W. E. B. GRIFFIN

DER AUGENZEUGE

PHILADELPHIA COPS, BAND 04

Roman

Ins Deutsche übertragen

von Joachim Honnef

W. E. B. GRIFFIN IM BASTEI LÜBBE

TASCHENBUCH-PROGRAMM

DAS MARINE-CORPS

13335 – Shanghai

13355 – Wake Island

13369 – Von Pearl Harbor nach Guadalcanal 13389 – Inferno im Pazifik 13424 – Die Beobachter von Buka Island 13478 – Hölle auf den Salomonen 13786 – Hinter den Linien 14224 – Unternehmen Mongolei 14933 – In der Feuerlinie 15360 – Rückzug in die Hölle

DIE OSS-SAGA

13937 – Die letzten Helden 14181 – Schattenkrieger 14308 – Spione in Uniform 14592 – Die Kämpfer von Mindanao

Die SOLDATEN-SAGA

13173 – Lieutenants

13181 – Captains

13196 – Majors

13203 – Colonels

13209 – Green Berets

13217 – Generals

13289 – Die neue Generation 13325 – Die Flieger

14778 – Operation ›Roter Drache‹

PHILADELPHIA-COPS

13625 – Männer in Blau 13657 – Sonderkommando 13677 – Das Opfer

13713 – Der Augenzeuge

BASTEI-LÜBBE TASCHENBUCH

Allgemeine Reihe

Band 13713

Erste Auflage: Dezember 1995

© Copyright 1992 by W. E. B. Griffin All rights reserved Deutsche Lizenzausgabe 1995 by Bastei-Verlag Gustav H. Lübbe GmbH & Co., Bergisch Gladbach Originaltitel: Badge of Honor IV/The Witness Lektorat: Rainer Delfs Titelfoto: Capdevila/Norma Agency, Barcelona Umschlaggestaltung: Quadro Grafik, Bensberg Satz: KCS GmbH, Buchholz/Hamburg Druck und Verarbeitung: Brodard & Taupin, La Flèche, Frankreich Printed in France

ISBN 3-404-13713-2

Der Preis dieses Bandes versteht sich einschließlich der gesetzlichen Mehrwertsteuer

Inhalt

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Für Sergeant Zebulon V. Casey (i. R.)

Abteilung ›lnterne Angelegenheiten‹, Police Department der Stadt Philadelphia.

Er weiß, warum.

Liebe Leser,

mit den beiden mehrteiligen Serien SOLDATENSAGA und DAS MARINE-CORPS habe ich versucht, ein genaues Porträt der militärischen Gemeinschaft zu zeichnen. Mit PHILADELPHIA COPS schrieb ich eine ganz neue Serie, die auf einem meiner Lieblingsthemen basiert, der faszinierenden und komplexen Welt der Gesetzesvertreter.

Die Polizei und das Militär haben viele gemeinsame außergewöhnliche Merkmale: erstaunliche Tapferkeit, Loyalität und Kameradschaft verbinden ihre Männer und Frauen wie bei keinem anderen Beruf der Welt.

Ich hoffe, daß die Leser von SOLDATENSAGA und DAS MARINE-CORPS mein Interesse an der Polizei teilen – vom Cop auf der Straße über die Kriminalbeamten bis zum Polizeichef. Und ich hoffe, diese Bücher fangen die Welt der Polizei ein und zeigen den Streß und die Probleme, denen diese mutigen Männer und Frauen an jedem Tag ihres Lebens ausgesetzt sind.

Herzlichst Ihr

1

Staff Inspector Peter Wohl hielt es für eine lausige Idee von Taddeus Czernick, dem Polizeichef von Philadelphia, am Tag nach Neujahr seinen Empfang zu geben. Das war nun wirklich ein unglücklicher Zeitpunkt.

Silvester ist kein beliebter festlicher Anlaß für die Polizei von Philadelphia. Zum einen hat fast kein Polizist frei, um sich zu vergnügen, denn sie sind alle im Dienst. Zum anderen sind alle Amateursäufer in Massen unterwegs und haben die beklagenswerte Neigung, um Mitternacht Meinungsverschiedenheiten mit Gewalt in der einen oder anderen Form zu regeln und/oder rote Ampeln zu ignorieren und ihre Autos oder auch sich selbst zu demolieren, wodurch natürlich die Dienste der Polizei nötig sind, um die Dinge in Ordnung zu bringen.

Der Neujahrstag ist noch schlimmer. Philadelphia begrüßt das neue Jahr mit der Mummer’s Parade, die über die Broad Street zieht. Es gibt Menschenmassen, und viele der Zuschauer wärmen sich mit dem einen oder anderen ›Frostschutzmittel‹ auf und geraten außer Rand und Band. Taschendiebe und Ganoven, die begierig darauf gewartet haben, die Möglichkeit zur Ausübung ihres Gewerbes zu erhalten, wagen sich aus ihren Löchern hervor.

Der Tag nach Neujahr diente lange Zeit allen Polizeibeamten, die dienstfrei hatten, zum Ausruhen. Sie schliefen bis spät in den Morgen hinein und versuchten zu vergessen, wie sie Silvester und Neujahr verbracht hatten.

Aber dann, unter der Herrschaft von Polizeichef Jerry Carlucci, änderte sich das alles. Jerry Carlucci war der Ansicht, daß die ranghohen Abteilungsleiter der Polizei eine Geste der Anerkennung für ihren aufopferungsvollen Dienst während des vergangenen Jahres verdient hätten.

Er entschied sich, einen Empfang in seinem Haus zu geben und alle vom Captain an aufwärts einzuladen. Es wäre schön gewesen, auch alle Lieutenants einzuladen, aber es gab einfach zu viele; sie mußten warten, bis sie befördert wurden. Weil der Neujahrstag für den Empfang nicht in Frage kam, da fast alle Polizisten Dienst hatten, wurde der Tag nach Neujahr ausgewählt.

Als Commissioner Czernick das Amt übernahm, nachdem Jerry Carlucci zum Bürgermeister der Stadt der brüderlichen Liebe gewählt worden war, wurde der Empfang des Polizeichefs am Tag nach Neujahr zur Tradition.

Die Frauen der Polizisten liebten den Empfang natürlich. Ihre Ehemänner hatten gearbeitet, und sie hatten keine Gelegenheit gehabt, etwas Besonderes zu unternehmen. Jetzt konnten sie sich durch die freundliche Einladung des Polizeichefs fein kleiden und sich in angenehmer Atmosphäre mit den anderen Ladys treffen.

Wenn das den ranghohen Polizeibeamten von Philadelphia, die sich darauf gefreut hatten, mal so richtig auszuspannen, zu faulenzen und gemütlich fernzusehen, nicht gefiel, dann war das ihr Problem.

Eine Ehe ist keine Einbahnstraße. Es war nicht zuviel verlangt von einem Ehemann, daß er entweder seine beste Uniform (das Tragen von Uniformen wurde ›vorgeschlagen‹) oder seinen guten Anzug anzog und ein paar Stunden in der Gesellschaft seiner herausgeputzten Angetrauten verbrachte, die Neujahr nur ferngesehen hatte.

Was die Frauen über diese Sache dachten, interessierte Staff Inspector Wohl nicht sonderlich, denn er hatte keine Frau, war nie verheiratet gewesen und hatte nicht den geringsten Wunsch, das so bald zu ändern.

Es war jedoch eine Mrs. Wohl bei dem Empfang, und zwar in der Rolle der Ehefrau. Sie war Mrs. Olga Wohl, die Gattin von Chief Inspector im Ruhestand Augustus Wohl.

Mrs. Wohl hatte zu Staff Inspector Wohl gesagt: »Peter, wenn du verheiratet wärst, dann wäre deine Frau hier mit dir. Sie würde es lieben.«

Peter Wohl hatte schon mit zwölf Jahren gelernt, daß man eine Debatte mit ihr nicht gewinnen konnte, und so lächelte er seine Mutter nur an.

»Und du hättest deine Uniform tragen sollen«, fuhr Mrs. Wohl fort. »Du siehst darin so schick aus. Warum hast du sie nicht angezogen?«

Peter Wohl trug einen neuen, anthrazitfarbenen einreihigen Anzug, ein hellblaues Hemd mit Button-down-Kragen und eine gestreifte Krawatte, deren Design auch von Mitgliedern des englischen Königshofs getragen wurde, wie man ihm erzählt hatte. Er war ein gutaussehender Fünfunddreißigjähriger, der gar nicht dem Bild entsprach, das man vor seinem geistigen Auge sah, wenn man die Bezeichnungen ›Cop‹ oder ›Staff Inspector‹ hörte.

»Die Uniform kam nicht rechtzeitig aus der Reinigung zurück.«

Das war nicht die reine Wahrheit. Staff Inspector Wohls Uniform hing in einem seiner Schränke. Er hatte sie gekauft, als er zum Lieutenant befördert worden war, und auf den Schulterklappen war ein goldener Balken. Jetzt schmückten das goldene Eichenblatt (wie das eines Majors der Army) des Staff Inspectors die Schultern der Uniform, die jedoch immer noch nagelneu aussah. Er hatte sie als Lieutenant oder als Captain selten getragen, und auch jetzt trug er sie kaum. Zum letztenmal hatte er sie bei der Beerdigung von Captain Richard F. ›Dutch‹ Moffitt angehabt, der in Erfüllung seiner Pflicht erschossen worden war. Es störte Staff Inspector Peter Wohl kein bißchen, wenn seine Uniform ungetragen im Schrank blieb, bis sie von Motten zerfressen war.

»Nun, da kannst du bestimmt keinem die Schuld geben außer dir.«

»Du hast recht, Mutter«, sagte er und spießte einen weiteren Shrimp mit der Gabel auf.

Das Essen beim Empfang des Polizeichefs am Tag nach Neujahr war hervorragend. Dies war weniger eine Demonstration von Commissioner Czernicks Geschmack oder seiner Großzügigkeit gegenüber seinen Gästen, sondern eher eine der hohen Wertschätzung, die der Polizeichef und die Polizei im allgemeinen bei verschiedenen Bürgern der Stadt der brüderlichen Liebe genoß.

Dies war ebenfalls ein Vermächtnis der Herrschaft von Jerry Carlucci als Polizeichef. Beim allerersten Empfang des Polizeichefs, an dem der damalige Sergant Wohl teilnehmen durfte (unter der Protektion seines Vaters, des damals noch aktiven Chief Inspectors Wohl), hatte das Essen eine stark italienische Note gehabt. Wenn die vielen Freunde des Bürgermeisters in der italienischen Gemeinde hörten, daß Jerry am Tag nach Neujahr eine Party für die anderen Cops gab, hielten sie es nur für richtig, ihm dabei auszuhelfen.

Man kann über Jerry Carlucci vieles sagen, darunter allerhand Unangenehmes, aber niemand hat je gehört, daß er auch nur einen Dime annahm, dachte Wohl. Und von dem, was er als Commissioner verdiente, konnte er es sich nicht erlauben, all die Cops zu bewirten. Angelo rief Salvatore an und vielleicht auch Joe Fierellio und sagte ihnen, ich werde etwas Pasta mit Schinken machen und vielleicht etwas Gebäck und zu Jerry Carlucci für die Cop-Party schicken, die er am Tag nach Neujahr gibt, und fragen, ob er noch etwas mehr gebrauchen kann.

Nachdem der Empfang zum zweitenmal stattgefunden hatte, war es auch zu den vielen Freunden des Bürgermeisters in anderen ethnischen Gemeinden der Stadt der brüderlichen Liebe gedrungen, was die Italiener getan hatten. Und beim nächsten Empfang hatte es internationale Küche gegeben. Beim letzten Empfang, den Carlucci als Polizeichef gab (vor drei Jahren; zwei Tage später hatte er seinen Abschied genommen, um für das Amt des Bürgermeisters zu kandidieren), war es praktisch schon ein gewisses Gütesiegel für Restaurantbesitzer, Fischhändler, Bäcker, Floristen und Metzger gewesen, wenn sie einen kleinen Beitrag zum Empfang des Polizeichefs leisten durften.

»Wann hast du angefangen, das zu trinken?« fragte Mrs. Wohl.

»Gleich nachdem der Kellner das Glas füllte.«

»Ich meine, seit wann du Champagner trinkst.«

»Seit ich hörte, daß er gratis ist, Mutter.«

»Sei kein Klugscheißer, Peter. Ich bekomme Kopfschmerzen davon, das meinte ich.«

»Dann würde ich an deiner Stelle keinen Champagner trinken.«

Ein großer, muskulöser, intelligent wirkender Mann, der wie Ende Zwanzig wirkte, trat zu ihnen.

»Guten Tag, Inspector«, sagte er und nickte Olga Wohl zu. »Ma’am.«

»Hallo, Charley«, sagte Wohl. »Kennen Sie meine Mutter?«

»Nein. Aber ich kenne Chief Wohl, Ma’am.«

»Mutter, das ist Sergeant Draper. Er ist der Fahrer von Commissioner Cohan.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen«, sagte Mrs. Wohl. »Amüsieren Sie sich gut?«

»Ja, Ma’am. Inspector, wenn Sie einen Augenblick Zeit haben, möchte der Commissioner mit Ihnen sprechen.«

»Welcher Commissioner, Charley?« fragte Wohl. »Ihr Commissioner oder dieser?«

Er wies mit dem Champagnerglas in Richtung einer Gruppe von einem halben Dutzend Männer. Einer davon war der Ehrenwerte Jerry Carlucci. Die anderen waren Chief Inspector im Ruhestand August Wohl, Chief Inspector Matt Lowenstein, Chief Inspector Dennis V. Coughlin, Captain Jack McGovern und Police Commissioner Taddeus Czernick.

»Ich meine meinen, Sir«, sagte Sergeant Draper ein wenig gekränkt. »Commissioner Cohan ist dort drüben.« Er nickte hin.

»Sagen Sie ihm, daß ich gleich rüberkomme.«

»Jawohl, Sir.«

»Wo ist übrigens dein Fahrer?« fragte Olga Wohl, als Sergeant Draper außer Hörweite war.

»Ich habe keinen Fahrer, Mutter. Ich bin ein popeliger Staff Inspector.«

»Du weißt, was ich meine. Den jungen Matt Payne. Dein Vater mag ihn.«

»Oh, du meinst meinen besonderen Assistenten?«

»Du weißt genau, wen ich meine. Sollte er nicht hier sein?«

»Ich glaube, Officer Payne ißt zu Abend mit seinen Eltern.«

»Er sollte hier sein. Hier kann er Leute kennenlernen.«

»Er kennt bereits Leute.«

»Ich meine die richtigen Leute.«

»Er kennt bereits die richtigen Leute. Er erzählte mir, daß er und sein Vater heute morgen mit H. Richard Detweiler und Chadwick T. Nesbitt Golf spielten.«

»Tatsächlich?«

Chadwick T. Nesbitt III. und H. Richard Detweiler waren Aufsichtsratsvorsitzender beziehungsweise Präsident von Nesfoods International, eines Konzerns, der vor über einem Jahrhundert als Nesbitt-Fleischwarenfabrik begonnen hatte und jetzt Philadelphias größtes Unternehmen war.

»Wenn ich an gesellschaftlichem Aufstieg interessiert wäre, hätte ich mich vielleicht einladen lassen können.«

»Du spielst nicht Golf.«

»Ich kann es lernen.«

»Er ist jetzt Polizist, Peter. Es spielt keine Rolle, wer seine Familie ist.«

»Mutter, ich habe nicht vor, es Jerry Carlucci oder dem Commissioner zu sagen, aber ich wette mit dir einen Dollar gegen einen Doghnut, daß sie entzückt wären, wenn sie wüßten, wo Matt Payne jetzt ist.«

Mrs. Wohl schnaubte. Peter war sich nicht sicher, was sie meinte.

»Ich sollte mir besser anhören, was Cohan will«, sagte Wohl. »Kann ich darauf vertrauen, daß du dich nicht betrinkst?«

»Du solltest dich schämen, Peter Wohl.«

»Ich bin bald zurück«, sagte Wohl. »Ich hoffe es.«

Deputy Commissioner Verwaltung Francis J. Cohan war ein hellhäutiger stattlicher Fünfziger. Er trug einen Anzug, der fast identisch mit dem von Peter Wohl war, doch anstatt eines blauen Hemdes und gestreifter Krawatte hatte er ein gestärktes weißes Hemd und eine Krawatte an, auf der das Abzeichen der internationalen Vereinigung von Polizeichefs in vielen Miniaturabbildungen zu sehen war.

»Ein gutes neues Jahr, Commissioner«, sagte Wohl. »Sie wollen mich sprechen, Sir?«

»Ein gutes neues Jahr, Peter«, erwiderte Cohan, lächelte und reichte ihm die Hand. »Ja, das will ich. Wie wäre es, wenn wir uns was zu trinken besorgen und dann eine stille Ecke suchen? Was haben Sie getrunken, Champagner?«

»Ja, Sir.«

»Wann haben Sie mit dem Trinken angefangen?«

»Als ich die Flaschen ›Moët et Chandon‹ sah. Das ist eine erstklassige Marke.«

»Ich bekomme Kopfschmerzen davon.«

»Darf ich sagen, daß ich Ihren Geschmack bezüglich der Anzüge bewundere, Commissioner?«

Cohan lachte. »Ich bemerkte die Ähnlichkeit unserer Wahl. So sehen wir fast wie Zwillinge aus, nicht wahr?«

»Ist Ihnen jemals aufgefallen, Sir, daß ein Mann, der irgendwo einen anderen Mann mit einem fast gleichen oder sogar gleichen Anzug sieht, sich sagt ›der hat aber einen guten Geschmack‹, daß aber eine Frau, die eine andere mit dem gleichen Kleid sieht, nach Hause gehen will?«

»Lassen Sie mich nicht von dem Thema Frauen anfangen.« Cohan legte die Hand auf Wohls Arm und führte ihn zur Bar und bestellte Scotch mit Wasser. »Und Kribbelwasser für meinen Sohn hier. Sie sollten ihm gleich zwei geben. Das sind kleine Gläser, und wir brauchen vielleicht einige Zeit.«

Der Kellner servierte die Getränke.

»Tad Czernick sagte, er hat ein kleines Büro neben der Halle, und wir können das benutzen«, sagte Cohan. »Mal sehen, ob wir es finden.«

Dieser kleine Plausch ist offenbar wichtig – Czernick weiß davon – aber mein Gefühl sagt mir, daß er nichts betrifft, was ich entweder falsch gemacht oder unterlassen habe, dachte Wohl.

Commissioner Czernicks Büro zu Hause war winzig. Es bot kaum Platz für einen Schreibtisch, einen gepolsterten Schreibtischsessel und einen Stuhl. Wohl sagte sich, daß Czernick dieses Mini-Büro vielleicht nur benutzte, wenn er private Telefonate erledigte oder entgegennahm. Auf dem alten Schreibtisch standen drei Telefone.

Cohan setzte sich in den gepolsterten Schreibtischsessel.

»Haben Sie genug Platz, um sich umzuwenden und die Tür zu schließen?« fragte er.

»Wenn ich die Luft anhalte und den Bauch einziehe.«

Wohl schloß die Tür und setzte sich auf den Stuhl. Er fühlte sich ein bißchen wie ein Schuljunge.

»Peter, die Reihenfolge, in der dies ablaufen sollte, war folgende. Als erstes wollte ich mit Ihnen sprechen, dann – wenn Sie einverstanden sind – mit Tad, und wenn er einverstanden ist, mit dem Bürgermeister. Doch es lief nicht so. Ich traf hier zusammen mit dem Bürgermeister ein. Er wollte mit mir reden. Ich mußte die Gelegenheit nutzen; er war in guter Stimmung. So wurde die Reihenfolge geändert.«

Das heißt, daß ich vor vollendete Tatsachen gestellt werde; Carlucci ist offenbar mit dem einverstanden, was Cohan will, und ob es mir gefällt oder nicht, zählt nicht mehr.

»Es ist Ihnen sicher bekannt, Peter, daß die große Mehrzahl der FBI-Agenten aus Iren oder Mormonen besteht?«

»Ich kenne einen FBI-Agenten namens Franklin D. Roosevelt Stevens, und ich wette, daß er weder Ire noch Mormone ist«, erwiderte Peter.

Cohan lachte, aber Peter entging nicht, daß das Lachen gezwungen war.

»Okay«, sagte Cohan. »Streichen Sie ›große Mehrzahl‹ und ersetzen Sie es durch ›sehr viele‹.«

»Jawohl, Sir. Es ist mir aufgefallen, wenn ich darüber nachdenke.«

»Haben Sie jemals die Geschichte gehört, Peter, warum es besser ist, von einem irischen FBI-Agenten verhaftet zu werden als von einem mormonischen?«

Was, zum Teufel, soll das sein, ein polnischer Witz?

»Nein, Sir. Das habe ich noch nie gehört.«

»Sagen wir mal, das Verbrechen ist Spucken auf den Bürgersteig, und die Strafe ist der Tod durch ein Exekutionskommando. Wissen Sie, daß die Mormonen in Utah das wirklich tun, durch ein Exekutionskommando hinrichten?«

»Ja, Sir, davon habe ich gehört.«

»Okay. Da ist also dieser Typ, der auf den Bürgersteig spuckt. Wenn der mormonische FBI-Agent ihn sieht, ist es aus mit dem Spucker. Der FBI-Agent legt ihm Handschellen an. Liest ihm die Rechte nach dem Miranda-Gesetz vor und stellt ihn gegen die Wand. Gesetz ist Gesetz. Spucker werden erschossen. Basta.«

»Ich glaube, ich kann da nicht ganz folgen, Commissioner.«

»Nehmen wir den irischen FBI-Agenten. Er sieht den Kerl spucken. Er weiß, daß es gegen das Gesetz ist, aber es ist ihm ebenso klar, daß er früher auch schon mal auf den Bürgersteig gespuckt hat. Und er sagt sich vielleicht, es ist ein bißchen hart, wegen Spuckens erschossen zu werden. So fliegt ihm scheinbar etwas ins Auge, und er kann deshalb den Missetäter nicht erkennen, oder er vergißt, ihm seine Rechte vorzulesen.«

»Und deshalb soll man nett zu irischen FBI-Agenten sein?«

»Das folgende bleibt in diesen vier Wänden, okay?«

»Jawohl, Sir.«

»Sie kennen Jack Malone, nicht wahr?«

»Klar.«

Bevor Chief Inspector Cohan zum Deputy Commissioner ernannt wurde, war Sergeant J. Malone sein Fahrer gewesen. Wohl erinnerte sich jetzt, daß Malone auf der letzten Beförderungsliste zum Lieutenant gestanden hatte. Er entsann sich nicht, wo Malone verwendet worden war, wenn er es überhaupt jemals gewußt hatte.

»Und?«

»Was ich von ihm halte? Guter Cop. Klug. Geradeheraus.«

»Nicht immer klug«, sagte Cohan.

»Oh.«

»Körperverletzung ist ein Verbrechen«, sagte Cohan vorsichtig. »Ein Polizeibeamter, der schuldig befunden wurde, irgendeine Straftat begangen zu haben, wird entlassen. Ein mormonischer FBI-Agent würde sagen: ›So ist das Gesetz. Feuert ihn. Steckt den Verbrecher ins Gefängnis.‹«

Aber du bist Ire, nicht wahr?

»Sie werden bemerkt haben, Peter, daß ich irischer Abstammung bin«, sagte Cohan.

»Wen hat er geschlagen?«

»Das ist nicht wichtig, aber Sie hören es vermutlich sowieso. Einen Anwalt namens Howard B. Candless.«

Wohl zeigte mit einem Schulterzucken an, daß ihm der Name nichts sagte.

»Jack machte ihn ziemlich fertig«, sagte Cohan. »Schlug ihm ein paar Zähne aus. Im ärztlichen Bericht war die Rede von zahlreichen Blutergüssen und Quetschungen. Sie behielten Candless mit Verdacht auf Gehirnerschütterung zwei Tage im Krankenhaus.«

»Warum schlug Malone den Anwalt zusammen? Das klingt gar nicht nach ihm.«

»Und als er mit dem Anwalt fertig war, trank Jack etwas zuviel, fuhr heim und verprügelte seine Frau.«

»Aus Prinzip?«

»Jack ist ein sehr einfacher Kerl. Er glaubt, wenn eine Frau einen Mann heiratet, sollte sie nicht mit anderen Männern ins Bett gehen.«

»Allmächtiger!«

»Man behielt sie über Nacht im Krankenhaus; lange genug, um Polaroidaufnahmen von ihren Blutergüssen und Schwellungen zu machen.«

»Aber er wurde nicht angeklagt? Ober habe ich einen falschen Eindruck gewonnen?«

»Es kostete einige Anstrengung, aber er wurde nicht angeklagt.«

Malone wurde nicht angeklagt, weil Deputy Commissioner Cohan sein Förderer ist. ]eder aufstrebende Polizist hat einen Mentor. Mein Vater war Jerry Carluccis Mentor. Carlucci förderte Denny Coughlin. Und wie es heißt, ist Denny Coughlin mein Gönner. Sogar Officer Matthew Payne hat einen Gönner, wie mir vor kurzem klar wurde – mich.

Ein Mentor wählt einen jungen Polizeibeamten aus und führt ihn durch die Minenfelder der Interessenpolitik bei der Polizei. Er versucht für eine Verwendung zu sorgen, die seine Erfahrung vergrößert und seine Chancen für eine Beförderung steigert. Und wenn er in Schwierigkeiten gerät, versucht ein Mentor nicht nur, ihm zu helfen, damit er nicht aus dem Polizeidienst entfernt wird, sondern auch sicherzustellen, daß er nicht wiederholt, was er falsch gemacht hat.

»Ein Glück für ihn, daß er Sie als Freund hat«, sagte Wohl.

»Er ist ein guter Mann«, sagte Cohan. »Und ein guter Cop.«

»Ja, Sir, das glaube ich.«

»Ich ließ ihn der Abteilung Autodiebstahl zuteilen«, sagte Cohan. »Und ich arrangierte für ihn, daß er dort bleiben konnte, nachdem er Lieutenant wurde. All dies fand zu der Zeit statt, als die Beförderungsliste zum Lieutenant aufgestellt wurde. Wenn es einen Bericht von der Abteilung für Interne Angelegenheiten gegeben hätte …«

»Ich verstehe«, sagte Wohl. »Wie ist das mit seiner Frau ausgegangen?«

»Sie sind geschieden. Ich war ein bißchen langsam in diesem Fall. Ein wenig naiv. Ich dachte, der Anwalt hätte die Anzeige zurückgezogen, weil er sich schämte, nicht wollte, daß sich die Geschichte auf den Fluren der Gerichte herumspricht und/oder weil er einen Skandal für Mrs. Malone vermeiden wollte, die er zu heiraten gedachte.«

»Aber?«

»Es hätte ihm nichts geholfen, wenn Jack eingesperrt oder gefeuert worden wäre. So hätte der Richter vielleicht ein wenig Mitgefühl mit Jack gehabt, wenn der Anwalt ihm die Farbfotos von Mrs. Malones geschwollenem Gesicht gezeigt hätte. Und die Blutergüsse auf ihrem Oberkörper und Hintern. Jack prügelte sie durch das ganze Haus.«

»O Gott! Wer war der Richter?«

»Seymour F. Marshutz«, sagte Cohan. »Marshutz kann sich nicht in eine Situation hineindenken – verstehen Sie mich richtig, ich verteidige in keiner Weise, was Jack tat. –, in der das Mißhandeln einer Frau nicht mit Kindesmißhandlung gleichzusetzen ist. Ich versuchte mit ihm zu reden, ich kenne Marshutz seit Jahren, aber ich erreichte nicht das geringste.«

»Und?«

»Sie erhielt natürlich alles. Er sprach ihr nur aus einem Grund keine Unterhaltszahlung zu, weil es nämlich in Pennsylvania keine gibt, aber er sprach ihr alles zu, was sie besaßen, außer seiner Kleidung und seinem alten Wagen. Und der kleine Jack wurde natürlich seiner Mutter zugesprochen,. denn wie Marshutz das sieht, ist Hurerei und Ehebruch der Frau schlimm, aber nicht so schlimm wie Gewaltanwendung. Für Jack blieb nur eine eingeschränkte Besuchserlaubnis.«

Ich frage mich, was ich mit Lieutenant Jack Malone anfangen soll. Denn darum geht es offenbar. Nicht um die Zerrüttung einer Ehe, sondern um Jack Malones berufliche Zukunft.

»Ich hatte ein langes Gespräch – viele lange Gespräche – mit Jack«, fuhr Cohan fort. »Ich machte ihn zur Schnecke. Ich hielt seine Hand. Wenn meine Frau Marilyn mir angetan hätte, was Jacks Frau ihm antat, hätte ich sie vielleicht auch verprügelt. Jedenfalls sagte ich ihm, sein Leben ist noch nicht vorüber und an seiner Stelle würde ich mich eine Zeitlang ganz in den Job vertiefen, denn alles Grübeln über das Geschehene führt zu nichts.«

Wohl nickte.

»So nahm er mich beim Wort. Er arbeitet nur noch. Er hat sich ein Zimmer in einem Hotel genommen, im St. Charles an der Ecke Arch und Neunzehnter. Kennen Sie das?«

»Verblichener Glanz«, sagte Wohl, ohne nachzudenken.

»Ja«, sagte Cohan. »Also Jack geht ganz in seiner Arbeit auf, und wenn er dienstfrei hat, hockt er in seinem Hotelzimmer vor dem Fernseher.«

»Kein Alkohol?«

»Ein bißchen. Auch darüber hatten wir ein Gespräch. Ich denke, er hat im vergangenen Jahr während seiner Eheprobleme mehr getrunken als jetzt. Das ist kein Problem.«

»Aber es gibt eins.«

»Ja. Jetzt sieht er hinter jedem Busch einen Autodieb.«

»Ich kann Ihnen nicht ganz folgen, Sir.«

»Nur Arbeit und kein Vergnügen, Peter, das kann einen verbiestert machen. Seine Phantasie läuft auf Hochtouren und geht mit ihm durch.«

»Zum Beispiel?«

»Er hält Bob Holland für einen Autodieb.«

Bob Holland stand für Holland Cadillac Motor Cars. Und für Bob Holland Chevrolet. Und für Holland Pontiac-GMC. Und es gab Gerüchte, daß Broad Street Ford und Jenkington Chrysler-Plymouth in Wirklichkeit im Besitz von Robert L. Holland waren.

»Ist Bob Holland einer?«

»Na, na, Peter« sagte Cohan. »Wir haben es hier nicht mit einem windigen Gebrauchtwagenhändler zu tun.«

»Ich nehme an, Jack hat nur so eine Ahnung, oder?«

»Er ging zu seinem Chef, Captain Charley Gaft, und bat um die Erlaubnis, Bob Hollands Ausstellungshallen zu überwachen«, sagte Cohan. »Und als Gaft ablehnte, kam er zu mir. Zehn Minuten vorher hatte mich Bob angerufen und mir gesagt, daß er sich wegen Jack Sorgen mache.«

»Ich frage mich, was das alles mit mir zu tun hat, Commissioner. Soll die Highway Patrol ein Auge auf Bob Hollands Ausstellungshallen halten? Oder für Jack Malone Babysitter spielen?«

»Peter«, sagte Cohan fast traurig, »Manchmal geht mit Ihnen Ihr Mundwerk durch. Nur weil ich Sie schon kannte, als Sie noch kurze Hosen trugen, und weil ich weiß, daß Sie ein guter Polizeibeamter sind, nehme ich Ihnen das nicht übel. Aber es gibt Leute – die von zunehmender Bedeutung für Sie und Ihre weitere Karriere sind –, die das als freche Bemerkung auslegen würden, die sich nicht für einen Abteilungsleiter gehört.«

O verdammt!

»Commissioner, es war schnodderig, und ich entschuldige mich. Ich kann Ihnen als Entschuldigung nur Champagner anbieten.«

»Wie ich schon sagte, ich verstehe Ihren Humor, Peter. Aber vielleicht sollten Sie nicht soviel Champagner trinken. Er steigt Ihnen zu Kopf.«

»Jawohl, Sir. Aber ich entschuldige mich.«

»Vergessen Sie’s. Zurück zu Jack. Er steht unter Streß. Er arbeitet zu hart. Aber er ist ein prima Cop, der es wert ist, geschützt zu werden, und deshalb bitte ich Sie um Hilfe.«

Er hat diese kleine Ansprache geübt. Er hat das geplant, um festzustellen, ob ich schlucke, was immer er wünscht. Das wollte er herausfinden, bevor er mit Czernick und Carlucci spricht.

»Ich werde tun, was ich kann, Commissioner.«

Das kann ich leicht sagen, weil ich weiß, daß ich keine Wahl habe.

»Ich wußte, daß ich auf Sie zählen kann, Peter. Ich werde Ihnen Jack rüberschicken …«

Scheiße! Aber was habe ich anderes erwartet?

»… und Tony Lucci auf Jacks Stelle bei der Abteilung Autodiebstahl versetzen lassen.«

Lieutenant Anthony J. Lucci, als Sergeant Bürgermeister Carluccis Fahrer, war nach seiner Beförderung zum Lieutenant zur Special Operations Division versetzt worden. Es war eine Belohnung für gute Arbeit, die zugleich dem ehrenwerten Bürgermeister eine Möglichkeit bot, über alle Vorkommnisse der Abteilung Special Operations auf dem laufenden zu bleiben. Lucci berichtete ihm täglich.

Jede schwarze Wolke hat einen Silberstreif. Ich werde Lucci los. Was kostet mich das? Sagt er die Wahrheit, daß Malone kein Alkoholproblem hat, oder muß ich mich mit einem Trunkenbold belasten?

»Nun, es liegt mir fern, Ihnen zu sagen, wie Sie Ihre Abteilung leiten, Peter, oder was Sie mit Malone anfangen, wenn er bei Ihnen ist …«

Aber?

»… aber ich wäre Ihnen persönlich dankbar, wenn Sie etwas Konstruktives für ihn finden, damit er nicht denkt, er wäre abgeschoben oder gar strafversetzt worden.«

»Auch nach dem, was Sie mir erzählt haben, halte ich Jack Malone für einen guten Cop, und ich werde eine Aufgabe für ihn finden, die seinen Fähigkeiten entspricht.«

»Was hat Lucci gemacht?«

»Er ist mein Verwaltungsbeamter. Er sorgt auch dafür, daß der Bürgermeister weiß, was bei uns läuft.«

Cohan blickte Wohl scharf an, spitzte nachdenklich die Lippen und sagte dann: »Das hörte ich. Jack wird sich nicht verpflichtet fühlen, Carlucci auf dem laufenden zu halten, Peter.«

»Danke, Sir.«

»Ihr Vater ist noch voller Energie, nicht wahr?« sagte Cohan. »Ich hatte vor ein paar Minuten einen netten Plausch mit ihm.«

Unser kleiner Plausch ist anscheinend vorüber.

»Ich nehme an, wenn jemand ihn bittet, würde er morgen wieder in den Job zurückgehen«, sagte Wohl.

»Er ist nicht so zufrieden, wie er wirkt?«

»Ich glaube, er langweilt sich, Sir.«

»Das ist verständlich«, sagte Cohan. »Er war sein Leben lang aktiv.«

Cohan erhob sich und reichte Wohl die Hand.

»Danke, Peter«, sagte er. »Ich wußte, daß ich auf Sie zählen kann.«

»Gern geschehen, Commissioner.«

ANWEISUNG 0565 01/02/74 VON COMMISSIONER

+++++CITY OF PHILADELPHIA+++++

+++++POLICE DEPARTMENT+++++

VERSETZUNG:

MIT WIRKUNG VON 12 UHR 01, 03. JANUAR 1974

LIEUTENANT ANTHONY J. LUCCI: VERSETZT VON SPECIAL OPERATIONS DIVISION ZU MAJOR CRIMES DIVISION ALS LEITER DER ABTEILUNG AUTODIEBSTAHL.

LIEUTENANT JOHN J. MALONE: VERSETZT VON ABTEILUNG AUTODIEBSTAHL, MAJOR CRIMES DIVISION, ZU SPECIAL OPERATIONS DIVISION.

2

Der Tag begann für Officer Charles McFadden um fünf Minuten vor sechs, als seine Mutter, Agnes McFadden, in sein Schlafzimmer im Obergeschoß des Reihenhauses in der Fitzgerald Street ging, das Licht einschaltete und laut rief: »Fast sechs. Aus dem Bett mit dir, Charley!«

Officer McFadden, der am Vortag seinen dreiundzwanzigsten Geburtstag gefeiert hatte, war groß und breitschultrig und wog über zwei Zentner.

Er rollte sich auf den Rücken und beschirmte die Augen mit der Hand, weil ihn das Licht blendete. »Verdammt, schon?«

»Hüte deine Zunge, Mister«, sagte seine Mutter scharf und fügte dann hinzu: »Wenn du dieses arme Mädchen nicht die ganze Nacht ausgeführt hättest, dann fiele es dir nicht so schwer, am Morgen aufzustehen.«

Charley McFadden setzte sich mit sichtlicher Mühe auf und schwang die Beine aus dem Bett und auf den Boden. »Mom, Margaret kam erst um halb elf von der Arbeit.«

»Dann hättest du sie gleich nach Hause bringen sollen, anstatt mit ihr die ganze Nacht durchzumachen«, sagte Mrs. McFadden und marschierte aus dem Zimmer.

Margaret McCarthy, staatlich geprüfte Krankenschwester, schlank, blauäugig, rothaarig, war die Nichte von Bob und Patricia McCarthy, die schon ebenso lange in der Fitzgerald Street wohnten wie die McFaddens gegenüber, das heißt sogar bevor Charley geboren worden war.

Margaret und Charley hatten sich als kleine Kinder gekannt, bevor ihre Eltern nach Baltimore gezogen waren, und Agnes erinnerte sich, daß sie das Mädchen später in der Ferienzeit und bei Besuchen gesehen hatte, aber sie und Charley hatten sich erst vor ein paar Monaten wiedergesehen.

Margaret hatte ihre Ausbildung zur staatlich geprüften Krankenschwester im John Hopkins Hospital in Baltimore absolviert, und jetzt hatte sie sich an der Temple University in Philadelphia eingeschrieben, um einen akademischen Grad zu erlangen.

Margaret war ein kluges Mädchen, und Agnes McFadden wäre überhaupt nicht überrascht, wenn sie den Doktortitel schaffen würde.

Charley und Margaret waren sich über den Weg gelaufen, und jetzt gingen sie zusammen aus, und Agnes war überzeugt, daß es nur eine Frage der Zeit war, bis aus den beiden ein Ehepaar wurde. Es hätte sie nicht überrascht, wenn die beiden nur noch auf zwei Dinge warteten: bis Margaret ihr erstes Jahr an der Uni beendet und Charley die Prüfung zum Detective gemacht hatte. Oder vielleicht beides.

Agnes und Rudy McFadden billigten eine Heirat der beiden. Sie waren sich jedoch nicht sicher, ob die McCarthys so begeistert darüber waren. Bob McCarthy war ein nachtragender Typ, und Agnes nahm an, daß er immer noch sauer auf Charley war, weil er ihm als Junge beim Spiel auf der Straße mit einem Baseball die Windschutzscheibe seines nagelneuen Ford eingeworfen hatte.

Und Agnes wußte noch genau, welche häßlichen Dinge Bob McCarthy über ihren Sohn gesagt hatte, als Charley Polizist geworden war und beim Rauschgiftdezernat gearbeitet hatte.

Tatsache war, daß Charley in dieser Zeit heruntergekommen wie ein Penner ausgesehen und sich auch so verhalten hatte. Er trug einen Bart und vergammelte, schmutzige Kleidung, war fast jede Nacht unterwegs und ging kaum jemals zur Kirche.

Agnes dachte oft, daß alle außer Bob McCarthy all das vergaßen und vielleicht sogar entschuldigten, nachdem Charley den drogensüchtigen Komplizen der jungen Frau gestellt hatte, die Captain Moffitt erschossen hatte. Charley war von Polizeichef Czernick persönlich belobigt worden, und fortan trug er eine Uniform wie ein normaler Cop. Aber Leute wie Bob McCarthy gaben nicht gern zu, daß sie sich in einem Menschen geirrt hatten.

Charley McFadden duschte und rasierte sich schnell, und dann klatschte er sich großzügig Bahama Lime Aftershave ins Gesicht; das Fläschchen war ein Geburtstagsgeschenk von Margaret.

Er zog frische Unterwäsche an, ging zum Treppenabsatz und rief hinunter: »Mach kein Frühstück, Mom. Wir gehen aus!«

»Ich habe es bereits gemacht!« rief seine Mutter zurück. »Warum bringst du Margaret nicht mit rüber? Es ist mehr als genug zum Frühstück da.«

»Wir treffen uns mit einigen Leuten«, erwiderte Charley.

Das stimmte nicht. Aber er wollte mit Margaret allein frühstücken, ohne daß ihm seine Mutter über die Schulter schaute.

Ein wütendes Schnauben ertönte aus der Küche.

Charley ging in sein Zimmer und zog seine Uniform an. Ein blaues Hemd und eine schwarze Krawatte (einen Schlips, der ans Hemd angeheftet wurde; eine normale Krawatte, die um den Hals gebunden wurde, konnte von einem Bösewicht geschnappt und als Wüigemittel benutzt werden), lederne Kniehose, Motorradfahrerstiefel, Lederjacke, ein Sam-Browne-Koppel mit Holster für den Dienstrevolver, Handschellen und Schlagstock. Schließlich betrachtete er sich im Spiegel über der Kommode und setzte sorgfältig die Mütze auf.

Dies war die Uniform der Highway Patrol, die sich beträchtlich von der Uniform der anderen Polizeibeamten unterschied. Die anderen trugen zum Beispiel lange Hosen und Halbschuhe, keine Kniehosen und Stiefel.

Die Highway Patrol galt – besonders bei ihren Mitgliedern – als die Eliteeinheit der Polizei von Phüadelphia.

Normalerweise würde ein Anfänger wie Officer McFadden (er war noch keine zwei Jahre Polizist) in einem Distrikt zu Fuß Streife gehen oder einen Emergency Patrol Wagon fahren, einen Kastenwagen, mit dem er kranke dicke Ladys zum Krankenhaus fuhr oder Festgenommene zur Zelle des Reviers und von dort aus zum Zentralgefängnis brachte. Man würde einen Neuling normalerweise nicht in einem Radio Patrol Car auf Streife schicken. Ein Neuling arbeitete unter strenger Aufsicht und erlernte den Polizeiberuf. Und einen Anfänger würde man ganz bestimmt nicht in die Uniform eines Highway Patrolman stecken.

Aber zweierlei war in Officer McFaddens kurzer Laufbahn bei der Polizei geschehen. Erstens war er gleich von der Polizeiakademie dem Rauschgiftdezernat zugeteilt worden.

Das Rauschgiftdezernat hatte die Erfahrung gemacht, daß man die Drogenszene am wirkungsvollsten bekämpfte, indem man sie sozusagen unterwanderte.

Das erreichte man nicht, indem man einfach Polizeibeamte des Rauschgiftdezernats in Zivilkleidung auf die Straßen schickte. Die Gesichter der Beamten des Rauschgiftdezernats waren in der Drogenszene zu schnell bekannt. Und es klappte auch nicht, wenn man fremde Beamte aus fernen Distrikten an den Brennpunkten des Drogenhandels einsetzte. Wenn die Dealer das Gesicht eines einzelnen Polizeibeamten nicht kannten, so ›rochen‹ sie anscheinend den Cop. Sie prägten sich seine Art der Kleidung, sein Verhalten, seine Sprechweise und seine Angewohnheiten ein.

Es gab nur eine Lösung des Problems, und etwas widerstrebend griff das Rauschgiftdezernat dazu. Ein paar junge, frischgebackene Polizeibeamte wurden von jedem Jahrgang von der Polizeiakademie ausgewählt und gefragt, ob sie sich freiwillig zum Dienst in Zivilkleidung und als verdeckte Ermittler beim Rauschgiftdezernat melden wollten.

Ein Cop, der gerade erst eine Woche im Dienst war oder frisch von der Akademie kam, wurde auf der Straße nicht erkannt, weil er dort noch nicht gewesen war. Und er war noch nicht lange genug Cop, um bestimmte Angewohnheiten zu entwickeln.

Nur wenige Neulinge, deren Vorstellung von Polizeiarbeit hauptsächlich von Filmen in Kino und Fernsehen geprägt war, verzichteten auf eine solche Chance, das Verbrechen zu bekämpfen. Als Officer Charley McFadden gefragt wurde, nahm er das Angebot sofort an.

Einige dieser Neulinge – vielleicht sogar die meisten, hielten nicht durch, wenn sie tatsächlich auf den Straßen waren. Für manche war der Streß zu groß. Andere konnten nicht verkraften, was sie im Dienst sahen und erlebten, und einige erwiesen sich einfach als unfähig oder überfordert. Diejenigen davon, die noch nicht die Akademie absolviert hatten, wurden dorthin zurückgeschickt, und diejenigen, die den Abschluß hatten, wurden in einem Distrikt verwendet.

Charley McFadden erwies sich als Ausnahme von der Regel. Er war fast vom ersten Tag an ein guter verdeckter Ermittler, und nachdem er sich einen Bart wachsen ließ und nach den Worten seiner Mutter ›wie der letzte Penner‹ wirkte und Erfahrung gewann, wurde er noch besser.

Nach drei Monaten im Job erhielt er als Partner Jesus Martinez, einen kleinen, drahtigen Puertoricaner, der ein halbes Jahr länger im Dienst war als Charley und die Art und Weise und das Auftreten eines erfolgreichen Drogenhändlers der mittleren Ebene nahezu perfekt angenommen hatte.

Sie waren ein sonderbares Paar, der hünenhafte, schwergewichtige Ire und der kleine, leichtgewichtige Puertoricaner. Aber sie waren gut in ihrer Arbeit, und nicht nur die Kollegen wußten das. Ihr damaliger Vorgesetzter, Lieutenant Dave Pekach, versicherte ihnen, wenn sie weiterhin so gut arbeiteten, würde er alles daransetzen, sie beim Rauschgiftdezernat zu behalten, selbst wenn sie auf den Straßen zu bekannt wurden.

Diese Zusicherung war wichtig. Man sagte den Neulingen bei der Rekrutierung nicht, daß sie Dienst in einem Distrikt machen mußten, wenn sie als verdeckte Ermittler auf den Straßen zu bekannt wurden. Beim Distrikt setzten sie dann ihre Laufbahn fort, wo sie unterbrochen worden war. Das heißt, sie mußten einen Transporter fahren, kranke dicke Ladys über enge Treppen hinabschleppen und Gefangene zum Zentralgefängnis transportieren.

Man wurde bei der Polizei von Philadelphia nicht Detective wie in den Filmen, in denen lächelnde Polizeichefs einem jungen verdeckten Ermittler nach einer wirklich guten Festnahme die Dienstmarke eines Detective überreichten. Selbst wenn man Jack the Ripper mit dem Messer in der Hand geschnappt hätte, mußte man zwei Jahre Polizeidienst hinter sich haben, bevor man sich zur Prüfung zum Detective melden konnte, und erst wenn man sie bestand, wurde man einer.

Lieutenant Dave Pekach bot Charley und Jesus an, beim Rauschgiftdezernat zu bleiben und in Zivil zu arbeiten, bis sie zur Prüfung zugelassen wurden. Das ersparte ihnen die Arbeit in irgendeinem verdammten Distrikt, wo sie Fußgängerüberwege vor Schulen bewacht und Hydranten abgeschaltet hätten.

Charley und Jesus hätten alles getan, um Lieutenant Pekach zu überzeugen, welch gute verdeckte Ermittler sie waren, welch gute Cops in Zivil sie sein würden, wenn ihnen das den Dienst in Uniform in einem Distrikt ersparte.

Doch fast wäre es dazu gekommen.

Captain Richard F. Moffitt, außer Dienst und in Zivilkleidung, hatte bei einem Überfall in einem Restaurant am Roosevelt Boulevard eingegriffen.

Der Täter war ein Junkie, ein heruntergekommener, magerer, schmutziger irischer Junge, der mit einem .22er Revolver genug Geld für einen Schuß oder etwas zu essen oder vielleicht für beides kassieren wollte.

»Leg den Ballermann auf die Theke, Sohn«, sagte Captain Moffitt sanft. »Ich bin Polizeibeamter. Ich möchte dich nicht erschießen müssen.«

Und dann knallte es. Der Junkie hatte eine Komplizin. Sie traf Captain Moffitt tödlich.

Die Erschießung eines Cops löst eine tiefe emotionale Reaktion bei jedem anderen Polizisten aus. Und ›Dutch‹ Moffitt war kein gewöhnlicher Cop. Er war Captain. Der Sohn eines Cops. Sein Bruder war ebenfalls Polizist gewesen, und man erinnerte sich sofort, daß der Bruder, ein Sergeant, erschossen worden war, als er einen Einbrecher hatte stellen wollen.

Und Captain Dutch Moffitt war der Chef der Highway Patrol. Die Highway Patrol war vor Jahren gebildet worden, um das zu tun, was der Name sagte. Die ersten Highway Patrolmen patrouillierten auf Motorrädern auf den Highways im Stadtgebiet. Die Lederkleidung und die Stiefel der Motorradfahrer wurden immer noch getragen, obwohl es jetzt wesentlich mehr Streifenwagen als Motorräder bei der Highway Patrol gab.

Die Highway Patrol war unter der Leitung von Captain Jerry Carlucci (und später mit dem Segen von Inspector Carlucci, Chief Inspector Carlucci, Deputy Commissioner Carlucci, Commissioner Carlucci und jetzt Bürgermeister Carlucci) zu einer Spezialeinheit geworden.

Obwohl die Zeitung Philadelphia Ledger, die oft über Bürgermeister Carlucci herzog, die Highway Patrol als ›Carlucci’s Commandos‹ und sogar als seine ›Gestiefelte Gestapo‹ bezeichnete, hielt fast jeder sonst in Philadelphia die Highway Patrol und ihre Beamten, die zu zweit in einem Streifenwagen fuhren und in Stadtgebieten mit hoher Kriminalität patrouillierten, für etwas Besonderes.

Es war schwierig, in die Highway Patrol aufgenommen zu werden. Im allgemeinen mußte man vier bis fünf Dienstjahre hinter sich haben und gut gewesen sein, um eine Chance bei der Highway Patrol zu erhalten. Es half, wenn man über ein Meter achtzig war und mindestens einhundertsiebenundfünfzig Pfund wog, und es war auch von Nutzen, wenn einem hohen Tier bei der Highway – oder einem Vorgesetzten, der ein hohes Tier bei der Highway Patrol kannte – auffiel, daß man ein besserer Cop als die meisten war. Dienst bei der Highway Patrol wurde als guter Schritt betrachtet, wenn man irgendwo bei der Polizei von Philadelphia mehr als Sergeant werden wollte.

Jeder Polizist in Philadelphia reagierte emotional auf die Ermordung von Captain Dutch Moffitt – Wenn die bösen Jungs ungestraft einen Cop erschießen können, was erlauben sie sich dann als nächstes? –, aber es wurde von jedem Mann der Highway Patrol als persönlicher Angriff betrachtet.

Das führte dazu, daß achttausend Polizeibeamte und besonders jedes Mitglied der Highway Patrol den Komplizen der Mörderin suchten, der als Gerald Vincent Gallagher identifiziert werden konnte und geflüchtet war.

Zwei Neulinge, die als verdeckte Ermittler beim Rauschgiftdezernat arbeiteten, fanden Gallagher: Charley McFadden und Jesus Martinez. Der Verbrecher war ihnen nicht zufällig über den Weg gelaufen. Sie hatten in ihrer Freizeit eine U-Bahn-Station beobachtet, weil Charley McFadden eine Ahnung gehabt hatte, daß der Kerl dort irgendwann auftauchen würde.

Und er tauchte dort auf. Charley jagte Gallagher durch die Station, bis Gerald Vincent Gallagher ausrutschte, auf die Gleise hinabfiel und von einer U-Bahn überrollt wurde.

Danach waren ihre Fotos in der Zeitung erschienen, und Charley und Jesus’ Wirksamkeit als verdeckte Ermittler war damit natürlich zu Ende. Und es war ein sehr ungünstiger Zeitpunkt für sie. Lieutenant Pekach war zum Captain befördert und vom Rauschgiftdezernat zur neu gebildeten Special Operations Division versetzt worden, und sein Nachfolger ließ sofort durchblicken, daß er sich nicht verpflichtet fühlte, das Versprechen einzulösen, das Pekach ihnen gegeben hatte: sie nach der Arbeit als verdeckte Ermittler beim Rauschgiftdezernat als Cops in Zivilkleidung zu behalten.

Sie fielen jedoch mit ihren guten Leistungen Chief Inspector Dennis V. Coughlin auf, dem unbestritten einflußreichsten der elf Chief Inspectors der Polizei von Philadelphia.

Denny Coughlin sah in Charley McFadden etwas von sich selbst. Mit anderen Worten einen guten, hart arbeitenden, irischen katholischen Jungen aus Süd-Philadelphia, der dazu bestimmt war, besser als der durchschnittliche Cop zu sein. Und Coughlin wußte, daß ein junger Polizist, der undercover auf den Straßen gearbeitet hatte, es als eine Degradierung betrachtete, wenn er wieder die Uniform tragen mußte.

So arrangierte er, daß Officer McFadden vorübergehend dem 12. Distrikt zugeteilt wurde, wo er in Zivil Autoknacker schnappte. Chief Coughlin empfand keine Seelenverwandtschaft mit Officer Martinez – der kleine Puertoricaner sah so gar nicht nach einem richtigen Cop aus, und Coughlin fühlte sich unbehaglich bei jemandem, der denselben Namen trug wie Gottes Sohn –, aber fair war fair, und er arrangierte, daß Jesus Martinez ebenfalls dem 12. Distrikt zugeteilt wurde und McFaddens Partner blieb.

Als dann Bürgermeister Carlucci die neue Abteilung Special Operations bilden ließ und Staff Inspector Peter Wohl zu ihrem Chef ernannte, war für Denny Coughlin das Problem gelöst, wie McFadden und Martinez verwendet werden konnten. Er schickte sie zur Special Operations Division. Peter Wohl war ein kluger Cop; er würde schon eine nützliche Aufgabe für die beiden finden.

Die meisten bei der Highway Patrol ärgerten sich, als Polizeichef Czernick die Highway Patrol der neuen Special Operations Division unterstellte. Man fragte sich laut, warum der Bürgermeister, der einst Chef der Highway Patrol gewesen war und dem sie sosehr am Herzen lag, das zugelassen hatte.

Als Staff Inspector Peter Wohl Chef der Special Operations Division (und folglich auch der Highway Patrol) wurde, machte das die Sache sogar noch schlimmer. Jeder wußte, was Staff Inspectors taten. Es war zwar wichtig, daß Richter und Stadträte und andere hohe Tiere, die krumme Dinger gedreht hatten, hinter Gitter gebracht wurden, aber es war etwas anderes, draußen auf der Straße zu sein und sich mit dem schlimmsten Abschaum von Philadelphia herumzuschlagen.

Wohl schien zu beweisen, welch Armleuchter und ›Schönwetter-Cop‹ er war, als aus zuverlässiger Quelle seine Worte zitiert wurden: ›Jeder, der freiwillig auf ein Motorrad steigt, kann nicht mehr alle Tassen im Schrank haben.‹ Jeder Highway Patrolman mußte die Ausbildung zum Motorradfahrer mit abschließender Prüfung über sich ergehen lassen, und es gefiel ihnen kein bißchen, daß sich irgendein geschniegelter Supercop aus dem Präsidium darüber mokierte.

Das war schon alles schlimm genug, aber was den Leuten wirklich sauer aufstieß, war Wohls Idee mit dem Highway Patrolman auf Probezeit. Wohl billigte die Versetzung von überdurchschnittlich guten jungen Cops, die keine vier bis fünf Jahre im Job waren, zur Highway Patrol, wo sie ein halbes Jahr unter der Aufsicht eines guten und erfahrenen Highway Patrolman arbeiteten. Der ›Ausbilder‹ konnte während der sechsmonatigen Probezeit jederzeit schriftlich die Versetzung des Neulings empfehlen. Aber er mußte Gründe nennen. Mit anderen Worten, wenn der Anfänger keinen Mist baute, war er in der Highway Patrol. Er würde zur Fahrschule geschickt und als Motorradfahrer ausgebildet werden, und wenn er das schaffte, konnte er sich die Uniform der Highway Patrol kaufen.

Die beiden ersten Highway Patrolmen auf Probe waren die Officers Jesus Martinez und Charley McFadden.

Officer Charley McFadden zog die linke obere Schublade seiner Frisierkommode auf und nahm seinen Smith & Wesson Military & Police Dienstrevolver Kaliber .38 Special unter einem Stapel Unterhosen heraus und schob die Waffe ins Holster.

Dann eilte er die Treppe hinab und nahm zwei Stufen auf einmal.

»Frag Margaret, ob sie zum Abendessen zu uns kommen möchte«, sagte Agnes McFadden. »Wenn du dir die Zeit für deine Mutter nehmen kannst.«

»Ich werde sie fragen«, versprach Charley, und dann eilte er aus dem Haus.

Er überquerte die Fitzgerald Street, lief zum Haus der McCarthys und stieg die Treppe zur Haustür hinauf. Die Tür wurde geöffnet.

Margaret trug ihre Krankenschwesternkluft. Manchmal tat sie das, manchmal nicht. Charley hatte keine Ahnung, warum sie mal so gekleidet war und warum mal nicht, aber er fand, daß sie in der gestärkten weißen Schwesternkluft hinreißend aussah. In normaler Kleidung war sie natürlich auch ein erregender Anblick. Aber etwas an dieser weißen Schwesterntracht machte ihn an.

»Hallo!« sagte sie.

»Hallo.«

Sie stellte sich auf die Fußspitzen und küßte ihn. Keusch, aber auf den Mund.

Sie hielt einen Stapel Bücher.

»Was willst du mit den Büchern?«

»Für den Unterricht am Morgen«, erklärte sie. »Dann habe ich zugesagt, von dreizehn bis neunzehn Uhr in der Ambulanz auszuhelfen.«

»Ich habe um sechzehn Uhr frei«, sagte er enttäuscht.

»Ich brauche das Geld«, sagte sie. Dann korrigierte sie sich. »Wir brauchen das Geld. Und ich erhalte doppelten Lohn.«

Sie gingen die Treppe hinunter. Charley schloß die Tür des Volkswagens auf.

»Guten Morgen, Margaret!« rief Agnes McFadden von der Treppe vor ihrer Haustür aus.

»Guten Morgen, Mrs. McFadden.«

»Kommen Sie zu uns zum Abendessen?«

»Das würde ich gern, aber ich kann nicht. Ich muß arbeiten. Darf ich später mal auf das Angebot zurückkommen?« Margaret stieg in den VW.

»Selbstverständlich.«

Charley schloß die Wagentür hinter Margaret, umrundete den VW und setzte sich hinters Steuer.

»Was machst du heute, Charley?« fragte Margaret.

»Ich muß ins Gericht«, sagte Charley. »Was heißt, daß ich um sechzehn Uhr frei habe.«

»Ich sagte es schon, ich kriege doppelten Lohn.«

»Wie kommt das?«

»Weil weniger als vierundzwanzig Stunden seit meiner Überstundenschicht vergangen sind. Gestern hab’ ich auch Überstundenlohn kassiert.«

»Du kriegst nicht genug Schlaf«, sagte Charley.

»Heute abend, nachdem ich dich um neunzehn Uhr fünfzehn in der FOP-Bar treffe und wir zu Abend essen, gehe ich früh zu Bett.«

Die FOP-Bar war die Bar des Polizeiclubs Fraternal Order of Police in der Spring Garden Street, nur ein paar Minuten entfernt vom Hahneman Hospital an der North Broad Street in der Innenstadt.

»Ja«, sagte er. »Es bleibt nicht viel Zeit fürs Vergnügen, nicht wahr?«

»Die meisten Leute müssen Schulden machen, wenn sie heiraten. Wir brauchen das nicht.«

»Zum Teufel damit. Laß uns heiraten und Schulden machen.«

Sie lachte, neigte sich zu ihm und küßte ihn.

Sie frühstückten in der Cafeteria für das ärztliche Personal im Temple Hospital. Das Essen war dort gut und nicht teuer, und Charley fand beim Krankenhaus stets einen Parkplatz. Wenn Margaret ihre Schwesterntracht und ihr Abzeichen trug, das sie als staatlich geprüfte Krankenschwester auswies, konnte sie dort essen. Wenn sie in normaler Kleidung war, ließ man das aus irgendeinem Grund nicht zu.

Charley fühlte sich manchmal ein wenig unbehaglich, wenn er seine Uniform der Highway Patrol trug und sie dort aßen. Er hatte das Gefühl, daß einige vom ärztlichen Personal den Blödsinn glaubten, den der Philadelphia Ledger über die Cops im allgemeinen und die Highway Patrol im besonderen gedruckt hatte. Der Ledger hatte wirklich auf der Highway Patrol herumgehackt, sie als ›Gestapo‹ bezeichnet, und so war es eigentlich nicht überraschend für Charley, daß die Highway Police schief angesehen wurde. Die Leute glauben, was sie lesen.

Er sagte sich, daß er vielleicht nicht so empfindlich in diesem Punkt wäre, wenn er wirklich mit ganzem Herzen bei der Highway Patrol wäre. Niemand außer Margaret wußte es, aber er mochte die Highway Patrol nicht. In Wirklichkeit wollte er Kriminalbeamter werden.

Wenn ich hier in Zivil wäre, würde mir keiner einen zweiten Blick schenken. Man würde mich für einen Doktor oder Pillenverkäufer oder sonstwas halten.

Nach dem Frühstück stieg Charley in den Volkswagen und fuhr zum Hauptquartier der Highway Patrol an der Bustleton und Bowler Street in Nordost-Philadelphia.

Dort traf er seinen Partner, Officer Gerald ›Gerry‹ D. Quinn, der dreiunddreißig war, elf Dienstjahre hinter sich hatte und seit fünf Jahren bei der Highway Patrol war.

Am ersten Tag, an dem Charley und Quinn zusammen auf Streife gewesen waren, hatten Sie einen 72er Buick gestoppt, dessen Fahrer zu schnell gefahren war. Es hatte sich herausgestellt, daß der Buick gestohlen war. Der Fall wurde heute vor Gericht verhandelt.

Nach dem Anwesenheitsappell stiegen McFadden und Quinn in einen Streifenwagen, Highway 22, ein Chevrolet, der erst ein Jahr alt war, aber bereits über 97.000 Meilen auf dem Tacho hatte. Wenn bei der Gerichtsverhandlung alles glatt verlief, konnten sie anschließend Streife fahren. Sie fuhren zur City Hall in der Innenstadt und parkten vor dem Eingang an der Südostecke des Gebäudes.

Gleich neben dem südöstlichen Treppenhaus ist eine Verwaltungsabteilung der Polizei, wo man sich auf dem laufenden halten konnte, welcher Polizeibeamte zu welcher Zeit in welchem Gerichtssaal aussagen mußte. Sie trugen sich dort ein, erfuhren, wo sie aussagen mußten, und gingen dann zum Treppenhaus, wo ein Kaffeeautomat stand, der das braute, was die meisten Polizisten von Philadelphia für den schlimmsten Kaffee im ganzen Delaware River Basin hielten. Sie plauderten eine Weile mit Kollegen und gingen dann die Treppe hinauf zu dem Gerichtssaal, in dem sie ihre Aussage machen mußten, und warteten darauf, daß sie aufgerufen wurden.

Der Tag begann für Staff Inspector Peter Frederick Wohl ungefähr zur selben Zeit, wie er für Officer Charles McFadden begonnen hatte, ein paar Minuten vor sechs.

Wohl erwachte in seinem Apartment durch das Klingeln von einem der beiden Telefone auf dem Nachttisch neben dem Bett. Sein Apartment über einer Garage mit sechs Stellplätzen hatte einst als Quartier für die Chauffeure eines um die Jahrhundertwende errichteten Herrenhauses gedient, das in der Norwood Street in Chestnut Hill stand. Das Herrenhaus war in Luxusappartements unterteilt worden.

»Inspector Wohl«, meldete er sich förmlich. Das Telefon, das geklingelt hatte, war das offizielle, und die Gebühren wurden von der Polizei bezahlt.

»Sechs Uhr, Sir. Guten Morgen.«

Es war die Stimme des Schichtleiters im Hauptquartier an der Bustleton und Bowler. Die Stimme klang vertraut, und Wohl sah vor seinem geistigen Auge das dazu passende Gesicht – das von einem Lieutenant, der erst vor kurzem zur Special Operations Division versetzt worden war –, doch der Name fiel ihm nicht ein.

»Guten Morgen«, sagte Wohl so heiter, wie er konnte. »Wie läuft der niemals endende Krieg gegen das Verbrechen?«

Der Lieutenant lachte.

»Darüber weiß ich nichts, Sir. Aber ich kann Ihnen berichten, daß Ihr Wagen aus der Werkstatt zurück ist. Soll ich ihn von jemandem rüberbringen lassen?«

Wohl erinnerte sich, was mit seinem Wagen, einem neutralen, fast neuen Ford LTD passiert war. Die Karre war einfach stehengeblieben. Er hatte auf der Heimfahrt von Commissioner Czernicks Empfang bei einer roten Ampel gehalten, und als er bei Grün hatte weiterfahren wollen, war der Wagen ruckelnd ein Stückchen weitergerollt, und der Motor war verreckt.

Als er ihn wieder anlassen wollte, war nur das Scheinwerferlicht schwächer geworden. Die Funkanlage hatte zum Glück noch funktioniert. Er hatte einen Abschleppwagen der Polizei angefordert und dann die Funkzentrale gebeten, ihm den nächsten Streifenwagen der Highway Patrol oder der Special Operations Division zu schicken.

Als der Abschleppwagen eintraf, waren bereits ein Streifenwagen der Highway Patrol und einer von der Special Operations Division dagewesen. Jemand hatte ihn dann nach Hause gefahren.

Wohl setzte sich auf und schwang die Beine vom Bett.

»Lassen Sie mich überlegen«, sagte er.

Wenn man jemanden mit seinem Wagen schickte, würde es jemand sein, der auf der Straße sein sollte, oder jemand, dessen Dienst zu Ende war und von dem man nicht verlangen sollte, daß er dem Chef einen Gefallen erwies.

Andererseits widerstrebte es ihm, mit seinem Privatwagen zur Bustleton und Bowler Street zu fahren, und zwar aus einer Reihe von Gründen. Zum Beispiel befürchtete er, daß sein Wagen von einem Highway Patrolman ›zufällig‹ verbeult wurde, der ihn, Peter Wohl, für den Teufel in Person hielt.

Peter Wohls Privatwagen war ein dreiundzwanzig Jahre alter Jaguar XK-120 Roadster. Er hatte vier Jahre und viel Geld gebraucht, um den Jaguar von Grund auf in Schuß zu bringen.

Und selbst wenn ich mit dem Jaguar rüberfahre, sagte er sich schließlich, stehe ich heute abend wieder vor dem gleichen Problem, denn ich kann nicht den Jaguar und den Ford gleichzeitig hierhin fahren.

»Ich rufe an, wenn ich eine Fahrgelegenheit brauche, Lieutenant«, sagte Wohl. »Wenn Sie nichts von mir hören, vergessen Sie’s.«

»Jawohl, Sir. Ich werde hier sein.«

Wohl legte den Hörer des offiziellen Telefons auf und nahm den des anderen Apparats ab, für den er selbst die Gebühren bezahlte. Er wählte eine Nummer aus dem Gedächtnis.

»Hallo?«

»Peter Wohl, Matt. Habe ich Sie geweckt?«

»Nein, Sir. Ich habe bereits geduscht.«

»Sie klingen heute morgen ziemlich munter, Officer Payne.«

»Wir Unverheirateten schlafen stets mit einem reinen Gewissen und wachen munter auf.«

Wohl lachte. »Haben Sie schon gefrühstückt?«

»Nein, Sir.«

»Ich spendiere Ihnen ein Frühstück Ihrer Wahl, wenn Sie mich zur Arbeit fahren. Der Ford hat gestern abend schlappgemacht. Er ist repariert und zur Bustleton und Bowler gebracht worden.«

»In einer halben Stunde?«

»Danke, Matt. Ich behellige Sie ungern.«

»Sagten Sie nicht, Sir, daß Sie das Frühstück bezahlen?«

»Ja, das sagte ich.«

»In einer halben Stunde, Sir.«

3

Officer Matthew M. Payne hatte sich gerade angezogen, als Wohl anrief. Payne war Junggeselle wie Wohl. Er wohnte in einem schönen, wenn auch ziemlich kleinen Apartment im obersten Stock eines Gebäudes am Rittenhouse Square. Die anderen Stockwerke des um die Jahrhundertwende errichteten Gebäudes, das seinem Vater gehörte, waren an die Delaware-Valley-Krebsforschungsgesellschaft vermietet.

Payne war ein großer, muskulöser Dreiundzwanzigjähriger. Gleich nach dem Studium an der University of Pennsylvania war er Polizist geworden. Seine Stelle wurde als ›Verwaltungsassistent‹ von Staff Inspector Wohl bezeichnet, dem Chef der Special Operations Division. Es war Dienst in Zivilkleidung.

Matt Payne legte den Hörer auf und ging zum Kamin, wo er vor dem Spiegel über dem Kaminsims seine Krawatte band. Er zog sein Jackett an, nahm das Wadenholster mit dem fünfschüssigen Smith & Wesson ›Undercover‹ .38 Special Revolver vom Kaminsims und schnallte das Holster an seine Wade.

Dann verließ er das Apartment, ging die schmale Treppe zum vierten Stock hinunter und fuhr von dort mit dem Lift zur Garage im Kellergeschoß.

Dort stieg er in seinen neuen silberfarbenen Porsche 911, ein Geschenk seines Vaters zum Hochschulabschluß, und fuhr aus der Garage, wobei er dem Wachmann des Holmes Security Service in seiner Kabine zuwinkte. Der Wachmann, ein pensionierter Corporal der Verkehrspolizei, war lange Zeit die einzige Person im Gebäude gewesen, die wußte, daß Payne Polizist war.

Die zwei Dutzend jungen Frauen, die bei der Krebsforschungsgesellschaft arbeiteten, hatten allerlei Vermutungen angestellt, wer der gutaussehende junge Mann war, der in der Mansarde wohnte. Die jungen Frauen hatten auf Börsenmakler, Anwalt, Angestellter einer Werbeagentur und einiges andere getippt. Keine hätte für möglich gehalten, daß er Polizist war. Von Cops erwartete man nicht, daß sie sich kleideten wie die Dressmen in den Anzeigen von Brooks Brothers oder neue, silberfarbene Porsche fuhren.

Aber dann hatte Officer Payne einen Frauenmörder und Vergewaltiger namens Warren K. Fletcher erschossen, der in den Zeitungen als ›die Sexbestie von Nordwest-Philadelphia‹ bezeichnet worden war. Matts Foto war auf den Titelseiten aller Zeitungen erschienen, und sein Geheimnis war gelüftet gewesen.

Matt war kein besonders selbstgefälliger junger Mann, aber er hatte den Eindruck, daß sich die einladenden Blicke der Ladys von der Krebsforschungsgesellschaft verstärkt hatten, seit er in den Medien als Held gefeiert worden war und Bürgermeister Carlucci ihm den Arm um die Schultern gelegt hatte, um mit ihm für die Fotografen zu posieren.

Zwei oder drei der jungen Ladys hätte er gern näher kennengelernt, aber er hatte auf der Uni die schmerzliche Erfahrung gemacht, daß nichts zorniger als eine verschmähte Frau sein kann. Und eine verschmähte Frau, die arbeitete, wo er wohnte, war ihm ein zu großes Risiko.

Matt Payne fuhr über den Schuylkill Expreßway zu Peter Wohls Apartment. Er fuhr nicht riskant, aber weit über der erlaubten Geschwindigkeit. Er sagte sich, daß die Gefahr, als Temposünder gestoppt zu werden, gering war. Auf dem Schuylkill Expreßway patrouillierten Beamte der Highway Patrol, die allesamt wußten, daß Peter Wohls Assistent einen silberfarbenen Porsche 911 fuhr.

Wohl erwartete ihn, als Payne eintraf. Er lehnte an einem der Garagentore.

»Komisch, Sie sehen gar nicht zölibatär aus«, sagte Wohl, als er in den Wagen stieg.

»Guten Morgen, Sir.«

»Fahren wir zu einem schönen Lokal, Matt. Ich weiß, daß ich bezahlen muß, aber der Verdammte hat ein Recht auf eine herzhafte Mahlzeit.«

»Das klingt nicht gut für mich«, sagte Matt. »Was habe ich falsch gemacht?«

»Nicht Sie sind der Verdammte, sondern ich«, erklärte Wohl. »Ich muß um zehn Uhr im Büro des Commissioners sein. Er will bestimmt wissen, wie wir im Fall Magnella vorankommen.«

Officer Joseph Magnella, vierundzwanzig, war neben seinem Streifenwagen in der Gosse gefunden worden, erschossen mit sieben Kugeln Kaliber .22. Bürgermeister Carlucci hatte den Fall der Special Operations Division übergeben. Alle Bemühungen, geleitet von zwei der besten Kriminalbeamten, den oder die Täter zu finden, hatten bis jetzt zu nichts geführt.

»Hat sich über Nacht etwas Neues ergeben?« fragte Matt.

»Kein einziger Hinweis«, sagte Wohl. »Ich gab die Anweisung, mich anzurufen, wenn sich irgend etwas tut. Niemand rief an.«

Payne bremste, bevor er auf die Norwood Street einbog.

»Wie wäre es mit dem Country Club?« fragte er.

Der Country Club war ein gutes Restaurant an der Cottman Avenue, auf ihrem Weg zur Bustleton und Bowler.

»Prima«, sagte Wohl.

Als sie das Restaurant betraten, kaufte Wohl aus einem Verkaufsautomaten ein Exemplar des Ledger. Am Tisch überflog er die Titelseite und blätterte im Innenteil, bis er fand, was er suchte.

»Etwas selbstgerecht«, sagte er und gab Matt die Zeitung. »Der Ledger kommentiert im Leitartikel die Unfähigkeit der Polizei im Mordfall Magnella.«

Eine Kellnerin kam an den Tisch und überreichte ihnen die Speisekarten.

Matt Payne bestellte, ohne einen Blick auf die Speisekarte zu werfen: »Frühstückssteak, innen rosig, zwei Spiegeleier, Bratkartoffeln, eine Hefeteigsemmel, Orangensaft, Milch und Kaffee.«

»Wenn Sie so enthaltsam sind, wie Sie sagten, woher haben Sie dann den Appetit?« fragte Wohl. Und dann bestellte er bei der Kellnerin Toast und Kaffee.

»Ich hege große Hoffnungen«, erwiderte Payne. »Sie müssen auch etwas essen, Inspector.«

»Für wen halten Sie sich, für meine Mutter?«

»Denken Sie an die hungernden Kinder in Indien«, sagte Payne. »Wie gern würden die ein Frühstückssteak essen.«

»O Gott«, stöhnte Wohl, doch dann sagte er zu der Kellnerin: »Okay. Bringen Sie bitte zweimal, was der Gentleman soeben bestellt hat, Miss.«

Payne las den Leitartikel und gab Wohl die Zeitung zurück.

»Sie haben doch nichts anderes erwartet, oder?« fragte Payne.

»Ich kann diese Bastarde ignorieren, wenn sie im Unrecht sind. Aber es schmerzt, wenn sie recht haben.«

»Harris und Washington werden etwas herausfinden.«

»Glauben Sie das wirklich?«

»Ja, davon bin ich überzeugt.«

»Je länger Sie nichts herausfinden, desto größer ist die Aussicht, daß sie gar nichts herausfinden«, sagte Wohl.

Die Kellnerin brachte Kaffee, Milch und Orangensaft, und Payne blieb eine Erwiderung erspart. Er war dankbar dafür; er spielte nicht gern den großen Optimisten.

Wohl aß dann alles, was die Kellnerin servierte, doch er war geistesabwesend. Er fing keine Unterhaltung mehr an, und Payne sagte sich, daß er besser den Mund hielt.

Sie waren auf halbem Weg zwischen Country Club und dem Hauptquartier, als Wohl sich entschied, Payne von Lieutenant Jack Malone zu erzählen.

»Wir bekommen heute morgen einen neuen Lieutenant«, sagte er, »und Lucci wird versetzt.«

»Das klingt wie schlechte Nachrichten – gute Nachrichten.«

»Lieutenant Malone war früher der Fahrer von Commissioner Cohan. Cohan steckt hinter der Versetzung.«

»Dann ist es eine gute Nachricht?«

»Nicht unbedingt«, sagte Wohl. »Cohan eröffnete mir das plötzlich auf Commissioner Czernicks Empfang. Malone hatte einige persönliche Probleme, und um damit fertig zu werden, arbeitete er zu hart. Cohan will ihm etwas von dem Druck nehmen. Malone arbeitete in der Abteilung Autodiebstahl; dorthin geht jetzt Lucci. Es ist ein guter Job. Cohan befürchtet, Malone fühlt sich zu uns abgeschoben …«

»Ist er das, abgeschoben?« unterbrach Payne.

»Nun, die Bezeichnung war nicht ganz richtig. Malone fühlt sich vielleicht bestraft. Er wird abgeschoben in dem Sinne, daß er nicht um die Versetzung gebeten hat und sie ihm vielleicht nicht gefällt. Aber ich bin mir nicht sicher, ob wirklich etwas von dem Druck von ihm genommen werden soll oder ob Cohan ihm damit eine Botschaft übermitteln will. Cohan erwartet, daß ich Malone eine seinem Talent entsprechende Aufgabe gebe.«

»Was hat Malone denn für Probleme gehabt?« fragte Payne.

Warum, zum Teufel, habe ich davon überhaupt etwas erwähnt? dachte Wohl.

»Er erwischte seine Frau mit einem Anwalt im Bett und verprügelte sie.«

»Beide?«

»Ja, beide. Aber ich bezweifle, daß er deshalb zu uns geschickt wird. Der Druck wirkte sich anscheinend auf seine Arbeit aus.«

»Das verstehe ich nicht«, sagte Payne.

Und abgesehen davon gehen einen Officer die Probleme eines Lieutenants, ob private oder berufliche, nun wirklich nichts an. Aber ich habe damit angefangen. Und Payne ist nun wirklich kein durchschnittlicher junger Cop.

»Er hat die fixe Idee, daß Bob Holland in Autodiebstähle verwickelt ist«, sagte Wohl.

»Holland Cadillac?« fragte Matt ungläubig.

»Ja.«

»Und? Ist er darin verwickelt?«

»Keine Ahnung. Ich halte es für verdammt unwahrscheinlich. Wenn ich wetten müßte, würde ich auf seine Unschuld wetten. Warum sollte ein solcher Mann in Autodiebstähle verwickelt sein? Er hat Filialen in jeder Ecke von Philadelphia. Es ist anzunehmen, daß er damit viel Geld verdient. Er verkaufte der Stadt die Limousine des Bürgermeisters. Mein Vater kaufte seinen Buick von ihm; er gibt der Polizei Rabatt. Und Commissioner Cohan hält Malones Verdacht offenbar ebenfalls für absurd. Er denkt, der Streß hat Malone zu sehr zugesetzt und die Phantasie geht mit ihm durch.«

»Er war gestern im Club. Ich sah ihn an der Bar mit diesem Kongreßabgeordneten, den ich für einen ziemlichen Lebemann halte.«

»Sie meinen, Holland war mit dem Kongreßabgeordneten an der Bar?« fragte Wohl, und als Payne nickte, fügte er hinzu: »Welcher Club war das?«

»Wir spielten Golf im Whitemarsh Valley Club.«

»Bob Holland hat also Freunde an hohen Stellen? Wollen Sie darauf hinaus?«

»Es würde erklären, warum der Commissioner Malone aus der Abteilung Autodiebstahl heraushaben will.«

»Ja«, stimmte Wohl nach kurzem Überlegen zu. »Nun, wenn Holland heiße Autos verkauft, ist das jetzt Luccis Problem, nicht Malones.«

Und ich werde dafür sorgen, daß Lieutenant Jack Malone das genau versteht.

»Was haben Sie mit Lieutenant Malone vor?« fragte Payne.

»Wir haben jetzt einen Beamten für Planung und Ausbildung«, sagte Wohl. »Er heißt Malone.«

»Was wird er tun?«

»Das habe ich mir noch nicht überlegt«, sagte Wohl.

Als Payne auf den Parkplatz an der Bustleton und Bowler Street fuhr, war es halb acht. Die Wagen von Captain Mike Sabara, Wohls Stellvertreter, und Captain Dave Pekach, Chef der Highway Patrol, waren bereits da. Payne fragte sich, ob Wohl die beiden Captains so früh bestellt hatte – der Dienst begann normalerweise um acht Uhr – oder ob sie aus eigenem Antrieb so früh gekommen waren.

Im Gebäude gingen Wohl, Sabara und Pekach in Wohls Büro und schlossen die Tür. Payne verstand, daß seine Anwesenheit unerwünscht war.

Er sagte dem diensthabenden Sergeant, wenn der Inspector ihn suche, er parke seinen Wagen und hole den Wagen des Inspectors.

Als er zurückkehrte und sich im Vorzimmer an seinen Schreibtisch setzte, klingelte das Telefon. Payne nahm den Hörer ab und meldete sich.

»Inspector Wohls Büro, Officer Payne.«

»Ich bin Special Agent Davis vom FBI«, sagte der Anrufer. »Inspector Wohl, bitte.«

»Bedaure, Sir, der Inspector ist beschäftigt. Soll er zurückrufen?«

»Würden Sie ihm bitte sagen, daß Special Agent in Charge Davis nur einen Augenblick seiner Zeit haben möchte?«

Es war etwas von Autorität in Davis’ Tonfall, das Matt beeindruckte.

»Bleiben Sie bitte am Apparat, Sir«, sagte er, legte den Hörer neben das Telefon und ging zur geschlossenen Tür von Wohls Büro. Er klopfte an und öffnete die Tür, ohne auf eine Antwort zu warten.

»Sir, da ist ein Special Agent Davis am Telefon – Special Agent in Charge hat er eigentlich gesagt. Er bittet Sie nur um einen Moment Ihrer Zeit. Möchten Sie mit ihm reden?«

»Zu Ihrer allgemeinen Information, Officer Payne, Special Agent in Charge Davis ist der Hohepriester des FBI in Philadelphia«, sagte Wohl. »Natürlich werde ich mit ihm sprechen.« Er nahm den Telefonhörer ab, drückte auf einen der Knöpfe und sagte: »Hallo, Walter. Wie geht es Ihnen?«

Payne schloß die Tür und kehrte zu seinem Schreibtisch zurück.

Als John J. ›Jack‹ Malone um Viertel nach sieben aus dem Bett aufstand, stellte er bald fest, daß er zu den Dingen, die in jüngster Zeit in seinem Leben schiefgegangen waren, nun auch noch die sanitäre Installation des St. Charles Hotel zählen konnte, in dem er wohnte. Sowohl aus dem Heißwasserhahn als auch aus dem Kaltwasserhahn lief eiskaltes Wasser.

Es war ihm völlig klar, daß das St. Charles nicht die Klasse des Bellevue-Stratford oder Warwick Hotel hatte, aber es war auch keine Wanzenbude, und wenn man bedachte, was er für seine ›Suite‹ (Schlafzimmer, winziges Wohnzimmer, Kochnische mit kleinem Kühlschrank, Elektroherd und kleinem Tisch) bezahlen mußte, sagte er sich, daß die Bastarde zumindest für heißes Wasser sorgen konnten.

Keine Frage, es klappte nicht. Bis jetzt hatte er gehofft, daß es einige Zeit dauerte, bis das Heißwasser aus dem Kellergeschoß bis in den zehnten Stock gelangte. Doch das verdammte Wasser lief jetzt seit fünf Minuten auf volle Pulle, und es war noch so eiskalt wie beim ersten Aufdrehen des Wasserhahns.

Unter diesen Umständen kam Duschen nicht in Frage. Das Rasieren würde schon schwerfallen, aber er würde sich nicht unter einen Strahl von Eiswasser stellen.

Er tröstete sich mit dem Gedanken, daß er immerhin am vergangenen Abend Mr. Johnny Walker in seiner Flasche gelassen hatte. Seit achtundvierzig Stunden hatte er nichts Alkoholisches angerührt, und so würde er nicht nach Schnaps riechen, wenn er sich bei Staff Inspector Peter Wohl vorstellte und zum Dienst meldete. Er würde nur nach ein wenig Schweiß riechen. Den konnte er möglicherweise mit etwas Eau de Cologne übertünchen.

Er hatte in seiner Unterwäsche geschlafen, und so zog er sie aus, rubbelte mit einem Handtuch über Arme und Oberkörper und sprenkelte dann hier und da Eau de Cologne auf die Haut. Es wurde ihm schmerzlich bewußt, das das Fläschchen Eau de Cologne das Geburtstagsgeschenk des kleinen Jack Malone für seinen Daddy gewesen war. Der kleine Jack war neun, Daddy war vierunddreißig.

Vor drei Wochen hatte der Ehrenwerte Seymour F. Marshutz vom Familiengericht Daddy ein sehr begrenztes Besuchsrecht zugebilligt – ein Wochenende pro Monat plus höchstens drei Besuche zum Mittag-oder Abendessen, unter der Bedingung, daß er Mrs. Malone mindestens drei Stunden vorher, vorzugsweise länger, darüber informierte, daß er die Besuchserlaubnis in Anspruch nehmen würde.

Er riß das braune Papier von den drei Päckchen, die er von der Wäscherei abgeholt hatte, und fand schließlich die Unterwäsche. Nachdem er Unterhemd und Boxershorts angezogen hatte, ging er zum Kleiderschrank, um eine Uniform herauszunehmen.

Die Uniform war neu. Als er zum letzten Mal eine Uniform getragen hatte, war er Cop im 13. Distrikt gewesen. Dann hatte er als Kriminalbeamter bei der Kripo Süd Dienst in Zivil getan, und als Sergeant war er dann der Fahrer von Chief Inspector Francis J. Cohan geworden, ebenfalls ein Job in Zivilkleidung. Als Chief Cohan dann Deputy Commissioner für Operationen wurde, hatte Cohan – als eine Art Belohnung für Malor.es gute Arbeit – dafür gesorgt, daß er zur Abteilung Autodiebstahl versetzt worden war, immer noch Dienst in Zivil. Vor vier Monaten war er dann zum Lieutenant befördert worden. Er hatte sich eine neue Uniform gekauft, weil er gewußt hatte, daß er früher oder später eine brauchen würde. Als Leiter der Abteilung Autodiebstahl war es ihm freigestellt gewesen, ob er Uniform tragen wollte oder nicht; er hatte sich entschieden, keine zu tragen.

›Früher‹, das war viel schneller eingetreten, als er erwartet hatte. Captain Charley Gatt, der Kripochef, hatte ihn gestern zu sich gerufen und ihm eröffnet, daß er mit sofortiger Wirkung zur Special Operations Division versetzt war, und er hatte ihm geraten, den freien Tag zu nutzen, um seinen Schreibtisch in seiner alten Abteilung leerzuräumen.

»Darf ich fragen, warum ich versetzt werde?«

»Eine Vergrößerung Ihrer Karrierechancen«, antwortete Captain Gaft nach kaum wahrnehmbarem Zögern.

Das war verdammter Blödsinn.

»Ich verstehe.«

Sein erbitterter Tonfall war Captain Gaft nicht entgangen.

»Es könnte eine Reihe von Gründen geben«, sagte Gaft.

»Sir?«

»Sie kennen Tony Lucci?« fragte Captain Gaft.

»Jawohl, Sir.«

Tony Lucci war als Sergeant Bürgermeister Jerry Carluccis Fahrer gewesen. Als er Lieutenant wurde (vier Plätze unter Malone auf der Beförderungsliste), war er zur Special Operations Division versetzt worden. Es hieß, daß er der Spitzel des Bürgermeisters bei der Special Operations Division war.

»Er wird hier Ihr Nachfolger, und Sie lösen ihn an der Bustleton und Bowler ab. Man hat mich über beide Versetzungen unterrichtet, mich jedoch nicht gefragt, und ich halte es für möglich, daß der Bürgermeister ein Interesse daran hat, daß Tony Lucci einen Job erhält, der gut für seine Karriere ist.«

»Oh, dann sprachen Sie über seine Vergrößerung der Karrierechancen?«

»Vielleicht weiß Lucci, wann es am besten ist, klein beizugeben, Jack.«

»Reden wir von Bob Holland?«

»Ich nicht. Wie das bei Ihnen ist, weiß ich nicht.«

Malone schwieg.

»Sie werden versetzt, Jack«, fuhr Captain Gaft fort. »Wenn Sie einen kleinen Rat hören wollen, belassen Sie es dabei. Vielleicht war es an der Zeit. Manchmal verbeißen sich Leute zu sehr in den Job, besonders Leute mit privaten Problemen. Das bringt Leute manchmal in Schwierigkeiten. Bei Ihnen ist das nicht passiert. Aber es hätte vielleicht passieren können, wenn Sie nicht versetzt worden wären. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

»Jawohl, Sir.«

Er ist ein wirklich guter Kerl. Und ich habe ihn übergangen. Wenn man einen Captain übergeht, selbst wenn man im Recht ist, dann muß man mit Ärger rechnen. Ich habe ihn übergangen, und keiner meint, ich habe recht, und es hätte viel schlimmer für mich ausgehen können. Es gibt viel schlechtere Verwendungen für einen Lieutenant als Luccis alten Job bei der Special Operations Division – was auch immer Lucci dort gemacht hat.

Gaft hat es mir nicht angekreidet, obwohl jeder es verstanden hätte, wenn er mich fertiggemacht hätte. Oder Cohan hat sich wieder um mich gekümmert. Oder beides. Höchstwahrscheinlich beides. Aber bei dieser Versetzung ist ein Unterton: ›Dies ist Ihre letzte Chance, Malone, um sich aufzurappeln und den richtigen Kurs zu wählen.‹

»Sie werden um acht Uhr dreißig an der Bustleton und Bowler erwartet. In Uniform. Vielleicht wäre es eine gute Idee, Ihren Schreibtisch hier heute auszuräumen. Um noch zu erledigende Kleinigkeiten können wir uns später kümmern.«

»Jawohl, Sir«, sagte Malone. »Captain, es hat mir Spaß gemacht, für Sie zu arbeiten.«

»Die meiste Zeit, Jack, hat es mir auch Spaß gemacht, daß Sie für mich arbeiteten. Wenn Sie sich bei den Assen dort eingewöhnt haben, rufen Sie mich an, und wir gehen mal zusammen zu Mittag oder zu Abend essen.«

»Jawohl, Sir, das werde ich tun. Danke.«

»Viel Glück, Jack.«

Als Malone Lieutenant geworden war, hatte er nur eine neue Uniform gekauft. Für mehr als eine hatte er kein Geld gehabt. Und jetzt würde er mindestens eine – vorzugsweise zwei – weitere brauchen. Aber das war sein Problem, nicht das der Polizei. Er würde einfach die eine Uniform zu einer Schnellreinigung mit Zwei-Stunden-Service bringen, bis er das Geld durch vorübergehenden Verzicht auf unwichtige Dinge – wie zum Beispiel essen – zusammen hatte, um noch eine Uniform kaufen zu können. Sein Dispokredit war auch eines der Dinge, die mit Mrs. Malone verschwunden waren.

Malone betrachtete sich im nicht sehr klaren Spiegel über der Kommode. Was er sah, gefiel ihm nicht besonders. Aus dem schneidigen jungen Cop war ein Lieutenant geworden, der aussah – wie ein Lieutenant.

Rundlich, dachte Malone. Das Haar wird schütter. Leichte Tränensäcke. Ist das der Beginn von Hängebacken?

Er verließ seine Suite, ging über den schmalen, nur schwach beleuchteten Flur zum Aufzug und drückte auf den Knopf. Mit einer besorgniserregenden Mischung aus Kreischen und Ächzen kündigte der Lift seine Ankunft an.

Malone fuhr hinunter und ging zur Rezeption, hinter der ein krankhaft blasser Mann in einem schmuddeligen Sakko saß.

»Es gibt kein heißes Wasser«, sagte Malone.

»Ich weiß, sie arbeiten daran«, sagte der Blasse, ohne von der Philadelphia Daily News aufzublicken.

»Wenn das nicht repariert ist, bis ich von der Arbeit zurück bin, blase ich diese Bude in die Luft«, sagte Malone.

Der Blasse blickte von der Zeitung auf.

»He, ich werde bei der Polizei …«

»Ich bin von der Polizei«, sagte Malone.

»Das wußte ich nicht«, sagte der Blasse.

»Jetzt wissen Sie’s. Sorgen Sie für heißes Wasser.«

Malone verließ das Hotel und ging zu seinem Wagen, auf dessen Dach jemand zwei leere Bierdosen und die Reste einer Pizza liegengelassen hatte. Der Wagen war ein sieben Jahre alter Ford Mustang. Es waren einmal zwei Wagen auf seinen Namen zugelassen gewesen, außer dem Mustang ein 1972er Ford Kombi. Seine Ex-Frau Ellen besaß jetzt den fast neuen Ford Kombi.

Ich hätte den Kombi bekommen sollen. Und ich sollte das Haus haben. Ellen war es, die herumgefickt hat. Sie sollte in diesem verdammten Hotel wohnen und diese alte Karre fahren. Aber sieh es von der positiven Seite. Keine Unterhaltszahlung. Und Ellen brauchte einen Wagen, um den kleinen Jack herumzufahren.

Er fegte die Bierdosen und den Pizzarest vom Wagendach und stieg in den alten Ford Mustang. Er fuhr ostwärts zur North Broad Street und dann zum Roosevelt Boulevard. Acht Blocks weiter auf dem Roosevelt Boulevard machte er einen Spurwechsel, der einem Polizeikollegen mißfiel.

Eine Sirene jaulte, und als er in den Spiegel blickte, sah er, daß ihn ein Cop zum Straßenrand winkte.

Ein Streifenwagen der Highway Patrol. Nur in Streifenwagen der Highway Patrol sitzen zwei Cops.

Er nickte zum Zeichen, daß er verstanden hatte, fuhr rechts heran, als er das sicher konnte, und stoppte.

Einer der beiden Highway Patrolmen stolzierte zu dem Mustang. Erst im letzten Augenblick bemerkte er einen goldenen Balken auf der Schulter von Malones blauem Uniformrock.

»Guten Morgen, Sir«, sagte der Highway Patrolman.

»Guten Morgen.«

»Lieutenant, Ihr linker Blinker funktioniert nicht. Ich dachte, Sie möchten das gern wissen.«

»Ja. Vielen Dank. Ich werde ihn überprüfen lassen.«

Der Highway Patrolman tippte an seine Mütze und ging zum Streifenwagen zurück.

Der verdammte Blinker ist tatsächlich defekt. Habe ich ihn betätigt und er funktionierte nicht, oder habe ich mich mit dieser rostigen Karre etwas forsch durch den Verkehr geschlängelt, und der Typ hat mich deshalb gestoppt?

Eine rein akademische Frage. Entweder heute oder morgen oder übermorgen wird mich einer dieser beiden Jungs an der Bustleton und Bowler sehen, und ich werde allgemein bekannt sein als ›der neue Lieutenant, der nicht nur rücksichtslos, sondern auch mit einem vergammelten und defekten alten Mustang herumfährt‹.

Malone war lange nicht mehr im Hauptquartier der Highway Patrol an der Bustleton und Bowler Street, nicht weit entfernt vom North Philadelphia Airport, gewesen. Er erinnerte sich, daß damals dort viel Betrieb geherrscht hatte, denn die Highway Patrol hatte das Gebäude mit dem Hauptquartier des 7. Distrikts geteilt, aber das war nichts im Vergleich mit dem jetzigen Betrieb gewesen.

Da waren Wagen und Transporter vom 7. Distrikt; die Wagen und Motorräder der Highway Patrol; neutrale Wagen und Streifenwagen, die offenbar zur Special Operations Division gehörten; und sogar ein Transporter der Überwachung. Seine Hoffnung, einen Parkplatz zu finden, der für Lieutenants oder Besucher reserviert war, erwies sich als Wunschdenken. Er hatte sogar Mühe, einfach nur über den Parkplatz zu fahren. Der einzige freie Platz, den er schließlich entdeckte, war ›reserviert für Commissioner‹.

Er fuhr vom Parkplatz, umrundete den Block und versuchte es von neuem. Diesmal winkte ihn ein junger Officer zu einem Parkplatz, der für einen Sergeant reserviert und inzwischen wohl frei geworden war.

Im Gebäude herrschte ebenfalls viel Betrieb, aber schließlich sah er ein Schild mit der Aufschrift ›HEADQUARTERS, SPECIAL OPERATIONS‹ und nannte einem Sergeant an einem Schreibtisch gleich hinter dem Eingang seinen Namen.

»Willkommen im Zirkus, Lieutenant«, sagte der Sergeant. »Ich sah das Fernschreiben. Zum Büro des Inspectors müssen Sie durch diese Tür.« Er wies hin.

Jenseits der Tür befand sich ein kleines Büro, kaum groß genug für die beiden Schreibtische, die darin Rücken an Rücken standen. Einer der Schreibtische war unbesetzt. Ein Schild stand darauf: ›CAPTAIN MICHAEL J. SABARA‹.

An dem anderen Schreibtisch saß ein junger Cop in Zivil. Als er Malone sah, stand er auf.

»Lieutenant Malone?«

»Ja.«

»Der Inspector erwartet Sie, Sir. Ich werde feststellen, ob er zu sprechen ist.«

»Danke.«

Der junge Cop ging zu einer Tür, öffnete sie, steckte den Kopf in das Büro und nannte Malones Namen.

Dann wurde die Tür ganz geöffnet, und Staff Inspector Peter Wohl kam aus dem Büro. Malone hatte ihn schon mal gesehen, aber jetzt fiel ihm erst richtig auf, wie jung Wohl war.

Er ist nicht älter als ich. Und er ist nicht nur Staff Inspector, sondern auch Abteilungsleiter. Ist er wirklich so gut? Oder hat er gute Beziehungen?

»Ich bin Inspector Wohl, Lieutenant«, sagte Wohl. »Jetzt, da ich Sie sehe, weiß ich, daß wir uns schon begegnet sind, aber ich kann mich nicht erinnern, wo.«

»Jawohl, Sir.«

»Ich lasse Sie ungern warten, aber ich habe wirklich etwas Dringendes zu erledigen. Officer Payne wird Ihnen eine Tasse Kaffee besorgen. Passen Sie auf, daß er Ihnen den Kaffee nicht über den Schoß schüttet.«

»Jawohl, Sir.«

Payne? O Mann! Dies ist der Junge, der die Sexbestie von Nordwest-Philly mit einem Kopfschuß zur Hölle schickte!

Wohl verschwand in seinem Büro und schloß die Tür.

»Wie möchten Sie den Kaffee, Lieutenant?« fragte Payne.

»In einer Tasse, bitte« sagte Malone.

Payne lachte. »Jawohl, Sir.«

»Ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe«, sagte Malone. »Ich wollte nicht den Klugscheißer spielen.«

»Ich glaube, Sie werden sich hier bald heimisch fühlen, Lieutenant«, sagte Payne.

Matt Payne ging zur Kaffeemaschine, die auf einem Aktenschrank stand, und einen Augenblick später überreichte er Malone eine Tasse mit dampfendem Kaffee.

»Da sind Zucker und Dosenmilch, die etwas beschönigend als Kaffeesahne bezeichnet wird«, sagte Payne.

»Ich trinke den Kaffee gern schwarz«, erwiderte Malone. »Danke.«

Er erinnerte sich an eine Geschichte, die ungefähr zu der Zeit, als Captain Dutch Moffitt erschossen und die Special Operations Division gebildet worden war, stattgefunden hatte.

Dutch Moffitts Stellvertreter war ein sehr beliebter Lieutenant namens Mike Sabara. Man nahm an, daß nach Dutch Moffitts Ermordung Mike Sabara der neue Chef der Highway Patrol werden würde. Statt dessen erhielt der erst vor kurzem beförderte Captain Dave Pekach das Amt. Sabara wurde der Stellvertreter von Staff Inspector Peter Wohl, dem Chef der Special Operations Division. Es sprach sich schnell bei der Highway Patrol herum, daß Wohl seinem Stellvertreter Sabara gesagt hatte, er könne entweder Zivilkleidung oder eine normale Uniform tragen, aber er wolle ihn nicht mit Lederkluft und Stiefeln der Highway Patrol sehen. Und dann hatte Wohl ein neues Rekrutierungsverfahren angekündigt. Herausragende junge Polizisten, die keine vier, fünf Jahre im Dienst waren, konnten zur Highway Patrol gehen. Die ersten beiden Highway Patrolmen ›auf Probe‹ waren die beiden Jungs vom Rauschgiftdezernat, die den Komplizen der jungen Rauschgiftsüchtigen, die Captain Moffitt erschoß, zur Strecke gebracht hatten.

Die Vorstellung, daß einfach jeder zur Highway Patrol gehen konnte, hatte die meisten Highway Patrolmen erzürnt.

Nun, vielleicht hatten die beiden Jungs, die diesen Verbrecher erledigten, ein Recht auf eine Extrawurst, dachte Malone, aber der Gedanke, daß einfach fast jeder zur Highway Patrol zugelassen wird, mußte deren Mitglieder ja verärgern.

Jemand hatte Malone erzählt, daß eine Delegation aus drei Sergeants und zwei Patrolmen der Highway Patrol zu Captain Sabara ging. Konnte er nicht ein Wörtchen mit Wohl sprechen und ihm klarmachen, daß er die Highway Patrol versaute? Nichts gegen Inspector Wohl persönlich, aber er wußte einfach nichts über die Highway Patrol.

Captain Sabara, ein phlegmatischer Mann, erklärte, er werde darüber nachdenken.

Zwei Tage später ging einer der Sergeants der Delegation wieder zu Captain Sabara, mit allen Anzeichen auf eine Mischung aus Wut und Verlegenheit.

»Ich behellige Sie nur ungern, Captain, aber niemand weiß, wo Captain Pekach ist.«

»Was ist das Problem?«

»Sie wissen über die Parade Bescheid? Über die Eskortierung des Gouverneurs zur Constitution Hall?«

Sabara nickte. »Zwölf Motorräder. Spätestens bis elf Uhr dreißig am Flughafen. Ist etwas schiefgegangen?«

»Captain, wir haben die Motorräder bereitgestellt. Wir gingen vor der Inspektion und der Abfahrt ins Gebäude, um eine Tasse Kaffee zu trinken. Als wir wieder hinausgingen, waren nur noch zehn Motorräder da.«

»Sie wollen doch nicht sagen, jemand hat zwei Motorräder der Highway Patrol geklaut?«

»Geklaut, nein. Irgendein Witzbold will uns verschaukeln. Wenn ich herausfinde, wer das ist, wird er nichts zu lachen haben. Aber was machen wir jetzt?«

»Sind alle draußen, wo sie sein sollen?«

»Jawohl, Sir.«

Captain Sabara, gefolgt von dem Sergeant, schritt entschlossen aus seinem Büro und durch die Seitentür des Gebäudes hinaus und sah zehn ordentlich aufgereihte Motorräder, deren Fahrer daneben standen.

»Wessen Motorräder fehlen?« fragte Sabara.

Zwei Highway Patrolmen, die ihre Schutzhelme hielten und äußerst belemmert aussahen, traten vor.

»Habt ihr die Zündschlüssel steckenlassen?«

Einer der beiden Patrolmen nickte verlegen. Der zweite wollte erklären: »Captain, wer, zum Teufel, stiehlt schon ein Motorrad der Highway …«

Er verstummte unter einem der fast legendären eisigen Blicke Captain Sabaras.

Sabara starrte ihn weiterhin eine halbe Minute lang eisig an, und dann war das Motorengeräusch zweier Maschinen zu hören, die sich mit hoher Geschwindigkeit näherten.

»Was, zum Teufel …?«, begann der Sergeant, und im nächsten Augenblick war Sabaras eisiger Blick auf ihn gerichtet.

Zwei Motorräder, gefahren von Jungs in kompletter Uniform der Highway Patrol, einschließlich Schutzhelmen mit heruntergeklapptem Visier, tauchten neben dem Parkplatz auf und stoppten mit quietschenden Reifen. Jetzt waren die Rangabzeichen von Sergeants zu sehen.

Sie saßen einen Moment lang auf ihren Maschinen, ließen die Motoren aufheulen, fuhren dann nacheinander auf den Parkplatz, wo sie simultan ein Manöver ausführten, bei dem das Vorderrad des Motorrads vom Boden abhob und die nun ›einrädrige‹ Maschine durch eine Gewichtsverlagerung des Körpers gelenkt und in der Balance gehalten wurde.

Es ist ein Manöver, das nur von Fahrern mit außergewöhnlichem Geschick erfolgreich durchgeführt werden kann. Aus Sicherheits-und Kostengründen ist das Manöver bei der Polizei verboten und darf nur zu Lehrzwecken von Ausbildern der Fahrschule durchgeführt werden.

Nachdem sie auf nur einem Rad über den Parkplatz gefahren waren, senkten die beiden Motorradfahrer das Vorderrad wieder sachte auf den Boden, wendeten simultan und wiederholten die Fahrt nur auf dem Hinterrad in die andere Richtung. Ein letztes behutsames Senken des Vorderrads, eine letzte präzise Wende, und dann fuhren die beiden zu den aufgereihten Motorrädern und stoppten. Sie ließen noch einmal den Motor aufröhren, traten simultan die Ständer aus und schwangen sich von den Maschinen.

Der erste Motorradfahrer klappte das Visier hoch und nahm dann den Helm ab.

Mein Gott, das ist Pekach! Ich wußte, daß er bei der Highway Patrol war, aber ich hatte keine Ahnung, wie gut er Motorrad fahren kann! dachte Malone.

»Aus offenkundigen Gründen«, sagte Captain Pekach ernst, »sollte ich Sie wohl alle auf die Vorschriften hinweisen, die besagen, daß die Zündschlüssel von Motorrädern aus den Zündschlössern genommen werden müssen, wenn die Maschinen unbeaufsichtigt zurückgelassen werden.«

Der zweite Fahrer klappte nun das Visier hoch und nahm seinen Helm ab.

»Jeder, der freiwillig auf eines dieser Dinger steigt«, sagte Staff Inspector Peter Wohl, »hat offenbar nicht alle Tassen im Schrank.«

Dann gingen er und Captain Pekach in das Gebäude.

Captain Sabara wandte sich an den Sergeant, der ihm gemeldet hatte, daß er zwei Motorräder vermißte.

»Habe ich Ihnen jemals gesagt, Sergeant, daß der Sergeant, den ich ablöste, als ich zur Highway Patrol ging, Peter Wohl war?«

Dann machte er kehrt und ging ins Hauptquartier.

Malone fand, daß es eine großartige Geschichte war. Aber es war mehr als das. Peter Wohl wußte mit Leuten umzugehen. Nach der Demonstration seiner Fahrkunst und nachdem sich herumgesprochen hatte, daß Wohl damals der jüngste Sergeant gewesen war, den es jemals bei der Highway Patrol gegeben hatte, verstummte das Gerede, daß er nicht verstand, wie die Dinge bei der Highway Patrol liefen.

Malone sagte sich, daß es eine nette Geste von Wohl gewesen war, aus seinem Büro zu kommen und sich persönlich zu entschuldigen, weil er beschäftigt war. Die meisten Abteilungsleiter hätten das nicht getan. Sie hätten ihren Assistenten oder Fahrer angewiesen, den Neuen warten zu lassen.

Und was Payne gesagt hat, »… Sie werden sich hier bald heimisch fühlen …«, ist ebenfalls interessant, dachte Malone. Vielleicht ist der Job bei dieser Special Operations Division gar nicht so schlecht.

4

Um 13 Uhr 5 betrat Abu Ben Mohammed das Kaufhaus Goldblatt & Sons, ein dreigeschossiges Gebäude an der Nordseite der South Street in Süd-Philadelphia.

Abu Ben Mohammed war laut Polizeiakten vor vierundzwanzig Jahren, sechs Monaten und elf Tagen als Charles David Stevens im Temple University Hospital in Nord-Philadelphia geboren worden. Anläßlich seiner letzten Festnahme war er als ›schwarze Person männlichen Geschlechts, Körpergröße ein Meter achtundvierzig, Gewicht 165 Pfund, keine besonderen Merkmale‹, bezeichnet worden.

Goldblatt & Sons hatte einen Portier, den sechsundfünfzigjährigen Albert J. ›Red‹ Monahan. Red Monahan war seit achtunddreißig Jahren bei Goldblatt & Sons. Er hatte dort angefangen, als das Kaufhaus noch ›Samuel Goldblatts Möbelgeschäft‹ gewesen war, als Mr. Joshua Goldblatt (jetzt Leiter der Finanzabteilung) und Mr. Harold Goldblatt (jetzt Geschäftsführer) kurze Hosen getragen hatten und Mr. Samuel Goldblatt junior (jetzt Direktor), damals als ›Kleiner Sammy‹ bekannt, als Achtzehnjähriger zusammen mit Red Möbel mit einem Lieferwagen ausgeliefert hatte.

Bevor er vor drei Jahren einen Herzinfarkt erlitten hatte, war Red Monahan als Manager aufgestiegen. Zusätzlich zu den drei Etagen und dem Kellergeschoß des Gebäudes an der South Street, die als Kaufhaus genutzt wurden, gab es ein fünfgeschossiges Warenhaus in der Washington Avenue, zwei Blocks entfernt.

Red war für die Kontrolle des Wareneingangs verantwortlich gewesen, hatte das Verladen von Ware in Lieferwagen und den Transport vom Lager zum Kaufhaus überwacht.

Der alte Goldblatt hatte noch gelebt, als Red den Herzinfarkt gehabt hatte, aber er war schon ziemlich gebrechlich gewesen. Er bestand jedoch darauf, ins Krankenhaus gebracht zu werden, um Red zu besuchen, und der junge Mr. Sam hatte ihn nervös mit seinem Buick dorthin gefahren.

Der alte Mr. Goldblatt sagte Red, daß er ein zu übler Hurensohn von einem Iren sei, um zu sterben oder auch nur lange krank zu bleiben, und er sich deshalb keine Sorgen zu machen brauche. Die Firma zahle eine großzügige Altersversorgung, und er könne vorzeitig in Rente gehen.

Red sagte dem alten Mr. Goldblatt, daß er kein Frührentner werden wollte. Alle Bekannten, die aus dem Arbeitsprozeß ausgeschieden waren, hatten in ein, zwei Jahren den Löffel abgegeben. Und was, zum Teufel, sollte er dann tun, den ganzen Tag zu Hause herumhocken und Däumchen drehen?

Der alte Goldblatt erklärte Red, daß er so lange in der Firma arbeiten könne, wie er wolle, und als er wieder im Buick saß, sagte er zu dem jungen Mr. Sam, daß er sich für Red einen Job ausdenken müsse, bei dem er nicht gestreßt, aber beschäftigt sein würde.

»Kein Gnadenbrot, sondern einen nützlichen Job. Red hat seinen Stolz.«

»Menschenskind, Pa!«

»Laß dir etwas einfallen, Sammy. Und sag mir Bescheid, wenn du eine Idee hast.«

Sam ließ sich etwas einfallen, was er als ›aufsichtsführender Abteilungsleiter‹ bezeichnete. Als er ein Junge gewesen war, hatte es so einen Mann in Strawbridge & Clothier, John Wanamaker’s und anderen erstklassigen Bekleidungsgeschäften gegeben. Diese aufsichtsführenden Abteilungsleiter hielten ein Auge auf Kunden, Waren und Angestellte.

Goldblatt & Sons hatten nie solche Leute gehabt, aber der junge Mr. Sam hielt das für eine ziemlich gute Idee. Zum einen war Red ein freundlicher Ire, charmant und grauhaarig. Die Leute mochten ihn. Zum anderen wußte keiner so gut über die Ware Bescheid wie Red. Wenn Kunden das Kaufhaus betraten, konnte Red sie mit einem Lächeln begrüßen, nach ihren Wünschen fragen und ihnen den Weg zu der entsprechenden Abteilung weisen. »Haushaltsgeräte sind im ersten Stock, rechts die Treppe hinauf – Teppiche sind im zweiten Stock, Sie finden den Aufzug gleich dort drüben.‹

Das erste Problem war, eine neue Bezeichnung für Reds Tätigkeit zu finden. Der junge Sam bezweifelte, daß Red praktisch Portier spielte, auch wenn das als ›aufsichtsführender Abteilungsleiter‹ bezeichnet wurde. Schließlich hatte er einen Geistesblitz: er nannte den Job ›Kundenberater‹. Reds Miene versteinerte, als er das hörte, aber er ließ den jungen Mr. Sam erklären, was man von ihm erwartete.

»Sie meinen, ich soll Portier sein, Sam? Damit Langfinger nicht einfach Ware rausschleppen?«

»Äh … ja.«

»Das ist gar keine schlechte Idee.«

Es erwies sich als sehr gute Idee, Red Monahan zum Portier zu machen, eine bessere, als der junge Mr. Sam gedacht hatte.

Red sagte den Leuten: »Schlafzimmer sind vorne im zweiten Stock. Nehmen Sie den Aufzug, und wenn Sie ihn verlassen, fragen Sie nach Mrs. Lipshutz.« Oder »Spannteppiche sind hinten im ersten Stock. Fragen Sie nach Mr. Callahan.«

Der nächste Schritt war, das Verkaufspersonal unten in der Nähe der Tür warten zu lassen. Red brachte den Kunden zu Mrs. Lipshutz oder wem auch immer, und stellte sie mit einem schelmischen, zweideutigen Zwinkern vor. »Mrs. Lipshutz ist unsere Schlafzimmer-Expertin.«

Und wenn jemand sauer war, weil die Kreditabteilung keinen Kredit gewährte oder weil ein Bein von einem Küchenstuhl abgefallen oder sonst etwas zu beanstanden war, dann war Red der Inbegriff des Mitgefühls und beruhigte die Leute.

Und er hielt die Unerwünschten aus dem Kaufhaus. In der South Street und der Umgebung gab es viele Betrunkene, besonders an Freitagabenden, wenn das Kaufhaus bis 21 Uhr geöffnet hatte, und er vergraulte sie. Und er verhinderte, daß Spinner von irgendeiner Sekte Kunden behelligten. Diejenigen, die nur ihre Broschüren verteilen wollten, waren schlimm genug, aber diejenigen, die um Geld bettelten, um Bäume in Israel zu pflanzen oder Seelen für Jesus im Kongo zu retten, waren vor Reds Zeit als Portier eine wahre Plage gewesen.

Jetzt entmutigte Red sie entweder, bevor sie durch die Tür kamen, oder er wurde die wirklich Entschlossenen los, indem er ihnen ein paar Münzen von einer Rolle gab, die eigens zu diesem Zweck bereitlag.

Abu Ben Mohammed, von Red Monahan an der Tür begrüßt, erklärte, er wolle sich Teppiche ansehen.

»Sie haben die Anzeige in der Zeitung gesehen?« fragte Red.

»Wie?«

»Wir haben ein Sonderangebot«, erklärte Red. »Fünfundzwanzig Prozent auf alles, was wir auf Lager haben, plus kostenlose Lieferung ins Haus.«

»Im Ernst?«

»Absolut«, sagte Red. »Sie haben sich den richtigen Tag ausgesucht, um einen Teppich zu kaufen.«

Er führte Abu Ben Mohammed zu Phil Katz, dem Neffen des alten Mr. Sam, der mit anderem Verkaufspersonal auf der mit blauem Samt bezogenen Couch und den dazu passenden Sesseln saß, die auf einem Schild als ›TOP-ANGEBOT DES TAGES! COUCHGARNITUR! 99 DOLLAR! HERABGESETZT! JETZT KAUFEN, ERST IM MÄRZ BEZAHLEN!‹ angepriesen wurde.

»Mr. Katz«, begann Red, was Phil Katz veranlaßte, seine Unterhaltung mit Mr. Callahan mitten im Satz abzubrechen, sich zu erheben und ein Lächeln aufzusetzen.

»Mr. Katz«, fuhr Red fort, »dies ist Mister … jetzt habe ich doch tatsächlich Ihren Namen vergessen.«

»Ich habe ihn nicht genannt«, entgegnete Abu Ben Mohammed.

»Dieser Gentleman«, sagte Red Monahan, »ist an einem Teppich interessiert.«

»Nun, dies ist Ihr Tag«, sagte Mr. Katz, »denn wir haben ein Sonderangebot. Fahren wir zur Teppichabteilung hinauf, und ich zeige Ihnen, was wir haben.«

Mr. Katz glaubte, einen guten Käufer zu haben. Er hatte natürlich gesehen, daß Abu Ben Mohammed das trug, was er für afrikanische Kleidung hielt. Über einem purpurfarbenen Rollkragenpullover und einer ausgebeulten schwarzen Hose trug er einen bunten Umhang, und auf dem Kopf hatte er eine Art schwarzes Käppi, das mit einem gelben und grünen Muster bestickt war. Er hatte auch einen Trenchcoat über die Schultern gehängt. Vielleicht gibt es keine Mäntel in Nordafrika, dachte Mr. Katz, oder vielleicht hat dieser Mann einfach keinen afrikanischen Mantel, um mit der Kälte des Januars in Philadelphia fertig zu werden.

Wichtig war, daß er afrikanische Klamotten trug und die Afrikaner Teppich-Fans waren. Sie legten zwei oder drei Teppiche übereinander auf den Boden, und manchmal polsterten sie sogar die Wände damit, wie Mr. Katz gehört hatte.

Und fast ebenso wichtig war, daß er heute ins Kaufhaus gekommen war. Nach Weihnachten lief der Verkauf von Möbeln und Teppichen äußerst mies. Phil Katz war der Meinung, daß die Firma Geld wegwarf, indem sie in den Zeitungen mit Sonderangeboten ›nach Weihnachten‹ und ›nach Neujahr‹ warb. Die Leute hatten ihr Geld für Weihnachtsgeschenke ausgegeben (oder ihr Konto überzogen, was auf das gleiche hinauslief). Sie hatten kein Geld mehr.

Aber es gab Ausnahmen von jeder Regel, und dieser Afrikaner konnte eine sein. Mr. Katz hatte gehört, daß die Schwarzen, die Muslims geworden waren, nicht mehr trinken, rauchen und spielen durften, was bedeutete, daß dieser Typ vielleicht noch genug Geld hatte, um sein Apartment mit Teppichen auszustatten.

Er führte Abu Ben Mohammed zum Aufzug, stieg mit ihm ein und fuhr zum zweiten Stock hoch.

Fünf Minuten nach Abu Ben Mohammeds Eintreffen betrat ein Mann, der später als Hector Carlos Estivez, vierundzwanzig, ein Meter achtundsiebzig groß, 140 Pfund schwer, ohne besondere Merkmale, identifiziert wurde.

Er sagte Red Monahan, daß er sich für eine Waschmaschine interessiere, und Red verwies ihn an Mrs. Emily Watkins, die achtundvierzig war und fünfzehn Jahre in der Kreditabteilung von Goldblatt & Sons gearbeitet hatte, bevor sie sich vor drei Jahren gesagt hatte, daß sie als Verkäuferin mit Gehalt plus Provision mehr verdienen konnte als am Schreibtisch. Sie hatte den jungen Mr. Sam um eine Chance gebeten, es zu versuchen, und zu seiner Überraschung hatte sie ihre Sache sehr gut gemacht. Vielleicht, weil die meisten Waschmaschinen und Trockner von Frauen gekauft wurden, die vermutlich einer anderen Frau mehr vertrauten als einem Verkäufer.

Mrs. Watkins führte Mr. Estivez die Treppe hinauf in den ersten Stock und dann hinten ins Gebäude, wo die Waschmaschinen und Trockner ausgestellt waren. Sie war nicht annähernd so zuversichtlich, einen guten Verkauf bei ihrem potentiellen Kunden zu machen, wie es Mr. Katz bei seinem war. Sie war lange Zeit im Kreditgeschäft gewesen und hatte ein Gespür dafür, wer kreditwürdig war und wer nicht. Mr. Estivez wirkte auf sie nicht wie der Typ, der einen festen Job hatte. Aber er hatte vielleicht im Lotto oder beim Pferderennen gewonnen und besaß Bargeld.

Auf ähnliche Art und Weise betraten in den nächsten zwanzig Minuten sieben weitere potentielle Kunden das Kaufhaus Goldblatt & Sons in der South Street, wurden von Red Monahan begrüßt und an ein Mitglied des Verkaufspersonals weitergereicht.

Eine Person davon, die dritte, die das Kaufhaus betrat, war eine Frau. Sie wurde später als Doris M. (Mrs. Harold) Martin, zweiundfünfzig, wohnhaft East Hagert Street in Kensington, identifiziert. Sie wollte einen Läufer für die Diele und das Schlafzimmer kaufen, nachdem sie die Anzeige von Goldblatt & Sons in der Daily News gesehen hatte. Red Monahan verwies Mrs. Martin an Mrs. Irene Dougherty, die sie mit dem Aufzug in den zweiten Stock brachte.

Die sechs anderen Personen, die ins Kaufhaus kamen, waren Männer. Zwei trugen Kleidung, die darauf schließen ließ, daß sie entweder Muslims waren oder wenigstens irgendeine Verbindung zu einer afrikanischen Kultur hatten. Alle waren nach einer Kodifizierung der Rasse, wie sie zur Zeit bei der Polizei von Philadelphia angewandt wurde, negroid. Zwei davon hatten jedoch eine so helle Haut, daß es fraglich war, ob sie ›wirklich negroid‹ oder ›vielleicht puertoricanisch oder mexikanisch oder so etwas‹ waren.

Der letzte der sechs Männer, der das Kaufhaus ungefähr um 13 Uhr 32 betrat, wurde als ›schwarze männliche Person, dreißig Jahre alt, ungefähr ein Meter achtzig groß und ungefähr 150 Pfund schwer‹ beschrieben und trug ein ›dunkelblaues, hüftlanges Wolljackett ähnlich dem eines Kolani der U.S. Navy‹.

Sofort nach dem Betreten des Kaufhauses wandte sich dieser Mann, der später als Kenneth H. Dorne alias ›King‹ alias Hussein El Baruca identifiziert wurde, an der Tür um und begann sie zu verriegeln.

»He, Freund, was machen Sie da?« fragte Red Monahan und ging zu ihm.

»Halt die Schnauze, du Scheißer!« erwiderte Hussein El Baruca, zog eine großkalibrige Halbautomatik (vermutlich ein Colt Modell 1911 oder 1911 A 1 Kaliber .45) hervor und richtete sie auf Red Monahan.

»He, was soll das …?«, begann Red Monahan, woraufhin ihm Hussein El Baruca fast ansatzlos mit der Waffe ins Gesicht schlug, so wuchtig, daß Mr. Monahan ein paar Zähne verlor und zu Boden stürzte.

Dann richtete Hussein El Baruca die Waffe gegen die Decke und gab drei Schüsse ab. Eine der Kugeln traf eine Leuchtstofflampe, und ein Schauer von Glassplittern fiel von der Decke. Dann gab es einen Kurzschluß. Es blitzte, und die ganze Reihe von Leuchtstofflampen ging aus, und das Licht im Erdgeschoß war um die Hälfte reduziert.

»Auf die Bäuche mit euch, oder ich blase euch ein Loch in die Birne!« rief Hussein El Baruca.

Das Verkaufspersonal, zwei Männer und eine Frau, das in der Abteilung Wohnzimmereinrichtung auf Kunden wartete, und Red Monahan gehorchten. Die Verkäuferin bekreuzigte sich, und ihre Lippen bewegten sich wie bei einem stummen Gebet, als sie sich auf die Knie sinken ließ und sich dann auf den Boden legte.

Hussein El Baruca wandte sich wieder der doppelflügeligen Tür zu und ließ die Jalousien herunter. Zu beiden Seiten des Eingangs befanden sich große Schaufenster. In einem Schaufenster war ein komplettes Schlafzimmer ausgestellt, im anderen ein komplettes Wohnzimmer. Die ›Wände‹ hinter den Möbeln in jedem Schaufenster versperrten für Passanten die Sicht ins Kaufhaus, und als jetzt die Jalousien an den Türen heruntergelassen waren, konnte niemand ins Innere schauen.

Die drei Schüsse, die Hussein El Baruca abgefeuert hatte, wurden etwas gedämpft, weil viele Polstermöbel im Erdgeschoß standen. Aber sie waren laut genug, um im nächsten Stock gehört zu werden, wo sie von Hector Carlos Estivez richtig als das Signal verstanden wurden, das er erwartet hatte.

Er zog eine Waffe – vermutlich einen Smith & Wesson Military & Police Revolver Kaliber .38 Special – hervor, hielt sie mit beiden Händen und feuerte zweimal auf das Sichtfenster eines Wäschetrockners, der ungefähr drei Schritte von ihm und zwei Schritte links von Mrs. Emily Watkins entfernt stand.

Mrs. Watkins schrie auf und schlug beide Hände vor den Mund.

Hector Carlos Estivez sah, daß er das gläserne Sichtfenster mit einem seiner Schüsse verfehlt und daß die zweite Kugel das Glas nicht zerschmettert hatte, fluchte und feuerte ein drittes Mal. Diesmal durchschlug die Kugel das dicke Glas.

»Auf den Boden, du Schlampe!« sagte Hector Carlos Estivez, und Mrs. Watkins sank zitternd vor Angst auf die Knie und legte sich hin.

Die Schüsse aus Estivez’ Revolver waren von Abu Ben Mohammed im zweiten Stock gehört worden, wo ihm Phil Katz gerade erklärte, daß es nicht klug wäre, einen billigen Teppich zu kaufen, der schneller abnutzte als einer von höherwertiger Qualität.

»Das ist wie bei Autoreifen«, sagte Mr. Katz. »Die billigen verschleißen schneller. Sie sollten auf Qualität achten und – was war denn das?«

»Du wirst überfallen, du Scheißer«, sagte Abu Ben Mohammed und zog einen großkalibrigen Revolver mit Plastikgriff unter seinem Umhang hervor. Er spannte den Revolver und feuerte auf den großen metallenen Standaschenbecher, der neben der Aufzugtür stand. Ein Loch erschien oben im Ascher, der sich langsam wie in Zeitlupe zur Seite neigte und dann zu Boden krachte, wobei sich der mit Sand gefüllte obere Teil löste und gegen die Aufzugtür schepperte.

»Mein Gott!« stieß Phil Katz hervor.

»Leg dich auf den Boden!« befahl Abu Ben Mohammed.

»Was?«

»Auf den Boden mit dir, verdammt!«

»Jawohl, Sir.«

Die Verwaltungsbüros von Goldblatt & Sons und die Büros von Mr. Samuel Goldblatt junior und Mr. Harold Goldblatt, dem Geschäftsführer, und ihrer Sekretärin Mrs. Blanche Steiner befanden sich hinten rechts im Gebäude. Mr. Joshua Goldblatt, der Leiter der Finanzabteilung, hatte sein Büro in der Kreditabteilung im Erdgeschoß.

Der Schuß aus Abu Ben Mohammeds Revolver erregte die Aufmerksamkeit von Mr. Samuel Goldblatt junior. Er schaute am Schreibtisch von seiner Arbeit auf und stand dann auf. Als die Verwaltungsbüros gebaut worden waren, hatte man Glasscheiben eingesetzt, die einen Blick in die Ausstellungshalle erlaubten, durch die man jedoch nicht in die Büros schauen konnte. Sie waren aber mit Reihen von Aktenschränken zugestellt worden, und man konnte nur sehen, was draußen los war, wenn man die Tür öffnete und hinausschaute.

Mr. Goldblatt öffnete die Tür und schaute in die Mündung von Abu Ben Mohammeds Revolver.

»Hände hoch, Weißarsch!«

»Ja – jawohl, Sir«, stammelte Mr. Goldblatt.

»O Gott!« sagte Mrs. Steiner und machte damit Abu Ben Mohammed auf sich aufmerksam.

»Raus da, Alte!« zischte Abu Ben Mohammed.

Mrs. Steiner, die erst vierundvierzig war, starrte ihn entgeistert an.

»Tun Sie, was er sagt, Blanche«, mahnte Mrs. Goldblatt.

