Tête-à-Tête. Der vierzehnte Fall für Bruno, Chef de police: Der vierzehnte Fall für Bruno, Chef de police
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00

Martin Walker

Tête-à-Tête

Der vierzehnte Fall für Bruno, Chef de police

Aus dem Englischen von Michael Windgassen

Diogenes

Der Freiwilligen Feuerwehr des Périgord

1

Die drei Schädel zogen ihn in ihren Bann. Der eine war ein Originalschädel, rund 70000 Jahre alt, aber nicht ganz vollständig. Daneben befand sich eine Rekonstruktion, eine genaue Kopie, die man um die fehlenden Teile an Kiefer und Schädelkapsel nachträglich ergänzt hatte. Hinter den Exponaten, von der Beleuchtung raffiniert in Szene gesetzt, war ein künstlerischer Versuch einer Nachbildung des Gesichts, das zu dem Schädel gehört haben mochte. Es schimmerte schaurig. Vielleicht war es eine optische Täuschung, hervorgerufen durch das Licht, das das Gesicht größer erscheinen ließ. Zögernd richtete Bruno Courrèges den Blick zurück auf das Original, von dem es in einer Erklärung auf der Hinweistafel hieß, dass es sich um den besterhaltenen Neandertaler-Schädel handele. Er stammte aus der Felsgrotte La Ferrassie, an der Bruno tagtäglich auf dem Weg zur Arbeit im Bürgermeisteramt von Saint-Denis vorbeikam. Von dort aus übte er nun schon zehn Jahre seinen Dienst des chef de police für die Stadt und Umgebung aus.

Die Region verfügte über einen außergewöhnlichen Schatz an prähistorischen Zeugnissen wie Höhlenmalereien oder Stoßzähnen von Mammuten. Bruno begeisterte sich zunehmend dafür und wollte jetzt unbedingt alle bekannten Höhlen und abris im weiteren Umkreis mit eigenen Augen sehen. Außerdem war er regelmäßiger Besucher des Prähistorischen Museums von Les Eyzies, das ganz in der Nähe seines Zuhauses lag und in dem er gerade war. Das nachgebildete Gesicht brachte ihn ins Grübeln. Es ließ ihn an die seltsame Obsession seines Freundes Jean-Jacques hinsichtlich eines anderen, sehr viel jüngeren Schädels denken. Bruno kannte diesen Schädel, zumal eine vergrößerte Fotografie davon Jean-Jacques’ Aufstieg zum ersten Ermittler für das Departement Dordogne begleitet hatte. Seit mittlerweile dreißig Jahren wanderte das Bild in jedes neue Büro mit, das Jean-Jacques bezog. Jetzt hing es an der Tür; so hatte er von seinem imposanten Schreibtisch aus – dem Standardrequisit eines Beamten seines Ranges – den Schädel jederzeit im Blick. Seine Kollegen rätselten häufig, weshalb Jean-Jacques ständig an seinen ersten großen Fall erinnert werden wollte, den er als junger Polizist nicht hatte aufklären können.

Jean-Jacques behauptete, nicht mehr zu wissen, warum er den Schädel »Oscar« getauft hatte, dabei kannte jeder Polizist im Südwesten Frankreichs die Geschichte. Ein Trüffelsammler, der mit seinem Hund die Wälder in der Nähe von Saint-Denis durchstreift hatte, war auf einen Baum gestoßen, den ein Sturm gefällt und in einen Bach hatte stürzen lassen. Die vom Stamm umgelenkten Fluten hatten an einer Böschung Erde weggeschwemmt, unter der etwas freigespült worden war, das der Hund des Sammlers aufgespürt hatte: einen menschlichen Fuß, halb verwest und von Tieren angeknabbert. Der Sammler hatte Joe angerufen, Brunos Vorgänger als Stadtpolizist von Saint-Denis, worauf dieser nach Sichtung des Fundes die Police nationale in Périgueux eingeschaltet hatte. Jean-Jacques, ihr jüngster Beamter, wurde mit den Ermittlungen betraut.

Entschlossen, sich mit diesem unerwarteten Fall einen Namen zu machen, war Jean-Jacques zum Fundort geeilt, hatte ihn abgesperrt und Schaufeln, einen Fotografen der Mairie und die Hilfe der örtlichen Gendarmerie angefordert. Mit deren tatkräftiger Unterstützung barg er vorsichtig die Überreste eines jungen Mannes mit langen blonden Haaren und makellosen Zähnen. Er war mit einem T-Shirt bekleidet, auf dem immer noch das verblichene Logo einer vergessenen Rockband zu erkennen war. Körpereigene Bakterien, Insekten und Mikroben hatten etwa ein Jahr lang, wie die Rechtsmedizin vermutete, ganze Arbeit geleistet. Dass die Leiche offenbar gezielt versteckt worden war, hatte Jean-Jacques auf ein Tötungsdelikt schließen lassen.

Zum Schrecken der anwesenden Gendarmen hatte Jean-Jacques Latex-Handschuhe angezogen und die Leiche vorsichtig von der Erde befreit. Inzwischen war auf seine Veranlassung ein Gabelstapler von einem nahe gelegenen Betriebshof eingetroffen, der mithilfe eines ein mal zwei Meter großen Stahlblechs die Leiche auf vier bereitliegende Holzpfosten hob, worauf der Körper von acht Gendarmen abtransportiert und auf dem unterhalb gelegenen Campingplatz zwischengelagert wurde. Von dort brachte ein Transporter den Toten zur Autopsie ins Leichenschauhaus von Périgueux.

Derweil hatte Jean-Jacques mehr als eine Stunde damit verbracht, den Fundort nach eventuellen Spuren abzusuchen, nach einem Geschoss etwa oder einer Patrone. Doch selbst die Hilfe von Freiwilligen vom örtlichen Jagdverein und Gendarmen mit Metalldetektoren blieb erfolglos. Gefunden wurden nur zwei kleine Feuerstellen, die kreisförmig mit Steinen umgeben waren, und aufgewühlte Erde an einer Stelle, die, wie sich herausstellte, als Latrine genutzt worden war. In der Nähe der Fundstelle befand sich ein wilder Campingplatz, das, was Franzosen le camping sauvage nannten und wo man für kurze Zeit kostenlos zelten konnte.

DNA-Analysen waren damals noch unbekannt, und so standen Jean-Jacques nur die herkömmlichen Ermittlungsmethoden zur Verfügung. Er stand mit am Seziertisch, als das, was von dem Toten übrig geblieben war, nach allen Regeln der forensischen Kunst untersucht wurde, und taxierte mit eigenen Augen jede Rippe, weil er hoffte, Spuren eines Messerangriffs oder dergleichen entdecken zu können. Letztlich blieb die Obduktion jedoch ergebnislos. Frustriert wandte sich Jean-Jacques an den mit diesem Fall betrauten Staatsanwalt und überredete ihn zu einer letzten, verzweifelten Maßnahme. Er kauf‌te einen großen Topf, den er aus eigener Tasche bezahlte, trennte den Kopf der Leiche ab und ging damit in die Küche des Präsidiums, wo er nach einem Campingkocher verlangte. Im Innenhof kochte er daraufhin den Schädel aus, bis alles Gewebe von ihm abgefallen war.

Das Ganze dauerte ziemlich lange, und der Geruch, der sich dabei entwickelte, griff schnell auf die umliegenden Gebäudeteile über. Anfangs nur neugierig, reagierten Kollegen und all diejenigen, die sich in der Nähe aufhielten, zunehmend entsetzt. Schließlich wurden auch zwei Reporter der Lokalpresse darauf aufmerksam, die ihr Büro neben dem Präsidium hatten. Der Gestank war durchdringend, blieb aber zum Glück auf die unmittelbare Nachbarschaft begrenzt. Gleichwohl beschwerten sich bald betroffene Ladenbesitzer, und schließlich verlangten der Bürgermeister und der Präfekt nach einer Erklärung. Beide trugen eine Mund-Nasen-Maske, die mit einer mentholhaltigen Flüssigkeit getränkt war. Als sie im Präsidium eintrafen, hatte sich über den Lokalsender bereits die Nachricht verbreitet, dass die Polizei eine Leiche kochen würde.

Während sich die Verärgerung unter den Kollegen hochschaukelte, wurde Jean-Jacques ins Büro des Polizeipräsidenten zitiert, wo er seine Vollmacht zur Präparierung des Schädels vorlegen konnte. Sie war unterzeichnet vom Staatsanwalt, der allerdings eine von langer Hand geplante Wochenendreise zu seinen Eltern in der Bretagne angetreten hatte, und weil es damals noch keine Handys gab, war es nicht möglich, ihn gleich zu erreichen. Der Polizeipräsident erklärte darauf hin, dass er dringenden Geschäften in der Polizeistation von Bergerac nachkommen müsse, und verabschiedete sich. Inzwischen waren Bürgermeister Gérard Mangin und der Präfekt mit dem Stellvertreter des Polizeipräsidenten zusammengekommen, der von der Vollmacht des Staatsanwalts Kenntnis hatte und den beiden gegenüber einräumen musste, dass er in dieser Angelegenheit nichts weiter tun könne. Sein jüngster Mitarbeiter sei nun einmal mit den Ermittlungen betraut worden und lasse nichts unversucht, um den Mord aufzuklären.

»Sie hätten wenigstens darauf bestehen sollen, dass diese unappetitliche Maßnahme in irgendeinem entlegenen Winkel vorgenommen wird und nicht hier, mitten in der Stadt«, sagte der Bürgermeister mit ausdrucksloser Miene, die so sehr im Widerspruch zur Schärfe seines Protests stand, dass der stellvertretende Amtsleiter des Präsidiums verunsichert um eine Wiederholung des Gesagten bitten musste. Schließlich führte er die beiden bedeutenden Herren – der eine repräsentierte die Stadt Périgueux, der andere die Französische Republik – in den Innenhof, in den auch Jean-Jacques zurückgekehrt war, wo er, umweht von dichten Dampfschwaden, aber vom Gestank offenbar unbeeindruckt, erneut in seinem Topf rührte.

Mangin ging auf ihn zu und drehte den Gashahn des Campingkochers ab. Im selben Augenblick zog Jean-Jacques den mittlerweile kahlgekochten Schädel mit einer großen Zange aus dem Topf und schwenkte ihn seinen Besuchern entgegen, die nervös zurückwichen. Mit stolzer Miene verkündete er: »Na bitte, hab ich’s mir doch gedacht. Sehen Sie selbst, Messieurs. Er wurde erschlagen. Wegen der starken Verwesung haben wir es auf den ersten Blick nicht sehen können.«

Der Bürgermeister, der Präfekt und der stellvertretende Polizeipräsident musterten die Bruchstellen im rechten Schläfenbein des weiß schimmernden Schädels, als zwei Nachrichtenreporter mit gezückten Notizbüchern den Hof betraten.

»Wir suchen einen Täter, der Linkshänder ist«, fuhr Jean-Jacques fort, der schon als Junge den detektivischen Spürsinn von Sherlock Holmes bewundert und beschlossen hatte, selbst Polizist zu werden. »Wie man an den Rissen im Knochen sehen kann, stand er seinem Opfer gegenüber und hat von der linken Seite zugeschlagen.«

»Hätte man das nicht auf elegantere Weise herausfinden können, vielleicht mithilfe von Röntgenstrahlen?«, fragte der Präfekt.

»Durchaus, Monsieur«, antwortete der stellvertretende Amtsleiter. »Sie werden sich aber wohl daran erinnern, dass Sie unseren Vorschlag, das Polizeilabor zu modernisieren, aus Geldgründen abgelehnt haben.«

Jean-Jacques, der immer noch nur auf den Schädel und die Hinweise, die er verbergen mochte, konzentriert war, achtete nicht auf die Reporter, die sich eifrig Notizen machten. Der Bürgermeister aber hatte ein Gespür für heikle Angelegenheiten und erinnerte sich vage daran, dass er dem örtlichen Krankenhaus geraten hatte, Anfragen der Polizei, deren Röntgengeräte nutzen zu dürfen, zurückzuweisen mit der Begründung, dass die allgemeine Gesundheit Vorrang habe. Jetzt bedauerte er, von der Polizei eine Erklärung verlangt zu haben. Noch mehr bedauerte er, dass er dem Präfekten vorgeschlagen hatte, ihn zu begleiten. »Nun, hier gibt’s nichts mehr zu sehen«, sagte er. »Der Gestank wird sich bald verzogen haben. Bleibt nur noch, der Polizei zu ihrem Einfallsreichtum unter schwierigen Umständen zu gratulieren. Wir, mein lieber Amtsleiter, sollten uns jetzt lieber wieder an die frische Luft begeben und Ihren jungen unternehmungslustigen Mitarbeiter seine Pflicht tun lassen.«

An diesem Tag machte sich Jean-Jacques einen Namen, nicht nur in Presse und Öffentlichkeit, sondern auch und vor allem unter seinen Kollegen. Selbst der Polizeipräsident konnte ihm verzeihen, als der Präfekt seine frühere Entscheidung revidierte und die Finanzierung eines Labors auf dem neuesten Stand der Technik bewilligte, zu dem auch ein Röntgengerät gehören sollte. Aber davon hatte Jean-Jacques einstweilen nichts, und so machte er sich an die langwierige, letztlich erfolglose Arbeit, den Toten zu identifizieren. Immerhin ließ sich das städtische Krankenhaus dank der Intervention des Bürgermeisters dazu bewegen, sein Röntgengerät zur Verfügung zu stellen. Mit ihm konnte festgestellt werden, dass der Tote mehrere Jahre zuvor eine ungewöhnliche Doppelfraktur erlitten hatte. Jean-Jacques war zuversichtlich, über entsprechende Arztberichte die Identität des Toten ermitteln zu können. Das Corpus Delicti sollte als eines der berühmtesten in die Geschichte der Polizei des Périgord eingehen.

Die Rechtsmedizin datierte den Todeszeitpunkt auf rund zwölf Monate zurück. Während dieser Zeit war in ganz Frankreich kein junger Mann mit hellblonden Haaren als vermisst gemeldet worden. Jean-Jacques veranlasste, dass Interpol in anderen europäischen Ländern Nachforschungen anstellte. Er wandte sich an einschlägige Stellen in den USA, Kanada, Australien und Neuseeland, hatte aber auch damit keinen Erfolg. Als in Berlin die Mauer fiel und die Beziehungen zu den Ermittlungsbehörden in Russland und ganz Osteuropa besser wurden, weitete er seine Suche auf eben diese Gebiete aus. Über die französischen Botschaften nahm er Kontakt mit Ärztekammern und Gesundheitsministerien in ganz Europa auf, um einen Arzt oder eine Ärztin ausfindig zu machen, die sich daran erinnerte, eine ungewöhnliche Beinfraktur behandelt zu haben. Er beschäftigte sich nicht zuletzt auch mit dem T-Shirt des Toten und kam einer österreichischen Rockband auf die Spur, die über kurze Zeit recht erfolgreich gewesen war und in Deutschland und der Schweiz mehrere tausend T-Shirts verkauft hatte. Monate vergingen, schließlich Jahre, doch Jean-Jacques’ Arbeit, der er auch einen Großteil seiner Freizeit widmete, blieb vergebens.

Er hatte eine Leiche oder zumindest ein Skelett. Es gab ein Tötungsdelikt und die Tatwaffe – einen Klappspaten aus Beständen der US-Armee, wie er überall auf der Welt in Military Shops und auf Campingplätzen zu kaufen war. Was er nicht hatte, war den Namen des Toten, nur das Foto von Oscars Schädel, der als Memento mori beziehungsweise die Erinnerung an einen ungelösten Fall an seiner Bürotür hing.

Als nun Bruno die künstlerische Nachbildung des Neandertalergesichts betrachtete, das aus dem Originalschädel abgeleitet war, kam ihm eine erste Idee. Das Gesicht wirkte ganz und gar nicht primitiv. Es hätte einem auf der Straße begegnen können, hatte aber mit dem kräftigen Kiefer und den Knochenwülsten über den Augen einen durchaus primatenhaften Einschlag. Die Rekonstruktion schien deshalb so lebensecht zu sein, weil der Künstler nicht bloß ein Gesicht nachgeformt hatte, sondern aus dem prähistorischen Skelett von La Ferrassie den ganzen Körper. Der Mann saß und hatte den muskelbepackten Arm ausgestreckt, um einem Kind, das neben ihm hockte, etwas zu zeigen. Auch dessen Gesicht war einem Schädel nachempfunden worden. Auf Bruno wirkte die dargestellte Szene vollkommen überzeugend.

Auch vor der nächsten Schauvitrine blieb er stehen, beeindruckt vom Anblick einer jungen Frau mit trotzig oder vielleicht auch stolz erhobenem Kopf. Sie trug Felle und eine Perlenkette um den Hals. Ihre Augen waren auf eine Szene gerichtet, die sie, wie es schien, argwöhnisch machte. Sie hatte eine hohe Stirn, hohe Wangenknochen und volle Lippen. Vorlage für sie waren Skelettreste einer achtzehnjährigen Frau gewesen, die man im Abri Pataud gleich neben der Hauptstraße von Les Eyzies gefunden hatte, zusammen mit dem Skelett eines neugeborenen Kindes. Ihr Schädel hatte vier Meter entfernt davon gelegen, unter Steinen, die anscheinend absichtlich dort angehäuft worden waren. Sie war ein Cro-Magnon, also anatomisch schon ein moderner Mensch, und hatte vor etwa zwanzigtausend Jahren gelebt, fast zwanzigtausend Jahre nachdem ihr Volk die Neandertaler abgelöst hatte.

Bruno schüttelte den Kopf, verwundert über den Anblick dieser Frau, deren Gesicht ihn berührte. Ihre Züge verrieten eine lebhafte Intelligenz, ihre ganze Haltung sprach für Eigenständigkeit, und zu seiner eigenen Überraschung stellte er fest, dass die Frau attraktiv auf ihn wirkte. Er konnte sich durchaus vorstellen, sie in einer Menschenmenge oder hinter dem Fenster eines vorbeifahrenden Zuges oder auch am Tisch eines Straßencafés sitzen zu sehen. In seiner Fantasie tauschte er Blicke mit ihr und sprach sie an, vielleicht um sich mit ihr zu verabreden. Seine Gedanken spielten »Was-wäre-wenn«, ja, er konnte sich vorstellen, sich über Jahrtausende hinweg in sie zu verlieben.

Er trat nun vor eine Büste, deren Gesicht er schon kannte, wenn auch nicht in der hier gezeigten Aufmachung. Den rekonstruierten Kopf schmückte ein Scheitelkäppchen aus zahllosen kleinen Muscheln, die sorgfältig durchbohrt und zusammengenäht worden waren. Er hatte ihn schon an anderer Stelle gesehen, nämlich in der berühmten Felsgrotte von Cap Blanc, nur wenige Kilometer entfernt an der Straße Richtung Sarlat, wo urzeitliche Menschen ein gewaltiges Halbrelief von Pferden, Hirschen und Wisenten geschaffen hatten. Die Tiere waren so meisterhaft in den Felsen gemeißelt worden, dass man fast den Eindruck haben konnte, sie sprängen daraus hervor.

Im Jahr 1911 hatten Archäologen ein fast vollständiges menschliches Skelett unter den Hufen des Pferds in der Mitte des Wandreliefs gefunden. Füße und Kopf waren mit Steinen bedeckt. Anfangs nahm man an, es handele sich um männliche Überreste. Der Landbesitzer verkauf‌te schließlich 1926 das Skelett für eintausend Dollar an das Field Museum in Chicago. Henry Field, der das Skelett in New York in Empfang nahm und, in Baumwolltücher gewickelt, nach Chicago brachte, bemerkte anhand der Beckenknochen sofort, dass es sich um ein weibliches Individuum handeln musste. Es sorgte für so viel öffentliche Aufmerksamkeit, dass am ersten Ausstellungstag über zwanzigtausend Besucher ins Museum strömten, um das für die Vereinigten Staaten erste prähistorische Skelett zu bestaunen.

Fünf Jahre später, als sich schon über eine Million Menschen von dieser Attraktion hatten anlocken lassen, wurde das Skelett gründlich untersucht. Man stellte fest, dass es sich um die sterblichen Überreste einer etwa zwanzigjährigen, einen Meter sechsundfünfzig großen Frau handelte, die vor dreizehn- bis fünfzehntausend Jahren gelebt haben musste. Sie war mit einer circa acht Zentimeter langen Elfenbeinspitze begraben worden, die vielleicht von einem Wurfspeer oder einer Harpune stammte und auf ihrem Bauch gelegen oder im Leib gesteckt hatte. Manche spekulierten, dass die Frau mit dieser Waffe womöglich getötet worden war. Auch Henry Field propagierte die Vermutung einer Mordtat in der Urzeit, um die Besucherzahlen des Museums noch weiter in die Höhe zu treiben. Außerdem schloss er aus der Lage der Grabstätte unter dem Relief, dass die Frau zu den Bildhauern gehörte, die das einzigartige Meisterwerk geschaffen hatten.

Ihr rekonstruierter Kopf hatte Bruno, als er ihn im Cap Blanc das erste Mal sah, auf Anhieb begeistert, nicht nur weil die Frau mit ihren großen Augen, dem schlanken Hals und den hohen Wangenknochen ausgesprochen hübsch war, sondern auch wegen der Muschelkappe, die sie trug. Sie sah damit aus wie eine elegante Kaffeehausdame der 1920er Jahre. Bruno konnte sich gut vorstellen, sie Charleston tanzen zu sehen.

»Wie findest du die Ausstellung, Bruno? Du nimmst dir immerhin viel Zeit dafür«, fragte Clothilde Daumier, ein kleines, rothaariges Energiebündel, die eine der Kuratoren des Museums war und als Expertin der regionalen Frühgeschichte galt. Sie und ihr deutscher Ehemann, der Archäologe Horst Morgenstern, waren gute Freunde von Bruno, und er hatte jüngst auf ihrer Hochzeit als Trauzeuge fungiert. Clothilde kam auf ihn zu und umarmte ihn.

»Sie ist einfach fantastisch«, antwortete Bruno. »Danke, dass ich sie mir schon vor der Eröffnung anschauen durf‌te. Diese Rekonstruktionen sind umwerfend.«

»Das kannst du der Künstlerin selbst sagen«, entgegnete Clothilde und führte ihn auf eine attraktive, grauhaarige Frau zu, die ihnen mit anmutigen Bewegungen entgegenkam und ihm die Hand gab. Clothilde machte sie miteinander bekannt: »Elisabeth Daynès, das ist Bruno Courrèges, unser chef de police und ein guter Freund, der sich sehr für Archäologie interessiert. Er hat sogar schon einmal ein Skelett aus unserer Zeit in einem unserer prähistorischen Gräber gefunden.«

»Das waren Clothildes Fachleute«, entgegnete Bruno lächelnd. »Ich habe nur geholfen, es zu identifizieren. Kommen wir lieber auf Ihre Arbeit zu sprechen. Ich bin sehr beeindruckt, wie Sie diese frühen Menschen wieder haben auferstehen lassen. Sie sind eine große Künstlerin, Madame.«

»Sehr freundlich, Monsieur Bruno«, erwiderte Elisabeth. Sie sprach mit einer weichen, wohlklingenden Stimme und einem leichten Akzent des Midi. »Es ist mir immer ein Vergnügen, Freunde von Clothilde kennenzulernen. Woran haben Sie eigentlich erkannt, dass die Knochen, die Sie gefunden haben, nicht aus prähistorischer Zeit stammen?«

»Ganz einfach, am Handgelenk befand sich eine Swatch. Und von Clothilde weiß ich, dass es solche Uhren erst seit 1983 gibt. Apropos, haben Sie schon einmal der Polizei geholfen, das Gesicht eines nicht identifizierten Skeletts zu rekonstruieren?«

»Ja, ein wenig, aber nur informell. Eine solche Arbeit kostet viel Zeit und Mühe, und weil sie vor Gericht kaum Bestand hat und meist als Fantasieprodukt abgetan wird, zögert die Polizei verständlicherweise, solche Projekte zu finanzieren.«

»Wenn ich Ihre Werke hier sehe, Madame, kann ich kaum nachvollziehen, warum Gerichte eine solche Arbeit nicht zu würdigen wissen«, erwiderte Bruno.

»Für Sie einfach Elisabeth«, sagte sie, als Clothilde sie zur Rezeption führte, wo sie ihnen mit Wein gefüllte Gläser reichte und sich dann entschuldigte, weil sie andere Gäste begrüßen musste. »Ich verstehe die Vorbehalte der Gerichte. Wenn Zeugen andere Personen beschreiben, nennen sie für gewöhnlich Haarfarbe, Frisur, Augenfarbe und Gesichtsform. Aber all das kann man von einem Schädel nicht ablesen. Wir können nur den Konturen eines Schädels folgen – die übrigens deutlich individueller sind, als man gemeinhin annimmt –, um jeden der dreiundvierzig menschlichen Gesichtsmuskeln nachzubilden. Vielleicht gelingt uns eine Rekonstruktion der Umrisse eines Gesichts, aber daraus auf das Haar, die Augen oder die Züge zu schließen, ist kaum möglich.«

»Variiert die muskuläre Struktur eines Gesichts mit den kleinen Unterschieden in der Form jedes Schädels?«

»Genauso ist es«, antwortete sie und nickte entschieden. »Wir nutzen Lasermesstechnik und können damit einen Schädel mikromillimetergenau abtasten und die Daten in einen Computer eingeben, der ein dreidimensionales Modell erstellt. Ein 3D-Drucker liefert uns dann einen entsprechenden Kopf. Den vergleichen wir danach, wiederum mit Lasertechnik, mit einem originalen Abguss des Schädels, um zu prüfen, ob beides wirklich absolut identisch ist. Dieses Verfahren zu entwickeln hat ein ganzes Jahr gedauert. Jetzt funktioniert es fast von selbst.«

»Wozu die vom Computer ausgedruckte Version, wenn Sie doch schon einen Abguss des Schädels haben?«

»Weil wir die Möglichkeiten des Computers genutzt haben, an der Muskulatur zu arbeiten«, antwortete Elisabeth. »Übrigens können wir auch dank der Computer die von uns erzeugten Bilder mit Kollegen in der ganzen Welt teilen. Als wir das Gesicht von Tutanchamun rekonstruieren wollten, setzten wir uns mit den Kollegen von National Geographic in Washington und dem Museum in Kairo in Verbindung.«

»Wenn Sie die Haarfarbe eines jungen Mannes kennen und wüssten, dass er in seinen Zwanzigern war und eine sportliche Figur hatte – könnten Sie ihn dann ziemlich genau abbilden?«

»Gewiss, Bruno. Ich schätze, Sie haben ein bestimmtes Skelett im Sinn und hoffen auf meine Hilfe. Leider muss ich Ihnen sagen, dass ich ungemein viel zu tun habe. Vielleicht wissen Sie bereits von Clothilde, dass wir vorhaben, die gesamte Familie der Hominiden aus frühester Zeit nachzubilden: den Australopithecus, Homo habilis, Homo ergaster, Homo floresiensis und natürlich den Neandertaler und Homo sapiens. Das wird jede Menge Zeit in Anspruch nehmen.«

»Verstehe. Aber vielleicht könnten Sie mir jemand anderen, einen Kollegen oder Schüler, empfehlen, der sich auf so etwas versteht.«

»Ich selbst habe am meisten von Jean-Noël Vignal gelernt, der am Forensischen Institut in Paris arbeitet. Der könnte Ihnen vielleicht helfen. Aber erzählen Sie mir doch Näheres von Ihrem Leichenfund.«

Bruno begann, die Geschichte von Jean-Jacques und Oscar kurz zusammenzufassen, wurde aber nach wenigen Sätzen von ihr unterbrochen.

»Sie sagen zwischen 1988 und 1989? Zu der Zeit war ich hier im Périgord«, erzählte sie aufgeregt. »Ich hatte in Le Thot zu tun, im Park, der der Höhle von Lascaux angeschlossen ist. Es ging um die Rekonstruktion eines Mammuts und einer Gruppe von urzeitlichen Jägern. Das waren meine ersten Arbeiten dieser Art. Eigentlich war ich Kostüm- und Maskenbildnerin am Schauspielhaus von Lille. Später bin ich dann nach Tautavel in den Pyrenäen gegangen, wo ich für das dortige prähistorische Museum steinzeitliche Modelle erstellen konnte. Seitdem habe ich eine persönliche Beziehung zu dieser Region. Zu der Zeit muss dieser junge Mann gestorben sein. Geben Sie mir Ihre Karte. Ich werde mit Kollegen sprechen und sehen, was sich machen lässt. Jetzt muss ich aber wieder an die Arbeit. Danke für Ihr Interesse und Ihre freundlichen Worte.«

Sie tauschten Visitenkarten aus, nachdem sie ihre Mobilfunknummer auf ihre geschrieben hatte.

»Au revoir, Elisabeth, vielen Dank für diese Ausstellung und Ihre Hilfe.«

2

Bruno dachte nicht mehr an den Fall, bis er von Elisabeth hörte, dass sie eine mögliche Kandidatin für die Rekonstruktion aufgetrieben hatte, eine junge Design-Studentin aus Paris, die nach einem Projekt suchte, das sich für ihre Abschlussarbeit eignete. Ihr Name war Virginie. Ihre Mutter war Spanierin, ihr Vater Franzose. Sie war in Madrid und Toulon aufgewachsen und hatte in der vorlesungsfreien Zeit im letzten Sommer ein Praktikum in Elisabeths Atelier absolviert.

»Virginie ist gut. Sie hat sich meine Techniken angeeignet und arbeitet sehr genau«, erklärte Elisabeth. »Wenn sie weitere Fortschritte macht, werde ich ihr nach ihrem Abschluss eine Anstellung anbieten. Sie erhält noch ein Stipendium, bräuchte aber einen Zuschuss zur Miete, es sei denn, Sie können ihr eine günstige Unterkunft vermitteln. Außerdem braucht sie eine Werkstatt. Und nebenbei bemerkt, lassen Sie sich nicht von ihren Tattoos und Piercings irritieren. Sie ist wirklich gut.«

»Ach. Von ein paar Piercings lässt man sich hier in Saint-Denis nicht schocken. Was Sie sagen, klingt großartig, danke, Elisabeth. Ich werde mit Jean-Jacques reden und mich wieder bei Ihnen melden.«

Gleich nach dem Telefonat rief er Jean-Jacques an, um ihn zum Abendessen einzuladen. Vorher, sagte er, würde er mit ihm gern das Museum in Les Eyzies besuchen.

»Übrigens, hast du immer noch Zugriff auf Oscars Schädel?«, fragte Bruno, dem Jean-Jacques vor einiger Zeit endlich das Du angeboten hatte.

»Er hat einen Ehrenplatz in unserer Asservatenkammer. Warum?«

»Das erkläre ich dir später. Noch eine Frage: Verfügst du immer noch über ein Budget für ungelöste Altfälle?«

»Natürlich. Es ist Teil der Ausbildungsmittel. Wir betrauen Auszubildende mit ungelösten Fällen und schauen, wie sie damit zurechtkommen. Worauf willst du hinaus, Bruno?«

»Das erfährst du, wenn wir am Tisch sitzen. Ich glaube, es wird dir gefallen.«

Ehe er loszog, um sich mit Jean-Jacques vor dem Museum zu treffen, bereitete Bruno eine einfache Mahlzeit vor. Er würde den gebeizten Lachs aufschneiden, den er vor drei Tagen eingelegt hatte, und zwar in einer Marinade aus Salz, Dill, Pfefferkörnern, gestoßenen Wacholderbeeren und Zitronenzesten und einem Gläschen eau de vie. Als Soße rührte er Dijon-Senf, Apfelessig, Honig und Sonnenblumenöl an. Das Wildragout als Hauptgericht war schon fertig und brauchte nur noch aufgewärmt zu werden. Zum Nachtisch sollte es Apfelkuchen mit Eiscreme geben.

Von Fabiola, der Klinikärztin, wusste er, dass sie am Abend Bereitschaftsdienst hatte, also lud er nur ihren Partner Gilles ein, einen Journalisten, der bestimmt interessiert aufhorchen würde, wenn er hörte, dass die Ermittlungen im Fall Oscar wiederaufgenommen würden. Außerdem bat er den Bürgermeister von Saint-Denis dazu, dessen politische Expertise nützlich sein könnte, falls Jean-Jacques in seinem fast obsessiven Ehrgeiz bei der Klärung dieses Falles behördlicherseits auf Widerstand träfe. Die kleine Gruppe versammelte sich vor dem Museum, kurz bevor es geschlossen wurde, und alle waren erleichtert, der brutalen Julihitze, die dem Südwesten Frankreichs seit einer Woche zusetzte, in klimatisierte Räume zu entkommen. Clothilde führte sie durch Elisabeth Daynès’ Ausstellung, während Bruno nacherzählte, was er aus seinem Gespräch mit ihr gelernt hatte.

»Normalerweise würde ein solches Vorhaben ein Vermögen kosten, aber Elisabeth kennt eine junge Studentin, die darauf brennt, Oscars Gesicht im Rahmen ihrer Abschlussarbeit zu rekonstruieren«, erklärte er. »Sie ist bestimmt sehr tüchtig.«

»Glaubst du ernsthaft, dass es möglich ist, ein Abbild von Oscars Kopf zu schaffen, das ihm ähnlich genug ist, um ihn endlich identifizieren zu können?«, fragte Jean-Jacques. »Angenommen, du hast recht, wie können wir erreichen, dass es viele Leute sehen?«

»Über die Medien natürlich«, antwortete Gilles. »Die Story ist gut und liefert Bilder, wie geschaffen für Fernsehen und Social Media. Wir haben einen Schädel, das rekonstruierte Gesicht und einen lange zurückliegenden Mordfall. Ich bin sicher, mein alter Chef bei Paris Match würde zwei volle Seiten dafür frei machen, die Sud Ouest ebenfalls, und ich kann mir sehr gut entsprechende Beiträge in Fernsehmagazinen vorstellen. Schräg – ein wunderbarer Schlussbeitrag für eine Nachrichtensendung.« Gilles richtete sich auf, machte ein gespielt ernstes Gesicht und nahm den halb sonoren, halb leutseligen Tonfall eines Nachrichtensprechers an. »Und nun noch ein Blick ins Périgord, wo Archäologen in einem Ermittlungsverfahren helfen, das ein über dreißig Jahre zurückliegendes Tötungsdelikt aufzuklären versucht, was bislang nicht gelungen ist.«

»Alles schön und gut, aber wie soll ich das denjenigen schmackhaft machen, die das Ganze zu bezahlen haben?«, wandte Jean-Jacques ein, der immer wieder seinen Blick auf die rekonstruierten Frauengesichter in der Schauvitrine richtete und erkennen ließ, wie sehr er davon beeindruckt war. »Wie dem auch sei, ich würde es einfach gern ausprobieren. Niemand wird bestreiten, dass diese Gesichter hier verblüffend lebensecht wirken.«

»Die Sache kostet euch nichts«, sagte der Bürgermeister. »Wenn ich richtig verstanden habe, will die Künstlerin kein Geld für ihre Arbeit, allenfalls einen kleinen Mietkostenbeitrag. Ich werde mit meinem Amtskollegen in Périgueux reden und bin mir sicher, dass wir für sie ein Bett im Studentenwohnheim finden. Und in eurem Polizeilabor wird doch bestimmt genug Platz für sie zum Arbeiten sein, oder? Da die Mordtat in Saint-Denis stattgefunden hat, werden wir aus unserem bescheidenen Fonds für Fremdenverkehrswerbung eine kleine Summe abzweigen und in die Rekonstruktion des Kopfes stecken können, für den sich nicht zuletzt auch unsere Touristen interessieren werden. Gilles hat recht, dieser Fall wird Aufmerksamkeit erregen.«

Sie hatten die Ausstellungsrunde abgeschlossen und blieben ein letztes Mal vor der Vitrine stehen, in der der lebensgroße Neandertaler mit dem Kind zu sehen war, daneben ein junger Cro-Magnon-Mensch, der mit erhobenem Speer zum Wurf ausholte.

»Interessant«, bemerkte Jean-Jacques, »diese Männer mit ihren zotteligen Bärten sehen irgendwie sehr viel weniger modern aus als die Frauen.«

»Ja, ich weiß, was du meinst, aber stell dir vor, du müsstest dich mit einem Feuerstein rasieren«, erwiderte Bruno.

»Ihr überseht was«, sagte Gilles merklich angeregt. »Schaut euch den Neandertaler an, der dieses Fell lose über die Schulter geworfen hat. Und dann richtet euren Blick auf den Cro-Magnon-Kollegen mit dem Speer aus einer viele tausend Jahre jüngeren Zeit. Er trägt geschneiderte Kleider aus Tierhäuten. Daran habe ich noch nie gedacht, aber diese Cro-Magnons müssen die Nähnadel erfunden haben, das heißt, sie konnten Kleidungsstücke herstellen, die sehr viel besser geeignet waren, das Überleben in Kälteperioden und Eiszeiten zu sichern. Vielleicht haben sie deshalb die Neandertaler abgelöst.«

Später, in Brunos Wohnzimmer, in dem dank der dicken Außenmauern erträgliche Temperaturen herrschten, startete man mit einem Aperitif in den Abend. Der Bürgermeister wandte sich an Jean-Jacques und fragte, ob er damals nicht daran gedacht habe, Oscar mithilfe einer DNA-Analyse zu identifizieren.

Jean-Jacques schüttelte den Kopf. »Das Verfahren war damals noch zu neu und unausgereift, viel zu teuer und unzuverlässig. Erst 1984 konnte der britische Forscher Alec Jef‌freys nachweisen, dass jeder Mensch eine einzigartige DNA-Struktur in sich trägt«, erklärte er. »Er entdeckte damit den genetischen Fingerabdruck.« Die Polizei habe sich erst auf den neuesten Stand der Wissenschaft bringen müssen, aber es habe sich schnell ein Strafverteidiger gefunden, der das Potenzial dieser neuen Entwicklung erkannt und in einem Wiederaufnahmeverfahren vor Gericht genutzt habe. Er konnte nachweisen, dass seinen Mandanten, der wegen sexuellen Missbrauchs und des Mordes an zwei Mädchen verurteilt worden war, in Wirklichkeit keine Schuld traf. Wenig später wurde der wirkliche Täter überführt, und zwar anhand einer DNA-Analyse. Der Fall machte Schlagzeilen, und schon ein Jahr später wurde das Verfahren erstmals auch in Florida angewendet, wo es ebenfalls um einen Vergewaltigungsfall ging. Frankreich ließ sich mit der neuen Methode Zeit, nahm sich aber vor, bis spätestens 1996 eine nationale DNA-Datenbank anzulegen. Anfangs wurde das Verfahren nur bei mutmaßlichen Sexualstraf‌tätern angewandt, erst nach den Terroranschlägen vom 11. September ging man dazu über, auch andere schwere Verbrechen damit aufzuklären.

»Heute umfasst unsere nationale Datenbank nicht mehr als fünf Millionen Personen«, berichtete Jean-Jacques. »In Großbritannien und den USA sind es jeweils über zwanzig Millionen. Immerhin waren es Wissenschaftler der französischen Polizei, die die Grenzen dieser Methode aufzeigten. Es gab da einen Fall, in dem eine DNA-Spur mit mehreren Tötungsdelikten in Österreich, Deutschland und Frankreich in Verbindung gebracht wurde. Die französischen Ermittler stellten fest, dass die DNA einer Frau zuzuordnen war, die in einer Fabrik arbeitete, die Wattestäbchen für DNA-Abstriche im Mundraum herstellte. Der Täter wurde schließlich gefasst, es war ein Mann. Es kann aber trotz einer solchen Panne wohl kaum ein Zweifel daran bestehen, dass die Entdeckung des genetischen Fingerabdrucks die Arbeit der Polizei revolutioniert hat.«

Für Bruno war das kurze Schweigen, das sich einstellte, eine günstige Gelegenheit, die Gäste an den Tisch zu bitten. Er servierte den selbst gebeizten Lachs und fragte, inwiefern Oscars DNA heute von Nutzen sein könne.

»Ich habe darüber nachgedacht«, antwortete Jean-Jacques, »und werde sie erst einmal mit der nationalen Datenbank abgleichen lassen. Die ist zwar noch weit davon entfernt, wirklich umfangreich zu sein, aber immerhin. Außerdem werde ich gleich über Interpol eine europaweite Suche einleiten. Auch unser eigenes Labor sollte sich eine Probe des Schädels vornehmen und die DNA sequenzieren.«

»Wird Jacqueline nicht bald zurück sein?«, fragte Gilles den Bürgermeister. Die halb französische, halb amerikanische Historikerin lehrte ein Semester an der Sorbonne, das andere an der Columbia University in New York. Den Rest des Jahres verbrachte sie in Saint-Denis. Sie hatte einen renovierten Bauernhof gemietet und lebte dort mit Mangin, mit dem sie eine wechselseitig so wohltuende Beziehung pflegte, dass beide um Jahre verjüngt wirkten.

»Ich erwarte sie am Freitag«, antwortete der Bürgermeister. »Zurzeit nimmt sie noch an einem Symposium am Cold War History Research Project in Washington teil. Es geht um ein Thema, mit dem sie sich in ihrem nächsten Buch beschäftigt, um irgendwelche Stasi-Dokumente aus der früheren DDR. Sie hat mir eine Mail geschickt und gesagt, dass auch Jack Crimson an diesem Symposium teilnimmt. Offenbar sitzt er in einem britischen Komitee, das mit darüber entscheidet, welche amtlichen Dokumente für die Öffentlichkeit freigegeben werden und welche nicht.«

»Dann wird Jack auch bald zurück sein?«, fragte Bruno. Er schätzte den ehemaligen britischen Diplomaten und Geheimdienstoffizier, dessen Tochter Miranda zusammen mit Brunos verflossener Liebe, aber immer noch engen Freundin Pamela einen in der Nähe gelegenen Reiterhof managte. Seit Neuestem boten sie auch Kochkurse an, damit Pamelas gîtes auch in den Wintermonaten belegt werden konnten, wenn es nur wenige Touristen gab. Bruno und andere Freunde hatten sich als Sous-Chefs der regionalen Küche einspannen lassen.

»Nein, Jacqueline sagt, dass Jack nach London zurückfliegt und dort an der Sitzung eines weiteren Komitees teilnehmen will. Wahrscheinlich geht es um Themen, die mit dem Symposium in Washington zusammenhängen«, antwortete der Bürgermeister. »Er wird aber nächste Woche wieder hier sein.« Man kam kurz auf Sport, dann auf Politik und nicht zuletzt auf das servierte Wildragout zu sprechen, bis sich Brunos Telefon meldete. Er kannte die Nummer im Display nicht, nahm den Anruf aber trotzdem an. Er wunderte sich, die Stimme Alains zu hören, der als sein Cousin sein nächster Angehöriger war und bei der Armée de l’Air diente.

»Schlechte Nachrichten, Bruno«, sagte er. »Es geht um maman. Sie hatte einen Schlaganfall und liegt jetzt im Krankenhaus in Bergerac, dem an der Avenue Calmette. Es muss vergangene Nacht passiert sein. Ich weiß es von meiner großen Schwester. Ich werde ein paar Tage Urlaub beantragen und sie besuchen. Es heißt, sie ist geistig klar, kann aber nicht sprechen.«

»Tut mir leid, das zu hören«, sagte Bruno. »Wann kannst du im Krankenhaus sein?«

»Ich gehe davon aus, dass mein Antrag bewilligt wird und ich schon morgen früh losfahren kann. Gegen vier werde ich dann wohl in Bergerac sein. Ich kann ein, zwei Tage bei Annette unterkommen. Sehen wir uns?«

»Ich versuche mich hier loszumachen und kurz nach vier im Krankenhaus zu sein«, antwortete Bruno. »Vielleicht können wir anschließend noch ein Glas Wein miteinander trinken und uns gegenseitig auf den neuesten Stand bringen. Wir haben lange nichts voneinander gehört.«

»Stimmt. Dann bis morgen.«

Brunos Stimmung kippte. Er dachte an seine Tante und die übervolle Wohnung in einem düsteren Sozialbau, wo er seine Kindheit verbracht und mit fünf weiteren Kindern ein Schlafzimmer geteilt hatte, darunter auch Annette, die Älteste. Sie und die anderen sah er inzwischen nur noch, wenn er seiner Tante an ihrem Geburtstag und zu Weihnachten einen Pflichtbesuch abstattete, immer mit einer Flasche seines selbst gemachten vin de noix als Mitbringsel. Annette und ihr Bruder Bernard lebten in Bergerac, auch sie in einer Sozialwohnung. Die anderen drei Geschwister waren weggezogen und hatten bis auf Alain den Kontakt zu Bruno verloren. Annette arbeitete in der Küche des Seniorenheims, in dem ihre Mutter untergebracht war. Bernard war seit Jahren arbeitslos. Er behauptete, wegen einer Rückengeschichte erwerbsunfähig zu sein, was ihn aber nicht hinderte, gelegentlich schwarz als Maler und Dekorateur zu arbeiten.

Alain war Unteroffizier auf dem Luftwaffenstützpunkt Mont-de-Marsan südlich von Bordeaux, bekannt für die beiden dort stationierten Geschwader von Abfangjägern des Typs Dassault Rafale, des modernsten französischen Kampfflugzeugs. Als jüngstes der fünf Geschwister war Alain nur etwas über ein Jahr älter als Bruno, der im Alter von sechs Jahren von seiner Tante aus dem kirchlichen Waisenhaus zu sich geholt worden war. Es war kein glückliches Zuhause gewesen, und Bruno hatte lange Zeit den Verdacht gehegt, dass der Grund für seine Aufnahme das durchaus gut bemessene Pflegegeld war, das seine Tante für ihre famille nombreuse zu einer Zeit bezog, als der französische Staat an einem Zuwachs seiner Bevölkerungszahl interessiert war. Im Waisenhaus hatte er, wie er sich erinnerte, sehr viel besser gegessen.

»Sie sehen aus, als hätten Sie schlechte Nachrichten erhalten«, bemerkte Bürgermeister Mangin, als Bruno an den Tisch zurückkehrte und den Apfelkuchen samt Eiscreme servierte. Er berichtete, was er gerade erfahren hatte, was mitfühlend mit Kopfnicken quittiert wurde.

»Ich kann mich nicht erinnern, dass jemals jemand aus Ihrer Familie nach Saint-Denis zu Besuch gekommen wäre«, sagte Mangin.

»In der Anfangszeit war meine Tante mal für ein Wochenende bei mir. Sie hat allerdings deutlich gemacht, dass es ihr nicht gefiel. Es störte sie zum Beispiel, vom Hahn geweckt zu werden. Andererseits war es ihr zu still, ihr fehlte der Straßenlärm der Stadt«, erwiderte Bruno mit einem kleinen Lächeln und dem gemischten Gefühl aus Zuneigung und Bedauern. »Sie hat nie ein Buch zur Hand genommen und fand es schrecklich, dass ich keinen Fernseher hatte«, fuhr er fort. »Immerhin gefielen ihr das Dordogne-Tal und die Burgen, aber eine Höhle wollte sie nicht besuchen, wegen ihrer Klaustrophobie.«

»Und Ihre Cousins und Cousinen?«

»Wir haben kaum Kontakt miteinander. Alain, der Jüngste, ist ungefähr in meinem Alter. Wir haben uns immer gut verstanden. Er hat mich mal besucht, als ich in einem Seniorenteam gegen eine Auswahl von Jugendlichen Rugby gespielt habe. Es hat ihm gefallen, und er spielt mit dem Gedanken, in ein paar Jahren, wenn er aus dem Militärdienst entlassen wird, hierherzuziehen.«

»Ich habe, als ich Senator war, an einem Programm mitgearbeitet. Es sieht vor, dass lang gediente Veteranen für das Lehramt umgeschult werden«, sagte der Bürgermeister. »Vielleicht wäre es was für ihn. Wir sind hier auf dem Land immer knapp an Lehrkräften, insbesondere an männlichen.«

»Ich werde ihn darauf ansprechen, wenn ich ihn im Krankenhaus sehe«, versprach Bruno. »Allerdings weiß ich, dass er sich gern als Unternehmer engagieren würde. Er ist als Radartechniker und Elektriker ausgebildet worden und schult jetzt andere an Luftabwehrsystemen, weiß also mit Computern umzugehen.«

»Ist er verheiratet?«, fragte Gilles.

»Noch nicht. Ihm geht’s wie mir, er findet nicht die passende Frau.«

»Finden tust du sie schon, Bruno«, grinste Gilles. »Aber du schaffst es nicht, sie vor den Traualtar zu schleifen. Liegt offenbar in der Familie.«

3

Bruno stellte sich auf ein deprimierendes Zusammentreffen ein, als er am nächsten Tag vor dem Krankenhaus ankam. Sein alter Land Rover war ohne Klimaanlage, und so hatte er sich während der vierzig Minuten von Saint-Denis hierher trotz heruntergekurbelter Fenster wie in einer Sauna gefühlt. Im Radio waren Waldbrände in der Provence gemeldet worden. Auf dem asphaltierten Parkplatz schlug ihm eine fast unerträgliche Hitze entgegen, und sein Hemd war völlig durchgeschwitzt, als er den Eingang zum Krankenhaus erreichte.

Obwohl er sich freute, Alain wiederzusehen, bedrückten ihn die Erinnerungen an seine Kindheit. Er war im vielköpfigen Haushalt seiner Tante das am wenigsten beachtete Mitglied gewesen, von dem man dennoch Dankbarkeit erwartete. Aber es hatte durchaus auch glückliche Momente gegeben, zum Beispiel, wenn er mit anderen Kindern auf der Straße Fußball spielte oder es zu Geburtstagen Kuchen gab. Gut tat ihm auch die wachsende Freundschaft mit Alain. In der Erinnerung überwogen jedoch die schlimmen Zeiten. Bernard, der sieben Jahre älter und ein echter Mistkerl gewesen war, wurde in aller Regelmäßigkeit handgreif‌lich und beleidigte Brunos tote Mutter als Hure.

Im Krankenhaus lag seine Tante auf einer kleinen Station mit acht Patienten, alle in fortgeschrittenem Alter. Es roch nach Desinfektions- und Putzmitteln und einer Spur von Urin. Sie war die Einzige, die Besuch hatte. Alain saß an ihrem Bett. Bruno gab ihr einen Kuss auf beide Wangen und reichte ihr die mitgebrachten Blumen, wofür sie sich mit schwachem, unverständlichem Gemurmel bedankte. Er umarmte Alain, setzte sich auf den freien Stuhl auf der anderen Seite des Betts und sagte, dass er sich freue, seine Tante in einem besseren Zustand anzutreffen als befürchtet. Sie stammelte wieder etwas und bewegte die Finger einer Hand, was Bruno als Geste der Frustration deutete, nämlich darüber, nicht sprechen zu können. Ihr Gesicht war wie zweigeteilt, die eine Seite, wie er sie kannte, die andere wirkte wie aus geschmolzenem Kerzenwachs. Der linke Rand des Mundes und das linke Auge waren abgesackt und mit ihnen, wie es schien, die ganze Haut.

Bruno fragte sich, wie ihm eigentlich zumute war. Seine Zuneigung hielt sich in Grenzen. In seiner Erinnerung war die Tante entweder müde oder wütend und immer bereit, mit dem Kochlöffel, einer Haarbürste oder was immer ihr in die Hände fallen mochte zuzuschlagen. Bruno konnte sich nicht erinnern, dass sie ihn je in den Arm genommen hätte. Dennoch glaubte er weiterhin, ihr dankbar sein zu müssen. Schließlich hatte sie ihn aus dem Waisenhaus zu sich genommen.

Bruno versuchte, die unschönen Gedanken abzustreifen und mit Alain ein paar Worte zu wechseln, in die er sie anfangs miteinbezog. Er ließ sich von seinem Cousin Neues aus der Familie berichten, kam auf die Pflege im Krankenhaus zu sprechen und pries die Freundlichkeit der Schwestern. Dass sie sich an dem Gespräch nicht beteiligen konnte, verstimmte die Kranke aber merklich so sehr, dass sie schwiegen. Bruno hielt ihre linke Hand. Sie war kalt und wirkte fast leblos. Es dauerte nicht lange, und sie schlief ein. Sie schnarchte leise.

»Schön, dich zu sehen, Bruno, trotz der traurigen Umstände. Wir haben viel zu lange nichts voneinander gehört«, sagte Alain. »Danke, dass du gekommen bist.«

»Auch ich freue mich, dich wiederzusehen«, erwiderte Bruno. »Für dein fortgeschrittenes Alter siehst du wirklich nicht übel aus.«

»Ich bin nur achtzehn Monate älter und entsprechend weiser, Bruno.«

Bruno lachte. Die Begegnung freute ihn tatsächlich. Auch wenn Alain ein Fußballfan war und er selbst auf Rugby flog, war ihm doch klar, dass sie viel miteinander gemein hatten. Sie sahen in etwa gleichaltrig aus, hatten noch volles Kopfhaar und wirkten beide gepflegt und fit. Bruno war der dunklere Typ und vier oder fünf Zentimeter größer. Alain war schwerer, fast ein bisschen gedrungen, doch fand Bruno, dass es durchaus eine Familienähnlichkeit zwischen ihnen gab.

»Hast du immer noch vor, ins Zivilleben zurückzukehren, in – wie lang ist’s noch hin? – zwei, drei Jahren?«

»Weniger als zwei. Ja, das ist mein Plan, obwohl ich mich dann völlig neu einkleiden muss«, antwortete Alain. »Abgesehen davon wird sich jede Menge für mich ändern, zumal ich nicht allein Abschied nehme.«

»Du hast jemanden kennengelernt?«, fragte Bruno neugierig.

»Ja, auf dem Stützpunkt, eine maréchal des logis namens Rosalie Lamartine«, antwortete Alain, und seine Augen leuchteten auf. »Sie wird zwanzig Jahre auf dem Buckel haben, nur fünf weniger als ich, wenn ich ausscheide, und hat damit Anspruch auf eine ordentliche Pension. Wir hatten es anfangs nicht ganz leicht. Vielleicht weißt du, dass eine Liaison zwischen verschiedenen Rängen bei uns nicht gern gesehen wird. Trotzdem sind wir an den Wochenenden zusammen, und wir hatten vor Weihnachten einen wunderschönen zweiwöchigen Urlaub im Senegal. Da ist uns klar geworden, dass wir gut zusammenpassen.«

»Freut mich für dich, Alain. Das sind wirklich gute Nachrichten. Vielleicht sollte ich schon mal für ein Hochzeitsgeschenk sparen.« Bruno gab seinem Cousin einen kleinen Knuff auf den Oberarm, und beide lachten. »Werdet ihr gleich nach eurer Ausmusterung heiraten?«

Alain nickte. »Vielleicht schon vorher, sofern Rosalie die erhoffte Beförderung erhält. Dann hätten wir denselben Rang und Anspruch auf Unterbringung im Quartier für Verheiratete. Sie ist noch jung genug, um Kinder zu bekommen, was wir uns beide wünschen. Sie ist eine tolle Frau, gutmütig und humorvoll. Ich glaube, sie wird dir gefallen.«

Er zog sein Handy aus der Tasche, öffnete die Galerie und zeigte Bruno stolz eines seiner Lieblingsfotos von ihr. Sonnengebräunt in einem etwas rötlicheren als bronzenen Ton, trug sie auf dem Foto einen hellblauen Bikini, der nur einen Bruchteil ihrer Kurven verbarg. Sie lächelte in die Kamera und hielt ein Stück Wassermelone in die Höhe. Bruno betrachtete das dunkle Haar, die lachenden braunen Augen, die ausgeprägten Wangenknochen und vollen Lippen und nickte anerkennend. Sie war eine attraktive Frau.

»Hast du ein Glück«, sagte er. »Sie ist ausgesprochen hübsch. Le bon Dieu hat dir ein großes Geschenk gemacht.«

»Ja, sie ist wundervoll und kommt, wie du dir denken kannst, gut an bei der Truppe.« Alains Augen leuchteten regelrecht, als er ein weiteres Foto aufs Display wischte. »Hier ist sie in Uniform. Steht ihr gut, nicht wahr?«

Er rief noch ein Foto auf. Es zeigte Rosalie in einer Tarnausrüstung, den Blick auf das Sturmgewehr gerichtet, das sie von der Schulter nahm. Ihre Haare waren unter einem Barett zusammengefasst und nur im Nacken zu sehen. Auf einem weiteren Foto plauderte sie, wiederum in Uniform, mit einigen Soldaten. Ihre Miene wirkte streng, aber nicht unfreundlich.

»Bring sie doch für ein Wochenende mit nach Saint-Denis, damit ich sie kennenlerne«, sagte Bruno. »Ich überlasse euch die Honeymoon-Suite, das heißt das ganze obere Stockwerk, und halte meinen Basset davon ab, dass er morgens hochkommt und euch weckt. Dass der Hahn womöglich kräht, müsstet ihr euch gefallen lassen. Dafür kann ich nichts.«

Alain lachte. »Das wird nicht schlimmer sein als der Weckruf eines Signalhorns. Es würde mich freuen zu sehen, wie du lebst, und ich bin gespannt auf deine Kochkünste. Ich habe ihr viel von dir erzählt. Wir haben ein paar Artikel der Sud Ouest über einige der Fälle gelesen, die du gelöst hast. Rosalie war beeindruckt und findet es toll, einen so hübschen Cousin zu bekommen.«

Bruno grinste. »Hast du immer noch vor, nach deiner Entlassung als Elektriker Geld zu verdienen?«

»Vielleicht, ich weiß noch nicht. Rosalie interessiert sich für ein neues Programm, das ihr die Möglichkeit verschafft, sich im letzten Dienstjahr für den Lehrberuf zu qualifizieren, bei voller Soldfortzahlung.« Bruno erinnerte sich, dass der Bürgermeister genau das erwähnt hatte. »Wir könnten dann in etwas über einem Jahr ins Zivilleben zurückkehren. Am liebsten würde sie an einer Berufsschule arbeiten. Das käme auch für mich in Betracht. Wir hätten zwei volle Gehälter und die Aussicht auf zwei Renten. Wir dachten daran, uns in der Nähe von Bergerac niederzulassen, wenn möglich im Weinanbaugebiet rund um Pomport.«

»Klingt, als hättet ihr schon alles in trockenen Tüchern«, sagte Bruno und verspürte einen Anflug von Neid. Andererseits mochte Alains Glück ja auch Hoffnung für ihn bedeuten.

»Was ist mit dir?«, fragte Alain. »Gibt’s eine Frau in deinem Leben oder hängst du immer noch der Polizistin aus Paris nach? Wie war noch ihr Name? Isabelle, nicht wahr?«

»Wir sehen uns von Zeit zu Zeit, und jedes Mal, wenn wir zusammen sind, komme ich mir vor wie ein verliebter Teenager. Uns beiden ist aber klar, dass daraus nichts Festes werden kann. Sie liebt ihre Arbeit über alles.«

»Vielleicht verguckt sich auf unserer Hochzeit eine der Brautjungfern in dich. Ich hoffe sehr, du wirst unser Trauzeuge sein und eine Rede halten.«

Bruno suchte noch nach einer passenden Antwort, als eine Lernschwester auf sie zukam und sagte, dass die behandelnde Ärztin jetzt Zeit für sie habe. Sie führte die beiden in ein Büro am Ende des Flurs.

»Sind Sie die nächsten Angehörigen?«, fragte eine mittelalte Frau mit Stethoskop um den Hals, als sie eingetreten waren. Sie hatte Ringe unter den Augen und sah erschöpft aus, stand aber schwungvoll von ihrem Schreibtischsessel auf und lächelte.

»Ich bin ihr Sohn, und das ist mein Cousin, ihr Neffe«, antwortete Alain. »Wir stehen aber eher wie Brüder zueinander.«

Bruno war von Alains Worten auf sonderbare Weise bewegt. Er hatte sich nie als sein Bruder empfunden, dabei hätten sie durchaus Brüder sein können: Er und Alain waren vom selben Schlag, Alain bei den Luftstreitkräften und er, Bruno, als ehemaliger Soldat nun bei der Polizei. Beide hatten sie eine chaotische Kindheit verlebt, aus der sie mit militärischer Strenge und Routine herausgewachsen waren. Bruno betrachtete Alain von der Seite, während der sich anhörte, was ihm die Ärztin zu sagen hatte.

»Mein Name ist Dumourriez. Ich behandle Ihre Mutter, die gestern Morgen bei uns eingeliefert wurde. Leider habe ich schlechte Nachrichten für Sie. Ihre Mutter wurde heute Morgen einer MRT unterzogen, und die Ergebnisse sind nicht ermutigend. Sie hatte zwei schwere Schlaganfälle, und wir haben Hinweise auf ernste Gehirnschädigungen. Ich fürchte, Ihre Mutter wird nicht mehr richtig sprechen können. Auch ihr Herz ist in keinem guten Zustand, sie war schon vor den Schlaganfällen alles andere als gesund. Es bleibt uns wohl nicht viel mehr übrig, als ihr die Zeit, die sie noch hat, erträglich zu machen.«

Sie legte eine Pause ein, nahm einen Ordner zur Hand, der auf dem Schreibtisch lag, und öffnete ihn auf einer Seite, die Bruno als den Ausdruck des MRT-Resultats erkannte.

»Ihre Mutter wird mit Sicherheit nicht ins Seniorenheim zurückkehren können. Dort fehlen geeignete Gerätschaften, um sie am Leben zu halten. Wir können sie aber auch nicht länger hierbehalten. Das heißt, sie müsste auf eine geriatrische Station verlegt werden oder, wenn sich ihr Zustand verschlechtert, in ein Hospiz.«

»Wird sie sterben?«, fragte Alain, doch seinem Tonfall nach war es keine Frage. Er schien sich mit der Antwort schon abgefunden zu haben.

»Wir werden alle sterben«, antwortete die Ärztin schulterzuckend und räusperte sich, was als unterdrücktes Lachen hätte gedeutet werden können, wäre sie nicht so sichtlich müde gewesen.

»Ich bin mir sicher, sie hat einen röchelnden Laut von sich gegeben, weil sie mich erkannte, und auch meine Hand gedrückt, als ich mich neben sie ans Bett gesetzt habe«, sagte Bruno.

»Das war wahrscheinlich eine automatische Reaktion. Hängen Sie nicht Ihre Hoffnungen daran. Sie ist fast achtzig Jahre alt, ein ganz gutes Alter, und sie hat es bestimmt nicht leicht im Leben gehabt. Ich wünschte, ich hätte bessere Nachrichten für Sie.«

Die Ärztin stand auf und deutete an, dass das Gespräch für sie beendet war. Sie fuhr sich mit einer Hand durch ihr grau werdendes Haar und strich es aus der Stirn. Bruno fragte sich, wie viele solcher Gespräche sie an diesem Tag, in dieser Woche wohl schon geführt hatte. Sie reichte Alain ein Blatt Papier.

»Hier sind die Adressen der Hospize in unserer Gegend«, erklärte sie. »Ich habe zwei angekreuzt, in denen es noch freie Betten gibt. Beide sind zu empfehlen. Gemäß den neuen Richtlinien haben wir das Seniorenheim bereits darüber informiert, dass Ihre Mutter nicht zurückkehrt. Sie müssten also ihre Sachen aus dem Zimmer holen.«

»Von welchen Richtlinien sprechen Sie?«, fragte Bruno. Er versuchte dabei einen neutralen Ton anzuschlagen, traf aber offenbar eine Note, die die Ärztin veranlasste, ihm zum ersten Mal wirklich in die Augen zu schauen. Unter der roten Sportjacke, die er immer trug, wenn er als Zivilist erscheinen wollte, erkannte die Ärztin den Kragen seines Uniformhemds und bemerkte dann auch an seinem Gürtel das Halfterset seiner taktischen Ausrüstung als Polizist.

»Gendarmerie?«

»Polizei von Saint-Denis«, antwortete Bruno und öffnete die Jacke, um sein Abzeichen zu zeigen, das am Hemd steckte.

»Der Conseil Général unseres Departements hat diese Richtlinien im vergangenen Jahr eingeführt«, erklärte die Ärztin. »Hier in der Dordogne leben im Landesvergleich besonders viele ältere Menschen. Einer von sieben ist fünfundsiebzig Jahre alt und älter. Seniorenheime, geriatrische Stationen und Hospize stehen deshalb unter besonders hohem Druck, nicht zuletzt auch Fachärzte wie ich. Für Sie, Monsieur, bedeutet dieser Altersüberhang weniger Arbeit, weil weniger Verbrechen verübt werden. Die meisten Straf‌täter sind jünger.«

»Das trifft nicht auf Wirtschaftskriminalität zu, Madame«, entgegnete Bruno. »Aber natürlich haben wir Verständnis für den außerordentlichen Druck, der auf Ihnen lastet. Vielen Dank, dass Sie sich meiner Tante angenommen haben«, fuhr er fort. »Wann müsste sie spätestens in ein Hospiz verlegt werden?«

»Am besten schon morgen, spätestens übermorgen. So lange steht sie bei uns unter Beobachtung. Vielleicht ergibt sich doch ein Grund zur Hoffnung, aber daran zweif‌le ich, um ehrlich zu sein.« Sie warf einen Blick in die Krankenakte auf ihrem Schreibtisch und wandte sich dann wieder an Alain. »Wir haben hier die Kontaktdaten Ihrer Schwester Annette. Wenn auch Sie mir Ihre Mobilfunknummer und E-Mail-Adresse geben würden … In dieses Feld bitte.« Sie schob ihm die Akte zu.

4

Brunos Tante kam nicht mehr zu vollem Bewusstsein und starb wenige Tage nachdem sie ins Hospiz gebracht worden war. An der Trauerfeier nahmen nur er, Alain, Bernard, Annette und ein halbes Dutzend Freunde und ehemalige Nachbarn teil. Zum Kaffeetrinken im Anschluss an die Einäscherung erschienen noch ein paar Bewohner des Seniorenheims. Die beiden anderen Kinder der Verstorbenen hatten Kränze geschickt und sich damit entschuldigt, dass sie bei ihrer Arbeit unabkömmlich seien. Niemand außer Bruno schien davon überrascht zu sein.

»Ich hatte noch nicht die Zeit, ihre Sachen durchzugehen«, sagte Annette, als nur noch die Familie zurückgeblieben war. »Nicht dass ihr viel geblieben wäre. Da sind ein Fotoalbum, ein paar Kleider, die ich der Action Catholique geben könnte, zwei von ihr bestickte Kissen und ein paar gerahmte Fotos, eins von ihrer Hochzeit, eins von meiner, dann noch zwei von dir und Alain in Uniform. Das ist wahrhaftig nicht viel nach fast achtzig Lebensjahren.«

Bruno lächelte traurig. Er hatte im Stillen gehofft, dass in der Hinterlassenschaft seiner Tante etwas von seiner Mutter zu finden wäre. Bei seinen Besuchen hatte er immer wieder das Fotoalbum durchgeblättert auf der Suche nach einem Bild der jungen Frau, die ihn zur Welt gebracht, als Neugeborenen vor eine Kirchenpforte gelegt hatte und dann verschwunden war. Seine Tante hatte sich über ihre Schwester nicht weiter auslassen wollen und nur gesagt, dass sie längst tot sei. Er, Bruno, müsse sich damit abfinden, keine Mutter zu haben. Manchmal klang ein bisschen Wehmut mit, wenn seine Tante so mit ihm sprach, und Bruno dachte dann immer, dass sie auf ihre Weise ihre kleine Schwester auch ein wenig vermisste.

Der Abbruch dieser letzten Verbindung zu seiner Mutter machte Bruno sehr nachdenklich, als er nach Saint-Denis zurückfuhr. Dem Wunsch, sie ausfindig zu machen, hatte er immer widerstanden. Manchmal war er in flüchtigen Gedanken auf sie und seinen unbekannten Vater zurückgekommen. Er hätte gern gewusst, wie sie ausgesehen und was sie bewogen hatte, ihn kaum eine Woche nach seiner Geburt auszusetzen. Gleichzeitig ahnte er, dass ihn eine Suche nach ihr nur noch mehr frustrieren würde.

Als er langsam durch Sainte-Alvère fuhr, vibrierte sein Handy am Gürtel und holte ihn in die Gegenwart zurück. Auf dem Display sah er den Namen von Jean-Jacques, und so hielt er am Straßenrand an, um den Anruf anzunehmen.

»Du wirst es nicht glauben, Bruno, aber wir haben eine neue Spur zu Oscar«, meldete er aufgeregt und berichtete, dass Frankreich in Mali Spezialkräfte im Einsatz habe, die das dortige Militär im Kampf gegen Dschihadisten unterstützten. Allen Mitgliedern dieser Einheit seien, wie auch allen Polizisten, DNA-Proben abgenommen worden, die aber aus Sicherheitsgründen unter Verschluss gehalten würden. Einer der Soldaten sei jüngst im Kampf getötet und seine DNA mit der Datenbank abgeglichen worden.

»Sag jetzt nicht, dass dieser Soldat Oscars Sohn oder Neffe gewesen ist. Oder irgendetwas in der Art.«

»Ersteres trifft zu. Es handelt sich um sergent-chef Louis Castignac, geboren in Bordeaux. Er war Oscars Sohn. Wir versuchen, Kontakt mit der Person aufzunehmen, die er als seinen nächsten Verwandten angegeben hat, um zu ermitteln, wer seine Mutter war oder ob es andere Angehörige gibt. Und noch eine gute Nachricht: Virginie ist aus Paris eingetroffen. Sie hat ein Zimmer im Studentenwohnheim gefunden und will sofort mit der Arbeit an Oscars Schädel anfangen.«

Bruno starrte durch die Windschutzscheibe und nahm die Turmruine aus dem Mittelalter, die das Panorama von Sainte-Alvère beherrschte, kaum wahr. Sergent-chef war auch sein Rang beim Militär gewesen, und wie Louis Castignac hatte er an Einsätzen in Frankreichs ehemaligen Kolonien in Westafrika mitgewirkt. Vielleicht waren es die Trauerfeier und das Wiedersehen mit seiner Familie, die plötzlich ein Gefühl der Verwandtschaft mit Louis in ihm aufkommen und ihn an die Angehörigen denken ließen, die jetzt den toten Soldaten betrauern mussten. Ausgerechnet jetzt galt es, ein Jahrzehnte zurückliegendes Tötungsdelikt aufzuklären. Jean-Jacques würde sich an diesem Fall festbeißen, der ihn über all diese Zeit nicht losgelassen hatte. Bruno erinnerte sich, dass jemand gesagt hatte, die Geschichte sei eine grausame Gottheit, die mit ihrem Streitwagen über Berge von Toten hinwegfahren würde. Auch Gerechtigkeit konnte auf ihre Weise sehr grausam sein.

Er holte tief Luft und fuhr nach Hause, um statt des schwarzen Anzugs, den er bei der Trauerfeier getragen hatte, etwas anderes anzuziehen. Dann machte er sich auf den Weg zu Hubert de Montignacs Weinkeller in Saint-Denis, um eine Flasche für das Diner am Abend zu kaufen. Es war von Pamela und Miranda organisiert worden, um die Rückkehr von Jack Crimson und Jacqueline zu feiern, die mit dem Bürgermeister kommen würde. Zu den weiteren erwarteten Gästen zählten wie üblich: Gilles und Fabiola, der Baron und Florence, die Naturkundelehrerin am hiesigen collège.

Wie immer montagabends sollten auch diesmal wieder Florences Zwillinge zum Reiterhof kommen und über Nacht bleiben, um mit ihren Freunden, den beiden Kindern von Miranda, spielen zu können. Bruno freute sich schon darauf, wenn alle vier Kinder, frisch gebadet und nach Seifenschaum duftend, die Treppe herunterstürmten und zum Stall rannten, wo sie die Hunde antreffen und den Pferden gute Nacht wünschen würden.

Welchen Wein sollte er mitbringen? Die Weinhandlung vor Ort bot eine kaum überschaubare Auswahl. Da waren riesige Fässer, aus denen man mit einer Tülle, die Bruno immer an die Zapfhähne an Tankstellen erinnerte, Wein in mitgebrachte Kanister abfüllen konnte, für zwei Euro den Liter. In einem Regal lagerten besonders teure Flaschen von Château Petrus, Cheval Blanc, Le Pin, Laf‌ite und Latour, von denen jede mehrere hundert, wenn nicht tausend Euro kostete. In einer Abteilung dazwischen waren Weine aus Bordeaux und dem Burgund zu finden, außerdem Schaum- und Dessertweine. Ein eigenes Regal war den Weinen des Bergerac vorbehalten. Aber es gab auch verschiedenste Whiskysorten; Hubert rühmte sich, die größte Auswahl an Single-Malt-Scotch außerhalb Schottlands zu führen. Schließlich fand man in seinem Laden auch ausgesucht guten Cognac und Armagnac, eine kleine Handbibliothek aus Weinbüchern, ausgestellte Gläser und Dekantierkaraffen sowie eine Reihe von regionalen Spezialitäten wie Foie gras, Rillettes und Fruchtliköre.

Hubert, der Eigentümer dieser sowie einer kleinen Kette weiterer solcher Weinhandlungen und zweier Weinläden in Paris, war mehr als ein alter Freund. Er war auch Brunos Geschäftspartner und saß mit im Vorstand des städtischen Weinbergs. Hubert wusste, dass Bruno selten mehr als zehn Euro für eine Flasche ausgab, doch die besondere Gelegenheit rechtfertigte diesmal eine Ausnahme, und Bruno ließ sich von Hubert eine Flasche 2016er Cuvée Ortus von Château Bélingard empfehlen.

»Du solltest ihn eine Stunde vorm Ausschenken dekantieren«, sagte Hubert bei einem Glas Weißwein von der städtischen Kellerei, und Bruno gelobte, seinem Rat zu folgen.

Wenig später fuhr er zu Pamelas Reiterhof, wo sein Basset Balzac das Motorengeräusch seines alten Land Rovers schon von weitem wiedererkannte. Er unterbrach sein Spiel mit Pamelas beiden Border Collies Beau und Bella, gab ein freudiges Heulen von sich und rannte herbei, um sein Herrchen zu begrüßen. Bruno kauerte sich hin, als Balzac auf ihn zulief, wobei seine langen Ohren wie Fellflügel schlugen und ihm die Zunge wie eine dicke, pinkfarbene Krawatte aus dem Maul hing. Sein Anblick brachte Bruno zum Lachen; er breitete die Arme aus und wappnete sich für den Ansturm der dreißig Kilo seines fliegenden Bassets.

»Ich war doch nur ein paar Stunden weg«, protestierte er, als Balzac ihm Nacken und Kiefer abschleckte. Auch Beau und Bella kamen hinzu, etwas gelassener allerdings, und Bruno machte sich mit allen dreien auf den Weg vorbei an dem Hühnergehege, das er mit angelegt hatte, hin zum Stall, wo er seinen Wallach Hector begrüßte. Er streichelte seinen glänzenden Hals und gab ihm eine Möhre, die er in seinem Garten geerntet und gewaschen hatte, bevor er losgefahren war. Die Ponys waren verschwunden. Anscheinend unternahm Miranda mit den Schülerinnen einen Ausritt. Bruno hörte, wie Pamela im Führring Unterricht gab und die Anfänger ermahnte, aufrecht im Sattel zu sitzen und die Hände ruhig zu halten, während sie mit den Pferden im Schritt an dem runden Zaun entlangritten.

Bruno winkte ihr zu, lehnte sich an den Zaun, um den Reiterinnen zuzusehen, und warf einen Blick auf seine Uhr. Es war noch ein bisschen früh. Er, Pamela und Fabiola wollten vor dem gemeinsamen Abendessen noch ausreiten. Jack sei im Büro, rief Pamela Bruno zu, also ging er zu ihm, begrüßte den Engländer und stellte die Flasche Ortus auf den Schreibtisch, bevor er ihn umarmte.

»Schön, dich zu sehen, Bruno … und dich, mein lieber Balzac«, sagte Crimson und bückte sich, um dem Hund die langen Ohren zu kraulen. »Er hat mir gefehlt. Die Gesellschaft von Hunden tut so gut, vor allem meinen Enkeln. Mit Hunden und Pferden aufzuwachsen ist für Kinder das Größte.«

»Unsere Vorfahren haben schon vor Tausenden von Jahren Hunde domestiziert, wir alle sind also gewissermaßen mit ihnen groß geworden«, erwiderte Bruno. »Wie war’s in Washington?«

»Es gibt dort fast genauso verrückte Politiker und Politikerinnen wie bei uns in England«, antwortete Crimson und lachte bitter. »Aber vielleicht hat jedes Land das Recht, hin und wieder am Rad zu drehen, und jetzt sind wir, die Angelsachsen, an der Reihe. Umso besser für mich, wieder im Périgord zu sein. Ich freue mich schon, diesen Ortus zu probieren. Hortus deorum quo ortus es – wenn ich die paar Brocken Latein, die mir noch einfallen, richtig zusammenbringe, soll das wohl heißen ›gewachsen im Garten der Götter‹«.

»Wie war die Konferenz?«

»Interessant, aber auch etwas frustrierend. Die Berliner Mauer steht schon seit dreißig Jahren nicht mehr, aber unsere amerikanischen Freunde sitzen immer noch auf den Geheimdienstunterlagen der Stasi wie auf einem Schatz, obwohl Forscher darauf drängen, sie allen zugänglich zu machen. Unsere Freundin Jacqueline war besonders unverblümt in ihrer Kritik, wie du dir denken kannst, kam aber damit nicht durch.«

»Ich dachte, Briten und Amerikaner hätten dank der besonderen Beziehungen, wie du sie nennst, immer schon Geheimdienstinformationen ausgetauscht«, sagte Bruno.

»Wir haben durchaus viel Austausch, auch mit Kanada und Australien, aber manches wird doch zurückgehalten. Und das, worum es aktuell geht, ist ziemlich heikel. Die Amerikaner erinnern zu Recht daran, dass sie einen Großteil des sogenannten Rosenholz-Archivs den relevanten NATO-Partnern zur Verfügung gestellt haben. Zusammen mit den Deutschen, den Niederländern und Skandinaviern konnten wir alles einsehen, was für uns nach Ansicht der CIA von Belang sein mochte.«

»Ausgenommen die Franzosen?«, fragte Bruno.

»Ja, und auch nicht Italiener und Spanier. Man fürchtet offenbar undichte Stellen, aber wie du weißt, gibt es zwischen der CIA und dem französischen Geheimdienst eine alte Fehde, die bis auf die Zeiten von de Gaulle zurückgeht. Hast du schon mal von einem Mann namens Philippe de Vosjoli gehört, dem einzigen französischen Geheimdienstmann, der in die USA übergelaufen ist?«

Verwundert zog Bruno die Stirn in Falten und schüttelte gleichzeitig den Kopf. Das war ihm neu, und geradezu absurd schien ihm allein der Gedanke daran, dass ein französischer Amtsträger zu einem NATO-Verbündeten »übergelaufen« sein könnte.

»Der Fall liegt lange zurück und ereignete sich in den Sechzigern, vor deiner Zeit. Er hatte mit der Kubakrise zu tun. De Vosjoli war ein Verbindungsmann des französischen Geheimdienstes an der Botschaft in Washington und unterhielt gute Kontakte zu Kuba. Er hatte Wind davon bekommen, dass die Russen auf Kuba Raketen stationierten. Die Amerikaner vertrauten ihm, und als sich de Vosjoli weigerte, auf Befehl seiner Vorgesetzten die amerikanische Nukleartechnologie auszuspionieren, wurde er nach Paris zurückberufen. Aus Angst vor Inhaftierung oder gar Schlimmerem folgte er dem Befehl nicht und bat die Amerikaner um Asyl«, führte Jack aus und holte eine Flasche Bowmore sowie zwei Gläser aus einer Vitrine.

Er schenkte zwei Finger hoch ein, goss etwas stilles Mineralwasser hinzu und reichte Bruno eines der Gläser. »Cheers.« Die beiden Männer stießen miteinander an und ließen es sich schmecken.

»Diese Rosenholz-Akte war sozusagen die Hauptliste aller Stasi-Agenten. Wagenladungen voller Karteikarten wurden verbrannt, kurz nachdem die Mauer fiel, doch Erich Mielke, der Minister für Staatssicherheit, hatte vorher Kopien auf Mikrofilm ziehen lassen, die er in seinem Büro aufbewahrte. Einen Satz dieser Kopien schickte er an die Kontaktstelle des KGB in Berlin-Karlshorst, und ein Jahr später soll ein sowjetischer Mitarbeiter die Unterlagen an die CIA in Warschau verkauft haben, angeblich für fünfundsechzigtausend Dollar. Es wäre wahrscheinlich der beste Deal der Amerikaner seit dem Kauf der Halbinsel Manhattan. Eine andere Version der Geschichte legt die Vermutung nahe, ein paar hohe Stasi-Beamte hätten sich mit dem Material Immunität erkauft.«

»Und dieses Material enthielt die Klarnamen aller ausländischen Spitzel, die die Stasi hatte rekrutieren können? Weltweit?«

»Genau, und mehr noch. Es handelte sich insgesamt um rund zweihundertachtzigtausend Akten, überwiegend solche von ostdeutschen Agenten. Westdeutsche gab es ungefähr fünfzigtausend, wovon aber nur etwa tausend wirklich ernst zu nehmen waren. Wir haben aus den Akten über hundert britische Bürger herausgesiebt. Es wurde aber niemand von ihnen angeklagt. Die meisten waren Friedensbewegte und solche, die gegen atomare Aufrüstung auf die Straße gingen, gutgläubige Idealisten, von denen die Stasi meinte, dass sie nützlich sein könnten. Ein Teil des Materials bestand offensichtlich aus Falschmeldungen oder Übertreibungen, die wohl deshalb zustande kamen, weil manche Stasi-Agenten ihre Spesen aufzubessern versucht hatten. Entsprechende Kontrollen gab es kaum. Der Stasi ging es weniger um Qualität als um Quantität. Nichtsdestotrotz spielten viele Mitarbeiter, die in Westdeutschland, Skandinavien und bei der NATO rekrutiert werden konnten, eine durchaus wichtige Rolle.«

»In Frankreich nicht?«, fragte Bruno. Er leerte sein Glas und schüttelte den Kopf, als Jack nachschenken wollte.

»Wer weiß? Die CIA sagt uns nichts. 2003 behauptete sie, das gesamte Archiv den Deutschen überlassen zu haben – fast vierhundert CDs. Aber Teile davon sind, wie wir wissen, nicht zurückgegeben worden, darunter das britische Material. Die Deutschen drängen darauf, dass wir damit herausrücken. Wir stehen allerdings auf dem Standpunkt, dass eine Freigabe dieser ungeprüf‌ten, zum Teil frei erfundenen und über vierzig Jahre zurückliegenden Hinweise auf idealistische, ein wenig naive britische Staatsbürger mehr Schaden anrichtet als Nutzen stiftet. Die meisten Aktivisten der Friedensbewegung wollten einen Dialog über den Eisernen Vorhang hinweg und ein Verbot von Atomwaffen.«

»Aber wenn die Akten Namen von Stasispitzeln in Frankreich enthalten, wäre es doch in unser aller Interesse, wenn sie bekannt würden«, entgegnete Bruno und fuhr nach kurzer Pause vorsichtig fort: »Und wäre es im Übrigen nicht Sache eines gewählten Präsidenten, eine solche Entscheidung zu treffen, statt sie einem Geheimdienst zu überlassen? Was, wenn den Amerikanern verdächtige Franzosen bekannt sind und diese womöglich wichtige Positionen bekleiden? Sie könnten doch erpresst werden, für die Amerikaner zu spionieren. Was dann?«

»Entweder oder, Bruno. Man kann von den Amerikanern nicht erwarten, dass sie geheimes Material freigeben, und ihnen dann vorwerfen, auf Franzosen Druck auszuüben, um sie als Agenten anzuheuern. Ich weiß, was du meinst, aber angenommen, die Amerikaner ließen sich überreden – könnten wir wirklich sicher sein, dass sie alles Material freigeben oder nicht doch die brisantesten Teile zurückhalten? London weiß auch nicht, ob sie uns alles über Stasi-Operationen in Großbritannien gegeben haben. Manche meiner alten Kollegen haben den starken Verdacht, dass die Stasi der IRA über Libyen hat Waffen zukommen lassen und dass Belege dafür unter Verschluss gehalten werden, um irische Amerikaner zu schützen, die an diesen Geschäften beteiligt waren.«

Auf dem kleinen Parkplatz vor dem Haus fiel eine Autotür ins Schloss. Bruno schaute durchs Fenster und sah, dass Fabiola und Gilles gekommen waren, schon in ihrer Reitmontur.

