Author: Walker, Martin
Date: 2019-04-23T22:00:00+00:00
Description: Bruno steht vor einer ungewohnten Herausforderung: Er soll in Pamelas Kochschule Feriengästen lokale Geheimrezepte beibringen. Die Messer sind gewetzt, die frischen Zutaten bereit, doch die prominenteste Kursteilnehmerin fehlt: die junge Frau eines britischen Geheimdienstoffiziers, die sich auf Empfehlung ihrer Familie im Périgord erholen wollte. Bruno spürt sie auf – in einem vermeintlichen Liebesnest, das jedoch bald zum Schauplatz eines Doppelmords wird.
Publisher: Diogenes Verlag AG

Martin Walker

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Der elfte Fall für Bruno, Chef de police

Roman

Aus dem Englischen von Michael Windgassen

Diogenes

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Für meine Freunde von der Académie des Lettres et des Arts du Périgord

1

Bruno ließ sein Handy auch außerhalb der Arbeitszeiten eingeschaltet, um in Notfällen erreichbar zu sein. So auch an diesem kühlen, regnerischen Sonntagnachmittag im Frühjahr, der dichte Wolken vom hundert Kilometer entfernten Atlantik mit sich brachte. Bruno hatte frei und feuerte die Damenmannschaft seines Rugbyvereins beim Endspiel der regionalen Meisterschaft an.

Er coachte die Spielerinnen, die zwischen sechzehn und neunzehn waren, seit über zehn Jahren, was zwar nicht zu seinem Aufgabenbereich als erster und einziger Polizist von Saint-Denis gehörte, ihm aber viel Freude bereitete. Er engagierte sich gern für die Jugend der Stadt und war sehr stolz auf das Team. Frauenrugby war in Frankreich ein relativ neuer Sport, und es gab viele, nicht zuletzt in der städtischen Herrenmannschaft, die meinten, das Spiel sei für das zarte Geschlecht zu rauh. Aber nur wenige konnten an diesem Vorurteil festhalten, wenn sie die Mädchen erst einmal hatten spielen sehen. Ihre Tacklings waren so entschlossen wie die der Männer; sie liefen mehr und schlugen häufiger Pässe, spielten schneller und eleganter und traten den Ball ebenso gekonnt, wenn nicht mit größerer Finesse. Andererseits kam es bei ihnen seltener zum wüsten Gerangel im Paket, das für Herrenmannschaften so typisch war. Wollte Bruno ihren Stil mit einem einzigen Wort zusammenfassen, würde er sagen, dass sie anmutiger spielten.

So sah es an diesem Nachmittag auf dem Feld allerdings nicht aus. Der Ball war regennass und die meisten Spielerinnen so verdreckt, dass man die Teams an ihren Trikots kaum noch voneinander unterscheiden konnte. Es stand unentschieden, zwölf zu zwölf. Die Gegnerinnen kamen aus der sehr viel größeren Stadt Mussidan und waren als Vorjahresmeister hoch favorisiert. Nur wenige, zu denen auch Bruno zählte, gaben den Mädchen von Saint-Denis eine Chance.

Plötzlich fing sein Handy am Gürtel zu vibrieren an. Er achtete nicht weiter darauf. Es waren noch zehn Minuten zu spielen, und das Team von Saint-Denis drängte nach vorn, nur noch rund fünfzehn Meter von der gegnerischen Torlinie entfernt. Der Ball war in einem Gedränge verlorengegangen, und zwei Spielerinnen kämpften miteinander um seinen Besitz. Mit den Teamgefährtinnen im Rücken schaffte es das Mädchen aus Saint-Denis, den Ball an sich zu reißen und der linken Flügelstürmerin zuzuwerfen. Bruno stöhnte, als dieser ein regelwidriger Pass nach vorn unterlief. Der Schiedsrichter pfiff ab und ließ die Mädchen zum Gedränge antreten. Bruno nahm die Gelegenheit wahr, um einen Blick auf sein Handy zu werfen. Pamela, seine frühere Geliebte, mit der er nunmehr eng befreundet war, versuchte, ihn zu erreichen. Er hielt es für besser, ihren Anruf entgegenzunehmen.

»Bruno, mein Lieber, ich brauche deine Hilfe«, meldete sich die vertraute Stimme. »Eine Teilnehmerin an meinem Kochkurs war nicht wie verabredet am Bahnhof, als ich sie abholen wollte. Und sie antwortet nicht auf ihrem Handy. Ich habe mich am Flughafen von Bordeaux erkundigt, ob sie im Flieger war, aber das will man mir aus Datenschutzgründen nicht sagen. Ich habe ein Foto von ihr. Sie hat es mir geschickt, damit ich sie am Bahnhof erkenne. Könntest du mir helfen?«

Auf dem Feld nahmen von beiden Mannschaften jeweils acht Spielerinnen Aufstellung, was aussah, als gerieten Amazonen aus grauer Vorzeit aneinander. Die ersten drei aus beiden Gruppen legten einander die Arme um die Schultern und stemmten sich mit eingezogenen Köpfen in die gegnerische Reihe. Von hinten drängte das Pack nach, flankiert von den Flügelstürmerinnen in Lauerstellung. Bruno richtete seinen Blick auf eine der beiden: Paulette. Die gerade neunzehn Jahre alt gewordene Tochter des Floristen aus Saint-Denis war ein wahres Naturtalent, die beste Spielerin, die er je betreut hatte. Bruno wusste, dass einer der Scouts für die Nationalmannschaft irgendwo auf der Tribüne saß und nach vielversprechenden jungen Spielerinnen Ausschau hielt, wie immer bei Endspielen der regionalen Meisterschaft. Paulette war die einzige seiner Spielerinnen, die das Zeug für die erste französische Liga hatte.

»Ich komme gerade nicht weg, werde mich aber später am Nachmittag darum kümmern«, versprach Bruno, ohne den Blick vom Gedränge zu nehmen. »Schick mir eine SMS mit ihrem Namen und den Flugdaten. Und das Foto per E-Mail.« Kurz und knapp, aber nicht unfreundlich verabschiedete er sich und steckte das Handy wieder weg.

Mit vollem Körpereinsatz verlieh Paulette ihren Mitspielerinnen zusätzlichen Schub, als sich beide Gruppen gegeneinanderstemmten und um den seitlich vom Gedrängehalb eingeworfenen Ball kämpften. Als Paulette, den Kopf tief geduckt, sah, dass er mit einem Hackentritt von der eigenen Mannschaft weg nach hinten befördert wurde, löste sie sich aus dem Gedränge und rückte, den Weg des Balles antizipierend, in den Freiraum.

Es ging darum, die Lage richtig einzuschätzen. Geriete sie vor den Ball, würde sie einen Straftritt verschenken. Käme sie zu spät, hätte die Nummer 9 genug Zeit, den Ball an eine Mitspielerin zurückzupassen, die dann den Ball ins Seitenaus würde dreschen können. Ein getretener Ball war unmöglich zu erlaufen. Der Abstand zur gegnerischen Anspielpartnerin aber war relativ gering. Paulette würde dem Rückpass folgen und den Ball zu ergattern versuchen, ehe ihn der Verbindungshalb unter Kontrolle gebracht hätte.

Paulettes Timing war perfekt. Als die Nummer 9 den Ball aus dem Gedränge zog und sich umdrehte, um ihn zurückzupassen, rannte sie los. Ihre Beschleunigung war nur unwesentlich geringer als die des Balls, und sie traf auf das angespielte Mädchen, bevor es den Ball sichern konnte. Paulette riss ihn an sich, schlug einen Haken und rannte auf die Torlinie zu, wo sie nur noch die Schlussfrau auszutricksen hatte. Sie ließ den Ball auf den Fuß fallen, lupfte ihn über deren Kopf hinweg, fing den Ball in vollem Lauf wieder auf und konnte sich jetzt Zeit lassen, den Ball hinter die Linie zu legen und eine Erhöhung klarzumachen. Bis auf den Trainer des Teams aus Mussidan sprangen alle Zuschauer begeistert auf und jubelten.

»Gut gespielt, Saint-Denis!«, rief Bruno und ignorierte das Signal einer eingegangenen Nachricht auf seinem Handy, als Paulette den Ball für einen Kick über die Querstange zurechtlegte. Er nahm an, dass ihm Pamela wie versprochen Einzelheiten über die vermisste Frau zugeschickt hatte. Paulette nahm ein paar Schritte Anlauf, konzentrierte sich auf den Ball und trat ihn mit Leichtigkeit durchs Tor.

»Nicht nachlassen!«, rief Bruno. »Legt noch einen drauf!«

»Mon Dieu, das Mädchen ist ein Juwel«, schwärmte Lespinasse, der Kfz-Schlosser von Saint-Denis und diesjährige Vorsitzende des Rugbyclubs. »Wer hätte das gedacht? Demnächst wird sie für Frankreich spielen, darauf kannst du wetten.«

Bruno nickte, abgelenkt vom Anblick Paulettes, die sich würgend vornüberbeugte und niederkniete. Er rannte über das Feld auf sie zu, drückte ihr einen feuchten Schwamm in den Nacken und gab ihr zu trinken. Paulette nahm einen Schluck aus der Flasche, stand wieder auf und joggte zurück zu ihren Mitspielerinnen.

Das Spiel wurde fortgesetzt. Mussidan versuchte es mit einem kurzen Kick, worauf alle Stürmerinnen zusammenliefen. Die Mädchen von Saint-Denis warfen sich ihnen entgegen, konnten aber nicht verhindern, dass deren Verbindungshalb den Ball eroberte und um das Paket herumzuflitzen versuchte. Paulette war jedoch auf dem Posten und holte die Nummer 10 von den Beinen. Fast gleichzeitig ertönte der Schlusspfiff. Die Mädchen von Saint-Denis hatten mit einer überzeugenden Leistung und neunzehn zu zwölf Punkten ihre erste Meisterschaft gewonnen. Bruno tanzte vor Freude an der Torlinie, als die beiden Mannschaften aneinander vorbeidefilierten und sich höflich abklatschten.

Strahlend vor Stolz und die Gesichter noch gerötet vom Spiel, standen sie an, um Bruno mit ihren verdreckten Trikots stürmisch zu umarmen. Der hatte feuchte Augen, als er allen auf die Schultern klopfte, ihr Spiel lobte und ihnen versicherte, dass sie den Pokal vollauf verdient hatten.

Schließlich kamen auch Eltern und Familienangehörige herbeigelaufen, um ihre Töchter hochleben zu lassen. Ihnen folgte Bürgermeister Mangin, der Bruno eine Flasche Cognac in die Hand drückte, nachdem er selbst zur Feier des Tages einen guten Schluck daraus genommen hatte. Philippe Delaron, der für die Sud Ouest arbeitende Stadtfotograf, versuchte, die Mädchen für ein Mannschaftsfoto zu gruppieren; die aber sprangen so ausgelassen umher, dass er scheiterte. Erst als Bruno ordnend eingriff, konnte er ein paar Fotos schießen. Als alter Fuchs im politischen Geschäft schaffte es der Bürgermeister, sich in deren Mitte zu positionieren. Jubelnd wurde der Pokal in die Höhe gehoben und Bruno für ein letztes Foto mit ins Bild gebracht. Als die Mädchen auseinanderschwärmten, fiel ihm auf, dass Paulette ungewöhnlich bleich aussah.

»Alles okay mit dir?«, fragte er und schaute ihr prüfend in die Augen. »Hast du dich bei diesem Tackle verletzt?«

»Nein«, antwortete sie und wich seinem Blick aus. »Hab mir nur den Magen verdorben. Ist nicht weiter schlimm.« Sie umarmte Bruno, begrüßte dann ihre Eltern und gab Philippe einen Korb, der noch ein letztes Foto von ihr machen wollte, bevor sie sich dem Rest der Mannschaft anschloss, um zu duschen.

Bruno ließ den Blick über die Zuschauer schweifen, die dem Stadionausgang zuströmten, und hoffte, den Scout der Nationalmannschaft ausfindig zu machen. Auf der Tribüne saß noch ein einzelner Mann, der auf ein Tablet auf seinen Knien eintippte. Sportreporter oder Scout? Bruno war sich nicht sicher, versuchte aber gar nicht erst, sich bei ihm für Paulette einzusetzen. Wenn er von ihren Fähigkeiten und ihrem Spielwitz nicht ohnehin beeindruckt war, hatte er als Scout den Beruf verfehlt. Und außerdem wusste Bruno, dass das französische Team bald die Namen der dreißig jungen Frauen bekanntgeben würde, die eine Einladung zum Trainingslager erhielten, wo man sich auf die kommende Saison vorbereiten wollte. Weil Frauenrugby jetzt auch im Fernsehen übertragen wurde, gab es auf einmal Geld in diesem Sport.

Bruno zog sein Handy hervor und rief einen alten Freund von der Polizeiakademie an, der für den Sicherheitsdienst des Flughafens von Bordeaux arbeitete, und gab ihm die Daten der vermissten Teilnehmerin von Pamelas Kochkurs durch. Ihr Name war Monica Felder, wie er von Pamela per SMS erfahren hatte, in der ihm auch eine Mobilfunknummer und eine Adresse in Surrey mitgeteilt worden war. Sie war mit British Airways von Gatwick abgeflogen und hatte den einwöchigen Kurs im Voraus bezahlt. Der Freund versprach Bruno, sich zu erkundigen und später zurückzurufen.

Aus den Umkleidekabinen rief plötzlich jemand Brunos Namen und fragte, ob ein Arzt aufzutreiben sei. Er lief zum Bierzelt, wo Fabiola und ihr Partner Gilles Grillwürstchen in Brötchen aßen und auf die Mädchen warteten, um mit ihnen in dem gemieteten Bus nach Saint-Denis zurückzufahren.

»In der Kabine wird nach einem Arzt verlangt«, sagte er zu Fabiola. »Könntest du mal nachsehen, was da los ist?«

Sie hatte einen Bissen im Mund, reichte ihm nickend ihr halbes Brötchen und eilte in die Umkleideräume. Bruno folgte und wartete draußen vor der Tür.

Paulettes Vater Bernard gesellte sich zu ihm. »Weshalb wurde sie gerufen? Hat sich jemand verletzt?«

»Keine Ahnung«, antwortete Bruno. »Wir werden es gleich erfahren. Übrigens, Paulette hat klasse gespielt.«

»Wir machen uns Sorgen um sie. Heute Morgen ist ihr nach dem Frühstück übel geworden. Sie sagte, sie sei nervös vor dem großen Spiel.«

Bruno schaute ihn an, gab ihm einen Klaps auf die Schulter und ließ sich nicht anmerken, dass er plötzlich selbst alarmiert war. Wenig später kam Florence aus dem Umkleideraum. Sie unterrichtete Naturkunde am collège von Saint-Denis und fungierte als Teammanagerin. Sie wirkte aufgeregt und winkte Bruno zu sich.

»Paulette ist unter der Dusche in Ohnmacht gefallen«, flüsterte sie, um von Bernard nicht gehört zu werden. »Ihr sei nur ein bisschen schwindlig geworden, sagt sie, nicht der Rede wert. Fabiola ist jetzt bei ihr.«

Florence ging wieder hinein. Ein paar Minuten später kamen die Spielerinnen heraus, manche in Jeans, andere in kurzen Röcken und modischen Jacken. Sie sahen aus, als kämen sie aus der Disco und nicht von einem anstrengenden Match. Ihnen folgten Florence und Fabiola mit Paulette in ihrer Mitte, die, obwohl ein bisschen blass um die Nase, wieder bei Kräften zu sein schien.

»Es war nichts«, erklärte sie ihrem Vater und umarmte ihn. »War bestimmt nur die Aufregung.«

»Es wird schon wieder«, sagte Fabiola, ohne zu lächeln.

Bruno gab ihr das angebissene Brötchen mit der Wurst zurück, die inzwischen kalt geworden war und nicht mehr besonders lecker aussah. Fabiola warf beides in einen Papierkorb.

»So eins hätte ich auch gern«, sagte Paulette. »Ich habe einen Bärenhunger.« Mit ihrem Vater machte sie sich auf den Weg zum Imbissstand.

»Ist wirklich alles in Ordnung mit ihr?«, fragte Bruno, als die beiden gegangen waren.

»Mutter und Kind sind wohlauf«, antwortete Fabiola mit ernster Miene. »Sie ist seit knapp drei Monaten schwanger und hat ihren Eltern noch nichts davon gesagt, geschweige denn einen Arzt aufgesucht. Rugbyspielen kommt für sie in diesem Jahr nicht mehr in Frage.«

Bruno wollte etwas zu den Tests für das Nationalteam sagen, hielt sich aber zurück. Er schloss die Augen und verzog das Gesicht. Für Paulette gab es jetzt Wichtigeres als Rugby. Er seufzte in Gedanken an die vielen Trainingsstunden, die er mit ihr verbracht hatte.

»Haben die anderen Mädchen was mitgekriegt? Wissen sie jetzt Bescheid?«, fragte er.

»Ich habe sie in einem freien Zimmer nebenan untersucht. Gehört hat niemand etwas«, antwortete Fabiola. »Aber ihre Mitspielerinnen sind nicht auf den Kopf gefallen.«

»Merde, merde, merde«, murmelte Florence.

Auch sie hatte sich sehr für das Mädchen und seine Zukunft eingesetzt. Paulette war eine eher schlechte Schülerin, die ein Jahr hatte wiederholen müssen, nachdem sie im ersten Anlauf bei den Aufnahmeprüfungen für ein lycée gescheitert war. Bruno und der Bürgermeister hatten ihren Einfluss geltend machen müssen, damit sie schließlich doch noch auf die weiterführende Schule hatte wechseln können. Wenn sie dort nach zwei Jahren das baccalauréat schaffte, durfte sie sich sogar Hoffnung auf ein Studium an einer Hochschule machen, die Sportlehrer ausbildete; das hatte Bruno mit Hilfe eines Bekannten so eingefädelt, der ihm einen Gefallen schuldig war. Und nun waren diese vielversprechenden Aussichten, die Paulette ihren sportlichen Talenten verdankte, plötzlich in Gefahr.

»Hat sie nicht gewusst, dass sie schwanger ist?«, fragte Bruno.

Fabiola warf ihm einen mitleidigen Blick zu. »Sei nicht so naiv, Bruno. Natürlich wusste sie es. Ihr ist bloß nicht klar, wie sie sich dazu verhalten soll. Ich glaube, sie hat darauf spekuliert, dass sich das Problem im Gerangel auf dem Spielfeld gewissermaßen von selbst löst. Aber Embryos können einiges aushalten, und Paulette ist gesundheitlich enorm robust.«

Fabiola presste die Lippen aufeinander. Sie und ihr Partner wünschten sich schon seit einiger Zeit ein Kind, bislang vergebens. Bruno wusste von Gilles, dass Fabiola deshalb allmählich nervös wurde, obwohl sie selbst Patientinnen in ähnlicher Lage immer den Rat gab, der Natur zu vertrauen und sich nicht unnötig Sorgen zu machen.

»Weiß der Vater Bescheid? Ich meine den Erzeuger, nicht ihren papa«, sagte er.

»Keine Ahnung. Sie hat keinen Piep gesagt, als ich sie gefragt habe, wann sie ihre letzte Periode hatte. Immerhin will sie morgen in die Klinik kommen. Ich werde sie dann gründlich untersuchen und ihr ein paar Fragen zu stellen versuchen. Grob geschätzt, dürfte das Kind im Oktober fällig sein, also ausgerechnet um die Zeit herum, für die der Wechsel zur Uni geplant war.« Sie schüttelte traurig den Kopf. »Wirklich ärgerlich, das Ganze. Verhütung dürfte für die jungen Leute kein Fremdwort mehr sein, die Schule bietet Sexualkundeunterricht an, und trotzdem passieren solche Dinge noch.«

»Armes Ding«, sagte Florence. »In ihrer Haut möchte ich nicht stecken. Wie dem auch sei, sie könnte ein Jahr aussetzen und später mit dem Studium anfangen. Wenn du sie morgen siehst, sag ihr, dass sie jederzeit zu mir kommen kann, wenn sie Gesprächsbedarf hat.«

Sie konnte zwar immer noch zur Uni gehen, dachte Bruno, aber die Chance auf einen Platz im französischen U20-Team wäre vertan, und wie er Paulette kannte, würde sie das nur schwer verkraften. Und als Sportlehrerin, die für ihr Land gespielt hatte, wäre sie später bei ihren Schülern wahrscheinlich sehr viel besser angekommen.

Es hätte nach der errungenen Meisterschaft eigentlich eine fröhliche Heimfahrt nach Saint-Denis sein können. Paulette aber hatte den Pokal wortlos an Bruno weitergereicht, sich im Bus auf einen Platz in der hintersten Reihe gesetzt, die Augen geschlossen und so getan, als schliefe sie. Anscheinend wollte sie mit niemandem reden oder mitfeiern, was auch die Stimmung der anderen dämpfte.

Und so kam es nicht zu den üblichen Freudengesängen. Für Bruno hatte das immerhin den Vorteil, dass er sein Handy klingeln hörte. Der Anruf kam vom Sicherheitsdienst des Flughafens. Monica Felder war nicht wie angekündigt mit der heutigen Maschine der British Airways gekommen, sondern schon am Vortag. Laut Auskunft der Police aux Frontières hatte sie bei der Einreise ihren Pass vorgelegt. Ihr Rückflug nach London Gatwick in einer Woche war bereits gebucht.

»Wollen Sie ein Foto von ihr haben?«, wurde Bruno gefragt. Er wusste, dass inzwischen überall auf dem Flughafen Überwachungskameras installiert waren, und bejahte unverzüglich. Er würde das Foto mit demjenigen vergleichen können, das Pamela ihm versprochen hatte. Er bedankte sich bei seinem alten Kollegen, beendete das Gespräch und fand im Nachrichteneingang Pamelas E-Mail samt Anhang. Er öffnete ihn und rechnete mit einem nichtssagenden Bild im Stil eines nüchternen Passfotos. Stattdessen blickte er auf das wahrscheinlich in einem Studio aufgenommene und sorgfältig ausgeleuchtete Porträt einer wunderschönen Frau mit blonden, kunstvoll frisierten Haaren, die ihre großen, ausdrucksvollen Augen optimal zur Geltung brachten. Ihre Wangenknochen waren ausgeprägt, ihr Lächeln bezaubernd, wenn auch ein wenig zurückhaltend, um den Anforderungen eines Passbildes zu genügen. Ihre Haut hatte jenen frischen Schimmer, der so manchen Engländerinnen eigen war. Ein gerechter Ausgleich, wie Bruno fand, für ein Leben im feuchten, nebligen Klima der Insel. Sie schaute direkt in die Kamera, ihre Schultern ein wenig schräggestellt, was ihren schlanken Hals umso eleganter erscheinen ließ.

Bruno stieß einen leisen Pfiff aus und dachte, dass niemand diese Frau so leicht vergessen würde, der sie einmal gesehen hatte. Sie ausfindig zu machen mochte nicht allzu schwer sein. Sein Handy piepte zweimal und meldete eine angekommene Nachricht. Sie kam von seinem Freund am Flughafen, und auch das graue Foto der Frau, die vor der Passkontrolle stand, tat ihrer Schönheit keinen Abbruch. Sie war eindeutig die Frau auf dem Foto, das Pamela geschickt hatte.

Dass sie nicht wie geplant eingetroffen war, konnte eine Reihe plausibler Erklärungen haben. Vielleicht hatte sie den Zug verpasst oder kurzerhand beschlossen, einen Tag in Bordeaux zu bleiben; möglich auch, dass sie wegen eines familiären Notfalls umgehend hatte zurückfliegen müssen. Auf jeden Fall wäre es aber wohl angebracht gewesen, Pamela telefonisch Bescheid zu geben. Er wählte also die von ihr durchgegebene englische Telefonnummer, worauf sich eine automatische Stimme meldete, die ihm mitteilte, dass der gewünschte Teilnehmer nicht zu erreichen sei. Er hinterließ eine Mitteilung mit seiner eigenen Nummer.

Als er das Handy weggesteckt hatte, dachte er wieder an Paulette und fragte sich, ob sie ihm gegenüber vielleicht gesprächiger sein würde. So oder so wollte er in Erfahrung bringen, wer der Vater des Kindes war. Vielleicht würde er ihn dazu überreden können, sich Paulettes Eltern zu offenbaren. Allerdings musste er auch Rücksicht darauf nehmen, dass Paulette volljährig war und ein Recht auf Selbstbestimmung hatte.

Seufzend betrachtete Bruno den billigen Messingpokal neben sich auf der Sitzbank, der sehr viel bescheidener war als der Wanderpokal, den die jungen Männer zur Meisterschaft überreicht bekamen und der vor fast dreißig Jahren angeschafft worden war. Trotzdem wollte Bruno dafür sorgen, dass er einen Ehrenplatz im Trophäenschrank des Clubs bekommen würde – wenn es sein musste, auch gegen den Willen der Altvorderen, die das Spiel der Frauen immer noch nicht ernst nahmen. Vielleicht würde sie die Meisterschaft umstimmen, was er aber bezweifelte. In Saint-Denis hielt man auch an überlebten Traditionen fest. Selbst Bruno hatte anfangs Bedenken gehabt, ob die Mädchen nach der Pubertät noch weiterspielen sollten. Dass sie aber entschieden darauf bestanden, hatte ihn einlenken lassen, und er war zunehmend stolz auf seine ehemaligen Schützlinge. Es hätte ein Tag des Triumphes sein können, der nun von Paulettes Dilemma überschattet war. Seine Hoffnung darauf, sie im blauen Trikot der Nationalmannschaft ins Stade de France von Paris einlaufen zu sehen, konnte er sich abschminken.

Wie würde ihre Familie reagieren? Wenn sie das Kind behalten wollte, würden einige Veränderungen ins Haus stehen. Die eigentliche Entscheidung aber hatte Paulette zu treffen. Bruno stöhnte innerlich bei dem Gedanken, dass er immer häufiger vor Situationen gestellt wurde, auf die ihn die Polizeiakademie nicht vorbereitet hatte.

Er nahm sich vor, seine Kollegin Yveline um Rat zu bitten, die beeindruckende junge Kommandantin der hiesigen Gendarmerie, zudem eine Sportlerin, die im französischen Feldhockey-Olympiateam gestanden hatte. Sie interessierte sich sehr für Paulettes sportliche Entwicklung und hätte allzu gern das heutige Endspiel gesehen, war aber dienstlich verhindert gewesen. Er beschloss, auf dem Weg nach Hause in der Gendarmerie vorbeizuschauen. Bei der Gelegenheit würde er ihr auch von Pamelas ausgebliebenem Gast berichten können. Der Gedanke erinnerte ihn daran, dass er sich erkundigen wollte, ob Pamela inzwischen etwas Neues erfahren hatte.

Als sie seinen Anruf entgegennahm, hörte er im Hintergrund Frauenstimmen und Gelächter. Ihre Kursteilnehmerinnen bereiteten offenbar das klassische Périgord-Diner vor, das sie sich am Abend schmecken lassen würden.

»Was wird gekocht?«, fragte er.

»Blanquette de veau«, antwortete sie. »Da jetzt ein Platz am Tisch frei bleibt, gibt es für alle mehr als genug. Du könntest kommen und uns Gesellschaft leisten.«

»Würde ich liebend gern, aber ich muss das Rugbyteam verabschieden. Sie sind übrigens Meister. Toll, nicht wahr? Und anschließend wollte ich noch zur Gendarmerie. Ich ruf dann später an. Mal sehen, vielleicht schaffe ich’s ja noch. Hast du was von der Frau aus England gehört?«

»Kein Wort. Ist sie in Bordeaux angekommen?«

»Ja, gestern schon, nicht erst heute, wie ich am Flughafen erfahren habe. Kann es sein, dass sie sich im Datum geirrt hat?«

»Nein, sie hat mir vor zwei Tagen eine E-Mail geschrieben und darin bestätigt, dass sie heute am Bahnhof von Le Buisson eintreffen würde. Heute Morgen um elf sollte ihr Flieger landen. Ich habe ihr erklärt, wie sie vom Flughafen aus mit dem Bus zum Bahnhof von Bordeaux gelangt, wo um zwei der Zug abfährt. Zeit hätte sie gehabt, genug, um auch noch was am Bahnhof zu essen. Ich sollte sie um vier Uhr abholen. Wenn sie schon gestern gekommen ist, wird sie sich vielleicht Bordeaux angesehen haben. Glaubst du, ihr könnte was passiert sein? Ob sie plötzlich krank geworden ist?«

»Ich werde mich am Bahnhof nach ihr erkundigen«, sagte er.

Als der Mannschaftsbus am Clubhaus in Saint-Denis vorfuhr, klappte Bruno sein Handy zu. Er hatte erfahren, dass weder am Bahnhof von Bordeaux noch im Shuttlebus vom Flughafen eine Frau plötzlich krank geworden war. Der Zug war pünktlich abgefahren. Er stieg aus dem Mannschaftsbus aus, beglückwünschte noch einmal die Spielerinnen und winkte ihnen nach, als sie in verschiedenen Autos davonfuhren. Dann versuchte er, Yveline zu erreichen, aber sie war an diesem Abend außer Dienst. Schließlich rief er Pamela an, von der er erfuhr, dass sich ihre Gäste gerade zu Tisch begaben.

»Die blanquette ist perfekt gelungen. Ich halte einen Platz für dich frei. Zu trinken gibt’s den Rosé von Château Briand, den du mir empfohlen hast«, fügte sie hinzu.

»Bin schon auf dem Weg.«

2

Am nächsten Morgen stand Bruno früh auf, um seine Stiefel und den Gürtel zu polieren, bevor er die übliche Runde durch den Wald lief. Balzac, sein Basset, folgte ihm anfangs auf den Fersen, wurde dann aber wie fast immer von einem interessanten Duft abgelenkt und fiel immer weiter zurück. Bruno konnte sich darauf verlassen, dass er zum Ende der Runde hin wieder aufkreuzen würde. Und obwohl ihm klar war, dass er sich ein paar Gedanken über den Festumzug machen musste, der noch am Vormittag stattfinden sollte, kam ihm immer wieder Paulettes Schwangerschaft in den Sinn. Er konnte es kaum erwarten, von Fabiola zu hören, wie ihr Gespräch mit dem Mädchen verlaufen war, machte sich allerdings keine allzu großen Hoffnungen, Einzelheiten zu erfahren, da Fabiola ihre Schweigepflicht als Ärztin immer sehr ernst nahm. Abgesehen davon wollte er sich am Fahrkartenschalter von Le Buisson erkundigen, ob jemand Pamelas vermissten Gast dort gesehen hatte, am Schalter selbst oder beim Besteigen des Zugs.

Am gestrigen Abend hatte sich das Gespräch bei Tisch in Pamelas Haus hauptsächlich um jene Monica Felder gedreht. Bruno war etwas verspätet eingetroffen, gerade noch rechtzeitig für das Hauptgericht. Zu einer ausführlicheren Vorstellung mit den anderen Gästen hatte die Zeit nicht gereicht. Mit am Tisch saßen zwei Ehepaare mittleren Alters und drei einzelne Frauen: zwei von ihnen Anfang sechzig und eine modisch gekleidete jüngere mit Namen Kathleen. Sie war Journalistin bei einer britischen Sonntagszeitung und von Pamela eingeladen worden, sich an ihrem Kochkurs zu beteiligen und, statt dafür zu zahlen, einen Artikel darüber zu schreiben. Ihre Haare waren frühzeitig ergraut und hatten einen raffinierten Schnitt. Bruno schätzte sie auf Mitte dreißig und erfuhr, dass sie eine begeisterte Reiterin war, die sich schon darauf freute, am nächsten Morgen mit den Pferden arbeiten zu können.

Dank Pamelas Nachhilfe war Brunos Englisch inzwischen gut genug, dass er der Unterhaltung in der Tischrunde folgen konnte. Als Pamela durchblicken ließ, dass Bruno der Polizist vor Ort war, musste er ein Sperrfeuer von Fragen über Monica abwehren. Als vermisst werde eine erwachsene Person erst nach drei Tagen registriert, erklärte er, aber weil sie aus dem Ausland komme und vermutlich nur bruchstückhaft Französisch spreche, wolle er sich bemühen, sie ausfindig zu machen. Er war dankbar, als Pamela ein anderes Thema anschlug und auf Brunos Rolle als einer der Küchenchefs ihres Kochkurses zu sprechen kam.

Bruno würde den Teilnehmern beibringen, wie pâté de foie gras zuzubereiten war und wie sich aus einer einzigen Ente fünf verschiedene Gerichte zaubern lassen. Als einer der anderen Kursleiter wollte der Baron zeigen, wie man einen Gänsehals füllt und was sonst noch in ein klassisches cassoulet nach Art des Périgord gehörte. Ivan vom Bistro hatte versprochen, seinen freien Tag – gegen ein Entgelt – zu opfern, um seine Desserts vorzuführen: von der crème brûlée bis zur tarte aux noix, Birnen in gewürztem Rotwein und sabayon de fraises, den von Bruno favorisierten Erdbeeren in Weinschaumcreme. Odette von Oudinots ferme würde mit den Gästen durch den Wald wandern, Pilze sammeln und ihnen zeigen, wie sie sich als Beilage für ein Kalbfleischgericht verarbeiten lassen. Stéphane hatte sich bereit erklärt, seine Künste als Käser und Hersteller von Joghurt zu demonstrieren. Julien wollte den Gästen eine Führung über das städtische Weingut und durch die Winzerei anbieten, worauf im Anschluss eine Verkostung bei Hubert stattfinden sollte. Mit einer Rundfahrt entlang den Anbaugebieten des Bergerac sowie Abstechern nach Lascaux und dem einen oder anderen Château stand den Gästen eine sehr abwechslungsreiche und mit Terminen vollgepackte Woche bevor. Pamela und ihre englische Freundin Miranda hatten sie gut geplant.

Balzac wartete geduldig vor der Gartentür, als Bruno zu seinem Haus zurückkehrte. Nachdem er geduscht und sich gründlich rasiert hatte, toastete er die Reste des Baguettes vom Vortag und teilte sie mit seinem Hund, während er den Nachrichten von Radio Périgord lauschte. Die letzte Meldung ließ ihn aufmerken, sie betraf ihn und den Festakt am Vormittag, mit dem seine Beförderung und die damit verbundene Zunahme seiner Verantwortlichkeiten feierlich begangen werden sollten. Er packte seine Uniform aus der Folie der Reinigung, zog sie an, warf einen kurzen Blick in den Spiegel und machte sich auf den Weg zur Mairie. Normalerweise saß Balzac auf dem Beifahrersitz und legte seinen Kopf auf den Schenkel des Herrchens; heute aber musste er im Heckraum des Transporters Platz nehmen, denn Bruno wollte auf seiner makellosen Uniform keine Hundehaare haben.

Als er den Wagen neben der Mairie abstellte, fiel ihm auf, dass dort bereits zwei weitere Fahrzeuge der police municipale parkten. Von Fauquets Café aus winkten ihm zwei uniformierte Kollegen zu: ein übergewichtiger und etwas ungepflegter Mann, der für seinen Job eigentlich schon zu alt zu sein schien, und eine jüngere Frau, die in einer offenbar nagelneuen, aber viel zu großen Montur steckte.

Der Mann war Louis, Polizeichef von Montignac, einer Kleinstadt weiter oben im Tal der Vézère. Montignac wurde jedes Jahr von Tausenden von Touristen besucht, die die nahe gelegene Höhle von Lascaux besichtigten, weshalb die Gemeinde wirtschaftlich um einiges besser dastand als Saint-Denis. Louis, schon zweimal wegen Trunkenheit im Dienst abgemahnt, machte kein Hehl daraus, dass er Bruno die Beförderung von Herzen missgönnte, zumal er als dienstälterer Kollege vorrangig Anspruch darauf zu haben glaubte.

Bei der jungen Frau handelte es sich um Juliette Robard. Sie war als Nachfolgerin der letzten Polizistin von Les Eyzies eingestellt worden, die sich nach einer Schussverletzung im Dienst hatte ausmustern lassen. Die Kollegin war zwar inzwischen wieder auf den Beinen, zog aber nunmehr einen sichereren Arbeitsplatz in ihrer Mairie vor. Juliette hatte vor kurzem erst ihre Ausbildung an der Polizeiakademie abgeschlossen. Sie war in Les Eyzies geboren und hatte früher in Teilzeit als Kontrolleurin für die Regionalbahn gearbeitet, um sich um ihre Mutter kümmern zu können, die seit einem Verkehrsunfall im Rollstuhl saß. Da ihr Vater schon seit vielen Jahren im Stadtrat saß, war ihre Ernennung eine reine Formsache gewesen, die überdies erstaunlich schnell abgewickelt worden war. Man hatte der Umstrukturierung der Stadtpolizei und insbesondere ihrem neuen Kommandanten – Bruno – zuvorkommen wollen, der ihrer Anstellung hätte zustimmen müssen.

Bruno war weder überrascht noch eingeschnappt. Auf dem Land schob man sich die Posten halt auf diese Art und Weise zu. Er kannte Juliette seit ihren Teenagerjahren, denn sie war Schülerin in seiner Tennisklasse gewesen. Er mochte sie und hielt sie für eine vernünftige, kluge junge Frau, der er viel Erfolg in ihrem neuen Beruf zutraute. Er schätzte ihre heitere Art; und dass ihr Gesicht sowohl Intelligenz als auch Freundlichkeit ausstrahlte, ließ darauf hoffen, dass sie ihm eine gute Kollegin sein würde. Außerdem sprach sie fließend Englisch, was für eine Polizistin oder einen Polizisten in einer Region, die wie das Périgord zunehmend vom Tourismus abhängig war, immer wichtiger wurde. Louis dagegen hatte keinerlei Fremdsprachenkenntnisse. Über die Ernennung seines Nachfolgers würde Bruno immerhin ein Wort mitzureden haben.

Bruno schüttelte ihnen die Hand, gab Juliette einen Kuss auf die Wange und nahm ihre Einladung auf eine Tasse Kaffee dankbar an. Das Angebot eines Croissants wollte er schon ausschlagen, doch Balzac, der sich in diesem Café bestens auskannte und wusste, wie lecker Fauquets Croissants waren, schaute ihn so flehentlich an, dass er klein beigab. Fauquet servierte prompt. Auf dem Stuhl vornübergebeugt, um seine Uniform nicht vollzukrümeln, ließ sich Bruno die Köstlichkeit aus Blätterteig schmecken und gab Balzac den üblichen Anteil.

»Hast du noch Kontakt zu deinen ehemaligen Kollegen von der Eisenbahn?«, fragte er Juliette.

»Ja, zu den meisten«, antwortete sie vorsichtig. »Was willst du wissen?«

Er erzählte ihr von der verschwundenen Monica Felder und fragte, ob es möglich sei, herauszufinden, ob sie im Verlauf der letzten zwei Tage am Bahnhof von Bordeaux ein Ticket für die Fahrt in irgendeine Stadt hier in der Gegend gekauft hatte.

»Wenn sie von England aus online gebucht hat, wird sie einen Ausdruck vorgelegt haben, der von irgendeinem Kontrolleur eingescannt worden ist«, erklärte Juliette. »Auch wenn sie mit ihrer Kreditkarte ein Ticket am Bahnhof gekauft hat, wird das nachvollziehbar sein, aber dafür braucht man ihre Kreditkartennummer, und die Auskunft könnte eine Weile dauern. Wegen der Datenschutzrichtlinien müssten wir außerdem eine polizeiliche Vermisstenmeldung vorlegen können.«

»Ginge das nicht auch unter der Hand, um die Sache etwas zu beschleunigen?«

»Natürlich«, antwortete sie grinsend. »Gib mir ihre persönlichen Daten, und ich erkundige mich, welche Kollegen während der letzten zwei Tage auf der Sarlat-Strecke Dienst hatten.«

Er nannte Juliette Name und Adresse der Vermissten und schickte ihr und Louis über sein Handy das Foto zu, das er von Pamela bekommen hatte.

»Wozu so viel Aufhebens um eine Ausländerin, die womöglich nur ihren Zug verpasst hat?«, fragte Louis.

»Das will ich dir gern erklären«, antwortete Bruno. »Unser département lebt vom Tourismus, und deshalb sind wir gehalten, uns um unsere auswärtigen Gäste nach Kräften zu kümmern.«

Juliette versetzte ihm einen spielerischen Knuf‌f. Louis grunzte widerwillig und murmelte, dass er mit seinem neuen Telefon noch nicht so richtig umgehen könne. Juliette hingegen hatte schon einen ehemaligen Kollegen am Apparat, tauschte ein paar Freundlichkeiten mit ihm aus und sprach in einem Jargon, den nur cheminots, also französische Eisenbahner, verstanden.

»Euer und unser Bürgermeister kommen, zusammen mit Bossuet vom Regionalrat«, sagte Louis. Er beugte sich vor und flüsterte Bruno ins Ohr: »Ich habe munkeln hören, dass Bossuet dich vereidigen wollte, aber dein Bürgermeister besteht darauf, es selbst zu tun.«

Laut einer jüngst vom Justizministerium in Auftrag gegebenen Studie mangelte es den kommunalen Polizeikräften an Computern, elektronischer Infrastruktur und administrativer Unterstützung. Bruno war einer der befragten Beamten gewesen, was zur Folge hatte, dass in seinem Zuständigkeitsbereich ein neu eingerichtetes System im Rahmen eines Pilotprojekts getestet wurde. Amélie, die mit der Durchführung der Studie betraut war, hatte Bruno als Projektleiter empfohlen, der daraufhin zum Chef de police für das ganze Tal befördert worden war, ein Gebiet, das von Limeuil an der Mündung der Vézère in die Dordogne flussaufwärts bis nach Montignac reichte.

Nach der heutigen Vereidigung würde er der Vorgesetzte von Juliette und Louis sein und von einem Verwaltungsassistenten unterstützt werden, der noch zu benennen war und in einem leerstehenden Raum neben Brunos Büro mit neuen Computern und einem sicheren Kommunikationssystem ausgestattet werden sollte. Für Bruno bedeutete die Beförderung jede Menge neuer Verantwortung, eine bescheidene Gehaltsaufbesserung und die Aussicht auf viel Fahrerei zwischen Les Eyzies und Montignac, um sein neues Team zu koordinieren. Er würde lernen müssen, mit zwei weiteren Bürgermeistern und deren Räten sowie mit dem Conseil régional der für das Département gewählten Politiker zusammenzuarbeiten. Besonders unangenehm an den anstehenden Veränderungen war für ihn, dass er nicht länger einzig und allein dem Bürgermeister von Saint-Denis gegenüber Rechenschaft würde ablegen müssen.

»Der Festakt ist auf elf Uhr verschoben worden. Wir haben also noch etwas Zeit«, sagte Louis mit dem verschlagenen Blick eines Mannes, der mit den Interna vertraut ist. »Ich habe zwitschern hören, dass du dich auf eine Überraschung gefasst machen kannst. Darum auch die Verzögerung. Es haben sich ein paar hohe Tiere angekündigt. Wir werden vor lauter Salutieren die Arme nicht mehr hängen lassen können.«

Bruno verließ der Mut. Ihm war auch schon zu Ohren gekommen, dass Mangin etwas Besonderes organisiert hatte. Bruno hatte gehofft, dass die Vereidigung eine schlichte Formalität im Büro des Bürgermeisters und in wenigen Minuten vorüber sein würde. Anscheinend war aber Größeres geplant. Und jetzt hatte er noch zwei Stunden totzuschlagen. Vielleicht sollte er in sein Büro gehen und noch liegengebliebenen Papierkram erledigen, aber seine beiden Kollegen im Stich zu lassen war wohl keine so gute Idee.

»Ein Freund von mir glaubt, deine vermisste Frau vor zwei Tagen im Zug von Bordeaux gesehen zu haben«, sagte Juliette, nachdem sie ihr Handy zugeklappt hatte. »Er hat gleich im Bahnhof von Le Buisson Schichtübergabe und könnte eine halbe Stunde für uns erübrigen.«

»Dann nichts wie hin«, sagte Bruno und stand auf. Er zögerte kurz und fragte Louis, ob er mitkommen wolle. Der aber zeigte auf ein paar Jägerkollegen, die an der Bar standen, und sagte, dass er bei ihnen bliebe.

Sie fuhren mit Brunos Transporter und waren zwanzig Minuten später am Bahnhof. Juliette führte ihn um das Gebäude herum und durch eine Hintertür in einen Korridor zwischen Büros. Am äußeren Ende befand sich das, was Juliette den Erfrischungsraum nannte, wo die Bahnbediensteten Pausen einlegten oder auf den Schichtwechsel warteten. Darin befanden sich zwei Sofas, ein großer Esstisch, auf dem ein Schachbrett mit Figuren stand, sowie eine kleine Küchenzeile mit Spüle, Mikrowellenherd und einer Kaffeemaschine. Unter der Arbeitsplatte waren ein Kühlschrank, ein Geschirrschrank und eine Spülmaschine untergebracht. Auf einem zur Hälfte mit Taschenbüchern, Illustrierten und Gesellschaftsspielen gefüllten Regal stand ein kleiner Fernsehapparat.

»Das ist Sylvain, der Schachmeister unter den cheminots«, stellte Juliette einen jungen Mann mit Ziegenbärtchen vor, der sich von der Kaffeemaschine abwandte, um Juliette zu umarmen und Bruno die Hand zu geben.

»Sie müssen Bruno sein. Wie möchten Sie Ihren Kaffee?«, fragte er.

»Schwarz, ohne Zucker, danke.«

»Sie sind also der Mann, der unsere Juliette von der Bahn weggelockt hat«, sagte Sylvain lächelnd und bückte sich, um Tassen aus dem Schränkchen zu nehmen. »Ohne sie ist die Bahn nicht mehr das, was sie war.« Er schaute Juliette an. »Wenn’s in deinem neuen Job nicht so läuft, wie du es dir vorgestellt hast, wären wir alle froh, wenn du zu uns zurückkehren würdest. Immerhin passen unsere Uniformen, was man von deinem Aufzug nicht wirklich behaupten kann.«

Als er Balzac bemerkte, kniete er nieder und tätschelte ihn. Dann holte er eine Packung Kekse aus dem Schrank und forderte seine Gäste auf, sich zu bedienen.

»Darf ich ihm auch einen geben?«, fragte er Bruno und winkte mit einem Keks. »Mein Onkel hatte auch einen Basset; ein herrlicher Hund war das. Wie ist sein Name?«

»Balzac«, antwortete Bruno, der sich wieder einmal darüber freute, dass sein Hund, wo immer er hinkam, Freundschaften schloss. Es machte seinen Job um einiges leichter. »Wenn Sie ihn verwöhnen, wird er Ihnen auf ewig die Treue halten.«

Sylvain schenkte Kaffee ein und zog danach einen kleinen Computer aus seinem Schulterbeutel, der an einem Haken neben dem Bücherregal hing. Bruno sah, dass es sich bei dem Gerät um ein System der elektronischen Fahrscheinverwaltung handelte. Sylvain tippte zwei Tasten an, gab ein Passwort ein und scrollte verschiedene Bildschirmfenster durch.

»Monica Felder hat ihr Ticket online in England gebucht, mit einer Kreditkarte bezahlt und selbst ausgedruckt. Das Ticket ist für alle Züge und einen Monat lang gültig.« Sylvain sprach so deutlich und präzise, wie man es sich von einem Zeugen vor Gericht wünschte, dachte Bruno.

Der junge Mann blickte auf. »Platzreservierungen gibt es auf dieser Linie nicht, weshalb sie an jedem beliebigen Tag hätte fahren können. Sie ist vorgestern in den Zug gestiegen, der täglich um vierzehn Uhr fünf von Bordeaux-Saint-Jean abfährt. Ich habe ihr Ticket kurz vor Bergerac kontrolliert, das heißt, ihren Computerausdruck eingescannt. Deshalb sind mir die Einzelheiten bekannt. Übrigens war sie auffallend hübsch und gut gekleidet. Sie hat mich gefragt, mit welchem Zug sie nächsten Sonntag zurückfahren kann, um pünktlich am Flughafen zu sein. Am Nachmittag müsste sie dort einchecken. Ich habe ihr empfohlen, den Zug um neun Uhr fünf zu nehmen, der um fünf vor zwölf in Bordeaux-Saint-Jean eintrifft. Von dort fährt kurz nach Mittag ein Shuttlebus zum Flughafen.«

»Wissen Sie, wo sie ausgestiegen ist?«

»Ich bin mir ziemlich sicher, es war Lalinde, obwohl ihr Fahrschein bis Le Buisson gültig war. Ich muss bei jedem Halt raus auf den Bahnsteig und darauf achten, dass niemand zu nahe am Zug ist, wenn ich dem Lokführer das Zeichen für die Weiterfahrt gebe. Deshalb erinnere ich mich an sie und den Mann in ihrer Begleitung.«

»Was für ein Mann? War er mit ihr im Zug?«

»Ja, sie haben englisch miteinander gesprochen, als ich ihre Fahrkarten kontrolliert habe. Er hatte keine und sagte in gutem Französisch, dass er nicht mehr dazu gekommen sei, am Bahnhof eine zu kaufen. Er hat dann in bar nachgelöst und als Grand Voyageur eine Ermäßigung bekommen.«

Bruno wusste von der Treuekarte für Vielreisende. Er selbst konnte darauf verzichten, weil seine Ermäßigung als Polizist noch höher ausfiel. »Dann dürften Sie wohl die Nummer der Treuekarte registriert haben.«

»Mehr noch«, erwiderte Sylvain stolz. »Sogar Name und Adresse, wie sie auf der Karte stehen. Sein Name ist Patrick James McBride, und er wohnt in Sainte-Colombe, wo immer das sein mag. Die Postleitzahl fängt mit vierundzwanzig an, das heißt, der Ort ist in unserem Département.«

»Ich weiß, wo das ist«, sagte Juliette und rief auf ihrem Smartphone das Telefonbuch auf. »Nördlich von Lalinde, auf dem Weg nach Saint-Marcel. Er hat auch einen Festnetzanschluss.«

Bruno warf einen Blick auf die Uhr und wählte die von ihr genannte Nummer. Noch vor dem Festakt dorthin zu fahren und zurück lag zeitlich nicht drin.

»Was für einen Eindruck haben die beiden auf sie gemacht?«, fragte Bruno. »Sie sagten, sie hätten sich unterhalten. Wie alte Freunde? Oder wie Fremde, die gerade Bekanntschaft schließen?«

»Verheiratet waren sie bestimmt nicht – dafür waren sie allzu interessiert aneinander. Sie hat mit ihm geflirtet, und er war regelrecht scharf auf sie. Ich schätze, er wollte sie abschleppen.«

»Wusste gar nicht, dass du so ein Romantiker bist, Sylvain«, schaltete sich Juliette ein und verdrehte die Augen.

»Du holst das Beste aus mir heraus«, gab er grinsend zurück. Bruno hatte das Gefühl, als schäkerte er nicht das erste Mal mit ihr, der offenbar nicht der Sinn danach stand, auf ihn einzugehen.

»Danke für Ihre Hilfe«, sagte Bruno, als sie ihre Tassen ausgetrunken hatten, und er und Juliette fuhren zurück nach Saint-Denis. Louis war immer noch bei Fauquet. Er saß ganz hinten an einem kleinen Tisch, trank einen petit blanc und unterhielt sich mit zwei Jägern über die Vorzüge verschiedener Jagdgewehre, die in einer vor ihnen aufgeschlagenen Ausgabe von Le Chasseur zu sehen waren.

Bruno entschuldigte sich bei Juliette und sagte, er wolle Balzac in sein Büro bringen und nachsehen, ob E-Mails für ihn eingegangen seien; er werde rechtzeitig zum Festakt, oder was immer der Bürgermeister auf die Beine gestellt haben mochte, zurück sein. Als er sich dem Haupteingang der Mairie näherte, kam ihm Claire, die Sekretärin des Bürgermeisters, entgegen. Sie hielt eine Hundeleine in der einen und eine große Anzughülle in der anderen Hand. Claire war immer zu Flirts aufgelegt, ganz besonders bei Bruno.

»Bonjour, Bruno, der Bürgermeister will, dass ich mich um Balzac kümmere«, sagte sie, hob die Leine in die Höhe und klimperte mit den Augenlidern. »Ich pass auch gut auf ihn auf. Und das sollen Sie tragen statt Ihrer alten Jacke.«

Sie reichte ihm die Anzughülle. Bruno zog den Reißverschluss auf und fand darin ein neues Uniformjackett mit zwei breiten Streifen auf den Schulterklappen, die einem Chef de service principal vorbehalten sind. Während Claire Balzac an die Leine nahm, verzog sich Bruno hinter die Tür des Bürgermeisteramtes und zog sich um. Eine nette Geste, dachte er, aber man hätte doch einfach neue Epauletten auf die alte Jacke nähen können, die gerade erst aus der Reinigung gekommen war.

Ein Kleinbus voller Gendarmen kam in diesem Augenblick auf der Rue de la République angefahren, gefolgt von einem altbekannten Citroën mit zwei Antennen, die ihn als Fahrzeug der Polizei zu erkennen gaben, und einer weiteren offiziell aussehenden Limousine. Der Kleinbus hielt im eingeschränkten Halteverbot an, um die Insassen aussteigen zu lassen. Bruno ahnte nun, dass es sich bei der vom Bürgermeister organisierten Feier um eine ernste, förmliche Angelegenheit handeln sollte. Yveline, die Kommandantin der Gendarmerie von Saint-Denis, ließ ihren kleinen Trupp in zwei Reihen Aufstellung nehmen und salutierte, als der Präfekt und der procureur des Départements, beide in Uniform, der Limousine entstiegen.

Prunier, der für das ganze Département zuständige Commissaire de police, trug ebenfalls Uniform. Er und Jean-Jacques, der Chefinspektor aus Périgueux, stiegen aus dem Citroën. Vor Jahren hatte Bruno für die Armee Rugby gespielt, unter anderem gegen die Mannschaft der Polizei, zu der auch Prunier gehört hatte. Seitdem waren sie gute Bekannte; Bruno wurde immer wieder einmal von ihm zum Abendessen eingeladen und hatte dabei auch seine Frau und seine Kinder kennengelernt. Prunier hatte gute Arbeit geleistet, als es darum gegangen war, die Einsatzkräfte zu modernisieren und die Moral der Truppe zu heben. Mehrere Male schon hatte Bruno in zum Teil äußerst heiklen Fällen für ihn gearbeitet und immer wieder die Erfahrung gemacht, dass man sich auf ihn und seinen Durchblick, was die komplexen politischen Verhältnisse der Region anbelangte, vollauf verlassen konnte. Auf freundschaftlich-kollegialem Fuß stand er auch mit Chefinspektor Jean-Jacques, mit dem er schon seit zehn Jahren zusammenarbeitete und gelegentlich zu Abend aß. Allerdings glaubte Bruno, dass seine Beziehung sowohl zu dem einen als auch zu dem anderen Mann nicht unmaßgeblich von seiner eigenen Unabhängigkeit abhing. Als Angestellter des Bürgermeisters von Saint-Denis war er nicht an die übliche Weisungskette gebunden. Wäre er Prunier oder Jean-Jacques direkt unterstellt, hätten sie wahrscheinlich ein weniger herzliches Verhältnis.

Die beiden Spitzenbeamten des Départements kamen auf ihn zu und gaben ihm die Hand, als der Bürgermeister, der seine blau-weiß-rote Amtsschärpe trug, die Stufen vor der Mairie hinabstieg. Ihm folgten die Kollegen aus Lez Eyzies und Montignac und schließlich auch die Bürgermeister sämtlicher benachbarten communes, die so klein waren, dass sie keinen eigenen Polizisten hatten: Limeuil, Audrix, Saint-Cirq, Campagne, Saint-Chamassy, Thonac und Thursac. Bruno fragte sich, wann dieses ganze Aufgebot bestellt worden war. Und wie hatte all das ohne sein Wissen organisiert werden können?

Nach der allgemeinen Begrüßung tauchten zwei der engeren Freunde Brunos vor der Mairie auf. Der Baron trug die Veteranenfahne der anciens combattants, und Xavier, der Stellvertreter des Bürgermeisters, die Trikolore Frankreichs.

»Reih dich hinter den Gendarmen ein«, flüsterte ihm der Baron zu, als er an ihm vorbeiging und sich an die Spitze der Parade stellte. Plötzlich kam die Bigband der Schule um die Ecke der Mairie und spielte »Lorraine«, einen Marsch der französischen Armee.

Angeführt von den beiden Fahnenträgern, setzte sich der Festzug in Bewegung, überquerte die Brücke und bog auf den großen Parkplatz ein. Ein Gendarm, der den Platz für die Öffentlichkeit gesperrt hatte, öffnete den Schlagbaum und salutierte, als der Zug vorbeimarschierte. Vor dem Kriegerdenkmal, das einen Soldaten des Großen Krieges mit aufgepflanztem Bajonett vor einem gefallenen Kameraden darstellte, hielten alle an. Der Bronzeadler auf der Spitze des Obelisken, der die Namen der Toten von Saint-Denis trug, war auf Hochglanz poliert worden. Dahinter hatte sich schon eine Menge gebildet, hauptsächlich bestehend aus Angestellten der Mairie und deren Familien. Auch ein paar Ladenbesitzer und Anwohner waren zugegen, darunter Philippe Delaron, der Fotograf und Korrespondent der Regionalzeitung Sud Ouest. Neben ihm stand ein Radioreporter mit einem Mikrophon in der Hand. Zusammen mit dem Präfekten und dem Staatsanwalt betrat der Bürgermeister ein kleines Podest vor dem Denkmal, worauf die Musik verstummte.

»Benoît Courrèges, Chef de police von Saint-Denis, treten Sie bitte vor«, sagte der Bürgermeister. Bruno gehorchte und legte salutierend die Fingerspitzen an sein Käppi.

»Geloben Sie, in Ihrer neuen Funktion als Chef der kommunalen Polizei für das Tal der Vézère die Gesetze Frankreichs zu wahren?«, fragte Mangin.

»Ja, ich gelobe«, erwiderte Bruno.

»Geloben Sie, sich als officier judiciaire im Rang eines Leutnants an die Disziplin und Regeln der Police nationale zu halten?« Es war nun der Staatsanwalt, der als oberster Justizbeamter des Départements Bruno den Eid abnahm, womit dieser nicht gerechnet hatte.

»Ja, ich gelobe«, wiederholte er und fragte sich, wer wohl sonst noch seine Befehlsgewalt über ihn reklamieren würde.

»Polizeichef Courrèges, ich bitte um Ihre Aufmerksamkeit«, sagte nun der Präfekt. Als Bruno vor ihm Haltung annahm, ließ sich der Präfekt von einem Assistenten eine kleine silberne Medaille an einem blau-weiß-roten Band geben, die er Bruno an die Brust heftete.

»Im Namen einer dankbaren Republik und auf Veranlassung des Innenministers zeichne ich Sie mit der Médaille d’honneur für besondere Dienste im Amt aus«, verkündete er, trat dann einen Schritt zurück und antwortete auf Brunos Ehrengruß. Die Bigband spielte jetzt die Marseillaise, und die Fahnen wurden gehisst, was bedeutete, dass Bruno die Fingerspitzen am Käppi halten musste, bis die Nationalhymne verklungen war. Dann applaudierte die kleine Menge, und der Festakt war vorbei.

Bruno überkam eine seltsame Traurigkeit, als ihm bewusst wurde, dass sein Berufsleben nicht mehr sein würde, was es gewesen war. Von nun an war er nicht nur für Saint-Denis verantwortlich, eine Kleinstadt von weniger als zweitausend Einwohnern und einigen Hunderten mehr, die verstreut zwischen den Hügeln und in den Tälern der flächenmäßig durchaus großen commune verstreut wohnten, die nach Quadratkilometern sogar größer als Paris war. Aus jeder Familie kannte er wenigstens eine Person. Viele waren seine Freunde, und es gab nur wenige Häuser, in denen er nicht willkommen war, die ihn nicht zum Essen oder Trinken einluden oder zum Tanz auf einer Hochzeit, zu einer Taufe oder als Sargträger bei einer Beerdigung. Er gehörte zum Leben der Stadt wie der Bürgermeister, der Priester und die Vézère.

Wie viele Menschen in seinem jetzt um einiges größeren Zuständigkeitsbereich lebten, wusste er nicht. Es mussten an die zwanzigtausend sein. Daran, dass er zu so vielen ein ähnlich inniges Verhältnis entwickeln würde wie zu seinen Mitbewohnern von Saint-Denis, war nicht zu denken. Aber gerade sie, die enge Verbundenheit, war, wie Bruno wusste, der Schlüssel für seine Arbeit als Stadtpolizist. Es blieb ihm nun nichts anderes übrig, als seine Kollegen in diesem Sinn auszubilden, befand er, als die Gendarmen abtraten und die Würdenträger vom Podest stiegen.

Bruno bedankte sich bei allen, schüttelte Hände und gab der Bürgermeisterin von Thonac einen Kuss auf beide Wangen. Warum ihm plötzlich wieder Louis in den Sinn kam, war ihm selbst nicht ganz klar. Der in Montignac geborene und aufgewachsene Kollege war, von seinen missmutigen Launen abgesehen, eine allseits bekannte und vertraute Größe. Er, Bruno, würde ihn nicht verändern können und hatte dies auch gar nicht vor. Stattdessen würde er bei der Wahl von Louis’ Nachfolger ein Wörtchen mitreden und ihn unter seine Fittiche nehmen. Einen durchaus vielversprechenden Eindruck hingegen machte Juliette; sie war gescheit und engagiert und gut vernetzt unter den cheminots.

Als er von den beiden Reportern angesprochen wurde, gab er die üblichen Statements von sich und sagte, er fühle sich von seiner Beförderung geehrt und sehe es als Privileg, den Bewohnern der Region zu dienen. Er bezeichnete sie bewusst als la vallée de l’homme, die Wiege der Menschheit, und gebrauchte damit den Ausdruck, mit dem das Fremdenverkehrsamt für den an prähistorischen Stätten und Artefakten so reichen Landstrich warb. Es gelang ihm schließlich, sich zu lösen, und schnell überquerte er die Brücke und ging zur Mairie zurück.

»Sie sind nicht vorschriftsmäßig gekleidet, Lieutenant«, meldete sich plötzlich die vertraute Stimme von Jean-Jacques, der hinter ihm aufgekreuzt war. »Sie gehören jetzt schließlich zur Police nationale, und da unser Präsident den Notstand ausgerufen hat, müssen Sie im Dienst eine Waffe tragen. Ihren alten Schießprügel können Sie vergessen; Sie bekommen jetzt unsere bewährte Standardwaffe, eine nagelneue SIG Sauer. Ich hab schon eine für Sie in der Zentrale liegen. Unter der Anleitung unseres Waffenmeisters können Sie sich auf dem Schießstand damit vertraut machen. Geben Sie bei der Gelegenheit Ihre alte PAMAS bei uns ab.«

»Warum müssen wir unsere Dienstwaffen eigentlich immer wieder austauschen?«

»Weil wir es im Unterschied zu den Amerikanern in unserem Land zum Glück nicht mit Abermillionen von bewaffneten Zivilisten zu tun haben«, antwortete Jean-Jacques, als sie das Bürgermeisteramt erreichten. »Um es der europäischen Waffenindustrie gutgehen zu lassen, müssen wir also ständig neue Waffen anschaffen – und unterschiedliche für Polizei, Armee, Gendarmerie und Marine.«

Der Bürgermeister, der nie eine Gelegenheit für politische Kontaktpflege ausließ, hatte die Amtskollegen und Staatsvertreter zur Feier von Brunos Beförderung zu einem vin d’honneur eingeladen, gefolgt von einem Mittagessen in der Mairie, um die persönlichen Beziehungen untereinander zu vertiefen. Noch draußen vor dem Bürgermeisteramt rief Bruno seinen Kollegen in Lalinde an, einen ehemaligen Soldaten namens Quatremer, und fragte, ob er einen Ausländer mit Namen McBride kenne, der anscheinend in Sainte-Colombe ansässig sei. Nein, erhielt er zur Antwort, worauf er darum bat, den Mann zu überprüfen, und die Adresse durchgab. Dann stieg er die alte ausgetretene Steintreppe in den Ratssaal hinauf, wo der große massive Holztisch für ein Festmahl gedeckt war. Der Bürgermeister hielt Hof unter seinen Gästen, während Claire auf einem Tablett Champagner reichte.

Bruno studierte die Speisekarte. Als hors-d’œuvre sollte es Stopfleber mit einem Glas Monbazillac geben, danach Forelle mit gerösteten Mandeln, dazu einen Weißwein von der städtischen Winzerei, gefolgt von Käse und Salat und zum Schluss tarte au citron und Kaffee. Bruno rechnete sich aus, dass mindestens vier, vielleicht sogar fünf Tischreden gehalten werden würden. Nach den Willkommensworten des Bürgermeisters und der Vorspeise würde wohl von Bruno erwartet, dass er etwas sagte, dann Bossuet vom Regionalrat nach dem Fischgericht, und dem Präfekten war als hochrangigem Vertreter des französischen Staates wahrscheinlich das Schlusswort vorbehalten.

»Ich musste noch bei der Abteilung für Protokollfragen im Verteidigungsministerium wegen Ihrer neuen Medaille nachfragen, wo genau das Band zu tragen ist«, sagte der Präfekt, als sie sich an den Tisch gesetzt hatten und die foie gras aufgetragen wurde. »Ihr Croix de guerre hat offenbar Vorrang; es sollte also über der Médaille d’honneur hängen.«

»Danke für den Hinweis, Monsieur«, erwiderte Bruno. »Das habe ich nicht gewusst.«

»Es ist für unser Département eine Ehre, für das Pilotprojekt der geplanten Polizeireform ausgewählt worden zu sein. Ich vermute, die Justizministerin war sehr angetan von dem Bericht der charmanten jungen Frau aus Guadeloupe, die die Studie gemacht hat. Sie ist jetzt offenbar eine protégée der Ministerin.«

»Amélie Duplessis«, präzisierte Bruno. »Ja, eine beeindruckende junge Frau. Wussten Sie, dass sie auch eine professionelle Jazzsängerin ist? Sie wird im Sommer zu uns kommen und Konzerte geben.«

Es wurde gegessen, geplaudert und politisiert. Brunos Rede beschränkte sich darauf, allen Anwesenden zu danken, seine Freude darüber zum Ausdruck zu bringen, mit neuen Kollegen zusammenarbeiten zu können, und darauf, dass er nun dienstlich viel auf Achse sein würde in diesem unvergleichlich schönen Teil Frankreichs.

Der Präfekt hatte sich nach seiner Ansprache gerade wieder gesetzt, als Brunos Handy vibrierte. Es war Quatremer aus Lalinde, der Bruno sagte, dass er sofort kommen und Jean-Jacques mitbringen solle. In McBrides Haus habe ein Verbrechen stattgefunden.

3

Da Prunier mit dem Präfekten nach Périgueux zurückfuhr, hatte Jean-Jacques seinen Wagen wieder für sich. Bruno stieg zu ihm und brachte ihn unterwegs auf den neuesten Stand. Juliette folgte ihnen mit Brunos Transporter. Sie würde es mit ihrer ersten schweren Straftat zu tun bekommen, dachte Bruno. Ohne ihre Kenntnisse über das Kontrollsystem der Eisenbahn wäre der Mord womöglich längere Zeit unbemerkt geblieben.

McBrides Haus war ein reizender alter Bauernhof mit einem übereck angelegten steinernen Gebäude und einem gepflegten potager, in dem Möhren und Radieschen, Bohnen und Erbsen sprossen und in einem gehäufelten Beet Spargel heranwuchs. Ein mit Dreck bespritzter Range Rover parkte neben einem kleinen Trecker in der angrenzenden Scheune, worin sich auch ein sorgfältig gestapelter Holzstoß, eine Pumpe für den Swimmingpool und der Ölbrenner für die Zentralheizung befanden. Vor der Rückwand der Scheune stand eine Werkbank mit einer beachtlichen Sammlung an Werkzeugen, zu denen auch eine Kreissäge und eine Drechselmaschine zählten.

Auf dem großen Hof zwischen Wohnhaus und Scheune stand mittig ein hoher Lindenbaum, um dessen Stamm herum ein hübscher Kräutergarten angelegt war. Junge Topfgeranien sorgten für bunte Tupfer, und in einem kleinen Hochbeet an der Außenmauer des Hauses waren Kletterrosen gepflanzt, die bis an die Fenster im Obergeschoss heranreichten. Ein grobbehauener Holztisch, umgeben von sechs Stühlen, stand im Winkel der beiden Flügel des Wohnhauses. Der Haupteingang schien die doppelflügelige Verandatür zu sein, vor der Quatremer auf sie wartete.

»Die stand offen, als ich kam«, sagte er. »Ich habe ins Haus gerufen, und weil keine Antwort kam, bin ich rein und habe mich umgesehen, ohne was anzufassen. Es schien alles ganz normal und aufgeräumt zu sein, bis ich dann einen Blick ins Badezimmer warf. Da habe ich zuerst in Ihrem Büro angerufen, Jean-Jacques, und dann Bruno, weil er mich gebeten hat, hier nach dem Rechten zu schauen.«

Jean-Jacques nickte und forderte beide, Bruno und Quatremer, auf, Handschuhe anzuziehen und Plastiktüten über die Schuhe zu streifen. Bruno hatte immer ein paar Kombinationen in seinem Wagen. Jean-Jacques ging voran in ein hübsch eingerichtetes Wohnzimmer, das an die sechs Meter lang und breit war. Auf dem gefliesten Boden lagen mehrere kostbar aussehende Perserteppiche. Im offenen cheminée war anscheinend kürzlich Feuer gemacht worden, obwohl, wie Bruno bemerkte, die Heizkörper zu beiden Seiten der Verandatür und unter jedem Fenster für ausreichende Wärme sorgten. Neben dem Kamin lehnte ein Beil an der Wand, mit dem wahrscheinlich Kienspäne gehackt worden waren.

Über der großen Feuerstelle und längs einer Seitenwand hingen Jagdtrophäen: der Schädel eines Muf‌f‌lons mit herrlich geschwungenen Hörnern, flankiert von Hirschgeweihen, die Bruno nicht zu bestimmen wusste; er tippte auf eine afrikanische Art. Ein Bücherregal vor der anderen Wand enthielt sehr viel mehr DVDs und CDs als Lesestoff. Auf einem Beistelltischchen zwischen zwei einander zugewandten Sofas zu beiden Seiten der Feuerstelle stand ein Aschenbecher, daneben lagen eine englische Tageszeitung und einige Magazine.

In einem antiken Holzschränkchen waren eine kleine Bar mit mehreren Flaschen, ein großer Fernsehapparat und eine Stereoanlage untergebracht. Auf dem Schrank standen Fotos, die alle einen Mann in Safarimontur und mit dunkler Sonnenbrille zeigten, der stolz lächelnd eine schwere, altertümliche Großwildbüchse in den Händen hielt. Auf einem hatte er einen Fuß auf den Kopf eines toten Nashorns gestellt, auf einem anderen stand er neben einem Elefanten, dem die Stoßzähne herausgebrochen worden waren. Auf einem dritten Foto war derselbe Mann zu sehen, der, von zwei Afrikanern in Khaki-Overalls flankiert, mit einem modernen Gewehr vor einem erlegten Löwen posierte.

Bruno schüttete den Kopf voller Abscheu. Unter Jagd verstand er etwas völlig anderes, nämlich das Weidwerk zur Beschaffung von Wildbret. Was er auf diesen Fotos dokumentiert sah, war wahrscheinlich sogar ungesetzlich. Allerdings erinnerte er sich vage, dass manche Länder an reiche Jäger Lizenzen zum Abschuss älterer Tiere verkauften. Ein viertes Foto zeigte den Mann mit bloßem Oberkörper an einem sonnigen Strand, im Arm dasselbe Gewehr. Im Hintergrund zogen Afrikaner ein Schlauchboot mit starkem Außenbordmotor an Land, vor einem Panorama, das ihm irgendwie bekannt vorkam.

Links und rechts des Schrankes mit den Fotos gab es Türen. Die eine führte in eine große, bestens eingerichtete Küche mit Platz für einen Tisch, an dem sechs oder acht Personen sitzen konnten. Er wirkte etwas klobig und selbstgemacht und ließ Bruno an die Kreissäge denken, die er in der Scheune gesehen hatte. Die andere Tür öffnete sich in einen Toilettenraum mit WC, Handwaschbecken und einer abgetrennten Spülküche, in der eine Waschmaschine und ein Wäschetrockner standen. Vom Wohnzimmer führte eine alte, ansehnlich geschwungene Holztreppe nach oben. Durch eine geöffnete Tür blickte Bruno auf ein ungemachtes Doppelbett; die Bettdecke war einfach zur Seite geworfen worden.

»Hier lang«, sagte Quatremer. Er ging um das Bett herum und zeigte durch eine Türöffnung in das angrenzende Badezimmer.

Auf dem Boden vor dem Bett lagen ein BH, ein Damenslip und ein paar Schuhe. Neben einem Sessel, über den ein blaues Seidenkleid geworfen war, stand aufgeklappt ein kleiner Rollkoffer. Herrenschuhe, Socken, Jeans und ein Hemd lagen vor dem Fußende des Bettes verstreut. Jean-Jacques betrachtete die Szene und wies schließlich auf die Bettwäsche.

»Nichts davon berühren. Wir müssen prüfen, ob es zum Geschlechtsverkehr gekommen ist«, sagte er und ging in das Badezimmer.

Auf dem Boden der Duschkabine lag der nackte Körper einer blonden Frau mit verdrehtem Kopf, so dass ihr Gesicht auf den ersten Blick nur teilweise zu erkennen war. Aus einer Einstichwunde unter der linken Brust war etwas Blut ausgetreten. Jemand, vermutlich der Mörder, hatte das Wasser abgedreht. Die Haut war an der Auflage blaugrau angelaufen und ihr Körper kalt und schon nicht mehr starr, was darauf schließen ließ, dass die Frau schon einige Zeit tot war.

»Ist das die Vermisste?«, fragte Jean-Jacques.

Bruno beugte sich über sie, hob mit einem Kugelschreiber eine blonde Strähne an und nickte. Sie war immer noch schön, sogar im Tod. Nach dem im Reisepass angegebenen Geburtsdatum war sie Ende vierzig, aber ihr Körper sah aus wie der einer jüngeren Frau.

»Das ist Monica Felder«, sagte er, und es fiel ihm selbst auf, wie erschüttert seine Stimme klang. »Jedenfalls sieht sie genauso aus wie auf dem Foto, das sie Pamela geschickt hat, und den Bildern der Überwachungskameras von der Grenzkontrolle in Bordeaux.«

Das Gesicht wirkte entspannt und hatte nicht das verzerrte Grinsen, das sich, wie Bruno zu wissen glaubte, mit der einsetzenden Leichenstarre bildet. Wenn sie sich schon gelöst hatte, musste der Todeszeitpunkt mindestens vierundzwanzig Stunden zurückliegen.

»Was halten Sie von der Einstichwunde, Bruno?«

»Ich würde sagen, die Tatwaffe ist eine Art Stilett mit langer, schmaler Klinge«, antwortete er. »Dafür spricht auch, dass so wenig Blut geflossen ist. Der Täter wusste offenbar genau, wohin er zu zielen hatte.«

»Wo mag die Waffe sein? Wir müssen sie sicherstellen.«

Im Badezimmer war sie nicht zu finden. Auf einer Ablage über dem Waschbecken lag Rasierzeug; in einem Wasserglas stand eine Zahnbürste, und der Spiegelschrank enthielt ausschließlich Toilettenartikel für Herren. Auf dem Waschtisch befand sich der Kulturbeutel einer Frau mit geöffnetem Reißverschluss. Darin steckte eine transparente Zip-Tasche mit kleinen Tuben und Fläschchen, so verpackt, wie von der Flughafensicherung vorgeschrieben.

»In der Küche sind eine Frauenhandtasche und ein aufgeklappter Laptop«, sagte Juliette von der Badezimmertür her. Als sie die Leiche sah, schlug sie eine Hand vor den Mund und schnappte nach Luft. »Heilige Mutter Gottes!«

»Gibt es eine Spur von diesem McBride?«, fragte Jean-Jacques Brunos Kollegen Quatremer.

»Im Haus ist er jedenfalls nicht. Ich habe oben nachgesehen. Es gibt da zwei Schlafzimmer, beide mit Bad. Scheinen Gästezimmer zu sein. Die Betten sind nicht bezogen; auf den Matratzen liegt Bettwäsche, fein säuberlich aufgestapelt. Das Fahrzeug in der Scheune ist auf den Namen McBride gemeldet. Auf dem Gelände hinterm Haus habe ich noch nicht nachgesehen. Laut Eintrag des Katasteramtes umfasst das Grundstück rund acht Hektar. Es scheint aus einem Weinfeld, einer Obstwiese und einem Waldstück zu bestehen.«

»Was ist dieser McBride? Weinbauer?«, fragte Jean-Jacques. »So was wie ein Weinlager habe ich hier nicht gesehen.«

»Das will nichts heißen«, sagte Quatremer. »Wir sind hier zwar im Gebiet der appellation Bergerac, aber es gibt kaum eingetragene Domänen und nur wenige Winzer. Die meisten, die Wein anbauen, beliefern Kooperativen. Manche verpachten auch ihr Land an größere Betriebe. Übrigens, von der Küche aus führt eine Treppe nach unten zu einer verriegelten Tür. Dahinter scheint sich ein Weinkeller zu befinden.«

Jean-Jacques holte sein Handy aus der Tasche. »Ich werde jetzt die Spurensicherung und die Forensik aus Bergerac rufen. Vielleicht schauen Sie und Bruno sich inzwischen auf dem Grundstück um.«

»Er ist Jäger«, sagte Bruno. »Er müsste einen Waffenschrank haben.«

»Ja, in der Spülküche. Er ist unverschlossen. Ich zeig’s Ihnen«, sagte Quatremer.

Auf der einen Seite standen die Waschmaschine und der Wäschetrockner. An der gegenüberliegenden Wand hing ein Hakenbord mit Wetterkleidung und Jagdmonturen. Daneben stand ein hoher Metallschrank. Bruno streifte seine Handschuhe über und öffnete ihn. Darin war ein Gestell für vier Gewehre, aber nur drei Fächer waren besetzt. Er identifizierte eine Lee-Enf‌ield 303, das vielleicht beste Repetiergewehr, das je gebaut worden war und immer noch bei Wettkämpfen verwendet wurde. Daneben stand ein altes Jagdgewehr mit Spannabzug und schön ziselierten Metallbeschlägen. Er schaute näher hin und sah eine Gravur auf der Schaftkappe, die ein kleines Rosenbouquet darstellte.

»Mon Dieu«, sagte er zu Quatremer, »das ist eine Purdey, ein englisches Fabrikat, mindestens zwanzigtausend Euro wert.«

Bei der dritten Waffe handelte es sich um eine Doppelflinte, in deren Schaft der Name l’Arquebusier eingraviert war, mit dem Bruno als Abonnent der Fachzeitschrift Le Chasseur Français durchaus etwas anzufangen wusste. Es war eine von Tony Gicquel aus Bordeaux, einem der besten Waffenschmiede Frankreichs, hergestellte Flinte, die über siebentausend Euro gekostet haben mochte. Auf einem Einlegeboden stapelten sich mehrere Munitionskartons vom Kaliber .303 British, aber auch Vogeldunst, Rehposten und andere Flintenlaufgeschosse. Als Bruno einen Stapel Kartons herausholte, um einen genaueren Blick darauf zu werfen, rollte eine einzige, enorm große Patrone dahinter hervor. Er nahm sie zur Hand und sah die Buchstaben BMG in den Rand geprägt. Es war eine Patrone vom Kaliber 12,7, wie sie heutzutage nur für schwere Scharfschützengewehre verwendet wurde. Eine entsprechende Waffe aber fehlte.

Der Waffenschrank war auf Brusthöhe an der Wand verschraubt. Darunter stand eine Kommode mit Schubladen, in denen sich Utensilien zur Waffenreinigung sowie mehrere Waffenkataloge und Jagdmagazine befanden. Als er durch eines dieser Magazine blätterte, entdeckte er einen Ausschnitt aus der Torontoer Tageszeitung Globe, in dem von einem kanadischen Team von Scharfschützen die Rede war, die bei einem Einsatz im afghanischen Shahi-Kot-Tal mit einem McMillan TAC-50 zwanzig feindliche Kombattanten aus einer Entfernung von fast zweieinhalb Kilometern erschossen hatten. Verwundert riss Bruno die Augen auf. Während seines Militärdienstes hatte er sich schon von Scharfschützen beeindrucken lassen, die Ziele im Abstand von tausend bis fünfzehnhundert Metern treffen konnten. Aber fast zweieinhalb Kilometer waren schier unglaublich. So weit reichte das Auge kaum, und man müsste wohl an die zehn Minuten laufen, um eine solche Distanz zurückzulegen. An den Zeitungsausschnitt war mit einer Klammer eine Garantiekarte von McMillan Firearms Manufacturing aus Phoenix, Arizona, geheftet.

»Jean-Jacques, sehen Sie sich das mal an«, rief er. »Hier, eine Patrone vom Kaliber 12,7 Millimeter und ein Zeitungsausschnitt über eine ganz besondere Scharfschützenwaffe mitsamt Garantie vom Hersteller. Damit kann man Elefanten erlegen, und von den Fotos wissen wir ja, dass McBride auf Großwildjagd war. Vielleicht mit einer solchen Waffe. Wo könnte dies sein?«

»Merde, ein Killer, der auf zwei Kilometer entfernte Ziele anlegt, das hat uns gerade noch gefehlt. Ich werde gleich mal prüfen lassen, ob so eine Waffe registriert ist. Suchen Sie doch unterdessen mal nach Spuren von diesem McBride.«

Er wandte sich an Juliette. »Und wenn Sie sich bitte in der Nachbarschaft umhören würden. Vielleicht hat jemand in den vergangenen Tagen etwas Ungewöhnliches gesehen oder gehört. Landbewohner sind doch meist recht wachsam. Fragen Sie, ob jemandem Besucher oder fremde Fahrzeuge aufgefallen sind.«

Bruno und Quatremer nahmen ihre Überzieher von den Schuhen und gingen ums Haus herum, an einem kleinen Swimmingpool vorbei, der noch mit einer bâche abgedeckt war, und hin zu einer kleinen Terrasse auf der Rückseite des Hauses, die von sorgfältig beschnittenen Weintrieben überrankt wurde. Im Sommer würden sie für angenehmen Schatten sorgen.

»Würden Sie sich den Pool vornehmen? Ich gehe schon mal zu den Bäumen dort drüben«, sagte Bruno. Quatremer nickte, machte kehrt und band die Abdeckung über dem Schwimmbecken los.

Unter anderen Umständen hätte Bruno den Spaziergang entlang der Rebstöcke und über die Wiese voller Apfel-und Birnbäume genossen. Als er auf den Waldrand zusteuerte, hatte Quatremer wieder zu ihm aufgeschlossen und berichtete, auf dem Wasser treibe nur der übliche Holzklotz, der verhindern sollte, dass der Pool zufror.

Der Weinberg lag auf einem Hügelhang, der auf den letzten Metern bis zum Wald steil anstieg. Zwischen alten Walnussbäumen und Esskastanien standen vereinzelt Platanen, Maulbeerfeigen und junge Eichen, doch nirgends war aufgeworfene Erde zu sehen, die verraten hätte, dass hier Trüffeln zu finden waren. Sie folgten den Reifenspuren eines schweren Fahrzeugs hin zu einer Lichtung, wo Holz geschlagen worden war. Am Rand häufte sich Gezweig. Dickere Aststücke waren fachmännisch gelängt und aufgestapelt worden. Ein Sägebock aus Metall stand neben einem mit Holzscheiten beladenen Anhänger, vielleicht war das Holz als Brennmaterial für die große Feuerstelle im Haus gedacht.

Auf der anderen Seite der Lichtung glaubte Bruno einen Waldweg auszumachen. Er ging um die Baumstümpfe herum, passte auf, wohin er die Füße auf dem mit Reisig übersäten Boden setzte, und wünschte, Balzac wäre bei ihm. Das niedrige Gestrüpp war ein perfektes Versteck für bécasses, auf die Bruno gern Jagd machte, weil es für ihn keinen wohlschmeckenderen Wildvogel gab.

Tatsächlich gelangte er auf einen ausgetretenen Pfad zwischen Walnussbäumen, dem er durch den Wald folgte. Er mündete in eine weitere Lichtung, auf der mehrere Bienenkörbe in einer Reihe standen. Bruno hatte selbst schon häufiger daran gedacht, sich als Hobbyimker zu versuchen. Ein Lichtreflex am gegenüberliegenden Rand der Lichtung ließ ihn plötzlich aufmerken und lenkte seinen Blick auf den Fuß einer Kastanie, die gerade zu blühen anfing. Dort lag eine umgekippte Leiter auf dem Boden. Sie war mindestens vier Meter lang und eine jener Erntehilfen, wie sie von Obstpflückern verwendet wurden. Was hatte sie hier vor einer Kastanie verloren?

Bruno hob den Kopf und sah wenige Zentimeter über seiner Stirn einen beschuhten Fuß schweben. Erst jetzt fiel ihm der Gestank von Exkrementen auf und das Summen zahlloser Fliegen.

Ein fast nackter Mann baumelte an einem Seil, das um einen hohen, kräftigen Ast geschlungen war. Ein Kleidungsstück hing lose von der einen Schulter herab.

Bruno trat einen Schritt zurück, weg von den Ausscheidungen des Mannes, und alarmierte über sein Handy den SAMU, den medizinischen Notfallhilfedienst, obwohl kein Zweifel daran bestehen konnte, dass der Mann tot war. Dann richtete Bruno die Leiter auf und kletterte hinauf, um zu sehen, wie die Schlinge geknüpft war. In der Höhe schwindelte ihn, und aus Versehen kam er mit dem Toten in Berührung, worauf diesem ein Morgenmantel aus blauem Flanell vom Arm rutschte.

Bruno hatte das Gefühl, als drehte sich ihm der Magen um, als er die Hände des Toten sah. Die Fingerspitzen schienen in einen Fleischwolf geraten zu sein. Sie waren blutig aufgerissen, und an manchen fehlte der Nagel. Anscheinend hatte er sich sterbend an dem Seil festzukrallen versucht. Bruno stieg zwei, drei Sprossen höher, angewidert von den Käfern und anderen Insekten, die über den Leichnam krochen, vor allem um Augen und Nase. Irgendetwas, Bruno vermutete, dass es Vögel gewesen waren, hatte dem Toten die Augen ausgepickt. Das Seil hatte sich so tief in den geschwollenen Hals geschnitten, dass nur der Knoten unter dem Ohr zu sehen war. Konnte das der Mann sein, der als Großwildjäger auf den Fotos zu sehen war? Bruno wusste es nicht.

»Putain!«, keuchte Quatremer, der herbeigelaufen war und voller Entsetzen in das rote, aufgetriebene Gesicht des Toten starrte, dem sich die Zunge aus dem Mund geschoben hatte. »Den würde wahrscheinlich nicht einmal die eigene Mutter wiedererkennen.«

»Rufen Sie Jean-Jacques hierher«, sagte Bruno. »Es bringt nichts, wenn wir ihn abschneiden. Der arme Kerl ist seit Stunden tot.«

»Scheint gedauert zu haben, bis es endlich vorbei mit ihm war«, meinte Quatremer. »Tja, er wird jedenfalls nicht leicht zu identifizieren sein.«

Während er eine Nummer in sein Handy eintippte, stieg Bruno wieder nach unten. Er hörte, wie sein Kollege nach Commissaire Jalipeau verlangte, und schloss daraus, dass Quatremer die Zentrale in Périgueux angerufen hatte, weil er Jean-Jacques’ Mobilfunknummer nicht hatte. Bruno versuchte es selbst und hatte ihn sofort am Apparat.

»Wir haben noch eine Leiche gefunden, eine männliche. Sieht nach Suizid aus«, erklärte Bruno. »Kommen Sie den Weinberg hoch, dann durch den Wald bis zu einer Einschlagstelle, von der ein Pfad abgeht. Wir sind auf einer Lichtung mit Bienenstöcken. Ich habe die urgences gerufen, was aber überflüssig war. Er ist kalt wie ein Grab.«

»Bleiben Sie, wo Sie sind«, erwiderte Jean-Jacques. »Ich komme, sobald der Notfalldienst eintrifft. Die Handtasche, die wir in der Küche gefunden haben, gehört Monica Felder. Darin sind ihr Reisepass und ein Portemonnaie mit britischen Banknoten, Euros und Kreditkarten. Ein Raubmord kommt also nicht in Frage. Gerade fährt die Spurensicherung vor, gleich dahinter kommen die Forensiker. Übrigens liegt im Drucker ein Ausdruck, der nach einem Abschiedsbrief aussieht. Schicken Sie Ihren Kollegen aus Lalinde in den Ort. Vielleicht kann er jemanden auftreiben, der weiß, ob der Tote McBride ist. Der Bankangestellte oder jemand von der Winzergenossenschaft müsste ihn identifizieren können.«

»Wird gemacht.« Bruno steckte das Handy weg und gab Jean-Jacques’ Wunsch an Quatremer weiter, der gleich darauf abzog. Bruno trug immer noch seine Latexhandschuhe und griff in die Seitentaschen des zerknitterten Morgenmantels. Darin fand er Papiertaschentücher, ein Päckchen Dunhill-Zigaretten und ein Einwegfeuerzeug. Anschließend suchte er das niedergetretene Gras am Fuß des Baumes ab, fand die Abdrücke der Leiterholme und den zweiten Schuh. Sonst nichts. Wahrscheinlich würden die Männer von der Spurensicherung erfolgreicher sein.

Der Mann war körperlich in guter Verfassung gewesen, schlank und muskulös. Die Hände sahen, von den verletzten Fingerkuppen abgesehen, kräftig aus, nicht von schwerer körperlicher Arbeit gezeichnet, sondern wie die von Bruno offenbar gewöhnt an Gartenarbeit und Holzhacken. Unter dem Schlüsselbein entdeckte Bruno eine kleine, wulstige Narbe, die er sich sofort zu erklären wusste. Er hatte eine ähnliche an der Hüfte, die von dem Hartkerngeschoss eines Scharfschützen stammte, der in den Bergen oberhalb von Sarajevo auf ihn geschossen hatte. Auf der Außenseite des linken Beins waren kleine alte, jetzt vom Absinken des Blutes geschwollene Narben zu sehen, die von Granat-oder Minensplittern herrühren mochten.

Bruno vermutete, dass der Mann wie er Soldat im Kampfeinsatz gewesen war, und fragte sich, wo er sich seine Verletzungen zugezogen hatte. Er ging davon aus, dass es sich bei dem Toten tatsächlich um McBride handelte, den Mann, der laut Auskunft des Kontrolleurs im Zug Englisch gesprochen hatte. Hatte er womöglich den britischen Streitkräften angehört? Bruno wusste, dass sie jüngst in Afghanistan und im Irak im Einsatz gewesen waren. Vielleicht hatte er auch in Bosnien oder im Kosovo gekämpft.