Abu Ben Mohammed zielte dann sorgfältig auf Mrs. Steiners IBM-Schreibmaschine und feuerte. Die Maschine hob leicht vom Schreibtisch ab und fiel zurück. Es gab ein schwaches Kreischen und dann einen Kurzschluß, woraufhin die Deckenbeleuchtung im Büro ausging. Die Lampen auf Mr. Goldblatts und Mrs. Steiners Schreibtischen brannten noch und lieferten genügend Licht zum Sehen.

»O mein Gott!« sagte Mrs. Steiner klagend.

»Bitte tun Sie keinem etwas an!« flehte Mr. Goldblatt. »Wir werden tun, was Sie verlangen.«

Abu Ben Mohammed schlug Mr. Goldblatt den Revolver auf den Kopf. Mr. Goldblatt stürzte mit einer Platzwunde auf dem kahlen Schädel zu Boden.

»Hol das Geld und ein paar Stricke«, befahl Abu Ben Mohammed.

»Was?« fragte Mrs. Steiner.

»Hier oben ist kein Geld«, sagte Mr. Goldblatt. »Ich schwöre bei Gott, daß hier kein Geld ist!«

»Quatsch«, sagte Abu Ben Mohammed. »Her mit dem Geld, verdammt noch mal!«

Mr. Goldblatt zog seine Brieftasche aus der Gesäßtasche und gab sie ihm.

»Nehmen Sie das«, sagte er.

Abu Ben Mohammed nahm einen Betrag zwischen 120 und 200 Dollar aus der Brieftasche und steckte die Scheine in eine Tasche seines Umhangs. Dann warf er die Brieftasche Mr. Goldblatt zu.

»Geben Sie ihm Ihre Handtasche, Blanche«, sagte Mr. Goldblatt.

»Hol sie«, sagte Abu Ben Mohammed zu Mrs. Steiner, und dann fügte er an Mr. Goldblatt gewandt hinzu: »Wenn du mich belogen hast und wir Geld in diesem Büro finden, blase ich dir dein verdammten Glatzkopf weg.«

»Ich schwöre bei Gott, glauben Sie mir, wir bewahren hier oben kein Geld auf.«

»Wofür ist dann dieser Safe?«

»Für Geschäftspapiere. Sehen Sie doch nach.«

»Sag mir nicht, was ich zu tun habe, du weiße Glatze!« sagte Abu Ben Mohammed und schlug wieder mit dem Revolver nach Mr. Goldblatts Kopf. Mr. Goldblatt konnte dem Hieb mit hochgerissenen Händen die meiste Wucht nehmen und erlitt nur eine Schramme an der linken Hand.

Im ersten Stock hatte Hector Carlos Estivez inzwischen der verdutzten Mrs. Emily Watkins befohlen, ihre Schuhe und Strümpfe auszuziehen. Als sie das getan hatte, fesselte er ihr mit einem Nylonstrumpf die Hände hinter dem Rücken. Dann befahl er ihr, sich wieder auf den Bauch zu legen, und als sie nicht schnell genug gehorchte, stieß er sie zu Boden.

Eine Minute später erhielt Mrs. Watkins den Befehl, aufzustehen, und als sie das nach Hector Carlos Estivez’ Meinung nicht schnell genug tat, trat er ihr in die Seite.

Sie sah dann zum erstenmal, daß Mr. Ted Sadowsky, ein Verkäufer mit dem Spezialgebiet Fernseher und Stereoanlagen, der im vorderen Teil des Gebäudes gewesen war, von einem Mann mit einer Waffe bedroht wurde, vermutlich mit einem Revolver Colt Police Positive Kaliber .38 Special (oder dem Smith-&-Wesson-Gegenstück). Der Mann wurde später als Randolph George Dawes alias Muhammed el Sikkim, negroide männliche Person, vierundzwanzig, ein Meter siebzig groß, 160 Pfund schwer, identifiziert.

»Fessel den Wichser«, sagte Hector Carlos Estivez zu Muhammed el Sikkim und gab ihm Mrs. Watkins’ anderen Nylonstrumpf.

Muhammed el Sikkim band Mr. Sadowsky mit dem Strumpf die Hände hinter dem Rücken zusammen. Dann führte er die beiden zum Treppenhaus zwischen dem Personen-und Lastenaufzug und brachte sie in den zweiten Stock, wo er ihnen befahl, sich auf den Bauch zu legen.

»Keine verdammten Stricke und kein verdammtes Geld«, sagte Abu Ben Mohammed zu Muhammed el Sikkim.

»Benutz Strümpfe. Das Weib soll sie ausziehen.«

Mrs. Steiner wurde dann gezwungen, ihre Strumpfhose auszuziehen, die im Schritt auseinandergerissen wurde. Mit einem Teil der Strumpfhose wurden ihre Arme hinter dem Rücken gefesselt. Mr. Samuel Goldblatt wurde mit dem anderen Teil der Strumpfhose gefesselt, und dann mußten er und Mrs. Steiner sich neben Mr. Sadowsky und Mrs. Watkins auf den Bauch legen.

Innerhalb der nächsten fünf Minuten wurden alle Angestellten von Goldblatt & Sons plus die eine Kundin im Kaufhaus, Mrs. Doris Martin, von den Tätern in den zweiten Stock gebracht, einschließlich der drei Angestellten der Kreditabteilung im Erdgeschoß und Mr. Red Monahans.

Von diesem Zeitpunkt an, als alle Angestellten von Goldblatt & Sons (einschließlich Mr. Samuel Goldblatt junior) und Mrs. Martin im dritten Stock gefesselt auf dem Boden lagen, waren die einzigen Zeugen der Aktionen der Täter im zweiten und ersten Stock des Kaufhauses die Täter selbst.

Bekannt ist, daß drei (oder vier) der Täter (dabei fast mit Sicherheit Abu Ben Mohammed und vielleicht Hector Carlos Estivez und Muhammed el Sikkim) in die Kreditabteilung gingen und

(a) ungefähr 480 Dollar in Scheinen und Münzrollen aus der Kasse nahmen.

(b) die Innenfächer des Safes (drei) aufbrachen. Die Safetür stand offen, als der Raubüberfall begann. Es war kein Bargeld im Safe.

(c) den Inhalt eines Papierkorbs (hauptsächlich Abfallpapier) in den Safe schütteten und in Brand steckten.

Irgendwann während dieses Zeitraums betrat Mr. John Francis Cohn, neunundvierzig, wohnhaft Queen Lane in East Falls, Leiter der Werkstatt von Goldblatt & Sons, das Kaufhaus offenbar durch eine Hintertür von der Rodman Street aus, der schmalen Straße hinter dem Gebäude. Die selbstschließende Tür war nicht für die Öffentlichkeit gedacht und normalerweise abgeschlossen. Mr. Cohn hatte einen Schlüssel.

Mr. Cohn ging dann anscheinend durch das Treppenhaus zwischen Lasten-und Personenaufzug ins Kellergeschoß. Dort packte er ein besonderes Vorführmodell einer Hotpoint-Waschmaschine aus, die aus Plastikmaterial hergestellt war, so daß man das Innere der Maschine sehen konnte. Er lud die Waschmaschine auf eine Sackkarre und fuhr sie in den Lastenaufzug.

Dann stieg er anscheinend im ersten Stock aus, wo er die Maschine aufstellen sollte.

Er fuhr die Waschmaschine nach hinten in die Abteilung Waschmaschinen und bemerkte, daß kein Verkaufspersonal da war. (Oder er versuchte vergebens, jemanden zu finden, der ihm genaue Anweisungen gab, wo die Waschmaschine aufgestellt werden sollte.) Dann fuhr er mit dem Lastenaufzug zurück ins Erdgeschoß und öffnete die Aufzugtür.

Zu diesem Zeitpunkt sah er offenbar die Täter und versuchte die Tür wieder zu schließen und zu flüchten. Die Täter sahen ihn, und mindestens zwei schossen auf ihn.

Mr. Cohn wurde von vier Kugeln getroffen, mit zwei Kugeln Kaliber .38 Special und zweien Kaliber .45 Colt Automatik. Drei weitere Kugeln Kaliber .38 Special und eine Kugel .45 ACP wurden später in der Holztäfelung des Aufzugs gefunden.

Mr. Cohn fiel in den Aufzug.

Die Täter gingen durch das Treppenhaus zum zweiten Stock. Sie berichteten den anderen, daß sie ›einen weißen Hurensohn im Lift weggeblasen‹ hätten und daß die Registrierkasse ›nur lausige fünfhundert Dollar‹ enthalten hätte.

Eine Unterhaltung, in Hörweite, jedoch außer Sicht der Opfer, fand dann statt, während einer der Täter ankündigte, daß er eine brennbare Flüssigkeit gefunden und einige Teppiche damit getränkt hatte und daß er das Kaufhaus und die Weißen mit in Brand stecken würde.

Die Opfer hörten einen anderen Täter sagen: »Wir sollten abhauen.«

Dann steckten die Täter ohne weitere Diskussion die brennbare Flüssigkeit in Brand, die auf die Teppiche gegossen worden war, und verließen das Kaufhaus durch eine Brandschutztür an der Rückseite des Gebäudes.

Das Öffnen der Brandschutztür löste Alarm aus. Die Sirenen an der Front und Rückseite des Kaufhauses und in der Finanzabteilung und den Verwaltungsbüros begannen zu heulen, und der Alarm war verbunden mit dem Holmes Sicherheitsdienst. Ein Angestellter des Sicherheitsdienstes tat daraufhin folgendes:

(a) er rief die Funkzentrale der Polizei an,

(b) er versuchte beim Kaufhaus Goldblatt & Sons anzurufen, um sich zu vergewissern, daß der Alarm nicht zufällig ausgelöst worden war, und als sich niemand am Telefon meldete, nahm er

(c) Kontakt mit einer Streife des Sicherheitsdienstes in diesem Gebiet auf und informierte sie über die Auslösung des Alarms im Goldblatt-Kaufhaus.

Die Funkzentrale der Polizei von Philadelphia befindet sich im zweiten Stock des Polizeipräsidiums an der Ecke Eight und Race Street in der Innenstadt.

»Polizeinotruf«, sprach die siebenunddreißigjährige Janet Grosse in das Mikro am Kopfhörer.

»Hier ist der Holmes Security Service«, sagte der Anrufer. »Ich habe einen Alarm bei Goldblatt & Sons an der Nordwestecke Eighth und South.«

Der Anruf des Holmes Sicherheitsdienstes wurde genau wie jeder andere Ruf um Hilfe behandelt, abgesehen natürlich davon, daß Mrs. Grosse, die seit elf Jahren in der Funkzentrale arbeitete, die Stimme des Anrufers kannte und sich im Unterbewußtsein sagte, daß die Meldung richtig war und nicht von jemandem kam, der sich einen Spaß daraus machte, der Polizei einen Streich zu spielen.

»Ist geritzt«, sagte sie, was nicht die Antwort war, die den Vorschriften entsprach.

Mrs. Grosse wußte, daß die Eighth und South Streets im 6. Polizeidistrikt lagen, der sein Hauptquartier an der 11th und Winter Street hatte. Sie schaute auf ihren Monitor und sah, daß der Streifenwagen 611 verfügbar war.

Sie schaltete ihr Mikrofon ein.

»Sechs-elf, Nordwestecke Eighth und South, Goldblatt-&-Sons-Kaufhaus. Alarm.«

Radio Patrol Car 611 war ein etwas verschrammter 1972er Plymouth, der über einhunderttausend Meilen auf dem Tacho hatte. Als der Funkruf kam, war Officer James Molyneux, Dienstmarke Nummer 6771, seit achtzehn Jahren im Dienst, soeben von der South Broad Street in die South Street eingebogen.

Er nahm sein Mikrofon.

»Sechs-elf, okay.«

Officer Molyneux schaltete sein Rotlicht, jedoch nicht die Sirene ein.

Zu diesem Zeitpunkt war Officer Johnson V. Collins, Dienstmarke Nummer 2662, der zu Fuß Streife ging (B-2), auf der South Street zwischen 10th und 11th Street.

Officer Collins war mit einem Sprechfunkgerät ausgestattet und hörte Mrs. Grosses Ruf an Streifenwagen 611. Er sprach in das Sprechfunkgerät.

»Sechs B-zwei, das ist hier auf meinem Weg. Ich übernehme.«

Mrs. Grosse antwortete sofort. »Okay, Sechs B-zwei. Sechs-elf, setzen Sie die Streifenfahrt fort.«

Officer Molyneux schaltete ohne zu antworten das Rotlicht aus, aber weil er nichts Besseres zu tun hatte, fuhr er weiter über die South Street zum Kaufhaus Goldblatt & Sons.

Officer Collins ging entschlossen (er lief nicht und beschleunigte nicht mal seine Schritte, denn Alarmanlagen gingen tagtäglich los) auf der South Street weiter bis zu dem Kaufhaus. Erst als er sah, daß die Tür verschlossen war und die Jalousien herabgelassen waren, argwöhnte er, daß etwas nicht in Ordnung war. Die Geschäfte liefen zur Zeit schleppend, aber das Kaufhaus hätte geöffnet haben müssen.

Er blickte über die Straße und sah Streifenwagen 611 in seine Richtung kommen. Jetzt ging er schneller zur Ecke South und South 9th Street, trat auf die Fahrbahn und hob den Arm, um den Fahrer von 611 auf sich aufmerksam zu machen. Er erkannte Officer Molyneux.

Officer Collins signalisierte Molyneux, daß er die Front des Gebäudes sichern sollte, und dann eilte er die South 9th Street entlang zur Rodman Street, die mehr Gasse als Straße war, und zur Rückseite des Kaufhauses.

Die Brandschutztür hatte einen automatischen Schließmechanismus, aber der hatte die Tür nicht ganz geschlossen. Collins konnte die Tür öffnen.

Er ging ein paar Schritte in das Kaufhaus, und dann sah er die Leiche im Lastenaufzug und das Blut an den Wänden der Aufzugkabine.

»Jesus, Maria und Josef«, stieß er hervor und nahm sein Funksprechgerät.

»Sechs B-zwei, Sechs B-zwei, schicken Sie mir Unterstützung. Ich glaube, hier ist ein Raubüberfall im Gange! Schicken Sie mir auch einen Emergency Patrol Wagon. Ich habe hier das Opfer einer Schießerei!«

Dann fiel ihm ein, daß Funksprechgeräte oftmals nicht in einem Gebäude funktionierten, und er ging in die Rodman Street hinaus und wiederholte den Funkspruch.

»Wie ist Ihre Position, Sechs B-zwei?« fragte die Stimme aus der Funkzentrale.

»South Street achthundert. Goldblatt-&-Sons-Kaufhaus.«

Die erste Antwort auf den Ruf der Funkzentrale kam von Officer Molyneux.

»Sechs-elf, ich bin am Tatort. Vor Goldblatt & Sons.«

Es piepte dreimal, und dann ertönte Mrs. Grosses Stimme:

»South Street achthundert. Officer braucht Unterstützung. Bewaffneter Raubüberfall. Schießerei mit Verletztem.«

Es folgte eine kurze Pause, und dann wurde der gesamte Funkspruch einschließlich der drei Pieptöne wiederholt.

Die Antwort erfolgte sofort:

»Sechs-A übernimmt.« 6-A war einer der beiden Sergeants vom Dienst des neunten Distrikts. Er war verantwortlich für das südliche Ende des Distrikts von der Vine Street bis zur South Street. Der andere Sergeant (sechs-B) war zuständig für das obere Gebiet des Distrikts von der Vine Street bis zur Poplar Street.

»Sechs-null-eins übernimmt.« EPW 601 war einer der mit zwei Mann besetzten Transporter des sechsten Distrikts.

»Highway zweiundzwanzig übernimmt.«

»Sechs-zehn übernimmt«, kam über Funk von einem anderen Streifenwagen des sechsten Distrikts.

»Sechs-Kommando übernimmt«, sagte der Lieutenant vom Dienst des sechsten Distrikts, der für den gesamten Distrikt zuständig war.

Officer Collins schob sein Funksprechgerät in das Etui, zog seinen Dienstrevolver und kehrte mit trockenem Mund und heftig klopfendem Herzen sehr vorsichtig in das Kaufhaus zurück.

5

Die Officers Gerald Quinn und Charles McFadden hatten den ganzen Morgen auf dem Flur vor Gerichtssaal 636 in der City Hall darauf gewartet, zur Aussage aufgerufen zu werden. Der Stellvertreter des District Attorneys hatte sie informiert, daß sie vermutlich aussagen mußten, und sie gebeten, das Gebäude nicht zu verlassen, bis er ihnen die Erlaubnis gab oder das Gericht Mittagspause machte.

Das bedeutete, daß sie nicht nur auf den miesen Kaffee aus dem Automaten angewiesen waren, sondern auch noch in einem überfüllten schmuddeligen Restaurant in der Nahe des Gerichts zu Mittag essen mußten, damit sie gleich nach der Mittagspause wieder zur Verfügung waren.

Sie kehrten ein paar Minuten vor 14 Uhr zum Gerichtssaal 636 zurück. Der Stellvertretende District Attorney sagte ihnen, daß sie nicht gebraucht werden würden. Als sie die City Hall verließen, war es kurz nach 14 Uhr. Sie gingen zu ihrem Streifenwagen und stiegen ein. Quinn, der Fahrer, ließ den Chevrolet an. Sofort ertönte es über Funk:

Piep piep piep South Street 800. Officer braucht Unterstützung. Bewaffneter Raubüberfall. Schießerei mit Verletztem.

Dann folgte die Wiederholung des Funkrufs.

Quinn hatte bereits Sirene und Rotlicht eingeschaltet, bevor McFadden das Mikrofon nehmen konnte.

Dann sagte McFadden ins Mikro: »Highway zweiundzwanzig übernimmt.«

Mrs. Janet Grosses Wiederholung des Funkspruchs über den Raubüberfall bei Goldblatt & Sons wurde ebenfalls in einem mit Funk ausgerüsteten Buick gehört. Es war ein neuer Buick, zugelassen auf Michael J. O’Hara, South Shields Street in West-Philadelphia.

Mr. O’Hara war soeben erst in den Wagen gestiegen, nachdem er mit Sergeant Max Feldman vom 9. Distrikt bei Beato’s in der Parrish Street zu Mittag gegessen hatte (ein Steak mit Pommes frites und dazu drei Flaschen Ortlieb’s Bier).

Als er den Funkspruch im Polizeifunk hörte, war Mr. O’Hara damit beschäftigt, ein kleines Formular auszufüllen, das er am Freitag im Verwaltungsbüro des Bulletin, der Zeitung, für die er als Reporter arbeitete, abgeben würde. Das Formular besagte, daß er bei einer geschäftlichen Besprechung mit Sergeant Feldman für ein Mittagessen 23,50 Dollar plus 3,75 Dollar Trinkgeld, also insgesamt 27,25 Dollar ausgegeben hatte. Die Spesen würden Mr. O’Hara in Kürze mit einem Scheck vergütet werden.

Mr. O’Hara hatte eigentlich nicht für das Mittagessen bezahlt, und er hatte keine Ahnung, was es gekostet hatte. Sergeant Feldman brauchte im Beato’s nicht zu bezahlen, und das Management hatte O’Haras Rechnung als zusätzliche Freundlichkeit gegenüber Sergeant Feldman mit übernommen.

Vor einigen Monaten hatte Casimir J. Bolinski, O’Haras Freund und ein Anwalt, Mr. O’Haras Arbeitsvertrag mit dem Bulletin neu ausgehandelt. Unter anderen Verbesserungen hatte er in dem neuen Vertrag eine Klausel eingearbeitet, die besagte, daß die Zeitung Mr. O’Hara sämtliche Ausgaben vergütete, die bei der Ausübung seiner Arbeit anfielen, insbesondere die Bewirtung von Personen, die sich nach Mr. O’Haras alleiniger Einschätzung vielleicht beruflich als nützlich erweisen konnten.

Weil Casimir all die Mühe für ihn auf sich genommen hatte, fand Mr. O’Hara, daß es undankbar von ihm wäre, wenn er nicht die Spesenzettel einreichte, ob nun Bargeld den Besitzer gewechselt hatte oder nicht. Mr. O’Hara sagte sich, daß er die Rechnung bezahlt hätte, wenn Beato’s sie nicht übernommen hätte.

Mr. O’Hara war Journalist, genauer gesagt der beste Kriminalreporter vom Bulletin. Er war unbestritten der beste Kriminalreporter von Philadelphia und darüber hinaus zwischen Boston und Washington.

Dr. Casimir Bolinski war als Linebacker beim Profi-Footballteam Green Bay Packers berühmt gewesen – einige sagten ›berüchtigt‹ –, bevor er mit dem Football aufgehört und Jura studiert hatte. Er war Anwalt geworden und hatte sich darauf spezialisiert, Profisportler juristisch zu vertreten.

Casimir ›Bull‹ Bolinski hatte viele Leute überrascht – einschließlich Mickey O’Hara, der ihn schon seit der Schulzeit kannte –, als er fast sofort Erfolge bei Vertragsverhandlungen gehabt hatte, bei denen es um gewaltige Summen gegangen war.

»Weißt du, Michael«, hatte ihm Bull Bolinski einst bei einem Bier erklärt, »diese Scheißer halten mich einfach für einen blöden Ex-Sportler. Sie unterschätzen mich, und das verschafft mir einen Vorteil bei den Bastarden.«

Bull Bolinski war die einzige Person auf der Welt außer Mickeys Mutter, die Mr. O’Hara ›Michael‹ nannte. Und Mickey war die einzige Person auf der Welt außer Mrs. Bolinski, die Bull ›Casimir‹ nannte. Bulls Mutter nannte ihn nicht mal oft so; für gewöhnlich war er für sie ›Sonny‹, und auch sie nannte ihn oftmals ›Bull‹.

Das ging auf die St. Stephens Konfessionsschule zurück, wo Schwester Mary Magdalene, die Direktorin, etwas gegen Spitznamen oder Kurznamen gehabt hatte. Entweder benutzte man den Namen, auf den man getauft war, oder man bekam Schwester Mary Magdalenes Lineal auf der Hand, dem Hintern oder auf den Rippen zu spüren.

Casimir war vor acht Monaten in der Stadt gewesen, und es hatte ihn zutiefst schockiert, zu erfahren, wie wenig der Bulletin Michael für seine Dienste bezahlte.

»Mensch, Michael, du hast einen Pulitzer-Preis, und diese Bastarde speisen dich mit einem Hungerlohn ab! Das ist empörend!«

»Casimir, du magst ein As als Footballspieler gewesen sein, und du magst jetzt ein As als Anwalt sein, aber du hast nicht die geringste Ahnung von Zeitungen.«

»Vertraue mir, Michael«, hatte Bull Bolinski zuversichtlich gesagt. »Ich komme mit diesen Bastarden klar.«

Mickey O’Hara hatte mit einem etwas unbehaglichen Gefühl die finanziellen Aspekte seines Jobs in Dr. Bolinskis Hände gelegt. Zu seiner Überraschung erhielt er vom Bulletin jetzt mehr Gehalt, als er jemals erwartet hatte, und er kam in den Genuß von Nebenleistungen wie zum Beispiel des Buick (zuvor hatte er seinen eigenen alten Wagen gefahren und einen Dime pro Meile erhalten) und der Spesen.

Es wäre unfair zu sagen, daß Mickey O’Hara mit Freude hörte, daß jemand mit Waffengewalt um seinen Besitz gebracht oder erschossen wurde, aber es wäre unehrlich zu sagen, daß er deswegen außer sich vor Trauer war.

Es war bis jetzt eine verdammt langweilige Woche gewesen, und die Formulierung ›von Michael J. O’Hara, Reporter des Bulletin‹ hatte noch unter keinem Artikel auf der Titelseite gestanden. Eine gute Schießerei würde das vermutlich ändern.

Mickey beendete das Ausfüllen des Spesenformulars, legte den Block ins Handschuhfach und fuhr los.

Er kannte die Straßen von Philadelphia so gut, wie ein Londoner Taxifahrer die Straßen der Stadt an der Themse kennt. Als er auf dem kürzestem Wege zur South Street gelangte, sah er ein paar Blocks voraus rotierende Rotlichter.

Mickey fuhr erfahren und geschickt, aber nicht riskant. Er hielt sich an Geschwindigkeitsbegrenzungen und hielt bei roten Ampeln lange genug, um sicher zu sein, daß er über die Kreuzung fahren konnte, ohne gerammt zu werden.

Mickey befürchtete nicht, wegen Verkehrsverstößen zur Kasse gebeten zu werden. Die Aussichten, wegen zu schnellen Fahrens oder der Ignorierung roter Ampeln einen Strafzettel zu erhalten, waren so gering wie bei Bürgermeister Jerry Carlucci.

Mickey O’Hara wurde von der Polizei als einer der ihren betrachtet. Gewiß, es gab immer den einen oder anderen halsstarrigen Armleuchter, der darauf pochte, daß Mickey O’Hara nur ›ein verdammter Zivilist‹ war, der kein Recht auf Privilegien hatte. Aber auf einen dieser Leute kamen drei Cops, die Streife fuhren oder gingen oder Captains oder Inspectors, die Mickey seit zwanzig Jahren kannten und wußten, daß er auf seiten der Polizei war, und die das dem Armleuchter sagten.

Bei einem Polizeifest zählte Mickey O’Hara für gewöhnlich zu den Ehrengästen. Wenn er mal nicht dabei war, fragte man sich besorgt, ob er erkrankt war. Der Polizeiclub Fraternal Order of Police (FOP) in der Innenstadt hatte die eiserne Regel, daß ein Nichtpolizist nur in Begleitung eines Mitglieds hereingelassen wurde. Mickey O’Hara war die Ausnahme von der Regel. Er konnte am Abend oder in der Nacht auf ein Bier in den Club gehen und sich auf einen Barhocker neben der Registrierkasse setzen, als wäre der Hocker mit seinem Namen versehen, weil er stillschweigend für ihn reserviert war.

Es hieß über Mickey, daß er nie etwas verriet, das man ihm im Vertrauen sagte. Wenn man ihm etwas inoffiziell erzählte, las man es nie in der Zeitung.

Ein Verkehrspolizist leitete den Verkehr von der South Street auf die South 9th Street um, doch als er Mickey O’Haras Buick sah, winkte er Mickey durch, zwinkerte ihm zu

und blies dann hektisch in seine Trillerpfeife, als der Fahrer des Wagens hinter dem Buick Mickey folgen wollte.

Mickey hielt hinter einem Wagen, den er als Fahrzeug der Kripo erkannte. Einige der Chromlettern von ›CHEVROLET‹ waren abgefallen und jetzt stand da ›CHE RO T‹. Er hatte den Wagen in der vergangenen Nacht in der Innenstadt gesehen. Ein Anwalt aus Pittsburgh war nach einem Besuch in einer Bar von einem Straßenräuber niedergestochen worden. Der Kriminalbeamte von der Kripo Mitte hatte Mickey erzählt, was passiert war, und als Mickey ihn gefragt hatte, was er von der Entwicklung der Kriminalität hielt, hatte er gesagt: »Noch sind es Einzelfälle, aber die Bastarde vermehren sich wie die Kaninchen.«

Mickey nahm eine 35-Millimeter-Kamera vom Wagenboden vor dem Beifahrersitz und stieg aus. Er sah, daß es auf der South Street von Polizeifahrzeugen wimmelte. Da waren drei Streifenwagen vom 6. Distrikt, Wagen von einem der Sergeants und einem Lieutenant des 6. Distrikts, ein Streifenwagen der Highway Patrol, ein Transporter des 6. Distrikts und zwei Vans der Überwachung, der Laborwagen und einige neutrale Wagen mit Funkantennen. Einer der neutralen Wagen war ein nagelneuer Chevrolet Impala, was Mickey verriet, daß ein Captain (oder Ranghöherer) nichts Wichtigeres zu tun hatte, als zum Tatort zu fahren und höchstwahrscheinlich nur im Weg herumzustehen. Die anderen neutralen Wagen waren älter und abgenutzter; sie mußten den Beamten der Kripo Mitte gehören.

Offenbar war hier alles vorüber, was auch immer sich abgespielt haben mochte, denn Leute standen herum. Die Vans der Überwachung, die mit besonders ausgebildeten Polizisten bemannt waren, die mit besonderen Waffen (Gewehren, Schrotflinten, Maschinenpistolen et cetera) ausgerüstet waren und bei Situationen eingesetzt wurden, in denen normale Bewaffnung (Handfeuerwaffen) nicht ausreichte, würden nicht gebraucht werden.

Dann sah Mickey ein vertrautes Gesicht, das von Detective Joe D’Amata von der Mordkommission, und er wußte, daß etwas Ernstes passiert war. Der ›Verletzte‹, von dem im Polizeifunk die Rede gewesen war, hatte nicht mehr ins Krankenhaus gebracht werden müssen.

Mickey stieg über die Absperrung des Tatorts hinweg und ging auf ein anderes bekanntes Gesicht zu. Jetzt wußte er, wer den neuen Impala fuhr.

»Ich dachte nicht, daß man alte Männer wie Sie zu richtigen Jobs fahren läßt«, sagte Mickey.

Chief Inspector Matt Lowenstein, der Chef der Kriminalpolizei, ein kleiner, stämmiger Mann mit großen, dunkelbraunen Augen, nahm eine lange schwarze Zigarre aus dem Mund und schaute Mickey kalt an.

»Wenn ich etwas nicht vertragen kann, dann die Witzchen eines Iren«, sagte er. »Als ich hierherfuhr, wußte ich schon, daß etwas Unangenehmes wie zum Beispiel Ihr Auftauchen mich erwartet.«

»Im Präsidium ist nicht viel los, wie? Oder wollen Sie wieder Jugendfrische erlangen, indem Sie auf den Straßen patrouillieren?«

»Ich fuhr hier zufällig vorbei, klar? Sie können mich mal, O’Hara.«

Trotz des verbalen Schlagabtauschs mochten sie sich und betrachteten sich fast als Freunde. Matt Lowenstein war nach O’Haras Meinung ein sehr guter Polizist. O’Hara bewunderte Lowenstein, weil er offen und geradlinig war und seine Männer schützte wie eine Glucke ihre Küken.

Lowenstein seinerseits achtete nicht nur O’Haras berufliches Können, sondern er wußte auch seine Art und Weise zu schätzen. Als Lowensteins Sohn als 13-jähriger in die jüdische Glaubensgemeinschaft eingeführt wurde, tauchte Mickey mit einem Geschenk auf (Das Oxford-Wörterbuch der englischen Sprache), und das Ereignis erschien dank Mickeys Einfluß beim Bulletin auf der ersten Seite der Sonntagsbeilage, komplett mit einem großen Foto von Lowenstein und dessen Sohn.

»Sagen Sie mir, was los war, bevor Sie wieder zu Ihrem Schaukelstuhl zurückkehren?« fragte Mickey. »Warum sind Sie hier?«

»Ich sagte es schon. Ich war in der Nähe und hörte den Funkruf«, erwiderte Lowenstein. »Sonderbare Sache, Mickey. Sechs oder sogar acht Täter. Araber …«

»Richtige Araber?«

»Sie sagten ›Hurensohn‹ und ›Bastard‹, das ist doch arabisch, oder?«

Mickey lachte. »Nehme ich an.«

»Sie kamen einer nach dem anderen in das Kaufhaus, verteilten sich im Gebäude und zogen dann Waffen. Sie ballerten herum, Gott allein weiß, warum, und dann setzten sie einige Teppiche in Brand. Ein Mann von der Werkstatt kam ihnen in die Quere, und sie erschossen ihn.«

»Er wollte etwas gegen sie unternehmen?«

Lowenstein zuckte mit den Schultern.

»Das wissen wir noch nicht. Wollen Sie sich dort umsehen?«

»Gern, Matt«, sagte Mickey.

Lowenstein spitzte die Lippen und stieß einen überraschend lauten Pfiff aus. Ein Dutzend Leute blickten zu ihm, auch der uniformierte Polizist, der den Eingang zum Kaufhaus bewachte.

»Er ist okay!« rief Lowenstein und wies auf Mickey O’Hara.

»Danke«, sagte Mickey.

»Sylvia sagte, wenn Sie Ihr dreckiges Maul halten können, dürfen Sie zum Abendessen kommen.«

»Wann?«

»Wie wäre es mit heute abend?«

»Prima. Um wieviel Uhr? Und was kann ich mitbringen?«

»Achtzehn Uhr dreißig. Sie brauchen nichts mitzubringen, aber Sie sollten duschen und sich rasieren.«

»Hat Ihnen der Itaker von Bürgermeister nicht gesagt, daß Sie freundlich mit der Presse umgehen sollen?«

»Nein. Aber ich will Ihnen sagen, was ich hörte. Sie haben endlich ein Mädchen gefunden, das es wagt, sich mit Ihnen in der Öffentlichkeit sehen zu lassen. Bringen Sie die Tapfere mit, wenn Sie möchten.«

»Okay, das hätte ich ohnehin getan.« Mickey klopfte leicht auf Lowensteins Arm und ging in das Kaufhaus Goldblatt & Sons.

Vier Blocks vom Kaufhaus in der South Street entfernt saßen drei Polizeibeamte beim Mittagessen.

Es waren Staff Inspector Peter Wohl und Officer Matthew Payne von der Polizei der Stadt Philadelphia und Walter Davis, ein großer, gutgebauter, elegant gekleideter Mann Mitte Vierzig. Davis war der Special Agent in Charge (SAC), der Leiter des FBI-Büros in Philadelphia.

Shank & Evelyns Restaurant war nicht das Lokal, das Davis sich vorgestellt hatte, als er am Morgen mit Wohl telefoniert und gefragt hatte, ob er Zeit für ein gemeinsames Mittagessen hätte. Davis hatte das Ristorante Alfredo in der Innenstadt im Sinn gehabt. Dort war das Essen ausgezeichnet, die Atmosphäre war angenehm, und er hatte sich auch auf eine Gelegenheit gefreut, das Management ein bißchen zu reizen.

Für Davis (und für jeden, der bis drei zählen konnte) stand fest, daß das Ristorante Alfredo im Besitz von Personen war, die Verbindung zum organisierten Verbrechen hatten, auch bekannt als ›Mob‹ und ›Mafia‹.

Davis war überzeugt, daß jemand in dem Restaurant ihn und Wohl erkennen würde und daß dieser Jemand seinen Bossen berichtete, daß sie zusammen zu Mittag gegessen hätten.

Wenn das dazu geführt hätte, daß Ricco Baltazari, der die Lizenz zum Betreiben des Restaurants hatte, oder Vincenzo Savarese, der ›Geschäftsmann‹, dem es in Wirklichkeit gehörte, sich ein wenig besorgt fragten, was der Leiter des FBI-Distriktbüros und der Chef der Special Operations Division im Schilde führten, hätte das dem Mittagessen ein gewissen Etwas hinzugefügt.

Aber dazu war es nicht gekommen. Wohl hatte die Einladung angenommen und gesagt, da er um die Mittagszeit herum im Präsidium sei, werde er nach der Erledigung seiner Arbeit dort beim FBI-Büro vorbeischauen und Davis abholen.

Das Polizeipräsidium von Philadelphia wird allgemein als ›Rundhaus‹ bezeichnet, weil sein Architekt von Kurven fasziniert gewesen war und alles an und in dem Gebäude gewölbt und gerundet ist, sogar die Aufzüge.

Wohls Büro befand sich im Hauptquartier an der Bustleton und Bowler Street in Nordost-Philadelphia. Von dort aus leitete er die Special Operations Division, die aus der Highway Patrol und einer neu gebildeten, noch etwas experimentellen Einheit aus Polizisten in Uniform und Zivilkleidung bestand.

Die ursprüngliche Idee war, daß die Special Operations Division, die wie die Highway Patrol stadtweite Zuständigkeit hatte, in Stadtgebieten mit hoher Kriminalität die Probleme mit besonders fähigem Personal, besonderer Ausrüstung und Technik und mit besonderer Absprache mit dem Staatsanwalt löste, damit die Festgenommenen schneller durch die Mühlen der Justiz gedreht werden konnten.

So fing es an, aber sehr bald waren politische Winkelzüge im Spiel. Zuerst war Jerome Nelson ermordet worden, der Sohn des Medienzars Arthur J. Nelson, der unter anderen Zeitungen und Fernsehsendern den Philadelphia Ledger und den Fernsehsender WGHA-TV besaß.

Als ein Lieutenant der Mordkommission, Edward M. DelRaye, so taktlos gewesen war, die Presse zu informieren, daß die Polizei im Zusammenhang mit Jerome Nelsons Ermordung einen Schwarzen suchte, Pierre St. Maury, einen bekannten Homosexuellen, der mit dem jungen Nelson in dessen Luxusapartment zusammen gewohnt hatte, erklärten der Ledger und der Verleger Nelson der Polizei und Bürgermeister Jerry Carlucci den Krieg.

Bürgermeister Carlucci hatte Polizeichef Taddeus Czernick ›vorgeschlagen‹, die Ermittlungen im Mordfall Nelson Peter Wohls Special Operations Division zu übertragen.

Der Fall hatte sich mehr oder weniger selbst gelöst, als zwei andere schwarze Homosexuelle in Atlantic City festgenommen worden waren. Sie hatten Jerome Nelsons Kreditkarten bei sich gehabt und waren in New Jersey des Mordes an Pierre St. Maury angeklagt worden, dessen Leiche bei Jerome Nelsons verlassenem Jaguar gefunden worden war.

Davis wußte, daß Bürgermeister Carlucci aus Gründen, die man nur politisch nennen konnte, Polizeichef Czernick ›vorgeschlagen‹ hatte, Peter Wohls Special Operations Division die Ermittlungen in einigen anderen Fällen zu übertragen, die für viel Wirbel in den Medien gesorgt hatten. Vieles davon war ungünstig für die Polizei gewesen (im Fall des Ledger alles).

Der erste dieser Fälle – ein Serientäter hatte in Nordwest-Philadelphia Frauen vergewaltigt und eine Frau getötet – war gelöst worden, was zu guter Publicity für die Polizei gesorgt hatte. Ein Polizeibeamter der Special Operations Division hatte nicht nur den Mörder/Vergewaltiger erschossen, sondern dadurch auch eine Frau gerettet, die er sich als nächstes Opfer ausgesucht hatte und die nackt und gefesselt in seinem Van gelegen hatte.

Die beiden anderen Fälle, die für Furore gesorgt hatten, waren überhaupt nicht so gut ausgegangen. Ein Fall war die offenbar sinnlose Ermordung eines jungen Polizisten, der auf einer Streifenfahrt in der Nähe der Temple University gewesen war. Massive Bemühungen, die immer noch andauerten, hatten zu überhaupt nichts geführt, was Arthur Nelsons Ledger mindestens einmal pro Woche Gelegenheit bot, in einem Leitartikel über die Polizei im allgemeinen, die Abteilung Special Operations im besonderen und Bürgermeister Carlucci im ganz besonderen herzuziehen.

Davis war überzeugt, daß der Druck auf Wohl, den Cop-Killer zu finden, gewaltig sein mußte.

Der dritte Fall war die Ermordung eines drittklassigen Mafioso namens Anthony J. DeZego, auch bekannt als ›Tony das Z‹. Er war auf dem Dach eines Parkhauses von einem Killer erschossen worden. Normalerweise wäre das vorzeitige Ableben eines unbedeutenden Mobsters binnen vierundzwanzig Stunden vergessen gewesen, doch der Gangster war in Gesellschaft einer jungen Frau namens Penelope Detweiler gewesen, als jemand mit einer Schrotflinte das Feuer auf ihn eröffnet hatte. Der Vater von Penelope war der Besitzer des Nahrungsmittel-Konzerns Nesfoods International und eine Säule der Gesellschaft. Seine Tochter war nicht nur bei der Ermordung von Mr. DeZego verletzt worden, sondern es war auch bekannt geworden, daß sie mit ihm geschlafen und Rauschgift konsumiert hatte.

Weil es unmöglich die Schuld des Ehepaars Detweiler sein konnte, daß ihr kostbares Kind nicht nur mit einem verheirateten Gangster geschlafen und Drogen genommen hatte, mußte jemand anders die Schuld haben. Da die Polizei dafür da war, so etwas zu verhindern, war es für die Detweilers ihre Schuld. Ein paar Tage lang hatte sich der Einfluß von Nesfoods International mit Mr. Nelson und dessen Zeitungen verbündet und die Polizei und den Bürgermeister verurteilt.

Dann hatte das jedoch aufgehört, und Mr. Detweiler hatte sich um einhundertachtzig Grad gedreht. Davis hatte keine Ahnung, wie Bürgermeister Carlucci (oder vielleicht Peter Wohl) das geschafft hatten, aber Detweiler hatte nicht nur in einer Pressekonferenz die Polizei gepriesen, sondern auch überraschend 10.000 Dollar Belohnung für Hinweise ausgesetzt, die zur Verhaftung des Täters führten, der den jungen Cop ermordet hatte.

Special Agent Davis wußte, daß Mr. Detweilers Sinneswandel nicht darauf zurückzuführen war, daß die Polizei den Täter geschnappt hatte, der DeZego im Auftrag ermordet und Penelope Detweiler schwer verletzt hatte. Die Polizei würde ihn niemals schnappen. Die Akten des Mordfalls DeZego würden höchstwahrscheinlich niemals offiziell geschlossen werden.

Das FBI-Büro Chicago hatte mitgeteilt, daß ein als Killer bekannter Mann, auf den die Beschreibung des Mannes paßte, der DeZego ermordet hatte, im Kofferraum seines Wagens gefunden worden war, mit sieben Schußwunden in Kopf und Brust. Höchstwahrscheinlich war der Killer von einem anderen Killer erschossen worden, sozusagen von einem Kollegen. Aber wissen und beweisen sind zwei völlig verschiedene Dinge.

Special Agent in Charge Davis hatte mit Peter Wohl zu Mittag essen wollen, um über diese Fälle zu plaudern, doch dann hatte er erfahren, daß der Fall Nelson noch nicht zu Ende war. Das war der eigentliche Grund, weshalb er Staff Inspector Wohl zum Essen eingeladen hatte, vorzugsweise in einem ruhigen Restaurant wie dem Ristorante Alfredo, wo sie vertraulich miteinander reden konnten.

Davis war vor zwei Tagen nach Washington gerufen worden. Dort hatte man ihn nach Überprüfung der Fakten darüber informiert, daß der für den östlichen Distrikt von Pennsylvania zuständige Staatsanwalt den Fall der beiden Schwarzen, die Pierre St. Maury gekidnappt und gegen seinen Willen über eine Staatsgrenze gebracht und dann erschossen hatten, vor eine Anklagejury des Bundes bringen und eine Anklage nach dem Lindbergh-Gesetz gegen sie erwirken wollte (damit wurde Kidnapping zum Bundesdelikt erklärt, auf das die Todesstrafe steht).

Davis war informiert worden, daß es seine Pflicht sei, alles zu tun, um den Stellvertretenden Bundesanwalt zu unterstützen, damit er eine Verurteilung erwirkte. Man hatte ihm gesagt, daß dieser Fall das Interesse gewisser hoher Tiere im Justizministerium geweckt hätte. Davis brauchte nicht daran erinnert zu werden, daß der Stellvertretende Bundesanwalt vor seiner Ernennung Seniorpartner der Anwaltskanzlei gewesen war, die Arthur Nelson und die Daye-Nelson Corporation juristisch vertreten hatte.

Davis hatte telefoniert, als Wohl bei ihm eingetroffen war, und Wohl hatte dann eine Viertelstunde im Vorzimmer warten müssen, bis Davis aus seinem Büro gekommen war, ihn begrüßt und sich entschuldigt hatte, weil er aufgehalten worden war.

Das hätte Peter Wohl schon geärgert, wenn alles sonst auf der Welt prima gewesen wäre. Heute war das jedoch nicht der Fall. Er hatte soeben das Rundhaus verlassen, wo er eine schmerzliche Konferenz mit Bürgermeister Carlucci und Polizeichef Czernick in Anwesenheit der Chief Inspectors Matt Lowenstein und Dennis V. Coughlin gehabt hatte, bei der es darum gegangen war, daß die Special Operations Division keinen einzigen Hinweis darauf gefunden hatte, wer Officer Joseph Magnella erschossen hatte.

Peter Wohl war nicht in der Stimmung gewesen, sich von jemandem zum Warten zwingen zu lassen, und Special Agent Davis hatte ihm das angesehen.

Es war ein unglücklicher Umstand, daß Wohl zu jung für einen Staff Inspector aussah (Wohl war, wie Davis sich in Erinnerung rief, der jüngste Staff Inspector der Polizei von Philadelphia), und er stellte sich anscheinend nur mit dem Rang oder als Polizeibeamter vor, wenn es absolut nötig war.

Wenn er der Empfangsdame gesagt hätte, daß er Staff Inspector Wohl ist, dachte Davis, dann hätte sie ihn gewiß mit professioneller Höflichkeit in die Cafeteria geführt. Aber das hat er offenbar nicht getan. Die Empfangsdame hat gesagt: »Da ist ein Mann namens Wohl, der Sie besuchen möchte.« Und so hat sie ihn auf einem Stuhl im Vorzimmer warten lassen.

Und als sie dann auf dem Weg zu den Aufzügen gewesen waren, hatte es noch einen dringenden Telefonanruf gegeben.

»Peter, es tut mir leid.«

»Warum versuchen wir es nicht ein anderes Mal? Sie sind anscheinend wirklich zu beschäftigt.«

»Warten Sie bitte unten, es wird nur eine Minute dauern.«

Es hatte mindestens zehn Minuten gedauert. Als Davis auf die Straße hinausgegangen war, hatte Peter Wohl am Kotflügel seines Dienstwagens gelehnt und sich zu einem falschen Lächeln gezwungen.

»Ah, Walter, da sind Sie ja!«

»Sie wissen, wie das ist«, erwiderte Davis.

»Klar«, sagte Wohl. »Mein Gott, von FBI-Agenten erwartet man nicht, daß sie essen müssen, oder?«

»Wie wäre es mit italienischem Essen, Peter?«

»Klingt prima«, sagte Wohl und öffnete die hintere Wagentür für ihn. Erst jetzt sah Davis den jungen Mann hinter dem Steuer des Ford.

Ein einfacher Polizist in Zivil, sagte sich Davis. Der ist zu jung, um Kriminalbeamter zu sein.

Es wurde ihm klar, daß die Anwesenheit von Wohls Fahrer ein Problem sein würde. Er wollte nicht in Gegenwart eines jungen Polizeibeamten über den Mord/Kidnapping-Fall reden und besonders nicht über die politischen Verwicklungen.

Wohl knallte hinter Davis die Fondtür zu und setzte sich auf den Beifahrersitz.

»Shank & Evelyn’s, Matt«, wies er den Fahrer an. »Eleventh und Carpenter.«

»Jawohl, Sir«, sagte der junge Cop.

»Officer Payne, dies ist Special Agent – Special Agent in Charge, Verzeihung – Davis.«

»Guten Tag, Sir.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen«, sagte Davis mit einem gezwungenen Lächeln. In ihm keimte der Verdacht auf, daß das Essen nicht sehr gut verlaufen würde. »Peter, ich dachte an das Ristorante Alfredo …«

»Das ist ein Mafia-Lokal« sagte Wohl, als schockiere ihn der Vorschlag. »Ich weiß nicht, wie das mit dem FBI ist, aber wir einfachen Cops müssen darauf achten, wo wir gesehen werden, nicht wahr, Officer Payne?«

»Jawohl, Sir, so ist es«, pflichtete der junge Cop Wohl bei.

»Außerdem ist das Kalbfleisch bei Shank & Evelyn’s besser als im Ristorante Alfredo, finden Sie nicht auch, Officer Payne?«

»Jawohl, Sir, das finde ich auch.«

»Officer Payne ist ein Gourmet, Walter. Der weiß, wo es gutes Kalbfleisch gibt.«

»Okay, Peter, ich gebe auf«, sagte Davis. »Es tut mir leid, daß ich Sie warten lassen mußte. Es tut mir wirklich leid. Es wird nicht wieder passieren.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden, Walter. Officer Payne und ich haben ohnehin nichts anderes zu tun, als darauf zu warten, dem FBI ein Mittagessen zu spendieren, nicht wahr, Officer Payne?«

»Jawohl, Sir, wir haben nicht das geringste sonst zu tun.«

»Ich spendiere das Essen«, sagte Davis.

»Das ist was anderes. Wollen Sie, daß wir zurückgehen und noch eine Weile auf dem Bürgersteig herumstehen?«

»Wie laufen die Dinge, Peter?« fragte Davis lächelnd. »Das frage ich natürlich nicht, um das Thema zu wechseln.«

»Ich kann nicht klagen«, erwiderte Wohl.

Davis sah, daß Payne nach links auf die South Broad Street abbog und in Richtung Flughafen fuhr.

»Wo ist dieses Restaurant?« fragte Davis.

»In Süd-Philly. Ich sage immer, wenn man richtig gut italienisch essen will, muß man nach Süd-Philly fahren. Nicht wahr, Officer Payne?«

»Jawohl, Sir«, antwortete Officer Payne. »Das sagen Sie immer, Sir.«

»Sagen Sie mir, Officer Payne, wie gefällt es Ihnen, Inspector Wohls Papagei zu sein?«

Officer Payne wandte den Kopf und lächelte Davis an. »Das gefällt mir prima, Sir.«

Gutaussehender Junge, dachte Davis.

Ein paar Minuten später bog Payne von der South Broad Street ab und fuhr über die Christian Street südwärts auf die 11th Street. Der Wagen eines Sergeants vom 3. Distrikt parkte im Halteverbot an einer Ecke.

»Halten Sie neben ihm, Matt«, sagte Wohl, und als Payne es tat, kurbelte Wohl die Fensterscheibe hinunter.

Ein schwergewichtiger Sergeant, Anfang Fünfzig – für Davis ein typischer altgedienter Cop –, schaute erst finster aus dem Fenster und lächelte dann breit. Mit überraschender Behendigkeit stieg er aus dem Wagen, streckte Wohl die Hand hin und sagte »Sieh mal einer an, wer hier die Slums besucht! Wie geht es, Peter – Inspector?«

Er hat mich gesehen, dachte Davis, und sich gesagt, daß er Wohl in Anwesenheit eines Fremden, der vielleicht ein ranghöherer Polizist ist, nicht mit dem Vornamen anreden sollte.

»Pat, begrüßen Sie den Häuptling des FBI, Walter Davis«, sagte Wohl. »Walter, das ist Sergeant Pat McGovern. Er war mein Sergeant in diesem Distrikt, als ich von der Polizeischule kam.«

»Guten Tag, Sir, es ist mir eine Ehre«, sagte McGovern zu Davis.

»Guten Tag, Sergeant.«

McGovern blickte zu Payne, sagte sich anscheinend, daß er unwichtig war, und nickte ihm nur zu.

»Kann ich etwas für Sie tun?« fragte McGovern.

»Wo finden wir einen Parkplatz?« erkundigte sich Wohl.

»Wollen Sie zu Shank & Evelyn’s?«

»Erraten.«

»Dann haben Sie einen Parkplatz.« Sergeant McGovern schaute Matt Payne an. »Setzen Sie zurück, Sohn, ich mache Ihnen Platz.«

»War schön, Sie wiederzusehen, Pat«, sagte Wohl.

»Ja, hat mich auch gefreut, Sie wiederzusehen. Grüßen Sie Ihren alten Herrn. Alles in Ordnung mit ihm?«

Davis erinnerte sich, daß Wohls Vater Chief Inspector im Ruhestand war.

»Er ist höchstens noch bissiger.«

»Unmöglich«, sagte McGovern, dann ging er zu seinem Wagen, stieg ein und fuhr davon.

Payne parkte auf dem frei gewordenen Platz, und Davis und Wohl stiegen aus.

»Peter«, sagte Davis leise und legte Wohl kurz die Hand auf den Arm. »Können wir Ihren Fahrer woanders essen lassen?«

»Ist das persönlich, Walter?«

Davis zögerte, bevor er antwortete.

»Nein, eigentlich nicht.«

»Er ist ein guter Junge«, sagte Wohl und nickte zu Payne hin.

Das heißt, daß er nicht woanders ißt, dachte Davis ärgerlich.

Shank & Evelyn’s Restaurant war noch schlimmer für Davis’ Zwecke, als er es für möglich gehalten hätte. Das Lokal war kleiner als sein Büro – ein Grill, eine Theke mit zehn oder zwölf Hockern davor und ein halbes Dutzend Tische. Die größten davon boten gerade vier Personen Platz, wenn man die Ellenbogen am Körper hielt.

Ich hätte einfach zur Bustleton und Bowler fahren und Wohl in seinem Büro besuchen sollen, dachte Davis ärgerlich. Dies ist eine Katastrophe.

Sie fanden Plätze an einem kleinen Tisch, auf dem noch die Teller mit den Essensresten der Mahlzeit der vorherigen Gäste standen. Eine Kellnerin mit gewaltigem Busen und einem Haardutt, der wie ein Bienenkorb wirkte, räumte ab und wischte die Tischplatte mit einem feuchten Tuch ab. Dann nahm sie die Bestellungen auf. Wohl bestellte Kalbfleisch, und etwas widerstrebend entschied sich Davis ebenfalls dafür.

»Würstchen, heiße Würstchen und Paprika bitte«, sagte Matt Payne.

»Ist Frankie da?« fragte Wohl die Kellnerin.

»Hinten«, sagte sie.

Wohl nickte.

Zwei Minuten später trat ein sehr großer, schwitzender Mann mit der Mütze eines Kochs an den Tisch und begrüßte Wohl mit Handschlag.

»Wie geht’s, Peter?«

»Frankie, sag Walter Davis und Matt Payne guten Tag«, sagte Wohl und wies auf die beiden. »Dies ist Frankie Perri.«

Frankie gab ihnen die Hand, die groß und schwielig war.

»Matt arbeitet für mich«, fuhr Wohl fort. »Walter ist der Leiter des FBI in Philly. Er sagte, er hat noch nie einen Typen vom Mob kennengelernt, und um das zu ändern, brachte ich ihn her.«

»Er scherzt, ich hoffe, Sie wissen das«, sagte Frankie.

»Ja, natürlich.« Davis fühlte sich unbehaglich.

»Bei einem Namen wie Frankie Perri denkt das FBI, daß du in der Mafia sein mußt«, sagte Wohl.

»Leck mich, Peter.« Frankie Perri boxte Wohl freundschaftlich auf den Arm. »Ich werde dein verdammtes Kalbfleisch anbrennen lassen.« Er nickte Davis und Payne zu. »War nett, Sie kennenzulernen, Mr. Davis. Beehren Sie uns mal wieder. Sie beide.«

»Danke«, sagte Davis, und als Frankie fort war, wandte er sich an Wohl. »Darf ich Sie um einen Gefallen bitten› Peter?«

»Was haben Sie auf dem Herzen, Walter?«

»Die Regierung wird versuchen, Clifford Wallis und Delmore Travis wegen Mordes/Kidnapping nach dem Lindbergh-Gesetz vor Gericht zu stellen.«

»Wen?« fragte Matt Payne.

Wohl blickte ihn mit einer Spur von Ärger in den Augen an.

»Sie wurden in New Jersey geschnappt«, sagte Wohl, »mit einer Fülle von Beweisen, daß sie Pierre St. Maury ermordet haben. Vielleicht kommen sie durch ein Schuldbekenntnis mit der Strafe für Totschlag davon, aber mehr ist für sie nicht drin. Das reicht für zwanzig Jahre bis lebenslänglich.«

»Sie haben gegen Bundesgesetz verstoßen, Peter.«

»Na, na.«

»Sagen wir, es besteht ein beträchtliches Interesse an diesem Fall bei hohen Stellen im Justizministerium.«

»Sie meinen, Arthur Nelson will, daß sie von der Regierung angeklagt werden«, sagte Wohl.

Davis nickte kaum wahrnehmbar.

»Warum?« überlegte Wohl laut.

»Bei der Strafe eines Staates von zwanzig Jahren bis lebenslänglich können sie nach ungefähr sieben Jahren bedingt entlassen werden«, sagte Davis.

»Und Nelson will sicherstellen, daß sie zu mehr als sieben Jahre Knast für die Ermordung seines Sohnes verurteilt werden. Haben Sie genug in Händen für eine Anklage?«

»Wir haben genug für einen Anklagebeschluß der Grand Jury.«

»Das war nicht meine Frage.«

»Ich gebe zu, daß wir ziemlich auf Indizien angewiesen sind«, sagte Davis. »Deshalb wende ich mich an Sie um Hilfe, Peter.«

»Würden Sie es für zynisch halten, wenn ich argwöhne, daß Sie von jemandem unter Druck gesetzt werden, Walter?«

»Ja«, sagte Davis und lächelte.

»Man rief mich gestern nach Washington, und beide Telefonate, die dieses kleine Mittagessen verzögerten, betrafen diesen Fall.«

Die Kellnerin mit dem Bienenkorb-Haardutt servierte drei Platten mit Tomatenscheiben und Zwiebeln.

Als sie fort war, spießte Wohl eine Tomatenscheibe mit der Gabel auf, aß langsam und fragte dann: »Wie kann ich Ihnen helfen, Walter?«

»Ich brauche alles, was Sie in diesem Fall haben, so schnell wie möglich, und ich meine alles, nicht nur das, was bei einer normalen Bitte um Information herauskommt.«

Die Kellnerin brachte drei Wassergläser, denen anzusehen war, daß sie tausende Reisen in die Spülmaschine hinter sich hatten, und füllte sie aus einem Krug mit einer roten Flüssigkeit.

»Frankie sagte, sein Opa machte ihn drüben in Jersey«, erklärte die Kellnerin.

Wohl nahm sein Glas, erhob sich, rief »Frankie«, und als Frankie den Kopf aus der Küche steckte, fügte er »Salute« hinzu und setzte sich wieder.

O Gott, selbstgemachter italienischer Rotwein! dachte Davis und trank einen Schluck. Er war überraschend gut.

»Sie trinken mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit ein alkoholisches Getränk, für das keine Alkoholsteuer bezahlt wurde«, sagte Wohl. »Stört Sie das?«

»Ehrlich gesagt, kein verdammtes bißchen.« Davis erhob sich, rief »Frankie« und dann »Salute«, setzte sich und schaute Wohl selbstzufrieden an.

Wohl lachte. Dann wandte er sich an Matt Payne.

»Matt, wenn wir wieder im Büro sind, sammeln Sie alles in meinen Akten über den Mordfall Nelson. Machen Sie eine Kopie von allem. Dann fahren Sie zur Mordkommission und tun dort das gleiche. Anschließend suchen Sie Detective Harris und fotokopieren alles, was er über den Fall hat. Das Ganze bis morgen früh.«

»Jawohl, Sir«, sagte Matt Payne.

»Ich werde mir das Material ansehen, feststellen, ob etwas fehlt, und dann können Sie es zum FBI bringen. Ist das schnell genug für Sie, Walter?«

»Danke, Peter. Sie erwähnten Harris. War er der Ermittler in dem Fall? Ist es möglich, daß ich mit ihm rede?«

»Sie oder einer Ihrer Leute?«

»Eigentlich dachte ich an einen meiner Leute.«

»Tony Harris ist die Ausnahme von der Regel, daß die meisten Kriminalbeamten lieber FBI-Agenten wären, Walter. Ich bezweifle, daß viel dabei herauskommt, wenn ein FBI-Agent mit ihm redet.«

»Ich dachte, jeder liebt uns«, sagte Davis.

»Wir alle tun das. Nicht wahr, Officer Payne?«

»Jawohl, Sir. Wir alle lieben das FBI.«

Die Kellnerin servierte das Essen.

Walter Davis war bereit, zuzugeben, daß das Kalbfleisch besser war als das im Ristorante Alfredo. Und der selbstgemachte Chianti schmeckte besser als der trockene Rotwein, den er für fünfundzwanzig Dollar pro Flasche im Ristorante Alfredo getrunken hatte.

Aber er wußte, daß weder die Qualität des Essens noch die im Vergleich zum Ristorante Alfredo billigeren Preise die Gründe dafür waren, weshalb Peter Wohl ihn hierher zum Mittagessen mitgenommen hatte.

6

Dem Special Agent in Charge (SAC) des Philadelphier Büros des Federal Bureau of Investigation unterstanden drei Abteilungen – Verbrechen, Spionageabwehr und Verwaltung. Jede Abteilung unterstand einem Assistant Agent in Charge, einem A-SAC.

SAC Davis hielt jeden Tag zwei Konferenzen ab, eine gleich nach Dienstbeginn am Morgen, die andere um 16 Uhr. Die Teilnehmer an diesen Konferenzen waren der SAC und die drei A-SACs. Die Konferenzen dienten der Information. Es wurde kein Protokoll davon gemacht, es sei denn, der SAC konnte nicht anwesend sein, und einer der A-SACs führte für ihn den Vorsitz. Der SAC wollte natürlich wissen, was ihm entgangen war, und so wurde ein Stenograph hinzugezogen, der protokollierte, was besprochen wurde.

Wenn einer der A-SACs nicht an der Konferenz teilnehmen konnte, vertrat ihn für gewöhnlich, aber nicht immer, der ranghöchste Special Agent dieser Abteilung.

Das kam oft vor. Die A-SACs waren vielbeschäftigte Männer, und es war ihnen oftmals lästig, an beiden täglichen Konferenzen teilzunehmen, obwohl sie versuchten, wenigstens bei einer der beiden anwesend zu sein, und sich besonders bemühten, keine zwei Konferenzen hintereinander zu versäumen. Es war jedoch selten, daß alle drei A-SACs vor SAC Davis’ Büro für die nachmittägliche Konferenz warteten, wie es der Fall war, als Davis vom Mittagessen mit Staff Inspector Wohl und Officer Payne zurückkehrte.

Er war erfreut. Zusätzlich zu anderen Themen wollte er über den bevorstehenden Prozeß gegen Clifford Wallis und Delmore Travis diskutieren. Die politischen Aspekte waren schwindelerregend. Der Wind aus Washington blies ihm bei diesem Fall in den Nacken, und nicht nur die Spitze in der Hierarchie des FBI – Davis träumte davon, eines Tages dazuzuzählen –, sondern die höheren – höchsten – Tiere des Justizministeriums.

Wenn er seine Sache gut machte, würde das ein gutes Licht auf ihn werfen. Wenn er Mist baute (oder jemand versagte, für den er verantwortlich war), konnte er seinen Traum, nach Washington versetzt und zum Deputy Inspector ernannt zu werden, glatt vergessen. Und nach dem, was er von dem Fall gesehen hatte, lauerte hinter jedem Aktenschrank ein Säbelzahntiger darauf, jemanden anzuspringen und ihm den Hintern abzubeißen.

Das war ein Fall, den er mit den A-SACs persönlich besprechen wollte, nicht mit einem ihrer Untergebenen. Da alle drei A-SACs bei dieser Konferenz anwesend waren, brauchte er keine Sonderbesprechung einzuberufen.

Davis wartete, bis er alle Berichte über die Vorgänge in den drei Abteilungen gehört hatte, und traf ein paar notwendige Entscheidungen, bevor er den heiklen Fall Wallis/Travis zur Sprache brachte.

Er berichtete von der Konferenz, an der er in Washington teilgenommen hatte, und von den beiden Telefonaten.

»Ich aß heute mit Staff Inspector Wohl von der City Police zu Mittag«, sagte er. »Weiß jemand, wer Wohl ist?«

Die drei A-SACs nickten.

»Ich habe Sie nicht übergangen, Glenn«, erklärte Davis dem A-SAC (Verwaltung) Glenn Williamson. »Ich kenne Peter Wohl, und dies war inoffiziell. Aber ich denke, Sie sollten den Dienstweg durch diesen Captain öffnen lassen – wie heißt er noch?«

»Duffy, Jack Duffy, Chef«, half Williamson aus. Williamson war ein gut gekleideter Zweiundvierzigjähriger mit vollem, silbergrauem Haar.

»Duffy. Wie ist sein genauer Titel, Glenn?

»Assistent des Commissioners.«

»Sie sollten mit Captain Duffy so schnell wie möglich den Dienstweg öffnen. Entweder noch heute nachmittag oder als erstes morgen früh«, sagte Davis.

Aus Gründen, die Davis wirklich nicht verstand, war die Kooperation zwischen der Polizei von Philadelphia und dem FBI nicht das, was sie seiner Meinung nach sein sollte. Wenn man etwas von ihr wollte, war das wie Zähne ziehen. Er hatte mit Commissioner Czernick einmal darüber gesprochen.

Der Polizeichef hatte ihm gesagt, wenn er etwas von der Polizei wolle, solle er Kontakt mit Captain Duffy aufnehmen, der sich um alles kümmern würde, was erbeten wurde. Davis hatte die Erfahrung gemacht, wenn man Duffy einschaltete, diente das hauptsächlich dazu, Czernick sofort zu informieren, daß das FBI um etwas bat. Es beschleunigte die Dinge nicht, eher war das Gegenteil der Fall.

Aber jetzt war Duffy im Spiel.

»Sie sollten vielleicht erwähnen, daß ich inoffiziell mit Wohl gesprochen habe«, sagte Davis. »Was immer Sie für das beste halten.«

»Jawohl, Sir. Wie lief es mit Wohl, Sir?«

»Sehr interessanter Mann. Er hatte seinen Papagei dabei. Ich dachte an ein Mittagessen im Ristorante Alfredo, und wir landeten in einem kleinen schmuddeligen Lokal in der Südstadt.«

»Seinen Papagei, Sir?« fragte A-SAC (Verbrechen) Frank F. Young. Er war ein rothaariger Mann mit hellem Teint.

»Sein Fahrer. Ein junger Cop in Zivil namens Payne. Sie spielten eine kleine Komödie, die sie wohl bei Leuten anwenden, über die Wohl sich geärgert hat. Ich mußte Wohl zweimal warten lassen, und da war er sauer. Und jedesmal, wenn er eine spitze Bemerkung von sich gab, plapperte Payne sie nach wie ein Papagei.«

»Sie haben Payne kennengelernt, Sir?« fragte A-SAC (Spionageabwehr) Isaac J. Towne. Er war ein neununddreißigjähriger, fast kahlköpfiger Mormone, der seine Religion ernst nahm, ein großer, falkengesichtiger Mann, der einst Davis völlig ernst gesagt hatte, daß er die Kommunisten für den Antichrist hielte.

»Sie kennen ihn?« fragte Davis überrascht.

»Ich weiß etwas über ihn«, erwiderte Towne. »Eigentlich sogar eine ganze Menge. Unter anderem, daß er die Sexbestie von Nordwest-Philly erschoß.«

»Tatsächlich?« fragte A-SAC Young mit echtem Interesse. Davis wußte, daß Young fasziniert von Fällen war, die er einst als ›richtige Arbeit eines Straßencops‹ bezeichnet hatte. Davis nahm an, daß Young weniger interessiert an Weiße-Kragen-Kriminalität war, die das FBI viel Zeit und Mühe kostete.

»Woher wissen Sie ›eine ganze Menge‹ über ihn, Isaac?« fragte Davis.

»Nun, als ich die Geschichte in den Zeitungen las, erinnerte mich der Name an etwas, und ich schaute in meinen Akten nach. Wir hatten soeben seine Vorgeschichte ermittelt.«

»Er bewarb sich beim FBI?«

»Beim Marine-Corps. Er wollte Berufsoffizier werden.«

»Das ist er aber nicht geworden.«

»Er rasselte bei der ärztlichen Prüfung durch«, sagte Towne. »Sein Vater, sein Adoptivvater ist Brewster Cortland Payne.«

»Der Payne der Anwaltskanzlei Mawson, Payne, Stockton, McAdoo und sowieso?«

»Und Lester. Richtig, Sir.«

SAC Davis fand das faszinierend. Er war selbst Jurist, und obwohl er nie als Anwalt praktiziert hatte, war er in der Anwaltsvereinigung. Er wußte, daß Mawson, Payne, Stockton, McAdoo & Lester eine der angesehensten Anwaltskanzleien war.

»Sein Adoptivvater, sagten Sie?«

»Ja. Sein Vater war Cop bei der Polizei von Philadelphia. Sergeant. Wurde im Dienst getötet. Seine Mutter heiratete wieder – Payne –, und Payne adoptierte den Jungen.«

Das bleibt dir in Erinnerung, dachte Davis, ein Straßen-Cop, der im Dienst getötet wurde.

»Warum wurde er Polizist?« überlegte Davis laut, und dann fragte er: »Sie sagten, er erschoß diesen Vergewaltiger und Frauenmörder?«

»Richtig, Sir. Er schoß ihm mit dem Dienstrevolver in den Kopf. Blies ihm regelrecht das Gehirn aus dem Schädel.«

Und das bleibt dir ebenfalls im Gedächtnis haften, nicht wahr, Isaac?, dachte Davis.

»Ich erinnere mich, daß ich darüber in den Zeitungen gelesen habe«, sagte Davis. »Aber wieder zur Sache. Nachdem mir Wohl klargemacht hatte, daß er verärgert war, zeigte er sich sehr kooperativ. Er läßt alles, was er über unseren Fall in den Akten hat, von Payne fotokopieren und morgen herbringen.«

Die drei A-SACs nickten verständnisvoll.

»Mir kam soeben ein Gedanke«, fuhr Davis fort. »Erinnern Sie sich zufällig, warum Payne bei der ärztlichen Prüfung des Marine-Corps durchrasselte?«

Isaac Young kramte in der Erinnerung und schüttelte dann den Kopf. »Nein.«

»Können Sie das herausfinden?« Es war mehr eine Anweisung als eine Frage. »Das FBI sucht stets herausragende junge Männer.«

»Das ist leicht herauszufinden, Sir«, sagte Isaac Young.

Warum sollte ein heller junger Mann aus guter Familie Cop sein, wenn er FBI-Agent sein könnte?, dachte Davis.

Und wenn das nicht klappt, kann es nicht schaden, einen Freund zu haben, besonders einen solchen Jungen, der allerlei Interessantes bei der Stadtpolizei hört.

Matt Payne, der Dokumente fotokopierte, zuckte zusammen, als ihm Peter Wohl ins Ohr sprach.

»Ich habe heute genug für die Stadt geblutet«, sagte Wohl. »Ich fahre heim, gönne mir einen kalten Martini und eine heiße Blondine, in welcher Reihenfolge auch immer.«

»Jawohl, Sir.« Matt lachte. »Bis morgen früh dann.«

»Eine der Wunden, aus denen ich blute, hat mit der Arbeit zu tun, die Sie da machen.«

»Sir?« fragte Matt verwirrt.

»Ich telefonierte soeben mit Commissioner Czernick«, erklärte Wohl. »Ich weiß nicht, welche Absichten Davis wirklich hat, und ich fragte mich, warum er zu mir kam und um all dieses Material bat. Möglicherweise wollte er nicht, daß der Commissioner von der Bitte erfährt. Deshalb rief ich Czernick an und sagte ihm, wo und mit wem wir zu Mittag aßen …« Er sah Paynes verständnislose Miene und verstummte.

»Ich kann Ihnen nicht folgen, Inspector«, bekannte Matt.

»Aus Gründen, die ich bestimmt nicht erklären muß, sind wir sehr vorsichtig mit der Weitergabe von Material an das FBI«, sagte Wohl.

Ich habe immer noch keine Ahnung, wovon er spricht, dachte Matt.

»Jawohl, Sir.«

»Nichts geht zum FBI, es sei denn, der Commissioner hat es genehmigt. Denny Coughlin oder Matt Lowenstein mögen dem FBI mal etwas stillschweigend weitergeben, aber da beruflicher Selbstmord nicht mein Ziel ist, tue ich das nicht, und Davis muß das gewußt haben.«

»Warum hat er Sie dann darum gebeten?«

»Richtig, das ist die Frage. So rief ich den Commissioner an. Czernick sagte mir, daß ich mit dem Anruf genau das Richtige getan habe und meinen gesunden Menschenverstand benutzen und Davis nur geben soll, was ich für richtig halte.«

»Okay«, sagte Matt nachdenklich.

»Zwei Minuten nach meinem Telefonat rief Czernick zurück. ›Peter‹, sagte er, ›ich habe über die Sache nachgedacht, und ich glaube, ich weiß, warum sich Davis direkt an Sie gewandt hat.‹ So sagte ich ›Ja, Sir?‹, und er sagte: ›Weil Sie und Payne mehr FBI-Agenten ähneln als Cops. Hahaha!‹ Und dann legte er auf.«

»Das ist ein Ding!« murmelte Matt.

»Es kann natürlich polnischer Humor sein«, sagte Wohl. »Aber vielleicht habe ich Verfolgungswahn. Die Moral von dieser kleinen Geschichte ist folgende: Ich wollte Ihnen damit unmißverständlich klarmachen, daß Sie nur etwas an das FBI weitergeben, wenn ich Ihnen das sage. Klar?«

»Jawohl, Sir.«

»Gut. Dann sage ich guten Abend.«

»Bis morgen früh, Sir.«

»So Gott will und wenn es kein Hochwasser gibt«, erwiderte Wohl ernst und verließ das Büro.

Matt fotokopierte den Rest der Akten, die er aus dem Aktenschrank genommen hatte, steckte die Kopien in einen großen Umschlag und brachte die Originale zurück in den Aktenschrank.

Es war 16 Uhr 05. Er mußte noch zu Detective Tony Harris gehen und dann zur Mordkommission fahren, um zu sehen, ob ihre Akten etwas enthielten, was er nicht gefunden oder von Harris erhalten hatte. Er würde nicht vor 17 Uhr Feierabend machen können.

Tony Harris war nicht in dem kleinen Büro, das er mit Detective Jason Washington teilte. Washington hatte sich, wie Matt wußte, einen Tag frei genommen; er besaß ein Strandhaus bei Atlantic City, an dem anscheinend immer irgendwelche dringenden Reparaturarbeiten zu erledigen waren.

Matt sagte sich, daß er mit Washington über die Akte reden sollte, die Wohl dem FBI geben wollte. Washington hatte mit Harris an dem Mordfall Nelson zusammengearbeitet. Matt erinnerte sich, daß Washington zu Wohl gesagt hatte, er werde irgendwann am Nachmittag zurück sein.

Der Einsatzleiter, Lieutenant Harry Jensen von der Highway Patrol, sagte Matt, daß Harris unterwegs war. Harris und Washington gingen Hinweisen nach, die immer weniger Erfolg versprachen, um den oder die Täter im Mordfall Magnella zu finden. Matt sagte sich, daß Wohl nicht gescherzt hatte, als er gesagt hatte, daß er an diesem Tag genug für die Stadt ›geblutet‹ hätte. Ein junger Polizist war erschossen worden, und die Ermittlungen waren erfolglos; ein gewaltiger Druck lastete auf Wohl.

Payne ging in den Funkraum der Special Operations Division und versuchte Harris über Funk zu erreichen. Harris meldete sich nicht. Entweder war er bei der Arbeit und nicht in seinem Wagen, oder er hatte Feierabend gemacht.

Blieb die Mordkommission, und es stellte sich die Frage, wie er dort hin gelangen sollte. Er konnte sich die Schlüssel von einem der Wagen der Special Operations Division geben lassen. Oder er konnte sich von einem Wagen der Special Operations Division oder der Highway Patrol in die Innenstadt mitnehmen lassen. Wenn er im Präsidium fertig war, würde er in jedem Fall in der Innenstadt sein und sein Privatwagen hier.

Wenn er bei der Mordkommission fertig war und endlich Harris gefunden hatte – sofern ihm das überhaupt gelang –, mußte er lange nach Feierabend zurück zur Bustleton und Bowler Street, um seinen Wagen abzuholen.

Er ging wieder zu Lieutenant Jensen. »Wenn Inspector Wohl anruft, sagen Sie ihm bitte, daß ich mit meinem Privatwagen zur Mordkommission fahre und dann Feierabend mache, wenn ich dort fertig bin.«

»Der Inspector weiß, wo er Sie erreichen kann?«

»Ich werde entweder zu Hause sein oder anrufen«, sagte Matt.

»Aber Sie fahren zur Mordkommission?«

»Jawohl, Sir.«

Matt nahm an, daß Lieutenant Jensen einer der zahlreichen Leute innerhalb und außerhalb der Highway Patrol war, die Groll gegen ihn hegten. Zum Teil war das darauf zurückzuführen, daß er, ein Anfänger, in Zivil als Assistent eines Abteilungsleiters arbeitete; und zum Teil darauf, daß er in Chief Inspector Dennis V. Coughlin einen mächtigen Förderer hatte.

Matt hatte über dieses Thema mit Detective Jason Washington gesprochen, der ihm klargemacht hatte, daß ihm nichts anderes übrigbliebe, als eine ›Leckt-mich-am-Arsch-Philosophie‹ anzunehmen.

»Sie haben nicht um diesen Job gebeten, Matt, der Bürgermeister hat das veranlaßt. Und es ist nicht Ihre Schuld, daß Denny Coughlin Sie als den Sohn betrachtet, den er nie gehabt hat. Wenn die Leute sich das nicht selbst ausrechnen können, dann, zum Teufel mit ihnen.«

Matt hoffte, daß die Abneigung gegen ihn im Laufe der Zeit verschwand.

Er fuhr über die North Broad Street in die Innenstadt und war überrascht, daß er zu dieser Uhrzeit einen freien Parkplatz hinter dem Präsidium fand.

Wenn ich ein zynischer Mensch wäre, dachte er, könnte ich zu der Annahme neigen, daß nicht alle Captains, Inspectors und Chief Inspectors, die im Rundhaus arbeiten, gewissenhaft bis 17 Uhr an ihrem Arbeitsplatz bleiben.

Er betrat das Präsidium durch die Hintertür und zeigte dem Corporal, der hinter der dicken kugelsicheren Scheibe saß, seinen Ausweis, und der Corporal öffnete per Knopfdruck die Tür zur Halle.

Matt fuhr mit dem runden Aufzug hinauf zur Mordkommission. Er war schon oft hier gewesen, zweimal mehr oder weniger unfreiwillig. Beim erstenmal, das zu den unangenehmsten Erfahrungen seines Lebens zählte, war es ein 8-Stunden-Besuch gewesen, nachdem er Warren K. Fletcher, genannt ›die Sexbestie von Nordwest-Philly‹, erschossen hatte.

Er war von zwei sehr unfreundlichen Beamten der Mordkommission ›befragt‹ worden, unter dem kalten Blick eines Captains namens Henry Quaire, und alle drei waren anscheinend der Ansicht gewesen, daß sein Schußwaffengebrauch ein Verbrechen gewesen war. Es hatte überhaupt nicht geholfen, daß sich Peter Wohl und Denny Coughlin während der ›Befragung‹ in Quaires Büro niedergelassen hatten. Als die Befragung vorüber gewesen war, hatte sich Matt gefragt, ob die Jungs von der Mordkommission auf der Seite der Bösen oder der Guten standen.

Beim zweitenmal, das ihm in übler Erinnerung war, hatte ihn ein blöder Sergeant vom Rauschgiftdezernat verdächtigt, (a) in Drogengeschäfte und deshalb (b) in die Ermordung eines Mafioso namens Tony DeZego verwickelt zu sein.

Der Bastard hatte überhaupt nichts gegen ihn in der Hand gehabt; es hatte ihm nur gestunken, daß Matt einen Porsche fuhr.

Und Matt hatte seinen Verdacht erregt, weil er kurz nach der Schießerei im Parkhaus seinen Wagen vom Tatort weggefahren hatte. Man brauchte kein Sherlock Holmes zu sein, um sich zu sagen, daß er nicht den Mord von seiner Freundin bei der Polizei hätte melden lassen, wenn er darin verwickelt gewesen wäre.

An diesem Nachmittag war jedoch alles eitel Sonnenschein. Er hatte kaum die Mordkommission betreten, als jemand seinen Namen rief, und dann sah er Captain Quaire, der ihn anlächelte und in sein Büro winkte.

Quaire begrüßte ihn mit Handschlag.

»Tag, Payne. Inspector Wohl rief an. Wir haben Sie erwartet.«

»Guten Tag, Sir.«

»Ich habe die Akten bereitlegen lassen«, sagte Quaire und klopfte auf einen Stapel Aktenhefter auf seinem Schreibtisch.

»Das weiß ich zu schätzen«, sagte Matt.

»Ich hätte sie fotokopieren lassen, aber ich wußte nicht, was Sie bereits haben«, sagte Captain Quaire.

»Ich habe schon allerhand«, sagte Matt und hielt den gut gefüllten Umschlag hoch.

Quaire nahm die Aktenhefter von seinem Schreibtisch und ging damit zu einem unbesetzten Schreibtisch im Vorzimmer. Der Captain blieb bei Matt, während der die Akten der Mordkommission vom Mordfall Nelson durchging.

Es waren nur drei Dinge – anscheinend unwichtige – bei den Akten, die Matt nicht schon an der Bustleton und Bowler gefunden hatte, aber es dauerte eine halbe Stunde, bis er sie fand.

»Ich dachte mir schon, daß es nicht viel sein wird«, sagte Captain Quaire, als Matt Kopien machte. »Können wir sonst noch etwas für die Special Operations tun?«

»Ich müßte telefonieren, Sir«, sagte Matt. »Ich soll feststellen, ob Mr. Harris etwas hat.«

»O ja, Mister Harris«, sagte Quaire sarkastisch. »Mister Harris arbeitete mal hier, wissen Sie.«

»Das hat er mir gesagt«, erwiderte Matt lächelnd.

»Bedienen Sie sich«, sagte Quaire und wies zu einem Telefon.

Matt wählte Harris’ Nummer bei der Special Operations Division. Niemand meldete sich. Dann rief er die Funkzentrale an und bat, Kontakt mit W-William 4 aufzunehmen und ihn zu bitten, bei der Mordkommission anzurufen.

Eine Minute später teilte man ihm mit, daß sich W-William 4 nicht meldete.

»Danke«, sagte Matt und legte den Hörer auf.

»Zu Ihrer allgemeinen Information, Officer Payne«, sagte Captain Quaire, »als Mister Harris noch hier arbeitete, habe ich die Erfahrung gemacht, daß er zur Cocktailstunde nur sehr schwer zu erreichen ist.«

»Danke, Sir. Das werde ich mir merken.«

»Warum versuchen Sie nicht, ihn in einer Stunde oder so in seiner Wohnung zu erreichen?«

»Das werde ich tun«, sagte Matt.

Zwei Kriminalbeamte betraten das Büro. Einen davon, ein schlanker, piekfein gekleideter, dunkelhäutiger Mann, kannte Matt. Es war Detective Joe D’Amata. Den anderen, ein großer, schwergewichtiger, rundgesichtiger Mann, hatte er noch nicht gesehen.

»Was haben Sie, Joe?« fragte Captain Quaire.

»High Noon am OK Corral, Captain«, sagte ET Amata. »Hallo, Payne? Wie geht’s?«

»Hallo, Joe.«

»Er nennt Tony Harris Mister«, sagte Captain Quaire. »Sagt Ihnen das etwas?«

»Tony Harris ist viel älter als ich«, sagte D’Amata grinsend. Er wandte sich an den anderen Kriminalbeamten. »Sie kennen Payne?«

Der andere Kriminalbeamte schüttelte den Kopf.

»Jerry Pelosi, Kripo Mitte, Matt Payne, Special Operations, auch bekannt als Gangsterkiller.«

»Ich weiß, wer Payne ist, ich habe ihn nur noch nie kennengelernt. Hallo, Payne.« Pelosi reichte Matt die Hand und lächelte.

»Hallo«, erwiderte Matt, und dann fragte er, um D’Amata davon abzuhalten, weitere witzige Bemerkungen über ihn zu machen: »Was hat diese ›OK-Corral‹-Sache zu bedeuten?«

»High Noon am OK-Corral«, korrigierte D’Amata. »Nach dem derzeitigen Stand der Zählung der Kugeln, die im Kaufhaus Goldblatt & Sons abgefeuert wurden, sind wir bei sechsundzwanzig – ohne die Kugeln, die der Leichenbeschauer aus Mr. Cohn herausholen wird, vermutlich drei oder vier.«

»Donnerwetter!« sagte Captain Quaire.

»Und sie suchen immer noch.«

»Was war bei Goldblatt & Sons los?« fragte Matt.

»Überfall und Mord. Am frühen Nachmittag.«

»Und ein Feuergefecht«, sagte Matt.

»Nein«, sagte D’Amata mehr zu Captain Quaire als zu Payne. »Kein Feuergefecht. Niemand schoß auf die Gangster, niemand vom Personal hatte eine Waffe. Die Täter ballerten einfach herum, ich weiß nicht, warum.«

Quaire blickte von einem der Kriminalbeamten zum anderen. Als sein Blick auf Pelosi gerichtet war, sagte der Detective: »Ich begreife nicht, warum sie das Kaufhaus überhaupt überfielen. Da ist nie viel Bargeld in der Kasse, vielleicht ein paar hundert oder tausend. Möbel und solche teuren Dinge werden doch per Scheck oder Kreditkarte bezahlt. Sie hätten bei jeder Bar in der Gegend mehr Beute machen können. Und warum überfielen sie das Kaufhaus jetzt? Ich meine, gleich nach den Feiertagen und Ferien, wenn das Geschäft schlecht läuft.«

»Haben Sie eine Ahnung, wer die Täter sind?« fragte Quaire.

»Nein, aber wir arbeiten daran«, sagte D”Amata. »Die Zeugen sind noch ein wenig durcheinander. Ich will, daß sie ruhiger sind, wenn ich Ihnen einige Fotos zeige.«

Quaire nickte.

»Ich gehe besser«, sagte Payne, der nicht stören wollte. »Danke für Ihre Hilfe, Captain. Und es war schön, Sie wiederzusehen.«

»War nett, Sie kennenzulernen, Payne«, sagte Pelosi. .

»Wenn Sie Ihre Scheißkarre verkaufen wollen, Payne, billig natürlich, rufen Sie mich an«, sagte D’Amata und klopfte Matt auf die Schulter.

Als Matt bei der Tür war, rief Quaire seinen Namen. Matt wandte sich um.

»Ja, Sir?«

»Wenn Sie Mister Harris finden können«, sagte Quaire, »grüßen Sie ihn von uns. Sagen Sie ihm, wir vermissen hier sein lächelndes Gesicht.«

»Jawohl, Sir, das werde ich tun.«

Im Aufzug dachte Matt: Wenn sie mich nicht leiden könnten, würden sie nicht mit mir scherzen. Er hatte die Erfahrung gemacht, daß bei der Polizei Abneigung oder Verachtung nicht mit Scherzen ausgedrückt wurden. Dann dachte er: Scheiße, ich werde wohl die ganze Nacht nach Harris suchen müssen.

Und dann kam ihm eine Lösung seines Problems in den Sinn. Er durchquerte die Halle und fragte den Corporal, ob er das Telefon benutzen durfte.

»Dienstlich?«

»Nein, ich will meinen Buchmacher anrufen«, sagte Matt.

Der Corporal lächelte nicht. Aber er schob ihm das Telefon hin. Matt wählte aus dem Gedächtnis die Telefonnummer von Detective Jason Washington.

7

Detective Jason Washington saß entspannt in seinem bequemen Ledersessel und hatte die Füße auf eine dazu passende Fußbank gelegt, als das Telefon klingelte. Der Sessel war ihm vor zehn Tagen zu seinem dreiundvierzigsten Geburtstag von seiner Tochter und seinem Schwiegersohn geschenkt worden. Er hatte eine Krawatte oder eine Kiste Zigarren oder vielleicht eine Flasche Johnnie Walker Black Label erwartet. Der Sessel hatte ihn überrascht, und er war noch erstaunter gewesen, als er im Schaufenster von John Wanamaker’s Einrichtungshaus ein Schild gesehen hatte, daß der Charles-Eames-Sessel – sein Geschenk – und die dazu passende Fußbank jetzt für neunhundertachtzig Dollar zu haben waren.

Ein Glas mit zwölf Jahre altem Scotch ruhte auf seinem Bauch. Wenn irgend etwas Störendes passierte, pflegte sich Jason Washington einen guten Whisky einzuschenken. Dann setzte er sich gemütlich hin und dachte über das Problem nach. Während des Gedankenprozesses rührte er den Whisky nie an.

»Hallo«, sagte er am Telefon. Er hatte eine tiefe, klangvolle Stimme. Als seine Tochter noch klein gewesen war, hatte sie oft gesagt, er sollte Rundfunksprecher sein.

»Mr. Washington, hier ist Matt.«

Officer Matthew M. Payne hatte die unangenehme Angewohnheit, Detective Washington mit ›Mister‹ anzusprechen. Zuerst hatte Washington geargwöhnt, daß Payne unterwürfig war oder ihn vielleicht auf irgendeine perverse Art verhöhnte, die nur weiße Jungs der Oberschicht kannten. Er hatte jedoch herausgefunden, daß Matt ihn mit ›Mister‹ ansprach, obwohl er sich das verbeten hatte, um seinen Respekt zu zeigen. Washington fand auch das unangenehm.

»Hallo, Matt.«

»Ich störe Sie ungern zu Hause, aber ich habe ein kleines Problem. Ist es eine schlechte Zeit für einen Anruf?«

Ich sitze hier mit einer Flasche Johnnie Walker Black Label herum und hoffe, daß irgend etwas den miesen Tag für mich verbessert.

»Welches Problem, Matt?«

»Das FBI will die beiden Kerle anklagen, die Jerome Nelson ermordet haben.«

Wovon, zum Teufel, redet der?

»Ist da etwas an mir vorbeigelaufen?«

»Der Inspector und ich aßen heute mit dem Special Agent in Charge des FBI, Mr. Davis, zu Mittag. Mr. Davis sagte dem Inspector, daß die Regierung die Täter im Mordfall Nelson wegen Kidnapping anklagen will. Er bat den Inspector um die Akten, die wir über den Fall haben. Der Inspector wies mich an, alles Diesbezügliche zu kopieren, was wir haben und was die Mordkommission hat, und es mit Mr. Harris zu überprüfen. Ich komme soeben von der Mordkommission. Ich kann Harris nicht finden. Der Inspector will das ganze Material morgen früh auf dem Schreibtisch liegen haben.«

Als erstes dachte Jason Washington nach Matts Worten: Hat Wohl den Verstand verloren? Wenn Czernick herausfindet, daß Wohl Material an das FBI weitergegeben hat, wird er zwei Sekunden später mit Jerry Carlucci telefonieren, und zehn Sekunden später wird Wohl zur Polizeischule versetzt, wo er Unterricht über ›die Verwaltung der Polizei‹ geben wird.

Diesem Gedanken folgte sofort ein Widerspruch: Entweder ist Czernick eingeweiht, oder Wohl hat sich sonstwie abgesichert. Wohl ist kein Dummkopf.

Und dann dachte er: Interessant, daß Matt bei dem FBI-Typen von ›Mister‹ sprach, bei Wohl von ›lnspector‹; und beim ersten Mal bei Harris von ›Mister‹. Aber diese respektvolle Anrede fehlte, als er zum zweitenmal von Tony sprach. Da er weiß, daß Tony ein erstklassiger Kriminalbeamter ist, muß es einen anderen Grund geben, weshalb er auf ›Mister‹ verzichtete. Ein wenig Snobismus, weil Tony sich wie ein Penner kleidet? Oder hat der Junge herausgefunden, daß Tony ein Alkoholproblem hat? Möglich, daß er Tony zu Hause angerufen hat – wenn ein möbliertes Zimmer als Zuhause bezeichnet werden kann –, und Tony sprach im Suff wirres Zeug, und das hat ihn abgeschreckt.

»Wie wäre es, wenn Sie mit dem Material zu mir kommen, Matt? Ich werde es mir ansehen und feststellen, ob es komplett ist.«

»Ja, Sir«, sagte Matt Payne. »Danke. Ich mache mich sofort auf den Weg.«

Washington drückte auf die Telefongabel und wählte Tonys Nummer. Harris meldete sich nicht.

Er ist also nicht daheim. Oder er ist blau und geht nicht ans Telefon.

Jason Washington nahm ein abgegriffenes, in Leder gebundenes Notizbuch aus der Tasche, fand die Telefonnummer vom Red Rooster, Tony Harris’ Lieblingskneipe, und rief dort an. Tony war nicht da. Washington hinterließ eine Nachricht für ihn, in der er bat, ihn zu Hause anzurufen. Es war möglich, sogar wahrscheinlich, daß Wohl ihn am Morgen sehen wollte. Wohl wußte vermutlich alles über Tonys Alkoholproblem, aber es wäre schlecht, wenn Wohl ihn verkatert und mit zitternden Händen sehen würde.

Jason Washington legte den Hörer auf, nahm das Glas Whisky, das er auf dem Tisch neben dem Sessel abgestellt hatte, und trank den ersten Schluck an diesem späten Nachmittag.

Jason und Martha Washington wohnten in einem Apartment im 10. Stock eines luxuriösen Gebäudes an der Promenade. Aus dem Wohnzimmerfenster, das von der Decke bis zum Boden reichte, konnte man auf das Kunstmuseum, den Schuylkill River und West-Philadelphia blicken.

Martha Washington war Werbegrafikerin und verdiente ungefähr soviel wie er. Ihre Tochter Barbara hatte einen fünfundzwanzigjährigen Elektroniker geheiratet, der bei RCA in Jersey arbeitete und soviel Geld verdiente wie alle angeheirateten Verwandten Washingtons zusammen. Jason fand, daß sich die Washingtons jetzt als ›in guten Verhältnissen lebend‹ bezeichnen konnten. Sie besaßen eine Eigentumswohnung und ein Ferienhaus am Strand, Martha fuhr einen Lincoln, das Apartment war hervorragend eingerichtet, und Martha begann Kunstobjekte zu kaufen (und oftmals mit erstaunlichem Gewinn zu verkaufen).

Barbara war aus dem Haus, und sie brauchten nicht mehr an die Kosten einer guten Ausbildung für ihre Tochter zu denken. Diese Sorge hatte ihnen der Student abgenommen, der sie geheiratet hatte, kurz bevor er graduiert und zuerst die Bell Laboratories und jetzt die RCA begonnen hatte, ihm das Geld nur so nachzuwerfen.

Ja, die Washingtons konnten zufrieden sein, und es war lange her, daß Martha ihn ärgerlich oder sorgenvoll angeschaut hatte, wenn er mit einem neuen eleganten und sündhaft teuren Anzug von Tripler oder Hart, Schaffner & Marx nach Hause gekommen war.

Zehn Minuten später kündigte der Portier einen Besucher namens Mr. Payne an.

»Wenn er Schuhe trägt, schicken Sie ihn bitte herauf.«

Washington stimmte den Gang zur Wohnungstür zeitlich genau ab. Er öffnete die Tür, als Matt den Aufzug verließ.

»Entschuldigen Sie, daß ich Sie damit zu Hause behellige«, sagte Matt.

»Kommen Sie rein, Matt. Ich trinke gerade meinen besten Whisky.«

»Gibt es einen besonderen Anlaß?«

»Lassen Sie mich sehen, was Sie haben«, sagte Washington und nahm Matt den dick gefüllten Umschlag aus der Hand. »Sie wissen, wo die Bar ist. Bedienen Sie sich bitte.«

Matt ging zur Bar.

Jason Washington dachte: Er ist mit Ausnahme von Peter Wohl der einzige meiner Kollegen, der nicht von Ehrfurcht und/oder Unbehagen erfüllt ist, wenn er dieses Apartment sieht.

Washington setzte sich auf eine Couch, nahm die Fotokopien aus dem Umschlag und ging sie durch. Payne setzte sich in einen Sessel und schaute zu.

»Ich denke, es fehlt nichts, Matt«, sagte Washington schließlich.

»Gott sei Dank«, sagte Matt. »Danke.«

»Sie konnten Tony nicht finden, sagten Sie?«

»Ich versuchte zweimal vergebens, ihn über Funk zu erreichen, und er meldete sich nicht am Telefon zu Hause.«

»Waren Sie jemals bei ihm zu Hause?«

»Nein.«

Dann hat er Tony auch noch nicht im Suff wirres Zeug lallen hören. Aber er wird es schließlich doch erfahren.

»Gab es etwas Interessantes bei der Mordkommission?«

»Einen Mord während eines Raubüberfalls in einem Kaufhaus in der South Street.«

»Ich hörte es im Funk«, sagte Washington.

Als er von New Jersey aus mit seinem neutralen Polizeiwagen von der Benjamin Franklin Bridge nach Philadelphia hineingefahren war und den Polizeifunk eingeschaltet hatte, war der Funkruf gerade wiederholt worden. Als er auf der Promenade gewesen war, hatte er gehört, daß Matt Lowenstein am Tatort war. Das war ebenfalls sehr interessant. Der Kripochef fuhr für gewöhnlich nicht zum Tatort eines Raubüberfalls oder Mordes. Keines von beiden war ungewöhnlich in Philadelphia. Washington hatte sich schließlich gesagt, daß Lowenstein zufällig in der Nähe gewesen war und nichts Wichtigeres zu tun gehabt hatte.

Jason Washingtons Dienstwagen war ein neuer blaugrauer Ford LTD. Er hatte Weißwandreifen, viel Chrom und blaue Velourssitze. Es waren nur etwas über achttausend Meilen auf dem Tacho, und der Wagen roch sogar noch neu.

Detectives (wie Corporals, nur eine Stufe über dem niedrigsten Rang in der Hierarchie der Polizei von Philadelphia) erhielten für gewöhnlich keine nagelneuen Dienstwagen und durften sie schon gar nicht nach der Arbeit mit nach Hause nehmen, aber Jason Washington war kein gewöhnlicher Detective.

Bis vor kurzem hatte er stolz auf seinen Ruf als bester Kriminalbeamter der Mordkommission sein können, was gleichbedeutend damit war, der beste Kriminalbeamte der ganzen Polizei von Philadelphia zu sein, denn es wird allgemein anerkannt, daß die besten Kriminalbeamten bei der Mordkommission sind.

Jason Washington hatte nicht bereitwillig seine Arbeit bei der Mordkommission aufgegeben. Er war versetzt worden (er betrachtete es als ›gewaltsam angeheuert‹) zu der gerade erst gebildeten Special Operations Division, obwohl er sich heftig dagegen gesträubt hatte.

Die Arbeit bei der Mordkommission brachte eine Reihe von Vorteilen. Da war natürlich die Befriedigung, einfach zu wissen, daß man ein Kriminalbeamter der Mordkommission war. Diese Befriedigung wurde natürlich durch die Überzeugung verstärkt, der vielleicht beste Mann der Mordkommission zu sein.

Jason Washington litt nicht an außerordentlicher Bescheidenheit. Er räumte ein, daß es viele sehr gute Kriminalbeamte bei der Mordkommission gab, aber er konnte nicht ehrlich irgendeinen nennen, der so fähig war wie er.

Und die Bezahlung war gut wegen der Überstunden. Als Detective der Mordkommission hatte er soviel Geld nach Hause gebracht wie ein Chief Inspector. Er wußte, daß Chief Inspectors oftmals so viele Stunden arbeiteten wie er, jedoch nicht dafür bezahlt wurden; sie erhielten als Ausgleich für die Überstunden Freizeit und fanden anscheinend nie die Zeit, um sich die Freizeit zu nehmen.

Und Chief Inspectors (und andere leitende Beamte der Polizei) verbrachten einen großen Teil ihrer Arbeitszeit mit Verwaltungsdingen, anstatt Verbrecher zu schnappen und vor Gericht zu bringen.

Bei der Mordkommission hatte Jason Washington nur Verbrecher schnappen müssen. Er war mindestens so gut wie jeder andere Kriminalbeamte der Mordkommission bei der Arbeit am Tatort und kannte sich ebensogut wie jeder Kollege aus in der Benutzung der jetzt verfügbaren Techniken zum Vergleich von Textilfasern oder zur Feststellung, daß eine bestimmte Kugel aus einer bestimmten Waffe abgefeuert worden war und so weiter, aber seine wahren Stärken waren Psychologie und Intellekt.

Keiner konnte Verhöre führen wie er, davon war er überzeugt, und zwar zu Recht. Er konnte mit großem Geschick viele Rollen spielen, wenn er einen Verdächtigen verhörte. Wenn es die Situation erforderte, konnte Jason Washington, der über ein Meter achtzig groß war und zweihundertzwanzig Pfund wog, die meisten Leute in Angst und Schrecken versetzen, die zuvor geglaubt hatten, nicht mal den Teufel persönlich zu fürchten. Oder er konnte die Rolle eines mitfühlenden Onkels annehmen, der verstand, wie der Verdächtige ohne eigene Schuld in eine Situation geraten war, in der er dem Verstorbenen den Schädel mit einer Axt gespalten hatte. Er schaffte es, dem Verdächtigen einzureden, daß er unter den gegebenen Umständen das völlig Richtige getan hatte und es jetzt das Vernünftigste war, durch ein Geständnis den ganzen unglücklichen Zwischenfall hinter sich zu lassen.

Was den Intellekt anbetraf, so war Jason Washington überzeugt, daß keiner so gut wie er (durch angeborenes Talent und lange Erfahrung) Anomalien entdecken konnte. Eine Anomalie ist eine Abweichung, Veränderung, Verschiebung der Norm. Wenn auch nur ein winziges Stückchen des Puzzles nicht stimmte, konnte Jason Washington das herausfinden.

Mit anderen Worten, Jason Washington war perfekt glücklich als anerkannt bester Kriminalbeamter der Mordkommission gewesen, als Jerome Nelsons Leiche in seinem Apartment in Society Hill gefunden worden war.

Laut Dienstplan ging der Fall an Detective Anthony C. ›Tony‹ Harris, der nicht nur ein guter Freund von Jason Washington, sondern nach seiner Einschätzung auch der zweitbeste Kriminalbeamte der Mordkommission war. Als bekannt wurde, daß Jerome Nelson zur High Society zählte und der Fall Schlagzeilen machte, glaubte Jason Washington, daß Tony Hilfe brauchen konnte und Captain Henry C. Quaire, der Leiter der Mordkommission, ihn anweisen würde, mit Tony zusammenzuarbeiten.

Es war nicht ganz so gekommen. Der Ehrenwerte Jerry Carlucci, Bürgermeister der Stadt der brüderlichen Liebe, hatte den Fall der Mordkommission weggenommen und der neu gebildeten Special Operations Division übertragen. Jason Washingtons Reaktion darauf war die gleiche wie die von Captain Quaire und Chief Inspector Matt Lowenstein gewesen, dem Chef der Kripo, dem die Mordkommission unterstand: Zorn und Empörung darüber, daß der Itaker einmal mehr seine verdammte Nase in Dinge gesteckt hatte, die ihn nichts angingen. Bürgermeister Carluccis notorische Neigung, verschiedenen Abteilungen der Polizei (oder sogar einzelnen Polizeibeamten) Anweisungen zu geben, anstatt den Abteilungsleiter selbst schalten und walten zu lassen, war in gewissem Sinne verständlich. Bevor er zum Bürgermeister gewählt wurde, war der Itaker Polizeichef gewesen. Er hatte tatsächlich jeden Rang in der Polizei von Philadelphia gehabt außer dem einer Polizistin. Deshalb glaubte er, zumindest genauso viel von der Leitung der Polizei zu verstehen wie jeder sonst. Und er hatte die gesetzlichen Bestimmungen für das Amt des Bürgermeisters gelesen, die ganz klar besagten, daß er verantwortlich für die Aufsicht und Kontrolle ›der verschiedenen Behörden der Stadt‹ war.

Trotz seiner Empörung als Detective der Mordkommission verstand Jason Washington den Plan des Itakers und war überzeugt, daß er aufgehen würde. Und so war es auch. Der Itaker hatte sich als besserer Politiker erwiesen, als jeder ihm zugetraut hätte.

Jason Washington und Jerry Carlucci kannten sich schon lange. Carlucci hatte als Lieutenant ein Jahr lang Dienst in der Mordkommission getan, bevor er die Prüfung zum Captain bestanden hatte und zur Highway Patrol gegangen war. Es war nur fair, zuzugeben, daß Carlucci ein guter Lieutenant gewesen war – er war überhaupt ein guter Cop gewesen, keiner bestritt das je – und das hatte er bewiesen, indem er klug genug gewesen war, Detective Jason Washington am langen Zügel arbeiten zu lassen.

Wenn sie sich begegneten, was selten der Fall war, schloß der Bürgermeister ihn wie einen Freund in die Arme oder begrüßte ihn überschwenglich entweder mit dem Vornamen oder mit ›alter Kumpel‹. Jason Washington, der es nicht mochte, von jemandem außer seiner Frau und seiner Tochter in die Arme genommen zu werden, und der es nicht ausstehen konnte ›Alter Kumpel‹ genannt zu werden, lächelte dann stets und sprach den Itaker mit ›Sir‹ und ›Bürgermeister‹ an.

Washington hatte einen Sinn darin gesehen, daß der Mordfall Jerome Nelson der Special Operations Division übertragen worden war. Carlucci hatte diese Abteilung gerade erst bilden lassen. Es war seine Idee. Was in den Medien wegen der Prominenz des Opfers zu einem spektakulären Mord wurde, war eigentlich nur ein Routinefall für die Mordkommission. Es bestand die Aussicht, daß der Fall binnen ein, zwei Wochen abgeschlossen sein würde. Aber das würde dem Itaker keine günstigen Schlagzeilen bringen. Die Mordkommission war ja dazu da, um Mordfälle zu lösen.

Aber wenn Jerry Carluccis Special Operations den Mordfall Nelson löste, konnte der ehrenwerte Bürgermeister die Lorbeeren einheimsen.

Der Itaker hatte sich sorgfältig abgesichert. Peter Wohl war der Chef der Special Operations Division, und Wohl war nicht nur als Sergeant bei der Mordkommission gewesen, sondern er war nach Jason Washingtons Einschätzung (und der vieler anderer Leute) auch einer der cleversten Cops der Polizei von Philadelphia.

Staff Inspectors standen rangmäßig direkt über Captains. Mit der jetzigen Ausnahme von Wohl arbeiteten sie in der Abteilung Interne Ermittlungen und führten hauptsächlich Ermittlungen bei Korruption in der Polizei oder anderen Behörden durch. Kurz bevor Peter Wohl zum Leiter der Special Operations Division ernannt wurde, hatte er zwei Richter und ein Ratsmitglied hinter Gitter gebracht, weil sie auf phantasiereiche Weise ihr Einkommen vergrößert hatten.

Nach Washingtons Ansicht hatte sich Carlucci gesagt, daß Wohl mühelos Jerome Nelsons Mörder finden würde und die Special Operations Division – und folglich der Bürgermeister – sich das als Verdienst anrechnen konnte.

Washington hatte sowohl Carlucci als auch Wohl unterschätzt. Um sicherzustellen, daß Wohl tatsächlich Jerome Nelsons Mörder schnappte, hatte er ihm Blankovollmacht erteilt, jeden zu seiner Abteilung versetzen zu können, den er zu brauchen glaubte. Wohl entschied sich sofort für die Detectives Washington und Harris, und sie wurden trotz der wütenden Proteste vom Kripochef und vom Leiter der Mordkommission zur Special Operations Division versetzt.

Wohl war nicht nur ein guter Polizist, sondern auch ein guter Kerl, und er hatte Washington und Harris versichert, daß sie so viele bezahlte Überstunden machen konnten wie bei der Mordkommission. Und er hatte sie mit anderen Privilegien besänftigt. Sie unterstanden direkt ihm und seinem Stellvertreter Captain Mike Sabara anstatt irgendeinem Sergeant, und beide hatten nagelneue Dienstwagen erhalten, die normalerweise für Captains und Ranghöhere reserviert waren.

Wohl hatte jedoch nicht versprochen (wie von Jason Washington erbeten), sie wieder zur Mordkommission versetzen zu lassen, wenn sie den Mordfall Nelson gelöst hatten.

Der Fall löste sich fast von selbst. In Atlantic City wurden zwei Typen festgenommen, die mit Nelsons Kreditkarten bezahlt hatten.

Dann begann ein Serientäter in Nordwest-Philadelphia, Frauen zu vergewaltigen, zu entführen und mit dem Messer zu töten, und die Prozedur wiederholte sich: Jerry Carlucci erklärte bei einer Pressekonferenz, daß er die Ermittlungen in diesem aufsehenerregenden Fall der Special Operations Division übertragen hatte, und Wohl übertrug sie Washington und Harris.

Washington und Harris hatte den Psychopathen, der Frauen in seinem Van entführte, fast identifiziert, als ein Neuling den Van entdeckte und ›die Sexbestie‹ erschoß. Der Neuling war Matt Payne, den Chief Inspector Dennis V. Coughlin unter Wohls Fittiche gegeben hatte.

Denny Coughlin hatte Matt Payne gleich aus der Polizeischule zur Special Operations Division geschickt; einige Leute nannten es offen Vetternwirtschaft, aber Jason Washington fand es völlig vernünftig. Coughlins Absicht war klar: Er wollte verhindern, daß dem Jungen etwas passierte, bevor er zur Vernunft kam und den Polizeiberuf aufgab.

Der Junge wurde als Matthew Mark Moffitt geboren, drei Monate nachdem sein Vater, Sergeant John Xavier Moffitt, erschossen wurde, als er einen Einbrecher stellen wollte. Sergeant Moffitt und Denny Coughlin waren zusammen auf der Polizeiakademie gewesen, und Coughlin weinte bei der Beerdigung seines Freundes und drei Monate später, als er Matts Patenonkel wurde.

Washington war immer der Ansicht gewesen, daß Denny Coughlin ein Auge auf die Witwe geworfen hatte. Wenn er sich Hoffnungen gemacht hatte, waren sie nicht in Erfüllung gegangen. Ein halbes Jahr nach Sergeant Moffitts Tod nahm seine Witwe einen Job als Stenotypistin bei der großen und angesehenen Anwaltskanzlei Lowerie, Tant, Foster, Pedigill & Payne an. Einen Monat später, als sie Matt an einem Sonntag mit dem Kinderwagen durch den Park beim Franklin Institute fuhr, lernte sie Brewster Cortland Payne II. kennen, der mit seinen Kindern einen Spaziergang machte.

Payne kannte sie flüchtig von der Arbeit her; sie war eine der Tippsen. Er sprach sie an, und Patty Moffitt ließ sich auf eine Unterhaltung ein, denn sie hatte ihn ebenfalls in der Kanzlei gesehen. Er war der einzige Sohn eines der beiden Gründungspartner.

Brewster Cortland Payne erfuhr, daß Mrs. Moffitt Witwe war, und Patty Moffitt erfuhr, daß seine Kinder keine Mutter mehr hatten; Mrs. Payne war vor einigen Monaten bei einem Autounfall ums Leben gekommen.

Einen Monat später erzürnte Patricia Moffitt die Familie ihres verstorbenen Mannes und die Familie Payne, indem sie Brewster C. Payne II. heiratete. Ordentliche irische katholische Witwen heirateten keine protestantischen weißen Angelsachsen in einer Episkopalkirche und ließen weder ihr vaterloses Kind von protestantischen Angelsachen adoptieren, noch wurden sie Mitglieder der Episkopalkirche.

Und protestantische Angelsachsen, Abkommen von vornehmen Familien und zukünftige Erben von angesehenen Anwaltskanzleien gaben sich nicht mit kleinen irischen Tippsen aus Kensington ab und heirateten sie schon gar nicht. Brewster C. Payne II. schied aus der Anwaltskanzlei der Familie aus, eröffnete eine eigene Praxis, und seine Frau fungierte als Sekretärin.

Das war vor über zwanzig Jahren. Mrs. Payne (die Mr. Payne noch ein Kind geboren hatte), war jetzt eine würdige Protestantin von untadeligem Ruf, und Brewster C. Payne war jetzt der Mitbesitzer der Anwaltskanzlei Mawson, Payne, Stockton, McAdoo & Lester, die mit achtundvierzig Juniorpartnern und Angestellten die erfolgreichste und angesehenste vor drei anderen großen Kanzleien von Philadelphia war.

Mrs. Payne hatte getan, was sie konnte, um dafür zu sorgen, daß ihr Sohn nicht den Kontakt mit der Familie ihres verstorbenen Mannes oder mit dessen bestem Freund, Dennis V. Coughlin, verlor.

Ihr verstorbener Mann stammte aus einer Polizistenfamilie. John X. Moffitts Vater und Großvater waren Cops gewesen, und sein Bruder (Richard C., bekannt als ›Dutch‹) war Cop. Der Vater und die beiden Brüder ihrer Ex-Schwiegermutter, einer deutsch-irischen Dame Ende sechzig, als ›Mutter Moffitt‹ bekannt, waren Polizisten im Ruhestand.

Vor sieben Monaten, als Captain ›Dutch‹ Moffitt beerdigt worden war, hatte Mutter Moffitt die Welt wissen lassen, daß sie ihrer Ex-Schwiegertochter den Austritt aus der katholischen Kirche nicht verziehen hatte. Patricia Moffitt-Paynes Name hatte nicht auf der Liste der Familienmitglieder gestanden, die auf reservierten Plätzen in den ersten Reihen in der Kirche sitzen durften, und der Name war auch nicht auf der Liste der Freunde der Familie gewesen.

Als Denny Coughlin dafür gesorgt hatte, daß die gesamte Familie Payne vorne in der Kirche sitzen konnte, hatte Mutter Moffitt Patty Payne und deren Mann und Kinder keines Blickes gewürdigt.

Drei Tage später hatte sich Matthew M. Payne zum Polizeidienst gemeldet.

Weder Brewster C. Payne noch Chief Inspector Dennis V. Coughlin hatten etwas dagegen tun können. Die beiden, die im Laufe der Jahre Freunde geworden waren, hatten ein langes Gespräch beim Mittagessen im Union League Club. Sie stimmten darin überein, daß Matts Motive ziemlich offenkundig waren. Der Tod seines Onkels Dutch Moffitt hatte anscheinend ebenso etwas damit zu tun wie das Ergebnis der ärztlichen Untersuchung beim Marine-Corps, bei der ein leichter Augenfehler entdeckt worden war. Matt konnte nach dem Studium nicht zum Marine-Corps gehen, und um seine Männlichkeit zu beweisen, trat er in die Fußstapfen seines leiblichen Vaters, seines Patenonkels und Großvaters und wurde Cop.

Adoptivvater und Patenonkel waren sich einig, daß Matt die Rechtsakademie besuchen sollte, aber es war ihnen klar, daß er so dickköpfig war wie seine Mutter. Wenn er sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, ließ er es sich nicht ausreden. Und er hatte sich nun mal in den Kopf gesetzt, Polizist zu werden.

Sie hofften, daß er zur Vernunft kommen würde, wenn die Emotionen abgeklungen waren, die durch Dutchs Tod und die Abweisung durch das Marine-Corps hervorgerufen worden waren. Beide Männer waren der Ansicht, daß Matt ein vernünftigerer Junge war als die meisten. Mit etwas Glück würde er sich noch auf der Polizeischule eines besseren besinnen.

Das war nicht der Fall. Er machte seine Sache gut.

Dennis V. Coughlin hatte als Sergeant Patricia Moffitt benachrichtigen müssen, daß ihr Mann erschossen worden war. Er wollte ihr nicht sagen müssen, daß ihr Sohn als Cop erschossen worden war. Der einflußreichste der sieben Chief Inspectors von Philadelphia sprach mit dem Personalchef, und Officer Payne wurde der Special Operations Division zugeteilt.

Nachdem Denny Coughlin unter vier Augen mit Peter Wohl gesprochen hatte, wurde Officer Payne diesem als Schreiber/Fahrer zugeteilt, und man hoffte, wenn er jetzt sah, wie die Polizeiarbeit in Wirklichkeit war, würde er endlich zur Vernunft kommen, den Polizeidienst aufgeben und die Rechtsakademie besuchen.

Was Jason Washington nicht bereits über Matt Paynes Vorgeschichte gewußt hatte, war ihm von Peter Wohl erzählt worden, als der ihm Payne als Laufburschen gegeben hatte. Die Ermittlung im Fall des Vergewaltigers/Mörders lief auf vollen Touren. Jason Washington brauchte jemanden, der Botengänge und Telefonate für ihn erledigte und ihm auf andere Weise zur Hand ging, damit er Zeit sparte.

Washington nahm Payne mit ins Bucks County, wo die Leiche des letzten Opfers der Sexbestie von Nordwest-Philadelphia gefunden worden war. Washington hatte eine Beschreibung des Täters und seines Fahrzeugs, kannte die Autonummer und hatte Gipsabdrücke von den Reifenspuren machen lassen. Binnen Stunden würden sie wissen, wen sie suchten.

Washington schickte Payne mit den Gipsabdrücken nach Philadelphia und beauftragte ihn, Peter Wohl über den letzten Stand der Ermittlungen zu informieren, bevor er Feierabend machte. Payne lieferte die Gipsabdrücke im Labor ab und brachte den neutralen Polizeiwagen zum Hauptquartier der Special Operations an der Bustleton und Bowler Street zurück. Dann fuhr er mit seinem Privatwagen zu Wohls Adresse in Chestnut Hill, und dort entdeckte er den Van der Sexbestie.

Es war unmöglich, Unterstützung anzufordern. Zuerst war sich Payne auch nicht sicher, ob es tatsächlich der gesuchte Wagen war, und er wollte den Fahrer höflich überprüfen.

Der Fahrer versuchte, ihn über den Haufen zu fahren. Payne konnte sich mit einem Sprung in Sicherheit bringen, doch der Van krachte gegen die linke Heckseite von Paynes Porsche und fuhr davon.

Payne feuerte alle fünf Kugeln ab, die in der Trommel seines stupsnasigen Smith & Wesson Undercover Revolvers waren. Eine Kugel traf den Fahrer in den Hinterkopf. Ein Glückstreffer, wie Jason Washington annahm (und – noch wichtiger – wie Payne wußte).

Der Van krachte gegen einen Baum. Als Payne die Tür aufriß, fand er das nächste Opfer des Verbrechers, das nackt und gefesselt unter einer Plane im Van lag.

Als über den Polizeifunk der Ruf gegangen war Piep, piep, piep, Officer braucht Unterstützung, Schußwaffengebrauch, Verletzte, war die zweite Reaktion darauf gewesen: »M-Mary eins fährt zu Schußwaffengebrauch.«

M-Mary 1 war der Funkname von Jerry Carluccis Dienst-Cadillac. Der Bürgermeister war auf dem Heimweg nach Chestnut Hill gewesen, nachdem er bei einem Abendessen in Süd-Philadelphia eine Rede gehalten hatte.

Der Cop in Jerry Carlucci mußte bei dem Funkruf Officer braucht Unterstützung, Schußwaffengebrauch einfach reagieren und zum Tatort fahren. So etwas ließ er sich ebensowenig entgehen wie die Möglichkeit, eine Rede vor potentiellen Wählern zu halten. Er wußte auch, wie gut es für die nächste Wahl war, wenn man ihn in den Zeitungen oder im Fernsehen an einem Tatort sah, den Bürgermeister, der persönlich den Kampf gegen das Verbrechen leitete.

Der Reporter Mickey O’Hara war in dieser Nacht ebenfalls unterwegs gewesen. Am nächsten Morgen erschien im Bulletin ein großes Foto von Bürgermeister Carlucci, der mit offenem Jackett so dastand, daß sein Revolver im Hosenbund zu sehen war, und der den Arm um Officer Paynes Schultern gelegt hatte. In dem Artikel von O’Hara wurde Officer Payne vom Bürgermeister als ›besonderer Assistent‹ von Peter Wohl und ›der Typ des gebildeten, engagierten und tapferen jungen Polizeibeamten‹ bezeichnet, der jetzt unter seiner Leitung für die Special Operations Division rekrutiert wurde.

Nachdem der Bürgermeister Matt Payne als Wohls ›besonderen Assistenten‹ bezeichnet hatte, vergaß Wohl alle Überlegungen, ob er Officer Payne nicht woandershin versetzen lassen sollte.

Er hatte bei Washington darüber gescherzt: »Ich wußte gar nicht, daß ich einen besonderen Assistenten habe, und jetzt habe ich einen.« Aber Washington hatte gespürt, daß es Wohl überhaupt nicht unangenehm war.

Ein ›Fahrer‹ entsprach bei der Polizei von Philadelphia in etwa dem Adjutanten eines militärischen Offiziers im Generalsrang und war ein Vorrecht für Inspectors, Chief Inspectors und Deputy Commissioners. Wohl war nur Staff Inspector, aber er war auch der einzige Abteilungsleiter, der nicht mindestens Inspector war. Bevor Matt Payne vom Bürgermeister als Wohls ›besonderer Assistent‹ bezeichnet worden war, hatte Wohl keinen Fahrer gehabt, und wenn er um einen gebeten hätte, wäre das ein Ärgernis für die Inspectors und Chief Inspectors gewesen, von denen manch einer dachte, man hätte ihn zum Leiter der Special Operations Division ernennen sollen.

Aber am wichtigsten war nach Jason Washingtons Ansicht, daß Wohl nicht nur einen Fahrer brauchte, sondern einen wie Matt Payne. Es mochte nach Blödsinn geklungen haben, als der Itaker es für die Zeitungen gesagt hatte, aber Washington fand nichts daran auszusetzen, daß junge Polizeibeamte rekrutiert wurden, die tatsächlich gebildet, engagiert und tapfer waren.

»Detective D’Amata sagte, es war High Noon am OK Corral in dem Kaufhaus«, sagte Matt Payne.

Da haben wir es wieder. »Detective D’Amata«, mit Respekt gesagt, anstatt einfach D’Amata oder sogar Joe. Joe D’Amata würde sich überhaupt nicht ärgern, wenn Matt ihn mit dem Vornamen anreden würde. Für D’Amata ist Matt kein Anfänger mehr, seit er die Sexbestie erschoß.

»Was meinte er damit?«

»Er sagte, die Täter ballerten dort herum. Man fand bis jetzt sechsundzwanzig Kugeln.«

»Gab es ein Feuergefecht?«

»Nein. Das findet er ja so interessant. Die Täter schossen einfach wild um sich. Nicht einmal das Opfer hatte eine Waffe.«

»Es gab nur ein Opfer?«

»Jemanden von der Werkstatt. Er geriet den Tätern in die Quere.«

»Gibt es einen Hinweis auf die Täter?«

»Ich glaube, Detective D’Amata hat eine gute Vorstellung. Er sagte, die Zeugen sind noch ziemlich durcheinander. Er will, daß sie sich beruhigen, bevor er ihnen Fotos zeigt.«

»Das kann klappen, aber auch nicht«, sagte Washington. »Viele Leute schrecken mit gutem Grund davor zurück, als Zeugen vor Gericht aussagen zu müssen. Besonders bei einer ganzen Bande von Verbrechern.«

»Jawohl, Sir«, sagte Matt.

Washington fixierte ihn.

»Ich gebe es auf, Ihnen zu sagen, daß Sie mich nicht mit ›Sir‹ anreden sollen.«

»Verzeihung«, sagte Matt und hob beschwichtigend die Hände. »Es rutschte mir einfach heraus.«

»Sehen Sie sich an, was der Briefträger heute brachte.« Washington holte etwas von einem Tisch bei der Tür, kehrte zurück und gab Matt eine Postkarte.

Es war ein Vordruck, auf dem Jason mitgeteilt wurde, daß er bei der Prüfung für die Beförderung zum Sergeant die Note sehr gut erhalten hatte und sein Name auf der Beförderungsliste auf Platz drei stand.

»Das ist prima!« sagte Payne erfreut.

»Sie fragten, ob es einen besonderen Anlaß gibt«, sagte Washington.

»Herzlichen Glückwunsch!« Matt war wirklich begeistert. »Ich wußte gar nicht, daß Sie die Prüfung gemacht haben.«

»Das hatte ich fast schon vergessen.«

Matt schaute ihn neugierig an, stellte aber keine Frage.

»Zwei Tage nach meiner Zwangsversetzung durch Wohl zur Special Operations meldete ich mich an. Ich hätte fast nicht teilgenommen, denn ich hatte überhaupt nicht gebüffelt.«

»Aber Sie sind drittbester geworden!« sagte Matt.

»Wie ich schon sagte, Officer Payne, Sie dürfen mich jetzt ›Sir‹ nennen.«

»Das finde ich wunderbar!«

»Danke, Matt«, sagte Washington.

»Und was geschieht jetzt mit Ihnen? Wird man Sie versetzen?«

»Das hoffe ich sehnlich«, erwiderte Washington. »Daß man mich zurück zur Mordkommission versetzt.«

»Es wäre schade, wenn Sie gehen.«

Wenn ich mir’s so richtig überlege, bin ich mir nicht mehr so sicher, ob ich als Sergeant zur Mordkommission zurückkehren will, dachte Washington.

»Ich bezweifle, daß mich Wohl irgendwohin gehen lassen wird, bevor wir den Cop-Killer gefaßt haben«, sagte er.

»Läuft das so? Bestimmt das der Inspector?«

»Nein. Die Verwendung von gerade beförderten Leute wird vom Personalbüro bestimmt. Es richtet sich nach freien Stellen, zieht die zukünftige Laufbahn der jeweiligen Person in Betracht und überlegt, was das beste für die Polizei ist. Nach vielen Gedanken und allerlei Papierkram trifft das Personalbüro dann die Entscheidung, wo der Beförderte verwendet wird. Vorausgesetzt natürlich, daß gewisse Mitglieder der Hierarchie, zum Beispiel Denny Coughlin und Matt Lowenstein und natürlich unser geliebter Chef Peter Wohl zustimmen. Wenn ihnen die Verwendung des Beförderten nicht paßt, schaffen sie es irgendwie, sie in eine zu verändern, die ihnen gefällt. Die Formulierung, auf die es ankommt, lautet ›zum Besten der Polizei‹.«

»Ich glaube, ich verstehe«, sagte Matt.

Ein Schlüssel wurde im Türschloß gedreht. Jason Washington wollte zur Tür gehen, doch sie wurde geöffnet, bevor er dort war.

Eine große, schlanke Frau mit glatt zurückgekämmtem Haar trat ein.

Sie erinnert mich an das Relief einer Ägypterin, das ich mal im Museum gesehen habe, dachte Matt.

Martha Washington, in einem lindgrünen, wallenden Kleid, betrat das Apartment. Hinter ihr tauchte der Portier auf, der ein großes, gerahmtes Gemälde trug, das in Packpapier eingewickelt war.

»Nimm ihm das bitte ab«, sagte Martha zu ihrem Mann.

Washington gab dem Portier ein Trinkgeld und nahm das Gemälde entgegen.

»Hallo, Matt«, sagte Martha Washington.

»Guten Abend«, erwiderte Matt.

»Was ist denn das?« fragte Jason.

»Ich dachte, das kannst du am Umriß erkennen«, sagte Martha. »Es ist eine Badewanne.«

Jason Washington entfernte das Packpapier. Es kam ein Ölgemälde zum Vorschein, das eine wollüstig lächelnde liegende Nackte zeigte.

»Endlich mal ein Kunstwerk, das ich verstehen kann und schätze«, bemerkte Jason Washington.

»Inspector Wohl hat ein fast gleiches«, sagte Matt.

»Das kann ich mir denken«, sagte Martha. »Es ist zum Verkaufen, Jason, also liebäugele nicht damit. Ich fand es in einer dieser schrecklichen Schickimicki-Boutiquen an der South Street. Ich glaube, der Besitzer brauchte das Geld, um die Miete zu bezahlen. Ich kaufte es auf der Stelle, und ich weiß auch schon, bei wem ich es loswerde.«

»Nun, mir gefällt es«, sagte Matt. »Wieviel wollen Sie dafür?«

»Sie sind zu jung«, sagte Martha. »Und außerdem würden sich Ihre emanzipierten Freundinnen darüber ärgern.«

»Ja«, murmelte Matt. Der Gedanke gefiel ihm anscheinend.

Martha sah erst jetzt das Whiskyglas in seiner Hand.

»Feiern wir etwas?«

Matt bestätigte es.

»Guten Abend, Matthew«, sagte Jason Washington. »Es war nett, daß Sie vorbeigeschaut haben.«

»Was ist hier los?« fragte Martha.

»Guten Abend, Mrs. Washington«, sagte Matt.

»Jason?« Martha schaute ihren Mann fragend an.

»Ich nahm an der Prüfung zur Beförderung zum Sergeant teil«, sagte Jason.

»Es wurde auch Zeit«, sagte sie. »Und du meinst, du hast die Prüfung bestanden? Feierst du deshalb?«

»Nicht ganz«, hörte Matt Jason Washington sagen, als er die Tür hinter sich zuzog.

8

Chief Inspector Matt Lowenstein wohnte in einem Reihenhaus in der Tyson Avenue in Nordost-Philadelphia mit seiner Frau Sarah und ihrem einzigen Kind, Samuel Lowenstein, der fünfzehn war.