»Ich muss jetzt los«, sagte er. »Danke für den Drink und das sehr erhellende Gespräch. Wir sehen uns beim Abendessen. Und tu mir bitte einen Gefallen: Der Ortus sollte rechtzeitig dekantiert werden.«

»Versprochen. Ich habe auch eine Flasche gekauft, David Fourtouts Roten, der auch im Four-Seasons-Hotel George V in Paris serviert wird«, antwortete Jack. »Viele behaupten, es sei der beste Wein aus Bergerac. Im Kühlschrank habe ich auch noch zwei Flaschen Château Lestevenie Brut. Du wirst mir doch recht geben, dass der einer unserer besten Schaumweine ist, oder?«

»Sind wir nicht glücklich dran, dass es bei uns so viele vorzügliche Weine gibt, die um einen Spitzenplatz konkurrieren können?«, sagte Bruno grinsend. »Ja, es mag unser bester Schaumwein sein, aber was ist mit dem herrlichen Rosé Brut unserer Freunde von Château Feely?«

»Wir sollten demnächst beide einer Blindverkostung unterziehen«, antwortete Jack. »Viel Vergnügen beim Ausritt, und seht zu, dass ihr für den Lammbraten früh genug zurück seid. Miranda hat ihn auf Jacquelines ausdrücklichen Wunsch zubereitet. Von mir stammt die Pfefferminzsoße, eine englische Delikatesse.«

»Manche französischen Gourmets würden das als Widerspruch in sich bezeichnen«, lachte Bruno und ging zur Tür. »Aber sag das bitte weder Pamela noch Miranda.«

5

»Wir reiten heute Abend nur mit vier Pferden aus, die anderen haben den ganzen Tag gearbeitet«, sagte Pamela zu Fabiola und Gilles, als Bruno den Stall betrat. Er umarmte die drei zur Begrüßung. Pamela drückte ihn einen Moment länger als unter Freunden üblich und warf ihm einen schelmischen Blick zu, bevor sie Primrose das Zaumzeug über den Kopf zog. Es waren einige Wochen vergangen, seit Pamela ihn das letzte Mal zu sich ins Bett eingeladen hatte, was Bruno so auf‌fasste, dass ihre Affäre – von einer Liebschaft mochte er gar nicht mehr reden – definitiv zu Ende war. Umso mehr wunderte er sich jetzt über ihre zärtliche Geste.

»Ich schlage vor, wir reiten zum Hügelgrat hoch, jagen uns dann im Galopp alle düsteren Gedanken aus dem Kopf und holen uns Appetit für das Abendessen«, sagte Pamela, als sie in den Sattel stieg. Bruno war mehr als einverstanden.

Trotz der anhaltenden Hitzewelle war der Sommerabend perfekt für einen Ausritt. Eine sanfte Brise hatte für ein wenig Kühlung gesorgt. Sie ritten zum Paddock hinaus und über den langen Anstieg auf den Grat zu, die beiden Border Collies vorneweg. Balzac trottete neben Hector einher, der wieder einmal kaum zu bremsen war, weil es ihm nicht schnell genug ging. Bruno sah, dass Fabiola auf ihrem Andalusier das gleiche Problem hatte. Gilles bildete das Schlusslicht. Er saß wie immer auf der betagten Stute Victoria, war aber inzwischen so sattelfest, dass man ihm auch ein jüngeres, weniger behäbiges Pferd anvertrauen konnte.

Pamela hielt an, als der Hügelgrat erreicht war, und ließ die anderen aufschließen. Alle schauten über das Tal bis hin zum Hügel von Limeuil, wo sich Vézère und Dordogne zusammenfanden, um gemeinsam über Bordeaux dem Atlantik entgegenzuströmen. Bruno konnte sich an diesem Panorama nicht sattsehen. Am Hang zu seiner Rechten drängten sich die Häuser von Saint-Denis mit ihren roten Dächern, ganz so wie die von Limeuil auf der linken Seite, nur dass aus deren Mitte ein kleines Château, die Domaine de la Vitrolle mit ihrer Obstwiese und dem Weingarten, emporragte.

»Seid ihr bereit?«, fragte Pamela und trieb Primrose an, indem sie ihr einen kleinen Stups mit den Absätzen versetzte und die Zügel schießen ließ.

Hector brauchte nicht erst aufgefordert zu werden. Er hatte sie nach wenigen Sprüngen eingeholt und sich wenig später an die Spitze gesetzt, dicht bedrängt vom Andalusier unter Fabiola. Balzac bellte freudig und gab sein Bestes, den Anschluss nicht zu verlieren. Von den beiden Border Collies war kein Laut zu hören; sie folgten Pamela auf gleicher Höhe, bis auch sie nicht mehr Schritt halten konnten. Bruno musste blinzeln, so heftig war der Wind, der ihm entgegenschlug. Aber das tat dem Hochgefühl, im rasenden Tempo eine harmonische Einheit mit dem Pferd zu bilden, keinen Abbruch.

Allzu bald war der Waldrand erreicht, und Hector, mittlerweile um mehr als drei Längen vor den anderen, wurde unaufgefordert langsamer. Er kannte die Strecke und ihre Grenzen genauso gut wie Bruno und blieb vor der Mündung des Reitwegs, der zur Ortschaft Bigaroque hinunterführte, stehen. Bruno lächelte innerlich und machte sich auf Pamelas unausweichliche Sticheleien gefasst. Jedes Mal, wenn sie hierherkamen, musste sie daran erinnern, dass die Geschichte dieser Region von den Engländern ebenso geprägt worden sei wie von den Franzosen. Sie behauptete, der Ort sei im Mittelalter von den Engländern benannt worden, und zwar nach dem mächtigen Felsvorsprung, der die Biegung des Flusses beherrschte, dem »Big Rock«. Bruno fand, dass sie durchaus recht haben mochte.

Sie stiegen kurz aus dem Sattel, um die Pferde über die Brücke zu führen, und ritten im leichten Galopp durch das Tal zwischen weiten Maisfeldern, die viel zu dicht bepflanzt zu sein schienen. Bruno kniff die Lippen zusammen bei dem Gedanken an die Unmengen von Düngemitteln und den Grundwasserverbrauch eines derart intensiven Ackerbaus. Über Brüssels Agrarpolitik konnte er sich immer wieder aufregen. Er hielt sich zwar für einen guten Europäer, sah aber eine riesige Kluft zwischen der Brüsseler Rhetorik, mit der die Notwendigkeit des Klimaschutzes beschworen wurde, und den Tatsachen, die die Kommissare mit ihren Verordnungen für die Landwirtschaft schufen.

Vor der Brücke von Limeuil mussten sie ein weiteres Mal absitzen, um sie zu überqueren. Auf der anderen Seite des Flusses ritten sie an Weinfeldern entlang, die zur Stadt Saint-Denis gehörten. Dass die dort wachsenden Rebstöcke, wie Bruno wusste, biologisch kultiviert wurden, machte ihm wieder ein wenig Mut. Sie überquerten die Bahngleise, die nach Saint-Chamassy führten, und bogen in den Pfad ein, der zu Pamelas Reiterhof zurückführte. Sie hatten nun eine letzte Gelegenheit, das Tempo zu verschärfen, und hatten bald das Gehöft wieder erreicht.

Im Stall wurden die Pferde von Sattel und Trense befreit und trockengerieben, anschließend Tränken und Raufen mit Wasser und Heu aufgefüllt. Die Hunde warteten schon hungrig vor ihren Näpfen, bis sie zu fressen bekamen. Pamela und Fabiola gingen ins Haus, um zu duschen, während sich Gilles und Bruno bis auf die Hose auszogen und am Waschbecken im Stall frisch machten. Beide hatten in einem Spind Handtücher und saubere Sweatshirts bereitliegen. Ihre Haare waren noch nass, als sie den Pferden gute Nacht sagten und mit den Hunden ins Haus gingen. Gilles holte aus einer Kühlbox in Fabiolas Wagen einen Rotwein von dem Gut Court-les-Mûts, eine spezielle Cuvée namens Des Pieds et des Mains, weil die Trauben auf traditionelle Weise mit bloßen Füßen gemaischt wurden. Bruno nickte anerkennend, als plötzlich sein Handy vibrierte. Der Anruf kam von Claire, der Hundezüchterin, also antwortete er sofort.

»Bonjour, Bruno«, grüßte sie. »Carla wird irgendwann heute Nacht ihre Jungen zur Welt bringen. Das heißt, Balzac könnte morgen Vater sein.«

»Tolle Nachrichten«, freute er sich und lachte. »Kann ich irgendetwas tun? Soll ich kommen und helfen?«

»Nein, sie will nur mich in der Nähe haben. Davon abgesehen, ist es nicht ihr erster Wurf. Ich habe sie eben mit dem Stethoskop untersucht, es scheint alles in Ordnung zu sein. Ich glaube, ich habe neun verschiedene Herztöne gehört. Wahrscheinlich wird die Geburt in den frühen Morgenstunden stattfinden. Um Sie nicht aufzuwecken, schreibe ich Ihnen eine Mail.«

»Wann kann ich kommen, um die Welpen zu sehen?«

»Jederzeit. Balzac sollte allerdings während der nächsten zwei Wochen auf Distanz bleiben, sonst wird Carla nervös. Manche Vatertiere sind in der ersten Zeit unberechenbar. Ich glaube zwar nicht, dass sich Balzac danebenbenehmen würde, aber es ist mir lieber, wenn Carla ruhig bleibt. Und machen Sie sich keine Sorgen. Sie haben die erste Wahl. Und weil es, wie es aussieht, so viele Welpen sind, können Sie sich auch zwei aussuchen.«

»Hauptsache, sie sind wohlauf und Carla auch. Übrigens, wie Sie wissen, ist sie mir als Diane de Poitiers lieber.«

»Wie könnte ich das vergessen?«, erwiderte sie lachend. »Legen Sie Wert auf den Zuchtnamen, weil Sie ein Snob sind oder weil Sie ein Faible für königliche Hoheiten haben?«

Bruno lachte wieder, weniger über Claires Stichelei als über die Aussicht auf Balzacs Nachwuchs. »Was könnte für Balzac anderes in Betracht kommen als eine königliche Linie? Außerdem bin ich im Unterschied zu Ihnen, wie Sie wissen, kein so großer Fan von Carla Brunis Musik. Tausend Dank für Ihre Nachricht, meine Empfehlung an Carla-Diane, und melden Sie sich, wenn was ist, wann auch immer.«

Sofort rief Bruno Isabelle an, seine alte Flamme, die ihm Balzac geschenkt und ihn begleitet hatte, als er vor zwei Monaten mit seinem Hund zum Decken gefahren war.

»Bruno, schön von dir zu hören, aber ich bin gerade in einer Sitzung …«

»Ich wollte nur kurz berichten, dass bei Diane de Poitiers die Wehen eingesetzt haben. Balzac wird morgen Vater. Das war’s schon«, sagte er und tippte auf die Aus-Taste.

Kurz bevor die Verbindung abbrach, hörte er einen Freudenschrei und die Worte »Das ist ja wunderbar«, und er fragte sich, was wohl die anderen Sitzungsteilnehmer, wahrscheinlich hochrangige Sicherheitsbeamte, davon hielten. Wie er Isabelle kannte, würde sie ihnen erzählen, was sie gerade erfahren hatte. Bevor er ins Haus ging und sich zu den Freunden gesellte, ließ er sich noch einmal sein Vorhaben, Florences Kindern einen der Welpen abzutreten, durch den Kopf gehen. Sie liebten Balzac über alles. Außerdem wäre es für jeden Hund ein Glücksfall, von ihr und den Kindern aufgenommen zu werden. Die Frage, wo ein weiterer Welpe ein gutes Zuhause fände, war schon etwas schwieriger.

Für einen jungen reinrassigen Basset würde er tausend bis fünfzehnhundert Euro verlangen können, doch war er an einem Verkauf nicht interessiert. Vielmehr fühlte er sich dem Bürgermeister verpf‌lichtet, der ihm aus eigener Zucht Gigi, Brunos ersten Basset, geschenkt hatte. Nach dem Tod von Gigis Mutter hatte sich der Bürgermeister nie einen neuen Hund zugelegt, doch Bruno sah an seiner Zuneigung für Balzac, dass auch ihm, dem Bürgermeister, ein Hund im Leben fehlte. Am Ende hätte Balzac zwei seiner Nachkommen in derselben Stadt. Aber wollte Mangin auf seine alten Tage einen neuen Hund haben? Sein Freund, der Baron, hatte sich nach dem Tod seiner riesigen dogue de Bordeaux ausdrücklich gegen einen neuen Hund entschieden. Bruno musste davon ausgehen, dass der Bürgermeister kaum Nein sagen konnte, wenn er ihm das Angebot machte, und es wäre ihm unangenehm, einen Mann, der für ihn fast so etwas wie ein Vater geworden war, in Verlegenheit zu bringen. Vielleicht sollte er das Thema indirekt zur Sprache bringen. Es gab ja auch noch Yveline von der Gendarmerie, die allzu gern einen kleinen Welpen nehmen würde. Bruno musste sich das Ganze noch einmal gründlich durch den Kopf gehen lassen, bevor er seinen Freunden die Nachricht mitteilte. Er steckte sein Handy in die Tasche und ging ins Haus.

Köstlicher Bratenduft wehte ihm entgegen, als zwei kleine Kinder herbeistürmten und sich an seine Beine klammerten. Es waren Dora und Daniel, Florences Zwillinge, die ihm unbedingt von ihren jüngsten Heldentaten in Pamelas Swimmingpool berichten wollten, wo Bruno ihnen Anfang des Sommers das Schwimmen beigebracht hatte. Dann wurde er von Mirandas Jungen belagert, die inzwischen alt genug waren, um mit den minimes Rugby zu spielen, und jetzt wissen wollten, wann das Training wieder aufgenommen wurde.

Mit Dora auf dem einen und Daniel auf dem anderen Arm gab er Florence, Jacqueline und Miranda Küsse auf die Wangen und ließ sich dann vom Baron umarmen, der ihm eines der Kinder abnahm, sodass Jack Crimson Bruno ein Glas Weißwein geben und ihn ins Esszimmer führen konnte. Der große Tisch war bereits für zehn Personen gedeckt, und eine Reihe von Kerzen wartete darauf, angezündet zu werden. Wie er sah, waren vier Weinflaschen geöffnet: sein Ortus, Jacks Roter von Les Verdots, Gilles’ mit den Füßen gekelterter Wein und ein Pécharmant von Château de Tiregand, der Lieblingstropfen des Bürgermeisters. Daneben entdeckte Bruno eine mysteriöse Flasche, über die eine schwarze Socke gestülpt war. Die hatte offenbar der Baron mitgebracht, der seine Freunde gern zu einer Blindverkostung einlud. Ein kleiner separater Tisch war für die vier Kinder gedeckt.

»Mon Dieu, wie schön«, sagte Bruno. »Was für ein feierliches Heimkehrerfest für unsere beiden Globetrotter. Fast wie Weihnachten.«

»Ist ein Geschenk für Sie, Bruno«, sagte Jacqueline. Sie umarmte ihn und gab ihm ein in Geschenkpapier gewickeltes Päckchen von der Größe eines Buches, das sich aber weich und biegsam anfühlte.

»Wir haben Süßigkeiten aus Amerika gekriegt. Die sehen wie Schnürriemen aus«, rief Dora.

»Schmecken tun sie aber wie Erdbeeren«, erklärte Daniel. Er warf einen kurzen Blick auf seine Mutter und sagte dann, an Jacqueline gewandt: »Es war sehr freundlich von Ihnen, dass Sie an uns gedacht haben.«

»Willst du das nicht aufmachen, Bruno?«, fragte Dora.

Bruno wickelte das Päckchen aus und fand darin eine fast dreißig Zentimeter hohe Kochmütze, weiß, plissiert und mit den Worten »Top Chef« bestickt. Er setzte sie sofort auf seine noch feuchten Haare und umarmte Jacqueline ein weiteres Mal.

»Jetzt muss ich mich wohl noch mehr ins Zeug legen«, sagte er. »Herzlichen Dank, Jacqueline. Ich fürchte allerdings, mit Mirandas Lammbraten nicht mithalten zu können. Und mir ist zu Ohren gekommen, dass le grand-père Jack dazu eine geheimnisvolle Soße für uns zubereitet hat, und hierzu soll angeblich die geheimnisvolle Flasche besonders gut passen, die der Baron mitgebracht hat.«

»Florence, Pamela, Miranda und ich haben Schürzen mit der amerikanischen Flagge«, ließ Fabiola wissen, und Gilles verriet, sein Geschenk sei ein T-Shirt, darauf aufgedruckt das unverkennbare Gesicht eines gewissen amerikanischen Präsidenten; er fasse das als ironisches Statement auf und werde das Hemd nur im Bett tragen. Fabiola protestierte sofort und drohte, dann müsste Gilles wohl allein schlafen. Crimson und der Baron hatten das gleiche T-Shirt bekommen, weshalb Bruno umso dankbarer für seine Kochmütze war.

»Es gibt jetzt eine kalte Gemüsesuppe und dann das Lamm von Sylvestre«, verkündete Miranda und bat die Freunde, am Tisch Platz zu nehmen. »Ich habe ihm erzählt, dass du, Bruno, zu Gast sein wirst, worauf er meinte, genau zu wissen, was du magst.«

Bruno nickte höf‌lich, obwohl ihm plötzlich das Herz in die Hose zu rutschen drohte. Sylvestre war ein Freund und Betreiber einer Schafzucht. Er wusste, dass Bruno das Fleisch von ein- bis zweijährigen Schafen liebte, weil es im Unterschied zu Frühjahrslämmern schon ein wenig mehr den typischen Hammelgeschmack ausgebildet hatte. Ob aber auch die Freunde seine Vorliebe teilten, war fraglich. Von einem Milchlamm allerdings würden zehn Erwachsene und vier hungrige Kinder kaum satt werden. Bruno wusste auch, dass Engländer, anders als Franzosen, Fleisch lieber medium rare aßen. Nun ja, der Wein würde so manches wettmachen, dachte er und ließ voller Vorfreude den Blick über die Reihe der Flaschen schweifen. Die geheimnisvolle Flasche des Barons hatte die klassische Form eines Bordeaux, also konnte es sich nicht um einen Burgunder oder einen Wein aus dem Rhonetal handeln.

Zum Glück waren die Gläser hell und durchsichtig. Bruno erinnerte sich an eine peinliche Weinverkostung bei Hubert, an der auch ein paar andere Freunde teilgenommen hatten, die sich einbildeten, etwas von Weinen zu verstehen. Der zu verkostende Wein war von Hubert in schwarzen Gläsern serviert worden, und niemand der Anwesenden – darunter auch der sommelier eines renommierten Restaurants – konnte am äußeren Anschein erkennen, ob sie roten oder weißen enthielten. Es war für Bruno eine Lektion in Sachen Demut, die er nie vergessen würde. Was er für einen Chablis gehalten hatte, war in Wirklichkeit ein Sancerre gewesen. Immerhin hatte er bei der Farbe richtig gelegen.

Die Suppe war vorzüglich, ein Gazpacho aus roter und gelber Paprika, Gurken und Tomaten, serviert mit einem großzügigen Klecks aillou, einer Mischung aus Crème fraîche und Quark, gewürzt mit Knoblauch und Petersilie. Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätte er noch ein wenig frische Pfefferminze dazugegeben, doch dann erinnerte er sich, dass Jack eine Minzsoße vorbereitet hatte.

»Alors, mes amis.« Der Baron stand auf und schenkte aus der verhüllten Flasche jedem Erwachsenen ein halbes Glas ein. »Lasst uns zwischen Suppe und Braten das Geheimnis dieses Weins lüften. Ich gebe euch einen Tipp. Er kommt aus einer Gegend, die weniger als hundert Kilometer von hier entfernt ist. Damit wären Weine des Médoc, der Loire und aus Languedoc-Roussillon schon mal ausgeschlossen.«

Alle schwenkten ihre Gläser, hielten sie vors Kerzenlicht und schnupperten daran. Weil er noch Knoblauchgeschmack auf der Zunge hatte, spülte Bruno seinen Mund mit einem Schluck Wasser aus. Erst dann probierte er und fragte sich, ob der Baron sie mit einem Wein nachrangiger Appellation aufs Glatteis zu führen versuchte, mit einem Buzet etwa oder einem Duras. Mit Sicherheit war es kein Cahors. Das Aroma kam ihm bekannt vor und einem Bergerac recht nahe. Vielleicht stammte der Wein ja aus einem der kleinen jüngeren Anbaugebiete wie der bastide von Domme weiter oben im Tal der Dordogne.

Der Baron ging um den Tisch herum. Jack tippte auf einen Montravel vom äußersten Westen des Bergerac-Gebiets. Gilles glaubte die Herkunft des Weins weiter südlich verorten zu können, bei Saussignac etwa. Der Bürgermeister überlegte noch, und Bruno gab zu, einfach nur zu raten, wenn er sich auf einen vin de pays aus dem Périgord festlegte; gewiss sei er nicht aus der städtischen Kellerei, aber vielleicht ein Wein von Domme. Schließlich setzte der Bürgermeister sein Glas ab und meinte, einen Buzet geschmeckt zu haben.

»Ihr liegt alle falsch. Aber immerhin ist Bruno nahe dran«, erklärte der Baron. »Der Wein kommt von der Domaine de la Voie Blanche bei Saint-Cyprien, ist also tatsächlich ein vin de pays unserer Region. Er wird wie zur Römerzeit in Terrakottaamphoren gelagert. Ich habe zwei Kisten davon gekauft und will sie hier deponieren, damit wir auch bei anderen Gelegenheiten noch was davon haben, denn ich hoffe, er schmeckt euch so gut wie mir. Und jetzt leert eure Gläser, damit wir uns über die anderen Flaschen hermachen können.«

Miranda servierte auf einer großen Platte Schulter und Keule des Lammbratens, umgeben von ganzen Knoblauchknollen. Ihr folgte Pamela mit einer großen Schüssel gebackener Kartoffeln. Der Duft des Rosmarinbettes, auf dem das Fleisch geröstet worden war, verbreitete sich im Raum. Jack entschuldigte sich und verließ den Raum, um kurze Zeit später mit einer Sauciere zurückzukommen, gefüllt mit der Minzsoße nach traditionellem englischem Rezept, wie er stolz erklärte. Auf die Frage des Barons nach der Art der Zubereitung antwortete Jack, er habe die Pfefferminzblätter mit einem Löffel Zucker und etwas Öl zu einer Masse gemörsert und dieser zum Schluss ein paar Tropfen Essig untergerührt. Mon Dieu, dachte Bruno, was ich der internationalen Verständigung zuliebe nicht alles auf mich nehme.

Jack hatte sich eine Serviette um die Hand gelegt, griff nun nach dem Knochenende der Keule und machte sich daran, das Fleisch aufzuschneiden. Dazu benutzte er Pamelas japanisches Messer, das wie durch Butter ging. Miranda verteilte die Scheiben, die durchgebraten aussahen, an ihren Vater und Pamela, nahm auch für sich und die Kinder davon und überließ alles andere den französischen Freunden, von denen sie wusste, dass sie ihr Fleisch lieber rosa mochten.

Brunos Portion war perfekt, das Fleisch offenbar bei relativ niedriger Temperatur über Stunden gegart worden. Die gerösteten Knoblauchzehen waren weich und ließen sich mit der flachen Messerseite problemlos zerdrücken. Er nahm einen Schluck von der Cuvée Ortus, die er mitgebracht hatte, und fand, dass sie hervorragend zum Braten passte. Auch den anderen schmeckte es sichtlich, was ihn erleichterte, hatte er doch befürchtet, der eine oder die andere könnte an der etwas strengeren Note des Fleischs Anstoß nehmen. Bruno prostete Miranda zu und meinte, ihr Lamm sei ein anglo-französischer Triumph. Die anderen erhoben ebenfalls ihr Glas, und die Kinder folgten dem Beispiel, auch wenn sie nur Mineralwasser tranken.

»Meine Schulfreunde sagen, dass sie sich manchmal ein bisschen Wein ins Wasser gießen dürfen«, sagte Mirandas ältester Sohn Mark. »Kann ich das auch mal probieren?«

Sie warf einen Blick auf ihren Vater, der kaum merklich mit dem Kopf nickte, worauf sie ihr Einverständnis gab. Bruno goss vorsichtig ein kleines Quantum in das Glas des Jungen. Es färbte das Wasser blassrosa. Das sei ein wichtiger Moment für ihn, sagte Bruno zu Mark; die anderen Kinder müssten noch eine Weile darauf warten. Sie zeigten sich einverstanden. Bruno aber war sich sicher, dass Marks jüngerer Bruder heimlich aus einem Glas nippen würde, wenn die Erwachsenen nicht hinschauten.

»Ich glaube, jetzt ist es Zeit, euch meine Soße vorzustellen«, sagte Jack und hob die Sauciere. Mutig löffelte Bruno ein wenig davon an den Tellerrand, tunkte dann ein winziges Stück Fleisch ein und probierte, nicht ohne Skepsis, befürchtete er doch, dass ihm die Minze und der Essig den Genuss am Tiregand vergällen könnte, den Gilles jetzt allen einschenkte.

Tatsächlich passten die Minze und die Schärfe des Essigs recht gut zum Lamm, nur fand Bruno den Zucker seltsam und überflüssig. Der Freundschaft wegen probierte er aber einen Nachschlag, und die zusätzliche Süße, die ihn anfangs irritiert hatte, schmeckte ihm nun schon viel besser. Er fand, dass sie durchaus harmonierte. Wenn man statt des Zuckers ein wenig Honig verwenden würde … Eine laute energische Frauenstimme holte ihn plötzlich in die Unterhaltung am Tisch zurück.

»Ich finde das beschämend und geradezu geschichtsvergessen«, empörte sich Jacqueline. »In Großbritannien gilt schon seit Langem die Regelung, dass Regierungsunterlagen nach dreißig Jahren freigegeben werden. Warum können sich die Amerikaner nicht dazu entschließen? Frankreich ist vollwertiges NATO-Mitglied. Aus welchem Grund enthält man ihm die Rosenholz-Akte vor? Nach über dreißig Jahren?«

»Die Dreißig-Jahre-Regelung gilt auch in Großbritannien nicht für Geheimdienstmaterial. Über dessen Freigabe muss ein Komitee aus Historikern und Regierungsbeamten entscheiden«, entgegnete Crimson. »Außerdem wissen Sie doch wohl genau, Jacqueline, dass Frankreich mit der Herausgabe solcher Unterlagen noch zögerlicher ist als die Briten oder Amerikaner.«

»Ich weiß, Jack, und Sie haben recht«, erwiderte sie. »Ich verstehe nur nicht, warum Historiker in demokratischen Staaten im Dunkeln tappen müssen, weil manche meinen, dass das Ansehen ehemaliger Politiker zu schützen ist, die, als sie noch im Amt waren, nichtsnutzige Entscheidungen im Geheimen getroffen haben.«

»Auf welche Entscheidungen spielen Sie an, Jacqueline?«, fragte Gilles in einem Tonfall, der alle anderen Gespräche am Tisch verstummen ließ und Bruno daran erinnerte, dass Gilles immer noch ab und zu Artikel für Paris Match schrieb. »Haben sie was mit der Konferenz zum Kalten Krieg zu tun, an der du teilgenommen hast, Jack?«

Crimson legte sein Besteck ab, warf einen Blick zur Decke und sagte gespielt gequält: »Jetzt haben wir auch noch die Presse im Boot.«

»Wird aber auch Zeit«, entgegnete Jacqueline und tippte zum Nachdruck mit dem Finger auf die Tischplatte. »Ich sollte darüber einen Gastkommentar für Le Monde schreiben.« Sie blickte mit energischer Miene in die Runde. »Die Amerikaner sitzen auf einem Riesenschatz an Stasi-Dokumenten, in denen alle ehemaligen DDR-Agenten aufgelistet sind, und haben diejenigen, die die Westdeutschen betreffen, mit denen geteilt und mit den Briten, was diese angeht. Aber für die CIA scheint Frankreich immer noch zu unzuverlässig zu sein, als dass sie uns wissen ließen, wie schlimm wir vom ostdeutschen Geheimdienst infiltriert worden sind.«

»Aber das liegt doch alles lange zurück«, wandte der Bürgermeister ein.

»Aus historischer Sicht und aus Sicht von Beamtenlaufbahnen sind dreißig, vierzig Jahre ungemütlich kurz«, erwiderte Jacqueline. »Man denke nur an junge französische Studenten und Studentinnen an der Sciences Po oder anderen Schulen, die als Sprungbretter in die Regierung gelten. Sie wären jetzt in den Fünfzigern, in hoher Position, die sie noch mindestens ein Jahrzehnt innehätten. Sie könnten jede Menge Schaden anrichten.«

»Aber die Stasi gibt es doch längst nicht mehr«, gab Fabiola zu bedenken. »Für wen sollten diese Leute arbeiten?«

»Die Stasi hat alle Informationen mit dem KGB ausgetauscht«, antwortete Jacqueline, jetzt etwas ruhiger. »Moskau könnte sie immer noch unter Druck setzen und für sich verwenden. Gleiches gilt für die Amerikaner, jedenfalls solange wir im Ungewissen bleiben und diese Leute nicht überführen können.«

»Klingt nach einer guten Story«, sagte Gilles. »Ich verstehe, dass Sie damit an Le Monde herantreten wollen, denke aber, dass wir über Paris Match eine sehr viel größere Öffentlichkeit erreichen.«

Daraufhin wurde es still, und Bruno füllte die Gläser aus der Flasche von David Fourtout, auf deren Etikett die bescheidene Bezeichnung Le Vin geschrieben stand. Er fragte den Baron, was er von der Sache halte, und hoffte, die Unterhaltung würde eine andere Wendung nehmen. Florence, die wie Miranda am Kopfende des Tisches in der Nähe der Kinder saß, hatte eine Frage.

»Warum trauen die Amerikaner Frankreich eigentlich nicht?«

Jacqueline schaute Crimson an, Bruno den Bürgermeister, und Pamela tauschte Blicke mit Gilles. Schließlich ergriff der Baron das Wort.

»Als alter Gaullist vertrete ich immer noch dessen Forderung nach einer unabhängigen Außenpolitik, die Frankreich an die erste Stelle setzt«, sagte er. »De Gaulle hatte diese Maxime während des Zweiten Weltkriegs verfochten und auch danach, womit er unsere britischen und amerikanischen Freunde manchmal auf die Palme brachte. Bruno, wie reagierte Lyndon B. Johnson damals darauf, dass de Gaulle mit einem Austritt aus der NATO drohte und für den Abzug amerikanischer Truppen von französischem Boden plädierte? Erzähl uns noch mal die Geschichte.«

»Johnson forderte seinen Außenminister Dean Rusk auf, de Gaulle zu fragen, ob das auch für die amerikanischen Truppen auf den Friedhöfen in der Normandie gelte, die im Einsatz für die Befreiung Frankreichs gefallen waren.« Bruno legte eine kurze Pause ein und schaute in die Runde. »Sosehr ich de Gaulle auch im Nachhinein bewundere, muss ich gestehen, dass ich mich jedes Mal schäme, wenn ich daran denke.«

6

Bruno wachte kurz vor sechs auf, als sein Hahn den neuen Tag begrüßte, und weil sich die Gedanken an Balzac und seinen Nachwuchs, mit denen er eingeschlafen war, sofort wieder einstellten, sprang er aus dem Bett, um ins Postfach seines Mailaccounts zu schauen. Noch vor den aktuellen Schlagzeilen, die ihm die Sud Ouest und France Inter automatisch zusandten, war um drei in der Früh eine Mail von Claire Mornier eingegangen.

Félicitations à Papa Balzac. Um drei Uhr sind neun wunderschöne Welpen problemlos zur Welt gekommen, fünf kleine Dianes de Poitiers und vier Balzacs.

Bruno lachte vor Freude, sprang auf und bückte sich dann, um seinem Hund zu sagen, was für ein prächtiger Vater er sei und wie viele Nachkommen nun seinen Namen trügen. Er trank auf die Schnelle ein Glas Orangensaft aus dem Kühlschrank, schlüpf‌te in seinen Trainingsanzug und die Laufschuhe und lief mit Balzac die vertraute Strecke durch den Wald. Die Vögel ließen sich in ihrem Gesang von den beiden nicht stören, und die harmonischen Kadenzen ihrer verschiedenen Lieder bestätigten Bruno in seiner Überzeugung, dass die Welt voller kleiner Wunder war.

Zwanzig Minuten später, wieder zu Hause, schaltete er das Radio ein, bedankte sich in einer E-Mail bei Claire und fragte, ob es ihr recht sei, wenn er gegen elf kommen würde, um die Welpen zu sehen. Er sprang unter die Dusche, rasierte sich, setzte Wasser auf, um ein Ei zu kochen, und brühte Kaffee auf, bevor er seine Sommeruniform anlegte. In der Küche gab er Balzac zu trinken, schnitt die vom Vortag übrig gebliebenen Brotreste auf und steckte sie in den Toaster. Dann ging er nach draußen, um die Hühner zu füttern, sammelte sechs Eier ein und füllte die Tränke auf.

Das Ei war inzwischen fertig gekocht, der Kaffee gebrüht und auch das Brot geröstet, das er nun mit Balzac teilte. Bruno plante seinen Tag. Vor halb acht würde er im Büro sein, Post und Schreibkram erledigen und kurz vor acht Müttern und Kleinkindern vor der maternelle über die Straße helfen können. Dann bliebe noch genug Zeit, seine Streifenrunde durch die Stadt zu drehen und sein Gesicht in der Mairie zu zeigen, bevor er sich gegen zehn auf den Weg zu Claires Hundezwinger machte. Balzac würde er unterwegs auf dem Reiterhof zurücklassen. Er fand einen Karton für die sechs frischen Eier und packte ein Glas seiner selbst gemachten pâté ein. Auch einen Sack seiner nach eigenem Rezept hergestellten Hundekekse nahm er als Geschenk für Claire mit. Schließlich stieg er in seinen alten Land Rover – es wäre nicht richtig gewesen, den Polizeitransporter für einen persönlichen Ausflug zu nutzen.

Während der kurzen Fahrt in die Stadt dachte er an den Bürgermeister und die Frage, wie er ihm einen von Balzacs Welpen anbieten sollte, ohne das Gefühl zu wecken, dass er dafür Geld haben wollte. Es sollte ein Geschenk sein. Am besten sagte er es so geradeheraus wie möglich, fand er. Er stellte den Wagen auf dem großen Platz vor dem Bürgermeisteramt ab, da an diesem Tag kein Markt war, und ging in sein Büro. Kurz vor acht machte er sich, mit Balzac an der Leine, auf den Weg zur maternelle und grüßte Bekannte, die gerade dabei waren, ihre Läden zu öffnen oder zur Arbeit zu eilen. In Saint-Denis wurde es schon früh lebhaft auf den Straßen. Balzac ließ sich geduldig von den Kindern streicheln, nachdem Bruno sie und deren Mütter sicher über die Straße geleitet hatte.

Mit Balzac ging er dann auf den üblichen Wegen Streife: am Seniorenheim, der Kirche und dem Friedhof vorbei bis zur Gendarmerie, wo er in die alte Hauptstraße abbog und dann auf der Rue de Paris zum Marktplatz zurückkehrte. Bürgermeister Mangin stand vor dem Empfangsschalter und plauderte mit seiner Sekretärin und Roberte vom Sozialdienst, während er darauf wartete, dass die schicke neue Kaffeemaschine seinen Becher füllte.

»Bonjour, Bruno, und hallo Balzac«, grüßte er und bat seine Sekretärin, auch Bruno einen Kaffee zu machen. »Auf ein Wort, wenn’s recht ist.« Er führte Bruno in sein Büro, schloss die Tür hinter sich und sagte: »Ich bin ein wenig besorgt wegen dieser Geheimaktengeschichte. Mein Instinkt sagt mir, dass Jacqueline keinen Wind darum machen und erst recht keinen Artikel in Le Monde platzieren sollte. Was meinen Sie?«

»Es könnte Ärger geben, nicht nur in unseren Geheimdienstkreisen, sondern auch auf der anderen Seite des Atlantiks«, antwortete Bruno. »Aber das ist kein Grund, den Deckel draufzuhalten. Manche unserer Geheimdienstler scheinen vergessen zu haben, dass sie für eine Demokratie arbeiten. Eine Art Hexenjagd auf ehemalige Stasi-Agenten würde mir allerdings überhaupt nicht gefallen, schon gar nicht in Zeiten von Fake News und aufgeheizter Rhetorik in den sozialen Medien. Ich erinnere mich an das, was Jack Crimson über die wohlmeinenden britischen Friedensaktivisten sagte, die in diesen Stasiakten als inoffizielle Mitarbeiter geführt wurden. Aller Wahrscheinlichkeit nach hat unser Nachrichtendienst diese Leute längst auf dem Schirm und versucht, mit dem Problem umzugehen, wenn es denn eins ist.«

»Ich stimme Ihnen zu, zumindest teilweise, mache mir aber Sorgen um Jacqueline, wenn sie sich in eine öffentliche Kontroverse einmischt, denn das würde einen Rattenschwanz an Hetze im Internet nach sich ziehen.«

»Das muss sie entscheiden«, entgegnete Bruno. »Ich gehe aber davon aus, dass sie noch einmal gründlich darüber nachdenkt und auch Ihre Vorbehalte berücksichtigt.«

Die Sekretärin stieß mit der Schuhspitze die Tür auf und brachte auf einem Tablett den Kaffee. Dessen herrlicher Duft wurde von einem Schwall frisch aufgetragenen Parfüms überlagert, als sie mit flatternden Wimpern an ihm vorbeischwebte. Bruno seufzte im Stillen, dankte mit einem unterkühlten Lächeln und hielt ihr die Tür auf. Sie würde wohl nie aufhören, mit ihm zu flirten.

»Es gibt da etwas, worüber ich mit Ihnen reden möchte«, sagte Bruno, als sie gegangen war. »Eine gute Nachricht. Balzacs Welpen sind zur Welt gekommen, in den frühen Morgenstunden, fünf Weibchen und vier Rüden. Weil Sie so lieb waren, mir nach meiner Ankunft in Saint-Denis Gigi zu schenken, ist es mir ein Anliegen, Ihnen einen der Welpen anzubieten. Ich bin sicher, Balzac wäre mehr als einverstanden.«

Der Bürgermeister setzte seine Kaffeetasse ab und strahlte. Er schaute zuerst Bruno an, dann Balzac und sagte: »Eine wirklich wunderbare Nachricht. Das freut mich für Balzac und für Sie, und Ihr Angebot rührt mich. Aber ich weiß nicht, ob ich in meinem Alter noch in der Lage bin, einen Welpen großzuziehen. Es ist ja doch eine verantwortungsvolle Angelegenheit. Ich schlafe inzwischen morgens lieber länger als ein Hund. Übrigens habe ich mich auch schon mit dem Baron über dieses Thema unterhalten, nachdem sein Hund gestorben ist, und er sagte, Welpen sollten auf einem Bauernhof oder in einem Haus mit Kindern aufwachsen. Ich bin da ganz seiner Meinung.«

»Anstelle einer Deckgebühr will mir die Züchterin zwei der Welpen geben. Einen davon sollen Florences Kinder bekommen. Den anderen hätte ich gern Ihnen geschenkt.«

»Vielen Dank für das Angebot, aber nein. Jacqueline hat sehr viel weniger für Hunde übrig als Sie und ich. Tatsächlich will sie sich eine Katze anschaffen. Wie dem auch sei, ich bin überzeugt davon, dass Sie auch für das zweite Hündchen ein gutes Zuhause finden werden. Dass Florence’ Kinder eines bekommen sollen, ist eine prima Idee. Es wäre trotzdem angebracht, vorher mit ihr darüber zu reden. Vielleicht hat Florence ohnehin genug um die Ohren und will sich nicht auch noch um einen Hund kümmern. Die Kinder sehen Balzac ja jetzt schon mehr oder weniger als ihren an.«

»Daran habe ich noch gar nicht gedacht«, räumte Bruno ein. »Sie haben recht. Ich sollte zuerst mit ihr reden. Aber vorher will ich mir heute noch den Wurf anschauen.«

»Dann grüßen Sie herzlich von mir, und passen Sie auf, dass Ihnen keins der Kleinen auf die Hand pinkelt. Das würde nämlich bedeuten, dass Sie ihm gehören. Übrigens, ich hätte gern, dass wir uns morgen in Périgueux treffen. Der Präfekt lädt zu einem informellen Gespräch über die Hitzewelle ein. Zur Debatte stehen eine mögliche Einschränkung des Trinkwasserverbrauchs, besondere Maßnahmen für ältere Menschen wie etwa Räume zum Abkühlen in Seniorenheimen und dergleichen. Es steht ein ähnliches Desaster wie während der canicule von 2003 zu erwarten.«

Damals hatte eine extreme Hitzewelle viele Todesopfer gefordert, vor allem unter älteren und kranken Personen. Die Pegelstände der Flüsse waren ungewöhnlich niedrig und das Wasser so knapp gewesen, dass die Feuerwehr ausrücken musste, um Atomanlagen zu kühlen. Seitdem wurden von den nachfolgenden Regierungen die Gefahren des Klimawandels sehr viel ernster genommen. Erst kürzlich hatten Waldbrände in Südfrankreich alarmierende Schäden angerichtet und die Regierung veranlasst, in vier neue Löschflugzeuge zur Feuerbekämpfung zu investieren.

Bruno erklärte sich einverstanden, an dem Treffen teilzunehmen, und schlug vor, dass sie, wenn Zeit bliebe, bei Virginie, Elisabeths Studentin, vorbeischauten, die im Polizeilabor in Périgueux mit ihrer Arbeit begonnen hatte. Nachdem er sich in seinem Büro vergewissert hatte, dass Claire ihn mit einer E-Mail willkommen hieß, brachte er Balzac, der jetzt seine Welpen noch nicht sehen durf‌te, zum Reiterhof und machte sich dann auf den Weg zum chenil, Claires Hundezwinger.

Am Steuer steckte er seinen Kopfhörer ins Ohr und rief auf seinem Handy die App seiner Englischlektionen auf, die er von Pamela bekommen hatte. Er hatte mittlerweile Level drei erreicht und damit Jacks und Jills Fahrten mit der Londoner U-Bahn und deren Beobachtung der Wachablösung vor dem Buckingham Palace hinter sich gebracht. Jetzt besuchten sie ein Industriemuseum in Telford und bewunderten die erste eiserne Brücke, was Bruno nicht gerade brennend interessierte, aber immerhin geeignet war, seine Sprachkenntnisse zu verbessern. Er machte Fortschritte und sprach die neu gelernten Wörter im Stillen nach, während er durch Rouff‌ignac und Thenon fuhr, an dem prächtigen Château de Hautefort vorbei und über den vertrauten Weg zu Claires chenil, der schon nach knapp einer Stunde erreicht war.

Bevor er in den Hof einbog, hielt Bruno kurz an und ließ das, was er sah, auf sich wirken: die alten Scheunen, die mit Zwingern ausgebaut waren, und das Gehege voller Malinois, die Claire für das Militär züchtete, und den zwei Dutzend Bassets, die den größeren Hunden durch die Beine liefen wie zum Spaß, um sie zum Stolpern zu bringen. Balzac hätte bestimmt auch seinen Gefallen daran. Als Bruno den Wagen abstellte, kam Claire aus dem Haus, um ihn in Empfang zu nehmen.

»Bonjour, Bruno«, grüßte sie und umarmte ihn. »Schön, Sie zu sehen. Die Welpen sind bezaubernd. Wie geht’s dem frischgebackenen Papa?«

Er lachte. »Er ist von seliger Unwissenheit über seinen neuen Status.« Bruno gab ihr seine Geschenke. »Für die Kleinen werden meine Hundekekse noch nichts sein, aber Diane de Poitiers und den anderen Hunden werden sie bestimmt schmecken.«

»Die Vorräte, die Sie letztens mitgebracht haben, sind jedenfalls ratzeputz verschlungen«, erwiderte sie. »Ich habe schließlich selbst welche zu backen versucht. Hat mir Spaß gemacht. Kommen Sie, schauen wir uns die junge Familie an.«

Sie führte ihn zu dem umgebauten Schweinestall, den er schon als Deckkammer kennengelernt hatte. Jetzt war er eine Art Wöchnerinnenstation. In der Tür blieb sie stehen und drehte sich zu ihm um.

»Bleiben Sie hinter mir und machen Sie sich klein, um sie nicht zu ängstigen. Und seien Sie still, bis ich sage, dass alles in Ordnung ist«, sagte sie mit ernster Miene. Er nickte.

»Ja, natürlich.«

»Und wenn Sie sprechen, bitte nur leise. Berühren Sie Diane nicht und nähern Sie sich auf keinen Fall den Welpen. Rühren Sie sich nicht vom Fleck, falls sich eins von den Zitzen lösen und auf Sie zukommen sollte, was ich aber nicht annehme. Ein Kleines, das Ihren, also einen fremden Geruch annimmt, könnte von der Mutter verstoßen werden. Es war eine leichte Geburt, ohne Komplikationen. Trotzdem ist sie erschöpft, und mit einem Welpen an fast allen Zitzen hat sie jetzt genug zu tun. Okay?«

»Selbstverständlich«, antwortete er. »Kann ich denn Fotos mit meinem Handy machen?«

»Aber nur ohne Blitz. Ich habe schon welche für Sie gemacht, als sie schliefen. In den nächsten Tagen mache ich weitere, die ich Ihnen dann zuschicke. Wenn ich den Eindruck habe, dass es besser ist, wenn Sie gehen, und ich Ihnen ein entsprechendes Zeichen gebe, gehen Sie bitte leise und ohne abrupte Bewegung.«

Sie öffnete die Tür. Bruno sah rotes Licht von der Infrarotlampe und dem Heizgerät durch den Spalt schimmern. Es wunderte ihn, dass sie trotz der Hitze im Einsatz waren. Er nahm einen strengen Geruch von Hund, Milch und etwas Undefinierbarem wahr, den er aber ganz und gar nicht unangenehm fand. Im Gegenteil, er erinnerte ihn ein wenig an Trüffel. Claire trat ein und ließ ihn noch eine Weile vor der Tür warten, aber dann öffnete sie sie für ihn und winkte ihn zu sich.

Langsam und gebückt ging er ein paar Schritte in den dunklen Raum. Der Geruch war jetzt noch stärker. Als sich seine Augen an das Rotlicht gewöhnt hatten, sah er ein Gewusel von Beinen, Köpfen und kleinen Körpern. Das Gewimmel erinnerte ihn vage an eine Art Bienenkorb, einen komplexen, aber einfachen Organismus. Der Eindruck behauptete sich, bis er in der Lage war, einzelne Welpen auszumachen. Zusammen bildeten sie die übliche Mischung aus Schwarz, Braun und Weiß in verschiedenen Mustern. Zwei der Kleinen waren hellbraun und weiß. Im roten Licht schimmerten die Sohlen der kleinen Pfötchen so rosafarben wie die Zitzen der Mutter. Bruno erinnerte sich lächelnd an Balzac als Welpen. Auch dessen Sohlen hatten so ausgesehen, ehe sie hart und dunkel geworden waren. Die Zitzen von Diane waren erstaunlich prall. Die Welpen stiegen übereinander, um sie zu erreichen. Alle kamen ans Ziel, bis auf einen, der kleiner war als die anderen und sich an Dianes Nase festzusaugen versuchte. Während Bruno zuschaute, fühlte er einen Anflug von Ehrfurcht. Ihm war das Privileg, dieser Szene beiwohnen zu dürfen, vollauf bewusst.

Ein schwarz-braun-weißer Welpe, der an einer der Zitzen in der oberen Reihe trank, rutschte plötzlich ab, purzelte über seine Geschwister und landete in einem kleinen Bett aus Heu. Die Mutter beschnupperte ihn und stupste ihn mit der Schnauze zurück. Das Kleine aber schien neugierig zu sein, dabei war für Bruno nicht zu erkennen, ob es die Augen geöffnet hatte. Jedenfalls hob es den Kopf und drehte ihn mal nach links, mal nach rechts, als versuchte es, seine Umgebung zu erkunden. Erst dann machte es sich wieder ans Trinken.

Das bewegte Bild aus Fell, Beinchen und blassrosa Bäuchen machte es Bruno unmöglich, die Welpen zu zählen. Er konnte sich aber auf Claires Angabe verlassen, die einen nach dem anderen zur Welt hatte kommen sehen und auch schon das Geschlecht eines jeden bestimmen können. Sein ungeschulter Blick erkannte in der Hinsicht keinerlei Unterschied.

Die Mutter versuchte jetzt, das winzige braun-weiße Hündchen, das an ihrer Nase hing, auf ihr Gesäuge zuzubewegen. Das neugierige Geschwister verließ freiwillig seine Quelle und krabbelte über ihren Hinterlauf in Richtung Claire. Doch sanft holte es die Mutter zurück. Bruno hätte stundenlang zusehen können; es war, wie er fand, viel interessanter und bewegender als jedes Fernsehprogramm.

»Ich habe daran gedacht, einen der Welpen zwei Kindern zu schenken«, flüsterte er. »Es sind Zwillinge, ein Junge und ein Mädchen, fast vier Jahre alt und die Kinder einer guten Freundin in Saint-Denis. Sie lieben Balzac, und ich glaube, sie hätten schrecklich gern einen eigenen Basset. Könnte ich sie demnächst einmal mitbringen?«

»Frühestens in drei Wochen, denn Kinder lassen sich nur schwer zurückhalten. Ich will den Wurf noch einen Monat hierbehalten, dann werden die Kleinen abgestillt sein«, antwortete Claire. »Eine Woche später können dann Interessierte kommen und die Welpen in Augenschein nehmen.«

»Mir gefällt der Kleine, der so neugierig umherspaziert ist«, sagte Bruno, als sie wieder draußen an der frischen Luft waren. »Und der Braun-Weiße, der anscheinend Dianes Nase mit einer Zitze verwechselt hat. Alle anderen schienen an ihrer Milch zu kleben.«

»Der eine ist der Anführer der Bande. Er steht Ihnen zu«, erwiderte Claire. »Die Kleine kümmert ein wenig, und weil’s insgesamt neun sind, soll auch sie Ihnen gehören. Einen dritten Welpen müssten Sie kaufen. Aber vergessen Sie nicht, dass außerdem Tierarzt-, Impf- und die Kosten für eine Stammbaumeintragung auf Sie zukämen. Alles in allem drei- bis vierhundert Euro pro Welpe.«

Bruno nickte und versicherte ihr, nie daran gedacht zu haben, dass ihm ein dritter Welpe zustehen könnte.

»Ich habe schon fünf Vorbestellungen für jeweils fünfzehnhundert Euro und werde die restlichen zwei auch bald verkaufen können«, fuhr Claire fort. »Und denken Sie daran, dass ich meine anderen Hündinnen auch gern von Balzac decken lassen möchte, sagen wir zwei- oder dreimal im Jahr. Er scheint für große Würfe aus lauter gesunden Welpen zu stehen und hat selbst einen edlen Stammbaum. Sie dürfen also in Zukunft mit vielen weiteren Welpen rechnen, die Sie entweder verschenken oder verkaufen können.«

»Mon Dieu, davon ließe sich ja fast leben«, staunte Bruno, überrascht vom kommerziellen Wert seines Hundes. »Das war mir gar nicht bewusst.«

»Ich hatte auch schon Anfragen von anderen Züchtern, die an Balzac als Deckrüden interessiert sind«, sagte Claire. »Er ließe sich jeden Monat oder wenigstens alle zwei Monate zum Einsatz bringen, wofür Sie jedes Mal dreihundert Euro in Rechnung stellen könnten. Oder Sie verlangen aus jedem Wurf ein, zwei Welpen für sich und verkaufen sie dann. Da käme jede Menge Geld zusammen. Ihr Balzac ist eine Goldmine. Bassets kommen in Mode, vor allem, weil sie so besonders aussehen und kinderlieb sind.«

»Ich werd’s mir durch den Kopf gehen lassen«, erwiderte Bruno. »Jedenfalls müsste ich mir ein Bild von dem Haushalt machen, in den ich einen Welpen geben würde. Davon abgesehen ist Balzac nicht nur mein Hund, sondern auch mein Freund. Der Gedanke, ihn als potenten Samenspender zu vergolden, der x-beliebige Weibchen befruchtet, widerstrebt mir ein wenig.«

»Von x-beliebigen Weibchen kann nicht die Rede sein«, lachte Claire. »In Betracht kämen nur Damen von edler Herkunft, vorzugsweise solche, die nach königlichen Hoheiten benannt sind. Ich vermute, Ihnen ist nicht wirklich klar, wie außergewöhnlich Balzacs Stammbaum ist. Als Sie ihn bekommen haben, ist Ihnen vielleicht nur gesagt worden, dass er aus der königlichen Meute von Château Cheverny stammt. Das heißt aber, seine Vorfahren lassen sich bis über drei Jahrhunderte zurückverfolgen. Auf menschliche Verhältnisse übertragen, könnte man sagen: Er ist von altem Adel, eine Art Graf vielleicht oder sogar ein Thronanwärter.«

Sie zwinkerte ihm zu, und beide lachten über die absurde Vorstellung.

»Um nichts anderes geht es in der Zucht«, fuhr sie fort. »Und im Grunde ist es wie im Märchen. Sie, lieber Bruno, sind der arme, aber ehrliche Einsiedler, der ein Findelkind aufzieht, ohne zu ahnen, dass es ein Prinz ist und Anspruch auf die Krone hat. Derweil trachten ihm eifersüchtige, arglistige Aristokraten nach dem Leben. Das wäre vielleicht sogar Stoff für eine Oper.«

»Sie machen mich ganz schwindelig«, sagte Bruno. »Vielleicht hat er eine böse Stiefmutter mit zwei hässlichen Töchtern, die ihn aus dem Weg räumen wollen.«

»Das ist Aschenputtel«, erwiderte sie grinsend. »Wie wär’s mit dem Märchen vom Prinzen, der unter gewöhnlichen Dörf‌lern aufwächst, diese zu lieben lernt und den gierigen Aristokraten aus dem Weg geht, schließlich doch den Thron besteigt und das arme, aber grundehrliche Mädchen heiratet, dass ihm schon so oft aus der Klemme geholfen hat.«

»Und sie lebten glücklich und zufrieden bis an ihr Ende«, ergänzte Bruno und lächelte ein bisschen wehmütig. »Ob Kinder auch heute noch solche Geschichten zu hören bekommen? Märchen, in denen Güte und Treue am Ende belohnt und die Bösen bestraft werden? Ich wünschte es, fürchte aber, dass dem nicht so ist.«

»Sind sie Ihnen erzählt worden?«, fragte sie.

»Ja, von den Nonnen im Waisenhaus, in dem ich aufgewachsen bin«, antwortete er. »Zuerst gab es immer eine Geschichte aus der Bibel, danach ein Märchen. Wir Kinder lagen auf unseren Matratzen, mit großen Augen und gespannt wie die Flitzebögen, wenn uns eine Nonne vorlas. Ich habe schon jahrelang nicht mehr daran gedacht.«

Er spürte, wie seine Augen feucht wurden, zog ein Taschentuch und schnäuzte sich die Nase. Dabei wandte er sich ab und schaute zur Weide, auf der Bassets und Malinois herumtobten.

»Sie sind ein außergewöhnlicher Mann, Bruno«, sagte sie. »Manchmal kann ich Sie mir gar nicht als Polizisten vorstellen. Isabelle kann sich glücklich schätzen.«

Ach, wenn sie es nur auch so sähe, dachte er wehmütig.

Auf seiner Fahrt zurück rief Jean-Jacques an. Bruno hielt am Straßenrand, nahm den Anruf entgegen und war überrascht, Jean-Jacques so aufgeregt zu hören.

»Wir sind ein gutes Stück weitergekommen. Louis Castignac, der Soldat der Spezialkräfte, der in Mali getötet wurde, war Oscars Sohn. Wir konnten die nächste Angehörige ausfindig machen, die in seiner Personalakte angegeben ist. Eine jüngere Schwester namens Sabine. Und stellen Sie sich vor: Sie ist Polizistin. Von ihr gibt’s die DNA in unserer Datenbank. Sie arbeitet für die Gendarmerie in Metz nahe der Grenze zu Deutschland. Louis war ein Jahr älter als sie, und aus seinem Geburtsdatum ist zu schließen, dass Oscar Ende Juli 1989 noch gelebt haben muss.«

»Wenn er kurz darauf ums Leben gekommen ist, kann Sabine nur Louis’ Halbschwester sein«, sagte Bruno. »Sie wird einen anderen Vater haben.«

»Richtig, trotzdem hat Louis sie als seine nächste Angehörige angegeben.«

»Weiß sie überhaupt, dass Louis nur ein Halbbruder war? Sein Tod muss ihr doch nahegegangen sein.«

»Merde«, platzte es aus Jean-Jacques heraus. »Du hast recht. Auf deine Frage habe ich auch keine Antwort. Die werden wir wohl stellen müssen, wenn es so weit ist. Ich habe schon mit dem Oberst unserer Gendarmerie gesprochen, und auf meine Bitte hin hat er veranlasst, dass Sabine kurzfristig seiner Dienststelle zugeteilt wird. Sie wird am frühen Nachmittag eintreffen. Halt dich also für ein Gespräch gegen zwei bereit.«

»In Ordnung. Ich muss sowieso in der Stadt sein, um am Mittag an einem Treffen mit dem Präfekten teilzunehmen«, antwortete Bruno.

»Sabine Castignac ist achtundzwanzig und in Bordeaux zur Welt gekommen. Seit sechs Jahren ist sie bei der Gendarmerie. Vor Kurzem wurde sie zum sergent befördert und hat die Aufnahmeprüfung für die Offiziersschule bestanden. Bestimmt wird sie mit der Situation professionell umgehen können.«

Mon Dieu, stöhnte Bruno im Stillen. Jean-Jacques war noch nie besonders zartfühlend gewesen, aber jetzt zeigte er sich selbst für seine Verhältnisse besonders unsensibel. Er, Bruno, würde dafür sorgen müssen, dass Jean-Jacques behutsamer mit der jungen Kollegin umging.

»Ich gratuliere zu deinem Durchbruch, Jean-Jacques. Du kannst stolz auf dich sein. Es scheint, dass du nach all den Jahren den Fall Oscar vielleicht doch noch aufklären wirst«, sagte Bruno. »Aber was wissen wir über Sabines Familie? Wir müssten auch mit der Mutter reden. Sie kannte deinen Oscar wahrscheinlich am besten und wird uns seinen wirklichen Namen nennen können. Es gibt bestimmt auch Familienfotos. Wir brauchen all das, auch das Datum der Hochzeit.

Und weiß Sabine eigentlich schon Bescheid?«, fragte er. »Wäre es vielleicht angebracht, ihr eine Kollegin zur Seite zu stellen? Ich könnte mit Yveline reden. Sie ist einfühlsam und erfahren. Wahrscheinlich wird Sabine zusätzliche Hilfe brauchen. Ich wüsste schon eine Unterkunft für sie. Sergent Jules hat ein Haus gekauft, und seine ehemalige Wohnung in der Gendarmerie von Saint-Denis steht seit einiger Zeit leer. Dort könnte Sabine über die Dauer unserer Ermittlungen unterkommen. Wenn wir es richtig anstellen, wird sie eine echte Bereicherung für uns sein.«

»Klingt gut, Bruno. Frag Yveline. Wir sehen uns dann morgen um zwei in meinem Büro.«

Jean-Jacques beendete die Verbindung. Bruno blieb noch eine Weile still sitzen und ließ sich das Drama eines lange zurückliegenden Mordfalls durch den Kopf gehen. Dessen Wiederaufnahme würde Sabines Familie, die womöglich noch den Verlust des Sohns und Bruders in Mali betrauerte, erneut erschüttern. Und Jean-Jacques würde in seiner Entschlossenheit, den Fall zu lösen, der ihn Zeit seiner beruf‌lichen Laufbahn beschäftigt hatte, keine Rücksicht auf die Familie nehmen und, wenn nötig, jede Menge Staub aufwirbeln. Schlimmer noch, es stand zu befürchten, dass die Ermittlungen zu keinem klaren Ergebnis führen würden, schließlich lag das Tötungsdelikt rund drei Jahrzehnte zurück. Oscar war von seiner Familie und den Freunden nie als vermisst gemeldet worden, und es gab wahrscheinlich niemanden mehr, den eine Antwort auf die Frage nach seinem Verschwinden endlich zur Ruhe kommen lassen würde. Auch war nicht mehr mit Tatzeugen zu rechnen und die Spurenlage äußerst dürftig. Jean-Jacques’ Obsession drohte für nichts und wieder nichts eine Familie auseinanderzureißen.

7

Virginie, die von Elisabeth Daynès empfohlene Studentin, hatte schon ein paar Tage an der Rekonstruktion des Gesichts von Oscars Schädel gearbeitet, als Bruno und der Bürgermeister ihr im Polizeilabor in Périgueux einen Besuch abstatteten. Es war Brunos Idee gewesen, vor dem Treffen mit dem Präfekten bei ihr vorbeizuschauen. Nach seiner Begegnung mit Claire am Vortag verblüffte Bruno die Unterschiedlichkeit der beiden Frauen. Claire war entspannt und voller Zutrauen in ihre Fähigkeiten, während Virginie einen angespannten und unsicheren Eindruck machte, was natürlich auch auf ihr Alter zurückzuführen war.

»Haben Sie sich schon ein wenig eingelebt?«, fragte Bruno, nachdem er und Mangin sich ihr vorgestellt hatten. Dabei versuchte er, ihren Nasenring und die Stecker in Brauen und Unterlippe geflissentlich zu übersehen. »Haben Sie alles, was Sie brauchen?«

»Ja, danke. Madame Daynès lässt herzlich grüßen«, antwortete sie. »Ich bin wirklich dankbar, dass Sie mir diese Chance geben. Alle sind sehr freundlich und hilfsbereit. Ich habe sogar ein eigenes Zimmer im Studentenwohnheim. So komfortabel hatte ich es in Paris nicht.«

Virginie trug einen weißen Kittel, der ihr viel zu groß war und fast bis auf die fluoreszierenden orangefarbenen Sneakers reichte. Die aufgerollten Ärmel ließen ein komplexes geometrisches Tattoo über einem der Handgelenke erkennen. Ihre pink gefärbten Haare waren hochgesteckt, ihre hübschen Ohren liefen nach oben hin ein bisschen spitz zu, fast wie bei Elfen. Auf Make-up hatte sie verzichtet, die makellose Haut brauchte es auch nicht. Ihre Augen waren groß und dunkel. Bruno wusste, dass sie über zwanzig war, aber sie hätte auch als Sechzehnjährige durchgehen können. Sie wirkte ungewöhnlich und irgendwie verloren, weshalb wahrscheinlich bald zahllose neugierige Polizisten sie unter fadenscheinigen Gründen im Labor aufsuchen würden. Vielleicht sollte er mit Jean-Jacques darüber reden.

»Wo ist Oscar?«, fragte der Bürgermeister. Virginie verstand offenbar nicht.

»Der Schädel«, erklärte Bruno. »Jean-Jacques – ich meine Chefinspektor Jalipeau – nennt ihn so.«

»Aha. Mir wurde gesagt, er sei Asservat A«, entgegnete sie und zeigte in eine Ecke. »Da drüben auf dem Drehtisch in dem Kasten, der wie eine Mikrowelle aussieht. Das ist ein 3D-Drucker, der mit einem Computer verbunden exakte dreidimensionale Kopien erstellt. An diesen Modellen werde ich arbeiten. Madame Daynès kann in Echtzeit von ihrem Computer aus mitverfolgen, wie ich vorankomme.«

»Modellen?«, fragte Bruno. »Brauchen Sie denn mehr als eins?«

»Ja, ich will versuchen, den Köpfen unterschiedliche Augenfarben, Nasenformen, Haare und dergleichen zu verpassen«, antwortete sie etwas ungehalten, fast als glaubte sie, Bruno wolle ihre Fähigkeiten in Zweifel ziehen. Er nickte freundlich, um sie zu ermutigen, worauf sie sich ein wenig entspannte.

»Kostet natürlich ein bisschen extra Kunststoff«, sagte sie, »sechs bis sieben Euro pro Schädel. So zu arbeiten ist mir beigebracht worden.«

»Jean-Jacques sagt, der Tote habe blonde Haare gehabt, nicht ganz schulterlang. Sie sollten sich mit ihm beraten.«

»Wann, glauben Sie, sind Sie mit Ihrer Arbeit fertig?«, wollte der Bürgermeister wissen.

Virginie hob das Kinn und bedachte beide mit entschlossenem Blick. »Ich arbeite jeden Tag, solange ich kann, sechs Tage die Woche. Ich weiß, es eilt.« Sie zeigte auf ein großes Poster an der Wand, dort sah man eine detaillierte Darstellung menschlicher Gesichtsmuskeln, es wirkte ungemein komplex.

»Ich muss jeden einzelnen Muskel nachbilden und genau auf den Schädel darunter kalibrieren. Mir ist schon gesagt worden, dass ich möglichst bald Ergebnisse liefern muss. Ich arbeite so schnell ich kann, ohne dass die nötige Sorgfalt auf der Strecke bleibt.«

»Gut. Ihre Prioritäten sind die richtigen«, erwiderte der Bürgermeister kopfnickend und versuchte, sie nicht weiter unter Druck zu setzen. »Wir können Sie allerdings nicht ins Périgord kommen lassen, ohne Ihnen die Gegend zu zeigen und Sie zum Essen einzuladen.«

»Wenn Sie einverstanden sind, hole ich Sie bald mal ab und zeige Ihnen die Gegend, an einem Sonntag vielleicht, wenn es Ihnen am besten passt«, schlug Bruno vor. »Sie brauchen ja auch mal eine Verschnaufpause. Wir könnten uns auch auf einen Samstag verabreden, und ich würde Sie dann am darauf‌folgenden Montag hier vor dem Präsidium absetzen. Übernachten könnten Sie im Haus von Freunden von mir. Ich habe mir die Ausstellung im Museum angesehen und kenne etliche Leute, die sich sehr für Ihre Arbeit interessieren würden.

Apropos«, fügte er hinzu und reichte ihr eine braune Papiertüte. »Ich habe Ihnen etwas von meiner selbst gemachten pâté de foie gras mitgebracht und ein Glas Zwiebel-Conf‌it, das sehr lecker dazu schmeckt, außerdem eine saucisson aus eigener Herstellung und Käse von einem Freund von mir – damit Sie einen Eindruck von unseren Spezialitäten bekommen.«

Sie errötete und schenkte ihm ein freundliches Lächeln, das für ihren Nasenring und die Stecker im Gesicht entschädigte. »Vielen Dank, sehr nett von Ihnen. Das Essen im Studentenheim ist auch nicht schlecht, viel besser als in Paris. Selbst die Polizeikantine hat ein super Salatbuffet. Und der Kaffee ist umsonst.«

»Das freut mich für Sie«, sagte der Bürgermeister. »Hier ist meine Karte mit Bürodurchwahl, Mobilfunknummer und E-Mail-Adresse. Wenn ich Ihnen irgendwie helfen kann, geben Sie mir doch einfach Bescheid.«

»Und vergessen Sie nicht, mir zu sagen, wann Sie für einen Besuch in Saint-Denis Zeit hätten«, sagte Bruno. »Wenn Sie Lust haben, könnten wir auch ins Museum von Les Eyzies fahren und uns Elisabeths Ausstellung ansehen, die ihre Arbeit im geschichtlichen Kontext zeigt.«

Die beiden Männer verließen das Labor im Untergeschoss. Bruno führte den Bürgermeister über eine Abkürzung durch die Polizeikantine, in der sich gerade Dutzende von Kollegen – uniformierte, zivile und Beamte der Verkehrspolizei – über ihre steak frites hermachten. Zwei gute Bekannte, mit denen er in früheren Fällen zusammengearbeitet hatte, nickten und winkten ihm zu, als er an ihnen vorbeiging. Ein stämmiger f‌lic in Uniform, den Bruno noch nie gesehen hatte, rief mit einem unschönen Klang in der Stimme: »Seht euch vor, Jungs, da kommt der Dorfbulle. Wie geht’s den Schaframmlern unten im Périgord noir?«

Bruno fand, dass jetzt nicht die Zeit war, Anstoß zu nehmen.

»Sie legen Wert darauf, dass es den Muttertieren gut geht«, antwortete er gutmütig, was ihm mit lautem Gelächter quittiert wurde. In der Tür drehte er sich noch einmal um, winkte mit der Hand und sagte: »Ich hoffe, die großen Jungs aus der Stadt können das Gleiche von sich behaupten.«

»Werden Sie von Ihren Kollegen aus der Stadt immer so gehänselt?«, fragte der Bürgermeister, als sie das Präsidium verließen.

»Ziemlich oft, aber daran habe ich mich gewöhnt«, antwortete Bruno. »In männerdominierten Organisationen wie der Polizei und dem Militär herrscht immer noch ein Korpsgeist, der Außenseiter nicht für voll nimmt. Schmähungen aus dieser Ecke sind normalerweise harmlos, aber dieser Kerl wollte offenbar richtig beleidigen. Ich glaube, ich werde ihn in Zukunft im Auge behalten.«

Bruno und der Bürgermeister gingen auf die Präfektur zu und wünschten, sie hätten den Wagen genommen, denn die Hitze, die von den Pflastersteinen aufstieg, war kaum zu ertragen. Mangin bemerkte, dass es in Périgueux deutlich wärmer war als in Saint-Denis, und hielt einen Vortrag über Städte als »Glutkessel«, den er erst abbrach, als sie ihr Ziel erreichten und sich auf eine wahrscheinlich unerfreuliche Zusammenkunft gefasst machten. Der Präfekt, als Vertreter der französischen Regierung, hatte mehrere Beamte geladen, vermutlich um später behaupten zu können, dass sie konsultiert worden seien und ihn in seiner unpopulären Forderung einer Einschränkung des Wasserverbrauchs unterstützten. Geplant war, das Wässern von privaten Gärten und öffentlichen Parks sowie das Auf‌füllen von Swimmingpools und den Betrieb von Autowaschanlagen zu verbieten.

Der Bürgermeister von Saint-Denis saß bei dem Treffen neben Bruno und fragte, ob sich denn auch die Landwirtschaft mit der Bewässerung der Äcker zurückhalten müsse. Natürlich nicht, antwortete der Präfekt, die Landwirtschaft sei von vorrangiger Bedeutung und von Restriktionen auszunehmen. »Ausgenommen sind dann also auch Obstplantagen und der Gemüseanbau?«, hakte der Bürgermeister nach. »Selbstverständlich«, sagte der Präfekt. Mangin lehnte sich zurück und flüsterte Bruno zu: »Ich habe gerade Ihre Tomaten gerettet.«

Bruno dachte, dass der Bürgermeister nicht zuletzt seine Wiederwahl zu sichern versuchte. Am meisten wunderte ihn jedoch, was der Präfekt nicht zum Thema machte. Hitzewelle und anhaltende Dürre waren nicht nur ein Problem für Swimmingpools und Rasenflächen. Vielleicht sollte er mit Albert, dem chef pompier von Saint-Denis, über mögliche Vorkehrungen zur Abwehr von Waldbränden reden.

Das Treffen endete mit der üblichen Kritik an Entscheidungsträgern in Paris, die die ländlichen Regionen angeblich nicht verstanden. Der Bürgermeister blieb, um noch ein paar Einzelgespräche zu führen, und Bruno entschuldigte sich. Als er Jean-Jacques’ Büro erreichte, wurde ihm gesagt, dass das Meeting in dem sehr viel größeren Büro von Prunier abgehalten würde, der vor Kurzem in den Rang des contrôleur général befördert worden und damit der oberste Polizeibeamte des ganzen Departements war. Bruno hatte ihn ursprünglich als Gegner in einem zwischen Militär und Politik ausgetragenen Rugbyspiel kennengelernt. Beide verstanden dies als solide Basis für eine anhaltende Freundschaft, die auch dadurch nicht erschüttert werden konnte, dass Brunos Loyalität gegenüber Saint-Denis gelegentlich mit Pruniers sehr viel gewichtigeren Verantwortlichkeiten in Widerspruch geriet.

Außerdem hielt Bruno große Stücke auf Pruniers Geschmack in Sachen Kaffee und lächelte, als er daran dachte, wie er ihn mit Léopold bekannt gemacht hatte, dem großen Senegalesen vom Markt in Saint-Denis, der exzellente Bohnen aus Afrika importierte und sie verkauf‌te. Wie Bruno hatte sich auch Prunier bekehren lassen und kauf‌te seitdem diesen Kaffee kiloweise. Dasselbe tat der Chef der Polizeikantine, den er dazu hatte überreden können. Als Bruno nun das Vorzimmer zu Pruniers Büro betrat, nahm er sofort das vertraute herrliche Aroma wahr. Inzwischen konnte keine Polizeistation mehr ohne große Mengen dieses Kaffees auskommen, und Prunier hatte die Herzen aller Mitarbeiter und Mitarbeiterinnen gewonnen, weil er darauf bestand, dass nur noch der Kaffee getrunken wurde, den er bevorzugte, und nicht das übliche Gebräu, das man in anderen Kantinen vorgesetzt bekam.

»Bonjour, Bruno«, begrüßte ihn Prunier und kam hinter seinem Schreibtisch hervor, um ihm die Hand zu schütteln. Jean-Jacques winkte grüßend aus einem der bequemen Lehnstühle, die vor dem Schreibtisch standen.

»Wie ich sehe, sind Sie dem Treffen beim Präfekten fast so schnell entkommen wie ich«, sagte Prunier und reichte Bruno eine Tasse Kaffee. »Meine Sekretärin hat eben von ihrer Kollegin aus dem Büro des Generals gehört, dass diese Gendarmin Sabine Castignac, begleitet von commandante Yveline, auf dem Weg hierher und ziemlich angefressen ist. Anscheinend haben es ihre Vorgesetzten in Metz versäumt, sie davon in Kenntnis zu setzen, dass ihr einziger Bruder in Wahrheit ihr Halbbruder war. Man hat ihr nur gesagt, dass sie an uns überstellt sei und alle Fotoalben der Familie mitbringen solle.«

»Da ich die Kollegen der Gendarmerie kenne, überrascht mich das nicht im Geringsten«, bemerkte Jean-Jacques. »Sie gelten nicht als besonders feinfühlig.«

Bruno runzelte die Stirn. Ausgerechnet Jean-Jacques beklagte den Mangel an Feingefühl bei anderen! Er fing Pruniers Blick ein und sah dessen Augenlider blinzeln, was er als einen versteckten Wink deutete.

»Der General ist ein anständiger Mann und hat es auf sich genommen, Madame Castignac ausführlich zu briefen, bevor sie zu uns kommt. Diese eher unangenehme Aufgabe bleibt uns also erspart«, sagte Prunier. »Er will sie dabei auch offiziell in den Dienst von commandante Gerlache in Saint-Denis stellen.«

»Wir werden uns um sie kümmern«, versprach Bruno. »Übrigens, hat sie diese Fotoalben denn zur Hand? Wahrscheinlich befinden sie sich doch im Haus ihrer Familie, oder?«

»Das werden wir herausfinden«, sagte Jean-Jacques. »Sie kommt ursprünglich aus Bordeaux. Wir könnten für sie dort ein Familientreffen arrangieren. An einer Befragung ihrer Mutter kommen wir ohnehin nicht vorbei, wenn wir die Identität des leiblichen Vaters feststellen wollen. Ich kann nicht behaupten, dass ich mich auf diese Begegnung freue.«

»Wissen denn auch Castignacs Eltern noch nichts von dem Ergebnis unserer DNA-Analyse?«, fragte Bruno.

»Offenbar nein«, antwortete Prunier und legte eine Pause ein, als jemand diskret an die Tür klopf‌te. »Jedenfalls sollten wir mit der jungen Frau professionell und vorsichtig umgehen. Schließlich wollen wir das Familiendrama nicht noch schlimmer machen.« Er hob seine Stimme und rief: »Herein!«

»Bonjour, messieurs«, grüßte Yveline. »Darf ich Ihnen sergente Castignac von der Gendarmerie nationale vorstellen?«

Sabine Castignac ging schnurstracks auf Pruniers Schreibtisch zu, schlug die gummibesohlten Stiefel zusammen und salutierte zackig. Sie trug Uniform. Die Streifen auf den Epauletten glänzten so neu, dass es Bruno fast schien, als seien sie auf der Fahrt von Metz aufgenäht worden. Ihre Beförderung zur Sergentin konnte jedenfalls noch nicht lange zurückliegen. Ihre blonden Haare waren im Nacken zu einem festen Knoten zusammengefasst. Sie hatte einen gesunden reinen Teint und eine kräftige Figur mit breiten Schultern, die darauf schließen ließ, dass sie viel Zeit im Fitnessstudio verbrachte. Ihre Augen waren trocken und klar. Wenn sie im Büro des Generals einen Schock erlebt hatte, schien der überwunden zu sein. Ihre Hände, die sie fest an die Hosennähte gelegt hatte, waren kräftig und gepflegt. Mit ihrem ausgeprägten Kinn und einer Nase, die offenbar einmal gebrochen und wieder gerichtet worden war, machte sie auf Bruno einen energischen Eindruck. Bei einem Mann hätte Bruno hinsichtlich der Nase auf eine Rugbyverletzung getippt, aber eine solche Erklärung mochte ja auch auf sie zutreffen, zumal immer mehr Frauen diesen Sport betrieben. Er würde sie darauf ansprechen; vielleicht beförderte ein gemeinsames Interesse die Zusammenarbeit.

»Ich melde mich zum Dienst, Monsieur«, sagte sie mit deutlicher Stimme, die keinerlei Akzent verriet, und immer noch in Habachtstellung.

»Rühren Sie sich, Sergentin, und nehmen Sie doch bitte Platz. Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee anbieten?«, fragte Prunier. »Wenn ich richtig unterrichtet bin, sind Sie mittlerweile darüber aufgeklärt worden, in welchem Fall wir auf Ihre Unterstützung setzen.«

»Kein Kaffee, danke, Monsieur.« Sie setzte sich auf einen Stuhl mit steiler Lehne und richtete ihren Blick über Pruniers Kopf hinweg auf die Wand. »Ja, man hat mich gebrieft und über meinen verstorbenen Bruder Louis in Kenntnis gesetzt. Inzwischen weiß ich auch, dass er mein Halbbruder war, gezeugt von einem bislang nicht identifizierten Mordopfer, das rund dreißig Jahre verschollen war. Es kann sich dabei also nicht um den Mann handeln, der uns beide aufgezogen hat. Ich muss diese Nachricht und das, was sie für meine Familie bedeutet, erst noch verdauen.«

»Wenn auch verspätet, möchte ich Ihnen mein Beileid zum Tod Ihres Bruders Louis zum Ausdruck bringen, der im aktiven Dienst in Mali ums Leben gekommen ist«, sagte Prunier. »Und verzeihen Sie bitte, dass wir Ihnen die betrüblichen Details seiner Herkunft zumuten mussten. Ich möchte Ihnen nun Commissaire Jean-Jacques Jalipeau vorstellen, den Chefinspektor unseres Departements, und chef de police Bruno Courrèges aus dem Tal der Vézère. Ich bin mir sicher, wir können auf Ihre professionelle Hilfe bei der Aufklärung dieses ungelösten Tötungsdeliktes zählen.«

»Ja, Monsieur. Wir sind immer gern bereit, mit unseren Kollegen von der Police nationale zu kooperieren«, antwortete sie wie auswendig gelernt. Dann warf sie einen Blick auf Bruno und ergänzte schnell: »Mit den Kollegen von der Police municipale natürlich auch.« Sie stockte. »Wir stehen schließlich alle auf derselben Seite.«

Prunier sagte nichts. Jean-Jacques zog die Brauen hoch; er dachte bestimmt an die Revierkämpfe, die die Police nationale mit der Gendarmerie auszufechten hatte. Deren Riege hielt sich für die eigentliche Polizei, auf die es letztlich ankam, und das schon seit ihrer Gründung 1793 als vorderste Kampf‌truppe der Revolution. Tatsächlich war die Gendarmerie in ihren Anfängen eine politisierte paramilitärische Einheit gewesen, eingeschworen auf die Unterdrückung treuer katholischer Monarchisten, feudaler Aristokraten und deren Verbündeten aus der Bourgeoisie, kurz, aller Feinde von Liberté, Égalité, Fraternité. Sie hatte einen obskuren Soldaten, der 1415 im Kampf gegen die Engländer bei Azincourt gefallen war, nämlich den prévôt des maréchaux Gallois de Fougières, gewissermaßen wieder ausgegraben und adoptiert, um sich durch ihn einer langen, beeindruckenden Geschichte zu versichern. Nach eingehenden Recherchen wurde Gallois 1934 posthum zum ersten Gendarmen erklärt, der im Dienst gefallen war, und seine sterblichen Überreste später unter dem Monument vor der Gendarmerie in Versailles beigesetzt.

»Ihr General hat mir eine Kopie Ihrer Personalakte zukommen lassen«, sagte Prunier, schlug einen Schnellhefter auf und blätterte durch die Seiten. »Sehr beeindruckend, was hier steht. Wie ich sehe, sind Sie unter anderem eine erfahrene Alpinistin und nehmen freiwillig an Ski-Patrouillen in den Vogesen bei Gérardmer teil. Ich wusste gar nicht, dass die Berge dort hoch genug für Wintersport sind.«

»O doch, Monsieur. Gérardmer liegt auf einer Höhe zwischen knapp sechshundert und tausendeinhundert Metern. Die Möglichkeiten zum Skifahren sind ausgesprochen gut. Leider sind die Pisten manchmal ziemlich eisig. Bei einem Sturz habe ich mir die Nase gebrochen. Nun ja, die Alpen sind spektakulärer, aber von Metz aus bin ich in nur zwei Stunden am Lift.«

»Verstehe. Wie mir mitgeteilt wurde, hat man Sie gebeten, Fotoalben Ihrer Familie mitzubringen, falls Sie denn welche haben.«

»Die Alben liegen alle in meinem Elternhaus in Bordeaux. Ich habe aber ein paar Fotos mitgebracht, die ich in Metz aufbewahre: zwei von der Hochzeit meiner Eltern und eins von meinem Bruder, genauer, Halbbruder. Sie sind in meinem Gepäck, das ich im Vorzimmer gelassen habe. Soll ich sie holen?«

Prunier nickte. Sie ging zur Tür hinaus und kam mit einem großen Rollkoffer zurück, öffnete ihn und holte drei gerahmte Fotos daraus hervor. Prunier stellte sie auf seinen Schreibtisch, damit alle einen Blick darauf werfen konnten.

»Dieses da wurde auf der Hochzeit meiner Eltern gemacht«, erklärte Sabine. »Das daneben auch. Zu sehen sind außer meinen Eltern meine Großeltern, der Trauzeuge meines Vaters und die demoiselle d’honneur meiner Mutter. Das andere Foto ist von meinem Bruder, als er seine Ausbildung im Trainingscamp von Perpignan abgeschlossen hatte.«

Die Hochzeitsfotos waren verblasst, aber noch scharf genug. Der Bräutigam schien um einige Jahre älter zu sein als seine Braut, die etwa Mitte dreißig sein mochte. Beide lächelten, wirkten aber ein wenig benommen. Ihre Kleidung war längst aus der Mode gekommen. Sein Anzug hatte breite Aufschläge, und auch die breite Krawatte entsprach den übertrieben großen Schulterpolstern des weißen Kleids der Braut, deren Gesicht stark geschminkt war. Bruno glaubte, dass sie ohne Schminke attraktiver gewesen wäre. Auf dem Gruppenfoto stand sie lachend einer etwas größeren jungen Frau gegenüber. Sie hatte lebhafte Augen, volle Lippen und einen schlanken Hals. Bruno wunderte sich, dass diese schlanke junge Frau eine Tochter wie Sabine zur Welt gebracht hatte. Sie, Sabine, schien ihre Statur vom Vater geerbt zu haben.

»Ist das die demoiselle d’honneur, die neben ihr steht?«, fragte Bruno.

»Ja, Dominique, Mamans beste Freundin. Sie trafen sich am ersten Schultag und waren seither fast unzertrennlich. Für mich ist sie wie eine Tante. Sie hat sich in Mamans letzten Monaten rührend um sie gekümmert und uns zusammengehalten, obwohl sie nicht weniger getrauert hat als wir.«

»Ist Ihre Mutter etwa gestorben?«, fragte Jean-Jacques, und seiner Stimme war Enttäuschung anzuhören, darüber nämlich, dass eine wichtige Zeugin nicht mehr zur Verfügung stand. Das war neu für ihn, Prunier und auch Bruno.

»Ja, Monsieur. Im letzten Jahr. An Krebs. Nur gut, dass sie nicht mehr erfahren musste, dass Louis in Mali getötet wurde.«

»Wussten Sie, dass Ihre Mutter eine, ehm, außereheliche Beziehung hatte, aus der Ihr Bruder hervorgegangen ist?«, fragte Prunier und versuchte, einen sanfteren Tonfall anzuschlagen.

