Die Flammen der Hölle | Kurzgeschichte
Author: Gabaldon, Diana
Date: 2017-08-06T22:00:00+00:00
Keywords: Historischer Roman; Kurzgeschichte
Description: historische Kriminalgeschichte

Diana Gabaldon

Die Flammen der Hölle

Historischer Kriminalroman

Kurzgeschichte: historische Kriminalgeschichte

Inhalt

Inhalt……………………………………………………………………………….. 2

Teil I………………………………………………………………………………… 3

Teil II……………………………………………………………………………… 15

Teil III…………………………………………………………………………….. 30

Teil I

London, 1756. Die Gesellschaft zur Wertschätzung des englischen Beefsteaks, ein Herrenclub.

Lord John Grey riß seinen Blick von der Tür los. Nein, nein, er durfte sich nicht umdrehen, nicht dort hinstarren. Da er einen anderen Fixpunkt für seinen Blick brauchte, heftete er ihn statt dessen auf Quarrys Narbe.

“Trinkt Ihr ein Glas mit mir, Sir?” Kaum hatte der Steward des Clubs seinem Begleiter eingeschenkt, als Harry Quarry seinen Becher Rotwein auch schon leerte und ihn zum Nachfüllen hinhielt.

“Und vielleicht noch eins, zur Feier Eurer Rückkehr aus dem frostigen Exil?”

Quarry grinste breit, wobei die Narbe seinen Augenwinkel zu einem anzüglichen Zwinkern verzog, und hob erneut sein Glas. Lord John nahm den Prosit entgegen, indem er seinen eigenen Becher neigte, doch er schmeckte den Inhalt kaum. Mit Mühe hielt er seinen Blick auf Quarrys Gesicht gerichtet und zwang sich, sich nicht umzudrehen und dem feurigen Blitz nachzustarren, der ihm im Korridor ins Auge gefallen war. Quarrys Narbe war verblichen, sie hatte sich zusammengezogen und war zu einem dünnen, weißen Schlitz geschrumpft, dessen wahren Ursprung man nur noch an seiner Position erkannte, denn er zog sich im spitzen Winkel über seine rote Wange. Unter anderen Umständen hätte er sich unter den Linien eines harten Lebens verlieren können, doch statt dessen blieb er als das Ehrenmal sichtbar, als das ihn sein Besitzer eindeutig betrachtete.

“Es ist ausgesprochen freundlich von Euch, von meiner Rückkehr Notiz zu nehmen, Sir.” sagte Grey. Das Herz hämmerte ihm in den Ohren und dämpfte Quarrys Worte - kein großer Verlust für die Unterhaltung.

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Es ist nichts, erinnerte ihn sein Verstand. Es kann nicht sein. Doch war nichts Verständiges an dem Aufruhr seiner Emotionen, diesem Gefühl, das über seinen ganzen Rücken brandete, als wollte es ihn hochheben und ihn mit Gewalt umdrehen, um den rothaarigen Mann zu folgen, den er nur so kurz erspäht hatte.

Quarry stieß ihn unsanft mit dem Ellbogen an, ein gar nicht so unwillkommener Ruf, der ihn in die Gegenwart zurückbrachte.

“… bei den Damen, was?”

“Häh?”

“Ich sage, Eure Rückkehr ist auch an anderer Stelle bemerkt worden. Meine Schwägerin bittet mich, Euch Grüße auszurichten und Euren gegenwärtigen Aufenthaltsort in Erfahrung zu bringen. Bewohnt Ihr ein Regimentsquartier?”

“Nein, im Augenblick wohne ich im Haus meiner Mutter auf der Jermyn Street.”

Grey stellte fest, daß sein Becher immer noch voll war. Er hob ihn und trank in vollen Zügen. Der Rotwein im Beefsteak war exzellent, doch er nahm sein Bouquet kaum zur Kenntnis. Draußen im Flur erklangen Stimmen, die sich im Disput erhoben hatten.

“Ah. Dann werde ich sie davon unterrichten; Ihr könnt davon ausgehen, daß Ihr in der Morgenpost eine Einladung vorfinden werdet. Lucinda hat Euch für eine ihrer Cousinen im Visier, fürchte ich - sie verfügt über eine ganze Horde armer, aber gut bestückter weiblicher Verwandter, für die sie gute Ehemänner zu finden beabsichtigt.” Quarrys Zähne blitzten kurz auf. “Seid gewarnt.”

Grey nickte höflich. Er war an solche Annäherungsversuche gewöhnt. Als jüngster von vier Brüdern konnte er nicht auf einen Titel hoffen, doch der Name seiner Familie war alt und ehrbar, seine Person und Erscheinung nicht unansprechend - und er bedurfte keiner Erbin, da er selbst über hinlängliche Mittel verfügte.

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Die Tür flog auf, und es entstand ein Luftzug im Raum, der das Feuer im Kamin aufflackern ließ wie die Flammen des Hades, so daß die Funken nur so über den türkischen Teppich stoben. Grey war dankbar für die Hitzewelle, denn sie entschuldigte die Farbe, die er in seinen Wangen aufsteigen fühlte. Überhaupt nicht ähnlich. Natürlich ist er ihm nicht ähnlich. Wer könnte das schon? Und doch war das Gefühl, das ihm die Brust erfüllte, genauso sehr Enttäuschung wie Erleichterung. Der Mann war groß, ja, aber nicht auffallend. Leicht gebaut, fast zerbrechlich. Und jung, fast zehn Jahre jünger als er selbst, schätzte Grey, der Mitte Dreißig war. Aber das Haar - ja, das Haar war sehr ähnlich.

“Lord John Grey.” Quarry hatte den jungen Mann aufgehalten, indem er ihm die Hand auf den Ärmel legte, und er drehte ihn, um ihn vorzustellen. “Darf ich Euch mit meinem angeheirateten Vetter bekanntmachen? Mr. Robert Gerald.” Mr. Gerald nickte knapp, dann schien er sich unter Kontrolle zu bekommen. Was auch immer es war, das ihm das Blut unter seiner hellen Haut aufsteigen ließ, er unterdrückte es und verbeugte sich. Dann heftete er den Blick auf Grey und erwiderte höflich dessen Gruß.

“Euer Diener, Sir.”

“Ebenso.”

Nicht Kupfer, nicht Karotte; ein tiefes Rot, fast rostbraun, mit Schlaglichtern und Strähnen in Zinnober und Gold. Die Augen waren nicht blau - Gott sei Dank -, sondern ein sanftes, leuchtendes Braun. Greys Mund war trocken geworden, Zu seiner Erleichterung bot Quarry ihnen etwas zu trinken an, und als Gerald zustimmte, schnippte er mit den Fingern nach dem Steward und führte die Dreiergruppe zu einer Ecke mit Armsesseln, wo der Tabakdunst wie ein schützender Vorhang über den weniger geselligen Mitgliedern des Beefsteak-Clubs hing.

“Wer war das, den ich da im Flur gehört habe?” wollte Quarry wissen, sobald sie sich gesetzt hatten. “Das war doch Bubb-5 -

Doddington, oder? Der Mann hat eine Stimme wie ein Straßenhändler.”

“Ich … er … ja, so war es.” Mr. Geralds blasse Haut, die sich von der vorausgegangenen Aufregung noch nicht ganz erholt hatte, blühte zu Quarrys unverhohlener Belustigung erneut auf.

“Oho! Und was für einen perfiden Antrag hat er dir gemacht, mein lieber Bob?”

“Gar keinen. Er … eine Einladung, die ich nicht anzunehmen wünschte, das ist alles. Mußt du so brüllen, Harry?” In dieser Ecke des Zimmers war es kühl, doch Grey glaubte, sich an dem Feuer in Geralds glatten Wangen die Hände wärmen zu können.

Quarry prustete amüsiert und warf einen Blick auf die umstehenden Sessel.

“Wer soll es denn hören? Der alte Cotterill ist stocktaub, und der General ist halb tot. Und was kümmert es dich überhaupt, wenn die Angelegenheit so harmlos ist, wie du vorgibst?” Quarry ließ den Blick - plötzlich intelligent und durchdringend - zu seinem angeheirateten Vetter schweifen.

“Ich habe nicht gesagt, daß sie harmlos war.” erwiderte Gerald trocken. “Ich sagte, ich habe es abgelehnt, darauf einzugehen. Und mehr, lieber Harry, bekommst du nicht zu hören, also laß
die durchdringenden Blicke. Sie mögen ja bei deinen Untergebenen funktionieren, aber nicht bei mir.” Grey lachte, und einen Augenblick später fiel Quarry ein. Er klopfte Gerald auf die Schulter, und seine Augen funkelten.

“Mein Vetter ist die Diskretion in Person, Lord John. Aber so sollte es ja auch sein, nicht wahr?”

“Ich habe die Ehre, dem Premierminister als zweiter Sekretär zu dienen.” erklärte Gerald, der wohl das Unverständnis in Greys Gesicht sah. “Und Regierungsgeheimnisse mögen zwar langweilig sein - zumindest für Harrys Verhältnisse,” er warf seinem Vetter ein boshaftes Grinsen zu, “doch es steht mir dennoch nicht zu, sie auszuplaudern.”

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“Na ja, sie würden Lord John sowieso nicht interessieren.” sagte Quarry philosophisch und stürzte sein drittes Glas alten Rotweins mit einer respektlosen Hast hinunter, als hätte er es mit Portwein zu tun. Grey sah, wie der Chefsteward in stummem Entsetzen über dieses Sakrileg die Augen schloß, und lächelte vor sich ihn - und zwar nicht als einziger, denn er fing einen Blick von Mr. Gerald auf, der ihn mit seinen sanften, braunen Augen ansah und ein ähnliches, komplizenhaftes Lächeln auf den Lippen trug.

“Solche Dinge sind für niemanden von großem Interesse, außer denen, die direkt davon betroffen sind.” sagte Gerald, der Grey immer noch anlächelte. “Wißt Ihr, die heftigsten Schlachten werden über Dinge ausgefochten, bei denen nur wenig auf dem Spiel steht. Aber wo liegen denn Eure Interessen, Lord John, wenn nicht bei der Politik.”

“Oh, es mangelt mir nicht an Interesse.” erwiderte Grey und sah Robert Gerald direkt in die Augen. Oh nein, es mangelt mir wirklich nicht an Interesse. “Sondern eher an Information. Ich bin eine ganze Zeit nicht in London gewesen; ich habe völlig … den Anschluß verloren.”

Ohne es zu wollen, umschloß er sein Glas mit einer Hand, und sein Daumen wanderte langsam aufwärts und strich über die glatte, kühle Oberfläche, als wäre sie die Haut eines Menschen. Hastig stellte er das Glas ab und sah dabei den Saphirring an seiner Hand blau aufblitzen. Er hätte das Feuer eines Leuchtturms sein können, sinnierte er voller Ironie, eine Warnung vor rauher See in der Zukunft.

Und doch verlief die Unterhaltung weiterhin reibungslos, trotz Quarrys scherzhafter Erkundigungen nach Greys jüngstem Posten in der schottischen Wildnis und seiner Spekulationen über die weitere Offizierslaufbahn seines Bruders. Da ersteres terra prohibita (verbotenes Land) und letzteres terra incognita (unbekanntes Land) war, hatte Grey nur wenig zu erwidern, und das Gespräch ging zu anderen Dingen über: Pferden, Hunden, Armeegerüchten und ähnlichen, harmlosen Männerthemen.

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Allerdings spürte Grey dann und wann die braunen Augen auf sich ruhen. Sie trugen einen Ausdruck der Spekulation, den Anstand und Vorsicht ihm zu interpretieren verboten. Es überraschte ihn jedoch nicht, daß er sich nach dem Verlassen des Clubs mit Gerald allein im Vestibül (Vorhalle) wiederfand - Quarry war von einem Bekannten aufgehalten worden, dem sie im Vorübergehen begegnet waren.

“Es ist aufdringlich von mir, Sir.” sagte Gerald und trat so nah an ihn heran, daß der Türsteher seine leisen Worte nicht verstehen konnte. “Doch ich würde Euch gern um einen Gefallen bitten, wenn euch das nicht allzu sehr widerstrebt?”

“Ich stehe ganz zu Eurer Verfügung, das versichere ich euch.” sagte Grey und spürte, wie die Wärme des Rotweins in seinem Blut dem Ansturm einer tieferen Hitze wich.

