Author: Connelly, Michael
Date: 2018-08-19T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Description: Harry Bosch, mittlerweile als Privatermittler tätig, soll den Erben des Milliardärs Whitney Vance finden: Der alte Mann hatte als Student ein Verhältnis mit einer Mexikanerin, die er auf Druck seines Vaters verließ, als die junge Frau schwanger wurde. Ein Leben lang hat Vance sich dafür geschämt, nun will er Wiedergutmachung leisten. Es versteht sich, dass kaum einer in seinem Umfeld von dieser Entwicklung begeistert ist. Bosch ist klar, dass er mit äußerster Vorsicht vorgehen muss. Doch kaum hat er erste Erfolge erzielt, erfährt er vom plötzlichen Tod seines Auftraggebers. Für Harry Bosch bed
Publisher: Audio Media

Michael Connelly

Die Verlorene

Aus dem amerikanischen Englisch von Sepp Leeb

Knaur e-books

Über dieses Buch

Don’t mess with Harry – Ermittlerlegende Harry Boschs 21. Fall: eine millionenschwere Erbschaft

Harry Bosch, mittlerweile als Privatermittler tätig, soll den Erben des Milliardärs Whitney Vance finden: Der alte Mann hatte als Student ein Verhältnis mit einer Mexikanerin, die er auf Druck seines Vaters verließ, als die junge Frau schwanger wurde. Ein Leben lang hat Vance sich dafür geschämt, nun will er Wiedergutmachung leisten. Es versteht sich, dass kaum einer in seinem Umfeld von dieser Entwicklung begeistert ist. Bosch ist klar, dass er mit äußerster Vorsicht vorgehen muss. Doch kaum hat er erste Erfolge erzielt, erfährt er vom plötzlichen Tod seines Auftraggebers. Für Harry Bosch bedeutet das nur eines: Jetzt erst recht!

»Bosch at his best.« New York Times

Inhaltsübersicht

- Widmung
- Sie stürmten aus dem […]
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- Es war an einem […]
- Danksagung

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Für Vin Scully

Mit herzlichem Dank

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Sie stürmten aus dem Schutz des Elefantengrases auf die Landezone zu. Die fünf Männer näherten sich dem Huey von beiden Seiten, und einer von ihnen brüllte: »Los! Los! Los!« – als ob sie eigens angetrieben und daran erinnert werden müssten, dass das die gefährlichsten Momente ihres Lebens waren.

Der Downwash des Rotors drückte das Gras zu Boden und wehte den Markierungsrauch in alle Richtungen. Die Turbine beschleunigte unter ohrenbetäubendem Lärm, die Doorgunner zogen die Männer an ihren Rucksackgurten hoch, und schon hatte der Hubschrauber wieder abgehoben. Er hatte nicht länger aufgesetzt als eine Libelle auf dem Wasser.

Als der Hubschrauber stieg und abzudrehen begann, war durch die Backbordtür die Baumlinie zu sehen. Und dann kamen die Mündungsblitze aus den Banyanbäumen. Jemand brüllte: »Heckenschützen!« – als wüsste der Doorgunner nicht, womit er es zu tun hatte.

Ein Hinterhalt. Das Feuer kam von drei verschiedenen Stellen. Drei Heckenschützen. Sie hatten gewartet, bis der Hubschrauber in der Luft war, wo er aus zweihundert Meter Entfernung ein hervorragendes Ziel abgab.

Der Bordschütze schoss mit seinem M60 die Baumkronen in Fetzen. Aber das Feuer der Heckenschützen ließ nicht nach. Der Huey hatte keine Panzerung, eine Entscheidung, die dreizehntausend Kilometer entfernt von hier getroffen worden war, um Schnelligkeit und Manövrierfähigkeit gegenüber Gewicht und Schutz den Vorrang zu geben.

Ein Schuss traf mit einem dumpfen Knall die Turbinenhaube, ein Geräusch, das einen der hilflosen Männer an Bord an einen verirrten Baseball erinnerte, der die Motorhaube eines Autos auf dem Parkplatz vor dem Stadion traf. Es folgte das Zerbersten von Glas, als das nächste Geschoss die Kanzel durchschlug. Es war ein absoluter Glückstreffer, der sowohl Pilot als auch Copilot außer Gefecht setzte. Der Pilot war auf der Stelle tot, der Copilot riss automatisch, aber vergeblich die Hände an seinen Hals, um das Blut am Entweichen zu hindern. Der Hubschrauber gierte, begann zu kreiseln und trudelte vollkommen außer Kontrolle von den Bäumen fort über die Reisfelder. Die Männer hinten begannen hilflos zu schreien. Der Mann, der gerade die Baseballassoziation gehabt hatte, versuchte sich zu orientieren. Die Welt außerhalb des Hubschraubers drehte sich. Er hielt den Blick auf ein Wort an der Trennwand zwischen Cockpit und Laderaum gerichtet. Der Querbalken des Buchstabens A dieses Worts – ADVANCE, Vorstoß – war ein nach vorn zeigender Pfeil.

Er wandte den Blick auch dann nicht von diesem einen Wort ab, als die Schreie panischer wurden und der Hubschrauber an Höhe verlor. Sieben Monate taktische Aufklärung und jetzt Kurzzeit. Er wusste, er würde es nicht zurück schaffen. Das war das Ende.

Das Letzte, was er noch mitbekam, war, dass jemand »Festhalten!« brüllte – als ob irgendjemand an Bord auch nur die leiseste Chance hätte, den Aufprall zu überleben, gar nicht erst zu reden von dem darauf folgenden Beschuss. Und dann noch die Vietcong, die mit Macheten anrücken würden.

Während die anderen verzweifelt schrien, flüsterte er einen Namen.

»Vibiana …«

Er wusste, er würde sie nie wiedersehen.

»Vibiana …«

Der Hubschrauber krachte in einen der Reisfeldgräben und explodierte in eine Million Metallteile. Im selben Moment fing der auslaufende Treibstoff Feuer und fraß sich brennend durch das Wrack. Gleichzeitig breiteten sich die Flammen über das Wasser des Reisfelds aus. Schwarzer Rauch stieg auf und markierte das Wrack wie eine Landezonenmarkierung.

Die Scharfschützen luden nach und warteten auf die Rettungshubschrauber.

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1

Bosch machte das Warten nichts aus. Die Aussicht war überwältigend. Er setzte sich nicht auf die Couch des Wartezimmers, sondern stellte sich ganz dicht an die Glasscheibe und genoss den Blick über die Dächer von Downtown Los Angeles zum Pazifik. Er war im neunundfünfzigsten Stock des U. S. Bank Tower, und Creighton ließ ihn warten, weil er das aus Prinzip tat. Das war schon so gewesen, als er noch im Parker Center war. Damals hatte man allerdings im Wartezimmer nur von ziemlich weit unten auf die Rückseite der City Hall geschaut. Seit seiner Zeit beim Los Angeles Police Department war Creighton zwar nur fünf Straßen weiter gezogen, aber nach oben war er erheblich weiter aufgestiegen, bis in die luftigen Höhen, in denen die Finanzgötter der Stadt zu Hause waren.

Trotz des Blicks verstand Bosch nicht, wie jemand sein Büro im Tower behalten konnte. Als höchstes Gebäude westlich des Mississippi war er schon das Ziel zweier vereitelter Terroranschläge gewesen. Bosch konnte sich nicht vorstellen, dass dieser Umstand nicht jedem, der Morgen für Morgen durch die Glastüren trat, neben dem berufsbedingten Stress zusätzliches Unbehagen bereitete. Eine gewisse Abhilfe schaffte da höchstens der verglaste Turm des Wilshire Grand Center, der ein paar Straßen weiter in den Himmel ragte. Nach seiner Fertigstellung würde ihm die Auszeichnung »höchstes Gebäude westlich des Mississippi« zufallen – und vermutlich auch die damit einhergehende Funktion als Zielscheibe.

Bosch freute sich über jede Gelegenheit, seine Stadt von hoch oben zu betrachten. Als junger Detective hatte er oft Extraschichten als Beobachter in einem der Überwachungshubschrauber des LAPD übernommen – einfach nur, um über Los Angeles fliegen zu können und an seine scheinbare Endlosigkeit erinnert zu werden.

Jetzt blickte er auf den Freeway 110 hinab und sah, dass sich der Verkehr darauf bis hinunter nach South Central staute. Auch die Anzahl der Hubschrauberlandeplätze auf den Dächern unter ihm fiel ihm auf. Der Hubschrauber war das Pendlerfortbewegungsmittel der Elite geworden. Angeblich flogen sogar einige der Basketballstars der Lakers und Clippers mit dem Hubschrauber zum Training ins Staples Center.

Das Glas war dick genug, um von draußen kein Geräusch hereindringen zu lassen. Die Stadt lag vollkommen lautlos unter ihm. Das Einzige, was Bosch hörte, war die Empfangsdame, die sich immer wieder mit dem gleichen Spruch am Telefon meldete: »Trident Security, was kann ich für Sie tun?«

Bosch bemerkte einen Streifenwagen, der auf der Figueroa Street mit hohem Tempo in Richtung L. A. Live District fuhr. Die großen Ziffern 01 auf dem Kofferraumdeckel verrieten ihm, dass der Wagen von der Central Division war. Ihm folgte in kurzem Abstand ein LAPD-Hubschrauber, der tiefer flog als die Etage, auf der Bosch sich befand. In diesem Moment wurde er von einer Stimme hinter ihm abgelenkt.

»Mr Bosch?«

Er drehte sich zu einer Frau um, die in der Mitte des Wartebereichs stand. Es war nicht die Empfangsdame.

»Ich bin Gloria«, stellte sie sich vor. »Wir haben bereits am Telefon miteinander gesprochen.«

»Ach ja, stimmt«, sagte Bosch. »Mr Creightons Assistentin.«

»Ja, freut mich, Sie kennenzulernen. Sie können jetzt nach hinten kommen.«

»Gut. Noch etwas länger, und ich wäre gesprungen.«

Sie lächelte nicht. Sie führte Bosch durch eine Tür in einen Flur. Die Aquarelle an den Wänden waren alle im exakt gleichen Abstand gehängt.

»Das Glas ist bruchfest«, sagte sie. »Es hält einem Hurrikan der Stärke fünf stand.«

»Das beruhigt mich aber«, sagte Bosch. »Sollte außerdem nur ein Witz sein. In seiner Zeit als Deputy Chief bei der Polizei war Ihr Chef bekannt dafür, die Leute warten zu lassen.«

»Tatsächlich? Hier ist mir das aber noch nicht aufgefallen.«

Das ließ Bosch stutzen. Immerhin hatte sie ihn gerade fünfzehn Minuten nach dem vereinbarten Termin im Wartezimmer abgeholt.

»Das hat er damals vermutlich in einem Ratgeber für Führungskräfte gelesen«, fügte Bosch hinzu. »Sie wissen schon, lass sie warten, auch wenn sie pünktlich sind. Versetzt einen automatisch in die stärkere Position, wenn sie endlich vorgelassen werden. Damit sie merken, dass man viel zu tun hat.«

»Diese Geschäftsphilosophie ist mir neu.«

»Ist ja wahrscheinlich auch eher eine Polizeiphilosophie.«

Sie betraten eine Bürosuite. Im Vorzimmer standen zwei Schreibtische. An einem saß ein Mann von ungefähr Mitte zwanzig in einem Anzug. Der andere war nicht besetzt, und Bosch nahm an, dass er Gloria gehörte. Sie gingen zwischen den Schreibtischen hindurch zu einer Tür. Gloria öffnete sie und trat dann zur Seite.

»Bitte sehr. Darf ich Ihnen eine Flasche Wasser bringen?«

»Nein danke«, sagte Bosch. »Nicht nötig.«

Bosch betrat einen noch größeren Raum mit einem Schreibtisch auf der linken Seite. Auf der rechten befand sich eine Sitzgruppe aus zwei einander gegenüberstehenden Sofas und einem gläsernen Couchtisch dazwischen. Creighton saß an seinem Schreibtisch, ein Zeichen dafür, dass der Termin mit Bosch förmlichen Charakter hatte.

Es war über zehn Jahre her, dass Bosch Creighton persönlich begegnet war. Er wusste nicht mehr, bei welcher Gelegenheit das gewesen war, aber vermutlich war es bei einer Besprechung seiner Einheit gewesen, zu der Creighton erschienen war, um etwas über das Überstundenbudget oder die Reisekostenverordnung des LAPD zu sagen. Damals war Creighton der Cheferbsenzähler gewesen – neben seinen anderen Verwaltungsaufgaben auch zuständig für die Haushaltsplanung der Polizei. Er war bekannt dafür gewesen, dass er es mit der Genehmigung von Überstunden sehr genau nahm und auf ausführlichen schriftlichen Begründungen bestand, die auf grünen Formularen eingereicht werden mussten. Da die Genehmigung – oder Ablehnung – normalerweise erst erfolgte, wenn die Überstunden bereits abgeleistet waren, wurde diese neue Regelung als Maßnahme betrachtet, Polizisten davon abzubringen, Überstunden zu machen, oder sie, noch schlimmer, Überstunden einlegen zu lassen und diese dann nicht zu genehmigen oder mittels Freizeitausgleich abzugelten. Es war in dieser Phase seiner Polizeilaufbahn, dass Creighton bei der Truppe den Spitznamen »Kretin« bekam.

Obwohl Creighton schon bald danach in die Privatwirtschaft gewechselt war, blieben die »Greenies«, wie die grünen Formulare genannt wurden, weiter in Gebrauch. Bei der Polizei erinnerte man sich nicht wegen eines spektakulären Rettungseinsatzes oder Schusswechsels oder wegen der Festnahme eines besonders gefährlichen Kriminellen an Creighton, sondern wegen der grünen Überstundenformulare.

»Kommen Sie rein, Harry«, sagte Creighton. »Nehmen Sie Platz.«

Bosch ging zum Schreibtisch. Creighton war ein paar Jahre älter als er, aber noch in guter körperlicher Verfassung. Er stand hinter seinem Schreibtisch und hielt ihm die Hand entgegen. In seinem maßgeschneiderten grauen Anzug sah er nach Geld aus. Bosch schüttelte ihm die Hand und nahm vor dem Schreibtisch Platz. Er hatte sich für den Termin nicht in Schale geworfen, sondern trug Bluejeans, ein blaues Jeanshemd und ein dunkelgraues Sakko, das schon mindestens zwölf Jahre alt war. Neuerdings hingen Boschs Anzüge aus seiner Zeit bei der Polizei in Plastikschutzhüllen im Schrank. Sie bloß für einen Termin beim Kretin herauszunehmen, hatte er nicht für nötig befunden.

»Wie geht’s, Chief?«, fragte er.

»Die Chief-Zeiten sind längst vorbei«, sagte Creighton lachend. »Ab jetzt einfach John.«

»Dann also John.«

»Sorry, dass ich Sie habe warten lassen, Harry. Ich hatte einen Kunden am Telefon, und, na ja, Sie kennen das ja, der Kunde hat immer Vorrang.«

»Klar, kein Problem. Einen tollen Blick haben Sie hier.«

Das Fenster hinter Creighton ging in die andere Richtung, nach Nordosten über das Civic Center hinweg bis zu den schneebedeckten Gipfeln von San Bernardino. Bosch vermutete aber, dass sich Creighton nicht wegen der Berge für dieses Büro entschieden hatte, sondern wegen des Civic Center. Denn so konnte er von seinem Schreibtisch auf den Turm der City Hall, das Police Administration Building und das Los Angeles Times Building hinabschauen. Hier thronte er über ihnen allen.

»Die Welt von hier oben zu sehen hat schon was«, sagte Creighton.

Bosch nickte und kam zur Sache.

»Also, was kann ich für Sie tun … John?«

»Zuerst möchte ich Ihnen danken, dass Sie hergekommen sind, ohne zu wissen, was ich von Ihnen will. Gloria hat gesagt, es wäre nicht ganz einfach gewesen, Sie dazu zu bewegen.«

»Ja schon, tut mir leid. Aber wie ich ihr bereits am Telefon gesagt habe, bin ich nicht interessiert, wenn es dabei um einen Job geht. Ich habe nämlich bereits einen.«

»Ich weiß. In San Fernando. Aber wahrscheinlich nur Teilzeit, oder?«

Bei dem leicht spöttischen Unterton, in dem Creighton das sagte, musste Bosch an einen Spruch aus einem Film denken, den er mal gesehen hatte: »Wenn du kein Cop bist, bist du der letzte Arsch.« Und man war sogar dann der letzte Arsch, wenn man nur für ein kleines Police Department arbeitete.

»Ich habe dort so viel zu tun, wie ich zu tun haben möchte«, sagte er. »Außerdem habe ich eine Lizenz und übernehme den einen oder anderen privaten Auftrag.«

»Die Sie alle auf Empfehlung bekommen, richtig?«

Bosch sah Creighton kurz an.

»Soll ich mich jetzt etwa beeindruckt zeigen, dass Sie Erkundigungen über mich eingezogen haben?«, fragte er schließlich. »Ich habe kein Interesse daran, hier zu arbeiten. Egal, wie viel Sie zahlen, und egal, was es für Fälle sind.«

»Na schön, dann würde ich Sie trotzdem gern was fragen, Harry. Wissen Sie, was wir hier machen?«

Bosch schaute über Creightons Schulter auf die Berge hinaus, bevor er antwortete.

»Ich weiß, dass Sie eine exklusive Sicherheitsfirma für Leute sind, die sich Ihre Dienste leisten können.«

»Ganz richtig«, sagte Creighton und reckte drei Finger seiner rechten Hand in die Höhe.

Vermutlich wollte er damit einen Dreizack symbolisieren, denn prompt fügte er hinzu: »Trident Security, spezialisiert auf finanziellen, technologischen und persönlichen Schutz. Ich habe vor zehn Jahren den kalifornischen Zweig der Firma aufgebaut. Außer dieser Filiale hier haben wir noch Niederlassungen in New York, Boston, Chicago, Miami, London und Frankfurt. In Istanbul wird demnächst eine weitere eröffnet. Wir sind ein sehr großes Unternehmen mit Tausenden von Kunden und noch mehr Beziehungen auf unseren Spezialgebieten.«

»Schön für Sie«, sagte Bosch.

Er hatte sich auf seinem Laptop etwa zehn Minuten über Trident kundig gemacht, bevor er hergekommen war. Das exklusive Sicherheitsunternehmen war 1996 in New York von einem Großreeder namens Dennis Laughton gegründet worden, der auf den Philippinen entführt und gegen Zahlung eines Lösegelds wieder freigelassen worden war. Als Erstes hatte Laughton einen ehemaligen NYPD-Commissioner als Aushängeschild angestellt, und nach diesem Prinzip verfuhr er auch in jeder anderen Stadt, in der er eine Zweigstelle eröffnete. Um sich der nötigen Aufmerksamkeit der Medien und der unerlässlichen Unterstützung der lokalen Polizeibehörden zu versichern, gewann er einen lokalen Polizeichef oder sonst einen hochrangigen Polizeibeamten für die Leitung einer neuen Niederlassung. Angeblich hatte Laughton vor zehn Jahren versucht, den damaligen Polizeichef von L. A. abzuwerben, und sich, als dieser ablehnte, für Creighton entschieden.

»Ich habe Ihrer Assistentin erklärt, dass ich kein Interesse an einem Job bei Trident habe«, sagte Bosch. »Sie meinte, darum ginge es auch nicht. Warum sagen Sie mir nicht einfach, was Sie von mir wollen, damit wir hier nicht länger unsere Zeit vergeuden.«

»Ich kann Ihnen versichern, dass ich Ihnen keine Stelle bei Trident anbieten möchte«, sagte Creighton. »Schließlich sind wir auf die uneingeschränkte Kooperation und Duldung des LAPD angewiesen, um tun zu können, was wir hier tun, und die heiklen Angelegenheiten zu regeln, in die unsere Kunden und die Polizei verwickelt sind. Und wenn wir Sie als Trident-Mitarbeiter einsetzen würden, könnte das Probleme geben.«

»Sie meinen, wegen meines Gerichtsverfahrens.«

»Richtig.«

Fast das ganze vergangene Jahr war Bosch in einen langwierigen Prozess gegen das LAPD verwickelt gewesen, für das er über dreißig Jahre gearbeitet hatte. Er hatte die Behörde verklagt, weil er der Ansicht war, gesetzwidrig in den Ruhestand versetzt worden zu sein. Mit diesem Verfahren hatte Bosch bei der Polizei für viel böses Blut gesorgt, und dabei schien auch keine Rolle zu spielen, dass er im Lauf seiner Dienstzeit über hundert Mörder überführt hatte. Das Gerichtsverfahren wurde beigelegt, aber die Anfeindungen seitens einiger LAPD-Angehöriger, vorwiegend aus der Führungsriege, dauerten an.

»Es wäre also nicht gut für Ihre Beziehungen zum LAPD, wenn Sie mich bei Trident anstellen würden«, sagte Bosch. »Das ist mir so weit klar. Aber für irgendwas wollen Sie mich doch haben. Wofür?«

Creighton nickte. Es wurde Zeit, zur Sache zu kommen.

»Sagt Ihnen der Name Whitney Vance etwas?«

Bosch nickte. »Natürlich.«

»Er ist einer unserer Kunden«, fuhr Creighton fort. »Und das gilt auch für seine Firma, Advance Engineering.«

»Whitney Vance muss inzwischen an die achtzig sein.«

»Fünfundachtzig, um genau zu sein. Und …«

Creighton zog die mittlere Schublade seines Schreibtischs heraus, entnahm ihr ein Schriftstück und legte es auf den Schreibtisch. Bosch konnte sehen, dass es ein bereits ausgefertigter Scheck mit einem Kontrollabschnitt war. Weil er seine Brille nicht aufhatte, konnte er weder den darauf eingetragenen Betrag noch sonst etwas erkennen.

»… er möchte mit Ihnen reden«, brachte Creighton den Satz zu Ende.

»Worüber?«, fragte Bosch.

»Das weiß ich nicht. Er hat gesagt, es handelt sich um eine Privatangelegenheit, und er hat ausdrücklich nach Ihnen verlangt. Er hat mir zu verstehen gegeben, dass er nur mit Ihnen darüber sprechen will, und er hat diesen Scheck über zehntausend Dollar für Sie hinterlegt. Er gehört Ihnen, wenn Sie sich mit ihm treffen, unabhängig davon, ob Sie danach für ihn tätig werden oder nicht.«

Bosch wusste nicht, was er darauf erwidern sollte. Im Moment hatte er wegen des gewonnenen Prozesses relativ viel Geld, aber das meiste davon hatte er langfristig angelegt, um sich einen angenehmen Ruhestand zu ermöglichen und etwas für seine Tochter in Reserve zu haben. Zurzeit hatte sie noch über zwei Jahre College vor sich, und danach standen die Studiengebühren für die Graduate School an. Sie bekam zwar verschiedene Stipendien, aber ihre Ausbildungskosten stellten trotzdem eine erhebliche finanzielle Belastung für Bosch dar. In seiner momentanen Situation konnte er zehntausend Dollar gut gebrauchen.

»Wo und wann soll dieses Treffen stattfinden?«, fragte er schließlich.

»Morgen um neun in Mr Vance’ Haus in Pasadena«, sagte Creighton. »Die Adresse steht auf dem Scheck. Und es könnte vielleicht nicht schaden, wenn Sie sich etwas besser anziehen.«

Bosch ignorierte die Spitze. Er fischte seine Brille aus einer Innentasche seines Sakkos. Er setzte sie auf, langte über den Schreibtisch und griff nach dem Scheck. Er war auf seinen offiziellen Namen ausgestellt. Hieronymus Bosch.

Auf einem perforierten Abschnitt am unteren Rand des Schecks standen Adresse und Zeitpunkt des Treffens sowie der Hinweis: »Bringen Sie keine Schusswaffe mit.« Bosch faltete den Scheck entlang der perforierten Linie und sah Creighton an, als er ihn einsteckte.

»Ich gehe gleich auf die Bank und lasse den Betrag auf mein Konto buchen. Und wenn mit dem Scheck alles in Ordnung ist, komme ich morgen zu dem Termin.«

Creighton grinste.

»Er ist bestimmt gedeckt.«

Bosch nickte.

»Das war’s dann wohl.«

Er stand auf, um zu gehen.

Doch Creighton sagte: »Noch eine Sache, Bosch.«

Bosch entging nicht, dass er anredemäßig binnen zehn Minuten von Vornamen wieder zu Nachnamen zurückgekehrt war.

»Ja?«

»Ich habe keine Ahnung, was der alte Herr von Ihnen will, aber ich fühle mich in hohem Maß für ihn verantwortlich. Er ist mehr als ein Kunde für mich, und ich möchte nicht, dass er in dieser Phase seines Lebens verschaukelt wird. Egal, was Sie für ihn erledigen sollen, möchte ich auf dem Laufenden gehalten werden.«

»Sie fürchten, er könnte verschaukelt werden? Wenn ich das recht verstanden habe, Creighton, haben Sie mich angerufen. Wenn hier jemand verschaukelt werden kann, dann ich. Egal, wie viel er mir zahlt.«

»Seien Sie versichert, dass das nicht der Fall sein wird. Alles, was Sie für die zehntausend Dollar tun müssen, die Sie gerade erhalten haben, ist, nach Pasadena rauszufahren.«

Bosch nickte.

»Na schön, ich nehme Sie beim Wort. Ich werde den alten Herrn morgen aufsuchen und sehen, was er von mir will. Wenn er aber mein Klient wird, geht diese Angelegenheit, egal, worum es sich dabei handelt, nur ihn und mich was an. Sie haben dabei nichts verloren, außer Vance dringt ausdrücklich darauf, Sie in die Sache einzubeziehen. Das sind meine Bedingungen. Egal, wer der Klient ist.«

Bosch wandte sich zum Gehen. An der Tür schaute er zu Creighton zurück.

»Danke für den fantastischen Blick.«

Damit ging er und schloss die Tür hinter sich.

Auf dem Weg nach draußen ließ er sich am Schreibtisch der Empfangsdame seinen Parkschein abstempeln. Er wollte die zwanzig Dollar dafür unbedingt Creighton aufbrummen. Und die Autowäsche, zu der er sich bereit erklärt hatte, als er den Wagen abgegeben hatte, gleich mit dazu.

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2

Die Vance-Villa lag nicht weit vom Annandale Golf Club an der San Rafael Avenue. In dieser Gegend war der Geldadel zu Hause. Villen und große Grundstücke, von Generation zu Generation weitergegeben, von hohen Steinmauern und schwarzen Eisenzäunen geschützt. Ganz anders als die Hollywood Hills, in die es die Neureichen zog und wo die Mülltonnen die ganze Woche am Straßenrand standen. Hier sah man keine »Zu verkaufen«-Schilder. Um sich hier einzukaufen, musste man jemanden kennen, im Idealfall mit ihm verwandt sein.

Bosch parkte etwa hundert Meter von der Einfahrt des Vance-Anwesens entfernt am Straßenrand. Den oberen Rand des Eingangstors zierten als Blumen getarnte Stacheln. Die Straße dahinter wand sich zwischen zwei sanft gewellten grünen Hügeln hindurch und verschwand. Ein Gebäude war nirgendwo zu sehen, nicht einmal eine Garage. Das Wohnhaus war offensichtlich weit von der Straße zurückversetzt, abgeschirmt dank Topografie, Eisen und Security. Bosch war jedoch klar, dass irgendwo hinter diesen geldgeprägten Hügeln Whitney Vance mit seinen fünfundachtzig Jahren mit etwas Belastendem auf ihn wartete. Mit etwas, für das jemand von der anderen Seite des spitzenbewehrten Tors benötigt wurde.

Bosch war zwanzig Minuten zu früh eingetroffen und beschloss, die Zeit zu nutzen, um über die Meldungen nachzudenken, die er am Morgen im Internet gefunden und auf seinen Laptop heruntergeladen hatte.

In groben Zügen war ihm Whitney Vance’ Leben ebenso geläufig, wie es das wahrscheinlich den meisten Kaliforniern war. In einigen Punkten fand er es jedoch insofern interessant und sogar bewundernswert, als Vance einer der seltenen Erben eines großen Vermögens war, die dieses noch einmal deutlich vergrößert hatten. Er gehörte der vierten Generation einer Familie von Minenbesitzern an, die bis in die Zeit des Goldrausches zurückreichte. Die Suche nach Gold war zwar das, was Vance’ Urgroßvater in den Westen geführt hatte, aber nicht das, worauf sich der Reichtum der Familie gründete. Enttäuscht von der Goldsuche, hatte der Urgroßvater das erste Tagebauunternehmen des Bundesstaats gegründet und Tonnen von Eisenerz aus der Erde von San Bernardino County geschürft. Vance’ Großvater folgte ihm mit einem zweiten Tagebauunternehmen in Imperial County weiter südlich, und sein Vater baute diesen Erfolg mit der Gründung einer Stahlfabrik und einer Fertigungsanlage aus, die beide die aufkeimende Luftfahrtindustrie belieferten. Howard Hughes, der damals das Gesicht dieses Industriezweigs war, arbeitete mit Nelson Vance zunächst als Subunternehmer und dann bei zahlreichen Luftfahrtprojekten als gleichberechtigtem Partner zusammen. Hughes wurde Pate von Nelson Vance’ einzigem Kind.

Whitney Vance wurde 1931 geboren und setzte es sich als junger Mann anscheinend zum Ziel, seinen eigenen Weg zu gehen und sich selbst einen Namen zu machen. Zunächst begann er an der University of Southern California ein Filmstudium, kehrte dann aber in den Schoß der Familie zurück und wechselte auf das California Institute of Technology in Pasadena, wo auch »Onkel Howard« studiert hatte. Es war Hughes, der den jungen Whitney dazu gedrängt hatte, sich am Caltech für Luftfahrttechnik einzuschreiben.

Und als Vance schließlich das Familienerbe antrat, erschloss auch er, wie schon seine Vorfahren, neue und Erfolg versprechende Wirtschaftszweige für das Unternehmen, ohne jedoch jemals die Verbindung zum ursprünglichen Produkt der Familie zu kappen: dem Stahl. Er erhielt zahlreiche staatliche Aufträge für die Herstellung von Flugzeugteilen und gründete Advance Engineering, das für viele davon die Patente hielt. Die für die sichere Betankung von Flugzeugen verwendeten Muffen wurden im familieneigenen Stahlwerk perfektioniert und waren heute noch auf jedem Flughafen der Welt in Gebrauch. Bei den frühesten Versuchen, Flugzeuge zu bauen, die sich der Radarortung entzogen, kam Ferrit zum Einsatz, das aus dem Eisenerz der Tagebauunternehmen des Vance-Konzerns gewonnen wurde. Alle diese Verfahren, die von Vance umfassend patentiert und geschützt wurden, garantierten seinen Unternehmen die jahrzehntelange Beteiligung an der Entwicklung von Tarnkappentechnologien. Vance’ Konzern war Teil des sogenannten militärisch-industriellen Komplexes, und entsprechend stieg dessen Wert während des Vietnamkriegs exponentiell. Im gesamten Kriegsverlauf gab es in Südostasien keine Mission, bei der nicht Produkte von Advance Engineering zum Einsatz gekommen waren. Bosch erinnerte sich, dass das Firmenlogo – ein A mit einem Pfeil als Querbalken – auf den Stahlwänden jedes Hubschraubers zu sehen gewesen war, in dem er in Vietnam geflogen war.

Ein lautes Klopfen am Seitenfenster seines Wagens riss ihn aus seinen Gedanken. Er blickte in das Gesicht eines uniformierten Polizisten, und im Rückspiegel war ein schwarz-weißer Streifenwagen zu erkennen. Er war so in seine Lektüre vertieft gewesen, dass er nicht mitbekommen hatte, wie das Polizeiauto hinter ihm angehalten hatte.

Um das Fenster herunterlassen zu können, musste Bosch erst die Zündung des Cherokee einschalten. Ihm war nur zu deutlich bewusst, dass ein zweiundzwanzig Jahre altes und dringend lackierungsbedürftiges Fahrzeug Verdacht erregte, wenn es vor dem Anwesen einer Familie stand, die maßgeblich am Aufbau Kaliforniens beteiligt war. Da half es auch nicht, dass das Auto frisch gewaschen war und sein Fahrer einen aus einem Plastikkleidersack requirierten Anzug samt Krawatte trug. Es hatte keine fünfzehn Minuten gedauert, bis die Polizei auf sein Erscheinen reagierte.

»Ich weiß, wonach das alles aussieht, Officer«, begann Bosch. »Aber ich habe in fünf Minuten einen Termin auf der anderen Straßenseite und wollte gerade …«

»Trotzdem«, antwortete der Cop. »Würden Sie bitte aus Ihrem Fahrzeug steigen.«

Bosch sah den Mann kurz an. Auf dem Namensschild über seiner Brusttasche stand Cooper.

»Das ist jetzt aber nicht Ihr Ernst?«

»Doch, Sir, ist es sehr wohl«, sagte Cooper. »Steigen Sie bitte aus.«

Bosch holte tief Luft, öffnete die Tür und kam der Aufforderung nach. Er hob die Hände auf Schulterhöhe und sagte: »Ich bin Polizeibeamter.«

Wie erwartet zuckte Cooper zusammen.

»Ich bin nicht bewaffnet«, fügte Bosch rasch hinzu. »Meine Waffe ist im Handschuhfach.«

In diesem Moment war er froh, dass auf dem Kontrollabschnitt des Schecks gestanden hatte, unbewaffnet zu dem Termin bei Vance zu erscheinen.

»Würden Sie sich bitte ausweisen«, verlangte Cooper.

Vorsichtig griff Bosch in eine Innentasche seiner Anzugjacke und zog sein Dienstmarkenetui heraus. Cooper betrachtete die Dienstmarke und dann den Ausweis.

»Hier steht, Sie sind Officer der Reserve.«

»Ja«, sagte Bosch. »Teilzeit.«

»Etwa fünfzehn Meilen außerhalb Ihres Zuständigkeitsbereichs. Was machen Sie hier, Detective Bosch?« Cooper gab Bosch das Etui zurück.

Bosch steckte es ein.

»Das wollte ich Ihnen gerade erklären. Ich habe einen Termin – zu dem ich mich Ihretwegen verspäten werde –, und zwar mit Mr Vance, der, wie Sie sicher wissen, gleich dort drüben wohnt.«

Bosch deutete auf das schwarze Tor.

»Handelt es sich dabei um eine Polizeiangelegenheit?«, fragte Cooper.

»Ich glaube nicht, dass Sie das etwas angeht«, antwortete Bosch.

Die beiden Männer starrten sich eine Weile finster an, ohne dass einer von ihnen blinzelte. Schließlich brach Bosch das Schweigen.

»Mr Vance wartet auf mich. Ein Mann wie er wird vermutlich wissen wollen, warum ich zu spät komme, und deswegen wahrscheinlich entsprechende Schritte einleiten. Haben Sie einen Vornamen, Cooper?«

Cooper blinzelte.

»Ja, ›Leck mich‹. Einen schönen Tag noch.«

Damit drehte er sich um und ging zu seinem Streifenwagen zurück.

»Danke, Officer«, rief ihm Bosch hinterher.

Bosch stieg wieder ein und fuhr sofort los. Hätte die alte Kiste noch ausreichend Kraft gehabt, hätte er es mit durchdrehenden Reifen getan. Aber alles, was er Cooper zeigen konnte, war eine dicke Rauchwolke aus seinem alten Auspuff.

Er bog in den Einfahrtsbereich vor dem Tor des Vance-Anwesens und hielt an einer Sprechanlage mit Kamera. Fast sofort wurde er von einer Stimme begrüßt.

»Ja?«

Sie war männlich, jung und gelangweilt arrogant. Bosch beugte sich aus dem Fenster, und obwohl er wusste, dass das vermutlich nicht erforderlich war, sagte er betont laut:

»Harry Bosch. Ich habe einen Termin bei Mr Vance.«

Kurz darauf ging das Tor vor ihm auf.

»Folgen Sie der Einfahrt bis zum Parkplatz hinter dem Kontrollposten«, forderte ihn die Stimme auf. »Dort wird Sie Mr Sloan am Metalldetektor abholen. Lassen Sie alle Waffen und Aufnahmegeräte im Handschuhfach Ihres Fahrzeugs.«

»Alles klar«, sagte Bosch.

»Fahren Sie jetzt los«, sagte die Stimme.

Inzwischen war das Tor ganz offen, und Bosch fuhr hindurch. Er folgte der gepflasterten Straße durch eine penibel gepflegte Parklandschaft, bis er zu einer zweiten Umzäunung mit einem Wachhäuschen kam. Die zweifache Einzäunung erinnerte ihn an die Sicherheitsvorkehrungen der meisten Gefängnisse, die er aufgesucht hatte – nur dass sie hier dazu diente, die Leute draußen zu halten und nicht drinnen.

Das zweite Tor glitt auf, und aus dem Häuschen kam ein uniformierter Wachmann. Er winkte Bosch durch und deutete auf den Parkplatz. Bosch grüßte im Vorbeifahren und bemerkte das Trident-Security-Abzeichen auf der marineblauen Uniform des Wachmannes.

Nachdem er den Wagen geparkt hatte, wurde er aufgefordert, Schlüssel, Telefon, Uhr und Gürtel in eine Plastikwanne zu legen und dann unter den Augen zweier weiterer Trident-Leute durch einen Metalldetektor, wie man sie von Flughäfen kennt, zu gehen. Sie gaben ihm alles zurück bis auf das Handy, das sie, versicherten sie ihm, ins Handschuhfach seines Autos legen würden.

»Ist sich dieser Ironie eigentlich sonst noch jemand bewusst?«, fragte er, als er den Gürtel durch die Schlaufen am Bund seiner Hose fädelte. »Da hat die Familie ihr ganzes Geld mit Metall gemacht – und jetzt muss man durch einen Metalldetektor, um ins Haus zu kommen.«

Keiner der Wachmänner erwiderte etwas.

»Dann ist es wohl nur mir aufgefallen«, sagte Bosch.

Sobald er seinen Gürtel zugemacht hatte, wurde er ans nächste Security-Level weitergereicht, einen Anzugträger mit dem obligatorischen Kopfhörer im Ohr, einem Handgelenksmikro und dem dazugehörigen starren Secret-Service-Blick. Um das einschüchternde Erscheinungsbild perfekt zu machen, hatte er den Schädel spiegelblank rasiert. Er stellte sich zwar nicht vor, aber Bosch nahm an, dass er der über die Sprechanlage erwähnte Sloan sein musste. Der Glatzkopf begleitete Bosch wortlos durch den Lieferanteneingang eines hochherrschaftlichen grauen Natursteinbaus, der einer Du-Pont- oder Vanderbilt-Residenz vermutlich in nichts nachstand. Wikipedia zufolge bekäme es Bosch gleich mit sechs Milliarden Dollar zu tun. Viel näher konnte man amerikanischem Adel vermutlich kaum kommen.

An einer Wand des mit dunklem Holz vertäfelten Raums, in den Bosch geführt wurde, hingen vier Reihen mit Dutzenden von Fotos im Format achtzehn mal vierundzwanzig. Es gab mehrere Sofas und am hinteren Ende eine Bar. Der Glatzkopf deutete auf eines der Sofas.

»Wenn Sie bitte Platz nehmen würden, Sir. Sobald Mr Vance Zeit für Sie hat, wird Sie seine Sekretärin holen kommen.«

Bosch setzte sich auf das Sofa, das gegenüber der Wand mit den Fotos stand.

»Darf ich Ihnen ein Glas Wasser bringen?«, fragte der Glatzkopf.

»Nein danke«, sagte Bosch.

Daraufhin postierte sich der Glatzkopf neben der Tür, durch die sie gekommen waren, und legte seine rechte Hand um das linke Handgelenk. Seine Haltung signalisierte, dass er auf der Hut und auf alles gefasst war.

Bosch nutzte die Wartezeit, um sich die Fotos anzusehen. Sie resümierten Whitney Vance’ Leben und die Menschen, denen er in dessen Verlauf begegnet war. Auf dem ersten Foto waren Howard Hughes und ein Teenager zu sehen, von dem Bosch annahm, dass es Vance war. Sie lehnten an der unlackierten Metallhülle eines Flugzeugs. Allem Anschein nach waren die Fotos von links nach rechts in chronologischer Reihenfolge angeordnet. Sie zeigten Vance mit zahlreichen bekannten Persönlichkeiten aus Wirtschaft, Politik und Medien. Bosch konnte nicht jeden der mit Vance Fotografierten namentlich benennen, aber im Fall der meisten, von Lyndon B. Johnson bis Larry King, wusste er, wer sie waren. Vance hatte auf allen Fotos das gleiche Halblächeln aufgesetzt, bei dem die linke Mundhälfte leicht nach oben gezogen war, als wollte er damit zum Ausdruck bringen, dass es nicht seine Idee gewesen war, für ein Foto zu posieren. Auch wenn die Gesichtszüge von Bild zu Bild älter und die Lider schwerer wurden, blieb das Lächeln immer gleich.

Es gab zwei Fotos von Vance mit Larry King, der lange Zeit Prominente und Schlagzeilenlieferanten für CNN interviewt hatte. Auf dem ersten saßen sich Vance und King in dem Studio gegenüber, in dem King mehr als zwanzig Jahre seine Gäste interviewt hatte. Auf dem Tisch zwischen ihnen stand aufrecht ein Buch. Auf dem zweiten Foto signierte Vance dieses Buch mit einem goldenen Füllhalter. Bosch stand auf und ging zu der Wand. Um den Titel des Buchs lesen zu können, das Vance in der Sendung vorgestellt hatte, setzte er seine Brille auf und beugte sich zu dem Foto vor.

TARNKAPPENTECHNIK:

Die Entwicklung des unsichtbaren Flugzeugs

Von Whitney P. Vance

Der Titel weckte bei Bosch Erinnerungen an eine von Whitney Vance verfasste Familiengeschichte, die von der Kritik weniger wegen dem bemängelt wurde, was sie enthielt, als wegen dem, was ausgelassen worden war. Sein Vater, Nelson Vance, war ein skrupelloser Unternehmer gewesen, der auf äußerst umstrittene Weise in das politische Geschehen seiner Zeit einzugreifen versucht hatte. Auch wenn es nie nachgewiesen werden konnte, wurde ihm nachgesagt, an einer Kampagne reicher Industrieller beteiligt gewesen zu sein, die sich für Eugenik starkmachten. Diese sogenannte Wissenschaft hatte es sich zum Ziel gesetzt, zur Optimierung der menschlichen Rasse unerwünschte Eigenschaften durch kontrollierte Züchtung auszumerzen. Da die Nazis ihrem Genozid im Zweiten Weltkrieg eine ähnliche pervertierte Ideologie zugrunde gelegt hatten, vermieden es Leute wie Nelson Vance tunlichst, ihre diesbezüglichen Ansichten und Bestrebungen an die Öffentlichkeit dringen zu lassen.

Das Buch seines Sohnes belief sich auf wenig mehr als eitle Selbstbeweihräucherung und ging auf negative Aspekte so gut wie gar nicht ein. Im späteren Verlauf seines Lebens hatte sich Whitney Vance so stark zurückgezogen, dass sein Buch zum Anlass genommen wurde, ihn ins Licht der Öffentlichkeit zu zerren und über die von ihm verschwiegenen Dinge zu befragen.

»Mr Bosch?«

Bosch wandte sich von den Fotos einer Frau zu, die auf der anderen Seite des Raums im Zugang eines Flurs stand. Sie schien schon an die siebzig zu sein und hatte ihr graues Haar zu einem strengen Knoten hochgesteckt.

»Ich bin Mr Vance’ Sekretärin Ida«, sagte sie. »Er hat jetzt Zeit für Sie.«

Bosch folgte der Frau in den Flur, und die Strecke, die sie dort zurücklegten, erschien ihm so lang wie ein ganzer Häuserblock. Schließlich stiegen sie eine kurze Treppe zu einem weiteren Gang hinauf, der durch einen Flügel des Hauses führte, der auf einem höheren Teil des Hügels lag.

»Entschuldigen Sie bitte, dass Sie warten mussten«, sagte Ida.

»Kein Problem«, sagte Bosch. »Ich habe mir währenddessen die Fotos angeschaut.«

»Es steckt viel Geschichte in ihnen.«

»Allerdings.«

»Mr Vance freut sich auf Ihren Besuch.«

»Umso besser. Ich habe noch nie einen Milliardär kennengelernt.«

Seine wenig charmante Bemerkung beendete die Unterhaltung abrupt, gerade so, als wäre es in höchstem Maße unfein und unhöflich, in einem Haus, das für nichts anderes stand als Geld, das Thema Geld anzuschneiden.

Schließlich erreichten sie eine Flügeltür, und Ida winkte Bosch in Whitney Vance’ Büro.

Der Mann, dessentwegen Bosch hergekommen war, saß an einem Schreibtisch, hinter sich einen leeren Kamin, der groß genug war, um dort bei einem Tornado Unterschlupf zu suchen. Mit einer schmalen Hand, so weiß, als steckte sie in einem Latexhandschuh, winkte er Bosch zu sich.

Bosch ging zum Schreibtisch, und Vance deutete auf den Ledersessel davor. Er machte keine Anstalten, Bosch die Hand zu reichen. Als Bosch sich setzte, sah er, dass Vance in einem Rollstuhl mit einem elektronischen Steuergerät an der linken Armstütze saß. Bis auf ein weißes Blatt Papier, das entweder leer oder auf seiner Rückseite beschriftet war, lag auf der dunklen Holzplatte des Schreibtischs nichts, was mit Arbeit zu tun zu haben schien.

»Mr Vance«, sagte Bosch. »Wie geht es Ihnen?«

»Ich bin alt – das ist, wie es mir geht«, entgegnete Vance. »Ich habe gekämpft wie ein Löwe, um das Alter zu besiegen, aber gegen manche Dinge ist man einfach machtlos. Das ist für einen Mann in meiner Stellung schwer zu akzeptieren, aber ich habe mich damit abgefunden, Mr Bosch.«

Er machte mit seiner knochigen weißen Hand wieder eine Geste, und diesmal bezog sie sich auf den Raum, in dem sie sich befanden.

»Bald wird das alles bedeutungslos sein«, fuhr Vance fort.

Für den Fall, dass Vance ihn auf etwas Bestimmtes aufmerksam machen wollte, blickte Bosch sich um. Rechts war eine Sitzgruppe mit einer langen weißen Couch und dazu passenden Sesseln. Es gab eine Bar, hinter die sich ein Gastgeber bei Bedarf zurückziehen konnte. Die Gemälde, die an zwei Wänden hingen, waren reine Farborgien.

Als Bosch sich wieder Vance zuwandte, bedachte ihn dieser mit dem schiefen Lächeln, das er bereits von den Fotos im Wartezimmer kannte: den nach oben gezogenen linken Mundwinkel. Ein vollständiges Lächeln brachte Vance anscheinend nicht zustande. Den Fotos im Wartezimmer nach zu schließen, hatte er das noch nie gekonnt.

Bosch wusste nicht recht, wie er auf die Bemerkung reagieren sollte, die sein Gastgeber über Tod und Vergänglichkeit gemacht hatte. Deshalb griff er auf die einleitenden Worte zurück, die er sich nach dem Treffen mit Creighton zurechtgelegt hatte.

»Man hat mir zu verstehen gegeben, dass Sie mich zu sprechen wünschen, Mr Vance, und Sie haben mich für mein Erscheinen großzügig entlohnt. Für Sie mag es vielleicht nicht viel Geld sein, aber für mich schon. Was kann ich für Sie tun, Sir?«

Diesmal sparte sich Vance das Lächeln und nickte nur.

»Ein Mann, der gleich zur Sache kommt. Das gefällt mir.«

Er griff nach der Steuerung des Rollstuhls und fuhr näher an den Schreibtisch heran.

»Ich habe in der Zeitung von Ihnen gelesen«, fuhr er fort. »Letztes Jahr, glaube ich. Die Geschichte mit diesem Arzt und der Schießerei. Daraus habe ich den Eindruck gewonnen, dass Sie jemand sind, der sich zu behaupten weiß, Mr Bosch. Es wurde enormer Druck auf Sie ausgeübt, aber Sie haben sich nicht unterkriegen lassen. Das imponiert mir. So jemanden brauche ich. So jemanden findet man heutzutage nicht mehr allzu oft.«

»Was soll ich für Sie tun?«, fragte Bosch noch einmal.

»Ich möchte, dass Sie jemanden für mich finden«, sagte Vance. »Jemanden, der möglicherweise nie existiert hat.«

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3

Nachdem er Boschs Interesse geweckt hatte, drehte er mit seiner zittrigen linken Hand das Blatt Papier auf seinem Schreibtisch um und erklärte Bosch, dass er dieses Dokument unterschreiben müsse, bevor sie weiterreden könnten.

»Es ist eine Geheimhaltungsvereinbarung«, erklärte er. »Mein Anwalt sagt, sie ist lückenlos und unanfechtbar. Mit Ihrer Unterschrift versichern Sie, dass Sie den Inhalt unseres Gesprächs und Ihrer daraus resultierenden Nachforschungen niemandem außer mir enthüllen werden. Auch nicht einem meiner Angestellten oder sonst jemandem, der von sich behauptet, in meinem Auftrag an Sie heranzutreten. Nur mir, Mr Bosch. Wenn Sie dieses Dokument unterschreiben, sind Sie nur mir verpflichtet. Sie setzen einzig und allein mich über die Ergebnisse Ihrer Nachforschungen in Kenntnis. Ist das klar?«

»Ja, das ist mir klar«, sagte Bosch. »Ich habe kein Problem damit, es zu unterschreiben.«

»Umso besser. Hier ist ein Stift.«

Vance schob Bosch das Schriftstück zu und nahm einen Füller aus einem goldenen Halter auf seinem Schreibtisch. Der Füllfederhalter lag schwer in Boschs Hand, denn er war dick und allem Anschein nach aus echtem Gold. Er erinnerte ihn an den Füller, mit dem Vance auf dem Foto mit Larry King sein Buch signiert hatte.

Er überflog das Dokument kurz und unterzeichnete es. Dann legte er den Füllhalter darauf und schob beides wieder Vance zu. Der alte Mann legte den Vertrag in die Schreibtischschublade und schloss sie. Dann hob er den Füllhalter hoch, damit Bosch ihn sehen konnte.

»Dieser Füllfederhalter wurde aus Gold hergestellt, das mein Urgroßvater 1852 in der Sierra Nevada geschürft hat«, erklärte er dazu. »Das war, bevor ihn der Konkurrenzkampf dort oben zwang, nach Süden auszuweichen – und bevor er merkte, dass mit Eisen mehr zu verdienen war als mit Gold.«

Er drehte den Füller in der Hand.

»Er wurde von Generation zu Generation weitergegeben«, fuhr er fort. »Ich habe ihn bekommen, als ich zu Hause ausgezogen bin, um aufs College zu gehen.«

Vance betrachtete den Füller, als sähe er ihn zum ersten Mal. Bosch sagte nichts. Er fragte sich, ob Vance altersbedingt an geistigen Einschränkungen litt und ob sein Wunsch, jemanden zu finden, der möglicherweise gar nicht existierte, ein Hinweis auf seine nachlassenden Geisteskräfte war.

»Mr Vance?«, sagte er deshalb.

Der alte Mann steckte den Stift in seinen Halter zurück und sah Bosch an.

»Ich habe niemanden, dem ich ihn vermachen kann«, sagte er. »Niemanden, dem ich das alles hier vermachen kann.«

Es stimmte. Den biografischen Daten zufolge, die Bosch recherchiert hatte, war Vance nie verheiratet gewesen und kinderlos. In einigen der Kurzdarstellungen, die er gelesen hatte, wurde vage angedeutet, dass er homosexuell war, aber konkrete Beweise gab es dafür nicht. Andere biografische Vermerke legten den Schluss nahe, dass er so sehr in seiner Arbeit aufgegangen war, dass ihm keine Zeit und Energie für eine feste Beziehung blieben, geschweige denn für die Gründung einer Familie. Ein paar kurze Amouren – vorwiegend mit Hollywoodstarlets – hatte es wohl gegeben, aber möglicherweise hatten sie nur dem Zweck gedient, Gerüchte über seine Homosexualität zu zerstreuen. Über sein Liebesleben in den letzten vierzig Jahren hatte Bosch überhaupt nichts mehr finden können.

»Haben Sie Kinder, Mr Bosch?«, fragte Vance.

»Eine Tochter.«

»Wo?«

»Sie studiert noch. An der Chapman University, unten in Orange County.«

»Gute Universität. Was studiert sie? Film?«

»Nein, Psychologie.«

Vance lehnte sich zurück und versank in die Betrachtung der Vergangenheit.

»Ich wollte in meiner Jugend auf die Filmhochschule«, sagte er nach einer Weile. »Jugendträume …«

Er führte den Gedanken nicht zu Ende. Bosch wurde zunehmend deutlicher bewusst, dass er das Geld zurückgeben musste. Das war alles nur ein Hirngespinst, und es gab keinen Auftrag. Er konnte von diesem Mann kein Geld annehmen, selbst wenn es nur ein verschwindend kleiner Tropfen aus Vance’ riesigem Eimer war. Er nahm kein Geld von unzurechnungsfähigen Menschen, egal, wie reich sie waren.

Vance riss sich von seinem Blick aus dem Abgrund seiner Erinnerungen los und sah Bosch an. Er nickte, als könnte er Boschs Gedanken lesen. Dann packte er mit der linken Hand die Armstütze des Rollstuhls und beugte sich vor.

»Langsam muss ich Ihnen, glaube ich, erzählen, worum es sich hier dreht.«

Bosch nickte.

»Ja, das wäre vielleicht nicht schlecht.«

Vance nickte seinerseits und setzte wieder dieses schiefe Grinsen auf. Er senkte kurz den Blick, dann schaute er wieder zu Bosch auf. Seine tief liegenden Augen glänzten hinter der randlosen Brille.

»Vor langer Zeit habe ich einen Fehler gemacht«, begann er schließlich. »Ich habe ihn nie ausgebügelt, mir auch nie wirklich Gedanken darüber gemacht. Aber jetzt möchte ich wissen, ob ich ein Kind habe. Ein Kind, dem ich meinen goldenen Füllfederhalter vermachen kann.«

In der Hoffnung, Vance möchte fortfahren, sah Bosch ihn lange an. Doch als der alte Mann das schließlich tat, schien er einen anderen Erinnerungsstrang aufzugreifen.

»Mit achtzehn wollte ich nichts mit der Firma meines Vaters zu tun haben. Ich wollte eher so etwas wie der nächste Orson Welles werden. Ich wollte Filme machen, keine Flugzeugteile. Ich war sehr von mir überzeugt, wie das junge Männer in diesem Alter häufig sind.«

Bosch dachte daran zurück, wie er selbst mit achtzehn gewesen war. Der Wunsch, seinen eigenen Weg zu gehen, hatte ihn in die unterirdischen Gänge Vietnams gebracht.

»Ich habe darauf bestanden, auf die Filmhochschule zu gehen«, fuhr Vance fort, »und habe mich 1949 an der USC eingeschrieben.«

Bosch nickte. Von seinen Recherchen wusste er, dass Vance nur ein Jahr an der USC gewesen war, bevor er ans Caltech wechselte und die Familientradition fortsetzte. Eine Erklärung dafür hatte er bei seiner Internetsuche nicht gefunden. Inzwischen glaubte Bosch, dass er den Grund dafür gleich erfahren würde.

»Ich habe ein Mädchen kennengelernt«, sagte Vance prompt. »Eine Mexikanerin. Wenig später wurde sie schwanger. Das war das Zweitschlimmste, was mir je passiert ist. Das Schlimmste war, es meinem Vater zu erzählen.«

Vance verstummte und senkte den Blick auf die Schreibtischplatte. Es war nicht schwer, die leeren Stellen auszufüllen, doch Bosch wollte, dass ihm Vance selbst so viel wie möglich von der Geschichte erzählte.

»Und wie ging es dann weiter?«, fragte er deshalb.

»Er hat ein paar seiner Leute zu ihr geschickt«, sagte Vance. »Sie sollten sie überreden, das Kind nicht zu bekommen, und sie dann nach Mexiko bringen und alles regeln.«

»Ist sie denn nach Mexiko gefahren?«

»Wenn ja, dann nicht mit den Leuten meines Vaters. Sie ist spurlos verschwunden, und ich habe sie nie mehr gesehen. Ich war zu feige, um nach ihr zu suchen. Ich hatte meinem Vater alles in die Hände gespielt, was er brauchte, um mir vorschreiben zu können, was ich tun sollte: die Blamage und die Schande. Weil sie minderjährig war, hätte die Sache sogar strafrechtliche Konsequenzen haben können. Deshalb tat ich, was er wollte. Ich wechselte aufs Caltech, und damit hatte sich die Sache.«

Vance nickte, als bestätigte er sich damit selbst etwas.

»Das waren damals noch andere Zeiten … für mich und für sie.«

Erst jetzt blickte Vance wieder auf und schaute Bosch lange in die Augen, bevor er fortfuhr:

»Aber nun will ich es wissen. Wenn das Ende näher rückt, will man zurückkehren …«

Ein paar Herzschläge vergingen, bevor er weitersprach.

»Können Sie mir helfen, Mr Bosch?«

Bosch nickte. Er glaubte, der Schmerz in Vance’ Augen war echt.

»Das ist zwar alles schon lange her, Mr Vance, aber versuchen kann ich es. Ist es Ihnen recht, wenn ich Ihnen ein paar Fragen stelle und mir Notizen mache?«

»Selbstverständlich«, sagte Vance. »Aber ich weise Sie noch einmal ausdrücklich darauf hin, dass alles, was hier gesprochen wird, streng vertraulich gehandhabt werden muss. Sonst könnte das Leben anderer Menschen gefährdet werden. Egal, was Sie in dieser Angelegenheit unternehmen: Sie müssen mit äußerster Vorsicht vorgehen. Ich bin ganz sicher, dass man herauszufinden versuchen wird, weshalb ich Sie hergebeten habe und was Sie für mich tun sollen. Aus diesem Grund habe ich bereits einen Scheinauftrag für Sie vorbereitet, aber dazu später. Stellen Sie erst einmal Ihre Fragen.«

Das Leben anderer Menschen könnte gefährdet werden. Diese Worte hallten in Boschs Kopf nach, als er ein kleines Notizbuch aus der Innentasche seiner Anzugjacke nahm. Er zückte einen Füller. Er war aus Plastik, nicht aus Gold, und er hatte ihn in einem Drugstore gekauft.

»Sie haben gesagt, das Leben anderer Menschen könnte gefährdet werden. Wessen Leben? Und warum?«

»Ich bitte Sie, Mr Bosch. Sie haben doch sicher ein Mindestmaß an Recherchen zu meiner Person angestellt, bevor Sie hergekommen sind. Ich habe keine Erben – zumindest keine bekannten. Wenn ich sterbe, fällt die Kontrolle über Advance Engineering an den Firmenvorstand, dessen Mitglieder dank lukrativer staatlicher Aufträge weiterhin Millionen scheffeln werden. Ein leiblicher Erbe könnte dem allen ein Ende setzen. Hier geht es um Milliardenbeträge. Glauben Sie, das wäre für Einzelpersonen oder Körperschaften kein Grund zu töten?«

»Die Erfahrung hat mich gelehrt«, sagte Bosch, »dass Menschen aus jedem nur erdenklichen Grund töten und auch ohne jeden Grund. Wenn ich herausfinde, dass Sie Erben haben, möchten Sie sie dann wirklich zu Zielscheiben möglicher Anschläge auf ihr Leben machen?«

»Diese Entscheidung würde ich ihnen überlassen«, sagte Vance. »Das wäre ich ihnen, glaube ich, auch schuldig. Und ich würde sie mit allen Mitteln zu schützen versuchen.«

»Wie hieß sie? Das Mädchen, das von Ihnen schwanger wurde?«

»Vibiana Duarte.«

Bosch notierte sich den Namen.

»Wissen Sie zufällig ihr Geburtsdatum?«

»Nein, daran kann ich mich nicht mehr erinnern.«

»Hat sie an der USC studiert?«

»Nein, ich habe sie in der EVK kennengelernt. Dort hat sie gearbeitet.«

»In der EVK?«

»Die Cafeteria in der Mensa hieß Everybody’s Kitchen, kurz EVK.«

Bosch wurde sofort klar, dass somit keine Aussicht bestand, Vibiana Duarte mithilfe der Universitätsunterlagen ausfindig zu machen, die sonst meistens sehr hilfreich waren, weil die meisten Bildungseinrichtungen den weiteren Lebensweg ihrer Alumni aufmerksam verfolgten. Das machte die Suche nach der Frau schwieriger und die Erfolgsaussichten deutlich geringer.

»Sie sagen, sie war Mexikanerin«, fuhr Bosch fort. »Eine Latina also? War sie amerikanische Staatsbürgerin?«

»Das weiß ich nicht. Aber ich glaube, eher nicht. Mein Vater …«

Er sprach nicht weiter.

»Was war mit Ihrem Vater?«, hakte Bosch nach.

»Ich weiß nicht, ob es stimmt, aber mein Vater meinte, sie hätte es von Anfang an darauf angelegt, von mir schwanger zu werden, damit ich sie heiraten müsste und sie eingebürgert würde. Aber mein Vater hat mir viel erzählt, was nicht gestimmt hat, und er hat vieles geglaubt, was … ziemlich abseitig war. Deshalb kann ich dazu nichts sagen.«

Bosch dachte an das, was er über Nelson Vance und dessen eugenische Ambitionen gelesen hatte.

»Haben Sie zufällig ein Foto von Vibiana«, fragte er.

»Nein. Aber Sie machen sich keine Vorstellung, wie oft ich mir schon gewünscht habe, ein Foto von ihr zu haben. Damit ich sie noch einmal sehen könnte.«

»Wo hat sie gewohnt?«

»In der Nähe der Uni. Nur ein paar Straßen weiter. Sie konnte zu Fuß zur Arbeit gehen.«

»Wissen Sie die Adresse noch? Oder zumindest die Straße?«

»Nein, daran erinnere ich mich nicht mehr. Das alles ist sehr lange her, und ich habe viele Jahre lang versucht, die ganze Geschichte zu vergessen. Tatsache ist allerdings, dass ich nach ihr nie mehr jemanden wirklich geliebt habe.«

Es war das erste Mal, dass Vance das Wort Liebe in den Mund nahm und zu erkennen gab, wie innig sein Verhältnis zu dieser Frau gewesen war. Bosch hatte die Erfahrung gemacht, dass man alles wie durch ein Vergrößerungsglas sah, wenn man sein Leben rückblickend betrachtete. Dann wirkte alles größer und intensiver. Da konnte ein harmloses Collegetechtelmechtel in der Erinnerung schnell zur großen Liebe werden. Trotzdem schien Vance’ Schmerz auch nach all den Jahren noch echt zu sein. Bosch glaubte ihm.

»Wie lang waren Sie mit ihr zusammen, als es zur Trennung kam?«

»Acht Monate zwischen dem ersten und letzten Mal, dass ich sie gesehen habe«, antwortete Vance. »Acht Monate.«

»Wissen Sie noch, wann sie Ihnen gesagt hat, dass sie schwanger ist? Damit meine ich, in welchem Monat oder in welcher Jahreszeit?«

»Es war kurz nach Beginn des Sommersemesters. Ich hatte mich nur deshalb eingeschrieben, weil ich wusste, dass ich sie sehen würde. Es muss also Ende Juni 1950 gewesen sein. Vielleicht auch Anfang Juli.«

»Und acht Monate davor haben Sie sie kennengelernt?«

»Angefangen hat alles im September des Jahres davor. Sie hatte es mir sofort angetan, als ich sie in der EVK sah. Aber ich brachte erst nach ein paar Monaten den Mut auf, sie anzusprechen.«

Der alte Mann senkte den Blick auf den Schreibtisch.

»Woran erinnern Sie sich sonst noch?«, hakte Bosch nach. »Haben Sie ihre Familie kennengelernt? Erinnern Sie sich an irgendwelche Namen?«

»Nein. Sie hat mir nur erzählt, dass ihr Vater sehr streng und ihre Familie katholisch sei, was ich nicht war. In gewisser Weise waren wir wie Romeo und Julia. Ich habe ihre Familie nie kennengelernt und sie die meine auch nicht.«

Bosch stürzte sich auf die Information in Vance’ Antwort, die ihn vielleicht bei seinen Nachforschungen voranbrachte.

»Wissen Sie, in welche Kirche sie ging?«

Vance blickte auf und sah Bosch scharf an.

»Sie hat mir erzählt, dass sie nach der Kirche genannt wurde, in der sie getauft wurde. St. Vibiana.«

Bosch nickte. Ursprünglich war St. Vibiana in Downtown gewesen, nicht weit vom LAPD-Präsidium, wo er gearbeitet hatte. Beim Erdbeben von 1994 wurde die über hundert Jahre alte Kirche jedoch schwer beschädigt, woraufhin ganz in der Nähe eine neue Kirche gebaut und der alte Bau der Stadt gespendet und restauriert wurde. Bosch glaubte, dass er inzwischen einen Veranstaltungssaal und eine Bibliothek beherbergte. Jedenfalls war es eine vielversprechende Verbindung zu Vibiana Duarte. Katholische Kirchen führten Geburts-und Taufregister. Insofern machte diese hilfreiche Information wett, dass Vibiana nicht an der USC studiert hatte. Es ließ auch vermuten, dass sie unabhängig davon, ob das auch auf ihre Eltern zutraf, amerikanische Staatsbürgerin war. Und das hieß, dass sie sich mithilfe amtlicher Unterlagen leichter ausfindig machen ließe.

»Wann wäre das Kind geboren worden, wenn die Entbindung zum regulären Zeitpunkt erfolgt wäre?«, fragte Bosch.

Das war eine heikle Frage, aber er wollte das Zeitfenster bei der Durchsicht der Geburtsregister möglichst weit einengen.

»Ich glaube, sie war schon mindestens zwei Monate schwanger, als sie es mir erzählt hat«, sagte Vance. »Deshalb müsste sie im Januar des folgenden Jahres entbunden haben. Vielleicht auch erst im Februar.«

Das notierte sich Bosch.

»Wie alt war sie, als Sie mit ihr zusammen waren?«

»Sie war sechzehn, als ich sie kennengelernt habe. Ich achtzehn.«

Das war eine weitere Erklärung für die Reaktion von Vance’ Vater. Vibiana war minderjährig gewesen. Eine Sechzehnjährige zu schwängern hätte für Whitney Vance 1950 nicht sonderlich schwerwiegende, aber doch peinliche rechtliche Konsequenzen nach sich ziehen können.

»Hat sie eine Highschool besucht?«, fragte Bosch.

Er kannte die Gegend um die USC. Die Highschool wäre die Manual Arts gewesen. Auch dort hätte es noch Unterlagen geben können.

»Sie hat die Schule frühzeitig abgebrochen, um zu arbeiten. Die Familie war auf das Geld angewiesen.«

»Hat sie Ihnen erzählt, was ihr Vater beruflich gemacht hat?«

»Daran erinnere ich mich nicht mehr.«

»Dann noch mal zu ihrem Geburtstag. Sie können sich nicht mehr an das Datum erinnern, aber wissen Sie noch, ob Sie ihn in den acht Monaten, in denen Sie mit ihr zusammen waren, gefeiert haben?«

Vance dachte eine Weile nach, dann schüttelte er den Kopf.

»Nein, ich kann mich nicht erinnern, ihren Geburtstag gefeiert zu haben.«

»Wenn ich das richtig verstanden habe, waren Sie von Ende Oktober bis Ende Juni oder Anfang Juli zusammen. Demnach müsste ihr Geburtstag in die Zeit zwischen Juli und Ende Oktober fallen. Grob.«

Vance nickte. Den Zeitraum auf vier Monate einengen zu können stellte vielleicht eine gewisse Erleichterung dar, wenn Bosch die Archive durchforstete. Ein wichtiger erster Schritt bestand darin, den Namen Vibiana Duarte mit einem Geburtsdatum in Verbindung bringen zu können. Er notierte sich die dafür infrage kommenden Monate und das mutmaßliche Geburtsjahr: 1933. Dann blickte er wieder zu Vance auf.

»Glauben Sie, Ihr Vater hat ihr oder ihrer Familie eine finanzielle Entschädigung gezahlt? Damit sie Stillschweigen bewahrten und keinen Ärger machten?«

»Wenn dem so gewesen sein sollte, hat er es mir nicht erzählt«, sagte Vance. »Ich war derjenige, der sich damals von ihr zurückgezogen hat. Diese Feigheit habe ich immer bereut.«

»Haben Sie vorher schon einmal nach ihr gesucht? Oder jemanden damit beauftragt?«

»Nein, leider nicht. Ob es jemand anders getan hat, kann ich allerdings nicht sagen.«

»Wie soll ich das verstehen?«

»Es ist durchaus möglich, dass solche Nachforschungen in Erwartung meines Ablebens von anderen angestellt worden sind.«

Darüber dachte Bosch eine Weile nach. Dann überflog er seine Notizen. Er glaubte, vorerst genug Informationen zu haben.

»Sie sagten, Sie hätten zur Tarnung einen Scheinauftrag für mich?«

»Ja, James Franklin Aldridge. Notieren Sie sich den Namen.«

»Wer ist das?«

»Mein erster Zimmergenosse an der USC. Er wurde im ersten Semester geschasst.«

»Wegen seiner schlechten Leistungen?«

»Nein, aus einem anderen Grund. Ihr Scheinauftrag besteht darin, meinen damaligen Zimmergenossen ausfindig zu machen, um etwas wiedergutzumachen, was wir zwar beide getan haben, wofür aber nur er die Schuld auf sich genommen hat. Deshalb wird sich niemand etwas dabei denken, wenn Sie die Archive nach Unterlagen aus dieser Zeit durchstöbern.«

Bosch nickte.

»Das hört sich durchaus glaubhaft an. Stimmt diese Geschichte?«

»Ja.«

»Dann sollte ich besser wissen, was Sie beide angestellt haben.«

»Um ihn zu finden, müssen Sie das nicht wissen.«

Bosch wartete eine Weile, aber mehr rückte Vance zu diesem Thema nicht mehr heraus. Bosch ließ sich den Namen von Vance buchstabieren, bevor er ihn sich notierte, dann klappte er sein Notizbuch zu.

»Eine letzte Frage. Die Wahrscheinlichkeit ist hoch, dass Vibiana Duarte inzwischen tot ist. Aber was ist, wenn sie das Kind bekommen hat und wenn ich Erben finde, die noch am Leben sind? Was soll ich in diesem Fall tun? Soll ich mich mit ihnen in Verbindung setzen?«

»Nein, auf keinen Fall. Sie kontaktieren sie nicht, bevor Sie mich nicht darüber in Kenntnis gesetzt haben. Ich will ihre Abstammung zuverlässig bestätigt haben, bevor ich an sie herantrete.«

»Durch einen Vaterschaftstest?«

Vance nickte und sah Bosch eine Weile prüfend an, bevor er die Schreibtischschublade erneut öffnete. Diesmal entnahm er ihr einen unbeschrifteten gepolsterten Umschlag, den er Bosch zuschob.

»Ich vertraue Ihnen, Mr Bosch. Mittlerweile habe ich Ihnen alles anvertraut, was Sie wissen müssten, um einen alten Mann austricksen zu können, wenn Sie wollten. Aber ich vertraue Ihnen, dass Sie das nicht tun werden.«

Bosch griff nach dem weißen Umschlag. Er war nicht verschlossen. Er schaute hinein und sah ein Glasröhrchen mit einem Tupfer, wie man es für Speichelproben verwendet. Es war Vance’ DNA-Probe.

»Das ist etwas, womit Sie mich hereinlegen könnten, Mr Vance.«

»Inwiefern?«

»Es wäre besser, wenn ich diese Probe selbst genommen hätte.«

»Sie haben mein Wort.«

»Und Sie haben meins.«

Vance nickte, und danach schien es nichts mehr zu sagen zu geben.

»Ich glaube, ich habe vorerst alles, was ich brauche.«

»Dann habe ich noch eine letzte Frage an Sie, Mr Bosch.«

»Ja?«

»Ich bin nur neugierig, weil es in den Zeitungsmeldungen über Sie keine Erwähnung fand. Aber von Ihrem Alter her müsste es hinkommen. Was haben Sie während des Vietnamkriegs gemacht?«

Bosch ließ sich mit seiner Antwort Zeit.

»Ich war in Vietnam«, sagte er schließlich. »Zweimal. Wahrscheinlich bin ich öfter in Hubschraubern geflogen, an deren Bau Sie beteiligt waren, als Sie selbst.«

Vance nickte.

»Das kann durchaus sein.«

Bosch stand auf.

»Wie kann ich Sie erreichen, wenn ich weitere Fragen habe oder Ihnen mitteilen möchte, was ich herausgefunden habe?«

»Natürlich.«

Vance öffnete die Schreibtischschublade und nahm eine Visitenkarte heraus. Er reichte sie Bosch mit zitternder Hand. Es war nur eine Telefonnummer daraufgedruckt. Sonst nichts.

»Wenn Sie unter dieser Nummer anrufen, werden Sie mich dranbekommen. Sollte sich eine andere Person melden, stimmt etwas nicht. Vertrauen Sie ihr nicht, nur mir.«

Bosch schaute von der Nummer auf der Karte zu Vance, der in seinem Rollstuhl saß. Seine pergamentene Haut und sein flaumiges Haar waren so brüchig wie trockenes Laub. Beruhte die Vorsicht des alten Mannes auf purer Paranoia, oder waren die Informationen, die er für ihn beschaffen sollte, tatsächlich so brisant?

»Droht Ihnen denn Gefahr, Mr Vance?«, fragte er deshalb.

»Ein Mann in meiner Position befindet sich immer in Gefahr«, erwiderte Vance.

Bosch fuhr mit dem Daumen über die Kante der Visitenkarte. »Sie werden von mir hören.«

»Wir haben noch nicht über Ihr Honorar gesprochen«, sagte Vance.

»Fürs Erste haben Sie mir genug gezahlt. Warten wir erst mal ab, wie sich die Sache weiter entwickelt.«

»Dieser Scheck ist nur dafür, dass Sie hergekommen sind.«

»Ich weiß, aber es ist mehr als genug, Mr Vance. Ist es okay, wenn ich allein rausgehe? Oder löse ich dann einen Alarm aus?«

»Sobald Sie dieses Zimmer verlassen, wissen sie Bescheid und kommen Sie holen.«

Als Vance Boschs verständnislosen Blick bemerkte, fügte er hinzu:

»Das ist der einzige Raum im ganzen Haus, der nicht mit Kameras überwacht wird. Sogar in meinem Schlafzimmer sind Kameras. Aber hier wollte ich meine Privatsphäre gewahrt haben. Sobald Sie hier rausgehen, werden sie kommen.«

Bosch nickte.

»Verstehe. Sie hören von mir.«

Damit verließ er das Zimmer und begann, den Gang hinunterzugehen. Schon nach wenigen Schritten tauchte der Glatzkopf auf und begleitete ihn wortlos durch das Haus und zu seinem Wagen hinaus.

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4

Die Bearbeitung kalter Fälle hatte Bosch zu einem Experten für Zeitreisen gemacht. Er wusste, wie man sich in die Vergangenheit begab, um Leute aufzuspüren. In das Jahr 1951 zurückzukehren würde der längste und vermutlich schwierigste Ausflug dieser Art, den er je unternommen hatte, aber er fühlte sich der Aufgabe gewachsen und freute sich auf die Herausforderung.

Als Erstes musste er Vibiana Duartes Geburtsdatum herausfinden. Wie er das am besten anstellte, wusste er. Anstatt nach dem Treffen mit Vance nach Hause zu fahren, machte er sich auf dem Freeway 210 am Nordrand des Valleys entlang auf den Weg nach San Fernando.

Mit einer Fläche von sechs Quadratkilometern war San Fernando eine selbstständige kleine Enklave inmitten des Ballungsraums Los Angeles. Die vielen anderen kleinen und großen Gemeinden des San Fernando Valley hatten sich Los Angeles vor hundert Jahren nur aus einem einzigen Grund einverleiben lassen: Mithilfe der enormen Wassermengen, mit denen das neu gebaute Los Angeles Aqueduct die ganze Region versorgte, konnte verhindert werden, dass die fruchtbaren Böden ihrer landwirtschaftlichen Nutzflächen austrockneten und vom Wind weggeblasen wurden. Deshalb ließen sie sich eine nach der anderen eingliedern, und Los Angeles wuchs und breitete sich immer weiter nach Norden aus, bis es schließlich die gesamte Region einnahm – mit Ausnahme der sechs Quadratkilometer umfassenden Stadt San Fernando, die dem Tal seinen Namen gegeben hatte. Die kleine Stadt verfügte nämlich über so umfangreiche Grundwasservorräte, dass sie nicht auf das Wasser von Los Angeles angewiesen war. Sie widerstand dem Werben der Riesenmetropole, die sie inzwischen von allen Seiten umgab, und blieb unabhängig.

Und daran hatte sich auch in den nächsten hundert Jahren nichts geändert. Mochte das landwirtschaftliche Gepräge des Valleys längst großstädtischer Expansion und urbaner Verschandelung gewichen sein: Die Stadt San Fernando bewahrte sich ihren kleinstädtischen Charakter. Selbstverständlich hielten auch hier die Probleme urbanen Lebens und die Kriminalität Einzug, aber sie nahmen keine Ausmaße an, die das Police Department der kleinen Stadt nicht hätte bewältigen können.

Zumindest bis zur Finanzkrise von 2008. Als die Banken in massive Schwierigkeiten gerieten und es weltweit zu gewaltigen wirtschaftlichen Einbrüchen kam, war es nur eine Frage von wenigen Jahren, bis sich die globalen Probleme auch in San Fernando bemerkbar machten. Es kam zweimal zu massiven Etatkürzungen. Polizeichef Anthony Valdez musste erleben, wie sein Police Department, das im Jahr 2010 noch vierzig Beamte umfasst hatte, bis 2016 auf, ihn eingeschlossen, dreißig Mann schrumpfte. Am härtesten betroffen waren von diesen tiefen Einschnitten die Detectives. Die Zahl der Ermittler reduzierte sich von fünf auf zwei: einen Detective für Eigentumsdelikte und einen für Straftaten gegen Personen. Valdez musste mit ansehen, wie sich ungelöste Fälle anhäuften, bei denen zum Teil schon von Anfang an keine gründlichen Ermittlungen hatten angestellt werden können.

Valdez war zwar in San Fernando geboren und aufgewachsen, hatte sich aber zwanzig Jahre lang seine Meriten beim LAPD verdient, wo er es zum Captain gebracht hatte, bevor er sich pensionieren ließ und den Posten des Polizeichefs seiner Heimatstadt angeboten bekam. Seine weitreichenden Beziehungen zu dem erheblich größeren Police Department, das sein eigenes umgab, ermöglichten ihm, das Reservistenaufgebot des San Fernando Police Department zur Lösung der gravierenden Budgetprobleme mit Beamten aufzustocken, die zwar nur Teilzeit arbeiteten, aber dafür umsonst.

Im Zug dieser Personalerweiterung war Chief Valdez auch an Harry Bosch herangetreten. Eine von Valdez’ ersten Stellen beim LAPD war bei einer Einheit der Hollywood Division zur Bekämpfung von Bandenkriminalität gewesen. Dort hatte er sich mit einem Lieutenant Pounds angelegt, der eine interne Beschwerde gegen Valdez eingereicht und damit, allerdings vergeblich, seine Entlassung oder zumindest Degradierung zu erwirken versucht hatte.

Valdez konnte beides umgehen und hörte wenige Monate später von einem Detective Bosch, der sich ebenfalls mit Pounds überworfen hatte. Der Konflikt zwischen den beiden eskalierte schließlich so weit, dass Bosch den Lieutenant in der Hollywood Station durch ein Verbundglasfenster warf. Das war für Valdez Anlass genug, diesen Namen nie zu vergessen, und als er Jahre später las, dass der inzwischen pensionierte Harry Bosch das LAPD verklagte, weil es ihn unrechtmäßig aus der Einheit für kalte Fälle entlassen hatte, griff er zum Telefon.

Valdez konnte Bosch zwar kein Gehalt anbieten, aber dafür etwas, was Bosch höher schätzte: eine Stelle als Detective und Zugang zu den ungelösten Fällen der kleinen Stadt. An die Angehörigen der Reserveeinheit des SFPD wurden nur drei Anforderungen gestellt. Sie mussten die staatlichen Ausbildungskriterien für Polizisten erfüllen, sich einmal im Monat auf dem Schießstand einer Schießprüfung unterziehen und monatlich mindestens zwei Schichten zum Dienst zur Verfügung stehen.

Bosch musste nicht lange überlegen. Das LAPD wollte oder brauchte ihn nicht mehr, aber die kleine Stadt oben im Valley tat das sehr wohl. Und es gab dort Arbeit für ihn und Opfer, die sich Gerechtigkeit erhofften. Bosch sagte auf der Stelle zu, als er das Angebot erhielt. So konnte er weiter seiner Lebensaufgabe nachgehen, und das war etwas, wofür er keine Bezahlung brauchte.

Die Minimalanforderungen für Polizeireservisten erfüllte Bosch mit links. Es kam selten vor, dass er in einer Woche nicht mindestens zwei Schichten im Detective Bureau des SFPD einlegte, geschweige denn in einem Monat. Er war sogar so oft in San Fernando, dass er eins der Abteile, die wegen der budgetbedingten Personaleinsparungen frei geworden waren, fest zugeteilt bekam.

An den meisten Tagen arbeitete er in seinem Abteil oder im alten Stadtgefängnis, das direkt gegenüber der Polizeiwache in der First Street lag und dessen Zellen in Lagerräume umfunktioniert worden waren. Die ehemalige Ausnüchterungszelle beherbergte jetzt drei Regalreihen mit Akten zum Teil Jahrzehnte alter ungelöster Fälle.

Weil alle Straftaten außer Mord irgendwann verjährten, wurde die Mehrzahl dieser Fälle nie gelöst oder auch nur bearbeitet. Die kleine Stadt konnte nicht mit vielen Morden aufwarten, aber Bosch nahm sich alle gewissenhaft vor und suchte nach Möglichkeiten, altes Beweismaterial mithilfe neuer Techniken besser auszuwerten. Außerdem befasste er sich mit allen Fällen von sexuellen Übergriffen, nicht tödlichem Schusswaffengebrauch und schwerer Körperverletzung, falls diese Taten noch nicht verjährt waren.

Bosch hatte viele Freiheiten. Er konnte sich seine Dienstzeiten selbst einteilen und sich jederzeit freinehmen, wenn er privat an einem Fall arbeitete. Chief Valdez wusste, dass er großes Glück hatte, einen Ermittler mit Boschs Erfahrung in seinen Reihen zu haben, und versuchte nie, Bosch Steine in den Weg zu legen, wenn dieser einen Auftrag übernahm, für den er bezahlt wurde. Er gab Bosch nur sehr nachdrücklich zu verstehen, dass sich seine beiden Tätigkeitsbereiche auf keinen Fall überschneiden dürften. Bosch durfte sich seine Dienstmarke und seine Privilegien als Angehöriger des SFPD nicht für private Ermittlungen zunutze machen. Ein solcher Verstoß hätte seine sofortige Entlassung nach sich gezogen.

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5

Mord kennt keine Schranken oder Stadtgrenzen. Die meisten Fälle, mit denen sich Bosch befasste, führten ihn auf LAPD-Territorium. Das war zu erwarten gewesen. Zwei Polizeireviere der Riesenmetropole grenzten direkt an San Fernando: im Westen die Mission Division und im Osten die Foothill Division. In vier Monaten hatte Bosch zwei alte Gangmorde gelöst, indem er mittels ballistischer Untersuchungen einen Zusammenhang mit Morden in L. A. nachweisen konnte, derentwegen die Täter bereits eine Haftstrafe verbüßten. Einen dritten konnte er mit zwei Verdächtigen in Verbindung bringen, die auch vom LAPD wegen Mordes gesucht wurden.

Des Weiteren hatte Bosch anhand von Modus Operandi und DNA einen Zusammenhang zwischen vier Sexualstraftaten hergestellt, die sich im Lauf der letzten vier Jahre in San Fernando ereignet hatten, und ging deshalb gerade der Frage nach, ob der Täter auch in Los Angeles Vergewaltigungen begangen hatte.

Die Fahrt auf dem Freeway 210 ermöglichte Bosch, nach Verfolgern Ausschau zu halten. Um die Mittagszeit herrschte wenig Verkehr, und indem er abwechselnd fünf Meilen unter dem Tempolimit oder fünfzehn darüber fuhr, konnte er im Rückspiegel beobachten, ob auch andere Fahrzeuge diesem Muster folgten. Er wusste nicht, wie ernst er Whitney Vance’ Sorge um die Geheimhaltung seiner Ermittlungen nehmen sollte, aber es konnte nicht schaden, den Rückspiegel im Blick zu behalten. Hinter ihm war nichts Verdächtiges zu bemerken. Ihm war selbstverständlich klar, dass an seinem Auto ein GPS-Tracker angebracht worden sein könnte, während er in Vance’ Villa gewesen war, oder sogar schon am Tag zuvor, als er sich im U. S. Bank Tower mit Creighton getroffen hatte. Das musste er später nachprüfen.

Er brauchte fünfzehn Minuten, um auf dem Freeway 210 das Stadtgebiet von L. A. zu durchqueren. Dann nahm er die Ausfahrt Maclay Street nach San Fernando. Das SFPD befand sich in der First Street in einem Flachbau mit weiß verputzten Wänden und einem roten Klosterziegeldach. Die Bevölkerung der kleinen Stadt bestand zu neunzig Prozent aus Latinos, und alle städtischen Bauten hatten einen mexikanischen Einschlag.

Bosch fuhr auf den Angestelltenparkplatz und betrat die Polizeiwache mit einer Schlüsselkarte über einen Seiteneingang. Er nickte den zwei uniformierten Polizisten hinter dem Fenster am Empfang zu und ging am Büro des Chiefs vorbei zum Bereitschaftsraum der Detectives.

»Harry?«

Bosch drehte sich zur Seite und schaute durch die offene Tür in das Büro des Polizeichefs. Valdez saß an seinem Schreibtisch und winkte ihn zu sich.

Bosch betrat das Büro. Es war nicht so groß wie das des Polizeichefs von Los Angeles, aber es war geräumig und hatte eine Sitzgruppe für zwanglose Gespräche. Von der Decke hing ein schwarz-weißer Spielzeughubschrauber mit dem Schriftzug SFPD auf dem Rumpf. Als Bosch zum ersten Mal in diesem Büro gewesen war, hatte ihm Valdez erklärt, dass das der einzige Hubschrauber des SFPD sei – ein ironisch gemeinter Hinweis darauf, dass das SFPD keinen eigenen Hubschrauber hatte und deshalb im Notfall vom LAPD einen anfordern musste.

»Alles klar bei Ihnen?«, erkundigte sich Valdez.

»Ich kann nicht klagen«, sagte Bosch.

»Wir wissen hier jedenfalls sehr zu schätzen, was Sie für uns tun, Harry. Kommen Sie wegen des Screen Cutters voran?«

Damit war ein Serienvergewaltiger gemeint, den Bosch identifiziert hatte.

»Ich wollte gerade nachsehen, ob neue Mails eingegangen sind. Dann werde ich mit Bella unser weiteres Vorgehen besprechen.«

»Ich habe den Bericht des Profilers gelesen, als ich die Zahlung genehmigt habe. Hochinteressant. Diesen Kerl müssen wir unbedingt fassen.«

»Daran arbeite ich.«

»Okay, gut, dann will ich Sie nicht länger aufhalten.«

»Alles klar, Chief.«

Bosch ließ den Blick kurz auf dem Hubschrauber ruhen, bevor er das Büro verließ. Das Detective Bureau war nur ein paar Schritte weiter den Gang hinunter. Für LAPD-Verhältnisse war der Bereitschaftsraum der Ermittler ziemlich klein. Früher hatte er aus zwei Räumen bestanden, aber inzwischen war einer davon an das Coroner’s Office, die Rechtsmedizin des Countys, untervermietet, die es für zwei ihrer Ermittler als Zweigstelle nutzte. Deshalb waren jetzt drei Abteile für Detectives und ein schrankgroßes Büro für den Captain in das verbleibende Zimmer gepfercht.

Boschs Abteil hatte eineinhalb Meter hohe Trennwände, die ihm von drei Seiten Sichtschutz boten. Die vierte Seite war jedoch offen und der Bürotür des Leiters der Einheit zugewandt. Dieser Posten war eigentlich als Vollzeitstelle für einen Lieutenant veranschlagt, war aber seit den Budgetkürzungen nicht mehr besetzt und wurde deshalb vom einzigen Captain des SFPD übernommen. Der Mann hieß Trevino und war nicht sonderlich begeistert, dass Bosch ein eigenes Abteil zugeteilt bekommen hatte und Fälle bearbeitete. Er begegnete Bosch und seinen Beweggründen, ohne Bezahlung so viel zu arbeiten, mit unverhohlener Skepsis und hatte ein wachsames Auge auf ihn. Für Bosch machte diese unerwünschte Aufmerksamkeit nur der Umstand erträglich, dass Trevino, wie das bei kleinen Polizeibehörden häufig der Fall war, auf mehreren Hochzeiten tanzte. Er hatte nicht nur das Detective Bureau unter sich, sondern war auch zuständig für die interne Organisation der Wache, darunter die Einsatzleitstelle, den Schießstand und das Sechzehn-Betten-Gefängnis, das als Ersatz für den alten Bau auf der anderen Straßenseite gebaut worden war. Diese Aufgaben hielten Trevino oft vom Detective Bureau fern und somit Bosch vom Hals.

Bosch schaute in sein Postfach und fand darin ein Erinnerungsschreiben, in dem er aufgefordert wurde, baldmöglichst seine monatliche Schießprüfung nachzuholen. Als er zu seinem Abteil weiterging, sah er, dass Trevinos Tür zu und das Oberlicht darüber dunkel war. Wahrscheinlich war der Captain in einem anderen Teil des Gebäudes, um einer seiner anderen Verpflichtungen nachzukommen. In gewisser Weise konnte er Trevinos Argwohn und sein mangelndes Entgegenkommen sogar verstehen, denn jede erfolgreiche Aufklärung eines alten Falls konnte als Versagen Trevinos ausgelegt werden, der gegenwärtig für das Detective Bureau zuständig war. Nicht gerade förderlich war in diesem Zusammenhang auch, dass sich schnell herumgesprochen hatte, dass Bosch beim LAPD einmal seinen Vorgesetzten durch eine Glasscheibe geworfen hatte.

Trotzdem hatte Trevino Boschs Unterbringung im Bereitschaftsraum nicht verhindern können, weil sie Teil der Bemühungen des Polizeichefs war, den Personalabbau zu kompensieren.

Bosch machte seinen Computer an und wartete, dass er hochfuhr. Es war vier Tage her, dass er zum letzten Mal hier gewesen war. Jemand hatte einen Flyer für einen Bowlingabend des SFPD auf seinen Schreibtisch gelegt, den er sofort in den Abfalleimer warf. Er mochte die Leute, mit denen er in San Fernando zusammenarbeitete, aber mit Bowling hatte er nichts am Hut.

Er öffnete den abgeschlossenen Aktenschub seines Schreibtischs, nahm ein paar Akten heraus, an denen er gerade arbeitete, und breitete sie auf dem Schreibtisch aus, damit es so aussah, als beschäftigte er sich mit offenen SFPD-Fällen. Als er nach dem Screen-Cutter-Ordner greifen wollte, merkte er, dass dieser nicht an seinem gewohnten Platz war. Er befand sich an einer anderen Stelle der Schublade. Er war unter dem Namen des ersten Opfers eingeordnet und nicht unter dem Spitznamen des unbekannten Täters: Screen Cutter. Bosch stutzte. Er konnte sich nicht vorstellen, den Ordner falsch eingeordnet zu haben. Er hatte seine Akten sein ganzes Berufsleben lang mit äußerster Gewissenhaftigkeit geführt. Die Akte – ob nun ein Mordbuch oder ein simpler Ordner – war das Kernstück eines jeden Falls, und mit entsprechender Gründlichkeit und Sorgfalt musste sie zusammengestellt und aufbewahrt werden.

Er legte den Ordner auf den Schreibtisch. Bestand die Möglichkeit, dass jemand, der einen Zweitschlüssel hatte, seine Akten las und sein Vorgehen kontrollierte? Er hatte bereits eine sehr konkrete Vorstellung, wer das sein könnte. Nach kurzem Überlegen legte er alle Akten in den Schub zurück, schob ihn zu und schloss ihn mit seinem Schlüssel ab. In seinem Kopf hatte bereits ein Plan Gestalt angenommen, wie er den Schnüffler entlarven konnte.

Um über die Trennwände hinwegschauen zu können, setzte er sich kerzengerade auf und sah, dass die anderen beiden Abteile leer waren. Vermutlich waren Bella Lourdes, die für Straftaten gegen Personen zuständige Ermittlerin, und Danny Sisto, der Eigentumsdelikte bearbeitete, im Außeneinsatz und gingen, wie sie das in solchen Fällen häufig taten, gemeinsam einer Anzeige nach.

Bosch holte sein Notizbuch heraus, loggte sich in das Netzwerk des SFPD ein und machte sich daran, die polizeilichen Datenbanken nach Vibiana Duarte zu durchforsten. Das war ein klarer Verstoß gegen Chief Valdez’ Anweisung, seinen SFPD-Zugang auf keinen Fall für eigene Ermittlungen zu nutzen. Einmal abgesehen davon, dass er deswegen beim SFPD entlassen werden konnte, galt es nach kalifornischem Gesetz als Straftat, eine polizeiliche Datenbank nach Informationen abzufragen, die sich nicht auf ein polizeiliches Ermittlungsverfahren bezogen. Sollte Trevino kontrollieren, wozu er seinen Computer nutzte, gäbe es sicher Ärger. Aber er glaubte nicht, dass der Captain so weit gehen würde. Trevino war bestimmt klar, dass ein solches Vorgehen gegen Bosch auch ein Affront gegen den Polizeichef wäre, der seiner Karriere nicht gerade förderlich wäre.

Die Suche nach Vibiana Duarte dauerte nicht lang. Es gab keine Einträge, dass sie in Kalifornien einen Führerschein beantragt, eine Straftat begangen oder auch nur einen Strafzettel erhalten hatte. Die digitalen Datenbanken wurden zwar umso unvollständiger, je weiter zurück eine Suche reichte, aber aus Erfahrung wusste Bosch, dass es äußerst selten vorkam, dass man für einen eingegebenen Namen gar keinen Treffer erzielte. Dieser Umstand deutete darauf hin, dass sich Vibiana Duarte illegal im Land aufgehalten hatte und 1950, nachdem sie schwanger geworden war, nach Mexiko zurückgekehrt war. Damals war Abtreibung in Kalifornien strafbar gewesen. Sie könnte ihr Baby in Mexiko bekommen oder es in einem Hinterzimmer in Tijuana abgetrieben haben.

Bosch wusste deshalb so gut über die damaligen Abtreibungsgesetze Bescheid, weil er 1950 als Sohn einer ledigen Mutter geboren worden war und sich schon bald nach seiner Einstellung bei der Polizei mit der Rechtslage dieser Zeit vertraut gemacht hatte, um die Alternativen, die seine Mutter gehabt hätte, besser zu verstehen.

Nicht vertraut war er dagegen mit der kalifornischen Strafgesetzgebung von 1950. Mit diesem Thema, insbesondere mit den Gesetzen gegen sexuelle Gewalt, befasste er sich deshalb als Nächstes und erfuhr dabei, dass 1950 laut Paragraph 261 des Strafgesetzbuchs Geschlechtsverkehr mit einer Frau unter achtzehn als Vergewaltigung galt und auch dann strafrechtlich verfolgt wurde, wenn er einvernehmlich erfolgt war. Davon Abstand genommen wurde nur dann, wenn die Betroffene die Ehefrau des Täters war.

Bosch musste an den Verdacht von Vance’ Vater denken, die Schwangerschaft habe nur dem Zweck gedient, eine Heirat zu erzwingen, die Viviana Duarte neben ihrer Einbürgerung auch zu viel Geld verholfen hätte. Sollte das ihre Absicht gewesen sein, hätte ihr die damalige Strafgesetzgebung zu einem wirkungsvollen Druckmittel verholfen. Der Umstand, dass es in Kalifornien keine amtlichen Unterlagen über Duarte gab, schien dem jedoch zu widersprechen. Statt aus ihrer Situation Profit zu schlagen, war Duarte verschwunden, möglicherweise nach Mexiko.

Als Nächstes ging Bosch auf die Seite des Departments of Motor Vehicles, der Kfz-Zulassungsstelle, DMV abgekürzt, und gab »James Franklin Aldridge« ein, den Tarnnamen, den ihm Vance gegeben hatte.

Bevor die Suchergebnisse auf dem Bildschirm erschienen, sah er Captain Trevino mit einem Kaffeebecher von Starbucks in den Bereitschaftsraum kommen. Bosch wusste, dass es ein paar Ecken weiter in der Truman Street eine Filiale gab, die auch er häufig aufsuchte, wenn er bei der Arbeit am Computer eine Pause einlegte. Das diente nicht nur dem Zweck, seinen Augen etwas Erholung zu gönnen, sondern war auch seiner Schwäche für Iced Latte geschuldet, die er sich zugelegt hatte, seit er sich mit seiner Tochter regelmäßig in Coffeeshops in der Nähe ihres Colleges traf.

»Was führt Sie denn heute zu uns, Harry?«, begrüßte ihn Trevino.

Der Captain war immer freundlich zu ihm und sprach ihn mit dem Vornamen an.

»Ich war gerade in der Gegend«, sagte Bosch. »Deshalb habe ich meine Mails gecheckt und ein paar weitere Warnungen vor dem Screen Cutter verschickt.«

Während er das sagte, schloss er die Datenbank der Kfz-Zulassungsstelle und klickte stattdessen den E-Mail-Account an, den ihm das SFPD eingerichtet hatte. Er drehte sich nicht um, als Trevino zur Tür seines Büros ging und sie aufschloss.

Er hörte, wie die Tür geöffnet wurde, spürte dann aber Trevinos Anwesenheit hinter sich.

»In der Gegend?«, sagte Trevino. »So weit hier oben? Und so schnieke? In Anzug und Krawatte?«

»Na ja«, sagte Bosch. »Ich habe mich in Pasadena mit jemandem getroffen und bin dann über den Foothill gefahren. Nur kurz ein paar Mails rausschicken und dann wieder ab nach Hause.«

»Sie stehen aber nicht auf der Tafel, Harry. Sie müssen sich eintragen, damit Ihnen die Zeit angerechnet wird.«

»Ich wollte ja nur ganz kurz bleiben. Und die nötigen Stunden bekomme ich locker zusammen. Allein letzte Woche waren es vierundzwanzig.«

Am Eingang des Bereitschaftsraums der Detectives war eine Anwesenheitstafel, auf der Bosch sich eintragen sollte, damit Trevino seine Anwesenheitszeiten kontrollieren und nachprüfen konnte, ob er das erforderliche Stundenminimum erfüllte.

»Trotzdem möchte ich, dass Sie sich ein-und austragen«, sagte Trevino.

»Alles klar, Cap«, sagte Bosch.

»Gut.«

»Ach …«

Bosch ratterte mit den Fingerknöcheln über den Aktenschub.

»Ich habe meinen Schlüssel vergessen. Haben Sie vielleicht auch einen, damit ich den Schub hier aufbekomme? Ich bräuchte ein paar Akten.«

»Leider nein. Garcia hat uns nur einen zurückgegeben. Er meinte, er hätte nur einen von Dockweiler bekommen.«

Bosch wusste, dass Garcia der letzte Detective war, der an diesem Schreibtisch gesessen hatte, und dass er ihn von Dockweiler geerbt hatte. Beide waren den Budgetkürzungen zum Opfer gefallen, und beide waren nach ihrer Entlassung ganz aus dem Polizeidienst ausgeschieden. Garcia wurde Lehrer, und Dockweiler behielt seine städtische Besoldung und seine Pension, indem er in die Stadtverwaltung wechselte, wo sie ihm im Ordnungsamt eine freie Stelle anboten.

»Hat hier vielleicht sonst jemand einen Schlüssel?«, fragte Bosch.

»Nicht, dass ich wüsste«, sagte Trevino. »Warum knacken Sie das Schloss nicht einfach? Das sollen Sie doch sehr gut können.«

Das sagte er in einem Ton, als grenzte es an schwarze Magie, ein Schloss zu knacken.

»Ja, vielleicht gar keine so schlechte Idee«, sagte Bosch. »Danke für den Tipp.«

Darauf zog sich Trevino in sein Büro zurück, und Bosch hörte, wie die Tür zuging. Er nahm sich vor, Dockweiler nach dem fehlenden Schlüssel zu fragen. Bevor er zu beweisen versuchte, dass Trevino heimlich seine Akten durchschnüffelte, wollte er sichergehen, dass ihn der ehemalige Detective nicht mehr hatte.

Bosch ging wieder auf die DMV-Seite und gab Aldridges Namen ein. Der Datenbank zufolge hatte Aldridge von 1948 bis 2002 einen kalifornischen Führerschein gehabt und diesen zurückgegeben, als er nach Florida zog. Er notierte sich Aldridges Geburtsdatum und gab es dann zusammen mit seinem Namen in die Datenbank der Kfz-Zulassungsstelle von Florida ein. Daraus ging hervor, dass Aldridge seinen Führerschein im Alter von achtzig zurückgegeben hatte. Die letzte für ihn aufgeführte Adresse war in einem Ort, der The Villages hieß.

Nachdem Bosch sich das alles notiert hatte, setzte er seine Internetrecherchen fort und fand heraus, dass The Villages eine riesige Seniorensiedlung in Sumter County, Florida, war. Bei der Fortsetzung seiner Suche fand er zwar Aldridges Adresse, aber keine amtliche Sterbeurkunde und keine Todesanzeige. Demnach hatte er seinen Führerschein wahrscheinlich zurückgegeben, weil er nicht mehr Auto fahren konnte oder musste. Jedenfalls schien James Franklin Aldridge noch am Leben zu sein.

Aus Neugierde, weswegen Aldridge von der USC geflogen war, gab Bosch seinen Namen in die Straftatendatenbank ein und beging damit gleich den nächsten Verstoß, der seine Entlassung nach sich ziehen könnte. 1986 war Aldridge wegen Fahrens unter Alkoholeinfluss angehalten worden, aber das war alles. Was in seinem ersten Jahr im College passiert war, hatte keinen Eingang in die Datenbank gefunden.

Bosch glaubte, sich hinreichend über den Mann kundig gemacht zu haben, nach dem er vorgeblich suchen sollte, und beschloss, die Mails zu checken, die zum Screen-Cutter-Fall eingegangen waren. Dieses Ermittlungsverfahren hatte den größten Teil seiner Zeit in Anspruch genommen, seit er für das San Fernando Police Department zu arbeiten begonnen hatte. Er hatte schon während seiner Zeit beim LAPD in einigen Serienmorden ermittelt, von denen die meisten, wenn nicht sogar alle, eine sexuelle Komponente gehabt hatten. Deshalb war der Screen-Cutter-Fall zwar kein Neuland für ihn, aber dennoch einer der rätselhaftesten, mit denen er je zu tun gehabt hatte.

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6

Screen Cutter war der Fallname des Serienvergewaltigers, auf den Bosch bei der Aufarbeitung ungelöster Sexualdelikte des SFPD gestoßen war. Beim Durchforsten der Akten im alten Stadtgefängnis war Bosch auf vier Vergewaltigungen gestoßen, die sich nach 2012 ereignet hatten und zwischen denen aufgrund des Modus Operandi des Täters ein Zusammenhang zu bestehen schien, der bis dahin niemandem aufgefallen war.

Den Fällen waren fünf Täterverhaltensweisen gemeinsam, die für sich genommen nicht ungewöhnlich waren, als Ganzes aber darauf hindeuteten, dass alle Vergewaltigungen mit hoher Wahrscheinlichkeit auf das Konto eines einzigen Täters gingen. In jedem Fall war der Täter durch eine Hintertür oder ein Fenster in das Haus des Opfers eingedrungen und hatte dabei das Fliegengitter nicht entfernt, sondern aufgeschlitzt. Zu allen vier Übergriffen war es tagsüber und innerhalb eines relativ engen Zeitfensters gekommen, das sich von fünfzig Minuten vor bis fünfzig Minuten nach Mittag erstreckte. Statt das Vergewaltigungsopfer zu zwingen, seine Kleider auszuziehen, schnitt sie ihm der Täter mit einem Messer vom Leib. In allen vier Fällen trug der Täter eine Maske – bei zwei Vergewaltigungen eine Sturmhaube, bei der dritten eine Freddy-Krueger-Halloweenmaske und bei der vierten eine mexikanische Lucha-Libre-Wrestlermaske. Und schließlich verwendete der Täter kein Kondom oder sonst etwas, womit er hätte vermeiden können, seine DNA am Tatort zu hinterlassen.