»Nein, Monsieur. Ich glaube, das wusste niemand. Außer vielleicht Tante Do. Ich meine Dominique. Ich habe sie immer Tante Do genannt. Sie wohnte mit ihrer Familie nur ein paar Häuser weiter. Wir haben uns fast täglich gesehen. Mal waren wir bei ihr, mal sie bei uns. Sie und meine Mutter waren wie Schwestern, außer dass es nie Streit zwischen ihnen gab. Sie haben auch zusammen Urlaub gemacht. Ich weiß, dass sie kurz vor der Hochzeit meiner Mutter für ein Wochenende hierher in den Südwesten gekommen sind, um sich noch einmal nach Herzenslust zu amüsieren. Auf der Zugfahrt hierher ist mir durch den Kopf gegangen, dass Maman an diesem Wochenende vielleicht ihren kleinen Unfall hatte. Oder ihr kleines Abenteuer?«

»Vielleicht trifft ›Amüsement‹ es ganz gut«, meinte Bruno und biss sich sofort auf die Zunge, sah aber dann zu seiner Erleichterung, dass Sabine lächelte.

»Ja, vielleicht«, sagte sie und schaute ihn an, immer noch lächelnd, aber mehr in sich hinein. »Komisch, man denkt nie daran, dass auch die eigene Mutter einmal jung und ausgelassen war, sich mal betrunken und Fehler gemacht hat. Dabei ist doch niemand davon ausgenommen, nicht einmal Sie, Messieurs.«

Sabine richtete ihren Blick auf Jean-Jacques, der auf die Rente zuging, dann auf Prunier und schließlich auf Bruno. Es schien sie nicht im Geringsten verlegen zu machen, dass sie die drei mit ihrer Anspielung in eine aus ihrer Sicht prähistorische Zeit verwies. Bruno bemerkte, dass sich Yveline ein Grinsen zu verkneifen bemühte. Er zwinkerte ihr diskret zu und richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf Sabine.

»Sie sagten, Ihre Mutter sei mit ihrer besten Freundin hierher in den Südwesten gekommen. Meinen Sie nach Périgueux oder einen Ort in der Nähe?«, fragte er.

»Das weiß ich nicht mehr, nur dass sie an einem Volksfest teilgenommen haben, einer sogenannten félibrée mit viel Musik und Tanz. Es war Tante Dos Idee zu zelten, wo genau, habe ich vergessen. Aber sie wird sich mit Sicherheit erinnern. Sie und Maman haben immer wieder darüber gesprochen. Dann hieß es oft: ›Weißt du noch, die félibrée?‹ Manchmal fiel auch der Name ›Bois de la Vézère‹. Ich glaube, das war ein Campingplatz. Und dann kicherten sie wie Schulmädchen.«

»Die Trauung war im Juli 1989. Wann kam Ihr Bruder zur Welt? Im März des Jahres darauf?«

»Am dritten April. Im Sternzeichen Fische. Ich bin ein Skorpion. Mein Bruder war ein typischer Fisch. Er liebte es, im Wasser zu sein, und bewegte sich darin wie ein Fisch.«

Es wurde für eine Weile still im Büro, während alle im Geiste die Monate zählten und sich ausrechneten, wann der unbekannte Oscar Sabines Mutter geschwängert haben und wie lange er anschließend noch gelebt haben mochte.

»In der ersten Juliwoche 1989 fand die félibrée in Saint-Denis statt«, stellte Bruno fest. Er brauchte Prunier und Jean-Jacques nicht zu erklären, dass mit diesem alljährlichen Fest die okzitanische Sprache und Kultur gefeiert wurde. Erst kürzlich war es zum hundertsten Jubiläum in Périgueux veranstaltet worden.

»Das war lange vor meiner Zeit«, fuhr Bruno fort. »Jedenfalls muss Oscars Leiche damals verscharrt worden sein. Entschuldigen Sie, ich hätte Ihnen erklären sollen, dass Jean-Jacques dem unbekannten Mordopfer den Namen Oscar gegeben hat. Es spricht alles dafür, dass Ihr Bruder während der félibrée in Saint-Denis gezeugt wurde.«

»Wir sollten möglichst bald nach Bordeaux fahren, die Familienfotos sichten und mit Ihrem Vater und vor allem Ihrer Tante Dominique reden«, sagte Jean-Jacques, der sich schwerfällig von seinem Stuhl erhob. »Wenn uns jemand sagen kann, was in Saint-Denis passiert ist, dann sie.«

»Ich würde lieber allein fahren und mit meinem Vater unter vier Augen reden«, sagte Sabine, das Kinn energisch vorgereckt. »Es gibt jetzt nur noch ihn und mich, und bislang hat er keine Ahnung. Die Wahrheit über Louis wird ein Schock für ihn sein, dabei geht es ihm gesundheitlich ohnehin nicht gut.«

»Nein, es gibt nicht nur ihn und Sie. Wir haben es mit einem nicht aufgeklärten Tötungsdelikt zu tun«, entgegnete Jean-Jacques unverblümt. »Er mag Ihr Vater sein, aber daneben ist er zum jetzigen Zeitpunkt der Einzige, der ein Tatmotiv hatte. Wir müssen ihn befragen.«

»Sie werden nicht viel von ihm erfahren«, erwiderte Sabine kühl. »Er leidet an Alzheimer und wohnt in einem Heim, seit Maman ein letztes Mal ins Krankenhaus musste. Wir können von Glück reden, wenn er mich überhaupt erkennt und meine Fragen versteht.«

8

Jean-Jacques war taktvoll genug, im Wagen zu bleiben, während Sabine ihren Vater im Pflegeheim besuchte, das unweit der Universität am Westrand von Bordeaux und den Weinfeldern von Haut-Brion und Pape Clément lag. Bruno, der auf der Rückbank zwischen Yveline und Sabine gesessen hatte, stieg aus, um sich die Beine zu vertreten. Schließlich hievte sich auch Jean-Jacques aus dem Beifahrersitz neben seiner Fahrerin Josette und steckte sich, ans Heck gelehnt, eine Zigarette an, auf die er aus Rücksicht den anderen gegenüber die ganze Fahrt über verzichtet hatte.

»Den Fotos aus den Alben werden wir bestimmt ein paar Hinweise entnehmen können, auch wenn sich Sabines Vater an nichts mehr erinnert«, sagte Bruno.

»Ich setze meine Hoffnung vor allem auf Tante Do und auf die Gesichtsrekonstruktion«, erwiderte Jean-Jacques. »Die DNA-Analyse hat ja leider nicht viel gebracht. Ich frage mich, ob es noch etwas in Saint-Denis zu erfahren gibt. Vielleicht findet sich irgendetwas auf dem Campingplatz, den die beiden jungen Frauen besucht haben.«

»Der wird weiterhin von derselben Familie betrieben, und die Großeltern, die damals die Leitung hatten, leben noch. Bestimmt werden sie uns behilf‌lich sein, aber ob sie sich erinnern, wer weiß.«

»Du glaubst, ich habe mich verrannt, stimmt’s?« Jean-Jacques schaute Bruno in die Augen.

»Nein«, antwortete Bruno mit fester Stimme. »Die Gesichtsrekonstruktion war doch meine Idee. Zugegeben, wir tappen im Dunkeln, aber schließlich handelt es sich um Mord. Der Sache nachzugehen ist unsere Pflicht. Vielleicht lässt sich über ein Foto oder das rekonstruierte Gesicht das Opfer letztlich doch noch identifizieren.«

Sabine trat vor die Tür und winkte Jean-Jacques zu sich. Dass es keine gute Idee wäre, wenn sich alle im Zimmer des alten Mannes drängen würden, hatte man schon während der Fahrt klargestellt. Bruno betrachtete das schöne alte Herrenhaus mit hohen Fenstern aus dem 18. Jahrhundert, das erst vor Kurzem zu einem Pflegeheim umgebaut worden war. Es diente nicht zuletzt auch der Erforschung von Altersdemenz. Einige Patienten saßen in Rollstühlen in einem gepflegten kleinen Park im Schatten hoher Linden, die fast so alt zu sein schienen wie das Haus. Manche der Alten hatten kleine Hunde auf dem Schoß. Bruno wusste, dass solche Tierchen den Heimbewohnern halfen, eine Verbindung zur Außenwelt aufrechtzuerhalten, und sich günstig auf deren Gesundheit auswirkten. Das ergab Sinn für ihn.

»Der Himmel erspare uns, dass wir an einem solchen Ort enden«, meinte Yveline. »Mir kommt es vor wie ein übler Scherz des Allmächtigen, dass er uns immer länger leben lässt, aber das Gehirn wegnimmt.«

»Ich glaube nicht, dass der Allmächtige dahintersteckt, sondern vielmehr die moderne Medizin, bessere Ernährung und Ärzte, die immer besser diagnostizieren, auch wenn sie nichts tun können«, entgegnete Bruno. Er erinnerte sich an die Ärztin seiner Tante, die gesagt hatte, dass ein Siebtel der Menschen im Périgord älter sei als fünfundsiebzig, und klärte Yveline darüber auf.

»Putain, was bedeutet das wohl für unsere Steuern?«, fragte sie. »Vielleicht tut Jean-Jacques gut daran zu rauchen. Wahrscheinlich bringt ihn das um, bevor er verblödet.« Sie schaute über das Auto hinweg auf Bruno. »Haben Sie schon einmal über Sterbehilfe nachgedacht?«

»Nicht wirklich.« Ihre Frage überraschte ihn. »Darauf gibt es keine einfache Antwort. Ich kann mir vorstellen, dass unter bestimmten Umständen einiges dafürspricht, sehe aber auch die Gefahr, dass sie Tür und Tor für Missbrauch öffnet. Außerdem lädt man Ärzten, denen diese Hilfe abverlangt wird, eine allzu große Last auf.«

»Also halten wir uns ans Gesetz, obwohl wir wissen, dass es manchmal blöd ist?«

»Solange Gesetze von demokratisch gewählten Abgeordneten verabschiedet werden, sollten wir uns auch daran halten. Als Polizisten haben wir einen Eid darauf abgelegt. Nicht die Gesetze sind blöd, sondern im Zweifelsfall wir beziehungsweise die Abgeordneten, die sie gemacht haben. Die Gesetze verändern sich mit uns. Als wir zur Welt gekommen sind, waren Abtreibung und Homosexualität illegal. Dagegen galt Sklaverei über lange Zeit als rechtmäßig. Vielleicht verändern wir uns zu langsam, aber immerhin verändern wir uns.«

Die Eingangstür öffnete sich. Jean-Jacques hielt sie für Sabine auf, die mit mehreren Fotoalben an ihm vorbei nach draußen kam. Jean-Jacques reichte ihr ein sauberes Taschentuch, nahm ihr die Alben ab und trug sie zum Wagen. Sabine blieb zurück und wandte sich ab. Ihre Schultern zitterten. Yveline ging zu ihr und legte ihr einen Arm um die Schultern. Bruno hörte Sabine sagen, dass sie mittlerweile an den Zustand ihres Vaters gewöhnt sein müsste, aber immer wieder aufs Neue daran verzweif‌le.

»Er hat seine eigene Tochter nicht wiedererkannt«, flüsterte Jean-Jacques mit belegter Stimme, als Bruno ihm den Kofferraum öffnete, damit er die Alben neben Sabines Gepäck darin verstauen konnte. »Der arme Kerl ist schon in einer ganz anderen Welt. Er brabbelte ständig vor sich hin, was sich wie eine Einkaufsliste oder das Inventar eines Lebensmittelladens anhörte. Von Sabine weiß ich, dass er stellvertretender Leiter eines Supermarkts gewesen ist. In dem hat er auch ihre Mutter kennengelernt, die dort Kassiererin war. Ich glaube, er hat uns nicht einmal wahrgenommen, weder mich noch seine Tochter.«

Jean-Jacques stieß einen Schwall Luft aus. »Putain, was haben wir doch für einen Job! Mit dem, was auf der Hand liegt – verweste Leichen oder misshandelte Frauen und Kinder –, kann man sich ja noch irgendwie abfinden. Aber dann kommt immer noch was dazu, womit man nicht rechnet. Wenn man nämlich zum Beispiel versucht, in Kontakt zu treten mit … menschlichem Gemüse.«

Er zündete sich wieder eine Zigarette an und inhalierte so tief, dass er husten musste und ausspuckte. »Nun denn, auf zu Tante Do und ihrem Schönheitssalon.«

Das Ladenlokal war größer, als Bruno erwartet hatte. Es nahm das gesamte Erdgeschoss eines Gebäudes mit zweigeteilter Fassade ein, das an einer vielbefahrenen Straße lag. Angeschlossen war ein Friseursalon, der denselben Eingang hatte, weshalb es so schien, als gehörten beide Betriebe zusammen. Der Friseursalon war größer und gut besucht. Der Schönheitssalon nebenan schien auf den ersten Blick nur aus einem relativ kleinen Raum zu bestehen, ausgestattet mit einem Empfangsschalter und einem Tisch, wo sich gerade zwei Frauen die Nägel machen ließen. Die Dame am Empfang lächelte professionell, als Jean-Jacques mit Sabine zur Tür hereinkam, und blieb ungerührt, als hinter ihnen uniformierte Polizisten auf‌tauchten. In die Rückwand waren zwei Türen eingelassen, über der einen hing ein Schild mit der Aufschrift Salon, über der anderen stand Spa.

»Wir wollen zu Madame Dominique«, sagte Sabine. Die Rezeptionistin starrte auf die Uniformen, deutete dann auf eine Treppe, die zwischen den beiden Geschäften nach oben führte, und sagte, dass Madame in ihrem Büro anzutreffen sei.

»Sabine, wie schön, dich zu sehen!«, rief eine elegante Frau mit sorgfältig frisierten Haaren. Sie war sehr hager und hatte einen Teint so weiß und glatt wie Porzellan. Sie stand hinter einem modernen Schreibtisch auf, der voller Papiere war. Anscheinend hatte sie die Schuhe ausgezogen, in die sie nun mit scharrenden Füßen zu schlüpfen versuchte, was ihr offenbar auch schnell gelang, denn plötzlich war sie fast fünf oder sechs Zentimeter größer. Sie trug eine plissierte weiße Bluse mit hohem Kragen, darüber ein Halstuch. Bruno wusste, dass sie Anfang fünfzig sein musste, doch kam sie ihm auf den ersten Blick sehr viel jünger vor – bis er ihre Hände sah. Neben dem Schreibtisch stand ein altmodischer hölzerner Kleiderständer, an dem ein weißer Kittel hing.

»Sind das deine Kollegen?«, fragte sie und kam hinter dem Schreibtisch hervor, um Sabine zu umarmen. Ihre Stimme klang heiter, obwohl sie sich ausrechnen konnte, dass, wer in Uniform kam, ihr keinen Höf‌lichkeitsbesuch abstattete. »Kommen Sie doch alle bitte mit nach nebenan. Ich vermute, Sie sind in dienstlichen Angelegenheiten hier.«

Sabine machte sie mit Jean-Jacques bekannt, der ihr seine Polizeimarke zeigte, und erlaubte Bruno und Yveline, sich selbst vorzustellen. Sie folgten Dominique in einen behaglichen Wohnraum. Hinter einer halb geöffneten Tür war eine Küche zu sehen und eine mit Teppich ausgelegte Treppe, die in das zweite Obergeschoss führte. Offenbar wohnte Tante Do hier, über dem Geschäft.

»Madame, wir ermitteln in einem Mordfall, von dem wir annehmen, dass er sich in Saint-Denis zugetragen hat, und zwar während der félibrée, an der Sie und Sabines Mutter vor etwa dreißig Jahren teilgenommen haben, kurz vor deren Hochzeit«, erklärte Jean-Jacques und berichtete ihr von seinem Leichenfund und den jüngsten Ergebnissen der DNA-Analyse. »Wir gehen davon aus, dass Ihnen die Liaison Ihrer Freundin mit dem Mann, der getötet wurde, nicht verborgen geblieben ist, und hoffen, Sie können uns helfen, diesen Mann zu identifizieren.«

Die Frau setzte sich und sah Jean-Jacques fassungslos an. Dann richtete sie ihren Blick auf Bruno und Yveline und schließlich auf Sabine. Langsam wechselte ihre Miene in ein trauriges Lächeln über.

»Kommt das Familiengeheimnis endlich doch ans Licht«, sagte sie zu ihr, als wären die anderen nicht anwesend. »Tut mir leid, dass du es auf diese Weise erfährst. Deine Mutter wollte das nicht. Nicht dass sie das kurze Abenteuer bedauert hätte, und, glaub mir, ich bedaure auch nichts.«

Tante Do grinste, was sie noch jünger machte. Anscheinend amüsierte sie, woran sie sich erinnerte. »Ich weiß von ihm nur, dass er Max hieß und irgendwo aus dem Elsass kam«, erklärte sie und zündete sich eine Zigarette an. Von dem kurzen Schock schien sie sich wieder erholt zu haben. Dass sie von der Polizei vernommen wurde, beunruhigte sie nicht.

»Max sah gut aus. Er war blond und athletisch, auch ganz mein Typ. Aber ich hatte meinen eigenen mec, seinen Freund Henri. Er hatte das Ganze ins Rollen gebracht und mir schöne Augen gemacht, und dann funkte es auch zwischen deiner Maman und Max. Er konnte toll tanzen. Wir hatten ein wunderschönes Wochenende zusammen, wir vier, aber am Sonntagmorgen waren die Jungs plötzlich verschwunden, einfach so.« Sie stockte und schien sich erst jetzt an ihre Rolle als Gastgeberin zu erinnern. »Darf ich Ihnen etwas anbieten, einen Kaffee vielleicht?«

»Nein, danke«, antwortete Jean-Jacques und legte sein Handy auf das Tischchen, das zwischen ihnen stand. »Ich zeichne unser Gespräch auf, wenn Sie nichts dagegen haben. Die Aufnahme ist nicht rechtskräftig und soll nur meinem Gedächtnis auf die Sprünge helfen. Sie hilft Ihnen vielleicht auch, sich zu erinnern. Ich werde Ihre Aussage später noch zu Protokoll nehmen müssen.«

Tante Do zuckte mit den Achseln, und Jean-Jacques sagte ins Mikro: »Die Zeugin ist einverstanden, dass der Recorder mitläuft.«

»Ich war von Anfang an gegen die Hochzeit«, sagte sie und blickte wieder zu Sabine auf. »Verzeih, Sabine, aber dein Vater war zu alt und zu langweilig für deine Maman. Er stand wohl für Stabilität und Verlässlichkeit, wonach sie sich sehnte. Du wirst es vielleicht nicht wissen, aber dein Großvater, ihr Vater, hat seine Familie verlassen, als deine Mutter noch ein Kind war. Er verschwand und ließ nie wieder von sich hören. Das muss 1972 oder 1973 gewesen sein. Seine Frau hatte es nicht leicht, deine Mutter allein großzuziehen.«

Dominique erklärte, dass sie zwar das Bedürfnis ihrer Freundin nach Stabilität habe verstehen können, nicht aber die Wahl ihres Ehemannes. Sie habe ihr die Hochzeit auszureden versucht und dann auch den Vorschlag für einen letzten gemeinsamen Ausflug gemacht. Eigentlich sei der Besuch eines Rockkonzerts geplant gewesen, aber diese félibrée hätte sich letztlich als geeigneter angeboten. Sie habe den Campingplatz ausgesucht und einen Platz reservieren lassen, die Bustickets gekauft und das Ganze als vorhochzeitliches Überraschungsgeschenk deklariert.

»Wann genau hat der Ausflug stattgefunden?«, wollte Jean-Jacques wissen.

Dominique zeigte sich irritiert. »Das ist so lange her, wie soll ich das noch wissen?«, antwortete sie fast unwirsch.

»Bitte, Tante Do«, flehte Sabine sie an.

Dominique nickte, schloss die Augen und konzentrierte sich. »Wir sind an einem Donnerstag angekommen und waren die ganze Zeit, bis ungefähr Sonntagmittag, auf der félibrée. Dann haben wir den Bus nach Bordeaux genommen.«

»Danke«, sagte Jean-Jacques. »Fahren Sie bitte fort.«

»Ich wollte deiner Mutter ein bisschen Spaß verschaffen«, sagte sie, direkt an Sabine gewandt. »Dass sie vielleicht einen anderen Mann kennenlernt oder einsieht, dass sie noch zu jung ist für diesen Heiratsblödsinn. Wenigstens habe ich ihr zu ein paar schönen Stunden verholfen, und die hat sie genossen. Sie und Max waren richtig verschossen ineinander, konnten kaum die Augen voneinander abwenden und verschwanden immer wieder hinter Büschen für einen weiteren Quickie. Mit mir und Henri war es genauso. Ich dachte, mein Plan würde aufgehen. In der letzten Nacht im Zelt sprach sie davon, die Hochzeit abzublasen, aber dann waren die Kerle am nächsten Morgen verschwunden. Spurlos. Das war am Sonntag. Deine Mutter fühlte sich wieder verlassen, und es überraschte mich nicht, dass sie die Zähne zusammenbiss und das mit der Trauung doch durchzog. Und es ein Leben lang bereute.«

Dominique legte eine Pause ein und verzog beschämt das Gesicht, als Sabine sich räusperte, um ein Schluchzen zu unterdrücken.

»Tut mir leid, Liebes«, entschuldigte sie sich. »Aber es musste wohl alles mal auf den Tisch kommen.«

»Erinnern Sie sich noch an die Nachnamen der beiden jungen Männer?«, fragte Jean-Jacques.

Dominique schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht einmal mehr, ob sie sie genannt haben. Ein Familienname war nicht wichtig für uns.« Sie drückte energisch ihre Zigarette aus, als wollte sie einen Schlussstrich ziehen. »Im Übrigen sind seitdem viele Kerle gekommen und gegangen.«

»Können Sie uns irgendetwas anderes über sie sagen?«

»Sie waren beide groß, hellhaarig, gut gebaut und braun gebrannt. Echte Sonnyboys. Sie hatten auf den Erdbeerfeldern bei Vergt gearbeitet, um Geld zu verdienen, wollten anschließend zur Weinlese und dann zurück an die Universität in Strasbourg. Wir waren auf einem gebührenpflichtigen Campingplatz, während sie sich, um zu sparen, in den Wald zurückgezogen, also sauvage gezeltet haben. Sie hatten ein kleines Zelt, Schlafsäcke und Feldflaschen aus Armeebeständen. Ihren Wein tranken sie aus der Flasche, und davon jede Menge. Zum Duschen sind sie heimlich auf den Campingplatz geschlichen.«

»Und in deren Zelt haben Sie, ehm … zueinandergefunden?«

»Ach was, bei denen doch nicht. Für Orgien hatten wir nichts übrig.« Sie lachte. »Waren Sie jemals zwanzig? Wir haben’s im Wald getrieben, im Fluss, am Ufer, die einen in deren Zelt, die anderen in unserem, überall.« Sie warf einen Blick auf Sabine. »Deine Mutter platzte schier vor Glück, Sabine. Es war vielleicht die schönste Zeit ihres Lebens, jedenfalls bevor sie Louis und dich bekam. Ein einziges herrliches Wochenende, aber manche Leute haben nicht mal das.«

»Glaubst du, dass sie an diesem Wochenende schwanger geworden ist?«, fragte Sabine und fiel dabei Jean-Jacques ins Wort, der etwas anderes fragen wollte.

»Das vermuteten wir. Als sie es sicher wusste, war sie aber schon verheiratet. Und das hat sie ernst genommen. Sie war entschlossen, ihrem Mann eine gute Ehefrau zu sein, was sie ja auch war – auf ihre Weise. Jedenfalls war sie dir und deinem Bruder eine gute Mutter. Louis sah deinem Vater allerdings überhaupt nicht ähnlich, dafür Max umso mehr. Er hatte seine Augen, seine Statur. Sie hat sich das selbst nicht eingestehen wollen, aber wir wussten beide, wer sein leiblicher Vater war.«

»Ich fasse zusammen: Sie kennen also nur seinen Vornamen, Max«, sagte Jean-Jacques. »Sie wissen, dass er aus dem Elsass kam, an der Universität von Strasbourg studiert hat und ein guter Tänzer war. Sein Freund hieß Henri und kam ebenfalls aus dem Elsass. Auf den Erdbeerfeldern von Vergt haben sie als Erntehelfer gearbeitet, um Geld zu verdienen. Haben sie denn verraten, was sie studieren oder aus welcher Stadt sie stammen? Haben Sie keine Adressen oder Telefonnummern ausgetauscht?«

Dominique schüttelte den Kopf, auf‌fällig vorsichtig, als wollte sie ihre Frisur nicht durcheinanderbringen. »Henri studierte irgendwas, das mit Wein zu tun hat. Er sagte einmal, dass er ein Praktikum auf einem Weinberg im Elsass absolviert hat.«

»Hatten sie schon ihren Militärdienst geleistet?«, wollte Bruno wissen.

»Weiß ich nicht, das kam nie zur Sprache.« Sie zuckte mit den Achseln.

Jean-Jacques kam mit einer anderen Frage: »Wie haben Sie von ihrer plötzlichen Abreise erfahren?«

»Wir waren zum Frühstück in einem Café am Marktplatz verabredet, aber sie sind einfach nicht gekommen. Schließlich sind wir auf den Campingplatz zurückgegangen, weil wir dachten, sie hätten vielleicht eine Nachricht oder dergleichen in unserem Zelt hinterlassen. Aber da war nichts, nicht das kleinste Zeichen von ihnen. Deine Mutter war fix und fertig und hat auf dem Fest überall nach ihnen gesucht. Ich hatte das Kapitel gleich abgeschlossen und als Erfahrung abgeheftet. Nicht so deine Mutter, Sabine. Sie hat sich die Sache zu Herzen genommen.«

»Haben Sie noch Fotos von Ihrem Wochenendausflug? Eventuell sogar welche, auf denen die beiden jungen Männer zu sehen sind?«, fragte Jean-Jacques.

Dominique lachte. »Wir hatten damals noch keine Handys. Von Self‌ies war noch nicht die Rede, und ständig irgendwelche Fotos zu machen kam gar nicht infrage. Deine Mutter hatte zwar eine kleine Kamera, die sie aber, soviel ich weiß, kaum benutzt hat.«

»Wie würden Sie die Beziehung zwischen Max und Henri beschreiben?«, fragte Bruno. »Waren sie enge Freunde, gute Kumpel, oder gab es Spannungen zwischen ihnen?«

»Es waren einfach Freunde, die den Sommer miteinander verbringen, ein bisschen Geld verdienen und Mädchen nachsteigen. Über persönliche Angelegenheiten haben wir nicht viel geredet. Es schien jedenfalls, dass sie prima miteinander klarkamen. Eifersüchteleien gab’s zwischen ihnen nicht. Sie waren mehr als zufrieden mit dem, was sie an uns hatten, und uns ging es ebenso.«

»Womit haben Sie verhütet?«, wollte Yveline wissen. Es war das erste Mal, dass sie sich zu Wort meldete.

»Ich habe die Pille genommen, im Unterschied zu ihr. Sie wollte so schnell wie möglich nach der Hochzeit Kinder kriegen und Mutter sein. Ich habe allerdings sichergestellt, dass sie Kondome bei sich hatte.«

»Ob sie auch benutzt wurden, wissen Sie wahrscheinlich nicht, oder?«

Dominique zuckte mit den Achseln. »Sie behauptete es zwar, aber wenn ja, haben sie offenbar nicht funktioniert.«

»Würden Sie die jungen Männer wiedererkennen, wenn Sie sie heute sähen?«, fragte Yveline.

Dominique lachte spöttisch. »Sie meinen, auch wenn die beiden womöglich kahlköpfig und fett geworden sind? Vielleicht, aber ich würde sie wahrscheinlich gar nicht wiedersehen wollen.«

»Ich möchte, dass Sie unserem Polizeizeichner dabei helfen, Phantombilder der beiden zu erstellen«, sagte Jean-Jacques. »Und wenn sich noch Fotos von der félibrée auf‌treiben lassen, sollten Sie einen Blick darauf werfen. Wir hätten auch gern Ihre Hilfe bei einer Rekonstruktion.«

»Ich habe hier ein Geschäft zu leiten«, entgegnete Dominique leicht verärgert. »Ich kann doch hier nicht alles stehen und liegen lassen für etwas, das Jahrzehnte zurückliegt.«

»Madame, damit wir uns nicht falsch verstehen«, sagte Jean-Jacques, dessen Stimme für Brunos Ohren gefährlich ruhig klang. Jean-Jacques beugte sich vor und schaltete die Aufnahmefunktion seines Handys aus, bevor er weitersprach.

»Sie sind Zeugin in einem Mordfall, vielleicht die einzige. Vielleicht waren Sie die letzte Person, die das Mordopfer lebend gesehen hat. Damit kämen Sie sogar als Tatverdächtige infrage. Ich könnte Sie als solche vorläufig festnehmen lassen. Entscheiden Sie, was Ihnen lieber ist. So oder so, ich brauche Ihre Mithilfe. Falls Sie mich zwingen, Sie in Gewahrsam zu nehmen, wird mein Team Ihr Haus und Geschäft auf den Kopf stellen, um sicherzugehen, dass uns kein Hinweis verloren geht. Außerdem werde ich die lokale Presse und das Fernsehen einladen, mit Reportern und Kameraleuten anzurücken. Sie würden für kurze Zeit berühmt, wenn nicht berüchtigt. Und mit Ihrem Geschäft ginge es bergab. Sie haben die Wahl.«

Dominique starrte ihn an und zuckte dann wieder mit den Achseln. »Und für so was zahle ich Steuern«, sagte sie in bitterem Tonfall.

»Sie kennen vielleicht unser Motto, Madame«, entgegnete Jean-Jacques ruhig. »Es ist eine Ehre, der Öffentlichkeit zu dienen.«

Die beiden fixierten einander gegenseitig, bis Sabine sagte: »Bitte, Tante Do. Wir brauchen deine Hilfe wirklich.«

Dominique setzte eine andere Miene auf und schaute die Tochter ihrer alten Freundin liebevoll an. »Für dich, mein Schatz, tue ich alles.«

Mon Dieu, dachte Bruno, dem noch nie ein besser koordiniertes Good-Cop-/Bad-Cop-Manöver untergekommen war, das in diesem Fall nicht einmal hatte gespielt werden müssen.

»Übrigens«, raunte Bruno Jean-Jacques zu, als sie zum Wagen gingen, um nach Périgueux zurückzufahren, »Virginie, die junge Studentin, die am Schädel arbeitet, ist ganz allein im Labor. Könntest du sie bitte im Auge behalten? Du weißt, wie die Kollegen so sind.«

Noch während er dies sagte, erinnerte sich Bruno plötzlich an den großen Kerl in Uniform, der ihn in der Polizeikantine als Dorfbulle und Schaframmler zu beleidigen versucht hatte.

9

Zurück im commissariat de police, Jean-Jacques’ Dienststelle in Périgueux, packte Bruno einen großen Stapel Fotokopien der Akte ein, die Jean-Jacques im Laufe seiner Ermittlungen in Oscars Fall zusammengetragen hatte, und ließ sich von Yveline in deren Wagen nach Saint-Denis fahren. Ihr Angebot, mit ihr und Sabine zu Abend zu essen, schlug er aus, weil er fand, dass die beiden Frauen sich zuerst untereinander kennenlernen sollten. Für einen Ausritt mit Pamela war es zu spät. Er fuhr trotzdem zum Reiterhof, um Balzac einzusammeln, und machte mit ihm einen langen Spaziergang in der Dämmerung über die Anhöhe bei seinem Haus. Anschließend briet er sich ein Omelett, bereitete einen Salat aus dem Garten zu und rief Pamela an, um ihr zu sagen, dass er am Morgen die Pferde bewegen und Croissants mitbringen werde. Nach einer wenig ergiebigen Stunde über Jean-Jacques’ Protokollen schaute er im Hühnergehege nach dem Rechten, trank ein letztes Glas Rotwein aus der städtischen Winzerei und ging früh zu Bett.

Kurz vor sechs, nach acht Stunden Schlaf, wachte er auf und joggte mit Balzac eine lange Runde durch den Wald. Gegen zehn war er in Saint-Denis, wo er sich in Fauquets Café, das gerade geöffnet hatte, noch warme Croissants und zwei Baguettes einpacken ließ. Wenig später erreichte er Pamelas Reiterhof, wo er einen Hut voll frischer Eier einsammelte. Als er in die Küche trat, hörte er oben die Dusche rauschen. Er setzte einen Kessel für Kaffeewasser auf, deckte den Tisch und presste Orangenhälften. Inzwischen kochte das Wasser, mit dem er den Kaffee aufgoss. Von oben rief Pamela: »Bist du das, Bruno? Ich sehe Balzac vor dem Stall und kann den Kaffee riechen.«

»Ja, ich bin’s. Das Frühstück ist fertig, es sei denn, du willst noch ein gekochtes Ei.«

»Sehr gern. Koch am besten gleich zwei mehr, ich sehe gerade Gilles und Fabiola in die Einfahrt einbiegen.«

Bruno legte vier Eier in einen Topf, schüttete kochendes Wasser darüber und stellte die Eieruhr auf fünf Minuten. Dann holte er Butter und ein Glas von Pamelas selbst gemachter Aprikosenmarmelade aus dem Kühlschrank, legte noch zwei Gedecke auf und presste weitere Orangen.

»Es geht doch nichts über ein Frühstück, das man nicht selber machen muss«, sagte Pamela und gab ihm einen kleinen Kuss. »Wie im Hotel.« Sie setzte sich und schenkte den Orangensaft aus, als Gilles und Fabiola eintraten. Bruno setzte den Kessel für weiteren Kaffee auf.

»Ich habe tolle Nachrichten«, verkündete er. »Balzac ist Vater von neun Welpen geworden, vier Jungs und fünf Mädchen, alle wohlauf. Ich war gestern schon in Claires chenil, um sie mir anzusehen, und werde Florence fragen, ob sie eins der Welpen für die Kinder haben möchte.«

»Frag sie nicht in deren Beisein, sonst geben sie keine Ruhe, bis sie nachgibt«, riet Fabiola. »Übrigens haben wir, Gilles und ich, vor Kurzem erst darüber nachgedacht, ob wir uns einen Basset zulegen sollten, können uns aber nicht auf das Geschlecht einigen.«

»Es hat keine Eile«, erwiderte Bruno. »Stellt euch vor, Balzac stammt aus einer sehr viel edleren Linie, als ich gedacht habe, und er eignet sich so gut als Deckrüde, dass schon verschiedene Züchter Interesse angemeldet haben. In ein paar Monaten könnte er weiteren Nachwuchs bekommen. Wenn ihr euch heute noch nicht entscheiden könnt, dann vielleicht bei der nächsten Gelegenheit.«

Sie frühstückten zügig und gingen schon eine knappe Viertelstunde später mit ungesattelten Pferden am Führstrick zum Paddock hinaus. Pamela wählte einen der kürzeren Rundkurse, da die Pferde tagsüber noch zu arbeiten haben würden. Also verständigten sie sich auf eine schonende Gangart, mit der sogar Balzac Schritt halten konnte. Für Bruno, der immer seinen Kick aus Hectors Tempo und dem Dreitakt seiner Hufschläge zog, ging es allerdings viel zu langsam voran. Er schweif‌te in Gedanken ab und sah plötzlich Sabine vor dem Eingang des Pflegeheimes stehen, ihm und den anderen den Rücken zugekehrt und schluchzend; er dachte an Jean-Jacques’ barsche Zurechtweisung von Tante Do und wie er sie eingeschüchtert hatte – so verbissen war er auch jetzt noch in den Fall, der ihn einfach nicht loszulassen schien. An welchem Punkt, fragte sich Bruno, drohten polizeiliche Ermittlungen ins Absurde umzuschlagen, die jahrelang ins Leere gelaufen waren und nun, mit ihrer Wiederaufnahme, so viel Staub aufwirbelten und Unschuldige in Mitleidenschaft zogen?

»Was ist mit dir, Bruno?«, fragte Pamela, als sie wieder am Stall waren und Fabiola und Gilles sich schon verabschiedet hatten. »Du bist abgelenkt und irgendwo anders. Ich dachte, die Welpen wären alle wohlauf.«

»Darum geht’s nicht«, antwortete er und blickte durch das Stalltor. Dass sie hinter ihm stand, schien ihm kaum bewusst zu sein. »Es ist dieser Fall, an dem Jean-Jacques sich schon seit dreißig Jahren die Zähne ausbeißt. Es gibt ein paar neue Erkenntnisse, und er ist mehr denn je entschlossen, den Fall zu lösen. Ich fürchte allerdings, er kommt auch diesmal nicht weiter. Und es ist meine Schuld. Ich hatte auf der Ausstellung in Les Eyzies die Idee, von dem Schädel des Toten ein Gesicht zu rekonstruieren. Darauf ist er sofort angesprungen, aber je mehr ich darüber nachdenke, desto größer werden meine Zweifel. Vielleicht hätten wir die Sache auf sich beruhen lassen sollen. Diese verflixten Ermittlungen haben anderen schon übel zugesetzt.«

Er seufzte tief. »Verzeih, ich hätte den ganzen Schlamassel nicht auf dir abladen sollen.«

»Wir sind doch nicht bloß Freunde, Bruno«, sagte sie, und er hörte, wie sie das Zaumzeug auf den Boden fallen ließ. Dann schlang sie ihm von hinten die Arme um den Leib und drückte ihr Gesicht in seinen Nacken.

»Wir haben schon eine lange Geschichte miteinander, du und ich«, flüsterte sie. »Du kannst mir alles sagen. Weiß der Himmel, was ich schon alles auf dir abgeladen habe, wenn’s um meine Mutter ging oder um meine gescheiterte Ehe.« Sie drückte sich fest an ihn. »Komm, machen wir uns noch einen Kaffee.«

Sie nahm ihn an die Hand und zog ihn über den Hof hinter sich her, beide immer noch in ihren Reitstiefeln, die auf das Pflaster knallten. Plötzlich sprang ein Motor an, dann war die Hupe von Mirandas Auto zu hören. Sie brachte ihre Kinder zur Schule und winkte ihnen zu.

»Ich müsste zur Schule und die Kinder über die Straße lotsen«, sagte Bruno.

»Du bist wahrscheinlich der letzte f‌lic in Frankreich, der so etwas noch tut. Aber nicht heute. Wir trinken jetzt Kaffee, und du kannst dir durch den Kopf gehen lassen, was Miranda wohl denkt, worauf wir aus sind, nachdem sie gesehen hat, wie ich dich über den Hof schleife.«

Trotz seiner düsteren Stimmung lachte er und nahm sie in den Arm.

»Du bist eine tolle Frau, Pamela. Und danke. Aber aus dem Kaffee wird nichts. Die Pflicht ruft.« Er ging zurück in den Stall, stieg aus den Reitstiefeln, spritzte sich Wasser ins Gesicht und machte sich auf den Weg zu Joe, seinem Vorgänger als Stadtpolizist von Saint-Denis, dem Mann, der vor dreißig Jahren einen noch jungen Jean-Jacques gerufen hatte, als im Wald eine Leiche gefunden worden war.

Joe hielt Ziegen, Gänse, Hühner und züchtete Tauben. Seine große, erweiterte Familie ernährte sich fast ausschließlich von dem, was sein Hof und der Garten hervorbrachten, der so sicher wie ein Gefängnis umzäunt war, um die Ziegen außen vor zu halten. Joe machte außerdem den schlechtesten Wein, den Bruno seit seiner Militärzeit getrunken hatte. Aber Joe hatte ihm unter anderem beigebracht, was einen guten chef de police ausmachte. Er kannte immer noch jede Person in der Stadt und ihrer Umgebung. Der kleine Weiler, wo er lebte, lag ein paar Kilometer außerhalb von Saint-Denis. Bruno traf Joe im Garten an, wo er gerade die Tomatenpflanzen mit längeren Stangen abzustützen versuchte. Als Bruno ihn rief, drehte er sich um und kam ans Gatter, das er öffnete und sofort wieder hinter sich schloss. Er schüttelte Bruno die Hand und tätschelte Balzac liebevoll.

»Was kann ich für dich tun, Bruno?«

»Würdest du mich bitte zu der Stelle führen, an der du vor dreißig Jahren die Leiche dieses unbekannten jungen Mannes entdeckt hast? Der Fall ist wiederaufgenommen worden.«

»Die Stelle finde ich wieder, aber erzähl mir doch vorher, wieso es zu einer Wiederaufnahme gekommen ist«, sagte Joe und führte Bruno auf eine Sitzgruppe im Hof zu, verschwand dann kurz in der Küche und kam mit zwei Schnapsgläsern und einer verstaubten Flasche seines selbst gebrannten eau de vie zurück. Das war immerhin besser als sein Wein. Er schenkte ein, und Bruno berichtete von der DNA-Analyse, dem in Mali gefallenen Soldaten, dessen Halbschwester und der besten Freundin ihrer Mutter.

»Ich möchte mir einen Eindruck vom Tatort verschaffen. Vielleicht hilft mir das weiter«, sagte Bruno. »Und ich wäre dir dankbar, wenn du mich begleitest, wenn ich mit den Leuten rede, die damals den Campingplatz geführt haben. Ihren Sohn, der die Leitung übernommen hat, kenne ich gut, seine Eltern dagegen nur flüchtig. Vielleicht erinnern sie sich an etwas.«

»Hast du Fotos von den beiden jungen Frauen, die dort gezeltet haben?«

»Augenblick.« Bruno holte sein Handy hervor, rief Jean-Jacques an und bat ihn, ihm die Hochzeitsfotos von Sabines Eltern zuzuschicken.

»Sie sind nicht sehr gut, aber sei’s drum. Auf einem der Bilder sind beide zu sehen, die eine als Braut, die andere als demoiselle d’honneur.«

»Du solltest mit Philippe Delaron sprechen. Vielleicht hat sein Vater die Negative der Fotos aufbewahrt, die er auf der félibrée geschossen hat. Das war damals eine große Sache für Saint-Denis. Der Bürgermeister hat den alten Delaron engagiert, Bilder vom Fest zu machen, für die lokale Presse und das städtische Archiv. Ich erinnere mich noch, dass die ganze Fotostrecke in der Mairie ausgestellt wurde und Delaron ganz schön verdient hat am Verkauf von Abzügen. Die Nachfrage war groß. Wenn es diese Fotos noch gibt, wirst du die Mädchen und ihre Freunde finden.«

Bruno war ganz aufgeregt. »Das wäre fantastisch. Ich fürchte allerdings, Philippe hat, als er den Laden seines Vaters auf‌löste, alles weggeworfen, um ihn wieder vermieten zu können. Trotzdem – einen Versuch ist es wert.«

Zwei kurze Pieptöne seines Handys signalisierten den Eingang einer E-Mail. Er öffnete den Anhang und fand das Hochzeitsfoto darin. Mit Daumen und Zeigefinger vergrößerte er den Ausschnitt der Gesichter von Braut und Brautjungfer, um sie Joe zu zeigen. Der musste erst ins Haus und seine Lesebrille holen.

»Hübsche Mädchen«, sagte er und blinzelte mit den Augen. »An die müsste ich mich eigentlich erinnern, aber nach dreißig Jahren … Es waren jede Menge Leute auf der félibrée. Nein, die beiden sagen mir jetzt nichts. Aber lass uns zum Campingplatz fahren und in den Wald gehen.«

Sie nahmen Brunos Transporter. Balzac murrte, weil Joe den Beifahrersitz belegte, der eigentlich ihm vorbehalten war. Wenig später erreichten sie ihr Ziel. Bruno ging ins Büro, grüßte Hilaire, die Eigentümerin der Anlage, erklärte, weshalb er gekommen war, und fragte nach ihren Eltern. Sie seien zu Hause, antwortete sie und versprach, sie anzurufen und herzubitten.

Joe führte Bruno über den Platz, der zu dieser Jahreszeit gut belegt war. Am äußeren Rand gelangten sie vor einen festen Zaun und eine dichte Hecke. Beides sei neu, bemerkte er. Damals habe es hier nur einen Bretterzaun gegeben, der problemlos zu überwinden gewesen sei. Sie gingen zurück zum Eingang, umrundeten das Grundstück und bestiegen einen bewaldeten Hügel. Trotz des unwegsamen Geländes bewegte sich Joe wie ein junger Mann von dreißig Jahren.

»Heute zahlt man zehn Euro pro Person und Nacht, selbst mit einem winzigen Zelt. Ich kann mir vorstellen, dass manche Gäste immer noch sauvage campen und die sanitären Anlagen auf dem Platz heimlich nutzen«, sagte er und legte eine Pause ein, um Luft zu holen und sich umzuschauen auf der Suche nach markanten Orientierungspunkten.

»Wir waren damals oft hier oben. Ich müsste mich eigentlich erinnern …« Plötzlich entdeckte er einen Felsvorsprung, steuerte darauf zu und blieb vor einer sumpfigen Rinne stehen. »Hier gab’s früher einen Bach. Scheint versickert zu sein.«

»Es ist seit Langem trocken und heiß«, sagte Bruno und wischte sich mit der Hand über Stirn und Nacken.

»Schlimmer als heiß«, fand Joe. »Wie während der canicule, der Hitzewelle von 2003, die in den Städten so viele alte Menschen hat sterben lassen. Ich kann mich aber nicht erinnern, wann ich das letzte Mal gesehen habe, dass ein Bach einfach so verschwindet, und diese Rinne da ist die einzige feuchte Stelle weit und breit. Sehen Sie die kleinen Fußabdrücke im Schlamm? Die sind von Mäusen, die nach Wasser suchen. Das ganze Unterholz ist knochentrocken.«

Sie stiegen neben dem Felsvorsprung weiter bergan, an jungen Bäumen vorbei, die dreißig Jahre zuvor noch nicht dort gestanden haben konnten, und gelangten an eine von Pflanzen überwucherte Böschung, aus der ein großer Teil abgetragen worden war. Die Lücke füllte jetzt trockenes Farnkraut. Noch so eine Folge der Dürre, dachte Bruno. Farn welkte normalerweise erst im Herbst.

»Da haben wir die Leiche gefunden«, sagte Joe und zeigte auf die Stelle. Sie folgten der Böschung etwa zwanzig Schritte weit und erreichten ein flaches Wiesenstück von sechs oder sieben Metern im Quadrat. Am Rand der Böschung entdeckten sie einen kleinen Ring aus Steinen, darin verkohlte Erde und Asche.

»Sieht aus, als wäre die Feuerstelle noch in Gebrauch«, sagte Bruno. »Unmöglich so was. Hier könnte doch alles lichterloh brennen.«

Joe nickte und zeigte auf ein Quadrat aus fahlem Gras. »Hier hat jemand vor Kurzem gezeltet. Manches ändert sich offenbar nie. Ich weiß noch, wie Jean-Jacques den ganzen Umkreis mit Metalldetektoren hat absuchen lassen. Gefunden wurden nur ein alter Dosenöffner und ein Löffel.«

Bruno kehrte an den Fundort der Leiche zurück und kletterte die Böschung hinauf. Er ließ den Blick schweifen und versuchte sich vorzustellen, wie das Gelände vor dreißig Jahren ausgesehen haben mochte, ohne das nachgewachsene Gehölz. Es war ein ruhiger, schattiger Ort. Durch das dichte Laub der Baumkronen drang nur wenig Sonnenlicht.

Normalerweise hätte sich hier ein schwerer Duft von feuchter Erde und Vegetation bemerkbar gemacht, doch die Luft war staubtrocken. Als sich Bruno wieder in Bewegung setzte, stieß sein Fuß an einen harten Gegenstand. Er streif‌te das hohe Farnkraut beiseite und sah eine stark verrostete Metallstange im Boden stecken, vielleicht von einem Zelt. Daran hing der zerfetzte Rest eines Plastikbandes. An den weiß-roten Streifen war zu erkennen, dass es zur Absperrung des Fundortes gehört hatte.

»Da, wo du jetzt stehst, hatte Jean-Jacques seinen Posten«, sagte Joe, der mit einem Stock im Gestrüpp herumstocherte.

»Wonach suchst du?«, fragte Bruno.

»Nach Reifenspuren. Jean-Jacques hatte die Gendarmerie mit einem Gabelstapler anrollen lassen. Damit wurde die Leiche geborgen. Aber zu finden ist nichts mehr. Es haben sich in all den Jahren neue Schichten aus vermodertem Laub auf den Boden gelegt.«

»Jean-Jacques sagte, er hätte zwei Feuerstellen und eine Abtrittgrube entdeckt. Weißt du noch, wo?«

»Die Grube war da hinten, ein Stück weiter unterhalb des Zeltplatzes. Gefunden haben die Kollegen sie mit einem Metalldetektor, weil leere Konservendosen reingeworfen worden waren, bevor man sie zugeschüttet hatte. Eine der Feuerstellen war ungefähr da, wo jetzt auch wieder eine ist. Wo die andere war, habe ich vergessen.«

»Fällt dir sonst noch irgendetwas ein? Es muss hier damals doch hoch hergegangen sein. Polizei, Presse und jede Menge Gaffer vom Campingplatz.«

»Die Gendarmerie hatte den Fundort weiträumig abgesperrt. Jean-Jacques hat mich einen Tag später losgeschickt, um hiesige Jäger und Pilz- oder Trüffelsucher zu fragen, ob sie sich hier auskennen und irgendetwas gesehen haben.«

»Ich sehe hier nirgends Eichen oder Haselnussbäume, also werden in dieser Gegend auch keine Trüffeln wachsen«, sagte Bruno.

»Aber Hainbuchen, da findet man sie manchmal. Ein paar dieser Bäume habe ich auf dem Weg hierher gesehen, mit auf‌fällig dunkler Erde über den Wurzeln. Ich werde mal mit meinem Hund zurückkommen und nach estivales suchen. Die wachsen auch in trockenem Boden.«

Estivales, die Sommertrüffeln, wurden nicht besonders geschätzt, eigneten sich aber zum Aromatisieren von Olivenöl und Butter. Bruno schabte manchmal dünne Scheiben davon über einen Salat oder Nudeln. Mit ihnen ließen sich auch die ansonsten eher faden champignons de Paris schmackhafter machen.

»Danke, dass du mich hierhergeführt hast«, sagte Bruno. »Gehen wir zurück und statten Hilaires Eltern einen Besuch ab. Vielleicht können wir was von ihnen erfahren.«

Das alte Ehepaar hatte sich auf die Gäste schon eingestellt und begrüßte sie herzlich. Im Wohnzimmer war ein kleiner Tisch mit Kaffeetassen, Desserttellern und Gläsern gedeckt. Er stand inmitten eines Karrees, das von einer offenen Feuerstelle, einem Sofa, zwei Lehnstühlen und einem großen Fernsehbildschirm begrenzt wurde, auf dem gerade irgendeine Seifenoper zu sehen war. Antoine, Hilaires Vater, regelte mit einer Fernbedienung den Ton leiser. Seine Frau kam mit einem gâteau aux noix und Kaffee.

»Normalerweise sitzen wir draußen, aber heute ist es viel zu heiß, selbst unter dem Sonnenschirm«, sagte sie. »Vielleicht liegt’s an der Erderwärmung, von der immer die Rede ist.«

»Vielen Dank«, sagte Bruno, als Antoine ihm aus einer Flasche Vieille Prune eingeschenkt hatte, einen Pflaumenschnaps, den, wie er wusste, Hubert in seiner cave verkauf‌te.

»Ich weiß nicht, wie wir helfen können«, sagte Antoine. »Wir sind damals von diesem jungen Beamten stundenlang befragt worden, was aber nicht viel gebracht hat. Er ist unsere Buchungen durchgegangen, aber weil zu der Zeit nur die wenigsten Kreditkarten hatten, führte das auch nicht weiter. Die meisten zahlten in bar, und wenn jemand anrief, um einen Platz zu buchen, meldete er oder sie sich fast immer nur mit Vornamen. Die Polizei ist allen Hinweisen nachgegangen, ohne Erfolg. Wer bei uns campierte, brauchte sich nicht auszuweisen. Heute ist das natürlich anders.«

»Und an den Steuern vorbei lässt sich auch nichts mehr verdienen«, kicherte Joe. »Wenn wir unser cottage an Touristen vermieten, müssen wir das der Mairie melden.«

Bruno ging auf Joes Kommentar nicht ein. »Ich habe Ihre Aussage von damals gelesen. Sie sagten, die Leute, die wild zelteten, würden Ihre sanitären Anlagen benutzen und auch in die Bar kommen. Sie hätten denen nicht beikommen können. Warum eigentlich nicht?«

»Weil ich meistens ganz allein war. In der Feriensaison, wenn wir den Laden voll hatten, musste sich Mathilde um unsere eigenen Kinder kümmern. Aushilfskräfte konnten wir uns nicht leisten«, antwortete Antoine. »In den Waschräumen gab es Münzautomaten. Für Duschen- und Toilettenbenutzung war jeweils ein Franc fällig. Davon konnte jeder Gebrauch machen. Die wilden Camper kamen, wie gesagt, auch in die Bar oder kauf‌ten in dem kleinen Laden Brot, Milch und was man sonst so braucht. Sie von den regulären Gästen zu unterscheiden war nicht drin. Man hat damals einfach weniger kontrolliert. Die Regierung war damals viel mehr hinter Geschäften mit Kreditkarten her, wegen der Steuern, als ob die nicht schon hoch genug wären.«

»Haben Sie irgendwelche Andenken von damals zurückbehalten?«, fragte Bruno. »Fotoalben oder so etwas?«

»Die, die wir haben, hatte die Polizei schon durchgesehen, aber die enthielten vor allem Schnappschüsse aus der Zeit, als wir den Campingplatz eingerichtet haben, und Fotos von unseren Kindern.«

»Nehmen Sie doch ein Stück von der Torte«, sagte Mathilde und reichte den Gästen die Kuchenplatte. Bruno und Joe nahmen jeweils ein Stück Walnusstorte. Sie wandte sich an ihren Ehemann. »Gab es eigentlich damals schon diese Camper-der-Woche-Geschichte?«

»Was hat es damit auf sich?«, wollte Bruno wissen.

»Wir haben einmal in der Woche ein Foto ans Schwarze Brett gehängt, das einen unserer Gäste bei irgendeiner Tätigkeit zeigte«, antwortete Antoine. »Zum Beispiel jemanden, der einen großen Fisch aus dem Fluss zieht, oder einen Bodybuilder, der Gewichte stemmt, Kinder, die mit Tieren spielen, oder einen jungen Mann, der Gitarre spielt. So etwas in der Art. Es sollte eine freundliche Geste sein, die das Wir-Gefühl fördert und die Camper auf das Schwarze Brett aufmerksam macht.«

»Und du hast mit dem Verkauf von Abzügen auch ein paar zusätzliche Franc verdient«, erinnerte ihn Mathilde. »Übrigens hast du in deiner Aufzählung vergessen, dass du auch gern Fotos von hübschen Mädchen gemacht hast.«

Bruno merkte auf. »Haben Sie diese Fotos aufbewahrt?«

»Das habe ich«, antwortete Mathilde. »Aus nostalgischen Gründen. Ich hatte sie in einer Schachtel gesammelt und sie später, als wir uns aus dem Geschäft zurückgezogen haben, geordnet und in Kladden geklebt. Wollen Sie die mal sehen? Die Fotos sind alle datiert.«

»Ja, ich würde sehr gern einen Blick auf die von ’89 werfen«, sagte Bruno. »Zur Zeit der félibrée. Erinnern Sie sich? Wir nehmen an, dass sich an diesem Wochenende der Mord zugetragen hat.«

Mathilde entschuldigte sich, ging nach nebenan und kam wenig später mit einem Buch so groß wie eine Boulevardzeitung zurück.

»In dem Jahr haben wir zufällig mit unserer Aktion Camper-der-Woche angefangen.« Sie blätterte durch die beklebten Seiten. »Hier, das ist das Wochenende der félibrée. Antoine hat ein paar Fotos in der Stadt gemacht. Über den Straßen hingen Girlanden aus Papierblumen, vielleicht waren sie auch aus Plastik. Sah jedenfalls hübsch aus und hat für ein bisschen Schatten gesorgt. Der Sommer damals war auch sehr heiß. Hilaire hat ebenfalls zu fotografieren angefangen. Einige der Fotos sind von ihr.«

Sie reichte Bruno, der neben Joe auf dem Sofa saß, das Buch. Joe entdeckte sofort ein Bild von sich in jungen Jahren. Er stand neben einer Bühne, auf der eine Frau zu singen schien, und machte einen ziemlich grimmigen Eindruck.

»Daran erinnere ich mich«, sagte er und grinste. »Sie hat ein altes okzitanisches Lied gesungen und klang fürchterlich.«

Er schlug weitere Seiten mit Fotos von Frauen und Männern in traditioneller Tracht auf, überraschend puritanisch, wie Bruno fand, hauptsächlich schwarz und weiß, dazu seltsame Halstücher, die immerhin ein bisschen Farbe ins Spiel brachten. Auf anderen Bildern waren Folkloretänze zu sehen. Dann endlich kamen Fotos von Campern der Woche: Da war ein junger Mann mit einem Walkman, ein Kind, das auf einem gleichmütig wirkenden Hund zu reiten versuchte, und ein hübsches Mädchen, das Bruno auf Anhieb wiedererkannte.

Es war das Porträt einer braungebrannten, schlanken und sehr attraktiven jungen Frau im Badeanzug oder vielleicht einem Bikini, von dem nur der obere Rand zu sehen war. Sie stand am Rand eines Swimmingpools, in dessen flacherem Teil mehrere Badende zu sehen waren, die ihre Blicke auf sie gerichtet hatten. Ihr Kopf war ein wenig zur Seite gedreht, und sie zeigte ein breites Lächeln. Vielleicht lachte sie auch.

Bruno holte sein Handy hervor und rief das Hochzeitsfoto auf, das Jean-Jacques ihm zugeschickt hatte.

»Würden Sie sagen, dass das dieselbe Person ist?«, fragte er Mathilde und zeigte ihr das Foto von Dominique.

»Ja, ich denke schon. Ich bin mir fast sicher und glaube, mich an sie erinnern zu können. Sie war immer fröhlich und immer auf der Tanzfläche. Ich habe sie für eine Friseurin gehalten, weil sie den anderen Mädchen häufig die Haare gemacht hat. Eigentlich war für unsere Aktion ein anderes Foto von ihr vorgesehen, eines, auf dem sie einem jungen Mann die Haare schneidet. Er war blond, hatte aber keinen rötlichen Teint, sondern gebräunte Haut. Ein gutaussehender Bursche.«

»Gibt es noch andere Fotos von ihr, zum Beispiel das, das Sie soeben beschrieben haben? Oder haben Sie nur dieses aufbewahrt?«

»Ja, nur dieses, wenn ich mich nicht irre. Was wir nicht ausgestellt haben, ist irgendwie abhandengekommen.«

Bruno schlug die nächste Seite auf und sah einen alten Mann, der in einem Liegestuhl schlief, eine leere Flasche Wein neben sich, ein kleines Kind, das einen eingerollten Igel aufmerksam beobachtete, und einen mit Orangen jonglierenden Jungen. Er blätterte das Buch bis zur letzten Seite durch, fand aber nichts mehr, was ihn näher interessiert hätte. Schließlich kehrte er zu der Seite mit Dominiques Porträt zurück.

»Sie sagten, dass sie immer fröhlich gewesen sei. Können Sie sich noch an ihre Freunde erinnern, die jungen Leute, mit denen sie zusammen war?«

»Sie war immer in Begleitung einer Freundin. Ich glaube, sie teilten sich ein Zelt.«

»Haben Sie eine Lupe?«, fragte Bruno, den Blick auf Dominique gerichtet.

Mathilde verließ den Raum und kam mit einem kleinen Vergrößerungsglas zurück. »Hier, bitte sehr. Meine Augen haben nachgelassen, deshalb brauche ich das Ding zum Lesen.«

Bruno musterte die Personen hinter Dominique im Pool. Da war eine junge Frau, die wie Sabines Mutter aussah und vor einem jungen Mann im Wasser stand, der seine kräftigen Arme um sie geschlungen und ihr das halbe Gesicht in den Nacken gedrückt hatte. Er war blond und dunkelbraun gebrannt. Von all den anderen Badenden, die Bruno ausmachen konnte, erschien ihm niemand relevant. Es handelte sich vor allem um Eltern mit ihren Kindern.

»Dürfte ich mir dieses Foto ausleihen und Vergrößerungen davon machen? Sie bekommen es bestimmt zurück. Der in unserem Fall leitende Ermittler müsste es unbedingt sehen. Ich glaube, der junge Mann im Hintergrund könnte das Mordopfer sein.«

»Wenn’s denn hilft«, antwortete Mathilde und nahm die Kladde und das Vergrößerungsglas wieder an sich. »Von ihm ist ja nicht viel zu erkennen.«

»Mehr haben wir leider nicht«, erwiderte Bruno.

»Das Foto ist fest aufgeklebt, Sie müssten schon die ganze Seite mitnehmen.«

»Ich bin mir sicher, die Polizei kann es sich leisten, Ihnen eine neue Kladde zu kaufen, wenn Sie mir nur Ihr Buch mitgeben. Ich mache mir eine Kopie von dem Foto und bringe es Ihnen sofort wieder zurück. Dann könnte ich vielleicht noch ein Stückchen von der köstlichen Walnusstorte haben.«

10

Bruno setzte Joe vor dessen Haus ab und fuhr zur Mairie. An seinem PC scannte er das Foto der jungen Tante Do am Pool ein und schickte eine Kopie an Jean-Jacques mit dem Hinweis darauf, wer das glückliche Paar im Wasser hinter Dominique sei. Yves, der Chef der forensischen Abteilung, würde einen Computerspezialisten beauf‌tragen müssen, den Ausschnitt zu vergrößern. Bruno druckte zwei weitere Kopien aus, eine für sich und eine für Sabine. Dann rief er Philippe Delaron an, der auf dem Weg zurück in die Stadt war, nachdem er in Les Eyzies zwei Eheleute fotografiert hatte, die ihren hundertsten Geburtstag feierten. Er verabredete sich mit ihm in Fauquets Café.

»Wenn wir in Zukunft immer solche Sommer haben, muss ich mir wohl eine Klimaanlage zulegen«, sagte Fauquet und stellte ein kühles Willkommensbier auf Brunos Terrassentisch, der im Schatten lag. »Wenn ich kein Eis verkaufen könnte, würde ich pleite gehen.«

Bruno hatte gerade seinen ersten tiefen Schluck aus dem Glas genommen, als Philippe aufkreuzte. »Wenn es nicht so dringend ist«, sagte er, »muss ich gleich wieder gehen. Die Zeitung wartet auf die Fotos, die ich gerade geschossen habe. Danach habe ich einen Termin mit den pompiers, die mir neue Methoden der Waldbrandbekämpfung zeigen wollen. Auch davon muss ich Fotos machen. Der Präfekt hat die erste Alarmstufe ausgerufen.«

»Mir wäre sehr daran gelegen, wenn Sie die Fotos, die Ihr Vater vor dreißig Jahren auf der félibrée gemacht hat, suchen könnten. Sie sagten doch, er habe alles aufbewahrt. Zeit für ein schnelles Bier?« Bruno bestellte per Handzeichen.

»Ja, das hat er. Ich habe aber gründlich aufgeräumt, als der Laden vermietet werden sollte, und nur das zurückbehalten, was sich noch verkaufen ließ, zum Beispiel die Fotoalben mit Bildern des alten Saint-Denis an Touristen. Auch Hochzeits- und Tauf‌fotos habe ich aufgehoben, weil davon immer wieder welche verloren gehen und die Kunden Ersatz wünschen. Alles andere, das ganze Archiv, habe ich der Mairie angeboten. Sie wissen ja, dass der Bürgermeister auf historische Dokumente scharf ist. Viel hat er mir allerdings nicht abgenommen.«

»Was ist mit den Fotos von der félibrée?«

»Davon gab’s eine Kiste voller Kontaktabzüge. Die wollte der Bürgermeister, aber weiß der Himmel, was daraus geworden ist. Die Kiste ist im alten Keller verstaut worden, aber dann mit dem Hochwasser baden gegangen. Die Bilder sind wahrscheinlich ruiniert.«

»Waren das nur Kontaktabzüge oder auch Negative? Die könnten ja noch okay sein.«

»Beides. Die Mairie hatte meinem Vater ein Tageshonorar dafür gegeben, dass er das Fest im Bild festhält. Es gibt also viele Leute, die ihr Recht am eigenen Bild geltend machen können. Papa war immer sehr gründlich. Er hat die Negative in wasserdichte Plastikdosen gesteckt und einzelne Abzüge foliert. Von denen könnten etliche überlebt haben.«

»Waren Ihnen die félibrée-Fotos wichtig?«

»Ja, die besten habe ich zurückbehalten, denn wenn das nächste Mal das Fest bei uns stattfindet, bringe ich eine Sammlung der alten Bilder heraus. Es sind insgesamt an die hundertzwanzig Fotos, vielleicht mehr.«

»Die würde ich gern sehen. Wenn Sie sie mir bitte rauslegen würden, ich komme dann zu Ihnen ins Büro, sobald ich mit dem Bürgermeister gesprochen habe.«

»Worum geht’s eigentlich, Bruno?«

»Das kann ich Ihnen jetzt noch nicht sagen, nur so viel, dass wahrscheinlich eine gute Story für Sie herausspringen könnte. Aber ich gebe Ihnen einen Hinweis. Haben Sie schon Fotos von der Ausstellung gemacht, die im Museum von Les Eyzies gezeigt wird?«

»Von der Nachbildung prähistorischer Schädel? Ja, ich war wie Sie beim Empfang. Ich habe sogar ein Foto gemacht von Ihnen, der Künstlerin und Clothilde.«

Bruno sah Philippes Miene an, dass er konzentriert zu kombinieren begann und nach einer Verbindung suchte. Doch dass er sie herstellte – zwischen dem Urmenschen und der félibrée –, war kaum zu erwarten.

»Das Bier geht auf mich«, sagte Bruno. Er stand auf, legte einen Fünfeuroschein auf den Tisch und ging zur Mairie hinüber. Der Bürgermeister erinnerte sich, von Philippe Fotos der félibrée bekommen zu haben, wusste aber nicht mehr, wo sie zu finden waren. Claire brachte ihm das Registerbuch des Archivs. Er blätterte durch die Seiten, fuhr mit dem Zeigefinger die Zeilen ab und blickte schließlich auf.

»Sie waren ursprünglich im Keller, aber als da Wasser eingedrungen ist, habe ich das meiste, was dort lagerte, in einen leeren Raum der Stadtkasse bringen lassen. Ich rufe den Kämmerer an und melde Sie an.«

»Sagen Sie ihm, dass ich nicht allein komme. Es gibt jede Menge Material zu sichten. Viele Rollfilme mit jeweils sechsunddreißig Bildern. Ich brauche die Hilfe von Sabine, der Gendarmin aus Metz, deren Halbbruder von Oscar gezeugt wurde. Sie ist vorübergehend Yvelines Team zugeteilt.«

»Bringen Sie sie bei Gelegenheit einmal zu mir, damit ich ihr hallo sagen und mein Beileid zum Tod ihres Bruders ausdrücken kann. Ich rufe jetzt den Kämmerer an. Bis dann.«

Bruno meldete sich bei Yveline, die ihm prompt Vorwürfe machte. »Bruno, wo haben Sie gesteckt? Ich habe Ihnen zwei Mails geschickt.«

Bruno fühlte sich ertappt. Er versuchte immer, E-Mails direkt zu beantworten, doch es war ihm immer noch nicht gelungen, alle Funktionen seines Handys zu nutzen und regelmäßig Nachrichten abzufragen.

»Tut mir leid. Ich war am Fundort im Wald, und da gab es keinen Empfang. Wie geht es Sabine? Und was machen Sie gerade?«

»Wir sind in Les Eyzies. Ich habe ihr unseren Bezirk gezeigt, und hier sind wir zufällig auf Ihre Kollegin Juliette getroffen. Wir sitzen jetzt zusammen und trinken Kaffee. Was gibt’s?«

»Können wir uns heute noch am Trésor Public in Saint-Denis treffen? Ich brauche Ihre und Sabines Hilfe. Es gibt da eine Menge Fotos von dem Fest damals, und ich glaube, wir haben eine heiße Spur. Es eilt nicht so, die Fotos laufen nicht weg. Grüßen Sie Juliette von mir.«

»Mache ich. Wir können in zwanzig Minuten zur Stelle sein.«

Bruno suchte Philippe in seinem Studio auf, das im Souterrain eines kleinen terrassierten Hauses lag, am äußersten Ende der Rue de Paris. Darüber hatte er seine Wohnung. Das Nachbarhaus, das ihm ebenfalls gehörte, war vermietet. Darin hatte sich der Fotoladen seines Vaters in zweiter Generation befunden, bis er ihn hatte aufgeben müssen, weil ihm durch das Aufkommen von Smartphones nicht mehr genug Arbeit geblieben war. Zum Glück hatte Philippe zu diesem Zeitpunkt schon damit angefangen, Fotos für die Sportberichterstattung der Sud Ouest zu machen. Daraus wurde bald ein Vollzeitjob als Korrespondent für das ganze Tal, von Le Buisson bis Montignac. Er und Bruno unterhielten eine komplizierte Beziehung, waren aber voneinander abhängig und mal Verbündete, mal Gegner. Bruno hatte die Storys und Philippe die Möglichkeit, sie zu veröffentlichen. So konnten beide vom anderen profitieren. Im Grunde mochten sie sich auch, was durchaus half. Bruno hatte Philippe, als der noch ein Teenager gewesen war, nach jugendlichen Eskapaden mehrmals aus der Klemme geholfen, so etwa als er mit Freunden ein Auto geknackt und zu Schrott gefahren hatte. Sie waren lediglich zu einigen Wochen Aushilfsarbeit in der Werkstatt des Besitzers verdonnert worden.

»Hier sind die Abzüge, die ich für das félibrée-Buch aufbewahrt habe«, sagte Philippe und überreichte Bruno eine Pappschachtel. »Sind Sie auch schon an anderer Stelle fündig geworden?«

»Danke, Philippe. Der Bürgermeister hat noch Fotos im Archiv und sie sogar trocken halten können. Ich erkläre Ihnen, worum es bei der Sache geht, sobald ich kann. Bewahren Sie in der Zwischenzeit bitte Stillschweigen. Wenn es so weit ist, werden wir Sie wahrscheinlich für eine Öffentlichkeitskampagne einschalten. Viel Spaß bei den pompiers, und grüßen Sie sie von mir. Falls ich Zeit habe, komme ich auf einen Sprung vorbei und schaue mir an, wie sie die Waldbrände in Schach halten wollen.«

»Haben Sie schon den Wetterbericht gehört?«, fragte Philippe. »Es heißt, die Hitzewelle hält bis in den August an.«

»Den Touristen wird’s gefallen. Danke, Philippe.«

»Ich habe hier noch was für sie.« Philippe griff in die Tasche, holte eine Uhrmacherlupe daraus hervor und überreichte sie Bruno. »Kneifen Sie sich das Ding ans Auge. Sie können damit Details vergrößern und gleichzeitig alles drum herum erkennen. Ich hätte es allerdings gern zurück, also passen Sie gut darauf auf. Es hat meinem Vater gehört.«

Der Stadtkämmerer, wie Bruno ein Mitglied des Jagdvereins, sah, dass dieser ihm nicht die Hand geben konnte, weil er die große Schachtel mit den Fotos trug. Also klopf‌te er ihm auf die Schulter und führte ihn im hinteren Teil des Gebäudes in einen langen Raum, der als Archiv diente. Er zeigte Bruno, wie der Katalog zu nutzen war, der jedes Dokument anhand einer Regal- sowie einer Fachnummer auffinden ließ. Aufbewahrt wurden Kopien von Geburts-, Ehe- und Sterbeurkunden, die bis weit ins neunzehnte Jahrhundert zurückreichten, Grundsteuerunterlagen und handgeschriebene Jahresberichte von lokalen Größen. Es gab sogar noch alte Katasterkarten aus der Zeit der Französischen Revolution, auf denen zu sehen war, wem welches Flurstück in der Gemeinde gehört hatte. Aus Neugier schaute sich Bruno Berichte der Stadtpolizisten an, die in Napoleons Tagen ihren Dienst versehen hatten und damals noch als garde champêtre bezeichnet wurden, Feldhüter. Auch Joes und seine, Brunos, Berichte waren hier zu finden. Im Stillen nahm er sich vor, irgendwann hierher zurückzukehren und in den alten Papieren zu schmökern.

Bruno wusste, dass der Bürgermeister das Archivsystem konzipiert hatte, nicht nur zum Nutzen der Stadtverwaltung, sondern auch für seine eigenen Zwecke. Er schrieb an der »definitiven« Geschichte von Saint-Denis, ausgehend von den Neandertalern, die vor siebzigtausend Jahren in La Ferrassie bestattet worden waren, über die Cro-Magnons mit ihren Felsritzereien von Bären und Mammuten in einer der hiesigen Höhlen, über die Völker der Bronze- und Eisenzeit, die Römer, arabische Invasoren, den Besuch Karls des Großen, die dreihundert Jahre der Besatzung durch die Engländer, die Religionskriege bis hin in die Moderne. Zurzeit beschäftigte er sich mit der Französischen Revolution.

»Sie finden die Fotos ganz hinten auf der linken Seite«, erklärte der Kämmerer und überreichte Bruno den Schlüssel. Bruno schaute sich um und sah einen großen Tisch mit zwei Stühlen. An der Wand stapelten sich weitere Stühle. Er brauchte noch eine Lampe.

»Commandante Yveline von der Gendarmerie wird gleich kommen«, sagte er. »Hätten Sie vielleicht ein Vergrößerungsglas für sie? Ach, und bitte auch eine Lampe.«

»Natürlich. Suchen Sie etwas Bestimmtes?«

Der Kämmerer schien ebenso neugierig zu sein wie Philippe, wohl auf den jüngsten Klatsch und Tratsch erpicht. Bruno grinste und sagte: »Es geht um die Identifizierung einer Person. Der Bürgermeister wird Sie bestimmt informieren, wenn erste Ergebnisse vorliegen.«

Bruno fand die Schachtel mit den Negativen neben drei größeren Kartons, in denen sich die Abzüge der Fotos befanden, die während der drei Werktage des Fests aufgenommen worden waren. Zwei weitere Kartons enthielten Fotos vom Wochenende. Er hatte sie gerade alle zu dem Tisch getragen, als Yveline und Sabine den Raum betraten, beide ausgerüstet mit einer Lupe und einer Tischlampe.

Er drückte Yveline einen Kuss auf beide Wangen und gab Sabine die Hand. »Ich habe ein Geschenk für Sie«, sagte er und reichte ihr seinen Ausdruck des Fotos vom Campingplatz. »Schauen Sie mal, wer hinter Tante Do am Rand des Swimmingpools im Wasser steht.«

»Oh, das ist Maman«, rief Sabine überrascht aus. »Sie sieht glücklich aus. Und so schön. Kann ich das behalten?« Sie strahlte ihn an. »Danke, Bruno, ich freue mich riesig.«

»Sehen Sie den jungen Mann, der Ihre Mutter von hinten umarmt? Leider sieht man nicht sein ganzes Gesicht«, sagte Bruno. »Ich vermute, es ist Max, der leibliche Vater Ihres Bruders. Wir haben hier jetzt fast zweitausend Fotos von der félibréé, die wir alle durchgehen müssen, und suchen nach Schnappschüssen, auf denen Ihre Mutter und Tante Do abgebildet sind. Hoffentlich auch welche mit den beiden jungen Männern Max und Henri.

Wie sollen wir am besten vorgehen? Hier ist eine Schachtel mit ungefähr hundertfünfzig der besten Fotos, ausgewählt vom Sohn des Fotografen. Damit könnte ich anfangen. Vielleicht nehmen Sie sich zuerst den Karton mit den Bildern vor, die an den Werktagen entstanden sind.

Sie, Sabine, könnten vorsortieren und alle Aufnahmen heraussuchen, auf denen Ihre Mutter und Tante Do zu sehen sind. Yveline könnte dann darauf mit der Lupe nach den beiden jungen Männern suchen. Denn darum geht es uns, um Fotos von Max und Henri. Achten Sie besonders auf die Bilder vom Donnerstagabend, als sich alle vier auf einer Tanzveranstaltung getroffen haben. Und bitte, bringen Sie nichts durcheinander. Wenn ich mit meinen Bildern durch bin, nehme ich mir die Freitag-Schachtel vor und Sie sich die vom Samstag.«

Sie machten sich an die Arbeit. Bruno klemmte sich die Uhrmacherlupe vors Auge. Sabine sortierte ihre Fotos schnell aus und legte Yveline nur einige wenige vor, die diese mit der Lupe genauer ansah. Bruno hatte die Hälfte von Philippes Auswahl durchgesehen und sechs Fotos zur eingehenderen Betrachtung beiseite gelegt, als Sabine sagte: »Ich glaube, ich habe hier etwas.«

Bruno und Yveline stellten sich neben sie und schauten auf das Foto eines Musikers mit schwarzem Hut, der ein altertümliches Instrument spielte. Hinter ihm drängten sich Zuhörer. Tante Do und Sabines Mutter standen in der ersten Reihe. Hinter Tante Do war ein junger Mann zu sehen, der ihr beide Arme um die Schultern geschlungen hatte. Auch bei ihm war das halbe Gesicht verborgen. Hinter Sabines Mutter stand ein Mann mit gesenktem Kopf, sodass nur Stirn und Augen zu erkennen waren.

»Sehr gut«, sagte Bruno. Er reichte Sabine seine Visitenkarte. »Heften Sie die ans Bild und notieren Sie sich das Datum und die Uhrzeit, zu der es aufgenommen wurde. Überhaupt sollten wir die ganzen Fotos irgendwie rubrizieren. Nennen wir dieses hier ›Der Musiker‹.«

Sie setzen ihre Arbeit fort. Brunos Schachtel war fast leer, als ihm ein Foto von tanzenden Menschen in die Finger kam. Darauf war unverkennbar Sabines Mutter abgebildet, das Gesicht der Kamera zugewandt, aber die Augen auf einen groß gewachsenen, hellhaarigen Mann gerichtet, der mit ihr zu tanzen schien. Sein Gesicht war im Profil zu sehen.

»Wir haben’s«, rief er, und die anderen traten zu ihm. Philippes Auswahlfotos waren nicht datiert. Also schrieb er »Tanzszene. Maman und Max« auf eine Karte, während Sabine und Yveline den Abzug studierten. Bruno ging schnell den Rest der Auswahl durch, fischte noch zwei weitere Fotos daraus hervor und zeigte sie den anderen.

»Ja, das ist Maman. Sie bewegt sich gerade aus dem Bild und ist halb abgeschnitten. Aber dieser blonde Typ, den sie an der Hand hinter sich herzieht, ist einigermaßen gut zu erkennen«, sagte Sabine. »Das könnte doch dieser Max sein.«

Bruno nahm sich jetzt die Schachtel mit den Abzügen vom Freitag vor. Alle drei suchten eifrig weiter. Als sie fertig waren, hatten sie sieben Fotos beiseite gelegt, auf denen die beiden jungen Frauen mit ihren Verehrern mehr oder weniger deutlich zu sehen waren. Enttäuschend für Bruno war nur, dass es kein wirklich aussagekräftiges Foto der jungen Männer gab, nur Halbprofile und Details wie Augenbrauen, Ohren und Hände.

Bruno schlug vor, die Bilder der engeren Auswahl noch einmal unter die Lupe zu nehmen, eins nach dem anderen, und sie fanden tatsächlich noch eins, auf dem Sabines Mutter Max einen Kuss auf die Nase gab und dabei den Blick auf Mund und Kinnpartie freiließ. Anhand der verschiedenen Fotos von ihm würde Yves aus der forensischen Abteilung bestimmt imstande sein, ein komplettes Gesicht zusammenzusetzen. Henri jedoch blieb kaum fassbar. Sie hatten nur eine Rückansicht von ihm, unscharfe Ausschnitte von Augen und Stirn sowie seinen Händen und das Profil. Narben, Tätowierungen oder andere unverwechselbare Kennzeichen hatten sie nicht entdecken können. Trotzdem hoffte Bruno, dass Yves auch mit dem Wenigen etwas würde anstellen können.

»Erstaunlich«, sagte Sabine, und ihre Stimme klang leicht belegt, als sie sich die Fotos von Max noch einmal ansah. »Ja, das sind die Augen meines Bruders, seine Hände, das Kinn. Ich habe keinen Zweifel daran, dass er der Vater meines Bruders ist. Ich bin mir sicher.«

»Schauen wir uns noch einmal die Bilder an, auf denen Henri zu sehen ist«, sagte Yveline zu Sabine. »Und zwar diejenigen, die Bruno herausgesucht hat oder die am Freitag aufgenommen wurden. Sie, Bruno, könnten sich die anderen nochmals vornehmen.«

Wieder machten sie sich an die Arbeit. Innerhalb einer Stunde war ein weiteres Foto entdeckt, das Bruno übersehen hatte. Es zeigte mehrere tanzende Personen. Tante Do hatte der Kamera den Rücken zugekehrt und beide Arme um Henris Kopf geschlungen. Augen und Nase waren nicht zu sehen, dafür aber deutlich Mund und Kinn.

»Das müsste für unsere Forensiker reichen«, meinte Bruno und war erleichtert.

»Darauf sollten wir anstoßen«, sagte Yveline. »Ich habe noch eine Flasche Wein in meinem Appartement in der Gendarmerie.«

»Gute Idee«, erwiderte Bruno. »Ich will nur schnell eine Quittung für die Fotos ausstellen, die wir mitnehmen. Einen Drink kann ich jetzt wirklich gebrauchen. Ist Ihnen bewusst, dass wir fast vier Stunden lang Fotos gesichtet haben? Kein Wunder, dass mir die Augen weh tun.«

»Gelöst ist der Fall noch lange nicht«, sagte Sabine. »Wir haben ein paar Fotos von zwei jungen Männern, von denen einer mit einem Schlag auf den Kopf getötet worden ist, wahrscheinlich in der Nacht auf Sonntag. Vielleicht aber auch später. Wir kennen seinen Namen nicht, geschweige denn seine Adressdaten. Und wenn wir nicht herausfinden, wann genau er getötet wurde, werden wir wohl auch nicht den Täter ermitteln. Ob es Henri war, ist kaum noch zu beweisen.«

»Sie haben recht«, erwiderte Bruno. »Aber es spricht immerhin einiges dafür, dass die Stelle, an der wir die Leiche gefunden haben, auch der Tatort ist. Und wenn Henri nicht der Täter war, warum hat er sich dann einfach aus dem Staub gemacht, ohne das Verschwinden seines Freundes zu melden? Wir müssen ihn auf jeden Fall ausfindig machen und mit ihm reden.«

»Seit Ihrer Ankunft aus Metz sind wir schon ein ganzes Stück weitergekommen, Sabine«, sagte Yveline. »Bislang dachte ich, dass wir uns bloß auf Jean-Jacques’ fixe Idee einlassen. Jetzt haben wir einen möglichen Verdächtigen, ein Gesicht, einen Namen und eine Zeugin, die Tatort und Tatzeit eingrenzen kann.«

»Wir haben dreißig Jahre alte Ausschnitte eines Gesichts, einen womöglich falschen Namen und eine Zeugin, die offenbar völlig ahnungslos ist«, entgegnete Sabine.

»Das ist mehr als nichts, aber zu wenig, was in dieser Phase der Ermittlungen nicht ungewöhnlich ist«, sagte Bruno, der immer noch die Abzüge sortierte. Dann drehte er sich auf dem Stuhl zu den Frauen um. »Außerdem wissen wir, was als Nächstes zu tun ist. Die Forensik muss jetzt ein Bild von Henri erarbeiten. Dann sehen wir weiter.«

Yveline sagte: »Wenn Tante Do meint, dass das zusammengesetzte Bild ihrer Erinnerung an Max’ Freund entspricht, kann Jean-Jacques es über das Gesichtserkennungsprogramm mit aktenkundigen Straf‌tätern, Personalausweisen, Führerscheinen, Pässen und so weiter abgleichen.«

»Dazu bräuchten wir einen richterlichen Beschluss«, gab Sabine zu bedenken.

»Dafür wird Jean-Jacques sorgen«, erwiderte Yveline. »Es ist sein Fall, den er endlich zum Abschluss bringen will.«

Bruno nahm den Dialog der beiden aufmerksam zur Kenntnis und stellte fest, dass er noch nie zwei Polizistinnen über einen Fall debattieren gehört hatte, geschweige denn auf so konstruktive Weise und ohne Rücksicht auf Rangunterschiede. Ihr Austausch hob sich wohltuend von den bisweilen hitzigen Kontroversen ab, die er manchmal mit Jean-Jacques führte. Bruno ahnte, dass er wahrscheinlich nie Freundschaft mit ihm geschlossen hätte, wenn er ihm unterstellt wäre wie Sabine der Kommandantin der Gendarmerie. Yveline wusste, dass sich Sabine für die Offizierslaufbahn qualifiziert hatte und die zweijährige Ausbildung dafür bald antreten würde. Entsprechend respektvoll ging sie mit ihr um. Sabine ihrerseits verhielt sich Yveline gegenüber eher wie eine jüngere Schwester denn wie eine Untergebene.

