Buch

Als Edie Ledwell, verwirrt und völlig außer sich, in Robin Ellacotts Büro erscheint und mit ihr sprechen möchte, weiß die Privatermittlerin zunächst nichts mit deren Problem anzufangen. Die Co-Entwicklerin der Kult-Animationsserie Das tiefschwarze Herz wird von einem mysteriösen Fan mit dem Pseudonym Anomie terrorisiert. Edie ist verzweifelt und will endlich herausfinden, wer dahintersteckt.

Robin glaubt nicht, dass die Detektei Edie dabei helfen kann und schickt sie weg. Erst als sie ein paar Tage später in der Zeitung die schockierende Nachricht liest, dass Edie ermordet auf dem Highgate Cemetery aufgefunden wurde, dem Schauplatz von Das tiefschwarze Herz, wird sie hellhörig und nimmt sich dem Fall an.

Robin und ihr Geschäftspartner Cormoran Strike versuchen Anomies wahre Identität zu enthüllen. Mit einem komplexen Netz aus Online-Pseudonymen, Geschäftsinteressen und Familienkonflikten konfrontiert, finden sich Strike und Robin in einer Ermittlung wieder, die sie auf ungeahnte Weise herausfordert und einer unvermuteten Bedrohung aussetzt …

Autor

Robert Galbraith ist das Pseudonym von J. K. Rowling, Autorin der Harry-Potter-Reihe und des Romans »Ein plötzlicher Todesfall«. Die Cormoran-Strike-Romane erklommen die Spitzenplätze der internationalen Bestsellerlisten, eroberten die Top 10 der SPIEGEL-Bestsellerliste und wurden für BBC One als große TV-Serie verfilmt, produziert von Brontë Film and Television.

Von Robert Galbraith bereits erschienen

Der Ruf des Kuckucks · Der Seidenspinner · Die Ernte des Bösen · Weißer Tod · Böses Blut

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Robert Galbraith

Das tiefschwarze Herz

Ein Fall für Cormoran Strike

Deutsch von Wulf Bergner,
Christoph Göhler und Kristof Kurz

Die Originalausgabe erschien 2022 unter dem Titel »THE INK BLACK HEART« bei Sphere, Ort.

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Copyright der Originalausgabe © J. K. Rowling 2022

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Copyright der deutschsprachigen Ausgabe © 2022 by Blanvalet
in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,
Neumarkter Straße 28, 81673 München

Redaktion: Tobias Schumacher-Hernández

Umschlaggestaltung: www.buerosued.de nach einer Originalvorlage

Umschlagdesign und Bilddesign: Duncan Spilling © Little,
Brown Book Group Ltd 2022

Szenenfotografie: Figuren – Duncan Spilling

Szene – © iStock und Shutterstock

JaB · Herstellung: sam

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-29931-6
V002

www.blanvalet.de

Für Steve und Lorna,
meine Familie, meine Freunde
und zwei Bollwerke gegen die Anomie,
in Liebe

Es gibt zwei Formen der Dunkelheit.
Die eine ist die Nacht …
Und die andere Blindheit.

MARY ELIZABETH COLERIDGE

Doubt

PROLOG

Wunden des Herzens sind oft,
aber nicht zwingend tödlich.

HENRY GRAY FRS

Gray’s Anatomy

1

Warum hältst du den Atem an,
Wenn dein Blick auf mir ruht?
Es darf nicht sein, was nicht sein kann –
Als wär es nie passiert.

MARY ELIZABETH COLERIDGE

A Moment

Von allen Paaren, die an diesem Donnerstagabend die Rivoli Bar im Ritz besuchten, war dasjenige, das ganz offensichtlich am meisten Spaß miteinander hatte, eigentlich gar keines.

Cormoran Strike und Robin Ellacott – Privatdetektive, Geschäftspartner und nach eigenem Bekunden beste Freunde – feierten Robins dreißigsten Geburtstag. Beiden war beim Betreten der Bar, die mit ihren dunklen Holzwänden, Goldtönen und Lalique-Milchglas wie ein Art-déco-Schmuckkästchen wirkte, etwas unbehaglich zumute gewesen. Nie zuvor in den beinahe fünf Jahren, in denen sie sich nun kannten, hatten sie sich privat verabredet oder außerhalb des beruflichen Rahmens Zeit miteinander verbracht (von dem Krankenbesuch vor ein paar Wochen einmal abgesehen, als Strike seiner Geschäftspartnerin als Wiedergutmachung für die beiden blauen Augen, die er ihr verpasst hatte, ein Curry mitgebracht hatte).

Noch ungewöhnlicher war, dass beide einigermaßen ausgeschlafen, erholt und wie aus dem Ei gepellt erschienen waren. Robin trug ein figurbetontes blaues Kleid, das frisch gewaschene, lange und rotblonde Haar fiel offen um ihre Schultern. Ihrem Geschäftspartner waren die begehrlichen Blicke der männlichen Gäste nicht entgangen, die sie im Vorbeigehen auf sich gezogen hatte. Strike hatte ihr bereits ein Kompliment für den Opalanhänger gemacht, den sie von ihren Eltern zum Geburtstag bekommen hatte. Im goldenen Licht der Rivoli Bar glänzten die kleinen, kreisförmig um den Stein angeordneten Diamanten wie ein Heiligenschein, und bei jeder Bewegung blitzten feuerrote Funken im Inneren des Opals auf, der sich an ihr Kehlgrübchen schmiegte.

Strike trug seinen besten – italienischen – Anzug, dazu ein weißes Hemd und eine dunkle Krawatte. Er hatte sich den erst kürzlich zugelegten Vollbart abrasiert, wodurch seine Ähnlichkeit mit einem plattnasigen, etwas übergewichtigen Beethoven noch größer geworden war. Das freundliche Lächeln der Kellnerin, die Strike den ersten Old Fashioned des Abends brachte, erinnerte Robin an etwas, das Sarah Shadlock, die neue Frau ihres Ex-Manns, einmal über den Detektiv gesagt hatte:

»Auf gewisse Art ist er echt attraktiv, oder nicht? Ein bisschen zerknittert vielleicht, aber mir würde das nichts ausmachen.«

Das war natürlich eine glatte Lüge gewesen: Sarah mochte gepflegte, gutaussehende Männer. Dass sie Matthew beharrlich und letzten Endes erfolgreich nachgestellt hatte, war der beste Beweis dafür.

Sie saßen sich an einem Zweiertisch auf Stühlen mit Leopardenmusterbezug gegenüber. Strike und Robin waren ihrem anfänglichen Unbehagen durch ein Gespräch über die Arbeit begegnet und hatten einen hochprozentigen Cocktail lang die aktuellen Fälle des Detektivbüros diskutiert. Nun zog ihr immer lauteres Lachen die Blicke der Kellner und Gäste auf sich. Robins Augen leuchteten, ihre Wangen waren leicht gerötet, und selbst Strike, der über wesentlich mehr Körpermasse als seine Partnerin verfügte und durchaus als trinkfest zu bezeichnen war, spürte bereits die angenehm anregende und gleichzeitig entspannende Wirkung des Bourbons.

Nach der zweiten Runde wurde die Unterhaltung persönlicher. Strike, der uneheliche Sohn eines Rockstars, dem er erst zweimal in seinem Leben begegnet war, erzählte Robin, dass sich seine ihm bisher unbekannte Halbschwester Prudence mit ihm treffen wollte.

»Wer war Prudence noch mal?«, fragte Robin. Sie wusste, dass Strikes Vater dreimal verheiratet gewesen war, ihr Geschäftspartner jedoch das Resultat eines One-Night-Stands mit einer Frau war, die von der Presse für gewöhnlich als »Supergroupie« bezeichnet wurde. Von Strikes sonstigen Familienverhältnissen hatte sie jedoch nur eine ungefähre Vorstellung.

»Das andere uneheliche Kind«, sagte Strike. »Sie ist ein paar Jahre jünger als ich. Ihre Mutter ist Lindsey Fanthrope. Die Schauspielerin? Sie war überall dabei. EastEnders, The Bill …«

»Und, wirst du Prudence treffen?«

»Ich weiß noch nicht so recht«, gab Strike zu. »Eigentlich habe ich für meinen Geschmack schon genug Verwandtschaft. Außerdem ist sie Therapeutin.«

»Was macht sie genau?«

»Psychoanalyse«, sagte Strike und machte dabei eine so skeptische und verächtliche Miene, dass Robin lachen musste.

»Was ist falsch an Psychotherapie?«

»Keine Ahnung … sie scheint ja auch ganz sympathisch zu sein, allerdings haben wir uns bisher nur SMS geschickt, von daher …« Auf der Suche nach den richtigen Worten schweifte Strikes Blick zu dem Bronzerelief an der Wand hinter Robin, das die nackte Leda zeigte, die soeben von Zeus in Gestalt eines Schwans geschwängert wurde.

»Jedenfalls hatte sie es auch nicht leicht im Leben, mit so einem Vater … Doch dann habe ich herausgefunden, womit sie ihre Brötchen verdient …« Er verstummte und nahm einen Schluck Bourbon.

»Glaubst du, dass sie irgendwelche Spielchen mit dir treibt?«

»Das nicht gerade …« Strike seufzte. »Aber mir haben schon genug Küchenpsychologen erklären wollen, dass ich wegen meiner sogenannten Familie bin, wie ich bin. Prudence hat in einer Nachricht erwähnt, wie ›heilsam‹ es gewesen sei, Rokeby zu vergeben … ach, egal. Du hast Geburtstag, also reden wir über deine Familie. Was macht dein Dad eigentlich beruflich? Ich glaube, das hast du mir noch nie erzählt, oder?«

»Wirklich nicht?«, fragte Robin erstaunt. »Er ist Professor für Schafmedizin. Reproduktion und Aufzucht.«

Strike verschluckte sich an seinem Cocktail.

Robin hob die Augenbrauen. »Was ist daran so lustig?«

»Entschuldige«, krächzte Strike, der gleichzeitig lachte und hustete. »Damit hatte ich nicht gerechnet.«

»Er ist eine Koryphäe auf seinem Gebiet, nur damit du’s weißt«, teilte ihm Robin in gespielter Empörung mit.

»Professor für Schaf… wie war das noch?«

»Schafmedizin. Reproduktion und Aufzucht. Warum ist das so witzig?«, fragte Robin, als Strike ein weiteres Mal in Gelächter ausbrach.

»Keine Ahnung, vielleicht wegen der … Reproduktion«, sagte Strike. »Oder den Schafen.«

»Seine Titel haben insgesamt sechsundvierzig Buchstaben«, sagte sie. »Ich habe sie als Kind mal gezählt.«

»Sehr beeindruckend.« Strike nahm noch einen Schluck und bemühte sich um einen ernsten Gesichtsausdruck. »Woher kommt sein Interesse für Schafe? Ist das etwas aus der Kindheit, oder gab es da mal ein ganz besonderes Schaf, das …«

»Strike, er vögelt nicht mit ihnen.«

Wieder lachte der Detektiv so laut, dass sich mehrere Gäste nach ihm umdrehten.

»Den Familienbauernhof hat sein älterer Bruder übernommen, also hat Dad in Durham Tiermedizin studiert. Und ja, er hat sich spezialisiert auf … Hör auf zu lachen! Außerdem gibt er eine Zeitschrift heraus.«

»Aber doch nicht über Schafe, oder?«

»Doch. Schafhaltung aktuell«, sagte Robin. »Und bevor du fragst: Nein, es gibt keine Fotostrecke vom ›Schaf des Monats‹.«

Diesmal war Strikes bellendes Lachen in der ganzen Bar zu hören.

»Reiß dich zusammen«, sagte Robin, die die Blicke der Gäste auf sich ruhen spürte, grinste aber weiter. »Sonst bekommen wir hier auch noch Hausverbot.«

»Meines Wissens haben wir in der American Bar kein Hausverbot, oder?«

Strikes Erinnerung an die Ereignisse, die auf einen erfolglosen Versuch seinerseits gefolgt waren, einem Verdächtigen im Stafford Hotel einen Kinnhaken zu verpassen, war etwas getrübt. Verantwortlich dafür war jedoch nicht der Alkohol, sondern die blinde Wut gewesen, die ihn übermannt hatte.

»Na ja, vielleicht nicht direkt. Trotzdem bezweifle ich, dass sie dich dort mit offenen Armen empfangen würden«, sagte Robin und nahm sich die letzte Olive aus der Schale, die man ihnen mit dem ersten Drink serviert hatte. Die Kartoffelchips hatte Strike bereits vernichtet.

»Charlottes Vater hatte Schafe«, sagte Strike, und wie immer, wenn er seine Ex-Verlobte erwähnte – was selten genug vorkam –, regte sich die Neugier in ihr.

»Wirklich?«

»Ja, auf Arran«, sagte Strike. »Er und seine dritte Frau hatten dort ein riesiges Anwesen. Die Schafe waren so eine Art Hobby von ihm oder vielleicht auch ein Abschreibemodell. Ich fand sie ziemlich gruselig – die Schafe, meine ich. Die Rasse fällt mir nicht mehr ein, aber sie waren schwarz-weiß mit großen Hörnern und gelben Augen.«

»Vielleicht Jakobschafe«, sagte Robin. »In meinem Elternhaus lagen immer stapelweise Ausgaben von Schafhaltung aktuell auf dem Klo, ich bin also mit den verschiedenen Schafrassen bestens vertraut«, schob sie hinterher, als sie sein Schmunzeln bemerkte. »Wie ist es auf Arran so?«, fragte sie und meinte damit eigentlich: Wie ist Charlottes Familie so?

»Ganz nett, soweit ich mich erinnere. Ich war nur einmal dort und wurde kein zweites Mal eingeladen. Charlottes Vater war nicht besonders gut auf mich zu sprechen.«

»Wieso das?«, fragte Robin.

Strike trank seinen Cocktail aus, bevor er antwortete. »Aus verschiedenen Gründen, in erster Linie aber wahrscheinlich, weil seine Frau mich verführen wollte.«

Das überraschte Keuchen, das Robin ausstieß, war lauter als beabsichtigt.

»Ja. Ich war so etwa zweiundzwanzig, dreiundzwanzig und sie mindestens vierzig. Sehr attraktiv, wenn man auf den kokaindürren Typ steht.«

»Wie … was …?«

»Wir verbrachten das Wochenende auf Arran. Scheherazade – so hieß die Stiefmutter – und Charlottes Vater haben immer viel getrunken. Aber die halbe Familie hatte ja irgendwelche Drogenprobleme, die Stiefschwestern und Halbbrüder sowieso.

Wir saßen nach dem Abendessen in feuchtfröhlicher Runde zusammen. Charlottes Vater war von vornherein nicht besonders angetan von mir – er hätte sich wohl etwas Blaublütigeres gewünscht. Deshalb hatten Charlotte und ich auch getrennte Zimmer auf verschiedenen Stockwerken.

So gegen zwei Uhr nachts ging ich hinauf in meine Dachkammer. Ich war sternhagelvoll, fiel sofort ins Bett und machte das Licht aus. Ein paar Minuten später ging die Tür auf. Charlotte, dachte ich natürlich. Es war stockdunkel. Ich rutschte rüber, sie legte sich neben mich …«

Robin bemerkte, dass ihr Mund offen stand, und schloss ihn.

»… und zwar splitterfasernackt. Ich rührte mich nicht, immerhin hatte ich fast eine ganze Flasche Whisky intus. Sie … also … sie hat sich mir genähert, wenn du verstehst …«

Robin schlug eine Hand vor den Mund.

»… und wir haben uns geküsst. Sie flüsterte mir zu, sie hätte bemerkt, dass ich ihre Brüste bewundert habe, als sie sich übers Feuer beugte. Da erst kapierte ich, dass ich mit der Dame des Hauses im Bett lag. Und nur fürs Protokoll: Ihre Titten haben mich nicht interessiert. Sie wollte ein Scheit nachlegen und war so betrunken, dass ich befürchtete, sie würde dabei ins Feuer fallen.«

»Wie hast du reagiert?«

»Ich bin aus dem Bett gesprungen, als hätte jemand ein Feuerwerk in meinem Arsch gezündet«, sagte Strike. Robin lachte wieder. »Dabei bin ich gegen den Waschtisch gestoßen und habe ihn zusammen mit einem riesigen viktorianischen Krug umgestoßen. Sie hat nur gekichert. Sie hat wohl gedacht, dass ich wieder zu ihr ins Bett springen würde, sobald sich mein Schock etwas gelegt hatte. Ich war gerade dabei, im Dunkeln nach meiner Unterhose zu suchen, als die Tür wieder aufging. Und diesmal war es tatsächlich Charlotte.«

»Ach du meine Güte.«

»Sie war – gelinde gesagt – nicht besonders erfreut, mich und ihre Stiefmutter nackt in demselben Zimmer vorzufinden«, sagte Strike. »Sie wusste nicht, wen sie zuerst umbringen sollte. Ihr Geschrei hat Sir Anthony geweckt. Er lief in seinem Brokatmorgenmantel die Treppe rauf, aber weil er so voll war, hatte er ihn nicht richtig zugebunden. Er schaltete das Licht an und stand mit einem Jagdstock in der Hand vor uns. Erst als seine Frau ›Anthony, man kann den kleinen Butzemann sehen‹ sagte, merkte er, dass sein Schwanz herausguckte.«

Nun musste Robin so laut lachen, dass Strike erst fortfahren konnte, als sie sich einigermaßen beruhigt hatte. Ein grauhaariger Mann am Tresen zu seiner Linken beobachtete Robin mit einem lüsternen Lächeln auf den Lippen.

»Und dann?«, keuchte Robin und wischte sich die Augen mit der winzigen Serviette ab, die man ihr zu ihrem Getränk gereicht hatte.

»Wenn ich mich recht erinnere, machte Scheherazade keine Anstalten, sich zu rechtfertigen. Im Gegenteil, sie fand das alles ziemlich komisch. Charlotte wollte auf sie losgehen, ich hielt sie zurück, und Sir Anthony kam zu dem Schluss, dass alles meine Schuld war, weil ich mein Zimmer nicht abgeschlossen hatte. Charlotte war da wohl ganz ähnlicher Ansicht. Was soll ich sagen? Das Nomadenleben mit meiner Mutter hatte mich nicht auf das absonderliche Verhalten der Aristokratie vorbereitet. Alles in allem muss ich aber feststellen, dass die Mitbewohner in den Bruchbuden, in denen meine Mutter mit mir hauste, eine bessere Kinderstube genossen hatten.«

Er hob die Hand, um bei der lächelnden Kellnerin die nächste Runde zu bestellen. Robin, der vom vielen Lachen das Zwerchfell schmerzte, stand auf.

»Ich muss mal«, sagte sie, immer noch etwas außer Atem. Der grauhaarige Mann sah ihr hinterher, als sie zur Toilette ging.

Die Cocktails waren zwar klein, aber dafür ziemlich stark. Robin, die einen Großteil ihres Lebens damit verbrachte, in Turnschuhen Verdächtige zu beschatten, war die High Heels nicht mehr gewöhnt und musste sich auf der mit einem roten Läufer ausgelegten Treppe, die zur Damentoilette hinunterführte, am Geländer festhalten. Dann betrat sie die prächtigste Bedürfnisanstalt, die sie je in ihrem Leben gesehen hatte. Alles war in sanftem Erdbeermacaronrosa gehalten. Die kreisrunden Waschbecken waren aus Marmor, der Bezug des Sofas gegenüber aus Samt. Die Wandmalereien stellten Nymphen in von Seerosen bedeckten Teichen dar.

Als sie fertig war, zupfte Robin ihr Kleid zurecht und überprüfte ihre Wimperntusche, die entgegen ihrer Erwartung nicht verschmiert war. Beim Händewaschen dachte sie über die Geschichte nach, die ihr Strike gerade erzählt hatte und die zweifellos lustig, aber auch etwas einschüchternd gewesen war. Im Laufe ihrer Tätigkeit als Detektivin hatte sie eine Vielzahl seltsamer Vorlieben kennengelernt, nicht wenige davon sexueller Natur. Dennoch kam sie sich im Vergleich zu anderen Frauen ihres Alters gelegentlich unerfahren und ahnungslos vor. Wilde Liebesabenteuer konnte sie jedenfalls keine vorweisen. Robin hatte bislang nur einen einzigen Sexualpartner gehabt, was nicht zuletzt daran lag, dass sie bessere Gründe als die meisten Frauen hatte, nur mit jemandem ins Bett zu gehen, dem sie auch vertraute. Schuld daran war ein mittelalter Mann mit einer von einer Vitiligo herrührenden weißen Hautstelle unter dem linken Ohr, der vor Gericht behauptet hatte, die neunzehnjährige Robin habe ihn in ein dunkles Treppenhaus gelockt, weil sie Sex mit ihm wollte, und dass er sie nur deshalb beinahe bis zur Bewusstlosigkeit gewürgt habe, weil sie es »so richtig hart« gewollt hätte.

»Ich glaube, ich steige auf Wasser um«, verkündete Robin fünf Minuten später, als sie sich wieder auf ihren Stuhl fallen ließ. »Die Cocktails hier sind nicht von schlechten Eltern.«

»Zu spät«, sagte Strike. Die Kellnerin stellte bereits den nächsten Drink vor ihnen ab. »Wie wär’s mit einem Sandwich, um den Alkohol aufzusaugen?«

Er reichte ihr die Speisekarte. Die Preise waren astronomisch.

»Oh nein, also …«

»Heute habe ich die Spendierhosen an. Sonst hätte ich dich gar nicht erst ins Ritz eingeladen«, sagte Strike mit einer weit ausholenden Handbewegung. »Ich hätte ja eine Torte bestellt, aber …«

»Ilsa hat bereits eine für morgen gemacht?«, mutmaßte Robin.

Ihre gemeinsame Freundin hatte Robin für den morgigen Abend zu sich eingeladen, um den Dreißigsten mit ein paar guten Bekannten zu feiern.

»Richtig. Aber das ist geheim, also tu so, als wüsstest du von nichts. Wer kommt morgen denn noch alles?«, fragte Strike, der ein vages Interesse daran verspürte, ob es sich um – insbesondere männliche – Gäste handelte, die er noch nicht kannte.

Robin zählte die geladenen Paare auf.

»… und dann noch du und ich«, schloss sie.

»Wer ist denn Richard?«

»Max’ neuer Freund«, sagte Robin. Max war ihr Mitbewohner. Der Schauspieler hatte ein Zimmer an sie untervermietet, da er sich sonst die Raten für seine Wohnung nicht hätte leisten können. »Allmählich wird es wohl Zeit, dass ich ausziehe«, fügte sie hinzu.

Die Kellnerin kam an ihren Tisch. Strike bestellte Sandwiches für sich und Robin. »Wieso willst du ausziehen?«, fragte er.

»Max hat eine ziemlich gut bezahlte Rolle in einer Fernsehserie, und gerade wurde eine zweite Staffel in Auftrag gegeben. Zwischen Richard und ihm läuft es richtig gut. Ich will nicht so lange warten, bis sie mich rauswerfen. Außerdem« – Robin nahm einen Schluck von ihrem Cocktail – »bin ich jetzt dreißig. Höchste Zeit für was Eigenes, findest du nicht?«

Strike zuckte mit den Schultern. »Mir ist es egal, ob man zu einem bestimmten Alter dies oder das erreicht hat. Für solche Sachen ist Lucy zuständig.«

Lucy war die Schwester, mit der er den größten Teil seiner Kindheit verbracht hatte, da sie dieselbe Mutter hatten. Normalerweise waren er und Lucy diametral entgegengesetzter Ansicht, was die Freuden und Pflichten des Lebens anging. Sie war zutiefst besorgt darüber, dass Strike immer noch allein in einer winzigen Dachwohnung über seinem Büro hauste und, genau wie ihre gemeinsame Mutter, alltäglichen Verpflichtungen – wie ein Ehepartner, Kinder, ein Eigenheim, Elternabende oder die obligatorischen Weihnachtsfeiern mit den Nachbarn – nichts abgewinnen konnte.

»Ich werde mir eine eigene Wohnung suchen, jawohl«, sagte Robin. »Wolfgang werde ich zwar vermissen, aber …«

»Wer ist Wolfgang?«

»Max’ Dackel«, sagte Robin, überrascht von dem Verhörton, den Strike angeschlagen hatte.

»Ach so … ich dachte schon, du hättest dich in einen Deutschen verguckt.«

»Haha … nein«, sagte Robin. Sie war wirklich sehr betrunken. Hoffentlich halfen die Sandwiches. »Nein«, wiederholte sie. »Max will mich nicht mit einem Deutschen verkuppeln. Womit er eine angenehme Ausnahme darstellt.«

»Wieso, wer versucht denn noch, dich mit einem Deutschen zu verkuppeln?«

»Nicht unbedingt mit einem Deutschen, aber … ach, du weißt ja, wie das ist. Vanessa sagt mir ständig, dass ich Tinder ausprobieren soll. Und meine Cousine Katie will mich einem Bekannten vorstellen, der gerade nach London gezogen ist. Sein Spitzname ist ›Axeman‹.«

»Axeman«, wiederholte Strike.

»Ja, weil sein richtiger Name irgendwie … so ähnlich klingt. Ich weiß nicht mehr so genau.« Robin machte eine vage Handbewegung. »Er hat gerade eine Scheidung hinter sich, und Katie ist der Meinung, dass wir wie füreinander gemacht sind. Ich weiß nicht, wieso zwei Menschen zueinander passen sollen, nur weil beide eine Ehe in den Sand gesetzt haben. Im Gegenteil, das …«

»Du hast deine Ehe nicht in den Sand gesetzt«, sagte Strike.

»Doch«, widersprach Robin. »Ich hätte Matthew überhaupt nicht heiraten dürfen. Das Ganze stand von Anfang an unter einem schlechten Stern und wurde nur immer schlimmer.«

»Er hat dich betrogen.«

»Und ich wollte überhaupt nicht mit ihm zusammen sein. Eigentlich wollte ich schon in den Flitterwochen Schluss machen, aber ich habe mich nicht getraut …«

»Wirklich?«, fragte Strike. Das war ihm neu.

»Ja«, sagte Robin. »Tief im Inneren habe ich gewusst, dass … dass es falsch war.« Einen Moment lang fühlte sie sich auf die Malediven zurückversetzt, in eine jener warmen Nächte, in denen Matthew schon zu Bett gegangen und sie allein den weißen Sandstrand entlangspaziert war und sich gefragt hatte, ob sie in Cormoran Strike verliebt war.

Die Sandwiches kamen. Robin bestellte ein Glas Wasser.

»Mit Tinder würde ich es nicht versuchen«, sagte Strike, nachdem sie eine Minute lang schweigend gegessen hatten.

»Soll das bedeuten, dass du es nicht versuchen würdest oder dass ich es nicht versuchen soll?«

»Beides«, sagte Strike. Er hatte bereits ein Sandwich verschlungen und machte sich über das nächste her, während Robin gerade einmal zwei Bissen geschafft hatte. »In unserer Branche ist es von Vorteil, online so wenige Spuren wie möglich zu hinterlassen.«

»Das habe ich Vanessa auch gesagt. Aber sie hat gemeint, dass ich mich unter falschem Namen anmelden soll, bis ich jemand Vertrauenswürdiges gefunden habe.«

»Nichts ist vertrauensbildender als eine falsche Identität«, sagte Strike und brachte Robin damit abermals zum Lachen.

Sie legte keinen Widerspruch ein, als er eine weitere Runde bestellte. Inzwischen war es in der Bar voller und lauter geworden. Die Kristallkronleuchter waren von einem trüben Schimmer umgeben. Robin empfand eine freundschaftliche Verbundenheit mit allen Anwesenden, von dem älteren Paar, das sich leise bei Champagner miteinander unterhielt, über die emsigen Kellner in ihren weißen Jacketts bis hin zu dem grauhaarigen Mann, der sie anlächelte. Doch am allermeisten mochte sie Cormoran Strike, dem sie diesen wunderbaren, unvergesslichen und kostspieligen Abend zu verdanken hatte.

Strike hatte seinerzeit Scheherazade Campbells Brüste tatsächlich nicht angestarrt und versuchte nun nach Kräften, seiner Geschäftspartnerin gegenüber ebenso viel Anstand zu wahren, obwohl sie zugegebenermaßen noch nie so gut ausgesehen hatte: Ihre Wangen waren von Alkohol und Gelächter gerötet, ihr rotblondes Haar glänzte im Schein der goldenen Kuppel über ihnen. Sie beugte sich vor, um etwas vom Boden aufzuheben. Der Opal baumelte vor ihrem tiefen Ausschnitt.

»Jetzt will ich das Parfüm mal ausprobieren«, sagte sie mit der kleinen lila Tüte in der Hand, die Strikes bei Liberty erworbenes Geburtstagsgeschenk enthielt.

Sie öffnete die Schleife und zog das rechteckige, cremefarbene Fläschchen aus seiner Zellophanverpackung. Dann sprühte sie ein klein wenig auf jedes Handgelenk und – Strike zwang sich dazu, woanders hinzusehen – in den Ausschnitt.

Sie hielt sich das Handgelenk vor die Nase. »Ganz großartig. Vielen Dank.«

Ein Hauch waberte zu ihm herüber: Obwohl sein Geruchssinn unter dem langjährigen Tabakkonsum gelitten hatte, nahm er Rosenduft und darunter eine Moschusnote wahr, die ihn an von der Sonne gewärmte nackte Haut denken ließ.

Die nächste Runde kam.

»Das Wasser hat sie wohl vergessen«, sagte Robin und nahm einen Schluck von ihrem Manhattan. »Das ist jetzt aber der letzte. Ich bin die High Heels nicht mehr gewöhnt und will nicht mitten im Ritz auf die Schnauze fallen.«

»Ich ruf dir ein Taxi.«

»Du hast schon genug ausgegeben.«

»Zur Abwechslung geht’s uns finanziell ganz gut«, sagte Strike.

»Ich weiß … ist das nicht toll?« Robin seufzte. »Wir haben Geld auf der Bank und jede Menge Aufträge … Strike, wir haben’s geschafft«, sagte sie mit einem strahlenden Lächeln, und er strahlte zurück.

»Ja, wer hätte das gedacht.«

»Ich schon«, sagte Robin.

»Als wir uns kennengelernt haben, war ich kurz vor dem Ruin, hatte nur einen Klienten und habe auf einer Campingliege in meinem Büro geschlafen.«

»Na und? Dass du nicht aufgegeben hast, hat mir sehr imponiert«, sagte Robin. »Außerdem wusste ich ja, dass du dein Handwerk verstehst.«

»Ach ja? Woher denn?«

»Ich hab dir dabei zugesehen.«

»Weißt du noch, wie du mir und John Bristow an deinem ersten Tag Kaffee und Kekse gebracht hast?«, fragte Strike. »Ich wusste beim besten Willen nicht, wo du das Zeug aufgetrieben hast. Das war wie ein Zaubertrick.«

Robin lachte. »Ich hab einfach nur den Typen eine Etage tiefer gefragt.«

»Und du hast ›wir‹ gesagt. ›Ich dachte mir, wenn wir unserem Klienten schon Kaffee anbieten, sollten wir ihm auch wirklich einen bringen.‹«

»Du und dein außergewöhnliches Gedächtnis«, sagte Robin schwer beeindruckt, weil er sich den exakten Wortlaut gemerkt hatte.

»Na ja, du … also, du bist ja auch eine außergewöhnliche Person«, sagte Strike. Er hob sein beinahe leeres Glas. »Auf die Detektei Strike und Ellacott. Und alles Gute zum Dreißigsten.«

Robin ließ ihr Glas gegen seines klirren und leerte es. Dabei streifte ihr Blick ihre Uhr. »Ach du Scheiße, schon so spät? Ich muss um fünf Uhr aufstehen und den Freund von Miss Jones observieren.«

»Ja, stimmt«, grunzte Strike, der gerne noch ein paar Stunden auf seinem bequemen Stuhl im goldenen Licht der Bar gesessen und den gelegentlichen Hauch von Rose und Moschus geschnuppert hätte. Er winkte der Kellnerin.

Wie befürchtet konnte Robin auf dem Weg durch die Bar auf den hohen Absätzen nur mühsam das Gleichgewicht halten, und die Garderobenmarke aus den Tiefen ihrer Handtasche zu fischen dauerte auch viel länger als gedacht.

»Kannst du das mal bitte halten?« Sie hielt Strike die Tüte mit dem Parfüm hin.

Strike musste ihr in den Mantel helfen.

»Ich bin definitiv ziemlich betrunken«, murmelte Robin, nahm die kleine lila Tüte mit dem Parfüm wieder an sich und unterstrich diese Feststellung, indem sie über den runden roten Teppich auf dem Marmorboden der Lobby stolperte und zur Seite wegrutschte. Strike fing sie auf und führte sie, die Hand um ihre Hüfte gelegt, aus dem Hotel. Um weitere Missgeschicke zu vermeiden, nahm er dabei nicht die Drehtür, sondern einen der flankierenden Eingänge.