Es war das einzige Heim, das sie jemals gehabt hatten. Die Anzahlung war ein Hochzeitsgeschenk von Sarahs Eltern gewesen. Die Lowensteins hatten drei Wochen nach Matt Lowensteins Beförderung zum Detective (nach dreijähriger Dienstzeit) geheiratet. Als Detective hatte er dann bei der Kripo Nordost gearbeitet, nicht weit von zu Hause entfernt.

Sarah war zur Zeit der Eheschließung Bibliothekarin bei der Stadtbücherei. Kurz danach arbeitete sie als Bibliothekarin an der Northeast High School, und diese Stelle behielt sie seither, nur unterbrochen von drei Jahren Babypause.

Sarah war aktiv in der Frauenarbeit der jüdischen Gemeinde, hatte jedoch längst die Hoffnung aufgegeben, ihren Mann zu einer aktiveren Rolle in den Angelegenheiten der Synagoge überreden zu können.

Matt berief sich darauf, daß er nicht nur eine Fünftagewoche mit Dienst von 8 bis 17 Uhr hatte, sondern auch die ganze Woche vierundzwanzig Stunden auf Abruf bereit sein mußte und sich folglich nicht wie jemand mit normaler Arbeitszeit in seiner Freizeit engagieren konnte. Das stimmte zwar, doch Sarah argwöhnte, daß er eine andere Ausrede gefunden hätte, wenn er einen normalen Job gehabt hätte.

Rabbi Stephen Kuntz, der Nachfolger von Rabbi Schneider, der kurz vor Samuels Geburt in den Ruhestand trat, übte nicht den geringsten Druck auf Matt aus, eine größere Rolle im Gemeindeleben zu spielen, was Sarah anfangs überrascht hatte, denn Matt und der neue junge Rabbi verstanden sich bald sehr gut. Und dann wurde ihr klar, daß genau das der Grund war.

Der Rabbi wurde bis zum Überdruß in Häuser eingeladen, wo man ihn mit üppigen Mahlzeiten auf dem guten Porzellan bewirtete und wo jeder seine besten Manieren zeigte und mit höflicher Aufmerksamkeit zuhörte, wenn er die Moralpredigten des Tages hielt. Sarah war überzeugt, daß ihr Haus das einzige in der jüdischen Gemeinde war, in dem der Rabbi mit den Worten ›Schließ den Schnaps weg, der Rabbi ist hier‹ begrüßt wurde.

Sarah bezweifelte, daß der Rabbi woanders mit gelockerter Krawatte und ohne Schuhe im Kellergeschoß hockte, Bier aus der Flasche nuckelte und sich Boxkämpfe im Fernsehen anschaute oder lautstark über Politik diskutierte oder sich vor Lachen schüttelte, wenn Matt Lowenstein die neuesten zotigen Witze über die Iren oder Itaker im Polizeipräsidium erzählte.

Der Rabbi brauchte eine Pause von der Frömmigkeit der Gemeinde, und Matt gab sie ihm. Das war auch ein Beitrag, und er war wichtiger als andere Arbeit für die Gemeinde, wie Sarah erkannt hatte.

Und sie halfen sich gegenseitig. Als Matt Lieutenant im 16. Distrikt war und eine arme, verrückte Frau vom Land erschießen mußte, die bereits mit einer Schrotflinte ihren Mann getötet hatte und einen Polizisten umbringen wollte, war er so aufgewühlt, wie Sarah ihn noch nie erlebt hatte. Rabbi Steve und Denny Coughlin fuhren mit Matt für vier Tage an den Strand von Jersey.

Alle drei hatten bei der Rückkehr eine Fahne und blutunterlaufene Augen, aber der schreckliche Ausdruck war aus Matts Augen verschwunden, und das war für Sarah alles, was wirklich zählte.

Rabbi Kuntz hatte vor zehn Minuten ›vorbeigeschaut‹, als Lowenstein eine Viertelstunde zu spät nach Hause kam und ankündigte, daß er Mickey O’Hara getroffen und ihn und seine Freundin zum Abendessen eingeladen hätte.

»Du hättest anrufen können«, sagte Sarah. »Es gibt überall Telefone. Um welche Uhrzeit kommt er?«

»Sie kommen. Er bringt seine Freundin mit. Um achtzehn Uhr dreißig.«

»Wenn du mich vorgewamt hättest, dann hätte ich einen Braten gemacht. Jetzt weiß ich nicht, was ich auftischen soll.«

»Geh zum Feinkostgeschäft«, sagte Lowenstein und grinste Rabbi Kuntz an. »Mickey ist ein netter Ire. Er mag jüdisches Essen.«

»Du bist unmöglich«, sagte Sarah. »Meinst du, wir können ihm so etwas anbieten?«

»Selbstverständlich«, sagte Lowenstein. »Hol kalten koscheren Bratenaufschnitt und warmen Kartoffelsalat.«

»Wenn du meinst.«

Lowenstein wandte sich an den Rabbi. »Magst du diesen Kaffee wirklich, oder hättest du lieber ein Bier? Oder etwas Schärferes?«

»Ich trinke den Kaffee und gehe dann«, sagte der Rabbi.

»Sei nicht albern. Mickey ist immer für einen Lacher gut. Du siehst aus, als könntest du eine Aufheiterung gebrauchen.«

»Ich würde stören.«

»Bier oder Schnaps?«

»Bier, bitte.«

»Laß die höfliche Tour. Ich nehme mir einen Scotch. Es war ein schlimmer Tag.«

»Trotzdem Bier für mich.«

»Samuel ist noch nicht zu Hause, geh also nicht in den Keller«, sagte Sarah, als sie ihren Mantel vom Haken bei der Hintertür nahm. »Du würdest die Türklingel nicht hören.«

»Wo ist er?«

»Er rief an und sagte, er würde mit Nathalie Rosen studieren.«

»Nennen die jungen Leute das heute ›studieren‹?«

»Er muß einen schlechten Tag gehabt haben, Rabbi, verzeihen Sie ihm bitte«, sagte Sarah und verließ das Haus.

»Ein schlechter schlechter Tag?« fragte Rabbi Kuntz. »Oder ein durchschnittlicher schlechter Tag?«

Lowenstein nahm eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank und gab sie Kuntz. Dann schenkte er sich einen großen Scotch mit nur einem Eiswürfel und wenig Wasser ein.

»Vielleicht ein Mittelding«, sagte Lowenstein, hob sein Glas und fügte hinzu: »Mazeltov.«

»Mazeltov«, erwiderte der Rabbi.

»Ich verbrachte schmerzliche anderthalb Stunden – eigentlich fast zwei – vor dem Mittagessen mit dem Polizeichef und dem Bürgermeister«, sagte Lowenstein. »Die meiste Zeit herrschte angespanntes Schweigen, was noch schlimmer war als ein Ausbruch von Carluccis neapolitanischem Temperament.«

»Worum ging es?«

»Um diesen jungen italienischen Cop, der bei der Temple University erschossen wurde. Du weißt, wovon ich rede?«

Rabbi Kuntz nickte. »Es stand in den Zeitungen.«

»Tatsächlich?« sagte Lowenstein bitter. »Heute war im Ledger wieder ein Leitartikel. Hast du den gelesen?«

Kuntz nickte.

»Wir haben keine Ahnung, wer den jungen Cop erschoß oder warum«, sagte Lowenstein. »Nicht die geringste. Und der Bürgermeister wird von den Medien und nicht nur vom Ledger unter Beschuß genommen und ist als Cop, als Italiener und offenbar auch als Politiker wütend. Oder vielleicht ist ›frustriert‹ treffender.«

»Und er macht dich verantwortlich?«

»Er nahm mir den Fall weg – der Mordkommission, aber das läuft auf dasselbe hinaus – und gab ihn der Special Operations Division. Ich denke, jetzt bereut er das.«

»Die Special Operations Division ist dem Fall nicht gewachsen?«

»Kennst du Peter Wohl, den Chef der Special Operations?«

Kuntz schüttelte den Kopf.

»Sehr auf Draht. Guter Cop. Sein Vater ist Chief Inspector im Ruhestand, ein alter Freund von mir. Peter war als Sergeant bei der Mordkommission. Er war der jüngste Captain bei der Polizei von Philly, und jetzt ist er der jüngste Staff Inspector. Kurz bevor Carlucci ihn zum Chef der Special Operations machte, sorgte Peter Wohl dafür, daß Richter Findermann in den Knast kam.«

»Daran erinnere ich mich«, sagte Kuntz. »Warum kann er dann nicht in diesem Fall den oder die Täter finden?«

»Aus dem gleichen Grund, aus dem ich es nicht kann; es gibt einfach keinen Anhaltspunkt.«

»Aber habt ihr nicht mehr gute Kriminalbeamte bei der Kripo? Erfahrenere Leute?«

»Wohl nahm der Mordkommission die beiden besten Beamten weg, mit dem Segen des Bürgermeisters«, sagte Lowenstein. »Und ich sagte Wohl, daß er haben kann, was er sonst noch von der Kripo haben will. Wenn man am Tatort nichts finden kann, dann muß man an Haustüren klingeln und Fragen stellen. Das haben Wohls Leute getan. Menschenskind, es ist eine Belohnung von fünfundzwanzigtausend Dollar ausgesetzt – Nesfoods International hat die Summe erhöht – und wir kommen trotzdem nicht weiter!«

»Und der Bürgermeister weiß das alles?«

»Klar. Und ich glaube, er ist so wütend, weil ihm klar ist, daß er es selbst nicht besser machen könnte als wir. Aber das schafft ihm nicht die Zeitungen vom Hals. Ich hatte heute morgen einen sehr unfreundlichen Gedanken: Carlucci wirft Peter Wohl nur nicht den Wölfen vor, weil …«

»Dieser Wohl war dabei?«

»Ja. Wohl und Denny Coughlin. Wie ich schon sagte, Carlucci wirft Wohl nur nicht den Wölfen vor, weil er weiß, daß keiner, der ihn ablöst, etwas tun kann, was Wohl nicht bereits getan hat. Und er – Carlucci, würde sogar noch schlechter dastehen, wenn sein Ersatzmann keinen Erfolg hat.«

»Ich verstehe.«

»Wenn ein Cop erschossen wird, ist das, als wäre der Papst erschossen worden«, sagte Lowenstein. »Das kann man einfach nicht hinnehmen. So setzt man alles, was man zur Verfügung hat, auf den Fall an. Das haben wir getan, und es war nicht gut genug. Aber es gibt andere Verbrechen in der Stadt, und wir können nicht alle Kräfte auf einen Fall konzentrieren. Selbst wenn das bedeutet, daß zum erstenmal in der Geschichte von Philadelphia ein Polizistenmörder ungestraft davonkommt.«

»Tatsächlich? Ist das noch nie passiert?«

»Nie«, sagte Lowenstein. »Und wenn ich mich wiederhole: Die Ermordung eines Polizisten kann man nicht hinnehmen.«

»Was wird also geschehen?«

Lowenstein zuckte mit den Schultern und hob die Hände in einer Geste der Hilflosigkeit.

»Und zwei andere kleine Dinge trugen nicht gerade dazu bei, meinen Tag schöner zu machen«, sagte er. »Einer im Zusammenhang mit dem Fall Magnella – das ist der Name des jungen Cops. Ein interessantes ethisches Problem. Du kennst Captain Frieberg, Manny Frieberg?«

»Ja.«

»Er ist jetzt Chef des Neunten Distrikts. Einer meiner Jungs. Guter Cop. Einige sagen, ich bin sein Rabbi.«

»Ich habe diesen Begriff für ›Mentor‹ schon gehört«, sagte Rabbi Kuntz und lachte.

»Kurz vor meinem Besuch beim Bürgermeister kam er zu mir. Um halb vier heute morgen meldete ein Anrufer eine Leiche auf dem Parkplatz einer Kneipe, und eine seiner Streifen fuhr hin. Es war keine Leiche. Es war ein umgekippter Besoffener. Genauer gesagt, eines der Asse der Mordkommission, die ich vorhin erwähnte, die Peter Wohl zur Special Operations Division versetzen ließ. Der Besoffene kippte zum Glück zwischen Kneipentür und seinem Wagen um, so daß er nicht gegen den Erzbischof oder vor einen Wagen voller Nonnen fallen konnte.«

Rabbi Kuntz lachte. Dann fragte er: »Hat er ein Alkoholproblem?«

Lowenstein ignorierte die Frage.

»Als die Jungs von der Streife ihn aufweckten, wurde er streitlustig, und so nahmen sie ihm seine Dienstwaffe weg und sperrten ihn in eine Zelle des Distriktgebäudes. Als Manny zum Dienst eintraf, ließ er ihn frei und informierte mich dann persönlich.«

»Du sprachst von einem ethischen Problem?«

»Wenn er für mich arbeiten würde, wüßte ich, was zu tun ist. Ich würde ihm sagen, wenn ich im nächsten halben Jahr ein einziges Mal höre, daß er auch nur an Alkoholischem geschnüffelt hat, dann ermittelt er für immer in Fällen wiederaufgefundener Autos.«

»Ich verstehe nicht, was du meinst.«

»Zwei Sorten von gestohlenen Autos werden wiederaufgefunden. Diejenigen, die von Kids für eine Spritztour geklaut und stehengelassen werden, und diejenigen, die jemand ausschlachtet und zurückläßt. In beiden Fälle muß ermittelt werden. Eine Menge Formulare, die nie jemand wiedersieht, müssen ausgefüllt werden. Es ist der beschissenste Job, den ein Kriminalbeamter sich vorstellen kann. Für einen Detective der Mordkommission wäre es das Schlimmste, was ihm jemals beruflich passieren kann.«

»Aber?«

»Er arbeitet nicht für mich. Was mache ich nun? Sage ich Peter Wohl Bescheid? Der Mann arbeitet nicht für mich, und die Sache geht mich nichts an. Und ich weiß nicht, wie Peter die Sache anpacken würde. Er steht unter höllischem Druck, und er wäre alles andere als erfreut, wenn er hört, daß einer der beiden Männer, auf die er sich verlassen muß, ein Alkoholproblem hat.«

»Der Mann ist Alkoholiker?«

»Vielleicht noch nicht, aber fast. Seine Frau erwischte ihn im falschen Bett. Der Richter sprach der Frau alles außer einem Ersatzpaar Socken zu. Er wohnt in einem billigen Zimmer draußen in der Nähe der Uni und ißt Bohnen aus der Dose. Und seine Ex-Frau benutzt sein Geld, um einen Geliebten zu unterstützen.«

»Wie traurig«, sagte Kuntz.

Die Türglocke schlug an.

»Das ist O’Hara«, sagte Lowenstein mit einem Blick auf seine Armbanduhr. »Er hat nur eine Tugend: Pünktlichkeit. Das Thema, über das wir sprachen, ist jetzt beendet, okay?«

Rabbi Kuntz nickte.

Lowenstein verließ die Küche, ging zur Haustür und kehrte kurz darauf mit Mickey O’Hara und einer jungen Frau zurück. O’Hara hielt eine Flasche in einer braunen Einkaufstüte in der Hand.

»Wenn ich gewußt hätte, daß der Rabbi hier ist, hätte ich zwei davon mitgebracht«, sagte Mickey und überreichte Lowenstein die Einkaufstüte mit der Flasche. Lowenstein nahm eine Flasche Johnnie Walker Black Label aus der Tüte.

»Hallo, Mickey, wie geht es Ihnen?« sagte Rabbi Kuntz.

»Ich werde nicht sagen, das war aber nicht nötig, weil es nötig war«, sagte Lowenstein.

»Nicht der Rede wert, wird vom Bulletin bezahlt.«

Rabbi Kuntz dachte (und fast gleichzeitig wurde ihm klar, daß es kein freundlicher Gedanke war), daß Mickey O’Haras Begleiterin nicht das war, was er erwartet hätte. Sie war – er suchte nach der Formulierung und fand sie – in Ordnung. Mehr als das. Sie war geschmackvoll gekleidet und wenig geschminkt. Ihre dunkelbraune Haarfülle war gut frisiert.

Und sie war ein wenig überrascht, sogar schockiert über den Wortwechsel zwischen Lowenstein und O’Hara.

»Ich bin Stephen Kuntz«, stellte er sich vor.

»Eleanor Neal«, sagte sie. »Guten Tag.«

»Sie müssen wissen, daß diese beiden alte Freunde sind«, sagte Kuntz. »Das erklärt vieles.«

Sie lächelte. »Gibt es einen Grund, weshalb Mickey Sie als Rabbi bezeichnete?«

»Ich bin zufällig einer«, sagte Kuntz.

»Oh.«

»Ich bin Matt Lowenstein. Lassen Sie sich durch Mick und mich nicht stören. Willkommen bei den Lowensteins.«

»Danke für die Einladung«, sagte Eleanor.

»Ich muß einfach etwas fragen«, sagte Lowenstein.

»Nein, das müssen Sie nicht«, sagte Mickey.

»Mick!« tadelte Eleanor.

»Er wird fragen: »Weshalb geht ein nettes Mädchen wie Sie mit Mickey O’Hara aus?‹«

»Nun, ich bezweifle, daß er das fragen würde, aber wenn, dann würde ich sagen, daß du mir endlich einmal deine Freunde vorstellst.«

»Ich wollte fragen«, sagte Lowenstein lahm, »wie es möglich ist, daß er Sie nie zuvor hierher mitgebracht hat.«

»Warum hast du das nicht getan, Mick?« fragte Eleanor.

»Nun, jetzt sind Sie hier, und nur das zählt«, sagte Rabbi Kuntz.

»Und wenn Sie uns etwas zu trinken anbieten, gebe ich Ihnen noch etwas, das ich mitgebracht habe.«

»Verzeihung.« Lowenstein wirkte echt zerknirscht. »Was darf ich Ihnen holen, Miss Neal?«

»Eleanor, bitte«, sagte sie. »Haben Sie zufällig Weißwein?«

»Selbstverständlich«, sagte Lowenstein und holte eine Flasche Weißwein.

»Nein, ich bediene mich selbst mit Scotch, vielen Dank«, sagte O’Hara.

»Da ist eine angebrochene Flasche«, wandte Lowenstein ein.

»Ja, aber Sie haben sie so oft mit billigem Fusel aufgefüllt, daß der Hals angeschlagen ist«, sagte O’Hara und entkorkte die Flasche, die er mitgebracht hatte. Rabbi Kuntz lachte.

»He, du solltest auf meiner Seite stehen«, protestierte Lowenstein.

»Ich bin ein einfacher Gottesmann, der versucht, Frieden zwischen den kriegführenden Parteien zu stiften«, sagte Rabbi Kuntz salbungsvoll.

»Ich finde, der Job ist wie geschaffen für Sie«, bemerkte Eleanor.

Lowenstein gab ihr ein Glas Weißwein und wandte sich dann an O’Hara. »Okay. Was haben Sie mir sonst noch mitgebracht, für das jemand anders zahlt?«

O’Hara nahm ein Kuvert aus der Innentasche seines Jacketts und gab es ihm. Lowenstein schaute mißtrauisch auf das Kuvert und öffnete es. Er nahm ein Blatt Papier heraus. »Was, zum Teufel, ist das?«

»Es wurde beim Bulletin am Empfang abgegeben, in einem Umschlag mit der Aufschrift ›dringend‹.«

»Wo ist der Umschlag?« blafite Lowenstein.

»Beim Original. Ist Ihnen nicht aufgefallen, daß es eine Kopie ist?«

»Wo ist das Original?«

»Ich ließ es zusammen mit dem Umschlag von einem Boten zur Mordkommission bringen.«

Lowenstein las und gab die Kopie dann Rabbi Kuntz.

ISLAMISCHE BEFREIUNGSARMEE

Es gibt keinen Gott außer Gott,

und Sein Name ist Allah!

VERLAUTBARUNG

Hiermit informieren wir Sie, daß die heutige Aktion im Kaufhaus Goldblatt & Sons von Soldaten der Islamischen Befreiungsarmee durchgeführt wurde.

Es war die erste von vielen folgenden Schlachten gegen die ungläubigen Söhne Zions, die zu lange die afrikanischen Brüder (islamische und andere) und andere Minderheiten von Philadelphia schikaniert haben.

Freiheit jetzt!

Muhammed el Sikkim Stabschef

Islamische Befreiungsarmee

»Was ist das?« fragte Kuntz, als er den Text gelesen hatte.

»Da war heute nachmittag ein Raubüberfall mit Mord bei Goldblatt & Sons in der South Street«, erklärte Lowenstein.

»Aber was ist das hier?«

»Ein Bekennerschreiben der Islamischen Befreiungsarmee«, sagte Mickey O’Hara trocken.

»Und was ist die Islamische Befreiungsarmee?«

»Aus dem Stegreif würde ich sagen, es handelt sich um ein halbes Dutzend schwarze Räuber, die Malcolm X im Fernsehen sahen, Gras rauchten und sich dann bei Sears, Roebuck Bademäntel kauften.«

Kuntz sah Eleanors verwirrte Miene.

»Darf ich ihr dies zeigen?« fragte der Rabbi.

»Klar«, sagte O’Hara. »Es ist kein Geheimnis.«

»Erhielten die anderen Zeitungen das ebenfalls, Mickey, oder schickte man das nur dem As der Kriminalreporter von Philly?« fragte Lowenstein.

»Ich habe nicht danach gefragt, aber ich wette, daß sie das an alle Zeitungen schickten.«

»Ich verstehe nicht, was das soll«, sagte Rabbi Kuntz.

»Mal so dahergesagt, Rabbi«, sagte O’Hara, »es handelt sich offenbar um eine von beiden Möglichkeiten: eine Gruppe Schwerkrimineller versucht, unseren Sherlock Holmes hier und seine Schnüffler von ihrer Fährte abzulenken, oder es ist die Eröffnungssalve für einen Rassenkrieg.«

»Und welche von beiden Möglichkeiten ist es, wenn Sie schon so klug sind?« fragte Lowenstein.

»Es könnte auch ein Studentenulk sein. Vielleicht will jemand die Zeitungen veralbern«, sagte O’Hara.

»Meinen Sie das wirklich, Mick?« fragte Lowenstein, und sein Tonfall verriet, daß er an diese Möglichkeit gar nicht gedacht hatte.

»Ich weiß wirklich nicht, was ich denken soll«, erwiderte Mickey.

»Und was schreiben Sie?«

»Über die Islamische Befreiungsarmee?«

»Ja.«

»Nichts.«

»Nichts?«

»Nur weil mir jemand ein Blatt Papier schickt, auf dem steht, daß es eine Islamische Befreiungsarmee gibt und sie den Juden den Krieg erklärt hat, heißt das nicht, daß es stimmt. Wenn Sie mir sagen, daß die Islamische Befreiungsarmee bei Goldblatt & Sons herumgeballert und diesen Mann erschossen hat, schreibe ich es. Aber nicht vorher.«

»Sie haben sich mit dem Raubüberfall befaßt?«

»Natürlich«, sagte O’Hara. »Und Joe D’Amata sagte mir, daß die Kripo Mitte den Fall hat. Pelosi?«

»Jerry Pelosi«, bestätigte Lowenstein.

»D’Amata hat eine verdammt gute Idee, wer die Täter sind. Und er bezweifelt, daß es eine Horde verrückter arabischer Amateure ist.«

Lieutenant Jack Malone verfügte nicht über das notwendige Geschick im Haushalt, um ein glücklicher Junggeselle zu sein. Er war das vierte von fünf Kindern, und die anderen waren alle weiblichen Geschlechts. Jack und sein Vater (ein Captain der Feuerwehr) hatten das erledigt, was die Familie Malone als Aufgaben für die männlichen Mitglieder hielt: Sie hatten Möbel verschoben, das Auto gewaschen, das Gras gemäht, angestrichen und sogar die Mülltonne rausgestellt.

Für die anderen häuslichen Aufgaben waren jedoch die weiblichen Mitglieder der Familie verantwortlich, und Mrs. Jeanette Malone und ihre Töchter kauften ein, kochten, wuschen, bügelten, machten Betten, deckten den Tisch, räumten ihn ab und erledigten den Abwasch.

Das blieb so, bis sich Jack nach dem Abschluß der North Catholic High School freiwillig bei der Army meldete. Vier Jahre lang übernahm die Army die Aufgaben seiner Mutter und Schwestern, abgesehen davon, daß er sein Bett auf die vorgeschriebene Weise machen und seine Stiefel auf Hochglanz polieren mußte. Er aß in Kantinen. Einmal pro Woche gab er einen Sack mit schmutziger Kleidung ab und nahm die Wäsche der vergangenen Woche in Empfang. Die Sachen waren für drei Dollar Gebühr pro Monat in einer Wäscherei der Army gewaschen, gestärkt und gebügelt worden.

Nach dem Dienst in der Army legte er sofort die Prüfungen für die Aufnahme sowohl in die Feuerwehr als auch in die Polizei ab. Das Ergebnis der Aufnahmeprüfung bei der Polizei traf als erstes ein, und so wurde er Polizist. Er hatte eigentlich auch kein Feuerwehrmann werden wollen, doch um seinen Vater, den Feuerwehrmann, nicht zu kränken, wäre er zur Feuerwehr gegangen, wenn sie ihn als erste über das Ergebnis der Prüfung informiert hätte.

Er wohnte im Elternhaus, bis er fünfzehn Monate nach dem Dienst in der Army Ellen Fogarty heiratete. Ellen war unter einer vergleichbaren Aufteilung der Rollen und Verantwortlichkeiten der Geschlechter in der Ehe aufgezogen worden. Der Mann ging zur Arbeit, und die Frau besorgte den Haushalt. Der einzige Unterschied – abgesehen von den Freuden im Ehebett – bestand darin, daß Ellen im Gegensatz zu seiner Mutter und seinen Schwestern einige wirklich fremde und sonderbare Mahlzeiten auf den Tisch brachte: mexikanisches, chinesisches und sogar indisches Zeug.

Er hatte so getan, als schmecke es ihm, und nach einer Weile hatte er sich sogar daran gewöhnt.

Als er wieder Single wurde, war er zum erstenmal in seinem Leben gezwungen, selbst für sich zu sorgen. Er konnte nicht wieder ins Elternhaus einziehen. Seine Schwester Deborah hatte einen echten Versager geheiratet, der keinen Job länger als drei Monate behielt, und Charley und Deborah und ihre beiden Kinder wohnten im Haus, ›bis bessere Zeiten für Charley kommen‹.

Aber das war nicht der einzige Grund, weshalb er nicht im Elternhaus wohnen konnte. Sein Vater hatte ihm erklärt, daß er nicht die ganze Geschichte kannte, wie es zu der Trennung zwischen Jack und Ellen gekommen war. Gute katholische Mädchen aus anständigen Familien wie Ellen entschlossen sich nicht einfach, mit irgendeinem Anwalt herumzuvögeln. Jede Geschichte hat zwei Seiten, und wenn er Ellens Version nicht hörte, dann deshalb, weil Ellen zu anständig war, um jemandem zu erzählen, was Jack getan hatte, um sie dazu zu veranlassen.

Ein einziges Mal in zehn Jahren und vier Monaten Ehe hatte Jack Ellen geschlagen, nachdem er Howard Candless verprügelt und dann heimgegangen war, um es ihr zu sagen und sie zu fragen, warum sie ihn mit Candless betrog, und sie ihm daraufhin ins Gesicht gespuckt und ihn angeschrien hatte, es wäre ihr zum Kotzen zumute, wenn er sie auch nur berührte.

Er bedauerte zutiefst, daß er sie geschlagen hatte, und er schämte sich, aber es war geschehen und konnte nicht rückgängig gemacht werden. Und es war nur ein einziges Mal passiert.

Seine Mutter hatte geweint, als sie es erfahren hatte, und das war noch schlimmer gewesen, als wenn sie ihn angeschrien hätte. Und seine Schwestern, jede verdammte einzelne, hatten ihm ins Gesicht gesagt, daß ihrer Ansicht nach Ellen ihn nur betrogen hätte, weil sie von ihm ständig verprügelt worden wäre und sie schließlich genug von ihm gehabt hätte.

Das hatte ihn wirklich überrascht, und er hatte sich Gedanken über seine Schwager gemacht. Glaubten sie so bereitwillig und schnell, daß er Ellen ständig verprügelte, weil sie regelmäßig von ihren Ehemännern vertrimmt wurden? Bei näherer Betrachtung war die Vorstellung gar nicht so weit hergeholt. Wenn sie Dresche bezogen, dann behielten sie es für sich, weil sie wußten, daß ihr Vater und ihr Bruder ihren Männern die Hölle heiß gemacht hätten.

Und wenn sie tatsächlich Prügel bezogen, dann war das eine Erklärung dafür, warum sie sich fast glücklich auf die Vorstellung stürzten, daß Jack nicht besser war als ihre Ehemänner.

Und Ellen hatte sich auch darauf gestürzt. Als sie den kleinen Jack zur Oma brachte, sagte sie ihr, es würde für keinen gut sein, am wenigsten für den kleinen Jack, näher darauf einzugehen, was zwischen ihnen geschehen war. Sie wisse nur, daß der Vater des kleinen Jack Hilfe brauche, und sie wirklich hoffe, daß er sie finden würde.

Für die Oma und seine Schwestern hatte das Ellen ungefähr so edel wie die Jungfrau Maria gemacht.

Er konnte also nicht in sein Elternhaus zurückkehren, und er wollte es auch nicht.

So zog er ins St. Charles Hotel. In gewisser Weise war es wie nach seiner Beförderung zum Sergeant bei der Army, als er sein eigenes Zimmer erhalten hatte. Die großen Unterschiede bestanden darin, daß er seine Wäsche nicht für drei Dollar pro Monat waschen lassen konnte und es keine Kantine gab, in der er kostenlos essen durfte: »Nehmen Sie, soviel Sie wollen, aber essen Sie, was Sie nehmen.«

Zur Uniform, die er gekauft hatte, als er zum Lieutenant befördert worden war, gab es zwei Hosen, und so hatte er eine frisch gebügelte Hose, die er morgen zum Dienst anziehen konnte. Morgen abend, je nachdem ob er etwas auf den Uniformrock kleckerte oder nicht, würde er ihn auf jeden Fall bügeln lassen müssen, aber das war heute abend noch kein Problem.

Heute abend wäre er am liebsten ausgegangen und hätte sich ein Bier – eins? Ha, jede Menge – gegönnt, dann ein großes Steak, dazu ein Glas Rotwein oder zwei und anschließend vielleicht einen guten Schlummertrunk, aber das konnte er sich finanziell nicht leisten. So ging er zur Imbißhalle ›Colonel Sander’s‹ und kaufte das Hähnchen spezial (eine halbe Brust, ein Bein, ein Stückchen Leber, ein Brötchen und etwas Krautsalat) und ging damit auf sein Hotelzimmer. Dort zog er sich bis auf die Unterwäsche aus, schaltete den Fernseher ein, aß das Hähnchen spezial und spülte es mit einem Glas Leitungswasser hinunter.

Er schlief bei einer Wiederholung von I love Lucy ein und erwachte von Trompetengeschmetter und Trommelwirbel, womit die Neun-Uhr-Nachrichten angekündigt wurden.

Jack hatte den Geschmack von allen ›siebzehn geheimen Kräutern und Gewürzen‹ (so die Reklame) von Colonel Sander’s Hähnchen spezial im Mund, und sein linkes Bein war eingeschlafen. Er hüpfte durch das Zimmer und streckte und schüttelte das Bein.

Dann warf er die Reste des Hähnchens spezial in den Abfalleimer unter dem Waschbecken in der Toilette und prüfte das Warmwasser. Es lief ein paar Sekunden lang rostrot, dann rülpste es ein paarmal und wurde allmählich heiß.

Jack duschte sich, denn daß es jetzt warmes Wasser gab, war keine Garantie, ob es am nächsten Morgen welches geben würde.

Er war jetzt hellwach. Selbst wenn er sich zwingen konnte, schlafen zu gehen, würde er bestimmt so gegen halb fünf aufwachen und dann nicht mehr einschlafen.

Jack zog Jeans, ein Sweatshirt und Turnschuhe an und verließ das Hotelzimmer.

An der Ecke 18th und Arch Street gab es eine Kneipe. Ein Bier konnte er sich erlauben.

Er stieß die Tür auf, schaute in das Lokal und entschied sich sofort anders. Ein paar Penner und Verlierertypen hockten herum und stierten in das abgestandene Bier in ihren Gläsern. Keiner amüsierte sich.

Jack tat, als suche er jemanden, der nicht da war, und ging wieder hinaus.

Er wußte, wohin er wollte und was er tun wollte, und so ging er zu seinem Wagen und stieg ein.

Tue ich das, weil ich mich nicht mit den anderen Verlierern abgeben will, oder weil ich es in Wirklichkeit von Anfang an vorhatte?

Er fuhr die North Broad Street hinauf bis zur Holland Pontiac-GMC Ausstellungshalle. Es brannte Licht, aber niemand war im Ausstellungsraum. Sie schlossen um 21 Uhr 30.

Jack bog nach links ab und noch einmal nach links, was ihn hinter das Gebäude mit der Ausstellungshalle von Pontiac-GMC und vor eine große Halle mit dem Schild ›HOLLAND MOTOR COMPANY KAROSSERIEWERKSTATT‹ brachte.

Der Bau sah aus wie ein Fabrikgebäude. Das Glas der Fenster war mit Draht verstärkt. Die Fenster ließen Licht hinausfallen, aber man konnte nicht hindurchsehen.

In der Karosseriewerkstatt der Holland Motor Company wurde auf Hochtouren gearbeitet.

Der Betrieb lief rund um die Uhr an sieben Tagen pro Woche. Hier wurden nicht nur Pontiacs und GMCs repariert, sondern auch die ganze Fahrzeugpalette von GM. Aber das war nicht der einzige Grund. Man wollte auch dem arbeitenden Kunden entgegenkommen, der mit dem Wagen zur Arbeit fahren mußte. Er konnte seinen Wagen mit dem verbeulten Kotflügel über Nacht in der Karosseriewerkstatt lassen und am Morgen abholen. In einer Nacht wurde der Kotflügel ausgebeult, in der zweiten grundiert und in der dritten gespritzt. Oder an den Wochenenden.

Lieutenant Jack Malone war überzeugt, daß es noch einen Grund gab, weshalb die Karosseriewerkstatt an allen Tagen der Woche rund um die Uhr in Betrieb war: weil der Freund des arbeitenden Kunden kriminelle Geschäfte mit heißen Wagen abwickelte.

Malone hatte keine Fakten. Nur ein Gefühl. Aber er wußte es.

Es juckt mich nicht, wenn Bob Holland und Commissioner Czernick mit derselben Gummiente spielen, der Hurensohn ist ein Dieb. Und ich werde ihn schnappen.

Er umkreiste den Block und fand einen Platz, an dem er den rostigen alten Mustang im Schatten eines Gebäudes parken konnte, wo er nicht auffallen würde. Von dort aus konnte er das Tor der Karosseriewerkstatt im Auge behalten.

Irgend etwas wird geschehen, vielleicht nicht heute, nicht in dieser Woche, nicht in diesem Jahr, aber früher oder später wird etwas passieren, und dann werde ich wissen, wie er die kriminellen Geschäfte abwickelt.

Er zündete sich eine Zigarette an und sah, daß es die vorletzte war.

Verdammt, ich rauche ohnehin zuviel.

Er lehnte sich auf dem verschlissenen Sitz des alten Mustang zurück und begann mit der Beobachtung.

9

Als Officer Charles McFadden seine Streife um 16 Uhr beendete, machte er sich auf die Suche nach Officer Matthew Payne. Er ging durch die Tür mit dem Schild ›HEADQUARTERS, SPECIAL OPERATIONS‹. Payne war nicht an seinem Schreibtisch. Und am Schreibtisch des Sergeant saß auch niemand.

Charley setzte sich auf die Kante von Paynes Schreibtisch, zuversichtlich, daß bald einer der beiden auftauchen würde; jemand mußte sich schließlich am Telefon melden, wenn der Inspector einen Anruf erhielt.

Eine Minute später wurde die Tür vom Büro des Inspectors geöffnet und ein dünner, hellhäutiger Polizeibeamter mit scharfen Gesichtszügen kam heraus. Er trug die Uniform der Highway Patrol wie Officer McFadden, doch er hatte den silbernen Doppelbalken des Captains auf den Schultern seiner Lederjacke. Der Mann war Captain David Pekach, der Chef der Highway Patrol.

MacFadden erhob sich schnell von der Schreibtischkante.

»He, McFadden!« sagte Captain Pekach, lächelte und gab ihm die Hand.

»Captain«, erwiderte McFadden.

»Wo ist der Sergeant?« fragte Pekach.

»Ich weiß es nicht«, sagte Charley. »Ich bin hier, um Payne zu suchen.«

»Der Inspector läßt ihn irgendwelchen Papierkram erledigen. Ich glaube, Payne kommt heute nicht mehr zurück. Kann ich was für Sie tun?«

»Nein, Sir, ich – ich wollte ihn fragen, ob er ein Bier oder was mit mir trinken will.«

»Sie erreichen ihn vielleicht in ein paar Stunden zu Hause«, sagte Pekach. »Ich bezweifle wirklich, daß er zurückkommt. Tun Sie mir einen Gefallen, Charley?«

»Jawohl, Sir.«

»Bleiben Sie ein paar Minuten hier und melden Sie sich am Telefon, bis der Sergeant zurückkehrt. Er ist vermutlich auf dem Klo. Aber jemand sollte am Telefon sein.«

»Jawohl, Sir.«

»Der Inspector mußte vorhin weg. Captain Sabara und ich schmeißen jetzt den Laden.«

»Jawohl, Sir.« McFadden lächelte. Er mochte Captain Pekach. Pekach war sein Vorgesetzter gewesen, als er als verdeckter Ermittler für das Rauschgiftdezernat gearbeitet hatte.

Die Tür wurde geöffnet, und ein Sergeant, den McFadden nicht kannte, trat ein.

»Suchen Sie mich, Sir?«

»Nicht mehr«, erwiderte Pekach und milderte den Sarkasmus mit einem leichten Lächeln.

»Ich mußte auf die Toilette, Captain.«

»Versuchen Sie, Detective Harris zu erreichen«, sagte Pekach. »Sagen sie ihm, er soll mich oder Captain Sabara anrufen, ganz gleich zu welcher Uhrzeit.«

»Jawohl, Sir.«

Pekach ging zurück in das Büro, das er mit Captain Sabara teilte. Dann kehrte er um, weil er sich an zweierlei erinnerte. Erstens hatte er sich nicht von McFadden verabschiedet. Und zweitens waren McFadden und sein Partner auf den Funkruf hin zum Kaufhaus Goldblatt & Sons gefahren, wo es die Schießerei gegeben hatte.

»Was wollen Sie?« fragte der Sergeant McFadden, als Pekach ins Vorzimmer zurückkehrte.

»Officer McFadden war zum Wohle der Polizei so freundlich, hier den Telefondienst zu versehen, Sergeant«, sagte Pekach, »Es war nämlich niemand hier.«

Dem Sergeant stieg das Blut in die Wangen.

»Kommen Sie mal in mein Büro, Charley«, sagte Pekach. »Haben Sie eine Minute Zeit für mich?«

»Jawohl, Sir.«

Pekach hielt für Charley die Tür auf und folgte ihm dann ins Büro.

Captain Michael J. Sabara, ein kleiner, muskulöser, dunkelhäutiger Mann, der mit seinem narbigen Gesicht, den dunklen Augen und dem Schnurrbart bedrohlicher wirkte, als er in Wirklichkeit war, schaute neugierig auf, als McFadden eintrat.

»Sie kennen Charley, nicht wahr, Mike?« fragte Pekach.

»Ja, klar.« Sabara gab McFadden die Hand. »Wie geht es Ihnen, McFadden?«

Wenigstens der sieht wie ein Highway Patrolman aus, dachte Sabara.

Der andere, den Captain Sabara jetzt vor seinem geistigen Auge sah, war Officer Jesus Martinez, der zweite der beiden Highway Patrolmen auf Probe. Jesus Martinez hatte gerade die Mindestgröße und das Mindestgewicht für den Polizeidienst. Es war nicht seine Schuld, aber er sah einfach nicht wie ein Highway Patrolman aus. Auf Captain Sabara wirkte er wie ein kleiner Puertoricaner, den man in eine Miniatur-Uniform der Highway Patrol gesteckt hatte.

»Charley, Sie fuhren zu der Sache bei Goldblatt, nicht wahr?« fragte Pekach.

»Jawohl, Sir. Quinn und ich waren bei der City Hall, als wir den Funkruf hörten.«

»Was haben Sie vorgefunden?«

»Nichts. Die Täter waren längst fort – sie hatten einen Transporter hinter dem Kaufhaus –, als wir dort eintrafen.«

»Haben Sie am Tatort etwas über die Täter gehört?«

»Neger in Bademänteln, hörten wir«, sagte McFadden. »Blöde Neger. Bei Goldblatt & Sons ist nicht viel Bargeld zu holen.«

»Wie denken Sie über den Fall?« Captain Sabara überreichte ihm eine Kopie des Bekennerschreibens, das Mickey O’Hara und dem Bulletin zugeschickt worden war.

»Was ist das?« fragte McFadden, nachdem er den Text gelesen hatte.

»Wie denken Sie darüber, Charley?« fragte Pekach.

»Ich denke, das ist Blödsinn. Wenn sie wirklich den Juden den Krieg erklären, wie kommt es dann, daß sie einen Iren erschossen?«

»Gute Frage«, sagte Pekach. »Wenn Sie raten müßten, Charley, was würden Sie dann sagen?«

»Ich weiß es nicht, Captain. Ich bezweifle, daß es diese Befreiungsarmee wirklich gibt – gibt es sie?«

»Das ist anscheinend die Frage des Tages, Charley«, sagte Pekach, und dann wechselte er das Thema. »Ich sehe Sie nicht mehr oft. Wie gefällt es Ihnen bei der Highway Patrol?«

»Eigentlich recht gut, nehme ich an«, antwortete Charley. »Aber manchmal fehlt mir das Rauschgiftdezernat.«

»Das Rauschgiftdezernat oder der Job als verdeckter Ermittler?« fragte Pekach.

»Beides, nehme ich an.«

»Wenn Sie Payne heute abend nicht erreichen, werde ich ihm sagen, daß Sie ihn gesucht haben«, sagte Pekach.

McFadden verstand, daß er damit verabschiedet war.

»Jawohl, Sir. Guten Abend, Captain.« Er schaute zu Sabara und wiederholte: »Captain.«

Sabara nickte und lächelte.

Als McFadden die Tür hinter sich geschlossen hatte, sagte Sabara: »Da sind dreihundert junge Cops mit fünf, sechs Jahren Dienst, die ihr linkes Ei dafür geben würden, bei der Highway Patrol zu sein, und dieser McFadden sagt: ›Eigentlich gefällt es mir recht gut, nehme ich an.‹«

»Aber diese dreihundert jungen Cops hatten nie die Gelegenheit für mich beim Rauschgiftdezernat zu arbeiten«, entgegnete Pekach.

»Zum Teufel mit Ihnen, Dave.« Sabara lachte. »Sie sind nicht besser als er.«

»Er war keine große Hilfe, nicht wahr?«

»Stimmt. Dachten Sie, er würde eine sein?«

»Wohl sagte, wir sollen über die Sache bei Goldblatt herausfinden, was wir können. Ich versuchte es.«

»Sie meinen, Special Operations wird auf diesen Fall angesetzt?«

»Es würde mich nicht überraschen. Carlucci sieht vielleicht schon Schlagzeilen und Artikel in den Zeitungen. ›Bürgermeister Carlucci kündigte heute nachmittag an, daß die Special Operations Division die Islamische Befreiungsarmee verhaftet hat …‹«

»Alle acht«, fiel ihm Sabara ins Wort. »Das heißt, wenn es eine Islamische Befreiungsarmee gibt. Und außerdem könnte die Highway Patrol mit dem Fall ohne diesen Blödsinn fertig werden.«

»Ganz meine Meinung, Mike. Schreiben Sie sich das auf die Stirn: ›Pekach ist die Highway Patrol, ich bin die Special Operations Division.‹«

Sabara lachte wieder. »Was hat Wohl vor?«

»Ich nehme an, er versucht einfach, sich abzusichem«, sagte Pekach. »Für den Fall, daß man ihm – mit anderen Worten uns – diesen Fall anhängt.«

Charley McFadden fuhr heim. Zu Hause nahm er eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank, ging ins Wohnzimmer, setzte sich auf die Couch und wählte Matt Paynes Telefonnummer. Es klingelte zweimal.

»Matthew Payne weiß, daß es eine schlimme Enttäuschung für Sie ist, und er bedauert zutiefst, daß er zur Zeit nicht für eine Unterhaltung zur Verfügung stehen kann. Wenn Sie so freundlich sind, nach dem Piepton Ihre Telefonnummer zu hinterlassen, wird er wissen, daß Sie angerufen haben.«

»Scheiße!« sagte Charley, lachte und legte den Hörer auf.

»Hüte deine Zunge, Charley!« rief seine Mutter aus der Küche.

Charley stemmte sich von der Couch auf und eilte die Treppe hinauf in sein Zimmer. Er nahm den Revolver aus dem Holster und legte ihn in die Kommodenschublade mit den Socken und nahm aus der Schublade seinen stupsnasigen Colt .38 Special und das Holster. Dann zog er seine Uniform aus. Er polierte das Sam-Browne-Koppel und das Zubehör mit einem weichen Tuch, putzte seine Stiefel und verstaute alles ordentlich in seinem Kleiderschrank, wo es zusammen mit einem sauberen Hemd für morgen bereit sein würde.

Dann zog er Bluejeans und ein Sweatshirt an, auf dem die Aufschrift ›WILDWOOD BY TNE SEA‹ und die Abbildung eines Fisches prangten, der aus dem Wasser sprang. Er zog leichte Slipper an, nahm seine Dienstmarke von der Lederjacke und heftete sie an das Lederetui mit dem Ausweis. Das Etui schob er in die linke Gesäßtasche. Dann befestigte er das Coltholster innen in der Hose, vorne vor der rechten Hüfte.

Er eilte die Treppe hinab, wobei er zwei Stufen auf einmal nahm, schnappte sich eine Nylonjacke vom Haken neben der Haustür und rief: »Ich gehe auf ein Bier zu Flo & Danny’s, Ma. Und dann zum Abendessen.« Er eilte aus dem Haus, bevor seine Mutter etwas erwidern konnte.

Flo & Danny’s Bar & Grill war an der Ecke. Charley setzte sich auf einen Barhocker, und Danny zapfte wortlos ein Bier und stellte es vor ihn hin.

»Wie hängen die Eier, Junge?«

»Eins tiefer als das andere.«

Charley schaute auf seine Armbanduhr. 17 Uhr 45. Er mußte Margaret um 19 Uhr in der FOP-Bar treffen. Die Fahrt dorthin dauerte eine Viertelstunde. Blieb noch viel Zeit.

Vielleicht zuviel. Margaret mag es nicht, wenn ich eine Bierfahne habe.

»Danny, gib mir ein Solei und ein Würstchen«, sagte CharIey.

Harry fischte ein Solei und ein eingelegtes Würstchen aus zwei großen Gläsern neben der Registrierkasse und servierte das Menü auf einer Papierserviette. Charley nahm einen Bissen von dem Solei, ging zum Telefon und schob sich den Rest des Eis in den Mund, während er einen Dime in den Münzschlitz warf und dann eine Nummer wählte.

»Hallo.«

»Du und dein scheiß Anrufbeantworter. Wo warst du?«

»Ich habe Botengänge gemacht.«

»Willst du ein Bier oder was mit mir trinken?«

»Nur eins. Ich habe eine Verabredung.«

»Ich auch. Neunzehn Uhr.«

»Willst du herkommen? Wo bist du?«

»Im Flo & Danny’s. Treffen wir uns in der FOP-Bar?«

»In einer Viertelstunde?«

»Gut.« Matt Payne hängte den Hörer ein.

Charley bezahlte für Bier, Ei und Würstchen, stieg in seinen Wagen und fuhr zum Polizeiclub Fraternal Order of Police (FOP). Matt Paynes Porsche stand bereits auf dem Parkplatz, und Charley fand Matt in der Bar.

Er hatte gerade ein Bier bestellt, als er Margarets weiche Stimme hörte.

»Hi!«

»Oh, da ist ja Florence Nightingale«, sagte Matt und lächelte Margaret an.

»Hallo, Matt«, sagte Margaret.

»Du bist früh hier.« Charley blickte auf seine Armbanduhr.

»Das klingt ja wie ein Vorwurf«, bemerkte Matt.

»Hast du früher frei bekommen?« fragte Charley.

»Nicht genau.«

»Was heißt das?«

»Das heißt, ich meldete mich zum Dienst, und man sagte mir, daß man mich eigentlich von Mitternacht bis um sechs braucht.«

»Sie hatten dich früher bestellt«, sagte Charley empört.

»Aber man zahlt mir anderthalb Stunden nur fürs Kommen«, sagte Margaret. »Plus doppelter Lohn für die Nachtarbeit.«

»Du willst doch nicht ab Mitternacht arbeiten?« fragte Charley ungläubig.

»Natürlich werde ich das tun. Ich sagte doch, dafür gibt es doppelten Lohn.«

»An deiner Stelle würde ich ihnen sagen, wohin sie sich den doppelten Lohn stecken können.«

»Charley!«

»Darf ich einen Vorschlag machen?« schaltete sich Matt ein.

Charley schaute ihn irritiert an.

»Was für einen Vorschlag?« fragte Margaret mit einer Spur von Ungeduld im Tonfall.

»Wenn ihr euch angiftet wie ein Ehepaar, warum heiratet ihr dann nicht?«

»Da bin ich ganz seiner Meinung«, sagte Charley.

»Wir können noch nicht heiraten, Matt«, sagte Margaret. »Jetzt noch nicht.«

»Es ist besser zu heiraten als zu verbrennen«, zitierte Matt sonor. »Das Buch Hiob.«

»Nein, das ist es nicht«, widersprach Margaret. »Aus dem Buch Hiob, meine ich.«

»Einer von diesen Typen war es«, sagte Matt. »Timotheus?«

»Was machen wir jetzt?« erkundigte sich Charley, der nicht bibelfest war.

»Was du machst, weiß ich nicht«, sagte Margaret, »aber ich werde nach Hause fahren und etwas schlafen. Du kannst mit Matt zusammenbleiben.«

»Ich bringe dich nach Hause«, sagte Charley kategorisch. »Matt hat eine Verabredung.«

»Du brauchst mich nicht nach Hause zu bringen.«

»Ich fahre dich nach Hause und zur Arbeit.«

»Das ist nicht nötig.«

»Du spazierst nicht allein um Mitternacht bei der North Broad Street herum.«

»Sei nicht albern.«

»Hör auf ihn, Margaret«, sagte Matt.

»O Gott!« stieß Margaret hervor.

Charley stieg vom Barhocker. »Gehen wir.«

»Wir müssen uns bald mal wieder treffen, Margaret, und entspannt und freundlich miteinander plaudern. Oder was anderes tun.« Matt lächelte sie an.

»Du kannst auch zum Teufel gehen«, sagte Margaret, doch sie streichelte ihm kurz über den Arm, bevor sie ging.

Matt schaute den beiden nach, als sie die Bar verließen. Dann bestellte er noch ein Bier.

Er hatte keine Verabredung. Aber bei Charleys Anruf war ihm klargeworden, daß er nicht in einer Bar herumhocken und mit Charley irgendeinen Blödsinn im Fernsehen anschauen wollte.

Er wollte etwas ganz anderes: Sex. In diesem Punkt hatte sich in der letzten Zeit deprimierend wenig getan. Wenn er mit Charley ausging, war an ein Sexabenteuer nicht zu denken. Besonders nicht, seit Charley Margaret gefunden hatte. Charley war ein sehr moralischer Mensch.

Das Dumme ist, dachte Matt, während er zuschaute, wie der Kellner das Bier zapfte, daß Männer vögeln und Frauen eine Beziehung wollen. Und weil ich keine feste Beziehung haben will, sieht es folglich nicht rosig aus mit dem Vögeln.

Während er das Bier trank, überlegte er, ob er noch länger in der FOP-Bar bleiben und abwarten sollte, was sich entwickelte. Manchmal besuchten ungebundene Frauen die Bar. Einige davon hatten irgendeine Verbindung zur Polizei oder dem Gericht, Angestellte, Sekretärinnen, solche Mädchen. Und einige waren Polizisten-Groupies, die gern bei Cops herumlungerten.

Matt hatte Gerüchte gehört, daß die Groupies es in punkto Sex wie die Nerze trieben. Das Dumme war, daß die Groupies sozusagen ihrerseits Groupies hatten, Cops, die gern bei Mädchen herumlungerten, die es in punkto Sex wie die Nerze trieben.

Der Bedarf an ihren Diensten ist viel größer als das Angebot, dachte Matt. Wenn ich versuche, eine aufzureißen, die jemand anders als sichere Nummer für die Nacht hält, kann ich mir leicht einen Tritt in den Arsch einfangen oder ein paar Zähne verlieren.

Und die anderen, die Sekretärinnen und Angestellten, die netten Mädchen, von denen mich einige mit einem gewissen Interesse angesehen haben, suchen wie die große Mehrheit ihrer Geschlechtsgenossinnen keine Nummer, sondern eine Beziehung.

So bin ich wieder da, wo ich angefangen habe.

Und wenn ich noch mehr trinke, werde ich höchstwahrscheinlich diese ruhige, logische und vor allem nüchterne Analyse der Lage vergessen und mir eine Beziehungskiste einhandeln. Oder eine Schlägerei mit einem Kollegen auf dem Parkplatz oder – wahrscheinlicher – gleich hier in der Bar auf der Tanzfläche, und ganz gleich, wie der Sieger heißen würde, es wäre schwierig zu erklären, wenn Staff Inspector Wohl zwangsläufig davon erfahren wird.

Matt trank sein Bierglas leer, bezahlte die Zeche und ging durch die Bar zur Treppe, die zur Straße hinaufführte.

War das tatsächlich eine Einladung in den Augen dieser Rothaarigen mit viel Holz vor der Hütte, oder ist meine Phantasie durch diesen fast unheilbaren Fall von Nummern-Mangel entflammt worden? überlegte Matt, als er auf der Straße war.

Er stieg in den Porsche und fuhr nach Hause. Als er in die Tiefgarage des Gebäudes fuhr, das sowohl die Delaware Valley Krebsforschungsgesellschaft als auch Matt Paynes Apartment beherbergte, stellte er fest, daß weitaus mehr Wagen in der Tiefgarage standen als normalerweise zu dieser Stunde. Für gewöhnlich war die Tiefgarage zu dieser Uhrzeit fast verwaist.

Die Parkplätze neunundzwanzig und dreißig, die zufällig am nächsten beim Aufzug waren, hatte das Management für den Bewohner der Mansardenwohnung reserviert. Das Management hatte von dem Besitzer des Gebäudes diese Anweisung erhalten, weniger als nette Geste gegenüber seinem Sohn, dem Bewohner der Mansardenwohnung, sondern mehr – wie der Sohn herausgefunden hatte – weil ein zweiter Parkplatz angenehm war, wenn die Frau des Besitzers oder andere Familienmitglieder rings um den Rittenhouse Square einen Parkplatz brauchten.

Heute abend parkte eine Cadillac Fleetwood Limousine auf Platz neunundzwanzig, und die rechte Seite des Schlittens nahm fast die Hälfte von Parkplatz dreißig ein. Die Familie Payne besaß einen Cadillac Fleetwood, aber das war er nicht.

Matt schaffte es, den Porsche 911 so gerade noch auf die Fläche zu quetschen, die von Parkplatz dreißig übriggeblieben war. Doch dann war kein Platz zwischen seinem Wagen und dem Cadillac, um die Tür auf der Fahrerseite seines Porsche zu öffnen. Er mußte auf der Beifahrerseite aussteigen, was in einem Porsche 911 eine Leistung erforderte, die eines Houdini würdig war.

Matt schaffte es, sich aus dem Porsche zu drehen, zu winden und zu schlängeln. Dann fuhr er mit dem Aufzug in den dritten Stock und stieg aus. Der schmale Gang zwischen dem Aufzug und der Treppe, die zu seinem Apartment führte, war voller Leute.

Eine Frau, die er noch nie gesehen hatte, eilte auf ihn zu, heftete etwas an sein Revers, jubelte »Oh, es freut mich so, daß Sie kommen konnten!« und reichte ihm ein Glas Champagner.

»Danke«, sagte Matt. Er bemerkte, daß das Champagnerglas aus Plastik war.

»Wir verkehren heute von oben bis unten«, sagte die Frau.

»Tatsächlich?«

»Ja, ist das nicht clever?«

»Irre gut«, erwiderte Matt.

Die Frau ging fort.

Schöner Hintern für eine ältere Frau, dachte Matt. Ob hier jemand unter – sagen wir mal – dreißig ist?

»Hallo, Mr. Payne.«

Es war einer der Wachleute vom Holmes Sicherheitsdienst. Matt wußte, daß es ein pensionierter Sergeant der Polizei war, und er fühlte sich ein wenig unbehaglich, weil er von einem Sergeant mit ›Mister‹ angesprochen wurde.

»Ich wette, Sie wissen, was hier los ist«, sagte Matt und lächelte ihn an.

Der pensionierte Cop lachte. »Ich sah Ihre entgeisterte Miene. Dies ist eine Party für die Leute, die beim Ball der Krebsforschungsgesellschaft arbeiteten.«

»Ich habe keine Ahnung, was das bedeutet, aber trotzdem vielen Dank.«

»Wissen Sie, die Leute, die Eintrittskarten verkauften und all die Arbeit erledigten. Und natürlich Leute, die spendeten.«

»Aha«, sagte Matt.

Er sah ein sehr hübsches Gesicht, eingerahmt von blondem Haar in Pagenschnitt. Die Blonde schaute ihn mit unverhohlener Neugier an. Er konnte von ihr in dem Gewühl nur den Kopf und die Schultern sehen. Die Lady war auf dem Weg die enge Treppe hinab in den Stock darunter.

Oh, das meinte sie mit ›Wir verkehren heute von oben bis unten‹, dachte Matt.

»Ich komme soeben von der FOP«, sagte Matt. »Ich fragte mich, woher all die Leute sind.«

»Hier ist es besser als in der FOP-Bar«, sagte der Mann vom Holmes Sicherheitsdienst. »Hier sind die Getränke kostenlos. Es ist eine Bar in der Halle aufgebaut worden.«

»Aber ich gehöre nicht zu diesen Leuten.«

»Das wissen die nicht. Diese Frau gab Ihnen ein Gästeabzeichen, und Sie haben mich passiert. Ich bin dafür zuständig, unerwünschte Besucher fernzuhalten.«

Matt konnte das hübsche Gesicht der Blondine nicht mehr entdecken.

»Nun, vielleicht sollte ich meinen Teil zu dem noblen Anlaß beitragen«, sagte Matt.

Du verplemperst deine Zeit. Andererseits – wer nicht wagt, der nicht gewinnt.

Auf dem Weg nach unten konnte er die Blondine nicht mehr entdecken. Er ging in die Halle und sah die Bar.

Ich werde etwas trinken und dann nach oben gehen.

Matt stellte sich an der kleinen Schlange vor der Bar an, und dann fragte ihn der Kellner, was er wünschte.

»Scotch, bitte. Mit etwas Wasser.«

»Irgendeine Lieblingsmarke?«

Matt sah, daß die Bar wirklich gut bestückt war.

»Famous Grouse, bitte. Wenig Wasser.«

Plötzlich nahm er den Duft eines exotischen Parfüms wahr, erhaschte einen Blick auf weiße Haut, die sich wunderbar wölbte, bevor sie unter einem zarten BH verschwand, und dann streifte ihn warmer Atem am Ohr.

»Ich hoffe, Sie nehmen es mir nicht übel, wenn ich es Ihnen sage, aber Ihre Waffe ist zu sehen«, hauchte ihm die Stimme mit dem warmen Atem ins Ohr.

Es war die Blonde mit der Pagenfrisur.

Zum erstenmal bemerkte er, daß sie einen Hut trug.

Wenn man eine Unze schwarzer Seide und Seidennetzwerk als Hut bezeichnen kann, dachte er. Was, zum Teufel, sagte sie über eine Waffe? Mann, ich wette, sie hat tolle Titten!

»Wie bitte?«

Sie lächelte und lachte leise. Dann zupfte sie an seinem Ärmel und nickte nach unten.

»Ihre Waffe«, sagte sie. »Sie ist zu sehen.«

Als er diesmal ihren Atem wahmahm, roch er Alkohol. Er tippte auf Gin. Er blickte an sich hinunter und sah, daß sein Hosenbein hochgerutscht war; es hatte sich an dem Griff des Revolvers im Wadenholster verfangen.

Scheiße!

Das ist passiert, als ich unter Verrenkungen aus dem Wagen steigen mußte, weil dieses Arschloch den Cadillac auf meinen beiden Parkplätzen parkte.

Er bückte sich und zog das Hosenbein hinunter.

»Danke.«

»Ich bezweifle, daß sonst jemand es gesehen hat«, sagte die Blonde. »Ich bemerkte es nur, weil ich hinblickte, als ich die Treppe hinunterging. Sie wissen, was ich meine.«

»Danke für den Tip.«

»Darf ich eine Frage stellen? Aus reiner Neugier, weil es hier sonst nicht viel zu denken gibt?«

»Selbstverständlich.«

»Wie viele von Ihnen sind heute abend hier?«

Was soll denn das bedeuten?

»Wie viele sehen Sie denn?« fragte er.

Sie lachte. »Ich kann noch klar sehen, wenn Sie das meinen. Soviel habe ich nicht getrunken. Ich bin nur neugierig.«

Matt hob die Hand und spreizte drei Finger. »Fangen wir mit den leichten Dingen an. Wie viele Finger?«

»Drei, kluger Junge«, sagte sie. »Und ich sehe nur einen von Ihnen. Deshalb fragte ich, wie viele andere Ihresgleichen hier sind. Aus reiner Neugier.«

»Soweit ich weiß, bin ich heute abend der einzige meinesgleichen hier.«

»Der einzige in normaler Kleidung, meinen Sie.«

»Was?«

»Ich zähle ihn nicht mit«, sagte sie und wies auf den Wachmann des Holmes Sicherheitsdienstes, der bei der Tür stand. Und auch nicht den Uniformierten, mit dem Sie oben redeten.«

»Oh, ich bin kein Wachmann. Ich hatte keine Ahnung, wovon Sie sprachen.«

»Warum wandern Sie dann mit einer Waffe am Bein herum? An der Wade?«

»Ich bin Cop.«

»Wirklich?«

Matt nickte.

»Ein Kriminalbeamter, meinen Sie? Sind auch Polizisten hier, zusätzlich zu den Wachleuten?«

»Nein. Ich bin kein Kriminalbeamter. Ich bin ein Cop. Außer Dienst.«

»Sie wollen mich aufziehen, oder?«

»Großes Pfadfinder-Ehrenwort«, sagte Matt und hob feierlich die Hand wie zum Schwur.

»Und Sie sind ein Sponsor des Balls der Krebsforschungsgesellschaft?«

»Leider nein.«

»Was machen Sie dann hier?«

»Sie meinen hier?« Matt wies in die Runde.

»Ja.«

»Ich stieg aus dem Aufzug, und eine Lady freute sich darüber, daß ich kommen konnte, heftete mir diese Plakette ans Revers und überreichte mir ein Glas Champagner.«

Sie lachte. »Also gut, kluger Junge. Warum kamen Sie aus dem Aufzug?«

»Ich wohne hier«, sagte Matt.

»Tatsächlich?«

Matt nickte. »In der Dachstube, wie Charles Dickens es bezeichnen würde.«

Sie musterte ihn eingehend. »Und Sie heißen Matt – Matthew – Payne, richtig?«

»Schuldig«, sagte Matt. »Ich kenne leider Ihren werten Namen nicht, Mademoiselle.«

»Gehen Sie nicht weg«, sagte sie. Dann fügte sie hinzu: »Was trinken Sie da?«

»Famous Grouse.«

Sie ging zur Bar und kehrte bald darauf mit einem Whisky für ihn und mit einem Martini on the rocks für sich zurück.

Sie gab ihm den Scotch und trank einen Schluck von ihrem Martini.

»Den brauchte ich«, sagte sie. »Nach dem, was ich über Sie hörte – ›der Junge der armen Patricia‹ – dachte ich, Sie haben Akne und tragen kurze Hosen.«

»Wer sprach über mich?«

»Es war die einzige interessante Unterhaltung, die ich heute abend hörte. Sie werden nie erraten, wer dort oben wohnt: der Junge der armen Patricia Payne, den sie auf die University of Pennsylvania schickte, und der ihr das zurückzahlte, indem er gleich nach seiner Graduierung zu den Cops ging. Das ist der Junge, der die Sexbestie mit einem Kopfschuß erledigte.«

»Oh.«

»Ich bin übrigens Madam, nicht Mademoiselle. Ich bin so was wie verheiratet.«

»Was heißt ›so was wie‹?«

»Unter anderem ist er heute abend nicht hier«, sagte sie. »Können wir es dabei belassen?«

»Selbstverständlich.«

»Haben Sie das wirklich getan?«

»Was?«

»Dem Mann in den Kopf geschossen?«

»Allmächtiger!«

»Ich werte das als ein Ja.« Sie nippte an ihrem Martini. »Ist das die Waffe, mit der Sie es getan haben?«

»Spielt das eine Rolle?«

»Beantworten Sie die Frage.«

»Ja, sie ist es. Können wir das Thema wechseln und über etwas Angenehmeres reden, zum Beispiel über Krebs?«

»Sie wohnen also oben? In der Dachstube, wie Charles Dickens sie bezeichnen würde?«

»So ist es.«

»Fragen Sie mich, ob ich mir in Ihrer Dachstube die Briefmarkensammlung anschauen möchte?«

»Ich habe keine Briefmarkensammlung«, sagte Matt.

»Ich würde mich auch mit einem Blick auf Ihre Waffe begnügen«, sagte sie.

»Wie bitte?«

»Sie haben es gehört«, sagte sie. »Sie zeigen mir, was ich sehen will, und ich zeige Ihnen, was Sie sehen wollen – Ihr lüsterner Blick vorhin ist mir nicht entgangen.«

»Allmächtiger!«

»Eigentlich heiße ich Helen«, sagte sie und ergriff seine Hand. »Abgemacht?«

»Wenn es Ihnen ernst ist«, sagte er, »der Aufzug ist dort drüben.«

»Mit etwas Glück werden wir darin allein sein«, sagte Helen »Haben Sie etwas Gin, oder sollte ich diesen mitnehmen?«

»Ich habe Gin«, sagte er.

Sie stellte das Glas ab, hakte sich bei Matt ein und ging mit ihm zum Aufzug.

Als der Lift im Erdgeschoß hielt, waren bereits vier Leute darin, aber sie drängten sich noch hinein. Matt spürte Helens Brüste, die gegen seinen Rücken drückten, und er war sich ziemlich sicher, daß sie sich absichtlich an ihn drängte.

Oben schloß er die Tür des Apartments auf, schaltete das Licht ein und forderte Helen mit einer Geste zum Eintreten auf. Sie schaute sich kurz um und wandte sich ihm lächelnd zu.

»Dickens hätte gesagt ›kleine Dachstube‹.«

»Und er hätte recht.«

»Machen Sie mir einen Martini?«

»Klar.«

»Aber zuerst zeigen Sie mir die Waffe.«

Er ging in die Hocke, nahm den Revolver aus dem Wadenholster, klappte die Trommel auf und entlud sie.

»Sind das die gleichen Kugeln?« fragte sie.

»Patronen«, korrigierte er automatisch.

»Lassen Sie mich eine sehen.«

Er ließ eine Patrone auf ihre Hand fallen. Helen atmete hörbar aus, als sie die Patrone spürte, und sie rollte sie auf der Handfläche.

»Zeigen Sie mir, wie sie reingeht«, sagte sie.

Er nahm die Patrone entgegen und schob sie in die Trommel.

»Die Trommel nimmt fünf auf«, erklärte er.

Er entlud den Revolver wieder, steckte die Patrone in seine Hosentasche und gab Helen die Waffe.

Als er in der winzigen Küche Gin über Eiswürfel goß, sah er, daß sie den Revolver hin und her drehte und eingehend betrachtete. Schließlich schnüffelte sie an der Mündung, und dann setzte sie sich hin und verschwand außer Sicht hinter dem Bücherschrank, der den ›Wohnbereich‹ vom ›Eßbereich‹ abtrennte, jedenfalls nach den Plänen des Architekten.

Als er in den Wohnbereich ging, saß Helen auf seiner Couch. Der Revolver lag auf dem Couchtisch. Sie streichelte mit der Hand darüber. Dabei neigte sie sich vor, und Matt konnte tief in ihren Ausschnitt blicken.

»Ich fand das sehr interessant«, sagte sie und nahm ihren Martini entgegen. »Aufregend wäre das bessere Wort.«

»Wir versuchen, zu gefallen«, sagte Matt. Er nahm den Revolver und legte ihn auf den Kaminsims. Matt fühlte sich jetzt sehr unbehaglich. Ihm mißfiel ihre Reaktion auf den Revolver, und er hatte den Verdacht, daß sie irgendwie erregt war, weil sie sich vorstellte, daß er mit dieser Waffe jemanden getötet hatte.

Es gibt ein Wort dafür, und das heißt ›pervers‹, dachte er.

Als er sich umwandte, hatte sie sich von der Couch erhoben und ging auf ihn zu.

»Wie alt ist denn der Sohn Matthew der armen Patricia Payne?«

»Zweiundzwanzig.«

»Ich bin fast dreißig«, sagte sie, »was sicherlich ein Problem für Sie ist, oder?«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

Sie lachte ein bißchen anzüglich. »Und ebenfalls ein Problem ist die Tatsache, daß ich mich wirklich sehr sonderbar bezüglich Ihrer Waffe verhalte, ganz zu schweigen davon, daß ich verheiratet bin, nicht wahr?«

Er wußte nicht, was er darauf erwidern sollte.

»So liegt die Entscheidung bei Ihnen, Matthew Payne. Sage ich gute Nacht und bedanke mich, weil Sie mir die Briefmarkensammlung gezeigt haben, oder ziehe ich mich aus?«

»Tun Sie, was Sie wollen«, sagte Matt.

Sie schaute ihm in die Augen und streifte ihr Kleid von einer Schulter und dann von der anderen. Dann zog sie es hinab. Als sie das Kleid ausgezogen hatte, ging sie zu Matt, umfaßte sein Gesicht mit beiden Händen und küßte ihn. Dann spürte er ihre Hand am Reißverschluß seiner Hose.

Als Margaret McCarthy in Charley McFaddens Volkswagen stieg, nahm Charley sofort den Duft von Seife wahr. Er blickte zu ihr und sah, daß ihr Haar noch feucht war.

Sofort sah Charley vor seinem geistigen Auge – und schämte sich deswegen – Margaret nackt unter der Dusche.

»Du brauchtest das nicht, weißt du«, sagte Margaret.

»Was? Wartet irgendein Typ auf dich beim Krankenhaus?«

»Na klar, und in meiner Schwesterntracht gehe ich mit ihm in irgendeine Bär.«

»Ich werde ihm den Hals umdrehen«, sagte Charley.

»Ich meinte, Schatz, daß du nicht aufbleiben mußtest, nur um mich zur Arbeit zu fahren.«

Es gefällt mir wirklich, wenn sie mich ›Schatz‹ nennt, dachte Charley.

»Ich will nicht, daß du um Mitternacht allein über die North Broad Street gehst«, sagte Charley. »Sollen wir uns wieder darüber streiten?«

»Nein, Charley.«

»Nenn mich noch mal ›Schatz‹«, sagte Charley. »Das gefällt mir.«

»Nur ›Schatz‹? Nicht ›Süßer‹? Wie wäre es mit ›Honigbärchen‹?«

»Jetzt machst du dich lustig über mich.«

»Nein, Schatz, das mache ich nicht.« Margaret neigte sich zu ihm und küßte ihn auf die Wange.

»Das gefällt mir ebenfalls«, sagte Charley.

»Nun, wenn ich mir nicht die Lippen schminkte, würde ich das öfter tun. Wenn ich zur Arbeit fahre, benutze ich keinen Lippenstift, und du bekommst ein Küßchen.«

»Jetzt weiß ich, warum ich dich zur Arbeit fahren mußte«, erwiderte Charley.

Sie lachte.

»Was wirst du jetzt unternehmen? Nach Hause fahren? Oder zur FOP-Bar zurückkehren und ein paar Bier mit Matt trinken?«

»Wenn ich zur FOP fahre und Payne ist noch dort, müßte ich ihn heimfahren. Außerdem hatte er eine Verabredung.«

»Eine Verabredung? Er hat doch kein Mädchen, oder?«

»Er hat jede Menge. Mensch, mit diesem Wagen, was hast du denn gedacht?«

»Vielen Mädchen, einschließlich diesem, ist es wirklich piepegal, was für ein Wagen ein Freund fährt.«

»Es gibt nicht viele Mädchen wie dich.«

»Spricht da die Stimme der Erfahrung?«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht. Matt verknallte sich wirklich mal in ein Mädchen. Ein Mädchen, das reich ist wie er. Er lernte sie kennen, als diese Sowieso heiratete, das Mädchen, dessen Vater den Nahrungsmittelkonzem Nesfoods besitzt.«

»Was geschah?«

»Wie gesagt, sie war ein reiches Mädchen. Sie fand es verrückt von ihm, daß er Cop sein will. Anstatt Anwalt oder so etwas.«

»Und warum will er Cop sein?«

»Ich habe viel darüber nachgedacht. Ich glaube, es gefällt ihm, Cop zu sein. Es hat nichts damit zu tun, daß er nicht vom Marine-Corps angenommen wurde oder daß sein Vater, sein richtiger Vater, im Dienst ums Leben kam. Ich denke, er mag den Job. Und er arbeitet für Inspector Wohl. Da sieht und lernt er viel. Ich bezweifle, daß er Cop bleiben würde, wenn er in einem der Distrikte wäre und Hydranten abstellen müßte.«

»Du magst ihn, nicht wahr?«

»Ja. Wir kommen gut miteinander aus.«

»Fragst du ihn, ob er unser Trauzeuge wird, wenn wir heiraten?«

Charley hatte noch nicht an so etwas gedacht.

»Ja«, sagte er. »Ich nehme an, ich werde ihn fragen, wenn ich solange lebe.«

»Fangen wir wieder mit diesem Thema an?«

»Ich fange gar nichts an. Es ist einfach die Wahrheit.«

»Wir wollen etwas Geld auf der Bank haben, wenn wir heiraten.«

»Ich würde mich lieber verschulden wie die meisten«, sagte Charley. »Mensch, Baby, ich drehe manchmal fast durch, wenn ich an dich denke.«

»Wann, zum Beispiel?«

»Zum Beispiel jetzt, wenn du schon fragst. Ich rieche deine Seife, und dann …«

»Was dann?«

»Dann stelle ich mir vor, wie du unter der Dusche stehst.«

»Das sind lüsterne Gedanken.«

»Na klar sind das geile Gedanken«, sagte Charley.

Es folgte langes Schweigen.

»Ich nehme an, ich hätte das nicht sagen sollen. Tut mir leid«, sagte Charley schießlich.

»Meinst du, du kannst es noch sechs Wochen aushalten wie bisher?«

»Was ist in sechs Wochen?«

»Dann ist das Semester vorbei. Ich könnte ein Semester auslassen. Ich möchte nicht frisch verheiratet eine volle Schicht arbeiten und nebenbei studieren. Aber ich könnte ein Semester auslassen.«

»Mensch, Baby, ist das dein Ernst?«

»Ich werde morgen früh meine Mutter anrufen und ihr sagen, daß wir nicht mehr warten wollen.«

»Das ist Spitze!«

»Ich habe auch solche geilen Gedanken gehabt, Schatz«, sagte Margaret. Sie legte eine Hand auf seinen Oberschenkel.

Beim Krankenhaus, als sie ihn küßte, war es ein Kuß auf den Mund und ein kleines Spiel mit der Zunge, was sie kaum jemals getan hatte.

Wo, zum Teufel, bin ich? dachte Charley später im Wagen.

Ich dachte an ihr Eingeständnis, daß sie ebenfalls geile Gedanken hatte, und fuhr wie ein Träumer über die Broad Street, ohne daran zu denken, wo ich hin muß.

»Scheiße!« sagte er, bremste und bog an der nächsten Straße links ab.

Da ist Hollands Karosseriewerkstatt. Das bedeutet, daß ich hinter dem Autohaus Holland Pontiac-GMC bin, nur einen Block von der North Broad entfernt. Das ist nicht so schlimm. Ich hätte auch in Paoli oder sonstwo landen können, so verträumt wie ich war.

Und dann fiel ihm etwas auf. Ein Typ saß in einem vergammelten alten Mustang in einer Gasse.

Wenn ich mich nicht orientiert hätte, wo ich bin, hätte ich ihn niemals gesehen.

Was stimmt da nicht? Nun, vielleicht ist alles in Ordnung. Oder vielleicht ist er besoffen. Oder tot. Oder vielleicht nicht. Wenn ich’s mir genau überlege, rauchte er eine Zigarette. Aber hier sitzen normalerweise keine Leute um Mitternacht in Wagen herum und rauchen. Nicht in dieser Gegend.

Er bog an der nächsten Straße nach rechts ab und an der nächsten wieder rechts und stoppte am Straßenrand.

Du bist ein Blödmann, McFadden. Es geht dich nichts an, und du bist kein Sherlock Holmes.

Du blöder Hund!

Charley schaltete die Scheinwerfer aus und stieg aus dem Wagen. Er nahm sein Etui mit dem Ausweis aus der Tasche und klappte es auf, so daß die Dienstmarke sichtbar war, und dann zog er den stupsnasigen Revolver aus dem Holster und hielt ihn an seinem Bein hinab, so daß er kaum zu sehen war.

Er ging in die Gasse und hielt sich im Schatten, während er sich dem Mustang näherte.

Ziemliche Rostlaube, diese Karre.

Die letzten Schritte zum Fenster an der Fahrerseite legte er sehr schnell zurück. Er klopfte mit der Dienstmarke ans Fenster.

Der Kerl im alten Mustang zuckte erschrocken zusammen.

Er kurbelte die Fensterscheibe herunter.

»Verzeihen Sie, Sir. Ich bin Polizeibeamter. Ist alles in Ordnung?«

»Ich bin ein Drei-sechs-neun«, sagte der Mann. »Alles in Ordnung. Bin im Dienst.«

O verdammt. Er ist vermutlich von der Kripo Mitte auf Überwachung. Warum habe ich mich nicht herausgehalten?

Verdammt, verdammt, verdammt. Aber vielleicht ist er gar nicht von der Polizei, wie er behauptet.

»Darf ich bitte Ihren Ausweis sehen?« Charley zog die Wagentür auf, damit die Innenbeleuchtung anging. Sie ging nicht an.

Lieutenant Jack Malone dachte: Dieser große Scheißer, wer immer es ist, hat gerochen, daß etwas faul ist, und seine Waffe gezogen. Sehr langsam und vorsichtig nahm er seine Dienstmarke und den Ausweis und überreichte beides Officer Charles McFadden.

»Lieutenant, ich bedaure sehr, Sie behelligt zu haben.«

»Seien Sie nicht albern. Sie haben nur Ihren Job getan. Ich nehme an, ich wirkte ein bißchen verdächtig.«

»Ich wußte nicht, was ich davon halten sollte, und so entschloß ich mich, Sie zu überprüfen. Verzeihen Sie die Störung, Sir.«

»Kein Problem, das sagte ich schon«, erwiderte Malone.

»Aber ich möchte nicht, daß es offiziell bekannt wird. Haben Sie das gemeldet?«

»Nein, Sir. Ich bin mit meinem Privatwagen unterwegs. Ohne Funk.«

»Behalten Sie das für sich. Wie war noch mal Ihr Name?«

»McFadden, Sir.«

»Arbeiten Sie in diesem Distrikt?«

»Nein, Sir. Ich bin bei der Highway Patrol.«

»Nun, ich werde Captain Pekach erzählen, wie wachsam Sie waren. Aber ich möchte nicht, daß jemand erfährt, daß Sie mich hier gesehen haben. Okay?«

»Jawohl, Sir, ich habe verstanden. Gute Nacht, Sir.«

Charley steckte seinen Revolver ins Holster und ging zu seinem VW zurück.

Netter Kerl, dachte Charley. Ich hätte mich mit meiner Blödheit in Schwierigkeiten bringen können. Aber er verstand, warum ich ihn überprüfte. Er heißt Malone. Wo mag er arbeiten? Er sagte, er kennt David Pekach.

Und dann stieg er in den Volkswagen, in dem es immer noch nach Margarets Seife duftete, und er dachte wieder an Margaret, sah sie vor sich – nackt unter der Dusche stehend – und erinnerte sich an ihr Bekenntnis, daß sie ebenfalls geile Gedanken gehabt hatte, und Lieutenant Malone und sein vergammelter Mustang interessierten ihn nicht mehr.

10

Die Uhrzeit, die von dem schlauen kleinen Apparat – ein Geburtstagsgeschenk von Dr. Amelia Payne für ihren kleinen Bruder Matt – an die Zimmerdecke projiziert wurde, war genau 23 Uhr 15.

Es sollte später sein, wenn ich bedenke, was alles passiert ist, dachte Matt.

Er faltete eines der Kissen auf dem Bett und schob es sich unter den Kopf. Dann griff er hinab und zog die Bettdecke über sich hoch. Das Laken, das ihn bedeckte, reichte nicht; er fröstelte.

Er hörte das Rauschen der Dusche im Badezimmer und stellte sich Helen bei ihrer Waschung vor, und einen Augenblick lang spielte er mit dem Gedanken, aus dem Bett zu springen und mit ihr zusammen zu duschen.

Er spürte, daß dies eine schlechte Idee war, und widerstand der Versuchung.

Dreimal ist genug. Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit brennt die Lady im Augenblick nicht gerade vor Verlangen.

Nun, zweieinhalb Mal, wenn man bedenkt, daß das erste Mal mehr ein vorzeitiges Ejakulieren als ein richtiger Fick war.

Sie war mit einiger Mühe sehr freundlich darüber hinweggegangen. Er brauche sich nicht zu genieren. Das geschah manchmal. Aber sie war sichtlich erfreut über sein wiederauflebendes Verlangen gewesen, genauer gesagt, als El Wango wie Phoenix aus der Asche von zu schnell verbrannter Leidenschaft emporgestiegen war.

Und eindeutig seine Pflicht getan hatte. Es ist absolut unmöglich, daß sie diesen Orgasmus nur vorgetäuscht hat.

Orgasmus?

Der Leidenschaft folgte Schlaf, und dem Schlaf folgte die langsame entzückte Erkenntnis, daß das Objekt seines Streicheins im Schlaf nicht wieder das verdammte Kopfkissen war, sondern eine wunderbar echte Titte, die zu einer wunderbar echten Frau gehörte.

Zu einer Frau, die in der Dunkelheit erregt gewispert hatte »Mach weiter!«, als ich, ganz Gentleman, Zurückhaltung üben wollte, um die Lady nicht zu wecken.

Und El Wango, Gott segne ihn, war wiederauferstanden und hatte für Gott, Mutter Helen und das Vaterland sein Bestes gegeben, wie um zu beweisen, daß die gute Nummer von vorhin nur die Norm war, und diese ›Oh, Scheiße‹-Minimalnummer zu Beginn eine Abweichung war, die einmal in einem Jahrhundert vorkam.

Sie hatte gesagt: »Ich werde eine Woche lang wund sein«, was ich als Klage verstehen könnte, was ich jedoch als Kompliment bewerten werde.

Das Rauschen des Wassers verstummte, und er hörte das letzte Gurgeln des Wassers im Abfluß und andere schwache Geräusche wie zum Beispiel das Klappern einer Haarbürste, die ins Waschbecken fiel.

Und dann kam sie aus dem Badezimmer. Sie war in Unterwäsche, bedeckte sich jedoch sittsam zusätzlich mit einem Handtuch.

»Du willst doch nicht schon gehen?« sagte Matt. »Der Abend ist noch jung.«

»Die Frage ist, was mit den Leuten vom Opernball ist.«

Sie setzte sich auf die Bettkante und hielt das Handtuch weiterhin vor ihren Körper.

Ich hatte recht, dachte Matt, dreimal oder auch nur zweieinalb Mal ist mehr als genug, es ist ein Übermaß.

»Ich habe den Aufzug lange nicht mehr gehört. Vermutich sind alle weg. Möchtest du, daß ich dich nach Hause bringe?«

»Ich habe einen Wagen.«

»Wo?«

»In der Tiefgarage.«

»Direkt beim Aufzug geparkt?«

»Woher weißt du das?«

»Du bist also die Fahrerin des Cadillac, der auf meinem Parkplatz steht. Parkplätzen. Die Götter – die griechisch-römischen, die sich auf solche Dinge verstehen – wollten uns offenbar zusammenbringen.«

»Darüber weiß ich nichts, aber ich weiß, was uns zusammengebracht hat. Man buchstabiert es G – i – n. Ich hätte keine Martinis trinken sollen.«

»Tut es dir leid?«

»Ja, natürlich bereue ich es«, sagte Helen. »Ich nehme an, das hörst du von all deinen verheirateten Ladys, aber in meinem Fall stimmt es. Normalerweise tue ich so etwas nicht.«

»Nun, es freut mich, daß du bei mir eine Ausnahme gemacht hast«, sagte Matt. »Und nur für die Akten, du bist meine erste verheiratete Lady. Ich möchte dir für deine Freundlichkeit danken, denn es war für mich das erste Mal.«

Sie lachte, und dann wurde sie ernst.

»Ich würde gem das gleiche behaupten«, sagte sie, »aber du bist der dritte. Und ich habe mich vor anderthalb Minuten entschieden, daß du der letzte warst.«

»Ich habe die Ansprüche nicht erfüllt?«

»Das ist das Dumme. Du hast nichts zu wünschen übriggelassen. Außer dem Wunsch, mehr von dir zu kriegen, und das kommt natürlich nicht in Frage.«

»Warum kommt das natürlich nicht in Frage?«

Sie erhob sich abrupt vom Bett, ließ das Handtuch fallen und ging aus dem Schlafzimmer. »Ich bin verheiratet«, sagte sie ärgerlich über die Schulter.

Sie wird wiederkommen, dachte Matt zuversichtlich. Sie wird wenigstens auf Wiedersehen sagen.

Aber sie kam nicht zurück, und so hob er das Handtuch auf, das sie fallen gelassen hatte, schlang es um seine Hüfte und machte sich auf die Suche nach Helen.

Sie war fort.

Ich weiß noch nicht mal ihren Nachnamen.

Während seines Militärdienstes hatte Staff Inspector Peter F. Wohl gelernt, daß kluge Leute Gummihandschuhe anziehen, wenn sie Schuhpolitur für Korduanleder auftragen, damit sie nicht ein paar Tage lang mit braunen Fingernägeln herumlaufen. Als das letzte Paar Gummihandschuhe verschlissen war, hatte er im Acme-Supermarkt nur Ersatz von dem Typ Gummihandschuh gefunden, den er jetzt trug, ein pinkfarbenes Paar mit Blümchenmuster. Zu dieser Zeit war anscheinend ihre Funktion und nicht das Aussehen das entscheidende Kriterium gewesen.

Jetzt war er sich nicht so sicher. Mrs. Samantha Stoddard, die zweihundertdreißig Pfund schwere, zweiundfünfzigjährige afroamerikanische Großmutter, die zweimal pro Woche im Apartment saubermachte, hatte diese Gummihandschuhe unter der Spüle gefunden und unaufgefordert ihre Meinung kundgetan, er solle besser hoffen, daß niemand diese Handschuhe jemals zu Gesicht bekommen würde. »Ich weiß, daß du Mädchen magst, Peter. Aber andere Leute könnten auf komische Gedanken verfallen.«

Mrs. Stoddard duzte Staff Inspector Wohl, weil sie das schon getan hatte, als er vier Jahre alt gewesen war. Sie arbeitete den Rest der Woche immer noch für seine Mutter.

Als um 10 nach 7 das Telefon klingelte, stand Peter Wohl an der Spüle in der Küche. Er trug seine pinkfarbenen geblümten Gummihandschuhe, Unterwäsche, ein nicht zugeknöpftes Hemd und Socken, und er betrachtete zufrieden den Glanz, den er auf ein Paar leichte Slipper gezaubert hatte. Um 05 nach 7, als er die Slipper hatte anziehen wollen, war ihm aufgefallen, daß sie dringend Glanz brauchten.

Am Klang des Klingelns erkannte er, daß es sein dienstliches Telefon war, das ihn nervte, nicht der private Apparat. Er ging ins Schlafzimmer und streifte dabei hastig die pinkfarbenen Gummihandschuhe ab. Beim linken klappte es ohne Schwierigkeiten; der rechte blieb hängen. Bevor er ihn los war, hatte er die linke Hand voller Schuhpolitur für Korduanleder.

»Scheiße!« sagte er laut und fügte ebenso laut hinzu: »Das wird wahrscheinlich nicht mein Glückstag.«

Dann nahm er den Telefonhörer ab.

»Inspector Wohl.«

»Matt Lowenstein, Peter. Gibt es einen Grund, weshalb Sie sich nicht um acht mit mir in Tommy Callis’ Büro treffen können?«

»Nein, Sir.«

»Behalten Sie es für sich«, sagte Lowenstein und legte auf.

Wohl legte den Hörer auf die Gabel, hielt jedoch gedankenversunken einen Moment lang die Hand darauf. Thomas J. Callis war der District Attorney. Er konnte sich nicht erinnern, daß er – das heißt die Special Operations Division einschließlich Highway Patrol – etwas mit dem Staatsanwalt zu tun hatte. Wenn etwas Ernstes geschehen war, wäre er darüber informiert worden.

Ein aufregender Gedanke kam ihm – Tony Harris war auf einer spektakulären Sauftour aufgefallen; er hatte vielleicht im Suff einen Schulbus gerammt oder so was –, aber er gab ihn sofort auf. Auch davon hätte er gehört, so schnell wie er erfahren hätte, wenn Tony die Nacht in einer Ausnüchterungszelle des 9. Distrikts verbracht hätte.

Er zuckte mit den Schultern und wählte die Nummer der Special Operations Division. Ein Lieutenant meldete sich, und Wohl sagte ihm, daß er später kommen würde. Er sagte nicht, wie spät oder wo er sein würde. Lowenstein hatte ihm gesagt, er solle für sich behalten, daß ein Treffen im Büro des District Attorney stattfand.

Peter Wohl schaute auf seine Armbanduhr und schüttelte den Kopf. Es blieb keine Zeit, irgendwo zu frühstücken.

Er kehrte in die Küche zurück, stellte einen Topf mit Wasser auf den Herd, schaltete die Herdplatte an, um das Wasser zu kochen, und holte Eier und Brot aus dem Kühlschrank. Er entschied sich, keinen Kaffee zu kochen, weil er dann den Topf hätte sauberschrubben müssen, der ein Weihnachtsgeschenk war und eigentlich zum Kaffeekochen diente. Man konnte damit phantastischen Kaffee kochen, aber wenn man ihn nicht sofort danach säuberte, wurde der Kaffeesatz darin steinhart, und man mußte den Topf mühsam schrubben.

Als das Wasser kochte, gab er Essig hinein und rührte es mit einem Holzlöffel um, bis sich ein Strudel bildete. Dann schlug er fachkundig zwei Eier auf und ließ sie aus der Schale ins Wasser fallen. Als die Eier fertig pochiert waren, verkündete das Piepen des Toasters, daß der Toast entnommen werden konnte. Er nahm die Eier mit einer Schöpfkelle aus dem Wasser, legte sie auf den Toast und ging damit zu seinem kleinen Küchentisch. Verstrichene Zeit seit dem Anruf: 10 Minuten.

»Wenn ich nur eine Tasse Kaffee hätte, wäre alles in Ordnung in meiner Welt«, sagte er laut.

Dann fiel ihm ein, daß bei einem Treffen mit dem District Attorney ein Anzug angebracht war, nicht der Blazer und die Freizeithose, die er hatte anziehen wollen. Und zu einem Anzug mußte er Halbschuhe tragen, keine leichten Slipper.

Das ganze verdammte Schuhpolieren, was ihm noch eine mit Politur verfärbte linke Hand eingetragen hatte, war eine Vergeudung von Zeit und Mühe gewesen.

Er ging zum Spülbecken und wusch die Hände mit einem Stück Wunderseife, die garantiert alle Flecken entfernte. Die Hersteller hatten es offenbar noch nie mit Politur für Korduanleder zu tun gehabt.

Oder, dachte er zynisch, sie wissen verdammt genau, daß nur wenige Leute ein Stück Seife für 50 Cent einpacken und per Post nach Dubuque, Iowa, oder wo auch immer zu einer Reklamation einschicken. Besonders weil die Leute keine Adresse in Iowa haben, weil sie die Verpackung wegwerfen, wenn sie die Seife entnommen haben.

Er zog sein hellblaues Hemd aus, ersetzte es durch ein weißes und zog einen dunkelgrauen Nadelstreifenanzug an.

»Oh, du bist ein hübscher Teufel, Peter Wohl«, sagte er, als er sich im Spiegel betrachtete. »Erstaunlich, daß die Anzahl deiner Nummern nicht im Guiness Buch der Rekorde steht.«

Nachdem er fast auf dem ganzen Weg bis zur Innenstadt schneller gefahren war, als die Polizei und das Tempolimit erlaubten, traf er fünf Minuten zu früh beim Büro des District Attorney ein.

Als er auf seine Armbanduhr blickte, sagte er sich, daß der Zeitpunkt des Treffens ungewöhnlich war. Er bezweifelte, daß der District Attorney für gewöhnlich um 8 Uhr für Leute zu sprechen war. Hatte Callis Chief Lowenstein zu dieser Uhrzeit bestellt? Vermutlich nicht. Wenn Callis sie sehen wollte, dann hätte man ihn ebenfalls angerufen. Vermutlich hatte Lowenstein Callis angerufen und ihm gesagt, daß er ihn so bald wie möglich sprechen mußte, und nach Callis’ Zustimmung hatte Lowenstein dann ihn, Wohl, angerufen.

Warum?

Chief Inspector Matt Lowenstein, Detective Joe D’Amata von der Mordkommission und ein anderer Mann, offenbar ein Kriminalbeamter, waren in Callis’ Vorzimmer, als Peter Wohl eintrat.

»Ich machte mir schon Sorgen Ihretwegen«, sagte Lowenstein statt einer Begrüßung.

»Guten Morgen, Chief, ich bin doch nicht zu spät, oder?«

»Na, Sie kommen so gerade noch rechtzeitig«, sagte Lowenstein. »Sie kennen Jerry Pelosi, nicht wahr?«

»Gewiß. Guten Tag, Mr. Pelosi.«

Sie schüttelten sich die Hände.

Das Geheimnis ist gelöst. Pelosi ist der Knabe von der Kripo Mitte, der an dem Fall Goldblatt arbeitet. Um diese Sache geht es.

Es blieb keine Zeit, Chief Lowenstein diesbezüglich zu fragen. Ein großer, grauhaariger Mann mit rötlichem Gesicht betrat das Vorzimmer, der Ehrenwerte Thomas J. Callis, District Attorney von Philadelphia. County Detective W. H. Mahoney hielt ihm die Tür auf. Der District Attorney hatte eigene Kriminalbeamte. Die meisten davon, wie Mahoney, waren Exbeamte der Polizei von Philadelphia. Ein Kriminalbeamter als Leibwächter/Fahrer war eines der Privilegien des District Attorney.

»Hallo, Matt«, sagte Callis. »Wie geht es Ihnen?«

Ein echter Politiker, dachte Wohl. Er mochte normalerweise keine Politiker, aber bei Callis hatte er zwiespältige Gefühle. Er hatte eng mit ihm zusammengearbeitet, während seiner Ermittlungen …

In diesen glücklichen, glücklichen Tagen, als ich nur einer der Staff Inspectors war …

… gegen Richter Findermann und seine kriminellen Komplizen, und war zu dem Schluß gelangt, daß Callis tief betroffen allein von der Vorstellung war, daß ein Richter krumme Sachen machte, und daß er nur deshalb an der Strafverfolgung interessiert gewesen war, nicht nur weil es für ihn gut in den Medien aussah.

»Und Peter«, fuhr Callis fort, »todschick sogar zu dieser unchristlichen Stunde.«

»Guten Morgen, Mr. Callis.«

»Tommy! Tommy! Wie oft muß ich Ihnen das noch sagen?«

»Tommy«, sagte Wohl gehorsam.

»Detective D’Amata kenne ich natürlich, aber ich hatte noch nicht das Vergnügen mit …«

»Detective Jerry Pelosi«, half Lowenstein aus, »von der Kripo Mitte.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Jerry«, sagte Callis und schüttelte ihm die Hand.

Callis wandte sich zu den anderen um und strahlte, als versetze ihn allein ihr Anblick in Freude.

»Nun, legen wir los mit dieser Sache, was immer es ist«, sagte er. »Gehen wir alle in mein Büro, Matt?«

»Warum nicht?« antwortete Lowenstein nach kaum wahrnehmbarem Zögern. »Mahoney weiß, wann er den Mund halten soll, nicht wahr, Mahoney?«

»Ja, natürlich kann er schweigen«, sagte Callis. »Nun, dann kommen Sie herein. Möchte jemand Kaffee?«

»Für eine Tasse Kaffee könnte ich einen Mord begehen«, sagte Wohl.

»Bildlich gesprochen selbstverständlich, Peter?«

»Blockieren Sie mir nicht den Weg zur Kaffeekanne«, entgegnete Wohl.

»Schwarz, Inspector?« fragte Mahoney.

»Bitte«, sagte Wohl.

»Meine Zeit steht Ihnen zur Verfügung, Matt, vorausgesetzt, dies dauert nicht länger als eine halbe Stunde«, sagte Callis.

»Haben Sie von der Sache bei Goldblatt & Sons gehört?« fragte Lowenstein.

»Sie meinen das mit der – wie war das noch? – ›islamischen Befreiungsarmee‹? Das war im Fernsehen und in allen Zeitungen. Im Ledger war sogar das Bekennerschreiben auf der Titelseite abgedruckt. Wer, zum Teufel, sind diese Irren, Matt?«

»Pelosi und D’Amata haben eine ziemlich gute Vorstellung, wer sie sind«, sagte Lowenstein.

»Eine Vorstellung oder Namen?«

»Namen. Jedenfalls von fast allen.«

»Zeugen?«

»Es waren über zwanzig Leute in dem Kaufhaus«, erwiderte Lowenstein.

»Das war nicht meine Frage.«

»Wir haben einen guten Zeugen«, sagte Lowenstein vorsichtig. »Einen Angestellten von Goldblatt. Arbeitete als eine Art Portier. Albert F. Monahan. Pelosi zeigte ihm Fotos, und er identifizierte alle Täter.«

»Vorhin sagten Sie, es waren über zwanzig Leute in dem Kaufhaus.«

»Sie möchten nicht darin verwickelt werden. Mit anderen Worten, sie haben Angst. Dieses sogenannte Bekennerschreiben und die Art, wie es von den Medien voll und ganz geschluckt wurde, haben die Dinge verschlimmert.«

»Wenn Sie diese Typen schnappen, haben wir also nur einen Zeugen?«

»Es ist keine Frage, daß wir sie schnappen, Tommy«, sagte Lowenstein. »Eine Frage ist, wie wir sie schnappen und was wir mit ihnen machen.«

»Beschränken wir uns mal auf die Jagd«, sagte der District Attorney.

»Okay. Zweierlei nervt mich bei diesem Fall«, sagte Lowenstein. »Erstens etwas, das sich in den vergangenen paar Jahren aufgebaut hat. Zeugen, die nicht verwickelt werden wollen. Eine Menge Abschaum läuft frei herum, weil Zeugen sich plötzlich nicht mehr erinnern können.«

Callis nickte. »Sie haben Angst. Ich weiß nicht, was dagegen unternommen werden kann.«

»Das sage ich Ihnen gleich. Das zweite, was mich nervt, ist die Vorstellung, daß sich eine Horde Neger wie Araber verkleidet …«

»Amerikaner afrikanischer Abstammung meinen Sie natürlich, Chief?« unterbrach Callis sanft.

»… und verkündet, daß sie gar keine Kriminellen – in diesem Fall Mörder – sind, sondern Soldaten irgendeiner Befreiungsarmee.«

»Und daß sie den Juden die Schuld an ihren Problemen geben?«

»Ja. Daß sie uns Juden die Schuld an ihren Problemen geben«, sagte Lowenstein. »Das ärgert mich persönlich, aber ich bin hier als Chief Inspector der Kriminalpolizei von Philadelphia. Okay?«

»War nicht böse gemeint, Matt.«

»Ich rief gestern nacht Jason Washington an …« Lowenstein unterbrach sich selbst. »Ich versuchte, Sie telefonisch zu erreichen, Peter, aber es meldete sich nur der Anrufbeantworter. Dann rief ich Ihren Fahrer an und erhielt nur eine klugscheißerische Antwort von seinem Anrufbeantworter. So gab ich auf und telefonierte mit Jason Washington, ohne mich mit Ihnen abzustimmen. Ich hoffe, Sie sind nicht sauer. Ich hielt es für nötig.«

»Nicht der Rede wert«, sagte Wohl. »Aber was Officer Payne anbetrifft, er ist mein Verwaltungsassistent, nicht mein Fahrer. Nur Inspectors und darüber haben Fahrer.«

»Es wird doch nicht mehr lange dauern, Chief, bis Peter Inspector wird, oder?« fragte Callis.

»Was war mit Jason Washington, Chief?« fragte Wohl, um Lowenstein eine Antwort zu ersparen.

»Er hat eine Beziehung zu Arthur X«, sagte Lowenstein. »Ich bat Jason Washington, ihn anzurufen.«

Arthur X, sechsunddreißig, 175 Pfund schwer, ein Schwarzer, der sich den Kopf kahlrasierte und wallende Gewänder trug, war als Arthur John Thomlinson geboren worden. Er hatte Thomlinson durch X ersetzt, weil er Thomlinson für einen Sklavennamen hielt. Arthur X war das Oberhaupt des Philadelphia Islamic Temple, einer Organisation, die sich in einem ehemaligen Kino an der North Broad Street niedergelassen hatte.

Er hatte geschätzt dreitausend Leute zu seiner Version des Islam bekehrt. Die Männer trugen Anzüge mit Krawatte, die Frauen weiße Gewänder einschließlich einer Kopfbedeckung, die das meiste von ihrem Gesicht bedeckte.

»Und?« fragte Tommy Callis.

»Er sagte Jason Washington, daß er noch nie etwas von der Islamischen Befreiungsarmee gehört hätte.«

»Glaubte Jason ihm das? Glauben Sie es?«

»Ja.«

»Warum?«

»Er und Jason haben eine Abmachung. Er belügt Jason nicht, und Jason belügt ihn nicht. Jason sagte, er hatte das Gefühl, Arthur mißfiel, daß diese Leute die Bezeichnung ›islamisch‹ benutzen. Das ist sein Wort.«

»Er sagte nicht zufällig, wer seiner Meinung nach diese Leute sein können?«

»Jason fragte ihn nicht. Er sagte, wenn er gefragt und Arthur ihm geantwortet hätte – Jason sagte, er bezweifelt, daß Arthur etwas wußte, es aber gewiß herausfinden könnte –, wäre er ihm einen Gefallen schuldig gewesen. Ich sagte es schon, Tommy, wir wissen bereits, wer diese Leute sind.«

»Warum haben Sie dann Washington bei Arthur X anrufen lassen?«

»Damit Arthur X nicht zur Fruit of Islam rennt und uns religiöse und/oder rassistische Verfolgung vorwirft, wenn wir diesen Abschaum einkassieren.«

›Fruit of Islam‹, war eine Gruppe von geschätzt hundert Mitgliedern von Arthur-X-Anhängern, alle mindestens ein Meter neunzig groß, die als seine Leibwache fungierten.

»Und wann kassieren Sie diese Leute ein?« fragte Tommy Callis.

»Darüber wollte ich mit Ihnen sprechen«, sagte Chief Lowenstein. »Ich will es mit Pauken und Trompeten durchziehen.«

»Ich weiß nicht, was Sie damit meinen, Matt. Sind Sie unter die Musiker gegangen?«

»Ich will Haftbefehle für all die Leute, die Mr. Monahan aufgrund der Fotos identifizierte. Ich will sie – und hier kommen Peter und die Highway Patrol ins Spiel – alle auf einen Schlag zum selben Zeitpunkt festnehmen, sagen wir morgen um sechs Uhr. Ich will, daß Mr. Monahan sie bei einer Gegenüberstellung identifiziert, einen nach dem anderen, so bald wie möglich, nach der Vernehmung zur Anklage, vor der Voruntersuchung. Ich will, daß sie wegen Mordes und bewaffneten Raubüberfalls angeklagt werden. Dann will ich sie an einer Verhandlung im städtischen Gericht vorbeischleusen, damit sie nicht nach einem Schuldanerkenntnis oder nach Zahlung einer Kaution auf freien Fuß gesetzt werden. Ich will, daß Sie die Täter so schnell wie mögüch vor eine Anklagejury bringen und daß ihnen so schnell wie möglich der Prozeß gemacht wird. Und wenn nichts dagegen spricht, möchte ich, daß sie alle zusammen vor Gericht gestellt werden, und ich möchte einen der besten Ankläger. Es wäre mir lieb, wenn Sie die Zeit finden könnten, persönlich die Anklage zu übernehmen, Tommy.«

Tommy Callis dachte eine Weile darüber nach.

»Sie haben einen Zeugen.«

»Er ist ein guter, glaubwürdiger.«

»Aber es ist nur einer.«

»Meinen Sie, diese Verbrecher würden ihn einschüchtern? Oder ihn umbringen?«

»Was haben sie zu verlieren? Sie haben bereits einen Mord begangen. Und der Zeuge könnte krank werden. Oder tot umfallen. Oder sonstwie ausfallen.«

»Da kommt wieder Peter ins Spiel«, sagte Lowenstein. »Derzeit habe ich ein paar Leute der Kripo Nordwest mit dem Schutz von Mr. Monahan beauftragt. Nur um sicherzugehen. Und ich möchte, daß Peter Mr. Monahan deutlich sichtbar beschützt, wenn die Sache startet.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ein Streifenwagen der Highway Patrol wird rund um die Uhr vor seinem Haus parken. Wenn Mr. Monahan darauf besteht, zur Arbeit zu gehen, wird die Highway Patrol ihn hin-und zurückfahren und während seiner Arbeitszeit vor Goldblatt & Sons parken.«

»Er könnte immer noch einen Herzinfarkt oder sonstwas erleiden«, wandte Callis ein.

»Und er könnte vom Blitz getroffen werden«, sagte Lowenstein. »Alles ist möglich. Ich halte es für wahrscheinlicher, daß wir mit ein paar weiteren Zeugen aufwarten können, vielleicht mit sechs, acht, zehn oder mehr Zeugen.«

»Erklären Sie mir das, Matt.«

»Peter wird Leute der Highway Patrol auch auf die anderen Zeugen ansetzen.«

»Warum?« fragte Callis, ohne zu denken.

»Um sie zu beschützen, natürlich. Wir haben es mit gefährlichen Verbrechern zu tun. Wenn die Zeugen die Täter angeblich nicht identifizieren können, wissen die Täter das nicht.«

»Menschenskind, Matt, ich weiß nicht, was ich davon halten soll!«

»Wenn sie begreifen, daß sie in Gefahr sind, ob sie aussagen oder nicht, dann werden sie sich vielleicht sagen, daß sie sich nur wirklich schützen können, indem sie dafür sorgen, daß diese Verbrecher hinter Gittern verschwinden. Ein Stellvertretender District Attorney mit guter Überredungskunst kann vielleicht ihrer Erinnerung auf die Sprünge helfen. Ich dachte auch daran, Peter zu fragen, ob Jason Washington mit den Zeugen sprechen kann.«

»Mit den afroamerikanischen Zeugen, meinen Sie?«

»Mit allen. Jason ist ein gewaltiger Schwarzer und ein großer Überredungskünstler.«

»Sie meinen, ›hier ist ein guter Schwarzer, der mich vor den bösen Schwarzen schützt‹?« fragte Callis.

»Warum nicht?« erwiderte Lowenstein. »Und ich schlage Peter vor, daß wir bei den Festnahmen schwarze Jungs der Highway Patrol einsetzen. Jedenfalls ein paar an jedem Ort einer Festnahme.«

»Ja, das ist eine gute Idee«, sagte Peter Wohl nachdenklich.

District Attorney Callis dachte einen Moment lang darüber nach.

»Ich nehme an, Commissioner Czernick hält das auch für eine gute Idee?« sagte er schließlich.

»Ich hatte noch keine Gelegenheit, dies mit ihm zu besprechen«, sagte Lowenstein.

»Was?« Callis schaute ihn ungläubig an.

»Der Polizeichef ist ein vielbeschäftigter Mann«, sagte Lowenstein. »Und außerdem würde er nicht zu furzen wagen, wenn ihm der Itaker das nicht erlaubt hat. Oder irgend etwas genehmigen, das nicht in den Dienstvorschriften steht. Wenn ich zu Tad Czernick ginge, würde er sich mit dem Itaker absprechen, bevor er etwas sagt. Und ich weiß, und Sie wissen, Tommy, daß der Bürgermeister besser nichts über diese Sache erfährt, bis sie vorüber ist.«

Callis schaute auf seine Armbanduhr.

»Mein Gott, es ist erst Viertel nach acht!«

»Morgenstund hat Gold im Mund«, bemerkte Lowenstein.

»Sie haben noch nicht viel dazu gesagt, Peter«, sagte Callis.

»Ich hatte nichts zu sagen.«

»Und wie denken Sie über diese Sache?«

»Wenn Chief Lowenstein die Special Operations Division zur Unterstützung der Kripo ruft, dann würden wir sie natürlich gewähren.«

Callis nahm seine Kaffeetasse und stellte fest, daß sie leer war. Er hielt die Tasse ungeduldig hoch, und Sergeant Mahoney beeilte sich, sie entgegenzunehmen.

Callis klopfte einen Augenblick lang ungeduldig mit den Fingerspitzen gegeneinander, sagte dann »Menschenskind!« und nahm von einem der beiden Telefone auf seinem Schreibtisch den Hörer ab.

»Bitten Sie Mr. Stillwell herein«, sagte er.

Wohl blickte zu Lowenstein, der überrascht die Augenbrauen hob. Als er sah, daß Wohl ihn anschaute, zuckte er kaum wahrnehmbar mit den Schultern.

Farnsworth Stillwell war Stellvertretender District Attorney. Es gab drei Arten Stellvertretender District Attorneys: junge, die frisch von der Rechtsakademie kamen und den Job ergriffen, um die Miete bezahlen zu können und um Erfahrung zu sammeln, und die sich nach ein paar Jahren etwas anderes suchten. Dann gab es die mittelmäßigen, die einfach nur geblieben waren, weil sie das erhoffte gute Angebot nicht erhalten hatten. Und schließlich gab es diejenigen, die blieben, weil sie den Job mochten und bereit waren, für weniger Geld zu arbeiten, als sie in einer privaten Praxis erhalten würden.

Farnsworth Stillwell gehörte zu keiner der drei Kategorien. Er stammte aus einer wohlhabenden, prominenten Familie. Er war von der Princeton University zur Navy gegangen, Pilot geworden und hatte das Distinguished Flying Cross und einige andere Tapferkeitsmedaillen erhalten, nachdem er bei Vietnam von einem Flugzeugträger aus geflogen war. Er war schwer verwundet worden, als er sein beschädigtes Flugzeug bei der Rückkehr von einem Einsatz zu landen versuchte.

Er hatte ein halbes Jahr in einem Lazarett Zeit gehabt, sich zu überlegen, was er mit einem steifen Knie in der Zukunft tun wollte, und er hatte die Navy verlassen und das Fliegen aufgegeben. Stillwell hatte sich für den öffentlichen Dienst entschieden. Er hatte die Rechtsakademie besucht, eine passende Frau gefunden und geheiratet und sich gesagt, daß er am schnellsten eine Karriere aufbauen konnte, indem er Stellvertretender District Attorney wurde.

Farnsworth Stillwell war nach Peter Wohls Einschätzung nicht nur fähig, sondern auch smart – vielleicht sogar hervorragend. Er war groß, sehr schlank, elegant gekleidet und charmant.

Wohl hatte ihn ziemlich gut im letzten Stadium der Ermittlungen gegen Richter Findermann und während der Anklage kennengelernt. Es hatte Angebote von Freundschaft von Stillwell gegeben. Ohne es auszusprechen, hatte Stillwell durchblicken lassen, daß er und Wohl bei ihrem Aufstieg im System einander nützlich sein konnten.

Offenbar würde er es weit bringen, und Wohl war sich völlig der politischen Seite bewußt, die der Beruf des Polizisten in sich barg, besonders in den höheren Rängen. Aber er hatte so taktvoll wie möglich das Angebot einer freundschaftlichen Zusammenarbeit abgelehnt.

Da war etwas an diesem Hurensohn, das Wohl einfach nicht mochte. Er konnte es nicht erklären, und er schwankte zwischen dem Gedanken, daß er Politiker oder archetypische protestantische weiße Angelsachsen nicht ausstehen konnte (und folglich einen Fehler machte), und dem Gefühl, daß Stillwell eine schäbige oder vielleicht korrupte Ader hatte. Was immer es war, er wußte, daß er keine engere Beziehung mit Farnsworth Stillwell haben wollte, weder beruflich noch persönlich.

Peter Wohl fragte sich jetzt, während sie auf Stillwell warteten, was Matt Lowenstein von ihm hielt.

»Sie wollten mich sehen, Boß?« sagte Stillwell fröhlich, als er hinkend Callis’ Büro betrat.

Dann sah er Lowenstein und Wohl, D’Amata und Pelosi.

»Chief Lowenstein«, sagte er. »Wie schön, Sie zu sehen. Und Peter!«

Er ging zu ihnen und schüttelte ihnen die Hände, und dann wandte er sich an D’Amata und Pelosi.

»Ich bin Stillwell«, sagte er und reichte ihnen die Hand.

»Joe D’Amata von der Mordkommission«, stellte Lowenstein vor, »und Jerry Pelosi von der Kripo Mitte.«

»Nehmen Sie Platz«, sagte Callis. »Matt hat eine verrückte Idee. Ich möchte hören, was Sie davon halten.«

»Chief Lowenstein ist nicht der Typ, der verrückte Ideen hat«, sagte Stillwell. »Ungewöhnliche vielleicht, aber keine verrückten.«

Netter Versuch, dachte Wohl etwas unfreundlich, aber vergeudete Mühe. Matt Lowenstein würde nicht die Republikaner wählen, wenn Moses der Parteivorsitzende wäre.

»Erzählen Sie Stillwell von Ihrer ungewöhnlichen Idee, Matt«, sagte Callis.

Lowenstein legte knapp, aber vollständig dar, was ihm vorschwebte.

»Was halten Sie von der Idee des Chiefs, Peter?« fragte Stillwell.

Du willst dich absichern, wie? dachte Wohl.

»Wir wissen, was wir davon halten«, sagte Callis. »Wir möchten wissen, wie Sie darüber denken.«

Danke, Mr. District Attorney.

»Also gut. Aus dem Stegreif gesagt: Ich finde sie prima.«

»Warum?« fragte Callis.

»›District Attorney Thomas J. Callis kündigte heute nachmittag an, daß er die sechs, acht oder wie viele auch immer Mitglieder der Gang, die sich Islamische Befreiungsarmee nennt, sofort vor die Anklagejury bringt, die sie nach seiner festen Überzeugung alle wegen Mordes und bewaffneten Raubüberfalls verurteilen wird.‹«

»Haben Sie zugehört, als Lowenstein von nur einem Zeugen sprach?«

»Ja. Und ich habe auch zugehört, als er sagte, daß vielleicht andere Zeugen auf wundersame Weise die Erinnerung wiederfinden.« Er schaute Callis fragend an. »Darf ich daran teilnehmen?«

»Es ist Ihr Fall, wenn Sie ihn haben wollen«, sagte Callis.

»Ich habe einen ziemlich vollen Terminplan …«

»Heißt das, nachdem Sie zehn Sekunden zum Überlegen hatten, wollen Sie nicht darin verwickelt werden?«

»Das heißt, daß ich etwas Hilfe bei meinen gegenwärtigen Terminen brauche.«

»Kein Problem«, sagte Callis. »Das kann arrangiert werden.«

Callis, dachte Wohl unfreundlich, jedoch mit einem gewissen Maß an Bewunderung, ist ein gerissener Hund. Wenn es klappt, wird er einen großen Teil der Lorbeeren einheimsen, vielleicht sogar alle. Und wenn es schiefgeht, hat Farnsworth den schwarzen Peter.

Oder Matt Lowenstein. Oder ich.

Vermutlich ich.

»Halten Sie mich auf dem laufenden«, sagte Callis.

Stillwell nickte. »Gentlemen, wir sollten in den Konferenzraum gehen und einige der Einzelheiten ausarbeiten.«

»Danke, Tommy«, sagte Lowenstein.

Callis stieß einen Grunzlaut aus. Als er Peter Wohl die Hand gab, sagte er: »Sie sollten hoffen, daß Ihre Leute Mr. Monahan schützen können, Peter. Und Sie sollten hoffen, daß er nicht an einem Herzanfall stirbt.«

Als Officer Matthew Payne das Büro der Special Operations Division betrat, informierte ihn der Sergeant vom Dienst, daß Peter Wohl um 7 Uhr 12 angerufen und gesagt hatte, er würde später kommen; den genauen Zeitpunkt habe er nicht angegeben. Officer Payne setzte sich an seinen Schreibtisch und vertiefte sich in die Zeitung Bulletin. Er hatte soeben Mickey O’Haras Story über den Raubüberfall und Mord bei Goldblatt & Sons gelesen, als ihm die Zeitung aus der Hand gerissen wurde.

Officer Charles McFadden stand da und wirkte sehr zufrieden, weil er Matt Payne überrascht hatte.

»Menschenskind, Charley!«

»Erwischt, wie?«

»Warum bist du nicht unterwegs und bekämpfst das Verbrechen?«

»Du mußt mir einen Gefallen tun.«

»Okay. Wenn ich kann.«

»Werde mein Trauzeuge«, sagte Charley.

»Ich habe das komische Gefühl, daß es dir ernst ist.«

»Margaret ruft heute morgen ihre Mutter an. Wir werden in sechs Wochen heiraten.«

»Ja, sicher, Charley. Es wird mir eine Ehre sein.«

»Danke«, sagte Charley sehr ernst, schüttelte Matt begeistert die Hand und verließ das Büro.

Als er fort war, las Matt weiter im Bulletin und dann im Ledger. In beiden Zeitungen gab es Artikel über den Raubüberfall bei Goldblatt & Sons. Im Ledger war ein Foto des Bekennerschreibens der Islamischen Befreiungsarmee abgedruckt. Mickey O’Hara hatte im Bulletin nichts von der Islamischen Befreiungsarmee erwähnt.

Das fand Matt interessant. Er hoffte, daß das Bekennerschreiben eine Ente war, auf die man beim Ledger hereingefallen war; so würden sie sich als die Armleuchter bloßstellen, die sie waren.

In der Gesellschaftsspalte beider Zeitungen wurde von den Festlichkeiten der Delaware-Valley-Krebsforschungsgesellschaft am Rittenhouse Square berichtet, komplett mit Fotos einiger Gäste, die herumstanden und Champagnergläser aus Plastik hielten. Matt hoffte, er würde Helens Bild finden und durch die Bildunterschrift ihren Nachnamen erfahren. Er betrachtete die Fotos sorgfältig, konnte Helen jedoch nicht entdecken.

Natürlich nicht. Während dieser bedeutsame Anlaß für die Nachwelt fotografiert wurde, trieben Helen und ich es im Evas-beziehungsweise Adamskostüm auf meinem Bett. Ein Jammer, daß ich nicht davon ein Erinnerungsfoto habe.

Das Telefon klingelte.

»Guten Morgen. Inspector Wohls Büro, Officer Payne.«

»Sie sind bemerkenswert fröhlich«, sagte Peter Wohl.

»Jawohl, Sir. Mit jedem Tag werden die Dinge in jeder Hinsicht besser und besser, sagte der Optimist.«

»Ich nehme an, Sie waren in der vergangenen Nacht nicht allein in Ihrer Mönchszelle?«

»Da haben Sie recht, Sir.«

»Ich bin im Büro des District Attorney, Matt. Sagen Sie Pekach und Sabara, daß ich sie um halb zwölf in meinem Büro sprechen möchte. Sie sollen sich auch die Mittagspause frei halten.«

»Jawohl, Sir.«

»In der obersten rechten Schublade meines Schreibtischs finden Sie einen Schlüsselbund. Das sind die Schlüssel für die Grundschule an der Frankford und Castor Avenue.«

»Ja, Sir?«

»Nehmen Sie sich einen Wagen und fahren Sie Lieutenant Malone dorthin. Sagen Sie ihm, ich will von ihm hören, wie er das Gebäude als Hauptquartier einschätzt – hören Sie genau zu: für Special Operations Hauptquartier und Special Operations; für Special Operations Hauptquartier und Highway Patrol, und für Special Operations Hauptquartier, Special Operations und Highway Patrol. Alle drei Möglichkeiten. Kapiert?«

»Jawohl, Sir.«

»Helfen Sie ihm nicht«, sagte Wohl.

»Sir?« fragte Matt verwirrt.

»Ich will auch von Ihnen hören, was Sie über das Gebäude denken, separat«, sagte Wohl. »Bringen Sie ihn rechtzeitig zum Treffen um halb zwölf mit zurück.«

»Jawohl, Sir. Was soll ich mit dem Material für das FBI machen?«

»Haben Sie alles?«

»Jawohl, Sir. Ich konnte Mr. Harris nicht erreichen, aber ich bat Mr. Washington, sich die Sachen anzusehen, und er sagte, daß ich alles gefunden habe, was das FBI wollte.«

»Lassen Sie das Material auf meinem Schreibtisch. Vielleicht habe ich Zeit – ich werde sie mir nehmen müssen – und schaue mir das vor halb zwölf an. Sie müssen verdammt aufpassen, was Sie dem FBI geben. Rufen Sie dort an und sagen Sie, daß sie alles heute nachmittag auf dem Schreibtisch haben.«

»Jawohl, Sir.«

»Und versuchen Sie, Jason Washington zu erreichen. Er möchte um halb zwölf dort sein.«

»Nur Mr. Washington?«

»Nur Mr. Washington«, wiederholte Wohl und legte auf.

Matt rief Captain Sabara, Captain Pekach, Detective Washington – jetzt Sergeant Washington – und schließlich das FBI an. Er wurde mit jedem außer Special Agent in Charge Davis verbunden, der nicht zu sprechen war. Matt ließ ihm ausrichten, daß das von Inspector Wohl erbetene Material am Nachmittag dort sein würde.

Dann besorgte er sich bei der Fahrbereitschaft einen Wagen. Als er die Schlüssel hatte, machte er sich auf die Suche nach Lieutenant Malone.

11

Das Gebäude an den Frankford und Castor Avenues war laut Inschrift einer Granittafel links des Portals im Jahre 1892 als Frankford-Grundschule errichtet worden.

Über die Fenster in den Türen und viele Fenster im Erdgeschoß war Sperrholz genagelt worden, nachdem Vandalen die Scheiben eingeschlagen hatten.

Das Portal war mit zwei massiven Vorhängeschlössern gesichert. Als Matt es endlich geschafft hatte, ein Vorhängeschloß aufzuschließen, wandte er sich an Lieutenant Malone.

»Warum hören wir nicht einfach auf und sagen dem Inspector, wir sind bei einer eingehenden Betrachtung dieser Räumlichkeiten zu dem Schluß gelangt, daß sie für Menschen unbewohnbar sind?«

»Das sind sie offenbar, aber wir reden von Räumlichkeiten, die für Polizisten bewohnbar sein sollen«, erwiderte Malone. »Da sind die Anforderungen wesentlich niedriger.«

Matt schloß das zweite Vorhängeschloß auf und riß das Portal auf. Es schleifte über den Boden. Die oberste Angel war aus dem verrotteten Rahmen gerissen.

Matt machte eine Verbeugung und forderte Malone mit einer schwungvollen Geste zum Eintreten auf.

Malone lachte. Er kannte Payne noch nicht richtig, aber er mochte ihn. Er war nicht nur ein angenehmer Junge, sondern er hatte auch bereits bewiesen, daß er ein echter Cop war. Und Malone hatte den Klatsch gehört. Er wußte, daß Paynes Vater als Sergeant im Dienst ums Leben gekommen war und daß Payne in Chief Inspector Dennis V. Coughlin einen sehr wichtigen Förderer hatte.

Nicht daß er bei seinem guten Verhältnis zu Inspector Wohl einen Förderer gebraucht hätte. Wohl war ein mächtiger Mann bei der Polizei von Philadelphia. Malone sagte sich, daß er in seiner augenblicklichen Misere seine Laufbahn wieder in den Griff bekommen oder daran denken konnte, seinen Abschied zu nehmen, wenn er seine zwanzig Dienstjahre voll hatte, oder vielleicht sogar noch eher.

Und weil Payne bei Wohl gut angesehen war, traf das gleiche auf ihn zu. Er konnte helfen oder schaden. Malone hatte sich gefragt, in welchen Schwierigkeiten er bereits steckte, weil er von diesem eifrigen Cop der Highway Patrol entdeckt worden war, als er Hollands Karosseriewerkstatt beobachtet hatte.

Wohl hatte ihm nicht verboten, seine Nase in diese Sache zu stecken, seit er jetzt bei der Special Operations Division war. Malone wußte, daß man ihn für klug genug hielt, um selbst herauszufinden, daß ihn die Sache nichts mehr anging. Natürlich hatte Wohl davon gehört.

Sie haben mich nicht zur Special Operations Division geschickt, ohne mit Wohl über den armen Jack Malone zu reden, der persönliche Probleme und die verrückte fixe Idee hat, daß Robert L. Holland, der angesehene Geschäftsmann und Freund von allen hohen Tieren von Bürgermeister Carlucci an abwärts, ein Autodieb ist.

Das Klügste wäre, ich vergesse einfach die ganze verdammte Sache und mache mich bei der Special Operations Division nützlich. Ein gutes Jahr in diesem Job, und es würde sich herumsprechen, daß ich meine persönlichen Probleme überwunden habe, und man mir wieder zutrauen kann, daß ich mich und die Polizei nicht zum Narren mache. Wenn Wohl das sagte, würde bald alles wieder in Ordnung sein.

Das schlimmstmögliche Szenario würde sein, daß der Cop der Highway Patrol – McFadden hieß er – seinem Lieutenant erzählte, daß er einen verdächtigen Wagen bei Hollands Karosseriewerkstatt überprüft und den Neuen, Lieutenant Malone, darin gesehen hatte. In diesem Fall muß ich damit rechnen, daß der Lieutenant es entweder bei Sabara oder bei Pekach ›erwähnt‹. Oder vielleicht sogar bei Inspector Wohl. In jedem Fall würde Wohl davon erfahren.

Dann wird Wohl mich zu sich bestellen und mir sagen, entweder komme ich zur Vernunft, oder ich fliege aus der Polizei. Wohl wird sich von den hohen Tieren nicht zur Schnecke machen lassen, weil er den armen Jack Malone herumlaufen und wilde Anschuldigungen über einen Freund des Bürgermeisters verlauten läßt.

Vielleicht kann ich mich beim erstenmal noch herausreden. ›Jawohl, Sir. Es ist mir klar, daß ich mich falsch verhalten habe, Sir. Es wird nicht wieder passieren, Sir.‹

Und ich könnte die Sache aufgeben, aber das würde bedeuten, daß dieser Hurensohn ungestraft weitermachen kann.

Das ist das schlimmstmögliche Szenario. Aber es heißt nicht, daß es so laufen muß. McFadden denkt vielleicht, daß er sich zum Narren gemacht und fast eine Überwachung versaut hat, die ihn gar nichts anging, und er erwähnt bei keinem etwas davon, schon gar nicht bei seinem Lieutenant.

Das ist vermutlich das wahrscheinlichste Szenario. Es wird wohl ein Mittelding passieren. Was auch immer es ist, ich kann nichts dagegen tun, also hat es keinen Sinn, daß ich mir deswegen Sorgen mache.

Das bringt mich wieder zu dem, was ich als nächstes tue. Das Klügste wäre, nachdem ich fast bei etwas erwischt wurde, das meine Laufbahn bedroht, damit aufzuhören.

