Auf Selbstmord-Tour: Drei Harry-Bosch-Stories
Author: Connelly, Michael
Date: 2014-06-01T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Description: Packende Storys mit Ermittler Harry Bosch von Michael Connelly, dem erfolgreichsten Thrillerautor der USA. Ob es sich um Jahrzehnte zurückliegende Morde oder brandaktuelle Fälle handelt, Bosch ermittelt hartnäckig, bis er die Wahrheit erfährt. Der augenscheinliche Selbstmord eines schönen, jungen Filmsternchens lässt Bosch in »Auf Selbstmord-Tour« keine Ruhe. Die Hintergründe stellen sich als viel unheilvoller dar als zu Beginn angenommen. In »Cielo Azul« wird Harry Bosch von einem alten Fall heimgesucht. Das damals ermordete Mädchen konnte nicht identifiziert werden. Als der Mörder in der Tod
Publisher: Little Brown
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Harry Bosch

Auf Selbstmord-Tour

Drei Harry-Bosch-Storys

Aus dem Amerikanischen
von Sepp Leeb

Knaur e-books

Über dieses Buch

Der eBook-Bestseller aus den USA endlich auf Deutsch: »Auf Selbstmord-Tour« – Packende Storys mit Ermittler Harry Bosch von Michael Connelly, dem erfolgreichsten Thrillerautor der USA. Ob es sich um Jahrzehnte zurückliegende Morde oder brandaktuelle Fälle handelt, Bosch ermittelt hartnäckig, bis er die Wahrheit erfährt.

Der augenscheinliche Selbstmord eines schönen, jungen Filmsternchens lässt Bosch in »Auf Selbstmord-Tour« keine Ruhe. Die Hintergründe stellen sich viel unheilvoller dar, als zu Beginn angenommen. In »Cielo Azul« wird Harry Bosch von einem alten Fall heimgesucht. Das damals ermordete Mädchen konnte nicht identifiziert werden. Als der Mörder in der Todeszelle sitzt, versucht Bosch noch einmal, Antworten auf seine brennenden Fragen zu bekommen. Ein professioneller Pokerspieler, der sich durch sein Spiel viele Feinde gemacht hat, beschäftigt Bosch in der Geschichte »Der Ein-Dollar-Jackpot«.

Inhaltsübersicht

- Auf Selbstmord-Tour
- Cielo Azul
- Der Ein-Dollar-Jackpot

[home]

Auf Selbstmord-Tour

Während der Nachtschicht war wenig los. Sie waren UBootfahren – sprich: Sie blieben in der Nähe der Polizeistation, um bei Schichtende rasch auf den Parkplatz fahren, den Wagen abstellen und auschecken zu können. Am Steuer saß Jerry Edgar. Es war seine Idee gewesen, U–Boot zu fahren. Er musste nach Dienstschluss immer irgendwohin, sogar um Mitternacht. Harry Bosch musste nirgendwohin als in ein leeres Haus.

Welche Pläne Edgar auch gehabt haben mochte, sie wurden durchkreuzt, als der Schichtleiter sie anrief und in die Orchidia Apartments schickte.

»Fünfzehn Minuten«, stöhnte Jerry Edgar. »Fünfzehn Minuten, und wir hätten es geschafft.«

»Warte doch erst mal ab«, sagte Bosch. »Vielleicht sind wir ja in fünfzehn Minuten schon wieder fertig.«

Edgar bog von der La Brea in die Franklin Avenue, und sie waren keine zwei Minuten mehr entfernt. Bosch und Edgar waren die Nachtschicht–Detectives der Hollywood Division und als solche Teil eines neuen mobilen Einsatzteams, das der Captain ins Leben gerufen hatte. Captain LeValley wollte ein Ermittlerteam haben, das sofort zum Tatort eines Gewaltverbrechens fahren konnte und nicht erst am nächsten Morgen auf die Meldungen der Streifenpolizisten reagierte. Auf dem Papier machte sich das gut, und tatsächlich hatten Bosch und Edgar in den ersten vier Tagen, in denen sie nachts Dienst hatten, zwei Raubüberfälle und eine Vergewaltigung aufgeklärt. Aber meistens nahmen sie nur Protokolle auf und taten wenig mehr, als die Fälle am nächsten Tag an die zuständigen Ermittler weiterzureichen.

Die Luft, durch die sie fuhren, war klar und frisch. Sie ließen die Fenster oben und ihre Erwartungen unten. Es war ein Selbstmordeinsatz. Wahrscheinlich mussten sie dem Sergeant vom Streifendienst vor Ort nur eine Bestätigung ausstellen, und dann würden sie nicht mehr gebraucht. Mit ein bisschen Glück wären sie bis Mitternacht zurück auf der Wache.

Das Orchidia war ein großer pinkfarbener Wohnblock in der Orchid Avenue, der sich an den Hügel hinter dem Parkplatz des Magic Castle schmiegte. Die Anlage gab es schon, so lange Bosch zurückdenken konnte. Früher hatten die Filmstudios dort die Starlets untergebracht, die gerade bei ihnen unterschrieben hatten. Inzwischen bezahlten die Leute, die dort wohnten, die Miete selbst.

Vor dem Eingang standen zwei Streifenwagen mit blitzenden Blaulichtern. Auch ein Van der Scientific Investigation Division und ein Kombi der Rechtsmedizin waren bereits da. Daraus schloss Bosch, dass der Sergeant vor Ort entweder nicht an die Nachtschicht–Detectives gedacht oder sie für überflüssig gehalten hatte. Er bat Edgar, hinter dem Streifenwagen zu parken, der keinen Lichtbalken auf dem Dach hatte. Das musste das Auto des Sergeant sein. Bosch wollte verhindern, dass der Sergeant wegfuhr, bevor er das wollte.

Als sie ausstiegen, schaute Edgar Bosch über das Dach ihres Autos hinweg an.

»Ich hasse die Nachtschicht in Hollywood«, sagte er. »Die Selbstmorde passieren alle nachts.«

Es stimmte. Das war ihr dritter Selbstmord in vier Nächten.

»In Hollywood passiert alles nachts«, sagte Bosch.

Am Eingang stand ein Streifenpolizist. Er notierte sich Boschs und Edgars Dienstnummern, bevor er sie in Apartment sechs schickte. Die Wohnungstür war offen, und dahinter herrschte hektisches Gewusel. Es war für alle das Schichtende, und alle hatten es eilig. Bosch sah den Sergeant, der sich als eine Frau namens Polly Fulton entpuppte, in einem kleinen Flur stehen, der wahrscheinlich zum Schlafzimmer führte.

»Detectives«, sagte sie. »Schön, dass Sie doch noch die Zeit gefunden haben. Hier geht’s rein.«

»Was wollen Sie eigentlich?«, sagte Edgar. »Wir haben den Anruf eben erst erhalten.«

»Tatsächlich?«, erwiderte Fulton. »Ich habe es vor mindestens fünfundvierzig Minuten gemeldet. Da muss in der Zentrale aber schwer was los gewesen sein.«

Sie winkte sie an sich vorbei. Vom Flur gingen drei Türen ab: ein begehbarer Kleiderschrank, ein Bad und ein Schlafzimmer. Sie betraten das Schlafzimmer. Dort konzentrierten sich alle Aktivitäten auf eine nackt auf dem Bett liegende Frau. Um sie herum machten sich zwei Ermittler und ein Techniker der Rechtsmedizin, ein Fotograf und ein Streifenpolizist zu schaffen.

Die Frau lag auf dem Rücken, die Arme an den Seiten. Sie war jung und schön gewesen und blieb es sogar im Tod. Das blonde Haar umrahmte ihr Gesicht. Ihre Haut war von einem fahlen Weiß, und ihre Brüste waren sogar im Liegen voll. Unter der Wölbung jeder Brust war eine leicht verfärbte Linie zu sehen. Operationsnarben.

Zwischen ihren Brüsten lag ein tropfenförmiger Diamantanhänger an einer Silberkette. Ihr Bauch war flach, und ihr kurzgeschnittenes Schamhaar war exakt in Form eines auf dem Kopf stehenden Dreiecks getrimmt.

Edgar stieß einen leisen Pfiff aus.

»Warum macht jetzt ausgerechnet so eine auf Marilyn Monroe? Eine, die so klasse aussieht?«

Niemand erwiderte etwas. Bosch blickte nur weiter unverwandt auf das Bett, während er sich ein Paar Gummihandschuhe überstreifte. Er wusste, dass jeder wie selbstverständlich dachte, Schönheit löste alle Probleme. Mit Geld war es genauso. Doch er hatte genügend Selbstmorde gesehen, um zu wissen, dass beides nicht stimmte. Nicht einmal annähernd.

»Lizbeth Grayson«, sagte Sergeant Fulton. »Vierundzwanzig. War noch nicht lange in unserer Stadt der Engel. In ihrer Geldbörse ist noch ein Führerschein aus Oregon.«

Fulton war an Boschs Seite gekommen und blickte beim Sprechen wie er auf die Tote hinab. Es war ihnen nicht peinlich, dass sie nackt war. Das gehörte zur Polizeiarbeit.

Fulton hielt ein Schreibbrett hoch, an das Lizbeth Graysons Führerschein geklemmt war. Bosch stellte fest, dass sie aus Portland war.

»Sonst noch was?«, fragte er.

»Sie ist Schauspielerin – was sonst. Dort drüben ist eine ganze Schublade voller Porträtaufnahmen. Wie es aussieht, hatte sie letztes Jahr in Seinfeld eine Statistenrolle. Wussten Sie übrigens, dass die Serie hier gedreht wird, obwohl sie eigentlich in New York spielt? Jedenfalls, auf der Rückseite des letzten Fotos ist ihr Lebenslauf. Viele Engagements hatte sie nicht – zumindest nicht solche, die man in seinen Lebenslauf setzt.«

Fast glaubte Bosch sehen zu können, wie sich Fultons Blick auf das perfekte kleine Schamhaardreieck senkte. Er wusste, was in ihr vorging. Das Silikon und die Schambehaarung ließen an ein spezielles Umfeld und andere Einkommensquellen denken. Bosch schaute wieder zum Gesicht hoch. Außer diesem Gesicht hätte Lizbeth Grayson in ihrem Leben eigentlich nichts mehr gebraucht. Er fragte sich, ob ihr das außer ihrer Mutter jemals jemand gesagt hatte.

»Jedenfalls«, fuhr Fulton fort, »auf dem Nachttisch waren eine leere Flasche Percodan, die von der Busenvergrößerung letztes Jahr übrig war, und ein ›Tschüs, grausame Welt‹–Brief. Deutet alles in eine ganz bestimmte Richtung, Detective. Wir wollen Ihnen deswegen also nicht Ihre Zeit stehlen.«

Bosch richtete seine Aufmerksamkeit auf das Tischchen neben dem Bett und ging hin.

»Danke, Sergeant.«

Auf dem Nachttisch waren ein leeres Glas mit einem weißen Bodensatz, ein Tablettenfläschchen und ein Notizblock. Sonst nichts. Bosch bückte sich, um sich das aufrecht auf dem Tisch stehende Plastikfläschchen anzusehen. Es war ein Schmerzmittel, das Lizbeth Grayson acht Monate zuvor verschrieben bekommen hatte. Bei Schmerzen nach Bedarf einzunehmen. Er fragte sich, ob zu diesen Schmerzen auch das Bedürfnis gehört hatte, allem ein Ende zu machen. Er holte sein Notizbuch heraus und notierte sich den Namen des Arztes, der das Medikament verschrieben und vermutlich auch die Brust–OP vorgenommen hatte.

Als Nächstes sah er auf den offenen Spiralblock, der neben dem Medikamentenfläschchen auf dem Nachttisch lag. Auf die oberste Seite waren mit Bleistift vier Zeilen geschrieben.

Es hat keinen Sinn mehr ich gebe auf
ich gebe auf
ich gebe auf!

Er schaute eine Weile darauf und richtete seine Aufmerksamkeit auf die unterstrichenen Wörter. In jedem Satz hatte sie die Betonung auf ein anderes Wort gelegt. Er griff nach dem Notizblock, um zu sehen, ob auf einer der anderen Seiten etwas stand.

»Moment noch, Detective.«

Bosch drehte sich um und sah den SID–Fotografen hinter sich stehen. Es war Mark Baron. Sie hatten schon an einigen Tatorten miteinander gearbeitet. Baron deutete auf seine Kamera.

»Davon habe ich noch kein Foto gemacht«, sagte er. »Es soll nicht von der Stelle bewegt werden.«

»Okay, Augenblick noch.«

Bosch bückte sich, um unter den Nachttisch zu schauen. Er hatte keine Schubladen, aber eine Ablage, auf der sich People–Hefte stapelten. Auf dem Läufer unter dem Tisch war nichts. Er ließ sich auf die Knie nieder und hob den Volant des Bettes an. Unter dem Bett war ein Paar Pantoffeln, sonst nichts.

Bosch richtete sich auf und machte Baron Platz, damit er seine Fotos schießen konnte. Er ging zu Fulton zurück.

»Wer hat sie gefunden?«

»Der Hausverwalter. Er hat einen Anruf von ihrem Agenten bekommen und dann auch noch einen von ihrer Schauspiellehrerin. Sie haben sich Sorgen um sie gemacht. Sie hätte heute ein wichtiges Casting gehabt. Der Hausverwalter hat einen Zweitschlüssel und hat in ihrer Wohnung nachgesehen. Er meinte, die Schauspiellehrerin war sehr überzeugend.«

»Hat er sie so gefunden, oder war sie zugedeckt?«

»Zugedeckt. Das waren die Rechtsmediziner.«

Bosch nickte.

»Wo ist der Hausverwalter?«

»Wieder in seiner Wohnung. Er wohnt hier im Haus. Er war ziemlich blass.«

»Holen Sie ihn.«

»Aber der Fall ist doch ziemlich klar. In ein paar Minuten ziehen wir sowieso alle ab.«

Bosch sah Fulton an. Sogar sie wollte spätestens um Mitternacht zu Hause sein.

»Schaffen Sie mir einfach den Hausverwalter her. Bitte.«

Fulton verließ das Zimmer, und Bosch ging zu dem Sekretär, dessen oberste Schublade Edgar gerade durchsuchte. Sie enthielt alle möglichen Fotos, darunter einen Packen Vergrößerungen, auf denen Lizbeth Grayson in den unterschiedlichsten Posen und Kleidern zu sehen war. Egal, was sie anhatte oder welchen Gesichtsausdruck sie aufsetzte, sie konnte ihre Schönheit nicht verbergen. Bosch vermutete, dass sie ihr einige Türen geöffnet, andere aber auch verschlossen hatte. Als Schauspielerin wäre sie mit diesem Gesicht nie ernst genommen worden.

»Mann, dieses Mädchen hatte doch alles, was man sich wünschen kann«, sagte Edgar. »Wieso hat sie das alles weggeworfen?«

»Vielleicht hat sie das ja gar nicht.«

Edgar ließ das Foto, das er gerade angesehen hatte, in die Schublade zurückfallen und sah Bosch an.

»Harry, was ist dir diesmal wieder aufgefallen?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Bisher noch gar nichts. Ich sage ja nur. Ich stelle mir die Frage, verstehst du?«

»Dass du immer gleich die Flöhe husten hörst. Wenn du unbedingt mit dem Hausverwalter reden willst, meinetwegen. Wir reden mit ihm und bringen die Sache zu Bett – das sollte kein Wortspiel werden.«

»Ich sage doch nur, dass man an so was nicht mit einer vorgefassten Meinung rangehen darf. Das ist ansteckend.«

Bosch schlenderte zu einem der rechtsmedizinischen Ermittler, der seine Ausrüstung in einen Koffer packte. Auch ihn kannte Bosch. Nester Gonzmart.

»Und, wie sieht’s aus, Nester?«

»Ganz so, als ob wir hier gleich fertig wären, Chef.«

»Was habt ihr für einen Todeszeitpunkt?«

»Wir haben die Lebertemperatur gemessen. Ich würde sagen, zwischen Mitternacht und vier Uhr morgens.«

»Höchstens vierundzwanzig Stunden also. Irgendwelche Verletzungen?«

»Absolut nichts, Mann. Der Fall ist so was von klar. Eigentlich kaum zu glauben, aber es ist genau das, wonach es aussieht. In zwei Wochen bekommen wir den toxikologischen Befund, und darin wird dann das Percodan ausgewiesen sein. Und damit hat sich die Sache.«

»Bitte sieh zu, dass ich den Befund auch erhalte.«

»Geht klar, Harry.«

Gonzmart ließ die Verschlüsse seines Koffers zuschnappen und verließ das Zimmer. Bosch wusste, er würde mit der Bahre zurückkommen. Sie würden Lizbeth Grayson nach Downtown bringen.

»Alle mal herhören«, sagte Baron. »Könnten bitte alle kurz auf den Flur rausgehen, damit ich meine Totalen machen kann?«

Bosch verließ das Zimmer und fragte sich, wo Fulton mit dem Hausverwalter blieb.

»Danke«, sagte Baron.

Fulton wartete im Wohnzimmer mit einem Mann, der klein, schmächtig und möglicherweise so alt wie die Wohnanlage war. Er wurde Bosch und Edgar als Ziggy Wojciechowski vorgestellt und schilderte ihnen, wie er Lizbeth Graysons Leiche gefunden hatte. Es war die gleiche Geschichte, die ihnen Fulton bereits erzählt hatte.

»War die Tür abgeschlossen?«, fragte Bosch.

»Ja. Ich habe einen Zweitschlüssel für alle Wohnungen. Damit habe ich aufgeschlossen.«

Bosch schaute zur Wohnungstür und sah die Türkette am Rahmen hängen.

»Die Kette war nicht vorgelegt?«

»Nein, war sie nicht.«

»Hat sie die Miete selbst bezahlt, oder hat das jemand für sie erledigt?«

Es schadete nie, etwas Unerwartetes einzuflechten, etwas, womit der Vernommene nicht rechnete.

»Ähm, sie hat sie selbst gezahlt. Sie hat immer mit einem Scheck bezahlt.«

»Wie sieht es mit Freunden und Liebhabern aus?«

»Keine Ahnung. Ich spioniere den Mietern nicht nach. Im Orchidia wird großer Wert auf Diskretion gelegt. Da mische ich mich nicht ein.«

»Und Freundinnen?«

»Auch da kann ich wieder nur das Gleiche sagen, Detective. Ich …«

»Mr. Wojciechowski, wann sind Sie in die Wohnung gekommen und haben sie gefunden?«

Es schien den Hausverwalter etwas aus dem Konzept zu bringen, wie die Fragen hin und her sprangen.

»Das dürfte Viertel nach zehn gewesen sein. Ich habe gerade den Anfang der Nachrichten auf Channel Five gesehen – Hal Fishman. Dann hat ihre Lehrerin noch mal angerufen, und ich habe gesagt, ich gehe nach ihr sehen, damit sie nicht ständig weiter anruft.«

»War das Licht an, als Sie in die Wohnung gekommen sind?«

Wojciechowski dachte über die Frage nach und antwortete nicht sofort.

»Versuchen Sie, sich an den Moment zu erinnern, als Sie die Wohnung betreten haben. Was haben Sie gesehen? Haben Sie etwas gesehen, oder mussten Sie erst Licht machen?«

»Am Ende des Flurs war Licht zu sehen. Es kam aus dem Schlafzimmer. Dort brannte Licht.«

Bosch nickte.

»Gut, Mr. Wojciechowski, das wär’s fürs Erste. Vielleicht müssen wir später noch mal mit Ihnen sprechen.«

Er sah dem kleinen Mann nach, als er die Wohnung verließ. Dann kam Edgar zu ihm, damit sie leise miteinander sprechen konnten.

»Dein Blick gefällt mir ganz und gar nicht, Harry. Ich kenne diesen Blick.«

»Und?«

»Er verrät mir, dass du dich verliebt hast. Du willst, dass das hier etwas ist, was es nicht ist.«

»Die Kette war nicht vorgelegt.«

»Na und? Sie war einfach rücksichtsvoll. Sie wusste, dass sie ihren Abgang machen würde, und wollte nicht, dass die Tür aufgebrochen werden muss. Haben wir doch schon unzählige Male gehabt, überhaupt nichts Ungewöhnliches.«

»Das Licht im Schlafzimmer war an.«

»Na und?«

»So jemand lässt das Licht nicht an. Sie wollen, dass es so ist, als würden sie sich schlafen legen. Sie wollen ganz entspannt gehen.«

Edgar nickte.

»Na schön, da hast du vielleicht nicht ganz unrecht. Aber es genügt nicht. Es ist eine Anomalie. Weißt du, was das ist? Etwas, was von der Norm abweicht. Was wir hier haben, ist eine Abweichung von der Norm. Es ist nichts, was wir …«

Ein plötzliches Aufblitzen von Licht. Als Bosch sich umdrehte, sah er Baron aus dem Flur ins Wohnzimmer kommen. Er hatte einen Schnappschuss von Bosch und Edgar gemacht.

»Sorry. Fehlzündung. Wollt ihr noch was fotografiert haben? Ich bin jetzt mit Marilyn Monroe dort hinten fertig.«

»Nein«, sagte Edgar. »Du kannst gehen, Mark.«

Baron, ein kleiner Mann mit einem Rettungsring um die Körpermitte, salutierte ironisch und verschwand durch die offene Wohnungstür. Bosch sah Edgar scharf an. Es passte ihm nicht, dass das rangniedrigere Mitglied des Teams die Freigabe des Tatorts anordnete. Edgar deutete den Blick richtig.

»Jetzt komm schon, Harry. Es ist, was es ist. Was wollen wir hier noch? Wir machen hier Schluss und warten auf den toxikologischen Befund.«

»Wir sind hier noch nicht mal annähernd fertig. Wir fangen gerade erst an. Geh da jetzt raus und hol Baron wieder her. Ich möchte, dass er hier alles fotografiert.«

Edgar stöhnte genervt.

»Hör zu, Partner, du hast vielleicht dich von irgendwas überzeugt, aber du hast weder mich noch sonst jemanden hier davon überzeugt, dass …«

»Da ist nirgendwo ein Bleistift.«

»Was?«

»Auf dem Nachttisch. Es gibt keinen Bleistift zum Abschiedsbrief. Wenn sie diesen Abschiedsbrief geschrieben und die Tabletten geschluckt hat, wo ist dann der Bleistift?«

»Keine Ahnung, Harry. Vielleicht in einer Küchenschublade. Was willst du eigentlich?«

»Du meinst also, sie schreibt einen Abschiedsbrief und steht danach nackt auf, um den Bleistift in eine Küchenschublade zu legen? Du solltest dich mal reden hören, Jerry. An diesem Tatort ist irgendwas faul, das weißt du ganz genau. Willst du etwa so tun, als wäre nichts?«

Edgar sah Bosch an. Dann nickte er, als gestände er etwas ein.

»Ich hole den Fotografen.«

Bosch betrachtete Lizbeth Grayson auf dem Bildschirm. Sie war in Tränen aufgelöst, schön und überzeugend.

»Ich habe alles versucht«, sagte sie. »Es hat keinen Sinn mehr. Ich gebe auf.«

»Halten Sie hier an«, bat Bosch.

Gloria Palovich stoppte das Video. Bosch sah sie an. Sie war Lizbeth Graysons Schauspiellehrerin gewesen.

»Wann wurde das aufgenommen?«, fragte er.

»Letzte Woche. Für das gestrige Casting. Deshalb habe ich mir auch solche Sorgen gemacht. Sie hat sich fast zwei Wochen lang intensivst auf diesen Termin vorbereitet. Sie hat neue Porträtfotos von sich machen lassen. Sie wollte diese Rolle unbedingt haben. Und als sie dann nicht aufgetaucht ist … mir war sofort klar, dass da etwas nicht stimmt.«

»Hat sie sich beim Unterricht Notizen gemacht?«

»Ständig. Sie war eine hochmotivierte Schülerin.«

»Worauf bezogen sich diese Notizen?«

»Hauptsächlich auf Betonung und Vortrag. Wie sich bei einem Dialog die innersten Gefühle am besten zum Ausdruck bringen lassen.«

Bosch nickte. Ihm war klargeworden, dass es sich bei Lizbeth Graysons Abschiedsbrief keineswegs um ein letztes Lebewohl handelte. Das genaue Gegenteil war der Fall. Er war Teil der Bemühungen einer jungen Frau, sich zu verbessern und Fortschritte zu machen.

Er sah sich in der Schauspielschule um. Irgendetwas ließ ihm keine Ruhe, so, als hätte er bei dem Gespräch etwas Wichtiges vergessen. Dann fiel es ihm ein. Die Porträtaufnahmen in Lizbeth Graysons Sekretär waren nicht neu gewesen. Er hatte sich die Tote auf dem Bett sehr genau angesehen, und auf allen Fotos in der Schublade hatte sie eine andere Frisur gehabt. Die Aufnahmen waren älter.

Bosch sah die Schauspiellehrerin an.

»Sie sagen, sie hat neue Fotos von sich machen lassen. Sind Sie da ganz sicher?«

Palovich nickte mit Nachdruck und deutete über Boschs Kopf hinweg.