»Tut mir leid«, sagte Robin, während sie vorsichtig die Treppe vor dem Ritz hinuntergingen. Strikes Arm lag noch immer um ihre Hüfte. Sie genoss das Gefühl seines massigen, warmen Körpers an ihrer Seite: Weitaus öfter war sie es gewesen, die ihn gestützt hatte, weil ihm der Stumpf seines rechten Beines nach einer leichtsinnigen Überbeanspruchung den Dienst versagt hatte. Er zog sie so fest an sich, dass ihr Kopf beinahe auf seiner Brust ruhte. Durch den vertrauten, abgestandenen Zigarettengeruch hindurch nahm sie das Aftershave wahr, das er zu diesem besonderen Anlass aufgelegt hatte.

»Da«, sagte Strike und deutete auf ein schwarzes Taxi, das langsam auf sie zurollte.

»Strike.« Robin legte den Kopf in den Nacken, um ihm ins Gesicht sehen zu können. Sein Arm lag immer noch um ihre Hüfte.

Sie wollte sich bei ihm für den wundervollen Abend bedanken, doch als sich ihre Blicke trafen, brachte sie kein Wort heraus. Für einen Sekundenbruchteil verschwamm alles um sie herum. Als befänden sie sich im Auge eines Tornados, der die brummenden Autos und vorbeiziehenden Lichter, die Passanten und den mit Wolken gesprenkelten Himmel wie in Zeitlupe um sie kreisen ließ. Nur die Berührung und der Duft des anderen waren real. Strike blickte sie an. In diesem Moment fiel die feste Entschlossenheit von fast fünf Jahren von ihm ab, und er senkte beinahe unmerklich den Kopf, sodass sich sein Mund ein winziges Stück dem ihren näherte.

Unwillkürlich veränderte sich der Ausdruck auf Robins Gesicht von Freude zu Angst. Er bemerkte es, richtete sich wieder auf, und noch bevor sie so richtig verstanden hatten, was gerade passiert war, holte sie das röhrende Motorrad eines Kurierfahrers ins Hier und Jetzt zurück. Der Wirbelsturm hatte sich wieder gelegt. Strike führte Robin zum Taxi, öffnete ihr die Tür. Sie fiel auf die harte Sitzbank.

»Gute Nacht«, rief er noch in den Wagen, dann fiel die Tür zu, und das Taxi fuhr los, noch bevor sich die verdatterte Robin im Klaren darüber war, ob sie nun Schock, Erleichterung oder Bedauern empfand.

2

Vom ew’gen Leben spreche ich mit dir,
Mein eigen’ Herz, du tiefster Teil von mir!

MARIA JANE JEWSBURY

To My Own Heart

Für Robin folgten auf den Abend im Ritz unruhige und angespannte Tage. Sie war sich vollkommen im Klaren darüber, dass Strike eine stumme Frage gestellt hatte, auf die sie ihm mit einem ebenso stummen »Nein« geantwortet hatte. Dabei hatten Überraschung, Bourbon und Wermut dafür gesorgt, dass es ziemlich deutlich ausgefallen war. Seitdem war Strike spürbar auf Distanz gegangen, legte eine etwas gezwungen wirkende Heiterkeit an den Tag und vermied konsequent alle persönlichen Gesprächsthemen. Die Mauer, die sie in den fünf Jahren ihrer Zusammenarbeit langsam abgetragen hatten, ragte aufs Neue zwischen ihnen auf. Robin befürchtete, Strike tief verletzt zu haben, und sie wusste auch, dass dazu bei einem so selbstbestimmten und souveränen Mann wie ihm eine Menge nötig war.

Strike machte sich unterdessen schwere Vorwürfe. Was hatte ihn zu einer so törichten Handlung mit ungewissem Ausgang bewogen? Die Erkenntnis, dass eine Beziehung mit seiner Geschäftspartnerin unmöglich war, hatte ihn doch schon vor Monaten ereilt. Sie verbrachten viel Zeit zusammen und waren als gleichberechtigte Inhaber der Detektei auch geschäftlich miteinander verbunden. Ihre Freundschaft war ihm zu wichtig, um sie aufs Spiel zu setzen. Warum also hatte er im goldenen Schimmer dieser sündhaft teuren Cocktails alle guten Vorsätze über Bord geworfen und sich hinreißen lassen?

Zu den Selbstvorwürfen gesellten sich noch unangenehmere Gefühle. Strike wurde nur selten von einer Frau zurückgewiesen, da er über eine außergewöhnliche Menschenkenntnis verfügte und sich erst aus der Deckung wagte, wenn er sich sicher war, dass seine Avancen von Erfolg gekrönt sein würden. Doch so wie Robin hatte noch keine Frau auf ihn reagiert: mit Entsetzen und – wie Strike in besonders finsteren Augenblicken glaubte – Abscheu. Trotz seiner krummen Nase, dem Übergewicht, dem fehlenden Bein und der dichten dunklen Locken, die bereits seine Schulkameraden mit Schamhaar verglichen hatten, war es ihm stets gelungen, bei den hübschesten Frauen zu landen. Seine männlichen Bekannten, denen Strikes Sexappeal ein Rätsel war, hatten des Öfteren ihrem Neid oder ihrem Erstaunen über sein erfülltes Sexleben Ausdruck verliehen. War er deshalb aus Überheblichkeit der Illusion verfallen, dass die Anziehungskraft, die er auf seine Verflossenen ausgeübt hatte, niemals schwand, auch wenn sein morgendlicher Husten immer schlimmer wurde und sich die ersten grauen Haare im dunkelbraunen Schopf zeigten?

Schlimmer noch war die Vorstellung, dass er Robins Gefühle jahrelang komplett missverstanden hatte. Er war davon ausgegangen, dass ihr Unbehagen in Situationen, in denen sie sich körperlich oder emotional nahe gewesen waren, genau wie bei ihm auf dem festen Entschluss gründete, der Versuchung nicht nachzugeben. Von allen Ereignissen, die er sich in den Tagen nach der stummen Zurückweisung seines Kusses in Erinnerung rief und die seiner Meinung nach Beweis ihrer gegenseitigen Zuneigung waren, beschäftigte ihn eines ganz besonders: Sie hatte Matthew mitten in ihrem Hochzeitstanz allein auf der Tanzfläche stehen lassen, um ihm hinterherzulaufen. Sie hatten sich am oberen Ende der Hoteltreppe umarmt, und als er sie im Hochzeitskleid in den Armen gehalten hatte, hätte er schwören können, denselben Gedanken in ihrem Kopf zu hören, der auch den seinen vollständig ausfüllte: Laufen wir einfach davon und scheren wir uns nicht um die Konsequenzen. Hatte er sich das alles nur eingebildet?

Vielleicht. Vielleicht war Robin ja nur deshalb von der Tanzfläche gerannt, weil sie London und ihre Arbeit nicht hatte aufgeben wollen. Vielleicht war er Mentor und Freund für sie, aber nichts weiter.

In dieser aufgewühlten, finsteren Stimmung beging Strike seinen vierzigsten Geburtstag. Nick und Ilsa, die schon Robins Feier organisiert hatten, kümmerten sich um ein dem Anlass angemessenes Lokal.

Bei dieser Gelegenheit lernte Robin auch Dave Polworth kennen, Strikes ältesten Freund aus Cornwall. Strike hatte einst vorhergesagt, dass sie ihn nicht würde ausstehen können, und er behielt recht. Polworth war ein kleiner, mitteilsamer Mann, der jeden Aspekt des Großstadtlebens mit einer negativen Bemerkung bedachte und die anwesenden Frauen inklusive der sie bedienenden Kellnerin als »Tussis« bezeichnete. Robin, die Strike gegenüber am anderen Ende des Tisches platziert worden war, unterhielt sich den Großteil des Abends pflichtschuldig mit Polworths Frau Penny, die wenn nicht über ihre beiden Kinder, dann darüber sprach, wie teuer alles in London war und was ihr Ehemann für ein Trottel sei.

Robin hatte für Strike eine Testpressung von Tom Waits’ Debütalbum Closing Time aufgetrieben. Waits war sein Lieblingsmusiker, und der Ausdruck von aufrichtiger Überraschung und Freude auf Strikes Gesicht, als er ihr Geschenk auspackte, war für sie der schönste Moment des Abends. Als er sich bedankte, glaubte sie, etwas von der früheren Wärme zu spüren, und hoffte, dass die Schallplatte die Botschaft übermittelte, dass eine Frau, die ihn widerwärtig fand, wohl kaum so viel Zeit und Mühe darauf verwandt hätte, derart sorgfältig ein Geschenk auszusuchen, das ihm auch wirklich gefiel. Sie ahnte nicht, dass sich Strike währenddessen insgeheim fragte, ob Robin ihn und den vierundsechzigjährigen Waits für Altersgenossen hielt.

Eine Woche nach Strikes Geburtstag nahm Andy Hutchins, der freie Mitarbeiter, der am längsten für das Detektivbüro tätig war, seinen Hut. Das kam nicht überraschend: Seine Multiple Sklerose befand sich zwar in Remission, der anstrengende Job forderte dennoch einen zu hohen Tribut. Die Detektei spendierte eine Abschiedsparty in einem Pub. Alle kamen – bis auf Sam Barclay, der andere freie Mitarbeiter. Er hatte den Kürzeren gezogen und beschattete eine Zielperson im West End.

Während Strike und Hutchins an einem Ende des Tisches miteinander fachsimpelten, unterhielt sich Robin am anderen mit dem jüngsten Neuzugang der Detektei: Michelle Greenstreet, eine ehemalige Polizistin aus Manchester, die darauf bestand, von allen Midge genannt zu werden. Sie war groß, schlank und durchtrainiert, hatte kurzes, zurückgegeltes dunkles Haar und hellgraue Augen. Als sich die Fitnessfanatikerin einmal nach einem im obersten Regal stehenden Ordner gestreckt hatte, hatte der Anblick ihres Sixpacks zwar leichte Selbstzweifel in Robin aufkommen lassen, aber sie mochte Midges direkte Art und die Tatsache, dass sie Robin für voll nahm, obwohl sie als einzige Ermittlerin weder bei der Polizei noch beim Militär gewesen war. Und nun vertraute Midge ihr sogar an, dass der Hauptgrund für ihren Umzug nach London die Trennung von ihrer Freundin gewesen war.

»War deine Ex auch Polizistin?«

»Ach, woher. Die hat doch nie länger als ein paar Monate am Stück gearbeitet«, sagte Midge mit mehr als nur einer Spur Verbitterung. »Sie hält sich für ein unentdecktes Genie und wird ganz sicher bald einen Bestseller schreiben oder ein Bild malen, mit dem sie den Turner Prize gewinnt. Ich hab mir den ganzen Tag den Arsch aufgerissen, damit wir die Rechnungen bezahlen konnten, und sie hat daheim rumgesessen und im Scheißinternet gesurft. Als ich ihr Datingprofil auf Zoosk gesehen habe, war’s endgültig aus.«

»Oje, das tut mir leid«, sagte Robin. »Meine Ehe war zu Ende, als ich einen Brillantohrstecker in unserem Bett gefunden habe.«

»Ja, das hat mir Vanessa schon erzählt«, sagte Midge, die sich auf Empfehlung der mit Robin befreundeten Polizistin bei der Detektei beworben hatte. »Und sie hat auch gesagt, dass du ihn noch nicht mal behalten hast, du dumme Nuss.«

»Ich an deiner Stelle hätte ihn ja verkauft«, krächzte Pat Chauncey unvermittelt in die Unterhaltung hinein. Pat war siebenundfünfzig und hatte schuhcremeschwarzes Haar, Zähne wie altes Elfenbein und eine Stimme wie Sandpapier. Außerhalb des Büros rauchte sie Kette, am Schreibtisch sog sie unablässig an ihrer elektronischen Zigarette. »Mir hat mal eine die Unterhose von meinem ersten Mann mit der Post geschickt. Dreist, oder?«

»Ernsthaft?«, fragte Midge.

»Allerdings«, knurrte Pat.

»Wie hast du reagiert?«, fragte Robin.

»Ich hab sie an die Haustür gehängt, sodass er sie gleich gesehen hat, wie er von der Arbeit nach Hause gekommen ist«, sagte Pat und nahm einen tiefen Zug von der E-Zigarette. »Außerdem habe ich ihr etwas zurückgeschickt, das sie bestimmt niemals vergessen hat.«

»Was denn?«, fragten Robin und Midge wie aus einem Mund.

»Ich sage nur so viel: Auf einen Toast lässt es sich nicht so einfach streichen.«

Das laute Gelächter der drei Frauen erregte Strikes und Hutchins’ Aufmerksamkeit. Strike sah zu Robin hinüber, die seinen Blick grinsend erwiderte. Als er sich wieder abwandte, war er so gut gelaunt wie seit einer ganzen Weile nicht.

Andys Weggang bedeutete einmal mehr eine zusätzliche Last für die Detektei, da derzeit mehrere zeitintensive Fälle parallel bearbeitet werden mussten. Beim ersten und langwierigsten Fall sollten sie im Auftrag der Klientin, der sie den Codenamen »Miss Jones« verpasst hatten, belastendes Material über ihren Ex-Freund zusammentragen. Die gutaussehende Brünette, die Strike in einer Weise nachstellte, die schon als peinlich zu bezeichnen war, focht gerade einen erbitterten Streit um das Sorgerecht für ihre kleine Tochter aus. Der Selbstbewusstseinsschub, den ihm ihr energisches Werben verschaffte, erhielt jedoch durch die für seinen Geschmack völlig unattraktive Mischung aus Anspruchshaltung und Notgeilheit einen empfindlichen Dämpfer.

Der zweite Klient war auch der reichste: Ein russisch-amerikanischer Milliardär, der zwischen Moskau, New York und London hin- und herpendelte. Vor Kurzem waren mehrere äußerst wertvolle Gegenstände aus seinem Haus in der South Audley Street verschwunden. Die Alarmanlage war nicht ausgelöst worden, weshalb der Milliardär seinen in London ansässigen Stiefsohn in Verdacht hatte. Er wollte den jungen Mann auf frischer Tat ertappen, ohne dass die Polizei oder seine Frau – die ihren feierwütigen und arbeitslosen Sprössling für ein verkanntes Genie hielt – etwas mitbekam. Die Detektive hatten überall im Haus Überwachungskameras versteckt, außerdem wurde der Stiefsohn, der intern unter dem Codenamen »Finger« firmierte, für den Fall, dass er versuchte, das gestohlene Fabergé-Schmuckkästchen oder die hellenistische Büste Alexanders des Großen zu verkaufen, pausenlos beschattet.

Der letzte Fall war nach Robins Dafürhalten besonders widerwärtig. Die bekannte Auslandskorrespondentin eines amerikanischen Nachrichtensenders hatte nach drei Jahren ihre Beziehung zu einem ebenso erfolgreichen TV-Produzenten – Codename: »Groomer« – beendet. Kurz nach der recht hässlichen Trennung hatte die Journalistin herausgefunden, dass ihr Ex immer noch Kontakt zu ihrer siebzehnjährigen Tochter hielt, die Midge »Legs« getauft hatte. Die großgewachsene, schlanke und langmähnige Blondine war wegen ihrer bekannten Mutter sowie einiger Modeljobs regelmäßig in den Klatschspalten vertreten. Noch hatten sie keinen Intimverkehr zwischen Legs und Groomer beobachten können, die Körpersprache während ihrer geheimen Treffen ließ jedoch beim besten Willen nicht auf ein Vater-Tochter-Verhältnis schließen. Die Wut, Angst und der Argwohn, mit dem die Mutter auf die Situation reagierte, vergifteten zusehends die Beziehung zu ihrer Tochter.

Zur allgemeinen Erleichterung seiner nach Andys Weggang unter der zusätzlichen Arbeit ächzenden Mitarbeiter gelang es Strike, einen Ex-Beamten der Metropolitan Police namens Dev Shah von einem konkurrierenden Detektivbüro abzuwerben. Zwischen Strike und Mitch Patterson, dem Inhaber besagter Detektei, herrschte böses Blut, seit Patterson Strike hatte beschatten lassen. Als Shah die Frage »Warum wollen Sie Patterson Inc. verlassen?« mit »Weil ich keine Lust mehr habe, für diese Arschlöcher zu arbeiten« beantwortete, stellte ihn Strike auf der Stelle ein.

Genau wie Barclay war auch Shah verheiratet und war vor Kurzem Vater geworden. Er war etwas kleiner als seine beiden männlichen Kollegen und hatte so dichte Wimpern, dass Robin anfangs dachte, sie wären falsch. Alle konnten Shah auf Anhieb gut leiden: Strike, weil Shah über eine schnelle Auffassungsgabe verfügte und seine Aufzeichnungen gründlich und systematisch führte; Robin, weil sie seinen trockenen Humor und seine fehlende – wie sie es insgeheim bezeichnete – »männliche Arschigkeit« sympathisch fand; Barclay und Midge, weil Shah sich von Anfang an als Teamplayer ohne Geltungsdrang präsentierte; und Pat, weil er – wie sie Robin, als diese eines Freitags ihre Spesenquittungen einreichte, mit krächzender Stimme verriet – »sich sogar vor Imran Khan nicht zu verstecken braucht, oder? Diese Augen!«

»Ja, sehr hübsch«, sagte Robin geistesabwesend, während sie die Quittungen zählte. Pat hatte die letzten zwölf Monate vor der gesamten Belegschaft die Hoffnung kundgetan, Robin möge doch dem Charme eines inzwischen ausgeschiedenen freien Mitarbeiters erliegen, der zwar gut ausgesehen, sie aber auch fortwährend belästigt hatte. Von daher war Robin sehr erleichtert darüber, dass Dev verheiratet war.

Sie machte so viele Überstunden, dass sie sogar die Wohnungssuche vorerst auf Eis gelegt hatte. Trotzdem meldete sie sich freiwillig, um während der Weihnachtstage das Haus des Milliardärs in der South Audley Street zu observieren. So hatte sie einen Vorwand, um nicht zu ihren Eltern nach Masham fahren zu müssen, wo ganz bestimmt Matthew und seine neue Frau Sarah mit ihrem Neugeborenen – Geschlecht noch unbekannt – auf jenen vertrauten Straßen paradieren würden, auf denen Robin einst als Teenager Hand in Hand mit ihrem Ex-Mann flaniert war. Ihre Eltern waren selbstverständlich enttäuscht, und auch Strike nahm ihr Angebot nur widerwillig an.

»Schon gut«, sagte Robin, machte aber keine Anstalten, ihre Gründe dafür darzulegen. »Ich bleibe lieber in London. Und du hast ja schon das letzte Weihnachten verpasst.«

Robin verspürte eine wachsende geistige und körperliche Erschöpfung. Sie hatte zwei Jahre lang – in denen sie zusätzlich eine Trennung und die darauffolgende Scheidung durchgestanden hatte – beinahe ununterbrochen gearbeitet. Die neuerliche Reserviertheit zwischen ihr und Strike lag wie ein Schatten auf ihrem Gemüt, und obwohl sie gut auf Masham verzichten konnte, war die Vorstellung, die Feiertage durchzuarbeiten, zugegebenermaßen sehr deprimierend.

Dann rief Mitte Dezember Robins Lieblingscousine Katie an und lud sie spontan über Silvester zu einem Skiurlaub ein. Ein Pärchen war abgesprungen, weil die Frau schwanger geworden war. Das Chalet war bereits bezahlt, Robin musste nur für den Hin- und Rückflug aufkommen. Sie hatte noch nie auf Skiern gestanden, doch da sich Katie und ihr Mann mit dem Wintersport abwechseln wollten, um sich um ihren dreijährigen Sohn zu kümmern, würde sie immer jemanden haben, mit dem sie sich unterhalten konnte, wenn sie genug davon hatte, auf dem Idiotenhügel auf die Nase zu fallen. Robin erhoffte sich von der Reise, etwas Abstand und Ruhe zu gewinnen, was ihr in London nicht möglich war. Erst nachdem sie die Einladung angenommen hatte, erfuhr sie, dass außer Katie, ihrem Mann und einigen gemeinsamen Freunden aus Masham auch Hugh »Axeman« Jacks mit von der Partie war.

Strike teilte sie lediglich mit, dass sie wegen eines Skiurlaubs über Neujahr ein paar zusätzliche freie Tage brauchte. Strike, dem nur zu deutlich bewusst war, dass sie eine weitaus längere Auszeit verdient hatte, erhob keine Einwände und wünschte ihr eine gute Reise.

3

Ein Blick, so weinfarben und funkelnd
Wie deiner, macht die Männer trunken …

EMILY PFEIFFER

A Rhyme for the Time

Am achtundzwanzigsten Dezember beging der Ex-Freund von Miss Jones, der wochenlang ein scheinbar unbescholtenes Leben geführt hatte, einen groben Fehler, indem er vor Dev Shahs Augen eine große Menge Kokain kaufte und im Beisein zweier Damen eines Escortservices konsumierte, bevor er diese dann mit zu sich nach Hause in Islington nahm. Die hocherfreute Miss Jones ließ es sich nicht nehmen, persönlich im Büro zu erscheinen und Shahs Bilder zu begutachten. Danach versuchte sie, Strike zu umarmen. Dieser schob sie sanft, aber bestimmt von sich, was sie ihm jedoch nicht übelnahm – im Gegenteil ließ ihn die Zurückweisung in ihren Augen noch attraktiver erscheinen. Als sie die letzte Rechnung beglich, bestand sie darauf, Strike auf die Wange zu küssen, und bevor sie in einer Wolke aus Chanel No. 5 abrauschte, ließ sie ihn ganz unverblümt wissen, dass sie ihm einen Gefallen schuldig sei, den er jederzeit einlösen könne.

Am folgenden Tag wurde die Mutter im Groomer-Fall nach Indonesien beordert, um dort über einen Flugzeugabsturz zu berichten. Vor ihrer Abreise rief sie Strike an und informierte ihn darüber, dass ihre Tochter mit der Familie einer Schulfreundin im berühmten Londoner Nachtclub Annabel’s ins neue Jahr feiern wollte. Sie war überzeugt davon, dass Groomer sich dort mit ihrer Tochter treffen würde, und verlangte, dass die Detektei Mitarbeiter im Club platzierte.

Strike, der so ziemlich jeden anderen Menschen lieber um eine Gefälligkeit gebeten hätte, rief Miss Jones an, damit sie Strike und Midge als ihre Gäste in den Club schleuste. Strike entschied sich nicht nur deshalb für Midge, weil sie Legs im Notfall auf die Toilette folgen konnte, sondern auch damit Miss Jones nicht auf die Idee kam, er hätte das Ganze nur arrangiert, um sie ins Bett zu bekommen.

Eine etwas gefühlskalte Erleichterung erfüllte ihn, als ihn Miss Jones zwei Stunden vor dem geplanten Treffen anrief und ihm eröffnete, dass ihre kleine Tochter Fieber hatte.

»… und meine verdammte Nanny ist krank, und meine Eltern sind auf Mustique. Also bleibt es an mir hängen«, sagte sie verärgert. »Aber gehen Sie nur hin, ich habe Sie beide auf die Gästeliste setzen lassen.«

»Vielen Dank«, sagte er. »Hoffentlich geht es Ihrer Tochter bald besser.«

Er legte auf, bevor Miss Jones ein weiteres Rendezvous vorschlagen konnte.

Um elf Uhr abends saß er Midge, die einen dunkelroten Samtsmoking trug, im Keller des Clubs am Berkeley Square an einem Tisch zwischen zwei mit Spiegeln verkleideten Säulen gegenüber. Über ihnen schwebten Hunderte goldener Heliumballons, an denen glänzende Bänder hingen. Die siebzehnjährige Zielperson saß ein paar Tische weiter bei der Familie ihrer Schulfreundin. Immer wieder sah sie mit einer Miene, die zwischen erwartungsfroh und nervös changierte, zum Eingang hinüber. Da Handys im Annabel’s nicht erlaubt waren, musste sich der Teenager zur Informationsgewinnung allein auf seine Sinne verlassen, was zu sichtlich wachsender Frustration führte.

»Du wirst beobachtet«, teilte Midge Strike leise mit. »Fünf Uhr, ein Tisch mit acht Personen.«

Strike sah sie sofort: Ein Mann und eine Frau hatten sich umgedreht und starrten Strike an. Das lange Haar der Frau hatte Robins rotgoldene Farbe, das schwarze Kleid schmiegte sich eng an ihren Körper, und die Riemen ihrer Stilettos schlängelten sich bis zu den Knien hinauf um ihre glatten braunen Beine. Der geckenhafte Mann trug einen Brokatsmoking und eine grellbunte Krawatte. Irgendwie kam er Strike bekannt vor, wenn er auch auf Anhieb nicht wusste, woher.

»Vielleicht kennen sie dich aus der Zeitung«, sagte Midge.

»Hoffentlich nicht, sonst bin ich meinen Job los«, knurrte Strike.

Das Foto, das die Zeitungen am häufigsten abdruckten, stammte noch aus Militärzeiten und zeigte einen jüngeren und erheblich schlankeren Strike mit kürzeren Haaren. Wenn er vor Gericht aussagen musste, ließ er sich vorher einen Vollbart wachsen, was bei ihm gottlob nicht lange dauerte.

Strike beobachtete das Spiegelbild der beiden in einer der Säulen. Sie hatten die Köpfe zusammengesteckt und unterhielten sich. Die Frau sah wirklich sehr gut aus. Im Gegensatz zu den meisten Anwesenden waren keine Spuren kosmetischer Veränderung in ihrem Gesicht zu erkennen: Ihre Stirn legte sich in Falten, wenn sie die Augenbrauen hob, und sie hatte auch keine unnatürlich vollen Lippen. Strike schätzte sie auf etwa Mitte dreißig, womit sie noch zu jung war, um sich den chirurgischen Eingriffen zu unterziehen, die das Gesicht der ältesten Dame an ihrem Tisch zu einer befremdlichen Maske hatten erstarren lassen.

Neben Strike und Midge dozierte ein korpulenter Russe vor seiner viel jüngeren Begleiterin über Tannhäuser. »… aber Mezdrich hat es modernisiert«, sagte er. »Bei ihm erscheint Jesus in einem Film, der eine Orgie in Venus’ Höhle zeigt …«

»Jesus?«

»Da. Das hat der Kirche nicht gefallen, und jetzt wird Mezdrich gefeuert«, schloss der Russe betrübt und hob das Champagnerglas an die Lippen. »Er ist nicht eingeknickt, und das wird ihm früher oder später zum Verhängnis werden.«

»Legs setzt sich in Bewegung«, sagte Strike, als der Teenager zusammen mit den anderen aus der Gruppe aufstand. Die Straußenfederborte an ihrem Minikleid bauschte sich.

»Die gehen tanzen«, vermutete Midge.

Und sie hatte recht. Zehn Minuten später saßen Strike und Midge in einer Nische neben der Tanzfläche, von der aus sie die Siebzehnjährige direkt im Blick hatten. Beim Tanzen wurde deutlich, dass ihre Absätze wohl etwas zu hoch waren. Nach wie vor huschte ihr Blick regelmäßig zum Eingang hinüber.

»Wie sich Robin wohl auf Skiern anstellt?«, rief Midge, als die ersten Takte von Uptown Funk durch den Raum dröhnten. »Ein Kumpel von mir hat sich das Schlüsselbein gebrochen, als er es zum ersten Mal versucht hat. Fährst du Ski?«

»Nein«, sagte Strike.

»Zermatt ist ganz hübsch«, sagte Midge laut und dann noch etwas, das Strike nicht richtig verstand.

»Was?«, fragte er.

»Ich hab mich gefragt, ob sie sich wohl abschleppen lässt. Die Gelegenheit wär günstig, Silvester und so weiter …«

Legs bedeutete ihrer Schulfreundin, dass sie genug hatte, verließ die Tanzfläche, schnappte sich ihr Abendtäschchen und zwängte sich durch die Menge zum Ausgang.

»Sie will bestimmt aufs Klo, damit sie an ihr Handy kann«, sagte Midge und nahm die Verfolgung auf.

Strike blieb allein neben einem riesigen Stuck-Bodhisattwa in der Nische sitzen. Das alkoholfreie Bier in der Flasche in seiner Hand war bereits warm. Auf den Sofas neben ihm drängten sich beschwipste Menschen und unterhielten sich schreiend über die Musik hinweg. Strike hatte gerade die Krawatte gelockert und den obersten Hemdknopf geöffnet, als er sah, wie der Mann im Brokatjackett, über Beine und Handtaschen stolpernd, auf ihn zukam. Jetzt endlich erkannte er ihn: Es war Valentine Longcaster, ein Stiefbruder seiner Ex-Verlobten Charlotte.

»Lang nicht gesehen«, rief Valentine.

»Ja«, sagte Strike und schüttelte die dargebotene Hand. »Wie geht’s?«

Valentine wischte sich den langen, schweißnassen Pony aus dem Gesicht. Darunter kamen Augen mit stark erweiterten Pupillen zum Vorschein. »Ganz gut«, rief er über den dröhnenden Bass. »Kann mich nicht beschweren.« Strike bemerkte eine winzige Spur weißen Pulvers in einem seiner Nasenlöcher. »Bist du geschäftlich oder privat hier?«

»Privat«, log Strike.

Valentine rief etwas Unverständliches. Strike glaubte jedoch, den Namen von Charlottes Ehemann Jago Ross zu verstehen.

»Was?«, fragte er mit finsterer Miene.

»Jago will dich namentlich nennen und als Scheidungsgrund angeben, dass du ein Verhältnis mit Charlotte hast.«

»Na, dann viel Erfolg!«, brüllte Strike zurück. »Ich habe sie seit Jahren nicht gesehen.«

»Da behauptet Jago was anderes!«, schrie Valentine. »Er hat auf ihrem alten Handy ein Nacktfoto entdeckt, das sie dir geschickt hat.«

Scheiße.

Valentine hielt sich am Bodhisattwa fest, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Seine Begleitung mit dem rotgoldenen Haar beobachtete sie von der Tanzfläche aus.

Valentine folgte Strikes Blick. »Das ist Madeline!«, brüllte er ihm ins Ohr. »Sie findet dich übrigens ziemlich sexy.« Valentine lachte schrill. Strike trank schweigend sein Bier, bis der jüngere Mann zu dem Schluss kam, dass sich kein weiterer Nutzen aus der Nähe zu Strike ziehen ließ, sich mit einem ironischen Salut verabschiedete und davontaumelte. In diesem Augenblick erschien Legs am Rand der Tanzfläche und brach mit flatternden Straußenfedern auf einem Samthocker zu einem Häufchen Elend zusammen.

»Damenklo«, bestätigte Midge, als sie ein paar Minuten später wieder zu Strike stieß. »Aber ich glaube nicht, dass sie dort Empfang hatte.«

»Sehr gut«, sagte Strike mitleidlos.

»Anscheinend hat er sich angekündigt.«

»Sieht ganz so aus.«

Strike nahm noch einen Schluck von seinem warmen Bier. »Wie viele Leute sind denn mit Robin zum Skifahren?«

»Fünf, glaube ich!«, schrie Midge zurück. »Zwei Pärchen und ein Typ.«

»Aha«, sagte Strike und nickte, als würde ihn das nur peripher interessieren.

»Anscheinend wollen sie sie mit ihm verkuppeln«, sagte Midge. »Hat sie mir vor Weihnachten erzählt. Er heißt Hugh Jacks«, rief Midge und sah Strike erwartungsvoll an. »Huge Axe.«

»Aha«, sagte Strike mit einem gezwungenen Lächeln.

»Ja. Die dicke Axt. Haha. Man sollte doch meinen«, rief sie ihm ins Ohr, »dass sich die Eltern die Namen, die sie ihren Kindern geben wollen, zumindest einmal laut vorsagen.«

Strike nickte und ließ dabei den Teenager, der sich gerade die Nase mit dem Handrücken abwischte, nicht aus den Augen.

Es war Viertel vor zwölf. Wenn sie Glück hatten, würde die Familie der Schulfreundin die Zielperson, nachdem sie das neue Jahr eingeläutet hatten, mit zu sich nach Chelsea nehmen. Besagte Freundin kam zurück und zerrte Legs wieder auf die Tanzfläche.

Um zehn vor zwölf ging Legs ein weiteres Mal in Richtung Damentoilette. Midge folgte ihr umgehend. Strikes Stumpf schmerzte, und er hätte sich gerne hingesetzt, doch auf allen freien Plätzen lagen Taschen und Jacken, die er nicht beiseiteschieben wollte. Ihm blieb nichts anderes übrig, als sich an dem riesigen Bodhisattwa abzustützen. Das Bier hatte er inzwischen ausgetrunken.

»Aha, ein Silvestermuffel?«, fragte eine Stimme, die nach Londoner Arbeiterklasse klang.

Es war die Frau mit dem rotgoldenen Haar. Sie war etwas aufgewühlt, und ihre Wangen waren rot vom Tanzen. Inzwischen waren alle aufgestanden und drängten auf die viel zu kleine Tanzfläche. In der allgemeinen vormitternächtlichen Aufregung hatte er sie nicht bemerkt.