“Ich möchte … das heißt, ich hege Zweifel bezüglich eines Umstandes, auf den ich aufmerksam geworden bin. Da Ihr gerade erst nach London gekommen seid - das heißt, Ihr habt den Vorteil der Perspektive, die mir aufgrund meiner Vertrautheit mit den Dingen hier fehlen muß. Es gibt niemanden

…” Gerald suchte nach Worten, dann sah er Lord John an, und sein Blick war plötzlich zutiefst unglücklich. “Ich kann mich niemandem anvertrauen!” sagte er in plötzlichem, leidenschaftlichen Flüsterton. Mit überraschender Kraft ergriff er Lord Johns Arm. “Vielleicht ist es nichts, gar nichts. Aber ich brauche Hilfe.”

“Wenn es in meiner Macht steht, sollt Ihr sie bekommen.” Greys Finger berührten die Hand, die seinen Arm umklammerte; Geralds Finger waren kalt. Quarrys Stimme hallte laut und jovial hinter ihnen durch den Flur.

“Die ‘Change, in der Nähe der Arkade.” sagte Gerald rasch.

“Heute abend, gleich nach Anbruch der Dunkelheit.” Der Griff ließ von Greys Arm ab, und Gerald verschwand. Sein locker fallendes Haar hob sich lebhaft von seinem blauen Umhang ab.

Grey verbrachte den Nachmittag mit notwendigen Besuchen bei Schneidern und Anwälten, dann mit Höflichkeitsbesuchen

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bei lange vernachlässigten Bekannten, um die Stunden zu füllen, die bis zum Anbruch der Dunkelheit leer von ihm gähnten. Quarry, der nichts besseres zu tun hatte, hatte ihm angeboten, ihn zu begleiten, und Lord John hatte keine Einwände gehabt. Quarry hatte ein gutmütiges, joviales Temperament, und seine Gesprächsthemen beschränkten sich auf Karten, Zechgelage und Huren. Er und Grey hatten wenig gemeinsam, abgesehen von ihrem Regiment. Und Ardsmuir. Als er Quarry im Club wiedersah, war sein erster Gedanke gewesen, dem Mann aus dem Weg zu gehen, weil er es für das Beste hielt, diese Erinnerungen ruhen zu lassen. Und doch - konnte man eine Erinnerung wirklich ruhen lassen, solange ihre Verkörperung noch lebte? Einen Toten hätte er vielleicht vergessen können, nicht aber einen Mann, der einfach nur nicht anwesend war. Und Robert Geralds flammendes Haar hatte eine Glut neu entfacht, die er sicher erstickt geglaubt hatte. Vielleicht war es ja unklug, diesen Funken zu nähren, dachte er, während er seinen Soldatenumhang aus der Umklammerung eines lästigen Bettlers befreite. Offenes Feuer war gefährlich, das wußte er so gut wie jeder andere Mann. Ungeachtet dessen - die Stunden, in denen er sich durch das Gedränge Londons gekämpft hatte, gefolgt von Stunden gezwungener Geselligkeit, hatten ihn mit solch unerwarteter Sehnsucht nach der Stille des Nordens erfüllt, daß er sich plötzlich von dem Verlangen erfüllt fand, wenigstens von Schottland zu sprechen.

Sie waren im Laufe ihrer Erledigungen an der Royal Exchange vorbeigekommen; er hatte einen verstohlenen Blick auf die Arkade mit ihrem schrillen Anstrich, ihren ramponierten Plakaten, den lauten Straßenhändlern und herausgeputzten Bummlern geworfen und ein leises Ziehen der Vorfreude gespürt. Es war Herbst; die Dunkelheit kam früh. Jetzt waren sie in der Nähe des Flusses; die lauten Rufe der Muschelverkäufer und Fischhändler drangen durch die gewundenen Gassen, und ein kalter Wind, der den anregenden Geruch von Teer und Sägespänen mit sich brachte, blähte ihre Umhänge wie Segel auf. Quarry drehte sich um und deutete mit

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einem Wink seiner Hand über die Köpfe der Menschenmenge in ihrem Weg auf ein Kaffeehaus; Grey nickte als Antwort, senkte den Kopf und machte sich mit den Ellbogen den Weg bis zur Tür frei.

“Was für ein Gewühl.” sagte Lord John, als er sich hinter Quarry in den relativen Frieden des kleinen, nach Gewürzen duftenden Raumes schob. Er nahm seinen Dreispitz ab und setzte sich. Dabei zupfte er sacht die rote Schleife wieder gerade, die durch den Kontakt mit der Menge verrutscht war. Grey, der fünf Zentimeter kleiner war als der Durchschnitt, befand sich im Gedränge im Nachteil.

“Ich hatte ganz vergessen, was für ein wimmelnder Ameisenhaufen London doch ist.” Er holte tief Luft - Augen zu und durch. “Was für ein Kontrast zu Ardsmuir.”

“Ich hatte ganz vergessen, was für ein unerträglich einsames Rattennest Schottland ist,” erwiderte Quarry, “bis ihr heute morgen im Beefsteak aufgekreuzt seid, um mich daran zu erinnern, wie gut ich es habe. Auf die Ameisenhügel!” Er hob das dampfende Glas, das wie von Zauberhand vor ihm erschienen war, und verneigte sich förmlich vor Grey. Er trank und erschauerte, vielleicht, weil er sich an Schottland erinnerte, vielleicht aber auch als Reaktion auf die Qualität des Kaffees. Er runzelte die Stirn und griff nach dem Zuckerschälchen.

“Gott sei Dank, daß wir das beide hinter uns haben. Sich innen wie außen den Arsch abzufrieren, während der Regen durch jede Ritze und jedes Fenster kommt …” Quarry zog seine Perücke ab, kratzte sich ganz unbefangen den zunehmend kahlen Schädel, dann setzte er sie wieder auf.

“Und keine Gesellschaft außer den griesgrämigen Schotten; ich bin da keiner einzigen Hure begegnet, die mir nicht genau das Gefühl gegeben hat, daß sie ihn mir genau so gut abschneiden wie es ihm besorgen könnte. Einen Monat länger, und ich hätte mir eine Kugel in den Kopf gejagt, wenn Ihr nicht zu meiner Ablösung gekommen wärt, das schwöre ich, Grey. Welcher arme Tropf ist denn Euer Nachfolger?”

“Niemand.”

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Grey kratzte sich seinerseits geistesabwesend unter seinem blonden Haar, von Quarrys Kopfjucken angesteckt. Er blickte nach draußen; die Straße war immer noch belebt, doch der Lärm der Menge wurde dankenswerterweise durch die Bleiverglasung gedämpft. Zwei Sänften waren zusammengestoßen, als die Menge ihre Träger aus dem Gleichgewicht brachte.

“Ardsmuir ist kein Gefängnis mehr; die Gefangenen sind deportiert worden.”

“Deportiert?” Quarry spitzte überrascht die Lippen, dann nippte er an seinem Kaffee, diesmal vorsichtiger. “Na ja, geschieht ihnen recht, den elenden Hurensöhnen. Hm!” Er grunzte und schüttelte den Kopf über den Kaffee. “Die meisten von ihnen haben es verdient. Nur schade um Fraser - Ihr erinnert euch doch an einen Mann namens Fraser, einen großen, rothaarigen Kerl? Einer von den jakobitischen Offizieren - ein Gentleman. Hatte ihn wirklich gern.” sagte Quarry, und seine rauhe Fröhlichkeit wurde ein wenig nüchterner. “Schade. Hattet Ihr Gelegenheit, mit ihm zu sprechen?”

“Dann und wann.” Grey spürte, wie eine vertraute Anspannung ihm den Magen zusammenballte, und wandte sich ab, um sich nichts anmerken zu lassen. Die Sänften standen jetzt beide auf dem Boden, und ihre Träger brüllten und schubsten einander an. Die Straße war schon eng, wenn sie nur durch den normalen Verkehr der Händler und Laufburschen verstopft war; jetzt machten die Passanten, die stehenblieben, um sich den Streit anzusehen, sie noch unpassierbarer.

“Dann kanntet Ihr ihn gut?” Er konnte nicht anders; ob es ihm nun Trost oder Schmerz brachte, ihm blieb jetzt keine andere Wahl mehr, als von Fraser zu sprechen - und Quarry war der einzige Mensch in London, mit dem er über ihn sprechen konnte.

“Oh ja - oder jedenfalls so gut, wie man jemanden in dieser Situation kennenlernen kann.” erwiderte Quarry beiläufig. “Ließ
ihn jede Woche in meinem Quartier zu Abend essen; sehr höfliche Ausdrucksweise, gutes Händchen beim Kartenspiel.”

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Er hob die fleischige Nase von seinem Glas; seine Wangen waren durch den Dampf noch mehr als sonst gerötet.

“Natürlich war er kein Mann, der dazu einlud, ihn zu bemeitleiden, doch man konnte kaum umhin, seine Lebensumstände mit Mitgefühl zu betrachten.”

“Mitgefühl? Und doch habt Ihr ihm seine Ketten gelassen?” Quarry blickte scharf auf, denn er hörte den gereizten Unterton in Greys Worten.

“Mag ja sein, daß ich den Mann mochte, aber vertraut habe ich ihm nicht. Nicht nach dem, was einem meiner Sergeanten zugestoßen ist.”

“Und was war das?” Lord John schaffte es, nicht mehr als geringes Interesse in der Frage mitklingen zu lassen.

“Mißgeschick. Bei einem Unfall im Wasser am Boden des Steinbruchs ertrunken.” sagte Quarry, während er mehrere Teelöffel Kandiszucker in eine frische Tasse fallen ließ und heftig darin rührte. “Das habe ich zumindest in meinem Bericht geschrieben.”

Er sah von seinem Kaffee auf und zwinkerte Grey auf seine typisch anzügliche, schiefe Weise zu.

“Ich mochte Fraser. Hatte nichts für den Sergeant übrig. Aber haltet einen Mann niemals für hilflos, Grey, nur weil er in Eisen liegt.”

Grey suchte verzweifelt nach einer Möglichkeit, weiter nachzufragen, ohne sich sein leidenschaftliches Interesse anmerken zu lassen.

“Also glaubt Ihr …” hub er an.

“Da!” sagte Quarry, der sich plötzlich erhob. “Da! Wenn das nicht Bob Gerald ist!”

Lord John fuhr auf seinem Stuhl herum. Natürlich, die Nachmittagssonne schlug Funken auf einem flammenden Kopf, dessen Besitzer gerade einer der festsitzenden Sänften entstieg. Gerald richtete sich auf, das Gesicht zu einem fragenden Stirnrunzeln verzogen, und fing an, sich zwischen den Knoten der streitenden Träger zu schieben.

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“Was hat er wohl vor, frage ich mich? Sicherlich … Heh! Halt!

Halt, du Lump!”

Achtlos ließ Quarry seine Tasse fallen und eilte unter Gebrüll zur Tür.

Grey, der um ein oder zwei Schritte zurücklag, sah nicht mehr als das Aufblitzen von Metall in der Sonne und den kurzen, erschrockenen Blick in Geralds Gesicht. Dann wich die Menge unter entsetzten Aufschreien zurück, und ein Gewühl wogender Rücken verstellte ihm den Blick.

Ohne Zögern kämpfte er sich durch den kreischenden Pöbel und hieb sich rücksichtslos mit dem Schwertgriff den Weg frei. Gerald lag in den Armen eines seiner Träger; das Haar war ihm nach vorn gefallen und verbarg sein Gesicht. Der junge Mann hatte schmerzerfüllt die Knie angezogen und preßte die geballten Fäuste auf den Fleck, der sich auf seiner Weste ausbreitete.

Quarry war schon dort; er schwang sein Schwert gegen die Menge, bellte Drohungen, um sie auf Abstand zu halten, dann sah er sich mit wilden Blicken nach einem Feind um, auf den er einhauen konnte.

“Wer?” rief er den Trägern zu, das Gesicht vor Wut verzerrt.

“Wer hat das getan?”

Der Kreis weißer Gesichter wandte sich hilflos fragend um, einander zu, doch er fand keinen Fixpunkt; der Feind war geflohen, und seine Träger mit ihm.

Grey kniete in der Gosse nieder, ohne auf den Schmutz zu achten, und strich das rote Haar mit seinen Händen zurück, die steif und kalt geworden waren. Blutgestank lag heiß und schwer in der Luft, dazu der Fäkalgeruch durchbohrter Eingeweide. Grey hatte genug Schlachtfelder gesehen, um die Wahrheit zu kennen, noch bevor er die brechenden Augen, das leichenblasse Gesicht sah. Bei dem Anblick spürte er einen tiefen, scharfen Stich, als sei auch sein Inneres durchbohrt worden.

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Aufgerissene braune Augen fixierten die seinen, und tief unter dem Schrecken und dem Schmerz blitzte Erkennen auf. Er ergriff die Hand des Sterbenden und rieb sie, obwohl er wußte, daß es eine vergebliche Geste war. Geralds Lippen arbeiteten geräuschlos. In seinem Mundwinkel bildete sich eine rote Speichelblase.