»Absolut. Sie wollte diese Rolle unbedingt haben und hat alles dafür getan. In jeder Hinsicht.«

Bosch drehte sich um und blickte auf die Pinnwand, die die gesamte Breite der Wand hinter ihm einnahm. Sie war von einem Blizzard aus Porträtfotos bedeckt. Lauter Schüler Palovichs, nahm er an. Er entdeckte das Porträt von Lizbeth Grayson, und es war tatsächlich eine aktuelle Aufnahme. Ihr blondes Haar wellte sich unter ihr Kinn, dazu ein entspanntes Lächeln.

In Bosch stieg Wut auf. Jemand hatte diese Blume gepflückt, als sie gerade erst erblühte.

Er ging zu der Pinnwand und zog die Nadel heraus, mit der das Foto befestigt war. Er betrachtete das Porträt in seiner Hand. In der Wohnung waren keine Abzüge dieser Aufnahme gewesen. Da war er ganz sicher.

»Wissen Sie, wann sie dieses Foto hat machen lassen?«, fragte er.

»Letzte Woche, glaube ich«, antwortete Palovich. »Sie hat einen ganzen Packen mitgebracht. Das oberste hat sie mir für die Pinnwand gegeben.«

»Sie hatte einen ganzen Packen davon?«

»Ja, normalerweise lassen sie sich immer hundert Stück machen. Man kann nie genug Fotos haben. Man muss seine Fotos unter die Leute bringen, sonst ruft einen niemand an.«

Bosch nickte. Er hatte lang genug in Hollywood gearbeitet, um zu wissen, wie das lief. Er drehte das Foto um. Auf der Rückseite waren Lizbeth Graysons Engagements aufgelistet. Außerdem standen dort die Kontaktdaten ihres Agenten, Mason Rich.

Er drehte das Foto wieder um, um sich noch einmal das Porträt anzusehen.

»Warum sind diese Aufnahmen immer in Schwarzweiß, obwohl heute doch alles in Farbe gedreht wird?«, fragte er.

»Vermutlich, weil in Schwarzweiß die Kontraste besser herauskommen«, antwortete Palovich.

Bosch nickte, obwohl er ihre Antwort nicht verstand und sich mit Fotografie und Kontrasten nicht auskannte.

Das Bild endete auf Höhe von Graysons Brustbein. Sie trug eine Bluse mit offenem Kragen, und Bosch konnte zwar die Kette um ihren Hals sehen, aber nicht mehr den tropfenförmigen Anhänger, an den er sich vom Vorabend erinnerte.

Er drehte sich wieder um und schaute auf den Monitor. Das Bild war immer noch angehalten, und sein Blick wurde sofort auf die Kette um Lizbeth Graysons Hals gelenkt. Sie trug ein offenes Hemd und darunter ein schlichtes weißes Top, auf dem CRUNCH stand. Der Anhänger war deutlich zu sehen, aber es war kein Diamant. Es war eine Perle.

Bosch deutete auf den Bildschirm.

»Sehen Sie die Perle da?«

»Ja, sie hat sie immer getragen.«

»Immer?«

»Ja, sie hatte sie von ihrer Großmutter. Sie glaubte, sie würde ihr Glück bringen. Einmal haben wir in der Klasse biographische Szenen nachgespielt. Da hat sie uns alles darüber erzählt. Im Unterricht hat jeder ein Alter Ego mit einem anderen Namen. Ihr Name war Pearl. Wenn ich sie mit diesem Namen rief, reagierte sie immer als dieses Alter Ego. Verstehen Sie?«

»Ich glaube schon. Haben Sie irgendwelche Aufnahmen von ihr als Pearl?«

»Ich glaube, ja. Soll ich mal nachsehen?«

»Ich weiß nicht, ob es wirklich wichtig ist. Ich sage Ihnen sonst Bescheid. Hat Lizbeth mal einen Anhänger mit einem Diamanten getragen?«

Palovich dachte kurz nach, dann schüttelte sie den Kopf.

»Nein, nie.«

Bosch nickte und bedankte sich bei ihr. Er fragte, ob er das Porträt haben könnte, und sie sagte, selbstverständlich. An der Tür des Studios hielt sie ihn mit einer Frage zurück.

»Sie glauben doch nicht, dass sie es selbst war, oder, Detective Bosch?«

Bosch sah Palovich lange an, bevor er antwortete. Er wusste, er sollte seine Vermutungen und Theorien für sich behalten. Aber er merkte, dass sie die Antwort brauchte.

»Nein, das glaube ich nicht.«

Sie schüttelte den Kopf. Die Alternative eines Selbstmords in Betracht zu ziehen war irgendwie schrecklicher.

»Wer tut so etwas?«, fragte sie. »Wer kann so etwas tun?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Bosch. »Aber ich werde es herausfinden.«

Bosch saß zusammen mit einer Kollegin, Kizmin Rider, im kriminaltechnischen Labor. Er hatte schon bei früheren Gelegenheiten mit ihr zusammengearbeitet und kannte niemanden, der besser am Computer war. Sie würde es bei der Polizei bestimmt zu etwas bringen und war geradezu prädestiniert für einen Job in der Verwaltung. Das letzte Mal, als sie zusammengearbeitet hatten, hatte sie ihm jedoch anvertraut, dass sie eigentlich Ermittlerin werden wollte.

Als sie so weit war, sagte ihr Bosch, was er wollte.

»Ich bin auf der Suche nach Selbstmorden in den letzten fünf Jahren. Junge Frauen.«

»Da gibt es bestimmt einige.«

Sie begann zu tippen und loggte sich in die Datenbank des LAPD ein. In weniger als einer Minute hatte sie das Ergebnis.

»Neunundachtzig Selbstmorde von Frauen zwischen zwanzig und dreißig.«

Bosch nickte und überlegte, wie sich die Suche einengen ließe.

»Sind auch die Methoden angegeben?«, fragte er.

»Ja. Wonach suchst du?«

»Tabletten.«

»Das müsste ›Überdosis‹ sein.«

Sie gab es ein und hatte wenige Sekunden später die Antwort. »Sechsundfünfzig.«

»Wie sieht’s mit dem Beruf aus? Ich glaube, mich interessieren nur Schauspielerinnen.«

»Das fällt unter den Sammelbegriff ›Entertainer‹.«

Sie tippte kurz und hatte die Antwort, bevor Bosch dazu kam, Luft zu holen.

»Sechsundzwanzig.«

»Weiße Frauen?«

Sie tippte.

»Dreiundzwanzig.«

Bosch nickte. Ihm fiel nichts mehr ein, um die Zahl der Fälle, die Lizbeth Graysons vermeintlichem Selbstmord ähnelten, weiter einzuengen.

»Kannst du mir die Namen und Fallnummern ausdrucken?«

»Klar.«

Dreißig Sekunden später hatte Bosch die Liste. Er stand auf, um ins Archiv zu gehen und die dazugehörigen Akten herauszusuchen.

»Soll ich dir dabei helfen, Harry?«, fragte Rider.

»Soll das heißen, du willst ein bisschen Ermittler spielen?«

Sie grinste.

»Ich hätte jedenfalls nichts dagegen. Wird irgendwann ein bisschen langweilig, hier oben den ganzen Tag nur vor dem Computer zu hocken.«

Bosch sah auf die Uhr. Es war fast Mittag.

»Weißt du was? Ich suche die dreiundzwanzig Akten raus, und dann treffen wir uns zum Mittagessen in der Cafeteria. Dort gehen wir sie zusammen durch. Ich könnte durchaus Hilfe brauchen. Mein Partner findet nämlich, dass ich noch nie so sehr auf dem Holzweg war wie diesmal. Er baut unsere Arbeitsrückstände ab, während ich dem hier nachgehe. Und er verliert langsam die Geduld.«

Sie lächelte weiter.

»Ich besorge uns einen Tisch. Bis gleich.«

Bosch öffnete seine Aktentasche und nahm die Grayson–Akte heraus.

»Fang schon mal damit an.«

In der Cafeteria legte Bosch den Aktenstapel auf den Tisch, den Rider ergattert hatte. Auf ihrem Teller war eine Hälfte eines Thunfisch–Sandwichs, und sie sah die letzten Dokumente der Grayson–Akte durch.

»Willst du dir das wirklich antun?«, fragte er sie.

»Klar. Wonach suchen wir?«

»Das weiß ich noch nicht. Aber wenn du dir diese Akte angesehen hast, weißt du, dass es im Fall Grayson Unstimmigkeiten gibt. Der Abschiedsbrief ist keiner, und ein Schmuckstück fehlt. Eine silberne Halskette mit einer Perle daran.«

Rider zog die Stirn in Falten.

»Was ist bei der Obduktion herausgekommen?«

»Sie war erst gestern. Auf den toxikologischen Befund warten wir noch.«

»Wurde sie vergewaltigt?«

»Keine Abschürfungen. Keine DNA–Spuren.«

»Was glaubst du, ist passiert, Harry?«

»Was ich glaube, dass passiert ist? Ich glaube, jemand hat sie unter Drogen gesetzt und sich an ihr vergangen, als sie sich nicht wehren konnte. Und dann hat er ihr die Tabletten eingeflößt. Jetzt frag mich, was ich beweisen kann.«

»Was kannst du beweisen?«

»Nichts. Deshalb habe ich diese Akten rausgesucht.«

»Um wonach zu suchen?«

»Manchmal weiß man erst, wonach man sucht, wenn man es gefunden hat«, erwiderte er. »Aber ich bin fest davon überzeugt, dass Lizbeth Graysons Ermordung sorgfältig geplant war. Es kann nicht das erste Mal gewesen sein, dass so etwas passiert ist.«

»Du meinst, der Typ hat vorher schon mal zugeschlagen?«

Rider deutete mit dem Kopf auf den Stapel dünner Akten.

»Genau das glaube ich«, sagte Bosch. »Deshalb suche ich nach Übereinstimmungen zwischen ihrem Selbstmord und einigen dieser anderen.«

Rider runzelte die Stirn.

»Und wissen werden wir es dann, wenn wir es sehen«, sagte sie.

»Hoffentlich.«

Sie machten sich an die Arbeit. Bosch teilte den Stapel in zwei Hälften, und beide begannen, die Akten durchzugehen. War einer von ihnen mit einer Akte fertig, legte er sie auf den Stapel, den der andere durchsehen musste. So schaute sich jeder alle Akten an. Weil die Fälle Selbstmorde waren, waren die Akten dünn und bestanden hauptsächlich aus Toxikologie– und Obduktionsbefunden. Alle enthielten Fotos des toten Opfers und die meisten auch eines, das zu Lebzeiten aufgenommen worden war.

Hollywood hatte immer schon eine Menge junger Frauen verschlissen, die voller Hoffnungen und Träume in die Stadt gekommen waren. Seit die Schauspielerin Peg Entwistle ihre Träume vom Zelluloidruhm aufgegeben hatte und vom H des Hollywood–Schilds gesprungen war, waren viele ihrem Beispiel gefolgt – wenn auch auf weniger Aufmerksamkeit heischende Weisen. Das ist die Schattenseite der Filmindustrie. Sie zerreibt viele der Fragilen zu Staub, Staub, der dann weggeweht wird.

Die Geschichten in den Akten ähnelten sich auf tragische Weise. Junge Frauen, deren Leben in die Brüche ging, wenn sie eine Rolle nicht bekamen und merkten, dass sie nie eine Rolle bekämen. Junge Frauen, die von denen benutzt wurden, die es konnten. Hauptsächlich von Männern, aber nicht immer. Junge Frauen, die eindeutig schon fragil waren, bevor sie überhaupt nach Hollywood kamen, die angelockt wurden wie Motten vom Licht und ihre innere Leere mit Ruhm und Reichtum zu füllen versuchten.

Es gab aber auch Akten, die nur Fragen enthielten. Selbstmorde, für die es keine Erklärung gab, von Frauen, die auf dem Weg nach oben gewesen waren und berechtigte Hoffnungen auf ein gutes Leben und eine Karriere gehabt hatten. Einige von ihnen hatten ein paar Zeilen hinterlassen, aber Bosch konnte nicht sagen, ob es sich dabei tatsächlich um Abschiedsbriefe handelte oder lediglich um einen Text für ein Casting oder eine Rolle, die sie einstudierten.

Bosch studierte die Fotos, viele davon professionelle Porträts, und die Liste der Engagements. Er fand keine Gemeinsamkeiten mit Lizbeth Grayson, außer dass alle Frauen jung und voller Hoffnung gewesen waren. Keine gemeinsame Schauspielschule, kein gemeinsamer Agent. Keine kleine Rolle und kein Statistenjob im selben Film. Er stieß auf keinerlei Übereinstimmungen und gelangte mehr und mehr zu der Überzeugung, dass Jerry Edgar vielleicht doch recht hatte. Er jagte etwas hinterher, was nicht da war.

Er war bei der vorletzten Akte angelangt, als Rider fragte:

»Schon was gefunden, Harry?«

»Nein, bisher nicht. Und langsam gehen mir die Akten aus.«

»Was willst du jetzt tun?«

»Ich muss mich entscheiden. Gebe ich auf, oder mache ich weiter? Wenn ich weitermache, muss ich es nebenher tun. Im Morddezernat nennen wir so was Hobbyfälle. Man arbeitet daran, wenn man Zeit hat. Der nächste Schritt ist, Außenermittlungen durchzuführen – loszuziehen und mit denen zu reden, die diese Frauen kannten, sich ihre Wohnungen anzusehen, herauszufinden, ob noch jemand Dinge hat, die ihnen gehört haben. Aber ich kann dir jetzt schon sagen, dass mich das mein Lieutenant nicht im Dienst tun lassen wird. Ich muss der Sache nachgehen wie einem Hobby.«

»Wen habt ihr in Hollywood als Lieutenant? Pounds?«

»Ja. Pounds. Nicht gerade jemand, der groß über den Tellerrand schaut.«

Rider grinste und nickte.

»Tut mir wirklich leid, dass ich dir die Mittagspause versaut habe«, sagte Bosch.

»Überhaupt nicht«, sagte sie. »Außerdem bin ich noch nicht fertig.«

Sie hielt die fünf Akten hoch, die sie noch durchsehen musste. Er lächelte und nickte. Ihre Zuversicht gefiel ihm. Sie verfielen wieder in Schweigen und vertieften sich in die Akten.

Zehn Minuten später hatte Bosch seine Akten durch, ohne etwas gefunden zu haben, was den Fall auf eine höhere Stufe als ein Hobby stellen konnte. Er fragte Rider, ob sie eine Tasse Kaffee wollte, aber sie sagte nein. Er stand auf, um sich selbst eine zu holen. Nach dem Mittagsansturm wurde es in der Cafeteria leerer und stiller. Als er an ihren Tisch zurückkam, war Rider aufgestanden. Bosch dachte, sie sei fertig und wolle gehen. Aber sie hatte sich vor Aufregung von ihrem Stuhl erhoben.

»Ich glaube, ich habe was gefunden«, sagte sie.

Bosch stellte seinen Kaffee auf den Tisch und sah sich an, was sie hatte. Sie hielt zwei Porträtaufnahmen in den Händen. Sie waren von verschiedenen Frauen.

»Das erste Foto ist von einem Fall aus dem letzten Jahr«, sagte Rider. »Sie hieß Nancy Crowe und hat in der Kester Avenue in Sherman Oaks gewohnt. Die andere ist Marcie Conlon. Vor fünf Monaten gestorben. Ebenfalls an einer Überdosis. Gewohnt hat sie oben in Whitley Heights.«

»Aha.«

Bosch studierte die Fotos. Die Frauen sahen sehr unterschiedlich aus. Crowe hatte kurzes dunkles Haar und blasse weiße Haut. Conlon war blond und gebräunt. Allein aufgrund des ersten Eindrucks hätte Bosch darauf getippt, dass Crowe eine seriöse Schauspielerin war und Conlon nicht. Er wusste, dass er einer groben Verallgemeinerung aufsaß. Deshalb war das etwas, was er nie laut ausgesprochen hätte.

»Schau«, sagte Rider.

Sie legte die Fotos nebeneinander auf den Tisch.

»Was ist an ihnen gleich?«

Bosch sah sofort, was die ganze Zeit da gewesen und ihm bei der Durchsicht der Akten nur nicht aufgefallen war. Crowe nahm auf ihrem Foto eine Pose ein, bei der sie um die Ecke einer Ziegelwand schaute. Bosch nahm an, das Foto sollte ihr eine geheimnisvolle Aura und Charaktertiefe verleihen, um so vielleicht wettzumachen, dass sie keine umwerfende Schönheit war. Conlon lehnte auf ihrem Porträtfoto mit dem Rücken an einer Ziegelwand. Ihre Pose sollte verführerisch, wenn nicht sogar sexuell provozierend sein, und die Aufnahme spielte mit dem Kontrast zwischen der sanften Schönheit ihres Gesichts und der Härte der Ziegelwand.

»Die Ziegelwand«, sagte Bosch.

Rider zeigte mit dem Finger auf verschiedene Ziegel, die auf beiden Fotos identisch waren. Sie waren auf eine Art angeschlagen oder verschrammt, die sie unverwechselbar machte. Beide Schauspielerinnen hatten zweifellos vor derselben Ziegelwand posiert.

»Und jetzt schau«, sagte Rider.

Sie drehte die Fotos um, und unter der Aufzählung der Engagements stand der Name des Fotografen. Es waren zwei verschiedene Namen, aber die Adresse dahinter war dieselbe. Hollywood & Vine Studios.

»Dann haben wir es also mit verschiedenen Fotografen zu tun, die dasselbe Studio benutzt haben«, sagte Bosch.

Er dachte laut nach und versuchte, einen Schritt weiter zu kommen.

»Hast du dir daraufhin die anderen Akten mit Porträtaufnahmen schon angesehen?«, fragte er.

»Nein. Auf diesen Zusammenhang bin ich eben erst gestoßen.«

»Gute Arbeit.«

Bosch wandte sich dem Aktenstapel zu, und sie machten sich daran, alle Porträtaufnahmen aus den Akten herauszusuchen.

»Jede Schauspielerin braucht Porträtfotos«, sagte Rider, während sie damit beschäftigt waren. »Das ist wie mit dem Tod und den Steuern. Wenn du den Hollywood Boulevard runtergehst, kannst du an jedem Laternenmast Annoncen von Fotografen hängen sehen.«

Nach fünf Minuten hatten sie sechs Porträtfotos toter Schauspielerinnen, die zwar von sechs verschiedenen Fotografen, aber alle in den Hollywood & Vine Studios aufgenommen worden waren. Lizbeth Graysons Foto – das Porträt, das sich Bosch von ihrer Schauspiellehrerin ausgeliehen hatte – war eines der sechs.

Bosch legte die sechs Fotos nebeneinander und betrachtete sie.

»Könnte das nur Zufall sein?«, fragte Rider. »Vielleicht ist Hollywood & Vine ein Studio, das bei Fotografen sehr beliebt ist.«

»Schon möglich«, sagte Bosch, ohne den Blick von den Fotos abzuwenden.

»Vielleicht sollten wir …«

»Moment«, unterbrach Bosch sie aufgeregt.

Er griff nach einem der Fotos und sah es sich aus der Nähe an. Es war eine Aufnahme der Schauspielerin Marnie Fox. Angeblich hatte sie sechs Wochen zuvor mit Tabletten Selbstmord begangen. Bosch nickte und legte das Foto zurück. Dann nahm er sich die Grayson–Akte vor.

»Was ist?«, fragte Rider.

Bosch nahm eins der Fotos der toten Lizbeth Grayson aus der Akte und legte es neben das Porträt von Marnie Fox. Jetzt war es Bosch, der Rider einen Schritt voraus war.

»Siehst du jetzt was, das gleich ist?«, fragte er.

Rider rückte näher, um die nebeneinander liegenden Fotos besser sehen zu können. Sie kam rasch darauf.

»Der Anhänger. Beide tragen den gleichen Anhänger.«

»Und wenn es keine Duplikate sind?«, fragte Bosch. »Was heißt es, wenn sie denselben Anhänger tragen? Einen Diamantenanhänger, den der Mörder einem Opfer abnimmt und dem nächsten umhängt? Und diesem Opfer nimmt er die Halskette mit dem Perlenanhänger und hängt sie …«

»Dem nächsten Opfer um«, vollendete Rider den Satz.

Bosch begann, die Akten zu einem Stapel zu schichten, den er tragen konnte.

»Und jetzt?«, fragte Rider. »In die Hollywood & Vine Studios?«

»Richtig.«

»Ich komme mit.«

Bosch sah sie an.

»Wirklich? Musst du dafür keine Genehmigung einholen?«

»Ich sage einfach, ich habe länger Mittagspause gemacht.«

Während der Fahrt stellte Rider eine Liste der Fotografen zusammen und gab sie Bosch. Als sie nach Hollywood kamen, parkte Bosch auf dem Parkplatz neben dem Henry Fonda– Theater und rief von einem Münztelefon aus Jerry Edgar an. Er brachte ihn auf den neuesten Stand, und sein Partner schien verschnupft, dass er eine Analystin zu den Ermittlungen hinzugezogen hatte. Aber Bosch erinnerte Edgar daran, dass ihn sein Verdacht bezüglich Lizbeth Grayson nicht interessiert hatte. Entsprechend kleinlaut sagte Edgar, er werde sich in den Hollywood & Vine Studios mit ihnen treffen.

Das Fotostudio befand sich im zweiten Stock eines alten Bürogebäudes an der Nordostecke von Hollywood Boulevard und Vine Street. Das Haus war vor nicht allzu langer Zeit von Grund auf renoviert worden; die einzelnen Stockwerke waren entkernt und in Lofts umgewandelt worden. Das machte es für die Kreativen attraktiv. Die meisten Firmen auf dem Wegweiser im Foyer waren Produktionsgesellschaften, Talentmanagement–Agenturen und alle möglichen anderen im Dunstkreis Hollywoods angesiedelten Firmen. Bosch nahm an, dass eine so stark mit dem Nimbus Hollywoods befrachtete Adresse wie Hollywood & Vine, für alle ein Pluspunkt war.

Nachdem sie im Foyer zehn Minuten auf Edgar gewartet hatten, riss Bosch der Geduldsfaden. Die Hollywood Division war keine fünf Minuten entfernt. Er drückte auf den Knopf des Lifts und sagte Rider, dass er nicht länger warten wollte. Auf der Fahrt nach oben besprachen sie, wie sie bei ihrem Besuch im Fotostudio vorgehen würden. Sie stiegen aus dem Lift und steuerten einen Schalter an, hinter dem ein junger Mann mit gesenktem Kopf ein Drehbuch las. Er schaute erst zu ihnen auf, als er ans Ende der Seite gekommen war.

Bosch zückte seine Dienstmarke und fragte den jungen Mann nach seinem Namen. Louis Reineke, antwortete dieser und buchstabierte den Namen für sie. Bosch fragte, ob er einen Fotografen namens Stephen Jepson sprechen könne, und Reineke sagte, Jepson sei nicht da. Bosch nannte alle sechs Fotografen auf seiner Liste. Keiner von ihnen war da, und keiner war laut Reineke zu erreichen. Je länger sich Bosch nach den Fotografen erkundigte, desto nervöser wurde der junge Mann.

»Keiner dieser Fotografen ist also hier«, sagte Bosch, »und Sie wissen auch nicht, wie sie zu erreichen sind.«

»Wir vermieten die Studios stundenweise«, sagte Reineke. »Die Fotografen kommen her, zahlen für eine Stunde oder wie lang sie eben brauchen und gehen wieder. Da brauchen wir keine Telefonnummern. Sind Sie etwa von der Dienstaufsicht?«

Bosch wurde ungehalten, weil die Spur ins Nichts führte.

»Wir sind vom Morddezernat«, sagte er. »Wo ist der Geschäftsführer des Studios?«

»Nicht hier. Ich bin allein hier.«

»Na schön, wann war zum letzten Mal einer dieser sechs Männer hier, um Fotos zu machen?«

»Da muss ich erst nachsehen.«

Der junge Mann stand auf, öffnete eine Schublade, nahm ein großes Geschäftsbuch heraus und schlug es auf. In dem Buch schienen die Studiovermietungen nach Datum, Uhrzeit und Fotograf aufgeführt zu sein. Reineke fuhr mit dem Finger rückwärts über die Spalten und hielt schließlich inne.

»Er war letzten Freitag hier«, sagte er. »Eine Stunde.«

»Er? Welcher?«

Reineke schaute wieder in das Buch.

»Das müsste Stephen Jepson gewesen sein.«

Irgendetwas an dem Gespräch mit Reineke war eigenartig. Es war, als redeten sie aneinander vorbei.

»Und wie muss man sich das vorstellen?«, fragte Bosch. »Kommt er einfach her und sagt, er will ein Studio zum Fotografieren?«

»Ja, so in etwa. Aber er könnte auch vorher angerufen haben, um sicherzugehen, dass eines frei ist. Manchmal sind alle Studios belegt.«

»Hat er angerufen?«

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Können wir mal nach hinten gehen und uns die Studios ansehen?«

»Klar. Im Moment ist niemand hier. Erst um drei kommt jemand und dann noch mal um vier.«

Sie gingen durch eine Tür, die in das Loft führte. Dort gab es drei verschiedene Aufnahmebereiche mit Scheinwerfern und austauschbaren Hintergründen. Außerdem standen alle möglichen Möbelstücke herum, die als Requisiten dienten. An der Decke waren zahlreiche Kabel und schwarze Vorhänge angebracht; mit Letzteren ließen sich die einzelnen Aufnahmebereiche voneinander abteilen. Die Ziegelwand, die auf den Fotos zu sehen gewesen war, verlief entlang der gesamten Länge des Lofts. Bosch vermutete, dass Stephen Jepsons Freitagstermin mit Lizbeth Grayson gewesen war.