Aber ich bin Cop, und Holland ist ein Dieb, und von Cops erwartet man, daß sie Dieben das schmutzige Handwerk legen.

Vielleicht würde Wohl das verstehen, wenn ich zu ihm ginge. Er versteht, daß einige Diebe sogenannte Säulen der Gesellschaft sind. Schließlich hat er Richter Findermann in den Knast gebracht, oder?

Du träumst, armer Jack Malone. Du hast nichts gegen den Bastard in der Hand, du hast nur ein Gefühl, und wenn du das Wohl sagst, erklärt der dich für meschugge, und du kannst Streife fahren.

Hinter dem Portal war eine kurze Treppe. Malone stieg sie hinauf und ging durch eine zweite doppelflügelige Tür. Er hörte Scharren und Huschen, das von Ratten verursacht wurde.

Was mögen die hier fressen? Hier war doch seit Jahren niemand mehr drin.

Er wartete einen Moment, bis sich seine Augen an das schwache Licht gewöhnt hatten, und dann ging er nach links über einen Korridor. Das Holz der alten Dielen ächzte und knarrte unter seinem Gewicht. An einer Tür war noch das Schild ›DIREKTOR‹. Er schob die Tür auf und schaute in den Raum. Er war leer bis auf ein Pult, und durch offene Türen sah Malone Zimmer, die als Wohls und Sabaras Büros genutzt werden konnten.

»Ich nehme an, hier könnten wir den Boß einquartieren«, sagte Malone.

»O Gott!«

»Und Sie, Officer Payne«, sagte Malone. »Ich kann mir Ihren Schreibtisch gut dort bei dem Loch in der Wand vorstellen.«

»Denken die wirklich, wir können diese alte Schule benutzen?« fragte Payne.

»Ich nehme an, der Inspector ist verzweifelt«, sagte Malone. »An der Bustleton und Bowler Street sitzen wir uns praktisch gegenseitig auf dem Schoß.«

»Nun, der Parkplatz ist groß genug. Bereits eingezäunt. Wir könnten damit anfangen und darauf bauen.«

»Wo?« fragte Malone, ging zu einem Fenster und schaute hinaus.

»Ich habe gelesen, was in der Bewilligung des Bundeszuschusses steht …«

»Was?«

»Der Zuschuß des Justizministeriums«, erklärte Payne. »Daher bekommen wir die Gelder für Special Operations. ACT. Das steht für Anti-Crime-Teams.«

Interessant. Er ist vermutlich außer Wohl und Sabara der einzige in der Special Operations Division, der je von dem Bundeszuschuß gehört und vielleicht sogar davon gelesen hatte.

»Was wollten Sie sagen?«

»Es stehen Gelder auf Antrag zur Verfügung. Für Modernisierungsmaßnahmen, wie es heißt. Die Frage ist, ob es eine Modernisierungsmaßnahme ist, wenn man diese Bruchbude herrichtet.«

»Keine Ahnung«, sagte Malone, »aber es ist eine Überlegung wert.«

»Ich werde es beim Inspector erwähnen«, sagte Payne.

Malone ging über den Korridor zurück und dann hinab in einen anderen Raum. Es war eine Jungentoilette.

»Nun, auch darauf könnten wir aufbauen«, bemerkte Malone. »Ich sah heute morgen einen Typ von der Highway Patrol, der klein genug ist, um diese Pißbecken zu benutzen.«

»Che-sus.« Payne lachte.

»Was?«

»Che-sus – Jesus – Martinez. Er ist einen Viertelzoll größer und vielleicht zwei Pfund schwerer als das Minimum für Größe und Gewicht bei der Polizei.«

»Wie kommt er dann zur Highway Patrol? Die meisten dieser Jungs sind doch einsneunzig und darüber.«

»Er war einer der beiden ersten Highway Patrolmen auf Probe. Eine Idee des Inspectors. Che-sus war beim Rauschgiftdezernat. Er und sein Partner brachten den Kerl zur Strecke, der an Dutch Moffitts Ermordung beteiligt war. Der Inspector gab Che-sus eine Chance, um zu testen, ob er es bei der Highway Patrol schafft, und er schaffte es.«

»Ah, ja, ich erinnere mich. Der Täter wurde von der U-Bahn überfahren, richtig?«

»Richtig.«

»Ich erinnere mich auch an Dutch Moffitt. Das war ein geiler Typ. Groß, gutaussehend. Er vögelte alles, was ihm vor die Flinte kam. Wie sagte man – er würde glatt eine Schlange vögeln, wenn er sie stillhalten könnte. Kannten Sie ihn?«

Deshalb hatte ich also keine allzu großen Gewissensbisse, weil ich mit einer verheirateten Frau schlief! Meine Moffitt-Gene waren stärker als meine Moral.

»Dutch war mein Onkel«, sagte Payne.

»Mein Gott!« sagte Malone. »Payne, es tut mir leid. Ich meinte es nicht böse.«

»Ich habe es nicht übelgenommen«, sagte Payne. »Dutch war – Dutch.«

»Wenn ich gewußt hätte, daß er Ihr Onkel war, hätte ich nicht…«

»Lieutenant, vergessen wir’s«, sagte Matt. »Aber ich möchte etwas vorschlagen.«

»Nur zu.«

»Ich finde, wir haben genug von dieser Ruine gesehen, um zu wissen, daß sie nutzlos ist, wenn wir nicht viel Geld hineinstecken. Wie wäre es, wenn wir zurückfahren und das dem Inspector sagen?«

»Einverstanden. Mir ist kalt.«

»Wenn wir es schaffen, diese Tür zu schließen, sollten wir irgendwo Kaffee trinken.«

Inspector Wohl ging zur Tür des Gebäudes an der Bustleton und Bowler Street, als Matt Payne und Jack Malone mit dem Wagen eintrafen. Er sah sie und wartete auf sie.

»Ah, da ist das Immobilienkommando«, begrüßte Wohl sie. »Wie lief es?«

»Das Gebäude fällt bald zusammen«, sagte Payne. »Wenn kein Geld zur Verfügung steht, um es in Schuß zu bringen, dann sollten wir der Stadt ›nein, danke‹ sagen.«

Wohl lächelte nicht, wie Matt erwartet hatte.

»Wie viele Räume?« fragte Wohl. »Haben Sie einen Raum gefunden, der als Arrestzelle genutzt werden könnte? Trägt das Dach Funkantennen?«

»Soweit sind wir nicht gekommen«, bekannte Payne.

»Dann erledigen Sie das heute nachmittag, wenn Sie vom FBI zurückkehren«, sagte Wohl. »Ich habe Sie dort nicht hingeschickt, damit Sie sich flüchtig umsehen. Das Gebäude gehört uns, und es gibt Geld vom ACT-Zuschuß.«

»Es tut mir leid, Sir«, sagte Matt.

»Es ist meine Schuld, Inspector«, sagte Malone.

»Nein, das ist es nicht! Matt, tun Sie mir in Zukunft den Gefallen und hören Sie genau zu, wenn ich Ihnen etwas sage.«

»Jawohl, Sir«, sagte Matt.

»Wir werden uns darum kümmern, Sir«, sagte Malone.

»Nein, nicht ›wir‹«, entgegnete Wohl. »Er wird das tun. Er wird morgen früh mit einem Grundriß des Gebäudes einschließlich der Maße antanzen. Ich will wissen, wie viele Leute hineinpassen. In welchem Zustand die Heizungen sind. Wenn es Heizungen gibt. Und es ist mir gleichgültig, wenn Sie die ganze Nacht dort sind, Matt.«

»Jawohl, Sir.«

»Ich sehe Jason Washingtons Wagen nicht. Haben Sie Kontakt mit ihm aufgenommen?«

»Jawohl, Sir. Er sagte, er würde hier sein.«

»Ich möchte Sie dabeihaben, Malone«, sagte Wohl und ging voraus ins Gebäude.

Nun, der Junge hat das vermasselt, tut mir leid, war Malones erster Gedanke. Dann folgte sofort: Jetzt muß er alles allein machen und schließlich die plötzliche Erkenntnis: Wenn Wohl weiß, daß der Junge dieses Gebäude selbst überprüfen kann, dann gab es keinen Grund, mich überhaupt dorthin zu schicken. Es sei denn, er will vergleichen, was wir darüber zu sagen haben, mit anderen Worten, um festzustellen, ob ich so klug wie der Junge bin. Das ist die Höhe!

Jason Washington stand bei der Tür von Wohls Büro.

»Haben Sie eine Minute Zeit, Inspector?« fragte er.

»Ja, klar.« Wohl blickte über die Schulter. »Sie beide können reingehen.«

Captain Mike Sabara und Captain Dave Pekach waren in Wohls Büro. Sie saßen auf der Couch vor einem kleinen Couchtisch.

»Rutschen Sie rüber, Dave, und machen Sie Platz für Malone«, sagte Sabara, »sonst haben wir Washington hier bei uns. Malone ist nicht annähernd so breit.«

»Ihr Freund McFadden hat Sie gesucht, Payne«, sagte Pekach, während er Platz für Malone machte. »Hat er Sie gefunden?«

»Wann hat er mich gesucht?«

»Gestern abend.«

»Ja. Er war heute morgen hier. Ich werde sein Trauzeuge.«

O Gott! dachte Malone. Vielleicht trifft doch das schlimmstmögliche Szenario ein. Wenn McFadden und Payne Freunde sind, dann ist das genauso gefährlich, als ob McFadden seinem Lieutenant erzählt, daß er mich Hollands Karosseriewerkstatt überwachen sah. Verdammt!

»Werden Sie mich bitten, Ihr Trauzeuge zu sein, David?« fragte Sabara unschuldig.

»Was?«

»Nun, ein netter Polenjunge wie Sie kann einfach nicht unbegrenzt in Sünde weiterleben, oder?«

»Sie können mich mal!« erwiderte Pekach wütend.

Was, zum Teufel, hat das zu bedeuten? dachte Malone.

»Wenn Sie mich so anschnauzen, können Sie sich einen anderen Trauzeugen suchen«, sagte Sabara.

»Verdammt, hören Sie damit auf!«

»Spielt brav miteinander, Kinder«, sagte Wohl, der das Büro betrat.

»Er stichelt dauernd wegen Martha«, sagte David Pekach.

»Sticheln Sie Captain Pekach nicht wegen Martha, Captain Sabara«, sagte Wohl tadelnd.

»Jawohl, Sir.« Sabara mimte den reuigen Sünder. »Wie spät ist es, David?«

Ohne zu denken, blickte Pekach auf seine Armbanduhr.

»Schöne Uhr, Dave«, sagte Sabara unschuldig. »Woher haben Sie die?«

»Hurensohn!« brauste Pekach auf.

Es war zuviel für Wohl. Er begann zu lachen, und Payne brach ebenfalls in Gelächter aus.

Pekach sah aus, als würde er jeden Augenblick vor Wut explodieren, aber schließlich mußte er ebenfalls lachen.

»Ihr Bastarde!« sagte er kopfschüttelnd.

»Zeigen Sie Malone die Uhr, Dave«, sagte Wohl.

Pekach fühlte sich sichtlich unbehaglich, aber schließlich hielt er Malone den Arm hin. Es war ein goldener Omega-Cronograph mit goldenem Armband.

O Mann, die kostet bestimmt mehr als dreitausend Dollar! dachte Malone.

»Meine – Freundin – schenkte sie mir«, erklärte Pekach. Eine Spur von Stolz war in seiner Stimme. »Diese Jungs sind nur neidisch.«

»Ich bestimmt«, sagte Jason Washington. »Das Ding ist immerhin neununddreißig Dollar fünfundneunzig wert!«

Es folgte weiteres Gelächter, und dann sagte Wohl: »Die Pause ist vorüber, Kinder. Der Unterricht beginnt.«

Alle blickten ihn an.

»Okay, fangen wir gleich damit an, damit ich es hinter mir habe. Wir haben jetzt das Schulgebäude an der Frankford und Castor Avenue. Wir haben es, weil das Schulamt es nicht mehr haben will, und der Grund dafür ist – bestätigt von Malone und Payne, die heute morgen dort waren –, daß es fast zusammenfällt. Die andere Seite der Medaille ist, daß ein Teil der ACT-Gelder für Renovierungen zur Verfügung steht. So bald wie möglich, sagen wir übermorgen, fangen wir an, das Gebäude bewohnbar zu machen und …«

Malone hatte bemerkt, daß Captain Sabara aufzeigte wie ein Schulkind, das um die Aufmerksamkeit des Lehrers heischt.

»Ja, Mike?« fragte Wohl.

»Bildlich gesprochen, meinen Sie, Inspector?«

»Nein.«

»lnspector, wir müssen das von der Stadt ausschreiben lassen, Angebote einholen und all das.«

»Nein. Matt hat das Kleingedruckte gelesen und mir gezeigt, daß wir uns diese Prozedur bei ›dringenden Reparaturarbeiten‹ ersparen können, ›dringende Reparaturen‹ wurde nicht genauer definiert. Ich habe entschieden, daß das alles außer Verschönerungsarbeiten und Anbauten bedeutet. Scheiben einsetzen, Installateurarbeiten und eine neue Heizungsanlage – das sind dringende Reparaturen, weil wir das Gebäude nicht ohne Heizung und ohne Fensterscheiben benutzen können. Okay?«

»Das wird dem städtischen Bauamt aber gar nicht gefallen. Dort haben sie eine Liste von Freunden, die solche Arbeiten ausführen.«

»Das interessiert mich nicht. Wir müssen hier raus. Und Commissioner Czernick – nicht das Bauamt – hat die Befugnis, die ACT-Gelder auszugeben.«

»Und er weiß, was Sie vorhaben?«

»Das wird er wissen, wenn er die Rechnungen erhält.«

»Inspector, Sie handeln sich Schwierigkeiten ein«, sagte Sabara.

»Der springende Punkt ist, daß wir hier raus müssen, Mike. Wenn es dem Bürgermeister zu Ohren kommt, und er wird bestimmt davon erfahren, dann wird er sich sagen, daß ich das Richtige getan habe, und er wird dem Bauamt sagen, es soll die Klappe halten.«

»Und wenn er das anders sieht?«

»Dann wird der neue Chef der Special Operations Division ein beheiztes Büro mit Klimaanlage in einem Gebäude haben, das er nicht hätte, wenn sein Vorgänger feige gewesen wäre.«

»Es könnte Sie die Beförderung kosten, Peter«, sagte Sabara.

»Ich weiß Ihre Besorgnis zu schätzen, Mike. Aber (a) bin ich mir nicht sicher, ob ich Aussichten auf eine Beförderung habe, und (b) habe ich diese Entscheidung getroffen. Okay?«

»Jawohl, Sir.«

»Punkt zwei«, sagte Wohl. »Gestern abend rief Chief Inspector Lowenstein einen unserer Leute an – okay, Jason Washington – und bat ihn, etwas zu tun, das seiner Meinung nach getan werden mußte. Jason stimmte zu, versuchte mich dann vergebens zu erreichen – meine Schuld, er hätte mich finden müssen und dann tat er es, ohne meine Zustimmung zu haben.«

»Was wollte Lowenstein?« fragte Pekach.

Wohl ignorierte die Frage und fuhr fort: »Dies ist jetzt die offizielle Verfahrensweise. Sobald Matt Zeit hat, wird er sie aufschreiben und an alle leitenden Beamten verteilen. Aber ich will, daß es sofort bekannt gemacht wird. Nur drei Leute außer mir sind befugt, etwas zu unternehmen, wenn jemand die Special Operations Division oder die Highway Patrol um Unterstützung bittet. Das sind Captain Sabara für die Special Operations, Captain Pekach für die Highway Patrol und Sergeant Washington für Special Investigations.«

»Special Investigations?« fragte Pekach. Und dann: »Sergeant Washington? Seit wann ist er Sergeant?«

»Seit gestern«, sagte Wohl. »Special Investigations ist ein wenig jünger. Die Abteilung für besondere Ermittlungen habe ich vor fünf Minuten ersonnen.«

»Glückwunsch, Jason«, sagte Pekach. »Ich wußte gar nicht, daß Sie an der Prüfung teilnahmen.«

Er erhob sich und reichte Washington die Hand. Die anderen folgten seinem Beispiel.

»Es wird verbreitet, daß unsere leitenden Beamten über nichts Auskunft geben – ganz gleich, wer um Unterstützung bittet –, das in Ihrem Verantwortungsbereich liegt und das Sie nicht genehmigt haben, meine Herren. Das bedeutet, daß wir rund um die Uhr, an sieben Tagen der Woche erreichbar sein müssen, um die Entscheidung zu treffen. Und wenn Sie nicht erreichbar sind, müssen Sie dafür sorgen, daß ich es bin. Okay?«

»Verstehen Sie mich nicht falsch, Inspector«, sagte Captain Pekach. »Aber es gibt einen Grund dafür, nicht wahr?«

»Ja, natürlich gibt es einen Grund«, sagte Wohl ungeduldig. »Ich will nicht, daß Matt Lowenstein oder sonst jemand denkt, er könnte einfach hier anrufen und unseren Leuten Aufträge geben.«

»Es ist hart, bei Matt Lowenstein nein zu sagen, Inspector«, sagte Jason Washington.

»Besonders, wenn Sie hoffen, zur Kripo zurückgehen und wieder für ihn arbeiten zu können, wie?« erwiderte Wohl.

Washington preßte kurz die Lippen aufeinander.

»Ich hielt es für wichtig, Inspector.«

»Vergessen Sie nur nicht, wo Sie arbeiten, Jason. Für wen Sie arbeiten.«

»Ich nehme an, das bedeutet, daß ich nicht zur Mordkommission zurückkehre?«

»Die Frage stellte sich, als der Commissioner die Prüfungsergebnisse erhielt. Er rief mich an und sagte, Lowenstein und Quaire hätten Sie gerne wieder in der Mordkommission, und er fragte mich, wie ich darüber denke. Ich sagte ihm, nur über meine Leiche. Er sagte – natürlich im Scherz – daß Chief Lowenstein das mit der Leiche vielleicht arrangieren könnte, und ich sagte – natürlich im Scherz –, in diesem Fall würde der Leichenzug einen Umweg durch das Büro des Bürgermeisters machen, wo die Leiche einen letzten Protest vorbringen würde.«

Sabara lachte.

»Es freut mich, daß Sie belustigt sind, Mike«, sagte Wohl.

»Ich dachte gerade, Sie wollen wirklich nicht befördert werden, oder?«

»Ich würde gern Commissioner sein. Und ich denke, um Polizeichef zu werden, muß ich meine Sache gut machen.«

»He, regen Sie sich nicht auf«, sagte Sabara. »Ich bin auf Ihrer Seite. Ich bin einer der guten Jungs.«

»Wenn Sie es sagen«, erwiderte Wohl, und dann fuhr er fort. »Punkt drei: die Islamische Befreiungsarmee.«

»Sagen Sie nur, den Fall hat man uns ebenfalls gegeben?« Pekach sah Wohl fragend an.

»Nein. Noch nicht. Es ist ein Fall der Mordkommission. Und das ist richtig so. Was Lowenstein wollte, und was Jason – nur für die Akten – so bereitwillig für ihn tat, war eine Kontaktaufnahme mit Arthur X. Jason sollte ihn sozusagen fragen, ob seine Anhänger von religiöser und/oder rassistischer Verfolgung schreien, wenn die Islamische Befreiungsarmee festgenommen wird.«

»Man weiß also, wer die Täter sind?« fragte Pekach.

»Ja. Chief Lowenstein sagte dem District Attorney, daß die Highway Patrol all diese Leute morgen früh festnimmt. Es wird eine Gegenüberstellung geben, Gegenüberstellungen, damit sie von dem einen guten Zeugen, den die Mordkommission hat, identifiziert werden können. Unterdessen sorgt der DA dafür, daß sie nicht nach einem Schuldanerkenntnis auf freien Fuß gesetzt werden. Er wird dann arrangieren, daß sie vor eine Anklagejury gebracht werden und ihnen dann der Prozeß gemacht wird. Der Distrikt Attorney hat den Stellvertretenden District Attorney Farnsworth Stillwell mit dem Fall beauftragt.«

»Was sagt Arthur X?« fragte Sabara.

»Er bezweifelt, daß die betreffenden Gentlemen Glaubensgenossen sind«, antwortete Washington. »Er bezeichnete sie als Punker-Nigger.«

Einen Augenblick lang herrschte Schweigen.

»Inspector«, sagte dann Pekach nachdenklich, »ich habe das Gefühl, daß Sie etwas daran stört. Vielleicht bin ich schwer von Begriff, aber …«

»Wie ich Officer Payne vor ein paar Minuten sagte, Captain Pekach, ist es vielleicht gut, genau zuzuhören, wenn ich etwas sage.«

Wohl kann ein sarkastischer Hund sein! dachte Jack Malone. Aber warum überrascht mich das? Er ist nicht älter als ich und Staff Inspector und Abteilungsleiter. Das wird man nicht als Mister Liebenswürdig. Und dann dachte er: Nur Gott weiß, was Wohl tun wird, wenn er erfährt, daß ich immer noch hinter Big Holland her bin, und höchstwahrscheinlich wird er es erfahren, weil Payne und McFadden befreundet sind.

»Chief Lowenstein sagte ebenfalls dem District Attorney«, fuhr Wohl fort, »daß die Highway Patrol seinen einzigen Zeugen deutlich sichtbar beschützen wird, mit dem Hintergedanken, daß die anderen Zeugen, vielleicht beraten von Sergeant Washington, sich plötzlich wieder erinnern, weil ihnen klar wird, daß sie sich nur richtig schützen können, indem sie helfen, durch ihre Aussage die Islamische Befreiungsarmee hinter Gitter zu bringen.«

»Aber Chief Lowenstein nahm keine Rücksprache bei Ihnen, bevor er entschied, was die Highway Patrol zu tun hat, sehe ich das richtig?« fragte Jason Washington.

»Sergeant Washington hat soeben den Preis der Woche für den aufmerksamen Zuhörer gewonnen«, sagte Wohl.

»Aber Sie wissen, wie Lowenstein ist«, warf Sabara ein.

»Er mag so im Umgang mit anderen Leuten sein, aber nicht mit mir«, entgegnete Wohl.

»Da bin ich im selben Boot mit Dave. Ich finde mich nicht mehr zurecht.«

»Die Special Operations Division wird die Täter festnehmen«, sagte Wohl. »Und Special Operations wird den Zeugen der Mordkommission beschützen. Nicht die Highway Patrol.«

»Und wenn Special Operations das vermasselt?« fragte Sabara.

»Wir haben es mit einem bewaffneten Raubüberfall zu tun, in dessen Verlauf ein Mord geschah. Wir wissen, wer die Täter sind. Die Verdächtigen werden zur Zeit von Beamten der Mordkommission überwacht. Um fünf Uhr morgen früh werden Sie Sergeant Washington mitteilen, wo diese Leute sind. Zu diesem Zeitpunkt werden Polizeibeamte mit Haftbefehlen die Beamten der Mordkommission bei der Festnahme der Täter unterstützen. Wenn die betreffenden Polizeibeamten das nicht ohne Schwierigkeiten schaffen, dann sollten sie keine Cops sein, und ihre Vorgesetzten, mit denen ich Sie und mich meine, sollten keine Vorgesetzten sein.«

Sabara erwiderte nichts.

»Zwei Dinge«, sagte Wohl. »Ich will nicht, daß jemand in der Highway Patrol oder sonstwo davon erfährt, bevor es passiert. Und ich will nicht, daß eine große Sache daraus gemacht wird. Ich will nicht die Highway Patrol herunter-oder die Special Operations Division heraufsetzen. Ich behandele den Überfall mit Schußwaffengebrauch bei Goldblatt & Sons wie jeden anderen Raubüberfall, bei dem die Dinge außer Kontrolle gerieten und jemand getötet wurde. Die Mordkommission fand heraus, wer die Täter waren, und uniformierte Beamte helfen bei den Festnahmen. Ich will nicht, daß eine Horde Gangster hochgejubelt wird, indem sie als Armee bezeichnet wird.«

»Was ist mit der Presse?«

»Wir schulden Mickey O’Hara einen Gefallen. Eigentlich ein halbes Dutzend. Wenn Sie entscheiden, wo diese Sache startet, Mike, rufen Sie Mickey an und sagen Sie ihm, es wäre vielleicht interessant für ihn, dort zu sein.«

»Nur Mickey?«

»Nur Mickey.«

»Wissen wir, wo diese Typen sind? Ich meine, sind sie alle in einem Gebiet oder über die ganze Stadt verteilt?« fragte Sabara.

»Sie sind hauptsächlich in Frankford, im Gebiet Whitehall«, sagte Jason Washington. »Einer ist in West-Philly.«

»Woher haben Sie das?« fragte Wohl.

Washington schaute ihm in die Augen. »Ich sprach mit Joe D’Amata.«

»Eine von Sergeant Washingtons Verantwortlichkeiten als Leiter der Abteilung Besondere Ermittlungen wird es sein, in Verbindung mit der Kripo und besonders der Mordkommission zu bleiben«, sagte Wohl. »Matt, vergessen Sie das nicht, wenn Sie die Tätigkeitsbeschreibung machen.«

»Jawohl, Sir. Sir, kann ich etwas sagen?«

»Auf eigene Gefahr, Officer Payne.«

»Es gibt einen Parkplatz, eigentlich ein Spielplatz hinter dem Schulgebäude. Sie könnten ihn als Treffpunkt benutzen.«

»Wir brauchen …« Sabara rechnete schnell, »… einen Platz für fünfzehn, sechzehn Streifenwagen, plus vier Gefangenentransporter und ein paar Transporter für die Überwachung. Ist der Platz so groß?«

»Jawohl, Sir.«

»Ich will nicht, daß die Überwachung so agiert wie die Zweite Panzerdivision bei der Invasion Deutschlands«, sagte Wohl. »Sie sollte verfügbar sein, aber …«

»Ich verstehe!« sagte Sabara.

»Matt, auf dem Weg zum FBI fahren Sie bei der Schule vorbei und vergewissern sich, daß der Parkplatz groß genug ist. Und rufen Sie Captain Sabara an und sagen es ihm.«

»Jawohl, Sir.«

»Verdammt«, sagte Wohl, »ich habe mir dieses Zeug noch nicht angesehen.«

Er blätterte in den fotokopierten Dokumenten für das FBI und blickte dann zu Payne auf.

»Sie sollten sich jetzt auf den Weg machen«, sagte Wohl. »Wir wollen doch nicht, daß das FBI meint, wir hätten es vergessen. Und wir brauchen Sie hier nicht. Besorgen Sie die Maße und alle Informationen über das Gebäude, die Sie für nützlich halten, und seien Sie morgen früh um acht Uhr hier.« Er legte eine Pause ein und schaute zu den anderen. »Zu dieser Zeit sollten acht Gangster, mehr oder weniger, ohne Theater auf dem Weg zum Präsidium sein. Dann können wir uns wichtigen Dingen widmen, zum Beispiel unser neues Heim bewohnbar machen.«

»Jawohl, Sir«, sagte Matt, stand auf und ging zur Tür.

»Matt!« rief ihm Wohl nach.

»Sir?«

»Halten Sie es nicht für eine gute Idee, dieses Material mitzunehmen?« fragte Wohl unschuldig und wies auf den Stapel Kopien über den Fall Jerome Nelson.

»Jawohl, Sir.« Matt wurde rot. Er nahm die Dokumente von Wohls Schreibtisch und verließ das Büro.

Als er die Tür schloß, hörte er Wohl sagen: »Wenn ich es nicht besser wüßte, würde ich annehmen, der junge Matt ist verliebt.«

»Wie wär es mit ›brünstig‹?« sagte Sabara.

Matt schloß die Tür, als Gelächter erklang.

»Kann ich Ihnen helfen, Sir?« fragte Miss Lenore Gray, die große, schlanke, brünette Empfangsdame des FBI-Distriktbüros und lächelte angesichts des gutgekleideten, gutaussehenden jungen Mannes etwas strahlender als üblich.

»Mein Name ist Payne«, sagte Matt. »Ich bin Polizeibeamter. Ich habe einige Dokumente für Mr. Davis.«

Lenore hatte den Auftrag, Special Agent in Charge Davis (oder wenn er nicht im Büro war, einen der Assistant Special Agents in Charge) anzurufen, wenn ein Cop namens Payne auftauchte.

Sie hatte einen Polizisten in Uniform erwartet, keinen gutaussehenden jungen Mann mit einem schönen dunkelblauen Blazer.

»Bedaure, Mr. Davis ist nicht im Büro«, sagte sie. »Nur einen Moment, bitte.«

Sie drückte auf Knöpfe ihrer neuen, modernen Telefonanlage, wodurch eines der Telefone auf dem Schreibtisch von Assistant Agent in Charge (Criminal Affairs) Frank F. Young klingelte. Sie wollte nicht A-SAC Youngs Sekretärin mühsam erklären, warum sie mit ihm reden wollte.

»Frank Young.«

»Hier ist Miss Gray am Empfang, Mr. Young. Officer Payne von der Polizei ist hier.«

»Sagen Sie ihm, daß ich sofort komme«, sagte Young.

»Mr. Young wird sofort kommen«, sagte Lenore mit einem Lächeln. »Mr. Young ist unser A-SAC, Criminal Affairs.«

»Im Gegensatz zu romantischen?« fragte Matt.

Er scherzte offenbar, aber Lenore brauchte einen Moment, bis sie die Pointe verstand.

»Wie lustig!« sagte sie.

»Haben Sie einen A-SAC für romantische Affären?«

»Nein«, sagte Lenore. »Aber es klingt nach einer phantastischen Idee.«

»Ich bin Frank Young«, stellte sich Young vor, als er beim Empfang angelangt war, und reichte Matt Payne die Hand. »Der Chef mußte fort, und Sie müssen mit mir vorliebnehmen. Folgen Sie mir bitte.«

Matt war überrascht. Er hatte sich als Botenjunge betrachtet, der etwas abgeben sollte, und Botenjungen werden für gewöhnlich nicht mit Lächeln und Handschlag begrüßt.

»Danke«, sagte Matt.

Young führte ihn ins Innere des hell beleuchteten, geräumigen Gebäudes und dann in sein gut ausgestattetes Büro, durch dessen Fenster Matt Billy Penn oben auf der City Hall sehen konnte. Unwillkürlich verglich Matt dieses Büro mit dem Inspector Wohls und das dann mit der neuen Heimat der Special Operations Division an der Frankford und Castor Avenue.

In deren eiskalten, dunklen Winkeln ich die nächsten drei oder vier Stunden mit meinem Bandmaß verbringen werde.

»Ich bin überzeugt, daß dies genau das ist, um das wir gebeten haben«, sagte Young, »aber ich möchte es mir schnell ansehen. Soll ich Ihnen von meiner Sekretärin eine Tasse Kaffee bringen lassen?«

»Danke«, sagte Matt. »Schwarz, bitte.«

Der Kaffee wurde in einer Porzellantasse serviert, die mit Sahnekännchen und dazu passender Zuckerdose auf einem Tablett stand, was sicherlich eleganter war, als die angeschlagenen Steinguttassen, die Dose Kondensmilch und die Schüssel mit kleinen Zuckerpäckchen und -würfeln mit der Aufschrift McDonalds und Roy Rogers und Peking Palace, die es in Peter Wohls Büro gab.

Es folgten noch mehr Überraschungen. Assistant Special Agent in Charge Young lobte die Vollständigkeit des Materials vom Fall Nelson, das Matt ihm gebracht hatte. Die Akten würden sehr hilfreich sein, sagte er, und das FBI sei dankbar.

Dann stellte Young Matt mit großem Taktgefühl eine Reihe von Fragen, warum er Cop geworden war, wie ihm der Beruf gefiel, ob er die Polizeiarbeit im allgemeinen mochte – »Ich weiß wirklich nicht, warum ich das gefragt habe. Sie haben doch bewiesen, daß Sie bei der Verbrechensbekämpfung in Ihrem Element sind. Ich glaube, jeder mit einer Dienstmarke in Philadelphia war begeistert, als sie Mr. Warren K. Fletchers kriminelle Karriere beendeten.« – und was er für langfristige berufliche Pläne hatte.

»Ich habe vor, mich durch die Ränge hochzuarbeiten«, sagte Matt ernst. »Bis zum Polizeichef. Und dann werde ich mir ein passendes politisches Amt suchen.«

Young lachte herzhaft. »Es wird hart werden, wenn Sie Jerry Carlucci das Amt streitig machen. Aber warum nicht? Sie haben das Potential.«

Wenn ich es nicht besser wüßte, dachte Matt, würde ich denken, er will mir einen Job anbieten.

Dann fragte er sich: Warum ist man so freundlich zu mir? Ich bin doch nur ein Botenjunge von Wohl.

Young bot ihm eine Besichtigung des FBI-Gebäudes an. Nach kurzem Zögern nahm Matt das Angebot an. Er war neugierig, wie es beim FBI aussah. Das Schulgebäude konnte warten.

Er wurde einem anderen A-SAC vorgestellt, dessen Namen er prompt vergaß, und er lernte ein Dutzend FBI-Agenten kennen, einige einzeln, einige in Gruppen. Jedesmal benutzte A-SAC Young die gleichen Worte: »Dies ist der Cop der City Police, der Mr. Warren K. Fletchers kriminelle Karriere beendete.«

Und jeder freute sich anscheinend, Gelegenheit zu haben, die Hand zu schütteln, die den .38er gehalten hatte, mit dem er Mr. Warren K. Fletchers kriminelle Karriere beendet hatte.

Ich weiß wirklich nicht, was hier los ist, aber es gibt einen Grund für diese große Besichtigungstour. Vielleicht will sich Young Wohl gegenüber nett zeigen, indem er dessen Botenjungen freundlich behandelt, oder er ist echt beeindruckt von dem Jungen, der Fletcher erschoß – wenn er die Umstände wüßte, wäre er natürlich weit weniger beeindruckt –, oder sie wollen mir tatsächlich einen Job anbieten. Aber eines ist sicher: sie behandeln nicht jeden Cop so freundlich und zuvorkommend, der hier mit einem Stapel Akten auftaucht.

Das Thema ›Job beim FBI‹ kam nicht zur Sprache. A-SAC Young führte ihn zum Aufzug, schüttelte Matt die Hand und sagte, er würde ihn bestimmt wiedersehen, und er freue sich darauf.

Als Matt auf der Straße stand, sah er, daß sich der Himmel verdunkelt hatte. Es würde vermutlich bald schneien.

Es wird nicht nur bitterkalt in dieser verdammten vergammelten Schule sein, sondern auch finster.

Scheiße!

Er fuhr zurück zur Bustleton und Bowler Street und lieferte den Polizeiwagen ab. Er konnte ihn nicht ohne Genehmigung über Nacht behalten, und er wollte Wohl nicht um Erlaubnis fragen, und so mußte er ihn entweder jetzt oder nach dem Abmessen der Räume in der Schule abliefern, und jetzt war es besser als später.

Auf dem Weg zu der alten Schule dachte er wieder daran, daß es dort nicht nur kalt, sondern auch dunkel sein würde. Er würde mehr als eine Taschenlampe brauchen. Er konnte zurückfahren und einen batteriebetriebenen Scheinwerfer aus dem Lager besorgen, aber er wollte nicht zurückfahren.

Er fuhr die Frankford Avenue entlang, bis er ein Haushaltswarengeschäft fand, in dem er den größten batteriebetriebenen Scheinwerfer kaufte, der vorrätig war, und eine Ersatzbatterie. Dann kaufte er ein Maßband. Es fiel ihm ein, daß er etwas Größeres als sein Notizbuch brauchte, um den Grundriß des Gebäudes aufzuzeichnen. Er fand ein Schreibwarengeschäft und kaufte ein Klemmbrett, zwei Drehbleistifte und einen Block Millimeterpapier.

All das brachte er zu seinem Wagen, als ein Streifenwagen der Highway Patrol am Bordstein stoppte und dabei seine Hose und den Blazer mit einer Mischung aus Schnee, Dreck und Matsch bespritzte.

Die Tür an der Fahrerseite des Streifenwagens wurde geöffnet, und Kopf und Schultern von Officer Charles McFadden tauchten auf.

»Ich dachte mir, daß das dein Schlitten ist«, sagte McFadden und nickte zu Matts geparktem Porsche. »Was, zur Hölle, suchst du hier?«

»Ich bin auf Skalpjagd. Der nächste auf meiner Liste ist der eines verdammten Iren, der Leute bespritzt.«

McFadden lachte.

»Im Ernst, Matt, was treibst du hier?«

»Würdest du glauben, daß ich das Schulgebäude an der Frankford und Castor vermesse?«

»Ich hörte, daß wir dort einziehen sollen«, sagte McFadden. »Und Inspector Wohl hat dich beauftragt, es zu vermessen?«

»Richtig.«

»Ganz allein?«

»So ist es.«

»Viel Spaß«, sagte McFadden und setzte sich wieder hinters Steuer.

Matt schaute in den Wagen. Officer McFadden erklärte Officer Quinn, warum Officer Payne mit Scheinwerfer, Maßband und Klemmbrett durch den Schneematsch latschte. Nach Officer Quinns Miene zu schließen fand er das ziemlich amüsant.

Officer McFadden gab Gas. Die Hinterräder wirbelten den dreckigen Schneematsch auf, und Officer Payne war nicht schnell genug, sämtlichen Spritzern auszuweichen.

12

In Lieutenant Jack Malones Suite im St. Charles Hotel gab es ein Telefon, mit dem er durch das Wunder moderner Telekommunikation mit jedem in der großen, weiten Welt sprechen konnte, mit Ausnahme vielleicht von Leuten in Ulan Bator oder Leningrad.

Als er die erste Rechnung für zwei Wochen bezahlte, stellte er jedoch entsetzt fest, daß Ortsgespräche, die bei seinem Telefon zu Hause gebührenfrei gewesen waren und die bei jedem Münzfernsprecher einen Dime kosteten, vom Hotel mit fünfzig Cent pro Einheit berechnet wurden.

Deshalb telefonierte Lieutenant Malone von einem Münzfernsprecher in der Hotelhalle aus.

Er warf einen Dime in den Schlitz und wählte die Nummer aus dem Gedächtnis. Er rief diese Telefonnummer zum vierten Mal an, seit er kurz vor 18 Uhr ins Hotel zurückgekehrt war.

»Hallo?«

»Officer McFadden, bitte.«

»Sie haben schon ein paarmal angerufen, nicht wahr?«

»Ja, Ma’am.«

»Er ist noch nicht nach Hause gekommen«, sagte Mrs. Agnes McFadden. »Ich weiß nicht, wo er ist. Wenn Sie mir eine Telefonnummer nennen, ruft er zurück, wenn er da ist.«

»Ich werde leider unterwegs sein«, sagte Malone. »Ich werde es wieder versuchen. Vielen Dank.«

»Wie war noch mal Ihr Name?«

Malone unterbrach die Verbindung.

»Mein Name ist Arschloch, Ma’am«, sagte er leise und verbittert. »Lieutenant J. Arschloch Malone.«

Er hängte den Hörer ein und schob die Tür der Telefonzelle auf.

Er würde heute abend nicht mehr mit Officer McFadden sprechen können, und er würde es auch nicht mehr versuchen. Er hatte es sorgfältig vermieden, bei McFaddens Mutter seinen Namen zu nennen – sie hatte sich gleich beim ersten Anruf mit ihrem Namen gemeldet.

Wenn Officer McFadden schließlich nach Hause kommt, wird ihm seine Mutter sagen, daß ein Typ, der seinen Namen nicht nannte, viermal angerufen hatte, ohne zu sagen, was er wollte oder wo er zu erreichen war.

McFadden wird natürlich neugierig sein, aber er kann mich nicht mit den Anrufen in Verbindung bringen.

Aber wenn ich noch einmal anrufe und ihn an der Strippe habe, dann erfährt er nicht nur, wer ich bin, sondern er kann sich auch zusammenreimen, daß ich etwas Wichtiges wollte, weil ich fünfmal versuchte, ihn zu erreichen.

Unter diesen Umständen kann ich unmöglich beiläufig und lässig einflechten, daß ich dankbar wäre, wenn er seinem Freund Payne nicht erzählt, daß ich Hollands Karosseriewerkstatt überwacht habe. Ich weiß bereits, daß er ein neugieriger Typ ist, und wenn ich ihn bitte, Payne nichts von unserer Begegnung zu erzählen, wird er erst recht plaudern. Und Payne würde es sofort Wohl weitererzählen.

Das löste Gedanken an Payne auf einem anderen Gebiet aus. Der arme Kerl ist vermutlich immer noch in diesem vergammelten Gebäude, tappt durch die Dunkelheit und mißt die Räume.

Es war bescheuert von Wohl, ihm diesen Auftrag zu geben. Er schickte mich dorthin, damit ich mir die alte Schule genau ansehe. Ich hätte mich nicht durch einen jungen Anfänger bei meinem Job abhalten lassen sollen, auch wenn der Anfänger für Wohl arbeitet. Ich bin Lieutenant, obwohl man sich anscheinend auf allen Ebenen fragt, wie gut oder wie schlecht ich als Lieutenant bin. Aber der Junge hält den Kopf für meine Nachlässigkeit hin, und das ist nicht richtig.

Wenn ich ein guter Kerl wäre, dann würde ich in den Wagen steigen, dorthin fahren und ihm helfen. Aber das könnte Wohl mißfallen. Er schickte den Jungen dorthin, um ihn zu verdonnern, und Wohl könnte sauer sein, wenn ich Payne helfe.

Zur Hölle mit Wohl! Ein Mann ist verantwortlich für seine Taten und sollte nicht zulassen, daß andere den Kopf für ihn hinhalten.

Malone verließ das St. Charles Hotel, stieg in seinen Wagen und fuhr in Richtung zur alten Schule.

Auf halbem Weg dorthin fiel ihm etwas anderes ein, das ihn fast zu einer Sinnesänderung bewog. Bin ich wirklich ein netter Kerl bei dieser Sache? Ein Ranghöherer, der das richtige Beispiel gibt? Oder spiele ich bei Payne nur den netten Typ, damit ich ihn wenn nötig bitten kann, Wohl zu verschweigen, daß ich Bob Holland überwache?

Du kannst ein hinterlistiger Scheißer sein, Jack Malone, sagte er sich schließlich, aber in diesem Fall bist du das nicht. Du fährst dorthin, weil Payne nur dort ist, weil du so blöde warst.

Als er bei der alten Schule eintraf, glaubte er zuerst, zu spät zu kommen, weil das Gebäude dunkel war. Vermutlich hatte Payne seine Arbeit erledigt und war schon weg. Doch dann sah er im ersten Stock Licht, das sich bewegte und wieder verschwand.

Licht von einer Taschenlampe. Nein. Ein Scheinwerfer. Zu hell für eine Taschenlampe. Payne ist da.

Blödmann, du wußtest doch, daß es dort kein anderes Licht gibt. Kein Wunder, daß das Gebäude duster ist.

Einen Augenblick später, als er von der Frankford Avenue auf die Castor Avenue einbog, dachte er: noch ein Blödmann. Da parkte ein Porsche 911, der nagelneu wirkte, am Bordstein, leicht bedeckt mit Schnee, der seit seiner Abfahrt zu fallen begonnen hatte.

Wie kann man in dieser Gegend einen so teuren Wagen auf der Straße parken? Wenn der Besitzer zurückkehrt, kann er sich glücklich preisen, wenn er noch die Türgriffe vorfindet.

Malone stoppte den Mustang am Straßenrand hinter einem verschrammten und verbeulten Volkswagen und dachte: Wegen der Großzügigkeit des Porschebesitzers ist der Käfer vermutlich sicher. Warum sollte sich jemand die Mühe machen, einen Käfer zu klauen oder auszuschlachten, wenn er einen Porsche haben kann?

Als er aus dem Mustang stieg, dachte er daran, daß der Porsche vielleicht gestohlen war. Nicht so gestohlen, daß er nie wieder auftauchte, sondern von einigen Kids, die ihn mit den Schlüsseln im Zündschloß entdeckt und für eine Spritzfahrt ›entliehen‹ hatten.

Vielleicht sollte ich das von einem Münzfernsprecher aus melden. Ah, vergiß es, es geht dich nichts an. Hier wird vielleicht eine Streife vorbeifahren und den Porsche sehen.

Quatsch, es geht mich wohl etwas an. Ich bin Cop, und Cops schützen die Bürger, und wenn es vor ihrer eigenen Blödheit ist. Wenn ich mit Payne gesprochen habe, rufe ich an.

Eine frische Schneeschicht bedeckte jetzt den getauten und wieder gefrorenen Schnee auf der Treppe des Schulgebäudes, und Malone rutschte aus und fiel fast auf die Nase. Im letzten Moment konnte er noch das Gleichgewicht wiederfinden.

Als er sich aufrichtete, sah er Paynes Licht, jetzt im Erdgeschoß. Er blieb vor dem äußeren Portal stehen. Das Licht wurde heller, und dann tauchte Payne auf. Nein. Es war gar nicht Payne. Es war ein Cop der Highway Patrol.

McFadden!

Payne verließ einen Augenblick später das alte Schulgebäude.

Ich hätte mir denken können, daß McFadden hier ist und seinem Freund hilft.

Plötzlich wurde er vom Lichtstrahl einer Taschenlampe geblendet.

»Wer sind Sie?« fragte McFadden scharf, doch bevor Malone etwas sagen konnte, erkannte McFadden ihn und richtete den Lichtstrahl auf den Boden. »Hallo, Lieutenant. Entschuldigung.«

»Wie geht’s?« fragte Malone weitaus fröhlicher, als er sich fühlte.

»Sie meinen, abgesehen von Erfrierungen?« sagte Payne. »Hat Wo… Inspector Wohl Sie geschickt, um mich zu überprüfen?«

»Nein. Ich dachte mir nur, Sie können vielleicht etwas Hilfe brauchen. Sie sind fertig, nehme ich an?«

»Ja, Sir. McFadden hat mir geholfen. Sie kennen McFadden, Lieutenant?«

»Ja, klar. Nicht wahr, McFadden?«

»Lieutenant.«

»Nun, lassen Sie mich wenigstens einen Hamburger oder einen Käsehappen und einen Kaffee spendieren«, sagte Malone und fügte in Gedanken hinzu: sprach der letzte Verschwender.

»Nun, das ist sehr freundlich, Lieutenant«, sagte Payne, »aber nicht nötig. Wir fahren zu meiner Wohnung und fertigen eine schöne Zeichnung für Inspector Wohl an, sofern unsere Hände auftauen. Wir wollten unterwegs in einem Lokal Spear Ribs kaufen.«

»Es wäre mir ein Vergnügen«, sagte Malone. »Wo wohnen Sie?«

»In der Innenstadt. Rittenhouse Square.«

»Ich wohne an der Nineteenth und Arch«, sagte Malone. »Da müssen wir ja alle in dieselbe Richtung. Und ich habe noch nicht zu Abend gegessen. Warum lassen Sie mich nicht die Spear Ribs spendieren?«

Er schaute Payne an und sah Mißtrauen in seinen Augen.

»Wie wäre es, wenn wir alle in meinem Apartment essen?« sagte Payne schließlich.

»Wo ist Ihr Wagen?« fragte Malone.

»Wir parken dort drüben«, sagte McFadden und wies in die Richtung, in der Malones Mustang stand.

»Ich muß ein Telefon finden«, sagte Malone, »und den Porsche melden.«

»Warum?« fragte Payne, sichtlich überrascht.

»Ich hab’ das komische Gefühl, daß damit was nicht in Ordnung ist«, erklärte Malone. »Ein Porsche sollte nicht in diesem Viertel auf der Straße parken.«

»Das ist Paynes Wagen, Lieutenant«, sagte McFadden. »Schöner Schlitten, was?«

Malone sah Belustigung in McFaddens Augen.

»Sehr schön.«

»Lieutenant«, sagte Payne. »Sie sind uns natürlich willkommen. Ich weiß zu schätzen, daß Sie hergekommen sind, um zu helfen.«

»Ich habe noch nicht zu Abend gegessen.«

»Sie sollten hinter mir herfahren, denn sonst wird es Theater geben, wenn Sie in die Garage fahren«, sagte Payne.

»Wie bitte?« fragte Malone.

»Die Tiefgarage im Haus, in dem ich wohne«, erklärte Payne. »Da ist ein Wachmann, der Sie nicht reinlassen würde – es wäre leichter, wenn wir zusammenbleiben.«

»Okay«, sagte Malone.

Der Mini-Konvoi stoppte zweimal auf dem Weg zu Paynes Apartment, einmal bei einer Tankstelle an der Frankford Avenue, wo Payne an einem Münzfernsprecher telefonierte, und dann in der Chestnut Street in der Innenstadt. Dort stieg Payne schnell aus dem Porsche aus und ging ins Ribs Unlimited, ein Lokal, das Jack Malone aus glücklicheren Tagen kannte. Dorthin führten Ehemänner ihre Frauen an ihrem Geburtstag aus, weil es die besten Rippchen im Angebot hatte, die entsprechend teuer waren.

Payne kam schnell wieder heraus, gefolgt von dem Manager und zwei Köchen mit roten Kochmützen und weißen Jacketts und Schürzen. Sie trugen große in Folie gehüllte Päckchen und eine Kiste Bier.

Alles wurde im Porsche verstaut. Payne gab dem Manager und den beiden Typen im Kochkostüm Geldscheine. Es mußte ein üppiges Trinkgeld sein, denn die drei strahlten ihn an.

Payne stieg in seinen Porsche, und der Mini-Konvoi setzte sich wieder in Bewegung.

Ich wußte gar nicht, daß Ribs Unlimited Straßenverkauf hat, dachte Malone. Und dann: O Gott, ich und mein großes Maul! Da habe ich angeboten, das Essen zu spendieren, und wenn ich hätte zahlen müssen, hätte ich einen Scheck ausschreiben müssen, weil ich vielleicht neunzehn Dollar in der Tasche habe. Der Scheck wäre nicht eingelöst worden, weil nichts auf dem Konto ist, und ich hätte zur Bank gehen und dieses Arschloch von Filialleiter anbetteln müssen, ihn nicht platzen zu lassen und erst am Zahltag einzulösen.

Fünf Minuten später luden sie die gekauften Sachen in einer Tiefgarage aus dem Porsche.

Paynes Apartment, das sie nach einer Fahrt mit dem Aufzug und über eine schmale Treppe erreichten, war eine Enttäuschung für Malone.

Die Wohnung war schön eingerichtet, aber sehr klein. Nach dem Porsche und der Adresse Rittenhouse Square hatte Malone etwas weitaus Luxuriöseres erwartet.

McFadden trug den Kasten Bier in die Küche und öffnete drei Flaschen Bier.

»Haben Sie dieses Bier schon getrunken, Lieutenant?« fragte McFadden. »Tuborg. Kommt aus Holland.«

»Dänemark«, korrigierte Payne nachsichtig.

Malone zog seine Brieftasche hervor.

»Dies ist meine Runde, wie Sie sich erinnern werden«, sagte er. »Was haben Sie ausgegeben?«

»Dies ist meine Wohnung, und ich bin der Gastgeber«, erwiderte Payne mit einem Lächeln. »Sie schulden uns einen Hamburger.«

»Ich bestehe darauf.«

»Ich auch«, sagte Payne und setzte die Flasche Bier an die Lippen.

»Also gut«, sagte Malone und steckte seine Brieftasche ein.

Tat er das, weil er ein netter Kerl ist? Oder weil er sich als Porschefahrer spendabel zeigen will? Oder habe ich einfach Glück? Oder hat Wohl vertraulich mit ihm über den Neuen und seine finanziellen und sonstigen Probleme geplaudert?

»Ihr beide eßt im Wohnzimmer«, sagte McFadden, »damit ich den Tisch hier haben kann.«

»Officer McFadden hat mir versichert, daß er unter vielen, vielen anderen Talenten auch die Gabe eines technischen Zeichners hat. Er wird Pläne von diesem verdammten alten Gebäude zeichnen, von denen Inspector Wohl begeistert sein wird.«

McFadden lächelte. »Mein Vater arbeitet bei den Gaswerken. Meine Mutter wollte, daß ich dort als technischer Zeichner anfange. Deshalb habe ich einen Kursus in technischem Zeichnen absolviert.«

»Mein Vater ist bei der Feuerwehr«, sagte Malone. »Ich sollte wie er Feuerwehrmann werden.«

»Essen wir die Spear Ribs, bevor sie kalt werden«, sagte Payne. »Oder soll ich sie aus Prinzip in den Backofen schieben?«

McFadden betastete die Folie. »Ist noch heiß. Oder jedenfalls warm.«

Er öffnete eines der Päckchen. Payne nahm Teller, Messer und Gabeln und eine Packung Papierservietten aus einem Schrank.

»Brauchst du irgendwelche Hilfe?« fragte er McFadden.

»Nein. Stell mir nur etwas zu essen hin und laß mich in Frieden.«

»Du solltest dir besser eine Schürze umbinden, sonst hast du nachher die Uniform voller Rippenschmiere«, mahnte Payne.

»Das nennt man Barbecue Sauce«, sagte McFadden. »Rippenschmiere! Mein Gott!«

Payne überreichte ihm eine Schürze mit der Aufschrift ›CHEFKOCH‹. Dann verteilte er Spear Ribs, Krautsalat, Bohnen, grünen Salat, Brötchen und anderen Inhalt der Päckchen in Aluminiumfolie. Ein Blatt Papier flatterte auf den Boden. Malone hob es auf. Es war der Kassenbon von Ribs Unlimited. Drei komplette Spear Ribs pro 11,95 Dollar. Insgesamt 35,85 Dollar. Das Bier kostete 27 Dollar. Mit der Steuer belief sich die Rechnung auf fast 70 Dollar.

Und Payne hat dem Manager und den beiden Köchen Trinkgeld gegeben. Allmächtiger, das ist mein Essen-Budget für zwei Wochen.

»Erst das Essen, dann die Arbeit«, sagte McFadden. »Das ist McFadden-Gesetz.«

Er setzte sich, nahm eine Portion Spear Ribs und begann zu mampfen.

»Da ist was dran«, sagte Payne. »Nehmen Sie Platz, Lieutenant. Ribs Unlimited hat ausgezeichnete Spear Ribs.«

»Ich weiß, ich ging mit meiner Frau dort essen«, sagte Malone, ohne zu denken.

McFadden aß genüßlich und kaute mit vollen Backen. Dann nahm er einen langen Schluck aus der Bierflasche, rülpste und wischte sich mit einer Papierserviette über den Mund.

»Erzählen Sie mir, Lieutenant, was morgen früh um halb fünf bei dem Schulgebäude los ist?« fragte McFadden plötzlich. »Matt will es mir nicht sagen.«

»Wie kommen Sie auf den Gedanken, daß etwas los sein wird?«

»Ich hörte so etwas« sagte McFadden.

»Kann ich Ihnen was sagen, ohne daß es vor halb fünf morgen früh bei der ganzen Highway Patrol bekannt ist?« fragte Malone nach kurzem Zögern.

»Dann sagen Sie mir besser nichts, Lieutenant«, erwiderte McFadden. »Nicht, daß ich etwas weitererzählen würde – ganz unter uns gesagt, Lieutenant, ich bin nur bei der Highway Patrol, weil ich nicht in einem Distrikt an einem Fußgängerüberweg vor einer Schule Dienst schieben will –, aber die Highway Patrol wird es herausfinden, und ich möchte nicht, daß Sie dann denken, ich hätte es herausposaunt.«

»Er hat recht, Lieutenant«, sagte Payne. »Wenn Charley weiß, daß etwas passieren wird, dann weiß das jeder bei der Highway Patrol, und man wird herumschnüffeln, bis man es herausgefunden hat.«

»Als Lieutenant Malone kann ich es Ihnen nicht erzählen«, sagte Malone. »Aber wir sind nicht im Dienst, richtig? Und Sie sind Charley, ich bin Jack, und dies bleibt unter uns?«

Er sah, daß Payne ihn abschätzend betrachtete.

Wird er morgen als erstes zu Wohl gehen? »Inspector, ich finde, ich sollte Ihnen sagen, daß dieser neue Lieutenant nicht den Mund kalten kann.«

Was soll’s, ich spüre, daß ich bei McFadden Pluspunkte sammle, wenn ich ihm etwas anvertraue. Wenn ich McFadden dazu bringen kann, Wohl nicht zu erzählen, daß er mich bei Hollands Karosseriewerkstatt gesehen hat, wird Payne vielleicht ebenfalls schweigen. Und wenn nicht, wenn ich dies vermassele, dann können die Dinge nicht schlimmer werden, als sie schon sind.

»Okay, Jack«, sagte McFadden. »Unter uns, was ist morgen früh los?«

Malone sah, daß Payne zwischen ihm und McFadden hin und her schaute.

Scheiße, er ist verdammt mißtrauisch.

»Wenn ich etwas sage, Payne, würden Sie sich dann verpflichtet fühlen, Wohl zu erzählen, daß ich ihn eingeweiht habe?«

Ihre Blicke trafen sich. Payne nahm die Flasche Bier und trank einen Schluck.

»Lieutenant«, sagte Payne dann. »Ich weiß wirklich nicht, was hier los ist.«

»Wie bitte?«

»Das bleibt unter uns, richtig?«

»Richtig.«

»Dann lautet die Antwort nein. Ich würde dem Inspector nicht erzählen, daß Sie Charley gesagt haben, was morgen früh um halb fünf los ist. Ich wollte es Charley ohnehin sagen. Ich habe ihn nur ein bißchen auf den Arm genommen, indem ich es ihm nicht früher gesagt habe. Wollte ihn ein bißchen zappeln lassen. Nein, das stört mich nicht.«

»Was dann?«

»Sie tauchten heute abend aus einem bestimmten Grund bei der Schule auf. Und ›nennt mich Jack‹ und ›ich möchte euch Jungs einen ausgeben‹ hat etwas damit zu tun.«

Mein Gott, die Sache gleitet mir aus der Hand. Bin ich einfach nur zu schlecht mit meiner Taktik? Oder sind diese beiden viel schlauer, als ich gedacht habe?

»Ich fuhr zur Schule, weil ich mir sagte, Sie müssen den Kopf für etwas hinhalten, das meine Schuld war.«

»Was wollen Sie von uns, Lieutenant?« fragte Payne, und sein Tonfall und der Ausdruck seiner Augen ließen deutlich erkennen, daß er ihm das überhaupt nicht abkaufte. »Hat es etwas damit zu tun, daß Charley sah, wie Sie bei Hollands Karosseriewerkstatt herumschnüffelten?«

O Gott, er weiß es bereits! Aber was habe ich erwartet? Ich habe alles vermasselt!

»Werden Sie das Inspector Wohl erzählen?« fragte Malone.

»Wenn Sie mir keinen guten Grund nennen, weshalb ich das nicht tun sollte«, erwiderte Payne.

Malone blickte zu McFadden. Er erkannte den Ausdruck in McFaddens Augen. Er hatte ihn Hunderte Male gesehen. Ein Cop, der wußte, daß der Verdächtige die ganze Zeit gelogen hatte, und der es ihm jetzt auf den Kopf zusagte, um seine Reaktion zu sehen.

Und ich bin der Verdächtige, den sie beim Lügen erwischt haben.

Wenn alle Stränge reißen, sag die Wahrheit.

»Bob Holland hat Dreck am Stecken«, sagte Malone.

»Woher wissen Sie das?« fragte McFadden und trank einen Schluck Bier.

»Sie waren auf der Straße«, sagte Malone und schaute McFadden in die Augen. »Sie spüren, wenn etwas stinkt.«

»Ja«, sagte McFadden. »Man spürt es. Aber manchmal irrt man sich auch, obwohl man es riechen kann.«

Charley McFaddens Antwort überraschte Matt Payne.

Wovon, zum Teufel, reden die? Von einer Art mystischer Intuition?

»Ich weiß, daß ich mich nicht irre«, sagte Malone.

McFadden entschied anscheinend im Zweifelsfall zu Malones Gunsten.

Weil er Lieutenant ist? Oder weil Charley Dienst auf den Straßen hatte? Gibt es da irgend etwas, das diese beiden – richtige Cops im Gegensatz zu mir – verstehen und ich nicht?

Und dann hatte Officer Matthew Payne noch einen Gedanken.

Ich wußte es. Mein Gott, ich wußte es. Als ich Fletchers Van sah, wußte ich, daß etwas faul war. Ich sagte mir, daß es nur ein Van war, aber ich wußte, daß da etwas stank. Wenn ich das nicht im Unterbewußtsein gewußt hätte und nicht wirklich vorsichtig gewesen wäre, hätte Warren K. Fletcher mich über den Haufen gefahren. Ich lebe, und er ist tot, weil ich intuitiv wußte, daß mit dem Van etwas faul war.

»Wollen Sie uns davon erzählen?« fragte McFadden.

»Kennen Sie Tom Lenihan?« fragte Malone.

McFadden schüttelte den Kopf.

»Er ist Chief Coughlins Fahrer«, erklärte Matt und korrigierte sich dann. »Er war es. Er wurde zum Lieutenant befördert.«

»Richtig«, sagte Malone. »Jetzt ist er bei der Abteilung Organisiertes Verbrechen.«

»Was ist mit ihm?«

»Wir kennen uns lange. Als er Lieutenant wurde, kaufte er einen neuen Wagen. Für ihn neu. In Wirklichkeit ein Jahr alt und mit wenig Meilen auf dem Tacho. Ich fuhr mit Tom zu Holland Pontiac-GMC, um ihm beim Kauf zu helfen.«

»Und?«

»Er kaufte einen Pontiac Bonneville. Sie gaben ihm ein wirkliches Schnäppchen«, sagte er.

»Das macht Holland nicht zum Dieb«, sagte Matt Payne.

»Holland selbst bediente uns. Überfreundlich. Hofierte Tom.«

»Was ist daran falsch?« fragte Charley.

»Holland hat sechs oder sieben Autohäuser. Warum sollte er einem frisch beförderten Lieutenant der Polizei, der gerade einen lausigen gebrauchten Bonneville gekauft hat, förmlich den Hintern küssen?«

»Vielleicht weil er wußte, daß Lenihan für Denny Coughlin arbeitet«, dachte Matt laut.

»Die gleiche Frage. Warum sollte so ein steinreicher großer Autohändler Denny Coughlin den Hintern küssen?«

»Ist das alles, was Sie haben?« fragte McFadden.

»Zwei Gründe«, sagte Matt. »Erstens, er mag Polizisten, was ich bezweifle, und zweitens, es ist ein Kitzel für ihn, zu wissen, daß er sie zum Narren hält.«

»Wovon redest du?« fragte Charley verständnislos.

»Das war das Gefühl, das ich hatte«, sagte Malone.

»Ich weiß nicht, wovon ihr beiden labert«, sagte McFadden.

»Erzählen Sie mir mehr«, sagte Matt. »Was denken Sie? Wie macht er es? Warum?«

»Ich weiß nicht genau, wie er es macht«, sagte Malone. »Aber ich habe eine Ahnung, warum er es macht und wie es angefangen hat. Viele Autohändler haben Dreck am Stecken. Natürlich nicht alle, aber die schwarzen Schafe. Ich meine, sie verdienen ihren Lebensunterhalt damit, Leute zu betrügen. Sie stehlen und betrügen nur nicht noch mehr, weil sie nicht in den Knast wollen.«

»Okay«, sagte McFadden. »Na und?«

»So wissen sie alle, wie man etwas klauen kann, wie man bei Finanzierung und Kaufvertrag etwas drehen kann, wie man Radios und Reifen austauschen und heiße Teile für Reparaturarbeiten kaufen kann«, sagte Malone. »Nehmen wir mal an, daß Bob Holland, vielleicht schon von früh an – das ist vielleicht der Grund seines Erfolges –, einen Weg ausbaldowert hat, wie er Wagen klauen kann. Er ist so erfolgreich, und der Diebstahl ist wie ein nüchternes Geschäft, und folglich ist der Kitzel verschwunden.«

»Menschenskind, Lieutenant«, sagte McFadden in einem Tonfall, als hätte Malone ihn soeben aufgefordert, zu glauben, daß der Erzbischof ein heimlicher Suchtspieler war.

»Laß ihn reden, Charley«, sagte Matt mit einer Spur von Schärfe.

»Ich habe auch irgendwo gelesen, daß einige Diebe wirklich gefaßt werden wollen«, sagte Malone. »Und ich habe gelesen, daß manche Diebe es in Wirklichkeit wegen des Kitzels tun, nicht wegen des Geldes.«

»So sehen Sie Bob Holland als erfolgreichen Dieb, der seinen Kitzel, sein Überlegenheitsgefühl, daraus bezieht, indem er ein Freund der Cops ist?«

»Kein Wunder, daß man Sie für verrückt hält«, sagte McFadden, und dann wurde ihm klar, daß er seinen Gedanken ausgesprochen hatte, und er blickte entsetzt drein.

»Das glaube ich nicht«, sagte Matt. »Ich stimme ihnen da nicht zu.«

»Wem – ihnen?« fragte McFadden.

»Den Leuten, die Lieutenant Malone für verrückt halten, weil er denkt, Bob Holland könnte ein Dieb sein«, sagte Payne.

McFadden schaute Payne an, zuerst ungläubig, und als er dann Paynes ernste Miene sah, neugierig.

»Worauf beruht Ihr Verdacht, daß er ganze Autos stiehlt und verkauft?« fragte McFadden.

»Ich weiß, daß er das tut«, sagte Malone. »Ich weiß nur noch nicht, wie ich Holland überführen kann.«

»Großartig!« sagte McFadden. »Dann wissen Sie nichts, Lieutenant!«

»Ich weiß, daß Tom Lenihan einen gestohlenen Wagen fährt.«

»Woher wissen Sie das?« fragte McFadden, und es klang fast verächtlich.

»Weil die VIN-Plakette und die Geheimnummer seines Bonneville verschieden sind«, sagte Malone. »Ich habe es gesehen.«

Die VIN-Plakette ist eine Metallplatte, in die die Vehicle Identification Number und andere Daten eingeprägt sind und die für gewöhnlich am Rahmen des Fahrzeugs angebracht ist, so daß sie durch die Windschutzscheibe gesehen werden kann.

»Im Ernst?« fragte McFadden.

»Was ist die Geheimnummer?« fragte Matt, dessen Neugier stärker war als das Widerstreben, seine Unwissenheit einzugestehen.

»Der Stempel des Herstellers«, sagte Malone. »An irgendeiner Stelle, wo er nicht gesehen werden kann, es sei denn, man weiß, wo man nachschauen muß. Darauf stehen entweder alle Daten oder einige der Zahlen, die in die VIN-Plakette eingeprägt sind. Wenn der Dieb die VIN-Plakette austauscht, kann man das feststellen.«

Wenn er das weiß, warum nimmt er dann Bob Holland nicht einfach fest? dachte Matt.

»Weiß Lieutenant Lenihan das?« fragte McFadden.

»Nein«, sagte Malone.

»Warum nicht?«

»Weil ich es ihm nicht gesagt habe. Wenn ich es ihm sage, geht er zur Abteilung Autodiebstahl, und sie beschaffen sich einen Haftbefehl und fahren zu dem Autohaus. Ich will nicht, daß irgendein Mechaniker oder der Leiter der Karosseriewerkstatt dafür den Kopf hinhalten muß. Ich will Bob Holland.«

»Holland war vermutlich seit Jahren nicht mehr in der Karosseriewerkstatt und kann das beweisen«, sagte McFadden. »Sind Sie sicher, daß sie die Wagen in der Karosseriewerkstatt umfrisieren?«

»Wo sonst?«

»Nun, knobeln wir mal aus, wie er Wagen klaut, und dann können wir überlegen, wie wir ihn schnappen«, sagte Charley McFadden.

»Wie er Wagen klaut und verkauft«, korrigierte Matt.

»Hypo-sowieso«, meinte McFadden. »Wie sagst du immer, Matt?«

»Hypothetisch gesprochen«, half Matt aus.

»Richtig«, sagte McFadden. »Okay. Aus dem Blickwinkel des Diebes. Man klaut einen Wagen, und was kann man damit machen?«

»Man kann ihn plündern oder ausschlachten«, sagte Malone.

»Was ist der Unterschied?« fragte Matt.

»Ein schnelles Plündern bedeutet, daß man Räder, Reifen, Batterie, Kompressor der Klimaanlage nimmt, alles, was man auf die Schnelle abmontieren kann. Ausschlachten ist eine systematische Verwertung. Man nimmt zum Beispiel die Frontpartie … Sie wissen, was ich meine?«

»Kotflügel und Kühlergrill?« warf Matt ein.

»Ja. Manchmal auch die ganze Schnauze minus Motor«, sagte Malone. »Motoren haben Seriennummem. Oder man nimmt das Heck. Ganze Partien oder bestimmte Teile. Und was übrig ist, wirft man auf den Schrott.«

»Oder man lädt den ganzen Wagen auf ein Schiff und schickt ihn nach Südamerika oder sonstwohin«, sagte McFadden. »Meinen Sie, daß Holland das macht, Lieutenant?«

»Holland verkauft komplette Wagen.«

»Mit legitimen VIN-Plaketten«, sagte McFadden. »Woher bekommt er die?«

»Von Wracks«, sagte Malone. »Er geht – das heißt er schickt einen seiner Leute – zu Auktionen von Versicherungsgesellschaften …«

»Zu was?« unterbrach Matt.

»Angenommen, Sie fahren mit Ihrem Wagen gegen einen Baum«, erklärte Malone. »Die Versicherung stellt fest, daß eine Reparatur zuviel kosten würde. Sie gibt Ihnen einen Scheck und nimmt Ihren Wagen. Einmal pro Woche hat die Versicherungsgesellschaft – und nicht nur eine, sondern viele Gesellschaften – eine Versteigerung. Die Wracks werden von Schrotthändlem, Karosseriewerkstätten und solchen Betrieben gekauft.«

»Und Holland nimmt einfach die VIN-Plakette vom Wrack, verpaßt sie dem gestohlenen Wagen, erklärt ihn als repariert und stellt ihn auf einem seiner Firmengelände zum Verkauf aus?« fragte Matt.

»So sehe ich das«, antwortete Malone.

»Aber wo ist das Problem, wenn wir das wissen? Wir brauchen doch nur…«

»Ich werde Ihnen sagen, Payne, wo das Problem ist«, sagte Malone. »Lassen Sie mich ein Beispiel anführen. Angenommen, wir nehmen Tom Lenihans Wagen. Wir fahren damit zu Holland und sagen, der Wagen ist gestohlen, woher haben Sie den? Bei Holland sagt man uns: ›Ach du liebe Güte, wir wußten nicht, daß er gestohlen ist. Wir haben die VIN-Plakette sorgfältig überprüft, als wir ihn auf der Versteigerung der Versicherung kauften. Sehen Sie, hier ist die Verkaufsurkunde.‹ Dann gehen wir zum Auktionshaus der Versicherung, und da sagt man uns: ›Das ist richtig, wir haben diesen Wagen für die ABC-Versicherung versteigert. Natürlich haben wir die VIN-Plakette überprüft. Nein, wir haben nicht den geheimen Stempel überprüft, kein Gesetz schreibt das vor, wir sind nur gesetzlich verpflichtet, die VIN-Plakette zu überprüfen und die Formulare für das Straßenverkehrsamt auszufüllen. Das haben wir getan. Außerdem sind wir ehrbare Geschäftsleute, und wir verbitten uns die Unterstellung, daß wir Diebe sind.‹«

»Oh«, sagte Matt betroffen.

»Wissen Sie, was passiert, wenn wir morgen früh mit Tom Lenihans Pontiac, der – wie wir wissen – gestohlen ist, zu dem Autohaus fahren würden? Erstens würde keiner festgenommen. Lenihan müßte den Wagen abgeben, weil er gestohlen ist. Man würde ihn dem ursprünglichen Besitzer zurückgeben, aber der würde Probleme mit dem Straßenverkehrsamt haben, weil die VIN-Plakette nicht mit dem Geheimstempel übereinstimmt. Bob Holland würde zutiefst bedauern, daß so etwas einem ehrenhaften Mann wie ihm und einem ehrenhaften Mann wie Lenihan widerfahren ist. Er würde Lenihan einen anderen Wagen geben, vielleicht sogar einen besseren, um zu zeigen, welch ein guter Kerl er ist. Holland würde dann seinen Anwalt beauftragen, das Auktionshaus zu verklagen, das ihm angeblich einen heißen Wagen verkauft hat. Es würde Jahre dauern, bis es zur Gerichtsverhandlung kommt. Jede Menge Verzögerungen. Schließlich würde das Verfahren eingestellt, oder das Auktionshaus einigt sich auf einen außergerichtlichen Vergleich, und als Teil des Kuhhandels würden beide Parteien zustimmen, Stillschweigen über die Höhe des Vergleichs zu wahren. Verstehen Sie, was ich meine, Payne?«

»Jawohl, Sir.«

»Und dann würde er keine Wagen mehr klauen, bis er sich sagt, daß wir keine Zeit mehr haben, um ihn zu überwachen«, sagte Malone.

»Wie planen Sie, Bob Holland zu schnappen, Lieutenant?« fragte McFadden.

»Ich habe ein paar Ideen.«

»Das war meine Frage«, sagte McFadden.

»Die Frage ist müßig, wenn Inspector Wohl erfährt, daß ich nicht auf all die guten Ratschläge gehört habe, Bob Holland zu vergessen, mit anderen Worten, wenn Sie ihm sagen, daß Sie mich bei der Karosseriewerkstatt sahen, oder wenn Payne ihm das erzählt.«

»Ich habe nur Matt und Che-sus erzählt, daß ich Sie dort gesehen habe.«

Mein Gott, er hat es jemandem erzählt!

»Wem – was sagten Sie?«

»Che-sus, er heißt Jesus, aber meine Mutter ist immer sauer, wenn sie hört, daß ich mit Jesus zusammenarbeite, und so haben wir uns an die spanische Aussprache gewöhnt. Jesus Martinez war mein Partner, als wir verdeckte Ermittler beim Rauschgiftdezernat waren.«

»Und wie vielen Leuten hat es dieser Che-sus erzählt?«

»Keinem. Ich sagte ihm, er soll es für sich behalten, bis ich mit Payne gesprochen habe.«

»Und was ist mit Ihnen, Payne?« fragte Malone. »Telefonieren Sie mit Wohl, wenn ich hier weg bin, oder warten Sie bis morgen früh oder was?«

»Das ist eine interessante ethische Frage«, sagte Matt. »Einerseits aus Gründen, die ich nicht ganz verstehe. Ich würde wirklich gern erleben, daß Bob Holland geschnappt wird. Aber ich bin Wohl zu Loyalität verpflichtet …«

»Sie sind in erster Linie der Polizei gegenüber zu Loyalität verpflichtet«, unterbrach Malone. »Sie sind Cop. Es ist Ihre Pflicht, Kriminelle zu schnappen.«

Matt schaute Malone in die Augen, sagte jedoch nichts.

»Das ist der Grund, weshalb Sie wirklich gern erleben möchten, daß Holland geschnappt wird: Sie sind Cop«, fuhr Malone fort.

»Andererseits vertraut mir Inspector Wohl«, wandte Matt ein. »Das gefällt mir. Ich bewundere ihn. Ich will nicht das Vertrauen mißbrauchen, das er in mich hat.«

»Sie werden es ihm also sagen?«

»Ich bin nicht sehr gut im Beantworten ethischer Fragen, wenn ich ein paar Flaschen Bier getrunken habe«, sagte Matt. »Ich denke, ich sollte die Sache überschlafen.«

»Ich verstehe.«

»Wenn ich zu dem Schluß gelange, daß ich es ihm sagen muß, werde ich es nicht heute abend tun. Und wenn ich ihm etwas sage, dann nur, daß Charley Sie bei Hollands Karosseriewerkstatt sah. Vielleicht kann mir auch das entfallen. Wie auch immer, ich will es nicht heute abend entscheiden. Und wenn ich mich entschließe, es dem Inspector zu erzählen, dann werde ich es Ihnen vorher sagen.«

»Das ist fair genug«, sagte Malone.

Er stand auf und gab Matt die Hand.

»Danke.«

»Für die Rippchen, meinen Sie«, sagte Matt.

»Ja, für die Rippchen.« Malone schüttelte McFaddenri die Hand. Charley nickte ihm zu, sagte jedoch nichts.

Malone zog seinen Mantel an und verließ das Apartment.

»Ich frage mich, ob er wirklich Ideen hat, wie er Holland schnappen kann, oder ob das nur blödes Gelaber war«, sagte McFadden.

»Warum konnte er nicht seinem Vorgesetzten sagen, was er uns erzählt hat?« fragte Matt.

»Begreifst du das denn nicht?« erwiderte McFadden. »Manchmal bist du ein richtiger Schlaukopf, Matt, und manchmal bist du blöder als Hundescheiße.«

»Ich bezeichne das lieber als ›unerfahren‹«, sagte Matt. »Beantworte meine Frage.«

»Okay. Man soll keine schlafenden Hunde wecken.«

»Was meinst du damit?«

»Sein bisheriges Dezernat hat schon genug am Hals, ohne sich mit etwas zu beschäftigen, das sich als Bumerang erweisen könnte. Und es ist ja nicht so, daß jemand sein Leben verliert, weil Bob Holland Wagen klaut. Wer hat schon Schaden davon außer der Versicherungsgesellschaft?«

»Du zum Beispiel. Deine Prämien sind so hoch, weil Wagen geklaut werden und du dafür bezahlen mußt.«

Charley lächelte. »Und manchmal klingst du wie die Mönche in meiner Schulzeit. Absolut logisch. Du hast völlig recht. Aber ich bin nur ein verdammt kleines Licht auf der Welt. Wer immer auch Malones Vorgesetzter war, er will nicht gegen Bob Holland vorgehen, weil es andere Autodiebe gibt, die er schnappen kann und die in den Knast wandern und nicht per Du mit dem Bürgermeister sind. Verstehst du?«

»Ich glaube, ja.«

»Versteh mich nicht falsch, Matt. Für die Akten, ich hoffe, wenn du dein ethisches Problem gelöst hast, entscheidest du dich, Wohl nichts zu sagen. Ich möchte gegen Bob Holland ermitteln.«

»Malone helfen, meinst du?«

»Ja. Du nicht?«

»Doch, ich möchte schon. Aber ich halte es für blöde. Und vermutlich ist es gefährlich.«

»Für deinen Job, wie? Ich bezweifle, daß du erschossen wirst, wenn du versuchst, Holland zu schnappen.«

»Ja, für meinen Job. Ich mag meinen Job.«

»Richtig. Du bist entzückt, wenn du mit einem Maßband durch alte, finstere Bruchbuden herumtappst.«

»Du solltest die Pläne zeichnen, solange du noch einen einigermaßen geraden Strich zustande bringst.«

»Ja. Mensch, es ist spät!«

Charley setzte sich an den Tisch. Matt sammelte die Überreste der Mahlzeit und die leeren Bierflaschen ein. Als er den Schrank unter der Spüle öffnete und Knochen in den Abfalleimer warf, sah er das Martiniglas. Helens Lippenstift war darauf. Das Glas war irgendwie zerbrochen, als sie auf der Couch herumgetollt waren.

Bei diesen Erinnerungen stieg Verlangen in ihm auf.

O Mann, ich möchte wieder mit ihr zusammen sein!

»Erzählst du mir, was morgen um halb fünf los sein wird?« fragte Charley.

»Die Täter des Raubüberfalls bei Goldblatt & Sons sind identifiziert …«

»Die Islamische Befreiungsarmee?«

»… und sie werden alle auf einen Schlag festgenommen.«

»Von der Highway Patrol, meinst du?«

»Nein. Von Special Operations. Anti-Crime-Team.«

»Mann, das ist interessant. Warum wird nicht die Highway Patrol eingesetzt?«

»Aus ein paar Gründen. Ich denke, Wohl will, daß die Special Operations Division – die Jungs vom Anti-Crime-Team – etwas aus eigener Kraft tun. Und ich glaube, er befürchtet, daß diese Islamische Befreiungsarmee außer Kontrolle geraten könnte.«

»Was meinst du mit ›außer Kontrolle‹?«

»Er will nicht, daß eine Gang bewaffneter Räuber gegen Kaution freikommt oder besonders behandelt wird, weil sie sich Befreiungsarmee nennt.«

»Das mit der Befreiungsarmee ist Blödsinn, wie?«

»Ja. Und Chief Lowenstein hat Wohl gesagt, er will, daß die Highway Patrol diese Typen festnimmt. Ich denke, Wohl will ihm klarmachen, daß er Bitten oder Vorschläge von Lowenstein annimmt, aber keine Befehle. Mit anderen Worten, wenn Lowenstein gesagt hätte, das Anti-Crime-Team soll die Gang festnehmen, würde Wohl die Highway Patrol einsetzen.«

»Wenn die ACT-Jungs die Sache vergeigen, steht Wohl beschissen da.«

»Ja«, sagte Matt, »und wenn du morgen früh um diese Uhrzeit bei der Castor und Frankford gesehen wirst, kann sich Wohl denken, wer dir von der Sache erzählt hat, und ich würde beschissen dastehen.«

»Vermutlich. Okay. Ich werde mich nicht blicken lassen.«

Matt beendete das Aufräumen und schaute dann über Charleys Schulter, während er arbeitete. Es wurde ihm schnell klar, daß Charley ein recht fähiger technischer Zeichner war.

Ich habe auf der High School und dem College verdammt nichts gelernt, was von praktischem Wert ist.

»Ich wünsche, ich könnte das«, sagte Matt.

»Ich auch«, erwiderte McFadden. »Dann könnte ich endlich von hier verschwinden.«

13

Am nächsten Morgen um 3 Uhr 45 schaute Officer Matthew Payne, nur im Bademantel, auf den Zeitschalter seiner Kombination Waschmaschine/Trockner.

Um ungefähr 3 Uhr 25 hatte Officer Matthew M. Payne das gehabt, was Reverend H. Wadsworth Coyle von der Episkopalschule in einem Kursus mit der verhüllenden Bezeichnung ›Persönliche Hygiene I‹ beschönigend als ›nächtlicher Erguß‹ bezeichnet hatte. Reverend Coyle hatte den Jungen versichert, daß es ein natürliches biologisches Phänomen war, dessen man sich nicht zu schämen brauche.

Es hatte bei Officer Payne zwiespältige Gefühle ausgelöst. Einerseits war es ein wirklich erstklassiger Traum mit erregenden Gedanken an Helen gewesen, bis zum leicht salzigen Geschmack ihrer Zunge in seinem Mund, und andererseits war es lästig, mitten in der Nacht aufstehen zu müssen, um zu duschen und dann die verdammten Bettlaken zu waschen, damit das Hausmädchen nicht die verräterischen Flecke darauf sah. Officer Payne fluchte laut. Er legte seinen Bademantel auf den Trockner, ging ins Schlafzimmer und zog sich an. Er vervollständigte die Garderobe mit seinem Revolver und dem Wadenholster.

Als er den Revolver nahm, sah er wieder ein Bild der phantastisch vollbusigen Helen vor sich, aber es war kein erotisches, sondern ein etwas beunruhigendes Bild, wie sie mit der Waffe und sogar mit den Patronen umgegangen war. Das war äußerst merkwürdig gewesen.

Er verließ das Apartment, ging die Treppe hinunter und fuhr mit dem Lift ins Kellergeschoß. Als er aus der Tiefgarage auf die Manning Street fuhr, sah er, daß es nicht nur schneite, sondern offenkundig schon einige Zeit geschneit hatte. Kleine Flocken, die nicht schmolzen und die darauf schließen ließen, daß es noch länger schneien würde.

Er fuhr über North Broad Street, Spring Garden, Delaware Avenue, Frankford Avenue und in Richtung Castor Avenue.

Ein paar Tankstellen und Imbißläden waren geöffnet, aber sonst schien Philadelphia zu schlafen. Der Schnee war noch jungfräulich und nicht von Autoabgasen verfärbt. Es war eine weiße Pracht, deren Anblick Matt erfreute.

Andererseits war Eis unter der weißen Pracht, und zweimal geriet der Porsche ins Schlingern.

Und es ist durchaus möglich, daß mir Inspector Wohl bei meinem Eintreffen sagt, er wollte mich um acht Uhr in seinem Büro sehen, nicht um viertel nach vier hier. Vermutlich hält er mir eine Predigt, daß ich genau zuhören soll, wenn er mir etwas sagt, und dann schickt er mich nach Hause.

Auf dem Parkplatz der Schule war das Licht von Scheinwerfern und Parkleuchten zu sehen, das vom fallenden und liegenden Schnee reflektiert wurde. Und gerade als ein Cop des Anti-Crime-Teams die Tür eines Streifenwagens aufstieß und eine Taschenlampe schwenkte, um ihn zu stoppen, sah Matt Inspector Wohl, Captain Sabara und Lieutenant Malone, die im Licht standen, das durch die Windschutzscheibe eines Transporters fiel.

Malone und Sabara waren in Uniform. Wohl trug einen Mantel mit Pelzkragen und eine Tweedkappe. Matt fand, daß er wie ein Börsenmakler wirkte, der auf den Acht-Uhr-Zug in Wallingford wartete, nicht wie der Typ Mann, der die Verantwortung bei diesem Polizeieinsatz trug.

Matt drückte auf den Knopf, und die Scheibe des Porsche glitt an der Fahrerseite herunter.

»Ich bin ein Drei-sechs-neun«, sagte er zu dem ACT-Cop. »Ich arbeite für Inspector Wohl.«

Der Polizist winkte ihn durch, und Matt bog auf den Schulhof und fand einen Parkplatz.

Als er durch den Schnee ging, der unter seinen Schuhen knirschte, wurde ihm bewußt, daß sie ihn anschauten. Er sagte sich, daß Wohl höchstwahrscheinlich sauer war, weil er ihn hier sah.

»Guten Morgen«, sagte Matt.

Wohl sah ihn mindestens eine halbe Minute lang an, bevor er sagte: »Da ist eine Thermoskanne mit Kaffee im Transporter, wenn Sie Kaffee möchten.«

»Danke«, sagte Matt.

Als er aus dem Transporter stieg, stand Mickey O’Hara, der Kriminalreporter vom Bulletin, bei den anderen.

»Sie kennen Officer Payne von der Gebäudevermessungssondereinheit, nicht wahr, Mickey?« fragte Wohl mit unbewegtem Gesicht.

»Hallo, Payne«, sagte Mickey. »Entspannen Sie sich, ich lache nicht über die Scherzchen Ihres Bosses.«

Ein Lieutenant, an dessen Name sich Matt nicht erinnerte, näherte sich und grüßte wie ein Soldat.

»Alles in Position, Inspector«, meldete er.

Matt sah, daß sich Inspector Wohl angesichts des schneidigen Grußes etwas unbehaglich fühlte und offenbar überlegte, ob er den Gruß erwidern sollte, wie ein Offizier den Gruß eines Soldaten erwidert, oder ob er darüber hinwegsehen sollte.

»Haben Sie sich mit West-Philly abgestimmt?« fragte Wohl, wobei er eine vage Geste zu seiner Kappe hin machte, was man als Gruß auslegen konnte oder auch nicht.

»Jawohl, Sir. Zwei Streifenwagen mit zwei Mann Besatzung, ein Sergeant, ein Gefangenentransporter und ein Van.«

»Sie können es dorthin in dreißig …«, er blickte auf seine Armbanduhr, »… siebenunddreißig Minuten schaffen?«

»Jawohl, Sir.«

»Nun, dann …« Wohl unterbrach sich. Captain Pekach, in voller Uniform der Highway Patrol, schlenderte heran. Der Lieutenant grüßte wieder militärisch. Pekach wirkte ein wenig überrascht, aber er erwiderte den Gruß.

»Guten Morgen«, sagte Pekach.

Wohl ignorierte ihn.

»Lieutenant, wann haben Sie die Army verlassen?« fragte er.

»Vor ungefähr vier Monaten, Sir.«

»Was waren Sie?«

»Zugführer bei den Panzertruppen, Sir.«

»Das beunruhigt mich«, sagte Wohl. »Ich sage Ihnen auch, warum. Wir sind Polizisten, keine Soldaten. Wir nehmen ein paar Kriminelle fest, wir stürmen kein Dorf des Vietcong. Ich bin etwas besorgt, daß Sie das nicht verstehen. Ich will keinen Schußwaffengebrauch, es sei denn, Leben sind in Gefahr. Ich würde eher einen oder zwei dieser Verbrecher entwischen lassen – die können wir später fassen –, anstatt daß irgendeiner eine Ballerei beginnt. Hat Captain Sabara Ihnen das klargemacht?«

»Jawohl, Sir, ich habe es verstanden.«

»Ich bin im Begriff, eine neue Anweisung zu geben«, sagte Wohl. »Fortan wird keiner den Chef der Special Operations Division militärisch grüßen, es sei denn, er ist in Uniform.«

»Jawohl, Sir«, sagte der Lieutenant. »Verzeihen Sie, Inspector, ich kannte die Grundregeln nicht.«

»Dann geh und sündige nicht mehr«, sagte Wohl lächelnd und legte ihm kurz die Hand auf den Alm. »Übernehmen Sie das Kommando in West-Philly. Legen Sie um fünf Uhr los, vorausgesetzt, Sie stellen fest, daß die Männer bereit sind.«

»Jawohl, Sir.« Der Lieutenant ging davon.

»Guten Morgen, David«, sagte Wohl zu Pekach. »Captain Sabara und ich sind gerührt, daß Sie aus ihrem warmen Bett gestiegen sind, um hier bei uns zu sein.«

»Ich dachte, ich könnte vielleicht helfen«, erwiderte Pekach.

»Sie und Officer Payne«, sagte Wohl trocken. Er schaute auf seine Armbanduhr. »Wir schlagen in fünfunddreißig Minuten zu, Männer«, fügte er in einer glaubwürdigen Imitation von John Wayne hinzu.

»Was geschieht dann, General?« erkundigte sich Mickey O’Hara.

»Wir kennen seit fünfzehn Minuten den Aufenthaltsort aller acht Leute, die Goldblatt & Sons überfielen und dort einen Angestellten erschossen …«

»Ah, die Islamische Befreiungsarmee«, unterbrach Mickey. »Ich dachte mir schon, daß es vielleicht darum geht.«

»Die acht Leute, die im Verdacht stehen, die Straftaten bei Goldblatt & Sons begangen zu haben, sind das, was ich gesagt habe – Leute, Mr. O’Hara«, sagte Wohl. »Ich sagte weder etwas von Befreiung noch von Armee noch sonstwas.«

»Pardon, Inspector, Sir.«

»Wie ich schon sagte«, führ Wohl fort, »werden die Polizeibeamten, die Sie hier versammelt sehen, Beamte der Mordkommission bei deren Festnahme der Verdächtigen unterstützen. Simultan. Oder so simultan, wie wir es schaffen.«

»Ich hätte einen Einsatz der Highway Patrol erwartet«, sagte Mickey.

»Sie können den Beamten des Anti-Crime-Teams der Special Operations Division bei der Arbeit zusehen«, sagte Wohl.

»Wie wollen Sie die Festnahmen durchführen?« fragte Mickey. »Das sieht für mich hier wie eine kleine Armee aus.«

»Sieben der acht Verdächtigen befinden sich in diesem Gebiet, wie wir wissen, mit anderen Worten rings um die Frankford Avenue. Ein Verdächtiger befindet sich in West-Philly. Zwei ACT-Wagen, jeder besetzt mit zwei Beamten, werden zu den verschiedenen Adressen fahren. Bei jeder Adresse wird ein Sergeant sein und natürlich der Kriminalbeamte der Mordkommission, der die Verdächtigen überwacht hat. Wir erwarten keine Schwierigkeiten bei den Festnahmen. Aber nur um sicherzugehen, sind unter der Leitung eines Lieutenants Überfallkommandos verfügbar. Eines pro zwei Sergeants, plus ein weiteres in West-Philly. Plus vier Gefangenentransporter, drei hier und einer in West-Philly.«

»Okay«, sagte Mickey.

»Captain Sabara hat vorgeschlagen«, fuhr Wohl fort, »daß die Verdächtigen nach der Festnahme durch die Hintertür seiner Residenz gebracht werden anstatt durch die Vordertür. Dort werden sie in einen Transporter verfrachtet und zur Mordkommission gefahren.«

»Vor der Vordertür könnten wütende Bürger warten, die erzürnt sind, weil diese frommen Muslims von bösen Ungläubigen aus ihren Betten verschleppt wurden?«

»Erraten, Mickey«, sagte Wohl. »Wie denken Sie darüber?«

»Ich denke, Lowenstein ist der Ansicht, die Highway Patrol wird eingesetzt«, sagte Mickey.

»Chief Lowenstein ist nicht der Leiter der Special Operations Division«, entgegnete Wohl.

»Darf ich Sie zitieren?«

»Ich wünschte, das würden Sie nicht tun«, sagte Wohl. »Wenn Sie ein Zitat brauchen, sollten Sie mich mit den Worten zitieren: »Diese Verdächtigen haben nichts mit der großartigen, gesetzestreuen islamischen Gemeinde von Philadelphia zu tun.‹«

Mickey O’Hara schnaubte.

»Wo könnte ich Ihrer Meinung nach irgend etwas Interessantes finden?«

»Einer der Verdächtigen ist ein gewisser Charles D. Stevens«, sagte Wohl, »lch habe gehört, daß er manchmal den Namen Abu Ben Mohammed annimmt. Gerüchten zufolge betrachtet er sich als der Robin Hood dieser Banditenbande.

Vielleicht würde ein Foto, das Mr. Stevens verhaftet und in Handschellen zeigt, für Ihre Leser von Interesse sein.«

»Okay, Peter.« Mickey lachte. »Danke. Mit wem gehe ich?«

»Officer Payne«, sagte Wohl, »bringen Sie bitte Mr. O’Hara zu Lieutenant Suffern. Sagen Sie dem Lieutenant, daß ich Ihnen und Mr. O’Hara erlaubt habe, sein Team während der Festnahme von Mr. Stevens zu begleiten.«

»Jawohl, Sir«, sagte Matt.

»Sie werden sicherstellen, daß Mr. O’Hara auf keine Weise sein Leben gefährdet. Mit anderen Worten, er betritt nicht, ich wiederhole, er betritt nicht das Gebäude, in dem wir Mr. Stevens wähnen, bis Mr. Stevens festgenommen ist.«

»Um Himmels willen, Peter!« protestierte O’Hara.

»Sie haben genau gehört, was ich gesagt habe, Officer Payne?«

»Jawohl, Sir.«

»Wenn nötig, setzen Sie sich auf Mr. O’Hara. Klar?«

»Jawohl, Sir.«

Lieutenant Ed Suffern, ein sehr großer, stämmiger Mann mit rötlichem Gesicht, stieß sich vom Kotflügel seines Wagens ab, als er Mickey O’Hara und Matt Payne kommen sah.

»Wie geht’s, Mickey?« fragte er lächelnd und reichte ihm die Hand, offensichtlich erfreut, ihn zu sehen. »Es überrascht mich ein bißchen, daß Sie hier sind.«

»Offiziell war ich rein zufällig in der Gegend.«

»Na klar«, sagte Suffern und lachte.

»Ich habe da ein kleines Problem, Ed«, sagte O’Hara. »Wie kann ich sehen, wenn Sie – wie heißt er noch? – Abu Ben Mohammed festnehmen, wenn Matt Payne auf meinen Schultern sitzt?«

»Was?«

»Wohl sagt, ich darf erst in das Gebäude, wenn Sie diesem Typen Handschellen angelegt haben, und er schickte Payne mit und gab ihm die Anweisung, sich wenn nötig auf mich zu setzen.«

»Ich fragte mich schon, was er hier treibt«, sagte Suffern. »Kein Problem. Hier, ich zeige es Ihnen.«

Er öffnete die Tür seines Streifenwagens und nahm ein Klemmbrett vom Sitz.

»Leuchten Sie mal«, sagte er, und einer der Polizisten des Anti-Crime-Teams nahm seine Taschenlampe aus dem Etui, schaltete sie ein und richtete den Lichtstrahl auf das Klemmbrett. Darauf war eine Karte.

»Dies ist die Hawthome Street«, sagte Lieutenant Suffern und wies darauf. »Mr. Abu sowieso – sein richtiger Name ist Charles D. Stevens, hat Wohl Ihnen das gesagt?«

O’Hara nickte.

»Mr. Stevens wohnt hier, ungefähr in der Mitte des Blocks.« Er zeigte hin. »Dort ist ein Mann von der Mordkommission, der zur Zeit mit einem Haftbefehl wartet. Wir werden folgendermaßen vorgehen: Ein ACT-Wagen mit zwei Cops und dem Mann von der Mordkommission wird zur Vordertür fahren. Ein anderer Streifenwagen des Anti-Crime-Teams mit zwei Cops und dem Sergeant wird durch die Gasse hier hinter das Haus fahren.« Er wies hin. »Wenn sie in Position sind, wird der Sergeant das melden. Der Mann von der Mordkommission wird anklopfen oder klingeln oder was auch immer. Wir geben Stevens dreißig Sekunden, um die Tür zu öffnen. Dann werden beide Türen aufgebrochen. Wenn wir ihm Handschellen angelegt haben, wird er hinten rausgebracht. Dort steht ein Transporter.« Er wies wieder hin, diesmal zu einer Stelle, die einen Block entfernt war. »Der Transporter startet zur Gasse, wenn der Fahrer über Funk die Meldung erhält, daß wir eindringen. Abu Sowieso wird in den Transporter verfrachtet, ein Cop aus jedem Streifenwagen steigt zu ihm in den Transporter, und sie verschwinden aus der Gegend. Das gleiche spielt sich hier bei der Saul Street ab. Dort wird Kenneth H. Dorne festgenommen, auch bekannt als ›King‹ Dorne und als Hussein sowieso. Wenn sie ihn haben, wird der Sergeant über Funk den Gefangenentransporter rufen. Wenn beide Typen im Transporter sind, werden sie zur Mordkommission gefahren. Alles klar?«

»Ja.« Mickey nickte nachdenklich.

»Es gibt also kein Problem, Mickey«, sagte Lieutenant Suffern. »Sie und Payne setzen sich in meinen Wagen. Wir fahren in die Gasse hinter Stevens’ Haus. Ich lasse Sie beide aussteigen und gehe mit dem Sergeant durch die Hintertür rein. Wenn Sie uns rauskommen sehen, können Sie Ihre Fotos schießen. Okay?«

»Können Sie mir eine Liste der Namen geben?« fragte O’Hara. »Ich hasse es, Namen von Leuten falsch zu schreiben. Und können Sie mir die Typen zeigen, damit ich weiß, wer der jeweilige ist?«

»Selbstverständlich«, sagte Suffern.

Lieutenant Suffern, dachte Officer Payne, hofft, daß in der nächsten Ausgabe des Bulletin ein Foto von ihm erscheint, das ihn zeigt, wie er den soeben verhafteten Verbrecher abführt.

»Payne«, sagte Lieutenant Suffern, »Wenn eine Antwort auf die Frage Sie in Verlegenheit bringt, geben Sie keine. Ziehen wir wirklich hier ein?« Er wies zur alten Schule hin.

»Ich nehme es an«, sagte Matt. »Ich glaube, die Schulbehörde will die Bude loswerden.«

»Meine Mutter ging hier zur Schule«, sagte Lieutenant Suffern. »Ich dachte, der Bau würde abgerissen.«

»Okay«, ertönte Inspector Wohls Stimme plötzlich mit bemerkenswerter Klarheit aus allen Lautsprechern in allen Fahrzeugen auf dem ehemaligen Schulhof. »Es geht los.«

Anlasser orgelten, und dann ertönte eine ärgerliche Stimme.

»Ich muß mit Starthilfekabel anlassen, die Kiste springt nicht an!«

Scheinwerfer gingen an, und der immer noch fallende Schnee reflektierte das Licht.

Suffern öffnete die hintere Tür seines Streifenwagens und forderte Mickey O’Hara und Matt Payne mit einer Geste auf, einzusteigen. Der Saum von Matts Mantel wurde von der Tür eingequetscht, und sie mußte noch mal geöffnet und wieder geschlossen werden.

Die Streifenwagen und Transporter rollten vom Schulhof auf die Frankford Avenue. Die meisten bogen nach links ab, aber einige fuhren nach rechts. Matt schaute auf seine Armbanduhr. Es war zwanzig vor fünf.

Um zehn vor fünf fuhren sie die Hawthome Street hinab. Die Dächer und Windschutzscheiben der Wagen, die am Straßenrand parkten, waren mit Schnee bedeckt.

Wenn es weiterhin schneit, werden die Wagen regelrecht unter Schnee begraben, dachte Matt.

Die Scheinwerfer eines rostigen und verbeulten Chrysler gingen in schneller Folge an und aus.

»Das ist der Mann von der Mordkommission«, sagte Lieutenant Suffern und fügte hinzu. »Das war nicht besonders klug von ihm.«

»Vielleicht freut er sich, Sie zu sehen«, sagte Mickey O’Hara. »Wie lange wartet er dort?«

»Vermutlich seit Mitternacht«, sagte Suffern. »Vielleicht ist er steifgefroren.«

Suffern bog rechts ab, schaltete die Scheinwerfer aus, bog wieder rechts ab in die Gasse und stoppte Matt wollte die Tür öffnen.

»Wir haben noch ein paar Minuten Zeit«, sagte Suffern. »Es ist besser, Sie bleiben im Wagen.«

»Richtig«, sagte Matt.

Sagte Officer Payne, der Anfänger, der nichts Besseres wußte.

»Ich möchte aussteigen«, sagte O’Hara. »Wenn ich später aus dem Wagen springe, beschlägt wahrscheinlich die Linse.«

»Okay, Mickey«, sagte Suffern entgegenkommend. »Aber halten Sie sich nahe an der Wand, ja?«

O’Hara stieg aus, und Matt folgte ihm und schloß sorgfältig die Tür. Suffern fuhr langsam an und stoppte ein Stück weiter in der Gasse.

Matt brauchte einen Moment, bis sich seine Augen auf die Dunkelheit einstellten, aber allmählich nahm die Gasse Gestalt an. Sie standen zwischen zwei Backsteinwänden, doch ein Stück weiter war die Gasse von Holzzäunen gesäumt. Zwischen ihnen und Sufferns Wagen stand etwas, das wie ein Wagenwrack wirkte, an einer Wand. Matt wunderte sich, daß Suffern es geschafft hatte, in der Dunkelheit und der engen Gasse daran vorbeizukommen.

Und dann, als er zu Mickey O’Hara schaute, der das Objektiv seiner 35-Millimeter-Kamera mit einem Taschentuch abwischte, begannen sich Matts Nackenhaare aufzurichten.

Was, zum Teufel, ist mit mir los? Abu Ben Sowieso schläft tief und fest in seinem Bett. Er wird völlig überrascht sein, wenn diese Jungs in sein Haus stürmen. Und ich bin gut einhundert Yards vom Schauplatz der Action entfernt.

Aber er zog seinen rechten Handschuh aus, steckte ihn in die Manteltasche, ging schnell in die Hocke und nahm seinen Revolver aus dem Wadenholster an der Innenseite seines linken Beins. Matt hoffte, daß Mickey O’Hara es nicht gesehen hatte. Er schob die Hand mit der Waffe schnell in seine Manteltasche. Plötzlich hörte Matt ein Geräusch irgendwo tiefer in der Gasse. Es klang, als splittere ein Brett. Und dann knirschte Schnee.

Einen Augenblick später nahm er eine Bewegung wahr.

Es muß eine Katze sein oder ein Hund oder …

Dann wurde ihm klar, daß etwas durch die Gasse auf sie zurannte, das zu groß für einen Hund war.

Alles schien sich in Zeitlupe abzuspielen.

»Stop!« hörte sich Matt sagen. Seine Stimme klang krächzend. »Polizei …«

»Aus dem Weg, du Scheißer!« knurrte jemand ärgerlich.

Es folgte eine Serie orangefarbener Blitze, begleitet von scharfem Knallen.

»Jesus, Maria und Josef!« stieß Mickey O’Hara hervor.

Matt erhielt einen Schlag ins Gesicht und dann eine halbe Sekunde später mit schrecklicher Wucht in seine rechte Wade. Er taumelte gegen die Backsteinwand.

Eine innere Stimme sagte ihm: Halte den .38er mit beiden Händen! Und er zog den Revolver aus der Manteltasche, während er an der Wand hinab zu Boden sank.

Er konnte die Waffe nicht mit beiden Händen halten. Er feuerte instinktiv. Und dann noch einmal. Und ein drittes Mal.

Die schemenhafte Gestalt, die durch die Gasse rannte, stieß einen ächzenden Laut aus und richtete sich auf. Matt feuerte wieder. Die Gestalt taumelte noch zwei Schritte weiter und fiel dann vornüber.

Matt versuchte, auf die Füße zu gelangen, indem er sich an der Wand hochschob, aber seine Hände rutschten ab, und sein rechtes Bein gab nach. Er gelangte auf alle viere, und irgendwie schaffte er es dann, sich aufzurichten.

Jetzt hielt er den Revolver mit beiden Händen und bewegte sich wankend auf die am Boden liegende Gestalt zu.

Du hast nur noch eine Patrone! Vermassel das nicht!

Der Mann auf dem Boden krümmte sich vor Schmerzen. Matt sah seine Waffe – eine Halbautomatik, vermutlich eine Colt .45 – auf dem Boden liegen, halb verdeckt von Schnee. Der Mann griff nicht danach. Matt humpelte hin, stellte einen Fuß auf die Waffe und wäre fast gefallen.

Es blitzte hell, und er fuhr herum, den Revolver vorgereckt.

Das Blitzlicht von Mickey O’Haras gottverdammter Kamera!

»Ruhig, Junge!« sagte Mickey angespannt und angsterfüllt.

Matt richtete den Revolver auf den Mann am Boden.

Einen Augenblick später war Matt wieder in den grellen Schein des Blitzlichts getaucht.

»Verdammt, O’Hara!« hörte sich Matt wütend rufen.

Jetzt waren Lichter zu sehen, alle Arten von Lichtern, Scheinwerferlicht, rotierendes Rot-und Blaulicht, das Licht von tragbaren Scheinwerfern.

Matt blickte durch die Gasse und sah, daß sich ein Streifenwagen an Lieutenant Sufferns Wagen vorbeischob, und dann sah er im Scheinwerferlicht des Streifenwagens, daß Suffern mit gezogenem Revolver durch die Gasse auf ihn zurannte.

Suffern hob den Saum seines Mantels an, schob den Revolver ins Holster und brachte Handschellen zum Vorschein. Er drückte ein Knie auf den Rücken des Mannes, der am Boden lag, und packte seinen Arm, um ihm Handschellen anzulegen.

Der Mann schrie vor Schmerz.

Der Streifenwagen stoppte schlitternd, und zwei Cops sprangen heraus.

Suffern ging zu Matt, sagte »mein Gott« und berührte sein Gesicht.

»Sie können Ihre Waffe wegstecken, Payne«, sagte Suffern. Dann hob er die Hand und zwang sanft Matts Arm mit dem Revolver hinunter.

Matt schaute ihn an. Er sah etwas Dunkles auf Sufferns Hand und tastete nach seinem Gesicht. Als er die Hand zurückzog, war sie ebenfalls blutig.

Er ging in die Hocke, um seine Wade zu betasten, und fiel hin.

Suffern rannte zu dem Streifenwagen, glitt hinters Steuer und griff zum Mikrofon.

»Hier ist Suffern. Den Van her, sofort!« rief er und dann: »Hier Leiter Team A. Wir hatten eine Schießerei. Ein Officer verletzt. Ein Verdächtiger verletzt.«

Matt, dem erst jetzt bewußt wurde, daß er mit dem Gesicht im Schnee lag, spürte Hände an seinen Schultern. Jemand rollte ihn auf den Rücken, setzte ihn auf und stützte ihn.

Er wischte sich über die Augen und verschmierte das Blut darüber. Einer der Cops der Special Operations Division blickte besorgt auf ihn herab.

»Alles in Ordnung?«

»Scheiße!«

Er hörte das Heulen einer Sirene in der Ferne und dann andere Sirenen.

»Suffern, wo sind Sie?« ertönte Inspector Wohls Stimme über Funk.

»In der Gasse hinter dem Tatort.«

»Wer ist verletzt?«

»Payne und der Verdächtige.«

»Ich komme.«

Matt sah jetzt Sufferns Gesicht dicht vor seinem.

»Nur die Ruhe, der Transporter ist unterwegs. Wir haben Sie in zwei Minuten im Krankenhaus.«

Mickey O’Haras Blitzlicht flammte wieder auf.

»Verschwinden Sie mit der verdammten Kamera, Mickey!« sagte Suffern ärgerlich.

»Alles in Ordnung, Matt?« fragte O’Hara.

»Ich bin angeschossen, verdammt!«

Bremsen quietschten, Gänge wurden geschaltet, und Reifen rutschten auf Eis und Schnee.

Matt blickte über die Schulter und sah einen Van, der rückwärts in die Gasse setzte.

»Da ist der Van«, sagte Suffern überflüssigerweise.

Matt spürte, wie etwas über sein Gesicht tupfte. Als sein Blick klarer wurde, sah er, daß der Cop, der ihn auf den Rücken gedreht hatte, ein blutiges Taschentuch wegwarf und sich ein anderes geben ließ. Er hielt das frische Taschentuch auf Matts Stirn.

»Können Sie das festhalten?« fragte er.

Matt legte die Hand darauf.

Zwei weitere Polizisten tauchten mit einer Trage auf.

»Helfen Sie mir auf die Füße«, sagte Matt. »Ich brauche keine Trage.«

Sie ignorierten ihn. Er spürte, daß er ziemlich grob angehoben und auf die Trage fallen gelassen wurde. Dann wurde er auf der Trage zum Transporter gebracht. Der Fuß der Trage schrammte über den Wagenboden, als sie hineingeschoben wurde.

»Wohin wollen Sie, Mickey?« fragte jemand.

»Wohin wohl?« erwiderte O’Hara, und im nächsten Augenblick saß er im Transporter neben Matt.

Und dann wurde noch etwas in den Transporter verfrachtet. Matt schaute hin und sah, daß es der Mann war, den er niedergeschossen hatte. Er war bewußtlos.

Zwei uniformierte Cops, die Matt nicht kannte, stiegen ein. Die doppelflügelige Hecktür knallte zu, und einen Augenblick später war das Zuknallen der vorderen Türen zu hören. Der Motor röhrte auf, und die Sirene begann wieder zu heulen.

»Ist er tot?« fragte Matt.

»Ich weiß es nicht«, erwiderte Mickey O’Hara, und dann legte er die Hand auf die Halsader des Bewußtlosen. »Noch lebt er.«

»Schauen Sie sich mein Bein an«, sagte Matt.

»Was ist mit Ihrem Bein?«

»Das will ich von Ihnen hören.«

Matt setzte sich unbeholfen auf und schaute zu, während Mickey das Hosenbein hochstreifte und das Bein untersuchte.

»Sieht aus, als hätte es Sie dort ebenfalls erwischt«, sagte Mickey. »Nicht viel Blut. Schmerzen?«

»Nein, keine starken«, sagte Matt. »Fühlt sich an, als wäre ich von einem Stein oder so was getroffen worden.«

»Ich sehe nur ein Loch«, sagte Mickey. »Die Kugel steckt vermutlich. Ich glaube, es ist nichts gebrochen.«

Als Matt sich auf die Trage zurücksinken ließ, sah er, daß der Mann, den er niedergeschossen hatte, aus Nase und Mund blutete. Blutiger Schaum bildete Blasen vor seinen Lippen. Matt wandte den Blick ab. Übelkeit stieg in ihm auf.

Matt zitterte plötzlich. Mickey schaute sich in dem Transporter um.

»Geben Sie mir eine dieser Decken«, sagte er.

Einer der Cops gab ihm eine graue fleckige Decke, und O’Hara legte sie über Matt.

»Decken Sie ihn ebenfalls zu«, verlangte Matt.

Zwei oder drei Minuten später neigte sich der Van auf den Federn, als er in eine Kurve ging. Dann holperte er über eine Bordsteinkante, stoppte, und die Türen wurden aufgerissen.

Drei Männer in Krankenhausweiß und eine Schwester mit einer purpurfarbenen Strickjacke über der weißen Schwesterntracht spähten in den Transporter. Einer der Männer packte die Griffe der Trage und zog sie heraus. Als die Trage aus dem Van heraus war, spürte Matt, daß er sofort fortbewegt wurde, und es wurde ihm klar, daß man ihn auf eine Liege mit Rädern gebettet hatte. Er spürte kaltes Plastik unter dem dünnen Laken.

»Nehmen Sie ihm die Handschellen ab!« hörte er die Krankenschwester ärgerlich sagen. »Er ist bewußtlos!«

Matt wurde ins Krankenhaus gerollt.

»Aus dem Weg!« rief die Krankenschwester, und Matts Liege wurde zur Wand geschoben. Eine zweite Liege wurde im Laufschritt über den Gang gerollt.

Und dann tauchte Staff Inspector Wohls Gesicht vor Matt auf.

»Wie geht es Ihnen?«

»Alles in Ordnung«, sagte Matt.

Warum habe ich das gesagt?

»Man kümmert sich bald um Sie.«

»Warum nicht gleich?«

»Weil der andere in einer schlechteren Verfassung ist als Sie«, erwiderte Wohl nüchtern.

»Wird er durchkommen?«

»Das wissen sie noch nicht.«

»Mist, mein Wagen!«

»Was ist mit Ihrem Wagen?«

»Er steht auf dem Schulhof. Mit den Schlüsseln darin.«

»Ich werde mich darum kümmern«, sagte Wohl. »Machen Sie sich keine Sorgen.«

»Ich glaube, mir wird schlecht.«

Plötzlich schaute Matt auf Peter Wohls Magengrube.

Er muß vor mir gehockt haben.

»Geben Sie mir ein Handtuch oder einen Eimer oder sonstwas«, sagte Wohl.

Matt drehte sich auf die Seite und wälzte sich dann auf den Rücken.

So ist es besser. Jetzt brauche ich mich nicht zu übergeben.

Er stemmte sich auf die Ellenbogen, und dann war die Übelkeit so schnell da, daß er kaum Zeit hatte, den Kopf über den Rand der Liege zu schieben, bevor er sich erbrach.

Danach fühlte er sich schwach, und in seinem Bein setzten klopfende Schmerzen ein.

Die Liege wurde in Bewegung gesetzt. Er blickte zurück und sah, daß er von einem sehr großen, dünnen Schwarzen in Krankenhausgrün geschoben wurde.

Der Schwarze schob ihn in eine Kabine, die mit weißen Plastikvorhängen umgeben war.

Ein anderes Gesicht tauchte vor ihm auf. Wieder das eines Schwarzen.

»Ich bin Dr. Hampton. Wie fühlen Sie sich?«

»Prima, danke.«

Dr. Hampton entfernte das Taschentuch, riß es schnell von Matts Stirn, was einen stechenden Schmerz verursachte.

»Nichts Ernstes«, sagte er. »Muß genäht werden, aber das kann warten.«

»Was ist mit meinem Bein?«

»Das werde ich mir ansehen müssen«, sagte Dr. Hampton, und dann wies er jemanden an: »Bringen Sie ihn in Vier.«

Jemand setzte ihn auf und zog ihm Mantel, Jackett und Hemd aus.

»Ich friere.«

Matt wurde ignoriert.

Er spürte, daß die Manschette eines Blutdruckmeßgeräts um seinen linken Arm gelegt wurde, und dann wurde sein rechter Arm festgehalten, und eine Schwester gab ihm eine Spritze.

»Nichts gebrochen. Keine Ausschußwunde. Die Kugel steckt irgendwo. Vorbereiten und zu Sechzehn hinaufschicken.«

»Jawohl, Doktor«, sagte die Krankenschwester.

Peter Wohl schaute zu, als die Liege mit Rädern mit Matt darauf aus der Kabine der Notaufnahme gerollt wurde. Dann lief er hinter dem Arzt her, den er in die Kabine hatte gehen sehen.

»Sagen Sie mir, was mit dem Mann ist, den Sie soeben hier hatten«, bat er.

»Wer sind Sie?« fragte Dr. Hampton.

»Inspector Wohl.«

»Sie sehen nicht wie ein Polizist aus, Inspector.«

»Wollen Sie meine Dienstmarke sehen?«

»Nein. Schon gut. Ich nehme an, das sagte ich, weil ich gerade dachte, daß er auch nicht wie ein Cop aussieht.«

»Eigentlich ist er ein ziemlich guter Cop. Wie schlimm ist – er verletzt?«

»Weniger schlimm als die meisten Leute, die ich gesehen habe, nachdem mit einer großkalibrigen Waffe auf sie geschossen wurde«, sagte Dr. Hampton, und dann gab er eine Diagnose und Prognose.

Wohl bedankte sich und ging zu einem der Münzfernsprecher zwischen innerer und äußerer Tür der Notaufnahme. Er holte einen Dime aus der Tasche und zog dann seine Brieftasche, um ihr einen Zettel mit Telefonnummern zu entnehmen.

Er warf den Dime in den Münzschlitz und wählte eine der Telefonnummern. Nach dem dritten Klingeln meldete sich jemand, und die Stimme klang für diese frühe Stunde überraschend wach. »Coughlin.«

»Chief, hier spricht Peter Wohl.«

»Was ist los, Peter?«

»Matt Payne ist angeschossen worden.«

Es folgte eine kaum wahrnehmbare Pause.

»Schlimm?«

»Er hat eine fünfundvierziger Kugel in der Wade. Anscheinend ein Querschläger von einer Backsteinwand. Und seine Stirn wurde getroffen, vielleicht von einem Stück Geschoßmantel. Hat die Haut aufgerissen. Nichts Ernstes, wird mit ein paar Stichen genäht.«

»Aber die Verwundung am Bein ist etwas Ernstes?«

»Es ist nicht viel beschädigt. Ich weiß es nicht mit Sicherheit, aber ich denke, die Kugel prallte von der Wand ab, einer Backstein wand, verlor das meiste an Wucht und traf ihn dann. Die Kugel ist noch im Bein. Sie brachten ihn soeben in den OP.«

»Wo ist er?«

»Frankford Hospital.«

»Was, zum Teufel, ist passiert, Peter?«

Soeben bin ich der Mann geworden, der verantwortlich dafür ist, daß Denny Coughlins Patensohn, der Sohn, den er nie hatte, angeschossen wurde.

»Um fünf Uhr heute morgen nahmen wir die Täter im Fall Goldblatt fest.«

»Mit ›wir‹ meinen Sie vermutlich die Highway Patrol«, sagte Coughlin kühl. »Ich wußte nicht, daß Matt bei der Highway Patrol ist. Wann passierte das?«

»Anti-Crime-Teams der Special Operations Division nahmen zusammen mit Männern der Mordkommission die mutmaßlichen Täter fest. Gleichzeitig …«

»Nicht die Highway Patrol?«

»Nein, Sir. Nicht die Highway Patrol.«

»Weiter, Peter.«

»Mickey O’Hara war bei einer der Festnahmen dabei. Ich lud ihn ein. Ich schickte Matt mit ihm, um sicherzustellen, daß Mickey nicht stört und nicht in Gefahr gerät. Einer der mutmaßlichen Täter, ein Typ namens Charles D. Stevens, sah offenbar entweder die Wagen oder – wahrscheinlicher – den Mann von der Mordkommission, der ihn überwachte. Als die Wagen des Anti-Crime-Teams eintrafen, schlich sich Stevens – dies ist nur eine Annahme, aber ich denke, sie stimmt – zum nächsten oder übernächsten Haus und versuchte durch die Gasse zu entkommen. O’Hara und Matt standen am unteren Ende der Gasse. Er – Stevens – eröffnete das Feuer. Und er traf Matt.«

»Haben Sie Stevens gefaßt?«

»Matt hat Stevens erwischt. Er schoß viermal auf ihn und traf zweimal. Eine Kugel in den Arm, eine in die Leber. Stevens wurde hierhergebracht. Ich habe das Gefühl, daß er nicht überlebt.«

»Aber Matt ist nicht in Lebensgefahr?«

»So ist es, Sir, er ist nicht in Gefahr. Ich bezweifle sogar, daß die Kugel viel Schaden angerichtet hat. Wie ich schon sagte, es war ein Querschläger, der nicht mehr viel Wucht hatte.«

»Das ist gut«, sagte Coughlin.

»Er macht sich mehr Sorgen um seinen Wagen als um sonstwas, Chief.«

»Was ist mit seinem Wagen?«

»Wir versammelten uns auf dem Spielplatz oder Hof der Schule bei der Castor und Frankford Avenue. Matt fuhr mit Lieutenant Suffern zum Ort der Festnahme. Und er ließ seinen Wagen mit den Schlüsseln darin zurück.«

»Sie kümmern sich darum?«

»Jawohl, Sir.«

»Haben Sie den Commissioner angerufen?«

»Nein, Sir. Chief Lowenstein erledigt das.«

»Lowenstein war dort?«

»Nein, Sir. Aber er hörte davon, und er sagte mir, er wird den Commissioner anrufen.«

»Sehen wir bei dieser Sache schlecht aus, Peter?«

»Nein, Sir. Ich wüßte nicht, warum. Die anderen sieben Festnahmen verliefen glatt. Die Festgenommenen sind alle im Präsidium. Gleich nach diesem Telefonat fahre ich dorthin.«

»Haben Sie Matts Familie benachrichtigt?«

»Nein, Sir. Ich dachte mir, ich sollte vorher bei Ihnen anrufen.«

»Nun, dann war Ihr Gehirn wenigstens nicht ganz ausgeschaltet«, sagte Coughlin, doch er fügte sofort hinzu: »Entschuldigung, Peter, das hätte ich nicht sagen sollen.«

»Vergessen Sie’s, Chief. Ich brauche Ihnen wohl nicht zu sagen, wie schlecht ich mich bei dieser Sache fühle. Und ich weiß, was Matt Ihnen bedeutet.«

»Ich bin seit siebenundzwanzig Jahren in diesem Job und wurde nie verletzt«, sagte Coughlin. »Matts Vater kam im Dienst ums Leben. Sein Onkel wurde erschossen. Und jetzt hätte es ihn beinahe auch erwischt.«

»Daran mußte ich ebenfalls denken, Chief.«

»Ich benachrichtige seine Familie«, sagte Coughlin. »Sie sorgen dafür, daß mir keiner zuvorkommt.«

»Das habe ich bereits getan, Chief.«

»Sie sind überzeugt, daß er bald wieder in Ordnung ist?«

»Ja, Sir.«

»Halten Sie sich verfügbar, Peter. Sie sagten, Sie fahren zur Mordkommission?«

»Ja, Sir. Mr. Stillwell bat mich dorthin.«

»Farnsworth Stillwell?«

»Ja, Sir.«

»Wenn Sie sich losreißen können, wäre es vielleicht eine gute Idee, zum Krankenhaus zurückzufahren, um mit Matts Familie zu sprechen, die dann dort sein wird.«

»Ja, Sir, das hatte ich vor.«

»Nun, Sie brauchen sich nichts vorzuwerfen, Peter. Diese Dinge passieren nun mal.«

»Ja, Sir.«

Coughlin legte ohne ein weiteres Wort auf. Er schwang die Füße aus dem Bett, zog die Schublade seines Nachttischs auf und nahm ein Telefonbuch heraus. Er wählte eine Nummer.

»Police Department.«

»Geben Sie mir den ranghöchsten Beamten, der im Dienst ist.«

»Vielleicht kann ich Ihnen helfen.«

»Hier spricht Chief Inspector Dennis V. Coughlin. Verbinden Sie mich mit dem ranghöchsten anwesenden Polizeibeamten!«

Es dauerte eine Weile, bis sich jemand meldete.

»Lieutenant Swann. Was kann ich für Sie tun?«

»Hier ist Chief Inspector Dennis V. Coughlin …«

»Ah, guten Morgen, Chief.«

»Ich möchte Sie um einen Gefallen bitten.«

»Ich werde tun, was ich kann.«

»Kennen Sie das Haus der Paynes in der Providence Road in Wallingford?«

»Selbstverständlich.«

»Ihr Sohn ist Polizeibeamter. Er wurde soeben im Dienst angeschossen und befindet sich im Frankford Hospital. Ich bin im Begriff, die Familie zu benachrichtigen. Ich würde es als persönlichen Gefallen betrachten, wenn Sie die Paynes von ihrem Haus aus bis zur Stadtgrenze von Philadelphia eskortieren lassen. Ich schicke einen Wagen dorthin.«

»Chief, wenn die Paynes ihr Grundstück verlassen, wird dort eine Eskorte warten.«

»Danke.«

»Ist er schwer verletzt?«

»Wir glauben, er hat Glück gehabt.«

»Gott sei Dank.«

»Ja, Gott sei Dank«, wiederholte Denny Coughlin mit belegter Stimme und legte den Hörer auf.

Er ging in die Küche, schenkte sich einen doppelstöckigen irischen John Jameson’s Whisky in einen Plastikbecher ein und trank. Dann ging er zum Telefon in der Diele, nahm den Hörer ab und wählte eine Nummer aus dem Gedächtnis. Es dauerte lange, bis sich jemand meldete.

Bitte, Gott, laß es nicht Patty sein!

»Hallo?«

»Brewster, hier ist Denny Coughlin.«

»Ist was passiert, Denny?« fragte Brewster Cortland Payne plötzlich hellwach.

»Was ist?« fragte eine vertraute weibliche Stimme aus dem Hintergrund.

»Matt wurde angeschossen«, sagte Denny Coughlin hastig. »Nichts Ernsthaftes. Er ist im Frankford Hospital. Bis ihr angezogen seid, wird ein Polizeiwagen auf eurem Zufahrtsweg warten, um euch zum Krankenhaus zu eskortieren. Ich treffe euch dort.«

»In Ordnung.«

»Mein Gott, es tut mir leid, Brewster.«

»Ja, ich weiß. Wir sehen uns dort, Denny.«

Die Leitung war tot.

Coughlin drückte auf die Gabel und wählte eine andere Nummer, die er auswendig kannte.

»Highway Patrol.«

»Hier spricht Chief Coughlin.«

»Guten Morgen, Sir.«

»Ich habe dies mit Inspector Wohl geklärt. Ein Polizeiwagen von Media eskortiert einen Wagen zur Stadtgrenze. Ich will, daß er dort von einem Wagen der Highway Patrol abgeholt und den restlichen Weg zum Frankford Hospital eskortiert wird. Haben Sie das?«

»Jawohl, Sir.«

»Danke«, sagte Coughlin und legte auf. Dann ging er ins Schlafzimmer und begann sich anzuziehen. Dabei blickte er plötzlich auf zu dem Kruzifix über dem Bett.

»Es hätte schlimmer sein können. Danke«, sagte er.

14

Mr. Michael J. O’Hara tauchte kurz nach sechs Uhr in der Redaktion des Philadelphia Bulletin auf. Weil er eine Exklusivstory über die Schießerei bei der Festnahme der Islamischen Befreiungsarmee und ein paar wirklich großartige Fotos hatte, entschieden Lokal-und Chefredakteur, daß sie vorrangig gebracht werden mußte.

Die Titelseite und Seite zwei wurden neu gestaltet. Ein Foto des Präsidenten der Vereinigten Staaten, der einem ausländischen Würdenträger in wallendem Gewand die Hand schüttelte, wurde ersetzt durch ein Foto des Polizisten, der mit blutüberströmtem Gesicht seine Waffe auf den Kerl gerichtet hielt, der ihn angeschossen hatte. Die Bildunterschrift lautete:

Special Operations Officer Matthew M. Payne, aus dessen Wunden Blut strömt, richtet seinen Revolver auf Charles D. Stevens, den er soeben bei einem Feuergefecht am frühen Morgen besiegte. Stevens ist einer der acht mutmaßlichen Raubmörder, die das Kaufhaus Goldblatt überfielen und in der Morgendämmerung von der Polizei festgenommen wurden. Sekunden nach dieser Aufnahme brach Officer Payne zusammen. Alle Einzelheiten auf Seite 2 (Bulletin Foto von Michael J. O’Hara)

Ein Großteil von Seite zwei wurde neu umbrochen. Als sie fertig war, zeigte sie drei Fotos und die Schlagzeile

EXKLUSIVBERICHT ÜBER SCHIESSEREI AM MORGEN

Die Fotos zeigten Matt Payne, der auf dem Boden saß und von dem Cop des Anti-Crime-Teams gestützt wurde; Charles D. Stevens, der auf einer Liege ins Frankford Hospital gerollt wurde; und Matt Payne mit blutigem Gesicht auf der Liege auf dem Flur des Frankford Hospital. Darunter stand der Artikel.