Seit nunmehr über einem Jahr beobachtete Bruno, wie Yveline frischen Wind in die Gendarmerie von Saint-Denis brachte und die Mannschaft neu aufstellte, deren Moral von ihrem Vorgänger, einem aufgeblasenen, aber inkompetenten Offizier, fast völlig zerrüttet worden war. Yveline hatte den Veteranen Sergent Jules, Brunos Freund und wie dieser Mitglied des Jagdvereins, klugerweise zu ihrem Verbündeten gemacht. Er stand kurz vor seiner Pensionierung, brachte viel Erfahrung und Menschenkenntnis mit und war loyal denjenigen Vorgesetzten gegenüber, von denen er glaubte, dass sie seine Unterstützung verdienten. Er gab Yveline volle Rückendeckung und ein ums andere Mal einen diskreten Ratschlag. Im Gegenzug hatte sie ihm geholfen, sich allen von ganz oben gesteuerten Plänen seiner Versetzung auf einen anderen Posten zu widersetzen. Für Bruno stand fest, dass er in seinem Dienst als Polizist ohne Sergent Jules’ Freundschaft auf sehr viel größere Hindernisse stoßen würde. Seit einiger Zeit arbeiteten alle – Yveline und ihre Gendarmen, Bruno als Stadtpolizist und sein Bürgermeister sowie die durch Jean-Jacques vertretene Police nationale in Périgueux – in bisher nie da gewesener Harmonie zusammen.

»Wir sollten abwarten, was Jean-Jacques meint, wenn Yves seine Arbeit mit den Fotos abgeschlossen hat«, sagte Bruno. »Mag sein, dass wir noch weit davon entfernt sind, den Mörder zu kennen, aber immerhin haben wir Fotos vom Opfer, was Jean-Jacques in dreißig Jahren nicht gelungen ist. Mal sehen, wie weit wir da noch kommen. Yveline hat recht. Wir haben uns jetzt einen Drink verdient.«

Bruno klemmte sich den Karton mit den Negativen unter den Arm, händigte dem Kämmerer Schlüssel und Quittung aus und ging mit den beiden Frauen über einen leichten Anstieg auf das stuckverzierte Gebäude der Gendarmerie zu, dessen Wappenschild eine flammende Granate darstellte. Yveline sagte dem wachhabenden Offizier, dass sie, wenn man sie brauchte, in ihrer Wohnung zu finden sei, und führte die beiden über den Innenhof zu dem Appartementhaus, wo sie einen Zahlencode in das Schloss der Eingangstür tippte. Gendarmen wohnten traditionellerweise in Kasernen, aber seit den 1960er Jahren gab es neu gebaute Unterkünfte für sie, insbesondere für verheiratete Kollegen, die dort mit Frau und Familie leben konnten.

Als commandante bewohnte Yveline ein Dreizimmerappartement mit Balkon im Erdgeschoss. Die Räume waren nicht besonders groß. Sie hatte die Wände hellgelb gestrichen und mit Batikdrucken und Masken von einer Reise nach Indonesien behängt. Auf dem geschliffenen Dielenfußboden im Wohnzimmer lagen persische Teppiche. Zwei Wassily-Sessel aus Chromgestängen und mit Lederbespannung standen vor einer antiken Chaiselongue. Die Regale vor der Rückwand waren mit Büchern, gerahmten Fotos von ihrer Familie und aus ihrer Zeit als Sportlerin sowie einer kleinen Bar gefüllt. In der einen Ecke stand ein Fernsehgerät, vor der anderen ein kleiner Schreibtisch.

»Scotch, Wein oder Bier?«, fragte sie und holte Gläser aus der Bar.

»Für mich Weißwein, bitte«, sagte Sabine. Bruno wischte sich mit dem Handrücken über die schweißnasse Stirn und fragte, ob sie ihm eine Schorle machen könne. Sabine wollte jetzt das Gleiche, lobte Yveline für die hübsche Einrichtung des Zimmers und bat darum, das Badezimmer nutzen zu dürfen. Sie wisse, wo es sei, fügte sie hinzu; alle Appartements der Gendarmerie seien schließlich ähnlich geschnitten.

Als Yveline einschenkte, vibrierte Brunos Handy. Claire vom chenil hatte ihm eine E-Mail geschickt und drei Fotos von Diane de Poitiers mit ihren Welpen angehängt. Er betrachtete sie voller Freude. Das erste zeigte sie, wie er sie am Tag ihrer Geburt gesehen hatte. Die beiden anderen waren zwei oder drei Tage später aufgenommen worden und gaben einen Eindruck davon, wie lebhaft sie miteinander spielten und neugierig erste Schritte von der Mutter weg machten. Eines kam der Kamera so nahe, dass es in Großaufnahme zu sehen war. Er zeigte die Bilder Yveline und dann auch Sabine, als sie aus dem Badezimmer zurückkam. Alle drei begeisterten sich am Charme der kleinen Bassets.

»Sie erinnern sich vielleicht, dass ich Interesse an einem solchen Hündchen angemeldet habe, als Sie mit Balzac zum Decken gefahren sind«, sagte Yveline. »Ich habe mir die Website dieser Hundezucht angesehen und weiß seitdem, dass so ein Welpe an die fünfzehnhundert Euro kostet. Also habe ich angefangen zu sparen.«

»Junge oder Mädchen?«, fragte Bruno.

»Ich hätte gern ein Mädchen.«

Bruno grinste breit. »Sie sollen eins bekommen. Aber Geld will ich nicht. Ich freue mich einfach, wenn die Kleine ein gutes Zuhause hat, und Balzac wird sich freuen, eine seiner Töchter in der Nähe zu haben. Es wird mir ein Vergnügen sein, glückliche Bassets durch Saint-Denis tippeln zu sehen, an der Leine glücklicher Besitzer.«

»Abgemacht. Darauf können wir anstoßen, wenn auch nicht auf unseren Ermittlungserfolg, den Sabine ja schon infrage gestellt hat.«

11

Kurz nachdem es am nächsten Tag hell geworden war, erreichte Bruno den Baum auf der Anhöhe in der Nähe seines Hauses. Der Baum markierte den Punkt, an dem er auf seiner morgendlichen Laufrunde für gewöhnlich kehrtmachte, aber zuvor eine Weile pausierte, um Balzac aufschließen zu lassen und selbst den Blick auf die Landschaft zu genießen. Von dort war weit und breit kein Gebäude zu sehen, im Osten folgte ein Höhenzug auf den anderen bis zum Horizont, wo sich die erloschenen Vulkane des Massif Central abzeichneten.

Balzac kam angelaufen und beschnupperte seine Schuhe. Bruno beugte sich zu ihm herab, um ihn zu streicheln, und dachte daran, dass er mit Florence darüber reden wollte, ob sie Interesse an einem der Welpen habe. Er setzte sich wieder in Bewegung und lief hinunter auf den Pfad, der ihn nach gut einem Kilometer nach Hause zurückführte. Dort sprang er unter die Dusche und frühstückte anschließend. Zwanzig Minuten später brach er nach Saint-Denis auf, um rechtzeitig zwischen der Post und der École Maternelle die Kinder über die Hauptstraße lotsen zu können.

Wenige Minuten vor acht war er zur Stelle, plauderte ein paar Worte mit verschiedenen jungen Müttern, die er seit ihrer Schulzeit kannte, wuschelte manchen der Kleinen durch die Haare und sah zu, dass sie sicher die Straße überquerten. Florence und ihre Kinder gehörten zu den letzten, denen er hinüberhalf. Er bedankte sich winkend bei den Fahrern, die angehalten hatten, und begrüßte dann Dora und Daniel mit einem bisou, schließlich auch Florence, die er flüchtig umarmte, wie es unter Freunden üblich war. Als Junggeselle, von dem man in der Stadt wusste, dass er nicht mehr an Pamela gebunden war, wollte er zu keinen neuen Spekulationen Anlass geben, zumal er daran denken musste, wie stürmisch sich Florence ihm an die Brust geworfen hatte, nachdem er ihren Kindern das Schwimmen beigebracht hatte. Er würde auch kaum vergessen können, wie verführerisch sie in ihrem grünen Bikini ausgesehen und wie es sich angefühlt hatte, ihren Körper an seinem zu spüren.

»Schön, dich zu sehen, Bruno«, sagte sie mit freudigem Lächeln. »Leider müssen wir uns beeilen, wir sind spät dran.«

»Ich warte hier«, erwiderte Bruno. »Es gibt etwas, worüber ich mit dir reden möchte.«

Wenig später stand sie wieder vor ihm. »Es geht um Balzac«, sagte Bruno, und ihr Lächeln war plötzlich wie weggeblasen. Sie warf einen Blick auf die Uhr. Ihr Unterricht im collège würde in wenigen Minuten beginnen. Gemeinsam überquerten sie den Fluss auf der Brücke. »Du weißt ja, ich habe ihn zum Decken zu einer Hundezüchterin gebracht. Die Welpen sind inzwischen zur Welt gekommen, und ich frage mich, ob es nicht eine gute Idee wäre, wenn Dora und Daniel einen davon bekämen.«

»Das ist lieb von dir, aber ich werde mir das nicht leisten –«

»Es wäre ein Geschenk, Florence. Zu Weihnachten und zum Geburtstag in einem«, fügte er schnell hinzu. »Ich wollte erst dich fragen, bevor die Kinder davon erfahren. Sie würden dir keine Ruhe lassen.«

»Das ist sehr rücksichtsvoll von dir, Bruno, danke. Ich brauche ein, zwei Tage Bedenkzeit, wenn es recht ist.«

»Natürlich. Mir ist bewusst, dass du viel um die Ohren hast, auch ohne ein Hündchen, das noch nicht stubenrein ist.«

»Das wäre kein Problem. Ich fürchte nur, wir haben zu wenig Platz und auch nicht die Zeit für die Aufmerksamkeit, die ein solches Tier verdient. Und die Kinder sind noch zu jung, um Verantwortung zu übernehmen. Klar, sie hätten schrecklich gern einen kleinen Basset. Sie sind ja ganz verrückt nach Balzac.«

»Deshalb habe ich den Vorschlag gemacht«, sagte er. »Aber natürlich liegt die Entscheidung bei dir. Zu bedenken ist auch, dass man einen Hund mindestens zweimal täglich ausführen muss. Lass dir Zeit. Balzac wird in den nächsten Jahren für weiteren Nachwuchs sorgen. Es eilt also nicht.«

»Den Kindern ein solches Geschenk vorzuenthalten wäre irgendwie nicht recht. Es täte ihnen wohl auch gut. Ich muss eine Nacht darüber schlafen.« Sie hatten das collège erreicht. »Nett, dass du an uns gedacht hast.« Sie umarmte ihn und betrat das Schulgebäude.

Bruno schaute ihr nach und fand, dass er die Sache wohl falsch angepackt hatte. Plötzlich meldete sein Handy eine empfangene Textnachricht. Als er es aus dem Etui zog, fing es zu vibrieren an. Jemand versuchte, ihn anzurufen. Es war Jean-Jacques, wie er im Display sah.

»Yves hat aus den Fotos zwei Phantombilder zusammengesetzt, eins von Max, das andere von Henri«, sagte er. »Das Ergebnis habe ich dir gerade zugeschickt. Beide sehen recht plausibel aus. Ich bin gespannt, was Tante Do dazu sagen wird. Wenn sie sie brauchbar findet, können wir damit an die Öffentlichkeit gehen. Übrigens wird Virginie mit der Rekonstruktion von Oscars Kopf in wenigen Tagen fertig sein. Interessant, dass sie Yves’ Bilder nicht sehen will. Sie sagt, dass sie davon beeinflusst werden könnte.«

»Verständlich. Schick doch bitte auch Kopien an Yveline und Sabine«, bat Bruno. »Auch an Gilles, falls du vorhaben solltest, der Presseabteilung welche zukommen zu lassen. Er hat die Absicht, eine Story für Paris Match zu schreiben.«

»Gut. Lass mich wissen, was du von den Bildern hältst. Übrigens, die Kollegen aus Strasbourg gehen gerade alte Studentenakten der Uni und Klassenfotos aus den späten 1980er Jahren auf der Suche nach Max und Henri durch. Die sollen erst mal machen. Mal sehen, was dabei rausspringt.«

Bruno schaute sich die Bilder an, das von Max zuerst. Er erkannte Details der verschiedenen Fotos wieder, die er Yves geschickt hatte, und war beeindruckt von deren Auswertung. Beide Porträts wirkten durchaus lebensnah. Je länger er Henris Gesicht musterte, desto stärker wurde in ihm das Gefühl, diesen Mann schon einmal gesehen zu haben, in sehr viel späteren Jahren. Gesichts- und Kopf‌form wie auch Augen und Mund kamen ihm irgendwie bekannt vor. Bruno glaubte sich zu erinnern, dass dieser Mann vor zwei oder drei Jahren in Saint-Denis zu Besuch gewesen war. Er war sich fast sicher.

Aber wann genau? An einem Markttag vielleicht? Bei einer kulturellen Veranstaltung oder einem politischen Treffen? Er schloss die Augen, um sich besser konzentrieren zu können, und glaubte fast, die Stimme des Mannes zu hören. Ihm schien es, als habe er Worte mit ihm gewechselt.

»Was ist denn mit dir los?«, hörte er Pamela fragen und schlug die Augen auf. »Sieht aus, als wärst du in Trance.«

Sie trug eine Einkaufstüte, aus der ein langes Baguette herausragte, außerdem duftete es nach ofenwarmen Croissants. Offenbar war sie in der Bäckerei Moulin gewesen.

»Ich habe mich an jemanden zu erinnern versucht.« Er zeigte ihr das Phantombild auf seinem Handy.

»Ja, den habe ich auch schon mal gesehen. Hinter einem Marktstand oder auf einer brocante als Trödler. Schwer zu sagen, wo und bei welcher Gelegenheit. Könnte es sein, dass er antiquarische Bücher verkauft hat?«

Bruno wusste nicht weiter. Er schickte dem Bürgermeister eine Kopie von Henris Phantombild und schlug vor, es in der Mairie auszuhängen. Kaum hatte er das getan, meldete sich sein Handy abermals. Und es war wieder Jean-Jacques, der ihm mitteilte, dass Tante Do in dem von Yves zusammengestellten Phantombild tatsächlich ihren Liebhaber von vor dreißig Jahren wiedererkannt habe.

»Frag mal deinen Freund Gilles, ob er das Bild in Paris Match platzieren kann«, sagte Jean-Jacques. »Unsere Presseabteilung versucht gerade, es über die Fernsehnachrichten an die Öffentlichkeit zu bringen. Das Gleiche soll mit Fotos von Virginies Rekonstruktion geschehen. Außerdem könnten wir jetzt diesen Lokalreporter einschalten, deinen Philippe. Wir kommen voran, Bruno.«

Bruno fand, dass er von seinem Büro aus besser würde koordinieren können, was nun zu tun war, verabschiedete sich von Pamela mit einem Kuss und ging zur Mairie. Dort druckte er eine Vergrößerung des Bildes von Henri aus, das er auf seinem Handy hatte. Anschließend rief er Philippe Delaron an.

»Hier ist die Story, die ich Ihnen versprochen habe, Philippe«, sagte er. »Wir haben eine Expertin kommen lassen, eine junge Kollegin der Frau, die für das Museum aus prähistorischen Schädeln Gesichter rekonstruiert. Sie haben sie vor Kurzem fotografiert. Diese Expertin ist gerade dabei, aus dem Schädel eines Mannes, der vor dreißig Jahren in Saint-Denis getötet wurde, einen Kopf zu modellieren. Ich kann Ihnen ein Foto dieses Mannes zukommen lassen, dazu eins von seinem Freund, den wir dringend befragen möchten. Es wäre gut, wenn Sie in der morgigen Ausgabe Ihrer Zeitung davon berichten würden. Vielleicht meldet sich ein Leser oder eine Leserin, die diesen Mann wiedererkennt. Wie gefällt Ihnen das?«

»Halten Sie diesen Mann für einen Mörder?«

»Das zu behaupten wäre verfrüht. Sagen wir mal so: Wir wollen erst einmal wissen, wer er überhaupt ist und wie er heißt.«

Philippe bat Bruno, dafür zu sorgen, dass man ihn ins Polizeilabor vorlassen würde, um Virginie und den Schädel fotografieren zu können. Er würde sich sofort auf den Weg nach Périgueux machen.

Kaum hatte Bruno den Hörer aufgelegt, summte sein Handy. Diesmal war es sein Cousin Alain, der ihm sagte, dass er und Rosalie am Wochenende Urlaub bekommen hätten. Ob es möglich wäre, dass sie ihn besuchten? Sie könnten schon am späten Nachmittag eintreffen. Natürlich, antwortete Bruno spontan, obwohl er befürchtete, dass die Jagd nach Henri sein ganzes Wochenende in Anspruch nehmen würde. Die beiden wollten mit dem Auto kommen. Vielleicht könnten sie eine der Höhlen besichtigen, außerdem war das Wetter perfekt für eine Bootstour auf der Dordogne. Er würde für den Freitagabend ein Willkommensessen zubereiten, und Samstag war marché nocturne in Audrix, wo man an den Ständen zwischen verschiedenen Mahlzeiten und Weinen auswählen und auf dem mittelalterlichen Platz speisen konnte. Der nächste Anruf, der ihn aus seinen Gedanken riss, kam von Sabine. Sie rief über ihr Handy an, nicht von der Gendarmerie. Sie hatte eben von Tante Do erfahren, dass ein Phantombild von Henri vorliege. Ob er, Bruno, es schon gesehen habe, was er bejahte. Sie klang begeistert.

»Tante Do ist überzeugt davon, dass er es ist. Was passiert jetzt?«

»Jean-Jacques geht damit an die Öffentlichkeit – Fernsehen, Zeitungen, regional und überregional. Millionen Augen werden es sehen, und die Frage ›Wer kennt diesen Mann?‹ wird der eine oder die andere bestimmt beantworten können.«

»Aber wir bekommen bestimmt auch Hunderte von falschen Hinweisen. Ob das über diesen Weg funktioniert, wage ich zu bezweifeln.«

»So verfahren wir in solchen Fällen immer, und bisher hat es funktioniert. Hinweisen, auch wenn sie sich als falsch herausstellen, müssen wir natürlich nachgehen. Aber es könnte gerade derjenige darunter sein, den wir uns erhoffen. Eine bessere Chance haben wir nicht, Sabine.«

»Was passiert dann?«

»Unser Tatverdächtiger Nummer 1 wird Tante Do gegenübergestellt. Wenn sie sagt, ›Das ist der Mann‹, wird Jean-Jacques ihn, wenn’s sein muss rund um die Uhr, verhören und ihm auf den Zahn fühlen. Er sucht seit dreißig Jahren nach dem Mörder und nimmt den Fall womöglich ebenso persönlich wie Sie.«

»Könnte Tante Do in Gefahr geraten?«, fragte Sabine. »Ich will nicht, dass ihr etwas zustößt. Ich könnte es mir nie verzeihen, wenn –«

»Jean-Jacques kann sie unter Polizeischutz stellen lassen. Aber so weit sind wir noch nicht. Jedenfalls sind Sie an allen Maßnahmen beteiligt. Jean-Jacques wird auf Sie hören. Er ist ein guter Polizist und ein anständiger Kerl.«

»Es gibt da noch etwas. Ich würde gern wissen, was man von mir erwartet.«

Ihr war anzuhören, dass sie sich unterfordert und ausgeschlossen fühlte. »Ich werde mit ihm reden, habe aber eigentlich keinen Zweifel daran, dass er Sie in seine Arbeit mit einbindet. Möglich wäre, dass Sie den Hinweisen nachgehen, die aus der Öffentlichkeit kommen, und zugegen sind, wenn Tante Do Henris Identität bestätigen muss.«

»Verstehe. Ich muss also den Babysitter für unsere Kronzeugin spielen.«

»Dass wir sie haben, verdanken wir Ihnen, Sabine. Vergessen Sie das nicht.«

»Okay, Bruno, danke. Wenn ich noch etwas tun kann …«

»Gebe ich Ihnen Bescheid.« Er hörte sie noch seufzen, dann war die Verbindung unterbrochen. Bruno nahm sich vor, ein wenig auf sie aufzupassen. Yveline hatte ein Team zu leiten und würde sich nur begrenzt um Sabine kümmern können.

Auch er seufzte jetzt und notierte sich, dass er mit Jean-Jacques würde reden müssen. Dann lehnte er sich zurück und überlegte, was er für den Abend mit Alain und Rosalie kochen sollte. Der Hitze wegen würde eine kalte Suppe das Passende sein, gefolgt von einem leichten Hauptgang. Es war Freitag, und die französische Tradition verlangte nach Fisch, unabhängig davon, wie ernst man christliche Bräuche nahm. Sie würden draußen essen. Also käme infrage, eine Forelle oder Rotbarbe zu grillen, vielleicht aber auch etwas Anspruchsvolleres wie Jakobsmuscheln und ein Risotto, gewürzt mit geriebenem Sommertrüffel. Für einen Salat hatte Bruno alles Notwendige im Garten. Darüber ließe sich Roquefort krümeln, den er dann noch kaufen müsste. Ein separater Käsegang erübrigte sich damit. Bei diesem Wetter hatte niemand Lust auf eine schwerere Mahlzeit. Zum Dessert hätte er noch Pfirsiche aus dem Garten anzubieten.

Es sollte ein Familien-Diner werden, zu dritt. Bruno und Rosalie hätten Gelegenheit, einander kennenzulernen. Sie würden über Nacht bleiben und sich erst am nächsten Morgen ans Steuer setzen müssen. Also könnten sie sich ihren Wein schmecken lassen. Als Aperitif Kir Royal – Crème de Cassis mit dem herrlich schäumenden Brut von Lestevenie, von dem er noch eine Flasche im Kühlschrank hatte. Dann käme ein wirklich guter Weißwein auf den Tisch, eine Cuvée Quercus von Pierre Desmartis aus La Vieille Bergerie. Und zu dem kräftigen Käse im Salat einen Monbazillac, der auch gut zum Dessert passte.

Falls der Baron am Morgen zum Angeln gefahren und mit einem guten Fang zurückgekehrt wäre, hätte er Bruno längst Bescheid gegeben. An diesem Tag war Markt in Le Buisson, nicht weit von Saint-Denis entfernt. Bruno fuhr kurz entschlossen hin, nahm das képi vom Kopf und suchte den Fischhändler auf, der seine Ware frühmorgens am Hafen von Arcachon kauf‌te. Vor seinem Stand hatte sich wie immer eine Schlange gebildet. Bruno betrachtete die auf einer langen, mit Eis bepackten Theke angebotenen Fische. In der Mitte lag ein riesiger Thunfisch, der fast doppelt so groß war wie Balzac. Näher schaute er sich den Kabeljau und die Schollen an, die Rotbarben und Makrelen, dachte kurz darüber nach, ob er ein paar von den noch lebenden Krabben und Jakobsmuscheln kaufen sollte, entschied sich aber dann für écrevisses.

Im Angebot gab es den Roten Amerikanischen Sumpfkrebs, der ursprünglich aus Louisiana stammte und den heimischen Edelkrebs fast vollständig verdrängt hatte. Bruno ließ sich siebenhundert Gramm davon einpacken, außerdem einen halben Liter selbst gemachten Fischfond. Dann ging er an den Stand von Stéphane und kauf‌te ein Stück Roquefort und frische Sahne. Auf dem Weg zurück nach Hause besorgte er sich in der Bäckerei Moulin eine große tourte. Alles andere, was er brauchte, hatte er bereits, entweder in der Küche oder im Garten. Er hatte den Wagen gerade vor der Mairie abgestellt, als sein Handy wieder summte. Es war Isabelle, die aus Paris anrief.

»Danke für die Fotos von den Hündchen«, sagte sie. »Wir können sehr stolz auf unseren hübschen Balzac sein. Eines sieht ganz genauso aus wie er, als ich ihn das erste Mal gesehen habe. Das hätte ich so gern, ich kann mich kaum bremsen.«

»Nicht, solange du deinen derzeitigen Job hast«, erwiderte er. »Du müsstest viel Zeit verplempern, um einen geeigneten Hundesitter zu finden, wenn du nach Brüssel oder Berlin reisen musst, und dich ständig sorgen, ob der Kleine das Richtige zu fressen bekommt und genug Auslauf hat. Wie dem auch sei, es ist schön, deine Stimme zu hören. Ich erinnere mich an das wunderschöne Wochenende, als wir Balzac zum chenil gefahren haben.«

»Ja, ich doch auch. Aber das ist nicht, warum ich anrufe. Ein Vögelchen von den Medien zwitschert uns, dass Le Monde am Sonntag auf der Titelseite mit einem Artikel herauskommt, der von deiner Freundin Jacqueline geschrieben wurde und ziemlich peinlich zu sein scheint. Weißt du etwas davon?«

»Was soll daran peinlich sein?«, fragte er. »Es ist doch kein Geheimnis, dass die Amerikaner uns gegenüber zurückhaltender mit Informationen sind als gegenüber den Briten. Und diese Stasi-Geschichte ist doch wirklich Schnee von gestern.«

»Unsere Institutionen haben ein langes Gedächtnis«, entgegnete sie. »Aber wie ich höre, weißt du genau, wovon ich rede. Kannst du mir mehr dazu sagen?«

»Nur dass sie und Jack Crimson in Washington waren, auf einer Historikerkonferenz, bei der es um irgendein ostdeutsches Geheimdossier ging. Jacqueline ärgert sich, dass die Unterlagen den Deutschen und Skandinaviern zur Verfügung gestellt werden, uns aber nicht. Sie glaubt, manche französischen Agenten seien womöglich in jungen Jahren rekrutiert worden und könnten noch auf ihren Posten sein. Das wäre insofern riskant, als sie erpresst werden könnten, für die Russen oder auch für die Amerikaner zu arbeiten.«

»Merde, dann geht es wahrscheinlich konkret um die Rosenholz-Akte. Das habe ich schon befürchtet.«

»Ich hatte nicht den Eindruck, dass sich Jack Crimson deswegen Sorgen macht.«

»Jack hat keinen eingebildeten Premier, der gern von sich behaupten würde, einen besonderen Draht nach Washington zu haben. Wie die Briten. Seit dem Brexit träumt der Elysée davon, dass Frankreich wieder Amerikas engster Partner in Sachen Sicherheit wird, von einem geostrategischen Coup, der Paris an die Spitze in Europa zurückholt.«

»Mit unserem Präsidenten als wichtigstem Vermittler«, sagte Bruno. »Das sind doch Fantasiegespinste. Seit dem Ende des Zweiten Weltkriegs waren die Briten auch nicht mehr an der Spitze.«

»Ja, aber sie haben auch nie behauptet, für Europa sprechen zu können. Der Elysée ist davon überzeugt.«

»Und du?«

»Ich bin im Grunde immer noch ein f‌lic, Bruno. Ich habe gelernt, Dinge so zu betrachten, wie sie sind, nicht wie sie sein könnten oder sollten. Davon abgesehen, wird Jacquelines Artikel dazu führen, dass ich Probleme bekomme. Wir haben die Amerikaner diskret davon in Kenntnis gesetzt, dass wir Einblick in die Rosenholz-Akte wünschen. Die Verhandlungen sind in einer entscheidenden Phase. Wenn es jetzt zu politischen Turbulenzen kommt, sind wir wieder bei null. Und jetzt sag mir nicht, dass das der Preis für die Segnungen einer freien Presse ist.«

Bruno seufzte. »Wie ich Jacqueline kenne, würde eine Einmischung meinerseits die Sache nur verschlimmern und deine Probleme noch vergrößern. Gilles war dabei, als sie von ihrem Vorhaben gesprochen hat, und will einen Artikel für Paris Match schreiben.«

»Merde«, schnaubte sie. »Na, dann müssen wir uns wohl damit abfinden.« Ihre Stimme nahm einen anderen Klang an. »Es war trotzdem schön, dich zu hören. Wie wär’s, du kommst mit Balzac am Wochenende nach Paris? Wir könnten es uns gemütlich machen, die Fotos seiner Welpen anschauen und alles andere für ein paar Stunden vergessen.«

»Nichts wäre mir lieber«, erwiderte er. »Aber heute Abend kommt mein Cousin Alain, der Einzige aus meiner Familie, der mir noch nahesteht. Er will mir die Frau vorstellen, die er heiraten wird.«

»Ist das der von den Luftstreitkräften?«

»Ja. Er wird irgendwann nächstes Jahr den Dienst quittieren, sich mit seiner Frau hier bei uns niederlassen und als Lehrer ein neues Leben beginnen.«

Er sagte das in heiterem Tonfall und verschwieg, dass der Schlüssel für das neue Leben, das sich Alain erhoffte, seiner Meinung nach in der Gründung einer Familie lag. Brunos eigene Hoffnung auf Frau und Kinder schwand immer mehr, was ihm umso schmerzlicher bewusst wurde, als er Isabelles Stimme hörte.

»Das gefällt dir, nicht wahr?«, sagte sie. »Ich erinnere mich an ein gemeinsames Mittagessen, als ich so manches von eurer Kindheit erfahren und gespürt habe, wie nahe ihr euch steht. Nun, wenn wir uns nicht in Paris sehen, sollten wir uns auf ein Wochenende verabreden, wenn diese Rosenholz-Geschichte und die Sache mit Oscar über die Bühne gebracht sind. Versprochen?«

»Versprochen«, bestätigte er und dachte an ihr Appartement am Boulevard Voltaire, an gemeinsame Frühstücke im Bett, an einen Imbiss mit Blick auf den Pont Marie und an eine Metrofahrt zu ihrem Lieblingsmuseum. Er sei der Einzige, mit dem sie ihre Vorliebe teilen würde, hatte sie gesagt. Das Musée Marmottan am Bois de Boulogne zeigte eine Sammlung von Werken des Malers Monet, die seiner Familie gehörten. »Ich zähle die Tage.«

»Ich auch. Und bitte schick mir weitere Fotos von den Welpen.«

Mit dem Geräusch eines Kusses beendete sie das Gespräch. Bruno blieb noch eine Weile reglos sitzen und hoffte wie so oft, dass die Mauer, die sie trennte, Risse bekäme. Für sie waren Paris und die Aussicht auf eine glänzende Karriere sehr wichtig, für ihn das friedliche Périgord, sein Pferd und sein Hund, sein Zuhause und der Garten und der sanfte Schwung der Vézère, die auf ihrem Weg durch anmutige Hügellandschaften und vorbei an Höhlen eine Biegung um Saint-Denis vollzog wie eine Umarmung. Sie wäre nicht mehr die lebhafte, ambitionierte Isabelle, wenn sie hierherziehen würde, so wenig wie er Bruno bliebe, wenn er Saint-Denis verließe.

Bruno atmete tief durch. Er stieg aus seinem Transporter, schlenderte den halben Weg über die Brücke und schaute in den Fluss, der ungewöhnlich wenig Wasser führte und träge zwischen sandigen Ufern dahinströmte, die doppelt so breit waren wie sonst. Zurück beim Wagen, holte er die Krebse, den Käse und den Fischfond vom Beifahrersitz. Sie würden verderben, wenn er sie nicht im Kühlschrank in der Mairie aufbewahrte, solange er seine Schreibarbeit erledigte.

Er drehte sich um und schaute über den Platz auf das Hôtel de Ville mit seinen von schweren Säulen getragenen Arkaden, allen besser bekannt als die Mairie. Auf dem Schwarzen Brett standen wie immer Hinweise auf anstehende Ereignisse, vom nächsten Wettangeln über die bouquinistes mit ihren Angeboten antiquarischer Bücher oder die Noir Vézère, einen alljährlich stattfindenden Buchmarkt, auf dem hauptsächlich polars verkauft wurden, wie Franzosen Kriminalromane nannten, bis hin zu den vide-greniers, den Flohmärkten. Als er an die foires aux vins dachte, lächelten ihm unverhofft die Musen der Erinnerung zu.

Zu seiner eigenen Überraschung fiel ihm plötzlich ein, dass er unter ebendiesen Arkaden jene älter gewordene Person gesehen hatte, die dem jungen Henri auf den Fotos entsprach. Es war während einer foire aux vins gewesen, vor drei oder vier Jahren. Bruno hatte an dessen Stand ein paar Kostproben seiner Weine genommen. Wie sie ihm geschmeckt hatten, wusste er nicht mehr, aber er erinnerte sich noch genau an das Gesicht und die leichte Baumwolljacke, die der Mann über einem schwarzen T-Shirt getragen hatte, auch daran, dass er groß und stämmig war.

Bruno rannte die Treppen hinauf in sein Büro, legte seine Einkäufe in den Kühlschrank und nahm das vergrößerte Foto von Henri aus dem Drucker. Damit kehrte er zu seinem Transporter zurück und fuhr die fünfhundert Meter zu Huberts cave. Er hatte keine Zeit zu verlieren, stürmte in den Laden, ignorierte die Grüße des Personals und eilte nach hinten in Huberts privaten Schlupfwinkel.

»Bruno, was für eine nette Überraschung. Warum so hektisch?«, fragte Hubert. »Ich probiere gerade einen charmanten Riesling, von dem ich mir einiges verspreche. Komm, setz dich zu mir.«

Bruno hielt ihm den Ausdruck vor die Nase. »Dieser Mann ist ein Winzer. Er hat an einer unserer foires aux vins teilgenommen. Dieses Bild wurde aus Fotos montiert, die vor dreißig Jahren entstanden sind. Erkennst du ihn?«

Hubert nahm ihm den Ausdruck aus der Hand, legte ihn unter seine Tischlampe und setzte seine Brille auf, die er aus Eitelkeit nur selten in der Öffentlichkeit trug. »Ich glaube, das ist Henri Bazaine. Er macht einen mittelmäßigen Bergerac und führt in der Nähe von Saint-Laurent-des-Vignes einen alten Familienbetrieb. Wenn ich mich recht erinnere, hat er eingeheiratet. Ein Großteil seiner Produktion geht in die Kooperative. Zu mehr reicht’s nicht, abgesehen von einer kleinen Menge Reserverotweins, der ziemlich gut ist, nicht so gut, wie er sich einbildet, aber doch annehmbar. Ich würde ihn in mein Sortiment aufnehmen, aber Henri will ihn lieber privat verkaufen. Er ist ein Einsiedler, kommt selten raus aus seinem chai und überlässt die Vermarktung fast vollständig seiner Frau und den Kindern, einem Sohn und einer Tochter. Warum fragst du eigentlich?«

»Bist du sicher?«, hakte Bruno nach, und wie sehr es ihn drängte, Gewissheit zu haben, war unüberhörbar. »Kannst du das beschwören?«

»Ob ich das wollte, ist eine andere Frage, aber er ist es, ganz bestimmt. Ich glaube, er stammt aus dem Elsass und ist als Student zur vendange nach Bergerac gekommen, hat überall bei der Weinlese geholfen, um Geld zu verdienen. Hat sich in Mathieus hübsche Tochter Mathilde verknallt, und wenig später war ein Baby unterwegs. Mathieu hat widerwillig einer Heirat zugestimmt und ihn im Weinanbau für sich arbeiten lassen. Hätte er Söhne gehabt, wäre es dazu nicht gekommen. Aber die Ehe funktionierte. Das alles muss vor rund dreißig Jahren gewesen sein.«

»Wie heißt das Weingut?«

»Le Clos Bazaine, benannt nach der Familie.«

»Ist das auch sein Name?«, fragte Bruno. »Wäre ein seltsamer Zufall.«

»Ich glaube, er hat den Namen seiner Frau angenommen, um Mathieu zu gefallen. Möge seine Seele in Frieden ruhen. Sag mir doch endlich, warum du an Henri Bazaine so interessiert bist. Mit seinen Weinen kann das doch nichts zu tun haben.«

»Tut mir leid, ich kann mich dazu noch nicht äußern. Aber wenn es so weit ist, setzen wir uns wieder zusammen, genießen einen guten Tropfen, und ich erzähle dir die Geschichte von Anfang an. Bis dahin möchte ich dich bitten, Stillschweigen zu bewahren.«

»Soll ich auch das beschwören?«, fragte Hubert lächelnd. »Komm, lass uns jetzt mal ein volles Glas von diesem herrlich erfrischenden Riesling trinken, und du erklärst mir, wie ernst wir die Gefahr von Waldbränden nehmen müssen, vor denen die Feuerwehr warnt.«

12

Bruno wusste selbst nicht, was ihn davon abhielt, Jean-Jacques von seiner Entdeckung zu berichten, jedenfalls noch nicht. Zum Teil lag es wohl daran, dass er sich selbst nicht ganz sicher war. Er würde feststellen müssen, ob die Namensänderung tatsächlich standesamtlich beglaubigt worden war und wie Henri früher geheißen hatte. Darüber hinaus wollte er sich den Tatverdächtigen zuerst aus der Nähe ansehen und herausfinden, wie viel von Huberts Geschichte tatsächlich stimmte. Der letzte und vielleicht schlüssigste Grund war, dass Bruno Henri auf keinen Fall alarmieren wollte. Mit einem Mann, der es fertigbrachte, einen Mord zu begehen und diesen dreißig Jahre lang geheimzuhalten, zu heiraten und ein anscheinend erfolgreiches Unternehmen zu führen, war bestimmt nicht zu spaßen. Doch selbst wenn er Tante Dos Liebhaber und Max’ Freund gewesen war, konnte er immer noch unschuldig sein.

Bruno beschloss, auf eigene Faust zu ermitteln. In seinem Büro, wo neben der Flasche mit Huberts Riesling die Flusskrebse im Kühlschrank lagen, fuhr Bruno seinen Computer hoch. Er rieb die flachen Hände aneinander und suchte als Erstes nach der Website des Weinguts. Sie war enttäuschend knapp gehalten, verzichtete, was ganz unüblich war, auf Einladungen zu Verkostungen, auf Fotos, die Geschichte der Familie, Pressestimmen und Preislisten. Es schien fast, als wollte der Betrieb nicht wirklich für sich werben. In der Datenbank der Polizei lagen keine Einträge über Henri Bazaine vor, abgesehen von ein paar geringfügigen Verstößen gegen das Tempolimit, die in der Summe nicht genügend Strafpunkte ausmachten, um einen Führerscheinentzug zu rechtfertigen.

Die Website des Conseil Interprofessionnel, des Dachverbands der Bergerac-Winzer, war etwas hilfreicher und konstatierte, dass das Gut Bazaine mit vierzig Hektar eine für die Region relativ große Fläche bewirtschaftete und sich in den letzten zwanzig Jahren verdoppelt hatte. Das war nicht ungewöhnlich für ein Unternehmen, das fast ausschließlich für Kooperativen produzierte und geringere Preise einkalkulierte. Die erfolgreichsten Weinbauern der Region spekulierten auf höhere Preise mit dem Angebot hochwertiger Weine und deren Prämierung.

Über Henris Schwiegervater, den verstorbenen Mathieu Bazaine, erfuhr Bruno einiges mehr. Dem in einer Zeitung veröffentlichten Nachruf auf ihn war zu entnehmen, dass er lange Zeit als Stadtrat gewirkt und über eine Legislaturperiode seiner Kommune als Bürgermeister gedient hatte. Wie so viele Weingüter der Umgebung hatte auch seines völlig am Boden gelegen, nachdem im Winter 1956 sämtliche Rebstöcke einer länger anhaltenden Frostperiode zum Opfer gefallen waren. Vom Algerienkrieg zurückgekehrt und nunmehr aktives Mitglied der Kooperative, hatte Mathieu sich darangemacht, die Flächen zu rekultivieren und billige Weine für die damals neuen Supermärkte zu produzieren. Interessant fand Bruno auch, dass Mathieu im Vorstand der Anciens Combattants gewesen war, denn er unterhielt Kontakt zu ihnen.

Er rief den Baron an, ebenfalls ein Veteran des Algerienkriegs. Der lachte, als er Mathieus Namen hörte.

»Er war ein Aufschneider, der immer zur Parade an den Gedenktagen aufkreuzte, mit all seinen Medaillen. In Algerien hat er auf dem Fuhrpark des Stützpunktes in Oran gedient. Im Kampfeinsatz war er nie«, sagte der Baron. »Mit Sicherheit war er nie an der Front. Er hat der ältesten Tochter eines reichen pied-noir nachgestellt, einem eher blassen Mädchen, das er dann zur Frau nahm. Von ihrer Mitgift hat er sein Weingut wieder aufgebaut. Sie war an die zehn Jahre älter als er und wird wohl Torschlusspanik gehabt haben. Ihre Familie war froh, dass sie endlich unter die Haube kam. Von seinem Vater hat Mathieu nur ein kleines Stück Land geerbt, sieben oder acht Hektar groß. Aber als Algerien 1962 unabhängig wurde, kam die Familie seiner Frau nach Frankreich und steckte so viel Geld ins Unternehmen, dass er es verdoppeln konnte.«

»Wie gut kanntest du ihn?«

»Wir haben ein paarmal auf Treffen der Anciens Combattants miteinander zu Abend gegessen. Ich glaube, ich habe sogar sein kleines Mädchen, Mathilde, auf den Knien geschaukelt, und wenn ich mich richtig erinnere, habe ich die beiden auf einer Feier gesehen, sie in einem weißen Kleidchen, vielleicht zu ihrer Erstkommunion. Sie war keine Schönheit, ebenso wenig wie ihre Maman, aber sie hat einen Mann geheiratet, der für das Weingut Wunder bewirken konnte.«

»Hast du ihn auch kennengelernt?«

»Nur einmal, bei der Hochzeit. Ich bin wohl nur deshalb eingeladen worden, weil Mathieu über mich in Kontakt mit meinem Vater treten wollte, der Präsident der Académie des Gastronomes de France war. Der war auch eingeladen, wollte aber nicht hin. Es würde reichen, sagte er, wenn ich allein hingehe.«

»Bist du zu Hause?« Als der Baron bejahte, machte sich Bruno sofort auf den Weg zur alten chartreuse. Sein Freund war gerade dabei, die riesige Rasenfläche zu mähen. Er zeigte ihm das von Yves zusammengesetzte Bild von Henri.

»Das ist er, kein Zweifel, ein gutaussehender Kerl«, sagte der Baron. »Ich glaube, er heißt Henri. Was er an der kleinen Mathilde gefunden hat, habe ich mir nicht erklären können. Womöglich ging es ihm vor allem um das Weingut. Wie dem auch sei, wenn ich richtig informiert bin, hat die Ehe Bestand, was sich heutzutage nur von den wenigsten sagen lässt.«

Bruno bedankte und verabschiedete sich gleich wieder. Er sei in Eile, sagte er, werde ihm aber später erklären, weshalb er sich für Henri interessiere. Jetzt müsse er los und ein Essen vorbereiten, da sein Cousin Alain und seine Verlobte zu Besuch kämen.

»Ist das der, der schon einmal hier war, der von den Luftstreitkräften?«, fragte der Baron. »Ich erinnere mich an ihn, ein anständiger Kerl. Kommt doch auf einen Drink bei mir vorbei, wenn ihr Zeit habt.«

Bruno nickte und sagte, dass er Alain den Vorschlag machen werde. Vielleicht könnten sie sich auch alle morgen Abend auf dem Nachtmarkt in Audrix treffen. Er nahm sich vor, einen der Freunde, die dort lebten, anzurufen.

»Gute Idee, ich war schon lange nicht mehr dort«, erwiderte der Baron. »Laden wir doch die ganze Bande ein. Wir treffen uns hier auf einen Drink um sechs und fahren dann um sieben los. Ich bin mit dem Bürgermeister gut bekannt und könnte dafür sorgen, dass er einen Tisch für uns reservieren lässt.«

Zu Hause fütterte Bruno Balzac und die Hühner, rief dann Pamela, Jack, Gilles, Florence und den Bürgermeister an und leitete die Einladung des Barons an sie weiter. Er lud auch Sabine ein – so könne sie seine Freunde und die Nachtmärkte, eine Tradition der Region, kennenlernen. Ganz zuletzt fiel ihm noch Virginie ein, die junge Frau, die im Polizeilabor in Périgueux an Oscars Kopf arbeitete, doch als er sie erreichte, hatte sie gerade ein Ticket für ein Open-Air-Konzert im Parc des Arènes, dem alten römischen Amphitheater, gekauft. Ob sie stattdessen am übernächsten Wochenende kommen könne? Natürlich, antwortete er.

Jetzt war es an der Zeit, das Essen zuzubereiten und sich auf einen warmen Abend einzustellen. Er hatte an eine klassische Vichyssoise gedacht. Im Garten zog er eine Kartoffelpflanze aus der Erde, an der vier dicke Knollen hingen, fast ein halbes Kilo. Er erntete zwei mittelgroße Lauchstangen, zwei kleine Zwiebeln sowie ein Bund Schnittlauch. In der Küche schälte er Kartoffeln und Zwiebeln und präparierte die Lauchstangen so, dass nur der weiße Schaft übrigblieb, den er in dünne Scheiben schnitt. Dann schwitzte er diese mit den gehackten Zwiebeln auf sehr kleiner Flamme in Entenfett an. Nach zehn Minuten würden sie gar sein, ohne braun zu werden, wenn er sie regelmäßig wendete.

Mit einem Weidenkorb ging er wieder in den Garten, um drei dicke Möhren, eine Sellerieknolle, acht Schalotten, einen großen Kopfsalat, eine Gurke, Petersilie und ein paar Cherry-Tomaten zu holen, und lief zurück in die Küche, um das Gemüse in der Pfanne zu wenden. Als die Zwiebeln und der Lauch weich waren, gab er einen halben Liter seines selbst gemachten Hühnerfonds und ein Glas Wasser hinzu, brachte die Flüssigkeit zum Köcheln und ließ die klein gewürfelten Kartoffelstücke darin garen. Im Hühnerfond war genug Salz, also würde er keines zusätzlich hineingeben müssen. Trotzdem würde er natürlich abschmecken, sobald die Suppe abgekühlt war.

Eine Meldung im Radio, das auf den Sender France Bleu Périgord eingestellt war, ließ ihn plötzlich aufmerken. »Sensationelle Wende in einem Tötungsdelikt, das seit drei Jahrzehnten unaufgeklärt ist. Das Opfer der Tat, die in einem Wald nahe Saint-Denis begangen wurde, konnte nie identifiziert werden – jedenfalls bis heute. Der entscheidende Durchbruch in den Ermittlungen verdankt sich einer Ausstellung im prähistorischen Museum von Les Eyzies, in der Nachbildungen der Köpfe von vorzeitlichen Menschen zu sehen sind, rekonstruiert aus deren Schädeln. Die Exponate inspirierten die örtliche Polizei, den Kopf des Mordopfers nachbilden zu lassen. Zugeschaltet ist uns Jean-Jacques Jalipeau, der Chefermittler aus Périgueux.«

»Bei der Police nationale werden unaufgeklärte Kapitalverbrechen nie zu den Akten gelegt«, sagte Jean-Jacques. »Wir haben neue Informationen und neue Werkzeuge, die uns hoffen lassen, den Fall zum Abschluss zu bringen.«

Das war es. Bruno blickte verwundert zum Radio auf, das schon zur nächsten Meldung übergegangen war. Es hatte offenbar eine undichte Stelle gegeben. Jean-Jacques, der sonst kein Blatt vor den Mund nahm, war in diesem Fall ungewöhnlich vorsichtig und kam deshalb nicht infrage. Aber könnte Philippe das Leck gewesen sein, der regelmäßig für den Radiosender arbeitete? Bruno mochte das nicht glauben, zumal Philippe mehr über den Fall wusste, als dass Virginie an dem Schädel arbeitete. Für ihn, Bruno, stellte sich nun vor allem die Frage, ob er nicht doch Jean-Jacques anrufen und ihm sagen sollte, was er über Henri Bazaine herausgefunden hatte.

Bruno dachte nach, ohne den Holzlöffel aus der Hand zu legen. Wenn Henri die Meldung im Radio gehört hatte, könnte er zu fliehen versuchen, vielleicht wieder wie vor dreißig Jahren untertauchen. Dieses Risiko durf‌te Bruno nicht eingehen. Er legte den Löffel ab, griff nach seinem Handy und rief Jean-Jacques an, erreichte aber nur seine Sprachbox. Er berichtete, dass der Mann auf dem Foto von Hubert und dem Baron eindeutig als Henri Bazaine identifiziert worden sei, der Winzer von Le Clos Bazaine in der Nähe von Bergerac, und empfahl Jean-Jacques, mit Tante Do einen Termin für eine Gegenüberstellung abzusprechen.

Er wusch und rupfte den Salat, schälte die Gurke und schnitt sie in Scheiben, gab beides mit den Cherrytomaten in eine Salatschüssel und bröselte den Roquefort-Käse darüber. Dann schnitt er von der tourte zwei Scheiben ab und steckte sie in den Toaster, um sie später zu kleinen Croûtons zu schneiden und über den Salat zu streuen, wenn er diesen mit der Vinaigrette angemacht hätte. Ein Schälchen mit Walnussöl und Weinessig für das Dressing stand bereits auf dem Schneidbrett.

Er schälte und hackte die Schalotten klein, zog eine Knoblauchknolle aus dem geflochtenen Zopf, der am Deckenbalken hing, und zerkleinerte zwei Zehen. Dann putzte er die Möhren und den Sellerie und hobelte sie auf seiner Küchenmandoline zu Julienne-Stiftchen. Die écrevisses wollte er à la nage zubereiten, also im eigenen Sud garen und »schwimmend« auf den Gemüsestiften anrichten.

Er löffelte hundert Gramm Butter in eine Pfanne, ließ sie auf kleinstmöglicher Flamme zerlaufen und besorgte sich aus dem Garten einen Zweig Thymian, drei Zweige Estragon und ein Lorbeerblatt, die er zu einem bouquet garni zusammenband. In der inzwischen geschmolzenen Butter briet er Schalotten und Knoblauch an, gab ein halbes Dutzend Walnusshälften sowie zwei Löffel Tomatenmark dazu und ließ das Ganze zehn Minuten vorsichtig köcheln. Dann sautierte er darin die Flusskrebse, bis sie hellrot angelaufen waren. Schließlich goss er ein Glas Pastis darüber, rieb ein Streichholz an und flambierte das Gericht. Als die Flammen erloschen waren, nahm er die Krebse aus der Pfanne und füllte diese mit einer Flasche Bergerac Sec auf. Den Sud würzte er mit dem Bouquet Garni, Meersalz und piment d’espelette, dem roten Pfeffer aus dem Baskenland. Auf hoher Flamme reduzierte er fünf Minuten lang die Flüssigkeit.

Die Vichyssoise war inzwischen so weit abgekühlt, dass er sie in den Mixer geben und pürieren konnte. Er rührte zweihundert Milliliter von Stéphanes Sahne darunter und stellte die Schale in den Kühlschrank. Vom Pfirsichbaum im hinteren Teil des Gartens pflückte er drei pralle, reife Früchte, schälte, halbierte und entkernte sie und legte die Stücke mit der Schnittfläche nach unten auf einen Servierteller, der ebenfalls in den Kühlschrank kam. Die letzten Handgriffe in der Küche würde er machen, wenn die Gäste angekommen waren.

Er hatte das Gästezimmer für Alain und Rosalie schon am Morgen vorbereitet, das Doppelbett neu bezogen, frische Handtücher ins Bad gehängt und gesaugt. Auf eine Eingebung hin ging er wieder in den Garten, schnitt zwei rote Rosen auf langen Stielen und stellte sie in eine Weinkaraffe, die er nach oben brachte und seinen Gästen auf den Nachttisch stellte. Mit einem Blick auf die Uhr stellte er fest, dass er gut in der Zeit war. Er konnte noch duschen und sich umziehen. Für das Risotto brauchte er zwanzig Minuten.

Er steckte gerade neue Kerzen in die beiden Laternen auf der Terrasse, als sein Handy summte. Es war Jean-Jacques, der Brunos Nachricht erhalten hatte und nun mitteilte, dass Tante Do morgen Vormittag, von Sabine begleitet, Henri auf dessen Weingut aufsuchen werde. Sabine stünde ein Zivilfahrzeug der Polizei zur Verfügung, und Yves werde für ihre Sicherheit garantieren. Sie würden Tante Do um neun in Bordeaux abholen und kurz nach zehn das Weingut erreichen. Tante Do sei instruiert worden, eine Sonnenbrille zu tragen und das Gespräch mit Henri von Yves und Sabine führen zu lassen. Sie würden vorgeben, von Weinhändler Hubert den Tipp bekommen zu haben, eine Flasche des roten Reserveweins von Le Clos Bazaine zu probieren. Er, Jean-Jacques, wolle sich vorher noch bei der Weinkooperative in Bergerac davon überzeugen, dass der Gesuchte auf dem Foto wirklich Henri Bazaine sei. Ob er, Bruno, mitkommen wolle?

»Das passt«, antwortete Bruno. Er erklärte, dass er zum Wochenende seinen Cousin mit seiner Verlobten erwarte, denen er für den Samstagvormittag schon Eintrittskarten für einen Besuch der Höhle von Lascaux besorgt habe. Nach einem déjeuner in Montignac würden sie eine Bootsfahrt von Castelnaud stromabwärts nach Beynac unternehmen, immer entlang den Höhenburgen. Er selbst könne, sagte Bruno, gegen zehn auf dem Weingut bei Bergerac sein. Als Soldaten würden Alain und seine Verlobte verstehen, dass seine Dienstpflichten Vorrang hätten.

»Alles klar. Ich sage Yves, dass er dich am Weingut erwarten kann. Du trägst natürlich Zivil, hast aber für alle Fälle deine Polizeimarke dabei. Ob du auch deine Dienstpistole einsteckst, überlasse ich dir. Ich glaube aber nicht, dass du sie brauchen wirst. Yves ist ohnehin bewaffnet, und ich halte mich mit zwei meiner Männer in der Nähe auf. Ich schätze, dass wir in der Kooperative schnell fertig sind. Ich gehe nicht davon aus, dass wir ihn heute schon festnehmen. Wir werden ihm nur ein paar Fragen stellen. Ich habe in der örtlichen Mairie seine Meldedaten überprüft. Demnach wurde er 1969 im Pariser Belleville-Viertel geboren, im 20. Arrondissement. Übrigens hat er Tante Do belogen. Er war nie Student an der Uni von Strasbourg. Aber wer weiß: Vielleicht handelt es sich um eine Verwechslung, und er ist gar nicht unser Mann.«

»Wir werden sehen. Nebenbei, ich habe dich im Radio gehört. Gab es irgendwo eine undichte Stelle?«

»Das untersuchen wir gerade. Ich glaube aber, unsere Pressestelle dachte, es könnte hilfreich sein, das öffentliche Interesse anzuregen. Wie dem auch sei, schön, dass Hubert und der Baron bestätigen können, dass der Mann auf dem Foto Henri ist. Danke für deinen Einsatz. Wir sehen uns morgen.«

Bruno saß in seinem Garten und stellte sich die Konfrontation vor, zu der es morgen auf dem Weingut kommen sollte. Was, wenn Tante Do, Hubert und der Baron sich geirrt hatten? Möglich war es. Gerade als er aufstand, um noch etwas Petersilie zu schneiden, hörte er Balzac warnend knurren, wie immer, wenn sich ein Fahrzeug näherte, das sein Herrchen selbst noch nicht hörte. Wenig später traf der Besuch ein.

Rosalie war noch attraktiver als auf den Fotos, die Alain ihm auf seinem Handy gezeigt hatte. Sie grüßte Bruno mit einem breiten Lächeln, das nicht nur die Lippen, sondern auch ihre Augen erfasste. Unwillkürlich dachte Bruno, dass sie wohl zu den wenigen glücklichen Menschen gehörte, die mit einer positiven Einstellung zum Leben geboren worden waren und diese nie abgelegt hatten. Sie war fast so groß wie er selbst, trug flache Ballerinas und ein weiß-hellblau gestreif‌tes kurzärmeliges Sommerkleid. Rosalie gab Bruno die Hand und zwei schmatzende bisous auf beide Wangen. Alain stand neben ihr und strahlte stolz. Dann bückte sie sich, um einen begeisterten Balzac zu begrüßen, und fand auch gleich die richtige Stelle, was zur Folge hatte, dass er vor Vergnügen mit einem der Hinterläufe ausschlug.

Bruno nahm Alain den Koffer ab, führte die beiden nach oben, wo er ihnen ihr Zimmer zeigte, und sagte, es bleibe genug Zeit für sie, sich nach der langen Fahrt frisch zu machen. Danach warteten unten Drinks auf sie. Er stellte drei Champagnerflöten auf den kleinen Terrassentisch und holte den Cassis und den Brut.

Als die beiden die Treppe heruntergekommen waren, reichte Alain ihm eine Flasche Champagner und Rosalie ein kleines, in Geschenkpapier eingeschlagenes Päckchen. »Von Alain weiß ich, dass Sie gern lesen und schon als Junge Sherlock Holmes geliebt haben, so wie ich auch. Hier ist eine modernere Variante, in der Sherlocks Bruder Mycrof‌t die Hauptrolle spielt. Ich habe die Übersetzung gelesen, gleich nachdem sie herausgekommen ist. Vielleicht gefällt sie Ihnen so gut wie mir, es sei denn, Sie haben schon genug detektivische Arbeit in Ihrem Job.«

Bruno bedankte sich und bot ihr gleich das Du an. Als er sie umarmte, nahm er einen Duft von Rosen wahr. »Danke auch für den Champagner. Ich freue mich auf beides. Hier erst mal ein Bergerac-Champagner, der natürlich so nicht genannt werden sollte. Er wird allerdings genau so hergestellt wie von Dom Perignon vorgeschrieben, lange bevor die Bewohner der Champagne ihren Alleinanspruch angemeldet haben. Wollt ihr ihn mit oder ohne Cassis?«

Alain ließ sich einen Schuss einschenken, Rosalie probierte den Champagner pur. Das Glas in der Hand, ließ sie ihren Blick schweifen, über den Garten, die Allee der Trüffelbäume, das Hühnergehege und die Rosen, die an der Hauswand rankten.

»Was für ein herrliches Fleckchen Erde«, sagte sie. »Sind die Rosen am Bett vom Spalier neben der Tür?«

Bruno schüttelte den Kopf und zeigte auf die Büsche an der Ecke der Zufahrt, erfreut darüber, dass sie von dem Blumenschmuck in ihrem Zimmer Notiz genommen hatte. Er berichtete den beiden von seiner Vorbestellung einer Führung durch die Höhle von Lascaux am nächsten Morgen und davon, dass er dienstlich verhindert sei, sie zu begleiten.

»Ich muss euch um kurz nach neun allein lassen«, sagte er. »Samstagmorgens drehe ich immer meine Runde auf dem Markt. Ich schlage vor, wir fahren schon um acht nach Saint-Denis, trinken Kaffee und essen Croissants in meinem Lieblingscafé, und ihr macht euch dann auf den Weg nach Lascaux, während ich nach Bergerac fahre. Anschließend könntet ihr eine kleine Bootsfahrt unternehmen, und am Abend treffen wir uns dann in einem wunderschönen kleinen Château, das einem guten Freund von mir gehört, nehmen dort einen Drink zu uns und fahren mit weiteren Freunden in eine kleine Ortschaft, wo wir auf dem Nachtmarkt zu Abend essen.«

Er erklärte ihnen, dass sie bei Beynac das Auto abstellen könnten; die Leute vom Bootsverleih würden sie flussaufwärts nach Castelnaud bringen, wo sie das Kanu besteigen und gemütlich zurück nach Beynac paddeln würden. Die beiden prächtigen Burgen, Castelnaud und Beynac, hätten über die Zeit mehrmals die Herren gewechselt, aber meist sei die eine in englischem, die andere in französischem Besitz gewesen.

»Wenn ihr noch Zeit habt, lohnt sich ein Besuch im Museum von Castelnaud, bekannt für seine mittelalterlichen Kriegsmaschinen«, fuhr Bruno fort. »Zurzeit gibt es dort eine Ausstellung zur Fechtkunst. Mit ein bisschen Glück seht ihr auch Katapulte in Aktion, erstaunliche Maschinen, die bis zu achtzig Kilo schwere Steine zwei- bis dreihundert Meter weit schleudern können. Vermutlich wurden sie von Kreuzfahrern aus dem Nahen Osten mit nach Europa gebracht.«

Bruno, der merkte, dass er ins Schwärmen geriet, warf Rosalie einen verlegenen Blick zu. »Entschuldige bitte, aber solche Dinge begeistern Jungs aller Altersstufen, und ich glaube, auch Alain könnte sich dafür interessieren.«

»Nicht nur Jungs«, sagte sie und erwiderte sein Lächeln. »Weshalb bin ich wohl zum Militär gegangen? Hört sich toll an, dein Vorschlag. Vielen Dank für alles, was du für uns organisiert hast.«

Als Bruno nachschenkte, fragte sie: »Bis wohin reicht dein Grundstück?« Er zeigte auf die Anhöhe hinterm Haus und beschrieb den Grenzverlauf bis hinunter zur Hecke entlang der Weide, auf der ein paar Kühe grasten.

»Gehören diese Blondes d’Aquitaines dir?«, wollte sie wissen.

»Hoppla, du kennst dich aus! Nein, die gehören einem Nachbarn. Er nutzt meine Weide, und ich bekomme Kalbfleisch dafür.«

»Kriegen wir heute was davon zu essen? Du sollst ja ein guter Koch sein, wie ich von Alain gehört habe.«

»Nein, weil es so heiß ist, habe ich lieber etwas Leichtes vorbereitet. Das meiste kommt aus dem Garten.«

»Ich kann kaum erwarten, dass Alain und ich uns auch einen so schönen Garten zulegen. Du wirst uns beraten müssen. Was gibt’s denn jetzt zu essen?«

Bruno führte sie an den größeren Tisch, den er schon gedeckt hatte, und brachte auf einem Tablett die Schüssel mit der gekühlten Vichyssoise, auf die er etwas Petersilie streute. Er schenkte von der Cuvée Quercus ein, schnitt die tourte auf und wünschte guten Appetit.

»Köstlich. Das Gemüse ist frisch aus dem Garten, nicht wahr?«, sagte sie. Bruno bedankte sich für das Kompliment und spürte, dass ihr daran gelegen war, mit dem Cousin ihres künftigen Mannes Freundschaft zu schließen. Ein interessanter Aspekt der Etikette, dachte er. Wären er und Rosalie sich unter anderen Umständen begegnet, hätten sie sich vielleicht gegenseitig attraktiv gefunden, doch jetzt bemühten sie sich in erster Linie aus Zuneigung zu Alain darum, beim anderen einen guten Eindruck zu machen. Bruno hatte schon die nächsten Weihnachts-, Geburtstags- und Silvesterfeiern vor Augen, die sie zusammen verbringen würden. Der Gedanke an familiäres Beisammensein stimmte ihn froh.

»Kommt mit in die Küche. Ich werde jetzt den nächsten Gang zubereiten«, sagte er, und sie begleiteten ihn mit gefüllten Gläsern, während er das Geschirr wegräumte.

Er brachte in einem Topf Wasser zum Kochen, tauchte mit der Schaumkelle die Möhren- und Sellerie-Juliennes ein und drehte die Flamme unter der Weißweinsoße wieder auf. Als sie zu sieden anfing, gab er die Krebse hinzu. Dann ließ er die Gemüsestreifen abtropfen und verteilte sie auf drei vorgewärmte Schalen. Darauf legte er die Krebse und reichte Rosalie einen Löffel, damit sie die Soße probierte. Sie nickte beifällig, worauf er die Soße in die Schalen goss.

Es war draußen noch hell genug, um ohne Kerzenlicht essen zu können. Sie ließen es sich schmecken und waren so auf das Gericht und den Wein konzentriert, dass es, von gelegentlichen genießerischen Mmms und Ahs abgesehen, still blieb am Tisch. Als sie mit den écrevisses à la nage fertig waren, schenkte Bruno den gekühlten Monbazillac ein. Der passe gut zum Roquefort-Salat, sagte er. Rosalie wischte mit einem letzten Stück Brot über den Salatteller, steckte es in den Mund und schloss die Augen.

»Was für ein Genuss!«, sagte sie. »Ich hätte nie gedacht, dass ein Dessertwein zu Salat passt, aber diese Kombination ist einfach großartig. Das ganze Essen war spitzenmäßig, Bruno.«

»Es gibt noch einen kleinen Nachtisch«, erwiderte Bruno und lächelte, als Rosalie vor gespielter Wonne stöhnte. »Freut mich, dass es dir geschmeckt hat.«

Er zündete die Kerzen an, als sie die Pfirsiche mit Stéphanes Sahne aßen. Alain und Rosalie verzichteten auf einen Kaffee. Stattdessen tranken sie Monbazillac, bis am fernen Hügelrand der letzte Abendschein verglomm. Bruno blies die Kerzen in den Laternen aus, worauf die Sterne am Himmel zu explodieren schienen. Den Blick nach oben gerichtet, suchten sie nach bekannten Konstellationen, bis der Mond aufging und es Zeit wurde, ins Bett zu gehen.

13

Schon vor sieben trat Bruno am nächsten Morgen in seinem Trainingsanzug vor die Tür und sah zu seiner Überraschung, dass sich Alain und Rosalie, ähnlich gekleidet, im Garten aufwärmten.

»Ich habe Rosalie gesagt, dass du jeden Morgen eine Runde läufst«, erklärte Alain und umarmte Bruno. »Genau wie wir und übrigens die meisten auf unserem Stützpunkt.« Rosalie umarmte Bruno ebenfalls und meinte, dass sie nach dem reichlichen Abendessen das Gefühl habe, heute erst recht laufen zu müssen. Fliegerhorste befinden sich auf flachem Gelände, dachte Bruno. Vielleicht sollte er ihnen den steilen Anstieg durch den Wald ersparen, den er sonst immer einschlug. Stattdessen führte er sie in moderatem Laufschritt den Weg hinunter zum Feldweg und, das Tempo allmählich steigernd, über eine sanfte Steigung zum Hügelgrat empor, über den meist ein starker Wind ging. Er erstreckte sich über drei Kilometer und fiel schließlich ins Tal der Vézère ab.

Der Boden war so trocken, dass ihre Schritte Staub aufwirbelten. Sie liefen nebeneinander, Rosalie in der Mitte, leicht und weit unter ihrem Limit, aber doch so schnell, dass Balzac den Anschluss verlor. Bruno fand die gemeinsame Aktion noch kurzweiliger als das Essen am Abend zuvor. An Tieren gab es hier oben nur Schafe mit ihren Lämmern. Balzac hatte gelernt, ihnen nicht zu nahe zu kommen, und die Schafe nahmen die Läufer kaum zur Kenntnis. Sie hielten sich im Schatten auf der Westflanke auf, während die Sonne im Osten noch recht tief am Himmel stand.

Auf dem Rückweg legte Bruno einen Schritt zu. Die beiden hielten mit. Als er die letzten fünfzig Meter der Auf‌fahrt hinauf zur Terrasse lief, bemerkte er, dass sie kaum schwitzten und ruhig durchatmeten. Sie waren offenbar gut in Form.

»Ich mache schnell Kaffee und nehme dann eine Dusche. Anschließend fahren wir in die Stadt und lassen uns die besten Croissants weit und breit schmecken«, sagte er, als Balzac wieder zu ihnen aufgeschlossen hatte. »Übrigens, könnt ihr reiten?«

»Ich ja«, sagte Rosalie. »Ich bin auf einem Bauernhof in der Nähe von Lisieux aufgewachsen. Deshalb habe ich gestern Abend auch die Rasse der Rinder benennen können. Wir hatten keine Pferde, aber manche meiner Freundinnen hatten welche. Dass du ein eigenes Pferd hast, weiß ich von Alain. Wo steht es?«

»Es ist ein Wallach, und er heißt Hector und steht auf einem Reiterhof, den Freunde von mir betreiben«, antwortete Bruno. »Ich reite noch nicht lange, bin aber ganz verrückt darauf.«

Alain schloss Freundschaft mit Balzac, der auf dem Rücken lag und überglücklich zu grinsen schien, weil seine Lefzen verrutschten. Alain strich ihm mit beiden Händen über Brust und Flanken und schaute auf. »Du hast doch gesagt, dass du ihn zur Zucht einsetzt, nicht wahr?«

Bruno nickte. »Vor ein paar Tagen ist er zum ersten Mal Vater geworden. Ich habe mir die Welpen schon angesehen, sie sind bezaubernd.«

Alain schaute Rosalie an, die über das ganze Gesicht strahlte. »Wir haben selbst daran gedacht, uns einen Hund zuzulegen, wenn wir verheiratet sind«, sagte er.

»Damit hätte sich die Frage nach einem Hochzeitsgeschenk schon erledigt«, erwiderte Bruno. »Sag mir, wann die Trauung stattfinden soll. Entsprechend werde ich den nächsten Decktermin für Balzac festlegen.«

»Das wäre zu großzügig«, meinte Rosalie. »Ich weiß, was ein Basset wie er einbringt.«

»Alain ist der einzige Verwandte, den ich habe. Und ich glaube, bei euch beiden wäre eins von Balzacs Kindern bestens aufgehoben.«

Zehn Minuten später waren sie erfrischt von der Dusche und hielten einen Becher Kaffee in der Hand. Bruno stellte ihnen seine Hühner und den Hahn Blanco vor, benannt nach einem legendären französischen Rugbyspieler. Beeindruckt waren die beiden auch von den Gänsen Napoléon und Joséphine mit ihren halb erwachsenen Küken. Er nannte ihnen die drei Trüffelbaumarten und die verschiedenen Pilze, die im Wald hinter seinem Haus zu finden waren.

»Wie ich sehe, hast du Apfel-, Birn-, Pflaumen- und Kirschbäume«, sagte Rosalie mit Blick auf die kleine Obstwiese hinter dem Hühnergehege. »Woher kamen die Pfirsiche, die wir gestern Abend zum Nachtisch hatten?«

»Ich zeig’s euch.« Er führte sie ums Haus herum. An dessen Rückseite wuchs Spalierobst, ein Pfirsich- und ein Aprikosenbaum, an den Ecken je ein Feigenbaum. Rosalie nickte anerkennend und warf dann einen Blick in die Scheune. Darin befanden sich sein Werkzeug, eine große Tiefkühltruhe und Regale voller Glasgefäße mit eingemachten Marmeladen, Pâtés, Conf‌its und enchauds aus Schweinefleisch.

»Fehlen nur noch Bienenstöcke und Ziegen«, stellte sie freundlich fest. »Dann wärst du der perfekte Selbstversorger.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich das will«, entgegnete Bruno. »Dann gäbe es nicht die schöne Möglichkeit zu tauschen, meine Marmeladen und Conf‌its gegen den Honig eines Nachbarn oder eine frische Forelle aus dem Fluss. Außerdem ziehe ich Käseprodukte vor, die von jemandem gemacht werden, der was davon versteht, wie zum Beispiel mein Freund Stéphane. Den werdet ihr gleich auf dem Markt kennenlernen.«

Nach einem köstlichen Frühstück bei Fauquet und dessen Kommentaren zu Jean-Jacques’ seltsamen Ermittlungen und dem aus einem Schädel rekonstruierten Kopf drehte Bruno mit Alain und Rosalie seine übliche Runde über den Markt. Sie kauf‌ten Käse bei Stéphane, frische foie gras am Stand des Bauern von Lac Noir und Erdbeeren der Sorte Mara des Bois von Marcel. Auf Marcels Frage, warum er Zivil trage, nannte Bruno als Grund, dass sein Cousin zu Besuch gekommen sei. Er zeigte seinen Gästen kurz sein Büro und winkte ihnen nach, als sie sich auf den Weg nach Lascaux machten. Er selbst setzte sich in seinen Land Rover und fuhr in die entgegengesetzte Richtung nach Bergerac.

Das Weingut Le Clos Bazaine lag im Süden der Stadt, zum Großteil auf ebenem Terrain. Am äußeren Rand aber stieg es bis auf das Niveau der Straße an, die an der Flanke des Hügels entlangführte, über dem die massiven Türme von Château Monbazillac aufragten. Trotz der konisch geformten Turmspitzen mutete dieses von Weitem wie eine mittelalterliche Festung an; erst wenn man sich dem Schloss näherte, waren die großen Fenster im Stil der Renaissance zu erkennen. Bruno fuhr langsam auf den Hof mit seinem traditionellen Wohnhaus und den Außengebäuden zu. In einer der Scheunen musste der chai untergebracht sein, wo der Wein gekeltert und gelagert wurde.

Das Weinfeld wirkte auf Bruno wie ein Weinfeld traditioneller Art. Die durch gemähte Rasenstreifen getrennten Rebstöcke standen in exakt gerader Linie und waren alle auf das gleiche Maß beschnitten. Hier wurde also kein biologischer Anbau betrieben. Bruno fragte sich spontan, wie viele Chemikalien Henri wohl zum Einsatz brachte, um diesen disziplinierten, aber unnatürlichen Effekt zu erzielen. Nur die wenigsten Weinfelder in Bergerac sahen heute noch so aus, denn mehr und mehr Bauern fühlten sich inzwischen dem Umweltschutz und einer nachhaltigen Produktion verpf‌lichtet. Bruno warf einen Blick auf die umliegenden Parzellen, die sehr viel naturbelassener waren und wilder aussahen. Ob Henris bessere Weine aus ihnen stammten? Sie wären dort allerdings kaum vor den Chemikalien geschützt, die hier versprüht wurden.

Vor dem Wohnhaus parkten ein staubiger Toyota Land Cruiser, ein Mercedes neueren Modells und ein alter Renault Twingo. Bruno stellte seinen Wagen am Rand der Zufahrt ab und hielt nach dem grauen Renault Ausschau, mit dem Sabine kommen würde. Sein Handy summte.

»Sind Sie schon da?«, hörte er ihre Stimme. Er beschrieb ihr, wo sie ihn finden würde. Sie war gerade bei Gardonne auf die Hauptstraße zwischen Bordeaux und Bergerac abgebogen und würde in etwa fünf Minuten zur Stelle sein. Während er wartete, überlegte er, wie die bevorstehende Begegnung am besten angegangen werden sollte. Es würde schnell gehen müssen, mit einem freundlichen, auf den Wein und seine Preise bezogenen Dialog, der Tante Do Gelegenheit gab, Henri ins Visier zu nehmen. Sie würde im Auto bleiben, wenn Yves und Sabine an der Haustür klopf‌ten und Bruno einen Blick in die Scheunen warf für den Fall, dass sich Henri irgendwo dort aufhielt. Es erschien ihm besser, im Hintergrund zu bleiben, da sich Henri womöglich an ihn als Polizist auf der Weinmesse in Saint-Denis erinnerte.

Als Sabine mit Yves und Tante Do in ihrem Wagen auf‌tauchte, hielt Bruno sie an, stieg hinten ein und erklärte ihnen seinen Plan. Gemeinsam fuhren sie auf den Hof, wo Sabine das Auto abstellte. Mit Yves näherte sie sich der Eingangstür. Tante Do blieb, ans Auto gelehnt, zurück. Bruno ging auf die Scheune zur Linken zu, deren doppelte Schiebetür nicht ganz geschlossen war. Er rief Bazaines Namen. Dann quetschte er sich durch den Spalt und sah, dass er sich im chai befand. Auf der einen Seite reihten sich sechs hohe Edelstahlfässer, vier auf der anderen. Alles war blitzsauber. Auf seinen Ruf erfolgte keine Antwort. In die Rückwand der Scheune war eine verglaste Tür eingelassen, die anscheinend in ein Büro führte. Es war leer. Bruno ging zu der anderen Scheune, die aber verschlossen war. Also kehrte er zum Wagen zurück. Yves und Sabine standen immer noch vor der Eingangstür, die schließlich von einer übergewichtigen jungen Frau mit kurzen blonden Haaren geöffnet wurde. Sie sagte höf‌lich und laut genug, dass Bruno es hören konnte: »Wir nehmen keine Pensionsgäste auf.«

»Wir haben von Hubert de Montignac aus Saint-Denis gehört, dass Sie einen sehr guten Reservewein produzieren, und würden gern ein paar Flaschen davon kaufen«, erklärte Sabine. »Er sagte, dass sie nicht im Handel erhältlich sind.«

»Bonjour, sind Sie Mademoiselle Bazaine?«, fragte Yves lächelnd und streckte ihr die Hand entgegen. »Hubert hat von Ihrem Wein geradezu geschwärmt und gesagt, dass sich die Fahrt hierher auf jeden Fall lohnt. Wäre Monsieur Bazaine zu sprechen?«

»Tut mir leid, wir sind nicht –« Weiter kam sie nicht, denn hinter ihr tauchte ein großer, durchtrainierter junger Mann mit hellen Haaren auf.

»Ich bin Monsieur Bazaine junior. Meine Schwester hat recht«, sagte er. »Wir verkaufen hier keinen Wein. Unsere Produktion geht ausschließlich an die Kooperative. Sie finden unsere Weine in den meisten Supermärkten.« Er wollte die Tür schließen.

»Entschuldigen Sie bitte die Störung«, sagte Sabine freundlich. »Wir interessieren uns für Ihren speziellen Reservewein. Vielleicht kann uns Ihr Vater weiterhelfen. Ist er hier? Monsieur de Montignac meint, Ihr Vater sei sehr stolz darauf.«

»Darauf sind wir alle stolz«, erwiderte der junge Mann. »Mein Vater ist zurzeit nicht hier.« Er stockte und schien verunsichert, als er Tante Do und Bruno neben dem Wagen im Hof sah. »Tut mir leid, dass Sie umsonst gekommen sind. Aber warten Sie einen Augenblick.«

Er machte kehrt und ließ seine Schwester im Türrahmen stehen. Sabine fragte interessiert: »Sind Sie auch Winzerin?«

»Ich bin noch in der Ausbildung«, antwortete sie knapp. Ihr Bruder kehrte mit einer Flasche in der Hand zurück, reichte sie Sabine und sagte: »Hier, das ist der Wein. Und jetzt entschuldigen Sie uns, wir haben zu tun.«

»Wie viel schulden wir Ihnen?«, wollte Yves wissen und zog sein Portemonnaie aus der Tasche.

»Zehn Euro«, antwortete der junge Mann und riss ihm den Schein fast aus der Hand. Dann zog er seine Schwester zurück, um die Tür schließen zu können.

»Wenn er so gut ist, wie wir hoffen, wo können wir weitere Flaschen davon kaufen?«, fragte Sabine.

»Schreiben Sie uns. Wir versenden auch. Danke für Ihren Besuch.« Die Tür schloss sich.

Yves und Sabine starrten einander an, zuckten mit den Achseln und kehrten zum Wagen zurück. Sabine zeigte Bruno die Flasche. Das Etikett wies den Inhalt als einen vier Jahre alten Reservewein aus. Ein guter Jahrgang, wie Bruno wusste.

»Seltsam, wie hier mit Kunden umgegangen wird«, bemerkte er mit lauter Stimme, aber im Haus war keine Reaktion wahrzunehmen. Tante Do saß wieder auf dem Beifahrersitz und wandte sich, als Sabine losfuhr, an Bruno.

»Dieser junge Mann ist seinem Vater von damals wie aus dem Gesicht geschnitten. Da bin ich mir ganz sicher.«

»Sehen Sie mal«, sagte Sabine und reichte Bruno die Kopie eines Zeitungsartikels mit der Überschrift »Zwischen den Rebstöcken blüht die Liebe«. Ein Foto zeigte eine Braut und ihren frisch Angetrauten, bei dem es sich offenbar um Henri handelte. Es hätte aber auch der Sohn sein können, dem sie soeben begegnet waren.

»Ich habe gestern Stunden an einem Mikrof‌iche-Lesegerät zugebracht und bin alte Zeitungen von vor dreißig Jahren durchgegangen«, fuhr Sabine fort. »Angefangen drei Monate nach dem Mord bis zur Mitte des folgenden Jahres. Das ist dabei herausgesprungen.«

»Gut gemacht.« Bruno war beeindruckt und ein wenig beschämt, weil er selbst darauf hätte kommen können. Unter dem Foto stand Henris Geburtsname zu lesen: Henri Zeller. Der Name erinnerte Bruno an eine elsässische Brasserie in Paris, in der er einmal eine exquisite choucroute royale gegessen hatte.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Tante Do.

»Wir sprechen uns mit Jean-Jacques ab. Er ermittelt«, antwortete Bruno, der für möglich hielt, dass die gestrige Radiomeldung Henri aufgeschreckt und veranlasst hatte unterzutauchen. Yves rief Jean-Jacques an und schilderte ihm, was geschehen war, worauf Jean-Jacques sie darum bat, auf dem Parkplatz bei Monbazillac auf ihn zu warten. Bruno sagte Sabine, wie sie fahren musste.

»Glaubst du, dass er Reißaus genommen hat?«, fragte Jean-Jacques Bruno, als sie zusammentrafen.

»Ich weiß nicht. Vielleicht war er auch im Haus oder nur mal eben einkaufen. Auf dem Weinfeld habe ich niemanden arbeiten sehen«, antwortete Bruno. »Hast du was über die Kooperative in Erfahrung gebracht?«

»Da bestätigt man, dass er der Mann auf dem Foto ist, ein geschätztes Mitglied der Kooperative. Auf den Sitzungen lässt er sich allerdings selten blicken. Er weigert sich auch, dem Vorstand beizutreten oder geschäftsführende Aufgaben zu übernehmen. Er gilt dort als Einzelgänger und ließ sich meist von seiner Frau vertreten. Inzwischen verhandelt man meist mit seinem Sohn, den alle mögen und respektieren. Außerdem scheint er sehr kompetent zu sein. Er hat an der Universität von Bordeaux Weinbau und Önologie studiert. Angeblich betätigt sich Henri als Weinconsultant. Vielleicht hat er damit so viel Geld verdient, dass er expandieren konnte.«

»Ist doch ungewöhnlich, einen Berater zu engagieren, der hauptsächlich für eine Kooperative produziert«, sagte Bruno. »Wollen Kunden keine besseren Referenzen? Hat man dir wirklich gesagt, dass er berät?«

»Es war davon die Rede, dass er in dieser Funktion ausschließlich Kanada bereist«, erwiderte Jean-Jacques. »Wir haben angefangen, seine Bewegungen nachzuvollziehen. Die Kooperative hat uns verraten, welche Bank ihn vertritt, also werden wir bald relevante Daten ermittelt haben, Kreditkartennummern, Mobilfunkanschluss und dergleichen. Und noch eins: Ich werde Interpol das Foto von Max zuschicken und darum bitten, noch einmal nach medizinischen Unterlagen zu der ungewöhnlichen Beinfraktur zu suchen. Wie ich gehört habe, sind die entsprechenden Datenbanken inzwischen sehr viel vollständiger, als sie es früher waren. Vielleicht haben wir Glück und erfahren auch seinen Nachnamen.«

»Hoffen wir’s«, sagte Bruno. »Was wirft Henris Betrieb eigentlich so ab? Hast du in den Rechnungsbüchern der Kooperative etwas darüber erfahren können?«

»Ja, er scheint recht vermögend zu sein. Er war, wie man mir sagte, der Erste, der seinen Wein in Bag-in-box abgefüllt hat. Darin werden jetzt fast alle seine Weine verkauft. In Fünf-Liter-Kartons für fünfzehn Euro pro Stück. Vom Erlös behält er über ein Drittel ein – einen Euro zehn pro Liter. Normalerweise produziert er im Jahr rund eine Viertelmillion Liter. Die Kooperative kommt für Verpackung, Lieferung und Marketing auf. Von deren Gewinnen sahnt Henri aber auch noch einen Anteil ab, der sich im vergangenen Jahr auf etwa neuntausend Euro belaufen hat.«

»Er hat Erntehelfer zu entlohnen und in Ausrüstung zu investieren, dazu kommen Kosten für Versicherungen, Sozialabgaben und Dünger, und dann muss er natürlich Steuern zahlen«, sagte Bruno. »Und vergiss nicht, dass es alle paar Jahre zu Hagelschlägen, Mehltaubefall oder Dürreperioden kommt. Wenn es nicht bald regnet, gibt es dieses Jahr auch nicht viel zu ernten. Trotzdem wird er im Jahr an die Hunderttausend einstreichen.«

»Mehr als wir beide zusammen«, rechnete Jean-Jacques aus und zuckte mit den Achseln. »Übrigens, er hat keine Lohnkosten. Die ganze Arbeit, Pflege und Ernte, schafft seine Familie mithilfe der Maschinen der Kooperative. Außerdem kann er trinken, so viel er will.«

»Wir sind im falschen Geschäft«, sagte Bruno und lachte. »Wär’s nicht wegen der Geselligkeit, Jean-Jacques …«

»Sehr komisch. Sabine kann Tante Do zurück nach Bordeaux bringen. Ich sorge dafür, dass die Kollegen in Paris Henris Hintergrund beleuchten. Wir kennen ja jetzt seinen richtigen Namen. Es wird noch Schulunterlagen geben und eine Adresse, an der er aufgewachsen ist, und ob er Verwandte hat, wissen wir bald auch. Ich erwarte erste Ergebnisse am Montag.«

»Willst du am Montag auch noch mit den Fotos an die Öffentlichkeit gehen?«, fragte Bruno.