Bosch starrte gerade auf die Ziegelwand, als ihm klarwurde, was an dem Gespräch mit Reineke eigenartig gewesen war. Er drehte sich zu dem jungen Mann um.

»Warum haben Sie gefragt, ob wir von der Dienstaufsicht sind?«

Reineke schob seine Unterlippe vor und schaute kopfschüttelnd zur Tür und dann zur Empfangstheke.

»Habe ich das? Keine Ahnung, vielleicht einfach nur so ein Gedanke.«

»Und wieso sollten Sie auf den Gedanken gekommen sein, dass wir von der Dienstaufsicht sind?«

Reineke sah Bosch nicht an. Das typische Verhalten eines Lügners.

»Keine Ahnung. Einfach eine Vermutung.«

»Nein, Louis, machen Sie mir nichts vor. Warum haben Sie gefragt, ob wir von der Dienstaufsicht sind?«

»Was wollen Sie eigentlich, Mann, das war nur so dahingesagt. Ich habe einfach überlegt, was ich Sie fragen könnte.«

»Rufen Sie den Geschäftsführer an, Louis. Sagen Sie ihm, er sollte besser herkommen, weil wir Sie nämlich jetzt auf die Wache mitnehmen. Dort werden wir Sie eine Weile in ein Zimmer setzen, und wenn Sie dann irgendwann mal anfangen, mit der Wahrheit rauszurücken, werden wir miteinander reden.«

»Nein, Mann, das kostet mich den Job. Ich kann jetzt nicht auf die Wache mitkommen!«

Bosch bewegte sich auf Reineke zu.

»Kommen Sie.«

»Okay, okay, ich sag’s Ihnen. Außerdem bin ich diesem Typen zu nichts verpflichtet.«

»Welchem Typen?«

Mit einem Achselzucken legte Reineke jede weitere Zurückhaltung ab.

»Diese ganzen Typen, nach denen Sie sich erkundigt haben. Das ist nur ein einziger Typ. Ein Cop.«

»Ein Cop?«, fragte Bosch.

»Ich glaube schon. Behauptet er jedenfalls. Er macht Fotos für die Polizei. Von den ganzen Tatorten.«

»Das hat er Ihnen gesagt?«

»Ja, hat er. Und deshalb gibt er ständig andere Namen an, wenn er zu uns kommt, hat er gesagt. Weil das ein Nebenjob und deshalb eigentlich verboten ist. Und als Sie dann angekommen sind und sich nach diesen ganzen Namen erkundigt haben, da habe ich gedacht, Sie sind vielleicht von der Dienstaufsicht und hinter ihm her.«

Bosch sah Rider an und dann wieder Reineke.

»Louis, rufen Sie den Geschäftsführer an. Sie müssen trotzdem mitkommen, sich ein paar Fotos ansehen.«

»Ach, kommen Sie, Mann! Ich hab Ihnen doch alles erzählt, was ich weiß. Ich weiß nicht mal, wie der Typ wirklich heißt.«

»Aber Sie wissen, wie er aussieht. Kommen Sie.«

Bosch nahm ihn am Arm und führte ihn zu der Tür, die zum Vorzimmer führte. In diesem Moment kam Edgar herein.

»Wurde auch langsam Zeit«, sagte Bosch.

»Wo ist der Tatort?«, fragte Edgar.

»Es gibt keinen Tatort«, sagte Bosch. »Wir nehmen Louis hier mit, damit er sich ein paar Fotos ansieht.«

»Komisch.«

»Was ist komisch?«

»Ich bin gerade Mark Baron begegnet, dem Tatortfotografen. Er ist eben aus dem Lift gekommen. Schien’s ziemlich eilig zu haben. Ich dachte, er will seine Kamera holen.«

Sie fanden den Polizeifotografen Mark Baron in seiner Wohnung in West Hollywood. Die Tür war nicht abgeschlossen und stand fünf Zentimeter offen. Bosch rief seinen Namen, dann betrat er die Wohnung. Edgar und Rider begleiteten ihn.

Als Baron gehört hatte, wie Reineke Bosch und Rider von dem Polizeifotografen erzählte, der unter verschiedenen falschen Namen Porträtaufnahmen von jungen Schauspielerinnen machte, war er überstürzt nach Hause gefahren und ins Schlafzimmer gestürzt. Dort holte er die Pistole heraus, die er in einer Schuhschachtel unter seinem Bett aufbewahrte, setzte sich damit auf die Bettkante und hielt sie an die fleischige Stelle unter seinem Kinn. Dann drückte er ab und schoss sich die Schädeldecke weg.

Bosch sah sich den toten Fotografen nicht allzu lange an. Sein Blick wanderte zu den Wänden des Schlafzimmers weiter. Drei der vier Wände waren vom Fußboden bis zur Decke mit Collagen von Tatortfotos bedeckt. Auf allen waren tote Frauen. Neben jedem Foto eines toten Opfers hing ein zu Lebzeiten aufgenommenes Bild. Dieselbe Frau, lebendig und für ihn posierend.

»Nicht zu fassen«, hauchte Rider. »Wie lang hat er das schon gemacht?«

Bosch sah sich das Zimmer und die vielen Frauenfotos an. Er wollte lieber nicht raten.

»Ich sage besser dem Captain Bescheid«, sagte Edgar.

Er verließ das Zimmer. Bosch ließ den Blick weiter über die Fotos wandern. Endlich fand er die Porträtaufnahme von Lizbeth Grayson. Daneben war mit Klebstreifen ein Foto befestigt, auf dem sie tot auf dem Bett lag.

Bosch fragte sich, welche Fotos Baron besser gefallen hatten? Die der toten oder die der lebenden Frauen?

»Ich rufe lieber in meiner Dienststelle an und gebe Bescheid, wo ich bin«, sagte Rider.

Bosch nickte. Rider verließ das Zimmer, und nur Bosch blieb zurück.

»Willst du immer noch Detective werden?«, fragte er, obwohl er wusste, dass sie bereits weg war.

[home]

Cielo Azul

Kurz hinter Bakersfield gab die Klimaanlage des Autos den Geist auf. Es war September und heiß, als ich quer durch den Staat Richtung Norden bretterte. Schon bald begann mein Hemd, am Sitz zu kleben. Ich nahm die Krawatte ab und knöpfte den Hemdkragen auf. Ich wusste nicht, warum ich überhaupt eine Krawatte umgebunden hatte. Ich war nicht im Dienst und nirgendwohin unterwegs, wo eine Krawatte nötig war.

Ich versuchte, die Hitze zu ignorieren und mich darauf zu konzentrieren, wie Seguin beizukommen wäre. Aber es war wie mit der Hitze. Ich wusste, Seguin war nicht beizukommen. Irgendwie hatte Seguin immer am längeren Hebel gesessen. Aber damit wäre nach dieser Begegnung Schluss, so oder so.

Ich drehte mein Handgelenk und sah auf meiner Timex nach dem Datum. Es waren genau zehn Jahre vergangen seit dem Tag, an dem ich Seguin zum ersten Mal gesehen hatte. Seit ich in die kalten grünen Augen des Mörders geblickt und gewusst hatte, dass ich in einen Abgrund schaute.

Der Fall begann auf dem Mulholland Drive, auf der gewundenen Schlange von einer Straße, die dem Grat der Santa Monica Mountains folgt. Eine Gruppe von Highschool–Kids hatte auf einem der Aussichtspunkte ein paar Bier getrunken und auf die smogverseuchte Stadt der Träume hinabgeschaut. Dabei hatte einer von ihnen die Leiche entdeckt. Das Mädchen lag in das Gestrüpp und den Müll aus Bierdosen und Tequilaflaschen geschmiegt, die frühere Zecher weggeworfen hatten. Es war nackt und hatte Arme und Beine wie in grotesker Zurschaustellung von Sex und Mord von sich gestreckt.

Der Anruf ging an mich, Detective Harry Bosch, und meinen Partner Frankie Sheehan. Wir waren damals bei der Robbery–Homicide Division des LAPD.

Der Tatort hatte es in sich. Die Leiche hing an einem über sechzig Grad steilen Abhang. Ein Fehltritt, und man stürzte den ganzen Berg hinunter und landete im Whirlpool oder auf der betonierten Terrasse eines der Häuser an seinem Fuß. Wir trugen Overalls und Ledergeschirre und wurden von Feuerwehrmännern des 58th Battalion zu der Leiche hinabgelassen.

Der Fundort war sauber. Keine Kleider, kein Ausweis, keine konkreten Hinweise, keine Anhaltspunkte. Nur das tote Mädchen. Nicht einmal irgendwelche Fasern, die sich als nützlich erweisen konnten, fanden wir. Bei einem Mord war das ungewöhnlich.

Ich sah mir das Mädchen genau an und schätzte ihr Alter auf fünfzehn, keinesfalls älter. Sie war Mexikanerin oder mexikanischer Abstammung und hatte braunes Haar, braune Augen und dunkle Haut. Lebendig musste sie hübsch gewesen sein. Tot war sie herzzerreißend. Sie war erwürgt worden. Die von den Daumen ihres Mörders herrührenden Vertiefungen an ihrem Hals waren deutlich zu sehen, und die Einblutungen hatten ein mörderisches Rouge um ihre Augen gelegt. Die Totenstarre war eingetreten und wieder verflogen. Die Leiche ließ sich bewegen. Das verriet uns, dass sie über vierundzwanzig Stunden tot war.

Wir vermuteten, dass sie in der vorangegangenen Nacht im Schutz der Dunkelheit den Abhang hinuntergeworfen worden war. Das hieß, dass sie davor zwölf Stunden oder länger irgendwo anders tot gelegen hatte. Diese andere Stelle war der eigentliche Tatort. Das war die Stelle, die wir finden mussten.

Als ich aus dem Landesinnern zur Bay kam, wurde die Luft endlich kühler. Ich fuhr auf der Ostseite der Bucht nach Oakland hoch und dann über die Brücke nach San Francisco. Bevor ich die Golden Gate Bridge überquerte, hielt ich auf einen Hamburger im Balboa Bar & Grill. Ich muss jedes Jahr zwei–, dreimal wegen irgendwelcher Fälle nach San Francisco. Dann esse ich immer im Balboa. Diesmal setzte ich mich an die Bar und schaute gelegentlich zum Fernseher hoch. Die Giants spielten in Chicago. Sie würden verlieren.

Die meiste Zeit wälzte ich allerdings den alten Fall in meinem Kopf herum. Inzwischen war das Verfahren abgeschlossen, und Seguin würde niemandem mehr etwas zuleide tun. Außer sich selbst. Sein letztes Opfer wäre er. Trotzdem ließ mir der Fall keine Ruhe. Ein Mörder war gefasst, vor Gericht gestellt und verurteilt worden, und jetzt stand er kurz davor, für seine Verbrechen hingerichtet zu werden. Aber es gab immer noch eine offene Frage, die mir keine Ruhe ließ. Das war der Grund, weshalb ich an meinem freien Tag nach San Quentin unterwegs war.

In der Presse hieß er der »Little Girl Lost«–Fall, der Fall des verlorenen kleinen Mädchens. Das war, weil wir ihren Namen nicht kannten. Die Fingerabdrücke von ihrer Leiche stimmten mit keinerlei Abdrücken in den einschlägigen Datenbanken überein. Auf das Mädchen traf auch keine Beschreibung einer Person zu, die im Los Angeles County vermisst gemeldet oder in einer der nationalen Datenbanken gespeichert war. Kein Angehöriger oder Bekannter meldete sich bei der Polizei, als in Presse und Fernsehen eine Zeichnung des Gesichts des Opfers verbreitet wurde. Auch die Porträts, die an fünfhundert Polizeistationen im Südwesten der Staaten und an die mexikanische Polizei gefaxt wurden, zogen keine Reaktionen nach sich. Niemand identifizierte das Opfer oder erhob Anspruch darauf, und die Leiche lagerte in einem Kühlfach der Rechtsmedizin, während Sheehan und ich in der Sache ermittelten.

Es war eine harte Nuss. Die meisten Ermittlungen beginnen beim Opfer. Die Frage, wer die betreffende Person war und wo sie gelebt hat, wird zum Mittelpunkt, zum Dreh– und Angelpunkt. Alles ergibt sich aus der Mitte. Die hatten wir aber nicht, und ebenso wenig hatten wir den eigentlichen Tatort. Wir hatten nichts, und wir würden so schnell nicht weiterkommen.

Das alles änderte sich mit Teresa Corazon. Sie war die Rechtsmedizinerin, der der offiziell als Jane Doe #90–91 bezeichnete Fall zugeteilt worden war. Als sie die Leiche für die Obduktion vorbereitete, stieß sie auf den Anhaltspunkt, der uns zuerst zu McCaleb führte und dann auf Seguins Spur.

Corazon stellte fest, dass die Leiche des Opfers anscheinend mit einem Industriereiniger gewaschen worden war, bevor man sie den Abhang hinuntergeworfen hatte. Damit hatte der Mörder Spurenmaterial beseitigen wollen. Genau das war jedoch sowohl ein Anhaltspunkt als auch Spurenmaterial. Das Reinigungsmittel konnte Aufschlüsse über die Identität des Mörders geben oder dazu beitragen, ihn mit der Straftat in Verbindung zu bringen.

Es war jedoch eine andere Entdeckung Corazons, die in unserem Fall die Wende einleitete. Beim Fotografieren der Leiche entdeckte die Rechtsmedizinerin auf der hinteren linken Hüfte einen Abdruck auf der Haut. Die Totenflecken deuteten darauf hin, dass sich das Blut in die linke Körperhälfte abgesenkt hatte. Demnach hatte die Leiche in dem Zeitraum zwischen ihrem Herzstillstand und ihrer Beseitigung am Mulholland Drive auf der linken Seite gelegen. Und sie hatte in der Phase, in der sich das Blut abgesenkt hatte, auf dem Gegenstand gelegen, der den Abdruck an ihrer Hüfte hinterlassen hatte.

Corazon untersuchte den Abdruck im schräg einfallenden Licht und konnte so deutlich die Ziffer 1, den Buchstaben J und einen Teil eines dritten Buchstabens erkennen, der die linke obere Hälfte eines H, K oder I hätte sein können.

»Ein Nummernschild«, sagte ich, als sie mich in den Obduktionssaal rief, um mir ihre Entdeckung zu zeigen. »Er hat sie auf ein Nummernschild gelegt.«

»Ganz genau«, sagte Corazon.

Wir stellten die Theorie auf, dass der Mörder des namenlosen Mädchens die Leiche im Kofferraum eines Autos versteckt hatte, bis es Nacht wurde und er sie gefahrlos beseitigen konnte. Nachdem er die Tote gründlich gesäubert hatte, hatte er sie in den Kofferraum seines Autos gelegt, allerdings versehentlich auf ein Nummernschild, das von diesem Auto entfernt und ebenfalls im Kofferraum deponiert worden war. Dieser Theorie lag die Vermutung zugrunde, dass der Mörder sein reguläres Nummernschild sicherheitshalber entfernt und durch ein gestohlenes Kennzeichen ersetzt hatte, um seiner Entdeckung vorzubeugen, falls sein Wagen auf dem Mulholland–Aussichtspunkt den Verdacht eines anderen Autofahrers erregte.

Weil die Abdrücke auf der Haut der Toten keine Rückschlüsse zuließen, in welchem Bundesstaat das Kennzeichen ausgestellt worden war, beschlossen wir, nach dem Wahrscheinlichkeitsprinzip vorzugehen. Wir erhielten von der Kfz–Zulassungsstelle, dem Department of Motor Vehicles, eine Liste aller in Los Angeles County gemeldeten Fahrzeuge, deren Kennzeichen mit 1JH, 1JK oder 1JL begannen.

Die Liste enthielt die Namen von mehr als dreitausend Fahrzeughaltern. Vierzig Prozent dieser Namen sortierten wir aus, indem wir die weiblichen Halter strichen. Die restlichen Namen wurden nach und nach in die National–Crime–Index–Datenbank eingegeben, und so erhielten wir eine Liste mit sechsundvierzig Männern, deren Vorstrafen das gesamte Spektrum von geringfügig bis extrem abdeckten.

Schon beim ersten Mal, als ich die Liste mit diesen sechsundvierzig Namen durchsah, stand für mich fest: Einer der Namen darauf gehörte dem Mörder des namenlosen Mädchens.

In der Nachmittagssonne wurde die Golden Gate Bridge ihrem Namen in jeder Hinsicht gerecht. In beiden Richtungen herrschte dichter Verkehr, und an der Touristenabzweigung an ihrem Nordende stand auf der Anzeige: PARKPLATZ BESETZT. Ich fuhr weiter, in den regenbogenfarben bemalten Tunnel und durch den Berg. Wenig später tauchte rechts über mir San Quentin auf. Ein bedrohlich aussehender Bau an einem idyllischen Ort, in dem die schlimmsten Verbrecher untergebracht waren, die Kalifornien zu bieten hatte. Und ich war im Begriff, den Schlimmsten von allen aufzusuchen.

»Detective Bosch?«

Ich wandte mich von dem Fenster ab, aus dem ich auf die weißen Grabsteine des Veteranenfriedhofs auf der anderen Seite des Wilshire Boulevard geschaut hatte. Vor mir stand ein Mann in einem weißen Hemd und einer weinroten Krawatte und hielt mir die Eingangstür des FBI–Büros auf. Er sah aus wie Mitte dreißig, mit drahtiger Figur und kernigem Äußeren. Er lächelte.

»Terry McCaleb?«

»Der bin ich.«

Wir schüttelten einander die Hände, und er führte mich durch ein Labyrinth holzvertäfelter Gänge und Büros, bis wir zu seinem kamen. Es sah aus, als wäre es einmal eine Besenkammer gewesen. Kleiner als eine Einzelhaftzelle, bot es gerade genügend Platz für einen Schreibtisch und zwei Stühle.

»Nur gut, dass mein Partner nicht mitkommen wollte«, sagte ich und zwängte mich in das Kabuff.

Für Frankie Sheehan war die Tätigkeit von Profilern »FBI–Hokuspokus« oder »Quantico–Quacksalberei«. Als ich mich vor einer Woche dazu entschlossen hatte, McCaleb, den Profiler der FBI–Dienststelle von L. A., zu kontaktieren, war es zum Streit zwischen uns gekommen. Aber der leitende Ermittler in dem Fall war ich; ich rief an.

»Ja, ein bisschen eng hier drinnen«, sagte McCaleb. »Aber wenigstens habe ich mein eigenes Reich.«

»Die meisten Cops, die ich kenne, sitzen gern in einem Bereitschaftsraum. Wahrscheinlich wegen der Kameradschaft dort.«

McCaleb nickte nur und sagte: »Ich bin gern allein.«

Er deutete auf den Besucherstuhl, und ich setzte mich. Mein Blick fiel auf das Foto eines jungen Mädchens, das mit Klebstreifen an der Wand über seinem Schreibtisch befestigt war. Sie schien etwa so alt zu sein wie mein Opfer. Wenn sie McCalebs Tochter war, dachte ich, war es vielleicht ein kleines Plus für mich. Etwas, das ihm bei meinem Fall etwas zusätzlichen Biss verlieh.

»Das ist nicht meine Tochter«, sagte McCaleb. »Sie gehört zu einem früheren Fall. Aus Florida.«

Ich sah ihn nur an. Es sollte nicht das letzte Mal bleiben, dass er meine Gedanken so deutlich lesen zu können schien, als spräche ich sie laut aus.

»Dann haben Sie Ihr Opfer wohl immer noch nicht identifizieren können?«

»Nein, ich tappe weiterhin im Dunkeln.«

»Das macht es immer schwierig.«

»Sie haben mir eine Nachricht hinterlassen, dass Sie die Akte durchgesehen haben.«

»Ja, habe ich.«

In der vergangenen Woche hatte ich ihm Kopien des Mordbuchs und sämtlicher Fotos geschickt. Videoaufnahmen vom Fundort hatten wir allerdings keine, und das hatte McCaleb bemängelt. Es war mir jedoch gelungen, von einem Fernsehreporter Videoaufnahmen zu bekommen. Der Hubschrauber seines Senders hatte von der Fundstelle Luftaufnahmen gemacht, die aber wegen der Drastik der Bilder nicht gesendet worden waren.

McCaleb schlug eine Akte auf seinem Schreibtisch auf und deutete darauf.

»Zuallererst, sind Sie mit unserem VICAP–Programm vertraut? Das steht für Violent Criminal Apprehension, Fahndung nach Gewalttätern?«

»Ich habe davon gehört. Es ist allerdings das erste Mal, dass ich einen Fall einreiche.«

»Ja, damit sind Sie beim LAPD ein Einzelfall. Die meisten Ihrer Kollegen wollen keine Hilfe von uns oder trauen ihr nicht. Aber ein paar Leute mehr wie Sie, und ich bekomme vielleicht ein größeres Büro.«

Ich nickte. Ich hatte nicht vor, ihm zu erzählen, dass die meisten LAPD–Detectives aus innerbehördlichem Misstrauen und Konkurrenzdenken keine Hilfe beim FBI suchten. Dem lag eine unausgesprochene Weisung des Polizeichefs persönlich zugrunde. Angeblich konnte man den Chief jedes Mal laut in seinem Büro schimpfen hören, wenn im Stadtbereich eine FBI–Festnahme gemeldet wurde. In Polizeikreisen war es ein offenes Geheimnis, dass das Dezernat Bankraub routinemäßig den Funkverkehr der entsprechenden FBI–Abteilung abhörte und häufig schon zuschlug, bevor das FBI dazu kam.

»Was mich angeht, will ich nur den Fall lösen«, sagte ich. »Egal, ob Sie ein Hellseher sind oder der Weihnachtsmann, solange Sie etwas haben, was mich weiterbringt, höre ich Ihnen zu.«

»Könnte sein, dass ich tatsächlich etwas für Sie habe.«

Er schlug eine Seite der Akte um und griff nach einem Packen Tatortfotos. Es waren nicht die Aufnahmen, die ich ihm geschickt hatte. Es waren Vergrößerungen der Originalnegative. Er hatte sie sich selbst anfertigen lassen. Das verriet mir, dass sich McCaleb längere Zeit mit dem Fall befasst hatte. Möglicherweise ließ er ihn ebenso wenig los wie mich. Ein namenloses Mädchen, das tot einen Abhang hinuntergeworfen worden war. Ein Mädchen, auf das niemand Anspruch erhoben hatte. Ein Mädchen, an dem niemandem etwas lag.

In meinem tiefsten Innern lag mir etwas an ihr, und ich hatte Anspruch auf sie erhoben. Und McCaleb ging es vielleicht genauso.

»Darf ich Ihnen zunächst kurz erläutern, womit wir es hier meiner Meinung nach zu tun haben?«, fragte McCaleb.

Er sah kurz die Fotos durch, bis er zu einem Standfoto kam, das von dem Fernsehvideo gemacht worden war. Es war eine Luftaufnahme der Leiche, wie sie, Arme und Beine vom Körper gestreckt, auf dem Abhang lag. Ich holte meine Zigaretten heraus und schüttelte eine aus dem Päckchen.

»Möglicherweise haben Sie ja schon die gleichen Schlüsse gezogen wie ich«, fuhr McCaleb fort. »Dann muss ich Sie um Entschuldigung bitten. Ich möchte Ihnen nicht Ihre Zeit stehlen. Hier drinnen dürfen Sie übrigens nicht rauchen.«

»Kein Problem«, sagte ich und steckte die Zigaretten wieder ein. »Was haben Sie?«

»Unabhängig davon, dass es sich bei der Fundstelle nicht um den Tatort handelt, ist sie insofern sehr aufschlussreich, als sie uns verschiedene Einblicke in die Denkweise des Mörders gewährt. Was hier zu sehen ist, deutet auf die Tat eines, wie wir es nennen, Publikumskillers hin. Anders ausgedrückt, wir haben es mit einem Täter zu tun, der es darauf anlegt, dass seine Tat publik wird – und möglichst weite Verbreitung erfährt –, um die gesamte Öffentlichkeit in Angst und Schrecken zu versetzen. Aus dieser Reaktion der Allgemeinheit zieht er seine Befriedigung. Er ist jemand, der Zeitung liest und Nachrichten sieht, um sich Informationen über den Fall zu beschaffen und den Fortgang der Ermittlungen zu verfolgen. Um sich gewissermaßen über den Spielstand auf dem Laufenden zu halten. Wenn es uns also gelingen sollte, ihn zu fassen, werden wir bei ihm, glaube ich, Zeitungsausschnitte und vielleicht sogar Videoaufzeichnungen von Fernsehberichten über den Fall finden. Wahrscheinlich bewahrt er sie im Schlafzimmer auf, denn er dürfte sie dazu benutzen, Masturbationsphantasien zu bedienen.«

Mir entging nicht, dass er in Bezug auf die mit dem Fall befassten Ermittler wir gesagt hatte, aber ich enthielt mich eines Kommentars. McCaleb fuhr fort, als redete er mit sich selbst und als wäre sonst niemand in seinem Büro.