Von Michael J. O’Hara

Blut färbte den frisch gefallenen Schnee in einer Gasse in Frankford am frühen Morgen, nachdem sich Charles D. Stevens entschloß, es mit den Cops auszuschießen, anstatt sich festnehmen zu lassen, und für sein tödliches Duell den falschen Cop wählte.

Stevens, der sich bisweilen Abu Ben Mohammed nennt, ist einer der acht Verdächtigen, die vor ein paar Tagen das Kaufhaus Goldblatt überfallen und einen Angestellten getötet haben. Staff Inspector Peter Wohl, der Leiter der Special Operations Division, wollte in den frühen Morgenstunden alle acht Verdächtigen auf einmal festnehmen lassen, um das Risiko sowohl für die Öffentlichkeit als auch für seine Beamten so gering wie möglich zu halten.

Sieben der acht sorgfältig geplanten und durchgeführten Festnahmen verliefen glatt. Aber als der Reporter und Officer Matt Payne, Verwaltungsassistent von Inspector Wohl, in einer dunklen Gasse hinter Stevens’ Haus in der Hawthorne Street auf den Beginn der Festnahme warteten, tauchte Stevens plötzlich in der Gasse auf und feuerte mit einer .45er Automatik.

Als der Reporter in Deckung ging, wurde Payne, der ihn begleitete, von zwei Kugeln getroffen. Payne brach zusammen, doch er blieb bei Bewußtsein. Irgendwie schaffte er es, seine Dienstwaffe einzusetzen. Nach der Schießerei war Stevens schwer, vielleicht tödlich verletzt, und der junge Cop, den er ohne Warnung hatte erschießen wollen, stand blutüberströmt über ihm.

Dies ist nicht der erste Kampf auf Leben und Tod von Payne, der 22 Jahre alt und Junggeselle ist. Vor drei Monaten, als er versuchte, Warren K. Fletcher, die Sexbestie von Nordwest-Philadelphia, festzunehmen, wollte Fletcher, der sein jüngstes Opfer in seinem Van hatte, den jungen Polizisten überfahren. Sekunden später war er tot. Payne, erst ein halbes Jahr im Polizeidienst, hatte ihm eine Kugel in den Kopf geschossen. Payne, der zusammenbrach, nachdem er sich vergewisserte, daß Stevens keine weitere Bedrohung war, wurde ins Frankford Hospital gebracht, wo eine Kugel aus seinem Bein operiert wurde. Seine Verfassung wird als ›gut‹ bezeichnet.

Stevens, der ebenfalls von der Polizei ins Frankford Hospital gebracht wurde, liegt auf der Intensivstation, und seine Verfassung wird nach Auskunft des Krankenhauses als ›kritisch‹ bezeichnet.

Chief Inspector Matt Lowenstein, der Chef der Kriminalpolizei, unter dessen Gesamtleitung die Massenfestnahme stattfand, sagte, daß Stevens, wenn er überlebt, sich zusätzlich zu den anderen Straftaten, einschließlich Mord, wegen tätlicher Bedrohung und Widerstand gegen die Staatsgewalt verantworten muß.

»Ich bedauere, daß Gewalt nötig war«, sagte Chief Lowenstein. »Inspector Wohl und seine Männer taten alles, um sie zu vermeiden. Aber ich kann nicht meine Bewunderung für diesen jungen Polizeibeamten (Payne) verhehlen, der sich tapfer diesem Kriminellen entgegenstellte.«

Um Viertel vor sieben begann der Druck des neu gestalteten Philadelphia Bulletin. Nach Ansicht des Chefredakteurs konnten fünfunddreißigtausend bis vierzigtausend Exemplare mehr verkauft werden als sonst. Blut und Schießereien verkauften sich immer gut.

Wie es dieser verdammte O’Hara immer schafft, Knüller an Land zu ziehen, ist rätselhaft, aber das muß man dem Kerl lassen, er ist immer für einen Hammer gut, und vermutlich ist er all das Geld wert, das wir ihm zahlen.

Der Gefangenentransporter mit Hector Carlos Estivez fuhr als erster beim Polizeipräsidium in der Innenstadt vor. Die anderen trafen im Verlauf der nächsten Viertelstunde ein.

Der Transporter mit Mr. Estivez fuhr auf den Parkplatz hinter dem Präsidium und setzte sofort rückwärts an die Rampe, die zu den Zellen führte.

Der Fahrer und sein Partner stiegen aus und gingen zum Heck des Transporters. Dort wartete Joe D’Amata von der Mordkommission auf sie, der in seinem eigenen Wagen aus Frankford eingetroffen war. Der Fahrer öffnete die Hecktür, und Mr. Estivez, mit Handschellen gefesselt, wurde aus dem Wagen geholt.

Detective D’Amata packte Mr. Estivez an einem Arm, und einer der Polizeibeamten, die mit ihm im Transporter gewesen waren, ergriff ihn am anderen.

Mr. Estivez wurde durch den Zellentrakt zu einem Aufzug geführt und in die Mordkommission gebracht.

Dort standen einige Leute vor dem Büro von Captain Henry C. Quaire, dem Leiter der Mordkommission. Mr. Estivez erkannte nur einen von ihnen wieder, Sergeant Jason Washington. Die anderen waren Farnsworth Stillwell, Stellvertretender District Attorney des Philadelphia County; Staff Inspector Peter Wohl; und Captain Quaire.

Mr. Estivez wurde in einen kleinen Raum gebracht, in dem ein kleiner Tisch und ein Stuhl standen. Es gab ein Fenster in einer Wand, durch das man in den Raum sehen, jedoch nicht hinausschauen konnte. Der Stuhl war aus Stahl und im Boden verankert. Im Sitz gab es ein Loch, durch das eine Handschelle geschlungen war.

Mr. Estivez wurde von den Handschellen befreit. Detective D’Amata wies ihn an, sich auf den Stuhl zu setzen, und als er saß, schloß er ihm die Handschelle, die an dem stählernen Stuhl befestigt war, ums linke Handgelenk.

Dann wurde Mr. Estivez allein gelassen.

Er schaute mit einer Mischung aus Verachtung und Unbehagen auf das Fenster mit dem Einwegglas. Man konnte nicht wissen, ob jemand auf der anderen Seite war und einen anschaute.

Zwei Minuten später wurde die Tür geöffnet, und Detective D’Amata kehrte zurück. Ihm folgten Sergeant Jason Washington, Staff Inspector Wohl und Assistant District Attorney Stillwell.

»Wer ist das?« fragte Sergeant Washington.

»Das ist Mr. Hector Carlos Estivez«, antwortete Detective D’Amata.

Sergeant Washingtons Miene spiegelte eine sorgfältig kalkulierte (und einmal vor einem Spiegel geübte) Mischung aus Verachtung und Abscheu wider, als er bis auf zwei Schritte an Mr. Estivez herantrat. Mr. Estivez mußte zu dem schwarzen Hünen aufblicken.

Dann ging Sergeant Washington in die Hocke, so daß sein Gesicht auf einer Höhe mit dem von Mr. Estivez war, und betrachtete ihn ungefähr zwanzig Sekunden lang eingehend.

Schließlich stieß er einen Grunzlaut aus, richtete sich auf und sagte. »Okay, Hector Carlos Estivez. Fein.« Und er schrieb etwas in sein Notizbuch.

Dies war eine kleine psychologische Kriegführung. Jason Washington war schon vor langer Zeit zu der Ansicht gelangt, daß die größte Furcht die Angst vor dem Unbekannten ist.

Washington wußte, daß er in der kriminellen Szene berühmt (oder berüchtigt) war. Es war möglich, daß Estivez wußte, wer er war. Und selbst wenn er es nicht wußte, würde ihn der Anblick eines sehr großen, elegant gekleideten Schwarzen in offenbar gehobener Position bei der Polizei nerven.

Jason Washington hielt dann eine Hand vor den Mund und sagte so leise, daß Mr. Estivez ihn nicht verstehen konnte: »Offenbar eine Säule seiner Gemeinde, meinen Sie nicht auch?«

Das veranlaßte Inspector Wohl zu lächeln, was Washingtons Absicht war. Er wußte seit langem, daß es entnervend ist, wenn man weiß, daß man die Quelle der Belustigung ist, ohne genau zu wissen, weshalb, besonders wenn die Person, die sich über einen lustig macht, Macht über einen hat.

Jetzt verließen Inspector Wohl, Assistant District Attorney Stillwell und Sergeant Washington den Vemehmungsraum, schlossen die Tür hinter sich und ließen Detective D’Amata allein mit Mr. Estivez.

»Mr. Estivez«, sagte Detective D’Amata, »Sie wurden auf Grund von Haftbefehlen festgenommen, in denen Ihnen Mord und bewaffneter Raubüberfall vorgeworfen wird. Bevor ich mich weiter äußere, möchte ich sicherstellen, daß Sie Ihre verfassungsmäßigen Rechte kennen.«

Er nahm eine kleine Karte aus seiner Jackettasche und las Mr. Estivez seine Rechte nach dem Miranda-Gesetz vor. Mr. Estivez hatte das oft genug im Fernsehen gehört, um es auswendig zu kennen, aber er hörte aufmerksam zu.

»Haben Sie die Rechte verstanden, die ich Ihnen voigetragen habe?« fragte Detective D’Amata.

»Ja«, sagte Mr. Estivez. »Ich sage kein verdammtes Wort ohne meinen Anwalt.«

»Das ist Ihr Recht, Sir«, sagte Detective IT Amata.

Dann ließ er Mr. Estivez allein.

»Mr. Estivez hat sich entschieden, seine Rechte nach dem Miranda-Gesetz wahrzunehmen«, sagte D’Amata trocken zu Washington, Wohl und Stillwell.

»Tatsächlich?« Wohl lächelte.

»Und was geschieht jetzt?« fragte Farnsworth Stillwell.

Jason Washington schaute Wohl an. »Wenn Sie einverstanden sind, Inspector, dann lassen wir die Festgenommenen den ganzen Tag über ihre Lage nachdenken und sie von Anwälten beraten. Dann, nach dem Abendessen, wenn sie überzeugt sind, daß heute nichts mehr passieren kann, machen wir die Gegenüberstellungen und lassen sie von Mr. Monahan identifizieren. Dann können sie wieder über ihre Lage nachdenken, die ganze Nacht über, mit dem Wissen, daß wir einen Zeugen haben, und morgen früh um neun vernehme ich sie.«

»Ja, so machen wir’s, Jason«, sagte Wohl.

»Ich glaube, daß dann jemand Mr. Stillwell einen Handel vorschlägt«, sagte Washington. »Es sind sieben. Ich denke, die Chancen sind ziemlich gut, daß wenigstens einer davon seine Haut retten will.«

Farnsworth Stillwell hatte sich herausgehalten. Zum einen hatte er nie erlebt, wie so etwas in der Praxis aussah, und er war neugierig. Zum anderen hatte er mit Wohl während der Ermittlungen und der Anklage gegen Richter Findermann zusammengearbeitet und dabei festgestellt, daß Wohl alles andere als ein Dummkopf war. Daraus folgte der logische Schluß, daß Wohl wahrscheinlich einen guten Grund hatte, wenn er Jason Washingtons Vorschlag billigte.

Außerdem hatte ihm District Attorney Thomas J. Callis einen besonderen Rat bezüglich Jason Washingtons gegeben.

»Er versteht es nicht nur, mit diesem Abschaum fertig zu werden, sondern er kennt sich auch im Strafrecht aus. Begehen Sie also nicht den Fehler, ihm bei seinem Job reinzureden. Ich kann mir nicht vorstellen, daß Jason Washington etwas Dummes macht, aber wenn, dann wird Wohl ihn dabei erwischen, und er wird ›Vorschläge‹ von Wohl erhalten. Verstanden?«

Der Gedanke, daß einer oder mehrere der sieben gegen die anderen aussagte, um die eigene Haut zu retten, hatte etwas für sich. Der Staat hatte nur Monahan als Zeugen, was ziemlich dürftig war. Wenn dieser Fall vermasselt wurde, stand er, Stillwell, ziemlich belemmert da. Und belemmerte Leute wurden selten Gouverneur, dann konnte er seine Ambitionen vergessen.

Kenneth H. Dorne alias ›King‹ alias Hussein El Baruca wurde in Handschellen von zwei uniformierten Polizisten in die Mordkommission und in einen zweiten, identischen Vernehmungsraum geführt und an den Stahlstuhl gekettet.

»Auf ein Neues«, sagte D’Amata. »Will jemand wetten, daß dieser Typ erklärt, er hat an seine alte Mutter gedacht und möchte ein Geständnis ablegen?«

D’Amata, Wohl und Washington warteten, bis Mr. Estivez in Handschellen aus der Mordkommission fortgeführt wurde, dann gingen sie in den zweiten Vernehmungsraum. Stillwell folgte ihnen.

Das einzige, was Stillwell beunruhigte, war die Frage, wie lange diese Prozedur dauern würde. Er hatte für neun Uhr eine Pressekonferenz geplant, um die Festnahme dieser Leute zu verkünden und bekanntzugeben, daß er sie anklagen würde, und jetzt grübelte er über zweierlei: Sollte er Wohl und Washington mitnehmen, oder genauer gesagt sie bitten – einen von ihnen oder beide –, daran teilzunehmen?

Es würde sich bei den afroamerikanischen Wählern gut machen, wenn ich zusammen mit dem Schwarzen Jason Washington auf den Pressefotos bin, dachte Stillwell. Wohl ist jedoch ein bißchen zu attraktiv, elegant gekleidet, redegewandt und angesehen. Der könnte mir die Show stehlen. Die verdammten Presseleute sind vermutlich interessierter an ihm als an dem, was ich zu sagen habe.

Und schaffe ich es, von hier fort und rechtzeitig zu meinem Büro zur Pressekonferenz zu kommen ?

Das kleine Schauspiel wurde wieder aufgeführt, und ein paar Minuten später standen Wohl, Washington und Stillwell abermals vor Captain Quaires Büro.

»Ich will ja nicht vor Begeisterung übersprudeln«, sagte Jason Washington, »aber ich habe das Gefühl, Mr. Dorne sagt sich vielleicht, daß die Rolle des religiösen Märtyrers nicht das Richtige für ihn ist.«

Detective D’Amata kam aus dem Vernehmungsraum und erklärte – nicht überraschend –, daß sich Kenneth H. Dorne alias ›King‹ alias Hussein El Baruca ebenfalls entschieden hatte, von seinem Recht auf einen Anwalt Gebrauch zu machen, bevor er sich entscheiden würde, ob er Fragen beantworten würde oder nicht.

»Was für ein Gefühl haben Sie, Joe, könnte er weich werden?«

»Ah, Sie haben das gleiche gedacht, Jason«, erwiderte D’Amata. »Ja. Vielleicht nach der Gegenüberstellung. Aber ich würde nicht darauf wetten.«

»Ich bin versucht, darauf zu wetten«, sagte Stillwell. »Sergeant Washingtons Gespür in solchen Dingen ist geradezu legendär.«

Die Schmeichelei schoß gar nicht mal so sehr übers Ziel hinaus, sagte er sich, als er Washingtons Miene sah.

»Wenn Sie und Inspector Wohl Zeit finden«, fuhr er fort, nachdem er sich zu dieser Entscheidung durchgerungen hatte, »möchte ich Sie bitten, mir beim Umgang mit der Presse behilflich zu sein. Ich habe die Leute von der Presse zu einer Konferenz um neun in meinem Büro gebeten.«

»Ich muß leider absagen, trotzdem vielen Dank«, sagte Washington. »Ich möchte mir die anderen ansehen.«

»Peter?«

»Nein, danke. Ich halte mich an die Regel, nie mit der Presse zu reden, wenn es nicht sein muß. Außerdem möchte ich ins Frankford Hospital. Der Officer, der angeschossen wurde, arbeitet für mich.«

»Ich fahre auch dorthin, wenn ich hier fertig bin«, sagte Jason Washington.

»Tragisch, tragisch«, sagte Stillwell. »Gott sei Dank lebt er.«

»Ja«, sagte Washington.

»Würden Sie in meinem Büro anrufen, Sergeant, wenn Sie fertig sind? Ich möchte gern hören, wie Sie diese Leute einschätzen.«

»Selbstverständlich.«

Farnsworth Stillwell verabschiedete sich von Wohl und Washington mit Handschlag.

»Vielen Dank dafür, daß Sie mich hier haben teilnehmen lassen«, sagte Stillwell. »Es war eine – Erfahrung. Ich war noch nie hier.«

»Hier ist die Action, Mr. Stillwell«, sagte Washington.

Stillwell fuhr mit dem Aufzug hinunter in die Halle und wollte zum Parkplatz gehen, doch vor der Tür fiel ihm etwas ein, das er sofort für eine hervorragende Idee hielt.

Er machte kehrt, ging zum Empfang, bat den Sergeant, das Telefon benutzen zu dürfen, und wählte die Nummer seines Büros.

»Wenn die Presse eintrifft, entschuldigen Sie mich und sagen, daß ich im Frankford Hospital den Polizisten besuche, der heute morgen angeschossen wurde. Ich habe das Gefühl, daß es meine Pflicht ist, ihn zu besuchen. Sagen Sie das den Presseleuten ebenfalls. Und sagen Sie ihnen, wenn sie zum Krankenhaus kommen, werde ich mich dort mit ihnen treffen.«

Als er den Hörer auflegte, hatte er noch eine Idee, eine sogar noch bessere, wie er fand, und er nahm wieder den Hörer ab und wählte seine private Telefonnummer.

»Liebling«, sagte er, als sich seine Frau meldete, »Gut, daß ich dich erreiche. Es hat sich etwas ergeben. Ich fahre zum Frankford Hospital, um den Cop zu besuchen, der heute morgen angeschossen wurde …«

»Wovon redest du?«

»Ich werde dir alles im Wagen erzählen. Ich möchte, daß du mit mir dorthin fährst. Die Presse wird dort sein.«

Es folgten zwanzig Sekunden Schweigen.

»Liebling, es ist wichtig für mich«, sagte er dann eindringlich. »Ich hole dich in einer Viertelstunde ab.«

Er legte den Hörer auf und dachte etwas gereizt: Wenn sie Frau Gouverneur werden will, dann sollte sie verdammt lernen, daß man nichts gratis bekommt, daß gewisse Dinge von ihr verlangt werden.

»Mutter«, sagte Officer Matt Payne, »warum gehst du nicht? Mit mir ist alles in Ordnung, und du kannst hier nichts für mich tun.«

Patricia und Brewster C. Payne waren im Aufwachraum gewesen, als Matt aus dem Operationssaal dorthin gebracht worden war. Es war strikt gegen die Vorschriften, aber die Leitung des Frankford Hospital ließ sich juristisch von der Anwaltskanzlei Mawson, Payne, Stockton, McAdoo & Lester vertreten. Ein Telefonat von Brewster C. Payne mit dem Klinikchef hatte nicht nur zu einem Anruf beim Chefarzt, sondern auch zu dessen persönlichem Erscheinen geführt, um sicherzustellen, daß alles getan wurde, was Brewster Payne für seinen Sohn getan haben wollte.

Abgesehen vom Zutritt zum Aufwachraum hatte Brewster Payne nur darum gebeten, daß Matt ein Einzelzimmer erhielt, was jedoch bereits entschieden worden war, um anderen Patienten die Horden von Leuten zu ersparen, die ins Krankenhaus gekommen waren, um Matt Payne zu besuchen.

Der Bürgermeister, der Polizeichef, zwei Chief Inspectors und ihr jeweiliges Gefolge, plus weniger hochrangige Polizeibeamte und Vertreter der Medien waren im Krankenhaus eingefallen, ungefähr zur selben Zeit, als das Heulen der Sirenen zweier Wagen der Highway Patrol die Ankunft der Familie Payne angekündigt hatte.

Während die Medienleute in der Haupthalle warten mußten, hatten die anderen sofort darauf bestanden, in dem kleinen Wartezimmer in der Etage zu warten, in der sich der OP befand, bis Officer Payne die Operation hinter sich hatte und man über seine gesundheitliche Verfassung ein Urteil abgeben konnte.

Und als die Operation vorüber war – das Entfernen einer Kugel aus der Wadenmuskulatur war eine ziemlich einfache Sache – und der junge Payne in den Aufwachraum gebracht wurde, konnte das Sicherheitspersonal des Krankenhauses nicht verhindern, daß der Fahrer des Bürgermeisters seinen Auftrag erfüllte: »Gehen Sie runter und holen Sie die Presseleute her. Sie werden ein Foto von mir und Payne machen wollen, wenn er aufwacht.«

Der Chefarzt konnte das Fotografieren hinausschieben, bis der junge Payne in seinem Einzelzimmer sein würde, und nachdem der Bürgermeister die nötigen Schritte unternommen hatte, um die Öffentlichkeit darauf hinzuweisen, daß ihr Bürgermeister in seinem nie nachlassenden Bemühen, die Straßen von Philadelphia vom Verbrechen zu säubern, nie weit von der Action entfernt war, verließ er das Krankenhaus, und mit ihm gingen viele der Leute, die ungefähr zur selben Zeit wie er eingetroffen waren.

»Du wirst Pyjamas brauchen«, sagte Patricia Payne zu ihrem Sohn. »Und deine Toilettensachen …«

»Ich werde nicht lange hier sein«, sagte Matt.

»Das weißt du nicht«, sagte Patricia Payne und blickte ihre Tochter Amelia an.

»Ich weiß nicht, wie lange sie ihn hierbehalten werden, Mutter«, sagte Amelia. » Aber ich werde es herausfinden. Ich rufe dich zu Hause an und sage es dir. Und ich fahre zu seiner Wohnung und hole, was er braucht. Ich muß ohnehin hier wieder vorbei. Du kannst mit Vater heimfahren.«

»Ich nehme an, er soll Ruhe haben.« Patricia Payne gab nach. Sie neigte sich über ihren Sohn und küßte ihn. »Tu einmal ausnahmsweise, was man dir sagt.«

»Jawohl, Ma’am«, sagte Matt.

»Wenn du irgend etwas brauchst, Matt«, sagte Brewster Payne, »ruf nur an.«

»Danke, Vater, aber ich werde wohl nichts brauchen.«

»Ich rufe dich an, sobald ich wieder im Büro bin.«

»Geht schon, ihr beiden«, sagte Amelia Payne.

Sie gingen.

»Danke, Amelia«, sagte Matt, als die Tür geschlossen war.

»Schau mich nicht so selbstzufrieden an, du Mistkerl«, fuhr Amy Payne ihn an. »Ich tat das für sie, nicht für dich.«

»Aua.«

»Du Bastard! Willst du Mutter um den Verstand bringen oder was?« Sie nahm ein Exemplar des Bulletin aus ihrer großen Handtasche und warf es zu ihm. »Ich hoffe, sie hat das nicht gesehen!«

Die Titelseite zeigte Matt mit blutigem Gesicht, der seine Waffe auf Charles D. Stevens richtete.

»He, das habe ich nicht absichtlich getan. Dieser Bastard schoß auf mich.«

»Dieser Bastard starb vor einer halben Stunde. Du kannst dir eine weitere Kerbe in dein Schießeisen schnitzen, Wyatt Earp.«

»Er starb?«

»Ich sagte mir, Mutter brauchte das nicht zu wissen.«

Sie schaute ihn an. Ihre Blicke trafen sich.

»Was meinst du dazu?« fragte sie.

»Ich werde nicht von Gewissensbissen gepeinigt, wenn du das hoffst. Er wollte mich töten.«

»Und tat es fast. Hast du eine Ahnung, wieviel Glück du hattest? Hast du jemals gesehen, was eine Kugel Kaliber fünfundvierzig in menschlichem Gewebe anrichtet?«

»Ich habe es soeben herausgefunden.«

»Nein, das hast du nicht. Die Kugel, die dich traf, hatte den Großteil ihrer Durchschlagskraft verloren, weil sie von einer Wand abprallte.«

»Amy, ich versuchte nicht, den Helden zu spielen. Dies passierte einfach. Ich kann nicht verstehen, weshalb du so sauer auf mich bist.«

»Weil du Mutter dies antust. Wann kommst du zur Vernunft, wenn auch nur ihretwegen?«

Matt hatte keine Zeit mehr, eine Antwort zu überlegen. Die Tür wurde geöffnet, und eine Krankenschwester steckte den Kopf ins Zimmer.

»Sind Sie ein Familienmitglied?« fragte sie Amy.

»Ich bin Dr. Payne«, erwiderte Amy gereizt. »Was wollen Sie?«

»Mr. Paynes Großmutter und Tante sind hier, Doktor. Sie möchten ihn sehen.«

»Lassen Sie die beiden herein, ich gehe.«

Die Krankenschwester zog die Tür weit auf. Eine beleibte Frau Mitte Sechzig, deren graues Haar zu einem Dutt hochgesteckt war, betrat das Zimmer, gefolgt von einer blonden Frau Ende Dreißig.

»Hallo, Mutter Moffitt«, sagte Amy Payne. »Jeannie.«

»Hallo, Amy«, erwiderte die jüngere Frau.

Die ältere Frau maß Amy mit kaltem Blick, nickte und sagte: »Miss Payne.«

»Doktor Payne, Mrs. Moffitt«, sagte Amy und verließ das Krankenzimmer.

»Hallo, Oma«, sagte Matt.

»Dein Großvater, dein Vater und dein Onkel Richard wären stolz auf dich, Liebling«, sagte Gertrude Moffitt bewegt, ging zum Bett und ergriff Matts Hand.

»Hallo, Tante Jeannie«, sagte Matt.

»Nur schade, daß du den Kerl nicht getötet hast, der dir das angetan hat«, sagte Mutter Moffitt.

»Das habe ich anscheinend getan«, sagte Matt. »Ich hörte, daß er vor einer halben Stunde starb.«

»Dann hoffe ich, daß er in der Hölle verbrennt.«

»Mutter Moffitt!« protestierte Jeannie Moffitt. »Um Himmels willen!«

»Ich habe zwei Söhne durch den Abschaum dieser Stadt verloren. Ich habe kein Mitleid mit diesen Verbrechern, und du solltest auch keins haben.«

»Ich bin nur dankbar, daß Matt nicht schwer verletzt ist«, sagte Jeannie.

»Chief Coughlin rief mich an und sagte es mir«, sagte Mutter Moffitt. »Deine Mutter hielt es ja nicht für nötig, mich zu informieren.«

»Um Himmels willen, sie war aufgeregt!« wandte Jeannie Moffitt ein. »Gerade du solltest das verstehen.«

»Ganz gleich, welche Prüfungen und welchen Schmerz mir Gott auferlegt hat, ich bin stolz darauf, daß ich immer meine Pflicht getan habe.«

Jeannie Moffitt schüttelte den Kopf, und sie und Matt tauschten einen Blick und lächelten.

»Wie geht es dir, Matty?« fragte sie.

Matt wurde einer Antwort enthoben, denn die Krankenschwester steckte wieder den Kopf ins Zimmer.

»Ich befürchte, Sie werden jetzt gehen müssen«, sagte sie.

»Ich bin doch gerade erst hier«, erwiderte Mutter Moffitt empört.

»Ärztliche Anordnung«, sagte die Krankenschwester. »Mr. Payne braucht Ruhe.«

»Officer Payne«, betonte Mutter Moffitt.

»Brauchst du irgend etwas, Matty?« fragte Jeannie.

»Nein, danke.«

»Ich werde natürlich wiederkommen, wenn Jeannie die Zeit finden kann, mich zu fahren«, sagte Mutter Moffitt.

»Selbstverständlich nehme ich mir die Zeit. Das weißt du.«

»Sonst sehe ich ihn nie, und wenn ich ihn mal sehe, liegt er mit einer Kugel im Körper in einem Krankenhausbett«, jammerte Mutter Moffitt.

»Die Kugel ist raus«, bemerkte Matt.

Mutter Moffitt neigte sich über ihn, küßte ihn auf die Wange und marschierte aus dem Zimmer. Die Schwester lächelte Matt an.

»Dr. Payne sagte, Sie schulden ihr einen Gefallen, weil sie für eine Abkürzung des Besuchs gesorgt hat«, flüsterte sie ihm zu.

»Danke Ihnen beiden«, sagte Matt.

»Draußen sind noch einige andere Leute, die Sie besuchen möchten. Fühlen Sie sich Besuch gewachsen?«

»Wer ist es?«

»Ein Highway Patrolman, ein hohes Tier bei der Polizei namens Coughhn und ein Mann vom Büro des District Attorney. Und dessen Gattin.«

»Der District Attorney?«

»Ich glaube, er sagte Assistant. Und seine Frau. Ich kann sie abwimmeln.«

»Nein. Mir geht’s gut. Ich habe keinerlei Schmerzen.«

»Die kommen noch. Wenn es losgeht, klingeln Sie nach einer Schwester.«

»Ich habe Hunger. Können Sie mir etwas zu essen bringen?«

»Das kann ich vielleicht arrangieren«, sagte sie. »Sie wollen die Besucher also empfangen?«

»Bitte.«

Chief Inspector Dennis V. Coughlin, Officer Charles McFadden und Assistant District Attorney Farnsworth Stillwell und dessen Frau kamen ins Krankenzimmer.

»He, Charley«, sagte Matt. »Onkel Denny.«

»Ich bin Farnsworth Stillwell, Officer Payne«, sagte der Assistant District Attorney und ging mit ausgestreckter Hand zum Bett, »und dies ist Mrs. Stillwell.«

»Guten Tag«, sagte Matt höflich. Er hatte schon das Vergnügen gehabt, Mrs. Stillwells Bekanntschaft zu machen. Er kannte nicht nur ihren Vornamen, sondern auch eine Reihe anderer intimer Einzelheiten von ihr.

Ihr Vorname war Helen, und er hatte sie zum letzten Mal gesehen, als sie sich nach zweieinhalb Nummern in seinem Apartment angezogen und ihn verlassen hatte.

»Hallo«, sagte Helen. »Ich kenne mich nicht so gut im Protokoll hier aus. Ist es erlaubt, zu sagen, daß es mir sehr leid tut, daß Sie angeschossen wurden?«

»Dies ist auch für mich das erste Mal«, sagte Matt. »Ich habe auch Schwierigkeiten mit dem Protokoll.«

Helen ging zum Bett und gab Matt die Hand.

»Es tut mir leid, daß auf Sie geschossen wurde.«

»Danke, mir auch«, sagte Matt.

»Ist alles in Ordnung?« Sie hielt immer noch seine Hand.

»Einfach prima.«

»Wir bedauern alle, daß dies passiert ist«, sagte Farnsworth Stillwell. »Und ich muß Ihnen sagen, daß ich mich in gewissem Maße verantwortlich fühle.«

»Unsinn«, sagte Denny Coughlin. »Niemand ist verantwortlich außer dem Mann, der abdrückte.«

»Es tut mir leid, daß wir Ihnen nichts mitgebracht haben«, sagte Helen Stillwell. »Aber ich wußte nicht, wer Sie sind, was Ihnen gefallen würde, und zu dieser Morgenstunde …«

»Es war nett von Ihnen, Ihren Mann zu begleiten«, sagte Matt.

Helen zog jetzt die Hand fort.

»Wir wollten Sie wissen lassen, daß wir besorgt waren«, sagte Stillwell, »besorgt und dankbar.«

»Ich denke, wir sollten Officer Payne etwas ausruhen lassen, Liebling«, sagte Helen.

»Draußen sind einige Presseleute, die gern Fotos von uns zusammen machen möchten«, sagte Farnsworth Stillwell. »Fühlen Sie sich gut genug dafür?«

Matt blickte zu Denny Coughlin, der mit den Schultern zuckte und dann leicht nickte.

»Klar«, sagte Matt.

Ein Fotograf trat in das Krankenzimmer. Er fragte, ob das Kopfende des Bettes hochgestellt werden könnte, und als es hochgestellt war, schlug er vor, daß sich Mr. Stillwell an einer Seite des Bettes aufstellte und Mrs. Stillwell auf der anderen. Als sie die Positionen eingenommen hatten, schlug er vor, daß sie näher an Matt heranrückten. »Es mag ein bißchen unangenehm sein, aber es macht sich besser auf dem Foto.«

Nachdem sie die gewünschten Positionen eingenommen hatten und der Fotograf ein paar Fotos geschossen hatte, mußten sie die Seiten wechseln, so daß sich Assistant District Attorney Stillwell und Officer Payne die Hände schütteln konnten. Mrs. Stillwell, die aufgefordert wurde, näher heranzurücken, legte den Arm hinter Officers Paynes Schultern, wobei sie eine der Brüste gegen seinen Arm drückte und einen Moment lang Gelegenheit hatte, seinen Nacken zu streicheln.

Als auch diese Blitzlichtaufnahmen gemacht worden waren, erklärte Farnsworth Stillwell Officer Payne, wenn er etwas brauche, irgend etwas, solle er es ihn nur wissen lassen. Und dann verließ er mit seiner Frau das Krankenzimmer.

»Ich mag diesen Kerl nicht«, sagte Denny Coughlin, »aber es würde mich nicht überraschen, wenn er es schafft, Gouverneur zu werden.«

»Tatsächlich?« sagte Matt.

»Wie geht es dir, Matty?« fragte Denny Coughlin.

»Ich mache mir Sorgen wegen meines Wagens«, sagte Matt und schaute Charley an.

»Ich habe ihn unten«, sagte Charley. »Abgesehen davon, daß Radio, Türen und Sitze fehlen, ist alles in Ordnung.«

»Ich hoffe, das ist ein Scherz!«

»Er ist unten, und es fehlt nichts. Inspector Wohl bat mich, dich zu fragen, wohin du ihn haben willst.«

»In die Garage unter dem Apartment, bitte.«

»Geht klar. Brauchst du sonst noch etwas?«

»Mir fällt nichts ein.«

»Ich besuche dich nach Feierabend. Aber jetzt sollte ich gehen. Quinn sitzt im Streifenwagen und wird sauer.«

»Danke, Charley«, sagte Matt.

Dennis V. Coughlin schloß die Tür hinter McFadden und atmete tief durch. Er ging zum Bett und setzte sich auf die Kante.

»Mensch, Matty, du hast uns Sorgen gemacht. Was, zum Teufel, ist passiert?«

Dies ist mehr als der Pflichtbesuch eines Patenonkels und Freundes meines leiblichen Vaters, erkannte Matt plötzlich. Dieser Mann mag mich sehr.

Er erinnerte sich, daß sein Vater, der andere Vater, der einzige, den er je gekannt hatte, Brewster C. Payne, ihm erzählt hatte, er glaube, Dennis V. Coughlin sei immer verliebt in seine Mutter gewesen.

»Lieutenant Suffern ließ uns in der Gasse hinter Stevens’ Haus aus dem Wagen steigen …«

»Dich und O’Hara?«

»Ja. Wir warteten darauf, daß das Anti-Crime-Team Stevens abführte, damit Mickey Fotos machen konnte. Dann hörte ich ein Geräusch, als breche Holz. Ich denke jetzt, daß es von Stevens verursacht wurde, als er über einen Zaun kletterte. Und dann feuerte er auch schon auf uns.«

»Er schoß zuerst?«

»Er schoß zuerst.«

»Dann hast du in Notwehr geschossen. Bist du absolut sicher, daß er zuerst schoß?«

»He, ich dachte, du bist hier, um mich in meinem Schmerz zu trösten, und du verhörst mich!«

»Hast du Schmerzen?« fragte Coughlin mit einer Spur von Sorge und Mitleid – oder vielleicht Beschämung.

»Nein, Onkel Denny, ich habe keine«, sagte Matt und legte ihm die Hand auf die Schulter. Coughlin umfaßte Matts Hand.

»Vielleicht hast du später Schmerzen, Matty«, sagte er. »Aber man wird dir bestimmt etwas dagegen geben.«

Ihre Blicke trafen sich.

Coughlin stand auf.

»Ich muß gehen. Wenn du irgend etwas brauchst, weißt du, wie du mich erreichen kannst.«

15

Eine mütterliche, sehr große Schwarze brachte Matt Toast mit Spiegelei, einen Becher Milch und einen Becher Kaffee.

»Mittagessen gibt’s um halb zwölf«, kündigte sie an, »Wenn Sie keine Bohnen und Würstchen mögen, werden Sie nicht begeistert sein.«

»Danke.«

»Sie kommen mit der Fernbedienung des Fernsehers zurecht?«

Sie zeigte sie ihm und ging dann. An der Tür wandte sie sich noch einmal um.

»Ich hörte, was geschah«, sagte sie. »Sie haben das Richtige getan. Kerle wie dieser Verbrecher, den Sie erschossen haben, übernehmen allmählich die Stadt.«

Matt stellte das Kopfende des Bettes zu seiner Zufriedenheit hoch und schaltete den Fernseher ein. Nicht überraschend für ihn war nichts im Programm, was er sich angesehen hätte, wenn er nicht in einem Krankenhausbett gelegen und sich mit einem Bein, das eingewickelt war wie das einer ägyptischen Mumie, lausig gefühlt hätte.

Wenn es Samstagmorgen wäre, dachte er, könnte ich wenigstens die sexy Teenager sehen, die bei der Show in WCAU-TV mit den Titten wippen.

Er entschied sich für eine Quizsendung und stellte schnell fest, daß die Teilnehmer nicht ausgewählt worden waren, weil sie banales Zeug von sich geben konnten, sondern weil sie das Talent hatten, vor Freude juchzend auf und ab zu hüpfen, wenn sie eine lebenslange Versorgung mit Pickelcreme gewannen.

In seiner Wade pochte es, und er hatte das Gefühl, sie wäre eingeschlafen und er spüre das Blut hindurchpumpen.

Die Tür wurde geöffnet, und ein gutaussehender junger Mann mit blondem Haar tauchte auf, der ein Blumenbukett brachte.

»Wohin soll ich das stellen?« fragte der junge Mann.

»Auf den Tisch, nehme ich an.«

Der gutaussehende junge Mann nahm die Karte von dem Blumenstrauß, warf sie aufs Bett und ging.

Auf der Karte stand: ›BESTE WÜNSCHE FÜR EINE SCHNELLE GENESUNG. FRATERNAL ORDER OF POLICE‹.

Officer Payne war überrascht, wie sehr ihn diese Geste des Polizeiclubs rührte.

Jetzt war es keine Frage mehr für ihn, daß er seinen Herzschlag in der Wade spüren konnte.

Der Schwachsinnige im Fernsehen drückte zwar eifrig den Ich-weiß-die-Antwort-Knopf, doch er meinte, daß Casablanca in Tunesien lag, und als das Du-hast-Mist-gebaut-Horn tutete, spiegelte das Gesicht des Blödmanns soviel Kummer wider, als wäre soeben seine Mutter von einem Lastwagen überfahren worden.

Die Tür wurde wieder geöffnet, und ein anderer Bote von einem Blumengeschäft trat ein, der zwei Blumensträuße brachte. Auf einer der beiden Karten stand ›MUTTER, VATER & HAUSAFFEN‹. Auf der anderen stand: ›CHARLEY & MARGARET‹.

Es wurde ihm bewußt, daß er aufstöhnte. Sein Bein schmerzte.

Nun, warum überrascht mich das? Man sagte mir, daß die Schmerzen noch kommen werden.

Er drückte auf den Klingelknopf, um die Krankenschwester zu rufen.

Keine Minute später wurde die Tür geöffnet, doch es kam kein barmherziger Engel mit schmerzstillenden Mitteln herein, sondern ein weiterer Bote, diesmal eine dicke Sie, die ein aufwendig eingehülltes Päckchen brachte.

»Sie sind der Mann, der angeschossen wurde, nicht wahr?« sagte sie statt einer Begrüßung. »Ich sah es in der Zeitung.«

Hurra! Die Richtige-Antwort-Sirene! Sie haben soeben einen Jahresvorrat an Pickel-frei-Creme gewonnen!

»Ich nehme an, der bin ich.«

Das Päckchen enthielt ein Pfund Barricini-Schokoladensortiment und ein Exemplar von Art Buchwalds neuestem Buch. Auf der Karte stand: ›BITTE DIE SCHWESTER, DIR DEN TEXT ZU ERKLÄREN. AMY.‹

Menschenskind, es tut weh! Wo, zum Teufel, ist die gottverdammte Schwester?

Der Kopf der Schwester tauchte in der halb geöffneten Tür auf. Eine Neue. Diese war blond, hatte haselnußbraune Augen, die Keckheit und Intelligenz widerspiegelten, und ein sehr attraktives Gesicht.

»Gibt es ein Problem?« fragte sie.

Wunderbare Stimme. Dunkles Timbre. Weich. Wie mag der Rest von ihr aussehen?

»Eigentlich gibt es zwei.«

»So?«

»Ich habe Schmerzen.«

»Und?«

»Die Natur ruft.«

»Darm oder Blase?«

»Blase«, sagte er, und dann überlegte er. »Vielleicht beides.«

Gott, welch eine perfekt tolle Art, eine romantische Unterhaltung zu beginnen.

Der Kopf verschwand, und die Tür wurde geschlossen.

»Ich gebe Ihnen meine persönliche Garantie«, sagte Mr. Robert Holland feierlich im Fernsehen, »daß Sie nirgendwo im Delaware Valley einen günstigeren Preis bekommen als bei mir. Gehen Sie noch heute in eine unserer Filialen, und einer unserer Verkaufsberater wird es Ihnen beweisen.«

»Du verlogener Bastard!« sagte Officer Payne.

Die Krankenschwester kehrte zurück, schneller als von Matt erwartet. Sie trug ein Tablett mit einem kleinen Papierbecher und zwei Eisenteile, eines unter jedem Arm, die Matt an die Formulierung ›die Form folgt der Funktion‹ erinnerten.

Der Rest von ihr war so attraktiv wie das Gesicht. Sie war groß und schlank und bewegte sich mit Grazie.

Skandinavierin, dachte er. Oder vielleicht aus den baltischen Staaten Lettland oder Estland. Oder vielleicht aus Polen? O Mann, sieht die gut aus!

Sie legte die Mini-Toilettenteile auf das Bett neben ihn, füllte einen Plastikbecher mit Wasser aus einer Karaffe und gab ihm dann den kleinen Papierbecher. Darin war eine kleine Pille, die halb so groß wie eine Aspirintablette war.

»Was ist das?« fragte Matt.

»Demerol.«

»Hilft das?«

»Der Doktor meint das anscheinend.«

Matt zuckte mit den Schultern und nahm die Pille aus dem Becher. Er verlor sie zwischen Becher und Mund.

Die Krankenschwester schüttelte den Kopf, und als Matt die Pille in den Falten seiner Laken nicht finden konnte, suchte sie und fand sie für ihn.

»Schauen Sie zu«, sagte sie. Sie nahm den Becher, streckte die Zunge heraus und tat so, als kippe sie die Pille auf ihre Zunge.

»Meinen Sie, das können Sie schaffen?«

»Ich werde es versuchen.«

Sie warf die Pille in den kleinen Papierbecher und gab ihn Matt.

»Woher weiß ich, daß Sie keine schlimme Krankheit haben?« fragte Matt.

»Sie sagte schon, daß Sie vermutlich ein Problem sind«, erwiderte die Krankenschwester.

»Wer sie?«

»Margaret McCarthy«, sagte die Krankenschwester. »Vertrauen Sie mir. Nehmen Sie Ihre Pille.«

Er schaffte es, die Pille in den Mund zu bugsieren und zu schlucken.

»Woher kennen Sie Margaret?«

»Wir gehen zusammen auf die Temple University«, sagte die Krankenschwester.

»Sagen Sie mir, wie Sie heißen, oder muß ich Margaret fragen?«

»Sie können mich Schwester nennen«, sagte sie.

»Hier liege ich in meinen Schmerzen, und Sie wollen mir nicht Ihren Namen sagen?«

»Lari«, sagte sie. »Lari Matsi.«

»Ist das estnisch?«

»Estnisch? Nein, finnisch.«

»Ich habe noch nie eine Finnin kennengelernt.«

»Jetzt kennen Sie eine.«

»Wie kommt es, daß Margaret mich erwähnte?«

»Sie wußte, daß ich hier arbeite, und sie rief mich an und sagte, Sie und ihr Süßer sind Freunde.«

»Wie lange dauert es, bis diese kleine Pille wirkt?«

»Ein paar Minuten. Wissen Sie, wie man damit umgeht?« Sie nickte zu den Bettpfannen. »Sie brauchen keine Vorführung?«

»Nein.«

»Klingeln Sie, wenn Sie fertig sind«, sagte Lari. »Jemand wird die Sachen abholen.«

»Jemand?«

»Ich bin Operationsschwester«, sagte Lari. »Die Zeit des Bettpfannenleerens ist für mich vorbei.«

»Aha. Dann sehen wir uns nicht wieder?«

»Sie werden mich wiedersehen, wenn der Arzt – die Ärzte – zur Visite erscheinen.«

Sie verließ das Krankenzimmer. Von hinten sah sie so gut aus wie von vorne.

Matt nahm eine der Bettpfannen.

Ich möchte dieses verdammte Ding nicht benutzen, und schon gar nicht das andere flache.

Er schaute sich im Zimmer um. Da waren zwei Türen. Eine davon mußte zur Toilette führen.

Er versuchte, das verletzte Bein zu bewegen. Es schmerzte höllisch, aber er konnte es anheben.

Ich kann auf einem Bein dort rüber hoppeln. Ich brauche das verletzte Bein nicht zu belasten.

Er schaffte es, aber es bereitete ihm mehr Schmerzen, als er gedacht hatte. Als er endlich auf der Toilette saß, war er schweißnaß.

Das Telefon klingelte.

Verdammt, verdammt! Das ist vermutlich Daddy. Er sagte, er würde anrufen, wenn er im Büro ist. Nun, ich rufe gleich zurück.

Nach langem Klingeln verstummte das Telefon.

Drei Minuten später schob er die Toilettentür auf, was ihm beträchtlich mehr Mühe bereitete, als er gedacht hatte.

Lari stand vor ihm.

»Ich dachte mir schon, Sie würden so etwas Dummes versuchen«, sagte sie. »Legen Sie den Arm um meine Schultern.«

Matt benutzte Lari auf dem Weg zum Bett als Stütze. Sie schaute zu, während er aufs Bett sank, und zog dann die dünne Decke über ihn.

»Heißt das, daß ich kein Fleißkärtchen bekomme, das ich heim zu Mama bringen kann?«

»Ich hätte Ihnen eine Krücke besorgt, wenn Sie danach gefragt hätten. Wenn das unbequem für Sie war, dann ist das Ihre Schuld.«

»Unbequem gewiß, aber weitaus würdevoller.«

Damit schaffte er es, sie zum Lächeln zu bringen. Ihr Lächeln gefiel ihm.

»Sie sollten sich jetzt ein bißchen schläfrig fühlen«, sagte sie. »Das sollte gegen den Schmerz helfen.«

»Ich nehme an, ich kann Sie nicht noch einmal für einen Walzer im Zimmer interessieren?«

»Jetzt nicht, danke«, sagte sie und lächelte wieder. Dann ging sie und nahm die Bettpfannen mit.

Matt senkte das Kopfende des Bettes und schaltete den Fernseher aus. Er fühlte sich schläfrig, aber das Bein schmerzte immer noch.

Das Telefon klingelte von neuem. Er nahm den Hörer ab.

»Dad?«

»Nein, nicht Dad«, sagte Helen.

»Oh. Hallo!«

»Das ging weitaus glatter, als wir dachten, nicht wahr?«

»Ja.«

»Gut, daß ich nicht wußte, zu wem er mich mitnahm. Ich sah erst vor zehn Minuten das Foto im Bulletin.«

»Ich habe es gesehen«, sagte Matt. »Es sieht mir nicht sehr ähnlich.«

»Oh, das finde ich doch. Ehrlich gesagt, ich fand es ziemlich erregend. Nicht so aufregend wie das Zusammensein im Krankenzimmer mit dir, aber erregend.«

»Allmächtiger!«

»Wenn ich eine Möglichkeit fände, die Diskretion zu wahren, würde ich dich wieder besuchen. Würde dir das gefallen?«

»Unter den gegebenen Umständen wäre das nicht das Klügste.«

»Wer nicht wagt, der nicht gewinnt«, zitierte sie.

Matt suchte nach einer Erwiderung, als er erkannte, daß sie aufgelegt hatte.

»O Mann«, murmelte er und legte den Hörer auf die Gabel.

Er erinnerte sich daran, wie sie ihre Brust gegen seinen Arm gedrückt und seinen Nacken gestreichelt hatte. Und er dachte an anderes, was er mit Helen erlebt hatte.

Er blickte an sich hinab.

»Nun«, sagte er laut, »der ist wenigstens putzmunter.«

Martha Washington saß am Klavier im Wohnzimmer und schaute aus dem Fenster, als sie hörte, daß die Tür aufgeschlossen wurde. Ihr Mann kam nach Hause.

Sie schaute auf ihre Armbanduhr. Es war kurz nach 15 Uhr. Sie wandte den Kopf und blickte zur Tür, blieb jedoch am Piano sitzen.

»Hallo!« rief sie.

Jason kam ins Wohnzimmer und zog seinen Mantel aus. Er warf ihn auf die Couch. Wenn er naß war wie jetzt, hinterließ er Flecken auf dem cremefarbenen Leder, aber Martha sagte sich, daß jetzt nicht der richtige Zeitpunkt war, das zum fünfhundertstenmal zu erwähnen.

»Wie kommt es, daß du mir die Hölle heiß machst, wenn ich ein Glas aufs Klavier stelle, und du es selbst tust?« sagte er auf dem Weg zur Hausbar.

»Ich hinterlasse keine Flecken«, entgegnete sie.

Er blickte zu ihr und lächelte. Das gefiel ihr.

»Wie geht es Matt?« fragte sie.

»Er hatte offenbar Glück; er ist nicht ernsthaft verletzt. Ich habe ihn nicht gesehen.«

»Warum nicht?«

»Als ich heute morgen zum Krankenhaus fuhr, wimmelte es dort von Leuten wie in einer U-Bahn-Station in der Hauptverkehrszeit. Sogar Farnsworth Stillwell war dort. Und seine Frau. Ich dachte, ich könnte später dort vorbeischauen, aber es ging nicht.«

»Erzählst du mir, was passiert ist? Dieses Foto von Matt in der Zeitung ist entsetzlich!«

»Nach dem, was ich mir zusammenreimen konnte, hätte er gar nicht dort sein sollen, aber er tauchte auf, als es losging, und Wohl beauftragte ihn, Mickey O’Hara zu begleiten. Sie waren in der Gasse hinter dem Haus des Bastards und warteten darauf, daß das Anti-Crime-Team ihn rausholte, als der Hurensohn in der Gasse auftauchte und schoß. Zum Glück war er ein mieser Schütze …«

»Er hat Matt getroffen!«

»Mit einem Querschläger. Die Kugel prallte von einer Wand ab. Wenn sie Matt gleich getroffen hätte, wäre er viel schlimmer dran.«

»Auf dem Foto in der Zeitung war er blutüberströmt.«

»Ein Kratzer an der Stirn. Am Kopf blutet man stark.«

»Im Radio hieß es, der Mann starb«, sagte Martha. »Armer Matt.«

»Wieso armer Matt?«

»Es wird ihm zu schaffen machen, daß er ein Leben ausgelöscht hat.«

»Beim letztenmal machte ihm das nicht zu schaffen, soweit ich das sehen konnte.«

»Soweit du das sehen konntest.«

Jason dachte mit gerunzelter Stirn darüber nach.

»Touché«, sagte er schließlich.

»Ich habe eine Schachtel Pralinen gekauft, weil ich nicht wußte, was wir ihm sonst schenken können.«

»Du könntest ihm das Gemälde mit der nackten Lady schenken. Ich weiß, daß ihm das gefallen würde.«

Sie schaute ihn lange an, lächelte und sagte: »Okay. Ich gebe es ihm.«

»Wirklich?«

»Warum nicht?« fragte sie.

»Du willst es doch nicht mit ins Krankenhaus nehmen?«

»Fahren wir zum Krankenhaus?«

»Ja. Ich dachte mir, wenn du früh frei hast und hier bist, wenn ich heimkomme, fährst du vielleicht mit mir dorthin.«

»Ich wollte schon ohne dich hinfahren«, sagte Martha. »Du hast den ganzen Tag nicht angerufen.«

»Ich war beschäftigt« sagte er. Dann fügte er hinzu: »Ich fand Tony.«

»Oh.«

»In einer Bar in Roxborough. Genauer gesagt, auf der Toilette einer Bar in Roxborough.«

»Oh, Schatz!«

»Ich war nahe daran, ihn in ein Krankenhaus zu bringen. Gott, er sah schrecklich aus. Aber ich schaffte es, ihn heimzubringen. Ich steckte ihn ins Bett. Ich hoffe, dort bleibt er.«

»Weiß Inspector Wohl davon?«

Jason schüttelte den Kopf.

»Bei all den Ereignissen, wird er vielleicht nicht …«

»Dahinterkommen? Da unterschätzt du Peter Wohl.«

»Was wird geschehen?«

»Trinker bessern sich nicht wirklich, bevor sie den Tiefpunkt erreichen. Tony ist ziemlich nahe am Tiefpunkt. Vielleicht hätte ich ihn dort lassen sollen, damit Wohl ihm den Kopf zurechtsetzt.«

»Du weißt, daß du das nicht tun konntest.«

»Stimmt«, gab er zu.

»Das Bild mit der nackten Frau ist im Gästezimmer.« »Willst du es wirklich mit ins Krankenhaus nehmen?« »Warum nicht, wenn er sich dadurch besser fühlt?«

Als Jason und Martha Washington mit der in Öl gemalten nackten, wollüstigen Lady den Aufzug verließen, sah Jason, daß Officer Matthew M. Payne zusätzlich zu den beiden uniformierten Cops, die Wache an der Tür des Krankenzimmers hielten, Besucher hatte, deren Anwesenheit ihn angesichts der Umstände alles andere als erfreute.

Chief Inspector Matt Lowenstein und Staff Inspector Peter Wohl standen auf dem Gang vor Matts Zimmer und unterhielten sich mit einem großen, hageren Mann mit Tweedjackett, grauer Flanellhose, Trenchcoat und dem Kragen eines Geistlichen.

Lowenstein hatte sie schon gesehen; ein Rückzug in den Lift war nicht mehr möglich.

»Chief«, sagte Jason.

»Es freut mich, daß Sie hier sind. Ich wollte Inspector Wohl schon vorschlagen, Sie suchen zu lassen«, sagte Lowenstein, und dann wechselte er den Tonfall vom dienstlichen zum gesellschaftlichen. »Hallo, Martha. Lange nicht gesehen.«

»Guten Tag, Chief Lowenstein.« Martha reichte ihm die Hand.

»Reverend Coyle, darf ich Ihnen einige andere Freunde von Matt Payne vorstellen? Detective Jason Washington und seine Gattin.«

»Sergeant Washington, Chief«, korrigierte Wohl. »Guten Tag, Martha.«

»Himmel, stimmt ja, das hatte ich vergessen«, sagte Lowenstein. »Nun, dann möchte ich wenigstens unter den letzten sein, die Ihnen gratulieren, Jason.«

»Es freut mich, Sie kennenzulernen«, sagte Reverend H. Wandsworth Coyle und schüttelte ihm überschwenglich die Hand.

»Reverend Coyle«, sagte Lowenstein, »hat uns erzählt, daß er Matts Religionslehrer auf der Episkopalschule war …«

»In der Tat«, fiel ihm Coyle ins Wort. »Und als ich von diesem schrecklichen, schrecklichen Unfall hörte …«

»… und deshalb sollten Sie vielleicht erklären, was es mit diesem Bild auf sich hat«, vollendete Lowenstein. Er nickte zu der nackten Lady in Öl.

Wohl wirkte belustigt.

»Inspector Wohl hat ein sehr ähnliches Kunstwerk, Reverend, und Matt bewundert es«, sagte Martha Washington. »Matt bat mich, im Kunsthandel nach einem solchen Motiv zu suchen, und ich bin fündig geworden. Ich dachte, es würde ihn aufheitern.«

Wohl wirkte nicht mehr belustigt, aber Lowenstein amüsierte sich jetzt.

»Sehr schön«, sagte Reverend Coyle, doch es klang nicht überzeugend.

»Man gab ihm etwas gegen die Schmerzen, nehme ich an«, sagte Wohl. »Er schläft. Wir warten darauf, daß er aufwacht. Aber ich denke, Sie können den Kopf ins Zimmer stecken, vielleicht döst er nur.«

»Martha«, sagte Lowenstein, »Ihr Mann ist nicht der Leisesten einer. Wollen nicht lieber Sie hineinschauen? Wenn Matt schläft, dann sollte er nicht geweckt werden.«

»Vielleicht schauen wir beide leise hinein?« fragte Reverend Coyle.

»Nur zu, Reverend«, sagte Lowenstein. Etwas an seinem Blick hielt Jason Washington davon ab, einen Einwand gegen den ›Vorschlag‹ zu erheben, nicht in das Krankenzimmer zu gehen.

Als Mrs. Washington, gefolgt von Reverend Coyle, in Matts Zimmer verschwunden war, nahm Lowenstein ein Papier aus der Tasche und gab es Washington.

ISLAMISCHE BEFREIUNGSARMEE

Es gibt keinen Gott außer Gott,

und Sein Name ist Allah!

PRESSEVERLAUTBARUNG

Allah hat unseren geliebten Bruder Abu Ben Mohammed im Himmel in seine Arme genommen. Gesegnet sei der Name von Allah!

Aber die kaltblütige Ermordung unseres geliebten Bruders Abu Ben Mohammed durch die ungläubigen Lakaien der ungläubigen Söhne Zions, die sich selbst Polizei nennen, werden nicht ungestraft bleiben!

Tod den Mördern unseres Bruders!

Tod allen, die falsches Zeugnis wider die Brüder der Islamischen Befreiungsarmee in ihrem Heiligen Krieg gegen die ungläubigen Söhne Zions ablegen, die zu lange die afrikanischen Brüder (islamische und andere) und andere Minderheiten Philadelphias unterdrückt haben.

Tod den zionistischen Unterdrückern unseres Volkes und den Mördern, die sich als Polizei bezeichnen.

Freiheit jetzt!

Abdullah el Sikkim Stabschef

Islamische Befreiungsarmee

Als Washington den Text gelesen hatte, schaute er Chief Inspector Lowenstein an.

»Per Boten geschickt an Mickey O’Hara beim Bulletin«, sagte Lowenstein. »Und an die anderen Zeitungen, an Fernsehen und Rundfunk.«

»Da stellt sich die Frage, wer das geschickt hat«, sagte Washington. »Und die nächste Frage lautet: Ist das echt, oder haben wir es mit Spinnern zu tun?«

»Ich denke, wir müssen davon ausgehen, daß etwas dran ist«, sagte Wohl.

Jason Washington schaute ihn fragend an.

»Als erstes fragte ich mich, wen wir bei den Festnahmen heute morgen ausgelassen haben«, fuhr Wohl fort.

»Es waren acht Täter im Kaufhaus. Mr. Monahan identifizierte anhand von Fotos acht Leute – die acht Personen, für die wir Haftbefehle hatten.«

»Es gab vermutlich, fast sogar mit Sicherheit, einen neunten Mann«, sagte Lowenstein. »Der Mann, der den Van fuhr.«

»Muhammed el Sikkim ist ein Typ namens Randolph George Dawes«, sagte Jason Washington. »Kleiner Kerl.« Er hielt die Hand auf Schulterhöhe. »Aber wer ist Abdullah el Sikkim? Sein Bruder?«

»Dawes hat zwei Brüder«, sagt Lowenstein. »Einer davon ist neun Jahre jung, der andere ist in Lewisburg.«

»Er könnte der eine Kerl sein, der uns entgangen ist, der Fahrer des Van«, sagte Peter Wohl. »Oder er könnte einer von vielen Leuten sein, über die wir nichts wissen.«

»Wer auch immer es ist, er plagiiert«, sagte Washington. Er blickte auf die Presseverlautbarung. »Vieles davon, zum Beispiel ›ungläubige Söhne Zions, die zu lange die afrikanischen Brüder (islamische und andere) und andere Minderheiten von Philadelphia unterdrückt haben‹. Das stand schon in dem ersten Schrieb.«

»Er benutzte auch die Formulierung ›Tod den …‹ mehr als einmal«, sagte Lowenstein.

»Er spricht von ›Mördern‹, Mehrzahl, nicht von ›Mörder‹, Einzahl«, warf Wohl ein. »Heißt das, er weiß nicht, daß Matt Dawes erschoß?«

»Es war in allen Zeitungen und auch im Fernsehen«, sagte Washington. »Er müßte es wissen. Betrachten wir das als Bedrohung für Matt?«

»Ich meine, als erstes müssen wir diesen Abdullah el Sikkim finden«, sagte Lowenstein. »Haben Sie etwas aus den Festgenommenen herausgeholt, das darauf schließen läßt, daß weitere Leute beteiligt waren?«

»Ich lasse sie bis nach dem Abendessen schmoren«, erwiderte Washington. »Ieh werde um achtzehn Uhr dreißig mit den Gegenüberstellungen beginnen.«

»Warum haben Sie das nicht bereits getan?« fragte Lowenstein.

»Weil ich denke, daß ich mehr aus ihnen herausholen kann, wenn sie den ganzen Tag allein eingesperrt waren«, erklärte Washington. »Das wird an ihren Nerven zerren. Bis achtzehn Uhr dreißig werden sie sich vielleicht sogar Sorgen um ihre Zukunft machen. So hatte ich es vor, aber ich kann auch gleich anfangen, Chief, wenn Sie oder Inspector Wohl es wollen.«

»Sie sind jetzt Sergeant, Jason, ein leitender Beamter, aber da Sie niemanden außer Tony Harris zu beaufsichtigen haben, ist dieser Fall Ihr Job«, sagte Wohl. »Ich werde Ihnen nicht sagen, wie Sie diesen Job zu durchzuführen haben.«

Washington schaute ihm in die Augen.

»Werden Sie Matt von der Presseverlautbarung erzählen?« fragte er.

»Wir wollten Sie fragen – für eine Konferenz um siebzehn Uhr beim Commissioner –, nehmen wir diese Verlautbarung ernst oder nicht? Werden die Gangster wirklich versuchen, Matt und/oder den Zeugen Monahan zu töten? Und die nächste Frage lautet: Hat Monahan die Leute trotz der Drohung identifiziert? Da Sie mit den Gegenüberstellungen erst ab achtzehn Uhr dreißig beginnen wollen, kann das nicht beantwortet werden.«

»Wir wollen es nicht glauben, weil diese ganze Sache mit der Islamischen Befreiungsarmee verrückt klingt, aber ich habe das üble Gefühl, daß diese Leute es völlig ernst meinen. Sie sind einfach wahnsinnig oder blöde genug, um zu versuchen, Matt und Monahan umzubringen.«

Lowenstein nahm eine dicke, lange Zigarre aus seiner Jackettasche. Er rauchte die Zigarre genüßlich an.

»Harry wird gleich zurück sein«, sagte er, nachdem er ein paarmal an der Zigarre gepafft hatte. »Ich habe veranlaßt, daß er mit dem Sicherheitsdienst des Krankenhauses spricht. Ich will hören, was sein Gespräch ergeben hat, damit wir dies unter Kontrolle halten können.«

Detective Harry McElroy war Chief Inspector Lowensteins Fahrer.

»Ich möchte Matt von Leuten in Zivil bewachen lassen«, sagte Wohl. »Uniformen signalisieren diesen Idioten – und der Öffentlichkeit –, daß wir sie ernst nehmen.«

»Sie meinen, wir sollen unbesorgt wirken«, sagte Lowenstein. »Okay. Das ist gut. Aber Monahans Schutz ist etwas anderes. Sie wollten Monahan und seine Frau rund um die Uhr von der Highway Patrol beschützen lassen, Peter?«

»Die Special Operations Division wird Mr. Monahan und seine Frau rund um die Uhr mit zwei Polizeibeamten beschützen«, sagte Wohl, und als er Lowensteins Miene sah, fuhr er fort: »Wenn wir die Leute des Anti-Crime-Teams nach dieser sogenannten Presseverlautbarung von der Sache abziehen, würde das der ›Befreiungsarmee‹ signalisieren, daß wir sie fürchten, und die Jungs des Anti-Crime-Teams würden annehmen, ich habe kein Vertrauen in sie.«

»Ich hoffe, Ihr rührendes Vertrauen ist berechtigt, Peter«, sagte Lowenstein. »Wenn sie Monahan erwischen, ihn töten oder so einschüchtern, daß er nicht aussagt, dann geht der ganze Fall den Bach runter, die Gangster werden freigelassen, und die ganze Polizei, nicht nur Sie, Peter, steht dumm da.«

»Ich habe vor, Monahan zu beschützen«, sagte Wohl etwas scharf. »Ich denke sogar an Leute mit Schrotflinten.«

»Haben Sie genug Leute, die für den Einsatz mit Schrotflinten ausgebildet sind?« fragte Lowenstein.

Die City Police in den meisten Großstädten rüstet Polizeibeamte mit Schrotflinten aus, doch in Philadelphia ist das nicht der Fall. Nur die besonders bewaffneten Sonderkommandos verfügen über Schrotflinten.

»Ich habe veranlaßt, daß das festgestellt wird«, sagte Wohl.

»Ich werde beim Schießplatz der Polizeiakademie anrufen, Peter«, sagte Lowenstein. »Schicken Sie zehn Ihrer Leute in einer Stunde dorthin. Die Schießausbilder werden sie in weniger als zwei Stunden auf die Schnelle ausbilden und die Bescheinigung ausstellen, daß sie qualifiziert sind.«

»Danke«, sagte Wohl.

»Ich hoffe, Harry erfährt etwas vom Sicherheitsdienst des Krankenhauses«, sagte Washington. »Wie lange wird Matt überhaupt hierbleiben?«

»Nicht lange«, sagte Wohl. »Sie werden ihn vermutlich morgen entlassen.«

»So schnell?« fragte Washington überrascht.

»Nach der neuen Theorie geht die Genesung schneller, wenn sich der Patient bewegt«, sagte Lowenstein.

Die Tür von Matts Krankenzimmer wurde geöffnet.

»Matt ist wach«, verkündete Martha Washington.

»Jason«, sagte Lowenstein leise und hastig, »wenn jemand fragt, wie Sie mit den Festgenommenen vorankommen, und diese Frage wird mir bestimmt gestellt werden, kann ich dann sagen, ich weiß es nicht, ich habe als letztes gehört, daß Sie Arthur X besuchen?«

»Sie haben meine Gedanken gelesen, Chief«, erwiderte Washington.

»Und Sie könnten noch etwas tun, das helfen würde, Jason«, sagte Wohl.

»Was?«

»Treiben Sie Tony Harris auf, und sorgen Sie dafür, daß er nüchtern wird. Ich hätte ihn gern bei diesem Fall dabei.«

Washingtons Miene spiegelte kurz Überraschung wider. Dann schaute er Wohl in die Augen.

»Ich habe ihn gefunden. Und an der Ausnüchterung wird gearbeitet.«

»Kommt ihr nun herein oder nicht?« fragte Martha.

Die drei Männer betraten das Krankenzimmer. Matt hatte sich im Bett aufgesetzt.

»Ich werde jetzt gehen«, sagte Reverend Coyle. »Man sieht es im Krankenhaus nicht gern, wenn ein Patient zu viele Besucher auf einmal hat.«

»Danke für Ihren Besuch«, sagte Matt höflich.

»Nicht der Rede wert«, sagte Reverend Coyle. »Sie können mich anrufen, Matt, wann immer Sie mit mir reden wollen.«

»Das werde ich tun, vielen Dank«, erwiderte Matt.

Jason Washington blickte Martha an und nickte kaum wahrnehmbar zur Tür hin.

»Ich werde draußen warten«, sagte Martha und verließ das Krankenzimmer.

Matt schaute von einem zum anderen.

Lowenstein brach schließlich das Schweigen.

»Haben Sie viele Medikamente eingenommen?«

»Man gibt mir eine kleine Pille Demerol, wenn man es für richtig hält.«

»Ginge es auch ohne Pillen?«

»Warum?«

»Ihr Urteilsvermögen wird eingeschränkt, wenn Sie Demerol nehmen.«

»Brauche ich hier ein uneingeschränktes Urteilsvermögen?«

Lowenstein gab ihm die Presseverlautbarung.

Matt las und schaute dann zu Lowenstein auf.

»Meinen die das ernst?« fragte er.

Lowenstein zuckte mit den Schultern.

»Ich denke, wir sollten übervorsichtig sein«, sagte Wohl. »In diesem Fall wäre es vielleicht eine gute Idee, wenn Sie Ihre Waffe auf den Nachttisch legen.«

Matt hatte auf einmal ein flaues Gefühl im Magen.

Ist das Angst? dachte er.

»Der Sergeant vom mobilen Labor nahm meinen Revolver«, sagte Matt, und er hoffte, daß seine Stimme nüchtern und ruhig klang und nichts von seinen Gefühlen verriet.

Chief Inspector Lowenstein und Staff Inspector Wohl griffen gleichzeitig in ihre Manteltaschen und zogen identische stupsnasige Smith & Wesson .38er Special Revolver hervor.

Matt nahm den .38er, den Wohl ihm mit dem Griff voran hinhielt. Er legte ihn auf die Bettdecke und hielt die Hand darauf.

»Einer sollte genügen, meinen Sie nicht?« sagte er. »Sie haben rein zufällig Ersatz dabei, nicht wahr?«

Er hat Angst, dachte Wohl. Er mimt den Witzigen, aber er fürchtet sich. Dann stieg Ärger in ihm auf. Diese dreckigen Bastarde!

»Harry McElroy sorgt mit dem Sicherheitsdienst des Krankenhauses dafür, daß keiner von Ihrer Anwesenheit hier erfährt und schon gar nicht an Sie herankommt«, sagte Lowenstein. »Ich halte diese Drohung für Blödsinn. Aber Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.«

»Ja, natürlich«, murmelte Matt.

»Lassen Sie niemanden wissen, daß Sie eine Waffe haben«, sagte Wohl. »Im Krankenhaus würde man Zustände kriegen.«

»Sie werden morgen oder übermorgen entlassen«, sagte Washington. »Selbst wenn das keine Spinnerei von diesen Leuten ist, wird man Sie nicht in Wallingford suchen. Sie wollen doch nach Wallingford, oder?«

»Das hatte ich vor, aber jetzt möchte ich nicht mehr dorthin«, sagte Matt. »Ich möchte nicht, daß meine Familie davon erfährt!«

»Es wird in den Zeitungen stehen«, sagte Wohl. »Ihre Familie wird es erfahren.«

»Ich gehe in meine Wohnung«, sagte Matt, »nicht nach Wallingford.«

»Steht Ihr Name im Telefonbuch?« fragte Lowenstein.

»Nein, Sir.«

»Ich nehme an, Payne, daß die Gangster mit dieser Drohung Mr. Monahan einschüchtern wollen. Sie versuchen, ihm klarzumachen, wenn sie einen Polizisten bedrohen können … Sie verstehen, was ich meine?«

»Ja, Sir.«

»Ich glaube nicht, daß sie auf Sie losgehen werden. Wenn es ihnen mit der Rache ernst wäre, hätten sie keine Warnung geschickt.«

»Jawohl, Sir.«

Andererseits würden sie Mr. Monahan wirklich eine Botschaft schicken, wenn sie mich umlegen, dachte Matt.

Das flaue Gefühl war so schnell verschwunden, wie es gekommen war.

Dieses Demerol wirkt anscheinend. Ich habe keine Angst mehr. Es ist, als sehe ich einen Krimi im Fernsehen. Man weiß, daß es nicht real ist.

Und dann sah er plötzlich deutlich orangefarbenes Mündungsfeuer in der Gasse und hörte wieder das Krachen von Abu Ben Mohammeds Waffe, spürte von neuem einen Schlag gegen Wade und Stirn, und die Furcht und das flaue Gefühl im Magen kehrten zurück.

»Ich werde mit Ihrem Vater reden, Matt«, sagte Wohl, »und ihm das erklären, wenn Sie möchten.«

»Bitte«, sagte Matt.

»McElroy hat bestimmt veranlaßt, daß nur Anrufe von Ihrer Familie und Freunden zu Ihnen durchgestellt werden«, sagte Lowenstein. »Aber es könnte auch anderen gelingen, bei Ihnen anzurufen …«

»Wem?«

»Ich dachte an die Presse. Diese Geier könnten sich als Bruder oder sonstwas ausgeben. Aber wenn ich’s mir richtig überlege, könnte auch jemand von dieser sogenannten Befreiungsarmee versuchen, Sie anzurufen.«

»Legen Sie in jedem Fall sofort auf«, sagte Wohl. »Ganz gleich, was Sie sagen würden, es wäre das Falsche.«

»Jawohl, Sir.«

»Und vor allem«, sagte Wohl, »wie der Henker sagte, als er den zum Tode Verdammten zum Galgen führte: Machen Sie sich keine Sorgen.«

»O Gott!« stöhnte Jason Washington, und dann lachten sie alle.

Ein bißchen zu herzhaft, dachte Matt. Das war nicht so lustig.

16

Der Ehrenwerte Jerry Carlucci, Bürgermeister von Philadelphia, saß im Polizeipräsidium am Kopfende des Konferenztischs im Drehsessel des Polizeichefs und hielt eine von Chief Inspector Matt Lowensteins langen, schwarzen Zigarren in der Hand. Der Ehrenwerte Jerry Carlucci war sichtlich schlecht gelaunt.

Ein Anzeichen dafür war die Art und Weise, wie er sich die Zigarre verschafft hatte.

»Matt, Sie haben nicht zufällig eine Zigarre übrig, die Sie mir überlassen können, oder?« hatte der Bürgermeister höflich gefragt.

Lowenstein wußte aus langer Erfahrung, daß ›der Itaker‹ kurz vor einem Wutanfall stand, wenn er sorgfältig auf gute Manieren achtete.

»Vielen Dank, Matt«, sagte der Bürgermeister sehr höflich.

Polizeichef Taddeus Czernick, ein großer Mann mit rötlichem Gesicht, der zur Linken des Bürgermeisters und neben Chief Inspector Dennis V. Coughlin saß, holte sein Gasfeuerzeug hervor, knipste es an und hielt es dem Bürgermeister hin.

»Nein, danke, Commissioner«, sagte der Bürgermeister sehr höflich. »Matt wird mir gewiß ein Streichholz anbieten.«

Er wandte sich zu Matt Lowenstein, der neben Peter Wohl an der anderen Seite des Konferenztischs saß. Lowenstein zündete ein langes Streichholz an und gab es dem Bürgermeister, der dann gut eine halbe Minute brauchte, um die Zigarre anzurauchen. Schließlich stieß er Rauch aus, betrachtete die Glut der Zigarre und sagte sehr höflich: »Nun, da wir alle hier sind, sollten wir anfangen, finden Sie nicht auch? Wie wäre es, wenn Sie mir einen groben Überblick geben, Commissioner, und ich dann den anderen Fragen stelle, falls ich etwas nicht ganz verstehe?«

»Jawohl, Sir«, sagte Commissioner Czernick. »Soll ich mit dem Raubüberfall und Mord im Kaufhaus Goldblatt anfangen?«

»Nein, fangen Sie mit den Ereignissen um fünf Uhr heute morgen an. Ich weiß, was bei Goldblatt los war.«

»Chief Lowenstein bat Inspector Wohl, das heißt die Special Operations Division, um Unterstützung bei der Festnahme von acht Männern, die von einem Zeugen als die Täter im Fall Goldblatt identifiziert wurden. Die Staatsanwaltschaft stellte Haftbefehle aus. Die Festnahmen sollten gleichzeitig und zu einem Zeitpunkt stattfinden, an dem die geringste Gefahr für die Öffentlichkeit und die Polizeibeamten bestand, und zwar um fünf Uhr morgens.«

»Und die Operation hatte vermutlich Ihren Segen, Commissioner?«

»Ich erfuhr erst davon, als sie vorüber war, Sir.«

»Sie haben sich nicht miteinander abgestimmt?« fragte Carlucci und schaute von einem zum anderen. »Sie haben nicht miteinander geredet?«

»Es war eine Routinefestnahme, -festnahmen, Jerry«, sagte Lowenstein. »Es gab keinen Grund, den Commissioner einzuschalten.«

»Nur für die Akten, Matt, korrigieren Sie mich, wenn ich mich irre, dies ist das erste Mal, daß wir die Islamische Befreiungsarmee festgenommen haben, richtig? Oder irgendeine andere Art Armee, richtig? Wieso ist das Routine?«

»Nur weil sich acht Schwarze so bezeichnen, macht sie das nicht zu einer Armee«, sagte Lowenstein. »Für mich sind diese Typen Räuber und Mörder, basta.«

»Ja, sagen Sie das den Zeitungen«, sagte Carlucci. »Die Presse hält sie für eine Armee.«

»Dann irrt sich die Presse«, erwiderte Lowenstein.

Carlucci wandte sich an Staff Inspector Wohl. »Und es ist Ihnen nie in den Sinn gekommen, Peter, dies dem Commissioner vorzutragen und seine Genehmigung einzuholen?«

»Sir, ich dachte darüber wie Chief Lowenstein. Es waren Routinefestnahmen.«

»Wenn es Routinefestnahmen gewesen wären – kommen Sie mir nicht mit Ihrem Blödsinn, Peter, ich war der Chef der Highway Patrol, als Sie noch auf der High School waren –, dann hätten Beamte der Mordkommission mit Unterstützung von Distrikt-Cops diese Leute festgenommen, jeweils einen. Haben Sie gelesen, was die Daily News schreibt?«

»Nein, Sir.«

Der Bürgermeister klemmte die Zigarre zwischen die Lippen, öffnete seine Aktentasche, nahm eine Ablichtung heraus und las vor: »Heute am frühen Morgen hatte eine kleine Armee schwerbewaffneter Polizisten ihre erste Schlacht mit der Islamischen Befreiungsarmee. Danach war Abu Ben Mohammed tödlich verwundet, und der Polizeibeamte Matthew M. Payne, der vor zwei Monaten die Sexbestie von Nordwest-Philly erschoß, lag mit Schußwunden im Frankford Hospital. Die Polizei nahm sieben Mitglieder der Islamischen Befreiungsarmee fest.«

Er schaute Wohl an.

»Das habe ich nicht gesehen«, sagte Wohl.

»Vielleicht sollten Sie gelegentlich mal die Zeitungen lesen, Peter.«

»Jawohl, Sir.«

»Erzählen Sie mir keinen weiteren Unsinn von Routinefestnahmen. Wenn das wie eine Routinesache durchgeführt worden wäre, dann wäre nichts von alldem passiert.«

»Sie haben recht«, sagte Lowenstein ärgerlich. »Völlig recht. Wenn ich versucht hätte, diese Kerle nacheinander durch Distrikt-Cops festnehmen zu lassen, dann hätten wir jetzt drei, vier oder ein halbes Dutzend Cops im Frankford Hospital oder vielleicht im Leichenschauhaus. Und vermutlich ebenso viele Zivilisten.«

»Ja?«

»Ja. Wir nahmen diesen Typen ein verdammtes Waffenarsenal ab. Sie setzten die Waffen nur nicht ein, weil wir alle zur selben Zeit festnahmen. Wenn wir einen nach dem anderen festgenommen hätten, dann wäre der zweite oder dritte längst fort gewesen, in Kansas City oder sonstwo, wenn wir Glück gehabt hätten. Oder wenn wir kein Glück gehabt hätten, dann hätten sie uns wie dieser Stevens schießend empfangen.«

Es gab nur wenige Leute bei der Polizei oder im Stadtrat, die es gewagt hätten, dem Bürgermeister sarkastisch recht zu geben und ihm dann zu erklären, warum er unrecht hatte. Matt Lowenstein zählte dazu. Aber jeder im Konferenzraum bezweifelte, daß er diesmal damit durchkommen würde.

Lowenstein und der Bürgermeister starrten sich volle fünfzehn Sekunden lang an.

»Ist das sein Name? Stevens? Der Tote?« fragte der Bürgermeister schließlich fast im Plauderton.

»Charles David Stevens«, sagte Lowenstein.

Der Bürgermeister wandte sich wieder an Staff Inspector Wohl. »Sie rechneten also mit diesem ›Waffenarsenal‹? Warum haben Sie dann nicht die Highway Patrol eingesetzt?«

»Ich wollte nicht, daß sich der Ledger über exzessive Gewalt von ›Carlucci’s gestiefelter Gestapo‹ empört«, erwiderte Wohl ruhig. »Die Highway Patrol war alarmiert für den Fall, daß sie gebraucht werden würde, und es waren auch Überfallkommandos verfügbar. Beides wurde nicht gebraucht, was ich prima fand. Ich wollte kein Feuergefecht am frühen Morgen.«

Carlucci dachte lange darüber nach, bevor er sagte: »Ich weiß nicht, ob ich dieses Risiko eingegangen wäre, Peter.«

»Wir müssen auch vierteljährlich dem Justizministerium Berichte abliefern, wie wir die Gelder für die Anti-Crime-Teams ausgeben. Ich dachte mir, daß es sich gut machen würde, wenn wir berichten, daß Cops der vom Staat finanzierten Anti-Crime-Teams die Mordkommission bei der Festnahme von acht Personen unterstützten, die des bewaffneten Raubüberfalls und Mordes beschuldigt werden.«

»Ich denke immer noch, ich hätte die Highway Patrol eingesetzt«, sagte der Bürgermeister. »Sie hatten ein Feuergefecht.«

»Ich konnte noch nicht herausfinden, weshalb es dazu kam«, sagte Wohl. »Ich bezweifle, daß Stevens den Beamten der Mordkommission entdeckte. Eine der Möglichkeiten ist, daß er aufstand, um zu pinkeln, und aus dem Fenster sah, als die Männer anrückten.«

»Sie sprachen von Möglichkeiten.«

»Oder jemand sah die Aktivitäten auf dem Schulhof oder beim Abmarsch und rief Stevens an.«

»Wer?«

»Vielleicht derselbe, der den zweiten Schrieb schickte.«

»Sie haben also nicht alle festgenommen?«

»So ist es. Jason Washington versucht zur Zeit herauszufinden, wie viele es sind. Er hofft, daß Arthur X ihm das sagt.«

»Was sagt der Nachrichtendienst über diese Leute? Oder die Abteilung Organisiertes Verbrechen?« fragte Carlucci.

»Der Nachrichtendienst hat nichts über eine Islamische Befreiungsarmee«, sagte Lowenstein. »Und bis zu diesem Fall tat keiner dieser Leute etwas, wofür sich die Abteilung Organisiertes Verbrechen interessiert hätte. Man hatte ihre Namen oder einige davon, aber es gab keine Verbindungen zu kriminellen Vereinigungen. Sie sind – oder waren – kleine Gangster.«

»Czernick«, sagte der Bürgermeister, »vielleicht sollten Sie mit dem Nachrichtendienst reden. Ich kann nicht glauben, daß sich diese Bastarde aus heiterem Himmel sagen: ›Okay, jetzt sind wir die Islamische Befreiungsarmee.‹ Der Nachrichtendienst sollte etwas über sie haben.«

»Jawohl, Sir«, sagte Commissioner Czernick.

»Aber Sie nehmen die zweite sogenannte Presseverlautbarung ernst?« Der Bürgermeister sah Lowenstein fragend an.

»Ich denke, wir sollten sie nicht ignorieren«, erwiderte Lowenstein.

»Die Presse wird sie bestimmt nicht ignorieren, da gehe ich jede Wette ein«, sagte Carlucci.

»Es gibt mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit noch mindestens einen Komplizen«, sagte Wohl. »Jemand fuhr den Transporter, mit dem sie abhauten. Jason Washington findet vielleicht einen Hinweis auf ihn, wenn er die sieben Männer zu den Gegenüberstellungen antanzen läßt.«

»Das ist noch nicht geschehen?« fragte Carlucci ungläubig.

»Er wollte, daß sie den ganzen Tag über ihre Lage nachdenken. Er fängt um achtzehn Uhr dreißig mit den Gegenüberstellungen an.«

»Da gab es eine Drohung gegen Matt Payne in diesem zweiten Schreiben«, sagte Chief Inspector Dennis V. Coughlin. Er sprach zum erstenmal bei dieser Konferenz. »Wie reagieren Sie darauf?«

»Keine konkrete Drohung«, sagte der Bürgermeister. »Da heißt es …«, er nahm eine Fotokopie aus seiner Aktentasche und las vor, »›…Tod den Mördern unserer Brüder‹. Mörder, Mehrzahl. Payne wird nicht namentlich erwähnt.«

»Vielleicht schrieb er das, bevor er wußte, daß Matt Stevens erschoß«, sagte Coughlin.

»Denny, ich weiß, wie Ihnen dieser Junge am Herzen liegt …«, sagte Carlucci sanft.

»Chief, er ist ein Cop«, unterbrach Wohl, »und ich will diesen Gangstern nicht die Befriedigung geben, daß sie denken, sie haben uns Angst eingejagt und veranlaßt, einen Cop zu schützen …«

»Er liegt in einem verdammten Krankenhausbett!« ereiferte sich Coughlin. »Es ist mir scheißegal, was diese Verbrecher denken!«

»Wir haben mit dem Sicherheitspersonal des Krankenhauses gesprochen«, sagte Lowenstein. »Matt Payne wurde in ein anderes Zimmer verlegt. Es werden keine Anrufe von Fremden zu ihm durchgestellt. Und Peter lieh ihm eine Waffe.«

»Und«, fuhr Wohl fort, »als rein organisatorische Sache werde ich Captain Pekach von der Highway Patrol bitten, während Paynes Genesungszeit die Dienstpläne von Officer McFadden und Officer Martinez zu ändern, so daß sie einige Zeit außer Dienst und in Zivil mit Matt verbringen können.«

Coughlin schaute ihn mit Dankbarkeit im Blick an.

»Und es würde mich nicht überraschen, wenn andere Freunde von ihm von Zeit zu Zeit bei ihm vorbeischauen«, sagte Wohl.

»Sie zum Beispiel, wie?« Carlucci lachte. »Und vielleicht Denny?«

»Jawohl, Sir. Und vielleicht Sergeant Washington.«

»Zufrieden, Denny?« fragte der Bürgermeister.

»Ich hätte nie gedacht, daß ich den Tag in Philadelphia erlebe, an dem Verbrecher nicht nur das Leben eines Cops bedrohen, sondern das auch noch der Presse ankündigen.«

»Ich halte diesen Schrieb an die Presse für Blödsinn«, sagte Lowenstein. »Meiner Meinung nach soll er Monahan abschrecken.«

»Das ist der Zeuge? Wird er sich Angst einjagen lassen?« fragte Carlucci.

»Er ist der einzige, der Mut hat«, sagte Lowenstein. »Ich bezweifle, daß er sich einschüchtern läßt.«

»Aber die anderen können wir vergessen, nicht wahr? Dann sollten wir hoffen, daß er nicht umfällt. Oder umgebracht wird.«

»Ich habe die Hoffnung auf die anderen Zeugen noch nicht aufgegeben«, sagte Lowenstein. »Washington hat noch nicht mit ihnen gesprochen. Richtig mit ihnen gesprochen.«

»Ich finde, das Wichtigste ist der Schutz von Mr. Monahan«, sagte Commissioner Czernick.

Der Bürgermeister schaute ihn an und schüttelte den Kopf. »Das haben Sie ganz allein herausgefunden?« fragte er sarkastisch. Dann schloß er seine Aktentasche und stand auf.

Man muß einen Preis zahlen, wenn man zum Polizeichef ernannt wird, dachte Wohl.

Commissioner Czernick wartete, bis der Bürgermeister den Konferenzraum verlassen hatte. Dann wies er auf Lowenstein und Wohl, und sein Gesicht spiegelte immer noch den Ärger über Carluccis Demütigung wider.

»Das war das letzte Mal, daß einer von Ihnen so etwas Verrücktes wie heute morgen ohne meine Genehmigung durchzieht. Das letzte Mal! Habe ich mich klar ausgedrückt?«

»Jawohl, Sir«, sagte Wohl.

Lowenstein nickte nur.

»Und ich will, daß die Highway Patrol bei der Beschützung von Mr. Monahan dabei ist, Wohl. Wir können kein Risiko eingehen.«

»Jawohl, Sir.«

Commissioner Czernick schaute sie streng an, und dann marschierte er aus seinem Konferenzraum.

»Merken Sie sich das, Peter«, sagte Coughlin. »Es wird nichts Verrücktes ohne die Genehmigung des Commissioners durchgezogen.«

Wohl lachte. »So hat er es gesagt.«

»Nun, es machte ihn glücklich«, sagte Lowenstein. »Es gab ihm die Chance, ganz allein eine Anweisung zu geben.«

»Zwei Anweisungen«, entgegnete Coughlin. »Sie haben es gehört, Peter. Er will, daß die Highway Patrol Monahan beschützt.«

»Das ist die Ausnahme von der Regel. Es ergibt einen Sinn«, sagte Lowenstein.

»Dessen bin ich mir nicht so sicher«, wandte Wohl ein.

»Jetzt ergeben Ihre Worte keinen Sinn«, sagte Lowenstein.

»Das Wichtigste ist der Schutz Monahans, da stimme ich mit dem Commissioner überein. Das Zweitwichtigste ist, den Monahans das Gefühl zu geben, daß sie beschützt werden. Ich meine, das erreichen wir tagsüber, wenn Monahan bei der Arbeit ist, am besten mit zwei Beamten in Zivil in einem neutralen Wagen. Ein blauweißer Streifenwagen vor dem Kaufhaus würde den Eindruck erwecken, daß wir Angst vor der IBA …« Er unterbrach sich. »Das ist gefährlich. Haben Sie gehört, was ich gesagt habe?«

»Ich bin ja nicht taub«, sagte Lowenstein.

»Ich nannte diese Verbrecher die IBA. Das will ich mir nicht angewöhnen.«

»Ganz meine Meinung«, sagte Coughlin.

»Ein anderer Wagen, ein blauweißer Streifenwagen mit uniformierten Beamten wird vor seinem Haus stehen«, fuhr Wohl fort. »Von jetzt an, rund um die Uhr. Das wird Mrs. Monahan ein Gefühl der Sicherheit geben, und wenn ein Komplize dieser Verbrecher zufällig beim Haus der Monahans vorbeifährt, wird er den Streifenwagen sehen.«

»Okay«, sagte Lowenstein. »Ich verstehe Ihren Gedankengang. Und was werden Sie sonst noch tun?«

»Die Anweisung befolgen, die Czernick mir gab«, sagte Wohl. »Ich schicke einen Streifenwagen der Highway Patrol zu Jason Washington und den neutralen Wagen zum Kaufhaus und lasse ihn mit ihnen fahren, wenn sie Mr. Monahan zu den Gegenüberstellungen bringen. Wenn ich mich nicht verhört habe, dann sagte der Commissioner nur, er will die Highway Patrol bei der Überwachung von Mr. Monahan dabeihaben.«

»Sie sind verschlagen, Peter. Vielleicht werden Sie eines Tages Commissioner.«

»Ich mache den Job, wie es nach meiner Überzeugung am besten ist«, sagte Wohl.

»Ich finde, Sie tun das Richtige«, sagte Coughlin.

»Wir haben hier gewonnen, Peter«, sagte Lowenstein. »Ich nehme an, Czernick erwartete, daß wir hier gevierteilt werden, und er ist jetzt enttäuscht. Also seien Sie auf der Hut vor ihm.«

»Ja«, sagte Wohl.

»Ich wüßte es zu schätzen, wenn Sie mich über die Ereignisse auf dem laufenden halten«, sagte Coughlin.

»Ich werde veranlassen, daß Jason Washington Sie nach den Gegenüberstellungen anruft.«

Lowenstein klopfte Wohl leicht auf die Schulter, nickte Coughlin zu und verließ den Konferenzraum.

»Ich weiß Ihre Sorge um Matt zu schätzen, Peter«, sagte Coughlin, und dann ging auch er.

Wohl wollte ihm folgen, aber im Vorzimmer fragte ihn Czernicks Sekretärin, wie es Matt ging, und er berichtete ihr.

Im Lift auf dem Weg in die Halle erinnerte sich Wohl, daß er Matt versprochen hatte, mit seinem Vater zu sprechen. Er stoppte beim Empfang, bat um ein Telefonbuch und rief bei der Anwaltskanzlei Mawson, Payne, Stockton, McAdoo & Lester an.

Brewster C. Payne erweckte den Eindruck, als hätte er einen Anruf von ihm erwartet. Er fragte Wohl, wo er war, und schlug dann vor, sich mit ihm auf einen Drink im Union League Club zu treffen.

»Danke, ich kann einen Drink gebrauchen«, sagte Wohl.

»Ich denke, wir können ein paar gebrauchen«, erwiderte Payne. »Wir sehen uns dann in ein paar Minuten.«

Wohl schob das Telefon zum Corporal vom Dienst zurück, überlegte es sich jedoch anders, zog es wieder heran, wählte Dave Pekachs Nummer und erklärte ihm, warum ein Wagen der Highway Patrol zum Kaufhaus Goldblatt & Sons fahren sollte.

Lari Matsi betrat Matt Paynes Krankenzimmer mit einem kleinen Tablett, auf dem ein Pappbecher stand.

»Wie geht’s?« fragte sie.

»Ich schaue mir in der Glotze die dreihundertzehnte Folge von Bim Bam Bino an. Sagt Ihnen das etwas?«

»Vielleicht haben Sie mehr Kultur, als ich Ihnen zugetraut habe«, sagte sie. »Nehmen Sie das, und in fünf Minuten ist es Ihnen gleichgültig, was in der Glotze läuft.«

»Ich brauche das nicht, danke.«

»Es ist kein Vorschlag, sondern ein Befehl.«

»Ich will es trotzdem nicht.«

Lari Matsi stand neben dem Bett. Sie schaute darauf hinab und wurde ernst.

»So etwas sollten Sie hier nicht haben.«

Er folgte ihrem Blick und sah, daß sie auf den Revolver schaute, den Wohl ihm gegeben hatte und dessen Griff unter einer Falte der dünnen Bettdecke hervorlugte.

Matt nahm den Revolver und schob ihn in eine Schachtel Kleenex auf dem Nachttisch.

»Okay?« fragte er.

»Nein. Nicht okay. Sagen Sie mir, was hier los ist?«

»Was soll denn los sein? Ich bin Cop. Cops haben Waffen.«

»Man hat Sie hierhin verlegt, und Sie heißen nicht Matthews, wie es auf dem Namensschild an der Tür steht.«

»Ich nehme an, Sie glauben mir nicht, daß ich in Wirklichkeit ein Rock-’n’-roll-Star bin, der seinen Groupies entgehen will?«

»Denkt man wirklich, jemand will versuchen, Ihnen etwas anzutun?«

»Nein. Aber Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.«

»Ich nehme an, das sollte aufregend wie in einem Krimi sein«, sagte Lari, »aber in der Wirklichkeit gefällt es mir überhaupt nicht.«

»Tut mir leid, daß Sie die Waffe sahen«, sagte Matt. »Können wir das Thema damit beenden?«

»Sie wollen kein Demerol, weil es Sie schläfrig macht, nicht wahr?«

Er sah ihr in die Augen, gab jedoch keine Antwort.

»Dies wäre ohnehin das letzte Demerol für Sie«, sagte Lari. »Ich kann Ihnen Aspirin holen, wenn Sie möchten.«

»Bitte.«

»Haben Sie Schmerzen?«

»Nein.«

»Wenn jemand fragt, haben Sie diese Pille genommen, okay?« Sie ging ins Badezimmer, und gleich darauf rauschte die Toilettenspülung.

»Danke«, sagte Matt, als sie aus dem Badezimmer kam.

»Ich hole Aspirin«, sagte sie und verließ das Krankenzimmer.

Zwei Minuten später kehrte sie mit einer kleinen Packung Aspirin zurück.

»Es sind meine«, sagte sie. »Sie haben sie nicht von mir, okay?«

»Danke.«

»Es ist ein Sicherheitsmann im Schwesternzimmer, ich nehme an, Sie wissen das. Er schaut sich jeden genau an, der aus dem Aufzug kommt.«

»Nein, das wußte ich nicht.«

»Morgen früh wird Ihnen eine Therapeutin zeigen, wie man Krücken benutzt«, sagte sie. »Wenn sie Ihnen sagt, daß es gut ist, wenn Sie ihr Bein bewegen, dann sollten Sie ihr vertrauen.«

»Okay.«

»Ich sehe Sie dann vielleicht irgendwann mal wieder.«

»Nicht morgen früh?«

»Nein. Dann bin ich nicht mehr hier. Ich habe hier nur ausgeholfen.«

»Ich möchte Sie wirklich wiedersehen, nicht nur vielleicht. Darf ich Sie anrufen?«

»Das ist nicht erlaubt.«

»Sie wissen nicht, was ich im Sinn habe, wie kann es dann unerlaubt sein?«

»Ich meine, einem Patienten die Telefonnummer zu geben.«

»Ich bin nicht irgendein Patient. Ich bin der Freund von Margarets Süßem. Und außerdem – tun Sie nie etwas Unerlaubtes?«

»Nicht sehr oft«, sagte sie, »und etwas sagt mir, daß ich mich diesmal an die Regeln halten sollte.«

Sie verließ das Krankenzimmer.

Matt sah, wie sie langsam die Tür zuzog.

»Verdammt!« sagte er laut.

Die Tür schwang wieder auf.

»Mein Vater ist der einzige Henry Matsi im Telefonbuch«, sagte Lari, »aber ich sollte Ihnen sagen, daß ich kaum jemals zu Hause bin.«

Dann verschwand sie.

»Henry Matsi, Henry Matsi, Henry Matsi«, sagte Matt laut, um sich den Namen einzuprägen.

Ungefähr eine Minute später wurde die Tür wieder geöffnet, aber nicht von Lari. Eine rundliche Frau trug ein Tablett herein und sagte heiter: »Hier ist unser Abendessen.«

»Was haben wir denn?«

»Ein leckeres Stück Hähnchen«, sagte sie. »Als Hauptgang.«

Sie nahm schwungvoll den grauen Deckel von einem Teller.

»Und gedünstetes Gemüse.«

»Toll«, sagte Matt begeistert. »Und was ist die Pampe in der Dessertschale?«

»Eiercreme.«

»Das habe ich befürchtet.«

Zehn Minuten später, als er sich nach dem Verzehr der Eiercreme über die Lippen leckte, wurde die Tür wieder geöffnet.

Das vertraute Gesicht eines Mannes, dessen Name Matt nicht sofort einfiel, schaute ins Zimmer.

»Fühlen Sie sich fit genug, um zwei Besucher zu empfangen?«

»Klar, kommen Sie herein.«

Walter Davis, Special Agent in Charge vom FBI-Büro Philadelphia, betrat das Krankenzimmer, gefolgt von Assistant Special Agent in Charge Frank Young.

»Wir werden nicht lange bleiben, aber wir wollten vorbeischauen und sehen, ob wir etwas für Sie tun können«, sagte Davis, als Matt endlich einfiel, wer sie waren.

Ihr könntet mir sagen, daß ihr soeben den Typ festgenommen habt; der mich umlegen will, weil ich Charles D. Stevens niedergeschossen habe. Das wäre nett.

Was, zum Teufel, macht ihr hier? Was wollt ihr?

Mr. Albert J. Monahan sprach mit Mr. Phil Katz, als Sergeant Jason Washington das Kaufhaus Goldblatt & Sons in der South Street betrat. Mr. Monahan lächelte und freute sich anscheinend, Sergeant Washington zu sehen, im Gegensatz zu Mr. Katz.

»Guten Abend«, sagte Washington.

»Wie geht es Ihnen, Detective Washington?« erwiderte Mr. Monahan und schüttelte ihm die Hand.

Mr. Katz nickte nur.

»Ich nehme an, Sie haben gehört …«, begann Washington.

»Wir haben es gehört«, sagte Katz.

»… daß wir die Leute eingesperrt haben, die hier waren«, fuhr Washington fort. »Und ich hoffe, Detective Pelosi hat mein Kommen telefonisch angekündigt.«

»Ja, das hat er«, sagte Monahan.

»Ich dachte, Sie meinen, ob wir gehört haben, was die Islamische Befreiungsarmee über Leute sagt, die ›falsches Zeugnis‹ gegen sie ablegen«, sagte Mr. Katz.

»Wir bezweifeln, daß sie eine Armee sind, Mr. Katz.«

Katz schnaubte.

»Tun Sie, was Sie für richtig halten, Albert«, sagte Mr. Katz und ging davon.

»Er ist verheiratet und hat Kinder«, sagte Al Monahan. »Ich kann ihn verstehen.«

»Sind Sie bereit, Mr. Monahan?« fragte Washington.

»Ich muß nur noch Mantel und Hut holen«, erwiderte Monahan.

Washington schaute ihm nach, als er nach hinten ins Kaufhaus ging. Dann eilte er zum Eingang und blickte hinaus.

Die Dinge waren genau so, wie er sie angeordnet hatte. Er zog nicht in Zweifel, ob es wirklich nötig war, aber Peter Wohl hatte ihn angewiesen, übervorsichtig zu sein, und Washington teilte seine Besorgnis, nicht nur weil Wohl sein Vorgesetzter war, sondern auch weil er besonnen war und nicht nervös und theatralisch reagierte wie andere hohe Tiere bei der Polizei, wenn sie mit einer ungewöhnlichen Situation konfrontiert wurden.

Drei Wagen parkten vor dem Kaufhaus. Ein Streifenwagen der Highway Patrol, Washingtons neutraler Wagen und der neutrale Wagen, mit dem die beiden Beamten in Zivil gekommen waren.

Beide Polizisten der Highway Patrol, einer der Polizisten in Zivil und der Cop vom 6. Revier, der Streifendienst zu Fuß hatte, standen bei Washingtons Wagen.

»Okay«, sagte Mr. Monahan in Washingtons Ohr und erschreckte ihn.

Washington lächelte ihn an und führte ihn zur Tür.

Als sie hinausgingen, traten einer der Cops der Highway Patrol und beide Polizisten in Zivil neben Mr. Monahan. Washington setzte sich hinters Steuer seines Wagens, und sie führten Monahan zwischen dem Streifenwagen der Highway Patrol und Washingtons Wagen hindurch und setzten ihn auf den Beifahrersitz.

Während der Cop der Highway Patrol und die Cops in Zivil in ihre Wagen stiegen, ging der Mann auf Fußstreife in die Straßenmitte und stoppte den Verkehr, der von Osten über die South Street rollte, so daß die drei Wagen zusammen losfahren konnten.

Der Streifenwagen der Highway Patrol vor Washington hatte bereits fast die South Eight Street erreicht und blinkte schon zum Abbiegen, als Washington etwas aus der Luft fallen sah.

Er konnte es gerade noch als Flasche erkennen, eine Whisky-oder Ginger-Ale-Flasche, in dieser Größe, die am Hals brannte, bevor sie auf das Dach des Streifenwagens flog, unversehrt abprallte und auf die South Street fiel, wo sie zerklirrte.

Der Fahrer des Streifenwagens stieg auf die Bremse, und Washington fuhr fast auf. Während er auf die Hupe drückte, knallte der neutrale Wagen hinter ihm gegen seine Stoßstange.

Washington signalisierte heftig dem Fahrer des Streifenwagens, daß er weiterfahren sollte. Der Wagen fuhr wieder an, als ein Geräusch ertönte, als würde eine aufgeblasene Tüte zerschmettert, und dann war eine orangefarbene Flamme zu sehen.

Diese dreckigen Hurensöhne!

»Jesus, Maria und Josef!« rief Mr. Monahan.

Washington griff zum Mikrofon.

»Weiterfahren!« befahl er. »Der Cop vom Sechsten Distrikt wird das melden. Fahrt zum Präsidium.«

Washington blickte in den Innenspiegel. Der neutrale Wagen hinter ihm fuhr durch eine Lache aus brennendem Benzin.

»Was, zur Hölle, war das, ein Molotowcocktail?« fragte jemand ungläubig über Funk, wahrscheinlich einer der Jungs von der Highway Patrol.

»Können Sie sehen, ob der Wagen hinter uns in Ordnung ist, Mr. Monahan?« fragte Washington.

»Sieht aus, als wäre alles in Ordnung.«

Washington nahm wieder das Mikrofon.

»Okay. Alles unter Kontrolle«, sagte er.

Verdammt, was ist hier los? dachte er. Dies ist Philadelphia, nicht Saigon!

17

Die große, schlanke, schlicht gekleidete Frau, die viel jünger aussah, als sie war, blieb einen Augenblick lang bei der Tür zur Bar des Union League Club stehen und ließ den Blick über die Gäste schweifen. Die Bar war jetzt voller Leute, die von der Arbeit gekommen waren und schnell etwas tranken, bevor sie mit der Bahn heimfuhren.

Schließlich wies sie mit einem leichten triumphierenden Lächeln zu einem Tisch hinten in der Bar.

»Da sind sie«, sagte sie zu ihrem Begleiter.

»Ich sehe sie«, erwiderte er. Sie ging zu dem Tisch, gefolgt von ihrem Begleiter, und kündigte ihre Anwesenheit an, indem sie ein Whiskyglas vom Tisch nahm.

»Ich hoffe, dies ist keiner der Anlässe, bei denen du etwas zu Scharfes trinkst«, sagte sie und trank das Glas auf einen Zug leer.

Mr. Brewster Cortland Payne, der gerade den Whisky (seinen dritten) nach einem kleinen Schluck abgestellt hatte, schaute zu seiner Frau auf und erhob sich lächelnd.

Patricia Payne setzte sich auf einen der schweren Holzstühle.

»Ich brauchte das«, sagte sie. »Denny hat ohne viel Erfolg versucht, mich zu überzeugen, daß wir uns keine Sorgen zu machen brauchen. War Inspector Wohl erfolgreicher als er?«

»Ich hoffe es«, sagte Peter Wohl. »Guten Abend, Mrs. Payne. Chief.«

»Peter«, sagte Chief Inspector Dennis V. Coughlin. Er nickte Payne zu. »Brewster.«

Brewster C. Payne hob die Hand mit ausgestrecktem Zeigefinger. Die Geste war unnötig, denn ein Kellner mit weißem Jackett, der seine eigene Meinung hatte, wer wirklich hier als Gast zählte, nachdem man jetzt jeden Dahergelaufenen einließ, war bereits auf dem Weg zum Tisch.

»Mrs. Payne, was darf ich Ihnen bringen?«

»Sie können Mr. Payne bringen, was er getrunken hat, danke, Homer«, sagte sie. »Ich habe ihm soeben seinen Whisky weggetrunken.«

»Jawohl, Ma’am«, sagte der Kellner mit einem breiten Lächeln. »Und Sie, Sir?«

»Das gleiche, bitte«, sagte Coughlin.

»Um deine Frage zu beantworten, Pat«, sagte Brewster C. Payne, »ja, Peter war sehr überzeugend.«

»Hat er dich überzeugt, bevor oder nachdem das mit dem Molotowcocktail passiert ist?« fragte Patricia Payne.

»Wie bitte?«

»Ich war in der Bar vom Bellevue-Stratford Hotel, wo Danny mich zu beruhigen versuchte, als Tom Lenihan hereinplatzte und sagte – ich hoffe, ich zitiere ihn genau: ›Mein Gott, Chief, Sie werden es nicht glauben! Man hat soeben einen Molotowcocktail auf die Wagen geworfen, die mit Monahan zum Präsidium fuhren.‹«

»O Gott!« sagte Payne.

»Da hielt ich es für besser, mich von dir überzeugen zu lassen, daß kein Grund zur Sorge besteht, und so rief ich in der Kanzlei an, und man sagte mir, daß du hier bist. Denny war so nett, mich herzubringen. Wie war denn dein Tag?«

Wohl und Payne schauten Chief Coughlin an, und beide dachten, daß sie Coughlin noch nie so unglücklich gesehen hatten.

»Oh, Denny, es tut mir leid«, sagte Patricia Payne und legte die Hand auf seine. »Das klang, als vertraue ich dir nicht oder gebe dir die Schuld. Das wollte ich nicht!«

»Nach dem, was ich jetzt weiß, passierte folgendes«, sagte Coughlin. »Washington holte Monahan beim Kaufhaus ab, um ihn zum Präsidium zu fahren. Jemand warf eine Flasche mit Benzin von einem Dach. Sie prallte vom Streifenwagen der Highway Patrol ab, zerbrach, als sie auf die Straße fiel, und fing Feuer.«

»Jemand verletzt?« fragte Wohl.

»Nein. Das brennende Benzin floß unter einen Wagen auf der South Street, der in Brand geriet.«

»Monahan?«

»Ich sprach mit Jason Washington über Funk. Er sagte, daß Monahan in seinem Wagen saß. Sie fuhren hinter dem Streifenwagen, und einer Ihrer neutralen Wagen folgte. Monahan ist nichts passiert. Er ist jetzt im Präsidium. Die Gegenüberstellungen im Gefängnis finden wie geplant statt, sobald sie im Präsidium fertig sind.«

»Was machen sie dort?« fragte Wohl.

»Ich nehme an, Washington hielt es für das beste, zum Präsidium zu fahren. Die Jungs von der Kripo Mitte werden einige Fragen haben, um sich alles zusammenzureimen. Und das Labor wird sich vermutlich den Streifenwagen ansehen wollen, der von der Flasche getroffen wurde. Vielleicht holen sie einen anderen Wagen oder zwei als Eskorte zum Gefängnis ab.«

Wenn du klar gedacht hättest, Peter Wohl, dann hättest du dir diese dumme Frage ersparen können.

»Ich sollte zum Präsidium fahren«, sagte Wohl.

Coughlin nickte.

»Peter, ich habe Mike Sabara angerufen, und ihm gesagt, daß ich es für eine gute Idee halte, einen Streifenwagen der Highway Patrol zum Frankford Hospital zu schicken. Ich hoffe. Sie sind damit einverstanden.«

»Danke. Das erspart mir ein Telefonat.«

Wohl erhob sich. »Mrs. Payne«, begann er, und dann wußte er nicht weiter.

Sie schaute zu ihm auf und lächelte.

»Peter – ich darf Sie doch mit Peter anreden?«

»Selbstverständlich, Ma’am.«

»Peter, als ich mit Denny auf dem Weg hierher war, dachte ich, daß ich keine besseren als Sie und ihn bitten kann, auf Matt aufzupassen.«

»Ganz meine Meinung«, sagte Brewster C. Payne.

»Patty, wir werden auf Matt aufpassen, mach dir keine Sorgen«, sagte Denny Coughlin bewegt.

»Nehmen Sie wieder Platz, Peter, und trinken Sie Ihr Glas in Ruhe aus«, sagte Brewster C. Payne. »Ich bin sicher, daß alles getan worden ist, was getan werden sollte.«

»Er hat recht. Setzen Sie sich wieder, Peter«, pflichtete ihm Chief Coughlin bei. »Im Augenblick wären wir beide im Präsidium nur im Weg.«

Wohl schaute beide Männer und dann Patricia Payne an und nahm wieder Platz.

In der Dienstakte von Captain David R. Pekach stand als Familienstand ›ledig‹ und als Adresse ›Park Drive Manor‹. Captain Pekach hatte ungefähr vor fünf Monaten die letzte Nacht in seinem Apartment unter dieser Adresse verbracht, das heißt vier Tage, nachdem er die Bekanntschaft von Miss Martha Peebles gemacht hatte, die in einem Herrenhaus aus der Jahrhundertwende wohnte, das auf fünf Morgen Land in Chestnut Hill stand und die Adresse Glengarry Lane 606 hatte.

Miss Peebles hatte gewissen Einfluß in Philadelphia. Laut Business Week besaß ihr Vater 11,7 Prozent der Anthrazitreserven der Vereinigten Staaten und andere Beteiligungen, die er allesamt seiner geliebten Tochter vermacht hatte.

Als in Miss Peebles’ Haus mehrmals gestohlen wurde, die Polizei den Dieb nicht fassen konnte und es weitere Diebstähle gab, beschwerte sie sich bei ihrem Anwalt (ein lebenslanger Freund ihres Vaters) Brewster Cortland Payne von Mawson, Payne, Stockton, McAdoo & Lester.

Mr. Payne sprach mit dem anderen Gründungspartner der Anwaltskanzlei, Colonel J. Dunlop Mawson, der die strafrechtliche Seite der Kanzlei vertrat. Colonel Mawson redete mit Polizeichef Taddeus Czernick über Miss Peebles’ Problem, und Commissioner Czernick, dem klar war, daß Mawson als nächsten Bürgermeister Carlucci anrufen würde, versprach ihm, sich höchstpersönlich um das Problem zu kümmern und es zu lösen.

Commissioner Czernick rief dann Staff Inspector Wohl an, den Leiter der Special Operations Division, und sagte ihm, er wolle von keinem weiteren Zwischenfall im Haus von Miss Martha Peebles, Glengarry Lane 606, Chestnut Hill, mehr hören. Er fügte noch einiges hinzu, was besser nicht zitiert wird, und beendete seine Standpauke mit den Worten: »Wie Sie das schaffen, ist Ihre Sache, aber bei Gott, ich rate Ihnen, es zu schaffen!«

Staff Inspector Wohl gab das Problem an Captain Pekach weiter, im wesentlichen mit den gleichen Formulierungen, die Polizeichef Czernick am Telefon benutzt hatte.

Captain Pekach arrangierte zusammen mit Inspector Wohls Stellvertreter, Captain Mike Sabara, daß Miss Peebles’ Haus überwacht wurde. Ein neutraler Wagen der Special Operations Division würde in der Glengarry Lane parken, bis der Dieb geschnappt war, und Streifenwagen der Highway Patrol würden mindestens jede Stunde an dem Haus vorbeifahren.

Captain Pekach machte dann Miss Peebles persönlich seine Aufwartung, um der Lady zu versichern, daß die Polizei von Philadelphia im allgemeinen und Captain David Pekach im besonderen alles nur Menschenmögliche tun würden, um ihr Haus vor künftigen Zwischenfällen jeder Art zu bewahren.

Im Lauf der Unterhaltung sagte Miss Peebles, daß es ihr nicht sosehr um den Verlust der bereits gestohlenen Dinge ging, sondern daß sie befürchtete, die Sammlung alter Feuerwaffen ihres verstorbenen Vaters könnte gestohlen werden.

Captain Pekach, zufällig ein begeisterter Sammler alter amerikanischer Waffen, bat um die Erlaubnis, die Sammlung anschauen zu dürfen. Miss Peebles erlaubte es ihm.

Als sie ihm ein ziemlich interessantes Gewehr von 1819 überreichte, berührten sich ihre Hände.

Kurz danach öffnete Miss Peebles, sechsunddreißig, ihre bis dahin fanatisch geschlossene Muschel für Captain Pekach, der ebenfalls sechsunddreißig war, und er nahm sie mit einer für Miss Peebles köstlichen Zärtlichkeit, was sie überzeugte, daß sie endlich gefunden hatte, was ihr so lange versagt geblieben war – einen wahrer Gentleman, mit dem sie die Freuden und Leiden des Lebens teilen konnte.

Und so fuhr Captain Pekach nach Dienstschluß nicht zu seiner offiziellen Adresse, sondern zur Glengarry Lane 606 in Chestnut Hill.

Als er sich dem Haus näherte, griff er zur Sonnenblende hinauf und drückte auf einen Knopf, woraufhin sich der linke Flügel vom Eisentor des Anwesens öffnete. Er fuhr über den gepflasterten Zufahrtsweg, stoppte den neutralen Wagen unter dem Säulengang links des Herrenhauses und stieg aus.

Evans, der alte weißhaarige schwarze Butler, der mit seiner Frau zusammen schon für die Familie Peebles gearbeitet hatte, als Miss Martha geboren worden war, kam aus dem Haus.

»Guten Abend, Captain«, sagte er. »Ich glaube, Miss Peebles ist oben im Haus.«

»Danke«, sagte Pekach.

Als er das Haus betrat, stieg Evans in seinen Wagen und fuhr ihn zu der Garage, die Platz für vier Wagen bot.

Es gab zwei Wohnzimmer im Haus, eines unten, eines oben. Martha hatte sich angewöhnt, ihn im oberen Wohnzimmer mit einem Drink und einigen Hors d’œuvres zu begrüßen.

Meistens trank er etwas und duschte dann. Manchmal zog er sich nach dem Duschen an, und sie tranken noch etwas, schauten sich die Nachrichten im Fernsehen an und aßen dann zu Abend, entweder im Haus oder in einem Restaurant. Und manchmal duschte er und zog sich danach nicht an, weil ihm Martha irgendwie signalisiert hatte, daß sie nicht auf die Nachrichten im Fernsehen scharf war, sondern auf etwas anderes. Heute kam das andere offenbar nicht in Frage. Wenigstens nicht gleich, vielleicht später. Als Martha ihn mit einem Glas Old Bushmill’s und einem Kuß begrüßte, der schicklich und erregend zugleich war, war sie zum Ausgehen gekleidet. Sie trug ein schlichtes schwarzes Kleid, eine Perlenkette und eine Brosche aus Diamanten und Rubinen in der Form eines Fasans.

»Schatz«, sagte sie, »ich habe Evans gebeten, deinen Blazer und eine graue Hose zurechtzulegen. Ich dachte mir, du möchtest mehr oder weniger offiziell aussehen, aber wir gehen zum Abendessen aus, und ich weiß, daß du dabei nicht gern in Uniform bist, und der Blazer mit den Knöpfen der Polizeiuniform erscheint mir als schöner Kompromiß. In Ordnung?«

Er hatte Martha früh am Morgen angerufen und ihr erzählt, daß Matt Payne zum Glück nicht ernsthaft verletzt worden war. Er wußte, daß sie von der Schießerei erfahren hätte und aus zweierlei Gründen besorgt gewesen wäre. Erstens weil es ein Polizist war, mit dem er arbeitete, und zweitens – vielleicht noch wichtiger –, weil Matt der Sohn ihres Anwalts war. Er hatte ihr gesagt, daß er am Abend etwas später zu ihr kommen würde; er wollte Matt im Frankford Hospital besuchen.

»Ich möchte auch dorthin, wenn du einverstanden bist«, hatte sie gesagt.

Er hatte gezögert. Er sah keinen Grund, weshalb sie nicht Payne besuchen sollte. Schließlich war Paynes Vater ihr Anwalt, und sie kannten sich vielleicht mehr oder weniger, aber er hatte geargwöhnt, daß Martha ebenso darauf erpicht war, sich als Dave Pekachs Freundin zu zeigen, wie darauf, Matt Payne ihr Mitgefühl auszusprechen.

Von Anfang an – und bis jetzt erfolgreich – hatte er versucht, Martha von seinen Kollegen fernzuhalten. Jeder Hurensohn und Kollege bei der Polizei fand offenbar seine Beziehung zu der reichen Lady aus Chestnut Hill so lustig wie eine Krücke aus Gummi.

Martha hatte gespürt, daß er sehr darauf bedacht war, sein Privatleben von seinem Berufsleben zu trennen, und das wußte er.

Eines der erstaunlichen Dinge in ihrer Beziehung war die Tatsache, daß er meistens wußte, was sie dachte. Die Kehrseite der Medaille war der Umstand, daß auch sie meistens wußte, was er dachte.

Er hatte gezögert und verloren.

»Schatz, wenn es dir in irgendeiner Weise peinlich sein würde, vergiß es einfach«, hatte sie gesagt.

»Sei nicht albern. Warum sollte es mir peinlich sein? Ich komme nach der Arbeit vorbei und hole dich ab.«

»Also gut, wenn du es für richtig hältst.« Marthas Tonfall hatte ihm verraten, daß er wirklich keine Wahl gehabt hatte. »Und gehen wir nach dem Besuch essen? Meeresfrüchte?«

»Das klingt prima«, hatte er gesagt.

Im Laufe des Tages hatte er lange über seine Beziehung mit Martha nachgedacht und war zu dem Schluß gelangt, daß sie zwar ausgezeichnet war, jedoch nicht so weitergehen konnte.

Manchmal fühlte er sich wie ein Gigolo, besonders wenn sie ihn mit Geschenken überhäufte. Er war der festen Überzeugung, daß er sich nicht in sie verliebt hatte, weil sie reich war, aber das machte sie nicht zu einer anderen Frau. Es war und blieb eine Tatsache, daß sie reich war.

Wie konnte er sich als ganzer Mann fühlen, wenn sie vermutlich mehr Geld für Heizöl oder Rasenmähen ausgab, als er als Captain der Polizei verdiente?

Aber wenn er mit ihr zusammen war wie jetzt, konnte er sich ein Leben ohne sie nicht vorstellen.

Mein Gott, allein in ihrer Gesellschaft fühle ich mich gut!

»War es in Ordnung, Schatz, daß ich von Evans deinen Blazer zurechtlegen ließ?«

»Prima«, sagte Captain David Pekach, legte den Arm um Miss Martha Peebles und küßte sie.

»Schatz, benimm dich«, sagte sie, als er ihr Hinterteil streichelte. »Wir haben keine Zeit.«

Der erwähnte Blazer hatte ursprünglich ihrem Vater gehört.

Als Evans und seine Frau nach drei, vier Wochen, in denen ihr Verhalten mehr das von besorgten Eltern als von Hauspersonal gewesen war, sich schließlich gesagt hatten, daß Dave Pekach gut für Miss Martha war, hatten sie sich alle Mühe gegeben, hilfreich und konstruktiv zu sein.

Dave Pekach hatte nun eine umfassende Garderobe, früher der Besitz des verstorbenen Alexander Peebles. Keiner hatte ihn gefragt, ob er die Sachen haben wollte oder auch nur bereit war, zu tragen, was er zuerst als die Kleidung eines Toten betrachtet hatte. Er war vor vollendete Tatsachen gestellt worden. Evans hatte vier Anzüge, ein halbes Dutzend Sakkos und ein Dutzend Hosen zu einem italienischen Schneider in der Chestnut Street gebracht und sie nach den Maßen, die Martha von Daves neuer Uniform genommen hatte, ändern lassen.

Es waren nur geringfügige Änderungen nötig gewesen, wie Evans ihm glücklich gesagt hatte. Mr. Alexander Peebles war nur ein bißchen größer gewesen als Captain Pekach.

Die Knöpfe des Blazers, die das Emblem eines Londoner Schneiders getragen und wie neu ausgesehen hatten, waren durch Knöpfe der Uniform der Polizei von Chicago ersetzt worden.

»Du kannst dir nicht vorstellen, wie schwer es für Evans war, diese Knöpfe zu besorgen. Aber die Mühe hat sich gelohnt, nicht wahr, Evans? Sieht der Captain nicht schick aus?«

»Der Captain sieht einfach prima aus, Miss Martha«, hatte Evans ihr beigepflichtet und vor Freude gestrahlt.

Es war nicht der richtige Zeitpunkt gewesen, um zu erklären, daß er sich verdammt noch mal seine Kleidung selbst kaufen konnte und er ein unbehagliches Gefühl hatte, wenn er die abgelegten Sachen eines Verstorbenen trug.

Und das Dumme ist, daß ich jetzt all diese Kleidungsstücke als meine betrachte, dachte Dave Pekach, als er im Schlafzimmer den Blazer auf dem Stummen Diener aus Mahagoni hängen sah.

Er schnallte das Sam-Browne-Koppel ab und hängte es auf den Stummen Diener, dann zog er die Uniform aus und warf sie auf eine grüne Ledercouch, in dem sicheren Wissen, daß die Uniform am Morgen frisch gebügelt (oder eine andere Uniform, frisch aus der Wäscherei) auf dem Stummen Diener hängen würde.

Und das Dumme ist, daß ich mich ziemlich an dieses Leben gewöhnt habe.

Als er aus der verglasten Duschkabine stieg, war Martha im Badezimmer. Er war ein wenig verwirrt. Sie folgte ihm zwar manchmal ins Badezimmer und unter die Dusche, wenn ihr danach zumute war, aber dann war sie niemals bekleidet wie jetzt.

»Captain Sabara hat angerufen«, sagte Martha. »Er möchte, daß du zurückrufst. Ich habe die Nummer aufgeschrieben.«

Sie hielt ihm einen Zettel hin, zog ihn jedoch zurück, als er danach griff.

»Zieh deinen Bademantel an, Schatz«, mahnte sie. »Du wirst dir sonst den Tod holen!«

Er nahm einen Bademantel aus dickem Frottee (ebenfalls ehemaliger Besitz von Alexander Peebles, Esquire) aus dem verchromten Handtuchwärmer, streifte den Bademantel über, nahm den Zettel mit der Telefonnummer von Martha entgegen und ging ins Schlafzimmer, wo er sich aufs Bett setzte und den Hörer des Telefons abnahm, das auf dem Nachttisch stand.

Martha setzte sich neben ihm auf das Bett.

»Dave Pekach, Mike«, sagte er. »Was ist los?«

Martha konnte nur Daves Seite des Gesprächs hören.

»Sie haben … was?« …

»Monahan ist okay?« …

»Jemand sonst verletzt?« …

»Wo ist Wohl?« …

»Okay. Wenn Sie ihn erreichen, sagen Sie ihm, daß ich auf dem Weg zum Präsidium bin. Ich sollte in zwanzig Minuten dort sein, je nach Verkehr. Danke für den Anruf, Mike.«

Er legte den Hörer auf und erhob sich.

Dann sah er Marthas neugierigen Blick.

Sie bedrängt mich nie mit Fragen, dachte er. Sie freut sich, wenn ich ihr etwas sage, aber sie fragt nie.

»Als sie Monahan, den Zeugen im Fall Goldblatt, vom Kaufhaus zum Präsidium fuhren, wurden sie mit einer Brandbombe angegriffen.«

»Mit einer Brandbombe?«

»Jemand warf ein Dingsbums – einen Molotowcocktail, eine Flasche mit Benzin.«

»Wurde jemand verletzt?«

Er blickte zu der grünen Ledercouch, auf die er seine Uniform geworfen hatte. Sie war bereits fort.

Verdammt!

Er begann die Sachen anzuziehen, die Evans für ihn aus dem Kleiderschrank geholt hatte. Dann fiel ihm ein, daß Martha eine Frage gestellt hatte.

»Nein. Soweit Sabara das weiß. Ich schickte einen Streifenwagen der Highway Patrol dorthin. Ich kann mir nicht vorstellen, daß jemand einen Molotowcocktail auf einen Streifenwagen wirft.« Er schaute sie an und fügte hinzu: »Ich muß zum Präsidium.«

»Natürlich«, sagte sie. »Ich nehme an, das heißt, ich soll mich allein um mein Abendessen kümmern? Und um den Besuch bei dem jungen Payne?«

»Ich weiß nicht, wie lange ich wegbleiben werde«, sagte er. »Du müßtest vermutlich lange warten, wenn du mitkommst …«

»Das macht nichts«, sagte Martha ruhig.

Pekach erkannte plötzlich, daß sehr viel von seinen nächsten Worten abhing.

»Andererseits würde es mir die ganze Rückfahrt hierher ersparen, wenn du gleich mitkommst. Macht es dir wirklich nichts aus, zu warten?«

»Ich habe doch sonst nichts zu tun«, sagte Martha. »Warum sollte es mir etwas ausmachen?«

Dave Pekach erkannte, daß er das Richtige gesagt hatte. Er sah es in ihren Augen, und dann folgte die Bestätigung, als sie ihn impulsiv küßte.

Als sie das Haus verließen, stand der Mercedes unter dem Säulengang. Pekach blickte zur Garage. Der neutrale Polizeiwagen war in die Garage gefahren worden, und ein Schneepflug stand vor dem Garagentor.

Er ging zum Mercedes und wollte einsteigen. Dann erinnerte er sich an seine guten Manieren, umrundete den Mercedes, öffnete die Tür auf der Beifahrerseite und hielt sie für Martha auf.

Ich bin manipuliert worden, dachte er. Warum bin ich nicht sauer?

Als Peter Wohl nach einem Parkplatz Ausschau hielt, um beim Frankford Hospital zu parken, sah er zwei Streifenwagen der Highway Patrol, einen beim Haupteingang und einen in der Nähe der Einfahrt der Notaufnahme.

Mein Gott, ist etwas passiert?

Er ärgerte sich sofort über seine Besorgnis, die Matts Wohlergehen galt.

Du wirst paranoid. Es gibt diese clevere Sache namens ›Polizeifunk‹. Du hast ein Funkgerät. Wenn etwas passiert wäre, hättest du es über Funk gehört.