“Sagt es mir.” Grey bückte sich drängend zum Ohr des Mannes und spürte, wie das Haar sanft über seinen Mund strich. “Sagt mir, wer es gewesen ist - ich werde Euch rächen. Das schwöre ich.”

Er spürte, wie ein leichter Krampf die Finger in den seinen durchlief, und drückte fest zurück, als könnte er Gerald mit Gewalt ein wenig von seiner Kraft abgeben; genug für ein Wort, einen Namen.

Die sanften Lippen waren erbleicht, die Blutblase wurde immer größer. Gerald zog die Mundwinkel zurück, ein heftiger Krampf, der seine Zähne bloßlegte, die Blase zum Platzen brachte und Greys Wange mit Blut besprühte. Dann zogen sich die Lippen zusammen und spitzten sich, als wollten sie jemanden zum Kuß einladen. So starb er, und jeder Ausdruck wich aus seinen großen, braunen Augen.

Quarry verlangte lauthals Auskunft von den Trägern. Weitere Rufe hallten von den Häuserwänden der Straße und der nahen Gassen wider, und die Neuigkeit verbreitete sich vom Tatort wie ein Lauffeuer.

Grey kniete allein in der Stille, die den Toten umgab, im Gestank nach Blut und entleerten Eingeweiden. Behutsam legte er Geralds erschlaffte Hand auf dessen verwundete Brust und wischte sich geistesabwesend die blutige Hand an seinem Umhang ab.

Eine Bewegung erregte seine Aufmerksamkeit. Harry Quarry kniete an der anderen Seite der Leiche nieder. Sein Gesicht war so weiß wie die Narbe auf seiner Wange geworden, und er öffnete ein großes Klappmesser. Mit größter Vorsicht durchsuchte er Geralds loses, blutverklebtes Haar und zog eine saubere Locke hervor, die er abschnitt. Die Sonne ging unter;

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ihr Licht fing sich in dem Haar, als es herabfiel, eine Locke aus lebendem Feuer.

“Für seine Mutter.” erklärte Quarry. Er hatte die Lippen fest zusammengepreßt, als er die glänzende Strähne zusammenrollte und sie sorgfältig verstaute.

Teil II

Die Einladung kam zwei Tage später, zusammen mit einer Notiz von Harry Quarry. Lady Lucinda Joffrey erbat sich Lord John Greys Gegenwart bei einem Abendempfang im Hause Joffrey. Quarrys Notiz lautete schlicht: “Kommt. Ich habe Neuigkeiten.”

Und das nicht zu früh, dachte Grey und warf die Notiz beiseite. Die zwei Tage seit Geralds Tod waren von hektischer Aktivität erfüllt gewesen, von Nachfragen und Spekulationen - doch es hatte zu nichts geführt. Jeder Laden, jeder Straßenhändlerkarren in der Forby Street war gründlich auf den Kopf gestellt worden, aber man hatte keine Spur von dem Angreifer oder seinen Helfershelfern gefunden; sie waren in der Menge aufgegangen, so anonym wie Ameisen.

Das bewies zumindest eines, dachte Grey. Es war eine geplante Attacke gewesen, keine zufällige Gewalttat auf der Straße. Um so schnell verschwinden zu können, mußte der Angreifer aussehen wie das gemeine Fußvolk; ein reicher Kaufmann oder ein Adliger wäre durch seine Haltung und Kleidung aufgefallen. Die Sänfte war gemietet gewesen; niemand erinnerte sich an das Aussehen des Fahrgastes, und der angegebene Name war - wenig überraschend - falsch. Rastlos blätterte er den Rest der Post durch. Alle anderen Nachforschungen hatten sich bis jetzt als fruchtlos erwiesen. Man hatte keine Waffe gefunden. Er und Quarry hatten nach dem Portier im Flur des Beefsteak gesucht, weil sie hofften,

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daß er vielleicht die Unterhaltung zwischen Gerald und BubbDodington mitgehört hatte, doch der Mann war eine vorübergehend eingestellte Kraft gewesen. Er hatte nur den einen Tag im Club gearbeitet und war schon lange ausbezahlt worden und verschwunden, zweifellos, um das Geld zu vertrinken.

Grey hatte in seinem Bekanntenkreis nachgefragt, ob es Gerüchte bezüglich irgendwelcher Feinde gab, oder falls nicht, ob es vielleicht in der Vorgeschichte des verstorbenen Robert Gerald einen Hinweis auf ein Motiv für das Verbrechen gab. Gerald war offensichtlich in Regierungskreisen und an den Treffpunkten der respektablen Gesellschaft hinlänglich bekannt, doch er hinterließ keine nennenswerten Geldsummen, hatte keine Erben außer seiner Mutter, und es gab keinerlei Hinweise auf romantische Verwicklungen - kurz, nichts deutete irgendwie auf eine Verbindung hin, die zu jenem blutigen Tod auf der Forby Street geführt hatte.

Er hielt inne, denn sein Blick fiel auf ein unvertrautes Siegel. Eine Notiz, unterzeichnet von einem gewissen G. BubbDodington, der sich bei Gelegenheit einige Augenblicke seiner Zeit erbat und en passant bemerkte, das er, B.-D., seinerseits abends im Hause Joffrey zugegen sein würde, sollte Lord John sich ebenfalls dort aufhalten.

Grey griff erneut nach der Einladung und fand ein zusammengefaltetes Stück Papier dahinter. Als er es auseinanderstrich, entpuppte es sich als Flugblatt, das mit einem Gedicht bedruckt war - oder zumindest mit Worten, die in Versform arrangiert waren.

“Ein Schandfleck weniger” lautete der Titel. Der Knittelvers, dem es an Metrum, nicht aber an derbem Witz fehlte, erzählte die Geschichte einer “Mann-Hure”, deren lüsterne Ausschweifungen die Öffentlichkeit in Entrüstung versetzten, bis “ein Skandal aufflammte, blutrot wie die unsägliche Farbe seines Haars” und sich ein unbekannter Retter erhob, um das Perverse zu vernichten, und damit das jungfräuliche Pergament der Gesellschaft reinwusch.

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Lord John hatte noch nicht gefrühstückt, und dieser Anblick raubte ihm auch die letzte Spur von Appetit. Er trug das Dokument in das Damenzimmer und führte es sorgfältig dem Feuer zu.

Das Haus der Joffreys war eine kleine, aber elegante weiße Steinvilla in der Nähe des Eaton Square. Grey war noch nie dort gewesen, doch das Haus war bekannt für seine exzellenten Parties, und es war ein beliebter Treffpunkt für die politisch interessierte Gesellschaft. Sir Richard Joffrey, Quarrys älterer Halbbruder, war ein einflußreicher Mann. Als Grey die Marmortreppe hinaufstieg, sah er einen Parlamentsabgeordneten und den Ersten Seelord direkt vor sich ins Gespräch vertieft, und er bemerkte diverse Kutschen von schlichter Eleganz, die in einiger Entfernung auf der Straße standen. Ein größerer Anlaß also. Er war ein wenig überrascht, daß Lady Lucinda so unmittelbar nach der Ermordung ihres Vetters einen solch großen Empfang gab - Quarry hatte gesagt, sie hätte Gerald nahegestanden.

Quarry war auf dem Posten; kaum hatte man Greys Eintreffen verkündet, als er auch schon am Arm gepackt und aus der Begrüßungsschlange in den Schutz einer monströsen Pflanze gerissen wurde, die man in eine Ecke des Ballsaals gestellt hatte, wo sie sich mit einigen Artgenossen zu einem kleinen Dschungel zusammengetan hatte.

“Ihr seid also gekommen.” sagte Quarry überflüssigerweise. Grey, der das mitgenommene Aussehen des Mannes bemerkte, sagte nur: “Ja. Was gibt es Neues?” Erschöpfung und Sorgen trugen normalerweise nur dazu bei, Greys feingeschnittene Gesichtszüge zu schärfen, doch Quarry verliehen sie eine wild entschlossene Ausstrahlung, die ihn wie einen großen, übelgelaunten Hund aussehen ließ.

“Ihr habt dieses … dieses … unsägliche Stück Exkrement gesehen?”

“Das Flugblatt? Ja; woher habt Ihr es?”

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“Es wird überall in der Stadt verbreitet; nicht nur dieser abartige Auswuchs - auch viele andere, die genau so widerlich oder schlimmer sind.”

Grey verspürte ein unangenehmes Prickeln.

“Mit ähnlichen Anschuldigungen?”

“Daß Robert Gerald ein Päderast (Knabenschänder) war? Ja, und schlimmer; daß er ein Mitglied eines berüchtigten Bundes von Sodomiten (Geschlechtsverkehr mit Tieren treibende) war, der sich trifft, um … na ja, Ihr kennt die Sorte? Widerlich!” Grey konnte nicht sagen, ob sich letzteres auf die Existenz solcher Verbände bezog oder darauf, daß Geralds Name in einem solchen Zusammenhang genannt wurde. Demzufolge wählte er seine Worte sorgsam.

“Ja, ich habe davon gehört.”

Grey wußte von solchen Zusammenschlüssen, wenn auch nicht aus persönlicher Erfahrung. Man sagte, daß es zahlreiche solcher Verbände gab - er wußte von diversen Wirtshäusern und Hinterzimmern, ganz zu schweigen von den berüchtigteren Badehäusern, in denen …

Dennoch, Anstand und Vorsicht hatten jede genauere Nachfrage nach einem solchen Bund verhindert.

“Muß ich erwähnen, daß … daß derartige Beschuldigungen jeder, auch der geringsten Spur von Wahrheit entbehren?” Quarry sprach stockend, wobei er Greys Blick auswich. Grey legte Quarry eine Hand auf den Ärmel.

“Nein, das braucht Ihr nicht zu erwähnen. Da bin ich mir ganz sicher.” sagte er leise. Quarry blickte auf, lächelte ihm halb verlegen zu und umschloß kurz seine Hand.

“Danke.” sagte er mit rauher Stimme.

“Aber wenn dem nicht so ist,” merkte Grey an, um Quarry Zeit zu geben, die Fassung wiederzuerlangen, “dann schmeckt ein derart rasch verbreitetes Gerücht nach organisiertem Rufmord. Und das wiederum ist doch sehr seltsam, meint Ihr nicht?” Offensichtlich nicht. Quarry sah ihn verständnislos an. “Jemand hatte nicht nur den Wunsch, Robert Gerald zu vernichten,”

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erklärte Grey, “sondern ihm lag auch daran, seinen Namen zu beschmutzen. Wieso? Der Mann ist tot, wer könnte es für notwendig erachten, auch noch seinen Ruf zu zerstören?” Quarry machte ein erschrockenes Gesicht, dann runzelte er die Stirn und dachte so angestrengt nach, daß seine Augenbrauen fast zusammenstießen.

“Teufel.” sagte er gedehnt. “Verdammt, Ihr habt recht. Aber wer

…?” Er hielt inne und blickte nachdenklich über die versammelten Gäste hinweg.

“Ist der Premierminister hier?” Grey spähte durch die herabhängenden Blätter der Pflanze. Es war eine kleine, aber exquisite Gesellschaft von einer besonderen Sorte; nicht mehr als vierzig Gäste, die alle auf der höchsten Machstufe standen. Keine affektierten Lebemänner oder dümmlichen Salonlöwen; natürlich waren auch Damen anwesend, die für Eleganz und Schönheit sorgten - aber es waren die Männer, die zählten. Mehrere Minister waren hier, der Seelord, ein Assistent des Finanzministers …

Grey hielt inne, denn er fühlte sich, als hätte ihm jemand fest in den Magen geboxt.

Quarry murmelte ihm etwas ins Ohr, irgendeine Erklärung bezüglich des Premierministers, doch Greys Aufmerksamkeit galt ihm nicht länger. Er kämpfte mit dem Bedürfnis, noch tiefer in den Schatten zurückzutreten.

George Everett sah gut aus - sehr gut sogar. Perücke und Puder betonten die Schwärze seiner Augenbrauen und die feinen, dunklen Augen darunter. Ein festes Kinn und ein langer, lebhafter Mund - Greys Zeigefinger zuckte unfreiwillig und fuhr in der Erinnerung seinen Umriß nach.

“Ist Euch nicht gut, Grey?” Quarrys schroffe Stimme riß ihn aus seinen Gedanken.

“Doch. Nur eine kurze Anwandlung, sonst nichts.” Grey riß
seinen Blick von Everetts schlanker, elegant in Schwarz und Gelb gekleideter Gestalt los. Es war schließlich nur eine Frage der Zeit gewesen; er hatte gewußt, daß sie sich wiederbegegnen würden - und so war er zumindest nicht

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überrumpelt worden. Mühsam wandte er Quarry wieder seine Aufmerksamkeit zu.