»Eine wichtige Rolle in den Phantasien eines Publikumskillers spielt das Duell. Wenn er seine Tat in aller Öffentlichkeit zur Schau stellt, gehört dazu auch, sie der Polizei zu präsentieren. Im Grunde genommen wirft er Ihnen den Fehdehandschuh hin. Er sagt: ›Ich bin besser als Sie, schlauer und gerissener. Beweisen Sie mir doch das Gegenteil, wenn Sie können. Schnappen Sie mich, wenn Sie können.‹.< Verstehen Sie? Er fordert Sie in aller Öffentlichkeit zum Duell heraus.«

»Mich?«

»Ja, Sie. Für die Medien scheinen in diesem Fall Sie der Hauptprotagonist zu sein. Es ist immer Ihr Name, der in den Zeitungsmeldungen in der Akte steht.«

»Ich leite die Ermittlungen. Ich bin derjenige, der mit den Journalisten redet.«

McCaleb nickte.

»Alles schön und gut«, sagte ich. »Das mag vielleicht hilfreich sein, um sich eine Vorstellung davon zu machen, wie durchgeknallt dieser Typ ist. Aber gibt es auch irgendeinen konkreten Fingerzeig auf diesen Kerl?«

McCaleb nickte wieder.

»Sie wissen ja, was Immobilienmakler immer sagen: Lage, Lage, Lage. Dem kann ich mich nur anschließen. Der Ort, den er für ihre Beseitigung ausgesucht hat, ist insofern wichtig, als hier seine exhibitionistischen Tendenzen zum Tragen kommen. In diesem Fall haben wir die Hollywood Hills. Wir haben den Mulholland Drive und den Blick auf die Stadt. Das Mädchen wurde nicht zufällig an dieser Stelle hinuntergeworfen. Dieser Ort wurde ganz bewusst gewählt, möglicherweise genauso gezielt, wie das Mädchen als Opfer ausgesucht wurde. Daraus folgt, dass die Stelle, an der die Leiche beseitigt wurde, ein Ort ist, mit dem unser Mörder aufgrund seiner Lebensgewohnheiten vertraut sein könnte, den er aber nicht aus Gründen der Zweckmäßigkeit ausgewählt hat. Er hat sich für diese Stelle, ganz bewusst, deshalb entschieden, weil sie am besten dafür geeignet ist, seine Tat der Welt zu präsentieren. Sie ist Teil des Gesamtbilds. Das heißt, er könnte von weit hergekommen sein, um die Leiche hier zu deponieren. Er könnte aber auch nur ein paar Straßen weiter wohnen.«

Mir war das unser in unser Mörder nicht entgangen. Wenn Frankie dabei gewesen wäre, hätte er längst einen Anfall bekommen. Ich überging es.

»Haben Sie einen Blick in die Liste mit den sechsundvierzig Namen geworfen, die ich Ihnen gegeben habe?«

»Ja. Ich habe mir alles angesehen. Und ich glaube, Sie haben einen guten Riecher. Die zwei potenziellen Verdächtigen, auf die Sie sich eingeschossen haben, passen beide in das Profil, das ich für diesen Mord erstellt habe. Ende zwanzig, mit einer Geschichte zunehmend schwererer Straftaten.«

»Der Hausmeister aus Woodland Hills hatte berufsbedingt Zugang zu Industriereinigern – möglicherweise lässt sich ein Zusammenhang zu dem Reinigungsmittel herstellen, mit dem die Leiche gesäubert wurde. Er ist derjenige, der uns am besten gefällt.«

McCaleb nickte, sagte aber nichts. Er schien die Fotos zu betrachten, die jetzt auf dem Schreibtisch ausgebreitet lagen.

»Ihnen gefällt der andere besser, oder? Der Bühnenbildner aus Burbank.«

McCaleb drehte sich um und sah mich direkt an.

»Ja, mir gefällt er besser. Seine Straftaten sind zwar harmloser, passen aber besser in die Reifungsmuster von Sexualtätern, wie wir sie kennen. Ich finde, wenn wir mit ihm reden, sollten wir das unbedingt bei ihm zu Hause tun. So können wir uns ein besseres Bild von ihm machen. Dann wissen wir Bescheid.«

»Wir?«

»Ja. Und wir müssen es bald tun.«

Er deutete mit einer Kopfbewegung auf die Fotos auf dem Schreibtisch.

»Das war kein Einzelfall. Er wird wieder zuschlagen … wenn er es nicht schon getan hat.«

Schon viele Männer waren meinetwegen nach San Quentin gekommen, aber ich selbst war noch nie dort gewesen. Am Tor zeigte ich meinen Ausweis und bekam einen Ausdruck mit einer Wegbeschreibung ausgehändigt, die mich zu einem eingezäunten Parkplatz für Strafjustiz–Fahrzeuge lotste. Ich ging zu einer Tür mit der Aufschrift NUR FÜR STRAFJUSTIZPERSONAL und wurde durch die mächtige Gefängnismauer geführt. Meine Dienstwaffe wurde mir abgenommen und in einem Schusswaffentresor eingeschlossen. Ich bekam eine rote Plastikmarke mit der Nummer sieben.

Nachdem mein Name in den Computer eingegeben und die vorab beantragte Zutrittsgenehmigung bestätigt worden war, führte mich ein Wärter, der es nicht für nötig hielt, sich vorzustellen, durch einen leeren Freiganghof in einen Ziegelbau, der sich im Lauf der Zeit in ein rußiges Schwarz gehüllt hatte. Das Todeshaus, der Ort, an dem Seguin in einer Woche die Todesspritze verpasst bekäme.

Wir gingen durch eine Sicherheitsschleuse und einen Metalldetektor, und ich wurde an einen neuen Wärter weitergereicht. Dieser öffnete eine massive Stahltür und deutete einen Flur hinunter.

»Die letzte rechts«, sagte er. »Wenn Sie rauswollen, winken Sie in eine der Kameras. Wir schauen zu.«

Damit ließ er mich allein und schloss die Stahltür mit einem donnernden Knall, der mir durch Mark und Bein ging.

Frankie Sheehan war nicht begeistert, aber ich war nun mal der leitende Ermittler, und ich rief an. Ich erlaubte McCaleb, uns bei den Vernehmungen zu begleiten. Wir fingen mit Victor Seguin an. Er war der Erste auf McCalebs Liste, der Zweite auf meiner. Aber irgendetwas an der Eindringlichkeit in McCalebs Augen und Worten ließ mich zurückstecken und mit Seguin anfangen.

Seguin war Bühnenbildner und wohnte im Screenland Drive in Burbank. Es war ein kleines Haus mit einer Menge Holzverkleidungen, was bei einem Schreiner nicht weiter überraschend war. Es sah aus, als vertriebe sich Seguin die Zeit, in der er keine Aufträge hatte, mit dem Bau von schönen Blumenkästen und Pflanzgefäßen für das Haus.

In der Einfahrt stand ein Ford Taurus mit dem Kennzeichen 1JK2LL4. Als wir auf der Einfahrt zur Haustür gingen, legte ich die Hand auf die Motorhaube. Sie war kalt.

Um 20 Uhr, gerade als das letzte Licht vom Himmel wich, klopfte ich an die Haustür. Seguin öffnete in Bluejeans und einem T–Shirt. Ohne Schuhe. Mir entging nicht, dass er große Augen bekam, als er mich sah. Schon bevor ich die Dienstmarke hochhielt und meinen Namen nannte, wusste er, wer ich war. Meinen Rücken strich ein kalter Finger Adrenalin hinab. Ich musste an das denken, was McCaleb über den Killer gesagt hatte: dass er der Polizei nachspürte, während sie ihm nachspürte. Ich hatte mich im Fernsehen zu dem Fall geäußert. Ich war in der Zeitung gewesen.

Ohne etwas preiszugeben, sagte ich ruhig: »Mr. Seguin, das ist doch Ihr Auto in der Einfahrt, oder?«

»Ja, das ist meins. Was soll damit sein? Was wollen Sie?«

»Wir müssten Ihnen ein paar Fragen stellen, wenn Sie nichts dagegen haben. Können wir kurz reinkommen?«

»Äh, nein. Erst möchte ich wissen, was …«

»Danke.«

Ich überschritt die Schwelle und zwang ihn, zurückzuweichen. Die anderen folgten mir nach drinnen.

»He, Moment mal! Was soll das?«

Wir hatten unser Vorgehen vorher abgesprochen. Die Vernehmung würde ich führen. Frankie spielte die zweite Geige. McCaleb wollte nur beobachten. Im Wohnzimmer wurde man geradezu erschlagen von Holz(einbauten?) war eine Schockwelle in Holz. An drei Wänden Einbauregale. Der kleine Backsteinkamin war mit einer Holzverkleidung umbaut, die viel zu groß für das Zimmer war. Als Trennwand zwischen dem Sitzbereich und einer kleinen Nische, die als Arbeitszimmer zu dienen schien, war ein vom Boden bis zur Decke reichender Fernsehschrank eingebaut.

Ich nickte anerkennend.

»Nicht übel. Haben Sie in Ihrem Job viele Ausfallzeiten?«

Seguin nickte widerstrebend.

»Das meiste habe ich während eines Streiks vor zwei Jahren gebaut.«

»Was sind Sie von Beruf?«

»Bühnenbildner. Aber jetzt, was soll mit meinem Auto sein? Sie können nicht einfach so hier reinkommen. Damit verstoßen Sie gegen meine Rechte.«

»Setzen Sie sich doch einfach, Mr. Seguin. Wir glauben, dass Ihr Auto möglicherweise beim Begehen einer schweren Straftat verwendet worden ist.«

Seguin plumpste in einen Lehnsessel, von dem man den besten Blick auf den Fernseher hatte. Ich merkte, dass McCaleb an den Rändern des Zimmers herumstrich und sich die Bücher in den Regalen und den Schnickschnack ansah, der auf dem Kaminsims und anderen Ablageflächen stand. Sheehan setzte sich links von Seguin auf die Couch. Er starrte ihn kalt und wortlos an.

»Was für eine Straftat?«

»Ein Mord.«

Das ließ ich nachwirken. Aber ich hatte den Eindruck, Seguin hatte sich von seinem anfänglichen Schock erholt und wappnete sich innerlich. Das erlebte ich nicht zum ersten Mal. Er würde versuchen, die Sache auszusitzen.

»Fährt Ihren Wagen noch jemand außer Ihnen, Mr. Seguin?«

»Manchmal. Wenn ich ihn jemandem leihe.«

»Wie war das vor drei Wochen, am fünfzehnten August? Haben Sie ihn da jemandem geliehen?«

»Keine Ahnung. Da müsste ich nachsehen. Außerdem werde ich Ihnen keine weiteren Fragen mehr beantworten, und ich möchte, dass Sie jetzt gehen.«

McCaleb setzte sich in den Sessel rechts neben Seguin. Ich blieb stehen. Ich sah McCaleb an, und er nickte, kaum merklich und nur einmal. Aber ich wusste, was er mir sagen wollte: Das ist er.

Ich sah meinen Partner an. Frankie hatte McCalebs Zeichen nicht mitbekommen, weil er Seguin nicht aus den Augen gelassen hatte. Ich musste telefonieren. Mich an McCalebs Zeichen halten oder den Rückzug antreten. Ich sah McCaleb noch einmal an. Sein Blick war so eindringlich wie nie, als er zu mir aufschaute.

Ich bedeutete Seguin, aufzustehen.

»Mr. Seguin, ich nehme Sie hiermit wegen Mordverdachts fest.«

Seguin erhob sich langsam, aber dann machte er einen abrupten Satz in Richtung Tür. Doch darauf war Sheehan gefasst. Bevor Seguin einen Meter weit gekommen war, stürzte er sich auf ihn und drückte sein Gesicht in den Teppich. Er riss ihm die Arme auf den Rücken und legte ihm Handschellen an. Dann half ich ihm, Seguin auf die Beine zu ziehen, und wir führten ihn zum Auto und ließen McCaleb allein zurück.

Frankie blieb bei dem Verdächtigen. Ich kehrte unverzüglich ins Haus zurück. Dort saß McCaleb immer noch in seinem Sessel.

»Woran haben Sie es gemerkt?«

McCaleb streckte den Arm zum nächsten Bücherregal und sagte:

»Das ist sein Lesesessel.«

Er nahm ein Buch aus dem Regal.

»Und das ist sein Lieblingsbuch.«

Das Buch war stark abgenutzt, der Rücken brüchig, die Seiten vom wiederholten Lesen zerschlissen. Als McCaleb darin blätterte, konnte ich sehen, dass einzelne Abschnitte und Sätze von Hand unterstrichen waren. Ich streckte den Arm aus und klappte das Buch zu, damit ich den Titel lesen konnte. Es hieß Der Sammler.

»Mal gelesen?«, fragte McCaleb.

»Nein. Worum geht es darin?«

»Um einen Kerl, der Frauen entführt, sie sammelt. Er sperrt sie in seinem Haus ein. Im Keller.«

Ich nickte.

»Terry, wir müssen nach draußen gehen und uns erst einen Durchsuchungsbeschluss beschaffen. Ich möchte die Sache korrekt durchziehen.«

»Ich auch.«

Seguin saß in seiner Zelle auf dem Bett und schaute auf ein Schachbrett, das auf der Kloschüssel stand. Er blickte nicht auf, als ich ans Gitter trat, obwohl ich gesehen hatte, wie mein Schatten auf das Schachbrett gefallen war.

»Gegen wen spielen Sie?«, fragte ich.

»Gegen jemanden, der schon fünfundsechzig Jahre tot ist. Sein größter Moment – diese Partie – ist in einem Buch verewigt. Und so lebt er weiter. Er ist unsterblich.«

Erst jetzt sah er zu mir auf. Seine Augen waren immer noch dieselben – kalte grüne Mörderaugen in einem Körper, der von zehn Jahren in kleinen, fensterlosen Räumen weich und schlaff geworden war.

»Detective Bosch. Eigentlich habe ich erst nächste Woche mit Ihnen gerechnet.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Ich werde nächste Woche nicht kommen.«

»Das wollen Sie sich entgehen lassen? Dabei zu sein, wenn die Gerechten triumphieren?«

»Darauf kann ich gern verzichten. Früher, als es noch mit Gas gemacht wurde, wäre es die Sache vielleicht wert gewesen. Aber jetzt, zuzusehen, wie irgendein Arschloch eine Spritze verpasst bekommt und dann friedlich einschläft? Ah–ah. Da sehe ich mir lieber die Dodgers gegen die Giants an.«

Seguin stand auf und kam ans Gitter. Ich musste an die Stunden denken, die wir im Vernehmungszimmer miteinander verbracht hatten, genauso nah wie jetzt. Sein Körper war abgeschlafft, aber nicht die Augen. Sie waren unverändert. Diese Augen waren der Inbegriff alles Bösen, dem ich je begegnet war.

»Und was führt Sie dann heute hierher, Detective?«

Er lächelte mich an, seine Zähne vergilbt, das Zahnfleisch so grau wie die Wände. In diesem Moment wusste ich, dass es ein Fehler gewesen war, herzukommen. In diesem Moment wusste ich, dass er mir nicht geben würde, was ich wollte.

Zwei Stunden, nachdem wir Seguin ins Auto gesetzt hatten, trafen zwei andere RHD–Detectives mit einem Durchsuchungsbeschluss für das Haus und den Wagen ein. Weil wir in der City of Burbank waren, hatte ich routinemäßig die lokalen Behörden verständigt, und ein Ermittlerteam sowie zwei Streifenpolizisten aus Burbank kamen zum Haus. Während die Streifenpolizisten Seguin bewachten, begann der Rest von uns mit der Durchsuchung.

Wir teilten uns auf. Das Haus hatte keinen Keller. McCaleb und ich übernahmen das Schlafzimmer, und Terry fiel sofort auf, dass an den Füßen des Betts Rollen angebracht waren. Er ließ sich auf die Knie nieder und schob das Bett zur Seite. Im Holzboden war eine Falltür eingelassen. Es war ein Vorhängeschloss daran.

McCaleb verließ das Zimmer, um nach dem Schlüssel zu suchen, ich holte die Picks aus meiner Geldbörse und machte mich damit am Schloss zu schaffen. Ich war allein im Zimmer. Als ich am Schloss herumfummelte und es dabei gegen die Überwurffalle stieß, glaubte ich, unter der Luke ein Geräusch zu hören. Es schien weit weg und gedämpft, aber für mich klang es wie ein Laut menschlichen Entsetzens. Alles in mir krampfte sich zusammen, von eigenem Entsetzen und plötzlicher Hoffnung.

Ich machte mich weiter an dem Schloss zu schaffen, so gut ich konnte, und nach dreißig Sekunden ging es auf.

»Ich hab’s! Terry, ich hab es aufbekommen!«

McCaleb kam in das Schlafzimmer zurückgerannt, und wir zogen die Luke auf. Darunter kam eine Sperrholzplatte mit vier Schnappriegeln in den Ecken zum Vorschein, die wir als Nächstes heraushoben, und darunter, unter dem Fußboden, lag ein junges Mädchen. Ihr waren die Augen verbunden, und sie hatte einen Knebel im Mund. Ihre Hände waren hinter ihren Rücken gefesselt. Sie war nackt unter der schmutzigen rosafarbenen Decke, die über sie geworfen war.

Aber sie lebte. Sie wand sich verzweifelt und zerkratzte sich die Haut an der schallisolierenden Verkleidung der sargartigen Kiste. Es war, als versuchte sie, daraus zu entkommen. Erst in diesem Moment wurde mir klar, dass sie glaubte, das Öffnen der Tür bedeutete, dass er kam. Seguin.

»Hab keine Angst«, sagte McCaleb. »Wir kommen, um dir zu helfen.«

Er fasste in die Kiste hinab und berührte behutsam ihre Schulter. Sie fuhr zusammen wie ein Tier, aber dann beruhigte sie sich. McCaleb legte sich auf den Boden, fasste in die Kiste und machte sich daran, Augenbinde und Knebel zu entfernen.

»Harry, rufen Sie einen Krankenwagen.«

Ich richtete mich auf und machte einen Schritt zurück. Meine Brust schnürte sich zusammen, und ich sah plötzlich alles mit großer Klarheit. In all den Jahren hatte ich oft für die Toten gesprochen. Ich hatte die Toten gerächt. Ich kannte mich mit den Toten aus. Aber nie war ich so eindeutig daran beteiligt gewesen, jemandenjemand den bereits ausgestreckten Händen des Todes zu entreißen. Und mir wurde in diesem Moment klar, dass wir gerade genau das getan hatten. Ich begriff, dass ich diesen Moment, egal, was noch passierte und wohin mich mein Leben brachte, immer haben würde, dass er ein Licht war, das mich selbst aus dem dunkelsten Tunnel führen konnte.

»Harry, was haben Sie denn? Rufen Sie einen Krankenwagen.«

Ich sah ihn an.

»Ja, sofort.«

Ich stellte mich näher an das Gitter und schaute zu ihm hinein.

»Es bleibt Ihnen nicht mehr viel Zeit. Ihre Berufungsmöglichkeiten haben Sie ausgereizt, und Sie haben einen Gouverneur, der Härte gegen das Verbrechen demonstrieren muss. Tja, Victor, heute in einer Woche bekommen Sie die Spritze.«

Ich wartete auf eine Reaktion, aber es kam keine. Er sah mich nur an und wartete auf die Frage, von der er bereits wusste, dass ich sie ihm stellen würde.

»Es wird Zeit, damit herauszurücken. Sagen Sie mir, wer sie war. Sagen Sie mir, wo Sie sie entführt haben.«

Er kam näher ans Gitter, so nah, dass ich den Verfall in seinem Atem riechen konnte. Ich wich nicht zurück.

»Das ist jetzt schon so lange her, Bosch. Und trotzdem wollen Sie es immer noch wissen. Warum?«

»Ich kann einfach nicht anders.«

»Sie und McCaleb.«

»Was ist mit ihm?«

»Oh, er ist mich auch besuchen gekommen.«

Ich wusste, dass McCaleb seinen Job an den Nagel gehängt hatte. Er hatte ihn das Herz gekostet. Er hatte ein zweites bekommen, und das Letzte, was ich von ihm gehört hatte, war, dass er auf einem Boot lebte, mit dem er regelmäßig zum Fischen rausfuhr.

»Wann war er hier?«

»Vor ein paar Monaten. Hat auf einen kleinen Plausch vorbeigeschaut. Angeblich war er gerade in der Gegend. Er wollte das Gleiche wissen. Wer war das Mädchen, woher kam sie? Er hat mir erzählt, Sie haben ihr damals sogar einen Namen gegeben, während des Prozesses. Cielo Azul. Wirklich sehr hübsch, Detective Bosch.«

»Das hat er Ihnen erzählt?«

»Ja, er hat genau da gestanden, wo Sie jetzt stehen.«

»Sagen Sie es mir oder nicht?«

Er lächelte und trat vom Gitter zurück. Er ging zum Schachbrett und blickte darauf hinab, als überlegte er sich einen Zug.

»Wussten Sie, dass sie mir erlaubt haben, hier drinnen eine Katze zu halten? Diese Katze fehlt mir.«

Er griff nach einer der Figuren, doch dann überlegte er es sich anders und stellte sie auf dasselbe Feld zurück. Er drehte sich um und sah mich an.

»Wissen Sie, was ich glaube? Ich glaube, dass Sie beide es nicht ertragen können, dass dieses Mädchen keinen Namen hat, dass es aus keinem Zuhause mit einer Mami und einem Papi und einem kleinen Bruder kommt. Der Gedanke, dass niemand sie vermisst und niemandem etwas an ihr liegt, hinterlässt eine Leere in Ihnen, ist es nicht so?«

»Ich will nur den Fall zum Abschluss bringen.«

»Das haben Sie doch längst. Sie sind nicht wegen irgendeines Falls hier. Sie sind aus persönlichen Gründen hier. Geben Sie es doch zu, Detective. Genauso, wie McCaleb aus persönlichen Gründen hergekommen ist. Die Vorstellung, dass dieses hübsche kleine Ding – und wenn Sie übrigens glauben, dass sie im Tod schön war, hätten Sie sie erst davor sehen sollen –, die Vorstellung, dass sie die ganze Zeit in einem anonymen Grab liegt, ohne dass jemand nach ihr sucht, entwertet alles, was Sie tun, ist es nicht so?«

»Es ist nur eine offene Frage. Ich mag keine offenen Fragen.«

»Es ist mehr als das, Detective. Machen Sie mir doch nichts vor.«

Ich sagte nichts. Ich wollte gehen. Der Gedanke, ich könnte ihn dazu bringen, es mir zu sagen, erschien mir auf einmal absurd.

»Wenn im Wald ein Baum fällt und niemand es hört, macht er dann ein Geräusch?«

Er grinste.

»Wenn in der Stadt ein Mädchen ermordet wird und sich niemand dafür interessiert, spielt es dann eine Rolle?«

»Ich interessiere mich sehr wohl dafür.«

»Genau.«

Er kam ans Gitter zurück.

»Und jetzt möchten Sie, dass ich diese Last von Ihnen nehme, indem ich Ihnen einen Namen nenne, eine Mami und einen Papi, denen etwas an ihr liegt.«

Er war dreißig Zentimeter von mir entfernt. Ich konnte zwischen den Gitterstäben hindurchlangen und ihn an der Gurgel packen, wenn ich wollte. Aber das war genau das, was er wollte, dass ich tat.

»Tja, Detective, da muss ich Sie leider enttäuschen. Sie haben mich in meinen Käfig hier gebracht. Ich bringe Sie in Ihren.«

Er machte einen Schritt zurück und deutete auf mich. Ich blickte an mir hinab und merkte, dass meine beiden Hände fest um die Gitterstäbe des Käfigs geklammert waren. Meines Käfigs.

Ich blickte wieder zu ihm auf, und sein Lächeln war zurückgekehrt, so unschuldig wie das eines Babys.

»Schon komisch, nicht? Ich erinnere mich noch genau an diesen Tag – heute vor zehn Jahren. Wie ich auf dem Rücksitz des Autos gesessen habe und Sie und Ihre Kollegen sich als große Helden gefühlt haben. So wahnsinnig stolz, dass Sie das Mädchen gerettet haben. Aber dass es einmal zu dem hier kommen würde, damit haben Sie nicht gerechnet, hm? Eine haben Sie gerettet, aber die andere haben Sie verloren.«

Ich ließ den Kopf gegen das Gitter sinken.

»Sie werden brennen, Seguin. Sie werden in der Hölle enden.«

»Ja, schon möglich. Aber die Hitze dort soll eine trockene sein, heißt es.«

Er lachte laut, und ich sah ihn an.

»Wissen Sie das denn nicht, Detective? Man muss an den Himmel glauben, um an die Hölle zu glauben.«

Abrupt wandte ich mich vom Gitter ab und ging auf die Stahltür zu. Ich sah die Kamera darüber. Ich gestikulierte »Aufmachen« mit der Hand und begann, schneller zu gehen, während ich mich ihr näherte. Ich musste raus hier.

Seguins Stimme hallte von den Wänden hinter mir wieder.