Als Bosch sich unter Berücksichtigung dieser Gemeinsamkeiten mit den vier Fällen befasste, stellte er bald fest, dass das Sperma des Täters zwar in drei der vier Fälle sichergestellt, aber nur in einem einzigen im forensischen Labor des L. A. County Sheriff’s Department analysiert und zu einem Abgleich an die einschlägigen staatlichen Datenbanken eingeschickt worden war und dass dabei keine Übereinstimmungen mit anderen Proben festgestellt wurden. In den letzten beiden Fällen hatte sich die Analyse verzögert, weil sich das County-Labor bei der Bearbeitung eingereichter Vergewaltigungsproben in Rückstand befand. Bei der vierten Vergewaltigung, die im Übrigen als erste angezeigt worden war, wurden zwar Proben genommen, aber weil das Opfer bereits geduscht hatte, bevor es bei der Polizei anrief, um den Vorfall zu melden, wurden im Vaginalabstrich keine DNA-Spuren des Täters gefunden.

Die Labors von County und LAPD befanden sich im selben Gebäude der Cal State L. A., und Bosch hatte sich seine Beziehungen aus der Zeit in der Einheit Offen-Ungelöst zunutze gemacht, um die Proben von den beiden letzten Fällen schneller als auf dem üblichen Weg analysieren zu lassen. Während er auf die Untersuchungsergebnisse gewartet hatte, die seiner Meinung nach einen konkreten Zusammenhang zwischen den Fällen herstellen würden, hatte er bei den Opfern angefragt, ob sie sich zu einer Nachfolgevernehmung zur Verfügung stellen würden, worauf sich alle vier – drei Frauen zwischen zwanzig und dreißig und eine inzwischen Achtzehnjährige – bereit erklärt hatten, noch einmal mit den Ermittlern zu sprechen. In zwei Fällen hatte er diese Befragung jedoch Bella Lourdes überlassen müssen, weil die Frauen das Gespräch lieber auf Spanisch führen wollten. Das war symptomatisch für Boschs größtes Manko bei seinen Bemühungen, ungelöste Fälle aufzuklären: Er versuchte dies in einer Stadt, deren Bevölkerung sich zu neunzig Prozent aus Latinos mit unterschiedlich guten Englischkenntnissen zusammensetzte. Bosch sprach zwar ganz passabel Spanisch, aber für ein Gespräch mit Opfern von Straftaten, bei deren Schilderung es oft auf feinste Nuancen ankam, brauchte er Lourdes, die Muttersprachlerin war.

Zu jedem Gespräch hatte Bosch einen Opferfragebogen mitgebracht, wie er von LAPD-Ermittlern bei Gewaltverbrechen verwendet wurde. Dieser umfasste neun Seiten mit Fragen, mit deren Hilfe vor allem feste Gewohnheiten des Opfers eruiert werden sollten, mit denen es die Aufmerksamkeit des Täters auf sich gelenkt haben könnte. Diese Fragebögen hatten sich vor allem bei den Ermittlungen zu Serienstraftaten als hilfreich erwiesen, und hierbei wiederum besonders bei der Erstellung eines Täterprofils, und Bosch hatte einen befreundeten Detective der Hollywood Division, der Sexualdelikte bearbeitete, um ein Exemplar angehauen.

Dieser Fragebogen war der erklärte Grund der nachträglichen Vernehmungen der Opfer, und die Geschichten, die dabei zutage kamen, waren gleichermaßen traurig wie erschreckend. Es handelte sich eindeutig um Vergewaltigungen durch einen Fremden, und alle Frauen hatten die Vorfälle auch vier Jahre nach der Tat weder psychisch noch körperlich verarbeitet. Alle lebten in ständiger Angst, der Täter könnte zurückkommen, und keine hatte ihr altes Selbstvertrauen wiedererlangt. Eine der Frauen war zum Zeitpunkt der Tat verheiratet gewesen und hatte versucht, schwanger zu werden. Die Vergewaltigung hatte in ihrer Ehe für enormen Konfliktstoff gesorgt, und inzwischen lebte das Paar in Scheidung.

Jede dieser Vernehmungen bedrückte Bosch nachhaltig, und ob er wollte oder nicht, musste er jedes Mal an seine Tochter denken und welche Auswirkungen ein solcher Übergriff auf sie hätte. Deshalb rief er sie spätestens eine Stunde nach jedem dieser Gespräche an, um sich zu vergewissern, dass bei ihr alles in Ordnung war, ohne ihr jedoch den wahren Grund seines Anrufs zu sagen.

Die Nachfolgevernehmungen rissen zwar bei den Opfern alte Wunden auf, aber sie halfen auch, die Ermittlungen zielgerichteter zu führen, und vor allem verdeutlichten sie die dringende Notwendigkeit, den Screen Cutter zu identifizieren und zu fassen.

Bosch und Lourdes griffen bei der Befragung der Opfer auf ein Gesprächsmuster zurück, das mit der Zusicherung begann, dass der Fall weiterhin vorrangiger Gegenstand der polizeilichen Ermittlungen sei.

Sie terminierten die Gespräche nach der chronologischen Abfolge der Übergriffe. Das erste Opfer war die Frau, von der keine DNA-Spuren sichergestellt worden waren. Im ersten Tatprotokoll hieß es, dass die Frau unmittelbar nach dem Angriff aus Angst, schwanger zu werden, geduscht und eine Scheidenspülung vorgenommen hatte. Sie und ihr Mann hatten damals versucht, ein Kind zu zeugen, und deshalb wusste sie auch, dass dies der Tag ihres Eisprungs gewesen war.

Die Vergewaltigung lag fast vier Jahre zurück, aber die psychische Traumatisierung der Frau hielt weiterhin an, auch wenn sie inzwischen zumindest in der Lage war, offener über die schlimmste Stunde ihres Lebens zu sprechen.

Sie schilderte den Angriff sehr detailliert und erzählte, sie habe dem Täter weiszumachen versucht, sie habe ihre Tage, um ihn so davon abzubringen, sie zu vergewaltigen. Laut Aussagen der Frau hatte der Mann darauf erwidert: »Nein, hast du nicht. Dein Mann kommt heute extra früh nach Hause, um dich zu ficken und dir ein Kind zu machen.«

Das war ein neues Detail, das den Ermittlern zu denken gab. Den Aussagen der Frau zufolge hatte ihr Mann an diesem Tag aus der Bank, in der er arbeitete, früher nach Hause kommen wollen, um sich mit ihr in der Hoffnung, dies könnte in einer Schwangerschaft resultieren, einen romantischen Abend zu machen. Da stellte sich natürlich die Frage, woher der Screen Cutter das gewusst hatte.

Auf Lourdes’ Fragen hin erzählte die Frau, dass sie auf ihrem Handy eine App hatte, die ihren Menstruationszyklus verfolgte und jeweils den Tag des Monats errechnete, an dem sie ihren Eisprung hatte und die Wahrscheinlichkeit einer Schwangerschaft am höchsten war. Diese Angaben hatte sie regelmäßig in einen an der Kühlschranktür angebrachten Kalender eingetragen, auf dem sie den fraglichen Tag mit roten Herzchen und Bemerkungen wie »Baby Time!« kennzeichnete, damit ihr Mann an die Wichtigkeit dieses Termins erinnert wurde.

Am Tag des Übergriffs hatte die Frau ihren Hund ausgeführt und war dabei nicht einmal fünfzehn Minuten außer Haus gewesen. Ihr Handy hatte sie dabeigehabt. In dieser kurzen Zeit drang der Screen Cutter in das Haus ein, sodass er sie bei ihrer Rückkehr bereits dort erwartete. Er zwang sie mit vorgehaltenem Messer, den Hund ins Bad zu sperren, und schleppte sie dann ins Schlafzimmer, wo die Vergewaltigung stattfand.

Bosch überlegte, ob die fünfzehn Minuten, in denen die Frau den Hund ausgeführt hatte, dem Screen Cutter genügt haben konnten, sich Zutritt zum Haus zu verschaffen, den Kalender am Kühlschrank zu sehen und aus den Einträgen darauf die entsprechenden Schlüsse zu ziehen, um ihr gegenüber zu behaupten, dass er wüsste, was sie und ihr Mann an diesem Tag vorhatten.

Diesen Punkt besprachen Bosch und Lourdes ausführlich, um schließlich einhellig zu der Überzeugung zu gelangen, dass der Täter schon vorher einmal im Haus gewesen sein musste. Entweder hatte er sein Opfer ausgespäht, oder er war ein Freund der Familie, ein Verwandter, ein Handwerker oder sonst jemand, der aus irgendeinem Grund vorher schon Zugang zum Haus gehabt hatte.

Zusätzliche Bestätigung fand diese Theorie, als bei der Befragung der anderen Opfer ein beängstigendes neues Element in der Vorgehensweise des Screen Cutters zum Vorschein kam. In allen vier Fällen gab es im Haus des Opfers Hinweise auf den Verlauf von dessen Menstruationszyklus. Außerdem war der Angriff in allen vier Fällen während der Ovulationsphase des Opfers erfolgt.

Das zweite und das dritte Opfer erzählten, dass sie Antibabypillen nahmen, die sich in folienverschweißten Karten befanden, auf denen die jeweiligen Einnahmetage angegeben waren. Eine der Frauen bewahrte ihre Antibabypillen in einem Arzneischränkchen auf, die andere im Nachttisch. Die Pillen unterbanden zwar den Eisprung, aber anhand der Karten und der Farbkodierung der Tabletten ließ sich feststellen, wann die fünf bis sieben Tage dauernde Ovulationsphase einsetzte.

Das letzte Opfer war im Februar vergangenen Jahres überfallen worden. Es war damals sechzehn Jahre alt und an einem schulfreien Tag allein zu Hause gewesen. Das Mädchen gab zu Protokoll, dass mit vierzehn juveniler Diabetes bei ihr diagnostiziert worden war und ihr Insulinbedarf von der jeweiligen Phase ihres Menstruationszyklus abhängig war. Aus diesem Grund trug sie ihre Menstruationsphasen immer in einen Kalender an ihrer Schlafzimmertür ein, damit sie und ihre Mutter die Dosierung des Insulins entsprechend anpassen konnten.

Die Übereinstimmungen im Timing der einzelnen Vergewaltigungen lagen auf der Hand. Jedes Opfer war während der zu erwartenden Ovulationsphase seines Monatszyklus überfallen worden – in der Zeit also, in der eine Frau am ehesten schwanger wird. Dass dies in vier von vier Fällen zutraf, schloss in Boschs und Lourdes’ Augen einen Zufall aus. Ein Täterprofil begann sich abzuzeichnen. Offensichtlich hatte der Vergewaltiger die Tage seiner Angriffe ganz gezielt ausgewählt. Da Angaben über den Zyklus eines jeden Opfers in dessen Haus zu finden gewesen waren, musste der Täter bereits vorher von ihnen gewusst haben. Das bedeutete, dass er seine Opfer ausgespäht hatte und höchstwahrscheinlich vorher schon einmal in ihren Häusern gewesen war.

Des Weiteren ging aus den Personenbeschreibungen des Täters hervor, dass er kein Latino war. Die zwei Opfer, die kein Englisch sprachen, gaben an, er habe ihnen zwar auf Spanisch Befehle erteilt, aber Spanisch sei eindeutig nicht seine Muttersprache gewesen.

Die Übereinstimmungen zwischen den Fällen schienen mehr als augenfällig und gaben Anlass zu der Frage, weshalb nicht schon ein Zusammenhang zwischen ihnen hergestellt worden war, bevor Bosch als ehrenamtlicher Ermittler zum SFPD gekommen war. Als Erklärung dafür wurden die Budgetprobleme des SFPD angeführt. Die Übergriffe waren erfolgt, als die Zahl der Ermittler reduziert wurde und die verbleibenden Detectives mehr Fälle zu bearbeiten und weniger Zeit hatten, um dies zu tun. Ursprünglich waren für die vier Vergewaltigungen verschiedene Ermittler zuständig gewesen, und als es zu den letzten beiden kam, arbeiteten die ersten zwei Detectives schon nicht mehr beim SFPD. Es gab also keine übergeordnete Sicht auf die Vorfälle. Auch fehlte es an einer angemessenen Supervision. Die Stelle des Lieutenant war auf Eis gelegt, und seine Aufgaben wurden Captain Trevino übertragen, der sich auch um andere Belange des SFPD zu kümmern hatte.

Die Gemeinsamkeiten, die Bosch entdeckt hatte, bestätigten sich, als die Ergebnisse der DNA-Analysen eingingen und eine Verbindung derjenigen drei Fälle herstellten, in denen Spermaproben genommen worden waren. Inzwischen bestand kein Zweifel mehr, dass im kleinen San Fernando innerhalb von vier Jahren mindestens viermal ein Serienvergewaltiger zugeschlagen hatte.

Darüber hinaus glaubte Bosch, dass es noch mehr Opfer gab. Allein in San Fernando lebten schätzungsweise fünftausend illegale Einwanderer, von denen die Hälfte Frauen waren, unter denen sich viele befanden, die sich nicht an die Polizei gewendet hätten, wenn sie Opfer eines Verbrechens geworden wären. Des Weiteren schien es unwahrscheinlich, dass ein Täter dieses Typs nur innerhalb der Grenzen einer winzigen Enklave zugeschlagen haben sollte. Die vier bislang bekannten Opfer waren ausnahmslos Latinas und sahen ähnlich aus: lange schwarze Haare, dunkle Augen, zierliche Figur – keine wog mehr als fünfzig Kilo. Auch die zwei an San Fernando angrenzenden LAPD-Reviere waren in der Mehrheit von Latinos bevölkert, und Bosch musste davon ausgehen, dass sich dort weitere Opfer finden würden.

Seit er den Zusammenhang zwischen den Fällen entdeckt hatte, hatte er fast die gesamte Zeit seines SFPD-Jobs darauf verwendet, sich mit Ermittlern von LAPD-Einheiten für Einbrüche und Sexualdelikte im gesamten Valley sowie bei den angrenzenden Polizeibehörden von Burbank, Glendale und Pasadena in Verbindung zu setzen. Dabei galt sein Interesse allen ungelösten Fällen, bei denen Fliegengitter zerschnitten und Gesichtsmasken verwendet worden waren. Bisher hatte er keine Rückmeldungen erhalten, aber er wusste, dass es bei so etwas vor allem darauf ankam, das Interesse der Ermittler zu wecken und an den richtigen Detective zu geraten, der sich an irgendetwas erinnern konnte.

Mit der Genehmigung des Polizeichefs hatte Bosch eine alte Freundin hinzugezogen, die in der Behavioral Analysis Unit des FBI eine ranghohe Profilerin gewesen war. Als Bosch noch beim LAPD und Megan Hill beim FBI gewesen war, hatte er mehrere Male mit ihr zusammengearbeitet. Inzwischen hatte sie sich pensionieren lassen und war Professorin für forensische Psychologie am John Jay College of Criminal Justice in New York. Außerdem war sie weiterhin als selbstständige Beraterin im Bereich Profiling tätig. Sie erklärte sich bereit, für ein Freundschaftshonorar einen Blick in Boschs Fall zu werfen, worauf er eine Akte über den Screen Cutter zusammengestellt und ihr zugeschickt hatte. Die psychologischen Hintergründe der Vergewaltigungen schienen ihm von großer Bedeutung. Warum war es zum Beispiel ein wichtiger Bestandteil des Modus Operandi des Täters, immer dann zuzuschlagen, wenn die Opfer ihren Eisprung hatten? Und warum hatte er, falls er seine Opfer schwängern wollte, zwei Frauen ausgesucht, die die Antibabypille nahmen? Tatsache war, dass irgendein wichtiges Element in Boschs Theorie fehlte, und er hoffte, die Profilerin würde es sehen.

Es dauerte zwei Wochen, bis sich Hill bei Bosch meldete. Ihrer Einschätzung nach suchte der Täter die Zeitpunkte für seine Übergriffe keineswegs in der Absicht aus, seine Opfer zu schwängern. Ganz im Gegenteil. Die Einzelheiten seines Stalkings und seiner Übergriffe deuteten darauf hin, dass er einen tief sitzenden Hass gegen Frauen hegte, verbunden mit starkem Ekel vor der Monatsblutung. Deshalb attackierte er die Opfer in der am weitesten von der Menstruation entfernten und somit aus seiner Sicht »saubersten« Phase, die psychologisch am sichersten für ihn war. Des Weiteren beschrieb Hill den Täter als einen narzisstischen Gewalttäter mit überdurchschnittlicher Intelligenz. Mit hoher Wahrscheinlichkeit übte er jedoch einen Beruf aus, der ihn intellektuell unterforderte und ihm ermöglichte, an seinem Arbeitsplatz ein unauffälliges Dasein zu führen, bei dem er weder bei Vorgesetzten noch Kollegen in irgendeiner Weise aneckte.

Außerdem hatte der Täter großes Zutrauen in seine Fähigkeiten, sich einer Überführung und Festnahme zu entziehen. Seine Taten zeugten von sorgfältiger Planung und großer Geduld beim Abpassen des geeigneten Moments. In krassem Gegensatz dazu stand jedoch der, schien es zumindest, gravierende Fehler, sein Sperma in seinen Opfern zurückzulassen. Da Hill ausschließen zu können glaubte, dass dahinter die Absicht stand, das Opfer zu schwängern, sah sie darin einen Versuch, der Polizei eine Nase zu drehen. Der Täter spielte Bosch alle Beweise in die Hände, die er brauchte, um ihn zu überführen. Er musste ihn nur noch finden.

Hill ging auch auf den scheinbaren Widerspruch ein, dass der Täter einerseits in Gestalt seines Spermas beweiskräftige Spuren hinterließ, zugleich aber seine sichtbare Identität verschleierte. Daraus schloss sie, dass der Täter jemand war, den die Opfer vor ihrer Vergewaltigung kennengelernt oder zumindest gesehen hatten, oder dass er nach den Vergewaltigungen mit ihnen in Verbindung zu treten beabsichtigte und möglicherweise Befriedigung daraus zog, mit seinen Opfern wieder in irgendeiner Weise Kontakt zu haben.

Megan Hills Profil endete mit einer ominösen Warnung:

Wenn man die Möglichkeit ausschließt, dass die Absicht des Täters darin besteht, sein Opfer zu schwängern, und sich vor Augen hält, dass die Übergriffe von Hass motiviert sind, besteht kein Zweifel, dass dieser Täter noch nicht am Ende seiner gewaltkriminellen Entwicklung angelangt ist. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis aus diesen Vergewaltigungen Morde werden.

Diese Warnung hatte zur Folge, dass Bosch und Lourdes ihre Bemühungen intensivierten. Als Erstes schickten sie Mails mit dem Profil, das Hill erstellt hatte, an lokale und nationale Polizeibehörden. Auf lokaler Ebene ergänzten sie diese Mails durch Anrufe, um die typische polizeiliche Trägheit zu durchbrechen, die fast zwangsläufig von Ermittlern Besitz ergreift, die zu viele Fälle haben und zu wenig Zeit, um sich mit ihnen ausreichend zu befassen.

Die Reaktion war gleich null. Ein Einbruchsermittler der North Hollywood Division des LAPD berichtete ihnen von einem ungelösten Einbruch, bei dem zwar ein Fliegengitter aufgeschlitzt, aber niemand vergewaltigt worden war. Laut Aussagen des Detectives war das Opfer ein sechsundzwanzig Jahre alter Latino. Bosch drängte den Ermittler, das Opfer zu fragen, ob es eine Frau oder Freundin hatte, die vergewaltigt worden war, sich aber geschämt oder gefürchtet hatte, den Übergriff anzuzeigen. Eine Woche später meldete sich der LAPD-Detective wieder und teilte Bosch mit, dass kein weibliches Wesen in der Wohnung lebte. Der Fall hatte mit den anderen nichts zu tun.

Daraufhin blieb Bosch nichts anderes übrig, als zu warten. Die DNA des Vergewaltigers war nicht in den Datenbanken. Es war nie ein Abstrich an ihm vorgenommen worden. Außer seinem Sperma hatte er keine Fingerabdrücke oder sonstige Spuren am Tatort zurückgelassen. Bosch fand weder in San Fernando noch sonst irgendwo vergleichbare Fälle. Die Möglichkeit, mit dem Fall an die Öffentlichkeit zu gehen und die Bevölkerung um ihre Mithilfe zu bitten, wurde von Chief Valdez vorerst noch auf die sehr lange Bank geschoben. Es war ein altbekanntes Dilemma: An die Öffentlichkeit gehen und möglicherweise einen entscheidenden Hinweis erhalten, der zur Festnahme des Täters führt? Oder an die Öffentlichkeit gehen und möglicherweise den Täter warnen, worauf dieser sein Vorgehen ändert und einen Ortswechsel vornimmt, um künftig in einer nichtsahnenden anderen Kommune Angst und Schrecken zu verbreiten?

Im Screen-Cutter-Fall vertraten Bosch und Lourdes unterschiedliche Ansichten. Lourdes wollte an die Öffentlichkeit gehen, und sei es nur, um den Vergewaltiger aus San Fernando zu vertreiben, falls diese Maßnahme keine Hinweise erbrachte. Bosch wollte noch länger in aller Heimlichkeit nach ihm suchen. Er fürchtete, den Täter, wenn sie an die Öffentlichkeit gingen, tatsächlich aus der Stadt zu vertreiben, ohne dadurch jedoch verhindern zu können, dass die Zahl der Opfer weiter stieg. Gewalttäter dieses Kalibers hörten erst auf, wenn sie gefasst wurden. Sie passten sich den Gegebenheiten an und machten weiter; wie Haie suchten sie sich einfach das nächste Opfer. Bosch wollte die Bedrohung nicht an eine andere Kommune weiterreichen. Er fühlte sich moralisch dazu verpflichtet, den Täter dort zu fassen, wo er sein Unwesen trieb.

Aber natürlich gab es in diesem Fall keine richtige oder falsche Entscheidung, und der Chief schien abzuwarten, vermutlich in der Hoffnung, Bosch könnte den Fall lösen, bevor es zu einer weiteren Vergewaltigung kam. Jedenfalls war Bosch froh, diese Entscheidung nicht selbst treffen zu müssen. Vermutlich war das auch der Grund, weshalb der Chief deutlich mehr verdiente als er.

Bosch checkte seine Mails und sah, dass unter der Rubrik Screen Cutter keine neuen Nachrichten eingegangen waren. Enttäuscht fuhr er den Computer herunter, steckte sein Notizbuch ein und fragte sich, ob Trevino einen Blick darauf geworfen haben könnte, als er in seinem Abteil herumgestanden hatte. Es war auf der Seite aufgeschlagen gewesen, auf der James Franklin Aldridges Name gestanden hatte.

Er verließ den Bereitschaftsraum, ohne sich von Trevino zu verabschieden oder sich auf der Tafel am Eingang auszutragen.

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7

Nachdem Bosch die Polizeiwache verlassen hatte, fuhr er auf den Freeway 5 und beschäftigte sich wieder mit der Sache Whitney Vance. Er war enttäuscht, dass er in der DMV-Datenbank weder ein Geburtsdatum noch sonstige Informationen über Vibiana Duarte gefunden hatte. Doch das war nur ein vorübergehender Rückschlag. Bosch fuhr in südlicher Richtung nach Norwalk, wo sich die Goldgrube für Reisen in die Vergangenheit befand: das Gesundheitsamt des Los Angeles County, in dessen Personenstandsarchiv er als Ermittler für kalte Fälle schon so viel Zeit verbracht hatte, dass er genau wusste, wie die einzelnen Sachbearbeiter ihren Kaffee mochten. Er war zuversichtlich, dort einige Fragen zu Vibiana Duarte beantwortet zu bekommen.

Er schob eine CD des jungen Saxofonisten Christian Scott in die Anlage des Jeeps. Die erste Nummer, »Litany Against Fear«, hatte enorme Power, und genau das brauchte er im Moment. Da er am Ostrand von Downtown L. A. nur im Schneckentempo vorankam, brauchte er eine Stunde nach Norwalk. Als er auf den Parkplatz des siebenstöckigen Verwaltungsgebäudes fuhr und den Motor abstellte, lief gerade »Naima«, das sich in seinen Augen vor John Handys fünfzig Jahre alter Version des John-Coltrane-Klassikers keineswegs zu verstecken brauchte.

Gerade als er ausstieg, begann sein Handy zu summen, und er schaute auf das Display. Dort stand Anrufer unbekannt, aber er ging trotzdem dran. Es war John Creighton, und der Anruf überraschte ihn nicht.

»Und? Waren Sie bei Mr Vance?«, fragte er.

»Ja«, antwortete Bosch.

»Und? Wie lief’s?«

»Gut.«

Bosch hatte vor, sich von Creighton jeden Wurm einzeln aus der Nase ziehen zu lassen. Möglicherweise fasste Creighton das als passiv-aggressives Verhalten auf, aber Bosch hatte auch die Wünsche seines Klienten zu berücksichtigen.

»Gibt es irgendetwas, wo wir uns nützlich machen können?«

»Ähm, nein, ich glaube, ich bekomme das schon geregelt. Mr Vance möchte das Ganze streng vertraulich gehandhabt haben, und daran werde ich mich auch halten.«

Darauf trat längeres Schweigen ein, bevor Creighton fortfuhr:

»Harry, wir kennen uns nun schon seit unvordenklichen Zeiten, und das gilt auch für meine Bekanntschaft mit Mr Vance. Wie ich Ihnen gestern bereits gesagt habe, ist er ein wichtiger Kunde dieser Firma, und wenn es irgendwelche Probleme in Zusammenhang mit seiner persönlichen Sicherheit gibt, muss ich das wissen. Als ehemaliger Bruder in Blau hatte ich gehofft, Sie würden mich einweihen, worum es geht. Mr Vance ist ein alter Mann, und ich möchte nicht, dass sich das jemand zunutze macht.«

»Meinen Sie mit diesem Jemand mich?«, fragte Bosch.

»Natürlich nicht, Harry. Da habe ich mich unglücklich ausgedrückt. Was ich damit sagen will, ist: Wenn der alte Herr erpresst wird oder sonstige Probleme hat, derentwegen ein Privatdetektiv zugeschaltet werden muss, wie gesagt, dann stehen wir parat. Wir verfügen über weitreichende Mittel und Wege. In so einem Fall müssen wir hinzugezogen werden.«

Bosch nickte. Damit hatte er gerechnet, nachdem Creighton bei ihrem Treffen verlangt hatte, von der Sache unterrichtet zu werden.

»Alles, was ich dazu sagen kann«, entgegnete er, »ist zunächst einmal, dass Sie mich nicht engagiert haben. Sie waren lediglich der Geldbote. Sie haben mir Geld ausgehändigt. Aber engagiert hat mich Mr Vance, und er ist derjenige, für den ich arbeite. Diesbezüglich hat Mr Vance keinerlei Zweifel aufkommen lassen, und ich musste mich sogar vertraglich verpflichten, nur nach seinen Anweisungen zu handeln. Er hat ausdrücklich von mir verlangt, niemandem zu erzählen, was ich tue oder warum ich es tue. Das gilt auch für Sie. Falls Sie möchten, dass ich gegen diese Abmachung verstoße, muss ich ihn anrufen und um Erlaubnis …«

»Das wird nicht nötig sein«, unterbrach ihn Creighton rasch. »Wenn es Mr Vance so möchte, wunderbar. Ich wollte nur sichergehen, dass Sie wissen, wir stehen bereit, wenn Sie Hilfe benötigen.«

»Selbstverständlich«, sagte Bosch in aufgesetzt aufgekratztem Ton. »Ich melde mich bei Ihnen, wenn ich Unterstützung brauche, John, und danke der Nachfrage.«

Er legte auf, bevor Creighton etwas erwidern konnte. Dann ging er über den Parkplatz auf das riesige kastenförmige Gebäude zu, in dem alle Geburts-und Sterbeurkunden von L. A. County aufbewahrt wurden. Es hatte Bosch schon immer an eine gigantische Schatztruhe erinnert. Wenn man wusste, wo man suchen musste – oder jemanden kannte, der das wusste –, enthielt es die gewünschte Information. Für all jene, auf die das nicht zutraf, lagen auf der Eingangstreppe bereits die Geier auf der Lauer, Männer, die sich andienten, den Uneingeweihten für ein paar Dollar beim Ausfüllen der Antragsformulare behilflich zu sein. Einige von ihnen hatten die Formulare bereits in ihren Aktentaschen. Es war eine Art Kleingewerbe, dessen Existenzgrundlage die Naivität und Ängstlichkeit derer war, die sich in die Fänge der Bürokratie begeben mussten.

Bosch trabte die Stufen hinauf, ohne denen Beachtung zu schenken, die ihn fragten, ob er einen Firmennamen eintragen lassen oder eine Heiratsgenehmigung beantragen wolle. Er betrat das Gebäude und ging am Informationsschalter vorbei zur Treppe. Da er wusste, dass es einen den letzten Lebenswillen kosten konnte, hier auf einen Lift zu warten, nahm er die Treppe zum standesamtlichen Archiv im Untergeschoss hinunter.

Als er durch die Glastür am Eingang trat, wurde er von einem entzückten Kreischen begrüßt. Es kam von einem der Schreibtische an der Wand hinter dem Schalter, an dem man die Einsicht in Geburts-, Sterbe-und Heiratsurkunden beantragen konnte. Eine Frau sprang auf und lächelte Bosch strahlend an. Sie war Asiatin und hieß Flora und war Bosch gegenüber immer sehr zuvorkommend gewesen, als er noch bei der Polizei gewesen war.

»Harry Bosch!«, rief sie.

»Flora!«, rief er seinerseits.

Am Schalter gab es ein Fenster für polizeiliche Anfragen, die bevorzugt behandelt wurden, und zwei Fenster für normale Bürger. An einem der Bürgerschalter stand ein Mann, der sich Kopien von Urkunden ansah. Bosch ging an das andere Fenster. Flora steuerte bereits auf den Polizeischalter zu.

»Nein, hierher«, forderte sie ihn auf.

Bosch tat wie geheißen und beugte sich für eine umständliche Umarmung über den Schalter.

»Wusste ich doch, dass Sie wieder auftauchen«, sagte Flora.

»Früher oder später, hm?«, sagte Bosch. »Aber trotzdem, ich bin heute als ganz normaler Bürger hier. Nicht, dass Sie meinetwegen in Schwierigkeiten kommen.«

Bosch hätte natürlich seine San-Fernando-Dienstmarke zücken können, aber er wollte nicht, dass Valdez oder Trevino von einem solchen Schritt erfuhren. Das schuf nur Probleme, die er jetzt nicht brauchen konnte. Deshalb beschloss er, seine Tätigkeiten als privater und polizeilicher Ermittler von nun an strikt voneinander getrennt zu halten und wieder zum Bürgerschalter zurückzukehren.

»Nein, nein, überhaupt kein Problem«, sagte Flora. »Nicht Sie.«

Er machte der Farce ein Ende und blieb am Polizeischalter.

»Die Sache könnte allerdings etwas langwieriger werden«, sagte er. »Ich habe nicht alle Angaben, und alles liegt sehr, sehr weit zurück.«

»Lassen Sie einfach versuchen? Was Sie wollen?«

Bosch neigte immer dazu, seine Ausdrucksweise genauso stark zu beschneiden, wie sie es tat. Sein spontaner Impuls war, sich ihrem Sprachstil anzupassen, wenn er mit ihr sprach. Dabei hatte er sich bei früheren Gelegenheiten mehrmals ertappt, und deshalb versuchte er es jetzt zu vermeiden.

Er holte sein Notizbuch heraus und überflog einige der Daten, die er sich am Vormittag in Vance’ Büro notiert hatte.

»Ich suche eine Geburtsurkunde«, begann er. »Aus den Jahren 1933 oder 34. Was haben Sie aus dieser Zeit?«

»Nichts in Datenbank«, sagte Flora. »Wir haben hier nur Film. Nichts mehr auf Papier. Zeigen Sie Namen.«

Sie meinte die Unterlagen, die in den Siebzigerjahren auf Mikrofilm übertragen und nie in die digitale Datenbank eingepflegt worden waren. Er drehte sein Notizbuch so zu ihr herum, dass sie sehen konnte, wie Vibiana Duarte geschrieben wurde. Angesichts der Seltenheit des Namens erhoffte sich Bosch höhere Erfolgsaussichten. Wenigstens war es kein weitverbreiteter Latino-Familienname wie Garcia oder Fernandez. Und allzu viele Vibianas gab es vermutlich auch nicht.

»Sie alt«, sagte Flora. »Wollen Sie Tod auch?«

»Ja, aber ich habe keine Ahnung, wann und ob sie gestorben ist. Der letzte Zeitpunkt, zu dem sie meines Wissens noch am Leben war, ist Juni 1950.«

Sie runzelte die Stirn.

»Oh, verstehe, Harry.«

»Danke, Flora. Was macht Paula? Ist sie noch hier?«

Paula war die andere Sachbearbeiterin, an die er sich von seinen zahlreichen Besuchen im Keller in seiner Zeit als Detective noch erinnern konnte. Zeugen und Angehörige von Opfern ausfindig zu machen spielte bei der Aufklärung ungelöster alter Fälle eine wichtige, wenn nicht sogar die entscheidende Rolle. Der erste Schritt bestand darin, die Angehörigen des Opfers darauf hinzuweisen, dass in dem Fall wieder aktiv ermittelt wurde. Allerdings enthielten Mordbücher alter Fälle selten Aktualisierungen zu Todesfällen, Eheschließungen und Wohnungswechseln. Folglich leistete Bosch seine wichtigste Ermittlungsarbeit nicht selten in Archiven und Bibliotheken.

»Paula heute frei«, sagte Flora. »Nur ich. Ich schreibe jetzt auf, und Sie holen Kaffee. Das dauert.«

Flora notierte sich, was sie benötigte.

»Möchten Sie auch einen Kaffee, Flora?«, fragte Bosch.

»Nein, nur Sie«, sagte sie. »Für Warten.«

»Dann bleibe ich erst mal hier. Ich hatte heute Morgen schon welchen, und außerdem muss ich Verschiedenes erledigen.«

Er holte sein Handy heraus und hielt es erklärungshalber hoch. Flora zog sich ins Mikrofilmarchiv zurück und machte sich auf die Suche. Bosch setzte sich auf einen der Plastikstühle in einem freien Mikrofilmabteil.

Er dachte über seine nächsten Schritte nach. Je nachdem, was er hier herausfand, würde er als Nächstes versuchen, in St. Vibiana Einblick in die Taufunterlagen zu erhalten, oder sich die alten Telefonbücher vornehmen, die in der Zentralbibliothek in Downtown archiviert wurden.

Bosch öffnete die Such-App seines Smartphones und gab USC EVK ein. Er bekam sofort einen Treffer. Die EVK gab es auf dem Campus immer noch, und sie befand sich im Birnkrant Residential College in der 34th Street. Er gab die Adresse in seine Stadtplan-App ein und hatte wenig später eine Draufsicht des weitläufigen Campus südlich von Downtown auf seinem Display. Laut Vance hatte Vibiana nicht weit vom EVK gewohnt und war zu Fuß zur Arbeit gegangen. Der Campus grenzte an die Figueroa Street und die Harbor-Freeway-Schneise. Das schränkte die Zahl der Wohngegenden mit direktem Zugang zur EVK deutlich ein. Bosch begann, sich die infrage kommenden Straßen und Hausnummernabschnitte zu notieren, um die Lage des Hauses der Duartes bestimmen zu können, wenn er in der Zentralbibliothek die alten Telefonbücher durchforstete.

Er merkte jedoch bald, dass er den Campus und seine Umgebung auf einem Stadtplan von 2016 vor sich hatte und dass es den Harbor Freeway 1950 noch gar nicht gegeben haben könnte. Demnach hätte die Umgebung der USC damals völlig anders aussehen können. Er ging wieder zurück auf die Such-App und rief die Geschichte des auch als 110 bekannten Freeways auf, der von Pasadena bis zum Hafen hinunter eine acht Fahrbahnen breite Schneise durch das County schlug. Er erfuhr rasch, dass einzelne Abschnitte bereits in den Vierziger-und Fünfzigerjahren gebaut worden waren. Damals war in L. A. die Freeway-Ära angebrochen, und der Freeway 110 war das allererste Bauvorhaben dieser Art gewesen. Mit dem Bau des Abschnitts, der an die Ostseite des USC-Campus grenzte, war 1952 begonnen worden, fertiggestellt wurde er zwei Jahre später, also deutlich nach der Zeit, in der Whitney Vance an der USC studiert und Vibiana Duarte kennengelernt hatte.

Bosch ging wieder auf den Stadtplan zurück und bezog nun auch Straßen ein, von denen man 1949 und 1950 die Nordwestecke des Campus, in der die EVK lag, noch zu Fuß hätte erreichen können. Binnen Kurzem hatte er eine Liste mit vierzehn Straßen und vier Häuserblocks umfassenden Hausnummerbereichen. In der Bibliothek würde er als Erstes den Namen Duarte in den alten Telefonbüchern nachschlagen und sehen, ob Adressen darunter waren, die sich innerhalb des auf seiner Liste erfassten Bereichs befanden. Damals hatte fast jeder im Telefonbuch gestanden – falls er ein Telefon hatte.

Bosch saß über das Display seines Smartphones gebeugt und suchte den Stadtplan nach Nebenstraßen ab, die er übersehen haben könnte, als Flora aus den Tiefen des Archivs zurückkehrte. Die Mikrofilmspule, die sie triumphierend hochhielt, ließ Boschs Herz sofort schneller schlagen. Flora hatte Vibiana gefunden.

»Sie nicht hier geboren«, sagte sie. »Mexiko.«

Das wunderte Bosch. Er stand auf und ging an den Schalter.

»Woher wissen Sie das?«, fragte er.

»Steht auf ihrer Sterbeurkunde«, sagte Flora. »Loreto.«

Flora sprach den Namen falsch aus, aber Bosch verstand ihn trotzdem. Er war einmal einem Mordverdächtigen nach Loreto gefolgt, das tief im Süden an der Innenküste der Baja-Halbinsel lag. Er vermutete, dass er dort eine St.-Vibiana-Kathedrale oder -Kirche finden würde, wenn er jetzt dorthin fuhr.

»Sie haben ihre Sterbeurkunde schon gefunden?«, fragte er.

»Nicht lang gedauert«, sagte Flora. »Nur neunzehnhunderteinundfünfzig nachgesehen.«

Bosch ließ die Schultern hängen. Vibiana war nicht nur tot, sondern auch schon so lange. Er hatte ihren Namen nicht einmal sechs Stunden zuvor zum ersten Mal gehört, und doch hatte er sie – in gewisser Weise – bereits gefunden. Er fragte sich, wie Vance auf diese Nachricht reagieren würde.

Er streckte die Hand nach der Mikrofilmrolle aus. Flora reichte sie ihm und nannte ihm die Urkundennummer, unter der er nachsehen sollte: 51-459. Bosch fiel auf, dass das selbst für 1951 eine niedrige Nummer war. Der vierhundertneunundfünfzigste Todesfall, der in diesem Jahr in L. A. County registriert worden war. In welchen Monat war er also gefallen? Januar? Allerhöchstens Februar.

In diesem Moment kam ihm ein Gedanke. Er sah Flora an. Hatte sie die Todesursache gelesen, als sie die Urkunde gefunden hatte?

»Ist sie im Kindbett gestorben?«, fragte er.

Flora sah ihn verdutzt an.

»O nein. Selber lesen. Sichergehen.«

Bosch nahm die Spule und ging damit zum Lesegerät zurück. Er hatte den Mikrofilm rasch eingelegt und schaltete die Projektionslampe ein. Das Gerät hatte einen Knopf für die automatische Weiterschaltung. Bosch ging die ersten Dokumente im Schnelldurchlauf durch und hielt den Film alle paar Sekunden an, um nach der Urkundennummer in der rechten oberen Ecke zu sehen. Etwa in der Mitte des Monats Februar kam er zum vierhundertneunundfünfzigsten Todesfall. Die Sterbeurkunde sah nicht viel anders aus als die gegenwärtigen Dokumente des Staats Kalifornien. Selbst wenn es möglicherweise das älteste Schriftstück seiner Art war, das er jemals gesehen hatte, war es ihm sehr vertraut. Sein Blick wanderte zu dem Abschnitt, den der Rechtsmediziner oder zuständige Arzt auszufüllen hatte. Die Todesursache war handschriftlich eingetragen: Strangulation mittels Abbindung (Wäscheleine) infolge Suizid.

Bosch schaute lange auf die Zeile, ohne zu atmen oder sich zu bewegen. Vibiana hatte Selbstmord begangen. Bis auf das, was er bereits gelesen hatte, waren keine weiteren Details angegeben. Da war nur noch eine unlesbare Unterschrift über den vorgedruckten Wörtern Deputy Coroner.

Bosch lehnte sich zurück und atmete tief ein. Eine tiefe Traurigkeit ergriff von ihm Besitz. Er kannte nicht alle Einzelheiten und nur Vance’ Sicht der Dinge – die Eindrücke eines Achtzehnjährigen, gefiltert vom fragilen und schuldbewussten Gedächtnis eines Fünfundachtzigjährigen. Doch selbst das wenige, was er mitbekommen hatte, ließ keinen Zweifel daran, dass nicht in Ordnung war, was Vibiana zugestoßen war. Vance hatte sie schlicht und einfach im Regen stehen gelassen, und was im Juni passiert war, hatte zu dem geführt, was im Februar passiert war. Boschs Eindruck war, dass Vibiana das Leben, schon lange bevor sie sich die Schlinge um den Hals gelegt hatte, genommen worden war.

Die Sterbeurkunde enthielt verschiedene Angaben zur Person, die sich Bosch notierte. Vibiana hatte sich am 12. Februar 1951 das Leben genommen. Im Alter von siebzehn Jahren. Als nächster Angehöriger war ihr Vater Victor Duarte angegeben, mit einer Adresse in der Hope Street, einer der Straßen, die sich Bosch nach dem Studium des Stadtplans notiert hatte. Angesichts dessen, was er gerade herausgefunden hatte, kam ihm der Name der Straße wie blanker Hohn vor.

Das einzig Ungewöhnliche in dem Dokument war der Todesort, eine Adresse auf dem North Occidental Boulevard. Bosch wusste, der Occidental befand sich westlich von Downtown in der Nähe von Echo Park, und das war ziemlich weit von dem Viertel entfernt, in dem Vibiana gewohnt hatte. Er gab die Adresse in die Such-App seines Smartphones ein. Wie sich herausstellte, befand sich dort das St. Helen’s Home for Unwed Mothers, ein Heim für ledige Mütter. Zugleich wurden mehrere Internetseiten in Zusammenhang mit St. Helen angeführt sowie ein Link zu einem Artikel in der Los Angeles Times, der 2008 anlässlich des hundertjährigen Bestehens der Einrichtung erschienen war.

Bosch aktivierte den Link und begann den Artikel zu lesen.

Heim für ledige Mütter feiert hundertjähriges Bestehen

Von Scott B. Anderson, Mitglied der Redaktion

Das St. Helen’s Home for Unwed Mothers begeht diese Woche sein hundertjähriges Bestehen mit einer Feier, die seine Entwicklung von einem Ort von Familiengeheimnissen zu einem Zentrum familiären Lebens würdigt.

Das 1,2 Hektar große Gelände in der Nähe von Echo Park wird eine Woche lang Schauplatz zahlreicher Veranstaltungen sein, darunter ein Familienpicknick und die Rede einer Frau, die vor über fünfzig Jahren von ihrer Familie gezwungen wurde, ihr Neugeborenes nach seiner Geburt im Heim zur Adoption freizugeben.

Die Veränderungen, denen die gesellschaftlichen Konventionen in den letzten Jahrzehnten unterworfen waren, sind auch an St. Helen nicht spurlos vorübergegangen. Die Zeiten liegen noch gar nicht so lange zurück, in denen eine frühzeitige Schwangerschaft zur Folge hatte, dass die junge Mutter vor aller Welt versteckt wurde, ihr Kind heimlich zur Welt bringen und es danach sofort zur Adoption freigeben musste …

Bosch hörte zu lesen auf, als ihm klar wurde, was vor fünfundsechzig Jahren mit Vibiana Duarte passiert war.

»Sie hat das Baby bekommen«, flüsterte er. »Aber sie haben es ihr weggenommen.«

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8

Bosch schaute zum Schalter, wo ihn Flora besorgt ansah.

»Ist irgendwas, Harry?«

Ohne ihr zu antworten, stand er auf und ging zum Schalter.

»Flora, ich brauche die Geburtsurkunden für die ersten beiden Monate von 1951.«

»Kein Problem«, sagte sie. »Welcher Name?«

»Ich bin nicht sicher. Duarte oder Vance. Ich weiß nicht, unter welchem Namen das Kind geführt wurde. Wenn ich kurz Ihren Stift haben könnte, schreibe ich sie Ihnen auf.«

»Okay.«

»Das Krankenhaus müsste St. Helen sein. Eigentlich würde ich mir gern alle Geburten in St. Helen in den ersten zwei Monaten …«

»Nein. Kein St. Helen Hospital in L. A. County.«

»Es ist eigentlich kein Krankenhaus, sondern ein Heim für ledige Mütter.«

»Dann keine Unterlagen hier.«

»Wieso das denn? Es muss doch …«

»Unterlagen geheim. Wenn dort ein Baby geboren wird, sofort adoptiert. Neue Urkunde kommt rein, und St. Helen nicht erwähnt. Verstehen Sie?«

Bosch war nicht sicher, ob er sich der vollen Tragweite dessen bewusst war, was sie ihm zu erklären versuchte. Er wusste, dass es bei Adoptionen alle möglichen Geheimhaltungsbestimmungen gab.

»Heißt das, die Geburtsurkunde wird erst nach der Adoption ausgestellt?«, fragte er.

»Richtig.«

»Und darauf stehen dann nur die Namen der neuen Eltern?«

»Ja.«

Flora nickte.

»Und das Krankenhaus. Machen sie einfach falsche Angaben?«

»Sie sagen Hausgeburt.«

Frustriert schlug Bosch mit den Handflächen auf den Schalter.

»Dann besteht also keine Möglichkeit herauszufinden, wer das Kind dieser jungen Frau war?«

»Leider nein, Harry. Nicht böse sein.«

»Ich bin nicht böse, Flora. Jedenfalls nicht auf Sie.«

»Sie guter Detektiv, Harry Bosch. Sie finden raus.«

»Ja, Flora. Ich werde es herausfinden.«

Die Hände immer noch auf dem Schalter, beugte sich Bosch vor und dachte nach. Irgendeine Möglichkeit, das Kind ausfindig zu machen, musste es geben. Er überlegte, ob er St. Helen aufsuchen sollte. Es war vielleicht seine einzige Chance. Dann kam ihm ein anderer Gedanke, und er sah Flora an.

»So habe ich Sie noch nie gesehen, Harry«, sagte sie.

»Ich weiß, Flora. Tut mir leid, aber ich finde Sackgassen einfach fürchterlich. Können Sie mir bitte die Mikrofilme mit den Geburten von Januar und Februar 1951 bringen?«

»Wirklich? In zwei Monaten gibt es viele Geburten.«

»Ja, trotzdem.«

»Klar, gut.«

Flora verschwand wieder, und Bosch kehrte in das Mikrofilmabteil zurück. Er sah auf die Uhr und merkte, dass er vermutlich Mikrofilme durchsehen würde, bis das Amt um fünf Uhr schloss. Dann stand ihm auf dem Höhepunkt des Berufsverkehrs eine zermürbende Heimfahrt durch Downtown nach Hollywood hinauf bevor, die sich gut und gern zwei Stunden ziehen konnte. Da er von zu Hause weiter entfernt war als von Orange County, schickte er seiner Tochter auf die geringe Wahrscheinlichkeit hin, dass sie woanders als in der Mensa der Chapman University Zeit für ein Abendessen hatte, eine SMS.

Mads, bin wegen eines Falls in Norwalk. Könnte zum Abendessen runterkommen, wenn du Zeit hast.

Sie antwortete fast sofort.

Wo ist Norwalk?

Nicht weit von dir. Ich könnte dich um halb sechs abholen und dich bis sieben zurückbringen. Wie sieht’s aus?

Sie ließ sich mit ihrer Entscheidung Zeit, und er vermutete, dass sie ihre Optionen abwog. Sie war jetzt in ihrem zweiten Studienjahr, und soziale und universitäre Anforderungen an ihre Zeit hatten im Vergleich zum vergangenen Jahr exponentiell zugenommen, was zur Folge hatte, dass Bosch sie immer seltener zu sehen bekam. Deswegen fühlte er sich manchmal einsam und traurig, aber hauptsächlich freute er sich für sie. In diesem Fall wusste er jedoch, dass er die kommende Nacht in ziemlich düsterer Stimmung verbringen würde, wenn er sich nicht mit ihr treffen konnte. Vibiana Duartes Geschichte, so wenig er auch darüber wusste, deprimierte ihn. Sie war nur wenige Jahre jünger als seine Tochter gewesen, und was ihr passiert war, führte ihm vor Augen, dass das Leben nicht immer fair war – nicht einmal zu den Unschuldigen.

Während er auf die Entscheidung seiner Tochter wartete, kam Flora mit zwei Spulen Mikrofilm zurück. Er legte das Telefon auf den Tisch neben dem Lesegerät und spannte die Rolle mit der Aufschrift Januar 1951 ein. Er begann, Hunderte von Geburtsurkunden durchzugehen, die jeweiligen Klinikvermerke zu überprüfen und jede Urkunde, die als Hausgeburt ausgewiesen war, auszudrucken.

Neunzig Minuten später machte Bosch am 20. Februar 1951 Schluss. Unter Berücksichtigung der Verzögerung, mit der Geburtsurkunden unter dem Namen der neuen Eltern ausgestellt wurden, hatte er seine Suche auf die Woche nach Vibianas Tod ausgedehnt. Insgesamt hatte er siebenundsechzig Geburtsurkunden ausgedruckt, in denen von einer Hausgeburt die Rede war und die ethnische Herkunft des Kindes als Latino oder weiß angegeben war. Er hatte kein Foto von Vibiana Duarte und wusste nicht, wie dunkel oder hell ihre Haut gewesen war. Er konnte nicht ausschließen, dass ihr Baby als weißes Kind adoptiert worden war, und sei es nur, damit es der gleichen Ethnie angehörte wie die Adoptiveltern.

Als er den Packen mit Ausdrucken geradeklopfte, merkte er, dass er das Abendessen mit seiner Tochter völlig vergessen hatte. Er griff nach seinem Telefon und sah, dass er ihre letzte SMS um über eine Stunde verpasst hatte. Sie sagte darin zu, solange sie früh genug mit dem Essen fertig würden, um spätestens um halb acht noch lernen zu können. Dieses Jahr teilte sie sich mit drei anderen Mädchen ein Haus, das ein paar Straßen vom Campus entfernt lag. Bosch sah auf die Uhr und stellte fest, dass seine Einschätzung richtig gewesen war. Er hatte es gerade noch rechtzeitig geschafft, bevor das Archiv schloss. Er schickte Maddie eine kurze SMS, dass er jetzt losführe.

Dann brachte er die Mikrofilmausdrucke an den Schalter und fragte Flora, was die siebenundsechzig Geburtsurkunden kosteten.

»Sie Polizei«, sagte sie. »Keine Gebühr.«

»Ich weiß, Flora«, sagte Bosch. »Aber das hier mache ich nicht für die Polizei. Das ist was Privates.«

Auch jetzt wollte er die San-Fernando-Karte nicht ohne Not ausspielen. Wenn er in Polizeidatenbanken nach Namen suchte, hatte er keine andere Wahl, aber das hier war etwas anderes. Wenn er unter einem falschen Vorwand kostenlose Kopien annahm, erwuchs ihm ein finanzieller Vorteil aus dem Verstoß gegen die Vorschriften, und das konnte schwerwiegende Konsequenzen haben. Er holte seine Geldbörse heraus.

»Dann Sie zahlen fünf Dollar für jede Kopie«, sagte Flora.

Der Preis schockierte ihn, obwohl er erst vor wenigen Stunden zehntausend Dollar verdient hatte. Es musste ihm anzusehen gewesen sein. Flora grinste.

»Sehen Sie?«, sagte sie. »Sie sind Polizei.«

»Nein, Flora, bin ich nicht. Kann ich mit Kreditkarte bezahlen?«

»Nein, nur bar.«

Stirnrunzelnd durchsuchte Bosch das Fach für die Scheine nach dem Hundertdollarschein, den er für Notfälle immer dabeihatte. Ihm blieben noch sechs Dollar, als er ihn dem Bargeld aus seiner Hosentasche hinzufügte und die dreihundertfünfunddreißig Dollar für die Kopien bezahlte. Obwohl er nicht glaubte, dass er Vance eine Spesenabrechnung vorlegen würde, ließ er sich eine Quittung geben.

Er winkte Flora zum Dank und zum Abschied mit dem Packen Kopien zu und verließ das Archiv. Wenige Minuten später saß er in seinem Auto und stand in der langen Schlange, die sich vor der Ausfahrt des Parkplatzes gebildet hatte, weil sich alle Staatsdiener aus dem großen Verwaltungsbau Punkt fünf Uhr auf den Heimweg machten. Um sich die Zeit zu vertreiben, legte er die jüngste CD der Saxofonistin Grace Kelly ein. Sie gehörte zu den wenigen Jazzmusikern, die seine Tochter mochte und schätzte. Er wollte, dass die CD im Auto lief, falls Maddie ein Restaurant aussuchte, zu dem sie mit dem Auto fahren mussten.

Doch seine Tochter entschied sich für ein Lokal in der Old Towne, das von ihrem Haus in der Palm Avenue zu Fuß zu erreichen war. Unterwegs erklärte sie ihm, wie viel angenehmer es war, mit drei anderen Mädchen ein Haus zu mieten, als sich auf dem Campus eine Wohneinheit mit zwei Zimmern und einem Bad zu teilen, wie sie das in ihrem ersten Studienjahr getan hatte. Außerdem hatte sie es von dort nicht mehr so weit zu dem ausgelagerten Campus, in dem sich das psychologische Institut befand. Alles in allem schien sie sehr zufrieden mit ihrem Leben, aber Bosch machte sich wegen der Sicherheit in ihrem Privathaus Sorgen. Dort sah keine Campuspolizei nach dem Rechten. Die vier Mädchen waren im Zuständigkeitsbereich des City of Orange Police Department ganz auf sich allein gestellt. Der Unterschied zwischen den Zeitspannen, in denen städtische und Campuspolizei auf einen Notruf reagierten, betrug Minuten, keine Sekunden, auch das beunruhigte Bosch.

Das Lokal war eine Pizzeria, in der sie anstehen mussten, um eine nach ihren individuellen Wünschen belegte Pizza zusammenzustellen, die sie dann frisch aus dem Ofen an ihren Tisch mitnahmen. Bosch, der seiner Tochter gegenübersaß, war wegen der pinken Strähnen in ihrem Haar leicht irritiert. Schließlich rang er sich dazu durch, sie zu fragen, warum sie das getan hatte.

»Aus Solidarität«, sagte sie. »Ich habe eine Freundin, deren Mutter Brustkrebs hat.«

Bosch verstand den Zusammenhang nicht, was sie ihm schnell ansah.

»Jetzt aber wirklich, Dad«, sagte sie. »Oktober ist der Brustkrebsmonat. Das solltest du eigentlich wissen.«

»Ach ja, stimmt. Hab ich ganz vergessen.«

Kürzlich hatte er im Fernsehen ein paar Footballprofis der Los Angeles Rams eine rosa Ausrüstung tragen sehen. Jetzt war ihm alles klar. Einerseits freute er sich, dass sich Maddie die Haare für einen guten Zweck gefärbt hatte, insgeheim war er aber auch froh, dass es wahrscheinlich nur was Vorübergehendes war. In wenigen Wochen wäre der Monat um.

Maddie aß genau die Hälfte ihrer Pizza, die andere Hälfte legte sie in eine Mitnahmebox und erklärte Bosch, dass sie ihr Frühstück wäre.

»Und an was für einem Fall arbeitest du gerade?«, fragte sie, als sie auf der Palm Avenue zu ihrem Haus zurückgingen.

»Woher weißt du überhaupt, dass ich einen Fall habe?«, fragte er.

»Das hast du in deiner SMS geschrieben, und außerdem hast du einen Anzug an. Sei doch nicht gleich so paranoid. Du tust ja, als wärst du Geheimagent oder was.«

»Hab ich ganz vergessen. Ich muss nur einen Erben ausfindig machen.«

»Für wen?«

»Ich soll herausfinden, ob ein alter Mann oben in Pasadena, der einen Haufen Geld hat, einen Erben hat, dem er alles vermachen kann, wenn er stirbt.«

»Wow, cool. Hast du schon eine Spur?«

»Im Moment habe ich siebenundsechzig Möglichkeiten. Deshalb war ich in Norwalk. Geburtsurkunden durchsehen.«

»Cool.«

Was aus Vibiana Duarte geworden war, wollte er ihr nicht mitteilen.

»Aber davon darfst du niemandem was erzählen, Mads. Alles streng vertraulich, ob ich nun Geheimagent bin oder nicht.«

»Wem sollte ich schon was erzählen?«

»Keine Ahnung. Ich möchte bloß nicht, dass du es auf MyFace oder SnapCat oder sonst wo postest.«

»Du bist echt witzig, Dad. Meine Generation ist visuell. Wir erzählen anderen Leuten nicht, was jemand tut. Wir zeigen, was wir tun. Wir stellen Fotos ins Netz. Du brauchst dir also keine Sorgen zu machen.«

»Gut.«

Zurück am Haus, fragte er, ob er mit reinkommen solle, um sich die Schlösser und die anderen Sicherheitsvorkehrungen anzusehen. Mit Einwilligung des Hausbesitzers hatte er im September an allen Türen und Fenstern zusätzliche Schlösser angebracht. Er kontrollierte alle und konnte nicht umhin, an den Screen Cutter zu denken, als er durch das Haus ging. Zum Schluss ging er in den kleinen Garten auf der Rückseite, um sich zu vergewissern, dass die Tür im Holzzaun von innen abgeschlossen war. Bei dieser Gelegenheit stellte er fest, dass Maddie seinen Rat befolgt und einen Hundenapf gekauft und neben den Hintereingang gestellt hatte, obwohl die Mädchen keinen Hund hatten und der Vermieter keine Haustiere erlaubte.

Es war alles in Ordnung, und er schärfte seiner Tochter wieder einmal ein, nicht bei offenem Fenster zu schlafen. Dann nahm er sie in die Arme und küsste sie auf den Scheitel, bevor er ging.

»Sieh zu, dass immer Wasser im Napf ist«, sagte er zum Abschied. »Im Moment ist er nämlich trocken.«

»Ja, Dad«, sagte sie in diesem ganz speziellen Ton.

»Sonst erfüllt er seinen Zweck nicht.«

»Schon klar.«

»Gut. Ich kaufe auch noch ein paar ›Vorsicht, bissiger Hund!‹-Schilder bei Home Depot und bringe sie dir nächstes Mal mit.«

»Dad!«

»Okay, ich fahre jetzt.«

Er drückte sie noch einmal und ging zu seinem Wagen. Er hatte während seines kurzen Besuchs keine ihrer Mitbewohnerinnen gesehen. Das wunderte ihn, aber er fragte Maddie nicht, weil er fürchtete, sie könnte ihm vorwerfen, die Privatsphäre der anderen Mädchen zu verletzen. Sie hatte ihm bereits einmal zu verstehen gegeben, dass seine Fragen nach ihnen ziemlich grenzwertig waren.

Nachdem er eingestiegen war, machte er sich erst eine Notiz, die Bissiger-Hund-Schilder zu besorgen, bevor er den Zündschlüssel ins Schloss steckte.

Als er in Richtung Norden nach Hause fuhr, hatte der Verkehr nachgelassen. Er war zufrieden mit dem Verlauf des Tages, nicht zuletzt auch mit dem Essen mit seiner Tochter. Am nächsten Morgen wollte er sich daranmachen, die Suche nach Vibiana Duarte und Whitney Vance’ Kind einzugrenzen. Der Name des Kindes musste in einer der Geburtsurkunden stehen, die neben ihm auf dem Beifahrersitz lagen.

Es hatte etwas Tröstliches, im Fall Vance voranzukommen, aber zugleich begann ihn wachsende Besorgnis zu beschleichen, was den Screen Cutter anging. Sein Gefühl sagte ihm, dass der Serienvergewaltiger wahrscheinlich schon ein weiteres Opfer auskundschaftete und seinen nächsten Übergriff plante. In San Fernando tickte eine Zeitbombe. Da war er ganz sicher.

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9

Am Morgen machte sich Bosch Kaffee und nahm ihn auf die Terrasse hinter dem Haus mit, wo er sich mit den Kopien der Geburtsurkunden, die er am Tag zuvor ausgedruckt hatte, an den Gartentisch setzte. Er sah sich die Namen und Geburtsdaten auf den Dokumenten an und gelangte rasch zu dem Schluss, dass er nichts hatte, womit er die Suche einengen konnte. Keine der Urkunden war fristgerecht ausgestellt worden. Der Umstand, dass dies in allen Fällen frühestens drei Tage nach der Geburt erfolgt war, beraubte ihn der Möglichkeit, die verspätete Ausstellung eines Dokuments als Hinweis auf eine Adoption heranzuziehen. Er fand, das Beste wäre, sich direkt an St. Helen zu wenden.

Aber das würde nicht einfach werden. Die Geheimhaltungsbestimmungen für Adoptionen waren selbst für jemanden mit offiziellem Status schwer zu umgehen. Er überlegte, ob er Vance bitten sollte, einen Anwalt einzuschalten, um Einblick in die Adoptionsunterlagen von Vibianas Kind zu erhalten, entschied aber rasch, dass das zu diesem frühen Zeitpunkt noch nicht infrage kam. Diese Maßnahme hätte Vance’ Vorhaben mit hoher Wahrscheinlichkeit publik gemacht, und gerade das wollte sein Klient ja mit allen Mitteln vermeiden.

Bosch erinnerte sich an den Times-Artikel über St. Helen und ging seinen Laptop holen, um ihn zu Ende zu lesen. Bei dieser Gelegenheit nahm er die Geburtsurkunden mit nach drinnen, damit sie nicht weggeweht und über den Canyon unterhalb seines Hauses verteilt wurden.

Der Times-Artikel schilderte, wie sich St. Helen von einem Heim, in dem Mutter und Kind im Fall einer Adoption rasch voneinander getrennt wurden, in jüngerer Vergangenheit zu einer Einrichtung gewandelt hatte, in der viele Mütter ihre Kinder nach der Entbindung behielten und auf das künftige Leben vorbereitet wurden. Die in den Fünfzigerjahren übliche Stigmatisierung unehelicher Schwangerschaften wich in den Neunzigerjahren zunehmender Akzeptanz, und in St. Helen wurde eine Reihe wirksamer Programme entwickelt, die das Zerbrechen minderjähriger Familien verhindern halfen.

In dem Zeitungsartikel kamen auch Frauen zu Wort, die in St. Helen gewesen waren und dem Heim für ledige Mütter ihren Dank dafür aussprachen, dass sie dort Aufnahme gefunden hatten, als sie von ihren Familien verstoßen worden waren. Negative Stimmen und Äußerungen von Frauen, die sich von der Gesellschaft betrogen fühlten, weil ihnen ihre Kinder im wahrsten Sinn des Wortes weggenommen und wildfremden Menschen gegeben worden waren, fanden sich darunter nicht.

Besonders die letzte Anekdote dieser Art weckte Boschs Interesse, da sie seinen Nachforschungen eine neue Perspektive eröffnete. Sie drehte sich um eine zweiundsiebzigjährige Frau, die 1950 ihr Kind in St. Helen zur Welt gebracht hatte und die darauffolgenden fünfzig Jahre dort geblieben war.

Abigail Turnbull war erst vierzehn gewesen, als sie, im vierten Monat schwanger, mit einem Koffer auf der Eingangstreppe des Heims abgesetzt wurde. Ihre tiefreligiösen Eltern, die ihre Schwangerschaft als schwere Demütigung empfanden, verstießen sie, ihr Freund ließ sie im Stich, und sie wusste nicht, wohin.

Sie brachte ihr Baby in St. Helen zur Welt und gab es zur Adoption frei. Alles in allem durfte sie ihre neugeborene Tochter nicht einmal eine Stunde in den Armen halten. Und dann stellte sich die Frage, wohin mit ihr. Da sie ihre Familie nicht wieder aufnehmen wollte, durfte sie im Heim bleiben, wo sie für einfache Tätigkeiten als Putzhilfe und in der Wäscherei eingesetzt wurde. Im Lauf der Jahre besuchte sie jedoch die Abendschule und erwarb einen Highschool-und einen Collegeabschluss. Sie wurde in St. Helen als Sozialarbeiterin eingestellt, beriet junge Mädchen mit einem ähnlichem Schicksal und blieb bis zu ihrer Berentung, alles in allem fünfzig Jahre, im Heim.

Bei der Hundertjahrfeier trat Turnbull als Hauptrednerin auf und erzählte eine Geschichte, an der sich ihrer Meinung nach sehr schön ablesen ließ, wie sich ihr langjähriges Engagement für St. Helen in vielfacher Hinsicht bezahlt gemacht hatte.

»Eines Tages, ich war gerade im Aufenthaltsraum, kam eins unserer Mädchen herein und sagte, in der Eingangshalle sei eine Frau, die adoptiert worden war und ihre leibliche Mutter zu finden versuchte. Laut Aussagen ihrer Adoptiveltern war sie in St. Helen geboren worden. Ich ging also zu ihr und hatte sofort ein ganz eigenartiges Gefühl. Es lag wohl an ihrer Stimme oder an ihren Augen – ich hatte jedenfalls das Gefühl, sie zu kennen. Als ich sie darauf nach ihrem Geburtstag fragte und sie sagte, es sei der 9. April 1950 gewesen, wusste ich, ja, ich wusste es einfach, dass sie mein Kind war. Ich schloss sie in die Arme, und plötzlich fiel alles von mir ab. Mein ganzer Schmerz, diese tiefe Wehmut, die immer in mir war. Und ich wusste, es war ein Wunder und dass Gott deshalb dafür gesorgt hatte, dass ich in St. Helen geblieben bin.«

Der Times-Artikel endete mit dem Hinweis, dass Turnbull darauf den Festgästen ihre Tochter vorstellte, die ebenfalls an der Veranstaltung teilnahm, und dass im ganzen Saal kein Auge trocken geblieben sei.

»Wer sagt’s denn?«, murmelte Bosch, als er zu Ende gelesen hatte.

Ihm war sofort klar, dass er mit Turnbull reden musste. Als er sich ihren Namen notierte, hoffte er, sie wäre acht Jahre nach dem Erscheinen des Artikels noch am Leben. Sie müsste jetzt achtzig Jahre alt sein.

Er überlegte, wie er sie am besten ausfindig machen konnte, und gab ihren Namen in die Suchmaschine seines Laptops ein. Er erzielte zwar auf kostenpflichtigen Suchmaschinen mehrere Treffer, aber das konnte ihn nicht darüber hinwegtäuschen, dass es sich dabei vorwiegend um Lockangebote handelte. In dem sozialen Netzwerk LinkedIn, das vor allem auf die Pflege alter und das Knüpfen neuer geschäftlicher Kontakte ausgerichtet war, gab es zwar eine Abigail Turnbull, aber Bosch bezweifelte, dass es sich dabei um die Achtzigjährige handelte, nach der er suchte. Schließlich kehrte er der Welt des Internets den Rücken und beschloss, es mit, wie seine Tochter es genannt hätte, angewandter Psychologie zu versuchen. Er rief die Homepage von St. Helen auf und wählte die dort angegebene Telefonnummer. Nach dem dritten Läuten meldete sich eine Frauenstimme.

»St. Helen, was kann ich für Sie tun?«

»Ähm, ja, hallo«, begann Bosch bewusst aufgeregt und nervös. »Könnte ich bitte Abigail Turnbull sprechen? Das heißt, wenn sie noch bei Ihnen ist.«

»Ach du meine Güte, sie ist schon lange nicht mehr hier.«

»O nein! Ist sie denn … Wissen Sie, ob sie noch lebt? Sie muss inzwischen ganz schön alt sein.«

»Ich bin ziemlich sicher, dass sie noch lebt. Sie ist zwar schon lange in Rente gegangen, aber gestorben ist sie nicht. Ich glaube, Abby wird uns noch alle überleben.«

Bosch spürte erste Hoffnung aufkeimen, die Gesuchte zu finden. Er machte weiter.

»Ich habe sie bei der Jubiläumsfeier sprechen gehört. Meine Mutter und ich haben uns damals länger mit ihr unterhalten.«

»Das war vor acht Jahren. Wie war doch Ihr werter Name, und worum handelt es sich bitte?«

»Äh, mein Name ist Dale. Ich wurde auch in St. Helen geboren. Meine Mutter hat sich immer in den höchsten Tönen über Abigail Turnbull geäußert und wie rührend sie sich um sie gekümmert hat, als sie im Heim war. Wie gesagt habe ich sie dann bei der Jubiläumsfeier kennengelernt.«

»Und wie kann ich Ihnen jetzt weiterhelfen, Dale?«

»Also, die Sache ist die. Es ist wirklich traurig, aber meine Mutter ist vor Kurzem gestorben, und sie wollte, dass ich Abigail eine Nachricht von ihr übermittle. Außerdem wollte ich ihr sagen, wann die Trauerfeier stattfindet, falls sie vielleicht daran teilnehmen möchte. Ich habe eine Todesanzeige drucken lassen. Wissen Sie vielleicht, wie ich sie ihr am besten zukommen lassen könnte?«

»Sie könnten sie an uns schicken, und wir leiten sie dann an sie weiter.«

»Schon klar, aber ich fürchte, das könnte zu lange dauern. Sie wissen schon, wenn ein Dritter zwischengeschaltet ist. Dann bekommt sie die Anzeige vielleicht erst nach der Trauerfeier am Sonntag.«

Darauf trat kurz Stille ein, und dann:

»Einen Augenblick bitte. Ich sehe mal, was sich machen lässt.«

Aus dem Hörer kam nur noch Stille, und Bosch wartete. Er fand, er hatte seine Rolle überzeugend gespielt. Zwei Minuten später kam die Frau ans Telefon zurück.

»Hallo?«

»Ja, ich bin noch dran.«

»Also, normalerweise tun wir das zwar nicht, aber ich habe eine Adresse, an die Sie die Benachrichtigung für Abigail schicken können. Ihre Telefonnummer darf ich Ihnen ohne ihre ausdrückliche Genehmigung nicht geben, und als ich sie gerade anzurufen versucht habe, habe ich sie nicht erreicht.«

»Die Adresse genügt vollauf. Wenn ich den Brief heute noch aufgebe, müsste sie ihn rechtzeitig erhalten.«

Die Frau gab Bosch eine Adresse auf dem Vineland Boulevard in Studio City. Er notierte sie sich, dankte der Frau und legte rasch auf.

Bosch schaute auf die Adresse. Es war nicht weit, von seinem Haus ins Valley runter und nach Studio City. Zu der Adresse gehörte eine Wohnungsnummer, woraus er angesichts Turnbulls Alter schloss, dass es sich vermutlich um ein Seniorenheim handelte. Da musste er mit intensiveren Sicherheitsmaßnahmen rechnen als nur den üblichen Klingelknöpfen, wie man sie von den Eingängen der meisten Wohnanlagen der Stadt kannte.

Bosch nahm ein Gummiband aus einer Küchenschublade und spannte es um den Packen mit den Geburtsurkunden. Er wollte sie sicherheitshalber mitnehmen. Er griff nach seinem Schlüsselbund und ging zum Seiteneingang, als er jemanden laut an die Haustür klopfen hörte. Er änderte seinen Kurs und ging zur Vordertür.

Auf der Eingangstreppe stand der namenlose Sicherheitsbeamte, der ihn am Tag zuvor durch die Vance-Villa begleitet hatte.

»Mr Bosch, gut, dass ich Sie antreffe.«

Als der Blick des Glatzkopfs auf die Geburtsurkunden fiel, ließ Bosch die Hand, in der er sie hielt, reflexhaft nach unten und hinter seinen linken Oberschenkel sinken. Aus Ärger darüber, dass er sie so auffällig zu verbergen versucht hatte, sagte er schroff:

»Was gibt’s? Ich wollte gerade los.«

»Mr Vance hat mich geschickt«, sagte der Glatzkopf. »Er will wissen, ob Sie vorankommen.«

Bosch sah ihn lange an.

»Wie heißen Sie eigentlich?«, fragte er schließlich. »Sie haben sich gestern nicht vorgestellt.«

»Sloan. Ich bin für die Sicherheit auf Mr Vance’ Besitz in Pasadena zuständig.«

»Wie haben Sie herausgefunden, wo ich wohne?«

»Ich habe es nachgesehen?«

»Wo haben Sie das nachgesehen? Ich bin nirgendwo registriert und stehe auch nicht im Grundbucheintrag des Hauses.«

»Wir haben Mittel und Wege, Leute zu finden, Mr Bosch.«

Bosch sah ihn eine Weile an, bevor er antwortete.

»Tut mir leid, Sloan, aber Mr Vance hat darauf bestanden, dass ich nur mit ihm über das spreche, womit er mich beauftragt hat. Wenn Sie mich also entschuldigen würden.«

Bosch wollte die Tür schließen, aber Sloan streckte sofort die Hand aus und hinderte ihn daran.

»Glauben Sie wirklich, dass Sie das tun wollen?«, fragte Bosch.

Sloan wich zurück und hob die Hände.

»Entschuldigung. Aber ich muss Ihnen mitteilen, dass Mr Vance krank geworden ist, nachdem er gestern mit Ihnen gesprochen hat. Deshalb hat er mich heute Vormittag hergeschickt, um Sie zu fragen, ob Sie vorankommen.«

»Womit?«, fragte Bosch.

»Mit dem Auftrag, den er Ihnen erteilt hat.«

Bosch hob einen Finger.

»Könnten Sie einen Moment warten?«

Er wartete nicht auf Sloans Antwort, sondern schloss die Tür und klemmte sich die Geburtsurkunden unter den Arm. Er ging zum Esszimmertisch, auf den er die Visitenkarte mit Vance’ Durchwahl gelegt hatte. Er gab die Nummer in sein Telefon ein und ging zur Haustür zurück. Er hörte es anläuten, als er die Tür öffnete.

»Wen rufen Sie an?«, fragte Sloan.

»Ihren Chef«, sagte Bosch. »Ich will mich vergewissern, ob es in Ordnung ist, mit Ihnen über die Angelegenheit zu sprechen.«

»Er wird nicht drangehen.«

»Wenn das so ist, werden wir eben …«

Die Verbindung schaltete auf einen langen Pfeifton, ohne dass eine Ansage von Vance ertönte.

»Mr Vance, hier spricht Harry Bosch. Rufen Sie mich bitte zurück.«

Bosch sagte seine Nummer, drückte die Trenntaste und wandte sich wieder Sloan zu.

»Wissen Sie, was ich nicht verstehe? Warum schickt Vance Sie her, um mir diese Frage zu stellen, ohne Ihnen vorher zu sagen, womit er mich beauftragt hat?«

»Ich sage Ihnen doch, er ist krank geworden.«

»Na schön, dann warte ich eben, bis es ihm wieder besser geht. Sagen Sie ihm, er soll mich dann anrufen.«

Bosch konnte die Unschlüssigkeit in Sloans Miene sehen. Da war noch etwas. Er wartete, und schließlich rückte Sloan mit der Sprache heraus.

»Mr Vance hat auch Grund zu der Annahme, dass die Telefonnummer, die er Ihnen gegeben hat, gehackt worden ist. Er möchte, dass Sie ihm über mich Bericht erstatten. Ich bin seit fünfundzwanzig Jahren für seine persönliche Sicherheit zuständig.«

»Das ist alles schön und gut, aber das muss er mir selbst sagen. Sagen Sie mir Bescheid, wenn es ihm wieder besser geht, dann komme ich noch mal in Ihren Palast.«

Bosch warf die Tür zu, und diesmal ließ sich Sloan überrumpeln. Sie fiel mit einem lauten Knall ins Schloss. Sloan klopfte, aber Bosch war bereits auf dem Weg zum Carport. Er verließ das Haus, öffnete leise die Tür des Cherokee und stieg ein. Sobald der Motor ansprang, legte er den Rückwärtsgang ein und stieß rasch auf die Straße zurück. Auf der anderen Seite stand, die Schnauze bergabwärts, eine kupferfarbene Limousine. Sloan ging darauf zu. Bosch schlug das Lenkrad links ein und brauste bergaufwärts los, vorbei an Sloan, der inzwischen an der Tür seines Wagens angelangt war. Er wusste, dass Sloan in den Carport fahren musste, um auf der schmalen Straße zu wenden, und dieses Manöver würde ihm einen genügend großen Vorsprung verschaffen, um ihn abzuhängen.

Bosch lebte jetzt schon fünfundzwanzig Jahre hier und kannte die Kurven des Woodrow Wilson Drive wie im Schlaf. Rasch hatte er das Stoppschild oben am Mulholland Drive erreicht, wo er, ohne anzuhalten, scharf rechts abbog. Er folgte der Asphaltschlange, die sich den Bergkamm entlangzog, bis zum Wrightwood Drive. Im Rückspiegel war keine Spur von Sloan oder einem anderen Fahrzeug, das ihm folgte, zu sehen. Er bog scharf nach rechts in den Wrightwood, fuhr schnell den Nordhang nach Studio City hinunter und erreichte auf dem Ventura Boulevard die Talsohle des Valleys.

Wenige Minuten später war er auf der Vineland und parkte am Straßenrand vor einer Wohnanlage, die sich Sierra Winds nannte. Sie befand sich neben der Überführung über den Freeway 101 und sah alt und heruntergekommen aus. Entlang der Kurve des Freeways verlief eine sechs Meter hohe Schallschutzmauer, aber Bosch vermutete, dass der Verkehrslärm trotzdem wie der Wind der Sierra über die weitläufige Anlage hinwegrauschte.

Das Entscheidende war jedoch, dass Abigail Turnbull keineswegs in einem Seniorenheim wohnte. Bosch käme ohne Probleme an ihre Wohnungstür, und das war schon einmal ein großes Plus.

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10

Bosch blieb nicht weit vom Eingangstor der eingezäunten Wohnanlage stehen und tat so, als telefonierte er, obwohl er in Wirklichkeit nur eine Nachricht abspielte, die ihm seine Tochter vor einem Jahr auf seine Mailbox gesprochen hatte, als sie den Zulassungsbescheid für die Chapman University erhalten hatte.

»Dad, für mich ist das wirklich ein toller Tag, und ich möchte mich bei dir bedanken, dass du mir geholfen hast, so weit zu kommen. Und ich finde es auch richtig klasse, dass ich nicht so weit von dir weg bin und wir nur eine Stunde Fahrt voneinander entfernt sind, wenn einer von uns mal den anderen braucht. Na ja, vielleicht auch zwei. Du weißt ja, der Verkehr.«

Er lächelte. Er wusste nicht, wie lange sich solche Nachrichten auf seinem Handy speichern ließen, aber er hoffte, die unverstellte Freude in der Stimme seiner Tochter immer hören zu können.

Als er einen Mann von der anderen Seite der Umzäunung auf das Eingangstor zugehen sah, timte er es so, dass er dort im gleichen Moment ankam wie der Mann. Er tat so, als versuchte er weiter zu telefonieren und gleichzeitig seine Schlüssel aus der Tasche zu kramen.

»Ja, sehr gut«, sagte er ins Telefon. »Finde ich auch.«

Der Mann öffnete das Tor von der anderen Seite und ging nach draußen. Bosch murmelte Danke und ging nach drinnen. Er speicherte die Nachricht seiner Tochter ein weiteres Mal und steckte das Handy ein.

Dank der Schilder entlang dem gepflasterten Weg hatte er das gesuchte Gebäude schnell gefunden. Abigail Turnbulls Wohnung war im Erdgeschoss. Als er darauf zuging, sah er, dass die Wohnungstür hinter dem Fliegengitter offen stand. Aus der Wohnung kam eine Stimme nach draußen.

»Bist du fertig, Abigail?«

Er blieb an der Tür stehen, klopfte aber nicht, sondern spähte durch das Fliegengitter. Durch eine Diele konnte er in ein Wohnzimmer sehen, in dem eine alte Frau mit einem Klapptisch vor sich auf einer Couch saß. Sie sah alt und gebrechlich aus und trug eine dicke Brille und eine nur zu gut als solche zu erkennende braune Perücke. Eine andere, wesentlich jüngere Frau nahm einen Teller und Besteck vom Tisch. Die Frau, die Bosch für Abigail hielt, war gerade mit einem späten Frühstück oder frühen Mittagessen fertig geworden.

Bosch beschloss abzuwarten, ob die Altenpflegerin ging, wenn sie aufgeräumt hatte. Die Wohnung öffnete sich auf einen kleinen Innenhof, in dem das plätschernde Wasser eines dreischaligen Brunnens den Verkehrslärm fast vollständig übertönte. Das war höchstwahrscheinlich der Grund, weshalb Turnbull die Tür offen lassen konnte. Bosch setzte sich auf eine Gussbetonbank vor dem Brunnen und legte die Geburtsurkunden neben sich. Während er wartete, sah er nach, ob auf dem Handy neue Nachrichten eingegangen waren. Keine fünf Minuten später hörte er die Stimme wieder aus dem Apartment kommen.

»Soll ich die Tür offen lassen, Abigail?«

Bosch hörte eine gedämpfte Antwort, dann verließ die Pflegerin mit einer Isoliertasche, die zum Transport von Essen diente, die Wohnung. Bosch sah, dass sie von einer Wohltätigkeitsorganisation war, die alte und bettlägerige Menschen mit Mahlzeiten belieferte; seine Tochter hatte während ihrer Highschoolzeit eine Weile Essen für sie ausgefahren.

Die Pflegerin entfernte sich auf dem gepflasterten Weg zum Eingangstor. Bosch wartete kurz, dann ging er auf die Fliegengittertür zu und spähte in die Wohnung. Abigail Turnbull saß immer noch auf dem Sofa. Anstelle des Klapptischs stand jetzt ein zweirädriger Rollator vor ihr. Sie schaute durch das Zimmer auf etwas, das Bosch nicht sehen konnte, aber er glaubte, das leise Murmeln eines Fernsehgeräts zu hören.

»Ms Turnbull?«

Für den Fall, dass sie schlecht hörte, sagte er es laut. Doch seine Stimme erschreckte sie, und sie schaute ängstlich zur Tür.

»Entschuldigung«, sagte Bosch rasch. »Ich wollte Sie nicht erschrecken. Aber dürfte ich Ihnen vielleicht ein paar Fragen stellen?«

Sie blickte sich um, als wollte sie sich vergewissern, ob jemand in der Nähe war, den sie nötigenfalls um Hilfe bitten konnte.

»Was wollen Sie?«, fragte sie.

»Ich bin Detective«, sagte Bosch. »Ich habe wegen eines Falls, an dem ich zurzeit arbeite, nur ein paar Fragen an Sie.«

»Das verstehe ich nicht. Ich kenne keine Detectives.«

Bosch versuchte die Fliegengittertür. Sie war nicht abgeschlossen. Er öffnete sie ein Stück, damit sie ihn besser sehen konnte. Er hielt seine SFPD-Dienstmarke hoch und lächelte.

»Ich ermittle in einem Verfahren und glaube, dass Sie mir dabei helfen könnten, Abigail.«

Die Frau, die das Essen gebracht hatte, hatte sie mit ihrem vollständigen Vornamen angesprochen. Deshalb versuchte auch er es damit. Die alte Frau antwortete nicht, aber er konnte sehen, wie sie die Hände nervös zu Fäusten ballte.

»Hätten Sie was dagegen, wenn ich reinkomme?«, setzte er nach. »Es dauert nur ein paar Minuten.«

»Ich bekomme sonst nie Besuch«, sagte sie. »Ich habe kein Geld, um irgendwas zu kaufen.«

Langsam betrat Bosch die Diele. Er lächelte weiter, obwohl es ihm unangenehm war, der alten Frau Angst zu machen.

»Ich will Ihnen nichts verkaufen, Abigail. Ehrenwort.«

Er ging durch die Diele in das kleine Wohnzimmer. Der Fernseher war an, und es lief Ellen DeGeneres. Die restliche Einrichtung bestand aus dem Sofa und einem Küchenstuhl in der Ecke. Dahinter war eine kleine Kochnische mit einem Minikühlschrank. Bosch klemmte sich die Geburtsurkunden unter den Arm und zog den SFPD-Ausweis aus seinem Dienstmarkenetui. Sie griff widerstrebend danach und studierte ihn.

»San Fernando?«, sagte sie. »Wo ist das?«

»Nicht weit von hier«, sagte er. »Ich …«

»Worüber stellen Sie Nachforschungen an?«

»Ich suche nach jemandem von früher. Vor sehr, sehr langer Zeit.«

»Warum wollen Sie dann mit mir sprechen? Ich war nie in San Fernando.«

Bosch deutete auf den Stuhl in der Ecke.

»Dürfte ich mich vielleicht setzen?«

»Nur zu. Trotzdem verstehe ich nicht, was Sie von mir wollen.«

Bosch zog sich den Stuhl heran und setzte sich vor sie, mit dem Rollator zwischen ihr und ihm. Sie trug ein weites Schürzenkleid mit einem verblichenen Blütenmuster. Sie schaute immer noch auf seinen Ausweis.

»Wie spricht man diesen Namen aus?«, fragte sie.

»Hieronymus«, antwortete Bosch. »Ich wurde nach einem Maler genannt.«

»Nie gehört.«

»Da sind Sie nicht die Einzige. Ich habe den Artikel über St. Helen gelesen, der vor ein paar Jahren in der Zeitung stand. Über diese Geschichte, die Sie auf der Hundertjahrfeier erzählt haben. Und über Ihre Tochter, die ins Heim gekommen ist, um ein paar offene Fragen beantwortet zu bekommen, und dabei Sie gefunden hat.«

»Und was soll damit sein?«

»Ich arbeite für einen Mann – einen sehr alten Mann –, der ebenfalls ein paar Fragen beantwortet bekommen möchte. Sein Kind wurde in St. Helen geboren, und ich hoffe, Sie können mir helfen, es zu finden.«

Wie um sich von dem Gespräch zu distanzieren, lehnte sich die alte Frau zurück und schüttelte den Kopf.

»In St. Helen sind sehr viele Kinder geboren worden«, sagte sie. »Und ich war fünfzig Jahre dort. Ich kann mich nicht an alle Babys erinnern. Die meisten haben neue Namen erhalten, wenn sie weggekommen sind.«

Bosch nickte.

»Ich weiß. Aber hier handelt es sich um einen ganz speziellen Fall. Wahrscheinlich erinnern Sie sich an die Mutter. Sie hieß Vibiana. Vibiana Duarte. Sie ist ein Jahr nach Ihnen nach St. Helen gekommen.«

Turnbull schloss die Augen, als kämpfte sie gegen heftige Schmerzen an. Bosch war sofort klar, dass sie wusste, wer Vibiana war, dass seine Reise in die Vergangenheit an ein Ziel gelangt war.

»Sie erinnern sich an sie, oder?«

Turnbull nickte.

»Ja, ich habe alles mitbekommen. Ein fürchterlicher Tag.«

»Können Sie mir etwas darüber erzählen?«

»Warum? Das ist alles schon lange her.«

Bosch nickte. Die Frage war berechtigt.

»Wissen Sie noch, wie es war, als Ihre Tochter nach St. Helen gekommen ist und Sie gefunden hat? Sie haben es als ein Wunder bezeichnet. Und in diesem Fall verhält es sich ähnlich. Ich arbeite für einen Mann, der sein Kind finden möchte, das Kind, das er mit Vibiana hatte.«

Bosch konnte die Wut sehen, die sich ihrer Züge bemächtigte, und bereute seine Wortwahl sofort.

»Das ist nicht dasselbe«, sagte sie. »Niemand hat ihn gezwungen, sein Baby wegzugeben. Er hat Vibby im Stich gelassen, und er hat seinen Sohn im Stich gelassen.«

Bosch versuchte, den Schaden möglichst schnell wieder zu beheben, machte sich aber zugleich eine mentale Notiz, dass sie gesagt hatte, dass das Kind ein Junge gewesen war.

»Ich weiß, Abigail«, sagte er. »Das ist natürlich nicht das Gleiche. Das ist mir sehr wohl bewusst. Aber es ist ein Vater, der nach seinem Kind sucht. Er ist alt und wird bald sterben. Er hat seinem Nachkommen viel zu vermachen, auch wenn das nichts an seiner Schuld ändern wird. Nicht das Geringste. Aber wer hat darüber zu entscheiden? Wir oder sein Sohn? Steht es uns zu, zu verhindern, dass der Sohn diese Entscheidung treffen kann?«

Sie dachte schweigend über Boschs Argumente nach.

»Ich kann Ihnen nicht helfen«, sagte sie schließlich. »Ich habe nicht die geringste Ahnung, was aus dem Jungen geworden ist, nachdem sie ihn weggebracht haben.«

»Wenn Sie sich dazu in der Lage fühlen«, setzte Bosch neu an, »aber bitte nur dann, erzählen Sie mir, was Sie wissen. Ich weiß, es ist eine schreckliche Geschichte, aber sagen Sie mir bitte, was passiert ist. Wenn Sie sich dazu in der Lage fühlen. Erzählen Sie mir von Vibbys Sohn.«

Die alte Frau senkte den Blick zu Boden. Bosch spürte, dass sie die Erinnerungen vor sich sah und dass sie die Geschichte erzählen würde.

Sie streckte beide Hände nach den Griffen des Rollators aus, als müsste sie sich abstützen.

»Er war sehr schwach, der Kleine«, begann sie schließlich. »Er hatte Untergewicht. Wir hatten damals im Heim eine feste Regel. Kein Baby durfte in sein neues Zuhause, solange es nicht mindestens zwei Kilo wog.«

»Und was ist dann passiert?«

»Na ja, das Paar, das ihn adoptieren wollte, durfte ihn noch nicht gleich mitnehmen. Nicht in seinem Zustand. Er musste erst Gewicht zulegen und kräftiger werden.«

»Die Adoption hat sich also verzögert?«

»Ja, manchmal kam es vor, dass die Übergabe nicht sofort erfolgte. Sie sagten Vibby, sie müsste sehen, dass der Kleine zunahm. Sie musste ihn bei sich im Zimmer behalten und stillen. Ihn die ganze Zeit stillen, damit er kräftiger wurde und zunahm.«

»Wie lange dauerte das etwa?«

»Eine Woche. Vielleicht auch länger. Ich weiß nur, dass Vibby so lange mit ihrem Baby zusammen sein durfte wie sonst keines der Mädchen. Ich auch nicht. Und nach dieser Woche wurde es dann Zeit für die Übergabe. Das Paar kam wieder ins Heim und nahm den Kleinen mit. Sie haben ihn Vibby weggenommen.«

Bosch nickte betreten. Die Geschichte wurde immer bedrückender.

»Was wurde darauf aus Vibby?«, fragte er.

»Ich habe damals in der Wäscherei gearbeitet«, fuhr sie fort. »Das Geld war knapp. Wir hatten keine Trockner. Wir haben die Wäsche an Leinen auf der Wiese hinter der Küche aufgehängt. Das war, bevor dort der Anbau hinkam. Jedenfalls, als ich dort am Morgen nach der Adoption die Wäsche aufhängen wollte, merkte ich, dass eine der Wäscheleinen fehlte.«

»Vibiana.«

»Und dann habe ich es gehört. Eins der Mädchen hat es mir erzählt. Vibby hat sich aufgehängt. Sie ist ins Bad gegangen und hat die Wäscheleine um eins der Leitungsrohre gewickelt. Als sie sie gefunden haben, war es schon zu spät. Sie war bereits tot.«

Die alte Frau senkte den Blick. Es war, als fühlte sie sich angesichts der Grauenhaftigkeit dieser Geschichte außerstande, Bosch anzusehen.

Bosch war tief bestürzt. Aber er musste mehr in Erfahrung bringen. Er musste Vibianas Sohn finden.

»Und damit hatte es sich?«, sagte er. »Der Junge wurde weggebracht und kam nie mehr zurück?«

»Wenn sie mal weg waren, dann für immer.«

»Erinnern Sie sich noch an seinen Namen? An den Namen des Paars, das ihn adoptiert hat?«

»Vibby hat ihn Dominick genannt. Ich weiß nicht, ob er den Namen behalten hat. Normalerweise war das nicht der Fall. Ich habe meine Tochter Sarah genannt. Aber als sie zu mir zurückkam, hieß sie Kathleen.«

Bosch griff nach den Geburtsurkunden. Er glaubte, sich erinnern zu können, dass er auf den Namen Dominick gestoßen war, als er die Dokumente am Morgen auf der Terrasse gesichtet hatte. Er blätterte rasch durch den Packen Urkunden und suchte den Namen. Er hatte ihn rasch gefunden. Dominick Santanello, geboren am 31. Januar 1951. Demnach war seine Geburt erst fünfzehn Tage später standesamtlich registriert worden. Inzwischen war Bosch jedoch klar, dass diese Zeitdifferenz vermutlich auf das Untergewicht des Babys und die dadurch verzögerte Adoption zurückzuführen war.

Er zeigte Turnbull die Urkunde.

»Ist er das? Dominick Santanello?«

»Ich habe Ihnen doch gesagt, ich weiß nur, wie sie ihn genannt hat.«

»Es ist im fraglichen Zeitraum die einzige Geburtsurkunde mit einem Dominick. Er muss es sein. Es ist, wie damals üblich, als Hausgeburt vermerkt.«

»Dann haben Sie vermutlich gefunden, wen Sie suchen.«

Bosch schaute auf die Geburtsurkunde. In den Kästchen für die Rasse des Kindes war »Hispanic« angekreuzt. Als Adresse der Familie Santanello war Oxnard in Ventura County angegeben. Luca und Audrey Santanello, beide sechsundzwanzig Jahre alt. Als Luca Santanellos Beruf war Haushaltsgerätehändler angegeben.

Bosch fiel auf, dass sich Abigail Turnbull fast krampfhaft an die Aluminiumstangen des Rollators klammerte. Dank ihr, glaubte Bosch, hatte er Whitney Vance’ lang verschollenen Sohn gefunden, aber um welchen Preis. Er wusste, Vibiana Duartes Geschichte würde ihn noch lange verfolgen.

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11

Von der Anlage Sierra Winds fuhr Bosch in Richtung Westen zum Laurel Canyon Boulevard und dann nach Norden. Vielleicht wäre er auf dem Freeway schneller vorangekommen, aber er wollte sich Zeit lassen und über die Geschichte nachdenken, die Abigail Turnbull ihm erzählt hatte. Außerdem wollte er etwas essen, und deshalb fuhr er zu einem In-N-Out-Drive-in.

Nachdem er im Auto gegessen hatte, holte er sein Handy heraus und drückte die Wahlwiederholung – die Nummer, die Whitney Vance ihm gegeben hatte. Wieder ging niemand dran, und wieder hinterließ er eine Nachricht.

»Mr Vance, hier ist noch mal Harry Bosch. Rufen Sie mich bitte zurück. Ich glaube, ich habe die Information, die ich Ihnen beschaffen sollte.«

Er unterbrach die Verbindung, legte das Handy in den Becherhalter in der Mittelkonsole und fuhr vom Straßenrand los.

Er brauchte zwanzig Minuten, um das Valley auf dem Laurel Canyon Boulevard von Süden nach Norden zu durchqueren. An der Maclay Avenue bog er nach San Fernando ab. Auch diesmal war der Bereitschaftsraum der Detectives leer, und er ging direkt in sein Abteil.

Als Erstes checkte er den E-Mail-Eingang seines SFPD-Accounts. Er hatte zwei neue Nachrichten, und aus den Betreffzeilen war zu ersehen, dass es sich um Rückmeldungen auf seine Fragen zum Screen-Cutter-Fall handelte. Die erste war von einem Detective der West Valley Division des LAPD.

Lieber Harry Bosch, wenn du der ehemalige LAPD-Detective gleichen Namens bist, der die Behörde verklagt hat, für die er über dreißig Jahre gearbeitet hat, dann hoffe ich, du kriegst möglichst bald Arschkrebs und stirbst eines langsamen und schmerzhaften Todes. Wenn du ein anderer bist, mein Fehler. Mfg

Bosch las die Nachricht zweimal und merkte, wie eine Mordswut in ihm hochstieg. Das lag nicht an der in der Mail geäußerten Meinung. Die war ihm egal. Er klickte auf Antworten und begann sofort zu tippen.

Detective Mattson, es freut mich zu hören, dass die Ermittler der West Valley Division ihren Dienst weiterhin mit der Einsatzbereitschaft verrichten, den die Bevölkerung von Los Angeles von ihnen erwartet. Den Fragesteller zu beleidigen, statt sich mit der gestellten Frage auseinanderzusetzen, zeugt von einem hohen Maß an Engagement für das oberste Mandat der Polizei, das bekanntlich »Dienen und Schützen« lautet. Dank Ihnen habe ich die Gewissheit, dass die Sexbestien im West Valley weiterhin in ständiger Angst leben.

Bosch wollte gerade auf Senden klicken, besann sich aber eines Besseren und löschte die Nachricht. Er versuchte, seinen Ärger hintanzustellen. Wenigstens war Mattson nicht bei der Mission oder Foothill Division des LAPD, in deren Revieren der Screen Cutter mit großer Wahrscheinlichkeit ebenfalls zugeschlagen hatte.

Er öffnete die zweite Mail. Sie war von einem Detective aus Glendale. Es war nur eine Benachrichtigung, dass Boschs Anfrage eingegangen und zur Bearbeitung an ihn weitergeleitet worden war. Der Ermittler schrieb, er würde sich bei seinen Kollegen umhören und sich baldmöglichst bei Bosch melden.

Bosch hatte auf seine Anfragen schon mehrere solcher Mails erhalten. Zum Glück waren darauf nur wenige Antworten wie die Mattsons eingegangen. Die meisten Detectives, die er angeschrieben hatte, hatten sachlich reagiert und ihm trotz aller Arbeitsüberlastung versichert, seine Anfrage rasch zu bearbeiten.

Er schloss den E-Mail-Account und ging auf die Homepage der Kfz-Zulassungsstelle DMV. Jetzt galt es, Dominick Santanello zu finden. Beim Einloggen rechnete Bosch im Kopf Santanellos Alter aus. Seinem Geburtsdatum zufolge musste er jetzt fünfundsechzig Jahre alt sein. Vielleicht war er vor Kurzem verrentet worden, vielleicht lebte er von einer Pension und ahnte nicht, dass er Erbe eines Millionenvermögens war. Bosch fragte sich, ob er seine Adoptivheimatstadt Oxnard jemals verlassen hatte. Wusste er, dass er adoptiert worden war und dass das Leben seiner Mutter zu Ende gegangen war, als das seine begann?

Bosch gab den Namen und das Geburtsdatum von der Geburtsurkunde ein, und die Datenbank spuckte rasch einen Treffer aus, aber der Eintrag war sehr kurz. Daraus ging hervor, dass Dominick Santanello am 31. Januar 1967 einen kalifornischen Führerschein erhalten hatte; das war der Tag, an dem er sechzehn Jahre alt wurde und berechtigt war, ein Auto zu fahren. Der Führerschein war jedoch nie erneuert oder zurückgegeben worden. Der letzte Eintrag lautete schlicht und einfach Verstorben.

Bosch ließ sich in seinen Schreibtischstuhl zurücksinken. Es war, als hätte er einen Schlag in den Bauch bekommen. Obwohl er sich noch keine sechsunddreißig Stunden mit dem Fall befasste, war er hoch motiviert. Vibianas Geschichte, Abigail Turnbulls Geschichte, Vance’ Versuch, seine Schuld nach so langer Zeit wiedergutzumachen. Und jetzt das. Laut DMV war Vance’ Sohn gestorben, bevor sein Führerschein abgelaufen war.

»Ist irgendwas, Harry?«

Bosch schaute nach links und sah Bella Lourdes, die gerade hereingekommen war und zu ihrem Abteil ging, das sich auf der anderen Seite der Trennwand befand.

»Nein, nein, alles okay«, antwortete er. »Nur … nur wieder eine Sackgasse.«

»Das kenne ich«, sagte Lourdes.

Sie setzte sich und verschwand aus seinem Blickfeld. Sie war höchstens eins sechzig groß und daher hinter der Trennwand nicht mehr zu sehen. Bosch starrte auf seinen Monitor. Der Eintrag enthielt keine weiteren Angaben zu Santanellos Tod, als dass er im Ausstellungszeitraum eingetreten war. Bosch hatte seinen ersten Führerschein 1966 erhalten, ein Jahr vor Santanello. Er war sich ziemlich sicher, dass man damals den Führerschein nach vier Jahren erneuern lassen musste. Das hieß, dass Santanello im Alter zwischen sechzehn und zwanzig gestorben sein musste.

Bosch war klar, dass er Vance, wenn er ihn über den Tod seines Sohnes in Kenntnis setzte, umfassende und überzeugende Fakten vorlegen musste. Außerdem wusste er, dass in den späten Sechzigerjahren die meisten Teenager entweder bei Autounfällen oder im Krieg ums Leben gekommen waren. Er beugte sich wieder zum Bildschirm vor, rief die Suchseite auf und tippte Memorial Wall Suche. Darauf erhielt er mehrere Links zu Internetseiten in Zusammenhang mit dem Vietnam Veterans Memorial in Washington, D. C., in dessen schwarzer Granitwand der Name eines jeden der über fünfundachtzigtausend in Vietnam gefallenen Soldaten eingraviert war.

Bosch entschied sich für die Seite des Vietnam Veterans Memorial Fund, weil er sie früher schon des Öfteren aufgesucht hatte. Zum einen hatte er für die Organisation gespendet, zum anderen hatte er auf der Seite nach genaueren Angaben über Männer gesucht, die mit ihm gedient hatten und nicht mehr nach Hause zurückgekehrt waren. Jetzt gab er den Namen Dominick Santanello ein, und seine Befürchtung bestätigte sich, als eine Seite mit einem Foto des Soldaten und den Daten seines Militärdiensts erschien. Bevor Bosch zu lesen begann, schaute er nur auf das Bild. Bis zu diesem Moment hatte er keine Fotos von den Hauptpersonen seiner Ermittlungen gesehen. Er hatte sich Vibiana und Dominick vorzustellen versucht. Aber jetzt hatte er ein Schwarz-Weiß-Porträt Santanellos auf dem Bildschirm. Er trug Anzug und Krawatte und lächelte in die Kamera. Vielleicht stammte das Foto aus dem Highschooljahrbuch, oder es war bei seiner Einberufung gemacht worden. Der junge Mann hatte dunkles Haar und noch dunklere stechende Augen. Selbst auf dem Schwarz-Weiß-Foto war zu sehen, dass er eine Mischung aus europiden und Latino-Genen war. Vor allem in den Augen glaubte Bosch eine deutliche Ähnlichkeit mit Whitney Vance erkennen zu können. Sein Gefühl sagte ihm, dass er auf den Sohn des alten Mannes blickte.

Auf Santanellos Seite waren das Feld und die Zeile angegeben, wo sein Name in das Vietnam Memorial eingraviert war. Des Weiteren enthielt sie allgemeine Angaben über seinen Militärdienst und seinen Tod. Bosch notierte sie sich in seinem Notizbuch. Santanello war als Hospital Corpsman der Navy aufgeführt. Als Datum seiner Einberufung war der 1. Juni 1969 angegeben, vier Monate nach seinem achtzehnten Geburtstag. Gefallen war er am 9. Dezember 1970 in der Provinz Tay Ninh. Zu diesem Zeitpunkt war er beim First Medical Battalion, Da Nang, gewesen. Als seine letzte Ruhestätte wurde der Los Angeles National Cemetery genannt.

Bosch hatte in Vietnam als Tunnel Engineer, besser bekannt unter der Bezeichnung Tunnelratte, gedient. In dieser speziellen Funktion war er in vielen unterschiedlichen Provinzen und Kampfgebieten zum Einsatz gekommen, wenn dort ein feindliches Netzwerk unterirdischer Gänge entdeckt worden war und ausgehoben werden musste. Da er bei diesen Spezialeinsätzen mit Soldaten aller Waffengattungen – Air Force, Navy und Marines – zu tun gehabt hatte, verfügte er über einen groben Überblick über den Kriegsverlauf, der ihm erlaubte, eine Reihe wichtiger Rückschlüsse aus den Basisdaten von Dominick Santanellos Gedenkseite zu ziehen.