“Die Neuigkeiten, die Ihr erwähnt habt. Sind sie …” Quarry unterbrach ihn, ergriff seinen Arm und zog ihn aus dem Schutz der Bäume in das Gewimmel des Empfangs.

“Oh, hier ist Lucinda. Kommt, Sie möchte Euch sehen.” Lady Lucinda Joffrey war klein und rund, das dunkle Haar trug sie ungepudert, eng an den Kopf angelegt, und ihre Löckchen hatte sie mit einer Schmuckspange aus Fasanenfedern festgesteckt, die gut zu ihrem rotbraunen Kleid paßte. Ihr Gesicht war rundlich und gewöhnlich, obwohl man hätte sagen können, daß es Charakter habe, wenn mehr Leben darin gewesen wäre. Statt dessen hingen ihre Lider geschwollen über den dunkel geränderten Augen, die sie gar nicht erst geschminkt hatte.

Lord John beugte sich über ihre Hand und fragte sich dabei erneut, was sie bewogen hatte, heute abend ihr Haus zu öffnen. Sie war eindeutig sehr verstört.

“Mylord.” murmelte sie als Erwiderung seiner höflichen Geste. Dann erhob sie den Blick, und er war verblüfft. Ihre Augen waren wunderschön, mandelförmig und von klarer, grauer Farbe - und trotz der geröteten Lider klar, durchbohrend und voller Intelligenz.

“Harry sagt, Ihr wart bei Robert, als er gestorben ist.” sagte sie leise, aber deutlich, während sie ihn mit diesen Augen fixierte.

“Und daß Ihr angeboten habt, bei der Suche nach dem Feigling zu helfen, der das getan hat.”

“So ist es. Mein aufrichtiges Beileid, Mylady.”

“Ich danke Euch, Sir.” Sie wies kopfnickend auf den Raum, der mit strahlenden Gästen und flammenden Kerzen gefüllt war.

“Es wird Euch zweifellos seltsam vorkommen, daß wir uns hier amüsieren, obwohl mein Vetter erst vor so kurzem und auf heimtückische Weise umgekommen ist?”

Grey setzte an, den erwarteten Einwand zu äußern, doch sie ließ es nicht zu und redete weiter, bevor er zu Wort kam.

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“Es war der Wunsch meines Mannes. Er sagte, es müßte sein; daß wir den Verleumdungen nur Glaubwürdigkeit verleihen, wenn wir nachgeben und uns vor ihnen ducken. Er hat darauf bestanden, ihnen kühn gegenüberzutreten, um nicht selbst von dem Skandal befleckt zu werden.” Sie preßte die Lippen fest zusammen und zerdrückte ein Taschentuch mit der Hand, doch in den grauen Augen quoll keine Träne auf.

“Das war klug von Eurem Mann.” Was für ein Gedanke: Sir Richard Joffrey war ein einflußreicher Parlamentarier mit einem gewieften Politikverstand und vielen mächtigen Bekannten - und genug Geld, um sie zu beeinflussen. Konnte der Mord an Gerald und dieser nachträgliche Versuch, in zu diskreditieren, ein Schlag sein, der sich irdgendwie gegen Richard richtete?

Grey zögerte; er hatte Quarry noch nicht von Geralds Anliegen im Club erzählt. “Ich kann mich niemandem anvertrauen.” hatte Gerald gesagt - und damit vermutlich auch seinen angeheirateten Vetter gemeint. Doch Gerald war tot, und Rache, nicht Verschwiegenheit war jetzt Greys erste Pflicht. Die Musiker machten eine Pause; mit einer Neigung seines Kopfes zog Grey seine Gesprächspartner wieder in die Zurückgezogenheit des Dschungels.

“Madame, ich hatte nur die Ehre einer sehr kurzen Bekanntschaft mit Eurem Vetter. Bei unserer Begegnung jedoch …” Mit wenigen Worten machte er seine Zuhörer mit Robert Geralds letzter Bitte vertraut.

“Wißt Ihr - Harry, Lady Lucinda -, was der Grund für seine Besorgnis hätte sein können?” fragte Grey und sah vom einen zum anderen. Die Musiker setzten wieder ein, Geigen-und Flötenmelodien erhoben sich über das Raunen der Gespräche.

“Er hat Euch gebeten, sich auf der ‘Change mit ihm zu treffen?” Ein Schatten glitt über Quarrys Gesicht. Wenn die Gropecunt Street der wichtigste Umschlagplatz für weibliche Prostitution war, war die Royal Exchange ihr männliches Gegenstück - zumindest nach Anbruch der Dunkelheit.

“Das bedeutet gar nichts, Harry.” sagte Lucinda. Ihre Trauer war Interesse gewichen, ihre untersetzte Gestalt gerade

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aufgerichtet. “Die ‘Change ist ein Treffpunkt für Intriganten aller Art. Ich bin mir sicher, daß Roberts Wahl eines Treffpunktes nichts mit … mit diesen skurrilen Anschuldigungen zu tun hat.” Lady Lucinda runzelte die Stirn. “Aber ich weiß von nichts, was meinen Vetter so in Sorge gestürzt haben könnte - du, Harry?”

“Wenn es so wäre, dann hätte ich es gesagt.” sagte Quarry ärgerlich. “Doch da er es nicht für angebracht hielt, sich mir anzuvertrauen …”

“Ihr habt Neuigkeiten erwähnt.” unterbrach Grey, um ihn von seiner Bitterkeit abzulenken. “Worum ging es dabei?”

“Oh.” Quarry hielt inne, und sein Ärger verflog. “Ich konnte mir eine Vorstellung davon verschaffen, worum es bei BubbDodingtons Einladung ging.” Quarry warf einen Blick voll unverblümten Abscheus auf ein Knäuel von Männern, die sich am anderen Ende des Raumes zum Gespräch
zusammengefunden hatten. “Und wenn mein Informant recht hat, dann war sie alles andere als harmlos.”

“Welcher ist BubbDodington? Ist er hier?”

“Oh ja.” Lucinda benutzte ihren Fächer als Zeigestock. “Er steht am Kamin - in dem rötlichen Anzug.”

Grey blinzelte durch den Dunst aus Kaminrauch und Kerzenschein und machte eine schlanke Gestalt in rosenfarbenem Samt und Perücke aus - modisch, natürlich, doch er machte ein wenig den Eindruck eines Speichelleckers, als er sich jetzt einem anderen Mitglied der Gruppe zuwandte.

“Ich habe Erkundigungen über ihn eingezogen.” sagte Grey.

“Ich höre, er ist Politiker, aber kein besonders bedeutender; nur Opportunist (Mitläufer).”

“Das stimmt, er selbst ist ein Niemand. Die Männer, mit denen er verkehrt, sind schon bedeutender. Seine Verbündeten sind selten ohne Einfluß, wenn sie auch nicht - noch nicht! - an der Macht sind.”

“Und wer ist das? Ich habe derzeit keine Ahnung von der Politik.”

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“Sir Francis Dashwood, John Wilkes, Mr. Churchill - Paul Whitehead ebenfalls. Oh, und Everett. Ihr kennt John Everett?”

“Flüchtig.” sagte Grey gleichmütig. “Diese Einladung, die Ihr erwähnt habt …?”

“Oh, ja.” Quarry schüttelte den Kopf und besann sich wieder.

“Ich habe endlich den Flurportier ausfindig gemacht. Er hat genug von BubbDodingtons Unterhaltung mitbekommen, um sagen zu können, daß der Mann Gerald drängte, eine Einladung nach West Wycombe anzunehmen.” Quarry zog vielsagend die Augenbrauen hoch, doch Grey verstand ihn nicht und sagte das auch.

“West Wycombe ist Sir Francis Dashwoods Wohnsitz.” meldete sich Lady Lucinda zu Wort. “Und das Zentrum seines Einflusses. Er gibt dort rauschende Empfänge - genau wie wir.” Ihr runder Mund verzog sich verächtlich. “Und mit denselben Absichten.”

“Die Verführung der Mächtigen?” Grey lächelte. “Also hat BubbDodington - oder seine Herren - versucht, Gerald zu umgarnen? Zu welchem Zweck, frage ich mich.”

“Richard nennt die Zusammenkünfte von West Wycombe ein Vipernnest.” sagte Lucinda. “Sie sind darauf versessen, ihre Ziele mit allen Mitteln zu erreichen, auch mit unehrenhaften. Vielleicht wollten sie Robert um seiner selbst willen auf ihre Seite locken, oder …” Sie hielt zögernd inne. “Oder um der Dinge willen, die er über den Premier und seine Angelegenheiten wissen mochte.”

Am anderen Ende des Raumes setzte die Musik wieder ein, und in diesem Moment wurden sie durch eine Dame unterbrochen, die sie in ihrer Blätterzuflucht erspähte und angehuscht kam, um Harry Quarry für einen Tanz in Anspruch zu nehmen, wobei sie jede Möglichkeit einer Weigerung mit luftigem Fächer beiseite wedelte.

“Ist das nicht Lady Fitzwalter?”

Die vollbusige, hochrote Dame, die gerade Quarrys Hand provokativ an ihre Brust drückte, war die Gattin Sir Hughs,

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eines älteren Baronets aus Sussex. Quarry schien nichts dagegen zu haben und erwiderte Lady F’s Flirtereien, indem er scherzhaft zukniff.

“Oh, Harry hält sich für einen großen Lebemann,” sagte Lady Lucinda großmütig, “obwohl jeder sehen kann, daß es nicht zu mehr reicht als zum Kartenspiel in den Herrenclubs und zu einem Blick für gutgebaute Damen. Gibt es einen Offizier in London, der da großartig anders ist?” Ein gewitztes, graues Auge glitt über Lord John hinweg und erkundete, inwiefern er wohl anders sein mochte.

“So ist es.” sagte er belustigt. “Und doch höre ich, daß man ihn auf Grund einer Indiskretion nach Schottland geschickt hat. War es nicht jener Zwischenfall, dem er diese Wunde in seinem Gesicht verdankt?”

“Oh, ja.” sagte sie und spitzte verächtlich die Lippen. “Die berühmte Narbe! Man könnte glauben, es wäre der Hosenbandorden, so stellt er sie zur Schau. Nein, nein, die Karten waren der Grund für sein Exil - er hat einen Oberst des Regiments beim Falschspiel erwischt und hatte zu viel Wein getrunken, um diesbezüglich Stillschweigen zu bewahren.” Grey öffnete den Mund, um sich nach der Narbe zu erkundigen, doch sie packte ihn am Ärmel und brachte ihn zum Schweigen.

“Also da ist ein Lebemann, wenn ihr einen sehen wollt.” sagte sie leise. Ihre Augen wiesen auf einen Mann beim Kamin an der anderen Seite des Zimmers. “Dashwood, der Mann, von dem Harry gesprochen hat. Ihr wißt doch von ihm, oder?” Grey sah blinzelnd durch den rauchigen Dunst im Zimmer. Der Mann war kräftig gebaut, wies aber kein Gramm Fett auf; seine schrägen Schultern waren dick bemuskelt, und wenn Taille und Oberschenkel auch kräftig waren, so war das ihre natürliche Form, nicht das Ergebnis einer ausschweifenden Lebensweise.

“Den Namen habe ich schon einmal gehört.” sagte Grey. “Ein Politiker von unbedeutendem Ruf?”

“In der politischen Arena ja.” pflichtete Lady Lucinda ihm bei, ohne ihren Blick von dem Mann abzuwenden. “In anderen …

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nicht ganz so unbedeutend. In manchen Kreisen kommt sein Ruf sogar geradezu der Verruchtheit gleich.” Dashwood streckte den Arm nach einem Glas aus, und der Satin seiner pflaumenfarbenen Seidenweste spannte sich fest über einem breiten Brustkorb. Ein nicht minder breites Gesicht wurde sichtbar, rötlich im Kerzenschein und von zynischem Gelächter bewegt. Er trug keine Perücke, sondern hatte dichtes, dunkles Haar, dessen Locken ihm tief in die Stirn hingen. Grey runzelte die Stirn, als er versuchte, sich zu erinnern. Jemand hatte etwas zu ihm gesagt, ja - doch der Anlaß war ihm genau so entfallen wie der Inhalt der Worte.

“Er scheint ein Mann von Substanz zu sein.” wagte er eine Einschätzung. Dashwood bildete unzweifelhaft das Zentrum seiner Raumhälfte, alle Blicke hingen an ihm, wenn er sprach. Lady Lucinda lachte kurz auf.

“Glaubt Ihr, Sir? Er und seine Freunde stellen ihre ausschweifende, blasphemische Art genau so zur Schau wie Harry seine Narbe - und aus demselben Grund.” Es war das Wort “blasphemisch”, das seinem Gedächtnis auf die Sprünge half.