»Ich behalte sie bei mir, Bosch! Ich behalte sie hier, ganz nah bei mir! Auf ewig vereint! Auf ewig mein!«

Als ich die Stahltür erreichte, drosch ich mit beiden Fäusten dagegen, bis ich das elektronische Schloss aufschnappen hörte und der Wärter sie aufzuschieben begann.

»Ist ja gut, Mann, keine Hektik. Was haben Sie’s denn so eilig?«

»Lassen Sie mich bloß raus hier«, sagte ich, als ich mich an ihm vorbeizwängte.

Ich konnte Seguins Stimme immer noch aus dem Todeshaus hallen hören, als ich über den offenen Platz zurückging.

[home]

Der Ein-Dollar-Jackpot

Der Anruf kam nach der üblichen Mordzeit. Bosch sah auf die Uhr, als er sich an den Rand des Betts rollte und aufsetzte. Es war 5:45 Uhr morgens. Ziemlich spät für einen Mordanruf.

Es war Lieutenant Larry Gandle.

»Harry, Sie und Ignacio sind gefragt. Pacific hat uns einen Fall aufgedrückt. Weiblich, achtunddreißig Jahre alt, Name: Tracey Blitzstein. Wurde heute Morgen in ihrem Auto erschossen. Eine Kugel in den Kopf. Hat vor ihrem Haus im Auto gesessen.«

Der Name kam Bosch vage bekannt vor, aber er konnte ihn nicht sofort einordnen.

»Wer ist sie, und warum bekommen wir den Fall?«

»Sie ist so eine Art Fernsehstar. Spielt professionell Poker. Unter dem Namen Tracey Blitz. Ihr Mann ist anscheinend ebenfalls Profi. Wenn Sie so was also im Fernsehen schauen, haben Sie sie wahrscheinlich schon gelegentlich gesehen. Sie wird ziemlich hoch gehandelt. Jede Menge Werbeauftritte. Hat gut ausgesehen und war anscheinend das Beste, was das weibliche Geschlecht in Sachen professionellem Poker zu bieten hatte.«

Bosch nickte. Poker schaute er im Fernsehen nur, wenn er nicht schlafen konnte und ESPN Wiederholungen der World Series of Poker brachte. Er wusste, es war sehr beliebt. Aber das war nicht der Grund, weshalb er den Namen Tracey Blitz kannte. Seine Exfrau, die ebenfalls ihren Lebensunterhalt mit Pokern verdiente, hatte ihren Namen vor Jahren hin und wieder fallen lassen. Eleanor Wish, seine Ex, hatte die Welt des professionellen Poker immer als reine Männergesellschaft bezeichnet und steif und fest behauptet, dass nie eine Frau die World Series gewinnen würde. Sie meinte, eine Spielerin, die Tracey Blitz hieß, hätte zwar das Zeug dazu, das bedeutendste Pokerturnier zu gewinnen, aber das würden die Männer unter keinen Umständen zulassen. Wenn nötig, würden sie unbewusst ihr ganzes Testosteron in einen Topf werfen und sich zusammentun, um sie auszuschalten, wenn sie es jemals in die Endrunde schaffen sollte. Das hatte etwas mit Geschlechterdominanz zu tun, fand Eleanor Wish.

Jetzt käme Tracey Blitz nie mehr dazu, den Hauptgewinn einzustreichen. Sie war auf eine andere und endgültigere Art ausgeschaltet worden.

Bosch fragte Gandle nach der Lage des Tatorts und erhielt eine Adresse an einem der Kanäle in Venice.

»Sonst noch was, Lieutenant?«, fragte Bosch. »Gibt es irgendwelche Zeugen?«

»Bisher noch nicht – wir befassen uns noch nicht mal eine Stunde damit. Soviel ich gehört habe, war der Ehemann zu Hause und hat geschlafen. Er ist wach geworden und nach draußen gegangen, und dann hat er sie im Auto gefunden. Aber er hat weder einen Verdächtigen noch ein Fluchtfahrzeug gesehen.«

»Wo ist der Ehemann jetzt?«

»Ich habe ihnen gesagt, sie sollen ihn ins Parker Center bringen.«

»Wer ist er? Haben Sie nicht gesagt, er ist auch Profi?«

»Ja, aber nicht auf demselben Niveau wie seine Frau. Er heißt David Blitzstein.«

Das alles ließ sich Bosch durch den Kopf gehen, und seine Gedanken wurden klarer, als er den Schlaf abschüttelte und sich auf das konzentrierte, was er erfahren hatte.

»Sollen es nur Ignacio und ich machen?«, fragte er. Ignacio war sein Partner.

»Sie übernehmen jedenfalls die Leitung. Ich schalte noch Reggie Sauer zu. Er kann vom Parker Center aus alles koordinieren und sich um den Ehemann kümmern, bis Sie anrücken. Außerdem können Sie das Pacific–Team haben, solange Sie es brauchen.«

Bosch nickte. Da war keine große Hilfe zu erwarten. Normalerweise sahen es die zuständigen Ermittler nicht gern, wenn sie von Homicide–Special–Detectives abgelöst wurden. Sie waren nur schwer dazu zu bringen, weiterzumachen und »die anderen« bei den Ermittlungen zu unterstützen.

»Haben Sie schon irgendwelche Namen von Pacific?«

»Nur einen.«

Gandle gab ihm Namen und Handynummer der leitenden Ermittlerin der Pacific Division, die um 5:01 Uhr morgens als Erste an den Tatort gerufen worden war. Bosch war beeindruckt, dass so schnell Entscheidungen getroffen wurden und er nicht einmal eine Stunde später zu den Ermittlungen hinzugezogen wurde. Das war ein gutes Zeichen. Er sagte dem Lieutenant, er würde ihn über den weiteren Gang der Dinge auf dem Laufenden halten, und legte auf. Dann rief er sofort Ignacio Ferras an, riss ihn aus tiefem Schlaf und machte ihm Dampf. Ferras wohnte über eine Stunde Fahrt von Venice entfernt, und Bosch drängte ihn, keine Zeit zu verlieren.

Dann rief er die Pacific–Ermittlerin an, deren Namen ihm Gandle genannt hatte. Kimber Gunn ging rasch dran, und Bosch stellte sich vor und erklärte ihr, dass er gerade ihren Fall zugeteilt bekommen hatte. Er entschuldigte sich dafür und sagte, er folge nur seinen Anweisungen. Gunn wusste zwar bereits, dass ihr die Ermittlungen entzogen worden waren, aber Bosch hielt es in so einem Fall für besser, rücksichtsvoll vorzugehen. Er hatte noch nie mit Gunn zusammengearbeitet, und sie überraschte ihn. Sie bot ihm ihre Unterstützung an und fragte, wie sie sich nützlich machen könne.

»Sie könnten mir sehr helfen«, antwortete Bosch. »Ich bin schätzungsweise eine halbe Stunde vom Tatort entfernt, und mein Partner wird noch länger brauchen. Er wohnt draußen in Diamond Bar.«

»In Diamond Bar? Dann sagen Sie ihm, er soll lieber gleich nach Commerce fahren. Dorthin ist es nicht so weit wie nach Venice.«

»Nach Commerce? Warum nach Commerce?«

»Dem Ehemann des Opfers zufolge hat sie die Nacht über im Casino in Commerce Poker gespielt. Er sagt, sie hat ihn angerufen, als sie dort losgefahren ist. Sie muss ziemlich viel gewonnen haben.«

»Hat er gesagt, wie viel?«

»Ja. Über sechstausend Dollar. Cash. Mein Partner und ich, na ja …«

»Was na ja?«

»Wir wollen uns ja nicht einmischen, aber wir finden, das alles sieht sehr danach aus, als ob ihr jemand vom Casino nach Hause gefolgt ist.«

Darüber dachte Bosch eine Weile nach, bevor er antwortete.

»Wissen Sie was? Ich rufe meinen Partner an und bitte ihn, nach Commerce zu fahren, und dann melde ich mich noch mal bei Ihnen.«

Er beendete das Gespräch und rief Ferras an, der noch nicht losgefahren war. Bosch erzählte ihm, was er gerade erfahren hatte, und sagte ihm, er solle in das Casino in Commerce fahren und dort mit den Ermittlungen beginnen. Dann wählte er wieder die Nummer von Gunn.

»Was hat der Mann des Opfers sonst noch erzählt, Detective Gunn?«

»Dass er wieder eingeschlafen ist, nachdem sie angerufen hat. Dann ist er aber wach geworden, als sie in die Einfahrt gebogen ist – sie hat einen aufgemotzten Mustang mit einem extra lauten Auspuff, der wohl einigen Lärm macht. Er hat im Bett gelegen und gehört, wie sie den Motor abgestellt hat, aber dann ist sie nicht ins Haus gekommen. Er hat ein paar Minuten gewartet, und dann ist er nach draußen gegangen, um nachzusehen. Sie saß im Auto, tot. Er hat niemanden gesehen, auch kein anderes Auto. Das war’s. Sie können übrigens ruhig Kim zu mir sagen.«

»Okay, Kim. Hat den Ehemann schon jemand durch die Kiste gejagt?«

»Mein Partner. Keine Vorstrafen.«

»Und was ist mit dem ATF?«

»Das haben wir auch schon geprüft. Er besitzt keine Schusswaffen. Sie auch nicht.«

Bosch klemmte sich das Telefon in die Halsbeuge, während er sein Hemd zuknöpfte.

»Hat schon jemand einen Abstrich bei ihm gemacht?«

»Meinen Sie, auf Schmauchspuren? Das wollten wir eigentlich Ihnen überlassen. Der Mann kooperiert. Das wollten wir uns nicht verscherzen.«

Es war richtig gewesen, mit dieser Entscheidung auf Bosch zu warten. Einen Schmauchspurentest durchzuführen, um festzustellen, ob jemand eine Schusswaffe abgefeuert hatte, war seit einiger Zeit deutlich schwieriger geworden. Damit begab man sich in eine rechtliche Grauzone, und wenn Ermittler trotzdem auf diese Maßnahme zurückgriffen, wurde sie von Vorgesetzten, Journalisten, Staatsanwälten, Strafverteidigern, Richtern und Geschworenen verstärkt hinterfragt und angefochten.

In diesem Fall war jedoch der Haken bei der Sache, dass ein solcher Test dem Ehemann in aller Deutlichkeit zu verstehen gab, dass er als Verdächtiger galt. Dementsprechend musste er dann auch als solcher behandelt werden – auf seine verfassungsmäßigen Rechte hingewiesen werden und die Möglichkeit bekommen, einen Anwalt zu konsultieren. Das wäre seiner Kooperationsbereitschaft eher abträglich.

Darüber hinaus hieß es in einer vor kurzem herausgegebenen Richtlinie der Staatsanwaltschaft, dass ein Schmauchspurentest eine invasive Beweisbeschaffungsmethode war, die nur mit dem Einverständnis des Verdächtigen oder nach Ausstellung eines entsprechenden richterlichen Beschlusses durchgeführt werden durfte – eine weitere Maßnahme, die der betreffenden Person zu verstehen gab, dass sie als Verdächtiger galt. Vorbei waren die Zeiten, in denen ein Ermittler jemandem ganz beiläufig vorschlagen konnte, sich im Zug der Ermittlungen routinemäßig einem Schmauchspurentest zu unterziehen. Inzwischen war ein solcher Test eine Maßnahme, die den Betroffenen eindeutig als Verdächtigen abstempelte.

Laut Gunn war David Blitzstein vorläufig kooperationsbereit. Die Ermittlungen waren noch nicht weit genug gediehen, um ihn in die Schublade »Verdächtige« zu stecken.

»Gut, damit warten wir noch etwas«, sagte Bosch. »Wo ist Ihr Partner?«

»Er fährt Blitzstein in die Stadt. Anschließend kommt er wieder hierher.«

»Wie heißt er?«

»Glenn Simmons.«

Bosch kannte ihn nicht. Bisher kannte er keine der mit dem Fall befassten Personen, und das war ärgerlich. Bei der Polizeiarbeit hing so viel von persönlichen Dingen und Beziehungen ab. Es war immer hilfreich, wenn man die Leute bereits kannte.

»Ist die Spurensicherung schon am Tatort?«, fragte er.

»Eben eingetroffen. Ich werde hier nach dem Rechten sehen, bis Sie da sind.«

Bosch sah auf die Uhr. Inzwischen war es nach sechs, und er wusste, seine Zusicherung, in einer halben Stunde am Tatort zu sein, war ziemlich optimistisch. Er wollte sich unterwegs noch irgendwo einen Kaffee besorgen.

»Ich hätte noch einen besseren Vorschlag«, sagte er. »Fangen Sie doch schon mal an, die Nachbarn zu befragen, bevor wir sie an die Arbeit, die Schule und den Tag verlieren. Vielleicht hat jemand etwas gehört oder gesehen.«

Fast konnte er Gunn übers Telefon nicken hören. Sie sagte:

»Es stehen sowieso schon einige Nachbarn auf der Straße rum und glotzen. Sollte nicht allzu schwer sein, das eine oder andere von ihnen zu erfahren.«

»Gut«, sagte Bosch. »Dann bis gleich.«

Am Tatort ging es bereits zu wie in einem Taubenschlag, als Bosch eintraf. Er parkte ein paar hundert Meter entfernt und verschaffte sich einen ersten Eindruck von der Gegend, während er das letzte Stück zu Fuß ging. Die Häuser auf der linken Straßenseite grenzten rückwärtig an einen der Kanäle von Venice, die auf der rechten, kleiner und älter, nicht. Deshalb waren die Häuser auf der linken Seite um einiges wertvoller als die auf der rechten. Das hatte eine ökonomische Zweiteilung in ein und derselben Straße zur Folge. Die Anwohner auf der linken Seite hatten Geld, und ihre Häuser waren neuer, größer und in besserem Zustand als die direkt gegenüber. Das Haus, in dem Tracey Blitzstein gewohnt hatte, lag am Kanal.

Als Bosch sich den hellen Scheinwerfern näherte, die von der Spurensicherung um ein schwarzes Mustang–Coupé aufgestellt worden waren, löste sich eine Frau aus dem Gewusel und kam auf ihn zu. Sie trug eine marineblaue Hose und einen schwarzen Rollkragenpullover. An ihren Gürtel war eine Dienstmarke geklemmt, und sie stellte sich als Kim Gunn vor. Bosch gab ihr den zweiten Kaffee, den er mitgebracht hatte, worüber sie geradezu begeistert war. Für eine Mordermittlerin wirkte sie, selbst nach den Maßstäben einer lokalen Polizeibehörde, sehr jung. Daraus schloss Bosch, dass sie entweder tüchtig war oder gute Beziehungen hatte – oder beides.

»Sie müssen die Tochter eines Polizisten sein«, sagte Bosch.

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Mit vollem Namen heißen Sie doch Kimber Gunn. Nur ein Cop würde ein Kind so nennen.«

Sie lächelte und nickte. Kimber war der Name einer Firma, die Schusswaffen herstellte, insbesondere hochwertige Maschinenpistolen, wie sie von Spezialeinheiten verwendet wurden.

»Sie haben mich durchschaut«, sagte sie. »Mein Vater war in den siebziger Jahren beim LAPD SWAT. Trotzdem bin ich noch besser dran als er. Er heißt Tommy Gunn.«

Bosch nickte. Er erinnerte sich an den Namen aus der Zeit, als er in den Polizeidienst eingetreten war und bei der Streife angefangen hatte.

»Ich habe damals von ihm gehört. Persönlich kennengelernt habe ich ihn allerdings nie.«

»Ich habe von Ihnen auch schon gehört. Gewissermaßen sind wir also quitt.«

»Sie haben von mir gehört?«

»Von meiner Freundin Kiz Rider. Wir gehen zusammen zu den BPO–Meetings.«

Bosch nickte. Rider war seine ehemalige Partnerin, die jetzt im Büro des Polizeichefs arbeitete. Außerdem war sie vor kurzem zur Präsidentin der Black Peace Officers Association gewählt worden, einer Gruppe, die innerhalb der Polizei bei Einstellungen und Entlassungen sowie bei Beförderungen und Degradierungen die rassische Gleichstellung überwachte.

»Ich finde es schade, dass ich nicht mehr mit ihr zusammenarbeite«, antwortete Bosch. »Und das ist etwas, was ich nicht über allzu viele Leute sagen kann.«

»Dasselbe sagt sie über Sie. Wollen Sie sich dann mal den Tatort ansehen?«

»Ja, natürlich.«

Sie gingen auf die Lichter und den Mustang zu.

»Schon irgendwas von den Nachbarn?«, fragte Bosch.

Gunn nickte.

»Über einen Mangel an Zeugen können wir uns nicht beklagen. David Blitzstein hat die ganze Nachbarschaft geweckt, als er auf der Straße rumzubrüllen begann. Ich habe die Vielversprechendsten für eine formelle Vernehmung aufs Revier bringen lassen.«

»Hat jemand den Schuss gehört?«

»Ah–ah.«

Bosch blieb stehen und sah sie an.

»Niemand?«

»Niemand, mit dem wir bisher gesprochen haben – und dazu gehört auch Blitzstein selbst. Ich habe die ganze Straße abgeklappert, aber niemand hat einen Schuss gehört. Nur den Ehemann haben alle schreien hören, und viele haben aus dem Fenster geschaut und ihn auf der Straße gesehen. Aber eine Schusswaffe hat niemand gehört oder gesehen. Auch das Fluchtfahrzeug hat niemand gehört oder gesehen.«

»Damit meinen Sie doch, falls es eines gab?«

»Klar. Falls es eines gab.«

Bosch begann wieder, auf den Mustang zuzugehen, blieb aber erneut stehen.

»Was haben Sie für einen Eindruck vom Ehemann?«, fragte er Gunn.

»Bisher war er, wie gesagt, sehr kooperativ. Glauben Sie, er könnte es gewesen sein?«

»Im Moment glaube ich, dass es jeder gewesen sein könnte. Was hat er angehabt, als er mitten auf der Straße um Hilfe gerufen hat?«

»Eine Bluejeans. Kein Hemd, keine Schuhe.«

»Waren Blutspuren an ihm?«

»Nein, nicht, soviel ich gesehen habe.«

Boschs Handy begann zu summen. Es war sein Partner.

»Harry, ich habe mit dem Geschäftsführer des Pokerzimmers gesprochen. Er sagt, Tracey Blitz hat gestern Nacht einen Haufen Geld gewonnen.«

»Wie viel ist ein Haufen?«

»Sie hat Chips im Wert von sechstausendvierhundert Dollar eingelöst.«

Das passte zu dem, was David Blitzstein Kimber Gunn erzählt hatte.

»Haben sie auf dem Parkplatz Kameras?«, fragte Bosch.

»Moment.«

Ferras hielt sein Handy zu, und Bosch hörte einen gedämpften Wortwechsel. Dann kam Ferras wieder zurück.

»Ja, haben sie«, meldete er. »Er will gleich mit mir schauen, ob ihr jemand vom Parkplatz gefolgt ist.«

»Gut. Sag mir Bescheid.«

Bosch beendete das Gespräch.

»Das war mein Partner aus dem Casino«, erklärte er Gunn. »Er bestätigt, dass sie letzte Nacht sechstausendvierhundert Dollar gewonnen hat. Er prüft jetzt, ob die Überwachungskameras jemanden gefilmt haben, der ihr gefolgt ist, als sie vom Casino losgefahren ist.«

Gunn nickte.

»Aber jetzt sehen wir uns mal die Leiche an«, sagte Bosch.

Mehrere Minuten lang studierte Bosch wortlos den Tatort und versuchte, sich einen Eindruck von Motiv und Tat zu verschaffen. Tracey Blitzstein hatte auf der linken Seite ihres Kopfs, direkt über dem Ohr, eine Wunde, die von einem aufgesetzten Schuss herrührte. Einen Großteil ihrer oberen rechten Wange nahm eine große Austrittswunde ein. Die Tote saß, vom Sicherheitsgurt gehalten, am Steuer des Mustang. Sie war erschossen worden, bevor sie Anstalten unternommen hatte, aus dem Auto zu steigen.

Ihre kleine Handtasche lag mit offenem Reißverschluss in ihrem Schoß. Ihr Kopf war leicht nach rechts gedreht und das Kinn auf ihre Brust gekippt. Auf Armaturenbrett, Steuerrad, Beifahrersitz und Tür waren Blutspritzer und Hirnmasse. Kaum Blut war jedoch auf ihre Kleidung und auf die Handtasche getropft. Sie war sofort tot gewesen, und das Herz war nicht mehr dazu gekommen, Blut zu den Wunden zu pumpen.

Bosch stellte fest, dass alle Fenster des Mustang intakt waren. Deshalb ging er davon aus, dass der tödliche Schuss durch die offene Fahrertür abgegeben worden war. Bosch fuhr selbst einen Mustang. Er wusste, dass sich die Türen des Autos selbsttätig verriegelten, sobald man die Automatik auf Drive stellte. Das hieß, dass nicht der Täter die Tür geöffnet hatte. Das hatte das Opfer getan. Wahrscheinlich hatte Tracey Blitzstein angehalten, den Motor abgestellt und die Tür geöffnet, um auszusteigen, bevor sie sich abgeschnallt hatte. In diesem Moment musste der Täter hinter dem Wagen hervorgekommen sein und ihr, als sie die Tür aufschob, von schräg hinten in den Kopf geschossen haben. Wahrscheinlich hatte sie ihren Mörder gar nicht gesehen und nicht geahnt, was ihr bevorstand.

Bosch sah eine gelbe Beweismittelmarkierung auf der Beifahrertür. In der gepolsterten Armstütze war ein Loch. Mit den gelben Aufklebern wurden ballistische Spuren markiert. Die Kugel, die Tracey Blitzstein getötet hatte, war in der Autotür stecken geblieben.

Auf der Motorhaube des Wagens sah Bosch einen weiteren gelben Aufkleber. Er markierte die Fundstelle einer Patronenhülse, die im Spalt zwischen Motorhaube und rechtem vorderem Kotflügel gesteckt hatte. Es war aller Wahrscheinlichkeit nach die Hülse, die von der Pistole des Mörders ausgeworfen worden war. In der Regel werden Patronenhülsen nach rechts hinten aus der Kammer geschleudert. Das ist bewusst so gemacht, weil fast alle automatischen Waffen für rechtshändige Schützen hergestellt werden, und wenn der Auswurf nach rechts hinten erfolgt, fliegt die Hülse vom Schützen fort.

Wenn sie allerdings von einem anderen Gegenstand abprallt, kann sie auch nach vorn geschleudert werden. Und wenn die Waffe ein Linkshänder abfeuert, kann dieser Gegenstand der Schütze selbst sein. Bosch war Linkshänder und kannte das aus eigener Erfahrung – einmal hatte ihn beim Training auf dem Schießstand eine glühend heiße Patronenhülse am Auge erwischt. Je nach der Haltung des Schützen und der Art, wie er die Waffe gehalten hatte, bestand also in diesem Fall die Möglichkeit, dass die ausgeworfene Patronenhülse den Schützen getroffen hatte, dann nach vorn geprallt und so auf der Motorhaube des Autos gelandet war, in das der Täter geschossen hatte.

Bosch nickte sich selbst zu. Sein Gefühl sagte ihm, dass er nach einem linkshändigen Täter suchen musste.

»Was ist?«, fragte Gunn.

»Noch nichts Konkretes. Nur eine Theorie.«

Puneet Pram, ein Rechtsmediziner, untersuchte zusammen mit einem Spurensicherungsteam der Scientific Investigation Division des LAPD den Tatort. Während manche Rechtsmediziner fortlaufend kommentierten, was sie an einem Tatort taten und sahen, war Pram eher von der stillen Sorte. Bosch war nicht zum ersten Mal an einem Tatort mit ihm und wusste, dass vor der Obduktion nicht viel aus ihm herauszubekommen wäre. Donald Dussein, der Leiter des Spurensicherungsteams, war das genaue Gegenteil. Er war in Polizistenkreisen bekannt wie ein bunter Hund und hatte eine Vielzahl von Spitznamen, die von Donald Duck bis D–Squared reichten. Er war normalerweise eher zu mitteilungsbedürftig – was sogar so weit gehen konnte, dass er Fakten einer Theorie anpasste und seine Rolle am Tatort missverstand. Auch mit ihm hatte Bosch schon zusammengearbeitet, weshalb er wusste, dass er ihn an die Kandare nehmen musste, damit der Gaul nicht mit ihm durchging.

Es dauerte nicht lang, bis Bosch bei Dusseins erstem Resümee gezwungen war, genau das zu tun.

»Zuallererst gleich Folgendes«, begann Dussein. »Die Kopfwunde von dem aufgesetzten Schuss. Sehr scharf umrissen und sauber. Zu sauber, wenn du mich fragst.«

»Na schön, dann frage ich dich«, sagte Bosch. »Was meinst du mit ›zu sauber‹?«

»Du weißt ja, Harry, ich habe schon einiges zu sehen bekommen. Und das hier sieht mir ganz nach dem Werk eines Profis aus. Damit meine ich einen Auftragskiller. Da ist die zwielichtige Welt von Glücksspiel und schnellem Geld, in der das Opfer verkehrt hat, und wenn dann so etwas passiert, deutet alles darauf hin …«

»Jetzt aber mal halblang, Double D. Wie wär’s, wenn du bei deiner Kriminaltechnik bleibst und das Ermitteln uns überlässt, ja? Ich will Fakten von dir hören, keine Theorien. Deshalb: zurück zur Eintrittswunde. Warum ist sie dir zu sauber? Was willst du damit sagen?«

Entsprechend zurechtgestutzt, nickte Dussein.