So wusste Bosch zum Beispiel, dass Navy Corpsmen die Sanitäter der Marines gewesen waren. Jeder Aufklärungseinheit der Marines war ein Corpsman zugeteilt. Obwohl Santanello eigentlich der First Med, Da Nang, angehört hatte, deutete sein Tod in der an Kambodscha grenzenden Provinz Tay Ninh darauf hin, dass er an einer Aufklärungsmission teilgenommen hatte, als er fiel.

Auf der Vietnam-Memorial-Seite waren die Gefallenen nach ihrem Todesdatum aufgeführt, weil auch an der Wand der Gedenkstätte selbst die Namen der Toten in chronologischer Reihenfolge angegeben waren. Das hieß, dass Bosch nur auf die Pfeile am linken und rechten Bildschirmrand klicken musste, um die Namen der am gleichen Tag wie Santanello gefallenen Soldaten und die entsprechenden Angaben zu ihrer Person abzurufen. Das tat er und stellte fest, dass am 9. Dezember 1970 in der Provinz Tay Ninh acht Soldaten ums Leben gekommen waren.

Im Krieg starben zwar fast jeden Tag Dutzende junger Männer, trotzdem fand Bosch, dass acht Tote an einem einzigen Tag und nur in einer Provinz ungewöhnlich waren. Es musste sich um einen Hinterhalt oder Eigenbeschuss gehandelt haben. Als er nach den Dienstgraden und Truppengattungen der Gefallenen sah, stellte er fest, dass alle Marines waren, zwei davon Piloten, einer Doorgunner.

Das war äußerst aufschlussreich. Doorgunner, wusste Bosch, flogen üblicherweise in Hueys mit, also den Hubschraubern, die Soldaten zu Einsätzen in den Dschungel brachten oder dort wieder abholten. Das deutete darauf hin, dass Dominick Santanello in einem Huey abgestürzt war. Er war mit hoher Wahrscheinlichkeit in einem Hubschrauber ums Leben gekommen, an dessen Herstellung sein ihm unbekannter Vater beteiligt gewesen war. Angesichts dieser grausamen Ironie verschlug es Bosch die Sprache. Er wusste nicht, wie er Whitney Vance das beibringen sollte.

»Hast du auch wirklich nichts?«

Bosch blickte auf und sah Lourdes über die Trennwand zwischen ihren Abteilen schauen. Ihr Blick war auf die Geburtsurkunden geheftet, die Bosch auf seinem Schreibtisch liegen hatte.

»Nein, nein, alles bestens«, versicherte ihr Bosch rasch. »Was gibt’s?«

Er versuchte, seinen Arm beiläufig auf die Urkunden zu legen, aber es wirkte nicht wirklich überzeugend, und er merkte, dass ihr das nicht entgangen war.

»Ich habe von einer Freundin, die in Foothill Sexualdelikte bearbeitet, eine Mail bekommen«, sagte Lourdes. »Sie ist auf einen Fall gestoßen, der mit unserem Mann zusammenhängen könnte. Ein Fliegengitter wurde dabei zwar nicht aufgeschlitzt, aber ein paar andere Aspekte passen ins Bild.«

Bosch krampfte sich der Magen zusammen.

»Ist es ein neuer Fall?«, fragte er besorgt.

»Nein, ein alter. Sie hat sich frühere Fälle vorgenommen und ist dabei auf diesen gestoßen. Es könnte unser Typ gewesen sein, bevor er begonnen hat, Fliegengitter aufzuschlitzen.«

»Durchaus möglich.«

»Möchtest du mitkommen?«

»Ähm …«

»Nein, nein, schon gut. Du siehst aus, als hättest du zu tun.«

»Ich könnte schon mitkommen, aber wenn du allein klarkommst …«

»Überhaupt kein Problem. Ich rufe dich an, wenn es spannend werden sollte.«

Lourdes verließ den Bereitschaftsraum, und Bosch machte sich wieder an die Arbeit. Um seine Aufzeichnungen zu vervollständigen, ging er von Seite zu Seite und notierte sich die Namen und sonstigen Angaben aller Männer, die bei dem Einsatz in Tay Ninh ums Leben gekommen waren. Dabei fiel ihm auf, dass nur ein Doorgunner unter ihnen aufgeführt war. Normalerweise flogen in jedem Huey zwei mit – zwei Seiten, zwei Luken, zwei Doorgunner. Das hieß, dass es unabhängig davon, ob der Hubschrauber abgestürzt oder abgeschossen worden war, möglicherweise einen Überlebenden gab.

Bevor Bosch die Homepage ganz verließ, ging er noch einmal auf die Seite für Dominick Santanello. Er klickte auf die Schaltfläche für Gedenken und wurde auf eine Seite weitergeleitet, auf der sich Leute zu Santanellos Verdiensten und seinem Opfer äußerten. Bosch scrollte sie zuerst nur durch, ohne sie zu lesen. Die ersten der schätzungsweise vierzig Nachrichten stammten von 1999, dem Jahr, in dem die Seite vermutlich eingerichtet worden war. Dann machte er sich daran, sie in der Reihenfolge zu lesen, in der sie verfasst worden waren. Der erste Eintrag war von einem ehemaligen Klassenkameraden Dominicks, der sich voller Anerkennung über seinen Opfertod im fernen Vietnam äußerte.

Einige dieser Texte stammten von wildfremden Menschen, die lediglich einem gefallenen Soldaten die Ehre erweisen wollten und allem Anschein nach zufällig auf die Seite geraten waren. Andere dagegen, wie der Klassenkamerad von der Oxnard High, hatten ihn zweifellos persönlich gekannt. Zu Letzteren gehörte auch ein gewisser Bill Bisinger, der sich als ehemaliger Navy Corpsman zu erkennen gab. Er hatte mit Santanello in San Diego die Grundausbildung gemacht, und Ende 1969 waren beide nach Vietnam gekommen und zum Sanitätsdienst auf dem Lazarettschiff Sanctuary eingeteilt worden, das im Südchinesischen Meer vor Anker lag.

Dieses Detail ließ Bosch aufmerken. Auch er war Ende 1969 auf der Sanctuary gewesen, nachdem er in einem unterirdischen Gang in Cu Chi verwundet worden war. Möglicherweise waren er und Santanello zur selben Zeit auf dem Schiff gewesen.

Aus Bisingers Beitrag wurde deutlicher ersichtlich, was mit Santanello passiert war. Der Umstand, dass seine Worte direkt an Dominick gerichtet waren, machte sie nur noch eindringlicher.

Nicky, ich weiß noch, dass ich auf der Sanctuary gerade beim Essen war, als ich gehört habe, dass du abgeschossen worden bist. Wir haben davon erfahren, weil der Doorgunner, der schwer verletzt überlebt hat, zu uns gebracht wurde. Ich habe mich richtig mies gefühlt. Dass jemand so weit weg von zu Hause sterben muss und noch dazu für etwas, woran niemand mehr so richtig glaubte. Ich weiß noch, wie ich dir auszureden versucht habe, dich zur Erstversorgung zu melden. Ich habe dich regelrecht bekniet. Bleib auf dem Boot, Mann, habe ich gesagt. Aber du hast nicht auf mich gehört. Du wolltest unbedingt das CMB haben und den Krieg aus nächster Nähe erleben. Es tut mir so leid, Mann. Ich habe das Gefühl, dich im Stich gelassen zu haben, weil ich dich nicht davon abhalten konnte.

Bosch wusste, dass mit dem CMB das Combat Medical Badge gemeint war, die Auszeichnung für medizinische Unterstützung im Kampfeinsatz am Boden. Unter Bisingers Gefühlsausbruch war ein Kommentar einer weiteren Besucherin der Seite, einer gewissen Olivia Macdonald.

Du solltest dir deswegen keine Vorwürfe machen, Bill. Wir alle kannten Nick und wissen, wie eigensinnig er war und wie sehr er das Abenteuer gesucht hat. Deswegen hat er sich doch auch gemeldet. Und zu den Sanitätern ist er gegangen, weil er dachte, dann wäre er mittendrin im Geschehen, aber nur um anderen zu helfen und ohne jemanden töten zu müssen. Das war seine Einstellung, und dafür sollten wir ihn feiern, statt unser Verhalten infrage zu stellen.

Der Kommentar zeugte von einer großen Vertrautheit mit Santanello, woraus Bosch schloss, dass es sich bei Olivia Macdonald möglicherweise um eine Verwandte oder eine ehemalige Freundin handelte. Bisinger hatte einen Antwortkommentar geschrieben, in dem er Olivia für ihr Verständnis dankte.

Bosch scrollte weiter durch die Nachrichten und stellte fest, dass Olivia Macdonald im Lauf der Jahre fünf weitere Einträge gepostet hatte, immer am elften November, dem Veterans Day. Diese Kommentare waren nicht so persönlich und immer nach demselben Muster: »… von uns gegangen, aber nicht vergessen«.

Oben auf der Gedenkseite war ein Anmeldebutton, über den man sich benachrichtigen lassen konnte, wenn auf der Santanello-Seite eine neue Nachricht gepostet wurde. Bosch scrollte zu Bisingers Beitrag zurück und sah, dass Olivia Macdonald ihren Kommentar dazu bereits einen Tag danach gepostet hatte. Bisingers Dank dafür erfolgte sogar am selben Tag wie ihr Post.

Aus dieser raschen Aufeinanderfolge der Einträge schloss Bosch, dass sich sowohl Macdonald als auch Bisinger registriert hatten, um über neue Posts informiert zu werden. Er öffnete ein Kommentarfeld unter Bisingers letztem Eintrag, um beiden eine Nachricht zu schicken. Auch wenn die Gedenkseite für Dominick Santanello nur wenige Besucher hatte, wollte er in einem öffentlichen Forum nicht zu deutlich durchblicken lassen, worum es ihm ging. Deshalb schrieb er nur eine sehr vage gehaltene Nachricht, von der er jedoch hoffte, dass sie zumindest einen der beiden veranlassen würde, mit ihm in Verbindung zu treten.

Olivia und Bill, ich bin ein Vietnam-Veteran. Ich wurde 1969 verwundet und auf der Sanctuary behandelt. Ich würde gern mit euch über Nick sprechen. Ich habe Informationen.

Bosch gab seine private Mailadresse sowie seine Handynummer an und postete die Nachricht. Er hoffte, bald von einem der beiden zu hören.

Er druckte die Seite mit Dominick Santanellos Foto aus und loggte sich aus. Dann klappte er sein Notizbuch zu und steckte es ein. Er stand auf, griff nach den Geburtsurkunden, nahm das ausgedruckte Foto aus dem Gemeinschaftsdrucker und verließ den Bereitschaftsraum.

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12

Bosch stieg in sein Auto und saß eine Weile einfach nur da. Er hatte ein schlechtes Gewissen, Bella Lourdes nicht zur Foothill Division begleitet zu haben, um mit dem für Sexualdelikte zuständigen Detective zu sprechen. Obwohl der Screen-Cutter-Fall eindeutig dringender war als seine privaten Ermittlungen, gab er ihnen den Vorrang gegenüber seiner Arbeit für die Stadt. Er überlegte, ob er Lourdes anrufen und ihr sagen sollte, dass er nachkäme, aber vermutlich kam sie problemlos allein zurecht. Sie war lediglich unterwegs zu einem anderen Polizeirevier, um mit einem anderen Ermittler zu reden. Dafür waren nicht zwei Personen nötig. Er startete den Motor und fuhr los.

Im Lauf seiner Ermittlungen hatte Bosch jedes Haus aufgesucht, in dem der Screen Cutter zugeschlagen hatte. Das war gewesen, nachdem alle Fälle auf einen einzigen Serientäter zurückgeführt worden waren. Weil alle Opfer in der Zwischenzeit umgezogen waren und nicht mehr in ihren alten Häusern wohnten, war es nicht einfach gewesen, auch nur kurz Zugang zu ihnen zu erhalten. In einem Fall hatte sich das Opfer bereit erklärt, mit den Ermittlern an den Tatort zurückzukehren und ihnen dort den Ablauf der Tat zu schildern.

Jetzt fuhr Bosch zum ersten Mal in der chronologischen Reihenfolge der Übergriffe an den Häusern vorbei. Er wusste selbst nicht, was das bringen sollte, aber es hatte zumindest zur Folge, dass ihn der Fall weiter beschäftigte. Das war wichtig. Er wollte auf keinen Fall, dass die Vance-Nachforschungen seiner Entschlossenheit, den Screen Cutter zu finden, Abbruch taten.

Er brauchte keine fünfzehn Minuten für seine Tour. Beim letzten Haus konnte er direkt davor am Straßenrand halten, weil an diesem Tag die Straßenreinigung kam und deshalb auf einer Seite keine Autos standen. Er fasste unter den Sitz und zog seinen alten Thomas-Brothers-Stadtplan heraus. San Fernando war so klein, dass es auf eine einzige Buchseite des Plans passte. Er hatte schon vor einiger Zeit die Tatorte der Vergewaltigungen darauf eingezeichnet und studierte sie jetzt erneut.

Die Verteilung der Tatorte ließ kein Schema erkennen. Bosch und Lourdes hatten bereits erschöpfend nach Gemeinsamkeiten gesucht: Handwerker, Postboten, Zählerableser und sonstige Personen, die einen Zusammenhang zwischen den Opfern oder ihren Adressen oder Vierteln hergestellt hätten. Aber trotz all ihrer Bemühungen hatte sich für die vier Taten kein gemeinsamer Nenner finden lassen.

Lourdes ging davon aus, dass die Opfer dem Täter irgendwo in der Öffentlichkeit aufgefallen waren, worauf er ihnen nach Hause gefolgt war und sie dort ausgespäht hatte. Bosch war anderer Ansicht. San Fernando war eine kleine Stadt. Deshalb hielt er es für höchst unwahrscheinlich, dass der Täter jedes Mal bei einer Adresse im winzigen San Fernando gelandet sein sollte, wenn er auf das Opfer an einem öffentlichen Ort aufmerksam geworden und ihm von dort nach Hause gefolgt war. Bosch glaubte, dass der Täter die Opfer ausgewählt hatte, als er sie in ihrem Haus oder dessen unmittelbarer Umgebung gesehen hatte.

Er betrachtete die Fassade des Hauses, in dem der Screen Cutter nach gegenwärtigem Wissensstand zuletzt zugeschlagen hatte. Es war ein kleiner Nachkriegsbau mit einer Veranda und einer Einzelgarage. Der Vergewaltiger hatte auf der Rückseite des Hauses, wo er von der Straße nicht zu sehen gewesen war, das Fliegengitter am Fenster eines leeren Zimmers herausgeschnitten.

Als an Boschs Seitenfenster ein dunkler Schatten vorbeiglitt, drehte er sich herum und sah vor seinem Cherokee ein Postauto am Straßenrand halten. Der Fahrer stieg aus und ging zur Eingangstür, in der sich ein kleiner Briefschlitz befand. Als er Bosch mit einem beiläufigen Blick auf sein Auto auf dem Fahrersitz entdeckte, reckte er ihm auf dem restlichen Weg zur Haustür den erhobenen Mittelfinger entgegen. Der Mann hieß Mitchell Maron und hatte in den Vergewaltigungsfällen kurz als Verdächtiger gegolten. Außerdem war er Gegenstand eines nach hinten losgegangenen Versuchs gewesen, ohne sein Wissen in den Besitz seiner DNA zu gelangen.

Das Manöver war vor einem Monat im Starbucks in der Truman Street über die Bühne gegangen. Als Bosch und Lourdes herausfanden, dass die Häuser von drei der vier Opfer an Marons Auslieferungstour lagen, hielten sie es für die schnellste und einfachste Möglichkeit, den Verdacht gegen ihn zu erhärten oder zu entkräften, indem sie sich eine DNA-Probe von ihm beschafften und mit der des Täters verglichen. Sie beobachteten ihn zwei Tage lang, und wenn er in dieser Zeit auch nichts tat, was ihren Verdacht bestätigte, fanden sie zumindest heraus, dass er jeden Vormittag im Starbucks Pause machte, um dort Tee zu trinken und ein Sandwich zu essen.

In einem improvisierten Manöver war Lourdes dem Zusteller am dritten Tag in den Coffeeshop gefolgt, hatte sich einen Eistee gekauft und sich nicht weit von ihm an einen der Tische im Freien gesetzt. Als Maron fertig gegessen hatte, wischte er sich mit einer Papierserviette den Mund ab, steckte sie in die Tüte, in der er sein Sandwich bekommen hatte, und warf sie in den nächsten Abfalleimer. Als er danach zu seinem Postauto zurückging, postierte sich Lourdes neben dem Abfalleimer, um zu verhindern, dass er von anderen Gästen benutzt wurde. Sobald sie den Ausfahrer in sein Auto steigen sah, nahm sie den Deckel des Abfalleimers ab und schaute hinein. Die Papiertüte, die Maron gerade hineingeworfen hatte, lag ganz oben. Lourdes streifte sich Latexhandschuhe über und holte eine Beweismitteltüte heraus, um die potenzielle DNA-Probe sicherzustellen. In der Zwischenzeit war Bosch aus dem Auto gestiegen, um mit seinem Smartphone zu filmen, wie Lourdes die Tüte aus dem Mülleimer fischte. Wenn DNA-Proben, die an öffentlichen Orten heimlich sichergestellt worden waren, bei einem Prozess als Beweismittel vorgelegt wurden, waren sie vor Gericht seit Neuestem nur noch dann zulässig, wenn dokumentiert wurde, wie die Probe beschafft worden war.

Das Problem bei der Sache war allerdings, dass Maron sein Handy auf dem Tisch hatte liegen lassen und das erst in dem Moment merkte, als er aus der Parklücke rangieren wollte. Er sprang wieder aus dem Lieferwagen und ging das Handy holen. Als er dabei an Bosch und Lourdes vorbeikam, die gerade seine weggeworfene Tüte einsammelten, sagte er: »Was machen Sie denn da?«

Das hatte zur Folge, dass ihn die Ermittler von diesem Moment an wie einen Verdächtigen behandeln mussten, bei dem Fluchtgefahr bestand. Sie forderten ihn auf, sie auf die Wache zu begleiten und ihnen dort ein paar Fragen zu beantworten, wozu er sich zähneknirschend bereit erklärte. Bei der anschließenden Vernehmung erklärte er, nichts über die Vergewaltigungen zu wissen. Er gab zu, drei der Opfer namentlich zu kennen, was aber seinen Aussagen zufolge daran lag, dass er ihre Post zustellte.

Während Bosch das Verhör durchführte, gelang es Lourdes, die vier Vergewaltigungsopfer für eine audiovisuelle Gegenüberstellung einzuladen. Da der Täter jedes Mal eine Maske getragen hatte, hofften die Detectives, dass ihn eines der Opfer an seiner Stimme oder an seinen Händen oder Augen erkennen könnte.

Vier Stunden nach dem Zwischenfall im Coffeeshop stellte sich Maron freiwillig, wenn auch widerstrebend für jeweils eine Gegenüberstellung mit jeder der vier Frauen zur Verfügung. Er streckte ihnen seine Hände entgegen und las Sätze ab, die der Täter bei den Überfällen gesagt hatte. Keine der Frauen identifizierte ihn als ihren Vergewaltiger.

Maron wurde noch am selben Tag wieder freigelassen. Vollends bestätigte sich seine Unschuld eine Woche später, als sich herausstellte, dass zwischen der DNA auf der Serviette, mit der er sich den Mund abgewischt hatte, und der DNA des Vergewaltigers keine Übereinstimmung bestand. Der Polizeichef schrieb Maron einen Brief, in dem er sich für die Unannehmlichkeiten entschuldigte und ihm für seine Kooperationsbereitschaft dankte.

Nachdem Maron jetzt die Post durch den Briefschlitz gesteckt hatte, ging er zu seinem Lieferwagen zurück, bog dann aber plötzlich in Richtung von Boschs Wagen ab. In Erwartung einer verbalen Auseinandersetzung ließ Bosch das Seitenfenster herunter.

»Nur damit Sie’s wissen«, legte Maron los. »Ich habe mir einen Anwalt genommen. Ich verklage Sie wegen rechtswidriger Festnahme.«

Bosch nickte, als hätte er nichts anderes erwartet.

»Da kann ich nur hoffen, er vertritt Sie auf Erfolgsbasis.«

»Was?«, knurrte Maron.

»Ich hoffe, Sie bezahlen Ihren Anwalt nicht. Wenn Sie ihm die Sache auf Erfolgsbasis überlassen, bekommt er nur etwas, wenn er gewinnt. Sie werden nämlich nicht gewinnen, Mitchell. Und wenn er Ihnen was anderes erzählt, lügt er.«

»Quatsch.«

»Sie haben sich bereit erklärt, uns freiwillig auf die Wache zu begleiten. Es ist also nicht zu einer Festnahme gekommen. Wir haben Sie sogar mit Ihrem Postauto auf die Wache fahren lassen, damit nichts daraus gestohlen wird. Sie haben nichts, was Sie gegen uns vorbringen können. Der Einzige, der dabei ein Geschäft macht, ist der Anwalt. Überlegen Sie sich das lieber noch mal.«

Maron beugte sich vor und legte die Hand auf den Fensterholm des Jeeps.

»Dann soll ich also einfach den Schwanz einziehen, wie? Ich habe mich gefühlt, als wäre ich vergewaltigt worden, und jetzt soll ich einfach sagen, macht doch nichts, alles nur halb so wild.«

»Sie und vergewaltigt?«, konterte Bosch. »Dass ich nicht lache, Mitchell. Erzählen Sie das mal den echten Opfern. Ich möchte nicht sehen, wie die Ihnen den Kopf waschen. Was Sie erlebt haben, waren vielleicht ein paar unerfreuliche Stunden, aber nichts im Vergleich mit dem, was diese Frauen durchgemacht haben und noch durchmachen.«

Maron klatschte mit der Hand auf den Fensterholm und richtete sich wieder auf.

»Arschloch!«

Er stakste zu seinem Lieferwagen zurück und fuhr mit quietschenden Reifen los. Die Wirkung dieser Unmutsbezeigung verpuffte jedoch rasch, weil er schon nach zwanzig Metern wieder auf die Bremse steigen musste, um im nächsten Haus die Post zuzustellen.

Boschs Telefon läutete, und er sah auf dem Display, dass es Lourdes war.

»Bella.«

»Harry, wo bist du gerade?«

»Unterwegs. Wie lief’s in Foothill?«

»Fehlanzeige. Die Fälle passen nicht zusammen.«

Bosch nickte.

»Ich bin gerade unserem Freund Mitch Maron über den Weg gelaufen. Er ist immer noch sauer auf uns.«

»Bei Starbucks?«

»Nein, vor Frida Lopez’ altem Haus. Er ist zufällig gerade vorbeigekommen, um die Post zuzustellen und mir zu sagen, was für ein Arsch ich bin. Er will sich einen Anwalt nehmen.«

»Na, dann viel Glück. Was machst du denn dort?«

»Nichts. Nur nachdenken. Wahrscheinlich habe ich gehofft, irgendeinen neuen Anhaltspunkt zu entdecken. Ich glaube, dieser Kerl … Ich weiß nicht, warum, aber mein Gefühl sagt mir, dass er bald wieder zuschlägt.«

»Ich weiß, was du meinst. Deshalb war ich auch wegen dieser Foothill-Geschichte so zuversichtlich. Wirklich blöd! Warum gibt es nicht noch ein paar andere Fälle?«

»Das ist die große Frage.«

Bosch hörte das Anklopfzeichen. Er schaute auf das Display und sah, dass der neue Anruf von der Nummer kam, die ihm Whitney Vance gegeben hatte.

»Bei mir kommt gerade ein Anruf rein«, sagte er. »Lass uns morgen drüber reden, wie wir weiter vorgehen.«

»Alles klar, Harry.«

Bosch nahm den anderen Anruf entgegen.

»Mr Vance?«

Keine Antwort, nur Stille.

»Mr Vance, sind Sie dran?«

Stille.

Bosch drückte das Telefon fester an sein Ohr und fuhr das Fenster hoch. Er bildete sich ein, jemanden atmen zu hören. Er fragte sich, ob es Vance war und ob er wegen der gesundheitlichen Probleme, die Sloan erwähnt hatte, nicht sprechen konnte.

»Mr Vance, sind Sie das?«

Bosch wartete, hörte aber nichts. Dann wurde die Verbindung unterbrochen.

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13

Bosch fuhr zum Freeway 405 und dann durchs Valley nach Süden zum Sepulveda Pass. Er brauchte eine Stunde bis zum LAX, wo er langsam der Schleife auf der Abflugebene folgte und im hintersten Parkhaus parkte. Er nahm eine Taschenlampe aus dem Handschuhfach und stieg aus. Er umrundete das Auto und ging immer wieder in die Hocke, um in die Radkästen und unter die Stoßstangen und den Tank zu leuchten. Ihm war jedoch klar, dass für den Fall, dass jemand einen Peilsender an seinem Auto angebracht hatte, die Aussichten, ihn zu finden, sehr gering waren. Im Zug des technischen Fortschritts wurden diese Geräte immer kleiner und ließen sich deshalb auch immer besser verstecken.

Er hatte vor, sich im Internet einen GPS-Jammer zu bestellen, aber das würde ein paar Tage dauern. Deshalb legte er erst einmal die Taschenlampe ins Handschuhfach zurück und packte die Geburtsurkunden in einen Rucksack, den er immer im Auto dabeihatte. Dann schloss er den Wagen ab und nahm die Fußgängerbrücke zum United-Airlines-Terminal, wo er in einem der Lifte zur Ankunftsebene hinunterfuhr. Er ging um ein Gepäckförderband herum, das von gerade gelandeten Fluggästen umringt war, und zwängte sich dabei immer wieder zwischen Wartenden hindurch, bevor er durch die Doppeltür in den Abholbereich hinausging. Er überquerte die Fahrstreifen zur Mietautoinsel und stieg in einen gelben Shuttlebus, der zum Hertz-Schalter auf dem Airport Boulevard fuhr. Er fragte den Fahrer, ob sie Leihautos verfügbar hätten, worauf dieser den Daumen in die Höhe reckte.

Der Cherokee, den Bosch in der Parkgarage abgestellt hatte, war zweiundzwanzig Jahre alt. Am Hertz-Schalter bot man ihm an, einen nagelneuen Cherokee auszuprobieren, und trotz des Aufpreises nahm ihn Bosch. Neunzig Minuten nachdem er in San Fernando losgefahren war, fuhr er in einem Auto, an dem niemand einen Peilsender angebracht haben konnte, auf dem Freeway 405 in Richtung Norden. Trotzdem schaute er sicherheitshalber immer wieder in den Rückspiegel.

In Westwood fuhr er vom Freeway auf den Wilshire Boulevard und zum Los Angeles National Cemetery. Auf dem sechsundvierzig Hektar großen Friedhof gab es Gräber von Soldaten aus sämtlichen Kriegen und Feldzügen vom Bürgerkrieg bis Afghanistan. Tausende weißer Marmorgrabsteine zeugten in exakt ausgerichteten Reihen nicht nur von militärischer Präzision, sondern auch von der Vergeudung des Krieges.

Bosch musste den Finde-ein-Grab-Bildschirm in der Bob Hope Memorial Chapel zurate ziehen, um die Stelle zu finden, wo Dominick Santanello auf dem North Campus begraben lag. Wenig später stand er davor, blickte auf den makellosen grünen Rasen hinab und lauschte dem ununterbrochenen Verkehrsrauschen des nahen Freeways, während die untergehende Sonne den westlichen Horizont in zartes Rosa tauchte. Obwohl er diesen Soldaten nie kennengelernt hatte, hatte er in wenig mehr als vierundzwanzig Stunden ein Gefühl der Verbundenheit mit ihm entwickelt. Sie waren beide auf demselben Lazarettschiff im Südchinesischen Meer gewesen. Dazu kam noch, dass Bosch als Einziger von der verborgenen Geschichte und den Tragödien wusste, die das kurze Leben des Toten überschatteten.

Nach einer Weile holte er sein Handy heraus und machte ein Foto des Grabsteins. Es würde ein Bestandteil des Abschlussberichts, den er Whitney Vance übergeben würde – falls ihn der alte Mann noch entgegennehmen konnte.

Er hatte das Telefon noch in der Hand, als ein Anruf einging. Die Nummer auf dem Display hatte die Vorwahl acht-null-fünf. Das war Ventura County, wusste Bosch. Er ging dran.

»Harry Bosch.«

»Oh, hallo. Ich bin Olivia Macdonald. Sie haben auf der Gedenkseite meines Bruders eine Nachricht hinterlassen. Wollten Sie mich sprechen?«

Bosch nickte. Eine Frage hatte sie ihm bereits beantwortet. Dominick Santanello war ihr Bruder.

»Danke, dass Sie sich so schnell gemeldet haben, Olivia«, sagte Bosch. »Im Moment stehe ich übrigens gerade an Nicks Grab in Westwood. Auf dem Veteranenfriedhof.«

»Im Ernst? Wieso das denn? Was machen Sie dort?«

»Ich muss mit Ihnen sprechen. Könnten wir uns irgendwo treffen? Ich könnte auch zu Ihnen kommen.«

»Ich denke schon. Das heißt, nein. Nur, wenn Sie mir sagen, worum es geht.«

Bosch dachte eine Weile nach, bevor er antwortete. Er wollte ihr nichts vormachen, durfte ihr aber auch den wahren Grund seines Interesses an ihrem Bruder nicht verraten. Noch nicht zumindest. Die Schweigepflicht und die Vielschichtigkeit der Angelegenheit banden ihm die Hände. Sie hatte ihre Nummer nicht unterdrückt. Folglich konnte er sie auch dann finden, wenn sie ihn zum Teufel schickte und das Gespräch einfach beendete. Doch die Verbundenheit, die er für Dominick Santanello empfand, erstreckte sich auch auf seine Schwester. Er wollte diese Frau, die im Moment lediglich eine Stimme am Telefon war, nicht verletzen oder beunruhigen.

Er beschloss, es auf einen Versuch ankommen zu lassen.

»Nick wusste doch, dass er adoptiert war?«, sagte er deshalb.

Darauf trat langes Schweigen ein, bevor sie antwortete.

»Ja, das wusste er.«

»Hat er sich je gefragt, wer seine leiblichen Eltern waren?«, fuhr Bosch fort. »Sein Vater? Seine Mutter …«

»Er wusste, wie seine Mutter hieß«, sagte Olivia. »Vibiana. Sie wurde nach einer Kirche benannt. Aber das war alles, was unsere Adoptiveltern wussten. Weiter ist er dem nie nachgegangen.«

Bosch schloss kurz die Augen. Das war eine weitere Bestätigung. Außerdem verriet es ihm, dass Olivia, da sie ebenfalls adoptiert worden war, vielleicht Verständnis für das Bedürfnis hatte, sich Klarheit zu verschaffen.

»Ich weiß mehr über die Sache«, sagte Bosch. »Ich bin Detektiv, und ich kenne die ganze Geschichte.«

Darauf trat wieder eine lange Pause ein, bevor Olivia sagte:

»Okay. Wann sollen wir uns treffen?«

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14

Den Donnerstagmorgen begann Bosch mit einem Einkauf im Internet. Er machte sich über GPS-Detektoren und -Jammer kundig und entschied sich für ein Gerät, das beide Funktionen in sich vereinte. Es kostete zweihundert Dollar und sollte in zwei Tagen geliefert werden.

Als Nächstes rief er einen NCIS-Ermittler am National Personal Records Center in St. Louis, Missouri, an. Gary McIntyres Name und seine Telefonnummer standen auf einer Liste mit Kontakten, die er bei seinem Ausscheiden beim LAPD mitgenommen hatte. Bosch hatte in seiner Zeit als Detective in mindestens drei Mordfällen auf McIntyres Dienste zurückgegriffen, und der NCIS-Ermittler war immer sehr kooperativ und unbürokratisch gewesen. Jetzt hoffte Bosch, an diese Tradition und ihr gegenseitiges Vertrauen anknüpfen zu können, um an Dominick Santanellos Militärunterlagen zu kommen – die Akte, die alle Dokumente in Zusammenhang mit seinem Militärdienst enthielt, angefangen von seiner Grundausbildung bis hin zu sämtlichen Stützpunkten, an denen er stationiert gewesen war, Auszeichnungen, die er verliehen bekommen hatte, Urlaubsdaten und möglichen Disziplinarverfahren und schließlich den Abschlussbericht über seinen Tod.

Das Archiv für Militärunterlagen stand fast zwangsläufig auf der Checkliste aller Ermittler, die kalte Fälle bearbeiteten, denn der Militärdienst spielte im Leben vieler Leute eine wichtige Rolle. Es war eine gute Anlaufstelle, um sich zusätzliche Erkenntnisse über Opfer, Verdächtige und Zeugen zu verschaffen. In diesem Fall wusste Bosch bereits relativ viel über den militärischen Aspekt von Santanellos Vergangenheit, hoffte aber, auf diesem Weg noch detailliertere Einsichten zu gewinnen. Seine Ermittlungen waren mehr oder weniger abgeschlossen, und er versuchte nur noch, für Whitney Vance einen vollständigeren Bericht zusammenzustellen und vielleicht sogar eine Möglichkeit zu finden, mithilfe eines DNA-Vergleichs zu bestätigen, dass Dominick Santanello sein Sohn war. Wenn sonst schon nichts, hatte sich Bosch immer etwas darauf zugutegehalten, gründlich vorzugehen und zum Abschluss zu bringen, was er angefangen hatte.

Familienangehörigen und deren Vertretern wurden die Unterlagen anstandslos zur Verfügung gestellt, aber in diesem Fall durfte sich Bosch nicht darauf berufen, dass er in Whitney Vance’ Auftrag handelte. Er hätte auch die Polizeikarte ausspielen können, wollte aber nicht, dass das auf ihn zurückfiel, wenn McIntyre nachprüfte, ob seine Anfrage im Zug eines offiziellen SFPD-Ermittlungsverfahrens erfolgte. Deshalb schenkte er McIntyre reinen Wein ein. Er sagte, dass er wegen eines Falls anrief, den er als Privatdetektiv übernommen hatte und in dem er zu bestätigen versuchte, dass Santanello der Sohn eines Klienten sei, dessen Namen er nicht nennen dürfe. Er erzählte McIntyre auch, dass er sich später mit Santanellos Adoptivschwester treffen wollte und möglicherweise eine schriftliche Genehmigung von ihr nachreichen könnte.

McIntyre sagte Bosch, das sei alles kein Problem. Er wüsste Boschs Aufrichtigkeit zu schätzen und vertraute ihm. Er würde ein, zwei Tage brauchen, um die fragliche Akte herauszusuchen und zu scannen. Er versprach, sich zu melden, wenn er alles fertig hatte, und bis dahin könnte ihm Bosch eine Einwilligung der Familienangehörigen schicken. Bosch bedankte sich und sagte, er freue sich schon auf seinen Anruf.

Da Bosch erst um ein Uhr mit Olivia Macdonald verabredet war, hatte er den Rest des Vormittags zur Verfügung, um seine Notizen zu dem Fall durchzugehen und sich auf das Treffen mit ihr vorzubereiten. Vor allem ein Punkt weckte seine Hoffnungen. Die Adresse, die ihm Olivia Macdonald gegeben hatte, war dieselbe wie die von Dominick Santanellos Adoptiveltern, die auf der Geburtsurkunde stand. Demzufolge wohnte sie in dem Haus, in dem ihr Adoptivbruder aufgewachsen war. Das rückte die vage Aussicht, eine DNA-Quelle für ihn zu finden, in den Bereich des Möglichen.

Als Nächstes rief Bosch seinen Halbbruder, den Strafverteidiger Mickey Haller, an und fragte ihn, ob er ihm für einen raschen, diskreten und zuverlässigen DNA-Vergleich ein privates Labor empfehlen könne, falls es ihm gelingen sollte, eine brauchbare Probe zu beschaffen. Bisher hatte Bosch nur als Polizist mit DNA-Fällen zu tun gehabt und für solche Analysen immer auf das Polizeilabor zurückgegriffen.

»Ich habe zwei, mit denen ich regelmäßig zusammenarbeite – beide schnell und zuverlässig«, sagte Haller. »Lass mich mal raten. Maddie hat endlich gemerkt, dass sie zu clever ist, um deine Tochter zu sein. Und jetzt versuchst du ihr mit allen Mitteln zu beweisen, dass sie es doch ist.«

»Sehr witzig.«

»Es ist also für einen Fall? Einen privaten?«

»Etwas in der Art. Ich darf nicht darüber sprechen, aber den Auftrag habe ich dir zu verdanken. Der Klient wollte mich wegen dieser Geschichte letztes Jahr in West Hollywood haben.«

Der Fall, auf den sich Whitney Vance bei dem Gespräch mit Bosch bezogen hatte, betraf einen Schönheitschirurgen aus Beverly Hills und zwei korrupte Cops. Die Sache hatte in West Hollywood ein böses Ende für sie genommen, aber angefangen hatte es damit, dass Bosch in einem Fall für Haller tätig geworden war.

»Das hört sich ganz so an, als stünde mir eine Provision an den Honoraren zu, die du in dieser Sache kassierst, Harry.«

»Da kannst du lange warten«, sagte Bosch. »Aber wenn du mir ein gescheites DNA-Labor empfehlen kannst, springt am Ende vielleicht doch was für dich raus.«

»Ich maile dir die Adressen, Broheim.«

»Danke, Broheim.«

Um halb zwölf machte sich Bosch auf den Weg. So blieb ihm noch etwas Zeit, um sich auf der Fahrt nach Oxnard etwas zu essen zu kaufen. Um sich zu vergewissern, dass er nicht observiert wurde, schaute er sich zunächst auf der Straße in allen Richtungen um. Dann ging er eine Straße weiter zu der Stelle, wo er seinen gemieteten Cherokee geparkt hatte. Er aß Tacos im Poquito Más am Fuß des Hügels und fuhr anschließend auf dem Freeway 101 in westlicher Richtung durchs Valley und nach Ventura County.

Oxnard war die größte Stadt von Ventura County. Es hatte seinen wenig attraktiven Namen von einem Zuckerrübenfarmer, der dort Ende des neunzehnten Jahrhunderts eine Zuckerfabrik gebaut hatte. Von Oxnard umschlossen war die Kleinstadt Port Hueneme, in der es einen kleinen Stützpunkt der U. S. Navy gab. Deshalb wollte Bosch Olivia Macdonald unter anderem fragen, ob sich ihr Bruder wegen der Nähe des Stützpunkts zur Navy gemeldet hatte.

Der Verkehr hielt sich in Grenzen, und Bosch traf früh in Oxnard ein. Er nutzte die Zeit, um am Hafen vorbei-und dann am Hollywood Beach entlangzufahren, einer Wohngegend auf der Pazifikseite des Hafens, wo die Straßen nach den bekannten Boulevards von Hollywood La Brea und Sunset und Los Feliz hießen.

Pünktlich zum verabredeten Zeitpunkt hielt er vor Olivia Macdonalds Haus. Es lag in einem alten Mittelschichtviertel mit gepflegten California Bungalows. Sie saß auf der Veranda und wartete auf ihn. Bosch schätzte, dass sie etwa in seinem Alter war, und konnte sehen, dass sie wie ihr Adoptivbruder wahrscheinlich halb weißen, halb lateinamerikanischen Ursprungs war. Sie hatte schneeweißes Haar und trug eine verwaschene Jeans und eine weiße Bluse.

»Hallo, ich bin Harry Bosch«, begrüßte er sie.

Er reichte ihr die Hand, und sie schüttelte sie ihm.

»Und ich bin Olivia«, sagte sie. »Nehmen Sie doch Platz.«

Bosch setzte sich ihr gegenüber in einen Korbstuhl. Auf dem kleinen Glastisch zwischen ihnen standen ein Krug mit Eistee und zwei Gläser, und höflichkeitshalber ließ er sich ein Glas von ihr einschenken. Außerdem lag auf dem Tisch ein brauner Umschlag, auf den jemand von Hand »Nicht knicken« geschrieben hatte. Bosch nahm an, dass er Fotos enthielt.

»So«, sagte sie, nachdem sie zwei Gläser eingeschenkt hatte. »Sie wollen sich also nach meinem Bruder erkundigen. Da wäre natürlich meine erste Frage, für wen arbeiten Sie?«

Bosch war vorher klar gewesen, dass es so losgehen würde. Ihm war auch klar, dass die Art und Weise, wie er diese Frage beantwortete, darüber entscheiden würde, wie weit sie mit ihm kooperieren und wie viel sie ihm erzählen würde.

»Also, Olivia, das ist das Problem bei der ganzen Sache«, begann Bosch. »Ich bin von einem Mann engagiert worden, um für ihn herauszufinden, ob er 1951 Vater eines Kindes geworden ist. Teil unserer Abmachung ist allerdings, dass ich mich verpflichten musste, die Sache streng geheim zu halten und niemandem zu verraten, wer mein Auftraggeber ist, bis er mich von dieser Pflicht entbindet. Ich stecke hier also in einer Zwickmühle. Ich darf Ihnen erst sagen, wer mich engagiert hat, wenn ich nachgewiesen habe, dass Ihr Bruder sein Sohn ist. Andererseits werden Sie wahrscheinlich nicht mit mir reden wollen, wenn ich Ihnen nicht sage, wer mich engagiert hat.«

»Und wie wollen Sie das nachweisen?«, fragte sie mit einer hilflosen Handbewegung. »Nicky ist seit 1970 tot.«

Bosch sah eine Einstiegsmöglichkeit.

»Da gibt es verschiedene Mittel und Wege. Das ist doch das Haus, in dem er aufgewachsen ist?«

»Woher wissen Sie das?«

»Weil auf seiner Geburtsurkunde dieselbe Adresse steht. Auf der, die nach seiner Adoption ausgestellt wurde. Möglicherweise gibt es hier etwas, was sich dafür eignet. Wurde sein Zimmer in seinem ursprünglichen Zustand belassen?«

»Wie bitte? Nein, wie kommen Sie denn darauf? Außerdem habe ich hier drei Kinder großgezogen, nachdem ich wieder hergekommen bin. Wir hatten nicht genügend Platz, um aus seinem Zimmer ein Museum zu machen. Nickys Sachen, oder was noch von ihnen übrig ist, sind auf dem Dachboden.«

»Was sind das für Sachen?«

»Ich weiß nicht, keine Ahnung. Sein Militärkram. Was er nach Hause geschickt hat, und dann die Sachen, die sie uns geschickt haben, als er gefallen ist. Meine Eltern haben alles aufgehoben, und als ich wieder hier eingezogen bin, habe ich alles auf den Dachboden geräumt. Ich hatte kein Interesse an dem ganzen Krempel, aber ich musste meiner Mutter versprechen, nichts wegzuwerfen.«

Bosch nickte. Er musste eine Möglichkeit finden, auf den Dachboden zu kommen.

»Leben Ihre Eltern noch?«, fragte er.

»Mein Vater ist schon fünfundzwanzig Jahre tot, aber meine Mutter lebt noch. Allerdings weiß sie nicht mehr, welcher Tag gerade ist oder wer sie ist. Sie ist in einem Heim, wo gut für sie gesorgt wird. Inzwischen wohne nur noch ich hier. Geschieden, die Kinder erwachsen und ausgeflogen.«

Bosch hatte sie zum Reden gebracht, ohne dass sie noch einmal auf ihre Frage nach seinem Auftraggeber zurückkam. Daran musste er anknüpfen und das Gespräch auf den Dachboden und das lenken, was dort gelagert war.

»Am Telefon haben Sie gesagt, dass Ihr Bruder wusste, dass er adoptiert war.«

»Ja«, sagte sie. »Das haben wir beide gewusst.«

»Wurden auch Sie in St. Helen geboren?«

Sie nickte.

»Ich war die Erste. Meine Adoptiveltern waren beide weiß, und ich war unübersehbar farbig. Damals war das hier eine reine Weißengegend, und deshalb fanden sie, es wäre gut, wenn ich einen Bruder bekäme, der war wie ich. Deshalb haben sie noch mal in St. Helen angefragt und Dominick adoptiert.«

»Sie haben gesagt, Ihr Bruder wusste, dass seine leibliche Mutter Vibiana hieß. Woher wusste er das? So etwas wurde doch streng geheim gehalten – zumindest damals.«

»Das stimmt, ja. Ich habe den Namen meiner Mutter oder ihre Geschichte nie erfahren. Aber bei Nickys Geburt stand bereits fest, dass er zu meinen Eltern kommen würde. Sie haben schon auf ihn gewartet. Weil er sehr schwächlich war, wollten die Ärzte allerdings, dass er noch eine Weile bei seiner Mutter blieb und von ihr gestillt wurde. Das war, glaube ich, der Grund.«

»Und deshalb haben Ihre Eltern sie kennengelernt?«

»Ja. Sie haben sie ein paarmal besucht und etwas Zeit mit ihr verbracht, schätze ich. Später, als wir größer wurden, merkten wir natürlich, dass wir nicht wie unsere italoamerikanischen Eltern aussahen, deshalb fingen wir an, Fragen zu stellen. Darauf erzählten sie uns, dass sie uns adoptiert hatten, und das Einzige, was sie wussten, war, dass Nickys Mutter Vibiana hieß, weil sie sie kennengelernt hatten, bevor sie ihn weggab.«

Allem Anschein nach hatten Dominick und Olivia nicht die ganze Wahrheit über Vibiana erfahren, wobei nicht einmal sicher war, dass ihre Adoptiveltern sie gekannt hatten.

»Wissen Sie, ob Ihr Bruder jemals versucht hat, seine leiblichen Eltern ausfindig zu machen, als er größer wurde?«

»Nicht, dass ich wüsste. Wir wussten, was St. Helen für ein Heim war. Dort wurden Babys geboren, die unerwünscht waren. Ich habe nie versucht, meine leiblichen Eltern zu finden. Sie haben mich nicht interessiert. Und Nicky, glaube ich, auch nicht.«

Bosch entging der bittere Unterton in ihrer Stimme nicht. Auch nach sechzig Jahren hegte sie noch einen unterschwelligen Groll gegen die Eltern, die sie weggegeben hatten. Ihm war jedoch klar, dass es seinen Zwecken nicht dienen würde, ihr zu erzählen, dass keineswegs alle Babys in St. Helen unerwünscht gewesen waren. Einige Mütter, und damals vielleicht sogar alle, hatten gar keine andere Wahl gehabt.

Er beschloss, die Unterhaltung in eine andere Richtung zu lenken. Er nahm einen Schluck Eistee, äußerte sich lobend darüber und deutete mit dem Kopf auf den Umschlag auf dem Tisch.

»Sind das Fotos?«

»Ja, ich dachte, Sie wollen sie vielleicht sehen. Es ist auch ein Zeitungsartikel über ihn dabei.«

Sie nahm mehrere Bilder und einen Zeitungsausschnitt aus dem Umschlag und reichte alles Bosch. Sie waren im Lauf der Zeit verblichen und vergilbt.

Zuerst sah er sich den Zeitungsausschnitt an. Damit er an den Kanten nicht brach, entfaltete er ihn sehr vorsichtig. Aus welcher Zeitung er stammte, war nicht festzustellen, aber dem Inhalt der Meldung nach zu schließen, musste es ein Lokalblatt gewesen sein. Die Überschrift lautete: Sportler aus Oxnard in Vietnam gefallen. Der nachfolgende Artikel bestätigte Bosch viel von dem, was er bereits vermutet hatte. Santanello kam ums Leben, als er mit vier Marines von einem Einsatz in der Provinz Tay Ninh zurückkehrte. Ihr Hubschrauber wurde von Heckenschützen beschossen und stürzte in ein Reisfeld. Der Zeitungsmeldung zufolge war Santanello ein sportliches Allroundtalent gewesen, das an der Oxnard High Football, Basketball und Baseball gespielt hatte. Außerdem wurde in dem Artikel Santanellos Mutter dahingehend zitiert, dass ihr Sohn sehr stolz gewesen sei, seinem Land zu dienen, obwohl damals in der Heimat viele gegen den Krieg eingestellt gewesen waren.

Bosch faltete den Zeitungsausschnitt wieder und gab ihn Olivia zurück. Dann griff er nach den Fotos. Sie schienen in chronologischer Reihenfolge angeordnet zu sein und dokumentierten Dominicks Entwicklung vom kleinen Jungen zum Teenager. Es gab Schnappschüsse vom Strand, beim Basketball und auf dem Fahrrad. Auf einem Foto trug er ein Baseballdress, auf einem anderen waren er und ein Mädchen in förmlicher Kleidung zu sehen. Auf einem Familienfoto waren außer ihm auch seine Schwester und seine Adoptiveltern. Bosch betrachtete Olivia als junges Mädchen. Sie war hübsch, und sie und Dominick sahen aus wie leibliche Geschwister. Ihre Gesichter, ihre Augen und ihre Haarfarbe waren sehr ähnlich.

Das letzte Foto zeigte Dominick in seiner Navy-Arbeitsuniform, die Dixie-Cup-Matrosenmütze auf seinem militärischen Bürstenschnitt lässig in den Nacken geschoben. Er stand, die Hände an die Hüften gelegt, vor einer gepflegten grünen Rasenfläche. Für Bosch sah das nicht nach Vietnam aus, und Dominicks Lächeln hatte etwas von der unbekümmerten Naivität eines jungen Mannes, der noch nichts von der Realität des Krieges mitbekommen hatte. Bosch vermutete, dass das Foto während der Grundausbildung aufgenommen worden war.

»Ich liebe dieses Foto«, sagte Olivia. »Genau so war Nick.«

»Wo hat er die Grundausbildung gemacht?«, fragte Bosch.

»In der Nähe von San Diego. Zuerst die Sanitäterschule in Balboa, dann die militärische Grundausbildung und das Einsatztraining für Sanitäter in Camp Pendleton.«

»Haben Sie ihn dort mal besucht?«

»Nur ein einziges Mal, als wir zur Abschlussfeier der Sanitäterschule gefahren sind. Das war das letzte Mal, dass ich ihn gesehen habe.«

Bosch schaute wieder auf die Fotos. Ihm fiel etwas auf, und er sah genauer hin. Santanellos Hemd war stark zerknittert – als ob es von Hand gewaschen und ausgewrungen worden wäre. Deshalb war der Name, der über der Brusttasche des Hemds stand, schwer zu lesen. Aber er lautete Lewis, nicht Santanello.

»Der Name auf dem Hemd ist aber …«

»Lewis. Ja, darum grinst er auch so. Er hat mit einem Freund, der Lewis hieß und den Schwimmtest nicht bestanden hätte, das Hemd getauscht. Sie hatten alle die gleichen Sachen an und den gleichen Haarschnitt. Die einzige Möglichkeit, sie auseinanderzuhalten, waren die Namen auf ihren Hemden, und das war auch das Einzige, worauf die Ausbilder bei den Prüfungen achteten. Und weil Lewis kein guter Schwimmer war, ging Nicky in seinem Hemd zur Schwimmprüfung. Er wurde unter seinem Namen geprüft und bestand für ihn.«

Sie lachte. Bosch nickte und grinste. Eine typische Militärdienstanekdote, komplett mit einem Matrosen, der nicht schwimmen konnte.

»Und warum hat sich Dominick freiwillig gemeldet?«, fragte er. »Und warum zur Navy? Warum wollte er Sanitäter werden?«

Das Lächeln über die Lewis-Anekdote verflog.

»Mein Gott, was für ein verhängnisvoller Fehler«, seufzte Olivia. »Er war jung und naiv und hat mit seinem Leben dafür bezahlt.«

Sie erzählte, dass ihr Bruder im Januar seines letzten Highschooljahres achtzehn geworden war, womit er im Vergleich mit seinen Klassenkameraden schon relativ alt war. Wie es damals erforderlich war, stellte er sich bei Selective Services zur Musterung vor. Als er fünf Monate später seinen Highschoolabschluss machte, erhielt er seinen Musterungsbescheid, auf dem er als 1A eingestuft war. Das hieß, er konnte eingezogen werden und käme vermutlich nach Südostasien.

»Das war vor der Einziehungslotterie«, sagte sie. »Damals handhabten sie es noch so, dass die Älteren zuerst genommen wurden, und er war einer der Älteren, die von der Highschool kamen. Ihm war also klar, dass er eingezogen würde. Es war nur eine Frage der Zeit. Deshalb meldete er sich freiwillig, um die Waffengattung selbst wählen zu können, und ging zur Navy. Er hatte im Sommer drüben beim Stützpunkt in Hueneme einen Ferienjob gehabt und fand die Navy-Typen, mit denen er dort zu tun hatte, richtig klasse. Er meinte, sie wären einfach cool.«

»Wollte er nicht aufs College?«, fragte Bosch. »Damit hätte er seine Einberufung hinauszögern können, zumal sich 1969 das Ende des Krieges ohnehin schon abzuzeichnen begann. Nixon fing bereits an, die Truppenstärke zu reduzieren.«

Olivia schüttelte den Kopf.

»Nein, aufs College wollte er nicht. Er war zwar intelligent, aber mit Schule hatte er’s nicht so besonders. Dafür fehlte ihm die Geduld. Er stand auf Filme und Sport und aufs Fotografieren. Ich glaube, er wollte sich erst mal ein bisschen umschauen. Außerdem, unser Vater hat Kühlschränke verkauft. Wir hatten kein Geld fürs College.«

Die letzten Worte – kein Geld – blieben in Boschs Kopf hängen. Wäre Whitney Vance seinen Verpflichtungen nachgekommen und hätte er für seinen Sohn Unterhalt gezahlt, hätte es nicht an Geld gefehlt, und sein Sohn wäre nie nach Vietnam gekommen. Er versuchte, sich von diesen Gedanken loszureißen und sich stattdessen auf das Gespräch zu konzentrieren.

»Und er wollte Sanitäter werden?«, fragte er.

»Das ist eine andere Geschichte«, sagte Olivia. »Als er einberufen wurde, konnte er selbst wählen. Er war hin-und her-gerissen. Einerseits wollte er schon nahe ran, aber andererseits auch nicht zu nahe. So war er einfach. Sie legten ihm eine Liste mit allen möglichen Einsatzbereichen vor, und er sagte, er wollte entweder Journalist und Fotograf werden oder Frontsanitäter, denn dann wäre er dorthin gekommen, wo es richtig zur Sache ging, ohne dass er massenweise Leute hätte umbringen müssen.«

Bosch hatte während seiner Zeit in Vietnam einige von dieser Sorte kennengelernt. Typen, die mittendrin sein wollten, ohne wirklich mittendrin zu sein. Die meisten GIs waren erst neunzehn oder zwanzig. Sie wollten sich noch beweisen, zeigen, was sie draufhatten.

»Deshalb haben sie ihn zu den Sanitätern geschickt und für Kampfeinsätze ausgebildet«, fuhr Olivia fort. »Zuerst kam er auf ein Lazarettschiff, aber das war nur, um praktische Erfahrung zu sammeln. Dort war er nur drei oder vier Monate, und dann versetzten sie ihn zu den Marines, und er nahm an Kampfeinsätzen teil … Und natürlich wurde er abgeschossen.«

Sie brachte die Geschichte in sachlichem Ton zu Ende. Sie war fast fünfzig Jahre alt, und wahrscheinlich hatte sie sie schon zehntausendmal erzählt und über sie nachgedacht. Inzwischen war sie ein Teil der Familiengeschichte und nicht mehr mit großen Emotionen behaftet.

»Wirklich traurig«, sagte sie. »Er hatte nur noch ein paar Wochen. Er hat uns einen Brief geschrieben, dass er an Weihnachten nach Hause käme. Aber das hat er nicht mehr geschafft.«

Ihr Ton war düster geworden, und Bosch dachte, dass er vielleicht zu schnell zu dem Schluss gelangt war, dass sie die ganze Geschichte emotional nicht mehr belastete. Er nahm einen Schluck Eistee und stellte die nächste Frage.

»Sie haben vorhin erwähnt, dass Ihnen seine Sachen aus Vietnam zugeschickt wurden. Sind die alle oben auf dem Dachboden?«

Sie nickte.

»Zwei Schachteln. Einen Teil seiner Sachen hatte Nicky bereits selbst nach Hause geschickt, weil er in Kürze entlassen werden sollte. Er hatte sich nur kurz verpflichtet. Und dann hat die Navy auch seine Truhe zurückgeschickt. Meine Eltern haben alles aufgehoben, und ich habe es irgendwann nach oben geräumt. Ehrlich gestanden wollte ich es nicht immer sehen müssen. Wegen der traurigen Erinnerungen, die es geweckt hat.«

Trotz ihrer gemischten Gefühle über die Hinterlassenschaft ihres Bruders erhoffte sich Bosch viel davon.

»Dürfte ich vielleicht auf den Dachboden gehen und mir seine Sachen mal ansehen, Olivia?«, fragte er deshalb.

Sie machte ein Gesicht, als hätte er mit seiner Frage eine Grenze überschritten.

»Warum?«

Bosch beugte sich vor. Er wusste, jetzt musste er aufrichtig sein. Er wollte unbedingt auf diesen Dachboden.

»Weil es sehr hilfreich für mich sein könnte. Ich suche nach etwas, was ihn mit dem Mann, der mich mit dieser Sache beauftragt hat, in Verbindung bringt.«

»Meinen Sie irgendwelche DNA-Spuren in dem alten Kram?«

»Zum Beispiel. Aber es ist auch, weil ich ebenfalls in Vietnam war, als ich so alt wie Ihr Bruder war. Wie ich auf der Gedenkseite geschrieben habe, war ich auf demselben Lazarettschiff wie er und vielleicht sogar zur gleichen Zeit. Seine Sachen anzusehen wird mich weiterbringen. Nicht nur bei meinen Nachforschungen. Auch persönlich.«

Sie dachte kurz nach, bevor sie antwortete.

»Eines kann ich Ihnen jedenfalls jetzt schon sagen. Ich werde da nicht raufsteigen. Die Leiter ist viel zu wacklig, und ich habe Angst runterzufallen. Wenn Sie unbedingt da raufwollen, meinetwegen, aber ich werde nicht mitkommen.«

»Das ist völlig okay«, sagte Bosch. »Danke, Olivia.«

Er trank seinen Eistee aus und stand auf.

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15

Was die Leiter betraf, hatte Olivia nicht übertrieben. Es war eine zum Klappen, die an der Luke zum Dachgeschoss angebracht war. Bosch war weiß Gott nicht besonders schwer. Drahtig war der Begriff, der sein Leben lang zutreffend für ihn gewesen war. Doch als er jetzt die Holzleiter hinaufstieg, knarrte sie so laut unter seinem Gewicht, dass er fürchtete, die Scharniergelenke könnten brechen und er würde herunterfallen. Olivia stand dabei und sah ihm besorgt zu. Auf der vierten Sprosse bekam er den Rand der Luke zu fassen, sodass er die Leiter gewichtsmäßig entlasten konnte.

»Um das Licht anzumachen, müsste irgendwo eine Schnur sein«, sagte Olivia.

Bosch schaffte es durch die Luke, ohne dass die Leiter brach, und fuhr mit der Hand durch das Dunkel, bis er die Schnur ertastete. Sobald das Licht anging, schaute er sich um.

»Ich war schon Jahre nicht mehr da oben«, rief Olivia von unten zu ihm hoch. »Aber wenn ich mich recht erinnere, sind seine Sache rechts hinten.«

Bosch drehte sich in diese Richtung. In den hintersten Ecken des Dachbodens war es immer noch dunkel. Deshalb holte er die Taschenlampe heraus, die ihm Olivia gegeben hatte. Er leuchtete in die rechte hintere Ecke, wo sich das Dach abrupt nach unten senkte. Die vertrauten Umrisse der Militärtruhe stachen ihm sofort ins Auge. Er musste sich bücken, um sie zu erreichen, und stieß sich den Kopf an einem der Dachbalken. Daraufhin kroch er auf allen vieren weiter.

Auf der Truhe lag eine Schachtel. Bosch richtete den Lichtstrahl der Taschenlampe darauf und stellte fest, dass es das Paket war, das Olivias Bruder aus Da Nang nach Hause geschickt hatte. Dominick Santanello war sowohl als Absender als auch als Empfänger angegeben. Die Absenderadresse war das First Medical Battalion, Da Nang. Das Klebeband war vergilbt und hatte sich zum Teil gelöst, aber Bosch konnte sehen, dass die Schachtel geöffnet und später wieder verschlossen worden war. Er hob sie von der Truhe und stellte sie beiseite.

Die Truhe war ein graugrün gestrichenes Standardmodell aus Sperrholz, dessen Anstrich so dünn und verblichen war, dass sich die Maserung des Holzes darunter erkennen ließ. Auf dem Deckel stand in verblasster schwarzer Schablonenschrift:

DOMINICK SANTANELLO HM3

Bosch wusste sofort, was die Abkürzung zu bedeuten hatte. Beim Militär stand HM3 für Hospital Corpsman 3. Klasse. Das hieß, Santanellos Dienstgrad war der eines Petty Officer dritter Klasse, also eines Fähnrichs zur See, gewesen.

Bosch zog Latexhandschuhe aus seiner Tasche und streifte sie über, bevor er die Truhe anfasste. Sie war mit einer nicht verschlossenen Haspe versehen. Bosch hob den Deckel an und leuchtete mit der Taschenlampe in die Truhe. Der erdige Geruch, der ihm sofort in die Nase stieg, löste einen Flashback aus, der ihn in die unterirdischen Gänge zurückversetzte, in denen er dort drüben gewesen war. Die Truhe roch nach Vietnam.

»Haben Sie sie gefunden?«, rief Olivia von unten.

Bosch musste sich erst sammeln, bevor er antwortete.

»Ja. Es ist alles da. Kann sein, dass ich eine Weile brauche.«

»Okay«, rief sie. »Geben Sie mir einfach Bescheid, wenn Sie was brauchen. Ich gehe wieder nach unten, nach der Wäsche sehen.«

Obenauf lagen ordentlich gefaltete Kleidungsstücke. Vorsichtig nahm Bosch jedes einzeln heraus, untersuchte es und legte es auf die Schachtel, die er neben die Truhe gestellt hatte. Bosch selbst war bei der Army gewesen, aber er wusste, dass bei allen Waffengattungen sämtliche Habseligkeiten eines Gefallenen zuerst gründlich ausgemistet wurden, bevor sie an die Angehörigen in der Heimat geschickt wurden. Damit sollten ihnen zusätzlicher Kummer und unnötige Peinlichkeiten erspart werden. Sämtliche Magazine und Bücher mit Nacktdarstellungen wurden ebenso entfernt wie Fotos von vietnamesischen oder philippinischen Mädchen, außerdem alle Drogen oder damit in Zusammenhang stehende Utensilien sowie alle persönlichen Aufzeichnungen, die Hinweise auf Truppenbewegungen, militärische Strategien oder gar Kriegsverbrechen enthielten.

Zurückgeschickt wurden also nur Kleidungsstücke und einige Dinge für das leibliche Wohl. Bosch nahm mehrere Arbeitsuniformen heraus – entweder grün oder mit Tarnmuster – außerdem Unterwäsche und Socken. Ganz unten in der Truhe waren mehrere Taschenbücher, die Ende der Sechzigerjahre in gewesen waren, darunter auch eines, das Bosch ebenfalls in seiner Truhe gehabt hatte: Der Steppenwolf von Hermann Hesse. Außerdem eine Stange Lucky Strikes und ein Zippo-Feuerzeug mit einem Chevron darauf, das vom Navy-Stützpunkt Subic Bay in Olongapo auf den Philippinen stammte.

Das Gummiband, das einen Packen Briefe zusammenhielt, brach in dem Moment, als Bosch es entfernen wollte. Er sah die Umschläge durch. Die Absender waren ausnahmslos Familienangehörige, und die Adresse war die des Hauses, in dem sich Bosch gerade befand. Die meisten Briefe waren von Olivia.

Bosch hielt es nicht für nötig, diese private Korrespondenz zu lesen. Er nahm an, es waren aufmunternde Briefe, in denen Dominick von den Lieben zu Hause versichert wurde, wie sehr sie auf seine wohlbehaltene Rückkehr aus dem Krieg hofften.

Zum Schluss hob Bosch vorsichtig einen ledernen Kulturbeutel aus der Truhe. Genau nach so etwas hatte er gesucht. Er öffnete den Reißverschluss und zog den Beutel auseinander, bevor er mit der Taschenlampe hineinleuchtete. Der Kulturbeutel enthielt die üblichen Toilettenartikel: Rasierapparat, Rasierpulver, Zahnbürste, Zahnpasta, Nagelschere, Kamm und Bürste.

Bosch nahm nichts heraus. Das wollte er dem DNA-Labor überlassen. Die Gegenstände waren so alt, dass er fürchtete, ein Haarfollikel oder ein mikroskopisch kleines Teilchen Haut oder Blut zu verlieren, wenn er sie anfasste.

Wenn er die Taschenlampe im richtigen Winkel hielt, konnte er einzelne Haare zwischen den Borsten der Bürste sehen. Jedes war länger als zwei Zentimeter, und er vermutete, dass sich Santanello wie viele Soldaten die Haare hatte wachsen lassen, als er im Dschungel zum Einsatz kam.

Als Nächstes richtete er den Lichtstrahl der Taschenlampe auf einen altmodischen Rasierhobel, der mit einem Lederriemen befestigt war. Er sah sauber aus, aber Bosch konnte nur eine seiner Schneiden sehen. Wenn Blut daran war, wäre er eine wahre DNA-Goldgrube. Von einem harmlosen kleinen Schnitt mit dem Rasierapparat könnte ein winziges Blutpartikel an der Klinge zurückgeblieben sein, und das war alles, was er brauchte.

Bosch hatte keine Ahnung, ob sich nach fast fünfzig Jahren noch DNA von einem Haar oder einem Speichelrest an einer Zahnbürste oder einem Barthaar an einem Rasierapparat gewinnen ließ. Er wusste nur, dass es mit Blut funktionierte. Bei der LAPD-Einheit Offen-Ungelöst hatte er mehrere Fälle bearbeitet, in denen getrocknetes Blut, das fast so alt gewesen war wie die Gegenstände in diesem Kulturbeutel, eine brauchbare DNA-Kennung enthalten hatte. Vielleicht hatte er ja auch diesmal Glück. Er wollte den Kulturbeutel unangetastet in eins der Labore bringen, die ihm Mickey Haller empfohlen hatte – falls er Olivia überreden konnte, ihn ihm vorübergehend zu überlassen.

Nachdem er den Reißverschluss wieder zugezogen hatte, stellte er den Kulturbeutel rechts neben sich auf den Holzboden. Dort wollte er alles ablegen, was er, Olivias Einverständnis vorausgesetzt, mitnehmen wollte. Er wandte sich wieder der scheinbar leeren Truhe zu und sah nach, ob sie einen doppelten Boden hatte. Aus Erfahrung wusste er, dass manche Soldaten das untere Fach einer unbenutzten Truhe herausgenommen und in ihre Kiste gelegt hatten, um in dem so entstandenen Geheimfach Drogen, nicht genehmigte Waffen und Playboy-Hefte zu verstecken.

In dieser Truhe war kein solches Geheimfach. Santanello hatte nichts in seiner Kiste versteckt. Bosch fand es ungewöhnlich, dass sie nur Briefe und keine Fotos von Familienangehörigen enthielt.

Bosch packte alles gewissenhaft wieder in die Truhe zurück, und als er darauf den Deckel zuklappen wollte, fielen ihm im Licht der Taschenlampe auf seiner Innenseite mehrere verfärbte Streifen auf. Vermutlich handelte es sich dabei um die Spuren von Klebstreifen, die irgendwann entfernt worden waren. Santanello musste einmal Gegenstände – höchstwahrscheinlich Fotos – am Deckel seiner Truhe befestigt haben.

Das war nichts Ungewöhnliches. Die Innenseite einer Truhe erfüllte oft den gleichen Zweck wie die Innenseite eines Highschoolspinds. Bosch erinnerte sich, dass viele Soldaten Fotos ihrer Freundinnen, Frauen und Kinder an die Innenseiten ihrer Truhen geklebt hatten. Manchmal auch Schilder oder Zeichnungen ihrer Kinder oder Centerfolds.

Unklar war, ob diese Dinge Santanello selbst entfernt hatte oder die KIA-Einheit der Navy, die seine Habseligkeiten nach seinem Tod durchgesehen hatte. Umso neugieriger machte das Bosch auf den Inhalt des Pakets, das Santanello selbst nach Hause geschickt hatte und das er jetzt öffnete.

Offensichtlich enthielt es die Dinge, die Santanello am meisten bedeuteten und die er auch nach Ablauf seiner Dienstzeit in Vietnam unbedingt behalten wollte. Obenauf lagen zwei Sets Zivilkleidung, die Santanello in Vietnam nicht hätte haben dürfen – eine Jeans, eine Chino, Hemden mit Kragen und schwarze Socken. Unter den Kleidungsstücken befanden sich ein Paar Chucks und ein Paar blank geputzte schwarze Boots. Zivilkleidung zu besitzen war verboten, aber allgemein üblich. Es war kein Geheimnis, dass es wegen der weltweiten Ablehnung des Kriegs zu Auseinandersetzungen mit Zivilisten kommen konnte, wenn man bei der Heimreise nach Beendigung seiner Dienstzeit oder auf Urlaub in fremden Städten Uniform trug.

Bosch wusste aber auch, dass das nicht der einzige Grund war, Zivilkleidung zu haben. Bei einer einjährigen Dienstzeit stand einem Soldaten nach sechs Monaten eine Woche Urlaub zu und nach neun Monaten ein Standby-Urlaub – dann musste man warten, ob in einem Flugzeug ein Platz frei war. Es gab fünf offizielle Urlaubsziele, von denen sich jedoch keines auf dem amerikanischen Festland befand. Aufs Festland zurückzukommen war nämlich nicht erlaubt. Wenn allerdings ein Soldat Zivilkleidung besaß, brauchte er sich in Honolulu nur umzuziehen und einfach in eine Maschine nach L. A. oder San Francisco zu steigen – solange er am Flughafen den MPs entgehen konnte, die genau solche Tricksereien zu verhindern versuchten. Das war auch ein Grund, sich bei Dschungeleinsätzen die Haare wachsen zu lassen, wie das Santanello offensichtlich getan hatte. Ein junger Kerl mit militärischem Bürstenschnitt wäre den MPs auch in Zivilkleidung sofort aufgefallen. Lange Haare waren da eine gewisse Tarnung.

Auch Bosch hatte das während seiner Dienstzeit in Vietnam zweimal getan. Er war 1969 nach L. A. geflogen, um dort fünf Tage mit einer Freundin zu verbringen, und ein halbes Jahr später hatte er es noch einmal getan, obwohl er zu diesem Zeitpunkt nicht mehr von einer Freundin erwartet wurde. Santanello war im zwölften Monat seiner Dienstzeit in Vietnam gefallen. Demnach musste er mindestens ein-, wenn nicht sogar zweimal Urlaub bekommen haben. Es war also nicht auszuschließen, dass er heimlich nach Kalifornien geflogen war.

Unter den Kleidern fand Bosch einen Kassettenrekorder und eine Kamera, beides originalverpackt, der Kassettenrekorder mit einem Preisschild des PX-Stores in Da Nang. Daneben waren zwei Reihen mit Tonbandkassetten, die Rücken an Rücken auf dem Boden der Schachtel angeordnet waren, sowie eine Stange Lucky Strikes und ein Zippo-Feuerzeug, Letzteres gebraucht und mit einem Navy-Corpsman-Winkel. Außerdem fand Bosch eine zerlesene Ausgabe von J. R. R. Tolkiens Der Herr der Ringe sowie mehrere Glasperlenketten und andere Souvenirs von den verschiedenen Orten, an denen Santanello in seiner Zeit bei der Navy stationiert gewesen war.

Bosch hatte eine Art Déjà-vu-Erlebnis, als er den Inhalt des Pakets durchsah. Auch er hatte in Vietnam Tolkien gelesen. Unter GIs war diese detaillierte Darstellung einer Fantasiewelt sehr beliebt gewesen; sie hatte sie aus der rauen Wirklichkeit dessen entführt, wozu sie in Vietnam waren und was sie dort taten. Bosch studierte die Namen der Bands auf den Kassettenhüllen. Er hatte in Vietnam die gleiche Musik gehört: Hendrix, Cream, die Rolling Stones, Moody Blues und andere.

All das weckte lang verschüttete Erinnerungen an die Zeit in Südostasien in ihm. Dieselben vietnamesischen Mädchen, die am White-Elephant-Anleger in Da Nang die bunten Glasperlenketten verhökerten, hatten auch Zehnerpackungen mit fertig gedrehten Joints verkauft, die, um sie in den Dschungel mitnehmen zu können, genau in Zigarettenschachteln passten. Wollte man fünfzig Joints, kaufte man eine Cola-Dose mit nachträglich angebrachtem Deckel. Marihuana zu rauchen war weit verbreitet, und niemand dachte sich etwas dabei, nach dem Motto: »Was soll mir schon groß passieren, wenn sie mich erwischen? Dass sie mich nach Vietnam schicken?«

Bosch öffnete die Stange Lucky Strikes und fummelte eine Packung heraus. Wie erwartet enthielt sie zehn fertig gedrehte Joints, die der besseren Haltbarkeit wegen sauber in Folie verpackt waren. Er nahm an, dass die anderen Packungen das Gleiche enthielten. Wahrscheinlich hatte Santanello in Vietnam begonnen, regelmäßig Gras zu rauchen, und deshalb dafür sorgen wollen, dass er nach seiner Rückkehr in die Heimat einen angemessenen Überbrückungsvorrat hatte.

Für Bosch war das alles zwar insofern interessant, als es ihn an seine eigene Zeit in Vietnam erinnerte, aber auf den ersten Blick fand er in dem Paket nichts, womit sich der Nachweis hätte erbringen lassen, dass Whitney Vance Dominick Santanellos Vater war. Und nur deshalb war er hier: um Vance’ Vaterschaft nachzuweisen. Wenn er Vance mitteilte, dass seine Abstammungslinie bei einem Hubschrauberabsturz in der Provinz Tay Ninh ihr Ende gefunden hatte, musste er sich vorher unbedingt Gewissheit verschaffen, dass er dem alten Mann auch die Wahrheit sagte.

Er packte die Joints in die Stange zurück und legte sie beiseite. Als Nächstes nahm er die Schachteln mit der Kamera und dem Kassettenrekorder heraus, und während er sich noch fragte, wo die Fotos waren, die zu der Kamera gehörten, sah er, dass der Boden der Schachtel mit einem Packen Schwarz-Weiß-Fotos und mehreren Umschlägen mit Negativstreifen ausgekleidet war. Die Fotos, die jahrzehntelang keinem Licht ausgesetzt gewesen waren, schienen sehr gut erhalten.

Um besser an die Fotos heranzukommen, nahm Bosch die zwei Reihen Tonbandkassetten direkt daneben heraus. Er fragte sich, ob Santanello sie gezielt vor seiner Familie hatte verstecken wollen, falls sie das Paket vor seiner Heimkehr öffneten. Bosch nahm den ganzen Packen aus der Schachtel.

Die insgesamt zweiundvierzig Fotos deckten die üblichen Vietnam-Erlebnisse ab. Aufnahmen aus dem Dschungel, Aufnahmen von vietnamesischen Mädchen am White Elephant, Aufnahmen von einem Lazarettschiff, in dem Bosch die Sanctuary wiedererkannte, und, ironischerweise, Aufnahmen aus Hubschraubern, die über den Dschungel oder über scheinbar endlose Reisfelder flogen.

Die Fotos waren weder nach chronologischen noch nach thematischen Gesichtspunkten geordnet. Sie waren ein chaotisches Sammelsurium von Bildern, die vertraute Erinnerungen in Bosch weckten. Doch diese vagen Reminiszenzen nahmen plötzlich sehr konkrete Gestalt an, als er zu drei Aufnahmen vom Oberdeck der Sanctuary kam, auf dem sich ein paar Hundert verwundete Soldaten anlässlich eines Weihnachtskonzerts von Bob Hope und Connie Stevens versammelt hatten. Auf dem ersten Foto standen die zwei Stars nebeneinander, und Stevens, die den Mund beim Singen weit geöffnet hatte, wurde von den hingerissenen Soldaten in der ersten Reihe beinahe andächtig angestarrt. Das zweite Foto zeigte die Verwundeten im Bug des Schiffs, und dahinter war in der Ferne der Monkey Mountain zu erkennen. Auf dem dritten Foto winkte Bob Hope am Ende seines Auftritts den begeisterten Soldaten zu.

Bosch war damals im Publikum gewesen. Er hatte sich in einem unterirdischen Gang an einem Bambusspeer verletzt und war im Dezember 1969 vier Wochen auf der Sanctuary behandelt worden. Die Wunde selbst war schnell verheilt, aber die Infektion, die sie in seinem Körper nach sich gezogen hatte, war hartnäckiger gewesen. Ohnehin nicht gerade der Korpulenteste, hatte er in der Zeit auf dem Lazarettschiff fast zehn Kilo abgenommen, sich aber schließlich so weit erholt, um am Tag nach Weihnachten wieder seinen Dienst antreten zu können.

Hope und seine Truppe waren schon seit Wochen angekündigt, und wie alle anderen an Bord hatte sich auch Bosch darauf gefreut, den legendären Entertainer und seinen angekündigten Gast, die bekannte Schauspielerin und Sängerin Connie Stevens, zu sehen, die er von ihren Auftritten in den Fernsehserien Hawaiian Eye und 77 Sunset Strip kannte.

Doch an Heiligabend herrschte im Südchinesischen Meer starker Wind, und die stürmische See setzte dem Schiff schwer zu. Die Männer an Bord begannen sich bereits auf dem Oberdeck zu versammeln, als sich die vier Hubschrauber mit Hope, den anderen Entertainern und der Begleitband von achtern näherten. Als die Hubschrauber jedoch das Schiff erreichten, wurde entschieden, dass die Landung wegen des starken Seegangs zu gefährlich sei. Die Sanctuary war gebaut worden, bevor es überhaupt Hubschrauber gegeben hatte, und aus der Luft sah die kleine Landefläche auf ihrem Hecküberhang wie eine sich bewegende Briefmarke aus.

Als die Männer mit ansehen mussten, wie die Hubschrauber abdrehten und nach Da Nang zurückflogen, war ein allgemeines Aufstöhnen durch die Menge gegangen. Die Männer verließen bereits das Deck, um in ihre Kojen zurückzukehren, als jemand in Richtung Da Nang schaute und schrie: »Wartet! Sie kommen zurück!«

Er hatte nur zum Teil recht. Nur einer der vier Hubschrauber hatte kehrtgemacht, um zur Sanctuary zurückzukommen. Nach drei vergeblichen Versuchen gelang dem Piloten schließlich die Landung, und aus der Schiebetür an der Seite des Hubschraubers kletterten Bob Hope, Connie Stevens, Neil Armstrong und der Jazz-Saxofonist Quentin McKinzie.

Der frenetische Jubel der auf Deck zurückkehrenden Soldaten jagte Bosch selbst fast fünfzig Jahre später noch einen Schauder den Rücken hinunter, wenn er an diesen Moment zurückdachte. Sie hatten zwar keine Begleitband und keine Back-up-Sänger, aber Hope und Co. hatten dem Piloten gesagt, umzudrehen und auf der Sanctuary zu landen. Herrgott noch mal, Neil Armstrong war fünf Monate davor auf dem Mond gelandet; da konnte es doch nicht so schwer sein, mit einem Hubschrauber auf einem Schiff aufzusetzen.

Armstrong sprach aufmunternde Worte zu den Männern, und McKinzie legte mit seinem Sax ein paar Solonummern hin. Hope ließ seine witzigen Sprüche ab, und Connie Stevens, die a cappella sang, rührte die Jungs mit einer langsamen Version von Judy Collins’ »Both Sides Now« zu Tränen. Bosch hatte diesen Auftritt als einen seiner schönsten Momente als Soldat in Erinnerung.

Jahre später, Bosch war inzwischen Detective beim LAPD, gehörte er bei der Westcoast-Premiere des Musicals Mamma Mia! im Shubert Theatre dem zivilen Sicherheitsaufgebot an. Da viel Prominenz erwartet wurde, sollte das LAPD den privaten Sicherheitsdienst des Theaters unterstützen. Als Bosch im Foyer stand und Gesichter und Hände der Gäste beobachtete, sah er plötzlich Connie Stevens unter den VIPs. Wie ein Stalker zwängte er sich durch die Menge zu ihr durch. Für den Fall, dass er seine Dienstmarke brauchte, um näher an Connie Stevens heranzukommen, nahm er sie vom Gürtel und hielt sie in seiner Handfläche. Aber er kam ohne Probleme zu ihr durch, und als sich in einer Gesprächspause die Gelegenheit ergab, sprach er sie an.

»Ms Stevens?«

Sie sah ihn an, und er versuchte, ihr die Geschichte zu erzählen: dass er auf der Sanctuary gewesen war, als sie und Bob Hope und die anderen den Hubschrauberpiloten umdrehen ließen. Er wollte ihr sagen, was ihm das damals bedeutet hatte, aber irgendwie blieben ihm die Worte im Hals stecken, und alles, was er herausbrachte, war: »Heiligabend 1969. Auf dem Lazarettschiff.«

Sie sah ihn kurz verständnislos an, doch dann schaltete sie. Sie schloss ihn in die Arme und flüsterte ihm ins Ohr: »Auf der Sanctuary. Sie sind heimgekommen.«

Bosch nickte, und sie lösten sich wieder voneinander. Ohne zu überlegen, drückte er ihr seine Dienstmarke in die Hand. Und dann mischte er sich wieder unter die Menge, um weiter seiner Aufgabe nachzukommen. Er musste sich von den Detectives der Hollywood Division einiges anhören, als er den Verlust seiner Dienstmarke meldete. Aber er behielt die Begegnung mit Connie Stevens im Shubert Theatre als einen seiner besten Momente als Polizist in Erinnerung.

»Alles okay bei Ihnen?«

Boschs Blick ruhte immer noch auf dem Foto vom Oberdeck der Sanctuary, als er aus seinen Erinnerungen auftauchte.

»Ja«, rief er nach unten. »Bin gleich fertig.«

Er wandte sich wieder dem Foto zu. Er wusste, dass er irgendwo in der Menge war, konnte aber sein Gesicht nicht finden. Er sah noch einmal alle Fotos Santanellos durch, der selbst auf keinem von ihnen abgebildet war, weil er hinter der Kamera gewesen war.

Das mit Langzeitbelichtung aufgenommene Foto, das Bosch zum Schluss betrachtete, zeigte die Silhouette des Monkey Mountain vor dem Hintergrund der während eines Nachtgefechts abgefeuerten Leuchtgeschosse. Das erinnerte ihn daran, wie sich die verwundeten Soldaten immer auf dem Deck der Sanctuary versammelt hatten, um das Feuerwerk zu betrachten, wenn die Kommunikationszentrale auf dem Gipfel des Bergs angegriffen wurde.

Bosch konnte sich gut vorstellen, dass Santanello ein talentierter Fotograf gewesen war und möglicherweise als solcher Karriere gemacht hätte, wenn er den Krieg überlebt hätte. Bosch hätte sich die Fotos noch den ganzen Tag ansehen können, aber schließlich legte er sie doch beiseite, um sich weiter die Habseligkeiten des toten Soldaten vorzunehmen.

Er öffnete die rote Schachtel mit Santanellos Kamera. Es war eine Leica M4, eine Kompaktkamera, die ohne Weiteres in eine der Oberschenkeltaschen seines Kampfanzugs gepasst haben dürfte. Sie hatte ein schwarzes Gehäuse, das im Dschungel kein verräterisches Licht reflektierte. Außer der Kamera enthielt die Schachtel nur noch eine Bedienungsanleitung.

Bosch wusste, dass Leica-Kameras sehr teuer waren, und nahm deshalb an, dass Santanello ernsthafte fotografische Ambitionen gehabt hatte. Trotzdem enthielt das Paket nur wenige Abzüge. Als er in die Umschläge mit den Negativstreifen schaute, zeigte sich, dass sie wesentlich mehr Negative enthielten, als es Abzüge von ihnen gab. Er vermutete, dass Santanello in Vietnam nicht das Geld oder die Möglichkeiten gehabt hatte, alle Fotos abziehen zu lassen. Wahrscheinlich hatte er vorgehabt, das nach seiner Rückkehr in die Heimat nachzuholen.

Zum Schluss öffnete Bosch die Kamera, um nachzusehen, ob die Filmkammer als Versteck für weitere Drogen gedient hatte. Stattdessen stellte er fest, dass noch ein Film um die Spule gewickelt war. Zuerst dachte er, dass es sich dabei um einen unbelichteten Film handelte, doch als er ihn herausnahm, zeigte sich, dass die Rolle bereits entwickelt und nachträglich wieder in die Kamera eingespannt worden war.

Der Film war spröde und brüchig, als er ihn zu entrollen versuchte, um die Bilder anzusehen. Er hielt einen Abschnitt mit drei Negativen gegen den Lichtstrahl der Taschenlampe und sah, dass auf jedem Negativ eine Frau mit einem Berg im Hintergrund zu sehen war.

Und sie hielt ein Baby in den Armen.

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16

Am nächsten Morgen fuhr Bosch nach Burbank, in ein Gewerbegebiet nicht weit vom Flughafen und vom Valhalla Memorial Park. Ein paar Straßen vor dem Friedhof bog er auf den Parkplatz von Flashpoint Graphix. Da er vorher angerufen hatte, wurde er erwartet.

Flashpoint war eine aufstrebende Firma, die großformatige fotografische Darstellungen für Reklametafeln, Gebäude, Busse und sonstige Werbeflächen herstellte. Ihre Produkte waren in ganz Los Angeles und Umgebung zu bewundern. Auf dem Sunset Strip gab es keine Stelle, an der keine Flashpoint-Kreation zu sehen war. Chef der Firma war Guy Claudy, der früher beim LAPD als forensischer Fotograf gearbeitet hatte. Bevor Claudy bei der Polizei aufgehört und seine eigene Firma gegründet hatte, hatte Bosch in den Achtziger-und Neunzigerjahren an verschiedenen Tatorten mit ihm zusammengearbeitet. Die beiden hatten den Kontakt über die Jahre hinweg nicht abreißen lassen und sich pro Spielzeit mindestens ein Dodgers-Spiel gemeinsam angesehen, und als Bosch am Morgen angerufen hatte, um Claudy um einen Gefallen zu bitten, hatte dieser gesagt, er solle einfach vorbeikommen.

Claudy, in Jeans und einem Tommy-Bahama-Hemd, holte Bosch in einem schlichten Empfangsbereich ab – Flashpoint hatte keine Laufkundschaft – und führte ihn nach hinten in ein luxuriöseres, aber keineswegs protziges Büro, in dem zahlreiche gerahmte Fotos aus der Glanzzeit der Dodgers hingen. Bosch wusste, dass Claudy die Bilder während seines kurzen Intermezzos als Mannschaftsfotograf gemacht hatte. Auf einem war Fernando Valenzuela beim Jubel auf dem Pitcher’s Mound zu sehen. Da Bosch seine Brille trug, konnte er die Aufnahme zeitlich einordnen – sie war gegen Ende der Karriere des legendären Pitchers gemacht worden. Er deutete auf das Bild.

»Das war bei seinem No-Hitter. 1990, gegen die Cardinals.«

»Ja«, sagte Claudy. »Gutes Gedächtnis.«

»Ich weiß noch, damals waren wir bei einer Observierung in Echo Park, oben im White Knoll Drive. Frankie Sheehan und ich – erinnerst du dich noch an den Puppenmacher-Fall?«

»Klar. Du hast den Kerl gefasst.«

»Schon, aber an diesem Abend haben wir oben im White Knoll einen anderen Typen observiert, und wir waren in Sichtweite des Stadions und konnten hören, wie Vinny den No-Hitter angesagt hat. Wir konnten auch die Liveübertragungen aus den offenen Fenstern der Häuser hören. Am liebsten hätte ich mich von der Observierung gedrückt, um mir das letzte Inning anzusehen. Du weißt schon, mir einfach mit der Dienstmarke Zugang zum Stadion verschaffen. Aber dann sind wir doch geblieben und haben Vinny zugehört. Ich weiß noch, am Schluss kam es noch zu einem Double Play.«

»Ja, und damit hatte ich eigentlich nicht gerechnet – dass Guerrero ein Double schlagen würde. Fast hätte ich den Schlag verpasst, weil ich gerade einen neuen Film eingelegt habe. Aber jetzt, was werden wir bloß ohne Vinny machen?«

Damit spielte er auf Vin Scullys Rücktritt an. Der legendäre Dodgers-Sprecher hatte die Spiele des Teams seit 1950 angesagt – also bereits zu der Zeit, als sie noch die Brooklyn Dodgers waren.

»Selbst wenn er in Brooklyn angefangen hat«, sagte Bosch, »ist er die Stimme von Los Angeles. Ohne ihn ist es einfach nicht mehr dasselbe.«

Als sie darauf ernst auf den beiden Seiten des Schreibtischs Platz nahmen, wechselte Bosch das Thema.

»Ganz schön große Firma, die du da hast«, bemerkte er sichtlich beeindruckt. »Hab ich gar nicht gewusst.«

»Siebenunddreißigtausend Quadratmeter«, sagte Claudy. »So groß wie ein Best Buy. Und wir brauchen noch mehr Platz. Aber soll ich dir was sagen? Mir fehlt der Polizeikram immer noch. Fände ich richtig klasse, wenn du einen Kriminalfall für mich hättest.«

Bosch grinste.

»Also, rauszufinden gäbe es schon was, aber um eine Straftat geht es nicht.«

»Das ist ja schon mal etwas. Also, was hast du für mich?«

Bosch reichte ihm den Umschlag, den er bei sich hatte. Er enthielt die Negative, unter denen auch die Aufnahmen von der Frau mit dem Baby waren. Er hatte sie Olivia Macdonald gezeigt, aber sie hatte keine Ahnung gehabt, wer die Frau oder das Kind waren. Genauso neugierig wie Bosch, hatte sie ihm erlaubt, den Umschlag und den Kulturbeutel mitzunehmen.

»Es handelt sich um einen Privatfall«, sagte Bosch. »Und ich bin auf diese Negative gestoßen. Sie sind fast fünfzig Jahre alt und waren auf einem Dachboden ohne Klimaanlage und Heizung. Außerdem sind sie beschädigt – sie sind mir fast zwischen den Fingern zerbröselt, als ich sie gefunden habe. Ich wüsste gern, ob du damit noch was anfangen kannst.«

Claudy öffnete den Umschlag und ließ seinen Inhalt auf den Schreibtisch gleiten. Dann beugte er sich vor und betrachtete die einzelnen Teile des Films, ohne sie zu berühren.

»Auf ein paar Negativen scheint eine Frau vor einem Berggipfel zu sein«, sagte Bosch. »Mich interessieren alle Aufnahmen, aber diese am meisten. Die Frau. Ich glaube, die Fotos wurden irgendwo in Vietnam gemacht.«

»Ja, hier hast du ein paar Vertiefungen. Und einige Risse. Es ist Fuji-Film.«

»Soll heißen?«

»Normalerweise ist er sehr haltbar. Wer ist sie?«

»Keine Ahnung. Deshalb würde ich sie gern sehen. Und das Baby, das sie in den Armen hält.«

Claudy nickte. »Damit müsste sich auf jeden Fall was anfangen lassen. Im Labor kriegen sie das bestimmt hin. Wir wässern den Film und trocknen ihn dann wieder. Erst dann machen wir die Abzüge. Ich habe verschiedene Fingerabdrücke gesehen, und die könnten sich nach so langer Zeit nicht mehr entfernen lassen.«

Das gab Bosch zu denken. Er war davon ausgegangen, dass Santanello die Aufnahmen gemacht hatte. Sie waren bei seiner Kamera und den anderen von ihm aufgenommenen Negativen gewesen. Warum sollte jemand einem Soldaten in Vietnam einen entwickelten Negativfilm schicken? Aber wenn das je infrage gestellt wurde, erwiesen sich die Fingerabdrücke vielleicht als nützlich.

»Bis wann bräuchtest du die Fotos?«, fragte Claudy.

»Am besten gestern.«

Claudy grinste.

»Immer noch der alte Schnell-schnell-Harry.«

Auch Bosch grinste und nickte. So hatte ihn niemand mehr genannt, seit Claudy bei der Polizei aufgehört hatte.

»Dann lass mir eine Stunde Zeit«, sagte Claudy. »Du kannst ja solange in den Aufenthaltsraum gehen und dir einen Nespresso machen.«

»Ich hasse diese Dinger«, sagte Bosch.

»Dann machst du eben einen Spaziergang über den Friedhof. Das passt sowieso besser zu dir. In einer Stunde.«

»In einer Stunde.«

Bosch stand auf.

»Grüß mir Oliver Hardy schön«, sagte Claudy. »Er liegt dort.«

»Mach ich«, sagte Bosch.

Bosch ging nach draußen und den Valhalla Drive hinunter. Erst am riesigen Gedenkportal des Friedhofs fiel ihm ein, dass er bei seinen Recherchen über Whitney Vance gelesen hatte, dass dessen Vater hier begraben lag. Nicht weit vom Caltech und in der Einflugschneise des Bob Hope Airport gelegen, war der Friedhof die letzte Ruhestätte zahlreicher Luftfahrtpioniere, Ingenieure, Piloten und »Barnstormer«, der Kunstflugpioniere aus den Anfängen der Fliegerei. Sie waren in und um den hohen Kuppelbau des Portal of the Folded Wings Shrine to Aviation begraben. Nelson Vance’ Gedenktafel fand Bosch auf dem gefliesten Boden der Gedenkstätte.

NELSON VANCE

Visionärer Luftfahrtpionier

Frühester Vorkämpfer der U. S. Air Power, dessen
prophetische Vorausschau
und Vorreiterrolle ganz entscheidend zur
amerikanischen Luftüberlegenheit in Krieg und Frieden
beigetragen hat

Bosch sah, dass neben der Gedenktafel Platz für eine weitere Bestattung gelassen worden war, und er fragte sich, ob diese Stelle für Whitney Vance’ letzte Ruhestätte reserviert war.

Bosch verließ die Gedenkstätte und ging zum Denkmal für die Astronauten, die bei den zwei Space-Shuttle-Unglücken ums Leben gekommen waren. Als er von dort den Blick über die grünen Rasenflächen wandern ließ, sah er, dass in der Nähe eines der großen Springbrunnen gerade ein Begräbnis begann. Er beschloss, sich inmitten der Trauer nicht wie ein Tourist weiter in den Friedhof hineinzubegeben, und ging zu Flashpoint zurück, ohne nach dem Grab der schwereren Hälfte des Komikerduos Laurel und Hardy zu suchen.

Claudy hatte schon alles fertig, als Bosch zurückkam. Er führte ihn in einen Trockenraum des Labors, wo neun Schwarz-Weiß-Vergrößerungen im Format achtzehn mal vierundzwanzig an eine Plastiktafel geheftet waren. Die Fotos waren noch feucht von den Entwicklungs-und Fixierbädern, und ein Laborant war gerade dabei, sie mit einem Gummiwischer abzuziehen. Auf einigen Abzügen waren die Negativränder zu sehen und auf einigen die Fingerabdrücke, vor denen Claudy gewarnt hatte. Einige der Aufnahmen waren so stark dem Licht ausgesetzt gewesen, dass fast nichts mehr auf ihnen auszumachen war, aber auf den anderen war je nach dem Ausmaß der Schäden am Negativ noch relativ viel zu erkennen. Drei davon waren mindestens zu neunzig Prozent intakt, und eine davon war eine der Aufnahmen von der Frau mit dem Kind.

Als Erstes fiel Bosch auf, dass er sich getäuscht hatte. Die Frau stand nicht vor einem Berg in Vietnam. Es war weder ein Berggipfel, noch befand er sich in Vietnam. Es waren die unverkennbaren Umrisse des Hotel del Coronado unten bei San Diego. Sobald sich Bosch hinsichtlich des Orts Klarheit verschafft hatte, sah er sich die Frau und das Baby genauer an. Die Frau war eine Latina, und Bosch konnte eine Schleife im Haar des Babys erkennen. Ein Mädchen, höchstens zwei Monate alt.

Über den Zügen der Frau lag ein strahlendes Lächeln. Bosch betrachtete ihre Augen und das glückliche Leuchten in ihnen. Sie waren voller Liebe. Für das Baby. Für die Person hinter der Kamera.

Die anderen Fotos waren teils vollständig, teils fragmentarisch erhaltene Aufnahmen vom Strand vor dem del Coronado. Aufnahmen von der Frau, Aufnahmen vom Baby, Aufnahmen von glitzernden Wellen.

»Hilft dir das weiter?«, fragte Claudy.

Um Bosch beim Betrachten der Fotos die Sicht nicht zu verstellen, stand er hinter ihm.

»Ich glaube schon«, sagte Bosch. »Doch, auf jeden Fall.«

Er versuchte, sich einen Reim auf das alles zu machen. Die Fotos waren Dominick Santanello so wichtig gewesen, dass er sie zu verstecken versucht hatte, als er seine Sachen aus Vietnam nach Hause schickte. Die Frage war nur, warum? War das kleine Mädchen sein Kind? Hatte er eine Familie, von der seine Familie in Oxnard nichts wusste? Und wenn dem so war, warum verheimlichte er sie ihnen? Er sah sich die Frau auf dem Foto genauer an. Sie war schätzungsweise Mitte, Ende zwanzig. Dominick war noch keine zwanzig gewesen. War der Umstand, dass die Frau älter war als er, der Grund, weshalb er seinen Eltern und seiner Schwester nichts von der Beziehung zu ihr erzählt hatte?

Eine weitere Frage betraf den Ort. Die Fotos waren auf einem Ausflug an einen Strand gemacht worden, der entweder direkt vor dem Hotel del Coronado lag oder zumindest nicht weit davon entfernt. Wann war das gewesen? Und warum war ein Negativstreifen, der eindeutig in den Vereinigten Staaten belichtet worden war, unter den Sachen, die Santanello aus Vietnam nach Hause geschickt hatte?

Bosch suchte auf den Fotos nach etwas, womit sich die Aufnahmen hätten zeitlich einordnen lassen, fand aber nichts.

»Auch wenn ihm das jetzt nichts mehr hilft«, sagte Claudy. »War ’n guter Fotograf, dieser Typ. Gutes Auge.«

Bosch pflichtete ihm bei.

»Ist er tot?«, fragte Claudy.

»Ja«, sagte Bosch. »Er ist aus Vietnam nicht mehr nach Hause gekommen.«

»Oh.«

»Ja. Ich habe einige seiner anderen Fotos gesehen. Aus dem Dschungel. Von seinen Einsätzen.«

»Die würde ich gern mal sehen. Vielleicht lässt sich damit ja was anfangen.«

Bosch nickte zwar, war aber voll auf die Fotos vor ihm konzentriert.

»Kannst du feststellen, wann diese Fotos gemacht worden sind?«, fragte er.

»Nein.« Claudy schüttelte den Kopf. »Auf dem Film war kein Zeitstempel. Das war damals noch nicht üblich.«

Damit hatte Bosch gerechnet.

»Aber ich kann dir sagen, wann der Film hergestellt wurde«, fügte Claudy hinzu. »Auf drei Monate genau. Bei Fuji haben sie ihre Filme nach Herstellungszyklus nummeriert.«

Bosch drehte sich zu Claudy um und sah ihn an.

»Lass sehen.«

Claudy trat vor und stellte sich vor eine Vergrößerung eines der brüchigen Negative, dessen Rahmen ebenfalls auf dem Abzug zu sehen war. Claudy deutete auf eine Serie von Buchstaben und Zahlen darauf.

»Sie haben die Filme nach Jahr und dreimonatigem Produktionszyklus markiert. Siehst du? Hier.«

Er deutete auf einen Abschnitt des Codes: 70-AJ.

»Dieser Film wurde zwischen April und Juni 1970 hergestellt.«

»Aber er könnte zu jedem beliebigen Zeitpunkt danach belichtet worden sein?«, sagte Bosch.

»Richtig. Aus dem Code geht nur hervor, wann der Film hergestellt, nicht, wann er in die Kamera eingelegt und belichtet worden ist.«

Irgendetwas daran kam ihm seltsam vor. Der Film war frühestens im April 1970 hergestellt worden, und der Fotograf, Dominick Santanello, war im Dezember 1970 gefallen. Er hätte den Film also in den acht dazwischenliegenden Monaten ohne Weiteres kaufen und belichten und dann mit seinen Sachen nach Hause schicken können.

»Du weißt doch, wo diese Fotos aufgenommen worden sind?«, sagte Claudy.

»Klar, unten beim del Coronado.«

»Es hat sich so gut wie nicht verändert.«

»Ja.«

Bosch betrachtete wieder das Foto von Mutter und Kind, und dann fiel der Groschen.

Dominick Santanello hatte seine Grundausbildung 1969 unten bei San Diego gemacht, war aber noch vor Jahresende nach Vietnam eingezogen worden. Die Fotos waren frühestens im April 1970 in San Diego aufgenommen worden, zu einem Zeitpunkt also, zu dem Santanello längst in Vietnam war.

»Er ist zurückgekommen«, sagte Bosch.

»Was?«

Bosch antwortete nicht. Er ließ sich von seinen Gedanken tragen. Plötzlich stürmte alles gleichzeitig auf ihn ein und fügte sich zu einem stimmigen Bild zusammen. Die Zivilkleidung in der Schachtel, die langen Haare zwischen den Borsten der Bürste, die vom Truhendeckel entfernten Fotos und die versteckten Fotos von dem Baby am Strand. Er hatte die Negative versteckt, weil sie Beweise seines Verstoßes gegen die Vorschriften waren. Er hatte Kriegsgericht und Militärgefängnis riskiert, um seine Freundin zu besuchen.

Und seine neugeborene Tochter.

Jetzt hatte Bosch Gewissheit. Es gab eine Erbin. 1970 geboren. Whitney Vance hatte eine Enkelin, da war sich Bosch ganz sicher.

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17

Claudy steckte alle Fotos in einen kartonierten Ordner, damit sie nicht geknickt oder anderweitig beschädigt wurden. Im Auto öffnete Bosch den Ordner und sah sich das Foto von der Frau und dem Baby noch einmal an. Er wusste, dass es eine ganze Reihe von Punkten in seiner Theorie gab, die es noch zu beweisen galt, und dass dies bei einigen wohl nie möglich wäre. Die Negative, von denen die Fotos abgezogen worden waren, waren zwar in Santanellos Kamera versteckt gewesen, aber das hieß nicht, dass tatsächlich er sie aufgenommen hatte. Die Fotos könnte jemand anders für ihn gemacht und ihm die Negative dann nach Vietnam geschickt haben. Bosch wusste, dass er diese Möglichkeit nicht vollständig außer Acht lassen durfte, aber sein Gefühl sagte ihm, dass das sehr unwahrscheinlich war. Die Negative waren in Santanellos Kamera und zusammen mit anderen Fotos gefunden worden, die er gemacht hatte. Für ihn stand außer Frage, dass das Foto von der Frau mit dem Baby Santanello gemacht hatte.

Eine weitere Frage, die sich in Zusammenhang mit seiner Theorie stellte, war, warum Santanello seine Beziehung und Vaterschaft vor seiner Familie in Oxnard geheim gehalten hatte, vor allem auch vor seiner Schwester. Bosch wusste, dass das Beziehungsgeflecht innerhalb einer Familie oft so einzigartig war wie ein Fingerabdruck und dass vielleicht mehrere weitere Besuche bei Olivia Macdonald nötig waren, um sich ein Bild von den wahren Verhältnissen in der Familie Santanello machen zu können. Er hielt es für das Sinnvollste, zunächst den Nachweis zu erbringen, dass Santanello tatsächlich Whitney Vance’ Sohn war und möglicherweise einen Nachkommen und Erben gezeugt hatte: das Baby auf den Fotos mit dem Hotel del Coronado im Hintergrund. Über die anderen Nachweise konnte er sich später Gedanken machen, falls sie dann überhaupt noch erforderlich waren.

Er klappte den Ordner zu und verschloss ihn mit dem daran angebrachten Gummiband.

Bevor er den Motor startete, holte er das Handy heraus und rief Gary McIntyre im National Personnel Records Center an. Am Tag zuvor hatte Olivia Macdonald McIntyre eine Mail geschrieben, in der sie Bosch erlaubte, alle Unterlagen über den Militärdienst ihres Bruders einzusehen. Jetzt wollte sich Bosch bei McIntyre nach dem Stand seiner Nachforschungen erkundigen.