“Ha. Ich habe davon gehört … die Abtei von Medmenham?” Lucinda kniff die Lippen fest zusammen, und sie nickte. “Sie nennen es den Höllenfeuer-Club.”

“Genau. Doch es hat schon andere Höllenfeuer-Clubs gegeben

- viele andere. Ist dieser hier mehr als die übliche Ausrede für öffentliches Herumpöbeln und Alkoholexzesse?” Sie blickte die Männer vor dem Feuer an, und ihr Gesichtsausdruck war besorgt. Im Licht des Feuers hinter ihnen verloren sie jegliche Individualität ihres Aussehens; sie schienen nicht mehr als eine Ansammlung dunkler Gestalten zu sein; gesichtslose Teufel, vom Feuerschein umrandet.

“Ich glaube nicht.” sagte sie sehr leise und ließ ihre Blicke hin-und herschweifen, um sicher zu gehen, daß niemand sie hörte.

“Zumindest habe ich das geglaubt - bis ich von Roberts Einladung hörte. Jetzt …”

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Das Eintreffen eines hochgewachsenen, gutaussehenden Mannes, dessen Ähnlichkeit mit Quarry seine Identität klarstellte, setzte der geheimen Konferenz im Dschungel ein Ende.

“Da ist Richard; er sucht nach mir.” Schon im Begriff davonzuhuschen, hielt Lady Lucinda inne und blickte zu Grey zurück. “Ich kann nicht sagen, Sir, welchen Grund es für Euer Interesse gibt - aber ich danke Euch dafür.” Ein ironischer Funke ließ die grauen Augen aufleuchten. “Gott mit euch, Sir - wenn ich für meinen Teil auch einem Gott, der so kleingeistig ist, daß er sich mit Francis Dashwood einläßt, keinen großen Respekt zollen würde.”

Grey mischte sich unter die Menge. Er verneigte sich und lächelte, ließ sich hier zum Tanz auffordern und dort in ein Gespräch verwickeln, ohne die Gruppe am Kamin auch nur eine Sekunde aus den Augen zu lassen. Männer stießen für kurze Zeit dazu, zogen sich wieder zurück und wurden durch andere ersetzt, doch der Kern der Gruppe blieb unverändert. BubbDodington und Dashwood bildeten ihr Zentrum; Churchill, der Dichter, John Wilkes und der Herzog von Sandwich umringten sie. Als er während einer Musikpause sah, daß sich eine ganze Anzahl Männer wie Frauen am Kamin versammelt hatte, hielt Grey den Moment für gekommen, seine Anwesenheit kundzutun. Er schloß sich unauffällig der Menge an und manövrierte sich an einen Platz in BubbDodingtons Nähe.

Der Friedensrichter Margrave hatte das Wort, und es galt dem Thema, welches den meisten Unterredungen zugrunde lag, die Grey bis jetzt gehört hatte - dem Tod Robert Geralds, oder genauer gesagt, dem Ausbruch skandalöser Gerüchte, der ihm gefolgt war. Der Richter begegnete Greys Blick und nickte - Euer Ehren waren ein guter Bekannter von Greys Familie -, fuhr aber ungebremst mit seiner Verleumdungsrede fort.

“Ich wünschte, nicht der Pranger, sondern der Scheiterhaufen wäre die Strafe für diese unsägliche Verfehlung.” Margrave schwang seinen Kopf schwerfällig in Greys Richtung herum und

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ließ die Augenlider halb sinken. “Habt Ihr Holloways Ideen gelesen, Sir? Er schlägt vor, diese ekelhafte Praxis der Sodomie durch Kastration oder eine andere überzeugende Vorbeugungsmaßnahmen zu zügeln.”

Grey unterdrückte das Bedürfnis, die Hände schützend vor sich zu halten.

“Wirklich sehr überzeugend.” sagte er. “Dann glaubt Ihr also, daß der Mann, der Robert Gerald niedergestreckt hat, von moralischen Motiven getrieben wurde?”

“Ob es so war oder nicht, ich würde sagen, er hat der Gesellschaft einen Dienst mit Signalwirkung erwiesen, indem er uns von einem Vertreter dieser moralischen Plage befreit hat.” Grey beobachtete Harry Quarry, der einen Meter von ihm entfernt stand. Seine glänzenden Augen fixierten den Friedensrichter, einen älteren Herrn, auf eine Weise, die geeignet war, dem Zuschauer die größte Besorgnis um die Zukunftsaussichten dieses Würdenträgers einzujagen. Er wandte sich ab, um Quarry nicht durch einen zustimmenden Blick zu offener Gewalt zu ermutigen, und sah sich statt dessen George Everett gegenüber.

“John.” sagte Everett leise und lächelte.

“Mr. Everett.” Grey neigte höflich den Kopf. Ohne sich ernüchtern zu lassen, fuhr Everett zu lächeln fort. Er war verteufelt attraktiv, und das wußte er auch.

“Du siehst gut aus, John. Das Exil ist dir anscheinend gut bekommen.” Der lange Mund wurde breiter und kräuselte sich.

“Tatsächlich. Dann muß ich mich bemühen, öfter wegzugehen.” Sein Herz schlug schneller. Everett war wie gewöhnlich mit Moschus und Myrrhe parfümiert; der Duft beschwor zerwühlte Bettwäsche herauf, und die Berührung fester, kundiger Hände. Eine heisere Stimme an seinem Ohr brachte ihm willkommene Ablenkung.

“Lord John? Stets zu Diensten, Sir.”

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Grey drehte sich um und sah, daß sich der Herr in rosenfarbigem Samt vor ihm verbeugte, einen Ausdruck falscher Herzlichkeit in das finstere Gesicht geheftet.

“Mr. BubbDodington, nehme ich an. Ebenfalls.” Er verneigte sich seinerseits und ließ es zu, daß er von Everett getrennt wurde, der stehenblieb und ihnen nachsah, ein schwaches Lächeln auf den Lippen.

So bewußt war er sich der Tatsache, daß Everetts Augen ihm Löcher in den Rücken brannten, daß er BubbDodingtons Ausführungen kaum folgte und die Höflichkeiten und Fragen des Mannes mechanisch beantwortete. Erst als die rasselnde Stimme das Wort “Medmenham” erwähnte, wurde er ruckartig aufmerksam und begriff, daß er gerade eine höchst interessante Einladung erhalten hatte.

“… würdet bestimmt feststellen, daß wir eine Gemeinschaft von Geistesverwandten sind.” sagte BubbDodington gerade, während er sich mit der gleichen speichelleckerischen Aufmerksamkeit zu Grey herüberbeugte, die ihm schon zuvor aufgefallen war.

“Ihr meint, ich würde die Interessen Eurer Gesellschaft befürworten?” Grey brachte es fertig, seinen Tonfall mit einer Spur von Langeweile zu unterlegen, während er den Blick von dem Mann abwandte. Über BubbDodingtons Schulter hinweg nahm er die dunkle, massige Gestalt von Sir Francis Dashwood wahr. Dashwoods tiefliegende Augen ruhten auf ihnen, und ein ahnungsvoller Schauer ließ ihm die Nackenhaare zu Berge stehen.

“Ich bin geschmeichelt, aber ich glaube kaum …” begann er und wandte sich ab.

“Oh, denkt nicht, daß Ihr dort ein völlig Fremder wärt!” unterbrach BubbDodington und strahlte vor öliger Beflissenheit. “Wie ich glaube, seid Ihr mit Mr. Everett bekannt?

Er wird auch dabei sein.”

“Tatsächlich.” Greys Mund war trocken geworden. “Ich verstehe. Nun, Ihr müßt mir erlauben mich zuerst zu besprechen …”

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Er entfloh unter gemurmelten Entschuldigungen und fand einen Augenblick später Zuflucht bei Harry Quarry und seiner Schwägerin, die nebenan am Buffet gemeinsam BrandyPunsch tranken.

“Es ist mir zuwider,” sagte Harry gerade, “Daß solche bedeutungslosen Opportunisten und eingebildeten Lackaffen meine Verwandtschaft auf eine Stufe mit den Strichjungen und Schwuchteln stellen, die die Arkade infizieren. Ich kannte Bob Gerald schon als Kind, und ich schwöre bei meinem Leben auf seine Ehre!” Quarrys große Hand umklammerte ein Glas, während er den Rücken des Friedensrichters Margrave anfunkelte.

“Gib acht, mein lieber Harry.” Lucinda legte ihm eine Hand auf den Ärmel. “Das sind meine guten Kristallgläser. Wenn du etwas zerdrücken mußt, dann nimm lieber eine Haselnuß.”

“Ich nehme lieber die Luftröhre dieses Idioten, wenn er nicht aufhört, seine idiotischen Ansichten öffentlich zu verkünden.” sagte Quarry. Er verzog das Gesicht zu einer Grimasse, ließ es jedoch zu, daß man ihn umdrehte, während er weiterredete.

“Was denkt sich Richard nur dabei, solchen Abschaum einzuladen? Dashwood meine ich, und jetzt diesen …” Grey fuhr zusammen und spürte, wie es ihm kalt den Rücken hinunterlief. Quarrys kantige Züge hatten keinerlei Ähnlichkeit mit seinem toten, angeheirateten Vetter, und doch - jetzt, wo sein Gesicht vor Wut verzerrt war, die Augen beim Sprechen ein wenig hervorquollen … Grey schloß fest die Augen und beschwor die Vision herauf.

Ohne sich zu entschuldigen, ließ er Quarry und Lady Lucinda abrupt stehen und trat hastig vor den großen, vergoldeten Spiegel, der im Speisezimmer über einer Anrichte hing. Über die Skelettreste eines gerösteten Fasanen gebeugt, starrte er seinen Mund an, der sorgsam die Bewegungen formte, die er Robert Geralds Mund gesehen hatte - und jetzt erneut auf Harry Quarrys. Und im Geiste hörte er dabei Robert Geralds mühsames - aber unausgesprochenes - letztes Wort erklingen. “Dashwood.”

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Quarry war ihm gefolgt, die Stirn verwirrt gerunzelt.

“Was zum Teufel, Grey? Warum zieht Ihr vor dem Spiegel Gesichter? Ist Euch nicht gut?”

“Doch.” sagte Grey, obwohl es ihm in Wirklichkeit alles andere als gut ging. Er starrte sein eigenes Spiegelbild an, als sei es eine grauenvolle Geistererscheinung.

Ein weiteres Gesicht erschien, und dunkle Augen begegneten den seinen im Spiegel. Die beiden Abbilder ähnelten sich in Größe und Form, beide besaßen eine kultivierte Muskularität und feine Gesichtszüge, die schon mehr als einen Beobachter in der Gesellschaft zu der Bemerkung verleitet hatten, daß sie Zwillinge sein könnten - der eine hell, der andere dunkel.

“Du kommst doch nach Medmenham, oder?” Die gemurmelten Worte waren warm in seinem Ohr, Georges Körper so dicht bei ihm, daß er den Druck von Hüfte und Oberschenkel spüren konnte. Everetts Hand berührte leicht die seine. “Es wäre … mein ganz besonderes Begehren.”

Teil III

Die Abtei von Medmenham, West Wycombe

Bis zur dritten Nacht in Medmenham gab es keine ungewöhnlichen Vorkommnisse. Vorher war es - Quarrys im Vorfeld lauthals geäußerten Bedenken zum Trotz - eine Gesellschaft wie viele andere in Lord Johns Erinnerung gewesen, obwohl mehr als üblich über Politik und weniger über die Jagd geredet wurde.

Trotz der Gespräche und Unternehmungen strahlte das Haus jedoch eine geheimnisvolle Atmosphäre aus. Grey konnte nicht sagen, ob es am Verhalten der Dienstboten lag oder ob es etwas war, das die Gäste nicht sahen, aber spürten, doch es war real; es lag in der Luft der Abtei wie Rauch auf Wasser.

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Das einzige, was sonst noch seltsam war, war der Mangel an Frauen. Es wurden zwar gutsituierte Frauen aus der Gegend um Wes t Wycombe zum Abendessen eingeladen, doch sämtliche Gäste des Hauses waren männlich. Grey kam der Gedanke, daß es dem Erscheinen nach fast einer jener sodomitischen Gesellschaften hätte sein können, die auf den Londoner Flugblättern so verschrieen wurden. Allerdings nur dem Anschein nach; es gab keinerlei Hinweise auf derartiges Verhalten. Selbst George Everett legte keine andere Gefühlsregung als Liebenswürdigkeit an den Tag. Nein, dies war nicht die Art von Verhalten, die Sir Francis Dashwood und seiner restaurierten Abtei einen skandalumwobenen Ruf verschafft hatte. Was genau nun tatsächlich hinter dem Geflüster von Verruchtheit steckte, war ihm noch ein Rätsel.