»Könnte man sagen«, antwortete er.

Sie war sehr hübsch und ganz eindeutig high, konnte aber noch klar und deutlich sprechen. Mehrere dünne Goldketten hingen um ihren schlanken Hals, das trägerlose Kleid schmiegte sich eng an ihre Brüste, und sie lief ständig Gefahr, den Inhalt ihrer zur Hälfte geleerten Champagnerflöte zu verschütten.

»Geht mir ganz ähnlich. Ein furchtbares Silvester!«, schrie sie ihm ins Ohr. Ihr East-End-Akzent war eine erfrischende Abwechslung zur feinen Artikulation der Oberschicht. »Sie sind Cormoran Strike, nicht wahr? Das hat zumindest Valentine behauptet.«

»Stimmt«, sagte er. »Und Sie sind …?«

»Madeline Courson-Miles. Sie sind doch nicht im Dienst, oder?«

»Nein«, sagte er unwahrheitsgemäß, hatte es aber weitaus weniger eilig, sie loszuwerden, als es bei Valentine der Fall gewesen war. »Was ist so schlimm an diesem Silvester?«

»Gigi Cazenove.«

»Wie bitte?«

»Gigi Cazenove«, sagte sie etwas lauter und beugte sich vor. Ihr Atem kitzelte sein Ohr. »Die Sängerin?«, erklärte sie, als Strike sie verständnislos ansah. »Sie war eine Kundin von mir. Man hat sie heute Vormittag erhängt aufgefunden.«

»Mist«, sagte Strike.

»Ja«, pflichtete ihm Madeline bei. »Sie war gerade mal dreiundzwanzig.« Sie schlürfte mit ernster Miene Champagner. »Ich bin noch nie einem Privatdetektiv begegnet«, rief sie ihm ins Ohr.

»Das glauben Sie vielleicht«, sagte Strike. Sie lachte. »Was machen Sie so?«

»Ich bin Schmuckdesignerin«, rief sie mit einem nachsichtigen Lächeln, das Strike verriet, dass die meisten Menschen mit ihrem Namen etwas anfangen konnten.

Die warmen Körper drängten sich auf der Tanzfläche. Viele der Feiernden trugen glitzernde Partyhütchen. Strike sah den dicken Russen, der über Tannhäuser gesprochen hatte, schweißgebadet und mit wenig Taktgefühl zu Clean Bandits Rather Be hüpfen.

Seine Gedanken wanderten zu Robin, die gerade irgendwo in den Alpen Urlaub machte. Vielleicht war sie in diesem Augenblick betrunken vom Glühwein und tanzte mit dem frisch Geschiedenen, mit dem sie ihre Bekannten unbedingt verkuppeln wollten. Er erinnerte sich an ihren Gesichtsausdruck, als er sich vorgebeugt hatte, um sie zu küssen.

It’s easy being with you, sang Jess Glynne.

Sacred simplicity,

As long as we’re together,

There’s no place I’d rather be …

[1]

»Ladies und Gentlemen, noch eine Minute bis 2015«, rief der DJ. Madeline Courson-Miles sah zu Strike auf, leerte ihre Champagnerflöte und beugte sich vor.

»Gehört die große Frau im Smoking zu Ihnen?«

»Eine Bekannte«, sagte Strike. »Wir wussten heute Abend beide nicht so recht, wohin.«

»Also macht es ihr nichts aus, wenn ich Sie um Mitternacht küsse?«, rief Madeline. Ihre Stimme summte in seinem Ohr.

Er blickte auf ihr hübsches, freundliches Gesicht mit den warmen grünbraunen Augen herab. Das rotgoldene Haar floss über ihre nackten Schultern.

»Ihr nicht«, sagte Strike mit einem leichten Schmunzeln.

»Aber Ihnen?«

»Macht euch bereit!«, brüllte der DJ.

»Sind Sie verheiratet?«, fragte Strike.

»Geschieden«, antwortete Madeline.

»Haben Sie einen Freund?«

»Nein.«

»Zehn …«

»Wenn das so ist«, sagte Cormoran Strike und stellte die leere Bierflasche ab.

»Acht …«

Madeline beugte sich vor, um ihr Glas auf einem Tisch abzustellen, erwischte aber nur die Kante. Die Champagnerflöte fiel auf den Teppichboden. Achselzuckend richtete sie sich wieder auf.

»Sechs … fünf …«

Sie schlang die Arme um seinen Hals. Er legte die Arme um ihre Hüfte. Sie war dünner als Robin: Er spürte ihre Rippen durch das enge Kleid. Das Verlangen in ihren Augen war Balsam für seine Seele. Es ist Neujahr, also scheiß drauf.

»… drei … zwei … eins …«

Sie drückte sich an ihn. Ihre Hände wühlten in seinem Haar, ihre Zunge war in seinem Mund. Überall um sie herum war Geschrei und Applaus. Sie lösten sich erst voneinander, als die ersten Takte von Auld Lang Syne gegrölt wurden. Strike sah sich um. Weder Midge noch Legs waren irgendwo zu sehen.

»Ich kann nicht mehr lange bleiben, aber ich will deine Nummer«, rief er.

»Dann gib mir dein Handy.«

Sie speicherte die Nummer ein und gab ihm das Telefon zurück. Dann zwinkerte sie ihm zu, drehte sich um und verschwand in der Menge.

Midge tauchte eine Viertelstunde später wieder auf, und auch Legs gesellte sich wieder zu ihrer Schulfreundin. Ihre Wimperntusche war verschmiert.

»Sie hat verzweifelt nach einer Stelle gesucht, wo sie Empfang hat!«, schrie ihm Midge ins Ohr. »Dann ist sie wieder aufs Klo und hat geheult wie ein Schlosshund.«

»Was für ein Jammer«, sagte Strike.

»Ist das Lippenstift?« Midge starrte ihn an.

Er wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab.

»Eine alte Bekannte meiner Mutter«, sagte er. »Na dann – ein frohes 2015.«

»Gleichfalls«, sagte Midge und hielt ihm die Hand hin. Strike schüttelte sie, dann ließ er den Blick über die feiernde Menge schweifen. Ballons wurden durch die Gegend geworfen, Glitzer explodierte aus Konfettikanonen. »Ich hab den Jahreswechsel noch nie auf einem Klo verbracht!«, schrie ihm Midge ins Ohr. »Hoffentlich ist das kein schlechtes Omen.«

4

So schlaf geduldig, wie’s die Rose tut.
Auf frischen Schnee die Schritte setz mit Mut,
Der Winter ist des Winters Zweck.

HELEN JACKSON

January

Alles in allem verbrachte Robin einen schönen Urlaub in Zermatt. Sie hatte ganz vergessen, wie erholsam es war, acht Stunden am Stück zu schlafen. Sie genoss das Essen, das Skifahren und die Gesellschaft ihrer alten Freunde aus Masham. Selbst als ihr Katie mit besorgter Miene die Nachricht überbrachte, dass Sarah – und der neugeborene Sohn – tatsächlich über Weihnachten bei Matthew in Masham gewesen waren, geriet sie zu Katies Erleichterung nicht aus der Fassung.

»Sie haben ihn William genannt«, sagte Katie. »Wir sind ihnen eines Abends im Bay Horse über den Weg gelaufen. Matthews Tante hat babygesittet. Diese Sarah ist ja unausstehlich. So eine eingebildete Kuh.«

»Tja, ich kann sie auch nicht besonders gut leiden«, sagte Robin. Gott sei Dank hatte sie Weihnachten nicht in Masham verbracht: Eine Begegnung wäre wohl unvermeidlich gewesen. Mit etwas Glück waren sie nächstes Jahr bei Sarahs Eltern, sodass es gar nicht erst zu einem zufälligen Treffen kommen konnte.

Von ihrem Zimmer im Chalet hatte sie einen Ausblick auf das schneebedeckte Matterhorn, das in den hellblauen Himmel ragte wie ein gigantischer Reißzahn. Je nach Sonnenstand wechselte der pyramidenförmige Berg die Farbe von gold nach pfirsichfarben und von tintenblau nach violett. Beim Betrachten des leuchtenden Bergmassivs kam Robin ihrem Vorhaben, Abstand und Ruhe zu gewinnen, noch am nächsten.

Der Urlaub hatte nur einen Schönheitsfehler: Hugh Jacks. Der Pharmazeut war ein paar Jahre älter als Robin, sah mit seinem gepflegten blonden Bart, den breiten Schultern und den großen blauen Augen wohl ganz gut aus und war auch einigermaßen sympathisch. Doch Robin ahnte schnell, dass sie es mit einem Jammerlappen zu tun hatte. Egal worum sich die Unterhaltung drehte, früher oder später kam er auf seine Scheidung zu sprechen, die ihn offenbar wie aus heiterem Himmel getroffen hatte. Nach sechs Ehejahren hatte ihm seine Frau eröffnet, schon seit geraumer Zeit unglücklich zu sein, hatte ihre Koffer gepackt und war gegangen. Hugh hatte Robin die Geschichte in den ersten paar Urlaubstagen zweimal in aller Ausführlichkeit erzählt. Nach jener zweiten Litanei, die beinahe wortgleich mit der ersten war, vermied sie es nach Möglichkeit, beim Abendessen neben ihm zu sitzen. Leider schien er diesen Wink nicht zu verstehen. Er machte sich weiter an sie heran und bat sie – in einem Tonfall, als litten sie beide an derselben tödlichen Krankheit – um Einzelheiten aus ihrer eigenen gescheiterten Ehe. Robin versuchte ihn mit dem Hinweis, dass andere Mütter auch schöne Töchter hätten, und dem persönlichen Eingeständnis, dass sie sich jetzt viel freier fühlte, aufzumuntern. Hugh gratulierte ihr mit etwas weniger Trübsal in den wässrig blauen Augen zu ihrer Entschlossenheit, während sie befürchtete, dass er ihre Freude über die unbeschwerte Unabhängigkeit als unausgesprochene Einladung verstand.

»Er ist sehr nett, findest du nicht auch?«, fragte Katie hoffnungsvoll, als sie eines Abends an der Bar des Chalets saßen. Robin war es soeben erst gelungen, Hugh abzuwimmeln, nachdem er ihr eine geschlagene Stunde lang Anekdoten über seine Ex-Frau erzählt hatte.

»Ja, er ist ganz okay«, sagte Robin, um ihre Cousine nicht zu verärgern. »Aber eigentlich ist er nicht mein Typ, Katie.«

»Sonst ist er immer sehr witzig«, sagte Katie enttäuscht. »Er ist wahrscheinlich noch nicht richtig in Form. Warte, bis er ein, zwei Drinks intus hat.«

Und tatsächlich war Hugh am Silvesterabend nach ausgiebigem Bier- und Schnapskonsum äußerst lebhaft, wenn auch nicht besonders witzig. Dann wurde er jedoch rührselig, und um Mitternacht, als sich die beiden Pärchen küssten, öffnete der schon etwas angeschlagen dreinblickende Hugh seine Arme, worauf sich Robin einen Kuss auf die Wange geben ließ und sich zu befreien versuchte, während er ihr ein betrunkenes »Du bist so hübsch« ins Ohr flüsterte.

»Danke«, sagte Robin. »Würdest du mich jetzt bitte loslassen?«

Er tat wie geheißen. Robin ging bald darauf ins Bett und schloss die Zimmertür ab, an die es, kurz nachdem sie das Licht gelöscht hatte, klopfte. Sie lag im Dunkeln und tat so, als würde sie schlafen, bis seine Schritte sich zögerlich entfernten.

Ihr Hang, über Strike und den Vorfall vor dem Ritz nachzugrübeln, war der zweite Wermutstropfen des Urlaubs. Nur wenn sie auf Skiern stand und sich darauf konzentrierte, nicht umzufallen, gelang es ihr, ihn zu vergessen. Ansonsten aber kehrte ihr im Leerlauf befindlicher Verstand regelmäßig zu der Frage zurück, was geschehen wäre, wenn sie ihre Hemmungen und Befürchtungen abgelegt und den Kuss zugelassen hätte. Diese Frage führte unweigerlich zu einer weiteren, die sie sich bereits vor drei Jahren am Strand der Malediven gestellt hatte. War es ihr Schicksal, bis zu ihrem Lebensende in jedem Urlaub darüber nachzugrübeln, ob sie in Cormoran Strike verliebt war?

Bist du nicht, ermahnte sie sich. Er hat dir eine einmalige Gelegenheit gegeben, und du magst ihn sehr, weil er dein bester Freund ist, aber du bist nicht verliebt in ihn. Und wenn doch, so gestand sie sich ehrlicherweise ein, dann musst du darüber hinwegkommen. Gut möglich, dass er verletzt war, als du seinen Kuss verweigert hast. Noch schlimmer wäre es aber, wenn er denkt, dass du dich vor Verlangen nach ihm verzehrst. Eine liebeskranke Geschäftspartnerin ist so ziemlich das Letzte, was er gebrauchen kann.

Bedauerlicherweise war Robin nicht der Typ Frau, die sich an einem berauschten Abend küssen ließ und es am nächsten Tag mit einem Lachen abtun konnte. Strikes bisheriges Liebesleben dagegen ließ darauf schließen, dass er Frauen bevorzugte, die dieses Spiel mit einer Sorglosigkeit spielten, die Robin völlig abging.

In der zweiten Januarwoche kehrte sie mit einer großen Schachtel Schweizer Pralinen für die Kaffeepause in die Detektei zurück. Jedem, der sich danach erkundigte – Strike eingeschlossen –, versicherte sie, einen ganz großartigen Urlaub verlebt zu haben.

TEIL EINS

Das Herz besteht aus einem Hohlmuskel und stellt das zentrale Organ des gesamten Kreislaufs dar; wenn es sich zusammenzieht, pumpt es über ein kompliziertes Gefäßsystem Blut durch den gesamten Körper …

HENRY GRAY FRS

Gray’s Anatomy

5

Die Macht der Worte ist ein seltsam Spiel!
Sie sind das Leben und der Tod. Nur eins genügt,
dass tiefe Röte in die Wange schießt und dies
aus mannigfachem Grund – nur eins vermag,
des Todes Kälte in ein Herz zu zwingen.

LETITIA ELIZABETH LANDON

The Power of Words

14. September 2011
Interview auf dem Nachrichten- und Unterhaltungsportal
The Buzz

Ein Gespräch mit Josh Blay und Edie Ledwell, den Schöpfern der YouTube-Erfolgsserie Das tiefschwarze Herz (die übrigens auch im Privatleben Partner sind!)

TB:

Also … wie erklärt ihr euch, dass eine Animationsserie über verwesende Leichenteile, ein Skelettpärchen, einen Dämon und ein Gespenst so erfolgreich ist?

Edie:

Augenblick mal – Drek ist ein Dämon?

TB:

Oder nicht?

Edie:

Ganz ehrlich, ich habe keine Ahnung.

[Josh lacht]

TB:

Ich glaube, niemand, der Das tiefschwarze Herz nicht gesehen hat, wird verstehen, warum die Serie so erfolgreich ist. [Edie und Josh lachen] Habt ihr mit so einer überwältigenden Reaktion auf eure ziemlich bizarre – Serie gerechnet?

Edie:

Nein, definitiv nicht.

Josh:

Wir haben einfach rumgealbert. Die Serie ist mehr oder weniger ein riesiger Insiderwitz.

Edie:

Und wir hätten nie gedacht, dass den so viele Leute kapieren.

TB:

Ihr bezeichnet das Ganze als »Witz«, dabei wird alles Mögliche in die Geschichte hineininterpretiert!

Josh:

Ja, und wir … also manchmal denken wir, »ja klar, wahrscheinlich wollten wir das damit sagen«, und manchmal …

Edie:

… manchmal kommen die Leute auf Sachen, die … na ja, die schon irgendwie da sind, die wir aber nicht gesehen oder beabsichtigt haben.

TB:

Fällt euch ein Beispiel ein?

Josh:

Der sprechende Wurm. Wir fanden das eben witzig. Ein Wurm auf einem Friedhof frisst verwesende Leichen, das ist nun mal sein Job. Und wir hatten die Idee, dass er seine Arbeit hasst und darüber spricht, als wäre sie stinklangweilig und furchtbar anstrengend. Als würde er in einer Fabrik schuften. Er ist einfach nur ein Wurm, der die Schnauze voll hat.

Edie:

Aber dann heißt es plötzlich, der Wurm wäre phallisch oder so. Und schon beschweren sich irgendwelche Eltern …

Josh:

… weil wir angeblich Peniswitze für Kinder machen.

Edie:

Und das stimmt überhaupt nicht. Worm ist kein Penis.

[Alle lachen]

TB:

Wie erklärt ihr euch den gewaltigen Erfolg von Das tiefschwarze Herz?

Edie:

Da sind wir so schlau wie du. Wir sind ja mittendrin und können das nicht von außen betrachten.

Josh:

Aber anscheinend gibt es viel mehr Gestörte, als wir jemals gedacht hätten.

[Alle lachen]

TB:

Wieso ist eure Hauptfigur Harty, das Herz ohne Körper, eurer Meinung nach so beliebt? Josh, du sprichst Harty, richtig?

Josh:

Ja. Äh … [denkt lange nach] Wahrscheinlich weil er böse ist, aber gut sein will.

Edie:

Eigentlich ist er nicht richtig böse. Sonst würde er ja nicht gut sein wollen.

Josh:

Ich glaube, die Leute identifizieren sich mit ihm.

Edie:

Er musste sich durchbeißen.

Josh:

Durch einen Brustkasten, einen Sargdeckel und eine zwei Meter dicke Erdschicht, um genau zu sein.

[Alle lachen]

TB:

Was sind eure Pläne für die Serie? Bleibt ihr auf YouTube oder …?

Edie:

Wir haben keine Pläne, oder?

Josh:

Pläne sind für Smugliks.

TB:

Aber das wird allmählich eine Riesensache! Mittlerweile verdient ihr richtig Geld damit, oder?

Josh:

Ja, wer hätte das gedacht? Verrückt, oder?

TB:

Habt ihr jemanden, der sich um das Geschäftliche kümmert? Einen Agenten oder so?

Josh:

Ja, eine Bekannte von uns kennt sich mit solchen Sachen aus und hilft uns.

TB:

Ein paar Fans haben aus dem Spiel, das Drek in der Serie spielt, ein Online-Game gemacht. Habt ihr euch das angesehen?

Josh:

Ja, wir haben vor Kurzem mal einen Blick reingeworfen. Solide Programmierarbeit, Respekt.

Edie:

Ich weiß nicht so recht, was ich davon halten soll. Das Spiel, das Drek spielt – also das in der Serie …

Josh:

… genau …

Edie:

… ist eigentlich gar kein Spiel. Oder zumindest war es nicht so gemeint, oder?

[Josh schüttelt den Kopf]

Edie:

Es ist eher wie … bei dem Spiel geht es ja darum, dass es eben kein Spiel ist.

TB:

Wenn Drek also die anderen zwingt, sein Spiel zu spielen …

Edie:

Zwingt er sie denn dazu? Da bin ich mir nicht so sicher. Ich glaube, dass sie ihm den Gefallen tun, weil er so gelangweilt …

Josh:

… gelangweilikt …

Edie:

… ja, richtig, sorry, so gelangweilikt ist. Sie spielen mit, obwohl es immer schlecht für sie ausgeht.

Josh:

Bei dem Spiel – »Spiel das Spiel, Bwah!« [er imitiert Dreks Stimme] – geht es ja darum, dass man sich an die Regeln hält. Das tut, was von einem erwartet wird.

TB:

Also ist es eine Metapher?

Edie:

Und gleichzeitig ein Paradox, weil sich Drek selbst nie an die Regeln hält. Er sieht nur gerne dabei zu, wie es die anderen versuchen.

TB:

Ihr macht ja keine Pläne, aber wird es irgendwann …

Josh:

… Drek-T-Shirts geben? Vor Kurzem hat uns tatsächlich einer gefragt, ob wir Shirts verkaufen.

Edie:

Und wir nur so: Ist das dein Ernst?

TB:

Also wird es kein Merchandise geben?

Edie:

[lacht] Also das planen wir ganz bestimmt nicht.

Josh:

Uns gefällt es so, wie es ist. Wir wollen nur Spaß haben. Wir sind keine Geschäftsleute.

Edie:

Wir liegen lieber auf einem Friedhof und stellen uns herumhüpfende körperlose Herzen vor.

[Alle lachen]

15. September 2011
Auszug aus einem In-Game-Chat zwischen den Entwicklern des Online-Spiels
Drek’s Game

<15. September 2011, 20:38>

Anomie: »war ganz anders gemeint«. wir haben doch alle regeln 1:1 aus ihrer scheißserie. blöde klugscheißerschlampe.

Morehouse: beruhig dich

Anomie: fkn Ledwell wird schon sehen, was sie davon hat. sie scheißt auf ihre fans. sagt, sie wären bescheuert, wenn ihnen unser game gefällt

Morehouse: das hat sie nicht gesagt

Anomie: und ob. wir zwei sind vollidioten, weil wir ihre metaphern nicht kapieren, das hat sie gesagt

Anomie: selbst schuld, wenn die fans jetzt gegen sie sind

Morehouse: apropos: es wäre vielleicht schlau, auf Twitter einen gang runterzuschalten

Anomie: weißt du, worums hier wirklich geht? unser game wird zu beliebt. dass sich die fans zwischen den episoden von uns unterhalten lassen, gefällt ihr nicht. sie hat angst, dass wir zu mächtig werden. als nächstes wird sie versuchen, uns dichtzumachen.

Morehouse: paranoia oder was? wir sind keine bedrohung für sie. wir verdienen ja noch nicht mal geld. das game ist eine hommage.

Anomie: vergiss nicht, dass ich sie persönlich kenne. sie ist eine beschissene geldgeile heuchlerin.

5. Februar 2013
Meldung des Nachrichten- und Unterhaltungsportals
The Buzz

Netflix kauft Überraschungserfolg

Das tiefschwarze Herz

Die YouTube-Kultserie Das tiefschwarze Herz wird zu Netflix umziehen, außerdem ist bereits eine zweite Staffel in Arbeit. Angeblich bot der Streamingdienst dem Trickfilmerpärchen Josh Blay und Edie Ledwell, denen die Idee zu ihrer Friedhofsserie auf dem Highgate Cemetery kam, eine sechsstellige Summe.

Nicht alle Fans sind erfreut darüber, dass die Animationsserie im Mainstream angekommen ist. Viele begrüßen zwar die neue Entwicklung, manche befürchten aber auch, dass dadurch die bisher so enge Verbindung zwischen Machern und Fans gekappt wird.

»Anomie«, ein anonymer Superfan der ersten Stunde und Entwickler des beliebten Multiplayer-Online-Spiels Drek’s Game, schreibt auf Twitter:

Ledwells Ausverkauf hat sich lange abgezeichnet, nun ist es so weit. Jetzt wird alles, was der Fangemeinde so viel bedeutet, dem schnöden Mammon geopfert. Fans, rechnet mit dem Schlimmsten.

6. Februar 2013
In-Game-Chats zwischen Anomie und drei weiteren Moderatoren von
Drek’s Game

<Moderatorenkanal>

<6. Februar 2013, 21:41>

<Anwesend: Anomie, Hartella, Fiendy1, Worm28>

Anomie: schon gesehen? The Buzz hat mich zitiert

Hartella: lol. du bist berühmt!

Anomie: war ich vorher schon.

Anomie: die ganze fangemeinde will wissen, wer Anomie ist

Hartella: stimmt! wir wollen es wissen!

Fiendy1: ich verstehe immer noch nicht so richtig, wieso es deine treuen moderatorenmitstreiter nicht wissen dürfen

Anomie: ich habe meine gründe.

Anomie: hab ich nicht gesagt, dass sie an Netflix verkaufen? ich hab’s gesagt, oder?

Hartella: wieso weißt du immer, was als nächstes passiert?

Anomie: ich bin ein genie, deshalb. übrigens brauchen wir noch 2–3 moderatoren, wir haben immer mehr traffic

Anomie: ich kann ja mal dieses eine mädchen fragen. Paperwhite. kommt mir ziemlich intelligent vor.

>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<6. Februar 2013, 21:43>

<Fiendy1 lädt Worm28 ein>

<Worm28 tritt dem Kanal bei>

Hartella: LordDrek ist viel länger dabei und ich mag ihn total gerne.

>

>

Anomie: was soll das heißen, »ich mag ihn total gerne«?

Hartella: na ja, er ist wirklich nett und außerdem ein riesenfan. von der serie und vom game.

Fiendy1: »ich bin ein genie«. geht’s auch eine nummer bescheidener?

Worm28: wen meinst du ? Anomie ?

Fiendy1: wen sonst?

Anomie: freunde aus dem reallife haben hier nichts zu suchen. regel 14, schon vergessen? vollständige anonymität.

Hartella: ich kenne ihn doch gar nicht aus dem reallife. er ist einfach nur ein supertyp!

Worm28: glaubst du immer noch, dass Anomie ein mädel ist ?

Fiendy1: definitiv. wenn ich nach dem gehe, was sie so erzählt …

Worm28: Morehouse kennt Anomie im reallife und er sagt, er wär ein typ

Anomie: ok dann frage ich ihn und Paperwhite. und vielleicht noch Vilepechora, der hängt sowieso ständig hier rum. dann kann er sich auch mal nützlich machen

Fiendy1: er will nur verwirrung stiften

Worm28: Anomie ist jemand , stimmts ?

Hartella: musst du da nicht erst Morehouse fragen?

Anomie: wieso?

Fiendy1: jeder ist irgendjemand, Worm

Worm28: ein insider , meine ich . von der serie

Anomie: der ist sowieso mit allem einverstanden

Anomie: ich bin der promi hier, vergiss das nicht

Hartella: lol.

Fiendy1: kann schon sein.

Worm28: sie hätten bei YouTube bleiben sollen . ich hab kein Netflix . ich hab geheult , als ich das gehört hab

Hartella: wo ist Morehouse überhaupt? der lässt sich kaum noch blicken.

Anomie: der kommt schon wieder, keine sorge.

>

>

Fiendy1: fand ich auch traurig, trotzdem muss Anomie aufhören, auf Twitter so über L****** zu lästern. sonst macht sie uns wirklich noch den laden dicht

Worm28: omg sag so was nicht das wär mein tod

28. Mai 2014
Meldung des Nachrichten- und Unterhaltungsportals
The Buzz:

Edie Ledwells Agentur bestätigt Krankenhausaufenthalt

Tagelang kochte die Gerüchteküche, nun bestätigt Allan Yeoman, Geschäftsführer der Künstleragentur AYCA, bei der auch die Autorin und Trickfilmerin Edie Ledwell unter Vertrag steht, dass die Mitschöpferin von Das tiefschwarze Herz einen Krankenhausaufenthalt hinter sich hat.

Yeoman äußerte sich dazu wie folgt:

»Auf Edie Ledwells Wunsch hin bestätigen wir, dass sie am 24. Mai in ein Krankenhaus eingeliefert und inzwischen wieder entlassen wurde. Edie bedankt sich bei allen Fans für die Anteilnahme und Unterstützung und bittet sie, ihre Privatsphäre zu respektieren, bis sie sich wieder erholt hat.«

Seit bekannt wurde, dass die Polizei am 24. Mai kurz nach Mitternacht zur Wohnung der Trickfilmerin gerufen worden war und mehrere Augenzeugen behaupteten, dass die offenbar bewusstlose Ledwell in einem Krankenwagen abtransportiert wurde, brodelte es in der Gerüchteküche der Fans.

Die Fangemeinde von Das tiefschwarze Herz, die aufgrund ihres aggressiven Online-Verhaltens des Öfteren als »toxisch« bezeichnet wurde, reagierte gespalten auf diese Nachricht. Die meisten Fans äußerten sich besorgt, doch einige »Trolle« zogen für die Behauptung, Ledwell hätte einen Selbstmordversuch vorgetäuscht, um sich das Mitleid ihrer Fans zu erschleichen, heftige Kritik auf sich …

In-Game-Chats zwischen der neuen Moderatorin Paperwhite sowie den beiden Entwicklern von
Drek’s Game
, Morehouse und Anomie

<Privater Kanal>

<28. Mai 2014, 23:03>

Paperwhite: also hat L****** tatsächlich versucht, sich umzubringen

Morehouse: sieht ganz so aus

Paperwhite: scheiße, das ist so traurig

Morehouse: ja

Paperwhite: hast du schon mit Anomie gesprochen?

Morehouse: noch nicht

Morehouse: irgendwie weicht er mir ständig aus

Paperwhite: wieso?

Morehouse: weil ich ihm gesagt habe, er soll L****** auf Twitter nicht so fertigmachen

Paperwhite: glaubst du ernsthaft, dass sie es getan hat, weil sie auf Twitter getrollt wurde?

Morehouse: keine ahnung, aber es ist bestimmt nicht besonders angenehm, ständig als verräterin beschimpft zu werden, die sich verkauft hat

>

Paperwhite: du bist so süß

Morehouse: findest du?!

Paperwhite: nett, meine ich

Paperwhite: du bist noch nicht mal sauer, dass alle denken, es wäre Anomies game

Morehouse: es gibt mehr im leben als beschissene follower auf Twitter

Paperwhite: lol du bist richtig erwachsen. ohne scheiß, das finde ich wirklich.

Paperwhite: darf ich dich was fragen?

Morehouse: nur zu

Paperwhite: ist Anomie definitiv ein typ?

Morehouse: ja, klar. warum fragst du?

Paperwhite: weil Fiendy1 das gegenteil behauptet hat

Paperwhite: und er hat auch angedeutet, dass du mit Anomie zusammen wärst

Morehouse: Fiendy1 ist ein unruhestifter. glaub kein wort von dem, was er über mich oder Anomie sagt.

Paperwhite: Hartella hat mir erzählt, dass du dich mit Fiendy1 zerstritten hast.

Morehouse: ja. weil er manchmal so ein kindischer vollidiot ist

Morehouse: warte mal, Anomie ist online

>

>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<28. Mai 2014, 23:05>

<Anomie lädt Morehouse ein>

Morehouse: ich schreib dir schon den ganzen tag eine nachricht nach der anderen

Anomie: ich war beschäftigt. du musst morgen vormittag moderieren, ich kann nicht.

Paperwhite: was sagt er?

Morehouse: ich auch nicht, ich muss ein paper abgeben

Morehouse: ich soll morgen moderieren

>

>

Anomie: was machst du dann hier? oder ist »ein paper abgeben« dein code für Paperwhite?

Morehouse: ha ha

Anomie: ihr beiden versteht euch ziemlich gut, oder? ich hoffe, ihr habt keine fotos ausgetauscht. regel 14 nicht vergessen.

Paperwhite: puh, ich dachte, er weiß das von den fotos

>

>

Morehouse: hast du das in den nachrichten gesehen?

Anomie: was, der »selbstmord«? ja, hab ich gesehen

Morehouse: du musst Ledwell in ruhe lassen, das ist mein ernst

>

>

Morehouse: bist du noch da?

>

>

Anomie: sag das mal der übrigen fangemeinde. glaubst du, ich bin der einzige, der ihre beschissene verlogene scheinheiligkeit satthat?

Paperwhite: ja

>

>

Morehouse: du bist zumindest der einzige, der fünfzigtausend follower hat und die ständig auf sie hetzt

Anomie: wenn sie sich wirklich ausknipsen wollte, dann bestimmt nicht wegen Twitter. die will doch nur aufmerksamkeit.

Morehouse: prima, dauert nicht lange

>

Paperwhite: <3

>

>

Anomie: wenn du nicht kannst, muss Hartella eben morgen für mich moderieren.

Morehouse: wieso hast du denn keine zeit?

Anomie: krankenhaustermin

Morehouse: scheiße, alles klar?

Morehouse: hab’s gleich

>

Paperwhite: hat er auf dich gehört?

>

Anomie: ist nicht für mich. ich bin nur der chauffeur

>

>

Morehouse: das weiß man bei Anomie nie so genau.

Morehouse: dass wir miteinander reden, gefällt ihm nicht. du und ich.

Anomie: weil manche leute ja lieber sterben, als die öffentlichen zu nehmen

Anomie: na ja, dann will ich dich mal nicht länger von deiner "arbeit" abhalten

Paperwhite: ja, apropos … wann schickst du mir ein foto von dir?

Morehouse: geht nicht

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

<Anomie hat den Kanal verlassen>

Morehouse: die kamera von meinem handy ist kaputt

Paperwhite: leck mich,

Morehouse: lol. ok, ich lass mich nicht so gerne fotografieren

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Paperwhite: wenn ich gewusst hätte, dass ich keines zurückbekomme, hätte ich dir das bild gestern abend nicht geschickt

Morehouse: du bist so hübsch

Paperwhite: thx

Morehouse: und ich nicht

Paperwhite: mir egal, ich will einfach nur ein foto

Paperwhite: ich will einfach wissen, wie du aussiehst

Morehouse: wie der typische nerd eben

Paperwhite: ich mag nerds! her mit dem bild!