»Vielleicht. Kann nicht schaden und würde ihn ins Scheinwerferlicht stellen. Wenn er in Panik gerät und wegläuft, umso besser. Wir kennen bald die Nummern seiner Kreditkarten, seines Passes und das Kennzeichen seines Wagens. Weit käme er nicht.«

»Und wenn er ein Zugticket kauft und sich nach Italien oder Spanien absetzt?«

»Und was soll er da? Henri hat hier einen sicheren Hafen gefunden, der sich über die vergangenen dreißig Jahre bewährt hat. Er ist doch nicht der Typ eines professionellen Kriminellen, der sich eine zweite Identität zulegt, einen Pass fälschen lässt und über heimliche Bankkonten verfügt, oder?«

»Ich weiß nicht. Es wäre unwahrscheinlich, aber möglich«, antwortete Bruno, obwohl ihm klar war, dass Jean-Jacques nur laut nachdachte und ihm mit seinen Überlegungen zwei Schritte voraus war. Bruno versuchte, ihm zu folgen, denn er wusste besser als alle anderen, dass Jean-Jacques’ polternde Art und bullige Erscheinung über eine profunde, subtile Intelligenz hinwegtäuschten. Er war seit dreißig Jahren ein überaus erfolgreicher Ermittler und hatte trotz widriger Umstände innerhalb des Polizeiapparates Karriere gemacht. Bruno würde ihn nie unterschätzen.

»Glaubst du denn, Henri hält die Stellung, leugnet schlankweg und behauptet, dass man ihn mit jemand anderem verwechselt?«

»Ich glaube Tante Do. Nach dem leidenschaftlichen Wochenende, das sie mit ihrer Freundin und den jungen Männern erlebt hat, wird sie sich nicht täuschen. Einfach nur zu leugnen hilft Henri nur dann, wenn er jemanden auf‌treiben kann, der ihm für die Zeit der félibrée ein Alibi verschaffen würde.« Jean-Jacques klang, als wäre er in Gedanken schon woanders. »Doch selbst wenn er zugibt, der Liebhaber von Tante Do gewesen zu sein, fehlt uns bisher jeder Beweis, dass er auch Max’ Mörder ist.«

Bruno nickte. Henris Identität festzustellen war das eine, etwas völlig anderes der Nachweis seiner Schuld am Tod des Freundes.

»Wenn wir ihm nicht direkt nachweisen können, dass er Max umgebracht hat, werden wir’s auf Umwegen versuchen.« Jean-Jacques schaute Bruno in die Augen. »Hast du eine Idee?«

»Nein.«

»Du bist doch Waidmann und sogar Mitglied eines Jagdvereins. Weißt du etwa noch nicht, dass Henri dem Pomport-Klub angehört? Der hat seinen Sitz nur wenige Kilometer von hier, und es heißt, dass Henri ein außergewöhnlich guter Schütze ist.«

»Ich kann dir nicht ganz folgen, Jean-Jacques. Worauf willst du hinaus?«

»Wo hat er Schießen gelernt? War er beim Militär? Du hast doch Kontakte. Nutze sie und sag mir am Montag, was du über ihn herausgefunden hast.«

»Ich versuch’s. Was hast du jetzt vor?«

»Was auf der Hand liegt. Ich klopfe bei ihm an, zeige meine Polizeimarke, und wenn man mir sagt, dass er nicht zu Hause ist, frage ich, wann er zurückkommt. Ich hinterlasse meine Visitenkarte und verlange, dass er mich zurückruft.«

»Du bist ein commissaire, der Topermittler in unserem Département«, sagte Bruno. »Bei dir wird jedem angst und bange.«

»Mag sein, aber was würde es auch bringen, einen Kollegen zu schicken? Am Ende wird Henri mit mir reden müssen. Je eher er weiß, dass ich an ihm interessiert bin, desto mehr Zeit wird er haben, sich Sorgen zu machen. Vielleicht gerät er auch in Panik. Du weißt, wie wichtig in der Polizeiarbeit der Panikfaktor ist, Bruno. Darüber sind in den Jahren wahrscheinlich ebenso viele Täter gefasst worden wie über Fingerabdrücke.«

14

Alain und Rosalie hatten sich auf der Bootsfahrt in der Nachmittagssonne die Gesichter verbrannt, waren aber bester Laune und strahlten glücklich, als sie aus dem Wagen stiegen und zu Bruno auf die Terrasse kamen. Balzac, der zwischen Brunos Füßen gelegen hatte, rannte auf sie zu, blickte um Zuneigung heischend zu ihnen auf und hob eine der Vorderpfoten, bis sich Rosalie erbarmte und ihn streichelte.

Bruno hatte zwei erholsame Stunden damit verbracht, im Garten Unkraut zu jäten, mit der Sense durch das hohe Gras hinterm Haus zu gehen und verwelkte Rosenblüten auszupflücken. Er sah schwarz für seine Blumen, wenn es nicht bald regnen würde. Seit Tagen wässerte er nur das Gemüse, wobei er einer Empfehlung von Marcel folgte, der ihm geraten hatte, an strategisch klugen Stellen Plastikflaschen mit perforierten Verschlüssen und abgeschnittenen Böden kopfüber in die Erde zu stecken und mit Wasser zu füllen. Die Tomaten, Erbsen und der Salat schienen dank dieser simplen Tropfbewässerung gut zu gedeihen.

»Limonade, Kaffee oder Tee?«, fragte er seine Gäste. »Wir sind ja mit dem Baron verabredet und sollten in einer halben Stunde aufbrechen. Wenn ihr vorher noch duschen wollt …«

»Nicht nötig«, erwiderte Rosalie. »Wir sind vom Boot aus in den Fluss gesprungen. Es war fantastisch, wie auch die ganze Tour, vorbei an einer Burg nach der anderen und an diesem kleinen Dorf, das an der Felswand zu kleben scheint. Wie schön das alles ist, lässt sich kaum in Worte fassen. Auf Castelnaud haben wir das kleinste Katapult in Aktion gesehen. Sehr beeindruckend. Uns wurden Schäden an den Festungsmauern gezeigt und gesagt, dass sie von solchen Steinschleudern herrühren.«

»Und wie war’s heute Morgen in Lascaux?«

»Umwerfend«, antwortete sie. »Ich hatte keine Ahnung, wie großartig diese Höhle ist und dass die Steinzeitmenschen schon so viel draufhatten. Sie haben eine Art Lampe erfunden, aus einem Wacholderzweig als Docht und geschmolzenem Rentierfett, um im Dunkeln der Höhle überhaupt malen zu können. Alles andere, was brennt und Licht gibt, hätte die weißen Kalkwände verrußt. Wie lange haben sie wohl gebraucht, um eine solche Lampe zu entwickeln? Ich werde mit diesen Menschen nie mehr das Wort primitiv in Verbindung bringen.«

Bruno war die Begeisterung der Besucher von Lascaux gewohnt, und doch machte sie ihn immer wieder glücklich. »Es gibt in der Umgebung noch viele andere solcher Höhlen, insgesamt vierundzwanzig, die ebenfalls bemalt sind, und über hundert weitere mit unterschiedlichsten Felsritzereien. Durch eine, deren Wände voller Mammutabbildungen sind, kann man mit einem Schienenfahrzeug fahren.«

»Ich habe dir ja gesagt, wir brauchen hier viel mehr Zeit«, sagte Alain und legte Rosalie einen Arm um die Taille.

»Sollen wir uns was Schickes anziehen für den Abend mit deinen Freunden?«

»Nicht nötig, das tut keiner. Außerdem seht ihr beide prima aus, so wie ihr seid. Wir holen unterwegs noch eine Freundin namens Sabine ab, eine junge Gendarmin, die für eine Weile das Team von Saint-Denis verstärkt.«

»Ich habe unter der Jeans noch meine Badehose an«, sagte Alain. »Ich zieh mir schnell frische Wäsche an. Es dauert nicht lange.«

Sabine und Rosalie staunten nicht schlecht, als Bruno in die Auf‌fahrt einbog und das vierhundert Jahre alte Anwesen des Barons vor ihnen auf‌tauchte. Es war eine chartreuse, wie in dieser Region ein Gebäude genannt wurde, das kleiner als ein Château, aber größer als ein Herrenhaus war. Von hinten sah sie aus wie eine Festung mit einer rund fünfzig Meter langen und von zwei Türmen flankierten Brustwehr, in die nachträglich einige wenige Fenster eingelassen worden waren. Diese Mauer bildete die eine Seite eines quadratischen Platzes, um den herum ein paar Häuschen standen, Wohnstätten für die Familien derer, die für die Vorfahren des Barons gearbeitet hatten.

Im Gegensatz zur Rückseite war die Front der chartreuse offen und einladend. Die hohen Fenster ließen etwas von den Dimensionen der Räume dahinter erahnen. In Verlängerung des Spaliers aus Apfel- und Walnussbäumen, die die Zufahrt säumten, war eine zentrale Freitreppe mit breitem Sockel angelegt, deren Stufen nach oben hin schmaler wurden und auf ein altehrwürdiges Portal mit zwei Flügeln zuführten. Ihr Holz war unten auf‌fällig dunkler, was der Baron mit Brandspuren erklärte, die in den turbulenten Jahren nach der Revolution entstanden seien, als Aufständische versucht hätten, den Schlossherrn auszuräuchern. Doch der Aufstand wurde niedergeschlagen, der Urahn des Barons überlebte und machte als einer von Napoleons Generälen Karriere.

Zu einem späteren Zeitpunkt waren zu beiden Seiten des Portals bodentiefe Fenster eingelassen worden. Aus einem davon trat der Baron hervor und hieß seine Gäste willkommen. Auf einem Tablett brachte er Flaschen und Gläser zu einem runden, weiß lackierten Metalltisch auf einer gepflasterten Terrasse, die sich entlang der gesamten Front des Hauses erstreckte. Große Terrakottagefäße, die Bruno bis zur Hüfte reichten, waren mit hellroten Geranien gefüllt.

Der Baron bewegte und benahm sich wie ein sehr viel jüngerer Mann. »Alain, schön, Sie wiederzusehen. Bruno, würdest du mich bitte der reizenden jungen Dame vorstellen? Alain ist ein Glückspilz, dass er Sie heiraten darf.« Und an Sabine gewandt: »Sie müssen die Gendarmin sein, von der mir Bruno erzählt hat.«

Der Baron setzte sich auf einen der Gartensessel und begrüßte schließlich auch Balzac, der den Baron für ein Familienmitglied hielt, wie übrigens alle anderen Freunde Brunos, die er fast täglich sah.

»Vielen Dank für Ihre großzügige Einladung, Monsieur«, sagte Rosalie, als eine Autohupe einen weiteren Gast ankündigte. Fabiola bog in ihrem Twingo in die Zufahrt ein und stellte den Wagen ab. Mit ihr stiegen Gilles und Florence aus. Kurz darauf traf auch Pamela mit ihrem alten 2CV ein, gefolgt vom Bürgermeister, der Jacqueline mitbrachte. Balzac rannte auf sie zu, um jeden einzeln zu begrüßen. Er hatte die Ankömmlinge längst an den Geräuschen der Motoren erkannt.

»Es scheint, wir sind komplett«, stellte der Baron fest. »Würdest du dich bitte um die Getränke kümmern, Bruno, während ich die anderen begrüße?«

Auf dem Tablett standen Weinflaschen, je ein Weißer, ein Roter und ein Rosé aus der städtischen Winzerei, dazu je eine Schale mit Nüssen und Oliven sowie eine Flasche Cassis. Bruno schenkte ein und fand, es sei höchste Zeit, dass Hubert und Julien auch einen Schaumwein mit ins Programm aufnähmen. Es gab genügend Sessel auf der Terrasse, doch anstatt sich zu setzen, versammelten sich die Gäste im Schatten einer Zypresse. Balzac beschnupperte von allen die Schuhe und wartete darauf, dass man ihm einen Happen zuwarf.

»Schreiben Sie sich für Montagnachmittag einen Termin in Ihr Notizbuch, Bruno«, sagte der Bürgermeister. »Dann soll nämlich die verschobene Brandschutzübung im Wald stattfinden. Sie fällt sehr viel größer aus als erwartet, denn es nehmen auch Experten aus anderen Kommunen unserer Präfektur teil. Ihre Kollegen von Les Eyzies und Montignac werden ebenfalls anwesend sein. Um zwei Uhr soll’s losgehen.«

»Ich werde da sein«, erwiderte Bruno und überreichte dem Bürgermeister ein Glas Kir. »Hoffen wir, dass es nie zum Ernstfall kommt.« Er vergewisserte sich, dass jeder ein Getränk hatte, und führte Gilles beiseite, um mit ihm ein paar Worte unter vier Augen wechseln zu können.

»Hast du mit Jacqueline über die Artikel gesprochen, die ihr zu dieser Spionagegeschichte schreiben wollt?«, fragte er. »Sie sollten morgen erscheinen, oder nicht?«

»Ja, Jacquelines am Montag in Le Monde, das heißt, er wird am späten Nachmittag in Paris zu lesen sein. Mein Artikel erscheint morgen gegen fünf im Netz, ein ausführlicherer Bericht mit Fotos folgt nächste Woche in der Printausgabe.«

»Mit welchen Fotos?«

»Natürlich von Gisela, der sogenannten Spionin des Jahrhunderts. Ihr wirklicher Name war Gabriele Gast. Sie wechselte von diversen Think-Tanks zum BND über, dem westdeutschen Nachrichtendienst.« Gilles beschrieb Gisela als attraktive Frau, die ein amouröses Verhältnis zu ihrem Kontaktmann der Stasi eingegangen war. Das, so Gilles, mache ihre Story für Paris Match perfekt.

»Dann wäre da noch der größte Spion überhaupt, Rainer Rupp, der unter dem Codenamen Topas firmierte«, fuhr Gilles fort. Rupp hatte für das NATO-Hauptquartier in Brüssel gearbeitet und in seinem Weinkeller bei sich zu Hause geheime Dokumente fotografiert. Er war mit einer Britin verheiratet, die ihm seine Agententätigkeit auszureden versucht hatte, aber zu ihm hielt. Er verriet die Stützpunkte von Cruise-Missiles und Pershing-Raketen sowie strategische Pläne der NATO und deren Einschätzung darüber, welche Optionen dem Warschauer Pakt blieben. Eine Menge dieses Materials war als ›Cosmic Top Secret‹ klassifiziert, die höchste Geheimhaltungsstufe der NATO, und wurde direkt nach Moskau weitergeleitet.

»Darüber hinaus werde ich einzelne Spione verschiedener Länder nennen, die mit der Rosenholz-Akte enttarnt wurden«, fuhr Gilles fort. »Woraus sich die naheliegende Frage ergibt, warum es keine Stasispitzel in Frankreich gegeben haben sollte. Rupp wurde 1968 als junger Student rekrutiert, als er Mitglied einer linken Gruppe war, also zu einer Zeit, als auch unsere Studenten auf die Barrikaden gingen und für die Stasi und den KGB gute Rekrutierungskandidaten gewesen waren. Darüber gibt es einiges zu lesen, man muss nur wissen, wo.«

»Worum geht es in Jacquelines Artikel?«, wollte Bruno wissen.

»Sie beleuchtet, wie du dir denken kannst, vor allem die politische Seite der Angelegenheit, insbesondere das zerrüttete Vertrauensverhältnis zwischen Paris und Washington. Der Umgang mit der Rosenholz-Akte ist dafür symptomatisch. Ihr Artikel richtet sich an unsere Entscheidungsträger, während ich die breite Leserschaft im Auge habe, die Angestellten in der Metro. Es ist dieselbe Geschichte mit unterschiedlichen Schwerpunkten. Du weißt ja, wie scharf die Öffentlichkeit auf Spionagegeschichten ist. Ich komme nebenbei darauf zu sprechen, wie wir Dick Holm, den Chef des CIA-Büros in Paris während der Clinton-Jahre, ausgewiesen haben, weil er eine Operation gegen Frankreich geleitet hatte.«

Er schaute Bruno augenzwinkernd an. »Bist du einfach nur neugierig, oder fragst du im Auf‌trag?«

»Sowohl als auch«, antwortete Bruno.

»Ich ahne, wer sich dafür interessiert«, sagte Gilles grinsend. »Kein Problem. Ist ja ohnehin Schnee von gestern. Ich kann dir gleich den Artikel zumailen.« Er holte sein Handy hervor und bediente ein paar Tasten. »Das war’s schon. Ist auf dem Weg in deine Mailbox. Und schöne Grüße von mir an Isabelle.«

Bruno zog sich in die Küche des Barons zurück, las, was Gilles ihm zugeschickt hatte, und leitete die Mail mit Gilles’ Grüßen an Isabelle weiter. Eine Hand wäscht die andere. Gilles hatte ihr einen Gefallen getan und erwartete wahrscheinlich eine Gegenleistung. Jacqueline würde weniger hilfreich sein. Bruno ging wieder in den Garten und fand sie plaudernd mit Rosalie, Sabine und Pamela, denen er anbot, für frische Getränke zu sorgen. Nachdem er die Gläser verteilt hatte, führte er Jacqueline ein paar Schritte zur Seite und fragte, ob Le Monde ihren Artikel morgen herausbringen würde.

»Das hat man mir versprochen. Ich hoffe, er sticht in ein Wespennest«, sagte sie.

»Davon gehe ich aus, wenn er wiedergibt, was Sie beim Abendessen vorweggenommen haben«, erwiderte Bruno. »Ich staune immer wieder, wie sich Geschichte auf unsere Gegenwart auswirkt. Ihnen als Historikerin mit Schwerpunkt ›Kalter Krieg‹ wird es wahrscheinlich eine Selbstverständlichkeit sein, dass er immer noch nachwirkt, obwohl seit dreißig Jahren beigelegt.«

»Ich fürchte, er ist gar nicht vorbei«, entgegnete sie. »Jeder von uns ist ein Kind des Kalten Krieges, Bruno. Er hat uns geprägt und beeinflusst nach wie vor Politik, Wirtschaft und Regierung. Nicht nur Russland und die USA, auch wir in Europa haben unsere Konzepte nationaler Sicherheit deutlich geschärft. Die Vergangenheit lebt immer unterschwellig fort, insbesondere in unseren Geheimdiensten, in der Rüstungsindustrie und dem Verteidigungsapparat.«

»Ich erinnere mich, am Flughafen von Sarajevo in einem Splittergraben Deckung genommen zu haben, als der Flughafen von den Serben unter Artilleriebeschuss genommen wurde. Kurz vorher hatte ich in Le Monde einen Artikel gelesen, in dem es hieß, dass der Kalte Krieg vorüber sei. Danach hatte es sich aber ganz und gar nicht angefühlt.«

»Ja, solche Artikel wurden damals geschrieben«, sagte Jacqueline und kicherte. »Ich selbst habe den einen oder anderen verfasst und die Auf‌fassung vertreten, die Balkankriege seien Ausdruck der Rückkehr traditioneller Konflikte um nationale Interessen. Ich sprach sogar vom ersten Krieg der postsowjetischen Wendezeit.«

»Nationale Interessen werden wohl nie an Gewicht verlieren«, meinte Bruno. »Ihr Argwohn hinsichtlich der Beziehungen zwischen Frankreich und den USA ist doch ein Beispiel dafür.«

»Ich glaube, Ihnen wird mein Artikel gefallen«, sagte sie. »Er macht darauf aufmerksam, dass die Amerikaner immer noch der Meinung sind, ihre Interessen deckten sich mit denen ihrer NATO-Partner, vor allem, was die Haltung gegenüber Russland und China angeht. Die einen machen anscheinend wieder Ärger, und die anderen treiben ihre eigenen Supermachtspielchen. In Wirklichkeit gehen aber die meisten Verbündeten eigene Wege, nicht nur im traditionellen Eigeninteresse, sondern auch im Interesse Europas nach dem Brexit. Die Briten waren bislang Dreh- und Angelpunkt des transatlantischen Bündnisses. Wie es ohne sie in Europa weitergeht – wer weiß?«

»Darüber lässt sich noch nichts sagen.«

»Mal sehen. Aber meinen Sie nicht auch, dass wir uns mit dieser Frage besser früher als später öffentlich befassen sollten?«

»Vielleicht liegen Sie richtig. Aber Sie wissen ja, man kann auch allzu früh richtig liegen. Haben Sie nicht ein Buch über diejenigen geschrieben, die in Spanien gegen Franco gekämpft haben? Antifaschisten vor der Zeit haben Sie sie genannt.«

»In der Tat. Vielleicht erinnern Sie sich auch noch an meine Schlussfolgerungen. Ich habe darauf hingewiesen, dass manche Veteranen des Spanienkriegs, die nach Frankreich geflohen sind, zum harten Kern unserer Résistance gehört haben.«

Ihr Gespräch wurde vom Baron unterbrochen, der jetzt in die Hände klatschte und rief: »Leert eure Gläser, es wird Zeit, zum Nachtmarkt nach Audrix aufzubrechen.«

Das winzige Hügeldorf von Audrix bestand im Wesentlichen aus einer schlichten Kapelle aus dem 12. Jahrhundert auf der einen Seite eines Platzes und der Mairie auf der anderen. Auf der dritten Seite lag die ›Auberge Médiévale‹, bekannt für ihre gute Küche, in der Bruno oft einkehrte. Die Straße davor war so breit, dass etliche Marktstände darauf Platz hatten. Es gab dort, wie überall auf den Nachtmärkten der Region, eine große Auswahl an Weinen, Käsesorten, Erdbeeren, gegrilltem Fleisch, Enten und Hühnern, Salaten und Pasteten.

Die Nachtmärkte mancher Städte boten darüber hinaus auch exotischere Speisen beziehungsweise Spezialitäten an. Auf dem von Saint-Denis zum Beispiel waren die vietnamesische, karibische, marokkanische, westafrikanische und die indische Küche von Mauritius als Konsequenz aus der französischen Kolonialgeschichte vertreten. Audrix dagegen war stolz auf seine Tradition. Die Spezialitäten basierten auf Gerichten rund um Backhähnchen und Grillsteaks, aber auch Weinbergschnecken von Bauernhöfen der Umgebung und foie gras, sautiert in einem Sud aus Honig und Balsamessig. Im kommunalen Steinofen der Ortschaft wurden an Markttagen Brote und Pizzen gebacken. Er sah aus wie ein großer Bienenkorb aus Mauerwerk unter einem von schweren Balken gestützten Dach und war umgeben von einem gepflasterten Rondell. Dort wurde auch musiziert und getanzt. Dank dem Bestreben der Grünen im Gemeinderat war die Verwendung von Plastikgeschirr und Kunststoffutensilien nicht mehr erlaubt. Stattdessen wurden an einem Stand vor der Mairie Porzellangeschirr, Gläser und Besteck gegen Pfand ausgeliehen.

Nachdem auch Pamela eingetroffen war, die mit ihrem Deux Chevaux immer etwas länger brauchte, schlenderte die Freundesgruppe vom Parkplatz im Feld aus zum Dorfplatz und bestaunte die riesigen Strohskulpturen eines Mammuts und eines gallischen Kriegers, die Balzac immer markieren musste. Bruno glaubte, dass er damit seinen Respekt bezeugte. Der Baron hatte einen großen Tisch neben der Mairie reservieren lassen und mit Geschirr, Gläsern und Besteck aus seinem Picknickkorb gedeckt. Darauf standen auch schon mehrere bereits entkorkte Weinflaschen. Florence stellte sich für Salate an, Fabiola für den Käse, Gilles für gebackene Hähnchen und Lammkoteletts, Jack Crimson für Brot und Pizza und Jacqueline für foie gras. Jeder hatte zwanzig Euro in die Gemeinschaftskasse gelegt, die auch noch für Erdbeeren und Schlagsahne zum Dessert reichen sollten.

Die Musiker waren besonders beliebt in der Gegend; sie spielten Akkordeon, Gitarre, Schlagzeug und Saxofon. Die Sängerin, eine Frau mit blonder Perücke, ließ mit ihrer Kleidung und ihrem Gesangsstil die Liebeslieder der Dreißigerjahre wiederauf‌leben. Die Gruppe spielte den Sommer über jeden Abend auf einem der Märkte in der Region und bot populäre Titel des französischen Kabaretts, Valse-Musette-Stücke und romantische Balladen. Bruno hatte großen Gefallen daran und legte Wert darauf, mit jeder Frau aus dem Freundeskreis zu tanzen, aber auch mit Bekannten, die ihm zufällig begegneten.

Auf seinem ersten Gang entlang der Stände tat er sich schwer mit der Entscheidung, was er an diesem Abend essen wollte. Er umrundete die Kirche. Balzac folgte ihm und gesellte sich zu einer Gruppe von Kindern, die auf dem Rasen spielten. Bruno winkte zweien zu, die an seinem Tennistraining teilnahmen. Dann holte er sein Wegwerfhandy hervor und rief Isabelle auf ihrem privaten Anschluss an.

»Danke für die Mail«, sagte sie. »Und bedanke dich auch in meinem Namen bei Gilles. Viel Neues hat er nicht zu berichten, tut aber so, als wär’s eine Sensation. Vielleicht versucht er sich mal als Autor von Spionage-Thrillern. Jacquelines Artikel macht mir schon mehr Kopfzerbrechen.«

»Er beschäftigt sich doch nur mit den politischen Beziehungen zwischen Frankreich und den USA«, erwiderte Bruno. »Und es dreht sich alles um das, worauf Gilles aufmerksam macht, nämlich dass die Stasi linke Studenten der 68er-Bewegung in Deutschland rekrutiert und Gleiches mit Sicherheit auch in Frankreich versucht hat. Was könnte daran so brisant sein, zumal diejenigen, von denen die Rede ist, über siebzig Jahre alt und längst in Rente sind? Dass ein neuer Kalter Krieg droht, ist doch nicht viel mehr als akademische Spekulation. Meines Erachtens geht davon keine wirkliche Gefahr aus.«

»Im Élysée-Palast sagt man etwas anderes«, entgegnete sie. »Wer in den Sechzigern als Spitzel rekrutiert wurde, könnte seinerseits vielversprechende Kandidaten der nächsten Generation angeworben, ausgebildet und geführt haben. Es werden bereits Stimmen laut, die vor einer Hexenjagd unter den énarques warnen«, fügte sie hinzu und spielte damit auf die Absolventen der École Nationale d’Administration, kurz ENA, an, die später meist hohe Posten in der staatlichen Verwaltung und in den Vorstandsetagen wichtiger Unternehmen besetzten.

»Aber die werden doch von unseren Sicherheitsorganen regelmäßig überprüft«, sagte Bruno.

»Ja, aber was Gilles übersieht, ist, dass Rainer Rupp ein Idealist war und alles andere als ein leidenschaftlicher Befürworter der DDR. Er glaubte fest daran, dass der Rüstungswettlauf zwischen den Supermächten entschärft werden könnte, wenn beide Seiten wüssten, was die andere denkt und beabsichtigt. Und dazu wollte er beitragen. Er hat sogar von sich behauptet, an der Vermeidung des Dritten Weltkriegs mitgewirkt zu haben, indem er 1983 dem Warschauer Pakt glaubhaft versicherte, dass die NATO keinen Angriffskrieg plane. Damals redete Ronald Reagan vom Reich des Bösen und vom Krieg der Sterne, womit er dem Kreml höllisch Angst machte.«

»Das waren doch andere Zeiten«, bemerkte Bruno.

»Mag ja sein, Bruno, aber was aktuell aus Washington zu hören ist, macht einen nicht gerade zuversichtlich. Die meisten europäischen Hauptstädte fürchten, dass wir uns alle auf dünnem Eis bewegen, ob im Handel, bei der Sicherheitspolitik, der Waffenkontrolle, den Beziehungen zu Russland, dem Nahen Osten … Ich könnte Weiteres aufzählen. Manche Berater unseres Präsidenten geraten allmählich in Panik.«

»Das ist mir alles viel zu hoch«, sagte Bruno.

»Aber du wirst vielleicht verstehen, warum die Rosenholz-Akte plötzlich ein Topthema in Paris ist. Ich muss jetzt Schluss machen. Nochmals danke, und dir und Balzac einen dicken Kuss.«

Bruno blieb noch eine Weile stehen und schaute über das Tal. Im Hintergrund spielte Musik, und von den Marktständen wehten unterschiedlichste Düfte herbei. Der Kontrast zwischen den harmlosen Vergnügungen in dieser friedlichen Ortschaft und der politischen Stimmung, die ihm von Isabelle beschrieben worden war, hätte kaum größer sein können. Er deutete auf eine tiefe, besorgniserregende Kluft zwischen der Pariser Elite und dem einfachen Wahlvolk hin.

Sie machte ihm, einem winzigen Rädchen in der riesigen Maschinerie der französischen Verwaltung, regelrecht Angst, und es beruhigte ihn nicht im Geringsten, dass er Gilles’ Artikel und die Ansichten von Jacqueline an Isabelle weitergeleitet hatte. Immerhin hatte Gilles seine Zustimmung gegeben; für ihn war das Spiel der Komplizenschaft zwischen Medien und staatlichen Stellen ja ohnehin reine Routine. Und es war auch nicht indiskret gewesen, was er über Jacqueline gesagt hatte. Auch ihr Artikel würde bald zu lesen sein.

Trotz alledem drängte sich Bruno das Gefühl auf, an etwas teilgenommen zu haben, das unter dem Deckel gehalten wurde und einen unguten Beigeschmack hatte. Nicht dass er ein schlechtes Gewissen hatte. Aber er schämte sich, Leute benutzt zu haben, die er zu seinen Freunden zählte. Sie hatten allen Grund, davon auszugehen, dass sie vertraulich über alles mit ihm reden konnten. Und er wollte sich gar nicht erst vormachen, sich als Patriot oder pflichtschuldig gegenüber Frankreich verhalten zu haben. Nein, er hatte schlicht und einfach Isabelle einen kleinen Gefallen getan, einer Frau, die er nicht enttäuschen wollte.

Putain, es war mehr als das. Er liebte sie immer noch, war immer noch aufgedreht wie ein Schuljunge, wenn er ihre Stimme hörte, träumte nach wie vor von der Quadratur des Kreises, davon, dass unvereinbare Lebensentwürfe zusammengefügt werden konnten. Selbst in jenen Glücksmomenten, in denen sie miteinander schliefen, ließ sich die Verschiedenheit ihrer Träume nicht vertuschen. Vielleicht sollte er sich zwingen, Schluss zu machen, und aufhören, ihr hinterherzulaufen. Es würde weh tun, klar, aber das würde irgendwann aufhören. Er hatte seine Blessuren, wäre aber frei, sich anderweitig umzusehen und vielleicht einer anderen voll und ganz sein Herz zu schenken.

Er stieß einen tiefen Seufzer aus. All das war, wie er schon Isabelle gesagt hatte, viel zu hoch für ihn. Außerdem hatte er Hunger. Er kauf‌te noch eine Flasche Wein von der Frau der Domaine de la Voie Blanche. Sie produzierte den Wein, den der Baron zur Blindverkostung während des Abendessens ausgeschenkt hatte, als Jacqueline zum ersten Mal von der Rosenholz-Akte gesprochen hatte.

Genug davon, schärf‌te er sich ein. Es war Samstagabend. Ohne sich entschieden zu haben, ob er nun foie gras oder Lammkoteletts essen wollte, kehrte er an den Tisch zurück und bat Pamela um einen Tanz. Danach, so nahm er sich vor, würde er Rosalie noch einmal bitten. Und dann Sabine, Florence und Fabiola. Der Gedanke daran heiterte ihn auf. Essen konnte er später immer noch.

15

Aus dem Gästeschlafzimmer war noch kein Laut zu hören, als Bruno am nächsten Morgen aufstand, um mit Balzac durch den Wald zu laufen. Er hatte am Vorabend in Audrix zwei Brote aus dem Gemeindebackhaus für das Frühstück gekauft. Als er von seiner Runde zurückkam, schaute er in den Hühnerstall und sah, dass seine Glucken besonders legefreudig gewesen waren. Er ließ sechs Eier in den Nestern und brachte vier in die Küche. Danach ging er, von Balzac gefolgt, mit Stock und Kelle an seinen Trüffelbäumen entlang und hoffte, dass auf sein Klopfen hin Mücken aufschwirrten.

»Cherche, Balzac, cherche«, sagte er, worauf der Hund die Stelle beschnüffelte, auf die Bruno mit dem Stock zeigte, und mit den Vorderpfoten vorsichtig zu scharren anfing. Bruno schob ihn beiseite und grub mit der Kelle eine Sommertrüffel aus, die so groß wie ein Golfball war. Das würde reichen. Normalerweise hätte er sie für ein paar Tage zu den Eiern in das Keramikgefäß gelegt, damit ihr Aroma durch die porösen Schalen dringen konnte. Diese Knolle aber würde er über das Omelett schaben, das er zu backen vorhatte.

Er duschte und zog sich an, deckte den Tisch auf der Terrasse und brachte Butter, selbst gemachte Aprikosenmarmelade und frisch gepressten Orangensaft nach draußen. Als er Kaffee machte, hörte er, dass oben die Dusche lief. Aus dem Garten holte er sich ein Bund Petersilie, schälte und hackte zwei Knoblauchzehen, bürstete die Trüffel und schabte ein halbes Dutzend dünne Scheiben ab. Er wartete, bis seine Gäste nach unten gekommen waren, bevor er die Eier aufschlug und verkündete, dass es ein omelette aux truffes draußen im Garten gebe. Er verquirlte die Eier, würzte mit Salz und Pfeffer, rührte den Rest von Stéphanes Sahne unter und gab etwas Olivenöl und einen großen Stich getrüffelter Butter in die Bratpfanne. Als der gehackte Knoblauch darin zischte, goss er die Eimasse darüber. Die Pfanne schwenkend, verteilte er die Masse und fuhr dann mit einem Holzspachtel am Rand entlang, um zu verhindern, dass sie am Boden kleben blieb.

Nach einer Weile schabte er den Rest der Trüffel über die noch etwas flüssige Oberfläche des Omeletts und faltete es übereinander. Darauf gab er schließlich die Trüffelscheiben, die er bereits geschabt hatte, und brachte das Omelett nach draußen, wo er die Petersilie zerrupfte und darüberstreute. Alain brach das Brot in mundgerechte Stücke, während Rosalie Kaffee ausschenkte.

»Ein perfektes Frühstück auf dem Lande«, freute sich Rosalie und tätschelte ihren Bauch, als das Omelett und das Brot mit einem Drittel von Brunos Aprikosenmarmelade verschwunden waren. »Wenn ich wieder zu Hause bin, mache ich eine Diät.«

»Und wir sind heute Morgen nicht gelaufen«, sagte Alain.

Rosalie lächelte, legte eine Hand auf seine und schenkte ihm einen träumerisch verliebten Blick, den Bruno so deutete, dass die beiden am Morgen eine andere sportliche Betätigung gewählt hatten. Er schmunzelte.

»Ich finde, ihr passt wunderbar zusammen«, sagte er. »Ich freue mich schon darauf, dass ihr euren Dienst quittiert und ins schöne Périgord zieht.«

»Wir überlegen, uns in der Gegend von Bergerac niederzulassen oder sogar hier in der Nähe etwas zu suchen«, erwiderte Alain. »Eine Berufsfachschule gibt es nicht nur in Bergerac, sondern auch in Sarlat, wie wir erfahren haben. Florence hat gestern Abend davon gesprochen. Sie sagte, wir könnten es so machen wie sie: parallel zur Arbeit an der Schule eine Ausbildung zum Lehrerberuf absolvieren.«

»Florence hatte allerdings schon einen Universitätsabschluss«, fügte Rosalie hinzu. »Sie meint aber, Berufsschulen seien eher an handwerklich ausgebildeten Lehrern interessiert. Ich soll ihr die Dokumente über die Qualifikationen zuschicken, die ich bei den Luftstreitkräften erworben habe. Sie ist ja im Vorstand der Lehrergewerkschaft und könnte uns helfen. Auch der Bürgermeister will sich für uns stark machen.«

»Dann solltet ihr euch schon mal bei uns umschauen«, sagte Bruno. »Ihr kennt ja den Leitspruch der Armee. Erkundung ist selten vertane Zeit. Sarlat wird jetzt voller Touristen sein, aber wenn wir sofort aufbrechen, kommen wir dem Rummel zuvor. Es ist eine hübsche alte Stadt, die einen Besuch allemal lohnt.«

Wenig später saßen sie in Brunos Land Rover, Rosalie mit Balzac auf der Rückbank. Als sie durch Les Eyzies kamen, blickten sie staunend zu dem Felsüberhang auf, der die Ortschaft überragte. Kurz nach neun erreichten sie Sarlat, wo Käse-, saucissons- und Souvenirhändler gerade dabei waren, vor den Läden ihre Stände aufzubauen. Noch aber waren die Straßen halbwegs leer, sodass sie in Ruhe den Stadtkern besichtigen konnten.

Von den Schaufenstern der Läden abgesehen, schien die Zeit hier seit fast vierhundert Jahren stehengeblieben zu sein. Im Zentrum drängten sich Stadthäuser der Renaissance um einen imposanten Platz und an enge Gassen voller Restaurants und Geschäften, die Delikatessen der Region anboten. Bruno führte die beiden hinter die Kathedrale, um ihnen die merowingischen Gräber zu zeigen, die nach dem Zerfall des Römischen Reichs angelegt worden waren, und die Lanterne des Morts, einen hohen, zylindrischen Turm aus dem 12. Jahrhundert, der jede Nacht mit seiner Leuchte den Ort der Toten markierte.

»Bernhard von Clairvaux predigte hier und rief zum Zweiten Kreuzzug auf«, erklärte Bruno, dem die Rolle des Fremdenführers immer besser gefiel. »In die Turmmauer haben Tempelritter ihre Zeichen eingraviert. Hier kam es zum Aufstand gegen die englische Vorherrschaft, der den Hundertjährigen Krieg auslöste. In den Religionskriegen war die Stadt eine Hochburg der Katholiken. Sie wurde belagert, aber nie eingenommen. Überall trifft man hier auf Geschichte.«

Alain blieb vor der Ladenfront eines Immobilienmaklers stehen, und Rosalie nahm einen Prospekt zur Hand, in dem Häuser der Umgebung zum Kauf angeboten wurden. Dann kehrten sie in einem Café ein, vor dem ein Napf mit Wasser für Balzac stand. Bruno warf einen Blick in die jüngste Ausgabe der Sud Ouest, die auf dem Tresen lag. Ein Drittel der Titelseite nahm das Phantombild von Henri ein, darunter die Zeile: »Ungeklärter Mordfall – wer kennt diesen Mann?«

Auf Seite drei war Philippes Foto von Elisabeth Daynès im Museum von Les Eyzies neben dem von ihr nachgebildeten Kopf eines Neandertalers abgedruckt. Daneben war ein Bild des von Virginie bearbeiteten Kopfes zu sehen. Obwohl noch unvollendet, hatte er, wie Bruno fand, eine frappierende Ähnlichkeit mit dem Phantombild von Max, an dessen Zusammenstellung er mitgewirkt hatte. Die Bildunterschrift lautete: »Endlich – nach dreißig Jahren konnte das Gesicht des unbekannten Opfers rekonstruiert werden.«

Bruno nickte anerkennend. Jean-Jacques’ Medienkampagne war offenbar angelaufen. Er fragte sich, ob er auch die landesweite Presse und das Fernsehen würde einspannen können. Er rief Virginie an, um ihr zu ihrer Arbeit zu gratulieren, konnte ihr aber nur eine Nachricht hinterlassen. Kaum hatte er sie eingesprochen, erhielt er einen Anruf von Jean-Jacques.

»Ich habe gerade an dich gedacht«, sagte Bruno. »Ich bin in Sarlat und stoße zufällig auf den Titel der Sud Ouest. Hast du inzwischen Henri erreichen können?«

»Ja, er wird morgen um zehn zur Vernehmung in der Polizeistation von Bergerac sein«, antwortete Jean-Jacques gutgelaunt. »Willst du dabei sein? Sabine kommt mit Tante Do für eine Gegenüberstellung. Es gab schon zwei Anrufer auf unserer Hotline, die beide bestätigen, dass es sich um Henri Bazaine handelt. Es werden sich wohl noch etliche melden, sobald darüber im Fernsehen berichtet wird.«

»Prima, gut gemacht. Wir sehen uns dann morgen um zehn in Bergerac.« Er beendete das Gespräch, nahm seinen Kaffee entgegen und gesellte sich zu seinen Gästen vor dem Café.

»Ich meine es ernst damit, einen von Balzacs Welpen aufzunehmen, sobald wir uns niedergelassen haben«, sagte Alain. Er kratzte an der Wurzel von Balzacs rechtem Schlappohr, der vor Wonne leise schnarchte.

»Abgemacht«, erwiderte Bruno. »Ich würde jetzt noch gern eine oder zwei Sehenswürdigkeiten abklappern und dann nach Saint-Denis zurückkehren, um euch das städtische Weingut zu zeigen, auf das wir alle sehr stolz sind. Da können wir auch einen kleinen Imbiss zu uns nehmen und Wein verkosten, bevor ihr die Rückreise antreten müsst. Gibt es eine Sperrstunde einzuhalten?«

»Nein, aber die Fahrt dauert mindestens drei Stunden, und wir wollen zum Abendessen zurück sein, das heißt, wir müssen noch vorher in unsere Uniformen wechseln. Das städtische Weingut will ich jedenfalls noch sehen.«

»Ich würde gern viel länger bleiben«, schwärmte Rosalie. »Es ist so wunderschön hier. Auf unserer Wunschliste steht aber auch noch Bordeaux. Wir hätten dort mehr Auswahl an Lehrerjobs. Einer der Nachteile wären allerdings die Immobilienpreise. Da du in der Nähe wohnst, hätten wir gleich auch schon soziale Kontakte.«

»In die Normandie zurückzuziehen kommt nicht infrage?«

»Nein, das Wetter hier unten ist viel besser«, antwortete Rosalie. »Außerdem wurde unser Hof verkauft, als sich meine Eltern getrennt haben. Meine Familie lebt weit verstreut. Meine Schwester arbeitet als OP-Helferin im südpazifischen Neukaledonien. Da wollen wir auch unsere Flitterwochen verbringen. Mein Bruder arbeitet für eine Versicherungsgesellschaft in Paris.«

»Ihr seid jedenfalls willkommen, wenn ihr euch für unsere Gegend entscheidet.« Bruno sah mehrere Touristengruppen ihren Führern folgen, die Stangen mit bunten Bändern in die Höhe hielten. »Jetzt wird’s voll auf den Straßen. Fahren wir zurück. Unterwegs zeige ich euch eine meiner Lieblingsburgen.«

Er führte sie zum Schloss Commarque, einer mittelalterlichen Festung, die von Charlemagne gegründet und im Laufe der Jahrhunderte zu einer der größten Burgen Europas ausgebaut worden war. Über eine schmale Straße gingen sie durch einen Wald bis auf die Talsohle hinab, und plötzlich ragten die hohen Ruinenmauern vor ihnen auf. Weiter unten im Tal übten sich Kinder im Bogenschießen. Im Flussbett dahinter, wo die Beune fast versiegt war und nur noch in Rinnsalen dahinplätscherte, weideten Rinder einer besonderen Zucht, die auf Marschland gut zurecht kam. Bruno erzählte ihnen die Geschichte der toten Frau, die er am Fuß der Felswand unterhalb des Turms gefunden hatte, und von den Überbleibseln der Tempelritter, die in einer der Höhlen unter der Burg ausgegraben worden waren.

»Das stand doch auch in den Zeitungen, wenn ich mich richtig erinnere«, sagte Rosalie. »Es ging um arabische Terroristen, in dem Jahr, als Alain und ich uns ineinander verliebten. Zu einem der Artikel gab es auch ein Foto von dir. Alain hat mich darauf aufmerksam gemacht und gesagt, dass du sein Cousin bist.«

»Ein toller Ort«, sagte Alain und blickte, den Kopf in den Nacken gelegt, über die Felswand empor zur Ruine. »Bei Gelegenheit würde ich mich gern mal ausführlicher umsehen und auf den Turm steigen. Von dort hat man bestimmt einen fantastischen Rundumblick.«

»In der Tat«, bestätigte Bruno. »Er war mal so hoch, dass man von der oberen Plattform aus Lichtzeichen bis nach Sarlat senden konnte. Die Hügel waren damals fast kahl, da die Wälder zu Holzkohle verarbeitet wurden, um die Schmieden zu versorgen, die für die Ritter Schwerter und Rüstungen hergestellt haben. Der Boden ringsum ist immer noch voller Eisenerz. Die Höhlenmalereien, die ihr gesehen habt, bestehen aus einem eisenhaltigen Ton mit roten Pigmenten. Zur Zeit Napoleons wurden in der Gegend von Saint-Denis Kanonen für Kriegsschiffe gegossen. Man hat sie auf dem Fluss nach Bordeaux transportiert.«

Sie fuhren weiter nach Les Eyzies, überquerten eine der großen Schleifen der Vézère, eine weitere bei Campagne – »Noch ein Château!«, staunte Rosalie – und durch Saint-Denis zum städtischen Weingut.

Entlang der Hügelflanke erstreckte sich Hektar um Hektar an Weinfeldern. Bruno machte sogleich auf das kleine Château inmitten des Geländes aufmerksam, wo Julien gewohnt und die Winzerei wie auch das Hotel bewirtschaftet hatte. Als seine Frau unheilbar erkrankt war, hatte er sich übernommen und verschuldet. Der Bürgermeister, Hubert und andere Unternehmer der Umgebung waren ihm zu Hilfe gekommen. Sie hatten seine Schulden getilgt, sich um die Geschäfte gekümmert und den Betrieb in kommunale Hände gelegt. Brunos Rolle in dieser Saga war nur von untergeordneter Bedeutung gewesen, doch immerhin hatte sie ihm einen kleinen Anteil am Unternehmen und einen Sitz im Vorstand eingebracht. Mit seinem Ersparten hatte er weitere Anteile angekauft und war nun stolz auf den betrieblichen Fortschritt.

Er traf Julien und Hubert in der zum chai umgebauten großen Scheune an, wo der Wein gekeltert und gelagert wurde. Ihre Mienen wirkten besorgt, heiterten sich aber beim Anblick ihrer Gäste auf. Die beiden führten sie zu einem kleinen Tisch, der als Verkostungstresen diente. Die Pläne des Bürgermeisters, ein attraktives Besucherzentrum einzurichten, waren noch nicht weit gediehen.

Nachdem er Balzac gebührend getätschelt und ihm einen Napf Wasser hingestellt hatte, füllte Hubert eine Kostprobe vom vorjährigen Weißwein in kleine Gläser und erklärte, dass es sich um eine klassische Mischung aus Sauvignon-Blanc- und Sémillon-Trauben handele.

»Die Flasche kostet drei Euro zwanzig. Mit Brunos Rabatt wären’s für Sie glatte drei«, sagte Julien. »Im Angebot hätten wir aber auch einen Fünf‌liter-Bag-in-box für fünfzehn Euro. Ein Schnäppchen.«

»Davon könnte ich einiges vertragen«, sagte Rosalie. »Sehr erfrischend und fruchtig, ohne süß zu sein. Allein der Name Demoiselle de la Vézère gefällt mir. Wie wirkt sich das trockene Wetter eigentlich auf die Qualität Ihres Weins aus?«

»Unterschiedlich«, antwortete Julien. »Die alten Stöcke haben so tiefe Wurzeln, dass sie sich gut versorgen können. Außerdem ist ein bisschen Stress für sie nicht schlecht. Die jüngeren Stöcke aber, die während der vergangenen Jahre gepflanzt wurden, leiden erheblich. Hubert und ich haben uns gerade darüber unterhalten. Wir brauchen unbedingt Regen, je früher, desto besser.«

»Welchen Wein bevorzugen Sie für gewöhnlich?«, wollte Hubert wissen.

»Ich bin kein Experte«, antwortete Alain lächelnd. »Einen roten zu Fleisch, einen weißen zu Fisch. Aber ob das, was uns auf unserem Stützpunkt eingeschenkt wird, ein guter oder weniger guter Wein ist, wüsste ich nicht zu sagen.«

»Mon Dieu, dein Cousin ist ein ehrlicher Mann, Bruno«, meinte Hubert. »Die meisten unserer Kunden würden so etwas nie zugeben. Was halten Sie von dem hier, Alain? Wir nennen ihn Seigneur de la Vézère. Es ist unser Standard-Roter, zwei Jahre alt, zur Hälfte Cabernet Sauvignon und jeweils ein Viertel Merlot und Malbec. Kostet so viel wie der Weiße.«

Alain probierte. »Schmeckt deutlich weicher als der aus unserer Kantine«, antwortete er. »Gefällt mir.«

»Und jetzt kosten Sie mal den hier. Es ist die gleiche Traubenmischung, aber von älteren Rebstöcken und sechs Monate in Eichenfässern gelagert. Vielleicht schmecken Sie den Unterschied heraus.«

Rosalie und Alain nippten an ihren Gläsern und zeigten sich beeindruckt. »Er hinterlässt einen herrlichen Geschmack im Mund«, sagte sie.

Alain pflichtete ihr bei und fügte hinzu: »Hat viel mehr Aroma. Was kostet er?«

»Vier Euro fünfzig die Flasche. Sie könnten auch eine Bag-in-box für fünfundzwanzig Euro haben. Sie lässt sich ohne Weiteres sechs Wochen aufbewahren, im Kühlschrank sogar zwei Monate.«

»Warum ist er teurer?«, wollte Rosalie wissen und las den Namen auf dem Etikett. Chevalier de la Vézère.

»Eichenfässer kosten einiges«, antwortete Julien. »Für die billigsten muss man schon über sechshundert Euro berappen, und die wirklich guten aus altem Holz und mit dichter Maserung haben einen Preis von tausend aufwärts. Und dann kann man sie nur drei Jahre nutzen, höchstens vier. Die ausrangierten verkaufen wir nach Schottland für den Whisky.«

»Wirklich?«, staunte Rosalie. »Aber Whisky wird doch gebrannt. Was passiert damit in den Fässern?«

»Die Farbe ändert sich. Wie die meisten Spirituosen ist Whisky anfangs farblos. Die Farbe kommt aus dem Holz, und auch der Geschmack verändert sich. Wenn er in einem Sherryfass aus Spanien reift, hat er eine andere Note als in unseren Fässern. Schauen Sie.« Hubert zeigte auf eine Reihe von Fässern. »Auf denen steht noisette. Sie bestehen aber nicht etwa aus Haselnuss-, sondern aus Eichenholz. Der Begriff bezieht sich auf die Farbe der Röstung. Alle Fässer werden geröstet, das heißt die Innenseiten beflammt. Früher machte man ein offenes Feuer auf dem Boden. Heute benutzt man einen Flammenwerfer. Noisette-Fässer sind nur leicht geröstet. Manche schwereren Weine wie ein Syrah oder ein Malbec von Cahors profitieren von einer stärkeren Röstung.«

»Wir haben viel von Ihnen gelernt, danke. Ich glaube, wir haben auch schon den Wein für unsere Hochzeitsfeier gefunden«, sagte Alain. »Ich muss noch ans Steuer, werde also nichts mehr probieren. Wir nehmen eine Kiste vom Weißwein und eine von dem besseren Roten.«

»Wann soll sie denn sein, die Hochzeit?«, fragte Julien.

»Sobald meine Beförderung durch ist, in ein, zwei Monaten«, antwortete Rosalie. »Dann sind wir, Alain und ich, gleichrangig, können heiraten und in das Quartier für Eheleute umziehen. Der Wein soll für unsere Verlobungsfeier sein. Du bist hoffentlich dabei, Bruno.«

»Sehr gern. Und wir freuen uns, euch bald zu unseren Stammkunden zählen zu dürfen.«

»Ich werde ihm eine Flasche Champagner mit meinen besten Wünschen mit auf den Weg geben«, sagte Hubert.

»Viel Glück, auf dass es bald regnet«, wünschte Rosalie. Bruno erklärte Hubert und Julien, dass sie jetzt einen Imbiss zu sich nehmen wollten.

»Nur etwas Leichtes«, fügte Rosalie hinzu. »Wir hatten bei Bruno schon eins seiner Trüffel-Omeletts zum Frühstück.«

Sie aßen auf der Terrasse hinter dem kleinen Château, das zur Domaine gehörte, mit Blick über den Swimmingpool und die Tennisplätze, auf den Fluss und die Gärten und Parkanlagen dahinter. Rosalie wählte für sich einen salade de gésiers, Alain ein conf‌it de canard und Bruno einen salade de chèvre chaud, mit Ziegenkäse. Mit Rosalie teilte er sich eine kleine Karaffe des städtischen Weißweins. Alain trank Mineralwasser.

»Was bedeutet es, dass du einer der Direktoren der Winzerei bist?«, wollte sie wissen.

»Jede Menge Sitzungen, mindestens eine im Monat«, antwortete er. »Die Finanzen im Auge behalten. Bei unserem letzten Treffen haben wir beschlossen, den Bau des neuen Besucherzentrums zu verschieben, bis feststeht, wie die récolte in diesem Jahr ausfällt. Wenn es nicht regnet, werden wir sparen müssen. Die angenehmsten Sitzungen sind die, in denen wir Namen für unsere Weine aussuchen. Oft stehen auch Diskussionen um Marketingstrategien an, wovon ich eigentlich nur wenig Ahnung habe. Immerhin konnte ich durchsetzen, dass unsere Weine auf den marchés nocturnes verkauft werden. Unsere Marge ist da ein bisschen größer. Außerdem beliefern wir inzwischen mehrere Restaurants der Umgebung mit Hausweinen.«

»Erstaunlich, Bruno, ich habe dich mir nie als Geschäftsmann vorgestellt.«

»Das bin ich auch nicht«, erwiderte er lachend. »Ich bin nur ein Dorfbulle und versuche zu tun, was das Beste für unsere Stadt ist. Für den Vertrieb sind Hubert und Julien zuständig.«

Als sie, zu Brunos Haus zurückgekehrt, ihre Taschen und den Wein ins Auto gepackt hatten, umarmte er sie, sagte, dass sie in Saint-Denis immer herzlich willkommen seien, und versprach, nach Häusern Ausschau zu halten, die zum Verkauf stünden. Rosalie und Alain gingen in die Hocke, um sich von Balzac zu verabschieden. Es freute Bruno zu sehen, wie sehr es ihnen gefiel, sich von dem Hund abschlecken zu lassen. Typisch für ihn, dass er Rosalie mit seinen Liebkosungen besonders reich bedachte. Bei Fuß seines Herrchens, schaute er den beiden hechelnd nach, als sie davonfuhren.

16

Am nächsten Morgen saßen Bruno, Jean-Jacques, Sabine und Tante Do bei einer Tasse Kaffee in der Polizeistation von Bergerac. Sie blätterten durch die aktuellen Ausgaben der nationalen Presse, fanden aber nur kurze Artikel mit Fotos von Henri auf den Innenseiten. Von den Lokalzeitungen abgesehen, hatte Jean-Jacques’ Medienkampagne nur ein spärliches Echo gefunden. Die meisten Zeitungen fokussierten sich stattdessen auf den jüngsten Skandal um mögliche deutsche Spione in Frankreich und Jacquelines Kommentar dazu. Die Berichte beriefen sich vor allem auf ihren Le Monde-Artikel, schlachteten Gilles’ Beitrag auf der Website von Paris Match aus, nannten die Namen angeblicher Spitzel und zeigten sogar die Porträts, die er verwendet hatte.

»Brauchen wir eine neue Hexenjagd auf die Linke?«, fragte Libération, die nach Brunos Einschätzung zur sozialistischen Mitte-Links-Fraktion tendierte, aber auch verschiedenen antikapitalistischen Fraktionen, militanten Feministinnen und radikalen Vegetariern und Umweltschützern ein Sprachrohr bot. »Besser spät als nie, dass Sicherheitsrisiken aufgedeckt werden«, konstatierte Le Figaro aus dem Mitte-Rechts-Lager. Und die populistische Le Parisien titelte: »Rote unter unseren Betten?«

»Deine verflixten Freunde haben meine Kampagne verwässert, Bruno«, brummte Jean-Jacques, schien aber nicht wirklich sauer zu sein. Er schaute immer wieder zur Wanduhr des für sie bereitgestellten Büros und konnte die Begegnung von Tante Do und Henri offenbar kaum erwarten. Es freute ihn auch, als Bruno berichtete, dass sein Vorgänger Joe Henri auf dem Foto wiedererkannt hatte und bezeugen konnte, Henri zusammen mit Max und Tante Do auf der félibrée gesehen zu haben.

Jean-Jacques hatte sie schon sein Eröffnungsgambit einstudieren lassen. In dem Moment, da der Beamte vom Dienst Henris Ankunft ankündigen würde, sollten Sabine und Tante Do wie beiläufig und nonchalant den langen Korridor entlanggehen. Do hätte dann ungefähr zwanzig Sekunden Zeit, Henri zu mustern, gegebenenfalls zu identifizieren und ihn anschließend als einen alten Bekannten namentlich anzusprechen. Von da an würde Jean-Jacques übernehmen.

Der Plan ging aber nicht auf. Henri war nicht allein. Er kam mit einem Anwalt. Und es war nicht irgendein Anwalt, sondern einer vom neuen Schlag, ein gewisser Pierre Perle, dem es gefiel, als »Peuple-Pierre« bekannt zu sein, ein scharfer Anwalt mit Elan, der seinen Beruf in einer amerikanischen TV-Show gelernt zu haben schien und ein ausgeprägtes Gespür für Publicity hatte. Als einer der Top-Absolventen der Universität von Bordeaux und als Verfasser des Bestseller-Sachbuchs Es ist dein Recht – Wie du es für dich einsetzt kam er mit den besten Referenzen.

»Unerhört!«, echauf‌f‌ierte sich Perle im Anschluss an einen kurzen Moment des Schweigens, nachdem Tante Do auf Henri zugegangen war, ihn umarmt und gesagt hatte: »Salut, Henri. Es ist schon viele Jahre her, dass wir uns das letzte Mal gesehen haben, aber du hast dich kaum verändert. Bist immer noch ein verteufelt gutaussehender Kerl.«

»Das ist eine Falle, ein schändlicher Anschlag auf meinen Mandanten, einen ehrlichen Mann, der gekommen ist, um seine Bürgerpflicht zu erfüllen«, blaffte Perle, während sich Henri schockstarr Tante Dos Umarmungen gefallen lassen musste. »Ich reiche Beschwerde ein. Commissaire Jalipeau, Sie sollten sich schämen.«

Bruno erschrak beim Anblick von Philippe Delaron, der offenbar einen Tipp bekommen hatte und jetzt auf den Stufen stand. Er hatte die Kamera abgelegt und kritzelte etwas in sein Notizbuch. Jean-Jacques lächelte bloß und führte dreimal ganz langsam die Hände aneinander wie zu einem spöttischen Applaus.

»Das ist doch wieder mal typisch für Sie, Monsieur«, sagte er. »Immer geht es in erster Linie um Sie und nicht um Ihren Mandanten oder die Frage, ob er uns helfen kann herauszufinden, wie ein junger Mann vor dreißig Jahren ums Leben kam.« Er wandte sich an Henri. »Monsieur Bazaine, danke, dass Sie gekommen sind. Verzeihen Sie, dass ich mich in die rührende Wiederbegegnung mit einer alten Flamme von Ihnen einmische, aber Sie ziehen es doch sicherlich auch vor, wenn wir unser Gespräch in einem Raum führen, wo uns niemand stört.« Jean-Jacques hielt inne, bedachte Pierre Perle mit einem verächtlichen Blick und fügte hinzu: »Ihrem Anwalt wäre es allerdings wahrscheinlich lieber, wenn wir mit dieser Sache auf den Marktplatz gingen.«

Jean-Jacques öffnete die Bürotür und ließ die anderen vor sich eintreten. Als Henri und sein Anwalt Platz genommen hatten, baute er sich vor ihnen auf. »Noch einmal, danke für Ihr Erscheinen. Erlauben Sie, dass ich Ihnen den Polizeichef des Vézère-Tals Bruno Courrèges vorstelle, in dessen Amtsbezirk der Mord geschehen ist, und Sergent Castignac, unsere Verbindungsfrau im Austausch mit der Gendarmerie.«

»Was hat die Gendarmerie mit der Sache zu tun?«, wollte der Anwalt wissen.

»Sie hat geholfen, die Leiche zu bergen und den Tatort zu untersuchen. Sergent Castignac hat die Berichte dazu angefordert. Sie unterstützt uns auch in unseren Ermittlungen bezüglich der félibrée vor dreißig Jahren in Saint-Denis, während der sich der Mord ereignet hat. Sie erinnern sich an die félibrée, Monsieur Bazaine?«

»Mein Mandant weiß nichts von diesem Ereignis«, sagte Perle.

»Wir können anhand von Fotos belegen, dass er in Begleitung des Tatopfers anwesend war. Das bezeugen auch mehrere Personen, die die beiden gesehen haben«, erklärte Jean-Jacques ruhig. Er setzte sich und öffnete eine dicke Akte, auf die Henri, sichtlich besorgt, seinen Blick heftete. Bruno vermutete, dass Jean-Jacques sie mit weniger wichtigen Papieren aufgepolstert hatte.

»Die Fotos sind offensichtlich lange nach dem Ereignis zusammengestückelt worden«, widersprach Perle. »Ich werde beantragen, dass sie als Beweismittel nicht zugelassen werden.«

»Wie gut, dass wir lebende Augenzeugen haben. Die eine ist eine erfolgreiche Geschäftsfrau von untadeligem Ruf. Sie hat Ihren Mandanten bereits identifiziert«, entgegnete Jean-Jacques.

»Sprechen Sie von der Harpyie, die Sie durch den Korridor gescheucht haben?«

»Harpyie?« Jean-Jacques runzelte die Stirn. »Ts, ts, ts, Monsieur, mit sexistischen Ausdrücken dieser Art diskreditieren Sie sich. Ich bin entsetzt zu hören, wie Sie sich über eine Frau äußern, die zärtliche Erinnerungen an Ihren Mandanten hat. Ich finde, Sie sollten sich für Ihre Ausdrucksweise bei Sergent Castignac entschuldigen.«

»Ich fürchte, diese Frau verwechselt mich mit jemandem«, sagte Henri und meldete sich damit zum ersten Mal zu Wort. Seine Stimme klang harsch, fast heiser, doch sein Gesicht blieb ausdruckslos. »Ich erinnere mich nicht an sie.«

Für Bruno, der so viele Fotos gemustert hatte, war Henri zweifelsfrei der Gesuchte. Haarfarbe und Augen, die Form von Mund und Kinn, seine Größe und Statur, alles passte zu dessen Erscheinungsbild in jüngeren Jahren. Und während er ihn jetzt betrachtete, fiel ihm auf, dass er ungewöhnlich große und eng am Kopf anliegende Ohren hatte, genau wie die Person auf den ausgesonderten Fotos.

»Dürfte ich bitte Ihren Ausweis sehen, Monsieur?«, sagte Jean-Jacques und hob die Hand, als der Anwalt Einspruch erheben wollte. »Wir können Ihren Mandanten unmöglich als Tatverdächtigen ausschließen, solange wir seine Personalien nicht festgestellt haben.

Henri Thorez Bazaine, geboren am 15. Oktober 1968 in Belleville, Paris«, las Jean-Jacques laut vor und notierte die Angaben in seiner Akte. Er blickte auf und meinte wie beiläufig: »Thorez ist ein ungewöhnlicher Name. Stehen Sie in irgendeiner Beziehung zu Maurice Thorez, dem ehemaligen Generalsekretär der Kommunistischen Partei?« Als Henri nicht antwortete, fuhr er fort: »Belleville war eine Hochburg der Roten, auch wenn der Stadtteil inzwischen sehr hip und gentrifiziert ist, wie man mir sagte. Wo genau haben Sie dort gewohnt?«

»In einem städtischen Waisenhaus, benannt nach Paul Lafargue. Es lag an der Avenue Jean-Jaurès«, gab Henri zur Auskunft.

Jean-Jacques fragte nach dem Namen jeder Schule, die Henri besucht hatte, Grundschule, collège und so weiter. In ein lycée, das ihn für ein Hochschulstudium qualifiziert hätte, war Henri nicht gegangen. Stattdessen hatte er sich auf einer Berufsschule zum Bauelektriker ausbilden lassen und anschließend ein Praktikum bei den Stadtwerken seiner Mairie in Paris absolviert. Jean-Jacques wollte weitere Details wissen: wie lange das Praktikum gedauert habe und wer seine Lehrer beziehungsweise Supervisoren gewesen seien; wie viel er in der Mairie verdient, wann und warum seine Arbeit dort geendet habe und dergleichen mehr.

»Was soll das alles?«, blaffte der Anwalt.

»Was wichtig ist und was nicht, zeigt sich im Laufe der Ermittlungen«, entgegnete Jean-Jacques geradeheraus. »Monsieur Bazaine, können Sie uns sagen, wo Sie sich in den ersten Julitagen 1989 aufgehalten haben?«

Henri warf seinem Anwalt einen Blick zu, der aber nur mit den Achseln zuckte. »Das weiß ich nicht mehr so genau. Ist schließlich lange her. Wahrscheinlich bin ich durch Frankreich getrampt und habe irgendwo bei der Weinernte geholfen. Ursprünglich wollte ich nach Bordeaux, habe aber dann eine Mitfahrgelegenheit nach Bergerac gekriegt. Da bin ich hängengeblieben.«

»Für die Weinlese war es Anfang Juli viel zu früh.«

»Ich habe bis zur Erntezeit am Quai Salvette Autos von Touristen gewaschen, um Geld zu verdienen, zusammen mit einem Typen namens Gérard Follet. Wir sind immer noch Freunde. Heute betreibt er ein halbes Dutzend Waschstraßen in Bergerac und Sainte-Foy. Er wird sich daran erinnern, dass wir damals zusammengearbeitet haben.«

»Einer unserer Zeugen ist ein Landwirt aus der Gegend um Vergt. Er hat Sie auf dem Foto in der Sud Ouest wiedererkannt. Er erinnert sich genau, dass Sie und Ihr Freund Max in der letzten Juniwoche auf dem Gut seines Vaters Erdbeeren gepflückt haben. Denkt er sich das bloß aus?«

»Da muss eine Verwechslung vorliegen«, erwiderte Henri. »Ich kenne keinen Max. Kann aber sein, dass damals dieser Max mit einem Typen, der so aussah wie ich, in der Gegend war. Ich leugne auch nicht, dass es eine gewisse Ähnlichkeit gibt zwischen mir und dem Unbekannten auf den Zeitungsfotos. Aber das ist eine Ähnlichkeit von vor drei Jahrzehnten, mehr nicht.«

»Ich glaube, wir können hier aufhören, Monsieur le Commissaire«, sagte der Anwalt. »Mein Mandant ist aus freien Stücken gekommen, hat auf alle Ihre Fragen geantwortet und gibt zu, dass er Ihrem Verdächtigen gleicht. Wir schließen daraus, dass Sie und Ihre Zeugen einem Irrtum unterliegen, und damit ist die Angelegenheit für uns abgeschlossen.«

»Nicht so schnell, Monsieur Perle. Wir werden die Angaben Ihres Mandanten natürlich überprüfen. Es fällt mir allerdings schwer zu glauben, dass sich so viele Zeugen irren. Bruno, hast du noch Fragen an Monsieur Bazaine?«

»Ja, die eine oder andere. Frage eins: Wo haben Sie Ihren Militärdienst geleistet?«

»Wegen Asthma bin ich als untauglich ausgemustert worden. Es macht mir immer noch zu schaffen. Sonst noch etwas?«

»Mich wundert, dass Sie als Weinberater tätig sind«, sagte Bruno. »Ist doch ziemlich ungewöhnlich für jemanden, der selbst nur billige Weine für eine Kooperative herstellt. Wie erklären Sie das?«

»Ich produziere auch andere Weine«, entgegnete Henri, offenbar verärgert über Brunos spöttischen Ton. »Und für den Massenmarkt Jahr für Jahr gleichbleibend gute Weine zu erzeugen ist nicht so einfach, wie Sie zu denken scheinen. Dazu sind Fähigkeiten erforderlich, die andere erwerben wollen, und die sind bereit, mich für meine Beratertätigkeit angemessen zu honorieren.«

»Und wo sind diese Klienten, die auf dem Massenmarkt Erfolg haben wollen und bereit sind, für Ihr Know-how Geld auszugeben?«

»Ich protestiere«, unterbrach der Anwalt. »Diese Fragen haben nichts mit der Sache zu tun.«

»Ich habe einen wichtigen Klienten in Kanada«, antwortete Henri und hob die Hand, um seinen Anwalt zum Schweigen zu bringen. »Er erfährt von mir, welche Rebsorten auf seinem Gut angebaut werden sollten. Es liegt am Nordufer von Lake Ontario, das aufgrund des Klimawandels ein interessantes Anbaugebiet zu werden verspricht. Hier in unserer Region experimentieren immer mehr Kollegen mit unterschiedlichen Traubensorten. Wir haben es inzwischen zu einer Expertise gebracht, die anderenorts stark nachgefragt wird.«

»Ich finde, das waren jetzt genug irrelevante Fragen«, fuhr wieder der Anwalt dazwischen.

Bruno ignorierte Perle und wollte wissen: »Wer ist Ihr Hausarzt? Ich hätte ein paar Fragen an ihn wegen Ihres Asthmaleidens. Ich habe als Auslöser die Chemikalien in Verdacht, mit denen Sie Ihre Trauben besprühen.«

»Jetzt reicht es aber wirklich«, schnaubte der Anwalt und stand auf. »Da Sie offenbar keine sachdienlichen Fragen mehr haben, sehe ich keinen Grund, warum mein Klient hier seine Zeit vergeuden sollte. Sollten Ihnen noch Fragen einfallen, wenden Sie sich bitte an mich. Kommen Sie, Monsieur Bazaine, wir gehen.«

»Wir bleiben in Verbindung«, rief Jean-Jacques ihnen nach. Als sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, wandte er sich an Bruno und Sabine. »Ist doch gut gelaufen. Finden Sie nicht auch bemerkenswert, dass er sich auf meine Frage eingelassen hat, wo er die ersten Julitage verbracht hat? Ich hatte erwartet, dass er behauptet, zu dieser Zeit nicht in unserer Gegend gewesen zu sein. Entweder hat er sich verplappert oder er weiß, dass es genügend Zeugen gibt, die ihn gesehen haben. Und er ist mit Sicherheit nervös geworden, sonst hätte er nicht Peuple-Pierre engagiert.«

»Tut mir leid, Monsieur, aber warum Sie so zuversichtlich sind, kann ich nicht nachvollziehen«, sagte Sabine zögernd. »Er hat Sie doch voll auf‌laufen lassen.«

»Immerhin hat er uns genug gegeben, das wir überprüfen können. Wir werden Leute ausfindig machen, die mit ihm in der Schule und im Waisenhaus waren. Da oder dort könnte er Max kennengelernt haben, auch wenn er das noch bestreitet. Detektivarbeit besteht im Wesentlichen aus Detailrecherchen, Sabine. Sie halten auf, führen aber zu gesicherten Erkenntnissen. Das ist mein Merkspruch für Sie. Nur Mut, wir haben einiges zu tun. Wenn Sie Tante Do zurückgebracht haben, könnten Sie damit anfangen, in den Schulen nachzufragen, die er besucht hat. Vielleicht gibt es alte Klassenfotos und Lehrer, die noch leben. Bruno, setz dich doch mit der Mairie von Belleville in Verbindung und bitte um Unterlagen dieses Waisenhauses. Mein Team wird der Waschanlagengeschichte nachgehen und überprüfen, ob Bazaine tatsächlich an Asthma leidet. Irgendwie glaube ich das nicht. Sei’s drum, ich schau mir jetzt als Erstes die Resultate der Medienkampagne an.«

»Lange kann ich nicht mehr bleiben, Jean-Jacques«, sagte Bruno. »Ich muss am Nachmittag an einer Brandschutzübung in Saint-Denis teilnehmen.«

Bruno fand einen leeren Schreibtisch mit Telefonapparat, suchte die Nummer der Pariser Mairie heraus und bat darum, mit dem Sekretariat verbunden zu werden. Es meldete sich eine Frau, der er sein Anliegen erklärte.

»Ich fürchte, da kann ich Ihnen kaum helfen«, sagte sie. »Seit sich die Kommunisten aus unserem Arrondissement zurückgezogen haben, versuchen wir Ordnung in die alten Akten zu bringen. Große Teile wurden absichtlich verbrannt, offenbar um Spuren zu verwischen oder um es den Nachfolgern schwerzumachen. Dazu gehören jede Menge Haushaltsunterlagen, Schulberichte und Quittungen über Fördermittel aller Art, zum Beispiel für Fortbildungsmaßnahmen, internationale Beziehungen oder sogenannte Sommerschulen, bei denen es sich anscheinend um kommunistische Ferienlager gehandelt hat. Sogar das Geburten-, Sterbe- und Eheregister hat riesige Lücken.«

»Wie steht’s um das Waisenhaus Paul Lafargue?«, fragte er. »Wir beleuchten den Hintergrund eines Verdächtigen, der behauptet, dort untergebracht gewesen zu sein.«

»Von einem solchen Waisenhaus habe ich nie etwas gehört, was aber nicht heißen soll, dass es das nicht gab. Augenblick bitte, ich schau mal eben in meinem Computer nach dem Index der Archive, den wir zusammengestellt haben. Ja, ich sehe da einen Verweis, aber in einer Anmerkung heißt es, dass alle einschlägigen Akten verschwunden sind. Soll ich Sie mit unserem Archiv verbinden? Da erfahren Sie vielleicht mehr.«

Der Chefarchivar war sehr entgegenkommend, konnte aber nicht wirklich weiterhelfen. Im Lehrlingsregister fand er allerdings den Namen Henri Thorez Zeller. Er war 1985 im Alter von sechzehn Jahren in der örtlichen Berufsschule aufgenommen worden, die er über vier Jahre an drei Tagen in der Woche besuchte, während er die zwei anderen Tage als Praktikant arbeitete. Im vierten Ausbildungsjahr arbeitete er sogar an vier Tagen für die Stadtwerke. In seiner Akte war vermerkt, dass seine Noten zwischen gut und sehr gut lagen und dass er im Juni 1989 seine Ausbildung als Bauelektriker abgeschlossen hatte.

»Steht da auch eine Wohnadresse?«, fragte Bruno.

»Ja, das Waisenhaus Lafargue«, antwortete der Archivar. »Wir glauben, dass es ein paar Jahre nach Zellers Auszug geschlossen wurde, als Jacques Chirac Bürgermeister von Paris war und in den alten Hochburgen der Kommunisten aufgeräumt hat. Von dem Waisenhaus fehlen uns sämtliche Unterlagen.«

»Gibt es Krankenberichte über diesen Zeller? Angeblich hatte er Asthma und konnte deshalb seinen Militärdienst nicht antreten.«

»Wenn er Asthma gehabt hätte, würde man ihn auch bei den Stadtwerken nicht angenommen haben, nicht einmal als Praktikant. Aber wie dem auch sei, Unterlagen dazu haben wir nicht. Vielleicht wenden Sie sich direkt ans Militär.«

»Warum sollten solche Unterlagen vernichtet worden sein? Haben Sie eine Erklärung?«

»Ineffizienz wäre eine der Ursachen. Die Verschleierung von Korruption eine andere. Anscheinend gab es jede Menge gefälschte Unterlagen über Beschäftigungsverhältnisse von Leuten, die in Wirklichkeit keiner geregelten Arbeit nachgingen, sondern in irgendeiner sogenannten politischen Organisation tätig waren. Es gab Solidaritätsfonds, ohne dass jemand Buch darüber geführt hätte, Sozialbauwohnungen für Mitarbeiter der Mairie, die nie Miete gezahlt haben, und und und. Eine Menge Inkompetenz war auch mit im Spiel. Nun, immerhin können Sie jetzt davon ausgehen, dass dieser Zeller die Berufsschule besucht hat.«

»Was ist mit seinen Klassenkameraden? Sind die registriert? Mich interessiert vor allem ein junger Mann namens Max. Er ist das Mordopfer. Wir wissen, dass er mit einem Freund im Juni und Juli jenes Jahres durch das Périgord gereist ist.«

»Ich kann ja mal für Sie nachsehen und melde mich später zurück.«

»Herzlichen Dank. Und viel Erfolg beim Aufräumen der Archive.« Bruno gab noch schnell seine Telefonnummer und E-Mail-Adresse durch, bevor er auf‌legte. An Jean-Jacques schrieb er, was er herausgefunden hatte, und machte sich dann auf den Weg zurück nach Saint-Denis. Zuerst fuhr er nach Hause, um nach Balzac zu sehen, dann ins Büro, wo er seine E-Mails durchging. Kurz vor zwei schloss er sich in der Fahrzeughalle der Feuerwehrstation einer großen Gruppe von Männern und Frauen an. Die Löschzüge hatte man nach draußen gefahren, um Platz zu schaffen. Die halbe Belegschaft der Mairie war zugegen, darunter auch Yveline und Sergent Jules von der Gendarmerie, außerdem Fabiola und Dr. Gelletreau, der Leiter des collège und die Vertreter der Kommunen des gesamten Tals. Brunos Kollegen Louis aus Montignac und Juliette aus Les Eyzies waren ebenfalls erschienen.

»Wer eine Bank ausrauben wollte, hätte jetzt gute Karten«, sagte er. »Alle f‌lics sind hier versammelt.«

»Begleitet von den Medien«, erwiderte Louis und nickte in Richtung eines Tisches voller Kameras, umringt von Reportern, darunter auch Philippe Delaron.

»Und dem Militär.« Juliette machte auf einen groß gewachsenen Offizier in einer Uniform der Luftstreitkräfte aufmerksam, der sich mit Albert, dem altgedienten pompier von Saint-Denis, unterhielt. Dessen neue Chefin, die erst vor Kurzem die Aufsicht über die Feuerwehren des ganzen Départements übernommen hatte, bestieg ein kleines Podest und tippte prüfend an ein Mikrofon.

»Es herrscht in allen Wäldern der Region akute Brandgefahr. Besonders kritisch sind Gebiete, in denen nur vereinzelt Häuser stehen, ganz zu schweigen von den Baumbeständen in Millionenhöhe, die zu Schaden kommen könnten, wenn wir nicht ein paar wichtige Vorkehrungen treffen. An Sie alle aus den Mairies sind Checklisten verteilt worden, in denen steht, was zu tun ist. Darunter fallen die Einrichtung von Evakuierungszentren, die Vorsorge für Notversorgung und Trinkwasser sowie die Organisation von rund um die Uhr besetzten Feuerwachen auf allen Wassertürmen. An Ärzte, Apotheken, Kliniken und Sozialarbeiterteams werden ähnliche Checklisten verteilt, die spezifizieren, was für den Ernstfall benötigt wird, und die präventive Evakuierung von Risikopersonen regeln.«

Sie trat vom Podest herunter und reichte das Mikrofon dem Präfekten, der ihre Worte noch einmal bekräftigte und sagte: »Sollte es zu einem größeren Brand kommen, werde ich sofort den Notstand ausrufen mit der Folge, dass alle zur Verfügung stehenden Mittel und Fachkräfte eingesetzt werden können, um der Herausforderung angemessen zu begegnen. Die Nichtbeachtung eines Befehls hat strafrechtliche Konsequenzen. Ich möchte noch einmal betonen, dass, falls Feuer ausbricht, die Rettung von Menschenleben oberste Priorität hat, auch wenn der Verlust von Lebendvieh dafür in Kauf genommen werden müsste. Paris wird für Betroffene einen Kompensationsfonds einrichten und hat noch einmal ausdrücklich darauf hingewiesen, dass pompiers aus anderen Bezirken, in denen keine Brandgefahr herrscht, zur Unterstützung herangezogen werden können. Die Mairien sind angehalten, Vorkehrungen für deren Unterkunft und Verpflegung zu treffen. In der Präfektur von Périgueux wird ab Mitternacht ein Kommandozentrum rund um die Uhr besetzt sein. Und damit Ihnen klar ist, wie ernst wir die Lage einschätzen, werde ich mich für die erste Nachtschicht zur Verfügung stellen. Ich möchte Ihnen nun commandant Yvelot von der armée de l’air vorstellen, der Löscheinsätze aus der Luft koordinieren wird.«

Yvelot griff zum Mikrofon. »Meine Einheit wird auf dem Flughafen von Bergerac stationiert sein«, erklärte er. »Unser Geschwader besteht aus vier Löschflugzeugen und steht für die Region um Bordeaux in ständiger Einsatzbereitschaft. Wir löschen nicht nur mit Wasser, sondern auch mit chemischen Mitteln. Mein Team arbeitet gerade an einer Masterkarte, auf der jeder einzelne Quadratkilometer codiert sein wird, sodass wir Gefahrenpunkte zielgenau anfliegen können. Kopien dieser Karte gehen an alle Brandwachen, Mairies und Polizeistationen in der Region. Wir stehen in ständigem Kontakt mit Meteorologen, die uns vor brandbeschleunigenden Winden warnen können. Die schlechte Nachricht ist, dass sie für die nächste Woche warme, trockene Winde aus südlicher Richtung vorhersagen. Genau deshalb haben wir zu dieser Brandschutzübung aufgerufen.

Mein Kollege aus der Armee, der Fernmeldespezialist Colonel Rostin, nimmt gerade in Périgueux an einem Treffen der Direktoren aller hiesigen Telekommunikationsunternehmen teil, die sich darauf verständigen, wie der Telefon- und Mobilfunkverkehr aufrechterhalten werden kann, wenn der eine oder andere Sendemast ausfallen sollte. Sie richten eigens zu diesem Zweck in der Präfektur eine Kommunikationszentrale mit direkten Funk- beziehungsweise Mobilfunkverbindungen zu jeder Mairie, Gendarmerie und Feuerwehrstation ein. Rechnen Sie damit, dass Techniker in den nächsten zwei oder drei Tagen Leitungen in Ihre jeweiligen Kommunen freischalten.«

»Noch etwas«, sagte der Präfekt und stieg wieder auf das Podest. »In Sachen Brandbekämpfung haben die Leiter der jeweiligen Feuerwehrstationen absolute Entscheidungsvollmacht. Sollten sie Arbeitskräfte und/oder Material von den Stadtbetrieben anfordern, ist ihrem Wunsch Folge zu leisten. Es kann auch sein, dass sie Löschwasser aus privaten Swimmingpools zapfen oder Privatfahrzeuge zu Evakuierungszwecken einsetzen müssen. Ab sofort dürfen keine offenen Feuer im Freien entzündet werden, auch keine Grillfeuer. Ich hoffe, Sie alle erkennen den Ernst der Lage. Danke.«

Für eine Weile blieb alles still in der Halle.

»Zum Glück sind Schulferien«, sagte Bruno zu seinen beiden Kollegen. »Wir könnten also im Notfall die leer stehenden Gebäude als Sammellager für Evakuierte nutzen.«

»Les Eyzies hat nicht mal eine eigene Feuerwehr«, dachte Juliette laut.

»Himmel, was ist mit Lascaux?«, fragte Louis, in dessen Bezirk sich die prähistorische Höhle befand, umgeben von Wäldern. »Ich muss gleich mal unseren Bürgermeister aufsuchen und mit dem klären, ob die Höhle gesperrt werden sollte.«

»Alle pompiers von Saint-Denis zu mir«, rief Albert. »Ihr bitte auch, Bruno, Yveline, Jules und Monsieur le Maire.«

Als sich die Genannten um ihn versammelt hatten, erklärte er: »Ich habe am Wochenende mit ein paar Freunden vom Jagdverein versucht, besonders bedrohte Stellen zu identifizieren, Waldgebiete, die äußerst trocken sind. Drei machen mir am meisten Sorgen. Die erste ist der Wald auf der Anhöhe über dem städtischen Weingut, die bis nach Terrasson verläuft. Die zweite liegt an der Straße nach Audrix und erstreckt sich bis zum Wald von Campagne. Die dritte ist der Wald im Dreieck zwischen Saint-Denis, Miremont und Les Eyzies. Wir brauchen Freiwillige als Feuerwachen, mindestens zwei auf jedem Posten und im Schichtwechsel, ausgerüstet mit Ferngläsern und voll aufgeladenen Handys. Bruno, würdest du bitte im Tennis- und Rugbyklub fragen, wer dazu bereit wäre? Wer eine Drohne hat, könnte auch hilfreich sein.«

»Ich werde mich noch heute erkundigen«, versprach Bruno.