Er holte wieder sein Handy hervor und rief seinen Freund Jack Crimson an, einen britischen Diplomaten im Ruhestand und ehemaligen Offizier des militärischen Abschirmdienstes, der in der Nähe wohnte. Seine Tochter Miranda war nach ihrer Scheidung mit ihren beiden Kindern ins Périgord übergesiedelt und betrieb nun als Pamelas Partnerin die Reitschule und die neue Kochschule. Jack kannte die meisten Briten in der Umgebung und würde bestimmt wissen, wer von ihnen als Soldat gedient hatte. Außerdem besuchte er häufig die Weinanbaugebiete der Region.

»Hallo, Jack, ich bin’s, Bruno.«

»Ah, gratuliere zur Beförderung und Auszeichnung, mein Lieber. Wir, Miranda und die Kinder, haben den Festakt mitverfolgt. Ich muss schon sagen, ihr Franzosen feiert solche Anlässe wirklich mit Stil.«

»Danke, Jack, aber ich rufe dienstlich an. Ich bin hier auf einem kleinen Weingut nördlich von Lalinde. Es gehörte einem Landsmann von dir namens McBride. Er war früher wahrscheinlich bei der Armee. Kennst du ihn?«

»Der Name sagt mir nichts. Es gibt Tausende von Briten hier in der Gegend, und ich kenne denn doch nicht jeden. Was ist los? Ist dieser McBride in Schwierigkeiten?«

»Er ist tot, wenn es sich wirklich um McBride handelt. Er hat sich scheinbar erhängt, und in seinem Badezimmer liegt eine tote Engländerin, eine Frau, die an Pamelas Kochkurs hatte teilnehmen wollen und nicht aufgetaucht ist. Sie wurde erstochen, mit einem einzigen Stich ins Herz. Behalt das bitte für dich, Jack, kein Wort zu Pamela oder Miranda. Überlass das mir. Eine Bitte: Könntest du dich bei deinen Freunden in Lalinde erkundigen? Vielleicht kennen die ihren Landsmann.«

»Ja, mache ich. Warum hältst du ihn für einen ehemaligen Soldaten?«

»Er hat eine längst vernarbte Schusswunde auf der Brust mit Austritt am Rücken, und es sieht ganz so aus, als wäre er von einem Hartkerngeschoss getroffen worden, wahrscheinlich aus einer Militärwaffe. Und kleinere Narben am Bein lassen auf Granatsplitter schließen.«

»Ich könnte mal bei uns im Militärarchiv nachfragen. Kennst du den vollen Namen und sein Geburtsdatum?«

»Patrick James McBride«, antwortete Bruno und schlug sein Notizbuch auf. »Mehr weiß ich nicht. Ich schätze sein Alter auf Ende vierzig, Anfang fünfzig.«

»Mal sehen, was sich machen lässt. Es bleibt auch unter meinem Hut.«

»Wie bitte?«, stutzte Bruno, der mit der Wendung »sous mon chapeau« nichts anzufangen wusste.

»Das war wohl eine Übertragung vom englischen ›under my hat‹. Soll heißen, ich behalt’s für mich. Was ist mit der Frau? Hast du ihren Namen?«

»Ja, Monica Felder. Ihr Geburtsdatum kann ich dir nachreichen. Wir haben ihren britischen Reisepass. Sie dürfte in den Vierzigern sein.«

»Felder? Da klingelt was bei mir. Wenn du nach dem Geburtsdatum siehst, schau mal im Pass ganz hinten nach. Vielleicht hat sie ihre nächsten Verwandten eintragen lassen.«

Als er das Handy wieder wegsteckte, hörte Bruno eine Sirene heulen. Das musste der Notfalldienst sein. Er kehrte zur Holzeinschlagstelle zurück, um den Helfern den Weg zu zeigen. Er sah das Fahrzeug den Fuhrweg heraufkommen und am Rand der Lichtung anhalten. Wegen der gefällten Bäume kam es nicht mehr weiter. Zwei Sanitäter sprangen aus der Hecktür nach draußen, Jean-Jacques stieg vom Beifahrersitz. Sie stapften durchs Gestrüpp auf Bruno zu.

»Haben Sie ihren Reisepass?«, fragte Bruno.

Jean-Jacques zog eine Plastiktüte aus der Tasche, vergewisserte sich, dass Bruno Handschuhe trug, und reichte sie ihm. Als Geburtsdatum war der 27. Oktober 1970 eingetragen, und auf der Innenseite des Rückendeckels fand er unter der Rubrik »nächste Angehörige« den Namen Michael George Felder mit Telefonnummer und Wohnadresse in East Grinstead. Er notierte sich die Angaben und blätterte durch die Seiten des Reisepasses. Sie waren voller Ein-und Ausreisestempel: von den USA, Kanada, Südafrika, Dubai, Australien, Chile, der Türkei und Hongkong. Allein in den letzten vier Monaten war sie nicht weniger als viermal in die USA geflogen, nach Houston.

»Mon Dieu, sie ist ganz schön rumgekommen in der Welt«, sagte er und gab Jean-Jacques den Pass zurück, nachdem er sich auch das Ausstellungsdatum von vor vier Jahren aufgeschrieben hatte. »Jede Menge Flugreisen und immer wieder nach Houston.«

»Unter der angegebenen Telefonnummer meldet sich niemand«, erwiderte Jean-Jacques. »Ich habe mit der britischen Polizei Verbindung aufnehmen lassen und das Konsulat in Bordeaux angerufen. Nun, wo ist der Tote?«

Die beiden Sanitäter standen rauchend unter dem Erhängten. »Warum haben Sie uns gerufen?«, sagte einer von ihnen. »Der arme Kerl ist doch schon über einen Tag tot. Wir können nichts für ihn tun.«

Die Sanitäter kehrten unverrichteter Dinge zu ihrem Transporter zurück. Bruno jedoch deutete auf die Narben und erklärte Jean-Jacques, warum er glaubte, dass der Mann Soldat gewesen war. »Und was könnte hier passiert sein?«, fragte er. »Ein crime passionnel? Ein erweiterter Selbstmord? Er wollte mit ihr ein neues Leben beginnen, aber sie hat sich nicht von ihrem Ehemann trennen wollen?«

»Möglich, aber wie Sie wissen, ziehe ich keine voreiligen Schlüsse«, erwiderte Jean-Jacques. »Vielleicht soll es so aussehen. Die Mordwaffe haben wir nicht finden können. Wir werden wohl mit Metalldetektoren das ganze Gelände absuchen müssen. Er hat seinen Reisepass offenbar verbrannt. Wir konnten Reste davon in der Asche im Kamin sicherstellen. Yves von der Forensik hat sie mit einer Speziallampe entdeckt. Es scheint ein irischer Pass gewesen zu sein; Einzelheiten sind nicht mehr zu erkennen. Die Botschaft in Paris ist schon verständigt.«

»Irisch?«, fragte Bruno. »Aber Irland ist doch neutral, nicht einmal in der NATO. Woher hat er dann seine Kriegsverletzungen?«

Jean-Jacques zuckte mit den Achseln. »Keine Ahnung. Vielleicht war er in der IRA oder hat möglicherweise als Söldner in einer anderen Armee gekämpft. Wir werden dem nachgehen. Für mich ist das zurzeit wichtigste Detail der aufgeklappte Laptop.«

»Sie meinen, er war aufgeklappt, weil daran gearbeitet wurde? Was ist so merkwürdig daran?«, fragte Bruno. »Wurde der Abschiedsbrief darauf geschrieben?«

»Der lag noch im Drucker, ein einzelnes Blatt Papier. Alle Schalter und Tasten sind gründlich abgewischt worden. Und der Laptop war nicht nur aufgeklappt. Irgendjemand hat die Festplatte herausgenommen und zusammen mit dem Pass ins Feuer geworfen. Vorher wurde sie noch mit dieser Axt, die neben dem Kamin steht, in Stücke geschlagen.«

Bruno staunte. »Wirklich? Könnte die Technik noch irgendetwas davon retten?«

»Das bezweifle ich. Und ich weiß auch nicht, was das Ganze zu bedeuten hat. Hatte er mehr als nur Privates zu verbergen? Ich bin gespannt, was wir über diesen McBride und seine Freundin herausfinden werden. Ein Blick in seinen Weinkeller hat mir schon mal verraten, dass er ein sehr vermögender Mann war. Er hat sich einen Vorrat angelegt, von dem wir uns keine einzige Flasche leisten könnten, kistenweise Château Pétrus und Pape Clément, Lafite, Latour und Margaux. Insgesamt liegen da Weine im Wert von über hunderttausend Euro.

Und noch eins«, sagte Jean-Jacques, als sie den Weg zurück zum Hof antraten. »Vorläufig darf die Presse nichts erfahren, auch nicht Ihr Freund von der Sud Ouest und vor allem kein britischer Reporter. Ich schätze, dass von denen ein paar aufkreuzen werden. Ich hatte schon früher mit ihnen zu tun, und es war ein Alptraum. Ein wilder Haufen ist das. Sie lassen Familienfotos mitgehen und geben sich als Ärzte oder flics aus. Für eine Exklusivstory tun sie alles, sogar Telefonleitungen anzapfen. Und am Ende lassen sie uns wahrscheinlich alt aussehen. Also, wenn jemand auf Sie zukommt, verweisen Sie ihn an unsere Pressestelle in Périgueux. Fragen beantworten nur die und die Auslandsabteilung von Scotland Yard.«

4

Bruno holte Balzac aus der Mairie und ging mit ihm über die Brücke zur Klinik, um Fabiola zu fragen, was die Untersuchung Paulettes ergeben hatte.

»Ich kann dir nur sagen, dass sich meine Anfangsdiagnose bestätigt hat, und wir haben über ihre Situation gesprochen«, antwortete Fabiola kurz angebunden. Sie war auf dem Sprung, hatte schon ihren Mantel an und suchte in ihrer Handtasche nach dem Autoschlüssel, wurde aber etwas freundlicher, als sie Balzac sah.

»Paulette wollte wissen, welche Möglichkeiten ihr offenstehen, und die habe ich ihr erklärt. Du kannst dir wohl vorstellen, was mit Möglichkeiten gemeint ist. Sie will darüber nachdenken.« Fabiola hatte sich neben den Hund gehockt, streichelte ihn und schaute auf. »Und sie hat mich darum gebeten, mit niemandem darüber zu reden, auch nicht mit dir, Bruno. Die Polizei geht das nichts an.«

»Auch nicht mit ihren Eltern?«

»Natürlich nicht. Sie wohnt zwar noch bei ihnen, ist aber über achtzehn, also volljährig und allein für sich verantwortlich. Du kennst doch beide als strenge Katholiken, die jeden Sonntag in die Kirche gehen. Wie die darüber denken, dürfte klar sein.«

Bruno nickte und versuchte, nicht in erster Linie an seine Wünsche und Hoffnungen zu denken, was Paulettes Zukunft als Rugbyspielerin anbelangte. Fabiola hatte recht. Ob sie das Kind austragen würde oder nicht, musste Paulette selbst entscheiden. Und wie er Fabiola kannte, glaubte sie felsenfest, dass in diesen Fragen allein die Frau zu entscheiden hatte und sonst niemand.

Im Prinzip war Bruno einer Meinung mit ihr, doch fehlte es ihm an Überzeugung. Er war sich nicht sicher. Abtreibung bedeutete den Tod werdenden menschlichen Lebens. Er versuchte diesem Thema nach Möglichkeit auszuweichen und sich stets daran zu erinnern, dass er dem Gesetz verpflichtet war, und die Rechtsprechung Frankreichs stand auf Seiten Fabiolas. Eine erwachsene Frau hatte das Recht, über ihren eigenen Körper zu bestimmen. Und im vorliegenden Fall drängte sich ihm der Gedanke auf, dass an Paulette, wenn sie Mutter würde, ein großes Sporttalent verlorenginge. Aber sofort korrigierte er sich selbst. Ein solcher Verlust ließ sich nicht mit neuem Leben verrechnen.

»Ich fürchte, ich war zu selbstbezogen«, sagte er seufzend. »Tut mir leid. Ich hatte so sehr gehofft, einmal eine Spielerin zu trainieren, die mit der Nationalmannschaft auflaufen wird. Für jemanden wie mich wäre das wie für dich ein Nobelpreis in Medizin. Ein Traum. Ja, aber Paulette mag ganz anders darüber denken.«

Fabiola bedachte ihn mit einem kleinen Lächeln, gab Balzac einen letzten Klaps und stand auf. »Du liebst deinen Sport wirklich sehr, Bruno, aber hier geht’s ausschließlich um sie, nicht um dich. Ich wusste, dass du auch ihren Standpunkt einnehmen kannst. Vielleicht ist ihr der Freund wichtiger als eine Karriere im Sport.«

»Wenn dem so ist, warum verheimlicht sie dann den Eltern ihre Schwangerschaft?«

»Gute Frage, ich wünschte, ich hätte eine Antwort darauf. Aber damit hält sich Paulette zurück. Ich glaube, sie ist ein häuslicher Typ und träumt von einem Mann und Kindern. Hier bei uns sind viele Frauen so, insbesondere wenn sie wie Paulette in einer konservativen Familie groß geworden sind, die in die Kirche geht und in der die Mutter jeden Tag am Herd steht und dem Hausherrn in allen anderen Belangen den Vortritt lässt. Nicht alle von uns sind so wie deine Martine mit ihrem Uni-Abschluss als Betriebswirtin und einer eigenen Firma in London. Wir wollen dem Mann, den wir lieben, gefallen und tun so, als würden wir uns auch für seine Hobbys interessieren. Schau mich an. Ich höre Gilles’ manchmal ziemlich langweiligen Ausführungen über politische Fragen aufmerksam zu, wogegen ihm meine Interessen herzlich egal sind. Das New England Journal of Medicine wirst du ihn jedenfalls nie lesen sehen.«

Fabiola seufzte, fuhr sich mit der Hand durch die Haare und schaute ihn herausfordernd an. Bruno ahnte, dass sie ihm eine Seite von sich gezeigt hatte, von der er noch nichts wusste. Er nickte, nicht nur zustimmend, sondern auch in Anerkennung ihrer Offenheit.

»Danke«, sagte er und lächelte voller Zuneigung. »Ich werde mir das zu Herzen nehmen.«

»Na schön, genug davon«, sagte sie grinsend. »Wir müssen noch die Pferde bewegen. Pamela ist ja wegen dieses Kochkurses verhindert.« Sie klang ein wenig ungehalten.

»Es sind unsere Pferde«, entgegnete Bruno, überrascht von Fabiolas Reaktion. »Die anderen mitzuführen ist doch kein Problem. Pamela springt schließlich auch ein, wenn wir anderes zu tun haben.«

»Stimmt, dann wären wir also quitt«, erwiderte Fabiola schulterzuckend. »Über Paulette habe ich dir Bescheid gesagt, und du hast mich in Sachen Pferde zurechtgestutzt. Wie schön, dass wir beide recht haben können.«

Beide fuhren mit ihren eigenen Wagen zum Stall. Unterwegs wunderte sich Bruno immer noch über Fabiolas Verärgerung wegen Pamelas Kochkursen und darüber, dass sie anscheinend meinte, sie nähmen unnötig viel Zeit in Anspruch. Das Einzige, was Bruno daran störte, war, dass das montägliche Abendessen ausfiel, ein liebgewonnenes Ritual, an dem die engsten Freunde teilnahmen, gemeinsam kochten und miteinander aßen. Jetzt hatten Pamelas Gäste Priorität.

Der Kochkurs ging auf Mirandas Anregung zurück. Die Reitschule war ein ehemaliger Bauernhof mit Scheunen und Außengebäuden, die Pamela in gîtes hatte umbauen lassen und im Sommer an Urlauber vermietete. Trotz der Mieteinnahmen fehlte es immer an Geld. Darum hatte Miranda vorgeschlagen, im Frühjahr und Herbst zusätzlich Gäste mit dem Angebot einer Kochschule zu locken und somit die Feriensaison, die sonst von Juni bis September dauerte, zu verlängern. Schon der erste Versuch im Herbst des vergangenen Jahres war ein voller Erfolg gewesen und von einem britischen Magazin hoch gelobt worden, was zur Folge hatte, dass das Haus bis Ende Mai ausgebucht war. Danach würden die Freunde bis zum Herbst wieder an den Montagen zusammenkommen.

Bruno fehlten die gemeinsamen Abende ebenso wie Fabiola, und er wusste, dass sie auch ihrem Partner Gilles fehlten, so wie dem Baron, Mirandas Vater Jack Crimson und Florence, der Lehrerin am hiesigen collège. Ihre Zwillinge fragten ständig, wann sie denn wieder mit Mirandas Kindern gebadet werden würden und zu Abend essen dürften. Bruno schätzte an diesen Zusammenkünften nicht nur die Gesellschaft und das gemeinsame Kochen. Sie vermittelten ihm auch ein Gefühl von Familie, und zwar auf profundere Weise, als er sich selbst eingestehen mochte. Drei Generationen waren vertreten: Jack und der Baron als die Ältesten, Fabiola und Gilles als junges Paar, die Mütter Florence und Miranda und deren Kinder. Pamela und er, die nach ihrer Liebesaffäre nunmehr Freunde waren, waren vielleicht ein bisschen Außenseiter. Als er diesen etwas unliebsamen Gedanken abzuschütteln versuchte, kam ihm plötzlich eine Idee.

Warum sollte er die montäglichen Tischrunden nicht bei sich stattfinden lassen? Im Obergeschoss gab es freistehende Zimmer, wo die Kinder schlafen, und ein großes Bad, in dem sie planschen konnten. Und da war Balzac, den alle liebten, nicht zu vergessen Brunos Hühner und Gänse, die die Kinder immer wieder faszinierend fanden.

»Ich habe eine Idee«, sagte er zu Fabiola, als sie die Pferde sattelten. Er erklärte ihr, was ihm eingefallen war. Daran habe sie auch schon gedacht, erwiderte sie und versprach, mit Gilles und Florence zu reden. Er, Bruno, solle sich mit Jack und dem Baron verständigen.

»Jack würde keine Gelegenheit auslassen, Zeit mit seinen Enkeln zu verbringen«, sagte Fabiola, die von dem Vorschlag sichtlich angetan war. »Ich bin mir sicher, er macht mit. Miranda hätte auch kein Problem mit Babysitten.«

Bruno legte den anderen Pferden Halfter an, als eine der Kochkursteilnehmerinnen auf den Stallhof kam. Sie trug Reitkleidung und einen Helm. Es war Kathleen, die früh ergraute Journalistin. Ihre fast schon weißen Haare standen in auffälligem Kontrast zu ihren pechschwarzen Augenbrauen. Sie war außerordentlich dünn, hatte eine etwas spröde Art und stark geschminkte Augen. Von der blanquette de veau, die am Vorabend aufgetischt worden war, hatte sie kaum etwas gegessen, dafür umso mehr Wein getrunken, und zwischen den Gängen war sie nach draußen gegangen, um eine Zigarette zu rauchen. An der vermissten Monica Felder hatte sie großes Interesse gezeigt. Sie kannte den Namen, weil Pamela ein Rundschreiben mit den Namen und Adressen der Kursteilnehmer verschickt hatte, um das Kennenlernen zu erleichtern.

Bruno hatte während der Mahlzeit nur ein paar Worte mit Kathleen gewechselt, war aber sehr beeindruckt gewesen, als er gehört hatte, wie sie ihrer Tischnachbarin erklärte, dass sich das Wort blanquette vom französischen blanc für weiß herleiten lasse, weil weder das Kalbfleisch noch die Butter beim Anbraten braun werden dürfen. Das hatte Bruno nicht gewusst.

»Ich glaube, gestern Abend bin ich mit Ihrem Pferd ausgeritten. Hector, nicht wahr?«, sagte sie in gutem Französisch und gab Bruno und Fabiola die Hand. »Ein prächtiger Wallach; ihn zu reiten war ein Vergnügen. Pamela meint, heute solle ich es mal mit Primrose versuchen.«

Sie bückte sich, um Balzac zu begrüßen, und ging dann geradewegs auf Primrose zu, reichte ihr eine Möhre und murmelte etwas dabei. Primrose beschnupperte ihre Hand, zog die Lippen über die Zähne zurück und schien die Möhre in sich hineinzusaugen. Kathleen führte sie am Halfter zurück in den Stall, sattelte sie mit wenigen kundigen Handgriffen und kam mit ihr wieder nach draußen.

»Welchen Weg haben Sie gestern eingeschlagen?«, fragte Bruno.

Kathleen streckte den Arm aus. »Auf den Hügel dort und dann im vollen Galopp durch den Wald bis zu einem großen Steinbruch.«

»Wir könnten heute eine andere Strecke wählen«, schlug Bruno vor. »Mit all den Pferden an der Longe werden wir allerdings nicht wirklich Tempo machen können.«

»Kein Problem, ich bin auch mit einer weniger schnellen Gangart zufrieden«, erwiderte Kathleen. »Primrose wird wahrscheinlich wissen, was sie zu tun hat, aber für mich ist es ein neues Pferd.«

Sie ritten quer über den Hang, am Waldrand vorbei, dann durch die leicht ansteigende Brandschutzschneise hinauf aufs Plateau und über die offenen Felder in Richtung auf Saint-Chamassy. Als sie eine Pause einlegten, um die Aussicht zu genießen, klingelte es überraschend. Kathleen zog ein schmales Smartphone aus der Innentasche, wandte sich ab und gab den anderen zu verstehen, dass sie weiterreiten sollten. Es dauerte eine Weile, bis sie wieder zu ihnen aufschloss. Auf dem ganzen Rückweg zum Stall äußerte sie kein Wort mehr.

»Ich hatte einen Anruf von der Nachrichtenredaktion in London«, sagte sie zu Bruno, als sie Primrose absattelte. »Man sagte mir, dass ein Kollege den Hinweis erhalten habe, dass hier in der Dordogne eine Engländerin getötet worden sei. Ob ich von der französischen Polizei mehr darüber erfahren könne. Wissen Sie etwas?«

»Ich bin nur zuständig für Saint-Denis und Umgebung«, entgegnete Bruno in Erinnerung an Jean-Jacques’ Weisung, der britischen Presse gegenüber Zurückhaltung zu üben. Seine Antwort war auch nicht gelogen. Lalinde, wo Monicas Leiche gefunden worden war, gehörte nicht einmal zu seinem nunmehr erweiterten Zuständigkeitsbereich, der das ganze Vézère-Tal umfasste. »Mordermittlungen sind außerdem Sache der Police nationale von Périgueux. Die hat eine Pressestelle. Ich kann Ihnen die Telefonnummer geben.«

Sie rief dort an und geriet in eine Warteschleife. Bruno und Fabiola rieben die Pferde trocken, füllten die Tröge mit Wasser auf und wuschen sich die Hände über dem Spülstein. Kathleen war immer noch am Apparat und sprach französisch, als Bruno wieder nach draußen kam und auf seinen Wagen zusteuerte.

»Un instant!«, rief sie ihm nach. »Vielleicht können Sie mir helfen. Man will mir keine Auskunft erteilen, weil ich hier nicht akkreditiert bin. Würden Sie einmal mit ihnen reden?«

Bruno schossen mehrere Gedanken auf einmal durch den Kopf: zum einen Jean-Jacques’ Weisung, dann der Gedanke, dass die Journalistin nicht ohne weiteres aus Pamelas Kochkurs aussteigen konnte und, wenn sie in schlechter Stimmung wäre, womöglich eine negative Besprechung schreiben würde; außerdem dachte er, dass Jean-Jacques wohl nur übervorsichtig war. In den täglichen Pressemitteilungen, die allabendlich – etwa um diese Zeit – an die lokalen Medien verteilt wurden, würde ohnehin von einem ungeklärten Todesfall die Rede sein.

Er holte sein Handy hervor, rief Jean-Jacques an und fragte, ob die Mitteilungen schon herausgegeben worden waren. Sie sollten gleich gefaxt werden, antwortete Jean-Jacques, und sie seien so kurz gehalten wie nur möglich: zwei Todesfälle, die es aufzuklären gelte; auf einem Anwesen in der Nähe von Lalinde seien die Leichen einer Frau und eines Mannes aufgefunden worden; die Polizei nehme Ermittlungen auf und stelle derzeit die Identitäten der Toten fest.

Bruno bedankte sich und gab die Information an Kathleen weiter.

»Ist das alles?«, fragte sie. »Können Sie bestätigen, dass die Tote Engländerin ist? Vielleicht Monica Felder, die mit uns kochen wollte?«

Bruno hob eine Hand.

»Ich bedauere, madame, aber ich darf Ihnen nur sagen, was in der offiziellen Mitteilung steht, die genau genommen noch nicht einmal veröffentlicht worden ist. Wenn Sie jetzt gleich Ihre Redaktion anrufen, werden Sie der Konkurrenz um einiges voraus sein. Mehr kann ich für Sie nicht tun, tut mir leid. Vielleicht sollten Sie wissen, dass in Frankreich die Namen von Todesopfern erst dann bekanntgemacht werden, wenn die Angehörigen verständigt und die Opfer identifiziert worden sind.«

Als er sein Fahrzeug erreichte, klingelte sein Handy.

»Warum wollten Sie wissen, was in den Pressemitteilungen steht?«, fragte Jean-Jacques argwöhnisch.

»Ich bin gerade in der Reitschule, wo sich zufällig eine englische Journalistin aufhält, die für ihre Zeitung von Pamelas Kochkurs berichten will«, antwortete Bruno. »Sie hat von ihrer Redaktion in London einen Anruf bekommen und erfahren, dass die britische Polizei Hinweisen auf eine in Frankreich ums Leben gekommene Engländerin nachgeht. Also habe ich ihr Ihre Zusammenfassung der Mitteilung weitergegeben, die ja gleich sowieso in den Radionachrichten verlesen wird.«

»Ach verdammt, Bruno, Sie wissen doch, was ich gesagt habe –«

»Das ist alles, was sie von mir hat, und mehr bekommt sie nicht«, fiel ihm Bruno ins Wort, ohne laut zu werden. »Ich werde mich hüten, eine Journalistin zu vergrätzen, deren Beurteilung für Pamela von existentieller Bedeutung sein kann. Wie gesagt, die Mitteilung wird ohnehin gleich veröffentlicht. Sie hätten sich nicht anders verhalten, Jean-Jacques. Schließlich haben Sie oft genug an Pamelas Tisch gesessen.«

»Denken Sie daran, Bruno, Sie sind kein einfacher Stadtpolizist mehr. Sie haben Verantwortung übernommen für – ach, was soll’s. Ist doch immer das Gleiche mit Ihnen und den Frauen. Ich bitte Sie, gehen Sie dieser Journalistin von jetzt an aus dem Weg.« Jean-Jacques beendete das Gespräch.

Als Bruno den Wagen startete, schaltete sich automatisch das Autoradio ein, eingestellt auf den Sender France Bleu Périgord. Die Nachrichten meldeten an erster Stelle die beiden Todesfälle, und zwar genau in den Worten, die Jean-Jacques durchgegeben hatte. Als dann aber der Moderator von »mysteriösen Vorgängen in Lalinde« sprach, fragte sich Bruno, ob Jean-Jacques womöglich ein Fehler unterlaufen war. Die vagen Formulierungen des Presseberichts weckten Neugier. Zwei unbekannte Personen, ein Mann und eine Frau, in einem Bauernhaus in ländlicher Gegend, wo man über seine Nachbarn eigentlich alles wusste? Wie lange würde es dauern, bis einer von ihnen, von Juliette befragt, Polizeifahrzeuge vor McBrides Haus bemerken würde?

Sein Handy klingelte. Seufzend fuhr er an den Straßenrand und warf einen Blick auf das Display. Es war Philippe Delaron von der Sud Ouest. Er ignorierte den Anruf und fuhr weiter. Wenig später klingelte es wieder; diesmal zeigte sich eine englische Nummer im Display. Er vermutete, dass Kathleen ihn zu erreichen versuchte, und antwortete auch diesmal nicht. Kurz darauf signalisierten Pieptöne den Eingang zweier Textnachrichten.

Bruno hatte Jean-Jacques nicht gesagt, dass er am nächsten Morgen auf dem Wochenmarkt von Saint-Denis sein würde. Miranda wollte mit allen Kursteilnehmern kommen, auf eine Tasse Kaffee und Croissants bei Fauquet einkehren und anschließend einkaufen, was sie für das Abendessen brauchen würden. Er, Bruno, sollte sie über den Markt führen, mit den Händlern bekannt machen und erklären, woran man eine besonders gute Entenleber erkennt. Später am Nachmittag, so hatte er Pamela versprochen, würde er den Gästen zeigen, wie man eine pâté de foie gras und Ente zubereitet. Und er sollte die passenden Weine für jeden Gang aussuchen und beschreiben.

Er machte sich ein wenig Sorgen über die Art und Weise, wie Pamela und Miranda ihren Kochkurs führten, nämlich möglichst kostensparend, indem sie Freunde wie ihn, Jack und den Baron mit einspannten. Sie leisteten sich nur zwei ausgebildete Köche. Der eine war Ivan vom Bistro der Stadt, das das ganze Jahr über Mittagessen anbot, aber außerhalb der Saison an Werktagabenden geschlossen hatte. Ivan hatte also frei, um sich etwas hinzuzuverdienen und an zwei Nachmittagen seine Künste zu demonstrieren. Das Highlight der Woche war Raoul, der vor seinem Ruhestand in einem Sternerestaurant die Küche geführt hatte und die Kursteilnehmer mit der bonne cuisine bekannt machen sollte. Am vorletzten Abend stand ein Besuch im Vieux Logis an, Raouls ehemaligem Restaurant in Trémolat, wo er ihnen vor dem gemeinsamen Essen die Küche zeigen würde. Am letzten Abend sollten die Gäste das abschließende Festmahl ganz allein gestalten, vom Einkaufen auf dem Markt bis hin zur Weinauswahl und Zubereitung des Essens, und das alles im Limit des von Pamela festgesetzten Budgets.

Aber auch an diesem Abend würden sie wahrscheinlich besser essen als er, dachte Bruno, als er in die Zufahrt zu seinem Haus einbog. Er stellte den Wagen ab, ließ Balzac raus, der sofort seine übliche Kontrollrunde drehte, füllte im Hühnerstall die Tränken und sammelte Holzscheite für den Kamin. Abends konnte es immer noch recht frisch werden, und so machte er Feuer und richtete sich auf ein paar gemütliche Stunden mit der Lektüre von Jean-Marie Constants neuer Biographie Heinrichs IV. ein. Er war Brunos Lieblingskönig, auf den der Name des klassischen Gerichts poulet Henri Quatre zurückging, weil er angeblich den Wunsch geäußert hatte, dass jeder französische Haushalt sonntags ein Huhn im Topf haben sollte.

Auf Brunos Holzofen stand ein großer Topf, in dem er seine mit Balzac geteilten Mahlzeiten schmorte, wenn er allein war, zum Beispiel eine aus Hühnerklein mit frischem Gemüse in einer Bouillon aufgekochte Suppe, gewürzt mit Knoblauch und Kräutern und mit einem Schluck Weißwein verfeinert. Sonntags verfütterte er die Reste der Woche an Balzac und bereitete den nächsten Eintopf zu, mal mit Schweinshaxe, mal mit einem Kilo Suppenfleisch, das er in kleine Stücke schnitt. Sein Freund, der Baron, war ein bekennender Fan seiner potées, wenn sie zum Ende der Woche hin etwas eingedickt waren, weshalb er sich freitagabends gern zum Essen ansagte. Meist gesellte sich auch Jack Crimson dazu, und so hatte die Dreierrunde inzwischen fast den Charakter eines Rituals. Jack brachte Wein mit, der Baron Brot, Käse und eine tarte au citron von Fauquet. Bruno servierte zum Eintopf einen Salat aus dem Garten und das unverzichtbare Glas Pastis als Aperitif.

Zwei-oder dreimal in der Woche saß Bruno, Balzac zu seinen Füßen, allein am Tisch, was er durchaus genoss, zumal er ein aufgeschlagenes Buch vor sich auf dem Tisch liegen hatte und beim Essen darin las. Der Eintopf dieser Woche war ein Ragout aus Schweinefleisch mit Zwiebeln, Karotten, Lauch und Linsen sowie einer viertel Flasche Wein, die von einem Diner übrig geblieben war.

Während er den inzwischen zwei Tage alten Rest aufwärmte, rief er auf seinem Handy die eingegangenen Textnachrichten auf. Zwei waren von Philippe Delaron, der darauf drängte, mit Informationen versorgt zu werden. Außerdem hatten sich Kathleen und Jean-Jacques gemeldet, der ihn für den nächsten Morgen um sieben in die Polizeizentrale in Périgueux bestellte. Seltsam, dachte Bruno. Normalerweise fingen Einsatzbesprechungen frühestens um acht an. Eine weitere Nachricht, unterschrieben lediglich mit dem Großbuchstaben I, nahm lapidar Bezug auf den »neuerlichen Mordfall im Périgord«.

Typisch Isabelle, die auf diese Weise Kontakt hielt und ihm zu verstehen gab, dass sie auch in ihrer gehobenen Funktion als Verbindungsoffizier zwischen der französischen und anderen europäischen Antiterrorbehörden an ihn dachte.

»Ich wünschte, du wärst hier und würdest uns bei der Aufklärung des Falles helfen«, schrieb er zurück. Danach holte er die Flasche Balvenie Malt Whisky aus der Vitrine, die sie ihm bei ihrem letzten Besuch geschenkt hatte, goss sich zwei Fingerbreit ein und füllte das Glas, wie von Jack Crimson empfohlen, mit der gleichen Menge Wasser auf. Bruno setzte sich in seinen Lehnsessel. Bewusst nahm er den Duft des Eintopfs wahr, wobei er durch die verglaste Herdtür ins flackernde Feuer schaute und an die Abende zurückdachte, an denen er und Isabelle Arm im Arm vor ebendiesem Herd gesessen hatten. Und unausweichlich drängte sich ihm die Erinnerung an jenen Moment auf, als sie ihm die Abtreibung des gemeinsamen Kindes gestanden hatte. Von ihrer Schwangerschaft hatte sie nichts gesagt. Er war damals das erste Mal mit dem Thema Abtreibung konfrontiert worden, und ihm war, weil er nichts mehr dagegen hatte tun können, nichts anderes übriggeblieben, als zu trauern.

Die Erinnerung an diese Trauer, aber auch seine Hoffnung, Paulette einmal im blauen Trikot der französischen Rugbymannschaft zu sehen, hatten ihn so betroffen gemacht, als ihm von Fabiola gesagt worden war, dass Paulette schwanger sei. Er nippte an seinem Scotch und fragte sich, ob Paulette ihren Freund einweihen und in die Entscheidung mit einbeziehen oder wie Isabelle eine einsame Wahl treffen würde.

Balzac legte die Schnauze auf Brunos Schenkel und blickte aus traurigen Augen zu ihm auf. Wie immer war er voller Einfühlung für die Stimmungen seines Herrchens. Vielleicht hatte er aber auch nur Hunger wie Bruno selbst. Er leerte das Glas, gab dem Hund einen Klaps und stand auf, um den Eintopf umzurühren. Anschließend ging er in den Garten und betrachtete die Sterne am Himmel, während Balzac diskret in den Büschen verschwand. Möglich, dass er es nur darauf abgesehen hatte. Grübeleien wurden letztlich immer von Rufen der Natur unterbrochen.

Bruno ging zurück ins Haus, um zu essen, und schaute sich noch einmal Isabelles Textnachricht an. »Schon nach Felder gegoogelt?«, hieß es darin.

»Danke für den Hinweis«, antwortete er, holte seinen Laptop ins Wohnzimmer, schob sein Buch über Heinrich IV. beiseite und setzte sich an den Esstisch. Die Eingabe des Namens Felder in die Suchmaske führte ihn zu einem Wikipedia-Artikel auf Englisch.

Michael George Felder war 1940 als Sohn eines Offiziers der britischen Armee zur Welt gekommen, hatte im Alter von achtzehn Jahren ebenfalls die Militärakademie von Sandhurst besucht, diente anschließend in der Armee und trat 1992 in den Ruhestand, nachdem er es bis zum britischen Rang des Brigadiers gebracht hatte, dem der Nachrichtendienst unterstellt war. Er hatte daraufhin eine eigene Firma mit dem Namen Special Security Services gegründet, die Bodyguards, Einbruchs-und Datenschutzsysteme an Privatkunden vermittelte. Das Unternehmen hatte anfangs nur bescheidenen Erfolg, erfuhr aber einen enormen Aufschwung nach dem Irakkrieg von 2003 und stattete die britischen Besatzungskräfte mit zusätzlichem Sicherheitspersonal aus, das aus ehemaligen Soldaten bestand. Als Geschäftsführer hatte es Felder zu einem beachtlichen Vermögen gebracht.

Er war zum zweiten Mal verheiratet. In erster Ehe war er mit einer Engländerin verheiratet gewesen, die ihm zwei Kinder geboren hatte und von der er sich 1988 nach achtzehn Jahren scheiden ließ. Ein Jahr später heiratete er Monica Eschinger, eine zwanzigjährige Deutsche, die nur unwesentlich älter war als Felders Kinder. Was das Verhältnis wohl nicht leichter gemacht hatte, dachte Bruno. Zumal Felder schon über siebzig war, und es konnte nicht verwundern, wenn sich seine sehr viel jüngere, schöne Frau einen Geliebten gönnen würde. Mochte Ehebruch zu ihrem Tod geführt haben?

Bruno suchte im Internet nach Felders Firma und fand eine Website, die Niederlassungen in London, New York, Washington, Dubai, Bagdad, Kabul, Sydney und Johannesburg auflistete. Ihr Schwerpunkt schien nunmehr auf Cyber-Security zu liegen, die hauptsächlich Wirtschaftsunternehmen angeboten wurde.

Außerdem entdeckte Bruno einen Hinweis auf Felder in einem englischsprachigen Buch über BRIXMIS, eine kleine Gruppe von rund dreißig britischen Soldaten, die nach 1945 im Einklang mit dem Viermächteabkommen über Berlin in Ostdeutschland stationiert gewesen waren. Bruno wusste ein wenig darüber, da die Franzosen wie die US-Amerikaner ähnliche Einheiten auf dem Territorium der DDR unterhielten wie auch die Sowjetunion in Westdeutschland. Es handelte sich praktisch um legal operierende Spione, die sich frei bewegen konnten, Militäroperationen und Aufrüstungsanstrengungen beobachteten.

Felder hatte sich als Mitglied der britischen Einheit einen Namen gemacht, weil es ihm gelungen war, das Kaliber eines bis dahin unbekannten Geschützes auf sowjetischen Panzerfahrzeugen zu spezifizieren, indem er einen Apfel in die Mündung gesteckt und später nachgemessen hatte.

Bruno lächelte unwillkürlich, nahm den köchelnden Eintopf vom Feuer und las dann weiter in der Biographie über den guten König Heinrich, der den französischen Religionskriegen zumindest vorübergehend hatte Einhalt gebieten können. Weil er mit den Worten »Paris ist eine Messe wert« versprochen hatte, einen Gottesdienst in der Kathedrale Notre-Dame zu besuchen, war es ihm gestattet worden, Paris, die Hochburg des Katholizismus, zu betreten. Ein weiser Mann, dachte Bruno. Wie schade, dass nur wenige seiner Nachfolger auf dem französischen Thron so viel Verstand gehabt hatten wie er.

Er beendete seine Mahlzeit und klappte das Buch zu, weil er sich nicht mehr auf den Text konzentrieren konnte. Seine Gedanken kehrten immer wieder zu Isabelle zurück. Das letzte Mal hatte er sie gesehen, als sie aus Paris gekommen war, um an der Eröffnung der unter dem Château de Commarque entdeckten Höhle teilzunehmen. Danach hatte sie sich selbst zum Mittagessen eingeladen und die Nacht bei ihm verbracht, bevor sie mit dem Morgenzug nach Paris zurückgefahren war. Wieder einmal hatte er ihr nicht widerstehen können, obwohl ihm klar war, dass es für sie beide keine Zukunft gab, jedenfalls keine Zukunft, wie er sie sich wünschte: mit gemeinsamen Kindern. Ihr Ehrgeiz würde es nicht zulassen, dass sie sich auf eine Familie einließ.

Er schüttelte den Kopf, um auf andere Gedanken zu kommen, brachte das Geschirr in die Küche und spülte ab. Danach ging er mit Balzac nach draußen und schaute zum Himmel empor, während der Hund schnuppernd durch den Garten lief. Wenn er die Lichter im Haus ausschaltete, leuchteten die Sterne so hell und in so großer Zahl, dass er vor Bewunderung ganz andächtig und still wurde. Er kannte viele Sternbilder beim Namen und freute sich immer wieder, sie ausfindig zu machen. Jetzt folgte er den Umrissen des Großen Bären und identifizierte den Polarstern. Dann suchte er das Sternbild der Zwillinge, die drei Gürtelsterne aus dem Orionnebel, die direkt auf Sirius und das Sternbild des Großen Hundes zeigen. Eines Tages, so nahm er sich vor, wollte er die Südhalbkugel bereisen, um einen ganz anderen Himmel bestaunen zu können.

Mit diesen Gedanken legte er sich zu Bett und war auch schon eingeschlafen, kaum dass er den Kopf aufs Kissen gelegt hatte.

5

Jean-Jacques wartete schon im Gang vor Pruniers Büro in der Zentrale, als Bruno pünktlich um sieben Uhr eintraf. Ein uniformierter Beamter stand neben ihm, dessen Anstecker am Revers ihn als Waffenmeister auswies. Bruno kannte ihn flüchtig von seinen obligatorischen Schießübungen einmal im Jahr.

»Die Einsatzbesprechung ist um acht, aber Sie haben vorher was zu tun«, sagte Jean-Jacques und führte ihn durchs Treppenhaus nach unten. »Schon einen Blick in die Zeitung geworfen?« Er reichte ihm die jüngste Ausgabe der Sud Ouest. Die Schlagzeile lautete »Mord in Lalinde«. Auf dem Foto darunter waren Polizeifahrzeuge vor McBrides Haus zu sehen.

»Blöder Zufall«, sagte Jean-Jacques. »Eines der Häuser an der Straße zu McBrides Anwesen gehört einem Kerl, der für die Sud Ouest die Sportberichterstattung macht. Diese neue Polizistin von Ihnen hat ihn und andere Nachbarn befragt, und er hatte nichts Besseres zu tun, als Fotos zu schießen und seine Redaktion zu benachrichtigen.«

Im Keller unter den Zellen gelangten sie vor eine Stahltür, die mit zwei Schlössern gesichert war. Der Waffenmeister öffnete und ließ sie einen kleinen Schießstand von etwa dreißig Meter Länge betreten. Bruno gab seine alte Pistole gegen Quittung ab und bekam dafür eine neue Waffe sowie ein Einsatzkoppel aus Nylon mit einer kleinen Tasche für Putzzeug und ein Schulterholster aus Leder.

»Ist um einiges leichter als meine alte Dienstpistole«, sagte Bruno. »Geht der kurze Lauf nicht auf Kosten der Zielgenauigkeit?«

»Sie haben da eine SIG Sauer Pro 2022. Sie ist so leicht, weil sie hauptsächlich aus Polymerbestandteilen besteht. Ich kann Ihnen aber garantieren, dass sie bis zu fünfzig Meter ziemlich genau trifft«, antwortete der Waffenmeister, der an seiner Waffe demonstrierte, wie sie auseinanderzunehmen und wieder zusammenzusetzen war. »Dank dieser Schiene hier lassen sich die Abzugssysteme blitzschnell auswechseln. Sie ist aus Metall, fängt den Rückschlag ab und verteilt ihn auf den weniger widerstandsfähigen Polymerrahmen.

Ja, sie ist zweihundert Gramm leichter und dabei präziser, weniger anfällig für Ladehemmungen und bleibt selbst nach sechstausend Schuss ungefährlich für den Schützen«, fuhr er fort. »Deshalb haben wir unsere PAMAS verschrottet. Sie war eine Weiterentwicklung der Beretta, und unsere Version war aus minderwertigem Stahl, weshalb sie einem manchmal in der Hand explodiert ist. Die SIG ist eine sehr viel bessere Waffe. Gleiches Kaliber, neun Millimeter, also NATO-Standard, mit einem flachen Stangenmagazin, das den Griff um sieben Millimeter kürzer macht. Man kann die Waffe schneller ziehen und hat trotzdem fünfzehn Schuss im Magazin. Es gibt keinen Sicherheitshebel, aber den braucht man auch nicht, weil die Waffe eine automatische Sperre am Schlagbolzen hat.«

»Worauf wäre besonders zu achten?«, fragte Bruno.

»Der Druckpunkt liegt tiefer als bei Ihrer PAMAS, aber daran gewöhnen Sie sich.«

Der Waffenmeister hatte drei Schießbahnen eingerichtet, eine mit einem Pappziel, das in zehn Meter Entfernung an Drähten herabhing, eine zweite von zwanzig Meter Länge und eine dritte über die gesamte Tiefe des Raums. Er reichte Bruno die Pistole und forderte ihn auf, sie zu demontieren. Mit dem für ihn ungewohnten Auszieher und dem Schlitten hatte er anfangs ein paar Probleme, aber nach einer Weile waren die Hauptbestandteile auseinandergenommen und wieder zusammengesetzt.

»Laden Sie das Magazin.« Der Waffenmeister schob ihm eine Schachtel Neun-Millimeter-Parabellum-Munition zu.

Bruno drückte eine Patrone nach der anderen ein und vergewisserte sich jedes Mal von der Elastizität der Feder.

»Und jetzt machen Sie die Waffe scharf.«

Bruno drückte das Magazin in den Griff und ließ es einrasten. Den Lauf auf die Schießbahn gerichtet, legte er die Waffe zurück auf den Tisch und setzte die vom Waffenmeister gereichten Ohrschützer auf.

»Wenn Sie bereit sind, geben Sie alle fünfzehn Schuss auf das Ziel in zehn Metern ab.«

Brunos erste beiden Versuche verfehlten den kleinen Zielkreis und durchbohrten das Pappquadrat am rechten Rand. Die Warnung des Waffenmeisters, dass der Druckpunkt schnell erreicht sei, bestätigte sich. Bruno feuerte einen dritten Schuss ab und sah, dass er den schwarzen Kreis durchschlug. Den Rest des Magazins feuerte er so ab, wie er es in der Armee gelernt hatte, jeweils mit zwei Schüssen kurz hintereinander und einer kleinen Pause zwischendurch. Dabei wechselte er seine Position immer wieder mit raschen Schritten nach links und rechts. Auch das war ihm beim Militär eingebleut worden, denn als Soldat durfte man nicht riskieren, im Feuergefecht auf einem Fleck stehenzubleiben. Der Waffenmeister ließ das durchlöcherte Ziel herbeifahren. Von dem schwarzen Kreis war kaum etwas übrig geblieben.

»Sie haben anfangs ein bisschen nach rechts verzogen«, sagte er. »Lag wahrscheinlich am für Sie ungewohnten Abzug. Versuchen Sie es jetzt auf der Zwanzigmeterbahn. Noch brauchen Sie den Lauf nicht zu putzen. Einfach nachladen.« Er reichte Bruno ein volles Magazin. Bruno ließ eine Patrone ausstoßen, um die Schließfeder zu prüfen, und lud sie wieder nach. Der Waffenmeister nickte zustimmend.

Der erste Versuch war wieder ein einzeln abgefeuerter Schuss, der in den schwarzen Kreis ging. Danach leerte er das Magazin mit sieben Doppelschüssen, wobei er wieder hin und her sprang. Die Zielscheibe war zerfetzt. Der Waffenmeister richtete das nächste Ziel ein und forderte Bruno auf, die Schießübungen fortzusetzen. Auf dreißig Meter Entfernung gingen drei Schüsse in den weißen Papprand, aber der schwarze Kreis war am Ende fast völlig verschwunden.

»Ein tolles Ding«, sagte Bruno. Er nahm das Magazin heraus und öffnete das Etui mit dem Putzzeug.

Er zerlegte die Waffe und linste durch den Lauf, der noch sauber aussah. Trotzdem holte er einen öligen Lappen samt Stiel aus dem Etui, führte ihn durch den Lauf und putzte mit der Bronzebürste nach. Mit der kleinen Nylonbürste und etwas Reinigungsmittel säuberte er den Verschluss und das Magazin, danach Feder und Federführung, die er anschließend ein wenig ölte. Schließlich setzte er die Waffe wieder zusammen.

»Hier unterschreiben«, sagte der Waffenmeister und reichte ihm ein Formular, mit dem Bruno den Empfang der Waffe, zweier Holster, eines Ersatzmagazins, des Putzzeugs und einer Schachtel mit hundertvierundvierzig Schuss Munition quittierte. »Wir wären hier fertig. Denken Sie daran, dass, wenn Sie nicht im Dienst sind, das Magazin herausgenommen und geleert werden sollte und dass Waffe und Munition wegzuschließen sind. Irgendwann im Laufe der nächsten drei Monate wird jemand unangemeldet zur Kontrolle bei Ihnen aufkreuzen. Fahrlässiger Umgang mit der Waffe hat disziplinarische Maßnahmen zur Folge.«

Bruno spürte das Gewicht der Pistole an seinem Gürtel und das der Munitionsschachtel, die er mitsamt dem zusätzlichen Holster in einer dünnen Plastiktüte mit sich trug, als er Jean-Jacques zurück in das Besprechungszimmer folgte, wo Commissaire Prunier am Kopfende des langen Tisches Platz genommen hatte.

Jean-Jacques nahm rechts von ihm Platz, Yves von der kriminaltechnischen Abteilung links. Bruno rechnete damit, am anderen Ende des Tisches platziert zu werden, hinter den Kriminalbeamten, doch winkte Jean-Jacques ihn zu sich und deutete auf den leeren Stuhl an seiner rechten Seite. Bruno setzte sich. Im fiel auf, dass nur Prunier und er selbst Uniform trugen. Auf dem Tisch standen Kaffeekannen, Tassen und Gläser, Fruchtsäfte und Mineralwasser. Der Kaffee duftete sehr viel besser als die Brühe, die ihm früher hier vorgesetzt worden war. Offenbar hatte Prunier bereits einiges ins Rollen gebracht, dachte Bruno anerkennend. Er schenkte sich eine Tasse ein und nippte daran.

»Der vorliegende Fall hat Priorität«, sagte Prunier. »Zwei auswärtige Staatsbürger sind zu Tode gekommen, und unsere Kollegen aus England und Irland erwarten, dass wir die Sache aufklären. Wir dürfen uns keine Fehler erlauben. Hüten wir uns also vor voreiligen Schlüssen, auch wenn es so aussieht, dass wir es mit einem erweiterten Suizid zu tun haben. Wir gehen jeder Möglichkeit nach. Der Staatsanwalt wird noch heute oder spätestens morgen einen Untersuchungsrichter heranziehen. Schauen wir, wie weit wir mit den Ermittlungen kommen, solange der Fall noch einzig und allein in unserer Hand liegt.«

Prunier wandte sich an Jean-Jacques und forderte ihn auf, mit dem Briefing zu beginnen. Als Erstes gelte es, die beiden Toten eindeutig zu identifizieren, sagte er; eine Zuordnung anhand der vorgefundenen Reisepässe reiche nicht. Die britische und die irische Polizei hätten die Fingerabdrücke der Toten mit ihren Datenbeständen abgeglichen, aber keine Übereinstimmung finden können. Auf einen Bescheid von Interpol werde noch gewartet. Immerhin sei inzwischen mit Hilfe eines Metalldetektors die Tatwaffe sichergestellt worden, und zwar im Gestrüpp in der Nähe des Fundorts von McBride: ein ungewöhnliches Messer mit auffällig langer, zweischneidiger Klinge und einem Griff aus gedrechseltem Schichtholz. Jean-Jacques hatte es in einer Beweismitteltüte vor sich auf dem Tisch liegen. Er reichte es herum. Die schlanke Klinge war fast zwanzig Zentimeter lang.

Bruno meldete sich zu Wort. »So ein Messer habe ich schon einmal gesehen. Es ist ein Kommandodolch aus der Zeit des Zweiten Weltkriegs, ein sogenannter Fairbairn-Sykes, benannt nach den beiden Männern, die ihn entworfen haben. Die Spitze dringt selbst durch schwere Schutzkleidung. Bei Spezialeinheiten der NATO sind diese Waffen immer noch im Einsatz. Der Tote hat nicht nur eine alte Schussverletzung, sondern auch eine Narbe, die von einem solchen Messer herrühren könnte, was auf einen militärischen Hintergrund schließen lässt.«

Jean-Jacques machte sich Notizen und fuhr fort: »Wir warten noch auf Hinweise der irischen Polizei zur Person von McBride. Die britische Polizei hat einen Streifenwagen zum Haus der Felders geschickt, aber niemanden dort angetroffen. Von den Nachbarn war zu erfahren, dass Monsieur Felder schon längere Zeit nicht gesehen worden sei und dass Madame Felder, die getötete Frau, häufig verreise. Offenbar lebten die Felders sehr zurückgezogen, denn ihre Nachbarn kannten sie kaum. Die Kollegen aus England haben sich Zutritt zum Haus verschafft und ein Adressbuch gefunden. Sie versuchen jetzt, die beiden erwachsenen Kinder der Felders zu erreichen.«

»Wir haben mit unseren Befragungen von Haus zu Haus etwas mehr Erfolg gehabt«, fuhr Jean-Jacques fort und wusste zu berichten, dass McBride über einen Pächter, der sich um seinen Weinberg kümmerte, Wein an die Genossenschaft verkauft hatte. Sein Weinberg war etwas mehr als vier Hektar groß und warf einen Ertrag von jährlich rund dreißigtausend Litern ab. McBride und der Pächter hatten sich den Gewinn, der durchschnittlich etwa zehntausend Euro betrug, geteilt. Laut Auskunft des Pächters, der ein Nachbar war, hatte McBride recht gut Französisch gesprochen. Er beschrieb ihn als »korrekt, aber nicht gerade freundlich«, als jemanden, der Gesellschaft gemieden und sich wochenlang nicht habe blicken lassen.

McBride hatte allein gewohnt und nur selten Besuch empfangen. Wenn er sich zu Hause aufhielt, war er aber manchmal auf den Sportplatz gegangen, um sich ein Rugbyspiel anzuschauen. Als EU-Bürger hatte er das Recht, in Frankreich zu leben und zu arbeiten. Eines carnet de séjour bedurfte er nicht. Er führte Steuern an das französische Finanzamt ab und hatte im vergangenen Jahr einen Gewinn aus Handel und Geldanlagen von achtunddreißigtausend Euro angegeben. Den Bauernhof und das Land ringsum hatte er kurz nach der Bankenkrise gekauft, als die Immobilienpreise gefallen waren. Das Anwesen war nicht mit Hypotheken belastet. Sein Hausarzt, den er einmal im Jahr aufgesucht hatte, sagte, er sei bei guter Gesundheit gewesen. Er nannte auch sein Geburtsdatum: 17. März 1965.

»Gefragt nach der vernarbten Schusswunde, gab der Arzt zur Auskunft, McBride habe angeblich in der irischen Armee gedient und sei im Libanon bei einem Einsatz im Rahmen einer UN-Friedensmission angeschossen worden«, führte Jean-Jacques aus. »In seinem Portemonnaie haben wir fast zweihundert Euro in bar gefunden und Kreditkarten dreier verschiedener Banken. Er hat Konten bei einem Geldinstitut in Dublin, bei der HSBC in London und bei der hiesigen Crédit Agricole mit einem Guthaben von über zwanzigtausend Euro. Wie viel Geld bei den beiden anderen Banken liegt, hoffen wir heute noch zu erfahren. Er hatte einen französischen Führerschein und war nur einige wenige Male wegen Geschwindigkeitsüberschreitung aufgefallen.

Der rechtsmedizinische Bericht im Fall Felder steht noch aus; wir können aber wohl davon ausgehen, dass Madame mit dem gefundenen Kommandodolch erstochen wurde, als sie gerade duschte. Die Bluttests werden für Gewissheit sorgen. Hinweise darauf, dass Dritte an der Tat beteiligt waren, gibt es bislang nicht.«

McBride und Felder hatten anscheinend am Abend, nachdem sie nachmittags im Zug gesehen worden waren, in McBrides Haus zu Abend gegessen. Das benutzte Geschirr befand sich noch in der Spülmaschine; ein schwarzer Müllbeutel unter der Spüle enthielt Brot-und Salatreste, Käserinde und Fleischabschnitte.

»Ob sie tatsächlich miteinander gegessen haben oder nicht, wird die Autopsie ergeben«, fuhr Jean-Jacques fort. »Im Schlafzimmer stand eine fast leere Flasche erlesenen Champagners und auf der Anrichte in der Küche eine leere Flasche Château Haut-Brion, Jahrgang 2005. Allein für diese Flasche zahlt man an die siebenhundert Euro.«

Jean-Jacques blickte auf. »Wie der Wein in seinem Keller ist dieser Tropfen sehr viel besser als das, was er selbst angebaut hat. Neben dem Haut-Brion stand noch eine halb leere Flasche Camas an Staca, ein dreißig Jahre alter Malt-Whisky der schottischen Brennerei Jura von der Isle of Jura. Ich habe mich erkundigt und erfahren, dass eine solche Flasche rund sechshundert Euro kostet. Sie wurde, wie es scheint, nach dem Abendessen geöffnet. Auf den Essensresten im Müllbeutel wurde der kleine metallische Verschluss über dem Korken gefunden. So eine Kostbarkeit zu trinken kann ich mir nicht leisten.

Was nach dem Essen geschehen ist, wissen wir nicht. Irgendwann aber haben die beiden offenbar miteinander geschlafen. Wir haben in einer Schublade des Nachttischchens ein Fläschchen Viagra gefunden, außerdem ein Glas, in dem sich noch ein Schluck Whisky befand. Entweder haben die beiden miteinander angestoßen, oder McBride hat alles allein getrunken. Auch diese Frage wird die Autopsie beantworten müssen. Seine Vorliebe für bestimmte Weine und Whisky-Sorten scheint jedenfalls ziemlich uferlos gewesen zu sein.«

»Sonst noch etwas?« Prunier blickte in die Runde.

Jean-Jacques warf einen dankbaren Blick auf Bruno und gab aus dem Wikipedia-Eintrag wieder, den dieser ihm hatte zukommen lassen.

»Kollege Courrèges hat im Internet recherchiert und interessante Details über Monsieur Felder herausgefunden, den Ehemann der Toten. Er war bis 1992 in leitender Funktion für den militärischen Abschirmdienst der Briten zuständig und hat dann eine offenbar erfolgreiche Sicherheitsfirma gegründet. Er ist dreißig Jahre älter als seine Frau, die verstorbene Monica Felder, eine deutsche Staatsbürgerin, die er kurz nach der Scheidung von seiner ersten Frau geheiratet hat. Aus der ersten Ehe stammen zwei Kinder, die jetzt, da Monica tot ist, wahrscheinlich ein beträchtliches Vermögen erben werden, wenn ihr Vater stirbt.«

Jean-Jacques blickte wieder auf. »Wir haben die englischen und irischen Kollegen darum gebeten, die nächsten Angehörigen zu verständigen. Aus Felders Familie kam bislang keine Rückmeldung. Die Polizei fragt jetzt in seiner Firma nach. Sie unterhält Büros in aller Welt, nicht aber in Paris.«

»Haben Sie einen der für Scotland Yard oder das Konsulat in Bordeaux zuständigen Verbindungsoffiziere kontaktiert?«

»Beide, aber von denen war noch nicht viel zu erfahren. Aus der irischen Botschaft in Paris will morgen jemand zurückrufen. Es haben sich übrigens schon mehrere Journalisten der britischen Presse bei uns gemeldet. Wir geben keine Informationen heraus, jedenfalls nicht mehr als das, was wir in unserer gestrigen Pressemeldung zu dem Fall bekanntgegeben haben, und so soll es vorerst bleiben.«

»Ich möchte unsere Besprechung möglichst schnell abschließen«, sagte Prunier. »Veranlassen Sie bitte, dass sich ein Kollege, der Englisch spricht, mit Felders Firma in Verbindung setzt. Er soll dafür sorgen, dass der Chef oder irgendjemand, der seine Frau kannte, unverzüglich zu uns kommt, um die Tote zu identifizieren. Ist sie hier oder in Bergerac?«

»In Bergerac, das war näher. Im dortigen Leichenschauhaus liegt auch McBrides Leichnam.«

»Fragen Sie bei seinen Banken und im Finanzamt nach«, sagte Prunier. »Ich will wissen, woher sein Geld kam und ob es auffällige Eingänge oder Devisentransfers gegeben hat. Was ist mit den Computerteilen, die er zu zerstören versucht hat?«

»Darauf ist nichts Verwertbares übrig geblieben«, antwortete Yves. »Er war aber Kunde bei Orange. Wir werden also über diesen Anbieter an seine Internetprotokolle herankommen können. Weder in seinem noch in Monicas Handy war eine SIM-Karte. Die Kriminaltechnik hat die Asche im Kamin durchsucht, aber nichts gefunden. Ihre Handynummer ist uns bekannt. Wir haben die britischen Kollegen gebeten, sich bei ihrem Telekom-Unternehmen zu erkundigen. Übrigens ist es ziemlich ungewöhnlich, eine Festplatte dermaßen gründlich zu zerstören. Wenn es sich nicht aller Wahrscheinlichkeit nach um Selbstmord handelte, würde ich auf einen professionellen Anschlag tippen. Wir werden auch in diese Richtung ermitteln und festzustellen versuchen, ob sich McBride selbst erhängt hat oder aufgeknüpft wurde. Wenn er so viel getrunken hatte, wie es scheint, dürfte er die Leiter aus eigenen Kräften kaum heraufgekommen sein.«

»Ich danke Ihnen, messieurs«, sagte Prunier. »Trotz des öffentlichen Interesses werden wir einstweilen darauf verzichten, der Presseerklärung von gestern Abend weitere Informationen hinzuzufügen. Im Laufe der Ermittlungen wird sich ausschließlich die zuständige Staatsanwaltschaft dazu äußern. Ich bitte Sie, meine Herren, hiermit ausdrücklich, auch Freunden und Bekannten gegenüber Stillschweigen zu bewahren.«

Als sich die Tischrunde auflöste, winkte Prunier Bruno zu sich und führte ihn in sein Büro, aus dem man den Verkehrskreisel der Rue Gambetta überblickte. Er trat hinter seinen Schreibtisch, kratzte sich am Kopf und schien nach Worten zu suchen.

»Wir haben Ihnen zu danken, Bruno. Ich weiß von Jean-Jacques, dass Sie die Ermittlungen aufgenommen und nach dieser Frau gesucht haben, die für einen Kochkurs angemeldet war und nicht erschienen ist«, sagte er. »Tut mir leid, dass sich dieser Vorfall so kurz nach Ihrer Beförderung ereignet hat. Sie sind jetzt zuständig für einen großen Bezirk und übernehmen Aufgaben, die für Sie und Ihr neues Team sehr viel Arbeit bedeuten. Sie sind von diesem Fall entbunden, es sei denn, Sie möchten unbedingt weiter daran mitarbeiten.«

Bruno nickte, hin-und hergerissen zwischen Pruniers Freistellungsangebot und seinem eigenen Interesse an dem Fall, das sich spontan an dem Umstand entzündet hatte, dass McBride wie er Soldat einer kämpfenden Truppe gewesen war. Davon abgesehen, war er dankbar dafür, dass Prunier nicht an ihre Freundschaft appellierte und ihn damit unter Druck setzte.

»Sie weisen mir die Tür ausgerechnet zu einem Zeitpunkt, da mir hier zum ersten Mal anständiger Kaffee geboten wird«, entgegnete Bruno lächelnd.

Prunier lachte. »Ihnen wird in dieser Phase der Ermittlungen nicht viel entgehen. Wir haben jetzt die Ergebnisse der Autopsie und den Bericht der Kriminaltechnik abzuwarten. Danach wird der Staatsanwalt die Sache in die Hände eines Untersuchungsrichters geben. Ich werde Sie jedenfalls auf dem Laufenden halten und zu gegebener Zeit, wenn Sie es wünschen, in die Ermittlungen mit einbeziehen. Mit anderen Worten, ich halte den Kaffee warm für Sie.«

6

Bruno verließ die Polizeizentrale und ging zur Place Bugeaud, wo er sein Auto abgestellt hatte. Als er an der Fußgängerampel auf Grün wartete, wurde er Zeuge einer heftigen Auseinandersetzung auf dem Parkplatz. Eine junge Frau stand vor der offenen Beifahrertür eines Pkw und beschimpfte lautstark einen Mann, der am Steuer saß. Bruno sah sie nur von hinten. Sie schien zu weinen, denn ihre Schultern bebten, und offenbar hielt sie sich ein Taschentuch vors Gesicht, als sie schließlich den Wagen bestieg.

Die Ampel sprang auf Grün, und die Fußgänger, die mit ihm gewartet hatten, setzten sich in Bewegung. Erst als der Wagen den Parkplatz verließ, erkannte Bruno in der Frau auf dem Beifahrersitz Paulette wieder, die mit ihren offenen Haaren ganz ungewohnt aussah. Wenn sie Rugby spielte, hatte sie das Haar zu einem festen Knoten zusammengefasst. Er reckte den Hals, um das Nummernschild zu lesen, aber sein Blick wurde von einem Aufkleber der Partei der Grünen behindert. Vom Nummernschild sah er nur die Buchstaben C und V sowie die Ziffern 9 und 7. Es war ein roter Renault Clio älteren Baujahrs. Er notierte sich, was er gesehen hatte, und schon hatte sich der Wagen im Straßenverkehr verloren.

Es konnte nicht überraschen, dass sich Paulette in der Stadt aufhielt, fand Bruno. Wie die meisten Schülerinnen und Schüler aus Saint-Denis besuchte sie das lycée an fünf Tagen in der Woche; von Montag bis Donnerstag übernachteten sie im angeschlossenen Wohnheim. Aber wer war der junge Mann in ihrer Begleitung? Der Vater ihres Kindes etwa? Jedenfalls hatten sie offenbar einen erbitterten Streit und nicht nur ein Geplänkel, wie es unter Liebespaaren immer wieder vorkommt.

Bruno wusste, dass das Bewusstsein auch flüchtig aufgenommene Ereignisse zu speichern vermochte, und er versuchte, die Tricks anzuwenden, die er auf der Polizeiakademie gelernt hatte, Tricks, mit denen visuelle Eindrücke, Gesten oder Kleidungsstücke als Erinnerungsstütze dienstbar gemacht werden konnten. Der junge Mann hatte am Steuer gesessen und sich zur Beifahrerseite hinübergebeugt, die linke Hand am Lenkrad, die andere ausgestreckt wie in dem Versuch, Paulette in den Wagen zu bitten. Er hatte eine Lederjacke getragen und einen Baumwollschal modisch um den Hals gebunden, ein schlanker Mann, glattrasiert und mit Brille. An die Gesichtszüge erinnerte sich Bruno nicht, trotzdem glaubte er, ihn wiedererkennen zu können. Vielleicht war er ein sehr junger Lehrer oder ein Kommilitone, der sich ein Auto leisten konnte.

Bruno stieg in seinen Transporter, um nach Saint-Denis zurückzufahren. Im Radio liefen die Neun-Uhr-Nachrichten. Es folgten Meldungen und Ankündigungen aus der Region. An zweiter Stelle wurde berichtet, dass eine Londoner Zeitung die in Lalinde aufgefundene tote Frau als eine gewisse Monica Felder ausgemacht hatte. Prunier und Jean-Jacques würden darüber nicht gerade erfreut sein. Tröstlich war allenfalls, dass britische Quellen zitiert worden waren und nicht etwa die Polizei vor Ort.

Zum Schluss kam die Ankündigung einer Wohltätigkeitsveranstaltung, die das lycée Bertran de Born initiiert hatte, was Bruno daran erinnerte, dass dies die Schule war, die Paulette besuchte. Kurz entschlossen nahm er sich vor, dorthin zu fahren. Unterwegs hielt er Ausschau nach dem roten Renault Clio. Vergeblich. Auch auf dem kleinen Parkplatz vor dem Studentenwohnheim war er nicht zu sehen. Schnell fuhr er zu den beiden anderen lycées der Stadt, wurde aber auch dort nicht fündig.

Schulterzuckend machte er sich auf den Rückweg nach Saint-Denis. Anhand der notierten Ziffern und Buchstaben des Kennzeichens würde er den Fahrzeughalter ermitteln lassen können, wofür er allerdings einen dienstlichen Grund brauchte. Normalerweise bat er Jean-Jacques oder die Gendarmerie in solchen Fällen um einen Gefallen, doch wollte er Paulettes Problem nicht an die große Glocke hängen. Wenn ihre Eltern von der Schwangerschaft erführen, würden sie wahrscheinlich den Priester einschalten und alles nur noch schlimmer machen. Vielleicht sollte er, Bruno, selbst mit Paulette sprechen und herauszufinden versuchen, was sie wollte, am besten zusammen mit Florence, da sie das Mädchen wahrscheinlich besser kannte als er und Paulette wohl eher bereit war, sich einer Frau anzuvertrauen.

Fünfzig Minuten später und immer noch in Uniform scharte Bruno auf dem Rathausvorplatz von Saint-Denis Pamelas Gäste um sich, führte sie an den Marktstand von Jean-François und erklärte ihnen, warum er seine Enten und Gänse hauptsächlich von seinen Freunden von der ferme Lac Noir bezog. Weil Pamela um sein sehr begrenztes Englisch wusste, hatte sie darauf bestanden, dass er das, was er sagen wollte, mit ihr probte. Er streifte einen Latexhandschuh über die rechte Hand und drückte mit dem Daumen auf eine pralle, goldfarbene rohe Entenleber.

»Sehen Sie, was passiert, wenn ich die Hand zurückziehe«, sagte er. »So elastisch ist nur eine frische, gute Leber. Die hier ist auch nicht allzu groß, was dafür spricht, dass die Ente maßvoll und schonend gestopft wurde.«

Pamela hatte schon erklärt, dass sich Enten und Gänse von Natur aus ein Fettdepot zulegten, um Energie für ihre langen Flugstrecken zu haben. Wenn sie dazu aufbrächen, seien ihre Lebern durchschnittlich um ein Dreifaches angeschwollen. Das industrielle Zwangsstopfen, wie es noch in einigen osteuropäischen Ländern üblich sei und mit dem eine Leber auf das Acht-bis Neunfache ihrer Normalgröße gemästet werde, sei im Périgord mit seiner Vorschrift der Freilandhaltung verboten.

»Wichtig ist auch, zu erwähnen, dass wir hier von der Ente alles essen bis auf die Federn«, ergänzte Bruno. »Und mit denen stopfen wir Kissen und Plumeaus. Aus dieser Ente können wir fünf verschiedene Gerichte zubereiten.« Nacheinander hob er einzelne Teile in die Höhe: eine Leber, einen magret oder Entenbrust, Schenkel und aiguillettes, die edelsten Fleischstreifen von der Unterseite. Schließlich deutete er auf eine carcasse, das, was von dem Vogel übrig blieb, wenn alle erwähnten Partien herausgeschnitten worden waren.

»Daraus machen wir eine Suppe, eine Bouillon oder einen Fond. Nichts wird verschwendet. Heute Nachmittag werde ich Ihnen ein paar schöne Rezepte verraten. Au revoir, messieurs-dames. Et bon appétit.«

Fluchtartig, weil er nicht von Kathleen angesprochen werden wollte, machte er sich auf den Weg zur Mairie. Am Stand von Lac Noir hatte sie ihn die ganze Zeit mit Blicken beäugt, wie er sie von Reportern, insbesondere von Philippe Delaron, kannte, die eine Story witterten.

Von Pamela wusste Bruno, dass die Gäste den Einkauf für ihr Mittagessen selbst in die Hand nehmen und aus dem Angebot an pâtés, Käsesorten, Brot und den ersten Erdbeeren frei wählen sollten. Er würde erst am Nachmittag um vier zur Reitschule fahren. Vorher war er mit Louis und Juliette zu einem Imbiss am Château de Puymartin verabredet, auf halber Strecke zwischen Saint-Martin und Montignac. Dort traf er sich mit den beiden lieber als in seinem Büro, wo er jetzt schnell den anstehenden Papierkram erledigte. Das meiste davon war am Bildschirm zu bewerkstelligen. Trotzdem stapelten sich auf seinem Schreibtisch auch abschreckend viele Briefe, obenauf ein foliantengroßes Paket. Er öffnete es und fand darin typische Beispiele französischer Verwaltungskunst: zwei dicke Dienstkladden, je eine für seine neuen Mitarbeiter Juliette aus Les Eyzies und Louis aus Montignac.

Für jede Woche des Jahres gab es ein Formblatt, dahinter jeweils einen blauen, einen grünen und einen rosafarbenen Durchschlag samt Kohlepapier. Das Original war für die Präfektur gedacht, der erste Durchschlag für Brunos Akten in der Mairie und die beiden anderen für den Regionalrat und Juliettes beziehungsweise Louis’ Unterlagen. Unter dem Datum in der Kopfzeile waren mehrere Spalten. In die erste mussten die geleisteten Arbeitsstunden eingetragen werden, in die zweite eine Beschreibung der Tätigkeit, in die dritte verhängte Bußgelder und so weiter. Darüber hinaus gab es Leerstellen für absolvierte Zusatzausbildungen, Hilfseinsätze für die Police nationale, die Zusammenarbeit mit der Gendarmerie, für Dienste der Straßenverkehrsüberwachung und andere Aufgabengebiete. Bruno ignorierte die übrigen Rubriken. Er hatte für die nationale Vorliebe für verwaltungstechnische Finessen nur ein bedauerndes Schulterzucken übrig und legte die Kladden auf das Fensterbrett. Die ihm neuerlich zugewiesene Bürokraft würde sich um alles Weitere kümmern, was ihn auf den Gedanken brachte, im Sekretariat des Bürgermeisters nachzufragen, wann denn die ihm versprochene Unterstützung eintreffen werde.

»Der concours hat noch gar nicht stattgefunden«, antwortete Claire. Arbeitsplätze im öffentlichen Dienst wurden nur an qualifizierte Personen vergeben, die entweder einen entsprechenden Berufsabschluss vorzuweisen hatten, einen Nachweis fachlicher Eignung erbringen konnten oder nach einem Ausschreibungs-und Auswahlverfahren, also einem concours, ausgewählt worden waren. Wer ausgewählt wurde, musste an einem Ausbildungsprogramm teilnehmen, um das für den Posten erforderliche Zertifikat zu erwerben.

»Und wann darf ich damit rechnen?«, fragte er.

»Die Ergebnisse stehen erst nächsten Monat fest. Danach beginnt die zweimonatige Ausbildung, und wenn die abgeschlossen ist, haben wir schon Juli, und die Ferien fangen an. Wenn schließlich in Bordeaux, der Hauptstadt unserer neuen Region Nouvelle-Aquitaine, die zusätzlichen Kosten bewilligt werden und Paris damit einverstanden ist, könnte Ihre Bürokraft im September ihre Stelle antreten«, antwortete sie. »Bis dahin müssen Sie Ihren Papierkram wie gehabt allein erledigen. Die Zeit, die Sie dafür aufbringen, sollten Sie dann auch in Ihre neuen Formblätter eintragen.«

»Wer hat sich denn bisher eigentlich darum gekümmert?«

»Monsieur Mangin hält das Ganze für Quatsch und kümmert sich nicht weiter darum, aber als Bürgermeister kann er sich ja auch darüber hinwegsetzen. Sie nicht.«

»Danke, Claire«, sagte Bruno und rettete sich auf den Markt, um für den Imbiss mit seinen Kollegen einzukaufen. Aber schon kam der nächste Rückschlag, als er Philippe Delaron an einem Tisch vor Fauquets Café mit Kathleen reden sah, die sich Notizen machte. Wenn sich Reporter zusammentaten, war äußerste Vorsicht gebeten. Diese neue Allianz würde Jean-Jacques wahrscheinlich überhaupt nicht schmecken. Zum Glück schienen die beiden so sehr in ihr Gespräch vertieft zu sein, dass sie ihn nicht bemerkten.

Als er alles Nötige eingekauft hatte, fuhr Bruno nach Hause, um Balzac abzuholen und den Picknickkorb mitzunehmen, und dann weiter über Les Eyzies nach Puymartin. Es war ihm immer ein Vergnügen, das Château zu besuchen, dessen Ursprünge auf das dreizehnte Jahrhundert zurückgingen. Sechshundert Jahre später hatte es ein exzentrischer Marquis, dessen Familie immer noch im Besitz des Schlosses war, in neugotischem Stil restaurieren lassen. Für Bruno war es gewissermaßen der Basset unter den Châteaux; man musste es einfach gernhaben.

Juliette wartete bereits auf dem Parkplatz. Sie lehnte in Hemdsärmeln und mit geschlossenen Augen an ihrem Transporter und genoss die Sonne auf ihrem Gesicht. Louis kam, als Balzac seine Bekanntschaft mit ihr stürmisch auffrischte. Mit dem Picknickkorb in der Hand führte Bruno sie über einen Pfad durch den Wald an eine sonnige Stelle, von der man einen schönen Blick auf das Schloss hatte. Stolz lächelnd, präsentierte Juliette eine selbstgebackene Quiche. Louis steuerte einen Walnusskuchen bei, den seine Frau gebacken hatte, und ein Pfirsich-Chutney, ebenfalls aus eigener Herstellung. Er hatte auch einen Faltstuhl mitgebracht und erklärte, dass er, wenn er sich auf den Boden setzen würde, nicht wieder hochkäme. Bruno holte Teller aus dem Korb und verteilte darauf seine Einkäufe: Schinken, pâté und Käse. Er öffnete die Flasche Bergerac-Rosé von Château Briand und schnitt danach das Brot auf. Das Endstück bekam Balzac.

»Zu picknicken war eine gute Idee. Hier draußen zu sitzen ist doch viel schöner als in einem stickigen Büro«, meinte Juliette.

»Lecker, die Quiche«, sagte Louis. »Der Teig ist perfekt gelungen.« Er stieß mit ihr und Bruno an.

»So sollten alle dienstlichen Besprechungen ablaufen«, meinte Bruno grinsend. »Gibt es irgendwelche Probleme, die ich zur Kenntnis nehmen müsste, oder können wir uns auf unser déjeuner konzentrieren?«

»Da wäre dieser ungelöste Mordfall oder, richtiger gesagt, der nicht geahndete«, antwortete Louis. »Zum Nachteil von La Dame Blanche, die jetzt angeblich durch das Château geistert. Ihr Mann kam aus dem Krieg und fand sie in den Armen eines hübschen jungen Nachbarn. Er tötete ihn und ließ sie im Nordturm einmauern, wo sie nach fünfzehn Jahren starb. Es heißt, sie wanderte jetzt als Spukgestalt immer mitternachts durchs Schloss auf der Suche nach ihrem verlorenen Geliebten. Viele behaupten, sie schon gesehen zu haben, so auch die Schwester meiner Frau.«

Bruno lächelte. Er kannte die alte Geschichte. Juliette verdrehte die Augen und sagte: »Der Job ist neu für mich. Werden so in Zukunft unsere Arbeitstreffen ablaufen?«

»Auch für mich ist das alles neu. Wir müssen zusehen, dass wir einander unterstützen«, erklärte Bruno. »Ich schlage vor, wir tauschen uns täglich aus. Vielleicht verschicke ich jeden Abend eine E-Mail, in der ich mitteile, was am nächsten Tag getan werden sollte, und ihr lasst mich wissen, was erledigt worden ist. Vom Verkehrsunterricht für Kinder oder derlei will ich nichts wissen, wohl aber von wichtigeren oder ungewöhnlichen Vorfällen. Wenn es am Tag ruhig geblieben ist, schreibt einfach ›Routinepatrouille‹. Austauschen sollten wir uns auch im Hinblick auf größere Veranstaltungen, Umzüge an Feiertagen oder wenn Kirmes oder dergleichen und falls Not am Mann ist. Das hat ja auch schon ganz gut geklappt, als Louis zur Stelle war, als es in Lascaux diesen Notfall gab.«

»Bin ich eigentlich nach wie vor für Montignac verantwortlich?«, fragte Louis.

»Natürlich«, antwortete Bruno. »Du kennst die Stadt viel besser als ich. Juliette sorgt weiterhin dafür, dass in Les Eyzies alles mit rechten Dingen zugeht. Wenn ihr Hilfe braucht, springe ich ein, und ich hoffe, dass ich mich auch auf euch verlassen kann, wenn ich euch brauche. Jedenfalls sollten wir uns mindestens einmal in der Woche treffen, am besten so wie jetzt hier. Und damit man auch von außen wahrnimmt, dass wir im Austausch sind, wär’s vielleicht gut, wenn wir uns einmal im Monat in der Dienststelle des jeweils anderen sehen lassen, rotierend.«

»Einverstanden«, sagte Juliette. »Wenn wir uns in Restaurants träfen mit einem Glas Wein auf dem Tisch, hätten womöglich manche was zu lästern.«

»Ich habe häufig in Restaurants und Bars zu tun«, entgegnete Louis. »Da erfahre ich am ehesten, was los ist. Mir ist ein guter Umgang mit Kellnern und Barkeepern wichtig, und ich achte darauf, wer zu Gast ist.«

»Ich erfahre viel von den Müttern, die mittags ihre Kinder von der Grundschule abholen«, sagte Juliette.

»Gut so«, pflichtete Bruno bei. »Geselligkeit kann nicht schaden. Wie wär’s, wenn ihr demnächst einmal zu mir zum Essen kommt? Du kannst deine Frau mitbringen, Louis, und du, Juliette, wen immer du gern dabeihättest. Ich könnte auch Annette, die junge Staatsanwältin aus Sarlat, einladen – sie befasst sich mit Jugendstrafsachen – und vielleicht Commandante Yveline von unserer Gendarmerie und Jean-Jacques, unseren Commissaire aus Périgueux.«

Louis wandte sich mit mürrischer Miene an Juliette. »So erklärt sich seine Beförderung: Er steht auf gutem Fuß mit denen da oben.«

»Ich fänd’s schön«, bemerkte Juliette spitz. »Auch wenn ich ohne Begleitung käme.«

»Wie du willst«, sagte Bruno, ohne auf Louis’ Stichelei einzugehen.

»Wir werden sehen«, sagte sie. »Mal ’ne andere Frage: Gibt’s was Neues in diesem mysteriösen Mordfall?«

Bruno ließ sich gerade ein Stück ihrer ausgezeichneten Quiche schmecken und schaute sie prüfend an. »Nicht dass ich wüsste. Ich war heute Morgen in der Zentrale, habe aber nichts Neues erfahren. Weißt du was?«

»Dieser Yves von der Kriminaltechnik, den wir gestern getroffen haben, hat mich auf dem Weg hierher angerufen und vorgeschlagen, dass wir uns auf einen Drink oder vielleicht zum Essen treffen. Wir haben uns kurz miteinander unterhalten, und ich hatte den Eindruck, als wollte er angeben. Jedenfalls kam er auf diesen Fall zu sprechen. Dieser mutmaßliche Ire, der sich erhängt hat, dieser McBride, war anscheinend überhaupt kein Ire. Sein Pass ist, wie sich herausgestellt hat, eine Fälschung, und er war auch nie in der irischen Armee, geschweige denn im Einsatz einer UN-Friedensmission.«

»Was soll’s? Das geht uns nichts an«, unterbrach Louis. »Lalinde fällt nicht in unseren Zuständigkeitsbereich, und außerdem kümmert sich die Police nationale darum.«

»Das ist noch nicht alles«, führte Juliette weiter aus. »Es gibt Neues über Monicas Ehemann. Man hat ihn über seine Firma ausfindig gemacht. Er liegt in irgendeinem texanischen Krankenhaus, wo ein letzter Versuch unternommen werden soll, ihn von seinem Krebsleiden zu heilen. Er ist zu schwach, um vernommen zu werden.«

7

Bruno machte sich auf die Suche nach Jack Crimson. Er fand ihn in der Bar des Tennisclubs von Saint-Denis, wo er Florence dabei half, aus der chaotischen Buchführung des Vereins schlau zu werden, die im Vorjahr in den Händen verschiedener Mitglieder gelegen hatte.

»Es ist hoffnungslos«, murrte Florence, warf ihren Bleistift auf den Tisch und schaute verzweifelt zu Bruno auf. »Wir hatten letztes Jahr zweiundneunzig Mitglieder, aber nur zweiundfünfzig haben ihre Beiträge entrichtet, dich, Bruno, und mich nicht mitgezählt. Ich weiß, dass ich gezahlt habe, denn hier liegt die Quittung darüber, und von dir weiß ich es auch, weil wir im gemischten Doppel gegen Fabiola und Gilles angetreten sind. Ich erinnere mich, dass die beiden auch ungefähr gleichzeitig gezahlt haben, aber sie stehen ebenfalls nicht auf der Liste. Schlimmer noch, offenbar sind die für Nichtmitglieder fälligen Platzgebühren nirgends verbucht worden. Die Kassenführung Freiwilligen zu überlassen kostet uns am Ende mehr als eine Honorarkraft.«

»Die Buchhaltung der Bar stimmt auch hinten und vorne nicht«, sagte Crimson und grinste. »Es scheint, wir haben drei Fässer Bier eingekauft, aber nur etwas über ein Fass ausgeschenkt. Willst du ein Bier, Bruno? Wenn wir nicht mehr nur einen, sondern zwei Euro für ein Glas verlangen, haben wir den Fehlbetrag schnell wieder drin, und unser Bier hier wäre immer noch billiger als in den Bars der Stadt.«

»Ich hätte gern einen Kaffee, aber lass mich dir eins ausgeben.« Bruno wandte sich an Florence. »Wo sind die Kinder?«

»Irgendwo in den Büschen, verschossene Tennisbälle sammeln«, antwortete sie. »Apropos, hast du eine Vorstellung davon, wie viele Dosen Bälle wir in einer Saison durchbringen? Und wenn wir unseren Jahresbeitrag nicht vor Ende des Monats an den Dachverband abführen, wird uns unser Ticketkontingent für die French Open gestrichen.«

»Mathe war noch nie meine Stärke«, entgegnete Bruno und schnupperte an der Kanne, um sicherzugehen, dass der Kaffee auch frisch war. »Soll ich nach ihnen sehen? Nach den Kindern, meine ich.«

Florence blickte von ihren Belegen auf, irritiert von einer Spitze, die sie in Brunos Frage gehört zu haben glaubte. Sie schaute die beiden Männer an, seufzte und warf erneut ihren Stift hin. Sie stand auf, murmelte etwas und ging nach draußen.

»Ich habe was mit dir zu besprechen, Jack, wegen Monica Felder«, sagte Bruno, als sie allein waren. »Du sagtest doch, dir käme der Name irgendwie bekannt vor.«

»Ich kannte einen Mike Felder vom militärischen Abschirmdienst, der mit einer hübschen Deutschen namens Monica verheiratet war«, erwiderte Crimson. Er zapfte sich ein Bier an der Bar und legte zwei Euro in die Kasse. »Tut mir leid, ich hätte von selbst darauf kommen sollen, aber die drohende Pleite des Tennisclubs hatte Priorität. Immerhin habe ich mich ein bisschen umgehört. Es scheint, Felder macht’s nicht mehr lange. Er hat Krebs und liegt in irgendeinem amerikanischen Krankenhaus. Seine Frau hat in der Nähe ein Appartement angemietet, um bei ihm sein zu können. Sie kann also nicht deine Tote sein.«

»Ich fürchte doch«, entgegnete Bruno. »Monica Felder ist in letzter Zeit häufig zwischen London und Houston hin und her gependelt und vor zwei Tagen in Lalinde ums Leben gekommen. Angeblich wollte sie am Kochkurs deiner Tochter teilnehmen. Und dieser McBride, von dem ich dir erzählt habe, war mit einem gefälschten irischen Pass unterwegs. Allerdings hat er Narben am Körper, die eindeutig darauf schließen lassen, dass er bei einer kämpfenden Truppe war.«

»Inwieweit könnte ich jetzt helfen?«, fragte Crimson mit Unschuldsmiene.

»Felder war an der Spitze des militärischen Abschirmdienstes. Er wird viel in Nordirland zu tun gehabt haben«, sagte Bruno. »Umso merkwürdiger, dass seine Frau von einem ehemaligen Soldaten mit falscher irischer Identität getötet worden ist, der sich anschließend aufgeknüpft hat. Was seine Fingerabdrücke angeht, geben die Datenbanken der Strafverfolgungsbehörden nichts her. Wenn er aber beim britischen Militär war …«

»… müssten unserem Verteidigungsministerium seine Fingerabdrücke vorliegen. Verstehe«, erwiderte Crimson. »Warum fragst du nicht einfach eure Kontaktstelle bei der britischen Polizei?«

»Die haben wir schon auf dem üblichen Dienstweg gebeten, Nachforschungen anzustellen. Der Bericht liegt uns vor. Darin heißt es, Monica Felder und McBride seien nie straffällig geworden, was ja stimmen mag, aber danach haben wir gar nicht gefragt. Es scheint, die Briten halten sich mit Informationen zurück, und ich frage mich, ob das an der mutmaßlichen Verbindung zwischen dem militärischem Abschirmdienst und dem Nordirlandkonflikt liegen könnte. Ich kann ja nachvollziehen, dass Nordirland für euch Briten immer noch ein heikles Thema ist. Trotzdem hatte ich gehofft, dass du mir helfen kannst. Immerhin war die Tote eine Kundin deiner Tochter und du vor deiner Pensionierung Vorsitzender des Geheimdienstausschusses.«

Crimson schaute Bruno lange an und nahm dann einen tiefen Schluck Bier aus seinem Glas.

»Na schön«, meinte er schließlich. »Du sagtest, Mathe sei nicht deine Stärke, und vielleicht ergeben für dich zwei plus zwei fünf. Aber wenn du mir eine Kopie der Fingerabdrücke zumailst, will ich sehen, was sich machen lässt.«

Als Bruno auf den Flur hinaustrat, kam ihm Florence mit Daniel und Dora entgegen, die die Arme voller Tennisbälle hatten. Einige fielen zu Boden und hüpften ihm entgegen. Florence fragte trocken: »Dürfen wir jetzt reinkommen?«

»Natürlich«, antwortete er und nahm beide Kinder auf den Arm, wobei ihnen auch die restlichen Bälle entglitten. Sie kreischten vor Vergnügen und protestierten gleichzeitig. Gemeinsam machten sie sich daran, die Bälle wieder einzusammeln und in einen Eimer, den sie gefunden hatten, abzuzählen.

»Achtzehn«, sagte er, als der neunzehnte Ball hineinfiel.

»Nein, Bruno, neunzehn«, riefen die Zwillinge unisono.

»Neunzehn Bälle zu je fünf Cent machen insgesamt fünfundneunzig Cent. Die habe ich nicht klein, aber hier ist ein Euro, und den geben wir eurer Mutter für die Klubkasse. Würdet ihr das bitte tun? Ich werde jetzt nach Bösewichtern Ausschau halten, die es auf unsere Tennisbälle abgesehen haben.«

»Wirst du sie erschießen?«, fragte Dora und blickte auf Brunos SIG Sauer, die in seinem Gürtelholster steckte. Nach den Vorschriften der Police nationale musste er im Dienst jetzt stets bewaffnet sein.