Morehouse: wie läuft’s an der kunstschule?

Paperwhite: das ist ja mal ein behutsamer themenwechsel

7. Januar 2015
Meldung des Nachrichten- und Unterhaltungsportals
The Buzz
:

Achtung, Fans von Das tiefschwarze Herz!

Insidern zufolge wollen die Maverick Film Studios aus eurer Lieblingsserie definitiv einen Kinofilm machen! Angeblich sind die Verhandlungen zwischen Maverick, Josh Blay und Edie Ledwell »schon weit fortgeschritten«. Eine Einigung zeichnet sich ab. Was haltet ihr von dem Sprung vom kleinen Bildschirm auf die große Leinwand? Schreibt uns einen Kommentar!

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Carla Mappin

Das tiefschwarze Herz ist Geschichte. Jetzt geht’s nur noch ums Scheißgeld.

402

52

Sharon Leaman

Ich kann’s kaum erwarten. Das wird ein toller Film!

49

131

Anomie

Erst spuckt sie große »kein Merchandise«-Töne und jetzt presst Greedy Fedwell jeden Cent raus

984

12

Brian Daniels

Was ist so schlimm, wenn sie was dran verdient?

28

49

Anomie

weil sie damit die Fans verarscht, die sie überhaupt erst groß gemacht haben

889

20

Brian Daniels

Du musst den Film ja nicht anschauen

19

34

Anomie

Maverick braucht uns mehr als Ledwell. Wenn sie gefeuert wird, gibt die Fangemeinde dem Film vielleicht eine Chance.

996

61

7. Januar 2015
In-Game-Chats zwischen sechs der acht Moderatoren von
Drek’s Game

<Neuer privater Kanal erstellt>

<7. Januar 2015, 16:01>

<LordDrek lädt Vilepechora, Paperwhite, Hartella, Fiendy1 und Worm28 ein>

LordDrek: WICHTIGE NEUIGKEITEN

<Paperwhite ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: geht’s um den film?

LordDrek: um was viel wichtigeres

<Hartella ist dem Kanal beigetreten>

Hartella: omg, habt ihr die nachrichten gesehen?

Paperwhite: meinst du den film?

Hartella: nein, die karikaturisten, die sie in paris erschossen haben

<Worm28 ist dem Kanal beigetreten>

<Vilepechora ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: charlie soundso, ja.

LordDrek: charlie hebdo

LordDrek: das sollten wir auch mit Ledwell machen. einfach reingehen und sie und die ganzen arschlöcher abknallen, die für sie an dem film arbeiten. und dann von vorne anfangen.

Vilepechora: lol

Worm28: Drek mag solche witze nihct

Paperwhite: deswegen rufst du uns alle zusammen? um einen anschlag zu planen?

LordDrek: so falsch liegst du gar nicht

Paperwhite: wieso hast du Anomie und Morehouse nicht eingeladen?

LordDrek: wieso Anomie nicht hier ist, erklär ich dir gleich. und Morehouse ist nicht dabei, weil ich ihm nicht trauen kann. der rennt doch gleich los und erzählt es Anomie.

Paperwhite: erzählt Anomie was?

LordDrek: wirst du schon sehen

Worm28: du mahcst mir ja angst

LordDrek: warte bis du hörst, was ich zu sagen habe

LordDrek: dann kannst du angst haben

<Fiendy1 ist dem Kanal beigetreten>

Fiendy1: sorry, musste mich umziehen

Vilepechora: du weißt aber schon, dass wir dich nicht sehen können, oder?

Fiendy1: ha ha

Fiendy1: raus aus den sportklamotten

Vilepechora: was für sport?

Fiendy1: Fußball

LordDrek: ok, haltet euch fest

LordDrek: Vilepechora und ich fanden Anomie irgendwie verdächtig

LordDrek: also haben wir die IP-adresse verfolgt.

Paperwhite: wtf?

Vilepechora: wir haben noch ein paar andere sachen rausgefunden/bzw verbindungen hergestellt

Vilepechora: aber die IP-adresse verrät eindeutig, wer sie wirklich ist

Fiendy1: scheiße, ich WUSSTE, dass es eine sie ist!

LordDrek: tja du hattest recht

LordDrek: aber nicht irgendeine sie

Hartella: was meinst du?

LordDrek: ok, jetzt kommts

LordDrek: Anomie = Edie Ledwell

>

Fiendy1: wtf unmöglich

Worm28: ??????????

Paperwhite: das ergibt doch überhaupt keinen fkn sinn!

Vilepechora: doch

Vilepechora: sie hat uns verarscht

LordDrek: wie die letzten trottel

Hartella: warum sollte sie so was tun?

LordDrek: weil sie ein hinterhältiges scheißspiel mit uns treibt, deswegen

Fiendy1: sorry aber das kann unmöglich wahr sein

LordDrek: doch

LordDrek: sie wird sich mit Anomie »einigen«, damit das game offiziell wird und sie dafür abkassieren kann

Vilepechora: nur dass es gar keine Anomie gibt. das alles war von anfang an Ledwells spiel

Fiendy1: glaub ich nicht

Paperwhite: ich auch nicht

Paperwhite: das würde Morehouse nie zulassen

LordDrek: hast du Morehouse mal persönlich getroffen?

Paperwhite: nein

Vilepechora: oder ihm über webcam dabei zugesehen, wie er sich auf dein foto einen runterholt?

Paperwhite: fick dich Vilepechora

Paperwhite: Morehouse wäre nie damit einverstanden gewesen, dass Ledwell uns alle so verarscht. kann ich mir nicht vorstellen

Fiendy1: was hat sie denn davon, wenn sie sich als Anomie ausgibt und sich selbst trollt?

LordDrek: ganz einfach: sie kann Anomie »treffen« und danach sagen, dass er doch ganz nett ist, weil seine bedenken wegen dem ausverkauf und kommerz und so weiter berechtigt sind. scheiße

LordDrek: »das game ist nicht länger umsonst, aber die einnahmen bekommt Anomie. er hat sie verdient«

LordDrek: wahrscheinlich lässt sie Anomie von irgendeinem verkrüppelten Kind spielen. tränendrüse

LordDrek: und dann erzählt krüppel-Anomie den fans, dass er jetzt, wo er sie getroffen hat, weiß, dass er sich geirrt hat und sie ganz toll ist, und dann schaut Blay in die röhre und wird von den fans getrollt, die das game spielen wollen

Vilepechora: die fans und die medien werden Ledwell lieben & sie kriegt kohle ohne ende

LordDrek: die die fans hinblättern, weil sie denken, dass Anomie das geld kriegt

LordDrek: nur: Ledwell braucht einen sündenbock. damit sie behaupten kann, dass der sich in Anomies account »gehackt« und sie getrollt hat, oder sich irgendeine andere erklärung dafür ausdenken, warum er sie so fertiggemacht hat

LordDrek: und sie hat genug geld und die skills, um es einem von uns anzuhängen

Worm28: ich kapiers nicht . sie hasst Anomie .

Vilepechora: sie tut doch nur so, du vollidiot. so steht sie vor der presse & den fans als armes opfer da

LordDrek: willst du beweise? ich schick sie dir

<LordDrek hat eine Datei freigegeben>

<Alt-Y drücken, um die Datei herunterzuladen>

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Worm28: scheiße die is ja riesig

Hartella: omg wie lange arbeitet ihr da schon dran?

LordDrek: monate

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Hartella: wow

Hartella: wisst ihr noch damals, als das game mal offline war????? zu dem zeitpunkt war Ledwell im krankenhaus. das ist mir noch nie aufgefallen!

Paperwhite: habt ihr das noch mal nachgeprüft?

Hartella: omg dass sie eine lügnerin ist, wusste ich ja schon immer, aber das ist superkrass

Fiendy1: woher habt ihr ihre mails an ihren agenten???

LordDrek: von jemandem aus der agentur, der die bitch nicht leiden kann

Hartella:
OMG
JA – sie hat gesagt, dass sie mit Anomie nur unter vier augen im reallife reden will, wisst ihr noch?

Vilepechora: ja, das hat auch zu ihrem plan gehört

Hartella: das fand ich damals schon so fkn merkwürdig! warum sollte sie ihn überhaupt treffen wollen, wenn sie ihn doch so sehr hasst?

Vilepechora: genau

LordDrek: schau dir die gelöschten tweets an. sie hat nicht nur einmal scheiße gebaut und Anomie-nachrichten von ihrem eigenen account geschickt

Hartella: mir wird schlecht, und zwar im reallife

Vilepechora: wir haben Ledwell gedisst, und sie war die ganze zeit dabei, das müsst ihr euch mal vorstellen

Worm28: soll das heißen, das war ›s mit dem game ? dürfen wir nicht mehr spielen ?

Paperwhite: nein, red keinen scheiß

Paperwhite: es ist unser game, nicht ihres

Paperwhite: das game ist größer als Blay/Ledwell

Worm28: keine klarnamn , das ist nicht erlaubt ! regel 14 !

LordDrek: wenn ihr mich fragt, muss B*** erfahren, was sie für eine verfickte verräterin ist

LordDrek: sie verarscht ihn doch genauso wie uns

Vilepechora: aber wie sollen wir es ihm sagen?

>

Hartella: wenn ihr wollt, gehe ich zu ihm

Worm28: du weißt doch gar nicht , wo er wohnt

Hartella: doch. und er wird auch mit mir sprechen, ganz bestimmt

Paperwhite: du kennst J*** B*** im reallife?

Hartella: ja. ach so, du warst wahrscheinlich noch nicht dabei, als ich das den anderen erzählt hab. ich war mal L******s und B***s persönliche assistentin

Paperwhite: wtf????

Hartella: Drek, sollen wir gemeinsam mit J*** reden?

LordDrek: geht nicht, süße, ich bin mit du weißt schon was beschäftigt

Worm28: Was ?

LordDrek: ach, nichts

Worm28: interessiert sich irgendjemand außer mir überhaupt noch für regel 14 ?

Hartella: ok dann geh ich allein und zeige ihm das dossier hier

LordDrek: dein ernst?

Hartella: klar. was sie da macht, ist eine sauerei

Fiendy1: Hartella, du kennst sie doch – könnte sie wirklich so tun, als wär sie Anomie?

Hartella: ehrlich? ja. für sie zu arbeiten war die hölle. sie ist knallhart und geldgeil

LordDrek: willst du ihn wirklich allein besuchen?

Hartella: aber sicher

LordDrek: ich würde dich so gerne begleiten

Vilepechora: Hartella, du bist die beste

Hartella: alles für die fans

Vilepechora: ok, aber vergiss nicht: kein wort darüber im moderatorenkanal oder zu Anomie oder Morehouse

<Neuer privater Kanal erstellt>

<7. Januar 2015, 16:25>

<LordDrek lädt Hartella ein>

<Hartella ist dem Kanal beigetreten>

Vilepechora: wir können nicht vorsichtig genug sein

Vilepechora: verhaltet euch ganz normal

Vilepechora: keine anspielungen, keine andeutungen, nichts

Hartella: hi! was machen die proben?

LordDrek: harte arbeit, aber Tschechow fordert einen eben. hör mal, süße, tust du mir einen gefallen?

Vilepechora: sie braucht einen sündenbock, vergesst das nicht

Worm28: scheiße , ich muss los , sonst komm ich zu spät zur arbeit

LordDrek: erzähl Josh nicht, woher du die datei hast.

LordDrek: vielleicht glaubt er uns nicht, wenn er erfährt, dass zwei mods von Drek’s Game das zusammengetragen haben

<Worm28 hat den Kanal verlassen>

Paperwhite: ich muss moderieren. bis später.

<Paperwhite hat den Kanal verlassen>

Fiendy1: ich weiß nicht so recht, leute

Hartella: ok aber wo habe ich es denn dann her?

LordDrek: sag einfach, dass dir besorgte fans/quellen das zeug geschickt haben. warum nicht, die fangemeinde kennt dich

Vilepechora: lies dir das dossier durch, dann wirst du deine meinung schon ändern

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>

>

>

Hartella: ok, das klingt plausibel. mal sehen, ob ich am samstag mit Josh reden kann

LordDrek: du bist eine echte heldin. halt uns auf dem laufenden

>

<Hartella hat den Kanal verlassen>

Hartella: klar xxx

Hartella: ok muss zurück zur arbeit, bis ganz bald xxx

>

LordDrek: sind alle weg?

Vilepechora: roflmao

Vilepechora: scheiße, sind die dämlich

LordDrek: danke, süße xxx

<LordDrek hat den Kanal verlassen>

<Hartella hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Vilepechora: ich weiß nicht, ob’s Fiendy1 geschluckt hat

LordDrek: wen interessiert’s, was die kleine schwuchtel denkt

LordDrek: hauptsache, Blay glaubt es

Vilepechora: stimmt

LordDrek: ich hab Hartella grade »süße« genannt, die fette sau

Vilepechora: roflmao du cuck

LordDrek: sie hat mir versprochen, nicht zu verraten, woher sie das material hat

Vilepechora: fkn unglaublich

Vilepechora: ob Paperwhite Morehouse was sagt?

LordDrek: nicht wenn sie nicht völlig bescheuert ist

LordDrek: die kacke ist am dampfen, Bwah

Vilepechora: lol wenn das tatsächlich klappt …

6

Ruhm sollst du suchen, nichts als Ruhm! Wie lächerlich!
So wie der Efeu eines Stabs bedarf, um sich emporzuwinden
Das Blümlein Wassertropfen braucht, um neue Kraft zu finden –
So wie vor Sturmes Macht das Schilf sucht Schutz, so sind gewisslich
Liebende Worte Trost der Frau’n – Ruhm ist entbehrlich!

FELICIA HEMANS

Properzia Rossi

Am letzten Freitag im Januar saß Robin nachmittags allein im kleinen Detektivbüro in der Denmark Street. Sie vertrieb sich die Zeit bis zu einem Wohnungsbesichtigungstermin in Acton mit der erneuten Durchsicht der Groomer-Akte. Die ewige Großbaustelle an der Charing Cross Road zwang Robin nicht nur dazu, über Holzbohlen zum Büro zu balancieren und das Rattern der Presslufthämmer sowie die Anzüglichkeiten der Bauarbeiter über sich ergehen zu lassen; der herüberhallende Lärm war auch schuld daran, dass sie die Glastür nicht hörte und erst durch das Klingeln des Telefons auf Strikes Tischhälfte mitbekam, dass jemand die Detektei betreten hatte.

Sie hob ab. »Eine Nachricht von Mr. Strike«, krächzte Pats Bariton. »Er lässt fragen, ob du am Samstag nach Gateshead fahren kannst.«

Als sie letztes Jahr einen Cold Case gelöst hatten, war die Detektei einmal mehr Gegenstand eines wohlwollenden Presserummels gewesen, der allerdings dazu geführt hatte, dass sie seither zweimal unangekündigten Besuch von gelinde gesagt exzentrischen Personen bekommen hatten. Einmal wollte eine ganz offensichtlich psychisch kranke Frau, dass Barclay – der zu diesem Zeitpunkt allein im Büro gewesen war – Beweise dafür zusammentrug, dass die Regierung sie durch einen Luftschacht in ihrer Wohnung in Gateshead beobachtete. Ein andermal war ein leicht manisch wirkender, über und über tätowierter Mann Pat gegenüber ausfällig geworden, als ihm diese mitgeteilt hatte, dass momentan kein Ermittler verfügbar war, um sich seines Nachbarn anzunehmen, den er der Mitgliedschaft in einer IS-Terrorzelle verdächtigte. Glücklicherweise hatte Strike in genau dem Augenblick das Büro betreten, in dem der Mann Pats Tacker mit der Absicht ergriffen hatte, die Sekretärin damit zu bewerfen. Seit diesem Vorfall bestand Strike darauf, dass Pat die Glastür zum Büro schloss, wenn sie allein war, außerdem hatten sie einen Code für den Notfall vereinbart. Eine Erwähnung von Gateshead bedeutete mehr oder weniger: »Ich habe hier einen Irren vor mir stehen.«

»Aggressiv?«, fragte Robin leise und schloss die Akte.

»Aber nein«, sagte Pat ruhig.

»Psychisch krank?«

»Ein wenig vielleicht.«

»Männlich?«

»Nein.«

»Hast du sie aufgefordert, das Büro zu verlassen?«

»Ja.«

»Will sie Strike sprechen?«

»Nicht unbedingt.«

»Na schön, Pat. Ich rede mit ihr. Bin gleich da.«

Robin legte auf, steckte die Groomer-Akte wieder in den Schrank zurück und ging ins Vorzimmer.

Auf dem Sofa gegenüber von Pats Schreibtisch saß eine junge Frau mit ungewaschenem, schulterlangem braunem Haar. Sofort fielen Robin einige Merkwürdigkeiten ins Auge. Sie wirkte ungepflegt, beinahe verwahrlost: Die ausgetretenen Stiefeletten mussten dringend neu besohlt werden, die Wimperntusche sah aus, als wäre sie mindestens einen Tag alt, und das T-Shirt war so verknittert, als hätte sie darin geschlafen. Die Handtasche von Yves Saint Laurent dagegen, die sie neben sich auf dem Sofa abgestellt hatte, kostete – vorausgesetzt, dass es sich nicht um eine Fälschung handelte – über tausend Pfund, und auch ihr langer Wollmantel wirkte sehr hochwertig und kaum getragen. Als sie Robin erblickte, holte sie hörbar Luft. »Bitte werfen Sie mich nicht raus«, flehte sie, bevor Robin etwas sagen konnte. »Bitte, ich muss wirklich dringend mit Ihnen reden. Bitte.«

Robin zögerte. »Also gut, kommen Sie rein. Pat, kannst du Strike bitte ausrichten, dass es mir nichts ausmacht, am Samstag nach Gateshead zu fahren?«

»Hmm«, sagte Pat. »Also ich an deiner Stelle würde das ja lieber bleiben lassen.«

Robin wartete, bis die junge Frau an ihr vorbei ins Büro gegangen war, und formte dann in Pats Richtung ein stummes »Zwanzig Minuten« mit dem Mund.

Als sie die Tür zum Vorzimmer schloss, bemerkte Robin, dass das Haar der potenziellen Klientin am Hinterkopf leicht verfilzt war, als hätte sie es schon seit Tagen nicht mehr gebürstet. Dem Etikett zufolge, das aus dem Kragen des Mantels ragte, stammte dieser von Alexander McQueen.

»War das mit Gateshead ein Code oder so?«, fragte sie.

»Aber nein, wie kommen Sie denn darauf?«, log Robin mit einem beruhigenden Lächeln. »Setzen Sie sich doch.«

Robin nahm hinter ihrem Schreibtisch und die Frau, die etwa in Robins Alter war, auf einem Stuhl gegenüber Platz. Trotz der ungekämmten Haare, dem verschmierten Make-up und der unglücklichen Miene sah sie auf unkonventionelle Weise gut aus. Sie hatte ein blasses, markantes Gesicht, einen vollen Mund und auffällig bernsteinfarbene Augen. Ihrem Akzent nach zu urteilen war sie gebürtige Londonerin. An einem Fingergelenk war eine verblasste und offenbar selbstgestochene Tätowierung in der Form eines kleinen schwarzen Herzens zu erkennen. Die Fingernägel waren bis aufs Nagelbett abgekaut, Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand gelbfleckig. Alles in allem sah sie aus wie eine Pennerin, die gerade aus dem Haus einer reichen Frau geflohen war und dabei den Mantel und die Handtasche hatte mitgehen lassen.

»Rauchen darf ich hier wohl nicht, oder?«, fragte sie.

»Leider gilt bei uns absolutes …«

»Schon gut«, sagte die Frau. »Ich hab Kaugummi.«

Sie kramte in der Handtasche, dann zog sie eine mit Papieren vollgestopfte braune Mappe daraus hervor. Der Versuch, gleichzeitig einen Kaugummi aus der Packung zu nehmen, die Handtasche auf dem Knie zu balancieren und die Mappe festzuhalten, scheiterte. Die Papiere rutschten heraus und ergossen sich über den Boden. Soweit Robin auf den ersten Blick erkennen konnte, handelte es sich um ausgedruckte, mit handschriftlichen Kommentaren versehene Tweets.

»Ach, scheiße. Tut mir leid«, sagte die Frau nervös, schob die Papiere zusammen, stopfte sie in die Mappe und diese wieder in ihre Handtasche zurück. Nachdem sie schließlich auch den Kaugummi in ihren Mund befördert hatte, setzte sie sich wieder gerade hin. Jetzt sah sie noch derangierter aus. Der Mantel hatte sich in knittrigen Falten um sie gelegt, und sie umklammerte die Handtasche auf ihrem Schoß so fest, als wäre diese ein Haustier mit Fluchtinstinkt.

»Sie sind Robin Ellacott, oder?«

»Ja«, sagte Robin.

»Ich hatte gehofft, mit Ihnen sprechen zu können. Ich kenne Sie aus der Zeitung«, sagte die Frau zu Robins Erstaunen. Normalerweise wollten die Klienten nur mit Strike reden. »Ich heiße Edie Ledwell. Die Dame im Vorzimmer hat zwar gesagt, dass Sie keine Kapazitäten mehr haben …«

»Bedauerlicherweise ist das auch …«

»Ich kann mir gut vorstellen, dass Sie viel zu tun haben, aber … ich habe Geld«, sagte sie mit einem merkwürdigen Unterton, als sei sie selbst erstaunt darüber. »Wirklich. Ich habe Geld und kann Sie bezahlen, und ich … ich bin, ehrlich gesagt, völlig verzweifelt.«

»Wir sind wirklich komplett ausgebucht«, sagte Robin. »Unsere Warteliste …«

»Dürfte ich Ihnen wenigstens kurz erzählen, worum es geht? Würden Sie sich das anhören? Bitte? Und wenn – also, wenn Sie das nicht … selbst übernehmen können, würden Sie mir dann vielleicht einen Rat geben oder mir jemanden empfehlen, an den ich mich wenden kann? Bitte?«

»Also gut«, sagte Robin mit erwachender Neugier.

»Okay, also … kennen Sie Das tiefschwarze Herz?«

»Äh … ja«, sagte Robin konsterniert. Im Urlaub in Zermatt hatte ihre Cousine Katie die Serie beim Abendessen erwähnt. Sie hatte Das tiefschwarze Herz gesehen, während sie im Mutterschutz war, und war fasziniert davon, obwohl sie nicht so recht wusste, ob sie das Ganze witzig oder einfach nur absurd finden sollte. »Die Serie auf Netflix, richtig? Die habe ich leider noch nicht gesehen.«

»Okay, das spielt ja eigentlich auch keine Rolle«, sagte Edie. »Jedenfalls habe ich die Serie zusammen mit meinem Ex-Freund erfunden, und sie wurde ein Erfolg …« – sie sprach das Wort mit auffälliger Anspannung aus – »… und wir verhandeln gerade die Filmrechte, aber das ist alles nur relevant, damit Sie … also, es ist nicht für Ihre Ermittlungen relevant, nur damit Sie wissen, dass ich Geld habe.«

Robin versuchte vergeblich, sie zu unterbrechen.

»Also, zwei Fans der Serie, das ist jetzt schon ein paar Jahre her … man muss sie wohl Fans nennen, zumindest waren sie anfangs welche … jedenfalls, diese beiden Fans haben ein Online-Game gemacht, das auf unseren Figuren basiert.

Niemand weiß, wer die beiden wirklich sind. Sie nennen sich Anomie und Morehouse. Anomie gibt gern damit an, dass er das Spiel entwickelt hat, und er hat jede Menge Follower. Angeblich sollen Anomie und Morehouse ein und dieselbe Person sein. Ob das stimmt, weiß ich nicht.

Wie auch immer, Anomie …« – sie holte tief Luft – »… hat es sich zu seiner – und ich bin mir sicher, dass er männlich ist – seiner Aufgabe gemacht, mir … mir …«

Sie stieß ein kurzes, freudloses Lachen aus, das einem Schmerzensschrei nicht unähnlich war.

»… das Leben zur Hölle zu machen. Und zwar jeden Tag. Er lässt einfach nicht locker. Er hört niemals auf.

Angefangen hat es nach einem Interview, bei dem Josh und ich gefragt wurden, ob wir Anomies Spiel kennen und was wir davon halten. Also … okay, das ist jetzt nicht so einfach zu erklären … in der Serie gibt es eine Figur namens Drek, ja? Mann, inzwischen würde ich sonst was drum geben, dass es diese verfickte Figur überhaupt nicht gäbe, aber dafür ist es jetzt wohl zu spät … Jedenfalls bringt Drek in unserer Serie die anderen Figuren dazu, ein Spiel mit ihm zu spielen, bei dem er sich ständig neue Regeln ausdenkt und das immer schlecht ausgeht – außer für Drek natürlich. Das Spiel, das er spielt, ist überhaupt kein Spiel. Es hat keine Logik. Er will den anderen Figuren damit einfach nur auf die Nerven gehen.

Als wir danach gefragt wurden, habe ich gesagt, dass ich das Online-Game von Anomie und Morehouse zwar kenne, dass das Spiel in unserer Serie aber kein Spiel ist. Es ist mehr so was wie eine Metapher – tut mir leid, ich weiß, wie bescheuert das alles klingt, aber so hat es halt angefangen. Damit, dass ich gesagt habe, dass Anomies Spiel nicht dasselbe ist, das Drek in der Serie spielt.

Als das Interview rauskam, ist Anomie ausgeflippt. Seitdem attackiert er mich ununterbrochen. Er behauptet, dass sich sein Spiel genau an die Regeln hält, die Drek in der Serie aufstellt. Wie könnte ich es also wagen zu behaupten, dass sein beschissenes Spiel nicht das richtige ist? Die Fans waren scharenweise auf seiner Seite und haben behauptet, dass ich das Game runtermachen würde, weil es umsonst ist. Dass ich es offline nehmen und mit einem offiziellen Drek’s Game das große Geld machen will.

Ich dachte, das geht irgendwann vorbei, aber es wurde immer schlimmer. Das können Sie sich … Das ist so eskaliert, dass … Anomie hat ein Bild von meiner Wohnung gepostet. Er hat den Leuten erzählt, dass ich mich prostituiert hätte, wenn das Geld knapp war. Er hat mir Fotos von meiner verstorbenen Mutter geschickt und behauptet, ich würde Lügen über ihren Tod erzählen. Und die Fans glauben ihm, die glauben ihm alles und wollen mich für irgendwas fertigmachen, das ich angeblich mal getan oder gesagt oder gedacht habe. Und nichts davon ist wahr.

Andererseits weiß er auch Sachen über mich, die tatsächlich wahr sind und die er einfach nicht … Letztes Jahr« – die Finger mit den abgekauten Nägeln zitterten, obwohl sie die Henkel der teuren Tasche fest umklammerte – »habe ich versucht, mich umzubringen.«

»Das tut mir …«, fing Robin an, doch Edie brachte sie mit einer ungeduldigen Geste zum Verstummen. Offensichtlich wollte sie kein Mitleid.

»Das wussten nur sehr wenige Personen – und Anomie, er wusste sogar, in welcher Klinik ich war. Das hat er alles getwittert. Und dass ich den Selbstmord nur vorgetäuscht hätte, damit sich die Fans Sorgen um mich machen.

Letzten Sonntag dann« – nun hatte das Zittern auch ihre Stimme erreicht – »hat Josh … der, mit dem ich Das tiefschwarze Herz erfunden habe … und mit dem ich wie gesagt auch … wir haben uns getrennt, machen aber noch zusammen die Serie … also, Josh hat mich angerufen und mir erzählt, dass das Gerücht rumgeht, ich wäre Anomie und würde mich online selbst fertigmachen und mir Lügen über mich selbst ausdenken, weil ich Aufmerksamkeit und Mitleid haben wollte. ›Wer behauptet das?‹, habe ich ihn gefragt, aber er wollte es mir nicht verraten. ›Hab ich gehört‹, hat er nur gesagt, und dann sollte ich ihm mein Ehrenwort geben, dass ich nicht Anomie bin. Da habe ich ihn angebrüllt: ›Wie kannst du auch nur einen beschissenen Augenblick lang glauben, dass das die Wahrheit ist?‹«

Edie schrie fast.

»Ich habe aufgelegt, er hat wieder angerufen, und wir haben uns noch mal gestritten. Das ist jetzt schon zwei Wochen her oder so, und er glaubt immer noch, dass ich Anomie bin, und ich weiß nicht, wie ich ihn davon überzeugen soll …«

Es klopfte an der Tür zum Vorzimmer.

»Ja?«, fragte Robin.

»Möchte jemand Kaffee?«, fragte Pat, öffnete die Tür einen Spalt weit und sah erst Robin und dann Edie an.

»Nein danke«, sagte Robin, die vermutete, dass Pat nach dem Rechten sehen wollte. »Edie?«

»Ich … nein danke«, sagte Edie. Pat schloss die Tür hinter sich.

»Also, vorgestern haben wir noch mal telefoniert«, fuhr Edie fort. »Und er hat behauptet, er hätte ein Dossier mit ›Beweismaterial‹« – Edie malte Anführungszeichen in die Luft –, »aus dem zweifelsfrei hervorgeht, dass ich Anomie bin.«

»Ist es das?« Robin deutete auf Edies Handtasche, in der sich die Mappe befand.

»Nein, das sind nur die Tweets, die Anomie über mich abgesetzt hat … Ich bezweifle stark, dass dieses beschissene Dossier überhaupt existiert. Ich habe Josh gefragt, wo er es herhat, aber er wollte es mir nicht sagen. Er war stoned«, sagte Edie. »Er raucht ziemlich viel Gras. Ich hab aufgelegt, und gestern bin ich den ganzen Tag hin und her getigert und hab mich gefragt, wie er um alles in der Welt beweisen will, dass ich Anomie bin. Scheiße, das alles ist doch völlig lächerlich!«

Edies Stimme brach. Tränen flossen aus ihren bernsteinfarbenen Augen. Als sie sie abwischte, verschmierte sie die Wimperntusche zu breiten grauen Streifen auf Wangen und Schläfen. »Mein Freund war arbeiten, und ich war … ich war so scheißverzweifelt, und dann dachte ich, es gibt nur einen Weg, um dem Ganzen ein Ende zu machen: Ich glaube nämlich, dass ich weiß, wer Anomie ist. Und das will ich beweisen.

Er heißt Seb Montgomery und war mit Josh auf der Kunstschule. Sie blieben weiter Freunde, auch nachdem sie Josh rausgeschmissen hatten. Er hat uns bei den ersten Folgen von Das tiefschwarze Herz geholfen. Er ist ein guter Trickfilmer, aber wir haben ihn einfach nicht mehr gebraucht. Und als die Serie dann richtig erfolgreich wurde, war er natürlich sauer deswegen und hat mir die Schuld dafür gegeben. Ich konnte ihn zwar tatsächlich noch nie besonders gut leiden, aber ich habe Josh auch nicht dazu gezwungen, ihn rauszuwerfen. Wir hatten eben keine Arbeit mehr für ihn.

Seb und Josh sind nach wie vor befreundet, und Josh erzählt jedem einfach alles, er hat da sozusagen keinen Filter im Kopf, besonders wenn er betrunken oder bekifft ist. Und das ist die meiste Zeit der Fall. So hat Seb die persönlichen Sachen erfahren, die Anomie dann über mich wusste. Aber der Beweis, dass Seb dahintersteckt«, sagte Edie, die die Henkel der Handtasche nun so fest umklammerte, dass sich ihre Knöchel weiß färbten, »ist, dass Anomie etwas wusste, das ich ausschließlich Seb erzählt habe. In der Serie gibt es nämlich eine andere Figur …«

Obwohl Robin aufrichtiges Mitgefühl mit der unangekündigten Besucherin hatte, warf sie unauffällig einen Blick auf die Uhr. Der Besichtigungstermin in Acton rückte immer näher.

»… namens Paperwhite. Ein Gespenst. Die hat auch jede Menge Scheißchaos verursacht, aber das ist eine andere … jedenfalls habe ich Seb eines Abends im Pub erzählt, dass diese Figur teilweise auf einer ehemaligen Mitbewohnerin von mir beruht. Und vor einem Monat hat Anomie genau das getwittert. Mit dem Klarnamen der Mitbewohnerin.

Ich habe Seb angerufen und ihn gefragt, wem er das mit Paperwhite und Shereece erzählt hat. Und er hat so getan, als wüsste er nicht, wovon ich rede.

Er lügt. Ich weiß, dass Seb Anomie ist. Ich weiß es, aber ich muss es beweisen. Ich halte das nicht länger aus. Vor sechs Monaten«, schob sie schnell hinterher, als Robin den Mund öffnete, um sie zu unterbrechen, »habe ich mich selbst bei dem Game angemeldet. Nur um mir das mal anzusehen. Es ist wirklich sehr schön gemacht, der Designer hat echt Talent. Aber als Spiel taugt es nicht viel – eigentlich ist das eher ein Chatroom mit toller Grafik, und die meisten Spieler loggen sich anscheinend nur ein, um über mich zu lästern. Ich hab herumgefragt, ob jemand wüsste, wer Anomie ist, oder Infos über ihn hat. Irgendwie hat er das mitgekriegt, ist zu dem Schluss gekommen, dass ich ein bisschen zu neugierig bin, und hat mich gesperrt.