Er fand keinen Platz zum Parken und sagte sich schließlich, daß er das gleiche Recht hatte, vor dem Haupteingang zu parken, wie der Wagen der Highway Patrol. Er war nicht hier, um eine kranke Tante zu besuchen. Er zeigte am Empfang dem Sicherheitsmann seine Dienstmarke und den Ausweis. Als er durch die Halle zu den Aufzügen ging, sah er, daß das Sicherheitspersonal des Krankenhauses eine weitere Barriere errichtet hatte. Man mußte an einem Mann vorbei, der an einem Tisch saß, um zu einem der Aufzüge zu gelangen.

Diesmal funktionierten das Zeigen von Dienstmarke und Ausweis und das gemurmelte Zauberwort ›Polizei‹ nicht.

»Verzeihung, Sir«, sagte der Sicherheitsmann und stand hinter dem Tisch auf, nachdem Wohl das Lederetui mit Ausweis und Dienstmarke vor ihm geschwenkt hatte. »Ich sehe kein Besucherschildchen bei Ihnen.«

Ein anderer Sicherheitsmann, den Wohl erst jetzt bemerkte, trat zwischen Wohl und die Aufzüge.

»Ich habe keines«, sagte Wohl. »Ich bin Polizeibeamter.« Er gewährte dem Sicherheitsmann einen besseren Blick auf seinen Ausweis.

»Wen wollen Sie besuchen?«

»Matthew M. Payne«, sagte Wohl. »Er ist in der chirurgischen Abteilung.«

»Bedaure, Sir, es gibt hier keinen Patienten, der so heißt.«

Er hatte vor der Auskunft keine Liste zu Rate gezogen.

Wohl lachte. »Ich bin Inspector Wohl. Die Polizeibeamten, die ein Auge auf Officer Payne halten, arbeiten für mich.«

»Einen Augenblick, Sir«, sagte der Sicherheitsmann, setzte sich an den Tisch und wählte eine Telefonnummer. Kurz darauf sagte er. »Sie können rauf fahren, Sir.«

»Ihr macht eure Sache wirklich gut«, sagte Wohl. »Danke.«

Das Kompliment, das echt gemeint war, beeindruckte die beiden Sicherheitsleute anscheinend nicht sonderlich.

Als Wohl oben bei der chirurgischen Abteilung aus dem Aufzug trat, sah er einen Beamten der Highway Patrol, der ihm unbekannt war, und einen Sergeant der Highway Patrol, den er schon gesehen hatte und dessen Name ihm sofort einfiel.

»Hallo, Sergeant Carter«, sagte Wohl lächelnd und gab ihm die Hand. »Ich dachte schon, man läßt mich nicht hier rauf.«

»Guten Abend, Sir«, erwiderte Sergeant Carter. »Sie kennen Hughes, nicht wahr?«

Wohl konnte sich nicht erinnern, Hughes schon gesehen zu haben, aber er wollte das nicht eingestehen; schließlich war er sein Chef.

»Ich glaube, ich habe Sie schon gesehen. Wie geht es Ihnen, Hughes?« Wohl reichte ihm die Hand.

»Inspector«, sagte Hughes.

Dann sah Wohl etwas, das ihm ganz und gar nicht gefiel. Hinter Hughes lehnte an der Wand eine kurzläufige Pump Shotgun.

Ich glaube nicht, daß das eine Remington 870 ist, dachte Wohl automatisch. Vielleicht eine Ithica.

»Meinen Sie wirklich, wir brauchen die Schrotflinte?« fragte Wohl.

»Ich habe die Erfahrung gemacht, Inspector, wenn man eine Schrotflinte hat, braucht man selten eine«, sagte Sergeant Carter.

Wohl lächelte.

Wie sage ich ihm taktvoll und ohne ihn zu kränken, daß er das Ding verschwinden lassen soll?

Als er Carter zum erstenmal gesehen hatte, kurz nachdem er der Leiter der Special Operations Division und damit auch der Highway Patrol geworden war, hatte er Mühe gehabt, Carters Namen auf dem Namensschild zu lesen und sich einzuprägen. Der erste Eindruck zählt, und sein erster Eindruck von Carter war sehr gut gewesen. Carter sah gut aus, war groß und schlank, ungefähr so schwarz wie Jason Washington, und er trug seine Uniform nicht nur mit sichtlichem Stolz, sondern auch den Vorschriften entsprechend. Die Männer der Highway Patrol neigten dazu – und Peter Wohl hatte als Sergeant der Highway Patrol ebenfalls dazu geneigt –, der vorgeschriebenen Uniform ein wenig eleganten Schliff hinzuzufügen, was manchmal ans Lächerliche grenzte.

Meistens war das eine Mütze mit eingedrückter Krone, die vier Nummern zu klein war, glänzende Patronen (und/oder zusätzliche Patronen), Lacklederstiefel und solche Dinge. Carter sah aus, als könnte er für ein Bild mit der Unterschrift ›Die vorgeschriebene Uniform eines Sergeant der Highway Patrol ‹ posieren.

»Wie ich hörte, tragen die Jungs vom Secret Service, die den Präsidenten bewachen, ihre Schrotflinten in Golftaschen«, sagte Wohl. »Um nicht die Wähler zu erschrecken. Fällt Ihnen eine Möglichkeit ein, wie Sie die Schrotflinte verschwinden lassen, aber griffbereit halten können?«

»Aus dem Stegreif fällt mir nichts ein, aber ich werde mir etwas ausdenken. Sie sagten ›griffbereit‹, Inspector. Heißt das, Sie nehmen diese Drohung ernst?«

»Sie warfen einen Molotowcocktail auf Sergeant Washington. Man muß es ernst meinen oder verrückt sein, um so etwas zu tun. Ja, ich nehme die Drohung ernst. Diese Leute wollen zweierlei, denke ich. Sie wollen sich in die Zeitungen bringen und den Zeugen, die sie bei Goldblatt sahen, Angst einjagen. Sie haben bereits einen Mord begangen. Aus ihrer Sicht haben sie mehr zu gewinnen als zu verlieren, wenn sie einen Cop umbringen.«

»Hat es dem Zeugen Angst eingejagt?«

»Es hat ihn wütend gemacht.« Wohl lachte. »Ich sprach vorhin mit Jason Washington. Er sagte, Mr. Monahan kann es kaum erwarten, diese Scheißkerle zu identifizieren.«

»Ich schaute nach Payne«, sagte Carter. »Ich fragte mich, ob er eine Waffe hat. Ich wollte ihn nicht darauf ansprechen, denn ich wußte nicht, wieviel er über die Drohung der IBA weiß.«

»Tun Sie mir einen Gefallen, Sergeant«, sagte Wohl. »Benutzen Sie nicht die Abkürzung für Islamische Befreiungsarmee. Bezeichnen Sie diese Verbrecher nicht als Armee. Genau das wollen sie nämlich. Sie sind nur Räuber und Mörder.«

»Verzeihung«, sagte Carter. »Ich verstehe, was Sie meinen.«

»Und sagen Sie das auch Ihren Kollegen«, sagte Wohl. »Um Ihre Frage zu beantworten: Ja, Payne hat eine Waffe. Das mobile Labor nahm seine mit zur Untersuchung, und ich lieh ihm eine.«

»Wie lange wird er hier im Krankenhaus sein?«

»Ich weiß es nicht mit Sicherheit, aber ich nehme an, er wird morgen entlassen. Die Ärzte denken anscheinend, je eher er sich bewegt, desto besser ist das.«

»Und wie geht es dann weiter?«

»Das ist eine heikle Frage. Wir wollen nicht, daß diese Verrückten denken, sie hätten uns Angst eingejagt. Payne ist schließlich Polizeibeamter. Captain Pekach arbeitet einen Plan aus, nach dem Paynes Freunde ihn in Zivil im Auge behalten können, vielleicht als Überstunden.«

»Ich würde gern etwas davon übernehmen, wenn Sie jemanden brauchen.«

Wohl lachte. »Sie würden etwas fehl am Platz aussehen, Sergeant, aber vielen Dank.«

»Weil ich ein Schwarzer bin, meinen Sie?«

»Nein. Weil Sie wie Mitte Dreißig aussehen. Und wie ein Cop. Die drei Jungs, die bei Payne Babysitter spielen werden, sind in seinem Alter.«

»Und weiß?«

Das kann ich nicht durchgehen lassen.

»Lewis der Kleine ist Schwarzer wie Sie«, sagte Wohl kalt. »Er ist auch so alt wie Payne. Er ist einer der drei. Und da Sie offenbar einen Minderheiten-Komplex haben – Jesus Martinez ist der zweite. Folglich wird nur einer der drei das sein, was dieser Abschaum als Weißer bezeichnen würde.«

»Es war nicht böse gemeint, Inspector. Ich meinte es nicht so, wie es klang.«

»Okay. Das hoffe ich. Aber nur für die Akten: die einzige Farbe, die ich in einem Cop sehe, ist blau.«

»Jawohl, Sir.«

Wohl sah, daß Carter geknickt war.

Mußte ich ihn so anschnauzen? Habe ich das getan, weil mich diese ganze Sache mehr aufregt, als es für einen kühlen Kopf gut ist?

Die Aufzugtür glitt auf. Die Haltung des Cops, der an der Wand gelehnt hatte, spannte sich. Dahn erkannte er Captain David Pekach und entspannte sich wieder.

»Inspector«, sagte Pekach etwas steif. »Sergeant Carter.« Er nickte dem Highway Cop zu, der an der Wand lehnte.

Martha Peebles, die ein wenig unsicher lächelte, stand hinter Pekach.

Attraktive Frau, dachte Wohl.

»Inspector, ich glaube, Sie kennen Miss Peebles noch nicht«, sagte Pekach langsam und vorsichtig, als sage er etwas Höfliches auf, das er auswendig gelernt hatte, und dann platzte er heraus: »Meine Verlobte.«

»Nein, ich kenne Sie noch nicht«, sagte Wohl, und als er Martha Peebles Mienenspiel sah, dachte er: Ich wette, daß er zum erstenmal das Wort ›Verlobte‹ benutzt. Die Bestätigung kam, als er zu Pekach schaute, der rot geworden war.

»Guten Tag«, sagte Martha Peebles leichthin und reichte Wohl die Hand.

Die hat Klasse, dachte Wohl. Das ist genau der Typ Frau, den Dave braucht.

»Es freut mich sehr, Sie kennenzulernen«, sagte Wohl.

»Schatz«, fuhr Pekach fort, »dies sind Sergeant Carter und Officer Hughes.«

Sie nickten sich zu.

»Ich hoffe, ich störe nicht, Inspector«, sagte Martha Peebles. »Matt Paynes Vater ist ein alter Freund meiner Familie.«

»Wir waren im Präsidium, und man sagte mir, daß ich Sie knapp verpaßt habe und Sie hierher fahren«, erklärte Pekach. »Wir waren schon auf dem Sprung hierher, als Sabara anrief und mir sagte, was passiert ist.«

»Matt wird sich bestimmt über Ihren Besuch freuen, Miss Peebles«, sagte Wohl. »Gehen Sie doch schon zu ihm. Ich möchte noch kurz mit Dave sprechen.«

Wohl wies zur Tür von Matts Krankenzimmer. Martha ging hin, öffnete die Tür einen Spalt, spähte hinein, öffnete die Tür ganz und trat ein.

Pekach schaute Wohl an.

»Nun, was denken Sie?«

»Uber die Sicherheitsmaßnahmen zum Schutz von Matt oder über Miss Peebles?«

Pekach wurde wieder rot, und dann lächelte er.

»Über beides.«

»Ehrlich gesagt, ich verstehe nicht, was eine schöne Frau in einem häßlichen Polacken wie Ihnen sieht, aber man sagt ja, die Geschmäcker sind verschieden.«

»Vielen Dank.«

»Und was die Sicherheitsmaßnahmen betrifft, so habe ich den Eindruck, daß Sergeant Carter die Dinge gut im Griff hat«, sagte Wohl.

Warum sage ich das mit einem unbehaglichen Gefühl?

»Was ist, wenn Payne das Krankenhaus verläßt?«

»Daran arbeiten wir noch. Die Frage muß erst beantwortet werden, wenn er entlassen wird. Wir können morgen früh darüber reden.«

Warum sage ich ihm nicht einfach, daß Lewis, McFadden und Martinez bei Matt Babysitter spielen werden?

Wohl legte die Hand auf Pekachs Arm und führte ihn zu Matts Krankenzimmer.

18

»Bedaure, wir haben keinen Patienten, der so heißt«, sagte der Telefonist des Krankenhauses.

»Aber ich weiß, daß er dort ist«, entgegnete Helen Stillwell schnippisch. »Ich habe ihn heute morgen besucht!«

»Einen Moment, bitte«, sagte der Telefonist.

»Verdammt!« stieß Helen ärgerlich hervor.

Eine Männerstimme sagte: »Kann ich Ihnen helfen, Ma’am?«

Helen legte den Hörer auf.

Sie hören offenbar seine Telefonate mit. Verständlich nach dieser Drohung, ihn – was steht da?

Sie blickte auf die Zeitung, die sie auf die marmorne Platte der Bar gelegt hatte, und fand, was sie suchte. Die Schlagzeile des Ledger lautete: ›ISLAMISCHE BEFREIUNGSARMEE DROHT DER POLIZEI MIT RACHE‹.

»Tod den zionistischen Unterdrückern unseres Volkes und den Mördern, die sich als Polizei bezeichnen!« las sie laut. »Mein Gott!«

Unter der Schlagzeile war ein Foto von Matt und Bürgermeister Carlucci mit der Bildunterschrift: ›Officer M. M. Payne von der Special Operations Division, offenbar das Ziel der Drohung der IBA. Das Foto, das ihn mit Bürgermeister Jerome Carlucci zeigt, entstand vor drei Monaten, kurz nachdem Payne Warren K. Fletcher aus Germantown erschoß, den angeblichen Vergewaltiger und Mörder von Nordwest-Philly.‹

Helen betrachtete Matts Gesicht und dachte plötzlich an seinen Revolver und die bedrohlich wirkenden Patronen dafür. Dieses Bild wurde ersetzt durch die Erinnerung an seinen nackten Körper und an die Eruption, die Explosion in ihr, die beim erstenmal sehr schnell erfolgt war.

»O Gott«, sagte sie leise und nahm den Cognacschwenker von der Bar.

Sie hörte ein Klicken, das immer zu vernehmen war, wenn der Mechanismus des Garagentors ausgelöst wurde. Als sie aus dem Fenster blickte, sah sie Farnys Lincoln Coupé vor dem Garagentor, das sich öffnete.

Ich habe ihn nicht auf dem Zufahrtsweg gesehen, dachte sie, und dann: Warum kommt er so früh nach Hause?

Helen ging hinter die Bar und wollte den Cognacschwenker schnell ausspülen und die Flasche wegstellen. Doch dann besann sie sich anders, schenkte mehr Remy Martin ins Glas und trank es hastig leer. Dann spülte sie den Cognacschwenker und stellte die Flasche ins Regal zurück.

Bevor Farny ins Haus kam, blieb ihr Zeit, das Sprayfläschchen für frischen Atem aus ihrer Handtasche zu nehmen, es zu benutzen und Handtasche und Zeitung auf den Couchtisch zu legen. Sie hatte sich auf die Couch gesetzt und eine Zigarette angezündet, als sie hörte, daß die Küchentür geöffnet und dann zugeknallt wurde.

Er knallt immer die verdammte Tür zu!

»Ich bin hier!« rief sie.

Er gab keine Antwort. Sie hörte, daß er die Tür der Garderobe öffnete, das Klappern von Kleiderbügeln und dann das Zufallen der Garderobentür.

Dann tauchte ihr Mann auf der Türschwelle auf.

»Hallo«, sagte er.

»Hallo«, erwiderte Helen. »Ich hatte dich erst später erwartet.«

»Ich muß zum Gefängnis«, sagte er. »Ich hielt es für vernünftiger, mich jetzt umzuziehen. Ich muß dich vielleicht anrufen und bitten, dich mit mir bei den Thompsons zu treffen. In Ordnung?«

Sie nickte. »Ich dachte gerade daran, etwas zu trinken. Besonders an einen Cognac pur. Klingt das nicht verlockend?«

»Sehr verlockend, aber ich trinke besser nichts. Ich möchte nicht, daß jemand im Gefängnis eine Fahne bei mir riecht.«

»Macht es dir etwas aus, wenn ich einen trinke? Ich glaube, ich muß eine Erkältung bekämpfen.«

»Bekämpfe nicht zu stark. Du hast gehört, daß du vielleicht selbst zu den Thompsons fahren mußt?«

»Warum sagst du bei den Thompsons nicht einfach ab?«

»Darüber haben wir doch schon geredet. Thompson ist wichtig in der Partei.«

»Ihr beide klingt wie Apparatschiks der ehemaligen Sowjetunion«, sagte Helen.

»Das ist das zweite oder dritte Mal, daß du diesen kleinen Scherz machst. Ich finde ihn auch diesmal nicht lustig.«

»Du bist aber mies gelaunt. Hat es etwas mit der Sache im Gefängnis zu tun? Was machst du überhaupt da?«

Sie erhob sich, nahm den Cognacschwenker, ging zur Bar und schenkte sich einen doppelten Remy Martin ein.

»Der einzige Zeuge, den wir in dem Fall von Raubüberfall und Mord bei Goldblatt haben, versucht die Täter bei Gegenüberstellungen zu identifizieren. Washington – ich habe dir von diesem großen Neger erzählt? – hat die Sache für achtzehn Uhr dreißig geplant. Der Himmel weiß, wie lange es dauern wird.«

Er war gerade auf der ersten Stufe der Treppe, als das Telefon klingelte. Helen nahm den Hörer ab.

»Mr. Farnsworth Stillwell, bitte«, sagte eine weibliche Stimme. »Mr. Armando Giacomo wünscht ihn zu sprechen.«

»Einen Augenblick bitte«, sagte Helen und hielt die Sprechmuschel zu.

»Bist du für einen Mr. Giacomo zu sprechen?« rief sie.

»Armando Giacomo?« fragte Stillwell und eilte bereits zu ihr.

Sie nickte. »Ich nehme an, seine Sekretärin ist am Apparat.«

Stillwell nahm ihr den Hörer ab.

»Farnsworth Stillwell«, sagte er, und nach einer kurzen Pause. »Wie geht es, Armando? Was kann ich für Sie tun?«

Er läßt seinen Charme spielen, dachte Helen. Armando Sowieso muß ein wichtiger Typ in der Partei sein.

»Nun, ich muß sagen, das überrascht mich«, sagte Stillwell. »Wenn ich so sagen darf, Armando, Sie zu verpflichten ist gleichbedeutend mit ›Ich bin schuldig und brauche ein Genie, das mich herauspaukt.‹«

Es gab eine Antwort, die Helen nicht hören konnte.

Er hat sein falsches Lächeln aufgesetzt. Und den Tonfall eines Schleimers. Was auch immer los ist, es gefällt ihm nicht.

»Nun, dann sehe ich Sie dort, Armando«, sagte Stillwell. »Ich werde mich umziehen und dorthin fahren. Helen und ich essen zu Abend mit Jack Thompson, und ich habe keine Ahnung, wie lange die Sache im Gefängnis dauert. Ich weiß Ihren freundlichen Anruf zu schätzen.«

Er gab seiner Frau geistesabwesend den Telefonhörer.

»Was hatte das zu bedeuten?« fragte Helen.

»Das war Armando C. Giacomo.«

»Das sagte das Mädchen. Aber wer ist Armando C. Giasowieso?«

Sie sah ihm an, daß er sich über ihre Unwissenheit ärgerte, und überlegte, ob er ihre Frage beantworten sollte oder nicht. Er beantwortete sie.

»Die beiden besten Anwälte für Strafrecht in Philadelphia sind Colonel J. Dunlop Mawson von der zuvor erwähnten Anwaltskanzlei Mawson, Payne, Stockton, McAdoo & Lester und Armando C. Giacomo. Giacomo rief mich an, um mir zu sagen, daß er als Anwalt der Leute verpflichtet wurde, die heute morgen festgenommen wurden.«

»Das sind schlechte Nachrichten, nehme ich an.«

»Ehrlich gesagt, ich hätte es lieber mit irgendeinem Verteidiger zu tun, der gerade erst von der Rechtsakademie kommt, oder mit einem der weniger teuren Strafrechtler«, sagte Stillwell. »Ich will nicht als Verlierer aus dem Gerichtssaal gehen. Ich muß über diese neue Entwicklung nachdenken.«

Er machte kehrt und eilte die Treppe hinauf zum Schlafzimmer.

Farnsworth Stillwell hatte einige beunruhigende Gedanken. Armando C. Giacomo war sehr gut und folglich sehr teuer. Wie Colonel J. Dunlop Mawson hatte er einen wohlverdienten guten Ruf als Verteidiger, der oftmals Erfolg bei scheinbar aussichtslosen Fällen hatte.

Wie Mawson vertrat er selten normale Kriminelle, was nach Stillwells Ansicht darauf zurückzuführen war, daß normale Kriminelle für gewöhnlich selten genügend Geld hatten. Beide Anwälte bezogen Ihre Mandanten aus dem Kreis der gut Betuchten und schlossen nur Mitglieder des organisierten Verbrechens aus.

Wenn Giacomo die Islamische Befreiungsarmee juristisch vertrat, dann tat er es gewiß nicht, um einen großen Auftritt in der Öffentlichkeit zu haben; er wurde bezahlt, gut bezahlt. Von wem? Bestimmt nicht von den Beschuldigten selbst. Wenn genug Geld zur Verfügung stand, um Armando C. Giacomo zu verpflichten, dann stellte das Matt Lowensteins (und Peter Wohls) Theorie in Frage, daß die Islamische Befreiungsarmee nur eine Gruppe von Verbrechern mit bizarrer Phantasie war.

Farnsworth Stillwell hatte großen Respekt vor Armando C. Giacomo, der nicht nur auf dessen beruflichem Ansehen beruhte. Er betrachtete Giacomo als Bruder in der Bruderschaft der Marineflieger. Sie waren nicht zusammen geflogen – Giacomo war im Koreakrieg geflogen, Stillwell in Vietnam –, aber sie teilten die Erfahrung der Ausbildung in Pensacola, das Landen auf Flugzeugträgern, das Starten zu gefährlichen Einsätzen und die stolze Selbstsicherheit, die mit den goldenen Schwingen einhergeht, die an eine blaue Navy-Uniform geheftet werden.

Stillwell verstand nicht ganz, warum ein Mann, der Marineflieger gewesen war, Anwalt für Strafsachen geworden war. Er konnte sich nur vorstellen, daß Giacomo sich dazu entschieden hatte, weil die Spezialisten in diesem Beruf wirklich sehr gut verdienten.

Er war jetzt gezwungen, über die unangenehmen Aspekte nachzudenken, angefangen mit der unangenehmsten, daß Armando C. Giacomo ein besserer und erfahrenerer Anwalt war als er.

Ich werde mir im Gerichtssaal nicht den kleinsten Fehler erlauben können. Oder, was das betrifft, bei all dem Verwaltungskram, durch den man sich kämpfen muß, bevor es zum Prozeß kommt.

Verdammt, warum habe ich nicht die Klappe gehalten, als Tony Callis diesen Fall zur Sprache brachte? Wann lerne ich, daß immer genau das Gegenteil eintritt, wenn es aussieht, als lächelten mich die Götter an?

Sergeant Jason Washington hatte Farnsworth Stillwell gesagt, daß die Gegenüberstellungen im Zentralgefängnis um 18 Uhr 30 beginnen würden.

Stillwell scherzte oft, daß seine einzige Tugend Pünktlichkeit war. In Wahrheit hielt er Pünktlichkeit nicht nur für gute Manieren, sondern auch für gute Geschäftspraxis. Er bemühte sich immer, pünktlich zu sein, erwartete Pünktlichkeit von Leuten, mit denen er geschäftlich zu tun hatte, und verlangte sie von seinen Mitarbeitern und denjenigen, die einen niedrigeren Rang in der Hierarchie der Regierung innehatten als er.

Er war nie in diesem Gefängnis gewesen, und um rechtzeitig dort zu sein, hatte er eine Straßenkarte zu Rate gezogen, sich den Weg eingeprägt und ausgerechnet, wann er von zu Hause losfahren mußte, um pünktlich einzutreffen.

Als er auf einem der Besucherparkplätze parkte, war es 18 Uhr 28.

Er betrat das Gebäude und ging zu der uniformierten Strafvollzugsbeamtin, die hinter einem Schalter saß.

»Assistant District Attorney Stillwell«, sagte er. »Ich treffe mich mit Sergeant Washington.«

»Der ist noch nicht hier«, sagte die Beamtin, eine kleine Schwarze. »Sie können Platz nehmen und warten, wenn Sie möchten.«

Stillwell lächelte sie an. »Danke.«

Er setzte sich auf eine verschrammte Bank an der Wand. Er war ziemlich verärgert.

Er und Helen sollten um 20 Uhr bei den Thompsons sein, und er wollte nicht zu spät kommen. Er hatte Helen gesagt, daß sie selbst zu den Thompsons fahren sollte, wenn er nicht bis 19 Uhr 30 zurück sein sollte oder angerufen hatte.

Jetzt bereute er diese Entscheidung. Sie hatte den Cognac nur so in sich hineingeschüttet, und es war durchaus möglich, daß sich die Schlagzeilen von Bulletin und Ledger und Daily News morgen früh nicht mit der Islamischen Befreiungsarmee befassen würden, sondern mit etwas, das die Leser wirklich gern lesen würden: ›Frau von Assistant District Attorney Stillwell bei Trunkenheitsfahrt erwischt.«

Wenn die Gegenüberstellungen um 18 Uhr 30 beginnen sollen, dachte Stillwell ärgerlich, dann müssen einige Vorbereitungen getroffen werden, und dann hätte Sergeant Washington mit dem Zeugen vor dieser Zeit hier sein müssen, damit pünktlich angefangen werden kann.

Stillwell erkannte, daß einer seiner Fehler die Neigung war, sich über Dinge zu ärgern, auf die er keinen Einfluß hatte. Dies war anscheinend so ein Fall. Er sagte sich, daß Washington sich nicht absichtlich verspätete, daß er vielleicht wegen des Schneematschs in einem Verkehrsstau steckengeblieben war.

Washington wird jeden Moment mit einer Erklärung und vielleicht einer Entschuldigung wegen der Verspätung aufkreuzen, dachte Stillwell und empfand ein wenig Befriedigung bei dem Gedanken, daß er so vernünftig und geduldig war.

»Special Operations, kann ich Ihnen helfen?«

»Hier spricht Assistant District Attorney Stillwell. Inspector Wohl, bitte.«

»Bedaure, Sir. Inspector Wohl ist außer Dienst.«

»Haben Sie eine Nummer, unter der ich ihn erreichen kann?«

»Einen Augenblick, Sir.«

»Lieutenant Kelsey. Was kann ich für Sie tun, Sir?«

»Hier spricht Assistant District Attorney Stillwell. Es ist wichtig, daß ich Inspector Wohl erreiche.«

»Bedaure, der Inspector hat Feierabend gemacht. Kann ich Ihnen helfen, Mr. Stillwell?«

»Haben Sie eine Nummer, unter der ich ihn erreichen kann?«

»Nein, Sir.«

»Sie meinen, Sie haben keine Ahnung, wo er ist?«

»Der Inspector ist auf dem Weg zum Frankford Hospital, Sir. Aber bis er anruft, weiß ich nicht, wo er zu erreichen ist.«

»Was ist mit Sergeant Washington?«

»Meinen Sie Detective Washington, Sir?«

»Ich hörte, daß er befördert wurde.«

»Tatsächlich? Davon weiß ich nichts.«

»Wissen Sie, wo er ist?«

»Er ist im Zentralgefängnis, Sir. Ich kann Ihnen die Nummer geben.«

»Ich bin selbst im Zentralgefängnis. Er ist nicht hier. Deshalb habe ich angerufen.«

»Bleiben Sie dran, Sir«, sagte Lieutenant Kelsey.

Es dauerte zwanzig Sekunden, die Stillwell viel länger vorkamen, bis sich Kelsey wieder meldete.

»Sie sind an der Cottman und State Road, Mr. Stillwell. Sie müßten jetzt jeden Augenblick eintreffen.«

»Danke.«

»Soll ich Inspector Wohl bitten, Kontakt mit Ihnen aufzunehmen, wenn er anruft, Sir?«

»Das wird nicht nötig sein, vielen Dank«, sagte Farnsworth Stillwell.

Er legte den Hörer auf und schob das Telefon durch die Öffnung der Glaskabine zu der Beamtin. Als er zur Tür ging, fuhr der erste Wagen eines Konvois von fünf Fahrzeugen vor.

An der Spitze war ein Wagen eines Sergeant der Highway Patrol. Ein zweiter Streifenwagen der Highway Patrol mit zwei Cops folgte. Der dritte Wagen war Jason Washingtons fast neuer Ford. Stillwell sah einen Mann auf dem Beifahrersitz neben Washington und sagte sich, daß das der Zeuge Monahan sein mußte. Es folgte ein anderer neutraler Wagen mit zwei Männern in Zivilkleidung, und den Schluß bildete ein weiterer Streifenwagen der Highway Patrol.

Der Sergeant an der Spitze des Konvois stoppte so, daß Washingtons Wagen direkt vor dem Eingang des Zentralgefängnisses anhalten konnte. Alle außer dem Zeugen Monahan stiegen schnell aus. Die Highway Patrolmen standen auf dem Bürgersteig, während die Beamten in Zivil zur Beifahrerseite von Washingtons Ford gingen und den Zeugen herausholten. Washington und der Sergeant der Highway Patrol gingen zur Eingangstür und hielten sie auf.

Sergeant Jason Washington sah Farnsworth Stillwell und nickte ihm zu.

»Guten Abend, Mr. Stillwell.«

»Sie sagten mir, dies wird um achtzehn Uhr dreißig stattfinden.« Er schaute auf seine Armbanduhr. »Es ist jetzt achtzehn Uhr sechsundfünfzig.«

»Es gab eine Verzögerung«, sagte Jason Washington.

»Was Sie nicht sagen!«

»Durch einen Molotowcocktail«, sagte der Mann, der Monahan, der Zeuge, sein mußte.

»Wie bitte?«

»Mr. Stillwell«, sagte Jason Washington, »dies ist Mr. Albert Monahan.«

Stillwell setzte ein Lächeln auf und gab Monahan die Hand.

»Ich bin Farnsworth Stillwell, Mr. Monahan. Es freut mich, Sie kennenzulernen.«

»Ist das nicht unglaublich?« sagte Monahan. »Ein Molotowcocktail! Mitten auf der South Street! Was ist nur mit der Welt los?«

Wovon redet der Mann? Ein Molotowcocktail ist eine Flasche mit Benzin und einem brennenden Docht, die von den Russen gegen deutsche Panzer geworfen wurde.

»Ich befürchte, ich verstehe nicht ganz«, sagte Stillwell.

»Als wir vom Kaufhaus Goldblatt fortfuhren«, erklärte Washington, »warf jemand – höchstwahrscheinlich von einem Dach – eine Flasche mit Benzin auf den Streifenwagen, der uns hierher eskortieren sollte.«

»Das ist ein Ding!« sagte Farnsworth Stillwell.

Das wird ein Fressen für die Presse sein!

»Die Flasche prallte vom Streifenwagen ab, zerbrach auf der Straße und fing Feuer«, fuhr Washington fort.

»Wurde jemand verletzt?«

»Ich hörte, daß ein parkender Wagen auf der South Street in Brand geriet«, sagte Washington. »Aber verletzt wurde niemand. Wir fuhren zum Präsidium. Ich wußte, daß die Kripo Mitte und die Leute vom Labor sich den Streifenwagen ansehen wollten.«

»Sie hätten anrufen können«, sagte Stillwell, bedauerte es jedoch sofort.

Washington schaute ihn kalt an, entgegnete aber nichts.

»Ich werde Mr. Monahan erklären, wie wir die Gegenüberstellung, Gegenüberstellungen Mehrzahl, durchführen werden«, sagte Washington. »Und ihn mit den Örtlichkeiten vertraut machen. Vielleicht möchten Sie uns begleiten?«

»Ja, danke, Sergeant, das wüßte ich zu schätzen.« Stillwell lächelte ihn an. Washington erwiderte das Lächeln nicht.

»Mr. Monahan«,. sagte Washington, »der Anwalt der Verteidigung wird versuchen, ihre Identifizierungen anzuzweifeln. Eine der Möglichkeiten ist, daß er zu beweisen versucht, daß wir die Gegenüberstellung manipuliert haben, das heißt, sie so durchgeführt haben, daß Sie wußten, wo wir den zu Identifizierenden hingestellt haben. Sie sozusagen beeinflußt haben. Können Sie mir folgen?«

»Ja, klar.«

»So werden wir sicherstellen, daß die Gegenüberstellungen absolut fair sind.«

»Woher bekommen Sie die anderen Leute?« fragte Monahan. »Die Unschuldigen?«

»Das sind alles Freiwillige.«

»Von der Straße? Vom Gefängnispersonal?«

»Weder noch. Leute aus der Untersuchungshaft, die noch nicht schuldig gesprochen sind und auf ihren Prozeß warten. Die anderen Leute in der Reihe werden aus ihnen ausgewählt, aus denen, die sich freiwillig gemeldet haben.«

»Warum melden sie sich freiwillig?«

»Nun, ich könnte ironisch sagen, es sind alles sozial gesinnte Bürger, die begierig darauf sind, ihren auch noch so kleinen Betrag zum Justizsystem zu leisten, aber die Wahrheit ist, daß ich es nicht weiß. Wenn ich hier in Untersuchungshaft sitzen würde, dann würde ich nicht nach einer Möglichkeit suchen, wie ich helfen kann, besonders nicht, wenn dabei für mich nur eine zusätzliche Portion Eis oder ein Filmbesuch herausspringt. Und die meisten Leute hier melden sich natürlich nicht freiwillig. Ich kann mir nur vorstellen, daß diejenigen, die das tun, Langeweile haben oder das System reinlegen wollen.«

»Wie meinen Sie das?«

»Sagen wir, hier ist ein Untersuchungshäftling, der ein perfektes Alibi für den Fall Goldblatt hat; er hat hier gesessen. So sagt er sich, wenn er in die Reihe der Leute kommen kann und bei der Gegenüberstellung den Nervösen oder Schuldbewußten spielt und der Zeuge zeigt auf ihn, spaziert der Täter im Fall Goldblatt unbestraft davon, und er auch, denn er hat ein perfektes Alibi.«

»Nicht zu glauben!« sagte Monahan.

»So ist es sehr wichtig für die guten Jungs, Mr. Monahan, daß Sie Ihrer Sache absolut sicher sind, bevor Sie jemanden auswählen«, sagte Washington. »Es wäre viel besser für Sie, keinen in der Reihe wiederzuerkennen, als nur einen falschen Mann zu benennen. Wenn Sie einen Fehler machen, wird das die Gegenseite herausfinden und jede andere Ihrer Identifizierungen in ernsthafte Zweifel ziehen. Das verstehen Sie?«

»Ja«, sagte Monahan nachdenklich und fügte hinzu: »Nicht zu glauben!«

Washington schob eine Tür auf und hielt sie für Monahan und Stillwell auf. Sie gelangten in einen fensterlosen, grell beleuchteten Raum. Vor einer Wand befand sich ein schmales Podium. Die Wand war mit den Zahlen eins bis acht nahe der Decke beschriftet, was markierte, wo die Männer in der Reihe standen. Unter den Zahlen gab es waagerechte Linien, die Fuß und Zoll angaben. An der Decke waren ein halbes Dutzend Scheinwerfer befestigt, die das Podium anstrahlten. Vom Podium aus führte rechts eine kleine Treppe hinab zum Boden.

Gegenüber vom Podium standen eine Reihe metallener Klappstühle und zwei Tische. Auf einem der Tische stand ein Mikrofon, auf dem anderen ein Telefon.

Zwölf Leute waren in dem Raum, vier davon in der Uniform von Beamten des Strafvollzugs. Ein Lieutenant der Kriminalpolizei hatte eine 35-Millimeter-Kamera mit Blitzlicht, die an einem Riemen von seinem Hals hing. Zwei Frauen mit Stenografierblöcken waren anwesend.

Stillwell erkannte die Detectives D’Amata und Pelosi, und dann sah er ein vertrautes Gesicht. »Es kann losgehen«, sagte Armando C. Giacomo mit sonorer Stimme, »Der Ehrenwerte Assistant District Attorney ist endlich eingetroffen.«

Giacomo, ein schlanker, elegant gekleideter Mann, der sein verbliebenes Haar mit Pomade an die Seiten seines sonnengebräunten Schädels geklebt hatte, ging schnell zu Stillwell und reichte ihm die Hand.

»Armando, wie geht es Ihnen?« sagte Stillwell.

»Armando C. Giacomo ist wie stets bereit, die Rechte der fälschlich Beschuldigten gegen alle mißbräuchlichen Kräfte des Staates zu verteidigen.«

»Vorausgesetzt natürlich, sie können einen dicken Scheck ausschreiben«, sagte Jason Washington. »Hallo, Manny.«

»Ah, mein Lieblingsschnüffler. Wie geht’s, Jason?«

Giacomo schüttelte Washington überschwenglich die Hand.

Sie waren gute Bekannte, wie Stillwell erkannte. Der Beweis war nicht nur ihr echtes Lächeln, sondern auch die Tatsache, daß Washington ihn mit ›Manny‹ angesprochen hatte. Stillwell erinnerte sich, daß Giacomo bei der Polizei gut angesehen war, weil er auch Cops verteidigte, die beschuldigt wurden, Bürgerrechte von Kriminellen verletzt zu haben.

»Abgesehen davon, daß ich auf dem Weg hierher fast gebraten worden wäre, geht es mir prima. Und Ihnen?«

»Wovon reden Sie, Detective Washington?« fragte Giacomo.

»Detective Washington ist jetzt Sergeant Washington«, sagte Stillwell.

»Und Sie kommen zu spät, weil Sie das gefeiert haben? Schämen Sie sich!«

»Wir haben uns wegen eines Molotowcocktails verspätet«, erklärte Albert J. Monahan.

»Sie müssen Mr. Monahan sein«, sagte Giacomo. »Ich bin Armando C. Giacomo. Es freut mich sehr, Sie kennenzulernen.«

»Gleichfalls«, sagte Monahan.

»Was sagten Sie von einem Molotowcocktail?«

»Man warf einen auf uns. Von einem Dach bei Goldblatt.«

Giacomo schaute Washington um eine Bestätigung heischend an, und der Sergeant nickte.

»Nun, es freut mich, daß Sie das gut überstanden haben«, sagte Giacomo.

»Ich habe es sehr sauer überstanden. Das ist verdammt empörend.«

»Da stimme ich Ihnen völlig zu. Schrecklich. Empörend. Hat die Polizei die Täter gefaßt?«

»Noch nicht«, sagte Washington.

Er wandte sich an Monahan. »Mr. Giacomo ist hier, um die Leute juristisch zu vertreten, die unserer Ansicht nach im Kaufhaus Goldblatt die Täter waren.«

»Und Sie sind miteinander befreundet?« fragte Monahan verwundert. »So klingt es jedenfalls.«

»Ja, wir sind befreundet«, sagte Giacomo ernst. »Wir haben das gleiche grundsätzliche Interesse. Gerechtigkeit.«

Jason Washington lachte tief und glucksend. »Manny, Sie sind mir einer!«

»Es ist nicht nett, einen italienischen Gentleman zu verspotten«, sagte Giacomo. »Sie sollten sich schämen, Jason.«

Washington lachte noch lauter, und dann wandte er sich an Joe D’Amata. »Sind wir bereit?«

»Ja. Wir haben sieben verschiedene Gruppen.« Er wies zur Tür am Ende des Podiums.

Washington schaute Monahan an. »Wenn Sie bitte Platz nehmen wollen, Mr. Monahan …«

Detective Pelosi lächelte Monahan an und klopfte leicht auf einen der Klappstühle. Monahan ging hin und setzte sich.

Washington ging mit Giacomo zu der Tür. Stillwell folgte ihnen.

In einem kleinen Raum jenseits der Tür waren zwei Strafvollzugsbeamte und acht andere Personen. Die acht Leute waren allesamt spanischer Abstammung, alle ungefähr gleich in Alter, Größe und Gewicht. Einer davon war Hector Carlos Estivez.

»Einverstanden, Manny?« fragte Washington.

Armando C. Giacomo schaute sich die acht Männer sehr genau an und nickte dann.

»Das sollte in Ordnung sein, Jason«, sagte er, machte kehrt und verließ den kleinen Raum. Washington und Stillwell schlossen sich ihm an.

Giacomo setzte sich auf einen Klappstuhl neben Monahan. Washington nahm auf der anderen Seite des Zeugen Platz, und Stillwell setzte sich neben ihn.

»Okay, Joe«, sagte Washington.

»Licht aus«, ordnete D’Amata an.

Einer der Strafvollzugsbeamten schaltete alles Licht aus außer dem Scheinwerferlicht, das auf das Podium schien. Die Leute im Raum würden für die Männer auf dem Podium nur undeutlich sichtbar sein.

»Okay«, sagte D’Amata, »Bringt sie herein.«

Die Tür des kleinen Raums am Ende des Podiums wurde geöffnet, und acht Männer kamen herein und stiegen die Stufen zum Podium hinauf.

»Stellen Sie sich direkt unter die Nummer und blicken Sie geradeaus«, sagte D’Amata. Die Männer taten es.

Der Lieutenant der Kripo mit der Kamera trat vor die Männer, die auf den Klappstühlen saßen. Er machte drei Blitzlichtaufnahmen von den acht Männern, eine von links, eine von vorne und eine von rechts.

»Das war unnötig, Jason«, sagte Giacomo.

»O nein, Manny, das war nötig«, erwiderte Washington. »Ich habe mich nur einmal hereinlegen lassen.«

Was, zum Teufel, hat das zu bedeuten? dachte Stillwell. Und dann kam er auf die Antwort. Ich werde Kopien von diesen Fotos erhalten. Wenn Giacomo während des Prozesses behauptet, daß Monahan Estivez nur identifizieren konnte, weil sich die anderen in der Reihe auffallend in Alter, Größe, Aussehen oder was immer unterschieden, kann ich die Fotos als Beweis des Gegenteils präsentieren.

Er erinnerte sich, daß der District Attorney Jason Washington als hervorragenden Kenner des Strafrechts bezeichnet hatte.

»Nummer eins, vortreten«, sagte D’Amata, als der Fotograf aus dem Weg getreten war.

»Nummer drei«, sagte Albert J. Monahan überzeugt.

»Einen Moment, bitte, Mr. Monahan«, mahnte Washington.

»Nummer drei ist einer davon. Ich erkenne den Bastard genau wieder.«

»Mr. Monahan«, sagte Washington, »ich frage Sie jetzt, ob Sie einen der Männer auf dem Podium wiedererkennen.«

»Nummer drei«, sagte Monahan imgeduldig. »Das sagte ich doch schon.«

»Können Sie uns sagen, wo Sie den Mann, der unter der Nummer drei auf dem Podium steht, gesehen haben?« fragte Washington.

»Er ist einer der Bastarde, die ins Kaufhaus kamen und raubten und herumschossen.«

»Sie beziehen sich auf den dritten Januar dieses Jahres und den Raubüberfall und Mord im Kaufhaus Goldblatt in der South Street?«

»Ja, das tue ich.«

»Sie haben keinerlei Zweifel, daß der Mann, der unter der Nummer drei steht, einer der Beteiligten bei dem Raubüberfall und Mord ist?«

»Keinerlei. Das ist einer von ihnen. Das ist er. Nummer drei.«

»Mr. Giacomo?« fragte Washington.

Armando C. Giacomo schüttelte den Kopf zum Zeichen, daß er nichts zu sagen hatte.

»Jason?« fragte Joe D’Amata.

»Wir sind mit diesen acht fertig«, sagte Washington.

»Bringen Sie sie hinaus«, wies D’Amata die Strafvollzugsbeamten an.

Einer der Beamten öffnete die Tür am Ende des Podiums und wies die Männer an, vom Podium herunterzutreten.

Nummer drei zeigte überhaupt keine Emotion, als Monahan ihn auswählte, dachte Stillwell. Mit welchen Typen haben wir es hier zu tun?

»Mr. Monahan«, sagte Giacomo. »Ich sehe, daß Sie eine Brille tragen.«

»Stimmt.«

»Bevor dies alles vorüber ist, wäre ich dankbar, wenn Sie mir den Namen Ihres Augenarztes geben würden.«

»Sie wollen mir doch nicht sagen, daß ich diesen Bastard nicht sehen konnte? Daß ich ihn nicht wiedererkannte?«

»Ich versuche nur, meinen Job so gut zu machen, wie ich kann, Mr. Monahan«, sagte Giacomo. »Das werden Sie gewiß verstehen.«

»Nein, das verstehe ich nicht«, sagte Monahan. »Das verstehe ich überhaupt nicht.«

19

Lieutenant Jack Malone hatte soeben sorgfältig die Aluminiumfolie um die Reste seines Abendessens gewickelt – ein Eierbrötchen und ein Brötchen mit Corned Beef – und wollte sie wie einen Basketball in den Papierkorb unter dem Schreibtisch in seinem Zimmer im St. Charles Hotel werfen, als das Telefon klingelte.

Er blickte auf seine Armbanduhr, bevor er den Hörer abnahm. 19 Uhr 15. Manchmal rief ihn der kleine Jack um diese Uhrzeit an. Seine erste Reaktion war Freude, die jedoch sofort in etwas überging, das an Schmerz grenzte: Wenn es mein Sohn ist, dann wird er mich wieder fragen, warum ich nicht heimkomme.

»Peter Wohl, Jack«, sagte der Anrufer. »Störe ich bei etwas?«

»Nein, Sir.«

»Tut mir leid, daß ich Sie zu Hause behellige, aber ich möchte mit Ihnen über etwas reden.«

»Ja, Sir?«

»Haben Sie schon zu Abend gegessen?«

»Ja, Sir.«

»Würde es Ihnen etwas ausmachen, mir beim Essen zuzuschauen? Ich bin verdammt hungrig.«

»Überhaupt nicht.«

»Kennen Sie Ribs Unlimited in der Chestnut Street?«

»Jawohl, Sir.«

»Können wir uns dort in – dreißig, fünfunddreißig Minuten treffen?«

»Jawohl, Sir, ich werde dort sein.«

»In der Bar, Jack. Danke«, sagte Wohl und legte auf.

Verdammt, was will Wohl? Soll das ein vertrauliches Gespräch sein, das man besser in einer ungezwungenen Atmosphäre führt? Hat er erfahren, daß ich Hollands Karosseriewerkstatt beobachtet habe?

»Malone, Sie enttäuschen mich. Bei einem klugen Mann hätte ein Rat genügt. Vergessen Sie Bob Holland. Mit anderen Worten, lassen Sie die Finger von dem Fall.«

Malone erhob sich vom Bett und begann sich anzuziehen. Er zog nur ungern etwas anderes an als Jeans, Pullover und Nylonjacke, denn wie ich mich kenne, so sicher werde ich mir Flecken durch Schneematsch oder Barbecuesoße oder sonstwas einhandeln, wenn ich Anzug und Hemd anziehe, und dann muß ich die Kosten für die Reinigung aufbringen.

»Andererseits«, sagte er laut, während er ein Tweedsakko und eine Baumwollhose aus dem Kleiderschrank nahm, »sollte man bei einem Vorgesetzten einen guten Eindruck machen. Und Kleider machen nun mal Leute.«

Als er das Hotel verließ, sah er, daß die Temperatur gefallen und der Schneematsch gefroren war. Er entschied sich, zu Fuß zu gehen. Ribs Unlimited war nicht so nahe, aber wenn er mit dem Wagen fuhr, konnte er bei der Rückkehr vermutlich keinen Parkplatz finden, und er hatte ja noch viel Zeit. Dreißig bis fünfunddreißig Minuten, hatte Wohl gesagt.

Jetzt werde ich mir nicht die Kleidung versauen, sondern auf dem gottverdammten Eis ausrutschen und mir ein Bein brechen.

Ribs Unlimited war trotz des miesen Wetters voller Gäste. Eine Schlange von Leuten wartete in dem kleinen Foyer hinter dem Eingang darauf, daß im Restaurant Plätze frei wurden.

Malone stellte sich hinten an, bis ihm nach ein paar Minuten einfiel, daß Wohl ›in der Bar‹ gesagt hatte.

Der Oberkellner wollte ihn aufhalten.

»Ich treffe mich mit jemandem«, sagte Malone und ging weiter.

Er fand einen leeren Barhocker neben einer Frau, die verzweifelt versuchte, jünger zu wirken, als sie nach dem Kalender war.

Als der Barmann auftauchte, sagte Malone fast automatisch ›Ortlieb’s‹, doch im letzten Moment entschied er sich anders.

»John Jameson, wenig Eis«, sagte er.

Scheiß drauf, ich war in der letzten Zeit ein braver Junge. Ein kleiner Scharfer wird gut für mich sein. Und einen kann ich mir leisten.

Wohl tauchte auf, als der Barmann den John Jameson servierte.

»Haben Sie lange gewartet?«

»Nein, Sir, ich bin eben erst eingetroffen.«

»Was ist das?«

»Irischer Whisky.«

»Mir ist nach Irischem zumute«, sagte Wohl zu dem Barkeeper. »Das gleiche wie der Gentleman, bitte. Nicht zuviel Eis.«

Ein schwergewichtiger Mann tauchte auf und sagte strahlend: »Hallo, Inspector.«

»Wie geht’s, Charley?« erwiderte Wohl. »Charley, dies ist Lieutenant Jack Malone. Jack, dies ist Charley Meader, unser Gastgeber.«

»Sie arbeiten für den Inspector, Lieutenant?« fragte Meader und schüttelte Malone die Hand.

»Jawohl, Sir«, sagte Malone.

»Ich habe einen Tisch hinten im Restaurant für Sie, wenn Sie bereit sind, Inspector«, sagte Meader.

»Ich nehme an, wir können unsere irischen Freunde dorthin mitnehmen?« Wohl nickte zu Malones Whisky hin. »Das heißt, wenn ich meinen habe.«

»Was immer Sie vorziehen«, sagte Meader und wartete, bis der Barkeeper Wohl bediente.

»Geht auf Kosten des Hauses, Jerry«, sagte er zu dem Barkeeper.

»Sehr freundlich, danke«, sagte Wohl.

»Es ist mir ein Vergnügen, Inspector, das wissen Sie.«

Er klopfte Wohl leicht auf die Schulter und verabschiedete sich von Wohl und Malone mit Handschlag.

»Der Tisch steht zu Ihrer Verfügung, wenn Sie bereit sind, Inspector. War nett, Sie zu sehen. Und Sie kennenzulernen, Lieutenant.«

Wohl wartete, bis er fort war, und sagte dann: »Es gab mal einen Beamten vom Gesundheitsamt, der Charley Meader sagte, daß er weitaus weniger Probleme bei seinen Inspektionen haben würde, wenn er ihm jede Woche bei einem kostenlosen Essen ein Kuvert überreichen würde.«

»Oh«, sagte Malone.

»Charley ist Mitglied im Jaguar Club«, fuhr Wohl fort. »Sie wissen, daß ich einen Jaguar fahre?«

»Ich habe ihn gesehen.«

»Ein 1950er SK-120 Cabrio«, sagte Wohl. »So kam Charley eines Abends nach einer Versammlung zu mir. Er hatte gehört, daß ich Polizist bin, und er sagte, er wolle mich nicht in Verlegenheit bringen, aber ob ich einen ehrlichen Sergeant oder vielleicht sogar einen ehrlichen Lieutenant kenne. Er würde zu ihm gehen, ohne meinen Namen zu erwähnen, und ihm sein Problem schildern.«

»Ist das lange her?«

»Das war, kurz bevor ich Chef von Special Operations wurde«, sagte Wohl.

»Er wußte, daß Sie Staff Inspector sind?«

»Nein. Das erfuhr er erst, als ich vor Gericht aussagte.«

»Was passierte?«

»Als der Typ vom Gesundheitsamt wieder kassieren wollte, spielte ich Barkeeper und hatte dort oben einen Fotografen.« Wohl wies zu einer Galerie, von der aus man die Bar überblicken konnte, und lächelte. »Ich versteckte ein Mikrofon im Brotkörbchen. Der Scharfe Harriet verurteilte den Kerl vom Gesundheitsamt zu drei bis fünf Jahren.«

Der Scharfe Harriet war der Ehrenwerte Harriet M. McCandless, ein hervorragender schwarzer Richter, der leidenschaftlich glaubte, daß eine zivilisierte Gesellschaft auf Behörden basiert, deren Mitglieder ehrbar und unbestechlich sind.

»Kein Wunder, daß Meader Ihnen einen ausgibt.«

»Der traurige Teil der Geschichte ist, daß Charley tatsächlich Angst hatte, zur Polizei zu gehen, bis er einen Polizisten fand, der seiner Ansicht nach vielleicht ehrbar war.«

Wohl trank einen Schluck von seinem Whisky und sagte dann: »Gehen wir mit den Gläsern zum Tisch. Ich muß etwas essen.«

Der Oberkellner führte sie zu einem Tisch hinten im Lokal, und sofort tauchte ein Kellner auf.

»El Rancho Spezial«, bestellte Wohl. »Ohne Bohnen. Mit Pommes frites.«

»Was ist El Rancho Spezial?« fragte Malone.

»Gegrilltes Rindfleisch. Großartige Soße. Sie sollten es wirklich probieren.«

»Ja, das mache ich«, sagte Malone.

»Jawohl, Sir«, sagte der Kellner. »Darf ich den Gentlemen etwas zu trinken bringen?«

»Bitte. Das gleiche. Jameson’s, nicht wahr?«

»Jameson’s«, bestätigte Malone.

»Und es ist mir gleichgültig, was Mr. Meader sagt, ich will die Rechnung dafür«, sagte Wohl.

Der Kellner fühlte sich sichtlich unbehaglich.

»Darüber werden Sie mit Mr. Meader reden müssen, Sir. Ich habe andere Anweisungen.«

»In Ordnung«, sagte Wohl. Er wartete, bis der Kellner fort war. Dann sagte er: »Nun, Sie können nicht sagen, daß ich nicht alles versucht habe, um zu bezahlen, oder?«

Malone lachte leise.

Wohl griff in die Innentasche seines Jacketts, zog ein paar Blatt liniertes Papier hervor und gab sie Malone.

»Ich möchte wissen, was Sie darüber denken, Jack. Ich habe nicht viel – praktisch keine – Erfahrung in diesen Dingen.«

»Was ist das?«

»Ein Plan, wie wir Monahan, den Zeugen im Fall Goldblatt, und Matt Payne schützen können. Monahan hat übrigens jeden der von uns Festgenommenen identifiziert. Jason Washington rief mich an, kurz nachdem ich mit Ihnen telefonierte.«

Der Schutzplan war detailliert und präzise, enthielt sogar den Grundriß von Monahans Haus und Matts Apartment und die Örtlichkeiten ringsum. Das überraschte Malone nicht, denn soviel erwartete er von Inspector Wohl. Der kurze Umgang mit ihm hatte ihn überzeugt, daß er wirklich so gut wie sein Ruf war.

Aber die Handschrift überraschte ihn. Er hatte vor Jahren irgendwo gelesen, daß die Handschrift eines Menschen viel über seinen Charakter verrät, und das glaubte er. Was er von Wohl gesehen hatte und über ihn wußte, ließ darauf schließen, daß er oberflächlich und extravagant war. Nach der Handschriften-Theorie hätte sich das in einer flüchtigen, vielleicht sogar nachlässigen Schrift offenbaren müssen. Doch die Schrift auf dem linierten Papier war ganz das Gegenteil. Wohls Buchstaben waren klein, sehr deutlich, mit Punkten über dem i und ordentlichen Querstrichen auf dem t.

Vielleicht zeigt das, wie er wirklich ist, dachte Malone. Trotz der modischen Kleidung und dem lässigen, unbekümmerten Verhalten ist er in Wirklichkeit ein sehr vorsichtiger und sorgfältiger Mann, der ungern das Risiko eingeht, etwas Falsches zu tun.

»Sie haben drei Officers bei Monahans Haus, wenn er dort ist?«

»Zwei mit zwei Mann besetzte Streifenwagen der Special Operations«, sagte Wohl. »Vier Cops. Ein Wagen und drei Cops bei Monahans Haus. Der vierte Cop wird die Uniform des Wachmanns in der Garage am Rittenhouse Square tragen.«

»Er wird den zweiten Wagen bei Paynes Wohnung haben?« fragte Malone.

Wohl nickte und fuhr fort. »Ich denke, für Monahan ist die Gefahr am größten. Es besteht die Möglichkeit, daß sie versuchen werden, ihn umzubringen. Und ich will nicht, daß jeder dort nur im Wagen sitzt. Ich will, daß jederzeit ein Mann herumgeht. Es ist höllisch kalt, und so können sie sich bei den Runden ablösen, wann immer sie wollen.«

»Ich verstehe.«

»Paynes Wohnung ist wirklich leicht zu schützen. Nach siebzehn Uhr dreißig ist die Haupttür des Gebäudes abgeschlossen. Es gibt eine gute Alarmanlage, nicht nur an der Tür, sondern auch an den Fenstern im Erdgeschoß und im ersten und zweiten Stock. Es gibt einen Schlüssel für den Aufzug im Kellergeschoß. Er wurde bisher nicht gebraucht, aber ab morgen wird er benutzt.«

»Payne wird morgen aus dem Krankenhaus entlassen?«

»Richtig. Vor dem Mittagessen. Er wird zum Präsidium gefahren, damit er von der Mordkommission befragt werden kann. Chief Coughlin hat Chief Lowenstein überredet, ihn damit nicht im Krankenhaus zu behelligen, aber die Befragung muß sein. Und dann fährt er zu seinem Apartment. Wir geben dem Officer mit der Uniform des Wachmanns eine Schrotflinte. Er kann damit in seiner kleinen Kabine bleiben. Und wir haben natürlich einen der drei Jungs rund um die Uhr bei Payne. Das wird meiner Ansicht nach kein Problem sein. Aber mit Monahan könnte es problematisch sein.«

»Wagen vom Distrikt und der Highway Patrol werden bei beiden im Laufe der Nacht vorbeifahren?«

»Distrikt, Highway und Special Operations«, sagte Wohl. »Wenigstens ein Wagen davon sollte im Abstand von einer Stunde bei beiden Orten vorbeifahren, vielleicht sogar öfter. Und wenn Monahan darauf besteht, zur Arbeit zu gehen, dann sollte ständig ein Wagen beim Kaufhaus sein.«

»Ich möchte nicht wie ein Speichellecker wirken, Inspector, aber ich weiß nicht, was ich anders machen würde.«

»Gut«, sagte Wohl, »denn bis auf weiteres haben Sie die Leitung. Ich habe Captain Sabara und Captain Pekach gesagt, daß sie Ihnen geben sollen, was immer Sie für nötig halten.«

»Jawohl, Sir«, sagte Malone. »Ich habe McFadden kennengelernt und Martinez gesehen, aber ich kenne nicht diesen Lewis.«

»Enorm großer, junger Schwarzer«, sagte Wohl. »Hat eigentlich gerade erst mit dem Job angefangen.«

»Eigentlich?«

»Er arbeitete während der Studienzeit vier oder fünf Jahre lang in der Funkzentrale. Sein Vater ist Cop. Er wurde vor Ihnen Lieutenant. War Sergeant im Achtzehnten Distrikt.«

»Großer, junger Schwarzer? Sehr eifrig? Und hält sich streng an die Vorschriften?«

»Das ist er.«

»Und der Junge ist bei der Highway Patrol?«

»Nein. Er hat als Laufbursche für Detective Harris gearbeitet. Ehrlich gesagt – verstehen Sie das nicht falsch, er ist ein netter Kerl und wird vermutlich ein guter Cop werden –, ist er bei Special Operations, weil der Bürgermeister in irgendeiner Kirche der Schwarzen eine Ansprache hielt und ankündigte, daß Czernick ihn der Special Operations Division zugeteilt hat. Das gleiche, was Carlucci mit Payne machte. Carlucci sagte der Presse, daß Payne mein Assistent ist, und so machte ich Payne zu meinem Assistenten. Carlucci sagte den Leuten in der Kirche, Czernick habe diesen gebildeten, hoch motivierten jungen schwarzen Polizeibeamten der Special Operations Division zugeteilt, und so schickte Czernick ihn zu uns.«

Der Kellner servierte zwei Platten mit Essen. Malone lief das Wasser im Mund zusammen.

»Und weil ich nicht wußte, was ich mit ihm machen sollte, gab ich ihn Harris«, fuhr Wohl fort. »Er brauchte jemanden, der ihm zur Hand geht. Wir haben immer noch keinen Hinweis darauf, wer diesen jungen italienischen Cop Magnella erschoß. Harris arbeitet an diesem Fall.« Malone, der die Gerüchte gehört hatte, daß Detective Tony Harris auf einer gewaltigen Sauftour war, fragte sich, ob Wohl davon wußte.

Wohl begann zu essen.

»Wenn ich das nicht klargemacht habe«, sagte er einen Moment später, »es geht darum, daß es bei drei jungen Cops in Zivil, von denen einer tatsächlich Paynes Kumpel ist, aussehen wird, als treiben sie sich rein zufällig zusammen herum. Ich hoffe jedenfalls, daß es so aussieht.«

»Verstanden. Anstatt eines Schutzkommandos, meinen Sie?«

»Richtig. Ich will nicht, daß dieser Abschaum denkt, er kann uns Angst ein jagen.«

»Wie lange wird das so laufen?«

»Was Monahan anbetrifft, so weiß ich das nicht. Mindestens bis zum Ende des Trails, wie der Westemheld sagt, und vielleicht noch ein wenig länger. Stillwell wird vor die Anklagejury gehen, sobald er das kann, vielleicht in den nächsten paar Tagen, und dann kommt der Fall auf die Prozeßliste, so schnell das arrangiert werden kann. Giacomo wird natürlich sein Bestes tun, um die Sache zu verzögern, aber mit etwas Glück werden wir einen Richter haben, der das nicht hinnehmen wird. Was Payne betrifft: er ist Cop. Sobald er wieder im Dienst ist, werden wir offiziell den Schutz abblasen. Ihn ermuntern, das Saufen und Huren in die Bar des Polizeiclubs zu verlegen.«

Malone nickte und lachte.

»Es gibt auch eine Chance, daß wir die Leute schnappen, die die Presseverlautbarungen verteilen. Ich will, daß unsere Leute bei Monahans Haus Kfz-Kennzeichen notieren und so weiter.«

»Das stand hier nicht drin«, sagte Malone und tippte auf das linierte Papier, das Wohl ihm gegeben hatte, »aber ich dachte daran.«

»Es besteht auch die Möglichkeit, eine sehr geringe, daß wir einige der anderen Zeugen zu einer Aussage überreden. Washington wird mit ihnen sprechen. Und Stillwell wird es vermutlich ebenfalls versuchen. Wenn sich mehr Leute als Zeugen melden …«

»Das ist genau die Sorge dieser Gangster, und deshalb versuchen sie, es zu verhindern«, sagte Malone, und dann fügte er zu Wohls Überraschung bitter hinzu: »Oh, verdammt!«

Er sah Wohls verständnislose Miene und erklärte: »Der zweite Tisch vom Tisch des Oberkellners aus. Meine Frau. Ex-Frau.«

Wohl schaute unauffällig hin und sah eine nicht besonders attraktive Frau, die mit dem Gesicht zu ihnen mit einem grauhaarigen Mann an einem lisch saß.

»Ist das der Anwalt?« fragte er.

»Das ist er«, sagte Malone.

»Sie sollten lächeln und tun, als würden sie sich prima amüsieren, Jack«, sagte Wohl. »Ich bedaure nur, daß ich keine langbeinige Blondine mit sensationellem Busen bin.«

Malone schaute ihn einen Augenblick lang an und hob dann sein Glas.

»Juchhu!« rief er und schwenkte das Glas. »Ist das lustig!«

»Wie geht’s, Junge?« fragte Mickey O’Hara, als er den Kopf in Matt Paynes Krankenzimmer steckte. »Fühlen Sie sich Besuchern gewachsen?«

»Kommen Sie rein, Mickey«, erwiderte Matt. Er hatte ein besonders langweiliges Programm im Fernsehen angeschaut, weil er gehofft hatte, dabei einzuschlafen; das hatte jedoch nicht geklappt. Er wußte jetzt mehr über die Wasserprobleme von Los Angeles, als er jemals hatte wissen wollen. Mickey O’Hara und Eleanor Neal kamen ins Zimmer. O’Hara hielt eine braune Tüte in der Hand, und Eleanor trug eine Topfpflanze.

»Ich hoffe, wir stören nicht«, sagte Eleanor, »aber Mickey meinte, ich soll mitkommen, und ich wollte Ihnen danken, weil Sie ihm das Leben gerettet haben.«

»Matt, begrüßen Sie Eleanor Neal«, sagte Mickey.

»Guten Tag«, sagte Matt im Reflex, und dann: »Ich habe ihm nicht das Leben gerettet.«

»Doch, das haben Sie«, sagte Mickey. »Aber für einen Moment dachte ich in der Gasse, Sie würden es sich anders überlegen.«

Plötzlich sah Matt wieder deutlich vor sich, wie Mickeys Gesicht und seine Augen Furcht widerspiegelten, nachdem es geschehen war und er beim Blitzen von Mickeys Kamera erschrocken herumgefahren war und seinen Revolver auf ihn gerichtet hatte.

»Was heißt das?«

»Nicht wichtig.« Mickey zog eine Flasche irischen John Jameson Whiskey aus der braunen Papiertüte. »Eine Anzahlung auf meine Schulden bei Ihnen, Matt.«

»He, ich habe Ihnen nicht das Leben gerettet, okay? Sie schulden mir nichts!«

Mickey ignorierte ihn. Er nahm zwei Plastikbecher vom Nachttisch, öffnete die Flasche und schenkte Whisky in jeden Becher. Dann schaute er Matt an.

»Möchten Sie ihn pur oder mit etwas Wasser?«

»Ich weiß nicht, ob du ihm das geben solltest«, wandte Eleanor ein.

»Er ist Ire«, sagte Mickey. »Irischer Whisky wird besser für ihn sein als alles, was man ihm hier gegeben hat.«

»Ein bißchen Wasser bitte, Mickey«, sagte Matt.

Mickey goß etwas Wasser aus der Wasserkaraffe in den Becher und reichte ihn Matt.

»Auf Ihr Wohl, Matt«, sagte er und hob seinen Becher.

»Cheerio«, sagte Matt und trank einen Schluck.

Vielleicht werde ich von dem Whisky schläfrig, oder er lindert wenigstens die Schmerzen in dem verdammten Bein.

Und dann dachte er: Denkt er wirklich, ich habe ihm das Leben gerettet, oder ist das Blödsinn? Schmeichelei?

»Wie fühlen Sie sich, Matt?« fragte Mickey.

»Mir geht’s gut«, sagte Matt. »Ich werde morgen entlassen.«

»Schon morgen?« fragte Eleanor überrascht.

»Die gegenwärtige ärztliche Weisheit sagt, daß es das beste für den Patienten ist, sich so schnell wie möglich wieder zu bewegen«, sagte Matt.

»Sie gehen heim?« fragte Mickey.

»Wenn Sie mit ›heim‹ mein Apartment meinen, ja, natürlich.«

»Ich dachte, Sie gehen zu Ihren Eltern – wo wohnen sie, in Wallingford?«

»Nein, ich gehe in mein Apartment.«

»Wissen Sie, daß ein Besuch bei Ihnen ist, als wolle man das Gold von Fort Knox besichtigen? Wie abgeschirmt Sie sind, meine ich?«

Matt nickte.

»Sie wissen, was diese Leute im Schilde führen?«

Matt nickte abermals.

»Sie wissen von dem Molotowcocktail und von der zweiten Presseverlautbarung?«

»Ja«, sagte Matt. »Was halten Sie davon, Mickey?«

»Ich kenne viele Schwarze und viele Moslems«, sagte Mickey. »Für gewöhnlich kann ich von Ihnen erfahren, was ich wissen will, wenigstens von ein paar von ihnen. Doch bis jetzt sah ich nur Schulterzucken, wenn ich nach der Islamischen Befreiungsarmee fragte. Das kann bedeuten, daß sie wirklich nichts wissen, oder daß sie sich auf einmal sagen, ich bin auch nur ein verdammter Weißer. Ich würde an Ihrer Stelle höllisch aufpassen.«

»Ich habe überlegt – und bei dem Mistprogramm im Fernsehen hatte ich viel Zeit zum Denken –, worauf sie eigentlich aus sind.«

»Und?«

»In den dreißiger Jahren, während der Wirtschaftskrise, als Dillinger und Bonnie und Clyde Banken ausraubten und Leute killten, hatten sie Sympathisanten; die Leute hielten sie für so was wie Robin Hood.«

»Nach dem, was ich über Bonnie hörte, war sie keine Maid Marion«, sagte Mickey.

»Was heißt das?«

»Nicht wichtig«, sagte Mickey. »Was das angeht, Clyde war auch nicht gerade Errol Flynn. Was sagten Sie da über Sympathisanten, Matt? Daß diese Gangster Unterstützung in der Öffentlichkeit suchen?«

Matt nickte.

»Eine politische Sache?«

»Weshalb sonst die Presseverlautbarungen?«

»Das ist ziemlich weit hergeholt für eine Horde Räuber, denen jemand das Schild ›AUSGANG‹ vorlesen muß.«

»Jemand hat diese Presseverlautbarungen geschrieben«, sagte Matt. »Und ihren Zweck – in die Zeitungen und ins Fernsehen zu kommen – haben sie erreicht. Wenigstens einer von ihnen kann schreiben. Und die Dinge planen, zum Beispiel den Molotowcocktail.«

»Was meinen Sie mit ›Molotowcocktail planen‹, Matt? Jeder kann so ein Ding machen. Das würde ich von solchen Typen erwarten.«

»Zu planen, wann und wo der Molotowcocktail geworfen wird, meine ich«, sagte Matt. »Sie müssen das Kaufhaus beobachtet haben. Wenn ein Mann herumgestanden hätte, wäre das verdächtig gewesen. Sie hatten ein halbes Dutzend plus natürlich den Kerl auf dem Dach, der den Molotowcocktail warf.«

O’Hara stieß einen Grunzlaut aus.

»Es sei denn natürlich, Matt, sie haben jemanden bei der Polizei, bei der Special Operations Division, der sie einfach anrief und ihnen sagte, wann Jason Washington Monahan abholt. Das würde auf eine Operation von Leuten hindeuten, die genau wissen, was sie tun.«

»Halten Sie das wirklich für möglich?« Matt war schockiert. »Daß sie jemanden bei uns haben?«

O’Hara konnte darauf nicht antworten, denn die Tür wurde geöffnet, und Mr. Brewster C. Payne und dessen Frau traten ein.

»Hallo!« rief Matt.

»Wie geht es dir, Schatz?« fragte Patricia Payne.

»Einfach prima«, sagte Matt. »Mutter, du brauchtest nicht zurückzukommen. Ich werde morgen entlassen.«

Sie hob einen Wäschebeutel an. »In deiner Unterwäsche?«

»Es ist Cocktailstunde, wie ich sehe«, sagte Brewster C. Payne.

»Dad, kennst du Mickey O’Hara?« fragte Matt.

»Ich kenne nur seinen Ruf. Guten Tag, Mr. O’Hara.«

»Darfst du das trinken?« fragte Patricia Payne.

»Vermutlich nicht«, antwortete Brewster C. Payne an Matts Stelle, »aber es wird ihm schon nicht schaden.« Er lächelte Eleanor an. »Ich bin Brewster Payne, und das ist meine Frau.«

»Ich bin Eleanor Neal.«

»Guten Tag«, sagte Patricia Payne.

»Darf ich Ihnen einen kleinen Schluck anbieten, Mr. Payne?« fragte Mickey.

»Haben Sie ein Glas?«

»Leider kann ich nur mit Plastikbechern dienen«, sagte Mickey. »Aber auch daraus schmeckt ein guter irischer Whisky.«

»Woher weißt du, ob sich die Arznei, die man dir gegeben hat, mit Alkohol verträgt?« fragte Patricia Payne.

»Ich nehme nur Aspirin«, erwiderte Matt.

Mickey schenkte für die Paynes ein.

Patricia Payne nickte dankend, nippte an ihrem Whisky und sagte: »Ich habe das unangenehme Gefühl, daß eine Zwei-Zentner-Krankenschwester hier hereinstürmt, die Party sieht, nach den Wachen schreit und ich daraufhin den Preis für die schrecklichste Mutter des Jahres erhalte.«

»Ich dachte mir, einen kleinen Schluck für Matt mitzubringen ist das wenigste, was ich tun kann, nachdem er mir das Leben gerettet hat«, sagte Mickey O’Hara.

Danke, Mickey.

»Es war sehr nett von Ihnen, Mr. O’Hara«, sagte Brewster Payne.

Und danke dir, Daddy, weil du die farbige Geschichte meiner Tapferkeit angesichts des Todes abkürzt.

»Nennen Sie mich bitte Mickey.«

»Mickey.«

»Mickey, wir sollten gehen«, sagte Eleanor. »Wir sind schon zu lange hier. Matt wird Ruhe brauchen.«

»Du hast recht.« Mickey trank seinen Becher leer, schüttelte Hände und öffnete die Tür für Eleanor.

»Interessanter Mann«, sagte Brewster Payne, als Mickey O’Hara und Eleanor Neal das Krankenzimmer verlassen hatten.

»Er gilt als der beste Polizeireporter an der Ostküste.«

»Ich glaube er hat einen Pulitzerpreis bekommen«, sagte Brewster Payne, und dann wechselte er das Thema. »Denny Coughlin sagte mir, du bestehst darauf, in dein Apartment zu gehen, wenn du entlassen wirst, stimmt das?«

»Jawohl, Sir.«

»Wieviel weißt du von dem, was sonst noch geschah?«

»Ich weiß von den Drohungen, dem Molotowcocktail. Gibt es sonst noch etwas?«

»Nein. Mir war nur nicht klar, wieviel du weißt. Bevor wir herfuhren, rief Dick Detweiler an. Die Detweilers wollten dich besuchen – er rief schon früher an, als er hörte, was passiert war –, aber ich sagte ihm, daß du morgen entlassen wirst.«

»Danke.«

»Er bot auch an, so viele von Nesfoods Sicherheitsleuten nach Wallingford rauszuschicken wie nötig und so lange wie nötig. Wenn du also aus Sorge um deine Mutter und mich nicht nach Hause kommen willst, so wird das kein Problem sein. Dick würde wirklich gern helfen.«

»Ich bin Cop«, sagte Matt. »Ich lasse mich nicht von diesen Verbrechern aus der Stadt jagen.«

»Ich sagte dir, daß er das sagen wird«, warf Patricia Payne ein.

»Und ich werde Leute bei mir haben«, sagte Matt.

»Das hat Denny Coughlin uns in allen Einzelheiten erklärt. Aber ich denke, Denny würde sich wohler fühlen, wenn du in Wallingford wärst.«

»Ich gehe in meine Wohnung, Dad«, sagte Matt.

»Die Polizei nimmt diese Drohungen ernst, Schatz«, sagte Patricia Payne. »Wenn man zu dir will, ist das fast wie ein Versuch, ins Weiße Haus zu gelangen.«

»Ich nehme an, Onkel Denny hat viel mit den Sicherheitsmaßnahmen zu tun«, sagte Matt. »In seiner Rolle als Patenonkel, nicht als Chief Inspector der Polizei.«

»Das glaube ich auch«, stimmte Brewster Payne lächelnd zu. »Okay. Wenn du dich anders entscheidest – ich nehme an, du wirst in deiner Wohnung bald unter Klaustrophobie leiden –, werden wir dich nach Wallingford holen.«

Die Tür wurde geöffnet, und eine Krankenschwester trat ein. Sie wog weit unter einem Zentner, aber sie war so empört und ärgerlich wie die Zwei-Zentner-Schwester, die Patricia Payne sich vorgestellt hatte.

»Alkohol ist absolut verboten«, sagte sie heftig. »Ich hätte gedacht, das wüßten Sie!«

»Ich versuchte das meiner Frau zu sagen«, bemerkte Brewster C. Payne mit unbewegtem Gesicht, »aber sie wollte nicht auf mich hören.«

Matt lachte herzhaft und noch herzhafter, als er die Miene seiner Mutter sah. Bei dem Gelächter schmerzte sein Bein.

Jason Washington wartete auf Peter Wohl, als er am nächsten Morgen um 05 vor 8 das Hauptquartier betrat.

»Guten Morgen, Jason.«

»Haben Sie eine Minute Zeit, Inspector?«

»Klar. Kommen Sie in mein Büro. Mit etwas Glück wird es dort heißen Kaffee geben.«

»Wie wäre es mit hier? Es geht nur um ein Ja oder Nein.«

»Okay. Was haben Sie auf dem Herzen?«

»Captain Sabara sagte mir, er will Lewis den Kleinen – Sie wissen, wen ich meine?«

»Selbstverständlich.«

»Er will also Lewis den Kleinen für den Schutz von Matt Payne haben. Ich möchte, daß das jemand anders übernimmt.«

»Haben Sie einen Ersatz für Lewis?«

Washington nickte.

»Dann bekommen Sie Lewis. Haben Sie das mit Sabara besprochen?«

»Nein.«

»Ich bin überzeugt, er würde Ihnen Lewis überlassen.«

»Er hätte gefragt, warum.«

»Ich verstehe nicht.«

»Ich weiß nicht, ob ihm bekannt ist, daß Tony Harris getrunken hat.«

»Was hat das denn mit Lewis zu tun?«

»Harris ist nüchtern. Wenn wir ihn für die nächsten zweiundsiebzig Stunden so halten können, werden wir ihn vielleicht für immer von der Flasche abbringen. Lewis wird den ganzen Tag mit Harris zusammen sein, mit der Anweisung, mich anzurufen, wenn Tony einen Schnapsladen auch nur ansieht.«

»Und des Nachts?«

»Martha mag ihn. Wir haben bei uns ein Zimmer frei. Er kann eine Weile bei uns wohnen.«

»Martha ist eine Heilige«, sagte Wohl.

»Nein«, erwiderte Washington, »es ist einfach nur …«

»Doch«, unterbrach Wohl kühl. »Nur eine Heilige oder ein Dummkopf kann einen Säufer ertragen, und Martha ist kein Dummkopf.«

»Er ist ein guter Cop, Inspector.«

»Das habe ich in den letzten drei oder vier Tagen auch mit einem Teil meines Verstandes gedacht. Der andere Teil meines Verstandes sagt mir immer wieder: ›Er ist ein Säufer, er ist ein Säufer, er ist ein Säufer.‹«

»Ich denke, es ist unter Kontrolle«, sagte Washington.

»Das sollte es besser sein, Jason.«

»Danke, Inspector«, sagte Washington.

»Müssen Sie jetzt irgendwohin? Ich möchte, daß Sie sich anhören, was Malone für Matt und Monahan auf die Beine gestellt hat. Sie warten auf mich in meinem Büro.«

»Dafür kann ich mir Zeit nehmen«, sagte Washington.

Wohl ging voran in sein Büro. Sabara stand beim Schreibtisch und telefonierte.

»Er ist soeben eingetroffen, Commissioner«, sagte Sabara. »Dies ist sein dritter Anruf, Inspector.«

Wohl nickte und nahm den Telefonhörer entgegen.

»Guten Morgen, Commissioner. Ich bedaure, daß Sie noch einmal anrufen mußten.«

Die anderen im Büro konnten nur Wohls Seite des Gesprächs hören.

»Ich bin überzeugt, Mr. Stillwell hat seine Gründe …«

»Ich habe das vor fünf Minuten mit dem Krankenhaus abgesprochen. Wir planen, ihn dort gegen halb elf abzuholen …«

»Jawohl,Sir…«

»Ich kann bei Ihrem Büro vorbeikommen, sobald die Befragung vorüber ist …«

»Nein, ich weiß nichts von O’Hara. Aber jeder außer O’Hara hat eine Erklärung abgegeben, Sir. Ich werde das mit O’Hara gleich überprüfen und Sie informieren, Sir …«

»Jawohl, Sir. Ich komme in Ihr Büro, sobald sie mit Payne fertig sind. Auf Wiedersehen, Sir.«

Er legte den Hörer auf und hielt die Hand in Gedanken versunken darauf.

Schließlich zuckte er mit den Schultern und schaute zu den anderen.

»Stillwell will Matt Payne und die Schießerei vor die Anklagejury bringen. Das ergibt vielleicht Sinn, wenn ich mir das genau überlege …« Er legte eine Pause ein und dachte: Warum hat dieser Hurensohn mir das nicht gesagt?

»… es wird keinen Anklagebeschluß geben, und dann kann Giacomo kein Theater machen, daß die Polizei etwas vertuschen will.«

»Es war eine für uns gute Schießerei«, sagte Sabara. »Stevens – wie nannte er sich?«

»Abu Ben Mohammed«, half Wohl aus.

»Er kam schießend heraus. Es war nicht mal berechtigte Gewalt, es war Notwehr.«

»Ich nehme an, das rechnet sich Stillwell aus«, sagte Wohl, und dann wechselte er das Thema. »Jack hat meinen groben Plan zum Schutz von Matt und Monahan verfeinert. Ich möchte hören, was Sie davon halten. Jack?«

Malone nahm den Plan, den er soeben getippt und kopiert hatte, aus seiner Jackentasche.

Will er mir die Lorbeeren geben, weil er ein netter Kerl ist, dachte Malone, oder versucht er mir die Verantwortung aufzuhalsen für den Fall, daß etwas schiefgeht?

20

Man hatte Matt gesagt, ›der Doktor‹ wolle ihn sehen, bevor er entlassen werden würde, und deshalb solle er sich nicht anziehen.

›Der Doktor‹ erwies sich als drei Ärzte, die zu Matts freudiger Überraschung von Lari Matsi begleitet wurden.

Alle vier musterten ihn, als wäre er nur ein Objekt und kein lebender Mensch.

»Entfernen Sie bitte den Verband vom Bein«, sagte ein korpulenter Arzt mit einem bleistiftdünnen Schnurrbart. »Sehen wir uns das an.«

Lari schlug die Bettdecke und das Laken zurück und riß das Heftpflaster des Verbandes mit einem Ruck ab.

»Scheiße!« entfuhr es Matt, und dann fügte er leiser hinzu. »Verzeihung.«

Lari bemerkte anscheinend weder den Kraftausdruck noch die Entschuldigung.

Die drei Ärzte beugten sich über den Patienten und spähten auf das Bein. Seine ganze Wade war grün und blau, umgeben von orangefarbenem Antiseptikum. Eine drei Zoll lange Wunde war mit acht oder zehn Stichen genäht. Blutige Flüssigkeit sickerte hervor.

»Heilt gut«, meinte ein Arzt.

»Nicht viel Eiter«, bemerkte der zweite Doktor.

Schnurrbart fragte: »Was habe ich ihm verordnet?«

Lari schaute auf ein Klemmbrett und sagte etwas, das endete: »…mycin, einhunderttausend, alle vier Stunden.« Sie reichte Schnurrbart das Klemmbrett. Er nahm einen goldenen Kugelschreiber aus seinem weißen Kittel und schrieb etwas auf.

»Lassen Sie das ausfüllen, bevor er das Krankenhaus verläßt«, wies er Lari an.

»Ja, Doktor«, sagte Lari.

Schnurrbart wies auf Matt.

Lari riß den Verband von Matts Stirn.

Diesmal stieß er keinen Kraftausdruck aus, aber es kostete ihn große Mühe, sich zu beherrschen.

Schnurrbart grunzte.

»Gute Arbeit«, sagte Doktor zwei. »Wer hat die gemacht?«

»Na, wer denn schon?« antwortete Doktor eins mit einer Spur von Selbstgefälligkeit.

Schnurrbart schaute von einem zum anderen. Beide schüttelten verneinend den Kopf.

Schnurrbart räumte schließlich ein, daß sich ein Mensch im Bett befand.

»Vor Ihrer Entlassung werden Sie eine Medikation erhalten …«

»Medikation« unterbrach Matt. »Ist das so etwas wie Medizin?«

»… die eine mögliche Infektion verhindern soll«, fuhr Schnurrbart fort. »Der Verband sollte täglich gewechselt werden. Das kann Ihr Hausarzt erledigen. Das einzige Problem, das ich sehe, ist Ihre persönliche Hygiene, mit anderen Worten das Baden. Bis diese Suppuration, mit anderen Worten das Austreten von Eiter, aufhört, sollten Sie dieses Bein trocken halten, mit anderen Worten, nicht naß werden lassen.«

»Ich verstehe«, sagte Matt ernst.

»Das Problem läßt sich nach meiner Erfahrung am besten mit einem Saran-Umschlag lösen. Mit anderen Worten, Sie umwickeln das Bein mit einem Saran-Umschlag, befestigen ihn mit Heftpflaster, und wenn Sie der Hygiene frönen, mit anderen Worten, wenn Sie in die Badewanne steigen, halten Sie das Bein aus dem Wasser.«

»Nehme ich die Bandage ab, oder wickle ich den Saran-Umschlag über die Bandage?«

»Lassen Sie den Verband – das ist ein Verband, keine Bandage – an.«

»Jawohl, Sir.«

»In einer Woche oder so wird Ihr Hausarzt nach eigenem Ermessen das Nahtmaterial entfernen, mit anderen Worten die Fäden ziehen.«

»Mit anderen Worten, wann er es für richtig hält?«

»In der Tat«, sagte Schnurrbart. In ihm keimte der Verdacht, daß sich der Patient über ihn lustig machte.

»Kapiert«, sagte Matt.

»Schwester, Sie können den Verband wieder anlegen«, sagte Schnurrbart.

»Ja, Doktor«, sagte Lari.

Schnurrbart nickte Matt zu. Seine Lippen verzogen sich leicht zu etwas, das ein Lächeln sein konnte, und er marschierte aus dem Zimmer. Doktor eins und Doktor zwei folgten ihm.

»Sie sind ein kluger Junge, nicht wahr?« sagte Lari, als sie allein waren.

»Nein, ich bin ein Cop. Ein kluger Junge ist ein Gangster. Wer war dieser Typ, mit anderen Worten, der mit dem dünnen Schnurrbart?«

»Der Chef der Chirurgie. Er ist ein sehr guter Chirurg.«

»Mit anderen Worten, er schneidet gut, richtig?«

Sie schaute ihn an und lächelte.

»Sie sagten mir, Sie kommen nicht zurück«, sagte Matt.

»Ich gehe dorthin, wo das Geld ist. Sie hatten Personalmangel, vermutlich wegen des lausigen Wetters, und so riefen sie mich an.«

»Ich bin entzückt«, sagte Matt. »Aber es muß aufhören, daß wir uns auf diese Weise treffen. Die Leute werden zu reden anfangen.«

»Was machen die Schmerzen?« fragte Lari und schob einen kleinen Rollwagen mit Verbandmaterial zum Bett.

»Jetzt ist alles in Ordnung. Gestern nacht tat es höllisch weh.«

»Es ist alles grün und blau«, sagte sie. »Aber ich denke, Sie hatten viel Glück.«

»Ja, sehen Sie sich nur die Schwester an, die sich um mich kümmern muß.«

»Haben Sie jemals eine Krücke benutzt?«

»Nein. Brauche ich wirklich eine?«

»Für ein paar Tage. Dann können Sie entweder mit einem Stock gehen oder es riskieren, darauf zu verzichten. Wenn ich Sie fertig bandagiert habe, hole ich eine Krücke und zeige Ihnen, wie sie benutzt wird.«

»Dies ist keine Bandage, dies ist ein Verband.«

»Ich bandagiere Sie mit einem Verband«, sagte Lari und lächelte ihn wieder an.

Als sie mit der Arbeit fertig war, sagte er sich, daß sie ihm den Verband profihaft angelegt hatte. Und sie hatte ihm nicht weh getan.

»Was geschieht jetzt?«

»Ich bringe das Rezept zur Apotheke, hole Ihre Krücke, zeige Ihnen, wie sie benutzt wird, und angenommen, Sie brechen sich nicht das Bein, dann … ich weiß es nicht. Ich werde sehen, ob ich es herausfinden kann.«

Als Matt mit der Krücke übte, betrat Charley McFadden, in Zivilkleidung – Bluejeans und gesteppte Nylonjacke, das Krankenzimmer.

»Hallo, Lari«, sagte er, offensichtlich erfreut, sie zu sehen.

»Hallo, Charley«, erwiderte sie. »Was machst du denn hier?«

»Ich bringe den Humpelnden ins Polizeipräsidium. Kann er mit dieser Krücke umgehen?«

»Warum fragst du nicht mich?« wollte Matt wissen.

»Du kannst das nicht einschätzen«, erwiderte Charley.

»Er wird zurechtkommen«, sagte Lari.

»Bist du offiziell hier?« fragte Matt.

»Ja. Neutraler Wagen – Che-sus wartet unten darin –, und wir können so viele Überstunden machen, wie wir wollen. Wir haben sogar eine Schrotflinte. Und auf den Weg hierher hörte ich, daß sie einen Streifenwagen der Highway Patrol herschicken, um sich mit dem Lieutenant zu treffen. Du bekommst einen verdammten – entschuldige, Lari – Konvoi.«

»Wann?«

»Wann immer du bereit bist.«

»Wann wird das sein, Lari?« fragte Matt.

»Wenn Sie angezogen sind«, sagte sie. »Ich hole einen Rollstuhl.«

Matt war amüsiert und bewegt, als Charley McFadden sich rührend um ihn kümmerte. Charley half ihm, das Hosenbein über die verwundete Wade zu ziehen, band ihm die Schuhe und bot ihm sogar an, ihm die Krawatte zu binden, wenn er sich nicht danach fühlte, vor einem Spiegel zu stehen.

Lari kehrte mit einem Rollstuhl zurück, half ihm hinein, schob ihm die Krücke zwischen die Knie und bestand darauf, ihn persönlich zu schieben.

»Vorschriften des Krankenhauses«, sagte sie, als McFadden hinter den Rollstuhl treten wollte.

»Das gefällt mir«, sagte Matt. »In China müssen die Frauen drei Schritte hinter ihren Männern gehen. Dies ist sogar noch besser.«

»Sie sind nicht mein Mann«, sagte Lari.

»Darüber könnten wir reden.«

Was, zum Teufel, ist mit mir los? Ich mache einen Annäherungsversuch bei ihr, obwohl ich vor zwei Minuten noch überlegt habe, wie ich Helen wieder ins Bett zerren kann!

Beide Cops der Highway Patrol, die Dienst in der Schwesternstation beim Aufzug hatten, grüßten Matt mit Namen und gingen dann mit ihnen in den Aufzug.

Als die Aufzugtür aufglitt, wartete Lieutenant Malone in der Halle.

»Da sind ein paar Jungs von der Presse«, sagte er zu den Beamten der Highway Patrol und nickte zur Tür hin. »Sorgen Sie dafür, daß sie uns nicht im Weg stehen.«

Matt sah zwei Männer, einer mit Kopfhörern und beide mit Kameras, jenseits der Drehtür.

Lari rollte ihn zur Drehtür.

»Da sind wir«, sagte sie.

Chief Inspector Dennis V. Coughlin kam durch die Drehtür, gefolgt von einem großen, schick gekleideten jungen Mann, den Matt richtig als Coughlins neuen Fahrer einschätzte.

»Morgen, Matt«, sagte Coughlin.

»Guten Morgen.«

»Sie beide tragen ihn«, wies Coughlin seinen Fahrer und Charley McFadden an. »Setzen Sie ihn hinten in meinen Wagen. Da ist mehr Platz.«

Coughlins Dienstwagen war ein Oldsmobile 98.

»Ich kann gehen.«

»Es ist glatt dort draußen, und du bist unerfahren im Umgang mit einer Krücke«, sagte Coughlin.

»Danke für alles«, sagte Matt zu Lari. »Ich werde mich melden.«

Sie verschränkte die Arme unter dem Busen und nickte.

Charley und Coughlins Fahrer verschränkten die Hände und bildeten eine Sitzfläche. Matt ließ sich darauf sinken. Coughlin schob eine Glastür auf, und sie trugen Matt aus der Halle.

»Wie fühlen Sie sich, Payne?« rief einer der Reporter, während er Matt fotografierte.

»Ich fühle mich prima.«

»Bedauern Sie, daß Sie Charles Stevens erschossen haben?«

»Was ist denn das für eine Frage? Was, zum Teufel, ist mit euch los?« brauste Denny Coughlin auf.

Die Unterbrechung gab Matt Zeit, nicht die Antwort auszusprechen – »kein bißchen« –, die er auf der Zunge gehabt hatte.

»Ich bedaure, daß es nötig war«, sagte er.

Matt sah, daß er tatsächlich in einem Konvoi vom Krankenhaus weggebracht wurde. Da waren ein Streifenwagen der Highway Patrol, ein neutraler Wagen (vermutlich der von Malone), Coughlins Oldsmobile und dahinter ein weiterer neutraler Wagen mit Jesus Martinez hinter dem Steuer.

Sie setzten ihn neben dem Oldsmobile ab. Coughlins Fahrer öffnete die hintere Tür, und Matt stieg ein.

»Lassen Sie ihn seitwärts sitzen, damit er das Bein auf den Sitz legen kann«, sagte Coughlin. »McFadden, Sie fahren in Ihrem Wagen.«

»Hier ist doch jede Menge Platz«, wandte Matt ein. »Steig ein, Charley.«

Charley schaute fragend zu Coughlin.

»Okay, steigen Sie ein«, sagte der Chief Inspector.

Als Coughlin auf dem Beifahrersitz Platz genommen hatte, saß sein Fahrer bereits hinter dem Steuer und ließ den Motor an.

Coughlin drehte sich auf seinem Sitz und legte den Arm darauf.

»Du hast Sergeant Holloran noch nicht kennengelernt, Matt, oder?«

»Wie geht es Ihnen, Payne?« sagte der Fahrer.

»Danke für die Fahrt«, erwiderte Matt.

»Sie sind McFadden, nicht wahr?« fragte Holloran nach einem kurzen Blick über die Schulter. »Der Mann, der den Typen zur Strecke brachte, der an der Ermordung von Dutch Moffitt beteiligt war?«

»Jawohl, Sergeant.«

»Bevor ich es vergesse, Matty«, sagte Coughlin, »Tom Lenihan rief an und fragte, ob er dich im Krankenhaus besuchen kann, und ich sagte ihm, daß du genug Besucher hast. Ich soll dich von ihm grüßen.«

»Danke.«

»Es gibt eine andere Entwicklung, von der ich soeben erst erfahren habe, und deshalb bin ich persönlich zum Krankenhaus gekommen«, sagte Coughlin.

Blödsinn, Onkel Denny. Du wolltest hier sein.

»Welche?«

»Stillwell bringt dich vor die Anklagejury.«

»Ich weiß nicht, was das bedeutet.«

»Wenn man einen Fall vor die Anklagejury bringt, und sie faßt keinen Anklagebeschluß, ist die Sache erledigt.«

»Ich weiß auch nicht, was das bedeutet.«

»Es bedeutet, die Fakten eines Falles werden einer Anklagejury vorgelegt, die entscheiden wird, daß es keine Gründe gibt, dich vor Gericht zu bringen.«

»Ist das nicht immer so?«

»Normalerweise trifft in einem solchen Fall der District Attorney einfach die Entscheidung, und damit hat sich’s. Aber mit Armando C. Giacomo als Verteidiger …«

»Wer ist das?«

»Armando C. Giacomo ist ein sehr guter Anwalt. Er und Colonel Mawson sind die beiden besten Anwälte in Philadelphia.«

»Hast du nie von ihm gehört?« fragte Charley McFadden überrascht, was ihm von Matt einen bösen und von Coughlin einen Halte-dich-da-raus-Blick einbrachte.

»Der Stellvertretende District Attorney, Stillwell, oder vielleicht Tom Callis, der District Attorney selbst, haben vermutlich Sorgen, daß Giacomo die Polizei bezichtigen wird, etwas unter den Teppich zu kehren oder zu vertuschen. Das kann Giacomo nicht, wenn du zuvor vor einer Anklagejury warst und sie keinen Anklagebeschluß gefaßt hat. Verstehst du das?«

»Ich glaube, ja.«

»Es wird noch ein wenig komplizierter«, sagte Coughlin. »Ich rief deinen Vater an, als ich davon erfuhr, und er sagte, Colonel Mawson wird dir bei der Befragung im Präsidium zur Seite stehen.«

»Gut.«

Was auch immer es mit dieser Anklagejury auf sich hat – sie brachten mich nicht vor eine, als ich Fletcher erschoß –, es ist sehr unwahrscheinlich, daß ich reingelegt werde, wenn J. Dunlop Mawson schützend die Hand über mich hält.

»Vielleicht ist das gut und vielleicht nicht«, sagte Coughlin. »Wenn du etwas Falsches getan hättest, dann wäre es prima, wenn Dawson dort wäre, um deine Rechte zu schützen. Laß mich also noch mal fragen, Matty, du hast es mir bereits gesagt, aber laß mich noch einmal fragen: Du hast erst geschossen, nachdem Stevens auf dich schoß, richtig?«

»Richtig.«

»Hast du auf ihn geschossen, bevor oder nachdem du getroffen wurdest?«

»Nachdem ich getroffen wurde.«

»Dessen bist du dir absolut sicher?«

»Absolut.«

»Und das wird auch Mickey O’Hara sagen?«

»Er war dabei. Er sah, was passierte.«

»In diesem Fall hast du absolut nichts Falsches getan«, sagte Coughlin.

»Das habe ich mir auch schon zusammengereimt«, sagte Matt, was ihm einen gequälten Blick von Coughlin einbrachte.

»Ich will dir sagen, wie das geht, Matty«, sagte Coughlin. »Du hast Bürgerrechte, auch wenn du ein Cop bist …«

Nun, das ist schön zu wissen.

»… mit anderen Worten, wenn du von der Mordkommission befragt wirst, brauchst du überhaupt nichts auszusagen, und du hast das Recht, daß ein Anwalt anwesend ist. Das Miranda-Gesetz, verstehst du?«

Matt nickte.

»Einige Cops wünschen einen Anwalt, wenn sie besorgt sind. Die Fraternal Order of Police sorgt für einen. Wenn du meinst, du brauchst einen Anwalt, kannst du einen von der FOP haben. Oder Colonel Mawson …«

Worauf will er hinaus?

»… aber andererseits mußt du keinen Anwalt haben. Beantworte einfach die Fragen bei der Befragung so ehrlich, wie du kannst.«

»Willst du mir sagen, ich soll keinen Anwalt verlangen?«

»Ich will damit folgendes sagen: Wenn du einen Anwalt hast, besonders wenn du Colonel Mawson hast, dann wird Armando C. Giacomo vermutlich versuchen, das zu verdrehen, daß es aussieht, als hättest du dich geweigert, bei der Mordkommission auszusagen, was wirklich passierte. Er wird es vermutlich so hinstellen, daß du nur nicht von der Anklagejury angeklagt wurdest, weil Mawson dabei war, als du befragt wurdest.«

»Du meinst, ich soll zu Colonel Mawson sagen: ›Danke, aber ich brauche Sie nicht?‹«

»Ich meine, daß du dich entscheiden mußt, was für dich und die Polizei das beste ist.«

Allmächtiger!

ERKLÄRUNG VON: POLICE OFFICER MATTHEW MARK PAYNE, DIENSTMARKE 7701

DATUM UND UHRZEIT: 05. JANUAR 1973, 11 UHR 05

BETRIFFT: TOD DURCH ERSCHIESSEN VON CHARLES DAVID STEVENS, ALIAS ABU BEN MOHAMMED.

IN ANWESENHEIT VON: CAPTAIN HENRY C. QUAIRE; DETECTIVE KENNETH J. SUMMERS, DIENSTMARKE 4505

BEFRAGT VON: DETECTIVE ALONZO KRAMER, DIENSTMARKE 1967

PROTOKOLLIERT VON: MRS. JO-ELLEN GARCIA-ROMEZ

++++++++++

ICH BIN DETECTIVE KRAMER VON DER MORDKOMMISSION.

WIR BEFRAGEN SIE HINSICHTLICH IHRER BETEILIGUNG BEI DER ERSCHIESSUNG VON CHARLES DAVID STEVENS, AUCH BEKANNT ALS ABU BEN MOHAMMED.

WIR HABEN DIE PFLICHT, IHNEN ZU ERKLÄREN UND SIE DARAUF HINZUWEISEN, DASS SIE DIE FOLGENDEN RECHTE HABEN:

A. SIE HABEN DAS RECHT, DIE AUSSAGE ZU VERWEIGERN UND UND ÜBERHAUPT NICHTS ZU SAGEN.

B. ALLES, WAS SIE SAGEN, KANN UND WIRD VOR GERICHT GEGEN SIE VERWENDET WERDEN.

C. SIE HABEN DAS RECHT, MIT EINEM ANWALT IHRER WAHL ZU SPRECHEN, BEVOR WIR IHNEN IRGENDEINE FRAGE STELLEN, UND SIE HABEN EBENFALLS DAS RECHT, EINEN ANWALT HIER DABEIZUHABEN, WÄHREND WIR FRAGEN STELLEN.

D. WENN SIE SICH FINANZIELL KEINEN ANWALT LEISTEN KÖNNEN UND SIE EINEN WOLLEN, WERDEN WIR DAFÜR SORGEN, DASS SIE KOSTENLOS EINEN ANWALT ERHALTEN, BEVOR WIR IHNEN IRGENDWELCHE FRAGEN STELLEN.

E. WENN SIE BEREIT SIND, EINE AUSSAGE ZU MACHEN, HABEN SIE DAS RECHT, JEDERZEIT DAMIT AUFZUHÖREN, WENN SIE DAS WÜNSCHEN.

1. FRAGE: VERSTEHEN SIE, DASS SIE DAS RECHT HABEN, DIE AUSSAGE ZU VERWEIGERN UND ÜBERHAUPT NICHTS SAGEN ZU MÜSSEN?

ANTWORT: JA, ICH VERSTEHE ES.

2. FRAGE: VERSTEHEN SIE, DASS ALLES, WAS SIE SAGEN, GEGEN SIE VERWENDET WERDEN KANN UND WIRD?

ANTWORT: JA, ICH VERSTEHE ES.

3. FRAGE: MÖCHTEN SIE DIE AUSSAGE VERWEIGERN?

ANTWORT: ICH WERDE IHNEN ALLES SAGEN, WAS SIE WISSEN WOLLEN.

4. FRAGE: VERSTEHEN SIE, DASS SIE DAS RECHT HABEN, MIT EINEM ANWALT ZU REDEN, BEVOR WIR IRGENDWELCHE FRAGEN STELLEN?

ANTWORT: JA, ICH VERSTEHE ES.

5. FRAGE: VERSTEHEN SIE, WENN SIE SICH EINEN ANWALT FINANZIELL NICHT LEISTEN KÖNNEN, ABER EINEN WOLLEN, WERDEN WIR IHNEN KEINE FRAGEN STELLEN, BEVOR IHNEN KOSTENLOS EIN ANWALT GESTELLT WIRD?

ANTWORT: JA, ICH VERSTEHE ES.

6. FRAGE: MÖCHTEN SIE JETZT MIT EINEM ANWALT REDEN ODER EINEN ANWALT DABEIHABEN, WÄHREND WIR IHNEN FRAGEN STELLEN?

ANTWORT: ICH MÖCHTE KEINEN ANWALT, DANKE.

7. FRAGE: SIND SIE BEREIT, AUS EIGENEM FREIEN WILLEN, OHNE GEWALT ODER FURCHT UND OHNE, DASS IHNEN IRGENDWELCHE DROHUNGEN ODER VERSPRECHEN GEMACHT WURDEN, FRAGEN ZU BEANTWORTEN?

ANTWORT: JA, ICH BIN BEREIT.

8. FRAGE: NENNEN SIE IHREN NAMEN, DEN WOHNORT UND IHREN BERUF.

ANTWORT: MATTHEW M. PAYNE, ICH WOHNE IN PHILADELPHIA UND BIN POLIZEIBEAMTER.

9. FRAGE: NENNEN SIE DIE NUMMER IHRER DIENSTMARKE UND IHRE DIENSTSTELLE.

ANTWORT: DIENSTMARKE NUMMER 7701. SPECIAL OPERATIONS DIVISION.

10. FRAGE: WAS IST IHRE GENAUE VERWENDUNG?

ANTWORT: ICH BIN VERWALTUNGSASSISTENT VON INSPECTOR WOHL.

11. FRAGE: DAS IST STAFF INSPECTOR PETER WOHL, DER LEITER DER SPECIAL OPERATIONS DIVISION?

ANTWORT: DAS IST RICHTIG.

12. FRAGE: WAREN SIE UM UNGEFÄHR FÜNF UHR MORGENS AM 4. JANUAR DIESES JAHRES IM DIENST?

ANTWORT: JA, DAS WAR ICH.

13. FRAGE: WAS WAR DIE ART IHRES DIENSTES ZU DIESER ZEIT UND AN DIESEM ORT?

ANTWORT: INSPECTOR WOHL WIES MICH AN, MR. MICKEY O’HARA VOM BULLETIN WÄHREND EINER FESTNAHME ZU BEGLEITEN, DIE ZU DIESER ZEIT STATTFAND.

14. FRAGE: DAS IST MR. MICHAEL J. O’HARA, EIN POLIZEIREPORTER, DER FÜR DIE ZEITUNG PHILADELPHIA BULLETIN ARBEITET?

ANTWORT: DAS IST RICHTIG.

15. FRAGE: WAREN SIE ZU DIESEM ZEITPUNKT IN UNIFORM UND BEWAFFNET?

ANTWORT: ICH WAR IN ZIVILKLEIDUNG. ICH WAR BEWAFFNET.

16. FRAGE: WARUM TRUGEN SIE ZIVILKLEIDUNG?

ANTWORT: ICH WERDE IN ZIVILKLEIDUNG VERWENDET.

17. FRAGE: SIE TRAGEN ALSO NORMALERWEISE KEINE UNIFORM IM DIENST?

ANTWORT: SO IST ES, SIR.

18. FRAGE: MIT WELCHEM WAFFENTYP WAREN SIE BEWAFFNET?

ANTWORT: MIT EINEM SMITH & WESSON UNDERCOVER REVOLVER.

19. FRAGE: DAS IST EIN FÜNFSCHÜSSIGER .38ER SPECIAL REVOLVER?

ANTWORT: DAS IST RICHTIG.

20. FRAGE: WURDE IHNEN DIESE WAFFE VON IHRER DIENSTSTELLE FÜR DEN GEBRAUCH IM DIENST AUSGEGEBEN?

ANTWORT: NEIN.

21. FRAGE: WOHER HABEN SIE DIESEN REVOLVER?

ANTWORT: AUS COLOSIMO’S GUN STORE.

22. FRAGE: DIESER REVOLVER IST IHR PERSÖNLICHER BESITZ?

ANTWORT: JA.

23. FRAGE: HABEN SIE EINEN REVOLVER ODER EINE ANDERE WAFFE VON IHRER DIENSTSTELLE FÜR DEN GEBRAUCH IM DIENST ERHALTEN?

ANTWORT: JA.

24. FRAGE: DA SIE IM DIENST WAREN, WARUM HABEN SIE NICHT DIESE WAFFE GETRAGEN?

ANTWORT: ICH HABE DIE ERLAUBNIS, DEN UNDERCOVER ZU TRAGEN.

25. FRAGE: VON WEM?

ANTWORT: VAN INSPECTOR WOHL.

26. FRAGE: ZU WELCHEM ZWECK?

ANTWORT: ER IST UNAUFFÄLLIGER ZU TRAGEN ALS DER POLICE SPECIAL.

27. FRAGE: DER POLICE SPECIAL IST DER SMITH & WESSON MILITARY AND POLICE, KALIBER .38 SPECIAL REVOLVER MIT 4-ZOLL-LAUF, AUSGEGEBEN VON IHRER DIENSTSTELLE?

ANTWORT: JA.

28. FRAGE: HABEN SIE IRGENDEINE OFFIZIELLE AUSBILDUNG UND/ODER QUALIFIKATION FÜR DEN SMITH & WESSON UNDERCOVER REVOLVER, MIT DEM SIE AM 04. JANUAR DIESES JAHRES BEWAFFNET WAREN?

ANTWORT: ICH HABE DEN VORGESCHRIEBENEN LEHRGANG AUF DEM SCHIESSPLATZ DER POLIZEI ABSOLVIERT, BEVOR ICH DIE GENEHMIGUNG ERHIELT, DEN UNDERCOVER REVOLVER ZU TRAGEN.

29. FRAGE: MIT WELCHEM PATRONEN-TYP WAR IHR UNDERCOVER REVOLVER ZU DEM ZEITPUNKT GELADEN, ÜBER DEN WIR SPRECHEN?

ANTWORT: MIT STANDARD REMINGTON .38ER SPECIAL PATRONEN, MIT EINER 158-GRAN-BLEIKUGEL.

30. FRAGE: WOHER HATTEN SIE DIESE MUNITION?

ANTWORT: SIE WURDE MIR AUSGEGEBEN.

31. FRAGE: IST DAS DIE STANDARD-MUNITION, DIE FÜR DEN UNDERCOVER REVOLVER VORGESCHRIEBEN IST?

ANTWORT: SOWEIT ICH WEISS, FÜR BEIDE. FÜR DEN MILITARY & POLICE UND FÜR DEN UNDERCOVER.

32. FRAGE: WAS WAREN IHRE GENAUEN ANWEISUNGEN HINSICHTLICH MR. O’HARA?

ANTWORT: INSPECTOR WOHL WIES MICH AN, MR. O’HARA ZU LIEUTENANT SUFFERN ZU BRINGEN.

33. FRAGE: DAS IST LIEUTENANT EDWARD J. SUFFERN VON DER SPECIAL QPERATIONS DIVISION?

ANTWORT: JAWOHL, SIR.

34. FRAGE: WIE LAUTETEN IHRE ANWEISUNGEN WEITER?

ANTWORT: INSPECTOR WOHL WIES MICH AN, MR. O’HARA ZU LIEUTENANT SUFFERN ZU BRINGEN UND IHM ZU SAGEN, DASS MR. O’HARA EINE GENEHMIGUNG HAT, LIEUTENANT SUFFERN WÄHREND DER FESTNAHME ZU BEGLEITEN, JEDOCH DAS GEBÄUDE, IN DEM STEVENS WAR, ERST NACH DER FESTNAHME BETRETEN DARF.

35. FRAGE: WER IST STEVENS?

ANTWORT: CHARLES DAVID STEVENS. AUCH BEKANNT ALS ABU BEN MOHAMMED. ES WAR EIN HAFTBEFEHL AUF IHN AUSGESTELLT, IN ZUSAMMENHANG MIT EINEM BEWAFFNETEN RAUBÜBERFALL IM KAUFHAUS GOLDBLATT.

36. FRAGE: HATTEN SIE DEN AUFTRAG, DIESEN HAFTBEFEHL VORZUWEISEN?

ANTWORT: NEIN. ER SOLLTE VON EINEM BEAMTEN DER MORDKOMMISSION VORGEWIESEN WERDEN, UNTERSTÜTZT VON MÄNNERN UNTER LIEUTENANT SUFFERN.

37. FRAGE: SIE BRACHTEN MR. O’HARA ZU LIEUTENANT SUFFERN?

ANTWORT: JA, DAS TAT ICH.

38. FRAGE: UND WAS GESCHAH DANN?

ANTWORT: LIEUTENANT SUFFERN SAGTE, MR. O’HARA UND ICH SOLLTEN IHN BEGLEITEN. ALS ES SOWEIT WAR, STIEGEN WIR IN SEINEN WAGEN UND FUHREN MIT IHM.

39. FRAGE: WOHIN FUHREN SIE MIT LIEUTENANT SUFFERN IN SEINEM WAGEN?

ANTWORT: IN DIE GASSE HINTER STEVENS’ HAUS.

40. FRAGE: ICH ZEIGE IHNEN JETZT EINE KARTE DES GEBIETS FRANKFORD VON PHILADELPHIA. WÜRDEN SIE BITTE AUF DER KARTE MARKIEREN, WOHIN SIE VON LIEUTENANT SUFFERN GEBRACHT WURDEN?

ANTWORT: SELBSTVERSTÄNDLICH.

(SIEHE KARTE ANLAGE 1)

41. FRAGE: UND WAS GESCHAH DANN?

ANTWORT: MR. O’HARA STIEG AUS DEM WAGEN.

42. FRAGE: WARUM – WENN SIE ES WISSEN – STIEG MR. O’HARA AUS DEM WAGEN?

ANTWORT: ER SAGTE, ER WOLLTE NICHT, DASS DIE LINSE SEINER KAMERA BESCHLÄGT, WIE ES DER FALL SEIN WÜRDE, WENN ER BEI DER FESTNAHME AUS DEM WAGEN SPRINGEN WÜRDE.

43. FRAGE: UND WIE GING ES WEITER?

ANTWORT: ICH STIEG EBENFALLS AUS DEM WAGEN.

44. FRAGE: HATTEN SIE LIEUTENANT SUFFERNS ERLAUBNIS DAZU?

ANTWORT: ICH HATTE DEN AUFTRAG, MR. O’HARA ZU BEGLEITEN. SO STIEG ICH EBENFALLS AUS.

45. FRAGE: WIE ÄUSSERTE SICH LIEUTENANT SUFFERN – WENN ÜBERHAUPT – ÜBER IHR AUSSTEIGEN AUS DEM WAGEN?

ANTWORT: ICH ERINNERE MICH, DASS ER MICKEY, MR. O’HARA, ERMAHNTE, DICHT AN DER WAND ZU BLEIBEN.

46. FRAGE: WAS TATEN SIE ODER MR. O’HARA ZU DIESEM ZEITPUNKT?

ANTWORT: MR. O’HARA WISCHTE DIE LINSE SEINER KAMERA MIT EINEM TASCHENTUCH AB.

47. FRAGE: UND WAS GESCHAH ALS NÄCHSTES?

ANTWORT: ICH HÖRTE EIN GERÄUSCH IN DER GASSE AUS DER RICHTUNG VON STEVENS’ HAUS. ES KLANG WIE DAS BRECHEN VON HOLZ. UND DANN ENTDECKTE ICH BEWEGUNG IN DER GASSE.

48. FRAGE: HATTEN SIE ZU DIESEM ZEITPUNKT IHRE WAFFE GEZOGEN?

ANTWORT: NICHT GEZOGEN. ICH HATTE SIE AUS MEINEM WADENHOLSTER GENOMMEN UND IN DIE MANTELTASCHE GESTECKT.

49. FRAGE: IHRE WAFFE WAR ZU SEHEN ODER NICHT?

ANTWORT: NEIN, SIE WAR NICHT ZU SEHEN.

50. FRAGE: WARUM NAHMEN SIE IHRE WAFFE AUS DEM WADENHOLSTER UND STECKTEN SIE IN DIE MANTELTASCHE?

ANTWORT: WEIL ICH DACHTE, ICH KANN SO LEICHTER HERANKOMMEN, WENN ICH SIE BRAUCHEN WÜRDE.

51. FRAGE: SIE RECHNETEN DAMIT, IHRE WAFFE EINSETZEN ZU MÜSSEN?

ANTWORT: NEIN. ICH WAR NUR VORSICHTIG.

(ZU DIESEM ZEITPUNKT WURDEN DIE CHIEF INSPECTORS LOWENSTEIN UND COUGHLIN ZUSÄTZLICHE ZEUGEN BEI DER BEFRAGUNG)

52. FRAGE: SAH MR. O’HARA, DASS SIE DIE WAFFE AUS IHREM WADENHOLSTER NAHMEN?

ANTWORT: ICH WEISS NICHT, OB ER ES SAH ODER NICHT.

53. FRAGE: SAH LIEUTENANT SUFFERN, DASS SIE DIE WAFFE AUS DEM WADENHOLSTER NAHMEN?

ANTWORT: ICH WEISS ES NICHT. ICH GLAUBE ES NICHT.

54. FRAGE: FAHREN SIE FORT. WIE GING ES WEITER?

ANTWORT: WO WAREN WIR?

55. FRAGE: SIE UND MR. O’HARA WAREN IN DER GASSE, SAGTEN SIE. SIE SAGTEN, SIE ENTDECKTEN BEWEGUNG. UND DANN?

ANTWORT: OKAY. ICH ERKANNTE, DASS EIN MANN AUF MICH ZULIEF. SO RIEF ICH, DASS ER STEHENBLEIBEN SOLLTE.

56. FRAGE: GABEN SIE SICH ALS POLIZEIBEAMTER ZU ERKENNEN?

ANTWORT: ICH RIEF »STOP, POLIZEI!«

57. FRAGE: ERKANNTEN SIE ZU DIESEM ZEITPUNKT, DASS DIE PERSON IN DER GASSE MR. CHARLES STEVENS WAR?

ANTWORT: NEIN.

58. FRAGE: HATTEN SIE VOR DIESEM ZEITPUNKT MR. CHARLES STEVENS JEMALS GESEHEN?

ANTWORT: NEIN.

59. FRAGE: HATTEN SIE JEMALS EIN FOTO VON MR. STEVENS GESEHEN, UND/ODER WAREN SIE VERTRAUT MIT SEINER BESCHREIBUNG?

ANTWORT: NEIN.

60. FRAGE: DANN ERKANNTEN SIE DIE PERSON, DIE AUF SIE ZUKAM, NICHT ALS MR. STEVENS?

ANTWORT: NEIN, ABER DAS MACHTE NICHTS. ES WAR ZU DUNKEL. ICH SAH NUR, DASS JEMAND DURCH DIE GASSE AUF MICH ZULIEF.

61. FRAGE: ABER SIE SCHOSSEN AUF IHN. WARUM SCHOSSEN SIE AUF IHN?

ANTWORT: WEIL ER AUF MICH GESCHOSSEN HATTE, WEIL ER MICH ANGESCHOSSEN HATTE, VERDAMNT NOCH MAL!

62. (CAPTAIN QUAIRE): IMMER MIT DER RUHE, PAYNE!

ANTWORT: JAWOHL, SIR. VERZEIHUNG.

63. FRAGE (DETECTIVE KRAMER): SAHEN SIE IRGENDEINE WAFFE IN MR. STEVENS’ HAND?

ANTWORT: ERST ALS ER AM BODEN WAR.

64. FRAGE: WOHER WUSSTEN SIE, DASS ER, STEVENS, AUF SIE SCHOSS?

ANTWORT: ER WAR DER EINZIGE IN DER GASSE. ICH WUSSTE ERST SPÄTER, WER ES WAR. ICH SAH MÜNDUNGSBLITZE. ICH WAR GETROFFEN.

65. FRAGE: WIE WAR DIE REAKTION DER PERSON, DIE, WIE SIE JETZT WISSEN, CHARLES DAVID STEVENS WAR, AUF IHREN RUF »STOP, POLIZEI!«?

ANTWORT: ER SCHRIE: »AUS DEM WEG, DU SCHEISSER!«

66. FRAGE: DAS WAREN DIE GENAUEN WORTE?

ANTWORT: DAS IST EIN GENAUES ZITAT. AUS IRGENDEINEN GRUND ERINNERE ICH MICH SEHR DEUTLICH DARAN.

67. (CAPTAIN QUAIRE): PAYNE, ERSPAREN SIE UNS DEN SARKASMUS.

ANTWORT: JAWOHL, SIR.

68. FRAGE (DETECTIVE CRAMER): SIE SAGTEN, ER SCHRIE. DAS KÖNNTE AUF SCHMERZEN HINDEUTEN, FINDEN SIE NICHT?

ANTWORT: SCHREIEN IM SINNE VON RUFEN. ER RIEF ES ÄRGERLICH.

69. FRAGE: ER RIEF ÄRGERLICH »AUS DEM WEG, DU SCHEISSER!« ODER WORTE DIESER ART. WOLLTEN SIE DAS SAGEN?

ANTWORT: ER RIEF ÄRGERLICH »AUS DEM WEG, DU SCHEISSER!« GENAU DIESE WORTE.

70. FRAGE: UND WAS GESCHAH DANN?

ANTWORT: DANN BEGANN ER ZU SCHIESSEN.

71. FRAGE: SIND SIE SICHER, DASS ES CHARLES D. STEVENS WAR, DER ZU SCHIESSEN BEGANN?

ANTWORT: ICH BIN SICHER, DASS DER MANN IN DER GASSE ZU SCHIESSEN BEGANN. ER WURDE SPÄTER ALS CHARLES D. STEVENS IDENTIFIZIERT.

72. FRAGE: UND?

ANTWORT: ER TRAF MICH. ICH ZOG MEINE WAFFE UND SCHOSS ZURÜCK.

73. FRAGE: BIS ER AUF SIE SCHOSS, WAR IHR REVOLVER AUSSER SICHT IN IHRER MANTELTASCHE. IST DAS RICHTIG?

ANTWORT: DAS IST RICHTIG.

74. FRAGE: WIE OFT SCHOSSEN SIE MIT IHRER WAFFE?

ANTWORT: VIERMAL.

75. FRAGE: SIND SIE SICH DESSEN SICHER?

ANTWORT: JA, DESSEN BIN ICH MIR SICHER.

76. FRAGE: GAB ES EINEN HINWEIS DARAUF, DASS EINE IHRER KUGELN MR. STEVENS TRAF?

ANTWORT: JA. ER GING ZU BODEN. JEMAND, ICH ERINNERE MICH NICHT, WER, SAGTE MIR SPÄTER, DASS ICH IHN ZWEIMAL TRAF.

77. FRAGE: MIT ›GING ZU BODEN‹ MEINEN SIE, ER STÜRZTE IN DER GASSE?

ANTWORT: JA.

78. FRAGE: WAS – WENN ÜBERHAUPT ETWAS – TATEN SIE DANN?

ANTWORT: ICH GING ZU IHM, UM MICH ZU VERGEWISSERN, DAS ER KAMPFUNFÄHIG WAR.

79. FRAGE: SIE HABEN AUSGESAGT, DASS SIE VERWUNDET WAREN. WO WAREN SIE VERWUNDET?

ANTWORT: AN DER STIRN UND DER LINKEN WADE.

80. FRAGE: WENN SIE VERWUNDET WAREN, WIE SCHAFFTEN SIE ES DANN, WIE SIE SAGTEN, ZU MR. STEVENS ZU GEHEN?

ANTWORT: ICH WEISS ES NICHT. ICH HUMPELTE ZU IHM, NEHME ICH AN.

81. FRAGE: SIE HUMPELTEN? WIE MEINEN SIE DAS?

ANTWORT: ALS ICH GETROFFEN WURDE, FIEL ICH HIN, FIEL GEGEN EINE WAND UND DANN ZU BODEN. ICH HATTE MÜHE, AUF DIE FÜSSE ZU KOMMEN. ICH WAR SOZUSAGEN AUF ALLEN VIEREN.

82. FRAGE: SOZUSAGEN AUF ALLEN VIEREN?

ANTWORT: JA, SOZUSAGEN AUF ALLEN VIEREN. ICH SCHAFFTE ES SCHLIESSLICH, AUF DIE BEINE ZU KOMMEN UND HUMPELTE ZU DEM MANN, DEN ICH NIEDERGESCHOSSEN HATTE.

83. FRAGE: WAS TATEN SIE, ALS SIE BEI MR. STEVENS WAREN?

ANTWORT: ICH TRAT AUF SEINE WAFFE.

84. FRAGE: WAS FÜR EIN WAFFENTYP WAR DAS? KONNTEN SIE DAS ERKENNEN?

ANTWORT: ES SAH FÜR MICH WIE EINE ARMY COLT .45ER AUTOMATIK AUS, DIE DIENSTWAFFE DER ARMY.

85. FRAGE: ABER SIE SIND SICH DESSEN NICHT SICHER?

ANTWORT: ICH UNTERSUCHTE SIE NICHT GENAU.

86. FRAGE: WARUM NICHT?

ANTWORT: ICH WAR ANDERWEITIG BESCHÄFTIGT, VERDAMMT NOCH MAL!

87. (CAPTAIN QUAIRE): BEHERRSCHEN SIE SICH, PAYNE!

88. FRAGE (DETECTIVE KRAMER): HIELT STEVENS DIE WAFFE, ALS SIE DARAUF TRATEN?

ANTWORT: NEIN. ER HATTE SIE FALLEN GELASSEN, UND SIE WAR HALB VERBORGEN UNTER SCHNEE. ICH TRAT DARAUF, DAMIT ER SIE NICHT AUFHEBEN KANNTE.

89. FRAGE: SAHEN SIE, WIE ER SIE FALLEN LIESS?

ANTWORT: NEIN.

90. FRAGE: WOHER WUSSTEN SIE DANN, DASS DIE WAFFE, AUF DIE SIE TRATEN, VON MR. STEVENS FALLEN GELASSEN WURDE?

ANTWORT: SAGTEN SIE NICHT, DASS ICH MIT DEN ANTWORTEN AUFHÖREN KANN, WANN IMMER ICH WILL? OKAY. ICH WILL MIT DEM ANTWORTEN AUFHÖREN.

91. FRAGE (CAPTAIN QUAIRE): STÖRT SIE ETWAS, PAYNE?

ANTWORT: JAWOHL, SIR. DIE BLÖDEN FRAGEN STÖREN MICH. WOHER ICH WUSSTE, DASS MR. STEVENS DIE WAFFE FALLEN LIESS? WER SONST KANNTE SIE FALLEN LASSEN, ETWA DIE GUTE FEE?

92. FRAGE (DETECTIVE KRAMER): WIR VERSUCHEN NUR, DIES NACH UNSEREN BESTEN KRÄFTEN ZU KLÄREN, PAYNE.

ANTWORT: TUT MIR LEID, DASS ICH DIE BEHERRSCHUNG VERLOREN HABE.

93. FRAGE (CHIEF INSPECTOR COUGHLIN): SEIT WANN SIND SIE AUS DEM KRANKENHAUS ENTLASSEN, OFFICER PAYNE? ICH DENKE, DAS SOLLTE IM PROTOKOLL VERMERKT WERDEN.

ANTWORT: ICH KAM DIREKT VOM KRANKENHAUS HIERHER. ICH WEISS NICHT, WIE LANGE DAS HER IST. VIELLEICHT EINE STUNDE.

94. FRAGE (DETECTIVE KRAMER): SIE SAHEN DIE .45ER AUTOMATIK, AUF DIE SIE TRATEN, ZUM ERSTENMAL, ALS SIE SIE IM SCHNEE ENTDECKTEN. IST DAS RICHTIG?

ANTWORT: JA.

95. FRAGE: SIE SAHEN EINE WAFFE IN DER HAND DES MANNES, DER SPÄTER ALS CHARLES D. STEVENS IDENTIFIZIERT WURDE, IST DAS RICHTIG?

ANTWORT: RICHTIG.

96. FRAGE: ABER SIE KÖNNEN DIE WAFFE, AUF DIE SIE IN DER NÄHE VON MR. STEVENS TRATEN, NICHT ALS DIE WAFFE IDENTIFIZIEREN, DIE SIE VORHER IN SEINER HAND SAHEN, IST DAS RICHTIG?

ANTWORT: JA, DAS IST RICHTIG.

97. FRAGE: SAHEN SIE MR. STEVENS MIT DER WAFFE FEUERN, DIE SIE IN SEINER HAND SAHEN?

ANTWORT: JA. ER SCHOSS AUF MICH MIT DER WAFFE, DIE ER IN DER HAND HIELT.

98. FRAGE: SAGTE MR. STEVENS ETWAS ZU IHNEN, ALS SIE IN DER SASSE ZU IHM GINGEN, NACHDEM SIE IHN NIEDERGESCHOSSEN HATTEN?

ANTWORT: NEIN.

99. FRAGE: WAS GESCHAH, NACHDEM SIE AUF DIE WAFFE TRATEN?

ANTWORT: MICKEY O’HARA WAR DORT. ER MACHTE EIN PAAR FOTOS, UND DANN TAUCHTE LIEUTENANT SUFFERN AUF UND LEGTE MR. STEVENS HANDSCHELLEN AN.

100. FRAGE: WAR MR. STEVENS BEI BEWUSSTSEIN?

ANTWORT: JA.

101. FRAGE: KÖNNEN SIE ETWAS ÜBER DIE ART SEINER VERLETZUNGEN SAGEN?

ANTWORT: NEIN.

102. FRAGE: VERSUCHTEN SIE, BEI MR. STEVENS ERSTE HILFE ZU LEISTEN?

ANTWORT: NEIN.

103. FRAGE: WAS GESCHAH DANN MIT IHNEN?

ANTWORT: ICH WURDE AUF EINE TRAGE GELEGT, IN EINEN TRANSPORTER VERFRACHTET UND ZUM FRANKFORD HOSPITAL GEBRACHT.