»Bin gerade damit fertig geworden, alles herauszusuchen«, sagte McIntyre. »Um es dir zu mailen, ist es zu viel. Ich lege alles bei unserem Filehosting-Dienst ab und schicke dir das Passwort.«

Bosch war nicht sicher, wann er Zugang zu einem Computer hätte, um eine so umfangreiche Datei herunterzuladen, und ob er dazu überhaupt in der Lage wäre.

»Wunderbar«, sagte er. »Aber ich bin gerade auf dem Weg nach San Diego und weiß nicht, ob ich so schnell an die Daten rankomme. Ich wüsste zu gern, was du über seine Grundausbildung herausgefunden hast – weil ich nämlich gerade dorthin runterfahre.«

Das ließ Bosch einfach so im Raum stehen. Er wusste, jemand wie McIntyre wurde mit Anfragen aus dem ganzen Land bombardiert und musste sich um den nächsten Fall kümmern. Aber er hoffte, der von Santanellos Akte ausgehende Reiz – ein vor sechsundvierzig Jahren gefallener Soldat – wäre stark genug, um McIntyre dazu zu bewegen, ihm zumindest ein paar Fragen schon am Telefon zu beantworten. Die meiste Zeit verbrachte der NCIS-Ermittler wahrscheinlich damit, Unterlagen von Golfkriegsveteranen herauszusuchen, die wegen drogen-oder alkoholbedingter Straftaten vor Gericht standen oder in Baker-Act-Stationen weggesperrt waren.

Schließlich antwortete McIntyre.

»Wenn es dich nicht stört, dass ich dabei das Meatballsandwich esse, das mir gerade an meinen Schreibtisch geliefert worden ist, kann ich alles mal kurz überfliegen und dir ein paar Fragen beantworten.«

Bosch holte sein Notizbuch heraus.

»Super.«

»Was genau willst du wissen?«, fragte McIntyre.

»Nur zur Sicherheit, können wir mit einer Kurzzusammenfassung seiner Stationierungen anfangen? Du weißt schon, wo und wann?«

»Klar.«

Bosch machte sich Notizen, als McIntyre, der immer wieder geräuschvoll von seinem Sandwich abbiss, die Liste von Santanellos Stationierungen während seiner Zeit beim Militär ablas. Seine Grundausbildung hatte er im Juni 1969 im San Diego Naval Training Center begonnen. Nach deren erfolgreichem Abschluss kam er zur Sanitäterausbildung ans Balboa Naval Hospital. Diese Ausbildung setzte er an der Field Medical School in Camp Pendleton in Oceanside fort und wurde dann im Dezember nach Vietnam eingezogen, wo er seinen Dienst auf dem Lazarettschiff Sanctuary antrat. Nach vier Monaten auf dem Schiff wurde er per Temporary Additional Duty, dem vorübergehenden zusätzlichen Dienst, zum First Medical Battalion in Da Nang versetzt, wo er an Aufklärungsoperationen von Marines-Einheiten im Dschungel teilnahm. Beim First Med blieb er dann die sieben Monate bis zu seinem Tod.

Bosch musste an das Zippo-Feuerzeug mit dem Subic-Bay-Winkel denken, das er auf dem Dachboden von Olivia Macdonalds Haus unter Santanellos Sachen gefunden hatte. Es hatte sich noch in seiner Verpackung befunden und war offensichtlich ein Souvenir gewesen.

»Dann war er also nie in Olongapo?«, fragte Bosch.

»Meinen Unterlagen zufolge jedenfalls nicht«, sagte McIntyre.

Bosch zog die Möglichkeit in Betracht, dass Santanello das Zippo von einem Sanitäter oder Soldaten eingetauscht hatte, der auf dem Stützpunkt auf den Philippinen stationiert gewesen war. Möglicherweise jemand, mit dem er gedient oder den er auf der Sanctuary gepflegt hatte.

»Sonst noch was?«, fragte McIntyre.

»Ich versuche jetzt erst mal, Leute zu finden, mit denen ich reden kann«, sagte Bosch. »Leute, mit denen er etwas spezieller war. Hast du die Unterlagen für seine Versetzung von der Grundausbildung nach Balboa?«

Bosch wartete. Er bat McIntyre jetzt um Dinge, die über das hinausgingen, was er vermutlich erwartet hatte, als er sich bereit erklärt hatte, Bosch beim Essen ein paar Fragen zu beantworten. Aus eigener Erfahrung wusste Bosch, dass sich unter Soldaten wegen des willkürlichen Verlaufs ihrer Ausbildung und Stationierung nur selten dauerhafte Beziehungen und Freundschaften entwickelten. Da sich Santanello jedoch auf der relativ begrenzten Schiene einer Sanitäterausbildung befunden hatte, bestand die Möglichkeit, dass ein, zwei andere Sanitäter denselben Weg eingeschlagen hatten wie er und als die einzigen vertrauten Gesichter in einem Meer von Fremden zusammengeblieben waren.

»Ja, verstehe«, sagte McIntyre.

»Sind dort alle aufgeführt, die zum gleichen Zeitpunkt versetzt worden sind?«, fragte Bosch.

»Ja. Vierzehn Männer von seiner Grundausbildungstruppe sind nach Balboa gekommen.«

»Okay, gut. Und was ist mit den Versetzungen von Balboa zur Field Medical in Pendleton? Ist auch auf dieser Liste jemand, mit dem er alle drei Stufen durchlaufen hat?«

»Du meinst, von der Grundausbildung nach Balboa und dann nach Pendleton? Also, wie stellst du dir das vor, Bosch, das kann einen ganzen Tag dauern.«

»Ich weiß, es sind eine Menge Daten, aber wenn du die Listen schon vor dir hast … Ist jemand auf der Liste mit den vierzehn, der mit ihm nach Pendleton gekommen ist?«

Bosch fand zwar, dass die Beantwortung dieser Frage mit deutlich weniger Aufwand verbunden war, als McIntyre behauptete, aber er hielt es nicht für ratsam, sich darüber auf lange Diskussionen einzulassen.

»Augenblick«, brummte McIntyre mürrisch.

Bosch schwieg. Er wollte lieber nichts Verkehrtes sagen und McIntyres Kooperationsbereitschaft abwürgen. Es vergingen vier Minuten, bis er wieder etwas hörte, McIntyres Kaugeräusche eingeschlossen.

»Drei Typen«, sagte er schließlich.

»Dann haben also drei Typen die Ausbildung mit ihm durchlaufen?«, fragte Bosch.

»Richtig. Hast du was zum Schreiben zur Hand?«

»Ja.«

McIntyre las und buchstabierte drei Namen: Jorge Garcia-Lavin, Donald C. Stanley und Halley B. Lewis. Bosch erinnerte sich, dass der Name Lewis auf dem Hemd stand, das Santanello auf dem Foto trug, das ihm Olivia Macdonald gezeigt hatte. Das fasste er als ein Zeichen auf, dass sich die beiden nahegestanden hatten. Jetzt hatte er einen Anhaltspunkt.

»Zwei von diesen Typen sind übrigens gefallen«, fügte McIntyre hinzu.

Boschs Hoffnungen, jemanden zu finden, der ihm die Frau und das Baby auf den Fotos zu identifizieren half, fielen schlagartig in sich zusammen.

»Welche beiden?«, fragte er.

»Garcia-Lavin und Stanley. Aber jetzt muss ich wirklich wieder zurück an die Arbeit, Harry. Du findest das alles in der Datei. Du brauchst sie dir nur runterzuladen.«

»Mache ich, sobald ich Gelegenheit dazu habe«, sagte Bosch rasch. »Nur noch eine letzte Frage, dann lasse ich dich in Ruhe. Halley B. Lewis. Hast du eine Heimatstadt oder ein Geburtsdatum für diesen Namen?«

»Hier steht Tallahassee, Florida. Aber das ist alles.«

»Dann muss mir das genügen. Ich kann dir gar nicht genug danken, Gary. Einen wunderschönen Tag noch.«

Bosch legte auf, startete den Motor und fuhr nach Westen zum Freeway 170, der nach San Fernando hinaufführte. Er wollte Halley B. Lewis mithilfe des SFPD-Computers ausfindig machen und sehen, was dieser ihm über seinen Sanitäterkameraden Dominick Santanello erzählen konnte. Er überschlug die Prozentsätze. Vier Männer durchlaufen gemeinsam die Grundausbildung, die medizinische Ausbildung und dann die Sanitäterschule für Gefechtseinsätze. Dann kommen sie gemeinsam nach Vietnam, und nur einer von ihnen kehrt lebend aus dem Krieg zurück.

Bosch wusste aus eigener Erfahrung, dass Sanitäter bevorzugte Ziele waren. Sie standen auf der Abschussliste eines jeden Vietcong-Scharfschützen nach dem Lieutenant und dem Funker einer Patrouille an dritter Stelle. Zuerst wird der Anführer ausgeschaltet, dann die Funkverbindung. Und wenn dann auch noch die medizinische Versorgung ausfällt, hat man eine feindliche Einheit im Zustand von Angst und Auflösung. Um ihre Funktion innerhalb der Patrouille zu verschleiern, hatten deshalb die meisten Sanitäter, die Bosch kannte, keine Abzeichen getragen.

Bosch fragte sich, ob Halley B. Lewis wusste, wie viel Glück er gehabt hatte.

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18

Als Bosch auf der Fahrt nach San Fernando unter Whitney Vance’ Privatnummer anrief, bekam er wieder den Signalton für das Hinterlassen einer Nachricht zu hören. Er bat Vance erneut um Rückruf. Dann legte er auf und dachte über Vance’ Status als Klient nach. Arbeitete er noch für ihn, wenn er nicht mehr mit ihm kommunizierte? Er war bei seinen Ermittlungen gut vorangekommen und wurde für seine Bemühungen bezahlt. Er würde in keinem Fall abbrechen, womit er begonnen hatte.

Als Nächstes rief er auf gut Glück die Auskunft für Tallahassee, Florida, an. Er fragte, ob sie einen Eintrag für einen Halley B. Lewis hätten, und erhielt die Auskunft, dass es unter diesem Namen einen Eintrag bei einer Anwaltskanzlei gäbe. Bosch ließ sich weiterverbinden und bekam eine Sekretärin ans Telefon, die ihn auf die Warteschleife legte, nachdem er sich vorgestellt und gesagt hatte, dass er mit Mr Lewis über Dominick Santanello von der Field Medical School in Camp Pendleton sprechen wolle. Bosch musste mindestens eine Minute warten und nutzte die Zeit, um sich zurechtzulegen, was er dem Mann, falls er ans Telefon kam, sagen sollte, ohne gegen seine Verschwiegenheitsvereinbarung mit Vance zu verstoßen.

»Hier Halley Lewis«, meldete sich schließlich eine Stimme. »Worum geht es?«

»Mr Lewis, ich bin ein Ermittler aus Los Angeles«, begann Bosch. »Zunächst einmal danke, dass Sie sich Zeit für mich nehmen. Ich stelle Ermittlungen an, die sich um Dominick Santanello …«

»Nick ist schon fast fünfzig Jahre tot.«

»Ja, Sir, ich weiß.«

»Wieso stellen Sie Ermittlungen über ihn an?«

Bosch griff auf seine vorbereitete Antwort zurück.

»Die Ermittlungen sind vertraulich, aber ich kann Ihnen zumindest so viel sagen, dass es dabei darum geht festzustellen, ob Dominick einen Erben hinterlassen hat.«

Nach kurzem Schweigen sagte Lewis: »Einen Erben? Er war gerade mal neunzehn, als er in Vietnam gefallen ist.«

»Richtig, Sir. Er ist einen Monat vor seinem zwanzigsten Geburtstag gestorben. Das heißt aber nicht, dass er kein Kind gezeugt haben kann.«

»Und das ist, was Sie herauszufinden versuchen?«

»Ja. Ich interessiere mich für die Zeit, in der er seine Grundausbildung und die Sanitäterausbildung in Balboa und Pendleton absolviert hat. Ich arbeite in dieser Sache mit demNCIS zusammen, und der zuständige Ermittler dort hat mir gesagt, dass Sie in denselben Einheiten wie Nick waren, bis er nach Vietnam eingezogen wurde.«

»Das ist richtig. Warum ist in so etwas der NCIS involviert?«

»Ich habe mich mit ihnen in Verbindung gesetzt, um Einblick in Nicks Militärakte zu erhalten, und dabei hat sich herausgestellt, dass Sie einer von drei Männern sind, die sämtliche Ausbildungsphasen mit Nick durchlaufen haben. Sie sind der Einzige von ihnen, der noch am Leben ist.«

Bosch fuhr auf dem Victory Boulevard nach North Hollywood und nahm jetzt den Freeway 170 nach Norden. Direkt vor seiner Windschutzscheibe ragte die Festung der San Gabriel Mountains auf.

»Wie kommen Sie darauf, ich könnte wissen, ob Nick ein Kind hatte oder nicht?«, fragte Lewis.

»Weil Sie beide sich nahegestanden haben.«

»Woher wollen Sie das wissen? Bloß weil wir während der Ausbildung in denselben Einheiten waren …«

»Er hat die Schwimmprüfung für Sie gemacht. Er hat Ihr Hemd angezogen und sich als Sie ausgegeben.«

Darauf trat längeres Schweigen ein, bevor Lewis fragte, woher Bosch das wusste.

»Ich habe das Foto gesehen«, sagte Bosch. »Und seine Schwester hat mir die Geschichte dazu erzählt.«

»Daran habe ich schon eine Ewigkeit nicht mehr gedacht«, sagte Lewis. »Aber um Ihre Frage zu beantworten: Ich weiß nicht, ob Nick einen Erben hatte. Wenn er Vater eines Kinds war, hat er es mir nicht erzählt.«

»Falls er ein Kind gezeugt hat, wurde es, wurde sie geboren, nachdem Sie nach Abschluss der Field Medical School eingezogen wurden. Nick ist nach Vietnam gekommen.«

»Und ich nach Subic Bay. Sie haben ›sie‹ gesagt?«

»Ich habe ein Foto gesehen, das er gemacht hat. Darauf waren eine Frau und ein Baby zu sehen. Ein Mädchen. An einem Strand vor dem del Coronado. Die Mutter war eine Latina. Können Sie sich an eine Frau erinnern, mit der er damals zusammen war?«

»Ja, da war eine Frau. Sie war älter als er, und er war ihr total verfallen. Das war gegen Ende der Zeit, als wir in Pendleton waren. Er hat sie in einer Bar in Oceanside kennengelernt. Dort sind sie immer hingekommen, um sich Typen wie ihn zu angeln.«

»Was meinen Sie mit ›Typen wie ihn‹?«

»Latinos, Mexikaner. Damals war diese Chicano-Pride-Geschichte gerade schwer in. Es war, als hätten sie es total auf die Mexikaner auf dem Stützpunkt abgesehen. Nick war dunkelhäutig, aber seine Eltern waren Weiße. Das weiß ich deshalb, weil ich sie bei der Abschlussfeier kennengelernt habe. Aber er hat mir erzählt, dass sie ihn adoptiert haben und dass seine leibliche Mutter Mexikanerin war. Und darauf haben diese Leute wahrscheinlich abgezielt. Sie wissen schon, seine wahre Identität finden, zurück zu den Wurzeln.«

»Und auf dieser Welle ist auch diese Frau geritten?«

»Ja. Ich weiß noch, wie wir ihn zur Vernunft bringen wollten, ich und Stanley. Aber er meinte, es hätte nichts mit diesem Mexikanertrip zu tun, sondern es wäre wegen ihr. Er wäre richtig verliebt in sie.«

»Wissen Sie noch, wie sie hieß?«

»Nein, leider nicht. Das ist schon lange her.«

Bosch versuchte, sich seine Enttäuschung nicht anhören zu lassen.

»Wie sah sie aus?«

»Dunkelhaarig, hübsch. Sie war schon älter, aber nicht viel. Fünfundzwanzig, allerhöchstens dreißig. Er hat gesagt, sie wäre Künstlerin.«

Bosch wusste, dass Lewis vielleicht weitere Einzelheiten einfielen, wenn er ihn dazu brachte, sich an diese Zeit zu erinnern.

»Wo haben sie sich kennengelernt?«

»Wahrscheinlich im Surfrider – dort haben wir meistens abgehangen. Oder in einer der Bars in der Nähe des Stützpunkts.«

»Und dann hat er sich an den Wochenenden immer mit ihr verabredet?«

»Ja. Da war so ein Mexikanertreff unten in San Diego, wo er sich immer mit ihr getroffen hat, wenn er Ausgang hatte. Er war im Barrio, unter einem Freeway oder einer Brücke, er hieß Chicano Way oder so ähnlich. Das ist alles schon so lang her, und ich erinnere mich nur noch sehr verschwommen daran. Aber er hat mir davon erzählt. Sie wollten es wie einen Park gestalten und haben Graffiti an den Freeway gesprayt. Er fing sogar an, diese Leute als seine neue familia zu bezeichnen. Er hat das spanische Wort verwendet, und das war schon komisch, weil er kein Spanisch sprach. Er hat es nie gelernt.«

Das waren lauter interessante Informationen, und sie passten zu anderen Teilen der Geschichte, die Bosch bereits kannte. Während er noch überlegte, was er Lewis als Nächstes fragen sollte, kam der absolute Knaller seines improvisierten Anrufs in Tallahassee.

»Gabriela«, sagte Lewis unvermittelt. »Gerade ist es mir wieder eingefallen.«

»So hieß sie?« Es gelang Bosch nicht, seine Aufregung zu kaschieren.

»Ja, ich bin mir ziemlich sicher«, sagte Lewis. »Gabriela.«

»Wissen Sie vielleicht auch noch ihren Nachnamen?«

Lewis lachte.

»Mann, ich kann kaum glauben, dass mir ihr Vorname noch eingefallen ist.«

»Das ist sehr hilfreich.«

Bosch machte sich daran, das Gespräch abzuwickeln. Er gab Lewis seine Telefonnummer und bat ihn, ihn anzurufen, wenn ihm noch etwas zu Gabriela oder Santanellos Zeit in San Diego einfiele.

»Dann haben Sie sich also nach Ihrem Militärdienst wieder in Tallahassee niedergelassen«, sagte Bosch, um das Gespräch zum Abschluss zu bringen.

»Ja, ich bin sofort wieder nach Hause zurückgekehrt«, sagte Lewis. »Ich hatte die Nase voll von Kalifornien, von Vietnam, von allem. Seitdem lebe ich hier.«

»Für was sind Sie Anwalt?«

»Eigentlich für alles, was man so braucht. In einer Stadt wie Tallahassee bringt es nichts, sich zu spezialisieren. Ich sage nur immer, das Einzige, was ich nicht tun werde, ist FSU-Footballspieler verteidigen. Ich bin Gator-Fan, und was das angeht, bin ich eisern.«

Bosch vermutete, dass er damit auf zwei lokale Teams anspielte, aber das überstieg seinen Horizont. Seine Sportkenntnisse hatten sich erst vor Kurzem über die Dodgers hinaus auf ein oberflächliches Interesse an der Rückkehr der L. A. Rams ausgedehnt.

»Darf ich Sie was fragen?«, sagte Lewis. »Wer will wissen, ob Nick einen Erben hinterlassen hat?«

»Fragen dürfen Sie das durchaus, Mr Lewis, aber genau das ist die eine Frage, die ich nicht beantworten darf.«

»Nick hatte nichts und seine Familie nicht viel mehr. Das hängt wohl mit seiner Adoption zusammen, habe ich recht?«

Bosch schwieg. Lewis hatte den Nagel auf den Kopf getroffen.

»Ich weiß, dass Sie das nicht beantworten dürfen«, sagte Lewis. »Ich bin Anwalt. Gerade ich sollte so was also respektieren.«

Bosch beschloss, das Gespräch zu beenden, bevor sich Lewis noch mehr zusammenreimte und eine weitere Frage stellte.

»Danke, Mr Lewis, und vielen Dank für Ihre Hilfe.«

Bosch drückte die Trenntaste, und obwohl er Lewis bereits gefunden hatte, beschloss er, nach San Fernando weiterzufahren. Er wollte am Screen-Cutter-Fall weiterarbeiten und Lewis’ Angaben im Internet nachprüfen. Ihm war jedoch jetzt schon klar, dass er irgendwann nach San Diego fahren musste.

Als er wenige Minuten später in San Fernando in die First Street bog, sah er drei TV-Übertragungswagen vor der Polizeiwache stehen.

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19

Bosch betrat die Polizeiwache durch den Seiteneingang und ging nach hinten ins Detective Bureau. Als er an der Kreuzung mit dem Hauptgang nach rechts schaute, sah er einen Menschenauflauf vor der Tür des Konferenzzimmers. Auch Bella Lourdes stand dort. Sie hatte Bosch aus dem Augenwinkel bemerkt und winkte ihn zu sich. Sie trug eine Jeans und ein schwarzes Polohemd, auf dessen linke Brust eine SFPD-Dienstmarke und der Name ihrer Einheit gestickt waren. Ihre Pistole und die richtige Dienstmarke hatte sie an ihrem Gürtel.

»Was ist denn hier los?«, fragte Bosch.

»Wir haben Glück gehabt«, sagte Lourdes. »Der Screen Cutter hat wieder zugeschlagen, aber das Opfer ist ihm entkommen. Der Chief meint, jetzt reicht es. Er geht an die Öffentlichkeit.«

Bosch nickte bloß. Er hielt diesen Schritt immer noch für falsch, aber ihm war auch klar, unter welchem Druck Valdez stand. Es würde schon schlecht genug aussehen, dass er von den vorigen Fällen gewusst und nichts herausgerückt hatte. Insofern hatte Lourdes recht. Sie konnten von Glück reden, dass der Chief im Konferenzraum den Medien nicht von einer fünften Vergewaltigung berichten musste.

»Wo ist das Opfer?«, fragte Bosch.

»Im War Room. Sie steht noch unter Schock. Ich lasse ihr erst mal ein bisschen Zeit.«

»Warum wurde ich nicht verständigt?«

Lourdes sah ihn überrascht an.

»Der Captain hat gesagt, er hätte dich nicht erreichen können.«

Bosch schüttelte bloß den Kopf und ging nicht weiter darauf ein. Ein raffinierter Schachzug Trevinos, aber es gab jetzt Wichtigeres, als sich darüber Gedanken zu machen.

Bosch schaute über die Köpfe von Lourdes und den anderen im Flur, um einen Blick auf die Pressekonferenz zu erhaschen. Valdez und Trevino waren ganz vorn. Er konnte nicht abschätzen, wie viele Medienvertreter angerückt waren, weil die Reporter saßen und die Kameramänner hinter ihnen standen. Das hing vor allem davon ab, was an diesem Tag in Los Angeles sonst noch passiert war. Ein Serienvergewaltiger in San Fernando, wo die Bevölkerung englischsprachige Medien weithin ignorierte, war wahrscheinlich kein großer Knaller. Er hatte gesehen, dass einer der Übertragungswagen von Univision Noticias war. Damit war die lokale Verbreitung der Nachricht gewährleistet.

»Haben Trevino oder Valdez was von einer Kontrolle gesagt?«, fragte Bosch.

»Von einer Kontrolle?« Lourdes sah ihn verständnislos an.

»Dass wir etwas zurückhalten, was nur wir und der Vergewaltiger wissen. Damit wir falsche Geständnisse abhaken und echte bestätigen können.«

»Äh … Nein, davon war nicht die Rede.«

»Vielleicht hätte mich Trevino doch lieber anrufen sollen, statt zu versuchen, mich auszubooten.«

Bosch wandte sich von der Gruppe ab.

»Wie sieht’s aus?«, fragte er Lourdes. »Willst du nicht langsam mit ihr reden? Wie gut spricht sie Englisch?«

»Sie versteht es«, sagte Lourdes, »spricht aber lieber Spanisch.«

Bosch nickte. Sie gingen den Flur zum Bereitschaftsraum der Detectives hinunter. Der War Room, der direkt danebenlag, war ein großes Besprechungszimmer mit einem langen Tisch und einem Whiteboard, in dem Razzien, Ermittlungsverfahren und Einsätze erörtert wurden. Normalerweise wurde er aber nur bei größeren Aktionen wie flächendeckenden Alkoholkontrollen und Sicherheitsmaßnahmen bei Festumzügen verwendet.

»Und was wissen wir bisher?«, fragte Bosch.

»Wahrscheinlich kennst du sie sogar«, sagte Lourdes. »Zumindest vom Sehen. Sie arbeitet bei Starbucks, Teilzeit, die Vormittagsschicht. Jeden Tag von sechs bis elf.«

»Wie heißt sie?«

»Beatriz mit z. Sahagun mit Nachnamen.«

Bosch konnte den Namen nicht mit einem Gesicht in Verbindung bringen. Normalerweise arbeiteten vormittags drei Frauen bei Starbucks. Vermutlich erkannte er sie, wenn er sie im War Room sah.

»Ist sie gleich nach der Arbeit nach Hause gegangen?«, fragte Bosch.

»Ja, und dort hat er auf sie gewartet«, sagte Lourdes. »Sie wohnt in der Seventh, eine Straße hinter der Maclay Avenue. Passt genau ins Schema: Einfamilienhaus, Wohngegend, die an ein Gewerbegebiet grenzt. Sie kommt nach Hause und merkt sofort, dass irgendwas nicht stimmt.«

»Hat sie das Fliegengitter gesehen?«

»Nein, gesehen hat sie gar nichts. Sie hat ihn gerochen.«

»Gerochen?«

»Sie hat gesagt, sie hat das Haus betreten und es hat anders gerochen als sonst. Und sie wusste von der Panne mit dem Postboten. Sie hat an dem Tag, als wir Maron festgenommen haben, im Starbucks gearbeitet. Als er sich dort das nächste Mal einen Kaffee geholt hat, hat er den Mädchen an der Theke erzählt, dass ihn die Polizei für den Vergewaltiger gehalten hat, der die Gegend schon eine Weile unsicher macht. Deshalb hat sie sofort Verdacht geschöpft. Sie kommt nach Hause, irgendetwas stimmt nicht, und sie schnappt sich in der Küche einen Besen.«

»Ganz schön mutig. Sie hätte lieber abhauen sollen.«

»Das kannst du laut sagen. Aber sie hat ihn sogar zu überrumpeln versucht. Geht ins Schlafzimmer und merkt, dass er hinter dem Vorhang steht. Irgendwie hat sie das wohl gemerkt. Und dann holt sie mit dem Besen aus wie Adrian Gonzalez und zieht dem Kerl eins über. Voll ins Gesicht. Er fällt nach vorn und reißt dabei den Vorhang runter. Von dem Schlag noch leicht benommen, rappelt er sich hoch, springt aus dem Fenster und haut ab. Durch die Scheibe, wohlgemerkt.«

»Wer macht den Tatort?«

»Das A-Team, und als Babysitter hat ihnen der Captain noch Sisto zugeteilt. Aber das Schönste kommt erst noch, Harry. Wir haben das Messer.«

»Nein!«

»Er hat es fallen gelassen, als sie ihm eins übergezogen hat, und dann hat es sich im Vorhang verheddert, weshalb er es am Tatort zurücklassen musste. Sisto hat mich gleich angerufen, als sie es gefunden haben.«

»Weiß das der Chief schon?«

»Nein.«

»Das ist unsere Kontrolle. Wir müssen Sisto und dem A-Team sofort Bescheid sagen, dass sie das für sich behalten.«

»Gut.«

»Was für eine Maske hat er getragen?«

»So weit bin ich noch nicht mit ihr gekommen.«

»Und ihr Zyklus?«

»Danach habe ich sie auch noch nicht gefragt.«

Inzwischen waren sie an der Tür des War Room angelangt.

»Okay«, sagte Bosch. »Können wir? Erst mal übernimmst du.«

»Dann lass uns mal.«

Bosch öffnete die Tür und hielt sie Lourdes auf, damit sie als Erste hineingehen konnte. Er erkannte in der Frau, die an dem großen Besprechungstisch saß, sofort eine der Baristas wieder, die ihm im Starbucks immer seinen Iced Latte machten. Sie war immer freundlich gewesen und hatte ihm seinen Becher meistens schon gemacht, bevor er überhaupt dazu gekommen war zu bestellen.

Beatriz Sahagun schrieb gerade eine Textnachricht auf ihrem Handy, als sie das Zimmer betraten. Sie blickte ernst auf, und als sie Bosch erkannte, sagte sie mit einem verhaltenen Lächeln:

»Iced Latte.«

Bosch nickte und lächelte ebenfalls. Er reichte ihr die Hand, und sie schüttelte sie.

»Beatriz, ich bin Harry Bosch. Ich bin froh, dass Ihnen nichts passiert ist.«

Bosch und Lourdes setzten sich ihr gegenüber an den Tisch und begannen, ihr Fragen zu stellen. Da Lourdes die Geschichte in groben Zügen bereits kannte, konnte sie gezielter nachhaken und weitere Einzelheiten zutage fördern. Gelegentlich stellte auch Bosch eine Frage, und Lourdes wiederholte sie auf Spanisch, um sicherzugehen, dass es zu keinen Missverständnissen kam. Da Beatriz die Fragen langsam und bedächtig beantwortete, verstand Bosch das meiste, ohne dass es Lourdes übersetzen musste.

Beatriz war vierundzwanzig Jahre alt und passte körperlich in das Opferschema des Screen Cutters. Sie hatte langes braunes Haar, dunkle Augen und eine zierliche Figur. Sie arbeitete seit zwei Jahren bei Starbucks, hauptsächlich an der Theke, weil ihre Englischkenntnisse nicht ausreichten, um Bestellungen und Zahlvorgänge abzuwickeln. Sie erzählte Bosch und Lourdes, dass sie keine unangenehmen Begegnungen mit Kunden oder Kollegen gehabt hatte. Sie hatte keine Stalker und keine Probleme mit Ex-Freunden. Sie bewohnte das Haus zusammen mit einer anderen Starbucks-Angestellten, die normalerweise die Nachmittagsschicht hatte und zum Zeitpunkt des Überfalls nicht zu Hause gewesen war.

Im weiteren Verlauf der Vernehmung gab Beatriz an, dass der Eindringling eine Lucha-Libre-Wrestlermaske getragen hatte, und ihre Beschreibung stimmte mit der eines früheren Screen-Cutter-Opfers überein: schwarz, grün und rot.

Außerdem erzählte sie, dass sie ihren Menstruationszyklus in einen Kalender auf dem Nachttisch eintrug. Sie war streng katholisch erzogen worden und hatte deshalb mit ihrem Ex-Freund nach Knaus-Ogino verhütet.

Besonders gründlich gingen die Ermittler der Frage nach, wie Beatriz gemerkt hatte, dass ein Fremder im Haus sein könnte. Der Geruch. Es sei aber nicht der Geruch von Zigarettenrauch gewesen, erklärte sie, sondern der eines starken Rauchers. Bosch verstand den Unterschied und hielt es für einen guten Anhaltspunkt. Der Screen Cutter war Raucher. Er hatte zwar nicht geraucht, als er in ihrem Haus gewesen war, aber er hatte eine Geruchsspur hinterlassen, die sie bemerkt hatte.

Beatriz hatte fast das ganze Gespräch über die Arme um ihren Oberkörper geschlungen. Sie hatte rein instinktiv reagiert und den Eindringling zu finden versucht, statt vor ihm zu fliehen. Im Nachhinein wurde ihr bewusst, wie riskant das gewesen war. Als Bosch und Lourdes mit der Vernehmung fertig waren, schlugen sie Sahagun vor, sie durch den Seiteneingang nach draußen zu bringen, damit sie nicht von Reportern belästigt wurde, die sich vielleicht noch in der Nähe der Polizeiwache herumtrieben. Außerdem boten sie ihr an, sie nach Hause zu fahren, damit sie sich dort Kleider und andere Dinge holen konnte, die sie in den nächsten paar Tagen brauchen würde. Sie empfahlen ihr und ihrer Mitbewohnerin, eine Weile woanders unterzukommen, zum einen aus Sicherheitsgründen, zum anderen, weil Ermittler und Spurensicherung freien Zugang zu ihrem Haus haben wollten. Bosch und Lourdes deuteten zwar nicht ausdrücklich an, dass der Screen Cutter zurückkommen könnte, hielten es aber nicht für vollkommen ausgeschlossen.

Lourdes rief Sisto an und sagte ihm, dass sie gleich vorbeikämen, dann fuhren sie in ihrem Auto zu Sahaguns Haus los.

Sisto wartete vor der Tür auf sie. Er war in San Fernando geboren und aufgewachsen und immer nur beim SFPD gewesen. Lourdes dagegen hatte schon für das L. A. County Sheriff’s Department gearbeitet, bevor sie nach San Fernando kam. Wie Lourdes trug auch Sisto eine Jeans und ein schwarzes Polohemd. Das schien die formlose Detective-Uniform zu sein, die die beiden bevorzugten. Während Bosch Lourdes’ Fähigkeiten und ihr Engagement immer mehr zu schätzen gelernt hatte, seit er zum SFPD gestoßen war, hatte er von Sisto keine besonders hohe Meinung. Ihm schien es im Dienst nur darum zu gehen, die Zeit herumzubringen. Er hing ständig an seinem Smartphone, und wenn er Small Talk machte, redete er eher über den morgendlichen Surfbericht als über Fälle oder andere polizeiliche Belange. Manche Ermittler hatten Fotos und andere Erinnerungsstücke an Ermittlungsverfahren auf ihren Schreibtischen stehen oder hängten sie ans Schwarze Brett, andere taten das mit Dingen, die mit ihrer Freizeitgestaltung zu tun hatten. Sisto gehörte zu Letzteren. Sein Schreibtisch war mit Surf-und Dodgerskram vollgestellt, und als Bosch diesen zum ersten Mal sah, wäre er nicht auf die Idee gekommen, dass es sich dabei um den Arbeitsplatz eines Ermittlers handeln könnte.

Lourdes blieb immer in Beatriz’ Nähe, als sie ins Haus ging und Kleider und Toilettenartikel in einen Koffer und eine Reisetasche packte. Als sie damit fertig war, fragte Lourdes, ob sie noch einmal den ganzen Ablauf mit ihnen durchgehen könnte. Dazu erklärte sich Beatriz bereit, und auch diesmal wunderte sich Bosch wieder, dass sie im Haus nach dem Eindringling gesucht hatte, statt so schnell wie möglich das Weite zu suchen.

Anschließend fuhr Lourdes Beatriz zum Haus ihrer Mutter, die ebenfalls in San Fernando wohnte. Bosch blieb mit Sisto und dem Spurensicherungsteam am Tatort. Zuerst sah er sich das Fenster an, durch das sich der Täter Zutritt zum Haus verschafft hatte. Wie in den anderen Fällen hatte er auch hier das Fliegengitter herausgeschnitten.

Als Nächstes ließ sich Bosch von Sisto das Messer zeigen, das unter dem heruntergerissenen Vorhang gelegen hatte. Sisto fischte einen durchsichtigen Beweismittelbeutel aus einer braunen Papiertüte, die mehrere Gegenstände vom Tatort enthielt.

»Die Spurensicherung hat es bereits untersucht«, sagte Sisto. »Es ist sauber. Keine Fingerabdrücke. Der Typ hat Handschuhe und eine Maske getragen.«

Bosch nickte, als er das Messer durch das durchsichtige Plastik betrachtete. Es war ein schwarzes Klappmesser mit offener Klinge. Er konnte das Logo des Herstellers darauf erkennen und eine Herstellungsnummer, deren Ziffern allerdings zu klein waren, um sie durch das Plastik lesen zu können. Er wollte es sich in der Ungestörtheit des Bereitschaftsraums auf jeden Fall noch einmal genauer ansehen.

»Schönes Messer«, bemerkte Sisto. »Ich habe es gegoogelt. Es ist von TitaniumEdge, und dieses Modell nennt sich Socom Black. Die schwarze Pulverbeschichtung ist dafür, dass die Klinge kein Licht reflektiert – du weißt schon, wenn man nachts jemanden abstechen will.«

Der Sarkasmus, mit dem er das sagte, gefiel Bosch nicht.

»Ja, ich weiß«, sagte er deshalb kurz angebunden.

»Ich habe in ein paar Messerblogs reingeschaut, als ich hier gewartet habe – ja, so was gibt es. In vielen von denen steht, dass das Socom Black zum Besten gehört, was es zurzeit auf dem Markt gibt.«

»Zum Besten wofür?«

»Na ja, um jemanden abzumurksen wahrscheinlich. Für irgendwelche Drecksarbeit. Socom steht vermutlich für irgendwelche Geheimoperationen von so Spezialeinheiten.«

»Special Operations Command. Delta Force.«

Sisto sah ihn erstaunt an.

»Du scheinst dich ja richtig gut auszukennen mit solchem Militärscheiß.«

»Ich weiß so einiges.«

Vorsichtig gab ihm Bosch das Messer zurück.

Bosch war nicht sicher, was Sisto von ihm hielt. Obwohl nur eine eineinhalb Meter hohe Trennwand zwischen ihren Schreibtischen im Bereitschaftsraum war, hatten sie bisher wenig miteinander zu tun gehabt. Sisto war für Eigentumsdelikte zuständig, und weil Bosch seine Zeit nicht mit ungelösten Eigentumsfällen verschwendete, gab es zwischen ihnen bis auf die täglichen Routinebegrüßungen wenig zu bereden. Bosch vermutete, dass ihn Sisto, der halb so alt war wie er, als eine Art Relikt aus einer längst vergangenen Zeit betrachtete. In dieser Einschätzung bestätigte ihn vermutlich auch der Umstand, dass Bosch häufig in Sakko und Krawatte zum Dienst erschien.

»Die Klinge war demnach ausgeklappt, als ihr das Messer gefunden habt?«, fragte Bosch. »Dieser Typ hat mit ausgeklappter Klinge hinter dem Vorhang gestanden?«

»Ja. Meinst du, wir sollten das Messer zuklappen, damit sich niemand daran schneidet?«

»Nein. Reich es so ein, wie ihr es gefunden habt. Aber sei vorsichtig damit. Mach sie darauf aufmerksam, dass die Klinge ausgeklappt ist. Vielleicht kannst du ja noch irgendwo eine Schachtel auftreiben, bevor du es in die Asservatenkammer bringst.«

Sisto nickte, als er das Messer vorsichtig in die braune Papiertüte zurücksteckte. Bosch ging ans Fenster und schaute auf die Glasscherben im Garten hinaus. Der Screen Cutter war einfach durch die Scheibe gesprungen und hatte dabei auch den Rahmen herausgerissen. Boschs erster Gedanke war, dass er sich dabei verletzt haben musste. Der Schlag mit dem Besenstiel musste eine so starke Wirkung gehabt haben, dass er sich für Flucht entschieden hatte statt für Kampf – genau die gegenteilige Reaktion von der seines Opfers. Um durch die Scheibe zu springen und dabei auch noch den Rahmen herauszureißen, war einiger Kraftaufwand nötig.

»Irgendwelche Blutspuren oder sonst etwas an den Glasscherben?«, fragte Bosch.

»Bisher haben wir noch nichts gefunden«, sagte Sisto.

»Dass wir über das Messer mit niemandem reden, hast du mitgekriegt, oder? Vor allem nicht, was für eine Marke und welches Modell es ist.«

»Alles klar. Glaubst du echt, da kommen Leute an und behaupten, es gewesen zu sein?«

»Ich habe schon verrücktere Dinge erlebt. Man kann nie wissen.«

Bosch holte sein Handy heraus und wandte sich von Sisto ab, um ein Privatgespräch zu führen. Er ging in den Flur und dann in die Küche, wo er die Nummer seiner Tochter wählte. Wie üblich ging sie nicht dran. Sie verwendete ihr Smartphone vorwiegend für Textnachrichten und um ihre sozialen Netzwerke zu checken. Bosch wusste aber auch, dass sie sich die Nachrichten, die er ihr hinterließ, immer anhörte, auch wenn sie bei seinen Anrufen nie dranging und sie wahrscheinlich nicht einmal mitbekam, weil sie das Klingeln abgestellt hatte.

Wie erwartet ging der Anruf sofort auf die Mailbox.

»Hallo, ich bin’s, Dad. Wollte nur mal hören, wie’s dir geht. Hoffentlich ist bei dir alles in Ordnung. Ich muss diese Woche wegen eines Falls mal nach San Diego runter und komme durch OC. Sag einfach Bescheid, wenn du Lust hast, dich auf einen Kaffee oder zum Essen mit mir zu treffen. Zum Abendessen vielleicht. Das war’s auch schon. Ich würde mich freuen, dich bald zu sehen – und achte drauf, dass immer Wasser im Hundenapf ist.«

Er drückte die Trenntaste und ging durch die Haustür nach draußen, wo ein Streifenpolizist postiert war. Er hieß Hernandez.

»Wer hat heute Abend das Kommando?«, fragte Bosch.

»Sergeant Rosenberg«, sagte Hernandez.

»Könnten Sie ihn anfunken und fragen, ob er mich hier abholen kann? Ich muss auf die Wache zurück.«

»Ja, Sir.«

Bosch stellte sich an den Straßenrand, um auf den Streifenwagen mit Irwin Rosenberg zu warten. Er brauchte zwar eine Fahrgelegenheit, aber er wollte Rosenberg, der in dieser Nacht Schichtleiter war, auch sagen, dass er Beatriz Sahaguns Haus von einer Streife im Auge behalten ließ.

Als er sein Handy checkte, sah er, dass gerade eine Nachricht von Maddie eingegangen war. Sie hatte Lust, mit ihm Abendessen zu gehen, und es gab ein Lokal, das sie mit ihm ausprobieren wollte. Bosch schrieb zurück, dass er sich bei ihr melden würde, sobald feststand, wann er nach San Diego fuhr. Ihm war klar, dass seine Tochter, die Fahrt nach San Diego und der Fall Vance erst einmal ein paar Tage warten mussten. Bis auf Weiteres musste er sich auf den Screen-Cutter-Fall konzentrieren, und sei es nur, um sich bereitzuhalten, wenn sich infolge des Medieninteresses etwas Neues ergab.

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20

Am Samstagmorgen war Bosch der Erste im Detective Bureau, worauf er sich nur dann noch mehr hätte einbilden können, wenn er die ganze Nacht geblieben wäre und an dem Fall gearbeitet hätte. Doch sein Status als ehrenamtlicher Reservist ermöglichte ihm, über seine Dienstzeiten selbst zu bestimmen, und ein gesunder Nachtschlaf war ihm lieber, als bis zum Morgengrauen am Schreibtisch zu sitzen. Dafür war er inzwischen zu alt. Das sparte er sich für Morde auf.

Auf dem Weg durch die Polizeiwache hatte er kurz im Kommunikationsraum haltgemacht, um sich die telefonischen Hinweise zu holen, die eingegangen waren, seit die Medien am Abend zuvor zum ersten Mal über den Serienvergewaltiger berichtet hatten. Auch in der Asservatenkammer hatte er vorbeigeschaut, um sich das am Tatort gefundene Messer geben zu lassen.

An seinem Schreibtisch trank er einen Schluck von dem Iced Latte, den er sich bei Starbucks geholt hatte, dann machte er sich daran, die Zettel mit den telefonischen Hinweisen durchzugehen. Bei der ersten Durchsicht legte er alle Hinweise mit dem Vermerk, dass der Anrufer nur Spanisch sprach, auf einen gesonderten Stapel. Diese Hinweise würde er Lourdes zur Bearbeitung geben. Sie sollte sich das ganze Wochenende um den Screen-Cutter-Fall kümmern. Sisto hatte Bereitschaftsdienst und war für alle anderen Fälle zuständig, die von einem Detective bearbeitet werden mussten. Captain Trevino hatte Dienst, weil an diesem Wochenende er an der Reihe war, die Leitung des SFPD zu übernehmen.

Unter den Hinweisen von Anrufern, die nur Spanisch sprachen, war ein anonymer Anruf einer Frau, die angab, ebenfalls von einem Mann mit einer Maske, wie sie mexikanische Wrestler trugen, angegriffen worden zu sein. Weil sie sich illegal im Land aufhielt, wollte sie ihren Namen nicht nennen, obwohl ihr die Polizeitelefonistin versichert hatte, dass sie keine Konsequenzen zu befürchten hätte, wenn sie die Tat unter Angabe ihres Namens anzeigte.

Bosch hatte von Anfang an vermutet, dass es noch weitere Fälle gab, von denen er nichts wusste. Trotzdem ging ihm die Nachricht dieser Frau sehr nahe, denn sie hatte der Telefonistin erzählt, dass der Angriff auf sie fast drei Jahre zurücklag. Das Opfer hatte also die ganze Zeit mit den psychischen und vielleicht auch physiologischen Folgen dieser schrecklichen Tat leben müssen, ohne sich an die Hoffnung klammern zu können, dass der Gerechtigkeit eines Tages Genüge getan und der Täter zur Rechenschaft gezogen würde. Auf all das hatte die Frau verzichtet, als sie aus Angst, ausgewiesen zu werden, die Vergewaltigung nicht angezeigt hatte.

Es gab Leute, die kein Mitleid mit ihr hatten, das wusste Bosch. Leute, die anführten, ihr Stillschweigen ermöglichte dem Vergewaltiger, über das nächste Opfer herzufallen, ohne fürchten zu müssen, bereits im Visier der Polizei zu sein. Auch wenn Bosch diesem Argument eine gewisse Berechtigung keineswegs absprechen konnte, brachte er dennoch deutlich mehr Verständnis für die missliche Lage des stummen Opfers auf. Ohne die genaueren Umstände zu kennen, unter denen die Frau ins Land gelangt war, wusste Bosch, dass ihr Weg dorthin nicht leicht gewesen war, und er fand es berührend, dass sie selbst um den Preis, über ihre Vergewaltigung Stillschweigen bewahren zu müssen, unbedingt in den Staaten bleiben wollte. Mochten Politiker auch über Gesetzesänderungen und den Bau von Mauern sprechen, um Menschen nicht ins Land zu lassen: Letzten Endes waren dies nur symbolische Gesten. Sie waren nicht besser dazu geeignet, diese Flut stoppen, als die Molen an einer Hafeneinfahrt. Die Flut von Hoffnungen und Sehnsüchten war durch nichts aufzuhalten.

Bosch ging um sein Abteil herum und legte die spanischsprachigen Hinweise auf Lourdes’ Schreibtisch. Es war das erste Mal, dass er ihren Arbeitsplatz aus diesem Blickwinkel sah. Da waren die üblichen polizeilichen Bekanntmachungen, Steckbriefe und Vermisstenanzeigen, darunter auch eine von einer Frau, die das SFPD schon seit zehn Jahren beschäftigte, weil sie schon seit zehn Jahren vermisst wurde und zu befürchten stand, dass sie Opfer eines Verbrechens geworden war. In der Mitte der Trennwand zwischen ihren Abteilen hingen mehrere Fotos eines kleinen Jungen. Auf einigen davon wurde er von Lourdes oder einer anderen Frau in den Armen gehalten, auf anderen waren alle drei in inniger Umarmung zu sehen. Gerade als Bosch sich bückte, um sich die glücklichen Szenen auf den Fotos genauer anzusehen, ging die Tür des Bereitschaftsraums auf, und Lourdes kam herein.

»Was machst du da?«, fragte sie, während sie nach einem Filzschreiber griff, um auf der Anwesenheitstafel ihren Dienstbeginn einzutragen.

»Oh, ich habe dir gerade diese telefonischen Hinweise auf den Schreibtisch gelegt«, sagte Bosch und machte einen Schritt zurück, um sie in ihr Abteil zu lassen. »Die spanischen Hinweise von letzter Nacht.«

Lourdes ging um ihn herum in ihr Abteil.

»Ach so, klar. Danke.«

»Ist das dein Sohn?«

»Ja. Rodrigo.«

»Ich wusste gar nicht, dass du ein Kind hast.«

»So was soll’s geben.«

Darauf trat verlegenes Schweigen ein, und vermutlich wartete sie darauf, dass Bosch fragte, ob sie mit der anderen Frau eine Beziehung hatte und wer das Kind ausgetragen hatte oder ob es adoptiert war. Bosch beschloss, dem nicht weiter nachzugehen.

»Die oberste Nachricht ist von einem weiteren Opfer«, sagte er stattdessen und ging in sein Abteil zurück. »Sie hat keine Aufenthaltsgenehmigung und wollte deshalb ihren Namen nicht angeben. Laut Zentrale hat sie von einem Münztelefon am Gericht angerufen.«

»Dass es noch mehr Opfer gibt, haben wir uns ja bereits gedacht«, sagte Lourdes.

»Ich habe hier auch einen ganzen Stapel, den ich durchgehen muss. Und ich habe mir das Messer aus der Asservatenkammer geholt.«

»Das Messer? Wozu das denn?«

»Solche hochwertigen Militärmesser sind Sammlerstücke. Unter Umständen lässt sich sogar sein Besitzer feststellen.«

Er kehrte an seinen Schreibtisch zurück und verschwand aus Lourdes’ Blickfeld.

Zuerst schaute er auf den Packen mit den Hinweisen, für deren Durchsicht vermutlich der größte Teil des Tages draufginge, ohne dass viel dabei herauskam, dann auf das Messer.

Er beschloss, sich zuerst das Messer vorzunehmen, und schlüpfte in ein Paar Latexhandschuhe, bevor er es aus dem Beweismittelbeutel nahm. Die Geräusche, die er dabei machte, veranlassten Lourdes, aufzustehen und über die Trennwand zu schauen.

»Das habe ich noch gar nicht gesehen«, sagte sie.

Bosch hielt es hoch, damit sie es betrachten konnte.

»Sieht ja richtig gefährlich aus«, meinte sie.

»Eindeutig für Nahkampfeinheiten gedacht. Zum lautlosen Töten.«

Bosch hielt das Messer jetzt waagrecht und mit der Klinge nach außen. Dann vollführte er eine Pantomime, als griffe er jemanden von hinten an. Mit der rechten Hand hielt er dem Opfer den Mund zu, mit der linken stieß er ihm die Messerspitze in den Hals und riss die Klinge nach vorn.

»Man sticht das Messer seitlich rein und schlitzt dann alle Arterien und die Kehle auf«, erklärte er dazu. »Völlig geräuschlos, in weniger als zwanzig Sekunden ist das Angriffsziel verblutet. Fall erledigt.«

»Das Angriffsziel? Warst du einer von denen, Harry? Im Krieg, meine ich.«

»Ich war im Krieg, lange bevor du geboren worden bist. Aber solche Hightech-Dinger wie das hier hatten wir damals nicht. Wir haben noch Schuhcreme auf die Klinge geschmiert.«

Sie sah ihn verständnislos an.

»Damit sie im Dunkeln kein Licht reflektiert«, fügte er deshalb erklärungshalber hinzu.

»Ach so, verstehe.«

Ein wenig verlegen wegen seiner Vorführung, legte er das Messer auf den Schreibtisch zurück.

»Glaubst du, unser Mann war mal beim Militär?«, fragte Lourdes.

»Nein.«

»Warum?«

»Weil er gestern abgehauen ist. Wenn er in so was ausgebildet wäre, hätte er sich rasch wieder gefangen und angegriffen. Er hätte sich sofort auf Beatriz gestürzt. Sie vielleicht sogar umgebracht.«

Lourdes sah ihn eine Weile an, dann deutete sie mit dem Kopf auf den Iced Latte, der einen Wasserfleck auf der Schreibunterlage hinterlassen hatte.

»War sie da, als du dir heute deinen Kaffee geholt hast?«

»Nein. Ist ja auch verständlich. Sie könnte samstags aber auch freihaben.«

»Okay, dann werde ich mal anfangen, einige der Anrufer zurückzurufen. Ich hoffe, das stört dich nicht.«

»Nein, kein Problem.«

Sie verschwand wieder hinter der Trennwand, und Bosch setzte seine Lesebrille auf, um sich das Messer genauer anzusehen. Doch als er jetzt auf die Waffe auf seiner Schreibunterlage hinabblickte, sah er etwas anderes. Er sah das Gesicht eines Mannes, den er vor mehr als vierzig Jahren in einem unterirdischen Gang getötet hatte. Bosch hatte sich in eine Nische des Tunnels gedrückt, und der Mann war im Dunkeln direkt an ihm vorbeigekommen. Er hatte ihn weder gesehen noch gerochen. Bosch packte ihn von hinten, drückte eine Hand auf sein Gesicht und seinen Mund und stieß ihm das Messer in den Hals. Er tat es so schnell und effektiv, dass nicht ein Tropfen arterielles Blut auf ihn spritzte. Bosch würde nie vergessen, wie die Luft aus den Lungen des Mannes bei seinem letzten Atemzug auf die Handfläche traf, mit der er ihm den Mund zuhielt. Und er konnte sich noch genau erinnern, wie er dem Mann mit der Hand die Augen schloss, als er ihn in seinem Blut auf den Boden legte.

»Harry?«

Bosch riss sich von seinen Erinnerungen los. Captain Trevino stand hinter ihm in seinem Abteil.

»Sorry, ich habe gerade nachgedacht«, stotterte Bosch. »Was gibt’s, Cap?«

»Tragen Sie sich auf der Tafel ein«, sagte Trevino. »Ich möchte Sie nicht jedes Mal daran erinnern müssen.«

Bosch drehte sich auf seinem Stuhl herum und sah Trevino in Richtung Tür deuten, wo die Tafel hing.

»Ach so, klar. Mache ich gleich.«

Er stand auf, und Trevino machte einen Schritt zurück, um ihn vorbeizulassen. An Boschs Rücken gewandt, fragte der Captain: »Ist das das Messer?«

»Das ist das Messer«, antwortete Bosch.

Bosch nahm einen Stift von der Ablage der Tafel und trug ein, dass er um sechs Uhr fünfzehn zum Dienst erschienen war. Er hatte nicht auf die Uhr geschaut, wusste aber, dass er um sechs Uhr im Starbucks gewesen war.

Trevino ging in sein Büro und schloss die Tür hinter sich. Bosch kehrte zu dem Messer auf seinem Schreibtisch zurück. Diesmal unternahm er keine Zeitreise, sondern beugte sich vor, um die Zahlen auf der schwarzen Klinge besser lesen zu können. Auf einer Seite des TitaniumEdge-Logos stand das Herstellungsdatum – September 2008 –, und die Zahlenfolge auf der anderen Seite war vermutlich die Seriennummer. Er notierte sich beides und ging dann ins Internet, um nachzusehen, ob TitaniumEdge eine Website hatte.

Während er das tat, hörte er, wie Lourdes auf Spanisch den ersten Rückruf machte. Bosch verstand genügend, um mitzubekommen, dass sie eine Frau am Apparat hatte, die einen persönlichen Bekannten für den Vergewaltiger hielt. Bosch wusste, der Anruf würde nicht lange dauern. Die Ermittler waren zu fünfundneunzig Prozent sicher, dass sie nach einem Weißen suchen mussten. Wer also einen Latino beschuldigte, musste sich täuschen und versuchte vermutlich nur, einer missliebigen Person eins auszuwischen.

Bosch hatte die Homepage von TitaniumEdge rasch gefunden und erfuhr dort, dass man sich beim Erwerb eines Messers der Firma registrieren lassen konnte. Erforderlich war das jedoch nicht, und Bosch vermutete, dass die meisten Käufer darauf verzichteten. Die Herstellerfirma befand sich in Pennsylvania, nicht weit von den Stahlwerken, die das Rohmaterial für die Messer produzierten. Der Website zufolge hatte TitaniumEdge verschiedene Klappmessermodelle im Programm. Ohne zu wissen, ob die Firma auch samstags geöffnet war, wählte Bosch auf gut Glück die auf der Seite angegebene Telefonnummer. Eine Telefonistin nahm seinen Anruf entgegen, und er verlangte die zuständige Person zu sprechen.

»Heute sind Johnny und George hier. Sie sind die zuständigen Personen.«

»Ist einer von den beiden zu sprechen?«, fragte Bosch. »Egal, welcher.«

Sie legte Bosch auf die Warteschleife, und zwei Minuten später meldete sich eine barsche Männerstimme. Wenn es eine Stimme gab, die zu jemandem passte, der schwarze Messerklingen herstellte, dann diese.

»Johnny.«

»Johnny, hier spricht Detective Bosch vom SFPD in Kalifornien. Hätten Sie vielleicht ein paar Minuten Zeit für mich? Es geht um ein Ermittlungsverfahren, das wir hier gerade laufen haben.«

Darauf trat erst einmal Stille ein. Bosch hatte sich angewöhnt, die Abkürzung SFPD zu verwenden, wenn er irgendwo außerhalb von L. A. anrief, weil dann die Chancen gut standen, dass der Angerufene davon ausging, dass Bosch vom San Francisco Police Department war, und deshalb eher bereit war, ihm zu helfen, als wenn er aus dem popligen San Fernando anrief.

»Vom SFPD?«, brummte Johnny schließlich. »Ich war nie in Kalifornien.«

»Es geht ja auch nicht um Sie, Sir«, sagte Bosch, »sondern um ein Messer, das wir an einem Tatort gefunden haben.«

»Wurde jemand damit verletzt?«

»Unseres Wissens nicht. Ein Einbrecher hat es zurückgelassen, als er aus einem Haus vertrieben worden ist, in das er eingebrochen ist.«

»Hört sich aber so an, als wollte er es dazu benutzen, jemandem wehzutun.«

»Das können wir nicht sagen. Er hat es fallen gelassen, und jetzt versuchen wir, seinen Besitzer festzustellen. Auf Ihrer Homepage steht, dass sich Käufer Ihrer Messer registrieren lassen können. Deshalb würde mich interessieren, ob sich feststellen lässt, ob dieses spezielle Messer registriert worden ist.«

»Was ist es für eins?«

»Ein Socom Black. Zehn Zentimeter lange Klinge, schwarze Pulverbeschichtung. Auf der Klinge steht, sie wurde im September 08 hergestellt.«

»Dieses Modell machen wir nicht mehr.«

»Aber soviel ich weiß, ist es nach wie vor sehr beliebt, und es ist ein gefragtes Sammlerstück.«

»Ich sehe einfach mal im Computer nach. Vielleicht steht da ja was drüber.«

Bosch war begeistert über so viel Hilfsbereitschaft. Johnny fragte nach der Seriennummer, und Bosch las sie ihm von der Klinge ab. Er konnte das Klicken einer Tastatur hören.

»Also, registriert ist es«, sagte Johnny nach Kurzem. »Aber leider ist es gestohlen worden.«

»Tatsächlich?«

Aber überrascht war Bosch nicht. Er hielt es für höchst unwahrscheinlich, dass ein Serienvergewaltiger eine Waffe benutzte, die sich direkt zu ihm zurückverfolgen ließ, selbst wenn er sich in seiner narzisstischen Selbstüberschätzung nicht vorstellen konnte, das Messer jemals zu verlieren oder als Täter verdächtigt zu werden.

»Ja, es wurde, zwei Jahre nachdem es der ursprüngliche Käufer erworben hat, gestohlen«, fuhr Johnny fort. »Jedenfalls war das der Zeitpunkt, an dem er uns verständigt hat.«

»Inzwischen ist es wieder aufgetaucht«, sagte Bosch. »Und der erste Besitzer wird es zurückerhalten, sobald die Sache aufgeklärt ist. Könnten Sie mir seine Kontaktdaten geben?«

An dieser Stelle hoffte Bosch, Johnny würde nicht nach einem Durchsuchungsbeschluss fragen. Das hätte die Verfolgung dieser Spur erheblich erschwert. Einen Richter am Wochenende mit einem Durchsuchungsbeschluss für einen kleinen Aspekt eines Ermittlungsverfahrens zu behelligen war nichts, was für Freude sorgte.

»Dem Militär und der Polizei helfen wir immer gern«, erklärte Johnny patriotisch.

Bosch notierte sich Namen und Adresse des Mannes, der das Messer 2010 ursprünglich erworben hatte. Jonathan Danbury hatte damals in Santa Clarita gewohnt. Auf dem Freeway 5 waren das von San Fernando nur fünfunddreißig Minuten Fahrt.

Bosch dankte Johnny, dem Messermacher, für seine Hilfe und beendete das Gespräch. Dann loggte er sich sofort in die DMV-Datenbank ein, um dort nach Jonathan Danbury zu suchen. Er fand rasch heraus, dass Danbury immer noch im selben Haus wohnte wie 2010, als er den Diebstahl des Messers gemeldet hatte. Außerdem erfuhr Bosch, dass Danbury inzwischen sechsunddreißig Jahre alt und nicht vorbestraft war.

Bosch wartete, bis Lourdes ein auf Spanisch geführtes Telefonat beendete. Sobald sie aufgelegt hatte, sagte er:

»Bella?«

»Ja, was ist?«

»Lust auf einen kleinen Ausflug? Ich habe eine Spur für das Messer. Ein Typ oben in Santa Clarita, der es vor sechs Jahren als gestohlen gemeldet hat.«

Ihr Kopf erschien über der Trennwand.

»Ich bin jetzt schon reif für die Klapsmühle, kann ich dir sagen. Einfach unglaublich, lauter Leute, die ihre Ex-Freunde oder sonst jemanden hinhängen, bloß um ihnen die Cops auf den Hals zu hetzen. Und leider auch jede Menge Frauen, die glauben, irgendein Typ, der bei einem Date ein bisschen zu aufdringlich geworden ist, könnte unser Mann sein.«

»Solche Anrufe werden wir jetzt ständig bekommen, bis wir den Täter gefunden haben«, sagte Bosch.

»Ich weiß. Ich hätte nur morgen gern was mit meinem Sohn gemacht. Aber wenn weiter diese Anrufe eingehen, sitze ich morgen den ganzen Tag hier fest.«

»Morgen übernehme ich. Nimm dir ruhig frei. Die Leute, die nur Spanisch können, sollen einfach am Montag noch mal anrufen.«

»Wirklich?«

»Ja, wirklich.«

»Danke, Harry. Wissen wir schon, wie das Messer damals gestohlen worden ist?«

»Nein. Sollen wir los?«

»Könnte das unser Typ sein? Könnte er das Messer nur zur Tarnung als gestohlen gemeldet haben?«

Bosch zuckte mit den Achseln und deutete auf seinen Computer.

»Er ist nicht vorbestraft. Laut Profiler sollen wir nach Vorstrafen Ausschau halten. Harmloser Kleinkram, der sich immer weiter hochschaukelt.«

»Auch Profiler liegen manchmal falsch«, sagte Lourdes. »Ich fahre.«

Der letzte Satz war ein Insiderwitz zwischen ihnen. Als Reservepolizist stand Bosch kein Dienstwagen zu. Deshalb musste Lourdes fahren, wenn sie in offizieller Funktion unterwegs waren.

Als sie den Bereitschaftsraum verließen, blieb Lourdes kurz stehen, um auf der Tafel an der Tür die Zeit und ihr Ziel – Santa Clarita Valley – einzutragen.

Bosch tat das nicht.

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21

Das Santa Clarita Valley war eine riesige Schlafstadt in einer Einkerbung zwischen San Gabriel und Santa Susana Mountains. Es lag nördlich von Los Angeles und wurde von ebendiesen beiden Bergketten von der riesigen Stadt und all ihren Gefahren abgeschirmt.

Es war eine Gegend, die von Anfang an Familien aus dem Norden der Stadt angezogen hatte, Familien auf der Suche nach billigeren Häusern, neueren Schulen, grüneren Parks und weniger Kriminalität.

Genau diese Eigenschaften machten Santa Clarita auch für Hunderte von Polizisten attraktiv, die wegwollten von den Orten, die sie schützen sollten. Es hieß, dass die Stadt im Lauf der Zeit zum sichersten Ort des Countys geworden war, weil fast in jeder Straße ein Cop wohnte.

Doch trotz dieses Abschreckungsmittels und des Schutzwalls der Berge ließen sich die Plagen von L. A. nicht mehr auf Abstand halten. Sie begannen über die Gebirgspässe zu kriechen und sich in Parks und Wohnvierteln einzunisten. Jonathan Danbury konnte das nur bestätigen. Er erzählte Bosch und Lourdes, dass ihm sein dreihundert Dollar teures TitaniumEdge-Messer aus dem Handschuhfach seines Autos gestohlen worden war, als es in der Einfahrt seines Hauses in der Featherstar Avenue gestanden hatte. Um die Sache noch schlimmer zu machen, hatte sich der Diebstahl gegenüber dem Haus eines Sheriff’s Deputy ereignet.

Es war eine gute situierte Wohngegend für Angehörige der mittleren bis oberen Mittelschicht, hinter der eine Art natürlicher Flutmulde verlief, der Haskell Canyon Wash. Danbury kam in T-Shirt, Shorts und Flipflops an die Tür. Er betrieb von zu Hause aus ein Internetreisebüro, seine Frau arbeitete in Saugus als Immobilienmaklerin. Er sagte, er hätte das gestohlene Messer völlig vergessen und sich erst wieder daran erinnert, als es ihm Bosch in der Beweismitteltüte zeigte.

»Hätte ich echt nicht gedacht, dass ich das Ding noch mal zu sehen bekomme«, sagte er. »Ganz schön verrückt.«

»Sie haben es vor sechs Jahren bei TitaniumEdge als gestohlen gemeldet«, sagte Bosch. »Haben Sie auch beim Sheriff’s Department Anzeige erstattet?«

Santa Clarita hatte keine eigene Polizei, sondern diesen Aufgabenbereich seit seiner Gründung dem Los Angeles County Sheriff’s Department übertragen.

»Ich habe bei ihnen angerufen«, sagte Danbury. »Daraufhin ist Tillman, der Deputy, der damals gleich gegenüber gewohnt hat, vorbeigekommen und hat die Anzeige aufgenommen. Aber es ist nichts dabei herausgekommen.«

»Hat sich später noch mal ein Detective bei Ihnen gemeldet?«, fragte Bosch.

»Ich glaube, sie haben noch mal angerufen, aber sie haben nicht den Eindruck gemacht, als würde sie die Sache groß interessieren. Der Detective meinte, es wären wahrscheinlich irgendwelche Kids aus der Nachbarschaft gewesen. Ich fand das ganz schön dreist.«

Er deutete auf die andere Straßenseite.

»Immerhin stand dort drüben das Auto eines Sheriffs und meins, gerade mal fünf Meter entfernt, gleich hier, und diese Kids gehen einfach her und knacken mein Auto, um das Messer zu klauen.«

»Haben sie das Fenster eingeschlagen? Wurde der Diebstahlalarm des Autos ausgelöst?«

»Nein. Der Detective hat gemeint, ich hätte den Wagen vielleicht nicht abgeschlossen. Er hat es so hingestellt, als wäre es meine Schuld gewesen. Aber das Auto war bestimmt abgeschlossen, das tue ich immer. Diese Kids müssen einen Slim Jim oder sonst ein Aufsperrwerkzeug gehabt haben, denn sie sind reingekommen, ohne das Fenster einzuschlagen.«

»Dann ist es deswegen also zu keiner Festnahme gekommen?«

»Wenn doch, haben sie mir jedenfalls nichts davon gesagt.«

»Haben Sie vielleicht noch einen Durchschlag der Anzeige, Sir?«, fragte Lourdes.

»Ich hatte mal einen, aber das ist schon lange her«, sagte Danbury. »Ich habe drei Kinder und arbeite zu Hause. Deshalb bitte ich Sie lieber nicht nach drinnen. Bei uns herrscht immer ziemliches Chaos, und ich bräuchte wahrscheinlich eine Weile, um die Anzeige zu finden.«

Er lachte. Bosch nicht. Lourdes nickte nur.

Danbury deutete auf die Beweismitteltüte.

»Blut ist jedenfalls keines drauf. Jetzt erzählen Sie mir bitte nicht, dass damit jemand erstochen worden ist.«

»Nein, niemand wurde damit verletzt«, sagte Bosch.

»Aber was Ernsteres muss es doch sein, dass Sie den weiten Weg hier raufgekommen sind.«

»Es ist was Ernstes, aber darüber dürfen wir nicht sprechen.«

Bosch fasste in die Innentasche seines Sakkos und tat so, als fände er nicht, was er suchte. Dann klopfte er seine anderen Taschen ab.

»Sie haben nicht zufällig eine Zigarette für mich, Mr Danbury?«, fragte er schließlich.

»Nein, ich rauche nicht«, sagte Danbury. »Sorry.«

Er deutete auf das Messer und fragte:

»Bekomme ich es eigentlich wieder zurück? Inzwischen ist es wahrscheinlich mehr wert, als ich dafür bezahlt habe. Das sind richtige Sammlerstücke.«

»Das habe ich auch schon gehört«, sagte Bosch. »Detective Lourdes lässt Ihnen ihre Visitenkarte da. Dann können Sie sich in ein paar Wochen erkundigen, ob Sie es zurückbekommen. Dürfte ich Sie vielleicht fragen, wofür Sie das Messer hatten?«

»Also, um ganz ehrlich zu sein, ich habe einen Schwager, der beim Militär war und so was sammelt. Und da dachte ich, es könnte vielleicht nicht schaden, was zu meinem Schutz zu haben. Aber hauptsächlich habe ich es wahrscheinlich gekauft, um ihm zu imponieren. Ich habe es mir bestellt, und zuerst hatte ich es in meiner Nachttischschublade liegen. Aber dann ist mir klar geworden, dass das nicht besonders schlau war. Am Ende hätte sich noch eins der Kinder damit verletzt. Deshalb habe ich es ins Handschuhfach getan. Ehrlich gesagt habe ich dann gar nicht mehr daran gedacht, bis ich irgendwann ins Auto gestiegen bin und gesehen habe, dass das Handschuhfach offen war. Und als ich dann nachgesehen habe, habe ich gemerkt, dass das Messer gefehlt hat.«

»Wurde sonst noch etwas entwendet?«, fragte Lourdes.

»Nein, nur das Messer«, sagte Danbury. »Es war das einzige Wertvolle im Auto.«

Bosch nickte, dann drehte er sich um und schaute zu dem Haus auf der anderen Straßenseite.

»Wo wohnt der Deputy jetzt?«, fragte er.

»Keine Ahnung«, sagte Danbury. »Wir hatten nicht viel miteinander zu tun. Aber vielleicht im Simi Valley.«

Bosch nickte. Sie hatten von Danbury alles über das Messer erfahren, was sie herausbekommen konnten, und allem Anschein nach hatte er auch den Rauchertest bestanden. Er beschloss, den Türknaller zu probieren – eine Frage, die eine wutschnaubende Beendigung einer freiwilligen Vernehmung nach sich ziehen konnte.

»Würden Sie uns vielleicht sagen, wo Sie gestern um die Mittagszeit waren?«

Danbury sah sie kurz verunsichert an, dann legte sich ein verlegenes Lächeln über seine Lippen.

»Was soll das denn jetzt? Verdächtigen Sie mich etwa wegen irgendwas?«

»Eine reine Routinefrage«, sagte Bosch. »Das Messer wurde gestern Mittag bei einem Einbruch zurückgelassen. Es würde uns einige Zeit und Mühe ersparen, wenn Sie uns einfach sagen, wo Sie waren. Damit unser Chef nicht beanstandet, dass das nicht im Protokoll steht, und uns noch mal herschickt.«

Danbury streckte die Hand nach hinten und legte sie auf den Türgriff. Er stand kurz davor, die Unterhaltung zu beenden und ihnen die Tür vor der Nase zuzuknallen.

»Ich war den ganzen Tag zu Hause«, sagte er kurz angebunden. »Nur gegen elf habe ich die Kinder aus der Schule geholt und zum Arzt gefahren, weil sie krank geworden sind. Können Sie alles nachprüfen. Sonst noch was?«

»Nein, Sir«, sagte Bosch. »Und danke, dass Sie sich für uns Zeit genommen haben.«

Lourdes gab Danbury ihre Visitenkarte und folgte Bosch die Eingangstreppe hinunter. Sie hörten, wie die Tür hinter ihnen abrupt geschlossen wurde.

Auf dem Weg zum Freeway hielten sie kurz an einem Drive-in einer Fastfoodkette, damit Bosch auf der Fahrt nach Süden etwas essen konnte. Lourdes sagte, sie habe schon gegessen und wolle nichts. Zuerst sprachen sie nicht über die Vernehmung. Bosch wollte erst über das Gespräch mit Danbury nachdenken, bevor er sich dazu äußerte. Erst als sie auf dem Freeway 5 waren und Lourdes die Fenster öffnete, um den Fastfoodgeruch entweichen zu lassen, kam er darauf zu sprechen.

»Und? Was hattest du für einen Eindruck von Danbury?«

Lourdes schloss die Fenster.

»Ich weiß nicht. Eigentlich hatte ich gehofft, er wüsste, wer das Messer gestohlen hat. Wir müssen die Anzeige raussuchen und sehen, ob der Sheriff jemanden im Visier hatte.«

»Du glaubst also nicht, dass er es zu seiner Tarnung gestohlen gemeldet hat?«

»Das Messer gestohlen melden und dann zwei Jahre später anfangen, in San Fernando Frauen zu vergewaltigen? Also, ich weiß nicht, Harry?«

»Die angezeigten Vergewaltigungen haben zwei Jahre später begonnen. Wie wir aufgrund der Anrufe von gestern Abend wissen, ist es wahrscheinlich zu weiteren Vergewaltigungen gekommen. Sie könnten schon früher losgegangen sein.«

»Das ist natürlich richtig. Trotzdem kann ich mir Danbury nicht als Täter vorstellen. Er hat keinerlei Vorstrafen. Er passt nicht ins Profil. Raucht nicht. Ist verheiratet, hat Kinder.«

»Hast du nicht selbst gesagt, dass Profiler nicht immer recht haben?«, rief ihr Bosch in Erinnerung. »Da er zu Hause arbeitet und die Kinder in der Schule sind, kann er mittags machen, was er will.«

»Aber gestern nicht. Sein Alibi lässt sich bei diesem Arzt und in der Schule problemlos nachprüfen. Er ist es nicht, Harry.«

Bosch nickte. Er war der gleichen Meinung, fand aber, dass es nicht schaden konnte, den Advocatus Diaboli zu spielen und andere Möglichkeiten nicht von vorneherein auszuschließen.

»Trotzdem, ein bisschen komisch ist es schon, wenn man genauer darüber nachdenkt«, sagte Lourdes.

»Inwiefern?«

»Na ja, dass ein Messer, das hier oben im kreuzbraven Santa Clarita gestohlen wird, bei einem Weißen landet, der Masken trägt und in San Fernando über Latinas herfällt.«

»Klar. Über den ethnischen Aspekt haben wir ja bereits gesprochen. Vielleicht müssen wir dem noch weiter nachgehen.«

»Und wie?«

»Wir wenden uns noch mal ans LAPD. In Foothill und Mission haben sie bestimmt Akten über rassistische Drohungen, Festnahmen und was sonst alles dazugehört. Vielleicht tauchen dabei ein paar Namen auf.«

»Okay, kann ich machen.«

»Aber erst am Montag. Morgen nimmst du dir frei.«

»Habe ich fest vor.«

Ihm war jedoch klar, dass die feindselige Stimmung, die ihm aus Polizistenkreisen zum Teil entgegenschlug, der Grund war, weshalb sie sich bereit erklärt hatte, sich mit den LAPD-Revieren in Verbindung zu setzen. Sie wollte sichergehen, dass sie Zugang zu den LAPD-Akten erhielten und nicht schon im Vorfeld ausgebremst wurden, bloß weil jemand auf Bosch sauer war.

»Wo wohnst du eigentlich, Bella?«, fragte er.

»In Chatsworth. Wir haben ein Haus nicht weit von der Winnetka Avenue.«

»Nicht übel.«

»Ja, uns gefällt’s dort. Aber es ist überall das Gleiche. Alles dreht sich um die Schulen. Wir haben gute Schulen.«

Anhand der Fotos an der Trennwand von Lourdes’ Abteil schätzte Bosch, dass Rodrigo höchstens drei Jahre alt war, und Lourdes machte sich jetzt schon Gedanken über seine Zukunft.

»Meine Tochter ist neunzehn«, sagte er. »Sie musste schon einige Schicksalsschläge verkraften. Sie hat sehr früh ihre Mutter verloren. Aber sie ist gut darüber hinweggekommen. Wirklich erstaunlich, was Kinder alles wegstecken, solange sie zu Hause den entsprechenden Zuspruch erhalten.«

Lourdes nickte nur, und Bosch kam sich ein wenig dämlich vor, ihr diesen ungebetenen und nicht sehr originellen Rat erteilt zu haben.

»Ist Rodrigo Dodgers-Fan?«

»Dafür ist er noch ein bisschen klein, aber er wird bestimmt einer«, sagte sie.

»Dann bist du wohl einer. Du hast gesagt, Beatriz hat mit dem Besenstiel ausgeholt wie Adrian Gonzales.«

Besonders in der Latino-Fangemeinde war Gonzalez einer der Publikumslieblinge der Dodgers. »Ja, wir sind oft in Chavez Ravine, um Gonzo zu sehen.«

Bosch nickte und wechselte das Thema.

»Unter den Anrufen heute Morgen war also nichts Brauchbares?«

»Nein. Du hattest recht. Ich glaube nicht, dass etwas bei der Sache herauskommt, außer dass unser Mann jetzt weiß, dass wir ihn im Visier haben. Warum sollte er also noch länger in der Gegend bleiben?«

»Ich bin noch gar nicht dazu gekommen, meine Hinweise durchzusehen. Vielleicht haben wir ja noch Glück.«

Zurück auf der Wache, kam Bosch endlich dazu, sich die telefonischen Hinweise vorzunehmen. In den nächsten sechs Stunden arbeitete er sie alle durch, führte Telefongespräche und stellte Fragen. Wie Lourdes konnte er danach jedoch nichts anderes vorweisen, als dass er sich in seiner Überzeugung bestärkt sah, dass Menschen sehr tief sinken konnten, wenn sich ihnen nur die richtige Gelegenheit dafür bot. Da versuchten sie, einen Serienvergewaltiger zu fassen, der sich seinem Profil zufolge zu einem Mörder entwickeln würde, und »unbescholtene Bürger« machten sich das zunutze, um es jemandem heimzuzahlen und alte Rechnungen zu begleichen.

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22

Das war am Sonntag nicht anders. Bei seiner Ankunft im Bereitschaftsraum erwartete ihn bereits ein neuer Packen mit telefonischen Hinweisen. Er sah sie in seinem Abteil rasch durch, sortierte die spanischsprachigen Anrufe aus und legte sie auf Lourdes’ Schreibtisch, damit Bella sie am Montag bearbeiten konnte. Dann beantwortete er die Hinweise, die nicht von vornherein ausschieden, mit einem Rückruf, der Rest wanderte in den Papierkorb. Als er damit mittags endlich fertig war, hatte er nur einen einzigen potenziell brauchbaren Anhaltspunkt vorzuweisen.

Der Hinweis kam von einer anonymen Anruferin, die angab, am Freitag kurz nach Mittag einen maskierten Mann in Richtung Maclay die Seventh Street hinunterlaufen gesehen zu haben. Sie hatte mit einem Handy mit unterdrückter Nummer bei der Polizei angerufen und sich geweigert, ihren Namen zu nennen. Sie hatte der Telefonistin erzählt, dass sie auf der Seventh in Richtung Westen gefahren war, als sie den Mann mit der Maske sah. Er rannte auf der anderen Straßenseite in Richtung Osten und blieb einmal stehen, um die Türen dreier in der Seventh geparkter Autos zu versuchen. Als es ihm nicht gelang, sie zu öffnen, lief er weiter in Richtung Maclay. Die Anruferin gab an, den Mann aus den Augen verloren zu haben, nachdem sie an ihm vorbeigefahren war.

Bosch fand den Hinweis interessant, weil der Zeitpunkt der Sichtung zu dem versuchten Angriff auf Beatriz Sahagun passte, der nur ein paar Straßen weiter erfolgt war. Was dem Tipp zusätzliche Glaubwürdigkeit verlieh, war der Umstand, dass die Anruferin die Maske des die Straße hinunterlaufenden Mannes als schwarz mit einem grünen und roten Muster beschrieben hatte. Das entsprach Sahaguns Beschreibung der Maske des Mannes, der ihr in ihrem Haus aufgelauert hatte. Und dieses Detail war von den Medien noch nicht verbreitet worden.

Was Bosch an dem Hinweis störte, war der Umstand, dass der Verdächtige die Maske nach der Flucht aus Sahaguns Haus nicht abgenommen hatte. Ein Mann, der die Straße hinunterlief und eine Maske trug, erregte wesentlich mehr Aufmerksamkeit als ein Mann, der lediglich die Straße hinunterlief. Eine mögliche Erklärung hierfür war, dass er nach dem Schlag mit dem Besenstiel noch etwas benebelt gewesen war. Eine andere Möglichkeit war, dass er sein Gesicht nicht hatte zeigen wollen, weil ihn sonst vielleicht Leute auf der Straße erkannt hätten.

Die Anruferin hatte sich zwar nicht dazu geäußert, ob der Mann Handschuhe getragen hatte, aber da er die Maske nicht abgenommen hatte, vermutete Bosch, dass er auch sie angelassen hatte.

Bosch stand vom Schreibtisch auf und ging in dem kleinen Bereitschaftsraum auf und ab, um über den Hinweis und seine mögliche Bedeutung nachzudenken. Die von der anonymen Anruferin geschilderte Szene deutete darauf hin, dass der Screen Cutter ein nicht abgeschlossenes Auto gesucht hatte, um damit zu entkommen. Das ließ vermuten, dass er entweder kein Fluchtfahrzeug gehabt hatte oder dass er es, wenn er doch eines gehabt hatte, aus unbekannten Gründen nicht hatte benutzen können. Letzteren Gedanken fand Bosch am interessantesten. Die bisherigen dem Screen Cutter zugeschriebenen Übergriffe waren allem Anschein nach sorgfältig geplant gewesen. Die Flucht ist immer ein wichtiger Bestandteil jedes Plans. Was war aus dem Fluchtfahrzeug geworden? Gab es einen Komplizen, der Panik bekommen und sich aus dem Staub gemacht hatte? Oder gab es einen anderen Grund für die Flucht zu Fuß?

Der zweite wichtige Punkt war die Maske. Die Anruferin hatte gesagt, der Verdächtige sei in Richtung Maclay Avenue gelaufen, eine Geschäftsstraße mit kleinen Läden und familiengeführten Lokalen. An einem Freitagmittag waren auf der Maclay erwartungsgemäß viele Autofahrer und Fußgänger unterwegs, denen ein Mann mit einer mexikanischen Wrestlermaske sicher aufgefallen wäre. Dennoch war das bisher der einzige Hinweis auf den die Straße entlanglaufenden Mann. Daraus schloss Bosch, dass der Screen Cutter die Maske abgenommen hatte, als er die Kreuzung erreicht hatte, und entweder in die Maclay abgebogen war oder sie überquert hatte.

Bosch war klar, dass er die Antwort auf seine Fragen nicht fände, wenn er im Bereitschaftsraum auf und ab ging. Er kehrte an seinen Schreibtisch zurück und griff nach seinen Schlüsseln und der Sonnenbrille.

Beim Verlassen des Bereitschaftsraums stieß er fast mit Captain Trevino zusammen, der auf dem Flur war.

»Hallo, Cap.«

»Harry, wohin so eilig?«

»Mittagessen.«

Bosch ging weiter. Er war nicht gewillt, Trevino den wahren Grund seines Ausflugs zu verraten. Wenn sich der anonyme Hinweis als seriöser Anhaltspunkt entpuppte, würde er den Chief informieren. Er begann schneller zu gehen, um den Seiteneingang der Wache zu erreichen, bevor Trevino auf die Anwesenheitstafel im Bereitschaftsraum schaute und sah, dass er sich wieder einmal nicht ein-und ausgetragen hatte.

Er brauchte drei Minuten, um zur Ecke Maclay und Seventh zu fahren, wo er seinen gemieteten Cherokee parkte und ausstieg. Er stellte sich an die Ecke und blickte sich um. Es war eine Schnittstelle von Gewerbe-und Wohngebieten. Die Maclay war von kleinen Geschäften, Läden und Restaurants gesäumt, die Seventh von Einfamilienhäusern auf kleinen, umzäunten Grundstücken, in denen jedoch, wie Bosch wusste, häufig mehrere Familien wohnten. Noch mehr Menschen lebten allerdings in schwarz umgebauten Garagen.

Als er an der Ecke eine Mülltonne entdeckte, kam ihm eine Idee. Hatte der Screen Cutter seine Maske und die Handschuhe behalten, als er sie an der Maclay abnahm? Hatte er sie in den Händen behalten oder eingesteckt? Oder hatte er sich ihrer entledigt? Bekanntermaßen hatte er bei allen seinen Überfällen eine Maske getragen. Das Klügste wäre sicher gewesen, Wrestlermaske und Handschuhe wegzuwerfen, sobald er die belebte Geschäftsstraße erreichte.

Bosch hob den Deckel der Mülltonne hoch. Seit dem versuchten Überfall auf Beatriz Sahagun waren wenig mehr als achtundvierzig Stunden vergangen. Bosch bezweifelte, dass die Tonne seitdem geleert worden war, und er täuschte sich nicht. Am Wochenende war in der Maclay einiges los gewesen, und die Tonne war fast voll. Bosch nahm ein Paar Latexhandschuhe aus seiner Jackentasche, dann zog er die Jacke aus und legte sie über die Rückenlehne einer Bank, die an der Bushaltestelle gleich daneben stand. Er streifte die Handschuhe über, krempelte die Ärmel hoch und machte sich an die Arbeit.

Da die Tonne vorwiegend vergammeltes Essen und benutzte Windeln enthielt, war das nicht sehr appetitlich. Außerdem schien sich jemand im Lauf des Wochenendes in die Tonne übergeben zu haben. Bosch brauchte zehn Minuten, um sich bis auf den Boden vorzuarbeiten. Er fand weder eine Maske noch Handschuhe.

Ohne sich davon entmutigen zu lassen, ging er zur nächsten Mülltonne, die zwanzig Meter weiter in der Maclay stand, und begann wieder von vorn. Da er sein Jackett abgelegt hatte, war die Dienstmarke an seinem Gürtel zu sehen, und das hielt Ladeninhaber und Passanten vermutlich davon ab, ihn zu fragen, was er da machte. An der zweiten Tonne lenkte er die Aufmerksamkeit einer Familie auf sich, die in etwa drei Meter Entfernung am Fenster einer Taqueria saß. Bosch versuchte seine Wühlaktion mit seinem Körper von ihren Blicken abzuschirmen. Der Inhalt der Tonne unterschied sich kaum von dem der ersten, aber etwa auf halber Strecke wurde er fündig. Unter all den Abfällen stieß er auf eine schwarze Ledermaske mit einem grün-roten Muster.

Bosch richtete sich auf, streifte die Handschuhe ab und ließ sie neben der Abfalltonne auf den Boden fallen. Dann holte er sein Handy heraus und machte mehrere Fotos von der Maske in der Tonne. Nachdem er seinen Fund dokumentiert hatte, rief er in der Telefonzentrale des SFPD an und sagte dem zuständigen Officer, er solle ein Spurensicherungsteam des Sheriff’s Department anfordern, damit sie die Maske aus der Mülltonne holten.

»Können Sie sie nicht selber eintüten und etikettieren?«, fragte der Officer.

»Nein, kann ich nicht«, sagte Bosch. »Auf der Innenseite und möglicherweise auch auf der Außenseite der Maske befinden sich DNA-Spuren. Deshalb möchte ich auf Nummer sicher gehen, damit hinterher nicht irgendein Anwalt den Geschworenen erzählen kann, ich hätte alles falsch und die Spuren unbrauchbar gemacht.«

»Schon klar, verstehe. War ja nur ’ne Frage. Allerdings muss ich das erst von Captain Trevino genehmigen lassen, aber dann rufe ich sofort im Sheriff’s Department an. Das dauert vielleicht eine Weile.«

»Ich warte hier solange.«

Eine Weile entpuppte sich als drei Stunden. Bosch wartete geduldig und verbrachte einen Teil der Zeit damit, mit Lourdes zu reden, die ihn anrief, nachdem er ihr ein Foto der Maske geschickt hatte. Es war ein wichtiger Fund, der ihnen zu neuen Erkenntnissen über den Screen Cutter verhelfen würde. Sie waren sich auch darin einig, dass sich auf der Innenseite der Maske DNA-Spuren befinden mussten, die sich mit dem Vergewaltiger in Verbindung bringen ließen. Insofern waren sie mit den Spermaspuren vergleichbar, die sie von drei anderen Übergriffen hatten: ein eindeutiger Zusammenhang, aber nur dann, wenn der Täter identifiziert werden konnte. Bosch fand, dass sie Fortschritte machten, und äußerte die Hoffnung, dass der Täter einen Fingerabdruck auf dem Leder der Maske hinterlassen hatte, als er sie sich überstreifte und zurechtzog. Ein Fingerabdruck brächte sie enorm voran. Einem DNA-Test war der Screen Cutter möglicherweise nie unterzogen worden, deutlich höher war dagegen die Wahrscheinlichkeit, dass ihm einmal Fingerabdrücke abgenommen worden waren. Um in Kalifornien einen Führerschein zu beantragen, war ein Daumenabdruck nötig. Wenn also ein Daumenabdruck auf der Maske war, wäre das äußerst hilfreich. Beim LAPD hatte Bosch mehrere Fälle gehabt, bei denen ihm Fingerabdrücke von Lederjacken oder -stiefeln vorgelegen hatten. Die Maske konnte also durchaus den Durchbruch bei ihren Ermittlungen bedeuten.

»Das war gute Arbeit, Harry«, sagte Lourdes. »Jetzt bereue ich schon, dass ich mir heute freigenommen habe.«

»Mach dir da mal keine Sorgen. Das ist inzwischen unser beider Fall. Mein Erfolg ist deiner und umgekehrt.«

»Captain Trevino wäre bestimmt begeistert über so eine Einstellung.«

»Worauf wir ja alle hinarbeiten.«

Sie lachte, als sie das Gespräch beendeten.

Bosch machte sich wieder ans Warten. Er musste im Lauf des Nachmittags immer wieder Passanten davon abhalten, den Abfalleimer für seinen eigentlichen Zweck zu nutzen. Nur ein einziges Mal, als er merkte, dass er sein Sakko auf der Bank an der Ecke hatte liegen lassen, und es holen ging, kam ihm jemand zuvor. Als er zurückkam, sah er, wie eine Frau mit einem Kinderwagen etwas in den Abfalleimer mit der Maske warf. Sie war aus dem Nichts aufgetaucht, und Bosch konnte sie nicht mehr zurückhalten. Er rechnete mit einer weggeworfenen Windel, aber stattdessen war eine halb gegessene Eistüte direkt auf der Maske gelandet.

Still in sich hineinfluchend, streifte sich Bosch wieder Gummihandschuhe über, fasste in den Kübel und schüttelte das schmelzende Schokoladeneis von der Maske. Dabei entdeckte er einen Handschuh ähnlich seinem unter der Maske. Das dämpfte seinen Frust ein wenig, aber nicht viel.

Die zwei Mann des Spurensicherungsteams des Sheriff’s Department tauchten erst kurz vor vier Uhr auf und waren alles andere als begeistert, dass sie an einem Sonntagnachmittag zu einem Einsatz gerufen wurden, bei dem sie auch noch einen Abfalleimer leeren mussten. Bosch ließ sich davon jedoch nicht beeindrucken, sondern verlangte, dass sie die Beweismittel fotografierten, registrierten und sicherstellten. Dieser Vorgang dauerte fast zwei Stunden, denn er beinhaltete auch, den gesamten Inhalt des Behälters auf eine Plastikplane zu leeren und jedes Teil einzeln zu untersuchen, bevor es auf einer weiteren Plane abgelegt wurde.

Zum Schluss wurden die Maske und zwei Handschuhe sichergestellt und vorschriftsgemäß ins Labor des Sheriff’s Department gebracht. Bosch mahnte höchste Dringlichkeit an, aber der Leiter des Spurensicherungsteams nickte bloß und lächelte, als hätte er es mit einem naiven Kind zu tun, das glaubte, ein Recht auf bevorzugte Behandlung zu haben.

Um sieben kam Bosch ins Detective Bureau zurück. Von Captain Trevino war nirgendwo etwas zu sehen. Die Tür seines Büros war zu und das Oberlicht dunkel. Bosch setzte sich in sein Abteil und schrieb einen Beweismittelbericht über Maske und Handschuhe und über den anonymen Hinweis, der zu ihrer Auffindung geführt hatte. Dann druckte er ihn in zweifacher Ausfertigung aus, einmal für seine Unterlagen und einmal für den Captain.

Anschließend füllte er am Computer ein zusätzliches Antragsformular für das SD-Labor am Cal State L. A. aus, das seine Bitte um beschleunigte Auswertung unterstützen sollte. Der Zeitpunkt war günstig. Jeden Montag kam ein Kurier des Labors ins SFPD, um Beweismittel abzuliefern oder zu holen. Boschs Bitte um beschleunigte Analyse würde also schon am nächsten Nachmittag im Labor eintreffen, selbst wenn der Leiter der Spurensicherung, der die Beweismittel abgeholt hatte, sein mündliches Ersuchen nicht weitergeleitet hatte. In dem Antrag bat Bosch darum, Innen-und Außenseite der Maske vollständig nach Fingerabdrücken, Haaren und sonstigem genetischem Material abzusuchen. Zusätzlich bat er darum, auch die Innenseite der Latexhandschuhe nach solchen Spuren abzusuchen. Als Begründung für die Notwendigkeit einer raschen Analyse des Materials gab er an, dass es sich um einen Serientäter handelte. Er schrieb: »Dieser Täter wird nicht eher aufhören, Frauen zu bedrohen und Gewalt gegen sie anzuwenden, als bis wir ihn daran hindern. Bitte beschleunigen Sie das Verfahren.«

Diesen Antrag druckte er dreimal aus: für seine Unterlagen, für Trevino und für den Kurier des Labors. Nachdem er den dritten Ausdruck in die Beweismittelzentrale gebracht hatte, hätte er eigentlich nach Hause fahren können. Er hatte einen langen Arbeitstag hinter sich und mit der Maske und den Handschuhen wichtige Spuren sichergestellt. Doch er kehrte in sein Abteil zurück, um sich noch eine Weile mit den Vance-Ermittlungen zu befassen. Dank der Anwesenheitstafel wusste er, dass Trevino schon lange nach Hause gefahren war und er sich somit keine Sorgen zu machen brauchte, von ihm entdeckt zu werden.

Bosch musste immer wieder an Halley Lewis’ Hinweis denken, dass Dominick Santanello bei der Grundausbildung in San Diego die Chicano-Pride-Bewegung für sich entdeckt hatte. Vor allem der Verweis auf den Park unter einer Freewayüberführung erschien ihm als ein wichtiger Anhaltspunkt. Bosch arbeitete sich auf Google von verschiedenen Seiten an die Sache heran und stieß bald auf einen Plan und Fotos eines Chicano Park, der sich unter dem Freeway 5 und der Ausfahrt zu der Brücke befand, die über die San Diego Bay nach Coronado Island führte.

Auf den Fotos des Parks waren Dutzende von Wandmalereien zu sehen, die an den Betonpfeilern und Streben des darüber verlaufenden Freeways und der Brücke angebracht waren. Darauf abgebildet waren religiöse Allegorien, kulturelle Ikonen und Pioniere der Chicano-Pride-Bewegung. Auf einem der Pfeiler war die Gründung des Parks im April 1970 dargestellt. Zu diesem Zeitpunkt war Santanello bereits in Vietnam. Demnach fiel seine Beziehung mit der Frau, die Lewis zufolge Gabriela hieß, in die Zeit, als der Park von der Stadt noch nicht offiziell genehmigt und anerkannt worden war.

Am unteren Rand der Wandmalerei waren die an der Gründung des Parks beteiligen Künstler aufgeführt. Die Liste war lang und die Farbe verblichen. Die Namen verschwanden hinter einem Zinnienbeet, das den Fuß des Pfeilers umgab wie ein Kranz. Auch wenn der Name Gabriela nicht darunter war, wusste Bosch, dass auf dem Pfeiler viele Namen standen, die er nicht sehen konnte.

Er klickte das Foto weg und suchte dann im Internet zwanzig Minuten lang nach einem besseren Bild des Pfeilers oder einem Foto, das aufgenommen worden war, bevor die Blumen viele der Namen zu verdecken begonnen hatten. Zu seiner Enttäuschung fand er jedoch keines. Es gab nicht einmal eine Garantie, dass Gabriela überhaupt auf der Wandmalerei verewigt war. Trotzdem wollte er den Park unbedingt aufsuchen und sich dort umsehen, wenn er nach San Diego fuhr, um im Geburtenregister von 1970 nach einem Mädchen zu suchen, dessen Vater Dominick Santanello hieß.

Nachdem er im Art’s Deli in Studio City auf ein Mittag-und Abendessen in einem haltgemacht hatte, traf er spätabends im Woodrow Wilson Drive ein. Er parkte wie üblich hinter der Kurve und ging zu Fuß zu seinem Haus zurück, wo er zunächst die Post einer ganzen Woche, darunter auch ein kleines Päckchen, aus dem Briefkasten nahm.

Im Haus legte er die Umschläge, die er sich später vornehmen wollte, auf den Esszimmertisch und öffnete als Erstes das Päckchen. Es enthielt den GPS-Detektor und -Jammer, den er im Internet bestellt hatte.

Er nahm ein Bier aus dem Kühlschrank und zog seine Jacke aus, bevor er mit dem Gerät zu seinem Sessel vor dem Fernseher im Wohnzimmer ging. Normalerweise hätte er jetzt eine CD eingelegt, aber erst wollte er Nachrichten schauen und sehen, ob sie die Screen-Cutter-Story immer noch ausschlachteten.

Er schaltete auf Channel 5, einen unabhängigen Lokalsender, der auch über Neuigkeiten außerhalb Hollywoods berichtete. Als am Freitag die Pressekonferenz stattgefunden hatte, hatte er einen Übertragungswagen mit einer Fünf auf der Seite vor der Polizeiwache stehen sehen.

Die Nachrichten hatten bereits angefangen, als er den Fernseher einschaltete. Er begann die Bedienungsanleitung des GPS-Detektors zu lesen und verfolgte die Meldungen nur mit halbem Ohr.

Als er sich gerade informierte, wie sich ein GPS-Tracker erkennen und sein Signal blockieren ließ, lenkte die Stimme des Nachrichtensprechers seine Aufmerksamkeit auf sich.

»… war Vance maßgeblich an der Entwicklung von Tarnkappentechniken beteiligt.«

Als Bosch aufschaute, sah er ein Foto eines wesentlich jüngeren Whitney Vance auf dem Bildschirm. Es verschwand jedoch fast im selben Moment, und der Sprecher ging zur nächsten Meldung über.

Schlagartig hellwach, beugte sich Bosch in seinem Sessel vor. Er schnappte sich die Fernbedienung und schaltete auf Channel 9, aber dort brachten sie nichts über Vance. Bosch stand auf und ging zu seinem Laptop, der auf dem Esszimmertisch lag. Er rief die Homepage der Los Angeles Times auf, deren erste Schlagzeile lautete:

Milliardär Whitney Vance tot

Großindustrieller hat die Luftfahrt geprägt

Weil es kaum Informationen gab, war die Meldung kurz. Sie beschränkte sich auf den Hinweis, dass die Aviation Week auf ihrer Homepage bekannt gegeben hatte, dass Whitney Vance nach kurzer Krankheit verstorben war. Die Meldung berief sich auf ungenannte Quellen und beschränkte sich auf die Mitteilung, dass Vance in seinem Haus in Pasadena friedlich entschlafen war.

Bosch knallte den Laptop zu.

»Verdammte Scheiße!«

Die Meldung in der Times bestätigte nicht einmal die Angaben in der Aviation Week. Bosch stand auf und ging im Wohnzimmer auf und ab. Er wusste nicht, was er anderes tun sollte, als ein schlechtes Gewissen zu haben und nicht für bare Münze zu nehmen, dass Vance in seinem Haus friedlich entschlafen war.

Zurück am Esszimmertisch, fiel sein Blick auf die Visitenkarte, die Vance ihm gegeben hatte. Er holte sein Telefon heraus und rief unter der Nummer an. Diesmal ging jemand dran.

»Hallo?«

Bosch wusste, dass die Stimme nicht Whitney Vance gehörte. Er sagte nichts.

»Sind Sie das, Mr Bosch?«

Nach kurzem Zögern antwortete Bosch.

»Mit wem spreche ich?«

»Sloan.«

»Ist er wirklich tot?«

»Ja, Mr Vance hat das Zeitliche gesegnet. Und das heißt, Ihre Dienste sind nicht mehr gefragt. Wiedersehen, Mr Bosch.«

»Habt ihr Schweine ihn umgebracht?«

Sloan hängte mitten in der Frage auf. Fast hätte Bosch die Wiederwahl gedrückt, aber er wusste, dass Sloan nicht drangehen würde. Die Nummer würde in Kürze abgemeldet, und damit würde auch Boschs Verbindung zum Vance-Imperium gekappt.

»Verdammte Scheiße!«, fluchte er noch einmal.

Seine Worte hallten durch das leere Haus.

[home]

23

Bosch blieb die halbe Nacht lang auf, wechselte von CNN zu Fox News und ging dann auf die Website der Times, alles in der Hoffnung, auf neue Details über Whitney Vance’ Tod zu stoßen. Aber er wurde von dem angeblichen Vierundzwanzig-Stunden-Nachrichtenzyklus enttäuscht. Es gab keine Updates zur Todesursache oder den näheren Umständen von Vance’ Ableben. Die Sender begnügten sich damit, Hintergrundinformationen zu bringen und alte Filmaufnahmen auszugraben, die sie der äußerst knappen Todesnachricht hinzufügten. Um zwei Uhr morgens brachte CNN eine Wiederholung des Interviews, das Larry King 1996 mit Whitney Vance über sein gerade veröffentlichtes Buch geführt hatte. Bosch verfolgte es mit großem Interesse, da man darin eine wesentlich agilere und einnehmendere Version von Vance erleben konnte.

Als Bosch irgendwann in seinem Ledersessel vor dem Fernseher einschlief, standen vier leere Bierflaschen auf dem Tisch neben ihm. Der Fernseher lief auch noch, als er aufwachte, und das Erste, was er auf dem Bildschirm sah, war der Kastenwagen der Rechtsmedizin, der gerade durch das Eingangstor des vanceschen Anwesens in der San Rafael Avenue kam und an der Kamera vorbeifuhr. Dann schwenkte die Kamera auf das zugehende schwarze Stahltor.

Die Aufnahme war zwar nicht mit einem Zeitstempel versehen, aber auf der Straße war es bereits dunkel. Daraus schloss Boss, dass Vance’ Leiche, auch wenn er von der Rechtsmedizin eine VIP-Behandlung erhalten hatte, erst spätnachts und nach gründlichen Ermittlungen, an denen vermutlich auch Detectives des Pasadena Police Department beteiligt waren, weggebracht worden war.

In Los Angeles war es jetzt sieben Uhr morgens. Demzufolge waren inzwischen auch die Medien an der Ostküste voll in die Vance-Berichterstattung eingestiegen. Der CNN-Sprecher erteilte das Wort einem Wirtschaftsjournalisten, der sich über Vance’ Mehrheitsbeteiligungen an dem von seinem Vater gegründeten Unternehmen ausließ und wie es nach dem Tod des Großindustriellen nun weitergehen könnte. Vance habe keine »bekannten Erben«, erklärte der Finanzexperte, weshalb abzuwarten sei, welche Anweisungen bezüglich der Aufteilung seines Vermögens und seiner Beteiligungen er in seinem Testament hinterlassen habe. Dabei deutete der Journalist an, bei der Testamentseröffnung könne es zu Überraschungen kommen, und wies darauf hin, dass Vance’ Testamentsvollstrecker, ein Century-City-Anwalt namens Cecil Dobbs, wegen der frühen Uhrzeit in Los Angeles noch nicht erreichbar sei.

Bosch war klar, dass er nach San Fernando fahren musste, um die jüngsten telefonischen Hinweise im Screen-Cutter-Fall durchzusehen. Sein Rücken protestierte an allen möglichen Stellen, als er sich mühsam aus seinem Ledersessel hochkämpfte und ins Schlafzimmer tappte, um zu duschen und sich für den Tag fertig zu machen.

Die Dusche brachte ihn wieder auf Vordermann – zumindest vorübergehend. Beim Anziehen merkte er, dass er fast umkam vor Hunger.

Er ging in die Küche, machte sich Kaffee und suchte nach etwas Essbarem. Seit seine Tochter nicht mehr zu Hause wohnte, achtete er nicht mehr darauf, dass die Vorräte im Kühlschrank aufgestockt wurden. In der Tiefkühltruhe fand er schließlich eine Packung Eggo-Waffeln mit zwei letzten von Gefrierbrand gezeichneten Überlebenden. Bosch steckte beide in den Toaster und hoffte das Beste. Er schaute noch einmal in alle Küchenschränke und in den Kühlschrank und fand weder Sirup noch Butter, nicht einmal Erdnussbutter. Er musste sich mit den trockenen Waffeln begnügen.