Ich konnte letzte Nacht kaum schlafen. Und als ich heute Morgen aufgewacht bin, habe ich mir gesagt: ›Ich muss was unternehmen, so geht’s nicht weiter. Ich brauche professionelle Hilfe‹, und deshalb …«

»Edie.« Endlich gelang es Robin, sie zu unterbrechen. »Ich verstehe, warum Sie herausfinden wollen, wer Anomie ist, und es tut mir wirklich sehr leid, dass …«

Edie schien bei Robins Worten in ihrem weiten Mantel zu verschwinden. »Bitte helfen Sie mir. Ich bin verzweifelt. Verlangen Sie, was Sie wollen.«

»Cyberkriminalität ist bedauerlicherweise nicht unser Spezialgebiet«, sagte Robin wahrheitsgemäß. »Sie sollten sich an jemanden wenden, der sich mit Online-Mobbing auskennt. Wir haben da leider wenig Erfahrung und …«

»Sie können sich nicht vorstellen, wie das ist, ständig darüber nachzugrübeln, wer mich so abgrundtief hasst. Wie er über mich redet … Josh mag er, aber mich hasst er. Ich glaube, er hält sich für den einzig wahren … keine Ahnung … er ist der Meinung, dass er bestimmen sollte, was mit Das tiefschwarze Herz passiert, wie die Story weitergehen und wie der Kinofilm aussehen soll und wer die Figuren spricht. So geht es die ganze Zeit … er führt sich auf, als müsste er eigentlich das Sagen haben. Und ich bin nur ein lästiger … lästiger Parasit, der zufälligerweise an der Serie klebt, die er so liebt.«

»Passen Sie auf«, sagte Robin. »Ich schreibe Ihnen zwei andere Detektivbüros auf, die weitaus besser für solche Aufgaben geeignet sind als wir.«

Robin schrieb die Namen auf einen Zettel und reichte ihn Edie.

»Danke«, sagte Edie mit leiser Stimme und warf einen Blick auf das Papier in ihren zitternden Händen. »Ich wollte nur … Irgendwie hatte ich gehofft, dass Sie mir helfen, aber wenn Sie nicht können …«

Sie stopfte den Zettel in ihre Handtasche. Robin verkniff sich die Ermahnung, gut darauf aufzupassen, weil sie ihn sonst höchstwahrscheinlich verlieren würde. Edie bemerkte, dass Robin ihre Tasche anstarrte, und hob sie ein paar Zentimeter in die Höhe.

»Die habe ich mir erst vor einem Monat gekauft«, sagte sie und drehte sie um. Auf dem dunkelroten Leder waren mehrere schwarze Flecken. »Da ist mir der Füllhalter kaputtgegangen. Irgendwie habe ich ein Händchen dafür, schöne Sachen sofort zu ruinieren. Die Tasche habe ich mir gegönnt, weil ich dachte, dass ich mir die verdient hätte … weil wir so erfolgreich sind … hahaha«, sagte sie bitter. »Ein Riesenerfolg, ganz toll.«

Sie stand auf und umklammerte erneut die Handtasche. Robin erhob sich ebenfalls. Im kalten Winterlicht, das durch das Fenster direkt auf Edie fiel, wirkte sie noch blasser. Jetzt erst bemerkte Robin, dass es sich bei den Flecken auf ihrem Hals, die sie für Schmutz oder Make-up gehalten hatte, um Blutergüsse handelte.

»Ihr Hals, was ist da passiert?«

»Was?«, fragte Edie.

»Sie haben Blutergüsse«, sagte Robin und deutete darauf.

»Oh.«

Edie legte die Hand an den Hals. »Ach, das ist nichts. Ich bin einfach ungeschickt, aber das haben Sie ja schon gemerkt.«

Pat blickte auf, als Robin und Edie das Vorzimmer betraten.

»Könnte ich mal aufs Klo?«, fragte Edie mit erstickter Stimme.

»Auf dem Treppenabsatz, gleich neben der Tür«, sagte Robin.

»Danke. Also … tschüs dann.«

Und damit schloss sich die Glastür hinter Edie Ledwell.

7

Immer weiter flieht sie, hungrig folgen Hunde ihrer Spur,
Immer weiter flieht sie, immer näher kommt der Jäger ihr …

AMY LEVY

Run to Death

»Was war das denn?«, fragte Pat mit Reibeisenstimme.

»Sie wollte, dass wir rausfinden, wer es online auf sie abgesehen hat«, sagte Robin.

Sie hatte nicht gelogen, was die Überlastung des Detektivbüros sowie die mangelnde Expertise im Bereich Cyberkriminalität betraf. Trotzdem hätte sie Edie Ledwells Fall nur zu gerne angenommen. Mit der zunehmenden Bekanntheit des Büros stieg auch der Anteil an unsympathischen Auftraggebern. Dass jemand, der sich wegen vermuteten Ehe- oder Vertrauensbruchs an sie wandte, unter einem gewissen Druck stand, war zwar verständlich, aber es war kein Grund, Robin, die ja immerhin Geschäftspartnerin war, mit Geringschätzung zu behandeln – bestes Beispiel war hier der Milliardär aus der South Audley Street. Edie Ledwells unbeabsichtigt raffiniertes »Ich hatte gehofft, mit Ihnen sprechen zu können« hatte sie daher tief gerührt. Sie hörte die laute Toilettenspülung hinter der Glastür. Edie huschte in ihrem schwarzen Mantel vorbei, und schließlich wurden die von der Eisentreppe widerhallenden Schritte immer leiser.

»Hast du sie wieder weggeschickt?«, krächzte Pat nach einem langen Zug von der E-Zigarette.

»Mir blieb nichts anderes übrig«, sagte Robin und ging zur Teeküche hinüber. Vor ihrem Aufbruch nach Acton war noch Zeit für eine Tasse.

»Gut so«, sagte Pat nüchtern und tippte weiter. »Bei der hatte ich gleich ein ganz schlechtes Gefühl.«

»Wieso?« Robin drehte sich zu der Sekretärin um.

»Die kam mir irgendwie hysterisch vor«, sagte Pat. »Außerdem ist es ja wohl nicht zu viel verlangt, sich die Haare zu kämmen.« Robin war mit Pats Angewohnheit, schnelle und vernichtende Urteile aufgrund des Aussehens oder der flüchtigen Ähnlichkeit eines Klienten mit einer Person aus ihrem Bekanntenkreis zu fällen, mittlerweile vertraut und verzichtete darauf, ihr zu widersprechen.

Das Wasser kochte. »Tee?«, fragte sie.

»Das wäre ganz reizend, vielen Dank.« Die E-Zigarette in ihrem Mundwinkel hüpfte beim Tippen auf und ab.

Robin machte ihnen Tee, dann kehrte sie in ihr Büro zurück und setzte sich wieder an den Schreibtisch. Nachdem sie ein paar Sekunden geistesabwesend auf die Groomer-Akte gestarrt hatte, legte sie sie beiseite und gab »tiefschwarzes herz« bei Google ein.

»Independent-Animationsserie ist Kult …« »Überraschungserfolg …« »Von YouTube nach Hollywood: Wird Das tiefschwarze Herz die Fans auch auf der Leinwand begeistern?«

Robin öffnete YouTube, suchte nach der ersten Folge der Serie und startete die Wiedergabe.

Zu unheimlicher Klaviermusik war dichter Nebel zu sehen, der sich allmählich auflöste und den Blick auf mondbeschienene Grabsteine freigab. Die Kamera fuhr über mit Efeu bewachsene Steinengel und erfasste eine durchscheinende weibliche Gestalt, die zwischen den Gräbern weiß leuchtete.

»Traurig, so furchtbar traurig«, seufzte das Gespenst mit einem melancholischen Lächeln. Das recht einfach gezeichnete Gesicht war überraschend ausdrucksstark.

Das Gespenst wandte sich ab und schwebte zwischen den Grabsteinen in die Finsternis davon. Nun brach etwas Glänzendes, Dunkles mit einem ekelhaft feuchten Geräusch aus dem Boden und drehte sich zum Zuschauer um. Es war ein realistisch dargestelltes rabenschwarzes menschliches Herz mit durchtrennten Venen und Arterien – und einem unschuldig lächelnden Gesicht, das in starkem Kontrast zu seiner übrigen morbiden Erscheinung stand. Robin hörte nur mit halbem Ohr, dass die Glastür erneut geöffnet wurde, denn das Herz winkte soeben mit einer gekappten Arterie und stellte sich so fröhlich wie ein Moderator beim Kinderfernsehen dem Publikum vor:

»Hallo! Ich bin Harty. Ich und meine Freunde wohnen hier auf dem Highgate Cemetery. Ihr fragt euch sicher, wieso ich nicht verwest bin …«

Es klopfte an der Bürotür. Midge trat ein, ohne eine Aufforderung abzuwarten.

»… tja, das liegt daran, dass ich böse bin!«

»Oh, entschuldige«, sagte Midge. »Ich dachte, du hättest den Nachmittag frei. Ich brauche mal die …«

Sie verstummte, sah Robin verwirrt an, ging um den Tisch herum und betrachtete den Bildschirm, auf dem Harty, das schwarze Herz, zwischen den Grabsteinen herumhüpfte und eine Reihe anderer Figuren vorstellte, die nach und nach aus dem Boden krochen.

»Willst du mich verarschen?« Midge starrte sie entsetzt an. »Ausgerechnet du?«

Robin hielt die Wiedergabe an.

»Was meinst du mit ›ausgerechnet du‹?«

»Meine Ex war besessen von dieser beschissenen Serie. Das ist der letzte Müll. Als hätte sich das jemand auf einem Trip ausgedacht.«

»Ich sehe mir das gerade zum ersten Mal an«, sagte Robin. »Eine von den beiden, die die Serie erfunden haben, war gerade hier und wollte uns engagieren.«

»Was, wirklich? Wie heißt sie noch … Ledwell?«

»Genau«, sagte Robin, erstaunt darüber, dass Midge den Namen so schnell parat hatte.

»Beth konnte sie nicht ausstehen«, erklärte Midge, die Robins Gesichtsausdruck richtig interpretierte.

»Wirklich? Wieso?«

»Keine Ahnung. Das ist eine supertoxische Fangemeinde. ›Spiel das Spiel, Bwah!‹«, fügte sie mit Falsettstimme hinzu.

»Was?«, fragte Robin amüsiert.

»Das ist ein Spruch aus der Serie. Den hat Beth jedes Mal gebracht, wenn ich irgendwas nicht wollte. ›Spiel das Spiel, Bwah!‹ Total peinlich. Das beschissene Spiel dazu hat sie auch gespielt. Online.«

»Anomies Spiel?«

»Keine Ahnung, von wem das ist. Alberne Kinderkacke«, sagte Midge und nahm die Groomer-Akte vom Schreibtisch. »Darf ich kurz? Ich muss was eintragen.«

»Nur zu«, sagte Robin.

Kaum hatte Midge den Raum verlassen, klingelte Robins Handy: Es war Strike.

»Hi.« Strike klang, als wäre er an einem belebten Ort. »Ich störe dich nur ungern an deinem freien Nachmittag …«

»Kein Problem«, sagte Robin. »Ich bin sowieso noch im Büro. Ich habe um sechs einen Besichtigungstermin in Acton, da lohnt es sich nicht, vorher nach Hause zu fahren.«

»Ach so«, sagte Strike. »Hör mal, können wir morgen Schichten tauschen? Der Sloane Square wäre günstiger für mich als Camden.«

»In Ordnung«, sagte Robin. Das schwarze Herz auf dem Bildschirm vor ihr war wie angewurzelt stehen geblieben und deutete auf den dunklen Eingang eines Mausoleums.

»Tausend Dank«, sagte Strike. »Alles klar bei dir?«, fügte er hinzu. Irgendetwas an Robins Tonfall beunruhigte ihn.

»Ja. Es ist nur … gerade war jemand aus Gateshead hier. Oder zumindest hat Pat gedacht, dass sie aus Gateshead wäre. War sie aber nicht. Kennst du Das tiefschwarze Herz?«

»Nein. Was ist das, ein Pub?«

»Eine Trickserie«, sagte Robin und setzte die stummgeschaltete Wiedergabe fort. Harty wich ängstlich vor einer großen, gebeugten Gestalt zurück, die sich langsam aus dem Schatten des Mausoleums löste. Sie war komplett in Schwarz gekleidet und hatte ein vogelähnliches Gesicht. »Eine Erfinderin der Serie wollte, dass wir einen Fan unter die Lupe nehmen, der es online auf sie abgesehen hat.«

»Aha«, sagte Strike. »Was hast du ihr gesagt?«

»Dass wir momentan ausgebucht sind. Ich habe ihr sowohl Patterson als auch McCabes empfohlen, weil beide Erfahrung mit Cyberkriminalität haben.«

»Hm. Ich möchte Patterson nur ungern Aufträge zuschanzen.«

»Ich wollte ihr nur helfen«, gab Robin etwas indigniert zurück. »Sie war ziemlich verzweifelt.«

»Verstehe«, sagte Strike. »Danke noch mal fürs Tauschen. Du hast einen gut.«

Sobald Strike aufgelegt hatte, schaltete Robin die Lautstärke wieder an und schaute noch etwa eine Minute lang zu, ohne sich einen Reim auf das Ganze machen zu können. Wahrscheinlich hatte Midge recht: Die Serie war zwar wunderschön animiert, ähnelte aber auch sehr einer makabren Kifferfantasie.

Sie wollte gerade den PC ausschalten, als Pat anklopfte.

»Das lag in der Toilette auf dem Spülkasten«, sagte Pat und hielt Robin die Mappe hin. »Hat bestimmt diese verwahrloste Frau vergessen.«

»Oh«, sagte Robin und nahm die Mappe an sich. »Okay … Vielleicht holt sie sie ja noch. Ansonsten müssen wir irgendwie ihre Adresse herausfinden. Könntest du mal nachsehen, ob sie einen Agenten oder so hat? Sie heißt Edie Ledwell.«

Pat tat mit einem Schnauben kund, dass Edie Ledwell durch das Vergessen der Mappe nicht in ihrer Gunst gestiegen war, und verließ das Büro.

Robin wartete ab, bis sich die Tür hinter Pat schloss, dann öffnete sie die Mappe. Edie hatte seitenweise von Anomie abgesetzte Tweets ausgedruckt und mit Anmerkungen in einer markanten, schwungvollen Schrift versehen.

Robin registrierte, dass Anomie bei Twitter über fünfzigtausend Follower hatte, und blätterte durch die Seiten, die nicht länger chronologisch sortiert waren.

Anomie @AnomieGamemaster

Wer Fedwells Gejammer, dass sie ach so arm war, immer noch glaubt, weiß vielleicht nicht, dass sie in den Nullerjahren gleich zweimal einen Riesenhaufen Kohle von ihrem Onkel bekommen hat. #EdieLiesWell

16:21  22 Sept. 11

Edie hatte unter den Tweet geschrieben: Anomie nennt mich entweder »Greedie Fedwell«, also gierig und gefräßig, weil ich erstens mal Bulimie hatte und es mir zweitens ganz offensichtlich nur ums Geld geht, oder »Edie Lieswell«, weil ich ständig Lügen über meine Vergangenheit und meine Inspirationen für die Serie erzähle. Mein Onkel hat mir tatsächlich Geld gegeben. Einmal 200 Pfund und einmal 500. Beim zweiten Mal war ich obdachlos. Mehr könne er nicht für mich tun, hat er gesagt. Josh weiß davon, und es ist sehr gut möglich, dass er es Seb erzählt hat.

Robin blätterte weiter.

Anomie @AnomieGamemaster

Fedwell lacht sich doch einen ab, weil die Vorlage für die Superbitch Paperwhite eine schwarze Ex-Mitbewohnerin mit Namen Shereece Summers ist. Immer schön nach unten treten, Greedie.

03:45  24 Jan. 15

Ich habe Seb erzählt, dass ich mich teilweise von Shereece inspirieren ließ, als wir Paperwhite entwickelten. Das weiß sonst niemand, hatte Edie angemerkt.

Robin sah sich den nächsten Tweet an.

Anomie @AnomieGamemaster

Interessante Neuigkeiten, Fans. #GreedieFedwell hasst zwar UNSER Spiel, mit anderen Spielchen ist sie anscheinend aber bestens vertraut #ältestesgewerbe

Max R
@mreger#5

Ich bin nicht stolz drauf, aber ich habe @EdLedDraws 2002 für einen Blowjob bezahlt.

16:21  13 Apr. 12

Das
ist eine seiner bevorzugten Strategien: Er lässt die Drecksarbeit von befreundeten Hatern machen, und die stellen irgendwelche Behauptungen online, die er retweetet. So kann man ihn nicht für seinen Bullshit verantwortlich machen.

Robin blätterte weiter.

Anomie @AnomieGamemaster

Angeblich hat Edie Ledwell einen »Selbstmordversuch« begangen. Von der Agentur kein Kommentar.

Hat irgendwer mehr Infos?

22:59  24 Mai 14

Anomie @AnomieGamemaster

Lt. verlässlicher Quelle ist sie im Kensington Hospital. Anscheinend Überdosis.

23:26  24 Mai 14

Diesen Tweet hat Anomie nur wenige Stunden später abgesetzt, hatte Edie angemerkt. Zu diesem Zeitpunkt wusste außer Josh niemand davon.

Anomie @AnomieGamemaster

Hmmmmm …

Johnny B
@jbaldw1n1>>
Antwort an @AnomieGamemaster

komisch, meine Schwester arbeitet nämlich dort und sie hat sie lachend und putzmunter ins Krankenhaus spazieren sehen.

12:16  24 Mai 14

Schwachsinn. Ich weiß zwar nicht, wie ich ins Krankenhaus gekommen bin, da ich bewusstlos war, aber reinspaziert bin ich auf keinen Fall. Dieser Johnny ist nur wieder einer von seinen Handlangern, der ihm Lügen zutwittert.

Anomie @AnomieGamemaster

?

Sally Anne Jones @SAJ345_>
Antwort an @AnomieGamemaster

Ich will ja nichts andeuten, aber in dem Krankenhaus werden eine Menge Schönheitsoperationen durchgeführt. Bei einer Überdosis würden sie doch eine Pressemitteilung rausgeben, oder?

13:09  24 Mai 14

Sally Anne ist eine Sockenpuppe, ein Fake-Account, der am selben Abend angelegt wurde und nur diesen einen Tweet abgesetzt hat. Und seitdem heißt es, ich hätte mir die Nase machen lassen.

Darunter fanden sich weitere Reaktionen auf Ledwells Selbstmordversuch.

Max R @mreger#5
Antwort an @AnomieGamemaster

Schwachsinn. Die hat sich ihren riesigen Zinken zurechtschnitzen lassen #Nosegate

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @AnomieGamemaster

Wohnt jemand in der Nähe von dem Krankenhaus? Kann ja nicht so schwer sein, sie beim Rauskommen zu fotografieren #Nosegate

Algernon Gizzard Esq @Gizzard_Al
Antwort an @AnomieGamemaster

Bei missglückter Nasen-OP verreckt das wär saulustig

DrekIsMySpiritAnimal @playDreksgame
Antwort an @Gizzard_Al @LepinesD1sciple @AnomieGamemaster

Zozo @inkyheart28
Antwort an @AnomieGamemaster

Das ist nicht ludstig . was wenn es stimmt .

Laura May @May_Flower*
Antwort an @AnomieGamemaster

Wenn sie wirklich Selbstmord begehen wollte, ist das, was du hier machst, nicht ok

Andi Reddy @ydderidna
Antwort an @May_Flower* @AnomieGamemaster

Wenn sie es wirklich getan hätte, gäbs eine Pressemitteilung #einerundemitleid

Robin sah auf die Uhr. Wenn sie die Wohnung in Acton besichtigen wollte, musste sie jetzt los. Sie klappte die Mappe zu und brachte sie zusammen mit ihrer leeren Tasse ins Vorzimmer. Midge saß auf dem Sofa und brachte die Groomer-Akte auf den neuesten Stand.

»Hast du heute Abend noch was vor?«, fragte Pat, als Robin ihren Mantel vom Haken neben der Tür nahm.

»Wohnungsbesichtigung in Acton«, sagte Robin. »Hoffentlich ist die nicht so grauenhaft wie die letzte, die ich mir angesehen habe. Im Badezimmer war Schimmel an der Decke, und das Waschbecken hat sich von der Wand gelöst. ›Was für Heimwerker‹, hat der Makler gesagt.«

»Der beschissene Londoner Mietmarkt«, murmelte Midge, ohne von der Akte aufzusehen. »Ich wohne in einer gottverdammten Schuhschachtel.«

Robin verabschiedete sich und verließ das Büro. Ein kalter Wind wehte durch die Denmark Street. Auf dem Weg zur U-Bahn ertappte sie sich dabei, wie sie unter den Passanten nach Edie Ledwell Ausschau hielt. Inzwischen musste ihr doch aufgefallen sein, dass sie ihre Mappe hatte liegen lassen. Aber sie war nirgendwo zu sehen.

Die Rushhour brach an. Irgendetwas ließ Robin keine Ruhe, aber sie wusste nicht, was. Erst als sie bereits auf der Rolltreppe war, wurde ihr klar, dass es nichts mit Edie Ledwell oder ihrer Trickserie zu tun hatte.

Strike hatte heute Abend frei. Wo verbrachte er also die Nacht, wenn es günstiger für ihn war, am nächsten Morgen Fingers Wohnung am Sloane Square anstatt Legs’ Schule in Camden zu observieren?

8

Sie war ein sorglos’, furchtlos’ Kind …
Meist freundlich und mit Herz.
Doch achtlos mit der Zunge auch
Verletzend oft aus Scherz.

CHRISTINA ROSSETTI

Jessie Cameron

Der Eingang zum Nightjar, einer Speakeasy-Bar, in der Strike an diesem Abend verabredet war, war nicht leicht zu finden. Er ging an der unscheinbaren Holztür in der City Road einfach vorbei und musste zurücklaufen. Sobald er geklingelt und seinen Namen genannt hatte, öffnete sich die Tür, und er ging eine Treppe in eine schummrige Kellerbar mit viel dunklem Holz und nackten Backsteinwänden hinunter.

Es war Strikes sechste Verabredung mit Madeline Courson-Miles. Ihre bisherigen Dates hatten jedes Mal in einem anderen, von ihr gewählten Lokal ihren Anfang genommen und in ihrem Haus in Pimlico geendet, wo sie mit ihrem Sohn Henry lebte. Madeline hatte ihn mit neunzehn bekommen, und Henrys Vater – der genauso alt wie Madeline war und den sie nie geheiratet hatte – war ein erfolgreicher Innenarchitekt geworden. Strike war tief beeindruckt davon, wie freundschaftlich die beiden Elternteile miteinander umgingen.

Nach der Trennung von Henrys Vater hatte Madeline einen Schauspieler geheiratet und sich wieder scheiden lassen, als er sie wegen der Hauptdarstellerin seines ersten Films sitzen ließ. Strike hatte so gar nichts gemein mit den bisher von ihr bevorzugten Künstlertypen, doch zu seinem Glück schien sie die Abwechslung zu genießen. Dass der sechzehnjährige Henry einsilbig und fast schon unfreundlich auf Strike reagierte, wenn er ihm über den Weg lief, nahm der Detektiv nicht persönlich. Er wusste noch genau, dass er von den Männern, die seine Mutter angeschleppt hatte, auch nicht gerade begeistert gewesen war.

Dass seine neue Freundin die Lokalitäten aussuchte, war ihm nur recht. Er hatte so lange ausschließlich für die Arbeit gelebt, dass er herzlich wenig Ahnung von Londons Nachtleben hatte. Dass er sich früher, als das Geld knapp gewesen war, gehobenere Etablissements nicht hatte leisten können, war für mehrere seiner Ex-Freundinnen – darunter auch seine ehemalige Verlobte Charlotte – ein Quell beständiger Unzufriedenheit gewesen. Inzwischen war das jedoch kein Problem mehr. Das Einzige, was ihn an dem Arrangement mit Madeline störte: Gelegentlich vergaß sie, dass ein Mann von seiner Statur nach einem langen Arbeitstag allein mit zu den Getränken gereichten Snacks nicht satt zu bekommen war. Diesem Missstand war er vor Betreten des für seine Cocktails und seine Livemusik gerühmten Nightjar durch den prophylaktischen Konsum eines Big Macs mit einer großen Portion Pommes begegnet.

Man führte ihn zu einem Tisch für zwei. Er setzte sich und wartete. Madeline kam normalerweise mindestens eine halbe Stunde zu spät. Sie führte ein erfolgreiches Unternehmen mit Flagshipstore in der Bond Street, wo sie allem, was Rang und Namen hatte – von den berühmtesten Schauspielerinnen bis hin zur königlichen Familie –, ihren Schmuck lieh oder verkaufte. Strike hatte sich bereits damit abgefunden, dass Madeline üblicherweise völlig aufgedreht eintraf und überschwänglich über die neuesten Probleme aus ihrem Arbeitsleben sprach, bis das erste alkoholische Getränk seine entspannende Wirkung entfaltete. Dass sie sich aus eigenen Kräften hochgearbeitet hatte, schätzte Strike ebenso an ihr wie die Leidenschaft und Hingabe, mit der sie sich ihrem Beruf widmete, und die ebenso treffsicheren wie bissigen Kommentare über all jene, die sie aufgrund ihres Akzents und ihrer Herkunft unterschätzten. Außerdem sah sie sehr gut aus und machte aus ihrem Verlangen nach Sex mit ihm keinen Hehl, was nach der langen Phase der unfreiwilligen Abstinenz und jenem gefährlichen Augenblick mit Robin vor dem Ritz Balsam für sein Ego war. Obwohl er seinen Freunden bislang nichts von Madeline erzählt hatte, war er bereit, der Beziehung – wie er es insgeheim formulierte – »eine Chance zu geben«.

»Vielen Dank, aber ich warte noch auf jemanden«, teilte er der Kellnerin mit, die seine Bestellung aufnehmen wollte, und verbrachte die nächsten zwanzig Minuten mit dem Studium der sowohl wegen ihrer Länge als auch wegen des ausgefallenen Angebots bemerkenswerten Cocktailkarte. Einem Pärchen am Nebentisch wurden soeben Drinks serviert, und was sich in den Gläsern auftürmte, sah aus wie Zuckerwatte. Strike wäre mit einem Doom Bar weitaus glücklicher gewesen.

»Baby, tut mir leid, ich bin mal wieder zu spät«, ertönte schließlich Madelines atemlose Stimme. Sie trug einen Minirock aus Wildleder und Stiefel und sah wie jedes Mal, wenn sie sich trafen, einfach großartig aus. Sie glitt auf den Stuhl neben ihm, umfasste seinen Nacken, zog ihn zu sich und gab ihm einen Kuss.

»Ich komme gerade von meinen Anwälten – Herrgott, brauche ich dringend was zu trinken –, und die haben sich die Bilder angesehen und sind zu dem Schluss gekommen, dass es ganz so aussieht, als hätten diese Bitches bei Eldorado mein Design geklaut. Und dann erzählen sie mir geschlagene eineinhalb Stunden, wie schwer das zu beweisen sei, als wüsste ich das nicht schon längst, aber wenn sie mir dasselbe zehn Mal erklären, vergeht ja auch Zeit, und die Herrschaften lassen sich selbstverständlich nach Stunden bezahlen, und deshalb – einen Augenblick noch, ja?«, fuhr sie die Kellnerin an, die sich sofort wieder entfernte. Madeline nahm Strike die Cocktailkarte aus der Hand.

»Was nimmst du? Ich brauche was Starkes – wie gefällt dir der Laden? Cool, oder? Was soll ich nehmen? Wodka – ja, ich nehme einen Orca Punch. Wo ist denn jetzt die Kellnerin hin?«

»Die hast du gerade erfolgreich vergrault«, sagte Strike.

»Scheiße, ich war unhöflich, oder? Es war so ein grauenhafter Nachmittag – der neue Security-Typ ist völlig planlos, er hätte beinahe Lucinda Richardson nicht in den Laden gelassen, er braucht dringend einen Spickzettel, damit er weiß, wen er da vor sich … ah, da ist sie ja«, sagte Madeline und schenkte der Kellnerin, die sich vorsichtig wieder heranwagte, ein strahlendes Lächeln. »Für mich einen Orca Punch.«

»Und einen Toronto, bitte«, sagte Strike. Die Kellnerin lächelte ihn an und ging.

»Wie war dein Tag?«, fragte Madeline. Noch bevor er antworten konnte, ließ sie unter dem Tisch eine Hand auf seinen Oberschenkel gleiten. »Baby, kann ich dich was fragen, was mich schon länger beschäftigt? Ich will das endlich hinter mich bringen.«

»Auf diese Frage habe ich gewartet«, sagte Strike mit ernster Miene. »Nein, ich werde nicht für dich modeln.«

Madeline stieß ein gellendes Lachen aus. »Fuck, das wäre eine Hammerkampagne. Ich könnte dir ein Diadem verpassen. Aber lustig, dass du das erwähnst … also, es ist eigentlich schon beschlossene Sache, aber ich will trotzdem erst wissen, wie du darauf reagierst … Es ist Charlotte Campbell.«

»Was ist mit ihr?«, fragte Strike und bemühte sich um einen unaufgeregten Ton.

An dem Abend ihres Kennenlernens hatte Madeline mit Charlottes Stiefbruder an einem Tisch gesessen. Kein Wunder also, dass sie so einiges über Strikes lange und wechselvolle Beziehung mit Charlotte wusste. Dennoch hatte er sich vor ihrem zweiten Date von Madeline ausführlich darlegen lassen, wie eng sie wirklich mit Charlotte befreundet war. Zu seiner Erleichterung hatte er erfahren, dass sie nicht mehr als eine flüchtige Bekannte war, der Madeline gelegentlich Schmuck lieh und hin und wieder auf den von ihren Kunden frequentierten Vernissagen und Cocktailpartys über den Weg lief.

»Wir haben letztes Jahr vereinbart, dass sie für meine neue Kollektion modeln wird«, sagte Madeline und beobachtete dabei aufmerksam Strikes Reaktion. »Irgendwie habe ich mich nicht getraut, es dir zu sagen. Es sind insgesamt vier Models – Alice de Bock, Siobhan Vickery und Constance Cartwright …«

Madeline konnte seinem Gesichtsausdruck entnehmen, dass ihm keiner dieser Namen etwas sagte.

»Na ja, die sind alle, du weißt schon, in gewisser Weise … Alice wurde beim Ladendiebstahl erwischt, und Siobhan hatte eine Affäre mit Evan Duffield, als der noch verheiratet war. Die Kollektion heißt ›Notorious‹, also wollte ich für die Kampagne Models, die berühmt-berüchtigt sind, um es mal so auszudrücken, und regelmäßig in den Klatschspalten auftauchen. Eigentlich hatte ich Gigi Cazenove im Auge«, sagte Madeline und wurde mit einem Mal ernst. »Du weißt schon – die Sängerin, die sich …«

»… an Silvester erhängt hat. Ja«, sagte Strike, der sich inzwischen darüber informiert hatte, obwohl er sich die Musik der dreiundzwanzigjährigen Popsängerin, die auf den Pressefotos mit ihrem schmalen Gesicht und den großen Augen einem verschreckten Reh ähnelte, niemals freiwillig angetan hätte. Vor ihrem Tod war sie sechs Monate lang Botschafterin einer Umweltstiftung gewesen.

»Genau. Sie hatte gerade diesen grässlichen Shitstorm in den sozialen Medien hinter sich – aufgrund völlig haltloser Vorwürfe, wie sich später herausgestellt hat. Da dachte ich, dass meine Kampagne ein triumphales Leckt mich an alle sein könnte, die sie fertiggemacht haben, aber dann … Na ja, jedenfalls hat sich Charlotte bereit erklärt. Das Fotoshooting ist nächste Woche, aber wenn du was dagegen hast, kann ich es sicher wieder absagen …«

»Quatsch«, sagte Strike. »Das ist ganz allein deine Entscheidung. Mit mir hat das überhaupt nichts zu tun.«

Diese Neuigkeit löste keine Begeisterungsstürme in ihm aus, kam aber auch nicht überraschend. Charlotte hatte auch während ihrer Beziehung gelegentlich gemodelt und kleinere Artikel für Vogue und Tatler geschrieben – was ein attraktives It-Girl, das nicht zu arbeiten brauchte, eben so machte.

»Wirklich? Ehrlich? Sie würde so gut passen, und die vier zusammen schlagen bestimmt ein wie eine Bombe. Bei Charlotte denke ich an ein mit ungeschliffenen Smaragden besetztes Fuck-off-Halsband.«

»Ein Halsband?«, fragte Strike, der an Hunde dachte.