»Nein, ich werde dafür sorgen, dass sie alle verlorenen Bälle für uns einsammeln«, antwortete er. Ihre Mutter fragte er leise, wann er mit Paulette würde sprechen können.

»Ich ruf dich an«, erwiderte Florence, die ihre Kinder einsammelte.

Bruno gab den beiden ein Abschiedsküsschen und ging. Draußen fiel ihm ein, dass er vergessen hatte, vorzuschlagen, die Tradition der Montagabendrunde bei sich zu Hause fortzusetzen. Und jetzt, da der Klub den fälligen Jahresbeitrag an den Dachverband womöglich nicht würde zahlen können, musste er befürchten, keine Tickets für das Tennisturnier der French Open im Stadion Roland Garros zu bekommen. Dabei hatte er sich schon zwei Tage für ein verlängertes Wochenende freigenommen und war so gut wie verabredet: Auch Isabelle wollte dann in Paris sein. Und Paris, dachte er, besonders mit Isabelle, war in jedem Fall eine Reise wert. Außerdem spielte er lieber selbst Tennis, als dass er einem Match zuschaute.

»Wie bist du darauf gekommen, Felder zu googeln?«, fragte er sie per SMS und kehrte zurück in die Mairie, wo er versuchen wollte, sich online in die Kfz-Zulassungsstelle des Départements einzuloggen. Als officier judiciaire, der er dank seiner Beförderung nunmehr war, hatte er freien Zugriff – vorausgesetzt, wie sich herausstellte, er war mit Benutzername und Passwort registriert. Typisch, dachte er. Die Polizei stattete ihn mit einer neuen Dienstwaffe aus, hatte es aber versäumt, ihm die notwendigen Zugangsdaten zukommen zu lassen. Er rief Pruniers Sekretärin Marie-Pierre an, die ihm mitteilte, dass ein versiegelter Umschlag für ihn bereitliege, darin Unterlagen zu den Bezügen, zur Rentenversicherung und Spesenordnung; wahrscheinlich finde er auch die Zugangsdaten darin. Sie müsse ihm den Brief allerdings persönlich aushändigen und sich das von ihm quittieren lassen. Er könne morgen kommen, sagte sie; Prunier habe ihn übrigens für die Sonderkommission eingeteilt, die in der Mordsache ermitteln werde; er müsse also ohnehin morgen um acht in der Zentrale sein.

»Aber er hat mir doch noch heute Morgen gesagt, dass ich mich auf meine neuen Aufgaben konzentrieren soll«, beschwerte sich Bruno.

»Ja, er hat Sie auch sofort von der Liste genommen, soeben aber angeordnet, Sie wieder draufzusetzen. Er wollte Ihnen noch erklären, warum.« Sie legte eine kurze Pause ein. »Er hatte einen Anruf aus Paris, auf der geschützten Leitung, Sie wissen schon …«

»Aha«, erwiderte Bruno, als wäre damit alles klar. Aber das war es nicht. Es mochte Isabelle oder der Brigadier angerufen haben, der hochrangige Beamte im Innenministerium mit weitreichenden Kompetenzen in Sachen Geheimdienst und Staatsschutz. Wieso sollte der sich für einen erweiterten Suizid im Périgord interessieren? Bruno bedankte sich bei Marie-Pierre und versprach, morgen früh bei ihr vorbeizuschauen. Er beendete das Gespräch und nahm sich vor, eine Schachtel Pralinen für sie zu kaufen. Marie-Pierre würde in Zukunft eine wichtige Ansprechperson für ihn sein. Es galt aber auch noch, alten Verpflichtungen nachzukommen. Er warf einen Blick auf die Uhr und stellte fest, dass es an der Zeit war, den Kochkursteilnehmern etwas über foie gras zu erzählen. Also machte er sich auf den Weg nach Hause, um zu duschen, sich umzuziehen und dann pünktlich mit Balzac auf Pamelas Reiterhof einzufinden.

Pamela und Miranda hatten nach einem ausgetüftelten Entwurf die alte Scheune in eine Kochschule verwandelt. Wasser-und Stromanschlüsse waren schon vorhanden gewesen. Sie hatten die Wände verputzt und in der Mitte des großen Raumes eine Kücheninsel einrichten lassen, in der zwei Spülen und zwei Herde eingebaut waren, ein jeder mit sechs Gasbrennern. Kostensparend hatten sie alle Geräte bei Le Bon Coin gebraucht gekauft. Ihr Stallbursche Felix und sein Vater hatten den Estrich gegossen und mit Terrakottafliesen belegt. Bruno und der Baron hatten die Kochherde angeschlossen und Leuchtkörper aufgehängt, und Claude, ein Klempner im Ruhestand und Mitglied im örtlichen Jagdverein, hatte die Toiletten und Waschbecken installiert, wofür seine beiden Enkelinnen, ein Zwillingspärchen, umsonst Reitunterricht erhielten.

Bruno stand jetzt auf der einen Seite der Kücheninsel, die Kursteilnehmer auf der anderen. Pamela hatte darauf bestanden, dass er eine weiße Kochjacke trug. Vor ihm auf der Arbeitsfläche lagen eine Entenkarkasse, zwei Brustfilets, zwei Schenkel und Flügel sowie zwei fette Lebern und ein Kilo aiguillettes.

»Fangen wir mit der bouillon oder dem Fond an«, sagte er und zerbrach die Karkasse mit ein paar gezielten Hackmesserschlägen. Die Knochen bedeckte er mit kaltem Wasser und gab eine kleingeschnittene Möhre, einen Selleriestrunk und zwei geschälte Knoblauchzehen hinzu, die er mit dem Messer kleingedrückt hatte. Dann würzte er mit einem Teelöffel Salz sowie einem halben Dutzend aufgebrochener Pfefferkörner und drehte unter dem Topf die Flamme auf.

»Wir lassen das jetzt zwei Stunden köcheln, seihen die Brühe dann durch und reduzieren sie bis auf ein Drittel der Menge. Danach mische ich immer eine gute Portion hachis unter. Wissen Sie, was das ist? Dazu hacke ich zwei Knoblauchzehen klein, einen Bund Petersilie und zwei Scheiben trockenen Räucherschinken. Das kommt in den Fond, zusammen mit einem Glas Weißwein. Wir lassen das Ganze noch eine Weile weiterköcheln, seihen es schließlich noch einmal durch und lassen es abkühlen. Am Ende gießen wir den Sud in eine Eiswürfelform, die wir in den Gefrierschrank packen. Die gefrorenen Würfel kann man so nach Bedarf herausnehmen. Früher haben die Bauern die ausgekochten Knochen im potager, in ihrem Gemüsegarten, vergraben. Ich tue das nicht, weil mir mein Hund sonst den ganzen Garten aufwühlen würde.«

Bruno warf einen Blick auf Balzac, der die ganze Zeit neben ihm gehockt und zu ihm aufgeschaut hatte, jetzt aber aufstand und mit dem Schwanz wedelte, als sei ihm bewusst, dass über ihn gesprochen wurde.

»Jetzt widmen wir uns der foie gras. Wie Sie sehen, haben wir hier zwei Lebern. Diese hier links von mir haben wir heute auf dem Markt gekauft; die andere in dem Schälchen wurde schon pariert, das heißt, von allen Sehnen und Blutgefäßen befreit. Wie das geht, zeige ich Ihnen jetzt.«

Er zog die Venen aus der Leber und goss einen Esslöffel Cognac in ein zweites, leeres Schälchen. Hinzu gab er eine großzügige Prise Salz, schwarzen Pfeffer und ein wenig Piment, quatre-épices. In diese Marinade legte er nun die Hälfte der Leber, bestreute sie wiederum mit etwas Salz, Pfeffer und der Gewürzmischung und setzte die andere Hälfte obenauf. Schließlich beträufelte er das Ganze mit einem weiteren Esslöffel Cognac.

»Das muss jetzt über Nacht in den Kühlschrank«, erklärte er, spannte eine Folie über die Schale und wandte sich der schon vorbereiteten Leber zu.

»Statt Cognac können Sie natürlich auch etwas anderes nehmen. Wir haben es mit gutem schottischem Whisky versucht – sehr lecker – oder mit Champagner, was ein bisschen enttäuschend war. Empfehlen kann ich auch Armagnac oder Monbazillac, unseren Dessertwein. Aber den trinken wir ohnehin zu unserer foie gras, und zwar gekühlt.

Dies ist die hier bei uns gängige Art der Zubereitung von foie gras. Wir bezeichnen sie als mi-cuit, was so viel wie ›halbgekocht‹ bedeutet«, fuhr er fort und bedeckte die Leber mit einem Stück Backpapier, das er vorher unter den Wasserhahn gehalten hatte. »Der Ofen ist jetzt auf hundert Grad vorgeheizt. Vorher habe ich eine große, zur Hälfte mit kochendem Wasser gefüllte Schale hineingestellt, und in die gebe ich jetzt diese Terrine. Ein solches Wasserbad heißt bei uns bain-marie. Die Temperatur drehe ich auf neunzig Grad zurück. Der Garvorgang dauert an die zwanzig Minuten. Anschließend lasse ich die Leber abkühlen und gieße das überschüssige Fett ab.«

Während die bain-marie vor sich hin köchelte, nahm Bruno einen der magrets de canard, legte ihn auf die Arbeitsplatte und entfernte vorsichtig mit der Rückseite eines Messers die dünnen weißen Membranen, wobei er erklärte, dass sich, wenn er sie an der Brust ließe, das Fleisch in der Pfanne zusammenziehen würde. Dann drehte er das Stück herum und ritzte die Fettseite mit einem scharfen Messer rautenförmig bis ins Fleisch ein. Beide Seiten würzte er anschließend mit Salz und schwarzem Pfeffer und forderte einen der beiden männlichen Teilnehmer auf, mit dem anderen magret ähnlich zu verfahren.

»Wichtig ist, die Fleischstücke auf der Fettseite in einer trockenen Pfanne scharf anzubraten, um möglichst viel Fett zu lösen«, sagte er. »Dann drehen wir sie um und garen das Fleisch langsam bei geringer Hitze; das Fett sickert dabei nach und nach ins Muskelfleisch. Sie können es auch im Ofen backen, aber ich mache es lieber so, um jederzeit eingreifen zu können. – So, die zwanzig Minuten sind jetzt um, und ich muss die foie gras aus der bain-marie herausnehmen.«

Er tat dies und nahm ein Stück Pappe zur Hand, das er mit einer Schere auf den Umfang der Terrine zurechtschnitt und als Deckel auf das Backpapier legte, mit dem die Leber zugedeckt war. Indem er etwas Druck auf die Pappe gab und die Schale stürzte, ließ er das restliche Fett ablaufen. Anschließend beschwerte er den Pappdeckel mit zwei vollen Tomatendosen und stellte die Terrine zurück in den Kühlschrank.

»Das Fett bewahre ich auf«, erklärte er. »Morgen werde ich es erhitzen und die Leber damit versiegeln. Sie ist so im Kühlschrank bis zu einer Woche haltbar. Vor dem Servieren sollten Sie sie mit einem heißen Messer aufschneiden.«

Während die Entenbrust garte, schälten zwei ältere Damen, die nach eigenem Bekunden »nur Restaurantfranzösisch« konnten, auf Brunos Anleitung hin Fingerling-Kartoffeln und brachten sie zum Kochen. Der einen Frau aus der kleinen Gruppe der beiden Ehepaare gab er zur Aufgabe, vier Knoblauchzehen feinzuhacken; die andere bat er, zwei Orangen zu pressen und eine dritte vorsichtig zu filetieren. Miranda hatte ihm eingeschärft, die Gäste an der Zubereitung zu beteiligen, und dank Pamelas Crashkurs war er in der Lage, sich auf Englisch halbwegs fließend verständlich zu machen.

»Die Kartoffeln sollen zum Schluss noch etwas fest sein. Wir lassen sie darum nur fünf Minuten lang kochen und trocknen sie dann mit Küchenpapier ab«, sagte er zu Kathleen.

»Geben Sie nun bitte das Entenfett in eine Bratpfanne«, forderte er sie schließlich auf, »und lassen Sie die Kartoffeln mit dem Knoblauch bei kleiner Flamme darin garen.«

Ihre Handgriffe ließen erkennen, dass sie eigentlich keine Nachhilfe nötig hatte. Auch die anderen Gäste waren so geschickt bei der Sache, dass sich Bruno wieder einmal fragte, warum die englische Küche in Frankreich in einem so schlechten Ruf stand.

»Jetzt kommt die Sauce dran. Schauen Sie gut zu«, sagte er.

Er legte beide magrets auf einen warmen Teller und rührte den Orangensaft in die Pfanne, um den Bratensatz damit abzulöschen. Dann gab er zwei Esslöffel Zucker dazu, die Fruchtstücke und ein Glas Cointreau und kochte den Sud auf mittlerer Flamme ein. Zwischendurch wendete er vorsichtig die Kartoffeln, legte die aiguillettes auf ein Brett und zeigte seinen Schülern, wie sie mit dem Messer die Sehnen entfernen konnten.

»Wenn ich meine aiguilettes bei Jean-François auf dem Markt oder in einer guten Metzgerei kaufe, lasse ich das für mich machen. Aber Fleisch aus dem Supermarkt müssen Sie selbst parieren.«

Er forderte alle Teilnehmer auf, es mit den anderen Stücken selbst zu versuchen, was den meisten recht gut gelang. Kathleen machte es offensichtlich nicht zum ersten Mal. Nun würzte Bruno das Fleisch und briet es in zwei Pfannen mit etwas Entenfett an. Die beiden Männer bat er, den Bratensatz mit etwas Weißwein abzulöschen. Daraufhin nahm er die Filetstreifen aus den Pfannen und gab je zwei Teelöffel Honig und körnigen Senf hinein, die er von den Männern einrühren ließ. In der anderen Pfanne war der Orangensaft jetzt so weit eingedickt, dass er die magrets hinzugeben konnte. Die Kartoffeln konnten nun aufgetragen werden, ebenso die aiguillettes mit der Honigsenfsauce und die magrets, die er vorher aufschnitt und mit der Orangensauce beträufelte.

»So, und jetzt: Bon appétit!« Er verteilte Gabeln an alle und schenkte jedem ein Glas von Pierre Desmartis’ Cuvée Quercus ein, einen trockenem weißen Bergerac-Wein, der hervorragend zu diesem Gericht passte und der Süße der Orangensoße etwas entgegenzusetzen hatte.

Alle nahmen rund um die Kücheninsel auf hohen Hockern Platz, um zu essen. Bruno teilte mit bloßen Händen ein Brot auf, das doppelt so groß wie ein Baguette war, und empfahl, mit den Stückchen den Saft aufzuwischen. Dann holte er als Begleiter für die vorbereitete foie gras eine Flasche Monbazillac aus dem Kühlschrank. Außerdem öffnete er eine Flasche Château Lestevenie, einen eleganten Rotwein aus den Rebsorten Cabernet Franc und Merlot, der von einem englischen Ehepaar gekeltert wurde und den Bruno zu den besten Bergerac-Weinen überhaupt zählte. Er wusste, dass Pamelas Gästen ein Besuch bei den Winzern bevorstand.

Mit großem Vergnügen probierten alle von den Testhappen und dem Wein, wobei man sich näherkam. Bruno sprach bald jeden mit dem Vornamen an. Die beiden älteren Damen, die in einer kleinen Stadt in der Nähe von London wohnten, waren Lehrerinnen an derselben Schule gewesen und hatten sich im Vorjahr zur Ruhe gesetzt. Die eine hieß Vera, die andere Alice. Sie sagten, das Angebot eines Kochkurses auf einem Reiterhof habe ihnen auf Anhieb zugesagt, obwohl sie nicht reiten würden. Trotzdem hielten sie sich gern im Stall auf, und sie hofften, den Kindern, die Pamela unterrichtete, bei ihren Reitversuchen zusehen zu können.

Ob dies ihr erster Kochkurs sei, fragte Bruno.

Nein, sie hätten bereits an einem in einem englischen Landhaus teilgenommen, aber der sei auf ein Wochenende begrenzt gewesen, was ihnen nicht gereicht habe. Ihre Ehemänner machten häufig Golfurlaub, und sie wollten sich auch einmal eine längere Auszeit gönnen. Von Pamelas Angebot hatten sie in einer Zeitschrift gelesen. Es waren reizende Damen; sie lobten Brunos Englisch, so holprig es auch war, und genossen sichtlich das Essen und den Wein.

Für die Zubereitung des Abendessens wurden nun die Aufgaben verteilt. Die beiden Männer sollten sich um das Foie-gras-Gericht kümmern. Alice und Vera wurden die aiguillettes anvertraut, den beiden jüngeren Frauen die magrets. Kathleen, die bekannte, schon an mehreren Kochkursen teilgenommen zu haben, wurde von Bruno eingeladen, sich an einer tourain, der klassischen Périgord-Suppe, zu versuchen. Pamela hatte ihn gebeten, der Suppe ausnahmsweise kein trockenes Brot beizugeben, da ihre Landsleute Brot lieber getrennt zu sich nahmen. Also würfelte er ein paar Scheiben und röstete sie in Entenfett zu croûtons an.

Pamela gesellte sich eine Weile zu ihnen, probierte von der Suppe und prostete ihm zu. Plötzlich schlug sie mit dem Löffel an ihr Weinglas und verkündete, dass das Ei in der tourain und alle Eier, die sie in der restlichen Woche essen würden, von Brunos Hühnern stammten. Bruno hob eine Hand in die Höhe.

»Wie wär’s mit chabrol? Diesen Brauch sollten unsere Gäste doch auch kennenlernen, meinst du nicht, Pamela?«

Damit goss er aus seinem Glas etwas Rotwein in seine Suppe, schwenkte die Schale, hob sie an den Mund und trank daraus.

»Qu’lei lou chabrol que ravicolo, que lou pu grand doux medicis«, zitierte er eine Spruchweisheit, die von älteren Menschen der Region immer noch zum Besten gegeben wurde, und übersetzte frei: »Chabrol bringt dich zu Kräften und ist die beste Medizin.«

»Sprechen Sie den hiesigen Dialekt?«, fragte Alice und tat es ihm gleich, worauf auch die anderen etwas von ihrem Wein in ihre Suppe gossen und kosteten; allerdings fiel ihm auf, dass Kathleen dabei das Gesicht verzog und ihre Schale schnell wieder abstellte.

»Nicht wirklich, aber ich kann ihn verstehen«, antwortete er. »Es wäre schade, wenn er ganz in Vergessenheit geriete.«

»Klingt ein bisschen wie Italienisch«, meinte einer der beiden Ehemänner am anderen Ende des Tisches.

»Die Einheimischen behaupten, es sei dem Katalanischen verwandt, das jenseits der Pyrenäen gesprochen wird«, erklärte Pamela und räumte das Geschirr weg.

»Gehören Sie als Polizist eigentlich der Gendarmerie an?«, wollte die hübschere der beiden Ehefrauen wissen. Sie hatte ihre dunklen Haare zu einem losen Knoten zusammengebunden, war ohne Make-up und trug ein Herren-Jeanshemd.

»Nein, madame. Die Gendarmerie ist dem Verteidigungsministerium unterstellt. Mein oberster Dienstherr ist das Innenministerium, mein direkter Vorgesetzter der Bürgermeister.«

Als er Kathleen grinsen sah, war er sich selbst nicht mehr sicher, ob seine Auskunft überhaupt noch zutraf. Er wandte sich an sie und fragte: »Hat Ihnen der chabrol nicht geschmeckt, Kathleen?«

»Ich finde, der gute Wein ist verschwendet, wenn man ihn in die Suppe gibt«, erwiderte sie und stand vom Tisch auf. »Ich bin pappsatt. Die köstlichen aiguillettes waren wohl schon des Guten zu viel für mich. Zum Schluss noch eine Suppe – daran bin ich nicht gewöhnt.«

In der Tür drehte sie sich noch einmal um. »Hätten Sie eine Minute Zeit für mich, Bruno?«, fragte sie. »Meine Redaktion sitzt mir im Nacken.«

Bruno nickte den anderen am Tisch höflich zu, zuckte, an Pamela gewandt, mit den Schultern und folgte Kathleen hinaus in den Garten. Sie hatte sich schon eine Zigarette angesteckt.

»So verstehen Sie doch, von mir werden Sie nichts erfahren!«, sagte er. »Ich habe mit dem Fall nichts zu tun.«

»Ich bitte Sie, seien Sie nicht so abweisend«, entgegnete sie. »Ich bin keine Nachrichtenreporterin. Ich bin nur zufällig hier und gewiss nicht jemand, der damit drohen würde, diesen Kochkurs schlecht zu bewerten, wenn Sie mir keine Auskunft geben. Der Pariser Korrespondent meiner Zeitung ist mit dem Schnellzug gekommen, um sich der Sache anzunehmen. Ich habe bisher nur einen kurzen Begleitartikel über die Veranstaltung hier und die Küche in der Dordogne abgeliefert. Die eigentliche Story soll der Mord an Monica sein. Es scheint, ihr Ehemann ist eine wichtige Person in England. Natürlich wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie mir etwas über diesen McBride sagen könnten, der sich erhängt hat, aber ich vermute, unser Polizeireporter wird sich wegen der offiziellen Verlautbarungen direkt an Scotland Yard wenden.«

»Wenn Sie mich abweisend finden, haben Sie einen falschen Eindruck von mir«, erwiderte er höflich und erinnerte sich an Jean-Jacques’ Warnung vor der britischen Presse. Seine Vorbehalte ließ er aber nicht durchblicken. Er fragte sich, woher sie wusste, dass Monica einem Mord zum Opfer gefallen war und McBride sich erhängt hatte. Immerhin schien sie nicht zu wissen, dass dieser mit einem gefälschten Pass unterwegs gewesen war. »Ich habe Ihnen gestern bereits zu helfen versucht.«

»Ja, danke. Haben Sie denn wenigstens eine Ahnung, was Madame Felder in McBrides Haus zu suchen hatte? Hatten die beiden eine Affäre?«

»Woher soll ich das wissen?«, entgegnete Bruno. »Wie gesagt, ich habe mit dem Fall nichts zu tun.«

»Dem Hörensagen nach soll es ein Liebesnest gewesen sein«, setzte Kathleen nach. »Sie war nackt, als man sie gefunden hat, in der Dusche, nicht wahr?«

Bruno schüttelte den Kopf, runzelte die Stirn und zuckte mit den Achseln, um Unschuld und Unwissen vorzutäuschen, und fragte sich, mit wem sie darüber gesprochen haben mochte.

»Mir wurde gesagt, dass Sie dabei waren, als Monica in diesem Haus in Lalinde gefunden wurde«, fuhr Kathleen fort. »Ein Reporter von der Sud Ouest hat von Ihnen und Ihrem Kollegen aus Lalinde ein Foto geschossen.«

»Ich kann Ihnen nicht weiterhelfen«, entgegnete Bruno und fand die eigenen Worte, schon als er sie aussprach, geradezu erbärmlich.

»Das sagten Sie bereits. Immerhin scheinen französische Journalisten hilfsbereiter zu sein. Sogar von den Leuten der urgences lässt sich mehr erfahren als von der Polizei. Einer von denen hat Sie erkannt, als er an den Tatort gerufen worden ist. Von ihm weiß ich, dass Sie McBride im Wald gefunden haben.«

Bruno wusste darauf nichts zu sagen und flüchtete sich in seinen Amtsjargon. »Vielleicht verstehen Sie, dass die Polizei anderen Aufgaben verpflichtet ist.«

»Genau wie die Medien.« Sie drückte ihre Zigarette aus, blickte zu ihm auf und lächelte, offenbar zufrieden mit ihrer Replik. »Es hat mir gefallen, Ihnen beim Kochen zuzusehen. Werden Sie diese Woche noch einmal am Herd stehen?«

»Nein, aber ich glaube, wir alle, Köche und Gäste, werden zum Abschluss noch einmal mit einem Glas Wein anstoßen.«

»Na dann … Übrigens, mit Ente à l’orange kommt man in England nicht mehr gut an. Es war vielleicht noch beliebt in unserer Elterngeneration, gilt aber heute als altmodisch. Vielleicht sollten Sie sich etwas anderes einfallen lassen, zum Beispiel eine saure Kirschsauce oder eine Reduktion aus schwarzen Johannisbeeren. Die aiguillettes waren aber super.«

»Danke für den Hinweis. Aber ob altmodisch oder nicht, mir schmeckt canard à l’orange.«

»Mir auch, es ist ein Klassiker. Allerdings geht auch gutes Essen mit der Mode. Daran sollten Sie denken, zumal Sie hier quasi als Profikoch agieren.«

Als Kathleen in die Scheune zurückging, schaute Bruno auf seinem Handy nach, ob neue Nachrichten eingegangen waren. Isabelle hatte auf seine Frage bezüglich ihres Vorschlags, Felder zu googeln, geantwortet.

»Ein Freund des Brigadiers. Die beiden haben als Sicherheitsberater für die EU zusammengearbeitet«, lautete ihre Textnachricht.

Auch Prunier hatte geschrieben und bat um Rückruf. Bruno erreichte ihn auf dem Heimweg.

»Wir brauchen Sie in unserer Mordkommission«, sagte Prunier. »Unser Freund, der Brigadier, hat Sie wärmstens empfohlen. Er kannte die Felders, war sogar schon bei ihnen zum Abendessen. Und er lässt Sie bitten, sich mit Jack Crimson in Verbindung zu setzen. Auch er kennt Felder ziemlich gut.«

»Ich weiß«, erwiderte Bruno. »Er stellt schon selbst ein paar Ermittlungen an.«

»Sehr gut. Wir sehen uns dann morgen zur gewohnten Zeit.«

8

Am nächsten Morgen nahm Prunier um Punkt acht am Kopfende des Tisches Platz. Er war in Zivil, Bruno als Einziger in Uniform. Der Kaffee war frisch, und Bruno hatte daran gedacht, Pruniers Sekretärin, einer freundlichen Frau mit Fotos ihrer Enkelkinder auf dem Schreibtisch, handgemachtes Konfekt aus Fauquets Café mitzubringen. Prunier erteilte Jean-Jacques mit einem Handzeichen das Wort. Der schwergewichtige Chefermittler löste den Kragenknopf und seine Krawatte und las aus seinen Notizen vor. McBride war nicht der wirkliche Name des Toten. Seine Winzerpartner aber hatten ihn als denjenigen identifiziert, der ihnen als McBride bekannt gewesen war. Monsieur Felder lag in einem Krankenhaus in Houston und war nicht vernehmungsfähig. Sowohl die britische Polizei als auch Felders rechte Hand in dessen Firma versuchten, die beiden Kinder aus erster Ehe zu kontaktieren.

»Nach dem Tod von Monica Felder sind sie, wenn ihr Vater stirbt, Alleinerben, was sie zu Tatverdächtigen macht«, sagte Jean-Jacques. »Wir werden sie gründlich unter die Lupe nehmen müssen und ihre Alibis gegenchecken.

Der Autopsiebericht enthält ein paar überraschende Ergebnisse. Die Todesumstände von Madame sind eindeutig. Sie erlag einem einzigen Messerstich ins Herz. Kurz vor ihrem Tod hatte sie Geschlechtsverkehr. Obwohl post mortem der Alkoholspiegel nicht exakt zu bestimmen ist, steht wohl fest, dass sie stark alkoholisiert war. Auto fahren konnte sie mit Sicherheit nicht mehr. Zu sich genommen hatte sie zuletzt ein Pfeffersteak, das in McBrides Küche zubereitet worden war. Überraschend ist, dass sowohl sie als auch McBride unter dem Einfluss einer Droge namens GHB gestanden haben; die Abkürzung steht für Gamma-Hydroxybuttersäure.

Es handelt sich dabei um eine Partydroge, die auch als Vergewaltigungsdroge bezeichnet wird. Üblicherweise wird sie Liquid Ecstasy oder G-Juice genannt«, fuhr Jean-Jacques fort. »In der Medizin wird GHB zur Behandlung von Narkolepsie und Alkoholsucht eingesetzt. Bekannt ist, dass das Mittel die Libido und sportliche Leistungsfähigkeit steigert. In größeren Mengen eingenommen, kann es zur Bewusstlosigkeit führen und sogar letal wirken, wenn viel Alkohol mit im Spiel ist.«

Jean-Jacques blickte auf und zeigte wieder sein typisches Halbgrinsen, so dass Bruno sich auf eine scherzhafte Bemerkung gefasst machte.

»Man kann sagen, ein bisschen davon macht dich heiß, zu viel macht dich kalt.« Jean-Jacques schaute sich um, offenbar in Erwartung amüsierter Reaktionen, doch die blieben angesichts Pruniers versteinerter Miene aus.

»Sind irgendwelche Pillen gefunden worden?«, fragte Prunier. »Und ist bekannt, wie viel sie von dieser Droge genommen haben?«

»Nein. Pillen oder dergleichen konnten nicht sichergestellt werden, auch keine Spuren an den Gläsern oder am Geschirr. Das Labor versucht die tatsächlich eingenommene Menge noch zu ermitteln. Wie man mir gesagt hat, liegt die Droge meist in Pulverform vor. Sie soll sehr salzig schmecken, weshalb man sie auf Partys in Cocktails rührt oder unter ein würziges Gericht gibt. Vielleicht erklärt das die Pfeffersteaks. Die Rechtsmedizin schließt im Übrigen aus, dass McBride an der Droge gestorben ist. Das Labor ist jedoch sicher, dass er erstickt ist. Die Schlinge, in der er hing, war an der falschen Stelle, um ihm den Hals brechen zu können.«

Jean-Jacques richtete den Blick auf einen seiner Kollegen. »Du warst doch im Dezernat Betäubungsmittel, Louis. Wird auch hier in der Gegend mit GHB gedealt?«

»Eher selten, Chef. Aber vor ein paar Jahren haben wir auf einem Campingplatz ein paar holländische Dealer mit Liquid-E erwischt. Und letztes Jahr hatten wir zwei Vergewaltigungsfälle, in denen das Zeug eine Rolle spielte, beide Male in einer Disco in Bergerac, die dann zumachen musste.«

»Erkundigen Sie sich bei Ihren ehemaligen Kollegen, und sprechen Sie mit Bekannten aus der Dealerszene«, sagte Prunier. »Wurden andere Narkotika in dem Haus in Lalinde gefunden?«

Jean-Jacques schüttelte den Kopf, deutete dann auf einen anderen seiner Mitarbeiter und sagte: »Kommen wir zu den Bankverbindungen.«

»Wir haben McBrides Konto bei seiner französischen Bank überprüft. Darüber sind insbesondere die Einnahmen und Ausgaben seiner Weingeschäfte abgewickelt worden«, kam die Antwort. »Grundsteuer, Versicherungsbeiträge, Wasser, Strom und weitere laufende Kosten hat er per Dauerauftrag abbuchen lassen. Wir warten noch auf die Auskünfte seiner Londoner Bank HSBC. Von der irischen Polizei wissen wir bereits, dass seine Kreditkarte über ein irisches Unternehmen läuft, das unter dem Namen McBride Creative Associates firmiert und ein Konto bei den Allied Irish Banks hat. Das Unternehmen ist als Beratungsfirma eingetragen und bezieht Zahlungen von Unternehmen mit Sitz in Panama, auf den Bahamas und den Cayman Islands. Im vergangenen Jahr beliefen sich die Einnahmen auf umgerechnet über hundertachtzigtausend Euro. Jeder Geldeingang war mit einer eigenen Rechnungsnummer belegt. Als Unternehmensadresse ist seine irische Wirtschaftsprüfungskanzlei angegeben. Für diese Kanzlei hat er Steuern abgeführt, aber Irland ist als Steueroase bekannt, und den französischen Finanzbehörden liegen keinerlei Mitteilungen vor. Mit der Kreditkarte wurden hauptsächlich Reisen bezahlt. Im vergangenen Jahr ist er zweimal in die USA geflogen, nach Moskau, Istanbul, Hongkong und Singapur jeweils einmal, immer Business Class. Eingecheckt hat er für gewöhnlich in Hotels der Gruppe InterContinental. Die englischen Kollegen sagen, die Bearbeitung unserer Anfrage gehe nur langsam voran, weil McBride mehr als ein Konto bei der HSBC hat, aber sie wollen heute noch Ergebnisse liefern.«

Jean-Jacques wandte sich an einen anderen Mitarbeiter. »Was gibt’s zu seinem Fahrzeug?«

»Es wurde bei einem Jaguar-und Land-Rover-Händler hier in Périgueux geleast, bezahlt von seiner irischen Firma. Alle drei Jahre bekommt er einen neuen Range Rover, dessen Wartung jedes Mal der Händler übernimmt. Sein jüngstes und letztes Fahrzeug hatte er anderthalb Jahre; damit ist er vierundvierzigtausend Kilometer gefahren, also ziemlich viel. Die Reifenprofile entsprechen den Spuren, die wir auf dem Ackerweg gefunden haben, der zu dem Wäldchen führt. Aber sie könnten auch von jedem anderen Range Rover stammen. An der Fensterscheibe klebt eine Schweizer Mautvignette. Wir sind noch dabei, das Navi-Gerät auszulesen. Im Handschuhfach haben wir Straßenkarten der Dordogne gefunden, Jazz-CDs und englische Hörbücher von Charles-Dickens-Romanen. Der hiesigen Verkehrspolizei ist er nur zweimal wegen geringfügiger Geschwindigkeitsüberschreitungen aufgefallen.«

»Wissen wir etwas über die von seiner Firma angebotenen Beratungsdienste?«, fragte Prunier. »Oder über irgendwelche Mandanten?«

»Wir haben Interpol gebeten, unsere Anfrage an die für uns relevanten Bankbehörden weiterzuleiten, aber Offshore-Steuerparadiese sind bekanntlich nicht gerade hilfreich.« Jean-Jacques zuckte mit den Achseln. »Wir könnten Experten für Wirtschaftskriminalität in Paris zu Rate ziehen, nur ist deren Amt chronisch unterbesetzt, und es wird eine Weile dauern. Orange hat uns übrigens McBrides Telefonverbindungsdaten zukommen lassen. Über sein hier bei uns registriertes Handy hat er ausschließlich ganz normale Ortsgespräche geführt und ein paarmal mit Madame Felder telefoniert. Mit Sicherheit ist es nicht sein Apparat für geschäftliche Telefonate gewesen. Ein anderes Handy haben wir allerdings nicht finden können.«

»Orange wird wohl auch sein hiesiger Internetanbieter gewesen sein, oder?«, fragte Prunier.

»Wahrscheinlich, im Paket mit dem Handyvertrag wär’s jedenfalls billiger«, antwortete Jean-Jacques. »Wir versuchen noch herauszubekommen, was für eine Internetverbindung er benutzt hat, aber bei all den üblichen Anbietern wie Bouyges, SFR und Free war Fehlanzeige. Jetzt werden wir auch noch alle anderen Anbieter überprüfen. Auf seinem Dach steht eine Satellitenschüssel, und der TV-Receiver ist auf den Empfang von BBC eingestellt. Also könnte er auch ein Satellitentelefon gehabt haben und einen entsprechenden Internetzugriff über ausländische Netzanbieter. Wir haben Interpol gebeten, sich bei den einschlägigen Unternehmen zu erkundigen, aber da wir kein Satellitentelefon gefunden haben, geschweige denn dessen Nummer kennen, werden wir uns gedulden müssen, bis wir alle seine Bankdaten haben und sehen, an welches Unternehmen er gezahlt hat.«

Yves meldete sich zu Wort. »Es könnte auch sein, dass der eine oder andere Mandant die Kosten für seinen Satellitenanschluss übernommen hat, so dass seine Bankbelege darüber keine Auskunft geben. Wir wissen bereits, dass er es mit seiner Privatsphäre sehr genau genommen hat. Es ist, als hätte er genau gewusst, wie die Polizei vorgeht, um seine Aktionen nachzuverfolgen, um dann sicherzustellen, dass wir es nicht können.«

Prunier nickte und seufzte dann. »Haben die irischen Kollegen seinen falschen Reisepass untersucht?«

»Der Pass an sich ist keine Fälschung, sondern ein reguläres irisches Dokument«, antwortete Jean-Jacques. »Er wurde vor sieben Jahren verlängert, kurz bevor man in Irland Geburten-und Sterberegister digitalisiert hat. Erst auf unsere Nachfrage hin ist aufgefallen, dass bereits bei der Ausstellung des Reisepasses vor fast dreißig Jahren eine falsche Identität angegeben wurde. Es gibt keine Person namens McBride mit diesen Personaldaten. Und das ursprüngliche Antragsformular ist nicht mehr aufzufinden. Damals hatten die Ämter noch keine Computer, nur Papier.«

»Wie praktisch«, sagte Prunier und richtete den Blick mit hochgezogener Augenbraue auf Bruno. Bruno zuckte mit den Achseln.

»Wo setzen wir jetzt an?«, fragte Prunier.

»Bei der britischen Bank, McBrides Reisen und bei Felders Kindern«, antwortete Jean-Jacques. »Und wir haben die irischen Kollegen gebeten, McBrides Anwalt in Irland ausfindig zu machen, der mit der Firmengründung beauftragt war. Vielleicht hat unser Mann ein Testament hinterlassen.«

»Sonst noch was?« Prunier schaute in die Runde.

»Monica Felder war deutsche Staatsbürgerin, als sie Felder geheiratet hat«, sagte Bruno. »Hatte sie danach eine doppelte Staatsbürgerschaft? Wenn sie noch einen deutschen Pass hatte, stellt sich die Frage, wo der nun ist. Außerdem wäre der Zeitpunkt ihrer Reisen nach Houston zu ermitteln und zu klären, mit welchem Visum sie in die USA eingereist ist. Ich weiß nicht, wie lange Touristen-Visa gültig sind oder ob es Sonderregelungen für Angehörige von Krankenhauspatienten gibt. Jedenfalls sollten wir ihre Reisen nachvollziehen und prüfen, ob sie sich mit denen von McBride überschneiden. Anhand ihrer Kreditkarte könnten wir wahrscheinlich darüber Auskunft erlangen.«

»Versuchen Sie’s«, sagte Prunier, der nun aufstand und damit die Sitzung für beendet erklärte. »Bruno, wenn Sie mir bitte in mein Büro folgen würden …«

Dort rief Prunier seine Sekretärin, die einen großen, versiegelten Umschlag mit Brunos Namen sowie eine Tasche brachte, in der sein neuer Laptop steckte.

»Alle Unterlagen, die Sie brauchen, sind hier drin, auch die Zugangsdaten für unser Computersystem«, sagte Marie-Pierre. »Unser Datenverkehr ist doppelt verschlüsselt. Können Sie was damit anfangen?«

Bruno schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Unterschreiben Sie einfach hier, um den Empfang zu quittieren«, sagte Prunier. »Marie-Pierre wird Ihnen erklären, was Sie an technischen Details wissen müssen. Und informieren Sie mich bitte, wenn Sie etwas Neues von Crimson erfahren.« Prunier wandte sich ab und griff zum Telefonhörer.

In ihrem Vorzimmer machte Marie-Pierre Bruno mit seinem neuen Laptop und dem lokalen Netzwerk der Police nationale vertraut. Sie gab ihm eine Login-ID, die aus seinem vollen Namen, der Zahl 24 für sein Département und den Ziffern seines Geburtsdatums bestand.

»Wenn Sie sich einloggen, werden Sie nach Ihrem Passwort gefragt.« Sie reichte ihm einen USB-Stick und forderte ihn auf, den Laptop einzuschalten und die erklärten Schritte vorzunehmen.

»Ein vorläufiges Passwort habe ich schon eingegeben; Sie müssen es ändern und eines wählen, das nur Ihnen bekannt ist. Es muss aus mindestens zwölf Zeichen bestehen, mindestens einen Großbuchstaben, eine Ziffer und ein Satz-oder Sonderzeichen enthalten, zum Beispiel ein Ausrufezeichen oder ein Kaufmanns-Und. Wenn Sie das eingegeben haben, werden Sie nach einem zweiten Sicherheitscode gefragt. Sie stecken dann diesen USB-Stick in den Laptop. Er wird automatisch einen Zufallscode generieren. Was es damit auf sich hat, kann Ihnen egal sein. Für Ihren Laptop brauchen Sie das nur einmal zu machen. Wenn Sie sich aber von einem anderen Computer in unser lokales Netzwerk einloggen wollen, brauchen Sie wieder Ihren Code und den USB-Stick. Versuchen Sie, das zu vermeiden.«

Sie gab ihm einen Umschlag und bat ihn, ein zwölfstelliges Passwort seiner Wahl auf einen Zettel zu schreiben, ihn in den Umschlag zu stecken und diesen zuzukleben. Er würde, wie sie sagte, in Pruniers Safe aufbewahrt werden.

»Sie haben jetzt Zugriff auf alle Dateien, die Ihnen als eingetragenes Mitglied einer Sonderkommission zugänglich sind. Die Fallakten von früher, in die man tagtäglich den Fortgang der Ermittlungen eintragen musste, gibt es nicht mehr. Dafür haben wir jetzt diese Computer-Files, die Sie jederzeit aufrufen und ergänzen können, mit zusätzlichen Informationen etwa, Nachfragen oder Vorschlägen. Enthalten sind unter anderem auch Mitschriften von Zeugenaussagen oder Befragungen, Fotos vom Tatort, Autopsieberichte und dergleichen mehr. Den Laptop können Sie natürlich auch nutzen, ohne sich ins lokale Netzwerk einzuloggen, für Internetrecherchen zum Beispiel oder auch private E-Mails. Er bleibt aber Eigentum der Polizei. Also Vorsicht: Tun Sie nichts damit, was Ihre Mutter nicht gern sehen würde.« Marie-Pierre überraschte ihn mit einem schelmischen Augenzwinkern. »Für Großmütter wie mich sind solche Sachen natürlich nichts Neues. Benutzen Sie dafür Ihren privaten Computer, so wie ich. So, Sie sind jetzt entlassen, Bruno, und vielen Dank für das Konfekt.«

Bruno ging ins Wartezimmer, loggte sich ins lokale Netzwerk ein und rief die Datenbank der Kfz-Zulassungsstelle auf, um den Besitzer des roten Renault zu ermitteln, in dem er Paulette am Vortag gesehen hatte. Die von ihm notierten Buchstaben und Zahlen des Kennzeichens trafen auf insgesamt siebenunddreißig Fahrzeuge zu, nur fünf davon waren Renault Clio. Drei waren Neuzulassungen; er aber suchte nach einem älteren Fahrzeug. Von den beiden, die übrig blieben, war eines auf den Namen Véronique Leverrier aus Nontron zugelassen, einer Ortschaft im Norden des Périgord. Das andere gehörte einem gewissen Gérard Jean-Luc Bollinet mit einer Adresse in Périgueux, nach dem Geburtsdatum sechsundzwanzig Jahre alt und von Beruf Lehrer.

Bruno rief daraufhin die Website der staatlichen Bediensteten des Départements auf und erfuhr, dass Bollinet französische Literatur und Schauspiel an dem von Paulette besuchten lycée unterrichtete. Auf dessen Internetseite war zu lesen, dass Bollinet im vergangenen Schuljahr mit seiner Klasse Alfred Jarrys Ubu Roi mit Paulette in der Rolle von Ubus Frau einstudiert hatte.

Als Adresse Bollinets war ein Vorort im Süden der Stadt angegeben. Auf seiner Rückfahrt nach Saint-Denis kam Bruno ohnehin daran vorbei. Er bog von der Route de Pommier in eine Seitenstraße ab, an der einige wenige kleine Häuser standen. Langsam fuhr er an dem Haus mit der Nummer, nach der er suchte, vorbei und sah eine schmale Eingangstür und ein einzelnes Fenster in der Fassade. Die leicht ansteigende Straße beschrieb eine Kurve von neunzig Grad, hinter der er einen Blick auf die Rückseite des Hauses werfen konnte. Im Garten war eine Wäscheleine gespannt, an der Babykleidung zum Trocknen aufgehängt war, denn die Sonne kam heute immer wieder hinter den Wolken hervor.

Merde, dachte Bruno. Bollinet war also schon Vater. Er fragte sich, ob Paulette Bescheid wusste. Am Ende der Straße musste er wenden und zurückfahren. Als er wieder an Bollinets Haus vorbeikam, schob eine Frau einen Kinderwagen nach draußen und zog die Tür hinter sich zu. Bruno fiel auf, dass sie wieder schwanger war. Ein weiches Spielzeug wurde aus dem Wagen geschleudert, und Bruno hörte ein Kind schreien. Die junge Frau blickte verzweifelt auf das im Rinnstein liegende Spielzeug und schien sich zu fragen, wie sie es in ihrem Zustand aufheben sollte.

Bruno hielt an, stieg aus dem Wagen und salutierte. »Bonjour, Madame, wenn Sie erlauben …«

Er bückte sich, hob auf, was er erst jetzt als einen Teddybären erkannte, und gab ihn dem Kind, das ihn sofort wieder wegwarf. Bruno ging zum Wagen zurück und holte aus seiner Sporttasche ein Stück Schnur, das er dem Bären um den Hals schlang und mit dem Griff des Kinderwagens verknotete. Das Kind schleuderte den Bären wieder von sich und zog ihn an der Schnur zurück, woran es offenbar so viel Spaß hatte, dass es zu schreien aufhörte.

»Merci, monsieur«, sagte die junge Frau. »Der Kleine kann einen schon ganz schön auf Trab halten.«

Bruno schätzte sie auf Mitte zwanzig. Sie hatte ein hübsches Gesicht und volle Lippen; ihre Haare aber waren dünn und strähnig. Sie war ungeschminkt und hatte dunkle Ringe unter den Augen. Sie drückte eine Hand ins Kreuz und versuchte sich aufzurichten.

»Wann ist es denn wieder so weit?«, fragte Bruno lächelnd.

»In ungefähr sechs Wochen«, antwortete sie ebenfalls mit einem Lächeln, das sie plötzlich wie erfrischt und jünger aussehen ließ. »Ich hoffe, diesmal wird’s ein Mädchen.«

»Ich drücke Ihnen die Daumen, Madame«, erwiderte Bruno, salutierte noch einmal. Als er am Steuer saß, kam wieder Ärger in ihm hoch. Ärger darüber, dass Bollinet die eigene Frau hinterging, seine Familie gefährdete und Paulette unglücklich zu machen drohte. Aber was konnte er dagegen tun? Er würde noch einmal mit Fabiola reden müssen und konnte nur darauf hoffen, dass sich Paulette mit einem offenen Gespräch einverstanden erklärte. Vielleicht wusste sie von Bollinets Familie, vielleicht auch nicht. Jedenfalls war es nicht seine Sache, sie darüber aufzuklären.

Er war wieder zurück auf der Hauptstraße, die über eine Folge von Verkehrskreiseln nach Niversac führte, wo er nach Les Eyzies abbog. Als sein Handy zu vibrieren anfing, hielt er auf dem Vorhof einer Steinmetzwerkstatt an und sah im Display, dass ihn Jack Crimson zu erreichen versuchte.

»Wir müssen uns unterhalten«, sagte der. »Wenn du noch heute Mittag bei mir vorbeikommst, gibt’s Suppe, Salat und Käse.«

»Gern, soll ich Brot oder Wein mitbringen?«

»Nicht nötig. Aber komm bitte früh genug, so gegen zwölf. Den Nachmittag muss ich mir für etwas Wichtiges frei halten.«

Bruno versprach, pünktlich zu sein, und fuhr nach Saint-Denis. In seinem Büro las er seine E-Mails. Eine war von Louis aus Montignac; sie enthielt ein einziges Wort: »Routinepatrouille«. Die von Juliette hatte noch den Zusatz: »Nachbereitung des Kollegengesprächs«. Er hatte den Eingang der Mails gerade bestätigt, als der Bürgermeister durch die Tür kam und Bruno gegenüber Platz nahm.

»Was höre ich da? Paulette ist schwanger?«, fragte er leise.

Merde, fluchte Bruno wieder im Stillen. Bald würde es die ganze Stadt wissen. »Was genau haben Sie gehört?«

»Ich habe nur zufällig mitbekommen, wie sich Roberte und Claire darüber ausgelassen haben, hinter vorgehaltener Hand, aber es war nicht zu überhören. Sie rätseln, wer der Vater sein könnte.«

Roberte, Claires Kollegin der Mairie, kümmerte sich um die Verwaltung der Sozialversicherung. Bruno hatte sofort das engmaschige Gerüchtenetz der Stadt vor Augen, als er sich fragte, woher die beiden Bescheid wussten. Robertes Schwägerin war an der Rezeption der Klinik beschäftigt, und das lange genug, um sich einen Reim darauf zu machen, wenn ein Arzt oder eine Ärztin wie Fabiola bestimmte medizinische Produkte aus dem Lager holte und damit ins Sprechzimmer zurückkehrte, wo Paulette auf sie wartete.

»Es stimmt. Sie ist in der zehnten oder elften Woche, glaubt Fabiola. Paulettes Eltern werden wahrscheinlich noch nichts wissen, und ich weiß offiziell auch nichts, glaube aber, dass der Vater ihres Kindes ein Lehrer am lycée ist, das sie besucht. Er heißt Bollinet, ist Ende zwanzig und verheiratet. Seine Frau, mit der er schon ein Kind hat, ist im siebten Monat schwanger.«

»Woher zum Teufel wissen Sie das? Von Paulette?«

Bruno schüttelte den Kopf und berichtete, dass er Paulette und ihren Liebhaber auf dem Parkplatz gesehen und anhand des Autokennzeichens seine Anschrift ermittelt habe. Die kleine Szene mit dem Teddybären erwähnte er nicht.

»Da bin ich aber erleichtert«, sagte der Bürgermeister. »Es scheint, dass Roberte Philippe Delaron im Verdacht hatte, weil er sich alle Rugbyspiele mit Paulette ansieht.«

»Ich glaube, Paulette hat einen besseren Geschmack«, entgegnete Bruno.

»Ja, das glaube ich auch.« Der Bürgermeister grinste. »Allerdings meint Claire, beobachtet zu haben, dass Paulette mit keinem anderen alleinstehenden Mann so viel Zeit verbracht hat wie mit Ihnen als ihrem Trainer.«

Bruno verdrehte die Augen. »Zum Glück nimmt niemand Claires Geschwätz wirklich ernst.«

»Unterschätzen Sie Claire nicht. Viele hören ihren Klatschgeschichten gern zu, und es gibt in unserer Stadt nicht wenige, die absolut alles zu glauben bereit sind«, erwiderte der Bürgermeister. »Was machen wir jetzt? Wenn Sie in puncto Bollinet recht haben, gibt es ein echtes Problem. Es wäre nicht das erste Mal, dass ein Lehrer wegen einer Affäre mit einer Schülerin vom Dienst suspendiert würde. Sollten wir nicht die Schulbehörde informieren?«

»Mit einer bloßen Suspendierung käme der Kerl zu glimpflich davon, wenn Sie mich fragen«, antwortete Bruno. »Aber solange Paulette nicht bestätigt, dass er der Vater ist, haben wir keinen Beweis. Wir dürfen nichts tun, was die Sache noch schlimmer für sie macht, zumal der Kader für das französische Team erst Ende der Woche feststeht. Die Auswahl wird dann ins Trainingslager nach Val d’Isère eingeladen, und Paulette muss entscheiden, ob sie das Kind bekommen will oder nicht.«

»Val d’Isère? Das ist doch in den Alpen. Warum ausgerechnet dort?«

»Es soll da auch ein paar flache Plätze geben«, antwortete Bruno, dem durchaus klar war, dass der Bürgermeister nicht wirklich an Val d’Isère interessiert war, sondern einfach Zeit gewinnen wollte, um über Paulettes Dilemma nachzudenken. »Es geht vor allem darum, das Team zusammenzuschweißen; die jungen Frauen werden mit dem Mountainbike fahren, im Felsen klettern und auf den Gletscher der Grande Motte steigen. So machen’s auch die Herren.«

»Interessant«, sagte der Bürgermeister. Seine Miene wurde ernst. »Paulettes Eltern sind gläubige Katholiken und gehen regelmäßig in die Kirche. Für sie wird Abtreibung eine Todsünde sein.«

»Die Frage ist, ob Paulette ebenso denkt. Sie ist volljährig. Die Entscheidung liegt bei ihr, egal, was die Eltern wünschen.«

»Haben Sie schon mit ihr darüber gesprochen?«

Bruno schüttelte den Kopf. »Ich glaubte, ich wüsste als Einziger Bescheid. Neben Fabiola und Florence. Aber jetzt, da Roberte und Claire darüber tratschen, wird’s nicht mehr lange dauern, und auch Paulettes Eltern bekommen Wind davon. Und dann wird es richtig kompliziert.«

»Was machen wir jetzt?«

»Ich glaube, ich werde mit Fabiola und Florence über Bollinets Familie reden«, erwiderte Bruno. »Ob Paulette weiß, dass er verheiratet und seine Frau ein zweites Mal schwanger ist, weiß ich nicht. Das Problem ist, wenn ich mit Fabiola darüber rede, wird sie annehmen, dass ich auf Paulette Druck zu machen versuche und ihr eine Abtreibung nahelege, damit sie für Frankreich spielen kann, und das wird sie auf die Palme bringen.«

»Verstehe.« Der Bürgermeister nickte bedächtig. »Aber wie ich Sie kenne, Bruno, werden Sie es trotzdem tun.«

»Vielleicht sollte ich vorher Florence um Rat fragen, nach Schulschluss. Mal hören, was sie dazu sagt.«

»Das wollte ich auch gerade empfehlen. Jedenfalls können wir nicht zulassen, dass die Zukunft des Mädchens wegen eines ehebrecherischen Schauspiellehrers aufs Spiel gesetzt wird. Was für ein Lump!«

Bruno nickte und fragte sich bereits im Stillen, wie er seinen Kollegen von diesem speziellen Auftrag aus dem Pflichtenkanon eines Stadtpolizisten berichten sollte. »Routinepatrouille« wäre wahrhaftig nicht die richtige Umschreibung.

9

Bruno besuchte Jack Crimson immer ausgesprochen gern, nicht zuletzt wegen der gastfreundlichen Begrüßung mit einem Glas Single Malt Whisky und der vorzüglichen Weine, die Crimson seinen Freunden einschenkte. Er wohnte in einem stattlichen Haus, das Immobilienmakler wahrscheinlich als kleines Château anpreisen würden. Es war aus golden schimmernden, ansehnlich verwitterten Steinen gebaut und hatte einen vornehmen, von Säulen gestützten Portikus und symmetrisch verteilte Fenster. Die Zufahrt säumten wildwachsende Rosenbüsche von beträchtlichen Ausmaßen. Von der hinteren Terrasse hatte man einen weiten Blick über eine Senke hin auf ein Plateau, auf dem Kühe weideten, und auf bewaldete Hügelzüge in der Ferne.

Der heutige Besuch aber war kein reines Vergnügen, sondern vor allem dienstlicher Natur. Bruno war selbst kein Unschuldslamm. Er hatte als Soldat Befehle ausgeführt, in den geheimen Kriegen im Tschad und in Libyen die Interessen Frankreichs vertreten und Kameraden sterben sehen in dem Wissen, dass ihr Tod als »tragischer Unfall in der Ausbildung« abgehakt werden würde. Jack Crimson und der Brigadier waren aber von einem ganz anderen Schlag, Männer, die auf dem düsteren Terrain nationaler Interessen und rücksichtsloser Intrigen Karriere gemacht hatten. Sie waren ein Berufsleben lang in Spitzenfunktionen in der undurchsichtigen Geheimdienstwelt gewesen, und Bruno ahnte, dass er heute, an diesem sonnigen Nachmittag und während sein Hund an den Rosenbüschen schnupperte, einen kurzen Einblick in dieses Schattenreich erhalten sollte.

Er hatte bereits einen Verdacht. McBride war kämpfender Soldat gewesen, wahrscheinlich Engländer, der unter falschem Namen in einem für ihn fremden Land gelebt und eine romantische Liaison mit der Frau einer ehemaligen Führungskraft des britischen militärischen Abschirmdienstes unterhalten hatte. Der falsche irische Reisepass ließ darauf schließen, dass er in Nordirland im Einsatz gewesen war, vielleicht auch im Irak und in Afghanistan. Aller Wahrscheinlichkeit nach kannte Crimson General Felder, und es mochte durchaus sein, dass er auch diesem McBride das eine oder andere Mal über den Weg gelaufen war.

Bruno glaubte auch zu wissen, warum er der Kanal sein sollte, über den Crimson nun seine Informationen bekanntgeben wollte. Sie seinem alten Freund, dem Brigadier, direkt kundzutun, in einem Treffen etwa, das im Nachhinein nicht geleugnet werden konnte, war ihm wahrscheinlich nicht diskret genug. Crimson wünschte sich wohl, später ehrlich behaupten zu können, dass er sich weder mit einem Geheimdienstler noch mit einem Vertreter des französischen Staates ausgetauscht habe. Bruno war ein Freund, wie er ein Mitglied des Tennisklubs. Ihn zu treffen bedeutete nur, sich ein paar nette Stunden bei einem Drink zu machen. Ein solches Treffen wäre also gemäß Geheimdienstsprache jederzeit »bestreitbar«.

»Schön, dich zu sehen, Bruno, und dich, Balzac«, grüßte der ehemalige Vorsitzende des Geheimdienstausschusses Ihrer Majestät, der offenbar schon nach Bruno Ausschau gehalten hatte, von der Eingangstür aus, als dieser noch ein gutes Stück vom Haus entfernt war. »Komm mit auf die Terrasse; stoßen wir mit einem Glas Scotch auf den schönen Tag an. Balzac mag derweil im Garten herumschnuppern.«

Crimson holte ein mit Tellern, Brot, Käse, pâté und Kirschtomaten beladenes Tablett aus der Küche und bat Bruno, ein anderes, kleineres Tablett mitzunehmen, auf dem er Gläser, eine Weinkaraffe und eine Flasche Scotch bereitgestellt hatte. Auf der Terrasse wunderte sich Bruno, warum der Tisch an den Rand gerückt worden war und jetzt vor Sträuchern stand, die den schönen Ausblick verstellten. Warum hatte sein Freund das getan, wo er sich doch sonst so an dem Ausblick erfreute?

Ein Glas Bowmore mit einem Spritzer von Crimsons geliebtem Malvern-Wasser in der Hand, fragte Bruno seinen Freund, warum er ihn so dringend zu sehen gewünscht hatte.

»Es ist gut, dass du schnell kommen konntest, denn ich muss bald aufbrechen«, antwortete Crimson. »Am frühen Nachmittag fahre ich mit dem Zug nach Paris. Von dort geht es mit dem Eurostar weiter nach London. Übernachten will ich dort in meinem Club und dann in den Norden weiterreisen, wo ich ein paar Tage in einem sehr hübschen Landhaus verbringen werde, das einem alten Freund und Kollegen gehört. Mir bleibt nicht viel Zeit, und ich habe nur ein kleines déjeuner für uns vorbereitet.«

»Klingt alles ein bisschen überstürzt«, meinte Bruno, obwohl er im Flur einen kleinen Koffer bemerkt hatte, der offenbar schon gepackt war. »Du wolltest doch Mirandas Gäste Ende der Woche durch die Weinberge von Bergerac führen und hast dich selbst darauf gefreut.«

Crimson zuckte mit den Schultern und schnitt das Brot auf. »Mir bleibt keine Wahl. Es gibt Leute in London, die glauben, dass ich außerhalb Frankreichs sicherer wäre. Auch wenn deren Vorsicht übertrieben scheint, will ich kein Risiko eingehen, schon gar nicht will ich, dass Miranda oder den Kindern etwas zustößt.«

»Wie kommt man in England darauf, dass du hier im Périgord in Gefahr sein könntest?«, fragte Bruno verwundert.

»Man vermutet, dass ein Killerkommando der IRA hier am Werk ist«, antwortete Crimson fast beiläufig.

»Hier bei uns?« Bruno richtete sich auf. Jetzt konnte er sich erklären, warum der Tisch vor die Sträucher gerückt worden war. »Glaubst du, dass Scharfschützen hinter dir her sind?«

»Das ist nur eine Vorsichtsmaßnahme. Außerdem habe ich heute Morgen eine halbe Stunde damit zugebracht, mit meinem alten Spiegel am Stock den Unterboden zu kontrollieren. Während der aktivsten Zeiten der IRA hab ich das täglich machen müssen. Es wäre schrecklich, wenn all das wieder hochkäme. Hier, nimm von der pâté; Miranda hat sie für mich gemacht. Und schenk noch einen Scotch ein, oder probier mal den Wein – ein ziemlich guter Montravel von Daniel Hecquet vom Château Puy-Servain.

Aber zum Thema: Meine ehemaligen Kollegen in London glauben, dass McBride von Hardlinern der IRA aus Rache getötet wurde«, fuhr Crimson fort und füllte zwei Gläser mit Wein. »Sie halten es nun für möglich, dass auch andere Landsleute in dieser Region – einige pensionierte Botschafter und meine Person – ins Visier geraten sind.«

»Bist du derselben Ansicht?«

»Möglich wär’s. Auf unsereins hatte es die IRA schon damals abgesehen«, antwortete Crimson und schnupperte am Rand seines Glases. »Jedenfalls sind meine Kollegen in London wegen der beiden Morde hier bei uns alarmiert. Du wirst bestimmt nicht lange brauchen, um deren Schlussfolgerung nachzuvollziehen.«

Crimson vermied es, Bruno in die Augen zu sehen. Er konzentrierte sich auf sein Essen und warf immer wieder einen Blick in den Garten auf Balzac, der schnüffelnd um die Blumenbeete herumstreifte.

»Dann war, wie ich annehme, McBride ein britischer Geheimdienstler, undercover und im Einsatz gegen die IRA«, sagte Bruno langsam, als dächte er laut. »Und er war in dem, was er tat, womöglich so gut, dass er denen, die er damals bekämpft hat, immer noch ein Dorn im Auge war, selbst zwanzig Jahre nach Beilegung des Konflikts in Nordirland. Entweder hat sich jemand persönlich an ihm gerächt, oder dieser Mann, den wir als McBride kennen, war eine Art Hassfigur für die Gegenseite.«

»Das scheint mir auch so«, sagte Crimson und richtete diesmal seinen Blick direkt auf Bruno. »Vielleicht war die Tat beides, persönlich motiviert und ein symbolischer Anschlag. Hast du jemals von der Operation Flavius gehört?«

Bruno hatte sich gerade ein Stück Brot und Käse in den Mund gesteckt und schüttelte den Kopf.

»Es war auf Gibraltar, im März 1988«, erklärte Crimson. »Drei Mitglieder der Provisional IRA – Seán Savage, Danny McCann und Mairéad Farrell – hatten einen Bombenanschlag auf die Wachsoldaten vor der Residenz des Gouverneurs geplant. Britische Soldaten und eben auch die Wachtruppen waren in den Augen der IRA legitime Ziele. Dank eines guten Geheimdienstes wussten wir, was kommt. Die drei wurden erschossen, unter Umständen, die bis heute strittig sind.«

Crimson beugte sich vor, legte eine Hand auf Brunos Unterarm und schaute ihn eindringlich an.

»Es konnte keinen Zweifel daran geben, dass sie einen Anschlag geplant hatten. Farrell hatte in ihrer Handtasche die Schlüssel zu einem Mietwagen, in dem über sechzig Kilo Semtex gefunden wurden – genug, um die ganze Residenz in die Luft zu sprengen. In dem Auto wurden außerdem Zünder und Zeitschaltuhren gefunden. Die Sprengsätze waren mit zweihundert Kugeln vollgestopft. Stell dir vor, Bruno: Es hätte ein Blutbad gegeben. Nicht bloß eine Explosion, die die Eingangstür der Residenz, sondern die halbe Stadt zerstört hätte, und überall wären Kugeln herumgeflogen. Savage war ein Sprengstoffexperte und ein bekannter Killer, der im Belfaster Hafen zwei Polizisten aus dem Hinterhalt erschossen hatte. Mairéad Farrell war an den Vorbereitungen eines geplanten Bombenanschlags auf das Hotel Conway beteiligt gewesen, in dem sich britische Soldaten gern aufhielten und an der Bar tranken, und er hat dafür acht Jahre gesessen.

Die drei waren gefährliche Terroristen und wahrscheinlich das Spitzenteam der Provisional IRA.« Crimson drückte Brunos Arm. »Wie gesagt, dass ein Anschlag geplant war, kann nicht bezweifelt werden, aber als die drei getötet wurden, waren sie unbewaffnet, und Augenzeugen berichteten vor den laufenden Kameras des britischen Fernsehens, dass noch kaltblütig auf sie geschossen wurde, als sie schon am Boden lagen.

Die offizielle Untersuchung in Gibraltar ergab, dass den Männern vom SAS, die ihnen aufgelauert und sie erschossen hatten, rechtlich kein Vorwurf zu machen war«, fuhr Crimson nach einem tiefen Schluck aus seinem Glas fort. »Jahre später beschied der Europäische Gerichtshof für Menschenrechte, dass zwar keine willkürliche Exekution der Provisionals zu unterstellen, die Operation aber miserabel geplant und deshalb aus dem Ruder gelaufen sei.«

»Provisionals? Steckten nicht auch Provisionals hinter dem versuchten Bombenanschlag auf Premierministerin Thatcher?«, fragte Bruno. Er nahm das letzte Stück Cantal-Käse und trank einen Schluck Weißwein dazu.

»Allerdings. Sie gehörten zum harten Kern der IRA, der sich auflöste, als wir ernsthaft mit der irischen Regierung in Dublin zu kooperieren begannen und erste geheime Friedensverhandlungen mit der offiziellen IRA geführt wurden. Die Provisionals hielten die Vertreter der offiziellen IRA für Verräter und versuchten, die Verhandlungen zu torpedieren, indem sie 1991 einen Anschlag auf Thatchers Nachfolger John Major verübten, der aber Gott sei Dank scheiterte. In England herrschte Krieg, Bruno, ein heimtückischer, blutiger kleiner Krieg, der auf beiden Seiten kompromisslos geführt wurde.«

»Verstehe«, sagte Bruno. »Und nach den Terroranschlägen in den vergangenen Jahren wird das wohl auch jeder hier in Frankreich verstehen.«

»Wir glauben, dass der Mann, der uns als McBride bekannt ist, auf das Konto der Provisionals geht, weil sie unter die Operation in Gibraltar nie einen Schlussstrich gezogen haben. Sie haben sie nach allen Regeln der Kunst propagandistisch ausgeschlachtet, obwohl sie damals selbst auf ganzer Linie gescheitert sind. Sie haben drei ihrer besten Leute verloren und wollten Rache nehmen. Zwei Jahre nach dem Vorfall wurde der Gouverneur von Gibraltar, ein pensionierter Offizier der Royal Air Force, Sir Peter Terry, zusammen mit seiner Frau vor den Augen ihrer Tochter vor ihrem Haus in Staf‌fordshire getötet. Für die Provisionals war alles, was mit der Operation Flavius zusammenhing, eine ganz persönliche Angelegenheit, und deshalb wollen meine alten Kollegen, dass ich mich, solange die Ermittlungen hier laufen, an einen sicheren Ort zurückziehe.«

»Gehörte dieser McBride zu der SAS-Einheit, die in Gibraltar stationiert war?«

»Nein, nicht direkt, aber er war damals in Gibraltar und hat eng mit dem SAS zusammengearbeitet. Er war Berufssoldat im Militärgeheimdienst, genauer in einer Spezialeinheit, der sogenannten Fourteen. Der Name steht für Fourteenth Intelligence Company. Sie war auf Aufklärung und verdeckte Ermittlungen spezialisiert und hat zahllose Fotos von bekannten IRA-Mitgliedern geschossen. Er gehörte zu denen, die die Operation Flavius geplant haben. Sein Name taucht aber nirgendwo auf, und er hat auch nicht als Zeuge vor irgendeinem Untersuchungsausschuss ausgesagt. Er war lange genug in Nordirland undercover im Einsatz gewesen, um zwei der Attentäter eindeutig identifizieren zu können.«

»War er damals schon mit dem gefälschten Reisepass unterwegs?«

»Von wegen gefälscht«, entgegnete Crimson und lachte laut. Es schien, als sei er stolz auf das, was er sagte. »Das war ja gerade das Geniale daran.«

Er erklärte, dass McBride einen echten irischen Pass hatte, gedruckt und ausgestellt von der irischen Regierung, und zwar dank eines bestochenen Mitarbeiters der irischen Passbehörde. Der Pass konnte mehrere Male verlängert werden, weil auch alle Unterlagen in Ordnung waren. Der britische Geheimdienst hatte sogar ein Dokument beigesteuert, das wie eine echte irische Geburtsurkunde aussah.

Die Provisionals hatten aber selbst ein paar sehr gute Spürnasen und eine Menge Sympathisanten in Dublin. Sie ahnten, dass ein Mitarbeiter der Passbehörde im Sold der Briten stand, und dachten sich, ein solcher Mitarbeiter könnte doch auch für ihre Zwecke geschmiert werden. Sie machten ihn tatsächlich ausfindig, ließen ihn gegen eine Zahlung von tausend Pfund einen Pass für einen indischen Staatsbürger ausstellen und zeigten ihn dann bei der Polizei an. Der Mitarbeiter wanderte ins Gefängnis, wo er dann von Freunden der IRA bearbeitet wurde. Er nannte ihnen etliche Namen von Personen mit fraglicher Identität, denen aber wegen ihrer anscheinend echten irischen Geburtsurkunden nicht auf die Spur zu kommen war.

»Wir haben dann Wind davon bekommen und die gefährdeten Personen außer Landes gebracht«, fuhr Crimson fort. »Vor einiger Zeit aber konnten Nachzügler der Provisionals einen ehemaligen Priester rekrutieren, der den Einfall hatte, dass zwar Geburtsurkunden gefälscht werden mochten, nicht jedoch die Taufscheine der Kirchen. Sie durchforsteten also die Register der katholischen Kirche, fanden aber nichts. Der Priester überlegte lange, ob er wohl einen logischen Fehler gemacht hatte, und riet ihnen dann, bei den Protestanten nachzusehen, und so flog die ganze Sache auf. Immerhin hatten wir mit unserem kleinen Täuschungsmanöver lange Erfolg.«

»Habt ihr den falschen Pass von McBride nie zurückbekommen?«

»Du warst doch auch beim Militär, Bruno, und wirst deshalb wissen, wie der Hase läuft. Der Pass wurde als verloren gemeldet, und niemand hat Fragen gestellt. Unsere Zusammenarbeit mit der Regierung in Dublin war inzwischen so eng, dass sie uns riet, das falsche Spiel einzustellen. Und wir ließen die Hunde schlafen.«

»Wer also war McBride in Wirklichkeit?«

»An der Stelle wird es kompliziert«, antwortete Crimson und schenkte sich ein weiteres Glas Wein ein. Bruno lehnte dankend ab. Er wollte einen klaren Kopf behalten.

»Sein eigentlicher Name war Rentoul, Richard Rentoul. Er ging nach dem Ersten Golfkrieg 1991 als Hauptmann in den Ruhestand und gründete dann mit seinem alten Vorgesetzten Felder eine eigene Sicherheitsfirma. Sie machten viel Geld. Rentoul spezialisierte sich auf Entführungsfälle, Alarmanlagen und Personenschutz und Fluchttechniken für Kraftfahrer. Er war außerdem ein sehr guter Schütze, der Beste seines Lehrgangs an der Scharfschützenschule. Ich glaube, er arrangierte auch Lösegeldzahlungen, was in einigen Fällen zur Verhaftung der Kidnapper führte. Nach dem Irakkrieg hatte Felders Firma dermaßen viele Kontrakte mit den britischen und amerikanischen Besatzungskräften, dass sie in Personalnot geriet. Felder schickte Rentoul in den Irak, um ehemalige Soldaten zu rekrutieren. Sie boten denen, die für sie arbeiten wollten, zwei-bis dreitausend Dollar die Woche, denn sie brauchten dringend ausgebildete Kräfte. Für Veteranen war die Firma ein Eldorado. Selbst aktive Soldaten ließen sich ausmustern, um einsteigen zu können. Was bei uns und den Amerikanern zu personellen Engpässen geführt hat.«

»Wie lange war Rentoul im Irak?«

»Etwas über ein Jahr. 2004 wurde er am Stadtrand von Bagdad aus dem Hinterhalt getötet, als er einen amerikanischen Konvoi eskortierte, der eine Menge Bargeld transportierte, fast zwanzig Millionen Dollar. Die Angreifer entkamen mit dem Geld.«

»Wenn Rentoul schon all die Jahre tot ist, wer hatte dann McBrides Reisepass?«, fragte Bruno. »Und wie ist er darangekommen?«

»Das ist die große Frage. Aber du wirst dir sicher denken können, dass jemand, der sowohl Rentoul als auch Felders Frau kannte, sehr wahrscheinlich entweder in der britischen Armee gedient, in Deutschland oder Nordirland, oder für Felders Firma gearbeitet hat.«

»Den in Frage kommenden Kontakten wird die britische Polizei doch bestimmt schon nachgegangen sein. Uns hat sie allerdings noch keine Ergebnisse mitgeteilt«, monierte Bruno.

Crimson zuckte mit den Achseln. »Ich bin nicht mehr im Dienst. Mein Einfluss hat Grenzen, trotzdem will ich sehen, was sich machen lässt. Ich bin aber zuversichtlich, dass die britischen Behörden alles tun, um die Provisionals zu fassen – wenn sie es denn waren, die Monica Felder und den als McBride bekannten Mann getötet haben.«

»Gibt es Hinweise darauf, dass ein anderes Motiv hinter den Morden stecken könnte?«

»Ich glaube nicht«, antwortete Crimson. »Felder hatte in der Zeit eine Einheit des militärischen Nachrichtendienstes geleitet, als bei einem Einsatz in County Tyrone drei IRA-Männer getötet wurden. Deshalb halte ich es für sehr wahrscheinlich, dass Monica Felder das eigentliche Ziel des hiesigen Anschlags war.«

Bruno nickte nachdenklich. Bislang hatten er und seine Kollegen sich kaum Gedanken über mögliche Motive des Mordes an Madame Felder gemacht. Das war schnellstens nachzuholen.

»Wurde der Anschlag, dem Rentoul zum Opfer gefallen ist, offiziell untersucht?«, wollte Bruno wissen.

»Nicht von unserer Seite. Felders Firma war ein Privatunternehmen und deshalb kein Thema für uns. Es gab damals jede Menge Anschläge im Irak. Ich glaube allerdings, dass die Amerikaner ermittelt haben, aber denen ging es wohl vor allem um das Geld und weniger um den Tod einer Handvoll Söldner.«

»Konnten sie das Geld zurückholen?«

»Nicht dass ich wüsste. Da musst du die Amerikaner fragen. Vielleicht lassen sie dich Einblick in den Bericht über diesen Vorfall nehmen.« Crimson zuckte wieder mit den Achseln.

Bruno überlegte, was er sonst noch von Crimson erfahren könnte, bevor dieser zu seiner Reise nach England aufbrechen würde.

»Hinterließ Rentoul eine Frau oder nahe Angehörige?«, fragte er, weil ihm plötzlich der Gedanke kam, dass es vielleicht möglich war, im Umfeld Rentouls eine Spur zu finden. »In der französischen Armee muss jeder Rekrut jemanden benennen, an den im Todesfall persönliche Gegenstände oder Pensionsansprüche zu übergeben beziehungsweise abzutreten sind.«

»Das ist bei uns auch der Fall. Rentoul nannte seine Mutter, eine Witwe, die vor zehn Jahren gestorben ist. Seine Pensionsansprüche waren damit erloschen. Mehr weiß ich nicht. Oder doch, eins noch: eine schlechte Nachricht, was die Fingerabdrücke angeht, die du mir geschickt hast. Ich habe einen alten Freund im Militärarchiv gebeten, nachzusehen, ob es in Verbindung mit der Fourteen, Rentouls alter Einheit, einen Treffer gibt. Ich musste dann erfahren, dass alles einschlägige Material durch einen Brand verlorengegangen ist. Das mag glauben, wer will, ich jedenfalls vermute, dass es absichtlich vernichtet wurde, um zu verhindern, dass ehemalige IRA-Aktivisten darankommen. Einfache Sachbearbeiter werden schlecht bezahlt und sind entsprechend korrumpierbar.«

Crimson warf einen Blick auf seine Armbanduhr; er wollte seinen Zug nicht verpassen. »Gibt es noch etwas, das dir weiterhelfen würde und von mir in Erfahrung gebracht werden könnte, wenn ich in London bin?«, fragte er.

»Sowohl bei Rentoul als auch bei Madame Felder fand man Spuren einer Droge namens GHB«, erwiderte Bruno. »In Verbindung mit Alkohol kann sie sehr gefährlich werden, und die beiden hatten einiges getrunken. Wir werden das der britischen Polizei in unserem Zwischenbericht mitteilen, auch was wir bisher über seine Finanzen, das Fahrzeug und dergleichen herausgefunden haben. Das ist alles nicht viel; er lebte sehr zurückgezogen. Wir wissen noch nicht einmal, über welchen Anbieter er ins Internet gekommen ist.«

»Interessant.« Crimson leerte sein Glas, schaute wieder auf die Uhr und stand auf. »Ich fürchte, für eine Tasse Kaffee reicht die Zeit nicht mehr. Ich muss pünktlich am Bahnhof sein, und da ich nicht weiß, wie lange ich bleibe, möchte ich meinen Wagen lieber hierlassen. Könntest du mich bringen? Ich fahre von Le Buisson ab und steige in Libourne in den TGV um.«

»Natürlich«, antwortete Bruno. »Unterwegs werde ich dir von meiner Idee erzählen, unser Montagabendessen bei mir stattfinden zu lassen, solange Pamela und Miranda Kochkursgäste haben.«

»Prima.« Crimson sammelte die Gläser und die Whiskyflasche ein, führte Bruno ins Haus und schloss die Verandatüren. Gläser und Flasche ließ er auf einem Beistelltisch stehen. Dann zog er sich ein Jackett an, warf einen Schal um, bat Bruno, den kleinen Koffer zu nehmen, und hängte sich eine Laptoptasche über die Schulter. An der Tür klopfte er noch einmal seine Taschen ab, um sicherzugehen, dass er sein Handy dabeihatte.

»Was ist mit dem Abwasch?«, fragte Bruno und deutete auf die leeren Teller und Gläser auf dem Tisch.

»Darum kümmert sich meine Putzfrau.«

»Kann ich dich unter deiner französischen Mobilfunknummer erreichen?«

»Lieber nicht; darüber wäre ich relativ leicht ausfindig zu machen. Ich werde mir in London eine englische SIM-Karte zulegen. Wenn es dringend ist, kannst du mich natürlich anrufen. Ich werde dafür sorgen, dass meine französische Nummer einmal täglich kontrolliert wird. Für den Notfall weiß Miranda, wie sie Menschen erreicht, die mit mir in Verbindung stehen.

Übrigens, da wäre noch etwas«, fügte Crimson hinzu. »Ich vermute, dass von dem, was ich gesagt habe, auch unser gemeinsamer Freund, der Brigadier, erfahren wird. Sag ihm bitte auch, dass der Semtex-Sprengstoff, den wir in diesem Auto in Gibraltar gefunden haben, von niemand Geringerem als dem unseligen Oberst Gaddaf‌i geliefert wurde. Gaddaf‌i ist zwar tot und Libyen versinkt im Chaos, aber nach meinen Erfahrungen bleiben Leute, die in solche Geschäfte verwickelt waren, in Kontakt mit alten Weggenossen.«

Als sie im Auto saßen, meinte Crimson: »Du brauchst den Brigadier über die Vorfälle von damals nicht aufzuklären; er war als junger Offizier an der Operation beteiligt, wenn auch nur am Rande. Gib ihm einfach das Stichwort Eksund, und er weiß Bescheid.«

»Was hat es damit auf sich?«

»Es ist der Name eines Schiffes, das die Franzosen 1987 auf hoher See aufgebracht haben. In seinem Laderaum waren tausend Sturmgewehre Typ AK-47, fünfzig sowjetische Strela-Boden-Luft-Raketen, jede Menge Panzerfäuste und zwei Tonnen Semtex als Geschenk Libyens an die IRA. An Bord wurden fünf Männer festgenommen, unter ihnen ein IRA-Mann namens Gabriel Cleary, der anschließend fünf Jahre in einem französischen Gefängnis verbrachte. Unser Freund, der Brigadier, hatte ihn verhaftet und verhört, weil er damals schon gut Englisch sprach, und in dem Prozess gegen Cleary hat er auch ausgesagt. Ich weiß das, weil ich mit ihm in Verbindung stand, als Cleary 1996 ein weiteres Mal verhaftet wurde, diesmal von der irischen Polizei. Aufgrund von Informationen, die meine Einheit beschafft hatte, konnten sie eine geheime Bombenfabrik der IRA in der irischen Republik stürmen.«

10

Nachdem er Crimson am Bahnhof von Le Buisson abgesetzt hatte, fuhr Bruno ein Stück weiter bis zum Campingplatz Pont de Vicq und parkte dort, um sich von Crimsons Ausführungen schnell ein paar Notizen zu machen. Danach rief er den Brigadier auf seinem speziellen Handy an, das ihm im Zusammenhang mit einer früheren Operation gegeben worden war. Es verschlüsselte, was gesagt wurde, auf eine ganz besondere Weise, die er nicht verstand, und ließ eine kleine grüne LED-Leuchte blinken, wenn er mit jemandem aus dem Netzwerk des Brigadiers in Kontakt war. Ein Offizier vom Dienst meldete sich, und Bruno bat darum, mit dem Brigadier verbunden zu werden. Er müsse mit ihm in einer Angelegenheit reden, die Jack Crimson betreffe.

»Er ist nach Hause gerufen worden. Ich habe ihn soeben zum Bahnhof gebracht«, sagte Bruno, als er den Brigadier am Apparat hatte. Er schilderte den Verdacht des Freundes hinsichtlich der IRA und der Verbindung nach Libyen. »Ich soll Sie an Eksund erinnern«, fügte er hinzu.

Der Brigadier ging darauf nicht ein und fragte nur: »Mit welchem Zug fährt er?«

»Er hat eben Le Buisson verlassen und steigt in Libourne in den TGV um, der gegen achtzehn Uhr in der Gare Montparnasse ankommt. Von dort will er mit der Metro zur Gare du Nord und dort in den Eurostar nach London umsteigen.«

»Sehr gut, ich werde ihn in Montparnasse abholen. Danke, Bruno, und Glückwunsch zu Ihrer Beförderung.«

Als er aufgelegt hatte, rief Bruno Jean-Jacques an und wiederholte, was er von Crimson gehört hatte.

»Putain, die IRA, die hat uns noch gefehlt«, schimpfte Jean-Jacques. »Na ja, es gibt auch eine gute Nachricht. Der Procureur hat Bernard Ardouin als Leiter der Ermittlungen eingesetzt. Sie haben schon in einem früheren Fall mit ihm zu tun gehabt und wissen, dass er gut ist. Es hätte schlimmer kommen können.«

Bruno war erleichtert. Nach französischem Recht hatte ein solcher Ermittlungsleiter umfassende Befugnisse; er konnte Strafbefehle ausstellen, Zeugen vernehmen und direkt in die polizeilichen Ermittlungen eingreifen. Manche sahen in diesem Amt das Sprungbrett zu einer politischen Karriere; andere gingen mit nahezu missionarischem Eifer darin auf, verfolgten eine eigene politische oder ökologische Agenda oder misstrauten der Polizei, mit der sie eigentlich zusammenarbeiten sollten. Bedauerlich, aber nachvollziehbar, fand Bruno. Leute, denen ungewohnte Macht verliehen wurde, verhielten sich häufig so. Ardouin aber war ein vernünftiger Mann. Er kannte die Gesetze, liebte seine Arbeit und führte sie nach bestem Wissen und Gewissen aus.

»Die schlechte Nachricht ist, dass unsere Forensiker immer noch darüber streiten, ob sich McBride selbst aufgehängt hat oder erhängt wurde«, fuhr Jean-Jacques fort. »Für Fremdeinwirkung gibt es keine eindeutigen Hinweise. Als Selbstmörder hat er sich allerdings ziemlich ungeschickt angestellt. Hätte er den Knoten vor dem Ohr platziert und nicht dahinter, wär’s schneller gegangen, nämlich mit einem glatten Halsbruch.«

Erstaunlich, was man in diesem Job alles dazulernt, dachte Bruno. Jean-Jacques war mit seinen Ausführungen noch nicht am Ende.

»Außerdem gibt’s Streit darüber, ob Alkoholtests so lange nach Todeseintritt noch zuverlässig sind. Wussten Sie, dass ein Leichnam Alkohol produziert? Offenbar sorgen Hefepilze und Mikroben für eine Gärung, die den Pegel ansteigen lässt, auch wenn der Untersuchte bis zu seinem Ableben keinen Tropfen getrunken hat.«

Bruno erinnerte sich vage, während seines Studiums an der Polizeiakademie von diesem Phänomen gehört zu haben, konnte sich aber nicht an Einzelheiten erinnern.

»Ich schätze, die Partydroge, die er zu sich genommen hat, verkompliziert die Sache noch«, sagte er. »Wie hieß sie noch gleich?«

»Davon wurde noch was in Monica Felders Koffer gefunden. Die Idioten haben es bei der ersten Durchsuchung glatt übersehen. Es scheint, sie hat das Zeug mitgebracht.«

»Könnte es bei ihm zu Bewusstlosigkeit geführt haben?«, fragte Bruno. »In dem Fall hätte er sich schlecht selbst aufknüpfen können.«

»Ach, Bruno, das haben wir doch schon durchgekaut. Wenn er bewusstlos gewesen wäre, hätte man ihn über den Weinberg in den Wald schleppen müssen, über Büsche und Sträucher und noch dazu im Dunkeln. Dafür wären mindestens zwei, wenn nicht drei Täter nötig gewesen und wahrscheinlich auch eine zusätzliche Leiter.«

»Das sehe ich auch so.« Während er das sagte, versuchte Bruno sich daran zu erinnern, wie das Seil am Ast befestigt gewesen war. Er schloss die Augen, um das Bild aus dem Gedächtnis aufzurufen. Es war um den Ast geschlungen und am Stamm verknotet gewesen. Theoretisch hätte ein kräftiger Mann McBride alias Rentoul vom Boden aus nach oben ziehen und dann das Seil am Stamm festbinden können. Aber Jean-Jacques hatte wahrscheinlich recht. Einem einzigen Mann wäre es kaum möglich gewesen, einen Bewusstlosen bei Nacht bis hinauf in den Wald zu schaffen.

»Steht der Todeszeitpunkt jetzt fest?«

»Nein, nur ein Zeitfenster, zwischen zehn Uhr am Abend von Monicas Ankunft und zwei oder drei in der Nacht. Der arme Kerl hat mindestens sechsunddreißig Stunden dort gehangen. Übrigens, haben Sie eine Telefonnummer, über die wir bei Bedarf Crimson in England erreichen können?«

»Er will aber nur im äußersten Notfall angerufen werden und nicht riskieren, dass man ihn über sein Handy aufspüren kann.«

»Okay, wir sehen uns morgen früh zur gewohnten Zeit in der Zentrale. Es könnte allerdings sein, dass uns Ardouin rüber ins Büro der Staatsanwaltschaft ruft; der Fall liegt ja jetzt bei ihm.« Jean-Jacques beendete das Gespräch.

Bruno saß in seinem Transporter und dachte nach. Auf einen spontanen Einfall hin stieg er aus und ging über den Campingplatz zu einem breiten Wiesenstreifen am Fluss, der im Ort als Strand bekannt war. Im Sommer badete Bruno gelegentlich hier in der Dordogne, in die etwas weiter flussabwärts, in Limeuil, die Vézère mündete. Limeuil war ein reizendes Städtchen in Hanglage, das über einen schönen Fußweg von rund einem Kilometer Länge zu erreichen war. Bruno hatte die Strecke einmal schwimmend zurückgelegt, begleitet von Isabelle im Kanu mit seinem alten Hund Gigi im Bug. Er lächelte in Erinnerung daran und schlenderte über die Wiese zur Brücke. Unter deren erstem Bogen verlief ein Pfad, der zu einem Café führte, das nur in der Feriensaison geöffnet hatte. Nach den heftigen Regenfällen der vergangenen Tage hatte der Fluss Hochwasser. Bruno drehte sich um und ließ den malerischen Blick flussaufwärts auf sich wirken.

Er dachte wieder an die Waffenladung des Schiffes Eksund. Flugabwehrraketen, Panzerfäuste und zwei Tonnen Semtex. Als Pionier hatte Bruno einen Lehrgang in Sprengtechnik absolviert; er wusste, dass man mit zwei Tonnen Semtex die Hälfte aller Brücken in Paris sprengen konnte. Ein solches Arsenal passte einfach nicht zu den eher amateurhaften, wenn auch scheußlichen Terroranschlägen, mit denen es Frankreich in den letzten Jahren zu tun bekommen hatte; damit wurden Armeen bewaffnet und nicht Terrorzellen. Er war mit seinem Latein am Ende.

Konnte es tatsächlich sein, dass eine IRA-Kampftruppe hier in dieser friedlichen Region ihr Unwesen trieb? Er konnte es kaum glauben. In Nordirland herrschte seit fast zwanzig Jahren Frieden. Wer wegen der drei Jahrzehnte zurückliegenden Ereignisse in Gibraltar Vergeltung üben wollte, war ebenfalls in die Jahre gekommen. Oder versuchte sich die nachfolgende Generation für die Eltern zu rächen? Bruno fand diesen Gedanken abwegig, aber Terroristen, überlegte er, während er weiterschlenderte, hatten wohl ihre eigenen Vorstellungen. Dazu gehörte Mord als politisches Statement, als Demonstration, jederzeit und wo auch immer zuschlagen zu können. Warum also hätten IRA-Nachfolger Rentouls Tod nach Suizid aussehen lassen und diesen mit einem Abschiedsbrief zusätzlich glaubhaft machen sollen, wenn doch ein terroristischer Mordanschlag sehr viel öffentlichkeitswirksamer gewesen wäre? Wollten die Täter einfach nur Zeit gewinnen, um zu entkommen und die Exekution Rentouls später für sich zu reklamieren? Bruno war gespannt auf das, was in der morgigen Sitzung zur Sprache kommen würde. Jetzt wollte er sich aber noch um etwas anderes kümmern und dem collège in Saint-Denis einen Besuch abstatten.

Wenn es sich zeitlich für ihn einrichten ließ, war Bruno pünktlich zur Stelle, wenn mittags der Kinderhort schloss, um gegebenenfalls Autos anzuhalten, damit die Mütter mit ihren Kindern sicher die Straße überqueren konnten. Er tat das gern und nutzte die wenigen Minuten, um ein paar Worte mit den Müttern zu wechseln, bevor die Kleinen lärmend herbeigestürmt kamen. Mehrere junge Mütter kannte er aus früheren Tenniskursen, und mit vielen Vätern und Ehemännern ging er auf die Jagd. Bei den meisten hatte er schon mit am Tisch gesessen, mit ihnen gegessen, getrunken, getanzt und nicht selten auch Geburtstage mitgefeiert. Den neuesten Klatsch zu hören war beruflich für ihn immer von Vorteil, aber diese Momente vor der Schule genoss er auch persönlich, weil er so alte Freundschaften pflegen konnte. Und bei diesen Gelegenheiten besann er sich immer wieder darauf, dass diese Mütter und Kinder unter seinem Schutz standen und er für ihre Sicherheit mit verantwortlich war.