»Wenn du, Juliette, ein paar Leute in Les Eyzies zusammentrommeln könntest, wäre ich dir sehr dankbar«, fuhr Albert fort. »Freiwilligen stünden Kirch- und Wassertürme zur Verfügung, alles, was einen guten Rundblick ermöglicht. Wir haben Zugriff auf Hubschrauber und können damit sofort einzelnen Warnhinweisen nachgehen. Und noch eins: Gebt acht auf zerbrochene Flaschen. Scherben können wie Brenngläser wirken.«

Albert hatte sich schon umgedreht, aber plötzlich schien ihm noch etwas eingefallen zu sein. »Oh, ein Letztes: Werft sicherheitshalber einen Blick in die Unterlagen eurer Brandschutzversicherung.«

17

Zu seinem Bedauern konnte Bruno diesmal nicht an dem montäglichen Abendessen mit den Freunden auf dem Reiterhof teilnehmen. Er arbeitete bis spät in die Nacht, sammelte Schlüssel von Kirchen und Wassertürmen ein und warb Freiwillige als Brandwächter. Seine einzige Mahlzeit war eine halbe kalte Pizza aus dem Stapel von Kartons, die die pompiers bestellt hatten. Sein eigenes Zuhause befand sich in einer hochgefährdeten Zone, und als er nach Mitternacht dorthin zurückkehrte, legte er unverzichtbare Dokumente in eine Kiste. Eine andere Kiste füllte er mit seinen Lieblingsbüchern und wertvollsten Weinen. Er wollte sie und Balzac ins Haus des Bürgermeisters bringen. Kaum hatte er schließlich seinen Kopf aufs Kissen gelegt, versank er in tiefen Schlaf.

Er erwachte mit dem ersten Hahnenschrei, ließ die übliche Joggingrunde ausfallen und packte etwas Wäsche und Kleidung in einen Koffer. Als er ihn und die Kisten in den Land Rover lud, spürte er schon die Hitze des Tages aufziehen. Der Wind kam von Süden, warm, aber bedrohlich, und am Himmel war keine einzige Wolke. Er schickte eine Nachricht an alle Mitglieder des Rugby- und Tennisklubs, rief noch einmal Freiwillige für die Brandwache auf und bat sie, sich in der Feuerwehrstation in eine Liste eintragen zu lassen. Anschließend bereitete er sich ein herzhaftes Frühstück zu, ein Käseomelett mit Cherry-Tomaten und zwei große getoastete Scheiben von der tourte. Vielleicht würde er über Stunden nichts mehr zu essen bekommen. Er presste die übrig gebliebenen Orangen und setzte eine Kanne Kaffee auf, nicht nur für den Becher zum Frühstück, sondern auch, um seine Thermosflasche damit aufzufüllen.

Der Regionalsender France Bleu Périgord berichtete von der gefährlichen Lage, der Rede des Präfekten und der neuen Brandschutzverordnung. Die letzte Meldung der Nachrichten ließ ihn aufhorchen, als der Name Jalipeau fiel und Peuple-Pierre im O-Ton zu hören war, der dem altgedienten commissaire unterstellte, er sei von einer geradezu krankhaften Obsession getrieben und versuche, einen Fall zu lösen, an dem er sich zu Beginn seiner Laufbahn als Polizist die Zähne ausgebissen habe.

»Jetzt, da seine Karriere dem Ende zugeht, setzt sich Jalipeau auf seiner verzweifelten Suche nach einem plausiblen Opfer für seine persönliche Vendetta über grundlegende Menschenrechte hinweg«, sagte Perle und sprach wie vor Publikum. »Dabei scheut er auch nicht davor zurück, Fotos zu manipulieren und vermeintliche Augenzeugen ins Feld zu führen, die sich an Ereignisse von vor dreißig Jahren erinnern wollen.«

»Sie vertreten einen Verdächtigen in diesem Fall, und wenn ich richtig verstanden habe, ist er in Ihrem Beisein von Commissaire Jalipeau vernommen worden«, erwiderte der Interviewer.

»Richtig. Mein Mandant ging aus freien Stücken zur Polizei und wurde dort von einer Frau überrascht, die er nie gesehen hat, die aber behauptet, mit ihm zur Tatzeit und unweit des Tatorts irgendeine Beziehung unterhalten zu haben. Das Ganze war eine Farce, inszeniert von Commissaire Jalipeau, aus Gründen, die er selbst wohl am besten kennt. Ich muss davon ausgehen, dass er meinen Mandanten überrumpeln wollte, warum auch immer.«

»Das sind schwerwiegende Anschuldigungen gegenüber einem geachteten und verdienten Polizisten –«

»Zugegeben«, unterbrach Perle. »Auch ich hatte größten Respekt vor ihm, aber seine jüngsten Possen spotten jeder Vernunft. Oder was würden Sie dazu sagen, dass er eine junge, unqualifizierte Archäologin beauf‌tragt hat, aus dem Schädel eines dreißig Jahre alten Leichnams ein Gesicht zu rekonstruieren? Das grenzt doch an Hexerei und hat vor Gericht nie und nimmer Bestand.«

»Was werden Sie unternehmen?«

»Ich reiche Beschwerde ein und verlange, dass Jalipeau beurlaubt oder zumindest von diesem Fall abgezogen wird. Außerdem werde ich eine einstweilige Verfügung gegen ihn erwirken, die ihm untersagt, meinen Mandanten mit seinen Anschuldigungen weiterhin zu behelligen. In einem freien Land kann der Polizei nicht alles erlaubt sein.«

»Es wird heute wieder sehr heiß werden. Die Waldbrandgefahr nimmt von Tag zu Tag zu. Wenn Sie einen Swimmingpool haben oder in der Nähe eines Flusses wohnen, könnte Ihnen das Sommerwetter recht sein. Aber bitte denken Sie daran: kein Grillfeuer. Die Rede des Präfekten war unmissverständlich. Zum Schluss noch Nachrichten vom Sport …«

Bruno schaltete das Radio aus, beendete sein Frühstück und spülte ab. Er ließ Balzac in den Land Rover springen, fuhr in die Stadt und sperrte ihn in seinem Büro ein, denn es war noch zu früh, um ihn zum Bürgermeister zu bringen. Als er an der maison de la presse vorbeikam, sah er Gilles mit einem Stapel Tageszeitungen aus der Tür treten.

»Hast du mal zehn Minuten für mich?«, fragte Bruno. »Mein Haus liegt in einer Gefahrenzone. Es wäre lieb von dir, wenn du mit mir dorthin fährst und den Wagen später vor der Mairie abstellst. Ich komme mit dem Transporter nach.«

»Kein Problem«, sagte Gilles. Unterwegs berichtete er, dass Fabiola in der Klinik sei. Um ihr Haus müssten sie sich keine Sorgen machen. »Aber wie sieht’s mit Pamelas Reiterhof aus?«, fuhr er fort. Bruno hatte daran noch gar nicht gedacht und fühlte sich schlecht. Nicht nur Pamela, Miranda und ihre Kinder waren in Gefahr, sondern auch Hector und die anderen Pferde.

»Habt ihr schon mit ihr gesprochen?«, wollte Bruno wissen.

»Noch nicht. Ich wollte sie anrufen, sobald ich wieder zu Hause bin. Vielleicht wär’s gut, wenn sie die Pferde in einen anderen Stall bringt.«

»Der Stall ist weit genug vom Wald weg, aber Pamelas Haus könnte in Gefahr geraten.«

»Auch ihre gîtes. Sie sind zurzeit voll belegt, wahrscheinlich vor allem von Briten.«

»Ich fahre zu ihr, wenn wir zurück in der Stadt sind«, sagte Bruno.

Zwanzig Minuten später hielt er mit dem Polizeitransporter vor dem Stall an, ging zu Hector, gab ihm eine Möhre und begrüßte auch Beau und Bella. Er traf Pamela in der Küche an. Sie telefonierte gerade, blies ihm eine Kusshand zu und sagte in den Hörer: »Ich fürchte, die wenigsten wissen, wie hoch das Risiko ist. Eben ist Bruno gekommen. Ich frage ihn und rufe dann zurück.«

»Bonjour, Pamela.« Er umarmte sie. »Ich glaube, der Stall ist sicher, aber wenn der Wald da hinten brennt, könnten Funken aufs Haus überspringen. Wir haben Südwind. Komm, schauen wir uns das mal an.«

Hinter dem Haus erstreckte sich über zwanzig Meter der Garten, der hauptsächlich aus Rasen und Blumenbeeten bestand. Hinter einer niedrigen Hecke lag dreißig bis vierzig Meter tief eine Wiese zwischen den beiden Paddocks links und rechts. Der Wald war also gut fünfzig Meter vom Haus entfernt, weiter, als Brandschutzschneisen breit waren. Die zu gîtes umgebauten Außengebäude waren noch weniger gefährdet, zumal sie, wie auch das Haus, gemauert waren und Ziegeldächer hatten.

»Hier dürf‌te eigentlich nichts schiefgehen«, sagte Bruno. »Aber für den Fall, dass der Hof evakuiert werden muss, pack vorsorglich alle wichtigen Unterlagen und Dinge, die du nicht verlieren willst, zusammen, und sag den Gästen, sie sollten es auch so machen.« Er warf einen Blick auf seine Uhr. »Bist du einverstanden, wenn ich mit Hector zur Anhöhe reite und mir einen Überblick verschaffe, wie trocken die Wälder sind?«

»Ich komme mit, auf Primrose. Wir können beide etwas Bewegung brauchen.«

Zehn Minuten später stieg Bruno aus dem Sattel, reichte Pamela die Zügel und marschierte in den Wald. Das Unterholz knackte trocken unter seinen Stiefeln. Nach wenigen Schritten befand er sich zwischen alten Bäumen mit dichter Krone. Aus dem von Laub- und Rindenmulch bedeckten Boden sprossen Keimlinge und Farn, noch saftig grün. Er ging in die Hocke, scharrte mit der Hand im Laub und spürte einen Rest von Feuchtigkeit.

»Sieht eigentlich gar nicht so übel aus«, sagte er, als er zu Pamela zurückkehrte. »Warst du in letzter Zeit mal oben an der Quelle?«

Sie verneinte und ritt mit Bruno weiter über den Hügelgrat und dann hinunter zu einer schroffen Felswand, aus deren Fuß seit Jahren Wasser rann. Es floss in einem kleinen Bach am Reiterhof vorbei und mündete in einen Teich, in dem zahllose Frösche laichten, die mit ihrem Quaken Balzac immer aufs Neue faszinierten. Das Wasser war kühl und klar und, wie Bruno fand, köstlich, weshalb er vor jedem Montagsdiner einen Zwanzigliter-bidon damit füllte. Er stieg wieder vom Pferd, kletterte durch die Felsen und sah, dass die Quelle, wie immer im Sommer, zwar nur wenig Wasser hervorbrachte, aber nicht versiegt war. Also würde der Grundwasserspiegel noch nicht so weit abgesunken sein, dass die Wurzeln der Bäume nicht mehr versorgt wären.

»Sie fließt noch. Der Wald scheint feucht genug zu sein, um einem Brand zu widerstehen«, beruhigte er Pamela.

Je weiter sie den Höhenkamm entlangritten, desto trockener erschienen ihnen die tiefergelegenen Waldgebiete, und als sie den Pfad erreichten, den sie schon so oft eingeschlagen hatten, waren manche der Bäume so ausgetrocknet, dass sie einen Großteil ihres Laubs verloren hatten. Abschnitte, die sie nur sumpfig kannten, bestanden jetzt aus aufgebrochenem Lehm. An der Jagdhütte angelangt, bogen sie auf den Pfad ab, der an einem fast ausgetrockneten Zulauf der Vézère entlang ins Tal führte. Die Pferde liefen im leichten Galopp, aber selbst Hector wollte sich nicht schneller antreiben lassen; es schien, als habe die Hitze ihn entkräf‌tet. Bruno fragte sich, wie es Araberpferde schafften, trotz der Temperaturen, die sie in ihren heimatlichen Wüstenregionen tagtäglich ertragen mussten, so sagenhaft schnell und ausdauernd zu sein. Vielleicht weil sie sich durch Zucht angepasst hatten?

Wieder am Stall, nahmen sie den Pferden die Sättel ab und rieben sie trocken. Bruno wusch sich über dem Spülstein und fuhr dann zurück in die Stadt, wo er Balzac und sein Gepäck dem Bürgermeister anvertraute. Danach ging er wie jeden Dienstagmorgen seine Patrouille über den Markt. Jeder, der ihn kannte, fragte ihn nach seiner Einschätzung der Feuergefahr, und er sagte ihnen, dass noch Freiwillige für die Brandwache gesucht würden. Ein Händler, den Bruno flüchtig kannte und der seinen Stand nur im Sommer während der Ferienzeit aufschlug, um neumodische T-Shirts zu verkaufen, hielt Bruno sein Handy unter die Nase und sagte: »Sie kennen doch den f‌lic, der jetzt in aller Munde ist.«

Bruno las auf dem kleinen Display einen Twitter-Feed mit den Worten »Der sollte eingesperrt werden«, gefolgt vom Hashtag #FouFlicPérigord. Er nahm das Handy an sich, scrollte nach oben und sah, dass Jean-Jacques eine Vielzahl von Beleidigungen auf sich gezogen hatte, alle unter demselben Hashtag. Manche fanden, er sollte in »#CorrompuFlic« umbenannt werden, was zu einer zweiten Tirade noch üblerer Beleidigungen führte. Eine bezog sich auf ein Feuergefecht vor langer Zeit, bei dem Jean-Jacques angeschossen worden war, und schloss mit den Worten: »Schütze hätte höher zielen sollen. #CorrompuFlic.«

Wütend über diese hinterhältigen anonymen Angriffe auf seinen Freund, gab Bruno das Handy zurück und kommentierte knapp, bevor er sich abwandte: »Er ist ein anständiger Kerl und ein Freund von mir. Wenn Sie überfallen oder Ihre Kinder entführt würden, hätten Sie ihn gern an Ihrer Seite.«

»Ach was, nehmen Sie das doch nicht so ernst«, rief ihm der Händler nach. »Ist doch bloß ein Witz.«

Bruno drehte sich auf dem Absatz um. Er hatte seinen Zorn im Griff, aber seine Augen schlugen Funken. »Wie fänden Sie es, wenn jemand Ihren Stand verwüsten und sagen würde, ist doch bloß ein Witz? Oder wenn jemand Sie mit einer Waffe bedrohte und schulterzuckend sagte, nehmen Sie es doch nicht so ernst? Wir sind f‌lics. Wir können uns nicht aus der Affäre ziehen, indem wir sagen, es sei alles nur ein Scherz. Für mich ist es kein Witz, wenn Polizeihasser auf dem guten Ruf eines unbescholtenen Mannes herumtrampeln.«

Er schaute in die Runde der Leute, die auf den lauten Wortwechsel aufmerksam geworden waren, und einer nach dem anderen senkte den Blick. Plötzlich legte sich eine schwere Hand auf Brunos Schulter, und er hörte Léopolds tiefe Stimme.

»Ich war hier auf dem Markt kurz vor Weihnachten, als junge Schläger den Stand der Vietnamesen, die ihre leckeren nems verkaufen, demoliert haben«, erinnerte sich der große Senegalese leise und baute sich vor dem T-Shirt-Verkäufer auf. »Dieser f‌lic hier, Bruno, war als Nikolaus verkleidet und sammelte Geld für Kinder. Er hat die Burschen fertiggemacht und abgeführt. Allein.«

»Hab doch gar nichts gesagt«, murmelte der T-Shirt-Mann und zog sich hinter seinen Stand zurück. »Entschuldigung.«

Bruno nickte kühl, drehte sich um und gab Léopold die Hand.

»Meine Jungs und ich werden uns auf der Feuerwache in die Liste eintragen lassen, sobald der Markt geschlossen ist«, sagte der Senegalese.

»Danke, Léopold, wir sehen uns dann dort«, erwiderte Bruno und machte sich auf den Weg zur Station. Ahmed hielt die Stellung. Er war Alberts Stellvertreter und neben ihm der einzige Berufsfeuerwehrmann. Alle anderen waren Freiwillige.

»Albert schläft«, sagte Ahmed. »Er wird die ganze Nacht Wache schieben. Aus Bordeaux soll später am Tag ein Trupp Kollegen mit Tanklöschfahrzeugen kommen. Geh nach Hause und schlaf ein paar Stunden. Vielleicht brauchen wir dich heute Nacht.«

Statt nach Hause ging Bruno in sein Büro, wo er einen alten Kontakt bei der Militärregistratur anrief und fragte, ob es noch Unterlagen darüber gebe, dass ein gewisser Henri Zeller wegen einer Asthmaerkrankung ausgemustert worden sei. Er diktierte Henris persönliche Daten und bat um Rückruf. Anschließend rief er noch einmal den Archivar von Belleville an. Ob von dem Waisenhaus Krankenberichte von Kindern, die an Asthma litten, aufzutreiben wären, fragte er. Der Archivar versprach, sich darum zu kümmern. Bruno hatte gerade den Hörer aufgelegt, als sein Handy zu summen anfing.

»Was ist das für ein Unsinn über Jean-Jacques auf Twitter?«, meldete sich Isabelles vertraute Stimme.

»Bonjour, Isabelle. Schön, deine Stimme zu hören«, erwiderte er. »Es gibt da einen publicitygeilen Anwalt, der uns im Fall Oscar zum Narren halten will.«

»Ja, das geht aus den Feeds hervor. Was ich wissen will, ist, steht der Typ, den Jean-Jacques vernommen hat, wirklich unter Verdacht?«

»Sein Name ist Henri Bazaine. Er wurde von einer alten Freundin zweifelsfrei identifiziert. Sie kannte auch seinen Freund Max – das ist Oscars wirklicher Name. Dieser Henri behauptet, sie verwechsle ihn mit jemand anderem. Also müssen wir seinen Hintergrund beleuchten, zum Beispiel seine Unterbringung in einem Waisenhaus in Belleville, das schon vor Jahren aufgegeben wurde. Die Aktenlage ist allerdings desolat; viele Unterlagen fehlen oder wurden vernichtet.«

»Belleville? Im alten Roten Gürtel?«

»Ja. Übrigens wurde das Waisenhaus nach Paul Lafargue benannt.«

»War das nicht der Schwiegersohn von Karl Marx? Lafargue hat die Parti ouvrier, die erste marxistische Partei Frankreichs, gegründet und ein Buch geschrieben mit dem brillanten Titel ›Das Recht auf Faulheit‹. Kein Wunder, dass sie ihn in Belleville verehrten. Davon abgesehen ist es für diesen Henri doch recht clever zu behaupten, dass er aus einem Waisenhaus kommt, über das es kaum mehr Unterlagen gibt.«

»Ich überprüfe gerade seine Militärdienstakte. Er behauptet, wegen Asthma als untauglich eingestuft worden zu sein.«

»Ich könnte jemanden bitten, einen Blick in die alten RG-Akten zu werfen«, schlug Isabelle vor. Die Renseignements Généraux waren bis 2008 der zentrale Nachrichtendienst Frankreichs gewesen und hatten politische Aktivisten sowohl auf der linken als auch auf der rechten Seite im Blick. Zum Skandal war es einmal gekommen, als entdeckt wurde, dass Mitarbeiter des Dienstes heimlich Mikrofone in die Büros der satirischen Wochenzeitschrift Le Canard enchaîné gepflanzt hatten. Später wurden die RG in ein neues Direktorat für interne Sicherheit eingegliedert. Ihre Arbeit ging allerdings unverändert weiter.

In der Hoffnung, Isabelle könnte über ihren Kontakt etwas Nützliches herausbekommen, nannte er ihr Henris Personaldaten einschließlich seines alten Familiennamens und beendete das Gespräch, als das Tischtelefon wieder läutete. Es war Jean-Jacques, der sich zu erkennen gab mit den Worten: »Dein Handy war besetzt.«

»Es war Isabelle, die sich Sorgen macht wegen der Twitter-Angriffe auf dich.«

»Viel Feind, viel Ehr«, antwortete Jean-Jacques mit ruhiger Stimme. »Aber lassen wir das. Wenn ich mich richtig erinnere, hattest du einen Kontakt bei den Kollegen im kanadischen Quebec. Besteht der immer noch?«

»Ja. Warum fragst du?«

»Mich interessiert Henris Beratertätigkeit in Sachen Wein. Frag jetzt nicht, woher ich weiß, dass Henri jedes Jahr einen Batzen Geld überwiesen bekommt, und zwar von einem in Montréal ansässigen Unternehmen, dem etliche Weingüter und Destillerien in Quebec und an der Westküste gehören. Sieht alles ganz legal aus. Ein Freund vom f‌isc bestätigt, dass die Einnahmen ordentlich verbucht und versteuert werden. Es geht um jährlich zehn Riesen, und das, soweit wir es zurückverfolgen können, seit über zehn Jahren. In den vergangenen beiden Jahren waren es sogar fünfzehntausend. Wir haben uns die Website des Unternehmens angesehen. Scheint alles ganz koscher zu sein, aber vielleicht wissen die Kollegen vor Ort mehr.«

»Ich kann ja mal nachfragen. Wie heißt das Unternehmen?«

»Vins de Nouvelle France. Die Leitung hat ein gewisser Laurent Loriaut. Und was glaubst du? Er stammt aus Belleville und wurde zwei Tage vor unserem Henri dort geboren. So ein Zufall, was? 1991 ist er nach Quebec übergesiedelt und seitdem recht erfolgreich.«

»Das kann doch nicht wahr sein.« Bruno kratzte sich am Kopf, dachte konzentriert nach und sagte: »Ich habe, wie erwähnt, eben mit Isabelle gesprochen. Sie will einen Blick in alte RG-Akten bezüglich Belleville werfen. Du könntest sie bitten, auch den Namen Loriaut ins Visier zu nehmen. Ich mache mich derweil über Auszüge aus dem Militärregister her und lasse mir von einem freundlichen Archivar in Belleville helfen.«

Zuerst meldete sich Bruno bei seinem Kontakt in der Militärregistratur, einem pensionierten sous-off‌icier, der ihm schon in der Vergangenheit mehrere Male geholfen hatte und ihm nun sagte, dass er selbst vorgehabt habe, ihn, Bruno, anzurufen.

»Uns liegt kein Hinweis darauf vor, dass Henri Zeller Asthma hatte oder unter irgendeiner Krankheit litt. Er wurde lediglich zurückgestellt, damit er seine Berufsschulausbildung abschließen konnte. Später wurden wir darüber informiert, dass Henri Zeller bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen ist. Die Mairie von Belleville hat uns den Totenschein zukommen lassen, dazu einen zweiten, ausgestellt auf Max Morilland, der angeblich zur selben Zeit gestorben ist und wie Henri aus Rücksicht auf seine Ausbildung zurückgestellt worden war. Beide hatten dieselbe Adresse, das Waisenhaus Lafargue in Belleville.«

Bruno konnte seine Erregung kaum im Zaum halten. »An welchem Tag wurde der Totenschein ausgestellt?«

»Am 10. Dezember 1989. Beide Männer sollten im Monat darauf, im Januar, ihren Militärdienst antreten.«

»Vielen Dank, mein Freund. Das ist alles sehr wichtig. Würdest du mir bitte eine Kopie der Totenscheine per E-Mail zuschicken? Wir ermitteln in einem Mordfall und haben einen Mann im Verdacht, der Henri Zeller hieß und sich später in Bazaine umbenannt hat. Das Mordopfer war ein gewisser Max.«

»Das mache ich sofort. Lass mich wissen, wie es ausgeht. Du hast mich neugierig gemacht.«

Bruno hatte vergessen, dass er in der Militärregistratur auch nach Loriaut hatte suchen lassen wollen, und rief Jean-Jacques an, um ihm mitzuteilen, dass Henri Bazaine offiziell seit drei Jahrzehnten als verstorben gemeldet und angeblich zusammen mit einem Mann aus demselben Waisenhaus namens Max Morilland bei einem Verkehrsunfall umgekommen war. Während sie miteinander sprachen, signalisierte sein PC den Eingang einer E-Mail. Im Anhang fand er Kopien der beiden Totenscheine, die er sofort an Jean-Jacques und Isabelle weiterleitete. Die Formblätter trugen den Stempel der Mairie und führten den Namen des Arztes an, der als Todesursache innere Verletzungen nach einem Verkehrsunfall attestiert hatte.

»Ich schätze, wir könnten Bazaine wegen Identitätsdiebstahls oder Urkundenfälschung zum Zweck der Umgehung des Militärdiensts vorübergehend in Haft nehmen«, sagte Jean-Jacques zögernd. »So was ist mir noch nie untergekommen. Ich sollte wohl mal mit unserem Justiziar reden. Dieser andere Mann, Max Morilland, glaubst du, er ist das Mordopfer?«

»Vermutlich«, antwortete Bruno. »Vielleicht war es ein Zufall. Ich bin ebenso verwirrt wie du. Entweder hat Henri selbst den Totenschein gefälscht oder, was wahrscheinlicher ist, jemanden in der Mairie dazu anstiften können, der ihn dann dem Militär zugeschickt hat. Allerdings wäre dieser Todesfall automatisch an andere Datenbanken wie die des Einwohnermeldeamtes oder der Sozialversicherung weitergeleitet worden. Überprüf doch mal, ob sein vermeintlicher Tod irgendwo anders verzeichnet ist. Und bevor du ihn festnimmst – kannst du überhaupt beweisen, dass er an der Fälschung des Dokuments beteiligt war? Womöglich behauptet er, ein Opfer bürokratischer Unzulänglichkeit zu sein, und nach dem, was ich über die Archive in Belleville gehört habe, könnte er damit sogar durchkommen.«

Wieder gab Brunos Computer einen Signalton von sich. Die eingetroffene E-Mail war vom Archiv in Belleville und informierte ihn darüber, dass Henri in der Berufsschule einen Klassenkameraden mit dem Namen Max Morilland hatte. Er leitete die Information sofort an Jean-Jacques weiter.

»Das scheint alles zu gut zusammenzupassen«, sagte Jean-Jacques.

»Es erinnert mich an etwas, das ich über die Résistance während des Kriegs gelesen habe«, erwiderte Bruno. »Den Kämpfern war immer daran gelegen, Leute in einer Mairie zu haben, die scheinbar echte Personalausweise, Arbeitspapiere, Lebensmittelkarten oder Reisebewilligungen erstellen konnten. Vielleicht gab es jemanden in Belleville, der das für Geld getan hat. Damals, in den Achtzigern, war es relativ leicht, damit durchzukommen. Die Register wurden handschriftlich ausgefüllt und in Aktenschränken aufbewahrt. Die digitale Verwaltung stand noch in den Sternen.«

Und schon wieder meldete sich Brunos Computer. Diesmal war es eine E-Mail von Isabelle mit einer Kopie an Jean-Jacques. »Ich habe die Sache an die Pariser Polizei und die RG weitergeleitet. Sie stinkt zum Himmel. Wir haben auch im Pariser Vorort Malakof‌f recherchieren lassen, der seit den 1920ern durchgehend einen kommunistischen Bürgermeister hatte und sogar ein Sportgelände nach Lenin benannt hat. Die Renseignements Généraux empfehlen, noch keine Verhaftung vorzunehmen. Weiteres später.«

18

Bruno hatte gehofft, noch ein paar Stunden schlafen zu können, bevor er um zehn seinen Posten auf dem Kirchturm von Audrix würde beziehen müssen. Jetzt fragte er sich, ob er es bis dahin überhaupt schaffte. Ihn überforderten fast die vielen Bälle, mit denen er zu jonglieren hatte – die Brandschutzverordnung, die Sorge um Pamelas Haus und Hector und nicht zuletzt auch seine Versuche, alle Aspekte des Mordfalls im Auge zu behalten. Er rief seinen Freund in der Militärregistratur an und bat ihn herauszufinden, wann, wo und wie Laurent Loriaut, geboren in Belleville, seinen Militärdienst versehen hatte, der Mann, der als Unternehmer in Quebec lebte und sich von Henri beraten ließ.

Wenig später summte auch schon wieder sein Handy. Es war Florence. Sie habe über sein Angebot, ihr einen von Balzacs Welpen zu schenken, nachgedacht und sei ihm sehr dankbar, finde aber, dass die Kinder noch zu klein seien, um eine solche Verantwortung zu übernehmen. Bruno hatte Verständnis dafür und versprach, wieder an sie zu denken, wenn in Zukunft weitere Welpen zu verteilen wären. Dann rief er Rod Macrae an, einen ehemaligen Rockmusiker, der in der Nähe wohnte. Er hatte schon vor Monaten Interesse an Balzacs Nachwuchs geäußert und freute sich, als Bruno nun sein Angebot wiederholte. Sie verabredeten sich, an einem der nächsten Wochenenden zu Claires Hundezucht zu fahren und auf die Abmachung anzustoßen.

Der nächste Anruf kam von Sabine, die ihm mitteilte, dass sich Tante Do als alleinlebende Frau zunehmend Sorgen um ihre Sicherheit mache und sie, Sabine, gebeten habe, vorübergehend zu ihr in ihre Wohnung zu ziehen. Bruno hatte ein schlechtes Gewissen, dass er daran noch nicht selbst gedacht hatte, und sagte, er habe nichts dagegen; sie möge sich aber lieber noch mit Jean-Jacques darüber verständigen. Bald darauf rief wieder Isabelle an, die gerade die jüngste Ausgabe von Le Monde auf ihrem Laptop aufgerufen und gelesen hatte, dass der erwartete Gegenangriff des französischen Establishments unmittelbar bevorstand. Noch während sie sprach, erschien eine Kopie des Artikels in Brunos Inbox.

Neue »Finnlandisierung« und Gefahr für Frankreich (lautete die Überschrift). Während in Frankreich noch darüber debattiert wird, wie mit dem jüngsten, mit der Rosenholz-Akte aufgedeckten Skandal um ostdeutsche Spione umzugehen sei, kommt gerade rechtzeitig eine Warnung aus Finnland. Zur Zeit des Kalten Krieges stand das in Washington geprägte Schlagwort der »Finnlandisierung« für die neutrale Haltung eines kleineren Landes gegenüber einem sehr viel mächtigeren Nachbarn.

In dem Artikel wurde weiter ausgeführt, dass auf Grundlage der Rosenholz-Akte Finnlands SUPO (Geheimpolizei) gegen Alpo Rusi, einen der Botschafter des Landes und früheren Berater von Präsident Martti Ahtisaari, ermittelt und ihm unterstellt hatte, als Stasi-Agent unter dem Decknamen Pekka tätig gewesen zu sein. Dies sei laut SUPO aus der Rosenholz-Akte hervorgegangen. Rusi hatte die Vorwürfe gegen ihn entschieden zurückgewiesen, das Gericht von seiner Unschuld überzeugen können und ein Verleumdungsverfahren gegen den finnischen Staat angestrengt, der ihm eine Entschädigung von zwanzigtausend Euro zahlen musste. Als Folge hatte das Oberste Gericht Finnlands entschieden, dass die Rosenholz-Akte als Beweisstück unzulänglich und als geheim einzustufen sei.

Warum versucht man in Frankreich nun wieder, diese Akte zu öffnen, deren Validität öffentlich in Zweifel gezogen wurde, und zu welchem Zweck? Wollen wir unseren Staatsdienern wirklich zumuten, was Botschafter Rusi durchgemacht hat? Wollen wir eine Hexenjagd à la McCarthy anstrengen, obwohl sich die antikommunistische Hysterie in unserem Land glücklicherweise gelegt hat?

»Wohlgemerkt, Bruno«, sagte Isabelle, »dieser Artikel wurde von einem Mitglied des Verfassungsrats unterzeichnet und ist ein Schuss vor den Bug unserer Judikative. Ich musste schon mehrere besorgte Anrufe aus dem Élysée-Palast entgegennehmen, selbst der Präsident ist beunruhigt. Manche Diplomaten warnen vor einer Belastung der Beziehungen zu Deutschland, und aus Reihen der deutschen Kollegen kommen schon schnippische Bemerkungen. Das ist alles sehr unangenehm.«

»Tut mir leid für dich, aber was kann ich dagegen tun?«

»Du könntest Jacqueline und Gilles auf‌fordern, den Mund zu halten.«

»Wir kennen sie doch beide. Sie würden das Gegenteil tun und sich noch mehr ins Zeug legen«, entgegnete er. »Außerdem ist es dafür zu spät.«

»Vielleicht hast du recht. Aber wenn sie weitere Artikel planen, warne mich bitte vor.«

»Mache ich. Du könntest auch etwas für mich tun«, sagte er. »Ein gewisser Laurent Loriaut war ebenfalls Heimkind in Belleville. Er wurde in derselben Woche wie unser Henri Bazaine geboren und ging vor dreißig Jahren nach Kanada, wo er erfolgreich ins Weingeschäft eingestiegen ist. Angeblich ist Henri für ihn als Berater tätig, und er überweist ihm Jahr für Jahr an die zehn- bis fünfzehntausend Euro. Nutz doch bitte deine Kontakte in Ottawa und Montreal und frag sie, ob was gegen diesen Loriaut oder sein Unternehmen, Vins de Nouvelle France, vorliegt.«

»Okay, und bitte halt mich auf dem Laufenden.«

Seufzend machte er sich wieder an die Arbeit und listete alle älteren Personen sowie Menschen mit Behinderung auf, die an entlegenen Orten wohnten und im Fall eines Feuers bedroht sein könnten. Die Aufstellung musste er mit einer zweiten Liste für Betroffene einer eventuellen Notfallevakuierung abgleichen, die von der Klinik, Apotheken und Sozialdiensten angefertigt worden war. Dann war da noch die Liste der Freiwilligen, die sich anboten, Gefährdete in ihren privaten PKWs zu transportieren. Wieder läutete das Telefon.

»Wo bist du?«, fragte Albert, der Feuerwehrhauptmann.

»In meinem Büro in der Mairie. Was ist los?«

»Ruh dich noch eine Weile aus«, sagte Albert. »Um zehn beginnt deine Wache in Audrix. Das hast du selbst so festgelegt. Wo wirst du schlafen?«

»Bei mir zu Hause.«

»Vergiss es, Bruno. Dein Haus liegt zu dicht an der Gefahrenzone. Ich werde nicht alles stehen und liegen lassen können, um dich zu retten. Schlaf im Haus des Bürgermeisters. Er erwartet dich. Fahr sofort zu ihm. Und träum was Schönes.«

Bruno zuckte mit den Achseln und fand, dass er noch ein weiteres Telefongespräch würde führen können. Er rief den Archivar von Belleville an, den er bereits um Mithilfe gebeten hatte, und informierte ihn darüber, dass Henri Zeller, nach dem er hatte suchen wollen, angeblich seit drei Jahrzehnten tot war.

»Ich sende Ihnen eine Kopie des Totenscheins zu«, sagte Bruno. »Es ist einer von zweien, die vom Hôtel de Ville in Ihrem Stadtteil ans Militär geschickt wurden, um zu erklären, warum Bazaine und ein weiterer junger Mann namens Max Morilland ihren Dienst nicht antreten konnten.«

»Interessant«, erwiderte der Archivar. »Dieser Zeller scheint doch noch zu leben, oder ermitteln Sie gegen einen Toten?«

»Wir gehen davon aus, dass er noch lebt«, antwortete Bruno. »Er hat später den Namen seiner Frau angenommen, die Aussicht darauf hatte, ein Weingut zu erben. Wir glauben, er könnte Max Morilland getötet haben. Die beiden waren Klassenkameraden in der Berufsschule. Die Information stammt von Ihnen.«

»Wow! Scheint ja richtig spannend zu werden.« Der Stimme des Archivars war seine Aufregung anzumerken. »Ich werde mich mal mit unserer letzten Überlebenden unterhalten.«

»Letzten Überlebenden?«

»Entschuldigung, ich habe nur laut nachgedacht«, antwortete der Archivar. »Sie ist das letzte lebende Mitglied der Mairie-Belegschaft unter dem alten Regime, eine alte Kommunistin, versteht sich. Heute eher gemäßigt, manchmal hilft sie mir. Sie geht inzwischen auf die Achtzig zu und lebt mit ihrem Sohn in einem Ort namens Carlux. Das müsste ganz in Ihrer Nähe sein. Soll ich Ihnen ihre Telefonnummer geben? Sie heißt Rosa Luxemburg Delpèche, so genannt von ihren Eltern, als politisches Statement.«

Bruno nickte. Rosa Luxemburg, Mitbegründerin der Kommunistischen Partei Deutschlands und nach dem Ersten Weltkrieg einem Attentat zum Opfer gefallen – wie kam eine Madame Delpèche zu solchen Vornamen? Er notierte sich ihre Adresse und Telefonnummer, spielte mit dem Gedanken, sie sofort aufzusuchen, da die Fahrt zu ihr weniger als eine Stunde dauerte, erinnerte sich aber an Alberts Mahnung, sofort schlafen zu gehen. Der Hauptmann der pompiers hatte recht. Bruno musste sich ausruhen. Und nach Balzac sehen. Er setzte sein képi auf und ging zum Haus des Bürgermeisters, wo ihm Balzac vom anderen Ende des Gartens aus entgegenlief. Jacqueline jätete gerade Unkraut.

»Bonjour, Bruno, wir haben das Gästezimmer für Sie eingerichtet«, erklärte Jacqueline und bot ihm die Wangen zu bisous, nachdem Balzac von ihm abgelassen hatte. »Ich werde Sie rechtzeitig wecken. Albert hat mir klare Anweisungen gegeben und einen sehr beeindruckenden Feldstecher für Sie hinterlassen, außerdem eine ziemlich komplexe Landkarte, aus der ich nicht schlau würde. Balzac bleibt bei mir, sonst würden Sie wahrscheinlich nicht schlafen können. Ihr Koffer steht im Zimmer. Ich habe auch frische Handtücher und eine Flasche Mineralwasser bereitgestellt. Schlafen Sie gut. Oh, in den neuesten Nachrichten war von zwei Waldbränden die Rede, einem östlich von Cahors, der andere südwestlich von uns bei Casteljaloux. Von der armée de l’air sind Löschflugzeuge im Einsatz.«

Während seiner Militärzeit hatte Bruno fast überall wie auf Kommando schlafen können und jede Gelegenheit dazu genutzt. Das gelang ihm inzwischen weniger gut, weil er entweder inzwischen zu alt oder sein Leben komplizierter geworden war. Gedanken an Henri Bazaine, den toten Max und die verängstigte Tante Do schwirrten ihm durch den Kopf. Auch überraschte ihn, dass Isabelle so ernst nahm, was für ihn nur ein Sturm im Wasserglas war. Nichts von alledem war so wichtig wie der Schutz seines Tals vor der Feuergefahr.

Er musste wohl tatsächlich eingeschlafen sein, denn als es an der Tür klopf‌te und er Jacquelines Stimme hörte, zeigte seine Uhr zwanzig vor zehn. Er rief, dass er wach sei, sprang unter die Dusche und ging nach unten, wo ihn der Duft frischen Kaffees erwartete. Der Küchentisch war für drei Personen gedeckt. Jacqueline mischte gerade einen Salat, während der Bürgermeister Käseschinkentoasts unter dem Grill hervorholte.

»Ich bin nicht sicher, ob das jetzt ein Frühstück oder ein Abendessen ist. Jedenfalls freue ich mich darauf. Bonjour et bonsoir und vielen Dank«, sagte Bruno. Auf seine Stimme hin meldeten sich Kratzlaute an der Küchentür. Der Bürgermeister öffnete sie mit dem Griff des Spatels, worauf Balzac hereinstürmte und sein Herrchen begrüßte, als wären sie wochenlang getrennt gewesen.

»Könntest du mir die Worcester-Soße geben?«, bat der Bürgermeister. »Ich bin Pamela auf ewig dankbar, dass sie uns mit ihr bekannt gemacht hat. Ohne sie wäre gegrillter Käse nur halb so lecker.« Bruno pflichtete ihm bei und machte sich daran, Orangen aus der Schüssel auf dem Tisch zu pressen. Der Bürgermeister brachte die Teller. Zehn Minuten später, erfrischt und gestärkt, mit frischem Kaffee in einer Thermosflasche, einer Tüte mit Obst, saucisson, Mineralwasser und einem Baguette ausgestattet, stiegen er und Mangin in Brunos Transporter und fuhren nach Audrix. Auf der Terrasse der Auberge saßen noch ein paar Gäste beim Abendessen, als sie dort ankamen. Jolibert, der Bürgermeister, stand auf den Stufen zu seiner winzigen Mairie und begrüßte sie.

»Morgen Nacht bin ich an der Reihe«, sagte er und schüttelte den beiden die Hände. »Heute gab es drei oder vier kleinere Feuerausbrüche, die unsere Jungs aber schnell unter Kontrolle hatten. Nur schlimm, dass der verfluchte Südwind nicht nachlässt. Es könnte heikel werden in der Nacht. Rufen Sie mich, wenn Ihnen was auf‌fällt.«

»Ich habe gehört, dass südlich von Cahors Löschflugzeuge im Einsatz sind«, sagte Bruno. »Das war wohl vor mehreren Stunden.«

»Rocamadour und Biron sind von hier aus die nächsten Ortschaften, in deren Umgebung es heute gebrannt hat«, wusste Jolibert zu berichten. »So, jetzt wo Sie da sind, kann ich ins Bett gehen. Bitte wecken Sie mich, wenn irgendwo Feuer ausbricht.«

Langsam umrundeten Bruno und Mangin den Ortskern auf dem Hügel. In alle Richtungen konnten sie gut zehn Kilometer weit blicken. Nur im Osten war die Sicht von einem hohen Antennenmast des Verteidigungsministeriums verstellt, von dem es hieß, dass er eine Schlüsselstellung im Kommunikationsnetz des französischen Militärs hatte.

»Warum schieben wir nicht auf dem da Wache?«, fragte Bruno. Der Bürgermeister zuckte mit den Achseln und sagte: »Vielleicht weiß es Albert.«

Bruno rief ihn an und erfuhr, dass ein entsprechender Antrag gestellt, aber aus Sicherheitsgründen abgelehnt worden war.

»Verstanden. Haben wir denn darum gebeten, dass das Militär eigenes Personal als Wachposten einsetzt? Von da oben hätte man einen viel besseren Überblick. Ist doch komisch, dass die Luftstreitkräfte in Bereitschaft stehen, wir aber deren Anlagen nicht nutzen können.«

»Der Bürgermeister ist bei dir«, antwortete Albert. »Frag ihn. Er hat doch einen Draht zu denen ganz oben.«

Mangin pflichtete Bruno bei. »Das wäre in der Tat sinnvoll. Ich werde gleich morgen den Minister anrufen. Was anderes, wie geht es mit den Ermittlungen voran, mit denen sich Jean-Jacques in den sozialen Medien so unbeliebt gemacht hat?«

Bruno berichtete, während der Bürgermeister mit seinem Fernglas den Horizont absuchte.

»Sie und Jean-Jacques scheinen sehr darauf aus zu sein, Henri Bazaine als Täter zu überführen«, sagte der Bürgermeister, als Bruno zu Ende erzählt hatte. »Mich besorgt vielmehr, dass es in Paris eine kommunistische Mairie gab, die Mitarbeiter mit gefälschten Identitäten ausgestattet und diese dann wieder hat verschwinden lassen und seitdem versucht, Beweise zu unterschlagen.«

»Deshalb hat Isabelle die innere Sicherheit auf den Plan gerufen. Sie durchforstet alte RG-Akten.«

»Renseignements Généraux? Die Idee von einer eigenen politischen Polizei hat mir nie geschmeckt, genauso wenig wie deren gehortetes Material oder zu welchen Zwecken sie es verwendet. Aber in diesem Fall würde ich eine Ausnahme gelten lassen. Mich entsetzt schon allein die Vorstellung, dass ein französischer Bürgermeister einem System vorsteht, das ausländischen Agenten, die gewählte Regierungsvertreter ausspionieren, echte französische Identitäten verschafft.«

»Und dabei ist man nicht einmal besonders diskret vorgegangen«, erwiderte Bruno. »Erinnern Sie sich an den alten Slogan der Kommunistischen Partei, wonach unsere wahre Heimat die internationale Arbeiterklasse wäre?«

Der Bürgermeister knurrte und stöhnte zugleich und reichte Bruno das Fernglas.

»Ein roter Feuerschein im Nordwesten«, stellte Bruno fest. »Das müssen wir melden.«

Der Bürgermeister rief das Kontrollzentrum in Périgueux an und erstattete Bericht. Anschließend sagte er ernst zu Bruno: »In den Wäldern nördlich von Cendrieux ist ebenfalls Feuer ausgebrochen. Die pompiers sind ausgerückt. Wir brauchen unbedingt eine neue Art des Forstmanagements, das sich am Klimawandel orientiert. Es geht nicht an, dass wir immer nur Holz schlagen und alles, was von den Stämmen abfällt, am Boden liegen lassen. Damit werden Brände doch geradezu provoziert.«

»Ja, aber die Abschnitte bieten Insekten und anderen Tieren ein Zuhause, die den Waldboden regenerieren lassen«, erwiderte Bruno. »Die Sache ist sehr komplex. Vielleicht wenden Sie sich an unsere Agentur für landwirtschaftliche Forschung und bringen Empfehlungen ein.«

»Ich habe mich selbst ein bisschen über die Ursachen zunehmender Waldbrände informiert«, erklärte der Bürgermeister. »Vor drei Jahren hat es in Griechenland hundert Tote gegeben, in Kalifornien achtzig. Teile von Los Angeles mussten evakuiert werden, und die Versicherungsschäden gingen bis in die zwanzig Milliarden Euro. In Australien sind elf Millionen Hektar Land verbrannt, das ist fast die Fläche von England. Mit Feuerwachen ist es auch bei uns nicht getan. Wir müssen vorausdenken.«

»Wie weit denn?«, fragte Bruno. »Bäume können Hunderte von Jahren alt werden. Wir müssten also sehr weit vorausdenken können.«

Und so verging die Nacht. Die beiden plauderten miteinander, aßen Brot und saucisson, tranken ihren Kaffee aus der Thermosflasche und erstatteten Bericht, als sie bei Cahors im Südosten plötzlich einen Feuerschein entdeckten. Kurz vor der Morgendämmerung mussten sie erneut Meldung machen; offenbar war im Süden, in der Nähe der alten Abtei von Cadouin, ein Feuer ausgebrochen. In beiden Fällen war die Kontrollzentrale bereits alarmiert worden.

»Wie ist das möglich, dass um drei in der Nacht plötzlich Feuer ausbricht, wenn nirgendwo ein Blitz einschlägt, kein Tourist eine glühende Zigarettenkippe wegwirft und ohne Sonne auch keine Glasscherbe Flammen entstehen lassen kann?«, fragte der Bürgermeister.

»Albert sagt, Feuer schläft. Es kann stundenlang glimmen und dann von einer warmen Windböe entfacht werden.« Bruno drehte die Thermosflasche um. »Der Kaffee ist alle, und gleich wird es hell. Was haben Sie für heute geplant?«

»Ich werde dem Verteidigungsminister einen Brief schreiben und ihn anrufen, auch den Umweltminister. Nach französischem Recht habe ich das Privileg der unmittelbaren Audienz vor allen Ministern, und ich würde als ehemaliger Senator meine verfassungsmäßige Pflicht verletzen, wenn ich davon keinen Gebrauch machte. Außerdem werde ich mit dem Leiter der Forschungsagentur reden. Und Sie?«

»Ich treffe mich mit Jean-Jacques, Prunier und dem Justiziar der Polizei in Périgueux. Es geht um die Frage, ob die Beweislage für ein Strafverfahren gegen Henri ausreicht. Ich wurde per SMS gebeten, an diesem Gespräch teilzunehmen. Des Weiteren will ich dafür sorgen, dass unsere Hauptzeugin, eine Frau, die wir Tante Do nennen, unter Polizeischutz gestellt wird. Dann müsste ich auch noch bei Virginie vorbeischauen, die nach Jean-Jacques’ berühmtem Schädel ein Gesicht rekonstruiert. Ich fühle mich ein bisschen schuldig, weil ich nicht mehr getan habe, um ihr den Aufenthalt bei uns angenehmer zu gestalten. Deshalb habe ich sie für das Wochenende nach Saint-Denis eingeladen. Fabiola interessiert sich für ihr Projekt und möchte, dass sie bei ihr übernachtet. Vielleicht wollen auch Sie sie kennenlernen. Wenn noch Zeit bleibt, würde ich gern eine alte Dame besuchen, die in der Mairie von Belleville gearbeitet hat und mir vielleicht etwas zu den gefälschten Totenscheinen sagen kann.«

»Sie werden hoffentlich zwischendurch auch mal schlafen können.«

»Ich habe gestern Abend bei Ihnen gut geschlafen und werde mich gleich für eine Stunde ins Bett legen. Seit meiner Zeit beim Militär bin ich kurzes Intervallschlafen gewohnt. Den freiwilligen pompiers fallen Nachtschichten wahrscheinlich schwerer, aber ohne sie hätten wir wohl weder Feuerschutz noch Rettungsdienst. Für Sie war die Nacht auf dem Posten bestimmt auch nicht einfach.«

»Wenn ich nicht Wache geschoben hätte, würde mich kein einziger Freiwilliger noch einmal wählen«, erwiderte der Bürgermeister. »Und das zu Recht. Wenn ich an die vielen Stunden denke, die sie aufbringen …«

»Es sind nicht nur die freiwilligen pompiers«, sagte Bruno. »In Saint-Denis haben sich über zweihundert Personen bereiterklärt, mit ihren PKWs alte und gefährdete Menschen in Sicherheit zu bringen, wenn es drauf ankommt. Das sind anständige Leute, für die wir arbeiten.«

19

Nach einem kurzen Schlaf war Bruno gegen neun auf Hector, gefolgt von Balzac, bereits ausgeritten, hatte geduscht und gefrühstückt. Nun fuhr er zur Adresse der Frau mit dem kuriosen Namen Rosa Luxemburg. Zum Glück konnte er sich auch noch an ihren Nachnamen Delpèche erinnern. Sie wohnte in einem kleinen Häuschen außerhalb der auf einem Hügel gelegenen Ortschaft Carlux nahe der Brücke über die Dordogne. Das Land auf der anderen Seite des Flusses war intensiv bewirtschaftet, diesseits erstreckte sich ein dichter Wald, der Bruno äußerst brandgefährdet erschien. Würde hier ein Feuer ausbrechen, wäre nicht zuletzt das aufwendig restaurierte Château de Rouf‌f‌illac oberhalb der Brücke bedroht.

Er parkte seinen Polizeitransporter, nahm Balzac an die Leine und näherte sich einem Holztor, hinter dem ein gut gepflegter Garten lag. Er blieb eine Weile stehen, um die ordentlichen Reihen von Kopfsalat, Erbsen, Auberginen und Tomaten zu bestaunen, und fragte sich, wie die Beete wohl bewässert wurden. Dann entdeckte er eine große Zisterne, ganz so wie seine eigene, die von den Traufen des Häuschens gespeist wurde. Zwischen den Reihen der Pflanzen schimmerten, wie er jetzt sah, umgedrehte Kunststoffflaschen, die im Boden steckten. Die alte Dame nutzte also genau wie er die Methode einer einfachen Tropfbewässerung.

»Bonjour, Madame Delpèche«, grüßte er und tippte mit dem Zeigefinger an den Schirm seines képi, als eine groß gewachsene, hagere ältere Frau um die Ecke des Häuschens bog. Sie trug eine weite Khakihose, ein blaues Denimhemd und auf dem Kopf einen riesigen Strohhut. In den Händen hielt sie eine Plastikschüssel, vermutlich mit Brauchwasser gefüllt, das sie in die Zisterne schüttete, bevor sie seinen Gruß erwiderte und ihn mit einem leicht verwirrten Lächeln betrachtete, als versuchte sie, sich zu erinnern, wann und wo sie ihren Besucher schon einmal gesehen hatte.

»Sie haben einen prächtigen potager, gratuliere. Wie ich sehe, nutzen Sie auch das Wasser weiter, mit dem Sie Ihr Gemüse waschen. Das tue ich auch. In Belleville werden Sie bestimmt nicht das Gärtnern gelernt haben«, sagte er.

»Ja, ich spare Wasser, weil die Zisterne fast leer und kein Regen in Sicht ist.«

»Entschuldigen Sie, ich habe mich noch nicht vorgestellt. Ich bin Bruno Courrèges, der Stadtpolizist von Saint-Denis, und wäre dankbar, wenn Sie mir ein paar Minuten widmen würden. Von der Mairie von Belleville habe ich erfahren, dass Sie wohl die einzige Person sind, die mir sagen kann, was von dem alten Archiv übriggeblieben ist.«

Sie öffnete das Gartentor und schüttelte seine ausgestreckte Hand. Ihr Gesicht verzog sich zu einem breiten Lächeln, als sie Balzac sah. Er schaffte es immer wieder, das Eis zu brechen.

»Was für ein herrlicher Hund«, rief sie aus. »Arbeiten Sie mit ihm?«

»Ich bringe ihm bei, Trüffeln aufzuspüren, und er bewacht meine Gänse und Hühner.«

»Ich hatte einen kleinen Terrier, der im letzten Jahr gestorben ist. Ihn zu ersetzen bringe ich noch nicht übers Herz«, erwiderte sie und kniete nieder, um Balzacs Ohren zu liebkosen. Sie war für ihr Alter erstaunlich gelenkig. Von dem Archivar wusste Bruno, dass sie fast achtzig war, aber dem Aussehen nach hätte er sie auf Anfang sechzig geschätzt. Als sie sich wieder erhob und den Strohhut vom Kopf nahm, sah er, dass sie kurz geschnittene, eisengraue Haare hatte und wache braune Augen.

»Er hat doch bestimmt Durst. Wie wär’s mit einem Schälchen Wasser?«, fragte sie mit Blick auf Balzac. »Ich wollte mir gerade einen Kaffee machen. Wenn Sie mir Gesellschaft leisten wollen … Auf der Terrasse hinterm Haus ist es kühler. Da können Sie mir erzählen, was Sie hierhergeführt hat.«

»Es geht um einen Mann namens Henri Zeller, geboren in Belleville«, sagte Bruno, als sie unter einer Markise hinter dem Haus Platz genommen hatten. In einem kleinen umzäunten Karree scharrten Hühner. Dahinter stieg steil der bewaldete Hang bis nach Carlux hoch oben auf dem Hügel an. Die Ruinen der alten Burg inmitten der Ortschaft waren von unten aus nicht zu sehen.

Bruno erklärte, dass im Dezember 1989 die Mairie in Belleville das Militär vom angeblichen Tod Henris in Kenntnis gesetzt habe, worauf dessen Stellungsbefehl zurückgezogen worden sei. Dass er aber durchaus lebendig sei und inzwischen ein Weingut in Bergerac unter dem Namen Bazaine leite. Er, Bruno, unterstütze die Ermittlungen in einem lange zurückliegenden Mordfall. Das Opfer, ein junger Mann namens Max Morilland, sei ein Freund Henris gewesen und gemeinsam mit diesem im Sommer desselben Jahres in Saint-Denis gesehen worden. Die Mairie habe zur selben Zeit einen auf Morilland ausgestellten Totenschein ebenfalls an das Militär geschickt. Beide jungen Männer seien im Waisenhaus Lafargue aufgewachsen. Ob sie etwas dazu sagen könne?

»Waren Sie schon einmal in Belleville?«, fragte sie und musterte ihn mit strengem Blick.

»Ich habe es einmal zu Fuß durchquert, auf dem Weg vom Friedhof Père Lachaise zum Parc des Buttes-Chaumont. Damals war ich in ein Mädchen verliebt und hatte nur Augen für sie. Und so sind wir achtlos an dem Laternenmast auf der Rue de Belleville vorbeigelaufen, der angeblich die Stelle markiert, an der Edith Piaf geboren wurde.«

Sie lächelte und sagte: »Trotz Ihrer Uniform kann ich kaum glauben, dass Sie Polizist sind.«

»Sie können meinen Freund Montsouris in Saint-Denis anrufen. Er ist Lokführer und ein Genosse von Ihnen. Wir spielen Tennis zusammen.«

»Seit dreißig Jahren traue ich keinem Genossen mehr über den Weg. Aber keine Sorge. Ich lese die Sud Ouest und kann mich an ein Foto von Ihnen und Ihrem Hund erinnern. Es ging damals um IRA-Leute, die Sie festgenommen hatten.«

»Sie glauben mir also. Was können Sie mir sagen?«

»Das Waisenhaus war viel zu klein für die Anzahl der Kinder, die dort angeblich lebten, denn die meisten der gemeldeten waren niemals dort. Das wusste eigentlich jeder, selbst ich, obwohl ich nie in der Abteilung gearbeitet habe, die dafür zuständig war.«

»Was meinen Sie damit, dass die meisten niemals dort waren?«

»Es gab sie nicht, es waren nur Namen auf Listen. Ich dachte, der Grund sei, dass man dadurch mehr Geld von den Behörden bekam, Unterhalt für nichtexistierende Waisen.«

»In welcher Abteilung haben Sie gearbeitet?«

»In der sogenannten Sektion Fraternité. Sie war mit den Beziehungen zu ausländischen Genossen befasst, mit denen aus Italien, Großbritannien, Polen, Kuba und vor allem der DDR.«

»Warum vor allem der DDR?«, fragte Bruno.

»Viele unserer älteren Parteikader waren während des Krieges in deutschen Arbeitslagern gewesen und hatten die Sprache gelernt. Den deutschen Genossen war sehr an engen Kontakten gelegen, und sie haben uns häufig eingeladen, in Ferienlager und so weiter. Ich war zweimal dort, obwohl ich nur Englisch und Spanisch kann. Das erste Mal war ich in Schwerin zu Besuch, ein schöner Ort mit einem herrlichen Schloss an einem See und einer sehenswerten Altstadt. Das war in den siebziger Jahren. 1986 bin ich dann nach Radebeul in der Nähe von Dresden gereist, einem Weinanbaugebiet. Ziemlich traurig die Verhältnisse dort. Man hatte keine richtigen Korken und verschloss die Weinflaschen mit Kronkorken. Die alten Fässer rotteten vor sich hin, und statt in Edelstahlbehältern, die man sich nicht leisten konnte, lagerte man den Wein in emaillierten Fässern, die eigentlich für Bier bestimmt waren. Die Leute aber waren alle sehr herzlich.«

Rosa lächelte. »Der Wein war nicht schlecht. Und wir mussten auch nicht an so vielen Volkstanzveranstaltungen teilnehmen wie in Kuba und Bulgarien.«

»Haben Sie Freundschaften geschlossen?« Bruno war neugierig.

»Ja, mit einem französischen Ehepaar aus Belleville, Jacques und Sylvie Lefort. Die beiden waren in den Fünfzigern eingereist. Sie haben Französisch unterrichtet und in der Leitung eines örtlichen Waisenhauses mitgewirkt, benannt nach Clara Zetkin, einer berühmten deutschen Kommunistin, deren Urne an der Kremlmauer beigesetzt wurde. Wir haben einige ihrer Schülerinnen und Schüler kennengelernt und gestaunt, wie gut sie Französisch sprachen und wie viel sie über Frankreich wussten. Sie hörten französische Radiosender, schauten sich französische Filme an und konnten in ihrer Bibliothek aktuelle Ausgaben von französischen Zeitungen lesen.«

»Hatten Sie den Eindruck, dass diese Schülerinnen und Schüler im Auf‌trag ihrer Regierung später einmal in Frankreich Fuß fassen sollten?«

»Ja, aber das fand ich damals nicht anstößig. Ich dachte bloß, dass diese jungen Leute eine wirklich gute Ausbildung genießen.«

»Wie viel von ihrer Ausbildung ist Ihnen gezeigt worden?«

»Wie meinen Sie das?«

»Konnten Sie sehen, ob ihr Lehrplan auch spezielle Fächer vorsah, die auf eine nachrichtendienstliche Tätigkeit vorbereiteten?«

»Es gab eine Menge Sport, Judo, Geländelauf und dergleichen. Damals dachte ich nur, dass wäre sehr gesund. Aber am Unterricht haben wir selbst nicht teilgenommen. Vielleicht gab’s so was wie Spionagetraining, jedenfalls haben wir davon nichts mitbekommen.«

»Haben Sie mit den Kindern über Politik geredet?«, fragte Bruno.

»Nicht wirklich. Wenn die Rede darauf kam, hörte man nur schlichte Klischees vom Kampf für den Frieden, vom Rassismus in Amerika, dem Vietnamkrieg, solche Sachen eben. Unsere Treffen mit den Jugendlichen waren bis ins Kleinste vorgeplant und durchorganisiert. Bei unseren Picknickausflügen in die Weinberge ist mir allerdings aufgefallen, dass sie über Frankreich und die französische Politik ziemlich gut informiert waren. Sehr gescheit, diese Jugendlichen. Sie konnten zwischen dem, was in den französischen Zeitungen stand, und der ostdeutschen Propaganda sehr genau unterscheiden. Rückblickend würde ich sagen, dass es Hinweise auf dissidente Einstellungen gab.«

»Haben Jacques und Sylvie zu freiem Denken ermutigt?«

»Ja, das glaube ich, aber nicht auf subversive Weise. Sie hatten selbst keine Kinder und waren umso stolzer auf ihre Schüler. Es hat ihnen gefallen zu sehen, wie sie mit uns interagierten.«

Jacques und Sylvie, führte sie weiter aus, hätten über die Entwicklung und die Lernerfolge jedes einzelnen ihrer Schüler Buch geführt. Als sie Jahre später einmal mit Sylvie deren Unterlagen durchgeblättert habe, seien ihr Fotos von zwei Jungen, fast jungen Männern, aufgefallen, die sie wiedererkannte.

»Ich war ihnen in der Mairie von Belleville begegnet, wo sie in der Registratur arbeiteten«, sagte sie. »Ich hatte sie anfangs für Franzosen gehalten und dachte dann, dass sie an irgendeinem Austauschprogramm teilnehmen. Erst einige Zeit später ahnte ich, was ihre Anwesenheit wirklich bedeutete.«

»Nämlich …?«

»Dass sie sich als französische Bürger integrieren und gleichzeitig Befehle aus Ostberlin entgegennehmen sollten.«

»In welchem Jahr war das?«, wollte Bruno wissen.

»1986. Damals gab es eine große Kontroverse in der Mairie von Belleville. Die meisten der Jüngeren unserer Belegschaft fanden Gorbatschow prima, während die alte Garde fürchtete, dass er die Revolution verrät.«

»Auf welcher Seite standen Sie?«

»Ich war hin- und hergerissen. Nach all den schrecklichen alten Männern im Kreml brachte Gorbatschow endlich frischen Wind, er war ein Idealist und glaubte an den Frieden. Aber ich fand auch, dass er vielleicht zu naiv sein könnte und alles Gute am Sozialismus mit dem Schlechten aufs Spiel setzen würde.«

Sie beugte sich vor und tippte Bruno aufs Knie. »Ich bin während des Krieges zur Welt gekommen. Die Nazis waren im Feld von der Roten Armee besiegt worden und in Frankreich von der Résistance, die mehrheitlich aus Kommunisten bestand. Sie sind noch zu jung, um sich zu erinnern, aber meine Partei nannte sich die Partei der quarante-mille fusillés, der vierzigtausend Märtyrer, weil sie wegen ihres Mutes von den Nazis exekutiert wurden. Unter diesen Vorzeichen bin ich aufgewachsen: Es war der Kommunismus, der Hitler geschlagen hatte, nicht der amerikanische Kapitalismus oder der britische Imperialismus. Und wer würde uns ohne die Sowjetunion vor dem neuen Faschismus bewahren, der sich im Vietnamkrieg zeigte?«

Bruno fasste zusammen: »Sie hatten also ein Dilemma, hielten Gorbatschow für großartig, sahen aber auch, dass er alles, wofür die Sowjetunion stand, in Gefahr brachte.«

Sie nickte. »Ja, so ist es. Übrigens waren alle meine Freunde, Arbeitskollegen und Bekannten, auch wenn sie meiner Partei nicht angehörten, links eingestellt. Wir waren begeistert von der Studentenrevolte 1968 in Paris, dem Generalstreik, davon, dass sich die Arbeiter mit ihren Forderungen durchsetzen konnten und die Amerikaner sich in Vietnam eine blutige Nase holten. Ich heiratete einen Genossen, der für L’Humanité arbeitete, die Parteizeitung. Wir hatten einen Sohn und wähnten uns auf der richtigen Seite der Geschichte. Gleichzeitig wurde in Belleville alles anders. Neue Bauprojekte, neue Anwohner, viele Feindseligkeiten gegenüber Algeriern, und es war deutlich zu spüren, dass die Arbeiterschaft der Partei verloren ging. Die alte Arbeiterklasse löste sich auf und meine Ehe auch. 1984 ließen wir uns scheiden.«

»Wie lange haben Sie in der Mairie gearbeitet?«

»Auch meine Sektion wurde 1989 geschlossen, nach dem Fall der Berliner Mauer. Ich habe dann einen Job in einer Reiseagentur angenommen, und ein alter Genosse konnte mir wenig später eine bessere Anstellung als Fremdsprachenkorrespondentin bei der Bahn vermitteln. Nach meiner Pensionierung bin ich hierhergezogen, wo mein Sohn in der Tourismusbranche arbeitet. Er ist mit einer Frau aus Sarlat verheiratet und hat Kinder mit ihr. So habe ich meine Familie in der Nähe und meinen Garten vorm Haus.«

»Haben Sie noch einmal von Jacques und Sylvie Lefort oder vom Waisenhaus gehört?«, fragte Bruno.

»Nein, ich habe ihnen noch ein paarmal geschrieben, aber nie eine Antwort erhalten. Das Waisenhaus wurde zugemacht, soweit ich weiß.«

»Wie viele französisch sprechende Jugendliche haben Sie damals im Waisenhaus gesehen?«

Mindestens zwanzig, aber es habe bestimmt mehr gegeben, Jungen wie Mädchen, erklärte Rosa. Die Mädchen hätten in einem kleinen separaten Haus gewohnt, und die Leforts seien über zwanzig Jahre die Leiter der Einrichtung gewesen.

»Sind Sie vielleicht den beiden Männern, die Sie in den Protokollen der Leforts wiedererkannt haben, irgendwann noch einmal begegnet?«

»Nein, mit der alten Garde hat sich auch die Partei aufgelöst. Immer mehr Bürgermeisterämter fielen der politischen Konkurrenz zu. All das lag an Mitterrand. Er brachte die Partei 1981 in die Regierungsverantwortung. Wir dachten, das sei der Durchbruch, aber er hat uns allmählich erstickt. Nein, die Leforts habe ich nie wiedergesehen, mich aber oft gefragt, was wohl aus diesen jungen Deutschen mit ihrem perfekten Französisch und ihrer französischen Identität geworden sein mag. Was haben sie empfunden, als ihr eigenes Land abgewirtschaftet hatte und sie in Frankreich gestrandet waren?«

»Kommen Ihnen die Namen Henri Zeller und Max Morilland bekannt vor?«

Sie schüttelte den Kopf. Bruno holte aus seiner Aktentasche einen Ordner, in dem sich die Phantombilder der beiden Männer befanden. »Erkennen Sie jemand?«

Rosa führte sich die Bilder vors Gesicht, holte dann eine Brille aus ihrer Brusttasche, setzte sie auf und sah wieder hin. »An den erinnere ich mich«, sagte sie und zeigte auf Max. »Er war einer der Lieblinge von Jacques und Sylvie. Die drei sah ich mal zusammen. Aber keiner der beiden Namen, die Sie erwähnt haben, kommt mir bekannt vor. Und den anderen habe ich nie gesehen. Wer, sagten Sie, war das Mordopfer?«

»Max, der junge Mann, den Sie wiedererkannt haben. Wie Henri hatte er gefälschte französische Papiere, einen Ausweis, eine Geburtsurkunde, Schulzeugnisse – alles in Ihrer Mairie fabriziert.«

»Wissen Sie, wie Max ums Leben gekommen ist?«, fragte sie.

»Er und Henri hatten bei der Erdbeerernte Geld verdient und wollten zur Weinlese. Sie campten wild in der Nähe von Saint-Denis, haben zwei Mädchen kennengelernt und sind plötzlich verschwunden. In einem Wald wurde ein Jahr später die Leiche von Max entdeckt, starker Regen hatte sie freigeschwemmt. Ihm war mit einer Schaufel der Schädel eingeschlagen worden.«

»Im Sommer 1989?«, fragte sie nach. Bruno nickte. »Das war der Sommer, bevor in Berlin die Mauer fiel, als Tausende junger Deutscher über Ungarn und Österreich in den Westen geflohen sind. Max und Henri haben vielleicht geahnt, dass es mit der DDR ein Ende haben würde, und wollten in Frankreich ein neues Leben beginnen.«

»Ist Ihnen von den beiden jungen Männern in Ihrer Mairie, die Sie auf den Fotos von Sylvie Lefort wiedererkannt haben, irgendetwas in Erinnerung geblieben? Wie sie sich genannt haben, zum Beispiel?«

»Nein, Fragen dieser Art waren nicht erwünscht. Wenn es denn noch Unterlagen gibt – Arbeitsverträge, Lohnabrechnungen oder dergleichen –, könnte ich versuchen, sie zu identifizieren, indem ich alle mir bekannten Personen aussortiere. Ich bin mir allerdings ziemlich sicher, dass solche Unterlagen nicht mehr existieren.«

»Was, glauben Sie im Rückblick, haben die beiden in Paris getan?«

»Wie gesagt, ich glaube, sie wollten in Frankreich ein neues Leben beginnen und gleichzeitig weiter der sozialistischen Revolution dienen«, antwortete sie nicht ohne Ironie in ihrer Stimme. »Vielleicht fungierten sie als Organisatoren im Untergrund, als Spione oder Kontakte für andere Spione.«

»Haben Sie noch Kontakt zu anderen ehemaligen Mitarbeitern oder Mitarbeiterinnen der Mairie, die uns helfen könnten?«

»Nein, aber ich kenne zwei, die, nachdem uns Belleville verloren ging, in eine andere Kommune umgezogen sind, die noch in der Hand der Partei war. Der eine nach Malakof‌f, der andere nach Kremlin-Bicêtre.« Sie lächelte matt und schüttelte versonnen den Kopf, vielleicht weil sie sich an glücklichere oder einfachere Zeiten erinnerte. Plötzlich nahm sie wieder Notiz von Balzac, der vor ihren Füßen lag und mitfühlend zu ihr aufblickte. »Ich nenne keine Namen, zumal ich mir sicher bin, dass sie sowieso nicht mit Ihnen reden würden. Sie sind loyaler geblieben als ich.«

»Fällt Ihnen noch irgendetwas ein, das relevant sein könnte?«, hakte Bruno nach und überreichte ihr seine Visitenkarte. Sie verneinte. »Wenn doch, rufen Sie mich bitte an.«

»War’s das?«, fragte sie. »Wollen Sie mich nicht festnehmen?«

»Warum sollte ich?«, antwortete er verblüfft. »Sie haben doch keine Straf‌tat begangen. Sie waren Mitglied einer legalen Partei und haben in einer Mairie gearbeitet, die nach gewonnenen Wahlen von dieser Partei kontrolliert wurde. Sie hätten vielleicht ahnen können, dass manche Ihrer jungen Genossen Beihilfe zur Spionage geleistet oder selbst spioniert haben, aber den Verdacht fassten Sie erst, als es ohnehin zu spät war, um überhaupt noch von Bedeutung zu sein. Wie dem auch sei, Sie haben mir sehr geholfen – und haben einen wundervollen Garten. Sie mögen meinen Hund, und er scheint sie zu mögen. Er würde Einspruch erheben, wenn ich Sie festzunehmen versuchte.«

Sie lachte laut auf. »Ich bin erleichtert. Ich würde nicht ins Gefängnis gehen wollen für etwas, an das ich nicht mehr glaube.«

Bevor er sich verabschiedete, nahm er ein kurzes Protokoll auf, mit dem sie bestätigte, Max Morilland im ostdeutschen Waisenhaus Clara Zetkin gesehen zu haben, wo er von Jacques und Sylvie Lefort unterrichtet worden war.

Sie unterschrieb und fragte: »Rechnen Sie damit, den Täter vor Gericht zu bringen?«

»Das hoffe ich doch. Ein Tötungsdelikt nachzuweisen, das dreißig Jahre zurückliegt, ist allerdings nicht ganz einfach.«

20

Bruno steckte sich den Kopfhörer in die Ohren, stellte sein Handy in die Halterung am Armaturenbrett und wählte die Nummer von Isabelle. Er wartete, bis das grüne Licht zweimal blinkte, was eine geschützte Verbindung anzeigte, und machte sich auf den Weg von Carlux nach Périgueux. In den ersten fünf Minuten berichtete er Isabelle vom Waisenhaus Clara Zetkin, von Jacques und Sylvie Lefort und der neuen Augenzeugin, die Max als Jugendlichen in der DDR gesehen hatte.

»Die Zeugin heißt – nicht lachen – Rosa Luxemburg Delpèche und ist eine alte desillusionierte Kommunistin, die in der Mairie von Belleville gearbeitet hat«, sagte er. »Die ostdeutschen Waisenkinder haben perfekt Französisch gelernt, sind mit gefälschten französischen Papieren ausgestattet und nach Frankreich geschickt worden, von wo aus sie ihrem Land dienen sollten.«

»Wir hätten also eine Stasi-Verbindung, aber eine, die nichts mit der Rosenholz-Akte zu tun hat«, erwiderte Isabelle. »Das ist sehr interessant, denn auch ich habe Neuigkeiten für dich. Unser alter Freund General Lannes ist gestern Abend in den Élysée-Palast berufen worden, wo ihm gesagt wurde, dass man von dem smarten Anwalt, Maître Vautan, Besuch bekommen habe. Er kam offenbar mit einem überraschenden Angebot. Ein Mandant von ihm wollte dem Élysée eine spezielle Version der Rosenholz-Akte übergeben, die sich um Stasi-Operationen in Frankreich drehte; dafür verlangte er Immunität für alle auf französischem Boden begangenen Straf‌taten.«

»Was sagt Lannes dazu?«

»Dass er sich mit dem Innenminister und Kollegen aus der Abteilung für innere Sicherheit darüber austauschen will. Im Élysée-Palast war man von dem Angebot überhaupt nicht begeistert. Es soll nichts davon nach außen dringen, dabei wissen wir, dass nirgendwo anders so viel durchgestochen wird wie im Élysée.«

»Lannes hat dich offenbar gebrieft.«

»Ja, ebenso den Minister und zwei Mitarbeiter der inneren Sicherheit, denen wir vertrauen können. Und jetzt ziehe ich dich ins Vertrauen. Kannst du dir vorstellen, dass diese Waisen aus dem Clara-Zetkin-Waisenhaus in der Rosenholz-Akte eine Rolle spielen? Möglich wäre auch, dass sie unter der Hand im Einsatz für ein Stasi-Projekt waren, über das es allenfalls versteckte Unterlagen gab.«

»Ich weiß nicht. Aber du sagtest, der Mandant von Maître Vautan habe eine spezielle Version der Rosenholz-Akte.«

»So hat Vautan sie beschrieben. Das Problem ist, wir haben keine Ahnung, für welche Straf‌taten Vautans Mandant Immunität fordert. Wir würden ihm einen Blankoscheck ausstellen, womöglich einem pädophilen Serienkiller. Wenn das rauskäme – unvorstellbar. Klar, dass der Élysée-Palast in Deckung geht. Zumindest will man später sagen können, dass man die Sicherheitsdienste zurate gezogen hat.«

»Vielleicht kombiniere ich jetzt ein bisschen vorschnell, aber könnte es nicht sein, dass Henri hinter dieser speziellen Version steckt und hofft, mit einem Mord davonzukommen? Er wird aus seiner Zeit im Waisenhaus noch einiges wissen. Was sagen deine deutschen Kollegen? Wie wär’s, wenn du sie auf das Clara-Zetkin-Waisenhaus und die Leforts ansetzen würdest? Es müsste doch noch zu erfahren sein, wann sie in der DDR angekommen sind, unter welchen Auf‌lagen ihnen Asyl gewährt wurde oder welchen Aufenthaltsstatus sie hatten.«

»Ich werde das in die Wege leiten, sobald ich Lannes unterrichtet habe. Er muss über dieses Waisenhaus in Kenntnis gesetzt werden. Dann bitte ich die AIS, in ihren alten Unterlagen nach den Leforts zu suchen. Wann ungefähr, sagtest du, sind sie in die DDR gezogen?«

»Laut Rosa Luxemburg müsste das in den Fünfzigern gewesen sein.«

»Okay, ich kümmere mich darum. Was wirst du jetzt unternehmen?«

»Ich fahre nach Périgueux zu einem Treffen mit Prunier. Wir werden uns darüber austauschen, ob es sinnvoll ist, Henri Bazaine wegen Identitätsfälschung festzunehmen.«

»Auch das würde dem Élysée-Palast nicht gefallen. Falls Henri tatsächlich Beweismaterial hat, wird er es nicht ausliefern können, wenn er in einer Zelle in Périgueux einsitzt«, entgegnete Isabelle. »Natürlich ist fraglich, ob er so etwas überhaupt hat. Wie hätte er an die Rosenholz-Akte herankommen sollen? Außerdem ist sie so dick, dass er sie vor dem Mauerfall kaum außer Landes hätte schmuggeln können. Vielleicht hat er nur Auszüge daraus, die französische Spitzel betreffen. Aber auch in diesem Fall stellt sich die Frage, wie er in einem entlegenen Waisenhaus fernab von der Stasi-Zentrale in Ostberlin auf dieses Material Zugriff gehabt haben könnte.«

»Vielleicht hat das, womit er winkt, überhaupt nichts mit Rosenholz zu tun«, dachte Bruno laut. »Womöglich ist es etwas ganz anderes, vielleicht eine Liste der Kinder mit französischen Namen im Waisenhaus Clara Zetkin. Rosa, die ehemalige Mitarbeiterin der Mairie von Belleville, sagte, dass die französischen Eheleute über jedes einzelne Kind Buch geführt haben.«

»Putain!«, schnaubte Isabelle. »Wie war das möglich? Wider alle Sicherheitsvorschriften der Stasi?«

»Rosa hat die Unterlagen selbst gesehen.«

»Augenblick mal, ich bin online und schau mir gerade die Chronologie des Zusammenbruchs der DDR an.

Am zweiten Mai 1989 fing Ungarn damit an, den Grenzzaun nach Österreich abzubauen. Mehrere Zehntausend Bürgerinnen und Bürger der DDR flohen im Mai über Ungarn in den Westen, weitere zwölf‌tausend waren es im Juni. Das ist ziemlich genau die Zahl derer, die in der Bundesrepublik Deutschland ihre Staatsbürgerschaft beantragt haben.«

»Nehmen wir mal an, es war im Mai oder Juni. Max und Henri sind clevere Jungs. Sie sehen, dass das Waisenhaus den Bach runtergeht, und wollen sich absetzen«, überlegte Bruno. »Sie fahren über Ungarn nach Österreich. Im Unterschied zu den anderen, die fliehen, haben sie französische Ausweise, französische Namen, und sie sind perfekt zweisprachig. Sie beschließen, nach Frankreich zu ziehen, denn in der Bundesrepublik würden sie womöglich als Stasi-Kinder abgestempelt werden.«

»Was, wenn sie die Aufzeichnungen der Leforts als eine Art Rückversicherung haben mitgehen lassen?«, fragte Isabelle.

»Es gibt nur dieses eine Original, und Henri tötet Max, um es an sich zu nehmen. Ergäbe das Sinn?«

»Als Arbeitshypothese durchaus plausibel«, erwiderte Isabelle vorsichtig. »Aber wenn die Stasi wusste, dass Max und Henri im Besitz der Unterlagen waren, hätte sie Himmel und Hölle in Bewegung versetzt, um sie zurückzuholen.«

»Wusste sie überhaupt von deren Existenz? Was, wenn Jacques und Sylvie den Diebstahl nie gemeldet haben? Allein deren Existenz hätte sie doch in Schwierigkeiten gebracht.«

»Ich glaube, du hast recht. Lass mich mit Lannes darüber reden. Durchaus möglich, dass das Angebot von Henri kam. Ich werde seinem Anwalt auf den Zahn fühlen.«

Bruno berichtete ihr von Peuple-Pierre, der ihn in der aktuellen Angelegenheit vertrat.

»Den nehme ich dann auch unter die Lupe. Wirst du heute noch mit Jean-Jacques zusammentreffen?«

»Ja, aber warte mal – wie viel von alldem kann ich ihm mitteilen?«

»Alles«, antwortete sie entschieden. »Er ist ein Profi, wir können ihm vertrauen.«

»Obwohl er sich um seinen Ermittlungserfolg betrogen fühlen könnte, wenn der Élysée-Palast das Angebot annimmt und den Täter deckt?«

»Ja, selbst dann«, erwiderte sie. »Jean-Jacques einzuweihen könnte nützlich sein. Vielleicht lässt sich dem Élysée ja klarmachen, dass dieser Deal unvernünftig ist. Je mehr Leute davon wissen, desto größer wird das Risiko einer undichten Stelle. Stell dir vor, was unsere Regierung erwartet, wenn die Öffentlichkeit erführe, dass sie mit einem Mörder gemeinsame Sache macht. Ich muss jetzt aufhören. Übrigens, ich habe meinem Kontakt beim SCRS, das ist der Service Canadien du Renseignement de Sécurité, eine E-Mail wegen Loriaut geschickt. Später mehr dazu. Je t’embrasse.«

Nach dem Telefongespräch hatte Bruno schon die Hälfte der Strecke nach Périgueux zurückgelegt. Nun sah er im Display, dass ihn sein Kontakt von der Militärregistratur anzurufen versucht hatte. Weil er gut in der Zeit war, hielt er auf dem Seitenstreifen an und rief zurück. Loriaut, so erfuhr er, hatte 1987 zwölf Monate in der Armee gedient, vor allem bei einem in Agen stationierten Fernmelderegiment, weil man ihn als Elektrikerlehrling dort gebrauchen konnte.

In Périgueux angekommen, blieben Bruno noch ein paar Minuten bis zur Sitzung, die er nutzen wollte, um Virginie einen Besuch abzustatten. Jean-Jacques hatte gesagt, dass sie mit ihrer Arbeit fast fertig war. Bruno war auf das Ergebnis gespannt, teils aus Neugier und weil er es mit dem Phantombild von Max vergleichen wollte, an dessen Zusammenstellung er mitgewirkt hatte. Rosa war sich zwar sicher, Max auf diesem Bild wiedererkannt zu haben, doch fürchtete Bruno, dass jeder Verteidiger ihre Aussage anzweifeln würde.

Er parkte seinen Transporter in der kühlen Tiefgarage des Polizeipräsidiums, ließ Balzac darin zurück und ging im Innenhof auf das separat stehende Gebäude zu, in dem das Labor eingerichtet worden war. Eingang, Büro und Laderaum befanden sich im Parterre, im Kellergeschoss das Labor, die Pathologie und eine abgetrennte Röntgenstation.

Als er die Treppe hinunterging, hörte er eine Frau schreien, unmittelbar gefolgt von geknurrten Flüchen einer Männerstimme, einem Klatschen und einem Hilferuf. Die Tür zu dem Raum, aus dem die Geräusche kamen, war verschlossen. Bruno holte mit dem Bein aus, zielte wuchtig mit dem Stiefelabsatz neben das Schloss und brach sie auf. Sein erster Blick fiel auf den Rücken eines riesigen Mannes in Polizeiuniform, der einer Frau unter den Kittel griff. Vom Krachen der Tür aufgeschreckt, drehte er sich um. Doch Bruno war schon zur Stelle. Laut schreiend trat er ihm zwischen die Beine, sprang blitzschnell zur Seite und stemmte ihm den Absatz gegen das Knie, um seine Mobilität einzuschränken. Der Mann knickte ein und ging zu Boden.

Er fiel noch, als die Frau wieder aufschrie und mit einem Gegenstand auf seinen Arm einstach, der wie ein Skalpell aussah. Das richtete sie nun auch auf Bruno. Aus ihrer Nase tropf‌te Blut, die Augen waren vor Wut und Schock weit aufgerissen.

Bruno wich zurück, streckte die Arme zur Seite aus und zeigte ihr seine offenen Handflächen.

»Beruhigen Sie sich, Virginie. Es ist vorbei und alles gut. Ich bin’s, Bruno.«

Ihr weißer Laborkittel war von oben bis unten aufgerissen und enthüllte einen verrutschten BH und eine kleine Brust, die von einer Quetschung rot angelaufen war. Sie blinzelte mit den Augen, als sie ihn erkannte, hielt aber das Skalpell weiter auf ihn gerichtet.

»Alles in Ordnung?« Als sie nickte, sagte er: »Ich muss mich jetzt um den Angreifer kümmern, er blutet.«

Er ging neben dem Polizisten in die Hocke. Er lag zusammengekrümmt am Boden. Aus dem Ärmel der Uniformjacke, in die Virginie gestochen hatte, sickerte Blut. Bruno stemmte ihm ein Knie in den Rücken, um ihn in Schach zu halten, und band den Oberarm mit einem der Kabelbinder ab, die er immer bei sich trug, um die Blutung zu stillen. Dann zog er ihm die Krawatte aus dem Kragen und fesselte damit die Fußgelenke.