Eines wußte Grey: Dashwood war nicht Geralds Mörder, zumindest nicht direkt. Diskrete Nachfragen hatten Sir Francis’

Aufenthaltsort ermittelt und gezeigt, daß er sich zum Zeitpunkt der Untat weit von der Forby Street entfernt aufgehalten hatte. Doch es bestand die Möglichkeit, daß die Mörder in seinem Auftrag gehandelt hatten, und Robert Gerald war im Augenblick seines Todes irgend etwas aufgefallen, das ihn dazu bewogen hatte, diese letzte, stumme Anklage zu äußern. Bis jetzt gab es nichts, was Grey als Beweis für Schuld oder Lasterhaftigkeit hätte werten können. Doch wenn es irgendwo Beweise gab, dann mußte es in Medmenham sein - der säkularisierten (verweltlichten) Abtei, deren Ruinen Sir Francis restauriert und zur Bühne für seine politischen Ambitionen gemacht hatte.

Grey war sich allerdings bewußt, daß während der Gespräche und gemeinsamen Unternehmungen ein stiller Prozeß der Einschätzung stattfand, das konnte er den Augen und dem Verhalten seiner Begleiter deutlich ansehen. Er wurde beobachtet, seine Eignung geprüft - aber wozu?

“Was ist es, das Sir Francis von mir will?” hatte er am zweiten Nachmittag bei einem Spaziergang mit Everett unverblümt

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gefragt. “Ich habe doch nichts, was einen solchen Mann locken könnte.”

George lächelte. Er trug sein eigenes Haar, dunkel und glänzend, und die kühle Brise strich ihm Strähnen über die Wangen.

“Du unterschätzt seinen eigenen Wert, John - wie immer. Natürlich steht dem tugendhaften Mann nichts besser zu Gesicht als schlichte Bescheidenheit.” Er sah ihn von der Seite an, und sein Mund verzog sich zu einem wohlwollenden Grinsen.

“Ich glaube kaum, daß meine Charaktereigenschaften ausreichen, um das Interesse eines Mannes von Dashwoods Charakter zu wecken.” antwortete Grey trocken.

“Präziser gefragt,” sagte Everett und zog eine Augenbraue hoch, “was ist es, das dich so an Sir Francis interessiert? Du hast bis jetzt nur mit mir gesprochen, um mich über ihn auszufragen.”

“Du bist doch wohl besser als ich in der Lage, das zu beantworten.” antwortete Grey geradeheraus. “Ich höre, du bist sein intimer Vertrauter - der Kammerdiener sagte mir, daß du im vergangenen Jahr oftmals in Medmenham zu Gast gewesen bist. Was ist es, das dich in seine Nähe zieht?” George grunzte belustigt, dann warf er den Kopf zurück und atmete genußvoll die feuchte Luft ein. Lord John tat es ihm nach; Herbstgerüche nach verrottendem Laub und Kaminrauch, gewürzt mit dem Duft der reifen Muskatellertrauben aus dem nahegelegenen Weingarten. Gerüche, die das Blut in Wallung brachten, kalte Luft, die ihm in Hände und Wangen biß, Bewegung, die den Körper stimulierte und anstrengte, so daß
der gluterfüllte Feierabend am Kamin und die Tröstungen eines dunklen, warmen Bettes um so verlockender erschienen.

“Macht.” sagte George schließlich. Er hob die Hand und deutete auf die Abtei - einen eindrucksvollen Giganten aus grauem Stein, massiv gebaut und doch zugleich elegant geschnitten.

“Dashwood steht der Sinn nach großen Dingen; ich möchte ihn auf dem Weg nach oben begleiten.” Er warf einen Blick auf

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John. “Und du, John? Es ist einige Zeit her, seit ich dich zu kenne glaubte, und doch hätte ich nicht gesagt, daß der Hunger nach gesellschaftlichem Einfluß zu deinen größten Sehnsüchten gehörte.”

Grey wünschte keine Erörterung seiner Sehnsüchte; nicht in diesem Moment.

“Das Streben nach Macht im Überfluß brachte die Engel zu Fall.” zitierte er.

“Das Streben nach Wissen im Überfluß brachte den Menschen zu Fall.” vervollständigte George das Zitat und lachte kurz auf.

“Was ist es denn, was du wissen möchtest, John?” Er drehte Grey den Kopf zu, die dunklen Augen gegen den Wind zusammengekniffen, und lächelte, als wüßte er die Antwort schon.

“Die Wahrheit über den Tod von Robert Gerald.” Er hatte Gerald gegenüber jedem der Hausgäste erwähnt, den Zeitpunkt gut gewählt, die Fragen sorgfältig formuliert. Hier ließ
er keine Vorsicht walten; er wünschte zu schockieren, und das gelang ihm auch. Georges Gesicht verlor auf fast komische Weise jeden Ausdruck, dann verhärtete es sich zu dem der Mißbilligung.

“Warum versuchst du, dich in diese schmutzige Angelegenheit zu verwickeln?” fragte er herausfordernd. “Damit in Verbindung gebracht zu werden, kann nur deinem eigenen Ruf schaden - oder was davon übrig ist.”

Das tat weh, und so war es ja auch beabsichtigt.

“Mein Ruf geht nur mich etwas an,” sagte Grey, “genau wie meine Beweggründe. Hast du Gerald gekannt?”

“Nein.” antwortete

Everett kurz angebunden. In
unausgesprochener Übereinstimmung wandten sie sich der Abtei zu und gingen schweigend zurück.

Am dritten Tag änderte sich etwas. Ein Gefühl nervöser Erwartung schien in der Luft zu liegen, und die Stimmung wurde noch geheimnisvoller. Grey fühlte sich, als legte sich ein

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erdrückender Deckel über die Abtei, und er verbrachte so viel Zeit wie möglich im Freien.

Dennoch gab es im Lauf des Tages und es Abends keinerlei ungewöhnliche Vorfälle, und er zog sich wie üblich kurz nach zehn Uhr zurück. Er entließ den Kammerdiener und entkleidete sich allein. Seine langen Spaziergänge hatten ihn ermüdet, doch es war noch früh. Er nahm sich ein Buch und versuchte zu lesen, doch die Worte schienen vor seinen Augen zu verschwimmen. Sein Kopf nickte nach vorn, und er schlief im Sessel sitzend ein.

Das Geräusch der Uhr, die unten im Flur schlug, weckte ihn aus unangenehmen Träumen vom Ertrinken in dunklen Seen. Er setzte sich auf, einen Metallgeschmack wie Blut im Mund, und rieb sich den Schlaf aus den Augen. Zeit für sein nächtliches Signal an Quarry.

Quarry, der Grey nur ungern in solch riskante Gesellschaft entließ, war Lord John nach West Wycombe gefolgt. Er würde, so beharrte er, dort jeden Abend von elf bis ein Uhr auf der Wiese gegenüber dem Gästeflügel Position beziehen. Lord John sollte jeden Abend dreimal eine Kerze am Fenster schwenken, zum Zeichen, daß bis jetzt alles in Ordnung war. Grey hatte dies auch an den ersten beiden Abenden getan und war sich dabei lächerlich vorgekommen. Heute abend verlieh ihm das ein leises Gefühl der Sicherheit, als er sich bückte, um seinen Docht am Kaminfeuer zu entzünden. Das Haus war still, doch es schlief nicht. Irgendwo im Inneren der Abtei regte sich etwas; er konnte es spüren. Vielleicht die Geister der alten Mönche - vielleicht etwas anderes.

Die Kerzenflamme zeigte ihm das Spiegelbild seines Gesichtes, ein bleiches Oval auf dem Glas, in dem die hellblauen Augen zu dunklen Löchern geworden waren. Einen Augenblick lang stand er mit der Flamme da, dann blies er sie aus und ging zu Bett, und seltsamerweise tröstete ihn der Gedanke an Harry draußen vor der Abtei mehr als der Gedanke an George Everett im Nebenzimmer.

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Er erwachte in der Dunkelheit und stellte fest, daß sein Bett von Mönchen umringt war. Oder von Männern in

Mönchsgewändern; jeder von ihnen trug eine seilumgürtete Robe und hatte eine Kapuze tief ins Gesicht gezogen, um es zu verbergen. Nach einem ersten, erschrockenen Ausruf lag er still. Er hätte sie vielleicht für die Geister der Abtei gehalten, doch die beruhigenden Gerüche von Schweiß und Alkohol, Puder und Pomade belehrten ihn eines Besseren. Niemand sprach, sondern Hände zogen ihn vom Bett hoch und stellten ihn hin, zogen ihm das Nachthemd vom Körper und halfen ihm ebenfalls in eine Robe. Eine Hand umschloß ihn intim, eine Liebkosung im Schutz der Dunkelheit, und er atmete Moschus und Myrrhe ein.

Es wurden keinerlei Drohungen ausgesprochen, und er wußte, daß seine Begleiter die Männer waren, mit denen er beim Essen das Brot gebrochen hatte. Dennoch schlug ihm das Herz in den Ohren, als man ihn durch die dunklen Flure in den Garten führte, dann bei Laternenschein durch ein Labyrinth aus Eibenhecken. Dann führte ein gewundener Pfad einen steinigen Hügel hinab in die Dunkelheit und bog sich schließlich in den Hügel selbst zurück.

Hier passierten sie ein seltsames Portal, einen Torbogen aus Holz und Marmor, zu einer Form zurechtgeschnitzt, die er für das Abbild der weit geöffneten Genitalien einer Frau hielt. Er betrachtete es neugierig; frühe Erfahrungen mit Huren hatten ihn ansatzhaft damit vertraut gemacht, ihm jedoch keine Gelegenheit zur genaueren Untersuchung geboten. Sobald sie sich innerhalb des Portals befanden, begann irgendwo vor ihnen eine Glocke zu schlagen. Die “Mönche” stellten sich zu einer Zweierreihe auf, setzten sich langsam schlurfend in Bewegung und fingen an zu singen.

“Hocus-Pocus

Hoc est corpus …”

Auf diese Weise setzte sich der Gesang fort - Verballhornungen diverser, bekannter Gebete, manche einfach nur törichter Unfug, andere geistreich oder unverhüllt obszön. Grey

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unterdrückte ein plötzliches Bedürfnis zu lachen und biß sich auf die Lippe, um es zu ersticken.

Die feierliche Prozession wand sich in die Tiefe, und er roch feuchtes Felsgestein; waren sie in einer Höhle? Offensichtlich, denn als sich der Durchgang verbreiterte, sah er Licht vor sich und betrat schließlich eine große, mit Kerzen bestückte Kammer, deren grob behauene Wände darauf hindeuteten, daß
sie sich in der tat in einer Art Katakombe befanden. Der Eindruck
wurde durch die Gegenwart einer Anzahl
menschlicher Schädel in einer Nische der Wand noch verstärkt

- ein jeder davon stand grinsend auf den dazugehörigen, gekreuzten Oberschenkelknochen wie eine Piratenflagge neben der anderen.

Er fragte sich flüchtig, ob dies wohl die Überreste früherer Gäste Dashwoods waren - doch nein, beim näheren Hinsehen zeigte sich das Alter der Knochen, die blank poliert und von den Jahren braun gefleckt waren. Vielleicht waren es also einige der Mönche der ursprünglichen Abtei, respektvoll hier begraben und jetzt wieder ans Licht geholt, um zu Zeugen der Entweihung ihrer Ruhestätte zu werden.