»Die Verbrennung ist zu klein«, sagte er. »Verstehst du, normalerweise, wenn du jemand eine Waffe seitlich an den Kopf hältst und abdrückst, bekommst du eine acht auf zwölf Zentimeter große Verbrennung im Haar oder auf der Haut. Die heißen Gase, die aus dem Lauf kommen, breiten sich aus und verbrennen. Könnt ihr mir folgen?«

»Wir folgen dir«, sagte Bosch.

»Okay, aber hier haben wir keine Verbrennung. Wir haben zwar eine Wunde von einem aufgesetzten Schuss, aber keine Verbrennung. Keine Gase, und was das heißt, weißt du ja.«

Bosch nickte. Das wusste er. Es bedeutete, dass die Waffe, mit der Tracey Blitzstein erschossen worden war, höchstwahrscheinlich einen Schalldämpfer gehabt hatte – einen Schalldämpfer, der das Krachen des Schusses und damit auch die Explosion der heißen Gase umgeleitet hatte. Sie waren von den Prallwänden des aufgeschraubten Schalldämpfers auf den Schützen zurückgelenkt worden, so dass das Haar des Opfers bis auf die unmittelbare Umgebung der Wunde nicht verbrannt worden war.

»Das würde auch erklären, warum keiner der Zeugen den Schuss gehört hat«, bemerkte Bosch.

Dussein nickte.

»Was wollen Sie damit sagen?«, fragte Gunn. »Dass der Täter einen Schalldämpfer verwendet hat?«

»Das will ich damit sagen.« Dussein nickte und deutete auf die Tote.

»Sehen Sie hier irgendwelche Verbrennungen? Das ist ein aufgesetzter Schuss ohne Verbrennungen. Ich sage Ihnen doch, der Täter hat einen Schalldämpfer verwendet.«

Bosch nickte. Er hielt es für das Beste, zum nächsten Punkt überzugehen.

»Okay«, sagte er deshalb. »Wie sieht es mit der Ballistik aus?«

Dussein nickte.

»Da haben wir Glück gehabt. Die Kugel ist in der Polsterung der Tür stecken geblieben, und wir konnten sie in gutem Zustand bergen. Außerdem haben wir auf der Motorhaube des Fahrzeugs die Patronenhülse gefunden. Eine Federal Kaliber vierzig. Mit Hilfe der Kugel und der Hülse können wir das Projektil mit einer Waffe in Verbindung bringen. Jetzt müsst ihr diese Waffe nur noch finden.«

Bosch nickte.

»Ich frage mich nur, wieso die Hülse auf der Motorhaube gelandet ist.«

»Gute Frage«, sagte Dussein. »Willst du meine Theorie hören?«

»Wie wär’s, wenn ich dir erst meine erkläre?«

Bosch ging zur offenen Tür des Mustang und streckte seinen linken Arm nach drinnen, bis seine Hand fünfzehn Zentimeter vom Kopf des Opfers entfernt war.

»Ich glaube, der Täter war Linkshänder. In dieser Stellung könnte die Hülse von seinem Körper abgeprallt sein und dann über das Dach auf die Motorhaube geflogen sein.«

»Genau meine Theorie.«

Dussein strahlte. Bosch nickte nur.

»Wie sieht es mit der Handtasche aus?«, fragte er. »Können wir sie schon haben?«

»Noch fünf Minuten«, antwortete Dussein. »Dann gehört sie euch.«

Bosch nickte erneut und trat vom Auto zurück. Um ungestört mit Gunn reden zu können, winkte er sie von dem Gewusel fort.

»Was haben die Zeugen noch mal über den Ehemann gesagt, als sie ihn auf der Straße gesehen haben?«

»Dass er mitten auf der Straße gestanden und um Hilfe geschrien hat. Sie wissen schon, jemand soll die Polizei rufen und einen Krankenwagen. Der Mann, der direkt gegenüber wohnt, war als Erster am Tatort. Er hat sofort gesehen, dass es für das Opfer keine Hoffnung mehr gab. Daraufhin hat er den Ehemann mit zu sich rüber genommen und sich mit ihm auf die Veranda gesetzt, bis die Polizei eingetroffen ist.«

Gunn deutete über die Straße auf das Haus im Craftsman–Stil, dessen ganze Vorderseite eine Veranda einnahm.

»Dieser Nachbar hat ihm auch etwas zum Anziehen gegeben«, fuhr Gunn fort. »Ein T–Shirt und ein Paar Sandalen. Blitzstein war nicht mehr in seinem eigenen Haus, bevor wir ihn nach Downtown verfrachtet haben.«

»Okay, gut. Dann soll jetzt auf keinen Fall mehr jemand das Haus betreten, bis wir einen Durchsuchungsbeschluss bekommen.«

Er schaute sich am Tatort um. Gunn kam einen Schritt näher und sagte mit leiserer Stimme:

»Sie haben ihn doch auf dem Kieker, oder? Den Ehemann. Jetzt wüsste ich natürlich gern, was ich übersehen habe.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Keine Ahnung. Wahrscheinlich haben Sie gar nichts übersehen. Irgendetwas an dem Ganzen kommt mir einfach eigenartig vor. Wissen Sie, ob David Blitzstein Links– oder Rechtshänder ist?«

»Nein. Soll ich meinen Partner anrufen? Wahrscheinlich ist er noch mit ihm unterwegs. Er könnte ihn fragen.«

»Nein. Das würde ihn nur warnen. Damit warten wir erst mal. Bis wir …«

Er sprach nicht zu Ende. Bis wir was? Er wusste es noch nicht.

»Was kommt Ihnen am Tatort eigenartig vor?«, fragte Gunn mit einem gewissen Nachdruck. »Ich würde gern was von Ihnen lernen.«

»Nur so ein Gefühl, mehr nicht. Die Autotür war verriegelt, als sie in der Einfahrt angehalten hat. Das weiß ich, weil ich selbst einen Mustang fahre; die Türen verriegeln sich automatisch.«

»Na gut, die Tür war verriegelt, aber sie hat sie geöffnet.«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Das ist, was ich mir nicht recht vorstellen kann. Ich kenne diesen Typ Frau. Ich war mit einer verheiratet. Jemand wie sie, jemand, der in einer Männerwelt verkehrt, jemand, der die ganze Nacht Karten spielt und ordentlich gewinnt … jemand, der die Gefahren kennt, die damit einhergehen … ich kann mir nicht vorstellen, dass sie die Tür geöffnet hat, bevor sie abgeschnallt war. So jemand öffnet die Tür erst, wenn er auch aussteigen kann.«

Gunn verarbeitete Boschs Monolog und nickte.

»Aber jemandem, dem sie vertraut, würde sie sie öffnen«, sagte sie.

Bosch deutete wie mit einer Pistole mit dem Finger auf sie und nickte.

»Die Sache hat nur einen Haken«, sagte Gunn. »Wo ist die Tatwaffe? Ich habe etwa ein Dutzend Zeugen, die Blitzstein in einer Jeans und sonst nichts mitten auf der Straße haben stehen sehen.«

Auf diesen Einwand war Bosch gefasst.

»Die Waffe könnte weiß Gott wo sein. Sie könnte im Haus sein oder im Kanal hinter dem Haus. Das spielt aber keine Rolle, weil der Todeszeitpunkt nicht mit Hilfemithilfe der Waffe und des Schusses bestimmt wird. Die Zeugen haben ja nicht aus dem Fenster geschaut, weil sie einen Schuss gehört haben, sondern weil sie Blitzstein auf der Straße schreien gehört haben.«

Bosch sah plötzliches Begreifen in Gunns Augen aufleuchten.

»Sie meinen also, er hatte genügend Zeit, die Waffe verschwinden zu lassen, weil niemand weiß, wie viel Zeit verstrichen ist zwischen dem Moment, in dem seine Frau mit einem Schalldämpfer erschossen wurde, und dem Moment, als er auf die Straße gerannt ist und mit seinem Geschrei die Nachbarn geweckt hat.«

Bosch nickte.

»Das ist der andere Punkt. Dass er auf die Straße rennt und um Hilfe ruft – als ob er es darauf angelegt hätte, dass ihn die Nachbarn sehen. Ich weiß nicht, wenn das im Auto meine Frau gewesen wäre und alles mit Hirn vollgespritzt … ich glaube nicht, dass ich dann ohne einen Flecken Blut an mir mitten auf der Straße gestanden hätte. Das kann ich mir nicht vorstellen.«

Boschs Handy begann zu summen. Während er es aus seiner Tasche fischte, sagte er zu Gunn:

»Sehen Sie mal nach, ob Dussein mit der Handtasche fertig ist. Ich habe im Parker Center jemanden, der es kaum erwarten kann, loszulegen. Ich werde ihn auf den Durchsuchungsbeschluss für das Haus ansetzen.«

»Alles klar.«

Bosch klappte sein Handy auf. Es war Ignacio Ferras.

»Harry, ich habe mir alle Videos vom Eingangsbereich und vom Parkplatz des Casinos angesehen. Sieht ganz so aus, als wäre ihr jemand gefolgt.«

Bosch stutzte. Wenn ihr jemand gefolgt war, widersprach das der Theorie, die er gerade mit Gunn entwickelt hatte.

»Bist du sicher, Ignacio?«

»Ich meine, was heißt schon sicher. Jedenfalls habe ich sie hier auf Video, wie sie mit einem Wachmann aus dem Casino kommt. Der Typ begleitet sie zu ihrem Auto. Dann steht er noch da und wartet, bis sie losfährt. Soweit ist alles okay. Doch dann fahren im Abstand von dreißig Sekunden zwei weitere Autos in dieselbe Richtung los wie sie. Zum Freeway.«

»Zwei Autos …«

»Ja, zwei.«

»Na schön, aber fahren vom Casino nicht ständig Autos los? Auch mitten in der Nacht? Und die meisten fahren doch sicher in Richtung Freeway, oder nicht?«

»Ja, klar. Zu jeder Tages– und Nachtzeit – das Casino hat rund um die Uhr geöffnet. Aber nachdem ich die zwei Autos gesehen habe, die ihr gefolgt sind, habe ich die Videos zurückgespult, um mir die Fahrer anzusehen. Einer von ihnen ist ein paar Minuten vor dem Opfer nach draußen gekommen. Er ist in sein Auto gestiegen, aber nicht sofort losgefahren. Ich schätze, er hat noch eine geraucht. Deshalb ist das Opfer vor ihm losgefahren.«

»Okay, und das zweite Auto?«

»Das ist der Punkt, Harry. Auf dem Video war niemand zu sehen, der aus dem Casino kommt und zu diesem Auto gehört. Jedenfalls zunächst nicht. Ich musste eine ganze Stunde zurückspulen, um den Kerl zu finden. Er ist eine Stunde vor dem Opfer nach draußen gegangen und hat die ganze Zeit im Wagen gesessen und auf sie gewartet.«

Bosch begann, auf der Straße auf und ab zu gehen, während er das alles verarbeitete.

»Hast du dir auch die Aufnahmen von drinnen angesehen, auf denen dieser Typ ist?«, fragte er.

»Habe ich. Und er hat nicht gespielt, Harry. Er hat nur zugeschaut. Ist rumgegangen und hat so getan, als würde er spielen, aber richtig gespielt hat er nie. Er hat die Spieltische beobachtet, und in der letzten Stunde hat er sie beim Spielen beobachtet. Das Opfer. Sein Interesse hat eindeutig ihr gegolten, und dann ist er gegangen und hat auf dem Parkplatz auf sie gewartet.«

Bosch nickte nachdenklich. Er merkte, dass der Fall eine neue Richtung einschlug. Kimber Gunn kam auf ihn zu, aber er hielt einen Finger hoch, damit er das Telefonat noch beenden konnte.

»Ignacio, hast du die Kennzeichen der Autos, die nach Tracey Blitzstein losgefahren sind?«

»Ja, beide Nummern waren auf dem Video zu erkennen. Der erste Wagen ist auf einen Douglas Pennington in Beverly Hills zugelassen. Der zweite auf einen Charles Turnbull in Hollywood.«

Beverly Hills und Hollywood lagen wie Venice im Westen von L. A. Wenn Pennington und Turnbull vom Casino nach Hause gefahren waren, hatten sie dieselbe Richtung eingeschlagen wie Tracey Blitzstein. Dafür gab es also eine Erklärung – zumindest in Penningtons Fall. Aber für Turnbulls Verhalten im Casino und die Tatsache, dass er anschließend eine Stunde auf dem Parkplatz gewartet hatte, galt das – noch – nicht.

»Hast du sie auch schon durch die Kiste gejagt?«, fragte Bosch seinen Partner.

»Ja, beide sauber. Das heißt, Turnbull hat eine Menge Strafzettel wegen Falschparkens und anderer Verkehrsdelikte, aber sonst nichts.«

Bosch schaute Gunn in die Augen, während er überlegte, was er tun sollte. Sie hatte die Brauen hochgezogen. Er merkte, dass sie den Windwechsel bei den Ermittlungen ahnte.

»Was soll ich jetzt weiter tun, Harry?«, fragte Ferras.

»Du fährst jetzt ins Parker Center, und ich sage Sauer, er soll einen Durchsuchungsbeschluss für das Haus des Opfers beantragen. Hoffen wir mal, er kriegt ihn, bis du hinkommst. Du holst den Wisch ab und bringst ihn an den Tatort. Dann sehen wir weiter.«

»Was machen wir mit Turnbull?«

»Gib mir seine Adresse. Dann fahre ich gleich bei ihm vorbei.«

Nachdem Bosch das Telefonat beendet hatte, sagte Gunn:

»Ich habe in der Handtasche nachgesehen. Das Geld ist weg. Was gibt es Neues?«

»Sind Sie mit einem Dienstwagen hier?«

»Ja, mit einer richtigen Schrottmühle aus dem Pacific–Wagenpark.«

»Gut. Sie fahren. Was es Neues gibt, erzähle ich Ihnen unterwegs. Was ich Ihnen eben erzählt habe – worüber wir gerade gesprochen haben –, das ist ab sofort Makulatur.«

Charles Turnbulls Adresse, die Ferras für Bosch recherchiert hatte, entpuppte sich als ein Backsteinwohnblock in der Franklin Avenue. Bosch hatte Gunn während der Fahrt erzählt, was sein Partner im Casino in Commerce herausgefunden hatte.

Außer dem, was sie von Ferras wussten, hatten sie keinerlei Hintergrundinformationen über Turnbull, doch als sie zum Eingang des Wohnblocks kamen, nahm die Sache eine weitere Wende. Neben dem Klingelknopf für Apartment 4 B stand Turnbull Investigations. Bevor Bosch klingelte, rief er Reggie Sauer im Parker Center an und bat ihn, den Namen Charles Turnbull in die Datenbank für staatlich lizenzierte Gewerbebetriebe einzugeben. Wenige Minuten später beendete er das Gespräch.

»Er hat seit sechzehn Jahren eine Lizenz als Privatdetektiv«, erklärte er Gunn. »Davor war er bei der Polizei von Santa Monica.«

Bosch drückte auf die Klingel von Turnbull Investigations. Als keine Reaktion erfolgte, drückte er zwei weitere Male darauf, jedes Mal länger als das Mal zuvor. Er holte gerade sein Handy wieder heraus, um sich bei der Auskunft nach Turnbulls Nummer zu erkundigen, als eine verschlafene und verärgerte Stimme aus dem Lautsprecher über den Klingelknöpfen drang.

»Jaaa?«

Bosch stellte sich näher an den Lautsprecher.

»Mr. Turnbull?«

»Was wollen Sie? Es ist acht Uhr!«

»LAPD, Mr. Turnbull. Wir müssen mit Ihnen sprechen.«

»Worüber?«

»Ein Notfall, Sir. Es geht um einen Ihrer Klienten. Können wir hochkommen?«

»Um welchen Klienten?«

»Können wir hochkommen?«

Fünf Sekunden lang rührte sich nichts, dann ertönte ein Summton, und die Eingangstür wurde elektronisch entriegelt. Sie fuhren mit dem Lift in den dritten Stock, und während der Fahrt nach oben löste Bosch den Sicherheitsverschluss an seinem Holster. Gunn folgte seinem Beispiel.

»Ist das eine Kimber?«, fragte Bosch.

»Ja, die Ultra Carry.«

Bosch nickte. Es war die gleiche Waffe, die er hatte.

»Gutes Teil. Klemmt nie.«

»Hoffentlich bekommen wir das jetzt nicht bestätigt.«

Als sie aus dem Lift stiegen, stand ein Mann auf dem Flur. Er trug eine Jeans und ein weißes T–Shirt und darüber einen zerschlissenen Bademantel, der viel von seiner Körpermitte und allem, was er dort stecken haben konnte, verbarg. Er wirkte unausgeschlafen.

»Turnbull?«, fragte Bosch, während er dem Mann mit der rechten Hand seine Dienstmarke zeigte.

»Worum geht es hier eigentlich?«, fragte der Mann.

»Nicht auf dem Flur. Dürfen wir reinkommen, Mr. Turnbull?«

»Meinetwegen.«

Er deutete auf die offene Tür von Apartment B, aber Bosch signalisierte ihm, als Erster hineinzugehen. Bosch wollte Turnbull die ganze Zeit vor sich und im Blick haben.

»Nehmen Sie Platz, wenn Sie irgendwo einen finden können«, sagte Turnbull, als sie die Wohnung betreten hatten. »Kaffee?«

»Das wäre nicht schlecht«, sagte Bosch.

»Danke, gern«, sagte Gunn.

Beide blieben stehen. Die Wohnung war modern eingerichtet, aber die Möbel waren mit Turnbulls Arbeit übersät. Auf dem Couchtisch und auf dem Sofa türmten sich Akten. Das Wohnzimmer war unübersehbar der Dreh– und Angelpunkt seines Detektivbüros.

Bosch folgte ihm in die Kochnische, auch das, um ihn bei jedem Handgriff im Auge zu behalten. Turnbull füllte eine gläserne Kaffeekanne mit Wasser und fragte: »Welcher Klient steckt in Schwierigkeiten?«

»Wie meinen Sie das?«

»Sie haben doch gesagt, es ist ein Notfall. Also, wer steckt in der Scheiße?«

Bosch beschloss, es darauf ankommen zu lassen.

»David Blitzstein.«

Turnbull, der gerade das Wasser in die Kaffeemaschine hatte gießen wollen, hielt mitten in der Bewegung inne und schüttelte den Kopf.

»Wer soll das sein? Das ist kein Klient von mir.«

»Nicht?«, fragte Bosch. »Aber gestern Abend haben Sie doch für ihn gearbeitet.«

Turnbull grinste.

»Da täuschen Sie sich, Detective.«

Turnbull goss das Wasser in die Maschine und schob die Glaskanne unter den Filter.

»Besitzen Sie eine Waffe, Mr. Turnbull? Sie wissen, ich kann das mit einem Anruf herausfinden.«

»Wenn Sie es nicht schon rausgefunden haben. Ja, ich habe eine Waffe, aber ich trage sie fast nie. Uraltes Ding. Aus meiner Zeit bei der Polizei. Eine achtunddreißiger Smith and Wesson. Ein Revolver. Würde heute kein Cop mehr verwenden.«

Ein Revolver. Kein Patronenhülsenauswurf. Es war das falsche Kaliber und der falsche Waffentyp für den Blitzstein–Mord.

»Wir werden das sicherheitshalber überprüfen. Möchten Sie ihn mir zeigen?«

Turnbull lehnte sich gegen die Arbeitsplatte in der Kochnische und verschränkte genervt die Arme.

»Klar zeige ich ihn Ihnen, sobald um neun die Bank um die Ecke öffnet, weil er nämlich in einem Schließfach liegt. Ich habe Ihnen ja bereits gesagt, ich benutze das Ding kaum. Also, entweder sind Sie beide gewaltig auf dem Holzweg, oder ich sehe irgendetwas nicht, was ich direkt vor meiner Nase habe. Ich kenne keinen David Blitzstein. Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.«

Instinktiv glaubte ihm Bosch. Er glaubte auch, dass er sich getäuscht hatte. Sie waren tatsächlich auf dem Holzweg. Er versuchte es auf die direkte Tour.

»Okay, dann reden wir nicht lange um den heißen Brei. Sie waren gestern Abend im Casino in Commerce. Warum?«

Turnbull zog die Augenbrauen hoch. Zum ersten Mal ergab etwas einen Sinn für ihn.

»Ich habe gearbeitet. Aber nicht für oder gegen Ihren David Blitzstein.«

»Dann fangen wir doch damit an, wer Sie damit beauftragt hat.«

»Ein Anwalt namens Robert Suggs. Ich mache viel für ihn. Er ist Scheidungsanwalt.«

»Aha. Und was genau haben Sie gestern gemacht?«

»Ich habe im Auftrag einer Person, eines Mandanten von Bob Suggs, eine andere Person observiert.«

Bosch nickte zum Zeichen, dass er verstand.

»Mr. Turnbull, ich glaube, uns ist ein Versehen unterlaufen, aber wir müssen uns Gewissheit verschaffen. Die Person, die Sie observiert haben, wie lautet ihr Name?«

»Da müsste ich erst Suggs anrufen, ob ich Ihnen das sagen darf.«

»War es ein Douglas Pennington aus Brentwood?«

Bosch sah es in Turnbulls Augen. Er kannte den Namen.

»Das darf ich nicht sagen«, antwortete Turnbull.

»Haben Sie aber bereits«, sagte Bosch. »Schauen Sie, ich kann Ihre Situation gut verstehen. Ich habe selbst mal zwei Jahre als Privatdetektiv gearbeitet, und ich weiß, wie das ist. Aber wir ermitteln hier in einem Mordfall. Versuchen wir also, einen Modus zu finden, wie Sie auf der einen Seite uns helfen können und auf der anderen sich selbst, indem Sie uns schnellstens wieder loswerden. Lassen wir einfach mal die Namen. Konzentrieren wir uns auf die Personen. Erzählen Sie uns alles, was Sie dürfen, über den Fall, dessentwegen Sie gestern Nacht unterwegs waren.«

Der Kaffee begann, in die Kanne zu tröpfeln, und der Geruch breitete sich in der Wohnung aus. Er weckte starke Gelüste in Bosch. Die Wirkung der ersten Tasse des Tages war längst verflogen.

»Eine Person hat meinen Auftraggeber damit beauftragt, den Scheidungsprozess einzuleiten. Aber davon weiß der Ehemann dieser Person noch nichts. Wir befinden uns noch in der Jäger–und–Sammler–Phase, wie wir das nennen. Sie glaubt, ihr Mann hat eine Freundin. Ein–, zweimal die Woche ist er fast die ganze Nacht weg. Angeblich pokern. Allerdings ist ihr aufgefallen, dass er in letzter Zeit immer wieder größere Abbuchungen vorgenommen hat und sein Kontostand im Schnitt um acht– bis zehntausend Dollar monatlich gesunken ist.«

»Deshalb sind Sie ihm gestern Nacht gefolgt«, sagte Bosch.

Turnbull nickte.

»Richtig.«

»Und es hat sich herausgestellt, dass er tatsächlich pokern war.«

»Wieder richtig.«

»Wie viel hat er gestern verloren?«

»Etwa zweitausend. Er hat am Tisch mit den hohen Einsätzen gespielt und wurde ordentlich ausgenommen. Von einer Frau. In gewisser Weise hatte seine Frau sogar recht. Er hat sein Geld einer anderen Frau gegeben.«

Turnbull grinste, dann schnippte er mit den Fingern und deutete auf Bosch.

»Blitz. Ich habe mitbekommen, die Frau, die diesen Tisch abgeräumt hat, hieß Blitz. Ist sie der Mord?«

Er drehte sich zu einem Hängeschrank, hielt aber den Blick weiter auf Bosch gerichtet. Er zog die Tür auf und nahm drei Tassen heraus, die er neben die Kaffeemaschine auf die Arbeitsplatte stellte.

»Ja, es geht um sie«, antwortete Bosch.

»Sie ist fast zur gleichen Zeit wie mein Typ weggefahren, und Sie haben sich die Überwachungsvideos vom Parkplatz angesehen, und deshalb glauben Sie jetzt, dass ich ihr gefolgt bin und nicht ihm.«

»So in etwa.«

Turnbull legte einen Schalter an der Kaffeemaschine um und nahm die Glaskanne heraus. Er füllte drei Tassen und fragte, ob jemand Zucker oder Milchpulver wollte. Er fand keine Abnehmer.

»Klar«, bemerkte er dazu. »Cops.«

Bosch trank aus der Tasse, die er gereicht bekam, und der Kaffee war stark und heiß, genau so, wie er ihn mochte. Die Anspannung fiel etwas von ihm ab. Als Verdächtiger war Turnbull eine Sackgasse, aber als Zeuge konnte er sich noch als nützlich erweisen.