104. FRAGE: WISSEN SIE, WAS MIT MR. STEVENS ZU DIESER ZEIT GESCHAH?

ANTWORT: ER WAR IM SELBEN TRANSPORTER WIE ICH. ER WURDE MIT MIR ZUM FRANKFORD HOSPITAL GEBRACHT.

105. FRAGE (CHIEF INSPECTOR COUGHLIN): FÜHLEN SIE SICH ANGESICHTS IHRER SCHWACHEN KÖRPERLICHEN VERFASSUNG IMSTANDE, WEITERE FRAGEN ZU DIESEM ZEITPUNKT ZU BEANTWORTEN, OFFICER PAYNE?

ANTWORT: ICH WÜRDE ZU DIESEM ZEITPUNKT LIEBER KEINE WEITEREN FRAGEN BEANTWORTEN.

106. FRAGE (DETECTIVE KRAMER): VERSTEHEN SIE, OFFICER PAYNE, DASS WIR IHNEN WEITERE FRAGEN STELLEN WERDEN, WENN ES IHRE KÖRPERLICHE VERFASSUNG ERLAUBT?

ANTWORT: JA.

107.: DANKE, PAYNE.

21

Als der Konvoi in die Tiefgarage des Gebäudes am Rittenhouse Square fuhr, parkte ein Mercury Kombi mit einem Aufkleber des Rose Tree Hunt Club an der Heckscheibe neben Matt Paynes silberfarbenem Porsche.

»Meine Mutter ist hier«, sagte Matt.

»Das dachte ich mir«, sagte Chief Inspector Dennis V. Coughlin nüchtern, und dann fügte er an Sergeant Holloran gewandt hinzu: »Francis, wir können ihn nach oben bringen. Sie fahren um das Gebäude herum und parken vor dem Eingang.«

»Jawohl, Sir. Soll ich dann raufkommen, Chief?«

Coughlin zögerte kaum wahrnehmbar.

»Ja. Sie sollten sich die Örtlichkeiten ansehen.«

Der Streifenwagen der Highway Patrol hatte sich abgesetzt, aber sonst bestand der Konvoi aus denselben Wagen, mit denen Matt zum Polizeipräsidium eskortiert worden war. Malones Wagen war an der Spitze gefahren, gefolgt von Coughlins Oldsmobile und Jesus Martinez in einem neutralen Ford der Special Operations Division.

Holloran stoppte den Wagen so nahe wie möglich beim Aufzug. Charley McFadden stieg aus und half Matt aus dem Wagen.

Coughlin stieg vorne aus.

»Sie und ich verschränken die Hände, McFadden«, sagte Coughlin. »Ich bezweifle, daß Martinez Matt tragen kann.«

»He, ich bin kein Krüppel. Ich kann gehen.« Matt stand auf seinem unversehrten Bein und schwenkte die Krücke. »Ich muß ohnehin lernen, mit diesem Ding umzugehen.«

Coughlin blickte zweifelnd drein, aber schließlich ging er zu Martinez.

»Parken Sie, wo auch immer Sie einen Platz finden können«, wies er ihn an.

Matt ging mit Hilfe der Krücke und umsorgt von Charley McFadden zum Aufzug, vor dem Malone wartete. Er drückte auf den Knopf, um die Tür zu öffnen, wartete, bis Matt und McFadden im Aufzug waren, und gesellte sich zu ihnen. Als sich die Tür zu schließen begann, lehnte sich Matt gegen die Wand und schob die Krücke durch die noch halb offene Tür, um sie aufzuhalten.

Coughlin ging schnell zum Aufzug und blieb davor stehen.

»Ist noch Platz für mich?« fragte er.

»Je mehr drin sind, desto lustiger ist es«, erwiderte Matt.

Coughlin stieg ein. Matt zog die Krücke zurück, und die Tür schloß sich.

Als sich die Aufzugtür im dritten Stock öffnete, stand Sergeant Carter auf dem Treppenabsatz.

Er grüßte Coughlin wie ein Soldat.

»Guten Morgen, Chief«, sagte er und nickte dann Malone zu. »Lieutenant.«

»Carter, nicht wahr?« Coughlin gab ihm die Hand.

»Jawohl, Sir. Ich war hier und überprüfte die Vorbereitungen, und Mrs. Payne – sie und Ihr Vater sind in Ihrer Wohnung, Payne – sagte, Sie würden kommen. So dachte ich mir, daß ich besser hier warte.«

»Es ist anscheinend alles in Ordnung. Der Wachmann in der Garage ist einer von uns, nicht wahr?«

»Jawohl, Sir. Und wir haben einen Mann unten in der Halle in einer Uniform der Sicherheitsagentur Holmes.«

»Ich sehe ein Problem«, sagte Matt. »Wie komme ich die Treppe hinauf?«

Alle schauten zu der Treppe, die zur Mansardenwohnung führte und steil und schmal war.

»Wir könnten ein Lasso um deinen Hals binden und dich hochziehen«, sagte McFadden fröhlich. »Oder du kannst auf meinen Rücken klettern, und ich trage dich huckepack rauf.«

»Oder ich kann das so machen«, sagte Matt und reichte McFadden die Krücke.

Er ließ sich auf der Treppe nieder und kroch von Stufe zu Stufe höher, wobei er das verletzte Bein hinter sich herzog.

Eine halbe Minute später blickte er nach oben, um zu sehen, wie weit es noch bis zur Wohnungstür war, und schaute auf einen Damenslip. Er legte den Kopf in den Nacken, spähte höher und erkannte die Frau.

»Ich wußte nicht, daß Klapsdoktoren Hausbesuche machen«, sagte er.

»Nur wenn der Patient eine Gefahr für sich selbst ist«, erwiderte Amelia Payne, Doktor der Medizin, schlagfertig. Sie rief über die Schulter: »Blast die Trompete. Unser Held kehrt heim!«

»Amy!« sagte Patricia Payne.

Matt erhob sich oben auf dem Treppenabsatz und lehnte sich gegen die Wand.

»Wo ist deine Krücke?« fragte Patricia Payne.

»Hier«, sagte McFadden, stieg die letzten Treppenstufen hinauf und gab Matt die Krücke. Matt stützte sich darauf und humpelte in die Wohnung und bis zur Couch, auf die er sich sinken ließ. Seine Mutter neigte sich über ihn und küßte ihn.

»Alles in Ordnung?«

»Mir geht’s prima«, sagte Matt. »Hallo, Dad.«

»Wie fühlst du dich?« sagte Brewster C. Payne.

»Wenn Amy sie nicht leergesoffen hat, müßte da eine Flasche Scotch sein.«

»Und ich habe eine mitgebracht«, sagte Brewster Payne. »Ein guter Schluck ist eine prima Idee.«

»Das kommt darauf an, welche Arznei man ihm gegeben hat«, sagte Amy.

»Sprach die Mayoklinik«, bemerkte Matt.

»Laß mich sehen, Matt«, verlangte Amy.

Er nahm das Fläschchen mit Kapseln aus der Krankenhausapotheke aus der Tasche und gab es Amy.

»Was für ein Zeug haben sie ihm gegeben, Amy?« fragte Coughlin.

»Nur ein Antibiotikum, Onkel Denny«, sagte Amy. »Ich bedaure, sagen zu müssen, daß Alkohol nicht kontraindiziert ist.«

»Mit anderen Worten, ich kann saufen«, bemerkte Matt.

Brewster Payne lachte. »Möchten Sie und Lieutenant Malone einen kleinen Schluck, Denny?«

»Nicht für mich, danke«, sagte Malone.

Coughlin nickte. »Ich nehme einen, danke.«

»Ich habe noch die Flasche Jameson’s, die du mir geschenkt hast, Onkel Denny«, sagte Matt.

»Dann bitte einen kleinen davon«, sagte Coughlin.

»Ich nehme auch einen«, sagte Patricia Payne. »Ich werde einschenken.«

Sergeant Carter und Jesus Martinez tauchten im Apartment auf. Jesus Martinez trug einen stahlblauen Anzug mit quittengelber Krawatte, aber noch auffallender waren die Pump-Schrotgewehre, die er in jeder Hand hielt.

»Che-sus«, sagte Matt. »Warum legst du diese Dinger nicht in den Schrank?« Er wies hin. »Ich nehme an, jeder hat Sergeant Carter kennengelernt. Kennt jeder Che-sus Martinez?«

Patricia Payne bemühte sich tapfer, aber vergebens, ihre Überraschung beim Anblick von Officer Martinez zu verbergen.

»Matt hat oft von Ihnen erzählt, Mr. Martinez«, sagte sie, als er die Schrotgewehre in den Schrank gelegt hatte und sich umwandte. »Es freut mich, daß Sie sich um ihn kümmern werden.«

»Ja, Ma’am«, sagte Martinez.

»Wir wollten gerade etwas trinken. Kann ich Ihnen etwas anbieten?«

»Nein, Ma’am, danke.«

»Officer Martinez«, sagte Coughlin zu Amy, »war mit Charley McFadden zusammen, als sie den Mann stellten, der an Dutch Moffitts Ermordung beteiligt war.«

»Ich weiß, wer er ist«, erwiderte Amy nicht sehr freundlich. »Und diese Schrotflinten sind wirklich nötig?«

»Vielleicht nicht, Miss Payne«, sagte Malone. »Es ist einer dieser Fälle, bei denen man besser übervorsichtig ist.«

»Doktor Payne«, sagte Amy.

»Verzeihung.«

»Hab dich nicht so, Amy«, sagte Matt scharf.

Patricia Payne kam mit zwei gefüllten Gläsern aus der Küche. Sie überreichte eines Denny Coughlin und das andere Matt.

»Danke.« Matt trank einen Schluck und stellte das Glas auf dem Couchtisch ab.

Das rote Lämpchen seines Anrufbeantworters blinkte. Matt rutschte auf der Couch näher zum Telefontisch heran und streckte sich, um auf den Knopf zu drücken und zu hören, was auf Band gesprochen worden war.

»Matt …«, stoppte ihn Brewster Payne.

»Ja?«

»Da ist einiges ziemlich Unangenehmes auf Band«, sagte Brewster C. Payne. »Ich habe es nur nicht gelöscht, weil ich dachte, es würde Denny interessieren. Vielleicht solltest du warten, bis deine Mutter und Amy fort sind.«

»Sei nicht albern, Brewster!« rief Patricia Payne aus der Küche. »Ich bin kein Kind, und ich habe es bereits gehört.«

»Wovon redest du, Dad?« fragte Amy.

Es klingelte, und nach einem Blick durch den Spion öffnete Sergeant Carter die Tür. Holloran trat ein.

»Verzeihung, Chief, ich hatte Mühe, einen Parkplatz zu finden.«

»Schalte das Band an, Matt«, sagte Patricia Payne. »Bring es hinter dich.«

Es waren – wie später ausgerechnet wurde, als das Band übertragen wurde – einundvierzig Botschaften auf dem Band, soviel wie das 30-Minuten-Band aufnehmen konnte. Sechs der Botschaften waren von Leuten, die Matt Payne kannte, darunter das Supersonderangebot der Woche des Supermarktes, in dem er Stammkunde war, und die rätselhaften Worte einer weiblichen Stimme: »Du weißt, wer hier spricht, ruf mich nach neun am Morgen an.« Matt erkannte Helen Stillwells Stimme, war jedoch so geistesgegenwärtig, mit den Schultern zu zucken, den Kopf zu schütteln und mit einem Lächeln anzuzeigen, daß er keine Ahnung hatte, wer die Anruferin sein mochte.

Die anderen fünfunddreißig Botschaften auf dem Band waren von Personen, die er nicht kannte.

Die Stimmen waren verschieden (später ergab eine Stimmenanalyse von Experten der Polizei, daß vier Personen, drei männliche und eine weibliche, jeweils mehrere Male angerufen hatten), aber der Kern der Botschaften war, daß Matt Payne, unterschiedlich bezeichnet als Drecksack, weißes Schwein, Bastard und Hurensohn (jedem Hauptwort gingen verschiedene Eigenschaftswörter voran, hauptsächlich ›verdammt‹, ›gottverdammt‹ und ›beschissen‹) getötet werden würde, weil er Abu Ben Mohammed ermordet hatte.

Patricia Payne blieb, wenn sie nicht gerade Getränke verteilte, in der Küche, während das Band lief. Amy setzte sich nach der ersten halben Minute neben Matt auf die Couch, nahm ihr Notizbuch aus der Handtasche und machte Notizen.

Die Polizisten schauten entweder zu Boden oder zur Decke und fühlten sich sichtlich unbehaglich. Sergeant Holloran und Officer McFadden wurden bald rot vor Verlegenheit und blieben es auch, nachdem das Band plötzlich mitten im Satz verstummte und zurückspulte.

»Nette Freunde hast du, Matthew«, brach Amy Payne das Schweigen. »Hast du schon gehört, was mit Leuten geschieht, die sich mit Schweinen im Schlamm suhlen?«

»Woher haben sie meine Telefonnummer?« fragte Matt. »Sie steht nicht im Telefonbuch.«

»Es gibt immer Möglichkeiten, sich nicht eingetragene Telefonnummern zu besorgen«, sagte Denny Coughlin geistesabwesend. »Ich möchte dieses Band mitnehmen, Matt, und sehen, was die Jungs vom Labor damit anfangen können.«

»Nun, Matts Nummer muß geändert werden«, sagte Brewster C. Payne.

»Einiges davon war spontan«, sagte Amy nachdenklich. »Aber einiges, vielleicht das meiste, wirkte auf mich wie eingeübt, vielleicht sogar abgelesen.«

»Was sagtest du, Amy?« fragte Coughlin.

»Wenn man weiß, worauf man achten muß, dann kann man manchmal etwas an den Stimmen von Leuten erkennen, Onkel Denny«, sagte Amy. »Ich sagte, einige dieser Anrufer sagten, was ihnen in den Sinn kam, aber andere lasen meiner Meinung nach einen Text ab oder hatten zumindest eine gute Vorstellung, was sie sagen würden. Sonderbar genug, das sind diejenigen, die unbeholfen oder zögernd klangen.«

»Interessant«, sagte Coughlin, nicht sehr überzeugt. »Ich würde die Telefonnummer nicht ändern lassen, Brewster. Vielleicht können wir Matt eine andere Leitung beschaffen – das wird zwar ein paar Tage dauern …«

»Nein, das wird es nicht«, sagte Brewster Payne.

»Wieso nicht?«

»Ich weiß, wen ich anrufen kann.«

»Ich wollte sagen, Brewster, daß ich die Leitung so lassen möchte, wie sie ist, und aufnehmen möchte, was hereinkommt.«

»Ah, ich verstehe.«

»Hast du ein Ersatzband für den Anrufbeantworter, Matty?«

Matt überlegte und schüttelte den Kopf. »Nein, leider nicht.«

»Nehmen wir das Ding auseinander, und sehen wir, was wir brauchen«, sagte Coughlin.

Matt öffnete den Anrufbeantworter, nahm die Bandkassette heraus und gab sie Coughlin.

Brewster C. Payne nahm den Telefonhörer ab und wählte eine Nummer.

»Mr. Arnold, bitte«, sagte er. »Hier spricht Brewster Payne.« Es folgte eine kurze Pause, und dann sprach er weiter: »Jack, aus Gründen, die ich lieber nicht nenne, brauche ich eine zweite Telefonleitung im Apartment meines Sohnes im Gebäude der Delaware Valley Krebsforschungsgesellschaft am Rittenhouse Square. Sofort.« Wieder eine Pause. »Nein, nicht morgen früh. Ich brauche sie in der nächsten Stunde oder so.«

Matt sah, daß Denny Coughlin lächelte.

»Nein, das soll kein Scherz sein«, fuhr Brewster Payne fort. »Sie sagten mir, Jack, ich soll Sie anrufen, wenn ich jemals etwas brauche. Dies ist der Anruf.« Eine letzte Pause. »Zwei Stunden, das wäre prima, Jack. Der Name ist Matthew M. Payne, und es ist die Mansardenwohnung. Vielen Dank.«

Er legte den Hörer auf und wandte sich triumphierend zu den anderen um.

»Zwei Stunden, Denny.«

»Sie sind ein erstaunlicher Mann«, sagte Coughlin.

»Wie nett, daß Sie das erkannt haben«, bemerkte Payne selbstgefällig.

Patricia Payne stöhnte.

»Ich frage mich, wo es solche Bänder zu kaufen gibt«, sagte Coughlin und betrachtete die Bandkassette.

»Ich habe das im Elektronikladen in der Walnut Street gekauft«, sagte Matt.

»Okay. Wir werden Officer Martinez mitnehmen, und er kann dir das Band bringen. Bis du es hast, meldest du dich einfach nicht am Telefon. Besser noch, nimm den Hörer ab.«

Er trank sein Glas leer.

»Patty, Brewster«, sagte er, »Matt ist in guten Händen. Ihr braucht euch keine Sorgen zu machen.«

»Guter Versuch, Denny«, sagte Patricia Payne. »Aber kein sehr erfolgreicher.«

»Gehen wir.« Coughlin schaute Matt an. »Ich werde mich später bei dir melden, Matty.«

»Danke, Onkel Denny.«

»Haben Sie besondere Anweisungen für mich, Chief?« fragte Sergeant Carter.

»Nein. Sie wissen, was zu tun ist. Tun Sie es.«

»Carter, was halten Sie davon, wenn Sie und ich bei Mr. Monahans Haus vorbeischauen?« fragte Malone.

»Er ist bei Goldblatt, Sir. Ich habe das überprüft.«

»Ich möchte die Maßnahmen bei seinem Haus überprüfen«, sagte Malone scharf. »Ich weiß, wo er ist.«

»Jawohl, Sir.«

»Es war schön, Sie kennenzulernen, Mrs. Payne«, sagte Malone. »Mr. Payne.«

»Es hat mich gefreut, Sie kennenzulernen, Lieutenant«, erwiderte Patricia Payne. »Und Sie auch, Sergeant. Danke.«

»Ja, Ma’am«, sagte Carter.

Einen Augenblick später waren nur noch die Paynes und Charley McFadden in der Wohnung.

»Hast du Hunger, Matt?«

»Ich glaube, es sind einige Rippchen im Kühlschrank«, sagte Matt.

»Es sind mehr Rippchen im Kühlschrank, als du weißt«, sagte Patricia. »Ich habe auf dem Weg hierher welche bei Ribs Unlimited gekauft – ich weiß, wie sehr du diese Rippchen magst.«

»Dann nimm deine mit heim oder gib sie Amy.«

»Ich werde sie alle braten, und wir essen sie zu Mittag. Ich habe auch noch nichts gegessen.«

»Ich muß zurück ins Büro«, sagte Brewster Payne.

»Kannst du mich beim Hahnemann-Hospital absetzen, Dad?« fragte Amy.

Er nickte.

An der Tür wandte sich Amy noch einmal um und wies mit dem Finger auf Matt.

»Tu einmal in deinem Leben, was man dir sagt, Matt!«

»Jawohl, Ma’am.«

»Nun, dann können wir drei die Rippchen essen«, sagte Patricia Payne mit erzwungener Heiterkeit.

»Wir vier«, sagte Charley McFadden. »Che-sus wird in ein paar Minuten zurück sein.«

Das Telefon klingelte. Matt griff hin und verharrte.

Sie schauten alle stumm auf das Telefon, bis es nach dem siebten Klingeln verstummte.

Ich habe das seltsame Gefühl, daß es Helen war, dachte Matt.

Charley McFadden stand plötzlich auf und ging zur Tür.

»Wohin gehst du?« fragte Matt.

»Von jetzt an sollten wir die Tür abschließen und die Sicherheitskette vorlegen«, sagte Charley.

Matt blickte zu seiner Mutter. Sie wirkte sehr traurig. Als sie seinen Blick wahrnahm, lächelte sie.

»Er ist wirklich groß, nicht wahr?«

Jesus Martinez traf fast eine Stunde später ein, als Matts Mutter in der Küche saubermachte.

»Das Modell gibt es nicht mehr«, sagte er. »Ich habe fast alle Geschäfte in der Innenstadt abgeklappert, bis ich diese fand.«

Er hielt drei Bandkassetten hoch.

Das Telefon hatte noch zweimal geklingelt, während sie gegessen hatten. Sie hatten sich nicht gemeldet.

Matt hatte kaum die Bandkassette eingelegt, als das Telefon wieder klingelte.

»Was sollen wir tun?« fragte McFadden. »Melden wir uns, oder soll sich der Anrufbeantworter melden?«

»Anrufbeantworter«, sagte Martinez. »Der Chief will die Anrufe auf Band haben.«

Der Anrufbeantworter war wieder angeschlossen, und sie konnten mithören, was auf Band gesprochen wurde.

Es war eine Variation der vorherigen Anrufe, nicht viel obszöner als die anderen, aber McFadden wurde wegen der Anwesenheit von Matts Mutter rot vor Verlegenheit, und sein Gesicht spiegelte Ärger wider.

»Ich kann das Ding so einstellen, daß wir uns diesen Scheiß – Verzeihung, Mrs. Payne – nicht anzuhören brauchen«, sagte er.

»Das ist eine gute Idee«, sagte sie. »Aber ich gehe ohnehin, wenn es das ist, was Sie stört.«

»Ich möchte diesen Kerl in die Hände bekommen«, sagte Charley.

»Ich auch«, sagte Patricia Payne. »Aber verstehen Sie denn nicht, Charley, daß sie genau das wollen – uns ärgern?«

»Da haben sie Erfolg«, sagte Charley.

Sie zog den Mantel an, setzte den Hut auf und ging zu Matt, der sich in einen Ledersessel gesetzt und das verletzte Bein auf eine Fußbank gelegt hatte.

»Wenn ich weg bin, kannst du Charley vielleicht bitten, dein Kunstwerk aufzuhängen«, sagte Patricia.

»Was?« Dann verstand Matt. »Oh, das. Wie kommt es hierher?«

»Dein Vater und ich brachten es aus dem Krankenhaus mit«, erklärte sie.

»Danke.«

»Nun, es ist genug zu essen da, und ich werde morgen Nachschub bringen. Aber für das Abendessen rief dein Vater im Rittenhouse Club an, und man wird euch bringen, was ihr wünscht.«

»Ich mag das Essen vom Rittenhouse Club nicht«, sagte Matt. »Warum sollte ich es mir herbringen lassen?«

Er sah den gekränkten Ausdruck in den Augen seiner Mutter und fügte schnell hinzu: »Verzeih mir, Mutter, ich bin in mieser Stimmung.«

»Hast du Schmerzen?«

Er schüttelte den Kopf.

»Sie haben einen guten Grillteller, und ich weiß, daß du den magst, und außerdem können Bettler nicht wählerisch sein.« Sie neigte sich zu ihm und gab ihm einen Kuß.

»Ignorieren Sie ihn«, sagte Patricia Payne zu Charley und Jesus. »Lassen Sie sich von ihm mit Essen versorgen.«

»Jawohl, Ma’am«, sagte Charley, »das werden wir.«

Als er die Sicherheitskette vorgelegt hatte und zurückkehrte, fragte McFadden: »Von welchem Kunstwerk sprach sie?«

»In seinem Schlafzimmer ist ein großes Gemälde von einem nackten Weib«, sagte Jesus.

»Im Ernst?«

»Ein Geschenk von Mrs. Washington«, erklärte Matt. »Mrs. Washington und ich halten es für ein hervorragendes Beispiel von viktorianischer Kunst.«

»Das muß ich sehen«, sagte Charley und ging ins Schlafzimmer.

Er kehrte mit dem Ölgemälde zurück.

»Über den Kamin?« fragte Matt.

»Warum nicht?« Charley ging zum Kamin, lehnte das Ölgemälde dagegen und nahm etwas vom Kaminsims. Er ging mit einem stupsnasigen Revolver auf jeder Handfläche zu Matt.

»Vielleicht solltest du die – jedenfalls einen – bei dir haben. Was machst du überhaupt mit zwei Knarren?«

»Einer davon gehört Wohl. Er lieh ihn mir im Krankenhaus. Meinen nahmen sie mir ab. Ich erhielt ihn soeben zurück.«

McFadden schnüffelte an der Mündung von einem der Revolver und dann an der anderen.

»Das muß deiner sein«, sagte er. »Ich werde ihn für dich reinigen. Sonst versaust du dir den Lauf.«

»Reinigungsmaterial ist in einer der Schubladen des Küchenschranks«, sagte Matt.

»Hast du Kugeln? Dein Revolver ist nicht geladen.«

»Patronen, Charley. Kugeln sind die kleinen Bleidinger, die vorn herauskommen. Beim Reinigungsmaterial liegt eine Schachtel mit Patronen.«

»Leck mich, reinige deine Kanone selbst.« Charley legte die beiden Revolver neben den Anrufbeantworter und ging zum Ölgemälde. Er hob es an, hielt es an die Wand über dem Kamin und blickte fragend zu Matt.

»Großartig«, sagte Matt.

»Was wirst du deiner Mutter sagen, wenn sie wiederkommt?«

»Sie wird verschämt den Blick senken«, sagte Matt.

»Hast du einen Steinnagel?«

»Was ist ein Steinnagel?«

»Ein Nagel, den man in Steine schlagen kann, du Arsch. Wenn man das mit normalen Nägeln macht, verbiegen sie sich.«

»Nein, ich habe keinen Steinnagel.«

Jemand klopfte an die Tür.

Jesus erhob sich aus seinem Sessel, ging zum Schrank und nahm eine Schrotflinte heraus.

»Es ist vermutlich Wohl oder Washington«, sagte Matt.

»Wer ist da?« rief Jesus.

»Telefongesellschaft.«

Jesus spähte durch den Spion, löste die Sicherheitskette und öffnete. Einen Augenblick später kam er mit zwei Technikern der Telefongesellschaft, von denen einer sichtlich neugierig und nervös wegen Jesus’ Schrotgewehr war.

»Wohin wollen Sie das Telefon haben?« fragte der andere.

»Eins hier und eins im Schlafzimmer, bitte«, sagte Matt.

»Ist hier was los?« fragte der nervöse Techniker, von seiner Neugier überwältigt.

»Was soll denn los sein?« fragte Charley.

Der andere Techniker starrte Matt an. »He, sind Sie der Cop, der den Typen von der Befreiungsarmee erschossen hat?«

»Machen Sie Ihre Arbeit!« fuhr Jesus ihn an.

»Warum regen Sie sich so auf? War doch nur ’ne Frage.«

Es dauerte eine Dreiviertelstunde, bis die beiden Telefone angeschlossen waren. Die Techniker lehnten Alkoholisches ab, nahmen aber den Kaffee, den Matt ihnen anbot.

»Draußen ist es höllisch kalt«, sagte einer.

Als sie fort waren, sagte Jesus Martinez: »Das wird nicht klappen.«

»Was wird nicht klappen?« fragte Charley.

»Daß Leute an die Tür klopfen und daß wir fragen, wer es ist, und dann öffnen.«

»Warum nicht?« fragte Charley.

»Wir brauchen eine Sprechanlage«, sagte Jesus. »Die Leute klingeln, und wir fragen über die Sprechanlage, wer es ist. Ich sah eine Gegensprechanlage in dem Laden, in dem ich die Bandkassetten kaufte.«

»Wer würde die installieren?« fragte Charley.

»Ich.«

»Hältst du das wirklich für nötig?« sagte Matt. »Meinst du, daß tatsächlich jemand versucht, hier raufzukommen?«

»Sie warfen einen Molotowcocktail auf Monahan«, sagte Charley.

Matt nagte an der Unterlippe. »Du kannst die Sprechanlage installieren, Che-sus?«

»Wenn du einen Schraubenzieher, einen Bohrer und eine Heftmaschine hast, kann ich das.«

»Ich glaube, ich habe einen Schraubenzieher, aber mit einem Bohrer und einer Heftmaschine kann ich nicht dienen.«

»Du hast keinen Bohrer?« fragte Charley überrascht.

»So ist es.«

»Wie steht es mit einem Hammer? Man braucht einen Hammer, wenn man Nägel einschlagen will.«

»Auch keinen Hammer.«

»Che-sus kann einen Hammer und Steinnägel, einen Bohrer und eine Heftmaschine kaufen, wenn er die Sprechanlage besorgt«, sagte Charley.

»Vergiß nicht den Schraubenzieher«, sagte Matt. Er zog seine Brieftasche hervor.

»Scheiß auf das Geld, Matt, wenn Sie dich nicht killen, kannst du die Sachen immer noch gebrauchen«, sagte Jesus, als er drei Zwanziger entgegennahm. »Wenn du ’ne Puppe hier oben hast und eine andere Puppe zu dir will, kannst du ihr über die Sprechanlage sagen, daß du beschäftigt bist.«

»Ich könnte auch einfach ihr Klopfen oder Klingeln ignorieren«, wandte Matt ein.

»Willst du nun eine Sprechanlage oder nicht? Mir tust du damit keinen Gefallen.«

»Ich will die Sprechanlage, Che-sus, danke.«

Jesus Martinez kehrte nach einer halben Stunde mit den eingekauften Dingen zurück.

»Die verdammten Bürgersteige sind vereist«, berichtete er. »Ich hab’ mich zweimal auf den Arsch gesetzt.«

»Wie würde es dir gefallen, bei diesem Wetter zu Fuß Streife zu gehen?« fragte Charley.

»Wie wäre es, an der Kreuzung Broad und Vine mit weißer Mütze den Verkehr zu regeln?« sagte Martinez, während er die Tragetaschen auf dem Couchtisch abstellte.

In einer der Tragetaschen war eine Zeitung. Jesus warf die Daily News auf Matts Schoß.

»Falls du nicht weißt, wo du bist«, sagte er. »Dies ist ein ›geheimgehaltener Ort‹.«

»Was?«

»Du bist auf der Titelseite«, sagte Jesus.

Matt entfaltete die Zeitung. Da war ein Foto von ihm, das ihn zeigte, wie er aus dem Krankenhaus zu Coughlins Wagen getragen wurde. Darunter stand:

COP UNTER TODESDROHUNG

Unter dem Schutz schwerbewaffneter Polizisten wird Officer Matthew M. Payne, dessen Leben von der Islamischen Befreiungsarmee bedroht wird, vom Frankford Hospital zu einem Polizeiwagen getragen, der ihn zu einem geheimgehaltenen Ort bringt. Payne wurde bei der Schießerei verletzt, bei der er das IBA-Mitglied Abu Ben Mohammed erschoß.

(Siehe IBA, Seite 5)

Charley neigte sich über Matts Schulter und las die Bildunterschrift.

»Nun, die Bastarde haben erreicht, was sie wollten, nicht wahr?«, murmelte er. »Sie sind auf der Titelseite der News, und wir sehen aus, als hätten wir Angst vor ihnen.«

»Ich weiß nicht, ob du Angst hast, weißer Junge«, hörte Matt sich sagen, »aber wir haben welche.«

McFadden schaute ihn forschend an und sagte dann ernst: »Dir wird nichts passieren, Matt. Verlaß dich darauf.«

Es folgte peinliches Schweigen, das Jesus schließlich brach.

»Zuerst mußt du dich entscheiden, wo du dieses Ende der Gegensprechanlage hinhaben willst.«

»Wie wäre es mit der Wand in der Küche?«

»Warum nicht?«

Matt war beeindruckt von dem Geschick, mit dem Jesus die Sprechanlage installierte. Er wußte anscheinend genau, was er tat. Da saß jeder Handgriff. Matt erinnerte sich an Charleys Geschick in mechanischen Dingen, und da wurde ihm sein Mangel an praktischen Fähigkeiten bewußt.

Matthew Mark Payne, Bakkalaureus der philosophischen Fakultät, cum laude, University of Pennsylvania, du hast nicht eine praktische Fähigkeit, mit der du dir deine Brötchen verdienen könntest. Du kannst keinen Job außer dem des Polizisten, und ehrlich gesagt, auch darin bist du nicht besonders gut.

Um 17 Uhr 30 war die Gegensprechanlage installiert und ausprobiert.

»Hat sonst noch jemand Kohldampf?« fragte Matt Jesus, der – fachmännisch, wie Matt fand – den übriggebliebenen Draht zusammenrollte und die Werkzeuge in den Kasten legte.

»Ich könnte etwas essen«, sagte Jesus.

»Ich werde deine nackte Lady aufhängen und dann gehen«, sagte Charley. »Ich esse zu Abend mit Margaret. Ich werde gegen Mitternacht zurück sein und Che-sus ablösen.«

»Hol sie her, und ihre Freundin Lari ebenfalls, und wir bestellen etwas zu essen.«

»Nein«, sagte Charley. »Ich bringe kein nettes Mädchen wie sie in eine Bude, in der ein nacktes Weib an der Wand hängt.«

»Das sagst du doch nur so!«

»Ihr Onkel und ihre Tante bewirten uns«, sagte Charley. »Wir sind eingeladen und müssen dorthin.«

»Brich dir nicht die Haxen auf dem Weg zur U-Bahn«, sagte Jesus.

»Du hast deinen Wagen nicht hier?« fragte Matt, und als Charley es bestätigte, fügte er hinzu: »Steht er an der Bustleton und Bowler?«

»Ja.«

»Warum läßt du ihn nicht dort und nimmst meinen Porsche?«

»Ich weiß nicht, Matt. Ich möchte ihn nicht verbeulen.«

»Unsinn, der liegt gut auf der Straße«, sagte Matt. »Und ich kann ihn nicht fahren. Wohin hast du die Schlüssel getan?«

»Mann, die hab’ ich vergessen«, sagte Charley und zog sie aus der Tasche.

»Nimm den Wagen. Versuch nur, unter hundertzehn zu bleiben.«

»Na gut«, sagte Charley und bemühte sich vergeblich, den Eindruck zu erwecken, daß er den Porsche nur fuhr, um Matt einen Gefallen zu tun.

Charley war noch keine fünf Minuten fort, als sich zum erstenmal die Gegensprechanlage meldete.

»Laß mich rein, Che-sus«, ertönte Charleys Stimme metallen aus dem Lautsprecher in der Küche. »Ich bin’s.«

Jesus öffnete, und Charley betrat mit ihm die Wohnung.

»Ist er nicht angesprungen?« fragte Matt.

»Die Vorderreifen sind aufgeschlitzt«, berichtete McFadden. »Und die Haube und die Türen sind mit einem Messer oder sonstwas verkratzt worden.«

Matt fluchte.

»Hast du dir den Wagen angesehen, als wir hier eintrafen?« fragte Charley.

»Nein. Ich habe nur gesehen, daß er da war. Der Wagen meiner Mutter verdeckte die Sicht auf den Porsche.«

»Scheiße!«

Es klingelte.

Martinez ging in die Küche.

»Wer ist da?«

»Peter Wohl.«

»Nur einen Augenblick, Inspector.«

Wohl betrat dann das Apartment mit einer großen Tragetasche.

»Ich dachte mir, der Patient mag ein Bier«, sagte er, und dann bemerkte er Matts Miene. »Was ist los?«

»Diese Scheißer haben meine Reifen aufgeschlitzt und Haube und Türen zerkratzt«, sagte Matt. »Charley stellte es soeben fest.«

Wohl ging in die Küche, nahm das Bier aus der Tragetasche und verstaute es im Kühlschrank.

»Sie haben es soeben festgestellt, McFadden?«

»Jawohl, Sir. Ich ging runter zum Wagen, und da sah ich es.«

»Und Sie sahen keine Beschädigungen, als Matt hergebracht wurde?«

»Wir sahen keine, Sir.«

»Wir haben nicht genau hingeschaut«, sagte Matt.

»Ich ging daran vorbei«, sagte Wohl, »und sah nichts Ungewöhnliches.«

Wohl kam ins Wohnzimmer. Er nahm den Telefonhörer ab und wählte eine Nummer aus dem Gedächtnis.

»Hier spricht Inspector Wohl«, sagte er. »Geben Sie mir den ranghöchsten anwesenden Vorgesetzten.«

Wen ruft er an? dachte Matt.

»Inspector Wohl, Lieutenant. Wir haben einen Fall von Fahrzeug-Vandalismus. Das betreffende Fahrzeug gehört Officer Payne. Ich bezweifle, daß wir die Vandalen finden werden, aber ich will eine komplette Ermittlung haben, besonders Fotos. Untersuchen Sie den Wagen auch nach Fingerabdrücken. Vielleicht haben wir Glück. Der Wagen steht in der Tiefgarage unter dem Gebäude der Delaware-Valley-Krebsforschungsgesellschaft am Rittenhouse Square. Payne wohnt im Apartment unter dem Dach. Ich werde hier bei ihm sein.«

Er legte den Hörer auf.

»Inspector, ich bin mit meinem Mädchen verabredet«, sagte Charley sichtlich verlegen.

»Nun, ich nehme an, das muß warten, nicht wahr?« fuhr Wohl ihn an. »Leute von der Kripo Mitte sind auf dem Weg hierher. Sie werden mit Ihnen reden wollen.«

»Jawohl, Sir.«

»Nein – warten Sie mal«, sagte Wohl und atmete tief durch. »Was genau haben Sie gesehen, Charley, als Sie in die Garage gingen?«

»Als ich die Tür aufschloß, sah ich, daß die Schnauze des Wagens geneigt war. So schaute ich mir die Reifen an. Sie waren aufgeschlitzt. Und dann sah ich, daß die Haube und die Türen mit einem Messer oder sonst etwas zerkratzt wurden.«

»Sie kommen gegen Mitternacht wieder?«

»Jawohl, Sir.«

»Ich werde den Kripoleuten sagen, was Sie mir erzählt haben«, sagte Wohl. »Gehen Sie, Charley. Ich wollte Sie nicht so anschnauzen.«

»Schon okay, Sir.«

Charley eilte davon, als befürchte er, Wohl könnte es sich anders überlegen.

Wohl hat die Beherrschung verloren, dachte Matt. Er war wegen der Sache mit dem Wagen fast so wütend wie ich. Nein. Das ist unmöglich. Keiner kann auch nur annähernd so zornig sein wie ich.

»Inspector, ich wollte gerade Abendessen für Che-sus und mich bestellen«, sagte Matt. »Essen Sie etwas mit uns?«

»Keine Pizza.«

»Eigentlich dachte ich eher an eine Grillplatte. Mein Vater hat das mit dem Rittenhouse Club arrangiert.«

»In diesem Fall, Officer Payne, nehme ich Ihre freundliche Einladung dankbar an.«

22

Lieutenant Foster H. Lewis senior hatte zwiespältige Gefühle hinsichtlich Officer Foster H. Lewis junior. Einerseits war er von väterlichem Stolz erfüllt, weil sein Sohn und Namensvetter zu Hause in einem neutralen Wagen vorfuhr, statt Uniform einen schicken Blazer, graue Flanellhose, weißes Hemd und gestreifte Krawatte trug und nach nur einem Jahr einen verantwortungsvolleren Dienst tat als sein Vater in den ersten fünf Dienstjahren.

Andererseits gab es da zwei Probleme. Erstens hatte er gehofft – und lange Zeit geglaubt – daß der Kleine sein Leben als Foster H. Lewis, Doktor der Medizin, verbringen würde. Aber daraus war nichts geworden. Der Kleine hatte die Probezeit bei der medizinischen Fakultät der Temple University hinter sich gebracht und sich daraufhin für den Polizeidienst entschieden.

Und dann hatte der Ehrenwerte Jerry Carlucci seine Hand im Spiel gehabt. Bei dem verständlichen, für Foster H. Lewis senior jedoch verachtenswürdigen Trick, ein paar weitere afroamerikanische Wähler zu gewinnen, hatte der Bürgermeister einer großen Versammlung in der Second Abyssinian Baptist Church erklärt, daß er als weiteren Beweis seiner Bemühungen um die Gleichstellung der Afroamerikaner bei der Polizei dem Polizeichef Officer Foster H. Lewis junior, Sohn des hervorragenden afroamerikanischen Polizisten Lieutenant Foster H. Lewis senior, für die Special Operations Division vorgeschlagen hatte.

Es hieß, daß Commissioner Czernick, wenn es aussah, als ob der Bürgermeister gleich furzen würde, sofort Ausschau nach einem Hund hielt, um ihm die Schuld zu geben, und wenn er keinen Hund fand, dann spitzte er die Lippen, um sich für den Furz zu entschuldigen.

Lieutenant Lewis fand, daß die Special Operations Division eine gute Idee war, und er wäre stolz und froh gewesen, wenn sein Sohn dort gearbeitet hätte, nachdem er ein paar Jahre in einem Distrikt einen Transporter gefahren hätte, zu Fuß Streife gegangen wäre und dann in einem Streifenwagen herumgefahren wäre, um zu lernen, was es hieß, ein Cop zu sein. Es war wirklich eine lausige Idee, den Kleinen zur Special Operations Division zu schicken, bevor er von der Pike auf die Polizeiarbeit gelernt hatte – es sei denn natürlich, man war an afroamerikanischen Wählerstimmen interessiert.

Und dann hatte Staff Inspector Peter Wohl, vor dem Lieutenant Lewis zuvor gewaltigen Respekt gehabt hatte, die Idiotie komplett gemacht. Anstatt Lewis junior mit erfahrenen uniformierten Beamten der Special Operations Division an die Arbeit zu schicken, wodurch er wenigstens etwas von dem gelernt hätte, was er wissen mußte, ließ er ihn in Zivil für Detective Tony Harris als Laufburschen arbeiten.

Zu dieser Zeit hatte Harris an einem wichtigen Fall gearbeitet, an der Sache mit der Ermordung von Officer Magnella in der Nähe der Temple University. Harris brauchte jemanden für Botengänge und zur Entlastung von zeitraubenden Aufgaben, damit er seine Zeit ganz den Ermittlungen widmen konnte. Und unter einem wirklich erstklassigen Beamten der Mordkommission würde der Kleine Erfahrungen sammeln, die er nirgendwo sonst machen konnte.

Aber das war nur eine vorübergehende Sache. Jetzt sah es aus, als würde es ein Dauerzustand. Harris widmete sich jetzt ganz dem Fall Officer Magnella. Und nach Lieutenant Lewis’ Einschätzung war das eine Sackgasse. Wenn der oder die Täter jemals gefaßt werden würden, war das nach Lewis’ Meinung nicht auf hervorragende oder auch nur langweilige und zähe Polizeiarbeit zurückzuführen, sondern entweder auf die ausgesetzte Belohnung oder einfach auf Glück. Jemand würde mit dem Finger auf den oder die Täter zeigen.

Lewis der Kleine klingelte Sturm, wie er das zum Ärger seines Vaters tat, seit er vierzehn geworden war, und Lieutenant Lewis wandte sich vom Fenster ab und ging zur Tür, um ihn hereinzulassen.

»Hi, Pop.«

»Komm rein.«

»Hi, Mom!« rief Tony laut.

Die Männer schüttelten sich die Hände.

»Ich bin in der Küche, Schatz«, rief Mrs. Lewis.

»Schöner Blazer«, sagte Lieutenant Lewis. »Neu?«

»Ja. Sieht gut aus, nicht wahr?«

Der Kleine ging an seinem Vater vorbei in die Küche, umarmte seine Mutter, die fast genau halb soviel wog wie er, und hob sie vom Boden an.

»Laß mich runter«, protestierte sie und wandte ihm das Gesicht zu. »Mensch, siehst du schick aus!«

»Danke, Ma’am«, sagte er und setzte sie ab. »Der Blazer ist neu.«

Sie betastete den Stoff. »Sehr schön.«

»Was essen wir?«

»Schweinebraten.«

»Gönnst du Schweinebraten dir, trink dazu ein gutes Bier.«

Sie lachte. »Bedien dich, du weißt, wo es ist.«

»Du fährst einen Polizeiwagen«, sagte Lieutenant Lewis.

»So ist es.«

»Du weißt, was es in deiner Dienstakte anrichten würde, wenn du einen Unfall baust und getrunken hast«, sagte Lieutenant Lewis und bedauerte es sofort.

»Nun, dann sollte ich besser keinen Unfall bauen. Möchtest du ein Bier?«

»Ja, bitte.«

»Ich sah am frühen Abend deinen Boß«, sagte Lieutenant Lewis.

»Sergeant Washington?«

»Ich meinte Inspector Wohl«, erwiderte Lieutenant Lewis. »Betrachtest du Jason Washington als deinen Boß?«

»Man hat eine Abteilung für besondere Ermittlungen gebildet. Er ist der Leiter. Ich bin dabei.«

»Was machst du?«

»Ich spiele Babysitter für Weiße«, sagte der Kleine lächelnd.

»Und was heißt das?« blaffte Lieutenant Lewis.

»Kennst du Sergeant Carter von der Highway Patrol?«

Lieutenant Lewis nickte.

»Der sagte, daß ich Babysitter für Weiße spiele.«

»Foster, ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.«

»Du hast doch gehört, daß diese Spinner, die sich als Islamische Befreiungsarmee bezeichnen, gedroht haben, Matt Payne umzubringen, weil er einen von ihnen erschossen hat?«

Lewis nickte.

»Nun, Wohl läßt ihn von ein paar Leuten beschützen …«

»Du solltest dir angewöhnen, von Inspector Wohl als Inspector Wohl zu sprechen«, unterbrach Lewis.

Das brachte ihm einen nachsichtigen Blick von seinem Sohn ein, der weitersprach: »… und ich sollte einer der Babysitter sein. Aber dann ging Sergeant Washington zu Inspector Wohl und sagte ihm, daß er mich lieber bei Detective Harris hätte, und Inspector Wohl sagte okay, er würde sich einen anderen besorgen, und Sergeant Carter …«

»Dein Sarkasmus wird beleidigend.«

»… hörte offenbar davon. Jedenfalls unterhielt er sich mit mir, er hätte gehört, ich würde einer der Jungs sein – die anderen zwei sind McFadden und Martinez –, die bei Payne Babysitter spielen, und nun tue ich das doch nicht, wie kommt’s? Und ich sagte ihm, es steht mir nicht zu, nach dem Warum zu fragen, sondern ich habe zu tun, was der Große Schwarze Buddha befiehlt …«

»Nennst du so Jason Washington?« unterbrach Mrs. Lewis. »Das ist schrecklich. Du solltest dich schämen!«

»Denk darüber nach, Mom«, sagte der Kleine reuelos.

Sie tat es und lachte, aber sie wiederholte: »Das ist schrecklich.«

»Und?« drängte Lieutenant Lewis.

»Und Carter sagte: ›Ich nehme an, es macht Ihnen nichts aus, aber Sie spielen Babysitter bei einem Weißen.‹«

»Was heißt das?«

»Woher, zum Teufel, soll ich das wissen?«

»Mäßige dich bitte.«

»’tschuldigung, Dad.«

»Ich höre normalerweise nicht auf Klatsch, aber es heißt, daß Harris ein Alkoholproblem hat. Meinte Carter das mit dem Babysitten?«

»Das nehme ich an. Er war auf einer Sauftour. Washington kümmert sich um ihn.«

»Wie kümmert er sich um ihn?«

»Ich halte ihn tagsüber aus Kneipen raus, und er übernachtet bei den Washingtons.«

»Das muß eine Freude für Martha sein«, sagte Mrs. Lewis.

»Jason und Tony Harris sind seit Jahren befreundet«, sagte Lieutenant Lewis nachdenklich. »Empfindest du die Sache so, Foster? Daß du Babysitter für einen Weißen spielst?«

»He, Dad, Tony Harris war gut zu mir. Und Matt Payne ist so was wie ein Freund von mir.«

»So was wie ein Freund?« fragte Mrs. Lewis.

»Nun, er hat mich noch nicht in den Rose Tree Hunt Club eingeladen, aber, ja. Wir sind Freunde. Wir kommen prima miteinander aus. Wenn Harris nicht krank wäre, würde ich gern einer der Babysitter bei Matt sein.«

»Es gefällt mir nicht, daß ein Polizeibeamter einen anderen ausdrücklich als ›Weißen‹ bezeichnet«, sagte Lieutenant Lewis.

»Ich habe das nicht so gesagt. Carter war das.«

»Du hast es wiederholt.«

»Mein Fehler«, sagte der Kleine mit einer Spur von Ärger. »Wo hast du Wohl gesehen – Inspector Wohl?«

»Du weißt, daß dein Freund in seiner Wohnung beschützt wird?«

Der Kleine nickte. »Ich sollte die Schicht von Mitternacht bis acht Uhr haben, bevor – mein Boß – mich davon abzog.«

»Ich fuhr vorbei und sah Aktivität in der Garage. Ein Laborwagen war da. So stoppte ich. Jemand, vermutlich der Abschaum, der sich Befreiungsarmee nennt, vergriff sich an Paynes Wagen.«

»Wie?«

»Zerstach die Reifen. Zerkratzte den Lack.«

»Das geht zu weit!« sagte der Kleine. »Das ist der absolute Frevel! Matts Wagen ist kein Auto, das ist ein Kunstwerk!«

»Jetzt ist es ein Kunstwerk mit zerstochenen Reifen und verkratztem Lack«, sagte Lieutenant Lewis.

»Und Wohl war dort?«

»Inspector Wohl war dort. Und fast so empört über die Schändung des Kunstwerks wie du.«

»Von welchem Wagen redet ihr?« fragte Mrs. Lewis.

»Von einem Porsche 911.«

»Sehr teuer«, sagte Lieutenant Lewis. »So was können sich nur reiche Leute erlauben – Anwälte, Ärzte, solche Leute …«

»Hör auf, Foster!« sagte Mrs. Lewis. »Kein Wort mehr!«

»Was ist mit dir los?«

»Du weißt verdammt gut, was los ist. Du wirst ihm nicht den Rest seines Lebens vorhalten, daß er kein Arzt ist! Er wollte Polizist sein. Was ist daran falsch? Ich bin mit einem Polizisten verheiratet. Du solltest stolz sein, weil er den Beruf haben will, den du hast!«

Lieutenant Lewis schaute Officer Lewis an.

»Die Lady benutzte ein Fluchwort, Officer Lewis. Ist Ihnen das ebenfalls aufgefallen?«

»Jawohl, Sir, ich habe es gehört.«

»Ich nehme an, das bedeutet, daß sie es ernst meint, oder?«

»Jawohl, Sir, ich nehme an, so ist es.«

»Dann sollten wir vielleicht noch ein Bier nehmen und ins Wohnzimmer gehen, bis sie sich beruhigt, oder?«

»Ich halte das für eine ausgezeichnete Idee, Sir.«

»Versuch nicht, einen Scherz daraus zu machen, Foster. Ich meinte jedes Wort so, wie ich es sagte!«

»Irgendwie hatte ich dieses Gefühl«, erwiderte Lieutenant Lewis.

Als die Chief Inspectors Dennis V. Coughlin und Matthew Lowenstein und Staff Inspector Peter Wohl um 8 Uhr 10 am nächsten Morgen in den Konferenzraum des Polizeichefs gingen, war der Ehrenwerte Jerry Carlucci, Bürgermeister der Stadt der brüderlichen Liebe, bereits dort. Er stand mit dem Rücken zu ihnen am Fenster und schaute hinaus.

Commissioner Taddeus Czernick stand mit einer Tasse Kaffee in der Nähe der offenen Tür zu seinem Büro. Coughlin, Lowenstein und Wohl blieben hinter Stühlen am Tisch stehen und warteten darauf, daß sich der Bürgermeister umdrehte.

Er ließ sich Zeit damit und gab jedem das Gefühl, daß die erste Salve der psychologischen Kriegsführung abgefeuert worden war.

Schließlich wandte er sich um.

»Guten Morgen«, sagte er. »Mir ist klar, daß Sie alle einen vollen Terminkalender haben und ich theoretisch in der Lage sein sollte, mir von Commissioner Czernick alle Details geben zu lasen, die ich wissen möchte. Aber da es anscheinend eine Panne in der Kommunikation gibt, hielt ich es für das beste, Sie um ein paar Minuten Ihrer kostbaren Zeit zu bitten.«

»Guten Morgen, Sir«, sagte Lowenstein. »Ich bin überzeugt, daß ich für uns alle spreche, wenn ich sage, daß es mir leid tut, wenn Sie heute morgen mit dem falschen Fuß aus dem Bett aufgestanden sind.«

Carlucci starrte ihn einen Moment lang an.

»Oh, nehmen Sie doch Platz, Sie alle«, sagte er dann. »Ich weiß, daß Sie Ihr Bestes tun.« Er schaute Czernick an. »Können wir hier Kaffee bekommen, Tad?«

»Jawohl, Sir. Es ist eine Kanne voll da.«

»Ich las die Berichte der Nacht«, sagte der Bürgermeister. »Ist Ihnen aufgefallen, daß irgendein Schmierfink ›FREIHEIT FÜR DIE GOLDBLATT-SECHS‹ an eine Wand der Universität geschrieben hat?«

»Diese Schmierfinken haben wir«, sagte Coughlin.

»Im Ernst?«

»Die Eisenbahnpolizei erwischte drei Typen auf frischer Tat, als sie es auf eine Wand bei der Pennsylvania Station schreiben wollten. Sie kennen diese großen Granitblocks hinter dem Stadion, an denen die Gleise vorbeiführen? Sie hatten sich mit Stricken abgeseilt. Zwei wurden dort hängend erwischt. Sie verpfiffen den dritten.«

»Wer sind die Täter?«

»Studenten. Klugscheißer.«

»Der Richter sollte sie dazu verdonnern, die Schmiererei mit einer Zahnbürste zu entfernen«, sagte Carlucci. »Aber das ist Wunschdenken.«

»Mike Sabara sagte mir, als ich mit ihm telefonierte, bevor ich hierher fuhr, daß ganz Nord-Philadelphia mit ›IBA‹ beschmiert ist«, sagte Wohl. »Ich bezweifle, daß Studenten das taten, und ich möchte wissen, wer dafür verantwortlich ist.«

»Wie meinen Sie das?«

»Wieviel davon spontan ist und wieviel von den Leuten stammt, die diese Presseverlautbarungen herausgaben.«

»Reden wir über die sogenannte Islamische Befreiungsarmee«, sagte Carlucci, »wenn das Thema schon zur Sprache gekommen ist. Was wissen wir heute darüber, was wir gestern noch nicht wußten?«

»Nicht das geringste«, sagte Coughlin. »Ich war gestern beim Nachrichtendienst. Sie haben gar nichts darüber, und sie haben alles versucht.«

»Sie wollen Monahan zermürben. Und auch Payne. Telefonterror bei Goldblatt von der Öffnung bis zur Schließung.«

»Und bei ihm zu Hause?«

»Anrufe. Von der gleichen Art, wie Matt Payne sie in seinem Apartment erhält.«

»Fahren sie an Monahans Haus vorbei? Irgend etwas in dieser Art?«

»Nichts, was uns weiterbringt. Keiner treibt sich dort herum, und keiner fährt mehr als einmal am Haus vorbei.«

»Was haben Sie für Monahan bei seinem Haus aufgeboten?«

»Drei uniformierte Beamte in einem neutralen Wagen. Einer der drei Männer geht immer herum.«

»Wer beaufsichtigt sie?«

»Lieutenant Jack Malone. Er kam von der Kripo zur Special Operations Division.«

»Ah, der, der die verrückte Idee hatte, daß Bob Holland ein Autodieb ist«, sagte der Bürgermeister. »Ich weiß alles über diesen Malone. Ist das der richtige Mann für den Job, Peter? Diese ganze Sache könnte den Bach runtergehen, wenn wir Monahan als Zeugen verlieren. Dieser Bastard Nelson würde mich in seiner Zeitung fertigmachen, wenn das passiert.«

»Ich halte Malone für einen ziemlich guten Cop, der leider einige persönliche Probleme hatte.«

Der Bürgermeister schaute Wohl einen Augenblick lang an und sagte dann: »Okay, wenn Sie das meinen. Sie sagten, Payne wird belästigt? Wie? Was ist bei ihm los?«

»Er hat ein Apartment im Gebäude der Delaware Valley Krebsforschungsgesellschaft am Rittenhouse Square. Da gibt es eine Tiefgarage mit einem Wachmann von Holmes am Eingang, und tagsüber hält sich ein Wachmann von Holmes in der Halle auf. Außerdem gibt es eine ziemlich gute Alarmanlage. Wir haben des Nachts einen Beamten mit einer Holmes-Uniform in der Garage.«

»Das ist alles?«

»Und wir haben jemanden rund um die Uhr bei ihm.«

»Zwei der Beschützer sind diese Jungs, die beim Rauschgiftdezernat waren und den Junkie stellten, der an der Ermordung Dutch Moffitts beteiligt war«, warf Chief Inspector Coughlin ein. »McFadden und Martinez. Sie sind mit Payne befreundet und tragen Zivil. Wir wollen nicht den Eindruck erwecken, daß wir …«

»Bei einem Cop babysitten, wie?« unterbrach der Bürgermeister. »Ich habe kapiert.«

»Diese Dreckskerle rufen ihn an«, sagte Wohl. »Alle zehn, fünfzehn Minuten. Sie sagen etwas Übles und legen auf. Keine Zeit, um den Anruf zurückzu verfolgen.«

Er nahm eine Bandkassette aus der Tasche und hielt sie hoch.

»Was ist das?« fragte der Bürgermeister.

»Ein Band mit den Anrufen«, sagte Wohl. »Ich werde es im Labor abliefern.«

»Davon verspreche ich mir nicht viel«, sagte der Bürgermeister. »Was hoffen die im Labor da zu finden?«

»Wir versuchen alles, was uns einfällt, Sir«, sagte Wohl.

»Irgendwann gestern nachmittag machten sie sich an seinem Wagen zu schaffen«, sagte Coughlin. »Sie zerstachen die Reifen und zerkratzten mit einem Messer oder Schlüssel den Lack.«

»Und keiner sah etwas?« fragte der Bürgermeister unwirsch.

»Wir können nur Vermutungen anstellen«, sagte Wohl.

»Dann tun Sie das.«

»Jemand kam während der Geschäftsstunden durch die Eingangstür, fuhr mit dem Aufzug in die Tiefgarage, zerstach die Reifen et cetera – der Wagen parkt gleich beim Aufzug, es wird nicht länger als eine Minute gedauert haben –, ging wieder in den Aufzug, fuhr ins Erdgeschoß und spazierte aus dem Gebäude.«

»Der Wachmann in der Garage sah nichts?«

»Er hat von seiner Kabine aus keinen Blick auf den Wagen.«

»Ich nehme an, niemand hat sich die Mühe gemacht, den Wagen nach Fingerabdrücken untersuchen zu lassen?«

»Das habe ich getan, Sir«, sagte Wohl. »Es wurden auch Fotos gemacht. Soll ich Ihnen Abzüge schicken lassen?«

»Nein, Peter, danke. Ich würde mich nur ärgern, wenn ich sie sehe. Mir gefällt nicht, daß diese Leute die Polizei zum Narren halten.«

Sie alle kannten Jerry Carlucci gut genug, um die Anzeichen für einen bevorstehenden Ausbruch zu erkennen, und sie warteten darauf. Er war jedoch weniger heftig, als jeder erwartet hatte.

»Okay. Jetzt werde ich Ihnen sagen, was geschehen wird«, sagte Carlucci und stieß mit dem Zeigefinger in Dennis V. Coughlins Richtung. »Sie, Denny – und das sollte nicht so ausgelegt werden, als ob Wohl den Job nicht richtig macht, aber er ist Staff Inspector, und Sie sind ein Chief – machen dem Nachrichtendienst und der Abteilung Organisiertes Verbrechen Feuer unter dem Hintern. Ich sagte es schon, und ich wiederhole jetzt, daß diese Goldblatt-Clowns nicht eines Morgens aufwachten und sagten: ›Okay, heute sind wir die Islamische Befreiungsarmee, wir halten die Polizei zum Narren und überfallen mal eben ein Kaufhaus.‹ Sie kommen irgendwoher, und ich will wissen, wer die anderen von ihnen sind, die diese verdammten Presseverlautbarungen verteilt haben.«

»Jawohl, Sir«, sagte Coughlin.

Der Bürgermeister wandte sich an Matt Lowenstein. »Sie sind der Chief Inspector der Kripo. Der Boß der Ermittler. Also gehen Sie und ermitteln Sie. Was auch immer Sie bis jetzt gemacht haben, es hat nichts gebracht.«

Lowenstein stieg das Blut in die Wangen, doch er erwiderte nichts.

»Und Sie, Peter. Ich will Ihnen nicht sagen, wie Sie die Special Operations Division zu leiten haben. Wenn Sie damit zufrieden sind, einen Typen zu beschäftigen, der seine Frau zusammenschlägt und paranoide Vorstellung über Bob Holland hat, anstatt den einzigen verdammten Zeugen zu beschützen, den wir haben, okay. Ich bin überzeugt, Sie sind klug genug, um zu verstehen, daß es um Ihren Arsch geht, wenn diese Sache schiefgeht.«

»Jawohl, Sir, ich verstehe.«

»Und Sie alle drei werden Commissioner Czernick über die Ereignisse auf dem laufenden halten. Ich habe es satt, ihn anzurufen und mir sagen zu lassen: ›Ich weiß es nicht, Jerry. Ich habe heute noch nicht mit Wohl oder Lowenstein oder Coughlin gesprochen .‹«

»Jawohl, Sir«, sagten die drei fast unisono.

Der Bürgermeister drückte seine Zigarre im Aschenbecher aus, stand auf und verließ den Konferenzraum ohne ein weiteres Wort.

»Wenn die Polizei schlecht aussieht«, sagte Commissioner Czernick, »dann sehen wir alle schlecht aus, aber besonders der Bürgermeister. Ich denke, das sollten wir alle uns merken.«

»Sie haben recht, Tad«, sagte Matt Lowenstein. »Sie haben völlig recht.«

Er wandte das Gesicht ab, so daß Czernick es nicht sehen konnte, und zwinkerte Coughlin und Wohl zu.

Fast zur selben Zeit blickte Officer Charles McFadden über Officer Matthew Paynes Schulter auf das, was er in einem kleinen Kochtopf umrührte, und sagte: »Ich habe mich immer gefragt, wie dieser Scheiß gemacht wird.«

»Ich nehme an, Rindfleischcreme steht nicht auf deinem Speisenplan.«

»Ich esse sie immer in Restaurants, aber ich habe noch nie gesehen, wie sie gemacht wird.«

»Aber bis du mich kennenlerntest, wußtest du ja auch nicht, daß Leute Toiletten im Haus haben.«

»Leck mich am Arsch!«

»Wie heißt er?« fragte Matt leise und nickte zum Wohnzimmer hin, in dem ein großer, muskulöser junger Mann mit Bürstenhaarschnitt vor dem Fernseher saß.

»Hartzog«, sagte Charley ebenso leise.

»Wollen Sie wirklich nichts essen, Hartzog?« rief Matt. »Es ist mehr als genug da.«

»Ich habe schon gegessen«, rief Hartzog zurück. »Danke.«

Matt begann das kochende Wasser in einem anderen Kochtopf zu rühren.

»Was, zum Teufel, machst du da?«

»Ich werde jetzt Eier pochieren. Eier sind diese ungeborenen Küken in den weißen Behältnissen, die du in meiner Hand siehst.«

»Da drin?« fragte Charley, wirklich überrascht, als Matt geschickt Eier mit einer Hand aufschlug und in das wirbelnde Wasser gab.

»Wie du siehst«, sagte Matt.

»Meine Mutter benutzt eine kleine Pfanne. Sie hat kleine Mulden, in die man die Eier gibt.«

»Tatsächlich?«

»Nicht zu glauben«, sagte Charley und spähte in den Topf. »Das klappt ja!«

»Fast jedesmal«, sagte Matt. »Nun sei so nett und nimm die Hefeteigsemmeln vom Toaster.«

Matt schnitt die Semmeln auf, legte die zwei Hälften auf zwei Teller, schöpfte Rindfleischcreme darauf und fügte auf jedes ein pochiertes Ei hinzu.

»Vielleicht taugst du doch zu etwas«, sagte Charley, nahm die Teller und trug sie ins Wohnzimmer.

Matt humpelte, auf eine Krücke gestützt, hinter ihm her. Er ließ sich in den Lehnsessel sinken, und Charley überreichte ihm den Teller.

»Oh, gut!« sagte Matt. »Wir kommen gerade noch rechtzeitig zur heutigen Episode von Mary Trueheart, der wilden Nymphomanin.«

Officer Hartzog schaute ihn verständnislos an. »Ich habe die Sportschau eingeschaltet. Ist das in Ordnung?«

»Prima«, sagte Matt.

»Gibt es wirklich so was?« fragte Charley.

»Was?«

»Diese Nymphodingsbums.«

»Na klar gibt es Nymphomaninnen. Jede Menge.«

»Und wie kommt es, daß ich noch nie eine kennengelernt habe?«

»Sie sind nur auf Männer scharf, deren Pimmel länger als zwei Zoll ist«, sagte Matt.

»Dann hast du wohl auch noch nie eine kennengelernt, wie?«

Tatsache ist, daß ich eine kennengelernt habe. Oder man könnte wenigstens bei lockerer Auslegung des Begriffs behaupten, daß Helen mit ihren absonderlichen sexuellen Gelüsten eine Nymphomanin ist. Aber irgendwie, mein lieber Charley, bezweifle ich, daß du das billigen würdest, wenn ich von ihr erzähle.

»Eine arbeitet unten im Haus«, sagte Matt. »Eine Brünette namens Jasmin.«

»Im Ernst?« fragte Charley fasziniert, und dann sah er Matts Miene. »Quatsch.«

»Da war mal eine, als ich auf der High School war«, sagte Officer Hartzog. »Sie wurde bei einem Fick mit dem Hausmeister erwischt. Sie nahmen ihn fest und steckten sie in ein Heim.«

Jemand klingelte an der Tür.

»Wer kann das sein?« überlegte Charley laut.

Hartzog stand auf und holte sein Schrotgewehr, das er an die Wand neben der Tür gelehnt hatte. Charley ging zur Sprechanlage in der Küche.

»Wer ist da?«

»Mein Name ist Young.«

»Was kann ich für Sie tun?«

»Ich möchte Matt Payne besuchen.«

»Warum?«

»Spreche ich mit einem Polizeibeamten?«

»Was soll die Frage?«

»Hier ist Special Agent Frank F. Young vom FBI. Würden Sie mich bitte hereinlassen?«

»Ich kenne ihn, Charley!« rief Matt. »Laß ihn rein.«

Hartzog verließ die Wohnung und öffnete die Tür zur Treppe. Dabei hielt er sein Schrotgewehr in der Hand.

Schritte waren auf der Treppe zu hören, und dann tauchte Young auf, gefolgt von einem anderen, adrett gekleideten Mann mit Hut, der nicht älter als Matt oder Charley aussah.

»Hallo, Matt«, sagte Young lächelnd. »Ich sehe, Sie sind in guten Händen.«

»Guten Tag, Mr. Young.«

Was, zum Teufel, willst du?

»Entschuldigen Sie die Störung, aber wir waren in dieser Gegend, und ich dachte, wir nutzen die Gelegenheit, um bei Ihnen vorbeizuschauen.«

»Können wir Ihnen Kaffee anbieten?«

»Ich hätte gern einen. Es ist draußen bitterkalt. Dies ist Special Agent Matthews.«

Matthews ging zu Matt, reichte ihm die Hand und sagte: »Jack Matthews. Ich wollte Sie kennenlernen.«

»Guten Tag«, sagte Matt. »Der Riese ist Officer Charley McFadden. Der andere ist Officer Hartzog.«

Sie schüttelten sich die Hände. Hartzog lehnte das Schrotgewehr an die Wand und setzte sich wieder vor den Fernseher.

»Charley, besorgst du dem FBI Kaffee?«

»Klar.«

»Sie wollten auch ihn kennenlernen, Jack«, sagte Young. »Officer McFadden ist der Mann, der den Kerl entdeckte und zur Strecke brachte, der an der Ermordung von Captain Moffitt beteiligt war.«

»Ja, das wollte ich«, sagte Matthews. »Ich bin einer Ihrer Fans, McFadden. Das war gute Arbeit.«

Charley fühlte sich sichtlich unbehaglich.

»Möchten Sie den Kaffee mit Milch oder schwarz?« fragte er.

»Schwarz, bitte.«

»Etwas Zucker für mich, wenn Sie haben, bitte«, sagte Young.

»Möchtest du auch noch einen, Matt? Hartzog?«

»Bitte«, sagte Matt.

»Jetzt nicht, danke«, sagte Hartzog.

»Wie fühlen Sie sich, Matt?« fragte Young.

»Ganz gut.«

»Keine Schmerzen im Bein?«

»Nur wenn nicht daran denke und es belaste.«

»Es wird eine Weile dauern«, sagte Young. »Es hätte schlimmer sein können. Fünfundvierziger, nicht wahr?«

»Offenbar ein Querschläger«, sagte Matt.

Charley brachte den Kaffee.

»Man nimmt diese IBA-Drohung offenbar ziemlich ernst«, sagte Young, »wenn man Ihnen zwei Leute zum Schutz gibt.«

»Ich bin außer Dienst«, sagte McFadden. »Hartzog kam um acht. Also nur ein Mann.«

»Matt, können wir uns irgendwo unter vier Augen unterhalten?« fragte Young.

Was, zum Teufel, hat das zu bedeuten?

»Wir können in mein Schlafzimmer gehen.«

»Bitte«, sagte Young lächelnd. »Brauchen Sie Hilfe?«

»Nein. Ich gehe nur ein bißchen langsam.«

Er stemmte sich aus dem Sessel auf und ging mit der Krücke zum Schlafzimmer.

Young folgte ihm und schloß die Tür hinter sich.

»Schönes Apartment.«

»Es wird ein bißchen voll, wenn außer mir noch jemand darin ist.«

Young lächelte pflichtschuldig und wurde dann ernst. »Matt, ich appelliere nicht an Ihre Diskretion, aber was Sie jetzt hören, haben Sie nicht von mir, in Ordnung?«

»In Ordnung.«

»Ich hörte, es ist Anklage erhoben worden, daß Sie die Bürgerrechte von Charles David Stevens verletzt haben und daß die Justiz uns bitten wird, eine Ermittlung durchzuführen.«

»Was?« fragte Matt ungläubig.

»Es ist eine ziemliche Routinesache. Für uns sind Fälle wie Ihrer Verschwendung von Arbeitskraft. Ich kann mir nur vorstellen, daß sie hoffen, allein durch die Anklage Zweifel bei einigen möglichen Geschworenen zu säen. Wenn das FBI ermittelt, muß die Polizei, der Polizeibeamte, etwas Falsches getan haben, sagen sie sich vermutlich.«

»Wer hat die Anklage erhoben?« fragte Matt ärgerlich.

»Eine der Bürgerrechtsgruppen, ich erinnere mich nicht, welche. Aber höchstwahrscheinlich steckt Armando C. Giacomo dahinter.«

»Und wie lautet die Anklage genau?«

»Daß Sie Stevens’ Bürgerrechte verletzt haben, indem Sie ihm ungesetzlich das Leben genommen oder exzessive Gewalt angewendet haben oder so was in dieser Art.«

»Dieser Hurensohn versuchte mich zu töten, als ich auf ihn schoß!«

»Regen Sie sich nicht auf. Die Ermittlung wird all das ergeben. Es heißt auch, daß man Sie vor eine Anklagejury stellt. Stimmt das?«

Warum will ich ihm das nicht sagen?

»Ja, ich hörte so etwas.«

»Nun, das kann, nein das wird ihnen höchstwahrscheinlich den Wind aus den Segeln nehmen. Ich kann mir nicht vorstellen, daß eine Anklagejury unter diesen Umständen einen Anklagebeschluß faßt. Wie ich schon sagte, sie sind darauf aus, Zweifel zu säen. Wo Rauch ist, muß Feuer sein, sozusagen.«

»Das ist die Höhe!«

»Ich werde Sie, so gut ich kann – es ist natürlich eine ethische Frage –, auf dem laufenden halten. Genauer gesagt, wenn ich etwas erfahre, das Sie meiner Meinung nach wissen sollten, lasse ich es Ihnen von Matthews übermitteln. Er ist einer der guten Jungs.«

»Mein Gott!« sagte Matt. »Das Ganze ist völliger Blödsinn! Er wollte mich töten, ich verteidigte mich, und ich werde angeklagt, seine Bürgerrechte verletzt zu haben!«

»Es ist eine verrückte Welt. Aber machen Sie sich keine Sorgen. Denken Sie daran, daß Sie nichts Falsches getan haben.«

»Ja.«

»Spielen Sie Schach?«

Was hat das denn damit zu tun?

»Ja, ich spiele Schach.«

»Matthews ebenfalls. Das würde ihm einen Vorwand liefern, Sie aufzusuchen.«

Warum tut er das?

»Ich weiß sehr zu schätzen, daß Sie mir das gesagt haben, Mr. Young.«

»Frank, bitte. Was soll’s, wir haben verschiedene Dienstmarken, aber wir sind beide Cops, nicht wahr?«

Das möchte ich wirklich gern glauben. Warum glaube ich es nicht?

Young schaute auf seine Armbanduhr.

»Ich muß gehen«, sagte er und gab Matt die Hand.

Als Matt ihm ins Wohnzimmer folgte, hielt Matthews die Königin des Schachspiels aus Jade, das Matt zu seinem 15. Geburtstag als Geschenk erhalten hatte, in der Hand.

»Interessante Figuren«, sagte Matthews. »Spielen Sie oft?«

»Manchmal.«

»Wir müssen mal miteinander spielen.«

»Jederzeit. Ich werde hier sein.«

»Ich könnte Sie überraschen und eines Abends einfach an Ihre Tür klopfen.«

»Sie sind willkommen.«

23

»Wie geht es Ihnen, Inspector?« begrüßte Lieutenant Warren Lomax Peter Wohl fröhlich und reichte ihm die Hand. »Was kann ich für Sie tun?«

Lomax war ein großer, dünner Mann Anfang Vierzig. Er war als Sergeant der Highway Patrol bei einer wilden Verfolgungsfahrt verunglückt und pensioniert worden.

Nach zwei Jahren Pension war er in den Dienst zurückgekehrt (mit der Hilfe des damaligen Polizeichefs Carlucci, wie allgemein bekannt war). Er hatte im forensischen Labor als Teilzeitkraft gearbeitet. Der Job hatte ihn fasziniert, und er hatte in Abendkursen Chemie und Elektronik und alles sonst gelernt, was er für nützlich für die Laborarbeit hielt, und allmählich war er zu einem Experten auf dem Gebiet geworden, das er als ›wissenschaftliche kriminaltechnische Ermittlungen‹ bezeichnete.

Vor drei Jahren hatte er es geschafft, wieder in vollen Dienst aufgenommen zu werden. Er hatte die Prüfung zum Lieutenant bestanden, und jetzt war er der Leiter des forensischen Labors.

Wohl fand, daß Lomax krank aussah (er hatte ihn als robusten Sergeant der Highway Patrol in Erinnerung), hatte Mitleid mit ihm und fragte sich dann, warum: Lomax bemitleidete sich selbst nicht und war offensichtlich glücklich mit seinem Job.

»Wie geht’s, Warren?« Wohl überreichte ihm die Bandkassette von Matt Paynes Anrufbeantworter.

»Was ist das?« fragte Lomax.

»Das Band aus Officer Matt Paynes Anrufbeantworter. Payne sagte mir, daß Chief Coughlin es hier untersuchen lassen will. Und weil ich ohnehin hier zum wütenden Bürgermeister bestellt wurde, brachte ich es mit.«

»Menschenskind, Carlucci rief mich sogar an. Er wollte wissen, ob ich etwas über die – wie heißt sie? – Islamische Befreiungsarmee gehört habe.«

»Haben Sie?«

»Ich habe zum ersten Mal aus der Zeitung davon erfahren. Wer sind diese Typen?«

»Ich wünschte, ich wüßte das«, sagte Wohl. »Hat die Untersuchung von Paynes Wagen irgend etwas ergeben?«

Lomax machte kehrt und ging steif – durch den Unfall hatte er einen bleibenden Schaden an der Hüfte – zu einem Schreibtisch und kehrte mit einem Aktenhefter zurück.

»Meine Untersuchungen haben ergeben, daß a) dasselbe Instrument benutzt wurde, um die Reifen zu zerstechen und den Lack zu zerkratzen, und daß b) besagtes Instrument ein ziemlich hochwertiges Schnappmesser war, vielleicht mit einer Sechs-Zoll-Klinge.«

»Wie sind Sie z;u diesen Erkenntnissen gelangt, Dr. Lomax? Und woher wissen Sie, daß es ein Klappmesser war?«

»Ein Schnappmesser«, sagte Lomax. »Das ist ein normales Taschenmesser, dessen Klinge in den Griff klappt, doch es hat eine Feder, und wenn Sie auf den Knopf drücken, springt es auf. Ein Klappmesser ist ein Messer, bei dem die Klinge abknickt und in den Griff hineingedrückt wird. Einige sind mit Federn versehen, und einige muß man ausziehen. Können Sie mir folgen?«

Wohl nickte.

»Okay. Schnappmesser sind nicht sehr gut zum Zerstechen von Reifen, besonders nicht bei hochwertigen Reifen wie den Pirellis an Paynes Wagen. Es sind Instrumente zum Schlitzen. Die Klingen sind dünn. Wenn Sie versuchen, etwas zu durchstechen, zum Beispiel Reifen, kann die Klinge brechen. Paynes Reifen waren mehr zerstochen, weniger aufgeschlitzt. Die Kontur der Penetration, der Löcher, zeigt, daß die Klinge ziemlich dick auf der stumpfen Seite war. Viele Schnappmesser sind aus dünnem Stahl, der auf beiden Seiten scharf ist. Hier handelt es sich also um ein Messer von sehr guter Qualität. Sechs Zoll oder so lang, weil es im allgemeinen eine Proportion zwischen Breite und Länge der Klinge gibt. Dasselbe Instrument, weil wir Partikel von Reifengummi in den Kratzern im Lack fanden. Und die Größe und Tiefe der Kratzer bestätigen, was ich zuvor gesagt habe.«

»Ich bin baff«, sagte Wohl.

»Jetzt braucht Ihr Cops nur das Messer zu suchen, und ihr habt den Täter. Es gibt nur acht-oder zehntausend solcher Messer in Philadelphia. Die forensische Abteilung war gern zu Diensten.«

Wohl nahm Fotos aus dem Aktenhefter und betrachtete sie.

»Es wird allerlei kosten, diesen Wagen neu zu lackieren«, murmelte er.

»Nun, ich habe einen schönen Abdruck vom Handballen des mutmaßlichen Täters«, sagte Lomax. »Und drei deutliche Fingerabdrücke der rechten Hand. Vielleicht können Sie ihn zur Kasse bitten.«

Wohl schaute ihn neugierig an.

»Die Abdrücke sind an einer Stelle, die darauf schließen läßt, daß er seine Hand auf die Haube legte, auf der linken Seite, als er sich hinabneigte, um das Messer in den Reifen zu stechen«, sagte Lomax und wies auf eines der Fotos. »Dort.«

»Nun, das wird bestimmt wertvoll sein, wenn wir einen Verdächtigen in Gewahrsam haben.«

Lomax lachte. Sie wußten beide, daß die Identifizierung einer Person durch seine Fingerabdrücke nahezu unfehlbar ist – Fingerabdrücke sind wirklich einzigartig –, aber daß es nicht einfach war, eine Person zu finden, wenn man nur einen Fingerabdruck und keinen Namen von ihr hatte.

»Was ist hier drauf?« fragte Lomax und nahm die Kassette.

»Ich weiß es nicht. Ich habe es nicht gehört. Sie riefen alle Viertelstunde oder so an, und McFadden – einer von Paynes Babysittern – stellte das Gerät so ein, daß es lautlos arbeitete.«

»Wollen Sie hören, was auf dem Band ist?«

»Eigentlich nicht«, sagte Wohl, doch dann besann er sich anders. Er blickte auf seine Armbanduhr. »Vielleicht sollte ich es mir anhören. Darf ich bitte telefonieren, Warren?«

Lomax schob ihm das Telefon hin, und Wohl nahm den Hörer ab und wählte.

»Hier ist Inspector Wohl. Detective Harris soll mich unter der Nummer fünf-fünf-fünf-drei-vier-vier-fünf anrufen.«

Als Wohl den Hörer aufgelegt hatte, fragte Lomax: »Kommt er mit dem Mordfall Magnella weiter?«

»Bis jetzt nicht.«

»Wie geht es ihm? Ich meine …«

»Sie meinen, ob er noch säuft? Das sollte er besser nicht tun. Menschenskind, hat es sich schon überall herumgesprochen?«

»Die Leute reden, Peter.«

»Das nennt man Klatsch, und Cops klatschen mehr als Frauen«, sagte Wohl.

»Ich hatte eine Zeitlang selbst Probleme mit dem guten Jack Daniels«, sagte Lomax. »Ich habe Mitgefühl.«

»Ich frage mich manchmal, ob sich die Bemitleideten nicht besser in den Griff bekommen würden, wenn die Leute nicht so mitfühlend wären.«

»Er ist ein guter Cop, Peter.«

»Das sage ich mir ja auch immer«, erwiderte Wohl. »Aber dann höre ich, daß er mit seiner Waffe herumfuchtelte und in eine Ausnüchterungszelle gebracht werden mußte.«

»Sie hörten solchen Klatsch?«

»Hören wir uns das Band an.«

Lieutenant Lomax hatte methodisch Notizen über siebzehn aufgezeichnete Telefonate gemacht, als sein Telefon klingelte. Er meldete sich und gab dann Wohl den Hörer. »Tony Harris.«

»Wo arbeiten Sie, Harris?« fragte Wohl. Er schwieg kurz, während Harris antwortete. Dann sagte er: »Okay. Treffen Sie mich im Waikiki Diner am Roosevelt Boulevard. Um zwölf Uhr. Wenn Sie vor mir dort sind, halten Sie Plätze in einer Nische frei.«

Er legte den Hörer auf, ohne eine Antwort abzuwarten. »Würden Sie mich für einen Rassisten halten, wenn ich argwöhne, daß all diese Anrufe aus der afroamerikanischen Ecke kommen?« fragte Wohl.

»Was haben Sie erwartet?« erwiderte Lomax. »Ich glaube jedoch, es sind zwei Sorten. Einige dieser Typen haben gerade die sechste Klasse hinter sich gebracht.«

»Ja, das fiel mir auf. Eine gewisse Affektiertheit in der Diktion.«

»Und nicht alle sind Schwarze.«

»Nicht?«

»Jedenfalls nicht auf dem ersten Band. Auf dem ersten Band war die Stimme einer sehr sexy Lady. ›Du weißt, wer hier spricht‹, sagte sie mit schwüler Stimme, ›ruf mich am Morgen an‹ oder ›nach neun morgen früh‹. Etwas in dieser Art.«

»Jetzt sind Sie ein Rassist. Woher wollen Sie wissen, daß die sexy Lady keine Schwarze ist?«

»Ich bezweifle es. So spricht eine weiße Lady vom Rose Tree Hunt Club. Als hätte sie dabei eine Banane im Mund.«

Wohl lachte. »Ich denke, wir können annehmen, wenn man jung, gutaussehend, reich ist und einen Porsche fährt, kann man erwarten, daß man seinen Docht eintauchen kann.«

»Auch bei einem Porsche mit zerstochenen Reifen?« witzelte Lomax, und dann schaltete er wieder das Band ein.

Die fünfte der auf Band gesprochenen Botschaften lautete: »Darling, er ist wieder weg, Gott sei Dank, und ich sitze hier mit einem Martini, und du weißt, was die bei mir bewirken – und denke an all das, was ich mit dir machen möchte. Wenn du das vor zwanzig Uhr dreißig hörst, ruf mich an, und wir können wenigstens miteinander reden. Andernfalls ruf morgen früh nach neun Uhr an.«

Wohl sah die Lady vor sich, die um eine Banane herum sprach. Er hatte sogar eine gute Vorstellung von ihrem Aussehen. Blondes Haar, lang, in der Mitte gescheitelt, bis auf die Schultern reichend. Sie trug Pullover und Faltenrock. Von Strawbridge & Clothier in Jenkintown.

»Ich frage mich, was sie mit Officer Payne machen möchte«, sagte Lomax und imitierte den Tonfall der Lady. »Irgend etwas äußerst Ungehöriges, würden Sie das nicht auch sagen?«

»Wir werden dir einen .45er in die Schnauze schieben, du Scheißkerl, und dir das verdammte Gehirn durch den Arsch hinausblasen!«

»Alles in allem würde ich das Angebot der Lady vorziehen«, sagte Wohl.

»Ja«, stimmte Lomax zu.

»Ihre Stimme kommt mir irgendwie bekannt vor«, überlegte Wohl laut.

»Wenn derjenige, der wieder weg ist, Gott sei Dank«, sagte Lomax in glaubwürdiger Imitation, »dahinterkommt, wird Payne wieder im Krankenhaus landen, diesmal mit Kugeln in beiden Beinen.«

»Wir werden dir den Pimmel abschneiden und ins Maul schieben, du Bastard!«

»Ich nehme an, das ist mehr oder weniger das, was die Lady im Sinn hat«, sagte Wohl. »Abgesehen davon, daß sie ihn abbeißen und in ihren eigenen Mund schieben möchte.«

»Peter, Sie sind ein schmutziger alter Mann.«

»Schalten Sie ab, ich habe genug gehört«, sagte Wohl. »Ich mache mich auf den Weg, um Detective Harris zu ›beraten‹. Da sollte ich den Kopf nicht voller geiler Bilder haben.«

»Ich bezweifle, daß Ihnen etwas entgehen wird. Ich werde mir das ganze Band anhören, um sicherzugehen. Aber hier drauf ist ungefähr das gleiche wie auf dem ersten Band.«

»Warum tun die das, Warren? Was meinen Sie?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Lomax nachdenklich. »Vielleicht nur, um Payne auf die Nerven zu gehen. Oder es ist ein Kitzel für sie, einen Cop mit Obszönitäten anzupöbeln.«

»Wird das nicht langweilig nach einer Weile? Wie oft kann man ›leck mich am Arsch‹ sagen?«

»Ich hatte auch das Gefühl, daß es organisiert ist. Einige klangen, als lesen sie es ab.«

»Wohin bringt uns das?«

»Wenn ich mal den Psychiater spiele, könnte ich mir denken, daß sie ein bißchen beunruhigt sind und sich einbilden, durch die Anrufe bei Payne und Goldblatt etwas Nützliches für die Revolution zu tun.«

»Sie meinen, es sind wirklich Revolutionäre?«

»Sie klingen nicht wie Bombenwerfer. Mensch, ich habe sie mir oft genug angehört. Sie klingen entweder wie wirklich Verrückte oder wie sehr Ruhige, die von fanatischem Eifer durchdrungen sind. Letztere Clowns klingen nicht mal besonders ärgerlich.«

»Ja«, sagte Wohl. »Danke, Warren. Es war schön, Sie wiederzusehen.«

»Ich habe einige wirklich schmutzige Bänder hier, Peter«, sagte Lomax und wies auf einen Stapel Tonbänder. »Und einige Pomofilme. Wir wissen ja jetzt, wie Sie auf so was reagieren. Sie können jederzeit wiederkommen, Peter.«

Martha Peebles erwachte mit dem Gedanken, daß sie nicht nur verliebt, sondern auch verlobt war. Dieser Gedanke war eine freudige Überraschung, denn vor vier Monaten hätte sie noch jede Wette gehalten, daß sie ihr Leben als alte Jungfer beenden würde.

David – süßer, schüchterner David – hatte ihr natürlich nie einen Heiratsantrag gemacht. Er war nicht auf die Knie gefallen, hatte nicht gefragt, ob sie seine Frau werden wollte, und hatte ihr keinen Verlobungsring geschenkt. Aber das machte nichts. Er wußte in seinem Herzen, wie sie in ihrem Herzen wußte, daß sie füreinander bestimmt waren und es vorherbestimmt war, vielleicht von Gott, daß sie Freud und Leid des Lebens teilen und Mann und Frau sein würden.

Es war nicht Davids Stil, auf die Knie zu gehen. Als sie jetzt darüber nachdachte, konnte sie sich auch nicht vorstellen, daß ihr Vater Kniefälle hätte machen können. Und sie hatte bereits einen Verlobungsring. Es war der ihrer Mutter gewesen. Und er sah so gut an ihrem Finger aus!

Sie stieg aus dem Bett, zog einen Morgenmantel an und ging ins Badezimmer. Dort schaute sie David beim Rasieren und Ankleiden zu. Dann hängte sie sich bei ihm ein, schmiegte den Kopf an seine Schulter und ging mit ihm die Treppe hinunter zum Frühstück.

Evans schaute sie mit wissendem Blick an, wie sie fand.

Nun, ich habe eine Überraschung für dich. Es ist überhaupt nicht das, was du denkst.

Evans verschwand in der Küche und kehrte bald darauf mit dem Kaffeeservice zurück.

»Guten Morgen, Miss Martha, Captain«, sagte er. »Es ist draußen kalt, aber schön und klar. Ich hoffe, Sie haben gut geschlafen.«

»Herrlich, danke«, sagte Martha. »Evans, Captain Pekach und ich haben Ihnen etwas anzukündigen.«

David fühlte sich sichtlich unbehaglich.

»Ich sah den Ring, als sie herunterkamen, Miss Martha«, sagte Evans. »Ihre Eltern würden glücklich sein und sich für Sie freuen.«

Er hielt David die Hand hin.

»Darf ich Sie beglückwünschen, Captain?«

»Danke«, sagte David und erhob sich, sichtlich hin und her gerissen zwischen Verlegenheit und Freude.

Harriet Evans kam durch die Verbindungstür zur Küche und umarmte Martha.

»Oh, Schatz, es freut mich so für dich«, sagte sie, und Tränen rannen über ihre Wangen. »Als ich dich zum erstenmal mit dem Captain sah, wußte ich gleich, daß er der Richtige ist.«

»Das wußte ich auch, als ich ihn zum erstenmal sah«, sagte Martha.

Harriet streichelte über Marthas Wange, ging dann zu Pekach und umarmte auch ihn.

Davids Verlegenheit ging vorüber. Er lächelte jetzt breit.

Ich werde nie wieder so glücklich sein, wie ich es in diesem Augenblick bin, dachte Martha.

Sie wartete, bis Evans und Harriet fortgegangen waren, um das Frühstück zu holen, und fragte dann: »Schatz, würdest du etwas für mich tun?«

»Sag, was ich für dich tun soll«, antwortete er nach kaum wahrnehmbarem Zögern.

»Ich weiß, daß du nichts von vielen Leuten und Partys hältst, Schatz, aber ich möchte meine Freude mit jemandem teilen.«

»Mit wem?« fragte David mißtrauisch.

»Ich dachte mir, wir laden ein paar Leute, Peter Wohl zum Beispiel, zum Cocktail und Abendessen ein. Nichts Großes …«

»Wohl?«

»Nun, er ist dein Chef, und er war der erste, der das über uns wußte.«

»Ja, das war er.«

»Und er ist Junggeselle, und ich nehme an, er steht unter schrecklichem Streß …«

»Das kann man wohl sagen.«

»Nun?«

»Nun was?«

»Würdest du ihn fragen?«

»Für wann?«

»Für heute abend.«

»Ich werde ihn fragen.«

»Und vielleicht auch Captain Sabara und seine Frau?«

»Ich kann fragen.«

Und ich werde noch ein paar Leute einladen, dachte Martha.

Jemanden, der für David von Nutzen sein kann. Ich würde gern Brewster und Patricia Payne einladen, aber das ist vielleicht keine gute Idee, weil ihr Sohn in so schlechter Verfassung ist. Ich werde mir noch etwas einfallen lassen. Weil mein zukünftiger Mann Polizist sein will, ist es ganz klar die Pflicht seiner zukünftigen Frau, alles in ihrer Macht Stehende zu tun, um dafür zu sorgen, daß er Polizeichef wird.

»Frag sofort, wenn du dort eintriffst, und ruf mich an und erzähl mir, was sie gesagt haben.«

»Das klingt nach dem Befehl einer Ehefrau.«

»Ja, ich nehme an, so klingt es. Willst du dir alles noch einmal überlegen, um dich dann vielleicht anders zu entscheiden?«

Er lächelte breit und schüttelte den Kopf.

Sie erhob sich, ging um den Tisch herum zu David und umarmte ihn.

Und so kam es, daß Peter Wohl Farnsworth Stillwell, dem Assistant District Attorney einen Korb gab, als er an diesem Mittag um 13 Uhr 30 anrief und ein Treffen vorschlug. Wohl konnte völlig ehrlich antworten: »Nun, das ist sehr freundlich von Ihnen, Farnsworth, aber ich habe schon Pläne.«

Er würde mit Miss Martha Peebles und ihrem Verlobten in Miss Peebles Haus zu Abend essen, hauptsächlich weil Dave Pekach ihn mit der Einladung überrascht hatte und ihm auf die Schnelle keine Ausrede eingefallen war, die Pekach nicht gekränkt hätte.

Bis zu Stillwells Anruf hatte er sich mit den Gedanken getröstet, daß das Essen vermutlich gut sein würde, und selbst wenn nicht, würde er seine Neugier befriedigen und sehen können, wie es in der Villa Glengarry Lane 606 aussah.

Jetzt war er äußerst dankbar darüber, daß er Miss Peebles freundliche Einladung, vorgetragen durch ihren Verlobten, angenommen hatte.

Ich werde ihr sogar Blumen mitbringen.

»Können Sie das nicht absagen?« beharrte Stillwell. »Peter, dies ist wichtig. Vielleicht für uns beide.«

Für dich bestimmt, für mich vielleicht. Du kannst mich mal, Stillwell.

»Ich kann einfach nicht. Einer meiner Männer gibt eine Party, um seine Verlobung zu feiern. Ich muß dorthin. Das müssen Sie verstehen.«

»Welcher Ihrer Männer?«

Du bist ein hartnäckiger Bastard!

»Captain David Pekach.«

Farnsworth Stillwell lachte, was Wohl überraschte.

»Ich fragte mich schon, was das alles zu bedeuten hat. Wir sehen uns dann, Peter«, sagte er und legte auf.

Was, zur Hölle, meint er damit?

Farnsworth Stillwell rief zu Hause an. »Helen, ruf bei der Peebles an und sag ihr, daß ich meinen Terminplan ändern konnte und wir gern ihrer Einladung Folge leisten.«

Margaret McCarthy und Lari Matsi stiegen die schmale Treppe hinauf und betraten Matt Paynes Apartment. Sie trugen dicke, lange Winterjacken und Ohrenschützer.

»Ich hätte euch abholen können«, sagte Charley McFadden.

»Beim nächstenmal nimmst du ihn beim Wort«, sagte Lari. »Es ist verdammt kalt draußen.«

Jesus Martinez kam die Treppe herauf.

»Che-sus, du kennst Lari noch nicht, oder?« sagte Margaret. »Che-sus Martinez, Lari Matsi.«

»Guten Tag«, sagte Martinez.

»Ich habe Ihren Namen nicht richtig verstanden«, erwiderte Lari.

»Das ist ›Jesus‹ auf spanisch«, erklärte Charley.

»Oh.« Lari lächelte.

»Ich glaube, wir kennen uns noch nicht«, sagte Margaret und lächelte den dritten jungen Mann im Apartment an. »Und Charley ist nicht sehr gut im Vorstellen von Leuten.«

Er trug eine graue Hose und einen gelben Pullover, auf dem aufgedruckt war: ›GEKLAUT AUS DER SPORTABTEILUNG VON SING SING‹. Es gab wenig Zweifel für sie, daß er Polizist war. Ein Schulterholster mit einem Revolver hing über dem Stuhl, auf dem er rittlings saß. Er stand auf und gab ihr die Hand.

»Jack Matthews«, sagte er.

»Margaret McCarthy. Wo ist Matt?«

»In seinem Schlafzimmer. Mit einer Frau«, sagte Charley.

»Er dachte schon, Sie würden nie fragen«, warf Jack Matthews ein.

»Wovon redet ihr?« Margaret war sich nicht ganz sicher, ob sie aufgezogen wurde oder nicht.

»Du hast gefragt, wo Matt ist, und ich habe es dir gesagt. Er ist mit einer Frau im Schlafzimmer.«

»Das glaube ich dir nicht.«

»Vermutlich mit heruntergelassenen Hosen«, fügte Charley hinzu und tauschte ein Grinsen mit Jack Matthews. Jesus Martinez schüttelte empört den Kopf.

Amy Payne kam aus Matts Schlafzimmer, sah die Frauen im Wohnzimmer und lächelte.

»Hallo! Ich bin Amy«, sagte sie. »Matt wird Sie gleich begrüßen, vorausgesetzt, er kann sich allein die Hose anziehen.«

Officer McFadden und Special Agent Matthews fanden diese Worte aus Gründen, die allen drei Frauen rätselhaft waren, imgemein erheiternd. Sogar Jesus lächelte.

»Was ist hier los, Charley?« fragte Margaret.

»Lassen Sie mich erklären«, sagte Amy. »Ich bin Amy Payne. Matts Schwester. Ich bin zufällig Ärztin. Und weil ich meinen idiotischen Bruder kenne, war ich mir ziemlich sicher, daß er seine Verbände nicht wechselt, und genau das habe ich getan.«

»Das ist überhaupt nicht lustig, Charley«, sagte Margaret, aber sie konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen.

Lari kramte in einer enorm großen Handtasche und hielt einen Plastikbeutel voller Verbände und Antiseptika hoch.

»Ich kenne ihn nicht so gut, wie Sie ihn kennen, Doktor«, sagte sie. »aber auch ich bin deshalb hier. Er ist der Typ Patient, der einen nervt. Ich half im Frankford Hospital in der Chirurgie aus, als man ihn brachte.«

»Nun, das war gewiß sehr nett von Ihnen«, sagte Amy.

»Anscheinend kennen Sie meinen Bruder nicht sehr gut. Wenn Sie ihn besser kennen würden, dann würden Sie ihn zu einem Wundbrand ermuntern.«

»Nein«, sagte Lari. »Der würde ihn wieder ins Krankenhaus bringen. Das muß verhindert werden.«

Sie lächelten sich an.

Matt kam aus dem Schlafzimmer, er stützte sich jetzt auf einen Handstock.

»Oh, gut!« rief er. »Alle da. Die Chorprobe kann beginnen.«

»Ich versprach Mutter, dafür zu sorgen, daß du etwas ißt«, sagte Amy. »Wie sind deine diesbezüglichen Pläne?«

»Wir gehen aus und speisen das mieseste Essen in Philadelphia«, sagte Matt. »Du kannst mitkommen, Amy.«

»Ich weiß, ich sollte nicht fragen, aber die Neugier überwältigt mich. Wo ißt du das mieseste Essen in Philadelphia?«

»Im FOP-Polizeiclub«, sagte Matt. »Als besondere Belohnung darf ich, weil ich ein braver Junge war, dorthin gehen, vorausgesetzt, ich trinke nicht zuviel und gehe danach sofort heim.«

»Eigentlich freue ich mich darauf«, sagte Jack Matthews. »Ich war noch nie dort.«

»Ich denke, ich verzichte darauf, trotzdem vielen Dank«, sagte Amy.

»Sie sind ein Cop und waren noch nie im Polizeiclub?« fragte Lari Matsi.

»Ah, komm schon, Amy«, sagte Matt. »Ich kaufe dir auch einen Hot dog mit Chili.«

»Ich habe noch nicht zu Abend gegessen«, sagte Amy. »Und aus irgendeinem perversen Grund hat ein Hot dog mit Chili einen gewissen Reiz für mich.«

»Wie kommt es, daß Sie noch nie im Polizeiclub waren?« setzte Lari nach.

»Er ist kein richtiger Cop«, sagte Charley. »Mehr ein Baby-G-man.«

»Aus Rücksichtnahme auf die Ladys, Officer McFadden, werde ich Ihnen nicht sagen, was Sie mich mal können.«

Matt lachte. Dann lachten auch Amy und Lari.

»Warum haben Sie dann eine Waffe, wenn Sie kein Polizist sind?« fragte Lari.

»Er ist ein FBI-Agent, Lari«, sagte Matt.

»Oh, tatsächlich?«

Matt sah, wie Lari Jack Matthews anschaute, und er wußte, daß jegliche Chance, bei ihr intim zu landen, dahin war.

»Sind Sie offiziell hier?« fragte Amy. »Ich meine, gehören Sie zu Matts Leibwache oder wie immer man das nennt?«

»Eigentlich kam ich her, um Schach zu spielen«, sagte Jack. »Aber diese üblen Leute verführten mich mit berauschenden Getränken. Habe ich Ihren Glauben an das FBI erschüttert?«

»Ja«, sagte Amy lächelnd.

Ja, du bist offiziell hier, dachte Matt, oder wenigstens quasi offiziell. Du bist unter dem Vorwand hergekommen, Schach zu spielen, um mir zu sagen, daß die Gerüchte tatsächlich stimmen. Das FBI ermittelt gegen mich wegen der Anklage, daß ich die Bürgerrechte Seiner Eminenz Charles David Stevens verletzt habe, indem ich diesen mörderischen Hurensohn erschossen habe.

»Hat jemand daran gedacht, wie wir Matt – und damit meine ich uns alle – von hier zum Polizeiclub bringen?« fragte Amy. »Ich bin nicht mit dem Wagen hier.«

»Kein Problem«, sagte Charley. »Wir – Che-sus und ich – haben unten einen neutralen Polizeiwagen. Wir nehmen Matt darin mit. Die anderen können mit Jack in seinem G-man-Wagen fahren.«

»Das sollte klappen«, sagte Lari Matsi.

Und ich wette zwanzig Dollar gegen einen gebrauchten Pariser, daß Lari auf der Fahrt neben John Edgar Hoover junior auf dem Beifahrersitz sitzen wird und beide überlegen werden, wie sie Amy und Margaret loswerden können.

Aber was soll’s. Da ist ja immer noch Helen.

Staff Inspector Peter F. Wohl verließ sein Büro an der Bustleton und Bowler Street ein paar Minuten nach 17 Uhr 30. Auf dem Weg zu seinem Apartment in Block 800 in der Norwood Street in Chestnut Hill sagte sich Wohl, daß er heute abend eine gute Gelegenheit hatte, dem Jaguar ein bißchen Auslauf zu gönnen. Er hatte ihn nicht mehr aus der Garage geholt, seit das miese Wetter begonnen hatte.

Zu den vielen nicht so netten Eigenarten des Jaguars zählte, daß er häufig seinen Ärger zeigte, wenn er über achtundvierzig Stunden hintereinander ignoriert wurde, indem er sich zu starten weigerte, wenn die Person, die das Privileg hatte, sich um ihn zu kümmern und ihn zu füttern, ihn endlich aus der Garage holen wollte.

Die Fahrt zu Martha Peebles Haus und zurück – plus vielleicht auf der Rückfahrt einen Abstecher zu Monahans Haus, nur um zu überprüfen, ob alles in Ordnung war – würde lang genug sein, um den Jaguar gut aufzuwärmen.

Er dachte wieder daran, daß er jeden Tag oder alle paar Tage mit dem Jaguar zur Arbeit fahren könnte, wenn es dort eine Gelegenheit gäbe, sicher zu parken. Er merkte sich vor, Payne zu beauftragen – wenn er wieder im Dienst war –, beim ›neuen‹ Schulgebäude an der Frankford und Castor Avenue sicherzustellen, daß für den Leiter der Special Operations ein Parkplatz reserviert wurde – wie es ihm rangmäßig gebührte –, der nicht nur bequem zu erreichen war, sondern auch einen gewissen Schutz gegen zerkratzte Kotflügel bot.

Als er bei den Garagen hinter dem Wohngebäude eintraf, parkte er den neutralen Dienstwagen in der Garage, nahm eine Schaufel und begann Eis und Schnee vom Tor der Garage wegzuschaufeln, in der der Jaguar stand. Er schaffte es schließlich, das Tor zu öffnen, aber es war doch schwieriger, als er gedacht hatte. Der Schnee war geschmolzen und zu Eis gefroren, aufgetaut und wieder gefroren. Peter Wohl sagte sich, daß er sich den Weg in die Garage mehr frei gemeißelt als frei geschaufelt hatte.

Er setzte sich hinters Steuer und schob den Schlüssel ins Zündschloß. Zu seiner Freude und Überraschung sprang der Motor sofort an. Er lief etwas rauh, aber er lief. Wohl brauchte nicht die Batterie auszubauen und laden zu lassen, wie er befürchtet hatte.

»Gute Katze«, sagte er.

Er ließ den Motor kurz laufen, schaltete ihn dann aus, öffnete die Haube und überprüfte den Ölstand und die Bremsflüssigkeit. Schließlich schaute er sich die Reifen an, schloß die Wagentür und das Garagentor ab und ging die Treppe am Ende des Gebäudes hinauf zu seiner Wohnung.

In seinem Apartment duschte und rasierte er sich und zog einen Glencheck-Anzug an. Er fragte sich – er hatte wenig Erfahrung in diesen Dingen –, ob man von ihm erwartete, daß er irgendein Geschenk mitbrachte, und wenn ja, welches.

Zum Teufel damit!

Er zog seinen Mantel mit Pelzkragen an und setzte einen grünen Filzhut auf.

Es waren keine Botschaften auf seinem Anrufbeantworter, was ihn überraschte. Er rief bei der Special Operations Division an und sagte dem Lieutenant vom Dienst, daß er in einer Viertelstunde unter Miss Martha Peebles’ Adresse in Chestnut Hill zu erreichen sein würde.

Dann ging er hinunter und stieg in den Jaguar. Er sprang sofort an. Alles prima mit der Welt, sagte er sich, bis er auf seine Armbanduhr schaute und sah, daß er erst in einer Stunde in der Glengarry Lane sein mußte.

Was soll’s, ich werde die Leute, die Monahan schützen, jetzt gleich überprüfen, anstatt später.

Als er die Gegend erreichte, fuhr er langsam ostwärts auf der Bridge Street und spähte hinauf zur Kreuzung Sylvester Street. Ein neutraler Wagen parkte am Straßenrand. Er sah die Köpfe zweier Männer im Wagen. Einer trug eine normale Uniformmütze, der andere so etwas wie die Nachahmung einer Mütze der Royal Canadian Mounted Police.

Er bog nach links in die Gasse hinter den Reihenhäusern ein und erinnerte sich, daß Mr. und Mrs. Monahan in dem sechsten Haus von der Ecke aus wohnten.

Peter Wohl war noch nicht weit in der Gasse, als ein uniformierter Beamter auftauchte und ihn – sehr wachsam, wie Wohl anerkennend dachte – mit einem Handzeichen stoppte.

Wohl bremste und ließ die Fensterscheibe hinunter.

»Guten Abend, Sir«, begann der Polizist, und dann erkannte er ihn. »Oh, Sie sind’s, Inspector.«

»Hier geht’s zum Nordpol, richtig?« sagte Wohl und gab ihm die Hand. Der Cop lachte pflichtschuldig.

»Wie läuft es, abgesehen von Erfrierungen?« fragte Wohl mit einem Lächeln.

»Grabesstille, Inspector.«

Eine unglückliche Wortwahl, aber ich verstehe, was du meinst.

»Ich nehme an, alle außer Cops sind klug genug, um drinnen zu bleiben, wie?«

»So sieht es aus. Kann ich irgend etwas für Sie tun, Inspector?«

»Nein. Ich wollte nur überprüfen, was los ist. Mr. Monahan ist sehr wichtig.«

»Nun, wir beschützen ihn gut. Alle fünfzehn oder zwanzig Minuten fährt ein Streifenwagen der Highway Patrol oder des Distrikts hier vorbei, manchmal beide. Sergeant Carter fuhr erst vor ein paar Minuten hier durch.«

»Aber nichts Ungewöhnliches?«

»Nicht das geringste.«

»Dann nehme ich an, ich kann fahren. War schön, Sie zu sehen. Es tut mir leid, daß Sie in Schnee und Eis herumlaufen müssen, aber ich halte es für nötig.«

»Ich habe mir gesagt, daß die Jungs von der Verkehrspolizei das zwanzig Jahre lang tun müssen«, erwiderte der Cop. »Guten Abend, Sir.«

Wohl lächelte, kurbelte die Scheibe hoch und fuhr weiter durch die Gasse, wobei er zur Rückseite von Monahans Haus schaute, als er es passierte.

Er bog von der Gasse aus links in die Sänger Street ein und dann wiederum links auf die Sylvester Street. Er wollte die beiden Cops in dem Wagen begrüßen.

Jetzt standen zwei neutrale Wagen in der Rosehill Street.

Der andere Wagen ist vermutlich der von Sergeant Carter.

Der Polizist mit der Nachahmung der Mütze der Royal Canadian Mounted Police stieg schnell – überraschend schnell, fand Wohl – aus dem Wagen, trat auf die Straße und stoppte ihn.

Hoffentlich stoppen sie nicht jeden Wagen, der hier entlangkommt!

Diesmal erkannte ihn der Cop anscheinend nicht, als Wohl die Fensterscheibe hinunterließ und zu ihm aufschaute.

»Sir«, sagte der Cop, »Sie fahren in der falschen Richtung in einer Einbahnstraße. Darf ich bitte Ihren Führerschein sehen?«

Wohl nahm das Lederetui mit seinem Ausweis aus der Tasche und hielt es aus dem Fenster.

»Vielleicht können Sie mir noch eine Chance geben, Officer«, sagte er. »Für gewöhnlich bin ich nicht so blöde.«

»Oh, Sie sind’s, Inspector!«

»Ich schwöre, daß ich das Einbahnstraßen-Schild nicht gesehen habe«, sagte Wohl. »Wer ist das hinter dem Streifenwagen? Sergeant Carter?«

»Lieutenant Malone, Sir.«

»Lassen Sie mich wenden, ich möchte mit ihm sprechen.«

»Jawohl, Sir.«

Wohl wendete und parkte, ging zurück zu dem neutralen Wagen hinter dem Radio Patrol Car und stieg hinten ein.

»Wir fühlen uns alle ein bißchen belemmert, Inspector«, sagte Malone, als Wohl auf dem Rücksitz saß. »Wir hätten Sie erkennen sollen.«

Wohl sah, daß Malone Zivilkleidung trug.

»Sie kommen sich nicht halb so dumm vor wie ich«, erwiderte Wohl. »Wenn ich neunzig in einer Dreißig-Meilen-Zone gefahren wäre, könnte ich das noch verstehen. Aber daß ich in einer Einbahnstraße gegen die Fahrtrichtung fahre …«

»Ich werde es diesmal mit einer Verwarnung bewenden lassen, Inspector«, sagte der Cop, der ihn gestoppt hatte. »Aber beim nächstenmal gibt es Punkte in Lewisburg!«

Alle lachten.

»Haben Sie etwas Besonderes im Sinn, Inspector?« fragte Malone.

»Ich wollte nur überprüfen, wie es bei Monahan läuft. Das ist alles.«

»Er ist seit ungefähr anderthalb Stunden zu Hause«, sagte der Cop, der Wohl gestoppt hatte. »Ich bezweifle, daß er es bei diesem Wetter heute noch einmal verläßt.«

»Wie gehen Sie bei der Überwachung vor?« fragte Wohl und tippte auf Malones Knie, um ihn zum Schweigen zu bringen, als er antworten wollte.

»Einfache Rotation«, antwortete der Cop. »Einer von uns geht eine halbe Stunde zu Fuß – wenn der Wind eisig bläst, nur eine Viertelstunde – und wird dann von einem anderen abgelöst. Wir machen eine Vier-Stunden-Schicht und fahren dann unsere regulären Streifen.«

»Ihre Ablösung taucht immer pünktlich auf?«

»Jawohl, Sir.«

»Hat der Mann auf Fußstreife ein Funksprechgerät?«

»Wir alle haben Funksprechgeräte.«

»Meinen Sie, daß wir irgend etwas bei diesem Job verbessern können, auch wenn es weit hergeholt klingen mag?«

»Wie wäre es mit einem beheizten Schneemobil?«

»Ich werde Commissioner Czernick morgen früh nach einem beheizten Schneemobil fragen. Aber im Ernst, hat jemand eine Idee, was wir besser machen könnten?«

Beide Polizisten schüttelten den Kopf.

»Nun ich werde hier nicht gebraucht«, sagte Wohl. »Ich nehme an, jeder weiß, wie wichtig Monahan als Zeuge ist?«

»Jawohl, Sir«, sagten sie wie aus einem Munde.

»Kann ich kurz mit Ihnen sprechen, Lieutenant?«

»Jawohl, Sir, selbstverständlich«, sagte Malone.

Wohl gab beiden Cops die Hand und stieg aus dem Wagen. Malone folgte ihm und sah Wohl fragend an.

»Haben Sie hier irgend etwas sonst zu tun?« fragte Wohl.

»Nein, Sir.«

»Irgendwelche heißen Pläne für heute abend? Zum Beispiel für ein Abendessen?«

»Nein, Sir.«

»Okay, Jack. Steigen Sie in Ihren Wagen, und folgen Sie mir.«

»Wohin fahren wir?«

»Irgendwohin, wo es warm ist und – wie ich hoffe – genügend kostenlose Frostschutzmittel gibt.«

24

Miss Martha Peebles hatte sich gesagt, daß es besser war, ihre und Captain Pekachs Gäste im Speisezimmer der Familie (im Gegensatz zu dem offiziellen für Gäste) zu empfangen. Zum einen war es das Lieblingszimmer ihres Vaters gewesen, zum anderen hatte sie gute Erinnerungen daran, wie ihr Vater und seine Freunde nach dem Essen am Tisch aufgestanden waren und in den Sesseln und auf den Couches am oberen Ende des Raums Platz genommen hatten, um Cognac und Kaffee zu trinken und Zigarren zu rauchen.

Heute würde die Reihenfolge mehr oder weniger umgekehrt sein. Evans und sein Neffe Nathaniel hatten auf ihre Veranlassung hin eine kleine Bar bei den Sitzgruppen aufstellen lassen. Nathaniel würde zuerst Getränke servieren, und dann würden sie am Tisch zum Essen Platz nehmen. Und nach dem Essen konnten sie zu den Sesseln und Couches zurückkehren.

Sie sagte sich, daß der Speiseraum für Gäste einfach zu groß für die paar Leute war, die kommen würden. Als sie ein kleines Mädchen gewesen war, hatte ihr Vater ihn für die Party zu ihrem elften Geburtstag in eine Rollerskatingbahn umfunktioniert.

Ihr Vater hatte den familiären Speiseraum vorgezogen, und er war das Passende für heute abend. Und ihr Vater würde mit ihren Vorbereitungen zufrieden sein. Sie war überzeugt, daß er David gemocht hätte und David ihn. Sie waren Männer von ähnlicher Art. Und wenn er David gemocht hätte, dann wären ihm auch dessen Freunde, Inspector Wohl und Captain Sabara, sympathisch gewesen.

Daddy hätte vermutlich Farnsworth Stillwell ebensowenig leiden können wie ich, dachte sie, aber sie glaubte deutlich die Stimme ihres Vaters zu hören, als er zu ihr gesagt hatte: »Ob es dir gefällt oder nicht, Kätzchen, du bist, wer du bist, und von Zeit zu Zeit mußt du dich mit Leuten aus deinem eigenen Milieu abgeben.«

Und weil Stillwell jetzt in die Politik gegangen war, konnte er sich vielleicht als nützlich für David erweisen.

Captain Michael J. Sabara und seine Gattin trafen als erste ein. Als Evans sie in den Speiseraum der Familie führte, dachte Martha – und sie fand den Gedanken sofort unfreundlich und bedauerte ihn –, daß Mrs. Sabara etwas übertrieben gekleidet war. Captain Sabara trug fast die gleiche Kleidung wie David – Blazer und graue Hose –, und das gefiel Martha.

»Ich bin Martha Peebles«, sagte sie und reichte Mrs. Sabara die Hand. »Es freut mich so sehr, daß Sie bei einer so kurzfristigen Einladung kommen konnten.«

»Ihr Haus ist wunderschön«, sagte Mrs. Sabara.

»David nennt es eine Festung«, sagte Martha. »Aber ich wuchs hier auf, und ich glaube, ich habe mich daran gewöhnt.«

Sabara und Pekach schüttelten sich die Hände, obwohl sie sich erst vor zwei Stunden gesehen hatten.

»David, läßt du von Nathaniel etwas für Captain und Mrs. Sabara einschenken, das die Kälte vertreibt?«

Als sie zur Bar gingen, sagte Captain Sabara zu seiner Frau: »Ich habe dir gesagt, daß ich keine Krawatte brauche. Dave trägt keine.«

»Wenn man ein solches Haus besucht«, entgegnete Mrs. Sabara entschieden, »trägt man Krawatte.« Dann wandte sie sich an Pekach. »Sie ist eine schöne Frau, David.«

»Ja«, sagte Pekach. »Lois, sagen Sie nichts über unsere Verlobung. Ich nehme an, sie will etwas ankündigen.«

Lois Sabara hielt verschwörerisch einen Finger auf ihre Lippen.

»Sagt, was ihr wollt, und wir bekommen es«, sagte Dave Pekach, als sie an der Bar waren.

»Was trinken Sie?« fragte Mike Sabara.

»Scotch. Eine Sorte, die ihr Vater mochte. Er kaufte ganze Lastwagenladungen davon.«

»Ich nehme, was Captain Pekach trinkt«, sagte Sabara zu Nathaniel. »Lois, was möchtest du?«

»Wein. Haben Sie Rotwein?«

»Es gibt einen kalifornischen Cabernet Sauvignon, Madam, und einen sehr guten Burgunder, den Miss Martha bevorzugt«, sagte Nathaniel.

»Ich nehme den Burgunder, bitte.«

Staff Inspector Wohl und Lieutenant John J. Malone betraten als nächste den Speiseraum.

»Wer ist der Mann an Wohls Seite?« fragte Lois leise, als die beiden zur Bar gingen.

»Jack Malone. Neuer Lieutenant«, erklärte ihr Mann.

»Ah, der die Eheprobleme hatte?«

»Menschenskind, Lois!«

»Wo ist die Dame des Hauses?« fragte Wohl.

»Ich nehme an, sie überprüft das Essen«, sagte Pekach. »Danke für Ihr Kommen, Inspector. Und willkommen, Jack.«

»Der Inspector sagte, es wäre in Ordnung, wenn ich mitkomme«, sagte Malone.

»Selbstverständlich.«

»Sie kennen Mikes Frau noch nicht, Jack, oder?« fragte Wohl. »Lois, dies ist Jack Malone.«

»Guten Abend«, sagte Lois Sabara.

Madam Sabara hat offenbar von dem Klatsch über Malone gehört, dachte Wohl. Ihr Tonfall würde einen Pinguin zum Frieren bringen.

»Wir fuhren soeben an Monahans Haus vorbei«, sagte Wohl. »Die Dinge sind anscheinend gut im Griff.«

»Und Payne?« fragte Sabara.

»Officer Payne ißt im FOP Club zu Abend«, antwortete Wohl.

»Kann er wieder so gut gehen?« frage Lois. »Ich dachte, er bekam eine Kugel ins Bein.«

»Er wird nicht der erste junge Polizeibeamte sein, der in den FOP Club kriecht«, bemerkte Wohl. »Und was das betrifft, ich habe auch schon einige ziemlich alte dort hinein-und herauskriechen gesehen.«

»Darf ich den Gentlemen einen Cocktail anbieten?« fragte Nathaniel.

»Ich nehme einen Scotch, bitte mit wenig Eis und Wasser«, sagte Wohl.

Er bemerkte Malones Zögern und traf eine schnelle Entscheidung: Wenn Lois in ihren Kreisen von der Begegnung mit Lieutenant-Jack-Malone-dem-Frauen-Schläger erzählte, dann würde es besser sein, wenn sie nicht aus einer Position moralischer Überlegenheit sagen konnte: »Nun, wenigstens hat er nicht getrunken.«

»Probieren Sie den Scotch, Jack«, sagte Wohl. »David hat geprahlt, wie gut der ist.«

»Dann das gleiche für mich«, sagte Malone.

Martha betrat das Zimmer durch eine Tür, die Wohl gar nicht gesehen hatte. Ihm gefiel, was er sah. Martha sah gut aus in ihrem schlichten schwarzen Kleid und der Perlenkette. Und ihr Gesicht verriet, daß sie eine glückliche Frau war.

Und sie wird auch eine gute Frau für Dave sein, dachte er. Dave wird sich nur schwer darauf einstellen können, in diesem Palast zu leben, und sie wird sich nur schwer darauf einstellen können, die Frau eines Cops zu sein, aber Dave ist ein anständiger, netter Mensch, und ich nehme an, genau das braucht dieses arme, kleine reiche Mädchen in Wirklichkeit.

»Guten Abend, Inspector«, sagte Martha. »Es freut mich, daß Sie kommen konnten.«

»Danke für die Einladung«, erwiderte Wohl. »Und als ich David sagte, daß ich keine Lady mitbringen kann, schlug er vor, sonst jemand mitzubringen. Dies ist der sonst jemand, Lieutenant Jack Malone.«

»David hat mir von Ihnen erzählt, Lieutenant«, sagte Martha und reichte ihm die Hand.

Wieviel hat er erzählt? dachte Wohl.

Farnsworth und Helen Stillwell betraten den Speiseraum.

»Ich kenne ihn nicht gut«, sagte Martha hastig und leise zu Wohl. »Aber mein Vater kannte ihren Vater. Und ich dachte mir, weil Sie zusammenarbeiten, wäre es passend, sie einzuladen.«

»Absolut«, sagte Wohl.

Sie versucht, Daves Karriere zu fördern, das ist gut von ihr. Wenn sie so clever ist, wie ich annehme, werde ich in ein paar Jahren Dave Pekach als Chef haben.

Dann betrachtete er Helen Stillwell genauer und dachte: Die hat ein paar Schlückchen getrunken, um Mut für die Party zu sammeln.

»Die Welt ist klein, Peter, nicht wahr?« begrüßte ihn Stillwell.

»Sieht so aus.«

»Sie erinnern sich natürlich an meine Frau?«

»Natürlich. Schön, Sie zu sehen, Mrs. Stillwell.«

»Oh, nennen Sie mich bitte Helen.«

Helen Stillwell trug ein schwarzes Kleid, fast ein Duplikat von Marthas Kleinem Schwarzen, und eine ähnliche Perlenkette.

Es folgten die üblichen Vorstellungen, Getränke wurden angeboten und bestellt, und Kommentare zum schlechten Wetter wurden ausgetauscht.

Ich frage mich, warum Martha Peebles nicht so geziert spricht wie Stillwells Frau, dachte Peter Wohl. Laut Matt Payne hat Martha mehr Geld als Gott, und dieses Haus beweist ziemlich offenkundig, daß sie es nicht in der letzten Woche verdient hat. Ergo sollte sie ebenfalls näseln und sprechen, als hätte sie einen Kaumuskelkrampf.

Aber das ist nicht der Fall. Martha klingt, wenn auch nicht wie Lois Sabara, aber wenigstens wie meine Mutter, und Stillwells Frau spricht genau wie die geile verheiratete Frau vom Rose Tree Hunt Club, die auf Matts Anrufbeantworter gesprochen hat.

»Und wie geht es Officer Payne, Inspector?« fragte Helen.

Allmächtiger! Laß nicht die schmutzige Phantasie mit dir durchgehen!

»Es ist kurz vor zwanzig Uhr, Helen. Ich nehme an, daß Officer Payne jetzt das dritte große Bier getrunken hat und überzeugt ist, daß er alle Probleme der Polizei lösen könnte, wenn man ihm die Chance böte.«

»Ich kann Ihnen nicht ganz folgen.«

»Er ist in der Stadt unterwegs, mehr oder weniger.«

»Ich dachte, er ist – Sie beschützen ihn an irgendeinem geheimen Ort. Und er ist in der Stadt unterwegs?«

»Nicht an einem geheimen Ort. Er ist in seiner Wohnung. Und heute abend ist er im FOP-Club – dem Gebäude der Fraternal Order of Police – in der Spring Garden Street. Jack Malone, der die Verantwortung für Matts Sicherheit hat, sagte sich, daß er im FOP-Club, in dem für gewöhnlich an die hundert bewaffnete Cops sind, ebenso sicher ist wie in seinem Apartment.«

»Ja, natürlich«, sagte Helen, als spreche sie mit einer Banane im Mund, und sie klang wieder wie die geile Lady vom Rose Tree Hunt Club, die auf das Band von Matts Anrufbeantworter gesprochen hatte.

Aber wir wissen natürlich nicht, ob sie vom Rose Tree Hunt Club und eine Bananenliebhaberin ist. Warren Lomax sagte, sie klingt so.

»Ich werde morgen früh bei Matt vorbeischauen«, sagte Wohl. »Ich werde ihm sagen, daß Sie nach ihm gefragt haben.«

»Ja, bitte. Er ist so ein netter junger Mann.«

Und so ein Trost für eine gelangweilte Bananenliebhaberin? Und du trinkst einen Martini, Helen, nicht wahr?

»Peter«, sagte Farnsworth Stillwell und gesellte sich zu ihm. »Ich muß wirklich mit Ihnen sprechen.«

»Selbstverständlich.«

»Martha, ich muß ein paar Minuten mit Inspector Wohl allein sein. Können wir uns irgendwo ungestört unterhalten?«

»David, Schatz, würdest du sie bitte in die Bibliothek bringen?«

»Klar«, sagte Pekach.

»Danke, David-Schatz«, sagte Wohl im Flüsterton, als er Pekach folgte.

Pekach starrte ihn an, und dann lächelte er und schüttelte den Kopf.

»Entdecke ich da eine gewisse Spur von Neid, Inspector?«

»Erraten, David.«

Denke ich wirklich, daß Matt Stillwells Frau vögelt? Und angenommen, ich denke es, bin ich ärgerlich, weil das verdammt dumm von ihm ist? Oder weil ihm gelingt, was ich, Peter Wohl, nicht schaffe?

»Ich hoffe, es wird nicht lange dauern, Farnsworth«, sagte Wohl, als er David Pekach in die Bibliothek folgte. »Mein Glas hat anscheinend ein Loch.«

»Kein Problem«, sagte Pekach. »Marthas Vater entfernte sich nie gern von einem guten Tropfen.«

Er öffnete die Tür eines Schranks. Der Schrank entpuppte sich als Bar.

»Es gibt sogar einen Kühlschrank und einen Wasseranschluß in dieser Bar, die als Schrank getarnt ist«, sagte Pekach und zeigte es.

»Wie schön«, sagte Stillwell.

Ich danke dir, Farnsworth Stillwell. Ich hätte fast gesagt »Es muß schön sein, reich zu sein«, und das wäre eine dumme Bemerkung gewesen.

»Ich denke, Martha läßt gleich das Essen servieren«, sagte Pekach.

»Dies wird nicht lange dauern«, sagte Stillwell.

Wohl ging zu der Bar, schenkte sich Scotch ein und fügte ein wenig Wasser hinzu. Unterdessen hatte Pekach die Bibliothek verlassen und die Tür hinter sich geschlossen.

»Das ist ein Mann, der es versteht, eine Chance beim Schopf zu packen«, sagte Stillwell und nickte zu der Tür, durch die Pekach verschwunden war.

»Wie meinen Sie das?«

»Wenn sie nicht klug genug ist, um einen bombensicheren vorehelichen Vertrag zu machen – und bei ihrem augenblicklichen Zustand der Verliebtheit bezweifle ich das –, wird Ihr Pekach bald der Mitbesitzer der Hälfte der Kohlenbergwerke in Nordost-Pennsylvania sein.«

Ich werde meine guten Manieren bewahren und mich nicht auf eine Diskussion darüber mit diesem zynischen Hurensohn einlassen.

»Es hätte keinem netteren Mann widerfahren können.«

»Verstehen Sie mich nicht falsch, Peter«, sagte Stillwell. »Ich mag Pekach, und ich bewundere Leute, die es verstehen, Chancen zu nutzen, die sich ihnen bieten.«

Wohl lächelte und nickte.

Worauf will dieser Hurensohn hinaus?

»Morgen früh, Peter, wird der Gouverneur eine Pressekonferenz geben, bei der er einen neuen Stellvertretenden Generalstaatsanwalt für Wirtschaftskriminalität ernennen will. Kling gut, nicht wahr? Wirtschaftskriminalität. Jeder weiß, daß skrupellose Wirtschaftsbosse arme Leute mit ihren Machenschaften ausrauben. Aber ich halte es für einen klugen Schachzug des Gouverneurs, denn es gibt mehr arme Wähler als Leute in Konzernspitzen, die kriminelle Dinger drehen. Das sagte ich ihm auch.«

»Ist mir da etwas entgangen?«

»Einem brillanten Schnüffler wie Ihnen? Das kann ich einfach nicht glauben, Peter.«

»Ich kenne mich nicht gut mit Ratespielen aus, Farnsworth.«

»Okay. Die Fakten, und nur die Fakten, richtig Sergeant Friday? Ich werde der Deputy Attorney General für Wirtschaftskriminalität. «

»In diesem Fall meinen Glückwunsch«, sagte Wohl und streckte ihm die Hand hin.