»Hurensohn, dafür bring ich dich um«, knurrte der Verletzte und versuchte, sich umzudrehen, was Bruno aber nicht zuließ.

Es war der linke Arm, der blutete. An den Fingern der rechten Hand klebte aber ebenfalls Blut. Bruno warf einen Blick auf Virginie und sah eine Schmierspur auf ihrem Schenkel. Putain, was hatte der Kerl ihr angetan?

Bruno zog eine Plastiktüte aus der Tasche und stülpte sie über die Hand des Mannes. Dann rief er Jean-Jacques an.

»Hier Bruno. Ich bin im Polizeilabor, wo einer deiner f‌lics eben Virginie zu vergewaltigen versucht hat. Er braucht einen Arzt. Sie hat ihn mit einem Skalpell erwischt. Ich werde ihn wegen sexueller Nötigung anzeigen. Schick auch bitte eine Kollegin und eine Ärztin für Virginie.«

Er wandte sich an sie. Sie hielt mit einer Hand den Kittel geschlossen. Das Skalpell lag vor ihr auf dem Boden. Die andere Hand hatte sie vors Gesicht gelegt. Sie zitterte am ganzen Körper und schluchzte.

»Virginie«, sagte er. »Ist mit Ihnen alles in Ordnung? Was hat er getan? Reden Sie mit mir.«

Sie schluckte, schnappte nach Luft und schaute ihn an.

»Können Sie mir sagen, was passiert ist?«, fragte er.

Ihre Worte überschlugen sich: »Er kommt immer her, Tag für Tag, versucht mich anzumachen. Ich sage ihm jedes Mal, dass ich beschäftigt bin, aber er lässt nicht locker. Heute hat er mich gepackt, meine Brust gequetscht und ist mit der Hand …«

»Damit ist es jetzt vorbei, Virginie. Ich bin da.« Er versuchte, sich das Blut auf der Hand des Angreifers und die Schmierspuren auf ihren Schenkeln zu erklären. Doch das sollte die Polizistin herausfinden, die Jean-Jacques schicken würde.

»Ich brauche einen Krankenwagen«, ächzte der Mann unter Brunos Knie.

»Sie sind festgenommen«, sagte Bruno und stellte fest, dass die Blutung am Arm nachgelassen hatte. Erst jetzt erkannte er den Mann wieder. Es war der, dem er in der Kantine begegnet war und der sich über Leute, die für ihn Schaframmler waren, lustig gemacht hatte.

»Virginie, geben Sie mir bitte das Skalpell«, sagte Bruno. Sie starrte ihn nur an, weshalb er hinzufügte: »Ich muss mir die Wunde anschauen, die Sie ihm verpasst haben.«

Sie nickte, hob das Skalpell vom Boden auf und reichte es ihm. Bruno schnitt den Ärmel der Uniformjacke und das Hemd darunter auf. Ein Einschnitt verlief zwischen Bizeps und Armbeuge. Er war nicht besonders tief, und die Aderpresse tat ihre Wirkung. Er zog das Plastikband noch enger und blickte zu Virginie auf, die zur Spüle taumelte.

»Tun Sie das nicht, Virginie, bitte, waschen Sie nichts ab«, sagte er. »Wir brauchen Beweise, um den Kerl unschädlich zu machen.«

»Mir ist schlecht«, würgte sie und erbrach sich ins Becken.

Im Treppenhaus waren eilige Schritte zu hören. Jean-Jacques trat als Erster durch die Tür, gefolgt von einer Polizistin und einem Kollegen in Uniform, der einen Erste-Hilfe-Koffer brachte. Schließlich erschien auch Prunier, der Polizeipräsident persönlich. Er blieb mit finsterer Miene im Türrahmen stehen. Offenbar war er von Jean-Jacques gerufen worden.

»Wir brauchen ärztliche Betreuung«, sagte Bruno. »Zuerst für die junge Frau, dann für den Kollegen, der sie angegriffen hat. Ich werde eine Aussage machen. Und betonen, mit eigenen Augen gesehen zu haben, wie er ihr unter den Kittel gegriffen hat. An ihren Schenkeln ist Blut, so auch auf seiner rechten Hand. Deshalb habe ich sie in die Tüte gepackt. Vermutlich stammt das Blut an der Hand von ihr. Das muss sofort geklärt werden. Die Schnittwunde an seinem linken Arm hat sie ihm in Notwehr zugefügt.«

»D’accord«, sagte Prunier mit unverändert grimmiger Miene. »Commissaire Jalipeau, Sie übernehmen.« Er veranlasste den Bluttest, um den Bruno gebeten hatte, und rief eine Ärztin, die sich um Virginie kümmern sollte. »Keiner verlässt den Raum, bis alle Spuren gesichert sind«, fuhr er fort. »Gardien Baldin steht unter Arrest, muss aber ebenfalls medizinisch betreut werden. Die Aussagen der drei Personen, die in diesem Raum waren, als wir gekommen sind, müssen zu Protokoll genommen werden.«

Er wandte sich an die Polizistin. »Sie begleiten das Opfer bis auf Weiteres.« Und zu Bruno sagte er: »Ihre Aussage nehme ich persönlich zu Protokoll. Kommen Sie bitte mit.« Er führte ihn nach oben, über den Innenhof und ins Hauptgebäude, wo sie mit einem Aufzug in sein Büro auf der obersten Etage fuhren.

»Dieser Baldin ist untragbar«, sagte Prunier, als er die Tür hinter sich zugezogen hatte. »Sein Vater war hier commandant, deshalb hat man dem Sohn allzu viel durchgehen lassen. Übrigens ist er ein aktiver Gewerkschaftler. Nach dieser Geschichte werden wir ihn wohl endlich loswerden.«

»Aber bitte so, dass er nie mehr eine Uniform trägt«, erwiderte Bruno. »Und er sollte auf die Liste der sexuellen Straf‌täter gesetzt werden.« Er holte sein Handy hervor, überzeugte sich davon, dass Prunier mit dem, was er vorhatte, einverstanden war, und schaltete die Aufnahmefunktion ein.

»Ich sage aus freien Stücken aus«, begann er. »Ich habe um elf Uhr dreißig das Polizeilabor betreten, um bei der jungen Praktikantin Virginie vorbeizuschauen, die auf meine Empfehlung hin an der Gesichtsrekonstruktion eines Mordopfers arbeitet.«

Bruno führte in allen Einzelheiten aus, was er gesehen und getan hatte. Die Aufzeichnung seiner Aussage schickte er dann auf Pruniers Handy, der sie an seine Sekretärin weiterleitete, die im Vorzimmer saß und das Tonprotokoll sofort abtippte.

»Ich habe noch ein paar Fragen«, sagte Prunier und schaltete die Aufnahmefunktion des eigenen Handys ein. »Erstens, ist Ihnen Gardien Baldin früher schon einmal begegnet?«

»Ja, in den Fluren und in der Kantine, aber namentlich habe ich ihn bis heute nicht gekannt.«

»Weshalb waren Sie im Labor?«

»Ich hatte eine Verabredung mit Jean-Jacques und war etwas früh dran. Die Zeit, die mir noch blieb, wollte ich nutzen, um zu sehen, wie weit Virginies Arbeit an der Gesichtsrekonstruktion gediehen ist. Ich war es, der Jean-Jacques geraten hat, ihr Oscars Schädel als Vorlage anzuvertrauen.«

»Eine letzte Frage: Wie viel Gewalt haben Sie angewendet, um Gardien Baldin aufzuhalten?«

»Baldin ist an die zwei Meter groß und sehr kräftig. Nachdem ich die Tür eingetreten hatte, sah ich ihn über Virginie herfallen. Ich habe ihn aufgefordert, von ihr abzulassen. Als er darauf nicht reagierte, musste ich eingreifen. Ich habe ihm meinen Oberschenkel zwischen die Beine gerammt, mit einem Tritt vors Knie seine Gegenwehr eingeschränkt und ihn zurückgerissen, um zu verhindern, dass Virginie ein weiteres Mal mit dem Skalpell auf ihn einsticht. Er ging daraufhin zu Boden, wo ich ihn fixiert, die Blutung an seinem Arm mit einem Kabelbinder gestoppt und sofort Hilfe gerufen habe.«

»Das war’s auch schon, danke. Die Transkription der Aufnahme können Sie gleich noch unterschreiben. Es wird ein Disziplinarverfahren gegen Baldin geben, zu dem Sie als Zeuge geladen werden, später auch vor Gericht. Ich suspendiere ihn mit sofortiger Wirkung vom Dienst.«

»Gut«, sagte Bruno. »Es gibt übrigens neue Erkenntnisse im Fall Henri Bazaine. Die Sache wird ziemlich komplex.« Er berichtete kurz von dem Angebot, das dessen Anwalt dem Élysée-Palast unterbreitet hatte, von seinem Gespräch mit Rosa Luxemburg Delpèche und dem Telefonat am Morgen mit Isabelle. »Ich schlage vor, dass Sie mit einer Festnahme Bazaines warten, bis sich General Lannes dazu geäußert hat, der auf Bitten des Élysée von nun an die Ermittlungen leitet.«

»Putain, wie viele Französisch sprechende Schläfer hat die Stasi aus dem Waisenhaus eigentlich rekrutiert?«, fragte Prunier.

»Auch das weiß ich nicht. Rosa Luxemburg spricht von mindestens zwanzig Kindern. Darüber, wie viele es vor ihrer Zeit waren, können wir nur spekulieren. Isabelle nimmt Kontakt zu deutschen Sicherheitskräften auf, die der Sache auf den Grund gehen sollen. Das Ehepaar Lefort ist in den Fünfzigern in die DDR emigriert. Sie hatten also an die dreißig Jahre Zeit, vermeintlich französische Staatsbürger auszubilden.«

»Und es ist niemand enttarnt worden? Hatte hier bei uns keiner davon gewusst? Ich kann es kaum fassen. Na schön, ich werde auf General Lannes’ Bescheid warten. Was würden Sie tun?«

Bruno schüttelte den Kopf. »Wenn seine Antwort darauf hinausläuft, dass wir einem Mörder den Rücken freihalten, hätte ich meine Probleme damit. Aber wir haben wohl keine Wahl. Sollte Henri sämtliche Agenten, die die Stasi ausgebildet und zu uns geschickt hat, identifizieren können, lohnt sich der Deal vielleicht. Die Stasi gibt es zwar längst nicht mehr, aber wer weiß, ob Russland nicht noch Kapital aus diesen Leuten schlägt?«

»Glauben Sie wirklich, dass Henri Bazaine hinter dem Angebot des Anwalts steckt?«

»Ich bin mir nicht sicher, halte es aber für wahrscheinlich«, antwortete Bruno. »Übrigens sollten wir Henris Kreditkartenkonto überprüfen und feststellen lassen, ob er Zugfahrten oder Flüge nach Paris gebucht hat, wo dieser Anwalt, Maître Vautan, seine Kanzlei hat. Wenn er mit dem Auto gefahren ist, müsste das an den Mautschranken registriert worden sein. Möglich aber auch, dass er über Peuple-Pierre, seinen Anwalt, Kontakt mit Vautan aufgenommen hat. Wie auch immer, ich vermute, Vautan wollte Beweise sehen, bevor er sich an den Élysée-Palast gewandt hat. Außerdem gehe ich davon aus, dass Henri die Originalunterlagen, wenn sie tatsächlich in seinem Besitz waren, nicht einfach weitergegeben hat, ohne Kopien anzufertigen.«

Prunier machte sich Notizen. »Ich werde jemanden darauf ansetzen. Welcher Zeitraum kommt für eventuelle Fahrten nach Paris infrage?«

»Henri kann erst seit letztem Freitag wissen, dass wir ihm auf der Spur sind. Und der Rummel um die Rosenholz-Akte hat erst Sonntag angefangen.«

»Wenn wir nachweisen können, dass er danach nach Paris gefahren ist, dürf‌te das für einen Haftbefehl und einen Durchsuchungsbeschluss ausreichen.«

»Die Unterlagen könnten auch in einem Schließfach liegen oder gut versteckt sein. Wir haben nicht das Personal, um seine Weinfelder umzugraben. Mag auch sein, dass er seinen Schatz auf Mikrofilm gespeichert hat. Er war Spion und wird alle Tricks draufhaben. An seiner Stelle hätte ich die Originale irgendwo vergraben und den Mikrofilm gut versteckt, aber zur Hand. Vielleicht hat er ausgewählte Seiten an den Anwalt in Paris gemailt.«

»Wenn überhaupt, wird er mit dem Anwalt persönlich gesprochen haben. Schauen wir uns also seine Bewegungen an.«

»Versuchen können wir es ja«, erwiderte Bruno. »Noch sollten wir aber nicht davon ausgehen, dass es zu einer Anklage wegen des Mordes an Max gegen ihn kommt. Den können wir nicht nachweisen. Er müsste schon gestehen.«

»Nun, immerhin war es kein Franzose, den er umgebracht hat«, entgegnete Prunier. »Wäre es einer von uns gewesen, hätte ich das persönlich genommen.«

21

Nach dem Gespräch mit Prunier machte sich Bruno auf die Suche nach Jean-Jacques, fand ihn aber nicht. Er ging ins Parkhaus, um Balzac zu holen, und schaute noch einmal im Labor nach. Virginie war nicht mehr zugegen, der Raum leer. Immerhin konnte er jetzt ihre Arbeit begutachten. Dass er sie anfangs nicht gesehen hatte, lag wohl am Tumult und daran, dass sie vom Bildschirm des Laptops halbwegs verdeckt gewesen war. Nun war der Deckel heruntergeklappt, und der körperlose Kopf von Max, der tatsächlich dessen Züge trug, starrte ihm gespenstisch durch das Labor entgegen.

Er war noch kahl. Daneben lagen drei billige Perücken aus blonden Haaren unterschiedlicher Länge und Tönung. Bruno stülpte eine nach der anderen über den Kopf. Keine schien den Eindruck zu vermitteln, den Bruno vom Foto gewonnen hatte. Die Gesichtsform jedoch, die Stellung der Augen, die kräftige Nase, die schmalen Lippen und das prominente Kinn – all das stimmte sehr wohl.

Bruno stieß einen bewundernden Pfif‌f aus. Womöglich hätte er sich die stundenlange Sichtung der Fotos aus dem Archiv von Saint-Denis sparen können. Max wäre wahrscheinlich allein dank dieser Rekonstruktion wiedererkannt worden. Virginie hatte einen fantastischen Job gemacht. Umso abscheulicher fand er den Übergriff eines der f‌lics von Périgueux auf sie. Er schickte ihr eine Sprachnachricht aufs Handy. »Vorzügliche Arbeit. Ich bin voller Bewunderung, Bruno.« Mit einem Nachtrag erinnerte er sie an die Einladung, ein Wochenende in Saint-Denis zu verbringen. Dann schrieb er eine Textnachricht an Elisabeth Daynès in Paris und ließ sie wissen, dass Virginies Rekonstruktion seine Erwartungen weit übertroffen habe. Ein ausführlicher Bericht werde folgen, sobald der Fall abgeschlossen sei.

Mit Balzac auf den Fersen ging er wieder nach oben in den Innenhof und steuerte auf den Empfangsschalter zu. Vom diensthabenden Beamten erfuhr er, dass Jean-Jacques bei Gardien Baldin im Krankenhaus sei und Virginie von der Stationsvorsteherin Commissaire Gouppilleau betreut werde. Er bat darum, mit ihrem Büro verbunden zu werden. Als Gouppilleau antwortete, stellte Bruno sich vor und fragte, ob Virginie mit einem kurzen Besuch von ihm einverstanden wäre. Er solle gleich hochkommen, sagte sie.

Gouppilleau kam ihm im Korridor entgegen und begrüßte ihn mit festem Händedruck. »Alle Kolleginnen hier in Périgueux würden Sie gern auf ein gutes Glas Wein einladen«, sagte sie. Ihr Blick fiel auf Balzac. »Das ist aber ein hübscher Hund.« Es konnte Bruno nicht entgehen, dass sie eine außergewöhnlich gut geschnittene Uniform trug und eher wie eine smarte Anwältin als wie ein f‌lic aussah. »Mit ein bisschen Glück sind wir den meistgehassten Kollegen hier, diesen miesen Baldin, bald ein für alle Mal los. Virginie hat mir alles erzählt.«

Bruno konnte nicht umhin zu lächeln, als er die ganz und gar nicht zur Uniform passenden roten High Heels entdeckte, in denen die Füße der commissaire steckten. Sie sah, was er sah, und lächelte ebenfalls.

»Selbst wenn ich zwischendurch in klobigen Tretern rausmuss, hebt allein der Gedanke an die Pumps meine Moral«, sagte sie und führte ihn in ihr Büro.

»Hi, Bruno«, grüßte Virginie, die in einem tiefen Sessel saß. Sie war blass und wirkte zerbrechlich in dem Regenmantel der Kollegin, den sie trug und der ihr gut vier Nummern zu groß war. Ihr Gesicht war gereinigt, und auf ihrer Nase klebte ein Pflaster. Ihre Stimme klang, als hätte sie eine schwere Erkältung. »Danke, dass Sie zum richtigen Zeitpunkt da waren.«

»Was da passiert ist, tut mir schrecklich leid, Virginie. Ich wünschte, ich wäre ein oder zwei Minuten früher zur Stelle gewesen«, erwiderte er, als Balzac auf sie zutrottete und eine Pfote hob. »Keine Angst, er will Ihnen nur hallo sagen.«

»Nein, Sie sind genau rechtzeitig gekommen«, meinte Gouppilleau. »So können wir den Kollegen endlich festnageln. Er ist für jede Frau in diesem Gebäude eine Bedrohung, und der Himmel weiß, für wie viele Frauen außerhalb. Wie haben Sie es bloß geschafft, diesen Koloss außer Gefecht zu setzen?«

»Ich habe von hinten angegriffen, und er hatte seine Augen woanders«, antwortete Bruno. »Virginie hat sich tapfer gewehrt und aus vollem Hals gebrüllt. Deshalb war er abgelenkt. Er hätte auch nichts bemerkt, wenn ich mit einem Panzer angerollt wäre. Meine Aussage habe ich soeben zu Protokoll gegeben, jetzt müsste sich noch Virginie zu dem Vorfall äußern.«

»Ich habe ihre Aussage schon aufgenommen. Prunier hat mir Ihre geschickt, und beide stimmen völlig überein«, sagte Gouppilleau. »Gardien Baldin ist offiziell suspendiert und wird angeklagt, sobald er das Krankenhaus verlässt. Ich werde ab sofort den Fall persönlich übernehmen. Die Staatsanwältin, die die Klage vorzubereiten hat, hat ihr Büro in Sarlat. Ich glaube, Sie kennen sie. Annette.«

»Sie ist eine teuf‌lisch gute Rallye-Pilotin«, sagte er. »Ich habe Blut und Wasser geschwitzt, als sie mich einmal als ihren Beifahrer mitgenommen hat.« Er wandte sich an Virginie, die Balzacs Ohren kraulte. »Wären Sie nicht besser im Krankenhaus? Ich mache mir Sorgen. Dem Blut auf Ihren Schenkeln nach zu urteilen, muss er Ihnen sehr wehgetan haben. Auch da oben …« Er deutete auf ihren Oberkörper.

»Ja, er hat mir die Brust gequetscht, und die Beine haben geblutet, weil er mich gekratzt hat, als er mir …« Sie stockte und starrte auf Balzac. »Da habe ich nach dem Skalpell gegriffen.«

»Virginie ist von einer Ärztin untersucht worden«, erklärte Gouppilleau. »Sie hat eine Nasenfraktur, die aber schon gerichtet werden konnte. Dem Himmel sei Dank, dass Sie dem Kerl eine Tüte über die rechte Hand gezogen haben, Bruno. Damit konnten wir den Beweis sichern, dass er sie angegriffen hat. Dafür wandert er ins Gefängnis.«

»Bestimmt«, pflichtete ihr Bruno bei. Er wusste, dass es nie einfach war, sexuelle Übergriffe gerichtsfest nachzuweisen, erst recht nicht im Fall eines Polizisten. »Dieser Baldin hat seinen Ruf weg, wenn ich richtig verstanden habe.«

»Allerdings. Er ist übrigens sehr aktiv in der Alliance PN«, sagte sie, womit sie sich auf die Polizeigewerkschaft bezog. »Weil er sich lautstark für die Kollegen einsetzt und völlig zu Recht beklagt, dass wir viel zu viele unbezahlte Überstunden leisten und allzu lange Schichten schieben müssen, wurde er bislang immer mit Glacéhandschuhen angefasst. Ich hoffe, damit ist es jetzt vorbei. Prunier ist stinksauer.«

»Gut zu hören.« Bruno wandte sich an Virginie. »Ich wollte Sie auch fragen, ob Sie Lust hätten, mich nach Saint-Denis zu begleiten. Sie könnten bei Freunden von mir übernachten, die ein schönes Haus haben und sehr gastfreundlich sind. Sie ist Ärztin und er Schriftsteller und Journalist. Ich werde überall herumerzählen, was für eine tolle Gesichtsplastik Sie hinbekommen haben. Unser Bürgermeister würde Sie gern zum Mittagessen einladen, und Sie könnten mein Pferd kennenlernen, das so hübsch ist wie mein Hund. Sie haben nach all Ihrer Arbeit Erholung verdient. Außerdem widerstrebt es mir, Sie allein in einem leeren Studentenwohnheim zurückzulassen.«

»Bruno ist bekannt für seine Kochkünste«, sagte Gouppilleau und lächelte, als sie seinen verwunderten Blick auf sich gerichtet sah. »Das weiß ich von Ihrer Kollegin Juliette aus Les Eyzies«, erklärte sie. »Sie ahnen offenbar nicht, wie weit unser Nachrichtennetz reicht. In diesem Job müssen wir Frauen zusammenhalten.«

»Bruno«, sagte Virginie, »Sie haben mir eine Sprachnachricht geschickt und meine Arbeit gelobt. Meinen Sie das wirklich ernst?«

»Ja, sie übersteigt meine Erwartungen bei weitem«, antwortete er. »Wir haben aus verschiedenen Schnappschüssen ein Phantombild zusammengesetzt, und was Sie nach Max’ Schädel geformt haben, scheint mir perfekt zu sein.«

»Aber ich habe Probleme mit den Haaren.«

»Kein Grund zur Verlegenheit. Sie haben uns in dem Punkt vorgewarnt, erinnern Sie sich? Wie dem auch sei, es sieht ganz danach aus, dass Sie an einem Fall mitgewirkt haben, der sich als größer herausstellt als erwartet. Ich kann Ihnen keine Details verraten, weil die nationale Sicherheit berührt ist, bin mir aber sicher, irgendwann gibt es Fernsehsendungen über den Fall, und Sie könnten selbst Auskunft geben. Es tut mir nur leid, dass Sie in der Rolle auch diesen schrecklichen Übergriff erleiden mussten.«

»Es war ja schnell vorbei dank Ihrer Hilfe. Und ja, ich würde sehr gern mit nach Saint-Denis kommen. Abwechslung kann ich gut gebrauchen. Ich habe fast ohne Pause durchgearbeitet.«

»Es hat sich gelohnt, Virginie, glauben Sie mir. Sollen wir jetzt gleich ins Studentenwohnheim fahren? Sie werden sich umziehen und eine Tasche packen wollen.«

»So eine Einladung hätte ich auch gern einmal«, sagte Gouppilleau. »Wir haben übrigens noch eine gemeinsame Freundin, nämlich Commandante Yveline von der Gendarmerie. Sie sagt, ihre Stelle in Saint-Denis sei die beste, die sie je gehabt hat. Auch sie schwärmt von Ihren Kochkünsten.«

»Wir haben Yveline auch sehr gern bei uns«, sagte Bruno und fragte sich, warum ihm noch nie aufgefallen war, dass seine Kolleginnen, ob von der Gendarmerie, der Police nationale oder municipal, genauso untereinander vernetzt und befreundet waren wie ihre männlichen Kollegen. Er selbst hatte ja auch ein dichtes Netz aus Kontakten, mit Männern und Frauen, aus Sport- und Jagdvereinen bis hin zur archäologischen Gesellschaft. Er verstand dies als echte Bereicherung, nicht nur im Hinblick auf freundschaftliche Beziehungen, sondern auch als Quelle von Ratschlägen. Außerdem konnte man in seinem Netzwerk Kenntnisse und Fähigkeiten austauschen.

»Die kleine Pause und der Ortswechsel werden mir bestimmt guttun«, sagte Virginie. »Ich hoffe nur, Ihnen nicht zur Last zu fallen. Ich weiß, wie viel Sie um die Ohren haben.«

»Sie möchten sich vielleicht Elisabeths Ausstellung im Museum von Les Eyzies anschauen, die ja der Auslöser dafür war, dass wir Sie um Ihre Mithilfe gebeten haben«, erwiderte er. »Und dann würde ich Ihnen gern eine Kollegin von mir vorstellen und einige meiner Freunde. Ich war letzte Nacht zur Feuerwache eingeteilt, habe also heute Abend frei und damit Zeit zum Kochen.«

»Ich bin Veganerin«, erklärte Virginie. »Das ist hoffentlich kein Problem.«

Bruno erinnerte sich, dass er ihr zum Willkomm ein Glas foie gras und Käse geschenkt hatte, und tat sein Bestes, damit ihm die Miene nicht verrutschte. »Das heißt, Sie verzichten auf Butter, Eier und Käse, richtig?« Er schlug einen neutralen Ton an und fragte sich, was sie wohl mit seinem Geschenk angefangen hatte. »Und natürlich auch auf Entenfett.«

Virginie nickte und meinte unbekümmert: »Es macht mir nichts aus, andere Fleisch und dergleichen essen zu sehen. Das habe ich früher selbst getan. Statt guter Butter verwende ich ein Produkt, das aus Sojamilch, Sonnenblumenöl, Salz und Zitronensaft hergestellt wird. Ich backe auch veganen Kuchen. Wenn Sie wissen wollen, wie’s geht, könnte ich es Ihnen zeigen.«

Zehn Minuten später, nach einem kurzen Telefonat mit Jean-Jacques, der immer noch bei Baldin im Krankenhaus war, und einem zweiten mit Gilles, dem er Virginies Besuch ankündigte, erreichten sie das Studentenwohnheim, wo sie eine kleine Tasche packte. Bald darauf waren sie unterwegs nach Saint-Denis. Balzac hockte hinten im Laderaum, und der rekonstruierte Kopf von Max befand sich sicher verpackt in einer Hutschachtel zu Virginies Füßen. Gilles und Fabiola waren vor kurzem in ein Haus umgezogen, das Bruno gut kannte. Pamela hatte darin gewohnt, als sie sich das erste Mal begegnet waren und bevor sie zusammen mit Miranda den Reiterhof übernommen hatte. Gilles kam aus seinem Arbeitszimmer, als er Brunos Transporter hörte, gab Virginie die Hand und führte sie ins Gästezimmer, wo sie ihre Tasche abstellte.

»Was ist mit ihrem Gesicht passiert? Hatte sie einen Unfall?«, fragte Gilles, als er mit Bruno allein war. Bruno erklärte kurz und empfahl, die Sache nicht zur Sprache zu bringen.

»Okay. Was ist mit Abendessen?«, fragte Gilles.

»Ich wollte kochen und würde gern eure Küche benutzen, wenn’s recht ist. Virginie ist Veganerin. Ich verstehe es als Herausforderung, eine Mahlzeit aus meinem Gemüse zusammenzustellen, und hoffe, euch macht es nichts aus, meine Versuchskaninchen zu sein.«

»Ich hab damit kein Problem, aber Pamela kommt mit dem Baron, weil ja das Montagabendessen für dich ausgefallen ist«, entgegnete Gilles mit einem Augenzwinkern. »Wagen wir ein Experiment. Du kochst heute vegan, und ich wette, der Baron merkt es nicht. Ich glaube, er weiß gar nicht, wie so was schmeckt.«

»Natürlich merkt er was. Er liebt Fleisch über alles.«

»Die Wette gilt. Eine Flasche Wein für den, der gewinnt.«

»Top.«

Es blieb noch Zeit für eine Tasse Kaffee mit Gilles. Dann fuhren Bruno und Virginie zum Museum in Les Eyzies, wo Clothilde ihnen die von Elisabeth Daynès präparierten Schädel und Kopfnachbildungen zeigen wollte. Bruno stellte die Hutschachtel auf Clothildes Schreibtisch ab und bat Virginie, den Deckel zu lüften.

»Das ist genau das, was ich mir nach meinem ersten Durchgang durch die Ausstellung versprochen hatte«, erklärte Bruno, als Virginie den außerordentlich lebensnahen Kopf präsentierte.

Aus einer Aktentasche zog er eines der Phantombilder von Max, die Yves aus den Fotos der félibrée vor dreißig Jahren zusammengesetzt hatte. »Virginie hat sich das Bild nicht einmal angesehen«, fügte Bruno hinzu. »Es hätte sie, wie sie meinte, in ihrer Arbeit zu stark beeinflusst. Die Ähnlichkeit ist dennoch verblüffend, oder?«, fragte er Clothilde. »Es ist eindeutig ein und dieselbe Person.«

Mit seinem Handy machte er ein Foto von Clothilde, Virginie und dem Kopf und schickte es zusammen mit dem Phantombild an Elisabeth in Paris, damit auch sie sehen konnte, was Virginie geleistet hatte. Clothilde wollte wissen, was mit ihrer Nase passiert sei.

»Ein blöder Unfall«, antwortete Virginie. »Ich habe sie mir gebrochen, aber nicht ernsthaft, und es tut auch nicht weh. Die Ärztin im Polizeipräsidium hat mir ein Schmerzmittel gegeben.«

Clothilde warf einen skeptischen Blick auf Bruno, ging aber taktvollerweise nicht weiter darauf ein. Sie lobte Virginies Arbeit und schlug ihr einen Rundgang durch das Museum und die Werkräume vor, die dem Publikum normalerweise verschlossen waren. Clothildes Kollegen erhofften sich von der jungen Frau, dass sie ihnen beim Mittagessen das von ihr angewandte Rekonstruktionsverfahren schilderte. Anschließend wollten sie ihr die Sehenswürdigkeiten der Umgebung zeigen. Bruno überlegte gerade, ob er Clothilde erklären sollte, was Virginie durchgemacht hatte, doch Virginie kam ihm zuvor und sagte eifrig: »Ja, bitte. Ich würde gern mehr über die Menschen der Vorzeit erfahren.«

»Wir dachten, vielleicht interessiert Sie der Ort, an dem vor hundertfünfzig Jahren die ersten Skelette von Cro-Magnon-Menschen entdeckt wurden, und dann auch der Abri Pataud. Bruno hat eine Schwäche für die junge Frau, deren Schädel dort ausgegraben worden ist«, fügte Clothilde hinzu.

»Super«, jubelte Virginie, und Bruno staunte über ihre schnelle Regenerationsfähigkeit.

»Ich hole Sie um fünf ab«, versprach Bruno. Er ließ Virginie im Museum zurück und fuhr mit Balzac nach Saint-Denis, um seine Schreibtischarbeit zu erledigen. Anschließend brachte er den Bürgermeister auf den neuesten Stand, auch über Virginie, und rief dann Albert an, um sich nach der Lage zu erkundigen. Es hatte am Morgen heftige Waldbrände in einem Gebiet östlich von Saint-Cyprien gegeben, die von einem vor Kurzem gerodeten Areal ausgegangen waren, auf dem noch ein dichtes Gestrüpp aus dürren Zweigen und Holzabschnitten gelegen hatte. Albert hatte zum ersten Mal ein Löschflugzeug anfordern müssen. Sämtliche Fahrzeuge der Feuerwehren von Saint-Cyprien, Saint-Denis und Sarlat sowie hundert freiwillige Helfer waren nötig gewesen, um das Feuer unter Kontrolle zu bekommen. Bruno öffnete das Fenster, beugte sich über die Brüstung und schaute nach Osten, um festzustellen, ob noch Rauch zu sehen war, aber offenbar hatten ihn die warmen Winde von Süden in Richtung Montignac davongetragen.

Warum muss alles auf einmal kommen?, fragte er sich. Die Brände, Jean-Jacques’ Oscar-Obsession, der Übergriff auf Virginie, Balzacs Welpen, die Mairie von Belleville, das Dresdner Waisenhaus und das mysteriöse Angebot der Rosenholz-Akte an den Élysée-Palast. All dem sah er sich ausgesetzt wie einer entsprechenden Anzahl von Gewitterwolken. Und was um alles in der Welt sollte er für eine Veganerin kochen? Immerhin konnte er immer entspannen, wenn er sich Menüs ausdachte. Allein der Gedanke stimmte ihn heiter. Er würde eine kalte Sommersuppe und beignets de courgettes auf‌tischen und dazu statt der üblichen aillou eine tapenade de tomates servieren. Als Hauptgang kam ein Kabocha-Gericht infrage, wie es Ivans neue japanische Freundin in dessen Bistro auf die Speisekarte gesetzt hatte. Im Bioladen gab es die Kürbisart im Angebot, wie er gesehen hatte. Citrouilles rôties à la sauge et aux noix – gerösteter Kürbis mit Salbei und Walnüssen – war ein klassisches französisches Gericht, zu dem gebratene Schalotten, Pastinaken und Kartoffeln passten. Er würde eine Portion für Virginie abzweigen und für die anderen ein paar Scheiben Ziegenkäse auf dem heißen Gemüse schmelzen lassen. Für einen Salat würde er ein paar verschiedenfarbige Heirloom-Tomaten aus dem Garten holen, in dünne Scheiben schneiden und mit Olivenöl beträufeln. Zum Abschluss gäbe es pêches au vin rouge.

Das meiste, was er brauchte, wuchs in seinem potager. Unterwegs machte er vor dem Bioladen halt, als sein Handy summte. Es war Isabelle.

»Es gibt zwei Neuigkeiten. General Lannes war dagegen, aber der Élysée-Palast will auf den Deal des Anwalts eingehen: Seinem Mandanten wird Straf‌freiheit zugesichert, und er liefert im Gegenzug das Rosenholz-Material. Und dann ist meinen Kollegen in Kanada ein Volltreffer gelungen.«

Sie erklärte, dass ihr Kontakt bei den kanadischen Sicherheitskräften einen in Quebec City stationierten Kollegen beauf‌tragt habe, Loriaut einen Besuch abzustatten. In Begleitung eines uniformierten Beamten sei er zu ihm gefahren und habe ihm erklärt, dass er auf Bitten der französischen Polizei einer kanadischen Verbindung zu Henri Bazaine nachzugehen versuche. Er, Loriaut, möge bitte über seine Zahlungen an diesen Herrn Auskunft geben. »Loriaut soll einen nervösen Eindruck gemacht und gesagt haben, dass Bazaine ihn in Fragen unterschiedlicher Rebsorten und Verfahren zur Massenproduktion beraten habe. Auf die Frage, warum er Bazaine immer wieder bezahlt hat, obwohl dieser laut Auskunft der Einreisebehörde nur ein einziges Mal in Kanada war, hat Loriaut nicht mehr geantwortet und stattdessen mit seinem Anwalt gedroht. Der Kollege hat ihn dann auf die falschen Papiere angesprochen, mit denen Loriaut nach Kanada eingereist ist, und darauf hingewiesen, dass ihm damit seine später beantragte Staatsbürgerschaft rückwirkend aberkannt werden könnte. Weil Loriaut beharrlich schwieg, hat der Kollege seine Trumpfkarte ausgespielt und gefragt, ob er schon einmal von Jacques und Sylvie Lefort aus dem Dresdner Waisenhaus gehört habe.

Und an der Stelle brach Loriaut zusammen«, fuhr Isabelle fort. »Sie haben ihn wegen falscher Angaben in seinem Antrag auf Einbürgerung festgenommen und ihm weitere Klagen in Aussicht gestellt. Und jetzt versucht sein Anwalt, einen Deal einzufädeln.«

»Was für einen Deal?«, fragte Bruno.

»Er sagt alles, was er weiß, wenn er nicht ins Gefängnis muss und in Kanada bleiben darf.«

»Weiß der Élysée-Palast davon?«

»Noch nicht. Ich habe Lannes eben erst informiert. Er hofft, dass man in diesem Zusammenhang den Deal mit Maître Vautan noch einmal überdenkt.«

»Und Henri Bazaine bleibt vorläufig auf freiem Fuß?«, fragte Bruno. »Weiß Jean-Jacques Bescheid?«

»Keine Ahnung, aber Lannes hat schon mit Prunier gesprochen. Das entspricht doch wohl der Befehlskette, auf die alte Kommissköpfe wie du Wert legen, oder?«

Bruno grinste über den spöttischen Unterton in ihrer Stimme und stellte sich vor, wie auch sie belustigt lächelte.

»Prinzipiell vielleicht schon«, antwortete er. »Aber in der Praxis nehmen es alte Kommissköpfe nicht so genau – wie du und ich übrigens auch nicht, wenn es um den Austausch von Informationen geht.«

Nach dem Anruf betrat er den Bioladen, kauf‌te den Kürbis, Pastinaken und eine große tourte Brot. Als er zum Transporter zurückkehrte, fiel ihm ein ungewöhnliches Fahrzeug auf, das wie ein rot lackierter Möbelwagen aussah und in Richtung Feuerwache fuhr. Bruno folgte ihm zu Fuß und entdeckte ein weiteres seltsames Gefährt im Vorhof der Wache. Es glich einem großen Geländewagen mit riesigen Rädern, war aber offenbar irgendein Löschfahrzeug, denn an der Seite waren Schläuche aufgewickelt. Ahmed, Alberts Stellvertreter, unterhielt sich mit dem Fahrer. Bruno fragte ihn, was es mit dem Fahrzeug auf sich habe.

»Das ist ein Tanklaster, der achttausend Liter Wasser fasst«, antwortete Ahmed, bevor er Bruno dem Fahrer vorstellte, der aus Bordeaux gekommen war. »Wir hätten gern weitere davon, denn wenn Wälder brennen, haben wir nie genug Wasser. Da gibt’s eben keine Hydranten wie in der Stadt. Mit unserer Pumpe verspritzen wir an die tausend Liter pro Minute, und wenn vier Schläuche angeschlossen sind, ist so ein Tank in zwei Minuten leer.«

»Ihr könnt doch auch Wasser aus einem Fluss pumpen, oder?«

»Wenn er nah genug an der Brandstätte ist, sicher. Aber wenn er über vierhundert Meter weit weg ist, brauchen wir zusätzliche Pumpen und zusätzliche Schlauchverlängerungen. Und aus Flüssen wird meist so viel Schlamm mit angesaugt, dass die Schläuche verstopfen. Lieber würden wir Swimmingpools in der Umgebung anzapfen. Selbst kleine fassen mehrere hundert Hektoliter. Mithilfe von Drohnen lässt sich feststellen, ob solche Pools in der Nähe sind. Wenn nicht, sind wir auf Löschflugzeuge angewiesen.«

»Ihr spritzt in die Flammen wie auf ein brennendes Haus, nicht wahr?«, fragte Bruno, der sich noch nie Gedanken darüber gemacht hatte, wie Brände bekämpft wurden.

»Normalerweise konzentrieren wir uns auf die Hotspots. Da liegt die eigentliche Gefahr, denn dort bewegt sich so viel Luft, dass sich eigene kleine Feuerstürme entwickeln. Die können verdammt schnell sein, schneller, als man laufen kann. Darauf werfen wir deshalb alles, was wir haben.«

»Und wenn das nichts nützt?«

»Dann versuchen wir in einiger Entfernung Schneisen zu schlagen, mit Bulldozern zum Beispiel, die für uns genauso wichtig wie Löschwasser sind. Solche Schneisen sollen das Feuer dorthin lenken, wo wir es haben wollen, etwa auf einen Fluss zu. Manchmal bietet es sich auch an, selbst kleinere Brände zu legen, um dem eigentlichen Feuer den Treibstoff wegzunehmen.«

»Wie können Leute helfen, die so wenig Ahnung haben wie ich?«

»Sie können bei der Evakuierung von Gefahrenzonen helfen. Auch brauchen wir immer Fahrer für die Bulldozer oder Leute, die sich mit Drohnen auskennen.«

»Habt ihr genug ausgebildete Einsatzkräfte?«

Ahmed zuckte mit den Achseln. »Davon hat man nie genug. Zu unserer Unterstützung sind Teams aus anderen Regionen angerückt, eins sogar aus der Normandie. Im Moment bekämpfen sie noch die Feuer drüben im Département Landes. Aber selbst mit ihnen und dem Flugzeug werden wir eine Menge Wald verlieren, so viel ist sicher, und vielleicht auch mehrere Walnussplantagen.«

»Bist du heute Nacht im Dienst?«

»Ja. Derweil will sich Albert ein bisschen ausruhen. Er geht schon auf dem Zahnfleisch. Was ist mit dir? Bist du morgen Nacht wieder dran?«

Bruno nickte. »Was sagt der Wetterbericht? Kommt der Wind weiter aus Süden?«

»Ja, mindestens noch eine Woche. Was sind denn das für blaue Kugeln in deiner Tasche?«

»Japanische Kürbisse, ein Experiment. Ich will sie mit Schalotten, Kartoffeln und Pastinaken rösten und ein paar Scheiben Ziegenkäse darüber zerlaufen lassen.«

»Klingt interessant. Lass mich wissen, wie’s geschmeckt hat.«

»Das mache ich. Ich hoffe, du hast eine ruhige Nacht«, sagte Bruno.

22

Bruno holte Virginie in Les Eyzies ab und fuhr mit ihr zum Bürgermeister, um ihm ihre Nachbildung von Max’ Kopf zu zeigen. Sie trafen Mangin in bester Stimmung an. Anscheinend war irgendetwas zu seiner vollen Zufriedenheit verlaufen.

»Ich hatte eben das Verteidigungsministerium in der Leitung und habe mit einem Mitarbeiter des Ministers gesprochen«, sagte er. »Ab heute Nacht beteiligt sich das Militär mit seinen Funktürmen an der Brandwache, nicht nur bei uns, sondern in allen Gefahrenzonen. Ein seltener Sieg des gesunden Menschenverstands.«

Virginie bedankte sich bei ihm für seine Unterstützung des Projekts, das sie ins Périgord geführt hatte, und öffnete die Hutschachtel, um ihr Werk zu präsentieren. Bruno reichte ihm eine Kopie des Phantombildes, das der Bürgermeister mit der Plastik verglich. Er nickte anerkennend.

»Wenn ich es nicht mit eigenen Augen sehen würde, könnte ich es kaum glauben. Eine beachtliche Leistung – und dazu noch Ihre erste selbständige Arbeit, wenn ich richtig verstanden habe. Die müssen Sie Ihren Lehrern in Paris zeigen. Aber wenn der Fall abgeschlossen ist und vor Gericht verhandelt wurde, wäre es uns eine Ehre, Ihr Werk in Saint-Denis auszustellen.«

»Commissaire Jalipeau hätte den Kopf gern für das Polizeimuseum«, entgegnete Virginie. »Ich könnte aber ohne Weiteres einen Abguss davon machen. Wahrscheinlich wird ihm der Unterschied überhaupt nicht auf‌fallen.«

Uns auch nicht, dachte Bruno und begleitete sie zu seinem Transporter zurück, um mit ihr nach Hause zu fahren. So hätte Virginie zwei zufriedene Kunden, dachte er, jeder mit seiner eigenen Plastik. Vielleicht gäbe es auch einen zweiten Abguss für Elisabeths Ausstellungsraum in Paris.

»Was für ein wunderschöner Ort«, schwärmte sie, als Bruno vor dem Haus parkte. »Und dieser Ausblick, fantastisch.« Sie stieg aus und bewunderte den Garten, während Balzac zu den Gänsen und Hühnern trottete. »Sie bauen so viel Gemüse an, dass man meinen könnte, Sie wären ebenfalls vegan.«

»Nein, ich bin ein glücklicher Allesesser, und ich ernähre mich gern von Obst und Gemüse aus meinem Garten. Heute Abend essen wir übrigens bei Gilles und Fabiola, Ihren Gastgebern.«

Er holte einen Weidenkorb aus der Küche und ließ Virginie Zucchini, Kräuter und Tomaten auswählen, während er Zwiebeln, Knoblauch und Schalotten von den Flechtzöpfen schnitt, die unter dem Küchenbalken hingen. Als Virginie aus dem Garten zurückkam, legte er noch eine Möhre für sein Pferd in den Korb. Dann führte er sie ums Haus herum und überließ ihr die Wahl der Pfirsiche, Aprikosen und Feigen, die es zum Nachtisch geben sollte.

»Kochen Sie auch manchmal hier?«, fragte sie.

»Ja, oft, aber bis auf Weiteres kann ich keine Gäste empfangen; das hat mir der Hauptmann der Feuerwehr untersagt, weil mein Haus zu nah am Wald liegt. Außerdem stehe ich als Stadtpolizist auf seiner Liste der sogenannten systemrelevanten Personen, gleich wie Bürgermeister, Ärzte und Apotheker. Ich übernachte im Haus des Bürgermeisters, bis die Gefahr vorbei ist. Das Gemüse und das Obst werden jedenfalls nicht in Rauch aufgehen.«

»Was ist mit den Hühnern?«

»Mein Job ist es, im Gefahrenfall Häuser in der Nachbarschaft zu evakuieren und ihre Bewohner in Sicherheit zu bringen. Für meine Gänse und Hühner habe ich dann auch noch Zeit. Meine wichtigsten Dokumente und persönlichen Wertsachen sind bereits in der Stadt deponiert. Da fällt mir ein, ich muss für unser Abendessen noch ein paar Flaschen Wein aus dem Keller holen.«

»Übernachte ich deshalb im Haus Ihrer Freunde, wegen der Feuergefahr?«

»Nein, ich hätte es nur unpassend gefunden, Sie zu mir einzuladen. Außerdem können Sie so neue Freundschaften schließen. Einer der Gründe, warum wir heute dort zu Abend essen, ist, dass Gilles sich mit Ihnen über Ihre Arbeit unterhalten möchte. Er war über viele Jahre Journalist bei der Libération und bei Paris Match und arbeitet heute hauptsächlich als freischaffender Autor. So, und jetzt fahren wir zum Stall, damit Sie auch Hector hallo sagen können, meinem Pferd. Vielleicht treffen wir bei der Gelegenheit eine andere Freundin von mir, Pamela, die ebenfalls mit uns essen wird. Sie leitet eine Reitschule, gibt Kochkurse und vermietet gîtes an Touristen.«

»Ich bin in Städten groß geworden, kann nicht reiten und weiß auch kaum etwas über Pferde.«

»Bevor ich hierherkam, waren mir diese Dinge ebenfalls fremd. Ich habe in Bergerac gelebt und erst in Saint-Denis das Landleben zu schätzen gelernt«, sagte er. »Zu reiten, Tiere zu halten und zu gärtnern. All das hat mein Leben sehr bereichert. Ich hatte auch keine Ahnung von Weinen. Heute freue ich mich, Bekanntschaft mit Weinbauern zu machen, und beginne zu verstehen, wie sie arbeiten.«

»Meine Mutter hat immer gesagt, man soll nie aufhören zu lernen, weil das Leben einem immer neue Lehren erteilt.«

»Eine weise Frau, Ihre Mutter«, erwiderte er. »Kommen Sie, wir fahren jetzt zu Hector, da werden Sie dann auch Pamela und Balzacs Freunde, die beiden Border Collies Beau und Bella, kennenlernen.«

Als sie den Reiterhof erreichten, führte Pamela gerade ihr Pferd Primrose aus dem Stall. Es war schon gesattelt. Sie begrüßte Virginie und sagte: »Sie müssen die Künstlerin sein, von der uns Bruno erzählt hat.«

»Ich bin wohl eher eine Handwerkerin.«

»Was ich über Ihre Arbeit gehört habe, klang anders, und ich habe auch im Museum die Schöpfungen Ihrer Lehrerin gesehen, die ich für große Kunst halte. Ich finde, Sie schaffen Außergewöhnliches.« Pamela wandte sich an Bruno. »Willst du mit Hector ausreiten?«

»Virginie reitet nicht. Sie hatte außerdem einen Unfall und sich die Nase gebrochen.«

»Armes Ding. Miranda startet gerade einen Kurs für Anfänger, setzt kleine Mädchen auf Ponys und führt sie durch den Ring. Würden Sie daran teilnehmen wollen, Virginie?«

»Nicht heute. Ich sehe lieber zu, während Bruno ausreitet. Kann ich jetzt Hector kennenlernen, bitte?«

Bruno führte sie zu Hectors Box. Er holte eine Möhre aus der Tasche, brach sie in zwei Hälften, reichte Virginie eine davon und zeigte ihr, wie Hector den Leckerbissen von der offenen Handfläche vorsichtig aufnahm. »Keine Angst, er beißt nicht. Achten Sie mal darauf, wie warm sein Atem über die Hand streicht und wie erstaunlich weich seine Lippen sind. Und ehe Sie’s bemerken, ist die Möhre verschwunden.«

Bruno stieg in seine Reitstiefel und setzte den Helm auf, als Virginie immer noch nervös die Hand vor- und zurückbewegte, schließlich aber doch stillhielt und Hector das Möhrenstück von ihr entgegennahm. Er holte den Sattel, legte ihn auf und zog den Gurt an, wobei er sein Knie sanft unter Hectors Bauch drückte. Als er ihm auch das Zaumzeug übergestreift hatte, reichte er Virginie die Zügel und forderte sie auf, das Pferd nach draußen in den Hof zu führen, wo Pamela und Primrose auf sie warteten. Sie zeigten Virginie den Longierplatz, wo sie zuschauen konnte, wie Miranda die Ponys im Kreis führte und Kindern, von denen einige erst sechs waren, Mut zusprach.

Im leichten Trab verließen Bruno und Pamela den Paddock. Sie ritt voran und schlug den Pfad ein, der mit sanfter Steigung zur Kirche von Saint-Chamassy führte. Anscheinend, dachte Bruno, wollte sie dem Wald nicht zu nahe kommen, vielleicht aus Angst, ein Feuer könnte ausbrechen. Für einen anständigen Galopp gab es auf dieser Strecke kaum eine Möglichkeit. Die fand Bruno mit Hector eher auf den langgezogenen, schnurgeraden Brandschneisen. Aber weil er Virginie im Schlepptau hatte, mochte er sie auch nicht allzu lange warten lassen. Sie würde bald genug davon haben, den kleinen Mädchen auf den braven Ponys zuzuschauen. Nach zwanzig Minuten waren Pamela und Bruno wieder auf dem Reiterhof und trockneten die Pferde ab. Bruno berichtete Pamela von seiner Wette mit Gilles.

»Nein«, rief sie lachend. »Du kochst vegan? Wunder gibt’s doch immer wieder. Wenn das klappt, werde ich dir eine neue Aufgabe für meinen Kochkurs zuteilen. Du wärst für uns der vegane Spitzenkoch des Périgords. Wenn das nicht ein Widerspruch in sich ist. Wie willst du, mein lieber Bruno, ausgerechnet du ohne dein unverzichtbares Entenfett auskommen, ohne deine gepriesene Wildschwein-Bouillon, deinen Käse und deine Sahne?«

»Ich lasse mich von der Herausforderung inspirieren«, antwortete er großspurig und verneigte sich mit einem Kratzfuß wie ein Renaissance-Höf‌ling. Pamela warf neckisch ihre Striegelbürste nach ihm. In diesem Moment trat Virginie durch das Stalltor.

»Komme ich ungelegen?«, fragte sie zögernd, aber lächelnd.

»Überhaupt nicht«, antwortete Pamela. »Im Périgord ist es üblich, dass eine Frau nach einem schönen Ausritt ihren Kavalier mit einer Bürste bewirft.« Als Virginie die Stirn runzelte, lachte sie und fügte rasch hinzu: »Ich hoffe, Sie haben mich nicht falsch verstanden. Vielleicht hätte ich mich anders ausdrücken sollen.« Sie kicherte. Auch Bruno lachte, und weil sich auch Balzac äußern wollte, sprang er an seinem Herrchen hoch. Virginie schaute von einem zum anderen und lachte dann ebenfalls.

»Tut gut zu lachen, auch wenn mir die Nase weh tut«, sagte sie und kicherte weiter.

»Ich muss jetzt kochen«, erklärte Bruno. Er schaute Pamela an, die Virginie zulächelte, und dachte, wie sehr er doch an dieser großzügigen, warmherzigen Schottin hing, die ihren Lebensmittelpunkt im Périgord gefunden hatte.

»Und ich sollte jetzt unter die Dusche springen«, sagte Pamela. »Sie können das zweite Badezimmer benutzen, wenn Sie wollen, Virginie. Du, Bruno, solltest gleich losfahren. Ich werde Virginie mit meinem Auto bringen.«

Mit Balzac auf seinem Lieblingsplatz, dem Beifahrersitz, fuhr Bruno die altvertraute Strecke zu Pamelas ehemaliger Adresse. Nachdem er die Freunde begrüßt hatte, trug er seinen Korb in die Küche, wo er das Obst und Gemüse auf die Anrichte legte und die Weine dazustellte, die er gekauft hatte: eine Flasche Château Lestevenie, ein veganer Weißwein, zu dessen Klärung kein Eiweiß verwendet worden war; für die Allesesser ein roter Château de Tiregand sowie ein leicht süßer Roséwein von Château du Rooy, der sich an einem Sommerabend perfekt als apéro anbot. Den Weiß- und Roséwein stellte er in den Kühlschrank, den roten öffnete er, damit er eine Weile atmen konnte.

Als Erstes heizte er den Backofen auf 170 Grad vor. Dann würfelte er den Kürbis in rund zwei Zentimeter große Stücke, die er mit einer kleinen Sellerieknolle, ebenfalls gewürfelt, in einen großen Bräter legte und mit einer Mischung aus Ahornsirup und Olivenöl zu gleichen Teilen begoss. Dann würzte er mit Salz und Pfeffer und schob den Bräter für fünfzwanzig Minuten in den Backofen. Während dieser Zeit bereitete er die Suppe vor, hackte vier grüne Paprikaschoten, schälte und zerkleinerte zwei Salatgurken und gab alles mit zwei gehackten Zwiebeln in den Mixer. Dazu kamen mehrere Knoblauchzehen, die er durch eine Presse drückte, Salz, Pfeffer, Olivenöl, Estragonessig und zwei Gläser Bergerac Sec. Die sämig pürierte Suppe ließ er im Gefrierfach kalt werden.

Dann wusch er die Pfirsiche, Feigen und Aprikosen und gab sie in eine Schüssel. Nun blieb ihm gerade noch genug Zeit, um die Soße für das Kürbisgericht zuzubereiten. Er hackte eine großzügige Handvoll frischen Salbei, mischte ihn in einer Schale mit einem Pfund Walnusshälften, würzte mit einer Prise Meersalz und rührte auch hier einen Spritzer Ahornsirup und einen Esslöffel Olivenöl darunter. Er schaute auf die Uhr. Die zwanzig Minuten waren vorüber. Er nahm den Bräter aus dem Ofen, goss die Mischung aus Salbei, Walnüssen und Ahornsirup über die Kürbisstücke und schwenkte den Bräter, damit sich alles gut verteilte. Anschließend schnitt er die Tomaten, die er mitgebracht hatte, in Scheiben. Für das Dressing verrührte er Walnussöl und Estragonessig und gab zwei Handvoll gerupfte Basilikumblätter dazu. Er wusch sich gerade die Hände, als Gilles in der Küche erschien, ihm ein Glas Weißwein reichte und ein Tablett mit Tellern und Gläsern belud, um den Tisch im Hof zu decken.

»Alles in Ordnung?«, fragte Gilles. »Wird die vegane Mahlzeit unsere Erwartungen erfüllen? Diese Wette verliere ich gern.«

»Mal sehen«, erwiderte Bruno. Im Hintergrund war das unverkennbare Motorengeräusch von Pamelas Citroën Deux Chevaux zu hören. »Für mich ist es auch eine Premiere.«

Sie gingen nach draußen, um die Gäste zu begrüßen. Fabiola zeigte sich in einem bezaubernden ärmellosen Kleid aus hellblauer Seide, gegürtet mit einer weißen Schärpe. Pamela trug einen Kaf‌tan in Rot und Gold, der wunderbar zu ihren kastanienbraunen Haaren passte. Virginie hatte etwas angezogen, von dem Bruno wusste, dass es aus Pamelas Garderobe stammte: eine Jodhpurhose, die an den Waden eng anlag und an den Oberschenkeln großzügiger geschnitten war, dazu ein reich besticktes Seidenjackett in indischem Stil. Über die pinkfarbenen Haare hatte sie ein weißes Stirnband gestreift. Immer noch klebte das Pflaster auf ihrer Nase.

Bruno und Gilles hoben bewundernd ihre Gläser. Nun traf auch der Baron in seinem altehrwürdigen Citroën DS ein, einer Limousine aus den Fünfzigern, die aber geradezu futuristisch anmutete und ihrem Fahrer einen großen Auf‌tritt ermöglichte. Die pneumatische Federung ließ das Fahrzeug, als es anhielt, sanft schaukeln wie ein prähistorisches Riesentier, das zur Ruhe kommt.

»Eine reizende Idee«, sagte der Baron und winkte beim Aussteigen mit einer Flasche Champagner Veuve Clicquot. »Es ehrt mich, von drei so wunderschönen Frauen begrüßt zu werden.«

Er wurde Virginie vorgestellt, und um ihre Nase nicht zu berühren, küsste er die Luft neben ihren Ohren. Dann umarmte er Pamela und Fabiola und begrüßte Gilles und Bruno. Sie brachten Champagnerflöten, die sie an Fabiola, Virginie und Pamela verteilten, als der Baron sie gefüllt hatte.

»Keine guten Nachrichten im Radio. In den Wäldern östlich von Belvès und nördlich von Saint-Pompont ist Feuer ausgebrochen. Die pompiers versuchen zu verhindern, dass die Brände zusammenkommen und weiter anwachsen«, sagte der Baron, führte Bruno und Gilles ein paar Schritte zur Seite und flüsterte: »Wenn der Wind nicht dreht, werden wir den Rauch riechen können, bevor wir mit dem Essen fertig sind. Vielleicht werden wir von der Terrasse ins Haus umziehen müssen.«

Bruno kannte die Gegend; es war eine dünn besiedelte Region mit weiten alten Wäldern, die sich über zwanzig Kilometer bis zu einem der schönsten Uferstreifen der Dordogne erstreckten, wo sie an den drei Châteaux Milandes, Beynac und Castelnaud vorbeifloss. Leise berichtete er dem Baron und Gilles, was er von Ahmed über die Knappheit an Wassertanks erfahren hatte.

»Wir sollten gleich mit dem Essen beginnen. Könnte sein, dass ich weggerufen werde«, sagte er und bat Gilles, den grünen Gazpacho zu holen und mit dem Servieren anzufangen, während er den Bräter noch einmal in den Backofen schob. Er schnitt die große tourte in Scheiben, brachte sie nach draußen und nahm am Tisch Platz, um sich die gekühlte Suppe schmecken zu lassen.

Zu seiner Überraschung hielt Fabiola Virginies Kinn. Sie hatte das Pflaster abgezogen und musterte die geschwollene Nase, auf der sich ein dunkelvioletter Bluterguss ausbreitete.

»Wie um alles in der Welt ist das passiert?«, fragte sie und warf einen Blick auf Bruno. »Sieht nicht danach aus, dass Sie mit einer Tür zusammengestoßen wären. Mir scheint, da hat Ihnen jemand einen heftigen Schlag versetzt.«

»Halb so wild«, sagte Virginie. »War nur ein dummer f‌lic. Bruno war rechtzeitig zur Stelle, um Schlimmeres zu verhindern.«

Merde, dachte Bruno. Die Geschichte würde bestimmt die Runde machen, wenn Baldin formell angeklagt würde, aber dass sich schon jetzt Gerüchte verbreiteten, wollte er nicht.

»Sie haben sich selbst wacker geschlagen, Virginie«, sagte er. »Wir sollten es für den Augenblick dabei belassen. Der Kollege ist vom Dienst suspendiert worden, es wird interne Ermittlungen gegen ihn geben, und dann muss er sich wohl vor Gericht verantworten. Wenn wir nicht endlich unsere Suppe essen, verdirbt noch der Hauptgang. Rot- oder Weißwein?«, fragte er und stand mit je einer Flasche auf, um reihum allen einzuschenken.

Fabiola aber hakte nach. Sie ignorierte Brunos Vorschlag und fragte Virginie, wer sie behandelt habe. »Eine Ärztin von der Polizei. Sie wollten mich nicht ins Krankenhaus schicken, weil man den Kerl, der mich angegriffen hat, dorthin gebracht hat. Ich hatte mit einem Skalpell auf ihn eingestochen.«

»Klingt ziemlich ernst«, meinte Pamela. »Schließlich handelt es sich um einen sexuellen Übergriff, verübt von einem Polizisten?«

»Leider ja«, antwortete Bruno. »Aber bitte, vergesst nicht zu essen. Im Süden scheint sich die Gefahrenlage zuzuspitzen. Vielleicht muss ich gleich los.«

Er langte zu, und alle folgten seinem Beispiel, nur Fabiola nicht.

»Es tut mir sehr leid, dass Ihr Besuch bei uns von einem so hässlichen Vorfall überschattet wird, Virginie«, sagte sie. »Ich dachte, Sie hätten im Polizeilabor in Périgueux gearbeitet. Wie kommt’s, dass Sie allein waren?«

»Eine Mitarbeiterin ist im Mutterschutz, und der Laborleiter musste letzte Woche ins Krankenhaus, um sich den Blinddarm rausnehmen zu lassen«, antwortete Virginie. »Sein Stellvertreter war als forensischer Gutachter vor Gericht geladen. Ein dummer Zufall, dass niemand außer mir da war.«

»Virginies Arbeit ist ein großer Erfolg.« Bruno versuchte erneut, das Thema zu wechseln. »Sie hilft uns bei der Aufklärung eines wirklich faszinierenden Falls, eines Mordes, der vor dreißig Jahren verübt wurde.«

»Ein sexueller Übergriff im Polizeipräsidium, und der Übeltäter ist im Krankenhaus, nachdem sein Opfer mit einem Skalpell auf ihn eingestochen hat«, resümierte Gilles. »Die Medien da rauszuhalten wird kaum zu schaffen sein.«

»Davon sollte die Presse auch berichten«, sagte Pamela. »Ich bin geneigt, Philippe Delaron anzurufen. Was meinst du, Gilles?«

»Ich finde, wir sollten auf Virginie und Bruno hören und der Strafverfolgung den Vorrang einräumen«, antwortete Gilles. »Ich fürchte allerdings, die Sache nimmt einen unschönen Verlauf. Die Polizeigewerkschaft wird ihrem Kollegen einen guten Anwalt zur Seite stellen, und der könnte den Spieß umdrehen und Virginie beschuldigen.«

»Schluss jetzt, bitte«, flehte Bruno und stand auf, um das Geschirr in die Küche zu bringen. »Nur zu eurer Beruhigung: Es gibt unumstößliche Hinweise darauf, dass der Kollege Virginie in sexueller Absicht angegriffen hat. Ich will jetzt nicht ins Detail gehen. Jedenfalls gibt es an dem Fall nichts zu deuteln, und die beiden Verantwortlichen im Präsidium, ein Mann und eine Frau, sind entschlossen, den Kerl die volle Härte des Gesetzes spüren zu lassen.«

Er sammelte die Suppenschalen ein, außer die von Fabiola, die noch aß, trug sie in die Küche und nahm den Bräter aus dem Ofen. Damit ging er wieder nach draußen. Zu seiner Erleichterung unterhielten sich die Freunde jetzt über den gemeldeten Waldbrand im Süden. Sie schnupperten in der Luft, weil vielleicht schon der Rauch zu riechen war. Doch stattdessen stieg ihnen der Duft von Salbei und geröstetem Kürbis in die Nase, als Bruno den Bräter auf den Tisch stellte. Und wie erhofft, drehte sich das Gespräch von nun an um das Essen und den Rotwein.

23

Sie aßen gerade ihren Nachtisch aus frischen Pfirsichen, als Bruno angerufen und gebeten wurde, zur Kreuzung am Golfplatz von Siorac zu kommen, wo sich die Löschzüge von Saint-Denis, Saint-Cyprien, Belvès und Le Buisson versammelt hatten. Ein anderes Team sei in Sarlat zusammengezogen worden, wurde ihm gesagt, ein drittes bei Gourdon. Weitere Verstärkung sei aus Cahors und Périgueux unterwegs. Mon Dieu, dachte er, was für ein Großaufgebot. Als er vom Tisch aufstand, ertönten von Fabiolas Handy die ersten Takte von Noir Désirs Le Vent Nous Portera. Auch sie wurde gerufen.

Bruno hatte plötzlich den Videoclip vor Augen, mit dem der Song bebildert wurde, Szenen von einer Mutter mit ihrem Kind am Strand: Der Junge baut eine Sandburg, die Mutter liest. Der Himmel verdunkelt sich, und es zieht ein Sturm auf. Vergeblich sucht die Mutter nach ihrem Sohn. Der Wind drängt sie zurück. Bruno fröstelte und hoffte, dass dies kein schlechtes Omen war.

Das Abendessen war zu Ende. Gilles beschloss, Fabiola in die Klinik zu fahren und sich dann mit seinem Wagen in der Feuerwehrstation von Saint-Denis zu melden. Wie Bruno stand auch der Baron auf der Liste der Freiwilligen, die sich anerboten hatten, Nachbarn aus gefährdeten Häusern zum collège zu chauffieren, das zu einer Behelfsunterkunft umfunktioniert worden war. Pamela wollte Virginie ins Haus von Fabiola und Gilles bringen und sich um Balzac kümmern.

»Bevor wir auseinandergehen«, sagte Gilles, »habe ich noch eine Frage an den Baron. Wie hat es dir geschmeckt?«

»Sehr gut, es hat mich an eine Mahlzeit erinnert, die ich während des Algerienkriegs zu mir genommen habe«, antwortete er. Und plötzlich verzog sich sein Gesicht zu einem breiten Lächeln. »Ich hatte fast vergessen, wie lecker einfach zubereitetes Gemüse sein kann.«

»Gewonnen«, sagte Bruno. »Gilles hat eine Flasche darauf verwettet, dass dir das gar nicht auf‌fällt.«

»Beim Essen ist mir auch nichts aufgefallen«, erwiderte der Baron. »Ich kam nur darauf, weil Gilles so ausdrücklich gefragt hat. Da war mir klar, dass irgendwas dahintersteckt. Ich würde sagen, die Wette ist unentschieden. Ihr habt beide gewonnen. Das Essen war köstlich, Bruno. Und jetzt ab mit dir und viel Glück.«

Bruno rief den Bürgermeister an, der schon in der Feuerwehrstation von Saint-Denis war und sofort fragte: »Was soll ich mit Ihrem Land Rover anstellen? Den hätten doch besser Sie, wenn Sie ins Gelände rausmüssen. Ich habe dafür gesorgt, dass der Tank voll ist. Übrigens ist Philippe Delaron auch hier. Er fährt nach Siorac, wo, wenn ich richtig verstanden habe, die Kommunikationszentrale eingerichtet worden ist.«

»Gute Idee. Dann hole ich gleich den Land Rover ab. Und ich zieh mir vorher in der Mairie besser noch die Uniform an. Sagen Sie Philippe, dass wir uns in Siorac sehen.«

Der Parkplatz am Golfplatz von Siorac war voller Fahrzeuge von Polizei und Feuerwehr. Darunter machte Bruno auch zwei Fahrzeuge der französischen Streitkräfte aus, die mit der Trikolore bewimpelt waren, ein Kommandofahrzeug und einen Funkwagen. Es waren bereits mehrere Scheinwerfer eingeschaltet worden, da die Dämmerung eingesetzt hatte. Philippe stand vor dem Kommandofahrzeug und telefonierte in einem Tonfall, dem Bruno anmerkte, dass er von irgendeiner Radiostation live übertragen wurde. Der Rauch war hier schon deutlich zu riechen. Bruno meldete sich bei dem Führer des Kommandofahrzeugs an und sagte, dass sein Land Rover zur Verfügung stehe. Er erhielt eine Landkarte in großem Maßstab und die Adressen dreier entlegener Häuser in der Nähe von Saint-Laurent-la-Vallée, in denen zwei alte Ehepaare und eine behinderte Frau lebten. Sie sollten zur Mairie von Coux gebracht werden. Er schaute sich die Lage der Häuser auf der Karte an, identifizierte sie auf dem Navi seines Handys und machte sich auf den Weg.

Sein Land Rover brauchte zwanzig Minuten, um dorthin zu gelangen. Auf der Gegenspur kam ihm eine endlose Fahrzeugkolonne entgegen, die Lichter der Scheinwerfer trüb vom Rauch, der immer dichter wurde. In Saint-Laurent sah er Yveline und Sergent Jules den Verkehr regeln. Er bremste ab, hupte und winkte ihnen zu. Yveline ließ ihn anhalten und trat mit einer Liste an seinen Wagen. Sie machte einen Haken hinter die drei Adressen, die Bruno aufsuchen sollte, und bat ihn, ihr Bericht zu erstatten, bevor er nach Coux weiterfahren würde.

»Es bleibt nicht viel Zeit«, sagte sie. »Die Flammen rücken immer näher.«

Das erste Haus fand er ohne Probleme. Er ließ sich von den Bewohnern, einem älteren Ehepaar, zeigen, dass sie ihre wichtigsten Dokumente und Wäsche zum Wechseln eingepackt hatten, und half ihnen auf die Beifahrerbank. Im zweiten Haus traf er eine behinderte Frau im Rollstuhl zusammen mit ihrer Tochter an, die Bruno auf höchstens zwölf schätzte. Er hob die Frau aus dem Stuhl und legte sie auf die Rückbank, während das Mädchen den Rollstuhl zusammenklappte. Danach holte sie einen Koffer und setzte sich neben die Mutter. Bruno wuchtete den Rollstuhl auf den Dachgepäckträger und befestigte ihn mit Spanngurten. Das dritte Haus war schwer zu finden. Es lag tief im Wald, durch den bereits beißender Rauch wehte. Im Süden schimmerte orangefarbener Feuerschein.

»Da«, rief das Mädchen von der Rückbank. »Wir sind vorbeigefahren. Rechts hinter uns ist ein Licht zu sehen.«

Bruno setzte zurück und bog in einen unbeschilderten Weg ein. Das Haus war rund fünfzig Meter weit entfernt, aber mit seinem Wagen kaum zu erreichen. Bruno wendete, um schnell wieder wegfahren zu können, sprang aus dem Wagen und eilte auf die Haustür zu. Er klopf‌te und nahm den üblen Geruch einer Sickergrube wahr, die offenbar lange nicht geleert worden war. Keine Antwort. Die Tür war unverschlossen, also trat er ein. Er musste fast würgen, so sehr stank es nach verdorbenen Lebensmitteln und etwas anderem Ominösem. Das Wohnzimmer war leer, ebenso die Küche, wo sich im Spülbecken schmutziges Geschirr türmte. Er rief die Namen der Bewohner, doch es blieb still.

Er schaute im Badezimmer neben der Küche nach, wo es noch mehr nach Sickergrube roch. Im Obergeschoss fand er einen alten Mann, schlafend in einem Lehnstuhl neben einem Bett, in dem eine alte Frau lag. Er hielt ihre Hand. Bruno dachte schon, sie sei tot, fühlte aber einen schwachen Puls an ihrem Handgelenk. Er weckte den Mann auf, der sich benommen und widerstandslos nach unten führen ließ, stellte sicher, dass er seine Brief‌tasche bei sich hatte, und fand eine Damenhandtasche mit Ausweis und carte vitale. Er brachte den Mann, der völlig orientierungs- und hilf‌los wirkte, zum Land Rover, half ihm auf die Rückbank und bat das Mädchen, ihn im Auge zu behalten.

»Wenn nötig, ruf mich«, sagte er und eilte wieder nach oben. Als er die Frau samt Laken aus dem Bett heben wollte, sah er, dass sie ins Bett uriniert hatte. Im Kleiderschrank fand er eine Wolldecke, wickelte sie darin ein und trug sie nach unten. Er legte die Alte auf die zweite Rückbank und sicherte sie mit weiteren Spanngurten.

Wieder in Saint-Laurent, informierte er Yveline über den Zustand der beiden Alten und sagte, dass er das Mädchen nicht unnötig lange belasten wolle. Sie habe mit ihrer Mutter schon genug um die Ohren. Yveline nickte und erklärte, dass sich das Feuer schneller ausbreite als erwartet. Trotz aller von Rundfunk und Fernsehen verbreiteten Warnungen hatten die Bewohner bis zum letzten Augenblick gewartet, ehe sie ihre Häuser verließen. Jetzt drohten die Straßen zu verstopfen. Als Bruno schließlich die Mairie von Coux erreichte, musste er sich mit seinem Land Rover in eine lange Fahrzeugschlange einreihen. Freiwillige versuchten zu unterscheiden, wer von den Evakuierten medizinisch betreut werden musste. Bruno war überrascht, so viele ältere Personen zu sehen. Manche hockten auf dem Boden, etliche hielten sich auf Krücken aufrecht, andere saßen im Rollstuhl. Es beeindruckte ihn, wie stoisch und geduldig sie der Nacht in fremder Umgebung entgegensahen.

Im Haus traf er die Frau des örtlichen Bürgermeisters an, den er nur flüchtig kannte, und machte sie auf den alten Mann und seine womöglich im Sterben liegende Frau aufmerksam. Sie warf einen Blick auf eine Liste mit den Namen von Anwohnern, die in Sicherheit gebracht werden mussten, und riet ihm, die beiden nach Saint-Denis in die Klinik zu bringen, wo man ihnen am besten helfen könnte. Bruno ließ sich auf ihren Vorschlag ein, obwohl er fand, dass von seinem Land Rover besserer Gebrauch gemacht werden könnte. Er fuhr über Audrix zurück nach Saint-Denis, weil er glaubte, dass die durch Le Buisson führende Hauptstraße wahrscheinlich verstopft war. Für eine Strecke, die normalerweise in zwanzig Minuten zurückzulegen war, brauchte er nun über eine Stunde. Und fast ebenso lange dauerte es, seine Passagiere aus dem Wagen zu holen, in der Klinik abzuliefern und nach Siorac zu fahren.

Aus dem Notfall ließen sich Lehren ziehen. Er würde später einen Bericht schreiben und erklären, welche Routen für eine zukünftige Evakuierung am ehesten infrage kämen und welche Straßen für Polizei, Feuerwehr und Sanitäter freigehalten werden sollten. Eigentlich hätte ein Plan längst vorliegen müssen, aber von den Verantwortlichen hatte offenbar niemand mit einer Brandkatastrophe dieses Ausmaßes im Périgord gerechnet. Dabei waren im Herbst drei Jahre zuvor in neun Départements im Süden verheerende Feuer ausgebrochen, Tausende von Menschen hatten aus ihren Häusern ausquartiert und die Nord-Süd-Autoroute gesperrt werden müssen.

Als er den Sammelpunkt auf dem Parkplatz von Siorac erreichte, erblickte er zwar Yvelines Gendarmerietransporter, konnte sie selbst aber nirgends entdecken. Von Sergent Jules erfuhr er, dass ganz Saint-Laurent geräumt worden sei und die pompiers bei Veyrines entlang der Landstraßen D53 und D50 neue Kontrolllinien gezogen hätten. Bruno fuhr die Gegend im Geiste ab und kam zu dem Schluss, dass hinter Veyrines nur noch die Dordogne das Feuer aufhalten würde.

»Bei Saint-Laurent kamen die Flammen von den Hügeln auf beiden Seiten«, sagte Jules. »Es war zum Fürchten. Zum Glück hast du deine Leute rechtzeitig in Sicherheit gebracht.«

»Wo ist Yveline?«

»Unten am Fluss. Es sind Abwasser-Saugwagen und Milchtransporter angefordert worden, die jetzt mit Wasser betankt und zu den Spritzen gebracht werden. Wir haben hier nicht genug Tanker, weil die meisten im Département Landes im Einsatz sind. Die Gendarmerie von Saint-Cyprien sammelt inzwischen schon private Planschbecken ein und lässt sie nach Veyrines bringen, wo sie mit Löschwasser gefüllt werden sollen, damit die Spritzenwagen schneller nachladen können.«

»Klingt vernünftig«, sagte Bruno. »Ich sollte jetzt Meldung machen.«

Obwohl er Uniform trug, musste Bruno fast zwanzig Minuten vor der Einsatzzentrale warten, ehe er Bericht erstatten konnte. Er bekam den Auf‌trag, nach Allas-les-Mines zu fahren, um weitere Familien auszuquartieren, deren Häuser zwischen der Ortschaft und Milandes lagen. Der einzig befahrbare Weg dorthin führte durch die Wälder bei Envaux. Die Hauptstraße und die Brücke bei Allas waren für den Personenverkehr gesperrt und wurden für Löschzüge freigehalten. Wie problematisch die Flaschenhalssituation mit den wenigen Möglichkeiten einer Flussüberquerung war, wurde Bruno erst jetzt wirklich klar. Auf der zwanzig Kilometer langen Strecke zwischen Saint-Cyprien und Castelnaud gab es nur die eine Hängebrücke bei Allas.

Ein Polizeiwagen kam mit blinkendem Blaulicht angefahren. Commissaire Prunier stieg aus und grüßte Bruno.

»Ich habe eine Idee. Wir könnten die gabarres nutzen«, sagte Bruno, womit er die Lastkähne meinte, mit denen früher der gute Bergerac-Wein in Fässern flussabwärts zum Hafen von Libourne transportiert worden war. Inzwischen wurden sie als Ausflugsboote genutzt, auf denen vierzig bis fünfzig Personen Platz fanden.

»Ich habe Fahrdienst, komme aber nicht über die Brücke von Allas, weil sie für die Löschzüge gebraucht wird«, fuhr Bruno fort. »Und bei den Staus auf allen anderen Straßen muss ich wohl die alten und behinderten Leute, die ich im Wagen habe, vor der Brücke aussteigen lassen. Ich habe vorgeschlagen, die gabarres von Beynac anzufordern und bei Envaux anlegen zu lassen, damit wir die Leute von dort nach Beynac in Sicherheit bringen. Selbst wenn sie am Flussufer bleiben, sind sie außer Gefahr.«

»Das klingt einleuchtend«, sagte Prunier. »Ich werde gleich den Bürgermeister von Beynac anrufen und dafür sorgen, dass er ein paar Kähne nach Envaux schickt. Sie organisieren dann dort alles Weitere.«

»Informieren Sie bitte auch das Kontrollzentrum«, sagte Bruno, »und die Bürgermeisterin von Envaux. Sie soll die Kaimauer frei halten. Schön wäre auch, wenn Freiwillige aufzutreiben wären, die die Alten und Behinderten an Deck bringen.«

»Ist so gut wie erledigt«, erwiderte Prunier. »Und lassen Sie sich nicht weiter aufhalten.«

Kurz nach zwei in der Früh chauffierte Bruno die letzten Evakuierten zum Hafen von Envaux. Man hatte Scheinwerfer aufgestellt, und Helfer warteten am Kai, doch es war kein Boot in Sicht. Die örtliche Bürgermeisterin, die schon vor Ort gewesen war, als Bruno die erste Gruppe gebracht hatte, eilte auf den Land Rover zu und winkte mit ihrem Handy. Als Bruno die Tür öffnete, sagte sie: »Ich habe gerade mit Beynac gesprochen. Eine gabarre ist auf dem Weg. Der Steuermann wollte eigentlich nicht los, weil er im Dunkeln auf Grund laufen könnte, ließ sich aber dann doch überzeugen.«

»Wie viele Leute müssen übergesetzt werden?«, fragte er.

»Mit denen in Ihrem Wagen an die dreißig. Alle alt oder behindert. Danach müssen wir die eigenen Leute wegschaffen. Über die Brücke von Allas kommen wir immer noch nicht, und im Radio heißt es, dass sich das Feuer auf Milandes zubewegt, und zwar ziemlich schnell. Wir bräuchten hier in Envaux noch ein zweites Boot.«

»Steht in Beynac ein Team zum Empfang in Bereitschaft?«

»Ja, auch Ärzte und Sozialarbeiter. In der Burg hat man eine behelfsmäßige medizinische Versorgungsstation eingerichtet.« Sie lächelte müde. »Ist doch wirklich beeindruckend, wie gut die Leute zusammenarbeiten.«

»Schade nur, dass dem nicht immer so ist.«

Sie nickte und lächelte immer noch, was er sehr sympathisch fand. Er ahnte, unter welchem Druck sie stand, musste sie doch auch ihre Ortschaft evakuieren lassen und gleichzeitig mit all den Wagenladungen voller älterer und behinderter Personen zurechtkommen, die Bruno und andere Freiwillige zur Hafenanlage gebracht hatten. Sie war eine attraktive Frau Anfang fünfzig mit großen Augen. Sie trug die Haare lässig zu einem lockeren Knoten zusammengesteckt. Eine selbstbewusste Frau, dachte er, gewählt von ihren Mitbürgern und anscheinend sehr effizient. Sie lächelte immer noch, und es war angenehm zu sehen, dass die Müdigkeit aus ihrem Gesicht wich. Er konnte sich vorstellen, wie sie vor zwei, drei Jahrzehnten ausgesehen haben mochte, und fand, dass sie jetzt noch besser aussah.

»Wir hätten Kaffee, Mineralwasser, Wein, ein kühles Bier oder einen Cognac für Sie«, sagte sie. »Und Käse-Schinken-Baguettes. Sie werden ja auch Hunger haben.«

Den hatte er nicht, aber das Angebot des Baguettes reizte ihn dennoch, zumal er wohl noch bis zum Morgen auf den Beinen sein würde. »Vielen Dank, Madame. Bekomme ich dazu ein kleines Glas Rotwein? Und haben Sie was von der Einsatzleitung gehört?«

»Ja, ich habe eben mit ihr telefoniert. Sie wurden mit den letzten Evakuierten angekündigt, und es hieß, dass der Wind gedreht hat und jetzt von Südwesten kommt. Ich soll Ihnen sagen, dass die pompiers und Freiwilligen bei Castelnaud-la-Chapelle zusammengezogen werden. Man will die Burg schützen.« Sie stockte und schaute ihn an. »Ihr Gesicht ist voller Ruß. Kommen Sie, ich zeige Ihnen, wo Sie sich waschen können.«

Sie führte ihn in ein Haus, dessen Eingangstür offenstand. Sie betraten ein einfaches Büro mit zwei Schreibtischen und Regalen voller Akten, dahinter ein einfaches Badezimmer. Anscheinend gehörte es zum Bürgermeisteramt. Er wusch sich Gesicht, Hals und Hände und ließ sich Wasser über den Kopf laufen. Als er ins Büro zurückkehrte, wartete sie mit einem Baguette in einer Papiertüte und einer vollen Flasche Rotwein, dessen Korken schon gezogen worden war und bis zur Hälfte im Hals steckte. Als er das Etikett sah, machte er große Augen. Es war ein Margaux von 2015.

»Die Akten und alle Unterlagen werden gleich eingepackt und mit an Bord genommen«, sagte sie. »Eine so gute Flasche würde ich ungern zurücklassen. Ich schenke sie Ihnen. Vielen Dank für alles, was Sie heute Nacht geleistet haben. Wie ich gehört habe, war es Ihre Idee, die gabarres einzusetzen.«

»Darauf wären auch andere gekommen. Übrigens, mein Name ist Bruno«, sagte er. »Aus Saint-Denis.«

»Ich weiß«, erwiderte sie. »Ich bin Marguerite.«

Über den Fluss tönte ein Nebelhorn. Sie gingen vor die Tür und sahen die gabarre anlegen.

»Viel Glück in Castelnaud.« Sie wandte sich ab und ging zur Kaimauer, wo sie dafür sorgte, dass die Personen auf Tragen und in Rollstühlen zuerst an Bord gebracht wurden. Bruno gönnte sich einen Schluck Wein direkt aus der Flasche und biss ins Baguette. Er kaute und schluckte und spülte mit einem weiteren Schluck nach. Dann stopf‌te er den Korken wieder in den Flaschenhals, legte Brot und Wein in seinen Land Rover und machte sich an der Anlegestelle nützlich.

»Was war unterwegs von den Bränden zu sehen?«, fragte er den Steuermann, nachdem er sich ihm vorgestellt hatte. Vor Milandes seien die Flammen bis ans Südufer vorgerückt, lautete die Antwort.

»Ist das Château in Gefahr?« Das Schloss gefiel ihm sehr, und er sorgte sich um dessen Volieren voller Greifvögel.