So war es auch nachmittags, wenn das collège seine Schülerinnen und Schüler entließ. Die aus den Klassen sechs bis zehn waren zwar in der Regel erfahren und selbstbeherrscht genug, um sich sicher im Verkehr zu bewegen, aber auf die jüngeren musste man schon aufpassen, weil sie gerne einfach losrannten. Einige wenige der Teenager, die weiterhin von ihren Müttern abgeholt wurden, wirkten leicht beschämt, wenn sie brav ins Auto stiegen. Die Mehrzahl der Schülerinnen und Schüler kam vom Land und fuhr mit dem Bus in die entlegenen Dörfer, die zu klein waren, um ein eigenes collège zu haben. Beim Einsteigen waren sie laut und übermütig und alberten mit ihren Freunden herum. Die allerwenigsten kamen zu zweit und hielten sich bei der Hand. Manche wurden von ihren Klassenkameraden gehänselt, vielleicht aus Neid, vielleicht weil ihnen noch unklar war, welche Regeln beim Flirten gelten. Die jungen Burschen veranstalteten jedes Mal unter lautem Grölen ein Wettrennen um die Plätze im hinteren Teil des Busses, wohingegen die Mädchen die Köpfe zusammensteckten und miteinander tuschelten. Wahrscheinlich hatte sich die Hälfte aller Ehen, die in dieser Region geschlossen wurden, in solchen Schulbussen angebahnt, dachte Bruno. Er fragte sich, ob das auch in Zukunft so sein würde, da mehr und mehr junge Leute Kopfhörer aufhatten und auf die Displays ihrer Handys konzentriert waren, Textnachrichten verschickten oder Filme schauten.

Von seinen Tennis-und Rugbykursen her kannte er fast alle beim Namen. Er hatte sie aufwachsen, Freundschaften schließen, Streitereien austragen und Hackordnungen festlegen sehen, die wahrscheinlich noch auf Jahre hinaus Gültigkeit haben würden. Brunos Anwesenheit vor dem Schultor gehörte, wie er wusste, zu ihrem Alltag wie das Amen in der Kirche. Er hoffte, dass es sie auch daran erinnerte, dass Polizisten keine Fremdkörper, sondern Teil des städtischen Lebens waren.

Er hielt kurz den Verkehr an, damit die Busse abfahren konnten, und steuerte dann auf die maisonnettes zu, eine Reihe kleiner Häuser, in der die Lehrer günstig, ja fast umsonst wohnten, weil die Miete vom Staat großzügig bezuschusst wurde. Damit sollte qualifizierten jungen Lehrkräften ein Anreiz geschaffen werden, eine Dienststelle in ländlichen Regionen anzutreten, obwohl die meisten ihrer frischgebackenen Kollegen in die großen Städte wollten. Bruno stieg in einem der Häuser die Treppe hinauf und klingelte an der Tür zu Florences Appartement. Als sie öffnete, hatte sie eine Schürze umgebunden und hielt in einer Hand einen Löffel, während sie sich, als sie Bruno grinsend vor sich stehen sah, mit der anderen unwillkürlich die Haare ordnete.

»Du musst entschuldigen, ich backe gerade einen Kuchen«, sagte sie und beugte sich vor, um Brunos bises entgegenzunehmen. »Wie schön, dass du vorbeischaust. Komm rein! Willst du Kaffee? Tee?«

Sie wollte gerade fragen, was ihn zu ihr geführt habe, als die Kinder aus der Küche in den Flur stürmten und sich an seine Beine klammerten, bis er in die Knie ging, ihnen ein Küsschen gab und beide auf den Arm nahm.

»Bonjour, Dora, bonjour, Daniel. Ihr werdet langsam zu schwer für mich«, sagte er und spürte klebrige Finger im Nacken. »Demnächst müsst ihr mich tragen.«

Er trug sie in die Küche, setzte sie auf ihre Hochstühlchen, die immer noch in Gebrauch waren, und ließ sich von Florence eine Tasse Pfefferminztee einschenken. Dora bot ihm an, in ihren Apfel zu beißen, und Daniel gab ihm eine kleine Scheibe von seiner sausage roll, einer englischen Spezialität, mit der Miranda den Jungen vertraut gemacht hatte und die seitdem zu seinen Lieblingsgerichten zählte.

»Du kannst auch noch mehr haben, Bruno, maman macht neue«, sagte Daniel.

»Was seid ihr glückliche Kinder mit einer so cleveren maman«, lobte er und erklärte sowohl den Apfel als auch das Wurstbrötchen für ausgesprochen lecker.

Nach dem Essen breiteten sich die Kinder mit ihren Malheften auf dem Fußboden aus. Bruno und Florence blieben am Tisch sitzen. »Es ist wegen Paulette«, sagte er. »In der Stadt spricht sich herum, dass sie schwanger ist; jemand aus der Klinik hat wohl was durchblicken lassen. Ich bin mir inzwischen ziemlich sicher, wer der Vater ist: ein Lehrer am lycée, der auch die Theater-AG leitet. Er ist fast zehn Jahre älter als sie, verheiratet und heißt Bollinet. Seine Frau erwartet in wenigen Wochen ihr zweites Kind.«

»Herrje, das arme Mädchen«, rief Florence. »Woher weißt du das? Hast du mit ihr gesprochen?«

»Nein, ich war in Périgueux und habe die beiden zufällig in seinem Wagen streiten sehen. Sie hat letztes Jahr in einem Stück mitgespielt, das von ihm inszeniert wurde.«

»Ich will jetzt gar nicht wissen, wie du ihm auf die Spur gekommen bist. Trotzdem bin ich dankbar, dass du’s herausgefunden hast. Was schlägst du jetzt vor?«

»Ich bin mir eben nicht sicher. Auf jeden Fall sollte Paulette wissen, dass seine Frau schwanger ist, wenn sie es nicht ohnehin schon weiß. Vielleicht ging es darum bei dem Streit. Ich brauche deinen Rat. Soll ich es ihr sagen? Willst du es tun, oder wäre es besser, wir reden beide mit ihr? Und das möglichst bald. Ich würde vorschlagen, im Laufe der Woche in Périgueux und nicht erst am Wochenende bei ihr zu Hause, wenn sich die Sache rumgesprochen hat.«

»Wer weiß denn schon Bescheid hier bei uns?«

»Der Bürgermeister hat zwei Frauen darüber tuscheln hören, Angestellte der Mairie.«

»Hast du Fabiola informiert?«

»Noch nicht, ich wollte vorher mit dir reden.«

»Warum? Sie ist doch ihre Ärztin.«

»Du stehst Paulette näher als sie, und außerdem bist du eine alleinerziehende Mutter. Du kannst ihr erzählen, was das bedeutet.«

Florence verdrehte die Augen und sah dann liebevoll zu ihren Kindern hinunter, die immer noch auf dem Boden spielten. »Es ist gar nicht so schlimm, wenn man sich erst einmal daran gewöhnt hat. Ich genieße das Muttersein gerade sehr.«

»Es hilft, einen guten Job zu haben und fast umsonst wohnen zu können«, sagte Bruno. »Auf Paulette trifft das nicht zu. Und ich kann mich gut erinnern, wie schwer du es hattest, bevor du an unsere Schule gekommen bist. Als wir uns zum ersten Mal in Saint-Alvère begegnet sind, hattest du noch einen Halbtagsjob, weit unter deinem Niveau und mit einem übergriffigen Mistkerl als Chef. Damals warst du alles andere als glücklich.«

»Für Paulette wird es nicht zwingend auf so was hinauslaufen. Sie hat schließlich ihre Eltern hier.« Florence hielt inne und schaute zum Fenster hinaus auf den Kirchturm. »Ich kann mir allerdings auch vorstellen«, fing sie plötzlich wieder an, als hätte der Anblick sie auf eine Idee gebracht, »wie die Stimmung in ihrem Elternhaus und in der Gemeinde sein wird, all die stummen Vorwürfe jeden Sonntag in der Kirche.«

Sie richtete sich auf und schaute Bruno ins Gesicht. »Na schön, ich rede mit ihr, aber du begleitest mich. Du bleibst außer Hörweite, kommst aber dazu, wenn ich dich rufe oder wenn sie darum bittet. Wann gehen wir zu ihr?«

»So bald wie möglich. Wann hättest du Zeit?«

»Ich könnte mich freimachen, vorausgesetzt, ich finde einen Babysitter. Miranda kann ich nicht bitten; sie hat mit dem Kochkurs schon genug zu tun. Aber wenn Jack auf ihre Kinder aufpasst, kann ich ihm meine beiden wohl auch noch aufs Auge drücken.«

»Jack ist verreist, nach England. Aber Gilles würde bestimmt einspringen oder der Baron.«

»Na ja, da frag ich lieber eine meiner Schülerinnen«, sagte sie lächelnd. »Auf die ist, glaube ich, mehr Verlass. Ich werde Paulette gleich mal anrufen und versuchen, mich noch für heute Abend mit ihr zu verabreden.« Sie griff zu ihrem Handy, scrollte durch ihre Kontaktliste und drückte ein paar Tasten. Bruno wartete gespannt.

»Paulette? Ich bin’s, Florence aus Saint-Denis. Sag mal, hättest du heute Abend kurz Zeit für mich, ich würde dich gerne treffen?«

Bruno wünschte, die Antwort hören zu können, musste sich aber in Geduld fassen.

»Es ist wichtig. Worum es geht, sage ich dir, wenn wir uns sehen.«

Wieder entstand eine längere Pause. Bruno presste die Lippen aufeinander.

»Ja, um sieben passt gut. Wir könnten uns in dem Weinlokal in der Rue du Président Wilson treffen. Da waren wir doch schon mal. Ja? Schön, bis dann.« Sie beendete das Gespräch und legte das Telefon zurück auf das Regal, außer Reichweite der Kleinen.

»Wie hat sie geklungen?«, fragte Bruno.

»Wie immer, vielleicht ein bisschen angespannt. Wir werden um Viertel nach sechs aufbrechen müssen. Die Stoßzeit ist zwar vorbei, aber die Straßen werden trotzdem voll sein. Wir fahren am besten mit deinem Land Rover, und du solltest lieber keine Uniform tragen.«

»Kein Problem, ich hole dich um sechs ab.« Er stand auf. »Danke, Florence.«

»Vergiss nicht, die Entscheidung liegt einzig bei Paulette. Weder bei dir noch bei mir oder beim Papst in Rom. Es geht ausschließlich um sie.«

Für Bruno blieb noch Zeit genug, Balzac auszuführen, sich um die Gänse und Hühner zu kümmern und unter die Dusche zu springen. Er zog eine Jeans, ein frisches Hemd und seinen Blazer an. Gerade als er Pamela anrufen wollte, um ihr zu sagen, dass er heute nicht mit den Pferden würde ausreiten können, klingelte sein Telefon.

»Mon Dieu«, staunte er, als er ihre Stimme hörte. »Das ist Gedankenübertragung. Ich wollte dich gerade selbst anrufen und dir sagen, dass ich nach Périgueux muss und heute Abend nicht ausreiten kann.«

»Kein Problem. Kathleen hat ohnehin gehofft, Hector reiten zu können, aber hör zu, Bruno. Jack ist wegen irgendetwas Wichtigem plötzlich nach London gefahren, und mir fehlt jetzt ein Führer für die morgige Weinbergtour. Könntest du bitte für ihn einspringen?«

»Ich bin doch gar nicht geeignet und kenne die englischen Fachbegriffe nicht. Warum fragst du nicht Hubert? Er spricht fließend Englisch und ist ein wirklicher Experte.«

»Er ist auf der Weinmesse in Düsseldorf.«

»Und Julien?«

»Spricht nicht gut genug Englisch. Ich habe auch schon Monique von der Weinbar zu überreden versucht, aber sie hat einen Zahnarzttermin. Es ist schon alles organisiert und verabredet, und du kennst doch die vignerons, die wir besuchen wollen. Im Tour des Vents von Monbazillac ist für unsere Gäste ein Mittagessen bestellt. Wenn du dafür keine Zeit hast, wär’s schön, wenn du sie anschließend wenigstens vom Restaurant abholen könntest, spätestens um zwei. Ich würde ihnen am Vormittag Bergerac und das Château Monbazillac zeigen und dort ein paar Weine verkosten, als Aperitif sozusagen. Wenn du dich dann bitte um den Rest des Programms kümmern könntest – das wären kurze Führungen und Weinproben auf Château Lestevenie, Château de la Jaubertie und zum Schluss auf deinem geliebten Château de Tiregand. Ist alles arrangiert. Spring doch bitte für drei bis vier Stunden für Crimson ein.«

»Ich werd’s irgendwie einrichten«, willigte er ein, denn er konnte sie einfach nicht hängenlassen. »Wenn es aber einen dienstlichen Notfall gibt …«

»Du hast doch jetzt das ganze Tal unter dir und Kollegen, die dir Arbeit abnehmen können. Vielen Dank, Bruno. Gib mir morgen früh Bescheid, ob du am Mittagessen teilnehmen wirst oder nicht. Wie ich dich kenne, wirst du dir die Gelegenheit, in einem Sterne-Restaurant zu essen, kaum entgehen lassen. Wir sind mit dem Kleinbus unterwegs, und wir könnten dann vor dem Restaurant die Fahrzeuge wechseln. Du fährst mit dem Bus weiter, und ich bringe deinen Land Rover zurück.«

Er versprach ihr, pünktlich zur Stelle zu sein, und hörte sich die Nachrichten im Radio an, bevor er losfahren wollte, um Florence aufzulesen. Der Tote wurde immer noch als McBride ausgegeben und Monica als Ehefrau eines vermögenden englischen Unternehmers bezeichnet. Man sprach von einem crime passionnel, dem tragischen Ende einer außerehelichen Affäre, was bei den Hörern wahrscheinlich gut ankam. Bruno war bereits von Gilles angerufen worden, den seine ehemalige Redaktion vom Paris Match um eine Story gebeten hatte. Wenn Gilles wüsste, was sein Freund Crimson ihm, Bruno, gerade anvertraut hatte, würde er mit einer echten Sensationsmeldung aufwarten können.

Florence sah bezaubernd aus, als sie ihm die Tür öffnete. Sie trug ein blaues Kleid, das ihre grauen Augen schön zur Geltung brachte, einfache Perlenstecker im Ohr und einen dunkelblauen Ledergürtel mit Silbermünzen, die zu ihrer schlichten silbernen Halskette passten. Normalerweise sah er sie im Hosenanzug oder in einem weißen Laborkittel, den sie in der Schule trug, oder einer Schürze über der Jeans, wenn sie zu Hause war. Hübsch zurechtgemacht, war sie plötzlich eine ganz andere Frau.

»Du siehst toll aus«, sagte er, bevor Dora und Daniel über ihn herfielen, um sich einen Gutenachtkuss von ihm geben zu lassen. Muriel, ein Mädchen aus seiner Tennisklasse, grinste ihm von der Schlafzimmertür der Kinder aus zu. Florence und er beeilten sich, die Wohnung zu verlassen und in seinen Land Rover zu steigen.

»Was wirst du ihr sagen?«, fragte er, als sie auf der Straße nach Périgueux an Lespinasses Kfz-Werkstatt vorbeifuhren.

»Hängt davon ab, in welcher Stimmung sie ist. Aber früher oder später werde ich ihr wohl sagen müssen, dass wir wissen, wer der Vater ist und dass er bereits Frau und Kind hat. Wenn sie ihr Baby dann trotzdem behalten möchte, werde ich ihr Mut machen und versprechen, sie nach Kräften zu unterstützen. Das wird wahrscheinlich der Moment sein, in dem ich dich in unser Gespräch mit einbeziehe, und ich hoffe, du hast etwas Nettes zu sagen. Wir sollten sie davon überzeugen, dass sie nicht vor einer Katastrophe steht, sondern immer noch studieren und weiter Sport treiben kann. Und dass wir ihr in jeder Hinsicht helfen werden.«

»Einverstanden«, sagte Bruno. »So machen wir’s.«

Sie erreichten das Weinlokal ein paar Minuten vor der verabredeten Zeit. Die Tische auf der Terrasse waren besetzt, mehrheitlich von Gästen, die rauchten. Florence schlug vor, hineinzugehen und einen Tisch zu suchen, an dem sie ungestört sein würden. Bruno besorgte ihr ein Glas gekühlten Monbazillac und für sich ein Glas Bergerac Sec, während sie an einem Tisch neben dem Eingang Platz nahm. Bruno setzte sich auf einen Stuhl, der vom Tresen halb verdeckt wurde.

Fünf Minuten später kam Paulette, hübsch aufgemacht in Jeans, Lederstiefeln und einem dicken Strickpullover. Die Haare trug sie ausnahmsweise offen; sie hatte die Augen leicht geschminkt und einen kühnen karminroten Lippenstift aufgelegt. Sie umarmte Florence, bevor sie sich setzte und etwas bestellte. Ganz offensichtlich brauchten sie zuerst ein paar Sätze, um sich auf den Stand der Dinge zu bringen, doch als Paulettes Getränk – ein Mineralwasser – kam, beugte sich Florence vor, legte Paulette eine Hand auf den Arm und sprach mit ernster Miene.

Paulette reagierte barsch. Florence redete wieder auf sie ein. Paulette entzog sich ihrer Hand und schüttelte verärgert ihre Haare. Es schien, als wollte sie aufspringen und davonlaufen. Florence blieb ruhig. In diesem Moment stellte sich jemand an den Tresen und versperrte Bruno die Sicht. Er reckte den Hals, konnte aber dem Austausch der beiden nicht länger folgen, und es gab keinen anderen Platz, an den er hätte wechseln können, ohne von Paulette entdeckt zu werden. Er stand auf, sah aber nur einen Teil von Florences Kopf. Ihre Lippen bewegten sich nicht, was ihn annehmen ließ, dass sie Paulette zuhörte, die – so folgerte er – immer noch da war.

Tatsächlich aber hatte Paulette ihren Platz verlassen, kam auf den Tresen zu und begegnete seinem Blick. Offenbar hatte sie geahnt, dass er zugegen war. Ihre Miene wirkte entschlossen, aber nicht ärgerlich. Sie rang sich ein dünnes Lächeln ab.

»Schön, dass du dir Gedanken um mich machst, Bruno, und danke für alles. Florence kennt meinen Standpunkt und kann dir sagen, wie ich die Sache sehe.« Sie beugte sich zu ihm, gab ihm einen Kuss auf die Wange und ging.

Bruno setzte sich zu Florence an den Tisch und schaute sie an. Die starrte vor sich hin und schien ihn gar nicht wahrzunehmen. Schweigend schwenkte er sein fast leeres Glas.

Endlich fing Florence zu sprechen an. Ihre Stimme klang dumpf. »Ich bin mir nicht sicher, ob wir das Richtige getan haben. Sie weiß, dass Bollinet verheiratet ist und ein Kind hat. Neu war ihr, dass seine Frau wieder schwanger ist, was sie aber, wie sie sagte, nicht überrasche. Es habe jedenfalls nichts mit ihr zu tun, und wie wir darauf kämen, dass er der Vater sei.«

»Was hast du gesagt?«, fragte Bruno.

»Sie hat mir nicht die Gelegenheit gegeben, sie zu unterbrechen. Sie meinte bloß, wer immer der Vater sei, das Ganze gehe uns nichts an, und überhaupt, die Affäre sei beendet. Sie denkt über Abtreibung nach und hat nächste Woche einen Termin bei einer Gynäkologin hier im Krankenhaus. Ich habe ihr angeboten, sie zu begleiten, aber sie sagte, es würde schon eine Schulfreundin mit ihr gehen.«

Beide schwiegen. Das Geplapper und Lachen der anderen Gäste machte die Stille zwischen ihnen besonders bedrückend.

»Willst du noch etwas trinken?«

Florence schüttelte den Kopf. »Nein, danke.«

»Darf ich dich dann zum Essen hier in Périgueux einladen?«, fragte er zögernd, um das Schweigen zu brechen und nicht so sehr, weil er Hunger hatte.

»Danke, Bruno, sehr gern ein anderes Mal, aber heute Abend ist mir nicht danach. Es ist alles so deprimierend. Ich will jetzt nur noch nach Hause zu meinen Kindern und in Ruhe über alles nachdenken.«

Während der vierzigminütigen Rückfahrt nach Saint-Denis sagte Florence kaum ein Wort, obwohl Bruno immer wieder ein Gespräch in Gang zu bringen versuchte, zumal der alte Land Rover kein Radio hatte. Sie sprang auf keines der Themen an, die er anschnitt – den Schulgarten etwa oder den Computerklub, die beide auf ihre Initiative zurückgingen. Erst als er fragte, ob Paulette etwas von dem Vater ihres Kindes habe durchblicken lassen, antwortete sie.

»Ob es wirklich Bollinet ist, wissen wir noch nicht. Vielleicht hast du die Szene auf dem Parkplatz falsch interpretiert.«

»Wer könnte es sonst sein?«, entgegnete er. »Bei uns in Saint-Denis gibt es doch niemanden, dem sie besonders nahesteht.«

»Mag sein, dass es irgendein anderer aus Périgueux ist. Wir wissen es nicht, und sie scheint es uns auch nicht sagen zu wollen. Warum sollte sie auch?«

Als Bruno vor ihrem Haus anhielt, verabschiedete sich Florence mit einem Kuss auf die Wange und sprang aus dem Wagen. Nun hatte er Hunger, und weil er nicht allein essen wollte, fuhr er zur Bar des Amateurs, wo er sicher sein konnte, Freunde vom Rugbyclub anzutreffen. Gegenüber der Gendarmerie bog er auf den alten Exerzierplatz ab, der jetzt für Jahrmärkte und als Parkplatz genutzt wurde. Es standen nur wenige Autos dort, und in einem sah er eine Zigarette glühen. Kein besonders lauschiger Ort für ein Rendezvous, dachte er, als er die Bar betrat.

Drinnen wurde er von einem halben Dutzend Männer begrüßt, die vor dem großen Flachbildschirm ein Fußballspiel der Girondins von Bordeaux gegen Paris Saint-Germain mitverfolgten. Gilbert, ein großer, hakennasiger Mann, dessen enorme Sprungkraft dem Rugbyteam von Saint-Denis bei Einwürfen immer wieder zur Balleroberung verhalf, stand hinterm Tresen und zapfte Bruno ein Bier, ohne dazu aufgefordert worden zu sein.

»Werden wir noch bis Ende der Woche erfahren, wer für das Nationalteam nominiert ist?«, fragte Gilbert. »Wäre toll, wenn Paulette aufgestellt wird.«

»Die Entscheidung fällt am Samstag. Drücken wir ihr die Daumen«, antwortete Bruno, erleichtert darüber, dass sich Paulettes Schwangerschaft nicht bis hierher herumgesprochen hatte. »Machst du mir eine Pizza? Nur mit Käse und Tomaten, vielleicht auch ein bisschen Schinken, wenn du welchen hast.«

Er schaute dem Spiel zu, jubelte mit den anderen, als die Girondins ausglichen, und stöhnte über die neuerliche Führung der Pariser. Nach einer Weile kam Gilberts Frau mit einem Tablett voller Pizzastücke und Salat aus der Küche. Drei Männer setzten sich zu Bruno an den Tisch, behielten den Bildschirm im Auge und teilten sich eine Karaffe Rotwein aus der städtischen Kellerei. Bordeaux unterlag mit nur einem Tor, und man lauschte gemeinsam den Interviews nach dem Spiel. Plötzlich drang vom Parkplatz helles Scheinwerferlicht durch die Fenster. Bruno hörte Wagentüren schlagen.

Er drehte sich um und sah drei Silhouetten im Scheinwerferlicht, zwischen denen es anscheinend zu Handgreiflichkeiten kam. Selbst über den aufgedrehten Fernsehton hinweg waren ächzende Laute zu vernehmen. Waren die eigentlich verrückt, sich direkt vor der Gendarmerie zu prügeln? Er stand auf, ging nach draußen und schirmte, vom Scheinwerferlicht geblendet, die Augen ab, um etwas sehen zu können. Es schien, dass zwei Männer einen dritten in die Mangel genommen hatten. Bruno rief Gilbert zu Hilfe, lief auf den Parkplatz zu und rief: »Polizei! Sofort aufhören!«

Ein Mann mit blutverschmiertem Gesicht wurde von einem anderen festgehalten, während ihm ein dritter eine Faust in den Magen rammte. Der hatte noch Zeit, drei weitere Male zuzuschlagen, ehe Bruno einschritt. Er packte und verdrehte den Arm des Schlägers und holte ihn mit einem gezielten Fußtritt von den Beinen.

»Polizei!«, wiederholte er und kam fast selbst zu Fall, als der Verprügelte, von dem zweiten Mann gestoßen, mit ihm zusammenprallte. Inzwischen waren Gilbert und andere Mitglieder der Rugbymannschaft zur Stelle. Gilbert trat dem zweiten Mann zwischen die Beine, worauf dieser in den Knien einknickte und zu keiner Gegenwehr mehr fähig war.

Bruno stemmte dem am Boden liegenden Mann sein Knie in den Rücken, durchsuchte seine Hosentaschen und zog ein Portemonnaie daraus hervor. Darin fand er einen Personalausweis.

»Gilbert, melde bitte den Gendarmen, dass wir hier Kundschaft für sie haben«, sagte er und bat Lespinasse, sich statt seiner um den Mann am Boden zu kümmern. Lespinasse hatte noch den Mund voller Pizza und mümmelte sein Einverständnis. Der Mann, den Gilbert außer Gefecht gesetzt hatte, war nicht in der Lage, die Flucht zu ergreifen, und so konnte sich Bruno in Ruhe dem Opfer der Schlägerei widmen. Als es den Kopf hob, sah sich Bruno Philippe Delaron gegenüber. Sergeant Jules eilte herbei, legte den beiden Angreifern Handschellen an und führte sie ab.

Philippe blutete aus der Nase und krümmte sich vor Schmerzen. Raoul von der Freiwilligen Feuerwehr, der für den Rugbyclub ehrenamtlich als Sanitäter fungierte, stützte ihn auf dem Weg in die Bar. Nachdem er ihn untersucht hatte, befand er, dass er auf dem Spielfeld schon sehr viel schlimmere Verletzungen gesehen habe. Philippes blutverschmiertes Hemd ließ alles dramatischer aussehen, als es tatsächlich war. Als er wieder mühelos Luft holen konnte, sagte Philippe, es sei in dem Streit um eine Frau namens Mathilde gegangen; er verzichte auf eine Anzeige.

In der Gendarmerie stellte Bruno fest, dass es sich bei den beiden Angreifern um Vettern handelte, die in der Sägemühle von La Douze etwas weiter oben im Tal arbeiteten und nun gestanden, Philippe aufgelauert zu haben, um »dem Schmierfink von der Presse eine Lektion zu erteilen«. Fabrice, dem Bruno die Brieftasche abgenommen hatte, war mit einer jungen Frau aus Journiac verlobt, die sich auf Philippe, der als Schwerenöter bekannt war, eingelassen hatte. Im Verlauf einer Auseinandersetzung früher am Tag hatte Mathilde ihrem Verlobten vorgeworfen, im Unterschied zu Philippe kein richtiger Mann zu sein. In seinem Stolz gekränkt, hatte sich Fabrice mit seinem Vetter getroffen, ein paar Bier mit ihm getrunken und beschlossen, dem Casanova von Saint-Denis einen Denkzettel zu verpassen.

»Ich schätze, für Philippe wird das nicht überraschend gekommen sein; du weißt ja, in welchem Ruf er in Bezug auf Mädchen steht«, sagte Sergeant Jules zu Bruno, nachdem er die beiden Männer in separate Zellen gesperrt hatte, wo sie sich beruhigen konnten. »Festhalten können wir sie nicht, es sei denn, Philippe oder du zeigst sie an.«

»Nimm deinen Alkoholtester mit, und überlass das Reden mir«, erwiderte Bruno. Er ging voran ins Souterrain und holte die beiden aus ihren Zellen.

»Sie haben getrunken, obwohl Sie mit einem Fahrzeug unterwegs waren«, sagte er zu Fabrice. »Und Ihr Cousin hat Philippe absichtlich in meine Richtung gestoßen und zu verhindern versucht, dass ich Sie festnehme. Dabei hatte ich mich bereits als Polizist zu erkennen gegeben. Unsere Rechtsprechung bezeichnet das als Widerstand gegen einen Vollstreckungsbeamten. Ich kann Ihre Fahne bis hierher riechen. Also beginnen wir am besten mit einem Alkoholtest.«

»Wenn ich meinen Führerschein abgeben muss, verliere ich meinen Job«, maulte Fabrice und massierte sich die Schulter des verrenkten Arms. »Und außerdem, dieser Mistkerl Delaron hat es verdient, verprügelt zu werden. Er ist nicht nur hinter meiner Mathilde her. Mit seinem Presseausweis und seiner schicken Kamera macht er alle Mädchen im Tal heiß mit dem Versprechen auf Fotoshootings.«

»Sie haben die Wahl«, entgegnete Bruno. »Entweder wir machen jetzt den Alkoholtest, und ich zeige Sie beide wegen Widerstands gegen einen Vollstreckungsbeamten an, wir nehmen anschließend Philippes Aussage zu Protokoll und übergeben die Sache der Staatsanwaltschaft. Oder Sie beide übernachten in Ihren Zellen und sind morgen wieder auf freiem Fuß, und zwar ohne Anzeige. Ich würde Philippe klarmachen, dass er eigentlich noch glimpflich davongekommen ist. Wir könnten dann alle die ganze Sache vergessen, und ich esse meine Pizza zu Ende, die wegen Ihnen zwei Idioten inzwischen kalt geworden ist. Wie entscheidet Ihr euch?«

»Wir übernachten hier«, antwortete Fabrice, und sein Cousin nickte zustimmend.

11

Am nächsten Morgen fand Bruno nach dem Aufwachen eine Textnachricht von Jean-Jacques auf seinem Handy. Die morgendliche Sitzung in der Zentrale war auf einen späteren Termin verschoben worden, weil der Magistrat vorher die Fallakte studieren wollte. Wahrscheinlich würde sie am Abend stattfinden. Bruno konnte also sein Pferd ausreiten, was ihm nur recht war. Er lief mit Balzac eine flotte Runde durch den Wald, fütterte seine Hühner und fuhr mit dem Transporter und seiner Uniform auf der Rückbank zur Gendarmerie. Dort stellte er fest, dass Fabrice und sein Cousin bereits auf freien Fuß gesetzt und aufgebrochen waren. Er fuhr weiter zu Pamelas Reiterhof. Es war noch früh, kurz nach sieben, doch im Stall brannte Licht. Pamela und Miranda hatten die Tische für das Frühstück gedeckt und machten Kaffee. Es duftete nach Gebackenem, und hinter der Glasscheibe des Ofens sah Bruno Brötchen auf dem Rost bräunen. Er begrüßte beide Frauen mit bises, ließ sich eine Tasse Kaffee und ein Glas Apfelsaft einschenken und fragte, ob jemand mit ihm ausreiten werde.

»Nur Félix und ich, vielleicht auch Kathleen, wenn sie früh genug aufsteht. Sie war gestern Abend zum Essen aus, und in ihrer gîte brannte noch spät Licht. Ich glaube, sie hatte einen Besucher«, sagte Pamela schmunzelnd. »Das Auto, mit dem er gekommen ist, kenne ich nicht; ich vermute, es ist ein Mietwagen.«

»Sie sagte, ein Korrespondent ihrer Zeitung werde von Paris kommen, um etwas über unseren Mordfall zu schreiben«, erinnerte sich Bruno.

»Hector wird sich freuen, dich zu sehen. Er war ein bisschen übermütig, als Kathleen gestern mit ihm ausritt. Félix ist im Stall und sattelt die Pferde. Vielleicht bringst du ihm seinen Kaffee. Er trinkt ihn mit Milch und zwei Stück Zucker.«

Von Balzac angeführt, balancierte Bruno gerade vorsichtig ein Tablett mit zwei Tassen Kaffee über den Hof, als er Kathleen vor die Tür ihrer gîte treten sah. Sie trug Reitkleidung und winkte ihm zu. In der Scheune gebe es frischen Kaffee für sie, sagte er.

Wenige Minuten später ließ er Hector in einen leichten Galopp wechseln, als sich nach dem Anstieg hinter dem Hof das Plateau vor ihnen ausbreitete. Bruno spürte, wie sehr ihm das Vergnügen im Sattel während der vergangenen Tage gefehlt hatte. Die Sonne versteckte sich hinter einer langgezogenen Wolkenbank, war aber so stark, dass sich an deren Rand ein goldener Saum abzeichnete. Der ansonsten blassblaue Himmel versprach einen heiteren Tag. Die Luft roch frisch, und auf dem bewaldeten Hügelhang trieb an manchen Bäumen zartes Laub aus.

»Ihr könnt schon vorreiten«, rief Pamela. »Wir treffen uns am Steinbruch.«

Sie und Félix führten beide in gemächlichem Trab mehrere Pferde an einer langen Longe mit sich. Kathleen beugte sich im Sattel vor und trieb ihren Andalusier an, um das Tempo zu verschärfen. Hector musste sich nicht lange bitten lassen und hielt mit. Er flog so schnell dahin, dass Bruno der Wind um die Ohren sauste. Wieder stellte sich für ihn jener magische Moment ein, in dem es ihm schien, als wäre er eins mit seinem Pferd, und er glaubte, jede Bewegung der kräftigen Muskeln unter sich zu spüren.

Hector konnte es nicht leiden, einem anderen Pferd zu folgen. Noch vor der Feuerschneise, die kaum breit genug für zwei nebeneinandergaloppierende Pferde war, schloss er zu Kathleen auf, doch ihr Andalusier hatte noch die Nase vorn. Weil Bruno nicht riskieren wollte, dass einem Gast Pamelas, zumal auf einem ihm fremden Pferd, etwas zustieß, nahm er Hector ein wenig zurück, worauf dieser mit widerwilligem Schnauben reagierte. Wie zur Entschuldigung gab ihm Bruno einen Klaps auf den Hals und versuchte ihm zu verstehen zu geben, dass er keinerlei Zweifel an seiner läuferischen Überlegenheit hatte. Hector fiel in einen leichten Galopp zurück, eine Gangart, die er über lange Strecken beibehalten konnte. Als sie das Ende der Schneise erreichten, schien der Andalusier zu ermüden. Hector, der ihm dicht folgte, bremste aus eigenen Stücken ab. Er kannte das Gelände und wusste, wo der Reitweg abzweigte, in den Bruno einbiegen würde. Kathleen aber galoppierte daran vorbei.

»Hier lang«, rief ihr Bruno nach und wartete, bis sie kehrtmachte. Mit kessem Grinsen trabte sie zurück; wie es schien, fühlte sie sich als Siegerin. Bruno lächelte nachsichtig. Er gönnte ihr den Triumph und verkniff sich deshalb zu erklären, dass er Hector zurückgehalten hatte, um sie auf ihrem Pferd nicht in Bedrängnis zu bringen.

Er ritt auf dem Pfad voraus, der am Waldrand entlang zum Steinbruch führte. Hector legte ein zügiges Tempo vor, und bald hatten sie die Stelle erreicht, wo Pamela und Félix, die eine Abkürzung genommen hatten, mit den Pferden an den Longen auf sie warteten. Bruno zügelte Hector, um Kathleen aufschließen zu lassen.

»Ein tolles Pferd, schnell wie der Wind«, schwärmte Kathleen. Sie atmete schwer, und ihr Gesicht glühte. »Ein herrlicher Ausritt war das.«

»Allerdings«, pflichtete er ihr bei. »Sie sind offenbar eine geübte Reiterin.«

»Ich bin schon als kleines Mädchen geritten. Mit sechs hatte ich mein erstes Pony. Ich wollte an Wettbewerben teilnehmen, brach mir aber dann ein Schlüsselbein, und später musste ich büffeln, um zur Uni gehen zu können.« Sie zuckte mit den Achseln. »Was soll’s. Es kommt eben häufig anders als gedacht.«

»Reiten Sie immer noch regelmäßig?«

»Nicht, wenn ich in London bin. Es wäre viel zu teuer, und außerdem bin ich beruflich oft unterwegs. Aber meine Eltern leben auf dem Land. Ganz in der Nähe betreibt meine Jugendliebe eine Reitschule; da ist auch mein Pferd untergebracht, und als Gegenleistung für Futter und Pflege lasse ich es ihn als Schulpferd einsetzen. Ideal ist das nicht. Anfänger können viel falsch machen, aber mir bleibt nichts anderes übrig.« Als sie Pamela und Félix erreicht hatten, fragte sie: »Warum sind Sie an den Vortagen nicht mit uns ausgeritten?«

»Ich musste an Sitzungen in der Polizeizentrale von Périgueux teilnehmen«, antwortete er, bevor er sich zurückhalten konnte. Merde, dachte er; jetzt weiß sie, dass ich der Ermittlungskommission angehöre.

»Wegen der Mordsache Monica Felder?«

»Langweiliger Verwaltungskram, Einführung in ein neues Computerprogramm und das obligatorische Training auf dem Schießstand«, erwiderte er, was nicht ganz gelogen war.

»Sie haben mit dem Fall nichts mehr zu tun?«

»Ich kann doch wieder ausreiten, oder? Und was ist mit Ihnen? Sagten Sie nicht, der Pariser Korrespondent Ihrer Zeitung wolle hierherkommen?«

»Ja, aber er ist schon wieder auf dem Sprung zurück«, antwortete sie fast ein bisschen zu beiläufig.

»Ich habe gestern Abend mit ihm gesprochen«, fuhr sie fort. »Unser Londoner Experte für Gewaltverbrechen meint, dass der Fall für uns nicht interessant genug ist. Es scheint, Monica Felder wurde von diesem mysteriösen Mann getötet, der sich als McBride ausgegeben und dann erhängt hat. Können Sie das bestätigen?«

»Dem Anschein nach ja«, antwortete Bruno, erleichtert, dass die Presse von der mutmaßlichen IRA-Verbindung offenbar keine Ahnung hatte.

»Wir haben unsere Informationen von Philippe Delaron, der für die Sud Ouest arbeitet. Er war sehr mitteilsam. Deshalb hat uns Gordon – das ist unser Mann in Paris – gestern Abend beide zum Essen ins Vieux Logis in Trémolat eingeladen. Philippe scheint Sie gut zu kennen.«

»Saint-Denis ist eine kleine Stadt.«

»Er meint, Sie wüssten so ziemlich alles über das, was hier in der Gegend passiert.« Sie lenkte ihr Pferd so nah an Hector heran, dass sich ihre und Brunos Knie fast berührten, und fuhr mit gesenkter Stimme und einem anzüglichen Lächeln fort: »Wenn Sie mir ein paar Hinweise geben könnten, würde ich mich erkenntlich zeigen. Wir Freiberufler haben es nicht leicht, und dieser Fall hier könnte eine Chance für mich sein.«

Worauf sie anspielte, war Bruno klar, und es gefiel ihm nicht, als jemand wahrgenommen zu werden, der sich so leicht verführen ließ. Sie schien recht großzügig zu sein, was sexuelle Gefälligkeiten betraf – Bruno erinnerte sich an Pamelas Hinweis auf Kathleens Übernachtungsbesuch.

Er sagte nichts, rückte auf seinem Pferd ein Stück von ihr ab und schaute zurück, um sich, wie er sagte, zu vergewissern, dass Balzac noch bei ihnen war. Bruno rettete sich über seine Verlegenheit hinweg, indem er auf dem ganzen Rückweg von seinem Hund erzählte, bis sie den rückwärtigen Zugang zum Reiterhof erreichten. Er stieg aus dem Sattel, führte Hector in den Stall, zäumte ihn ab und fing an, das Fell trockenzureiben.

»Beeilen Sie sich, es gibt gleich Frühstück«, sagte Pamela zu Kathleen, als diese ihren Sattel in die Sattelkammer brachte. »Anschließend treffen wir uns mit unserem Trüffelexperten. Bruno stößt dann am Nachmittag wieder zu uns, um uns durch die Weinberge zu führen.«

»Oh, schön. Kommt Balzac mit?«, fragte Kathleen und ging in die Hocke, um den Basset zu tätscheln.

Balzac, der eine besondere Vorliebe für Frauen hatte, drehte sich auf den Rücken, um am Bauch gekrault zu werden. Als sie ihm den Gefallen tat, schloss er die Augen und schien in Verzückung zu geraten. Was für ein feiner, schöner Hund er doch sei, sagte sie dabei, und ihrer Miene nach zu urteilen, meinte sie das auch so. Bruno aber blieb skeptisch, was mögliche Hintergedanken betraf, und ging ins Haus, um zu duschen, sich zu rasieren und seine Uniform anzulegen. Danach fuhr er zur Mairie.

Juliettes Nachricht aus Les Eyzies war diesmal etwas länger als die übliche »Routinepatrouille« und meldete den »Anfangsverdacht auf gewerbsmäßigen Schmuggel«. Er rief sie an und erfuhr, dass sich die Tabakhändlerin vor Ort über einen dramatischen Rückgang an Zigarettenverkäufen beschwerte, den sie darauf zurückführte, dass irgendjemand Billigware verscherbelte.

»Ich komme und lade dich zu einer Tasse Kaffee ein«, sagte er. Als er an der Vézère entlangfuhr, dachte er darüber nach, wie er einer ehrgeizigen, aber noch unerfahrenen jungen Polizistin beibringen sollte, dass das geschriebene Gesetz und seine Durchsetzung zwei verschiedene Paar Schuhe waren. Sie nahmen an einem Tisch auf der Terrasse vor der Hostellerie du Passeur Platz, die jede Menge extravaganter Mokkas und Lattes auf der Getränkekarte hatte, bestellten aber zwei gewöhnliche Espressi, und Bruno gab Juliette eine Einführung in die Realitäten des Polizeialltags in einer Kleinstadt.

»Zwischen Dezember und März kommt es immer wieder dazu«, erklärte er. »Hängt wahrscheinlich damit zusammen, dass während der Schulferien Skiclubs und Schülergruppen mit dem Bus in die Pyrenäen fahren. Viele wählen Spanien, weil Hotels und Restaurants dort billiger sind und auch die Zigaretten. Die besonders Schlauen machen einen Abstecher nach Andorra und kaufen dort steuerfrei Zigaretten ein, die rund fünfzehn Euro pro Stange kosten, wohingegen man hier in Frankreich bis zu siebzig dafür bezahlt. Jeder kommt mit mindestens zwei Stangen zurück und hat außerdem Küchenmaschinen, Flachbildschirme und Laptops mit im Gepäck. Erlaubt sind Einfuhren im Wert von bis zu fünfhundert Euro. Wenn man die hier verkauft, hat man die Kosten für den Skiurlaub wieder drin. Und wer mit dem eigenen Auto fährt, kann in Andorra für zehn Euro volltanken.«

»Lässt sich dagegen nichts machen?«

»Raucht dein Bürgermeister?«

»Weiß ich nicht, mein Vater aber.«

»Und er sitzt im Stadtrat. Mein Bürgermeister raucht Pfeife. Er sähe es bestimmt nicht gern, wenn ich allen, die rauchen, auf die Finger klopfen würde. So was kann bei Wahlen Stimmenverluste nach sich ziehen. Im Übrigen ist es völlig legal, diese steuerbegünstigten Zigaretten weiterzuverkaufen, vorausgesetzt, es handelt sich um eine regulär eingeführte Warenmenge. Die französische Öffentlichkeit nimmt es niemandem krumm, wenn er sich ein paar Euro am Staat vorbei in die Tasche steckt.«

»Es klingt, als würdest du das alles billigen.« Juliette wirkte leicht verunsichert.

»Ich würde es selbst nicht tun. Oder sagen wir mal so: Uns da einzumischen ist nicht unser Job, sondern der der Zollbehörde. Sie kontrolliert den Warenverkehr an der Grenze und könnte, wenn sie es wollte, jedes Fahrzeug anhalten und durchsuchen, das von Andorra nach Frankreich fährt. Und dabei würde man wahrscheinlich häufig mehr als die zulässige Menge an zollfreien Zigaretten finden. Sehr viel interessanter sind für sie jedoch die berufsmäßigen Schmuggler, die ganze Lkw-Ladungen ins Land bringen.«

»Sollen wir also beide Augen zudrücken?«, fragte Juliette.

»Nein, natürlich nicht. Wir sollten die Öffentlichkeit wissen lassen, dass wir genau hinsehen und die Sache im Blick haben«, antwortete Bruno lächelnd. »Angenommen, du bist in einem Café und siehst an der Bar oder an einem Tisch jemanden mit einer Packung Zigaretten, auf deren Banderole der Vermerk ›Vente en France‹ fehlt. Du könntest ihn ansprechen und sagen: ›Na, hat sich der Urlaub im zollfreien Nachbarland gelohnt?‹ Es wird sich herumsprechen, dass man dich nicht hinters Licht führen kann, und du musst anderen nicht auf die Füße treten.«

»An der Polizeiakademie war von solchen Dingen nie die Rede.«

»Nach meiner Erfahrung schon, nur nicht im Unterricht«, erwiderte Bruno. »Darüber unterhalten sich die fortgeschrittenen Semester in der Kantine oder auf der Abschlussparty. Du kennst doch Louise, deine Vorgängerin. Lad sie mal abends zu einer Pizza ein, und lass dich von ihr beraten. Sie wird dir bestimmt einiges aus dem Blickwinkel einer langgedienten Polizistin erzählen können, in Fragen, bei denen ich dir nicht weiterhelfen kann.«

»Danke für den Tipp. Aber was sagen wir jetzt der Tabakhändlerin? Ich habe ihr versprochen, mich um die Sache zu kümmern.«

»Das tust du ja auch gerade. Du berätst dich mit deinem Vorgesetzten. Sag ihr, uns ist bekannt, dass Urlauber und Ausflügler Billigzigaretten einführen, besonders in der Feriensaison. Sie rauchen ihre Vorräte auf und kaufen dann wieder in ihrem tabac ein. Mach ihr möglichst mitfühlend klar, dass sich dagegen nichts ausrichten lässt. Ich würde außerdem meine Verwunderung darüber äußern, dass ihr dieses zeitliche Muster noch nicht aufgefallen ist, zumal es den meisten Tabakhändlern in Frankreich bekannt sein dürfte.«

»Glaubst du, sie testet mich einfach nur?«

»Möglich. Einer jungen Polizistin oder einem jungen Polizisten wird gern mal auf den Zahn gefühlt, um zu sehen, was sie oder er mit sich machen lässt. Das ist ganz normal, so sind die Leute halt. Aber das gibt sich im Laufe der Zeit. Man wird sich an dich gewöhnen und daran erinnern, dass du hier aufgewachsen bist.«

»Na schön. Kannst du mir jetzt was zu dem Mordfall sagen? Mir werden ständig Fragen dazu gestellt.«

»Das kann ich mir vorstellen. Du warst mit Philippe Delaron in der Schule, nicht wahr? Ich wette, er hat dir nachgestellt.«

Juliette wurde rot. »Tja, als wir aufs collège gewechselt sind, waren wir auch eine Zeitlang zusammen. Ich weiß, von wem er gehört hat, dass der Tote McBride hieß, nämlich von Sylvain. Sie waren zusammen im lycée in Sarlat.«

»Kompliment, du verstehst es, Zusammenhänge aufzuspüren und festzuhalten, wer was von wem weiß und warum.«

»Und ich hüte mich vor Schmeichlern«, grinste sie.

»Mach dir keine Gedanken. Du wirst mit Philippe noch jahrelang zu tun haben. Polizisten und Reporter sind oft mit denselben Fällen beschäftigt. Wir müssen Kontakt halten. Übrigens, als du in den umliegenden Häusern nach möglichen Zeugen gesucht hast, bist du auf einen anderen Mitarbeiter der Sud Ouest gestoßen. Reiner Zufall, aber so was kommt vor.«

»Hat dieser McBride sie nun getötet und sich dann selber erhängt?«

»Das wäre die nächstliegende Erklärung, aber Jean-Jacques ermittelt weiter. Wenn ich richtig verstanden habe, ist der Bericht der Rechtsmedizin nicht schlüssig. Jedenfalls weiß ich dazu nichts zu sagen. Kann ich dir sonst noch irgendwie behilflich sein?«

»Bekommst du anonyme Briefe?«

»Ja, immer wieder mal. Auch das gehört mit zum Polizeialltag, ja sogar zum französischen Alltag, und das seit über zweihundert Jahren. Während der Revolution haben Leute ihre Nachbarn denunziert, häufig in der Hoffnung, an deren Ländereien heranzukommen. Bei mir landen jede Woche zwei bis drei solcher Briefe. Ich werfe einen Blick darauf, weil ich anhand der Handschrift oder, falls sie noch mit Schreibmaschine geschrieben sind, anhand der Type festzustellen versuche, ob ich den Verfasser kenne. Wir müssen all diese Briefe aufbewahren für den Fall, dass der Inspecteur Général Einblick nehmen will und fragt, was wir in dieser oder jener Sache unternommen haben. Bei den Briefen, die ich bekomme, handelt es sich meist um lächerliche Anschuldigungen, was das Sexleben anderer Leute betrifft. Die kann man getrost ignorieren. Es gibt aber auch solche, die ernster zu nehmen sind, dann nämlich, wenn von Schwarzarbeit die Rede ist. In solchen Fällen musst du nach menschlichem Ermessen vorgehen. Wenn ein und dieselbe Person zwei-oder dreimal angezeigt wird, solltest du zu ihr gehen, dich freundlich mit ihr unterhalten und sagen, dass es dir schrecklich peinlich wäre, im Zweifelsfall die Steuerfahndung einzuschalten. Wenn sie für einen Ausländer arbeitet, solltest du den über unseren chèque emploi-service informieren. Der Arbeitgeber zahlt einen Aufschlag für Sozial-und Unfallversicherung. Wenn nicht, drohen ihm hohe Kosten, wenn sich sein Angestellter zum Beispiel während der Arbeit verletzt. In der Mairie liegen Broschüren aus, die darüber aufklären.«

»Hast du sonst noch irgendwelche Ratschläge?«

»Statte jedem Haushalt in deiner commune einen Höflichkeitsbesuch ab, wenigstens einmal im Jahr, und gib allen deine Visitenkarte mit deiner Handynummer. Notier dir Geburtstage, Hochzeits-und Tauftage. Nimm auch am Leben der Menschen in deinem Revier teil, insbesondere dem der Jugend, werde ihr Freund. Erinnere dich, wir haben uns auch über das Tennisspielen näher kennengelernt.«

Nachdem sie sich schließlich verabschiedet hatten, fuhr nach Hause, um seinen Land Rover abzuholen und Zivil anzulegen. Er hängte seine Uniform auf einem Bügel an einen Haken im Fond des Fahrzeugs und ließ Claire in der Mairie mit einer Textnachricht wissen, dass er sich den Nachmittag freizunehmen gedachte, weil er am Abend in der Polizeizentrale in Périgueux zu sein habe. Dann rief er Pruniers Sekretärin an und fragte, wann genau das Treffen beginnen werde.

»Das weiß ich auch noch nicht, aber ich schätze, es wird nach sechs sein. Dann landet nämlich erst die Maschine aus Paris. Es kommen zwei oder drei Leute, die sich über den Fall informieren lassen wollen. Einer hat einen englischen Namen: Hodge. Mehr ist mir nicht bekannt. Ich schreibe Ihnen eine SMS, sobald der Termin feststeht.«

Bruno fuhr über Le Buisson und Lalinde und am Flughafen von Bergerac vorbei zwischen ausgedehnten Weinfeldern hindurch. Er liebte diese Landschaft, deren präzise gezogenen Reihen von Rebstöcken die Welt ordentlicher und aufgeräumter erscheinen ließen. Bei den alternativen Lebensentwürfen, die er sich manchmal zusammenspann, rangierte der des Winzers so weit oben wie der des Archäologen oder Managers eines erstklassigen Rugbyvereins. Als kleiner Junge hatte er Pilot eines Kampfjets werden wollen. Vielleicht würden sich seine Traumvorstellungen mit den Jahren nochmals ändern, aber er glaubte doch, dass ihn der Weinbau immer faszinieren würde. Deshalb half er auch gern Freunden bei der Weinlese und genoss das erhebende Gefühl von Reichtum und Fülle, wenn Korb um Korb voller Trauben in riesige Bottiche geleert wurde.

Auf dem Anstieg zu dem niedrigen Hügelzug, der die Stadt von Bergerac überblickte, veränderte sich die Landschaft. Nur noch wenige der Weinfelder hatten hier den traditionellen Aufbau der geraden Linien, deren auf kalkigem Grund in Reih und Glied gepflanzte Rebstöcke den Eindruck strammstehender Soldaten vermittelten. Mehr und mehr Felder waren von Gras bedeckt, das zwar immer wieder geschnitten wurde, aber doch so üppig austreiben durfte, dass Insekten und anderes Getier ihren Lebensraum darin finden konnten. In seiner Jugend war es für Bruno noch selbstverständlich gewesen, dass die Arbeiter auf den Feldern Gasmasken trugen, wenn sie die Rebstöcke mit Chemikalien behandelten, die mittlerweile aus guten Gründen verboten waren. Damals hatte man auf sogenannte wissenschaftliche Landwirtschaft gesetzt; heute wurde biologischer Anbau betrieben. Nach dem Elsass war die Region um Bergerac in dieser Hinsicht am weitesten in ganz Frankreich, was dem Wein, wie Bruno fand, sehr zugutekam.

Auf dem Weg zur Anhöhe sah Bruno schon die Spitzen der Türmchen des Château de Monbazillac, einem Juwel der Renaissance, im frühen sechzehnten Jahrhundert erbaut, kurz nachdem König Franz I. aus den Italienischen Kriegen zurückgekehrt war und Leonardo da Vinci mitgebracht hatte, der mit seinen neuen Ideen und seinem Wissen Frankreich verzauberte. Heute war das Schloss ein Museum, das Herz der appellation Monbazillac und ein Symbol für die ehrwürdige Winzertradition dieser Region.

Pamelas Kleinbus parkte bereits vor dem Restaurant La Tour des Vents. Bruno eilte in den Gastraum, wo er sie und die Kursteilnehmer begrüßte. Er freute sich auf das Mittagessen, zumal er großen Respekt vor Marie Rougier, der Köchin, hatte. Ohne jemals eine formale Ausbildung absolviert zu haben, hatte sie den kleinen Weinberg und das bescheidene Restaurant ihrer Mutter übernommen, in dem früher fast ausschließlich einfache crêpes serviert worden waren. Unter ihrer Leitung hatte es sich langsam, aber sicher zu einer der besten Adressen der Region gemausert und war von Michelin mit einer Rosette ausgezeichnet worden. Bruno hatte hier erst ein einziges Mal gegessen, nämlich als Jean-Jacques sich für Brunos Hilfe in einem schwierigen Fall revanchieren wollte. Es gab Madames Spezialität: ris de veau à l’ancienne. Er erinnerte sich, dabei auch zum ersten Mal den hervorragenden Rotwein aus dem nahegelegenen Wingert von Clos d’Yvigne gekostet zu haben.

An diesem Tag stand auf dem Speisezettel, was in Frankreich als formule pause déjeuner, ein leichtes Mittagessen, bezeichnet wurde: frischer Spargel mit einer herzhaften brouillade, gefolgt von einem Duett vom Kapaun – der Schenkel als conf‌it, die Brust geröstet und mit pikant gewürzter Aubergine. Zum Nachtisch gab es eine weitere Spezialität des Hauses, eine Dessertvariation mit Schokoladenmousse, flambierter Banane und natürlich selbstgemachter Karamell-Rum-Eiscreme. Nicht schlecht für fünfunddreißig Euro, dachte Bruno, als er die Speisekarte las und überlegte, wie viele Personen in der Küche eines Sternerestaurants arbeiteten. So günstig konnte Madame auch nur kalkulieren, weil sie ihr Gemüse selbst anbaute.

Es gab ein großes Hallo, als Bruno sich auf den für ihn freigehaltenen Stuhl setzte. Seine direkten Tischnachbarn waren auf der einen Seite eine der jungen Ehefrauen und auf der anderen Alice, die Schullehrerin. Die jüngere Frau, die, wie er sich erinnerte, Nicole hieß, fragte ihn in gestelztem Französisch, was es mit einer brouillade auf sich habe.

»Das ist ein göttliches Rührei, mit bester Butter und einem Schuss Sahne zubereitet und gleich, wenn es stockt, vom Feuer genommen und auf warmem Teller serviert«, antwortete er. »Den perfekten Garpunkt zu erwischen ist eine hohe Kunst. Mir gelingt’s fast nie.«

»Erzählen Sie uns von den Weingärten, die wir nachher besuchen werden«, sagte Alice.

»Wir sehen zwei, die von Engländern bewirtschaftet werden«, erklärte er vorsichtig auf Englisch. »Château Lestevenie steht unter der Leitung eines Mannes, dessen Frau einen Sitz in Ihrem Oberhaus hat. Er macht einen sehr guten Wein aus der Cabernet-Franc-Rebe, obwohl die meisten Bergerac-Weine aus den Sorten Merlot und Cabernet Sauvignon gekeltert werden. Sein Name ist für uns Franzosen schwer auszusprechen, klingt wie Omfray.«

»Humphrey?«, schlug Nicole vor.

»Genau, danke«, bestätigte Bruno. »Danach besuchen wir Château de la Jaubertie, das Jagdschloss meines französischen Lieblingskönigs Heinrich IV. Es wurde vor fast fünfzig Jahren von der Familie Ryman gekauft, die auf ihrem Weingut Techniken anwendet, die in Kalifornien und Australien entwickelt worden sind. Sie ernten die Trauben für den Weißwein bei Nacht, wenn es kühler ist, und halten sie gekühlt. Außerdem praktizieren sie die sogenannte grüne Weinlese, das heißt, sie entfernen im Frühsommer einige Trauben, damit die anderen besser reifen. Sie gehörten zu den Ersten, die wieder auf die alte Sorte Malbec für manche ihrer Rotweine zurückgegriffen haben. Ihre cuvée Mirabelle aus ganz bestimmten, handverlesenen Trauben ist phantastisch, sehr fruchtig und samtig. Unsere letzte Station wird Château de Tiregand sein, eine meiner bevorzugten Winzereien. Es gehört zu dem kleinen, exklusiven Weingebiet mit Namen Pécharmant, was so viel wie zauberhafter Hügel bedeutet.«

»Wir haben diese Weingüter ausgesucht, weil Sie deren Produkte, wenn sie Ihnen schmecken, auch in England bekommen können«, sagte Pamela, die am Kopf des Tisches saß und nun mit einem Löffel an ihr Glas tippte, um sich Gehör zu verschaffen. »Bevor wir aufbrechen, verteile ich eine Broschüre, der Sie entnehmen können, wo welche Weine oder andere Delikatessen wie Entenfett und Walnussöl erhältlich sind.«

»Wenn Zeit bleibt, können wir noch einen Freund von mir besuchen, Pierre Desmartis. Er spricht Englisch«, versprach Bruno. »Für seinen Wein bekommt er Jahr für Jahr auf der großen Ausstellung in Paris die Goldmedaille.«

Die brouillade wurde aufgetragen, und wie immer, wenn er in einem besseren Restaurant zu Gast war, wunderte sich Bruno darüber, wie es eine Küche fertigbrachte, neun Portionen, perfekt auf den Punkt gekocht, gleichzeitig zu servieren.

»Bon appétit«, wünschte er allen, nahm einen winzigen Schluck aus seinem Glas und stellte fest, dass Pamela einen Jaubertie bestellt hatte. Er würde sich ein halbes Glas Weißwein und ein halbes Glas Roten gönnen, mehr nicht, denn er musste noch fahren. Auch später bei den dégustations würde er sich zurückhalten müssen und die Kostproben wieder ausspucken.

»Wie war Ihr Besuch auf Château de Monbazillac?«, fragte er Nicole. Sie habe das Schloss bewundert, antwortete sie, und der Wein sei unvergleichlich. »Ich habe ihn ja schon probieren dürfen, als Sie uns mit foie gras bekannt gemacht haben, aber dass er außerdem ein so guter Aperitif ist, war mir nicht bewusst«, fügte sie hinzu.

Als die Teller abgeräumt wurden, staunte Bruno wieder über die präzise Organisation, die in diesem Restaurant herrschte. Von Freunden aus der Gastronomie wusste er, dass ein guter maître d’hôtel genau im Auge hatte, wie viel Zeit zwischen zwei Gängen einzurechnen war. Bei einer relativ großen Gruppe wie der um Pamela oder wenn Kinder mit am Tisch saßen, die schnell gelangweilt waren, musste die Abfolge zügig verlaufen, und die Pausen durften nie länger als maximal sieben Minuten betragen. Ein verliebtes Paar, das einander in die Augen sah, mochte eine Viertelstunde warten. Für Diners galten andere Regeln, denn es bestand meist aus einer Vielzahl von Gängen, und die Gäste ließen sich für gewöhnlich mehr Zeit beim Essen.

Bruno nutzte die Pausen für kurze Vorträge zur Geschichte des hiesigen Weinanbaus, der in römischer Zeit seinen Ausgang genommen hatte, im achten Jahrhundert mit der Invasion der Araber zum Erliegen kam und später von Mönchen geprägt wurde, die die brachliegenden Weingärten wieder kultivierten und einen besonderen Süßwein kelterten. Bruno wusste, dass die englischen Gäste gern hörten, wie wichtig die britischen Abnehmer für den französischen Weinhandel über die Zeit hinweg gewesen waren. Von 1152, als Eleonore, die Herzogin von Aquitanien, Englands König Heinrich II. geheiratet hatte, bis 1453, dem Jahr ihrer Vertreibung von ihrer letzten Bastion im Südwesten Frankreichs, waren die Engländer nicht nur die besten Kunden der französischen Winzer gewesen, sie hatten auch den Weinhandel maßgeblich beeinflusst. Die gesamte Bordeaux-Region und auch große Teile der Gegend um Bergerac waren gewissermaßen in englischer Hand.

Schon vor dem Hundertjährigen Krieg, als die französische Krone die Süßweine der Mönche mit hohen Steuern belegt hatten, war ihnen von den Engländern Steuerfreiheit versprochen worden, wenn sie auf die andere, nämlich die von ihnen beherrschte Seite der Dordogne umziehen würden. Sie erwies sich als vorzügliche Lage und entwickelte sich zu dem Anbaugebiet, das später unter dem Namen Monbazillac bekannt werden sollte. Im Médoc, in Saint-Émilion und Bergerac, schufen Engländer die Voraussetzungen für einen selbstverwalteten Weinhandel, der auf Qualitätskontrolle achtete. Das fast achthundert Jahre alte und immer noch bestehende Consulat de la Vinée de Bergerac gehe, wie Bruno erklärte, ebenfalls auf die Engländer zurück.

Holländische Touristen wiederum freuten sich, zu hören, dass ihre Vorfahren den Weinhandel im siebzehnten und achtzehnten Jahrhundert hatten erblühen lassen. Bergerac war eine protestantische Region, aus der viele Winzer vor religiöser Verfolgung durch Ludwig XIV. nach Holland oder England geflohen waren und sich dort als Weinimporteure betätigten. Diejenigen, die sich in Holland niedergelassen hatten, erfanden das Markenkonzept. Sie drängten die Winzer von Bergerac dazu, ihre Fässer mit dem Stempel des Consulat de la Vinée zu versehen, der die Klaue eines Greifvogels darstellt. Später klebten sie Etiketten mit unverwechselbaren Insignien, etwa der Kiefer von Château Tirecul la Gravière, auf ihre Weinflaschen. Noch heute, so Bruno, seien nur die besten Weingüter von Monbazillac berechtigt, ihre Produkte als Marque Hollandaise zu bezeichnen.

»Mir ist bekannt, dass in England Ihr König Johann in dem Ruf steht, ein schlechter Monarch gewesen zu sein – dabei haben Sie ihm die Magna Charta zu verdanken«, fuhr Bruno fort. »Aber wussten Sie, dass der Weinanbau von Saint-Émilion auf ihn zurückgeht? Er verschenkte Ländereien an Bauern unter der Bedingung, dass sie Wälder rodeten und Wein anbauten.«

Bruno war sich im Klaren darüber, dass er angehalten war, »to sing for his supper«, wie es im Englischen hieß. Pamela erwartete von ihm, dass er ihre Gäste unterhielt, und er nahm diese Aufgabe ernst. Es gefiel ihm auch, sich über die Weine seiner Region auszulassen und die anderen an seiner Vorliebe teilhaben zu lassen. Außerdem fühlte er sich reich belohnt durch das köstliche Essen. Die Kapaunbrust war vorzüglich geröstet und der im eigenen Fett gegarte Schenkel überaus zart und lecker. Dazu passte hervorragend der eingeschenkte Rotwein von Tiregand, von dem er sich leider nur ein halbes Glas genehmigen durfte.

Als Pamelas Gäste im Kleinbus Platz genommen hatten, signalisierte Brunos Handy den Eingang einer Textnachricht. Sie war von Marie-Pierre, Pruniers Sekretärin, die ihm mitteilte, dass Prunier zu einem Arbeitsessen in den Konferenzsaal der Polizeizentrale einlud; geladen waren Ardouin, der Staatsanwalt, Jean-Jacques und einige Beamte aus Paris. Bruno solle pünktlich um acht da sein.

»Geht klar«, schrieb er zurück. »Wer liefert das Essen?«

»Die Polizeikantine«, lautete die lakonische Antwort. Bruno setzte sich ans Steuer des Kleinbuses, um die erste Station auf seiner Liste anzufahren. Sei’s drum, dachte er; dafür hatte er eben ein wunderbares Mittagessen genossen. Da merkte er erst, dass Kathleen neben ihm auf dem Beifahrersitz Platz genommen hatte.

12

Es hätte schlimmer kommen können, dachte Bruno, als er verschiedene Salate, Käse und Backhähnchenteile sah. Mit solchen Gerichten war nicht einmal eine Polizeikantine überfordert. Die Baguettes allerdings sahen sehr gleichförmig aus und stammten offenbar aus einem Supermarkt, ebenso wie die in Schalen angerichteten Karotten-, Kohl-und Fruchtsalate sowie der Apfelkuchen. Zu trinken gab es nur Mineralwasser, Apfelsaft und Kaffee.

Prunier, der zwischen Ardouin und Jean-Jacques am Kopfende des Tisches saß, stand auf, um Bruno die Hand zu geben. Zu Jean-Jacques’ Linken hatte ein stämmiger Mann mit kahlrasiertem Schädel Platz genommen, den Bruno nicht kannte.

»Wir warten noch auf weitere Herren«, erklärte Prunier. »Einer von ihnen ist Amerikaner, ein FBI-Mann der US-Botschaft in Paris. Als Rechtsattaché genießt er Diplomatenstatus. Ich nehme an, er wird uns etwas Interessantes zu berichten haben.«

Die Maschine aus Paris habe sich etwas verspätet, fuhr Prunier fort; die Herren müssten noch im Ibis-Hotel hinter der Kathedrale einchecken, würden aber so bald wie möglich kommen. Den Fremden am Tisch, der ungefähr in Brunos Alter war, stellte er als Verbindungsoffizier von Scotland Yard vor.

»Chefinspektor Moore, Denis Moore«, sagte dieser und stand ebenfalls auf, um Bruno die Hand zu schütteln. Er trug einen dunklen Anzug, ein blaues Hemd und eine blau-weiß gestreifte Krawatte mit schmalen gelben Rändern und einem Ornament, das wie eine Krone aussah. Sein Händedruck war fest, aber nicht zu fest, und der Blick aus seinen blauen Augen wirkte selbstsicher.

»Das erste Mal habe ich Denis auf dem Rugbyplatz gesehen, als er noch für die Mannschaft der Metropolitan Police spielte«, sagte Prunier lächelnd. »Inzwischen hält er sich wie ich nur noch als Schiedsrichter fit. Er gehört der Special Branch an, die unter anderem für die Verfolgung politisch motivierter Straftaten zuständig ist.«

»So würde ich es nicht formulieren.« Der Engländer wandte sich an Bruno und sagte in durchaus gutem Französisch: »Wie ich höre, haben Sie in der Armee Rugby gespielt.«

»Ab und zu«, erwiderte Bruno, »aber nur als Ersatzmann, wenn einer der gesetzten Spieler verletzt oder sonstwie verhindert war. Mein Name ist Benoît Courrèges. Ich bin Chef de police im Tal der Vézère. Alle nennen mich Bruno.«

»Was für ein Zufall, da sitzen also drei Rugbyspieler beieinander«, sagte Ardouin, der ebenfalls aufgestanden war, um Bruno die Hand zu schütteln. »Immerhin teilt Bruno mit mir die Leidenschaft für Tennis.«

Interessant, dachte Bruno, dass Männer in einer Sitzung immer Gemeinsamkeiten abklopfen, bevorzugt solche, die mit dem Anlass ihres Treffens nichts zu tun hatten, wozu sich natürlich sportliche Interessen anboten. Frauen dagegen, so war ihm aufgefallen, machten sich gegenseitig Komplimente oder brachten ihre Kinder ins Gespräch. Ihm war nicht ganz klar, ob dies irgendwie in den Genen von Mann und Frau steckte oder einfach nur eine Konvention war. Keinen Zweifel aber hatte er daran, dass er sich zu Frauen hingezogen fühlte, die wie Isabelle oder Pamela aus diesen Mustern ausbrachen und sich ohne weiteres in männlicher Gesellschaft zu behaupten wussten. Florence, fiel ihm gerade ein, war eine der wenigen Frauen, die sich mit Leichtigkeit in beiden Rollen zurechtfanden. Vielleicht lernte man das als Lehrerin ganz automatisch.

»Bevor unsere Freunde aus Paris eintreffen, möchte ich auf ein paar offene Punkte zu sprechen kommen«, fuhr Ardouin fort. »Ich nehme an, Sie alle kennen nun die Zwischenberichte der Kriminaltechnik und der Rechtsmedizin. Leider lässt sich im Fall McBride nicht zweifelsfrei feststellen, ob er sich das Leben genommen hat oder getötet wurde. Wir werden die Frage an geeigneter Stelle in Bordeaux oder auch Paris vorlegen.

Nächste Frage: Haben wir dieser Partydroge, die die beiden genommen haben, genügend Aufmerksamkeit geschenkt? Wenn ich richtig informiert bin, ist einiges davon in Madame Felders Koffer gefunden worden. Können wir aber auch sicher sein, dass sie das Zeug mitgebracht hat? Oder hat sie es vielleicht vor Ort gekauft? Möglich auch, dass es ihr untergejubelt worden ist. Ich sehe in meinen Unterlagen keinen Hinweis darauf, dass in der hiesigen Dealerszene recherchiert wurde.«

»Der Bericht dazu wird Ihnen morgen früh vorliegen«, entgegnete Jean-Jacques. »Ich kann Ihnen aber jetzt schon sagen, dass er keine neuen Erkenntnisse enthält. Die Spurensicherung konnte auch keinerlei Indizien für die Anwesenheit einer dritten Person im Haus finden, die eine solche Spur gelegt haben könnte. Fest steht immerhin, dass der Rest der Pfeffersauce für die Steaks Spuren der Droge enthielt. Wir können also davon ausgehen, dass sie über das Essen eingenommen wurde.«

»Und was ist mit dem Seil? Woher kommt es?«, wollte Ardouin wissen.

»Erhältlich in jedem Baumarkt. In der Garage des Toten, die auch als Werkstatt genutzt wurde, sowie in dem Anhänger, der neben dem Holzstoß stand, haben wir ähnliche Seile gefunden. Es sind Zweige damit zusammengebunden worden, vermutlich als Anmachholz.«

»Wie viele Personen wären Ihrer Ansicht nach nötig gewesen, um das bewusstlose Opfer aufzuknüpfen?«

»Ich würde sagen, mindestens drei starke Menschen«, antwortete Jean-Jacques. »Und sie hätten sich in der näheren Umgebung des Hauses gut auskennen müssen, vielleicht aufgrund mehrtägiger Observation. Wir erkundigen uns in sämtlichen Hotels und Vermittlungsagenturen nach kürzlich angereisten Gästen, aber das wird noch einige Zeit in Anspruch nehmen. Über die Flughäfen in Bordeaux, Bergerac und Limoges kommen allein mit Ryanair täglich über tausend Reisende aus Großbritannien und Irland ins Land. Vielleicht sind die, nach denen wir suchen, über Belgien oder Holland eingereist und von Paris mit dem Zug gekommen, um dann hier ein Auto zu mieten.«

Es klopfte an der Tür, worauf ein uniformierter Polizist einen sehr groß gewachsenen Mann eintreten ließ, offenbar den Amerikaner, wie Bruno vermutete. Plötzlich blieb fast sein Herz stehen, als er Isabelle erkannte, die hinter der riesigen Gestalt ihres Begleiters fast verschwand. Ihre Haare waren etwas länger als bei ihrer letzten Begegnung, aber ihr entschlossener, aufmerksamer Blick war derselbe. Ihr Auftritt kam für Bruno völlig überraschend. Er hätte in Anbetracht der internationalen Aspekte des Falls eher mit dem Brigadier gerechnet. Isabelle mit einzubeziehen ergab aber durchaus Sinn. Eurojust setzte sie ein, um Antiterrormaßnahmen der europäischen Staaten zu koordinieren. Sie hatte vor allem mit militanten Islamisten zu tun, aber auch die IRA dürfte in ihren Bereich fallen.

»Bonsoir, messieurs«, sagte sie mit einem Lächeln, das Bruno sehr vertraut war. »Bitte entschuldigen Sie unsere Verspätung. Darf ich vorstellen: Monsieur Jason Hodge vom FBI, er fungiert zurzeit als Rechtsattaché für die amerikanische Botschaft in Paris.«

Sie machte den Amerikaner mit den Herren am Tisch bekannt, auch mit dem Mann von Scotland Yard, den sie mit Namen kannte. Sie begrüßte Prunier und Jean-Jacques, mit denen sie schon bei früherer Gelegenheit zusammengearbeitet hatte, und gab Bruno ein Küsschen auf beide Wangen. Ardouin und Moore bekamen einen Händedruck.

»General Lannes lässt Sie herzlich grüßen. Er hat mich gebeten, ihn zu vertreten, weil es auch sonst meine Aufgabe ist, mit internationalen Kollegen Verbindung zu halten, und weil ich die Gegend hier kenne«, erklärte Isabelle, die sofort das Heft in der Hand zu haben schien. »Danke, dass Sie ein Essen vorbereitet haben, Monsieur le Commissaire. Ich schlage vor, wir fangen damit an, dass Ihnen unser amerikanischer Freund ein paar neue Informationen vorträgt.«

»Einverstanden«, erwiderte Prunier. »Bedienen Sie sich bitte an den Getränken. Und hören wir uns an, was Monsieur Hodge zu sagen hat. Bevor wir essen, sollte uns Inspektor Moore noch auf den aktuellen Stand bringen. Es wird wahrscheinlich ein langer Abend. Sie sind uns beide jedenfalls sehr willkommen.«

Isabelle nahm am anderen Kopfende des Tisches Platz, Prunier gegenüber. Hodge setzte sich neben sie und holte einen Laptop aus seinem Koffer sowie eine transparente Mappe mit Papieren.

»Sie werden meine Informationen auch noch in digitaler Form erhalten. Ich habe hier einen Ausdruck des FBI-Berichtes über den Anschlag in der sogenannten Thunder Run Alley am 30. November 2004.« Hodge sprach fließend Französisch. Seine tiefe, etwas schleppende Stimme erinnerte Bruno an Westernhelden. »Ich sollte erklären: ›Thunder Run‹ war unser Name für einen Überraschungsangriff im Zentrum Bagdads, ausgeführt von gepanzerten Fahrzeugen unserer Third Infantry Division am 7. April 2003. Ein Angriff, der zum Sturz Saddam Husseins führte und den Krieg beendete.«

Er mochte diesen Krieg beendet haben, dachte Bruno, hatte aber einen anderen heraufbeschworen. Der Bemerkung des Amerikaners entnahm er, dass dieser in der US-Armee gedient hatte und im Irakkrieg zum Einsatz gekommen war. Hodge fuhr fort und schien, was er vorlas, ad hoc aus dem Englischen ins Französische zu übersetzen.

»Ein Konvoi mit achtzehn Millionen US-Dollar in bar verließ die Sicherheitszone des Flughafens und fuhr zur Schatzkammer der irakischen Interimsregierung unter Premierminister Allawi. Weil die Koalitionsstreitkräfte anderenorts gebunden waren, konnte der Konvoi nur von einer aus zwanzig Männern bestehenden paramilitärischen Schutztruppe begleitet werden. Alle waren britische Exsoldaten. Ihnen standen gepanzerte Fahrzeuge und Humvee-Jeeps zur Verfügung, bestückt mit schweren Maschinengewehren. Das Kommando führte ein ehemaliger Captain der britischen Armee namens Rentoul.

Unterwegs wurde der Konvoi von einer Expolsion eines auf der Straße versteckten Sprengsatzes aufgehalten und sofort darauf mit Panzerfäusten attackiert. Betroffen waren insbesondere die Fahrzeuge an der Spitze und am Ende des Konvois. Vier Männer wurden verwundet, drei getötet, unter ihnen Captain Rentoul. Es kam zu einem heftigen Feuergefecht, in dessen Verlauf der Panzerwagen mit dem Geld verschwand.

Die vom FBI unterstützten Ermittlungen der US-Militärpolizei gingen unter anderem dem Verdacht nach, dass Mitglieder der bezahlten Schutztruppe den Anschlag geplant, womöglich mit irakischer Hilfe durchgeführt und das Geld geraubt haben könnten. Sehr viel wahrscheinlicher war jedoch, dass der Anschlag insbesondere Captain Rentoul galt. Er hatte wenige Tage zuvor vier irakische Zivilisten in einem Auto getötet, das er von einem Selbstmordattentäter gelenkt glaubte, und damit einen Aufstand provoziert. Es stellte sich nämlich heraus, dass es sich bei den Getöteten um einen unschuldigen Vater mit seinen drei Kindern auf der Rückbank gehandelt hatte. Die irakische Regierung wollte Rentouls Kopf. Hätte sie nicht fast gleichzeitig dringend um Bargeld für die Auszahlung von Löhnen für Polizisten ersucht, wäre er schnellstens außer Landes gebracht worden. Aber Rentouls Team wurde nun plötzlich als Begleitschutz für den Konvoi gebraucht. Rentoul willigte ein, obwohl der Auftrag sehr kurzfristig erfolgte und ihm nur drei Stunden zur Vorbereitung blieben. In der Kürze der Zeit hätte er wohl kaum einen Raubüberfall organisieren können. Trotz erheblicher Verbrennungen konnte sein Leichnam von seinem ehemaligen Vorgesetzten, General a.D. Felder, identifiziert werden, vor allem anhand der ID-Marken, die an einer Kette um seinen Hals hingen, und an seiner Armbanduhr. Nach dem Abgleich des Zahnstatus kam später aus England die offizielle Bestätigung.«

Hodge blickte von seinen Unterlagen auf.

»Der Fall konnte nie abschließend geklärt werden«, sagte er. »Es gab keine weiteren Verdachtsmomente, und der Überfall war mit Sicherheit nicht nur vorgetäuscht.«

In Bündeln von Hundertdollarscheinen, erklärte Hodge, wögen achtzehn Millionen fast zweihundert Kilo. Man stelle sich vor, sagte er, sechzehn Stöße Banknoten und jeder einen Meter hoch. Die Kontrollnummern habe man natürlich registriert, und es seien etliche der Banknoten bei gefallenen Milizionären der Streitkräfte von Muqtada al-Sadr gefunden worden und in Dubai aufgetaucht. Den größten Teil des wiederentdeckten Geldes, insgesamt dreißigtausend Dollar, habe man in der Wohnung eines irakischen Regierungsvertreters, der im Sold des iranischen Geheimdienstes stand, sicherstellen können. Geld aus dem Raub zirkulierte auch unter libanesischen Hisbollah-Anhängern, die ebenfalls vom Iran bezahlt wurden. US-Ermittler gingen deshalb davon aus, dass der Überfall von schiitischen Milizionären mit engen Kontakten zum Iran und auf dessen Geheiß verübt worden sei.

»An der Unschuld Captain Rentouls bestand eigentlich kein Zweifel mehr«, führte Hodge weiter aus. »Wir haben die Sache zu den Akten gelegt und das Geld abgeschrieben, weil es Wichtigeres zu tun gab.

Gestern Abend erfuhr ich dann von Kommissar Perrault« – er warf einen Blick auf Isabelle –, »dass Zweifel am Tod von Captain Rentoul aufgekommen seien. Wir können nun nicht länger davon ausgehen, dass er im Irak ums Leben gekommen ist, wir müssen vielmehr die Identifikation der Leiche durch General Felder in Zweifel ziehen. Wir haben deshalb das Tonbandprotokoll der Vernehmung Felders durch die Militärpolizei ausgegraben.«

Hodge drückte ein paar Tasten auf seinem Laptop, und plötzlich war eine amerikanische Stimme zu hören, die das Datum, die Zeit und den Grund der Vernehmung spezifizierte. Anschließend ließ sich eine kultivierte englische Stimme vernehmen: »Ich fürchte, weder ich noch irgendjemand anders wird die Identität dieser Leiche unzweifelhaft klären können. Sie hatte extreme Verbrennungen, war zum Teil verkohlt und wohl etwa um die Hälfte geschrumpft. Die Uhr am linken Handgelenk entsprach dem Modell, das Captain Rentoul trug, und auf ihrer Rückseite waren seine Initialen eingraviert. Zuverlässige Aufschlüsse wird vielleicht ein Gutachten seines Zahnarztes liefern können; ich kann nur sagen, dass ich glaube, dass es sich bei der Leiche um Rentoul handelt und ich seinen Tod sehr bedauere. Er war ein enger Freund und ein guter Kamerad.«

Hodge stoppte die Aufnahme und blickte in die Runde.

»Wir haben also nach General Felder gesucht. Dank der von den französischen Behörden zur Verfügung gestellten Informationen konnten wir uns vergewissern, dass er gegenwärtig tatsächlich auf der Intensivstation des Anderson Cancer Center der Universität von Texas in Houston behandelt wird. Es zählt zu den besten Krankenhäusern der Welt. Er liegt dort schon seit vier Monaten; seine Familie hat ein Appartement in der Nähe gemietet, um bei ihm sein zu können. In den Behandlungspausen wohnt er selbst dort. Er leidet an Speiseröhrenkrebs im Endstadium. Die Ärzte haben seinen Angehörigen empfohlen, ihn in einem Hospiz unterzubringen. Mit Angehörigen sind seine zwei erwachsenen Kinder, ein Sohn und eine Tochter, und deren Mutter gemeint, General Felders erste Ehefrau, die weiterhin seinen Namen trägt. Sie sind auch die Mieter des Appartements. Seine jetzige Frau Monica Felder war häufiger in Houston zu Besuch, übernachtete aber immer in einem Hotel. Das Verhältnis zwischen ihr und den Kindern scheint laut Auskunft des Krankenhauspersonals nicht das beste zu sein. Sie sollen sich aus dem Weg gegangen sein. Wenn Monica Felder nach Houston kam, haben sich die Kinder im Krankenhaus nicht blicken lassen. Ihre Mutter, Felders erste Frau, war ebenfalls oft in Housten, um nach ihrem Exmann zu sehen, und wohnte dann auch in dem Appartment.«

»Mon Dieu«, unterbrach Isabelle und lachte unfroh. »Klingt nach einem sehr französischen Arrangement. Offenbar sprechen sie die Besuchszeiten miteinander ab. Oder behalten sie einander im Auge, während der reiche alte Mann stirbt?«

»Interessante Frage«, kommentierte Prunier. »Der sollten wir nachgehen. Monsieur ’Odge, wenn Sie bitte fortfahren würden …«

»Ich hätte da noch etwas, das wichtig sein könnte«, sagte der Amerikaner ruhig und gelassen. »Monica Felder wollte wieder nach Houston fliegen. Sie hatte für nächsten Dienstag im Hotel Zaza ein Zimmer reservieren lassen und einen Hin-und Rückflug in der Businessklasse gebucht.« Er zuckte mit den Achseln und verzog das Gesicht, halb grinsend, halb grimassierend.

»Dank des Hinweises, dass Rentoul seine Finanzgeschäfte unter falscher Identität, nämlich als McBride, abgewickelt hat, konnten wir das US-Finanzministerium um Mithilfe bitten. Im Rahmen seines Programms zum Aufspüren der Geldquellen von Terroristen, kurz TFTP, wird es den Firmen in Panama, auf den Cayman Islands und in anderen Steuerparadiesen auf den Zahn fühlen, die Geld auf Rentouls Konto bei seiner irischen Bank überwiesen haben. Ergebnisse stehen noch aus. Das wär’s von meiner Seite. Gibt es Fragen?«

Moore, der englische Polizist, hob eine Hand. »Noch eine kleine Anmerkung. Julian, der Sohn General Felders, hat an der Royal Military Academy in Sandhurst studiert, acht Jahre in einem Fallschirmspringerregiment gedient und sich zu dieser Zeit erfolglos beim SAS beworben. Er hatte verschiedene Jobs und war dann Angestellter im Unternehmen seines Vaters, bis er sich vor vier Jahren als Partner einer Londoner Immobilienfirma selbständig gemacht hat. Seine Schwester Portia ist Patentanwältin mit eigener Kanzlei, ebenfalls in London. Gegenwärtig hält sie sich in Houston auf; ihr Bruder hat eine Auszeit genommen und fährt Ski in Vail, Colorado. Wir haben ihn per E-Mail angeschrieben und auch eine Nachricht in seinem Hotel hinterlassen mit der Bitte, nach Frankreich zu kommen, um den Leichnam seiner Stiefmutter Monica zu identifizieren. Wenn er einverstanden ist und den nächsten Flieger nimmt, könnte er irgendwann morgen Abend in Périgueux eintreffen. Wir haben allerdings noch nichts von ihm gehört. Wenn er nicht kommt, werden wir jemanden aus Felders Firma bitten, die Tote zu identifizieren. Bislang ist es uns noch nicht gelungen, Angehörige in Deutschland ausfindig zu machen, aber wenn ich recht informiert bin, kümmern sich die deutschen Kollegen darum.«

Moore legte eine Pause ein und wandte sich zu Prunier. »Soll ich jetzt zu meinem eigentlichen Bericht kommen, oder essen wir vorher? Ich habe außer einem Sandwich im Flugzeug heute früh noch nichts gegessen und bin ziemlich hungrig.«

»Dann sollten wir jetzt ans Buffet gehen.« Prunier stand auf und ließ Isabelle vorgehen. Ihr folgte Hodge. Alle außer Bruno nahmen von den Hähnchenteilen. Bruno, der noch im Genuss des déjeuner schwelgte, beschränkte sich auf grünen Salat und Käse.

»Nicht viele Rugbyspieler sind Vegetarier«, bemerkte Moore, der neben ihm Platz nahm. Bruno rang sich ein Lächeln ab. Er hatte gehofft, dass sich Isabelle zu ihm setzen würde, aber Jean-Jacques, Isabelles Chef von einst, als sie noch eine einfache Ermittlerin in Périgueux gewesen war, hatte sie offenbar in Beschlag genommen.

»Bin ich auch nicht«, entgegnete Bruno. »Ich habe aber sehr gut zu Mittag gegessen. Darf ich fragen, was es mit dieser Special Branch auf sich hat, für die Sie arbeiten? Was sind Ihre Aufgaben?«

»Die Special Branch gibt’s nicht mehr«, antwortete Moore. »Vor wenigen Jahren sind wir mit der Antiterrorabteilung zusammengelegt worden und bilden jetzt gemeinsam mit ihr das Counter Terrorism Command, das auch geheimdienstliche Tätigkeiten ausführt. Wir sind Teil der Polizei und im Unterschied zu dem eigentlichen Geheimdienst befugt, Verhaftungen vorzunehmen und Strafverfolgungen zu empfehlen. Die frühere Special Branch wurde in den achtziger Jahren eingerichtet, um dem irischen Terror Paroli zu bieten, und auch das ist noch Teil unserer Aufgabe. Ich werde darüber gleich noch einiges sagen.«

»Wie kommt’s, dass Sie so gut Französisch sprechen?«

»Ich habe Sozialwissenschaften und Französisch an der Uni studiert. Ich liebte Ihre Sprache schon immer und war als Austauschschüler in Paris, Lyon, Nantes und Grenoble, wo ich meine spätere Frau kennengelernt habe, beim Skifahren. Sie stammt aus Perpignan. Sie und Isabelle haben sich angefreundet. Immer wenn Isabelle in London ist, besucht sie uns in unserem Haus, und dann essen wir zusammen.«

Bruno legte seine Gabel ab und betrachtete Moore mit neuem Interesse. Er gehörte also, wie er jetzt erfuhr, zum Leben Isabelles, zu diesem hochkarätigen, internationalen Leben, das sie sich nach ihrem Weggang aus dem Périgord aufgebaut hatte. Und er dachte an seine eigene öde und langweilige Schulzeit in Bergerac zurück, wo niemand im Traum an die Möglichkeit eines solchen internationalen Schüleraustauschs gedacht hätte.

»Ich wünschte, so was hätte es auch an meiner Schule gegeben«, sagte er. »Waren Sie immer in dieser Antiterroreinheit?«

»Nein. Ich glaube, ich bin der letzte Überlebende der alten Special Branch. Dass man mich hierhergeschickt hat, liegt wohl daran, dass ich im Kampf gegen die IRA im Einsatz war. Kann aber auch sein, dass sich Isabelle für mich eingesetzt hat.«

»Ich dachte, in Nordirland würde es inzwischen friedlich zugehen.«

»Das dachte ich auch, das dachten wir alle, aber auch da gibt’s noch ein paar Ewiggestrige, die nicht aufgeben und ihre verqueren Vorstellungen an die Kinder weitergeben, mit denselben alten Liedern und Legenden des Heiligen Kriegs gegen britischen Imperialismus und protestantische Übergriffe.« Moore lächelte, als er das sagte.

Bruno stand auf, um für sie beide am Buffet ein Stück Apfelkuchen zu holen. Plötzlich stand der große Amerikaner neben ihm.

»Waren Sie als Soldat im Irak?«, fragte Bruno.

»Ja, in der Third Infantry Division. Ich habe allerdings nicht gekämpft und auch nicht an diesen Thunder Runs teilgenommen«, antwortete Hodge. »Als Anwalt gehörte ich dem Judge Advocate Corps an. Onkel Sam hat mir das Jurastudium finanziert, und so musste ich neun Jahre abdienen, ehe ich zum FBI gegangen bin.«

»Wo haben Sie so gut Französisch gelernt?«

»Bei meiner Mutter, sie ist Französin. Sie hat meinen Vater im NATO-Hauptquartier in Rocquencourt kennengelernt. Zu Hause in Kentucky hat sie mit uns Kindern französisch gesprochen. Nach seiner Ausmusterung wurde mein Dad Sheriff unseres Countys.« Er grinste. »So etwas wie Sie, wenn ich Isabelle richtig verstanden habe.«

Nachdem alle Kuchen gegessen und Kaffee getrunken hatten, tippte Prunier mit einem Löffel an sein Wasserglas und bat Moore um seinen Beitrag.