Die leeren Augenhöhlen sahen teilnahmslos zu, wie sich die respektlose Prozession an ihnen vorüberwand und eine kapuzenverhüllte Gestalt nach der anderen über den grob behauenen Stein huschte. Mühsam hielt Grey sich selbst davon ab, die vorüberziehenden Schatten zu zählen, denn was, wenn es mehr Schatten als Männer waren? Bei diesem Gedanken sträubten sich ihm kurz die Nackenhaare, doch unter seinem Brustbein stieg ein perverser, unangenehmer Lachzwang auf. Die Männer füllten die Kammer, und Grey fand sich auf einen Platz dicht an der Wand gedrängt. Eine Gestalt in der roten Robe eines Kardinals trat vor, und die Stimme Sir Francis Dashwoods intonierte den Beginn des Ritus’. Der Ritus selbst war eine Parodie der heiligen Messe, die unter Anrufung des Herrn der Finsternis mit großer Feierlichkeit nachgestellt wurde, wobei ein umgedrehter Schädelknochen den Abendmahlskelch darstellte. Offen gestanden fand Grey die Vorgänge extrem langweilig, und nur das Erscheinen eines großen Magotaffen,

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der in Bischofsmantel und Mitra zur Wandlung auftauchte, brachte Leben in das Geschehen. Das Tier sprang auf den Altar, wo es schlabbernd an dem Brot herumfraß, das es dort vorfand, und den Wein auf den Boden schüttete. Es wäre weniger amüsant gewesen, dachte Grey, hätte der rote Backenbart und die runzlige Haut ihn nicht so sehr an den Bischof von Ely, einen alten Freund seiner Mutter, erinnert. Er gähnte herzhaft im Schutz seiner Kapuze, denn die Müdigkeit und der Duft der Weihrauchwolken, die unter der Höhlendecke schwebten, benebelten ihm den Kopf. Seine Augenlider wurden schwer, und Traumfetzen legten sich wie Seidensträhnen über sein Bewußtsein, ein Spinnennetz, das seine Gedanken umgarnte. Als sein bleischwerer Kopf zum dutzendsten Male auffuhr, blieb ihm nur noch die Schlußfolgerung, daß die Geheimnistuerei und die Gerüchte um Medmenham nur vertuschen sollten, wie entsetzlich langweilig Dashwoods Vorstellungen von Verruchtheit waren. Schließlich schloß der Ritus und die Männer gingen hinaus, jetzt schon sehr viel weniger feierlich, als sie gekommen waren. Während der verkehrten Messe war reichlich getrunken worden, und ihr Benehmen war kaum weniger zurückhaltend als das des Affen.

Grey, der immer noch müde und über die groben Witze verärgert war, hielt sich im Hintergrund und trottete hinter den letzten Kapuzenträgern her, als sie die Kammer verließen. Doch gleich hinter der Tür drehten sich zwei Männer am Ende der Reihe plötzlich um, ergriffen seine Arme und drängten ihn in einen kleinen Alkoven, um den sich die anderen erwartungsvoll gesammelt hatten.

Plötzlich hellwach, fand er sich rückwärts über ein Marmorbecken gebeugt wieder, die Robe von den Schultern gerissen, so daß sie ihm die Arme fesselte. Dashwood intonierte ein Gebet in verdrehtem Latein, und etwas Warmes, Klebriges ergoß sich über Greys Kopf und blendete ihn, worauf er sich im Griff seiner Häscher zu winden und zu fluchen begann. Heißer Atem, der nach Wein und Braten roch, berührte sein Gesicht.

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“Ich taufe dich, Kind des Asmodeus, Sohn des Blutes …” Der Klang der Stimme leitete ihn. Ein glücklich gezielter Tritt erwischte Dashwood unter dem Kinn und ließ ihn rückwärts taumeln - so vermutete Grey jedenfalls, als er einen unterdrückten Fluch hörte und eine plötzliche Leere über sich spürte. Die Hände auf seinen Schultern lösten sich kurzfristig, und Grey versuchte, sich hochzukämpfen, doch ein fester Hieb in die Magengrube raubte ihm den Atem und brachte ihn für den Rest der kurzen Zeremonie zum Schweigen. Dann stellten sie ihn keuchend und blutbefleckt auf die Füße und gaben ihm aus einem juwelenbesetzten Becher zu trinken. Er schmeckte Opium in dem Wein und ließ beim Trinken so viel Flüssigkeit über das Kinn laufen, wie er sich traute. Dennoch spürte er, wie sich die Traumtentakel der Droge durch seinen Verstand stahlen, und sein Gleichgewichtssinn ließ ihn im Stich. Zur großen Erheiterung der zusehenden Robenträger taumelte er durch die Versammlung.

Hände ergriffen ihn bei den Ellbogen und schoben ihn durch den Korridor, dann noch einen und noch einen. Ein warmer Luftzug auf seiner Haut, und er wurde durch eine Tür geschoben, die sich sogleich hinter ihm schloß. Die Kammer war klein, und die einzigen Möbel waren eine Couch an der gegenüberliegenden Wand und ein Tisch, auf dem ein brennender Kerzenständer, ein Krug und ein paar Gläser standen. Grey stolperte darauf zu und stützte sich mit beiden Händen auf, um nicht zu fallen. Die steinernen Wände schienen sich zu bewegen, sich im Rhythmus seines Herzschlags langsam pulsierend auszudehnen und zusammenzuziehen.

Zwischen seinen Händen glitzerte etwas auf, und auf der Suche nach einem Fixpunkt heftete er den Blick darauf. Es war ein Messer, das zwischen den Kristallgläsern lag. Das Glitzern kam von zwei roten Cabochons, die die Augen eines Phantasietieres darstellten, das auf der Spitze des Griffes thronte. Er blinzelte und sah es stirnrunzelnd an. Ein Greif, ein Drache, ein Dämon? Seine Gestalt schien nicht festzuliegen,

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sondern sich beim Zusehen zu verschieben und zu verändern. Einzig die Augen blieben reglos und starrten in die seinen. Doch die Klinge war um so solider. Sie war zweischneidig und schmal, aus kompromißlos auf Gebrauch ausgelegtem mattem Stahl, und ihre glänzende Schneide trug die Spuren eines kürzlichen Schliffes.

Es hing ein seltsamer Geruch im Raum. Zuerst dachte er, er hätte sich übergeben, weil ihm von Blut und Wein übel geworden war, doch dann sah er die Pfütze neben dem Bett am anderen Ende des Raumes. Erst jetzt bemerkte er das Mädchen.

Sie war jung, nackt und tot. Ihr Körper lag schlaff und weiß im Kerzenlicht ausgebreitet, doch ihre Augen waren stumpf, ihre Lippen blau, und eine Spur von Erbrochenem zog sich über ihr Gesicht und die Bettwäsche. Grey wich langsam zurück, und der Schock spülte ihm die letzten Reste der Droge aus dem Blut.

Er rieb sich mit beiden Händen fest über das Gesicht und bemühte sich nachzudenken. Sein Kopf drehte sich immer noch, und die Einzelteile seines Körpers fühlten sich so an, als gehörten sie nicht ganz zu ihm, doch er strengte sich an, um zumindest seinen Verstand unter Kontrolle zu bekommen. Was war das, warum war er hier mit der Leiche dieser jungen Frau?

Wer war sie? Er zwang sich näher zu treten, sie anzusehen. Er hatte sie noch nie gesehen; die Schwielen an ihren Händen und der Zustand ihrer Füße wiesen sie als Dienstmädchen oder Bauernmagd aus. Ihre Augen waren halb geschlossen und verdreht, so daß nur ein grauenerregender, weißer Schlitz zwischen den dunkelroten, geschwollenen Lidern zu sehen war. Er fuhr abrupt herum, ging zur Tür. Verschlossen, natürlich. Doch wozu? Er schüttelte den Kopf und holte tief Luft, und sein Kopf klärte sich langsam. Aber trotzdem fiel ihm keine Antwort ein. Vielleicht Erpressung? Es stimmte, daß Greys Familie Einfluß hatte, auch wenn er selbst keinen besaß. Doch wie konnte seine Anwesenheit an diesem Ort zu einem solchen Zweck benutzt werden?

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Und wo genau befand er sich? Der Weg zu der Katakombe, die schwarze Messe, das alles kam ihm wie ein vager, phantastischer Traum vor. Hatten sie ihn zum Haus zurückgebracht oder lag dieser Raum immer noch tief unter der Erde? Es gab keine Fenster. Er hatte plötzlich das Gefühl, lebendig begraben zu sein, und holte tief und krampfhaft Luft, als drückten Tonnen von Stein und Erde auf seine Brust und müßten abgewälzt werden. Schweiß durchfeuchtete sein Haar und die Robe, die er trug, und er konnte den durchdringenden Geruch der Furcht auf seiner Haut riechen.

Es kam ihm vor, als hätte er eine Ewigkeit damit zugebracht, in diesem unterirdischen Raum auf-und abzuschreiten, als sich schließlich die Tür öffnete und eine Gestalt in einer Robe sich dunkel vor dem Licht im Korridor abzeichnete und hineinschlüpfte.

“George!” Sein erster Impuls war Erleichterung, der eine Welle der Wut folgte - und ein Gefühl der Vorsicht, das ihn bewog, jede unüberlegte Bemerkung herunterzuschlucken.

“Teufel noch mal!” Everett ignorierte Greys impulsive Bewegung in seine Richtung und durchquerte das Zimmer. Dann blieb er stehen, runzelte verblüfft die Stirn und starrte auf das Mädchen hinunter.

“Was ist denn hier passiert?” wollte er wissen und fuhr zu Grey herum.

“Erzähl du es mir.” sagte Grey. “Oder besser, laß uns hier verschwinden, und dann erzählst du es mir.”

“Was hast du … hast du sie umgebracht?” Eine seltsame Erregung lag in Everetts Stimme, und bei ihrem Klang bekam Grey eine Gänsehaut.

“Nein.” sagte er kurz angebunden. “Ich habe sie tot vorgefunden. Wer ist sie? Warum hat man mich hierher …”

“Psst!”

Everett streckte die Hand aus, um ihn zu unterbrechen, und drängte ihn zum Schweigen. Er dachte kurz nach, dann schien er zu einem Schluß zu gelangen.

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Seine dunklen Augenbrauen entspannten sich, und ein Lächeln breitete sich gemächlich über sein Gesicht. Die Zungenspitze fuhr ihm unbewußt aus dem Mund und berührte die sanfte Kurve seiner Lippe, um dort zu einer flüchtigen Liebkosung zu verweilen. Grey kannte diese Bewegung gut; George war mit etwas zufrieden.

“Auch gut.” sagte Everett leise zu sich selbst. “Ja, ich glaube wirklich, so ist es auch gut.”

Er wandte sich um, griff Grey an die Taille und löste das Seil, das sie umgürtete. Grey versuchte mit keiner Bewegung, sich zu schützen, obwohl ihn die Geste unter den gegebenen Umständen mit Erstaunen erfüllte. Dieses Erstaunen nahm im nächsten Augenblick noch zu, als Everett sich über das Bett beugte, der Toten die Kordel um den Hals schlang und sie fest zuzog, so daß ihr das Seil tief ins Fleisch schnitt. Er befestigte es mit einem Laufknoten, dann richtete er sich auf, lächelte Grey zu und schritt zum Tisch hinüber, wo er zwei Gläser mit Wein aus dem Krug füllte.

“Hier.” Er reichte Grey eines davon. “Keine Sorge, es sind keine Drogen darin. Du stehst nicht unter Drogen, oder?” Er beugte sich vor, um Grey suchend in die Augen zu blicken, seine eigenen Augen dunkel im Kerzenlicht. “Nein, wie ich sehe nicht; ich dachte mir schon, daß du nicht genug getrunken hast.”

“Sag mir, was hier vor sich geht.” Grey nahm das Glas, machte aber keine Anstalten zu trinken. “Sag’s mir, in Gottes Namen!” George lächelte erneut, einen seltsamen Blick in den Augen, und ergriff das Messer. Es lag ihm gut in der Hand, trotz der exotischen Verzierungen des Griffes.

“Etwas ganz besonderes, John.” sagte er, und seine Stimme war belegt. “Nur für dich.” Er hob sein Glas, um Grey zuzuprosten; die Gläser bestanden aus geschliffenem Bleikristall, und der Wein glühte so rot wie die Augen des Dämons auf dem Messer.

“Leg dieses lächerliche Ding hin,” sagte Grey kühl, “und erkläre mir bitte die Bedeutung dieser Scharade.”

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Everett hörte die Kälte in seiner Stimme und sah ihn an. Ein Lächeln umspielte seine langen, süßen Lippen, doch die Augen darüber waren so kalt wie Greys Herz.

“Es ist die übliche Initiation der Bruderschaft.” sagte er mit einer knappen Geste in Richtung der Frau auf dem Bett. “Hat man den neuen Kandidaten für gut befunden, wird er getauft - es war übrigens Schweineblut - und dann in diesen Raum gebracht, wo man ihm eine Frau zu seinem Vergnügen zur Verfügung stellt. Ist seine Lust gestillt …” - sein Mund spannte sich zu einem Geierlächeln - “… kommt ein älterer Bruder, um ihn im letzten Aufnahmeritus zu unterweisen - und um diesen zu bezeugen.”

Grey hob den Ärmel und wischte sich kalten Schweiß und Schweineblut von der Stirn.

“Und dieser letzte Ritus ist …”

“Ein Opfer.” George wies kopfnickend auf die Klinge in seiner Hand. Er hob die Messerspitze und drehte sie hin und her, so daß ihre blank geschliffene Kante das Licht reflektierte. “Der Akt vervollständigt nicht nur die Initiation, sondern er versichert die Bruderschaft auch des Schweigens und der Loyalität des neuen Mitgliedes.”

Die Kälte kroch Grey in die Glieder und ließ sie steif und schwer werden.