»Und Sie werden der neue Chef-Ermittler für den Deputy Attorney General für Wirtschaftskriminalität«, fuhr Stillwell fort.

»So?«

»Mit einem Gehalt, das zehn-, vielleicht sogar zwölfmal höher als Ihr jetziges ist.«

Er meint das ernst! Absolut ernst! Und er sieht mich an, als erwarte er von mir, daß ich auf die Knie falle und seinen Ring küsse.

»Farnsworth, warum möchten Sie, daß ich für Sie arbeite?«

»Die Antwort ist sehr einfach. Ich weiß nicht das geringste über Wirtschaftsverbrechen. Und Sie sind ein As auf diesem Gebiet. Sie sind ohne Frage einer von Philadelphias besten Ermittlern in Weiße-Kragen-Kriminalität. Ihre Erfolge bestätigen das. Wenn Sie das in Philadelphia können, dann können Sie das auch woanders in Pennsylvania. Ich will den besten Mann, und das sind Sie.«

Daran ist was Wahres, das muß ich mit überwältigender Bescheidenheit einräumen, dachte Peter Wohl.

»Wann hat sich das alles ergeben?«

»Gestern und heute. Ein absolut perfektes Timing, finden Sie nicht auch?«

»Perfektes Timing? Wieso?«

»Diese Islamische Befreiungsarmee, ich meine den Fall, wird unsere Karriere ruinieren.«

»So? Da bin ich ein bißchen schwer von Begriff. Die Täter sind im Gefängnis. Wir haben einen Zeugen. Und Sie sind der Ankläger.«

»Ich hoffe, Sie meinen letzteres nicht sarkastisch, Peter.«

»Wie ich schon sagte, manchmal bin ich schwer von Begriff. Klären Sie mich auf. Warum wird dieser Fall unsere Karriere ruinieren?«

»Da ist zum Beispiel Armando C. Giacomo. Noch wichtiger, da sind Leute im Hintergrund, die das Geld aufgebracht haben, um sich Mr. Giacomos berufliche Dienste zu sichern.«

»Sie meinen doch nicht damit, daß das Büro des District Attorneys sich jedesmal entschuldigen sollte, einen Verbrecher überhaupt festgenommen zu haben, wenn dieser das Geld aufbringen kann, um Giacomo anzuheuern?«

Er sah in Stillwells Augen Verärgerung und spürte, daß er ihn für naiv hielt.

Du kannst mich mal, Farnsworth!

»Ich hörte – ich habe einige Kontakte zum FBI, zum Justizministerium – daß die Coalition for Equitable Law Enforcement in einer Petition eine Ermittlung gegen Officer Payne gefordert und ihn beschuldigt hat, die Bürgerrechte von Charles David Stevens verletzt zu haben.«

»Die was?«

»Die Coalition for Equitable Law Enforcement. Das ist eine dieser Bürgerrechtsgruppen. Und leider eine derjenigen, die sich Gehör verschafft.«

»Es war nicht nur ein berechtigter Schußwaffengebrauch, es war Notwehr.«

»Es wird ermittelt werden. Die Medien werden darüber berichten. Arthur Nelson wird sowohl in der Zeitung Ledger als auch in seinem Fernsehsender WGHA-TV mit Freuden die Möglichkeit nutzen, Officer Payne als schießwütigen Killer darzustellen, der einen Unschuldigen ermordet hat. Er wird hämisch darauf verweisen, daß Mr. Stevens’ unglückliches Ableben Payne eine zweite Kerbe im Revolver eingebracht hat.«

»Das Wesentliche wird sein, wenn der Fall vor eine Anklagejury kommt …«

»Das wird er«, warf Stillwell ein.

»… daß der Schußwaffengebrauch berechtigt war.«

»Es überrascht mich, daß ich ausgerechnet Sie, Peter, daran erinnern muß, daß nur ein einziger der Geschworenen – während des IBA-Prozesses, meine ich – zu dem Schluß zu gelangen braucht, daß der Polizei, die so bereitwillig war, einen der mutmaßlichen Räuber und Mörder kaltblütig zu erschießen, durchaus zuzutrauen ist, daß sie manipulierte Beweise und einen meineidigen Zeugen aufbietet, und sich der Fall – nach den unsterblichen Worten von Perry Mason – als nicht über jeden Zweifel erhaben erwiesen hat.«

Wohl trank einen Schluck Scotch und erwiderte nichts.

»Ich schätze die Chancen einer Verurteilung im IBA-Fall auf nicht mehr als fünfzig Prozent ein«, sagte Stillwell. »Und das setzt voraus, daß wir Monahan als Zeugen im Gericht haben werden. Diese geringen Chancen gefallen mir nicht, Peter. Ich will nicht als der Assistant District Attorney gelten, der nicht in der Lage war, eine Verurteilung der Nigger zu erreichen, die Goldblatts Kaufhaus ausraubten und den Wachmann – oder was immer er war – umbrachten.«

»Sie wollen Gouverneur werden, richtig?«

»Ist daran etwas falsch? Möchten Sie nicht Polizeichef werden?«

Ihre Blicke trafen sich.

»Der Polizeichef wird ernannt«, fuhr Stillwell fort. »Ich halte es für gut möglich, daß in ein paar Jahren der Bürgermeister von Philadelphia für dieses Amt jemanden ernennen will, der staatsweites Ansehen erworben hat als erfolgreicher Ermittler bei Wirtschaftsverbrechen, und der ebenso viele Jahre lang ein angesehener Polizeibeamter in Philadelphia gewesen ist.«

Ganz gleich, was ich jetzt sage, ich werde es wahrscheinlich später bereuen, dachte Wohl.

»Solch eine hypothetische Person könnte sogar von einem hypothetischen Gouverneur empfohlen werden, richtig?«

Stillwell lachte.

»Farnsworth, offen gesagt, Sie haben mich völlig überrascht.«

»Das habe ich bemerkt.«

»Ich brauche einige Zeit, um darüber nachzudenken.«

»Es bleibt nicht viel Zeit, Peter. Ich habe für morgen zehn Uhr eine Pressekonferenz geplant, bei der ich erklären werde, daß ich die Ernennung durch den Gouverneur akzeptiere. Ich möchte in der Lage sein, zu diesem Zeitpunkt zu sagen, wer mein Chef-Ermittler sein wird.«

»Lassen Sie mich darüber schlafen«, sagte Wohl. »Ich rufe Sie gleich als erstes morgen früh an.«

»Abgemacht«, sagte Stillwell und reichte ihm die Hand. »Ich bewundere, in gewissen Grenzen natürlich, Leute, die hinschauen, bevor sie springen. Lassen Sie uns jetzt zurückgehen und die Freude von Romeo und Julia teilen.«

Officer Charles McFadden, der einen Gangsterfilm mit Edward G. Robinson und Jimmy Cagney im Fernsehen anschaute und dabei seine fünfte Tasse schwarzen Kaffee trank, erschrak, als das Telefon klingelte. Mit einem Blick auf die Uhr auf dem Kaminsims steUte er fest, daß es ein paar Minuten vor drei Uhr morgens war.

Er erhob sich schnell aus dem Sessel, ging zum Telefon und nahm den Hörer ab.

»Hallo?«

»Wer ist da?«

»Und wer ist da?«

»Hier spricht Inspector Wohl. Sind Sie das, McFadden?«

»Jawohl, Sir.«

»Alles unter Kontrolle, McFadden?«

»Jawohl, Sir.«

»Ist Officer Payne da?«

»Jawohl, Sir.«

»Geben Sie ihn mir bitte.«

»Er schläft, Inspector.«

»In diesem Fall werden Sie ihn wohl wecken müssen, nicht wahr?«

»Jawohl, Sir. Sir, ist etwas nicht in Ordnung?«

»Nein. Alles ist ist prima. Die Welt, Officer McFadden, wird Tag für Tag in jeder Hinsicht besser und besser. Das sollten Sie sich merken.«

»Jawohl, Sir. Bleiben Sie dran, Inspector. Ich werde Payne wecken.«

Officer McFadden hatte einige Schwierigkeiten, Officer Payne wach zu bekommen. Officer Payne hatte im FOP-Club viel Bier in sich aufgesogen wie ein Schwamm, und er roch jetzt wie eine Brauerei.

»Mensch, Matt, wach auf! Wohl ist am Telefon!«

Officer Payne schaffte es, sich auf dem Bett ein wenig zu erheben.

»Was, zur Hölle, ist los?« Er blickte auf die Uhrzeit, die von der Uhr, die seine Schwester Amy ihm geschenkt hatte, an die Decke projiziert wurde. »Mann, es ist drei Uhr in der Nacht!« protestierte er.

»Wohl ist am Telefon.«

»Was will er?«

»Keine Ahnung. Er klang besoffen.«

»O Gott.«

Officer Payne schaffte es mit einiger Mühe, sich ganz aufzusetzen. Officer McFadden nahm den Hörer von dem neu installierten Telefon und überreichte ihn Payne.

»Ja, Sir?« sagte Matt.

»Tut mir leid, Sie zu dieser späten, beziehungsweise frühen Stunde zu stören, Officer Payne«, sagte Staff Inspector Wohl mit ein wenig schwerer Zunge, und Officer Payne erinnerte sich, daß Officer McFadden gesagt hatte: »Er klang besoffen.«

»Kein Problem, Sir.«

»Aber ich muß eine Antwort auf eine gewisse Frage haben, die sich ergeben hat.«

»Jawohl, Sir.«

»Mir ist zu Ohren gekommen, Officer Payne, daß Sie einmal oder mehrmals Geschlechtsverkehr mit einer Frau hatten, mit der Sie nicht verheiratet sind.«

Was, zum Teufel, hat das zu bedeuten?

»Sir?«

»Und daß andererseits die betreffende Dame verheiratet ist. Natürlich nicht mit Ihnen.«

Mein Gott, er weiß das mit Helen! Und er ist besoffen! Und sauer, denn sonst würde er nicht um drei Uhr morgens anrufen.

»Sir?«

»Ich stelle Ihnen jetzt eine Frage, und ich möchte, daß Sie sich die Antwort genau überlegen, bevor Sie sie geben.«

»Jawohl, Sir.«

»Officer Payne, haben Sie eine unerlaubte Affäre mit Mrs. Helen Stillwell?«

Matt gab keine Antwort, weil er völlig überzeugt war, daß jede Antwort ihn bis zum Hals in Schwierigkeiten bringen würde.

»Sie kennen die Lady? Helen? Die geliebte Frau unseres geliebten Assistant District Attorney?«

»Jawohl, Sir.«

»Also, ja oder nein, Officer Payne. Haben Sie Farnsworth Stillwells Frau gefickt oder nicht?«

»Ja, Sir«, bekannte Matt.

»Guter Junge!« sagte Inspector Wohl und legte auf.

Um 5 Uhr 51 bot der Block 5600 der Sylvester Street, östlich des Roosevelt Boulevard und nicht weit vom Oxford Circle entfernt, einen schönen Anblick. Es hatte während der Nacht immer mal wieder geschneit, und die Straßen und Bürgersteige waren mit einem weißen Teppich bedeckt. Hier und dort fiel Licht aus den Fenstern der Reihenhäuser, in denen Leute ihren Tag begannen. Diese Fenster und die Straßenlampen schienen zu glühen, als sich das erste Tageslicht ankündigte.

Es war angenehm für das Auge, aber nicht für den Körper. Der Schneefall hatte aufgehört, weil die Temperatur gesunken war; es war jetzt sechs Grad Celsius unter Null. Der stetige Nordwind war stark genug, um den vor kurzem gefallenen Pulverschnee aufzuwirbeln.

Officer Richard Kallanan vom dreiköpfigen Team der Special Operations Division, das den Auftrag hatte, das Haus von Mr. Albert J. Monahan und ihn selbst zu beschützen, hatte den eisigen Wind und den wirbelnden Pulverschnee besonders unbehaglich gefunden, als er zu Fuß um das Haus der Monahans patrouilliert war. Seine Ohren und die Nase waren vielleicht ungewöhnlich empfindlich gegen Kälte. Er hatte seine Runde in beide Richtungen gedreht, war in nordöstlicher Richtung durch die Gasse von der Bridge Street zur Sänger Street gegangen und dann die Sylvester Street hinab in südwestlicher Richtung und umgekehrt, und er hatte auf beiden Runden gleichermaßen gefroren.

Es war verdammt kalt in der Gasse, ganz gleich, in welcher Richtung er ging, und deshalb war nur verständlich, daß er sich freute, als er ein letztes Mal in die Sylvester Street einbog und sah, daß jetzt zwei im wesentlichen gleiche dunkelblaue Plymouth-Streifenwagen am Straßenrand parkten, ein Haus oberhalb von Monahans Haus.

Die Ablösung war eingetroffen.

Ein paar Minuten früher, anstatt ein paar Minuten zu spät. Gott sei Dank!

Kallanan schritt etwas schneller aus und schlug dabei die behandschuhten Hände gegeneinander. Als er die Streifenwagen mit der Ablösung passierte, winkte er und versuchte, durch das Fenster zu spähen. Die Seitenfenster waren mit Eis bedeckt, und er konnte keines der Gesichter im Wagen erkennen.

Aber das machte nichts. Kallanan war relativ neu bei der Special Operations Division, versetzt vom 11. Distrikt, wo er sechs von seinen sieben Dienstjahren verbracht hatte, und er hatte noch keine Zeit gehabt, viele neue Freunde zu gewinnen.

Er konnte jedoch erkennen, daß zwei der Jungs der Ablösung in dem Streifenwagen Mützen trugen, die wie Nachahmungen der Mützen der Royal Canadian Mounted Police aussahen.

Die werden sie brauchen, dachte er.

Als Kallanan bei seinem Streifenwagen war, klopfte er ans Fenster, und Officer Richard O. Totts, der auf dem Beifahrersitz saß, griff nach hinten und öffnete die Fondtür für ihn. Kallanan blickte zum Wagen mit der Ablösung und winkte den Passagieren fröhlich zum Abschied. Der Fahrer, ein Schwarzer, dessen Fenster nicht von einer Eisschicht bedeckt war, winkte zurück. Kallanan setzte sich auf den Rücksitz und schloß die Tür.

»Mann, ist das kalt draußen«, sagte er.

»Ich glaube, da ist noch etwas Kaffee übrig«, sagte Officer Duane Jones, der hinter dem Steuer saß. Totts reichte eine Thermosflasche nach hinten. Kallanan drehte den Verschluß auf, der zugleich als Becher diente, und als Duane Jones anfuhr, schüttete Kallanan den Rest Kaffee aus der Thermosflasche in den Becher. Es war nicht mehr viel.

»Hunger, Kallanan?« fragte Jones.

»Ich möchte jetzt lieber ’ne Tasse heißen Kaffee. Mit einem steifen Schuß drin.«

»Ich kenne eine Kneipe, die geöffnet hat«, sagte Totts.

»Ich liefere erst den Wagen ab«, sagte Jones. »Pekach soll ein scharfer Hurensohn sein, wenn er jemanden beim Saufen erwischt.«

»He, wir sind abgelöst worden«, sagte Kallanan.

»Wir sitzen aber immer noch in dem verdammten Wagen«, entgegnete Jones. »Du kannst warten.«

Um sechs Uhr sechs bog Streifenwagen W-22 (Funkruf William 22) von der Special Operations Division mit den Officers Rudolph McPhail, Paul Hennis und John Wilhite von der Castor Avenue nach rechts in die Bridge Street ein und dann wieder nach rechts in die Sylvester Street.

»Ich sehe keinen Wagen«, sagte Officer Wilhite, der den Streifenwagen fuhr. »Die sind doch nicht abgehauen, ohne auf uns zu warten?«

»Scheiße, wir sind nur ein paar Minuten zu spät«, sagte Officer Hennis.

»He, Monahans Haus ist hell beleuchtet!« rief Officer McPhail vom Rücksitz aus.

In diesem Augenblick hörten sie über Funk: ›Piep piep piep. Sylvester Street Block 5600. Schießerei mit Verletztem. Telefonisch gemeldet von Bürger.‹

»Ach du Scheiße!« stieß Officer Hennis hervor.

Officer Wilhite nahm das Mikrofon.

»William zweiundzwanzig. Wir übernehmen. Am Tatort. Kein anderer Wagen in Sicht.«

Er stoppte, und er und seine Kollegen sprangen aus dem Wagen und hetzten zum Haus von Albert J. Monahan.

»Wohl«, meldete sich Staff Inspector Wohl mit trockenem Mund am Telefon, das auf seinem Nachttisch stand.

»Inspector, hier spricht Lieutenant Farr. Wir haben eine Meldung von einer Schießerei mit einem Verletzten bei Monahans Haus.«

»Was?«

Lieutenant Farr wiederholte seine Worte.

»Haben sie Monahan erwischt?«

»Ich glaube, ja.«

»Ich bin unterwegs. Informieren Sie die Captains Sabara und Pekach, Lieutenant Malone und Sergeant Washington. Sie sollen mich dort treffen.«

»Jawohl, Sir.«

»Und stellen Sie fest, ob bei Payne und seinen Beschützern alles in Ordnung ist. Schicken Sie für alle Fälle einen Wagen der Highway Patrol dorthin.«

»Jawohl, Sir.«

Wohl legte ohne ein weiteres Wort auf, warf die Decke von sich und sprang aus dem Bett.

25

»Inspector«, sagte die Ärztin in der Notaufnahme des Nazareth Hospital, »ich weiß nicht, warum dieser Mann starb – ich vermute an einem Herzanfall –, aber ich bin mir völlig sicher, daß er nicht erschossen wurde und nicht an irgendeiner anderen Verletzung starb.«

Wohl schaute sie ungläubig an. Sie war das, was er als blasse Rothaarige bezeichnete, im Gegensatz zu der robusteren ungarischen Variante. Sie war zierlich und hatte hellblaue Augen. Er schätzte sie auf Anfang Vierzig.

»Doktor, wir haben eine Augenzeugin, die sah, daß auf ihn geschossen wurde. Seine Ehefrau. Sie sagte, sie sah die Waffe, hörte ein Geräusch und sah, wie ihr Mann zusammenbrach.«

Er erntete einen geringschätzigen Blick.

Die Ärztin zog das grüne Laken von dem jetzt nackten, toten Albert J. Monahan zurück und ließ nur die Beine unterhalb der Knie bedeckt.

»Da ist keine Wunde«, sagte Sie. »Schüsse aus Feuerwaffen hinterlassen, wie Sie vielleicht wissen, zumindest Einschußwunden. Ebenso Messer. Glauben Sie mir, daß ich den Körper sorgfältig untersucht habe. Oder möchten Sie, daß ich ihn umdrehe?«

»Was ist mit dem Kopf?«

»Den habe ich untersucht.«

»Doktor, kann es nicht eine Wunde von einem sehr kleinen Kaliber sein. Kaliber zweiundzwanzig?«

»Ich kann Ihnen sagen, was geschah«, erwiderte die Ärztin. »Die Polizeibeamten brachten diesen Mann in einem Transporter her. Sie sagten, er sei niedergeschossen worden. Bei einer oberflächlichen Untersuchung war keine Wunde zu sehen. Aber ich hatte Zeit – er wurde tot eingeliefert –, und obwohl ich nicht dazu verpflichtet war, suchte ich nach einer Wunde. Ich dachte an eine zweiundzwanziger Wunde. Hier werden viele solcher Fälle eingeliefert. Er hat keine Wunde gleich welcher Art. Tut mir leid.«

»Und Sie nehmen an, er hatte einen Herzanfall, einen Infarkt?«

»Das ist nur eine Vermutung. Die Autopsie wird die Antwort geben, davon bin ich überzeugt.« Sie hob das grüne Laken an. »Genug gesehen?«

»Ja, danke.«

Sie zog das Laken über Albert J. Monahans Leichnam.

Ich habe mehr als genug gesehen. Das wird mich noch lange verfolgen. Ich war für ihn verantwortlich. Dies ist ein Fall von Pflichtversäumnis.

Mein Gott, was ist hier los?

Ein Beamter der Highway Patrol schob die Schwingtür auf.

»Sie sagten, ich soll Ihnen melden, wenn Mr. Washington hier ist, Inspector.«

»Danke, Doktor«, sagte Wohl.

Die Ärztin nickte kaum wahrnehmbar.

Als Wohl auf den Gang hinaustrat, sah er Jason Washington nahen und Tony Harris auf einen Seitengang abbiegen.

»Was macht er hier?« fragte Wohl scharf.

»Er redet mit der Witwe«, erwiderte Washington ruhig. »Er kennt den Priester dieses Krankenhauses. Die Kapelle ist dort hinten. Oder meinen Sie, was er hier zu suchen hat? Die Antwort darauf lautet – bis ich Gegenteiliges von Ihnen höre –, er arbeitet für mich. Ich nehme an, das heißt, daß ich bestimme, wo er hingeht und wann.«

»Es tut mir leid«, sagte Wohl nach einer Weile. »Ich bin ziemlich nervös. Bin gestern nacht versackt.«

»Sie sehen schlecht aus«, sagte Washington.

»Ich erhielt soeben die Information, daß die Leiche keine Einschußwunde hat und …«

»Sie muß eine haben«, unterbrach Washington.

»Die Ärztin sagte, er starb möglicherweise an einem Herzinfarkt.«

»Wilhite berichtete mir, daß Mrs. Monahan sagte, sie sah, wie er niedergeschossen wurde. Von einem Cop.«

»Wilhite ist einer von denen, die zum Dienst kamen?«

Washington nickte.

»Wo ist er, wo sind die anderen, auch die drei, die jetzt dienstfrei haben?«

»An der Bustleton und Bowler.«

»Ich will, daß sie getrennt werden.«

»Sergeant Carter war am Tatort. Ich sagte ihm, er soll die beiden Gruppen – die drei, die ihre Schicht beendeten und die drei, die sie ablösten – getrennt halten. Oder meinen Sie getrennt voneinander?«

»Es wäre mir lieber, wenn sie getrennt voneinander wären, aber ich nehme an, dazu ist es jetzt zu spät.«

»Denken Sie, die Männer hatten etwas damit zu tun?«

»Ich weiß nicht, was ich denken soll. Aber verdammt noch mal, irgend etwas ging schief.«

»Nun, besorgen wir Ihnen ein Eierbrötchen.«

»Was?«

»Sie brauchen etwas im Magen. Außerdem schwarzen Kaffee. Nach meiner Erfahrung ist in der Cafeteria dieses Krankenhauses das Brötchen mit Spiegelei der einzige Snack, bei dem sie nichts falsch machen.«

»Ich esse später.«

»Ich sagte Tony, er soll nach dem Gespräch mit Mrs. Monahan in die Cafeteria kommen. Bevor ich weiterarbeite, will ich hören, was Tony sagt.«

Wohl schaute ihn an.

»Peter, kommen Sie schon. Sie müssen sich beruhigen.«

»Okay«, stimmte Wohl schließlich zu. »Sie haben vermutlich recht, Jason.«

»Ein bißchen Pfefferminz gegen die Fahne wäre auch nicht schlecht«, sagte Washington. »Und ich hoffe, Sie haben einen Elektrorasierer im Wagen.«

»So schlimm, wie?«

»Was war der Anlaß für das … Feiern?«

»Stillwell sprach mit mir in Dave Pekachs – Martha Peebles’ – Haus unter vier Augen. Da gab es eine kleine Party. Sie wollen bald heiraten. Jedenfalls sagte er mir, daß er zum Assistant District Attorney des Staates ernannt werden wird. Er bot mir einen Job als sein Chef-Ermittler an.«

»Ich komme da nicht ganz mit«, sagte Washington, als sie die Cafeteria betraten. »Suchen Sie einen Tisch. Ich sorge für das Frühstück.«

Wohl setzte sich an einen Tisch. Dann entdeckte er einen Getränkeautomaten. Er ging hin, warf Münzen ein und zog eine Dose 7-Up, die er schnell trank. Von der kalten Limonade spürte er ein Stechen im Magen.

Während er die Hände gegen die Schläfen preßte, erinnerte er sich daran, daß er Matt Payne irgendwann in der Nacht angerufen hatte.

»Oh, Scheiße«, murmelte er.

Er warf weitere Münzen in den Automaten und ging mit der zweiten Dose 7-Up zum Tisch.

Washington brachte ein Tablett mit zwei Bechern Kaffee und vier Spiegeleibrötchen, die in Wachspapier eingewickelt waren.

Wohl nahm eines. Als er das Wachspapier entfernte und das Spiegelei-Brötchen sah, lief ihm das Wasser im Mund zusammen.

Verdammt, ausgerechnet jetzt muß ich einen Kater haben!

»Ich glaube, ich muß fragen, was unternommen worden ist, um alle zu informieren«, sagte Washington. »Besonders den Commissioner.«

»Mike Sabara rief Lowenstein und Coughlin an. Ich trug ihm auf, Lowenstein zu bitten, den Commissioner zu informieren und beiden zu sagen, daß ich versuchen werde, herauszufinden, was da passierte.«

»Wenn Sie das veranlaßt haben, sind Sie nicht in so schlechter Verfassung, wie Sie aussehen«, sagte Washington.

»O doch, das bin ich«, sagte Wohl.

»Sie werden sich besser fühlen, wenn Sie etwas im Magen haben«, sagte Washington.

Wohl hatte zwei Spiegelei-Brötchen gegessen, die zweite Dose 7-Up und die Hälfte seines Kaffees getrunken, als Tony Harris in die Cafeteria kam.

»Guten Morgen, Inspector«, sagte er.

Das ist ziemlich förmlich. Bestimmt, weil ich ihm gestern eine Standpauke über den Teufel Alkohol gehalten habe. Detective Harris denkt jetzt, was für ein verdammter Scheinheiliger ist Inspector Wohl.

»Haben Sie etwas von Mrs. Monahan erfahren, Tony?« fragte Wohl.

»Sie sagte, ihr Mann hat schlecht geschlafen. Gegen sechs Uhr stand er auf, weil er mal mußte. Dadurch wachte sie anscheinend auf. Auf dem Rückweg zum Bett hörte er etwas auf der Straße. Er ging zum Fenster, zog den Vorhang zur Seite, schaute hinaus und sagte ›Die Cops lösen sich soeben wieder ab‹ oder Worte in diesem Sinn. Er legte sich wieder ins Bett. Dann klingelte jemand an der Haustür. Er ging hinunter, um zu öffnen. Sie forderte ihn auf, im Bett zu bleiben, sie würde die Cops fragen, was sie wollten. Er hörte nicht auf seine Frau und ging hinunter. Sie stand auf und zog einen Morgenmantel an, denn sie wußte, daß Monahan den Cops Kaffee anbot, wann immer sie an die Tür klopften, und sie wollte den Kaffee kochen. Als sie auf dem Treppenabsatz war, sah sie, daß ihr Mann durch den Spion spähte, dann die Sicherheitskette löste und die Tür öffnete. Ein Cop kam herein. Er nahm eine Waffe aus der Tasche und schoß auf ihn. Dann verließ er das Haus und schloß die Tür hinter sich. Sie lief die Treppe hinunter, sah, daß Monahan bewußtlos dalag, und rief die Polizei an.«

»Die Nummer, die wir ihr gaben, oder den Polizeinotruf?« fragte Washington.

»Den Notruf. Sie sagte, die Karte mit unserer Nummer lag auf dem Nachttisch, und sie benutzte das Telefon in der Küche.«

»Sie konnte den Cop gut sehen?«

»Ein Schwarzer.«

»Würde sie ihn wiedererkennen, wenn sie ihn noch einmal sehen würde?«

»Das weiß sie nicht; sie bezweifelt es. Ich meine, das ist eine ehrliche Aussage. Sie ist nicht der Typ, der Angst hat, mit dem Finger auf den Täter zu zeigen.«

»Sah sie die beiden Wagen draußen?« fragte Wohl.

»Nein. Ihr Mann schaute aus dem Fenster. Er sagte: »die Cops lösen sich wieder ab.‹ Ich denke, wir müssen davon ausgehen, daß er zwei Wagen sah. Wie hätte er sonst gewußt, daß ein Wagen kam und einer wegfuhr?«

»Sie konnten keinen genauen Zeitpunkt von ihr erfahren?« fragte Washington.

»Nein. Sie sagte ›gegen sechs Uhr‹.«

»Sie sah die Waffe?«

»Richtig.«

»Und sie sah, wie er damit schoß?«

»Richtig. Und dann brach er zusammen.«

»Es gibt keine Einschußwunde in der Leiche«, sagte Wohl.

»Aber es muß eine geben.«

»Die Ärztin sagte, sie hat ihn genau untersucht und keine Wunde gefunden. Sie meint, er ist an einem Herzanfall gestorben.«

»Ach was!«

»Rufen Sie das Labor an, Tony«, sagte Washington. »Sagen Sie den Laborleuten, sie sollen wirklich nach einer Kugel suchen – wie viele Schüsse hörte Mrs. Monahan?«

»Einen. Sie sagte, es klang nach einem Zweiundzwanziger.«

»Ja«, sagte Washington. »Sagen Sie den Laborleuten, sie sollen sehr sorgfältig nach einem Kugelloch suchen. Im Teppich, in den Möbeln.«

»Sie meinen, der Leichenbeschauer wird die Wunde finden, Jason?« fragte Wohl.

»Ich habe keine Ahnung, was er finden wird. Aber wenn Mrs. Monahan sagt, sie hörte einen Schuß …«

»Wo werden Sie sein?« fragte Harris.

»Der Inspector und ich reden mit den Cops, die bei Monahans Haus Dienst hatten.«

»Da ist irgend etwas faul«, sagte Harris und stand am Tisch auf. »Die Cops, die ihre Schicht beendeten, sagen aus, sie wurden abgelöst. Und die Kollegen, die ihre Schicht antraten, behaupten, daß niemand dort war, als sie eintrafen.«

»Tony«, sagte Washington. »Überprüfen Sie mit dem Distrikt, was ihre Streifenwagenbesatzungen sahen, die dort kurz vor sechs vorbeifuhren. Und dann das gleiche bei der Highway Patrol. Ich werde in der nächsten Stunde oder so im Hauptquartier sein.«

Harris nickte und ging.

»Was sagten Sie vorhin über Stillwell?« fragte Jason Washington.

»Er wird zum Stellvertretenden Generalstaatsanwalt für Wirtschaftsverbrechen ernannt«, sagte Wohl. »Das sagte er mir in der vergangenen Nacht. Er will, daß ich sein Chef-Ermittler werde.«

»Werden Sie den Posten annehmen?«

»Gestern abend hätte ich ihm fast gesagt, daß er mich mal kann. Aber jetzt werde ich den Job vielleicht brauchen.«

»Haben Sie sich deshalb vollaufen lassen?«

»Er bezweifelte, daß wir eine Verurteilung erreichen. Und das war, bevor wir den Zeugen Monahan verloren. Und er sagte, daß das FBI gegen Payne ermittelt.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Haben Sie jemals von einer Coalition for Equitable Law Enforcement oder so ähnlich gehört?«

»Ja. Das ist eine Bürgerrechtsgruppe.«

»Sie hat verlangt, daß das Justizministerium im Todesfall Charles David Stevens ermittelt, weil Payne angeblich dessen Bürgerrechte verletzt hat.«

»Und das FBI ermittelt?«

»Ja, das sagte Stillwell.« Wohl trank den letzten Schluck Kaffee. »Aber um Ihre Frage zu beantworten, Jason, ich weiß nicht, warum ich mich betrunken habe. Doch zu diesem Zeitpunkt hielt ich es für eine phantastische Idee.«

»Ich glaube nicht, daß Matt etwas zu befürchten hat. Das war ein absolut berechtigter Schußwaffengebrauch; Stevens hatte auf ihn geschossen – ihn getroffen – bevor Matt schoß.«

»Sagen Sie das dieser Coalition sowieso.«

»Ich weiß nicht, ob das etwas zu bedeuten hat, aber mir fiel gerade ein, daß sie – die Coalition – fast aus dem Geschäft war, fast pleite, und Arthur Nelson sie mit einer großzügigen Spende rettete.«

»Das paßt, wenn man Nelsons Interesse kennt, über die Polizei und ihre Arbeit herzuziehen«, sagte Wohl bitter. »Welch einen Mordsspaß wird dieser Hurensohn jetzt haben!«

»Daran hatte ich noch gar nicht gedacht«, sagte Washington kopfschüttelnd. Und dann fragte er: »Sie wissen, wie es jetzt weitergeht?«

»Diese Gangster werden aus dem Knast spazieren.«

»Und Sie werden zum Athletic Club spazieren, beziehungsweise fahren und ein Dampfbad nehmen, sich rasieren und die Haare schneiden lassen.«

»So, werde ich das?«

»Sie werden bald Czernick und dem Bürgermeister gegenübertreten müssen. Geben Sie Czernick keine Chance, Carlucci darauf hinzuweisen, daß Sie verkatert waren. Ich versuche festzustellen, welche Cops wo und wann waren. Und bis dahin kann uns der Leichenbeschauer vielleicht sagen, was mit Monahan passierte.«

»Er wurde erschossen, das passierte«, sagte Wohl. »Weil ich seinen Schutz vermasselt habe.«

»Warten Sie ab, was wir herausfinden, bevor Sie sich Vorwürfe machen. Und jetzt sollten Sie den Whisky ausschwitzen.«

»Eine gute lange Dusche wird genausogut sein wie ein Dampfbad«, sagte Wohl. »Außerdem muß ich nach Hause, um etwas Anständiges anzuziehen, bevor ich vor das Exekutionskommando trete.«

»Dann gehen Sie nicht ans Telefon. Und ignorieren Sie den Funk in Ihrem Wagen.«

Wohl nickte und erhob sich.

Während Peter Wohls zehnminütiger Fahrt von seiner Wohnung zum Hauptquartier der Special Operations Division gab es drei Funkrufe für W-William 1.

Das bedeutete, wie Wohl annahm, daß die Funkzentrale höchstwahrscheinlich von Polizeichef Czernick oder vielleicht Bürgermeister Carlucci angewiesen worden war, so lange Staff Inspector Peter Wohl zu suchen, bis man ihn fand.

Er meldete sich nicht auf die Funkrufe nach W-William 1, weil er überzeugt war, daß man ihm mitteilen würde, er solle sich unverzüglich beim Commissioner melden. Es war schlimm genug, daß Monahan umgebracht worden war, während er, Staff Inspector Wohl, die Verantwortung für seinen Schutz gehabt hatte. Er wollte nicht Czernick und/oder dem Bürgermeister sagen müssen, daß keine Wunde in der Leiche war, obwohl laut Mrs. Monahans Aussage ein Cop ihren Mann erschossen hatte. Ebensowenig wollte er berichten, daß zwei Dreiergruppen von Polizeibeamten, die Monahan hatten beschützen sollen, widersprüchliche Geschichten erzählten und er sich nicht sicher war, wer die Wahrheit sagte.

Da kamen auch zwei Funksprüche, denen er mit halbem Ohr lauschte. Sie galten nicht ihm. Jemand versuchte I-Isaac 17 zu erreichen. Er widmete ihnen nur ein wenig Aufmerksamkeit, weil er in den glücklichen, glücklichen Tagen, in denen er nicht W-William 1, Leiter der Special Operations Division, sondern I-Isaac 17 gewesen war, nur einer der Staff Inspectors.

Wer mag jetzt I-Isaac 17 sein, und warum will W-William 7 mit ihm sprechen?

O Gott! Die Dusche hat verdammt wenig genutzt. Ich kann immer noch nicht klar denken!

Er griff zum Mikrofon.

»W-William sieben, I-Isaac siebzehn.«

»Isaac siebzehn, können Sie mich beim Leichenbeschauer treffen?« Jason Washingtons tiefe Stimme war unverkennbar, trotz der leichten Verzerrung durch den Funk.

»Isaac siebzehn ist auf dem Weg dorthin.«

Wohl warf das Mikrofon auf den Beifahrersitz, bremste scharf, wendete mit quietschenden Reifen und fuhr zum Leichenbeschauer.

Jason wird etwas herausgefunden haben, sonst würde er mich nicht dorthin bestellen. Vielleicht hat der Leichenbeschauer die Kugelwunde entdeckt, die diese verdammte Rothaarige nicht finden konnte. Das ist nicht viel, aber immerhin etwas!

Jason Washington saß in seinem Wagen vor dem Gebäude, in dem sich das Büro des Leichenbeschauers befand, als Wohl auf den Parkplatz einbog. Es war ein freier Parkplatz neben Washingtons Wagen. Wohl fuhr auf den freien Platz und stieg dann in Washingtons Wagen.

»Ich nehme an, wenn Sie dort reingehen, teilt man Ihnen mit, daß Sie sofort den Commissioner anrufen sollen«, sagte Washington. »Reden wir also einen Augenblick hier.«

»Man rief mich ungefähr alle drei Minuten über Funk«, sagte Wohl. »Es war clever von Ihnen, Jason, mich als Isaac siebzehn zu rufen, danke.«

»Es wird sich als clever erweisen, wenn Czernick oder jemand, der sich erinnert, daß Sie mal Isaac siebzehn waren, nicht den Funk gehört hat.«

»Daran dachte ich auch. Aber Sie haben bei mir was gut, Jason.«

»Ich sprach mit den Cops, die für Monahans Schutz sorgen sollten«, sagte Washington. »Ich denke, sie sagen alle die Wahrheit.«

»Wie ist das möglich?«

»Ein Cop namens Kallanan machte kurz vor sechs zu Fuß seine Runde um das Haus. Ich kenne ihn zufällig. Als ich in der Vereinigung schwarzer Polizeibeamter war, arbeitete ich mit ihm zusammen. Ich war Kassenwart, und er war Schriftführer. Guter Mann.«

»Okay. Ich nehme Sie beim Wort.«

»Er sagte, es war ein paar Minuten vor sechs, als er aus der Gasse kam und die Sylvester Street hinunterging. Der Streifenwagen mit der Ablösung war bereits da. Kallanan konnte die Ablösung im Wagen nicht genau sehen – die Seitenfenster waren mit Eis bedeckt – aber er erinnert sich, daß zwei der Jungs im Wagen Mützen trugen, die wie nachgemachte Mützen der Royal Canadian Mounted Police aussahen.«

»Ich weiß, was Sie meinen.«

»Okay. Zwei der drei im Wagen trugen Wintermützen – sagen wir mal in Ermangelung eines besseren Worts. Und der Fahrer war ein Schwarzer, wie Kallanan sagt. Das konnte er gut sehen.«

»Erkannte er jemanden?«

»Nein. Es war noch ziemlich dunkel. Die Windschutzscheibe war beschlagen. Er sah nur, was ich soeben aufzählte.«

»Okay.«

»Die beiden anderen Jungs im Wagen, die abgelöst wurden, sagten nur, daß dort ein Streifenwagen stand. Als Kallanan einstieg, fuhren sie davon. Entweder sind sie unglaublich gute Lügner, oder sie sagen die Wahrheit.«

»Und der Streifenwagen, der zur Ablösung kam?«

»Der Fahrer war John Wilhite. Er sagte, sie waren etwas spät dran …«

»Warum? Nannte er den Grund?«

»Sie stoppten bei McDonalds, um ihre Thermoskannen mit Kaffee füllen zu lassen. Sie mußten warten, bis der Kaffee fertig war. Wilhite sagte, es war fünf oder sechs Minuten nach sechs, als sie beim Tatort eintrafen. Und es war kein Streifenwagen dort.«

Wohl zuckte mit den Schultern.

»Die beiden anderen im Wagen der Ablösung heißen McPhail und Hennis. Beide Weiße wie Wilhite.«

»Und Kallanan sagte, der Fahrer des Wagens mit der Ablösung war ein Schwarzer?«

»Richtig.«

»Und er sagte, ein paar Minuten vor sechs Uhr war der Wagen mit der Ablösung da? Und Wilhite sagte, er traf fünf, sechs Minuten zu spät dort ein? Das bedeutet, daß wir zehn Minuten haben, die erklärt werden müssen.«

»Ein Szenario, Peter: Die Täter tauchen um fünf Minuten vor sechs auf und geben vor, die Ablösung zu sein. Die Jungs im Dienst, die auf die Ablösung warten, sehen einen Streifenwagen, denken, das ist die Ablösung, und fahren weg. Als sie um die Ecke verschwunden sind, steigt jemand aus dem Streifenwagen, klingelt an Monahans Tür, erschießt ihn, kehrt zum Wagen zurück, und sie fahren davon. Ein paar Minuten später taucht der Streifenwagen mit der echten Ablösung auf.«

»W-William sieben«, ertönte es aus dem Funk.

Washington blickte zu Wohl, der ihn mit einer Geste aufforderte, sich zu melden.

»William sieben«, sprach Washington ins Mikrofon.

»William sieben, wissen Sie die Position von William eins?«

Washington blickte wieder Wohl fragend an. Wohl nickte.

»Ich bin beim Leichenbeschauer. William eins ist auf dem Weg hierher.«

»William sieben, benachrichtigen Sie William eins, daß er so schnell wie möglich telefonischen Kontakt mit C-Charlie eins aufnehmen soll.«

»Das werde ich tun«, sagte Washington. »Ich erwarte ihn hier in ungefähr zehn Minuten.«

»W-William eins. W-William eins«, ertönte es über Funk. Washington schaltete das Funkgerät aus.

»War es ein Streifenwagen?« fragte Wohl. »Oder nahm Kallanan einfach an, daß es einer war, weil es ein viertüriger Ford oder was auch immer war?«

»Er sagt, für ihn gab es keinerlei Zweifel, daß es ein Streifenwagen war«, sagte Washington. »Ein neuer. Einer von uns. Ich denke, bewußt oder unbewußt wäre ihm aufgefallen, wenn es kein echter Streifenwagen gewesen wäre.«

»Mein Gott, wissen Sie, was Sie da sagen, Jason?«

»Ich sage noch gar nichts«, erwiderte Washington.

»Mrs. Monahan sagte, sie sah einen Cop auf ihren Mann schießen.«

»Ja, aber die Ärztin konnte keine Kugelwunde finden. Klären wir das erst, bevor wir etwas sagen.«

Er öffnete die Tür auf der Fahrerseite.

»Was gibt es hier?« fragte Wohl.

»Der Leichenbeschauer rief mich an. Er ist ein alter Kumpel von mir. Er sagte, ich würde nicht glauben, was er mir zeigen kann.«

»Haben Sie ihn gefragt, ob er eine Einschußwunde gefunden hat?«

»Ja, und zwar bevor er mir sagte, daß ich nicht glauben würde, was er mir zeigen kann«, sagte Washington und stieg aus.

Die Chief Inspectors Dennis V. Coughlin und Matt Lowenstein warteten im Büro von Police Commissioner Taddeus Czernick, als Staff Inspector Peter Wohl eintrat. Der Bürgermeister war nicht anwesend. Wohl fragte sich, wo Carlucci war.

Vermutlich wird in den nächsten fünf oder zehn Minuten Lowenstein oder Coughlin die Anweisung erhalten, vorübergehend die Leitung der Special Operations Division zu übernehmen, bis ein ständiger neuer Leiter ernannt wird.

»Guten Morgen, Sir«, sagte Wohl.

»Sie sind schwer zu finden, Wohl«, sagte Polizeichef Czernick. »Sie wissen, daß jemand mit Ihrem Verantwortungsbereich nicht einfach für drei Stunden von der Bildfläche verschwinden kann.«

»Jawohl, Sir.«

»Sie wollen also nicht versuchen, mir weiszumachen, Sie wußten nicht, daß ich Sie suche?«

»Ich weiß es jetzt, Sir.«

Die Tür wurde geöffnet, und Bürgermeister Carlucci trat ein; er trocknete sich die Hände mit einem Papierhandtuch ab.

Alle standen auf.

Der Bürgermeister wischte weiter mit dem Papiertuch über die Hände, hielt nach einem Papierkorb Ausschau, fand keinen und legte das Papierhandtuch behutsam auf Czernicks Körbchen mit der Aufschrift ›AUSGÄNGE‹. Dann wandte er sich Wohl zu.

»Meine Mutter pflegte mir zu sagen, daß man bei jedem etwas Nettes finden kann, wenn man nur angestrengt genug hinsieht«, sagte Carlucci. »Ich kann ein paar nette Dinge bei Ihnen finden, Peter. Zum einen sind Sie hier. Das erfordert einigen Mumm. Es hätte mich nicht überrascht, wenn Sie Ihr Rücktrittsgesuch per Post geschickt hätten. Zum anderen sehen Sie bemerkenswert frisch und adrett aus für jemanden, der am Tatort der Ermordung Monahans aussah und stank, als hätte er die Nacht auf dem Boden einer Kneipe verbracht, wie man mich aus zuverlässiger Quelle informierte.«

Wohl zwang sich, dem Bürgermeister in die Augen zu sehen. Sie schauten sich lange in die Augen, und dann wich der Bürgermeister Wohls Blick aus.

»Kein Leugnen?« fragte er leise.

»Ich habe gestern nacht zuviel getrunken, Sir.«

»Das dritte Nette, das ich über Sie zu sagen habe, ist Ihre Fähigkeit, bei Leuten, die für Sie arbeiten, ein hohes Maß, ein unglaublich hohes Maß an Loyalität zu erreichen. Es bedurfte einer Menge Mut von Jack Malone, besonders angesichts der Schwierigkeiten, in denen er bereits steckt, in mein Büro zu spazieren und mir zu sagen, wenn jemand die Schuld an dieser kolossalen Pleite hat, dann er, nicht Sie.«

»Das hat er getan?« fragte Czernick empört.

»Sie haben gehört, was ich gesagt habe«, erwiderte der Bürgermeister. »Und wenn Sie denken, ihm anzukreiden, daß er zu mir kam, vergessen Sie’s.«

»Die Verantwortung liegt bei mir, Sir«, sagte Wohl, »nicht bei Lieutenant Malone.«

»Ja, genau das sagte ich ihm«, erwiderte Carlucci. »Okay, Peter, Sie sind hier. Erzählen Sie mir, was passierte.«

»Ich kann Ihnen nur sagen, was ich bis jetzt weiß, Sir.«

Carlucci setzte sich auf Kante von Czernicks Schreibtisch und machte eine ›na los!‹-Geste mit beiden Händen.

»Ein paar Minuten vor sechs Uhr heute morgen stoppte ein neutraler Wagen hinter dem neutralen Wagen mit den Beamten, die zu Mr. Monahans Schutz bei seinem Haus waren. In der Annahme, daß ihre Ablösung eingetroffen war, fuhren diese Beamten fort …«

»Wenn Sie Wagen der Highway Patrol genommen hätten, wie ich es Ihnen gesagt habe, dann wäre all dies nicht passiert!« sagte Commissioner Czernick.

»Wir glauben, nachdem der Wagen mit den Beamten, die sich abgelöst wähnten, um die Ecke bog, stieg eine Person in Polizeiuniform aus dem anderen Wagen …«

»Beantworten Sie die Frage des Commissioners, Peter«, sagte der Bürgermeister.

»Es war mir nicht bewußt, daß es eine Frage war, Sir.«

»Werden Sie nicht noch zu allem anderen anmaßend, Peter«, sagte der Bürgermeister.

»Ich benutzte keine Wagen der Highway Patrol, weil ich den Einsatz von Beamten der Special Operations für eine bessere Nutzung des Personals hielt. Und weil ich nicht wollte, daß ein auffälligerer Wagen der Highway Patrol dort jede Nacht parkt.«

»Aber Sie geben zu, daß es eine falsche Einschätzung war?« sagte Czernick.

»Nein, Sir. Das gebe ich nicht zu. Ich würde das gleiche wieder tun. Und ich bezweifle, daß es etwas geändert hätte, wenn Wagen der Highway Patrol eingesetzt worden wären. Es wäre das gleiche passiert.«

»Das ist doch Blödsinn …«

»Er hat Ihre Frage beantwortet, Tad«, unterbrach der Bürgermeister. »Jetzt stelle ich eine Frage; Wenn Sie noch dafür verantwortlich wären, was würden Sie gegen die Cops unternehmen, die ihren Dienst beendeten, bevor sie richtig abgelöst wurden?«

Die Frage überraschte Wohl. Er überlegte schnell.

»Sie fuhren davon, ohne sich zu vergewissern, daß sie von echten Kollegen abgelöst wurden. Dadurch kam Monahan ums Leben, und die gesamte Polizei hat sich lächerlich gemacht«, sagte Bürgermeister Carlucci.

»Ich glaube, ich würde nichts gegen die drei Beamten unternehmen, Sir«, sagte Wohl. »Ich hoffe, Sie tun es auch nicht. Wenn ich in diesem Wagen gewesen wäre und einen anderen Wagen mit uniformierten Cops gesehen hätte, auf die ich wartete, dann hätte ich angenommen, es ist die Ablösung.«

»Und Sie hätten sich geirrt.«

»Malones Plan war sehr gründlich und sorgfältig. Ich habe ihn genehmigt. Es stand nicht darin, daß die Cops, deren Dienst endet, die Ausweise der Cops überprüften, die sie ablösen. Das war mein Fehler. Nicht Malones Fehler und gewiß nicht der der Cops.«

Der Bürgermeister zuckte mit den Schultern, sagte jedoch nichts. Er forderte Wohl wieder mit einer Geste zum Sprechen auf.

»Wir glauben«, fuhr Wohl fort, »als der Streifenwagen, dessen Besatzung sich abgelöst wähnte, tun die Ecke bog, stieg eine Person mit einer Polizeiuniform aus dem anderen Wagen, klingelte an Mr. Monahans Haustür und schoß mit einer Betäubungswaffe auf ihn, als er öffnete.«

»Was?« fragte Chief Lowenstein imgläubig. »Was sagten Sie da, ›Betäubungswaffe‹?«

»Was, zum Teufel, meinen Sie damit?« fragte der Bürgermeister.

»Das ist eine sogenannte Stun Gun, ein Ding, das kleine Pfeile abschießt, Jerry«, erklärte Chief Coughlin. »Sie stehen unter Strom, und wenn sie treffen, lösen sie einen Schock aus. Sie sollen nicht tödlich sein.«

»Sie kennen dieses Ding?« fragte Carlucci ungläubig.

»Die Firma hatte einen Stand bei der Tagung der IAPC (International Association of Chiefs of Police)«, sagte Chief Coughlin. »Man führte diese Betäubungswaffen vor. Sie sind für den Einsatz an Orten gedacht, an denen man keine Feuerwaffe benutzen will.«

»Und Monahan wurde mit einem dieser Dinger erschossen?« fragte der Bürgermeister.

»Das glaubt der Leichenbeschauer, Sir«, sagte Wohl. »Mr. Monahan starb an einem Herzanfall. Der Leichenbeschauer denkt, er wurde durch den Treffer mit der Betäubungswaffe ausgelöst. Es sind zwei winzige blaue Flecke auf der Brust der Leiche.«

»Wie kommt es, daß der Leichenbeschauer über diese Dinge Bescheid weiß?« fragte der Bürgermeister.

»Man hat versucht, uns diese Waffen zu verkaufen«, sagte Coughlin.

»Haben wir welche gekauft, Tad?« Carlucci sah Czernick fragend an.

»Das müßte ich überprüfen, Sir.«

»Es gibt drei davon auf dem Schießplatz der Akademie«, sagte Wohl. »Leihweise vom Händler oder Hersteller, ich bin mir nicht sicher, von wem.«

»Stellen wir das klar: Sie sagen mir, Monahan wurde von einem Polizisten mit einer Micky-Maus-Betäubungswaffe umgebracht, die wir uns von jemandem geliehen haben?«

»Nein, Sir. Ich habe das bei der Akademie überprüft. Die Stun Guns dort sind nicht einsatzfähig. Man wartet auf den Hersteller oder Händler, daß er sie instand setzt.«

»Und woher kam das Ding, mit dem Monahan beschossen wurde?« fragte der Bürgermeister, und bevor Wohl antworten konnte, kam ihm ein anderer Gedanke. »Sagte Coughlin nicht soeben, sie sind nicht tödlich?«

»So soll es sein, Jerry«, sagte Coughlin. »Das sagte man auf der Tagung. Sie sollen einen umwerfen und für ein paar Minuten benommen machen, aber sie sollen nicht tödlich sein.«

»Monahan ist aber tot«, sagte der Bürgermeister.

»Diese sogenannten Stun Guns sind nicht als Feuerwaffen eingestuft, Sir«, sagte Wohl. »Deshalb sind sie für jeden ohne Ausweispflicht erhältlich. Ich rief bei Colosimos Waffenladen an. Man sagte mir, man hat keine Stun Guns, hatte nie welche im Angebot, aber in Camden und in einigen Läden im Bucks County sollen sie erhältlich sein. Ich lasse das von Leuten überprüfen.«

»Woher wissen wir, daß Monahan von einem Polizisten er … äh … beschossen wurde?« erkundigte sich der Bürgermeister.

»Wir wissen es nicht. Mrs. Monahan sagte, sie sah einen Polizeibeamten, der eine Waffe aus der Tasche zog …«

»Sehen diese Dinger wie Waffen aus?«

»Ich weiß es nicht, Sir. Ich habe nie eine dieser Stun Guns gesehen.«

»Bei schwachem Licht oder wenn man nicht viel über Waffen weiß, könnte eine Stun Gun auf jemanden wie Mrs. Monahan wie eine Feuerwaffe wirken«, sagte Coughlin.

»Verursachen sie Geräusche? Woher beziehen sie den Strom für den Schock?«

»Sie verursachen ein dumpfes Klatschen oder Zischen«, sagte Coughlin. »Es klingt nicht wie der Knall eines Achtunddreißigers.«

»Wie ein Zweiundzwanziger, Chief?« fragte Wohl.

»Schon eher, wenn auch nicht ganz. Aber man könnte es mit dem Geräusch eines Zweiundzwanzigers verwechseln.«

»Mrs. Monahan sagte, es klang nach einem Zweiundzwanziger«, warf Wohl ein.

»Warum sollten sie so etwas benutzen?« fragte der Bürgermeister.

»Damit kein Knall gehört wird«, sagte Chief Lowenstein.

»Wenn das Geräusch dieser Micky-Maus-Pistole so leise ist wie ein Zweiundzwanziger, warum benutzten Sie dann keinen Zweiundzwanziger?« Der Bürgermeister wartete nicht auf eine Antwort, sondern stellte eine andere Frage: »Was ist nun, Peter? Der Typ, der Monahan mit diesem Ding beschoß, und die Leute im Wagen, waren das nun Cops oder nicht?«

»Sie hatten einen Streifenwagen, Sir. Einen neutralen Streifenwagen.«

»Woher wissen wir das? Und wenn es einer war, woher hatten sie den?«

»Das wissen wir nicht. Aber Sergeant Washington sagte – und ich denke, er hat recht –, daß dem Cop, der daran vorbeiging, bewußt oder unbewußt aufgefallen wäre, wenn es kein Streifenwagen gewesen wäre. Die Reifen wären anders gewesen oder er hätte keine Funkantenne gehabt oder nicht die richtige …«

»Wenn der Wagen also ein Streifenwagen war, dann sieht es aus, als ob ein Cop, Cops, die Täter waren, nicht wahr?« unterbrach Bürgermeister Carlucci.

»Das klingt unglaublich«, sagte Wohl. »Aber der Wagen kann vielleicht vom Parkplatz an der Bustleton und Bowler gekommen sein.«

Der Bürgermeister wandte sich Lowenstein zu und stieß den Zeigefinger in seine Richtung.

»Ich will diese Bastarde haben, Matt!«

»Jawohl, Sir«, sagte Lowenstein kühl, »ich auch.«

Carlucci blickte Wohl an. »Ich halte es jetzt für das beste, daß Mike Sabara für Sie einspringt, bis richtig über Ihren Nachfolger nachgedacht werden kann. Haben Sie etwas daran auszusetzen?«

»Nein, Sir. Sabara ist ein guter Mann.«

»Ist es möglich, daß Sie noch einen Tag oder zwei hierbleiben können, bevor Sie nach Harrisburg gehen? Ich möchte, daß Sie für Lowenstein verfügbar sind.«

»Ich gehe nicht nach Harrisburg«, sagte Wohl.

Carlucci schaute ihn überrascht an, und dann ging die Überraschung in Arger über.

»Sonderbar, Peter«, sagte er. »Vor einer knappen halben Stunde erhielt ich einen Anruf von Ihrem Freund Farnsworth Stillwell. Er wollte sich vergewissern, daß wir nicht böse sind, weil Sie mit ihm nach Harrisburg gehen. Er sagte, eigentlich wollten Sie ja nicht, und er mußte Ihnen verdammt viel Geld anbieten.«

»Wir trafen uns gestern abend. Er bot mir einen Posten als sein Chef-Ermittler an. Ich sagte ihm, daß ich darüber nachdenken muß, und versprach ihm, mich bei ihm zu melden, bevor er heute morgen seine Pressekonferenz hatte.«

»Er sagte mir, Sie haben akzeptiert.«

»Ich dachte nie daran, das Angebot anzunehmen. Ich rief ihn heute morgen nur nicht an, weil ich zu beschäftigt war.«

»Schauen Sie mich an, Peter«, sagte Carlucci. Wohl sah ihm in die Augen. »Nun sagen Sie mir noch einmal, wann Sie sich entschieden haben, abzulehnen.«

»Als er das Angebot machte«, sagte Wohl mit ruhiger Stimme. »Ich befürchtete gestern abend, ich würde etwas sagen, was ich später bereuen würde.«

Carlucci schaute ihm eine halbe Minute lang stumm in die Augen.

»Okay, das ändert die Dinge«, sagte er schließlich und schaute dann in die Runde am Tisch. »Da Inspector Wohl bei der Polizei von Philadelphia bleibt, erübrigt es sich zu diesem Zeitpunkt, einen Ersatz als Leiter der Special Operations Division zu ernennen …«

»Aber, Sir!« wandte Czernick ein.

»… weder einen vorübergehenden noch sonst einen«, fuhr Carlucci kühl fort. Dann sah er Wohl an. »Es wird einen geben, Peter, wenn Sie nicht diesen Schlamassel in Ordnung bringen. Ist das klar?«

»Jawohl, Sir.«

»Halten Sie mich auf dem laufenden«, sagte der Bürgermeister, stand auf und verließ das Büro.

26

Officer Foster H. Lewis junior saß still und so unauffällig wie möglich auf einem Klappstuhl in dem kleinen Büro, das die Abteilung Besondere Ermittlungen der Special Operations Division beherbergte. Er befürchtete, daß man ihn jeden Augenblick mit einem unwichtigen Botengang beauftragen und ihn wegschicken würde, und er war begierig darauf, zu hören, was gesagt wurde.

Das gesamte Personal der Abteilung Besondere Ermittlungen, das heißt Sergeant Jason Washington, Detective Anthony Harris und er selbst, war in dem Büro versammelt.

Am vergangenen Abend hatte Officer Lewis in über einer Stunde Arbeit eine Schautafel mit der Gliederung der Abteilung Besondere Ermittlungen erstellt. Er hatte dazu ein Schema benutzt, das er zuletzt auf der High-School verwendet hatte. Es gab drei Kästen auf der Schautafel, jeweils mit Zwischenräumen. Im obersten Kasten stand Sergeant Washingtons Name. Im mittleren stand Detective Harris, und im unteren Officer Lewis. Schwarze Linien zeigten die Rangfolge und die Entscheidungsbefugnis an.

Es war eine Art Scherz, aber nicht nur. Jede andere Unterabteilung der Special Operations Division hatte eine Schautafel mit ihrer Gliederung. Wenn Sergeant Washington die neue Schautafel auf dem Pinnbrett sah, würde er mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit fragen: »Was, zum Teufel, ist das?« Und Lewis der Kleine wollte dann antworten: »Wir mögen ja eine kleine Abteilung sein, aber wir entsprechen bürokratisch voll den Anforderungen.«

Lewis der Kleine war zu der Ansicht gelangt, daß es eine kleine, aber berechtigte Hoffnung gab, daß er es schaffen konnte, bei der Abteilung für besondere Ermittlungen zu bleiben, anstatt wieder in Uniform in einem der Streifenwagen der Special Operations Division herumzufahren, was das wahrscheinlichste Szenario war.

Zum einen war der Mordfall Officer Magnella einer Lösung so fern, wie er es immer gewesen war, aber weil es ein Polizistenmord war, würde weiter daran gearbeitet werden. Tony Harris würde weiterhin seine Dienste als Botenjunge brauchen. Zum anderen würde Papierkram zu erledigen sein, weil sie jetzt offiziell in die Bürokratie verwickelt waren, Arbeiten, die jetzt von Inspector Wohls Verwaltungsassistent erledigt wurden. Diese Arbeiten konnte er übernehmen. Der Schwarze Buddha würde sie gewiß nicht tun wollen, und ebensowenig Tony Harris. Wenn er sich nützlich machen konnte, wurde aus seiner vorübergehenden Verwendung vielleicht eine ständige.

Und mein Gott, welch eine Chance, zu sehen, wie Kriminalbeamte arbeiten! Sogar Daddy sagt, Tony ist fast so gut wie Washington, und jeder weiß, daß Washington ein As ist.

Es war anders gelaufen, als er gedacht hatte. Der Schwarze Budda war ins Büro gekommen, in dem der Kleine auf ihn gewartet hatte. Er hatte ihm leicht zugenickt und dann auf das Pinnbrett geschaut.

»Was ist denn das?«

»Das ist eine Tafel mit dem Aufbau unserer Abteilung.«

»So ein Scheiß«, hatte Washington gesagt und dann gefragt: »Ist Kaffee da?«

Seine abfällige Reaktion war natürlich auf Monahans Tod zurückzuführen. Washington dachte an nichts anderes, das war ihm fast anzusehen. Bevor Harris im Büro aufgetaucht war, hatte der Schwarze Buddha nur noch zum Telefon gewiesen und gesagt: »Jeden abwimmeln außer Wohl, Sabara und Pekach. Auch Lowenstein und Coughlin.«

»Jawohl, Sir.«

Der Telefondienst hatte einen Vorwand geliefert, im Büro zu bleiben und bei der Besprechung zuzuhören. Es war faszinierend für Lewis den Kleinen, wie die beiden zusammenarbeiteten und welche verschiedenen Szenarios sie entwickelten.

Es schien eine telepathische Art der Verständigung zwischen ihnen zu geben. Sie tauschten Gedanken mit wenigen Worten aus, als wüßten wie, wie der Verstand des anderen arbeitete.

Und Lewis der Kleine konnte zuhören.

»Von Anfang an«, begann Washington. »Der Molotowcocktail.«

»Jemand wußte, daß der Wagen der Highway Patrol dorthin geschickt wurde.«

»Und woher.«

»Aus dem Äther?«

»Nein.«

»Die Sache mit Paynes Wagen macht mir zu schaffen.«

»Jemand kannte erstens den Porsche und wußte zweitens, wo Payne wohnt.«

»Oh.«

»Da sind wir wieder bei jemandem, der Zugang zu diesen Informationen hatte.«

»Sie können Monahans Haus beobachtet haben.«

»Es fuhren immer unterschiedliche Leute vorbei.«

»Zu viele fuhren vorbei.«

»Wieder jemand, der Zugang zu Informationen hatte.«

»Jemand, der sich ziemlich sicher und superklug fühlt.«

»Die Stun Gun?«

»Warum haben sie ihn nicht einfach abgeknallt?«

»Interessanter Punkt.«

»Zu laut?«

»Sie hätten ihn mit einer Axt töten können.«

»Sie wollten ihn nicht töten?«

»Ebenfalls interessante Frage.«

»Den Wachmann im Kaufhaus haben sie kaltblütig erschossen.«

»Angestellter, Monteur, kein Wachmann.«

»Dachten sie, der Molotowcocktail würde nicht tödlich sein?«

»Ebenfalls interessant.«

»Warum ziehen Einbrecher meist unbewaffnet los?«

»Weil Einbruch ohne Waffe weniger Strafe bringt.«

»Aber sie begingen einen Mord.«

»Definition für ›sie‹.«

»Die Täter, die das Kaufhaus Goldblatt & Sons überfielen.«

»Was wäre es, wenn wir den Kerl mit dem Molotowcocktail geschnappt hätten?«

»Wie?«

»Was wäre das? Nicht mehr als tätliche Bedrohung. Vielleicht sogar nur Erregung öffentlichen Ärgernisses.«

»Diesen Punkt festhalten.«

»Definieren wir wieder ›sie‹. Sind diese Clowns in Bademänteln intelligent genug, um durchzuziehen, was heute morgen geschah?«

»Ich bezweifle, daß sie intelligent genug sind, um sich einen neutralen Polizeiwagen unter den Nagel zu reißen.«

»Da sind wir wieder bei jemandem mit Zugang zu Informationen und zur Polizei.«

»Das heißt, jemandem hier.«

»Jemand von hier wäre zu schlau, um Goldblatt & Sons zu überfallen: zu wenig Geld zu holen.«

»Zurück zu dem Raubüberfall. Was bei Goldblatt & Sons geschah, war Mord in Zusammenhang mit einem anderen Verbrechen. Warum das Ganze?«

»Woher kam das Geld für Giacomo?«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Ich habe darüber nachgedacht. Weitere Überfälle, vielleicht Banküberfälle, und eingeschüchterte Zeugen nach den Ereignissen im Kaufhaus.«

»Zurück zu der verdammten Befreiungsarmee.«

»Zurück zu der Definition ›sie‹. Sind die Täter bei Goldblatt & Sons intelligent genug, um die Presseverlautbarungen herauszugeben?«

»Die organisierten Anrufe bei Payne zu veranlassen?«

»Es gibt jetzt zwei Arten von ›sie‹. Diejenigen, die das Sagen haben …«

»Und die das Kaufhaus von den Clowns überfallen ließen.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, daß jemand hier so etwas tun könnte.«

»Es ist jemand von hier. Davon müssen wir ausgehen.«

»›Sie‹, das sind jetzt drei. Die Clowns bei Goldblatt & Sons; jemand hier; und jemand, der das Sagen über die ersten beiden hat. Jemand mit genug Geld, um Giacomo zu bezahlen.«

»Das würde die IBA sein.«

»Die islamische Befreiungsarmee ist Blödsinn. Es gibt keine IBA.«

»Diesen Punkt ebenfalls festhalten.«

»Sie wußten, daß der Molotowcocktail nicht zu einem Mord taugte. Sie kannten die Stun Gun …«

»Sie dachten, die Stun Gun …«

»… würde nicht tödlich sein. Jemand hier würde das denken.«

»Und sich absichern.«

»Sie wollten Monahan beweisen, daß sie ihn erwischen, wann immer sie das wollen, ob Polizeischutz oder nicht.«

»Aber wenn sie ihn nicht töten, kann er ein Gesicht beschreiben.«

»Ein Gesicht würde ihm nicht viel nutzen, wenn es das Gesicht eines Cops ist.«

»Bingo!«

»Das ist nur ein Anfang. Kein Volltreffer.«

Washington und Harris schwiegen eine Ewigkeit, wie es Lewis schien, aber es war nur eine Minute.

Schließlich blickte Washington auf und schaute Officer Foster H. Lewis junior an.

»Was denken Sie, Jason?« fragte Harris.

»Ich denke, ich habe eine Aufgabe für Officer Lewis.«

»Ja, Sir?«

»Ich will, daß Sie etwas mit dem Corporal überprüfen. Lassen Sie sich die Liste der neutralen Wagen für gestern geben. Überprüfen Sie den Meilenstand der Wagen bei der Ankunft gestern und der Abfahrt heute.«

Lewis der Kleine hatte keine Ahnung, was Sergeant Washington wollte. Während er versuchte, eine Frage zu formulieren, durch die er vielleicht weniger als der unwissende Armleuchter wirkte, als der er sich fühlte, deutete Jason Washington seine Miene richtig.

»Ich will folgendes wissen, Foster«, erklärte Washington geduldig. »Gibt es eine Unstimmigkeit zwischen den gefahrenen Meilen, die eingetragen wurden, als der Fahrer gestern den neutralen Wagen ablieferte, und dem Meilenstand, der eingetragen wurde, als der Wagen heute übernommen wurde. Verstehen Sie jetzt, Foster?«

»Jawohl, Sir.«

»Dann sprechen Sie mit jedem, der einen neutralen Streifenwagen heute morgen hier übernahm«, sagte Harris. »Fragen Sie, ob es Anzeichen dafür gab, daß der Wagen nicht die ganze Nacht hier in Schnee und Eis stand.«

»Sergeant«, sagte Lewis der Kleine zögernd.

»Mensch, Foster, hören Sie doch zu!«

»Als ich herkam, wollte ich meinen Wagen aufwärmen, Sir. Aber er war schon warm. Hat jemand von Ihnen den Wagen in der Nacht gefahren?«

Washington und Harris tauschten Blicke. »Jemand hat also den Wagen gefahren?« fragte Jason Washington leise.

»Bingo!« rief Harris.

Washington griff zum Telefon.

»Lieutenant Lomax, bitte«, sagte er, als sich jemand meldete. »Sergeant Washington am Apparat.«

Lewis der Kleine verstand genug von der einen Seite des Gesprächs, um zu wissen, daß Lieutenant Lomax es für das beste hielt, den Wagen dort zu lassen, wo er war; daß es das nächstbeste war, ihn in die nächste Polizeigarage zu fahren; und daß der Wagen auf keinen Fall gefahren oder betreten werden durfte.

Sergeant Washington legte den Hörer auf.

»Officer Lewis«, sagte er, »Sie werden sich jetzt neben Ihren Wagen stellen, bis ein Abschleppwagen der Polizei ihn abschleppt. Wenn Sie irgendwie den Eindruck erwecken können, daß er eine mysteriöse Panne hat, wäre das prima. Aber Sie lassen den Wagen von niemandem anrühren, und schon gar keinen einsteigen, ist das klar?«

»Jawohl, Sir.«

Assistant Special Agent in Charge (Abteilung Verbrechen) Frank F. Young erschien zehn Minuten zu spät zur morgendlichen Konferenz.

»Entschuldigen Sie die Verspätung, Chief«, sagte er, als er an dem Tisch Platz nahm, der an den Schreibtisch von Special Agent in Charge Walter F. Davis grenzte, und verabschiedete Special Agent F. Charles Vorhiss, der für ihn eingesprungen war, mit einer vagen, aber unmißverständlichen Geste.

Davis wartete, bis Vorhiss das Büro verlassen hatte. Dann sagte er: »Schon gut, Frank, wir wissen, welche Schwierigkeiten Sie haben, vor Mittag aus dem Bett zu kommen.«

Young war sich nicht ganz sicher, ob Davis’ Bemerkung scherzhaft oder sarkastisch gemeint war. »Ich hatte soeben ein faszinierendes Gespräch mit Agent Matthews, und der zechte bis in die frühen Morgenstunden.«

»Mit den Cops, meinen Sie?«

»Im Polizeiclub Fraternal Order of Police.«

»Wir sprachen gerade zufällig über die City Police«, sagte Davis und schob ein Exemplar der Zeitung Ledger über den Schreibtisch zu ihm hin. »Haben Sie das gelesen?«

»Nein«, sagte Young. Er nahm an, daß er den Artikel auf der Titelseite lesen sollte, und so tat er es.

MÖRDER NARRTEN DIE POLIZEI UND TÖTETEN ZEUGEN GEGEN DIE IBA

Von Charles E. Whaley,

Chefreporter des Ledger

Heute morgen wurde nach Aussage eines hohen Polizeibeamten, der nicht genannt werden möchte, Albert J. Monahan, sechsundfünfzig, vor den Augen seiner Frau erschossen.

Monahan wurde nach Aussage desselben Polizeibeamten mit einer kleinkalibrigen Waffe getötet, als er seinem Mörder die Tür öffnete, der es geschafft hatte, sich irgendwie an den drei Beamten der ›Elite‹ Special Operations Division vorbeizuschleichen, die Monahan rund um die Uhr beschützten.

Staff Inspector Peter Wohl, der Leiter der Special Operations Division, die wie verlautet auf Anweisung von Bürgermeister Jerry Carlucci im vergangenen Jahr gebildet wurde, um die wachsende Kriminalität in Philadelphia zu bekämpfen, war ›nicht verfügbar für die Presse‹, die um einen Kommentar bat.

Monahan, Angestellter des Kaufhauses Goldblatt & Sons, sollte am nächsten Montag vor der Anklagejury aussagen. Assistant District Attorney Farnsworth Stillwell wollte einen Anklagebeschluß für eine Mordanklage gegen sieben Männer erreichen, die während eines Raubüberfalls im Kaufhaus in der South Street einen Angestellten töteten. Monahan hatte, wie verlautet, acht Männer als Tatbeteiligte identifiziert, von denen sieben in Untersuchungshaft sind.

»Eine Anklage ist jetzt unwahrscheinlich«, sagte der Polizeibeamte, »da Mr. Monahan tot ist, und Mr. Stillwell den Fall abgegeben hat.« Bei letzterem bezog er sich offenbar auf die heute an gekündigte Ernennung Stillwells zum Stab des Generalstaatsanwalts in Harrisburg (Lesen Sie ›Gouverneur ernennt Stillwell zum Ankläger in Wirtschaftsverbrechen‹ auf Seite 2).

Die Polizei hat eine Mauer des Schweigens um den Zwischenfall errichtet. Police Captain Michael J. Sabara, stellvertretender Leiter der Special Operations, der einzige ranghohe Polizeibeamte, der überhaupt bereit war, offiziell zur Presse zu sprechen, sagte nur, »daß ermittelt wird und zur Zeit keine Informationen gegeben werden können«. Sabara weigerte sich, über Gerüchte zu sprechen, die bei der Polizei die Runde machen, daß das Justizministerium gegen Officer M. M. Payne, Inspector Wohls Assistent, Ermittlungen durchführt. Während der Festnahme der acht Männer, die den Raubüberfall bei Goldblatt & Sons begangen haben sollen, erschoß Payne einen der mutmaßlichen Täter, Charles David Stevens. Es heißt, das Justizministerium ermittelt gegen Payne, der den Ruf hat, zu schnell von der Waffe Gebrauch zu machen. Wenn die Anschuldigungen stimmen, kann Payne wegen der Verletzung von Stevens’ Bürgerrechten angeklagt werden.

»Mein Gott«, sagte Young. »Wie konnte das passieren?«

»Wie wäre es mit großer Unfähigkeit?« fragte Assistant Special Agent in Charge (Verwaltung) Glenn Williamson rhetorisch.

»Ich nehme an, das ist ein Fall, in dem die Gegenseite unterschätzt wurde«, sagte SAC Davis. »Was haben wir über die IBA? Haben Sie das mit Washington überprüft?«

»Es gibt drei dieser Gruppen«, sagte A-SAC (Spionageabwehr) Isaac J. Towne. »Eine in New York, eine in Chicago und eine in Berkeley, California. Es ist keine Verbindung zwischen den drei Gruppen bekannt und ebensowenig eine Verbindung zwischen ihnen und jemandem in Philadelphia.«

»Haben wir jemanden bei ihnen eingeschleust?«

»Bei allen dreien. Daher haben wir unsere Informationen.«

»Waren sie jemals an so etwas oder ähnlichem beteiligt?«

»Sie demonstrieren hauptsächlich«, sagte Towne, »halten Reden und führen Protestmärsche durch.«

»Ich möchte Wohl helfen, wenn ich könnte«, sagte SAC Davis.

»Ich hörte da etwas«, sagte Towne. »Wohl soll mit Farnsworth Stillwell nach Harrisburg gehen. Als sein Chef-Ermittler.«

»Tatsächlich?« fragte Davis.

»Das könnte sein«, meinte Young. »Ich wette, daß ihn Carlucci den Wölfen zum Fraß vorwirft.«

»Sie meinen dieser ›ungenannte Polizeibeamte‹ war Carlucci?«

»Ich denke, es war jemand, der eine enge Beziehung zu Czernick hat. Vielleicht sogar Czernick selbst.«

»Nein, nicht Czernick«, sagte Davis. »Der würde das nicht tun, es sei denn, Carlucci gibt ihm die Anweisung. Aber jemand aus Czernicks Umgebung …«

»Wenn Carlucci nicht dahintersteckt und herauskommt, wer das Großmaul ist, dann ist es in größeren Schwierigkeiten als Wohl.«

»Ich bezweifle, daß irgend jemand in größeren Schwierigkeiten ist als Wohl«, sagte Davis. »Wie gut ist Ihre Quelle, daß Wohl mit Stillwell geht?«

»Ich habe es nur gehört. Ich kann mich nicht mal erinnern, wo. Vielleicht im Radio, als ich zur Arbeit fuhr.«

»Stellen Sie bitte fest, ob diese Information gesichert ist, Isaac?« fragte Davis.

»Ja, Sir«, sagte Towne.

»Ich sehe das so«, sagte Davis. »Es sind bewaffnete Überfälle auf Banken geplant, und Zeugen sollen Angst vor Aussagen haben, nachdem sie in diesem Fall erlebt haben, was mit Zeugen wie Monahan passiert.«

»Meinen Sie das wirklich, Chief?« fragte Young.

»Ich finde, es ist eine glaubwürdige Möglichkeit«, erwiderte Davis. »Dies könnte ein Test für etwas in dieser Art sein.«

»Nun, da entschwindet unsere Aufklärungsrate bei Banküberfällen«, bemerkte A-SAC Williamson.

»Ich meinte das nicht lustig, Glenn«, sagte Davis.

»Chief, ich auch nicht«, erwiderte Williamson. »Ich befürchte, Sie haben absolut recht.«

»Ich hoffe, ich irre mich«, sagte Davis.

Es war für die anderen offenkundig, daß Davis nicht heftig protestierte, als man ihm recht gegeben hatte.

»Dies ist eigentlich ein anderes Thema …«, begann Young.

»Aber?« drängte Davis.

»Ich sagte schon, daß ich mich verspätet habe, weil ich mit Jack Matthews sprach. Er hörte gestern nacht etwas, das vielleicht, nur vielleicht, Auswirkungen auf eine unserer laufenden Ermittlungen haben kann.«

»Welche Ermittlung?«

»Bob Holland.«

»O Gott, das könnten wir brauchen! Wir sind dem Ende des Falls doch ziemlich nahe, oder?«

»Ich mag gar nicht daran denken, was es uns an Geld und Arbeitszeit gekostet hat«, sagte A-SAC Williamson, »aber man hat mir versichert, daß wir allmählich Licht am Ende des Tunnels sehen.«

»Nun sagen Sie’s schon, Frank, was hat der junge Matthews gehört?«

»Nichts Konkretes. Aber was er hörte, war genug, um ihn zu veranlassen, mich zu informieren. Er trank mit dem jungen Payne, dessen Leibwächter und einem anderen jungen Cop…«

»Was, zum Teufel, hat das alles zu bedeuten?« unterbrach Williamson. »Er trank mit Cops? Ich habe meinen Leuten eingetrichtert, zur City Police höflich, freundschaftlich, aber distanziert …«

»Ich habe ihn geschickt«, unterbrach Davis, und sein Tonfall verriet Unmut. »Okay, Glenn? Weiter, Frank.«

»Nun, gegen Ende des Abends erwähnte Matthews, daß er an zwischenstaatlichen Autodiebstählen arbeitet, und er bemerkte, daß Payne und einer der Cops – ein Mc-sowieso – die Ohren spitzten. Sie stellten allerlei Fragen, wie das FBI bei Autodiebstahl ermittelt und so. Aus der Art der Fragen schloß Matthews, daß sie über Bob Hollands Aktivitäten reden könnten.«

»Welche Art Fragen stellten sie?« fragte A-SAC Towne.

»Warum zapfen wir nicht die Quelle an?« sagte SAC Davis. Er nahm den Telefonhörer ab. »Carolyn, würden Sie Special Agent Matthews zu mir bitten?«

»Wer ist da?« sprach Officer Robert Hartzog in die neue Gegensprechanlage an der Wand in Matt Paynes Küche.

»Inspector Wohl.«

»Ich komme sofort, Inspector.« Hartzog beeilte sich, Wohl die Tür zu öffnen.

Wohl tauchte dann mit Hartzogs Schrotflinte im Apartment auf.

»Ich lasse ihn ein paar Runden um den Rittenhouse Square drehen«, sagte Wohl und lehnte die Schrotflinte gegen die Schranktür. »Und wie geht es Ihnen heute, Casanova?«

»Ich hörte, was passierte«, sagte Matt. »Ich habe Mitleid.«

»Mit mir oder Monahan?«

»Mit beiden.«

»Ich habe Mitleid mit Malone und Monahan und mir. Und sogar mit Ihnen. Jeder hat Mitleid mit jemand anderem.«

»Weshalb haben Sie Mitleid mit mir?« fragte Matt.

»Ich brauche ein kühles Bier«, sagte Wohl, als hätte er die Frage nicht gehört. »Aus rein medizinischen Gründen.«

»Bedienen Sie sich«, sagte Matt und wies zur Küche. »Bringen Sie mir bitte ein Bier mit?«

Wohl ging in die Küche. »Wollen Sie ein Glas?«

»Aber klar. Ein gutes Bier muß wie guter Wein atmen.«

»O Gott!«

»Das stimmt«, sagte Matt.

Wohl brachte zwei Flaschen Tuborg, auf deren Hälse Biergläser gestülpt waren, ins Wohnzimmer.

»Und so füllt man das Bier aus der Flasche ins Glas«, sagte Matt und führte es vor. »Man füllt das Glas ungefähr halb voll, indem man Flasche samt Glas kippt und das Bier gegen die Seite des Glases laufen läßt und dann, im genau richtigen Moment, das Bier in die Mitte des Glases eingießt. So entsteht der richtige Schaum.«

Er schaute Wohl an und lächelte. Wohl erwiderte das Lächeln nicht.

»Das FBI ermittelt gegen Sie für das Justizministerium wegen der Verletzung von Charles David Stevens’ Bürgerrechten.«

»Ich weiß. Jemand vom FBI sagte es mir gestern abend.«

»Die waren bereits hier?« fragte Wohl überrascht.

»Sie schickten einen FBI-Agenten, Jack Matthews.«

»Wie nett vom FBI«, bemerkte Wohl. »Ich frage mich, warum die so freundlich sind.«

»Das habe ich mich auch gefragt.«

»Ich würde mir keine Sorgen wegen dieser Ermittlung machen, Matt.«

»Kennen Sie den Witz?«

»Welchen Witz?«

»Der Arzt schaut vor einer großen Operation auf den Patienten hinab und sagt: ›Ich würde mir keine Sorgen wegen dieser Operation machen‹, und der Patient schaut zu ihm auf und sagt: ›Wenn ich nicht hier liegen würde, dann würde ich mir ebenfalls keine Sorgen machen.‹«

»Nun, ich meine das ernst. Es ist eine Verteidigungstaktik, eine dünne, mehr nicht.«

»Ich habe mir Sorgen gemacht«, sagte Matt. »Aber ich telefonierte vor ein paar Minuten mit Colonel Mawson. Er sagte, er verklagt diese – wie heißt sie – Coalition für irgend etwas?«

»Coalition for Equitable Law Enforcement.«

»Er verklagt sie auf neunundneunzig Millionen Dollar, wenn das FBI tatsächlich hier auftaucht. Ich denke, er ist entzückt, daß dies geschah.«

Wohl lächelte.

»Ich habe gestern zuviel getrunken.«

»Das Bier wird das beheben«, sagte Matt.

»Ich hätte nicht am frühen Morgen anrufen sollen.«

»Warum vergessen wir das nicht? Ich hoffe nur, unter anderem, daß Ihnen Ihr Wissen nicht peinlich gegenüber Stillwell ist. Wie haben Sie es überhaupt herausgefunden?«

»Warum sollte es mir peinlich sein?«

»In Harrisburg, meine ich.«

»Ich gehe nicht nach Harrisburg.«

»Im Radio hörte ich etwas anderes. Im Radio hieß es, Sie sind zum Chef-Ermittler von Stillwell ernannt worden, der irgendeine – ich weiß es nicht mehr genau – Position beim Generalstaatsanwalt in Harrisburg einnimmt.«

»Das Radio irrt sich. Glauben Sie nie, was Sie im Radio hören. Was das betrifft, glauben Sie auch nie, was Sie in der Zeitung lesen, besonders im Ledger.«

»Tatsächlich?«

»Dave Pekach hat Martha Peebles einen Heiratsantrag gemacht. Sie nahm ihn an, was niemanden überraschte. Sie luden ein paar seiner Freunde zu einem kleinen Abendessen in trauter Runde ein, Mike Sabara und seine Frau, Jack Malone, mich und Mr. und Mrs. Stillwell.«

»Und dabei haben Sie es herausgefunden?« fragte Matt. »Aber wie?«

»Ihre Geliebte – ist das die richtige Bezeichnung?«

»Nur um der Diskussion willen ist das akzeptiert.«

»Wie ich schon sagte, Ihre Geliebte war dort. Sie klang sehr nach der Lady, die erotische Botschaften auf ihrem Anrufbeantworter hinterließ. Als cleverer Bursche, der ich bin, zählte ich zwei und zwei zusammen. Und als Arschloch, das ich anscheinend bin, wenn ich zuviel getrunken habe, rief ich bei Ihnen an.«

»Weiß sonst noch jemand davon?«

»Das bezweifle ich. Aber es war nicht das Klügste, was Sie jemals getan haben, Matt.«

»Haben Sie jemals gehört, daß ein steifer Pimmel kein Gewissen hat?«

»Wie tief ist die Beziehung?«

»Es passierte nur einmal … äh … nur bei einer Gelegenheit«, sagte Matt. »Sie war unten im Haus auf einer Party. Sie sah meinen Revolver und wurde dadurch angemacht. Sie war ein bißchen betrunken.«

»Werden Sie das Verhältnis fortsetzen?« fragte Wohl, und bevor Matt antworten konnte, fügte er hinzu: »Wie meinen Sie das, sie wurde von Ihrem Revolver angemacht?«

»Es war erschreckend. Sie wollte wissen, ob es die Waffe ist, mit der ich den Sexmörder erschoß. Es erregte sie.«

»Nun, werden Sie die Sache fortsetzen?«

»Was tut man, um aus so etwas herauszukommen?«

»Danken Sie Gott dafür, daß die Lady die Stadt verläßt. Und unterdessen melden Sie sich nicht am Telefon.«

»Ist Ihnen so etwas auch mal passiert?«

»Sie meinen eine Waffenfetischistin?«

»Ich meine eine verheiratete Frau.«

»Ja. Einmal. Es war sehr schmerzlich.«

Matt nahm sein Glas und schaute auf sein Bier.

Warum habe ich ihm das gesagt? dachte Wohl. Ich habe es nie jemandem anvertraut.

»Es soll nicht klingen, als hätte ich nicht gewußt, was ich tat, aber eigentlich habe ich sie nicht verführt«, sagte Matt.

»Kein Mann hat jemals eine reife Frau verführt«, sagte Wohl. »Und vermutlich wurden sehr wenige Jungfrauen jemals verführt. Sie entscheiden, mit wem sie schlafen wollen, und dann arrangieren sie, daß sie verführt werden.«

Matt schaute zu ihm auf.

»Glauben Sie das wirklich?«

Ich weiß nicht, ob ich es glaube oder nicht. Es klingt plausibel. Aber in Wirklichkeit versuche ich ihn aufzuheitern. Mehr als das, ich versuche, ihn auf den Pfad der Tugend zurückzuführen.

Warum, zum Teufel, tue ich das? Was treibe ich hier überhaupt? Ich hätte ihm von der FBI-Ermittlung am Telefon erzählen können.

Die Antwort ist offenbar, daß ich diesen Jungen sehr mag. Er ist vermutlich für mich so etwas wie der kleine Bruder, den ich nie hatte. Was ist daran falsch?

»Es klingt plausibel«, sagte Wohl mit einem Grinsen.

»Ich stehe also nicht auf Ihrer schwarzen Liste?«

»Sie stehen nicht auf meiner, aber ich stehe auf jedermanns schwarzer Liste.«

»Man gibt Ihnen doch nicht die Schuld für das, was passiert ist?«

»Es ist eine Frage, wer die Verantwortung hatte. Und die buchstabiert man ›WOHL‹.«

»Man kann nicht von Ihnen erwarten, daß Sie sich selbst vor Monahans Haus setzen und aufpassen«, wandte Matt ein. »Wenn jemand die Schuld hat, dann Jack Malone.«

»Malone arbeitet für mich«, sagte Wohl. »Ich bin verantwortlich für das, was er tut oder nicht tut.«

»Loyalität hinunter und Loyalität hinauf, wie?«

»Ist daran was falsch?«

Matt zuckte mit den Schultern und fühlte sich sichtlich unbehaglich.

»Na los, Matt, heraus damit. Ich sehe Ihnen an, daß Ihnen etwas zu schaffen macht.«

Payne schaute ihm in die Augen.

»Haben Sie Malone angewiesen, nicht mehr zu versuchen, Bob Holland zu erwischen?«

»Nicht konkret«, antwortete Wohl. »Aber ich bin überzeugt, er verstand die Botschaft.« Und dann wurde ihm die Bedeutung von Paynes Worten erst richtig klar. »Was wissen Sie, das ich nicht weiß, Matt?«

»Ich versprach ihm, es erst ihm zu sagen, wenn ich mich entscheide, es Ihnen zu erzählen.«

»Wir sind nicht bei den Pfadfindern. Sie können nicht beides haben.«

»Charley erwischte ihn, als er Hollands Karosseriewerkstatt überwachte, die oben bei der Temple.«

»Wie meinen Sie das, er erwischte ihn?«

»McFadden – außer Dienst, er hatte soeben Margaret zur Arbeit gebracht …«

»Margaret ist seine Freundin?«

»Richtig. Und dann sah er einen alten Wagen mit jemandem darin in der Nähe von Hollands Karosseriewerkstatt parken. Und er überprüfte ihn. Der Mann hinter dem Steuer war Malone. Und er sagte Charley, er soll keinem etwas davon erzählen.«

»Was beweist das?«

»Als Sie mich das Schulgebäude vermessen ließen, tauchte Malone dort auf. Charley war bei mir. Er bot uns an, etwas zu essen auszugeben, und ich nahm ihn mit hierher. Ihn und Charley. Und Malone gab zu, daß er versucht, Bob Holland etwas nachzuweisen.«

»Und Sie entschieden sich, es mir nicht zu sagen, richtig?«

Matt nickte. »Ich weiß nicht, was ich getan hätte, wenn ich nicht Dick Tracy gespielt hätte und angeschossen worden wäre, aber an jenem Abend sagte ich Malone, daß ich die Sache überschlafen wollte. Ich würde mich vermutlich entscheiden, es Ihnen zu erzählen, aber in diesem Fall würde ich es ihm vorher sagen.«

»Sie müssen einen Grund gehabt haben«, sagte Wohl ärgerlich. »Sie arbeiten für mich, um auf die eben erwähnte Loyalität zurückzukommen.«

»Er überzeugte Charley und mich, daß Bob Holland ein Dieb ist«, sagte Matt.

»Sie und McFadden sind natürlich Experten auf dem Gebiet Autodiebstahl.«

»Öffnet die verdammte Tür!« ertönte eine Stimme aus der Gegensprechanlage. »Michael J. O’Hara beehrt diese schäbige Hütte mit seiner Anwesenheit!«

»Oh, verdammt«, sagte Wohl, aber er mußte lächeln. »Mickey ist der Letzte, den ich in Philadelphia jetzt sehen möchte.«

»Möchten Sie sich im Schlafzimmer verstecken, während ich ihn abwimmele?«

»Nein«, sagte Wohl nach kurzem Zögern. »Ich habe immer gedacht und gesagt, daß man Mickey vertrauen kann. Testen wir das.«

27

»Ich werde wohl alt«, sagte Michael J. O’Hara zu Peter Wohl, als der Inspector ihm eine Flasche Bier gab. »Ich hätte erraten müssen, daß Sie hier sind.«

»Ich bin nicht hier, Mickey. Sie haben mich nicht gesehen.«

O Hara schaute ihn einen Moment lang angespannt an und zuckte dann mit den Schultern und nickte zustimmend.

»Okay. Wir sind beide nicht hier. Aber wenn wir hier wären, und ich würde Sie fragen, offiziell oder inoffiziell ›Wie wird es Ihnen in Harrisburg gefallen?‹, was würden Sie inoffiziell, nur zwischen uns beiden, darauf antworten?«

»Offiziell. Ich gehe nicht nach Harrisburg.«

»Das ist etwas anderes als das, was im Radio gesagt wurde – was Farnsworth Stillwell im Radio sagte.«

»Ich sagte vorhin zu Casanova hier, man soll nie etwas glauben, das man im Radio hört oder in den Zeitungen liest, besonders nicht, was man im Ledger liest.«

»Nennen Sie mir ein Beispiel.«

»Ich habe soeben eines genannt. Ich habe Stillwell niemals gesagt, daß ich den Job annehme.«

»Stillwell würde ziemlich dumm dastehen, wenn ich schreibe: Staff Inspector Peter Wohl bestritt heute ganz entschieden, daß er jemals vorhatte, die Polizei von Philadelphia zu verlassen und Chef-Ermittler von Farnsworth Stillwell zu werden, dem kürzlich ernannten Stellvertretenden Generalstaatsanwalt für Wirtschaftsverbrechen.«

»Wie wäre es, wenn Sie ›die Polizei von Philadelphia verlassen‹ weglassen?«

»Wie steht es mit dem Teil, durch den Stillwell dumm dasteht?«

»Ich bezweifle, daß ich deshalb in Tränen ausbrechen würde«, sagte Wohl.

»Ist es so schlimm, Peter? Denken Sie wirklich daran, Ihren Abschied zu nehmen?«

»Wir sprachen davon, daß man nicht immer glauben soll, was in den Zeitungen steht. Wollen Sie ein anderes Beispiel hören?«

»Ja.«

»Die Akten des Leichenbeschauers sind soweit ich weiß der Öffentlichkeit zugänglich. Wenn Sie dorthin fahren und eine kleine Gebühr bezahlen – ich glaube, es sind zwei Dollar –, wird man Ihnen eine Kopie von Mr. Albert J. Monahans Totenschein geben. Ich denke, Sie finden das vielleicht sehr interessant.«

»Warum?«

»Warum geben Sie nicht die zwei Dollar aus?«

»Wenn ich es nicht besser wüßte, würde ich annehmen, Sie versuchen, mich loszuwerden«, sagte O’Hara.

»Gott behüte! Aber vertrauen Sie mir, Mickey, ich denke. Sie werden den Totenschein interessant finden.«

»Er ist tot, richtig?« fragte O’Hara.

»Er ist tot.«

»Und was würde ich daran interessant finden? Hat man ihn mit einer Haubitze erschossen? Oder hat man ihn gar nicht erschossen? Hat ihn ein Dschungelhäschen mit einem Speer alle gemacht? Oder was?«

»Für zwei Dollar können Sie das herausfinden«, sagte Wohl.

»Ich kann es billiger herausfinden«, entgegnete O’Hara.

Er nahm den Hörer des Telefons auf dem Tisch neben Matts Sessel ab, klemmte den Hörer zwischen Ohr und Schulter und wählte eine Nummer.

»Dr. Phane, bitte. Mickey O’Hara.« …

»Ach Blödsinn! Sagen Sie ihm, er schuldet mir einen Gefallen.« …

Er hielt die Sprechmuschel zu. »Interessant«, bemerkte er, »der Bastard will nicht mit mir reden.« …

»Charley, wie geht es Ihnen?« …

»Nun, dann blasen Sie ihr den Marsch, ich habe nur ein paar Fragen.« …

»Es geht um Albert J. Monahan.« …

»Ja, ich weiß, daß er tot ist. Womit wurde er erschossen?« …

»Was erzählen Sie mir da, Charley?« …

»Und das wird auf dem Totenschein stehen?« …

»Charley, wenn ich das drucken lasse, und es stellt sich als falsch heraus, wäre ich sehr unglücklich. Aus diesem Grund habe ich diesen Anruf auf Band aufgenommen. Damit Sie nicht leugnen können, was Sie mir soeben gesagt haben.«

O’Hara zuckte mit den Schultern, klemmte wieder den Hörer zwischen Ohr und Schulter und wählte eine andere Nummer. »Würden Sie glauben, daß der größte Wichtigtuer bei den Kolumbusrittern mir soeben gesagt hat, ich soll ihn am Arsch lecken?« fragte er in beleidigter Unschuld, und dann meldete sich jemand am anderen Ende der Leitung.

»O’Hara«, sagte er. »Schreiben Sie mit?« …

»Überschrift: Zeuge im IBA-Fall starb natürlichen Todes, sagt Leichenbeschauer. Von Michael J. O’Hara. In einem Exklusivinterview mit diesem Reporter widerlegte der Leichenbeschauer des Philadelphia County, Dr. Charles F. Phane, Berichte einer anderen Zeitung … abbrechen. Ich würde gern sagen Philadelphia Ledger, aber das sollten Sie erst der Rechtsabteilung vorlegen, bevor Sie das tun. Weiter: … einer anderen Zeitung, daß Mr. Albert J. Monahan erschossen wurde, angeblich von Personen, die Verbindungen zur sogenannten Islamischen Befreiungsarmee haben. Dr. Phane sagte, daß eine sorgfältige Autopsie von Mr. Monahans Leiche ihn und das Personal seines Mitarbeiterstabs überzeugt hat, daß Mr. Monahan an Herzstillstand starb. Dr. Phane, der persönlich die Autopsie durchführte, sagte weiterhin, daß nach umfangreichen Tests die Möglichkeit einer Vergiftung ausgeschlossen ist. Zitat Anfang – Mr. Monahans Herz hörte einfach auf zu schlagen – Zitat Ende, sagte Dr. Phane. Zitat Anfang – Er hatte eine medizinische Vorgeschichte mit Herzproblemen, und es kostete ihn schließlich das Leben – Zitat Ende. Haben Sie das?« …

»Ja, völlig sicher. Wenn das nicht sicher wäre, hätte ich es nicht telefonisch durchgegeben.«

Mickey O’Hara legte den Hörer auf.

»Okay, Peter. Sagen Sie mir, warum Mrs. Monahan mir sagte, sie sah, daß ihr Mann erschossen wurde?«

»Dies muß inoffiziell sein, Mickey.«

»Also inoffiziell.«

»Ich denke, Sie sah jemanden …«

»Einen Cop?«

»… jemanden in einer Polizeiuniform, der ihren Mann erschoß. Aber der Täter benutzte eine Betäubungswaffe, keine richtige.«

»Eines dieser Dinger, durch das die Leute einen Schock erleiden?« fragte Mickey. »Im Ernst?«

»Es waren kleine blaue Flecken und leichte Anzeichen von Verbrennungen durch Elektrizität auf seiner Brust.«

»Davon sagte Phane nichts.«

»Phane ist ein sehr vorsichtiger Mann, Mickey.«

»Sie haben die Betäubungswaffe nicht, oder?« fragte O’Hara herausfordernd. »Es ist also eine Theorie?

»Eine sehr gute Theorie«, erwiderte Wohl.

»Sagen Sie mir, warum es eine gute ist.«

»Wir nehmen an, daß Monahan nicht getötet, sondern nur in Angst und Schrecken versetzt werden sollte.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden«, sagte O’Hara.

»Ich werde Ihnen sagen, wie wir uns diese ganze Sache denken und wo wir mit unseren Ermittlungen stehen, aber wenn Sie das drucken lassen, können Sie die Dinge wirklich vermasseln. Nicht nur für mich, sondern für viele andere.«

»Sie blöder Hund!« sagte O’Hara. »Sie wissen, daß ich das nicht benutzen kann, nachdem Sie mir dies gesagt haben.«

»Sagen Sie es ihm nicht«, mahnte Matt Payne. »Das Risiko ist zu groß.«

Mickey fixierte ihn überrascht und mit gekränkter Miene. »Für den Rest meines Lebens werde ich Ihren Namen falsch schreiben.«

Er wandte sich an Wohl. »Weiß er, was los ist?«

»Nein. Er macht sich nur Sorgen um mich.«

»Okay, Peter«, sagte O’Hara nach kurzem Zögern. »Pfadfinder-Ehrenwort.« Er hob die Hand wie zum Schwur. »Ich benutze erst etwas von Ihren Informationen, wenn Sie es genehmigen.«

Wohl berichtete zehn Minuten lang. Mickey O’Hara stellte nur sehr wenige Fragen, aber die waren alle scharfsinnig, wie Matt fand.

»Okay«, sagte Mickey schließlich. »Und weshalb sind Sie hier und trinken Bier mit Wyatt Earp? Warum sind Sie nicht draußen und schnappen – oder noch besser erschießen oder überfahren durch einen bedauernswerten Unfall – diesen schurkischen Cop aus Ihrem Stall?«

»Aus zwei Gründen«, sagte Wohl. »Erstens denke ich, daß ich vielleicht erwischt werde, wenn ich das tun würde. Und zweitens – noch wichtiger –, weil Jason Washington mich gebeten hat, mich bis siebzehn Uhr rar zu machen. Und genau das tue ich.«

»Kann ich in der Nähe bleiben?«

»Lieber nicht.«

»Und die ganze Zeit dachte ich, wir sind Freunde«, sagte O’Hara. »Was halten Sie davon, wenn ich Arthur X interviewe? Die islamische Meinung zu diesem Fall einhole?«

»Wird er mit Ihnen reden?«

»Ich denke, ja. Er steht gern in der Zeitung.« O’Hara sah Wohls Miene. »Entspannen Sie sich, ich werde nichts verraten.«

»Wenn ich Ihnen das zutraute, hätte ich Ihnen nichts erzählt.«

»Mir ist da soeben etwas Besseres eingefallen«, sagte O’Hara. »Pfeif auf Arthur X. Ich weiß ohnehin, was er labern wird. Ich besuche Sam Goldblatt und vielleicht auch Katz.«

»Wen?«

»Sam Goldblatt vom Kaufhaus Goldblatt & Sons«, erklärte O’Hara. »Der gute Mister Ich-muß-an-meine-Frau-und-die-Kinder-denken. Der Typ, der seinen Arsch vor diesen Dreckskerlen schützte, indem er so schwache Augen hat. Und Phil Katz ist Goldblatts Neffe.«

»Oh«, murmelte Matt, und dann fragte er: »Warum?«

»Mr. Goldblatt, würden Sie mir sagen, wie fühlen Sie sich bei dem Gedanken, daß die Leute, die sowohl den armen Mr. Cohn als jetzt auch den armen Mr. Monahan umbrachten, einer Bestrafung entgehen, weil Sie schwache Augen haben? Meine eins komma drei Millionen Leser würden das gern wissen. Für den Fall, daß sie eine Waschmaschine oder sonstwas kaufen und sichergehen wollen, daß sie bei jemandem kaufen, der immer an seine Frau und seine Kinderchen denkt.«

Wohl lachte. »Das würde ich Ihnen glatt zutrauen.«

»Darauf können Sie einen lassen, Peter.«

»Ich will Ihnen anvertrauen, was ich veranlaßt habe«, sagte Wohl. »Als Goldblatt und Katz heute morgen ihre Häuser verließen, wartete ein Streifenwagen der Highway Patrol auf sie. Die Highway Patrol wird zumindest in den nächsten paar Tagen Babysitter für sie spielen.«

»Um sie zu schützen? Oder um sie daran zu erinnern, daß Sie Schutz brauchen?«

»Beides.«

»Mr. Goldblatt, meinen Sie angesichts dessen, was dem armen Mr. Monahan widerfuhr, daß die Polizei in der Lage ist, Sie vor diesen Leuten zu schützen, die Sie wegen Ihrer schwachen Augen nicht gut genug sehen konnten, um sie zu identifizieren?«

»Wenn Sie im Zusammenhang mit ›schützen‹ hinzufügen ›und Ihre Familie‹, wäre das keine schlechte Frage«, sagte Wohl.

»Betrachten Sie die Frage als gestellt.«

O’Hara stand auf, zog seinen Mantel mit Pelzkragen an, trank den Rest Bier aus seiner Flasche und ging.

Um 16 Uhr 05, kurz nachdem Officer Charles McFadden seinen Kollegen Officer Frank Hartzog bei der Beschützung von Officer Matthew M. Payne abgelöst hatte, klingelte es in Paynes Apartment an der Tür.

»Wer ist da?« fragte McFadden über die Gegensprechanlage.

»Sergeant D’Angelo.«

»Kennen Sie einen Sergeant D’Angelo, Inspector?« fragte McFadden.

»Ja. Lassen Sie ihn herein.«

»Komme sofort«, sagte McFadden und verließ das Apartment.

Der erste, der bald darauf im Apartment auftauchte, war der Ehrenwerte Jerry Carlucci, Bürgermeister der Stadt der brüderlichen Liebe. Ihm folgte ein stämmiger, krausköpfiger Mann Ende Zwanzig.

»Wußte gar nicht, daß hier oben jemand wohnt«, dachte der Bürgermeister laut, nickte dem Bewohner, Officer Payne, zu und schaute sich um.

»Was, zur Hölle, hat dies alles zu bedeuten, Peter?« fragte er.

»Chief Lowenstein sagte, er würde um sechzehn Uhr hier sein«, sagte Wohl. »Er muß sich verspätet haben.«

»Das war nicht meine Frage«, sagte der Bürgermeister, aber er verfolgte das Thema nicht weiter. Er schaute Matt an.

»Was macht das Bein, Sohn?«

»Das heilt ziemlich gut, Sir. Danke.«

»Sie haben nicht zufällig Kaffee da?«

»Ich kann sofort welchen kochen«, sagte Matt und wollte sich aus dem Sessel hochstemmen.

»Al, kochen Sie Kaffee«, wies der Bürgermeister Sergeant D’Angelo an.

Der Sergeant ging in die Küche.

»Kaffee ist im kleinen Schrank gleich über der Maschine«, rief Matt.

»Schon entdeckt«, gab D’Angelo zurück.

Das Telefon klingelte.

Matt nahm den Hörer ab. »Hallo?«

»Chief Lowenstein. Ist Carlucci da?«

»Sir, Chief Lowenstein für Sie«, sagte Matt.

Carlucci riß Payne den Hörer förmlich aus der Hand.

»Lowenstein, was, zum Teufel, ist los?« …

»Wie ist das möglich?« …

»Das ist ein Ding!« Der Bürgermeister legte den Hörer auf. »Das war Lowenstein. Er ist beim District Attorney. Deshalb hat er sich verspätet.«

»Jawohl, Sir.«

»Mr. Samuel Goldblatt hat soeben anhand von Fotos alle Täter im Fall Goldblatt identifiziert und ist bereit, am Montag vor der Anklagejury auszusagen. Und was sagen Sie dazu: Tom Callis rief soeben Giacomo an, aus beruflicher Höflichkeit, und informierte ihn, daß er persönlich die Anklage vertreten wird.«

»Das sind gute Neuigkeiten, Sir«, sagte Wohl.

»Wußten Sie davon, Peter?«

»Ich hörte, daß ein neuer Versuch unternommen wird, Mr. Goldblatt zu einer Zeugenaussage zu bewegen, Sir.«

»Hören Sie mit diesem Blödsinn auf, Peter. Was wissen Sie über diesen plötzlichen Sinneswandel?«

»Chief Lowenstein sagte mir, daß er ein Gespräch mit Mr. Goldblatt führen wird, Sir. Und ich glaube, Mickey O’Hara besuchte Goldblatt heute ebenfalls.«

»O’Hara? Was ist mit diesem O’Hara?«

»Er war früher hier, Sir.«

»Er war hier? Wie kommt es, Peter, daß jeder Hurensohn und sein Bruder außer dem Polizeichef und mir wußten, wo Sie sind?«

»Ich wußte nicht, daß Sie mich suchten, Sir.«

»Czernick suchte Sie und konnte Sie nicht finden. Das sagte er mir jedenfalls.«

»Die Chiefs Coughlin und Lowenstein wußten, daß ich hier war, Sir. Ebenso Captain Sabara.«

»Ich mag es kein verdammtes bißchen, daß Sie drei Czernick wie den Feind behandeln«, sagte Carlucci. »Das muß aufhören. Haben Sie mich verstanden?«

»Jawohl, Sir.«

»Also, was ist jetzt mit diesem O’Hara?«

»Mr. O’Hara deutete an, daß er Mr. Goldblatt und dessen Neffen, Katz, fragen will, wie sie sich fühlen, wenn nach Monahans Tod die Täter ungestraft davonkommen.«

»Sie überredeten O’Hara dazu?«

»Es war Mickeys Idee, Sir.«

»Ach, erzählen Sie mir nichts«, sagte der Bürgermeister.

Das Telefon klingelte wieder, und Matt meldete sich.

»Bist du das, Matty?« fragte Chief Inspector Dennis V. Coughlin.

»Ja.«

»Ist der Bürgermeister da? Lowenstein?«

»Chief Lowenstein ist auf dem Weg vom District Attorney hierher.«

»Wer ist das?« fragte der Bürgermeister mißtrauisch.

»Chief Coughlin, Sir.«

»Geben Sie mir den Hörer!«

Matt tat es.

»Was, zum Teufel, hat all dies zu bedeuten, Denny?«

Matt konnte nicht hören, was Coughlin antwortete.

»Wenn Sie beide nicht in zehn Minuten hier sind, werden wir dieses Treffen in Czernicks Büro haben. Kapiert?« Carlucci legte auf.

Er wandte sich an Wohl.

»Ich nehme an, Sie sagen mir nicht, was hier gespielt wird?«

»Ich würde es vorziehen, zu warten, bis Chief Lowenstein hier ist, Sir.«

»In der Überzahl liegt die Stärke, wie?« sagte Carlucci unwirsch. »Verdammt noch mal, wo bleibt der Kaffee, Al?«

»Fast durchgelaufen, Sir«, rief Sergeant D’Angelo aus der Küche.

»Lassen Sie mich etwas anderes fragen, Peter«, sagte Carlucci. »Führen Sie eine Ermittlung gegen Bob Holland durch?«

»Nein, Sir.«

»Merkwürdig. Das FBI meint, Sie ermitteln gegen Bob Holland. Davis rief Czernick an und fragte ihn diesbezüglich. Czernick sagte ihm, er wird Sie fragen. Sie sollten eine verdammt gute Antwort haben, wenn er das tut. Autodiebstahl geht Sie nichts an.«

»Dieser Hurensohn!« stieß Charley McFadden hervor.

Der Bürgermeister schaute ihn an. McFadden erkannte, daß das Mundwerk mit ihm durchgegangen war, und fühlte sich sichtlich unbehaglich.

»Wer ist dieser Hurensohn, Sohn?« fragte Carlucci leise und drohend. »Der Police Commissioner oder Mr. Davis vom FBI?«

»Es war gestern abend ein FBI-Agent hier, Sir«, sagte Matt. »Wir nahmen ihn mit zum …«

»Was hatte er hier zu suchen? Ein Freund von Ihnen oder was?«

»Ich lernte ihn gestern kennen«, sagte Matt. »Er kam, um Gerüchte zu bestätigen, daß das Justizministerium gegen mich ermittelt.«

»Warum?«

»Weil ich Stevens erschossen habe.«

»Wußten Sie davon, Peter?«

»Ja, Sir.«

»Und weshalb erfuhr ich nichts davon?«

»Ich habe Commissioner Czernick eine Aktennotiz geschickt, Sir.«

Carlucci wandte sich wieder an Matt Payne.

»Was war mit dem FBI-Agenten, der gestern abend hier war?«

»Wir gingen in den FOP-Club«, sagte Matt. »Während unserer Unterhaltung erwähnte er, daß er bei zwischenstaatlichen Autodiebstählen ermittelt, und ich stellte ihm ein paar Fragen über diese Arbeit.«

»Ich fragte ihn ebenfalls«, sagte Charley McFadden.

»Officer McFadden will damit sagen, daß Matthews, der FBI-Agent, unser Interesse seinen Vorgesetzten meldete«, erklärte Matt.

»›Unser Interesse‹?« blaffte Carlucci. »Was ist ›unser Interesse‹?«

»Wir denken, daß Mr. Holland zumindest in den Verkauf gestohlener Autos verwickelt ist«, sagte Matt.

»›Wir‹? Wer ist ›wir‹?«

»Officer McFadden und ich«, sagte Matt.

»Einerseits ist das vermutlich Blödsinn, weil es von zwei Anfängern kommt, die sich für die Größten halten«, sagte der Bürgermeister. »Andererseits würde das FBI nicht versuchen, uns da zurückzupfeifen, wenn nicht etwas dran wäre. Peter, sind Sie sicher, daß Sie davon nichts wußten?«

Die Türklingel schlug an, und Wohl blieb eine Antwort erspart. »Wer ist da?«

»Lowenstein.«

»Ich öffne sofort.«

»Peter«, sagte der Bürgermeister. »Ich finde, es wäre sehr peinlich für die Polizei dieser Stadt, wenn das FBI einen Fall Bob Holland hat, über den wir nichts wissen. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Nein, Sir.«

»Ich meine, Sie sollten feststellen, was Ihre beiden Asse zu wissen glauben.«

»Und das soll ich an die Kripo weitergeben?«

»Nein. Geben Sie es mir«, sagte Carlucci. »Entweder spinnen diese beiden, oder die Kripo schläft.«

Dann wandte er sich der Tür zu, in deren Rahmen Chief Inspector Matt Lowenstein auftauchte.

»Matt«, sagte der Bürgermeister anstatt einer Begrüßung, »Sie sollten einen verdammt guten Grund für all diese verdammte Geheimnistuerei haben.«

Eine halbe Stunde später sagte der Bürgermeister wütend: »Sie sagen mir, daß der Kerl, der Monahan mit der Betäubungswaffe umbrachte, und seine beiden Komplizen und der elende Hurensohn von der Bustleton und Bowler ungestraft davonkommen? Das kann doch nicht wahr sein!«

»Wir können damit nicht vor Gericht gehen, Jerry«, sagte Lowenstein. »Das müssen Sie verstehen.«

»Positiv ist, daß die Anklagejury einen Anklagebeschluß gegen die Täter im Fall Goldblatt fassen wird. Und Tom Callis ist überzeugt, daß sie verurteilt werden.«

»Und negativ ist, daß es nichts Schlimmeres als einen Cop gibt, der so etwas tut, und dieser Bastard kommt damit auch noch durch!«

Der Bürgermeister schaute abwechselnd die Chief Inspectors Lowenstein und Coughlin und Staff Inspector Wohl an, die alle daraufhin mit den Schultern zuckten.

»Verdammt, verdammt, verdammt!« sagte der Bürgermeister frustriert.

»Oder wir könnten ihn einfach lassen, wo er ist, und ihn im Auge behalten«, sagte Peter Wohl.

Der Bürgermeister dachte einen Moment darüber nach, bevor er antwortete. »Nein. Ziehen Sie durch, was Sie vorhaben. Ich werde das Czernick verklickern.«

»Jawohl, Sir«, sagte Wohl.

»Vielleicht ist das nicht gerade klug, aber ich kann nicht den Gedanken ertragen, daß dieser Dreckskerl mit einer Uniform der Highway Patrol herumläuft«, sagte der Bürgermeister. »Die Highway Patrol bedeutet mir viel.«

»Mir auch«, hörte sich Peter Wohl sagen.

Menschenskind, das meinte ich wirklich so, erkannte er überrascht.

Sergeant Jason Washington saß zusammengesunken hinter dem Steuer seines Wagens, bis er sah, daß Sergeant Wilson Carter auf den Parkplatz fuhr. Dann setzte er sich auf und beobachtete Carter beim Parken. Er stieg aus seinem Wagen und ging zum Seiteneingang des Gebäudes, wobei er es zeitlieh so einrichtete, daß er ein paar Sekunden vor Carter dort war.

»Ich hoffte, daß Sie mir über den Weg laufen«, sagte er zu Carter.

»He, Bruder. Wie hängen die Eier? Worum geht’s?«

»Trinken wir ein Bier«, sagte Jason Washington.

»Höchstens eins«, sagte Carter nach kaum wahrnehmbarem Zögern. »Ich habe noch was vor.«

»Klar. Ich verstehe. Aber ich möchte Ihnen ein paar Fragen stellen.«

»Was für Fragen?«

»Mehr ein Rat, was Sie tun sollten.«

»Na gut, was soll’s, ja.«

»Ich dachte an Hellman’s. Da gibt es hinten drin Nischen.«

»Geben Sie mir eine halbe Stunde, um mich abzumelden, und ich treffe Sie dort.«

»Danke, Carter, ich weiß das zu schätzen«, sagte Washington, legte ihm kurz die Hand auf den Arm und kehrte zu seinem Wagen zurück.

Als Sergeant Carter das Hellman’s Restaurant betrat, war Sergeant Jason Washington bereits dort. Er saß allein in einer Nische und hielt ein Glas Whisky in der Hand.

»Sie müssen ein Problem haben«, sagte Carter, als er auf der Bank gegenüber von Washington Platz nahm. »Bier, kleines Problem, Whisky, großes Problem.«

»Großes Problem«, stimmte Washington zu.

Carter hielt Ausschau nach einer Kellnerin. Er konnte keine entdecken, sah jedoch ein bekanntes Gesicht in einer anderen Nische.

»Richard Kallanan ist dort drüben«, sagte er und winkte.

Kallanan nahm die Hand gerade lange genug von seinem Whiskyglas, um zurückzuwinken.

Eine Kellnerin tauchte aus dem Schankraum auf. Carter machte sie mit einem Wink auf sich aufmerksam.

»Cutty Sark on the rocks«, bestellte Carter. »Sie auch einen, Jason?«

»Nein, ich habe noch.«

»Ich dachte, Kallanan ist einer dieser Typen, die es sofort heim zu Weib und Kindern zieht«, sagte Carter. »Habe ihn noch nie hier gesehen.«

»Ich bezweifle, daß er oft hier ist«, sagte Washington. »Heute ist ein besonderer Anlaß.«

»Welcher?«

»Wollen Sie wissen, was Kallanan in diesem Augenblick denkt, Carter?«

»Wovon reden Sie?«

»Er denkt: ›O Mann, warum habe ich Carter nicht in dem Wagen erkannt? ‹«

»In welchem Wagen, Washington?«

»In dem Wagen, der normalerweise von Foster Lewis’ Sohn gefahren wird, von dem Jungen, der den Spitznamen ›der Kleine‹ hat«, sagte Washington. »In dem Wagen, mit dem Sie zu Monahans Haus fuhren.«

»Das klingt wie eine Anschuldigung, Washington.«

»Die Feststellung einer Tatsache. Wir nahmen Ihre Fingerabdrücke vom Plastik hinten am Fahrersitz. Sie wissen, wo ich meine. Ziemlich weit oben. Sie müssen es beim Einsteigen berührt haben. Oder als Sie nach dem Sicherheitsgurt griffen. Wir haben Abdrücke von ihrem kleinen Finger, vom Ring-und Zeigefinger.«

»Ich weiß nicht, auf was Sie hinauswollen, aber Sie könnten meine Fingerabdrücke in der Hälfte der neutralen Wagen auf dem Parkplatz finden.«

»Wir haben auch Ihre Fingerabdrücke, Abdrücke vom Handballen und vier Fingern, auf der Haube von Matt Paynes schönem Porsche gefunden.«

»Ich muß mich aufgestützt haben, als ich mir die Reifen angesehen habe.«

»Wahrscheinlicher, als Sie die Reifen zerstachen«, sagte Washington.

»Das glauben Sie wirklich?«

»Ja, das glaube ich.«

»Sie haben den Verstand verloren, Washington!«

»Kallanan ist ein sehr interessanter Mann«, sagte Washington. »Wußten Sie, daß er Laienprediger der Episkopalkirche ist?«

»Na und?«

»Er sagte mir, daß er sehr darauf achtet, kein falsches Zeugnis wider seinen Nächsten abzugeben.«

»Was heißt das?«

»Das heißt, daß ihm die Macht der Suggestion Sorgen bereitet. Mit anderen Worten, er ist besorgt, daß er Sie jetzt wiedererkennt, weil ich ihn gefragt habe, ob Sie es gewesen sein können.«

»Was soll das? Sind Sie so verzweifelt? Sie kommen mir da mit ein paar passenden Fingerabdrücken – wie viele andere paßten?«

»Vier Paar«, sagte Washington. »Und es waren Abdrücke von zwei Leuten in diesem Wagen, die zu keinem von der Special Operations Division passen. Wir vergleichen sie jetzt mit den Fingerabdrücken von allen Cops der Chicagoer Polizei. Das wird lange dauern, es sind schließlich Tausende Cops. Ehrlich gesagt, es würde mich überraschen, wenn wir dazu passende Abdrücke finden, aber man kann nie wissen.«

»Ich habe mir genug von diesem Scheiß angehört«, sagte Carter. Er stand auf und zog eine Geldbörse aus der Tasche.

»Was meinen Sie, wird es Ihnen im Sechsten Distrikt gefallen?«

»Was soll das heißen?«

»Sie sind mit Wirkung von morgen zum Sechsten Distrikt versetzt. Dort werden Sie für Lieutenant Foster H. Lewis senior arbeiten.«

»Ich weiß nicht, was Sie sich einbilden oder für wen Sie sich halten, Washington, aber ich lasse mich nicht zum Sechsten Distrikt oder sonstwohin versetzen.«

»Sie könnten natürlich kündigen. Das würde viele Leute erfreuen. Aber wenn Sie Cop bleiben, dann gehen Sie morgen zum Sechsten Distrikt.«

»Weil Sie die verrückte fixe Idee haben, daß ich Paynes Wagen beschädigte? Oder daß ich in das verwickelt war, was Monahan widerfuhr?«

»Für mich steht fest, daß Sie Paynes Wagen beschädigten, mit dem Streifenwagen zu Monahans Haus fuhren, mit einer Betäubungswaffe auf Monahan schossen und Ihre Freunde informierten, wann ich Monahan vom Kaufhaus Goldblatt abhole, damit sie einen Molotowcocktail auf mich werfen konnten.«

»Wissen Sie, wie weit Sie damit vor Gericht kommen würden? Man würde Sie auslachen.«

»Habe ich etwas davon gesagt, daß ich Sie vor Gericht bringe? Ich habe nur gesagt, daß Sie zum Sechsten Distrikt gehen.«

»Wenn Sie versuchen, mich versetzen zu lassen, mich irgendwohin versetzen zu lassen, dann beschwere ich mich über Sie bei der Vereinigung schwarzer Polizeibeamter!«

»Wissen Sie, wie eine Beschwerde bei der Vereinigung schwarzer Polizeibeamter gehandhabt wird?« fragte Washington und fuhr fort, ohne auf eine Antwort zu warten. »Sie geht an den Exekutivausschuß. Der Exekutivausschuß ist aus ehemaligen Polizisten zusammengesetzt, aus Leuten wie mir und Richard Kallanan. Ich bezweifle wirklich, daß Sie bei der Vereinigung schwarzer Polizeibeamter auf Sympathie stoßen werden.«

»Lecken Sie mich am Arsch, Washington!« sagte Sergeant Carter, warf einen Fünf-Dollar-Schein auf den Tisch und ging davon.

Als er sich der Nische näherte, in der Officer Richard Kallanan saß, trafen sich ihre Blicke, und Kallanan stand auf.

Carter blieb bei der Nische stehen.

»Du Scheißer bist immer noch der Sklave des Weißen Mannes!« sagte er.

Officer Kallanan schlug ihm die Faust ins Gesicht, und Carter stürzte zu Boden.

Sergeant Washington eilte herbei, um Officer Kallanan zurückzuhalten, doch das erwies sich als unnötig.

Officer Kallanan neigte sich bereits über Sergeant Carter, um ihm aufzuhelfen.

»Tut mir leid, daß ich Sie geschlagen habe«, sagte Richard Kallanan. »Ich hätte daran denken sollten: ›Richtet nicht, auf daß ihr nicht gerichtet werdet.‹«

Sergeant Carter schüttelte Kallanans Hand ab und verließ das Restaurant.

Die Anklagejury des Philadelphia County faßte Anklagebeschlüsse gegen die sieben Männer, die von der Polizei unter Mordverdacht festgenommen worden waren.

Zwischen dem Anklagebeschuß der Anklagejury und dem Prozeß machte Hector Carlos Estivez einen Handel mit District Attorney Thomas J. Callis. Mr. Estivez erklärte sich bereit, gegen diejenigen Personen auszusagen, die bei dem Raubüberfall auf das Kaufhaus Goldblatt & Sons, bei dem Mord, der bei diesem Raubüberfall geschah, und bei anderen Straftaten beteiligt gewesen waren, wenn er nicht angeklagt wurde.

Mr. Estivez erklärte eidesstattlich, daß Charles David Stevens alias Abu Ben Mohammed den Raubüberfall auf das Kaufhaus Goldblatt & Sons unter der Beratung und Unterstützung von Omar Ben Kalif geplant hatte, den er als männlichen, ungefähr siebnundzwanzigjährigen Schwarzen mit rasiertem Kopf und mit Vollbart beschrieb. Mr. Estivez erklärte eidesstattlich, daß Omar Ben Kalif in seiner Anwesenheit als Mitglied der Organisation Philadelphia Islamic Temple bezeichnet worden war.

Estivez erklärte eidesstattlich, daß Charles David Stevens alias Abu Ben Muhammed gesagt hatte, sollte etwas mit dem Raubüberfall bei Goldblatt & Sons ›schiefgehen‹, würden Omar Ben Kalif und/oder die Organisation Philadelphia Islamic Temple für einen Anwalt, Kautionsgeld und andere Unterstützung sorgen.

Die Organisation Philadelphia Islamic Temple ließ durch ihren Rechtsanwalt kategorisch jedwede Beteiligung beim Raubüberfall/Mord im Kaufhaus Goldblatt & Sons leugnen. Die Organisation bestritt kategorisch, daß es jemals eine Verbindung zwischen ihr und Omar Ben Kalif gegeben hätte.

In getrennten Prozessen und als Ergebnis der inoffiziellen Absprache, nach der ein Angeklagter durch Schuldbekenntnis dem Gericht Prozeßzeit erspart und ihm dafür eine milde Strafe zugesichert wird, wurden die übrigen Angeklagten für schuldig des Mordes, Totschlags, tätlicher Bedrohung und bewaffneten Raubs befunden. Die Haftstrafen reichten von fünf Jahren bis Lebenslänglich.

Die Anklagejury des Philadelphia County entschied, daß Officer M. M. Payne Charles David Stevens in Notwehr erschossen hatte.

Die Ermittlung des Justizministeriums ergab, daß Officer Matthew M. Payne nicht die Bürgerrechte von Charles David Stevens verletzt hatte.

Eine Verleumdungsklage von Officer M. M. Payne gegen die Coalition of Equitable Law Enforcement wurde außergerichtlich durch Zahlung einer nicht genannten Summe durch die Bürgerrechtsgruppe geregelt.

Sergeant Wilson Carter schied vier Wochen nach seiner Versetzung zum Sechsten Distrikt aus dem Polizeidienst aus. Kurz danach nannte er sich Wilson X. Er ist jetzt das Oberhaupt der ›Früchte des Islam‹ und gleichzeitig persönlicher Leibwächter von Arthur X.

PROMINENTER AUTOHÄNDLER ANGEKLAGT, MIT ›HEISSEN‹ WAGEN GEHANDELT ZU HABEN

von Michael J. O’Hara

Reporter des Bulletin

Robert L. Holland, prominenter Autohändler im Delaware Valley, wurde heute morgen nach gemeinsamen Ermittlungen von FBI/Philadelphia Police festgenommen. Er steht unter dem Verdacht, in 106 Fällen mit gestohlenen Autos gehandelt und Kfz-Papiere und Fahrgestell-und Motornummern gefälscht zu haben.

»Dies ist ein weiteres Beispiel der guten Zusammenarbeit mit unseren Kollegen von der City Police«, sagte Walter F. Davis, Special Agent in Charge des FBI-Büros Philadelphia.

Besonderes Lob sprach er Lieutenant John J. Malone von der Special Operations Division aus, der die Ermittlungen bei der City Police leitete. »Malones Profitum und sein Engagement bei einer sehr schwierigen Ermittlung waren hervorragend«, sagte Davis.

Der Chef der City Police von Philadelphia, Taddeus Czernick, der mit Special Agent in Charge Davis zusammen war, als Robert L. Holland in Handschellen abgeführt und zum Gefängnis gefahren wurde, sagte, die Festnahme von Mr. Holland beweise wieder einmal, wie wirkungsvoll eine Zusammenarbeit von Bundes-und Stadtpolizei sein könne.

(Fotos und ausführlicher Bericht auf Seite 2.)

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