Den Kaffee goss er in einen Becher aus seiner Zeit bei der Homicide Division des LAPD, auf dem stand: Unser Tag beginnt, wenn deiner endet. Und er stellte fest, dass sich Waffeln wesentlich leichter essen ließen, wenn man keinen Sirup daraufgab. Er setzte sich an den Esszimmertisch und aß sie aus der Hand, während er die Post durchging, die sich auf dem Tisch angehäuft hatte. Das nahm nicht viel Zeit in Anspruch, weil vier von fünf Briefen Werbesendungen waren, die leicht als solche zu erkennen waren und deshalb nicht eigens geöffnet werden mussten. Sie legte er auf die linke Seite, die Post, die er öffnen und lesen musste, kam auf die rechte. Darunter waren auch an seine Nachbarn adressierte Schreiben, die versehentlich in seinem Briefkasten gelandet waren.

Er hatte den Haufen etwa zur Hälfte durch, als er auf einen gepolsterten braunen Umschlag mit einem schweren Gegenstand darin stieß. Es gab keinen Absender, die Adresse war in einer krakeligen Schrift von Hand geschrieben, und er trug den Poststempel von South Pasadena. Bosch öffnete den Umschlag und nahm den Gegenstand heraus. Es war ein goldener Füllhalter, den er sofort erkannte. Jetzt war er zwar mit einer Kappe versehen, aber es war ohne Zweifel Whitney Vance’ Füller. Außerdem enthielt der Umschlag zwei separat gefaltete Bögen eines hochwertigen blassgelben Briefpapiers. Bosch entfaltete das erste Blatt und blickte auf einen handschriftlichen, an ihn gerichteten Brief von Whitney Vance. Auf den unteren Rand waren Vance’ Name und die Adresse in der San Rafael Avenue gedruckt.

Der Brief trug das Datum von letztem Mittwoch. Am Tag zuvor war Bosch bei Vance in Pasadena gewesen.

Detective Bosch,

wenn Sie das lesen, ist es meiner uneingeschränkt loyalen und verlässlichen Ida gelungen, Ihnen diesen Umschlag zukommen zu lassen. Ich setze nun mein ganzes Vertrauen in Sie, wie ich das jahrzehntelang auch in Idas Fall getan habe.

Es war mir eine Freude, Sie gestern kennengelernt zu haben, und ich habe das sichere Gefühl, dass Sie ein integrer Mann sind, der das Richtige tun wird. Ich zähle auf Ihre Unbestechlichkeit und möchte, dass Sie ungeachtet dessen, was mit mir geschieht, Ihre Suche fortsetzen. Falls es für das, was ich in dieser Welt besitze, einen Erben gibt, möchte ich, dass diese Person erhält, was mir gehört. Ich möchte, dass Sie diese Person finden, und ich vertraue darauf, dass Ihnen das gelingen wird. Das Wissen, endlich doch noch das Richtige getan zu haben, verschafft einem alten Mann etwas Gewissenserleichterung.

Alles Gute. Seien Sie wachsam und entschlossen.

Whitney P. Vance

5. Oktober 2016

Bosch las den Brief noch einmal, bevor er das zweite Blatt entfaltete. Die zittrige, aber gut lesbare Handschrift darauf war die gleiche wie auf dem ersten.

Whitney Vance

Letzter Wille und Testament

5. Oktober 2016

Ich, Whitney Vance, wohnhaft in Pasadena, Los Angeles County, Kalifornien, schreibe diesen Letzten Willen von Hand, um meine Wünsche für die Verteilung meines Vermögens nach meinem Tod kundzutun. Zum Zeitpunkt der Abfassung dieses Dokuments bin ich bei klarem Verstand und uneingeschränkt in der Lage, meine persönlichen Angelegenheiten zu regeln. Ich bin nicht verheiratet. Mit diesem Testament widerrufe ich ausdrücklich alle früheren und vorhergehenden Testamente und Testamentsnachträge und erkläre sie hiermit samt und sonders für null und nichtig und ungültig.

Ich nehme gegenwärtig die Dienste des Ermittlers Hieronymus Bosch in Anspruch, um meinen im Frühjahr 1950 von Vibiana Duarte empfangenen und zu einem entsprechend späteren Zeitpunkt geborenen Nachkommen und Leibeserben zu identifizieren und ausfindig zu machen. Ich habe Mr Bosch damit beauftragt, die Nachkommenschaft und genetische Abstammung meines Leibeserben mit hinreichenden genealogischen und wissenschaftlichen Mitteln nachzuweisen, damit mein Vermögen meinem Leibeserben zugesprochen werden kann.

Hiermit ernenne ich Hieronymus Bosch zum alleinigen Vollstrecker dieses meines Willens. Keine Bürgschaft oder sonstige Sicherheit wird von Mr Bosch als Vollstrecker meines Testaments verlangt. Er soll meine berechtigten Schulden und Verpflichtungen begleichen, zu denen auch ein angemessen großzügiges Honorar für seine Dienste zählt.

Ida Townes Forsythe, die mir fünfunddreißig Jahre lang Sekretärin, Freundin und Vertraute war, übereigne und vermache ich zehn Millionen US-Dollar und drücke ihr damit meine tiefe Dankbarkeit für ihre treuen Dienste, ihren Rat und ihre Freundschaft aus.

Meinem Leibeserben, meinem Nachkommen, meinem genetischen Abkömmling und dem Letzten meiner Blutlinie übereigne und vermache ich den gesamten Rest meines Vermögens in seiner Gesamtheit und in jedweder Art und Beschaffenheit, darunter alle meine Bankkonten, alle meine Aktien, Pfandbriefe und Geschäftsbeteiligungen, meine Immobilien und meinen gesamten Grundbesitz in freiem Eigenbesitz sowie mein persönliches Eigentum, meine Besitztümer und Mobilien. Insbesondere vermache ich meinem Leibeserben den Füllfederhalter, mit dem dieses Testament aufgesetzt wurde. Er wurde aus Gold hergestellt, das von unseren Vorfahren geschürft wurde, und von Generation zu Generation weitergereicht, um ihn so lange zu besitzen, bis er der jeweils nachfolgenden Generation unseres Blutes vermacht wurde.

Ausgefertigt von meiner Hand

Whitney P. Vance

5. Oktober 2016, 11:30 Uhr Pacific Standard Time

Bosch konnte kaum fassen, was er da in Händen hielt. Er las das Testament ein zweites Mal, was jedoch seinem Staunen keinerlei Abbruch tat. Er hielt hier ein Dokument in den Händen, das mehrere Milliarden Dollar wert war, ein Dokument, das die weitere Entwicklung eines riesigen Unternehmens und einer Industrie verändern konnte, nicht zu reden vom Leben und der Familie einer nichts ahnenden Frau, die vor sechsundvierzig Jahren geboren worden war und ihren Vater nie kennengelernt hatte.

Vorausgesetzt, sie lebte noch und Bosch konnte sie ausfindig machen.

Bosch las den ersten Brief zum dritten Mal und nahm sich Whitney Vance’ Rat zu Herzen. Er würde wachsam und entschlossen sein.

Er faltete die beiden Dokumente wieder und steckte sie in den Umschlag zurück. Dann wog er den schweren Füller kurz in seiner Hand und schob ihn ebenfalls in den Umschlag. Ihm wurde bewusst, dass es irgendwann zu einer Echtheitsprüfung kommen würde und er diese durch das Anfassen des Briefpapiers bereits erschwert haben könnte. Er ging mit dem Umschlag in die Küche und suchte nach einer großen wiederverschließbaren Plastiktüte, in die er ihn stecken konnte.

Vor allem musste er ihn jedoch an einem sicheren Ort aufbewahren. Es gab bestimmt nicht wenige, die ihn mit allen Mitteln vernichten wollten. Bei diesem Gedanken musste er an die zahlreichen Testamente denken, die nach Howard Hughes’ Tod aufgetaucht waren. Auch wenn er sich nicht erinnern konnte, wie dieser Nachlass geregelt worden war, wusste er zumindest, dass von allen möglichen Seiten Anspruch auf das Vermögen erhoben worden war. Ganz ähnlich konnte es sich in Vance’ Fall verhalten. Er musste unbedingt Kopien von den Dokumenten in dem Umschlag anfertigen und die Originale in seinem Bankschließfach hinterlegen.

Er ging ins Wohnzimmer zurück und schaltete, um telefonieren zu können, den Fernseher aus. Er drückte die Schnellwahl, und sein Halbbruder Mickey Haller ging nach dem ersten Läuten dran.

»Was steht an, Kumpel?«

»Bist du mein Anwalt?«

»Wie bitte? Natürlich bin ich das. Was hast du denn jetzt schon wieder ausgefressen?«

»Komisch. Aber du wirst es nicht glauben. Sitzt du gerade?«

»Ich sitze auf dem Rücksitz meines Lincoln und bin gerade auf dem Weg zu meiner Freundin Clara Foltz.«

Übersetzt hieß das, Haller war auf dem Weg ins Gericht in Downtown, das offiziell Clara Shortridge Foltz Criminal Justice Center hieß.

»Hast du schon mitgekriegt, dass Whitney Vance gestorben ist?«, fragte Bosch.

»Ja, ich hab’s im Radio gehört. Aber was interessiert mich, wenn ein Milliardär den Löffel abgibt?«

»Also, ich befinde mich im Besitz seines Letzten Willens. Er hat ihn mir zugeschickt und ernennt mich darin zu seinem Testamentsvollstrecker, und jetzt weiß ich nicht, was ich damit anfangen soll.«

»Willst du mich hier verarschen, Broheim?«

»Nein, Broheim. Ich verarsche dich nicht.«

»Wo bist du gerade?«

»Zu Hause.«

»Augenblick.«

Bosch hörte, wie Haller seinem Fahrer sagte, statt nach Downtown zum Cahuenga Pass zu fahren, wo Bosch wohnte. Dann kam er wieder ans Telefon.

»Wie bitte kommst du dazu, sein Testament zu haben?«

Bosch schilderte ihm in kurzen Zügen, was es mit Vance auf sich hatte. Er sagte ihm auch, dass es sich dabei um den Fall handelte, dessentwegen er ihn angerufen hatte, um sich nach einem privaten DNA-Labor zu erkundigen.

»Okay«, sagte Haller. »Wer weiß sonst noch, dass du dieses Testament hast?«

»Niemand. Obwohl, eine Person vielleicht schon. Ich habe es per Post zugeschickt bekommen, und in Vance’ Brief steht, dass er damit seine langjährige Sekretärin beauftragt hat. Ich weiß allerdings nicht, ob sie weiß, was in dem Umschlag ist, den sie mir geschickt hat. Ihr hat er in seinem Testament zehn Millionen vermacht.«

»Das wäre ein triftiger Grund für sie, dir das Testament zu schicken. Und du sagst, du hast es mit der Post bekommen? War es ein Einschreiben – musstest du deswegen was unterschreiben?«

»Nein, der Umschlag hat mit den ganzen anderen Wurfsendungen im Briefkasten gesteckt.«

»Ziemlich riskant, aber vielleicht die beste Möglichkeit, es dir unbemerkt zukommen zu lassen. Er lässt es von der Sekretärin rausschmuggeln und in einen Postkasten werfen. Aber egal, ich muss jetzt Schluss machen und erst mal jemanden organisieren, der mich bei der Anhörung im Gericht vertritt. Und du bleibst, wo du bist. Ich komme zu dir.«

»Hast du immer noch diesen Kopierer im Auto?«

»Klar.«

»Gut. Wir müssen nämlich Kopien machen.«

»Auf jeden Fall.«

»Kennst du dich überhaupt mit Testamenten und Nachlässen aus, Mick?«

»Was soll denn das für eine Frage sein? Bekommst du Fall, übernimmst du Fall. Egal, was es für ein Fall ist, ich kriege das schon geregelt. Und wenn ich was nicht weiß, kann ich mir Hilfe holen. Spätestens in dreißig Minuten bin ich bei dir.«

Als Bosch das Telefon weglegte, fragte er sich, ob es ein Fehler gewesen war, den Lincoln Lawyer hinzuzuziehen. Sein Gefühl sagte ihm, dass Hallers mangelnde Kenntnisse in Sachen Erbschafts-und Nachlassrecht von seiner grundsätzlichen Cleverness und seiner juristischen Gerissenheit mehr als wettgemacht würden. Bosch hatte seinen Halbbruder schon mehrmals in Aktion erlebt und wusste, dass er etwas besaß, was man nicht lernen konnte, egal, an welcher Universität und in welchem Studiengang. Er hatte ein tiefes Loch in seinem Innern, das er damit ausfüllte, dass er sich als David gegen die Goliaths dieser Welt stemmte, ob diese nun in Gestalt staatlicher Macht oder eines milliardenschweren Konzerns auftraten. Bosch hatte auch keinerlei Zweifel, dass sich Haller gründlich absichern würde. Er konnte sich hundertprozentig auf ihn verlassen. Und er gelangte mehr und mehr zu der Überzeugung, dass er vermutlich die beste Rückendeckung war, die er bei dem, was ihn jetzt erwartete, bekommen konnte.

Ein Blick auf die Uhr verriet ihm, dass es bereits neun war. Bella Lourdes war bestimmt schon im Dienst. Aber sie ging nicht dran, als er sie anrief. Vermutlich hatte sie sich bereits ans Telefon geklemmt, um auf die Hinweise zu antworten, die er ihr auf den Schreibtisch gelegt hatte. Er hinterließ ihr eine Nachricht, in der er sie um Rückruf bat, als ein eingehender Anruf angezeigt wurde.

»Guten Morgen«, sagte er.

»Guten Morgen«, sagte sie. »Wo bist du?«

»Noch zu Hause. Heute wirst du dich allein um alles kümmern müssen.«

Sie stöhnte und fragte ihn nach dem Grund.

»In einem privaten Fall, an dem ich arbeite, hat sich was Neues ergeben«, sagte er. »Und das kann nicht warten.«

»Diese Sache mit den Geburtsurkunden?«, fragte sie.

»Woher weißt du …«

Ihm fiel ein, dass sie die Kopien gesehen hatte, die auf dem Schreibtisch in seinem Abteil gelegen hatten.

»Nein, schon gut«, sagte er. »Aber erzähl bitte niemandem davon. In ein paar Tagen müsste ich wieder zurück sein.«

»In ein paar Tagen? Das sprichwörtliche Eisen ist jetzt heiß, Harry. Dieser Typ hat zum ersten Mal seit acht Monaten wieder zugeschlagen. Und inzwischen haben wir die Maske. Es tut sich was, und gerade jetzt brauchen wir dich dringender denn je.«

»Ich weiß, ich weiß. Aber diese andere Sache kann nicht warten, und wie es aussieht, muss ich nach San Diego runter.«

»Das kannst du mir doch nicht antun, Harry. Worum geht es in dem Fall?«

»Das kann ich dir im Moment noch nicht sagen. Aber wenn ich es kann, tue ich es.«

»Wirklich nett von dir. Und es ist wichtiger als ein Kerl, der reihenweise mexikanische Mädchen vergewaltigt?«

»Es ist nicht wichtiger. Aber wir wissen beide, dass der Screen Cutter wegen des ganzen Rummels um seine Person erst mal stillhalten wird. Falls er sich nicht sowieso bereits abgesetzt hat. Und wenn das der Fall ist, können wir eh nichts tun.«

»Na schön, gut, ich sage dem Cap Bescheid. Er ist bestimmt froh, dich erst mal loszuhaben. Das Letzte, was er will, ist, dass du diesen Fall löst.«

»Na, siehst du.«

»Nein wirklich. Einfach zu kneifen.«

»Wer sagt denn, dass ich kneife. Diese andere Geschichte ist bald geklärt. Und es gibt immer noch das Telefon. Da ist übrigens was, das ich heute tun wollte, das aber jetzt du für mich tun musst.«

»Und was wäre das?«

»Die Anruferin, von der ich den Tipp mit der Maske hatte, hat gesagt, der Typ hätte mehrere Autotüren versucht, als er die Straße runtergelaufen ist.«

»Und?«

»Das heißt, ihm ist bei der Flucht was dazwischengekommen.«

»Klar, Beatriz hat ihm mit dem Besenstiel eine übergezogen.«

»Nein, noch was. Ihm ist seine Fahrgelegenheit abhandengekommen.«

»Glaubst du, er hatte einen Fluchtfahrer? Müssen wir nach mehr als einem Täter Ausschau halten? Verschiedene Masken, verschiedene Vergewaltiger, die aber gemeinsam zuschlagen – meinst du so was?«

»Nein, die DNA stammt von einem einzigen Täter.«

»Stimmt, hab ich ganz vergessen. Glaubst du denn, der Vergewaltiger hat einen Fahrer?«

»Das ist zumindest nicht gänzlich auszuschließen, aber ich halte es für ziemlich unwahrscheinlich. Die meisten Serientäter sind Einzelgänger. Es gibt zwar Ausnahmen, aber nur wenige. Meistens fährt man ganz gut damit, sich an die statistischen Wahrscheinlichkeiten zu halten.«

»Okay, aber was ist es dann?«

»Ich glaube, du solltest Sahaguns Haus noch mal durchsuchen. Habt ihr einen Metalldetektor?«

»Einen Metalldetektor? Wozu?«

»Das Blumenbeet unter dem Fenster, durch das der Screen Cutter gesprungen ist. Ich könnte mir vorstellen, dass er seinen Autoschlüssel verloren hat, als er dort nach dem Sprung durch das Fenster gelandet ist. Und unter den Blumen dürfte er nur schwer zu sehen sein.«

»Stimmt, hab ich gesehen.«

»Er bekommt Panik. Er ist von dem Schlag mit dem Besenstiel leicht benommen, er lässt das Messer fallen, springt durchs Fenster und landet in dem Blumenbeet. Dabei könnte ihm der Schlüssel aus der Tasche gefallen sein. Und was macht er dann, falls er es überhaupt sofort gemerkt hat? Er kann schlecht auf dem Boden rumkriechen und unter den ganzen Blumen nach seinem Schlüssel suchen. Er muss schleunigst abhauen. Also rennt er einfach weg.«

»Das hört sich aber ziemlich unwahrscheinlich an.«

»Schon möglich. Aber dieser Typ hat sonst alles immer sehr sorgfältig geplant, und plötzlich rennt er die Straße entlang und sucht nach einem Auto, das nicht abgeschlossen ist.«

»Da hast du allerdings auch wieder recht.«

»Was willst du heute außerdem sonst groß tun? Den ganzen Tag Doppelgängern und telefonischen Hinweisen nachgehen?«

»Was hast du eigentlich gegen die telefonischen Hinweise? Aber bis zu einem gewissen Grad hast du natürlich recht. Und einen Metalldetektor haben sie drüben im Bauhof vom Ordnungsamt – sie suchen damit nach unterirdischen Rohren und Leitungen und so. Wir haben ihn mal verwendet, um eine Knarre zu finden, die ein Typ in Plastik eingewickelt in seinem Garten vergraben hat. Damit konnten wir ihm dann einen Überfall mit einem tödlichen Schusswechsel anhängen. Wenn Dockweiler heute da ist, leiht er ihn uns bestimmt – wenn er grade gut drauf ist.«

»Dann schnapp dir das Ding und such damit den Boden unter dem Fenster ab.«

»Das schnappt man sich nicht einfach so, Harry. Das ist so ein richtig großes, schweres Teil, wie ein Rasenmäher. Mit Rädern.«

»Dann nimm Sisto mit. Gib ihm eine Chance, die Sache wieder auszubügeln.«

»Welche Sache?«

»Ich hatte neulich nicht das Gefühl, dass er sich besonders reingehängt hat. Er hat die ganze Zeit nur am Handy gehangen und sich um nichts gekümmert, als er den Tatort für uns übernommen hat. Es war nicht sein Fall, und entsprechend lasch ist er an die Sache rangegangen. Nur unter uns, seine Durchsuchung war ziemlich halbherzig. Wir können von Glück reden, dass er das Messer gefunden hat, ohne sich daran zu schneiden.«

»Voreingenommen sind wir wohl überhaupt nicht, hm?«

»Früher hieß es von Typen wie ihm, die finden nicht mal mit einem Kamm Scheiße in ihrem Schnurrbart.«

»Wir sind nur gnadenlos!«

»Ich weiß, was ich gesehen habe. Ich bin froh, dass ich mit dir arbeite und nicht mit ihm.« Sie sagte eine Weile nichts, und Bosch wusste, dass sie grinsen musste.

»Sollte ich das vielleicht als Kompliment auffassen?«, sagte sie schließlich. »Und das von keinem Geringeren als dem großen Harry Bosch? Wie auch immer, hört sich nach einem Plan an. Du hörst von mir.«

»Aber nicht vergessen, wenn du was findest, schuldest du mir ein Bier. Außerdem solltest du Sisto nach Autodiebstählen am Freitag in Zone zwei fragen – auf der anderen Seite der Maclay. Vielleicht hat sich der Screen Cutter dort ein Auto besorgt.«

»Du sprühst heute ja geradezu vor Ideen.«

»Darum verdiene ich ja auch das dicke Geld.«

»Und alles nur wegen eines der telefonischen Hinweise, über die du so fürchterlich geschimpft hast, weil das ja sowieso nur reine Zeitverschwendung ist.«

»Wenn man sich täuscht, täuscht man sich, und ich gebe zu, dass ich mich getäuscht habe.«

»Hört, hört.«

»Ich muss jetzt Schluss machen, Bella. Halt die Ohren steif.«

»Du auch. Und viel Erfolg mit deinem supergeheimen Fall.«

»Ich werde mir Mühe geben.«

Sie legten auf.

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24

Während Haller den Brief und das Testament las, beides von Bosch mit Latexhandschuhen ausgepackt und auf dem Esszimmertisch ausgebreitet, saß Bosch am Computer und versuchte, sich Zugang zu den Geburtsurkunden des San Diego County für das Jahr 1970 zu verschaffen. Mit Whitney Vance’ Tod bekam die Sache eine ganz andere Dringlichkeit. Bosch fühlte sich jetzt noch stärker verpflichtet, die Erbschaftsfrage zu klären. Er musste dies auf der DNA-Ebene tun, und er musste Dominick Santanellos Tochter finden.

Zu seinem Leidwesen stellte er fest, dass die digitalisierten Unterlagen des Bureau of Vital Records and Statistics nur vierundzwanzig Jahre zurückreichten. Um eine Geburt in San Diego im Jahr 1970 zu finden, musste er daher wie schon bei der Suche nach Santanellos Geburtsurkunde auf analoge Unterlagen und Mikrofilmarchive zurückgreifen. Er notierte sich gerade die Adresse des Standesamts in der Rosecrans Street, als Haller mit der Durchsicht der zwei Dokumente fertig wurde.

»Der totale Wahnsinn, was du hier hast, Harry.«

»Wie bitte?« Bosch sah ihn verständnislos an.

»Das alles hier.« Haller deutete auf die vor ihm liegenden Dokumente. »Das ist ein eigenhändig geschriebenes Testament. Ich habe mich auf der Fahrt hierher schon mal kundig gemacht. In Kalifornien werden eigenhändig geschriebene Testamente nach entsprechender Verifizierung als Rechtsinstrumente anerkannt.«

»Das wusste Vance wahrscheinlich.«

»Und ob er das wusste. Deswegen hat er dir auch den Füller geschickt. Nicht aus dem Grund, den er im Testament angegeben hat. Er hat ihn dir geschickt, weil er wusste, dass alles von der Verifizierung abhängt. Und er hat sich, wie er hier versichert, bester geistiger und körperlicher Gesundheit erfreut, als du ihn letzte Woche in seiner Villa aufgesucht hast?«

»Ja, auf jeden Fall.«

»Und er hat keinerlei Anzeichen einer Erkrankung oder gesundheitlichen Beeinträchtigung gezeigt?«

»Sieht man mal davon ab, dass er alt und gebrechlich war, nein.«

»Dann bin ich schon gespannt, was sie in der Rechtsmedizin finden werden.«

»Die Frage ist eher, ob sie ihn sich in der Rechtsmedizin überhaupt ansehen. Wenn ein Fünfundachtzigjähriger eingeliefert wird, werden sie ihn wohl kaum besonders lang und gründlich untersuchen. Fünfundachtzigjährige haben es nun mal so an sich zu sterben. Das ist der Gang der Dinge.«

»Glaubst du, sie nehmen vielleicht gar keine Autopsie vor?«

»Das sollten sie zwar, was aber nicht heißt, dass sie es tatsächlich tun. Falls es die Polizei von Pasadena vor Ort als natürlichen Tod deklariert hat, wird es wahrscheinlich nicht zu einer vollständigen Autopsie kommen, es sei denn, bei der ersten oberflächlichen Untersuchung zeigen sich konkrete Hinweise auf das Gegenteil.«

»Dann bleibt uns wohl nichts anderes übrig, als abzuwarten. Hast du irgendwelche Beziehungen zur Polizei von Pasadena?«

»Nein. Du?«

»Nein.«

Bei Hallers Ankunft hatte sein Fahrer das Kopiergerät aus dem Lincoln ins Haus gebracht und war danach wieder zum Auto zurückgekehrt, um dort zu warten. Jetzt nahm Haller ein Paar Handschuhe aus der Schachtel, die Bosch auf dem Tisch liegen hatte. Er streifte sie sich über und machte sich daran, die Dokumente zu kopieren.

»Warum hast du eigentlich keinen Kopierer zu Hause?«, fragte er, während er damit beschäftigt war.

»Ich hatte mal einen«, sagte Bosch. »Aber den hat Maddie mitgenommen, als sie anfing zu studieren. Und ich bin noch nicht dazu gekommen, mir einen neuen zuzulegen.«

»Wie gefällt’s ihr eigentlich an der Uni?«

»Gut. Und Hayley?«

»Auch gut. Sie hängt sich richtig rein.«

»Na, ist doch super.«

Darauf trat verlegenes Schweigen ein. Ihre Töchter – gleich alt und Cousinen – hatten sich beide an der Chapman University eingeschrieben, aber wegen ihrer unterschiedlichen Fächer und Interessen hatten sie nicht so viel miteinander zu tun, wie ihre Väter gehofft und erwartet hatten. Im ersten Jahr hatten sie sich noch ein Zimmer geteilt, aber im zweiten waren sie getrennte Wege gegangen. Hayley war im Studentenheim geblieben, während Maddie zusammen mit ein paar anderen Psychologiestudentinnen ein Haus gemietet hatte.

Nachdem Haller das Testament mindestens ein Dutzend Mal kopiert hatte, nahm er sich Vance’ Brief an Bosch vor und machte davon ebenso viele Kopien.

»Warum so viele?«, fragte Bosch.

»Weil man nie wissen kann«, sagte Haller.

Das war eine Nicht-Antwort, fand Bosch.

»Und was machen wir jetzt weiter?«, fragte er.

»Nichts«, sagte Haller.

»Wie bitte?«

»Jedenfalls vorerst. Nichts Offizielles, nichts vor Gericht. Wir halten erst mal still und warten ab.«

»Warum?«

»Du gehst der Sache weiter nach. Bestätigst, dass Vance einen Erben hat. Sobald das feststeht, sehen wir, wer den ersten Schritt macht und was das Unternehmen tut. Wenn sie etwas unternehmen, dann wir auch. Aber unser erster Schritt geschieht aus einer Position heraus, in der wir wissen, was sie vorhaben.«

»Wir wissen doch nicht mal, wer ›sie‹ sind.«

»Und ob wir das wissen. Es sind alle. Das Unternehmen, der Vorstand, die Sicherheitsleute, der ganze Verein.«

»Dann könnte es durchaus sein, dass ›sie‹ uns bereits beobachten.«

»Davon müssen wir ausgehen. Bloß wissen sie nicht, was wir hier haben. Sonst hätte dieses Päckchen nicht vier Tage lang in deinem Briefkasten gelegen.«

Bosch nickte. Damit hatte Haller natürlich recht. Haller deutete auf die zwei Originaldokumente, die auf dem Tisch lagen.

»Die müssen wir unbedingt vor jedem fremden Zugriff schützen. Um jeden Preis.«

»Ich habe ein Schließfach«, sagte Bosch. »In Studio City.«

»Würde mich sehr wundern, wenn sie das nicht schon längst wüssten. Wahrscheinlich wissen sie alles über dich. Deshalb machen wir Kopien und deponieren sie in deinem Bankschließfach. Wenn sie dich observieren, werden sie glauben, das Originaltestament wäre dort.«

»Und wo wird es in Wirklichkeit sein?«

»Lass dir was einfallen. Aber sag’s mir nicht.«

»Wieso nicht?«

»Für den Fall, dass ich eine richterliche Anordnung erhalte, das Testament vorzulegen. Wenn ich es nicht habe und nicht weiß, wo es ist, kann ich es nicht vorlegen.«

»Raffiniert.«

»Außerdem müssen wir uns mit Ida Forsythe in Verbindung setzen. Wenn deine Vermutung richtig ist und tatsächlich sie es war, die das alles heimlich auf die Post gebracht hat, müssen wir uns das in einer beeideten Aussage von ihr bestätigen lassen. Sie wird Teil der Authentifizierungskette sein. Wir müssen jeden unserer Schritte verifizieren. Wenn ich mit dieser Sache irgendwann vor Gericht gehe, möchte ich alles hundertprozentig belegen können.«

»Ihre Adresse kann ich dir besorgen. Wenn sie einen Führerschein hat.«

Haller hatte immer noch die Handschuhe an, als er nach dem Füller griff.

»Und das Ding hier. Bist du sicher, es ist derselbe, den er letzte Woche hatte?«

»Ziemlich sicher. Ich habe ihn auf verschiedenen Fotos gesehen, die in seiner Villa an der Wand hängen. Auf einem war Vance zu sehen, wie er für Larry King ein Buch signiert.«

»Was wollen wir mehr. Vielleicht lassen wir Larry vor Gericht aussagen, um das zu bestätigen – das wird für die eine oder andere Schlagzeile sorgen. Außerdem müssen wir es von Ida bestätigt bekommen. Denk immer dran, Verifizierung auf allen Ebenen. Sein Füller, seine Unterschrift mit der Tinte des Füllers. Wir werden einen Vergleich vornehmen lassen. Ich habe ein Labor an der Hand, in dem sie so was machen – wenn der richtige Zeitpunkt gekommen ist.«

Als er mit dem Kopieren fertig war, sortierte Haller die Dokumente in zwei Dutzend Packen mit jeweils einem Testament und einem Brief.

»Hast du Büroklammern?«, fragte er.

»Nein«, sagte Bosch.

»Ich habe welche im Auto. Eine Hälfte behältst du, die andere nehme ich. Verstecke sie an allen möglichen Stellen, unter der Matratze, im Schließfach. Es kann nicht schaden, sie an möglichst vielen unterschiedlichen Orten aufzubewahren. Ich mache es genauso.«

»Was hast du als Nächstes vor?«

»Ich fahre ins Gericht und tue so, als wüsste ich absolut nichts von der ganzen Sache. Und du versuchst, diese Erbin zu finden.«

»Soll ich ihr alles erzählen, wenn ich sie finde, oder heimlich den Nachweis erbringen, dass sie es tatsächlich ist.«

»Das musst du selbst entscheiden, wenn es so weit ist. Aber egal, was du machst, behalte dabei immer im Auge: Je weniger davon an die Öffentlichkeit dringt, umso besser für uns – zumindest vorerst.«

»Alles klar.«

Haller ging zur Haustür und pfiff, um seinen Fahrer auf sich aufmerksam zu machen. Er bedeutete ihm, ins Haus zu kommen und den Kopierer zu holen. Dann trat er auf die Eingangstreppe hinaus und schaute die Straße hinauf und hinunter, bevor er wieder ins Haus ging.

Sein Fahrer kam, steckte das Kopiergerät aus und wickelte das Kabel darum, damit er nicht darüber stolperte, wenn er es zum Wagen zurücktrug. Haller ging zum Panoramafenster im Wohnzimmer und schaute auf den Cahuenga Pass hinaus.

»Dein Blick ist beschaulicher«, bemerkte er. »Viele Bäume.«

Haller wohnte auf der anderen Seite des Hügels, wo er einen unverstellten Blick auf den Sunset Strip und das gesamte Stadtgebiet hatte. Bosch kam zu ihm und schob das Fenster ein Stück auf, sodass das ununterbrochene Verkehrsrauschen des Freeways auf der Talsohle hörbar wurde.

»Von wegen ruhig und beschaulich«, sagte Bosch.

»Hört sich an wie das Meer«, sagte Haller.

»Das versuchen sich viele Leute hier oben einzureden. Für mich klingt es wie der Freeway.«

»Du hast ja auch schon einiges gesehen in all den Jahren. Die ganzen Morde, mit denen du zu tun hattest. Die ganze Palette menschlicher Niedertracht. Die Brutalität.«

Haller blickte weiter auf den Pass hinab. Über dem Bergkamm auf der anderen Seite des Freeways schwebte mit gespreizten Flügeln ein Rotschwanzbussard.

»Aber etwas wie das hier hast du noch nie erlebt«, fuhr er fort. »In diesem Fall geht es um Milliarden. Und einige Leute werden alles tun – und damit meine ich wirklich alles –, um sie in ihren Besitz zu bringen. Mach dich also auf was gefasst.«

»Du dich auch«, sagte Bosch.

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25

Zwanzig Minuten später verließ Bosch das Haus. Als er zu seinem gemieteten Cherokee kam, benutzte er zum ersten Mal den GPS-Detektor. Er ging einmal um den SUV herum und hielt dabei das Gerät so, dass dessen Antenne auf das Fahrgestell und die Radkästen gerichtet war. Es zeigte keinen Ausschlag. Bosch öffnete die Motorhaube und verfuhr auch dort wie in der Bedienungsanleitung angegeben. Wieder nichts. Dann stellte er das Gerät vorsichtshalber auf Störfunktion und stieg ein.

Er nahm den Wrightwood Drive hinunter nach Studio City und zum Ventura Boulevard und fuhr dann nach Westen zu seiner Bank, die sich in einem Einkaufszentrum auf dem Laurel Canyon Boulevard befand. Er war schon mindestens zwei Jahre nicht mehr an seinem Schließfach gewesen. Es enthielt hauptsächlich seine eigenen Dokumente – Geburts-und Heiratsurkunden, Scheidungspapiere und Nachweise über seinen Militärdienst. Außerdem bewahrte er darin eine Schachtel mit seinen zwei Purple Hearts und einem Belobigungsschreiben des Polizeichefs auf, das er erhalten hatte, als er als junger Streifenpolizist eine Schwangere aus einem brennenden Auto gerettet hatte. Er legte einen Satz Kopien der Vance-Dokumente in die Schatulle und gab sie dem Bankangestellten zurück.

Als er zu seinem Mietwagen zurückging, warf er ein scharfes Auge auf seine Umgebung, ohne zunächst einen Hinweis zu entdecken, dass er beschattet wurde. Als er jedoch vom Parkplatz der Bank auf den Laurel Canyon Boulevard fuhr, sah er im Rückspiegel ein Auto mit dunkel getönten Scheiben, das vom selben Parkplatz kam, aber eine andere Ausfahrt nahm und ihm in etwa hundert Meter Abstand folgte.

Bosch wusste, dass das Einkaufszentrum stark frequentiert war, und zog daraus deshalb nicht sofort den Schluss, dass er beschattet wurde. Trotzdem beschloss er, nicht den Freeway zu nehmen, sondern auf dem Laurel Canyon zu bleiben, um die Fahrzeuge hinter sich besser im Auge behalten zu können. Während er weiter nach Norden fuhr, schaute er nach jeder Kreuzung in den Rückspiegel. Wegen des auffälligen Kühlergrills war die dunkelgrüne Limousine, die ihm folgte, unschwer als ein BMW zu erkennen.

Nach drei Kilometern war der BMW immer noch hinter ihm. Obwohl Bosch hin und wieder das Tempo erhöhte oder reduzierte, folgte ihm der BMW immer im gleichen Abstand. Nur die Spur wechselte er auf dem vierspurigen Laurel Canyon Boulevard hin und wieder.

Bosch gelangte mehr und mehr zu der Überzeugung, dass er beschattet wurde. Er beschloss, sich mit einem simplen Trick Gewissheit zu verschaffen, ob dem tatsächlich so war. An der nächsten Kreuzung bog er rechts ab, stieg aufs Gas und fuhr zur nächsten Kreuzung, wo er erneut rechts abbog und dann noch einmal. Dann fuhr er unter Einhaltung der Geschwindigkeitsbegrenzung zum Laurel Canyon Boulevard zurück. Er schaute in den Rückspiegel. Der BMW war nicht mehr hinter ihm.

Er bog wieder in den Laurel Canyon und fuhr weiter nach Norden. Von dem BMW war nirgendwo etwas zu sehen. Entweder fuhr er jetzt vor ihm in nördlicher Richtung, weil ihm sein Fahrer gar nicht gefolgt war, oder er war verschwunden, weil ihm Boschs Manöver verraten hatte, dass er auf ihn aufmerksam geworden war.

Zehn Minuten später fuhr Bosch auf den Parkplatz der SFPD-Station. Er betrat die Wache durch den Seiteneingang und ging in den Bereitschaftsraum der Detectives, der leer war. Er fragte sich, ob Sisto mit Lourdes zu Sahaguns Haus gefahren war, um es noch einmal gründlicher zu durchsuchen. Vielleicht hatte Bella Sisto von seiner kritischen Bemerkung über seine mangelnde Motivation erzählt, und Sisto hatte deshalb darauf bestanden, noch einmal hinzufahren.

Als Bosch an seinem Schreibtisch nach dem Telefon griff und Lourdes’ Nummer wählte, um sich nach dem Verlauf ihrer nachträglichen Durchsuchung zu erkundigen, ging der Anruf auf ihre Mailbox. Er hinterließ ihr eine Nachricht, dass sie ihn zurückrufen sollte, sobald sie Zeit dazu fände.

Da von Trevino nirgendwo etwas zu sehen war, ging Bosch als Nächstes in die DMV-Datenbank, um nach Ida Townes Forsythe’ Adresse zu suchen. Sie wohnte im Arroyo Drive in South Pasadena, und ihm fiel ein, dass auch die Sendung von Vance in South Pasadena abgestempelt worden war. Er ging auf Google Maps, gab die Adresse ein und rief das dazu gehörige Bild auf. Forsythe wohnte in einem ausgesprochen schönen Haus mit Blick auf den Arroyo Seco Wash. Allem Anschein nach hatte Vance für seine längste und treueste Mitarbeiterin gut gesorgt.

Zum Schluss rief er noch die Akte eines der ungelösten Mordfälle auf, an dem er gerade arbeitete, und füllte ein Beweismittelarchivierungsformular aus. Er trug die Beweise als »Eigentum des Opfers« ein, dann steckte er den gepolsterten Umschlag mit dem goldenen Füllfederhalter und den zwei Originalschreiben Vance’ in eine Beweismitteltüte, die er mit rotem Break-away-Tape verschloss und in eine Pappschachtel zur Beweismittelaufbewahrung legte. Auch die Schachtel verschloss er mit rotem Beweissicherungstape, bei dem man sofort sah, wenn sich jemand daran zu schaffen gemacht hatte.

Dann trug er die Schachtel in die Asservatenkammer und schloss sie in dem Fach ein, in dem die anderen Beweismittel des Falls aufbewahrt wurden. Damit, fand Bosch, war Vance’ Originaltestament optimal versteckt und geschützt. Der für die Beweismittel zuständige Kollege druckte ihm einen Beleg aus, mit dem er in den Bereitschaftsraum zurückkehrte, um ihn in die Fallakte einzuheften. Er schloss gerade den Aktenschub ab, als auf seinem Telefon ein Anruf über die interne Sprechanlage einging. Es war der Diensthabende vorne an der Rezeption.

»Detective Bosch, Sie haben Besuch.«

Bosch vermutete, dass es jemand war, der ihm persönlich einen Hinweis auf den Screen Cutter geben wollte. Damit wollte er sich aber im Moment nicht aufhalten. Er drückte auf den Knopf der Sprechanlage.

»Ist es ein Screen-Cutter-Tipp? Können Sie den Mann vielleicht bitten, am Nachmittag noch mal herzukommen und mit Detective Lourdes zu reden?«

Als er darauf nicht gleich eine Antwort erhielt, nahm er an, dass der Officer den Besucher nach dem Grund seines Besuchs fragte. Ihm war klar, dass er alles stehen und liegen lassen müsste, wenn es sich um ein weiteres Screen-Cutter-Opfer handelte. Er konnte ein potenzielles sechstes Opfer nicht einfach nach Hause schicken, ohne vorher mit ihm gesprochen zu haben.

Er rief auf seinem Computer wieder Ida Forsythe’ DMV-Seite auf und druckte sie aus, um ihre Adresse zur Hand zu haben, wenn er sie aufsuchte. Er wollte sie gerade aus dem Gemeinschaftsdrucker holen, als wieder die Stimme des Diensthabenden aus der Sprechanlage kam.

»Er hat ausdrücklich nach Ihnen verlangt, Detective Bosch. Er sagt, es geht um den Fall Vance.«

Bosch schaute ziemlich lang auf das Telefon, bevor er antwortete.

»Sagen Sie ihm, ich komme gleich.«

Bosch fuhr den Computer herunter und verließ den Bereitschaftsraum. Aber statt im Hauptflur zum Eingangsbereich der Wache zu gehen, nahm er den Seiteneingang nach draußen. Bevor er um die Ecke zum Vordereingang bog, blieb er stehen und blickte sich auf der Straße um, um zu sehen, ob sein Besucher allein oder in Begleitung gekommen war.

Ihm fiel keine verdächtige Person auf, aber er sah einen dunkelgrünen BMW mit fast schwarz getönten Scheiben, der vor dem Ordnungsamt gegenüber der Polizeiwache am Straßenrand stand. Der Wagen war so lang wie Hallers Town Car, und Bosch konnte einen Fahrer am Steuer sitzen sehen.

Er kehrte rasch zum Seiteneingang der Wache zurück und ging im Innern des Gebäudes zum Eingangsbereich. Er nahm an, dass der Besucher Sloan war, doch als er zur Rezeption kam, stellte er fest, dass er sich getäuscht hatte. Es war Creighton, über den der Kontakt zu Vance ursprünglich zustande gekommen war.

»War wohl nicht so einfach, mir zu folgen?«, sagte Bosch statt eines Grußes. »Sind Sie hier, um sich der Einfachheit halber gleich mein Fahrtenbuch zu holen?«

Creighton bestätigte mit einem Nicken, dass er Bosch gefolgt war.

»Ich hätte es besser wissen müssen«, sagte er. »Wahrscheinlich haben Sie uns schon entdeckt, als Sie von der Bank losgefahren sind.«

»Was wollen Sie, Creighton?«

Creighton runzelte die Stirn. Dass Bosch auf Vornamen oder Titel verzichtete, gab ihm zu verstehen, dass ihm die alten LAPD-Bande hier nichts nutzen würden.

»Ich möchte, dass Sie sich ab sofort aus allem raushalten«, sagte Creighton.

»Mich raushalten?«, sagte Bosch. »Woraus?«

»Ihr Auftraggeber ist gestorben. Damit hat sich Ihr Auftrag erledigt. Im Namen des Unternehmens, bei dem jetzt die alleinige Entscheidungsgewalt liegt, kann ich Ihnen nur sagen: Hören Sie auf mit dem, was Sie tun.«

»Wie kommen Sie überhaupt darauf, dass ich etwas tue?«

»Wir wissen, was Sie tun und warum Sie es tun. Wir wissen sogar, was Ihr popliger Anwalt macht. Wir haben Sie observiert.«

Bosch hatte die Straße sehr genau beobachtet, bevor er aus dem Haus gegangen war. Jetzt wurde ihm klar, dass er nicht nach Personen und Fahrzeugen hätte Ausschau halten sollen, sondern nach Kameras. Er fragte sich, ob sie auch in seinem Haus welche installiert hatten. Und was Haller anging, hatte der Anwalt vermutlich ein Telefongespräch geführt, das den Fall zum Gegenstand hatte, und sie so auf ihn aufmerksam gemacht hatte.

Er sah Creighton an, ohne sich in irgendeiner Weise eingeschüchtert zu zeigen.

»Na schön, ich werde darüber nachdenken. Ich hoffe, Sie finden allein wieder raus.«

Er wandte sich von Creighton ab, doch der ehemalige Deputy Chief ließ nicht locker.

»Ich glaube, Sie haben nicht einmal annähernd eine Vorstellung von Ihrer augenblicklichen Situation.«

»Und was wäre das für eine Situation?«

»Sie bewegen sich auf äußerst gefährlichem Terrain. Sie sollten sich jeden Ihrer Schritte genauestens überlegen. Ich vertrete Leute, die diejenigen belohnen, die sich ihre Schritte genau überlegen.«

»Soll das nun eine Drohung sein oder ein Bestechungsversuch? Oder beides?«

»Fassen Sie es auf, wie Sie wollen.«

»Na schön. Dann fasse ich es als Drohung und als Bestechungsversuch auf, und Sie sind hiermit verhaftet.«

Bosch packte Creighton am Ellbogen und drehte ihn mit einer raschen Bewegung mit dem Gesicht voran zur Wand des Foyers. Während er dann mit einer Hand gegen Creightons Rücken drückte, fasste er mit der anderen unter seine Jacke, um die Handschellen von seinem Gürtel zu nehmen. Creighton versuchte den Kopf zu drehen, um ihn anzusehen.

»Was soll der Quatsch?«, fuhr er Bosch an.

»Sie sind verhaftet, weil Sie einen Officer bedroht und zu bestechen versucht haben«, sagte Bosch. »Spreizen Sie die Beine und halten Sie das Gesicht auf die Wand gerichtet.«

Creighton schien zu perplex, um zu reagieren. Bosch trat gegen einen seiner Absätze, sodass Creightons Fuß über den Fliesenboden rutschte. Dann legte er ihm die Handschellen an und begann, ihn zu filzen. In einem Holster an Creightons rechter Hüfte steckte eine Pistole.

»Sie machen einen schweren Fehler«, sagte Creighton.

»Schon möglich«, sagte Bosch. »Aber es ist das einzig Richtige, weil Sie nichts als ein aufgeblasener Arsch sind, Kretin.«

»In fünfzehn Minuten bin ich hier wieder raus.«

»Sie wissen doch, dass wir Sie immer so genannt haben, oder? Kretin? Kommen Sie mit.«

Bosch nickte dem Officer am Schalter hinter der Plexiglasscheibe zu, woraufhin dieser den Türöffner betätigte. Bosch führte Creighton in den Zellenbereich der Wache, wo er ihn dem dafür zuständigen Officer übergab.

Bosch füllte das Festnahmeprotokoll aus und schloss Creightons Pistole in einem Schließfach ein, dann nahm er den Haftofficer beiseite und sagte ihm, sich Zeit zu lassen, bis er Creighton seinen Anwalt anrufen ließ.

Das Letzte, was er von Creighton sah, war, wie er hinter einer massiven Stahltür in eine Einzelzelle gesperrt wurde. Bosch wusste zwar, dass er dort nicht lange bleiben würde, aber es verschaffte ihm genügend Zeit, um nach San Diego zu fahren, ohne dass ihm jemand folgte.

Er beschloss, das Gespräch mit Ida Townes Forsythe auf einen anderen Tag zu verschieben. Er fuhr zum Freeway 5, der ihn, möglicherweise nach einem Zwischenstopp in Orange, direkt nach San Diego brächte.

Er sah auf die Uhr und überschlug die Zeiten kurz im Kopf, bevor er seine Tochter anrief. Wie gewohnt ging sein Anruf direkt auf ihre Mailbox. Er sagte ihr, dass er zwischen halb eins und eins in ihrer Nähe wäre, und schlug ihr vor, sie zum Mittagessen oder auf eine Tasse Kaffee einzuladen, falls sie Zeit und Lust hätte. Außerdem sagte er ihr, dass er über etwas mit ihr reden müsste.

Eine halbe Stunde später, er war gerade an Downtown L. A. vorbei, rief Maddie zurück.

»Kommst du auf dem Fünfer runter?«, fragte sie.

»Hallo, übrigens«, sagte er. »Ja, ich bin auf dem Fünfer. Ich komme ziemlich gut voran, deshalb schätze ich mal, dass ich schon Viertel nach zwölf bei dir unten bin.«

»Also, wir könnten mittagessen gehen. Was wolltest du mir sagen?«

»Das erzähle ich dir beim Mittagessen. Sollen wir uns irgendwo treffen, oder soll ich dich abholen?«

Vom Freeway zum Campus waren es etwa fünfzehn Minuten.

»Ich habe gerade so einen guten Parkplatz. Wäre es okay, wenn du mich holen kommst?«

»Klar, habe ich dir doch gerade angeboten. Wo möchtest du denn gern essen?«

»In der Bolsa gibt es ein Lokal, das ich gern ausprobieren würde.«

Bosch wusste, dass die Bolsa Avenue mitten durch ein Viertel ging, das als Little Saigon bekannt war, und weit vom Campus entfernt war.

»Ähm«, sagte er deshalb. »Das ist aber ziemlich weit weg von der Uni. Dich abzuholen, zu dem Lokal zu fahren und dich dann wieder zurückzubringen dauert wahrscheinlich zu lang. Ich muss nämlich noch nach …«

»Kein Problem, dann fahre ich selber. Treffen wir uns dort.«

»Können wir denn nicht irgendwo in der Nähe der Uni essen, Mads? Und wenn es ein Vietnamese ist, du weißt doch, dass ich kein …«

»Dad, das ist doch jetzt schon – wie lang? – fünfzig Jahre her. Was hast du immer noch gegen das Essen? Das ist ja richtig rassistisch.«

Bosch schwieg ziemlich lang, um sich eine Antwort zurechtzulegen. Er versuchte ganz ruhig zu bleiben, als er sie gab, aber in ihm brodelte es. Es war nicht nur wegen dem, was seine Tochter gerade gesagt hatte. Auch wegen Creighton und des Screen Cutters. Wegen allem einfach.

»Maddie, das hat nichts mit Rassismus zu tun, und du solltest mit solchen Anschuldigungen etwas vorsichtiger sein. Als ich so alt war wie du, war ich in Vietnam und habe gekämpft, um die Leute dort zu schützen. Und ich habe mich freiwillig gemeldet. War das etwa rassistisch?«

»So einfach war es aber nicht, Dad. Angeblich hast du gegen den Kommunismus gekämpft. Jedenfalls finde ich es komisch, dass du wegen des Essens so ein Theater machst.«

Darauf schwieg Bosch erst einmal. Gewisse Dinge, die ihn und sein Leben betrafen, wollte er ihr auf keinen Fall erzählen. Dazu gehörten auch die vier Jahre seines Militärdiensts. Sie wusste, dass er in Vietnam gewesen war, aber über Einzelheiten seiner Zeit dort hatte er nie mit ihr gesprochen.

»Schau, als ich in Vietnam war, habe ich zwei Jahre lang ausschließlich heimisches Essen gegessen«, begann er schließlich. »Tagtäglich und bei jeder Mahlzeit.«

»Warum? Hatten sie auf dem Stützpunkt kein amerikanisches Essen?«

»Schon, aber ich durfte es nicht essen. Sonst hätten sie mich in den unterirdischen Gängen riechen können. Ich musste riechen wie sie.«

Jetzt war sie diejenige, die um Worte verlegen war.

»Ich … Was heißt das?«, fragte sie schließlich.

»Man riecht nach dem, was man isst. In geschlossenen Räumen. Es kommt aus deinen Poren. Meine Aufgabe … Ich musste in unterirdische Gänge steigen, und dort unten wollte ich nicht, dass der Feind mitbekam, wo ich war. Deshalb habe ich jeden Tag ihr Essen gegessen, und jetzt kann ich das einfach nicht mehr. Es ruft die ganzen Erinnerungen in mir wach. Zufrieden jetzt?«

Darauf reagierte sie mit einem längeren Schweigen. Bosch hatte die Hände auf die obere Kante des Lenkrads gelegt und trommelte mit den Fingern auf das Armaturenbrett. Er bereute sofort, gesagt zu haben, was er gerade gesagt hatte.

»Vielleicht sollten wir unser Mittagessen heute lieber ausfallen lassen«, sagte er schließlich. »So komme ich früher nach San Diego und kann schon mehr von dem erledigen, was ich dort machen muss. Dann können wir uns vielleicht morgen auf der Rückfahrt zum Mittag-oder Abendessen treffen. Wenn ich Glück habe und heute schon alles erledigt bekomme, können wir uns morgen vielleicht sogar zum Frühstück treffen.«

Das Frühstück war ihre Lieblingsmahlzeit, und in der Old Towne in der Nähe der Uni gab es jede Menge guter Lokale.

»Morgen Vormittag habe ich Vorlesung«, sagte Maddie. »Aber vielleicht klappt es mit Mittag-oder Abendessen.«

»Ist das für dich okay?«

»Klar. Aber worüber wolltest du eigentlich mit mir reden?«

Um ihr nicht unnötig Angst zu machen, wollte er ihr nicht schon am Telefon sagen, dass sie besonders vorsichtig sein sollte, weil der Fall, an dem er gerade arbeitete, auch auf ihr Leben Auswirkungen haben konnte. Das wollte er erst am nächsten Tag und bei einem Gespräch unter vier Augen tun.

»Nicht so wichtig«, sagte er. »Ich rufe dich morgen früh an, dann sehen wir weiter.«

Damit beendeten sie das Gespräch, aber es ging Bosch noch die ganze nächste Stunde durch den Kopf, als er durch Orange County nach Süden fuhr. Es widerstrebte ihm zutiefst, seine Tochter mit Dingen aus seiner Vergangenheit oder Gegenwart zu belasten. Das fand er nicht in Ordnung.

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26

Bosch kam auf der Fahrt nach San Diego langsam, aber stetig voran, und schließlich erhielt er den Anruf von Chief Valdez, mit dem er schon die ganze Zeit gerechnet hatte.

»Sie haben Deputy Chief Creighton verhaftet?«

Das klang eher wie eine schockierte Feststellung als wie eine Frage.

»Er ist kein Deputy Chief mehr«, sagte Bosch. »Er ist nicht mal mehr ein Cop.«

»Das spielt keine Rolle«, sagte Valdez. »Haben Sie eigentlich eine Vorstellung, wie sich das auf das Verhältnis unser beider Behörden auswirken wird?«

»Ja, es wird sich verbessern. Beim LAPD mochte den Kerl kein Mensch. Haben Sie doch selbst mitbekommen.«

»Nein, habe ich nicht, und es spielt auch keine Rolle. Ich habe ihn gerade entlassen.«

Das überraschte Bosch nicht.

»Warum?«, fragte er trotzdem.

»Weil Sie nichts gegen ihn vorliegen haben«, sagte Valdez. »Sie haben sich gestritten. Das ist alles, was Lopez gehört hat. Sie behaupten, bedroht worden zu sein. Das Gleiche kann er von Ihnen behaupten. Das führt doch zu nichts. Sie haben keinen Zeugen, der Ihre Behauptung stützt, und bei der Staatsanwaltschaft will sich niemand an so was die Finger verbrennen.«

Bosch nahm an, dass Lopez der Officer am Empfang war. Es war gut zu wissen, dass Valdez die Anzeige, die Bosch geschrieben hatte, vor Creightons Freilassung zumindest überprüft hatte.

»Wann haben Sie ihn freigelassen?«, fragte er.

»Er ist gerade zur Tür rausmarschiert«, sagte Valdez. »Und er war nicht begeistert. Wo stecken Sie, und warum sind Sie nicht hier?«

»Ich arbeite an einem Fall, der nichts mit San Fernando zu tun hat, Chief. Und deswegen bin ich gerade unterwegs.«

»Aber jetzt betrifft er uns. Kretin sagt, er wird Sie und uns verklagen.«

Es war gut zu hören, dass Valdez den Namen verwendete, den Creighton von den einfachen Polizisten verpasst bekommen hatte. Für Bosch ein Zeichen, dass der Chief auf seiner Seite wäre, wenn es hart auf hart gehen sollte. Bosch musste an Mitchell Maron denken, den Postzusteller, der ebenfalls mit einer Klage drohte.

»Na ja, dann sagen Sie ihm einfach, er soll sich wieder einkriegen«, sagte Bosch. »Ich muss jetzt Schluss machen, Chief.«

»Ich weiß nicht, was Sie da machen, aber seien Sie vorsichtig«, sagte Valdez. »Mit Typen wie Kretin ist nicht zu spaßen.«

»Das allerdings.«

Als Bosch endlich San Diego County erreichte, wurde der Freeway deutlich breiter. Um halb drei hatte er unter dem Abschnitt des Fünfers geparkt, der über Logan Barrio hinwegführte, und stand im Chicano Park.

Die Internetfotos wurden den Wandmalereien nicht gerecht. Wenn man direkt vor ihnen stand, waren die Farben viel leuchtender und die Darstellungen aufwühlender. Schon ihre Anzahl war überwältigend. Pfeiler um Pfeiler, Wand um Wand sprangen dem Auge von überall her Bilder entgegen. Bosch brauchte fünfzehn Minuten, um die Wandmalerei zu finden, auf der die Namen der Künstler standen. Der Ring aus Zinnien verdeckte inzwischen sogar noch mehr vom unteren Teil des Bilds – und von den Namen der Künstler. Um sie lesen zu können, ging Bosch in die Hocke und teilte die Blumen mit seinen Händen.

Während viele der Wandmalereien im Chicano Park aussahen, als wären sie, um die Farben und Botschaften nicht verblassen zu lassen, im Lauf der Jahre aufgefrischt worden, waren die hinter den Blumen verborgenen Namen stark verblichen und kaum mehr leserlich. Bosch holte sein Notizbuch heraus. Er hatte vor, sich alle lesbaren Namen zu notieren und dann zu versuchen, diese Künstler ausfindig zu machen, und zu hoffen, dass sie ihn auf Gabrielas Spur brachten. Doch dann sah er die oberen Hälften der Buchstaben von Namen, die sich zum Teil schon unter der Erde befanden. Er legte das Notizbuch beiseite und machte sich daran, die Erde wegzuscharren und die Zinnien herauszuziehen.

Der erste Name, den er so freilegte, war Lukas Ortiz. Er machte rechts davon weiter, und seine Hände wurden immer schmutziger von der dunklen, feuchten Erde. Bald hatte er den Namen Gabriela freigelegt. Er grub aufgeregt schneller weiter, und gerade als er die Erde von dem Nachnamen Lida entfernt hatte, ertönte hinter ihm eine laute Stimme.

»Cabrón!«

Erschrocken fuhr Bosch herum. Hinter ihm stand ein Mann in einem grünen Overall, der die Arme ausgebreitet hatte, als wollte er sagen: Was soll das?

Bosch sprang auf.

»Oh, Entschuldigung«, sagte er. »Lo siento.«

Er begann, sich die Erde von den Händen zu wischen, aber sie war so feucht, dass er kaum etwas abbekam. Der Mann war Mitte fünfzig. Er hatte graues Haar, einen buschigen Schnurrbart und eine breite ausladende Figur. Auf einem ovalen Aufnäher über der Brusttasche seines Hemds stand Javier. Er trug eine Sonnenbrille, die jedoch seinen zornigen Blick nicht verbarg.

»Ich wollte nur nachsehen …«, begann Bosch.

Er drehte sich um und deutete auf den Fuß des Pfeilers.

»Äh, los nombres? Unter … ähm, debajo la tierra?«

»Ich kann Englisch, Sie Idiot. Sie zerstören hier meinen Garten. Was soll das?«

»Entschuldigung, aber ich suche einen Namen. Eine Künstlerin, die eine der Ersten hier war.«

»Da gibt es viele.«

Javier ging an Bosch vorbei und kauerte an der Stelle nieder, wo Bosch sich zu schaffen gemacht hatte. Er setzte die ausgerissenen Blumen wieder ein und ging dabei wesentlich behutsamer zu Werk, als Bosch das kurz davor getan hatte.

»Lukas Ortiz?«, fragte Javier.

»Nein, die andere«, sagte Bosch. »Gabriela Lida. Lebt sie immer noch hier?«

»Wer will das wissen?«

»Ich bin Privatdetek…«

»Nein, wer will das wissen?«

Bosch schaltete schnell.

»Wenn Sie mir weiterhelfen können, bezahle ich gern für den Schaden, den ich angerichtet habe.«

»Wie viel zahlen Sie?«

Das war für Bosch das Zeichen, nach dem Geld in seiner Hosentasche zu greifen, doch seine Hände waren schmutzig. Er blickte sich um und sah in der Mitte des Parks einen gefliesten Brunnen stehen.

»Augenblick.«

Er ging zu dem Brunnen, tauchte die Hände in das Wasserbecken und wusch den Schmutz von ihnen. Dann schüttelte er sie trocken und griff in seine Hosentasche. Er zog drei von den vier Zwanzigern aus seiner Geldklammer und ging damit zu Javier zurück. Er hoffte, keine sechzig Dollar dafür auszugeben, um gesagt zu bekommen, dass Gabriela Lida tot und wie ihr Name auf dem Pfeiler unter der Erde war.

Javier schüttelte den Kopf, als Bosch zu ihm zurückkam.

»Jetzt haben Sie auch noch den Brunnen verdreckt«, sagte er. »Der Schmutz gerät in den Filter, und dann muss ich ihn sauber machen.«

»Ich habe sechzig Dollar«, sagte Bosch. »Das ist genug für alles. Wo kann ich Gabriela Lida finden?«

Er streckte Javier die Scheine entgegen, und der nahm sie mit einer schmutzigen Hand an sich.

»Sie hat hier gearbeitet und das Kollektiv geleitet«, sagte er. »Aber inzwischen ist sie in Rente. Soviel ich weiß, wohnt sie noch im Mercado.«

»Sie wohnt auf einem Markt?«, fragte Bosch.

»Nein, cabrón, im Mercado. Das ist eine große Wohnanlage. Drüben an der Newton.«

»Ist ihr Familienname immer noch Lida?«

»Ja.«

Das genügte Bosch. Er ging zu seinem Auto zurück. Zehn Minuten später parkte er vor dem Haupteingang einer weitläufigen Wohnanlage im Neo-Adobe-Stil mit preisgünstigen, aber properen Apartments. Er studierte den Belegungsplan im Eingangsbereich, und wenig später klopfte er an eine frisch lackierte grüne Tür.

In einer Hand hatte er den Aktenordner von Flashpoint Graphix, und mit der anderen wollte er gerade ein zweites Mal klopfen, als die Tür von einer eindrucksvollen Frau geöffnet wurde. Nach Boschs Berechnungen musste sie mindestens siebzig sein, sah aber deutlich jünger aus. Sie hatte ausgeprägte Wangenknochen und auffallend dunkle Augen, die von immer noch straffer brauner Haut umgeben waren. Ihr langes Haar war silbergrau. Von ihren Ohren hingen Türkise.

Bosch ließ die Hand langsam wieder sinken. Sie war eindeutig die Frau auf dem Foto.

»Ja?«, sagte sie. »Haben Sie sich verlaufen?«

»Ich glaube nicht«, sagte Bosch. »Sind Sie Gabriela Lida?«

»Ja. Worum geht es?«

Haller hatte gesagt, Bosch müsste selbst entscheiden, wie er vorgehen sollte, wenn es so weit war. Dieser Moment war jetzt gekommen, und Bosch fand, dass keine Notwendigkeit bestand, dieser Frau etwas vorzumachen.

»Mein Name ist Harry Bosch«, stellte er sich vor. »Ich bin ein Ermittler aus L. A. und suche nach Dominick Santanellos Tochter.«

Die Erwähnung des Namens ließ die Augen der Frau aufleuchten. Bosch sah sowohl Neugier als auch Besorgnis in ihrem Blick.

»Meine Tochter wohnt nicht hier. Woher wissen Sie, dass sie Dominicks Tochter ist?«

»Weil meine Suche bei ihm begonnen hat. Und dann hat sie mich zu Ihnen geführt. Darf ich Ihnen etwas zeigen?«

Er hob den Ordner, streifte das Gummiband ab und klappte ihn auf. Dann drehte er ihn herum und hielt ihn ihr so hin, dass sie die Fotos sehen und durchblättern konnte. Bosch hörte, wie ihr der Atem stockte, als sie die Hand nach dem Foto ausstreckte, auf dem sie das Baby in den Händen hielt. Er sah, wie ihr Tränen in die Augen traten.

»Die hat Nick gemacht«, hauchte sie. »Ich habe sie nie gesehen.«

Bosch nickte.

»Sie waren viele Jahre in seiner Kamera versteckt. Auf einem Dachboden. Wie heißt Ihre Tochter?«

»Wir haben sie Vibiana genannt. So wollte er sie nennen.«

»Nach seiner Mutter.«

Ihr Blick hob sich von dem Foto zu Bosch.

»Wer sind Sie?«, fragte sie.

»Dürfte ich bitte reinkommen? Es gibt viel, was ich Ihnen zu erzählen habe.«

Nach kurzem Zögern machte sie einen Schritt zurück und ließ Bosch eintreten.

Zunächst erklärte ihr Bosch, dass er von jemandem aus Dominick Santanellos Familie engagiert worden war, in Erfahrung zu bringen, ob er vor seinem Tod ein Kind gezeugt hatte. Das akzeptierte sie als Erklärung, und im Lauf der nächsten Stunde saßen sie in ihrem kleinen Wohnzimmer, wo Bosch die kurze Liebesgeschichte von Gabriela und Dominick erfuhr.

Gabriela erzählte sie aus einem anderen Blickwinkel als Halley Lewis aus Tallahassee. Sie hatte Dominick in einer Bar in Oceanside in der ausdrücklichen Absicht angesprochen, sein Bewusstsein für seine kulturellen Wurzeln zu wecken. Angesichts der leidenschaftlichen Liebe, die dann zwischen ihnen aufkeimte und sie zu einem Paar machte, trat jedoch ihr ursprüngliches Motiv rasch in den Hintergrund.

»Wir haben bereits Pläne für die Zeit nach seiner Entlassung aus dem Militärdienst gemacht«, erzählte Gabriela. »Er wollte Fotograf werden. Wir hatten schon ein gemeinsames Projekt geplant. Unten an der Grenze. Er wollte Fotos machen, ich Bilder malen.«

Dass sie schwanger war, merkte sie, als er kurz vor dem Ende seiner Ausbildung in Pendleton stand und auf seine Einberufung nach Vietnam wartete. Es war eine von schweren Entscheidungen überschattete Zeit, und er bot ihr immer wieder an, aus der Navy zu desertieren, um bei ihr zu bleiben. Doch sie redete es ihm jedes Mal aus, was später, als sie von seinem Tod in Vietnam erfuhr, heftige Schuldgefühle in ihr ausgelöst hatte.

Sie bestätigte Bosch, dass Dominick zweimal heimlich in die Staaten gekommen war, wenn er in Vietnam Urlaub hatte. Beim ersten Mal war das gewesen, um an der Einweihung des Chicano Park teilzunehmen, beim zweiten Mal, um seine neugeborene Tochter zu sehen. Die junge Familie verbrachte die einzigen vier Tage, die sie zusammen sein konnte, im Hotel del Coronado. Das Foto, das Bosch Gabriela zeigte, war ihren Aussagen zufolge nach einer improvisierten »Hochzeit« am Strand aufgenommen worden, bei der sie ein Künstlerfreund getraut hatte, der einem mexikanischen Brujeria-Kult anhing.

»Wir haben das nicht wirklich ernst genommen«, sagte sie. »Wir dachten, wir könnten noch richtig heiraten, wenn er Ende des Jahres zurückkäme.«

Bosch fragte Gabriela, warum sie sich nach seinem Tod nie mit Dominicks Familie in Verbindung gesetzt hätte, worauf sie erklärte, sie habe gefürchtet, seine Eltern könnten versuchen, ihr das Baby wegzunehmen.

»Ich habe in einem Barrio gelebt«, sagte sie. »Ich hatte kein Geld. Ich hatte Angst, sie könnten vor Gericht gewinnen und mir Vibiana wegnehmen. Das wäre mein Tod gewesen.«

Bosch erzählte Gabriela nicht, wie fatal ihre Ängste und Gefühle an das Schicksal der Großmutter und Namensgeberin ihrer Tochter erinnerten. Stattdessen nutzte er ihre Antwort als Anknüpfungspunkt, um sie nach Vibiana zu fragen und wo sie lebte. Gabriela erzählte ihm, dass sie in Los Angeles wohnte und ebenfalls Künstlerin war. Sie lebte und arbeitete als Bildhauerin im Arts District in Downtown. Sie war verheiratet gewesen, aber inzwischen geschieden. Und das Schönste daran war, dass sie aus dieser Ehe einen neunjährigen Jungen hatte, der Gilberto Veracruz hieß.

Damit hatte Bosch einen weiteren Erben gefunden. Whitney Vance hatte einen Urenkel gehabt, von dessen Existenz er nie etwas erfahren hatte.

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27

Das San Diego County Bureau of Vital Records and Statistics hatte bis siebzehn Uhr geöffnet. Als Bosch das Gebäude um sechzehn Uhr fünfunddreißig eilig betrat, stand zum Glück am Schalter für Geburtsurkunden, Sterbeurkunden und Namensänderungen niemand an. Inzwischen musste er nur noch in ein einziges Dokument Einblick nehmen, und wenn er das jetzt gleich erledigen konnte, musste er nicht über Nacht in San Diego bleiben.

Nach seinem Besuch in den Mercado Apartments hatte er nicht mehr den geringsten Zweifel, dass Vibiana und Gilberto Veracruz direkte Nachkommen von Whitney Vance waren. Wenn sich das beweisen ließ, waren sie die rechtmäßigen Erben des vanceschen Vermögens. Maßgebend hierfür wäre selbstverständlich die Genanalyse, aber Bosch wollte auch die amtlichen Dokumente beschaffen, die das belegten. In Verbindung mit dem genetischen Abstammungsnachweis mussten sie vor jedem Richter Bestand haben. Gabriela hatte ihm versichert, auf der Geburtsurkunde ihrer Tochter Dominick als Vater eingetragen zu haben. Solche Details würden die Beweislage unanfechtbar machen.

Am Schalterfenster gab Bosch Vibiana Santanellos Namen und ihr Geburtsdatum an und bat um eine beglaubigte Kopie ihrer Geburtsurkunde. Während er wartete, dass der Sachbearbeiter sie heraussuchte und ausdruckte, dachte er über einige andere Erkenntnisse und Gewissheiten nach, die er aus dem Gespräch mit Gabriela gewonnen hatte.

Auf Boschs Frage, wie sie von Santanellos Tod in Vietnam erfahren hatte, hatte sie gesagt, sie habe es bereits geahnt, als eine Woche verging, ohne dass ein Brief von ihm eintraf. So viel Zeit hatte er sonst nie verstreichen lassen, ohne ihr zu schreiben. Ihre Ahnung fand traurige Bestätigung, als sie später in der Zeitung las, dass der Abschuss eines Hubschraubers in Vietnam das südliche Kalifornien besonders hart getroffen hatte. Alle Marines an Bord des Hubschraubers stammten aus Kalifornien und waren vor ihrem Einsatz in Vietnam auf der El Toro Marine Air Base in Orange County stationiert gewesen. Der Sanitäter, der bei dem Absturz umkam, war aus Oxnard und hatte seine Grundausbildung in Camp Pendleton in San Diego gemacht.

Gabriela hatte Bosch auch erzählt, dass Dominicks Gesicht auf einer der Wandmalereien im Park zu sehen war. Sie hatte das Bild mit dem Titel »The Face of Heroes«, auf der sich mehrere Männer-und Frauengestalten zu einem einzigen großen Gesicht zusammenfügten, vor Jahren selbst gemalt. Bosch erinnerte sich, die Wandmalerei gesehen zu haben, als er im Park nach Gabrielas Namen suchte.

»Hier bitte«, sagte der Sachbearbeiter zu Bosch. »Wenn Sie bitte am Schalter nebenan bezahlen würden.«

Bosch nahm das Dokument an sich und ging zur Kasse. Als er es dabei kurz überflog, sah er, dass als Vater Dominick Santanello eingetragen war. Er befand sich dicht vor dem Ziel der Reise, auf die Whitney Vance ihn geschickt hatte, und bedauerte es sehr, dass der alte Mann nicht mehr erleben durfte, wie er die Ziellinie überquerte.

Wenig später war er auf dem Freeway 5 wieder auf dem Weg nach Norden. Er hatte Gabriela dringend dazu geraten, niemandem etwas von ihrem Gespräch mit Bosch zu erzählen. Ihre Tochter Vibiana hatten sie noch nicht erreichen können, weil sie laut den Aussagen ihrer Mutter ein Leben ohne die Lockungen moderner Kommunikationstechnologie führte. Sie hatte kein Handy und ging nur selten an das Telefon in dem Atelier, in dem sie lebte und arbeitete.

Bosch hatte vor, Vibiana dort am nächsten Morgen aufzusuchen. Aber erst einmal telefonierte er auf der zermürbenden Rückfahrt nach L. A. im Feierabendstau ausgiebig mit Mickey Haller, der ihm von verschiedenen diskreten Nachforschungen erzählte, die er in der Zwischenzeit angestellt hatte.

»In Pasadena haben sie es zwar als natürlichen Tod deklariert, aber sie führen bestimmt eine Autopsie durch«, berichtete er Bosch. »Aber Kapoor will sich diese Schlagzeilen entgehen lassen. Er wird in Sachen Todesursache sicher alles herauszuholen versuchen.«

Bhavin Kapoor war der umstrittene Leiter der Rechtsmedizin von Los Angeles County. In den letzten Monaten war er wegen Missmanagements und Verzögerungen bei der Auswertung von Autopsien verstärkt in die Kritik geraten, und das, obwohl seine Behörde jährlich über achttausend Obduktionen vorzunehmen hatte. Polizeibehörden und Angehörige von Mord-oder Unfallopfern beschwerten sich zunehmend häufiger, dass manche Autopsien Monate auf sich warten ließen und so Ermittlungen, Begräbnisse und die Trauerarbeit der Hinterbliebenen verzögerten. Noch eins drauf setzten die Medien, als bekannt wurde, dass in der Big Crypt, einer riesigen, über hundert Tote fassenden Kühlanlage, immer wieder Leichen verwechselt wurden. An den Zehen der Leichen befestigte Identifikationsetiketten, die von den riesigen Kühlungsventilatoren weggeblasen wurden, waren an falschen Füßen wieder angebracht worden.

In der Hoffnung, auch einmal positive und skandalfreie Schlagzeilen schreiben zu können, hatte Kapoor offenbar beschlossen, eine gründliche Obduktion von Whitney Vance’ Leiche anzuordnen, um danach eine Pressekonferenz abhalten zu können, in der es um andere Themen ging als um die Effektivität, mit der er seine Behörde leitete.

»Warte nur ab«, sagte Haller. »Irgendein Klugscheißer von Journalist wird das sicher gegen ihn kehren und beanstanden, dass der Multimillionär im Gegensatz zu normalen Sterblichen nicht warten musste, bis er für eine Autopsie an die Reihe kam. Sogar im Tod werden die Reichen bevorzugt – so oder so ähnlich wird die Schlagzeile lauten.«

Bosch wusste nur zu gut, wie recht Haller damit hatte, und wunderte sich, dass Kapoors Berater, so er welche hatte, ihm nicht von einem solchen Schritt abgeraten hatten.

Haller erkundigte sich, was Bosch in San Diego herausgefunden hatte, worauf ihm dieser von den zwei potenziellen direkten Nachkommen erzählte. Er schilderte ihm sein Gespräch mit Gabriela Lida und deutete an, dass es schon bald Zeit für eine DNA-Analyse werden könnte. Dann listete er ihm auf, was ihm dafür zur Verfügung stand: eine verschlossene Probe von Vance (allerdings war er nicht dabei gewesen, als der Abstrich bei dem alten Mann gemacht wurde); mehrere Gegenstände, die Dominick Santanello gehört hatten, darunter ein Rasierapparat, an dem sich möglicherweise Blutspuren von ihm befanden; ein Abstrich, den er von Gabriela Lida gemacht hatte, falls er benötigt werden sollte. Und er hatte vor, auch bei Vibiana einen Abstrich zu machen, wenn er sich am nächsten Tag mit ihr traf. Vibianas Sohn, Vance’ mutmaßlichen Urenkel, beabsichtigte er vorerst noch aus dem Spiel zu lassen.

»Das Einzige, was zählt, ist Vibianas DNA«, sagte Haller. »Wir werden die Abstammungskette nachweisen müssen, was meiner Meinung nach mit deinem Material zweifelsfrei möglich sein dürfte. Letztlich läuft jedenfalls alles darauf hinaus, dass sich mithilfe ihrer DNA ihre direkte Abstammung von Vance nachweisen lässt.«

»Aber wir lassen sie den Vergleich blind vornehmen«, sagte Bosch. »Wir sagen ihnen nicht, dass der Abstrich von Vance ist, und geben ihnen den von Vibiana. Und dann sehen wir, was dabei herauskommt.«

»Einverstanden. Sie dürfen auf keinen Fall wissen, mit wessen DNA sie es zu tun haben. Ich werde mich um alles Nötige kümmern und zusehen, dass sie die Proben in einem der Labors, die ich dir genannt habe, miteinander vergleichen. Am besten da, wo sie es am schnellsten machen. Sobald du Vibianas Abstrich hast, legen wir los.«

»Das wird hoffentlich schon morgen sein.«

»Das wäre natürlich optimal. Was hast du mit dem Abstrich von Vance gemacht?«

»Der ist in meinem Kühlschrank.«

»Ob das wirklich der sicherste Ort ist? Außerdem glaube ich nicht, dass er kühl gelagert werden muss.«

»Muss er nicht. Dort habe ich ihn bloß versteckt.«

»Es ist auf jeden Fall gut, ihn getrennt vom Testament und dem Füller aufzubewahren. Auf keinen Fall alles zusammen. Was mir allerdings Sorgen macht, ist, dass er in deinem Haus ist. Dort werden sie wahrscheinlich zuerst suchen.«

»Damit wären wir mal wieder bei deinen ›sie‹ angelangt.«

»Ich weiß. Aber so ist es nun mal. Vielleicht solltest du dir ein anderes Versteck überlegen.«

Bosch erzählte Haller von seinem Streit mit Creighton und seinem Verdacht, dass sein Haus mit Kameras überwacht wurde.

»Das werde ich morgen früh gleich als Erstes nachprüfen«, sagte Bosch. »Wenn ich heute Abend nach Hause komme, ist es schon dunkel. Die Sache ist nämlich die: Als ich heute Morgen von zu Hause losgefahren bin, war nirgendwo jemand zu sehen. Ich habe mein Auto nach einem Peilsender abgesucht, und obwohl keiner daran angebracht war, ist mir Creighton zum Laurel Canyon Boulevard gefolgt.«

»Vielleicht war es so eine bescheuerte Drohne«, sagte Haller. »Inzwischen werden diese Dinger überall eingesetzt.«

»Ich werde dran denken, auch nach oben zu schauen. Solltest du übrigens auch tun. Creighton hat gesagt, sie wissen, dass du auch dabei bist.«

»Das wundert mich überhaupt nicht.«

Inzwischen konnte Bosch die Lichter von Downtown durch die Windschutzscheibe sehen. Er kam allmählich nach Hause und spürte, wie sich nach dem anstrengenden Tag Anzeichen von Erschöpfung bemerkbar machten. Er war todmüde und wollte nur noch schlafen. Er beschloss, das Abendessen auszulassen und lieber früh zu Bett zu gehen.

Bei dem Gedanken an Essen fiel ihm ein, dass er seine Tochter anrufen oder ihr eine SMS schicken sollte, dass er direkt nach Hause gefahren war und am nächsten Tag nicht bei ihr vorbeikommen würde. Sie würden sich ein anderes Mal treffen müssen.

Vielleicht war das gar nicht so schlecht, dachte Bosch. Nach ihrem letzten Telefonat war es vielleicht besser, eine Weile etwas auf Abstand zu gehen.

»Bist du noch dran, Harry?«, fragte Haller.

Bosch wurde aus seinen abschweifenden Gedanken gerissen.

»Klar«, sagte er. »Du warst nur kurz weg. Wahrscheinlich bin ich gerade durch eine Zone mit schlechtem Empfang gekommen. Aber jetzt kann ich dich wieder deutlich hören.«

Haller schlug vor, sich schon mal Gedanken darüber zu machen, wo und wie sie die ersten gerichtlichen Schritte einleiten sollten. Das sei zwar nichts anderes als Richter-Shopping, gab er zu, aber es könne durchaus einen Unterschied machen, in welchem Gericht sie das Testament einreichten. Die gerichtliche Testamentseröffnung, sagte er, würde vermutlich in Pasadena erfolgen, wo Vance gelebt hatte und gestorben war. Das hieß aber nicht, dass sich auch ein Anspruchsberechtigter an dieses Gericht wenden musste. Wenn Vibiana Veracruz entschlossen war, als Vance’ Erbin aufzutreten, konnte sie ihre Ansprüche in einem Gericht ihrer Wahl geltend machen.

Für Bosch waren das Entscheidungen, die seinen Horizont überstiegen, und das sagte er Haller auch. Seine Aufgabe – also das, wozu er sich Vance gegenüber verpflichtet hatte –bestand lediglich darin, einen Erben ausfindig zu machen und, falls ein solcher existierte, die erforderlichen Beweise für dessen direkte Abstammung zu beschaffen. Die rechtlichen Schritte, die nötig waren, um Anspruch auf Vance’ Vermögen zu erheben, waren einzig und allein Hallers Sache.

Bosch stellte eine Frage, die ihn seit seinem Gespräch mit Gabriela beschäftigte.

»Und wenn sie es gar nicht wollen?«

»Wenn wer was nicht will?«, fragte Haller.

»Das Geld«, sagte Bosch. »Was ist, wenn Vibiana es gar nicht haben will? Das sind alles Künstler. Könnte doch sein, dass sie gar kein Interesse daran haben, ein Unternehmen zu leiten, in Vorstandssitzungen zu sitzen, in die Welt des Big Business einzutauchen. Als ich Gabriela erzählt habe, dass ihre Tochter und ihr Enkel möglicherweise sehr viel Geld erben werden, hat sie das mit einem Achselzucken abgetan. Sie hat gemeint, sie hätte siebzig Jahre lang kein Geld gehabt und wollte auch jetzt keines haben.«

»Von wegen«, sagte Haller. »Das ist Weltveränderungsgeld. Sie wird es bestimmt nehmen. Oder nenn mir einen Künstler, der die Welt nicht verändern will.«

»Die meisten wollen sie mit ihrer Kunst verändern, nicht mit ihrem Geld.« Auf Boschs Handy ertönte das Anklopfsignal, und er sah, dass der Anruf von einem SFPD-Anschluss kam. Er nahm an, es wäre Bella Lourdes, die ihm berichten wollte, was bei der zweiten Durchsuchung von Sahaguns Haus herausgekommen war. Er sagte Haller, er müsse jetzt Schluss machen und würde sich am nächsten Tag bei ihm melden, sobald er Vibiana gefunden und mit ihr gesprochen hatte.

Er nahm den anderen Anruf entgegen, aber er war nicht von Bella Lourdes.

»Bosch, hier Chief Valdez. Wo sind Sie gerade?«

»Äh, auf der Fahrt nach Norden, auf Höhe von Downtown. Was gibt’s?«

»Ist Bella bei Ihnen?«

»Bella? Nein, warum sollte Bella bei mir sein?«

Statt Boschs Frage zu beantworten, stellte Valdez eine weitere. Sein ernster Ton ließ Bosch aufhorchen.

»Haben Sie heute schon von ihr gehört?«

»Zuletzt heute Morgen, als wir miteinander telefoniert haben. Wieso? Was ist los, Chief?«

»Wir können sie nicht finden, und sie reagiert nicht auf unsere Anrufe, weder auf ihrem Handy noch über Funk. Sie hat sich heute Morgen auf der Tafel im Detective Bureau eingetragen, aber nicht wieder ausgetragen. Das sieht ihr gar nicht ähnlich. Trevino hat heute Budgetfragen mit mir geklärt, deshalb war er die ganze Zeit nicht im Bereitschaftsraum. Er hat sie den ganzen Tag lang nicht gesehen.«

»Steht ihr Wagen auf dem Parkplatz?«

»Sowohl ihr Privatauto als auch ihre Zivilstreife sind noch da. Außerdem hat ihre Partnerin angerufen, dass sie nicht nach Hause gekommen ist.«

In Boschs Brustkorb tat sich ein Loch auf.

»Haben Sie schon mit Sisto gesprochen?«, fragte Bosch.

»Natürlich, auch er hat sie nicht gesehen«, sagte Valdez. »Er hat gesagt, sie hätte ihn heute Morgen angerufen, ob er sie auf einen Außeneinsatz begleiten könnte, aber wegen eines Einbruchs hätte er nicht gekonnt.«

Bosch stieg noch fester aufs Gas.

»Schicken Sie sofort einen Wagen zu Sahaguns Haus. Dorthin wollte sie fahren.«

»Wieso das denn? Was …«

»Schicken Sie einfach einen Wagen hin, Chief. Sofort. Sagen Sie ihnen, sie sollen alles absuchen, im Haus und drum herum. Vor allem im Garten. Reden können wir später. Ich bin schon unterwegs und müsste spätestens in einer halben Stunde da sein. Aber schicken Sie sofort einen Wagen los.«

»Alles klar.«

Bosch drückte die Trenntaste und wählte Bellas Nummer, obwohl er es für höchst unwahrscheinlich hielt, dass sie bei ihm dranging, wenn sie es beim Polizeichef nicht tat.

Der Anruf wurde an ihre Mailbox weitergeleitet, und Bosch legte auf. Das Loch in seiner Brust wurde größer und tiefer.

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28

Sobald er an Downtown vorbei war, scherte Bosch aus dem zähen Feierabendverkehr aus. Er nahm verbotenerweise die Fahrgemeinschaftsspur und schaffte die restliche Strecke nach San Fernando in zwanzig Minuten. Er konnte von Glück reden, dass er in dem Leihwagen unterwegs war, denn mit seinem alten Cherokee hätte er nicht so schnell fahren können.

Auf der Wache ging er sofort zum Büro des Chiefs. Es war leer. Nur der von der Decke hängende Spielzeughubschrauber drehte sich im Luftzug der Klimaanlage im Kreis.

Als er darauf in den Bereitschaftsraum weitereilte, standen dort Valdez, Trevino, Sisto und Nachtschichtleiter Sergeant Rosenberg an Lourdes’ Abteil. Aus ihren besorgten Mienen schloss er, dass die vermisste Ermittlerin immer noch nicht aufgetaucht war.

»Haben Sie schon in Sahaguns Haus nachgesehen?«, fragte Bosch.

»Wir haben einen Wagen hingeschickt«, sagte Valdez. »Sie war nicht dort, und es hat auch nicht so ausgesehen, als wäre sie jemals dort gewesen.«

»Mist«, sagte Bosch. »Wo suchen Sie sonst noch?«

»Das ist nicht Ihr Problem«, sagte Trevino. »Wo waren Sie heute?«

Der vorwurfsvolle Ton, in dem der Captain das sagte, hörte sich an, als wüsste Bosch etwas darüber, wo die vermisste Ermittlerin sein könnte.

»Ich musste nach San Diego«, sagte Bosch. »Wegen eines meiner privaten Fälle. Ich bin heute Morgen losgefahren.«

»Und wer ist bitte Ida Townes Forsythe?«

Bosch sah Trevino an.

»Wie bitte?«

»Sie haben mich sehr wohl verstanden. Wer ist Ida Townes Forsythe?«

Er hielt einen Ausdruck mit Forsythe’ DMV-Daten hoch, und Bosch wurde bewusst, dass er ihn im Gemeinschaftsdrucker hatte liegen lassen, nachdem er den Anruf erhalten hatte, dass Creighton am Empfang auf ihn wartete.

»Stimmt, habe ich ganz vergessen«, sagte er. »Ich war heute Morgen etwa zwanzig Minuten hier. Da habe ich das ausgedruckt. Aber was soll das mit Bella zu tun haben?«

»Das wissen wir nicht«, sagte Trevino. »Wir versuchen nur rauszufinden, was hier eigentlich los ist. Ich finde das hier im Drucker und checke darauf unser DMV-Konto, ob vielleicht Bella das abgefragt hat, aber wie sich herausstellt, waren Sie es. Wer ist diese Frau?«

»Jedenfalls hat Ida Forsythe nichts mit dieser Geschichte zu tun, ja? Sie betrifft den Fall, an dem ich privat arbeite, zufrieden jetzt?«

Bosch wusste, dass er das nicht hätte zugeben dürfen, aber ihm war jetzt nicht nach langen Diskussionen mit Trevino. Er wollte sich möglichst schnell wieder auf Bella konzentrieren.

Kurz wurde Trevino von seinem Mienenspiel verraten. Er konnte seine Freude nicht verhehlen, dass er Bosch gerade vor dem Mann bloßgestellt hatte, der ihn ins SFPD geholt hatte.

»Nein, so einfach kommen Sie damit nicht davon«, sagte Trevino. »Das ist ein Entlassungsgrund. Und es könnte auch eine Anzeige nach sich ziehen.«

Dabei sah Trevino Valdez an, als wollte er sagen: Habe ich nicht von Anfang an gewusst, dass er uns nur benutzt, um Zugang zu den polizeilichen Datenbanken zu erhalten?

»Wissen Sie was, Cap«, sagte Bosch. »Sie können mich gern feuern und anzeigen, sobald wir Bella gefunden haben.«

Damit wandte sich Bosch dem Chief zu. »Welche Schritte unternehmen wir sonst noch?«

»Wir haben alle einbestellt«, sagte Valdez. »Und sie suchen nach ihr. Auch LAPD und Sheriff’s Department haben wir verständigt. Warum wollten Sie, dass wir in Sahaguns Haus nachsehen?«

»Weil mir Bella heute Morgen erzählt hat, dass sie es noch mal durchsuchen wollte«, sagte Bosch.

»Warum?«

Bosch fasste kurz das Gespräch zusammen, das er am Morgen mit Lourdes geführt hatte, unter anderem auch seine darin geäußerte Vermutung, dass der Screen Cutter den Schlüssel seines Fluchtfahrzeugs verloren haben könnte und dass das erklärt hätte, weshalb er vom Tatort weggelaufen war und ein nicht abgeschlossenes Auto zu finden versucht hatte.

»Da war nirgendwo ein Schlüssel«, sagte Sisto. »Sonst hätte ich ihn gefunden.«

»Es kann nie schaden, ein zweites Mal nachzusehen«, sagte Bosch. »Als sie dich angerufen hat, um zu fragen, ob du sie begleiten könntest, hat sie sich da auch nach Autodiebstählen am Freitag in Zone zwei erkundigt?«

Sisto fiel ein, dass das etwas war, was er dem Chief und dem Captain gegenüber nicht erwähnt hatte.

»Stimmt, hat sie«, gab er zu. »Aber ich bin noch nicht dazu gekommen, mir die Autodiebstähle von Freitag anzusehen.«

Trevino ging rasch zu den Klemmbrettern, die an der Wand hinter Sistos Schreibtisch hingen. Je nach Art des Eigentumdelikts wurden dort die verschiedenen Protokolle aufbewahrt. Trevino griff nach dem Klemmbrett mit der Aufschrift Autos und schaute auf das oberste Blatt. Dann blätterte er zu den nächsten Berichten weiter.

»Einen haben wir am Freitag in Zone drei«, sagte er. »Einen weiteren am Samstag.«

Valdez wandte sich Rosenberg zu und sagte:

»Nehmen Sie diese Berichte, Irwin, und schicken Sie zu jeder dieser Stellen einen Wagen. Sie sollen festzustellen versuchen, ob Lourdes dort war und Ermittlungen angestellt hat.«

»Alles klar«, sagte Rosenberg. »Einen übernehme ich selbst.«

Er ließ sich von Trevino das ganze Klemmbrett geben und eilte aus dem Bereitschaftsraum.

»Ist drüben im Ordnungsamt noch jemand da?«, fragte Bosch.

»Um diese Uhrzeit haben sie dort längst geschlossen«, sagte Valdez. »Warum fragen Sie?«

»Kommen wir dort trotzdem irgendwie rein? Bella hat heute Morgen gesagt, sie wollte sich für die Durchsuchung von Sahaguns Haus einen Metalldetektor von ihnen leihen.«

»Zumindest zum Bauhof haben wir Zugang«, sagte Trevino. »Dort betanken wir unsere Autos.«

»Dann sehen wir mal nach«, sagte Valdez.

Die vier Männer verließen die Wache durch den Haupteingang, überquerten die Straße und gingen an der linken Seite des Ordnungsamts entlang zum Tor des Bauhofs, wo alle Fahrzeuge und Geräte abgestellt wurden. Valdez öffnete es mit einer Schlüsselkarte aus seiner Geldbörse.

Auf dem Hof trennten sich die Männer und begannen, zwischen Lkws und Lieferwagen nach Lourdes zu suchen. Bosch ging in den hinteren Teil des Geländes, wo es eine überdachte Werkstatt mit mehreren Werkbänken gab. Er hörte, wie hinter ihm Fahrzeugtüren geöffnet und wieder geschlossen wurden und der Chief mit gepresster Stimme Bellas Namen rief.

Er erhielt keine Antwort.

Bosch suchte im Schein seiner Handylampe nach einem Schalter für die Neonlampen der Werkstatt. Die drei Werkbänke waren im rechten Winkel zur Rückwand aufgestellt und mit Halterungen und Ablagen für Werkzeug und Materialien ausgestattet. Außerdem waren alle möglichen Maschinen und Geräte daran angebracht: Rohrschneider, Schleifmaschinen, Bohrer und Sägen. Es sah aus, als wäre auf den Bänken mitten in der Arbeit alles stehen und liegen gelassen worden.

Über der dritten Bank befand sich eine Halterung mit mehreren zweieinhalb Meter langen Edelstahlrohren. Bosch erinnerte sich, dass Lourdes gesagt hatte, dass der Metalldetektor unter anderem dazu verwendet wurde, unterirdisch verlegte Rohre zu orten. Deshalb nahm er an, dass die dritte Bank für alle Arten von Installationsarbeiten und Rohrverlegungen diente und dass der Metalldetektor, wenn es einen gab, am ehesten dort zu finden wäre.

Lourdes hatte ihm den Metalldetektor wie einen fahrbaren Rasenmäher beschrieben, nicht wie eins der tragbaren Geräte, mit denen Schatzsucher am Strand unterwegs waren.

Als Bosch nichts dergleichen entdeckte, drehte er sich einmal um seine Achse, um das Equipment auf den Werkbänken und in ihrer Umgebung noch einmal genauer in Augenschein zu nehmen. Dabei fiel sein Blick auf einen Lenkergriff, der unter einer der Bänke hervorstand. Er ging darauf zu und zog ein orangefarbenes Gerät auf Rädern heraus, das etwa halb so groß war wie ein Motorrasenmäher.

Er brauchte eine Weile, um festzustellen, wozu es diente. Als er auf den Einschaltknopf des am Lenker angebrachten Bedienpults drückte, leuchteten auf dem Display ein dreieckiges Radarzeichen sowie Anzeigen für Ausdehnung und Tiefe auf.

»Hier ist er«, rief Bosch.

Darauf unterbrachen die drei anderen Männer ihre ergebnislose Suche und kamen zu ihm.

»Also, falls sie ihn benutzt hat«, bemerkte Valdez, »hat sie ihn wieder zurückgebracht.«

Der Chief trat mit der Stiefelspitze gegen den Betonboden, um seine Frustration darüber abzureagieren, dass ein weiterer Anhaltspunkt nichts ergeben hatte.

Bosch packte den Lenker des Metalldetektors mit beiden Händen und versuchte, ihn anzuheben. Die zwei hinteren Räder bekam er hoch, aber nur mit Mühe.

»Ganz schön schwer das Ding«, sagte er. »Wenn sie es verwendet hat, muss ihr jemand geholfen haben, es von hier zu Sagahuns Haus zu bringen. In eine normale Zivilstreife hätte es gar nicht reingepasst.«

»Sollen wir drinnen nach ihr suchen?«, fragte Sisto.

Der Chief drehte sich um und schaute zu der Tür, die zu den Büros des Ordnungsamts führte. Er begann darauf zuzugehen. Bosch schob den Metalldetektor an seinen Platz zurück, dann folgte er ihm und den anderen. Valdez versuchte die Tür, aber sie war abgeschlossen. Der Chief wandte sich an Sisto, den Jüngsten von ihnen.

»Treten Sie sie ein.«

»Das ist eine Metalltür, Chief«, sagte Sisto.

»Versuchen Sie’s trotzdem«, sagte Valdez. »Sie stehen noch voll im Saft.«

Sisto kickte dreimal mit dem Absatz gegen die Tür, jedes Mal fester als zuvor, aber die Tür gab nicht nach. Sein dunkles Gesicht lief vor Anstrengung rot an. Er holte tief Luft und wollte es gerade ein viertes Mal versuchen, als ihn der Chief mit erhobener Hand zurückhielt.

»Nein, lassen Sie. Die gibt nicht nach. Wir müssen sehen, ob wir jemanden finden, der einen Schlüssel für diese Tür hat.«

Trevino sah Bosch an.

»Haben Sie Ihre Picks einstecken, Big Time?«

Es war das erste Mal, dass der Captain Bosch in Anspielung auf seine Zeit beim LAPD in seinem Beisein so nannte.

»Nein.«

Bosch drehte sich um und ging zum nächsten Lkw. Er fasste über die Motorhaube, zog den Scheibenwischer zurück und drehte ihn nach rechts und dann nach links. Dann zog er mit aller Kraft daran und riss ihn ab.

»Harry, was soll das?«, sagte Valdez.

»Nur keine Aufregung«, sagte Bosch.

Er ging mit dem Scheibenwischer zu einer der Werkbänke und zog mit einer Zange den Wischergummi von der dünnen Metallhalterung, an der er befestigt war. Dann schnitt er mit einer Blechschere zwei etwa acht Zentimeter lange Stücke von dem Metallstreifen ab. Er griff wieder nach der Zange und bog die zwei Metallstreifen zu einem Pick und einem flachen Haken zurecht. In weniger als zwei Minuten hatte er, was er brauchte.

Bosch kehrte zu der Tür zurück, ging vor dem Schloss in die Hocke und machte sich an die Arbeit.

»Das machen Sie aber nicht zum ersten Mal«, bemerkte Valdez.

»Nein«, sagte Bosch. »Kann mir mal jemand mit seinem Handy leuchten?«

Alle drei Männer machten ihre Handytaschenlampen an und richteten sie über Boschs Schulter auf das Schloss. Bosch brauchte drei Minuten, um das Schloss aufzubekommen und die Tür zu öffnen.

»Bella?«, rief Valdez, als sie das Gebäude betraten.

Keine Antwort. Sisto drückte auf die Lichtschalter neben der Tür, und flackernd gingen Neonröhren an. Sie eilten einen Flur hinunter, und einer nach dem anderen zweigte in eins der Büros ab, an denen sie vorbeikamen. Valdez rief weiter den Namen seiner vermissten Ermittlerin, aber in den Büros war es so still wie in einer Kirche an einem Montagabend. Bosch schaute als Letzter in ein Büro. Es war die Zentrale des Ordnungsamts, und in den drei Abteilen herrschte ähnliche Enge wie in den Bereitschaftsräumen auf der anderen Straßenseite. Er ging von einem Abteil zum nächsten, aber von Lourdes keine Spur.

Wenig später kam Sisto herein.

»Irgendwas gefunden?«

»Nein.«

»Scheiße.«

Boschs Blick fiel auf das Namensschild auf einem der Schreibtische. Das erinnerte ihn an etwas, worüber er am Morgen ebenfalls mit Lourdes gesprochen hatte.

»Sisto, hatte Bella mal Ärger mit Dockweiler?«

»Wieso?«

»Als sie heute Morgen gesagt hat, sie würde ins Ordnungsamt rübergehen, um sich den Metalldetektor zu borgen, hat sie gesagt, sie würde Dockweiler um Hilfe bitten. Aber dann hat sie noch hinzugefügt, dass er hoffentlich nicht allzu schlecht gelaunt wäre. Waren sich die beiden nicht grün?«

»Meinst du, weil sie ihren Job behalten hat, während er zum Ordnungsamt versetzt wurde?«

»Nein, eher wegen was anderem.«

Sisto dachte eine Weile nach, bevor er mit einer anderen Erklärung herausrückte.

»Na ja, eigentlich glaube ich nicht, dass viel dahintergesteckt hat, aber als er noch bei uns war, ist es manchmal zu Reibereien zwischen den beiden gekommen. Ich glaube nicht, dass Dock ganz direkt darauf angespielt hat, dass sie vom anderen Ufer war. Er hat nur mal eine Bemerkung über eine Lesbe gemacht – wen genau, weiß ich nicht mehr, jedenfalls hat er sie als Fotzenleckerin oder so ähnlich bezeichnet, worauf ihm Bella fast an die Gurgel gegangen wäre. Und danach war das Verhältnis der beiden eine Weile ziemlich angespannt.«

Bosch sah Sisto abwartend an.

»Und das war alles?«, fragte er, als der sich nicht mehr weiter dazu äußerte.

»Ich schätze schon«, sagte Sisto. »Aber so genau weiß ich das natürlich auch nicht.«

»Und du? Hast du Probleme mit ihm?«

»Ich? Nein, nicht, dass ich wüsste.«

»Redest du mit ihm? Du weißt schon, wie man sich eben so unterhält?«

»Klar, hin und wieder. Aber nicht oft.«

»Mag er nur keine Lesben, oder hat er generell was gegen Frauen?«

»Nein, schwul ist er nicht, wenn du das meinst.«

»Nein, das ist nicht, was ich meine. Jetzt sag schon, Sisto, was für ein Typ ist er?«

»Woher soll ich das wissen, Mann? Er hat mir mal erzählt, dass sie ab und zu Schwule schikaniert haben, als er noch beim Sheriff’s Department oben in Wayside war.«

Das brachte in Bosch eine Saite zum Schwingen. Wayside Honor Rancho war ein Bezirksgefängnis im Santa Clarita Valley, in dem alle neuen Deputys, die gerade frisch von der Akademie kamen, erst einmal zum Gefängnisdienst eingeteilt wurden. Bosch fiel ein, dass ihm Lourdes einmal erzählt hatte, als ihr klar geworden wäre, dass sie mehrere Jahre im Gefängnis Dienst tun müsste, bevor sie in eine andere Abteilung versetzt würde, hätte sie sich bei anderen Departments beworben und war schließlich in San Fernando gelandet.

»Und was genau haben sie dort mit ihnen gemacht?«

»Er hat gesagt, sie haben ihnen einfach das Leben schwer gemacht, sie in Blöcke gesteckt, wo klar war, dass sie Ärger kriegen und verprügelt werden. Sie haben Wetten abgeschlossen, wie lang es dauert, bis ihnen einer auf die Pelle rückt.«

»Hat er Bella von dort gekannt?«

»Keine Ahnung. Das habe ich ihn nie gefragt.«

»Wer von den beiden ist als Erster nach San Fernando gekommen?«

»Ich bin ziemlich sicher, dass das Dock war.«

Bosch nickte. Als es zu den Personaleinsparungen kam, hätte Dockweiler zwar mehr Anspruch auf eine Stelle gehabt als Bella, aber übernommen worden war sie und nicht er. Das hatte bestimmt Anlass zu Verstimmungen gegeben.

»Wie war das, als er zum Ordnungsamt versetzt wurde?«, fragte Bosch. »War er sauer?«

»Na ja, klar, wärst du das etwa nicht?«, sagte Sisto. »Aber er hat deswegen keinen großen Aufstand gemacht. Er wurde nicht zurückgestuft und bekam weiter das gleiche Gehalt.«

»Nur Dienstmarke und Waffe hatte er keine mehr.«

»Eine Dienstmarke haben sie beim Ordnungsamt auch, soviel ich weiß.«

»Aber das ist nicht dasselbe, Sisto. Kennst du den Spruch nicht? ›Bist du kein Cop, bist du ein Niemand.‹«

»Äh, nein.«

Bosch verstummte, als er Dockweilers Schreibtisch in Augenschein zu nehmen begann. Nichts, was er darauf sah, kam ihm verdächtig vor. Auf Sistos Handy ging mit einem leisen »Ping!« eine Textnachricht ein.