»Wie Sie alle wahrscheinlich wissen, haben sich die Sicherheitslage und die politischen Verhältnisse in Nordirland im Laufe der vergangenen zwanzig Jahren deutlich verbessert«, sagte Moore. »Die große Mehrheit der Bevölkerung befürwortet die Machtteilung zwischen den ehemaligen IRA-Aktivisten auf der einen und den ehemaligen militanten Protestanten auf der anderen Seite. Die Bedrohung ist aber noch nicht vorbei. Allein im letzten Jahr gab es über fünfzig Terroranschläge, die auf das Konto einer Nachfolgeorganisation der IRA gehen. Sie wurde 2012 gegründet und nennt sich die New IRA.«

Moore berichtete, dass es sich bei dieser Organisation um ein Bündnis verschiedener Gruppierungen aus republikanischen Hardlinern handele, die die Waffenruhe nicht akzeptierten, darunter eine Bürgerwehr aus Londonderry und ehemalige Mitglieder der East Tyrone Brigade, die aus brandgefährlichen und bestens ausgebildeten Paramilitärs bestehe. Sie sei schon früher als IRA-Einheit aktiv gewesen und verantwortlich für die Bombenanschläge in britischen Großstädten während der neunziger Jahre. In ihrer ersten öffentlichen Verlautbarung habe die New IRA erklärt, eine »einheitliche Organisation unter einer Führung« zu sein, und mit weiteren Anschlägen auf den »alten Feind Britannien« gedroht.

Moore legte eine Pause ein und vergewisserte sich der Aufmerksamkeit seiner Zuhörer.

»Die Gefahr besteht also fort. Wir haben eine Reihe ehemaliger IRA-Kämpfer ausfindig gemacht, die sich in Frankreich aufhalten und möglicherweise darauf eingestellt sind, die alten Kameraden zu unterstützen. Zwei ehemalige Provisionals, die beide Haftstrafen in Long Kesh abgesessen haben und im Zuge der Amnestie freigekommen sind, leben hier in der Dordogne, drei weitere in den benachbarten Départements Corrèze und Lot-et-Garonne. Wir glauben, dass sie alle Eigentum erworben haben und mit Drogenhandel und Schutzgelderpressung Geld machen. Mit solchen Geschäften sowie Banküberfällen hatte sich schon die alte IRA finanziert.«

Moore schob Prunier über den Tisch einige Papiere zu. »Hier sind ihre Namen, Adressen und Vorstrafenregister einschließlich Fingerabdrücken und Fotos. Wenn Monica Felder und Captain Rentoul einem IRA-Anschlag zum Opfer gefallen sind, was beileibe noch nicht feststeht, kämen unserer Meinung nach vor allem zwei Männer als Täter in Betracht: Damien O’Rourke, der ein kleines Bauunternehmen von seinem Haus nahe Montignac aus leitet, und Sean Kelly, der in Eymet wohnt und sich als Landschaftsgärtner betätigt. Beide scheinen geschäftlich nicht gerade erfolgreich zu sein. Sie haben irische Pässe, obwohl sie aus Nordirland kommen. Kelly ist offiziell britischer Staatsbürger. Beide sind mit Frauen verheiratet, die auch in der republikanischen Bewegung aktiv waren. Wir ziehen sie als mögliche Täter in Betracht, weil wir glauben, dass Rentoul ihnen begegnet ist, als er in den späten achtziger Jahren undercover unterwegs war, und sie ihn dann kürzlich hier wiedererkannt haben.

Ich bin allerdings noch nicht wirklich davon überzeugt, dass die beiden oder die New IRA etwas mit unserem Fall hier zu tun haben«, resümierte Moore und blickte herausfordernd in die Runde. »Wenn es doch eine Art Hinrichtung durch die IRA gewesen ist, frage ich mich, warum sie sich damit nicht brüstet.«

»Vielleicht um diese beiden Männer zu schützen, O’Rourke und Kelly«, sagte Isabelle. »Wir vermuten, dass sie beide zumindest in der Nähe von Rentouls Haus waren. Nachdem mir Inspektor Moore gestern Abend eine E-Mail mit Angaben über die beiden Männer geschickt hat, habe ich eigene Nachforschungen angestellt. O’Rourkes Lieferwagen ist am Donnerstag vor zwei Wochen bei Couze auf dem Weg nach Lalinde geblitzt worden. Am selben Tag, dem Markttag in Lalinde, war auch Kelly in der Stadt, von der es bis zu McBrides Haus, wie wir wissen, nicht weit ist. Er hat einen Strafzettel wegen Falschparkens bekommen. Ich finde, wir sollten beide für eine Befragung und einen DNA-Test vorladen.«

»Einverstanden«, sagte Ardouin. »Commissaire Prunier, ich möchte mich nicht einmischen, würde die beiden Männer aber gern selbst vernehmen. Festnehmen können wir sie zum gegenwärtigen Zeitpunkt wohl noch nicht.«

»Lassen wir es auf eine Steuerprüfung ankommen. Ich könnte einen Freund vom fisc auf sie ansetzen«, sagte Jean-Jacques. »Als Kleinunternehmer werden sie mit der Steuerverwaltung bestimmt schon häufiger zu tun gehabt haben. Wir lassen ihre Bücher und Konten prüfen.«

»Beide hatten auch schon diverse Drogendelikte auf dem Gewissen, bevor sie in Long Kesh inhaftiert waren«, fügte Moore hinzu.

»Umso besser«, meinte Jean-Jacques. »Dann können wir ja eine Drogenrazzia bei ihnen durchführen. Ich werde unsere Kollegen vom Rauschgiftdezernat in Bergerac fragen, ob ihnen die beiden schon mal untergekommen sind.«

Bruno hatte bereits Louis in Montignac am Apparat und hörte an den Hintergrundgeräuschen, dass er in einer Bar war, was ihn nicht überraschte. Ob ihm ein Ire namens O’Rourke bekannt sei, der ein kleines Bauunternehmen führe, fragte er; möglich auch, dass er, Louis, anonyme Briefe mit Vorwürfen gegen diesen Mann erhalten habe.

»Damien, ja, den kenne ich«, antwortete Louis. »Trinkt gern einen über den Durst. Es gab tatsächlich die eine oder andere Beschwerde wegen seiner Arbeit, nichts Ernstes; es ging um eine Elektroinstallation, die nicht der Norm entsprach. Er hat die Sache sofort geregelt. Es kamen auch Hinweise darauf, dass er sich gern in bar auszahlen lässt, also Steuern zu sparen versucht. Wenn er alles korrekt abrechnen würde, könnte er wahrscheinlich niemanden für sich arbeiten lassen. Warum fragst du?«

»Behalt’s für dich, Louis, aber mir ist zu Ohren gekommen, dass sich der fisc für seine Bücher interessiert.«

»Merde, hört sich nicht gut an. Danke für den Hinweis, Bruno. Übrigens, ich mache heute wieder nur meine Routinepatrouille.«

Als Bruno sein Handy wegsteckte, kam Isabelle auf ihn zu.

»Mit wem hast du telefoniert?«

»Mit meinem Kollegen aus Montignac. Ich habe ihn gefragt, ob er zufällig diesen O’Rourke kennt, und gesagt, dass sich der fisc für ihn interessiert. Nichts weiter.«

»Bist du noch zu retten?«, empörte sie sich. »Schon in meiner Zeit hier war Louis verschrien als Schnapsnase. Ich würde ihm keinen Millimeter über den Weg trauen. Und kannte Louis diesen O’Rourke?«

»Ja, sie stoßen gelegentlich miteinander an.«

»Mensch, Bruno, du strapazierst meine Geduld.« Sie spuckte fast aus, was sie sagte, und wandte sich an Prunier. »Können wir auf die Schnelle ein paar Straßen rund um Montignac sperren? Es könnte sein, dass O’Rourke einen Tipp bekommt. Und wir sollten auch ein paar Polizisten zu Kelly in Bergerac schicken. Wir sollten sie noch heute Abend greifen …«

Prunier warf einen Blick auf Ardouin und glaubte zu sehen, wie sich in seinem Hirn die Rädchen drehten. Man schaffte es nicht bis an die Spitze der Polizeibehörde des Départements ohne eine gehörige Portion an politischem und juristischem Sachverstand. Prunier spürte wahrscheinlich in diesem Fall zusätzlichen Druck seitens der britischen und amerikanischen Kollegen. Er nickte kurz, als versuchte er sich Mut zu machen.

»Jean-Jacques, veranlassen Sie, dass Kellys Haus in Bergerac durchsucht wird. Ich setze mich mit der Gendarmerie in Sarlat in Verbindung. Und Sie, Bruno, besorgen mir bitte diese zwei Adressen. Wir unterhalten uns dann später darüber.«

Isabelle war sich der heiklen protokollarischen Regeln zwischen Polizei und Staatsanwaltschaft stets bewusst. Sie schenkte Ardouin ein süßliches Lächeln und sagte: »Können wir, da die Zeit drängt, davon ausgehen, dass Sie einverstanden sind, Monsieur?«

Ardouin schaute Bruno an. »Wie wär’s, Sie rufen Ihren Kollegen in Montignac an? Und würden Sie ihm bitte sagen, dass er Stillschweigen zu bewahren hat?«

»Das habe ich bereits, aber ich werde es noch mal ausdrücklich betonen.« Bruno wählte wieder Louis’ Nummer, doch dessen Leitung war besetzt. Er versuchte es ein weiteres Mal, als sich Prunier und Jean-Jacques auf weitere Maßnahmen einigten. Bruno fiel auf, dass alle Anwesenden seinen Blickkontakt mieden. Er kam sich vor wie ein stümperhafter Anfänger, der sich vor ausgekochten Profis zum Narren gemacht hatte.

13

Mit eingeschaltetem Blaulicht fuhr Prunier auf der Autobahn voran. Moore saß neben ihm auf dem Beifahrersitz. Ihnen folgte ein Streifenwagen; Bruno bildete mit seinem Transporter das Schlusslicht. Bei der ersten Straßensperre vor Auriac-du-Périgord, wenige Kilometer nördlich von Montignac, schloss er zu ihnen auf. Gendarmen aus Sarlat kontrollierten sämtliche Fahrzeuge.

»Bislang ist nichts Auffälliges zu melden.« Der capitaine salutierte und erstattete Prunier Bericht. »Unsere Kollegen aus Montignac haben das Haus umstellt, halten sich aber noch versteckt. Sie sagen, in dem Haus sei alles ruhig. Kein Licht brennt, kein Fernseher läuft, aber im Hof parkt ein Lastwagen. Die anderen Zu-und Ausfahrten der Autobahn werden von Gendarmen aus Terrasson kontrolliert.«

»Die Frau unserer Zielperson fährt einen blauen Peugeot 204«, sagte Prunier. »Den haben Sie nicht zufällig gesehen?«

»Davon wussten wir nichts. Die Garage am Haus ist geschlossen. Vielleicht steht der Wagen da noch drin.«

»Wann genau haben Sie die Straßensperren errichtet?«

»Vor ungefähr fünf Minuten, knapp eine halbe Stunde nach Ihrem Anruf.«

»Gut, capitaine, danke. Ich werde Sie in meinem Bericht lobend erwähnen. Informieren Sie die Kollegen an den anderen Straßensperren bitte über den blauen Peugeot.« Prunier las das Kennzeichen von seinem Notizblock ab, verabschiedete sich und fuhr mit Bruno weiter, auf der Straße entlang dem Flussufer in Richtung auf Les Eyzies. O’Rourkes Haus und Firmengelände gehörten zu einem Neubauviertel mit einem großen Supermarktkomplex zwischen der Straße und der Vézère. Sie bogen auf dessen Parkplatz ab und baten über Funk einen der Gendarmen, die das Haus umstellt hatten, sie abzuholen.

»Soll ich nicht einfach hingehen und anklopfen?«, fragte Bruno. »In meiner einfachen Uniform sehe ich weniger bedrohlich aus.« Er löste sein Pistolenholster und reichte es Prunier. »Hier, und jetzt bin ich sogar unbewaffnet.«

»Seien Sie kein Narr, Bruno«, entgegnete Prunier. Er zog die Dienstwaffe aus dem Holster und gab sie Bruno zurück. »Nehmen Sie, für alle Fälle. Was erzählen Sie ihm denn, wenn er aufmacht?«

»Dass wir ihn im Auftrag des fisc nach Montignac bringen sollen, wo er ein paar Fragen zu beantworten hat.« Bruno steckte die Pistole in die Hosentasche, froh darüber, dass sie klein genug war. Seine alte Waffe hätte nicht hineingepasst.

»Ziemlich dürftig, finden Sie nicht?«

»Besser, als ihn mit einer Drogenrazzia nervös zu machen.«

»Na, dann versuchen Sie’s. Fahren Sie mit Ihrem Transporter vor, damit er sehen kann, dass Sie von der Police Municipale sind. Und seien Sie vorsichtig.«

Bruno fuhr langsam auf das Haus zu und hielt vor einem Gittertor an, das die Einfahrt versperrte. Die Scheinwerfer ließ er eingeschaltet. Durch die Stäbe blickte er in einen Hof voller Ziegelsteinstapel, Sand-und Kieshaufen sowie Gerüstteile. Dahinter befand sich eine alte Scheune, die aussah, als habe sie früher als Tabaktrockenschuppen gedient. Die Zufahrt war durch eine über drei Meter hohe Schiebetür aus Metall mit Vorhängeschloss an einer schweren Kette verschlossen. Neben der Scheune parkte ein Pritschenwagen, an dem Leitern lehnten. Bruno konnte alles genau sehen, weil offenbar irgendein Bewegungsmelder einen Scheinwerfer eingeschaltet hatte. Der Hof wurde auf einer Seite von einer Ziegelmauer begrenzt. Auf dessen Rückseite führte, wie Bruno von der Straße aus sehen konnte, ein gepflasterter und von einem kleinen Gartentor versperrter Weg zum Haus. Es war ein eingeschossiges Gebäude, ein Fertighaus, wie Bruno vermutete, mit nur leicht ansteigendem Ziegeldach, französischen Fenstern rechts neben der Eingangstür sowie zwei normalen Fenstern links davon. Es machte nicht gerade Werbung für die Fähigkeiten des Bauunternehmers, der darin wohnte. Hinter dem Haus entdeckte Bruno eine Garage.

Er öffnete das Gatter und ging auf das Haus zu. Seinem mulmigen Gefühl, möglicherweise von einem durchtriebenen, bewaffneten Terroristen erwartet zu werden, versuchte er mit dem selbstironischen Gedanken zu begegnen, dass er es als ausgemachter Narr geradezu verdient hatte, einem solchen Risiko ausgesetzt zu sein. Er hätte Louis niemals einfach so anrufen dürfen. Wie albern von mir, dachte er, mich vor den hohen Tieren und insbesondere Isabelle aufzuspielen und ihnen beweisen zu wollen, wie gut ich als einfacher flic in meinem Revier vernetzt bin; ja, ich hätte berücksichtigen müssen, dass Louis zu dieser vorgerückten Stunde schon einige Gläser intus hatte und höchstwahrscheinlich den Mund nicht halten konnte. Merde, merde, und jetzt bin ich auf dem Grundstück eines einschlägig bekannten und vorbestraften Terroristen, der womöglich nichts zu verlieren hat und gegen Polizisten allergisch ist. In seiner Beklemmung griff Bruno in die Hosentasche und nahm seine Pistole zur Hand.

An der Tür läutete er mehrere Male, doch dahinter regte sich nichts. Er ging um das Haus herum und klopfte an eine Tür, die in die Küche zu führen schien – wiederum vergebens. Als er sich der Garage näherte, trat wieder ein Bewegungsmelder in Funktion, und er konnte durch ein Seitenfenster sehen, dass sie leer war.

Prunier hatte sich offenbar unterdessen entschlossen, Bruno doch zu unterstützen. Er beleuchtete mit einer Taschenlampe zwei beeindruckende Schlösser an der Haustür. Ebenso aufwendig gesichert war der hintere Eingang. Die Schiebetüren der französischen Fenster hingegen schienen nur von innen verriegelt zu sein. Prunier fuhr mit dem Lichtstrahl der Taschenlampe an der Zarge entlang und ließ einen Stahlknebel aufleuchten, der vor Einbruch schützte.

»Hat da nicht jemand Hilfe gerufen?«, flüsterte Prunier.

»War mir auch so.«

Prunier zog seine eigene Waffe und ging zum ersten der beiden kleinen Fenster links neben der Tür. Mit dem Pistolenknauf zerschlug er die Scheibe und griff nach dem Hebel. Er streifte die Scherben vom Sims, schaute Bruno an und sagte: »Nach Ihnen.«

Bruno kletterte durch die Öffnung und nahm, kaum dass er wieder festen Boden unter den Füßen hatte, den Hauch eines Damenparfüms wahr. Er fand einen Lichtschalter neben der Tür und sah, dass er sich in einem Schlafzimmer befand. Das Bett war nicht gemacht. Darauf lagen ein Pyjama und andere Wäschestücke. Die Türen des Kleiderschranks standen offen. Darin klafften große Lücken, als ob hektisch einige Stücke herausgeholt worden wären.

»Polizei!«, rief er laut aus, hörte aber nur den Nachhall seiner Stimme in einem offenbar leeren Haus. Er warf einen Blick in die Küche, sah die Reste einer Mahlzeit auf dem Tisch und eine zur Hälfte mit irgendeinem Eintopf gefüllte Kasserolle auf dem Herd, die noch warm war. Er ging ins Wohnzimmer, machte Licht und öffnete eins der französischen Fenster, nachdem er den Metallknebel umgelegt hatte.

»Das Haus scheint leer zu sein, aber offenbar noch nicht lange«, sagte er und ließ Prunier eintreten. Ihm folgte Moore. Bruno machte sie auf die noch warme Kasserolle in der Küche aufmerksam. Moore fand ein Zimmer, das allem Anschein nach als Büro genutzt wurde – mit Schreibtisch, Computer und mehreren Aktenschränken. Die Türen waren geöffnet, Schubladen herausgezogen, lose Blätter lagen verstreut am Boden. Plötzlich läutete Pruniers Handy.

»Was? … Aha … Ja, das höre ich gern. Wir hier in Montignac haben keine guten Nachrichten. Unser Vogel ist ausgeflogen. Das Haus und der Wagen müssen gründlich durchsucht werden, insbesondere nach Unterlagen, Computern, Handys oder SIM-Karten. Danke, Jean-Jacques.«

Prunier wandte sich Bruno zu. »Sie haben den anderen, Kelly. Er wollte gerade im Wagen seiner Frau abhauen, Koffer und Aktentaschen waren auf dem Rücksitz gestapelt. Zwei Minuten später, und er wäre uns durch die Lappen gegangen. Er war mit einer Pistole bewaffnet, hat sich aber wie auch seine Frau anstandslos festnehmen lassen. Er verlangt jetzt nach einem Anwalt. Wir können ihn wegen illegalen Waffenbesitzes in Gewahrsam nehmen. Die Spurensicherung nimmt sich den Wagen vor. Seine Frau hatte eine Straßenkarte von Südfrankreich auf dem Schoß, aufgefaltet im Bereich der Autobahn nach Spanien.

Ich werde gleich Kontakt mit dem Grenzschutz aufnehmen und veranlassen, dass Straßensperren errichtet werden«, fuhr Prunier fort. »Inspektor Moore könnte schon mal anfangen, die zurückgelassenen Unterlagen zu sichten. Und Sie, Bruno, sollten herausfinden, wo die undichte Stelle war. Ich schlage vor, Sie fangen bei Ihrem Kollegen Louis an.«

»Ja, Monsieur. Es tut mir leid.« Bruno spürte, wie sein Gesicht vor Scham rot anlief. Sein blamables Fehlverhalten würde sich in allen Polizeidienststellen des Départements herumsprechen; dagegen war nichts mehr zu machen. Es war willkommene Munition für alle, die die Police municipale für einen Haufen von Amateuren hielten, die man kollektiv in den Ruhestand schicken sollte.

Er machte sich auf den Weg zu Louis, der am anderen Ende der Stadt wohnte, und musste vor einem Fußgängerüberweg anhalten, als mehrere merklich angetrunkene Männer die Straße überquerten. Offenbar hatten sie gerade die Bar auf der anderen Straßenseite verlassen. Ihr Name – Le Relais du Chasseur – stand über dem mit einer Spitzengardine verhängtem Fenster geschrieben. In so einer Jägerkneipe würde sich auch Louis gern aufhalten. Kurz entschlossen stellte Bruno seinen Wagen ab und betrat die Bar, die der Wirt gerade ausfegte. Ein Gehilfe stellte die Stühle auf die Tische.

»Bonsoir à tous, verzeihen Sie die Störung, Sie haben schon geschlossen, nicht wahr?«, sagte er und streckte den Arm aus, um einem müde aussehenden Mann mit kahlrasiertem Kopf und Ziegenbart die Hand zu geben. Bruno schätzte ihn auf Anfang fünfzig. »War mein Kollege Louis heute Abend bei Ihnen zu Gast? Ich glaube, als ich ihn angerufen habe, war er hier.«

»Ja, Louis ist fast jeden Abend bei uns. Vor etwa einer halben Stunde ist er gegangen. Jetzt wird er wohl zu Hause sein und, wie ich ihn kenne, tüchtig schnarchen.«

»Und sein irischer Freund, dieser Damien? War er auch hier?«

»Ja, netter Kerl. Damien Aroque oder so ähnlich. Er und Louis sind Vereinskollegen. Mit seinem Französisch hapert’s noch, aber er hat eine schöne Stimme, singt wie ein Engel und steht immer seinen Mann. Sie haben an ihrem Stammtisch da drüben gesessen. Einmal ist Louis aufgestanden, um einen Anruf entgegenzunehmen. Als er zurückkam, hat er einen Witz gemacht. Wenig später ist Damien gegangen.«

»Danke. Ich werde mal sehen, ob ich ihn zu Hause antreffe. Hoffentlich hole ich ihn nicht aus dem Schlaf.«

»Viel Glück«, wünschte der Wirt grinsend. »Sie sind sein neuer Chef, stimmt’s? Bruno aus Saint-Denis. Habe in der Zeitung davon gelesen. Mir scheint, Louis ist nicht gerade froh über die neue Situation.«

»Verständlich«, erwiderte Bruno. »Wäre ich an seiner Stelle auch nicht. Ist er ein Freund von Ihnen?«

»Er ist ein guter …« Der Wirt stockte, fuhr aber dann fort: »Er ist Stammkunde, und weil er Polizist ist, gibt’s bei mir keinen Ärger, und das kann mir nur recht sein.«

»Trinkt er bei Ihnen gratis?«

Der Wirt zuckte mit den Achseln. »Sagen wir mal so: Viel verdiene ich an ihm nicht, aber ab und zu zahlt er seine Zeche.«

Bruno nickte und seufzte. »Er wird doch hoffentlich nicht Amtsmissbrauch treiben …« Er streckte wieder die Hand aus. »Nennen Sie mich Bruno, und danke, dass Sie Zeit für mich hatten.«

»Ich bin Laurent«, sagte der Wirt. »Darf ich Ihnen noch einen einschenken?«

»Nein, danke«, antwortete Bruno. »Ich bin im Dienst. Außerdem muss ich noch zu Louis, und da will ich keine Fahne haben – wie er.«

Laurent lachte. »Na dann, einen schönen Abend noch und alles Gute.«

Louis bewohnte die Hälfte eines Doppelhauses aus den fünfziger Jahren mit großem Garten, aber ohne Garage. Sein Polizeitransporter parkte auf der Straße. Hinter der Mattglasscheibe über der Eingangstür schimmerte Licht. Bruno ging um das Haus herum in den Garten, wo Louis Gemüse anbaute und einen Zwinger für seine Jagdhunde untergebracht hatte. Es waren Welpen, die er sich zugelegt hatte, nachdem seine alten Tiere im Einsatz bei einem versuchten Terroranschlag auf die Höhle von Lascaux ums Leben gekommen waren. Für seinen Verlust war er großzügig entschädigt worden, was aber, wie sich Bruno vorstellen konnte, seinen Schmerz kaum zu lindern vermocht hatte.

In der Küche brannte Licht. Louis saß am Tisch mit einem Glas vor sich, in dem Cognac zu sein schien. Er hatte seine Pfeife im Mund, war aber offenbar eingenickt. Auf der Anrichte neben dem Kühlschrank lief ein Fernseher. Bruno klopfte an die Fensterscheibe. Louis fuhr erschrocken hoch und rieb sich die Augen. Als er Bruno erkannte, entgleisten ihm die Gesichtszüge.

»Weißt du, wie spät es ist?«, schimpfte er und öffnete die Tür nur einen Spaltbreit.

»So viel Zeit muss sein, dass du mir genau wiedergibst, was du deinem irischen Freund heute Abend im Relais du Chasseur gesteckt hast«, entgegnete Bruno und stieß die Tür so unwirsch auf, dass Louis durch die Küche taumelte und auf seinen Platz zurückkehrte. Bruno hockte sich neben ihn auf die Tischkante.

»Wovon sprichst du?«

»Von dem Witz, den du ihm erzählt hast, nachdem wir miteinander telefoniert haben.«

Louis ließ den Kopf hängen. »Ich erinnere mich nicht mehr. Hier, trink. Ist ein guter Armagnac von meinem Cousin aus Condom.«

»Ich bin nicht gekommen, um mit dir anzustoßen. Vielmehr muss ich ein ernstes Wort mit dir reden. Dir droht Ärger. Was genau hast du heute Abend zu deinem irischen Freund gesagt?«

»Nur, dass er sich vorm fisc in Acht nehmen soll. Das war kein Witz. Über Steuerfahnder gibt’s schließlich nichts zu lachen.«

»Sie setzen sich für Recht und Ordnung ein, was eigentlich auch dein Job sein sollte. Wie sich herausgestellt hat, ist dein irischer Freund ein vorbestrafter Terrorist. Jetzt hat er sich mit seiner Frau aus dem Staub gemacht, wenige Minuten bevor wir zur Stelle waren, um sein Haus zu durchsuchen. Der Eintopf auf dem Herd war noch warm. Du warst es, der ihm den Tipp gegeben hat, du verdammter Dummkopf.«

»Wie redest du mit mir? Sieh dich vor, junger Mann«, entgegnete Louis verärgert und umklammerte mit beiden Händen die Armlehnen des Stuhls. An der Schläfe trat eine dicke Ader hervor. »Noch grün hinter den Ohren, aber schon spielst du dich auf als Liebling der Presse und mit dieser albernen neuen Plakette an der Brust. Deine Beförderung hätte mir zugestanden, du blasierter Gockel.«

»Pass auf, was du sagst, Louis. Ich bin dein Vorgesetzter.«

Musste er, überlegte Bruno, tatsächlich befürchten, dass der Kollege, betrunken, wie er war, handgreiflich werden würde? Louis war größer als er und sehr viel schwerer, aber fast zwanzig Jahre älter und aus dem Leim gegangen, zumal er im Unterschied zu ihm, Bruno, nie eine Kampfausbildung gemacht hatte. Bruno schrieb seine Aggressivität dem Armagnac zu. Er stand vom Tisch auf und setzte den rechten Fuß zurück, um Louis’ Gesicht auf sein angehobenes Knie schlagen zu können, falls der alte Esel tatsächlich versuchen sollte, sich mit ihm anzulegen. Aber anscheinend reichte schon sein drohender Blick, um Louis einzuschüchtern. Er ließ die Schultern hängen.

»Du kannst mich mal, Bruno, mitsamt deinen schicken Frauen und deinem lächerlichen Hündchen. Aber ich möchte dich doch daran erinnern, dass du es bist, der meine Hunde auf dem Gewissen hat, die besten Jagdhunde weit und breit. Und was soll eigentlich der Quatsch von wegen Terrorist? Das hast du dir doch nur ausgedacht.«

»Er hat deswegen eingesessen. Und übrigens sind wir nicht nur hinter ihm her, sondern auch hinter seinem Freund aus Bergerac. Zum Glück ist der uns ins Netz gegangen. Er war bewaffnet und auf der Flucht. Wir checken noch seine Telefondaten, sind aber ziemlich sicher, dass er von Damien gewarnt worden ist, nachdem du dich ihm gegenüber verplappert hattest. Ist dir klar, in was für einem Schlamassel du jetzt steckst?«

»Ich kann nichts dafür. Wenn hier jemand Schuld hat, dann du«, protestierte Louis. Sein Blick hatte etwas Durchtriebenes. Er löste die Hände von den Armlehnen und griff nach seinem Glas. »Schließlich hast du mir von Damien und dem fisc erzählt, und von Geheimhaltung war nicht die Rede.«

»Ich habe dir gesagt, dass du die Geschichte für dich behalten sollst. Mein Handy zeichnet automatisch alle Dienstgespräche auf. Du kannst es dir anhören, wenn’s zum Disziplinarverfahren kommt. Commissaire Prunier hat am Einsatz heute Abend teilgenommen, zusammen mit einem britischen und einem amerikanischen Spezialisten für Terrorbekämpfung. Dir haben wir es zu verdanken, dass der Einsatz in die Hose gegangen ist. Ich fürchte, du könntest deinen Job verlieren, vielleicht sogar deine Pension.«

Wie häufig bei Betrunkenen schlug auch bei Louis die Stimmung von einem Moment auf den anderen um. Er sank in sich zusammen. Soeben noch voller Wut und Empörung, drückte sein Blick jetzt Verzweiflung und Selbstmitleid aus.

»Das kann man mit mir doch nicht machen, nicht nach dreißig Dienstjahren«, jammerte er, obwohl er versuchte, zuversichtlich zu klingen. Seine Augen wurden feucht. Bruno wusste selbst nicht, ob ihm Louis leidtat oder ob er die Szene abstoßend fand.

»Schau dir die Bestimmungen an, Louis, und lies, was über Entlassungsgründe drinsteht. Details über polizeiliche Strafverfolgungsmaßnahmen an Dritte weiterzugeben ist ein ernster Verstoß, insbesondere dann, wenn ein verurteilter Terrorist davon profitiert. Die Hälfte aller flics aus unserem Département jagt jetzt einen bewaffneten, gefährlichen Mann. Prunier hätte guten Grund, dir die Hölle heißzumachen, und von deinen Zechbrüdern in der Mairie wird niemand einen Finger für dich krummmachen.«

Tränen rollten jetzt über Louis’ dicke Backen. Er rang die Hände im Schoß. Bruno spürte einen Anflug von Mitleid, als plötzlich die Küchentür aufging.

»Was soll die Schreierei? Ihr werdet noch die ganze Nachbarschaft aufwecken, du und dein versoffener …«

In einem riesigen, schlabbrigen Nachthemd und auf bloßen Füßen stand Louis’ Frau im Rahmen. Sie hatte Lockenwickler in den Haaren, und ihr mit einer Nachtcreme eingeriebenes Gesicht glänzte speckig. Als sie Bruno in Uniform vor sich stehen sah, schlug sie die Hand vor den Mund – zu spät. Sie konnte nicht mehr verbergen, dass sie ihre Zähne herausgenommen hatte.

»Putain, Louis, was hast du diesmal angestellt?«

Brunos Mitgefühl verteilte sich nun zu ungefähr gleichen Teilen auf sie und Louis. Immerhin war es nicht allein dessen Schuld, erinnerte er sich. Er, Bruno, hatte angeben wollen, obwohl er wusste, dass sein Kollege allzu redselig war.

»Bonsoir, monsieur«, sagte Louis’ Frau. »Entschuldigen Sie bitte, ich habe Sie nicht sofort erkannt. Darf ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«

»Nein, danke, Madame. Ich bin gleich wieder weg. Sie sollten Louis ins Bett bringen. Er muss morgen in Form sein. Gute Nacht.«

Bruno ging durch die Hintertür nach draußen und zurück zu seinem Wagen mit der beklemmenden Ahnung, dass sowohl er als auch Louis morgen früh vor Prunier zitiert werden würden. Fast automatisch checkte er sein Handy. Es gab eine knapp formulierte Nachricht von Prunier, der einen Bericht über den misslichen Vorfall morgen Mittag auf seinem Schreibtisch erwartete.

Der Zusatz lautete: »Ich bitte darum, dass Sie ihn mir persönlich vorlegen.«

Es war nicht nur Pruniers Vorladung, die ihm zu schaffen machte, als er nach Saint-Denis zurückfuhr. Ein Gefühl von tiefer Scham setzte ihm außerdem zu. Er hatte sich wahrhaftig wie ein Amateur verhalten und bei seinen Vorgesetzten Eindruck zu schinden versucht. Aber noch mehr wurmte ihn Isabelles unverhohlene Empörung über sein Verhalten. Sie hatte fast etwas Verächtliches in ihrer Reaktion durchblicken lassen, und das verletzte ihn am meisten.

14

Am nächsten Morgen wurde Bruno vom cocorico seines Hahns Blanco geweckt, der den Anbruch des Tages begrüßte. Als er in seinem alten Trainingsanzug und den Laufschuhen vor die Tür trat, blickte er in einen wolkenlosen Himmel. Die Luft war so frisch, dass er sie zu schmecken glaubte, und so klar, dass jedes Blatt an den Bäumen und jede Borkenschuppe deutlich zu erkennen waren. Die trübe Stimmung, mit der er zu Bett gegangen war, verflog, als er mit Balzac durch den Wald joggte. Er fasste wieder Mut und den Entschluss, seiner neuen Rolle im Polizeidienst gerecht zu werden und zu tun, was von ihm verlangt wurde.

Weitere Textnachrichten hatte er nicht erhalten, weder von Prunier noch von Jean-Jacques. Offenbar war seine Anwesenheit bei der allmorgendlichen Lagebesprechung in Périgueux nicht erwünscht. Bruno beschloss, in Saint-Denis zu bleiben, und klopfte Punkt acht an die Tür zum Büro des Bürgermeisters.

»Bonjour, Bruno. Was kann ich für Sie tun?«, fragte Mangin, als er ihn sah. »Mir scheint, Sie haben was auf dem Herzen. Kommen Sie rein. Ich lasse Ihnen eine Tasse Kaffee bringen.«

»Es geht um meine neue Position«, erklärte Bruno, nachdem Claire zwei Tassen Kaffee, aus den persönlichen Vorräten des Bürgermeisters gebrüht, gebracht hatte. »Ich bin einigermaßen verwirrt. Arbeite ich immer noch für Sie und Saint-Denis, oder wie ist es jetzt?«

Der Bürgermeister lehnte sich in seinem Sessel zurück und dachte nach. »Ja, aber es ist jetzt etwas komplizierter. Sie sind nach wie vor der Chef de police unserer Stadt und werden aus unserem Haushalt bezahlt. Nur dass Sie jetzt auch für alle communes im Tal zuständig beziehungsweise gegenüber dem Komitee sämtlicher Bürgermeister rechenschaftspflichtig sind, die für Ihr zusätzliches Salär und Ihre Rentenansprüche aufkommen. Die werden übrigens im nächsten Jahr von einer Sondervergütung des Justizministeriums gedeckt werden, da die Neustrukturierung unseres Polizeidienstes ja dessen Pilotprojekt ist. Es kommt auch für das Gehalt Ihres Verwaltungsgehilfen auf. Aber weil der Etat noch nicht freigegeben ist, sind Sie immer noch ausschließlich Angestellter von Saint-Denis.«

»Aber ich habe doch vor dem procureur einen Eid abgelegt und mich als officier judiciaire zur Einhaltung der Disziplin und der Vorschriften der Police nationale verpflichtet. Was ist damit?«

»Das war mir selbst nicht ganz klar, deshalb habe ich nachgeschlagen«, erwiderte der Bürgermeister. »In Artikel vierzehn des Strafgesetzbuches heißt es, dass ein Beamter des Strafvollzugs beauftragt ist, Gesetzesverstöße aufzudecken, Beweise dafür sicherzustellen und die Urheber dieser Verstöße zur Rede zu stellen. Sie haben die Vollmacht, Personen festzunehmen, in Gewahrsam zu nehmen und, wenn nötig, sie der Staatsanwaltschaft zuzuführen – und zwar gemäß den Bestimmungen der Police nationale.«

»Unterstehe ich dann nicht der Police nationale?«

»Formell sind Sie jedenfalls nicht an deren Weisungen gebunden. Aber der Höflichkeit halber und aus Gründen der Effizienz kooperieren Sie natürlich, soweit es geht, mit ihr. Ihre Pflichten hier bei uns haben allerdings Vorrang.«

Der Bürgermeister lächelte. »Mal ehrlich, hat unser Freund Commissaire Prunier Ihnen etwas anderes einzureden versucht?«

Bruno nickte.

»Dachte ich’s mir doch. Vielleicht haben Sie schon mal von La Guerre des Polices gehört, einem Film aus den Siebzigern. Darin fahnden zwei konkurrierende Polizeitruppen nach ein und demselben Straftäter und kommen sich dabei gegenseitig ins Gehege. Der Film beschreibt ganz gut das tatsächliche Verhältnis zwischen Gendarmerie und Police nationale. Sie rivalisieren miteinander und stehen sich manchmal sogar feindlich gegenüber – was nicht unbedingt schlecht sein muss. Ihre Gründer haben sie absichtlich so aufgestellt. Seit der Revolution steht die Republik der Vorstellung einer einzelnen, mit allzu großen Vollmachten ausgestatteten Polizeiorganisation skeptisch gegenüber. Es ist besser, zwei Körperschaften dieser Art zu haben, wohl nicht zuletzt auch deshalb, damit ein Politiker, der sich zur Wahl stellt, wenigstens mit der Unterstützung einer der beiden rechnen kann. Wir verlieren zwar an Effizienz, gewinnen aber an konstitutionellem Rückhalt.«

»Ist das auch der Grund dafür, dass so viele Länder mehrere Geheimdienste haben, einen für innere, den anderen für internationale Angelegenheiten? So wie die CIA und das FBI?«

»Genau«, antwortete der Bürgermeister. »Oder in Großbritannien der MI5 und MI6 oder in Israel Mossad und Shin Bet. Dahinter steckt dasselbe Prinzip. Ehrgeizige Beamte wie Commissaire Prunier sind immer darauf aus, ihre Vollmachten zu erweitern. Aber er ist nicht Ihr Chef, Bruno. Das bin ich oder genauer: die Bürger von Saint-Denis, die durch mich und den Rat vertreten werden, Ihnen Ihr Gehalt zahlen und vorschreiben, was Sie zu tun haben. Sollte es Ärger mit Prunier geben, sagen Sie mir Bescheid. Und jetzt erklären Sie mir doch mal, was Sie ins Grübeln gebracht hat.«

Bruno schilderte die Ereignisse des vorangegangenen Abends, ihren IRA-Hintergrund, die Anwesenheit von Moore, Hodge und Isabelle sowie Pruniers Forderung nach einem schriftlichen Bericht. Letztlich, so Bruno, habe er sich leider ein bisschen verstiegen und angeben wollen.

»Das hat Prunier doch wohl auch vor diesem illustren Haufen, wie mir scheint. Wie oft kommt es eigentlich vor, dass ein commissaire an einer nächtlichen Razzia im Haus eines Verdächtigen teilnimmt?«, erwiderte der Bürgermeister schmunzelnd. »Na schön, Ihr Anruf bei Louis in Montignac hat zur Folge gehabt, dass die beiden Iren geflohen sind. Aber wollen Sie sich das ankreiden? Man könnte doch auch sagen, mit diesem Anruf haben Sie die Burschen schlauerweise aus dem Bau gelockt. Nein, Bruno, ich finde, Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen. Schon gar nicht wegen des verlangten Berichts. Erklären Sie Prunier, dass Sie sich an Ihren Dienstweg gehalten haben und meiner Weisung gefolgt sind. Wenn Prunier weitere Fragen hat, soll er sich an mich wenden. Merken Sie sich: Wenn zwei Behörden an ein und demselben Projekt arbeiten, werden sie sich unweigerlich jemanden aussuchen, der als Sündenbock herhalten kann. Hüten Sie sich davor, dass Ihnen diese Rolle zufällt.

Das wäre also besprochen. Kommen wir jetzt zu einer anderen Sache«, fuhr Mangin fort. Er stand von seinem Schreibtisch auf und trat vor eine große Karte der commune, die an der Wand hing. »Das Verkehrsministerium hat uns Geld für zwei Radarfallen zugesichert. Wo sollen wir die Ihrer Meinung nach installieren?«

Zwanzig Minuten später hatte Bruno eine kurze, aber höfliche E-Mail an Prunier aufgesetzt. Er machte sich gerade über die Ablage her, um seinen Papierkram zu erledigen, als das Tischtelefon klingelte. Er seufzte und griff zum Hörer in der Annahme, dass Prunier mit ihm sprechen wollte.

»Sie haben sich eigentlich wie ein Amateur verhalten, aber unverschämtes Glück gehabt«, freute sich Jean-Jacques. »Dieser Ire aus Montignac ist bei einer Fahrzeugkontrolle in Montauban der Gendarmerie ins Netz gegangen. Und in dem Wagen des Kollegen aus Bergerac wurden Spuren von Kokain sichergestellt. Das Rauschgiftdezernat hat daraufhin eine Hundestaffel losgeschickt, die unter dem Komposthaufen in seiner Gärtnerei zwei Kilo von dem Zeugs aufspüren konnte.«

»Das wäre kaum gelungen, wenn ich Louis nicht angerufen und der seinem Zechbruder in Montignac nicht den Tipp gegeben hätte, der die beiden aufgescheucht hat«, sagte Bruno erleichtert.

»An Ihrer Stelle würde ich das unserem commissaire so nicht verkaufen. Wie ich höre, verlangt er einen schriftlichen Bericht von Ihnen. Wann kommen Sie nach Périgueux? Wenn Sie wollen, helfe ich Ihnen beim Formulieren. Schließlich war ich es, der Ihnen die Idee mit der Steuerfahndung in den Kopf gesetzt hat.«

»Danke, Jean-Jacques, ich weiß Ihr Angebot zu schätzen, werde aber in Saint-Denis bleiben«, erwiderte Bruno. »Das mit dem Bericht ist gestrichen. Ich bin ausschließlich an die Weisungen meines Bürgermeisters gebunden und arbeite nicht für Prunier.«

»Putain, Bruno, sind Sie von allen guten Geistern verlassen?«, platzte es aus Jean-Jacques heraus. Bruno konnte sich lebhaft vorstellen, was für eine Miene er dabei zog. »Sie können ihn doch nicht dermaßen brüskieren. Er geht hoch wie eine Rakete.«

»Mir bleibt nichts anderes übrig. Ich bin dem Bürgermeister unterstellt, der, nebenbei bemerkt, dem Komitee der communes aus meinem Zuständigkeitsbereich vorsitzt. Er legt Wert auf die Feststellung, dass ich nicht für die Police nationale arbeite.«

»Wenn es zum Revierkampf zwischen Prunier und Mangin kommt, geraten Sie am Ende zwischen die Fronten. In dem Fall würde ich mein Geld auf Prunier wetten.«

»Vielleicht haben Sie recht. Ich würde mich in dieser Lage selbst nicht wohl fühlen, glaube aber nicht, dass es wirklich dazu kommt«, sagte Bruno, überzeugt davon, dass sich Jean-Jacques in schlichtender Absicht einschalten würde, indem er etwa Prunier davor warnte, sich mit einem gewieften Politiker wie Mangin anzulegen.

Um daran keinen Zweifel aufkommen zu lassen, ergänzte Bruno: »Mein Bürgermeister ist einer der mächtigsten Männer im Périgord. Er ist stellvertretender Vorsitzender des Conseil Régional, hat gute Kontakte zum Élysée-Palast, war Mitglied der Europäischen Kommission und Senator. Er hat Freunde und Verbündete im ganzen Département und natürlich in Paris. Und formaljuristisch ist er sowieso im Recht. Wenn es zum Konflikt käme und er Prunier den Vorwurf machen würde, seine Befugnisse als gewählter Bürgermeister beschneiden zu wollen, hätte er alle Bürgermeister geschlossen hinter sich. Prunier stünde auf sehr dünnem Eis.«

Es war lange still in der Leitung. Dann sagte Jean-Jacques: »Na schön, ich werde mit ihm reden, aber es wäre trotzdem gut, Sie hätten so was wie einen Olivenzweig parat.«

»Was schlagen Sie vor?«

»Wir haben alle Hände voll mit den Iren zu tun, aber Hodge, der Amerikaner, will, dass wir noch einmal McBrides Anwesen in Lalinde unter die Lupe nehmen. Moore will das auch. Könnten Sie uns unter die Arme greifen?«

»Gern. Aber Moore wird doch bestimmt bei den Vernehmungen der Iren anwesend sein, oder? Er ist schließlich der Spezialist.«

»Eben. Die beiden kennen ihn, und er glaubt, dass seine Anwesenheit kontraproduktiv wäre. Er hat uns ein paar Vorschläge für die Vernehmung gemacht, will aber selbst nicht in Erscheinung treten. Hören Sie zu, ich besorge einen Wagen und lasse Hodge und Moore nach Saint-Denis bringen. Sie fahren dann mit ihnen nach Lalinde und laden sie danach zu einem Mittagessen bei Ivan ein. Die Rechnung schicken Sie uns. Und lassen Sie Prunier wissen, dass Sie alles tun, um uns zu helfen.«

Weniger als eine Stunde später saß Bruno auf dem Beifahrersitz eines zivilen Polizeiwagens. Auf dem Weg nach Lalinde drehte er sich immer wieder um und machte Moore und Hodge, die beide auf der Rückbank saßen, auf die Sehenswürdigkeiten der Umgebung aufmerksam. Moore erklärte, dass O’Rourke und seine Frau in Montauban festgenommen worden seien und nach Périgueux gebracht würden. Kelly, den man in Bergerac verhaftet habe, verweigere bislang jede Aussage und bestehe auf juristischem Beistand aus dem britischen Konsulat in Bordeaux.

»Ich dachte, er wäre irischer Staatsbürger«, wunderte sich Hodge.

»Er ist in Belfast geboren, also Brite«, erwiderte Moore. »Es soll mich wohl freundlich stimmen, dass er Vertrauen in die britische Diplomatie hat.«

Sie überquerten die Dordogne, fuhren an der Kirche von Lalinde vorbei und hielten auf den Hügel rechter Hand zu. Bruno hatte seinen Kollegen Quatremer bereits darüber informiert, dass er mit zwei Besuchern an den Tatort kommen würde.

»Hübsch hier«, sagte Hodge, als das Haus, in dem Rentoul als McBride gewohnt hatte und wo er und Monica Felder ums Leben gekommen waren, ins Blickfeld geriet. »Ich frage mich, ob Uncle Sam das alles gesponsert hat.«

Quatremer wartete bereits im Eingang auf sie und hielt einen Schlüsselbund in der Hand. Er hatte auch schon für jeden Latexhandschuhe und Überzieher für die Schuhe zurechtgelegt, obwohl eigentlich dazu kein Anlass bestand, weil die Spurensicherung ihre Arbeit getan hatte. Er hob das Absperrband an, als sich Bruno näherte und die beiden Herren vorstellte.

»Kommen Sie rein«, sagte Quatremer. »Bevor dieser Typ von der Sud Ouest plötzlich auftaucht und Fotos schießt.«

Moore und Hodge hatten beide eine Kopie des Berichts der Spurensicherung und ließen sich als Erstes das Badezimmer zeigen, in dem Monica getötet worden war. Danach schauten sie sich in Schlafzimmer und Küche um.

»In dem Bericht war kein Safe erwähnt«, bemerkte Hodge. »Wie gründlich haben Ihre Leute gesucht? War ein Bodenradar im Einsatz? Wenn nicht, sollten wir das nachholen.«

»Und Metalldetektoren?«, fragte Moore. »Für die Durchsuchung der Wohnung von O’Rourke hatte ich vorgeschlagen, dass ein solches Gerät benutzt wird. In Nordirland gehörte so was zur Routine bei der Suche nach versteckten Waffen.«

»Ich werde nachfragen«, versprach Bruno und erinnerte sich, dass das Kommandomesser von einem Metalldetektor gefunden worden war. »Haben Sie schon gehört, dass in Kellys Gärtnerei in Bergerac Kokain aufgespürt worden ist?«

»Ja. Umso wichtiger, dass auch hier das ganze Gelände gründlich durchsucht wird. Gibt es Neuigkeiten über das Präzisionsgewehr, das möglicherweise verschwunden ist?«, fragte Moore. »Die IRA wäre immer ein Abnehmer für solche Waffen.«

»Ich habe veranlasst, dass unsere Außenstelle in Phoenix Erkundigungen bei dem Hersteller einholt«, antwortete Hodge. »Allzu viel sollten wir uns aber nicht davon versprechen. Solche Waffen werden zu Dutzenden auf entsprechenden Messen und auf Secondhandmärkten verkauft.«

Bruno führte sie in die Scheune und dann durch den Weinberg und den Obstgarten in den Wald und zur Lichtung, auf der er Rentoul alias McBride vorgefunden hatte. Er beschrieb die Szene, die hohe Leiter, mit der man normalerweise Äpfel pflückt, den Sitz des Henkerknotens und die Art, mit der das Seil über den Ast geschlungen und am Stamm befestigt worden war.

»Ich habe den Obduktionsbericht gelesen und die Fotos gesehen«, sagte Moore. »Jean-Jacques geht offenbar von einem Suizid aus. Er glaubt, es wäre kaum möglich, nicht einmal für zwei kräftige Männer, einen Bewusstlosen aufzuknüpfen, ohne an dessen Körper Spuren zu hinterlassen. Was ist Ihre Meinung, Bruno?«

»Es war dunkel, und wie Sie sehen, gibt es jede Menge Gestrüpp. Trotzdem halte ich es für möglich, dass McBride das Opfer eines Verbrechens geworden ist.«

»Wie kommen Sie darauf?«, wollte Hodge wissen.

»Ist einer von Ihnen Jäger?«, fragte Bruno seine Begleiter. Sie verneinten. »Ich weiß, dass O’Rourke, der Mann aus Montignac, Mitglied im dortigen Jagdverein ist. Er könnte hierfür verantwortlich sein.« Bruno warf einen Blick auf Quatremer, der grinsend nickte.

»Gehen wir zurück in die Scheune. Ich will Ihnen da was zeigen«, sagte Bruno.

Dort suchte und fand Bruno eine dicke, rund zwei Meter lange Stange und eine feste Plastikplane mit Metallösen an den Rändern – eine von der Sorte, mit der man im Winter Fahrzeuge abdeckte. Außerdem fand er eine Spule mit blauer Plastikschnur, wie sie überall im ländlichen Frankreich, etwa zum Binden von Ranken oder zur behelfsmäßigen Reparatur kaputter Zäune und Gatter, verwendet wurden.

»Sie haben ungefähr die Größe und das Gewicht von McBride«, sagte er zu Moore. »Würden Sie sich bitte einmal auf die Plane legen?«

Moore zeigte sich etwas überrascht, ging aber auf die Bitte ein, als ihm klarwurde, worauf Bruno hinauswollte. Zusammen mit Quatremer fädelte Bruno daraufhin die Schnur durch die Ösen und band die Ränder der Plane zusammen, so dass sich Moore nun in einer Art Schlauch befand. Damit er an den Enden nicht herausrutschen konnte, verschnürte Bruno schließlich auch dort den Außensaum. Dann warf er Hodge ein Seil zu, das dem ähnlich war, an dem der Tote gehangen hatte, und schob die Stange über Moore durch den Schlauch. Quatremer nahm sie auf der anderen Seite entgegen. Die beiden bückten sich und schulterten die Stange. Bruno zählte bis drei; bei drei richteten sie sich auf und trugen Moore zur Scheune hinaus und durch den Weingarten zum Wald hin.

»Genauso bergen wir erlegtes Wild aus dichtem Unterholz«, erklärte Bruno. »Weil es schön eingepackt ist, werden Druckstellen oder Verletzungen verhindert.«

Schwierig wurde es im Dickicht, das die Lichtung säumte, doch Bruno und Quatremer waren erfahrene Jäger, die solche Wege schon öfter bewältigt hatten. Immer wieder hielten sie an, um die Stange auf die andere Schulter zu wuchten oder mit den Füßen sicheren Halt zu suchen. Sie kamen nur langsam voran, ließen sich aber nicht entmutigen. Als sie den Baum erreicht hatten, setzten sie Moore ab. Bruno ließ sich von Hodge das Seil geben und bat ihn, die Leiter anzulegen.

»Geht’s noch?«, fragte Bruno den Engländer in der Plane. »Ich will jetzt etwas versuchen.« Moore grunzte sein Einverständnis.

Bruno band das Seil um den Stamm, stieg die Leiter hoch und warf das lose Ende über den Ast, an dem McBride/Rentoul gehangen hatte. Dann kletterte er zurück und befestigte das Seil mit drei Laufknoten an der Stange, die aus der Plane herausragte. Er forderte Quatremer nun auf, am Seil zu ziehen, während er selbst den Planenkokon entlang der Leiter nach oben führen wollte.

Quatremer stöhnte vor Anstrengung unter der Last der Masse des Engländers, aber unterstützt von Brunos Einsatz auf der Leiter schafften sie es mit vereinten Kräften, den blauen Schlauch samt Inhalt hochzuhieven. Auf dem flachen Trittbrett am oberen Ende der Leiter konnte Bruno den Schlauch schließlich abstützen. Er löste die Laufknoten von der Stange und ließ das Seil vor Quatremers Füße fallen.

»Mach eine Schlinge, und zieh sie hoch«, sagte Bruno.

Es dauerte nicht lange, und vor Brunos Nase schwebte ein veritabler Henkersknoten, der sich ohne weiteres um den Hals des Mannes in der Plane würde legen lassen können. Stattdessen zog er sein Messer und durchschnitt die Schnüre, um Moore zu befreien.

Der riss die Augen auf, als er die Schlinge vor sich baumeln sah. »Auweia«, murmelte er und schluckte, als er in die Tiefe blickte. »Okay, Sie haben mich überzeugt. Es ist tatsächlich möglich.«

15

Auf der Rückfahrt nach Saint-Denis bat Bruno den Chauffeur kurz vor der Ortseinfahrt, von der Hauptstraße abzubiegen. Er wollte dem Rugbyspieler Moore das Stadion zeigen. Von den Vereinsmitgliedern einschließlich Bruno in Eigenleistung errichtet, hatte es eine stattliche Tribüne für fünfhundert Zuschauer, Umkleideräume und Duschkabinen, unter denen sich Büros und Lagerräume befanden. Die ganze Stadt war stolz darauf. Doch als sie daran vorbeifuhren, stockte Bruno der Atem. Hastig forderte er den Fahrer auf anzuhalten und murmelte: »Was zum Teufel …«

Die weißgetünchte Mauer hinter der Tribüne hatte jemand mit Graffiti vollgeschmiert, was für Bruno an sich schon einer Entweihung des Aushängeschildes der Stadt gleichkam. Schlimmer noch war, was er da lesen musste.

Paulette – Papa Qui? stand da in schlechtem Französisch, aber für alle als der Refrain eines aktuellen Popsongs erkennbar, an der Wand geschrieben. Und sofort war Bruno klar, dass Paulettes Geheimnis nicht nur aufgedeckt war, sondern ihre strenggläubigen Eltern nun auch noch als Riesenschande anmuten musste.

»Wer ist Paulette?«, fragte Moore auf Englisch. Bruno antwortete in dessen Sprache, dass die ganze Stadt auf ihre Nominierung als Spielerin im Nationalteam hoffe und er jahrelang ihr Trainer gewesen sei. Ein Unterton in seiner Stimme ließ Moore aufmerken.

»Und jetzt ist sie schwanger«, erriet er. »Muss sie denn das Baby unbedingt kriegen?«

Bruno zuckte mit den Schultern und bat den Fahrer, den Bricomarché anzusteuern, wo er eine Spraydose weißer Farbe kaufte. Er ließ sich zurück zum Stadion bringen, übersprühte den Spruch und fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis er wieder nachgezeichnet werden würde. Auf der Fahrt zur Mairie hielt er die Augen offen und suchte nach weiteren Schmierereien. Auf der Wand des Blumenladens von Paulettes Eltern sah er zu seiner Bestürzung einen großen glänzenden Fleck aus frisch aufgetragener Farbe. Offenbar hatten sie ein ähnliches Graff‌ito dort entdeckt und unkenntlich zu machen versucht.

»Hier auch?«, fragte Moore, der Brunos Blick gefolgt war.

»Scheint so«, antwortete Bruno. »Das ist das Geschäft ihrer Eltern.«

»In einer Kleinstadt lässt sich wohl nichts geheim halten«, sagte Moore. »Wer ist der Vater? Auch ein Rugbyspieler?«

»Nein, ich glaube, es ist einer ihrer Lehrer am lycée in Périgueux, aber das wissen nur die wenigsten. Heute kommt sie aus der Schule nach Hause zurück und wird das Wochenende bei ihren Eltern verbringen, die sehr katholisch sind.«

»Also kommt eine Abtreibung nicht in Frage?«, fragte Moore.

»Sie ist volljährig und kann selbst entscheiden, aber wenn sie es wollte, gäb’s wohl unausweichlich Krach mit den Eltern.«

Sie hielten auf dem Parkplatz vor der Mairie an. Bruno fragte den Fahrer auf Englisch, ob er mit ihnen zu Mittag zu essen wünsche. Der schaute ihn nur verständnislos an, was Bruno ein wenig erleichterte, konnte er doch davon ausgehen, dass der Fahrer den Wortwechsel zwischen ihm und Moore nicht verstanden hatte und also auch nicht weitererzählen konnte. Er wiederholte seine Frage auf Französisch, worauf der Fahrer freudig nickte.

Ivans menu du jour fing mit einer Gemüsesuppe an, gefolgt von jambon du pays mit Melone. Bruno und seinen Gästen war gerade das Hauptgericht serviert worden – Kaninchenbraten mit Senfsauce –, als Hodge seinen englischen Kollegen fragte, ob Brunos Demonstration ihn überzeugt habe.

»Ja, ich halte jetzt einen Mord durchaus für möglich; dass sich Rentoul das Leben genommen hat, ist aber auch nicht ausgeschlossen«, antwortete Moore.

»Letzteres würde bedeuten, dass er Monica getötet hat, die Frau, mit der er gerade noch im Bett war«, entgegnete Bruno. »Ist das wahrscheinlich?«

Moore zuckte mit den Achseln. »Unmöglich wär’s zumindest nicht. Wir sollten jedenfalls mehr über Felders Ehe in Erfahrung bringen. Er muss schon über vierzig gewesen sein, als er Monica traf, die zu dem Zeitpunkt ungefähr zwanzig war. Ich würde gern wissen, wo sie sich kennengelernt haben und unter welchen Umständen und wie es überhaupt dazu kam, dass eine hübsche junge Deutsche einem Geheimdienstoffizier auf einer britischen Militärbasis über den Weg laufen konnte. Ich habe bereits in London nachgefragt, was man dort darüber weiß.«

Moore berichtete, dass seine britischen Kollegen von der Terrorismusbekämpfung keinerlei Hinweise auf irgendwelche Umtriebe der New IRA in Frankreich oder auf neuerliche Kontakte zwischen der New IRA und ihren alten Verbündeten in Libyen hätten. Er war überzeugt davon, dass bei den britischen Stellen Entwicklungen dieser Art nicht unbemerkt geblieben wären, zumal alle geheimdienstlichen Systeme, sowohl die menschlichen als auch die elektronischen, bei einer Reaktion der IRA auf Ereignisse wie die in Lalinde sämtliche Alarmsirenen hätten anspringen lassen.

»Wir rechnen damit, Anrufe abzufangen, die sich auf die Festnahmen von Kelly und O’Rourke beziehen, sobald sie bekannt werden. Ich schätze, unsere alten Freunde werden einigermaßen verblüfft sein«, fügte Moore hinzu.

»Wie lange können Sie die beiden ohne förmliche Anklage, oder ohne ihre Namen bekanntzugeben, in Haft halten?«, fragte Hodge.

»Nach den letzten Terroranschlägen hat die französische Regierung den Ausnahmezustand verhängt, der immer noch anhält«, antwortete Bruno, der nicht verhehlen konnte, dass er eine so drakonische Maßnahme im Grunde ablehnte. »Wir können Verdächtige festnehmen und vier Tage lang verhören. Erst dann muss die Staatsanwaltschaft eingeschaltet und ein ordentliches Strafverfahren in Gang gesetzt werden. Und wir haben jetzt Staatsanwälte speziell für Terrorfälle. Sie können Präventivhaft bis zu vier Jahren anordnen.«

»Vier Jahre? Jesus!«, staunte Moore. »Und damit kommen sie durch?«

»Nach dem 11. September sind wir auch mit dem Patriot Act durchgekommen«, sagte Hodge. »Eine verunsicherte Öffentlichkeit verlangt entschiedene Maßnahmen. Habe ich richtig verstanden, dass Sie hier in Frankreich eine Inhaftierung gar nicht anzuzeigen brauchen? Die Festgenommenen verschwinden einfach?«

»Gewissermaßen, ja. Aber sie haben das Recht auf anwaltlichen Beistand. Es gibt auch andere Möglichkeiten des Gewahrsams, zum Beispiel Hausarrest«, ergänzte Bruno. »Da aber bei einem der Beschuldigten Kokain in großer Menge gefunden wurde, können wir ein Verfahren wegen Verstoßes gegen das Betäubungsmittelgesetz einleiten und eine Inhaftierung begründen, ohne den Verdacht auf terroristische Umtriebe erwähnen zu müssen. Die Polizei-und Justizbehörden würden in Verlegenheit geraten, wenn die Öffentlichkeit erführe, dass seit Jahren IRA-Männer hier bei uns leben und arbeiten.«

»Zu Recht«, meinte Moore. »Wir halten Ihre Behörden auf dem Laufenden und sind davon ausgegangen, dass unsere Iren auf die eine oder andere Weise überwacht werden.«

Bruno zuckte mit den Achseln. »Die IRA ist für uns Geschichte. Unsere Leute von der Sicherheit haben heutzutage mehr mit islamistischer Bedrohung am Hut.«

Ivan brachte vier Portionen Apfeltarte und die Rechnung. Bruno legte einen Fünfzig-und einen Zehn-Euro-Schein auf den Tisch, worauf Ivan etwas Kleingeld zurückgab.

»Vier komplette Menüs plus Wein und das alles für weniger als sechzig Euro?«, wunderte sich Hodge. »So viel bezahle ich, wenn ich mit meinen Kindern in Paris zu McDonald’s gehe.«

»Der nächste McDonald’s ist vierzig Kilometer entfernt von hier«, sagte Bruno. »Eine nähere Filiale wollen wir auch gar nicht. Die Périgourdins sind besseres Essen gewohnt. Sie bleiben doch übers Wochenende, oder? Ich würde Sie gern am Samstagabend zu mir nach Hause einladen und was Leckeres für Sie kochen. Einverstanden?«

»Gern«, antwortete Moore. Hodge nickte und sagte: »Sehr freundlich von Ihnen. Ich komme sehr gern.«

Plötzlich vibrierte Brunos Handy. Im Display sah er Jean-Jacques’ Namen.

»Bruno, können Sie zum Flughafen von Bergerac kommen?«, fragte Jean-Jacques. »Um drei landet ein Flieger aus London mit einem Anwalt von Felders Firma an Bord. Er wird Monica identifizieren. Bringen Sie ihn dann bitte vom Leichenschauhaus direkt zum Kommissariat. Ich werde dort sein.«

»Ich habe Moore und Hodge bei mir.«

»Die können in dem Wagen, der sie gebracht hat, nach Périgueux zurückfahren. Sie kommen nach Bergerac. Waren Sie mit den beiden bei Ivan essen?«

»Ja, es gab lapin à la moutarde, was Sie ja auch so gern mögen.«

»Und ich musste mit einem Sandwich vorliebnehmen … Wir sehen uns in Bergerac. Und sorgen Sie dafür, dass der Herr aus London nicht mit der nächsten Maschine wieder zurückfliegt. Wir brauchen ihn hier. Sagen Sie ihm, er muss im Kommissariat irgendeinen Wisch unterschreiben. Verstanden?«

»Verstanden. Wie ist sein Name?«

»Forbes, Alan Forbes. Er gehört zum Vorstand von Felders Firma und kennt Monica gut. Ich werde jetzt gleich die Flughafenpolizei informieren und dafür sorgen, dass man ihn freundlich empfängt und zuerst aussteigen lässt. Bringen Sie ihn dann in Ihrem Polizeitransporter zum Kommissariat.«

Bruno schaute auf die Uhr. Es war kurz nach zwei. Zum Flughafen nach Bergerac brauchte er bei normaler Verkehrslage weniger als vierzig Minuten. Als er sich von Moore und Hodge verabschieden wollte, sah er, wie die beiden die Köpfe zusammensteckten und Hodges Handy lauschten.

»Ich habe gerade eine Nachricht aus Houston erhalten«, erklärte der Amerikaner. »Wie zu erwarten, ist General Felder in seinem Krankenbett verstorben.«

Bruno sagte, dass er nun weitermüsse, und ging auf die Mairie zu, grüßte dabei immer wieder Bekannte und freute sich über die strahlende Frühlingssonne. Plötzlich sah er Pater Sentout in seinem schwarzen Priestergewand aus der Richtung des Blumenladens über die Brücke eilen, den Kopf gesenkt wie in Gedanken. Bruno wartete auf ihn und tippte grüßend an sein Käppi, als der Priester näher kam.

»Bonjour, Pater«, sagte er. »Ich glaube, ich weiß, wo Sie gerade gewesen sind und was Ihnen durch den Kopf geht. Es beschäftigt auch mich, zumal es nicht ohne Auswirkungen für unseren Rugbyverein bleiben wird.«

Pater Sentout war ein leidenschaftlicher Anhänger des Rugbyvereins von Saint-Denis. Er verpasste kaum ein Heimspiel und versuchte, auch bei Auswärtsbegegnungen dabei zu sein, die aber meist sonntagnachmittags stattfanden, wenn er sich für die Messe um sechs vorbereiten musste. Bruno erinnerte sich an zwei Begebenheiten, als sich der gute Pastor auf der Rückfahrt von einem Spiel noch im Bus den Talar über sein Fantrikot geworfen hatte und in die Kirche gerannt war, über der schon die Sechs-Uhr-Glocke läutete.

»Ach, Bruno, es könnte eine so schöne Nachricht sein, und doch scheint sie alle traurig zu machen.«

»Wie haben es die Eltern aufgenommen?«

»Es ist nicht leicht für sie, aber ihr Glaube gibt ihnen Kraft. Es sind gute Leute, Bruno, und es tut mir weh zu sehen, wie niedergeschlagen sie sind. Haben Sie eine Ahnung, wer dieser Schmutzfink ist, der die Wand beschmiert hat?«

»Nein. An der Stadionmauer war auch ein Spruch. Ich habe ihn mit weißer Farbe übersprüht, bin mir aber ziemlich sicher, dass die halbe Stadt inzwischen Bescheid weiß.«

»Ich werde mich heute Abend mit Paulette unterhalten, wenn sie wieder zu Hause ist. Ihre Eltern haben mich darum gebeten.«

»Sie kennen unser Gesetzbuch, Pater, nicht wahr? Sie ist eine erwachsene Frau und trifft ihre Entscheidungen selbst.«

»Ich kenne auch Gottes Gesetze und die der heiligen Kirche. Ich muss ihr raten, was ich für das Beste halte. Und ich kenne sie von Kindesbeinen an. Ich habe Paulette getauft, sie zur Erstkommunion geführt und ihr die Beichte abgenommen.«

»Ich erinnere mich auch, dass Sie beim letzten Heimspiel ihr Team gesegnet haben.«

»Wir mögen in dieser Beziehung unterschiedlicher Ansicht sein, Bruno, werden uns aber, glaube ich, darauf einigen können, dass es uns jetzt vor allem um Paulette gehen sollte. Sie wird in großer Bedrängnis sein. Was meinen Sie, könnte es sein, dass ich bald eine Trauung vornehmen darf?«

»Ausgeschlossen. Wenn ich mich nicht irre, ist der Vater ihres Kindes bereits verheiratet.«

»Herr im Himmel! Darf ich Sie in dieser Sache zu einem ausführlicheren Gespräch einladen?«

»Sicher, aber jetzt habe ich keine Zeit, ich muss dringend nach Bergerac, will aber versuchen, noch vor Paulettes Rückkehr wieder hier zu sein. Ich schätze, sie kommt mit dem Zug um sechs.«

»Das glauben auch ihre Eltern. Gehen Sie mit Gott, Bruno.«

Bruno fuhr über die Nebenstrecke zum Flughafen, um dem Verkehr auf dem Schnellweg über Mouleydier und Creysse auszuweichen. Als er auf den Autobahnzubringer abbog, sah er ein Flugzeug im Landeanflug. Er war nur noch eine oder zwei Minuten vom Terminal entfernt, und als das Fahrwerk der Maschine aufsetzte, hatte er den Wagen abgestellt und schüttelte dem Chef der Grenzpolizei die Hand, der ihm sagte, dass Jean-Jacques angerufen habe und der Pilot darüber informiert sei, dass einer der Passagiere als Erster den Flieger verlassen dürfe. Zusammen gingen sie auf das Rollfeld hinaus, wo die Maschine aus London bereits parkte.

»Monsieur Forbes?«, fragte Bruno einen mittelalten Mann im dunkelgrauen Anzug und mit einem großen Aktenkoffer an der Hand, der die Rolltreppe herunterkam.

»Ja, der bin ich. Ich bin hier, um eine Frau zu identifizieren, die Sie für Monica Felder halten«, antwortete er auf Französisch.

»Willkommen in Bergerac, monsieur. Es tut mir leid, dass Sie so trauriger Umstände wegen kommen mussten«, sagte Bruno in fließendem, aber grammatikalisch wenig korrektem Englisch. »Ihr Französisch ist ja besser als mein Englisch, weshalb ich vorschlage, dass wir uns in meiner Sprache unterhalten. Haben Sie noch Gepäck an Bord?«

»Nein, das ist alles, womit ich gekommen bin«, erwiderte Forbes und hob seinen Aktenkoffer in die Höhe. »Ich fliege heute Abend wieder zurück, mit der Sechs-Uhr-Maschine nach Paris und von da aus weiter nach London. Was ich hier zu erledigen habe, dauert hoffentlich nicht lange.«

»Ich bringe Sie jetzt auf direktem Weg in die Pathologie; danach müssten wir kurz ins commissariat de police hier in Bergerac, wo Sie noch ein paar Dokumente zu unterschreiben haben. Darf ich Ihnen Directeur Baudouin vorstellen? Er hat dafür gesorgt, dass Sie als Erster aus der Maschine aussteigen konnten.«

Der Chef der Frontières führte Bruno und Forbes in eine kleine Baracke, in der sich zwei Kontrollschleusen befanden. Er begrüßte die beiden Beamten an den Schaltern, worauf Forbes nach einem flüchtigen Blick in seinen Pass durchgewinkt wurde. Zehn Minuten später waren sie am Krankenhaus und gingen um das Hauptgebäude herum zum Leichenschauhaus, vor dem bereits ein Angestellter auf sie wartete. Er reichte ihnen ein Töpfchen mit einer scharf riechenden Mentholsalbe, von der sich Bruno ein wenig auf die Oberlippe schmierte. Dem Engländer riet er, seinem Beispiel zu folgen.

In der Halle war es sehr kalt. Was wie eine Reihe ungewöhnlich tiefer Registraturschränke aussah, war der Aufbewahrungsort für die Leichen. Der Angestellte schaute in einer Kladde nach und zog dann aus einem der Schränke eine Schublade, auf der ein mit einem weißen Tuch zugedeckter toter Körper lag. Ein einzelner wohlgeformter Fuß lugte darunter hervor, an dessen großem Zeh ein Kennzettel hing. Der Angestellte schlug das Laken über dem Kopfende auf. Monicas Gesicht war selbst im Tod und trotz der gräulichen Hautverfärbung auffallend schön.

»Ja, das ist Monica Felder, die Direktorin unserer Firma. Sie ist mir gut bekannt«, sagte Forbes auf Englisch, sichtlich um Fassung bemüht. Er wiederholte, was er gesagt hatte, auf Französisch.

»Wie ist sie gestorben?«, fragte er Bruno.

»Durch einen Messerstich ins Herz. Sie stand unter der Dusche. Wir vermuten, dass sie ihren Mörder gesehen hat.«

»Darf ich mal sehen?«

Bruno nickte dem Angestellten zu, der mit der Schulter zuckte und die Tote weiter aufdeckte. Eine lange, notdürftig vernähte Sektionsnarbe verlief längs des Brustbeins. Bruno zeigte auf eine Stelle unterhalb der linken Brust.

»Es muss sehr schnell gegangen sein«, sagte er.

Der Angestellte deckte die Tote wieder zu und schob das Rollfach zurück. Forbes unterschrieb ein Formular und wandte sich an Bruno.

»Sie sagten, ich müsse noch etwas unterschreiben. Auf der Polizeistation von Bergerac?«

»Ja, monsieur, wir fahren gleich zum Kommissariat. Dort erwartet uns der für die Aufklärung der Mordsache zuständige Beamte. Vorher aber möchte ich Sie noch bitten, eine andere Person zu identifizieren, die am selben Tatort tot aufgefunden wurde.«

Auf Brunos Wink hin zog der Angestellte ein zweites Rollfach auf. Wieder war von der mit einem Laken zugedeckten Leiche nur ein Fuß mit Kennzettel zu sehen. Als das Laken zurückgeschlagen wurde, erschrak Bruno. Der Kontrast zwischen Monicas Anblick und dem entsetzlich entstellten, angeschwollenen Gesicht von McBride/Rentoul hätte kaum krasser sein können. Zum Glück waren die Augenhöhlen mit Wattepads geschlossen worden.

»Allmächtiger!« Forbes schlug sich eine Hand vor den Mund und würgte. »Ich würde nicht einmal meinen eigenen Bruder wiedererkennen, wenn er so zugerichtet wäre. Was ist mit den Augen passiert?«

»Er hat fast zwei Tage lang an einem Baum gehangen. Die Vögel, Sie verstehen …«

Forbes schluckte und schüttelte sich. Dann aber fasste er sich ein Herz und betrachtete das Gesicht des Toten, als versuchte er, anhand der Kopf-oder Kieferform irgendwelche Rückschlüsse zu ziehen.

»Ich bin mir nicht sicher, glaube aber ausschließen zu können, dass ich diesen Mann jemals gesehen habe. Tut mir leid«, sagte er.

»Ich muss mich entschuldigen, monsieur. Ein schöner Anblick ist das wahrhaftig nicht.« Das Rollfach wurde wieder geschlossen.

Zehn Minuten später waren sie im Kommissariat, wo Jean-Jacques sie in einem gutausgestatteten Büro erwartete und nicht etwa, wie Bruno erwartet hatte, in einem Vernehmungszimmer.

»Monsieur Forbes war uns sehr behilflich«, sagte Bruno. »Er konnte Monica Felder identifizieren, nicht aber den zweiten Toten. Sein Rückflug ist um sechs. Er spricht nur wenig Französisch.«

»Ausgezeichnet, monsieur, und danke, dass Sie nach Frankreich gekommen sind. Sobald die Formalitäten hier erledigt sind, werden wir Sie zum Flughafen bringen«, erklärte Jean-Jacques. »Wenn Sie hier bitte unterschreiben würden … Damit bestätigen Sie, Madame Felder eindeutig wiedererkannt zu haben. Und wenn ich bitte Ihren Reisepass haben dürfte. Ich muss eine Kopie davon machen – für unsere Unterlagen.«

Forbes reichte ihm seinen Pass und unterschrieb. Jean-Jacques legte ihn auf einen Fotokopierer, der hinter dem Schreibtisch stand, machte zwei Kopien und ließ den Pass in der Schreibtischschublade verschwinden.

»Ich hätte nur noch ein paar Fragen, monsieur, und rufe schnell unsere Dolmetscherin hinzu. Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee oder irgendeine Erfrischung anbieten?«

Forbes schüttelte den Kopf. Jean-Jacques griff zum Telefonhörer, verlangte nach der Dolmetscherin und lächelte dem Engländer zu. Er möge doch Platz nehmen, sagte er, als er wieder aufgelegt hatte. Wenig später kam eine junge Frau in einem sehr schlichten Kostüm ins Büro. Sie dolmetschte in fast perfektem Englisch Jean-Jacques’ Fragen.

»Wann haben Sie Madame Felder das letzte Mal gesehen?«

»Bei unserer letzten Vorstandssitzung, vor einem Monat.«

»Wo war das?«

»In London, in der Brook Street. Dort ist unser Firmensitz.«

»War sie eigens zu dieser Sitzung aus Houston zurückgekehrt?«

»Ich glaube, ja. Jedenfalls sagte sie, dass sie ihren Mann dort besucht habe, den Gründer und Vorstandsvorsitzenden unserer Firma. Er liegt in Houston im Krankenhaus. Es gehe ihm nicht gut, erzählte sie und war merklich betroffen.«

»Was passiert jetzt mit der Firma?«

»Wer soll das schon verstehen? Solange General Felder lebt, wird sich wahrscheinlich nichts ändern. Wenn er stirbt, geht sie wohl in den Besitz der Erben über, aber das regelt dann sein Anwalt. Ich bin nur Angestellter der Firma und kenne seinen Letzten Willen nicht.«

»Wissen Sie, wer sein Anwalt ist?«

»Wir haben uns einmal getroffen, im Vorstandsbüro.«

»Haben Sie mit Ihren Kollegen nie über eine Nachfolgeregelung gesprochen?«

Forbes schwieg eine Weile und warf immer wieder kurze Seitenblicke auf Bruno. »Das erschien uns noch nicht angebracht. Ich fürchte, Ihre Fragen übersteigen meine Kompetenzen. Ich bin gekommen, um eine Leiche zu identifizieren, was ich getan habe. Jetzt möchte ich gehen. Würden Sie mir bitte meinen Reisepass zurückgeben?«

»Augenblick noch, monsieur. Ich bin Ihnen dankbar für Ihre Hilfe, aber wir ermitteln in einem Mordfall, und ich bin sicher, Sie können zur Aufklärung beitragen. Standen Sie Madame Felder nahe?«

»Ich habe sie nur auf Vorstandssitzungen und bei den Betriebsfeiern gesehen, die einmal im Jahr im Hause Felder stattfinden. Unsere Beziehung war rein geschäftlicher Natur.«

»Haben Sie eine Ahnung, was das Motiv für ihre Ermordung gewesen sein könnte?«

»Nein.« Forbes ließ den Blick zwischen Jean-Jacques und der Dolmetscherin hin und her wandern und war sich anscheinend nicht sicher, wem er antworten sollte.

»Da sie die Firma ihres Mannes jetzt nicht mehr erben kann, liegt doch die Vermutung nahe, dass Felders Kinder aus erster Ehe die Begünstigten sind, oder?«

»Wie gesagt, das weiß ich nicht, aber wenn er stirbt, wird sein Testament wohl eröffnet werden. Unter den gegebenen Umständen könnte die britische Polizei auf deren Veranlassung hin natürlich einen Beschluss erwirken und vorher Einblick nehmen.«

»Kennen Sie Monsieur Felders Kinder?«

»Sie sind mir einmal auf einer der erwähnten Betriebsfeiern vorgestellt worden. Ich habe gehört, der Sohn hätte eine Zeitlang für die Firma gearbeitet, aber er ging, bevor ich in die Firma eingetreten bin. Ich arbeite dort seit drei Jahren. Die Tochter ist Patentanwältin. Mehr weiß ich nicht.«

Forbes schaute auf seine Uhr, obwohl an der Wand hinter ihm eine große Uhr hing. Bruno stellte fest, dass es wenige Minuten vor fünf war, und fürchtete schon, nicht rechtzeitig zurück in Saint-Denis zu sein. Er dachte daran, kurz in den Flur hinauszugehen und Florence anzurufen.

»Kann ich jetzt gehen?«, fragte Forbes mit leicht zitternder Stimme. »Ich habe nichts mehr zu sagen, jedenfalls nichts, das Ihnen weiterhelfen könnte. Ich will meinen Flug nicht verpassen.«

»Ich muss einen Mord aufklären, monsieur. Hatte Madame Felder Feinde?«

»Nein.« Forbes verzog keine Miene, aber seine Hände waren krampfhaft ineinander verschränkt.

»Wissen Sie, in welchem Verhältnis sie zu den Kindern ihres Ehemannes stand?«

»Nein.«

»Ist Ihnen bekannt, dass die Kinder und ihre Mutter ein Appartement in Houston in der Nähe des Krankenhauses von General Felder angemietet haben, wohingegen Madame Felder bei ihren Besuchen in einem Hotel absteigen musste?«

»Nein, das ist mir nicht bekannt. Ich weiß nichts über ihr Privatleben. Ich bin angestellter Anwalt der Firma und möchte jetzt zum Flughafen.«

Jean-Jacques, der sich während der Vernehmung kühl und sachlich gegeben hatte, grinste nun. »Flüge lassen sich aufhalten, monsieur. Ein Anruf genügt. Verraten Sie mir bitte, wie es um die Firma steht, während ihr Chef schwer krank ist. Wie wird es mit ihr nach seinem Tod weitergehen?«

»Dank einer guten Geschäftsleitung geht es ihr wirtschaftlich sehr gut und das, obwohl ihr Vorstand bereits seit mehreren Monaten, ja fast einem Jahr, seinen Pflichten nicht mehr nachkommen kann.«

»Aha, das wusste ich noch nicht«, erwiderte Jean-Jacques und lächelte wieder. »Haben Sie eine Telefonnummer von Felders persönlichem Anwalt?«

»Ich könnte sie Ihnen besorgen, wenn ich wieder zurück in London bin.«

»Versuchen Sie es doch bitte jetzt gleich.«

»Die Zeit drängt.«

»Monsieur, Sie wissen wahrscheinlich nicht, dass wir in unseren Mordermittlungen einer Spur nachgehen, die auf einen terroristischen Hintergrund schließen lässt. Ich kann Sie hier festhalten, bis Sie auf alle meine Fragen geantwortet haben.« Jean-Jacques lächelte nicht mehr. »Natürlich haben Sie das Recht auf einen Anwalt und den Beistand Ihres Konsulats. Aber wir haben jetzt Freitagnachmittag, und womöglich müssten Sie bis Montag warten.«

Forbes wollte protestieren, hielt sich aber zurück und zog sein Handy aus der Tasche. Er wählte eine lange Nummer, offenbar für ein Auslandsgespräch. Dem freundlichen Tonfall nach, den er anschlug, handelte es sich bei dem Gesprächspartner um jemanden, den er gut kannte. Die Dolmetscherin übersetzte flüsternd. »Sylvia, tu mir bitte den Gefallen und bring die Nummer von Mervin Kahn in der Kanzlei Cumberson and Hatch für mich in Erfahrung. Die Vorstandssekretärin wird sie dir sagen können. Ich muss ihn dringend sprechen.«

Forbes nahm einen Kuli zur Hand, kritzelte eine Nummer auf die Schreibunterlage auf Jean-Jacques’ Schreibtisch, beendete das Gespräch und telefonierte erneut. »Mervin, Alan Forbes hier. Ich bin in Frankreich und habe eben die Leiche der armen Monica Felder identifizieren müssen. Im Augenblick werde ich von der Polizei vernommen, die unbedingt wissen will, wer den General beerbt, wenn er stirbt. Sie ermittelt wegen Mordes, und ich habe gerade erfahren, dass es in dieser Sache womöglich einen terroristischen Hintergrund gibt.«

Bruno hörte empört klingende Ausrufe durch den kleinen Handylautsprecher schnarren.

»Tut mir leid, Mervin, aber ich muss darauf bestehen«, fuhr Forbes entschieden fort. »Wenn Terrorgefahr besteht, haben sie hier das Recht, mich auf unbestimmte Zeit festzuhalten. Für den Fall, dass ich Sie nicht mehr anrufen darf, will ich, dass Sie alle Hebel in Bewegung setzen, um mich hier rauszuholen. Ich bin in der Polizeizentrale von Bergerac. Bitte sagen Sie mir, was in diesem verfluchten Testament steht.«

Forbes schloss die Augen und lauschte rund zwanzig Sekunden lang. »Ist das alles? Sonst nichts?«, fragte er.

Wieder trat eine längere Pause ein. »Recht herzlichen Dank, Mervin.« Forbes beendete das Gespräch, warf einen Blick auf das Display und steckte das Handy zurück in die Brusttasche seines Hemds.

»Felders Testament lässt sich mit wenigen Worten zusammenfassen. Sein Haus und jährlich fünfzigtausend Pfund aus einer privaten Altersvorsorge waren für Monica vorgesehen; aber da sie nun tot ist, erben die beiden Kinder seine gesamte Hinterlassenschaft. Seine Anteile an der Firma gehen an eine Familienstiftung, die der Tochter und dem Sohn jährlich fünfzigtausend Pfund auszuzahlen hat, wohingegen die Anteile selbst treuhänderisch für eventuelle Enkelkinder zurückgehalten werden. Allein das Haus hat einen Wert von mindestens zwei Millionen Pfund. Die Firma ist ein Privatunternehmen, also keine Aktiengesellschaft; das heißt, ihr gegenwärtiger Marktwert ist nicht so ohne weiteres zu ermitteln. Sie wird wohl einen Gewinn von ungefähr drei bis fünf Millionen Pfund im Jahr erwirtschaften, je nach Währungsschwankungen und so weiter. Ein Verkauf der Firma würde mindestens fünfzig Millionen einbringen. General Felder hält zwei Drittel der Anteile; der Rest verteilt sich auf seine Partner, mit denen er die Firma gegründet hat. Die meisten sind noch für sie tätig. Kann ich jetzt gehen?«

»Durchaus, monsieur, und vielen Dank«, sagte Jean-Jacques, als die Dolmetscherin übersetzt hatte. »Chef de police Courrèges wird Sie zum Flughafen bringen. Ich werde sofort anrufen und sicherstellen, dass Sie Ihren Flug erreichen.«

16

Die Maschine aus Paris stand noch auf dem Rollfeld, als Bruno kurz nach sechs den Flughafen von Bergerac erreichte. Jean-Jacques hatte Wort gehalten und veranlasst, den Start aufzuschieben, damit der Anwalt aus England noch zusteigen konnte. Forbes schüttelte Bruno die Hand und ging eilig an Bord. Vielleicht ärgerte er sich, zu viel oder zu wenig gesagt zu haben. Während der Fahrt zum Flughafen hatte Bruno gefragt, was aus Felders Treuhandfonds und seinen Anteilen werden würde, wenn seine beiden Kinder ohne Erben blieben.

»Keine Ahnung«, hatte Forbes geantwortet. »Das habe ich mich selbst schon gefragt. Auch ob seine Kinder überhaupt wissen, was General Felder testamentarisch festgelegt hat.«

»Kann es sein, dass er ihnen nicht voll vertraut?«

»Das weiß ich nicht.«

»Sie sagten, Felders Sohn Julian sei aus dem Familienunternehmen ausgestiegen, bevor Sie Ihren Job dort angetreten haben. Kennen Sie seine Gründe? Gab es vielleicht Streit?«

»Davon ist mir nichts zu Ohren gekommen.«

»Nicht einmal gerüchteweise?«

»Ich bin der Justiziar der Firma«, hatte Forbes erklärt. »Mit der Belegschaft habe ich nur wenig zu tun. Und wie gesagt, Julian und Portia sind mir nur das eine oder andere Mal auf einer der Partys des Generals begegnet. Mir schien, dass sie sich gut verstehen. Ehrlich, mehr weiß ich nicht zu sagen.«

Seine Ausführungen oder Ausflüchte reichten, um Bruno während der Fahrt zurück nach Saint-Denis ins Grübeln zu bringen. Zu Paulettes Ankunft mit dem Zug aus Périgueux würde er zu spät sein. Er hielt auf der Standspur an und wählte ihre Nummer, doch sie hatte ihr Handy ausgeschaltet. Stattdessen fand er im Nachrichteneingang eine SMS von Florence, die ihm mitteilte, dass Paulette schon in Les Eyzies ausgestiegen sei, um ihren Eltern nicht zu begegnen, die am Bahnhof von Saint-Denis auf sie warteten. Sie sei mit zu ihr nach Hause gefahren; er, Bruno, möge doch gleich nachkommen.

Bruno beschloss, einen Abstecher zu seinem Haus zu machen, sich umzuziehen und Balzac mitzunehmen. Er konnte verstehen, warum Paulette die Begegnung mit den Eltern hinauszuzögern versuchte. Wahrscheinlich hatte sie über Freundinnen aus dem Rugbyverein von den Graffiti gehört. Er rief Florence an und sagte, dass er in ungefähr einer Stunde bei ihr sein würde.

»Habt ihr schon gegessen?«, fragte er und schlug, als sie verneinte, vor, für ein Abendessen zu sorgen. Er kaufte Brot, Kartoffeln und Käse und fuhr weiter. Unterwegs fragte er sich, ob Moore, der englische Kollege, ein wenig mehr über die Beziehung Felders zu seinen beiden Kindern herausfinden mochte. Wenn sie sein Testament kannten, hatten sie angesichts der kritischen Prognose für ihren Vater durchaus ein Motiv, Monica aus dem Weg zu schaffen. Und wie stand es um ihre Mutter, seine erste Frau? Anscheinend blieb sie im Testament unberücksichtigt. Allerdings gab es bei der Scheidung bestimmt eine Unterhaltsregelung. Vielleicht würde Hodge über seine Kollegen beim FBI die Bewegungen der Familie Felder von und nach Houston im Einzelnen nachvollziehen können. Aber das, dachte Bruno, sollte wohl besser Jean-Jacques veranlassen.

Als er in seine Einfahrt einbog, sah er zu seinem Schreck den kleinen Lieferwagen des Blumenladens von Paulettes Eltern vor dem Haus stehen. Ein Mann mittleren Alters stand vom Terrassentisch auf, und Balzac kam herbeigelaufen.

»Bonjour, Bernard«, grüßte Bruno.

»Wo ist sie?«, verlangte Paulettes Vater zu wissen und trat mit hochrotem Kopf auf ihn zu. Er hatte die Schultern hochgezogen und die Fäuste geballt. »Was haben Sie ihr angetan, Sie Mistkerl?«

»Ich muss doch sehr bitten …«, entgegnete Bruno und fragte sich, ob zu befürchten war, dass Bernard handgreiflich werden würde. Für alle Fälle machte er sich darauf gefasst.

»Sie sind der Vater, stimmt’s? Leugnen Sie nicht, Kanaille!«, blaffte Bernard so wütend, dass ihm Speichel vor den Mund trat. Er drohte Bruno mit der Faust. »Ich werde dafür sorgen, dass man Sie aus der Stadt jagt. Ein unschuldiges Mädchen zu verführen … Sie sind doch die ganze Zeit um sie herumscharwenzelt. Für mich ist die Sache sonnenklar.«

»Beruhigen Sie sich, Bernard. Ich bin nicht der Vater.«

»Wollen Sie sich jetzt auch noch rausreden?«, brüllte Bernard. Die Arme nach vorn gestreckt, sprang er auf Bruno zu, als wollte er ihm beide Fäuste ins Gesicht rammen.