»Das ist eine schwere Halskette, so ähnlich wie ein Choker«, sagte Madeline, lachte wieder und beugte sich vor, um ihm noch einen Kuss zu geben. »Ach, es ist so herrlich erfrischend, dass du dich einen Scheiß für Schmuck interessierst. Das ist echt mal eine schöne Abwechslung.«

»Interessieren sich denn die meisten Männer für Schmuck?«

»Du würdest dich wundern – aber meistens wollen sie nur wissen, wie viel die Steine wert sind, oder wollen ihre Meinung kundtun … ich kann dir gar nicht sagen, wie satt ich es habe, dass mir Männer ihre Meinung sagen. Aber das liegt vielleicht auch an den Anwälten von heute Nachmittag. Wo ist diese verdammte Kellnerin? Ich brauche auf der Stelle was zu trinken …«

Genau wie Strike erwartet hatte, war Madeline nach einem halben Orca Punch viel entspannter. Ein Jazzquartett betrat die kleine Bühne. Ihre Hand ruhte leicht auf seinem Oberschenkel, während sie sich über die Musik hinweg unterhielten.

»Hast du mir eigentlich schon erzählt, wie dein Tag war?«, fragte Madeline, nachdem sie die zweite Getränkerunde in Empfang genommen hatten.

»Nein«, sagte Strike. »Aber er war ganz okay.«

Zu Madelines Enttäuschung bewahrte Strike über seine Fälle absolutes Stillschweigen, woraus sich zwischen den beiden der Running Gag entwickelt hatte, dass er gegen den Bürgermeister von London ermittelte. Normalerweise hätte er sich jetzt ein lustiges Vergehen ausgedacht, bei dem er Boris Johnson beobachtet hatte, doch er hatte keine Lust, wegen eines dummen Witzes gegen den lauten Saxofonisten anzuschreien.

»Sagt dir Das tiefschwarze Herz etwas?«, fragte er, als die Musiker endlich eine Pause machten und der Applaus verklungen war.

»Das was? Ach – warte mal – ist das nicht diese merkwürdige Trickserie?«

»Ja. Kennst du die?«

»Nein, nicht wirklich. Henry war eine Zeit lang ganz begeistert davon«, sagte sie. »Kommt da nicht eine Figur namens Dred oder Dreg oder so drin vor?«

»Keine Ahnung«, sagte Strike. »Ich habe heute zum ersten Mal davon gehört.«

»Henry fand Dreg ganz toll, aber dann haben sie seinen Sprecher gefeuert, wenn ich mich richtig erinnere. Ich weiß noch, dass sich Henry mit seinen Freunden darüber unterhalten hat. Danach hat er sich nicht mehr groß dafür interessiert, und ich blicke bei diesem YouTube-Kram sowieso nicht richtig durch. Über YouTube verkauft man schließlich auch keinen Schmuck.«

»Sondern?«

»Instagram«, antwortete Madeline wie aus der Pistole geschossen. »Kennst du etwa mein Instagram-Profil nicht? Na toll, und so was will mein Freund sein …«

Sie nahm ihr iPhone aus der Handtasche, um ihm das Verpasste zu zeigen. Das WLAN war so langsam, dass sie ungeduldig mit der Stiefelsohle auf den Boden klopfte.

»Da«, sagte sie schließlich und hielt ihm das Handy hin.

Er scrollte langsam durch die Bilder der vielen gutaussehenden, Madelines Schmuck tragenden Frauen. Dazwischen fanden sich pseudokünstlerische Ansichten von London und nicht wenige Selfies von Madeline mit selbstentworfenen Ohrringen oder Halsketten.

»Wie wär’s, wenn wir ein Selfie von uns posten?« Sie nahm ihm das Handy ab und rief die Kamera-App auf. »Das wäre doch ein cooler Hintergrund, oder?«

»Ein Privatdetektiv hat auf Instagram nichts zu suchen«, sagte Strike, hob instinktiv seine große Hand mit dem behaarten Rücken und hielt sie vor die Linse.

»Nein«, sagte sie verdutzt. »Wohl nicht. Schade, wo wir beide heute Abend doch so gut aussehen.«

Sie steckte das Telefon in die Handtasche zurück.

»Wart’s ab, bis ich das Diadem aufhabe. Das kannst du dann posten«, sagte Strike. Sie kicherte.

»Willst du noch einen Drink, oder …«, sie beugte sich vor, und er spürte ihren warmen Atem in seinem Ohr, »… sollen wir zu mir fahren?«

»Zu dir«, sagte Strike und leerte sein Glas. »Ich muss morgen in aller Frühe am Sloane Square sein.«

»Ach ja? Was treibt Boris denn am Sloane Square?«

»Er klaut Radkappen und raubt alte Damen aus – das Übliche«, sagte Strike. »Aber das Schlitzohr ist so gerissen, dass ich ihn noch nicht auf frischer Tat ertappen konnte.«

Madeline lachte. Strike bat mit einer Geste um die Rechnung.

9

Ehre der bleichen Königin!
Ein leises Lachen, das versengt, vertrocknet
Ein Murmeln, wie’s von Toten aus den Gräbern dringt …

JEAN INGELOW

The Sleep of Sigismund

In-Game-Chats zwischen sieben der acht Moderatoren von
Drek’s Game

<Moderatorenkanal>

<12. Februar 2015, 09:22>

>

>

>

Anomie: ziemlich ruhig heute

>

>

Vilepechora: ja. geht schon die letzten zwei wochen so.

>

>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<12. Februar 2015, 09:24>

<Hartella lädt LordDrek, Vilepechora, Fiendy1, Worm28 und Paperwhite ein>

Hartella: kuckuck

>

>

>

>

Anomie: wieso haben wir plötzlich so viele mods?

>

Vilepechora: was weiß ich

<Vilepechora ist dem Kanal beigetreten>

<LordDrek ist dem Kanal beigetreten>

<Worm28 ist dem Kanal beigetreten>

Worm28: habt ihr das von Josh gehört ?

Hartella: warten wir auf die anderen.

>

<Paperwhite ist dem Kanal beigetreten>

Anomie: wenn Harty292 so weitermacht, sperre ich den pisser

>

Vilepechora: wieso, was macht er denn?

Anomie: verstößt gegen regel 14. fragt irgendwelche mädels nach alter & adresse. arschloch.

<Fiendy1 ist dem Kanal beigetreten>

Fiendy1: was ist los?

Hartella: Josh hat mir vorhin geschrieben. er will sich heute nachmittag mit Ledwell treffen & ihr das dossier zeigen, weil sie es immer noch leugnet.

>

>

Fiendy1: wow

Worm28:
OMFG

>

>

Anomie: ok, das reicht. ich schmeiß ihn raus.

Vilepechora: kein wunder, dass so wenig los ist, wenn du alle sperrst

Vilepechora:
FKN
FANTASTISCH!

LordDrek: aus der scheiße kann sie sich nicht rausquatschen.

>

>

Paperwhite: wo wollen sie sich denn treffen?

Hartella: kann ich dir nicht sagen, sorry

Paperwhite: weil du es nicht weißt oder …

Hartella: weil ich Josh mein wort gegeben hab.

Worm28: sind auch änwalte dabei ?

Vilepechora: änwalte? wtf ist das denn?

LordDrek: rofl

Fiendy1: lass den scheiß, sie hat dyslexie

Hartella: nur die 2, Worm. sonst niemand

Anomie: ich muss später noch wohin. übernimmst du für mich?

>

>

Vilepechora: auf dem moderatorenkanal hat sie eine scheißlaune, weil in letzter zeit so wenig los ist. warte, wenn sie das dossier sieht.

Vilepechora: geht nicht, alter. ich hab ein meeting.

>

>

Paperwhite: wieso darfst du uns nicht verraten, wo sie sich treffen?

Hartella: hab ich doch grade gesagt. weil ich es Josh versprochen hab.

Vilepechora: Was ist mit Morehouse? Kann der das nicht machen?

Anomie: Der hat keine Zeit

>

>

Hartella: wahrscheinlich will er nicht, dass autogrammjäger kommen oder so

Paperwhite: oh mann, ich bestimmt nicht. ich bin sowieso meilenweit von london weg. war nur neugierig.

Paperwhite: na ja, eigentlich ist ja sowieso klar, wo sie sich treffen.

>

>

Anomie: ich muss noch was erledigen

Anomie: gleich wieder da

<Anomie hat den Kanal verlassen>

Hartella: das ist mein ernst, Paperwhite. wenn da fans auftauchen, vertraut mir Josh nie wieder was an

>

>

>

>

Paperwhite: ich hab doch gerade gesagt, dass ich nicht hinkommen kann, selbst wenn ich wollte. ich bin viel zu weit weg.

<Worm28 ist dem Kanal beigetreten>

Vilepechora: danke

>

>

Hartella: Josh vertraut mir, ok?

Paperwhite: himmelarsch Hartella, ist ja gut. Josh Blay hat deine nummer, das wissen wir jetzt alle. komm mal wieder runter.

Paperwhite: ich muss los

Vilepechora: spielt wahrscheinlich sowieso bald keine Rolle mehr, ob wir uns reinhängen oder nicht, lol

<Paperwhite hat den Kanal verlassen>

Hartella: was hat die denn für ein problem?

Fiendy1: normalerweise ist sie der liebling von Anomie und Morehouse. gefällt ihr wohl nicht, dass du stattdessen so viel aufmerksamkeit bekommst

LordDrek: dass Morehouse sie anhimmelt, weiß ich, aber Anomie auch?

Fiendy1: sicher weiß ich’s nicht, aber ihr lässt er mehr durchgehen als den anderen, ist euch das noch nie aufgefallen?

>

>

>

>

Vilepechora: ratet mal, wer gerade auf dem modkanal verkündet hat, dass sie noch »wohin müsste«?

Vilepechora: und sich abgemeldet hat, weil sie »noch was erledigen« muss?

Hartella: na bitte. mehr beweise braucht’s doch gar nicht

LordDrek: wahrscheinlich brezelt sie sich noch auf, damit sie nicht ganz so nach billiger nutte aussieht, wenn sie ihn trifft

Hartella: lol

LordDrek: außer dir hätte das niemand geschafft, Hartella

Hartella: *rotwerd*

LordDrek: hoffentlich ist Blay bewaffnet. falls sie psychotisch wird oder so

Vilepechora: kann mir jemand beim modden helfen?

Worm28: ich

>

<Worm28 ist dem Kanal beigetreten>

Vilepechora: danke dir

>

>

Vilepechora: schätze, wir‘ können es heute ruhig‘ angehen lassen

Hartella: omg, wenn das rauskommt, flippen die fans aus

LordDrek: und wie. wird dir JB dann berichten, wie’s gelaufen ist?

Hartella: ja, wollte er

LordDrek: fck, das ist ja wie weihnachten

10

Die Heiterkeit wandelt auf tönernen Füßen …

FELICIA HEMANS

The Festal Hour

Die nächste Besprechung mit allen Mitarbeitern der Detektei fand am Nachmittag des zweiten Freitags im Februar statt. Es war ein für London typischer, dunkler und regnerischer Tag. Dicke Tropfen prasselten gegen die Fensterscheiben, und das Leuchtstoffröhrenlicht ließ alle bis auf Dev kränklich blass wirken.

»Also schön«, sagte Strike, nachdem sie einige offene Fragen geklärt hatten, »kommen wir zu Groomer. Bisher sind wir davon ausgegangen, dass er zu schlau ist, um sich bei Legs’ Schule in Camden blicken zu lassen, doch seit gestern Mittag wissen wir es besser. Midge?«

»Richtig«, sagte Midge, nahm Barclay die Keksdose ab und reichte sie an Strike weiter, ohne sich selbst daraus zu bedienen. »Er ist um halb eins in seinem BMW aufgetaucht, hat das Fenster runtergelassen und die Mädchen beobachtet, die zum Mittagessen aus der Schule gekommen sind. Ich habe Fotos gemacht – Pat hat sie ausgedruckt …«

Pat klemmte sich die E-Zigarette zwischen die Zähne, öffnete eine Mappe auf ihrem Schoß und reichte einen Stapel Computerausdrucke herum.

»Wie ihr seht, hat er ihr eine Nachricht geschrieben, anstatt vor ihren Klassenkameradinnen auf sich aufmerksam zu machen. Sobald die außer Sichtweite waren, hat Legs kehrtgemacht und ist zu ihm ins Auto gestiegen. Zuerst dachte ich, dass sie wegfahren, aber er hat zum Glück nur um die Ecke geparkt, damit man ihn vom Schuleingang aus nicht sehen konnte.«

Der Stapel hatte die Runde bis zu Robin gemacht. Sie sah sich ein Bild nach dem anderen an. Auf dem letzten, das Midge durch die Windschutzscheibe des BMW geschossen hatte, gab Groomer – ein gutaussehender Mann um die vierzig mit vollem dunkelblondem Haar und einem charmant-schiefen Lächeln – der Siebzehnjährigen, die soeben auf dem Beifahrersitz Platz genommen hatte, einen Handkuss.

»Das war gleich vor Unterrichtsbeginn«, sagte Midge. »Kurz darauf hat sie auf ihr Handy gesehen und bemerkt, dass sie zu spät war, und ist zurück in die Schule gerannt. Er ist weggefahren und nicht noch einmal wiedergekommen. Und sie ist später wie immer mit dem Bus nach Hause.«

»Seitdem hat sich einiges getan«, sagte Strike. »Ich habe die Fotos an die Mutter geschickt und heute Vormittag mit ihr telefoniert. Sie hat ihre Tochter zur Rede gestellt und behauptet, dass eine andere Mutter gesehen hätte, wie sie in Groomers Wagen gestiegen ist. Legs hat behauptet, dass Groomer zufällig an der Schule vorbeigekommen sei und sie bemerkt hätte, woraufhin die Mutter ihr Handy sehen wollte. Legs hat sich geweigert. Es kam zu Handgreiflichkeiten.«

»Oh nein«, stöhnte Robin.

»Legs hat es irgendwie geschafft, das Handy zu behalten. Da der Vertrag aber über die Mutter läuft, hat diese es sperren und per Fernzugriff löschen lassen.«

»Nicht schlecht«, sagten Barclay und Midge wie aus einem Mund, doch Dev schüttelte den Kopf.

»Das wird er ausnutzen, indem er ihr ein neues Handy kauft. Die Mutter darf auf keinen Fall zulassen, dass sie bei diesem Spiel als die Böse dasteht.«

»Stimmt«, sagte Strike. »Die Klientin hat schon jetzt Panik, weil die nächste Auslandsreise ansteht. Legs kommt wieder bei der Familie unter, mit der sie schon im Annabel’s Silvester gefeiert hat. Besonders streng sind die mir aber nicht vorgekommen.

Wie dem auch sei – in diesem Augenblick fahren sie gemeinsam zu Omas neunzigstem Geburtstag nach Hereford.«

»In dem Wagen herrscht sicher eine Bombenstimmung«, sagte Dev.

»Das Fazit lautet«, fuhr Strike fort, »dass wir weiter an Groomer dranbleiben, obwohl mir mein Instinkt sagt, dass wir die Wünsche der Klientin wohl nicht erfüllen können. Ihre Tochter ist alt genug, um Sex zu haben. Was Groomer da treibt, mag moralisch verwerflich sein, illegal ist es nicht. Es sei denn, er hängt regelmäßig vor der Schule herum. Dann haben wir womöglich etwas gegen ihn in der Hand.«

»Dafür ist er zu schlau«, sagte Dev.

»Aye, vielleicht kuriert ihn ja ein Baseballschläger mitten auf die Eier«, schlug Barclay vor.

»Wenn wir dem Mädchen nur seine wahren Absichten klarmachen könnten«, sagte Robin. »Dann würde sie ihn sofort zum Teufel schicken. Momentan himmelt sie ihn leider noch an.«

»Wirklich?«, warf Midge ein. »Vielleicht findet sie es ja auch nur cool, der Mutter den Freund auszuspannen.«

»Das womöglich auch«, sagte Robin.

»Robin hat recht«, sagte Strike. »Sobald sie kapiert, was er wirklich im Schilde führt, wird sie ihn ganz schnell in die Wüste schicken. Wir könnten Groomer selbstverständlich rund um die Uhr beschatten, aber das wird teuer, und damit wird die Klientin wohl kaum einverstanden sein. Sie ist anscheinend der Meinung, dass sie das Problem lösen kann, indem sie nur laut genug schreit und den beiden droht.«

»Irgendwie wirkt sie im Fernsehen viel schlauer, als sie in Wirklichkeit ist«, sagte Dev durch einen Mund voll mit Keksen.

»Wenn’s um die eigene Familie geht, ist niemand besonders schlau«, meinte Barclay. »Wenn mich meine Schwiegermutter vor meiner Frau nicht ständig als kleinen nutzlosen Soldaten hingestellt hätte, der nur auf ihr Geld aus ist, hätte ich wohl nicht geheiratet.«

»Hast du nicht vor Kurzem die Küche deiner Schwiegermutter neu gestrichen?«, fragte Robin.

»Aye, stimmt. Und sie hätte sich beinahe dafür bedankt. Das war ein ganz besonderer Moment.« Dabei machte Barclay eine so sauertöpfische Miene, dass Robin und Dev lachen mussten.

»Okay, dann steht ja am Wochenende gar nicht so viel an«, sagte Strike nachdenklich und kratzte sich das Kinn, das trotz der morgendlichen Rasur bereits wieder einen Bartschatten aufwies. »Vielleicht wäre es ganz schlau, mal nachzuforschen, was Groomer ohne Legs so treibt. Hat jemand Lust auf Überstunden?«

»Ich«, sagte Dev, bevor jemand anders Interesse anmelden konnte. »Ich kann das Geld gut brauchen. Hab gerade erfahren, dass meine Frau wieder schwanger ist.« Die Runde quittierte diese Nachricht mit den besten Glückwünschen.

»Prima«, sagte Strike. »Seine Adresse hast du ja. Sieh zu, dass du irgendetwas auftreibst, was ihn in den Augen eines Schulmädchens nicht länger wie einen Märchenprinzen erscheinen lässt …

Machen wir mit Finger weiter. Er kommt morgen von den Malediven zurück und landet um zwölf Uhr vierzig in Heathrow. Von da an müssen wir ihn wieder beschatten. Übrigens habe ich am Montag wegen dieser Patentgeschichte einen Termin mit dem Typen mit der wirren Frisur. Ich halte euch auf dem Laufenden.

Sind alle mit den Schichten für den restlichen Monat einverstanden? Pat stellt gerade den Dienstplan für den März zusammen, wenn ihr also irgendwelche Terminwünsche habt …«

»Könnte vielleicht jemand meine Sonntagsschicht übernehmen?«, fragte Robin. »Eigentlich müsste ich Finger beschatten, aber ich will mir eine Wohnung ansehen, und das geht nur an dem Tag.«

»Kein Problem«, sagte Strike. »Ich übernehme deinen Sonntag, wenn du dafür meinen Montag übernimmst.« Der Tausch war beschlossene Sache und die Sitzung beendet. Robin schrieb auf dem Handy eine kurze Mail an den Makler, der für die Wohnung in Walthamstow zuständig war.

Während sie tippte, wurde eine Eilmeldung der BBC eingeblendet. Robin warf nur einen kurzen Blick darauf – man hatte die Opfer irgendeiner Messerattacke identifiziert –, bevor sie sie wegwischte. In London gab es so viele Messerattacken, dass man unmöglich den Überblick behalten konnte. Nicht zuletzt war die zwanzig Zentimeter lange, hellrosa glänzende und noch leicht erhöhte Narbe auf Robins Unterarm Zeugnis eines derartigen Angriffs.

Die Runde löste sich auf, und die Stühle wurden an ihre ursprünglichen Plätze gestellt. Der Regen prasselte unablässig gegen die Bürofenster. Als Robin auf »Senden« drückte, erschien eine weitere BBC-Eilmeldung auf dem Display: Ledwell und Blay auf dem Highgate Cemetery aufgefunden.

Robin starrte die Nachricht mehrere Sekunden lang an und tippte dann mit dem Finger darauf. Jemand verabschiedete sich von ihr, doch sie wartete so gespannt darauf, dass der Artikel geladen wurde, dass sie nicht zurückgrüßte. Die Glastür öffnete und schloss sich. Midge und Barclay gingen miteinander plaudernd die Eisentreppe hinunter.

Schöpfer von Kult-Animationsserie Opfer der Highgate-Messerattacke

Bei den Opfern des brutalen Angriffs, der sich gestern auf dem Highgate Cemetery zugetragen hat, handelt es sich nach Angaben von Scotland Yard um Edie Ledwell (30) und Josh Blay (25), die beiden Schöpfer der Netflix-Erfolgsserie Das tiefschwarze Herz, die auf ebendiesem Londoner Friedhof spielt.

Ledwells Leiche wurde von einem Friedhofsangestellten gefunden. Blay überlebte den Angriff und wurde ins Whittington Hospital gebracht. Sein Zustand ist kritisch.

Die Polizei bittet die Bevölkerung um Mithilfe. Sollte Ihnen am 12. Februar zwischen 16 und 18 Uhr auf oder in der Nähe des Friedhofs etwas Merkwürdiges aufgefallen sein, dann melden Sie sich bei der eigens dafür eingerichteten Hotline (Nummer siehe unten). Noch liegt keine Beschreibung des Angreifers vor.

Ledwell und Blay, die sich im Künstlerkollektiv North Grove kennenlernten, gelang mit der Serie Das tiefschwarze Herz ein Überraschungserfolg, der …

Das Blut rauschte so laut in Robins Ohren, dass es einige Zeit dauerte, bis sie bemerkte, dass jemand mit ihr sprach. Sie blickte auf.

»Was ist los?«, fragte Strike alarmiert. Robin war kreidebleich.

»Das Mädchen … die Frau, für die wir die Identität dieses Internettrolls herausfinden sollen, weißt du noch? Sie wurde ermordet.«

11

Doch wenn das Spiel
Zu bittrem Ernst wird
Wenn Frohsinn jäh
Vom Tod getrübt
War nicht zu hoch
Der Preis des Spaßes?
Trieb man den Scherz
Dann nicht zu weit?

EMILY DICKINSON

LV

In-Game-Chats zwischen den acht Moderatoren von
Drek’s Game

<Moderatorenkanal>

<13. Februar 2015, 17:34

Worm28: Hartella ?

Worm28:ich seh dich doch

Worm28: hallo ?

Worm28: irgendjemand

Worm28: bitte

>

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Worm28: Morhuse , gottseidnk , hast du gesehen ?

Morehouse: ja

Worm28: das ich

Worm28: das ist unmöglich wahr , oder ?

<Neuer privater Kanal erstellt>

<13. Februar 2015, 17:35>

>

<Morehouse lädt
Paperwhite ein>

Morehouse: Paperwhite?

Worm28: o gott ich kann nicht aufhörn zu heulrn

Worm28: das ist unmöglich wahr

Morehouse: leider doch, Worm

>

>

Morehouse: die hätten ihre namen nicht genannt, wenn sie sich nicht 100% sicher wären

Worm28: o gott

<Fiendy1 ist dem Kanal beigetreten>

Fiendy1: wisst ihr es schon?

Worm28: ja

>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<13. Februar 2015, 17:36>

<Vilepechora lädt LordDrek ein>

Vilepechora: Bist du da, C?

<LordDrek ist dem Kanal beigetreten>

LordDrek: fuuuuuuck

>

>

<Paperwhite ist dem Kanal beigetreten>

>

>

Fiendy1: weiß jemand was genaueres?

Morehouse: nein

>

>

Fiendy1: ich bin total am zittern

Worm28: ich kann nicht aufhören zu heulen

Paperwhite: Hey Mouse, sorry, bin grad im bus nach hause, meld mich in 20 min

Morehouse: setz dich mal besser hin

Paperwhite: ich sitz doch. Im bus

Vilepechora: scheiße, ist das zu glauben?

>

LordDrek: ziehen wir auf den mod-kanal um, mal sehen, wie die das so verkraften

>

Fiendy1: ob es Blay war?

Worm28: was/ ? ?

Fiendy1: ob er erst auf sie und dann auf sich selbst eingestochen hat?

Morehouse: weißt du es noch nicht?

Paperwhite: was denn?

Morehouse: Ledwell wurde ermordet

>

<Vilepechora hat den Kanal <verlassen>

<LordDrek hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Worm28: Wieso sagdt du so was ?

Fiendy1: das sagen alle, schau auf Twitter

<Vilepechora ist dem Kanal beigetreten>

<LordDrek ist dem Kanal beigetreten>

>

Paperwhite: was?

Morehouse: sie wurde gestern auf dem H Cemetery erstochen. Blay schwer verletzt. er ist im kh. zustand kritisch

>

>

LordDrek: ihr wisst es alle, oder?

Worm28: ja

Fiendy1: ja

LordDrek: fuck

>

Paperwhite: Morehouse, wenn das ein Scherz sein soll, dann ist er nicht besonders witzig

LordDrek: so eine fkn tragödie

Vilepechora: ist ja wohl klar, wer das war

Fiendy1: ?

LordDrek: K** N****

Morehouse: glaubst du, ich mach scherze über so was

>

>

Vilepechora: genau

Vilepechora: die irre bitch

LordDrek: ich hab ja gleich gesagt, dass die irgendwann die Jodi-Arias-Nummer abzieht.

<Anomie ist dem Kanal beigetreten>

Anomie: scheiße

>

>

Anomie: habt ihr schon die Nachrichten gesehen?

Worm28: ja

<Hartella ist dem Kanal beigetreten>

Morehouse: bist du noch da?

Paperwhite: ja

>

>

>

Paperwhite: hab grade gegoogelt

>

>

>

>

Anomie: scheiße

Paperwhite: ich glaub ich muss kotzen

Morehouse: ich weiß

<Neuer privater Kanal erstellt>

<13. Februar 2015, 17:47>

>

>

Anomie: seid ihr jetzt alle zur salzsäule erstarrt oder was?

Fiendy1: wir stehen unter schock

Worm28: ich kann nichtd aufhören zu heluen

Morehouse: wieso zum teufel waren die zusammen auf dem friedhof

Morehouse: ich dachte, die reden nicht mal mehr miteinander

Paperwhite: wer sagt denn so was

<Hartella lädt LordDrek und Vilepechora ein>

Hartella: Drek?

>

>

>

>

Hartella: Vile,bist du hier?

>

Worm28: auf twitter heißt es die fans sind schuld

Fiendy1: wieso?

Worm28: die glauben das se ein fan das war

>

>

Morehouse: Anomie

Paperwhite: Mouse, ich muss dir was sagen

Morehouse: was denn?

Paperwhite: LordDrek und Vilepechora waren sich sicher, dass Ledwell Anomie ist

<LordDrek ist dem Kanal beigetreten>

<Vilepechora ist dem Kanal beigetreten>

LordDrek: wie geht’s dir, süße?

Hartella: habt ihr gehört, was passiert ist?

LordDrek: ja

>

>

>

Fiendy1: kann auch zufall gewesen sein

Morehouse: wtf?

Paperwhite: sie haben ein ganzes Dossier voller beweise zusammengestellt

Vilepechora: fkn entsetzlich

>

Hartella: ich hab so angst

Fiendy1: ein raubüberfall oder so

Fiendy1: oder ein psychisch kranker

Worm28: wie kannst du so was sagen

Worm28: glaubst du , ich könnte jemand umbringen ?

Morehouse: wann war das?

Paperwhite: vor ein paar Wochen

Paperwhite: ich habs ja nicht geglaubt, aber ein paar von den anderen schon

LordDrek: ?

Hartella: auf Twitter sagen sie, dass es Blay war

Vilepechora: in dem fall hat er es ein bisschen übertrieben

Fiendy1: worm, ich hab doch jetzt keine depressiven gemeint oder so

<Worm28 hat den Kanal verlassen>

Fiendy1: scheiße

>

>

Paperwhite: Hartella hat sich bereit erklärt, Blay das dossier zu geben

Paperwhite: und Blay hat es geglaubt, deshalb wollte er Ledwell treffen und ihr sagen, dass er weiß, dass sie Anomie ist.

>

LordDrek: sein zustand ist kritisch, heißt es

Hartella: und ich hab ihn überredet, sie zu sehen

LordDrek: und?

Hartella: ich wusste, dass sie sich auf dem Friedhof treffen wollten

Hartella: das hat er mir in seiner nachricht geschrieben

Hartella: die ist auf seinem Handy

>

Anomie: lol

>

>

Morehouse: scheiße, warum hast du mir das nicht gesagt?

LordDrek: na und? hast du kein alibi?

Paperwhite: durfte ich nicht, weil sie behauptet haben, dass du bescheid weißt

Morehouse: gerade hast du noch gesagt, du hast es nicht geglaubt

Hartella: was soll das denn jetzt heißen? Edie ist tot und Josh schwer verletzt, um himmels willen! wieso sollte ich so was wollen?

Paperwhite: ich wusste nicht, was ich glauben soll

LordDrek: sag ich ja auch gar nicht. ich wollte doch nur, dass du weniger angst hast.

>

>

Paperwhite: ich hätte es dir sagen sollen, entschuldige, aber das dossier war total überzeugend. und Drek und Vile auch

>

>

Hartella: ich war bei meiner schwester

LordDrek: na also, dann musst du dir ja keine sorgen machen

>

>

Anomie: gerade ist im game die hölle los

>

>

Hartella: nein

Hartella: weiß ich doch

Fiendy1: ist das dein ernst?

Fiendy1: du interessierst dich jetzt für den traffic? jetzt?

>

>

Anomie: das war nur zur info, nichts weiter

Paperwhite: sorry, aber ich weiß ja nicht, wer du bist, oder?

Paperwhite: du willst mir ja noch nicht mal ein foto schicken

>

>

>

Hartella: Anomie ist im modkanal

LordDrek: ja seh ich selbst

Vilepechora: scheiße

LordDrek: wir haben wirklich gedacht, dass er ledwell ist

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>>

>

>

Paperwhite: Morehouse, sag doch was

>

>

LordDrek: das schwöre ich

Hartella: glaubt ihr, ich sollte zur polizei gehen und denen erklären, warum sie sich getroffen haben?

LordDrek: deine entscheidung

Anomie: Hartella, wieso sagst du nichts?>

>

>

Morehouse: ich hätte dir sagen können, dass er nicht Ledwell ist

Paperwhite: ich dachte, du hast Anomie noch nie im reallife gesehen

Vilepechora: ist wahrscheinlich besser, als drauf zu warten, dass sie zu dir kommen

Morehouse: hab ich auch nicht, ich weiß auch so ganz genau, wer er ist, und zwar schon sehr lange. Wir haben uns mal auf facetime unterhalten.

LordDrek: stimmt, wenn deine Nummer auf seinem handy ist und er dir geschrieben hat, dass sie sich auf dem friedhof treffen, wird das die cops bestimmt interessieren

Paperwhite: ich hab eine scheißangst

Morehouse: wieso

Hartella: ja

Hartella: ich muss erst mal in ruhe überlegen, was ich als nächstes mache

Paperwhite: ich hab erraten, wo sich Blay & Ledwell treffen wollten, das ist ja sowieso klar, hab ich gesagt.

Morehouse: und?

LordDrek: alles klar

LordDrek: pass auf dich auf xxx

Hartella: xxx

<Hartella hat den Kanal verlassen>

Hartella: entschuldige Anomie, ich muss das alles erst mal verarbeiten

Hartella:ich bin völlig fertig

Hartella: ich kann nicht mehr länger bleiben sorry

<Hartella hat den Kanal verlassen>

Paperwhite: Hartella hat gedacht, ich will dorthin kommen und mir ein autogramm holen oder so

>

Paperwhite: Morehouse, ich weiß, du bist sauer, aber lass mich nicht hängen

Vilepechora: lolololol

LordDrek: scheißdummes foid

LordDrek: hauen wir im modkanal weiter auf die kacke

>

>

LordDrek: scheiße, das sind ja echt traurige nachrichten

Vilepechora: ja, allerdings

>

LordDrek: so viele spieler wie jetzt hatten wir noch nie

>

Morehouse: hast du angst, dass man dich verdächtigt?

Paperwhite: hätte ich doch nicht rumposaunt, dass ich den treffpunkt erraten habe

Paperwhite: ich dachte eben, das wäre offensichtlich

Anomie: ich weiß

Vilepechora: ist ja logisch

Vilepechora: die leute wollen jetzt nicht allein sein

Morehouse: aber von dir bis zum Highgate Cemetery sind es doch vierhundert meilen

Paperwhite: woher weißt du, wo ich wohne

>

>

Anomie: Harty292 ist wieder da. Ich dachte, wir hätten den wichser permanent gesperrt

Morehouse: weiß ich nicht, das war eine redewendung

>

>

LordDrek: ich schmeiß ihn raus

Vilepechora: Paperwhite, was hältst du von der ganzen sache?