An die Trennwand zwischen Dockweilers Schreibtisch und dem eines Kollegen war ein Plan von San Fernando geheftet, auf dem die Stadt, ähnlich wie bei der Polizei, in vier Ordnungsamtszonen eingeteilt war. Daneben hing eine Liste mit Hinweisen, woran zweckentfremdete Garagen zu erkennen waren. Jedes verräterische Indiz war mit einem Foto dokumentiert:

- Verlängerungskabel, Leitungen und Schläuche, die zwischen Haus und Garage verlaufen

- mit Tape überklebte Spalten von Garagentoren

- Klimaanlagen an Garagenwänden

- Gartengrills, die näher bei der Garage stehen als beim Haus

- Boote, Fahrräder und andere normalerweise in Garagen gelagerte Gegenstände, die im Freien abgestellt sind

Beim Betrachten der Liste stellte sich Bosch die Häuser vor, in denen der Screen Cutter die Frauen vergewaltigt hatte. Erst vor drei Tagen war er die Strecke abgefahren, an der alle vier Tatorte lagen. Und jetzt sah er, was er damals nicht gesehen hatte. Jedes Haus hatte eine Garage, jedes lag in einem Viertel, in dem es Probleme wegen der Zweckentfremdung von Garagen gab, weshalb die Inspektoren des Ordnungsamts dort verstärkt Kontrollen durchführten. Auch Beatriz Sahaguns Haus hatte eine Garage gehabt.

»Er war’s«, sagte Bosch leise.

Sisto hörte es nicht. Bosch ging die einzelnen Punkte durch, stellte Zusammenhänge her. Als Inspektor des Ordnungsamts war Dockweiler in der ganzen Stadt unterwegs. Er könnte in allen möglichen Häusern Inspektionen durchgeführt und seine Opfer ausgewählt haben, während er seiner Arbeit nachging. Das war auch der Grund, warum er jedes Mal eine Maske getragen hatte.

Bosch wurde auch klar, dass Dockweiler den Zweitschlüssel für seinen Schreibtisch haben musste. Er hatte ihn einfach behalten, als er bei der Polizei entlassen wurde, und nachdem Bosch die Verbindung zwischen den einzelnen Vergewaltigungsfällen hergestellt hatte, war er heimlich in die Polizeiwache gekommen, um die Ermittlungsakte zu lesen. Demzufolge wusste er alles, was Bosch wusste und was er in jeder Phase der Ermittlungen unternommen hatte. Und das Schlimmste war, wurde Bosch bewusst, dass er Bella Lourdes direkt in Dockweilers Fänge geschickt hatte. Diese Erkenntnis löste Bestürzung und heftige Schuldgefühle in ihm aus. Er wandte sich von Dockweilers Schreibtisch ab und sah Sisto eine Nachricht auf seinem Handy tippen.

»Schreibst du etwa gerade Dockweiler?«, fuhr ihn Bosch an.

»Nein, Mann, meiner Freundin«, maulte Sisto. »Sie will wissen, wo ich bin. Warum sollte ich …«

Bosch riss ihm das Handy aus der Hand und schaute auf das Display.

»Hey, Mann, was soll der Scheiß?«, protestierte Sisto.

Bosch las die Nachricht und stellte fest, dass es eine harmlose »Bin bald zu Hause«-SMS war. Er warf dem jungen Detective das Telefon zu, aber wegen der geringen Entfernung flog es zwischen Sistos Händen hindurch gegen seine Brust und landete scheppernd auf dem Boden.

»Blödes Arschloch!«, schrie Sisto, als er in die Hocke ging, um das Handy aufzuheben. »Wehe, das …«

Als er sich aufrichtete, trat Bosch auf ihn zu, packte ihn am Hemd und stieß ihn mit solcher Wucht gegen die Tür des Raums, dass Sisto mit Hinterkopf und Rücken dagegenknallte. Dann kam Bosch mit seinem Gesicht ganz dicht an das von Sisto heran.

»Du faule Sau, du blöde. Du hättest sie heute begleiten sollen. Und jetzt ist sie spurlos verschwunden, und wir müssen sie finden. Ist dir das eigentlich klar, du Idiot?«

Bosch stieß ihn noch einmal gegen die Tür.

»Wo wohnt Dockweiler?«

»Weiß ich doch nicht! Nimm endlich deine Pfoten weg!«

Sisto stieß Bosch mit solcher Kraft von sich, dass dieser beinahe gegen die gegenüberliegende Wand flog. Dabei stieß er mit der Hüfte gegen eine Theke, und die leere Glaskanne einer Kaffeemaschine fiel auf den Boden und zerbrach.

Von den aufgebrachten Stimmen und dem Klirren von Glas alarmiert, stürmten Valdez und Trevino zur Tür herein, die von hinten gegen Sisto schlug und ihn aus dem Weg schob.

»Was ist hier los?«, stieß Valdez hervor.

Sisto hielt sich mit einer Hand den Hinterkopf, mit der anderen deutete er auf Bosch.

»Der Kerl ist vollkommen durchgeknallt! Halten Sie ihn mir vom Leib.«

Bosch deutete umgekehrt auf Sisto.

»Du hättest sie begleiten sollen. Aber stattdessen hast du sie mit einer blöden Ausrede abgewimmelt, und deshalb ist sie allein hier rübergekommen.«

»Und wo warst du, alter Mann? Das war nicht mein Fall. Es war deiner. Du hättest da sein sollen, nicht ich.«

Bosch wandte sich von ihm ab und sah Valdez an.

»Dockweiler«, sagte er. »Wo wohnt er?«

»In Santa Clarita oben, glaube ich«, sagte der Chief. »Dort hat er jedenfalls gewohnt, als er noch für uns gearbeitet hat. Warum? Was soll das Ganze?«

Er legte Bosch die Hand auf die Schulter, um ihn daran zu hindern, auf Sisto loszugehen. Bosch schüttelte sie ab und deutete auf Dockweilers Schreibtisch, als wäre er ein unumstößlicher Beweis für etwas, was nur er sehen konnte.

»Er war’s«, sagte Bosch. »Dockweiler ist der Screen Cutter. Und er hat Bella in seiner Gewalt.«

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29

Sie nahmen zwei Autos und fuhren mit Blaulicht und Sirene auf den Freeway 5. Im ersten Wagen waren Valdez und Bosch, Valdez am Steuer. Klugerweise hatte der Chief Bosch von Sisto getrennt, der mit Trevino im zweiten Wagen folgte. Den Captain ärgerte es vermutlich, dass er wegen der Spannungen zwischen Bosch und Sisto vom Chief getrennt wurde.

Valdez erteilte der Kommunikationszentrale über sein Telefon Anweisungen.

»Das ist mir egal«, sagte er. »Rufen Sie einfach an, wen Sie anrufen müssen. Nur besorgen Sie mir diese verdammte Adresse. Schicken Sie meinetwegen auch Funkstreifen zu ihnen nach Hause, um die Adresse zu bekommen.«

Er legte fluchend auf. Bisher war es der Kommunikationszentrale nicht gelungen, den Leiter des Ordnungsamts oder den Direktor der Stadtverwaltung zu erreichen, um Zugang zu Dockweilers Bankdaten und seine Adresse zu erhalten. Sie hatten sie über die DMV-Datenbank herauszufinden versucht, bevor sie losgefahren waren, aber entweder war es bürokratische Schlamperei, oder Dockweiler hatte es selbst irgendwie geschafft, den Zugang zu seiner Adresse aufgrund seiner früheren Zugehörigkeit zur Polizei weiterhin blockieren zu lassen, obwohl er schon fast fünf Jahre nicht mehr beim SFPD war.

Deshalb rasten sie jetzt einzig und allein deshalb ins Santa Clarita Valley hoch, weil Valdez sich erinnern konnte, dass Dockweiler dort vor fünf Jahren gewohnt hatte.

»Kann gut sein, dass wir da jetzt hochbrettern und er gar nicht mehr dort wohnt«, sagte Valdez.

Er schlug mit der Handfläche auf das Lenkrad und wechselte das Thema.

»Was war da vorhin eigentlich mit Sisto los, Harry? So habe ich Sie ja noch nie erlebt.«

»Tut mir leid, Chief«, sagte Bosch. »Da ist der Gaul mit mir durchgegangen. Wenn ich mich selbst gegen die Tür hätte werfen können, hätte ich es getan. Aber ich hab’s an Sisto ausgelassen.«

»Was haben Sie an ihm ausgelassen?«

»Ich hätte Bella heute begleiten sollen. Es ist mein Fall, ich hätte hier sein sollen. Stattdessen habe ich ihr gesagt, sie soll Sisto mitnehmen, obwohl ich hätte wissen müssen, dass sie allein loszieht, wenn er nicht mitkommt.«

»Wir wissen doch noch gar nicht, ob an diesem Verdacht gegen Dockweiler überhaupt was dran ist. Hören Sie also auf, sich selbst Vorwürfe zu machen. Konzentrieren Sie sich lieber auf das, was jetzt kommt.«

Valdez deutete durch die Windschutzscheibe nach Norden.

Bosch zerbrach sich den Kopf, wie sie Dockweilers Adresse auf anderem Weg herausbekommen könnten. Falls er sich immer noch die Anonymisierungsmaßnahmen zum persönlichen Schutz von Polizeiangehörigen zunutze machte, konnte es schwierig werden, ihn zu finden. Bosch überlegte, ob er in Wayside anrufen und fragen sollte, ob sich einer der Gefängnisdeputys an ihn erinnern konnte und wusste, wo er wohnte. Dockweilers Zeit beim Sheriff’s Department lag jedoch schon so lange zurück, dass das ziemlich unwahrscheinlich war.

»Wann hat er hier in San Fernando angefangen?«, fragte Bosch.

»Das müsste ’05 oder’06 gewesen sein«, sagte Valdez. »Als ich hergekommen bin, war er jedenfalls schon hier. Ja, es müsste ’06 gewesen sein. Ich erinnere mich nämlich, dass er schon über fünf Jahre bei uns war und deshalb eigentlich unkündbar, als ich ihn entlassen musste.«

»Sisto hat mir erzählt, er hätte in Wayside zu einer Gruppe von Deputys gehört, die bei der Zellenbelegung gemauschelt und es ganz gezielt darauf angelegt habe, dass es unter den Häftlingen zu Schlägereien kam.«

»Ich weiß, dass sie damals einige Gefängnisdeputys ausgemustert haben. Die Wayside Whities, erinnern Sie sich noch?«

Jetzt fiel es Bosch wieder ein. Wegen der vielen Gefängnisskandale, zu denen es in den letzten zehn Jahren beim Sheriff’s Department gekommen war, konnte er sich kaum an einzelne Vorfälle oder Gruppen erinnern. Jedenfalls hatte der letzte Sheriff mit Schimpf und Schande zurücktreten müssen, nachdem das FBI wegen sich häufender Unregelmäßigkeiten in den Gefängnissen Ermittlungen angestellt hatte. Er wurde wegen Korruption vor Gericht gestellt, und einige seiner Deputys saßen bereits im Gefängnis. Das war einer der Gründe gewesen, hatte Bella Lourdes Bosch erzählt, weshalb sie nicht in ihrer ersten Dienststelle hatte bleiben wollen, auch wenn sie deswegen zu einem wesentlich kleineren Police Department wie dem von San Fernando wechseln musste.

»Warum haben Sie eigentlich ihn vor die Tür gesetzt und nicht Bella?«, fragte Bosch den Chief. »Er hätte doch mehr Anspruch auf die Stelle gehabt.«

»Natürlich«, sagte Valdez. »Aber ich musste tun, was für das Department das Beste war.«

»Eine Antwort, wie sie jedes Politikers würdig wäre.«

»Aber sie entspricht der Wahrheit. Sie kennen Bella. Sie hat richtig Power, sie ist engagiert und will etwas bewirken. Dockweiler … Er hat andere gern schikaniert. Und als mir Marvin gesagt hat, ich könnte einem meiner Leute den Job im Ordnungsamt anbieten, habe ich deshalb Lourdes behalten und Dockweiler versetzt. Ich fand, das passte zu ihm. Sie wissen schon, den Leuten Dampf machen, dass sie den Rasen mähen und ihre Hecken trimmen.«

Marvin war Marvin Hodge, der Stadtdirektor. Bosch schüttelte den Kopf, denn die Antwort des Chiefs erinnerte ihn wieder an sein eigenes Versagen im Screen-Cutter-Fall.

»Was haben Sie denn?«, fragte Valdez. »Ich finde, meine Entscheidung war absolut richtig.«

»Nein, das habe ich damit nicht gemeint«, sagte Bosch. »Natürlich war Ihre Entscheidung richtig. Nur ich hab Fehler gemacht. Beim Screen Cutter habe ich einiges übersehen. Wahrscheinlich bin ich vom langen Nichtstun aus der Übung gekommen.«

»Wieso? Was haben Sie denn übersehen?«

»Letzten Freitag bin ich noch mal an den ersten vier Tatorten vorbeigefahren – an denen, die uns bekannt waren. Ich habe mir einen nach dem anderen angesehen, in der Reihenfolge, in der die Überfälle erfolgt sind. Das hatte ich bis dahin nie getan. Ich wollte sehen, ob mir irgendwas in die Augen sticht und mich darauf bringt, was das verbindende Element ist. Und ich hab’s nicht gesehen. Es war direkt vor meiner Nase, aber ich hab’s nicht gesehen. Alle Häuser hatten Garagen.«

»Schon, aber das ist ja nun wirklich nichts Besonderes. Praktisch jedes Haus, das nach dem Zweiten Weltkrieg gebaut worden ist, hat eine Garage. Und in San Fernando heißt das, dass so gut wie jedes eine hat.«

»Trotzdem. Ich hätte draufkommen müssen. Ich wette meinen nächsten Gehaltsscheck darauf, dass sich herausstellen wird, dass Dockweiler die Garagen dieser Häuser daraufhin kontrolliert hat, ob sie unerlaubterweise als Wohnungen zweckentfremdet wurden – er hat an der Wand seines Abteils sogar eine Liste hängen, worauf man dabei achten muss. Mit Fotos! So hat er sich seine Opfer ausgesucht. Und deshalb hat er immer eine Maske getragen. Weil sich die Opfer sonst von der Inspektion an ihn erinnert hätten.«

»Sie bekommen bestimmt keinen Gehaltsscheck, Harry.«

»Nach einem solchen Bock verdiene ich auch keinen.«

»Also, was Dockweiler angeht, ist das alles erst mal nur reine Theorie. Wir haben noch keinen einzigen Beweis, dass er der Screen Cutter ist. Die Theorie hört sich zwar gut an, aber Theorien bringen niemanden hinter Gitter.«

»Er war’s aber.«

»Bloß weil Sie es immer wieder sagen, wird es nicht wahrer.«

»Dann hoffen Sie mal lieber, es ist so. Sonst suchen wir nämlich an der falschen Stelle nach Bella.«

Dieser Gedanke hatte zur Folge, dass sich auf den nächsten Kilometern bedrückende Stille über das Wageninnere legte. Um nicht ständig an Bella denken zu müssen, begann Bosch nach einer Weile, weitere Fragen zu stellen.

»Wie hat es Dockweiler aufgenommen, dass er gefeuert wurde?«, fragte er.

»So ausgedrückt, hörte sich das nicht sehr schön an«, sagte Valdez. »Jedes Mal, wenn wir Personal einsparen mussten, haben wir alles versucht, die Betroffenen woanders unterzubringen, oder uns sonst etwas für sie ausgedacht. Wie gesagt, Marvin hatte damals gerade eine Stelle im Ordnungsamt frei, und die habe ich Dockweiler dann angeboten. Begeistert war er zwar nicht gerade, aber er ist darauf eingegangen. Er wollte, dass wir die Stelle vom Ordnungsamt auf die Polizei übertragen, aber das ging nicht.«

»Hat es ihn geärgert, dass Lourdes und Sisto nicht vorher entlassen wurden?«

»Ich weiß nicht, ob Sie’s wissen, aber Sisto ist der Sohn eines langjährigen Stadtratsmitglieds. Deshalb wäre er nie vor die Tür gesetzt worden, und das wusste Dockweiler. Deshalb ja hat sich sein Ärger vor allem gegen Bella gerichtet. Er meinte, sie dürfte bleiben und er müsste gehen, weil wir mit ihr als Quotenfrau gleich zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen könnten und möglicherweise sogar noch eine weitere Quote erfüllen würden, weil sie lesbisch ist.«

Das Handy des Chiefs begann zu läuten, und er ging sofort dran.

»Ja, nur zu.«

Dann hörte er eine Weile zu und wiederholte schließlich laut eine Adresse im Stonington Drive in Saugus, damit auch Bosch sie sich einprägen konnte. Die Adresse kam Bosch bekannt vor, und er merkte, dass sich eine weitere Vermutung hinsichtlich Dockweilers bestätigt hatte.

»Das ist ja interessant«, sagte Valdez ins Telefon. »Schicken Sie mir für die zweite Stelle einen Link für den Stadtplan. Und fangen Sie schon mal an, ein SRT anzufordern. Je nachdem, was hier oben los ist, treffe ich dann weitere Entscheidungen. Und schicken Sie mir eine SMS, wenn alle loslegen können.«

Bosch wusste, dass das SRT, das Special Response Team, das SFPD-Pendant zu SWAT war. Die Männer, die diesem Team angehörten, kamen aus allen Bereichen des Departments und hatten ausnahmslos eine Spezialausbildung für kritische Situationen und spezielle Waffen.

Sobald Valdez aufgelegt hatte, fragte er Bosch:

»Haben Sie die Adresse schon in das Navi eingegeben?«

»Nein«, sagte Bosch. »Ich weiß, wo das ist. Es ist oben in Haskell Canyon. Dort waren Bella und ich nämlich schon, als wir am Samstag zu klären versucht haben, woher das Messer des Screen Cutters kommt.«

»Im Ernst?«

»Ja. Dockweiler muss unser Mann sein. Der ursprüngliche Eigentümer des Messers hat das Messer gestohlen gemeldet; es wurde ihm aus seinem Auto geklaut. Er hat uns erzählt, dass damals auf der anderen Straßenseite ein Sheriff’s Deputy gewohnt hat. Diesen Deputy kannte Dockweiler vermutlich; wahrscheinlich war er sogar mal in der Gegend. Vielleicht hat er bei dieser Gelegenheit den ursprünglichen Besitzer mit dem Messer gesehen. Ich weiß zwar nichts über die genaueren Zusammenhänge, aber Zufall kann das keiner sein. Zufälle gibt es nicht. Dockweiler hat das Messer gestohlen.«

Valdez nickte. Langsam waren auch seine Zweifel ausgeräumt.

»Passt jedenfalls alles zusammen, Harry«, sagte er.

»Dann hoffen wir mal, dass es für Bella nicht zu spät ist«, sagte Bosch.

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30

Bosch lotste Valdez nach Saugus und in das Viertel auf der anderen Seite des Haskell Canyon Wash, wo das Messer des Screen Cutters seinem ursprünglichen Besitzer gestohlen worden war.

Während der Fahrt informierte ihn der Chief über den zweiten Teil des Anrufs, den er von der Kommunikationszentrale bekommen hatte. Zunächst erklärte er ihm, dass die Stadtverwaltung von allen ihren Angestellten verlangte, dass sie für einen Nebenjob eine Genehmigung einholten. Auf diese Weise konnte sich die Stadt dagegen absichern, dass Angestellte durch ihre Nebenjobs in Interessenkonflikte gerieten oder Tätigkeiten nachgingen, die nicht zum Image eines städtischen Angestellten passten. Diese Maßnahme war etwa zehn Jahre zuvor eingeführt worden, nachdem die Los Angeles Times über eine stellvertretende Stadtdirektorin berichtet hatte, die unter dem Namen Torrid Tori Pornovideos produzierte und in diesen auch mitwirkte.

»Deshalb«, fuhr Valdez fort, »hat Dockweiler vor zwei Jahren eine Genehmigung für einen Teilzeitjob als Wachmann auf der Harris Movie Ranch drüben in Canyon Country beantragt und auch erhalten. Damit haben wir einen zweiten möglichen Ort, an dem wir nach ihm suchen können. Waren Sie mal da oben?«

»Nein, noch nie«, sagte Bosch.

»Ziemlich verrückte Geschichte das. Mein Schwager ist Drehbuchautor, und ich bin ein paarmal mit ihm da raufgefahren. Ein riesiges Areal, bestimmt an die hundert Hektar groß. Sie drehen dort alles Mögliche. Western, Krimis, sogar Science Fiction. Deshalb stehen in den Wäldern dort alle möglichen Bauten rum, die sie für Schießereien und so verwenden. Wenn Dockweiler zu diesem Gelände Zugang hat, dann könnten wir, und das sage ich nur sehr ungern, morgen früh noch nach Bella suchen. Deshalb habe ich das SRT in Alarmbereitschaft versetzt. Ob wir sie brauchen, entscheiden wir, wenn wir Dockweilers Haus erreichen und uns ein Bild gemacht haben, wie es dort aussieht.«

Bosch nickte. Der Plan war gut.

»Wie wollen Sie vorgehen, wenn wir dort ankommen?«, fragte er. »Einfach bei ihm klingeln oder erst die Lage sondieren?«

»Also, ich würde vorschlagen, wir schauen uns zunächst mal ein bisschen um.«

»Einverstanden.«

Valdez rief Trevino an und setzte ihn ins Bild. Dabei erzählte er ihm auch von der Movie Ranch und dass sie sich hinterher möglicherweise auch dort noch umsehen müssten. Er gab ihm die Adresse von Dockweilers Haus durch, und sie besprachen, wie sie dort vorgehen würden. Sie beschlossen, sich ihm aus entgegengesetzten Richtungen zu nähern, jeweils ein Stück davon entfernt zu parken und dann alle vier zu Fuß weiterzugehen, die Lage zu sondieren und sich im Garten zu treffen, wenn sie sich Zugang dazu verschaffen konnten.

»Und nicht vergessen«, sagte Valdez. »Der Mann war Polizist. Wir müssen damit rechnen, dass er bewaffnet ist.«

Als der Chief das Telefonat beendete, hatten sie das Viertel bereits erreicht, und es wurde Zeit, sich aufzuteilen. Valdez machte die Lichter aus. Er fuhr von Norden in die Straße und parkte drei Häuser vor dem von Dockweiler. Bevor Bosch und Valdez ausstiegen, zogen sie ihre Pistolen und vergewisserten sich, dass sie eine Kugel in der Kammer hatten. Dann steckten sie die Waffen wieder in die Holster zurück.

Bosch nahm an, dass er mehr taktische Erfahrung hatte als der Polizeichef, deshalb übernahm er einfach das Kommando, ohne vorher darüber zu reden. Valdez folgte ihm, als sie die Straße entlanggingen. Es war keine städtische Gegend. Am Straßenrand standen überhaupt keine Autos, in den Einfahrten nur wenige. Deshalb boten sich ihnen kaum Möglichkeiten, in Deckung zu gehen. Entsprechend deutlich konnte Bosch Sisto und Trevino sehen, die sich von der anderen Seite dem Haus näherten.

Bosch steuerte auf das Haus neben dem von Dockweiler zu und blieb an der Ecke von dessen Garage stehen. Valdez kam an seine Seite, und gemeinsam beobachteten sie Dockweilers Haus. Es war eher klein und im Ranchstil erbaut, und es hatte keinen Zaun, der den Zugang zum Vorgarten versperrte. Das hieß, dass Dockweiler wahrscheinlich keinen Hund hatte. Die Lampe über der Eingangstür war an, aber im Haus brannte nirgendwo Licht.

Bosch nickte Valdez zu, und sie gingen an der Seite des Hauses entlang auf die Rückseite. Bosch versuchte an jedem Fenster, das sie passierten, einen Blick ins Innere zu erhaschen, aber entweder waren Vorhänge vorgezogen, oder es war zu dunkel, um etwas erkennen zu können.

Als Bosch und Valdez den Garten hinter dem Haus erreichten, waren Trevino und Sisto bereits dort. Sie standen an einem Grill. Auch über dem Hintereingang brannte eine Lampe, aber ihr Licht war so schwach, dass es nicht weit reichte.

Die vier Männer kamen am Grill zusammen. Bosch blickte sich um. Der Garten senkte sich zu der ausgetrockneten Flutmulde, in der totale Finsternis herrschte. Er nahm noch einmal die Rückseite des Hauses in Augenschein. Auf der rechten Seite war ein kleiner, rundum verglaster Anbau. Er sah wie eine nachträgliche Erweiterung des Hauses aus, und unwillkürlich fragte sich Bosch, ob Dockweiler als Angestellter des Ordnungsamts den Anbau vielleicht ohne Genehmigung hatte vornehmen lassen.

»Wie’s aussieht, ist niemand zu Hause«, sagte Sisto.

»Aber wir müssen uns erst Gewissheit verschaffen«, sagte Bosch. »Ich würde vorschlagen, du bleibst mit dem Captain hier hinten, und der Chief und ich klingeln vorne.«

»Das wäre ja schon mal ein Plan«, sagte Valdez, bevor einer der beiden anderen etwas gegen ihre zweitrangige Funktion einwenden konnte.

Bosch ging wieder an der Seite des Hauses entlang nach vorn, und Valdez folgte ihm, nachdem er Trevino und Sisto eingeschärft hatte, auf der Hut zu sein. Sie hatten fast die vordere Hausecke erreicht, als Autoscheinwerfer über den Rasen des Vorgartens schwenkten. Ein Fahrzeug bog in die Einfahrt.

Bosch drückte sich gegen die Hauswand, Valdez ging hinter ihm in Deckung. Ein leises Rumpeln verriet Bosch, dass das Garagentor aufging. Ihm folgte jedoch nicht das Geräusch eines Autos, das in die Garage fuhr. Stattdessen hörte Bosch, wie der Motor abgestellt und eine Autotür geöffnet und geschlossen wurde. Ein metallisches Scheppern, das wenige Sekunden später ertönte, konnte Bosch nicht zuordnen.

Bosch blickte sich zu Valdez um und nickte. Er rückte an die Hausecke vor und spähte in den Vorgarten. Das Fahrzeug war ein weißer Pick-up mit einem Campingaufsatz. Bosch konnte einen Mann an seinem Heck stehen sehen. Offensichtlich hatte er gerade die Ladeklappe heruntergelassen und beugte sich jetzt in die Wohnkabine, weshalb Bosch nicht erkennen konnte, was er dort tat. Sonst war in dem Pick-up oder in seiner Umgebung niemand zu sehen. Bosch drehte sich zu Valdez um und flüsterte:

»Kommen Sie mal nach vorn und schauen Sie, ob er das ist.«

Darauf nahm Valdez die vordere Position ein und spähte um die Ecke. Er musste warten, bis der Mann mit dem Oberkörper aus der Wohnkabine herauskam und sich aufrichtete. Valdez reckte den Daumen. Es war Dockweiler.

»Können Sie sehen, was er macht?«, fragte Bosch. »Ist Bella im Auto?«

Valdez schüttelte den Kopf. Bosch wusste nicht, ob das nur eine Verneinung der ersten Frage war oder beider.

Plötzlich kam aus Richtung des Chiefs ein lautes Zirpen, worauf er das Handy von seinem Gürtel riss und ausmachte.

Aber es war natürlich zu spät.

»Keine Bewegung!«, ertönte im Vorgarten eine Stimme.

Es war Dockweiler.

»Rühren Sie sich nicht von der Stelle!«

Bosch stand hinter Valdez und konnte Dockweiler nicht sehen. Er drückte sich an die Seitenwand des Hauses. Wenn Dockweiler dachte, dass es nur einen Eindringling gab, konnte er sich das vielleicht zunutze machen.

»Ich habe eine Schusswaffe und bin im Umgang damit ausgebildet«, schrie Dockweiler. »Kommen Sie raus und lassen Sie mich Ihre Hände sehen.«

Gleichzeitig traf der Strahl einer Taschenlampe auf die Ecke des Hauses. In ihrem Schein gab Valdez ein hervorragendes Ziel ab. Der Chief sah die Schusswaffe in Dockweilers Hand und trat mit erhobenen Händen ganz in den Lichtschein der Lampe. Das war sehr mutig, und Bosch wusste, es diente dem Zweck, Dockweilers Aufmerksamkeit von der Hausecke abzulenken.

»Kein Grund zur Aufregung, Dock«, sagte Valdez. »Ich bin’s, Chief Valdez. Sie können Ihre Waffe wieder runternehmen.«

In Dockweilers Stimme schwang aufrichtige Überraschung mit.

»Chief? Was machen Sie denn hier?«

Valdez ging weiter von der Hausecke fort in Richtung Straße. Lautlos nahm Bosch seine Pistole aus dem Holster und hielt sie mit beiden Händen im Anschlag. Hätte er Dockweiler seine Waffe spannen gehört, hätte er seine Deckung verlassen und ihn ausgeschaltet.

»Ich suche Bella«, sagte Valdez.

»Bella?«, sagte Dockweiler. »Lourdes, meinen Sie? Wie kommen Sie darauf, sie könnte hier sein? Wohnt sie nicht in der Stadt?«

»Jetzt machen Sie schon, Dock. Nehmen Sie die Waffe runter. Sie kennen mich. Sie haben nichts zu befürchten. Ich stehe vollkommen ungeschützt da. Nehmen Sie sie runter.«

Bosch fragte sich, ob Sisto und Trevino etwas von der Konfrontation mitbekommen hatten und was sie tun würden. Er schaute zur Rückseite des Hauses und sah niemanden. Wenn sie ihm und dem Chief zu Hilfe kamen, dann auf der anderen Seite des Hauses. Das war ein kluger Schachzug, da sie so den Mann mit der Waffe von zwei Seiten ins Visier nehmen konnten.

Bosch drehte sich wieder um und rückte näher an die Hausecke heran. Valdez war jetzt etwa fünf Meter vom Haus entfernt und auf halbem Weg zur Straße. Er hatte seine Hände immer noch erhoben, und es war deutlich zu erkennen, dass er keine kugelsichere Weste unter seinem eng anliegenden schwarzen Polohemd trug. Das hatte einen gewissen Einfluss auf die Maßnahmen, die Bosch zu ergreifen plante. Um unter allen Umständen zu verhindern, dass Dockweiler auf Valdez schoss, musste möglicherweise er als Erster in Aktion treten.

»Was wollen Sie hier, Chief?«, fragte Dockweiler.

»Das habe ich Ihnen doch gesagt«, erwiderte Valdez ruhig. »Ich suche nach Bella.«

»Wer hat Sie hierhergeschickt? Etwa dieser Bosch?«

»Wie kommen Sie denn darauf?«

Bevor Dockweiler antworten konnte, ertönten von der anderen Seite des Hauses laute Rufe, und Bosch erkannte die Stimmen von Sisto und Trevino.

»Waffe runter!«

»Dockweiler, nimm die Waffe runter!«

Bosch kam hinter der Hausecke hervor. Dockweiler hatte die Taschenlampe und seine Pistole auf die andere Seite gerichtet, wo Trevino und Sisto ihre Waffen im Anschlag hatten.

Das verschaffte Bosch einen deutlichen Vorteil. Dockweiler war so mit den drei Männern in seinem Garten beschäftigt, dass er nicht mit einem vierten rechnete. Bosch brauchte keine drei Sekunden, um das Heck des Pick-ups zu erreichen.

Valdez, der das mitbekam, schaltete sofort. Damit Bosch Dockweiler überwältigen konnte, musste er dafür sorgen, dass Dockweiler seine Waffe von den beiden anderen Cops abwandte.

»Hierher, Kurt!«, rief er deshalb.

Als Dockweiler darauf die Taschenlampe und seine Pistole zurück zum Chief zu schwingen begann, warf sich Bosch von hinten gegen Dockweilers linken Arm und seinen Oberkörper. Die Wucht des Aufpralls trieb Dockweiler die Luft aus den Lungen, und er fiel mit einem dumpfen Ächzen zu Boden. Bosch prallte von dem deutlich schwereren Mann ab und landete auf der anderen Seite.

Es fiel kein einziger Schuss. Sisto stürmte sofort los und warf sich auf Dockweiler, bevor dieser sich von dem Zusammenprall mit Bosch erholen konnte. Er packte die Hand, in der Dockweiler die Pistole hielt, mit beiden Händen, entriss ihm die Waffe und warf sie in sicherer Entfernung auf den Rasen. Kurz darauf stürzte sich auch noch Valdez ins Getümmel, und sie hatten Dockweiler, der der Größte und Kräftigste von ihnen war, rasch überwältigt. Auch Bosch krabbelte zu ihnen und legte sich mit seinem ganzen Gewicht auf die Rückseite von Dockweilers Beinen, während ihm Trevino die Arme auf den Rücken zog und Handschellen anlegte.

»Was soll der Scheiß?«, brüllte Dockweiler.

»Wo ist sie?«, brüllte Valdez zurück. »Wo ist Bella?«

»Ihr habt sie wohl nicht mehr alle«, brachte Dockweiler nur mit Mühe hervor, weil ihm Sisto das Gesicht in den Rasen seines Vorgartens drückte. »Ich habe zwei Jahre nichts von der blöden Schlampe gehört oder gesehen.«

Valdez richtete sich auf und ordnete an: »Am besten, wir bringen ihn nach drinnen. Aber erst sehen wir nach, ob er die Schlüssel eingesteckt hat.«

Die Taschenlampe war ins Gras gefallen und deutete von den Männern weg. Bosch hob sie auf und leuchtete damit über den Rasen, um nach der Pistole zu suchen. Als er sie entdeckte, richtete er sich auf und ging sie holen.

Diese Gelegenheit nutzte Dockweiler, um aufzustehen zu versuchen. Doch Trevino rammte ihm das Knie in die Rippen, worauf Dockweiler klein beigab und sich nicht mehr zur Wehr setzte.

»Okay, okay«, sagte er. »Ich gebe auf. Was soll der ganze Scheiß, ihr Idioten? Vier gegen einen, oder was? Blöde Wichser.«

Trevino und Sisto machten sich daran, seine Taschen nach Schlüsseln zu durchsuchen.

»Komm uns bloß nicht dumm, Mann«, fuhr Sisto Dockweiler an. »Sag uns, wo Bella ist. Wir wissen, dass du sie entführt hast.«

»Seid ihr jetzt vollkommen verrückt geworden?«, ranzte Dockweiler ihn an.

Bosch richtete die Taschenlampe auf die offene Heckklappe des Pick-ups. In banger Erwartung des Anblicks, der sich ihm dort vielleicht bieten würde, postierte er sich so, dass er ins Innere des Campingaufsatzes leuchten konnte.

Dort lag jedoch nur Werkzeug herum, das keine Rückschlüsse darauf zuließ, was Dockweiler an der Heckklappe gemacht hatte, als sie ihn von der Hausecke beobachtet hatten.

Bosch sah einen Schlüsselbund auf der Heckklappe liegen und nahm ihn an sich.

»Ich habe die Schlüssel«, sagte er zu den anderen.

Während Sisto und Trevino Dockweiler vom Boden hochzogen, kam Valdez an Boschs Seite, um in den Pick-up zu schauen.

»Das ist eben nicht gerade nach Lehrbuch abgelaufen«, sagte Bosch. »Wie wollen Sie jetzt weiter vorgehen? Durchsuchungsbeschluss haben wir keinen, und von sich aus reinbitten wird er uns wohl kaum.«

»Kein BG, aber jede Menge GiV, wenn Sie mich fragen«, sagte Valdez. »Wir schließen die Tür auf. Wir müssen unbedingt ins Haus.«

Dieser Meinung war auch Bosch, aber es war immer besser, wenn die Entscheidung der Polizeichef persönlich traf. Voraussetzung für einen Durchsuchungsbeschluss waren ein berechtigter Grund und die Unterschrift eines Richters, aber noch besser war Gefahr im Verzug. Es gab keine ausdrückliche juristische Definition der Grenzen, jenseits derer bei Notfällen eine Einschränkung der verfassungsmäßigen Rechte eines Individuums zulässig war. Bosch fand jedoch, dass eine vermisste Polizistin und ein mit einer Schusswaffe herumfuchtelnder ehemaliger Kollege in jedem Gericht des Landes als hinreichender Grund durchgehen würden.

Auf dem Weg zur Haustür schaute er noch kurz in die Garage. Sie war voller Schachteln und Paletten. Da nicht genügend Platz war, um den Pick-up dort abzustellen, fragte er sich, warum Dockweiler das Tor geöffnet hatte.

An der Haustür richtete er die Taschenlampe auf den Schlüsselbund. Unter den zahlreichen Schlüsseln war auch ein Generalschlüssel, mit dem sich alle Fahrzeuge der Polizei und der Stadtverwaltung öffnen ließen, sowie ein kleiner Bronzeschlüssel für ein kleineres Schloss. Bosch fasste in seine Tasche und holte seine eigenen Schlüssel heraus. Er verglich den kleinen Bronzeschlüssel für den Aktenschub seines Schreibtischs im Bereitschaftsraum mit dem an Dockweilers Schlüsselbund. Die Zahnung war identisch.

Jetzt hatte Bosch keinerlei Zweifel mehr. Dockweiler hatte einen der beiden Schlüssel für seinen Schreibtisch im Detective Bureau behalten, als er zum Ordnungsamt versetzt worden war, und er war derjenige, der heimlich die Screen-Cutter-Akte gelesen hatte.

Schon der zweite Schlüssel, den Bosch versuchte, passte. Er schloss die Haustür auf und hielt sie Sisto und Trevino auf, damit sie Dockweiler nach drinnen führen konnten.

Valdez betrat das Haus als Letzter. Bosch hielt Dockweilers Schlüsselbund an dem kleinen Schlüssel für den Aktenschub hoch.

»Was ist damit?«, fragte der Chief.

»Das ist der Schlüssel meines Aktenschubs, und er ist an seinem Schlüsselbund«, sagte Bosch. »Letzte Woche ist mir klar geworden, dass jemand meine Akten gelesen haben muss – vor allem die über den Screen Cutter. Erst habe ich noch gedacht, es wäre ein Kollege gewesen. Aber es war er.«

Valdez nickte. Ein weiteres Detail, das ins Bild passte.

»Wo sollen wir ihn hinbringen?«, fragte Sisto.

»In die Küche, wenn es dort einen Tisch und Stühle gibt«, sagte Trevino. »Macht ihn an einem Stuhl fest.«

Bosch folgte dem Chief durch die Diele und nach links in die Küche und beobachtete, wie Sisto und Trevino Dockweiler mit zwei Paar Handschellen an einen Stuhl ketteten, der an einem Tisch in einer kleinen Essecke stand. Sie befand sich in dem verglasten Anbau, den Bosch vom Garten aus gesehen hatte. Es gab auf drei Seiten vom Boden bis zur Decke reichende Fenster, die zum Schutz gegen die bei direkter Sonneneinstrahlung entstehende Hitze mit Jalousien versehen waren. Bosch fragte sich, ob Dockweiler das berücksichtigt hatte, als er den Wintergarten am Haus anbrachte.

»Wie habt ihr euch das eigentlich vorgestellt?«, schimpfte der ehemalige Detective. »Ihr kommt hier einfach reingewalzt und habt weder einen Durchsuchungsbeschluss noch irgendwelche Beweise. Ihr glaubt doch nicht im Ernst, dass ihr damit durchkommt? Vor Gericht lachen sie euch damit nur aus, und dann könnt ihr Idioten euch auf was gefasst machen. Ihr und die Stadt San Fernando.«

Von der Rauferei im Vorgarten war Dockweilers Gesicht schmutzverschmiert. Trotzdem konnte Bosch im harten Licht der Neonröhre an der Küchendecke dunkle Verfärbungen in seinen Augenwinkeln sowie eine unnatürliche Verdickung des oberen Nasenbereichs erkennen. Reste von blauen Flecken und Schwellungen, die von einem heftigen Aufprall herrührten. Außerdem sah Bosch, dass Dockweiler die gelblich violetten Blutergüsse mit Make-up zu überdecken versucht hatte.

Der Küchentisch hatte offensichtlich als Arbeitsplatz zum Bezahlen von Rechnungen gedient. Auf der linken Seite lagen schlampig geordnete Kreditkartenbelege und zwei Scheckhefte, rechts Stapel mit Lohnabrechnungen, Kontoauszügen und ungeöffneter Post. In der Mitte standen ein Kaffeebecher mit Stiften sowie ein von Zigarettenkippen überquellender Aschenbecher. Das Haus hatte den typischen Geruch eines Raucherhaushalts. Bosch konnte ihn mit jedem Atemzug riechen.

Um etwas frische Luft hereinzulassen, öffnete er das Fenster über der Spüle. Dann ging er zum Tisch. Weil er nichts zwischen sich und Dockweiler haben wollte, wenn sie redeten, schob er den Becher mit den Stiften auf die linke Seite. Er zog den Stuhl heraus, der Dockweiler gegenüber am Tisch stand. Bei dem nun kommenden Verhör ging es um zwei Dinge: um Bella Lourdes und um den Screen-Cutter-Fall.

Bosch wollte sich gerade setzen, als ihn Trevino zurückhielt.

»Moment, Moment.«

Er deutete in Richtung Flur.

»Chief, lassen Sie uns kurz rausgehen und reden. Sie auch, Bosch. Sisto, Sie bleiben bei ihm.«

»Klar, geht ruhig raus und redet«, ätzte Dockweiler. »Damit ihr euch schon mal überlegen könnt, wie ihr die Scheiße, die ihr gerade gebaut habt, wieder ausbügeln könnt.«

In dem Bogendurchgang, der von der Küche in den Flur führte, drehte sich Bosch noch einmal um. Er sah erst Dockweiler an, dann Sisto und nickte ihm zu. Ungeachtet ihrer Differenzen hatten Trevino und Sisto alles richtig gemacht, als sie vorhin vom Hintereingang nach vorn gekommen waren. Wenn nicht, hätte der Chief inzwischen ein toter Mann sein können.

Sisto nickte zurück.

Trevino ging im Flur nach vorn zur Eingangstür. Bosch und Valdez folgten ihm. Sie unterhielten sich im Flüsterton, und Trevino kam sofort zur Sache.

»Ich führe das Verhör«, erklärte er.

Bosch schaute von Trevino zum Chief und wartete kurz, dass sich Valdez gegen diesen Vorschlag aussprach. Aber als der Chief keine Einwände erhob, schaute Bosch wieder zu Trevino und sagte:

»Moment. Das ist mein Fall. Ich weiß besser Bescheid darüber als sonst jemand. Dieses Verhör sollte ich führen.«

»Im Moment hat Bella Vorrang«, sagte Trevino. »Nicht der Fall. Und sie kenne ich besser als Sie.«

Bosch schüttelte den Kopf, als leuchtete ihm das nicht ein.

»Das ergibt doch keinen Sinn«, sagte er. »Es spielt keine Rolle, wie gut Sie sie kennen. Es zählt nur, wie gut Sie sich mit dem Fall auskennen. Er ist der Screen Cutter. Er hat sich Bella geschnappt, weil sie ihm auf die Spur zu kommen drohte oder sogar schon gekommen ist, als sie bei ihm vorbeigeschaut hat. Lassen Sie mich mit ihm reden.«

»Dass er der Screen Cutter ist, wissen wir noch nicht sicher«, sagte Trevino. »Zuerst müssen wir …«

»Haben Sie seine Augen gesehen?«, unterbrach ihn Bosch. »Die Schwellungen und die Blutergüsse, wo ihn Beatriz Sahagun mit dem Besenstiel erwischt hat. Er hat sie mit Make-up zu überdecken versucht. Es gibt überhaupt keinen Zweifel mehr. Er ist der Screen Cutter. Kann ja sein, dass Sie es noch nicht wissen, aber ich weiß es.«

Wieder wandte sich Bosch Hilfe suchend Valdez zu.

»Chief, das muss unbedingt ich machen«, sagte er.

»Harry«, sagte Valdez. »Über diesen Punkt haben der Captain und ich schon gesprochen, bevor das mit Bella passiert ist. Das Problem ist, was hinterher bei einem Prozess passieren könnte. Sie wissen schon, wegen Ihrer Vorgeschichte.«

»Wegen meiner Vorgeschichte?«, sagte Bosch. »Ach ja? Meinen Sie damit die über hundert Mordfälle, die ich aufgeklärt habe? Meinen Sie diese Vorgeschichte?«

»Sie wissen genau, was er meint«, sagte Trevino. »Ihre ständigen Querelen. Sie machen Sie vor Gericht angreifbar. Sie wirken sich nachteilig für Sie aus.«

»Außerdem ist da noch die Reservistenproblematik«, fügte Valdez hinzu. »Sie sind nicht vollzeitbeschäftigt, und das wird der Verteidiger vor Gericht gegen Sie kehren. In den Augen der Geschworenen sieht das bestimmt nicht gut aus.«

»Ich mache wöchentlich wahrscheinlich genauso viele Stunden wie Sisto«, sagte Bosch.

»Trotzdem«, sagte Trevino. »Sie sind Reserve. So ist es nun mal. Diese Vernehmung führe ich, und ich möchte, dass Sie sich im Haus umschauen und nach Spuren von Bella suchen, nach irgendwelchen Hinweisen, dass sie hier war. Und wenn Sie damit fertig sind, durchsuchen Sie den Pick-up.«

Bosch schaute zum dritten Mal zu Valdez, aber es war klar, dass er auf Trevinos Seite stand.

»Tun Sie es einfach, Harry«, sagte er. »Tun Sie es für Bella, ja?«

»Klar, auf jeden Fall«, sagte Bosch. »Für Bella. Rufen Sie mich, wenn Sie mich brauchen.«

Trevino drehte sich um und ging in Richtung Küche zurück.

Valdez blieb noch kurz stehen und nickte Bosch zu, bevor er seinem Captain folgte. Bosch war extrem frustriert, von seinem eigenen Fall abgezogen zu werden, aber er wollte seinen Berufsstolz und seine Emotionen nicht über das Hauptziel stellen, zumal immer noch nicht klar war, wo sich Bella Lourdes befand. Er hatte nicht den geringsten Zweifel, dass er derjenige war, der das Verhör führen sollte und Dockweiler am ehesten etwas entlocken konnte. Aber er glaubte auch, dass er seine Chance noch erhalten würde.

»Captain?«, sagte er.

Trevino drehte sich zu ihm um.

»Vergessen Sie nicht, ihn auf seine Rechte aufmerksam zu machen«, sagte Bosch.

»Natürlich«, sagte Trevino.

Dann ging er durch den Bogendurchgang in die Küche.

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31

Bosch ging ins Wohnzimmer und dann den Flur hinunter, der zu den Schlafzimmern führte. Er wusste, dass er sehr vorsichtig sein musste und sich nicht von seinen Emotionen leiten lassen durfte. Er war fest davon überzeugt, Dockweilers Haus ohne rechtliche Risiken durchsuchen zu können, weil im Fall einer vermissten Ermittlerin Gefahr im Verzug bestand. Eine andere Sache war dagegen, nach Beweisen für den Screen-Cutter-Fall zu suchen. Dafür brauchte er einen Durchsuchungsbeschluss. Diese Diskrepanz brachte ihn in eine juristische Zwickmühle. Einerseits musste er das Haus nach Lourdes und Hinweisen auf ihren Verbleib checken, andererseits durfte er nicht nach Beweisen dafür Ausschau halten, dass Dockweiler die Vergewaltigungen begangen hatte.

Aber er musste die Sache auch realistisch sehen. Die Tatsache, dass Dockweiler einen Schlüssel für den Aktenschub behalten und sich heimlich Zutritt zur Polizeiwache verschafft hatte, um die Ermittlungsakte zu lesen, war ein stichhaltiger Beweis dafür, dass er der Screen Cutter war. Zugleich erschien es Bosch in Anbetracht der Umstände höchst unwahrscheinlich, dass sie Bella lebend finden würden, falls sie sie überhaupt fanden. Deshalb musste er dem Screen-Cutter-Fall Vorrang geben und sich gegen jegliche späteren juristischen Anfechtungen absichern.

Er streifte sich ein paar Gummihandschuhe über und begann seine Suche am Ende des Flurs, von dem die Schlafzimmer abgingen, um sich von dort zur Küche vorzuarbeiten. Von den drei Schlafzimmern wurde nur eins als solches benutzt. Zuerst durchsuchte Bosch dieses. In Dockweilers Schlafzimmer herrschte ziemliches Chaos. Der Boden um das Bett herum war mit Kleidern und Schuhen übersät. Vermutlich hatte er alles genau da liegen gelassen, wo er es ausgezogen hatte. Das Bett war nicht gemacht, und die Laken hatten einen unübersehbaren Graustich. Die Wände waren vergilbt, und es roch nach Schweiß und Zigarettenrauch. Bosch hielt die Hand vor den Mund, während er sich umschaute.

Das angrenzende Bad befand sich in einem ähnlichen Zustand. Die Badewanne war voll mit benutzter Kleidung, die Toilette widerlich verdreckt. Um sich zu vergewissern, dass unter den Kleidern nichts verborgen war, hob Bosch einen Kleiderbügel vom Boden auf und stocherte damit in der Badewanne herum. Die Sachen in der Wanne waren anders verschmutzt als die auf dem Boden des Schlafzimmers. Sie waren von körnigem grauem Staub überzogen, bei dem es sich vermutlich um Betonstaub handelte. Bosch fragte sich, ob er von einer Inspektion oder einem Bauprojekt des Ordnungsamts stammte.

Die telefonzellengroße Duschkabine war leer, ihre weißen Fliesen ähnlich schmuddelig wie die Bettlaken. Im Abfluss hatte sich mehr von dem körnigen Betonstaub angesammelt. Als Nächstes ging Bosch vom Bad in einen kleinen begehbaren Kleiderschrank, der sich als erstaunlich aufgeräumt entpuppte, aber vermutlich nur deswegen, weil die Kleidungsstücke, die er normalerweise enthielt, auf dem Schlafzimmerboden und in der Badewanne lagen.

Die anderen beiden Schlafzimmer wurden als Abstellräume genutzt. Das kleinere war gesäumt von Schränken, hinter deren Glastüren mehrere Gewehre und Flinten zu sehen waren. An den Abzugbügeln der meisten hingen Etiketten, auf denen stand, mit welcher Munition sie geladen waren. Im größeren Gästezimmer waren Lebensmittelvorräte gelagert, darunter Paletten mit Wasserflaschen und Energydrinks sowie Schachteln mit Konserven und Lebensmitteln in Pulverform, die vermutlich eine lange Haltbarkeitsdauer hatten.

Bosch fand keine Hinweise auf Bella. Während er sich durch diesen Trakt des Hauses arbeitete, konnte er aus der Küche gedämpfte Stimmen hören. Er verstand zwar nicht, was gesprochen wurde, konnte aber den jeweiligen Tonfall und die einzelnen Stimmen unterscheiden. Es war fast ausschließlich Trevino, der redete. Er kam nicht voran mit Dockweiler.

Im Schlafzimmerflur entdeckte Bosch eine Luke in der Decke, die in den Dachboden führte. An ihrem Rahmen waren Fingerabdrücke zu erkennen, die aber keine Rückschlüsse darauf zuließen, wann Dockweiler zum letzten Mal dort oben gewesen war.

Bosch blickte sich um und sah in einer Ecke einen eineinhalb Meter langen Holzstab mit einem Haken an einem Ende lehnen. Er griff danach, steckte den Haken in die Öse in der Dachbodenluke und zog sie daran nach unten. Sie unterschied sich kaum vom Zugang zum Dachboden von Olivia Macdonalds Haus. Er fuhr die Klappleiter aus und kletterte nach oben.

Auch hier hatte die Lampe an der Decke eine Schnur. Bosch zog daran und blickte sich um. Der Dachboden war nicht groß und bis unter die Dachsparren mit weiteren Vorräten vollgestellt. Um sicherzugehen, dass Bella Lourdes nicht hier war, kletterte Bosch ganz hinauf und schaute hinter die Schachteln und in jeden Winkel des Dachbodens. Als er anschließend wieder nach unten stieg, ließ er die Luke offen und die Leiter ausgezogen, damit sie Zugang zum Dachboden hatten, wenn sie ihn mit einem Durchsuchungsbeschluss gründlicher durchsuchten. Als Bosch ins Wohnzimmer mit dem angrenzenden Essbereich weiterging, konnte er deutlich hören, was in der Küche gesprochen wurde. Dockweiler kooperierte nicht, und Trevino war zu einer von Drohungen geprägten Verhörform übergegangen, die erfahrungsgemäß selten zu etwas führte.

»Sie sind geliefert, Dockweiler«, sagte Trevino. »Wir haben Ihren genetischen Fingerabdruck. Sobald wir Ihre DNA mit den Proben verglichen haben, die wir von den Opfern genommen haben, können Sie einpacken. Sie erhalten Konsekutivstrafen und wandern für immer hinter Gitter. Sie können nur noch eins tun, um Ihre Situation zu verbessern: Geben Sie uns Bella zurück. Sagen Sie uns, wo sie ist, und wir setzen uns für Sie ein. Beim Staatsanwalt, beim Richter oder wem auch immer.«

Trevinos Vorschlag wurde mit Schweigen zur Kenntnis genommen. Alles, was der Captain sagte, stimmte, aber als Drohung eingesetzt, brachte es einen Verdächtigen vom Schlag des Screen Cutters selten dazu, mit der Polizei zu kooperieren und mit der Sprache herauszurücken. In Boschs Augen wäre die einzige Erfolg versprechende Vernehmungsmethode gewesen, ihn an seinem Narzissmus und seinem Glauben an seine eigene Genialität zu packen. Er hätte Dockweiler den Eindruck zu vermitteln versucht, dass er derjenige war, der den Verlauf des Verhörs bestimmte, und ihm auf diesem Wege Information für Information entlockt.

Bosch ging durchs Wohnzimmer in die Diele. Valdez lehnte an der Wand neben dem Durchgang zur Küche und verfolgte, wie Dockweilers Vernehmung ins Leere lief. Der Chief drehte sich zu Bosch um und hob fragend die Augenbrauen, ob Bosch etwas gefunden hatte. Bosch schüttelte nur den Kopf.

Unmittelbar vor dem Durchgang zur Küche war eine Tür, die in die Garage führte. Bosch öffnete sie und betrat die Garage. Er knipste die Deckenbeleuchtung an und schloss die Tür wieder. Auch in der Garage waren Vorräte gelagert. Sie war voll von Paletten mit Lebensmittelkonserven, Wasser und Nahrung in Pulverform. Von irgendwoher hatte sich Dockweiler einen beachtlichen Vorrat an MREs – Meals Ready to Eat – beschafft, Fertigmahlzeiten, wie sie die Army an ihre Soldaten ausgab. Dockweiler hatte sich aber auch mit allen möglichen anderen Dingen eingedeckt. Batterien, Laternen, Erste-Hilfe-Koffer, Werkzeugsets, CO_2-Wäscher, Wasserfilter und Enzymzusätze zur Wasserfiltrierung und zum Einsatz in chemischen Toiletten. Packungen mit Leuchtstäben und Nahrungsergänzungsmitteln wie Jod und Kaliumiodid. Letztere kannte Bosch von seiner Grundausbildung beim Militär, als ein Atomschlag seitens der Sowjetunion noch als eine sehr realistische Bedrohung gegolten hatte. Beide Mittel dienten zum Schutz der Schilddrüse gegen Krebs verursachendes radioaktives Jod. Offensichtlich hatte sich Dockweiler gegen alle Eventualitäten abgesichert, von einem Terrorangriff bis hin zu einem Atomschlag.

Bosch kehrte zur Tür zurück und steckte den Kopf in die Diele, um Valdez’ Aufmerksamkeit auf sich zu lenken und ihn in die Garage zu winken.

Als der Polizeichef durch die Tür kam, zogen als Erstes die Vorratsstapel in der Mitte der Garage seinen Blick auf sich.

»Was ist das denn?«, fragte er.

»Dockweiler ist ein Prepper, jemand, der sich auf eine Katastrophe eingerichtet hat«, sagte Bosch. »Wie es aussieht, gibt er sein ganzes Geld für dieses Zeug aus. Der Dachboden und zwei Schlafzimmer sind voll mit Weltuntergangsvorräten und Waffen. In einem der Schlafzimmer hat er ein ganzes Arsenal. Wahrscheinlich kann er mit diesem Zeug drei oder vier Monate überleben, wenn es ihm nichts ausmacht, ständig Army-Eintopf aus der Dose zu essen.«

»Na, hoffentlich hat er auch an einen Dosenöffner gedacht.«

»Das könnte zum Teil seine Grundeinstellung erklären. Wenn die Welt untergeht, tun sich die Menschen keinen Zwang mehr an. Dann nehmen sie sich einfach, was sie wollen. Kommt Trevino voran?«

»Nein. Dockweiler führt ihn nur an der Nase herum. Er streitet alles ab, und dann macht er plötzlich Andeutungen, als wüsste er was.«

Bosch nickte. Er vermutete, dass er seine Chance bekäme, sobald er mit der Durchsuchung fertig war.

»Ich sehe mir noch schnell den Pick-up an, dann rufe ich einen Richter an. Ich möchte einen Durchsuchungsbeschluss, damit wir die Bude hier wirklich bis in den hintersten Winkel durchsuchen dürfen.«

Valdez war clever genug, um zu durchblicken, was in Bosch vorging.

»Dann glauben Sie also, dass für Bella jede Hilfe zu spät kommt?«

Bosch zögerte, doch dann nickte er ernst.

»Warum sollte er sie am Leben lassen? Unser Profiler hat gesagt, er würde sich zu Mord hocharbeiten. Bella könnte ihn identifizieren. Warum sie also am Leben lassen?«

Valdez ließ das Kinn auf die Brust sinken.

»Tut mir leid, Chief«, sagte Bosch. »Ich sehe die Sache nur realistisch.«

»Ich weiß«, sagte Valdez. »Aber wir hören nicht eher auf, als bis wir sie gefunden haben. So oder so.«

»Natürlich, überhaupt keine Frage.«

Valdez gab ihm einen Klaps auf den Arm und kehrte durch die Tür ins Haus zurück.

Bosch ging durch einen schmalen Gang zwischen den Vorratsstapeln zu Dockweilers Pick-up in der Einfahrt hinaus. Das Führerhaus war nicht abgeschlossen, und er öffnete die Tür auf der Beifahrerseite, weil sich dort aller Wahrscheinlichkeit nach am ehesten Spuren fanden, wenn Bella Lourdes in dem Pick-up gewesen war. Auf dem Sitz lag eine große McDonalds-Tüte. Bosch zog einen Handschuh aus und legte die Rückseite seiner Finger an die Tüte. Sie fühlte sich warm an, und Bosch nahm an, dass sich Dockweiler etwas zu essen geholt hatte, bevor er nach Hause gekommen war.

Bosch streifte sich den Handschuh wieder über und öffnete die Tüte. Er hatte immer noch Dockweilers Taschenlampe, die er im Vorgarten an sich genommen hatte. Er zog sie aus seiner Gesäßtasche und leuchtete damit in die Tüte. Sie enthielt zwei Sandwichkartons und zwei große Behälter mit Pommes.

Die zwei Portionen hätten ohne Weiteres das Abendessen eines einzigen großen, kräftigen Mannes wie Dockweiler sein können, aber eher waren sie für zwei Personen gedacht. Zum ersten Mal seit Betreten von Dockweilers Haus keimte Hoffnung in ihm auf, dass Bella noch am Leben war. Er überlegte, ob Dockweiler nur kurz zu Hause vorbeigeschaut hatte, um anschließend zu seiner Gefangenen weiterzufahren, oder ob sie hier irgendwo war und er sie nur nicht gefunden hatte. Sein erster Gedanke war die Flutmulde hinter Dockweilers Haus. Vielleicht war sie irgendwo dort unten.

Er ließ die Tüte, wo sie war, und leuchtete mit der Taschenlampe über die dunkle Fußbodenmatte und die Seiten des Beifahrersitzes. Er sah nichts, was darauf hindeutete, dass Bella im Pick-up gesessen hätte.

Ohne die Taschenlampe auszuschalten, ging er zum Heck des Fahrzeugs. Er richtete den Lichtstrahl auf die hinteren Ecken der Pritsche und der Wohnkabine. Auch hier entdeckte er nichts, was in irgendeiner Weise mit Lourdes oder dem Screen Cutter zusammenhing. Trotzdem, Dockweiler hatte sich an der Heckklappe zu schaffen gemacht, als ihn das Handy des Chief auf sie aufmerksam gemacht hatte. Außerdem hatte er das Garagentor nicht geöffnet, um den Pick-up dort abzustellen. Bosch fiel keine Erklärung ein, weshalb er das getan haben könnte.

Im Pick-up waren eine auf den Kopf gestellte Schubkarre, eine zweirädrige Sackkarre, mehrere Abdeckplanen und verschiedene langstielige Arbeitsgeräte – drei Schaufeln, eine Hacke, ein Kehrbesen und eine Spitzhacke. Alle Schaufeln hatten unterschiedliche Blätter. Eine war zum Graben gedacht und lief vorne spitz zu, die Blätter der anderen beiden waren viereckig, aber unterschiedlich breit und dienten zum Wegschaufeln von Schutt oder Erde. Jedes von ihnen war schmutzig. Am spitzen Blatt klebte dunkle rotbraune Erde, auf den viereckigen Blättern war derselbe graue Betonstaub wie in der Badewanne.

Bosch richtete die Taschenlampe auf den Gummireifen der Schubkarre und sah mehrere Betonbrocken in den Profilrillen stecken. Offensichtlich hatte Dockweiler vor Kurzem mit Beton gearbeitet, aber den Gedanken, er könnte Bella Lourdes vergraben haben, ließ Bosch nicht an sich heran. Die mit Betonstaub überzogenen Kleidungsstücke in der Badewanne deuteten darauf hin, dass sie mehrmals gewechselt und bei einer Tätigkeit getragen worden waren, die sich über mehrere Tage erstreckt hatte und nicht nur über die letzten acht Stunden, seit Bella vermisst wurde.

Die rötliche Erde auf dem dreieckigen Schaufelblatt gab Bosch jedoch zu denken. Diese Schaufel konnte jederzeit benutzt und schmutzig gemacht worden sein.

Bosch zog die Sackkarre zu sich heran, um sie sich genauer anzusehen. Er vermutete, dass Dockweiler sie benutzte, um die Schachteln und Paletten zu transportieren, die er im Haus und in der Garage lagerte. Und dann entdeckte er einen Aufkleber an der Achse zwischen den beiden Gummirädern. Darauf stand:

Eigentum des Department of Public Works, City of San Fernando

Dockweiler hatte die Sackkarre für den Eigengebrauch gestohlen oder ausgeliehen. Bei genauerer Untersuchung, nahm Bosch an, stellte sich vermutlich heraus, dass auch einige der anderen Arbeitsgeräte im Pick-up und in der Garage aus den Beständen des Bauhofs stammten. Aber er hatte keine Idee, in welchem Zusammenhang die Sackkarre mit dem stand, was Dockweiler vorgehabt hatte, nachdem er die Heckklappe geöffnet hatte.

Bosch ging davon aus, den Rahmen einer GiV-Durchsuchung nun ausgeschöpft zu haben. Er trat vom Heck des Pick-ups zurück, holte sein Handy heraus und scrollte die Liste seiner Kontakte bis zum Buchstaben R hinunter, unter dem er die Richter gespeichert hatte, mit denen die Zusammenarbeit so erfreulich verlaufen war, dass er sie um ihre Handynummer gebeten und diese auch erhalten hatte.

Als Ersten rief er Judge Robert O’Neill an, der einen vier Monate dauernden Mordprozess geleitet hatte, in dem Bosch der leitende Ermittler gewesen war. Bosch schaute auf die Uhr, als er die Anruftaste drückte, und sah, dass es noch nicht dreiundzwanzig Uhr war, was bei Richtern die Geisterstunde zu sein schien. Wenn man sie später anrief, reagierten sie nicht gerade erfreut, selbst wenn es ein Notfall war.

O’Neill ging sofort dran, und in seiner Stimme schwangen keinerlei Spuren von Schlaf oder berauschenden Getränken mit. Das galt es unbedingt zu berücksichtigen. Bosch hatte einmal einen Fall gehabt, in dem der Verteidiger die Rechtmäßigkeit eines Durchsuchungsbeschlusses angefochten hatte, weil ihn ein Richter ausgestellt hatte, nachdem er von Bosch um drei Uhr morgens aus dem Schlaf gerissen worden war.

»Judge O’Neill, hier ist Harry Bosch. Hoffentlich habe ich Sie nicht geweckt.«

»Harry, wie geht’s? Und nein, Sie haben mich nicht geweckt. Neuerdings bleibe ich lange auf und schlafe noch länger.«

Bosch war nicht sicher, wie er letztere Bemerkung auffassen sollte.

»Haben Sie Urlaub, Sir? Könnten Sie mir trotzdem eine telefonische eidesstattliche Erklärung bestätigen? Wir haben hier eine vermisste …«

»Darf ich Sie hier vielleicht unterbrechen, Harry. Offensichtlich haben Sie es noch nicht mitbekommen, aber ich bin seit drei Monaten im Ruhestand.«

Bosch zuckte innerlich zusammen. Seit seinem Ausscheiden beim LAPD hatte er sich nicht mehr auf dem Laufenden gehalten, wer in den Gerichtssälen des Foltz Building Recht sprach.

»Sie sind schon in Pension?«, fragte er erstaunt.

»Allerdings«, sagte O’Neill. »Und wenn ich recht informiert bin, Sie ebenfalls. Soll das etwa ein Scherz sein?«

»Nein, Sir, ganz und gar nicht. Das ist kein Scherz. Ich helfe ab und zu beim San Fernando Police Department aus. Und ich muss jetzt leider Schluss machen. Wir haben einen Notfall, und entschuldigen Sie bitte die Störung.«

Bosch legte auf, bevor O’Neill weitere Fragen stellen und ihm kostbare Zeit stehlen konnte. Er kehrte rasch zu seiner Kontaktliste zurück, löschte O’Neill und rief Judge John Houghton an, der als Nächster in der Liste wohlgesonnener Richter kam. Unter Cops und Anwälten war er als Shootin’ Houghton bekannt, denn er besaß einen Waffenschein und hatte einmal bei einem Handgemenge unter den Angeklagten in einem Verfahren gegen die mexikanische Mafia einen Schuss in die Decke seines Gerichtssaals abgegeben, um wieder für Ruhe zu sorgen. Daraufhin wurde er von der Bezirksgerichtskommission und der kalifornischen Anwaltskammer gerügt und vom City Attorney wegen rechtswidriger Verwendung einer Schusswaffe angezeigt. Dessen ungeachtet wurde er bei jeder Wahl mit haushohem Vorsprung als Law-and-Order-Richter im Amt bestätigt.

Auch er meldete sich mit klarer Stimme.

»Harry Bosch? Sind Sie nicht in Rente?«

»Ja, aber deshalb habe ich keineswegs zu arbeiten aufgehört, Judge. Im Moment helfe ich im San Fernando PD aus. Ich arbeite in Teilzeit ihre alten Fälle auf. Aber jetzt rufe ich an, weil wir gerade einen dringenden Notfall haben – eine vermisste Kollegin –, und ich stehe gerade vor dem Haus eines Verdächtigen und muss eine Durchsuchung durchführen. Wir hoffen, sie noch lebend zu finden.«

»Eine Polizistin?«

»Ja, Sir. Eine Ermittlerin. Wir glauben, der Verdächtige in einem Serienvergewaltigungsfall hat sie vor sieben oder acht Stunden in seine Gewalt gebracht. Wir haben eine oberflächliche GiV-Durchsuchung seines Hauses vorgenommen. Und jetzt würden wir uns gern noch einmal genauer umsehen, um nach der Kollegin und sonstigen Hinweisen auf den damit zusammenhängenden Vergewaltigungsfall zu suchen.«

»Verstehe.«

»Wir stehen hier enorm unter Zeitdruck, und ich kann nicht ins Revier zurückfahren, um eine eidesstattliche Erklärung auszudrucken. Kann ich Ihnen den berechtigten Grund durchgeben und alles Schriftliche morgen nachreichen?«

»Gut, schießen Sie los.«

Nachdem die erste Hürde genommen war, schilderte Bosch in den nächsten fünf Minuten die Maßnahmen und Beweise, die sie auf Dockweilers Spur als mutmaßlichen Screen Cutter geführt hatten. Er flocht auch viele andere Details ein, die er nicht mit dem Screen-Cutter-Fall oder Bella Lourdes’ Entführung in Zusammenhang bringen konnte, die aber, wie er wusste, dem Richter die Situation besser zu verdeutlichen halfen und ihm die Entscheidung, die Durchsuchung zu genehmigen, leichter fallen ließen. Dinge wie die Grabwerkzeuge im Pick-up, die noch warme Tüte mit Essen für zwei Personen, der verheerende Zustand von Dockweilers Haus. Das alles, in Verbindung mit Dockweilers Lebenslauf als ehemaliger Polizist, erfüllte den gewünschten Zweck, und Houghton erteilte Bosch die Genehmigung, Dockweilers Haus und Fahrzeug zu durchsuchen.

Bosch dankte dem Richter überschwänglich und versprach, ihm am nächsten Tag eine schriftliche eidesstattliche Erklärung für den Durchsuchungsbeschluss zukommen zu lassen.

»Aber da nehme ich Sie beim Wort«, sagte Houghton.

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32

Nachdem er aufgelegt hatte, ging Bosch ins Haus zurück und winkte dem Chief, der wieder an seinem alten Platz im Durchgang zur Küche stand.

Valdez kam rasch zu Bosch, der an der Haustür wartete. Die Stimmen in der Küche waren deutlich zu hören, aber diesmal war es nicht Trevino, der hauptsächlich redete, sondern Dockweiler.

Bevor Bosch dem Chief jedoch erzählen konnte, dass er gerade den Durchsuchungsbeschluss zugesichert bekommen hatte, flüsterte Valdez aufgeregt:

»Trevino hat ihn zum Reden gebracht. Er will uns sagen, wo sie ist. Er behauptet, sie ist noch am Leben.«

Das überraschte Bosch.

»Trevino hat ihn zum Reden gebracht?«

Valdez nickte.

»Erst hat er hartnäckig alles abgestritten, aber dann meinte er plötzlich: ›Es hat ja sowieso keinen Sinn.‹«

Davon wollte sich Bosch selbst überzeugen. Er ging in Richtung Küche den Flur hinunter. Waren es seine gekränkte Eitelkeit und sein verletzter Stolz, die ihn an Trevinos Erfolg zweifeln ließen, oder lag es an etwas anderem?

Er betrat die Küche, wo Dockweiler immer noch mit an den Stuhl geketteten Handgelenken am Tisch saß. Als er aufschaute und sah, dass es Bosch war und nicht Valdez, veränderte sich sein Gesichtsausdruck kurz. Bosch war nicht sicher, ob die Reaktion, die sich in seinem Gesicht gezeigt hatte, Enttäuschung war oder etwas anderes. Er hatte Dockweiler an diesem Abend zum ersten Mal gesehen und hatte keinerlei Vergleichsmöglichkeiten, um sein Mienenspiel zu deuten. Aber er bekam es schnell ausbuchstabiert.

Dockweiler deutete mit dem Kinn auf ihn.

»Ihn will ich nicht dabeihaben«, sagte er. »Wenn er dabei ist, rede ich nicht.«

Trevino drehte sich um und sah, dass es Bosch war und nicht Valdez, an dem sich der Verdächtige störte.

»Detective Bosch«, sagte Trevino. »Gehen Sie doch lieber …«

»Das hätten Sie sich wohl so gedacht«, richtete sich Bosch an Dockweiler, ohne von Trevino Notiz zu nehmen. »Haben Sie etwa Angst, dass ich den Scheiß durchschaue, den Sie uns gleich auftischen werden?«

»Bosch!«, fuhr ihn Trevino an. »Verlassen Sie auf der Stelle den Raum. Dieser Mann will mit uns kooperieren, und wenn er Sie nicht dabeihaben will, dann gehen Sie gefälligst.«

Bosch rührte sich nicht von der Stelle. Es war total lächerlich.

»Sie bekommt nicht mehr lange Luft«, sagte Dockweiler. »Wenn Sie hier Ihre Spielchen spielen wollen, haben alles Sie zu verantworten, Bosch.«

Bosch spürte, wie ihn Valdez von hinten am Oberarm packte, um ihn aus der Küche zu ziehen. Er schaute zu Sisto, der hinter Trevino an der Arbeitsplatte lehnte. Er grinste und schüttelte den Kopf, als wäre Bosch ein lästiger Störfaktor geworden, mit dem man sich herumschlagen musste.

»Harry, kommen Sie mit nach draußen«, sagte Valdez.

Bosch sah noch einmal Dockweiler an und versuchte, aus ihm schlau zu werden. Doch seine Augen waren wie tot. Undurchschaubar. Die Augen eines Psychopathen. In diesem Moment wurde ihm klar, dass der Mann etwas im Schilde führte. Er wusste nur nicht, was.

Als Valdez fester an seinem Arm zog, drehte er sich um, verließ die Küche und ging den Flur zum Vordereingang hinunter. Um sicherzugehen, dass er nicht kehrtmachte, folgte ihm Valdez.

»Gehen wir nach draußen«, sagte Valdez.

Sie traten durch die Haustür ins Freie, und Valdez schloss sie hinter ihnen.

»Harry, wir müssen es so machen«, sagte der Chief. »Der Typ will reden und sagt, er führt uns zu ihr. Eine andere Wahl haben wir nicht.«

»Das ist nur ein Trick«, sagte Bosch. »Er hofft nur auf eine Gelegenheit, uns zu entkommen.«

»Das wissen wir. Wir sind ja nicht blöd. Wir werden keinesfalls mitten in der Nacht einen Ausflug mit ihm machen. Wenn er wirklich kooperationsbereit ist und uns zeigen will, wo Bella ist, kann er uns auch einen Plan zeichnen. Aber er bleibt auf diesem Stuhl, keine Frage.«

»Hören Sie, Chief … Irgendetwas stimmt hier nicht. Es passt alles nicht zusammen mit dem, was ich in seinem Wagen gesehen habe, auch mit dem Haus und allem hier. Wir müssen …«

»Was passt nicht zusammen?«

»Das weiß ich noch nicht. Wenn ich dabei gewesen wäre und gehört hätte, was er erzählt hat, oder wenn ich die Fragen gestellt hätte, dann würde ich klarer sehen. Aber so …«

»Ich muss jetzt wieder reingehen, Harry, und nach dem Rechten sehen. Aber Sie halten erst mal still, und wenn wir von ihm bekommen, was wir brauchen, sage ich Ihnen sofort Bescheid. Dann können wieder Sie übernehmen, und wir befreien Bella.«

»Ich muss hier nicht den Helden spielen – darum geht es nicht. Ich glaube nur, dieser Kerl will uns bloß verarschen. Er wird uns nicht zu ihr führen. Sie brauchen nur das Screen-Cutter-Profil zu lesen. Da steht alles drinnen. Typen wie er geben nie etwas zu. Sie haben keinerlei Schuldgefühle, deshalb gibt es für so jemanden auch nichts zuzugeben. Denen geht es bis zum Schluss nur darum, andere auszutricksen.«

»Für weitere Diskussionen ist jetzt keine Zeit, Harry. Ich muss wieder nach drinnen. Und Sie bleiben draußen.«

Valdez drehte sich um und ging ins Haus zurück. Bosch blieb noch eine Weile stehen und überlegte, was der Ausdruck, der kurz über Dockweilers Gesicht gehuscht war, bedeutet haben könnte.

Schließlich beschloss er, auf die Rückseite des Hauses zu gehen, um vielleicht von dort etwas von den Vorgängen in der Küche mitzubekommen. Valdez hatte ihm Anweisung erteilt, nicht ins Haus zu kommen und draußen zu bleiben. Wo draußen, hatte er nicht gesagt.

Rasch ging Bosch an der Seite des Hauses entlang nach hinten. Die Küche befand sich in der gegenüberliegenden Ecke, und der Tisch, an dem Dockweiler und Trevino einander gegenübersaßen, war im verglasten Wintergartenanbau. Die Jalousien waren zu drei Vierteln offen, und der Raum war hell beleuchtet. Bosch wusste, dass die Männer in der Küche nur ihre eigenen Reflexionen im Glas sehen konnten, aber nicht ihn, der im Freien stand.

Weil das Fenster über der Spüle offen war, konnte er gut hören, was gesprochen wurde. Und es war fast ausschließlich Dockweiler, der redete. Sie hatten eine seiner Hände losgekettet, und er zeichnete damit gerade einen Lageplan auf ein großes auf dem Tisch liegendes Blatt Papier.

»Dieser Bereich heißt John Ford Forty«, erklärte er dazu. »Ich glaube, dort hat Ford einen seiner John-Wayne-Filme gedreht, und er wird hauptsächlich für Western und Horrorstreifen verwendet – diese Einsame-Hütte-im-Wald-Schocker, die sie am laufenden Meter drehen und die erst gar nicht in die Kinos kommen, sondern gleich über die Streaming-Dienste vertrieben werden. Jedenfalls gibt es dort sechzehn verschiedene Blockhütten, die bei Dreharbeiten zum Einsatz kommen.«

»Und wo ist Bella?«, drängte Trevino.

»Sie ist in der hier.«

Dockweiler zeichnete etwas in den Plan ein, verdeckte aber Bosch mit seinem Rücken die Sicht darauf. Dann legte er den Bleistift auf den Tisch und fuhr mit dem Finger über die Karte.

»Sie gehen hier rein und sagen dem Wachmann am Tor, dass Sie zum Bonney-Haus müssen. Man wird Sie hinbringen, und dort ist sie. In diesen Häusern lässt sich mit ein paar Handgriffen alles entfernen. Wände, Fenster, Böden. Sie wissen schon, um die Dreharbeiten zu erleichtern. Ihr Mädchen ist in einem Kameragraben unter dem Fußboden. Die Abdeckung lässt sich in einem Stück herausheben.«

»Dass Sie uns hier bloß nicht verarschen, Dockweiler«, sagte Valdez.

»Ganz bestimmt nicht«, sagte Dockweiler. »Wenn Sie möchten, führe ich Sie hin.«

Dockweiler machte eine Handbewegung, als wollte er sagen: Geben Sie mir doch eine Chance. Und als er das tat, stieß er mit dem Ellbogen gegen den Bleistift, sodass dieser vom Tisch rollte, von seinem Oberschenkel abprallte und auf dem Boden landete.

»Hoppla.«

Er bückte sich, um den Bleistift aufzuheben, was nicht ganz einfach war, weil sein linkes Handgelenk noch hinter seinem Rücken an eine der Sprossen der Stuhllehne gekettet war.

Durch das Fenster hinter Dockweiler hatte Bosch einen unverstellten Blick auf das, was als Nächstes geschah. Es schien in Zeitlupe abzulaufen. Dockweiler angelte nach dem auf den Boden gefallenen Bleistift, erreichte ihn aber nicht, weil er an den Stuhl gefesselt war, auf dem er saß. Der Schwung der Greifbewegung ließ seinen Arm jedoch nach oben zur Unterseite der Tischplatte schnellen. Er packte etwas, was daran befestigt war, und riss den Arm unter dem Tisch hervor.

Er richtete eine Pistole auf Trevino auf der anderen Seite des Tisches.

»Keine Bewegung!«

Die drei Polizisten erstarrten mitten in der Bewegung.

Langsam und lautlos zog Bosch seine Waffe aus dem Holster und richtete sie mit beiden Händen auf Dockweilers Rücken. Rein rechtlich gesehen, wäre er autorisiert zu schießen, und es wäre eine zulässige Tötung. Aber weil Trevino direkt hinter Dockweiler saß, hatte er kein freies Schussfeld.

Mit dem Lauf seiner Pistole winkte Dockweiler den Chief vom Durchgang in die Küche. Valdez gehorchte und hielt seine Hände vor seine Brust.

Dockweiler trieb Valdez und Sisto in den U-förmigen Bereich, den die Arbeitsplatten bildeten. Dann befahl er Trevino, aufzustehen und rückwärts ebenfalls dorthin zu gehen.

»Immer mit der Ruhe, Dockweiler«, sagte der Captain, als er zurückwich. »Wir wollten doch eigentlich reden und diese Sache klären.«

»Geredet haben nur Sie«, sagte Dockweiler. »Und jetzt ist es Zeit, das Maul zu halten.«

»Okay, okay, kein Problem.«

Danach forderte Dockweiler einen nach dem anderen auf, ihre Waffen aus dem Holster zu nehmen, auf den Boden zu legen und ihm zuzukicken. Anschließend stand er auf und zog seinen linken Arm, der mit den Handschellen am Stuhl befestigt war, nach vorn. Er legte die Hand auf den Tisch und forderte Sisto auf, zu ihm zu treten und ihm die Handschellen abzunehmen. Sisto kam der Aufforderung nach und zog sich danach wieder in den Bereich zwischen den Arbeitsplatten zurück.

Seit Dockweiler aufgestanden war, bot er Bosch zwar ein besseres Ziel, aber einen Schuss abzugeben erschien Bosch immer noch zu riskant. Er wusste nicht genug über Ballistik, um abschätzen zu können, wie stark ein Schuss durch eine Glasscheibe von seiner Bahn abgelenkt wurde. Er wusste lediglich, dass die Schüsse, die er danach abgab, nicht mehr davon beeinträchtigt würden.

Außerdem bestand die Gefahr, dass Dockweiler noch einen Schuss abgeben konnte, wenn ihn die erste, durch das Glas abgefeuerte Kugel nicht sofort außer Gefecht setzte.

Bosch schaute auf den Betonboden der Terrasse hinab und trat einen Schritt näher an die Glasscheibe. Dockweiler war höchstens zwei Meter von ihm entfernt, aber zwischen ihnen war eine Glasscheibe von unbekannter Dicke. Bosch blieb nichts anderes übrig, als zu warten, bis er schießen musste.

»Wo ist Bosch?«, fragte Dockweiler.

»Er durchsucht Ihren Pick-up«, sagte Valdez.

»Er soll auch herkommen.«

»Gut, ich hole ihn.«

Valdez machte einen Schritt in Richtung Durchgang, doch Dockweiler richtete seine Pistole sofort auf ihn.

»Für wie blöd halten Sie mich eigentlich?«, sagte Dockweiler. »Rufen Sie ihn und sagen Sie ihm, er soll in die Küche kommen. Sagen Sie ihm nicht, warum. Nur, dass er herkommen soll.«

Langsam fasste Valdez an seinen Gürtel und griff nach seinem Handy. Bosch merkte, dass sein Telefon gleich läuten und ihn verraten würde. Er wollte schon in seine Tasche greifen, um es auszumachen. Doch dann merkte er, dass er sich das Klingeln zunutze machen konnte.

Er machte einen Schritt nach rechts, sodass Dockweiler genau in der Schusslinie zwischen ihm und Valdez stand. Trevino und Sisto drohte keine Gefahr, und Bosch zählte darauf, dass Valdez seine LAPD-Ausbildung noch immer so weit in Fleisch und Blut hatte, dass er wusste, wann der Schuss käme.

Er hielt seine Pistole weiter mit beiden Händen und wartete auf den Anruf. Zuerst vibrierte sein Handy nur und warnte ihn, bevor Sekundenbruchteile später das Läuten einsetzte – ein durchdringender Klingelton, den ihm seine Tochter vor Langem installiert hatte. Bosch zielte auf Dockweilers Körpermitte – auf seinen Rücken –, aber seine Aufmerksamkeit war auf seinen Hinterkopf gerichtet.

Und dann sah er, wie der andere reagierte. Dockweiler hatte das Klingeln gehört. Um festzustellen, woher das Geräusch kam, hob er den Kopf ein paar Zentimeter und drehte ihn ein Stück nach links. Bosch wartete noch einen Sekundenbruchteil, um Valdez Zeit zum Reagieren zu lassen, dann eröffnete er das Feuer.

In weniger als drei Sekunden jagte er sechs Kugeln durch die Glasscheibe. Das Krachen der Schüsse wurden von der Verglasung des Wintergartens und vom Dachüberhang zurückgeworfen und erzeugte ein gewaltiges Getöse. Das Fenster zerbarst unter ohrenbetäubendem Klirren, und die zerfetzte Jalousie zuckte und zappelte, als die Geschosse durch sie hindurchfuhren. Bosch hielt die Pistole ganz bewusst immer waagrecht. Auf keinen Fall durfte er sie auf den Boden richten, auf den sich, hoffte er zumindest, Valdez geworfen hatte.

Dockweiler sackte vornüber auf den Tisch, rollte nach rechts und fiel auf den Boden. Bosch hob den Lauf seiner Pistole leicht an und beobachtete, wie sich Trevino und Sisto, die stehen geblieben waren, auf Dockweiler zubewegten.

»Feuer einstellen!«, schrie Trevino. »Er ist getroffen!«

Das Glas im Fensterrahmen war kaputt, die Jalousie in Fetzen geschossen. Bosch stieg der Geruch von Schießpulver in die Nase. Er packte die Reste der Jalousie und riss sie aus ihrer Halterung, um durch das türgroße Fenster in die Küche treten zu können.

Zuerst sah Bosch nach Valdez, der mit gespreizten Beinen auf dem Boden saß und mit dem Rücken an einem der Küchenschränke lehnte. Er hatte das Handy immer noch in der Hand, aber der Anruf an Bosch ging inzwischen auf die Mailbox. Der Chief starrte auf Dockweiler, der eineinhalb Meter von ihm entfernt auf dem Boden lag. Sein Blick hob sich zu Bosch.

»Alle okay?«, fragte Bosch.

Valdez nickte, und Bosch sah das Einschussloch in einer Schublade einen halben Meter neben seinem Kopf.

Dann blickte Bosch auf Dockweiler hinab, der mit nach links gedrehtem Kopf bäuchlings auf dem Boden lag. Sein mächtiger Körper bewegte sich nicht, aber seine Augen waren offen, und er atmete. Jeder seiner mühsamen Atemzüge wurde von einem leisen Pfeifen begleitet. Bosch sah drei Einschusswunden. Eine befand sich leicht links von der Wirbelsäule in der Mitte seines Rückens, eine in seiner linken Pobacke und eine in seinem linken Ellbogen.

Bosch kniete neben ihm nieder und schaute über Dockweilers Oberkörper hinweg zu Trevino.

»Nicht übel«, sagte der Captain.

Bosch nickte. Dann bückte er sich noch weiter und schaute unter den Tisch, wo an der Unterseite der Tischplatte ein Holster befestigt war. Trevino folgte seinem Blick und bückte sich ebenfalls.

»Was für ein verdammter Dreckskerl«, brummte er.

»Ein richtiger Prepper ist auf alles vorbereitet«, sagte Bosch. »Vermutlich werden wir überall im Haus versteckte Waffen finden.«

Bosch zog ein Paar Gummihandschuhe aus seiner Jackentasche. Während er sie sich überstreifte, beugte er sich zu Dockweilers Gesicht hinab.

»Können Sie mich hören, Dockweiler?«, fragte er. »Können Sie sprechen?«

Dockweiler schluckte mühsam, bevor er zu antworten versuchte.

»Bringen Sie … mich … Krank… Krankenhaus.«

Bosch nickte.

»Klar, natürlich tun wir das. Aber erst müssen wir wissen, wo Bella ist. Wenn Sie uns das sagen, rufen wir den Notarzt.«

»Harry«, schaltete sich Valdez an dieser Stelle ein.

Bosch ließ sich auf seine Hacken nieder.

»Vielleicht gehen Sie jetzt besser raus, Chief«, sagte er. »Alles Weitere übernehme ich.«

»Harry«, sagte Valdez noch einmal. »So geht das aber nicht.«

»Möchten Sie Bella lebend wiederhaben?«, fragte Bosch.

»Sie haben vorher selbst gesagt, Sie glauben nicht, dass sie noch am Leben ist.«

»Das war, bevor ich in seinem Auto warmes Essen für sie gefunden habe. Sie ist noch am Leben, und er wird uns sagen, wo sie ist.«

Sisto ging zum Tisch und hielt die Karte hoch, die Dockweiler gezeichnet hatte. »Wir haben die hier.«

»Klar, super, eine richtige Schatzkarte«, sagte Bosch. »Dann mal nichts wie hin. Ihr glaubt doch nicht im Ernst, dass sie dort wirklich ist.«

Sisto schaute zu Valdez und dann zu Trevino. Ihm wollte noch immer nicht in den Kopf, dass Dockweiler sie die ganze Zeit an der Nase herumgeführt hatte, um eine Hand frei zu bekommen und nach der versteckten Waffe greifen zu können.

Valdez hob sein Handy und beendete den Anruf an Bosch. Dann drückte er eine Schnellwahltaste.

»Wir brauchen einen Rettungswagen«, sagte er. »Verdächtiger angeschossen, mehrere Schusswunden. Außerdem soll das Sheriff’s Department anrücken. Sagen Sie ihnen, sie sollen ein OIS-Team schicken.«

Der Chief sah Bosch an, als er auflegte. Die unausgesprochene Botschaft dahinter lautete, dass sie die Sache streng nach Vorschrift durchziehen würden.

Bosch beugte sich wieder zu Dockweiler hinab und versuchte es noch einmal.

»Wo ist sie, Dockweiler? Sagen Sie es uns jetzt, sonst schaffen Sie es nicht lebend ins Krankenhaus.«

»Harry«, sagte der Chief. »Stehen Sie auf und gehen Sie raus.«

Bosch schenkte ihm keine Beachtung. Er beugte sich tiefer zu Dockweilers Ohr hinab.

»Wo ist sie?«

»Leck … mich«, stieß Dockweiler mühsam hervor. »Für mich ändert sich nichts, wenn ich es euch sage. Stell dich schon mal drauf ein … dass du … ihr nicht … helfen kannst.«

Er schaffte es, seine Lippe so weit zurückzuziehen, dass der Anschein eines Grinsens entstand. Bosch streckte die Hand nach der Schusswunde in seinem Rücken aus.

»Bosch!«, brüllte Valdez. »Raus jetzt! Das ist ein Befehl!«

Der Chief stand auf und kam auf Bosch zu, um ihn nötigenfalls von Dockweiler zurückzuziehen. Bosch schaute zu ihm hoch und richtete sich auf. Sie starrten einander eine Weile finster an, dann sagte Bosch:

»Sie ist hier. Hundertprozentig.«

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33

Bosch wusste, ihm blieb nur noch wenig Zeit, um etwas zu unternehmen, bis das Officer Involved Shooting Team des Sheriff’s Department eintraf und ihm und den anderen San-Fernando-Cops den Fall entzog. Während Rettungssanitäter Dockweiler zu stabilisieren versuchten und auf eine Fahrtrage hoben, nahm Bosch eine starke Taschenlampe aus einer der Schachteln in der Garage und ging die Böschung zum Haskell Canyon Wash hinunter.

Er war etwa vierzig Meter vom Haus entfernt, als er jemanden seinen Namen rufen hörte. Er drehte sich um und sah, dass ihm Sisto nachrannte.

»Was machst du da?«, fragte er.

»Das Flussbett absuchen.«

»Nach Bella? Dann helfe ich dir.«

»Was ist mit Dockweiler?«, fragte Bosch. »Wer fährt mit ihm ins Krankenhaus?«

»Der Captain, glaube ich. Aber das spielt jetzt keine Rolle mehr. Dockweiler kommt nicht mehr weit. Ich habe gehört, wie die Sanitäter gesagt haben, dass eine Kugel wahrscheinlich seine Wirbelsäule durchtrennt hat.«

Darüber dachte Bosch kurz nach. Der Gedanke, Dockweiler könnte überleben und den Rest seines Lebens im Rollstuhl verbringen, weckte kein Mitgefühl in ihm. Angesichts dessen, was Dockweiler seinen Opfern angetan hatte – darunter auch Bella, obwohl Bosch nicht wusste, was Bella von Dockweilers Händen hatte erdulden müssen –, hatte er jeden Anspruch auf Mitleid verwirkt.

»Gut, aber wir müssen uns beeilen«, sagte Bosch. »Sobald das OIS-Team eintrifft, habe ich hier nichts mehr zu melden. Keiner von uns.«

»Was soll ich am besten tun?«

Bosch fasste in seine Hosentasche. Er hatte immer noch die Taschenlampe eingesteckt, die er im Vorgarten an sich genommen hatte. Er machte sie an und warf sie Sisto zu.

»Du gehst in die eine Richtung, ich in die andere.«

»Glaubst du, er hat sie an einen Baum gebunden oder so was?«

»Vielleicht. Keine Ahnung. Ich hoffe nur, sie ist noch am Leben. Wenn wir unten sind, trennen wir uns und suchen nach ihr.«

»Alles klar.«

Sie gingen weiter die Böschung zum Wash hinunter. Es handelte sich dabei um eine breite Flutmulde, die wegen der Überschwemmungsgefahr unbebaut geblieben war. Bosch vermutete, dass dort meistens nur ein spärliches Rinnsal floss, das jedoch bei heftigen Regenfällen zu einem reißenden Fluss anschwellen konnte. Sie kamen an Schildern vorbei, die vor der Überflutungsgefahr bei Regen warnten und vermutlich Kinder davon abhalten sollten, im Wash zu spielen.

Als das Gelände abflachte, wurde der Boden weicher, und Bosch bemerkte eine etwa fünfzehn Zentimeter breite und fünf Zentimeter tiefe Rille in der Mitte des Wegs, auf dem sie gingen. Er folgte ihr bis zum Rand des kleinen Wasserlaufs auf der Sohle der Flutmulde. Als er dort in die Hocke ging und die Taschenlampe auf die Rille richtete, sah er darin ein Muster, das wie ein Reifenabdruck aussah.

Er hob die Taschenlampe etwas an und folgte der Spur mit ihrem Strahl bis in die Mitte des Wash. Das seichte Wasser war so klar, dass er auf den Grund sehen konnte. An manchen Stellen schien er aus grauem Sand zu bestehen, an anderen aus großen grauen Gesteinsbrocken. Den entscheidenden Hinweis lieferten ihm ihre zum Teil auffallend glatten und geraden Kanten. Es waren Betonbrocken, Bauschutt.

»Komm endlich, Harry«, drängte Sisto. »Worauf wartest du noch?«

»Augenblick«, sagte Bosch. »Und sei kurz still.«

Bosch knipste die Taschenlampe aus und richtete sich auf. Er überdachte, was er bisher gesehen hatte und was er wusste. Die Betonbrocken. Die Waffen und die Vorräte. Die Schubkarre und die Sackkarre, die Dockweiler im Bauhof gestohlen hatte. Das warme Essen auf dem Beifahrersitz des Pick-ups. Er sah jetzt klarer, was Dockweiler vorgehabt und an der Heckklappe seines Wagens gemacht hatte, als ihn das Handy des Chiefs gewarnt hatte.

»Dockweiler baut hier irgendwas«, sagte Bosch. »Er hat schubkarrenweise Beton und Bauschutt hier runtergebracht und in den Wash gekippt.«

»Okay«, sagte Sisto. »Und was heißt das?«

»Es heißt, dass wir an der falschen Stelle suchen«, sagte Bosch.

Er knipste die Taschenlampe wieder an. Dann drehte er sich um und schaute die Böschung hinauf zu den Lichtern in der Küche von Dockweilers Haus.

»Ich habe mich getäuscht«, sagte er. »Wir müssen wieder zurück.«

»Wieso?«, fragte Sisto. »Wollten wir nicht …«

Doch Bosch war bereits losgerannt. Sisto verstummte und folgte ihm.

Bosch geriet auf dem Weg den Abhang hinauf rasch aus der Puste und kam nur noch in einem schleppenden Trab voran, als er das Haus erreichte. Durch die Fenster des Wintergartens waren Männer in Anzügen zu sehen; vermutlich waren die Ermittler des Sheriff’s Department inzwischen eingetroffen. Bosch wusste nicht, ob sie dem OIS-Team angehörten, aber er blieb nicht stehen, um sich zu erkundigen. Er sah Chief Valdez heftig gestikulierend mit ihnen sprechen. Wahrscheinlich schilderte er ihnen gerade, was passiert war.

Bosch ging an der Seite des Hauses entlang nach vorn.

Dort standen jetzt zwei Streifenwagen des Sheriff’s Department und eine Zivilstreife. Die Männer, die darin gekommen waren, waren anscheinend alle im Haus. Bosch ging zum Heck von Dockweilers Pick-up und zog die Sackkarre zu sich heran. Sisto hatte ihn inzwischen eingeholt und half ihm, sie auf den Boden zu heben.

»Wir müssen die Schachteln in der Garage beiseiteräumen«, sagte Bosch.

»Warum? Was ist in ihnen?«

»Es geht nicht um das, was in ihnen, sondern was unter ihnen ist.«

Er schob die Sackkarre in die Garage.

»Als Dockweiler vorhin nach Hause gekommen ist, wollte er eigentlich die Sackkarre aus dem Auto nehmen und die Schachteln beiseiteräumen.«

»Wozu das denn?«, fragte Sisto.

»Weil er warmes Essen im Auto hatte und es liefern wollte.«

»Tut mir leid, Harry, aber da komme ich nicht mit.«

»Das macht nichts, Sisto. Hilf mir einfach, die Schachteln wegzuräumen.«

Bosch fuhr mit der Sackkarre zum ersten Schachtelstapel, schob ihre Schaufel unter die unterste Schachtel und kippte die Karre und den ganzen Stapel nach hinten. Dann fuhr er damit rückwärts aus der Garage, stellte die Schachteln vor dem Pick-up ab, zog die Schaufel der Sackkarre darunter heraus und kehrte in die Garage zurück, um den nächsten Stapel zu holen. Sisto behalf sich mit seiner Muskelkraft. Er trug immer zwei oder drei Schachteln auf einmal nach draußen und stellte sie neben dem Pick-up in der Einfahrt ab.

So war nach fünf Minuten eine breite Schneise zwischen den Schachtelstapeln entstanden, und auf dem Garagenboden wurde eine Gummimatte sichtbar, die dazu diente, auslaufendes Öl eines in der Garage geparkten Fahrzeugs aufzufangen. Nachdem Bosch mit der Sackkarre ein paar weitere Stapel entfernt hatte, bückte er sich und schlug die Matte zurück.

In den Betonboden war bündig ein runder Kanaldeckel mit dem Wappen von San Fernando eingelassen. Bosch ging in die Hocke, steckte seine Finger in zwei Löcher der Abdeckung und versuchte, die schwere Metallplatte herauszuheben. Als ihm das nicht gelang, blickte er sich nach Sisto um.

»Hilf mir mal.«

»Augenblick, Harry.«

Sisto verschwand aus Boschs Blickfeld und erschien wenige Sekunden später mit einer langen Eisenstange, die an einem Ende zu einem Griff abgewinkelt war und am anderen einen Haken hatte.

»Wo hast du denn das her?«, fragte Bosch und machte ihm Platz.

»Ich habe das Ding auf der Werkbank liegen sehen und mich schon die ganze Zeit gefragt, wofür es gut sein soll«, sagte Sisto. »Aber jetzt ist der Groschen gefallen. Ich habe die Typen vom Bauhof schon öfter mit so einem Ding gesehen.«

Er steckte den Haken in eins der Löcher des Kanaldeckels und setzte ihn an.

»Die Stange hat er wahrscheinlich auch im Bauhof mitgehen lassen«, sagte Bosch. »Brauchst du Hilfe?«

»Nein, es geht schon«, sagte Sisto.

Er hebelte den Kanaldeckel aus der Öffnung, und dieser fiel scheppernd auf den Betonboden. Bosch beugte sich über die Öffnung und schaute nach unten. Im Schein der Deckenbeleuchtung war eine Leiter zu erkennen, die ins Dunkel hinabführte. Bosch ging zu dem Stapel, in dem er vorher eine Schachtel mit Leuchtstäben gesehen hatte. Er riss die Schachtel auf und nahm mehrere Leuchtstäbe heraus. Hinter ihm rief Sisto in das Loch hinab.

»Bella?«

Keine Antwort.

Bosch kam zu ihm zurück, knickte die Leuchtstäbe, um sie zu aktivieren, und warf sie in das Loch. Dann kletterte er die Leiter hinunter. Sie reichte nur drei Meter nach unten, aber weil die letzte Sprosse fehlte, fiel er fast, als er den Fuß auf die Stelle setzen wollte, wo sie hätte sein sollen. Er ließ sich das letzte Stück auf den Boden hinab und zog die Taschenlampe aus seiner Gesäßtasche. Er knipste sie an und leuchtete über die Betonwände einer noch im Bau befindlichen Kammer. Im Schein der Taschenlampe wurden Eisenstreben und Sperrholzschalungen für Beton sichtbar. Von einem provisorischen Gerüst hingen Plastikplanen. Bosch begann nach Luft zu schnappen und stand kurz davor zu hyperventilieren. Entweder war noch kein Luftreinigungssystem installiert, oder es funktionierte nicht. Frischluft kam nur durch die Öffnung in der Decke herein.

Mit diesem unterirdischen Bunker hatte sich Dockweiler offensichtlich einen Traum erfüllt – einen Ort, an den er sich zurückziehen konnte, wenn es zu einem schweren Erdbeben oder einem Atomschlag kam oder wenn Terroristen das Land übernahmen.

»Ist sie da unten?«, rief Sisto.

»Kann ich noch nicht sagen«, antwortete Bosch.

»Ich komme auch runter.«

»Aber Vorsicht, die letzte Sprosse der Leiter fehlt.«

Bosch ging um den Bauschutt herum in den hinteren Teil der Kammer. Als er sich durch einen Plastikvorhang zwängte, kam er in einen etwas höher liegenden, fast fertiggestellten Bereich mit glatten Wänden und einem mit schwarzen Gummimatten belegten Estrich. Er leuchtete alles ab, sah aber nichts. Hier war Bella nicht.

Bosch drehte sich einmal um seine Achse. Er hatte sich getäuscht.

Sisto folgte ihm durch den Plastikvorhang.

»Ist sie nicht hier?«

»Nein.«

»Scheiße.«

»Wir müssen im Haus nachsehen.«

»Vielleicht hat das mit der Movie Ranch doch gestimmt.«

Bosch schob sich wieder durch den Plastikvorhang in den etwas tiefer gelegenen vorderen Bereich. An der Leiter merkte er, dass keineswegs die unterste Sprosse fehlte. Vielmehr reichte sie nur bis zu der Stelle, wo der Boden sein würde, wenn hier unten alles fertig war.

Als er sich umdrehte, stieß er fast mit Sisto zusammen. Er schob sich an ihm vorbei und ging durch den Vorhang in den fertigen Bereich zurück. Er leuchtete mit der Taschenlampe über den Boden und suchte nach einem Saum.

»Wollten wir nicht wieder nach oben?«, fragte Sisto.

»Hilf mir mal, die Matte hochzuziehen«, sagte Bosch. »Bella muss hier irgendwo sein.«

Sie stellten sich an die beiden Ecken der Gummimatte und zogen sie zurück. Sie war aus einem Stück und so zugeschnitten, dass sie genau in den Raum passte. Darunter kamen Holzdielen zum Vorschein. Bosch suchte nach einem Scharnier oder einem Spalt oder sonst einem Hinweis auf eine versteckte Kammer, sah aber nichts.

Darauf begann er mit der Faust auf den Holzboden zu schlagen, um festzustellen, ob sich ein Hohlraum darunter befand. Auch Sisto klopfte den Boden ab.

»Bella? Bella?«

Immer noch keine Antwort. Bosch krabbelte zu dem Plastikvorhang und riss mit aller Kraft daran, sodass er sich mitsamt der Metallhalterung löste.

»Vorsicht!«, schrie Sisto.

Die Halterung traf Bosch an der Schulter, aber er war so aufgeputscht von Adrenalin, dass er keine Notiz davon nahm.

Er kroch in den vorderen Raum weiter und richtete die Taschenlampe auf die zwanzig Zentimeter hohe Stufe zwischen den beiden Bereichen. Dabei entdeckte er eine Fuge, die entlang der gesamten Länge des unteren Rands der Setzstufe verlief und sich den Konturen des Betonbodens anpasste. Er rutschte auf den Knien darauf zu und versuchte die Setzstufe herauszulösen. Als ihm das nicht gelang, rief er Sisto zu Hilfe.

»Schau mal, ob du das Ding hier rauskriegst.«

Der junge Detective kniete neben ihm nieder und versuchte seine Fingernägel in die Fuge zu bekommen, fand aber keinen Halt.

»Augenblick.«

Bosch griff sich die heruntergefallene Vorhanghalterung und rammte ihr kantiges Ende in die Fuge. Sobald es fest genug saß, hebelte er die Fuge so weit damit an, dass Sisto die Finger in den Spalt bekam und das Brett nach vorn klappen konnte.

Die Vorhanghalterung landete mit einem metallischen Scheppern auf dem Beton, als Bosch sie fallen ließ, um in den niedrigen Zwischenraum unter dem Boden des erhöhten Bereichs zu leuchten.

Er sah gefesselte nackte Füße, die mit den Sohlen auf einer Decke auflagen. Der Raum unter dem Fußboden war höher und reichte weiter nach hinten, als die Abmessungen des Fußbodens und der Stufe von außen vermuten ließen.