So töricht und unbeholfen war Bruno noch nie angegriffen worden. Er trat einen Schritt zur Seite und stellte Bernard ein Bein, worauf der prompt der Länge nach hinschlug. Bruno fixierte ihn mit dem Knie am Boden, zwang seine Hände auf den Rücken und wartete darauf, dass er zu fluchen aufhörte.

»Wir bleiben so, bis Sie sich beruhigt haben«, sagte Bruno, der immer noch kaum glauben konnte, dass der übergewichtige kleine Florist ihn zu attackieren gewagt und außerdem der Vaterschaft angeklagt hatte. Es fehlte nicht viel, und Bruno hätte laut gelacht, doch Bernard war ein anständiger Kerl, der es verdiente, mit Respekt behandelt zu werden.

»An Ihrer Stelle würde ich mich nicht zu wehren versuchen«, fügte Bruno in professionellem Tonfall hinzu. »Ich könnte Ihnen die Arme auskugeln. So, und nun noch einmal: Ich bin nicht der Vater von Paulettes Kind. Das wird sie Ihnen bestätigen, wenn sie denn bereit ist, mit Ihnen zu reden. Und davon rate ich ihr vorläufig ab, denn vorher sollten Sie sich wieder im Griff haben. Haben Sie mich verstanden?«

Auf seine Frage folgten weitere Flüche. Bruno verstärkte den Druck auf Bernards Arme und bemerkte, dass Balzac neben dessen Kopf hockte und verwundert zu seinem Herrchen aufblickte, als fragte er sich, ob es sich bei dem Gerangel um ein neues Spiel handelte, das er noch nicht durchschaute.

»Ich wiederhole, Bernard, ich lasse nicht locker, ehe Sie sich beruhigt haben. Wenn Sie wollen, statten wir dann gemeinsam Pater Sentout einen Besuch ab.«

»Wo ist Paulette? Halten Sie sie hier irgendwo fest?«

»Nein. Sie können sich gern bei mir umsehen, wenn Sie wieder bei Verstand sind«, entgegnete Bruno und spürte, dass sich Bernard unter ihm etwas entspannte. Er hatte auch zu fluchen aufgehört.

»Lassen Sie mich los«, sagte Bernard. »Ich schlag auch nicht wieder zu.« Und nach einer kurzen Pause: »Bitte.«

Bruno musste an sich halten, um nicht zu lachen. »Sie haben mich gar nicht geschlagen. Hätten Sie es getan, müsste ich Sie jetzt festnehmen, schließlich bin ich in Uniform.«

Er gab Bernards Arme frei und hörte ein erleichtertes Stöhnen. Bruno stand auf und trat einen Schritt zurück, immer noch auf der Hut, obwohl er sich sicher sein konnte, dass Bernard seine verrenkten Armen vorerst würde schonen müssen. Bruno öffnete die Haustür und ließ sie offen stehen.

»Ich werde mich jetzt um meine Hühner kümmern«, rief er Bernard zu. »Schauen Sie sich ruhig um, Sie werden Ihre Tochter bei mir nicht finden.«

»Aber sie wollte doch mit dem Zug um sechs kommen«, sagte Bernard und schlurfte ihm nach, die Arme um die Brust geschlungen. »Und sie geht nicht an ihr Handy.«

Auf Schritt und Tritt von Bernard gefolgt, füllte Bruno die Tränken der Hühner, Enten und der beiden stattlichen Gänse Napoléon und Joséphine mit frischem Wasser auf. Anschließend schöpfte er eine Schale Maiskörner aus der Futtertonne und verstreute sie im Gehege. Sofort machte sich das gesamte Federvieh darüber her. Schließlich ging er in den Hühnerstall und kam wenig später mit seinem Käppi voller Eier wieder heraus.

»Möchten Sie ein paar davon?«, fragte er Bernard. »Die Hühner sind diese Woche besonders legefreudig. Ich kann Ihnen ein halbes Dutzend geben.«

»Wenn nicht Sie, wer könnte dann der Vater des Kindes sein?«

»Wenn ich es wüsste, würde ich’s Ihnen nicht sagen. Das müsste schon Paulette tun.«

»Sie ist doch noch ein Kind.«

»Nein, Bernard. Sie ist Ihre Tochter, aber nach dem Gesetz kein Kind mehr. Sie ist über achtzehn, also volljährig und für sich selbst verantwortlich. Mein Job ist es, dem Recht Geltung zu verschaffen. Sollten Sie also versuchen, Paulette wie ein Kind zu bevormunden, muss ich einschreiten. Ich könnte Sie auch gleich zur Gendarmerie führen und wegen Tätlichkeit in Gewahrsam nehmen lassen.«

Als Bruno in die Küche ging, um nach einem leeren Eierkarton zu suchen, murmelte Bernard etwas, das wie eine Entschuldigung klang. »Sie wird heiraten müssen«, fügte er hinzu.

Bruno packte sechs Eier in den Karton und legte ihn auf den Beifahrersitz von Bernards Lieferwagen.

»Nein, sie muss nicht heiraten; es steht ihr frei. Eine alleinstehende Mutter zu sein ist keine Schande. Wie auch immer sie sich entscheidet, ich werde sie unterstützen, und das sollten auch Sie.«

»Eine Schande … sind diese Schmierereien«, stammelte Bernard.

»Beschämend finde ich vor allem Ihr Verhalten. Es geht um Ihre Tochter, Bernard, nicht um Sie. Was ist nun, fahren wir jetzt zu Pater Sentout, oder kann ich mich wieder um meine eigenen Angelegenheiten kümmern? Ich verspreche Ihnen, wenn ich Paulette sehe oder von ihr höre, werde ich ihr raten, sich mit Ihnen in Verbindung zu setzen. Und wenn sie will, dass ich bei einer Aussprache mit Ihnen dabei bin, werde ich zur Stelle sein und darauf aufpassen, dass es bei Ihnen nicht wieder zu einem Wutausbruch kommt.«

Bernard hielt sich immer noch die Arme und lehnte an der Seite seines Lieferwagens. »Ach, Bruno, Sie ahnen gar nicht, wie schrecklich das alles für uns ist. Meine Frau ist außer sich. Sie traut sich nicht in den Laden oder vors Haus.«

»Das geht vorüber«, sagte Bruno. »Sind Sie in der Lage zu fahren?«

Bernard richtete sich auf und bewegte seine Arme. »Ich glaube, ja. Danke für die Eier, und entschuldigen Sie … ehm, Sie wissen schon.«

»Nicht der Rede wert. Fahren Sie vorsichtig.«

Bruno winkte ihm nach und ging dann ins Haus, um zu duschen, sich umzuziehen und Balzac zu füttern. Er holte eine Dose selbstgemachter pâté aus der Vorratskammer, aus dem Tiefkühlschrank einen mit bœuf bourguignon gefüllten Plastikbehälter und stach einen Kopf Wintersalat aus dem Garten. Dann packte er die Lebensmittel in einen Korb und stellte eine Flasche roten Château de Tiregand und einen trockenen weißen Bergerac dazu. Als Balzac auf den Beifahrersitz seines Land Rovers gesprungen war, fuhr er los in Richtung Stadt und schaute sich immer wieder um aus Sorge, Bernard könnte ihm folgen. Schließlich sah er den Lieferwagen vor dem Blumenladen parken, fuhr weiter zum Haus von Florence und stellte den Wagen im Hinterhof außer Sicht ab.

»Sie ist bei mir«, sagte Florence, als sie ihm die Tür öffnete. »Sie hat mir geholfen, die Kinder zu baden, und sie dann mit mir ins Bett zu bringen versucht, aber sie wollten unbedingt aufbleiben. Paulette will nicht nach Hause. Sie war ganz außer sich, als ich sie vom Bahnhof abgeholt habe. Ihre Mutter hatte sie angerufen, anscheinend in Tränen aufgelöst, und geheult, sie könne nicht zulassen, dass ihr erstes Enkelkind auf dem Altar des Rugbys geopfert werde.«

»Bernard hat mich vor meinem Haus abgefangen und in seiner Wut zu schlagen versucht. Ich glaube, ich habe ihn ein wenig beruhigen können«, erwiderte Bruno leise und mit Blick auf die geschlossene Küchentür, damit Paulette ihn nicht hören konnte. »Hat sie etwas gesagt?«

»Sprich selbst mit ihr.«

Florence führte ihn in die Küche, wo Paulette zwischen Dora und Daniel auf dem Fußboden hockte und ihnen etwas vorlas. Den Einband des Buches konnte Bruno nicht erkennen, aber die Worte, die er hörte, weckten Kindheitserinnerungen in ihm.

»Hier ist mein Geheimnis«, las sie. »Es ist ganz einfach. Man sieht nur mit dem Herzen gut. Das Wesentliche ist für die Augen unsichtbar.«

Auf dem Tisch lagen Papier und Buntstifte. Um die begeistert zuhörenden Kinder nicht zu stören, stellte er seinen Korb mit den Lebensmitteln leise ab und zeichnete auf die Schnelle einen dünnen Schlauch mit einem höckrigen Wulst in der Mitte und einem Punkt am äußeren Ende des Schlauches. Dann wartete er, bis Paulette zu Ende gelesen hatte, das Buch zuklappte und lächelnd zu Bruno aufblickte. »Bonsoir, Bruno.«

Wie aus einem Zauberbann befreit, sprangen Dora und Daniel auf und zerrten an seinen Hosenbeinen, bis er sie endlich vom Boden hob, auf jedem Arm ein Kind, so hoch, dass sie seine Zeichnung auf dem Tisch sehen konnten.

»Was ist das?«, fragte er. »Ein Hut etwa?«

»Nein, das ist die Riesenschlange, die den Elefanten verschluckt hat!«, rief Dora, und Daniel fragte: »Hast du den Kleinen Prinzen etwa auch gelesen? Hast du daraus abgemalt?«

»Ich habe ihn gelesen, als ich schon ein bisschen älter war als ihr, und nichts von der Geschichte vergessen. Sie war der Grund dafür, dass ich Pilot werden wollte«, antwortete er.

»Ich werde auch Pilot und auf Abenteuerreise gehen«, sagte Daniel. »Ich auch«, stimmte Dora mit ein. Ihre kindliche Freude war so ansteckend, dass Bruno, Paulette und Florence laut mitlachten. Spontan fragte sich Bruno, ob sich Paulette von der charmanten Art der Kinder in der Entscheidung, die für sie anstand, würde beeinflussen lassen. Gleichzeitig war ihm klar, dass es für sie dringlichere Fragen zu berücksichtigen gab. Er hatte damit gerechnet, dass er heute erfahren würde, ob sie für das Nationalteam aufgestellt war oder nicht.

Gegen Mitternacht sollten, wie Bruno wusste, auf der Website des nationalen Rugbyverbandes die Namen der dreißig Spielerinnen veröffentlicht werden. Die Presse war inzwischen informiert, um Fotos und Kurzbiographien der Erwählten zusammentragen und rechtzeitig für die nächste Ausgabe in Druck geben zu können. Philippe hatte versprochen, ihm Bescheid zu geben, sobald der Sportredaktion der Sud Ouest die Entscheidung vorliegen würde.

Bisher hatte Bruno aber noch nichts von Philippe gehört, und jetzt wurde die Zeit knapp. Sein Zutrauen in Paulettes sportliche Fähigkeiten war jedenfalls ungetrübt, und er zweifelte keinen Augenblick daran, dass, wenn nur ihre Leistungen das Kriterium waren, sie in der Auswahl sein würde. Er redete sich ein, dass Philippe vielleicht wegen irgendeiner anderen Story unterwegs war oder ihm von der Sportredaktion die Pressemitteilung des Verbandes vorenthalten wurde.

In moralischer Hinsicht tat sich Bruno schwer mit den möglichen Folgen der Aufstellung. Würde sich Paulette durch eine Berufung ins Team in ihrer Entscheidung für oder gegen das Kind beeinflussen lassen? Oder würde sie, wenn man sie nicht berücksichtigte, den Sport an den Nagel hängen und sich vielleicht sogar auf das Kind freuen? Bruno war zwischen seinen Vorbehalten, was Abtreibungen im Allgemeinen anbelangte, und seinen besonderen Hoffnungen für Paulettes sportliche Karriere hin-und hergerissen. Ein solches Dilemma war neu für ihn. Er geriet nur selten in moralische Konflikte, und wenn, fand er meist Zuflucht im französischen Recht. In diesem Fall aber schwieg das Gesetzbuch.

»Danke, dass du gekommen bist, Bruno«, sagte Paulette. »Tut mir leid, dass ich dir und Florence so viele Umstände mache.«

»Mir tut’s leid wegen deines Streits mit den Eltern«, erwiderte er. »Dein Vater war bei mir. Er war ziemlich aufgebracht und hat gedacht, ich –« Er unterbrach sich mit Rücksicht auf die anwesenden Kinder und wählte seine Worte vorsichtig: »Er hat gedacht, ich sei der Grund für deine Umstände.«

Paulette grinste verlegen. »Dass ich den begehrtesten Junggesellen von Saint-Denis am Wickel habe? So nennt dich meine Mutter. Vielleicht hat sie im Stillen gehofft, dass du dahintersteckst, trotz unseres Altersunterschieds.«

Bruno konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Florence unterbrach sie mit der Bemerkung, dass es für die Kinder jetzt endgültig Zeit sei, ins Bett zu gehen; vielleicht könne Bruno sie ja zudecken und ihnen einen Gutenachtkuss geben.

Bruno stellte das bœuf bourguignon in die Mikrowelle und sagte, er wolle vorher noch die Kartoffeln schälen.

»Das mache ich«, entgegnete Paulette. »Ich könnte auch schon mal den Tisch decken und den Salat machen. Wo finde ich einen Korkenzieher für den Wein?«

Die Kinder waren schon schläfrig und wurden still, kaum dass Florence und Bruno ihnen einen Gutenachtkuss gegeben hatten. Die beiden schliefen noch in einem Bett, und Bruno dachte, dass es wohl bald Zeit würde, ihnen ein Hochbett zu zimmern, was nicht allzu schwer wäre. Er nahm sich vor, einen Bauplan zu zeichnen, als er in die Küche zurückkehrte, wo Paulette ihm und Florence ein Glas Wein reichte. Die Kartoffeln waren schon aufgesetzt, der Salat angemacht und das Baguette geschnitten. Brunos pâté lag, aus der Dose gestürzt, auf einem Teller.

»Hier ist wohl kein Platz für mich, aber ich will auch nicht zu meinen Eltern. Nicht heute«, sagte Paulette, als sie am Tisch saßen.

»Normalerweise würde ich dir anbieten, bei mir zu übernachten, aber das wäre derzeit keine gute Idee«, meinte Bruno. »Ich werde Fabiola anrufen. Sie und Gilles haben ein Gästezimmer. Ich könnte dich hinbringen, fände es aber besser, wenn du zu deinen Eltern gehen würdest. Vielleicht in Begleitung von Pater Sentout …«

»Kommt nicht in Frage«, sagte Paulette. »Ich finde ihn ja ganz nett, aber allein die Vorstellung, dass er und mein Vater mir einen Vortrag über die Lehren der Kirche und Gottes Gebote halten, ist mir unerträglich. In meiner Kindheit hatte ich davon genug. Vielleicht könnten wir uns irgendwo treffen, aber nicht zu Hause. Es wäre mir lieb, wenn ihr, du und Florence, dabei wärt. Ich werde ihnen wohl sagen müssen, was ich vorhabe. Sie haben ein Recht darauf, können mich aber nicht aufhalten.«

»Vielleicht solltest du mit ihnen Kontakt aufnehmen, bevor ihr euch trefft, am Telefon oder in einem Brief«, sagte Florence, während Bruno Fabiola anrief; die war sofort einverstanden und meinte, Paulette könne das Wochenende über im Gästezimmer schlafen.

»Ein Anruf wäre zu brutal«, erwiderte Paulette. »Ich müsste es ihnen sagen und sofort wieder auflegen, weil ich nicht darüber diskutieren will. Hast du was zum Schreiben?«

»Erst essen wir mal«, sagte Bruno und holte das bœuf bourguignon aus der Mikrowelle, rührte den Eintopf um, damit sich die Hitze verteilte, und prüfte mit einer Gabel, ob die Kartoffeln gar waren.

Als er das Essen auftrug, ging Florence in ihr Schlafzimmer, das sie auch als Büro nutzte, und kam mit Schreibpapier und einem Briefumschlag zurück. »Weißt du, was du ihnen schreiben wirst?«

»Ich dachte, ihr könntet mir vielleicht helfen.« Sie beugte sich über ihren Teller. »Mmm, riecht toll.«

»Schreib so einfach wie möglich«, schlug Bruno vor. »Sag ihnen, dass du sie liebst, aber selbst entscheidest, was wird, und dass du dich an einem neutralen Ort mit ihnen unterhalten möchtest. Eher nicht in Saint-Denis, da hättet ihr zu viel Publikum. Vielleicht in Saint-Cyprien, im Chai. Ich werde den Brief dann in ihren Kasten werfen.«

»Ich sollte vielleicht auch noch sagen, dass mir das alles sehr leidtut.«

»Wenn du möchtest«, antwortete Florence und fächelte sich Luft vor den Mund, weil ihr das Essen offenbar zu heiß war. »Nichts für ungut, Bruno. Was du gekocht hast, ist wieder mal ausgezeichnet. Ich muss es aber erst ein bisschen abkühlen lassen.« Sie wandte sich an Paulette. »Du musst dich für nichts entschuldigen, aber es kann nicht schaden, ein paar versöhnliche Worte hinzuzufügen. Sag aber lieber nicht, was du vorhast. Das ist einzig und allein deine Angelegenheit.«

Paulette blickte vor sich auf den Tisch, senkte den Kopf und ließ die Haare übers Gesicht fallen. »Sie liegen mir mit dem Vater des Kindes in den Ohren, wollen, dass ich ihn heirate und das Kind zur Welt bringe.«

»Ich wiederhole mich: Das ist deine Angelegenheit«, sagte Florence.

»Was meinst du denn?«, fragte Paulette Bruno mit belegter Stimme.

»Wir beide wissen, wer der Vater ist«, antwortete er.

»Ja, Florence hat mir gesagt, dass du im Bilde bist und dass seine Frau ein zweites Kind erwartet.«

»In ungefähr sechs Wochen ist es so weit«, erwiderte er und wischte mit einem Stück Brot den Teller sauber.

»Du hast mit ihr gesprochen?«, wunderte sie sich mit strenger Stimme und hob den Kopf, um ihm in die Augen zu sehen. »Mit ihm auch?«

Bruno schüttelte den Kopf. »Ihn habe ich nur einmal zufällig gesehen, als ihr euch auf dem Parkplatz in Périgueux gestritten habt. Ich habe mir das Kennzeichen seines Autos gemerkt. So einfach ist das.«

»Und damit war die Sache für dich klar, nicht wahr?« Ihr Mund lächelte ein wenig, in ihren Augen blitzte ein plötzlicher Stimmungsumschwung auf. »Ist dir gar nicht in den Sinn gekommen, dass ich mich vielleicht nur an Gérard Bollinet gewandt habe, weil er unser Vertrauenslehrer ist und ich ihn um Rat gebeten habe? Dass du uns auf dem Parkplatz hast streiten sehen, muss doch noch lange nicht bedeuten, dass er der Vater ist.«

Bruno spürte, dass er rot wurde, und empfand ein merkwürdig flaues Gefühl in der Magengegend. Hatte er sich so sehr getäuscht und arroganterweise eingebildet, seiner vermeintlichen Kombinationsgabe trauen zu können? Doch noch während er sich Vorwürfe machte, überlegt er schon weiter, wer tatsächlich der Vater sein mochte.

»Also ist er es nicht«, sagte er, obwohl ihm bewusst war, dass Paulette die Vaterschaft Bollinets nicht ausdrücklich verneint hatte. Vielleicht hatte sie nur seinen Verdacht in Frage stellen wollen. Er beschloss, sich auf ihr Manöver einzulassen. »Entschuldige meinen Irrtum.«

Paulette nickte. »Ich weiß, du versuchst mir nur zu helfen, aber bitte stell mich auf kein Podest, nur weil ich gut im Rugby bin. Glaub nicht, ich wäre nicht in der Lage, mich selbst zum Narren zu machen, auf einer Party zu viel zu trinken und ein dummes Risiko mit jemandem einzugehen, den ich am nächsten Morgen nicht wirklich sehen will. Du warst doch auch einmal jung, Bruno. Hattest du nie einen One-Night-Stand?«

Autsch, dachte Bruno und fühlte sich ertappt.

»Ich danke euch für eure Unterstützung«, fuhr Paulette fort. »Ihr sollt wissen, dass ich bei einer Gynäkologin war und für mich beschlossen habe, die Schwangerschaft abzubrechen. Nächste Woche habe ich den Termin.«

»Wär’s dir recht, wenn ich dich begleite?«, fragte Florence. Bruno lehnte sich zurück und wunderte sich darüber, dass er spontan weder Erleichterung noch Trauer empfand.

Er nahm einen Schluck Wein und versuchte zu verarbeiten, was er soeben gehört hatte. Nicht nur, dass er sich geirrt hatte, was Bollinet anbelangte; plötzlich war die fragliche Vaterschaft gar nicht mehr relevant – Paulette hatte sich entschieden. Nichtsdestotrotz schwirrte ihm der Kopf, und es tröstete ihn nicht einmal, dass Paulette nun doch für Frankreich würde spielen können. Plötzlich fiel ihm ein, dass Philippe Delaron ihn nicht wie versprochen von der Teamauswahl in Kenntnis gesetzt hatte, und es erleichterte ihn ein wenig, dass Paulette ihre Entscheidung unabhängig von ihrer Zukunft als Rugbyspielerin getroffen hatte.

»Nein, danke«, antwortete Paulette und legte eine Hand auf Florences Arm. »Eine Freundin aus dem lycée wird mitkommen. Aber ich halte euch auf dem Laufenden.«

In diesem Moment vibrierte Brunos Handy im Etui an seinem Gürtel. Er schaute auf das Display und sah die Nummer der Nachrichtenredaktion des Radiosenders France Bleu Périgord.

»Ich muss rangehen«, sagte er und ging hinaus auf den Balkon.

»Hallo Bruno, ich bin’s, David. Wir wollten eigentlich mit Paulette sprechen, aber ihr Handy ist ausgeschaltet. Wissen Sie, wie wir sie erreichen können? Wir planen ein Interview mit ihr für die Morgensendung.«

»Steht sie in der Auswahl?«

»Allerdings. Toll, nicht wahr? Und sie ist von den dreißig Spielerinnen die einzige aus unserem Département. Würden Sie ihr sagen, dass wir mit ihr sprechen wollen?«

»Mal sehen, wo sie steckt«, antwortete Bruno. »Ich rufe gleich zurück.«

Er beendete das Gespräch und stieß eine Faust in die Luft. Wenn die Kinder nicht schon im Bett gewesen wären, hätte er hurra geschrien. Die Spannung, die sich den Abend über aufgestaut hatte, war plötzlich wie verflogen, als er in die Küche zurückkehrte. Seine feuchten Augen strahlten.

»Ich hätte Champagner kaufen sollen«, sagte er. »Gratuliere, Paulette. Du bist in der Auswahl und spielst für Frankreich. Das war Radio Périgord. Sie wollen ein Interview mit dir machen.«

Paulette sprang vom Stuhl auf. Sie warf beide Arme in die Luft, lief auf ihn zu und fiel ihm um den Hals. »Wir haben’s geschafft! Mon Dieu, ich bin eine bleue!«

»Ich bin stolz auf dich«, sagte Bruno und umarmte sie. Florence drängte sich dazu, und jeder küsste jeden. »Es ist großartig – und vollauf verdient. Sie wollen, dass du sie anrufst. Schalt dein Handy wieder ein oder nimm meins.«

»Gib mir die Nummer, ich rufe gleich an«, erwiderte sie. »Was für eine tolle Nachricht am Ende dieser schrecklichen Woche. Vielleicht könnte sie sogar meine Eltern bewegen, Ruhe zu geben.« Plötzlich verfinsterte sich ihre Miene.

»Merde«, sagte sie. »Ich muss noch diesen Brief schreiben.« Sie seufzte und verzog den Mund zu einem schiefen Lächeln. »Immerhin kann ich ja jetzt was Erfreuliches anführen. Nicht dass meine Mutter es so sehen würde – für sie ist Rugby nichts für Frauen.«

Sie beugte sich über den Briefbogen, schaute aber noch einmal mit trotzigem Blick auf. »Eins will ich euch noch sagen: Wenn ich darauf aus wäre, das Kind auszutragen und mit dem Vater zusammenzuleben, würde ich den Sport morgen aufgeben. Aber zum jetzigen Zeitpunkt meines Lebens will ich weder Mutter noch Ehefrau sein.«

»Das verstehe ich«, erwiderte Florence. »Und ich finde, du hast recht.«

»Ich will diesen Mann wirklich nicht. Wenn ihr wüsstet, wer er ist, würdet ihr das auch so sehen.«

17

Nachdem er Paulette zu Fabiola gebracht und ihren Brief in den Kasten ihrer Eltern geworfen hatte, war Bruno kurz nach zehn wieder bei sich zu Hause, immer noch schwer beeindruckt von Paulettes Entscheidung und zu aufgekratzt, um ins Bett zu gehen. Er schaltete seinen neuen Laptop ein, loggte sich mit Hilfe des USB-Sticks in das Netzwerk der Polizei ein und rief die Falldatei auf.

Im Bericht über die Vernehmung Kellys und O’Rourkes stand zu lesen, dass sie jegliche Aussage verweigerten und den Rechtsbeistand des Konsulats verlangten. Es wunderte Bruno nicht, dass zwei so hartgesottene IRA-Männer auf stur schalteten. Er sah, dass Jean-Jacques einen Bericht über Brunos Rekonstruktion des Tathergangs eingereicht hatte, der deutlich machte, dass zwei Männer durchaus in der Lage gewesen wären, McBride-Rentoul aufzuhängen und zu töten. Als er das Ereignisprotokoll zurückscrollte, fand er eine Datei, die McBrides Zahlungen mit Kreditkarte auflistete. Er erinnerte sich, dass Jean-Jacques von zahlreichen Reisen in Länder außerhalb Europas gesprochen hatte, nicht aber von innereuropäischen Reisen.

Bruno legte sich einen Schreibblock zurecht und listete anhand der vorliegenden Restaurant-und Hotelrechnungen McBrides Bewegungen während des vergangenen Jahres auf. Zweimal war er in Dublin gewesen, jeweils einmal in Wien, Venedig, Berlin und Barcelona. Im laufenden Jahr hatte er Florenz besucht, einen Ort in der Schweiz namens Sils-Maria und Amsterdam. Bruno schlug seinen Kalender auf und stellte fest, dass alle Reisen außer der nach Dublin an Wochenenden stattgefunden hatten. In der Schweiz war McBride eine ganze Woche lang geblieben und in einem Hotel mit Namen Waldhaus abgestiegen. Die Hotelkosten des Mannes überstiegen Brunos Gehalt bei weitem. Über Google fand er heraus, dass Sils-Maria ein beliebter Wintersportort war und unweit von Sankt Moritz und relativ dicht an der Grenze zu Italien lag.

Die Datei enthielt außerdem Informationen der britischen Polizei über McBrides Konten bei der HSBC, ein Giro-und ein Sparkonto. Auf dem einen waren elftausend Pfund gutgeschrieben, auf dem anderen hundertzwanzigtausend. Als er sich die Konten genauer ansah, stellte Bruno fest, dass die meisten Abhebungen über Geldautomaten in den besuchten Ländern abgewickelt worden waren. In Sils-Maria war eine Zahlung per Kreditkarte bei einem Skiverleih geleistet worden. Die Gutschriften auf dem Sparkonto kamen alle von McBrides Unternehmen, den McBride Creative Associates. Es gab noch ein weiteres Konto bei der HSBC, auf dem alle Transaktionen in US-Währung abgerechnet wurden; es hatten sich dort über zweihunderttausend Dollar angesammelt. Die meisten Einzahlungen waren als »Vergütung von Reisekosten« verbucht. Sie stammten von diversen Unternehmen mit Sitz in Panama, auf den Cayman Islands, den Kanalinseln und in anderen Steuerparadiesen. Bruno erinnerte sich, dass Jean-Jacques davon gesprochen hatte.

Er fragte sich, ob und inwieweit Hodges Anfrage beim US-Finanzministerium zu Erkenntnissen über diese Quellen von McBrides Einkommen führen mochte. Eine Prüfung sämtlicher Transaktionen, falls sie denn unter den jeweils geltenden Bestimmungen zur Einhaltung des Bankgeheimnisses überhaupt möglich wäre, würde eine Vielzahl von Spezialisten über längere Zeit in Anspruch nehmen. Und auch dann ließen sich McBrides Mandanten nur schwer identifizieren. Bruno fühlte sich in der Hinsicht jedenfalls völlig überfordert. Er kehrte zum Index zurück, scrollte ihn durch und fand eine Liste der Ausgaben, die mit Monica Felders Kreditkarte abgebucht worden waren. Sie schien fast genauso häufig verreist gewesen zu sein wie McBride, wiederum meist nur für drei oder vier Tage. Bruno notierte sich Daten und Zielorte.

Dass, wie er sah, Madame Felder offenbar in diesem Jahr in einer Boutique in Sils-Maria eingekauft hatte, ließ ihn aufmerken. Sie war in derselben Woche wie McBride dort gewesen. Bruno verglich die anderen Daten miteinander und stellte fest, dass beide zur selben Zeit ebenfalls Amsterdam und Florenz besucht hatten, im vergangenen Jahr auch Wien, Venedig, Barcelona und Istanbul. Die beiden waren offenbar über längere Zeit ein Paar gewesen. Er fand einen Beleg über die Kosten für einen Flug nach Bordeaux und suchte schließlich nach Hinweisen auf etwaige Reisen Monicas in außereuropäische Länder, in denen sich McBride aufgehalten hatte, fand aber keine Übereinstimmung.

Bruno prüfte die Gut-und Lastschriften auf ihrem Konto. Ihre Rechnungen wurden automatisch jeden Monat von der britischen Bank, von der sie auch ihre Kreditkarte hatte, abgebucht und mit dem Zusatz »Gemeinschaftskonto Felder« vermerkt. Interessant, dachte Bruno. Der Ehemann konnte offenbar ihre Ausgaben und damit auch ihre Reisen nachverfolgen. Wusste er auch von ihrer Affäre? Akzeptierte er sie womöglich in Anbetracht des großen Altersunterschieds? Jedenfalls war sie den Kreditkartenabrechnungen zufolge nach jeder Reise, die sie offenbar mit McBride unternommen hatte, nach Houston geflogen, wo ihr Mann im Krankenhaus lag.

Bruno fügte der Falldatei eine Notiz hinzu, in der er auf die Parallelreisen von McBride und Monica Felder aufmerksam machte. Was, wenn ihr Mann von der Affäre nichts gewusst, aber aufgrund der Kontoauszüge Verdacht geschöpft hatte? Oder mochten womöglich, weil er zu krank war, seine Kinder oder seine erste Frau Einblick genommen haben und stutzig geworden sein?

Unter der Überschrift »Spekulation« schlug Bruno vor, diesen Fragen nachzugehen und in diesem Zusammenhang das FBI zu bitten, ein Bewegungsprofil von Felders Kindern anzulegen. Konnten deren Besuche in Houston von unabhängigen Zeugen im Krankenhaus bestätigt werden?

Er erinnerte sich an die Methode eines Kollegen, der in einem früheren Fall die sozialen Medien durchforstet hatte, und suchte auf Facebook nach Monica Felder. Sie war dort angemeldet, doch ohne ihre Einwilligung konnte er ihre Posts nicht lesen. Die Polizei würde aber wohl mit Sicherheit einen Weg finden, Einblick zu nehmen. Also fügte er der Falldatei eine weitere Notiz hinzu mit der Empfehlung, die Posts zu sichten und eventuelle Querverbindungen mit Felders erster Frau und deren Kindern aufzudecken.

Bruno schaute auf die Uhr. Es war nach Mitternacht. Er loggte sich aus dem VPN aus, öffnete seinen Browser und besuchte die Website des nationalen Rugbyverbandes. Zu seinem Stolz fand er auf der Auswahlliste Paulettes Namen zusammen mit dem Hinweis auf ihre Akkreditierung durch den »Saint-Denis Rugby Club (Périgord)«. Bruno sah sich an eine persönliche Niederlage erinnert. Da Saint-Denis zu den häufigsten Städtenamen in Frankreich zählte, hatte er vorgeschlagen, den Vereinsnamen in Saint-Denis-en-Périgord abzuändern. Aber der Bürgermeister wollte davon nichts hören, und der Rugbyklub war auch dagegen.

Sei’s drum, dachte Bruno, man kann nicht immer gewinnen. Er öffnete die Tür, um Balzac in den Garten zu lassen, und fragte sich, ob es wohl schon warm genug für den Hund sei, um im Zwinger zu übernachten. Es war alter Brauch im Périgord, Jagdhunde das ganze Jahr über im Freien zu halten. Bruno aber hatte Balzac als Welpen geschenkt bekommen und es dem kleinen Tier nicht zumuten wollen, draußen zu schlafen. Inzwischen bestimmte Balzac selbst, wo er sich lieber aufhielt. Immer um diese Tage im Frühling kam er von seiner Gartenpatrouille einfach nicht mehr ins Haus zurück. Wenn es im Herbst kühler wurde, kratzte er so lange an der Tür, bis er wieder hereingelassen wurde.

Bruno blickte zum Sternenhimmel auf und spürte plötzlich an der Hüfte das Summen einer empfangenen Textnachricht. Er griff nach seinem Handy und schaute nach. Der Absendername war unterdrückt, trotzdem wusste er sofort, dass die Nachricht von Isabelle kam. Nur sie schrieb ihm zu so später Stunde.

»Verzeih, dass ich dich angeblafft habe«, las er. »Die Sache hat sich in Wohlgefallen aufgelöst. Du hast wieder mal Glück gehabt. Oder den richtigen Instinkt. Morgen?«

Bruno seufzte. Für ihn wäre eine Armee von Psychologen nötig, um die Bedeutungsschichten offenzulegen, die Isabelle in wenige Worte zu packen verstand, von denen jedes einzelne einem Moment oder Vorfall aus ihrer gemeinsamen Vergangenheit in Erinnerung rief. Sein Glück oder sein Instinkt – wie oft hatte sie schon darauf Bezug genommen! Immerhin hatte sie sich entschuldigt. Aber was meinte sie mit morgen? Er vermutete, dass dieser kryptische kurze Text ihn unter Spannung halten sollte. Es war ihre Art der Kontaktpflege ohne Verpflichtung. Sie wollte ihm offenbar mitteilen, dass sie noch im Périgord und noch nicht nach Paris zurückgekehrt war. Interessant. Isabelle war nicht die Frau, die ihre Zeit unnötig in der Provinz verbrachte.

Mit der Festnahme der beiden Iren hatten die Ermittlungen an Schwung verloren. Bruno verglich diese Arbeit der Polizei gern mit einem hungrigen, aber nicht besonders anspruchsvollen Tier, das gefüttert werden wollte. Sein Appetit war gestillt, da man jetzt zwei Verdächtige mit Motiv, Gelegenheit und Möglichkeit zur Tat gestellt hatte. Die Verhöre aber dauerten an. Und le bon Dieu allein wusste, wie lange Hodges Finanzexperten brauchen würden, um den Quellen von McBride/Rentouls Einnahmen auf den Grund zu gehen, oder wie gründlich das FBI der Frage nachging, wo sich wann die einzelnen Mitglieder der Familie Felder aufgehalten hatten.

Isabelle war also noch im Périgord. Er würde sie zu dem Abendessen, das er Hodge und Moore versprochen hatte, mit einladen. Dazu wollte er mit etwas ganz Besonderem aufwarten. Er hatte noch Trüffeln im Gefrierschrank und könnte morgen auf dem Markt magrets de canard einkaufen, vielleicht auch ein paar jener leicht bitteren Sevilla-Orangen, die Marcel manchmal im Angebot hatte. Oder aber er folgte Kathleens Rat und versuchte etwas anderes als die traditionelle sauce à l’orange.

Er hatte das Handy noch in der Hand und überlegte kurz, was er ihr antworten sollte. Dann schrieb er: »Dîner chez moi demain soir. Hilf mir, dass sich Hodge und Moore im Périgord willkommen fühlen. Beglücke uns mit deiner Gegenwart.«

Wie von den Gedanken seines Herrchens an Isabelle gelockt, trottete Balzac durch die Gartentür und blickte erwartungsvoll zu Bruno auf, bevor er in die Küche ging, um Wasser aus seinem Napf zu schlabbern. Bald kam er zurück, rieb die Schnauze an Brunos Bein und machte schließlich Platz am Fußende des Bettes, wo eine weiche Decke für ihn bereitlag. Wenig später legte sich auch Bruno ins Bett und schlief sofort ein.

Noch bevor der Hahn den Tag begrüßte, wurde Bruno von Balzac geweckt, der ein Fahrzeug kommen hörte und leise knurrte. Bruno stieg in seine Trainingshose und die Laufschuhe, die für seine morgendliche Joggingrunde immer griffbereit neben dem Bett lagen, und war an der Haustür, als der Besucher gerade anklopfte. Es war Gilles mit zerzausten Haaren und einem Smartphone, das er Bruno unter die Nase hielt, damit der die Zeitungsschlagzeile auf dem Display lesen konnte: IRA-Arrests in France.

»Das steht heute in der Londoner Daily Mail«, sagte Gilles und scrollte den Untertitel ins Bild: Police suspect IRA death squad behind murders. »Was geht da vor, Bruno?«, fragte er. »Und wie kommt’s, dass man auf der Insel Bescheid weiß und wir keine Ahnung davon haben?«

»Komm rein«, sagte Bruno leicht angesäuert und erinnerte sich an Jean-Jacques’ Warnung vor der britischen Presse. Er musste aufpassen, dass er nichts sagte, das alles nur noch schlimmer machte. »Ich mach uns mal einen Kaffee. Kannst du eigentlich auch die heutige Ausgabe der Sud Ouest auf deinem Smartphone aufrufen? Vielleicht haben die was Neues.«

»Nein, scheint nicht so, jedenfalls nicht in der Printausgabe«, erwiderte Gilles und folgte Bruno in die Küche. Aus dem Hühnerstall tönte Blancos allmorgendliches cocorico. »Aber auf deren Website steht was, von Philippe Delaron kurz nach Mitternacht eingegeben. Er bestätigt die Meldung aus London, dass hier lebende Terroristen festgenommen worden sind. Im Radio auf der Herfahrt hierher war nichts davon zu hören, aber das wird sich bald ändern. Von wem weiß Philippe, was er da schreibt?«

»Wahrscheinlich verfolgt er die britische Presse. Kann sich doch jeder über Google News Nachrichten aus der Dordogne oder dem Périgord herausfiltern lassen, die in ausländischen Medien erscheinen«, antwortete Bruno, obwohl er Kathleen als Philippes Quelle im Verdacht hatte. Auf diese Meldung würden sich im Laufe des Tages alle Redaktionen Frankreichs stürzen.

»Was kannst du mir dazu sagen – hinter vorgehaltener Hand?«

»Zwei Männer, ein Brite aus Nordirland und ein Ire, sind verhaftet worden, der eine, wohnhaft in Bergerac, wegen des Besitzes von zwei Kilo Kokain, der andere – aus Montignac – wegen unerlaubten Waffenbesitzes«, erklärte Bruno. Er setzte den Wasserkessel auf, gab fünf Messlöffel Kaffeepulver in die Cafetière und stellte zwei Becher auf den Tisch.

»Beide waren Mitglieder der IRA und wurden als Drahtzieher mehrerer Bombenanschläge zu langen Haftstrafen verurteilt«, fuhr er fort. »Sie haben ihre Zeit abgesessen, in diesem Hochsicherheitsgefängnis Long Kesh. Damit haben sie nach geltendem Recht ihre Schuld verbüßt, und als EU-Bürger können sie in Europa leben und arbeiten, wo sie wollen. Unsere Dienste haben sie im Auge behalten, aber dass sie mal der IRA angehört haben, war nicht der Grund für ihre Festnahme.«

»Die Mail behauptet, sie würden im Zusammenhang mit den zwei mysteriösen Mordfällen in Lalinde verhört. Die Opfer seien eine Britin und ein Ire aus Lalinde.«

»Natürlich werden sie verhört«, entgegnete Bruno und schüttete siedendes Wasser über das Kaffeepulver. »Es wäre fahrlässig von uns, nicht jeder Spur nachzugehen.« Er wollte Gilles nicht belügen, aber auch nicht zu viel ausplaudern.

»In der Mail heißt es noch, britische und amerikanische Experten für Terrorbekämpfung seien im Périgord, um die Ermittlungen zu begleiten. Stimmt das?«

»Wen wundert’s? Unsere Länder arbeiten schließlich in solchen Sachen eng zusammen. Das zu wissen erleichtert doch irgendwie, oder?«

»Darf ich dich zitieren?«

»Nein, wir reden, wie du vorher selbst gesagt hast, hinter vorgehaltener Hand miteinander. Aber es würde mich überraschen, wenn die Pressestelle unserer Polizei nicht bestätigen würde, was in der britischen Zeitung steht.«

»Die Daily Mail nennt die Namen O’Rourke und Kelly. Liegt sie richtig?«

Bruno drückte den Stempel der Cafetière herunter und nickte. »Gilles, wir sind Freunde, und ich vertraue dir. Aber mehr kann ich dir zu dieser Sache nicht sagen. Milch? Zucker?«

»Weder noch. Hast du mit Philippe gesprochen?«

»Nein, auch nicht mit dieser Engländerin Kathleen, der Journalistin, die an Pamelas Kochkurs teilnimmt. Übrigens habe ich mit Philippe noch ein Hühnchen zu rupfen. Er wollte mir einen Tipp über das Ergebnis der Auswahl für das Frauenteam des nationalen Rugbyverbandes geben und mich informieren, ob Paulette unter den Spielerinnen ist. Sämtliche Sportredaktionen werden vor der offiziellen Bekanntmachung informiert, doch unser junger Freund hat mir nicht Bescheid gesagt. Auf eine Gegenleistung von mir wird er lange warten müssen.«

»Aber sie hat’s geschafft, nicht wahr? Das ist großartig.« Gilles war sichtlich beglückt und schüttelte Brunos Hand. »Gut gemacht. Ich weiß, was das für dich bedeutet, und freue mich für euch beide.«

»Trink deinen Kaffee aus. Ich werde gleich die Hühner füttern und meine Runde durch den Wald drehen. Terroristen hin oder her, ich bin nach wie vor der Polizeichef von Saint-Denis, und deshalb muss ich morgens früh auf dem Markt sein. Danke, dass du gekommen bist, und vergiss nicht, Fabiola von Paulettes Erfolg zu berichten. Übrigens, wir setzen unsere Montagabendessen fort, nur ohne Pamela und Miranda, solange sie ihre Kochkurse abhalten – bei mir und in vertrauter Runde mit Florence und den Kindern, dir und Fabiola, Félix und Jack Crimson, wenn er wieder zurück ist.«

»Ist er weg?«

»Er musste für ein paar Tage nach London«, antwortete Bruno. »Du weißt ja, er kommt und geht.«

»Das hat doch wohl nichts mit den Iren hier bei uns zu tun, oder?«

»Keine Ahnung. Genug gefragt, Gilles. Balzac und ich wollen jetzt laufen. Kommst du mit?«

Gilles lachte. »Das wäre mir zu viel Bewegung.« Er leerte seine Tasse und stellte sie in die Spüle. »Danke für den Kaffee. Wir sehen uns dann Montagabend. Oder schon früher, vielleicht auf dem Markt.«

Es wurde hell. Die Luft war frisch und klar, die Sonne noch nicht aufgegangen. Der Tag versprach warm zu werden. Als Bruno den Hügelgrat erreichte, trafen ihn die ersten Sonnenstrahlen von der Seite. Das junge Laub der Bäume leuchtete in frühlingshaftem Grün, ein Schauspiel, das die Vögel mit ihrem vielstimmigen Morgenständchen musikalisch zu untermalen schienen. Das in absteigender Tonleiter gezirpte Schlagen der Buchfinken mischte sich mit den piepsigen Rufen der kleinen Zaunkönige, und das von französischen Kindern mit me voici, me voici – hier bin ich, hier bin ich – nachgemachte Lied der Singdrossel ging im durchsetzungskräftigen Gesang der Amseln fast unter.

Wie kann man nur woanders leben?, fragte sich Bruno, der in dieser Gegend jeden Baum zu kennen meinte, jeden Vogel, der Dickicht und Lichtung mit Musik beschenkte, wo ihm der Sternenhimmel so vertraut war und sich Balzac so sehr zu Hause fühlte. Der Wald gab ihm Trüffeln und Pilze, Bärlauch und Sauerampfer, wildwachsenden Spargel und zarte Farnspitzen. Im Herbst sammelte er Bucheckern, seitdem ihm Joe, sein Vorgänger als Stadtpolizist, einmal gezeigt hatte, wie sich diese Frucht rösten und als Kaffeeersatz verwerten ließ. Joes Frau hatte Bruno einmal ein knuspriges, gelblichbraunes Brot aus Kastanien gebacken, das wie der Eckernkaffee während der Hungerjahre der Okkupation überall in Frankreich auf dem Speisezettel gestanden hatte.

Alle Lebensmittelgeschäfte und Supermärkte der Stadt könnten dichtmachen, und wir müssten trotzdem nicht hungern, dachte Bruno, als er um die Feldsteine bog, die die letzte Etappe seiner Joggingrunde markierten. Dem statistischen Jahrbuch zufolge war das Périgord, gemessen am Durchschnittseinkommen seiner Bewohner, der ärmste Landstrich Frankreichs, was aber beileibe nicht deren Lebensqualität widerspiegelte. Die Wirklichkeit der hiesigen Wirtschaft war nicht in Zahlen zu fassen, denn viele Menschen lebten fast den ganzen Sommer über von ihrem Gemüsegarten, und man tauschte die Eier der eigenen Hühner gegen Marmelade vom Nachbarn oder aus dem Fluss gefangene Fische.

Dank seines Jagdvereins mangelte es Bruno nie an Wildbret oder Wildschweinschinken. Die bécasse, seine bevorzugte Beute, war im Fleisch so köstlich wie trickreich in der Tarnung und unter seinen Freunden stets begehrt. Für einen solchen Vogel gab ihm Bauer Oudinet gern ein Kilo bestes Fleisch von einem Milchkalb. Sein Freund Stéphane, der Käser, versorgte Bruno mit Butter, Käse, Milch und Joghurt, wofür er von Bruno Enten, Hühner und Trüffeln bekam oder Marmelade aus Brombeeren, die Bruno gegen Ende des Sommers von den mit Früchten überreich behängten Ranken hinten in seinem Garten erntete. Im Périgord blühte der Tauschhandel immer noch wie in alten Zeiten und stiftete ein Gefühl von Gemeinschaft.

Zu Hause duschte Bruno, zog sich um und aß gerade einen Becher Joghurt von Stéphane mit einem Löffel Honig von einem anderen Nachbarn, als das Radio die Sieben-Uhr-Nachrichten brachte. Auf das, was in der Welt passierte – Krieg in Syrien, ein Erdbeben in Italien, in Indonesien ein Vulkanausbruch und ein französischer Minister mit einem Schwarzgeldkonto in der Schweiz –, folgten Meldungen aus der Region, angeführt von dem Verweis auf die britische Berichterstattung über eine Terrorzelle der IRA im Périgord. Die Meldung war zwar nicht ganz zutreffend, dachte Bruno, würde aber mit Sicherheit allgemeines Aufsehen erregen und in der Polizeizentrale von Périgueux die Alarmglocken schrillen lassen.

Er vermutete, dass Prunier ihm weiterhin grollte und ihn deshalb nicht zur morgendlichen Lagebesprechung bestellt hatte. Aber wenn man ihn brauchte, würde Bruno immer erreichbar sein. Die einzige Nachricht auf seinem Handy war von Isabelle, die sich, wie sie schrieb, auf das Diner freute, zu dem er sie eingeladen hatte. Er sammelte ein Dutzend Eier aus dem Hühnerstall und machte sich auf den Weg zum Reithof, froh, Hector wiederzusehen.

»Wie schön, dass es Paulette ins Team geschafft hat«, sagte Pamela und umarmte ihn, als er ihr den Karton voller Eier reichte. »Bestell unsere herzlichsten Glückwünsche. Ich freue mich auch für dich. Du hast viel mit ihr gearbeitet, ich weiß, was das für dich heißt. Und vergiss nicht, wir wollen heute Abend um sechs zum Abschluss des Kochkurses eine kleine Cocktailparty geben und dann ins Vieux Logis gehen.«

»Entschuldige bitte, aber ich muss leider absagen«, erwiderte er. »Dafür könnte ich morgen zum Austernfest nach Saint-Cyprien kommen und mich von deinen Gästen verabschieden.«

Fabiola und Kathleen kamen auf Bruno zu, als er Hector in den Hof führte. Diesmal wich Kathleen seinem Blick nicht aus, grüßte aber nur mit einem flüchtigen Nicken. Immerhin verzichtete sie darauf, jenes selbstgefällige Grinsen aufzusetzen, das Bruno von Philippe Delaron her kannte, wenn er eine Sensationsmeldung für seine Zeitung hatte ergattern können. Vermutlich wusste sie von der IRA-Story und bedauerte, sie sich nicht selbst zuschreiben zu können. Die Sonntagszeitung, für die sie arbeitete, gehörte einem anderen Verlag als die Daily Mail. Möglicherweise war ihre Redaktion sauer darüber, dass sie nicht exklusiv berichten konnte. Heute war Samstag, und ihr Blatt erschien erst morgen. Sie würde sich wohl auf die Schnelle noch irgendwas dazu einfallen lassen müssen.

Sie ritten los. Das Klappern der Hufe auf dem Pflaster im Hof ging über in dumpfes Klopfen, als die Pferde auf weicheren Boden wechselten. Pamela führte sie in leichtem Trab über den Weg, der durch ein lichtes Waldstück hindurch zum Wasserturm anstieg. Dahinter breitete sich ein langgestrecktes Hochplateau aus, das bis zur Ortschaft Meyrals reichte, die als Künstlerkolonie und für ihr rundes, festes Brot bekannt war. Pamela hielt unter dem Wasserturm an und ließ die anderen wissen, dass sie an diesem Vormittag einen längeren Ausritt plane. Bruno und Fabiola könnten ja vorzeitig kehrtmachen, da sie noch zu arbeiten hätten.

Aber Zeit für eine schöne Galoppstrecke musste sein. Bruno übernahm auf Hector die Führung, gefolgt von Pamela, die ihr eigenes Pferd, die Stute Primrose, ritt, und Fabiola auf dem Andalusier. Kathleen hatte Probleme mitzuhalten. Sie saß auf dem Warmblut, einem eher trägen Wallach, der sich auf einem begrenzten Hindernisparcours wohler fühlte als in offenem Gelände. Da, wo eine Abkürzung zum Reiterhof abzweigte, machten sie kurz halt, und Fabiola und Bruno verabschiedeten sich. Kathleen fragte Bruno, ob er später auf dem Markt anzutreffen sei.

»Ja, aber ich werde mich wohl nicht lange dort aufhalten«, rief er über die Schulter zurück. »Wir sehen uns morgen zum Austernschlürfen.«

Als sie auf den Hof zurückkehrten, war Félix dabei, den Stall auszumisten und das verschmutzte Stroh auf den Anhänger zu werfen. Es hatte sich inzwischen eingespielt, dass Familien, deren Kinder Reitunterricht bekamen, einen Teil des anfallenden Dungs für ihre Gärten abholten. Die meisten bedankten sich bei Félix mit einem Trinkgeld, das manchmal recht großzügig ausfiel. Bruno unterhielt sich mit dem Jungen, während er sein Pferd abtrocknete, als unversehens Kathleen auf ihrem Wallach auftauchte.

»Ich muss unbedingt mit Ihnen reden«, sagte sie und sprang aus dem Sattel. »Es ist wichtig.«

»Geht’s um diese IRA-Geschichte? Ich habe heute Morgen im Radio davon gehört«, entgegnete er.

»Stehen die Morde in Lalinde damit im Zusammenhang?«, hakte sie nach. »Bitte helfen Sie mir, Bruno. Ich stehe unter großem Druck aus London.«

Bruno seufzte theatralisch. »Tut mir leid, das weiß ich nicht, und wenn ich es wüsste, dürfte ich es Ihnen nicht sagen. Keine Ahnung, wie die Nachricht durchsickern konnte. Wenn ein Polizist die undichte Stelle war, gibt’s Ärger –«

»Es war kein Polizist«, fiel sie ihm ins Wort. »Die Meldung kam gestern Abend aus Dublin, von einem Reporter der RTÉ, das ist der irische Fernseh-und Radiosender. Angeblich soll einer der beiden festgenommenen Männer irischer Staatsbürger sein. Deshalb wurde die irische Regierung verständigt. Meine Redaktion will weitere Informationen von mir. Können Sie mir wenigstens bestätigen, dass die beiden festgenommen wurden? Der Pressesprecher Ihrer Polizei will mir nichts sagen, weil ich hier, wie ich schon sagte, nicht akkreditiert bin.«

»Wenn es stimmt, was aus Dublin gemeldet wird, sind Sie besser informiert als ich«, antwortete Bruno. »Aber Sie kennen doch Philippe Delaron. Warum fragen Sie nicht ihn? Er hat gestern Nacht auf der Website seiner Zeitung in einem Beitrag angedeutet, dass die Morde einen IRA-Hintergrund haben könnten. Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden, Kathleen. Ich muss zur Arbeit.«

18

Der Markt am Samstagvormittag erstreckte sich über den ganzen Platz vor der Mairie. Bruno stellte seinen Transporter deshalb auf dem Parkplatz der Gendarmerie ab, grüßte Sergeant Jules mit einem freundschaftlichen coucou und fragte ihn, ob Yveline in ihrem Büro sei. Jules sagte, er solle einfach eintreten. Sie saß an ihrem Schreibtisch und plante die Alkoholkontrollen für den nächsten Monat. Bevor sie aufstand, um ihn zu begrüßen, legte sie einen Hefter auf den Zettel, den sie vor sich liegen hatte.

»Sie trauen mir wohl immer noch nicht«, sagte er grinsend und blickte auf die Abdeckung.

»Was diesen Plan angeht, vertraue ich niemandem«, entgegnete sie. »Außerdem müssten Sie doch längst wissen, wie das hier abläuft. Wir kontrollieren freitag-und samstagabends und an Sonntagen nach dem Mittagessen. Dann haben wir die meisten Übeltäter am Wickel und erfüllen unsere Quote. Und manchmal sorgen wir auch für kleine Überraschungen.« Sie zuckte mit den Achseln. »Seien Sie froh, dass Ihre Arbeitsleistung nicht an der Zahl Ihrer Festnahmen gemessen wird. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich möchte Sie zum Abendessen bei mir einladen, heute Abend. Es wäre allerdings wieder in Gesellschaft von flics.« Er erklärte ihr, dass Hodge, Moore und Isabelle mit am Tisch sitzen würden; es sei aber kein Arbeitsessen, sondern nur ein geselliges Beisammensein.

»Wenn Sie kochen, kann ich nicht nein sagen«, erwiderte Yveline. »Und mit den anderen werde ich mich bestimmt vertragen.«

Bruno ging über die Rue de Paris, schüttelte alle paar Meter Hände, tauschte bisous und bekam anerkennendes Schulterklopfen von allen, die Paulettes Interview im Radio gehört hatten. Als er die ersten Stände des längst über den eigentlichen Marktplatz ausufernden Marktes erreichte, blieb er stehen und wartete auf eine Inspiration.

Von der Entenbrust abgesehen, die er kochen wollte, hatte er sich noch keine Gedanken über das Abendessen gemacht. Die ausländischen Gäste Hodge und Moore mussten natürlich mit echter foie gras bekannt gemacht werden. Aber sollte er sie kalt als pâté servieren oder sautiert mit Honig und Essig? Bei Stéphane würde er Käse kaufen müssen, und zum Nachtisch wollte er eine Schokoladenmousse machen. Es gab schon die ersten jungen Zucchini, wie er sah, und sogar Erdbeeren, und zwar gariguette, die besonders früh reiften.

Bruno fragte Marcel, auf dessen Meinung er großen Wert legte, ob er ihm diese Erdbeeren empfehlen könne. Der machte eine abwägende Handbewegung und zuckte mit den Schultern.

»Andere haben sie im Angebot, ich nicht. Übrigens, Gratulation, dass Paulette für die bleues ausgewählt wurde. Sie ist in aller Munde«, sagte er. »Was die Erdbeeren angeht, würde ich noch eine Woche oder so warten. Aber die Zucchini sind gut. Was willst du kochen?«

»Ich habe ausländische Gäste, denen ich ein typisches Gericht vorsetzen möchte, foie gras und magrets de canard. Jetzt weiß ich noch nicht, ob ich für die Sauce Orangen oder Kirschen nehmen soll. Und da du mir von den Erdbeeren abrätst, steht jetzt für mich fest, dass ich zum Nachtisch eine mousse au chocolat auftischen werde.«

»Wie gern wär ich dabei! Zu den magrets empfehle ich dir pommes de terre Sarladaises. Du hast doch deine selbstangebauten Kartoffeln, wozu also Zucchini?«

»Als Vorspeise, der Länge nach in dünne Scheiben geschnitten, in Backteig angebraten und mit Stéphanes aillou serviert. Dazu ein Gläschen Weißwein.«

»Klingt gut. Ich such dir ein paar schöne raus, die kannst du dann abholen, wenn du bei Stéphane warst. Wie viele Gäste erwartest du eigentlich?«

»Wir sind zu siebt, vielleicht zu acht.«

»Und wie willst du die foie gras machen? Mi-cuit oder wie?«

»Ich dachte poêlé. Mit einer Sauce aus Honig und Balsamico.«

Marcel schüttelte den Kopf. »Wenn du zur Ente Orangen oder Kirschen geben willst, hättest du zwei verschiedene süße Saucen hintereinander. Warum servierst du nicht lieber dein conf‌it de canard? Würde ich an deiner Stelle tun.«

Nachdem er foie gras, Käse, Sahne und aillou eingekauft hatte, holte Bruno an Marcels Stand das Obst und die Zucchini ab und ging auf die Mairie zu, als jemand von Fauquets Terrasse aus seinen Namen rief.

»Jean-Jacques hat mir gesagt, dass ich Sie wahrscheinlich hier antreffe«, sagte Hodge und stand von seinem Tisch auf. Er überragte Bruno fast um Haupteslänge und streckte ihm die Hand entgegen. »Er sagte mir auch, dass Sie die Croissants aus diesem Café für die besten im ganzen Périgord halten. Deshalb musste ich eins probieren. Ihrem bevorzugten Weinladen will ich auch noch einen Besuch abstatten. Jean-Jacques beschreibt Saint-Denis als das kulinarische Herz Frankreichs. Wie ich sehe, haben Sie schon für heute Abend eingekauft. Ich lade Sie zu einem Kaffee ein.«

»Vorher muss ich das hier kühlstellen. Bin gleich wieder da.« Bruno eilte in die Mairie, räumte den Einkauf in den Kühlschrank und rief Juliette in Les Eyzies an, um sie ebenfalls zu dem Essen einzuladen.

»Ist das was Förmliches?«, fragte sie abwehrend.

»Überhaupt nicht. Es wird ganz entspannt zugehen, unter Kollegen. Alle sprechen Französisch. Einer ist ein FBIler von der amerikanischen Botschaft in Paris, der andere ein sehr netter rosbif von Scotland Yard. Dann kommen noch Commandante Yveline von unserer Gendarmerie und eine Frau, die als Polizistin hier bei uns im Périgord gearbeitet hat und jetzt in der Terrorabwehr eingesetzt ist.«

»Aha, alles hohe Tiere, also überhaupt kein Druck«, entgegnete sie lachend. »Das kann ich mir nicht entgehen lassen. Soll ich was mitbringen?«

»Nur dich«, antwortete er. »Um sieben geht’s los.« Er beschrieb ihr den Weg zu sich nach Hause und ging zurück zu Fauquets Café. Hodge hatte die jüngste Ausgabe der Sud Ouest vor sich aufgeschlagen. Fauquet bediente Bruno unaufgefordert mit einer Tasse Kaffee und stellte ein Körbchen mit Croissants und pains au chocolat auf den Tisch.

»Über die IRA steht hier nichts«, bemerkte Hodge und zeigte auf die Zeitung.

»Die Meldung kam nach Redaktionsschluss. Auf der Website der Sud Ouest steht sie schon, und im Radio kam auch schon eine Meldung«, sagte Bruno und nahm ein Croissant. »Von einer britischen Journalistin, die hier in der Stadt ist, habe ich erfahren, dass der irische Rundfunk mit der Geschichte rausgekommen ist. Ich nehme an, Jean-Jacques hat die irische Botschaft informiert.«

Hodge hatte sein Croissant schon zur Hälfte aufgegessen. Es amüsierte Bruno, zu beobachten, wie er den Bissen im Mund mit einem Schluck Kaffee herunterspülte. Genau so tat er es auch. Sie grinsten einander an.

»Ich dachte immer, die Croissants in Paris seien spitze, aber die hier sind ja um Klassen besser«, meinte Hodge.

»Haben Sie in Paris ein Lieblingscafé?«

»Ich habe schon fast alle preisgekrönten durch. Meine Favoriten sind das Poilâne an der Rue du Cherche-Midi und das Blé Sucré nahe der Rue du Faubourg Saint-Antoine. Auch der Kaffee hier ist mindestens ebenso gut.«

»Schön, dass es Ihnen schmeckt. Fauquet wird sich über Ihr Lob freuen, vor allem wenn ich ihm sage, dass Sie vom FBI sind.«

»Wie ich weiß, bin ich nicht der Erste vom Bureau, den es hierherverschlagen hat. Meine Vorgängerin Nancy hat mir ausführlich von dieser Gegend berichtet, als ich sie auf ihrem Posten in Paris abgelöst habe. Auch von Ihren Kochkünsten. Wissen Sie eigentlich, dass sie in die Politik gegangen ist und sich um einen Sitz im Kongress bewirbt?«

»Ja«, antwortete Bruno und sah plötzlich Nancy vor sich, wie sie, von Soldaten umringt, ihren Pullover über den Kopf zog und in ihrem schwarzen BH dastand, bevor sie sich eine kugelsichere Weste anlegte. »Eine sehr beeindruckende Frau.«

»Sie haben umgekehrt ebenfalls großen Eindruck auf sie gemacht. Ihr Einsatzbericht war sehr lesenswert. Sie schreibt, dass Sie ihr das Leben gerettet haben. Das FBI steht in Ihrer Schuld. Deshalb habe ich Ihnen etwas mitgebracht.« Hodge holte einen großen Briefumschlag aus der Aktentasche, die zu seinen Füßen stand, und überreichte ihn Bruno.

»Ich habe gelesen, was Sie der Fallakte über Felders Familie und die sozialen Medien hinzugefügt haben. In dem Umschlag finden Sie Fotos der ersten Frau Felder und der Kinder, dazu ihre Postings und die Websites, die sie während ihrer Aufenthalte in Houston aufgesucht haben.«

»Wie sind Sie daran gekommen?«, fragte Bruno und schaute sich die Bilder an.

Das Foto von Felders Sohn Julian konnte, wie er bemerkte, nicht von Facebook stammen. Es zeigte einen übergewichtigen jungen Mann mit Doppelkinn und verquollenen Augen, der gerade aus einem Auto stieg. Auf der anderen Seite stieg Tochter Portia aus. Sie war sehr modisch gekleidet, hatte blonde Haare, einen blassen Teint, dünne Lippen und einen strengen Blick. Auf einem anderen Foto, das vielleicht auf Facebook oder Instagram eingestellt worden war, trug sie ein schulterfreies Abendkleid, das ihre scheinbar im Fitnessstudio geshapte Figur zur Geltung brachte. Ein Foto von der Mutter schien bei einer Familienzusammenkunft aufgenommen worden zu sein. Sie war eine rundliche Frau, die sich in ihrer Haut wohl zu fühlen schien. Ihr lächelndes Gesicht ließ erkennen, dass sie früher von strahlender Schönheit gewesen war. Bruno schaute Hodge erwartungsvoll an.

»Das tut nichts zur Sache«, sagte der Amerikaner grinsend, fügte dann aber hinzu: »Unsere Außenstelle in Houston hat sich nur vergewissert, ob die Angaben der Familienmitglieder darüber, wann sie sich wo aufgehalten haben, auch zutreffen. Von Jean-Jacques wissen wir, was der Anwalt über Felders Testament gesagt hat. Es könnte ein Motiv gewesen sein, Monica zu beseitigen.«

»Dem kann ich beipflichten. Aber das alles interessiert Sie doch nicht wirklich, oder? Ich dachte, Sie wollten wissen, wo das in Bagdad geraubte Geld abgeblieben ist«, sagte Bruno und gab Fauquet ein Zeichen für eine zweite Tasse Kaffee.

»Sie wissen doch, wie das ist«, erwiderte Hodge mit schleppender Stimme, die Bruno wieder an einen Westernhelden erinnerte. Er konnte sich Hodge durchaus mit Stetson und blinzelndem Blick inmitten einer endlosen Prärielandschaft vorstellen. »In solchen Fällen führt eins zum anderen, und plötzlich sieht man die Dinge aus einem ganz anderen Blickwinkel. Aber Sie haben natürlich recht. Mein Job ist es herauszufinden, was mit dem Geld passiert ist und ob es sich zurückholen lässt und, wenn nicht, ob wir wenigstens die bad guys dingfest machen können.«

»Lohnt sich denn der ganze Aufwand? Ihre Experten haben doch bestimmt Wichtigeres zu tun.«

Hodge zuckte mit den Achseln, als Fauquet den Kaffee brachte. »Wir werden sehen.« Er nahm sich ein pain au chocolat. »Wenn die so gut sind wie die Croissants, werde ich mir überlegen hierherzuziehen.«

»Vielen Dank dafür«, sagte Bruno und tippte auf den Umschlag. »Kann ich noch irgendetwas für Sie tun?«

Hodge grinste. »Ja, verraten Sie mir, wie ich zu diesem berühmten Weinladen von Ihnen finde.«

»Gehen Sie über die Brücke und dann ungefähr vierhundert Meter geradeaus. Ist gar nicht zu verfehlen. Neben dem Eingang stapeln sich Weinfässer. Sie können von allem, was Hubert im Angebot hat, probieren, vor Ort bestellen und Ihre Bestellung später in Paris abholen, denn da hat er eine Filiale.«

»Prima. Dann werde ich Sie jetzt nicht weiter in Beschlag nehmen. Sie sind ja in Uniform und haben bestimmt zu tun.« Hodge legte einen Zehn-Euro-Schein auf seinen Unterteller, stand auf und winkte ab, als Bruno zu bezahlen versuchte. »Bis heute Abend um sieben. Vielleicht weiß ich bis dahin Neues. Ich habe Jean-Jacques gebeten, Rentouls Haus und Grundstück noch mal gründlich durchsuchen zu lassen, auch mit Metalldetektoren und Bodenradar. Ich wette, es gibt da irgendwo ein geheimes Lager. Jemand wie Rentoul trifft Vorsorge für den Fall, dass er Hals über Kopf fliehen muss, und hält Geld und Dokumente an einem sicheren Ort versteckt.«

Bruno nickte. »Wissen Sie, woran Moore arbeitet?«

»Er versucht herauszufinden, wann und unter welchen Umständen Monica General Felder kennengelernt hat und warum dessen erste Ehe in die Brüche gegangen ist. Ziemlich ungewöhnlich ist, dass sich über ihre deutsche Herkunft anscheinend nichts ermitteln lässt.«

Bruno machte aus seiner Verwunderung kein Hehl. »Ein hochrangiger Offizier des militärischen Abschirmdienstes lässt sich scheiden, heiratet eine Frau mit ausländischen Wurzeln, und man weiß nichts über sie? Es wird doch mit Sicherheit eine Personenüberprüfung stattgefunden haben.«

»Genau dem versucht Moore nachzugehen. Aber es scheint, dass er Probleme hat, an die Archive heranzukommen«, antwortete Hodge. »Felder war in Rheindahlen stationiert, dem Hauptquartier der britischen Streitkräfte in Deutschland, einem riesigen Stützpunkt für über zehntausend Soldaten und Beschäftigte. Im März 1987 kam es dort zu einem Anschlag der IRA mit einer Autobombe, bei dem über dreißig Personen, hauptsächlich Deutsche, verletzt wurden. Vielleicht erinnern Sie sich, dass auch manche unserer Basen von libyschen Anschlägen betroffen waren. Deshalb hat man sich auf unserer Seite für den Anschlag auf Rheindahlen interessiert. Dank eines Freundes, der noch beim Militär ist, hoffe ich weitere Einzelheiten darüber zu erfahren. Interessant, dass die IRA immer wieder ins Bild rückt. Vielleicht hat uns Moore heute Abend mehr dazu zu sagen.«

Bruno machte noch einen kleinen Rundgang über den Markt, der für die Zeit zwischen Ostern und den Sommerferien sehr gut besucht war. Im fielen mehrere neue Gesichter auf, von Franzosen, wie es schien. Vom Bürgermeister wusste er, dass die Einwohnerzahl von Saint-Denis zunahm und immer mehr Pensionäre aus dem Norden und Osten Frankreichs hier ihren Lebensabend verbringen wollten, was das Durchschnittsalter in der commune anhob. Er fragte sich, was das für ihn bedeutete, ob ältere Leute als vermeintlich leichte Opfer womöglich Räuber oder Trickbetrüger anlocken würden. Die Dordogne hatte im Landesvergleich die niedrigste Zahl von Gewalttaten und Raubüberfällen, und Bruno wollte, dass das so blieb.

Er überquerte die Brücke, warf einen Blick auf die Angler, die am Flussufer standen, und steuerte auf Bernards Blumenladen zu. Auch er hatte an Markttagen viel zu tun, denn wer zum Mittag-oder Abendessen eingeladen war, brachte gern frische Blumen mit. Viele nutzten auch das schöne Frühlingswetter, um ihre Gärten mit leuchtenden Farben aufzufrischen. Bruno staunte nicht schlecht, als er Paulette hinter der Registrierkasse stehen sah, während ihr Vater draußen auf der Freifläche, wo er seine Ware ausgestellt hatte, Kunden beriet. Bruno wartete, bis sie alle Kunden abkassiert hatte, und erkundigte sich dann nach ihrem Befinden.

»Wir haben uns versöhnt, mein Vater und ich. Fabiola hat mich heute Morgen gebracht, und wir haben noch zusammen gefrühstückt. Maman hat sich noch nicht eingekriegt, ist aber vollauf mit Anrufen von Leuten beschäftigt, die im Radio von meiner Aufstellung im Team gehört haben.«

Sie unterbrach sich und richtete ihre Aufmerksamkeit auf eine Kundin, die mit ihrem Vater von draußen in den Laden kam, beide die Arme voller junger Geranien.

»Tut mir leid wegen gestern Abend, Bruno«, entschuldigte sich Bernard, als die Kundin gegangen war.

»Nicht der Rede wert, es freut mich zu sehen, dass Sie beide sich wieder vertragen.« So ist das wohl, wenn man einen Laden führt, dachte Bruno. Kunden hatten Vorrang und ließen wenig Zeit für Familienzwist und schlechte Laune. »Sie wissen, wie Sie mich erreichen können, wenn ich irgendwas für Sie tun kann. Die ganze Stadt ist jetzt stolz auf dich, Paulette, ich am allermeisten.«

Er ging, als weitere Kunden in den Laden kamen. Einer von ihnen war vom Rugbyclub. Er schüttelte Bruno die Hand, umarmte Paulette, beglückwünschte ihren Vater und fragte, wann denn die obligate Party zur Feier von Paulettes Erfolg stattfinden würde. Daran hatte Bruno noch gar nicht gedacht. Am Nachmittag fand ein Heimspiel der Herrenmannschaft im städtischen Stadion statt. Vielleicht würde sich nach dem Spiel irgendetwas auf die Schnelle organisieren lassen. Als er wieder über die Brücke in Richtung Marktplatz ging, rief er Lespinasse, den Vereinsvorsitzenden, an und erfuhr von ihm, dass bereits ein vin d’honneur für Paulette geplant sei. Sie würde beim heutigen Spiel das Team anführen, und bei der Gelegenheit sollte auch die Meisterschaft der U-18-Mannschaft gefeiert werden. Bruno freute sich über das, was er hörte, und hatte ein schlechtes Gewissen, weil er wegen der Morde und übrigen Dramen der Woche überhaupt nicht mehr daran gedacht hatte.

Zurück in der Mairie, klopfte er an die Tür zum Büro des Bürgermeisters, der an seinem Schreibtisch saß und einen Füllfederhalter in der Hand hielt. Er brütete über einem Manuskript und hatte mehrere alte Bücher aufgeschlagen vor sich liegen. Seine Lieblingspfeife verströmte einen aromatischen Duft. Das Rauchverbot in öffentlichen Räumen galt in seinem Büro nicht.

»Schön, daran werde ich gern teilnehmen«, sagte er, nachdem Bruno ihm von der anstehenden Feier für Paulette berichtet hatte. »Gibt es Neues zu ihrer Schwangerschaft?«

»Es scheint, dass sie sich mit ihrem Vater versöhnt hat. Sie ist entschlossen abzutreiben, irgendwann in der nächsten Woche. Der Entschluss stand für sie schon vor ihrer Nominierung fest. Sie ist jetzt in der zehnten Woche, bleibt also zeitlich im Rahmen.«

Der Bürgermeister schüttelte traurig den Kopf. »Das arme Mädchen. Ich habe damals im Senat für die Fristverlängerung bei Schwangerschaftsabbrüchen auf zwölf Wochen gestimmt. Jetzt frage ich mich, ob das richtig war. Ich hoffe es aber sehr.«

Bruno sah, dass der Bürgermeister an seiner Geschichte von Saint-Denis arbeitete. Die handbeschriebenen Seiten waren auf einen Stapel so dick wie Brunos Faust angewachsen.

»Ist das Ende in Sicht?«, fragte er.

»Noch lange nicht. Ich bin gerade beim Kapitel über die Revolution und bei meinen Recherchen auf alte denunziatorische Briefe gestoßen, die an einen Ihrer Vorgänger gerichtet waren. Könnte Sie interessieren.«

»Wo haben Sie die gefunden, im städtischen Archiv?«, fragte Bruno und dachte, dass es wohl langsam Zeit wurde, seine Sammlung solcher Briefe dort abzulegen.

»Ja, erstaunlich, was wir da oben auf dem Speicher alles aufbewahrt haben. Immer wieder stößt man auf dieselben Familiennamen. Hier zum Beispiel ist ein gewisser Marty, der eine Lespinasse der Hexerei beschuldigt hat. Ist schon merkwürdig, in ein und demselben Brief gleich auf zwei Namen zu stoßen, die bis heute zu den häufigsten Familiennamen der Stadt zählen. Und hier schon wieder – Lespinasse und Marty, in einer Einberufungsliste von 1793, also aus der Zeit, da uns Österreich, Preußen und England nach der Hinrichtung des Königs den Krieg erklärt hatten.«

»Wer war mein Vorgänger, der diese Briefe erhalten hat?«

»Genau genommen waren sie an das Komitee für öffentliche Sicherheit in Bergerac gerichtet, das dann wahrscheinlich von irgendeinem Polizisten verlangt hat, seine Pflicht zu tun, was immer das damals bedeutet haben mochte. Die Revolution hat sich damit gebrüstet, an die Vernunft zu glauben; es ist also anzunehmen, dass man den Vorwurf der Hexerei nicht ernst genommen hat. Was hier vor mir liegt, ist eine Nachschrift der Verleumdung, unterzeichnet von einem Mann namens Taroupe.«

»Wer war er? Ein Bediensteter der Mairie?«

Der Bürgermeister zuckte mit den Achseln. »Taroupe ist ein alter Name, der mir aber irgendwie bekannt vorgekommen ist. Deshalb habe ich nachgeschlagen. Er bedeutet ›zusammengewachsene Augenbrauen‹. Auch er stand auf der Einberufungsliste. Aus unserer commune sind hundertzehn junge Männer in die Revolutionsarmeen eingerückt, später, während der Napoleonischen Kriege, waren es Jahr für Jahr noch etliche mehr.«

»Und auf unserem Kriegerdenkmal vom Großen Krieg stehen zweihundert Namen«, sagte Bruno. »Kaum auszudenken.«

»Vielleicht relativiert das ein bisschen unsere gegenwärtigen Sorgen. Ich habe Philippes Artikel über diese IRA-Männer gelesen. Hat sich Neues ergeben?«

»Jack Crimson ist aufgefordert worden, sich kurzfristig in London in Sicherheit zu bringen. Jetzt, da die IRA-Männer verhaftet worden sind, wird er vielleicht denken, dass er gefahrlos zurückkommen kann.«

»Was hat sich aus der kleinen Reiberei zwischen Ihnen und Prunier ergeben?«

»Nichts weiter«, antwortete Bruno. »Von den allmorgendlichen Besprechungen in der Zentrale scheine ich jedenfalls weiter ausgeschlossen zu sein. Was mir nur recht ist. Sie würden mich den halben Vormittag kosten.«

»Sie werden aber doch weiterhin über den Gang der Ermittlungen in Kenntnis gesetzt, oder?«

»Ja. Ich habe Zugriff auf das lokale Netzwerk, das drei-bis viermal täglich aktualisiert wird. Informiert werde ich auch über die Kollegen aus England und Amerika. Sie kommen übrigens heute Abend zu mir zum Essen.«

»Gut«, sagte der Bürgermeister. »Ich war schon immer der Meinung, dass nichts über ein geselliges Beisammensein geht.«

19

Bruno nahm sein schärfstes Messer aus einer Schale mit heißem Wasser, trocknete die Klinge und schnitt die rohe Stopfleber in sechs ungefähr fingerdicke Scheiben. Die heiße Klinge ging wie durch Butter. Sechs Scheiben Brot waren schon geröstet, und die Schokoladenmousse, die er gemacht hatte, stand im Kühlschrank. Die Kartoffeln waren geschält, halb gekocht und konnten nun in Entenfett gebraten werden. Der Knoblauch war geschält und fein gehackt. Von seinen letzten schwarzen Wintertrüffeln, die im Gefrierschrank lagerten, hatte Bruno eine Knolle rechtzeitig auftauen lassen; sie konnte nun über die pommes de terre Sarladaises geschabt werden. Der Salat und die Petersilie waren gepflückt und gewaschen.

Aus der Vorratskammer hatte er zwei große Dosen conf‌it de canard geholt, die er im Winter eingekocht und mit einer dicken Fettschicht versiegelt hatte. Jede Dose enthielt vier Ober-und Unterkeulen. Sie füllten fast die größte Kasserolle, die Bruno besaß und die nun im Ofen stand. Der Tomme d’Audrix und die cabécous aus Ziegenmilch lagen servierfertig auf einem Holzbrett, das ursprünglich Teil einer Kiste gewesen war, in der sechs Flaschen Grand Millésime von Château de Tiregand gesteckt hatten, ein besonderer Schatz aus dem Jahr 2009.

Der Kamin im Wohnzimmer brannte; Bruno hatte gerade noch ein frisches Scheit Apfelholz nachgelegt. Im Kühlschrank standen eine Flasche Champagner und ein Monbazillac von Clos l’Envège; seine letzten beiden Flaschen 2009er Tiregand waren dekantiert. Sechs Gedecke lagen auf dem Esstisch, auf dem Beistelltisch standen die Sektgläser neben Stéphanes aillou und Papierservietten, mit denen die heißen Zucchini, die noch in der Pfanne angebraten werden mussten, in die Hand genommen werden konnten.

Hector war versorgt, Bruno hatte seine Runde gedreht, den Hühnerstall ausgefegt, Eier eingesammelt und das Federvieh gefüttert, dann im Badezimmer saubergemacht und frische Handtücher zurechtgelegt. Er hatte die Teppiche gesaugt, sein Bett neu bezogen, geduscht und sich Jeans und sein kariertes Flanellhemd angezogen. Jetzt schob er eine seiner Lieblings-CDs mit Liedern von Jean Sablon aus den 1930er und 1940er Jahren in die Stereoanlage, und die ersten wehmütigen Takte von J’attendrai schwebten durch den Raum. Bruno war bereit für seine Gäste.

Völlig unvorbereitet war er jedoch auf den Anruf von Gilles, der ihm mitteilte, dass er einen Artikel auf die Website von Paris Match hochgeladen hatte, der ihn, Bruno, und seine Kollegen womöglich in Verlegenheit bringen könnte.

»Es geht um McBrides tatsächliche Identität als ehemaliger Mitarbeiter des britischen Geheimdienstes mit Namen Rentoul, der einer der Planer des SAS-Kommandos gewesen ist, das die drei Provisionals in Gibraltar erschossen hat«, erklärte Gilles. »Die Sache hier sieht mir sehr nach Revanche aus. Von der Garda Síochána, also der irischen Nationalpolizei, ist jemand auf dem Weg hierher.«

»Du tust deinen Job als Journalist«, sagte Bruno. Er wusste, wie gut der Freund in seinem Metier war, seit er ihn während der Belagerung von Sarajevo kennengelernt hatte. »Ich werde deine Story weder bestätigen noch bestreiten. Warum kommst du mir damit?«

»Es ist bekannt, dass wir Freunde sind. Deshalb wird man annehmen, dass du die undichte Stelle bist.«

»Wir wissen, dass ich es nicht bin«, entgegnete Bruno, obwohl er Gilles im Stillen recht geben musste. »Und wer deine Quelle ist, wirst du mir wahrscheinlich nicht sagen. Aber denk daran, Leute, die heimlich Informationen streuen, verfolgen damit meist eigene Zwecke, und die sind nicht immer koscher, abgesehen davon, dass solche Informationen nicht immer der Wahrheit entsprechen.«

»Ich weiß. Wie dem auch sei, ich habe angedeutet, dass mein Informant Geheimdienstkreisen des Auslands angehört. Ich hoffe, du bist damit aus dem Schneider.«

»Wir werden sehen. Danke für deinen Anruf, Gilles.«

Bruno steckte sein Handy wieder weg und dachte, dass Gilles eigentlich nur Moore, Hodge oder Jack Crimson gemeint haben konnte, oder aber er hatte Kontakte zu diplomatischen Kreisen in Dublin. Für Letzteres sprach sein Hinweis auf die Garda. Prunier würde wahrscheinlich zum selben Schluss kommen. Bruno zuckte mit den Achseln. Ihm war eine freie Presse lieber als die Alternative. Balzac spitzte seine langen Ohren und gab mit einem leisen Knurren zu verstehen, dass sich ein Fahrzeug näherte. Eine halbe Stunde zu früh.

Er schaute aus dem Fenster und sah Isabelle in einem Leihwagen kommen. Sie fuhr hinters Haus, offenbar um an einer Stelle zu parken, die vom Hof aus nicht einsehbar war. Was hatte das zu bedeuten?, fragte er sich. Wollte sie etwa über Nacht bleiben, oder wollte sie bloß ein bisschen Zeit mit Balzac? Bei Isabelle wusste er nie, woran er war. Er öffnete die Hintertür und ließ Balzac nach draußen, blieb selbst lächelnd im Rahmen stehen und sah der Wiederbegegnung mit ihr erwartungsvoll entgegen. Kaum hatte sich die Autotür geöffnet, sprang Balzac laut bellend auf Isabelles Schoß, die ihn mit einem hellen Lachen umarmte.

Schließlich befreite sie sich von ihm und stieg, mit einer Flasche Taittinger in der Hand, aus dem Wagen. Bruno umarmte sie und wollte ihr ein Küsschen auf die Wange geben, doch sie drehte den Kopf, und seine Lippen kamen auf ihrem Mund zu liegen, einen kurzen Moment nur, der aber ausreichte, dass sich seine Verblüffung legen und er die Berührung genießen konnte.

»Ihr habt mir gefehlt, du und Balzac«, sagte sie und löste sich von ihm, ehe er reagieren konnte. Doch dann gab sie ihm wieder einen kurzen Kuss, legte ihren Kopf an seine Schulter und drückte ihn an sich.

Hand in Hand gingen sie ins Wohnzimmer. Bruno öffnete den Champagner, während sich Isabelle in dem ihr vertrauten Raum umschaute und ein schlichtes Aquarell von Saint-Denis entdeckte, das vom Flussufer aus gemalt worden war.

»Das ist neu«, sagte sie. »Das gefällt mir.«

»Ich habe es auf einer Ausstellung von Künstlern der Umgebung erstanden.« Er reichte ihr ein gefülltes Glas, schenkte sich selbst ein und stieß mit ihr an.

»Du siehst großartig aus«, sagte er. »Schöner denn je. Die neue Frisur steht dir.«

Sie trug schwarze Jeans und Stiefeletten. Die Bluse aus fließender kastanienbrauner Seide war am Kragen offen. Sie hatte nur die Wimpern getuscht und einen Lippenstift aufgelegt, der farblich zur Bluse passte. An den langen schwarzen Regenmantel, den sie ihm reichte, konnte er sich erinnern.

»Es gibt Neuigkeiten«, sagte sie. »Das FBI in Washington hat in einer Pressemitteilung erklärt, dass in der Sache des Überfalls auf den Geldtransporter in Bagdad neu ermittelt wird. Ich weiß nicht, warum sie damit an die Öffentlichkeit gehen, aber vielleicht kann uns Hodge Näheres erklären.«

Er berichtete ihr von Gilles’ Anruf und seinem Artikel auf der Website von Paris Match, in dem er die Ankunft eines Beamten der irischen Garda in Aussicht stellte.

»Davon weiß ich noch gar nichts. Ich selbst habe Dublin informieren müssen, denn die Kollegen dort sitzen mit im Komitee für Terrorbekämpfung«, sagte sie. »Die beiden festgenommenen Iren verweigern immer noch jegliche Aussage, so auch deren Frauen. Ich hatte die Frauen volle sechs Stunden in der Mangel und bin keinen Schritt weitergekommen. Immerhin hat uns das Navi-Gerät in dem Auto ein bisschen weitergeholfen. Sie wollten offenbar nach Ustaritz, das ist ein kleiner Ort in der Nähe von Bayonne. Der Wagen war früher schon einmal dort gewesen, und zwar an der Wohnadresse eines polizeibekannten militanten Basken, Sohn eines ETA-Veteranen, der vor über vierzig Jahren den Kontakt zwischen der IRA und Libyen hergestellt hat.«

»Ist dieser Baske festgenommen worden?«

»Natürlich, aber auch er redet nicht. Er ist in Frankreich geboren, weshalb wir nicht damit drohen können, ihn nach Spanien auszuliefern. Die Spurensicherung hat sein Haus und seinen Wagen durchsucht; ihr Bericht steht noch aus. Wir nehmen an, die Iren wollten, dass er ihnen hilft und sie über die Grenze nach Spanien bringt. Und jetzt die gute Nachricht.«

»Wird auch Zeit«, erwiderte Bruno. »Eine Verbindung zu Rentoul?«

»Und was für eine! In einem Abfallcontainer, der ganz in der Nähe von Kellys Gärtnerei in Bergerac stand, haben die Kollegen der Spurensicherung einen gelben Müllbeutel entdeckt, darin zwischen den üblichen Abfällen Briefumschläge, die an ihn adressiert sind, englische und irische Papiere sowie die Schnipsel von zwei Fotos aus einem Tintenstrahldrucker. Wir haben die Puzzlestücke zusammengesetzt. Auf dem einen Foto ist Rentoul in jungen Jahren und britischer Armeeuniform zu sehen, das andere wurde offenbar vor kurzem auf dem Markt in Lalinde aufgenommen. Auf beiden Fotos stehen die Worte ›Erinnerst du dich an ihn?‹, geschrieben mit Filzstift in Druckbuchstaben. Die Fingerabdrücke, die darauf sichergestellt werden konnten, sind ausschließlich die von Kelly. Wir wissen also nicht, wer die Fotos verschickt hat.«

»Was ist mit den Briefumschlägen?«

»Braunes Papier in Oktavformat, adressiert an Kelly, immer in derselben Handschrift und in Bergerac aufgegeben.«

»Ist der Absender mit ihm in Kontakt getreten?«

»Zwei Tage nach dem Datum des Poststempels hat eine Frau von einer Telefonzelle aus Kelly in seiner Gärtnerei angerufen, mit einer Telefonkarte, die im Supermarkt Leclerc in Saint-Cyprien gekauft worden war.«

»Wird sein Telefon abgehört?«, fragte Bruno.

»Nicht in Echtzeit, aber wir zeichnen jedes Gespräch auf, sind die Aufnahmen im bewussten Zeitraum durchgegangen und haben den Anruf der Frau tatsächlich gefunden. Sie sagte nur: ›Ich habe Ihnen gerade was geschickt, Mister Kelly, und finde, wir sollten uns treffen. Ich komme später am Tag zu Ihnen in den Laden.‹ Das war alles, aber genug, um ihre Stimme identifizieren zu können, wenn wir sie finden.«

»Das macht Kelly dringend tatverdächtig«, sagte Bruno. »Weiß er, dass er eine Mordanklage am Hals hat?«

»Nein, wir überlegen noch, wie wir am besten vorgehen.«

»Ihr solltet ihm Folgendes zeigen«, schlug Bruno vor. Er ging in sein Arbeitszimmer und kam mit den ausgedruckten Fotos von Felders erster Frau und den beiden Kindern zurück. »Die habe ich von Hodge«, erklärte er. »Das eine stammt aus dem Facebook-Account der Tochter, das andere hat das FBI selbst aufgenommen. Hodge wird dir bestimmt auch davon Kopien zukommen lassen. Ich könnte damit in den Supermarkt gehen, wo die Telefonkarte gekauft wurde, und sie herumzeigen. In meinem eigenen kleinen Netzwerk kursieren die Fotos bereits. Du weißt, ich kann damit sämtliche Hotels und gîtes, Autovermietungen und Campingplätze der Umgebung erreichen.«

Sie nickte. »Wir werden Moore die Aufzeichnung des Telefongesprächs überlassen. Die Briten haben eine riesige Datenbank mit Stimmproben ehemaliger IRA-Aktivisten. Aber das wird uns nicht davon abhalten, unsere eigenen Recherchen fortzusetzen.«

»Ich habe zu einer geselligen Runde eingeladen, nicht zu einem Arbeitsessen«, sagte Bruno, als Balzac wieder Warnlaute von sich gab. »Yveline von der Gendarmerie hast du schon kennengelernt. Sie wird dabei sein, ebenfalls Juliette, meine neue Kollegin aus Les Eyzies.«

»Ich hoffe, sie ist besser als Louis – schlechter kann sie ja kaum sein«, meinte Isabelle trocken.