»Sieht alles in Ordnung aus. Die Anlage wird von dem großen Parkplatz geschützt. Auch die Ortschaft ist noch nicht betroffen. Aber durch das Waldgebiet bis auf die Höhe der Insel rast die Feuerwalze.«

»Auf der Uferseite käme ich also nicht nach Castelnaud durch.«

»Unmöglich. Wir haben gesehen, wie Flammen über die Straße hinwegschlagen. Am Nordufer entlang müsste es aber gehen.«

Bruno blieb keine Wahl. Er musste den Fluss bei Allas überqueren. Er wartete an der Kaimauer, bis man ihn anwies, die Leinen zu lösen und an Bord zurückzuwerfen. Dann kehrte er zum Land Rover zurück und heftete das magnetische Blaulicht aufs Dach. Vor der Brücke angekommen, sah er zu seiner Verwunderung, dass sie unbewacht und frei war. Die Leute aus Envaux hätten sie passieren können. Auch das würde er in seinem Bericht anmerken.

Als er den Fluss überquert hatte, bog er nach Osten auf eine kleine zweispurige Straße ab. Während der Sommermonate war sie meist stark von Touristen befahren, jetzt aber begegnete ihm nur gelegentlich ein Krankentransport, ein Streifenwagen oder ein Fahrzeug der Feuerwehr. Jenseits des Flusses leuchteten die Waldbrände erschreckend hell. Das schöne Schloss von Milandes war eine Silhouette vor dem Feuerschein, der sich auf den Wellen des Flusses spiegelte. In der Einfahrt zur Ortschaft von Beynac wurde Bruno von einem Gendarmen angehalten. Er zeigte ihm seinen Dienstausweis und erklärte, dass er auf Pruniers Befehl nach Castelnaud müsse.

Von seinem Standort aus und den Blick über die große Flussbiegung gerichtet, konnte er sehen, dass auf einem Großteil des Hügels hinter den tiefer gelegenen Äckern Flammen auf‌loderten. Der Wald erstreckte sich, wie er wusste, bis zur großen mittelalterlichen Festung von Castelnaud. Die Szene hatte fast etwas Biblisches. Rote Feuersglut verschwand in schwarzem Rauch. Das helle, lodernde Gelb von aufschießenden Flammen schien das gekräuselte Wasser des Flusses zu entzünden und in den Wellen zu tanzen, und jedes neue Aufflackern ließ erkennen, dass ein weiterer Baum in Flammen aufgegangen war.

Der Gendarm reichte Bruno seinen Ausweis zurück und winkte ihn durch. Er passierte die gewaltige, jetzt rötlich schimmernde Felswand, auf der die Festung von Beynac thronte. Sie schien dem Feuer auf der anderen Flussseite trotzen zu wollen wie den Feinden, die sie im Mittelalter ein ums andere Mal belagert hatten. Die Straße verlief hier dicht am Ufer, bis sie hinter der Stadt auf Sarlat zuführte. Bruno bog nach Süden ab und folgte dem Fluss bis zur Brücke von Tournepique. Hoch oben ragten die Türme und Mauern der Festung Castelnaud als scharf konturierte Silhouette vor dem flackernden Feuerschein über dem Hügel dahinter. Bruno fühlte sich für einen Moment ins Mittelalter zurückversetzt und wie der zufällige Zeuge eines erbitterten Kampfes um die Burg.

24

Bruno wurde vor der Brücke aufgehalten und auf ein Feld verwiesen, auf dem bereits Dutzende anderer privater PKWs parkten. Er stellte seinen Land Rover ebenfalls dort ab und ging zu Fuß über die Brücke. Es war zwanzig vor drei. In weniger als drei Stunden würde es hell werden. Er fragte sich, ob es Castelnaud dann noch geben würde.

Fahrzeuge der Polizei und der Feuerwehr füllten den Parkplatz der Ortschaft und die Wiese, von der unter normalen Umständen häufig Heißluftballons starteten und zahlende Gäste über das Tal schweben ließen. Direkt am Ufer stand ein riesiges Tanklöschfahrzeug und saugte über einen langen Schlauch Flusswasser ab. Sobald es voll war und sich auf den Weg zum Einsatzort auf der anderen Hügelseite machte, nahm ein zweites, schon bereitstehendes Fahrzeug seinen Platz ein und tauchte wie ein Elefant am Wasserloch seinen Rüssel in den Fluss. Ein drittes Fahrzeug dieser Art war nicht zu sehen.

Dutzende von Männern, wahrscheinlich Freiwillige, lagen am Ufer und ruhten sich aus oder schliefen, während andere halfen, die Einsatzfahrzeuge der Feuerwehr auf die schmale Straße zu lotsen, die auf den Hügel hinauf‌führte. Weitere Freiwillige hatten sich um Kästen voller Mineralwasserflaschen versammelt, die so schnell verschwanden wie von einem Lastwagen, der entladen wurde. Die Männer ließen die Köpfe hängen und machten auf Bruno einen niedergeschlagenen, ja, hoffnungslosen Eindruck. Zwar gaben sie ihr Bestes, aber das Feuer hatte sich dennoch durchgesetzt. Ein ähnliches Bild der Verzweif‌lung vermittelten Helfer, die vor einem Imbisswagen Schlange standen, von dem aus Pizzastücke kostenlos verteilt wurden.

Eine flatternde Trikolore markierte auch hier die Einsatzzentrale. Daneben stand ein Funkwagen der armée de l’air. Bruno fragte sich, ob Löschflugzeuge auch bei Nacht aufsteigen konnten. Wahrscheinlich mussten die Piloten ausruhen. In der Zentrale traf er Commissaire Prunier an. Er hielt ein Handy ans Ohr, starrte auf das Display eines anderen Handys in der linken Hand und meldete, dass die Evakuierung abgeschlossen sei.

»Bisher ist niemand zu Schaden gekommen. Alle Anwohner sind ausgeschifft worden, aber das Feuer ist immer noch nicht unter Kontrolle«, sagte er ins Handy. »In Zukunft werden wir eine gabarre benötigen, auf der ein Pumpenwagen Platz findet, der Flusswasser ansaugen und über Schläuche weiterleiten kann. Ein Flachboot könnte reichen. Wenn das hier vorüber ist, könnten Sie, Monsieur Le Préfet, vielleicht ein Team zusammenstellen und meinen Vorschlag prüfen lassen.«

Prunier steckte das Handy weg, nickte Bruno zu und zeigte ihm das Display des anderen Geräts. Es war anscheinend mit einer Drohne verbunden, die die Feuerfront überflog und auf die Festung zusteuerte.

»Hi, Bruno, ich fürchte, wir verlieren das Eco-Museum und die Walnussplantage. Womöglich sogar alles auf dieser Seite der Brücke«, sagte er. »Die pompiers und die Freiwilligen sind erschöpft, und es gibt keine Verstärkung. Wir mussten eine Menge Männer und Ausrüstung nach Domme schicken, die den Frenchelon-Stützpunkt schützen sollen. Jetzt haben wir nur noch zwei Tanklöschzüge, und der einzige Pumpenwagen, den wir noch hatten, ist von den Flammen eingeholt worden. Ich bin noch rechtzeitig rausgekommen, aber die Reifen brennen, und das Ding lässt sich nicht mehr bewegen. Ich war dagegen, Fahrzeuge und Einsatzkräfte nach Domme zu schicken, aber der Befehl dazu kam vom Élysée.«

Auf dem Bergrücken befand sich nicht nur die berühmte Bastide von Domme, sondern auch der Hauptstützpunkt von Frenchelon, dem Spionagenetz des französischen Nachrichtendienstes, das Funkwellen und das weltweite Internet überwachte. Sein Name bezog sich auf das ähnliche angloamerikanische Echelon-Programm. Betrieben wurde es von der Direction technique der DGSE, dem französischen Pendant zur CIA. Dass es diese Einrichtung gab, war in der Region ein offenes Geheimnis.

»Der Wind bläst Funken und glühende Asche über die Schneise, die erst vor ein paar Stunden geschlagen wurde. Die Helfer haben die halbe Nacht daran gearbeitet, mussten aber das Weite suchen, als ihnen die Funken um die Ohren flogen«, fügte Prunier hinzu und zuckte resigniert mit den Achseln. »Sobald es hell wird, wird ein Flugzeug mit Wasser und Löschmitteln starten, doch dafür könnte es dann schon zu spät sein. Das Feuer breitet sich zu schnell aus. Die pompiers kommen nicht nahe genug ran, nur bis zum Parkplatz der Festung, und die Spritzen haben nur eine begrenzte Reichweite. Außerdem fehlt es an Pumpen.«

»Waren Sie schon einmal in der Festung?«, fragte Bruno. »Im Kriegsmuseum sind drei Trébuchets ausgestellt, mittelalterliche Katapulte, mit denen Burgmauern eingerissen wurden. Ich habe eins in Aktion gesehen. Es schleudert fünfzig Kilo schwere Steine über zweihundert Meter weit. Damit ließe sich doch wohl auch Wasser über die Hügelkuppe hinwegwerfen. So könnten wir zumindest Zeit gewinnen, bis das Flugzeug eintrifft.«

Prunier runzelte die Stirn. »Könnten Sie ein solches Ding in Aktion bringen?«

Bruno schüttelte den Kopf. »Ich habe gesehen, wie’s gemacht wird, aber das können nur Experten, und zwar diejenigen, die diese Maschinen nachgebaut haben. Der Bürgermeister wird wissen, wie sie heißen, oder auch Monsieur Rossillon, der Eigentümer der Festung. Die drei Katapulte zu bauen und in Betrieb zu nehmen war seine Idee.«

»Was wäre zu tun, damit sie Wasser schleudern?«

»Wir brauchen Säcke, zum Beispiel feste Müllsäcke, die bis zu hundert Liter fassen. Die könnten gefüllt, mit Kabelbindern verschlossen und in die Schlinge am Ende des Wurfarms gepackt werden. Wenn sie auf dem Boden auf‌treffen, werden sie platzen.«

»Seien Sie realistisch, Bruno. Wir haben zwar einen Notfall, müssen aber trotzdem auf die Politik Rücksicht nehmen. Der Präfekt würde einen Anfall kriegen und die Grünen auch, wenn wir Plastiksäcke einsetzen. Plastik brennt und verdreckt die Umwelt.«

»Behalten wir’s für uns. Es ist besser, sich nachträglich zu entschuldigen, als um Erlaubnis zu bitten«, entgegnete Bruno, doch als er Pruniers skeptische Miene sah, versuchte er es mit einem anderen Ansatz. »Vielleicht finden wir Alternativen. Fischer verkaufen Austern und Muscheln in wasserfesten Jutesäcken an Zwischenhändler. In den Supermärkten werden wir etliche davon auf‌treiben können. Sie haben doch eben mit dem Präfekten gesprochen. Er soll dafür sorgen, dass man uns schnellstens solche Austernsäcke schickt, wenn nötig per Hubschrauber. Wenn das nicht geht, könnten wir es mit großen Mengen Eis versuchen, die wir in normale Hanfsäcke füllen.«

»Na schön«, sagte Prunier. »Lieber irgendwas tun, als den Ort und die Festung aufzugeben.«

»Ich rufe den Geschäftsführer des Supermarkts von Saint-Denis an. Ich kenne ihn gut. Dann gehe ich mit möglichst vielen Freiwilligen hoch zur Bastion, wo die Trébuchets stehen. Und bitten Sie Rossillon, dass er uns sein Team zur Verfügung stellt. Sagen Sie ihm, es könnte die einzige Chance sein, sein Château zu retten.«

»Er muss hier irgendwo sein. Er war unter den Helfern«, sagte Prunier, als Bruno die private Nummer von Simon wählte, der den größten Supermarkt von Saint-Denis leitete. Eine verschlafene Stimme antwortete.

»Simon, ich bin’s, Bruno. Wachen Sie auf. Wir haben einen Notfall. Es geht um die Säcke, in denen Austern geliefert werden. Wie viele davon haben Sie auf Lager? Ich erinnere mich, Berge davon bei Ihnen gesehen zu haben.«

»Wie viele wir haben, weiß ich nicht. Wir schicken am Ende jeder Woche alle zurück. Ich schätze, es sind jetzt zwanzig oder dreißig. Warum fragen Sie?«

Bruno erklärte, wofür er die Säcke brauchte, und bat Simon, sie so schnell wie möglich nach Castelnaud zu bringen. Er handle auf Pruniers ausdrücklichen Wunsch, und die Polizei an den Straßensperren werde ihn durchlassen. Als er das Gespräch beendete, sah er, dass Prunier bereits sein Handy am Ohr hatte.

»Monsieur Rossillon?«, fragte er. »Hier ist Prunier. Würden Sie bitte sofort in die Einsatzzentrale kommen?«

Er wandte sich an Bruno. »Sprechen Sie mit ihm. Ich rufe jetzt den Präfekten an.«

»Augenblick«, sagte Bruno und erklärte, warum der Polizei an den Straßen mitgeteilt werden sollte, dass Simon mit einer Wagenladung Säcke kommen werde und nicht aufgehalten werden dürfe. Prunier beauf‌tragte einen Assistenten, dafür Sorge zu tragen, und rief den Präfekten an.

Rossillon, ein Mann Mitte Fünfzig und normalerweise sehr freundlich und voller Tatendrang, konnte sich vor Müdigkeit kaum mehr auf den Beinen halten, als er auf Bruno zuging, der vor der Fahrertür des Funkwagens auf ihn wartete. Bruno stellte sich vor, schilderte seinen Plan und sah, wie die Augen des Mannes auf‌leuchteten. Sofort war er wieder hellwach. Doch dann ließ er wieder die Schultern hängen.

»Das bringt nichts«, sagte er. »Die Katapulte sind auf den Fluss ausgerichtet, also genau falsch.«

»Es gibt doch hier einen Bulldozer, der, mit dem die Brandschneise geschlagen worden ist«, erwiderte Bruno. »Könnte der die Katapulte nicht drehen?«

»Vielleicht! Ja, möglich wär’s! Ich hätte auch noch etliche von diesen Jutesäcken. Wir nutzen sie für unsere Rüstungen.«

Bruno zeigte sich verwundert.

»Wenn Rüstungsteile rosten, stecken wir sie in Säcke, die mit Sand gefüllt sind, und wälzen sie über den Boden. Dadurch wird das Metall wieder blitzblank. Von den Säcken gibt’s auch jede Menge auf der Walnussplantage. Wir brauchen dann auch Schnüre, um sie zuzubinden, aber es könnte funktionieren.«

Rossillon rief ein paar Namen, worauf aus allen Richtungen junge Männer herbeiströmten. Während er ihnen erklärte, worum es ging, suchte Bruno den Fahrer des Bulldozers, der neben seiner riesigen Maschine stand und ein Stück der gespendeten Pizza aß. Bruno beschrieb ihm, was zu tun war. Der Mann ließ sich nicht lange bitten, startete den Motor und fuhr über die steile, kurvige Auf‌fahrt hinauf zum Parkplatz, hinter dem auf einem flachen Streifen die Trébuchets aufgereiht standen. Inzwischen hatte Rossillon weitere Helfer zusammengezogen, die er alle, wie er Bruno anvertraute, persönlich kannte, weil sie in den Bars und Restaurants vor dem Eingang zur Burg arbeiteten, in deren Kühltruhen jede Menge Eis lagerte. Die meisten von ihnen ließ er mit zwei Lastwagen nach oben bringen, die übrigen schickte er zur Walnussplantage und folgte dann den Freunden in seinem Pkw.

Bruno fand den Hauptmann der Feuerwehr von Sarlat, erklärte ihm seinen letzten, verzweifelten Plan, um Festung und Ortschaft zu retten, und sagte, dass Wassertankschlepper gebraucht werden. Der Hauptmann schüttelte ungläubig den Kopf und meinte, der Plan sei lächerlich. Unmöglich, sagte er. Er wollte eigentlich schon die noch verbliebenen Löschfahrzeuge und seine Männer abziehen.

»Aber die Leute hier müssen sehen, dass wir alles versuchen. Es ist die einzige Chance, die uns noch bleibt«, entgegnete Bruno. »Die letzte Option.«

»Putain, Sie haben recht. Versuchen wir’s.« Der Hauptmann grinste. »Es wird keiner glauben, wenn darüber berichtet wird. Also los. Hoffentlich kommen uns die Reporter nicht in die Quere.«

Zehn Minuten später waren die zwei großen Trébuchets herumgedreht worden, sodass sie nun auf die in Feuerschein gehüllte Hügelkuppe zielten. Sie waren zehn Meter hoch, und ihre Wurfarme kamen Bruno sogar noch länger vor. Rossillons Team zog an den Winden, die die kolossalen Gegengewichte anhoben und die Wurfarme senkten.

»In der Holzkiste liegen sechs Tonnen Sand«, sagte Rossillon. »Sie dient als Gegengewicht. Der Wurfarm allein würde ein Geschoss nur sechzig bis achtzig Meter weit befördern. Für zusätzliche Schwungkraft sorgt die Schleuderschlinge. Sie wirkt wie eine Peitsche, muss allerdings ganz genau positioniert sein. Sonst funktioniert das Ganze nicht.«

Er half seinen Männern, Seile an der großen Lederschlinge am Ende des Wurfarms anzubringen. Mit hohem Tempo kam ein kleiner Lastwagen herbeigefahren. Zwei Männer stiegen aus und luden Säcke voller Eiswürfel ab. Zu zweit hievten sie den ersten Sack in die Schleuderschlinge, die nun am Boden lag.

»Zurücktreten!«, rief Rossillon. Mit einem Vorschlaghammer in der Hand trat er auf die riesige Maschine zu.

»Augenblick, Augenblick!«, brüllte jemand, als sich ein Übertragungswagen des Fernsehens näherte. Ein Kameramann sprang heraus. Jemand legte einen Schalter um, worauf Scheinwerfer die ganze Szene in gleißendes Licht tauchten. »Okay. Kamera ab. Es kann losgehen«, rief jemand, der offenbar Regie führte.

Rossillon schien einen stummen Fluch auszustoßen. Dann holte er mit dem Hammer aus und schlug den schweren Holzbolzen los, der das Klinkenrad sperrte. Das Gegengewicht stürzte zu Boden, und der Wurfarm drehte sich um die große Eichenachse. Die an einem zwei Meter langen Seil befestigte Lederschlinge flog mit dem eisgefüllten Sack durch die Luft. Bruno sah dessen Silhouette kurz vor glutrotem Hintergrund, bevor er verschwand.

»Mon Dieu«, staunte er, als traute er seinen Augen nicht. »Es funktioniert.«

Die Männer an der Winde des Trébuchets, mit dem der erste Wurf gelungen war, stießen ein Freudengeschrei aus, während Rossillon bereits die Mannschaft beaufsichtigte, die das zweite, etwas kleinere Katapult bediente.

»Wegen der kürzeren Reichweite ist der nächste Sack nicht ganz so voll«, sagte er. Wieder senkte sich der Wurfarm, wieder wurde der Eissack in die Lederschlinge gestellt. Diesmal packte Rossillon selbst mit an, als es darum ging, das am Wurfarm befestigte Seil strammzuziehen. Er reichte Bruno den Vorschlaghammer und sagte: »Es war Ihre Idee.«

Bruno schlug die Holzsperre beiseite. Wieder schnellte der Wurfarm in die Höhe, und wieder peitschte die Schlinge ihre Eisladung über die Kuppe ins Feuer.

Mittlerweile hatten sich Prunier, der Hauptmann der Feuerwehr von Sarlat und die Hälfte der Freiwilligen auf dem ebenen Streifen eingefunden, den Rossillon seinen place d’armes nannte, um dem aktuellen Einsatz der mittelalterlichen Maschinen zuzuschauen. Jeder neue Schuss wurde lautstark bejubelt. Bald wurden die ersten mit Wasser gefüllten und zugeschnürten Jutesäcke herbeigeschleppt. Jeweils drei Männer waren nötig, um einen davon in der Schlinge zu platzieren. Simon brachte in einem Kastenwagen seine Austernsäcke.

»Ich habe hier sechsunddreißig Stück«, sagte er und öffnete die Heckklappe. »Unterwegs habe ich einen Kollegen aus Saint-Cyprien angerufen. Er kommt gleich mit weiteren aus seinem Lagerbestand. Er will auch beim hypermarché von Sarlat nachfragen. Da hat man bestimmt noch mehr.«

»Prima. Dann können wir das Eis vergessen und nur noch Wasser schleudern«, meinte Rossillon.

Bei den Männern stellte sich schnell Routine ein. Die Säcke wurden nacheinander auf der Schlinge positioniert, über einen Schlauch mit Wasser aus dem Tankwagen gefüllt, mit Schnüren lose verschlossen und auf ihre ballistische Bahn durch die Luft geschickt.

Bruno schaute auf seine Uhr. Es war Viertel vor vier. Alle drei Minuten wurde von dem einen Katapult ein Sack mit fünfzig Litern und von dem anderen einer mit siebzig Litern über die Kuppe geschleudert, also zusammen hundertzwanzig Liter Löschwasser. Wenn sie in diesem Tempo weitermachten, kämen Sie auf zweitausendvierhundert Liter pro Stunde. Bruno hatte den Eindruck, als verblasste der Feuerschein mehr und mehr. Doch dann bemerkte er, dass der eigentliche Grund dafür die hinter ihm im Osten heraufziehende Dämmerung war.

»Ich weiß nicht, ob’s an Ihrer verrückten Idee liegt oder ob wir einfach nur Glück haben«, sagte der Hauptmann der Feuerwehr. Er war plötzlich neben Bruno aufgetaucht und hielt ein Walkie-Talkie in der Hand. »Der Löschzug auf dem Parkplatz hat eine Schneise bis zur halben Höhe des Hügels freigespritzt, sodass wir nun die Schläuche nachziehen und auch die Kuppe erreichen können. Die Festung dürf‌te jetzt in Sicherheit sein.«

Simons Austernsäcke aus Saint-Denis waren aufgebraucht, ebenso die meisten aus Saint-Cyprien. Die vom hypermarché in Sarlat waren noch nicht eingetroffen.

»Die Flugzeuge sind gerade gestartet und auf dem Weg«, meldete eine dünne, aber vertraute Stimme aus Pruniers Handy. »Geschätzte Ankunft in siebenundzwanzig Minuten.«

»Alain, bist du das?«, fragte Bruno laut und überraschte Prunier, als er sich mit seinem Mund dem Handy näherte.

»Ja, ich bin’s, Bruno. Wo bist du jetzt?«

»Oben vor der Festung, bei den Katapulten. Wir sehen uns später.« Er trat wieder zurück, entschuldigte sich bei Prunier und erklärte, dass der Funker der Luftstreitkräfte, der unten in der Kommunikationszentrale saß, sein Cousin war.

Von den beiden Trébuchets wurden noch sechs Ladungen verschossen, ehe keine Säcke mehr zur Hand waren. Dann dröhnten aus der Ferne die Motoren der Flugzeuge, die sich von Westen auf den Fluss zubewegten.

»Sie fliegen über uns hinweg, ziehen eine Schleife bei Domme und kommen dann von Osten mit der Sonne im Rücken«, sagte der Hauptmann vor laufender Fernsehkamera ins Mikrofon des Reporters. »Kurz vor der Feuerfront gehen sie so weit wie möglich runter und lassen Wasser ab, das vom Wind über den Waldabschnitt verteilt wird, der noch nicht in Flammen steht. Mit jeder neuen Füllung kann so ein Flugzeug an die sechstausend Liter Wasser mit zusätzlichen Löschmitteln abwerfen. Nach den verheerenden Bränden in der Provence haben wir weitere vier Maschinen dieser Art angeschafft.

Es handelt sich um speziell angefertigte Flugzeuge vom Typ Bombardier 415, ursprünglich in Kanada konstruiert als Amphibienflugzeuge, die Wasser aus Seen oder Reservoirs schöpfen können«, fügte er hinzu, als die Kamera nach oben schwenkte, um den drei über sie hinwegfliegenden Maschinen zu folgen.

Alle Augen waren auf sie gerichtet. Sie drehten in einiger Entfernung bei, kamen im Sinkflug näher und flogen in einer Höhe von weniger als hundert Metern laut dröhnend über die Kuppe. Eins nach dem anderen folgte der Flammenfront und zog einen riesigen rotgefärbten Schleier aus Wasser mit einem Brandschutzadditiv hinter sich her. Waren es die ersten Strahlen der aufgehenden Sonne, die das Wasser färbten, fragte sich Bruno, oder das Additiv? In diesem Augenblick traf der Wagen aus Sarlat mit einem Kofferraum voller Säcke ein.

Drei Flugzeuge, jedes mit sechstausend Litern an Bord, rechnete Bruno. Dazu die Trébuchets, die mittlerweile insgesamt an die fünf‌tausend Liter in den brennenden Wald katapultiert hatten, also weniger als eine einzige Flugzeugladung. Aber die alten Maschinen hatten immerhin den erschöpf‌ten pompiers und den Helfern wieder Mut gemacht, und für Bruno bestand kein Zweifel daran, welche Art der Brandbekämpfung die Schlagzeilen in den Medien machen würde. In der vergangenen Woche hatte sich die Öffentlichkeit fast an die Bilder von Löschflugzeugen gewöhnt.

Prunier und der Hauptmann der Feuerwehr schauten auf ein Handy, das mit einer kleinen Drohne in Verbindung stand, die vom unteren Parkplatz aufgestiegen war, nun über dem Hügel schwebte und das Löschgeschehen aufzeichnete.

»Sehr beeindruckend«, sagte Prunier, als Bruno neben ihn trat und zuschaute. Der unheimliche rote Rand, den er auf vorigen Bildern der Drohne gesehen hatte, war verschwunden. Stattdessen sah er nun weite dunkle Flächen von gelöschten Bäumen, aus denen Rauch und Wasserdampf aufstiegen.

»Noch ein Abwurf, das müsste dann reichen«, sagte der Hauptmann. »Die Männer an den Katapulten könnten ihr Bombardement für eine Weile wiederaufnehmen.«

»Ich fürchte, das kleinere taugt nicht mehr«, rief Rossillon, der mit seinem Schreiner auf die Maschine geklettert war, die zwar kleiner sein mochte, die beiden aber zwergenhaft erscheinen ließ. »Der Wurfarm ist gebrochen.«

»Für eine noble Sache«, bemerkte Bruno feierlich. »Gefallen auf dem Feld der Ehre.«

Der größere der Trébuchets wurde mit einem weiteren Wassersack beladen, Bruno aber glaubte Rossillon ansehen zu können, dass er nicht mehr bei der Sache war. Der verzweifelte Einsatz zur Rettung der Festung hatte den erschöpf‌ten Männern neue Kräfte verliehen. Jetzt aber, nach der Ankunft der Flugzeuge, machte sich Müdigkeit bemerkbar. Sie konnten alle ebenso gut rechnen wie Bruno. In die Flammen zu pinkeln hätte kaum weniger bewirkt. Das Engagement und die Anstrengung, die es gekostet hatte, ein paar tausend Liter auszuschütten, schienen im Rückblick zwecklos gewesen zu sein.

»Auch wenn Sie glauben, vergebens geschuftet zu haben – das haben Sie nicht«, ließ sich der Hauptmann der Feuerwehr vernehmen. Seine Worte waren an die Freiwilligen und die Mannschaften an den Trébuchets gerichtet, nicht an die Kamerateams, obwohl ihm, wie Bruno vermutete, bewusst war, dass er gefilmt wurde.

»Ich kenne mich aus in der Brandbekämpfung und darf sagen, dass Ihre mittelalterlichen Katapulte im Morgengrauen, bevor die Flugzeuge endlich eingetroffen sind, den entscheidenden Unterschied gemacht haben. Ich war drauf und dran, die herrliche Festung und das Museum aufzugeben und die Ortschaft evakuieren und ihre Bewohner auf die andere Flussseite bringen zu lassen. Aber dann konnte ich sehen, wie mit jedem katapultierten Sack Wasser die Flammen ein wenig zurückgingen. Das haben Sie gut gemacht, Sie alle. Monsieur Rossillon, Sie und Ihr Team haben die Burg verteidigt und sich damit in die große Tradition dieser mächtigen Festung von Castelnaud eingereiht. Pompiers, policiers, militaires, Männer und Frauen, die Sie freiwillig mitgearbeitet haben, Ihnen gebührt mein aufrichtiger Dank. Ich gratuliere Ihnen. Dies war die letzte Schlacht um Castelnaud, und Sie haben sie gewonnen.«

Er hob die ausgestreckte Hand an den Schirm seines Helms und salutierte zum Freudengebrüll aus zwei-, vielleicht dreihundert Kehlen.

»Ich habe schon immer geahnt, dass er politische Ambitionen hat«, murmelte Prunier Bruno ins Ohr. »Jetzt bin ich mir sicher.«

»War doch eine nette Rede, aus dem Stegreif und ungeprobt. Offenbar weiß er Leute zu inspirieren«, sagte Bruno.

Der Hauptmann der Feuerwehr ging auf Rossillon zu, der die Seile an dem Trébuchet inspizierte.

»Wenn Sie erlauben, Monsieur«, sagte der Hauptmann und ließ sich den Vorschlaghammer durchgeben. Rossillon trat ein paar Schritte zurück und gab ihm zu verstehen, dass er zuschlagen mochte. Der Hauptmann ließ den Hammer hin und her schwingen und stellte sicher, dass mindestens eine Kamera auf ihn gerichtet war. Dann schlug er den Bolzen beiseite. Der große Arm schnellte wieder in die Höhe und peitschte eine weitere Garbe Wasser über die Hügelkuppe, begleitet von einem erneuten Ausbruch jubelnder Stimmen.

»Und wenn in diesem Jahr nicht doppelt so viele Besucher nach Castelnaud kommen wie sonst, fresse ich meinen alten képi«, sagte Prunier.

Auch er ließ es sich nicht nehmen, zum Vorschlaghammer zu greifen und selbst ebenfalls einen Austernsack voll Wasser durch die Luft zu schleudern. Anschließend durf‌ten alle Mitglieder aus Rossillons Team, Männer wie Frauen, einen Versuch wagen, bis die Flugzeuge zurückkamen und die letzten Flammen löschten. Die Katastrophe war abgewehrt.

25

Bruno wollte gerade den place d’armes verlassen, als ihm in der Menge jemand auffiel, den er schon einmal gesehen hatte. Der Mann trug eine pompier-Uniform, weshalb er ihn nicht sofort erkannte. Es war Henri Bazaine.

»Sie sind doch Winzer. Ich wusste nicht, dass Sie auch den pompiers angehören«, sagte er, ohne ihm die Hand zum Gruß zu reichen. Was im Übrigen auch Henri nicht tat.

»Und ich dachte, Sie wären ein f‌lic. Dass Sie auch Feuer bekämpfen, ist mir neu«, entgegnete Henri, ohne eine Miene zu verziehen. »Ich bin seit zwanzig Jahren bei der Freiwilligen Feuerwehr von Bergerac, aber so eine Nacht wie diese habe ich noch nie erlebt.«

Bruno überlegte nur kurz, ob er sagen sollte, was ihm auf der Zunge lag. »Nicht einmal im Waisenhaus Clara Zetkin?«, fragte er. »Ich vermute, im Elbtal hat man Sie mit dem Weinbau vertraut gemacht, mit Riesling, nicht wahr? Nebenbei bemerkt, scheinen Sie Ihr Asthma, weswegen Sie nicht eingezogen wurden, auskuriert zu haben.«

Henri reagierte nicht, sondern blickte Bruno weiterhin ausdruckslos an. Dieser fragte sich, ob es General Lannes gelungen war, den Élysée-Palast davon abzubringen, sich auf den Deal einzulassen. Nach den Dramen der vergangenen Nacht schien eine Ewigkeit vergangen zu sein.

»Tja, vielen Dank für Ihre Hilfe, Ihnen und den anderen Freiwilligen«, sagte Bruno.

»Gleichfalls. Das mit den Katapulten hat uns allen Mut gemacht. Hoffen wir, dass die Politik den Klimawandel ernster nimmt, sonst wird’s in Zukunft noch heißer hergehen.«

»Das fürchte ich auch«, erwiderte Bruno. »Aber machen Sie sich keine Hoffnung. Zwar gibt es nichts Besseres als die Demokratie, doch noch sieht es nicht danach aus, dass Politiker wiedergewählt werden, wenn sie den Leuten sagen, dass sie auf fossile Brennstoffe verzichten sollen.«

»Oder auf Flugreisen oder Fastfood«, zählte Henri weiter auf und lächelte matt. Die Augen aber blieben ausdruckslos. Bruno beschloss, ihn aus der Reserve zu locken.

»Was ist damals zwischen Ihnen und Max vorgefallen?«, fragte er geradeheraus. »Haben Sie sich um die Notizen der Leforts gestritten?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden.« Henris Gesicht war wieder starr.

»Auf Wiedersehen«, sagte Bruno auf Deutsch. Er setzte seinen Weg bergab fort und fragte sich, ob er Prunier von seiner Begegnung mit Henri berichten sollte. Nicht vor einer Entscheidung des Élysées, befand er. Es war sechs in der Früh, ein neuer Tag hatte begonnen. Vielleicht würde er mit Alain frühstücken können, bevor er Schlaf nachholte.

Am Fuß des Hügels wartete eine lange Schlange von Fahrzeugen darauf, die Brücke überqueren zu können. Auf dem Parkplatz herrschte Chaos, weil alle zum Aufbruch drängten. Bruno fühlte sich aufgerufen, den Verkehr zu regeln, als plötzlich ein Gendarm in seine Trillerpfeife blies und für ein bisschen Ordnung sorgte. Der Stau löste sich allmählich auf. Zurück blieben das mit der Trikolore gekennzeichnete Fahrzeug der Einsatzzentrale und der blaue Truck der Luftstreitkräfte. Sie hatten sich nicht von der Stelle bewegt. Weil im Fahrerhaus niemand zu sehen war, klopf‌te Bruno an die Hecktür. Nach einer Weile öffnete ein verschlafen aussehender Mann in blauer Uniform.

»Wo finde ich Alain?«, fragte Bruno. »Er ist mein Cousin.«

»Sie sind Bruno? Er sucht sie. Er hat gesagt, Sie seien derjenige, auf dessen Initiative die Katapulte in Gang gesetzt wurden. Chapeau, ich ziehe meinen Hut. Aber entschuldigen Sie mich bitte, ich bin hundemüde und muss schlafen.« Die Hecktür ging wieder zu.

Bruno setzte sich auf das Trittbrett zum Fahrerhaus, schloss die Augen und dachte, was er jetzt für einen Kaffee geben würde. Wie gerufen kam eine junge Frau mit einem Tablett voller Kaffeebecher vorbei.

»Kann ich einen bekommen?«, fragte er und kramte in der Hosentasche nach Kleingeld.

»Geht aufs Haus. Ohne euch Jungs wäre unser Café abgefackelt«, sagte sie. »Nehmen Sie zwei, Sie sehen aus, als könnten Sie’s vertragen. In ein paar Minuten gibt’s auch Croissants.«

Als sie in den Truck der Einsatzzentrale stieg, tauchte Alain zwischen zwei anderen Lastwagen auf, sah die beiden Kaffeebecher und fragte: »Ist einer für mich?« Bruno reichte ihm einen Becher, worauf sich die beiden anstelle einer Umarmung mit den freien Händen abklatschten.

»War das wirklich deine Idee, das mit den Katapulten?«

»Ich wusste, dass sie da oben stehen, und dachte, hey, versuchen kann man’s ja mal. Du wärst sicher auch darauf gekommen, warst ja schließlich vor Kurzem erst hier und hast sie gesehen. Übrigens, wie geht es Rosalie?«

»Gut, jedenfalls bis gestern Morgen.«

»Eine wirklich tolle Frau. Meine Freunde haben sich sehr gefreut, euch kennenzulernen. Wenn ihr zu uns ziehen würdet, hättet ihr also schon Anschluss. Sag mal, gehört der Einsatz von Löschflugzeugen zu dem, was ihr regelmäßig macht?«

»Nein«, antwortete Alain. »Die Flugzeuge sind vom Service Civique, aber die Crewmitglieder waren früher alle bei den Luftstreitkräften. Und die haben darauf bestanden, dass unser Funksystem genutzt wird. Vor ein paar Jahren gab’s Probleme in der Provence, als die Polizei und die pompiers am Ruder waren. Diesmal hatten wir einen Piloten in der Einsatzzentrale. Ich bin nur für die Technik zuständig. Gestern waren wir mit den Flugzeugen in den Landes, davor bei Nérac im Département Lot-et-Garonne.«

»Jedenfalls vielen Dank für eure Hilfe. Warum hast du mir nicht gesagt, dass ihr kommt?«

»Ich wusste gar nicht, wo wir sind, als man uns in der Nacht hierher verfrachtet hat. Es hieß nur, Stellung beziehen, bevor es hell wird und die Flugzeuge fliegen können.«

Bruno grinste. »So kennt man das Militär. Warum können die Flugzeuge eigentlich nicht im Dunkeln ihre Einsätze fliegen?«

»Weil sie für gezielte Abwürfe tief runtermüssen, und das wäre in dieser hügeligen Gegend zu riskant.«

Aus dem Truck rief jemand Alains Namen. Ein uniformierter Soldat winkte ihn zu sich. »Schon geht’s weiter«, sagte Alain und reichte Bruno seinen Becher.

»Grüß Rosalie von mir.« Sie gaben einander die Hand, und kaum war Alain auf den Truck geklettert, startete auch schon der Motor. Bruno schaute dem Lastzug nach, der noch einmal kurz hupte und dann auf die Brücke zusteuerte. Dann betrat er die Einsatzzentrale, meldete sich ab und sagte, dass er jetzt ins Bett gehe. Doch da winkte ihm Prunier zu, der gerade mit Philippe Delaron sprach, der für die Sud Ouest im Einsatz war.

»Mit ihm hier sollten Sie reden«, sagte Prunier mit Blick auf Bruno. »Es war seine Idee, mit den gabarres die Leute über den Fluss zu bringen und die Katapulte einzusetzen.«

»Stimmt das?«, fragte Philippe an Bruno gewandt.

»Ideen und Vorschläge hatten auch andere«, erwiderte Bruno. »Beim Militär lernt man, alle Kräfte zusammenzuführen, in der Luft, am Boden, zu Wasser. Wir hatten Löschfahrzeuge, die pompiers und freiwillige Helfer. Das war gewissermaßen unsere Infanterie, und wir wussten, dass, wenn es hell wird, Unterstützung aus der Luft kommt. Was uns noch fehlte, war Artillerie. Diese Lücke ließ sich mit den Katapulten schließen. Als deutlich wurde, wie schnell sich das Feuer ausbreitet, war uns jedes Mittel recht. Es kommt jetzt darauf an, aus den Ereignissen der vergangenen Nacht zu lernen, Einsatzpläne zu revidieren und Übungen durchzuführen, damit die Zusammenarbeit künftig noch besser klappt.«

»Genau das habe ich auch dem Hauptmann der Feuerwehr gesagt«, bemerkte Prunier und wandte sich wieder an Philippe. »Wir werden eine Arbeitsgruppe zusammenstellen und Empfehlungen ausarbeiten. Ich möchte, dass Bruno daran teilnimmt.«

Nachdem er noch ein paar Fotos gemacht hatte, zog Philippe weiter, um Rossillon zu interviewen. Bruno fragte Prunier: »Gibt’s Neues von Jean-Jacques zu Henri Bazaine? Wir sind uns eben begegnet. Er ist bei der Freiwilligen Feuerwehr von Bergerac.«

»Ach, sieh einer an! Durch und durch schlecht kann er dann wohl doch nicht sein. Nein, seit gestern habe ich von Jean-Jacques nichts gehört. Übrigens, ob Bazaine mit dem Zug oder mit dem Auto nach Paris gefahren ist, lässt sich nicht nachweisen. Ich gehe jetzt nach Hause und hau mich aufs Ohr. Und die dreckige Uniform bringe ich vorher zur Reinigung. Sollten Sie auch machen. Ist Ihnen eigentlich bewusst, dass Sie nach Urin riechen?«

»Ich musste eine inkontinente alte Dame aus dem Haus tragen. Der Geruch hängt mir schon seit Stunden in der Nase.«

Bruno fuhr nach Hause, fütterte die Hühner, zog sich aus und sprang unter die Dusche. Er schaltete sein Handy aus und ging zu Bett. Am frühen Nachmittag wachte er auf, machte sich Kaffee und duschte noch einmal, bevor er das Handy wieder einschaltete. Er hatte fast ein Dutzend Nachrichten, zwei vom Bürgermeister, drei vom regionalen Rundfunk, zwei von Jean-Jacques, je eine von Sabine und Rossillon sowie zwei von Isabelle. Er rief sie sofort zurück.

»Ich habe dich und diese mittelalterlichen Maschinen im Frühstücksfernsehen gesehen«, sagte sie. »Mann, was warst du dreckig.«

»Du hättest mich erst mal riechen sollen«, erwiderte er. »Gibt’s Neuigkeiten aus dem Élysée zum Fall Bazaine?«

»Ja, man will entgegen unserem Rat auf den Deal eingehen. Bazaine erhält Immunität und liefert dafür aus, was er von der Rosenholz-Akte besitzt.«

Es blieb lange still in der Leitung. »Aha«, brummte Bruno schließlich. »Hat der Élysée-Palast denn auch schon versprochen, die Unterlagen an dich und unsere Jungs von der Gegenspionage weiterzugeben?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Soll das heißen, er behält sie für sich?«, fragte Bruno ungläubig.

»Wissen ist Macht«, antwortete sie. »Zu einer Hexenjagd wird’s aber nicht kommen. Ich habe Verständnis dafür und halte das für richtig so. Nur …« Sie unterbrach sich.

»Im Grunde deines Herzens bist du immer noch Polizistin«, ergänzte Bruno. »Und du willst nicht, dass Bazaine mit einem Mord davonkommt.«

»Genau«, sagte sie. »Ich hätte da eine Idee. Hast du am Wochenende schon was vor?«

»Wir könnten mit Balzac seinen Nachwuchs besuchen.«

»Nichts täte ich lieber«, erwiderte sie. »Oder fast nichts. Aber meine Reise wäre zum Teil dienstlich. Inwieweit, hängt von den Treffen ab, die ich noch arrangieren muss. Morgen kann ich dir mehr sagen.«

Er ignorierte die Anrufe des Lokalsenders und rief den Bürgermeister an.

»Ich wollte Ihnen nur gratulieren«, sagte Mangin. »Wahrscheinlich hat die halbe Stadt Sie und die Trébuchets heute Morgen im Fernsehen gesehen.«

»Sie kennen sich aus. Alle anderen sprechen von Katapulten.«

»Sie scheinen einen neuen Fan zu haben, und zwar in meiner geschätzten Kollegin Madame Maire von Envaux. Sie sagte vor laufender Kamera, dass Sie derjenige waren, der die gabarres angefordert hat, um die Evakuierten in Sicherheit zu bringen.«

»Sehr freundlich, aber in Wahrheit haben wir das Ganze nicht besonders gut gemanagt«, entgegnete Bruno. »Das Feuer hat sich schneller ausgebreitet als gedacht. Wir hätten im Vorfeld Fluchtwege bestimmen müssen. Brücken, die eigentlich hätten gesperrt sein sollen, waren passierbar, und an der Abstimmung zwischen Polizei, pompiers und den Luftstreitkräften hat es auch gehapert, ganz zu schweigen von der Vorausplanung. Das muss in Zukunft besser werden, denn es werden weitere Waldbrände auf uns zukommen.«

»Ich bin ganz Ihrer Meinung«, sagte der Bürgermeister. »Darauf müssen wir uns gefasst machen. Der Klimawandel zwingt uns dazu. Wir sehen nicht mehr nur im Fernsehen die Wälder brennen, in Australien etwa oder Kalifornien oder vor ein paar Jahren in Schweden. Inzwischen sind wir selbst immer häufiger betroffen.«

»Exakt«, erwiderte Bruno. »Prunier will eine Arbeitsgruppe für unser Département zusammenstellen. Sie könnten Ihre Kontakte nach Paris nutzen und für landesweite Vorbeugungsmaßnahmen werben. Die sind dringend nötig.«

»Darüber unterhalten wir uns morgen ausführlicher, wenn Sie wieder im Büro sind. Jetzt sollten Sie erst einmal richtig ausschlafen.«

Bruno ließ alle anderen Anrufe unbeantwortet. Weil es in seinem Land Rover noch nach Urin roch, machte er gründlich sauber und fuhr dann mit offenen Fenstern zum Reiterhof. Balzac, dem das Motorengeräusch vertraut war, eilte ihm aus dem Stall entgegen. Von seinem Gebell aufmerksam gemacht, ließ Hector ein freudiges Wiehern vernehmen, und Pamela trat vor die Küchentür.

»Gut gemacht«, sagte sie und kam, um ihn herzlich zu umarmen. »Wir haben dich im Fernsehen gesehen. Virginie hat den Podcast im Internet gefunden und mir einen Link geschickt. Der wurde sofort an alle unsere Freunde weitergeleitet. Hast du den Beitrag schon gesehen?«

»Nein«, antwortete er. »Bin ich auch nicht scharf drauf. Ich war vor Ort und muss ziemlich verdreckt ausgesehen haben.«

»Das haben alle, vom Rauch.«

»Bonjour, Virginie«, grüßte er, als auch sie nach draußen kam, und gab ihr bisous auf beide Wangen. Es überraschte ihn einigermaßen, als sie die Arme um seinen Hals schlang und ihn an sich drückte.

»Ich habe mich in Balzac verliebt, er ist wundervoll«, schwärmte sie. »Inzwischen weiß ich auch, wie man ein Pony sattelt. Pamela möchte, dass ich ihr heute helfe, die Kinder im Kreis zu führen.«

»Mir ist jetzt danach, mit Hector auszureiten«, sagte Bruno und schaute Pamela an. »Kommst du mit?«

»Ich kann nicht«, antwortete sie und schüttelte den Kopf. »Um vier kommen die größeren Mädchen zum Unterricht. Willst du mit uns zu Abend essen? Virginie kocht uns was Vegetarisches.«

»Danke, wäre schön, aber ich treffe mich mit Jean-Jacques wegen der Sache, an der wir arbeiten. Und ich müsste noch in der Klinik vorbeischauen und sehen, wie es dem einen oder anderen der Evakuierten geht. Aber zuerst gönne ich mir einen Ausflug auf Hector.«

Virginie kam in den Stall, als er sein Pferd sattelte, und sagte: »Vielen Dank für Ihre lobenden Zeilen an Madame Daynès. Sie hat mich heute Morgen angerufen und mir einen Job in ihrem Atelier angeboten. Im September geht’s los.«

»Gratuliere, das sind ja tolle Neuigkeiten«, erwiderte er. »Sie haben’s verdient. Haben Sie bis dahin noch etwas vor? Müssen Sie zurück nach Paris?«

»Ich habe noch gut eine Woche in Périgueux zu tun. Es müssen noch ein paar zusätzliche Köpfe gegossen werden. Danach hat Pamela mich eingeladen, den Sommer hier zu verbringen. Ich möchte reiten lernen und ihr mit den Kindern helfen. Wohnen darf ich hier umsonst.«

»Prima. Sie wird eine gute Reiterin aus Ihnen machen. Ich freue mich, dass Sie meine Freunde mögen, denn die mögen Sie umgekehrt genauso.«

Er führte Hector nach draußen, stieg in den Sattel, winkte Virginie noch einmal zu und lenkte sein Pferd über den Pfad, der auf den Hügelkamm führte. Balzac trottete hinter ihm her. Hector schien ebenso sehr wie er darauf zu brennen, Tempo zu machen. Auf dem letzten Anstieg wechselten sie in einen zügigen Trab über, und kaum hatten sie die Anhöhe erreicht, ging es im leichten Galopp weiter. Am Waldrand hielten sie an, um Balzac aufschließen zu lassen. Bruno ließ seinen Blick über die vertraute Landschaft schweifen, die hier noch von Bränden verschont geblieben war. Hoffentlich blieb es so. Als Balzac aufholte, ging es weiter durch den Wald auf die langgestreckte Brandschneise zu.

Balzac kannte sich hier gut aus und wusste, wie schnell Hector sein konnte. Deshalb versuchte er gar nicht erst, dem Pferd zu folgen, sondern schaute ihm bloß nach, als es lostrabte und allmählich beschleunigte. Am Ende der Schneise parierte Bruno durch, machte kehrt und ließ Hector laufen. Der holte alles aus sich heraus, mehr, als Bruno von ihm kannte. Es war so begeisternd, dass sich Bruno überschwenglich johlen hörte, bis Hector am Anfang der Schneise wieder langsamer wurde und Balzac sie bellend willkommen hieß. Wenig später kehrten sie auf den Reiterhof zurück. Bruno sah, dass Pamelas Swimmingpool aufgefüllt war, von Flugasche unbeschmutzt. Er sah sehr einladend aus.

Brunos Handy vibrierte. Er sah im Display, dass Jean-Jacques ihn zu erreichen versuchte, und nahm den Anruf entgegen.

»Wie geht’s unserem Fernsehstar? Haben Sie die Nachrichten aus Paris gehört?«

»Welche Nachrichten?«, fragte Bruno, weil er es für besser hielt, für sich zu behalten, wie viel ihm von Isabelle anvertraut worden war, zumal daraus Rückschlüsse auf ihr Verhältnis zueinander hätten gezogen werden können.

»Der Élysée-Palast lässt Henri vom Haken und bekommt dafür die Stasiunterlagen, auf denen er hockt. Prunier hat’s von General Lannes erfahren, der überhaupt nicht glücklich darüber zu sein scheint. Ich dachte, du hättest schon davon gehört.«

»Ich war die ganze Nacht auf den Beinen und musste Schlaf nachholen. Was hast du jetzt vor?«

»Ich werde Isabelle anrufen. Vielleicht hat sie eine Idee.«

»An deiner Stelle würde ich mich nicht mit dem Élysée anlegen.«

»Das hat Prunier auch gesagt. Übrigens, dein Einsatz gestern Nacht war großartig. Wir sprechen uns, wenn ich mich mit Isabelle ausgetauscht habe.«

Bruno führte Hector in den Stall, nahm ihm den Sattel ab und gab ihm einen runzeligen Apfel aus dem Vorratsfass. Er rieb ihn trocken, während Balzac an den Hufen schnupperte. Anschließend ging er zum Pool, zog sich bis auf die Unterhose aus und sprang ins Wasser. Der Schwung trieb ihn unter Wasser fast bis ans Ende des Beckens. Nachdem er drei Bahnen zügig gekrault war, drehte er sich auf den Rücken und genoss mit geschlossenen Augen die Sonne im Gesicht. So dümpelte er dahin, bis er mit dem Kopf sanft vor einen Widerstand stieß, den er für den Beckenrand auf der flachen Seite hielt. Als er die Augen öffnete, sah er sich von Balzac bestupst. Er stieg aus dem Wasser, tätschelte den Hund und schaute zur Anhöhe hinauf. Während er dastand, spürte er, wie die Tropfen auf der Haut verdunsteten. Von Süden wehte immer noch eine warme Brise, und er seufzte bei dem Gedanken, dass ihm möglicherweise eine weitere schwere Nacht bevorstand.

»Da ist er ja«, tönte eine Stimme. »Der Katapultierer höchstpersönlich.«

Es war Jack Crimson in Badehose und mit einem großen Handtuch um den Nacken. Er grinste breit und sprang so wuchtig ins Wasser, dass sich eine Spritzfontäne über Bruno ergoss. Prustend wie ein Wal tauchte er wieder auf. »Mir ist zu Ohren gekommen, dass die Sache mit der Rosenholz-Akte fast in trockenen Tüchern ist«, sagte er. »Wurde auch Zeit.«

Bruno wusste, dass Jack und General Lannes Kollegen gewesen waren und dass Jack, obwohl offiziell im Ruhestand, immer noch private Klienten in strategischen Fragen beriet. Seine Kontakte zu alten Freunden aus Nachrichtendiensten in Großbritannien, Frankreich und den USA machten ihn zu einem nützlichen Verbindungsmann, der im Hintergrund die Fäden zog. Isabelle hatte ihn einmal Bruno gegenüber als weise, zuverlässige alte Eule bezeichnet.

»Gut zu hören«, erwiderte Bruno. »Berichte auch Jacqueline davon, bevor sie auf den Kommentarseiten von Le Monde weitere Bomben platzen lässt.«

»Eigentlich freut es mich, dass sie das Thema öffentlich angeht«, sagte Jack. »Es gibt zu denken und wird manche ermahnen, nicht alles zu glauben, was in den Akten feindlicher Geheimdienste steht. Stell dir nur vor, was passieren würde, wenn gefälschte KGB-Akten auf den Markt kämen, in denen behauptet würde, dass dieser britische Staatsbeamte oder jener amerikanische Politiker jahrelang im Sold der Russen stand. Lügen gehen einmal um die Welt, ehe die Wahrheit in die Puschen kommt.«

Er tauchte unter und schwamm dann ein paar Bahnen Brust. Brunos Handy vibrierte wieder, und wieder war es Isabelle.

»Könntest du mich morgen mit Jean-Jacques am Flughafen von Bergerac abholen?«, fragte sie. »Ich komme mit der ersten Maschine aus Paris und bin um kurz nach neun da.«

»Natürlich«, antwortete er. »Ich freue mich auf dich. Kannst du länger bleiben?«

»Hängt davon ab, wie sich die Dinge über Nacht entwickeln«, sagte sie. »Genaues kann ich dir jetzt nicht erklären. Vielleicht morgen. Übrigens, wir sind auf einen interessanten Zufall gestoßen. Vielleicht weißt du, dass Peuple-Pierre ein juristisches Sachbuch geschrieben hat; es ist seinem guten Freund und Kollegen Maître Vautan gewidmet.«

»Kannst du mir sagen, ob du dienstlich kommst oder zum Vergnügen?«

»Jemand muss Henri Bazaine den präsidialen Amnestieerlass persönlich aushändigen. Aber vielleicht wird’s komplizierter. Morgen wissen wir mehr. Steck auf alle Fälle deine Dienstwaffe ein.«

26

Am nächsten Morgen stieg Isabelle als Erste aus dem Flugzeug. Zu seiner Überraschung trug sie ihre Uniform der commissaire der Polizei, und auf dem Aktenkoffer an ihrer Hand prangte das RF der République Française. Bruno hatte sie noch nie in ihrer Dienstkleidung gesehen. Bei ihrer ersten Begegnung war sie als Mitarbeiterin von Jean-Jacques in Zivil gewesen. Dann wurde sie ins Team des Innenministers befördert und wechselte später zu Eurojust, der Agentur der Europäischen Union für justizielle Zusammenarbeit in Strafsachen in Den Haag. In ihrer neuen Funktion hatte sie immer Zivil getragen, so auch nach ihrer jüngsten Beförderung in die regierungsamtliche Leitstelle für die innereuropäische Koordination von Terrorismusbekämpfung. Diesem Posten verdankte sie, wie Bruno wusste, ihren gehobenen Rang, sie aber nun in Uniform zu sehen, überraschte ihn. Anscheinend war sie in einer ernst zu nehmenden offiziellen Mission unterwegs. Er war froh, Balzac auf dem Reiterhof zurückgelassen zu haben.

Ihr folgte ein Mann in Zivil, der zwei Reisetaschen trug und den sie Bruno ohne weitere Erklärungen als Kollegen aus dem diplomatischen Dienst vorstellte. Jean-Jacques umarmte sie herzlich und sagte: »Die Uniform steht Ihnen sehr gut, Isabelle. Für mich aber bleiben Sie, so hoch sie auf der Karriereleiter auch aufgestiegen sind, immer meine junge Lieblingsmitarbeiterin.«

Sie löste sich aus seinen Armen, drückte ihm einen schmatzenden Kuss auf die Wange, dann auch Bruno und führte sie auf die wartenden Fahrzeuge zu. Ihrem Begleiter sagte sie: »Dieser alte Spitzbube ist wie ein Papa für mich. Alles, was ich von der Polizeiarbeit verstehe, habe ich von ihm gelernt. Und das ist mein alter Freund Bruno, chef de police im Vézère-Tal. Uns verbindet nicht zuletzt ein ganz besonderer Hund.«

»Der Mann am Katapult«, bemerkte ihr Begleiter mit frankokanadischem Akzent. »Er war im Fernsehen.«

»Siehst du, Bruno? Du bist berühmt«, sagte sie, als Jean-Jacques’ Fahrer ihr die Tür öffnete.

»Wir reden später«, fügte sie leise hinzu. »Steig jetzt bitte in den zweiten Wagen zu den mobiles. Wir fahren direkt zum Weingut von Bazaine.«

Der zweite Wagen war ein Transporter voller schwerbewaffneter gendarmes mobiles, einer paramilitärischen Einheit, die wahrscheinlich aus Bordeaux gekommen war. Der chef d’escadron grüßte Bruno salutierend und schüttelte ihm die Hand. Er grinste und fragte, wo er sein Katapult gelassen habe. Die Männer lachten freundlich und machten ihm auf einer der drei Sitzreihen Platz.

Der Kommandant stieg auf den vorderen Beifahrersitz und drehte sich zu seinen Männern um. »Das ist Bruno Courrèges, chef de police, und falls es euch noch nicht aufgefallen ist – er war nicht immer schon ein f‌lic. Er ist Träger des Croix de Guerre, und so etwas wird nicht mit der Marschverpflegung verteilt. Ich habe mich erkundigt und erfahren, dass es ihm in Sarajevo verliehen wurde, wo er Verwundete aus einem brennenden Panzerwagen geborgen hat, als die Serben den Flughafen bombardierten. Einige von euch haben ihn sicher gestern im Fernsehen gesehen – vor einer mittelalterlichen Kriegsmaschine im Einsatz gegen einen Waldbrand. Wir freuen uns, Sie bei uns zu haben, Monsieur.«

»Sind Sie gebrieft worden?«, fragte Bruno, um seine Verlegenheit zu überspielen, während sie Jean-Jacques’ Wagen auf der N21 folgten und dann rechts auf die Straße abbogen, die auf das Weingebiet von Bergerac zuführte.

»Wir stehen in Bereitschaft und leisten Personenschutz, wie von der commissaire verlangt. Das war’s auch schon. Können Sie uns mehr sagen?«

Bruno schüttelte den Kopf. »Ich bin auch nicht schlauer. Abgesehen davon, dass ich befugt bin, Personen festzunehmen, weiß ich eigentlich nicht, warum ich hier bin.«

»Willkommen im Klub der Champignons«, rief einer der Gendarmen von hinten.

»Champignons?«, fragte Bruno.

»Die lässt man auch im Dunkeln und versorgt sie mit Mist«, antworteten alle wie aus einem Mund und lachten dabei grölend.

Bruno nickte und grinste. »Wie ich sehe, bleibt immer alles gleich.«

Er fragte sich, warum Isabelle die mobiles angefordert hatte, die normalerweise eingesetzt wurden, wenn es Geiseln zu befreien galt oder mit bewaffnetem Widerstand zu rechnen war. Wenn sie wirklich nur den präsidialen Amnestieerlass an Henri auszuliefern hatte, gab es eigentlich keinen Grund für ihre Teilnahme an der Mission. Es ärgerte ihn, wie Isabelle offenbar auch, dass der Élysée-Palast Henri im Austausch gegen mutmaßlich brisante Informationen, wie immer die auch aussehen mochten, vom Haken ließ. Warum, fragte er sich, wurde Henri nicht einfach den deutschen Behörden ausgeliefert, die ihm wegen des Mordes an Max, einem deutschen Staatsbürger wie er, den Prozess machen würden? Zugegeben, die Indizien, die gegen ihn sprachen, die Tatsachen nämlich, dass er zur Tatzeit am Tatort war und ein Motiv hatte, würden für eine Verurteilung wahrscheinlich nicht ausreichen.

Jean-Jacques’ Wagen stoppte, bevor sie das Weingut von Bazaine erreichten. Der Transporter der mobiles hielt hinter ihm an. Jean-Jacques stieg aus, winkte Bruno zu sich und ließ ihn neben Isabelle und dem Diplomaten auf der Rückbank Platz nehmen.

»Die mobiles sind angewiesen, fünf Minuten nach uns auf den Hof zu kommen«, sagte sie. »Nur zu unserer Sicherheit und für den Fall der Fälle. Henri soll sie vorher nicht sehen. Ich finde, du sollst ihn zur Strecke bringen. Hast es verdient.«

»An welchen Fall der Fälle hast du gedacht?«, wollte Bruno wissen.

»Wart’s ab.«

Sie bogen in den Hof ein. Als sie aus dem Wagen stiegen, öffnete sich die Eingangstür des Wohnhauses, und Henri trat auf die Schwelle. Er schien allein zu Hause zu sein.

»Bonjour, Monsieur Bazaine«, grüßte Isabelle. »Wir haben gestern Abend miteinander telefoniert. Jetzt bin ich hier, um Ihnen das offizielle Dokument des Élysée auszuhändigen.«

»Kommen Sie doch bitte herein«, sagte er und warf einen etwas verunsicherten Blick auf Bruno, Jean-Jacques und den Diplomaten. »Warum sind diese Polizisten mitgekommen?«

»Eine Höf‌lichkeitsgeste unsererseits. Sie haben in dem Fall ermittelt, für den Sie Straf‌freiheit erwirken konnten.«

Henri zuckte mit den Achseln und ließ alle an sich vorbei ins Haus, ohne ihnen jedoch die Hand zu geben. Er führte sie in ein großes, recht altmodisch eingerichtetes und dunkles Wohnzimmer. Die Bilder an den Wänden waren ein Sammelsurium aus braunen Farben in allen Schattierungen mit vereinzelten helleren Flecken; es schien, als seien sie über Jahrzehnte nachgedunkelt und nie gereinigt worden. Auf manchen glaubte Bruno düstere Landschaften zu erkennen, eines stellte eine Kuh an einem Bachlauf dar. Die wenigen Fenster saßen tief in der Wand. Die schwere lederne Sitzgarnitur wirkte sehr förmlich. Blumen gab es keine, auch keine Bücher oder Zeitschriften, keinen Fernseher und außer zwei einsamen Wandleuchten keinen Hinweis auf irgendwelche Elektrogeräte. Was Bruno ebenfalls wunderte, war die Abwesenheit anderer Personen. Weder Henris Frau noch seine Kinder nahmen an dem Treffen teil.

»Danke, dass Sie uns empfangen, Monsieur Bazaine«, sagte Isabelle. »Wie schon am Telefon erwähnt, habe ich die Ehre, Ihnen mitzuteilen, dass Ihnen von höchster Stelle aus Straf‌freiheit für alle Gesetzesvergehen auf französischem Boden gewährt wird, die Ihnen vorgeworfen werden könnten.«

Sie stellte ihren Aktenkoffer auf einem kleinen Beistelltisch ab, öffnete ihn und entnahm ihm eine Schriftrolle, die durch ein rot-weiß-blaues Band mit rotem Wachssiegel zusammengehalten wurde. Die händigte sie nun Henri aus. Er rollte sie auseinander und las konzentriert.

»Damit bin ich einverstanden.« Er holte ein Handy aus der Tasche und drückte auf eine vorprogrammierte Taste. »Maître Vautan? Hier ist Henri Bazaine. Ich bin jetzt im Besitz des gewünschten Dokuments. Wenn Sie mir bitte Ihren Entwurf vorlesen könnten? Ich vergleiche dann mit dem Text, der mir vorliegt.«

Henri lauschte angestrengt in sein Handy, aus dem eine dünne, blecherne Stimme zu vernehmen war.

»Das stimmt Wort für Wort mit dem, was mir vorliegt, überein«, sagte Henri. »Sie können jetzt dem Élysée zukommen lassen, was ich Ihnen anvertraut habe.«

Er steckte sein Handy weg, wandte sich mit einem triumphierenden Lächeln an Isabelle und schien diesen Moment zu genießen. »Damit wäre die Sache geregelt, Madame.«

Sie nickte kühl und sagte: »So scheint es, Monsieur. Der von Ihnen begangene Mord an Max Morilland, mit dem Sie in einem Waisenhaus in der Nähe von Dresden aufgewachsen sind, bleibt ungesühnt.«

»Mord?« Henri zuckte mit den Achseln. »Es war ein fairer Kampf. Max wollte mit den Aufzeichnungen verschwinden, die mein Anwalt jetzt den Behörden ausliefert. Ich habe ihn aufzuhalten versucht, und er hat nach dem Spaten gegriffen, mit dem wir unsere Latrine ausgehoben haben. Wir haben miteinander gekämpft, und ich habe gewonnen.«

»Sie geben also zu, Ihren Freund umgebracht zu haben«, sagte Jean-Jacques.

Wieder zuckte Henri mit den Achseln. »Er oder ich.«

Es wurde still im Zimmer, bis Isabelle wieder das Wort ergriff. »Commissaire Jalipeau, es ist Ihr Fall. Übernehmen Sie.«

Für einen so massigen Mann wie ihn bewegte sich Jean-Jacques erstaunlich schnell. Von jetzt auf gleich legte er Henri eine Handschelle an, aber bevor er auch das andere Handgelenk zu fassen bekam, war Henri zurückgesprungen. Bruno schritt ein, drehte ihm den freien Arm auf den Rücken und zwang ihn zu Boden, wobei er sein Knie als Hebel einsetzte. Jean-Jacques konnte seiner nun habhaft werden. Er hob Henris Handy auf, das zu Boden gefallen war, und warf es auf die Couch.

»Monsieur Bazaine«, sagte Isabelle. »Sie sind festgenommen. Es liegt ein Auslieferungsantrag aus Kanada gegen Sie vor, dem der französische Justizminister gestern Abend formell zugestimmt hat.« Sie holte ein weiteres Dokument aus ihrem Aktenkoffer. »Ihnen wird Erpressung zur Last gelegt. Sie haben dem kanadischen Staatsbürger Monsieur Loriaut und seinem Unternehmen Vins de Nouvelle France unter Androhung von Gewalt eine Summe von zweihundertsechzigtausend Euro abverlangt, zuvor bereits vierhunderttausend französische Francs, als diese noch die gültige Währung waren. Wir sind in Begleitung des kanadischen Rechtsattachés, der Sie jetzt in Gewahrsam nimmt, bis Sie an die Gerichtsbarkeit in Kanada ausgeliefert werden.«

»Unverschämtheit!«, blaffte Henri. »Ich bin französischer Staatsbürger und kann nicht einfach abgeschoben werden. Ich verlange meinen Anwalt zu sprechen.«

»Da irren Sie«, entgegnete Isabelle nüchtern. »Sie sind kein französischer Staatsbürger. Sie sind mit falschen Papieren ins Land gekommen und verheimlichen seitdem Ihre wahre Identität. Auf die mit einer Staatsbürgerschaft verbundenen Rechte haben Sie keinen Anspruch.«

Henri schien zu explodieren. Mit einem wütenden Schrei sprang er auf und senkte den Kopf, als wollte er seine Stirn in Isabelles Gesicht rammen. Bruno war schneller. Er hielt ihn am Arm zurück, schleuderte ihn herum und stellte ihm ein Bein, sodass er rücklings zu Boden ging und mit Wucht auf die Schulter stürzte. Nur weil ihn Bruno, der immer noch den Arm gepackt hielt, abfing, prallte er nicht auch mit dem Kopf auf.

Als Jean-Jacques ihm mit einem langen Kabelbinder die Fußgelenke fesselte, kam der Transporter der mobiles mit heulendem Motor und quietschenden Bremsen in den Hof gefahren. Isabelle öffnete ihnen die Tür. Vier Männer blieben draußen vor dem Fahrzeug, die Waffen im Anschlag und jeweils einer anderen Richtung zugewandt. Durch das Fenster sah Bruno, wie einer von ihnen Henris Sohn, der vor die Tür des chai getreten war, mit einem Handzeichen bedeutete zurückzuweichen. Zwei Gendarmen stürmten ins Wohnzimmer und zielten mit ihren Sturmgewehren auf die Gestalt am Boden.

Isabelle wandte sich an den kanadischen Rechtsattaché. »Monsieur Delaurier, der Mann gehört Ihnen. Auf dem Flughafen von Mérignac wartet eine Militärmaschine auf Sie, startbereit für den Flug nach Montreal. Ich bin angewiesen, Sie zum Flughafen zu begleiten. Das Dokument des Präsidenten beschlagnahme ich hiermit, weil es unter Vortäuschung falscher Tatsachen erschlichen wurde.«

»Was ist mit seinen Angehörigen?«, fragte Bruno. »Sie sollten informiert werden. Sein Sohn ist hier, im chai.«

»Jean-Jacques, würden Sie bitte Monsieur Bazaine Junior mitteilen, dass sein Vater per Haftbefehl nach Kanada ausgeliefert wird, wo ihn ein Strafverfahren erwartet?«, sagte Isabelle. Sie bückte sich und hob die Schriftrolle vom Boden auf, legte sie in ihren Aktenkoffer zurück und wandte sich an die mobiles.

»Messieurs, bringen Sie bitte den Festgenommenen in Ihrem Fahrzeug nach Mérignac. Und Sie, chef de police Courrèges, bitte ich, die Kollegen zu begleiten und für die Sicherheit des Festgenommenen auf dem Weg zum Flughafen zu sorgen. Wir sehen uns vor der Einfahrt zum Militärbereich.«

Als Henri in den Transporter geführt und mit Handschellen an die Ringe im Boden, wie es sie in allen solchen Fahrzeugen gab, gefesselt worden war, sagte sie leise: »Bruno, dir ist doch auch recht, dass gerechter Justizvollzug sichtbar gemacht wird. Jean-Jacques hat veranlasst, dass du am Flughafen auf ein paar alte Freunde triffst.«

Die Fahrt dauerte neunzig Minuten und verlief reibungslos. Die Klimaanlage des Transporters kühlte den Innenraum auf eine angenehme Temperatur herunter. Ohne diese, vermutete Bruno, würden die schwer gepanzerten mobiles von der Hitze womöglich außer Gefecht gesetzt werden. Henri lag auf dem Boden und starrte Bruno, der ihm rücksichtsvollerweise ein Kissen unter den Kopf geschoben hatte, während der gesamten Fahrt mit ausdrucksloser Miene an.

Obwohl inzwischen besser bekannt als ziviler Flughafen, der jährlich fast fünf Millionen Passagiere abfertigte, war Mérignac auch ein Stützpunkt der Luftstreitkräfte, und das schon seit 1917. Von hier aus war, wie Bruno wusste, Charles de Gaulle 1940 nach Großbritannien gestartet, um sich im Kampf gegen die deutschen Besatzer mit den Alliierten abzusprechen. Als Base Aérienne 106 war der Stützpunkt nunmehr der ständige Sitz des Unterstützungskommandos der Luftwaffe und beschäftigte dreitausend Mitarbeiter und Mitarbeiterinnen. Er verfügte über eine Kommandogruppe aus Fallschirmjägern und eine Transportflugzeugstaffel. Bruno sah auch einen Airbus A330 des französischen Militärs im Vorfeld des Flugplatzes, als sie die Einfahrt erreichten und von einem Wachposten durchgewinkt wurden. Vor der Gangway warteten Soldaten in Camouf‌lage und mit Seesäcken bepackt darauf, an Bord gelassen zu werden.

»Wir haben die Möglichkeit, mit dieser Maschine in den Norden von Québec zu fliegen, wo französische Truppen an einer Übung mit unseren kanadischen Verbündeten teilnehmen«, sagte Isabelle, die an die Tür des Transporters gekommen war, vor dem die mobiles inzwischen in einem losen Kordon Aufstellung genommen hatten. Bruno löste die Handschellen, mit denen Henri am Boden fixiert war, und half ihm aufzustehen. Von einem Offizier der Luftstreitkräfte wurden sie in das Verwaltungsgebäude geführt, wo sie im Wartezimmer Sabine in Gendarminnenuniform und Arm in Arm mit Tante Do vorfanden. Die Dame sah aus, als sei sie geradewegs von einer Behandlung in ihrem Schönheitssalon gekommen. Ihr Make-up war makellos und das Haar perfekt frisiert.

»Merde, nicht die schon wieder«, blaffte Henri und verdrehte die Augen mit Blick auf Tante Do.

»Doch, schon wieder ich, Henri«, antwortete sie mit etwas brüchiger Stimme. Sie hielt Sabines Hand so fest umklammert, dass die Fingerknöchel weiß hervortraten. »Diesmal erkennst du mich also wieder, was? Nun, dich zu sehen freut mich weniger als die Tatsache, dass Max nach so langer Zeit endlich Gerechtigkeit widerfährt.«

Tante Do reckte trotzig ihren Hals, musterte Henri mit kühlem Blick und wiederholte: »Gerechtigkeit.«

Der Offizier hüstelte, unterschrieb den Auslieferungsbescheid und reichte ihn Isabelle. Zwei Männer der Militärpolizei nahmen Henri mit Handschellen und Fußfesseln in Gewahrsam und führten ihn hinaus zur wartenden Maschine. Die Soldaten im Vorfeld folgten ihm mit neugierigen Blicken, als er gezwungen wurde, die Gangway zu besteigen. Ihm folgte der kanadische Diplomat.

Tante Do brach in Tränen aus und schmiegte sich mit bebenden Schultern in Sabines Arme. Ihre Stimme war wie erstickt, aber Bruno glaubte, sie sagen zu hören, dass sie, Sabine, die einzige ihr verbliebene Familienangehörige sei. Sabine tätschelte ihr den Rücken und tröstete sie. Bruno war gerührt von der Szene und dachte daran, dass Sabine innerhalb des vergangenen Jahres sowohl ihre Mutter als auch den Bruder verloren hatte. Der Vater war wohl längst aus ihrer Welt verschwunden. Vielleicht hatte Tante Do recht, und sie war für Sabine so etwas wie Familie. Bruno sah darin eine Parallele zu sich und Alain, dem er in den letzten Tagen so nahegekommen war wie nie zuvor.

»Das war’s, Jean-Jacques«, sagte Isabelle und legte eine Hand auf die Schulter ihres ehemaligen Chefs, der jetzt fast traurig zur Luke aufschaute, hinter der Henri Bazaine verschwunden war. »Glückwunsch, mein alter Freund«, fuhr sie fort. »Sie haben nie aufgegeben und am Ende doch noch einen Fall gelöst, der um ein Haar unaufgeklärt geblieben wäre. Jetzt könnten Sie, nach dreißig Jahren endlich, das scheußliche Bild von Ihrer Bürotür nehmen.«

»Ja, aber ich fürchte, mir wird dann etwas fehlen«, erwiderte Jean-Jacques. »Irgendwie fühlt sich das Ganze für mich noch unwirklich an.« Er drehte sich um und marschierte davon, ohne sich noch einmal umzudrehen. Bruno und Isabelle blieben allein zurück. Ein Offizier auf der Gangway brüllte Befehle, die die Soldaten auf dem Vorfeld Aufstellung nehmen ließen, um in geordneter Reihe das Flugzeug zu besteigen.

»Und was jetzt?«, fragte Bruno. »Fliegst du zurück nach Paris?«

»Nein«, antwortete sie und bedachte ihn mit einem Blick, den er gut kannte und an dem er sich nie würde sattsehen können. »Ich gehe jetzt erst einmal zur Toilette und wechsle von der Uniform in ein etwas bequemeres Outf‌it. Und dann holen wir hoffentlich Balzac ab und besuchen mit ihm seine Welpen. Ich muss sie unbedingt sehen. Im Übrigen habe ich mir ein paar Tage freigenommen, und du weißt, wie sehr ich das Périgord vermisst habe.«

Danksagungen

Die Idee zu diesem Roman verdanke ich meinem alten Freund und Nachbarn Raymond Bounichou, einem pensionierten Offizier der Gendarmerie, und seinen Erinnerungen an einen Fall, den er nie lösen konnte. Er besitzt immer noch das Foto vom Schädel eines unbekannten Mordopfers, das er »Oscar« genannt hat. Jahrelang versuchte Raymond die Leiche des Mannes zu identifizieren, der in einem entlegenen Waldgebiet verscharrt und schließlich von einem Hund aufgespürt worden war. Die Hintergründe bleiben ein Geheimnis, das Raymond bis heute nicht loslässt. Als letztes Mittel der Aufklärung kochte er mit richterlicher Erlaubnis den Kopf der Leiche aus, um den Schädel untersuchen zu können, und stellte fest, dass die Todesursache eine Schädelfraktur gewesen war, hervorgerufen durch einen Schlag mit einem Campingwerkzeug.

Das Rätsel um Oscar kam mir in den Sinn, als ich zum ersten Mal eine Ausstellung der Arbeiten von Elisabeth Daynès besuchte. Sie ist inzwischen bestens für ihre Rekonstruktion des Gesichts von Tutanchamun aus dem Schädel des altägyptischen Herrschers bekannt, die weltweit große Aufmerksamkeit erregte, als sie auf dem Titel des Magazins National Geographic abgebildet wurde. Mich beeindruckten jedoch vor allem ihre aus Schädeln nachgebildeten Gesichter von prähistorischen Männern, Frauen und Kindern, die uns diese frühen Menschen mit Haut und Haaren vor Augen führen. Elisabeth Daynès hat damit der Erforschung längst vergangener Epochen eine sehr persönliche Dimension verliehen und mich und viele heutige Besucher des prähistorischen Museums von Les Eyzies mit unseren entfernten Urahnen in Verbindung gebracht.

Die Rosenholz-Akte existiert tatsächlich, und deren Inhalte entsprechen den Beschreibungen im Buch. Sie listet Tausende von Agenten und Agentinnen der Staatssicherheit der DDR auf und ist damit ein einzigartiges Dokument der Spionage und der Geheimdienste während des Kalten Krieges. Trotz aller Versuche des ostdeutschen Regimes, die Akte zu vernichten und alle Spuren zu beseitigen, gelang es der CIA, eine Kopie zu beschaffen, die sie mit Verbündeten ihrer Wahl teilte, nicht aber mit Frankreich. Die historischen Spannungen zwischen den Geheimdiensten Frankreichs und der USA sind Gegenstand kritischer Geschichtsschreibung. Das in diesem Buch zitierte Editorial von Le Monde ist frei erfunden, die implizite Warnung aber, Informationen aus den geheimdienstlichen Archiven einer rivalisierenden Macht für bare Münze zu nehmen, ist zumindest ernst zu nehmen, wie die finnische Sicherheitspolizei auf die harte Tour lernen musste.

Die alljährliche Feier der okzitanischen Sprache und Kultur, die félibrée oder felibrejada, ist eine bemerkenswerte Konstante im Leben des Périgord. Diese Festivals entstanden aus dem Widerstand der Périgourdins gegen die Bemühungen der Dritten Republik, Okzitanisch und andere regionale Dialekte aus den Schulen zu verbannen. Ende der 1860er-Jahre verstanden, so wurde geschätzt, neunzig Prozent der im Périgord lebenden Menschen die langue d’oc als ihre Muttersprache. Nach staatlicher Doktrin sollten jedoch die sogenannten patois Bretonisch, Provençalisch und Okzitanisch durch strenge Maßnahmen zurückgedrängt werden. Die Auswirkungen dieser Maßnahmen werden noch heute als Vergonha, Schande, apostrophiert – Verstöße gegen das Gebot, in Schulen ausschließlich Standardfranzösisch zu sprechen, wurden bestraft, zum Beispiel indem Schülerinnen und Schülern ein Klotz um den Hals gehängt wurde. Seit 1903 werden die Festivals alljährlich in jeweils anderen Städten oder Ortschaften des Périgord veranstaltet. Die Lieder, Gedichte und Tänze sowie die traditionelle Tischgesellschaft (taulada) erinnern daran, dass das Périgord nicht durch und durch französisch ist. Es ist älter; seine Wurzeln reichen in prähistorische Zeiten zurück und haben eine erkennbar eigene Mythologie, Sprache und Kultur ausgebildet.

Für diejenigen von uns, die im ländlichen Frankreich leben, sind die Männer und Frauen der Freiwilligen Feuerwehr, die pompiers, ein wesentlicher und bedeutsamer Teil des Lebens. Sie sind als Erste zur Stelle, wenn es brennt, aber auch in medizinischen Notfällen. Kaum vorstellbar ein Leben im Périgord ohne die Professionalität, den Mut und die Einsatzbereitschaft unserer Nachbarn, die sich freiwillig zur Feuerwehr melden. Ich bin den pompiers meiner Gemeinde insbesondere für ihren technischen Rat dankbar, auch Monsieur Kléber Rossillon und seinem Team von Castelnaud, die mich beim Schreiben dieses Buches mit wichtigen Hinweisen unterstützt haben. Etwaige Fehler oder Irrtümer gehen auf meine Kappe. Dass pompiers tatsächlich jemals Feuer mit Katapulten zu bekämpfen versucht haben, ist zu bezweifeln. Nichtsdestotrotz sind die Trébuchets von Castelnaud sehr sehenswert, vor allem in Aktion, und ich kann einen Besuch der Festung und ihres Museums nur wärmstens empfehlen.

Während meiner Arbeit an diesem Buch erfuhr ich zu meiner freudigen Überraschung, dass das Trébuchet-Team von Castelnaud tatsächlich schon einmal mit Wassersäcken experimentiert hat. Außerdem machte es mich auf einen Artikel im Scientif‌ic American vom Juli 1995 aufmerksam, in dem davon die Rede ist, dass manche der größten Trébuchets des Mittelalters Gewichte von über einer Tonne katapultieren konnten. Mit einem in den 1990ern in England gebauten Trébuchet schaffte man es immerhin, einen 476 Kilo schweren Kleinwagen (ohne Motor) achtzig Meter weit zu schleudern. Der von Jordanus de Nemore, einem Mathematiker aus dem dreizehnten Jahrhundert, berechnete Nutzen von beweglichen Gegengewichten zur Steigerung der Wurfweite solcher Maschinen wurde von Leonardo da Vinci und Galileo sowie den Herstellern mechanischer Uhren aufgegriffen.

Wie immer geht vieles von dem, was ich schreibe, auf meine Freunde und Nachbarn im Périgord zurück, so etwa die großartige Küche und die Weine, die Geschichten und Legenden, die sie so gern erzählen, und die von ihnen und ihren Vorfahren seit Jahrtausenden kultivierte Landschaft. Ich stehe wahrhaftig tief in ihrer Schuld, so sehr, wie ich meiner Familie dankbar bin, die meine Manuskripte immer als Erste liest, korrigiert und mich berät.

Ohne die Hilfe meiner Frau Julia würde Brunos Engagement in der Küche oft im Desaster enden. Alle Rezepte in diesem Buch stammen aus den Kochbüchern Brunos Kochbuch und Brunos Gartenkochbuch, die wir gemeinsam geschrieben haben und die mein hervorragender deutscher Verlag Diogenes veröffentlicht hat. Julia und ich sind außerordentlich stolz darauf, dass Brunos Kochbuch auf der Frankfurter Buchmesse 2015 zu »The World’s Best French Cookbook of the Past Twenty Years« gekürt wurde. Ohne die Mitarbeit unserer Töchter Kate und Fanny würde Bruno mit seinen Ermittlungen in Sackgassen enden, vor die Wand fahren oder in die Irre gehen. Kate pflegt die Website brunochiefofpolice.com, und Fanny behält den Überblick über alle Personen und Ereignisse sämtlicher Folgen sowie über die genossenen Mahlzeiten. Außerdem organisiert sie jetzt in Zeiten von Covid-19 unsere Videolesungen und -interviews, durch die wir mit den Leserinnen und Lesern in Kontakt zu bleiben und mit denen wir sie zu unterhalten versuchen. Dank an Julia, Kate und Fanny. Brunos Welt ist gewissermaßen eine Familienangelegenheit.

Mehr als ich sagen kann, verdanke ich der Hilfe und Unterstützung meiner literarischen Agentin Caroline Wood und den Fähigkeiten meiner Lektor:innen Jane Wood in London, Jonathan Segal in New York und Anna von Planta in Zürich sowie den Setzern, Druckern, Redakteur:innen, Vertreter:innen, Bibliothekar:innen und Buchhändler:innen, die meine Bücher an die alles entscheidende Adresse bringen – an Sie, die Leserinnen und Leser.

Martin Walker, Périgord 2020

Foto: Klaus-Maria Einwanger / © Diogenes Verlag

Martin Walker, geboren 1947 in Schottland, ist Schriftsteller, Historiker und politischer Journalist. Er lebt in Washington und im Périgord und war 25 Jahre lang bei der britischen Tageszeitung ›The Guardian‹. Heute ist er im Vorstand eines Think-Tanks für Topmanager in Washington. Seine ›Bruno‹-Romane erscheinen in 18 Sprachen.

Martin Walker bei Diogenes

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- Danksagungen
- Biographie
- Mehr Informationen
- Inhaltsübersicht
- Impressum

Die Originalausgabe erschien 2021 bei Quercus Publishing plc, London, unter dem Titel ›The Coldest Case‹

Copyright © 2021 by Walker & Watson, Ltd.

Covermotiv: Foto von Gareth Kirkland

Copyright © Gareth Kirkland / Alamy Stock Photo

Alle deutschen Rechte vorbehalten

Copyright © 2022

Diogenes Verlag AG Zürich
www.diogenes.ch

ISBN Buchausgabe 978-3-257-07199-3

ISBN eBook 978-3-257-61281-3

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- Der Freiwilligen Feuerwehr des [...]
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