»Hier ist sie!«

Bosch fasste in den Zwischenraum, packte die beiden Zipfel der Decke und zog sie heraus. Bella Lourdes kam auf einer über eine Sperrholzpalette gebreiteten Decke aus dem niedrigen dunklen Zwischenraum gerutscht. Sie passte kaum durch die Öffnung, die durch die herausgelöste Setzstufe entstanden war. Sie war gefesselt und geknebelt und blutüberströmt. Ihre Kleider waren nirgendwo zu sehen, und sie war entweder tot oder bewusstlos.

»Bella!«, schrie Sisto.

»Ruf einen zweiten Rettungswagen«, trug ihm Bosch auf. »Und sie sollen eine Trage mitbringen, damit sie sie durch das Einstiegsloch bekommen.«

Sisto holte sein Handy heraus, und Bosch wandte sich wieder Bella zu. Er beugte sich zu ihr hinab und legte sein Ohr an ihren Mund. Er spürte den schwachen Hauch ihres Atems. Sie lebte.

»Scheiße, kein Empfang!«, fluchte Sisto.

»Dann klettere die Leiter rauf und steig nach draußen!«, schrie Bosch.

Sisto rannte zur Leiter und begann, nach oben zu klettern. Bosch zog seine Jacke aus und breitete sie über Bellas Oberkörper. Dann zog er die Palette näher zur Leiter und zu der Luft, die durch das Einstiegsloch kam.

Wegen der verbesserten Sauerstoffzufuhr kam Bella zu sich. Ihre Augen gingen auf. Ihr Blick war verwirrt und verängstigt. Sie begann, am ganzen Körper zu zittern.

»Bella?«, sprach Bosch sie behutsam an. »Ich bin’s, Harry. Es wird alles gut. Wir schaffen dich hier raus.«

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34

Bosch wurde die ganze Nacht von den Ermittlern des Sheriff’s Department vernommen. Zuerst ging er Schritt für Schritt mit ihnen durch, wie er mit seinen Kollegen vom SFPD zu Dockweilers Haus gelangt war, dann schilderte er ihnen minutiös, wie es zu dem Schusswaffeneinsatz gekommen war. Diese Prozedur hatte Bosch erst im vergangenen Jahr nach einem Schusswechsel in West Hollywood über sich ergehen lassen müssen. Er wusste, was er zu erwarten hatte, und er wusste auch, dass es eine reine Routineangelegenheit war. Trotzdem durfte er es nicht auf die leichte Schulter nehmen. Er musste eine hieb-und stichfeste Begründung vorlegen, weshalb es gerechtfertigt und unvermeidlich gewesen war, Dockweiler durch das Fenster in den Rücken zu schießen, wobei der Umstand, dass Dockweiler eine Schusswaffe auf die drei Polizisten in der Küche gerichtet hatte, den Einsatz tödlicher Gewalt grundsätzlich rechtfertigte.

Die Zusammenstellung des vollständigen Ermittlungsberichts würde Wochen dauern, da die Ermittler die ballistischen und forensischen Befunde abwarten und sie dann mit den Aussagen der beteiligten Polizisten und den schematischen Darstellungen des Tatorts abgleichen mussten. Dann würde dieser Bericht zur weiteren Begutachtung der Abteilung der Staatsanwaltschaft vorgelegt, die mit Schusswechseln mit Polizeibeteiligung befasst war, und das konnte noch einmal mehrere Wochen in Anspruch nehmen. Erst dann würde endgültig darüber entschieden, ob die Schüsse gerechtfertigt und im Rahmen der polizeilichen Befugnisse erfolgt waren.

Bosch machte sich hinsichtlich der Berechtigung seines Vorgehens keine Sorgen, zumal es sich auch nachdrücklich zu seinen Gunsten auswirken würde, dass er Bella Lourdes gefunden hatte. Ihre Befreiung aus Dockweilers unterirdischem Versteck würde jegliche Störfeuer, mit denen die Medien der Staatsanwaltschaft zusetzen konnten, wirksam unterdrücken. Es würde nicht leichtfallen, das gewaltsame Vorgehen der Polizei infrage zu stellen, da es gegen einen Mann gerichtet gewesen war, der eine Polizistin entführt, sexuell missbraucht und dann in einer unterirdischen Kammer gefangen gehalten hatte, um sie dort weiter zu vergewaltigen und schließlich irgendwann zu töten.

Es begann bereits zu tagen, als die Ermittler Bosch erklärten, sie hätten vorerst keine weiteren Fragen mehr an ihn. Sie sagten ihm, er solle erst einmal nach Hause fahren und sich schlafen legen; in den nächsten Tagen würden sie sich vielleicht noch einmal mit weiteren Fragen an ihn wenden, bevor sie zur Sammel-und Schreibphase des Ermittlungsverfahrens übergehen würden. Bosch versicherte, er stünde ihnen jederzeit zur Verfügung.

Im Lauf seiner Vernehmung hatte er erfahren, dass Lourdes in die Notaufnahme des Holy Cross gebracht worden war. Deshalb schaute er auf der Heimfahrt erst noch im Krankenhaus vorbei, um sich zu erkundigen, ob es in der Zwischenzeit etwas Neues über ihren Zustand gab. Im Wartezimmer der Notaufnahme traf er auf Valdez, dem deutlich anzusehen war, dass er sich schon die ganze Nacht dort aufhielt, seit ihn die Ermittler des Sheriff’s Department entlassen hatten. In der Frau, die auf einer Couch neben ihm saß, erkannte Bosch dank der Fotos an der Wand von Bella Lourdes’ Abteil ihre Lebensgefährtin.

»Sind die SD-Ermittler endlich fertig mit Ihnen?«, fragte der Chief.

»Vorerst«, sagte Bosch. »Sie haben mich nach Hause geschickt. Wie geht’s Bella?«

»Sie schläft jetzt. Sie haben Taryn ein paarmal zu ihr reingelassen.«

Bosch stellte sich Taryn vor, und sie dankte ihm für seine Beteiligung an Bellas Rettung. Bosch nickte nur. Er fühlte sich in wesentlich größerem Umfang schuldig, dass er Bella allein zu Dockweiler geschickt hatte, als zufrieden, dass er sie vor ihm gerettet hatte.

Bosch sah Valdez an und machte eine kaum merkliche Kopfbewegung in Richtung Flur. Er wollte mit ihm reden, aber nicht in Taryns Beisein. Valdez stand auf und entschuldigte sich, dann ging er mit Bosch auf den Flur hinaus.

»Hatten Sie schon Gelegenheit, mit Bella zu reden, wie es dazu gekommen ist?«, fragte Bosch.

»Nur kurz«, sagte Valdez. »Sie ist psychisch noch ziemlich angeknackst, deshalb wollte ich ihr, was das angeht, noch nicht zu viel zumuten. Es besteht ja auch keine Eile, oder?«

»Nein.«

»Sie hat jedenfalls gesagt, dass sie gegen Mittag zum Bauhof rübergegangen ist, wo aber wegen der Mittagspause gerade niemand da war. Darauf hat sie in den Büros des Ordnungsamts nachgesehen, wo Dockweiler an seinem Schreibtisch gegessen hat. Als sie ihn wegen des Metalldetektors gefragt hat, hat er sich bereit erklärt, ihn in einen Wagen zu laden und zu dem Haus zu bringen.«

»Und darin hat sie nur deshalb eingewilligt, weil ich nicht dabei war, um ihr zu helfen.«

»Das ist doch nicht Ihre Schuld, Harry. Sie haben ihr gesagt, Sisto mitzunehmen, und außerdem, Dockweiler mag ja weiß Gott ganz schön krank im Kopf sein, aber er ist auch ein ehemaliger Cop. Für Bella bestand also kein Grund, sich bei ihm nicht sicher zu fühlen.«

»Und wann hat er sie in seine Gewalt gebracht?«

»Sie sind zu Sahaguns Haus gefahren und haben den Garten abgesucht. Der Metalldetektor ist schwer, und Dockweiler hat sich bereit erklärt, ihn in einem Transporter des Bauhofs hinzubringen und ihn auch zu bedienen. Sie hatten übrigens recht. Es lagen tatsächlich ein paar Schlüssel im Garten. Sie wusste nur nicht, dass sie Dockweiler gehörten. Er hatte den Transporter hinter der Garage abgestellt, wo er von der Straße kaum zu sehen war. Das Opfer des Vergewaltigungsversuchs vom Freitag war nicht im Haus, und auch sonst war weit und breit niemand zu sehen. Er bat Lourdes, ihm zu helfen, den Metalldetektor wieder in den Transporter zu laden, und dann hat er sie von hinten gepackt und so lange gewürgt, bis sie das Bewusstsein verlor. Anschließend muss er ihr irgendwelche Medikamente eingeflößt haben, weil sie ziemlich lang weg war. Als sie wieder zu sich kam, war sie bereits in diesem Verlies unter seiner Garage und er auf ihr drauf. Er war ziemlich brutal … Sie ist übel zugerichtet.«

Bosch schüttelte den Kopf. Unmöglich, sich vorzustellen, was Lourdes durchgemacht hatte.

»Dieses kranke Schwein«, sagte Valdez. »Er hat ihr gesagt, dass er sie dort unten gefangen halten würde und dass sie nie mehr Tageslicht sehen würde …«

Weitere grausige Details blieben Bosch erspart, weil in diesem Moment Taryn auf den Flur kam, um nach ihm zu suchen.

»Ich war gerade bei ihr, um ihr zu sagen, dass Sie hier sind«, sagte sie zu Bosch. »Sie ist wach und würde Sie gern sehen.«

»Das muss sie aber nicht«, sagte Bosch. »Sie soll sich zu nichts verpflichtet fühlen.«

»Nein, sie will es aber. Wirklich.«

»Na, dann gut.«

Taryn führte Bosch in das Wartezimmer zurück und dann in einen anderen Gang. Sie schüttelte aufgebracht den Kopf.

»Bella ist nicht unterzukriegen«, sagte Bosch. »Sie werden sehen, sie übersteht das schon.«

»Nein, das ist nicht, was ich meine«, sagte Taryn.

»Was dann?«

»Einfach unfassbar. Er ist auch hier.«

Bosch sah sie verständnislos an.

»Wer? Der Chief?«

»Nein, Dockweiler! Er liegt auch in diesem Krankenhaus.«

Jetzt verstand Bosch.

»Weiß Bella das?«

»Ich glaube nicht.«

»Dann sagen Sie es ihr auch nicht.«

»Keine Angst. Sie würde total durchdrehen.«

»Sobald sich sein Zustand stabilisiert hat, wird er verlegt. Unten im County-USC haben sie eine Gefängnisklinik. Dorthin kommt er.«

»Gut.«

Sie erreichten eine offene Tür und betraten ein Privatzimmer, in dem Lourdes in einem Bett mit hochgefahrenem Seitengeländer lag. Sie hatte sich von der Tür abgewandt und blickte auf das Fenster des Zimmers. Ihre Hände lagen kraftlos an ihren Seiten. Ohne sich ihren Besuchern zuzuwenden, bat sie Taryn, sie allein zu lassen.

Taryn verließ das Zimmer, und Bosch stand neben dem Bett. Er konnte nur Bellas linkes Auge sehen. Es war angeschwollen und blau verfärbt. Auf ihrer ebenfalls geschwollenen Unterlippe zeichnete sich eine Bissspur ab.

»Hallo, Bella«, sagte Bosch schließlich.

»Dieses Bier, um das wir gewettet haben, bin ich dir wohl tatsächlich schuldig«, sagte sie.

Bosch fiel ein, dass er gesagt hatte, sie sei ihm was schuldig, wenn sie mit dem Metalldetektor etwas fände.

»Bella, ich hätte mit dir kommen sollen«, sagte er. »Es tut mir furchtbar leid. Ich habe Scheiße gebaut, und du hast einen fürchterlichen Preis dafür bezahlt.«

»Jetzt rede doch keinen Unsinn«, sagte sie. »Wenn jemand Scheiß gebaut hat, dann ich. Ich hätte ihm nie den Rücken zukehren dürfen.«

Jetzt sah sie Bosch endlich an. Sie hatte um beide Augen Blutungen, die davon herrührten, dass Dockweiler sie gewürgt hatte. Sie hob eine Hand leicht an, was Bosch als Aufforderung auffasste, sie zu halten. Er trat näher ans Bett und drückte ihr die Hand und versuchte ihr das zu vermitteln, wofür er keine Worte fand.

»Danke, dass du gekommen bist«, sagte sie. »Und dass du mich gerettet hast. Der Chief hat mir alles erzählt. Bei dir habe ich es mir eigentlich gedacht. In Sistos Fall hat es mich überrascht.«

Sie versuchte zu lächeln. Bosch zuckte mit den Achseln.

»Den Fall hast du gelöst«, sagte er. »Und auf diese Weise viele andere Frauen vor ihm gerettet. Vergiss das nie.«

Sie nickte und schloss die Augen. Bosch konnte Tränen darin sehen.

»Harry, ich muss dir was sagen.«

»Ja, was?«, fragte er.

Sie blickte wieder zu ihm hoch.

»Er hat mich gezwungen, ihm von dir zu erzählen. Er hat mir wehgetan, und ich habe versucht, nichts rauszurücken, aber ich habe es nicht ausgehalten. Er wollte wissen, woher wir das mit den Schlüsseln gewusst haben. Und er hat mich nach dir gefragt. Er wollte wissen, ob du eine Frau oder Kinder hast. Ich habe versucht, es ihm nicht zu sagen.«

Bosch drückte ihre Hand.

»Sag jetzt nichts mehr, Bella. Du hast das großartig gemacht. Wir haben den Kerl, und jetzt ist es vorbei. Das ist alles, was zählt.«

Sie schloss die Augen.

»Ich möchte jetzt wieder schlafen«, murmelte sie.

»Klar«, sagte er. »Ich komme bald wieder, Bella. Halt die Ohren steif.«

Als Bosch den Flur hinunterging, dachte er darüber nach, dass Dockweiler Bella gefoltert hatte, um etwas über ihn herauszubekommen. Er fragte sich, wozu das geführt hätte, wenn es nicht schon in dieser Nacht ein Ende gefunden hätte.

Im Wartezimmer traf er auf Valdez, aber nicht auf Taryn. Der Chief erklärte ihm, sie sei nach Hause gefahren, um Bella ein paar Kleider zu holen, damit sie etwas zum Anziehen hatte, wenn sie entlassen wurde, wann immer das wäre. Sie sprachen über den Screen-Cutter-Fall und was sie noch tun mussten, um die OIS-Ermittlungen des Sheriff’s Department und die Anklageerhebung gegen Dockweiler unter Dach und Fach zu bringen. Sie hatten achtundvierzig Stunden Zeit, um der Staatsanwaltschaft ihre Beweise gegen den mutmaßlichen Vergewaltiger vorzulegen und eine Anklageerhebung zu beantragen. Weil Lourdes im Krankenhaus außer Gefecht gesetzt war, blieb das alles Bosch überlassen.

»Ich möchte, dass unsere Beweisführung absolut unanfechtbar ist, Harry«, sagte Valdez. »Und ich möchte so viel wie nur irgend möglich gegen ihn vorbringen. Jeden nur erdenklichen Anklagepunkt. Ich möchte nicht, dass dieser Kerl jemals wieder die Luft der Freiheit atmet.«

»Schon klar«, sagte Bosch. »Das dürfte kein Problem sein. Ich fahre jetzt erst mal nach Hause, lege mich bis Mittag hin, und dann mache ich mich an die Arbeit.«

Valdez boxte ihm aufmunternd auf den Oberarm.

»Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie was brauchen«, sagte er.

»Bleiben Sie denn noch hier?«, fragte Bosch.

»Ja, ein bisschen. Sisto hat mir eine SMS geschrieben, dass er noch vorbeikommen möchte. Ich glaube, ich warte auf ihn. Wenn sich die Lage halbwegs beruhigt hat, müssen wir uns alle auf ein paar Bier zusammensetzen und noch mal in Ruhe über alles reden.«

»Gute Idee.«

Als Bosch das Krankenhaus verließ, traf er in der Tiefgarage auf Sisto. Er hatte frische Sachen an und sah aus, als hätte er sogar ein bisschen geschlafen.

»Wie geht’s Bella?«, fragte er.

»Schwer zu sagen«, antwortete Bosch. »Kaum vorstellbar, was sie durchgemacht hat.«

»Warst du schon bei ihr drinnen?«

»Ein paar Minuten. Der Chief ist oben im Wartezimmer. Er bringt dich zu ihr, wenn es irgendwie geht.«

»Cool. Dann bis später auf der Wache.«

»Ich fahre erst mal nach Hause und lege mich schlafen.«

Sisto nickte und entfernte sich. Da fiel Bosch etwas ein, und er rief ihm hinterher.

»Sisto?«

Der junge Ermittler kam zurück.

»Tut mir leid, dass ich gestern die Beherrschung verloren habe und dich gestoßen habe«, sagte Bosch. »Und das Handy nach dir geworfen. In diesem Moment ist mir einfach alles über den Kopf gewachsen.«

»Ach was, Mann, schon cool«, sagte Sisto. »Du hast ja recht. Ich will nicht so ein Versager sein, Harry. Ich will ein richtig guter Ermittler werden. Wie du.«

Bosch nickte zum Dank für das Kompliment.

»Keine Sorge«, sagte er. »Das wirst du auch. Und das war übrigens gute Arbeit gestern Nacht.«

»Danke.«

»Könntest du vielleicht noch was für mich tun, wenn du bei Bella warst?«

»Klar, was?«

»Geh bitte ins Ordnungsamt rüber und sperre Dockweilers Schreibtisch ab. Wir müssen ihn gründlich durchsuchen. Und dann sagst du dem zuständigen Mann dort drüben, er soll sämtliche Unterlagen für ordnungsamtliche Kontrollen raussuchen, die Dockweiler in den letzten vier Jahren durchgeführt hat. Und in denen suchst du nach nicht genehmigtem Wohnraum.«

»Glaubst du, so hat er sich seine Opfer ausgesucht?«

»Jede Wette. Such alle raus und leg sie mir auf den Schreibtisch. Ich sehe sie mir gleich als Erstes an, wenn ich reinkomme. Würde mich sehr wundern, wenn er keine Kontrollen in den Straßen durchgeführt hätte, in denen unsere Opfer gewohnt haben.«

»Cool. Brauchen wir dafür einen Durchsuchungsbeschluss?«

»Ich glaube nicht. Das sind alles öffentlich zugängliche Dokumente.«

»Alles klar, Harry, mache ich. Ich lege sie dir auf den Schreibtisch.«

Bosch verabschiedete sich von Sisto mit Gettofaust, dann ging er zu seinem Wagen.

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35

Bosch fuhr nach Hause, duschte ausgiebig und kroch ins Bett, um sich vier Stunden Schlaf zu gönnen. Um sich vor dem Tageslicht zu schützen, band er sich sogar ein Halstuch um die Augen. Doch nach weniger als zwei Stunden tiefstem Schlaf wurde er von einem dröhnenden Gitarrenriff geweckt. Er riss sich das Tuch vom Kopf und versuchte, sich auch ähnlich rabiat der letzten Spuren von Schlaf zu entledigen. Trotzdem dauerte es eine Weile, bis er merkte, dass es der Klingelton war, den ihm seine Tochter aufs Handy gespielt hatte, damit er sofort wusste, dass sie es war, wenn sie ihn anrief: »Black Sun« von Death Cab for Cutie. Sie hatte ihn für seine Anrufe auch auf ihrem Handy.

Er tappte nach dem Telefon und stieß es dabei vom Nachttisch. Nachdem er es vom Boden aufgehoben hatte, meldete er sich.

»Maddie? Was gibt’s?«

»Äh, nichts. Ist bei dir irgendwas? Du hörst dich irgendwie komisch an.«

»Ich habe geschlafen. Was gibt’s?«

»Na ja, wir wollten doch heute vielleicht mittagessen gehen. Bist du noch im Hotel?«

»Oh, sorry, Maddie, tut mir leid. Ich habe ganz vergessen, dich anzurufen. Ich bin zu Hause. Ich musste gestern Abend wegen eines Notfalls zurück. Ein Cop wurde entführt, und wir hatten die ganze Nacht lang zu tun.«

»Krass! Entführt? Habt ihr ihn befreit?«

»Es war eine Sie, aber doch, wir haben sie befreit. Es hat allerdings die ganze Nacht gedauert, und jetzt versuche ich, schlafmäßig ein bisschen nachzuholen. Wahrscheinlich habe ich die nächsten Tage viel zu tun. Können wir vielleicht am Wochenende oder nächste Woche mal zusammen essen gehen?«

»Klar, überhaupt kein Problem. Aber wie ist sie entführt worden?«

»Ähm, das ist eine ziemlich lange Geschichte. Wir haben davor schon nach dem Kerl gefahndet, aber er hat sie in seine Gewalt gebracht, bevor sie ihn festnehmen konnte. Inzwischen haben wir sie allerdings befreit, und er ist jetzt verhaftet, und es ist alles okay.«

Er fasste sich bewusst kurz, denn er wollte nicht, dass sie in allen Einzelheiten erfuhr, was Bella Lourdes passiert war oder dass er ihren Entführer niedergeschossen hatte. Das wollte er ihr lieber erzählen, wenn sie mehr Zeit hatten.

»Na, dann gut. Aber jetzt lasse ich dich lieber mal weiterschlafen.«

»Hattest du heute Morgen Seminare?«

»Psychologie und Spanisch. Aber heute Nachmittag habe ich frei.«

»Na, ist doch super.«

»Ähm, Dad?«

»Ja.«

»Ich wollte dir auch noch sagen, dass es mir leidtut … Du weißt schon, was ich gestern über das Restaurant und überhaupt gesagt habe. Mir war nicht bewusst, wieso das bei dir so ist, und es war blöd von mir, dir deswegen Vorwürfe zu machen. Es tut mir wirklich leid, ja?«

»Mach dir deswegen mal keine Gedanken, Schatz. Du hast das ja nicht gewusst, und deshalb ist es auch völlig in Ordnung.«

»Sind wir dann wieder cool?«

»Klar sind wir cool.«

»Ich hab dich lieb, Dad. Und jetzt schlaf schön.«

Sie lachte.

»Was ist?«

»Genau das hast du immer zu mir gesagt, als ich klein war. ›Ich hab dich lieb, und jetzt schlaf schön.‹«

»Stimmt, das weiß ich noch.«

Nachdem er aufgelegt hatte, zog sich Bosch das Tuch wieder über die Augen und versuchte weiterzuschlafen.

Aber es gelang ihm nicht.

Nach zwanzig Minuten vergeblicher Bemühungen, bei denen er ständig den Death-Cab-Gitarrenohrwurm im Ohr hatte, gab er schließlich auf und stand auf. Um richtig wach zu werden, duschte er kurz und fuhr anschließend nach San Fernando.

Im Vergleich zur letzten Woche, als sie noch nach dem Screen Cutter gesucht hatten, hatte sich die Anzahl der Übertragungswagen vor der Polizeistation verdoppelt. Nachdem er inzwischen identifiziert worden war, eine Ermittlerin entführt hatte und von einem Polizisten niedergeschossen worden war, war der Fall in den Top-News. Bosch betrat die Wache wie üblich durch den Seiteneingang und konnte sich so der Aufmerksamkeit der Reporter im Eingangsbereich entziehen. Für PR war beim SFPD normalerweise der Captain zuständig, doch Bosch nahm an, dass Trevino in einem Fall, in dem er eine wichtige Rolle gespielt hatte, nicht als Sprachrohr des Departments auftreten würde. Diese Aufgabe würde vermutlich Sergeant Rosenberg zufallen, der gut mit Leuten konnte und dafür bestens geeignet war. Er sah aus wie ein Cop und redete wie ein Cop, und genau das wollten die Medien.

Der Bereitschaftsraum war verlassen, was Bosch nur recht war. Nach einem Vorfall wie dem von letzter Nacht hatten die meisten Leute ein starkes Bedürfnis, darüber zu reden. Sie versammelten sich um den Schreibtisch und erzählten es aus ihrer Sicht, um es sich dann aus der Sicht von jemand anders anzuhören. Das hatte einen therapeutischen Effekt. Bosch dagegen wollte nicht darüber reden. Er wollte arbeiten. Er musste einen langen und ausführlichen Bericht schreiben, der zuerst von seinen Vorgesetzten beim SFPD, dann von mehreren Anklägern der Staatsanwaltschaft und schließlich von einem Strafverteidiger und, irgendwann, sogar von den Medien streng unter die Lupe genommen werden würde. Er musste sich konzentrieren, und dafür war die Stille des Bereitschaftsraums ideal.

Sisto war zwar nicht da, aber seine Präsenz war sofort zu spüren. Als Bosch zu seinem Schreibtisch kam und den Autoschlüssel daraufwarf, lagen vier ordentlich geschichtete Stapel mit Protokollen des Ordnungsamts darauf. Der junge Ermittler hatte getan, was er ihm aufgetragen hatte.

Kaum hatte Bosch sich gesetzt, spürte er, wie sich die Erschöpfung wie eine schwere Last auf ihn herabsenkte. Er hatte sich nach den Vorfällen von vergangener Nacht noch nicht hinreichend regeneriert. Die Schulter, auf die ihm in Dockweilers unterirdischem Bunker die Vorhangstange gefallen war, schmerzte immer noch, aber am meisten spürte er es in den Beinen. Als er die Böschung der Flutmulde hinaufgerannt war, hatte er sich zum ersten Mal seit Langem wieder körperlich verausgabt und davon einen ordentlichen Muskelkater bekommen. Er loggte sich ein, öffnete ein neues Dokument und ging dann erst einmal den Flur hinunter in die Küche.

Auf dem Weg dorthin kam er am Büro des Chiefs vorbei. Durch die offene Tür konnte er sehen, dass Valdez an seinem Schreibtisch saß und telefonierte. Die wenigen Gesprächsfetzen, die Bosch auffing, verrieten ihm, dass der Polizeichef gerade mit einem Reporter sprach und ihm erklärte, dass die Polizei den Namen der entführten Kollegin nicht bekannt geben würde, weil sie Opfer eines sexuellen Übergriffs geworden war. Bosch fand, dass bei einem Department von der Größe des SFPD jeder halbwegs clevere Reporter mit wenigen Anrufen herausbekäme, wessen Privatsphäre hier geschützt werden sollte. Und das hätte zur Folge, dass sich in Kürze Scharen von Journalisten im Vorgarten von Bella Lourdes’ Haus tummeln würden, es sei denn, das Haus war unter Taryns Namen im Grundbuch eingetragen, dann wäre die Adresse nicht ganz so ohne Weiteres herauszufinden.

In der Küche war bereits eine frische Kanne Kaffee aufgebrüht, und Bosch schenkte zwei Tassen ein, ohne Milch oder Zucker dazuzugeben. Auf dem Weg zurück in den Bereitschaftsraum blieb er an der Tür des Chiefs stehen und hielt eine Tasse hoch. Valdez nickte und hielt kurz den Hörer zu.

»Das ist genau, was ich jetzt brauche, Harry.«

Bosch betrat das Büro und stellte die Tasse auf den Schreibtisch.

»Zeigen Sie’s ihnen, Chief.«

Fünf Minuten später war Bosch wieder in seinem Abteil und sah die Inspektionsprotokolle durch. Das dauerte nur eine Stunde, weil er die Formulare, sobald er sich mit ihrem Gliederungsprinzip vertraut gemacht hatte, nur überfliegen musste, um festzustellen, in welcher Straße die jeweilige Inspektion durchgeführt worden war. Er suchte nach den fünf Straßen, in denen die fünf bisher bekannten Opfer, einschließlich Beatriz Sahagun, gewohnt hatten. Nach einer Stunde hatte er den Nachweis, dass Dockweiler in den Monaten vor den Übergriffen in der Straße, in der das jeweilige Opfer gewohnt hatte, eine Inspektion durchgeführt hatte. In zwei Fällen hatte Dockweiler sogar das Haus des Opfers kontrolliert.

Mithilfe der aus den Inspektionsprotokollen gewonnenen Erkenntnisse ließ sich Dockweilers Vorgehensweise zuverlässig rekonstruieren. Bosch gelangte zu der Ansicht, dass er seine Opfer, nachdem sie ihm bei seinen Inspektionen aufgefallen waren, heimlich beobachtet und ausgekundschaftet und seine Übergriffe wochen-und manchmal sogar monatelang sorgfältig geplant hatte. Dabei kam ihm auch seine Erfahrung als Ordnungsamtsinspektor und ehemaliger Polizist zugute. Bosch hatte keinerlei Zweifel, dass Dockweiler in die Häuser seiner Opfer eingedrungen war und sich dort umgesehen hatte, möglicherweise sogar dann, als diese zu Hause gewesen waren und geschlafen hatten.

Nachdem dieser Punkt geklärt war, begann Bosch, das Protokoll mit den einzelnen Anklagepunkten aufzusetzen. Da er größtenteils schon genau wusste, was er zu schreiben hatte, und die Ermittlungsergebnisse die Geschichte bestätigten, die er erzählen wollte, kam er, obwohl er mit Zweifingersystem schrieb, zügig voran.

Ohne vom Bildschirm aufzublicken, arbeitete er zwei Stunden durch. Als er mit dem Protokoll fertig war, nahm er einen Schluck von seinem inzwischen kalten Kaffee und klickte auf Drucken. Der Gemeinschaftsdrucker am anderen Ende des Raums spuckte sechs eng beschriebene Seiten einer chronologischen Falldarstellung aus, die mit der ersten Screen-Cutter-Vergewaltigung vor vier Jahren begann und in dem Moment endete, als Kurt Dockweiler mit einer in seiner Wirbelsäule steckenden Kugel bäuchlings auf dem Boden seiner Küche lag. Bosch korrigierte den Ausdruck mit einem roten Stift, übertrug die Korrekturen in die Computerdatei und druckte sie noch einmal aus. Dann brachte er den Ausdruck in das Büro des Chiefs, der gerade wieder mit einem Reporter telefonierte. Valdez hielt den Hörer zu und sagte:

»USA Today. Sie werden landesweit darüber berichten.«

»Dann passen Sie auf, dass sie Ihren Namen auch richtig schreiben«, sagte Bosch. »Könnten Sie das bitte durchlesen und autorisieren? Ich möchte die Anklagepunkte gegen Dockweiler gleich morgen früh einreichen. Ich komme auf fünf gewaltsame Vergewaltigungen, einen Vergewaltigungsversuch sowie auf Entführung, Bedrohung mit einer tödlichen Waffe und mehrfachen Diebstahl von öffentlichem Eigentum.«

»Das ganze Spektrum also. Finde ich gut.«

»Sagen Sie mir einfach Bescheid. Ich muss auch noch den Beweismittelbericht und den Antrag für den Durchsuchungsbeschluss schreiben, den wir gestern Nacht bekommen haben.«

Bosch wandte sich bereits zum Gehen, doch Valdez hielt ihn mit erhobenem Finger zurück.

Zunächst sagte der Chief jedoch noch in den Hörer: »Ich muss jetzt Schluss machen, Donna. Die Details finden Sie alle in der Pressemitteilung, und die Namen der beteiligten Officer rücken wir, wie bereits gesagt, im Moment noch nicht heraus. Wir haben einen extrem gefährlichen Zeitgenossen aus dem Verkehr gezogen, und darauf sind wir alle sehr stolz. Vielen Dank.«

Damit hängte er auf, obwohl sowohl er als auch Bosch noch die Stimme der Reporterin aus dem Hörer hören konnten, als sie eine weitere Frage stellte.

»So geht es schon den ganzen Tag«, sagte Valdez. »Sie rufen von überall an. Alle wollen sie Fotos vom Verlies. Und alle wollen sie mit Bella und Ihnen sprechen.«

»Ich habe Sie vorher am Telefon das Wort Verlies verwenden gehört«, sagte Bosch. »Damit nimmt so ein Fall für die Medien gleich ganz andere Dimensionen an. Es ist ein Atomschutzbunker, kein Verlies.«

»Na ja, sobald Dockweiler einen Anwalt hat, kann er mich ja deswegen verklagen. Diese Reporter … Einer von ihnen hat mir gesagt, die Durchschnittskosten für die Inhaftierung eines Strafgefangenen betragen jährlich dreißigtausend Dollar, aber da Dockweiler vermutlich querschnittsgelähmt bleiben wird, werden sie sich in seinem Fall verdoppeln. Und darauf ich: Wollen Sie damit sagen, wir hätten ihn aus Ersparnisgründen lieber gleich erschießen sollen?«

»Gelegenheit dazu hätten wir gehabt.«

»Das will ich nicht gehört haben, Harry. Ich möchte auch nicht mal daran denken, was Sie ihm gestern Nacht antun wollten.«

»Nur, was nötig gewesen wäre, um Bella zu finden.«

»Das ist uns auch so gelungen.«

»Weil wir Glück hatten.«

»Mit Glück hatte das nichts zu tun. Das war gute Ermittlerarbeit. Trotzdem, machen Sie sich schon mal auf was gefasst. Sie versuchen herauszufinden, wer geschossen hat, und wenn sie spitzkriegen, dass Sie es waren, werden Sie den Zusammenhang mit diesem Vorfall letztes Jahr in West Hollywood herstellen und wahrscheinlich auch mit allen möglichen anderen Geschichten von früher. Rechnen Sie also besser mit einer Menge Aufmerksamkeit.«

»Ich werde Urlaub nehmen und untertauchen.«

»Gute Idee. Und das hier ist sozusagen druckreif?«

Der Chief griff nach dem Ausdruck, den Bosch ihm gebracht hatte.

»Das müssen Sie entscheiden«, sagte Bosch.

»Okay, in fünfzehn Minuten hören Sie von mir«, sagte Valdez.

»Wo war übrigens der Captain den ganzen Tag? Schlafen?«

»Nein, er ist im Krankenhaus, bei Bella. Ich wollte, dass ihr jemand die Medien vom Hals hält und bereitsteht, wenn sie was braucht.«

Bosch nickte. Das war eine kluge Maßnahme. Er sagte Valdez, dass er im Bereitschaftsraum wäre und er ihn anrufen oder ihm eine Mail schicken sollte, wenn er irgendetwas im Bericht geändert haben wollte.

Bosch kehrte an den Computer in seinem Abteil zurück und legte gerade letzte Hand an ein Protokoll an, in dem er die im bisherigen Verlauf der Ermittlungen gesammelten Beweise auflistete, als sein Handy zu summen begann. Es war Mickey Haller.

»Yo, Bro, man hört ja gar nichts mehr von dir«, sagte der Anwalt. »Hast du schon mit der Enkelin gesprochen?«

Die Ereignisse der letzten achtzehn Stunden hatten den Fall Vance so nachhaltig aus Boschs Bewusstsein verdrängt, dass die Fahrt nach San Diego einen Monat zurückzuliegen schien.

»Nein, bisher noch nicht«, sagte Bosch.

»Und was ist mit Ida Parks Dingsbums?«, fragte Haller.

»Ida Townes Forsythe. Nein, auch mit ihr habe ich mich noch nicht in Verbindung gesetzt. In meinem anderen Job haben sich die Ereignisse geradezu überstürzt.«

»Jetzt aber echt! Warst du das etwa mit diesem Irren und seinem Verlies oben in Santa Clorox?«

Letzteres war ein alter Spitzname von Santa Clarita, der ihrem früheren Image als Zufluchtsort für Weiße geschuldet war, die aus Los Angeles wegwollten. Aus dem Mund von jemandem, der in Beverly Hills aufgewachsen war, der Bastion für Exklusivität und weißen Isolationismus schlechthin, erschien Bosch diese Bezeichnung etwas unangebracht.

»Ja, ich bin an dem Fall beteiligt«, sagte Bosch.

»Sag mal, hat der Typ schon einen Anwalt?«, fragte Haller.

Bosch antwortete erst nach einigem Zögern.

»Ich glaube nicht, dass du dir das antun willst.«

»Hast du eine Ahnung, was ich mir alles anzutun bereit bin«, erwiderte Haller. »Von nichts kommt nichts. Aber du hast natürlich recht. Erst mal wird mich diese Erbschaftsgeschichte eine Weile beschäftigen.«

»Haben sie die Eröffnung von Vance’ Testament bereits beantragt?«

»Nein. Das dauert noch.«

»Jedenfalls werde ich mich wahrscheinlich ab morgen auch wieder damit beschäftigen können. Ich sage dir Bescheid, wenn ich die Enkelin gefunden habe.«

»Schaff sie am besten her, Harry. Ich würde sie gern kennenlernen.«

Bosch antwortete nicht. Seine Aufmerksamkeit wurde auf den Bildschirm gelenkt, auf dem gerade eine Mail von Valdez einging, in der er sich mit der Darstellung des Falls und der Anklagepunkte einverstanden erklärte. Jetzt musste er nur noch den Antrag für den Durchsuchungsbeschluss und den Beweismittelbericht schreiben, dann hatte er alles unter Dach und Fach.

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36

Als das District Attorney’s Office am Mittwochmorgen seine Pforten öffnete, wartete Bosch bereits am Eingang. Um die Anklagepunkte gegen Dockweiler wegen der Brisanz des Falls persönlich vorlegen zu können, hatte er sich vorher einen Termin geben lassen. So war gewährleistet, dass der Fall nicht einfach von einem für die Annahme von Verfahren zuständigen Staatsanwalt registriert und dann zur Bearbeitung an einen x-beliebigen Ankläger weitergeleitet wurde, sondern sofort einem alten Hasen namens Dante Corvalis zugeteilt wurde, der über die nötige Prozesserfahrung verfügte. Bosch hatte zwar nie mit Corvalis zusammengearbeitet, aber viel von ihm gehört. Weil er noch keinen Prozess verloren hatte, hieß er in Juristenkreisen nur »der Unschlagbare«.

Bei der Einreichung der Anklagepunkte verlief alles glatt, und Corvalis wies nur Boschs Antrag zurück, auch wegen der von Dockweiler begangenen Eigentumsdelikte Anklage zu erheben. Als Begründung dafür führte er an, dass es wegen der Aussagen mehrerer Opfer und der DNA-Analysen ohnehin schon schwer genug sei, den Geschworenen den Fall verständlich darzulegen. Deshalb bestehe keine Notwendigkeit, kostbare Vorbereitungs-und Verhandlungszeit darauf zu verschwenden, dass Dockweiler Werkzeug, Beton und einen Kanaldeckel aus dem Bauhof gestohlen hatte. Das war nur Kleinkram, der sich möglicherweise sogar als hinderlich erwies.

»Das haben wir alles dem Fernsehen zu verdanken«, sagte Corvalis. »In der Glotze dauert ein Prozess maximal eine Stunde. Aber bei richtigen Verhandlungen verlieren die Geschworenen irgendwann die Geduld. Deshalb sollte man es lieber nicht übertreiben. Außerdem ist das in diesem Fall auch gar nicht nötig. Wir haben mehr als genug vorliegen, um diesen Kerl für immer wegzusperren. Und das werden wir auch. Deshalb schlage ich vor, wir vergessen den Kanaldeckel – außer wenn Sie im Zeugenstand schildern, wie Sie Bella Lourdes gefunden haben. Das ist ein schönes Detail, das bei den Geschworenen sicher hängen bleiben wird.«

Dem konnte und wollte Bosch nicht widersprechen. Er war froh, dass von Anfang an einer der erfahrensten Ankläger der Staatsanwaltschaft den Fall übernahm. Er und Corvalis vereinbarten, sich jeden Dienstag zu treffen, um sich über die Prozessvorbereitungen auszutauschen.

Als Bosch das Foltz Building wieder verließ, war es zehn. Statt zu seinem Auto zurückzukehren, ging er die Temple hinunter und an der Main Street über den Freeway 101. Er durchquerte den Paseo de la Plaza Park und ging dann über den Mexikanermarkt in der Olvera Street. Dabei achtete er immer darauf, dass ihm kein Fahrzeug folgen konnte.

Am Ende des langen Durchgangs zwischen den Souvenirständen drehte er sich um und schaute, ob ihm jemand zu Fuß folgte. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass das nicht der Fall war, überquerte er, weiter auf der Hut vor einer Observierung, die Alameda Street und betrat die Union Station. Er ging durch den riesigen Wartesaal und nahm den kreisförmigen Aufgang zum Dach, wo er seine TAP-Karte aus der Geldbörse holte und einen Zug der Gold Line nahm.

Unauffällig musterte er jeden einzelnen Fahrgast, als der Zug in Richtung Little Tokyo aus der Union Station fuhr. An der ersten Haltestelle stieg er wieder aus, blieb aber an der Schiebetür stehen, um jeden anderen aussteigenden Fahrgast zu beobachten. Niemand kam ihm verdächtig vor. Er stieg wieder ein, schaute, ob das sonst noch jemand tat, wartete, bis ein Glockenton das Schließen der Türen ankündigte, und sprang im letzten Moment aus dem Waggon.

Niemand folgte ihm.

Er ging die Alameda hinunter und bog zwei Straßen weiter in Richtung Fluss ab. Vibiana Veracruz’ Adresse war nicht weit von der Traction in der Hewitt, mitten im Arts District. Er blieb immer wieder stehen und beobachtete seine Umgebung, als er in einem weiten Bogen zurück zur Hewitt ging. Dabei kam er an mehreren alten Gewerbebauten vorbei, die zu Lofts umgebaut worden waren oder noch wurden.

Der Arts District war mehr als nur ein Viertel. Er war die Keimzelle einer Bewegung. Vor fast vierzig Jahren hatten in den aufgelassenen Fabriken und Obstlagerhäusern, die hier vor dem Zweiten Weltkrieg wie Pilze aus dem Boden geschossen waren, Millionen von Quadratmetern leer gestanden. Weil wegen der extrem niedrigen Mieten selbst riesige Wohn-und Arbeitsflächen erschwinglich waren, hatten daraufhin immer mehr Kunstschaffende einzuziehen begonnen, und in der Folge brachte die sich hier etablierende Szene einige der namhaftesten Künstler der Stadt hervor. Angesichts dessen schien es nur passend, dass in dem Areal, in dem diese blühende Kunstszene entstanden war, auch schon zu Beginn des zwanzigsten Jahrhunderts zahlreiche Künstler aktiv gewesen waren. Sie hatten die farbenfrohen Bilder für die Steigen und Schachteln entworfen, in denen das heimische Obst im ganzen Land verschickt wurde, und so einen unverkennbar kalifornischen Stil kreiert, dessen Botschaft lautete: An der Westküste lässt sich gut leben. Das war eine der kleinen Nebensächlichkeiten, die dazu beigetragen hatten, die Westwärtsbewegung anzustoßen, die Kalifornien zum beliebtesten Bundesstaat der USA machte.

Mittlerweile sah sich der Arts District mit einer Vielzahl der Probleme konfrontiert, die mit einem solchen Aufschwung einhergehen, insbesondere mit einer immer stärker um sich greifenden Gentrifizierung. In den letzten zehn Jahren hatte das Viertel immer mehr Großinvestoren angelockt, die auf hohe Profite spekulierten. Inzwischen wurde der Quadratmeterpreis längst nicht mehr in Cents, sondern in Dollar berechnet. Viele der neuen Bewohner waren Besserverdiener, die entweder in Downtown oder in Hollywood arbeiteten und einen Ölpinsel nicht von einem Aquarellpinsel unterscheiden konnten. Viele Restaurants wurden aufwendig renoviert und warben mit Gourmetköchen und Valetparking, das mehr kostete als eine Mahlzeit in den alten Eckcafés, in denen sich die Künstler früher getroffen hatten. Das Image des Viertels als einem letztem Zufluchtsort für Hunger leidende Künstler entsprach zunehmend weniger der Realität.

In den frühen Siebzigerjahren war Bosch als junger Streifenpolizist in der Newton Division gewesen, zu der auch der Warehouse District gehörte, wie er damals noch hieß. Er hatte das Areal als eine trostlose Brache in Erinnerung, die von leer stehenden Häusern, Obdachlosenlagern und Kleinkriminalität geprägt war. Da er zur Hollywood Division versetzt worden war, bevor der Aufschwung zum Künstlerviertel eingesetzt hatte, staunte er jetzt nicht schlecht über die Veränderungen, zu denen es hier gekommen war. Zwischen Wandmalereien und Graffiti bestand ein deutlicher Unterschied. Mochten auch beide Kunstformen sein, waren die Wandmalereien im Arts District sehr gekonnt und ästhetisch und hatten etwas ähnlich Engagiertes und Visionäres wie die Bilder im Chicano Park, die er vor wenigen Tagen bei seinem Besuch in San Diego gesehen hatte.

Er kam am The American vorbei, einem über hundert Jahre alten Bau, der zur Zeit der Rassentrennung als Hotel für schwarze Entertainer gedient hatte und später zu dem Zentrum der Kunstbewegung und der in den Siebzigern entstandenen Punkrockszene wurde.

Vibiana Veracruz lebte und arbeitete in dem Gebäude direkt gegenüber, einer ehemaligen Kartonfabrik, in der viele der Wachspapierschachteln für den Obsttransport hergestellt worden waren, deren Etiketten zu den Visitenkarten Kaliforniens wurden. Der dreistöckige Bau hatte eine Backsteinfassade und große, noch intakte Metallrahmenfenster. Neben dem Eingang war eine Messingplakette mit der Entstehungsgeschichte des Gebäudes und seinem Einweihungsdatum im Jahr 1908 angebracht.

An der Eingangstür gab es weder ein Schloss noch sonstige Sicherheitsvorkehrungen. Bosch betrat ein kleines gefliestes Foyer und studierte den Belegungsplan mit den Namen der Künstler und den Nummern ihrer Lofts. Neben dem Namen Veracruz stand die Wohnungsnummer 4-D. An einem Schwarzen Brett hingen mehrere Ankündigungen von Hausbewohner-und Nachbarschaftsversammlungen, in denen es um Themen wie Mietpreisbindung und Proteste gegen Baugenehmigungsverfahren in der City Hall ging. Es gab Unterschriftenlisten, in die man sich eintragen konnte, und auf allen war der Name Vib zu finden. Außerdem hing dort ein Flyer, demzufolge am Freitagabend in Loft 4-D ein Dokumentarfilm mit dem Titel Young Turks gezeigt werden sollte. »So hat es hier ausgesehen, bevor die Gier Einzug gehalten hat!«, entrüstete sich der Handzettel. Bosch gewann den Eindruck, dass Vibiana die aktivistische Ader ihrer Mutter geerbt hatte.

Da Bosch den Muskelkater, den er sich bei seinem Sprint die Flutmulde hinauf zugezogen hatte, immer noch in den Beinen spürte, wollte er nicht die Treppe in den dritten Stock hinaufsteigen. Er fand einen Lastenaufzug mit einer vertikal zu öffnenden Schiebetür, der im Schneckentempo nach oben fuhr. Die Aufzugkabine war etwa so groß wie sein Wohnzimmer, und er hatte ein schlechtes Gewissen, ihn ganz allein zu benutzen und die Unmengen an Energie zu vergeuden, die vermutlich nötig waren, um die riesige Plattform zu bewegen. Der Aufzug war offensichtlich ein Relikt aus den Anfangstagen des Gebäudes als Kartonfabrik.

Die oberste Etage war in vier Lofts unterteilt, die von einem in Einheitsgrau gestrichenen Vorraum abgingen. Die untere Hälfte der Tür von 4-D war mit Comic-Aufklebern bepflastert, die offensichtlich von einer kleinen Person wahllos dort angebracht worden waren – Vibianas Sohn, vermutete Bosch. Darüber hing eine Karte mit den Zeiten, zu denen Vibiana Veracruz Kunstinteressierte und Förderer empfing. Mittwochs war das von elf bis vierzehn Uhr, womit Bosch eine Viertelstunde zu früh dran war. Er überlegte, ob er trotzdem klopfen sollte. Schließlich war er nicht gekommen, weil er sich für ihre Kunst interessierte. Andererseits hoffte er, sich einen ersten Eindruck von der Frau verschaffen zu können, bevor er entschied, wie er ihr beibringen sollte, dass sie möglicherweise die Erbin eines Vermögens mit mehr Nullen hinter der ersten Zahl war, als sie sich vorstellen konnte.

Während er noch überlegte, wie er vorgehen sollte, hörte er jemanden das Treppenhaus neben dem Aufzugschacht heraufkommen. Wenig später erschien eine Frau, die in einer Hand einen eisgekühlten Kaffeedrink hielt, in der anderen einen Schlüssel. Sie trug einen Overall, und von ihrem Hals baumelte eine Atemmaske. Sie schien überrascht, vor ihrer Tür jemanden warten zu sehen.

»Hi«, sagte sie.

»Hi«, sagte Bosch.

»Kann ich Ihnen vielleicht helfen?«

»Ähm, sind Sie Vibiana Veracruz?«

Er wusste, dass sie es war. Die Ähnlichkeit mit Gabriela auf den Fotos vom Coronado Beach war unverkennbar. Aber er deutete auf die Tür von 4-D, als müsste er seine Anwesenheit mit den dort angegebenen Besuchszeiten rechtfertigen.

»Ja.«

»Entschuldigen Sie, dass ich etwas zu früh komme«, sagte Bosch. »Aber ich wusste nicht, wann man Sie besuchen kann. Ich hätte mir gern Ihre Arbeiten angesehen.«

»Kein Problem. So früh sind Sie ja auch nicht dran. Ich kann Ihnen gern was zeigen. Wie heißen Sie?«

»Harry Bosch.«

Sie machte ein Gesicht, als sagte ihr der Name etwas, und Bosch fragte sich, ob ihre Mutter sich doch mit ihr in Verbindung gesetzt hatte, obwohl sie versprochen hatte, es nicht zu versuchen.

»So heißt ein berühmter Maler«, sagte sie. »Hieronymus Bosch.«

Bosch merkte, dass er ihre Reaktion falsch gedeutet hatte.

»Ich weiß. Aus dem fünfzehnten Jahrhundert. Das ist übrigens mein offizieller Name.« Sie schloss die Tür des Lofts auf und blickte sich zu ihm um.

»Das sagen Sie jetzt aber nur so, oder?«

»Nein.«

»Sie müssen aber ganz schön schräge Eltern gehabt haben.«

Sie öffnete die Tür.

»Kommen Sie rein«, forderte sie ihn auf. »Im Moment habe ich nur wenige Arbeiten hier. Drüben in der Violet ist eine Galerie, in der es ein paar weitere Sachen von mir gibt, und dann stehen noch zwei in der Bergamot Station. Wie sind Sie auf mich aufmerksam geworden?«

Bosch hatte sich keine Geschichte zurechtgelegt, wusste aber, dass die Bergamot Station ein alter Bahnhof in Santa Monica war, in dem sich jetzt zahlreiche Galerien befanden. Er war zwar nie dort gewesen, baute sie jetzt aber sofort in seine Tarnung ein.

»Ähm, ich habe Ihre Arbeiten in der Bergamot gesehen«, sagte er. »Und weil ich heute Morgen in Downtown zu tun hatte, dachte ich, schaue ich mal vorbei, was Sie sonst noch alles haben.«

»Cool«, sagte Veracruz. »Ich bin übrigens Vib.«

Sie reichte ihm die Hand, und er schüttelte sie. Ihre Hand war rau und schwielig.

Im Loft war es still, als sie nach drinnen gingen, und Bosch nahm an, dass ihr Sohn in der Schule war. In der Luft hing beißender Chemikaliengeruch, der Bosch an das Fingerabdrucklabor erinnerte, in dem die untersuchten Gegenstände mit Cyanacrylat bedampft wurden, um Abdrücke sichtbar zu machen.

Sie deutete an Bosch vorbei nach rechts, und als er sich in diese Richtung drehte, sah er, dass der vordere Teil des Lofts als Atelier und Ausstellungsraum diente. Die Skulpturen waren riesig, und Bosch wurde klar, dass ihr der Lastenaufzug und die sechs Meter hohe Decke ermöglichten, sich an so große Formate zu wagen. Drei fertige Stücke standen auf Paletten mit Rollen, sodass sie sich ohne große Umstände verschieben ließen. Vermutlich wurden sie einfach zur Seite gerollt, wenn am Freitag die Filmvorführung stattfand.

In einem Arbeitsbereich mit zwei Werkbänken und mehreren Gestellen für Werkzeug stand auf einer Palette ein großer Block aus einem schaumgummiähnlichen Material, in dem sich die Konturen einer menschlichen Gestalt abzuzeichnen begannen.

Bei den fertigen Arbeiten handelte es sich um Dioramen mit jeweils mehreren Figuren aus weißem Acryl. Alle waren Variationen der Kernfamilie: Mutter, Vater und Tochter. In jedem Diorama interagierten die drei Figuren anders miteinander. Aber in allen dreien hatte die Tochter, deren Gesicht nur in groben Zügen angedeutet war, den Blick von den Eltern abgewandt. Nase und Brauen waren zu erkennen, Mund und Augen dagegen nicht.

Eines der Dioramen stellte den Vater als einen Soldaten dar, der zwar mit allen möglichen Ausrüstungsgegenständen bepackt war, aber keine Waffe hatte. Seine Augen waren geschlossen. Bosch konnte eine gewisse Ähnlichkeit mit den Fotos von Dominick Santanello erkennen.

Bosch deutete auf das Diorama mit dem Vater als Soldaten.

»Worum geht es bei dieser Arbeit?«, fragte er.

»Worum es dabei geht? Um den Krieg und um die Zerstörung von Familien. Aber an sich finde ich nicht, dass meine Arbeiten eine Erklärung brauchen. Man lässt sie auf sich wirken und empfindet etwas dabei oder auch nicht. Kunst sollte nicht erklärt werden.«

Bosch nickte. Er fand, seine Frage war nicht sehr geschickt gewesen.

»Ihnen ist sicher bewusst, dass diese Arbeit zu den zwei Dioramen gehört, die Sie in der Bergamot gesehen haben«, fügte Veracruz hinzu.

Bosch nickte erneut, diesmal aber mit mehr Nachdruck, so, als wollte er ihr vermitteln, dass er wusste, was sie meinte. In Wirklichkeit weckte ihr Hinweis jedoch den Wunsch in ihm, zur Bergamot rauszufahren und sich auch die beiden anderen Arbeiten anzusehen.

Ohne den Blick von den Skulpturen abzuwenden, ging er weiter in den Raum hinein, um sie aus unterschiedlichen Blickwinkeln zu betrachten. Er konnte sehen, dass in allen drei Dioramen das gleiche Mädchen dargestellt war, nur in unterschiedlichem Alter.

»Wie alt ist das Mädchen jeweils?«, fragte er.

»Elf, dreizehn und fünfzehn«, antwortete Veracruz. »Gut gesehen.«

Er vermutete, dass das nicht vollständig ausgeprägte Gesicht der drei Mädchenfiguren eine gewisse Verlorenheit zum Ausdruck bringen sollte, das Gefühl, seine Herkunft nicht zu kennen und zu den Gesichts-und Namenlosen zu gehören. Er wusste, wie das war.

»Sehr schön«, sagte er.

Das fand er wirklich.

»Danke«, sagte sie.

»Ich habe meinen Vater nicht gekannt«, sagte er.

Er erschrak, als das aus ihm herauskam. Es war nicht Teil seiner Tarnung. Es war die Kraft der Skulpturen, die es ihn hatte sagen lassen.

»Das tut mir leid«, sagte sie.

»Ich bin ihm nur ein einziges Mal begegnet«, sagte er. »Ich war einundzwanzig und gerade aus Vietnam zurückgekommen.«

Er deutete auf die Kriegsskulptur.

»Ich habe ihn ausfindig gemacht«, fuhr er fort. »Und bin einfach vor seiner Tür aufgetaucht. Ich bin froh, dass ich das getan habe. Er ist kurz darauf gestorben.«

»Ich bin meinem Vater angeblich auch ein einziges Mal begegnet. Aber ich war damals noch ein Baby und kann mich deshalb nicht mehr daran erinnern. Auch er ist kurz danach gestorben. Er ist im selben Krieg gefallen.«

»Das tut mir leid.«

»Braucht es Ihnen aber nicht. Ich bin glücklich. Ich habe ein Kind, und ich habe meine Kunst. Wenn ich verhindern kann, dass dieses Haus in gierige Hände fällt, ist alles bestens.«

»Meinen Sie das Gebäude hier? Steht es zum Verkauf?«

»Es ist bereits verkauft, vorausgesetzt, die Stadt stimmt zu, dass es in Wohnungen umgewandelt wird. Der Käufer möchte die Lofts aufteilen, die Künstler vor die Tür setzen und das Ganze – jetzt halten Sie sich fest – River Arts Residences nennen.«

Bosch dachte eine Weile nach, bevor er antwortete. Sie hatte ihm zu einem Einstieg verholfen.

»Und wenn ich Ihnen nun sage, es gibt eine Möglichkeit, das zu verhindern – dafür zu sorgen, dass alles so bleibt, wie es ist?«

Als sie darauf nichts erwiderte, drehte er sich um und sah sie an. Erst jetzt begann sie zu sprechen.

»Wer sind Sie?«, fragte sie.

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37

Vibiana verschlug es die Sprache, als Bosch ihr erzählte, wer er war und weshalb er sie aufgesucht hatte. Er zeigte ihr seine Privatermittlerlizenz. Er erwähnte Whitney Vance nicht namentlich, erzählte ihr aber, dass er sie über die Abstammungslinie ihres Vaters ausfindig gemacht hatte und glaubte, sie und ihr Sohn wären die Alleinerben eines immensen Vermögens. Es war Vibiana, die Vance zur Sprache brachte. Sie hatte in den vergangenen Tagen die Medienberichterstattung über den Tod des milliardenschweren Industriellen verfolgt.

»Ist das der Mann, über den wir hier sprechen?«, fragte sie. »Whitney Vance?«

»Bevor wir zu irgendwelchen Namen kommen, möchte ich die Abstammung erst genetisch nachweisen«, erklärte Bosch. »Wenn Sie dazu bereit sind, werde ich zur Bestimmung Ihrer DNA mit einem Wattestäbchen einen Abstrich von Ihrer Wangeninnenseite nehmen und in einem Labor auswerten lassen. Die Analyse dürfte nur wenige Tage dauern, und wenn wir danach Gewissheit haben, könnten Sie den Anwalt, mit dem ich in dieser Angelegenheit zusammenarbeite, mit allen weiteren Schritten betrauen oder sich nach einem eigenen Rechtsbeistand umsehen. Das bleibt ganz Ihnen überlassen.«

Sie schüttelte den Kopf, als könnte sie das alles immer noch nicht verstehen, und setzte sich auf einen Hocker, den sie von einer der Werkbänke zu sich herangezogen hatte.

»Es fällt mir schwer, das alles zu glauben«, sagte sie.

Bosch erinnerte sich an eine Fernsehsendung aus seiner Jugend, in der ein Mann kreuz und quer durchs Land fuhr und nichtsahnenden Menschen Schecks eines unbekannten Wohltäters in Höhe von einer Million Dollar überreichte. Ihm wurde bewusst, dass er sich wie dieser Mann fühlte. Nur verteilte er Milliarden und nicht nur Millionen.

»Es ist also Vance?«, sagte Vibiana. »Sie haben es nicht verneint.«

Bosch sah sie eine Weile an.

»Macht es denn einen Unterschied, wer es ist?«, fragte er schließlich.

Sie stand auf und kam auf ihn zu. Sie deutete auf das Diorama mit dem Soldaten.

»Ich habe diese Woche einen Zeitungsartikel über ihn gelesen«, sagte sie. »Er war maßgeblich am Bau dieser Hubschrauber beteiligt. Sein Unternehmen war Teil der Kriegsmaschinerie, die seinen eigenen Sohn getötet hat. Meinen Vater, den ich nie kennengelernt habe. Dieses Geld kann ich doch unmöglich annehmen.«

Bosch nickte.

»Ich würde eher sagen, das hängt davon ab, was Sie damit machen. Mein Anwalt hat es Weltverbesserungsgeld genannt.«

Sie sah ihn an, aber er merkte, dass sie etwas ganz anderes sah. Vielleicht eine Idee, die seine Worte Gestalt annehmen ließen.

»Also gut«, sagte sie schließlich. »Machen Sie einen Abstrich.«

»Dabei müssen Sie sich allerdings über eines im Klaren sein«, sagte Bosch. »An den Unternehmen, in deren Besitz sich dieses Vermögen im Moment befindet, sind Leute beteiligt, die über enorme Macht verfügen. Sie sind bestimmt nicht begeistert, darauf verzichten zu müssen, und werden möglicherweise nichts unversucht lassen, das zu verhindern. Wegen dieses Gelds wird sich nicht nur Ihr Leben von Grund auf ändern, sondern Sie werden auch umfangreiche Sicherheitsvorkehrungen treffen müssen, um Ihr Leben und das Ihres Sohnes zu schützen, bis die Sache durchgefochten ist. Sie werden keinem Menschen mehr trauen können.«

Seine Worte gaben ihr sichtlich zu denken – was er auch beabsichtigt hatte.

»Gilberto«, sagte sie, als dächte sie laut. Dann schoss ihr Blick zu Bosch. »Wissen diese Leute, dass Sie hier sind?«

»Ich habe alle Sicherheitsvorkehrungen getroffen, um das zu vermeiden«, sagte er. »Und ich lasse Ihnen meine Karte hier. Falls Ihnen etwas Ungewöhnliches auffällt oder Sie sich in irgendeiner Weise bedroht fühlen, können Sie mich jederzeit anrufen.«

»Es ist alles so unwirklich«, sagte sie. »Als ich vorhin mit meinem Kaffee die Treppe hochgekommen bin, habe ich noch gedacht, dass ich nicht genügend Geld habe, um Harz zu kaufen. Ich habe schon sieben Wochen lang nichts mehr verkauft, und ich bekomme zwar ein Stipendium, aber das reicht für mich und meinen Sohn gerade zum Leben. Deshalb modelliere ich jetzt meine nächste Arbeit, aber ich kann das Material nicht kaufen, das ich brauche, um die Oberfläche zu gestalten und sie fertigzustellen. Und dann stehen Sie plötzlich vor der Tür und erzählen mir diese verrückte Geschichte über ein Milliardenerbe.«

Bosch nickte und fragte:

»Soll ich also den Abstrich jetzt machen?«

»Ja«, sagte sie. »Was muss ich dafür tun?«

»Nur den Mund aufmachen.«

»Das müsste gehen.«

Bosch nahm ein Röhrchen aus seiner Innentasche und schraubte den Verschluss ab. Dann nahm er das Wattestäbchen heraus und trat näher an Vibiana heran. Er hielt den Tupfer mit zwei Fingern, führte ihn in ihren Mund ein und drehte ihn vorsichtig, als er mit dem anderen Ende über die Innenseite ihrer Wange fuhr. Anschließend steckte er das Stäbchen mit dem Abstrich wieder in das Röhrchen zurück.

»Am Montag habe ich auch von Ihrer Mutter einen Abstrich genommen«, sagte er. »Er wird ebenfalls für die Analyse benötigt. Sie müssen ihre Chromosomen identifizieren und sie von denen Ihres Vaters und Großvaters unterscheiden.«

»Sie waren in San Diego?«, fragte sie.

»Ja, ich war im Chicano Park und dann in ihrer Wohnung. Sind Sie dort aufgewachsen?«

»Ja, sie wohnt immer noch in der alten Wohnung.«

»Ich habe ihr ein Foto gezeigt. Darauf waren Sie an dem Tag zu sehen, an dem Sie Ihren Vater kennengelernt haben. Er ist aber nicht auf dem Foto, weil er es gemacht hat.«

»Das würde ich gern sehen.«

»Ich habe es nicht dabei, aber ich lasse es Ihnen zukommen.«

»Sie weiß also Bescheid. Über die Erbschaft. Was hat sie dazu gesagt?«

»Sie kennt die Einzelheiten nicht. Aber sie hat mir gesagt, wo ich Sie finden kann, und gemeint, das müssten Sie entscheiden.«

Vibiana erwiderte nichts. Sie schien über ihre Mutter nachzudenken.

»Ich muss jetzt gehen«, sagte Bosch. »Sobald ich mehr weiß, melde ich mich wieder bei Ihnen.«

Er gab ihr eine der billigen Visitenkarten mit seinem Namen und seiner Telefonnummer und verabschiedete sich von ihr.

Er kehrte zu seinem Wagen zurück, den er vor seinem Termin in der Staatsanwaltschaft auf einem Parkplatz in der Nähe des Gerichts abgestellt hatte. Unterwegs blickte er sich immer wieder um, ob ihm jemand folgte. Er bemerkte nichts Verdächtiges und hatte den gemieteten Cherokee bald erreicht. Er öffnete die Heckklappe des SUV und schlug die Gummimatte auf der Ladefläche zurück. Dann hob er den Deckel des Fachs für den Ersatzreifen und das Werkzeug an und nahm den gepolsterten Umschlag heraus, den er dort am Morgen hineingelegt hatte.

Er schloss die Heckklappe wieder, setzte sich ans Steuer und öffnete den gepolsterten Umschlag. Er enthielt das Röhrchen mit dem Abstrich, den ihm Whitney Vance hatte zukommen lassen. Er war mit WV markiert. In dem Umschlag waren außerdem zwei Röhrchen mit Abstrichen Gabriela Lidas, die mit GL gekennzeichnet waren. Mit einem Marker schrieb er VV auf die zwei Röhrchen mit den Abstrichen, die er gerade von Vibiana gemacht hatte.

Die zusätzlichen Röhrchen von Vibiana und ihrer Mutter steckte er in seine Jackentasche, dann verschloss er den Umschlag, der jetzt nur noch jeweils einen Abstrich der drei Hauptbeteiligten enthielt. Er legte den Umschlag neben sich auf den Beifahrersitz und rief Mickey Haller an.

»Ich habe die Probe der Enkelin«, sagte er. »Wo bist du gerade?«

»Im Auto«, sagte Haller. »Ich stehe vor dem Starbucks in Chinatown, direkt unter den Drachen.«

»In fünf Minuten bin ich bei dir. Ich habe ihre DNA, die ihrer Mutter und die von Vance dabei. Du kannst alles ins Labor bringen.«

»Sehr gut. Heute hat in Pasadena die Testamentseröffnung stattgefunden. Wir dürfen also keine Zeit mehr verlieren. Ich muss Gewissheit haben, bevor wir erste Schritte unternehmen.«

»Bin schon unterwegs.«

Das Starbucks war an der Ecke Broadway und Cesar Chavez. Bosch brauchte sogar weniger als fünf Minuten, um hinzukommen und den Lincoln unter dem Tor mit den zwei Drachen am Eingang von Chinatown zu finden. Er parkte hinter Hallers Limousine, schaltete die Warnblinkanlage ein und stieg aus. Er ging zu Hallers Lincoln und öffnete die Tür hinter dem Fahrer. Haller saß auf dem gegenüberliegenden Sitz und hatte auf einem Klapptischchen seinen Laptop vor sich stehen. Bosch wusste, dass er das Wi-Fi von Starbucks klaute.

»Da ist er ja«, begrüßte ihn der Anwalt. »Boyd, gehen Sie doch mal schnell rein und besorgen Sie uns zwei Latte. Möchtest du auch was, Harry?«

»Nein danke«, sagte Bosch.

Haller streckte einen Zwanzigdollarschein über den Sitz, und der Fahrer nahm ihn, stieg wortlos aus und schloss die Tür. Jetzt waren Bosch und Haller allein. Bosch reichte Haller den Umschlag und sagte:

»Hüte das wie deinen Augapfel.«

»Keine Angst, werde ich«, sagte Haller. »Ich werde die Proben gleich ins Labor bringen. CellRight, wenn du nichts dagegen hast. Sie sind ganz in der Nähe, zuverlässig und AABB-anerkannt.«

»Wenn du sie okay findest, klar. Wie geht es jetzt weiter?«

»Ich bringe ihnen die Abstriche heute noch vorbei, und wahrscheinlich werden wir bis spätestens Freitag von ihnen hören. Bei einem Großvater-Enkel-Vergleich haben wir es mit einer fünfundzwanzigprozentigen Weitergabe von Chromosomen zu tun. Da haben sie einiges zu tun.«

»Was ist mit den Proben von Dominick?«

»Das dauert vermutlich noch. Sehen wir erst mal, was bei den Abstrichen herauskommt.«

»Okay. Hast du schon einen Blick in ihren Antrag auf Eröffnung des Testaments geworfen?«

»Noch nicht. Aber auch das werde ich heute noch tun. Ich habe gehört, sie behaupten, der Verstorbene hatte keine leiblichen Nachkommen.«

»Und was machen wir jetzt als Nächstes?«

»Na ja, wir warten auf eine Bestätigung von CellRight, und wenn wir die haben, schnüren wir unser Paket und erwirken eine einstweilige Verfügung.«

»Die was bewirkt?«

»Wir stellen einen Antrag, die Verteilung des Vermögens zu stoppen. Wir sagen: ›Moment mal, wir haben einen rechtmäßigen Erben und ein handschriftlich abgefasstes Testament und die Mittel, dessen Echtheit nachzuweisen.‹ Und dann wappnen wir uns gegen den Sturm, der danach über uns hereinbrechen wird.«

Bosch nickte.

»Sie werden uns gewaltig zusetzen«, fuhr Haller fort. »Dir, mir, der Erbin, allen. Machen wir uns nichts vor, wir sind Freiwild. Sie werden versuchen, uns als Schwindler hinzustellen. Jede Wette.«

»Ich habe Vibiana bereits gewarnt«, sagte Bosch. »Aber ich glaube nicht, dass ihr bewusst ist, wie gnadenlos sie möglicherweise sind.«

»Warten wir erst mal ab, was bei der DNA-Analyse herauskommt. Wenn es sich so verhält, wie wir glauben, und sie die Erbin ist, dann müssen wir zusammenrücken und die nötigen Vorkehrungen treffen. Möglicherweise müssen wir sie von hier wegbringen und irgendwo verstecken.«

»Sie hat einen kleinen Jungen.«

»Ihn natürlich auch.«

»Sie braucht viel Platz für ihre Arbeit.«

»Ihre Arbeit wird sie vermutlich erst mal ruhen lassen müssen.«

»Okay.«

Bosch glaubte nicht, dass das gut bei ihr ankäme.

»Ich habe ihr erklärt, was du über das Geld gesagt hast«, fuhr er fort. »Dass es Weltverbesserungsgeld ist. Das hat wahrscheinlich den Ausschlag gegeben.«

»Das ist immer so.«

Haller beugte sich vor, um aus den Fenstern zu schauen und zu sehen, ob der Fahrer bereits wartete, um wieder einzusteigen. Es war nichts von ihm zu sehen.

»Im CCB habe ich gehört, dass du bereits die Anklagepunkte gegen den Kerkermeister eingereicht hast«, sagte Haller schließlich.

»So solltest du ihn nicht nennen«, sagte Bosch. »Das zieht die Sache nur ins Lächerliche, und ich kenne die Frau, die er da in seiner Gewalt hatte. Sie wird bestimmt lange brauchen, um darüber hinwegzukommen.«

»Sorry, ich bin eben nur ein dickfelliger Strafverteidiger. Hat er sich schon einen Anwalt genommen?«

»Keine Ahnung. Außerdem habe ich dir doch schon gesagt, dass du dir diesen Fall nicht antun solltest. Dieser Kerl ist ein seelenloser Psychopath. Um so jemanden macht man lieber einen weiten Bogen.«

»Schon möglich.«

»Dieser Typ, er sollte zum Tod verurteilt werden, wenn du mich fragst. Aber er hat niemanden umgebracht – zumindest nicht, soweit wir bisher wissen.«

Durch sein Fenster sah Bosch, dass Hallers Fahrer vor dem Coffeeshop stand. Er hielt zwei Kaffeebecher in den Händen und wartete darauf, zum Auto zurückgerufen zu werden. Bosch hatte den Eindruck, dass er zu einem bestimmten Punkt auf der anderen Straßenseite schaute. Und dann nickte er kaum merklich.

»Hat er gerade …«

Bosch drehte sich um und spähte aus dem Rückfenster des Lincoln in die Richtung, in die der Fahrer schaute.

»Was ist?«, fragte Haller.

»Dein Fahrer«, sagte Bosch. »Wie lang hast du ihn schon?«

»Wen, Boyd? Ungefähr zwei Monate.«

»Ist er auch eine deiner Rehabilitationsmaßnahmen?«

Jetzt beugte sich Bosch weit nach vorn, um an Haller vorbei aus dessen Fenster zu schauen. Haller hatte es sich zur Angewohnheit gemacht, seine Mandanten als Fahrer anzustellen, damit sie auf diese Weise sein Anwaltshonorar abbezahlen konnten.

»Ich habe ihm ein paarmal aus der Patsche geholfen«, sagte Haller. »Wieso? Was ist?«

»Hast du in seinem Beisein mal CellRight erwähnt?«, antwortete Bosch mit einer Gegenfrage. »Weiß er, wohin du die Proben bringst?«

Bosch hatte sich bereits einen Reim auf die Sache gemacht. Er hatte am Morgen vergessen, in seinem Haus und auf der Straße davor nach Kameras Ausschau zu halten, aber er erinnerte sich, dass Creighton bei der Auseinandersetzung am Empfang der Polizeistation Hallers Namen erwähnt hatte. Wenn sie von Hallers Beteiligung wussten, observierten sie vielleicht auch ihn. Möglicherweise hatten sie bereits Vorkehrungen getroffen, die DNA-Proben in ihren Besitz zu bringen, bevor sie zu CellRight kamen oder sobald sie dort abgegeben wurden.

»Äh, nein«, sagte Haller. »Ich habe ihm nicht gesagt, wohin wir fahren. Im Auto habe ich nicht darüber gesprochen. Warum fragst du?«

»Wahrscheinlich observieren sie dich«, sagte Bosch. »Und er könnte unter einer Decke mit ihnen stecken. Ich habe ihn gerade jemandem zunicken sehen.«

»Na super. Der kann sich auf was gefasst machen. Ich werde diesen …«

»Moment, Moment. Lass uns erst überlegen. Hast du …«

»Augenblick.«

Haller hob die Hand, um Bosch am Weitersprechen zu hindern. Er legte den Laptop neben sich auf den Sitz und klappte das Tischchen weg. Dann richtete er sich auf und beugte sich über den Sitz zum Lenkrad vor. Bosch hörte das Geräusch entweichender Luft, als der Kofferraum des Lincoln aufging.

Haller stieg aus und ging nach hinten. Wenig später hörte Bosch, wie der Kofferraumdeckel zufiel, und Haller stieg mit einem Aktenkoffer wieder ein. Er öffnete zuerst den Koffer und dann ein Geheimfach darin, in dem ein elektronisches Gerät versteckt war, das er einschaltete, bevor er den Koffer zwischen ihnen auf den Boden stellte.

»Das ist ein RF-Blocker«, sagte er. »Ohne dieses Ding besuche ich keinen Mandanten mehr im Knast – man weiß nie, wer dort sonst noch alles mithört. Wenn uns jetzt jemand belauscht, bekommt er nichts als Rauschen zu hören.«

Bosch war beeindruckt.

»Ich habe mir auch gerade so ein Ding zugelegt«, sagte er. »Es war aber nicht in so einem schicken Aktenkoffer.«

»Den habe ich als Ratenzahlung von einem ehemaligen Mandanten bekommen, der für ein Kartell als Drogenkurier gearbeitet hat. Und da, wo er jetzt ist, braucht er ihn nicht mehr. Aber jetzt, was hast du vor?«

»Kennst du noch ein anderes Labor, in das wir die Abstriche bringen könnten?«

Haller nickte.

»California Coding, oben in Burbank. Sie waren die Alternative zu CellRight, aber CellRight wollte es schneller machen.«

»Gib mir die Abstriche wieder«, sagte Bosch. »Dann bringe ich die Röhrchen zu CellRight. Und du bringst getürkte Abstriche zu California Coding. Damit sie glauben, dass wir sie dort analysieren lassen.«

Bosch nahm die zusätzlichen Röhrchen mit den Abstrichen von Vibiana und Gabriela aus seiner Jackentasche. Da er von Whitney Vance keine zweite Probe hatte, holte er für den Fall, dass die Abstriche in die falschen Hände gerieten und ihr Täuschungsmanöver durchschaut wurde, den Marker heraus und änderte die Beschriftung der Röhrchen. Aus VV machte er WV und aus GL aufs Geratewohl GE. Dann ließ er sich von Haller den gepolsterten Umschlag geben, nahm die Röhrchen mit den Abstrichen von Vance, Lida und Veracruz heraus und steckte sie in seine Jackentasche. Schließlich schob er die zwei neu beschrifteten Proben in den Umschlag und gab ihn Haller zurück.

»Damit fährst du jetzt zu California Coding und lässt sie einen Blindvergleich machen. Aber gib weder deinem Fahrer noch sonst jemandem zu erkennen, dass du glaubst, dir könnte jemand folgen. Und ich fahre währenddessen zu CellRight.«

»Verstehe. Trotzdem soll er mir das büßen. Schau ihn dir an da drüben.«

Bosch beobachtete den Fahrer erneut. Jetzt schaute er nicht mehr auf die andere Straßenseite.

»Das hat Zeit bis später. Und ich helfe dir dabei.«

Haller schrieb etwas in einen Notizblock, riss die Seite ab und reichte sie Bosch.

»Das sind die Adresse von CellRight und der Name meines Kontaktmanns. Er wartet bereits auf die Abstriche.«

Bosch kannte die Adresse. CellRight war draußen bei der Cal State L. A., wo das LAPD-Labor war. Eigentlich waren es nur zehn Minuten Fahrt, aber um sicherzugehen, dass ihm niemand folgte, würde er dreißig brauchen.

Er öffnete die Tür und drehte sich noch einmal zu Haller um.

»Nimm diesen Kartellkoffer überallhin mit«, sagte er.

»Keine Angst«, sagte Haller. »Werde ich.«

Bosch nickte.

»Wenn ich das hier abgeliefert habe, werde ich Ida Townes Forsythe einen Besuch abstatten.«

»Gut«, sagte Haller. »Wir brauchen sie in dieser Sache unbedingt auf unserer Seite.«

Im selben Moment, in dem Bosch ausstieg, erreichte Boyd den Lincoln und blieb an der Fahrertür stehen. Ohne etwas zu ihm zu sagen, ging Bosch zu seinem Auto, setzte sich ans Steuer und beobachtete aufmerksam die Kreuzung, als Hallers Lincoln auf der Cesar Chavez in Richtung Westen losfuhr. Es herrschte viel Verkehr, aber Bosch sah kein Fahrzeug, das ihm verdächtig vorkam oder dem Lincoln folgte.

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38

Als Bosch nach allen möglichen Antiobservierungsmanövern, zu denen auch gehörte, in Chavez Ravine einmal ganz um das Dodger Stadion herumzufahren, schließlich bei CellRight eintraf, ging die Übergabe der Proben reibungslos über die Bühne. Nachdem er die drei Röhrchen Hallers Kontaktmann persönlich übergeben hatte, fuhr er zum Freeway 5 und dann nach Norden. An der Magnolia-Ausfahrt in Burbank verließ er den Freeway wieder und hielt weiter an seiner verschlungenen Streckenführung fest. Er besorgte sich bei Giamela’s ein Submarine-Sandwich. Während er es im Auto aß, behielt er unablässig das Kommen und Gehen auf dem Parkplatz im Auge.

Er steckte gerade das Sandwichpapier in die Tüte zurück, als sein Handy zu summen begann. Es war Lucia Soto, seine ehemalige Partnerin beim LAPD.

»Wie geht’s Bella Lourdes?«, fragte sie.

Dafür, dass ihr Name nicht öffentlich bekannt gegeben worden war, schien er sich schnell herumzusprechen.

»Kennst du Bella denn?«, fragte er.

»Ein bisschen. Von den Hermanas.«

Das erinnerte Bosch daran, dass Soto einer Gruppe angehörte, die sich aus Latina-Polizistinnen aller Departments des Countys zusammensetzte. Da das nicht viele waren, war es zwischen ein paar von ihnen zu engeren Freundschaften gekommen.

»Sie hat mir nie erzählt, dass sie dich kennt«, sagte Bosch.

»Sie wollte nicht, dass du mitbekommst, dass sie sich bei mir nach dir erkundigt hat«, sagte Soto.

»Na ja, sie hat einiges durchgemacht. Aber sie ist ganz schön tough. Ich glaube, sie kommt drüber weg.«

»Hoffentlich. Ganz schön üble Geschichte das.«

Sie wartete kurz, ob ihr Bosch vielleicht ein paar Einzelheiten erzählte, aber er schwieg. Schließlich schaltete sie.

»Ich habe gehört, du hast heute schon die Anklagepunkte gegen diesen Kerl eingereicht«, fuhr sie darauf fort. »Ich hoffe nur, er geht euch nicht durch die Lappen.«

»Er hat keine Chance«, sagte Bosch.

»Umso besser. Aber was anderes, Harry, wann treffen wir uns wieder mal zum Essen, einfach wieder mal bekakeln, was sich in der Zwischenzeit so alles getan hat? Langsam fange ich an, dich zu vermissen.«

»Leider habe ich gerade gegessen. Aber das holen wir auf jeden Fall bald nach – das nächste Mal, wenn ich wieder in Downtown bin. Ich fände es auch schön, dich wieder mal zu treffen.«

»Dann bis bald, Harry.«

Bosch fuhr vom Parkplatz und machte sich auf Umwegen auf den Weg nach South Pasadena. Er fuhr innerhalb eines Zeitraums von dreißig Minuten viermal an Ida Townes Forsythe’ Haus im Arroyo Drive vorbei und achtete jedes Mal sehr genau auf die am Straßenrand geparkten Autos und sonstige verräterische Hinweise, dass Whitney Vance’ langjährige Sekretärin und Assistentin observiert werden könnte. Nachdem er nichts entdeckt hatte, was darauf hindeutete, und auf einer schmalen Privatstraße auch zweimal an der Rückseite des Hauses vorbeigefahren war, glaubte er riskieren zu können, bei Ida Townes Forsythe zu klingeln.

Er parkte in einer Nebenstraße und ging von dort zum Arroyo Drive und zu ihrem Haus. Es war wesentlich schöner als in der Google-Straßenansicht: ein typischer California-Craftsman-Bau und noch hervorragend in Schuss. Bosch betrat die breite, lange Veranda auf der Vorderseite und klopfte an die Holzkassettentür. Er hatte keine Ahnung, ob Forsythe zu Hause war oder vielleicht noch alles Mögliche in der Vance-Villa zu erledigen hatte. In letzterem Fall wollte er bis zu ihrer Rückkehr warten.

Doch er musste kein zweites Mal klopfen. Die Frau, wegen der er hergekommen war, öffnete die Tür, aber der Blick, mit dem sie ihn ansah, deutete nicht darauf hin, dass sie ihn wiedererkannte.

»Mrs Forsythe?«

»Ms bitte.«

»Entschuldigung, Ms Forsythe. Können Sie sich noch an mich erinnern? Ich bin Harry Bosch. Ich war letzte Woche bei Mr Vance.«

Jetzt fiel der Groschen.

»Natürlich. Was führt Sie zu mir?«

»Ähm, also, zunächst wollte ich Ihnen mein Beileid aussprechen. Ich weiß, dass Sie sehr lange mit Mr Vance zusammengearbeitet haben.«

»Das ist richtig. Es war ein schwerer Schock für mich. Ich wusste zwar, dass er alt und schwach war, aber trotzdem kann man sich einfach nicht vorstellen, dass ein Mann mit einer solchen Präsenz und Energie plötzlich nicht mehr da sein könnte. Was kann ich für Sie tun, Mr Bosch? Ich vermute, die Angelegenheit, in der Sie für Mr Vance Ermittlungen anstellen sollten, hat sich mit seinem Tod erledigt.«

Bosch hielt es für das Beste, sofort zur Sache zu kommen.

»Ich bin hier, um mit Ihnen über das Päckchen zu sprechen, das Sie mir letzte Woche in Mr Vance’ Auftrag zugeschickt haben.«

Die Frau stand fast zehn Sekunden lang regungslos in der offenen Tür, bevor sie antwortete. Sie wirkte verängstigt.

»Sie wissen schon, dass ich beobachtet werde, oder?«

»Nein, das weiß ich nicht«, sagte Bosch. »Ich habe mich zwar umgesehen, bevor ich bei Ihnen geklopft habe, aber mir ist nichts Verdächtiges aufgefallen. Sollte dem allerdings trotzdem so sein, sollten Sie mich lieber ins Haus lassen. Mein Auto steht ein Stück weiter um die Ecke. Im Moment verrät meine Anwesenheit also nur, dass ich vor Ihrer Tür stehe.«

Ida Forythe runzelte die Stirn, aber dann machte sie einen Schritt zurück und öffnete die Tür weiter.

»Kommen Sie herein.«

»Danke«, sagte Bosch.

Sie führte ihn durch den geräumigen Eingangsbereich ins Wohnzimmer, das neben der Küche auf der Rückseite des Hauses lag und keine Fenster zur Straße hatte. Sie deutete auf einen Sessel.

»Was wollen Sie, Mr Bosch?«

Bosch nahm Platz und hoffte, dass auch sie sich setzte, doch sie blieb stehen. Er wollte auf keinen Fall, dass das Gespräch feindselige Züge annahm.

»Also, zuerst möchte ich mich vergewissern, dass richtig ist, was ich vorhin gesagt habe«, begann er. »Sie haben mir doch dieses Päckchen zugeschickt?«

Inzwischen hatte sie die Arme über der Brust verschränkt.

»Ja, das habe ich«, sagte sie. »Weil Mr Vance mich darum gebeten hat.«

»Wussten Sie, was es enthielt?«, fragte Bosch.

»Damals nicht. Inzwischen schon.«

Das weckte Boschs Besorgnis. Hatten sie die Repräsentanten des Unternehmens danach gefragt?

»Woher wissen Sie das?«, fragte er.

»Weil ich nach Mr Vance’ Tod sein Büro abschließen sollte, sobald seine Leiche weggebracht worden war. Dabei fiel mir auf, dass sein goldener Füllhalter fehlte. Und daraufhin musste ich sofort an den schweren Gegenstand in dem Päckchen denken, das ich in seinem Auftrag an Sie schicken sollte.«

Bosch nickte erleichtert. Möglicherweise wusste sie nur von dem Füller, aber nichts von dem Testament. Und in diesem Fall wusste vielleicht auch sonst niemand etwas davon. Das wäre für Haller bestimmt von Vorteil, wenn er es vor Gericht vorlegte.

»Was hat Mr Vance gesagt, als er Ihnen das Päckchen für mich gegeben hat?«

»Er bat mich, es in meine Handtasche zu stecken und nach Hause mitzunehmen. Und dann sollte ich es am nächsten Morgen auf dem Weg zur Arbeit auf die Post bringen und aufgeben. Das habe ich getan.«

»Hat er Sie danach gefragt?«

»Ja, als ich an diesem Morgen zur Arbeit kam, fragte er mich als Erstes nach dem Päckchen. Ich sagte ihm, ich sei gerade auf der Post gewesen, und das nahm er mit sichtlicher Erleichterung zur Kenntnis.«

»Glauben Sie, Sie können den Umschlag, den Sie mir zugeschickt haben, identifizieren, wenn ich ihn Ihnen zeige?«

»Wahrscheinlich. Die Adresse war von Hand geschrieben. Ich würde die Handschrift erkennen.«

»Und wenn ich alles, was Sie mir gerade erzählt haben, in einer eidesstattlichen Erklärung schriftlich festhalte, wären Sie bereit, diese im Beisein eines Notars zu unterschreiben?«

»Warum sollte ich das? Um zu beweisen, dass es sein Füller war? Fall Sie ihn verkaufen, würde ich ihn gerne kaufen. Ich würde Ihnen mehr zahlen als den marktüblichen Preis.«

»Darum geht es nicht. Ich verkaufe den Füller nicht. In dem Päckchen war ein Dokument, dessen Echtheit möglicherweise angefochten wird, und deshalb werde ich vermutlich nachweisen müssen, wie es in meinen Besitz gelangt ist. Dabei wird der Füller, der ein Familienerbstück ist, sicher sehr hilfreich sein, aber gut wäre auch eine von Ihnen unterschriebene eidesstattliche Erklärung.«

»Ich will mich auf keinen Fall mit dem Vorstand anlegen, wenn Sie das meinen. Diese Leute sind zu allem fähig. Sie würden für einen Anteil an diesem Vermögen ihre eigenen Mütter verkaufen.«

»Sie werden dadurch nicht tiefer in die Sache hineingezogen, als Sie das ohnehin schon sind, Ms Forsythe.«

Endlich ging sie zu einem der anderen Sessel im Raum und setzte sich.

»Wie soll ich das verstehen? Ich habe mit alldem nichts zu tun.«

»Das Dokument in dem Päckchen war ein handschriftliches Testament«, sagte Bosch. »Sie werden darin als Begünstigte aufgeführt.«

Er achtete genau auf ihre Reaktion. Sie sah ihn verständnislos an.

»Soll das heißen, ich bekomme Geld oder Firmenanteile oder sonst etwas?«

»Zehn Millionen Dollar«, sagte Bosch.

Er sah ihre Augen kurz aufleuchten, als ihr bewusst wurde, dass ihr ein Teil des Vermögens zustand. Sie hob den rechten Arm und drückte die Faust an ihre Brust. Obwohl sie das Kinn senkte, konnte Bosch ihre Lippen zittern sehen, als ihr Tränen in die Augen stiegen. Bosch war nicht sicher, wie er das deuten sollte.

Es dauerte eine Weile, bis sie zu ihm aufschaute und zu sprechen begann.

»Ich habe nichts erwartet. Ich war eine Angestellte, keine Familienangehörige.«

»Waren Sie diese Woche in der Villa?«, fragte Bosch.

»Nein, seit Montag nicht mehr. Das war der Tag danach. Mir wurde zu verstehen gegeben, dass meine Dienste nicht mehr länger gefragt sind.«

»Aber am Sonntag, als Mr Vance gestorben ist, waren Sie noch dort?«

»Er rief mich an und bat mich, in die Villa zu kommen. Er sagte, er wollte verschiedene Briefe schreiben. Er bat mich, nach dem Mittagessen zu ihm zu kommen, was ich auch tat. Ich fand ihn unmittelbar nach meiner Ankunft in seinem Büro.«

»Durften Sie ohne Begleitung nach hinten gehen?«

»Ja, dieses Privileg stand mir immer zu.«

»Haben Sie einen Krankenwagen gerufen?«

»Nein, denn er war eindeutig tot.«

»War er an seinem Schreibtisch?«

»Ja, er starb an seinem Schreibtisch. Er war vornüber-und ein wenig zur Seite gesunken. Es sah so aus, als wäre alles ganz schnell gegangen.«

»Dann haben Sie also den Sicherheitsdienst verständigt.«

»Ich rief Mr Sloan an, und er kam nach hinten und verständigte jemandem vom Personal, der eine medizinische Ausbildung hatte. Sie führten Wiederbelebungsmaßnahmen durch, aber das nutzte nichts mehr. Er war tot. Darauf rief Mr Sloan die Polizei an.«

»Wissen Sie, wie lang Mr Sloan für Mr Vance gearbeitet hat?«

»Lange. Mindestens fünfundzwanzig Jahre, würde ich sagen. Er und ich waren am längsten bei ihm.«

Sie betupfte die Augen mit einem Papiertaschentuch, das sich, schien es Bosch, aus dem Nichts materialisiert hatte.

»Als ich mich mit Mr Vance getroffen habe«, sagte er, »hat er mir die Nummer eines Handys gegeben, auf dem ich ihn anrufen sollte, um ihn über Fortschritte bei meinen Ermittlungen zu informieren. Wissen Sie, was aus diesem Telefon geworden ist?«

Sie schüttelte sofort den Kopf.

»Das entzieht sich meiner Kenntnis.«

»Ich habe ein paarmal unter dieser Nummer angerufen und eine Nachricht hinterlassen«, sagte Bosch. »Und Mr Sloan hat mich ebenfalls mit diesem Handy angerufen. Haben Sie ihn nach Mr Vance’ Tod etwas von seinem Schreibtisch oder aus seinem Büro entfernen sehen?«

»Nein, Mr Sloan hat mir aufgetragen, das Büro abzuschließen, nachdem sie die Leiche weggebracht hatten. Und ein Handy ist mir dabei nicht aufgefallen.«

Bosch nickte.

»Wissen Sie, womit mich Mr Vance beauftragt hat?«, fragte er. »Hat er mit Ihnen darüber gesprochen?«

»Nein, das hat er nicht«, antwortete sie. »Niemand wusste es. Alle im Haus waren neugierig, aber er hat niemandem erzählt, was Sie für ihn tun sollten.«

»Er hat mich beauftragt herauszufinden, ob er einen Erben hatte. Wissen Sie, ob er mich von jemandem hat beobachten lassen?«

»Wieso hätte er das tun sollen?«

»Das frage ich mich auch. Aber aus dem Testament, das Sie mir in seinem Auftrag zugeschickt haben, geht eindeutig hervor, dass er glaubte, dass ich bereits einen lebenden Erben gefunden hatte. Allerdings haben wir nach unserem ersten Treffen in der Villa nicht mehr miteinander gesprochen.«

Forsythe kniff die Augen zusammen, als hätte sie Mühe, der Geschichte zu folgen.

»Das weiß ich leider nicht«, sagte sie schließlich. »Sie sagen, Sie haben unter der Nummer, die er Ihnen gegeben hat, mehrmals angerufen und eine Nachricht hinterlassen. Was haben Sie ihm mitgeteilt?«

Bosch beantwortete ihre Frage nicht. Er hatte diese Nachrichten ganz bewusst so formuliert, dass sie dahingehend aufgefasst werden konnten, dass er, wie sie aus Gründen der Tarnung vereinbart hatten, James Aldridge gefunden hatte. Sie hätten jedoch auch so gedeutet werden können, dass er einen Erben ausfindig gemacht hatte.

Er beschloss, das Gespräch mit Forsythe zu beenden.

»Ms Forsythe, Sie sollten sich schon einmal Gedanken machen, ob Sie sich nicht besser einen Anwalt nehmen sollten, der Sie in dieser Angelegenheit vertritt. Sobald das Testament beim Nachlassgericht eingereicht worden ist, wird die ganze Angelegenheit aller Wahrscheinlichkeit nach äußerst unerfreulich werden. Sie werden nicht umhinkommen, sich zu schützen. Ich arbeite mit dem Anwalt Michael Haller zusammen. Egal, von wem Sie sich in dieser Sache vertreten lassen, bitten Sie die betreffende Person, sich mit ihm in Verbindung zu setzen.«

»Ich kenne keine Anwälte, die ich anrufen könnte«, sagte sie.

»Lassen Sie sich von Ihren Freunden jemanden empfehlen. Oder von Ihrem Bankberater. Banker haben vermutlich ständig mit Nachlassverwaltern zu tun.«

»Gut, das werde ich.«

»Um noch einmal auf die eidesstattliche Erklärung zurückzukommen. Ich werde sie heute noch aufsetzen und Ihnen morgen zur Unterzeichnung vorbeibringen. Ist das für Sie in Ordnung?«

»Ja natürlich.«

Bosch stand auf.

»Haben Sie ganz konkret jemanden gesehen, der Sie oder das Haus beobachtet hat?«

»Ich habe auf der Straße Autos gesehen, die nicht hierhergehören. Aber sicher bin ich natürlich nicht.«

»Möchten Sie, dass ich hinten rausgehe?«

»Das könnte vielleicht nicht schaden.«

»Kein Problem. Ich lasse Ihnen meine Nummer hier. Rufen Sie mich an, wenn Sie Schwierigkeiten bekommen oder wenn jemand anfängt, Ihnen Fragen zu stellen.«

»Gut.«

Bosch reichte ihr eine Visitenkarte, und sie führte ihn zum Hintereingang.

[home]

39

Bosch kam von South Pasadena mühelos zum Foothill Freeway und dann in westlicher Richtung nach San Fernando durch. Unterwegs rief er Haller an, um ihm zu sagen, dass er die Proben bei CellRight abgeliefert und mit Ida Townes Forsythe gesprochen hatte.

»Ich war gerade bei California Coding«, sagte Haller. »Sie melden sich nächste Woche mit den Ergebnissen.«

Daraus schloss Bosch, dass Haller noch im Auto war und seinem Fahrer Boyd etwas vormachte. Er sollte denken, dass Haller die Proben gerade zu California Coding gebracht hatte.

»Hast du was gesehen, das darauf hindeutet, dass du beschattet wirst?«, fragte Bosch.

»Bisher nicht«, sagte Haller. »Wie lief’s bei dir?«

Bosch schilderte ihm den Verlauf des Gesprächs mit Ida Forsythe und sagte, dass er eine Zusammenfassung schreiben und ihr am nächsten Tag zur Unterschrift vorbeibringen wollte. »Hast du einen Notar, auf den du bei so was mit Vorliebe zurückgreifst?«

»Ja, ich kann dir jemanden empfehlen«, sagte Haller. »Oder die Unterschrift selbst beglaubigen.«

Bosch sagte, er würde sich wieder melden, und legte auf. Als er im SFPD eintraf, war es kurz vor vier. Er hatte damit gerechnet, dass der Bereitschaftsraum um diese Uhrzeit bereits leer wäre, aber im Büro des Captains brannte noch Licht, und die Tür war geschlossen. Er neigte den Kopf dem Türstock zu, um zu hören, ob Trevino telefonierte, hörte aber nichts. Er klopfte und wartete. Dann öffnete Trevino plötzlich die Tür.

»Harry, was gibt’s?«

»Ich wollte Ihnen nur sagen, dass ich heute die Anklagepunkte gegen Dockweiler eingereicht habe. Insgesamt hundertzwanzig bis hundertsechzig Jahre, wenn er in allen Punkten für schuldig befunden wird.«

»Na wunderbar. Wie sehen sie in der Staatsanwaltschaft die Beweislage?«

»Sie sind sehr optimistisch. Der Deputy D. A. hat mir eine Liste von Dingen mitgegeben, die ich bis zur Vorverhandlung zusammenstellen soll. Deshalb wollte ich mich gleich mal an die Arbeit machen.«

»Gut. Gut. Dann hat den Fall also schon ein Ankläger zugeteilt bekommen?«

»Ja, Dante Corvalis ist von Anfang an dafür zuständig. Er ist einer ihrer besten Leute. Hat noch keinen Prozess verloren.«

»Umso besser. Dann mal weiter so. Ich fahre in Kürze nach Hause.«

»Wie geht’s Bella? Waren Sie heute im Krankenhaus?«

»Heute nicht, aber ich habe gehört, es geht ihr schon deutlich besser. Vielleicht wird sie sogar morgen entlassen. Das wäre natürlich ganz in ihrem Sinn.«

»Es tut ihr bestimmt gut, bei Taryn und ihrem Kleinen zu sein.«

Sie standen beide noch an der Tür von Trevinos Büro. Bosch spürte, dass der Captain noch mehr sagen wollte, aber stattdessen trat verlegenes Schweigen ein.

»Wie gesagt, ich habe noch einiges zu tun«, sagte Bosch schließlich.

Er wandte sich zum Gehen.

»Äh, Harry?«, sagte Trevino. »Könnten Sie vielleicht noch kurz reinkommen?«

»Klar.«

Der Captain ging in sein Büro und trat hinter seinen Schreibtisch. Er forderte Bosch auf, Platz zu nehmen, und Bosch setzte sich auf den einzigen freien Stuhl.

»Ist es, weil ich für meinen Privatfall auf die DMV-Datenbank zurückgegriffen habe?«, fragte er.

»Nein, nein«, sagte Trevino. »Ganz und gar nicht. Das ist längst vergeben und vergessen.«

Er deutete auf die Papiere auf seinem Schreibtisch.

»Ich mache hier gerade den Dienstplan. Für den ganzen Laden hier. Bei der Streife gibt es keine Probleme, aber bei den Ermittlern schon. Nach dieser Geschichte mit Bella haben wir jetzt noch einen Mann weniger, und im Moment lässt sich noch nicht sagen, wann sie wieder einsatzfähig ist.«

Bosch nickte.

»Bis wir in diesem Punkt klarer sehen, müssen wir ihre Stelle offen halten«, fuhr Trevino fort. »Deshalb habe ich heute mit dem Chief darüber gesprochen. Er will beim Stadtrat einen Antrag auf eine zeitlich begrenzte Budgeterhöhung stellen. Wir würden Sie nämlich gern Vollzeit beschäftigen. Wie fänden Sie das?«

Bosch dachte kurz nach, bevor er antwortete. Mit einem solchen Angebot hatte er nicht gerechnet, am allerwenigsten von Trevino, der immer gegen seine Einstellung gewesen war.

»Heißt das, ich wäre nicht mehr Reserve, sondern regulär beschäftigt?«

»Ja. Sie würden nach Tarif bezahlt. Stufe drei. Ich weiß natürlich, dass Sie in L. A. mehr verdient haben, aber das ist, was wir zahlen.«

»Und ich müsste alle CAP-Fälle übernehmen?«

»Also, hauptsächlich müssten Sie sich wahrscheinlich um die Prozessvorbereitungen für den Dockweiler-Fall kümmern, und die kalten Fälle wollen wir natürlich auch nicht vernachlässigen. Aber sonst, ja, wenn sich was ergibt, wären Sie für Crimes Against Persons zuständig, für personenbezogene Straftaten. Das heißt, bei Außendiensteinsätzen würden Sie mit Sisto zusammenarbeiten.«

Bosch nickte. Es war ein gutes Gefühl, gebraucht zu werden, aber er war nicht sicher, ob er sich auf eine Vollzeitbeschäftigung in San Fernando einlassen wollte. Er nahm an, dass der Vance-Fall und seine Rolle als Testamentsvollstrecker angesichts der zu erwartenden Unstimmigkeiten in nächster Zukunft einiges von seiner Zeit in Anspruch nehmen würden.

Trevino fasste sein Schweigen anders auf.

»Ich weiß«, sagte er, »Sie und Sisto sind drüben im Bauhof ganz schön aneinandergeraten, aber das war wohl eher in der Hitze des Gefechts. Als Sie beide dann aber Bella gefunden und gerettet haben, hatte ich eigentlich den Eindruck, dass Sie ganz gut miteinander klargekommen sind. Oder täusche ich mich da?«

»Mit Sisto sehe ich keine Probleme«, sagte Bosch. »Er will ein guter Ermittler werden, und das ist schon mal nicht die schlechteste Grundvoraussetzung. Aber wie ist das mit Ihnen? Ist Ihnen das auch nur im Eifer des Gefechts rausgerutscht, als Sie mich neulich feuern wollten?«

Trevino hob beschwichtigend die Hand.

»Harry, Sie wissen, ich hatte von Anfang an meine Probleme mit dieser Regelung. Aber ich muss offen zugeben: Ich habe mich getäuscht. Nehmen Sie doch nur den aktuellen Fall. Dass wir den Screen Cutter gefasst haben, haben wir nur Ihnen zu verdanken, und das rechne ich Ihnen hoch an. Was uns beide angeht, sehe ich von meiner Seite keine Probleme. Und nur damit Sie’s wissen, das war nicht die Idee des Chiefs. Ich bin zu ihm gegangen und habe ihm den Vorschlag gemacht, Sie Vollzeit zu übernehmen.«

»Da kann ich nur sagen, vielen Dank. Aber es hieße auch, keine privaten Fälle mehr, oder?«

»Wenn Sie meinen, Sie möchten weiterhin auch auf der privaten Schiene fahren, können wir auf jeden Fall mit dem Chief darüber reden. Wie fänden Sie das?«

»Das hört sich alles sehr vielversprechend an, aber was ist mit den Ermittlungen, die das Sheriff’s Department wegen der Schüsse auf Dockweiler anstellt? Müssen wir nicht warten, bis eine offizielle Entscheidung getroffen wird und die Sache an die Staatsanwaltschaft gegangen ist?«

»Jetzt hören Sie aber, Harry. Wir alle wissen, dass Ihr Vorgehen mehr als berechtigt war. Kann sein, dass wir wegen taktischer Maßnahmen gerüffelt werden, aber was die Frage ›schießen oder nicht schießen‹ angeht, kann doch niemand ernsthaft mit irgendwelchen Einwänden daherkommen. Außerdem ist allen klar, dass es durch Bellas Ausfall zu einem gravierenden personellen Engpass kommt, und letztlich liegt die Entscheidung ohnehin beim Chief.«

Bosch nickte. Er konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass er noch endlos weiter Einwände hätte vorbringen können und Trevino zu allem Ja und Amen gesagt hätte.