Bruno schaltete den Herd ein, um das Öl für die Zucchini heiß zu machen, bevor er die Haustür öffnete. Hodge und Moore kamen in einer Limousine vorgefahren, die Bruno als Fahrzeug aus dem Fuhrpark der Zentrale in Périgueux wiedererkannte. Beide Gäste brachten Champagner mit. Die Flaschen waren noch kalt; wahrscheinlich hatten sie sie unterwegs in der cave gekauft. Fast unmittelbar auf die beiden folgte Yveline, die von einem ihrer Gendarmen abgesetzt wurde. Sie schenkte Bruno eine Flasche Tiregand. Kaum waren sie ins Haus gegangen, um mit einem Begrüßungstrunk anzustoßen, tönte aus der Ferne das hochtourige Knattern einer Crossmaschine, die bald darauf schleudernd in Brunos Zufahrt einbog.

Alle drehten sich um und beobachteten eine behelmte Gestalt in weißer Ledermontur, die ihr Motorrad aufbockte. Als die Gestalt den Helm abnahm, erkannte er Juliette, die sich flüchtig mit den Fingern durch die kurzen Haare kämmte und dann einen Beutel vom Gepäckhalter nahm. »Da sind Pilze drin, von mir selbst eingelegt. Wo ist das Badezimmer? Ich möchte mich schnell umziehen.«

»Danke und willkommen«, sagte Bruno und zeigte ihr den Weg. »Du könntest auch in mein Zimmer gehen, hinter der Tür am Ende des Gangs. Soll ich dir schon mal ein Glas Champagner einschenken?«

»Ja, bitte. Ich bin gleich fertig.«

Bruno rührte den Backteig ein letztes Mal durch und tunkte vorsichtig die Zucchinischeiben hinein, bevor er sie ins zischende Öl legte. Wieder im Wohnzimmer, füllte er die Gläser nach und reichte schließlich eines Juliette, die in einem schlichten, von einem pinkfarbenen Gürtel gehaltenen weißen Kleid und ebenfalls pinkfarbenen hochhackigen Pumps den Raum betrat. Bruno machte alle miteinander bekannt und ging wieder in die Küche, wo er das erste Dutzend Zucchinistreifen aus der Pfanne nahm und eine zweite Lage nachlegte.

»Am besten, man nimmt sie mit einer Serviette in die Hand und dippt sie in den aillou«, empfahl Bruno und reichte die Vorspeise herum. »Es kommen noch mehr, also langt tüchtig zu.«

Juliettes spektakuläre Ankunft hatte sofort für Gesprächsstoff und eine gelöste Stimmung gesorgt, wie sie sich Bruno für ein Abendessen in seinem Haus wünschte. Hodge schwärmte von einer Harley-Davidson, die er während seiner Militärzeit gefahren hatte, und Isabelle gestand, dass sie sich mit ihrem ersten Freund nur wegen seiner uralten BMW eingelassen hatte, in der Hoffnung, sie selbst einmal fahren zu dürfen und nicht nur als Sozia. Moore erzählte, dass er von seinem ersten Gehalt bei der Polizei eine Triumph Bonneville angezahlt und sie dann über zwei Jahre abgestottert hatte. Auch Yveline konnte eine Geschichte beitragen: Als Studentin sei sie voller Stolz auf ihren Peugeot-Roller gewesen. Bruno sorgte unterdessen für Nachschlag an Zucchini und holte eine weitere Flasche Champagner aus dem Kühlschrank.

»Kann ich helfen?«, fragte Juliette, als er aus der Küche zurückkam. »Was gibt’s eigentlich?«

Bruno erklärte, was auf den Tisch kommen sollte, und als Hodge darum bat, zusehen zu dürfen, wie er die foie zubereitete, kamen alle in die Küche. Bruno verteilte die restlichen Zucchinischeiben und holte seine beiden größten Pfannen aus dem Schrank. Er drehte das Gas darunter auf und zeigte seinen Gästen die aufgeschnittene Leber. Umringt von ihnen, kam er sich ein bisschen vor wie in Pamelas Kochkurs. Er bat Moore, die Flasche Monbazillac aus dem Kühlschrank zu nehmen und zu öffnen, und hielt die Hände über die Pfannen, um zu prüfen, ob sie inzwischen heiß genug waren.

»Zusätzliches Bratfett brauchen wir nicht, darin ist genug enthalten«, erklärte er und legte eine Scheibe nach der anderen in die Pfannen, die sofort zu zischeln begannen. »So, und jetzt will ich, dass wir alle zusammen die Marseillaise singen, denn wenn wir damit fertig sind, können wir die Scheiben wieder aus den Pfannen nehmen.«

Als sie »Aux armes, citoyens« schmetterten, wendete er die Scheiben mit einem Bratenheber. Gegen Ende des ersten Refrains drehte er die Scheiben ein weiteres Mal um, und dann war er plötzlich der Einzige, der die zweite Strophe ansang, bis es sich Isabelle einfallen ließ, ihn mit ihrer hohen, klaren Stimme zu unterstützen.

Que veut cette horde d’esclaves,

De traîtres, de rois conjurés?

Pour qui ces ignobles entraves,

Ces fers dès longtemps préparés?

Ces fers dès longtemps preparés?

Schließlich drehte er das Gas unter einer Pfanne ab und legte alle Leberscheiben darin zusammen. Den Bratensatz in der anderen Pfanne löschte er mit ein paar Spritzern Balsamico, gab vier großzügige Löffel Honig dazu und verrührte das Ganze zu einer homogenen Sauce. Dann bat er sie, nacheinander mit ihren Tellern zu kommen, legte eine Scheibe an den Rändern leicht verkohlte Entenstopfleber auf die getoasteten Brotscheiben, und dann verteilte er die Sauce und bat alle zurück an den Tisch. Er goss jedem ein Glas goldfarbenen Monbazillac ein und erhob sein eigenes Glas zur Begrüßung.

»Das hatte ich noch nie«, sagte Hodge und griff nach einem Stück Brot, um seinen Teller abzuwischen. »Es ist köstlich.«

»Ich muss die zweite Strophe der Marseillaise lernen«, meinte Moore. »Die hört man ja selten. Das mit den seit langem vorbereiteten Handschellen gefällt mir gut. Sehr passend für einen Polizisten.«

»Als Kinder haben wir die erste Zeile verballhornt und gesungen ›Mangeons bonbons de la patrie‹ – lasst uns die Bonbons unseres Vaterlands genießen«, sagte Juliette.

»Bei uns waren es vor allem Weihnachtslieder, die wir umgetextet haben«, erwiderte Moore und sang: »While shepherds washed their socks by night …«

Der Abend kann heiter werden, dachte Bruno und räumte die Teller vom Tisch. Er ging in die Küche, um nach den conf‌its in der Pfanne zu sehen und die pommes de terre Sarladaises fertig zu machen. Er benutzte dafür die Pfanne, in der er die Leber angebraten hatte, löste einen Stich Entenfett von der conf‌it-Versiegelung darin auf und schüttete die vorgegarten und in Scheiben geschnittenen Kartoffeln hinzu. Darüber streute er kleingehackte Petersilie und dünne Knoblauchspäne. Mit einer Karaffe Wasser kehrte er ins Wohnzimmer zurück und bat seine Gäste, sich Rotwein einzuschenken. Wieder in der Küche, freute er sich über das Gelächter von nebenan, als er die Entenstücke anrichtete. Dann rief er Isabelle und bat sie, ihm beim Servieren zu helfen.

»Wo sind die Kartoffeln?«, fragte sie mit Blick auf die Teller.

»Die kommen später dazu«, antwortete er. »Ich habe was vor, das ich am Tisch machen möchte, damit alle zuschauen können.«

Mit der Pfanne in der einen und einer kleinen Reibe in der anderen Hand kam Bruno an den Tisch. Isabelle hatte inzwischen die Teller mit den conf‌its verteilt.

»Es gibt zwei Arten, dieses für Sarlat typische Kartoffelgericht zuzubereiten«, erklärte er. »Den Touristen wird es meist so serviert, in Entenfett gebraten und mit Knoblauch und Petersilie gewürzt. Aber eigentlich muss das hier noch dazukommen.«

Er zauberte eine etwa walnussgroße Trüffel hervor und rieb sie über die Kartoffeln. Sofort stieg das vertraute Aroma auf, das Bruno genießerisch einsog. Es war unvergleichlich. Er rieb die ganze Knolle auf, servierte dann die Kartoffeln und riet seinen Gästen, sich tief über ihre Teller zu beugen und den einzigartig erdigen Duft zu genießen, der von der in seiner Region am meisten wertgeschätzten Delikatesse ausging. Dann schenkte er sich vom Château de Tiregand ein, steckte seine Nase ins Glas und genoss schnuppernd ein ganz anderes, aber gleichermaßen befriedigendes Bouquet.

»Ein seltenes Vergnügen, das Sie uns bieten, Bruno«, sagte Moore und, an alle gerichtet: »Erheben wir unsere Gläser, um auf unseren großzügigen Gastgeber anzustoßen.«

Danach wurde es still am Tisch, was der Koch als Kompliment auffassen durfte, denn die Gäste waren ausschließlich auf ihren Geschmackssinn konzentriert. Für eine Weile hörte man nur Messer und Gabeln an Porzellan sowie Gemurmel, das tiefes Behagen ausdrückte.

Als Salat und Käse aufgetischt wurden, wollte Isabelle von Hodge wissen, warum das FBI der Presse die Wiederaufnahme der Ermittlungen im Fall des Geldtransporterüberfalls von Bagdad mitgeteilt hatte.

»Das war eine politische Entscheidung«, antwortete Hodge in dem für ihn typischen schleppenden Südstaatentonfall. »Das Bureau muss sich demnächst wieder seinen Haushaltsplan vom Kongress absegnen lassen, und unsere Leitung hält es wohl für opportun, Engagement zu zeigen und die Schlappe von damals mit den verschwundenen öffentlichen Geldern wiedergutzumachen.«

Moore griff das Stichwort auf und berichtete, wie auch sein politisches Umfeld dazu neigte, die Polizei als Wahlkampfinstrument zu missbrauchen. Isabelle pflichtete ihm bei und kommentierte bitter, dass Politiker Terroranschläge geradezu begrüßten, weil sie sich mit dem Versprechen auf harte Maßnahmen und mehr Polizei auf den Straßen profilieren könnten, ohne über deren Finanzierung Rechenschaft ablegen zu müssen. Dabei sei die französische Polizei chronisch unterbesetzt und überlastet. Man spreche nicht mehr davon, zur Arbeit zu gehen, stattdessen heiße es ›in die Schützengräben hinabsteigen‹ – wie unter Soldaten während des Großen Krieges.

»Politiker sagen, man solle in mehrheitlich von Muslimen bewohnten Stadtvierteln nicht durch übermäßige Polizeipräsenz provozieren – aber dann beschweren sie sich, wenn es uns nicht gelingt, Informanten zu rekrutieren, die vor drohenden Unruhen warnen«, fügte sie hinzu. »Der vom Präsidenten in Reaktion auf die jüngsten Terroranschläge verhängte Ausnahmezustand hat zur Folge, dass im letzten Jahr kaum einer unserer flics ein freies Wochenende hatte.«

»Deshalb schätze ich mich glücklich, ein einfacher Polizist im Périgord zu sein«, sagte Bruno, dem der Gesprächsverlauf nicht behagte. Er wollte die Stimmung wieder anheben. »Ich schlage vor, Sie alle kommen häufiger zu Besuch in unsere Stadt, damit Sie sich daran erinnern, wie schön das Leben sein kann und dass wir hier unsere Freunde nie vergessen.«

Er wandte sich an Moore. »Vielleicht interessiert es Sie, dass unser Rugbyteam morgen ein Heimspiel hat. Eine unserer jungen Spielerinnen ist gerade in den Kader der Nationalmannschaft berufen worden, und wir werden ihr zu Ehren nach dem Spiel ein kleines Fest geben. Ich würde mich freuen, wenn Sie als Rugbyfan mein Gast wären.« Und an Hodge gewandt, fuhr er fort: »Natürlich sind auch Sie herzlich eingeladen. Haben Sie in Ihrer Jugend American Football gespielt?«

»Ich habe mehr auf Basketball gestanden. Weil ich schon als Schüler ziemlich groß war, hat der Trainer unserer Highschool gemeint, Baseball oder Football kämen eher nicht für mich in Frage. Wie dem auch sei, ich käme gern mit, bin aber leider verhindert. Ich muss dabei sein, wenn das GPR-Team McBrides Anwesen absucht.«

»GPR-Team?«, fragte Juliette.

»Das sind Spezialisten, die mit einem Bodenradar das Gelände absuchen«, antwortete Hodge. »Ich muss ihren Einsatz beaufsichtigen.«

»Und ich muss mich auf den Besuch des Kollegen der Garda vorbereiten«, sagte Moore. »Schade, ich wäre gern gekommen.«

Bruno servierte gerade die Schokoladenmousse, als Yveline Moore fragte, ob die Verhöre der Iren neue Erkenntnisse gebracht hätten.

»Nein, und dafür gibt es wohl zwei Gründe. Der eine ist, beide sind schon mehrere Male festgenommen und verhört worden. Sie haben gelernt, dass es günstiger für sie sein kann, nichts zu sagen. Der andere Grund ist, dass alle vier, die Männer und ihre Frauen, dem Fianna-Clan angehören.«

»Was hat es damit auf sich?«, fragte Yveline.

»Fianna ist der keltische Begriff für königliche Leibwache, eine Elitekampfgruppe, die dem König treu ergeben ist«, antwortete Moore. »Der Fianna-Clan ist die Keimzelle der IRA. Er besteht aus ungefähr zweihundert Familien, von denen die meisten miteinander verwandt oder verschwägert sind und die seit Hunderten von Jahren die irische Unabhängigkeit fordern und Widerstand gegen Großbritannien leisten. Sie kämpften schon im siebzehnten Jahrhundert gegen Oliver Cromwell und haben an vorderster Front am Osteraufstand von 1916 wie auch am irischen Bürgerkrieg teilgenommen. Die Nachkommen sind immer noch aktiv, geprägt von den alten Legenden und Liedern der Unabhängigkeitsbewegung, die ihnen ihre Mütter und Großmütter einimpften, und von dem traditionellen Hass auf uns, die bösen Angelsachsen. Es gehört zur Stammeskultur, es liegt ihnen sozusagen im Blut.«

»Klingt, als würden die Konflikte nie enden«, bemerkte Isabelle.

»Das fürchte ich auch«, erwiderte Moore kopfschüttelnd. »Übrigens, die Protestanten auf der anderen Seite sind nicht weniger verbohrt. Übrigens bin ich überzeugt davon, dass Kelly und O’Rourke Rentoul getötet haben, und zwar aus Rache. Beide sind mit den IRA-Männern verwandt, die auf Gibraltar erschossen wurden.«

»Das erklärt einiges«, sagte Isabelle und leerte ihr Glas. »Und ist mal was anderes als die Dschihadisten, mit denen wir es sonst zu tun haben.«

»Kaffee?«, fragte Bruno in das Schweigen hinein, das sich nach Isabelles Bemerkung plötzlich breitgemacht hatte. Er stellte zwei Flaschen auf den Tisch. »Und wer hätte gern einen digestif? Vielleicht einen kleinen Armagnac oder Poire William? Bedienen Sie sich bitte selbst, während ich Kaffee mache.«

Er löffelte gemahlenen Kaffee in seine Cafetière, als Isabelle zu ihm in die Küche kam und die Dessertteller ins Spülwasser legte.

»Dein Haus ist der einzige Ort auf der Welt, an dem ich mir fast wie eine Hausfrau vorkomme«, sagte sie und wusste zielsicher, in welchem Schrank Kaffeetassen und die Zuckerdose und in welcher Schublade die Teelöffel zu finden waren. Ohne danach suchen zu müssen, zog sie hinter der Tür das Tablett hervor. »Liegt wohl an der sonderbaren Wirkung, die Saint-Denis auf mich hat, und an der Art, wie Balzac unter dem Tisch seine Schnauze auf meine Füße legt, während ich esse.«

»Er weiß eben, wer ihn am ehesten verwöhnt«, erwiderte Bruno und goss kochendes Wasser auf das Kaffeepulver. »Außerdem hält er dich für sein Nebenfrauchen.«

»Das ist das Netteste, was du mir je gesagt hast.« Sie hob ihre Hände an seine Wangen und gab ihm einen Kuss.

Er spürte einen kurzen Moment lang ihre Zunge zwischen den Lippen, bevor sie sich zurückzog und das beladene Tablett ins Wohnzimmer brachte. In der Tür blieb sie noch einmal stehen, schaute ihn an und sagte leise, fast flüsternd: »Ich hoffe, die anderen bleiben nicht so lange. Ich will dich ganz für mich allein.«

20

Bruno wurde von seinem Hahn geweckt, der wie üblich den Morgen begrüßte. Isabelle lag in seinem Arm, den Kopf auf seiner Brust, und rührte sich nicht. Er wusste, dass sie bald aufbrechen würde, um ihren Mietwagen in Périgueux abzugeben und mit dem Zug über Paris nach Brüssel zu reisen, damit sie am Montagmorgen um neun an einer Sitzung ihres EU-Ausschusses teilnehmen konnte. Vielleicht würde sie später in der Woche nach Périgueux zurückkehren, was aber wohl vom Stand der Ermittlungen im Fall Rentoul abhing. Gut möglich, dass er sie bis zu den French Open im Juni nicht mehr sehen würde. Ähnlich lange hatte er seit der letzten Begegnung auf Château de Commarque auf sie verzichten müssen, als sie sich, für ihn völlig überraschend, zum Mittagessen eingeladen hatte und das Wochenende über bei ihm geblieben war.

Anscheinend bildete sich in ihrer Beziehung ein Muster heraus: Auf kurze Besuche voller Leidenschaft folgte wochenlange Sehnsucht. Mehr konnte sie ihm nicht bieten, und Bruno wusste nicht, ob er sich damit begnügen oder ein für alle Mal darauf verzichten sollte. Gleichzeitig war ihm klar, dass er ihr, sooft sie in sein Leben zurückkehrte, nicht würde widerstehen können. Ob das immer so weitergehen würde? Wohl eher nicht, wenn er sich neu verliebte und eine feste Beziehung mit einer anderen Frau einging. Seltsam, dieses Durcheinander in seinem Kopf, während sie, Isabelle, friedlich neben ihm schlief und er ihren Atem auf seiner Brust spürte. Ihre Nähe war der Inbegriff dessen, was er sich erträumte, nur mangelte es ihr an Dauer.

Vorsichtig, um sie nicht aufzuwecken, stieg er aus dem Bett. Balzac wartete geduldig vor der Tür, als ahnte er, dass Isabelle noch schlief. Bruno ließ ihn nach draußen, trat selbst, nackt, wie er war, auf die Terrasse, reckte sich und genoss für eine Weile die kühle Morgenluft auf der Haut, bis er wieder ins Haus ging, um Kaffee zu machen und auf einem Tablett Orangensaft, Joghurt und Honig bereitzustellen. Isabelle hatte immer großen Appetit, wenn sie aufwachte, und er liebte das Ritual der Frühstückszubereitung, wenn sie blieb.

Vom gestrigen Abendessen waren ein paar Brotscheiben übrig geblieben. Er legte sie neben den Toaster, denn sie beide mochten ihr Brot so heiß, dass die Butter darauf zerlief. Aus dem Schlafzimmer drang immer noch kein Laut. Er ging ins Badezimmer, duschte, rasierte sich, putzte sich die Zähne und schlüpfte in den seidenen Morgenmantel, den Isabelle ihm bei ihrem letzten Besuch mitgebracht hatte. Dann nahm er leise das Geschirr aus der Spülmaschine, die sie noch in der Nacht, als alle Gäste gegangen waren, eingeräumt und in Gang gesetzt hatten. Er spülte die Töpfe, die sie hatten einweichen lassen, zog sich ein Paar Sandalen an und ging zum Hühnergehege, um die Tiere zu füttern und mit Wasser zu versorgen. Mit zehn noch warmen Eiern kehrte er zurück. Eier dieser Güte waren in Paris oder Brüssel wahrscheinlich nicht zu haben. Also legte er zwei davon ins kochende Wasser und stellte Salz-und Pfefferstreuer zusammen mit Plastiklöffeln und Eierbechern aufs Tablett.

Er wollte gerade den Stempel der Cafetière herunterdrücken, als er hörte, wie sich die Badezimmertür schloss und die Dusche aufgedreht wurde. Er steckte das Brot in den Toaster und ließ Balzac, der an der Küchentür kratzte, wieder herein. Für ihn war vom Abendessen nichts übrig geblieben, weshalb er mit seinen Hundekeksen vorliebnehmen musste und dem, was Isabelle und sein Herrchen vom Frühstück mit ihm zu teilen bereit waren. Die Dusche wurde abgedreht, die Eieruhr klingelte, und die Toastscheiben sprangen aus dem Schacht. Bruno bestrich sie mit Butter und trug das Tablett ins Schlafzimmer, als Isabelle aus dem Bad kam.

Sie trug sein Hemd vom Vortag, das sie nur mit zwei Knöpfen geschlossen hatte. Sie duftete nach seinem Duschgel, und ihre Augen leuchteten. Ihr Kuss schmeckte nach Zahnpasta. Sie stieg wieder ins Bett, gefolgt von Balzac, der sie freudig begrüßte und ihren Hals beschnüffelte. Bruno lachte über den Anblick der beiden und drängte den Hund zur Seite, damit er es sich mit dem Tablett neben ihr bequem machen konnte.

»Schön artig sein, Balzac«, sagte sie, und der Hund hielt still, während sie das Tablett begutachtete. »Meine Güte, frische Eier, heißer Toast und Kaffee. Ich bin wohl in der Nacht weggezaubert worden und im Ritz aufgewacht.«

Sie tranken ihren Orangensaft, nippten am Kaffee. Bruno kappte die Eier, und sie aßen schweigend und genießerisch. Balzac folgte mit seinen Blicken jedem Happen, der in Isabelles Mund wanderte. Als sie genug gegessen hatten, lockte Bruno den Hund mit einem letzten Stück Toast und der Hälfte seines Joghurts aus dem Schlafzimmer, während Isabelle das Tablett auf den Boden stellte und ein paar Krümel vom Laken wischte.

»Ich glaube, ich bin wieder voll bei Kräften«, sagte sie und legte sein Hemd ab. »Du siehst toll aus in diesem sorgfältig ausgewählten Morgenmantel, Bruno, aber ohne bist du mir lieber.« Sie hob die Decke und lud ihn zu sich ein.

Zwei Stunden später und in Erinnerung an ihre Küsse stand Bruno auf der Hügelkuppe und winkte ihr nach, als sie mit dem Auto nach Périgueux davonfuhr. Sie hatten mit Balzac noch einen kleinen Spaziergang durch den Wald gemacht, und jetzt war sein Haus wieder leer. Seufzend ging er in sein Arbeitszimmer und klappte seinen Laptop auf, um nachzuschauen, ob etwas Neues in der Falldatei stand. Er hatte sich gerade eingeloggt, als sein Handy läutete. Die Nummer des Anrufers war unterdrückt, aber es meldete sich eine vertraute Stimme mit herzlichem Gruß.

»Bonjour, Jack«, grüßte Bruno zurück und freute sich, Crimsons Stimme zu hören. »Bist du noch in England?«

»Deshalb rufe ich an. Ich werde noch heute in Bergerac landen, mit derselben Maschine, in der auch Teilnehmer des nächsten Kochkurses von Miranda kommen. Mir wurde versichert, dass die Lage im Périgord wieder sicher ist und die Bösewichter in Haft sind.«

»Ist das von unserer Seite so gesagt worden?«, fragte Bruno, der weniger zuversichtlich als sein Freund war.

»Nein, von denen, die mich gewarnt und zurückgerufen haben. Ich könnte mir allerdings vorstellen, dass sie nach der Meldung in den heutigen Morgenzeitungen ein paar Bedenken haben.«

»Wieso? Was für eine Meldung?«

»Eine Reporterin, Kathleen Sowieso, offenbar zurzeit in Saint-Denis, schreibt, ein ehemaliger Mitarbeiter des britischen Geheimdienstes habe vor einer Todesschwadron der IRA Reißaus nehmen müssen. Wie kommt diese Frau darauf? Weißt du, wer sie ist?«

»Ja, eine Reisejournalistin, die an einem Artikel über den Kochkurs deiner Tochter arbeitet«, antwortete Bruno, der nach anfänglicher Überraschung allmählich in Wut geriet. »Sie wohnt auf dem Reiterhof.«

»Verflucht!«, platzte es aus Crimson heraus. »Dann hat ihr wohl Miranda die Nachricht gesteckt.«

»Sie wird mit Sicherheit nicht gewusst haben, was daraus wird«, versuchte Bruno zu beruhigen. Vielleicht, dachte er, hatten sich auch die Kinder verplappert. »Vielleicht wäre es besser, wenn du noch eine Weile in England bleiben würdest.«

»Nein, meine Enkelkinder und Freunde fehlen mir, und mich zu verstecken entspricht mir nicht. Ich komme zurück. Mit Geschenken: Kopien einiger Dateien, die dich und deine Kollegen interessieren könnten.«

»Ich freue mich auf dich, möchte aber nicht, dass du unnötige Risiken eingehst.«

»Es wäre nicht das erste Mal, und wenn wir uns von Angst beherrschen ließen, hätten die Terroristen gewonnen.«

»Wann genau landet dein Flieger?«

»Um drei am Nachmittag.«

»Dann kann ich dich leider nicht abholen. Paulette, unser Rugbystar, ist ins Nationalteam berufen worden, und wir vom Club werden sie heute nach dem Spiel, so gegen fünf, mit einem vin d’honneur hochleben lassen.«

»Macht nichts. Ich kann mich ja zu Mirandas Gästen in den Kleinbus quetschen, der sie abholt«, erwiderte Crimson. »Und wenn alles glattläuft, bin ich rechtzeitig zur Stelle, um Paulette persönlich zu gratulieren und dir einen Drink zu spendieren. Du hast mich, wie ich hörte, auf der Weintour bestens vertreten, und von Miranda weiß ich, dass alle mit deinem Vorschlag einverstanden sind, unseren Montagabend bei dir fortzusetzen. Ich freue mich. Auch unsere Runde hat mir sehr gefehlt.«

Nach dem Telefonat fügte Bruno der Falldatei die Notiz hinzu, dass Crimson am Nachmittag zurückkehrte und zu wissen wünschte, ob zusätzliche Sicherheitsvorkehrungen ratsam seien. Danach rief er die Website von Kathleens Zeitung auf, um deren Artikel zu lesen, und sah darin ein Foto von Jack Crimson in jüngeren Jahren, das ihn nach seiner Amtseinführung im Buckingham Palace mit einem Ehrenabzeichen am Revers zeigte.

EXSPION FLIEHT VOR TODESSCHWADRON lautete die Überschrift, unter der Kathleen als Korrespondentin aus Saint-Denis genannt war. Im zweiten Absatz hieß es, dass nach der Festnahme von zwei IRA-Männern die Sicherheit Crimsons gewährleistet sei und er an seinen Wohnsitz in Frankreich zurückkehren könne. An anderer Stelle war ein Foto von Crimsons Haus zu sehen mit der Bildunterschrift DAS CHÂTEAU DES GEHEIMDIENSTLERS A.D. Was darunter geschrieben stand, war so klein, dass Bruno es vergrößern musste: Foto: P. Delaron.

Bruno schüttelte den Kopf. Kapierten diese Leute von der Zeitung nicht, dass sie Crimson womöglich in Gefahr brachten? Die alten IRA-Kämpfer waren nicht die einzigen Terroristen, die auf ein solches Ziel anspringen mochten. Oder war das der Journaille egal?

Seufzend warf er einen Blick auf seine Uhr, half Balzac auf den Beifahrersitz des Land Rovers und machte sich auf den Weg zu Pamelas Reiterhof. Es blieb ihm noch ein wenig Zeit, Hector zu bewegen, bevor er auf den Markt von Saint-Cyprien fahren würde, um die Kursteilnehmer mit einem Austernimbiss zu verabschieden. Vom Ausritt versprach er sich eine Besserung seiner Laune. In seiner gegenwärtigen Stimmung mochte er Kathleen nicht gegenübertreten. Womöglich würde er ihr die Austern mitsamt Schale in den Hals stopfen. Doch das würde Pamela nicht die Werbung bringen, die sie sich wünschte.

Pamela, Miranda und die Gäste waren schon abgefahren. Das Gepäck stand vor der Scheune, in der der Kochkurs stattgefunden hatte, bereit für den Abtransport zum Flughafen. Bruno traf nur Félix und seine Eltern an, die hinter den Gästen aufräumten, die Zimmer saubermachten und die Betten frisch bezogen, wofür jeder von ihnen zwanzig Euro bekam. Der nächste Schwung Gäste würde mit der Maschine kommen, die die scheidenden nach England zurückbringen sollte.

Bruno genoss den Ausritt ohne jede Begleitung. Er galoppierte den Hügelgrat entlang und achtete darauf, dass Balzac nicht allzu weit zurückfiel. Im Hinterkopf versuchte er auszurechnen, ob sich Pamelas Kochkurse überhaupt lohnten. Er wusste, dass sie achthundert Euro pro Person verlangte, für Paare vierzehnhundert. In dieser Woche hatte sie nur drei zahlende Paare zu Gast gehabt, da Kathleens Aufenthalt nicht in Rechnung gestellt wurde. Insgesamt waren also viertausendzweihundert Euro eingenommen worden. Das Diner im Vieux Logis hatte pro Kopf mindestens hundert Euro gekostet, das déjeuner im La Tour des Vents fünfzig oder sechzig. Die beiden Profiköche Ivan und Raoul waren für jeweils fünfhundert Euro engagiert worden, und Odette ließ sich ihre Dienste als erfahrene Pilzsucherin mit hundert Euro bezahlen. Lespinasse bekam für seinen Ford Transit vierhundert Euro Miete in der Woche inklusive Benzinkosten.

Außerdem hatten die beiden Frauen ihre Gäste zu verköstigen. Sie kamen für den Wein auf, das Austernfrühstück, für sämtliche Kochzutaten und das anschließende Reinemachen. Unterm Strich blieben knapp tausend Euro übrig, also fünfhundert für jede, und das nach einer langen Woche Arbeit. Hinzu kam, wie sich Bruno in Erinnerung rief, dass sie auch noch den Reiterhof besorgen und Miranda sich um die Kinder kümmern musste.

Bruno zog wieder einmal im Stillen den Hut vor den kleinen Geschäftsleuten des Périgord, deren harte Arbeit die Grundlage der Tourismusindustrie war. Ein weiteres Paar oder der eine oder andere Einzelgast würden Pamelas Geschäft sehr zugutekommen, aber mehr als acht Personen passten nicht in den Kleinbus. Und wenn sie alle gîtes belegen konnte, also sieben bis acht Paare zu Gast hatte, würde sie in ein größeres Fahrzeug investieren müssen, was sich wahrscheinlich nicht rechnete. Außerdem könnte sie bei einer größeren Teilnehmergruppe dem Einzelnen weniger Aufmerksamkeit schenken. Nur gut, dachte Bruno, dass er und Jack Crimson ihre Dienste gratis zur Verfügung stellten, obwohl Pamela ihnen ein Entgelt anzubieten versucht hatte. Aber Bruno half gern aus, zumal ihm sein Einsatz Spaß machte und er stolz darauf war, anderen die cuisine seiner Region nahezubringen. Außerdem konnte er sein Englisch aufpolieren.

Zurück auf dem Reiterhof, rieb er Hector trocken, wobei ihm einfiel, dass Pamela kein Geld für die Unterbringung seines Pferdes verlangte. Nachdem er sich die Hände über dem Waschbecken abgespült hatte, machte er sich mit Balzac auf den Weg nach Saint-Cyprien. Er mochte die kleine mittelalterliche Stadt auf dem Hügel, die auf ein im siebten Jahrhundert gegründetes Kloster zurückging, das nach den ersten Wikingerüberfällen mit Wehrmauern befestigt worden war. Die Altstadt gruppierte sich um das alte Kloster und den Glockenturm aus dem zwölften Jahrhundert, die nach ihrer Zerstörung während der Religionskriege des sechzehnten Jahrhunderts neu errichtet und seither etliche Male restauriert worden waren. Die Einheimischen bezeichneten die Kultstätte als ihr Montmartre und behaupteten gern, dieser Name sei von ihren Vorfahren geprägt worden, lange bevor die Pariser die Bezeichnung für ihren Märtyrerberg übernommen hatten. In der während des Hundertjährigen Kriegs von den Engländern belagerten Oberstadt stand immer noch das Haus, in dem der berühmte englische Kommandant Talbot Quartier bezogen hatte, derselbe, dessen Name in dem Weingut Château Talbot in der Appellation Saint-Julien en Médoc weiterlebte.

Der Markt fand immer samstagvormittags am Fuß des Hügels statt und erstreckte sich über die langgezogene, gerade Rue Gambetta. Bruno erinnerte sich, dass Pamela den Kleinbus weiter oben parken und mit den Gästen einen kleinen Spaziergang bergab unternehmen wollte. Also schlenderte er über den Markt und hielt Ausschau nach ihnen. Er kannte etliche Händler, die ihren Stand auch in Saint-Denis aufstellten, hielt ein Schwätzchen mit seinem Freund Stéphane und erfuhr, dass Pamelas Gruppe schon bei ihm gewesen und Käse gekauft hatte sowie von dem alten Gérard nebenan ein paar handgeflochtene Körbe. Schließlich fand er sie vor einem Stand, wo sie sich mit foie gras, Entenwürsten und getrockneten Pilzen eindeckten. Da sie bereits Wein und Käse eingekauft hatten, stellte er sich vor, dass ihre Koffer wohl bald aus den Nähten platzten.

»Da bist du ja«, sagte Pamela, als ihre Gäste ihm schon mit strahlendem Lächeln die Hand schüttelten. »Dann können wir uns ja jetzt über die Austern hermachen.«

Die Stadt war unter anderem für einen vorzüglichen Fischhändler bekannt, der auch sein eigenes Restaurant besaß, das Cro Marin, in dem es sonntagvormittags frische Austern mit Weißwein und Brot gab. Ursprünglich hatte Pamela einen Abschiedsbrunch auf dem Reiterhof vorgesehen, war aber von Miranda dazu überredet worden, den Gästen eine letzte Gelegenheit zu bieten, Spezialitäten der Region auf dem Markt zu kaufen. Die Sonne schien, und es war warm genug, um draußen zu sitzen. Bruno wurde von den beiden älteren Damen Alice und Vera in die Mitte genommen, und es war wohl kein Wunder, dass es Kathleen schaffte, sich ihm gegenüber zu platzieren. Sie fixierte ihn buchstäblich mit ihren Blicken.

Er verbiss sich eine giftige Bemerkung, die ihm auf den Lippen lag, und fragte: »Tut es Ihnen leid, schon abreisen zu müssen?«

»So schnell sind Sie mich nicht los«, erwiderte sie mit vorsichtigem Lächeln. »Meine Zeitung will, dass ich noch eine Weile bleibe und über den Gang der Ermittlungen berichte. Ich habe schon ein Zimmer in einem Hotel in Lalinde gebucht, also am Ort des Geschehens.«

»Da wird fürs Erste wohl nicht viel geschehen«, entgegnete er gleichmütig.

»Ach ja? Ich war heute Morgen am Tatort und habe gesehen, wie von einem Lastwagen eine große Maschine abgeladen wurde, bei der es sich, wie ich hörte, um ein Bodenradar handelt. Offenbar sucht man nach einem vergrabenen Schatz, der womöglich etwas mit der Pressemitteilung des FBI zu tun hat, wonach im Irak achtzehn Millionen Dollar verschwunden sind. Am Tatort war nämlich auch ein großgewachsener FBI-Mann. Kann doch kein Zufall sein, oder?«

»Sie waren ja richtig fleißig«, sagte er. »Ich bin nur ein kleiner Polizist und wahrscheinlich sehr viel schlechter informiert als Sie.«

»Machen Sie mir nichts vor, Bruno. Sie sind Träger des Croix de Guerre und wurden von der Polizei mit einer Ehrenmedaille ausgezeichnet. Sie sind, wie mir zu Ohren gekommen ist, schon eine Art lebende Legende in dieser Region.«

»Wirklich, Träger des Croix de Guerre?«, schaltete sich Alice ein. »Nicht zu fassen! Aus welchem Krieg?«

»Er war im Rahmen einer UN-Friedensmission in Sarajevo und hat dort auf dem Flughafen Männer aus einem brennenden Panzerwagen gerettet – und das unter dem Beschuss mit Mörsergranaten«, erklärte Kathleen. »Und später hat er auch noch zwei Kinder von Immigranten aus einem brennenden Haus geholt.«

Merde, dachte Bruno. Anscheinend hatte sie mit Gilles gesprochen, den Bruno in Sarajevo kennengelernt hatte. Nur er wusste von dem Überfall auf den Flughafen. Und wahrscheinlich hatte Philippe Delaron damit angegeben, dass er über alles und jeden im Ort Bescheid wusste. Bruno schaute Kathleen an und fragte sich, ob sie vielleicht Philippes jüngste Eroberung war.

»Sarajevo ist doch auf dem Balkan, oder?«, fragte Alice. »Ich weiß noch, ich habe die Bilder im Fernsehen gesehen und gedacht, wie schrecklich das alles sein muss.«

Dankenswerterweise wurden in diesem Moment die Austern serviert; kurz darauf folgten die Karaffen mit gekühltem Weißwein. Bruno schenkte allen ein, reichte das Brot und Zitronenspalten herum und half den beiden Damen, das Muschelfleisch aus den Schalen zu lösen.

»Ich hoffe, es hat Ihnen bei uns gefallen«, sagte er zu Vera, um sich von Kathleen nicht mit weiteren Fragen bedrängen lassen zu müssen. Die Frauen schwärmten von ihrem Aufenthalt und meinten, dass sie jede Minute genossen und viel dazugelernt hätten.

»Und was wir alles gesehen haben, die Schlösser und Höhlen! Ich hätte gern noch mehr Ausflüge gemacht«, meinte Alice.

Als sich Kathleen über den Tisch beugte, um wieder zu Wort zu kommen, wandte sich Bruno an Vera. »Sie haben eine Auster mit Zitronensaft probiert; lassen Sie sich die nächstes Mal hiermit schmecken.« Er reichte ihr eine kleine Schale mit in Essig eingelegten gehackten Schalotten.

»Und dann damit«, fuhr er in der Hoffnung fort, Kathleen auf Abstand halten zu können, und deutete auf eine Cocktailsauce, die der Fischhändler speziell für Touristen zusammenrührte. Bruno hatte sie selbst noch nie probiert. »Mit all den verschiedenen Zutaten schmecken Austern jedes Mal anders.«

»Danke für den Tipp, aber ich mag sie am liebsten au naturel. Alice, erinnerst du dich an unseren Ausflug nach Whitstable? Was hatten wir da für herrlich fette Austern!«

»Tragen Sie eigentlich Ihre Dienstwaffe auch bei sich, wenn Sie nicht in Uniform sind?«, fragte Kathleen auf Französisch, bevor Alice antworten konnte.

Bruno starrte sie an und entdeckte plötzlich eine unschöne Ähnlichkeit zwischen ihr und Isabelle. Auch Kathleen war offenbar vor allem auf ihren Beruf fokussiert, und es schien, als diente ihr der Ehrgeiz dazu, eine weichere, verwundbare Seite im Inneren zu verbergen. Allerdings wirkte Kathleen mit ihrem stechenden, immer leicht aggressiven Blick und in ihrer spröden Art älter und vergrämter als Isabelle. Vielleicht war das der Preis, den sie für ihre Arbeit zu zahlen hatte. Bruno fragte sich, wie Isabelle wohl in ein paar Jahren aussehen würde.

»Ja oder nein?«, hakte sie nach.

»Denken Sie eigentlich nach, bevor Sie etwas zu Papier bringen?«, entgegnete er auf Englisch, damit auch die anderen am Tisch ihn verstehen konnten. »Oder ist es Ihnen egal, ob Sie Menschen mit Ihren Artikeln in Gefahr bringen, wie mit der Story in der heutigen Morgenausgabe Ihrer Zeitung? Sie haben sogar ein Foto von Crimsons Haus abdrucken lassen und ein Porträt von ihm, obwohl Ihnen bekannt sein dürfte, dass ihn die IRA auf ihrer Abschussliste hat.«

»Die Männer, die ihm hätten gefährlich werden können, sind in Haft«, blaffte sie. »Die Öffentlichkeit hat ein Recht darauf, informiert zu werden.«

»Woher wussten Sie, dass Crimson zurückkommt?«, fragte Bruno. Ihm war bewusst, dass am Tisch alle still geworden waren und ihn ansahen. »Ich kann nicht glauben, dass Miranda Ihnen das gesagt hat, denn sie wird sich hüten, ihren Vater einem Risiko auszusetzen. Haben vielleicht ihre Kinder arglos geplappert, weil sie nicht ahnen können, was sie damit auslösen? Haben Sie keinen Anstand? Kein Ehrgefühl?«

Kathleen hatte sich auf ihrem Stuhl zurückgelehnt, um sich möglichst weit von Brunos Ärger zu entfernen. Ihre Hände waren zu Fäusten geballt, ihr Mund stand offen. Nervös schaute sie sich in der betroffenen Runde um.

»Das haben Sie in Ihrer Zeitung von heute drucken lassen?«, empörte sich Miranda. »Deshalb haben Sie sich gestern mit meinen Kindern unterhalten?«

»Bedeutet Ihnen Pressefreiheit nichts?«, ereiferte sich Kathleen, hatte dabei aber Bruno im Blick.

Sein Handy klingelte und ersparte ihm, auf ihre Frage einzugehen. Als er Hodges Stimme hörte, stand er auf und entfernte sich von der Gruppe.

»Wir haben auf Rentouls Anwesen etwas gefunden, das ein Tresor sein könnte«, sagte der Amerikaner. »Wenn Sie dabei sein wollen, wenn wir ihn öffnen, sollten Sie sich sputen.«

»Bin schon unterwegs.« Er entschuldigte sich bei Pamela und wünschte den Kursteilnehmern alles Gute. Es freute ihn, von Alice und Vera mit einem Küsschen verabschiedet zu werden; die anderen schüttelten ihm die Hand, Miranda umarmte ihn. Kathleen saß, wie er bemerkte, allein. Alice, Vera und die anderen hatten ihre Stühle abgerückt.

Er rief Balzac zu sich und weg von den Häppchen, die ihm die Engländerinnen, seinem treuen Blick erlegen, zusteckten, und fuhr nach Hause zurück. Schnell wechselte er in seine Uniform, holte die neue Dienstwaffe aus dem Waffenschrank und legte das Holster an. Dann schickte er Balzac in den Garten, füllte die Trinkschale in seinem Zwinger mit Wasser und fuhr mit dem Polizeitransporter nach Lalinde. Es hätte ihn nicht gewundert, Kathleen dort anzutreffen.

Aber dem war zum Glück nicht so. In der Einfahrt standen Hodges Wagen, das Einsatzfahrzeug der Spurensicherung aus Périgueux und ein Pritschenwagen, auf dem vermutlich das Bodenradar herbeigeschafft worden war. Quatremer stand im Eingang und rauchte. Hodge sei im Weinkeller unter der Küche, sagte er und gab Bruno die Hand.

»Ist das Radar im Einsatz?«, fragte er.

»Nein, das ist in der Scheune, wo Rentouls Range Rover stand. Aber hinter einer Mauer im Weinkeller ist offenbar was gefunden worden.«

Bruno ging ins Haus und rief Hodges Namen. Noch einmal warf er einen Blick auf die Jagdfotos an der Wand. Plötzlich fiel ihm etwas auf, und er betrachtete die Küstenlinie im Hintergrund der Strandszene. Es waren zwei Bergplateaus, die seine Aufmerksamkeit erregten. Sie waren ihm häufig genug zu Gesicht gekommen, als er am Kap Ras Doumeira nördlich von Dschibuti, wo Frankreich seinen größten Militärstützpunkt im Ausland unterhielt, die Landung mit Amphibienfahrzeugen geübt hatte. War dort das Foto aufgenommen worden?

Er hörte Hodge durch die offene Tür der Küche antworten, hinter der Treppenstufen nach unten führten. Bruno stieg hinab und bemerkte, dass hier vor nicht allzu langer Zeit renoviert worden war. Die Treppenwände bestanden aus Schlackenbeton. Weinkeller waren im Périgord wegen des relativ hohen Grundwasserspiegels in weiten Gebieten nicht üblich. Aber Rentouls Haus lag an einem Hang; vielleicht hatte man den Boden problemlos ausschachten können. Am Fuß der Treppe traf Bruno auf eine Metallgittertür mit schwerem Schloss. Sie war geöffnet.

Im hinteren Teil des Kellers kauerten Hodge und Yves, der Teamleiter der Spurensicherung, am Boden. Der Raum maß an die drei Meter in der Breite und fünf in der Tiefe, die Luft war trocken und kühl. Hinter zur Seite geräumten Weinkisten zeigte sich ein Ausschnitt der Betonmauer. Einige der unteren Blöcke waren entfernt worden und stapelten sich hinter Hodge. Bruno schluckte unwillkürlich, als sein Blick zufällig auf eine der Weinkisten mit dem Aufdruck »Château Pétrus 2005« fiel. Wenn sie tatsächlich sechs Flaschen dieser Marke enthielt, würde ihr Wert seinem Jahreseinkommen entsprechen. Eine andere Kiste enthielt den Spitzenwein von Romanée-Saint-Vivant aus dem Jahr 2007.

»Der verfluchte Tresor ist einbetoniert«, sagte Hodge, statt zu grüßen. »Da müssen wir wohl mit einer Sprengladung ran.«

»Aber vorher sollte der Wein hier an einen sicheren Platz gebracht werden«, entgegnete Bruno. »Ihn zu opfern wäre ein Sakrileg.«

»Das habe ich ihm auch schon gesagt«, meldete sich Yves, der, wie Bruno sah, ein Stethoskop in den Ohren hatte und an einem Kombinationsschloss lauschte. Auf seinem Schoß lag ein kleiner Computer, von dem ein Kabel ausging, das in einem Anschluss neben dem Schloss steckte. »Die ersten zwei Ziffern habe ich. Drei und vier.«

»Wie viele gibt es?« Bruno zog sein Notizbuch aus der Tasche und blätterte es an der Stelle auf, wo er Einzelheiten über Rentoul aufgeschrieben hatte.

»Sechs.«

»Dann versuchen Sie’s mal mit seiner Kennnummer beim britischen Militär. Drei-vier-sieben-vier-acht-vier.«

»Besteht die wirklich nur aus sechs Ziffern?«

»Er war Offizier, und als Offizier hat man nur sechs. Untere Ränge haben acht.«

Yves widmete sich wieder seiner Aufgabe. Hodge grinste Bruno zu. »Selbst wenn wir hier kein Bargeld finden, wird sich Uncle Sam über den Wein freuen und ein wenig entschädigt sehen.«

Bruno lachte und ließ den Blick über die vielen einzelnen Flaschen schweifen, die in den Regalen über den Kisten lagerten. Er sah vier Flaschen Château d’Yquem, vier La Tâche und eine Flasche Angélus.

»Soll das heißen, dass sie im Keller des Weißen Hauses landen?«

»Nein, ich schätze, sie werden versteigert.«

»Pssst« war von Yves zu hören. Er beugte sich zum Tresor, schloss die Augen, um sich besser konzentrieren zu können, und drehte die Wahlscheibe langsam mal im Uhrzeigersinn, mal in die andere Richtung. Bruno verlor sein Interesse am Wein und wartete gespannt auf das Ergebnis von Yves’ Versuchen.

»Youpi! Au poil!«, rief dieser plötzlich aus und ließ die Tür aufschwingen. »Augenblick«, sagte er, als Hodge näher heranrutschte. »Wir müssen das vorschriftsgemäß machen.«

Bruno sah im Innern des Tresors zwei Einlegeböden. Ganz oben stapelten sich mehrere Ordner und Projektmappen; in der Mitte schienen gebündelte Banknoten zu liegen, und ganz unten befand sich eine Art Sack, der über einen gespannten Draht mit der Innenseite der Tresortür verbunden war.

Yves wurde still. Er reckte lauschend den Kopf nach vorn. »Putain!«, platzte es plötzlich aus ihm heraus. Bruno fackelte nicht lange und versuchte, durch die Tür nach draußen auszuweichen. Hodge sprang zur Seite, als Yves die Tresortür zuschlug und in Deckung ging.

Die Detonation wurde von der geschlossenen Tür gedämpft.

»Der Mistkerl hat eine Sprengfalle gelegt«, bemerkte Yves ruhig.

Ganz vorsichtig öffnete er die Tresortür einen Spaltbreit, und der Gestank von Kordit erfüllte den Keller.

Bruno richtete sich auf und spürte, wie sein Herz raste. Seine Handflächen waren schweißnass, die Kehle fühlte sich wie ausgetrocknet an.

»Merde, Sie sind wohl von der ganz gelassenen Sorte«, sagte er zu Yves mit ungewöhnlich hoher Stimme. »Ich dachte schon, das wär’s jetzt.«

»Hoffen wir, dass vom Tresorinhalt noch was übrig geblieben ist«, meinte Yves, dem es offenbar ausschließlich um die Sache ging. Bruno war beeindruckt.

Yves öffnete die Tresortür wieder und seufzte erleichtert. Die Zwischenböden – aus rund vier Zentimeter starkem Stahl und in die Seitenwände eingelassen – hatten dem Explosionsdruck standgehalten, weshalb der Inhalt der oberen beiden Fächer unbeschadet geblieben war. Yves näherte sich einem der Böden mit dem Rücken der rechten Hand und zog sie schnell wieder zurück. »Ist noch verdammt heiß.«

Er holte eine kleine Digitalkamera aus seinem Rucksack und machte Fotos von dem Schloss, der Tür und dem Inhalt des Tresors. Jedes Mal, wenn er den Auslöser drückte, flammte grelles Blitzlicht auf.

»Haben Sie was zum Schreiben, Bruno?«, fragte Yves. »Notieren Sie. Mittleres Fach: Geldscheinbündel, eins mit Zwanzig-Pfund-Noten, offenbar schon längere Zeit in Umlauf; eins in Hundert-Dollar-Noten, ebenfalls gebraucht; zwei Bündel Euroscheine, eins mit Fünfzigern, eins mit Hundertern, gebraucht. Schweizer Franken hätten wir hier auch, in gebrauchten Hundertern. In einer der Mappen befinden sich verschiedene Inhaberpapiere; in einer anderen mit Kunststofftaschen sind Briefmarken und Briefumschläge. Zwei Smartphones, ein Android, das andere von Apple. Haben Sie das?«

»Ja. Sollen wir die Geldscheine zählen?« Brunos Hände zitterten immer noch; entsprechend wacklig sah aus, was er geschrieben hatte.

»Nein, das können die Leute vom fisc machen. Ich werde da gleich anrufen. Ein fünf Zentimeter hoher Stapel druckfrischer Hundert-Euro-Scheine hat ungefähr fünfzigtausend Euro an Wert. Die hier sind gebraucht, also rund zwanzig Prozent weniger.«

»Setzen wir die Inventur fort«, sagte Bruno. Er machte eine kurze Überschlagsrechnung im Kopf und kam auf insgesamt knapp hundertfünfzigtausend Euro.

»Im oberen Fach haben wir drei Reisepässe, einen kanadischen, einen australischen und einen irischen, jeweils mit gleichem Passfoto. In jedem steckt ein Führerschein. Und separat liegt da noch ein US-Pass, gleiches Foto, aber auf einen anderen Namen ausgestellt.«

»Darf ich mal sehen?« Hodge streckte eine Hand aus, über die er vorsichtshalber einen Latexhandschuh gestreift hatte.

Er blätterte das Dokument durch, hielt ein paar Seiten ans Licht, sah sich an, wie sie gebunden waren, und prüfte Passnummer und Ausstellungsdatum. »Machen Sie weiter«, sagte er und gab den Pass zurück.

»Hier ist ein Rechnungsbuch, nur zum Teil ausgefüllt. Der erste Eintrag ist von 2008, der letzte war im Februar dieses Jahres«, fuhr Yves fort. »Drei Scheckhefte – von der HSBC, der Allied Irish Bank und der Bank Julius Bär in Zürich. Die jeweiligen Kontoauszüge liegen ebenfalls vor. Bei einer australischen Postbank sind ohne Namen, nur mit Nummer, vierzigtausend Euro deponiert. Ein Guthaben von zweiunddreißigtausend Euro hat ein gewisser Patrick Flanegan, auf den auch der irische Reisepass ausgestellt ist, bei der deutschen Postbank. Ein anderer Ordner enthält eine Liste von Computer-Passwörtern und PIN-Nummern, wie es scheint. In dieser kleinen Schachtel hier befinden sich mehrere SIM-Karten. Als Letztes wäre da ein dicker Ordner voller Aktienzertifikate von Firmen mit Sitz in Panama und auf den Cayman Islands. Und von einer auf den Niederländischen Antillen.«

»Mir scheint, für Uncle Sam kommt da einiges zusammen«, sagte Hodge grinsend.

»Ich fürchte, die Dankbarkeit von Uncle Sam reicht nicht so weit, dass er uns erlauben würde, eine oder zwei Flaschen zu köpfen«, meinte Yves.

»Nein, das würde ihm wohl nicht gefallen«, pflichtete ihm Hodge bei. »Es wäre also gut, wenn Sie alles hier fotografieren. Ich werde die vier Pässe mitnehmen und mir genauer ansehen, welche Reisen unser Mann unternommen hat.«

21

Kurz nach Beginn der zweiten Halbzeit erreichte Bruno das Rugbystadion und sah an der Anzeigetafel, dass Saint-Denis mit drei Punkten in Vorsprung lag. Er hatte sein Uniformjackett im Wagen gelassen, die Krawatte abgenommen und eine einfache schwarze Windjacke angezogen, um etwas ziviler auszusehen. Seine Dienstwaffe im Wagen zurückzulassen hatte er nicht gewagt und sie im Rücken in den Hosenbund gesteckt. Er blickte zur Tribüne und entdeckte Paulette in der Ehrenloge. Auf ihrer einen Seite saß der Bürgermeister, auf der anderen hatten ihr Vater und Pater Sentout Platz genommen. Zu Brunos Enttäuschung war von der Mutter nichts zu sehen. Paulette bemerkte ihn, lächelte und hob eine Hand zum Gruß. Er winkte zurück und ging zum Kiosk, um sich eine Grillwurst im Brötchen und einen Plastikbecher Bier zu kaufen.

»Schön, dass du’s geschafft hast. Ich habe mir schon Sorgen gemacht«, sagte Jack Crimson, der plötzlich neben ihm aufgetaucht war. Bruno hatte ihn nicht kommen hören.

»Ich musste noch mal an den Tatort in Lalinde. Wir haben einen Tresor gefunden, gefälschte Ausweise, jede Menge Geld, Bankauszüge, Aktien und die teuerste Weinkollektion, die mir je zu Gesicht gekommen ist.«

»Interessant. Das FBI wird zufrieden sein.«

»Der Tresor war mit einer Sprengfalle versehen.«

»Umsichtig, dieser McBride. Hatte offenbar eine gute Ausbildung bei uns. Was war das für ein Sprengsatz?«

»Eine Handgranate. Erinnerst du dich an Yves von der Spurensicherung? Er hat im letzten Moment die Tür zugeschlagen«, antwortete Bruno mit vollem Mund. »Wie ist das Spiel?«

»Ziemlich ausgeglichen, aber wir haben mit Karim den besseren Flügelstürmer. Er hat zwei Bälle aus der Gasse erobert, aber leider einen Straftritt vergeben. Die Gäste haben eine gute Zehn – er hat einen Traumpass auf den Winger gespielt, der verdammt schnell ist und einen Versuch geschafft hat. Unsere beiden Versuche kamen von den Stürmern.«

Das Spiel verlagerte sich zunehmend auf die Hälfte der Gästemannschaft. Saint-Denis startete einen Angriff nach dem anderen, wurde aber immer wieder geblockt. Schade, dass Paulette nicht spielt, dachte Bruno. Sie verstand sich bestens darauf, den Spielrhythmus ständig zu variieren, und er war sich sicher, dass sie einen Überraschungscoup gelandet hätte.

Und dann passierte es. Statt den Ball an die Flügel zu passen, spitzelte ihn der Halbspieler von Saint-Denis über die Köpfe der Spieler, die ein Paket gebildet hatten, hinweg, unerreichbar für den gegnerischen Schlussmann. Das Gedrängehalb setzte sofort nach. Karim und die beiden Flügelstürmer lösten sich aus dem Paket und folgten. Der Ball prallte so glücklich vom Boden ab, dass ihn die Nummer 9 im vollen Lauf erwischte. Bevor sie vom Schlussmann gestoppt werden konnte, spielte sie den Ball an Karim weiter. Von der Seite rannte der schnelle Außendreiviertel herbei, doch bevor er attackieren konnte, passte Karim den Ball seinem rechten Flügelstürmer weiter, der keine Mühe mehr hatte, zwischen den Malstangen über die Linie zu laufen und zu punkten.

Bruno riss die Arme in die Höhe und verschüttete dabei sein Bier. Im Stadion brach Jubel aus. Fünf weitere Punkte waren erzielt, und als auch noch die Erhöhung gelang, hatte Saint-Denis einen komfortablen Vorsprung. Die Gäste würden, um noch zu gewinnen, zwei Versuche schaffen müssen.

So endete die Begegnung mit einem Sieg für Saint-Denis. Aber statt sofort in die Kabinen zu gehen und zu duschen, schüttelten sich die Spieler die Hände und traten, weil sie auf das, was nun folgen sollte, vorbereitet waren, in einer Reihe am Spielfeldrand an, als der Bürgermeister Paulette von der Tribüne holte und Bruno mit einem Zeichen zu verstehen gab, dass er sich zu ihnen auf den Platz gesellen sollte. Es kamen auch ihr Vater und Lespinasse als Vereinsvorsitzender, der den Meisterschaftspokal, den Paulettes Team gewonnen hatte, über dem Kopf in die Höhe hielt. Philippe Delaron wieselte vor ihnen herum und versuchte, alle mit seiner Kamera ins Bild zu bekommen.

»Ich gratuliere beiden Mannschaften zu einem sehr guten, hart umkämpften Spiel, das sie uns heute geboten haben«, sprach der Bürgermeister in ein drahtloses Mikrophon. »Wir wollen hier aber auch Paulette, die Kapitänin des Frauenteams, beglückwünschen, nicht nur zur regionalen Meisterschaft und diesem Pokal, sondern auch und vor allem dafür, dass sie ins Kader des Nationalteams berufen worden ist.«

»Ich danke Ihnen, Monsieur le Maire«, sagte Paulette, als der Bürgermeister das Mikrophon an sie abtrat. »Und ich möchte mich bedanken bei Ihnen, meinen Eltern, meinen Lehrern, insbesondere der wundervollen Florence Pantowsky vom collège sowie ihren Kindern und auch bei Gérard Bollinet vom lycée, der heute mit Frau und Kind hier im Stadion ist. Mein ganz besonderer Dank gilt meinen Mitspielerinnen, die diesen Pokal gewonnen haben, und unserem Trainer Bruno Courrèges für seine Unterstützung und sein unermüdliches Engagement, mit dem er sich für das Frauenteam starkgemacht hat. Er hat mir vor zehn Jahren das Rugbyspielen beigebracht, und ich glaube, so langsam habe ich den Bogen raus. Jetzt möchte ich meine Teamkolleginnen runter auf den Platz bitten. Und ich hoffe, dass im Publikum, insbesondere unter den Mädchen, Großmüttern und Müttern, kein Zweifel mehr daran besteht, dass Rugby auch ein Sport für uns Frauen ist.«

Unter tosendem Applaus kamen die Spielerinnen auf den Platz. Es war wahrscheinlich einstudiert, dass Karim und Maurice, der zweitgrößte Stürmer in der Herrenmannschaft von Saint-Denis, vortraten und Paulette auf ihre dreckverschmierten Schultern hoben. Alle anderen Spieler klatschten begeistert Beifall, während Philippe hin und her rannte, um Fotos zu schießen, und der Bürgermeister wieder zum Mikrophon griff.

»Die Stadt lädt nun alle auf ein Glas Wein aus unserer Kellerei ins Clubhaus ein. Lasst uns anstoßen – auf Paulette und ihre zukünftigen Erfolge im blauen Trikot unseres verehrten Nationalteams.«

Paulette winkte ihm zu und beugte sich herab, um das Mikrophon wieder an sich zu nehmen, und rutschte dabei fast von den Schultern, auf denen sie thronte.

»Ich möchte noch daran erinnern, dass ich hier in der Stadt nicht die erste Spielerin im blauen Trikot bin«, sagte sie. »Die Chefin unserer Gendarmerie, Commandante Yveline, war im Nationalteam der Feldhockeyspielerinnen und hat an Olympischen Spielen teilgenommen, was noch einmal beweist, wie stark wir Frauen sind. Allen Herren hier sei gesagt, dass sie sich mächtig ins Zeug legen sollten, wenn sie mit uns Schritt halten wollen. Ihr könnt nicht von uns erwarten, dass wir die ganze Arbeit machen. Danke.«

Bruno grinste übers ganze Gesicht, als er sah, wie sich die Mitspielerinnen kreischend um Paulette scharten und ihr auf den Boden halfen. Plötzlich skandierten sie: »Wir wollen Bruno!« Amandine, die Kleinste und Jüngste des Teams, eilte herbei, ergriff Brunos Hand und zerrte ihn in die Gruppe. Bruno umarmte jedes Mädchen, das in seiner Reichweite war. Er erinnerte sich an die Anfänge seines Trainings mit ihnen und mit wie viel Freude er ihre Fortschritte begleitet hatte. Er platzte fast vor Stolz.

Als sich der Pulk um sie endlich auflöste, umarmte Paulette zuerst ihren Vater, dann Lespinasse, Pater Sentout und schließlich den Bürgermeister, worauf alle ins Clubhaus gingen. Bruno gestattete sich nur ein Glas Wein, weil er noch zu arbeiten hatte, schüttelte zahllose Hände und verteilte ebenso viele Wangenküsschen. Als er sich von Paulette verabschieden wollte, ergriff sie seinen Arm, drehte sich um und sagte: »Ich möchte dir noch meinen Lehrer Gérard vorstellen.«

Bruno spürte, dass er rot wurde, als er dem jungen Mann die Hand gab, der ein Kleinkind im Arm hielt. Er fand keine Worte. Gérard half ihm aus der Verlegenheit und sagte, dass er von Paulette wisse, wie sehr er sich all die Jahre für sie und die anderen Mädchen eingesetzt habe.

»Ein Team zu trainieren ist wahrscheinlich ganz ähnlich wie das, was ein Lehrer zu leisten hat«, fuhr Gérard mit gewinnendem Lächeln fort und ließ sich nicht davon beirren, dass sein Kind ihm mit Begeisterung am Ohr zerrte. »Und ähnlich befriedigend, wenn man wie an einem solchen Tag sieht, wie lohnend der Job sein kann.«

Bruno fand ihn auf Anhieb sympathisch. »Enchanté, monsieur. Ich habe von Paulette über Sie nur Gutes gehört und danke Ihnen für Ihre eigenen Bemühungen.«

»Erlauben Sie mir, dass ich Ihnen meine Frau Marie-Claire vorstelle«, sagte Bollinet. Bruno gab ihr die Hand und bemerkte, dass sie, obwohl sie lächelte, ihre Stirn in Falten legte. Offenbar fragte sie sich, ob sie ihn nicht schon einmal gesehen hatte. Nicht zum ersten Mal war Bruno froh darüber, dass, wenn er als Polizist auftrat, vor allem seine Uniform und das képi wahrgenommen wurden und nicht so sehr sein Gesicht.

Als er sich verdrücken wollte, sah er Philippe Delaron auf Paulette zugehen, diesmal ohne seine Kamera im Anschlag zu halten. Er beugte sich an ihr Ohr und flüsterte ihr etwas zu. Bruno glaubte zu erkennen, wie sich ihre Miene verfinsterte. Er wünschte sich, von den Lippen lesen zu können. Es war jedenfalls nichts Freundliches, was sie erwiderte. Als Philippe noch etwas zu ihr sagte, schüttete sie ihm ihren Rotwein aufs Hemd und wandte sich ab.

Das Glas war nur halb voll gewesen und die Szene so diskret, dass von den Umstehenden niemand etwas bemerkt hatte. Philippe lief knallrot an. Er hielt sich seine Jacke vors Hemd, um den Fleck zu verbergen, und drängte durch die Menge auf den Ausgang zu. Konnte es tatsächlich sein, dass er, der stadtbekannte Schürzenjäger, der als Sportreporter wahrscheinlich mehr Zeit mit den Spielerinnen verbrachte als irgendein anderer Mann in der Stadt, von Bruno abgesehen – konnte es sein, dass er der Vater ihres Kindes war? Bruno mochte es kaum glauben. Paulette hatte doch bestimmt einen besseren Geschmack. Aber vielleicht … Er bremste sich. Diese Dinge gingen ihn nichts an. Er drehte sich um und fand Jack Crimson in der Menge.

»Wo sind die versprochenen Geschenke?«, fragte Bruno und ging mit ihm nach draußen, wo er Philippe durch das Stadiontor verschwinden sah. »Und du hast mir noch gar nicht verraten, für wen sie bestimmt sind.«

»Darüber wollte ich mit dir sprechen. Vielleicht sollte ich den Brigadier damit beglücken, bin mir aber nicht sicher. Ich habe mich in Paris kurz mit ihm getroffen, bevor ich in den Eurostar nach London gestiegen bin.«

»Ja, davon hat er gesprochen. Aber er ist zurzeit nicht hier. Ich vermute, er hat sich von Isabelle vertreten lassen, die allerdings auch wieder nach Paris zurückgekehrt ist.«

»Ich will nicht, dass das, was ich mitgebracht habe, durch offizielle Polizeikanäle geht, erst recht nicht dem FBI bekannt wird.«

»Was ist mit Moore von eurer Special Branch?«

»Wie gesagt, ich bin unschlüssig. Vielleicht sollte ich nach Paris fahren. Aber zunächst möchte ich mit dir darüber reden. Ich weiß, dass du einen speziellen Draht zum Brigadier hast.«

Sie fuhren mit jeweils eigenem Wagen zu Bruno nach Hause und machten es sich in der Abendsonne auf der Terrasse mit einem Glas Kir, Weißwein mit einem Spritzer Cassis, gemütlich. Balzac lag zwischen ihnen auf dem Boden und schaute ergeben zu ihnen auf.

»Du weißt, dass einer der Schlüssel für den Schutz unserer demokratischen Freiheiten die Unabhängigkeit unserer Geheimdienste ist. Zusammengelegt könnten sie allzu mächtig werden«, sagte Crimson.

»Wie CIA und FBI oder euer MI5 und MI6. Wir halten Gendarmerie und Polizei getrennt voneinander«, erwiderte Bruno.

»Ja, aber Großbritannien hat fünf Behörden dieser Art. Neben dem Security Service oder MI5 und dem Secret Intelligence Service, kurz MI6, gibt es den militärischen Abschirmdienst und das, was früher die Special Branch war und jetzt Teil der Behörde für Terrorismusbekämpfung ist. Und dann wäre da noch das GCHQ, die vielleicht wichtigste Behörde. Die Abkürzung steht für Government Communications Headquarters, das ist die Kommunikationszentrale der Regierung. Sie hat ihre Lauscher und Codeknacker im weltweiten Funkverkehr und im Internet. Alle fünf Behörden arbeiten getrennt voneinander, werden aber vom Joint Intelligence Committee koordiniert.«

»Das du geleitet hast.«

»Nicht ganz. Ich hatte den Vorsitz, was nicht dasselbe ist. Aber es bedeutet, dass man mir gestattet hat, handschriftliche Notizen von drei verschiedenen Akten zu machen, die ich in den vergangenen Tagen einsehen durfte. Eine ist von der militärischen Aufklärung, sie wurde 1988 angelegt und nach dem Fall der Berliner Mauer 1989 und 1990 aktualisiert. Sie betrifft Felders Scheidung und seine Neuvermählung mit Monica. Die Sache dürfte ziemlich klar sein. In der zweiten, vom SIS angelegten Akte geht es um deren Stellung in Felders Firma und die engen Beziehungen zu verschiedenen Teilen amerikanischer Geheimdienstagenturen. Die dritte, ebenfalls vom SIS, enthält einen nur eine Seite langen Bericht über einen Streit zwischen Vater Felder und Sohn Julian, der zu dessen Ausscheiden aus der Firma führte. Eine Begleitnotiz erinnert an Julians alles andere als glänzende Karriere in der britischen Armee.«

Bruno nickte und schenkte neu ein. Balzac trottete in den Garten und untersuchte zum x-ten Mal einen längst aufgegebenen Kaninchenbau.

»Was die erste und dritte Akte angeht, kann ich mich kurzfassen«, fuhr Crimson fort. »Monica war die uneheliche Tochter einer Ostdeutschen aus Erfurt namens Ursula Waskau, die sich im Mai 1961 im Alter von siebzehn Jahren nach Westberlin abgesetzt hatte, also kurz bevor die Mauer gebaut wurde. Sie war ohne Familie. In Westberlin arbeitete sie zunächst als Sekretärin und versuchte sich dann, allerdings erfolglos, als Schauspielerin. Ohne Job zog sie in ein besetztes Haus. 1968 brachte sie Monica zur Welt und starb ein Jahr später an einer Überdosis. Monica kam in ein evangelisch-lutherisches Waisenhaus. Sie war gut in der Schule und in Sport, vor allem im Tennis. Als sie Felder traf, studierte sie in Düsseldorf an der Uni. Sie war aktives Mitglied im Neusser Tennisclub Blau-Weiß, wo auch Rafael Nadal seine Karriere gestartet hatte.

Zur selben Zeit waren Felder und Rentoul auf dem britischen Militärstützpunkt Rheindahlen stationiert. Monica und Rentoul, damals noch Leutnant, begegneten sich zum ersten Mal auf einer Sportveranstaltung. Sie wurde seine Partnerin im Doppel und seine Geliebte. Über ihn lernte sie Felder kennen. Die obligatorische Sicherheitsüberprüfung ihrer Person räumte alle anfänglich durchaus vorhandenen Bedenken aus. Nach mehreren Befragungen kam man zu dem Schluss, dass Monica und Felder tatsächlich ineinander verliebt waren. Er ließ sich scheiden, um sie heiraten zu können.«

»Hat man auch Rentoul befragt?«, wollte Bruno wissen.

»Ja, mehrmals. Obwohl er selbst an Monica interessiert war, schien er akzeptiert zu haben, dass sie sich für seinen Vorgesetzten entschieden hatte. Er tröstete sich schon bald mit einer anderen jungen Deutschen beziehungsweise mit mehreren, wie im Protokoll angedeutet wird.« Crimson richtete sich auf. »Würdest du uns bitte eine Tasse Kaffee machen? Es war ein langer Tag.«

Sie gingen in die Küche, wo Bruno den Wasserkessel aufsetzte, zwei Tassen bereitstellte und gemahlenen Kaffee in die Cafetière löffelte.

»Über Felders Sohn Julian ist nicht viel zu sagen.« Crimson berichtete, dass der junge Mann nach der Scheidung seiner Eltern an der Militärakademie von Sandhurst studiert, mit durchschnittlichen Noten abgeschlossen und sich dem Fallschirmregiment angeschlossen habe, unmittelbar nach dem Falklandkrieg, so dass er dort logischerweise nicht zum Einsatz kommen konnte. Er hatte sich dann für den SAS beworben, war aber nicht angenommen worden. Daraufhin hatte er zu trinken begonnen und kam beruflich nicht vom Fleck. Er ließ sich ausmustern, brachte auf dem Hippie-Trail seine Abfindung durch und arbeitete dann, nachdem er nach London zurückgekehrt war, für mehrere private Sicherheitsfirmen, unter anderem für die englische Zentrale von Sandline International. »Hast du schon mal von diesem Unternehmen gehört?«

Bruno schüttelte den Kopf und ging Crimson voran mit dem Tablett auf die Terrasse zurück.

»Das Unternehmen hatte sehr lukrative Aufträge in Afrika, vor allem in Angola und Sierra Leone, wo es regierungseigene Diamantenminen und Ölfelder vor Angriffen durch Rebellen geschützt hat. An Sandline wurde immer kritisiert, dass es ein skrupelloses Söldnerunternehmen sei, was aber nicht ganz zutrifft. Es lässt sich nicht für alle Zwecke einspannen und legt Wert darauf, von der Regierung Ihrer Majestät anerkannt zu sein, oder zumindest von Teilen der Regierung.

Großbritannien war in den Jahren von Thatcher und ihren Nachfolgern ein beliebter Tummelplatz für solche privaten Sicherheitsfirmen und paramilitärischen Einrichtungen. Das war Felders Welt nach seinem Ausscheiden aus dem Militär, in der dann auch Rentoul mitgemischt hat, gerade rechtzeitig für eine Expansion ihrer Firma, der die ersten beiden Golfkriege sehr gelegen kamen.

Als es mit Sandline bergabging«, fuhr Crimson fort, »versuchte sich Julian verschiedenen Sicherheitsfirmen anzudienen, kam aber auf keinen grünen Zweig. Er schluckte schließlich seinen Stolz herunter und schloss sich dem väterlichen Unternehmen an, das inzwischen sehr erfolgreich war. Eine Zeitlang leitete er dessen Aktivitäten in Afghanistan, später auch im Irak. Dort musste er sich in einer Sache von den Amerikanern den Vorwurf schweren Missmanagements gefallen lassen. Sein Vater rief ihn daraufhin zurück und erledigte das Problem mit einer Geldzahlung. Ungeachtet dessen forderte Julian einen Sitz im Firmenvorstand ein und drohte einmal zu viel mit seiner Kündigung. Sein Vater nahm ihn schließlich beim Wort.

In der seriösen Sicherheitsbranche hatte keiner mehr Verwendung für ihn«, fuhr Crimson fort. »Er ging nach Dubai und arbeitete für ein Unternehmen, das Öltanker und Handelsschiffe vor Angriffen von Piraten schützte. Aber diesen Job übernahmen dann nationale Seestreitkräfte. Julian tat sich daraufhin mit einem alten Schulfreund zusammen und verkaufte in London teure Immobilien an reiche Ausländer. Er heiratete eine Freundin von früher, ließ sich aber nach nur einem Jahr scheiden.«

»Kann er Rentoul im Irak begegnet sein?«

»Nein, er war bis ein Jahr nach Rentouls vermeintlichem Tod in Kabul. Ich kann mir allerdings vorstellen, dass er vom Überfall auf den Geldtransport gehört hat. Ob er sich auch mit seinem Vater darüber ausgetauscht hat, lässt sich nicht mit Bestimmtheit sagen; ich halte das aber für sehr wahrscheinlich. Der FBI-Attaché der Botschaft in London drängt uns seit einigen Tagen, mit Informationen über Rentoul herauszurücken.«

»Was könntet ihr ihm denn Interessantes sagen?«

»Nicht viel. Meine ehemaligen Kollegen haben sich jedenfalls mächtig gewundert, dass das FBI plötzlich anfängt, Fragen zu stellen, zum Beispiel, ob uns Hinweise darauf vorlägen, dass Rentoul in irgendwelche Geschäfte mit der CIA verwickelt gewesen sei.«

Bruno runzelte die Stirn. »Und? Gibt es solche Hinweise?«

»Keine konkreten, von denen wir Kenntnis hätten. Aber die Frage beschäftigt uns jetzt sehr, zumal in den Jahren nach dem elften September ein paar ziemlich bizarre und fragwürdige Vorgänge stattgefunden haben. Es kam beispielsweise zu einer Vielzahl illegaler Auslieferungen – verdächtige Personen verschwanden in geheimen Gefängnissen in Polen, Ägypten und Rumänien. Und nicht wenige von ihnen aufgrund fadenscheiniger Vorwürfe, die nicht etwa vom US-Militär erhoben wurden, sondern von privaten Akteuren – Kopfgeldjägern, wenn man so will.«

»Glaubst du, Rentoul könnte einer von denen gewesen sein?«

Crimson zuckte mit den Achseln und nahm einen letzten Schluck Kaffee. »Beweise liegen nicht vor. Es gibt allerdings zu denken, dass einige Personen aus Basra und Umgebung, nachdem sie verhört und angeblich wieder auf freien Fuß gesetzt worden waren, spurlos verschwanden. Rentoul war häufig in Basra und hatte unter den Militärs dort viele Freunde. Wir haben einen Mann aus Rentouls Team, einen ehemaligen Soldaten, dazu Stellung nehmen lassen. Er bezeugt, in drei Fällen miterlebt zu haben, wie Rentoul einen Gefangenen in Handschellen von Basra nach Abu Ghraib gebracht hat. In Abu Ghraib aber waren keine Gefangenen aus Basra registriert. Anscheinend wurden sie in einer von CIFA unterhaltenen Abteilung weggeschlossen. Rentoul hatte dort offensichtlich einige gute Freunde.«

Crimson erklärte, was es mit der schattenhaften US-Militärbehörde CIFA – Counterintelligence Field Activity – auf sich hatte, die 2002, also vor dem Irakkrieg, von Verteidigungsminister Donald Rumsfeld geschaffen worden war. Sie war allein ihm gegenüber rechenschaftspflichtig, sehr zum Unmut ihrer Kritiker, die die Rechtsstaatlichkeit dieser Einrichtung in Zweifel zogen. Als 2008 herauskam, dass sie amerikanische Friedensgruppen bespitzelte, wozu sie nicht autorisiert war, wurde die CIFA aufgelöst. Ihre Aufgaben übernahm in angeblich bereinigter Form die Defense Intelligence Agency.

»Du glaubst, Rentoul hat für die CIFA gearbeitet?«

»Das wissen wir nicht. Wir wissen nur, dass er engen Kontakt mit dem militärischen Geheimdienst der USA hatte; das gehörte zu seinem Job in Rheindahlen. Er war Felders Verbindungsoffizier für die in Wiesbaden stationierte 66th Military Intelligence Brigade der Amerikaner, aus deren Reihen einige Offiziere später bei der CIFA und in Abu Ghraib auftauchten.«

»Was dieser verdammte Krieg nicht alles an Chaos produziert hat!«, sagte Bruno.

»Na ja, Chinas Zhou Enlai wurde mal nach seiner Meinung zur Französischen Revolution befragt, und seine Antwort war: Darüber etwas zu sagen ist noch zu früh.« Crimson grinste, wurde aber sofort wieder ernst. »Wie ich gehört habe, behauptet dieser FBI-Mann Hodge, dass Felder Rentouls Leichnam nach dem Anschlag in Bagdad identifiziert haben will. Das jedenfalls hat Moore nach London gemeldet.«

»So ist es«, sagte Bruno.

»Es gab aber noch eine zweite Identifizierung, vorgenommen von einem Major der US-Army. Hat Hodge das nicht erwähnt? Dieser Major gehörte zur 66th Intelligence Brigade und kannte Rentoul aus Deutschland.«

»Nein, davon war nie die Rede.«

»Es hätte aber in der Akte stehen müssen, die Hodge von seiner Dienststelle bekommen hat. Oder sind deren Berichte so schlampig wie unsere? Kann aber auch sein, dass unser Freund vom FBI nicht alle Karten offenlegt. Das kennt man ja von denen. Was hältst du von ihm?«

»Er und Moore haben am Samstag bei mir zu Abend gegessen«, erwiderte Bruno. »Nach meinem kleinen Streit mit Prunier, dem es nicht gefällt, dass ich in erster Linie für den Bürgermeister arbeite, hält Hodge mich auf dem Laufenden. Er macht einen sehr professionellen Eindruck auf mich und ist sehr viel gescheiter als der nuschelnde Hinterwäldler, als der er sich gibt. Er erinnert mich an diese lakonischen, aber gerissenen Cowboys aus Westernfilmen.«

»Du hast also nicht den Typ John Wayne vor Augen, sondern eher einen wie Gary Cooper, stimmt’s?« Crimson grinste schelmisch.

»So ungefähr. Aber Hodge hat eine französische Mutter und spricht perfekt Französisch«, antwortete Bruno lachend. »Ich kann dir sagen, dass er sehr am Fall Rentoul interessiert ist. Er hat ein Bodenradar kommen lassen und den geheimen Tresor damit gefunden, voller Geld, Aktien und mit vier Reisepässen, unter anderem einem amerikanischen. Anhand der Ein-und Ausreisestempel konnte Hodge mühelos Rentouls Auslandsaufenthalte rekonstruieren.«

»Interessant. Wann sind die Pässe ausgestellt worden?«

»Weiß ich nicht, aber ich könnte Yves fragen, den Leiter der Spurensicherung, der den Tresor geöffnet hat. Übrigens, die Kombination war Rentouls Kennnummer bei der britischen Armee.«

»Wo hat Hodge den Tresor gefunden?«

»Hinter einer Mauer im Weinkeller, wo Flaschen im Wert von schätzungsweise gut hunderttausend Euro lagern. Château Pétrus, Ausone, Latour, Lafite – nur vom Feinsten.«

»Netter Gedanke, dass amerikanisches Geld für eine so gute Sache verwendet wurde. Was passiert mit dem Wein?«

»Hodge geht davon aus, dass er von seinen Leuten als Entschädigung für den Geldraub in Bagdad konfisziert wird.«

»Dann kennt er die Franzosen schlecht«, sagte Crimson lachend. »Die Amis müssten erst beweisen, dass sich Rentoul an der Beute bereichert und das Geld für den Wein ausgegeben hat. Kann doch sein, dass er andere Einnahmequellen hatte. Ich habe übrigens gründlich recherchiert, um herauszufinden, ob er auch in unseren Diensten stand, was aber nicht der Fall zu sein scheint. Möglich also, dass er den einen oder anderen Job für seine amerikanischen Freunde erledigt hat.«

»Da könnte was dran sein. Ich glaube, ich sollte dem Brigadier Mitteilung machen.«

»Sag ihm, dass ich mit ihm reden möchte und Material habe, auf das er mal einen Blick werfen sollte. Wie heißt es immer so schön in diesen Michelin-Reiseführern? Vaut le détour, der Umweg lohnt sich. Wäre doch für uns alle interessant, zu erfahren, was Rentoul in den vier Jahren zwischen seinem angeblichen Tod und dem Skandal um die CIFA getrieben hat. Und natürlich auch in der Zeit danach. Ich glaube nicht, dass er jemand war, der einfach nur so durch die Weltgeschichte reist und seinen kleinen Weinberg beackert.«

»Sehe ich auch so«, sagte Bruno. »Interessant, dass er nicht schon vor 2008, als, wie du sagst, die CIFA aufgelöst wurde, nach Lalinde gekommen ist.«

»Versuchen wir doch mal herauszufinden, wo er in den fraglichen Jahren gewesen ist. Er sprach fließend Französisch. Sein Deutsch und Russisch waren noch besser. In beiden Sprachen hat er Stufe vier des Leistungsprofils erreicht, das für die NATO gilt, also fast das Niveau eines Muttersprachlers.«

»Du hast dir seine Militärakten angesehen«, überlegte Bruno. »Steht irgendetwas über Verletzungen darin?«

»Nein.«

»Er hatte eine vernarbte Einschusswunde in der Brust, nahe der Schulter, und Narben am Bein, die auf Granatsplitter zurückgehen könnten. Woher hatte er die, und ist er behandelt worden?«

Crimson zuckte mit den Achseln. »Keine Ahnung, aber vielleicht wurde er bei dem Überfall in Bagdad verletzt, dem er angeblich zum Opfer gefallen ist.«

»Dann wird er kaum in der Lage gewesen sein, das Geld verschwinden zu lassen. Hast du Kontakte in Felders Firma? Vielleicht weiß man da mehr über seine Verletzungen.«

»Nein, aber ich könnte ja mal nachfragen«, antwortete Crimson. »Mag auch sein, dass er sie sich in jüngeren Jahren zugezogen hat. Es gab jede Menge kleiner bis größerer Kriege, im Kongo, in Südsudan, Somalia, Kolumbien, ganz zu schweigen von denen in Libyen, der Ukraine und Syrien. Söldner wurden ständig und überall nachgefragt.«

»Geld hätte er nicht nötig gehabt«, erwiderte Bruno in Gedanken an die Jagdtrophäen und Fotos in Rentouls Haus, an die Kosten für Waffen und Safaris. Plötzlich kam ihm eine Idee.

»Ich habe ein Bild von ihm mit nacktem Oberkörper gesehen«, sagte er. »Da war er noch ohne Narbe. Auf einem Foto, das in seinem Haus hängt, an einem Strand bei Dschibuti aufgenommen. Er trägt darauf ein Gewehr.«

»Dschibuti? Da ist doch ein Stützpunkt der Fremdenlegion, soviel ich weiß.«

»Ja, ich war vor fast fünfzehn Jahren dort zu einer Übung. Wüsten-und amphibische Kriegsführung.«

»Dschibuti liegt am Horn von Afrika, das für Piraterie bekannt ist. Felders Sohn Julian war doch an deren Bekämpfung beteiligt«, sagte Crimson aufgeregt und richtete sich auf seinem Stuhl auf. »Hat Julian womöglich dort erfahren, dass Rentoul noch lebt? Die Hochphase der somalischen Piraterie war circa 2005, wenn ich mich richtig erinnere. Auf Handelsschiffen wurden jede Menge ausländische Söldner angeheuert, die für Schutz sorgen sollten.«

»Als exzellenter Schütze hätte Rentoul durchaus in Frage kommen können«, ergänzte Bruno. »Wie dem auch sei, auf dem erwähnten Foto hatte er noch keine Narbe. Es wurde vor seiner Verwundung aufgenommen.«

»Ist das wichtig?«

»Je nachdem. Wo sind Security Guards, die auf einem Handelsschiff oder Öltanker verletzt wurden, verarztet worden?«

»In einem der Krankenhäuser in Dubai. Warum?«

»Könntest du herausfinden, ob ein Mann namens McBride mit einer Schusswunde in der Brust dort eingeliefert worden ist?«

»Wahrscheinlich. Der für die Emirate zuständige Sicherheitschef ist ein alter Freund von mir. Aber noch mal: warum?«

»Vielleicht hat Julian Felder genau dort erfahren, dass Rentoul noch lebt und den Namen McBride angenommen hat.«

Crimson nickte bedächtig. »Wenn er es nicht schon von seinem Vater wusste … Na schön, ich will sehen, was sich machen lässt. Wir sollten uns auch Folgendes fragen: Wie und wann ist Rentoul wieder mit Monica in Kontakt gekommen? Hat sie gewusst, dass er gar nicht tot ist? Oder ist er eines Tages einfach aufgekreuzt und hat sie überrascht?«

»Ich habe mir noch einmal die Abrechnungen von McBrides Kreditkarte angesehen, die er für seine Reisen benutzt hat«, erklärte Bruno. »Es scheint, dass er im Laufe der vergangenen zwei Jahre mit Monica verschiedene ausländische Städte besucht hat. Jean-Jacques hat sich von Interpol die Liste ungelöster Fälle kommen lassen und nach Querverbindungen gesucht, allerdings ohne Erfolg.«

»Ich glaube kaum, dass jemand wie Rentoul Geschäftliches und Privatvergnügungen durcheinandergebracht hat.« Crimson schüttelte entschieden den Kopf. »Vielleicht erfahren wir mehr über seine Reisen anhand der anderen Pässe.«

»Die hat sich der Mann vom FBI schon vorgenommen. Ich finde, er oder seine Leute sollten sich mal um ungelöste Morde durch Scharfschützen kümmern.«

»Bringt es uns wirklich weiter, wenn sich herausstellt, dass Rentoul ein Auftragskiller war? Er ist tot und Monica auch. Ihre Mörder sind von der IRA. Und wie ich vor kurzem erfahren habe, ist General Felder in diesem Krankenhaus in Houston gestorben und inzwischen eingeäschert worden. Für die Polizei wäre damit der Fall doch abgeschlossen, oder?«

»Nicht unbedingt«, antwortete Bruno. »Und für dich doch wohl auch nicht. Oder was hättest du sonst für einen Grund, den Brigadier zu informieren?«

»Schauen wir mal, was mein alter Freund in Dubai herausfindet«, sagte Crimson.

22

Von Jean-Jacques mit einer SMS am Vorabend eingeladen, war Bruno am nächsten Morgen schon vor acht im Sitzungszimmer der Zentrale in Périgueux. Wieder einmal trug der Chef de police als Einziger Uniform. Moore und Hodge begrüßten ihn herzlich, Yves nickte ihm freundlich zu und schenkte ihm eine Tasse Kaffee ein.

»Wo ist Jean-Jacques?«, fragte Bruno und bekam von Yves zu hören, dass er immer noch in Bergerac sei, um die Eheleute Kelly zu vernehmen, die dort nach wie vor in Gewahrsam waren, um sie von den O’Rourkes getrennt zu halten.

»Ah, Bruno, schön, dass Sie wieder in unserer Runde sind und Saint-Denis Sie für eine Weile entbehren kann«, sagte Prunier mit einem leichten Augenzwinkern, als er den Raum betrat und seinen Platz am Kopfende des Tisches einnahm. »Und danke, dass Sie unsere angelsächsischen Freunde zu sich eingeladen haben. Wie ich höre, haben Sie ihnen ein leckeres Abendessen à la Périgourdine geboten – und charmante weibliche Gesellschaft. Ich bin ganz neidisch. Aber kommen wir zur Sache. Unser Kollege von der irischen Garda wird, wenn ich richtig informiert bin, heute Nachmittag in Bergerac landen, an der von Jean-Jacques geführten Vernehmung Kellys und desssen Frau teilnehmen und morgen früh mit hier am Tisch sitzen.

Von unseren Kollegen in Bayonne kam eine gute Nachricht«, fuhr er fort. »Sie haben unseren Hinweis verfolgt, Kellys baskischem Kontaktmann einen Besuch abgestattet und drei Kilo kolumbianisches Kokain bei ihm gefunden. Wir haben es offenbar dort mit einem größeren Drogenhändlerring zu tun.«

»Und als Sprengstoffexperte der IRA war Kelly in Kolumbien, wo er seine Kenntnisse der FARC-Guerilla weitergegeben hat«, schaltete sich Moore ein. »Wahrscheinlich war das der Deal: Drogen gegen Bomben.«

»Interessant«, sagte Prunier. »Wir werden der Frage mit unseren spanischen Kollegen nachgehen. Aber zurück zu den jüngsten Entwicklungen in unserem Fall. Mit Hilfe unseres britischen Kollegen hat sich nunmehr eine eindeutige Verbindung zwischen O’Rourke und der Tötung von Madame Felder und Rentoul nachweisen lassen.«

»Wir konnten das Präzisionsgewehr sicherstellen, ein McMillan TAC-50«, erklärte Moore, dessen nüchterner Tonfall in auffälligem Kontrast zu seinen triumphierend funkelnden Augen stand. »Es war in O’Rourkes Garten vergraben; wir haben es mit einem Metalldetektor ausfindig gemacht. Ich nehme an, O’Rourke hat es nicht über sich gebracht, das Gewehr in Rentouls Waffenschrank zurückzulassen. Für die IRA ist eine solche Waffe Gold wert. Sie war in eine Plastikfolie eingewickelt, trug aber noch Rentouls Fingerabdrücke.«

Prunier klatschte als Erster Beifall, worauf auch alle anderen am Tisch applaudierten. Moore bedankte sich mit einem dezenten Nicken.