Paperwhite: 400 meilen sind doch keine redewendung

Morehouse: na ja, ich hatte das gefühl, dass du dich in London nicht auskennst

Vilepechora: oder tröstest du Morehouse gerade auf einem anderen Kanal?

Morehouse: und da hab ich eben angenommen, dass du woanders wohnst

Paperwhite: und die 400 meilen waren einfach nur geraten, ja?

Paperwhite: wir haben uns doch noch nie über London unterhalten

Morehouse: du hast mir erzählt, dass du noch nie auf dem friedhof warst

>

LordDrek: £500, dass Paperwhite Morehouse brühwarm von unserem dossier erzählt

Vilepechora: hahahaha

LordDrek: der traffic geht durch die fkn decke

Paperwhite: stimmt, aber viele Londoner auch nicht

>

>

Vilepechora: wenn das so weitergeht, wird das neuer rekord

>

>

>

Paperwhite: du weißt, wer ich bin, oder?

Morehouse:

aber nein, woher denn?

Paperwhite: ich hab dir fotos geschickt

Morehouse: ja, aber das heißt doch nicht, dass ich weiß, wer du bist

Paperwhite: also ist es okay, dass du mich online stalkst und ich darf nicht mal wissen, wie du aussiehst?

Morehouse: ich hab dich nicht gestalkt

Morehouse: Anomie, wir sollten das game ein paar tage lang dichtmachen

Morehouse: als zeichen des respekts

>

>

Paperwhite: das glaub ich dir nicht

<Paperwhite hat den Kanal verlassen>

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

LordDrek: schau dir mal an, was im Circle of Lebanon los ist

Vilepechora: wieso

LordDrek: geh hin und sieh’s dir an

Anomie: einen scheiß machen wir

Anomie: jetzt ist genau der richtige zeitpunkt, um allen zu zeigen, dass die fans Drek’s Game weiterspielen wollen

Vilepechora:

hahahahahahaha

LordDrek:

fkn fantastisch

oder?

>

>

Anomie: als machtdemonstration

Morehouse: wtf hast du denn für ein problem?

Morehouse: Ledwell ist tot und Blay vielleicht auch bald

Morehouse: wenn wir einfach so weitermachen, als wäre nichts gewesen, stehen wir wie die letzten arschlöcher da

Anomie: wenn sie mal mitgespielt oder sich positiv über das game geäußert hätte, würde ich vielleicht ein paar tage zumachen

Anomie: aber sie hat das game gehasst und deshalb machen wir weiter

LordDrek: genau, hier können sichdie fans gegenseitig trösten, Morehouse

Vilepechora: auf jeden fall, die strömen nur so rein, um zu trauern

Morehouse: schwachsinn

Morehouse: sieh dir mal an, was im Circle of Lebanon los ist

LordDrek: wieso was denn

Morehouse das ist eine fkn party

Morehouse: die feiern, ass sie tot ist

Vilepechora: hahaha, Morehouse hats gemerkt

>

>

Vilepechora: kann ich mir nicht vorstellen, Bwah

Morehouse: doch

Morehouse: und ihr 3 kommt mir auch nicht gerade besonders traurig vor

<Morehousehat den Kanal

verlassen>

Anomie: dann verpiss dich doch, du kleiner brauner zwerg

Vilepechora: lol

>

>

>

LordDrek: warte ist Morehouse <?

>

LordDrek: lol

Anomie: also, wer von euch hat Blay plattgemacht & wer Ledwell?

Vilepechora: sieht ganz so aus

>

LordDrek: gut zu wissen

Vilepechora: gehen wir mitfeiern?

Vilepechora: wir dachten die gehen beide auf dein konto, Bwah

Anomie: stimmt ja auch

Anomie: fangfrage ;)

LordDrek: nö

LordDrek: wir sollten erst mal mit den jungs reden

Vilepechora: wir haben einen kill, Bwah!

12

Und wider bessres Wissen
Sagt ich Ungemach voraus!

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Die Teambesprechung war seit einer Stunde beendet. Der Regen ging unablässig auf die Denmark Street nieder. Nur Strike und Robin waren noch im Büro. Ihre Gesichter spiegelten sich geisterhaft in den Fensterscheiben vor dem sturmdunklen Himmel.

Dass Pat etwas später Feierabend machte, lag nicht etwa daran, dass sie den Detective Chief Inspector nicht verpassen wollte, der sich bei Robin angekündigt hatte. Sie blieb aus Sorge um Robin, der Strike ihrer Meinung nach nicht die nötige Anteilnahme angedeihen ließ.

»Sie sieht immer noch recht mitgenommen aus«, teilte Pat Strike mit, als dieser aus dem gemeinsamen Büro zurückkehrte, wo Robin ihn die Verabredung zum Abendessen mit einer unbekannten Person hatte absagen hören. »Sie braucht einen Brandy. Ich gehe und hole welchen.«

»Pat, ich will doch keine Fahne haben, wenn die Polizei kommt«, sagte Robin und kam damit Strike zuvor. »Und dass ich so blass aussehe, liegt an dem Licht hier. Geh ruhig nach Hause, mir fehlt nichts. Schönes Wochenende!«

Woraufhin Pat Schirm und Handtasche vom Haken neben der Glastür nahm, Robin noch einen letzten skeptischen Blick zuwarf und verschwand.

»Wieso, was stimmt denn mit dem Licht nicht?«, fragte Strike, sobald sich die Tür geschlossen hatte.

»Man sieht etwas blutarm aus«, sagte Robin. »Und außerdem hättest du deine Verabredung nicht absagen müssen. Ich kann auch allein mit der Polizei reden.«

»Es ist mir lieber, wenn ich dabei bin«, sagte Strike. »Noch einen Tee?«

»Ja, sehr gerne«, sagte Robin. »Danke.«

Insgeheim war sie froh, dass er blieb. Die Nachricht hatte sie stärker mitgenommen, als sie sich eingestehen wollte. Um etwas zu tun zu haben, klappte sie den Plastikstuhl zusammen, auf dem sie während der Teambesprechung gesessen hatte, räumte ihn weg und nahm auf Pats weitaus bequemerem Drehstuhl Platz.

»Mit schön viel Zucker«, sagte Strike, als er den Becher vor ihr abstellte.

»Meine Güte, es geht schon«, sagte Robin entnervt. »Wenn ich bei jeder Messerstecherei in London zusammenklappen würde, wäre ich mein halbes Leben lang bewusstlos.«

Strike setzte sich mit seinem eigenen Becher auf das Kunstledersofa. »Dass Ledwell ermordet wurde, hat nichts damit zu tun, dass du ihren Fall nicht übernehmen wolltest. Dessen bist du dir bewusst, oder?«

»Ja«, sagte Robin und nahm einen Schluck Tee, um ihm nicht in die Augen sehen zu müssen. »Selbstverständlich.«

»Wir hätten sie unmöglich vor den Klienten auf der Warteliste drannehmen können«, sagte Strike.

»Ich weiß.«

Strike ließ nicht locker. »Und selbst wenn – was ich ehrlich gesagt für äußerst unwahrscheinlich halte – dieser Troll, den wir für sie identifizieren sollten, der Mörder ist, hätten wir ihm in dieser kurzen Zeit unmöglich das Handwerk legen können.«

»Ich weiß«, wiederholte Robin. »Aber vielleicht wären ihre letzten Wochen etwas erträglicher für Edie Ledwell gewesen, wenn sie das Gefühl gehabt hätte, dass sie etwas unternimmt gegen … ach Scheiße«, sagte sie wütend, drehte sich mit dem Stuhl von Strike weg und wischte sich mit einem Ärmel über die Augen.

Sie sah Edie Ledwell in aller Deutlichkeit im Geiste vor sich: die verschmierte Wimperntusche, die tätowierte Hand mit den abgekauten Fingernägeln, die sich verzweifelt an die teure, tintenfleckige Handtasche auf ihrem Schoß klammerte. Der Regen trommelte gegen die Fenster. Wann kam denn die Polizei endlich? Sie musste mehr über den Tathergang wissen.

Es klingelte. Robin sprang auf, doch Strike hatte sich bereits aus dem Sofa gewuchtet und den Knopf der Gegensprechanlage gedrückt.

»DCI Ryan Murphy, ich möchte mit Robin Ellacott sprechen.«

»Prima, kommen Sie rauf«, sagte Strike und öffnete dem Polizisten mit einem weiteren Knopfdruck die Tür.

Strike stellte sich auf den Absatz und blickte ins Treppenhaus hinunter. Ein großer Mann und eine kleine Frau mit rabenschwarzem Haar kamen die Eisenstufen herauf. Beide waren in Zivil.

Der sympathisch wirkende Beamte mit den hellbraunen, gewellten Haaren stellte sich zuerst vor. »Ryan Murphy.«

»Cormoran Strike.« Der Detektiv schüttelte seine Hand.

»Und das ist Angela Darwish.«

Die schwarzhaarige Frau nickte Strike wortlos zu, dann gingen sie ins Vorzimmer. Robin war bereits von Pats Schreibtisch aufgestanden, um die Beamten zu begrüßen. Nachdem den Formalitäten Genüge getan war, holte Strike die Klappstühle wieder aus dem Schrank. Sobald alle saßen und Tee und Kaffee höflich abgelehnt hatten, bat Ryan Murphy Robin, Edie Ledwells Besuch in der Detektei so detailliert wie möglich zu schildern.

Strike trank Tee und lauschte schweigend ihren Ausführungen. Robins Beobachtungsgabe und die systematische Schilderung ihrer kurzen Begegnung mit der Trickfilmerin erfüllten ihn mit Stolz. Murphy machte sich Notizen und stellte gelegentlich eine Frage. Angela Darwish – die Strike auf knapp über vierzig schätzte – folgte Robins Bericht mit einem leichten Stirnrunzeln.

»›Anomie‹? Wie schreibt man das?«, fragte Murphy, als Robin den Namen zum ersten Mal nannte. Sie buchstabierte es ihm.

»Hat das etwas mit ›anonym‹ zu tun? Soll das ein Wortspiel sein oder …?«

Strike, dem der Name von Ledwells Online-Peiniger bisher unbekannt gewesen war, wollte etwas sagen, doch Angela Darwish kam ihm zuvor.

»Anomie«, sagte sie mit hoher, klarer Stimme, »bezeichnet einen Zustand fehlender ethischer oder sozialer Regeln und Normen.«

»Ehrlich? Na, wieder was gelernt. Bitte fahren Sie fort«, sagte Murphy, an Robin gerichtet. »Was war in der Mappe, die Sie erwähnten?«

»Ausdrucke der von Anomie an Ledwell gerichteten Tweets samt ihrer handschriftlichen Anmerkungen. Sie hat die Mappe versehentlich hier liegen lassen. Leider habe ich sie nicht vollständig durchlesen können.«

»Haben Sie die …?«

»Nein«, sagte Robin. »Ich habe unsere Sekretärin gebeten, sie an Ledwells Agenten zu schicken. Soll ich Pat fragen, ob …?«

»Ich gehe schon«, sagte Strike, stand auf, begab sich wieder ins Hauptbüro, um die Befragung nicht weiter zu stören, und schloss die Tür hinter sich.

»Dieser Anomie wusste also viele Details aus ihrem Privatleben?«, fragte Murphy.

»Ja«, sagte Robin. »Bevor ich Pat die Mappe zum Zurücksenden gab, habe ich sie kurz durchgeblättert. Anomie wusste, dass ein Verwandter Ledwell Geld gegeben hatte, dass sie versucht hatte, Suizid zu begehen, und in welches Krankenhaus sie danach eingeliefert wurde.«

Robin bemerkte, dass Angela Darwishs Blick beim Wort »Suizid« kurz zu Murphy huschte. Letzterer sah Robin unverwandt an.

»Anomie wusste außerdem, dass eine ehemalige Mitbewohnerin Ledwell zu einer der Serienfiguren inspiriert hat. Deshalb war sich Edie auch sicher, Anomies Identität zu kennen.«

»Und wer war es ihrer Meinung nach?«, fragte Murphy.

»Ein gewisser Seb Montgomery.«

Als Robin den Namen aussprach, glaubte sie zu beobachten, dass Murphy und Darwish beinahe unmerklich die Schultern hängen ließen und sich ihre Miene etwas verdüsterte. Robin hatte den irrationalen Eindruck, die Polizisten enttäuscht zu haben.

»Hat sie diesen Montgomery näher beschrieben?«, fragte Murphy.

»Ja, er ist Trickfilmer oder Künstler, der ihr und Blay anfangs bei Das tiefschwarze Herz geholfen hat«, sagte Robin. »Er war auf derselben Kunstschule wie Blay. Nach ein paar Folgen kamen sie wohl ohne ihn zurecht, was er ihnen offenbar übelnahm, als die Serie so erfolgreich wurde.«

Die Tür zum Hauptbüro ging auf, und Strike betrat den Raum.

»Du hattest recht«, sagte er. Der Regen prasselte weiterhin gegen die Fenster. »Pat hat die Mappe Ledwells Agenten geschickt. Er heißt Allan Yeoman und betreibt im West End eine Künstleragentur namens AYCA.«

»Prima, vielen Dank«, sagte Murphy und machte sich eine entsprechende Notiz, während sich Strike mit einem Ächzen aufs Sofa fallen ließ.

»Hatte Ledwell noch andere Personen im Verdacht, Anomie zu sein?«, fragte Murphy.

»Nein«, sagte Robin. »Nur Montgomery.«

»Wie würden Sie ihre Verfassung während Ihres Treffens beschreiben?«

»Gereizt und erschöpft«, sagte Robin. »Sie wirkte etwas verwahrlost. Die Fingernägel waren abgekaut, die Kleidung knittrig … und ihre Stiefeletten mussten neu besohlt werden.«

»Das ist Ihnen aufgefallen?«, fragte Murphy. Seine Oberlippe war etwas voller als die Unterlippe, was seinem sonst so kantigen Gesicht etwas Anmutiges verlieh. Er hatte grünbraune, wenn auch nicht so leuchtend bernsteinfarbene Augen wie Edie Ledwell.

»Ja. Sie war … Ihr Äußeres war seltsam widersprüchlich. Sie wirkte etwas heruntergekommen, der Mantel und die Handtasche dagegen waren sehr teure Markenprodukte. Außerdem hatte sie Blutergüsse am Hals.«

»Blutergüsse am Hals?«

»Ja. Zuerst hielt ich sie für Schmutzflecke. Ich konnte sie erst etwas deutlicher sehen, als sie nach dem Gespräch aufstand, um zu gehen. Ich habe sie danach gefragt, aber sie hat sich nur als tollpatschig bezeichnet und behauptet, sie hätte sich gestoßen. Es waren aber eindeutig Würgemale, ich konnte sogar den Daumenabdruck erkennen. Sie hat ihren Freund erwähnt, allerdings nicht namentlich. Irgendwie hatte ich den Eindruck, dass sie zusammenwohnen.«

»Das stimmt«, sagte Murphy. »Er ist Lehrer. Hatten Sie Grund zur Annahme, dass sie in der Beziehung unglücklich war oder dass sie sich von ihm trennen wollte? Hat sie häusliche Gewalt erwähnt?«

»Nein«, sagte Robin. »Ihr ging es nur um diesen Anomie und darum, dass Blay glaubte, sie würde dahinterstecken. Es würde mich allerdings nicht wundern, wenn sie noch weitere persönliche Probleme hatte. Sie war … ich will es mal so ausdrücken: Ihr Selbstmord hätte mich weniger überrascht als das … ein Suizid ist doch definitiv auszuschließen, oder?«

»Ja«, sagte Murphy.

»Und Blay hat sich seine Verletzungen auch nicht selbst zugefügt, oder?«, fragte Strike.

»Nein, aber … Sie werden verstehen …«

»Selbstverständlich.« Strike hob beschwichtigend die Hand. Einen Versuch war es wert gewesen.

»Wissen Sie, wie Blay zu der Ansicht gelangte, dass Ledwell Anomie sei?«, fragte Murphy.

»Wenn ich mich recht erinnere«, sagte Robin, starrte auf den Schreibtisch und versuchte, sich den genauen Wortlaut ins Gedächtnis zu rufen, »hat sie gesagt, dass er es irgendwo ›gehört‹ hätte, ihr aber nicht verraten wollte, wo. Sie hätten mehrmals telefoniert, wobei er die Anschuldigung wiederholte und sie sie immer wieder zurückwies. Bei seinem letzten Anruf behauptete er dann, im Besitz eines Dossiers zu sein, das beweisen würde, dass sie Anomie sei.«

»Ein richtiges Dossier?«, fragte Murphy. »In Papierform?«

»Genau weiß ich es nicht, aber so kam es mir zumindest vor«, sagte Robin. »Offenbar wollte Blay ihr nichts über den Inhalt verraten.«

»Okay, mal sehen, ob wir das Dossier und diesen Anomie auftreiben können«, sagte Murphy und warf Darwish einen Blick zu, den sie mit einem Nicken quittierte. »Und Seb Montgomery müssen wir uns auch vorknöpfen. Sie können mir nicht zufällig seinen derzeitigen Arbeitgeber nennen?«

»Nein, leider nicht«, sagte Robin. »Da wir den Fall nicht übernehmen konnten, habe ich auch keine weiteren Einzelheiten erfragt.«

»Gar kein Problem. Wenn er wirklich an der Serie beteiligt war, dürfte er nicht allzu schwer zu finden sein.«

Angela Darwish – die seit ihrer Definition von Anomie kein Wort mehr gesagt hatte – räusperte sich. »Ein paar Fragen hätte ich noch«, sagte sie und nahm erst jetzt Stift und Notizbuch zur Hand. »Hat Ledwell darüber gesprochen, dass Anomie sie wegen ihrer politischen Ansichten angegriffen hat?«

»Nein«, sagte Robin. »Sie hat überhaupt nichts Politisches erwähnt. Anomies Attacken waren ausnahmslos privater Natur – beispielsweise behauptete er, sie hätte als Prostituierte gearbeitet, oder er hat Bilder von ihrer Wohnung gepostet. Offenbar verfügte er über vertrauliche Informationen, Ledwell betreffend.«

Darwish machte sich eine kurze Notiz, dann blickte sie wieder auf. »Sind Sie sich hundertprozentig sicher, dass sie keine weiteren Personen genannt hat, die als Anomie infrage kämen?«

»Da bin ich mir sicher«, sagte Robin.

»Hat sie den Schauspieler erwähnt, der die von ihr erfundene Figur namens Drek gesprochen hat?«

»Nein.« Robin runzelte die Stirn. »Aber sie hat die Figur erwähnt und dass sie wünschte, sie nie erfunden zu haben. Warum, hat sie mir allerdings nicht verraten – nur dass Drek in der Serie den anderen Figuren sein Spiel aufzwingt. Vielleicht wollte sie nur damit sagen, dass es Anomies Spiel ohne Drek erst gar nicht gegeben hätte.«

»Haben Sie sich die Serie angesehen?«, fragte Murphy.

»Nur ganz kurz«, sagte Robin. »Sie ist …«

»Plemplem?«

Robin zwang sich zu einem Lächeln. »Ein wenig. Ja.«

Darwish machte sich eine weitere kurze Notiz, schloss das Notizbuch und gab Murphy mit einem Blick zu verstehen, dass sie genug gehört hatte.

»Na schön. Miss Ellacott, Sie waren uns eine große Hilfe.« Murphy und Darwish erhoben sich. »Hier meine Nummer, falls Ihnen noch etwas einfällt.«

Er gab ihr seine Visitenkarte, und sie schüttelte seine breite, warme und trockene Hand. Murphy war so groß wie Strike, aber viel dünner.

Während Strike die Besucher zur Tür brachte, steckte Robin die Visitenkarte in ihr Portemonnaie.

»Alles klar?«, fragte er und schloss die Glastür. Die Schritte auf der Eisentreppe verklangen.

»Ja doch«, sagte Robin zum gefühlt tausendsten Mal. Sie schüttete den Rest des überzuckerten Tees in den Ausguss und spülte den Becher ab.

»Irgendwas ist da faul«, sagte Strike. Das Echo der zufallenden Eingangstür hallte vom Erdgeschoss zu ihnen hinauf.

Robin drehte sich zu ihm um. Strike hatte seinen Mantel von der Garderobe neben der Tür genommen. Der Regen prasselte immer noch gegen die Fensterscheiben.

»Was meinst du?«, fragte Robin.

»Diese Frage nach den politischen Ansichten.«

»Na ja … auf Twitter wird doch ständig über Politik gestritten, oder?«, gab Robin zu bedenken.

»Schon klar«, sagte Strike und hob das Handy in seiner rechten Hand. »Aber während Murphy dich nach deiner Meinung zu dieser Serie gefragt hat, habe ich den Schauspieler gegoogelt, der Drek gesprochen hat.«

»Und?«

»Sie haben ihn gefeuert, weil man allgemein der Meinung war, er würde ultrarechte Positionen vertreten. Er behauptete zwar, dass das alles nur Satire sei, aber Ledwell und Blay haben ihm nicht geglaubt und ihn rausgeworfen.«

»Oha«, sagte Robin.

Strike kratzte sich das Kinn, ohne die Glastür aus den Augen zu lassen.

»Ist dir aufgefallen, dass es niemand für nötig gehalten hat, uns zu verraten, welcher Behörde Angela Darwish angehört? Und eine Visitenkarte hat sie uns auch nicht gegeben.«

»Ich bin davon ausgegangen, dass sie auch bei der Polizei ist.«

»Schon möglich.«

»Wo sollte sie denn sonst sein?«

»Vielleicht bei irgendeiner Antiterroreinheit«, sagte Strike langsam. »MI5 womöglich.«

»
MI
5?« Robin starrte Strike an, bis sie merkte, dass sie den ausgespülten Becher noch in der Hand hielt, und stellte ihn neben das Spülbecken.

»Ist nur eine Vermutung.«

»Was für Terroristen haben es denn auf zwei Trickfilm…« Sie sah, wie Strike die Augenbrauen hob, und verstummte. Das leise Echo der Schüsse, die in einer Pariser Zeitschriftenredaktion gefallen waren, schien im Büro widerzuhallen. »Aber bei Charlie Hebdo ging es doch um etwas ganz anderes«, sagte Robin. »Das tiefschwarze Herz ist keine politische Satire und, soweit ich weiß, auch nicht religionskritisch …«

»Nein«, sagte Strike. »Du hast wahrscheinlich recht. Wollen wir? Ich begleite dich nach unten und hole mir schnell etwas zu essen.«

Hätte Robin nicht so intensiv darüber nachgegrübelt, aus welchem Grund der brutale Überfall auf zwei Trickfilmer von Interesse für das MI5 sein könnte, hätte sie sich wahrscheinlich gefragt, weshalb Strike einen kleinen Rucksack mitnahm, wenn er sich doch nur in Chinatown etwas zu essen holen wollte. Doch sie war so in Gedanken versunken, dass sie seine Lüge nicht bemerkte.

13

Trotz deiner Freunde Not und Leid
Sollst glücklich sein Du allezeit …

JOANNA BAILLIE

A Mother to her Waking Infant

Madeline und ihr Sohn Henry wohnten am Eccleston Square in Pimlico, Henrys Vater mit seiner Frau und drei Kindern ein paar Straßen weiter. Madeline hatte sich bewusst für die Gegend entschieden, damit der gemeinsame Sohn nicht weit fahren musste. Henry schien sich gut mit seiner Stiefmutter und seinen Halbgeschwistern zu verstehen. Strike, der in unsicheren und chaotischen Verhältnissen aufgewachsen war, kam das alles sehr erwachsen und vernünftig vor.

Er schlug den Mantelkragen hoch und nutzte den kurzen Weg von der Victoria Station, um zu rauchen. Madeline war Nichtraucherin und duldete keine Zigaretten in ihrem üblicherweise blitzsauberen Haus. Heute fiel es ihm schwerer als sonst, vom Arbeits- in den Datingmodus zu schalten. Jedes Mal wenn sie sich sahen, war Madeline in einem aufgekratzten, überdrehten Zustand. Da traf es sich gut, dass Strike aufgrund ihrer notorischen Unpünktlichkeit meistens noch etwas Zeit blieb, um sich darauf vorzubereiten. Heute jedoch war er mit den Gedanken ganz bei der bemerkenswerten Detailgenauigkeit, mit der Robin dem Polizisten die inzwischen ermordete Trickfilmerin – vom mit Würgemalen übersäten Hals bis zu den neu zu besohlenden Stiefeletten – beschrieben hatte. Wäre er ehrlich mit sich gewesen, hätte er sich eingestanden, dass er heute Abend lieber im Büro gesessen und bei chinesischem Essen mit Robin Spekulationen über die Ermordete angestellt hätte, als zu Madeline zu fahren.

Da blieb ihm wohl nichts anderes übrig, als sich selbst in die Tasche zu lügen.

Morgen war Valentinstag. Strike hatte bereits veranlasst, dass Madeline am Vormittag ein pompöses Orchideenbukett geliefert bekommen würde, außerdem hatte er eine Glückwunschkarte in seinem Rucksack. Was man eben für die Frau tat, mit der man schlief, damit sie auch weiterhin mit einem schlief, und Strike wollte sowohl aus offenkundigen als auch aus kaum eingestandenen Gründen weiterhin mit Madeline schlafen.

Strike klingelte und hörte kurz darauf stürmische Teenagerschritte auf der Treppe. Dann öffnete ihm Henry die Tür. Der gutaussehende junge Mann hatte Madelines rotgoldenes Haar geerbt und trug es so lang und ungezähmt wie an der Westminster School gerade noch erlaubt. Strike erinnerte sich noch gut an dieses Alter: feuerrote Pickel auf einem haarlosen Kinn, die Unmöglichkeit, eine Hose aufzutreiben, die lang genug, aber nicht zu weit war (ein Problem, das sich für Strike schon seit geraumer Zeit erledigt hatte), das Gefühl, dass der eigene Körper zu plump und unkoordiniert war, und verzweifelte, unerfüllte Sehnsüchte in mannigfaltiger Form, von denen sich Strike zumindest teilweise im Boxring kuriert hatte.

»Hallo«, sagte Strike.

»Hi«, sagte Henry, ohne zu lächeln, drehte sich abrupt um und rannte die Treppe wieder hinauf. Strike vermutete, dass er die Tür nicht freiwillig, sondern auf Anweisung geöffnet hatte.

Der Detektiv trat ein, nachdem er sich die Schuhe abgestreift hatte, nahm den Mantel ab und hängte ihn neben die Haustür. Dann ging er in ungleich langsamerem Tempo als Henry und unter Zuhilfenahme des Geländers die Treppe zum offenen Wohnbereich hinauf. Madeline saß mit einem Stift in der Hand auf dem Sofa. Sie war über den Beistelltisch gebeugt, auf dem sie eine Auswahl an Edelsteinen auf einem großen weißen Papierbogen vor sich ausgebreitet hatte. Neben dem Papier standen eine halb leere Weinflasche und ein volles Glas.

»Entschuldige, Baby. Ich muss das noch schnell fertig machen, okay?«, sagte Madeline angespannt.

»Aber natürlich«, erwiderte Strike und stellte den Rucksack auf einem Ledersessel ab.

»Tut mir wirklich leid.« Stirnrunzelnd betrachtete sie den Entwurf vor ihr. »Mir ist gerade eine Idee gekommen, und die wollte ich mir notieren, bevor ich sie wieder vergesse. Henry soll dir was zu trinken bringen … Hen, hol Cormoran was zu trinken … Hen!«, brüllte sie, da sich Henry soeben Kopfhörer aufgesetzt und vor einem Computer auf einem Schreibtisch in der Ecke Platz genommen hatte.

»Was?«

»Hol – Cormoran – was – zu – trinken!«

Henry musste einige Willenskraft aufbieten, um den Kopfhörer nicht auf den Boden zu pfeffern. Strike hätte sich ja gerne selbst etwas geholt, wollte aber vor dem Teenager nicht den Eindruck erwecken, dass er sich hier bereits ganz wie zu Hause fühlte.

»Was denn?«, fragte Henry pampig, als er an Strike vorbeiging.

»Ein Bier wäre sehr nett.«

Henry marschierte so schnell in Richtung Küche, dass sein über die Augen reichender Pony auf und ab wippte. Damit Madeline die nötige Ruhe hatte, beschloss der Detektiv, ihrem Sohn zu folgen.

Das Haus war größtenteils in Weiß gehalten: weiße Wände, weiße Decken, weißer Teppichboden im Schlafzimmer und Parkett überall sonst sowie beinahe ausschließlich silbergraues Mobiliar. Wie sie Strike einmal erzählt hatte, fand sie es sehr entspannungsfördernd, den Feierabend nach stundenlanger Betrachtung funkelnder Edelsteine oder einem längeren Aufenthalt in ihrem barock eingerichteten Laden in der Bond Street in einer ruhigen, monochromen Umgebung zu verbringen. Ihr Landhaus sei viel lebendiger und farbenfroher, hatte sie hinzugefügt und den Wunsch geäußert, demnächst das Wochenende dort zu verbringen. Strike – der gewillt war, der Beziehung eine echte Chance zu geben – hatte sich einverstanden erklärt.

Als Strike die minimalistisch eingerichtete Küche betrat, stand Henry bereits vor dem geöffneten SMEG-Kühlschrank.

»Wir haben Heineken oder Peroni«, teilte ihm der Teenager mit.

»Heineken, bitte«, sagte Strike. »Kann ich dich mal was fragen?«

»Was denn?«, wollte Henry argwöhnisch wissen. Es war ihm sichtlich zuwider, zu dem beinahe einen Kopf größeren Detektiv aufblicken zu müssen.

»Deine Mutter hat mir erzählt, dass du dich für Das tiefschwarze Herz interessiert hast.«

»Ja«, sagte Henry, immer noch misstrauisch, während er die Küchenschubladen nach einem Flaschenöffner durchsuchte.

»Ich habe überhaupt keine Ahnung davon. Worum geht’s denn in der Serie?«

»Na ja«, sagte Henry mit einem genervten halben Schulterzucken, »darum, was auf einem Friedhof nachts halt so passiert.«

Henry öffnete und schloss eine weitere Schublade, dann erzählte er zu Strikes Erstaunen freiwillig weiter. »Es ist immer schlechter geworden. Früher war’s viel lustiger. Die haben sich verkauft.«

»Wer denn?«

»Na, die Macher der Serie.«

»Die beiden, die gestern überfallen wurden?«

»Was?« Henry drehte sich zu Strike um.

»Die beiden, die die Serie erfunden haben, wurden gestern Nachmittag auf dem Highgate Cemetery Opfer einer Messerattacke. Die Polizei hat erst vorhin ihre Namen bekanntgegeben.«

»Ledwell und Blay?«, fragte Henry. »Eine Messerattacke?«

»Ja«, sagte Strike. »Sie ist tot, sein Zustand ist kritisch.«

»Heilige Scheiße«, sagte Henry. »Verzeihung«, schob er schuldbewusst hinterher.

»Nein, nein«, sagte Strike. »›Heilige Scheiße‹ trifft’s ziemlich gut.«

Die Andeutung eines Lächelns huschte über Henrys Gesicht. Er hatte den Öffner gefunden und entfernte damit den Kronkorken von der Flasche. »Willst du ein Glas?«

»Nicht nötig«, sagte Strike. Henry gab ihm die Flasche.

»Ermittelst du in diesem Fall?«, fragte Henry und sah Strike interessiert von der Seite an.

»Nein.«

»Weiß man schon, wer der Täter ist?«

»Ich glaube nicht.« Strike nahm einen Schluck. »In dieser Serie gibt es doch eine Figur namens Drek, oder?«

»Stimmt«, sagte Henry. »Und die war der Grund, dass es irgendwann bergab ging. Wegen Drek habe ich die Serie eigentlich geschaut. Der war früher total witzig … Ist Ledwell wirklich richtig tot?«

Strike widerstand der Versuchung, mit »Nein, nur ein bisschen« zu antworten.

»Leider ja.«

»Wow«, sagte Henry. Er wirkte eher verwirrt als traurig. Wieder rief sich Strike in Erinnerung, wie er mit sechzehn gedacht hatte: Der Tod – sofern es sich nicht um enge Verwandte handelte – war weit entfernt, abstrakt und kaum zu begreifen gewesen.

»Der Typ, der Drek gesprochen hat, wurde gefeuert, stimmt das?«

»Ja«, sagte Henry. »Nachdem sie Wally rausgeschmissen hatten, ging’s nur noch bergab. Dann wurde es viel zu pc.«

»Wie heißt dieser Wally weiter?«

»Cardew«, sagte Henry mit erneut aufflackerndem Argwohn. »Wieso?«

»Weißt du, was er jetzt macht?«

»Wally? Der ist YouTuber.«

»Aha«, sagte Strike. »Und was heißt das genau?«

»Was …?«

»Was macht er auf YouTube so?«

»Er spricht über Games, solche Sachen«, sagte Henry im Tonfall eines Erwachsenen, der einem Kleinkind die Aufgaben des Premierministers erklärt.