“Und ihr habt … das getan? Ihr alle? Gewissenlos gemordet, und das wegen dieser … Bruderschaft?” Seine Lippen wehrten sich angewiedert gegen das Wort.

“Ja.” Everett betrachtete einen Augenblick die Gestalt auf dem Bett und strich mit einem Finger über die Klinge. Schließlich schüttelte er den Kopf, seufzte und murmelte erneut vor sich hin. “Nein, ich denke nicht.”

Er hob die Augen auf eine Höhe mit Greys. Sie waren klar und glänzten im Licht der Kerze. Ihre Farbe war das helle, weiche Braun der torfigen Highlandbäche, dachte Grey, die Farbe der Forellengewässer, in deren Tiefen sich schlanke, pfeilschnelle Schatten verbargen.

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“Ich hätte dich verschont, John, wenn ich es könnte. Das solltest du wissen. Wenn Bob Gerald nicht gewesen wäre … aber so ist es nun einmal.” Er zuckte mit den Achseln. Das Glas in Greys Hand fühlte sich glitschig an, doch er zwang sich, ruhig zu sprechen.

“Also hast du Gerald doch gekannt.” Everett nickte langsam, ohne den Blick von Grey abzuwenden.

“Oh ja. Es war der Gipfel der Ironie.” sagte er leise. “Ich strebte nach der Mitgliedschaft in dieser Bruderschaft, deren Paßwort Laster lautet, deren Credo die Verderbtheit ist - und doch wären sie wie die Wölfe über mich hergefallen, hätte Bob Gerald ihnen erzählt, was ich bin. Ihnen ist jede Abartigkeit heilig - bis auf eine.”

“Und Robert Gerald wußte, was du bist?” Everett blickte zu ihm auf, und seine Augen schwelten im Kerzenschein. Das Haar lag ihm lose auf den Schultern, und die dunklen Wellen schienen mit dem Stoff seiner Robe zu verschmelzen.

“Was auch du bist, John. Du bist genau so wie ich.”

“Oh, ich denke, doch nicht ganz genau so.” Seine Stimme überraschte ihn mit ihrem Tonfall ruhiger Verachtung. “Wie war denn Bob Gerald?”

George zuckte mit den Achseln, doch sein Mund zitterte nervös.

“Er war ein hübscher Kerl. Ich dachte, er wäre vielleicht auch so

… aber ich habe mich geirrt. Er teilte … die Neigung nicht.” Unwillkürlich spürte Grey einen Stich des Bedauerns - und ein vorübergehendes Gefühl der Erleichterung.

Er erinnerte sich an die Worte, die Gerald zu Quarry gesagt hatte: “Eine Einladung, die ich nicht anzunehmen wünschte.” Aber das betraf BubbDodington; es mußte eine Einladung gewesen sein, wie er selbst sie erhalten hatte. Doch was Gerald später zu ihm gesagt hatte - “Vielleicht irre ich mich … ich brauche Hilfe.”

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Der Grund für diese Bitte waren George Everetts Avancen gewesen, dessen war er sich ganz sicher. Gerald war jung gewesen - so jung! dachte er, und die Erinnerung an diese angsterfüllten, sterbenden Augen versetzte ihm einen Stich. Unerfahren, wenn auch nicht naiv. George war keines von beidem, wie er sehr wohl wußte.

Gerald mußte gezögert haben, Everett zu bezichtigen, da er sich unsicher war, der Bestätigung bedurfte, daß das, was seiner Meinung nach geschehen war, tatsächlich das war, was er vermutete. Welcher Impuls, fragte er sich, welche Laune seiner Wahrnehmung hatte Gerald bewogen, sich hilfesuchend an ihn zu wenden?

“Bist du es gewesen, der ihn umgebracht hat?” fragte er. “Und doch war es Dashwoods Name, den er im Sterben ausgesprochen hat, nicht deiner.”

Everett atmete mit einem kurzen, reumütigen Lachen aus.

“Nein, er kannte meinen Namen nicht, aber wir sind uns hier in Medmenham begegnet. Eine von Dashwoods politischen Versammlungen. Es hätte keine Rolle gespielt, hätten sie ihn nicht später als neues Mitglied ausgewählt. Aber sie haben es nun einmal getan, und BubbDodington hat ihn ein zweites Mal eingeladen - so wie du eingeladen worden bist. Wäre er zurückgekehrt, und hätte er mich hier gesehen …”

“Er wäre nicht gekommen. Er hatte die Einladung abgelehnt.” George kniff die Augen zusammen, als er diese Aussage auf ihren Wahrheitsgehalt überprüfte; dann zuckte er mit den Achseln.

“Wenn ich das gewußt hätte, hätte er vielleicht nicht sterben müssen. Und wenn er nicht gestorben wäre, wärst auch du nicht ausgewählt worden - oder nicht gekommen? Nein. Tja, ich nehme an, auch das ist Ironie. Egal unter welchen Umständen - ich glaube, ich hätte ihn auf jeden Fall umgebracht. Er hätte mich anderswo sehen können, meinen Namen erfahren können

- nein, es war zu gefährlich.” Er ließ den Kopf ein wenig nach vorn fallen und fixierte das Messer mit dem Blick.

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Auch Grey hatte ein wachsames Auge auf das Messer gehabt. Er setzte sich unauffällig in Bewegung mit dem Ziel, eine Ecke des Tisches zwischen sich und Everett zu bekommen.

“Und die Flugblätter? War das dein Werk?” Er könnte, dachte er, den Tisch ergreifen und ihn Everett zwischen die Beine schleudern. Unbewaffnet waren sie beide gleich stark.

“Nein, Whiteheads. Schließlich ist er der Dichter.” George lächelte und trat zurück, außer Reichweite. Sie kannten einander sehr gut, er und George.

“Sie dachten, sie könnten vielleicht Geralds Tod ausnutzen, um Sir Richard in Verlegenheit zu bringen - und sie wählten diese Methode, Gerald in Verruf zu bringen, ohne etwas über seinen Mörder oder das Motiv für seinen Tod zu wissen. Die größte Ironie überhaupt, nicht wahr?”

George hatte den Krug außer Reichweite geschoben. Grey stand halbnackt da, ein Glas Wein die einzige Waffe, die ihm zur Verfügung stand. Das Blut hämmerte in seinen Ohren, sein Puls klopfte dort, wo seine Finger den Stiel umklammerten. Er dachte an Quarry, der jetzt bestimmt glücklich im Wirtshaus in seinem Bett schlief, und er hörte das Echo seiner Stimme, seines gewieften Urteilsvermögens. ‘Haltet einen Mann niemals für hilflos, nur weil er in Eisen liegt.’ Tja, auch bloße Kühnheit war eine Art Waffe.

“Also gedenkst du jetzt, mich zum Schweigen zu bringen, indem du behauptest, ich hätte diese arme, junge Frau ermordet?” wollte Grey wissen und wies mit einem Ruck seines Kopfes auf die reglose Gestalt auf dem Bett. “Was ist überhaupt mit ihr passiert?”

“Ein Unfall.” sagte Everett uninteressiert. “Die Frauen bekommen eine Droge, bevor man sie hierher bringt; sie muß
sich im Schlaf übergeben haben und erstickt sein. Aber Erpressung? Nein … irgendwie habe ich das Gefühl, daß du dafür nicht hinreichend empfänglich wärst, John. Du hast in mancher Hinsicht eine unpraktische Sinn für Humor. Du kannst ihn dir auch leisten. Ich kann das nicht.”

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Everett warf blinzelnd einen Blick auf das Bett, dann auf Grey, um den Abstand einzuschätzen. Er nickte und kam zu einem Entschluß.

“Ja, so geht es. Du wolltest deine Opferpflichten mittels einer Schlinge erfüllen - manche Leute verabscheuen Blut -, und obwohl es dir gelungen ist, brachte das Mädchen es fertig, das Messer zu ergreifen und dich so schwer zu verwunden, daß du verblutet bist, bevor ich dir zu Hilfe kommen konnte. Tragischer Unfall; was für eine Schande. Rück ein wenig näher an das Bett heran, John.”

Grey trat einen Schritt auf das Bett zu. Dann wirbelte er herum, schleuderte Everett seinen Wein ins Gesicht und schmetterte das Glas hinter sich, so daß es an den Steinen der Wand zersplitterte. Er fuhr auf der blanken Ferse herum und stürzte sich auf Everett, wobei er mit aller Kraft mit dem scharfkantigen Überbleibsel des Glases in seiner Hand zustieß. Everett grunzte - eine Hälfte seine attraktiven Gesichtes war aufgeschlitzt und versprühte Blut. Warme Tropfen trafen auf Greys Gesicht, und er schnappte nach Luft. Everett stieß ein kehliges Grollen aus, entblößte seine blutigen Zähne und fuhr mit der Klinge an der Stelle durch die Luft, an der Lord John eine Sekunde zuvor gestanden hatte. Durch das Blut halbgeblendet, sprang er wie eine Bestie knurrend vor und stieß erneut zu. Grey duckte sich, steckte einen kräftigen Hieb ein und fiel über die Leiche der Frau auf dem Bett. Er rollte sich zur Seite, doch er saß in der Falle, denn die weiten Falten seiner Robe hingen unter ihm fest.

Das Messer glänzte über ihm auf. In seiner Verzweiflung riß er die Knie hoch, stieß Everett beide Füße vor die Brust und schleuderte ihn von sich.

Everett stolperte, taumelte rückwärts durch den Raum, fing sich halb, dann erstarrte er abrupt. Sein Gesicht trug einen Ausdruck grenzenloser Überraschung.

Seine Hand entkrampfte sich, er ließ das Messer fallen und sank dann langsam durch die Luft, eine Geste, die so elegant war wie der Tänzer, der er war. Seine Finger berührten den

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geröteten Stahl, der aus seiner Brust ragte, neugierig herauszufinden, was für ein seltsamer Gegenstand dies war. Er blickte darauf hinab, dann hinauf zu Grey und sank langsam zu Boden, den Mundwinkel hochgezogen, als hätte er vor, etwas zu sagen - oder zu lachen.

Schließlich tat er einen keuchenden Atemzug und fiel Kopfüber zu Boden, sein Haar ein See aus Dunkelheit auf den Steinen. Harry Quarry stellte einen Fuß auf Everetts Rücken und befreite sein Schwert mit einem heftigen Ruck.

“Gut, daß ich gewartet habe, was?” Er blickte zu Grey auf und grinste, und die Narbe zog seinen Augenwinkel nach unten.

“Ich war im Begriff zu gehen, als ich einen Kerl mit einer Laterne aus dem Haus kommen sah. Ich bin ihm gefolgt und habe diesen hübsch monströsen Eingang in den Hügel gefunden - dem Mann, der dieses Kunstwerk geschaffen hat, würde ich gern einmal die Hände schütteln, das sage ich Euch.” Grey setzte sich auf und öffnete den Mund, doch es kamen keine Worte. Sein Kopf fühlte sich leicht und benommen an, als wollte er ihm von den Schultern schweben.

“Dann habe ich Schandgesänge gehört, habe diese Kerle mit ihren Kapuzen gesehen und mir gedacht, am besten bleibe ich und sehe mir an, was für Streiche sie im Schilde führen. Tut mir leid, daß ich nicht eher gekommen bin - hat eine Weile gedauert herauszufinden, wo sie Euch hingebracht hatten. Hier ist es wie in einem Karnickelbau.”

“Streiche.” wiederholte Grey. Er stand auf oder versuchte es. Seine Knie waren weich geworden. “Ihr … habt Ihr gehört?” Sein Herz schlug sehr langsam; wie im Traum fragte er sich, ob es wohl jeden Augenblick stehenbleiben würde. Quarry sah ihn an. Sein Gesichtsausdruck war nicht zu deuten.

“Ich habe es gehört.” Er wischte sein Schwert ab, dann steckte er es in die Scheide, trat zum Bett und bückte sich, um Grey anzusehen. Wieviel hatte er gehört, fragte sich Grey - und was hatte er daraus geschlossen?

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Eine rauhe Hand strich im das Haar zurück. Er spürte, daß es steif und verklebt war, und dachte an Robert Geralds Mutter. Das ist nicht mein Blut.” sagte er.

“Zum Teil schon.” sagte Quarry und zeichnete eine Linie an der Seite seines Halses nach. Im Gefolge der Berührung spürte er das Beißen des Schnittes, den er in dem Augenblick, als er ihm beigebracht wurde, nicht bemerkt hatte.

“Keine Angst.” sagte Quarry und hielt ihm die Hand hin, damit er aufstehen konnte. “Das gibt eine hübsche Narbe.”

Ende

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- Inhalt
- Teil I
- Teil II
- Teil III

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- Inhalt
- Teil I
- Teil II
- Teil III