»Sie sind etwa eine Stunde vor Ihrer Zielperson auf den Parkplatz gegangen«, sagte Bosch. »Wieso?«

»Weil ich keine Lust mehr hatte, noch länger so zu tun, als hätte ich dort drinnen was zu suchen. Ich hätte zu spielen anfangen müssen oder mich verdrücken. Aber ich spiele nicht Poker. Ist nicht mein Ding. Deshalb bin ich nach draußen gegangen und habe sein Auto beobachtet.«

»Ist Ihnen auf dem Parkplatz etwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

»Nein, nur Leute, die gekommen oder gegangen sind.«

»Und die Frau? Haben Sie sie gesehen, als sie nach draußen gekommen ist?«

»Ja. Mein Typ ist schon vor ihr nach draußen gekommen. Er hat in seinem Auto gesessen und eine geraucht. Wahrscheinlich, um erst mal wieder runterzukommen, nachdem er so viel Geld verzockt hat. Na ja, und dann ist sie mit einem Wachmann nach draußen gekommen. Fand ich übrigens sehr vernünftig. So, wie sie abgeräumt hat, hatte sie wahrscheinlich eine Menge Geld einstecken. Sie hat alle ausgenommen. Nicht nur meinen Typen.«

Bosch nickte.

»Und weiter?«

»Nichts weiter. Ich habe alles beobachtet, weil mein Mann in seinem Auto gesessen hat. Hätte ja sein können, dass er was mit ihr hatte, und dann hätte ich es gesehen. Aber sie ist bloß in ihr Auto gestiegen und weggefahren. Und dann ist mein Typ losgefahren, und ich bin ihm gefolgt.«

»Sonst ist Ihnen auf dem Parkplatz, was sie angeht, nichts aufgefallen?«

»Auf dem Parkplatz nicht, nein.«

»Soll heißen …?«

»Keine Ahnung, ob es überhaupt was heißt. Aber ich war vor langer, langer Zeit selbst mal bei der Polizei, und deshalb weiß ich, dass ihr immer alles über alles wissen wollt. Also erzähle ich euch alles. Auf dem Freeway hätte sie einmal fast die Kontrolle über ihr Auto verloren.«

»Wie das?«

»Sicher bin ich zwar nicht, aber ich glaube, sie hat irgendwas gemacht, vielleicht ist ihr was runtergefallen, oder sie hat nach was gefasst, und dabei ist sie von ihrer Fahrspur abgekommen. Aber sie hatte den Wagen schnell wieder unter Kontrolle. Es hat ausgesehen, als wäre sie betrunken, aber sie hat nichts getrunken. Während ich sie im Casino beobachtet habe, hatte sie nur Mineralwasser vor sich stehen.«

»War es vielleicht wegen des Handys? Hat sie beim Fahren auf ihr Handy geschaut?«

»Ich glaube nicht. Wegen des Handys war es nicht. Sonst hätte ich das Licht gesehen. Jedenfalls, ich war direkt hinter ihr, als sie plötzlich diesen Schlenker gemacht hat. Deshalb habe ich das Fernlicht eingeschaltet – um sehen zu können, ob irgendwas mit ihr ist. Handy habe ich da aber keines gesehen. Sie hatte sich irgendwie vornübergebeugt, als ob ihr neben der Tür was auf den Boden gefallen wäre. Als ich das Fernlicht angeschaltet habe, hat sie sich wieder aufgerichtet. Sie hat im Rückspiegel zu mir nach hinten geschaut, und ich habe es wieder ausgemacht.«

Das ließ sich Bosch eine Weile durch den Kopf gehen, und er überlegte, was Tracey Blitzstein getan haben könnte. Dann merkte er, dass sie vielleicht den gleichen Fehler gemacht hatte, den er gerade begangen hatte, und Turnbull für jemanden gehalten hatte, der ihr folgte. Und dass sie für den Fall, dass er sie ausrauben wollte, ihren Gewinn sicherheitshalber unter dem Sitz versteckt hatte.

»Glauben Sie, dass sie Sie vom Casinoparkplatz hat fahren sehen?«, fragte Bosch.

»Keine Ahnung. Schon möglich.«

»Könnte sie gedacht haben, dass Sie ihr folgen? Oder dass ihr der Typ folgt, dem Sie gefolgt sind?«

Turnbull nahm einen Schluck Kaffee und überlegte eine Weile, bevor er antwortete.

»Wenn sie jemanden im Verdacht hatte, ihr zu folgen, dann sicher mich. Wir sind zwar alle in dieselbe Richtung gefahren, aber mein Mann hat sie überholt und war vor ihr. Wenn sie also regelmäßig in den Rückspiegel geschaut hat, muss sie mich gesehen haben. Wenn ich so viel Geld gewonnen hätte, hätte ich jedenfalls in den Rückspiegel geschaut.«

Bosch nickte und dachte eine Weile über alles nach.

»Wann genau ist sie aus der Spur ausgeschert?«, fragte er schließlich.

»Fast sofort, als wir auf dem Freeway waren. Wie gesagt, meine Zielperson war vor uns beiden. Deshalb bin ich hinter ihr geblieben, um mich quasi hinter ihrem Wagen vor meinem Typen zu verstecken – für den Fall, dass er in den Rückspiegel geschaut hätte. Für sie kann es also durchaus so ausgesehen haben, als würde ich ihr folgen und nicht ihm.«

Turnbull goss mehr Kaffee in seine Tasse und bot die Glaskanne dann Bosch und Gunn an, die aber beide abwinkten.

»Da fällt mir noch etwas ein«, fügte Turnbull hinzu. »Etwas, das ebenfalls darauf hindeutet, dass sie dachte, ich folge ihr.«

»Ja, was?«

»Etwa zehn Minuten nach ihrem Schlenker hat sie eine Art Fluchtmanöver unternommen. Ursprünglich dachte ich, sie wäre vielleicht eingeschlafen oder hätte beinahe ihre Ausfahrt übersehen, aber jetzt vermute ich etwas anderes dahinter. Sie hat herauszufinden versucht, ob ihr jemand folgt.«

»Was genau hat sie gemacht?«

»Wir sind, wie gesagt, auf der Interstate 10 nach Westen gefahren. Na ja, und als wir zur La–Cienaga–Ausfahrt kamen, schießt sie plötzlich über zwei Spuren nach rechts und fährt vom Freeway.«

»Meinen Sie, als ob sie herausfinden wollte, ob ihr jemand vom Freeway folgt?«

»Ja. Ob auch ich im letzten Moment die Ausfahrt nehme. War jedenfalls ein cleveres Manöver von ihr. Entweder hätte sie so gemerkt, dass jemand hinter ihr her ist, oder sie hätte den Verfolger abgehängt.«

Bosch nickte und sah Gunn an, ob sie etwas hinzufügen oder fragen wollte, aber sie blieb still.

»Haben Sie sie danach noch mal gesehen?«, fragte Bosch.

»Nein, danach nicht mehr«, sagte Turnbull. »Sie ist in der Nacht verschwunden.«

In mehr als einer Hinsicht, dachte Bosch. Er beendete die Befragung. Es wurde Zeit, sich von Turnbull zu verabschieden und zu telefonieren.

»Tut uns leid, Mr. Turnbull, dass wir Sie nach Ihrer langen Nacht schon so früh wieder aus dem Schlaf gerissen haben«, sagte er. »Aber Sie haben uns sehr geholfen. Deshalb vielen Dank.«

Der Privatdetektiv hob die Hände, als wollte er sagen: Keine Ursache.

»Ich bin nur froh, dass ich nicht mehr als Verdächtiger gelte«, sagte Turnbull. »Dann mal viel Erfolg bei der Suche nach dem Täter.«

Bosch stellte seine leere Tasse auf die Arbeitsplatte.

»Danke auch für den Kaffee.«

Sobald sie das Haus verlassen hatten und zum Auto gingen, holte Bosch sein Handy heraus und rief seinen Partner an.

»Ich bin’s. Bist du schon am Tatort?«

»Gerade angekommen. Ich habe den Durchsuchungsbeschluss für das Haus.«

»Gut. Aber bevor du reingehst, schnappst du dir Dussein von der Spurensicherung.«

»Okay.«

»Sag ihm, er soll das Innere des Mustang notfalls komplett auseinandernehmen. Ich glaube nämlich, das verschwundene Geld ist immer noch irgendwo im Auto.«

»Meinst du, ihr ist gar niemand nach Hause gefolgt?«

»Das weiß ich nicht. Jedenfalls glaube ich, dass sie auf der Heimfahrt gedacht hat, jemand folgt ihr. Ich glaube, sie hat das Geld irgendwo im Auto versteckt, an einer Stelle, an die sie beim Fahren rangekommen ist. Möglicherweise einfach unter dem Sitz, aber dort dürfte Dussein schon nachgesehen haben.«

»Okay, ich kümmere mich drum.«

»Ruf mich an, wenn ihr was findet.«

Bosch steckte das Handy ein. Er begann erst zu sprechen, als sie wieder in Gunns Wagen saßen.

»Ich glaube, wir sind wieder zurück beim Ehemann. Was uns Turnbull gerade erzählt hat, untermauert diese Theorie. Hätte sie Angst gehabt oder geglaubt, dass ihr jemand nach Hause gefolgt ist, hätte sie die Autotür erst geöffnet, wenn sie schnell hätte aussteigen und ins Haus laufen können. Sie hat sich in Sicherheit geglaubt.«

Gunn nickte.

»Da fällt mir ein, wegen der Handtasche habe ich was vergessen.«

»Wegen der Handtasche des Opfers?«, fragte Bosch. »Was ist damit?«

»Es war ein Pfefferspray drin. Aber sie hat es nicht herausgenommen.«

Darüber dachte Bosch kurz nach. Es passte zu seiner aktuellen Theorie.

»Noch einmal. Wenn sie gedacht hätte, jemand folgt ihr, und selbst wenn sie geglaubt hätte, sie hätte ihren Verfolger mit diesem Manöver auf dem Freeway abgeschüttelt, hätte sie nie die Tür geöffnet und das Pfefferspray in ihrer Handtasche gelassen, wenn sie sich nicht ganz sicher gefühlt hätte.«

»Außer da war jemand, der ihr das Gefühl von Sicherheit vermittelte.«

»Ihr Mann. Vielleicht konnte sie sogar sehen, dass er die Pistole in der Hand hatte, aber sie dachte, er hätte sie zu ihrem Schutz dabei. Sie öffnet die Tür, und er erschießt sie damit.«

Gunn nickte, als überzeugte sie das Szenario, doch dann spielte sie den Advocatus Diaboli.

»Aber wir können nichts davon beweisen. Wir haben nichts in der Hand. Keine Tatwaffe, kein Motiv. Selbst wenn wir das Geld im Auto finden, ändert das nichts an der Sache. Es schließt nicht aus, dass ihr jemand nach Hause gefolgt ist, und wir können keine Anklage gegen ihn erheben.«

»Dann ist es ein Drei–mal–drei–Fall.«

»Was heißt das?«

»Es heißt, dass es darauf ankommt, was in diesem drei mal drei Meter großen Zimmer im Parker Center passiert. Wir fahren jetzt in die Stadt und reden mit ihm und sehen, ob er einen Fehler macht.«

»Sie wissen schon, dass er Pokerprofi ist?«

»Ja, weiß ich.«

Wegen des morgendlichen Berufsverkehrs brauchten sie eine halbe Stunde, um von Hollywood nach Downtown ins Parker Center zu kommen. Bevor Bosch in der Robbery–Homicide Division im zweiten Stock mit dem Verhör begann, beobachtete er David Blitzstein fünf Minuten lang durch den Einwegspiegel. Blitzstein sah nicht wie ein Ehemann aus, der um seine ermordete Ehefrau trauert. Eher erinnerte er Bosch an einen Tiger in einem Käfig. Er ging unablässig auf und ab. Da der Tisch und die zwei Stühle fast das ganze Vernehmungszimmer einnahmen, war dafür wenig Platz. Aber Blitzstein ging immer wieder zwischen zwei gegenüberliegenden Wänden hin und her. Dabei kam er jedes Mal bis auf wenige Zentimeter an die – auf seiner Seite verspiegelte – Glasscheibe heran, und jedes Mal, wenn er in seine eigenen Augen blickte, schaute er unwissentlich auch in Boschs Augen auf der anderen Seite des Spiegels.

»Okay«, sagte Bosch schließlich. »Dann wollen wir mal.«

Er reichte Gunn sein Handy.

»Nehmen Sie es so lange. Wenn mein Partner wegen irgendwas Neuem anruft, kommen Sie rein und sagen, der Captain ist am Telefon.«

»Alles klar.«

Sie gingen in den Bereitschaftsraum, und Bosch füllte zwei Styroporbecher mit Kaffee. In einen davon schüttete er vier Päckchen Zucker, dann ging er mit beiden Bechern in das Vernehmungszimmer. Er stellte den übersüßten Kaffee auf die eine Seite des Tischs in der Mitte des Zimmers und setzte sich mit dem anderen auf die andere Seite.

»Nehmen Sie doch Platz, Mr. Blitzstein. Trinken Sie einen Schluck Kaffee. Das wird noch ein langer Tag für Sie.«

Blitzstein kam an den Tisch und setzte sich.

»Danke. Wer sind Sie? Was wird jetzt wegen meiner Frau unternommen?«

»Mein Name ist Harry Bosch. Ich leite die Ermittlungen zum Mord an Ihrer Frau. Zunächst möchte ich Ihnen mein aufrichtiges Beileid ausdrücken. Es tut mir leid, dass ich Sie habe warten lassen, aber ich hoffe, dass wir hier so bald wie möglich fertig sind, damit Sie zu Ihrer Familie nach Hause können, um mit den Vorbereitungen für das Begräbnis Ihrer Frau zu beginnen.«

Zum Zeichen seines Danks nickte Blitzstein. Dann griff er nach seinem Kaffeebecher und nahm einen Schluck daraus. Er verzog wegen des Geschmacks das Gesicht, beschwerte sich aber nicht. Das war gut. Bosch wollte, dass er weitertrank. Er hoffte, ein Zucker–High bei ihm auszulösen. Viele Leute verwechseln einen Zucker–Flash mit gesteigerter Denkfähigkeit. Bosch wusste, dass einen der erhöhte Blutzuckerspiegel dazu verleitete, Risiken einzugehen, und dann machte man Fehler.

Blitzstein stellte die Tasse ab, und Bosch sah, dass er sie in der linken Hand gehalten hatte. Das war der erste Fehler.

»Ich muss nur noch einmal alles mit Ihnen durchgehen, bevor wir Sie nach Hause schicken«, sagte Bosch.

»Ich habe alles, was ich weiß, schon dieser kleinen Schwarzen erzählt.«

»Meinen Sie Detective Gunn? Also, das hatte nur vorläufigen Charakter. Bevor mir der Fall zugeteilt wurde. Ich muss mir Verschiedenes selbst anhören. Außerdem haben wir jetzt den Vorteil, dass wir den Tatort analysiert und mit den Zeugen gesprochen haben.«

»Echt? Das ist ja stark!«, rief Blitzstein aus. »Es gibt tatsächlich Zeugen?«

»Zu den Zeugen kommen wir gleich«, sagte Bosch. »Zuerst möchte ich noch mal Ihre Schilderung des Hergangs hören. Dann habe ich es direkt von Ihnen und nicht nur aus zweiter Hand von Detective Gunn. So wird es nicht durch irgendetwas verfälscht, was jemand anders gesagt oder gesehen zu haben behauptet.«

»Was heißt hier ›gesehen zu haben behauptet‹?«

»Nur so eine Redewendung, Mr. Blitzstein«, sagte Bosch.

Blitzstein schnaufte verärgert und begann, die gleiche Geschichte zu erzählen, die er vier Stunden zuvor Gunn erzählt hatte. Er flocht keine neuen Details ein und ließ nichts von seiner ersten Darstellung aus. Das war ungewöhnlich. Wahre Geschichten entwickeln sich, indem neue Details erinnert, andere vergessen werden. Nur eine erfundene Geschichte, eine Darstellung, die im Kopf einstudiert worden ist, bleibt erfahrungsgemäß unverändert. Das alles wusste Bosch, und sein Verdacht gegen Blitzstein erhärtete sich.

»Wie schnell waren Sie nach dem Schuss beim Auto?«

»Das weiß ich nicht, weil ich ihn nicht gehört habe. Aber allzu lang dürfte es nicht gewesen sein. Ich habe sie in die Einfahrt fahren gehört. Ich habe kurz gewartet, und als sie nicht ins Haus gekommen ist, bin ich nach draußen gegangen, um nachzusehen, was los ist.«

»Wenn also jemand behauptet hat, er glaubt, dass Sie bereits beim Auto waren, als der Schuss gefallen ist, täuscht sich diese Person?«

»Was? Schon am … wie denn das? Ich war nicht da, als der Schuss gefallen ist. Ich habe ja nicht mal gesehen, wer es war. Was wollen Sie damit sagen?«

Bosch schüttelte den Kopf.

»Sagen will ich damit gar nichts. Ich versuche lediglich, mir ein möglichst klares Bild vom Ablauf der Tat zu verschaffen. Wie Sie sich bestimmt denken können, bekommen wir widersprüchliche Aussagen zu hören. Die Leute behaupten unterschiedliche Dinge. Ich hatte mal einen Partner, der meinte, man müsste nur zwanzig Leute in ein Zimmer stecken und einen nackten Mann durchlaufen lassen, und hinterher hat man zwölf Leute, die sagen, er war weiß, sieben, die sagen, er war schwarz, und mindestens einen, der behauptet, es war eine Frau.«

Blitzstein lächelte nicht einmal.

»Wissen Sie was?«, meinte Bosch. »Erzählen Sie mir doch einfach, was Sie für eine Theorie haben und was Ihrer Meinung nach passiert ist.«

Blitzstein musste nicht lang überlegen.

»Ganz einfach. Jemand ist ihr nach Hause gefolgt. Sie hat eine Menge Geld gewonnen, und jemand ist ihr vom Casino hinterhergefahren und hat sie deswegen umgebracht.«

Bosch nickte, als passte alles ins Bild.

»Woher wissen Sie, dass sie viel Geld gewonnen hat?«

»Weil sie es mir erzählt hat, als sie mich aus dem Käfig angerufen hat, um mir zu sagen, dass sie jetzt nach Hause fährt.«

»Aus welchem Käfig?«

»Aus dem Kassenkäfig. Sie hat ihre Chips eingelöst, und weil sie im Casino Stammgast ist, durfte sie das Telefon benutzen. Sie hatte ihr Handy vergessen. Sie hat angerufen, um mir zu sagen, dass sie jetzt losfährt.«

»Hatte sie Angst, weil sie so viel Geld dabeihatte?«

»Nicht wirklich. Sie hat öfter gewonnen als verloren und deshalb gewusst, wie man sich absichert.«

»Hatte sie eine Schusswaffe?«

»Nein. Das heißt … ich glaube, sie hatte ein Pfefferspray in ihrer Handtasche.«

Bosch nickte.

»Ja, das haben wir gefunden. Aber sonst nichts, nur das Pfefferspray?«

»Soviel ich weiß, nicht.«

»Okay, und jetzt zu Ihnen. Haben Sie auch in Commerce gespielt? Sind Sie mal mit ihr im Casino gewesen?«

»Früher schon. Aber seit etwa einem Jahr nicht mehr.«

»Wieso?«

»Ich habe in diesem Casino sozusagen Hausverbot. Letztes Jahr ist es zu einem Missverständnis gekommen.«

Bosch nahm einen Schluck Kaffee und überlegte, ob er dem nachgehen sollte oder ob es eine falsche Fährte war, auf die ihn Blitzstein locken wollte. Er beschloss, behutsam vorzugehen.

»Was war das für ein Missverständnis?«

»Das hat hiermit nichts zu tun.«

»Wenn es was mit dem Pokerzimmer in Commerce zu tun hat, dann hat es auch mit dem hier zu tun. Wenn Sie mir helfen wollen, den Mörder Ihrer Frau zu finden, müssen Sie meine Fragen beantworten und mich entscheiden lassen, was etwas zur Sache tut und was wichtig ist. Worin bestand dieses Missverständnis?«

»Na schön, wenn Sie unbedingt meinen. Die Casinobetreiber haben mich beschuldigt, falsch zu spielen, und ich konnte die Anschuldigungen nicht entkräften. Ich habe nicht betrogen, aber ihre Sicht der Dinge hat gegen mein Wort gestanden. Punkt. Sie haben mich rausgeworfen und lassen mich nicht mehr rein. Lebenslanges Hausverbot.«

»Aber dass Ihre Frau weitergekommen ist, hat ihnen nichts ausgemacht?«

Blitzstein schüttelte aufgebracht den Kopf.

»Natürlich nicht. Sie ist ein Publikumsmagnet, Mann. Sie ist gut fürs Geschäft. Wenn sie dort spielt, kommen die ganzen Typen aus ihren Löchern gekrochen, um gegen die Kleine von der World Series und den ganzen ESPN–Werbespots zu spielen. Sie wollen es ihr alle zeigen. Typisch Männer eben. Ihr Revier markieren, in ihr Gesicht abspritzen. So ergeht es allen Frauen in dieser Szene.«

Bosch schwieg eine Weile. Das war kein Ablenkungsmanöver Blitzsteins. Allmählich wurde Bosch zumindest ein Teil des Mordmotivs klar. Blitzstein wusste, dass es für das Casino in Commerce einen enorm negativen Werbeeffekt hätte, der massive Auswirkungen auf seinen Ruf und damit auf das Geschäft haben konnte, wenn der Mord an seiner Frau – einer beliebten und bekannten Spielerin – auf einen Casinobesucher zurückgeführt wurde, der ihr aus dem Casino nach Hause gefolgt war.

Wie auf ein Stichwort hin stieg Blitzstein die Galle hoch, was Bosch zu einem noch besseren Verständnis der Tat verhalf.

»Soll ich Ihnen mal was sagen?«, legte Blitzstein los. »Wenn sich herausstellt, dass ihr jemand nach Hause gefolgt ist, verklage ich das Casino, dass es sich gewaschen hat. Das wird der fetteste Jackpot, den ich je eingestrichen habe.«

Bosch nickte nur und hoffte, Blitzstein würde weiterreden. Aber möglicherweise hatte er gemerkt, dass er bereits zu viel gesagt hatte. Er blieb still, und Bosch lenkte das Gespräch in eine andere Richtung.

»Wie würden Sie Ihr Verhältnis zu Ihrer Frau beschreiben?«

»Wie meinen Sie das?«

»Na ja, waren Sie glücklich miteinander, wurde es langweilig, hat es Sie geärgert, dass sie ein Pokerstar war und Sie nicht?«

Bosch sah Blitzstein forschend an, als er das Letzte sagte. Blitzstein reagierte sofort.

»Zwischen uns lief es bestens. Wir haben uns nach wie vor geliebt, und es war mir scheißegal, wer berühmt war und wer nicht. Wissen Sie, worauf es beim Pokern hinausläuft? Zwanzig Prozent Können und achtzig Prozent Glück. Manche Spieler sind geschickter als andere, aber letztlich ist es immer eine Sache des Glücks.«

Wieder wartete Bosch eine Weile, ob mehr käme. Als das nicht der Fall war, fragte er weiter:

»Okay, in Commerce haben Sie also Hausverbot. Wo spielen Sie dann? Im Hustler oder im Kartenspielzimmer der Rennbahn von Hollywood?«

»Nein, ich spiele nirgendwo mehr. Die Casinos hängen doch alle zusammen. Sobald man in einem Hausverbot kriegt, braucht man sich auch in keinem anderen mehr blicken zu lassen. Verstößt zwar gegen die Verfassung, aber man kann nichts dagegen tun.«

»Dann spielen Sie also privat?«

»Wenn sich was ergibt, ja. Ansonsten war ich der Manager meiner Frau.«

Bosch musste an seine Ex–Frau denken und an die Geschichten, die sie über solche privaten Pokerpartien erzählt hatte, über die persönlichen Dinge, Autoschlüssel und Schusswaffen, die dabei manchmal in den Topf kamen.

»Haben Sie bei diesen privaten Partien auch mal was anderes gewonnen als Geld?«

»Wie meinen Sie das?«

»Meine Ex–Frau ist Profi – vielleicht kennen Sie sie sogar. Eleanor Wish?«

Blitzstein überlegte kurz, dann nickte er.

»Ja, ich kann mich an sie erinnern. Ich glaube, Tracey hat mir erzählt, dass sie zur Zeit in Hongkong oder Macau ist. Ich habe sogar überlegt, auch mal rüberzufliegen und mich in den Casinos dort umzusehen.«

Bosch sah eine Bresche und stürzte sich darauf.

»Seit wann spielen Sie mit diesem Gedanken?«

»Wie?«

»Nach Hongkong oder Macau zu ziehen.«

»Legen Sie mir da nichts in den Mund, Mann. Ich habe gesagt, ich habe überlegt, ob ich da mal rüberfliegen soll, um mich ein bisschen umzusehen. Von einem Umzug war keine Rede. Warum sollte ich überhaupt dorthin ziehen?«

»Weil Sie hier überall Hausverbot haben. Gilt das auch für Las Vegas? Vielleicht haben Sie ja mit dem Gedanken gespielt, hier Ihre Zelte abzubrechen.«

»Ich wüsste nicht, was Sie das angehen sollte. Ich habe nicht überlegt, woandershin zu ziehen. Wir haben hier ein Haus, und ich hab mich hier wohl gefühlt. Für Tracey ging es rasant bergauf, und ich habe mich um ihre Karriere gekümmert. Ich muss mich doch vor Ihnen für nichts rechtfertigen.«

Bosch hob beschwichtigend die Hände.