»Auch das sind wirklich gute Nachrichten«, sagte Prunier. »Damit hätten wir einen Beweis für O’Rourkes Täterschaft. Und nur gut, dass eine solche Waffe nicht in Umlauf bleibt. Nun zu Ihnen, Monsieur Hodge …«

»Sie kennen wohl inzwischen den Bericht, den Yves und Bruno zum Inhalt des Tresors aufgesetzt haben«, sagte Hodge und reichte Prunier ein Papier. »Ich möchte Ihnen hiermit zur Kenntnis geben, dass die Vereinigten Staaten Anspruch erheben auf das Bargeld, die Wertpapiere und den Wein, der im Keller lagert.«

»Wir haben’s zur Kenntnis genommen, aber ich glaube, darüber sollten sich Diplomaten und Rechtsanwälte verständigen«, entgegnete Prunier. »Wenn ich richtig verstanden habe, haben Sie Nachricht von Ihren Kollegen in Houston erhalten.«

Hodge berichtete, der zuständige Agent habe das Krankenhauspersonal, den Mietwagenverleih und dessen Putzkolonne befragt, Reisedaten überprüft und festgestellt, wann die einzelnen Mitglieder der Familie Felder in der Stadt waren. Felders Leichnam wurde am Samstag eingeäschert; noch am selben Abend sind die Angehörigen nach London zurückgeflogen.

»Gegen mindestens eine Person lässt sich jetzt schon ein Haftbefehl erwirken«, fuhr Hodge fort. »Wir haben Stimmproben von der ersten Mrs. Felder und ihren Kindern mit Sprachnachrichten auf Kellys Handy verglichen und eine achtundneunzigprozentige Übereinstimmung im Fall von Mrs. Felder sowie eine einundneunzigprozentige im Fall ihrer Tochter festgestellt. Außerdem können wir beweisen, dass Mrs. Felder eine Woche vor Aufgabe des Briefes an Kelly, der Fotos von Rentoul enthielt, nach London geflogen ist. Wenn Sie, meine Herren, nachweisen können, dass sie in Frankreich war, hätten wir sie überführt.«

»Gute Arbeit, vielen Dank«, sagte Prunier. »Wir werden unser Möglichstes tun.«

Bruno hob eine Hand. »Ja, wirklich gute Arbeit, aber eines will mir nicht ganz einleuchten. Zugegeben, Madame Felder und ihre Kinder hatten ein finanzielles Motiv, Monica aus dem Weg zu schaffen. Aber wie konnten sie sicher sein, dass ein IRA-Anschlag auf Rentoul auch Monica treffen würde? Ihnen müsste Rentouls Geschichte und seine Affäre mit Monica bekannt gewesen sein, ebenso die Tatsache, dass sie einen Kochkurs belegt hatte.«

»Rentoul hat mit Felder in Nordirland zusammengearbeitet, Jahre bevor ihnen Monica über den Weg gelaufen ist. Die erste Mrs. Felder wird Rentoul gekannt haben«, erklärte Moore. »Möglich, dass sie von Rentouls Überleben nach dem Anschlag in Bagdad keine Ahnung hatte. Als Mitarbeiter des Familienunternehmens könnte aber ihr Sohn davon gewusst haben.«

»Mit Sicherheit wussten sie von dem Kochkurs«, sagte Hodge. »Zwei Schwestern des Krankenhauses haben uns berichtet, dass Monica Andeutungen gemacht habe, als ihr von einem Arzt empfohlen worden ist, eine Auszeit vom Krankenbett zu nehmen und sich zu erholen, in einem Aktivurlaub etwa, der sie auf andere Gedanken brächte.«

»Mit einem Kochkurs zum Beispiel«, meinte Bruno.

»Genau. Ähnliches hat er auch den Felders geraten. Daraufhin haben Julian und Portia Urlaub gemacht, als Monica in Houston war. Unseren Informationen nach war Mrs. Felder als Einzige in Europa. Die Kinder sind zuerst nach Yucatán in Mexiko gereist, danach zum Skifahren nach Mont-Tremblant in Kanada. Die dortige Polizei hat uns bestätigt, dass sie sich die ganze Zeit dort aufgehalten haben. Mutter und Kinder standen aber in ständigem Austausch miteinander, weil mit dem Ableben des alten Herrn jederzeit zu rechnen war und sie sich zur Beisetzung verabreden wollten.

Noch eins«, fügte Hodge hinzu. »Ich bin der Frage nachgegangen, woher Mrs. Felder von der Affäre Rentouls mit Monica wusste. Es hat sich herausgestellt, dass, während Felder im Krankenhaus lag, seine erste Frau und die Kinder ihre laufenden Kosten über seine Kreditkarte haben decken lassen. Das heißt, sie hatten Zugriff auf seine und Monicas Abrechnungen, also auch die Möglichkeit, nachzuvollziehen, welche Ausgaben sie wann und wo hatte. Ich vermute, dass sie spätestens dadurch Wind von der Affäre bekommen haben. Wahrscheinlich wussten sie auch von dem Kochkurs, der, wie auch der Flug nach Bordeaux und das Bahnticket, online bestellt und bezahlt worden war.«

»Wenn also Mrs. Felder wusste, dass die IRA Rentoul liquidieren wollte, hat sie in dem geplanten Anschlag vielleicht die Möglichkeit gesehen, zu verhindern, dass Monica ihren Exgatten beerbt«, resümierte Moore. »Ziemlich clever. Sie hätte zwei Fliegen mit einer Klappe geschlagen.«

Möglich, dachte Bruno, doch er fragte sich, ob es nur Felders Vermögen war, was seine geschiedene Frau zur mutmaßlichen Mittäterschaft bewegt hatte. Mochte nicht auch Eifersucht im Spiel gewesen sein, ein seit Jahren gärender Hass auf das hübsche junge Mädchen aus Deutschland, das ihr den Mann weggenommen hatte? Geldgier war ein plausibles Motiv, stärker aber wirkten oft Missgunst und leidenschaftliche Gefühle. Pruniers Stimme rief Bruno aus seinen abschweifenden Gedanken zurück.

»Bruno, wir sollten dafür sorgen, dass dieses Foto von Madame Felder in Hotels, Restaurants und anderen Lokalitäten der Umgebung herumgezeigt wird, um festzustellen, ob sie wirklich hier war«, sagte Prunier. »Außerdem, meine Herren, möchte ich darauf hinweisen, dass Stimmerkennung vor französischen Gerichten noch keine zuverlässige Beweiskraft hat, auch wenn unsere ermittelnden Behörden Gebrauch davon machen. Es wäre also wichtig, Augenzeugen zu finden.«

Moore richtete seinen Blick auf ihn. »Ich habe genug gegen Mrs. Felder in der Hand, um einen Beschluss in England zu erwirken, der uns Einblick in ihre Bankgeschäfte gewährt.«

»Gut, das könnte hilfreich sein«, erwiderte Prunier. »Sonst noch etwas, meine Herren?«

»Ja«, antwortete Hodge. »Ihnen allen dürfte inzwischen mein Bericht über Rentouls beziehungsweise McBrides Reisebewegungen vorliegen, die ich anhand seiner verschiedenen Reisepässe nachvollzogen habe. Kollegen aus den Staaten sind gerade dabei, meine Angaben zu analysieren. Für weitere Erkenntnisse Ihrerseits wäre ich Ihnen dankbar.«

»Rentoul hatte eine Ausbildung als Scharfschütze. Es wäre vielleicht sinnvoll, zu überprüfen, ob an seinen diversen Reisezielen unaufgeklärte Tötungsdelikte vorliegen, die auf den Einsatz eines Präzisionsgewehrs schließen lassen«, sagte Bruno. »In seinem Haus hängt ein Foto, das ihn an einem Strand bei Dschibuti zeigt, den ich wiedererkannt habe, weil ich in meiner Zeit beim Militär dort gewesen bin. Er war auf diesem Foto noch ohne Narbe auf der Brust. Ich vermute, es wurde zu einer Zeit aufgenommen, als Handelsschifffahrtsgesellschaften private Sicherheitskräfte engagiert haben, um sich vor somalischen Piraten zu schützen.«

Hodge machte sich Notizen und nickte zustimmend.

Prunier beendete die Sitzung. Bruno warf einen Blick auf sein Handy, als die anderen den Raum verließen. Es gab eine SMS von Jack Crimson, die Bruno auf dem Weg nach draußen zu lesen versuchte. Doch plötzlich fühlte er Pruniers Hand auf dem Arm, die ihn diskret zurückhielt.

Prunier schloss die Tür und sagte: »Ich glaube, Ihr Bürgermeister nimmt mir krumm, dass ich Sie gebeten habe, die Sache mit Louis aus Montignac zu klären.«

Bruno wählte seine Worte mit Bedacht. »Tja, er ist Politiker, und als solcher neigt er wohl dazu, vieles unter machtpolitischen Aspekten zu sehen«, entgegnete er. »Und es gibt ja auch noch eine Menge Unklarheiten, was meine neue Funktion betrifft. Aber das gibt sich schon noch.«

»Schön. Ihre Zusammenarbeit mit Moore und Hodge gefällt mir sehr. Ich hoffe, dass Sie uns auch weiterhin unterstützen, obwohl Sie mir nicht direkt unterstellt sind.«

»Natürlich. Übrigens, wo war Ardouin heute Morgen?«, fragte Bruno. »Auf seine Anwesenheit als Staatsanwalt können wir doch eigentlich nicht verzichten.«

»Er musste gestern Abend nach Paris und wird heute am Quai d’Orsay über den Inhalt von Rentouls Tresor Bericht erstatten. Das Finanz-und das Innenministerium sowie Teile des diplomatischen Corps haben Interesse angemeldet. Da Rentoul kein Testament hinterlassen hat und ohne Verwandtschaft war, vertritt Ardouin die Ansicht, dass seine Hinterlassenschaft dem französischen Staat zufallen sollte. Aber wie Sie gehört haben, stellen jetzt auch die Amerikaner Ansprüche.«

»Vielleicht hätten wir den Wein als Beweismittel doch konfiszieren sollen«, meinte Bruno grinsend. »Allerdings ist zu befürchten, dass Yves zu viele Fotos gemacht hat.«

»Interessant, dass Sie das sagen«, erwiderte Prunier und begleitete Bruno auf den Flur hinaus. »Es könnte ja auch durchaus sein, dass zwei oder drei Kisten von Yves übersehen worden und nicht aufs Bild gekommen sind … Noch was ganz anderes: Glückwunsch zu dieser Rugbyspielerin von Ihnen, Paulette. Prima, dass sie für Frankreich spielen wird. Wenn das hier alles vorbei ist, sollten wir mit einem besonderen Tropfen auf sie anstoßen.«

Bruno verstand Pruniers letzte Bemerkung so, dass zumindest ein Teil des Weines unterschlagen werden sollte, um einen Abnehmer zu finden, der ihn zu schätzen wusste. Lächelnd schaute er auf sein Handy und las Crimsons Nachricht: »McBride wurde im September ’09 mit einer Schussverletzung in ein saudisch-deutsches Krankenhaus in Dubai eingeliefert; zur selben Zeit war der junge Felder in Dubai stationiert. Hinweise auf ein direktes Zusammentreffen der beiden liegen nicht vor.«

Interessant, aber wenig beweiskräftig, dachte Bruno. Er schrieb zurück: »Sind in diesem Krankenhaus auch irgendwelche Angestellten Felders behandelt worden?«

Weil er mit seinem Team in Kontakt bleiben wollte, rief er auf dem Weg zum Parkplatz Juliette an.

»Gibt’s außer der Routinepatrouille sonst noch was?«, fragte er, als sie antwortete.

»Bonjour, Bruno. Noch mal danke für das leckere Abendessen. War ’ne interessante Runde mit diesen ausländischen flics und den beiden Frauen. Ich habe mich eben mit dem Bürgermeister über die fällige Erweiterung unserer Parkflächen unterhalten. Am Nachmittag werde ich die Fotos, die du geschickt hast, auch an Stellen aushängen, die nicht auf deiner Computerliste stehen.«

»Gut. Besonders interessiert sind wir an der älteren Frau auf den Fotos. Wir vermuten, dass sie in unserer Gegend war, brauchen aber einen Beweis dafür.«

»Verstanden. Treffen wir uns noch diese Woche?«

»Wie wär’s mit Mittwochmorgen um neun? Mir wär’s recht, wir treffen uns in Montignac bei Louis. Da könnte ich bei der Gelegenheit in der Mairie vorbeischauen und im neuen Museum von Lascaux. Mich interessieren die Überwachungskameras, die sie da installiert haben, und wie die Aufnahmen gespeichert werden.«

»Mittwochmorgen um neun, das passt. A bientôt.« Sie beendete das Gespräch.

Bruno stand vor seinem Transporter und rief Louis an. Er meldete sich nicht, also hinterließ er eine Nachricht mit der Bitte um Rückruf und fuhr dann nach Saint-Denis zurück, eine Strecke, die fast ausschließlich aus Einbahnstraßen bestand. Sein Handy lag auf dem Beifahrersitz, und er hatte vorsorglich einen Kopfhörer ins rechte Ohr gesteckt. Ausgerechnet als er den Kreisverkehr erreichte, in dem es häufig krachte, klingelte das Telefon.

»Bruno, ich bin’s, Louis. Ich saß am Steuer, als du angerufen hast, und konnte deinen Anruf nicht entgegennehmen. Was ist?«

Louis klang nervös, was nach der letzten Auseinandersetzung nicht verwunderte. Bruno schlug einen freundlichen Tonfall an. »Juliette und ich würden am Mittwochmorgen um neun gern zu dir ins Büro kommen. Geht das?«

»Ja, klar«, antwortete Louis merklich erleichtert. »Bleibt ihr zum Mittagessen? Und gibt’s Neues über diesen Iren O’Rourke?«

»Er ist noch in Gewahrsam, aber wenig kooperativ. Die Einladung zum Mittagessen nehme ich gern an. Es wäre mir lieb, wenn du mich vorher deinen Leuten in der Mairie vorstellen würdest. Dann möchte ich mir auch noch im neuen Museum die Überwachungskameras ansehen.«

»Ah ja, die Kameras. Das erinnert mich an die Fotos, die du geschickt hast. Gesichter kann ich mir gut merken, wie du weißt, aber die jüngere Frau sagt mir nichts. Die ältere habe ich allerdings vor zwei oder drei Wochen hier bei uns gesehen, in dem Café gegenüber vom Verkehrsbüro. Zusammen mit O’Rourkes Frau. Ein oder zwei Tage später hat mir O’Rourke gesagt, er müsse sich unbedingt das neue Lascaux-Museum ansehen. Seine Frau sei gerade mit einer Freundin dort gewesen und schwer beeindruckt.«

Bruno fuhr an den Straßenrand und schaltete das Warnblinklicht ein.

»Bist du sicher?«

»Absolut. Es war, glaube ich, an meinem freien Tag, einen Tag nach unserem Markt hier.«

»Kannst du dich an das genaue Datum erinnern? Es ist wichtig.« Bruno kramte sein Notizbuch hervor und schlug die Seite auf, auf der er das Telefonat mit Kelly vermerkt hatte.

»Donnerstag vor drei Wochen.« Bruno hörte Louis blättern. »Fünfter März. Muss so gegen elf gewesen sein. Meine Frau hat kurz vorher einen neuen Mixer gekauft. Das Datum müsste auf dem Kassenbon stehen.«

»Tu mir einen Gefallen, Louis. Vergewissere dich bitte und heb den Bon auf. Wir treffen uns in einer Stunde am neuen Museum.«

Bruno rief Jean-Jacques an und sprach ihm auf die Mitteilungsbox, dass Felders erste Frau gesehen worden sei und er sich jetzt auf den Weg nach Lascaux mache, um sich die Aufnahmen der Sicherheitskameras anzusehen. Statt über die Schnellstraße fuhr er durch Fossemagne, weil das, wie er wusste, schneller ging. Nach etwas mehr als vierzig Minuten kam er vor dem neuen Museum von Lascaux an. Louis wartete mit der Kassenquittung in der Hand am Eingang auf ihn und meinte, der neue Direktor erwarte sie bereits. Zehn Minuten später sichteten Bruno und Louis die Digitalaufzeichnungen vom fünften März, und es dauerte nicht lange, bis Louis die Frau entdeckte: Madame Felder in Begleitung von O’Rourkes Frau.

»Wie gesagt, ich merke mir jedes Gesicht«, wiederholte Louis stolz, als Bruno ihm einen anerkennenden Klaps auf die Schulter gab. Sie ließen sich Standbilder von der Aufnahme ausdrucken. Datum und Zeit wurden automatisch mit eingetragen.

»Ich schätze, das sollte für eine Anklage ausreichen – damit ist der Mist, den du gebaut hast, mehr als wettgemacht«, meinte Bruno. »Ich bring die Bilder jetzt zu Jean-Jacques und sorge dafür, dass Prunier dich dafür belobigt.«

»Was ist denn aus unserer Sache geworden? Du hast gesagt, Prunier werde mir die Hölle heißmachen, aber von dem war bislang nichts zu hören.«

»Dafür gibt es zwei Gründe. Dass du dem Iren, ohne es zu wissen, einen Tipp gegeben hast, war im Nachhinein gar nicht so schlecht. Er und seine Frau wurden auf der Flucht festgenommen. Dann hat O’Rourke seinen Freund Kelly in Bergerac angerufen, und als der fliehen wollte, ist er uns ebenfalls ins Netz gegangen. Die Sache ist also gut ausgegangen.«

»Eigentlich ein netter Kerl, dieser Sean Kelly. Er ist mal mit seinem Freund O’Rourke zu uns in den Irish Pub in Montignac gekommen, um sich mit uns ein Spiel des Six-Nations-Rugby-Turniers anzusehen, Irland gegen England. Wir haben da einen großen Bildschirm und alle für die Iren gejubelt. Ich habe mich nicht getraut, groß zu erklären, dass wir Franzosen zu den Iren halten, weil wir gegen die Engländer sind.«

»Ich verstehe, was du meinst«, erwiderte Bruno. »Die Engländer sind immer so überlegen, dass ich auch jedes Mal den Gegnern die Daumen drücke.«

»Du hast von zwei Gründen gesprochen, warum Prunier kein Donnerwetter veranstaltet hat«, sagte Louis.

»Er ist zu weit gegangen und hat von mir verlangt, ihm einen Bericht über den Vorfall vorzulegen, persönlich. Als wäre ich ihm gegenüber rechenschaftspflichtig. Darüber habe ich mich mit meinem Bürgermeister unterhalten. Er sagte, er sei mein Chef, nicht Prunier, und es gäbe da auch gar nichts zu rechtfertigen. Prunier ist nicht auf den Kopf gefallen. Mit einem Bürgermeister würde er sich nicht anlegen.«

»Das werde ich mir merken«, sagte Louis grinsend.

»Dachte ich mir«, erwiderte Bruno. »Aber trink nicht so viel, Louis. Halt dich bis zu deiner Pensionierung ein bisschen zurück, ist ja nicht mehr lange hin. Der Armagnac, den dein Cousin macht, könnte dich in Schwierigkeiten bringen. Und das wäre schade, denn du warst heute wirklich gut.«

Als Bruno im Polizeikommissariat von Bergerac ankam, wurde ihm gesagt, dass Jean-Jacques immer noch im Vernehmungszimmer sei. Er ging in den angrenzenden Observationsraum und traf nur Moore an, der mehrere leere Kaffeebecher vor sich hatte und durch den Einwegspiegel blickte.

»Ihnen scheint es ziemlich dreckig zu gehen, wenn Sie die Brühe trinken können, die einem hier vorgesetzt wird«, sagte Bruno, schüttelte ihm die Hand und warf einen Blick nach nebenan. Jean-Jacques fixierte Kelly, der stumm auf seine Füße starrte. Kelly war ein drahtiger Mann mit sonnengebräunter Haut, wahrscheinlich weil er sich als Gärtner viel im Freien aufhielt. Er trug die grauen Haare kurzgeschoren und hatte kräftige Arme und Handgelenke, die von schwerer körperlicher Arbeit zeugten.

»Ja, mir geht’s dreckig, weil Kelly den Mund nicht aufmacht«, entgegnete Moore. »Ziemlich ausgefuchst, der Kerl.«

»Vielleicht bringen wir ihn damit zum Reden«, sagte Bruno und zeigte Moore die Fotoausdrucke. »Das da ist Madame Felder bei einem Besuch unseres neuen Lascaux-Museums vor drei Wochen, in Begleitung von O’Rourkes Frau. Ein Augenzeuge hat die beiden in einem Café gesehen und gibt außerdem an, dass Kelly und O’Rourke zusammen in einem Pub waren, als ein Spiel des Six-Nations-Turniers gezeigt wurde.«

»Das dürfte reichen«, sagte Moore und merkte auf. »Weiß Jean-Jacques schon davon?«

»Nein, ich bin gekommen, um ihm das zu sagen und ihm die Ausdrucke zu zeigen. Mein Kollege aus Montignac hat uns dazu verholfen. Er ist der Augenzeuge.«

»Die Fotos sind genau das, was wir brauchen.« Moore warf einen Blick auf seine Armbanduhr. »Wir haben fast Mittag und müssen eine Pause einlegen. So will es Ihr Magistrat. Nicht mehr als drei Stunden Verhör am Stück, sagt Ardouin und danach gehen wir zum Mittagessen in die Kantine. Zu Hause haben wir es nicht so gut.«

»Sitzen Sie hier schon die ganze Zeit?«

»Ja, wenn Jean-Jacques nicht weiterweiß, mache ich ihm Vorschläge, wo er neu ansetzen kann. Aber Kelly glaubt wohl, wir könnten ihn nur wegen Drogenbesitzes drankriegen. Er wartet darauf, dass dieser Garda-Vertreter kommt, bei dem er sich wegen unmenschlicher Behandlung beschweren kann. Es ist doch immer wieder dasselbe.«

»Er weiß, dass jemand aus Irland kommt?«

»Ja, von Jean-Jacques. Er hat’s ihm gesagt, weil er nach juristischem Beistand aus dem Konsulat verlangt.«

»Was ist mit seiner Frau?«

»Genau dasselbe. Sie sagt kein Wort. Und wenn ihr langweilig wird, singt sie alte Partisanenlieder.«

»Da wird man doch verrückt«, meinte Bruno. »Ich muss mal zur Toilette. Wir sehen uns dann zur Mittagspause.«

Als sich Bruno die Hände wusch, kam Jean-Jacques. Er war sichtlich frustriert.

»Hallo, Bruno, sind Sie gekommen, um mich zu bemitleiden? Es war wieder einmal unerträglich. Ein so sturer, nervtötender Bock ist mir noch nie untergekommen. Immerhin lässt seine Frau mal ab und zu was durchblicken.«

»Ich habe da was, das vielleicht helfen könnte.« Bruno zeigte ihm die Ausdrucke und erklärte, was es damit auf sich hatte. »Louis, mein Kollege aus Montignac, hat sich erinnert, Madame Felder in der Stadt gesehen zu haben und auch auch an das genaue Datum. Geben Sie bitte Prunier Bescheid. Und diese Abzüge hier sind aus Aufzeichnungen der Überwachungskameras von Lascaux.«

»Das ist Madame Felder, die Exgattin eines englischen Generals? An der Seite der Frau eines IRA-Mannes?« Jean-Jacques runzelte die Stirn. »Ich möchte nicht wissen, was man in Dubliner Pubs dazu sagen würde. Glauben Sie, dass das FBI aufgrund der neuen Beweislage einen Auslieferungsantrag für Madame Felder stellt?«

»Ich bin kein Anwalt, halte das aber für sehr gut möglich. Sie waren heute Morgen nicht in unserer Sitzung. Hodge sagte, das FBI hätte genug gegen sie in der Hand, um ihre Auslieferung zu fordern.«

»Putain, wir müssen den Fall endlich abschließen«, erwiderte Jean-Jacques und stellte sich vor das zweite Waschbecken. »Ich sollte den Mann von der Garda am Flughafen abholen, aber Prunier hat mich jetzt nach Périgueux gerufen, damit ich mir O’Rourke vorknöpfe. Anscheinend will Ardouin beide Iren an einem Ort haben, wenn auch in getrennten Zellen. Bin gespannt, was O’Rourke für ein Gesicht macht, wenn er das Gewehr sieht, das wir in seinem Garten ausgegraben haben.«

23

Nachdem er Balzac abgeholt hatte, war Bruno wieder in sein Büro in der Mairie von Saint-Denis zurückgekehrt, wo er seine Schreibtischarbeit erledigte und sich Gedanken über das Abendessen machte. Gilles und Fabiola, Crimson, der Baron und Florence würden kommen, dazu ihre Zwillinge Daniel und Dora und die Kinder von Miranda. Bruno wollte beizeiten zu Hause sein, die Gästebetten beziehen und das Essen zubereiten. Er hatte Hühnerfond und Kartoffeln in der Vorratskammer, und im Garten konnte Porree geerntet werden. Es bot sich also eine Lauch-Kartoffel-Suppe an. In der Tiefkühltruhe waren ein paar Tauben und zwei Kaninchen, die er geschossen hatte. Sie aufzutauen würde nicht lange dauern. Das wäre ganz nach seinem Geschmack, aber wie würden es die Kinder finden, Häschen vorgesetzt zu bekommen?

Er erinnerte sich an einen schönen Abend, als Miranda die Kinder ihre eigenen Pizzas hatte backen und nach ihren Wünschen belegen lassen, und zwar aus dem, was vom Essen der Erwachsenen übrig geblieben war. Aus Thunfischsalat, Ananasstücken, roter Bete, Salamischeiben, Fleischklopsen und Apfelmus hatten die Kleinen etwas komponiert, das zwar merkwürdig ausgesehen, ihnen aber offensichtlich geschmeckt hatte. Bruno grinste, als er daran zurückdachte. Im Kühlschrank waren genug Zutaten, um sie bei Laune zu halten. Pizzateig und Dosentomaten würde er im Supermarkt einkaufen können, wenn er das Brot besorgte. Crimson wollte Wein und eine Apfeltarte mitbringen. Bruno rief den Baron an, um zu hören, ob er denn auch wirklich kommen würde.

»Ich bringe Erdbeeren aus dem Treibhaus mit«, kündigte sein Freund an. »Die, die ich heute Morgen probiert habe, waren perfekt. Brauchst du sonst noch was?«

»Nein, es wäre dann alles da«, antwortete Bruno. »Ich mache uns eine Suppe und einen Kaninchenbraten. Die Kinder können sich wieder ihre eigenen Pizzas machen. Jack ist wieder im Land und bringt Wein mit.«

»Dann sehen wir uns um sieben.«

Als Bruno den Papierkram in der Ablage um ein paar Zentimeter abgearbeitet hatte, setzte er sich sein Käppi auf und ging mit Balzac zum collège, wo in wenigen Minuten der Unterricht beendet sein würde. Das Brot und die anderen Einkäufe wollte er auf dem Rückweg besorgen. Es bliebe dann noch Zeit, das Pferd auszureiten, nach Hause zu fahren und die Suppe vorzubereiten. Vor der Schule wurde er von mehreren Müttern und Teenagern begrüßt, als sein Handy klingelte. Es war Philippe Delaron.

»Was ist da los? Eine Schießerei auf der route nationale?«, fiel er mit der Tür ins Haus. »War gerade im Polizeifunk zu hören.«

»Auf welchem Abschnitt?«

»Zwischen Périgueux und Bergerac. Wissen Sie noch nichts davon? Ich bin auf dem Weg dahin.«

»Ich werde mich mal erkundigen. Es ist nicht unser Revier, und gehört habe ich auch noch nichts.«

Bruno ging zurück zur Mairie und rief in der Zentrale von Périgueux an, doch da war besetzt. Er versuchte, Jean-Jacques über dessen Handy zu erreichen, das aber sofort die Mailbox einschaltete, was ungewöhnlich war. In Pruniers Büro bekam er Marie-Pierre an den Apparat. »Ich kann jetzt nicht sprechen, Bruno«, sagte sie. »Hier herrscht Chaos, wir haben einen Notfall. Gehen Sie bitte aus der Leitung.«

Yveline in der Gendarmerie war auch nicht zu erreichen. Als Bruno wieder in der Mairie war, versuchte er es bei Sergeant Jules, der an sein Telefon ging und berichtete, was er wusste. Vor etwa einer halben Stunde hatte ein Lkw-Fahrer einen blauen Renault Espace am Straßenrand stehen sehen, daneben drei Männer im Streit, einer davon in Polizeiuniform. Plötzlich hatte einer der beiden anderen eine Pistole gezogen und auf den Polizisten geschossen. Inzwischen waren mehrere Einsatzkräfte von Polizei und Gendarmerie auf dem Weg zum Tatort. Vom Rettungsdienst, sagte Jules, sei noch nichts über irgendwelche Schussverletzungen zu hören.

»War dieser Renault ein Polizeifahrzeug?«, fragte Bruno, der sich die Anwesenheit eines uniformierten Kollegen nicht anders erklären konnte.

»Keine Ahnung. Wir richten gerade Straßensperren ein für den Fall, dass sie in unsere Richtung kommen. Yveline ist nach Limeuil gefahren und hat ein paar Leute an der Brücke bei Le Buisson Posten beziehen lassen. Mich wundert, dass man dich noch nicht gerufen hat.«

»Melde der Einsatzleitung, dass ich die Brücke von Saint-Denis sperre. Juliette wird sich die von Les Eyzies vornehmen und Louis die Umgehung in Montignac. Lass die Einsatzleitung wissen, dass wir nur unsere Dienstwaffen tragen. Sobald ich die beiden informiert habe, werde ich versuchen, erreichbar zu bleiben.«

Sein Transporter parkte vor dem Bürgermeisteramt. Er fuhr die wenigen Meter bis zur Brücke und stellte sich quer, so dass nur noch ein Fahrzeug vorbeipasste. Er ließ Balzac im Wagen, zog seine Schutzweste über, checkte seine Waffe und griff zum Handy. Juliette antwortete nach dem ersten Rufzeichen. Sie war eine Weile sprachlos, nachdem er ihr erklärt hatte, was geschehen war und was sie nun zu tun hatte.

»Genaueres weiß ich auch nicht, aber diese Typen haben auf einen flic geschossen, einen von uns, Juliette. Vielleicht könntest du einen oder zwei Jäger aus deiner Bekanntschaft mit ihren Waffen zu Hilfe rufen. Ich werde das auch machen.«

»Soll ich jedes Auto anhalten, das über die Brücke kommt?«, fragte sie. »Der Rückstau –«

»Nein, die Männer sind offenbar gefährlich. Versuch sie auf keinen Fall zu stellen, auch dann nicht, wenn du Verstärkung hast. Du sollst sie nur abschrecken. Wenn sie sehen, dass da Männer mit Gewehren sind, werden sie nicht riskieren, die Brücke zu überqueren, sondern einen Umweg einschlagen. Wenn sich trotzdem ein blauer Renault Espace nähern sollte, wink ihn durch. Ich will nicht, dass was passiert. Aber merk dir das Kennzeichen, und ruf mich sofort an, auch die Einsatzleitung der Police nationale. Du hast deren Nummer.«

Louis war nicht zu erreichen. Bruno hinterließ ihm eine Nachricht und rief dann den Baron an, den er aufforderte, mit Büchse und Flinte zur Brücke zu kommen. Schließlich meldete er sich auch kurz bei Claire und bat sie, den Bürgermeister zu informieren.

»Was ist hier los, Bruno?«, fragte Lespinasse, der mit seinem Abschleppwagen angerollt war und nicht durch die Lücke passte.

»Auf der Schnellstraße von Bergerac ist ein Polizist angeschossen worden. Wir richten überall Straßensperren ein. Augenblick, ich fahre ein Stück zurück, damit du durchkommst.«

Schon hatte sich ein Stau gebildet, und erstes Hupen wurde laut. Ein blauer Renault war nicht in Sicht. Der Bürgermeister kam zu Fuß über den Marktplatz und wollte wissen, was geschehen war. Bruno gab ihm Auskunft.

»Ich werde auf die Schnelle ein paar Schilder machen lassen, damit die Leute verstehen, was Sache ist«, sagte der Bürgermeister und eilte zurück zur Mairie.

Minuten später – Bruno ließ ein Auto nach dem anderen passieren – kehrte der Bürgermeister mit Xavier, seinem Stellvertreter, und Roberte von der Fürsorge zurück. Alle drei brachten große Pappschilder mit. Darauf stand in Großbuchstaben: POLIZEIEINSATZ – WIR BITTEN UM VERSTÄNDNIS.

Roberte stellte sich mit ihrem Schild in den Kreisel, gut fünfzig Meter von der Sperre entfernt. Xavier ging mit hocherhobenem Schild an den stehenden Autos auf der Brücke entlang bis ans Ende der Schlange. Unterdessen näherte sich der Baron, um jede Schulter ein Jagdgewehr gehängt. Eines davon reichte er Bruno und nahm hinter dem großen Steinblock am Brückenkopf Aufstellung. Bruno sah, dass der Baron ihm seine Lieblingswaffe gegeben hatte, ein robustes MAS-36, ein Mehrladergewehr, das seit dem Algerienkrieg in seinem Besitz war.

»Wonach halten wir Ausschau?«, fragte der Baron.

»Das weiß ich auch nicht so genau«, antwortete Bruno. »Wir sind hier nur zur Abschreckung. Also nicht schießen, es sei denn, man schießt auf uns. Bleib hier in Deckung, aber lass erkennen, dass du bewaffnet bist.«

Von den Autofahrern hupte niemand mehr, und allmählich floss der Verkehr, von Bruno durchgewinkt, ab. Louis rief an und sagte, dass er die Nachricht abgehört habe und nun an der Brücke von Montignac sei. Bruno meldete sich daraufhin bei seinem Kollegen Quatremer in Lalinde, der seinerseits die Brücke vor Ort im Visier hatte. Noch waren einige Brücken der Umgebung unbemannt. Bruno wandte sich per Handy an seinen Bürgermeister.

»Würden Sie bitte Ihre Amtskollegen von Trémolat und Siorac bitten, Posten auf ihre Brücken zu stellen? Die Straßen sollen nicht gesperrt werden, ich will nur, dass man nach einem blauen Renault Espace Ausschau hält und, wenn er irgendwo aufkreuzen sollte, mir Bescheid gibt.«

»Mach ich. Ich hatte eben den Bürgermeister von Siorac am Apparat und ihn bereits informiert.«

»Und sagen Sie bitte auch dem Bürgermeister von Sainte-Alvère, dass jemand die Kreuzung im Auge behalten soll.«

»In Ordnung.«

Bruno wünschte, sie hätten eine solche Situation schon einmal probehalber simuliert und sich einen geeigneten Plan zurechtgelegt. Er nahm sich vor, Prunier einen entsprechenden Vorschlag zu machen, um eine Übung dieser Art nachzuholen. Er winkte weiter Autos mit seinem Gewehr durch, ignorierte die Fragen, die von einzelnen Fahrern kamen, und dachte darüber nach, was wohl geschehen war.

Im commissariat de police von Bergerac saßen Kelly und seine Frau in Haft, und Jean-Jacques hatte ihm gesagt, dass sie noch an diesem Tag nach Périgueux gebracht werden sollten, in Handschellen, mit einem Polizeibeamten am Steuer und mindestens einer bewaffneten Wache. Sie würden wahrscheinlich den direkten Weg über die route nationale eingeschlagen haben. Hatten sich die Gefangenen etwa befreien, der Wache die Waffe abnehmen, auf sie schießen und entkommen können?

Ein weiterer Wagen der Polizei musste dieselbe Strecke gefahren sein, der, der den irischen Kollegen der Garda vom Flughafen Bergerac abholen und nach Périgueux bringen sollte. Bruno rief Moore auf seinem Handy an und fragte, ob der Gast inzwischen angekommen sei.

»Nicht dass ich wüsste, Bruno, aber hier geht alles drunter und drüber. Haben Sie schon gehört, dass auf einen Kollegen geschossen wurde?«

»Ja, ich bin an einer der Straßensperren und halte nach dem blauen Renault Espace Ausschau. Wissen Sie, wer damit unterwegs ist? Die Kellys etwa?«

»Himmel, ich hoffe nicht. Ich sitze hier mit Hodge im Besprechungszimmer. Prunier und Jean-Jacques sind in der Einsatzzentrale. Wir haben nur von einer Schießerei gehört.«

»Aber Jean-Jacques wird doch wohl inzwischen wissen, auf welchen Beamten geschossen wurde und ob es der ist, der die Kellys begleiten sollte. Könnten Sie mal in der Einsatzzentrale nachfragen? Sie und Hodge haben schließlich Anspruch darauf, informiert zu werden.«

»Na schön. Ich rufe Sie zurück.«

Angenommen, die Kellys konnten fliehen, dachte Bruno. In dem Fall würden sie möglichst schnell außer Landes zu kommen versuchen. Nach Spanien wäre der kürzeste Weg, aber vielleicht nahmen sie auch eine längere Strecke in Kauf, nach Italien etwa oder über Belgien nach Irland. Alle Autobahnen und Schnellstraßen wurden inzwischen überwacht, so auch die Bahnhöfe. Blieb noch die Möglichkeit, mit einem Sportflugzeug oder einem kleinen Boot zu entkommen; die IRA war bestimmt in der Lage, eine solche Flucht zu organisieren. Entlang der Küste gab es jede Menge Yachthäfen. Flugfelder standen in der Region etliche zur Verfügung, bei Belvès, Domme, Fumel, Agen oder Cahors zum Beispiel. Putain, mit einem Hubschrauber konnten die Flüchtigen überall eingesammelt werden.

Und was, wenn sie beschließen würden zu bleiben? Auch Verstecke gab es mehr als genug. Sie konnten in irgendwelchen gîtes oder sonst wo unterkommen, möglicherweise versteckt von Sympathisanten aus Irland, Großbritannien oder Amerika, die sich irgendwo über längere Zeit einmieten mochten, bis neue Pässe ausgestellt und Fluchtwege organisiert waren.

Möglich auch, dass sie einen Auftrag hatten, der wichtiger war als Flucht, etwa die Befreiung der O’Rourkes aus der Untersuchungshaft in Périgueux. Oder sie mit Geiseln freizupressen. Aber das war eher unwahrscheinlich, denn sie mussten wissen, dass sich Frankreich nach den Morden und dem Drogenfund niemals darauf einlassen würde, zumal Briten und Amerikaner involviert waren.

Für einen gezielten Gegenschlag gab es nach Brunos Einschätzung nur eine Chance. Er holte sein Handy hervor und wählte Jack Crimsons Nummer. Nach dem dritten Rufzeichen meldete sich eine Frauenstimme auf Englisch. Es war Miranda.

»Kannst du mir sagen, wo ich deinen Dad erreiche?«, fragte Bruno.

»Soviel ich weiß, wollte er Wein besorgen«, antwortete sie gutgelaunt. »Wir haben verabredet, dass er die Kinder abholt und zum Abendessen bei dir mitnimmt. Sein Handy hat er vergessen einzustecken.«

»Hast du eine Ahnung, wo er den Wein besorgen will?«

»Er sagte was von Montravel, aber auf welchem Weingut weiß ich nicht.«

»Wenn du von ihm hörst, sag ihm bitte, dass er mich dringend zurückrufen soll. Es ist wichtig.«

»Du kannst dich auf mich verlassen, und danke, dass die Kinder heute Abend bei dir sein dürfen.«

Montravel lag im äußersten Westen des Anbaugebiets von Bergerac, gleich an der Grenze zur Region von Bordeaux. Bruno holte die von Vins de Bergerac herausgegebene Karte aus dem Wagen und suchte einige Telefonnummern heraus, als ihn ein Anruf erreichte.

»Bruno«, sagte Moore mit erregter Stimme. »Prunier hat eben bestätigt, dass der Wagen überfallen wurde, in dem Kelly und seine Frau nach Périgueux gebracht werden sollten. Trotz der bewaffneten Wache und obwohl beide in Handschellen waren, konnten sie fliehen. Die Wache liegt mit einem Lungenschuss im Krankenhaus, der Chauffeur hat eine schwere Gehirnerschütterung. Sie sind in einem blauen Renault Espace unterwegs.«

»Nach dem halte ich Ausschau.«

»Vielleicht haben sie den Wagen inzwischen gewechselt. Jedenfalls haben sie die Waffe des Kollegen. Die Handschellen liegen am Tatort. Den Schlüssel hatten sie von der Wache.«

»Ich befürchte, dass sie es möglicherweise auf Jack Crimson abgesehen haben«, sagte Bruno.

»Ich auch. Können Sie ihn bitte warnen?«

Bruno erklärte, dass Jack sein Handy vergessen hatte. »Richten Sie Prunier bitte aus, dass ich jetzt meinen Posten hier verlasse und vorsorglich zu Crimson nach Hause fahre.«

»Wie ist seine Adresse? Ich komme auch.«

»Er wohnt am Stadtrand von Saint-Denis, an der Straße nach Saint-Avit, in einem kleinen Château mit Namen L’Aumônerie. Müsste Ihr Navi eigentlich finden. Das heißt, auch Kelly könnte sich inzwischen informiert haben.«

Bruno rief Sergeant Jules an, der allein in der Gendarmerie war, und bat darum, durch einen der Gendarmen an der Brücke ersetzt zu werden. Er müsse dringend weg und bei Crimson nach dem Rechten sehen.

»Ich komme selbst«, erwiderte Jules. »Meine Frau kann hier den Telefondienst übernehmen. Sieh zu, dass Crimson nichts passiert. Ich werde Yveline um Verstärkung bitten.«

Während er auf Jules wartete, berichtete Bruno dem Baron von der Gefahr, in der Crimson schwebte.

»Ich begleite dich. Er ist auch mein Freund. Aber lass deinen Transporter lieber hier zur Sperrung der Brücke. Wenn du damit bei Jack aufkreuzt, sind die Typen womöglich vorgewarnt. Mein Wagen steht da drüben.«

»Du hast recht«, sagte Bruno, als Jules auf der Brücke keuchend herbeigelaufen kam. Bruno winkte ihm zu, ließ Balzac aus dem Wagen und erklärte Xavier, dass Jules ihn vertreten werde. Dann stiegen er, Balzac und der Baron in dessen stattlichen alten Citroën DS, und gemeinsam fuhren sie an der Sperre vorbei zu Crimsons Wohnsitz.

24

Während der Baron den Wagen lenkte, rief Bruno verschiedene Weingüter von Montravel an. Von drei der bekanntesten Châteaus – Moulin Caresse, Puy-Servain und Le Raz – erhielt er einen negativen Bescheid. Einer spontanen Eingebung folgend, fragte er beim Château Marsau nach, dessen Weinberge größtenteils im benachbarten Département Gironde lagen und darum der Appellation Bordeaux angehörten. Eine kleinere Parzelle mit Namen L’Enclos Pontys befand sich jedoch diesseits der Grenze, und Bruno erinnerte sich, dass Crimson deren Wein einmal vor Freunden besonders hervorgehoben hatte. Und tatsächlich hatte Bruno dort Glück. Ein gewisser Monsieur Crimson, der einen älteren Jaguar fahre, habe verschiedene Weine verkostet und ein halbes Dutzend Flaschen Pontys sowie ein halbes Dutzend Château Marsau Merlot gekauft. Er sei vor weniger als einer halben Stunde wieder weggefahren.

»Wenn er gut durchkommt, könnte er vor uns zu Hause ankommen«, sagte Bruno.

»Wie gehen wir vor?«, fragte der Baron. »Ich sollte wohl den Wagen hinterm Haus parken. Aber was dann? Wo beziehen wir Stellung?«

»Ich schlage vor, einer von uns bewacht die Einfahrt«, antwortete Bruno. »So können wir Jack, wenn er kommt, rechtzeitig warnen und mit ihm verschwinden. Am besten, wir schalten dann unsere Handys auf stumm. Nicht dass eins im falschen Moment zu klingeln anfängt. Also, ich nehme mir die Einfahrt vor, und du gehst ins Haus. Vom Treppenhausfenster kannst du die Einfahrt überblicken.«

»Was hast du vor? Willst du auf sie anlegen?«

»Je nachdem. Ich könnte einen Reifen plattschießen und sie auffordern, sich zu ergeben. Kelly werde ich erkennen. Ich glaube, er ist nur mit der Dienstpistole bewaffnet, die er dem Kollegen abgenommen hat. Seine Frau könnte die des Chauffeurs haben. Sie war lange genug bei der IRA, um zu wissen, wie man damit umgeht.«

Der Baron schüttelte den Kopf. »Glaubst du wirklich, dass sie mir nichts, dir nichts in die Einfahrt einbiegen? Ich an deren Stelle würde den Wagen irgendwo zurücklassen und ungesehen auf das Haus zuschleichen, wenn möglich aus verschiedenen Richtungen. Und dann würde ich natürlich feststellen wollen, ob Jack überhaupt zu Hause ist.«

Bruno nickte. »Du hast recht. Aber ich muss ihn aufhalten, wenn er kommt. Und wir können mit Verstärkung rechnen, von der Gendarmerie oder einem britischen Kollegen, der aber wohl frühestens in einer halben Stunde zur Stelle sein wird. Ich gehe irgendwo vor der Einfahrt in Deckung. Halt bitte an, und lass mich mit Balzac aussteigen. Wir werden uns ein bisschen umsehen.«

Sie waren immer noch auf der communale, einer geteerten, recht gepflegten Landstraße, etwa hundert Meter von der holprigen Einfahrt entfernt, die zu Crimsons Anwesen führte. Der Baron bog in einen Waldweg ein und parkte an einer Stelle, die von der Straße aus nicht einsehbar war.

»Ich komme mit dir«, sagte er.

»Weißt du, wo Jack seinen Ersatzschlüssel versteckt?«, fragte Bruno.

»Unterm Sitz seines Rasenmähers.«

»Wie viel Munition hast du?«

»Insgesamt sechs Patronen, Schrot und Vogeldunst für die Flinte. Eine steckt schon im Lauf. In der Tasche habe ich noch ein paar Laufgeschosse. Hier, für die Büchse zwei Ersatzmagazine mit je fünf Schuss.« Er reichte sie Bruno mit dem geladenen MAS-36. »Wenn wir es damit nicht schaffen, sind wir es nicht wert, weiter im Jagdclub zu sein.«

Vorsichtig durchquerte Bruno das Wäldchen parallel zur linker Hand verlaufenden Straße im Abstand von gut zehn Metern. Balzac folgte ihm bei Fuß. Wie auf der Pirsch hielt sich der Baron rechts und leicht nach hinten versetzt. Sie hatten Balzac gemeinsam ausgebildet und gingen so häufig miteinander auf die Jagd, dass der Hund dem Baron ebenso gehorchte wie seinem Herrchen. Sie waren nur noch wenige Schritte von den steinernen Säulen entfernt, die Crimsons Einfahrt markierten, als sich Bruno auf den Boden kniete und dem Baron mit einem Handzeichen bedeutete, ebenfalls haltzumachen. Er gab Balzac einen leichten Klaps auf die linke Schulter, worauf sich der Hund auf die Sträucher zubewegte, die die Einfahrt säumten.

Nach einer Weile stand Bruno wieder auf, winkte den Baron mit sich und eilte Balzac nach, der ihm zu verstehen gegeben hatte, dass die Luft rein war. Von der Säule vor der Einfahrt gedeckt, schickte er den Hund wieder vor, der durch die Sträucher schlüpfte und auf Crimsons Garage zulief. Dort angekommen, blieb er stehen, schaute zurück und senkte den Schwanz, zum Zeichen, dass auch dieser Abschnitt sicher war. Gefolgt vom Baron, schlich Bruno durch dichtes Gestrüpp zur Garage hin und warf einen Blick hinein. Er schüttelte den Kopf. Sie war leer.

Der Baron kauerte neben der Garagenmauer und schickte Balzac um das Haus herum. Als er zurückkam, holte sich der Baron den Ersatzschlüssel aus der Garage und eilte zur Hintertür, durch die er mit Balzac im Haus verschwand. Bruno wartete, bis sein Handy vibrierte. Er nahm den Anruf entgegen und hörte den Baron flüstern. Im Haus sei alles klar, sagte er; er werde Balzac jetzt wieder nach draußen schicken.

»In Ordnung. Ich gehe links neben den Säulen der Einfahrt in Stellung«, erklärte Bruno. »Da habe ich die Straße im Blick.«

Die Deckung, die er aufsuchte, war zwar etwas lückenhaft, aber zweckdienlich. Er stand hinter dem Stamm einer Kastanie, der auch schwerem Beschuss standhalten würde. Links rankte hohes Brombeergestrüpp, rechts lag ein umgestürzter Baum, und das Unterholz bot ebenfalls Schutz. Bruno bückte sich, spuckte in die Hand und griff in den Boden, um Wangen, Nase und Stirn mit Erde zu beschmieren und so das Gesicht zu tarnen. Er lauschte. Vögel zwitscherten, und kleines Getier raschelte wieder im Laub, das sich, als er gekommen war, still verhalten hatte. Er fragte sich, ob Kelly naturverbunden war. Bei einem Gärtner konnte man das wohl voraussetzen.

Die Minuten verstrichen. Plötzlich kam Balzac an seine Seite geschlichen. Bruno ging in die Hocke, tätschelte seinen Kopf. Gleichzeitig hörte eine ferne, weibliche, merkwürdig rhythmische Stimme. Als sie sich näherte, bemerkte er, dass die Frau sang.

Bruno grinste. Clever, dachte er. Was wäre harmloser als eine Frau, die singend im Wald spazieren ging? Wahrscheinlich war sie von Kelly vorgeschickt worden. Er würde folgen und versuchen, in Deckung zu bleiben. Dass sie allein kam, ließ vermuten, dass auch sie bewaffnet war. Bruno legte einen Finger auf Balzacs Schnauze, damit er keinen Laut von sich gab. Mit angelegtem Gewehr wartete er darauf, dass sie in sein Blickfeld trat. Bald konnte er die Worte verstehen, die sie sang.

In Mountjoy jail one Monday morning,
high upon the gallows tree,

Kevin Barry gave his young life
for the cause of liberty …

Bruno schätzte die Frau in den Fünfzigern, vielleicht ein bisschen älter. Sie war hübsch und dunkelhaarig, hatte einen beschwingten Gang und hielt sich aufrecht. Durch die Bäume fiel Sonnenlicht in leuchtenden Flecken auf die Straße, und Bruno sah, dass sie Turnschuhe trug, dunkle Jeans und eine Lederjacke über einer Bluse in gedeckten Farben.

Bruno holte sein Handy hervor, drückte die Schnellwahltaste für den Baron und hielt es in Richtung der Frau, damit der Baron sie singen hören konnte und wusste, dass sich die Zielpersonen näherten.

Ohne ihren Gesang zu unterbrechen, blieb die Frau stehen, als sie die Säulen vor der Einfahrt und das Haus dahinter sah. Sie drehte den Kopf nach rechts und griff mit der rechten Hand unter den linken Aufschlag ihrer Jacke. Da also hatte sie ihre Waffe stecken.

Bruno versuchte, ihrem Blick zu folgen, und erwartete, dass sie nach ihrem Mann Ausschau hielt. Wie bei der Jagd üblich, fixierte er einen Punkt, in dessen Nähe er Kelly vermutete, denn er wusste, dass der indirekte Blick Bewegungen eher wahrzunehmen vermochte. Und tatsächlich sah er in den Bäumen im Rücken der Frau einen Zweig zittern, dahinter einen Schatten.

Bruno rührte sich nicht und glaubte erkennen zu können, dass Kelly seiner Frau ein Handzeichen gab, die nun schweigend weiterging. Sie bewegte sich langsam und vorsichtig, schaute immer wieder zurück und nach links und rechts. Vor der Säule, die Bruno am nächsten war, blieb sie schließlich stehen und riskierte mit nach vorn gerecktem Hals einen Blick auf das Haus. Dann trat sie zurück und zeigte mit dem Daumen nach oben.

Im Gesträuch bewegte sich etwas. Hinter der zweiten Steinsäule vor der Einfahrt trat der Mann in Erscheinung, den Bruno im Vernehmungszimmer in Bergerac gesehen hatte, in der Hand eine Pistole, die offenbar vom selben Typ war wie Brunos neue Dienstwaffe. Er hatte demnach mindestens fünfzehn Schuss im Magazin, wahrscheinlich abzüglich derer, die er auf den Kollegen abgefeuert hatte. Vielleicht hatte er aber auch noch ein Ersatzmagazin.

Bruno hatte beide, den Mann und die Frau, voll im Blick und wusste mit dem Gewehr, das er angelegt hatte, umzugehen. Er war häufig genug damit auf die Jagd gegangen. Es war gut gepflegt und zielgenau. Zum Nachladen brauchte er weniger als eine Sekunde.

Das Geschoss vom Kaliber 7,5 verließ den Lauf mit einer Geschwindigkeit von achthundertfünfzig Metern in der Sekunde. Aus der gegebenen Entfernung würde es, wie sich Bruno ausrechnen konnte, mit einer Energie von rund dreitausend Joule auftreffen, also dem Sechsfachen der Aufprallwucht einer Kugel aus einer Pistole, wie sie Kelly trug. Das Geschoss würde einen schweren Mann nicht nur einfach von den Beinen holen, sondern regelrecht zu Boden schleudern. Allein der Schock des Aufpralls würde das zentrale Nervensystem sekundenlang lähmen.

Sollte Bruno abdrücken? Ihm standen zwei geflohene Untersuchungshäftlinge gegenüber, die auf einen Polizeibeamten geschossen hatten, bewaffnet und gefährlich waren. Als bekannte Terroristen machten sie Jagd auf einen pensionierten britischen Offizier, den sie als legitimes Ziel ansahen und aller Wahrscheinlichkeit nach zu töten vorhatten. Da sie schon auf einen Polizisten geschossen hatten, würden sie wohl auch nicht zögern, auf Bruno anzulegen. Und er wusste, wie effizient sie Monica ermordet und auf welch brutale Weise sie Rentoul erhängt hatten.

Er war versucht zu schießen. Mon Dieu, er war so sehr in Versuchung, dass sich sein Finger um den Abzug krümmte und ein eigenes Leben zu führen schien. Angesichts ihrer Straftaten drohte ihm wahrscheinlich nicht einmal eine Schuldzuweisung, geschweige denn eine Untersuchung.

Bruno dachte daran, Balzac einen Stups mit dem Fuß zu geben. Wenn er aus der Deckung liefe und die beiden überraschte, würden sie womöglich, von Adrenalin unter Strom gesetzt, sofort das Feuer eröffnen. In dem Fall wäre es gerechtfertigt, dass Bruno zurückschoss.

Er konnte sie gar nicht verfehlen. Ihr Leben lag in seiner Hand, aber zu töten war nicht nötig. Es reichte, wenn er sie mit zwei gezielten Schüssen außer Gefecht setzen würde, was allerdings voraussetzte, dass sie sich nicht bewegten. Außerdem war noch fraglich, ob sie Crimson tatsächlich töten oder ihn nur kidnappen wollten.

Doch davon abgesehen, wusste Bruno, dass er im Grunde gar nicht abdrücken konnte, nicht aus dem Hinterhalt, nicht wie ein Dieb in der Nacht. Und er würde Balzac nicht einer solchen Gefahr aussetzen. Noch während ihm diese Gedanken durch den Kopf gingen, hörte er, wie sich ein Fahrzeug näherte.

Kelly und seine Frau zuckten kaum merklich zusammen und beeilten sich, hinter den Säulen in Deckung zu gehen. Beide hatten jetzt eine Pistole in der Hand.

Aus ihrem Blickwinkel würden sie das Auto eher sehen und identifizieren können als er. Wenn sie schon wussten, wo Crimson wohnte, kannten sie bestimmt auch seinen Wagen. Bruno lauschte. Es war ein Benziner, der da kam. Die Fahrzeuge der Gendarmerie hatten Dieselmotoren.

Es war also entweder Crimson oder Moore. Crimson fuhr einen weißen Jaguar. Mit welchem Auto Moore unterwegs war, wusste Bruno nicht, auch nicht, ob ihn Hodge oder ein Kollege von der Polizei begleitete. Putain, es mochte durchaus sein, dass sich auf der schmalen Straße gleich drei Personen einem drohenden Anschlag näherten.

Würde Kelly schießen oder sie passieren lassen? Wie stark waren die Nerven seiner Frau? Bruno konnte nur hoffen, dass die beiden die Neuankömmlinge für harmlose Besucher hielten, für Freunde Crimsons, die wahrscheinlich wieder kehrtmachen würden, wenn sie ihn nicht anträfen. Er ahnte, dass die beiden womöglich die gleichen Überlegungen anstellten, und plötzlich kam ihm der Gedanke, dass sie vielleicht wussten, wie Moore aussah. Immerhin waren sie als IRA-Mitglieder seit vierzig Jahren in der Terrorbranche, die verfügte über ihren eigenen Geheimdienst, und der hatte mit Sicherheit jede Menge Material zusammengetragen – Fotos, Zeitungsausschnitte, einschlägige Websites, vielleicht sogar Fotos der Rugbymannschaften der Polizei, die er unter seinen Aktivisten zirkulieren ließ nach dem Motto »Erkenne den Feind«.

Das Motorengeräusch wurde lauter. Klang es nach einem PS-starken Fahrzeug wie einem Jaguar? Oder eher nach einer Limousine jüngeren Baujahrs?

Noch während er sich diese Frage stellte, sah Bruno etwas Weißes ins Blickfeld rücken. Crimsons Wagen?

Plötzlich hörte er Kelly leise sagen: »It’s him.«

Geduckt und die Pistole mit nach vorn gestreckten Armen im Anschlag, trat er vorsichtig hinter der Säule hervor.

Bruno behielt ihn im Blick. »Polizei!«, rief er und schoss auf die um den Pistolenknauf geschlungenen Hände, als Kelly Anstalten machte, das Feuer zu eröffnen. Sofort lud Bruno nach und richtete sein Gewehr auf die Frau, die wie ihr Mann die Hockstellung eines Schützen angenommen hatte.

In der Millisekunde, bevor er abdrückte, erinnerte sich Bruno, dass sie Rechtshänderin war. Ein Schuss in den rechten Arm würde sie unschädlich machen, und er könnte wieder Kelly ins Visier nehmen. Die Kugel traf sie in die rechte, ihm zugewandte Schulter.

Bruno sah, wie sie rücklings gegen die Säule geschleudert wurde. Sie warf die Arme hoch, und aus ihrer Pistole löste sich ein Schuss, als sie ihrer Hand entglitt und im hohen Bogen durch die Luft flog, fast wie in Zeitlupe. Bruno fühlte sich auf sicherem Posten und richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf Kelly, der aufzustehen versuchte.

»Police! Hands up!«, brüllte er ihm zu.

Kelly schien gar nicht weiter auf ihn zu achten. Mit der blutenden linken Hand am Boden abgestützt, richtete er sich auf dem rechten Bein auf. Seine Pistole konnte Bruno nicht sehen. Vielleicht hielt er sie in der rechten Hand. Bruno zielte auf den rechten Oberschenkel und drückte ab. Schreiend vor Schock und Schmerzen schlug Kelly der Länge nach hin.

Er wälzte sich am Boden, als Bruno herbeirannte und ihm den Gewehrschaft auf den Hinterkopf rammte. Dann wandte er sich wieder der Frau zu.

Balzac, der sich von Gewehrfeuer nicht schrecken ließ, war schon vorausgesprungen und stand knurrend und zähnefletschend über ihrem Gesicht. Bruno atmete tief durch. Seine Anspannung löste sich. Mit der abebbenden Wirkung des Adrenalinstoßes kam Müdigkeit auf. Es war vorbei.

»Du hältst dich wohl für clever«, war plötzlich eine Stimme aus dem Dickicht hinter Bruno zu hören.

Er wirbelte herum, hob die Waffe und tauchte seitlich weg. Noch während er über den Boden in Deckung zu rollen und nachzuladen versuchte, war ihm klar, dass er keine Chance mehr hatte.

Eine fremde Gestalt trat auf die Straße heraus und richtete eine Pistole auf ihn. Die Mündung kam ihm ungeheuer groß vor.

Unversehens aber krachte es zweimal in unmittelbarer Folge, als sich hinter einer der Steinsäulen beide Läufe einer Doppelflinte entluden und sich der Fremde in rotem Dunst aufzulösen schien.

»Da ist immer ein Dritter«, bemerkte der Baron mit rauchender Flinte in der Hand. Seine Stimme klang wie von fern. Die Schüsse hatten Brunos Gehör betäubt.

»Das hat man uns in Algerien eingetrichtert«, fuhr der Baron fort und lud nach. »Immer ein Dritter.«

Die Tür des Jaguars öffnete sich. Crimson stieg aus und starrte sichtlich irritiert von Bruno auf den Baron und die beiden Kellys am Boden, er reglos, sie kreischend. Sie hielt die linke Hand auf die blutende Schulter gepresst und blickte mit verzerrtem Gesicht zu Balzac auf, der sie anknurrte.

»Putain, mon vieux, ohne dich wäre ich jetzt tot«, sagte Bruno zum Baron. »Würdest du bitte die urgences rufen? Und die Gendarmerie?«

Er ging über die Straße und betrachtete den zerfetzten Mann im Graben, einen Fremden in dunklem Anzug, der von den beiden Schrotladungen durchsiebt worden war. Die Füße steckten in schwarzen, auf Hochglanz polierten Schuhen, wie Bruno bemerkte.

Er sicherte sein Gewehr und reichte es Crimson. Der Baron telefonierte schon mit den urgences. Aus seiner Gesäßtasche zog Bruno ein Paar Latexhandschuhe und streifte sie über. Er fand Kellys Pistole unter dessen Oberkörper und die Waffe seiner Frau mitten auf der Straße. Er ließ sie dort liegen, nahm die von Kelly und legte sie dazu. Dann untersuchte er den zerschossenen Mann am Boden und fand auch dessen Waffe.

Es war eine automatische Pistole einer ihm unbekannten Bauart. Gewebeteile des Toten klebten noch am Knauf. Bruno knickte einen Zweig ab, um damit die Fundstelle zu markieren.

Ein weiteres Fahrzeug kam und stellte sich hinter den Jaguar. Bruno kauerte noch am Straßenrand und zog seine Pistole, steckte sie aber gleich wieder weg, als er auf der einen Seite Moore aussteigen sah, auf der anderen Hodge. Beide trugen Waffen. Hodge warf einen Blick auf die stöhnende Frau und ging auf Kelly zu. Er bückte sich und legte die Finger seiner linken Hand an Kellys Halsschlagader.

»Er lebt noch«, sagte Hodge. »Aber er muss schnell ins Krankenhaus.«

»Wir haben die Rettung gerufen.«

»Himmelherrgott«, murmelte Moore. »Was ist passiert?«

Bruno antwortete: »Kelly und seine Frau wollten Crimson töten. Aber wer ist wohl der Dritte dort?«

»Der Kollege von der irischen Garda«, klärte ihn Moore auf und betrachtete den Toten. »Genauer gesagt, ein IRA-Mann, der sich für ihn ausgegeben hat. Jean-Jacques hat ihn in Bergerac vom Flughafen abgeholt und ins Kommissariat gebracht. Er hat sich anerboten, Kelly und seine Frau zu eskortieren, und dann, wie wir vermuten, die Wache überwältigt und die beiden befreit.«

»Ziemlich gewagt«, sagte Bruno fast bewundernd.

»Vielleicht blieb ihm nichts anderes übrig«, erwiderte Moore. »Jedenfalls war er bestimmt einer ihrer besten Männer, und ich glaube zu wissen, wer er war.«

Er ging auf den abgebrochenen Zweig zu, mit dem Bruno die Waffe markiert hatte.

»Eine Walther P99, Ordonnanzwaffe der Garda«, stellte Moore fest. »Sie gehört dem echten Kollegen, der geknebelt und gefesselt in seinem Bett in Dublin vorgefunden wurde, noch ziemlich vernebelt von dem Zeug, das man ihm gespritzt hatte. Mit seinem Pass, den Auftragspapieren, dem Flugticket und seiner Dienstwaffe hat sich der falsche Kollege auf den Weg gemacht und ist heute Vormittag in Bergerac gelandet.«

Noch viel zu benommen von dem, was geschehen war, konnte Bruno kaum folgen. »Wie sind Sie ihm auf die Schliche gekommen?«

»Er ist mit den Gefangenen im Polizeitransporter in Bergerac losgefahren und dann mit ihnen verschwunden. Wir haben uns von der Garda in Dublin ein Foto und Fingerabdrücke des echten Kollegen faxen lassen. Das Foto war nicht eindeutig zuzuordnen, aber die Abdrücke sind definitiv nicht die, die wir von der Kaffeetasse genommen haben, aus der der falsche in Bergerac getrunken hat. Wir haben das sofort gemeldet, worauf die Kollegen von der Garda ihren Mann zu Hause aufgesucht haben.«

Hodge trat neben sie, betrachtete den Toten und fragte Bruno: »Haben Sie ihn erwischt?«

»Nein, mein Freund, in letzter Sekunde«, antwortete Bruno und nickte in Richtung auf den Baron.

»Darf ich fragen, wer Sie sind, monsieur?«, fragte Hodge den Baron und betrachtete dessen Flinte.

»Jean-Pierre Picot, monsieur. Ich war früher Hauptmann der Chasseurs«, sagte der Baron ruhig. »Ich bin ein Freund und Jagdpartner von Bruno.«

»Ich verdanke ihm mein Leben«, erklärte Bruno. In der Ferne waren Sirenen zu hören.

»Sie wären also bei uns in den Staaten eine Art Deputy.«

»Wirklich?«, strahlte der Baron, der Western liebte. »Ein Deputy? Phantastique.«

25

Yveline und ein zweiter Gendarm trafen ein, als die Sanitäter Kelly und seine Frau in ihren Krankenwagen trugen. Yveline beauftragte den Kollegen, das Paar in die Klinik von Saint-Denis zu begleiten und sie gleich nach ihrer Ankunft dort anzurufen.

»Und passen Sie gut auf«, rief sie ihm nach. Dann holte sie einen Notizblock hervor und wandte sich an Bruno: »Ich muss jetzt Ihre Aussage und die des Barons zu Protokoll nehmen.«

Moore stellte sich mit einem kleinen Diktiergerät zu ihr. »Haben Sie was dagegen?«, fragte er Bruno. Der schüttelte den Kopf und fing an zu berichten.

»Sie haben definitiv ›Polizei‹ gerufen und erst dann geschossen?«, hakte Yveline nach.

»Das kann ich bestätigen. Ich habe es laut und deutlich gehört«, antwortete Crimson.

Als sie mit ihm fertig war, setzte sich Bruno vor die steinerne Säule der Einfahrt und ließ Balzac auf seinen Schoß springen. Yveline ließ sich unterdessen von Crimson den Hergang schildern und befragte auch Hodge und Moore. Bruno kannte die Routine. Ein Polizist, der von seiner Schusswaffe Gebrauch gemacht hat, wird vorübergehend vom Dienst suspendiert und muss sich einer Untersuchung stellen, die zu prüfen hat, ob sein Verhalten gerechtfertigt war.

Brunos Handy vibrierte. Er nahm den Anruf entgegen und hörte Florences Stimme.

»Mich hat eben eine Freundin von Paulette angerufen«, sagte sie. »Der Abbruch wurde heute Nachmittag vorgenommen. Keine Komplikationen. Paulette ruht sich jetzt aus. Sie hat ihre Freundin gebeten, mich zu verständigen und auszurichten, dass sie uns, dich und mich, sprechen möchte. Wenn ich die Kinder heute Abend bei dir zu Bett gebracht habe, könnten wir für ein paar Stunden nach Périgueux. Würde das passen?«

»Tut mir leid, das Abendessen muss ausfallen«, antwortete Bruno. »Wir hatten hier einen Notfall. Der Baron, Jack und ich müssen aufs Kommissariat. Ich melde mich so bald wie möglich bei dir.«

»Was ist passiert?«

»Dazu kann ich jetzt noch nichts sagen, Florence. Ich bin nur froh, dass es für Paulette gutgegangen ist.«

Sergeant Jules tauchte auf und machte sich daran, den Tatort mit rot-weißem Absperrband zu markieren. Wenig später trafen Gilles in seinem Pkw und Philippe Delaron mit Kathleen in einem anderen Wagen ein. Sie kamen auf Bruno zu.

»Ist Ihnen klar, dass Sie mit Ihrem Artikel über Crimson für das hier mitverantwortlich sind?«, blaffte er Kathleen an.

»Immer mit der Ruhe. Und kein Wort zur Presse«, mischte sich Yveline ein und drängte Philippe und Kathleen von ihm weg. »Begeben Sie sich hinter die Absperrung. Wenn Sie nicht tun, was ich sage, muss ich Sie festnehmen.«

Philippe wich zurück, machte aber trotzdem Fotos. Gilles rief: »Alles in Ordnung mit dir, Bruno?«

Bruno nickte, als Yveline auch Gilles aufforderte, zurückzubleiben.

»Ich kann jetzt nicht reden«, rief ihm Bruno nach. »Lass dir von Jack und dem Baron erzählen, was passiert ist.«

»Halten Sie den Mund«, herrschte ihn Yveline an. Und an Gilles gewandt: »Es tut mir leid, aber Sie sollten jetzt gehen. Bruno und der Baron waren in eine Schießerei verwickelt und sind jetzt vorläufig in Gewahrsam.«

»Mich können Sie nicht festsetzen, Yveline«, sagte Crimson und zog mit Gilles ab. Yveline schaute ihnen nach und zuckte mit den Achseln. Sie drehte sich wieder zu Bruno um und sagte: »Keine Sorge, Bruno, aber Sie müssen mir jetzt Ihre Waffe geben.«

»Ich weiß«, erwiderte er, schob Balzac von seinem Schoß und stand auf. Er löste sein Holster und reichte es ihr mitsamt seiner Dienstpistole.

»Von mir aus haben Sie sie heute Abend wieder zurück«, sagte sie. »Ich bin es, die den Bericht zu schreiben hat.«

»Ich weiß, danke«, meinte er und sah, wie sich Crimson eifrig mit Gilles, Philippe und Kathleen unterhielt. »Vielleicht erwähnen Sie auch, dass sich Sergeant Jules vorbildlich verhalten hat.«

»Und seine Frau ebenfalls«, meinte Yveline. »Ich sollte mich wohl ans Schreiben machen, bevor Prunier und Jean-Jacques hier aufkreuzen.«

Sie stieg in ihren Transporter, holte einen kleinen Laptop aus ihrer Aktenmappe und fing zu tippen an.

»Könnte es Schwierigkeiten geben?«, fragte der Baron Bruno leise. »Nicht dass ich mir Sorgen mache, aber wär’s vielleicht besser, ich rufe meinen Anwalt?«

»Nicht nötig«, antwortete Bruno. »Wir müssen uns einfach an die Vorschriften halten. Wenn du von anderen vernommen werden solltest, sag einfach, du hättest Yveline gegenüber schon alles gesagt. Du hast in Notwehr geschossen, um mir das Leben zu retten. Darauf kommt’s an.«

Yves von der Kriminaltechnik und das Team der Spurensicherung aus Périgueux erreichten nun den Tatort. Sie streiften sich ihre weißen Overalls über und machten Fotos, sammelten dann die Waffen und Patronenhülsen ein, steckten sie in Beweismitteltüten und beschrifteten alles. Yves untersuchte die Leiche und wurde von Moore auf dessen Pistole aufmerksam gemacht.

Yves stand plötzlich auf und ging zu seinem Einsatzfahrzeug. Er kam mit einem Koffer zurück, in dem sich Materialien für die Abnahme von Fingerabdrücken und Glasröhrchen für Blutproben befanden. Bruno schaute ihm bei der Arbeit zu. Moore hatte sein Handy am Ohr und sprach auf Englisch. Neben ihm stand Hodge.

Jenseits der Absperrung klingelte ein Handy. Bruno sah, dass Philippe seines aus der Tasche zog und den Anruf entgegennahm. Die blasierte Miene, die er sonst immer trug, verrutschte plötzlich.

»Sie hat was? Paulette hat was gemacht?«, brüllte er, was fast wie ein Schluchzen klang. »Wann?« Er lauschte. »Bist du da?« Er nahm sein Handy vom Ohr und starrte es an. Dann drückte er auf eine Taste, anscheinend die Wahlwiederholung, und wartete und wartete. Aber es antwortete offenbar niemand. Kathleen legte ihm eine Hand auf den Arm, die er aber wie eine lästige Fliege abschüttelte. Er versuchte noch einmal anzurufen.

Also doch, dachte Bruno. Philippe hatte sich als Reporter und Fotograf oft genug im Stadion und beim Training in Paulettes Nähe aufgehalten. Bruno fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis er wieder seine selbstgefällige Art an den Tag legte. Vielleicht würde ihm die tragische Geschichte helfen, erwachsen zu werden.

Prunier und Jean-Jacques kamen in getrennten Fahrzeugen an. Prunier eilte sofort auf Moore und Hodge zu, Jean-Jacques auf Bruno.

»Die gute Nachricht ist, dass der Kollege, der bei dem Gefangenentransport angeschossen wurde, wohl überleben wird. Er liegt zwar noch auf der Intensivstation, aber die Ärzte sagen, es gehe ihm so weit gut«, berichtete Jean-Jacques unaufgeregt. »Die schlechte ist, Prunier steht gehörig unter Druck. Haben Sie schon Ihre Aussage gemacht?«

Bruno nickte. »Und der Baron, Crimson, Hodge und Moore ebenfalls. Yveline verfasst gerade ihren Bericht.«

»Was genau haben Sie ihr gesagt?«

»Dass ich Informationen nachgegangen bin und Crimson, der von bekannten Terroristen bedroht wurde, beschützt habe. Ich habe die Angreifer gewarnt und, weil sie sich nicht aufhalten ließen, von der Schusswaffe Gebrauch gemacht. Und ich habe gesagt, dass überraschenderweise ein dritter Gefährder aufgetaucht ist, den der Baron außer Gefecht gesetzt hat, um mir das Leben zu retten. Das war’s.«

»Gut, sagen Sie von jetzt an kein weiteres Wort«, bestimmte Jean-Jacques. »Kurz bevor ich gekommen bin, habe ich mit Isabelle telefoniert. Moore hatte sie angerufen und erklärt, was hier passiert ist, und ich soll Ihnen von ihr ausrichten, dass Sie dem Brigadier unterstehen, auch wenn Ihnen Prunier etwas anderes einzureden versucht. Dazu gibt es auch Schriftliches, und Ihr Bürgermeister ist informiert. Haben Sie verstanden?«

»Ich glaube, ja«, antwortete Bruno. »Aber warum steht Prunier unter Druck?«

»Er hat es versäumt, zwei gefährliche Gefangene auf angemessene Weise überführen zu lassen und die Identität des begleitenden Beamten zu überprüfen. Dafür muss er sich verantworten.«

»Das finde ich nicht richtig«, entgegnete Bruno. »Verantwortlich ist der Chef des Kommissariats von Bergerac. Er hätte diese Prüfung vornehmen müssen.«

»Stimmt, aber in diesem Fall sieht’s etwas anders aus«, sagte Jean-Jacques. »Der Chef war krankgemeldet, und sein Stellvertreter wurde zu einem Gespräch mit dem Bürgermeister gerufen. Also war Prunier zuständig. Dumm gelaufen das Ganze.«

»Was ist dumm gelaufen?«, fragte Prunier, der plötzlich hinter Bruno aufgetaucht war.

»Dass die Presse vor uns zur Stelle war«, antwortete Jean-Jacques. »Wir sollten uns schnellstens auf unsere Version festlegen.«

»Ja, und die sollte auch zutreffen«, erwiderte Prunier. »Wie geht es Ihnen, Bruno?«

»So weit gut, dem Baron sei Dank.«

»Schön, ich finde, Sie haben das Richtige getan, aber Sie wissen ja, welche Konsequenzen ein solcher Vorfall nach sich zieht. Antworten Sie mir bitte auf folgende Frage: Mit wessen Vollmacht haben Sie sich von einem bewaffneten Zivilisten an diesen Ort hier begleiten lassen?«

»Das steht alles in meiner Aussage, monsieur, und der habe ich nichts hinzuzufügen«, antwortete Bruno. »Im Übrigen unterstehe ich nicht Ihrem Befehl.«

»Merde, Bruno, kommen Sie mir doch jetzt nicht so. Ich bin ganz auf Ihrer Seite.«

Jean-Jacques legte eine Hand auf Pruniers Arm. »Monsieur, das Innenministerium hat mich davon in Kenntnis gesetzt, dass Bruno unter seiner Direktive an einer Antiterroroperation teilnimmt, das heißt, für ihn gelten bis auf weiteres andere Einsatzregeln. Vielleicht sollten wir uns mit unseren Fragen an Paris wenden.«

Prunier warf Jean-Jacques einen frostigen Blick zu, wandte sich kopfschüttelnd ab und zog im Weggehen sein Handy aus der Tasche. Jean-Jacques fuhr mit der Hand über sein Gesicht, öffnete den Hemdkragen und seufzte.

Bruno sah, wie Yves eine der Karten, mit denen Fingerabdrücke abgenommen werden, dem britischen Kollegen zeigte, der mit seinem Handy ein Foto davon machte. Er betrachtete die Aufnahme, drückte ein paar Tasten und kam dann auf Bruno zu.

»Wir haben da einen ziemlich guten Abdruck«, erklärte er. »Er stimmt offenbar mit dem auf der Kaffeetasse in Bergerac überein. Der Tote scheint also tatsächlich der falsche Garda-Beamte zu sein. Ich habe gerade mein Büro verständigt, das der Sache weiter nachgeht. Wenn es zu keinem eindeutig positiven Ergebnis kommt, bleibt uns noch der DNA-Check. Keine Sorge, wir finden heraus, wer dieser Mistkerl war.«

Eine Wagentür fiel ins Schloss. Yveline eilte herbei und winkte Jean-Jacques zu sich. Bruno hörte, wie sie ihn bat, einen Blick auf ihren Berichtsentwurf zu werfen, worauf die beiden auf den Transporter der Gendarmerie zugingen.

Wieder vibrierte Brunos Handy. Auf dem Display sah er, dass Isabelle anrief.

»Eben habe ich von Moore erfahren, dass du einen guten Job gemacht hast und heil geblieben bist. Er und Hodge haben auch schon den Brigadier verständigt«, sagte sie. »Du solltest wissen, dass dein Einsatz für uns als Antiterroroperation eingestuft wird und du ganz offiziell Teil unserer Mannschaft bist und es von Anfang an warst. Das heißt, die geltenden Regeln für den Schusswaffengebrauch sind für dich einstweilen außer Kraft gesetzt. Du musst dir keine Sorgen machen. Wir haben es mit einem Notfall zu tun, und du hast unsere Rückendeckung.«

»Und was ist mit dem Baron?«, fragte Bruno. »Um ihn mache ich mir Sorgen. Er hat den IRA-Mann erschossen, als der mich töten wollte.«

»In einem solchen Notfall ist es dir gestattet, zivile Unterstützung in Anspruch zu nehmen. Ihr seid beide abgesichert. Außerdem werdet ihr wahrscheinlich eine gute Presse haben. Ein Veteran des Algerienkriegs stoppt mit seiner Jagdflinte einen Terroristen, der es auf einen flic abgesehen hatte. So verkaufen wir die Story. Übrigens bin ich diejenige, die den offiziellen Bericht verfasst.«

Bruno grinste unwillkürlich. Er wusste, wie sich solche Berichte lasen und was deren Autoren gern erwähnten beziehungsweise ausließen.

»Ich bin schon beim ersten Entwurf und spreche darin von einem mustergültigen Beispiel internationaler Terrorbekämpfung«, fuhr sie fort. »Hast du am Wochenende schon was vor?«

»Gartenarbeit. Und ich will jemanden im Krankenhaus besuchen. Warum?«

»Um für den Bericht noch ein paar lose Enden aufzugreifen, müsste ich vielleicht ins Périgord kommen und fände es schön, dich zu sehen.«

Bruno spürte, wie sein Herz kurz aussetzte, versuchte aber, nüchtern zu klingen. »Du weißt, du bist immer willkommen.«

»Ich hätte noch ein paar Fragen zur Sache. Die einzelnen Zusammenhänge sind mir noch nicht ganz klar.«

»Das waren sie mir anfangs auch nicht, aber inzwischen glaube ich durchzublicken«, erwiderte Bruno. »Wir haben es mit der Überschneidung zweier Mordkomplotte zu tun. Auf der einen Seite wollte die IRA Rentoul ausschalten, auf der anderen hatten Felders erste Frau und seine Kinder Interesse an Monicas Tod, weil die ihnen das Erbe des Alten streitig zu machen drohte. Madame Felder hat darum die IRA auf Rentoul angesetzt und ihr verraten, wo sie ihn finden und dass er den Namen McBride angenommen hatte. Wegen des Vorfalls in Gibraltar stand er seit Jahren auf deren Todesliste. Und nebenbei auch noch die Frau eines hochrangigen ehemaligen Offiziers des britischen Geheimdienstes töten zu können war für die IRA ein zusätzlicher Anreiz.«

»Den Haftbefehl für Madame Felder habe ich bereits beantragt«, sagte Isabelle. »Ob unsere Beweise ausreichen, um auch die Kinder festzunehmen, steht noch dahin. Unser Freund vom FBI meint aber, dass das amerikanische Bundesgesetz RICO auf alle drei anwendbar wäre.«

»Was hat es damit auf sich?«

»RICO ist die Abkürzung für Racketeer Inf‌luenced and Corrupt Organizations. Das Gesetz wendet sich gegen organisiertes Verbrechen. Ursprünglich wurde es zur Bekämpfung der Mafia eingeführt. Der besondere Dreh ist, dass Angeklagte ihre Unschuld beweisen müssen. Hodge glaubt, Hinweise darauf zu haben, dass Felders Firma mit Geldern aus der Beute von Bagdad gegründet worden ist. In dem Fall hätte die Familie ohnehin nicht viel zu erben.«

»Ganz schön clever«, sagte Bruno, »abgesehen davon, dass ich ein solches Gesetz in Frankreich lieber nicht sehen würde. Hodge ist offenbar entschlossen, das geraubte Geld zurückzuholen.«

»Jean-Jacques meint, dass Hodge auch den Wein aus Rentouls Keller für Uncle Sam reklamieren will.« Sie legte eine kurze Pause ein, und als sie fortfuhr, glaubte Bruno, sie lächeln zu sehen. »Aber laut Jean-Jacques wird er damit wohl nicht durchkommen.«

»Wenn du am Wochenende kommst, könntest du dir ja vielleicht das eine oder andere Glas zu Gemüte führen«, meinte Bruno. »Und es wäre angebracht, Balzac zu seiner Heldentat zu gratulieren.«

»Was soll das heißen?«

»Er hat die Terroristin in Schach gehalten. Er ist ihr auf die Brust gesprungen und hat geknurrt, dass selbst mir angst und bange wurde. Sie muss geglaubt haben, dass er ihr gleich das Gesicht zerfleischt. Du wärst stolz auf ihn gewesen.«

»Das hat er gemacht? Wird ja immer besser. Vielleicht sollten wir ihn für eine Belobigung empfehlen …« Isabelle lachte. »Dem Minister wird das gefallen. Ein Hund als Retter in der Not – auf so was springen die Medien an. Wenn wir Balzac in die Story mit einbauen können, wird sein Bild in allen Zeitungen und im Fernsehen zu sehen sein. Fotogen ist er ja. Wir brauchen einen guten Fotografen.«

»Besser er kommt ins Bild als ich«, meinte Bruno.

»Für dich habe ich andere Pläne«, raunte sie. »Dazu kommen wir dann am Wochenende.«

Danksagungen

Wenn er auch vor der Kulisse des Vézère-Tals im bezaubernden Périgord angelegt ist und auf reale Orte wie Périgueux, Montignac und Les Eyzies Bezug nimmt, ist dieser Roman frei erfunden. Die handelnden Personen sind samt und sonders meiner Phantasie entsprungen. Die Ordnungshüter von Montignac würden sich nie so verhalten wie Louis in der vorliegenden Geschichte. Auch Paulette hat kein reales Vorbild unter den großartigen jungen Frauen, die den Rugbysport bereichern und uns genauso stolz machen wie ihre männlichen Kollegen. In den zwanzig Jahren, die ich im Périgord wohne, hat ihre Zahl in erstaunlichem Tempo zugenommen – eine begrüßenswerte Entwicklung.

Es gibt allerdings auch einige Personen aus Fleisch und Blut, die mich zu dem einen oder anderen fiktiven Charakter inspiriert haben. Mein Freund Pierre Simonet, unser kluger, einfallsreicher Polizist, der mit Feuereifer die Schüler und Schülerinnen der Stadt in Rugby und Tennis trainiert, hat mich auf die Idee gebracht, Geschichten über einen einfachen Polizisten aus der France profonde zu schreiben. Ihm möchte ich herzlich danken für zwanzig Jahre Freundschaft und viele wundervolle Diners, insbesondere auch seiner Frau Francine für ihre nachsichtigen und scherzhaften Kommentare zum dynamischen Liebesleben meines fiktiven Helden. So war der erste Roman dieser Reihe ihm, Pierrot, gewidmet.

Den zweiten Bruno-Roman habe ich dem Baron gewidmet. Mein Nachbar Jean-Henri Picot, allseits bekannt als le baron, war der Erste, der sich meiner angenommen und mich mit unseren Nachbarn bekannt gemacht hat. Er besaß große Ländereien (das Grundstück für das Rugbystadion hat er der Stadt gespendet), war Unternehmer und leidenschaftlicher Jäger und Sportsmann. Sein Vater Paul Picot war während des Zweiten Weltkriegs ein Anführer der Résistance; er wurde von der Gestapo verhaftet und überlebte das Konzentrationslager Mauthausen. Der Baron selbst war als junger Mann Offizier im Algerienkrieg und ein entschiedener Anhänger von General de Gaulle. Britische und amerikanische Kriegsveteranen waren ihm stets als »meine Befreier« willkommen. Als er erfuhr, dass mein Schwiegervater Graham Watson zu den Landungstruppen der Alliierten in der Normandie gehört hatte, bereitete er ihm ein unvergessliches Fest. Zusammen mit Pierrot standen mir der Baron und seine Frau Claude fürsorglich bei, als meine Mutter im Sterben lag. Der Baron war ein herzensguter, großartiger Mann und mein regelmäßiger Tennispartner. Bis zu seinem Tod trafen wir uns mindestens einmal in der Woche zum Essen. Es war mir eine Ehre, als man mich bat, zu seinem Begräbnis einige Worte zu sagen. Ich vermisse ihn immer noch.

Als junger Journalist habe ich in den 1970ern für kurze Zeit für den Guardian aus Nordirland berichtet, IRA-Mitglieder interviewt und, begleitet von dem Journalisten und Bürgerrechtsaktivisten Eamonn McCann, die republikanische Hochburg der Bogside in Londonderry besucht; damals hatten wir beide noch sehr viel mehr Haare auf dem Kopf als heute. Dennoch bin ich alles andere als ein Experte für die Probleme Nordirlands; was ich darüber weiß, verdanke ich im Wesentlichen der Lektüre von Eamonns Büchern, insbesondere seines War in an Irish Town, Tony Geraghtys The Irish War, Mark Urbans Big Boy’s Rules: The SAS and the Secret Struggle Against the IRA und Richard Englishs Armed Struggle: The History of the IRA. In Gibraltar sind tatsächlich drei IRA-Mitglieder erschossen worden, und dass die New IRA aktiv ist, entspricht ebenso den Tatsachen wie der Umstand, dass der Frieden in Nordirland politisch fragil erscheint.

Es gibt viele Anbieter von Kochkursen und Weintouren durchs Périgord. Ian und Sara Fisk von Le Chèvrefeuille, einem gleich außerhalb von Saint-Cyprien gelegenen Gut, bin ich besonders dankbar dafür, dass sie mich in ihre angesehene Kochschule Einblick nehmen ließen (siehe www.lechevrefeuille.com). Danken möchte ich auch meinen Freunden Caro Feely vom Château Feely (www.frenchwineadventures.com) und Emma Mayes und ihrem Mann Max von »Duck & Truf‌f‌le« (www.duck&truf‌f‌le.com) für deren exzellente Führung durch ihre Weingärten. Vielen Dank auch an Steve Martindale, den Herausgeber unserer englischsprachigen Zeitschrift The Bugle, der mich dazu ermutigt hat, eine monatliche Kolumne über Wein zu schreiben. Die Gastlichkeit auf den Weingütern von Bergerac und das Vergnügen, sie zu besuchen und ihre Weine zu verkosten, sind unvergleichlich. Die Maison des Vins in Bergerac ist ein günstiger Ausgangspunkt für eine solche Tour. Wie Bruno und viele andere Anwohner der Region führe ich eines der gratis verteilten Verzeichnisse dieser Güter stets im Auto mit mir.

Nach wie vor empfinde ich tiefe Dankbarkeit für die Gastfreundschaft und das Wohlwollen meiner Freunde und Nachbarn im Périgord. Als ich dieses Buch schrieb, wurde mir die große Ehre zuteil, in die Académie des Lettres et des Arts du Périgord gewählt zu werden. Für die kompetente Bearbeitung meiner Manuskripte schulde ich wieder einmal großen Dank meinen Lektorinnen Jane und Caroline Wood in Großbritannien, Jonathan Segal in New York und Anna von Planta in Zürich. Meine Frau Julia und unsere Töchter Kate und Fanny sind die Ersten, die meine Texte zu lesen bekommen, korrigieren und verbessern. Ohne Julias Rat und Hilfe würden Brunos Mahlzeiten womöglich schrecklich verunglücken. Und unser Basset Benson, der, als dieses Buch in die Redaktion ging, in seinem vierzehnten Lebensjahr starb, bleibt als treuer, tröstender Begleiter stets in meinem Herzen.

Martin Walker, Périgord

Foto: Klaus Einwanger/© Diogenes Verlag

Martin Walker, geboren 1947 in Schottland, ist Schriftsteller, Historiker und politischer Journalist. Er lebt in Washington und im Périgord und war 25 Jahre lang bei der britischen Tageszeitung ›The Guardian‹. Er ist im Vorstand eines Think Tanks für Topmanager in Washington. Seine ›Bruno‹-Romane erscheinen in 15 Sprachen.

Martin Walker bei Diogenes

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- Danksagungen
- Biographie
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- Inhaltsübersicht
- Impressum

Titel der 2018 bei Quercus plc, London, erschienenen Originalausgabe:

›A Taste for Vengeance‹

Copyright © 2018 by Walker & Watson, Ltd.

Covermotiv: Foto von Jean-Michel Priaux

Copyright © Jean-Michel Priaux/Adobe Stock

Alle deutschen Rechte vorbehalten

Copyright © 2019

Diogenes Verlag AG Zürich

ISBN Buchausgabe 978-3-257-07063-7

ISBN eBook 978-3-257-60956-1