»Kann ich das vielleicht noch mal überschlafen, Cap, und Ihnen dann morgen Bescheid sagen?«

»Klar, Harry, überhaupt kein Problem. Sagen Sie mir einfach morgen, wie Sie sich entschieden haben.«

»Mache ich.«

Bosch verließ Trevinos Büro, schloss die Tür hinter sich und ging in sein Abteil. Eigentlich war er nur hergekommen, um den Drucker zu benutzen, sobald er Forsythe’ eidesstattliche Erklärung aufgesetzt hatte. Aber damit wollte er nicht beginnen, solange die Möglichkeit bestand, dass Trevino aus seinem Büro kam und sah, was er tat. Deshalb nutzte er die Zeit, bis Trevino ging, dazu, die To-do-Liste durchzugehen, die er am Morgen bei seinem Treffen mit Dante Corvalis zusammengestellt hatte.

Unter anderem wollte der Staatsanwalt auch aktualisierte und unterzeichnete Aussagen aller bekannten Opfer Dockweilers. Er hatte eine Reihe gezielter Fragen beigefügt, die er in diesen Aussagen beantwortet haben wollte. Sie würden bei der Vorverhandlung, in der gegen Dockweiler Anklage erhoben wurde, ins Protokoll aufgenommen werden, womit den Opfern erspart bliebe, persönlich erscheinen und vor Gericht aussagen zu müssen. In der Vorverhandlung musste der Ankläger lediglich eine »Prima facie«-Beweislage präsentieren, die die Anklagepunkte unterstützte. Die Schuld des Angeklagten über jeden berechtigten Zweifel nachzuweisen war erst im eigentlichen Prozess erforderlich. Bei der Vorverhandlung die Argumente für eine Anklageerhebung vorzulegen war in erster Linie Boschs Aufgabe, da er es war, der über die Ermittlungen aussagen würde, die zu Dockweilers Festnahme geführt hatten. Corvalis hatte ihm versichert, die Vergewaltigungsopfer bei der Vorverhandlung nur im äußersten Notfall in den Zeugenstand zu rufen, damit sie das Grauen, das ihnen widerfahren war, nicht noch einmal in aller Öffentlichkeit durchleben mussten. Das wollte er ihnen nur ein einziges Mal zumuten, und zwar dann, wenn es darauf ankam. Beim Prozess.

Bosch war gerade dabei, den Fragebogen zusammenzustellen, den er den Opfern vorlegen wollte, als Trevino das Licht ausmachte und sein Büro abschloss, um nach Hause zu fahren.

»Okay, Harry, ich mache dann mal Schluss für heute.«

»Einen schönen Abend noch.«

»Kommen Sie morgen rein?«

»Kann ich noch nicht sagen. Aber entweder komme ich her, oder ich rufe Sie an und sage Ihnen Bescheid.«

»Alles klar.«

Bosch schaute über die Trennwand des Abteils, als Trevino zur Anwesenheitstafel ging und sich austrug. Obwohl er sich wieder einmal nicht darauf eingetragen hatte, als er hergekommen war, sagte der Captain kein Wort.

Dann war Trevino weg und Bosch allein im Bereitschaftsraum. Er speicherte den Fragebogen für die Vergewaltigungsopfer ab und öffnete ein neues Dokument. Er begann, eine eidesstattliche Erklärung aufzusetzen, die mit den Worten begann: »Ich, Ida Townes Forsythe …«

Er brauchte nicht einmal eine Stunde, um zwei spärliche Seiten grundlegender Fakten zusammenzustellen. Er hatte lange genug mit Zeugen, eidesstattlichen Erklärungen und Juristen zu tun gehabt, um zu wissen, dass er den Anwälten der Gegenseite umso weniger Angriffsfläche bot, je weniger Fakten er in ein solches Dokument einfließen ließ.

Er druckte zwei Kopien des Dokuments aus, das er Forsythe unterzeichnen lassen wollte, eine, um sie bei Gericht einzureichen, und eine für den Ordner, in dem er alle wichtigen Dokumente in Zusammenhang mit dem Fall aufbewahrte.

Am Gemeinschaftsdrucker fiel sein Blick auf eine Unterschriftenliste am Schwarzen Brett, auf der man sich als Sponsor eines Bowl-a-thons eintragen konnte, auf dem Spenden für eine wegen einer Verletzung beurlaubte Kollegin gesammelt werden sollten. Die Kollegin wurde als Elf-David bezeichnet, was das von Bella Lourdes verwendete Funkrufkürzel war. Auf dem Handzettel hieß es, sie bekäme zwar weiterhin ihr vollständiges Gehalt, aber es stehe zu erwarten, dass zusätzliche Ausgaben auf sie zukämen, die nicht von der Berufsunfallversicherung und der vor Kurzem stark beschnittenen polizeilichen Krankenversicherung übernommen würden. Bosch vermutete, dass diese Kosten aller Wahrscheinlichkeit nach für psychotherapeutische Sitzungen anfallen würden, die von der Krankenversicherung nicht mehr erstattet wurden. Der Bowl-a-thon sollte am Freitagabend beginnen und so lange wie möglich dauern. Die vorgeschlagene Spende betrug einen Dollar pro Spiel, was auf etwa vier Dollar pro Stunde hinauslief.

Bosch sah, dass sich Sisto für eins der Teams eingetragen hatte. Er zog einen Stift aus der Tasche und trug sich unter Trevino in die Liste ein. Der Captain hatte sich zu einer Spende von fünf Dollar pro Spiel bereit erklärt, und das tat auch Bosch.

Wieder zurück an seinem Schreibtisch, rief Bosch Haller an. Wie üblich war der Anwalt auf dem Rücksitz seines Lincoln und ließ sich in der Stadt herumfahren.

»Ich habe die eidesstattliche Erklärung fertig«, sagte Bosch, »und wenn du einen Notar hast, kann ich jederzeit bei ihr vorbeischauen.«

»Gut«, sagte Haller. »Da ich Ida gern kennenlernen würde, sollten wir vielleicht alle hinkommen. Wie wär’s morgen um zehn?«

Bosch merkte, dass er vergessen hatte, Forsythe nach ihrer Telefonnummer zu fragen. Er hatte also keine Möglichkeit, einen Termin mit ihr zu vereinbaren. In Anbetracht der Tatsache, dass sie für einen der zurückgezogensten Menschen der Welt gearbeitet hatte, bezweifelte er, dass sie im Telefonbuch stand.

»Ich kann auf jeden Fall«, sagte er. »Am besten, wir treffen uns bei ihr. Ich fahre schon früher hin, damit sie auch wirklich zu Hause ist. Du bringst den Notar mit.«

»Alles klar«, sagte Haller. »Mail mir die Adresse.«

»Mache ich. Und noch was. Die Originaldokumente aus dem Päckchen, das ich bekommen habe? Brauchst du die morgen schon oder erst, wenn wir vor Gericht gehen?«

»Nein, lass sie lieber, wo sie sind, vorausgesetzt, dort sind sie sicher.«

»Sind sie.«

»Gut. Originale legen wir erst vor, wenn uns das Gericht ausdrücklich dazu auffordert.«

»Alles klar.«

Sie beendeten das Gespräch. Nachdem alle anstehenden Aufgaben erledigt waren, nahm Bosch die Ausdrucke von Forsythe’ eidesstattlicher Erklärung aus dem Drucker und verließ die Wache. Da er es für angeraten hielt, noch einmal seinen fahrbaren Untersatz zu wechseln, bevor der Vance-Fall in seine, wie er vermutete, entscheidende Phase eintrat, fuhr er zum Flughafen Burbank.

In der dortigen Hertz-Rückgabestelle packte er seine Sachen zusammen, einschließlich des GPS-Jammers, und stellte den Cherokee ab. Um seinen Widersachern die Sache zusätzlich zu erschweren, ging er zum Avis-Schalter und lieh sich dort einen neuen Wagen. Während er in der Schlange vor dem Schalter wartete, dachte er über Ida Forsythe und ihre Schilderung der Ereignisse in den Tagen nach seinem Besuch bei Vance nach. Sie verfügte über sehr intime Kenntnisse der Vorgänge in der Villa an der San Rafael Avenue. Er beschloss, für das Treffen am nächsten Morgen weitere Fragen vorzubereiten.

Es war bereits dunkel, als er um die letzte Kurve des Woodrow Wilson Drive bog. Vor seinem Haus stand ein Auto am Straßenrand, und im Licht der Scheinwerfer seines Leihwagens konnte er zwei Gestalten darin sitzen sehen. Er fuhr an ihnen vorbei und überlegte, wer sie sein könnten und warum sie direkt vor seinem Haus parkten, obwohl sie dort sofort zu sehen waren. Er hatte jedoch rasch seine Schlüsse gezogen und sprach ihr Ergebnis laut aus.

»Cops.«

Er vermutete, dass es Ermittler des Sheriff’s Department waren, die noch Fragen zu den Schüssen auf Dockweiler hatten. Er wendete an der Kreuzung mit dem Mulholland Drive, fuhr zu seinem Haus zurück und stellte seinen gemieteten Ford Taurus im Carport ab. Nachdem er den Wagen abgeschlossen hatte, ging er zur Straße, um in den Briefkasten zu schauen – und unauffällig einen Blick auf das Kennzeichen der Limousine zu werfen. Ihre zwei Insassen stiegen bereits aus.

Bosch stellte fest, dass der Briefkasten leer war.

»Harry Bosch?«

Er drehte sich um. Er erkannte in keinem der beiden Männer einen der Ermittler des OIS-Teams des Sheriff’s Department wieder, die vergangene Nacht in Dockweilers Haus gewesen waren.

»Ja, das bin ich. Was gibt’s, Leute?«

Wie auf ein geheimes Kommando hin zückten beide Männer goldene Dienstmarken, in denen sich das Licht der Straßenbeleuchtung brach. Sie waren beide Weiße und Mitte vierzig und trugen typische Polizistenanzüge, sprich: von der Stange und von einem Discounter.

Einer von ihnen hatte einen schwarzen Aktenordner unter den Arm geklemmt. Es war zwar nur ein winziges Detail, aber Bosch wusste, dass sie beim Sheriff’s Department standardmäßig grüne Ordner hatten und beim LAPD blaue.

»Pasadena Police Department«, sagte einer von ihnen. »Ich bin Detective Poydras, und das ist Detective Franks.«

»Aus Pasadena kommen Sie?«, sagte Bosch.

»Ja, Sir«, sagte Poydras. »Wir ermitteln in einem Mordfall und würden Ihnen gern ein paar Fragen stellen.«

»Drinnen, wenn Sie nichts dagegen haben«, fügte Franks hinzu.

Ein Mordfall. Eine Überraschung folgte auf die nächste. Bosch schoss der verängstigte Blick durch den Kopf, mit dem ihm Ida Townes Forsythe erzählt hatte, dass sie beobachtet wurde. Er blieb stehen und sah seine zwei Besucher an.

»Wer wurde ermordet?«, fragte er.

»Whitney Vance«, sagte Poydras.

[home]

40

Bosch ließ die beiden Detectives aus Pasadena am Esszimmertisch Platz nehmen und setzte sich ihnen gegenüber. Er bot ihnen weder Wasser noch Kaffee noch sonst etwas an. Franks legte den Ordner, den er unter dem Arm getragen hatte, vor sich auf den Tisch.

Da die zwei Detectives etwa gleich alt zu sein schienen, musste sich erst noch zeigen, wer von beiden das Sagen hatte und somit der Ranghöhere war.

Bosch hätte wetten können, dass es Poydras war. Er hatte ihn angesprochen, und er hatte am Steuer gesessen. Den Ordner hatte zwar Franks getragen, aber die beiden anderen Punkte deuteten darauf hin, dass Poydras das Alphamännchen war. Ein weiterer Hinweis darauf war Franks’ zweifarbiges Gesicht. Seine Stirn war so weiß wie die eines Vampirs, aber unterhalb einer messerscharfen Demarkationslinie war er braun gebrannt. Daraus schloss Bosch, dass er wahrscheinlich regelmäßig Softball oder Golf spielte. Da Franks Mitte vierzig war, tippte er auf Golf. Das war unter Mordermittlern eine beliebte Freizeitbeschäftigung, weil es der Zwanghaftigkeit entgegenkam, die man für diesen Job brauchte. Manchmal, hatte Bosch festgestellt, wurde Golf jedoch eine größere Leidenschaft als die Aufklärung von Mordfällen. Und weil solche Zweifarbengesichter in erster Linie an die nächste Runde dachten und wer sie auf den nächsten Golfplatz bringen konnte, endeten sie meistens als Handlanger eines Alphatiers.

Vor Jahren hatte Bosch einen Partner namens Jerry Edgar gehabt, der ihn wegen seiner Leidenschaft für diesen Sport zu einer Golfwitwe gemacht hatte. Einmal mussten sie dienstlich nach Chicago fliegen, um einen Mordverdächtigen zu finden und festzunehmen. Als Bosch vor dem Abflug zum LAX kam, sah er Edgar beim Einchecken seine Golfschläger aufgeben. Edgar erzählte ihm, er habe vor, einen Tag länger in Chicago zu bleiben, weil er dort jemanden kannte, der ihn im Medinah einführte. Bosch nahm an, dass es sich dabei um einen Golfklub handelte. Jedenfalls fuhren sie in den nächsten zwei Tagen, in denen sie nach ihrem Mordverdächtigen suchten, mit einem Satz Golfschläger im Kofferraum ihres Leihwagens herum.

Als er nun den beiden Ermittlern aus Pasadena am Tisch gegenübersaß, gelangte Bosch zu der Überzeugung, dass Poydras der maßgebliche Mann war. Deshalb konzentrierte er sich vor allem auf ihn.

Er stellte den beiden Ermittlern eine Frage, bevor sie es konnten.

»Wie wurde Vance ermordet?«

Poydras setzte ein gequältes Lächeln auf.

»So läuft das hier nicht«, sagte er. »Wir sind hier, um Ihnen Fragen zu stellen. Nicht umgekehrt.«

Franks hielt einen Notizblock hoch, den er aus seiner Tasche gefischt hatte, als wollte er Bosch damit zu verstehen geben, dass er hier war, um Informationen aufzuschreiben.

»Aber genau das ist doch der Punkt«, sagte Bosch. »Wenn Sie etwas von mir erfahren wollen, will ich auch etwas von Ihnen erfahren. Wir tauschen.«

Wie um auf einen freien und gleichberechtigten Handel hinzudeuten, wedelte er mit der Hand hin und her.

»Nein, hier wird nicht getauscht«, sagte Franks. »Ein Anruf in Sacramento genügt, und Ihnen wird wegen unprofessionellen Verhaltens Ihre Privatermittlerlizenz entzogen. Wie fänden Sie das?«

Bosch fasste an seinen Gürtel, zog seine SFPD-Dienstmarke ab und warf sie vor Franks auf den Tisch.

»Meinetwegen. Ich habe auch noch einen anderen Job.«

Franks beugte sich vor und schaute auf die Dienstmarke. Er grinste.

»Sie sind nur Reserve. Damit kriegen Sie bei Starbucks höchstens mal eine Tasse Kaffee, wenn Sie noch einen Dollar drauflegen.«

»Mir wurde erst heute eine Vollzeitstelle angeboten«, sagte Bosch. »Die neue Dienstmarke bekomme ich morgen. Nicht, dass es eine Rolle spielt, was auf einer Dienstmarke steht.«

»Wenn Sie meinen«, sagte Franks.

»Rufen Sie doch an in Sacramento«, sagte Bosch. »Dann werden Sie schon sehen, was Sie dort erreichen.«

»Vielleicht sollten wir diesen Kinderkram jetzt mal lassen«, schaltete sich an dieser Stelle Poydras ein. »Wir wissen alles über Sie, Bosch. Wir kennen Ihre LAPD-Vergangenheit, wir wissen was neulich in Santa Clarita passiert ist. Und wir wissen auch, dass Sie letzte Woche eine Stunde bei Whitney Vance waren. Um herauszufinden, worum es bei diesem Treffen ging, sind wir hier. Der Mann war alt und gebrechlich, aber jemand hat ihn etwas verfrüht in die ewigen Jagdgründe geschickt, und jetzt wollen wir herausfinden, wer das getan hat und warum.«

Statt einer Antwort sah Bosch nur Poydras an, der ihm damit gerade bestätigt hatte, dass er das Sagen in diesem Zweiergespann hatte.

»Gelte ich als Verdächtiger?«, fragte Bosch.

Franks ließ sich frustriert zurücksinken und schüttelte den Kopf.

»Geht das schon wieder los mit Ihrer Fragerei«, maulte er.

»Sie kennen das doch, Bosch«, sagte Poydras. »Jeder gilt so lange als verdächtig, bis er es nicht mehr ist.«

»Ich könnte jetzt auf der Stelle meinen Anwalt anrufen, und der Fall wäre erledigt«, sagte Bosch.

»Ja, könnten Sie«, sagte Poydras. »Wenn Sie wollten. Wenn Sie was zu verbergen hätten.«

Dann starrte er Bosch durchdringend an und wartete. Bosch wusste, dass Poydras darauf zählte, dass er sich seinem Auftrag verpflichtet fühlte. Er hatte jahrelang getan, was die beiden Ermittler jetzt taten, und er wusste, was ihnen bevorstand.

»Ich habe Vance eine Verschwiegenheitserklärung unterschrieben«, sagte Bosch.

»Vance ist tot«, sagte Franks. »Sie interessiert ihn also nicht mehr.«

Bosch sah bewusst Poydras an, als er sagte:

»Er hat mich engagiert. Er hat mir zehntausend Dollar bezahlt, um jemanden für ihn zu finden.«

»Wen?«, fragte Franks.

»Sie wissen ganz genau, dass ich das vertraulich behandeln muss«, sagte Bosch. »Auch wenn Vance tot ist.«

»Und wir können Sie ins Gefängnis werfen, weil Sie bei Mordermittlungen Informationen zurückhalten«, konterte Franks. »Sie wissen zwar, dass es nicht für lange sein wird. Aber trotzdem. Ein paar Tage im Knast? Wollen Sie das wirklich?«

Bosch schaute von Franks zu Poydras.

»Wissen Sie was, Poydras. Wenn ich rede, dann nur mit Ihnen. Sagen Sie Ihrem Partner, er soll solange im Auto warten. Erst dann rede ich mit Ihnen und beantworte Ihnen jede Frage. Ich habe nichts zu verbergen.«

»Das hätten Sie wohl gern«, sagte Franks.

»Dann bekommen Sie auch nicht, weswegen Sie hergekommen sind«, sagte Bosch.

»Danny«, sagte Poydras und deutete mit dem Kopf in Richtung Tür.

»Willst du mich hier verarschen?«, protestierte Franks.

»Geh einfach eine rauchen«, sagte Poydras, »und reg dich erst mal wieder ab.«

Mit einem entrüsteten Schnauben stand Franks auf, klappte theatralisch seinen Notizblock zu und griff nach seinem Ordner.

»Lassen Sie den mal lieber da«, sagte Bosch. »Vielleicht kann ich Sie ja am Tatort auf Verschiedenes aufmerksam machen.«

Franks sah Poydras an, der kaum merklich nickte, worauf Franks den Ordner auf den Tisch warf, als wäre er radioaktiv verseucht. Als er nach draußen ging, vergaß er nicht, die Haustür zuzuknallen.

Bosch schaute von der Tür zu Poydras und sagte: »Wenn das eine Guter-Cop-böser-Cop-Nummer war, habe ich nie eine bessere gesehen.«

»Schön wär’s«, sagte Poydras. »Aber es war kein Theater. Er ist einfach ein Hitzkopf.«

»Mit einem Sechser-Handicap, hm?«

»Na ja, achtzehn. Was mit ein Grund ist, warum er ständig sauer ist. Aber lassen Sie uns beim Thema bleiben, wo jetzt nur noch wir zwei miteinander reden. Nach wem sollten Sie in Vance’ Auftrag suchen?«

Bosch zögerte. Er wusste, dass er sich auf gefährlichem Terrain bewegte. Alles, was er der Polizei erzählte, konnte an die Öffentlichkeit dringen, bevor er das wollte. Doch angesichts des Umstands, dass Vance ermordet worden war, änderten sich die Dinge von Grund auf, und er würde wohl oder übel etwas geben müssen, um auch etwas zu bekommen – mit gewissen Einschränkungen beim Geben.

»Er wollte wissen, ob er einen Erben hat«, rückte Bosch schließlich mit der Sprache heraus. »Er hat mir erzählt, dass 1950 an der USC ein Mädchen von ihm schwanger geworden ist. Auf Drängen der Familie hat er sich jedoch von ihr getrennt. Er hatte deswegen sein ganzes Leben lang Schuldgefühle, und jetzt wollte er wissen, ob sie das Baby bekommen hatte und er somit einen Erben hätte. Er meinte, es wäre an der Zeit, die Dinge geradezurücken. Wenn sich herausgestellt hätte, dass er damals Vater geworden ist, wollte er das vor seinem Tod noch wiedergutmachen.«

»Und haben Sie einen Erben gefunden?«

»Das ist der Punkt, an dem wir tauschen. Eine Frage stellen Sie, eine ich.«

Bosch wartete, und Poydras machte das einzig Richtige. »Stellen Sie Ihre Frage.«

»Was war die Todesursache?«

»Aber das bleibt unter uns.«

»Kein Problem.«

»Wir glauben, er wurde mit einem Kissen von der Couch in seinem Büro erstickt. Er war auf seinen Schreibtisch gesunken, und es sah nach einem natürlichen Tod aus. Alter Mann bricht an seinem Schreibtisch zusammen. Haben wir alles schon hundertmal gesehen. Bloß dann ergreift Kapoor von der Rechtsmedizin die Gelegenheit, sich vor den Medien großtun zu können, und sagt, es gibt eine Obduktion. Er schneidet die Leiche selbst auf und findet petechiale Blutungen. Minimal und nicht im Gesicht. Nur Bindehautpetechien.«

Poydras deutete zur Veranschaulichung auf seinen linken Augenwinkel. Bosch kannte das von einigen Fällen. Wegen der unterbundenen Sauerstoffzufuhr platzen die Kapillaren. Wichtige Faktoren für das Ausmaß der Blutung waren die Heftigkeit der Gegenwehr und der Gesundheitszustand des Opfers.

»Wie konnten Sie Kapoor davon abbringen, eine Pressekonferenz abzuhalten?«, fragte Bosch. »Er braucht doch jede positive Meldung, die er kriegen kann. Und einen Mord, der als natürlicher Tod eingestuft wurde, als solchen zu erkennen würde sich doch schon mal zu seinen Gunsten auswirken. Damit stünde er richtig gut da.«

»Wir haben uns auf einen Deal geeinigt«, sagte Poydras. »Er behält es für sich und lässt uns unsere Arbeit tun, und wir ziehen ihn zur Pressekonferenz hinzu, wenn wir damit an die Öffentlichkeit gehen, und lassen ihn ordentlich aufs Blech hauen.«

Bosch nickte beifällig. Genauso hätte er es auch gemacht.

»Jedenfalls wurde Franks und mir der Fall zugeteilt«, fuhr Poydras fort. »Ob Sie’s glauben oder nicht, aber wir sind das A-Team. Wir fahren noch mal zu seinem Haus raus, sagen aber niemandem was davon, dass es ein Mord ist. Nur, dass wir von der Qualitätskontrolle sind und Nachuntersuchungen anstellen, einfach um alle Eventualitäten abzudecken. Entsprechend machen wir ein paar Fotos und messen alles Mögliche nach – es soll ja auch gut aussehen –, und dann nehmen wir uns die Kissen auf der Couch vor und finden auf einem davon etwas, was wie getrockneter Speichel aussieht. Wir nehmen eine Probe, ein DNA-Vergleich ergibt, dass sie von Vance stammt, und schon haben wir das Mordwerkzeug. Jemand nimmt das Kissen, stellt sich damit hinter Vance’ Schreibtischsessel und drückt es ihm von hinten aufs Gesicht.«

»Ein alter Kerl wie er, viel Gegenwehr hat er wahrscheinlich nicht geleistet«, sagte Bosch.

»Was auch das Fehlen deutlich erkennbarer Blutungen erklärt. Der arme Teufel war sofort hinüber.«

Fast musste Bosch grinsen, als Poydras Vance als arm bezeichnete.

»Trotzdem«, sagte er, »sieht es nicht so aus, als hätte es der Täter im Voraus so geplant, oder?«

Poydras antwortete nicht.

»Jetzt bin ich wieder dran«, sagte er stattdessen. »Haben Sie einen Erben gefunden?«

»Ja«, sagte Bosch. »Das Mädchen an der USC hat das Baby zur Welt gebracht – es war ein Junge – und dann zur Adoption freigegeben. Ich habe die Adoptionsunterlagen durchforstet und den Jungen identifiziert. Die Sache ist nur, dass er in Vietnam bei einem Hubschrauberabsturz ums Leben gekommen ist. Er war noch keine zwanzig.«

»Scheiße. Haben Sie das Vance erzählt?«

»Dazu bin ich nicht mehr gekommen. Wer hatte am Sonntag Zugang zu seinem Büro?«

»Hauptsächlich Sicherheitspersonal, ein Koch und eine Art Butler. Eine Krankenschwester ist kurz vorbeigekommen, um ihm seine Medikamente zu geben. Wir überprüfen sie alle. Außerdem hat er seine Sekretärin einbestellt, damit sie ein paar Briefe für ihn schreibt. Sie war es auch, die ihn gefunden hat. Wer weiß sonst noch, womit er Sie beauftragt hat?«

Bosch wurde klar, was Poydras dachte: Vance sucht nach einem Erben, und deshalb könnte jemand, der von seinem Tod profitieren würde, wenn es keinen direkten Erben gab, die Sache ein wenig beschleunigt haben. Andererseits hätte aber auch für einen Erben ein Motiv bestanden, etwas nachzuhelfen. Zu Vibiana Veracruz’ Glück war sie erst nach Vance’ Tod als mögliche Erbin ausgemacht worden. In Boschs Augen war das ein gutes Alibi.

»Vance’ Aussagen zufolge niemand«, antwortete Bosch. »Wir haben uns unter vier Augen getroffen, und er hat ausdrücklich darauf gedrungen, dass niemand erfahren sollte, was ich vorhatte. Einen Tag nachdem ich von Vance mit dieser Sache beauftragt worden war, hat mich sein Sicherheitschef zu Hause aufgesucht. Er wollte wissen, was ich vorhabe. Er tat so, als sei er von Vance geschickt worden. Ich habe ihn abgewimmelt.«

»David Sloan?«, fragte Poydras.

»Seinen Vornamen weiß ich nicht, aber er hieß Sloan. Er ist von Trident.«

»Nein, er ist nicht von Trident. Er war jahrelang bei Vance. Als irgendwann Trident hinzugezogen wurde, blieb er weiter derjenige, der für Vance’ persönliche Sicherheit zuständig war. Zugleich fungierte er als Verbindungsmann zu Trident. Er ist persönlich zu Ihnen nach Hause gekommen?«

»Ja, hat bei mir geklingelt und behauptet, Vance hätte ihn geschickt, um zu sehen, wie ich vorankomme. Vance hat allerdings mit allem Nachdruck darauf gedrungen, dass ich mit niemandem rede als mit ihm persönlich. Deshalb habe ich Sloan auch nichts erzählt.«

Darauf zeigte Bosch Poydras die Visitenkarte mit der Telefonnummer, die Vance ihm gegeben hatte, und erzählte ihm, dass er mehrmals unter dieser angerufen und eine Nachricht hinterlassen hatte. Und dass Sloan drangegangen war, als er nach Vance’ Tod angerufen hatte. Poydras nickte nur, nahm die Information zur Kenntnis und glich sie mit anderen Fakten des Falls ab. Er ließ nicht durchblicken, ob sie das fragliche Handy und die telefonischen Unterlagen mit der Anrufliste hatten. Ohne zu fragen, ob er die Karte behalten könnte, steckte Poydras sie in seine Hemdtasche.

Auch Bosch glich die Dinge, die Poydras ihm gesagt hatte, mit den ihm bekannten Fakten ab. Bisher glaubte er, mehr erfahren als herausgerückt zu haben. Doch irgendetwas kam ihm an den neuen Erkenntnissen eigenartig vor, als er sie durch das Sieb seines bisherigen Wissens über den Fall filterte. Irgendetwas daran bereitete ihm Kopfzerbrechen. Er konnte nicht sagen, was genau es war, aber es war da, und es ließ ihm keine Ruhe.

»Befassen Sie sich auch mit den Auswirkungen, die das alles auf das Unternehmen hat?«, fragte er, um die Unterhaltung nicht zum Erliegen kommen zu lassen, während er über sein Unbehagen nachdachte.

»Ich habe doch gesagt, wir sehen uns jeden an«, antwortete Poydras. »Einige Vorstandsmitglieder haben Vance’ Kompetenz schon lange infrage gestellt und entsprechend versucht, ihn abzuservieren. Aber irgendwie hat er es immer geschafft, die Mehrheit hinter sich zu vereinen. Sein Verhältnis zu einigen von ihnen dürfte also ziemlich gespannt gewesen sein. Angeführt wurde diese Gruppe von einem Joshua Butler, der wahrscheinlich jetzt den Vorstandsvorsitz übernimmt. Und die entscheidende Frage bei so etwas ist immer, wer dabei gewinnt und wer dabei am meisten gewinnt. Wir reden mit ihm.«

Das hieß, sie betrachteten ihn als möglichen Verdächtigen. Die Frage war jedoch nicht, ob Butler eigenhändig etwas getan hatte, sondern ob er zu der Sorte Männer gehörte, die bestimmte Dinge von anderen erledigen ließen.

»Das wären nicht die ersten vorstandsinternen Meinungsverschiedenheiten, die in einem Mord enden«, warf Bosch ein.

»Weiß Gott, nein.«

»Was ist eigentlich mit dem Testament? So viel ich gehört habe, war heute die Testamentseröffnung.« Bosch hoffte, die Frage beiläufig genug eingeflochten zu haben, sozusagen als selbstverständliche Ergänzung der Frage nach den Unternehmensinteressen.

»Bei der Testamentseröffnung wurde ein Dokument präsentiert, das 1992 beim Justitiar des Unternehmens hinterlegt wurde«, sagte Poydras. »Es war das letzte aktenkundige Testament. Offensichtlich wurde damals bei Vance eine Krebserkrankung diagnostiziert, weshalb er den Justitiar ein Testament aufsetzen ließ, um die Neuverteilung der Befugnisse innerhalb des Unternehmens eindeutig festzulegen. Diesem Dokument zufolge fließt alles in das Unternehmen. Ein Jahr danach wurde es durch einen Zusatz ergänzt – der juristische Fachbegriff dafür ist, glaube ich, Kodizil –, und darin wurde der Möglichkeit Rechnung getragen, dass es einen Erben geben könnte. Ohne einen Erben geht jedoch alles an das Unternehmen und wird vom Vorstand verwaltet. Darunter fällt auch die Festlegung von Kompensationen und Bonuszahlungen. Im Moment gehören dem Vorstand achtzehn Personen an, die über sechs Milliarden Dollar verfügen werden. Was das bedeutet, wissen Sie, oder, Bosch?«

»Achtzehn Verdächtige.«

»Richtig. Und alle achtzehn sind gut betucht und nach außen bestens abgeschottet. Sie können sich hinter Anwälten, hohen Mauern und was weiß ich noch allem verschanzen.«

An sich hätte Bosch gern genauer gewusst, was in dem Kodizil über einen möglichen Erben stand, fürchtete aber, Poydras könnte Verdacht schöpfen, dass seine Suche nach einem solchen nicht in Vietnam geendet hatte, wenn er weitere Fragen zu diesem Thema stellte. Er nahm an, dass Haller früher oder später eine Kopie des Testaments von 1992 beschaffen würde, sodass sie die gewünschten Informationen auf diesem Weg erhielten.

»War Ida Forsythe auch da, als Sie bei Vance waren?«, fragte Poydras.

Diese Frage wich vom bisherigen Grundtenor ab, der Mord könnte von Unternehmensseite veranlasst worden sein. Bosch wusste, dass ein Ermittler, der sein Handwerk verstand, bei einer Vernehmung nie einen geradlinigen Kurs steuerte.

»Ja«, sagte er. »Sie war zwar nicht mit uns im Raum, als wir miteinander gesprochen haben, aber sie hat mich bei meinem Eintreffen nach hinten in sein Büro geführt.«

»Interessante Frau«, sagte Poydras. »Sie hat sogar noch länger für ihn gearbeitet als Sloan.«

Bosch nickte bloß.

»Und haben Sie seit Ihrem ersten Treffen mit Vance noch mal mit ihr gesprochen?«, fragte Poydras.

Bosch ließ sich mit seiner Antwort Zeit. Ihm war nur zu deutlich bewusst, dass ein fähiger Ermittler seinem Gegenüber immer eine Falle stellte. Zudem hatte ihm Ida Forsythe gesagt, dass sie beschattet wurde, und jetzt tauchten Poydras und Franks genau an dem Tag bei ihm auf, an dem er Forsythe in ihrem Haus aufgesucht hatte.

»Die Antwort darauf wissen Sie«, sagte er deshalb. »Entweder Sie oder Ihre Leute haben mich heute in ihrem Haus gesehen.«

Poydras nickte und verkniff sich ein Grinsen. Bosch war nicht in die Falle getappt.

»Ja, wir haben Sie gesehen«, sagte Poydras. »Und natürlich haben wir uns gefragt, worum es bei diesem Treffen ging.«

Um Zeit zu gewinnen, zuckte Bosch bloß mit den Achseln. Ihm war klar, dass sie, zehn Minuten nachdem er sich von Forsythe verabschiedet hatte, bei ihr geklingelt haben könnten und sie ihnen möglicherweise erzählt hatte, was er über das Testament gesagt hatte. Aber er vermutete, dass Poydras in diesem Fall die Vernehmung anders aufgezogen hätte.

»Ich finde, sie ist eine sympathische alte Dame«, sagte er deshalb. »Und deshalb wollte ich ihr nach dem Tod ihres langjährigen Chefs einfach mein Beileid ausdrücken. Aber natürlich hat mich auch interessiert, was sie über die näheren Umstände seines Todes wusste.«

Poydras überlegte eine Weile, ob Bosch die Wahrheit sagte oder nicht.

»Das war alles?«, hakte er schließlich nach. »Sie hat nicht gerade begeistert gewirkt, als Sie plötzlich vor ihrer Tür gestanden haben.«

»Nur, weil sie glaubte, beobachtet zu werden«, sagte Bosch. »Was sie ja auch wurde.«

»Wie bereits gesagt, jeder gilt so lange als verdächtig, bis er es nicht mehr ist. Sie hat das Opfer gefunden. Damit kommt sie automatisch auf die Liste. Obwohl für sie bei der Sache nichts herausspringt – außer dass sie arbeitslos wird.«

Bosch nickte. In diesem Moment wurde ihm klar, dass er Poydras extrem wichtige Informationen vorenthielt – das Testament, das er per Post zugestellt bekommen hatte. Aber für ihn begann sich allmählich ein deutlicheres Bild abzuzeichnen, und er wollte erst in Ruhe nachdenken, bevor er mit diesem wichtigen Punkt herausrückte. Er wechselte das Thema.

»Haben Sie die Briefe gelesen?«

»Welche Briefe?«, fragte Poydras.

»Haben Sie nicht gesagt, Vance hätte Ida Forsythe am Sonntag einbestellt, um verschiedene Briefe für ihn zu schreiben?«

»Dazu kam es aber nicht mehr. Sie hat ihn bei ihrer Ankunft tot an seinem Schreibtisch vorgefunden. Aber anscheinend ist sie jeden Sonntagnachmittag in die Villa gekommen und hat Briefe für ihn geschrieben, wenn ihm danach war.«

»Was für Briefe? Geschäftliche? Persönliche?«

»Ich habe den Eindruck gewonnen, dass es persönliche waren. In dieser Hinsicht war er offensichtlich noch etwas altmodisch. Er hat lieber Briefe geschrieben als Mails. Eigentlich ganz sympathisch. Er hatte das Briefpapier bereits auf dem Schreibtisch liegen, um sofort anfangen zu können.«

»Waren es demnach handschriftliche Briefe, die sie für ihn schreiben sollte?«

»Das habe ich sie nicht ausdrücklich gefragt. Aber das Briefpapier und sein schicker Füller lagen schon bereit. Deshalb glaube ich, dass sie das vorhatten. Worauf wollen Sie hinaus, Bosch?«

»Ein schicker Füller, sagen Sie?«

Poydras sah ihn forschend an.

»Ja, ist er Ihnen nicht aufgefallen? Ein goldener Füllhalter. Er hat in einem Halter auf seinem Schreibtisch gesteckt.«

Bosch tippte mit dem Finger auf den schwarzen Ordner.

»Haben Sie davon vielleicht ein Foto?«

»Schon möglich«, sagte Poydras. »Was soll daran so besonders sein?«

»Ich würde gern sehen, ob es der ist, den er mir gezeigt hat. Er hat mir erzählt, er wäre aus Gold, das sein Urgroßvater geschürft hat.«

Poydras schlug den Ordner auf und blätterte durch mehrere Klarsichtfolien, die Farbfotos von Vance’ Schreibtisch enthielten. Nach einer Weile fand er eine Aufnahme, die ihm geeignet erschien, und drehte den Ordner zu Bosch herum. Auf dem Foto lag Vance’ Leiche neben seinem Schreibtisch und dem Rollstuhl auf dem Boden. Sein Hemd war offen, seine blasse Brust freigelegt, und es war klar, dass das Foto aufgenommen worden war, nachdem sich die Wiederbelebungsversuche als erfolglos erwiesen hatten.

»Hier ist er«, sagte Poydras.

Er tippte auf die linke obere Ecke des Fotos, auf dem im Hintergrund der Schreibtisch zu sehen war. Auf dem Schreibtisch lag ein Bogen desselben blassgelben Briefpapiers, auf dem auch das Testament geschrieben worden war, das Bosch von Vance zugeschickt bekommen hatte. Und in einem Halter steckte ein goldener Füllhalter, der aussah wie der Füller, der ebenfalls in dem Päckchen von Vance gewesen war.

Bosch lehnte sich zurück. Er konnte sich nicht erklären, wie es möglich war, dass der Füller auf dem Foto zu sehen war, obwohl er ihm zugeschickt worden war, bevor die Aufnahme gemacht wurde.

»Was ist, Bosch?«, fragte Poydras.

Bosch versuchte, die Sache herunterzuspielen.

»Nichts. Es ist nur, den alten Knaben tot da liegen zu sehen … und den leeren Rollstuhl daneben.«

Poydras drehte den Ordner wieder zu sich herum, um sich das Foto selbst anzusehen.

»Sie hatten einen eigenen medizinischen Versorgungsdienst«, sagte er. »Zumindest im weitesten Sinn. Sonntags war das nur ein Wachmann mit einer Ausbildung als Rettungssanitäter. Die Wiederbelebungsmaßnahmen, die er an Vance durchgeführt hat, haben aber nichts mehr genützt.«

Bosch nickte und versuchte, sich seine Aufregung nicht anmerken zu lassen.

»Sie haben gesagt, nach der Autopsie sind Sie noch mal zurückgekommen, um weitere Fotos zu machen und zusätzliche Messungen vorzunehmen. Wo sind diese Aufnahmen? Auch in Ihrem Ordner?«

Bosch streckte die Hand nach dem Mordbuch aus, aber Poydras zog es von ihm fort.

»Immer mit der Ruhe«, sagte er. »Sie sind weiter hinten. Alles schön chronologisch geordnet.«

Er blätterte erneut in dem Ordner und kam zu einer Reihe weiterer Aufnahmen von Vance’ Büro. Sie waren in etwa aus dem gleichen Blickwinkel gemacht, nur Vance’ Leiche lag nicht mehr auf dem Boden. Als Poydras Bosch das zweite Foto zeigte, bat Bosch ihn, kurz zu warten. Auf der Aufnahme war die ganze Schreibtischplatte zu sehen. Der Halter des Füllers stand immer noch darauf, aber der Füller fehlte.

Darauf machte Bosch den Detective aufmerksam.

»Der Füller ist weg.«

Poydras drehte den Ordner wieder zu sich, um das Foto besser sehen zu können. Dann blätterte er zu der ersten Aufnahme zurück.

»Stimmt.«

»Was ist aus ihm geworden?«, fragte Bosch.

»Keine Ahnung. Wir haben ihn jedenfalls nicht genommen. Aber wir haben das Büro nicht plombiert, nachdem wir die Leiche weggebracht haben. Vielleicht weiß Ihre Freundin Ida, was aus dem Füller geworden ist.«

Bosch sagte nicht, wie nahe Poydras damit der Wahrheit vermutlich kam. Er zog den Ordner wieder zu sich heran und sah sich das Foto von Vance’ Arbeitszimmer noch einmal an.

Das Vorhandensein und das Fehlen des Füllers waren die Anomalie, aber es war der leere Rollstuhl, der Boschs Aufmerksamkeit auf sich zog und ihn mit der Nase auf das stieß, was er die ganze Zeit übersehen hatte.

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41

Am nächsten Morgen um halb zehn stand Bosch mit seinem Auto im Arroyo Drive. Er hatte bereits lange mit Haller telefoniert und war in der Asservatenkammer des San Fernando Police Department gewesen. Und er war bei Starbucks gewesen, wo er gesehen hatte, dass Beatriz Sahagun bereits wieder hinter der Theke stand und als Barista arbeitete.

Doch jetzt saß er im Auto und beobachtete Ida Forsythe’ Haus und wartete. Im Haus rührte sich nichts, und es war nicht zu erkennen, ob sie zu Hause war. Das Garagentor war zu, und hinter den Fenstern war kein Lebenszeichen zu entdecken, weshalb ihm allmählich Bedenken kamen, ob sie überhaupt da wäre, wenn sie bei ihr klingelten. Er behielt auch die Rückspiegel im Auge, aber ihm fiel nichts auf, was auf eine polizeiliche Observierung deutete.

Um Viertel vor zehn sah Bosch Mickey Hallers Town Car im Rückspiegel auftauchen. Der Anwalt saß selbst am Steuer. Er hatte Bosch erzählt, dass er Boyd entlassen und deshalb vorübergehend keinen Fahrer mehr hatte.

Diesmal stieg Haller aus und setzte sich zu Bosch ins Auto. Er hatte einen Becher Kaffee dabei.

»Das ging aber schnell«, sagte Bosch. »Du bist nur eben mal so bei Gericht reingeschneit, und sie haben dich die Unterlagen der Testamentseröffnung einsehen lassen?«

»Nein, ich bin ins Internet geschneit«, sagte Haller. »Dort werden binnen vierundzwanzig Stunden alle eingereichten Fälle reingestellt. Die Wunder der Technik. Bald werde ich wahrscheinlich gar kein Auto mehr brauchen. Wegen Budgetkürzungen haben sie die Hälfte der Gerichte von L. A. County geschlossen, und meistens bringt mich auch das Internet dorthin, wohin ich muss.«

»Und was ist mit dem Kodizil?«

»Deine Freunde von der Polizei von Pasadena sehen das vollkommen richtig. Das 1992 eingereichte Testament wurde im folgenden Jahr durch einen Zusatz ergänzt. Diese Ergänzungsklausel sichert einem leiblichen Erben Klageberechtigung zu, sollte er zum Zeitpunkt von Vance’ Tod seine Ansprüche anmelden.«

»Und ein anderes Testament ist nicht aufgetaucht?«

»Nein.«

»Dann ist Vibiana also abgesichert.«

»Sie ist abgesichert, aber mit Einschränkungen.«

»Und die wären?«

»Die Zusatzklausel gesteht einem leiblichen Erben Klageberechtigung als Empfänger eines Vermögensanteils zu. Was oder wie groß dieser Anteil ist, wird darin aber nicht aufgeführt. Offenkundig hielten Vance und sein Anwalt die Existenz eines leiblichen Erben für höchst unwahrscheinlich, als sie diese Klausel hinzufügten. Das Kodizil war nur für alle Fälle gedacht.«

»Manchmal zahlt sich so etwas aber aus.«

»Falls das Gericht das Testament mit dem Zusatz anerkennt, machen wir Vibianas Klageberechtigung geltend, und dann beginnt das große Hauen und Stechen. Und du kannst mir glauben, weil nicht festgelegt ist, wie viel ihr zusteht, werden die Fetzen nur so fliegen. Wir werden selbstverständlich darauf pochen, dass ihr alles zusteht, und dann weitersehen.«

»Ich habe heute Morgen mit Vibiana telefoniert und sie schon mal gewarnt, was jetzt auf sie zukommt. Sie ist immer noch nicht sicher, ob sie sich das wirklich antun will.«

»Das wird sich bestimmt noch ändern. So etwas ist wie ein Sechser im Lotto, Mann. Sie bekommt mehr Geld, als sie jemals ausgeben kann.«

»Und genau das ist der Punkt. Mehr, als sie jemals ausgeben kann. Hast du nie diese Storys von Leuten gelesen, die Millionen in der Lotterie gewonnen haben und wie das ihr Leben zerstört hat? Sie kommen nicht damit klar und haben es auf Schritt und Tritt mit Leuten zu tun, die nur die Hand aufhalten. Sie ist Künstlerin, und Künstler sollten eigentlich hungrig bleiben.«

»Erzähl mir doch nichts, Mann. Das ist ein Märchen, das nur erfunden wurde, um die Künstler kleinzuhalten, weil die Kunst so mächtig ist. Gibst du nämlich einem Künstler Geld und Macht, wird er erst richtig gefährlich. Aber wir greifen zu weit vor. Vibiana ist die Mandantin, und es ist allein ihre Entscheidung. Unsere Aufgabe besteht im Moment darin, sie in die bestmögliche Ausgangsposition zu bringen, um ihre Ansprüche geltend zu machen.«

Bosch nickte.

»Natürlich. Und du bist nach wie vor bereit weiterzumachen wie gehabt?«

»Klar«, sagte Haller. »Mehr denn je.«

Bosch holte das Handy heraus, wählte die Nummer der Polizei von Pasadena und verlangte nach Detective Poydras. Er musste fast eine Minute warten, bis er durchgestellt wurde.

»Hier Bosch.«

»Ich habe gerade an Sie gedacht.«

»Ja? Und warum?«

»Ich habe überlegt, woher ich weiß, dass Sie mir was verheimlichen. Sie wissen mehr, als Sie mir gestern erzählt haben, und das soll nicht noch mal vorkommen.«

»Kann ich mir auch schwer vorstellen. Wie sieht’s heute Morgen bei Ihnen aus?«

»Für Sie würde ich mir jedenfalls jederzeit freinehmen. Wieso?«

»Kommen Sie in einer halben Stunde zu Ida Forsythe’ Haus. Dann erhalten Sie, was Sie wollen.«

Bosch schaute zu Haller hinüber, der mit dem Finger eine Bewegung machte, als rollte er etwas vor sich her. Er wollte mehr Zeit.

»Oder sagen wir lieber, in einer Stunde«, sagte Bosch ins Telefon.

»Also gut, in einer Stunde«, sagte Poydras. »Aber keine Spielchen mehr, ist das klar?«

»Nein, keine Spielchen. Kommen Sie einfach hin, und bringen Sie unbedingt Ihren Partner mit.«

Bosch beendete das Gespräch und sah Haller an, der nickte. In einer Stunde würde Poydras kommen.

Haller verzog das Gesicht.

»Ich hasse es, den Cops zu helfen«, sagte er. »Einfach aus Prinzip.«

Er schaute zu Bosch hinüber und merkte, wie dieser ihn finster anstarrte.

»Anwesende natürlich ausgeschlossen«, fügte er hinzu.

»Wenn alles gut geht, bekommst du immerhin einen neuen Mandanten und einen publikumswirksamen Fall«, sagte Bosch. »Dann lass uns mal.«

Bosch griff nach dem Ordner mit der eidesstattlichen Erklärung, die er am Tag zuvor ausgedruckt hatte. Sie stiegen gleichzeitig aus dem Ford und überquerten die Straße. Als sie sich der Haustür näherten, glaubte Bosch zu sehen, wie sich hinter einem der Fenster ein Vorhang bewegte.

Ida Forsythe öffnete ihnen, bevor sie klingeln konnten.

»Meine Herren«, sagte sie. »So früh habe ich eigentlich heute nicht mit Ihnen gerechnet.«

»Kommen wir ungelegen, Ms Forsythe?«, fragte Bosch.

»Nein, nein, keineswegs«, sagte sie. »Kommen Sie rein.«

Diesmal blieben sie im vorderen Wohnzimmer. Bosch stellte Haller als den Anwalt vor, der einen direkten Nachkommen und Erben Whitney Vance’ vertrat.

»Haben Sie die eidesstattliche Erklärung dabei?«, fragte Forsythe.

Bosch reichte ihr den Ordner.

»Ja, Ma’am«, sagte Haller. »Am besten, Sie lesen sie erst mal in Ruhe durch. Um sicherzugehen, dass Sie mit ihrem Inhalt einverstanden sind, bevor Sie sie unterschreiben.«

Sie ging mit dem Ordner zur Couch und setzte sich, um sich das Schriftstück anzusehen. Bosch und Haller nahmen ihr gegenüber Platz und beobachteten sie. Bosch hörte ein Summen, und Haller holte sein Handy heraus. Er las eine Textnachricht und reichte das Telefon Bosch. Die Nachricht war von einer gewissen Lorna.

Cal Coding hat gerade angerufen. Brauchen neue Proben. Labor gestern Nacht bei Brand zerstört.

Bosch verschlug es die Sprache. Er hatte nicht mehr den geringsten Zweifel, dass Haller auf dem Weg zum Labor beschattet und das Feuer absichtlich gelegt worden war, um zu verhindern, dass mittels DNA-Abgleich ein leiblicher Erbe Vance’ bestimmt werden konnte. Er gab Haller das Handy zurück. Dessen finsteres Grinsen ließ keinen Zweifel daran, dass er den gleichen Gedanken hatte.

»Ich habe nichts daran auszusetzen«, sagte Forsythe, um ihre Aufmerksamkeit wieder auf sich zu lenken. »Aber haben Sie nicht gesagt, ich müsste die Erklärung im Beisein eines Notars unterschreiben. Ich bin zwar Notarin, aber ich kann nicht meine eigene Unterschrift beglaubigen.«

»Kein Problem«, sagte Haller. »Ich bin ein bei Gericht zugelassener Anwalt, und als zweiten Zeugen haben wir Detective Bosch.«

»Und ich habe auch einen Stift«, sagte Bosch.

Er fasste in die Innentasche seiner Jacke und holte den Goldfüller heraus, der Whitney Vance gehört hatte. Er beobachtete Forsythe’ Gesicht, als sie den Stift erkannte.

Sie schwiegen, als sie das Dokument schwungvoll unterzeichnete, ohne zu merken, dass sie damit verriet, dass sie es gewohnt war, mit dem alten Füller zu schreiben. Sie steckte die Kappe auf die Spitze, legte die Erklärung in den Ordner zurück und gab beides Bosch.

»Es war ein komisches Gefühl, mit seinem Füller zu unterschreiben«, sagte sie.

»Wieso?«, sagte Bosch. »Ich dachte, das hätten Sie immer gemacht.«

»Nein, ganz und gar nicht«, sagte sie. »Das war sein spezieller Füller.«

Bosch schlug den Ordner auf und studierte das Dokument und die Seite mit der Unterschrift. In dem verlegenen Schweigen, das darauf eintrat, sah Haller Forsythe forschend an.

»Wann werden Sie das neue Testament bei Gericht einreichen?«, fragte sie schließlich.

»Meinen Sie, wie schnell Sie Ihre zehn Millionen bekommen werden?«, antwortete Haller mit einer Gegenfrage.

»Das habe ich damit nicht gemeint«, sagte Forsythe, die Gekränkte spielend. »Ich bin nur neugierig, wie es jetzt weitergeht und wann ich möglicherweise einen Anwalt brauche, um meine Interessen zu vertreten.«

Haller sah Bosch an und überließ es ihm, darauf zu antworten.

»Wir werden das Testament nicht einreichen«, sagte Bosch. »Und einen Anwalt können Sie wahrscheinlich jetzt schon brauchen. Allerdings einen anderen, als Sie denken.«

Forsythe sah ihn verständnislos an.

»Wie soll ich das verstehen? Was ist mit dem Erben, den Sie ausfindig gemacht haben?«

Der ruhige Ton, in dem Bosch antwortete, stand in deutlichem Gegensatz zu der zunehmenden Unruhe in Forsythe’ Stimme.

»Um den Erben müssen wir uns keine Gedanken machen«, sagte er. »Der Erbe ist abgesichert. Wir werden das Testament deshalb nicht einreichen, weil Whitney Vance es nicht geschrieben hat. Das waren Sie.«

»Das ist doch vollkommen absurd«, sagte sie.

»Dann lassen Sie es mich Ihnen erklären«, sagte Bosch. »Vance hatte schon seit Jahren nichts mehr eigenhändig geschrieben. Er war Rechtshänder – ich habe die Fotos gesehen, auf denen er Larry King sein Buch signiert –, aber seine rechte Hand war zu nichts mehr zu gebrauchen. Er hat niemandem mehr die Hand geschüttelt, und das Steuerpult seines Rollstuhls war auf der linken Armstütze.«

An dieser Stelle machte er eine Pause, um Forsythe Gelegenheit zu geben, etwas zu entgegnen, aber sie schwieg.

»Es war ihm sehr wichtig, dieses Handikap geheim zu halten«, fuhr er fort. »Nicht wenige Vorstandsmitglieder haben seine körperlichen Gebrechen mit Sorge beobachtet, und eine Minderheit hat ständig nach Gründen gesucht, um ihn seines Postens zu entheben. Deshalb hat er alles Schriftliche von Ihnen erledigen lassen. Sie haben gelernt, seine Handschrift nachzumachen, und sind immer sonntags, wenn weniger Leute da waren, ins Büro gekommen, um Briefe für ihn zu schreiben und Dokumente zu unterzeichnen. Deshalb fiel es Ihnen auch nicht schwer, das Testament zu verfassen. Und außerdem, wenn es beanstandet worden oder ein Handschriftenvergleich vorgenommen worden wäre, wäre das Testament nur mit einem anderen Schriftstück verglichen worden, das Sie geschrieben haben.«

»Eine interessante Theorie«, sagte Forsythe. »Nur können Sie nichts davon beweisen.«

»Vielleicht nicht. Aber Ihr Problem ist der Goldfüller, Ida. Der Goldfüller wird Sie sehr, sehr lange hinter Gitter bringen.«

»Langsam habe ich genug von diesem Unsinn. Würden Sie jetzt bitte gehen.«

»Ich weiß, dass der richtige Füller – der, mit dem Sie gerade unterschrieben haben – zu dem Zeitpunkt, als Sie Vance vermeintlich tot aufgefunden haben, in meinem Briefkasten gelegen hat. Aber auf den Fotos von Vance’ Leiche ist auf seinem Schreibtisch ein anderer Füller zu sehen. Vermutlich haben Sie gemerkt, dass das Probleme geben könnte. Deshalb haben sie ihn wieder verschwinden lassen. Als die Polizei ein zweites Mal Fotos von Vance’ Arbeitszimmer gemacht hat, war er nicht mehr da.«

An dieser Stelle schaltete sich, wie zuvor verabredet, Haller ein, um den großen bösen Wolf zu spielen.

»Das deutet auf Vorsatz hin«, erklärte er. »Der zweite Füller musste eigens angefertigt werden, und das hat vermutlich einige Zeit in Anspruch genommen – und Planung erfordert. Planung bedeutet Vorsatz, und das wiederum bedeutet ›lebenslänglich‹ ohne die Möglichkeit, vorzeitig entlassen zu werden. Es heißt, Sie werden den Rest Ihres Lebens in einer Zelle verbringen.«

»Nein!«, stieß Forsythe aufgebracht hervor. »Sie sehen das völlig falsch, und ich muss Sie jetzt bitten zu gehen. Auf der Stelle!«

Sie stand auf und deutete in Richtung Haustür. Doch weder Bosch noch Haller rührten sich von der Stelle.

»Erzählen Sie uns, wie es dazu gekommen ist, Ida«, sagte Bosch. »Dann können wir Ihnen vielleicht helfen.«

»Sie sollten sich vor allem über eins im Klaren sein«, fügte Haller hinzu. »Sie werden keinen Cent von diesen zehn Millionen sehen. So will es das Gesetz. Ein Mörder kann nichts vom Vermögen seines Opfers erben.«

»Ich bin keine Mörderin«, stieß Forsythe hervor. »Und wenn Sie nicht sofort gehen, tue ich es.«

Sie kam um den Couchtisch herum und entfernte sich von der Sitzgruppe in Richtung Diele, um nach draußen zu gehen.

»Sie haben ihn mit einem der Kissen von der Couch erstickt«, sagte Bosch.

Forsythe blieb wie angewurzelt stehen, drehte sich aber nicht um. Sie wartete lediglich darauf, dass Bosch weitersprach, was er auch tat.

»Die Polizei weiß bereits Bescheid. Sie wartet draußen auf Sie.«

Sie bewegte sich immer noch nicht, und Haller fügte hinzu:

»Wenn Sie jetzt zur Tür rausgehen, können wir Ihnen nicht mehr helfen. Aber einen Ausweg haben Sie noch. Detective Bosch ist mein Ermittler. Wenn ich Sie als Anwalt vertrete, wird alles, worüber wir hier gerade sprechen, vertraulich behandelt. Dann können wir versuchen, die bestmögliche Lösung zu finden, wenn wir zu Polizei und Staatsanwaltschaft gehen.«

»Eine Lösung?«, rief sie. »Meinen Sie etwa einen Deal? Soll das heißen, ich soll mich auf einen Deal einlassen und ins Gefängnis gehen? Das ist doch wohl nicht Ihr Ernst.«

Sie drehte sich abrupt um und eilte an eins der Fenster. Sie teilte die Vorhänge und spähte auf die Straße hinaus. Bosch nahm an, dass es noch zu früh war und Poydras und Franks noch nicht eingetroffen waren. Andererseits war nicht auszuschließen, dass die beiden Detectives schon aufgekreuzt waren, um zu sehen, was er vorhatte.

Er hörte, wie Forsythe geräuschvoll nach Luft schnappte. Das fasste er als einen Hinweis auf, dass die Ermittler tatsächlich schon mit ihrem Auto vor dem Haus standen und den vereinbarten Zeitpunkt abwarteten, um an Forsythe’ Tür zu klingeln.

»Setzen Sie sich lieber wieder, Ida«, sagte Bosch. »Reden Sie mit uns.«

Er wartete. Weil sie zu einem Fenster hinter seinem Sessel gegangen war, konnte er sie nicht sehen. Stattdessen beobachtete er Haller, der sie im Blick hatte. Als er Hallers Augen nach rechts wandern sah, wusste er, dass sie zurückkam und dass ihre Strategie aufging.

Forsythe kam wieder in Boschs Blickfeld und kehrte langsam zu ihrem Platz auf der Couch zurück. Sie wirkte sehr aufgewühlt.

»Sie sehen das alles völlig falsch«, begann sie, nachdem sie sich gesetzt hatte. »Es gab keinen Plan, keinen Vorsatz. Es war nur ein verhängnisvoller Fehler.«

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42

Kann man einer der reichsten und mächtigsten Männer der Welt und zugleich ein erbärmlicher Geizkragen sein?«

Ida Forsythe sagte das mit einem abwesenden Blick, von dem Bosch nicht hätte sagen können, ob er in die Vergangenheit oder in die trostlose Zukunft gerichtet war. Doch so begann sie ihre Geschichte. Sie sagte, einen Tag nachdem Bosch bei Whitney Vance gewesen sei, habe ihr der greise Milliardär eröffnet, dass er sterben werde.

»Er war über Nacht krank geworden«, sagte sie. »Er sah sehr schlecht aus und hatte sich nicht einmal angezogen. Er kam gegen Mittag im Bademantel ins Büro und sagte, ich müsse etwas für ihn schreiben. Seine Stimme war kaum noch ein Flüstern. Er sagte, es ginge zu Ende mit ihm, er könne jeden Moment sterben und müsse ein neues Testament aufsetzen.«

»Wie bereits gesagt, Ida, ich bin Ihr Anwalt«, unterbrach Haller sie an dieser Stelle. »Es besteht kein Grund, mir etwas vorzumachen. Wenn Sie das tun, können Sie ohne mich weitermachen.«

»Ich mache Ihnen nichts vor«, sagte sie. »Was ich sage, ist die Wahrheit.«

Um Haller davon abzuhalten, sie weiter unter Druck zu setzen, hob Bosch die Hand. Auch wenn Haller nicht überzeugt schien, glaubte Bosch, dass Ida Forsythe die Geschichte – zumindest aus ihrer Sicht – wahrheitsgemäß wiedergab. Und er wollte sie hören.

»Erzählen Sie weiter«, forderte er sie auf.

»Wir waren allein im Büro«, fuhr sie darauf fort. »Er diktierte mir sein Testament, und ich schrieb es in seiner Handschrift. Dann erteilte er mir seine Anweisungen, was ich damit tun sollte. Er gab mir den Füller und bat mich, Ihnen alles zuzuschicken. Nur … eins hat er nicht berücksichtigt.«

»Sie«, sagte Haller.

»Ich habe so lange für ihn gearbeitet«, sagte sie. »Immer auf Abruf, um die Fassade aufrechtzuerhalten und um so zu tun, als hätte er keine gesundheitlichen Probleme. All diese Jahre war ich immer für ihn da, und er hat mir nichts vermacht.«

»Deshalb haben Sie das Testament neu geschrieben«, sagte Haller.

»Den Füller hatte ich ja bereits«, sagte sie. »Ich nahm ein paar Bögen Briefpapier mit nach Hause und tat nur, was richtig war und mir zustand. Ich schrieb das Testament noch einmal neu. Es war so wenig im Vergleich mit seinem übrigen Vermögen. Ich dachte …«

Sie verstummte mitten im Satz und sprach nicht mehr weiter. Bosch beobachtete sie. Gier, wusste er, war ein relativer Begriff. War es gierig, sich nach fünfunddreißig Jahren treuer Dienste zehn Millionen Dollar von einem Sechs-Milliarden-Dollar-Vermögen abzuzweigen? Manche hätten einen solchen Betrag als Peanuts bezeichnet, aber nicht, wenn es einen Menschen die letzten Monate seines Lebens kostete. Bosch musste an den Flyer für den Film denken, den Vibiana Veracruz im Foyer ihres Hauses aufgehängt hatte. So hat es hier ausgesehen, bevor die Gier Einzug gehalten hat! Er fragte sich, wie Ida Forsythe gewesen war, bevor sie zu der Überzeugung gelangt war, dass ihr zehn Millionen Dollar zustanden.

»Er erzählte mir, er hätte eine Nachricht von Ihnen erhalten«, fuhr sie schließlich fort und leitete damit zu einem neuen Strang der Erzählung über. »Sie hatten ihn benachrichtigt, dass Sie herausgefunden hatten, was Sie für ihn herausfinden sollten. Er sagte, das hieße, dass er ein Kind gehabt hatte und dass es Erben seines Vermögens gab. Er sagte, jetzt könnte er beruhigt sterben. Danach kehrte er in sein Zimmer zurück, und ich glaubte ihm. Ich dachte nicht, dass ich ihn noch einmal wiedersehen würde.«

Sie schrieb das Testament neu und berücksichtigte sich darin selbst und brachte alles auf die Post, wie er ihr aufgetragen hatte. Sie sagte, die nächsten zwei Tage habe sie ihn nicht zu Gesicht bekommen; sie sei zwar zur Arbeit in die Villa gekommen, habe Vance aber kein einziges Mal gesehen. Er wurde in seinem Zimmer abgeschottet, und nur sein Arzt und eine Pflegerin hatten Zutritt zu ihm. In der Villa herrschte sehr gedrückte Stimmung.

»Alle waren traurig. Es war klar, dass es mit ihm zu Ende ging. Er lag im Sterben. Alle rechneten damit, dass er nicht mehr lange zu leben hätte.«

Bosch schaute verstohlen auf die Uhr. In zehn Minuten würden die vor dem Haus wartenden Detectives an die Tür kommen. Er hoffte, sie würden nichts überstürzen und womöglich mitten in das Geständnis platzen.

»Dann hat er am Sonntag Sie angerufen«, sagte Haller, um den Erzählfluss nicht abreißen zu lassen.

»Nein, es war Sloan, der mich angerufen hat«, sagte Forsythe. »Mr Vance hatte ihm gesagt, mich in die Villa zu bestellen. Und als ich dort ankam, saß er an seinem Schreibtisch, und es war, als ob er nie krank gewesen wäre. Seine Stimme war wieder zurückgekehrt, und es war alles wie gehabt. Und dann sah ich den Füller. Er lag auf dem Schreibtisch für mich bereit.«

»Woher kam er so plötzlich?«, fragte Bosch.

»Das habe ich ihn auch gefragt«, sagte Forsythe. »Er antwortete, er hätte ihn von seinem Urgroßvater, und ich sagte, wie soll das möglich sein? Ich habe den Füller doch Detective Bosch geschickt. Daraufhin erklärte er mir, der Füller, den ich jetzt sähe, sei das Original, und der Stift, den er mir gegeben hatte, damit ich ihn Detective Bosch schickte, sei eine Kopie. Er meinte, das spielte aber keine Rolle, weil es nur auf die Tinte ankäme. Bei einem Vergleich würde sich zeigen, dass die Tinte dieselbe sei wie die auf dem Testament. Er sagte, sie würde dazu herangezogen werden, um die Echtheit des Testaments zu beweisen.«

Sie blickte von der glänzenden Oberfläche des Couchtischs auf und sah Bosch in die Augen.

»Er trug mir auf, mich mit Ihnen in Verbindung zu setzen und das Testament zurückzufordern«, fuhr sie fort. »Da es ihm wieder besser ging, wollte er es zurückziehen und in aller Form von einem Anwalt aufsetzen lassen. Mir war klar, was es für mich bedeutet hätte, wenn ich es ihm wieder beschafft und er gesehen hätte, was ich getan hatte. Ich konnte unmöglich … Ich weiß nicht, wie es dazu gekommen ist. Jedenfalls hat in diesem Moment irgendetwas in mir ausgesetzt. Ich griff nach dem Kissen und näherte mich ihm von hinten …«

An dieser Stelle endete ihre Geschichte. Offensichtlich wollte sie die Einzelheiten des Mordes nicht wiederholen. Es war ihre Form des Leugnens, etwa so, wie wenn ein Mörder nach der Tat das Gesicht des Opfers verhüllt. Bosch war unschlüssig, ob er das Geständnis als umfassend und aufrichtig betrachten oder ihm mit einer gewissen Skepsis begegnen sollte. Es könnte ein Versuch Forsythe’ sein, im Fall eines Prozesses bereits die Weichen für eine Verteidigungsstrategie zu stellen, die auf ihrer Unzurechnungsfähigkeit basierte. Es könnte auch dazu gedient haben, ihr wahres Motiv zu verschleiern – hätte Vance das Testament von einem Anwalt neu aufsetzen lassen, wären ihr die zehn Millionen mit Sicherheit entgangen.

Wenn jedoch Vance an seinem Schreibtisch starb, bestand weiterhin Aussicht, dass sie das Geld bekam.

»Warum haben Sie den Füller verschwinden lassen, als er tot war?«, fragte Bosch.

Das war eine Frage, die ihn schon die ganze Zeit beschäftigte.

»Ich wollte, dass es nur einen Füller gab«, erklärte sie. »Wenn es zwei wären, dachte ich, würde das eine Menge Fragen zu dem Testament aufwerfen, das Sie einreichen würden. Deshalb ging ich noch einmal in sein Büro, als alle weg waren, und nahm den Füller an mich.«

»Wo ist er jetzt?«, fragte Bosch.

»In meinem Bankschließfach.«

In dem langen Schweigen, das darauf eintrat, rechnete Bosch damit, dass es jeden Moment von der Ankunft der beiden Detectives beendet würde. Es wurde Zeit. Doch dann fuhr Forsythe in einem Ton fort, der sich anhörte, als spräche sie eher mit sich selbst als mit Bosch und Haller.

»Ich wollte ihn nicht töten. Ich hatte fünfunddreißig Jahre für ihn gesorgt, und er hatte für mich gesorgt. Ich bin an diesem Tag nicht in die Villa gekommen, um ihn umzubringen …«

Haller sah Bosch an und nickte zum Zeichen, dass er jetzt übernehmen würde.

»Ida«, sagte er. »Ich bin darauf spezialisiert, Deals auszuhandeln. Und mit dem, was Sie uns gerade erzählt haben, kann ich einen Deal für Sie herausschlagen. Wir stellen uns, kooperieren, versuchen auf Totschlag zu plädieren. Und dann machen wir uns auf die Suche nach einem Richter, der Verständnis für Ihre Geschichte und Ihr Alter aufbringt.«

»Ich kann nicht sagen, dass ich ihn getötet habe«, erklärte sie.

»Das haben Sie aber gerade«, sagte Haller. »Aber rein technisch werden Sie vor Gericht auf nolo contendere plädieren, sprich, Sie fechten die Anklagepunkte nicht an. Alles andere würde zu nichts führen.«

»Und was ist mit temporärer Unzurechnungsfähigkeit?«, fragte sie. »Ich habe den Kopf verloren, als mir klar wurde, dass er erfahren würde, was ich getan hatte. Ich wusste nicht mehr, was ich tat.«

In ihre Stimme hatte sich ein berechnender Ton geschlichen. Doch Haller schüttelte den Kopf.

»Damit kommen Sie nicht durch«, erklärte er geradeheraus. »Sie haben das Testament umgeschrieben und den Füller an sich genommen – das sind nicht die Handlungen einer unzurechnungsfähigen Person. Und dann wollen Sie auf einmal geltend machen, Ihnen wäre plötzlich die Fähigkeit abhandengekommen, zwischen Gut und Böse zu unterscheiden, bloß weil Sie gefürchtet haben, Vance könnte herausfinden, was Sie getan haben? Vor Gericht traue ich mir zwar durchaus zu, einem Eskimo einen Kühlschrank zu verkaufen, aber das nimmt mir keine Jury ab.«

Er hielt kurz inne, um zu sehen, ob er damit zu ihr durchdrang, dann fuhr er fort:

»Betrachten wir die Sache doch mal ganz realistisch. Angesichts Ihres Alters müssen wir die Dauer Ihrer Haft so weit wie möglich reduzieren. Das erreichen wir mit meinem Vorschlag am ehesten. Aber letztlich ist es Ihre Entscheidung. Wenn Sie es auf einen Prozess ankommen lassen und auf Unzurechnungsfähigkeit plädieren wollen, können wir auch das tun. Aber es wäre falsch.«

Hallers Feststellung wurde vom Schlagen zweier Autotüren unterstrichen. Poydras und Franks.

»Das ist die Polizei«, sagte Bosch. »Sie werden gleich klingeln.«

»Wie möchten Sie es handhaben, Ida?«, fragte Haller.

Forsythe erhob sich langsam. Das tat auch Haller.

»Lassen Sie sie bitte herein«, sagte sie.

Zwanzig Minuten später standen Bosch und Haller auf dem Gehsteig und beobachteten, wie Poydras und Franks mit Forsythe auf dem Rücksitz ihrer Zivilstreife wegfuhren.

»Apropos, einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul«, sagte Haller. »Sie haben ziemlich angefressen gewirkt, dass wir den Fall für sie geklärt haben. Ein bisschen mehr Dankbarkeit hätten die beiden ruhig zeigen können.«

»Sie hatten in dieser Sache nie wirklich eine Chance«, sagte Bosch. »Und bei der Pressekonferenz werden sie auch nicht gerade gut dastehen, wenn sie damit herausrücken müssen, dass sich die Verdächtige selbst gestellt hat und sie nicht einmal gewusst haben, dass sie eine Verdächtige ist.«

»Oh, sie finden bestimmt eine Möglichkeit, um das zu umgehen«, sagte Haller. »Mach dir da mal keine Sorgen.«

Bosch nickte zustimmend.

»So, und jetzt rate mal«, fuhr Haller fort.

»Was?«, fragte Bosch.

»Als wir bei Forsythe drinnen waren, habe ich eine zweite Nachricht von Lorna bekommen.«

Bosch wusste, dass Lorna Hallers Sekretärin und Mädchen für alles war.

»Weitere Informationen über California Coding?«

»Nein, CellRight hat bei ihr angerufen. Es besteht eine genetische Übereinstimmung zwischen Whitney Vance und Vibiana Veracruz. Sie ist die Erbin und hat Anspruch auf eine Menge Geld – falls sie es haben will.«

Bosch nickte.

»Okay. Dann rede ich mit ihr und sage ihr das. Dann wird sich ja zeigen, wie sie sich entscheidet.«

»Was ich tun würde, weiß ich«, sagte Haller.

Bosch grinste.

»Das weiß ich auch.«

»Sag ihr auf jeden Fall, wir könnten es erst mal unter Erika Mustermann einreichen«, sagte Haller. »Irgendwann müssten wir zwar dem Gericht und den Gegenparteien ihre Identität preisgeben, aber bis dahin könnten wir ihren Namen aus allem raushalten.«

»Ich werde es ihr sagen.«

»Eine andere Option wäre, dass wir uns an den Justiziar des Unternehmens wenden und offenlegen, was wir haben – die DNA und die von dir nachgewiesene Abstammung väterlicherseits. Und dann machen wir ihnen klar, dass wir alles bekommen, wenn es hart auf hart geht. Wir handeln einen Vergleich aus und erhalten eine satte Abfindung, womit wir allerdings auf einiges Geld und auf das Unternehmen verzichten.«

»Auch das wäre eine Möglichkeit. Die ich persönlich sogar am besten finde. Wäre dir wohl tatsächlich zuzutrauen, dass du einem Eskimo einen Kühlschrank verkaufst, hm?«

»Klar bekäme ich das hin. Ein solches Angebot nähme der Vorstand mit Handkuss an. Deshalb würde ich sagen, du redest erst mal mit ihr, und ich mache mir weiter Gedanken über die Sache.«

Sie schauten nach links und nach rechts, bevor sie die Straße überquerten, um zu ihren Autos zu gehen.

»Wirst du denn mit mir an Idas Verteidigung arbeiten?«, fragte Haller.

»Schön, dass du ›mit mir‹ sagst und nicht ›für mich‹, aber ich glaube nicht«, antwortete Bosch. »Ich glaube, ich habe gerade aufgehört, in dieser Sache dein Ermittler zu sein. Ich trete eine Vollzeitstelle beim San Fernando PD an.«

»Wirklich?«

»Ja, wirklich.«

»Na dann, mein Bruder von einer anderen Mutter. Halte mich wegen dieser anderen Sache auf dem Laufenden.«

»Mach ich.«

Ihre Wege trennten sich mitten auf der Straße.

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43

Bosch mochte den gemieteten Ford nicht, den er zurzeit hatte. Nachdem er mehrere Tage in fremden Autos unterwegs gewesen war, wurde es Zeit, zum LAX zu fahren und wieder auf seinen eigenen Wagen umzusteigen. Er nahm den Freeway 110 von South Pasadena ins Stadtzentrum, vorbei an den Hochhäusern von Downtown und vorbei an der USC und dem Viertel, in dem Vibiana Duarte die meiste Zeit ihres kurzen Lebens gewohnt hatte. Dann fuhr er auf dem Century Freeway in Richtung Westen zum Flughafen. Er reichte dem Parkhausaufseher gerade seine Kreditkarte, um die horrenden Parkgebühren zu begleichen, als sein Telefon läutete. Die Nummer auf dem Display war ihm nicht bekannt. Trotzdem ging er dran.

»Bosch.«

»Hier ist Vibiana.«

Ihre Stimme war ein tiefes, fast hysterisches Flüstern.

»Was ist?«

»Da ist ein Mann. Er ist schon den ganzen Tag hier.«

»In Ihrem Loft?«

»Nein, unten auf der Straße. Ich kann ihn vom Fenster aus sehen. Er beobachtet das Haus.«

»Warum flüstern Sie dann?«

»Ich möchte nicht, dass Gilberto mich hört. Ich möchte nicht, dass er Angst bekommt.«

»Ach so. Trotzdem, beruhigen Sie sich erst mal, Vibiana. Wenn der Mann bisher noch keine Anstalten gemacht hat, nach oben und in Ihre Wohnung zu kommen, dann hat er das auch nicht vor. Solange Sie in Ihrem Loft bleiben, haben Sie nichts zu befürchten.«

»Okay. Könnten Sie vielleicht trotzdem vorbeikommen?«

Bosch nahm seine Kreditkarte und den Zahlungsbeleg an sich.

»Klar, kein Problem. Allerdings bin ich gerade am Flughafen. Es wird also eine Weile dauern. Bleiben Sie in Ihrer Wohnung und öffnen Sie niemandem, bis ich bei Ihnen bin.«

Die Parkhausschranke war immer noch unten. Bosch hielt das Handy zu und rief dem Parkwächter zu: »Los, machen Sie schon auf! Ich muss los!«

Endlich hob sich die Schranke. Bosch fuhr sofort los und sagte, wieder ins Telefon: »Dieser Mann, wo ist er?«

»Er geht ständig rum. Jedes Mal, wenn ich nach ihm schaue, ist er woanders. Zuerst habe ich ihn vor dem American gesehen, und dann ist er die Straße runtergegangen.«

»Okay, dann sehen Sie zu, dass Sie ihn nicht aus den Augen verlieren. Wenn ich da bin, rufe ich Sie wieder an, und es wäre gut, wenn Sie mir dann sagen könnten, wo er ist. Wie sieht er aus? Was hat er an?«

»Er, ähm, Jeans, grauer Hoodie, Sonnenbrille. Es ist ein Weißer, und für den Hoodie ist er schon zu alt.«

»Okay, und glauben Sie, er ist allein? Ist Ihnen sonst noch jemand aufgefallen?«

»Außer ihm habe ich niemanden gesehen. Aber es könnte noch jemand auf der anderen Seite des Hauses sein.«

»Okay, das werde ich als Erstes rauszufinden versuchen, sobald ich da bin. Sie bleiben erst mal einfach, wo Sie sind, Vibiana. Sie haben nichts zu befürchten. Aber wenn irgendetwas passiert, bevor ich da bin, wählen Sie 911.«

»Alles klar.«

»Und noch was, wir haben inzwischen das Ergebnis der DNA-Analyse vorliegen. Sie hat ergeben, dass Sie Whitney Vance’ Enkelin sind.«

Sie antwortete nichts. Aus dem Hörer kam nur Schweigen.

»Aber darüber können wir reden, wenn ich zu Ihnen komme«, sagte Bosch.

Dann legte er auf. Er hätte weiter mit ihr telefonieren können, aber er wollte beim Fahren beide Hände frei haben. Er fuhr zum Century zurück und weiter in Richtung Freeway 110. Wegen der Mittagszeit herrschte wenig Verkehr, und er kam gut voran, während er auf die Skyline von Downtown zuraste. Das auffälligste Bauwerk war der U. S. Bank Tower, und Bosch konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass die Person, die Vibiana Veracruz observierte, den Auftrag dazu im neunundfünfzigsten Stock dieses Hochhauses erhalten hatte.

In Downtown fuhr er an der Sixth Street vom Freeway ab und kämpfte sich zum Arts District durch. Er rief Vibiana an und sagte ihr, dass er jetzt in der Nähe sei. Sie sagte, dass sie gerade aus dem Fenster schaute und den Mann unter dem Gerüst an der Fassade des gegenüberliegenden Hauses stehen sehen konnte und dass es auf dem Gerüst viele Stellen gab, von wo er sie beobachten konnte.

»Das macht nichts«, sagte Bosch. »Was gut für ihn ist, ist auch gut für mich.«

Er sagte, er würde sich wieder melden, sobald die Situation bereinigt sei.

Bosch fand am Fluss einen Parkplatz und ging zu Fuß zu Vibianas Haus weiter. Er sah das eingerüstete Gebäude und betrat es durch einen Seiteneingang, wo mehrere Bauarbeiter, die gerade Pause machten, auf Stapeln von Gipskartonplatten saßen. Einer von ihnen wies Bosch darauf hin, dass er in diesem Bereich einen Schutzhelm tragen musste.

»Ich weiß«, sagte er und ging einfach weiter einen Gang hinunter, der auf die Vorderseite des Gebäudes führte. Das Erdgeschoss wurde für eine gewerbliche Nutzung umgebaut, und jede Einheit hatte eine garagentorgroße Öffnung zur Straße. Fenster und Türen waren noch nicht eingebaut. In der dritten Einheit sah er von hinten einen Mann in einer Jeans und einem grauen Hoodie. Er lehnte rechts neben der Öffnung zur Straße an der Wand, wo er sich deutlich unter dem Gerüst befand. Von außen war das eine gute Deckung, aber Bosch, der aus dem Innern des Gebäudes kam, hatte der Mann den Rücken zugewandt. Lautlos nahm Bosch die Pistole aus dem Holster und ging auf den Mann zu.

Der Lärm einer elektrischen Säge, der aus einer der oberen Etagen herabdrang, übertönte jedes Geräusch, das Bosch machte. Er kam so dicht an den Mann heran, dass er ihn an der Schulter packen und herumwirbeln konnte. Er drückte ihn mit dem Rücken gegen die Wand und hielt ihm den Lauf der Pistole an den Hals.

Es war Sloan. Bevor Bosch etwas sagen konnte, riss der Mann den Arm hoch, stieß die Pistole zur Seite und schob Bosch gegen die Wand zurück. Gleichzeitig zog er seine Waffe und hielt sie Bosch an den Hals. Mit den Ellbogen drückte er Boschs Arme an die Wand.

»Was soll der Scheiß, Bosch?«

Bosch starrte ihn finster an. Er ließ die Pistole in seiner rechten Hand so weit sinken, bis er sie mit der linken am Lauf zu fassen bekam.

»Das wollte ich Sie auch gerade fragen«, sagte er.

»Ich passe auf sie auf«, sagte Sloan. »Genau wie Sie.«

Sloan machte einen Schritt zurück, ließ seine Waffe sinken und steckte sie sich am Rücken in den Gürtel. Damit hatte Bosch wieder die Oberhand, aber das spielte jetzt keine Rolle mehr. Er steckte seine Pistole ins Holster zurück.

»Was wird hier eigentlich gespielt, Sloan? Sie arbeiten doch für das Unternehmen.«

»Ich habe für den alten Herrn gearbeitet. Auf meinem Gehaltsschecks steht zwar der Name einer anderen Firma, aber ich habe nie aufgehört, für ihn zu arbeiten. Auch jetzt nicht.«

»Hat er Sie an dem Tag, als Sie bei mir zu Hause aufgekreuzt sind, tatsächlich zu mir geschickt?«

»Natürlich. Er war zu krank, um anzurufen oder zu sprechen. Er dachte, er müsste jeden Moment sterben, und wollte wissen, ob Sie schon jemanden gefunden hätten.«

»Sie haben gewusst, was ich getan habe?«

»Natürlich. Und ich habe auch gewusst, dass Sie sie gefunden haben.«

Er deutete mit dem Kopf auf das Haus, in dem Vibiana wohnte.

»Woher?«

»Sie haben Sie verwanzt, Bosch. Sie und Ihren Anwalt. Sie überwachen Ihre Telefone, Ihre Autos. Sie sind ganz schön hinter dem Mond. Haben Sie eigentlich nie nach oben geschaut?«

Bosch merkte, dass Haller richtig vermutet hatte. Sie hatten ihn mit einer Drohne beobachtet.

»Und Sie machen dabei mit?«, fragte er.

»Zumindest habe ich so getan«, sagte Sloan. »Sie haben mich nach Mr Vance’ Tod übernommen. Bis gestern Nacht, als sie ein DNA-Labor abgefackelt haben. Da bin ich ausgestiegen. Jetzt passe ich auf sie auf. Das hätte er so gewollt, und das bin ich ihm schuldig.«

Bosch sah ihn forschend an. Er konnte ein trojanisches Pferd sein, das für Trident und das Unternehmen arbeitete. Oder er meinte es ehrlich. Bosch ließ sich die Informationen, die er vor Kurzem über Sloan eingeholt hatte, durch den Kopf gehen: dass er fünfundzwanzig Jahre für Sloan gearbeitet hatte; dass er Vance wiederzubeleben versucht hatte, als dieser bereits tot war; dass er die Polizei verständigt und den Todesfall gemeldet hatte, anstatt zu versuchen, ein Ermittlungsverfahren zu vermeiden. Bosch fand, das alles sprach dafür, dass Sloan es ehrlich meinte.

»Also gut«, sagte er. »Wenn Sie auch auf sie aufpassen wollen, dann machen wir es gescheit. Und zwar folgendermaßen.«

Sie traten durch die Öffnung und unter dem Gerüst hervor. Bosch schaute zu den Fenstern des Lofts im dritten Stock hinauf, von wo er Vibiana zu ihnen herunterspähen sah. Er holte sein Handy heraus und rief sie an. Gleichzeitig begann er auf den Eingang ihres Hauses zuzugehen.

»Wer ist der Mann?«, fragte sie.

»Sie haben nichts von ihm zu befürchten«, sagte Bosch. »Er hat für Ihren Großvater gearbeitet. Wir kommen hoch.«

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44

Nachdem er Vibiana Sloans Obhut überlassen hatte, fuhr er nach Norden ins Santa Clarita Valley. Er hatte Captain Trevino versprochen, ihm noch an diesem Tag Bescheid zu geben, ob er die angebotene Stelle antreten wollte. Wie er Haller bereits gesagt hatte, hatte er das vor. Er freute sich darauf, wieder Vollzeit als Polizist zu arbeiten. Da spielte es keine Rolle, ob sein Revier fünf oder fünfhundert Quadratkilometer groß war. Ihm ging es nur darum, Straftaten aufzuklären und auf der richtigen Seite zu stehen. Beides konnte er in San Fernando tun, und deshalb wollte er so lange dort bleiben, wie sie ihn brauchten.

Aber bevor er das Angebot annahm, wollte er Bella Lourdes versichern, dass er ihr auf keinen Fall den Job wegnehmen, sondern sie nur vertreten wollte, bis sie wieder in den Dienst zurückkehrte. Er kam gegen sechzehn Uhr im Holy Cross an und hoffte, Bella wäre noch nicht entlassen worden. Er wusste, dass es oft einen ganzen Tag lang dauern konnte, bis alle dafür notwendigen Formalien erledigt waren, und deshalb glaubte er, sich darüber keine Sorgen machen zu müssen.

Im Krankenhaus ging er wie beim ersten Mal zur Unfallstation. Das Bett in Bella Lourdes’ Zimmer war leer, aber noch nicht gemacht. Auf einer Kommode stand noch ein Blumenstrauß. Er schaute in den kleinen Kleiderschrank, auf dessen Boden ein hellgrüner Krankenhauskittel lag. An der Kleiderstange hingen zwei Bügel. Wahrscheinlich hatte Bellas Partnerin Taryn ihr daran etwas zum Anziehen ins Krankenhaus gebracht.

Bosch fragte sich, ob Bella vielleicht nicht mehr in ihrem Zimmer war, weil sie ein letztes Mal untersucht oder behandelt wurde. Er ging ins Schwesternzimmer und erkundigte sich nach ihr.

»Sie ist noch hier«, sagte ihm eine Schwester. »Wir warten nur noch darauf, dass ein Arzt die Entlassungspapiere unterschreibt, dann kann sie nach Hause.«

»Und wo ist sie jetzt gerade?«, fragte Bosch.

»In ihrem Zimmer.«

»Da ist sie aber nicht. Gibt es hier irgendwo eine Cafeteria?«

»Nur die im Erdgeschoss.«

Bosch fuhr mit dem Lift nach unten und schaute sich in der kleinen, schwach besuchten Cafeteria um. Von Bella war nichts zu sehen.

Vielleicht hatte er sie verpasst. Sie könnte gerade im Lift nach oben gefahren sein, als er in einem anderen nach unten gefahren war.

Trotzdem stiegen Anflüge von Panik in ihm auf. Er musste daran denken, wie Taryn sich darüber aufgeregt hatte, dass Bella im selben Krankenhaus behandelt wurde wie ihr Entführer und Vergewaltiger. Bosch hatte sie zwar zu beruhigen versucht und ihr erklärt, dass Dockweiler in die Gefängnisstation des Bezirkskrankenhauses verlegt werden würde, sobald sich sein Zustand stabilisierte, aber er wusste auch, dass wegen Dockweilers kritischen Gesundheitszustands noch keine Anklage gegen ihn erhoben worden war. Und wenn sein Zustand für eine Anklageerhebung an seinem Bett in der Gefängnisstation noch nicht stabil genug war, war er möglicherweise noch nicht verlegt worden. Stellte sich also die Frage, ob Taryn Bella erzählt hatte, dass Dockweiler im selben Krankenhaus lag, oder ob sie es selbst herausgefunden hatte.

Er ging an den Informationsschalter im Foyer der Klinik und erkundigte sich, ob es eine spezielle Station für Wirbelsäulenverletzungen gab. Als man ihn an die Spinaltraumaabteilung im zweiten Stock verwies, fuhr er im Lift wieder nach oben.

Die Aufzugstür öffnete sich auf eine Station, die in der Mitte einer Etage mit H-förmigem Grundriss lag. Als Bosch einen Sheriff’s Deputy sah, der sich am Schalter mit einer Schwester unterhielt, begann Boschs Puls noch einmal schneller zu gehen.

»Ist das hier die Spinaltraumaabteilung?«, fragte er.

»Ja«, sagte die Schwester. »Was kann ich …«

»Liegt Kurt Dockweiler noch hier?«

Der Blick der Schwester zuckte zu dem Deputy, der sich aufrichtete. Bosch zog die Dienstmarke von seinem Gürtel und zeigte sie ihm.

»Bosch, SFPD. Dockweiler ist mein Fall. Wo ist er?«

»Kommen Sie«, sagte der Deputy.

Sie gingen einen Flur hinunter. Neben einer der Zimmertüren sah Bosch einen Stuhl stehen.

»Wie lang sind Sie schon vorn am Schalter?«, fragte er.

»Nicht lange«, sagte der Deputy. »Dieser Typ kommt nicht weit.«

»Das ist es nicht, was mir Sorgen macht. Haben Sie eine Frau aus dem Lift kommen sehen?«

»Keine Ahnung. Hier ist ein ständiges Kommen und Gehen. Wann?«

»Na, wann wohl? Jetzt.«

Bevor der Deputy antworten konnte, erreichten sie das Zimmer, und Bosch streckte den Arm zur Seite, um ihn zurückzuhalten. Er öffnete die Tür und sah Bella Lourdes am Fußende von Dockweilers Bett stehen.

»Bleiben Sie, wo Sie sind«, sagte Bosch zu dem Deputy.

Dann betrat er langsam das Zimmer. Bella Lourdes schien ihn noch nicht bemerkt zu haben. Sie starrte Dockweiler an, der halb aufgerichtet in seinem Bett lag. Er war von allen möglichen Apparaten umgeben, darunter einem Beatmungsgerät, dessen Schlauch in seinen Mund führte und Luft in seine Lunge pumpte. Seine Augen waren offen, und auch er starrte Bella an. Was Bosch in seinem Blick sah, war Angst.

»Bella?«

Sie drehte sich um, als sie Boschs Stimme hörte, und setzte ein Lächeln auf.

»Harry.«

Er schaute auf ihre Hände, ob sie eine Waffe hatte.

»Bella, was machst du hier?«

Sie schaute wieder auf Dockweiler.

»Ich wollte ihn sehen. Ihm in die Augen schauen.«

»Du hast hier nichts zu suchen.«

»Ich weiß. Aber ich musste einfach herkommen. Ich werde heute entlassen und darf nach Hause. Aber vorher wollte ich ihn sehen. Ihm zeigen, dass er mich nicht kleingekriegt hat, wie er das gern gewollt hätte.«

Bosch nickte.

»Hast du etwa gedacht, ich bin hergekommen, um ihn umzubringen?«, fragte sie.

»Ich weiß nicht, was ich gedacht habe«, sagte Bosch.

»Das ist gar nicht mehr nötig. Er ist schon tot. Besser hätte es eigentlich gar nicht kommen können, findest du nicht auch?«

»Was?«

»Na, dass deine Kugel seine Wirbelsäule durchtrennt hat. Er hat so viele Frauen vergewaltigt, aber jetzt wird er keiner mehr was antun können.«

Bosch nickte und sagte: »Komm, Bella, ich bringe dich in dein Zimmer zurück. Die Schwester hat gesagt, erst muss dich noch ein Arzt ansehen, bevor sie dich entlassen können.«

Draußen auf dem Flur sagte Bosch zu dem Deputy, bevor dieser irgendwelche Einwände erheben konnte: »Das Ganze ist nie passiert, klar? Wenn Sie es melden, melde ich, dass Sie Ihren Posten verlassen haben.«

»Kein Problem«, sagte der Deputy. »Nie passiert.«

Er blieb bei seinem Stuhl stehen, und Bosch ging mit Bella Lourdes den Flur hinunter.

Auf dem Weg zu ihrem Zimmer erzählte er ihr von Trevinos Angebot und sagte, dass er es nur annehmen würde, wenn sie damit einverstanden sei, und dass er auf seine Reservistenstelle zurückkehren würde, sobald sie sich wieder diensttauglich fühlte.

Sie erklärte sich ohne Zögern einverstanden.

»Du bist ideal für diesen Job«, sagte sie. »Und vielleicht übernehmen sie dich sogar auf Dauer. Ich weiß noch nicht, was ich machen werde. Kann gut sein, dass ich überhaupt nicht mehr zurückkomme.«

Bosch wusste, dass dem die Überlegung zugrunde lag, dass sie unter den gegeben Umständen ohne Probleme aus dem Polizeidienst ausscheiden und ihre Abfindung dazu verwenden konnte, mit ihrem Leben und ihrer Familie etwas völlig anderes anzufangen, bei dem sie sich nicht mehr in die Niederungen dieser Welt begeben musste. Eine leichte Entscheidung wäre das sicher nicht, und sie wäre von Dockweilers Geist überschattet. Würde es ihr nachgehen, wenn sie bei der Polizei aufhörte? Würde es Dockweiler doch noch Macht über sie verleihen?

»Irgendwie habe ich das Gefühl, dass du zurückkommen wirst, Bella«, sagte Bosch. »Du bist eine gute Ermittlerin, und es wird dir fehlen. Sieh nur mal mich an, wie ich mich abstrample, auch in meinem Alter noch eine Dienstmarke am Gürtel tragen zu dürfen. So was hat man im Blut. Und du hast eindeutig die DNA eines Cops.«

Sie lächelte und nickte.

»Irgendwie hoffe ich, du behältst recht.«

Zum Abschied umarmten sie sich und versprachen einander, in Verbindung zu bleiben. Dann ging Bosch.

Er fuhr auf dem Freeway 5 nach San Fernando, um Trevino zu sagen, dass er auf ihn zählen konnte – zumindest bis Bella zurückkam.

Unterwegs dachte er an das, was er Bella über die DNA eines Cops gesagt hatte. Das war etwas, wovon er fest überzeugt war. Ähnlich den Zeichnungen an den Wänden einer vorzeitlichen Höhle war irgendwo in seinem inneren Universum in einer geheimen Sprache eine Mission eingraviert, die seinem Leben eine Richtung und einen Sinn verlieh. Sie war unveränderlich, und sie war immer da, um ihm den Weg zu weisen.

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Es war an einem Frühlingsnachmittag. In dem Dreieck, das Traction Avenue, Rose Street und Third Street bildeten, hatte sich eine größere Gruppe von Menschen versammelt. Wo jahrelang ein Parkplatz gewesen war, nahm jetzt der erste öffentliche Park des Arts District Gestalt an. Vor einer sechs Meter hohen Skulptur, deren Konturen unter dem darübergebreiteten weißen Tuch nur vage zu erkennen waren, standen mehrere Reihen Klappstühle. Von dem Tuch führte eine Stahltrosse zum Ausleger des Krans, mit dem die Skulptur aufgestellt worden war. Damit würde der Schleier gelüftet und das Denkmal als Herzstück des Parks enthüllt.

Die meisten Stühle waren besetzt, und es waren zwei Kameramänner lokaler Nachrichtensender gekommen, um das Ereignis festzuhalten. Viele der Anwesenden waren Bekannte der Künstlerin, die die Skulptur geschaffen hatte. Einige begegneten ihr jedoch zum ersten Mal, auch wenn sie Familien-, wenn nicht sogar Blutsbande miteinander teilten.

Bosch und seine Tochter saßen in der letzten Reihe. Gabriela Lida und Olivia Macdonald waren drei Reihen vor ihnen. Zwischen ihnen saß der kleine Gilberto Veracruz, der in ein Videospiel auf seinem Handy vertieft war. Olivias erwachsene Kinder saßen auf den Stühlen rechts von ihr.

Zum angekündigten Zeitpunkt der Enthüllung stieg ein Mann in einem Anzug auf das Podium vor der Skulptur und rückte das Mikrofon zurecht.

»Ihnen allen einen guten Tag und vielen Dank, dass Sie an diesem wunderschönen Frühlingstag hierhergekommen sind. Ich bin Michael Haller. Ich bin der Rechtsberater der Fruit Box Foundation, von der Sie sicher alle in den vergangenen Monaten in den Medien gehört haben. Dank einer außerordentlich großzügigen Schenkung aus dem Nachlass des verstorbenen Whitney P. Vance ist es der Fruit Box Foundation heute möglich, diesen Park dem Andenken von Mr Vance zu widmen. Außerdem können wir bekanntgeben, dass der Plan gefasst wurde, vier historische Bauten im Arts District zu erwerben und zu renovieren. Darin werden den Künstlern der Stadt bezahlbare Wohnungen und Ateliers zur Verfügung gestellt werden. Die Fruit Box …«

Wegen des Applauses der vor ihm Sitzenden musste Haller seine Ansprache kurz unterbrechen. Er lächelte, nickte und fuhr schließlich fort:

»Doch die Fruit Box Foundation hat noch weitere Pläne für dieses Areal. Mehr Häuser mit bezahlbarem Wohn-und Arbeitsraum, mehr Parks und Grünflächen, mehr Kunstgalerien. Nicht umsonst heißt dieses Viertel Arts District, und die Fruit Box Foundation – deren Name auf die kreative Vergangenheit dieses Areals anspielt – wird alles in ihrer Macht Stehende tun, es als eine lebendige Gemeinschaft von Künstlern und Kunstbegeisterten zu erhalten.«

Wieder brandete Beifall auf, und Haller wartete, bis er verklungen war, bevor er fortfuhr.

»Und zu guter Letzt, weil wir gerade von Künstlern und Kunstbegeisterten sprechen, ist es uns eine ganz besondere Ehre, diesen Park mit der Enthüllung einer Skulptur einzuweihen, die Vibiana Veracruz, die künstlerische Leiterin der Fruit Box Foundation, geschaffen hat. Kunst spricht für sich selbst. Deshalb will ich Sie jetzt nicht mehr länger auf die Folter spannen und übergebe Ihnen ›The Wrong Side of Goodbye‹.«

Im selben Moment hob der Kran das Tuch in die Höhe und enthüllte eine Skulptur aus glänzend weißem Acryl. Es war ein Diorama ähnlich dem, das Bosch im vergangenen Jahr in Vibianas Loft gesehen hatte. Eine Komposition aus Figuren und Flächen. Die Basis der Skulptur bildete ein auf der Seite liegendes Hubschrauberwrack, von dem ein abgebrochenes Rotorblatt in die Höhe stand wie ein Grabstein. Aus der offenen Seitenluke ragten die Gesichter und Hände Rettung suchender Soldaten, und aus ihrer Mitte löste sich die Figur eines einzelnen Soldaten, der sich mit dem ganzen Körper aus der Luke erhob, als würde er von der unsichtbaren Hand Gottes aus dem Hubschrauberwrack gezogen. Er reckte eine Hand mit gespreizten Fingern dem Himmel entgegen. Obwohl Bosch das Gesicht des Soldaten von da, wo er saß, nicht sehen konnte, wusste er, wer es war.

Neben dem Wrack des abgestürzten Hubschraubers stand die Figur einer Frau, die ein Baby in den Armen hielt. Das Kind war gesichtslos, aber in der Frauengestalt erkannte Bosch Gabriela Lida, und die Konstellation von Mutter und Kind war dem Foto vom Strand des Coronado Hotel nachempfunden.

Die Enthüllung wurde von lautem Applaus begleitet, aber die Bildhauerin war nirgendwo zu sehen. Doch dann spürte Bosch eine Hand auf seiner Schulter, und als er sich umdrehte, sah er Vibiana auf dem Weg zum Podium hinter ihm vorbeigehen.

Als sie darauf den Mittelgang hinunterschritt und sich lächelnd zu ihm umblickte, wurde ihm bewusst, dass das das erste Mal war, dass er sie lächeln sah. Aber es war ein schiefes Grinsen, das er schon einmal an jemand anderem beobachtet hatte.

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Danksagung

Alle Romane sind das Ergebnis von Recherche und Erfahrung, manche mehr als andere. Dieses Buch hat sich in großem Umfang auf die Hilfe anderer gestützt. Ihnen allen möchte der Autor seinen tiefen Dank dafür aussprechen, dass sie so wichtige Beiträge dazu geleistet haben und ihn an ihren Erinnerungen haben teilhaben lassen.

Ganz besonderer Dank gilt John Houghton, einem ehemaligen Sanitäter der Navy, der in Vietnam gedient hat. Seine Erlebnisse, sowohl auf der Sanctuary als auch Jahre später mit Connie Stevens, wurden Harry Boschs Erlebnisse und das emotionale Kernstück des Romans. Dank auch an Dennis Wojciechowski, Rechercheur des Autors und ebenfalls Vietnamveteran.

Auch die »Polizeitruppe« hat sich wieder als unersetzlich erwiesen. Allen voran Rick Jackson, der von Anfang an dabei ist. Er hat mir viele Türen geöffnet und die Richtung vorgegeben, wie das nur ein Detective kann, der über fünfundzwanzig Jahre lang nach Mördern gefahndet hat. Die ehemaligen und aktuellen LAPD Homicide Detectives Mitzi Roberts, Tim Marcia und David Lambkin haben mit ihrem Rat und ihren Beiträgen ebenfalls maßgeblich zu diesem Buch beigetragen.

Das San Fernando Police Department hat dem Autor seine Pforten geöffnet und ihn mit offenen Armen empfangen. Ganz, ganz herzlichen Dank an Chief Anthony Vairo und Sergeant Irwin Rosenberg. Der Autor hofft, dass das Buch dem SFPD Ehre macht (Harry Bosch will nämlich dorthin zurück).

Dank auch an Terrill Lee Lankford, Henrik Bastin, Jane Davis und Heather Rizzo, dass sie die frühen Entwürfe gelesen und mir ihre wertvollen Ratschläge erteilt haben.

Eine große Hilfe waren mir der Anwalt Daniel F. Daly, der Fotograf Guy Claudy und der NCIS-Ermittler Gary McIntyre. Und wertvolle Unterstützung habe ich auch von Shannon Byrne erhalten, nicht zu vergessen Pamela Wilson und den Künstler Stephen Seemayer, die mit Filmen wie Young Turks und Tales of the American über viele Jahre hinweg die Geschichte des Arts District von Los Angeles dokumentiert haben.

Nicht zuletzt gilt mein Dank den Lektoren, die aus einem sperrigen Manuskript eine zusammenhängende Geschichte zu machen geholfen haben. Asya Muchnick und Bill Massey sind die besten, die sich ein Autor nur wünschen kann. Korrektorin Pamela Marshall weiß mehr über Harry Bosch als der Autor und bügelt zuverlässig jegliche Fehler aus.

Der Autor dankt allen, die etwas zu diesem Buch beigetragen haben.

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Über Michael Connelly

Michael Connelly, geboren 1956 in Philadelphia, studierte zunächst Journalismus und Kreatives Schreiben in Florida. Anschließend (ab 1980) war er Polizeireporter für verschiedene Zeitungen in Florida. Nachdem 1986 eine seiner Reportagen für den Pulitzer Preis nominiert worden war, wechselte er als Reporter zur Los Angeles Times. Für sein Thrillerdebüt, Schwarzes Echo, den ersten Band der Harry-Bosch-Serie, erhielt er 1992 auf Anhieb den Edgar Award, den renommiertesten amerikanischen Krimipreis. Zahlreiche Bestseller folgten, die ihn zum gegenwärtig erfolgreichsten Thrillerautor der USA machten. Heute lebt er mit seiner Familie wieder in Florida. Weitere Informationen über den Autor unter www.michaelconnelly.com.

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Impressum

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2016 unter dem Titel »The Wrong Side of Goodbye« bei Little, Brown and Company, New York.

© 2018 der eBook-Ausgabe Droemer eBook © 2016 by Hieronymus, Inc.

This edition published by arrangement with Little, Brown and Company, New York, New York, USA. All rights reserved.

© 2018 der deutschsprachigen Ausgabe Droemer Verlag Ein Imprint der Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG, München Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Kirsten Reimers

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: FinePic / shutterstock ISBN 978-3-426-45167-0

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