»Das müssen Sie selbstverständlich nicht. Aber trotzdem, noch mal zurück zu Ihrer Frage. Ja, meine Frau spielt in Macau. Sie hat mir oft von solchen Privatpartien erzählt, bei denen sie mitgespielt hat, als sie noch hier gelebt hat. Anscheinend konnte man da alles Mögliche gewinnen. Es war, als hätte man ein Leihhaus. Die Leute haben Schmuck, Autos, Schusswaffen gesetzt. Haben Sie auch mal so was gewonnen?«

Blitzstein sah Bosch lange an, und an seinen Augen war zu erkennen, wie es in ihm hochkochte.

»Was denken Sie sich eigentlich, Detective Bosch? Ich will einen Anwalt.«

»Was haben Sie denn auf einmal?«

»Gar nichts habe ich, außer dass Sie mich reinzulegen versuchen. Ich will ein Telefon, und ich will einen Anwalt.«

Bosch lehnte sich zurück.

»Ihnen ist doch klar, dass hier sofort Schluss ist, sobald Sie das sagen? Dann darf ich nicht mehr mit Ihnen reden und kann Ihnen nicht mehr helfen. Wollen Sie also wirklich …«

»Sie und mir helfen? Doch höchstens dabei, dass ich für etwas, was ich nicht getan habe, in einer Gefängniszelle lande. Sie können mich mal. Besorgen Sie mir ein Telefon. Ich habe die Schnauze voll von diesem Theater.«

Bosch trommelte kurz mit den Fingern auf dem Tisch, dann nickte er.

»Na schön. Ganz, wie Sie meinen. Ich hole Ihnen ein Telefon.«

Um Blitzstein eine letzte Chance zu geben, es sich noch einmal anders zu überlegen, stand er langsam auf, und als Blitzstein sie nicht ergriff, verließ er das Zimmer.

Auf dem Flur kam ihm Gunn entgegen.

»Sie sind der Sache schon ziemlich nahe gekommen«, sagte sie. »Mich haben Sie überzeugt – beziehungsweise, er hat mich überzeugt. Trotzdem, ich glaube nicht, dass wir genug haben, um ihn dranzukriegen.«

»Schon möglich. Hat sich mein Partner inzwischen gemeldet?«

»Oh, Mist! Ihr Handy! Wo ist es? Ich … ich glaube, ich habe es auf Ihrem Schreibtisch liegen gelassen, als wir den Kaffee geholt haben.«

Sie gingen in den Bereitschaftsraum, und Bosch griff nach seinem Handy. Er hatte drei Anrufe von Ferras verpasst, während er mit Blitzstein im Vernehmungszimmer gewesen war. Er rief seinen Partner sofort zurück.

»Harry, wo hast du gesteckt?«

»Ein Verhör. Hast du was?«

»Volltreffer, Mann. Wir haben alles.«

»Erzähl.«

»Du hattest recht. In der Fahrertür ist ein Geheimfach. Die Armstütze lässt sich wegklappen, und dahinter ist ein Fach. Der Hebel war hinter der Lautsprecherabdeckung in der Tür.«

»Was hast du gefunden?«

»Das Geld, die Pistole, ein Trainingsshirt und Handschuhe. Es ist alles da. Außerdem ist an der Pistole ein Schalldämpfer. Marke Eigenbau. Dann war in dem Fach noch ein Armband, das sie dort aufbewahrt haben muss. Es ist von einem Qualifikationsturnier für die World Series of Poker, das sie 2004 gewonnen hat.«

Bosch sah Gunn an. Er war sauer. Das waren lauter Informationen, die er hätte brauchen können, bevor Blitzstein dichtgemacht und einen Anwalt verlangt hatte. Er drehte sich von ihr weg und konzentrierte sich wieder auf Ferras.

»Hast du die Waffe schon überprüft?«

»Ja, eben grade. Dürfte uns aber nicht groß weiterbringen. Sie wurde vor neun Monaten von ihrem ursprünglichen Besitzer gestohlen gemeldet. Ein Waffenhändler aus Long Beach, ein Kermit Lodge. Er hat gesagt, sie wurde ihm bei einer Waffenmesse in Pomona von einem Tisch geklaut.«

Bosch wusste, dass sie das sehr wohl weiterbringen konnte. Wenn es ihnen gelang, einen Zusammenhang zwischen dem ursprünglichen Besitzer der Waffe und Blitzstein herzustellen, konnte sich das als wesentliches Element der Beweisführung erweisen. Aber das hatte Zeit bis später. Er fragte Ferras nach dem Trainingsshirt und den Handschuhen.

»Es ist so ein langärmeliger Plastikpullover. Du weißt schon, damit man viel schwitzt und Gewicht verliert.«

»Und die Handschuhe?«

»Ganz normale Arbeitshandschuhe. Sehen neu aus. Auf dem Shirt und auf den Handschuhen sind Blutspritzer. Der Punkt ist der, Harry, der Täter hat von dem Geheimfach gewusst. Er hat sie erschossen, und dann hat er die Waffe, das Shirt und die Handschuhe darin versteckt. Der Ehemann, Harry. Er hat sie erschossen und alles in das Fach gepackt, und dann hat er um Hilfe gerufen.«

»Ja. Und jetzt müssen wir es nur noch beweisen. Er hat gerade einen Anwalt verlangt.«

Ferras antwortete nicht, und während des kurzen Schweigens fiel Bosch etwas ein. Eine letzte Möglichkeit, die er versuchen konnte.

»Woraus sind die Handschuhe? Leder, Plastik, Baumwolle?«

»Baumwolle.«

In Bosch glomm ein schwacher Hoffnungsfunke auf. Die Handschuhe und das Shirt hatte der Täter übergezogen, um keine Rückstoßpartikel – Blut, Gehirnmasse, Schmauchspuren – abzubekommen. Solche Partikel können jedoch sehr unterschiedlich groß sein – auch mikroskopisch klein –, und Baumwolle ist porös.

»Okay, dann fährst du jetzt nach Long Beach«, sagte Bosch, »und bringst den Waffenhändler in die RHD.«

»Und mit welcher Begründung?«

»Sag einfach, er hat den Diebstahl einer Waffe gemeldet, und jetzt haben wir sie gefunden und möchten, dass er nach Downtown kommt und sie identifiziert. Lass ihn im Ungewissen. Schaff ihn einfach nur her.«

»Alles klar.«

»Gut.«

Bosch steckte das Handy ein.

»Was haben sie gefunden?«, fragte Gunn.

»Alles.«

Er erzählte ihr von den neuesten Funden, und es war ihr sichtlich peinlich, dass sie sein Handy vergessen hatte. Sie wusste, dass er Blitzstein mit dem Geheimfach hätte unter Druck setzen können. Blitzstein musste von dem Versteck im Auto seiner Frau gewusst haben, aber er hatte es nicht erwähnt, als sie über die Sicherheitsvorkehrungen sprachen, die sie getroffen hatte.

»Machen Sie sich deswegen mal keinen Kopf«, sagte Bosch. »So was kann passieren.«

»Und wie geht es jetzt weiter?«

Bosch antwortete nicht, sondern zog sein Geld aus der Tasche. Er hatte drei Eindollarscheine. Er sah sie sich an und fragte Gunn, ob sie auch welche hatte. Sie holte ihr Bargeld heraus und hielt ihm zwei Eindollarscheine hin.

Bosch suchte sich einen davon aus und gab ihr dafür einen von seinen. Dann steckte er die Eindollarscheine in eine Hosentasche, die restlichen Scheine in die andere.

»So«, sagte er dann. »Jetzt wollen wir mal sehen, was Blitzstein beim Pokern draufhat.«

Bosch ging in das Vernehmungszimmer zurück und legte sein Handy vor Blitzstein auf den Tisch.

»Hier haben Sie ein Telefon«, sagte er. »Aber da Sie Ihren Anwalt anrufen möchten, muss ich Ihnen Ihre verfassungsmäßigen Rechte vorlesen und mich vergewissern, dass Sie sie auch verstanden haben. Vorschrift.«

»Dann machen Sie schon«, sagte Blitzstein. »Ich will telefonieren.«

Bosch zog eine Visitenkarte heraus und setzte sich Blitzstein gegenüber an den Tisch. Der Text der Rechtsbelehrung stand auf der Rückseite der Karte. Er las ihn laut vor, und dann ließ er ihn Blitzstein lesen und unterschreiben. Ihm entging nicht, dass der Verdächtige mit der linken Hand unterschrieb.

Bosch schob ihm das Handy über den Tisch zu.

»Wen wollen Sie anrufen?«

Die Frage schien Blitzstein stutzen zu lassen.

»Keine Ahnung. Ich kenne keine Strafverteidiger.«

Bosch schaute an die Decke, als dächte er nach.

»Ich überlege gerade … Johnnie Cochran ist tot. Und Maury Swann ist im Knast. Dann wären da noch Dan Daly und Roger Mills. Kann ich Ihnen beide nur empfehlen. Oder Mickey Haller. Er soll wieder eingestiegen sein.«

»Haller. Von ihm habe ich schon mal gehört. Ist regelmäßig im Fernsehen zu sehen. Dann muss er was taugen.«

Bosch zuckte mit den Achseln.

Blitzstein drückte auf eine Taste des Handys und tippte 411 ein. Er erkundigte sich bei der Auskunft nach Hallers Nummer. Dann legte er ohne ein Danke auf und wählte die Nummer. Jemand meldete sich und stellte ihn durch. Es trat eine lange Phase der Stille ein, bis Blitzstein den Anwalt seiner Wahl ans Telefon bekam. Nach ein paar Minuten einer Kurzsatzunterredung beendete er das Gespräch.

»Er fährt sofort los«, sagte Blitzstein. »Er wird mich hier rausholen.«

»Da haben Sie aber viel Vertrauen in jemanden, den Sie gar nicht kennen«, sagte Bosch.

»Zu irgendjemand muss ich ja Vertrauen haben, wenn Sie mir das anzuhängen versuchen.«

»Wir suchen nach Beweisen, und das führt uns, wohin es uns eben führt. Wir versuchen nicht, irgendjemandem irgendetwas anzuhängen – außer es gibt Gründe dafür.«

»Aha.«

»Mehr darf ich nicht mehr sagen. Sie haben einen Anwalt verlangt, und jetzt dürfen wir nicht mehr über den Fall reden. Vorschrift.«

»Allerdings. Sie können jetzt gehen.«

»Noch nicht ganz. Ich muss bei Ihnen bleiben, bis Ihr Anwalt hier ist. Auch das ist Vorschrift. Schon einige Leute haben sich selbst was angetan, nachdem wir sie allein gelassen haben. Und dann geben sie uns die Schuld.«

»Das ist gar keine so schlechte Idee. Vielleicht sollte ich mir selbst ins Auge stechen und behaupten, Sie waren es.«

»Können Sie gern versuchen, aber dann können Sie Ihre Anzeige im Krankenhaus erstatten.«

Danach saßen sie lange drei Minuten in unbehaglichem Schweigen da. Bosch musterte Blitzstein und wartete auf den richtigen Moment. Schließlich fragte er: »Wollen Sie noch einen Kaffee?«

»Nein, das Zeug hat geschmeckt wie Öl.«

Bosch nickte und ließ weitere dreißig Sekunden verstreichen.

»Wann haben Sie mit dem Pokern angefangen?«

Blitzstein zuckte mit den Achseln.

»Schon als kleiner Junge. Mein alter Herr hat ziemlich getrunken, hauptsächlich Bier, und er hat sich mehrmals die Woche mit seinen Saufkumpanen in der Garage zum Zocken getroffen. Ich habe ihnen oft zugesehen, und wenn er pinkeln musste, durfte ich für ihn weiterspielen.«

»Wenn Sie so früh angefangen haben, müssen Sie im Lauf der Jahre schon einige Partien gespielt haben.«

»Allerdings.«

»Ich habe nie gegen meine Frau gespielt. Haben Sie mal gegen Tracey gespielt?«

»Wir haben es zu vermeiden versucht. Ich und Tracey, wir kannten uns zu gut. Wir wussten, worauf wir beim andern achten mussten.«

Bosch nickte.

»Ich wollte immer schon mal gegen einen Profi spielen«, sagte er. »Wie sieht’s aus?«

Blitzstein schüttelte verständnislos den Kopf.

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

Bosch beugte sich über den Tisch und zog sein Geld aus der Tasche.

»Haben Sie mal Lügenpoker gespielt?«

Blitzstein machte mit der linken Hand eine wegwerfende Bewegung.

»Das letzte Mal wahrscheinlich mit dreizehn.«

Bosch hielt den Dollarschein hoch, den er von Gunn eingetauscht hatte. Er faltete ihn so in seiner Hand, dass Blitzstein die Seriennummer nicht lesen konnte.

»Fünf Sechsen«, sagte er.

Beim Lügenpoker geht es darum, die Anzahl bestimmter Buchstaben oder Ziffern in den Seriennummern aller Geldscheine im Spiel zu erraten. Falls Blitzstein anbiss, zählten nur zwei Scheine. Fünf Sechsen waren also ziemlich hochgegriffen.

Blitzstein schüttelte den Kopf.

»Mit Amateuren spiele ich nicht.«

»Da Sie überall Hausverbot haben, dürfte Ihnen aber nicht viel anderes übrigbleiben. Sechs Sechsen.«

»O Gott«, stöhnte Blitzstein.

»Kommen Sie schon, großer Profi. Was haben Sie?«

»Ich habe eine Stunde in diesem Zimmer mit Ihnen, und ich glaube, Sie treiben mich noch in den Wahnsinn.«

»Dann werde ich wohl kampflos gewinnen.«

Bosch machte sich daran, sein Geld wieder einzustecken. Blitzstein beugte sich vor.

»Nicht so schnell, Boy.«

Er fasste in die Tasche seiner Jeans und zog sein Geld heraus. Er fand einen Dollarschein und zerknüllte ihn in seiner Faust.

»Sechs Sechsen also? Dann lassen Sie mal sehen. Ich weiß, Sie bluffen. Ist Ihnen ganz leicht anzusehen.«

»Ja, woran?«

»Sie schauen genau in dem Moment weg, wenn Sie Ihren Gegenspieler unverwandt ansehen sollten.«

»Tatsächlich?«

Blitzstein warf seinen Schein auf den Tisch und Bosch ebenfalls. Bosch hatte fünf Sechsen in seiner Seriennummer. Vorsichtig öffnete er Blitzsteins Schein, und die Nummer enthielt nur eine Sechs. Bosch nahm beide Scheine vom Tisch.

Er hielt Blitzsteins hoch und grinste.

»Den lasse ich mir einrahmen!«

Er steckte den Schein in seine Hemdtasche, schob seinen eigenen in die Hosentasche zurück und grinste.

»Jetzt kann ich allen erzählen, ich habe einen Pokerprofi geschlagen.«

»Wenn es Sie glücklich macht.«

Diesmal sah Bosch sein Gegenüber unverwandt an. Und er sah es Blitzstein an. Einen Sekundenbruchteil lang verließ ihn seine Zuversicht, und er fragte sich, ob er gerade in eine Falle getappt war.

»Es macht mich glücklich«, sagte Bosch. »Sogar sehr glücklich.«

Bosch und Gunn betraten das kriminaltechnische Labor im dritten Stock und fragten die Frau am Empfang, ob Ronald Cantor da sei. Sie hatten Glück. Cantor war im Labor, und die Frau drückte den Knopf für den Türöffner.

Cantor war REM–Spezialist. Sein Job war, Beweismittel mit einem Rasterelektronenmikroskop zu untersuchen. Die normale Wartezeit für eine solche Untersuchung betrug zwischen vier und sechs Monate. Aber es gab inoffizielle Wege, das zu umgehen. Laborratten hatten vormittags, mittags und nachmittags eine Pause. Was sie in diesen Pausen machten, war ihre Sache. Es war ihre Freizeit. Wenn sie wollten, konnten sie zum Beispiel außer der Reihe Fälle annehmen und das Beweismaterial unter das REM–Objektiv legen. Ob sie das taten, war letztlich nur eine Frage des Anreizes.

Für Bosch hatte Ronald Cantor immer ein offenes Ohr. Fünf Jahre zuvor hatte Bosch den Mord an Cantors neunjähriger Nichte aufgeklärt, die von einem Mann, der sie gebeten hatte, ihm bei der Suche nach einem entlaufenen Hund zu helfen, aus dem Garten des Hauses ihrer Eltern in Laurel Canyon entführt worden war. War die Familie angesichts des Todes des kleinen Mädchens auch untröstlich, war sie Bosch dennoch sehr dankbar, und dies vor allem deshalb, weil er nicht nur den Fall gelöst, sondern ihnen auch die schmerzhafte Erfahrung erspart hatte, einen Prozess durchstehen zu müssen. Bosch hatte den Täter bei dessen Festnahme im Kampf um Boschs Pistole erschossen. Seitdem hatte Bosch absoluten Vorrang, wenn es im Rasterelektronenmikroskop Beweismaterial zu untersuchen gab.

»Und, wie geht’s, Ronnie?«, fragte Bosch, als er auf Cantor zuging.

»Gut, Harry. Ist das deine neue Partnerin?«

»Für heute, könnte man sagen. Detective Gunn, das ist Ronnie Cantor, REM–Spezialist. Hast du heute schon Pause gemacht, Ronnie?«

»Nein, aber ich komme langsam an den Punkt, an dem ich eine heiße Schokolade vertragen könnte.«

»Also, ich hätte hier was, bei dem ich dich bitten wollte, kurz mal einen Blick drauf zu werfen. Wir haben in einem der Vernehmungszimmer unten einen Typen sitzen, dem wir in der nächsten Stunde das Messer auf die Brust setzen müssen. Entweder wir behalten ihn da, oder wir lassen ihn laufen. Vielleicht kannst du uns ja helfen, während ich eine heiße Schokolade holen gehe.«

Cantor drehte sich auf seinem Hocker von dem Labortisch fort, an dem er arbeitete, und sah Bosch direkt an.

»Was hast du für mich?«, fragte er.

Bosch zog Blitzsteins Dollarschein mit zwei Fingern aus seiner Hemdtasche und hielt ihn Cantor hin.

»Scheiße«, brummte Cantor. »Du hast ihn in deiner Tasche rumgeschleppt?«

»Nur ein paar Minuten. Er war in der Tasche unseres Verdächtigen, und er hat ihn gerade in der Hand gehabt. Ich suche nach allem, was du finden kannst. Schmauchspuren, Blut, Hauptsache, irgendwas. Wir glauben, er hat heute Morgen seine Frau erschossen, aber der Schritt von Glauben zu Wissen fällt uns noch etwas schwer. Und während wir hier reden, ist bereits ein Topanwalt auf dem Weg zu ihm.«

Cantor nahm eine Pinzette vom Labortisch und griff damit nach dem Dollarschein.

»Kannst du das für mich machen?«, drängte Bosch.

»Ja, kann ich. Aber die Wahrscheinlichkeit einer Kontamination ist sehr hoch.«

»Ist ja nichts Offizielles. Wenn du was findest, nehmen wir ihn fest und machen alles noch mal streng nach Vorschrift.«

»Okay.«

»Danke, Ronnie. Ich hole inzwischen die heiße Schokolade. Bin gleich wieder zurück.«

Gunn bot Bosch zwar an, die heiße Schokolade an seiner Stelle zu holen, aber er meinte, sie solle im Labor bleiben und Cantor bei der Arbeit zusehen. Vielleicht lernte sie etwas dabei. Beim Schokoladeholen würde sie nichts lernen.

Bosch war fünfzehn Minuten weg, und als er mit zwei schwarzen Kaffees und einer heißen Schokolade zurückkam, war Cantor mit der Analyse des Dollarscheins fertig.

Er stellte den Styroporbecher mit seiner Schokolade an den Rand des Tischs und teilte ihnen seinen Befund mit. Sein Tonfall war vollkommen neutral, so, als sagte er vor Gericht aus.

»Die REM–Untersuchung hat quantifizierbare Mengen an Zündmittel, Pulver, Projektilmaterial und Produkten ihrer Verbrennung erbracht. Auch wenn diese Mengen klein sind, hätte ich kein Problem damit, zu bescheinigen, dass die letzte Person, die diesen Geldschein angefasst hat, kurz davor eine Schusswaffe abgefeuert hat.«

Bosch fuhr ein Stich in die Brust. Er stellte sich kurz vor, wie Tracey Blitzstein tot in ihrem Auto saß. Dann nickte er sich selbst zu. Ihr Mörder käme nicht ungestraft davon.

»Danke, Ronnie«, sagte er.

»Ich bin noch nicht fertig«, sagte Cantor. »Eine weitere Auswertung hat im untersuchten Material auch mikroskopisch kleine Blutpartikel zutage gefördert.«

Bosch prostete Cantor mit seinem Kaffeebecher zu.

»Cheers, Mann. Diesen Typen kaufen wir uns.«

Bosch und Gunn verließen rasch das Labor. Während sie auf den Lift warteten, besprachen sie ihr weiteres Vorgehen. Zuerst würden sie offiziell eine Mordanklage gegen David Blitzstein beantragen und ihn ohne die Möglichkeit einer Haftaussetzung gegen Kaution festsetzen. Mickey Haller würde ihn heute nicht heraushauen, so viel stand fest. Zweitens würden sie einen weiteren Durchsuchungsbeschluss beantragen, der ihnen gestattete, mittels runder Haftplättchen und chemisch behandelter Tupfer Schmauchspuren von den Händen und Armen des Verdächtigen abzunehmen. Schließlich würden sie bei einem Richter eine Genehmigung für einen Luminol–Test beantragen, mit dem sich mikroskopisch kleine Blutspuren am Körper des Verdächtigen sichtbar machen ließen.

In ihren Mienen spiegelte sich Erleichterung. Sie waren zuversichtlich, was Blitzstein anging. Keine vier Stunden nach Beginn der Ermittlungen konnten sie eine Festnahme durchführen.

»Nicht übel, Harry«, sagte Gunn. »Sie haben’s echt drauf. Kiz Rider hatte übrigens recht, was Sie angeht.«

»Ja? Was hat sie denn über mich gesagt?«

»Dass ich nie mit Ihnen pokern soll.«

Bosch grinste. Die Lifttür ging auf, und sie stiegen ein.

[home]

Über Harry Bosch

Michael Connelly, geboren 1956 in Philadelphia, studierte zunächst Journalismus und Kreatives Schreiben in Florida. Anschließend (ab 1980) arbeitete er für verschiedene Zeitungen in Fort Lauderdale und Daytona Beach, wo er sich auf Polizeireportagen spezialisierte. Nachdem 1986 eine seiner Reportagen für den Pulitzer Preis nominiert worden war, wechselte er als Polizeireporter zur Los Angeles Times. Für sein Thrillerdebüt, Schwarzes Echo, den ersten Band der Harry-Bosch-Serie, erhielt er 1992 auf Anhieb den Edgar Award, den renommiertesten amerikanischen Krimipreis. Zahlreiche Bestseller folgten, die ihn zum gegenwärtig erfolgreichsten Thrillerautor der USA machten. Heute lebt er mit seiner Familie wieder in Florida.

Weitere Informationen über den Autor unter www.michaelconnelly.com

[home]

Impressum

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2011 unter dem Titel »Suicide Run. Three Harry Bosch Stories« bei Little, Brown and Company, New York, USA.

»Suicide Run« © 2007 by Hieronymus, Inc., first published in Hollywood and Crime, edited by Robert J. Randisi, Pegasus Books (2007).

»Cielo Azul« © 2005 by Hieronymus, Inc., first published in Dangerous Women, edited by Otto Penzler, Mysterious Press (2005).

»One-Dollar Jackpot« © 2007 by Hieronymus, Inc., first published in Dead Man’s Hand, edited by Otto Penzler, Houghton Mifflin Harcourt (2007).

© 2011 by Hieronymus, Inc.

This edition published by arrangement with Little, Brown and Company, New York, USA. All rights reserved.

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2014 Knaur eBook

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Aus dem Englischen von Sepp Leeb

Redaktion: Kirsten Reimers

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München Coverabbildung: Shutterstock ISBN 978-3-426-42494-0

Hinweise des Verlags

Wenn Ihnen dieses eBook gefallen hat, empfehlen wir Ihnen gerne weiteren spannenden Lesestoff aus dem Programm von Knaur eBook und neobooks.

Auf www.knaurebook.de finden Sie alle eBooks aus dem Programm der Verlagsgruppe Droemer Knaur.

Mit dem Knaur eBook Newsletter werden Sie regelmäßig über aktuelle Neuerscheinungen informiert.

Auf der Online-Plattform www.neobooks.com publizieren bisher unentdeckte Autoren ihre Werke als eBooks. Als Leser können Sie diese Titel überwiegend kostenlos herunterladen, lesen, rezensieren und zur Bewertung bei Droemer Knaur empfehlen.

Weitere Informationen rund um das Thema eBook erhalten Sie über unsere Facebook-und Twitter-Seiten:

http://www.facebook.com/knaurebook

http://twitter.com/knaurebook

http://www.facebook.com/neobooks

http://twitter.com/neobooks_com