»Heute Abend gibt’s übrigens wieder einen Livestream«, sagte Henry mit einem Blick auf die Backofenuhr. »Um elf.«

Strike sah auf seine eigene Uhr. »Kann man sich das auch ohne Abo ansehen?«

»Ja«, sagte Henry, der sich bei so viel Ahnungslosigkeit sichtlich fremdschämte.

»Dann danke für das Bier und die Info.«

»Klar«, murmelte Henry und schlich aus der Küche.

Strike lehnte sich an die Wand und trank Bier. Dann nahm er das Handy aus der Tasche, rief YouTube auf und suchte nach »Wally Cardew«.

Jetzt begriff Strike Henrys Verachtung für seine Ahnungslosigkeit: Der YouTube-Kanal des ehemaligen Drek-Sprechers hatte über einhunderttausend Abonnenten. Während er sein Heineken trank, scrollte Strike durch Wallys bisherige Videos. Auf den Thumbnails über den Titeln schnitt Cardew Grimassen: Er hielt sich verzweifelt den Kopf, hatte den Mund vor hysterischem Lachen weit aufgerissen oder machte zu einem Triumphschrei die Siegerfaust.

Cardew – flachsblondes Haar, rosig blasse Haut und kleine hellblaue Augen – hatte große Ähnlichkeit mit einem jungen Soldaten namens Dean Shaw, gegen den Strike ermittelt hatte, als er noch bei der Militärpolizei gewesen war. Shaw war vors Kriegsgericht gestellt worden, obwohl er steif und fest behauptet hatte, dass es sich bei einem Vorfall, bei dem ein sechzehnjähriger Rekrut erschossen worden war, um einen aus dem Ruder gelaufenen Scherz gehandelt hatte. Etwas wehmütig gestand Strike sich ein, dass er jetzt wohl das Alter erreicht hatte, in dem ihn beinahe jeder, dem er begegnete, an jemanden von früher erinnerte, und scrollte weiter durch Cardews Videos.

Die Frisur des YouTubers variierte im Lauf der Zeit. Vor drei Jahren hatte er das weißblonde Haar noch schulterlang getragen, heute war es viel kürzer. Die meisten Videos trugen den Titel »Die Wally-zeigt’s-MJ-Show«. MJ, so vermutete Strike, war Wallys fröhlicher, mondgesichtiger, bärtiger und dunkelhäutiger Sidekick, der auf einigen Thumbnails neben dem Star der Show abgebildet war.

Strike hörte auf zu scrollen und klickte auf ein Video von 2012, das den Titel Der tiefbraune Furz trug und neunzigtausend Mal angesehen worden war. Der langhaarige Wally und der kurz geschorene MJ erschienen auf dem Display. Sie saßen nebeneinander in ausladenden Ledersesseln vor einem Schreibtisch. Die Wand hinter ihnen war mit Gamingpostern tapeziert.

»Hey da draußen«, sagte Wally. Sein lupenreiner Londoner Arbeiterklasseakzent erinnerte Strike an Madeline. Wally hielt ein mit Briefkopf versehenes Blatt Papier in die Höhe. »Heute wollte ich euch mal zeigen, was mir meine, äh, ehemaligen Freunde geschickt haben. Das hier nennt sich ›Unterlassungsanordnung‹.«

»Genau«, sagte MJ und nickte.

»MJ wieder, jetzt tut er so, als hätte er Ahnung von so was«, sagte Wally in die Kamera.

MJ lachte. »Mein Onkel ist Anwalt, Alter!«

»Na und? Meiner ist Gynäkologe, und trotzdem steck ich meine Finger nicht in irgendwelche wildfremden Frauen rein.«

»Dein Onkel ist Gynäkologe? Ernsthaft?« MJ kicherte.

»Das war nur ein Scherz, du Spast … also, ja, im Prinzip heißt das, dass ich nicht mehr wie Drek reden darf. Seine Stimme und seine Sprüche und so weiter sind nämlich …«, er las aus dem Brief vor, »›… geistiges Eigentum von Edie und Joshua Blay, im Folgenden die Urheber genannt‹. Tja, so sieht’s aus.«

»So ein Bullshit, Mann.« MJ schüttelte den Kopf.

»Hey«, sagte Wally und tat so, als hätte ihn soeben ein Geistesblitz ereilt. »Ob mich dein Onkel vielleicht für lau vertritt?«

MJ sah ihn entsetzt an. Wally lachte.

»War nur Spaß, Alter. Aber ernsthaft …«, er wandte sich wieder der Kamera zu, »… von mir wird’s wohl so schnell keinen Drek mehr geben, Bwahs.«

»Vorsicht!«, sagte MJ.

»Verfickte Sch…«

»Ja, allerdings«, sagte MJ ernst. »So eine Scheiße.«

»Ich hab mir die Stimme und die Figur und alles mehr oder weniger allein ausgedacht, aber man kann sich ja keinen Scherz mehr erlauben, keine Satire, keine Verarsche …«

Plötzlich zoomte die Kamera heran, bis Wallys Gesicht in extremer Großaufnahme zu sehen war.

»ODERDOCH?«, grollte Wally mit manipulierter hallender Stimme.

Die Kamera zoomte wieder bis zur Totalen heraus. Die beiden Männer saßen auf ihren Drehsesseln in einem vollständig weißen Raum. MJ hing schlaff im Sessel und tat so, als wäre er halb weggetreten. Er trug eine lange dunkelbraune Perücke, ein Jeanshemd, eine löchrige Hose und hatte einen riesigen Joint in der Hand. Wally hatte eine hellbraune, strähnige Perücke aufgesetzt, schlampig Lippenstift und Eyeliner aufgetragen und trug ein T-Shirt mit der Aufschrift »Der tiefbraune Furz« sowie einen langen Rock mit Blumenmuster.

»Also okay … wir haben auf dem Friedhof gelegen … Josh, du hast grade an meinen Titten rumgemacht, stimmt’s?«, sagte er mit Piepsstimme und Essex-Akzent.

»Jo …«, sagte MJ mit müder Stimme.

»Und wir haben gekifft, oder?«

»Jo …«

»Und dann hatte ich plötzlich dieses ganze geniale Zeug im Hirn. Und so haben wir den tiefbraunen Furz erfunden. Weil so ein Furz, das ist ja ein Teil von einem selbst, der in die Welt hinauswill, also eine Metapher und irgendwie auch schön und tiefsinnig und so, oder?«

Wally hob eine Hinterbacke vom Stuhl und ließ einen lauten und allem Anschein nach echten Furz.

Wally bekam einen Lachanfall. »Metapher, jo …«, sagte er mit seiner Kifferstimme.

»Ein Furz meiner verstorbenen Mutter hat mich dazu inspiriert … Wir hatten es wirklich nicht leicht mit ihren Blähungen.«

MJ bebte vor mühsam unterdrücktem Gelächter.

»Und Geld interessiert uns auch nicht. Oder, Josh?«

»Nö …«

»Wir sind Freigeister, deshalb. Die ganze Welt soll meine Genialität gratis bewundern dürfen.«

»Gratis … jo …«

»Deshalb kriegt auch keiner Geld von uns. Stimmt doch, Josh?«

MJ hielt Wally wortlos den Joint hin.

»Nein danke, Joshy-Baby, ich brauche einen klaren Kopf für die Verhandlungen mit Netflix. Oh, Moment, hab ich das gerade etwa laut gesagt? Echt? Scheiße. Egal, trotzdem vielen Dank an alle und schaut schön weiter den tiefbraunen Furz.«

Wally ließ noch einen fahren. »Aaah, schon besser. Na los, Baby!« Er stand auf und packte MJ am Hemdkragen. »Du musst Harty zeichnen!«

»Ich brauch erst mal was zu trinken, Ed«, jammerte MJ. »Ich bin schon ganz nüchtern.«

»Jetzt reiß dich mal zusammen, du fauler Sack. Wir müssen Kohle machen. Kunst, meine ich. Kunst und …«

»Was in aller Welt siehst du dir denn da an?«

Strike hielt das Video an und drehte sich um. Madeline stand in der Küchentür.

»YouTube«, sagte Strike.

Madeline grinste. Sie war barfuß, trug einen hellgrauen Kaschmirpullover und Jeans. Als sie ihre Arme um ihn schlang und ihn auf den Mund küsste, schmeckte er Merlot.

»Bitte entschuldige, aber ich musste den Entwurf festhalten, solange ich ihn noch klar und deutlich im Kopf hatte. Ab und zu muss man sich von seiner Inspiration leiten lassen.«

»Gar kein Problem. Das waren aber ziemlich große Rubine oder …«

»Die sind aus Glas – ich nehme nie echte Steine mit nach Hause, das ist versicherungstechnisch der reinste Albtraum. Das ist nur Strass, damit ich meine Ideen besser visualisieren kann. Ich brauch noch was zu trinken.« Sie löste sich von ihm, streckte sich nach dem Weinregal und nahm eine weitere Flasche heraus. »Mein Tag war grauenhaft, kann ich dir sagen. Erst hatte ich den Interviewtermin mit einer Schmuckbloggerin vergessen. Die war grade mal volljährig, und … also, ich will ja nicht alle über einen Kamm scheren, aber was das manchmal für kleine Scheißer sind … die hat nur interessiert, ob die Steine unter ethisch vertretbaren Bedingungen geschürft werden – wo ist der beschissene Korkenzieher hin? –, und ich kann ja wohl schlecht persönlich nach Kolumbien fahren und jeden Scheißsmaragd eigenhändig ausbuddeln und jeden zweiten Stein den Waisen geben und so weiter … weißt du, da versucht man, verantwortungsbewusst einzukaufen, und dann muss ich mir diese Göre anhören, wie sie auf … auf …«

Madeline kämpfte mit der zweiten Flasche. Strike steckte das Handy weg und ließ sich Weinflasche und Korkenzieher reichen.

»Danke. Ich hab mir vorhin schon einen Nagel abgebrochen – jedenfalls, plötzlich fängt sie an mit Blutdiamanten, und ich …«

Strike folgte Madeline mit der soeben geöffneten Flasche und seinem Bier in den Wohnbereich zurück, den Henry inzwischen wieder geräumt hatte. Sie ließ sich aufs Sofa fallen und redete über den illegalen Goldabbau in Lateinamerika und die vielen Anstrengungen, die sie und ihre Kollegen unternommen hatten, um Rohmaterial einzukaufen, für das niemand ausgebeutet worden war oder Verbrechen begangen hatte, als müsse sie sich vor einem unsichtbaren Dritten rechtfertigen. Strike schenkte ihr nach und setzte sich zu ihr. Sein Magen knurrte. Auf etwas Selbstgekochtes hoffte er offensichtlich vergeblich, doch wenn er Glück hatte, würde Madeline vorschlagen, sich etwas liefern zu lassen.

»Mum, ich geh rüber zu Dad«, rief Henry vom oberen Ende der Treppe herunter.

»Wann kommst du wieder …?«

Aber Henry war bereits nach unten gerannt. Sie hörten, wie die Haustür ins Schloss fiel.

»War er unhöflich zu dir?«, fragte Madeline verärgert. »Er hat eine Scheißlaune, weil sein Laptop kaputt ist und er meinen PC nehmen muss.«

»Im Gegenteil, er war sehr zuvorkommend«, sagte Strike.

»Echt? Das ist ja mal ganz was Neues. Freut mich, dass du so gut mit ihm auskommst. Das mit Jim hat ihn wirklich ziemlich mitgenommen …«

Strike war über die Tatsache, dass Henrys Vater – der Schauspieler, der Madeline wegen der Hauptdarstellerin in einem Film verlassen hatte – das Vertrauen seines Sohnes schwer enttäuscht hatte, bereits umfassend informiert. Dennoch gelang ihm eine interessierte Miene, während sie einige weitere Beispiele von väterlichem Erziehungsversagen aufzählte. Sein Magen knurrte wieder. Als Madeline innehielt und ihr Glas zur Hälfte austrank, sah er die Gelegenheit gekommen, das Gespräch vorsichtig in Richtung Nahrungsaufnahme zu lenken. »Tut mir leid, dass ich es nicht rechtzeitig zum Abendessen geschafft habe …«

»Ach, das macht doch gar nichts. Ich bin die Letzte, die sich über Probleme bei der Arbeit aufregen darf, immerhin habe ich davon selbst genug. Aber ich weiß schon …« Sie rutschte näher an ihn heran und legte einmal mehr die Arme um ihn.

»… wie du es wiedergutmachen kannst.«

Eine Stunde später lag Strike nackt in der Dunkelheit von Madelines ganz in Weiß gehaltenem Schlafzimmer. Die Befriedigung eines Bedürfnisses hatte bedauerlicherweise nicht zur Folge, dass er die anderen vergaß, und erneut nagte der Hunger an ihm. Er nahm an, dass Madeline nur durch eine strikte Diät so schlank blieb, und obwohl er selbst ein paar Pfunde zu viel auf den Rippen hatte, war eine Hungerkur seine Sache nicht. Madelines Hand lag flach auf seiner behaarten Brust und ihr Kopf auf seiner Schulter. Ihre Haare kitzelten sein Gesicht.

»Wow, das war g… gut«, gähnte sie. »Entschuldige … ich bin so müde … ich musste um fünf aufstehen wegen dem Anruf in L… L. A. …«

Er gab ihr einen Kuss auf den Scheitel. »Ich mache mir was zu essen, okay?«

»Klar doch, bedien dich«, murmelte sie, hob den Kopf von seiner Schulter und rollte sich herum. Da er nicht ausschließen konnte, Henry über den Weg zu laufen, zog er sich im Dunkeln Hose und Hemd an. Dabei glaubte er, ein leises Schnarchen zu hören.

Im Obergeschoss regte sich nichts. Strike ging barfuß in die Küche, wobei die Prothese bei jedem zweiten Schritt mit einem metallisch-dumpfen Laut auf dem Parkett aufsetzte. Wie befürchtet, enthielt der Kühlschrank nur wenig Ansprechendes. Strike, dem Eier mit Speck oder eine große Tüte Kartoffelchips vorschwebten, kramte ohne große Begeisterung darin herum und förderte zwischen Schüsseln mit Quinoasalat, fettarmem Joghurt und Avocados ein Stück Pecorino zutage. Er machte sich ein dickes Sandwich und nahm sich ein zweites Heineken.

Laut Backofenuhr war es drei Minuten vor elf, auch wenn es ihm viel später vorkam. Er ging zum Fenster und blickte auf die verregnete Straße hinunter. Im Licht der Straßenlampen glänzte das Kopfsteinpflaster wie Gagat. Strike suchte nach einem Teller, trug Sandwich und Bier in den dunklen Wohnbereich hinüber und setzte sich vor den Computer, den Henry vorhin benutzt hatte.

Bei seinem letzten Besuch war der Akku seines Handys leer gewesen, weshalb ihm Madeline die Zugangsdaten gegeben hatte, damit er online die Details von Fingers Rückflug nach London hatte abrufen können. Er schaltete den PC an, gab das Passwort – spessartin19 – ein und schaffte es gerade rechtzeitig zu Beginn des Livestreams auf Wallys YouTube-Kanal.

Sowohl die Poster im Hintergrund als auch Wally und MJ hatten sich verändert: Cardew trug sein Haar nun an den Seiten kurz geschoren und oben etwas länger. MJs Gesicht war etwas schmaler und seine Frisur ordentlicher als noch 2012. Beide Männer wirkten ernst und MJ zusätzlich noch leicht nervös.

»Hi, Bwahs«, sagte Cardew, »und willkommen zu einer neuen Ausgabe der Wally-zeigt’s-MJ-Show. Bevor wir anfangen, wollte ich … wir …«

Er warf einen Blick zu MJ hinüber. Der nickte.

»Wir wollten sagen, okay, gestern ist was richtig Schlimmes passiert, von dem wir erst heute erfahren haben …«

»… und die Leute rufen seit, keine Ahnung, fünf Stunden hier an wie bescheuert«, fügte MJ hinzu, »und alle so ›habt ihr’s gewusst, habt ihr’s gewusst‹.«

»Genau«, sagte Wally, »und die Antwort lautet: Nein, wir haben das nicht gewusst. Wir hatten keine Ahnung, bis wir es in den Nachrichten gesehen haben. Also, falls ihr es noch nicht gemerkt habt, heute geht’s um das, was Josh Blay und Edie Ledwell passiert ist … und das ist total krank. Wir wissen auch nicht mehr als ihr da draußen, aber das ist wirklich scheißkrank. Ich möchte den Angehörigen mein Mitgefühl aussprechen und so und, na ja, ich drücke Josh die Daumen und wir … keine Ahnung … MJ, glaubst du an Gott?«

»Ja, Mann«, sagte MJ. »Das tue ich.«

»Also ich«, sagte Wally und hob die Hände, »weiß verdammt noch mal nicht, was ich glauben soll, aber wir denken an die Angehörigen und hoffen, dass Josh durchkommt, okay?«

»Ja, das tun wir.« MJ nickte. »Ehrlich.«

Wally seufzte und klatschte die Handflächen auf die Oberschenkel. »Okay, heute haben wir eine ganz besondere Show für euch. Und denkt dran, Bwahs, ein Viertel von der Kohle, die wir diesen Monat mit Merchandise machen, geht ans Great Ormond Street Hospital. Wie ihr vielleicht wisst, wird MJs …«

»… mein kleiner Cousin wird wegen Leukämie dort behandelt«, sagte MJ.

»Alsdann«, sagte Wally, »das Kommentarium möge aufploppen …«

In der oberen rechten Ecke des Bildschirms erschien ein Fenster, in dem die Zuschauerkommentare eingeblendet wurden. Die neongelbe Schrift scrollte so schnell vorbei, dass Strike nur mit Mühe mitlesen konnte. MJ blickte nun ständig zwischen der Kamera und einem Monitor außerhalb des Bildfelds, auf dem er ebenfalls die Kommentare verfolgen konnte, hin und her.

Drekfan10:

Ihr seid die besten Wally und MJ!!!!!!!!!!

KeiraS:

Mach mal Dreks Stimme Wal

Derky96:

tolle Ansprache

Krayfish:

ihr habt echt klasse

BDJoker:

ich hab ledwlle und blay gekannt

Hyggard:

tut nicht so als ob ihr traurig wärt lol

Sh0zelle:

Wally sag Shona und Deb hallo!

RedPill*7:

nur ein toter Gutmensch ist ein guter Gutmensch

Chigginz:

ich hab drei T-Shirts gekauft wo bleibt mein shoutout?

»Und die Show geht los!«, sagte Wally. »Zuerst … muss ich noch was holen …« Er griff unter den Schreibtisch.

»Halt das mal, MJ …«

Wally hielt ihm ein langes, offenbar blutverschmiertes Messer hin. MJ stieß ein Mittelding zwischen Schrei und Keuchen aus, dann schlug er die Hände vors Gesicht und versuchte, sich ein nervöses Lachen zu verkneifen.

»Fuck!« MJ blickte durch seine Finger in die Kamera. »Scheiße, ich wusste nicht, dass er so was vorhat, ehrlich, ich schwöre …«

»Was ist denn?«, fragte Wally, ohne eine Miene zu verziehen. »Ach, das hier?« Er leckte über die Klinge. »Das ist Tomatensoße, Mann. Ich schneid hier gerade eine Pizza.«

»Fuck, Wal«, sagte MJ kichernd und ließ die Hände sinken.

»Okay, wenn du das nicht für mich halten willst«, sagte Wally achselzuckend, warf das Messer über die Schulter und zog einen Papierstapel unter dem Schreibtisch hervor. »Also, damit wären wir ja schon beim Thema der heutigen Show, oder? Seit das mit Ledwell und Blay bekannt wurde, ist auf dem guten alten Twitter die Hölle los. Die Hölle. Ich wollte nur mein Beileid posten, und plötzlich kommen ohne Ende irgendwelche Leute daher und behaupten, dass ich Edie Ledwell gekillt hätte. Sehen wir uns doch ein paar davon an … was haben wir hier … das ist gut, ja.«

Wally las einen Tweet von der obersten Seite, der gleichzeitig neben den vorbeiscrollenden Kommentaren hinter ihm eingeblendet wurde.

The Coffin Fly @carla_mappin5
Antwort an @The_Wally_Cardew

wie kannst du nur behaupten, traurig zu sein, du scheinheiliges Arschloch. Du hetzt gegen Ledwell und Blay, seit sie dich zu Recht gefeuert haben. Hass tötet.

15:15  13 Feb. 15

»›Hass tötet‹«, wiederholte Wally und sah mit ernster Miene in die Kamera.

»Wow.« MJ schüttelte den Kopf. »Ich hoffe, das wird dir eine Lehre sein.«

»Mann, das bringt mich dazu, mein ganzes, wie soll ich sagen, Wertesystem zu überdenken«, sagte Wally, weiterhin der Kamera zugewandt. »Ich meine, immerhin hat sich herausgestellt, dass es Beihilfe zum Mord war, Das tiefschwarze Herz zu verarschen … ja, und da dachte ich mir, ich schaue mir mal an, was Carla Mappin so unter Online-Etikette versteht. Damit ich mir an ihr ein Beispiel nehmen kann.«

»Ein leuchtendes Vorbild sozusagen«, fügte MJ nickend hinzu.

»So isses«, sagte Wally. »Hier mal ein Tweet, den Carla vor ein paar Jahren losgelassen hat …«

Während Wally ihn laut vorlas, wurde auch dieser Tweet hinter ihm eingeblendet.

The Coffin Fly @carla_mappin5
Antwort an @AnomieGamemaster

ehrlich von mir aus kann die blöde Kuh verrecken. Von wegen Geld interessiert mich nicht. Alles Bullshit #keingeldfürFedwell #TeamJosh

21:02  02 Nov. 14

Wally blickte in die Kamera. »›Von mir aus kann die blöde Kuh verrecken‹«, zitierte er.

»Was für eine Kuh denn?«, fragte MJ. Es war offensichtlich, dass sie diesen Teil vorher geprobt hatten. Nur mit dem Messer hatte Wally MJ tatsächlich erschreckt. »Was hat sie denn gegen die arme Kuh, hat sie zu große Euter oder …?«

Wally gab ein schnaubendes Lachen von sich.

»Aber nein, MJ. Lustigerweise hat Carla Edie Ledwell damit gemeint. ›Von mir aus kann die blöde Kuh verrecken‹«, wiederholte er und starrte mit seinen kleinen blauen Augen direkt in die Kamera.

»Wal«, sagte MJ, der auf etwas außerhalb des Kamerabereichs starrte, »wir haben ordentlich Merchandise unter die Leute gebracht. Dafür sind ein paar Shoutouts fällig – Chigginz, du hast drei T-Shirts gekauft, weiter so, Kumpel – BD Joker – Moment mal, sind das etwa gar keine echten Namen …?«

»… vielen Dank, BD«, sagte Wally. »Und viel Spaß mit deiner Wally-und-MJ-Baseballkappe …«

»… und zwei Pullover an Sooze und Lily. Danke, Ladies!«

»Okay, zurück zum guten alten Twitter«, sagte Wally und blätterte wieder durch den Papierstapel. »Was haben wir noch … oh, hier ist was Schönes.«

Die Kommentare in der oberen rechten Bildschirmecke scrollten so schnell vorbei, dass Strike kaum noch mitkam.

motherofdrags:

hey ihr gutmenschen – abschaum war doch positiv gemeint lol

LostInSpunk:

fkn scheinheilige social justice warriors lolololol

Heimdall88:

fuck ich krieg mich nicht mehr ein

hotrod209:

mach die hippies fertig bro

RubyLoob:

Ledwell, die personifizierte weiße privilegierte schlampe

arniep:

lutsch mir den Schwanz

LilaP:

Wally ich liebe dich xxxxxxxxxxxxxxxxx

ArkeTheShadow:

man darf sich ruhig freuen, wenn schlechte Menschen sterben

TheFiend:

für views macht ihr alles oder?

TommyEngland14:

wally check mal brotherhoodofultimathule.com

»Okay«, sagte Wally und raschelte mit seinen Zetteln. »Als Nächstes kommt … oh, das ist mein Lieblingstweet, der ist spitze. Und Andi Reddy ist ganz bestimmt ein echter Name. Da kommt er schon …«

Andi Reddy @ydderidna
Antwort an @The_Wally_Cardew

Du hast vielleicht nicht zugestochen, aber du hast gezündelt, und wenn sich rausstellt, dass das irgendein rechtsextremer Troll war, dann sollte man dich strafrechtlich belangen.

18:52  13 Feb. 15

»Andi scheint sich mit dem juristischen Kram ja gut auszukennen, oder?«, sagte Wally und blickte erneut in die Kamera.

»Vielleicht eine Richterin«, sagte MJ. »Immerhin hat sie gesagt, dass du nicht zugestochen hast. Das ist doch schon mal ganz nett.«

»Und jetzt schauen wir mal, wie Andi selbst so zum Zündeln steht.«

»Nur zu«, sagte MJ und fing wieder an zu kichern.

Ein weiterer Tweet von Andi erschien über ihren Köpfen. Wieder las Wally laut vor.

Andi Reddy @ydderidna
Antwort an @AnomieGamemaster

kann diese beschissene Kommerzhure bitte mal sterben gehen? #keingeldfürFedwell #TeamJosh

11:45  29 Juli 14

Wally und MJ brüllten vor Lachen.

»Es kommt noch besser«, stieß Wally zwischen zwei Lachsalven hervor. »Moment … einen hab ich noch … hier sieht man sehr schön ihre Antizündelhaltung …«

Andi Reddy @ydderidna

das Einzige, das wiedergutmachen könnte, dass meine Lieblingsserie total scheiße geworden ist, wäre #Fedwell in einem großen Dreksack & anzünden

22:34  16 Sept. 14

Während sich Wally und MJ erneut vor Lachen auf die Schenkel klopften, hörte Strike ein Geräusch hinter sich und stellte schnell auf stumm. Henry war wieder da und sah mit Befremden, was Strike gerade schaute.

»Du hast mein Interesse geweckt«, sagte Strike.

»Aha«, erwiderte Henry.

Sie sahen sich gegenseitig an. Der schwache Schein des Bildschirms tauchte ihre Gesichter ins Halbdunkel.

»Ich geh dann mal ins Bett«, murmelte Henry und verzog sich nach unten.

Strike stellte wieder laut und verfolgte erneut den Livestream. Wally und MJ amüsierten sich gerade prächtig über den letzten von Wally vorgelesenen Tweet. Die Kommentare scrollten nach wie vor in Windeseile vorbei.

algizzard:

Wal check mal thebrotherhoodofultimathule.com

GillyInkHeart:

Wally grüß deine Oma von mir

ArkeTheShadow:

Ledwell hat gestohlen und gelogen

saxonaxe14:

und jetzt heulen die, die sie gestern noch als Fotze bezeichnet haben

dmitriplayssax:

Wally grüß mich Dmitri

PokerFac£:

Wally fickst du Kea Niven?

LepinesDisciple:

ich habe Ledwell getötet

TattyB:

um die ableistische Rassistin ist es nicht schade

MGTOWise:

zeig die Beweise, boi, ihr habt klasse ! !

SophieBeee:

Hab grade ein T-Shirt gekauft shoutout für Soph Brown

BwahBoy88:

Wally schmeiß den Kamelt***** raus

aoifeoconnor:

die Leute waren doch nur sauer auf Netflix

Sammmitchell:

kann einem ja im Eifer des Gefechts mal so rausrutschen

UltimaBro88:

jetzt wollen die kleinen Gutmenschen-Foids ihre Spuren vertuschen lolololololololololololol

14

Seit sie im tiefen Grabe liegt
Ist mir des Lebens Freud’ versagt,
Denn retten konnte ich sie nicht!

CHRISTINA ROSSETTI

Despair

Die Wohnung, die Robin am Sonntagnachmittag in Walthamstow besichtigte, war die erste, in der sie sich ein glückliches Leben vorstellen konnte. Das Einzimmerapartment im zweiten Stock eines Neubaus war sauber und hell, im Wohnzimmer war Platz für ein Schlafsofa, falls jemand über Nacht bleiben wollte, und bis zur U-Bahn-Haltestelle Blackhorse Road war es auch nicht weit.

»Ich melde mich«, teilte sie dem Immobilienmakler mit. »Gibt es denn viele Interessenten?«

»Allerdings«, sagte der junge Mann mit der breiten, auffällig gemusterten Krawatte, auf dessen endlose Parade müder Scherze Robin gut hätte verzichten können. Zweimal hatte er sich danach erkundigt, ob sie allein hier wohnen wollte. Robin fragte sich, wie er wohl reagieren würde, wenn sie ihn unter Tränen bat, mit ihr hier einzuziehen, damit sie die quälende Einsamkeit des Singledaseins nicht mehr länger ertragen musste.

Nachdem sie sich von dem Makler verabschiedet hatte, ging sie zur U-Bahn-Station und stoppte dabei die Zeit. Von hier aus war es etwas weiter zur Denmark Street als von ihrer bisherigen Wohnung, andererseits aber auch nicht so weit wie von vielen anderen Objekten, die sie bereits besichtigt hatte. Alles in allem war die Wohnung ideal. In der U-Bahn nach Hause überlegte sie, wer wohl ihre Mitbewerber waren. Robin verfügte über ein nicht unbeträchtliches Finanzpolster, das ihr im Zuge der Scheidungsvereinbarung aus dem ehelichen Gemeinschaftskonto zugestanden worden war, außerdem verdiente sie inzwischen weit besser als noch am Anfang ihrer Detektivkarriere. Aber in London wusste man ja nie.

Robin hatte das gesamte kalte und feuchte Wochenende hindurch schlechte Laune gehabt, und als sie jetzt an der Earl’s Court Station ausstieg, ließ auch die kurzlebige Stimmungsaufhellung wieder nach, die sich bei der Vorstellung eingestellt hatte, in dieser schönen, hellen kleinen Wohnung zu wohnen.

Max und sein Dackel Wolfgang waren übers Wochenende aufs Land gefahren. Sobald Robin zu Hause ankam, legte sie Mantel und Handschuhe ab, holte den Laptop aus ihrem Zimmer und trug ihn nach oben in den Gemeinschaftsraum. Dort fiel ihr Blick auf die Valentinskarte von Hugh »Axeman« Jacks, die sie gestern erhalten und auf der Küchentheke hatte liegen lassen. Auf der Vorderseite war ein Bernhardiner mit einem herzförmigen Fass um den Hals abgebildet, darunter der Spruch: »Du bringst mich zum Sabbern.« Hugh hatte »Falls dir mal langweilig ist« auf die Karte geschrieben, zusammen mit seiner Handynummer. Robin nahm an, dass der Bernhardiner glückliche Erinnerungen an Zermatt wecken sollte, doch da Hugh der unerfreulichste Teil des Urlaubs gewesen war, beschränkten sich ihre Emotionen auf Verärgerung darüber, dass Katie Hugh ihre Adresse gegeben hatte. Mit nach wie vor schlechter Laune warf sie die Karte in den Mülleimer, machte sich einen Kaffee und suchte im Internet nach weiteren Informationen über die Bluttat auf dem Highgate Cemetery.

Josh Blay lebte noch, sein Zustand war jedoch weiterhin kritisch. Die Polizei hatte eine weitere Einzelheit bekanntgegeben: Beide Opfer waren vor der Messerattacke mit einem Taser bewegungsunfähig gemacht worden. Nach wie vor wurde jeder, der am zwölften Februar zwischen sechzehn und achtzehn Uhr auf dem Friedhof etwas Verdächtiges beobachtet hatte, dazu aufgerufen, sich unter der eigens dafür eingerichteten Hotline zu melden.

Privatpersonen war der Besitz eines Tasers verboten. Wie und wo hatte sich der Täter einen solchen beschafft? Hatte er ihn vom europäischen Festland eingeschmuggelt? Gestohlen? Und war sein Einsatz nicht Indiz dafür, dass das Verbrechen nicht im Affekt begangen, sondern geplant gewesen war? Wie gerne hätte sie jetzt mit Strike weitere Mutmaßungen darüber angestellt …

Eine weitere Meldung der BBC erschien auf dem Bildschirm des Laptops. In Kopenhagen waren zwei voneinander unabhängige Terroranschläge mit Schusswaffen verübt worden: der eine auf eine Diskussionsveranstaltung mit dem Titel »Kunst, Gotteslästerung und Meinungsfreiheit«, der andere auf eine Synagoge. Der harte Klumpen der Trübsal in Robins Brust erschien ihr noch schwerer. Menschen wurden abgeschlachtet, nur weil sie etwas geschrieben oder gezeichnet hatten. Es war schwer vorstellbar, dass Edie Ledwell auch dazugehören sollte. Was an dieser skurrilen kleinen Trickserie war so beleidigend und verletzend, dass jemand der Meinung war, seine Schöpfer hätten den Tod verdient?

In den letzten vierundzwanzig Stunden war eine Flut von Artikeln zu Das tiefschwarze Herz über das Internet hereingebrochen – von der Entstehung des Überraschungserfolgs über die Analyse der kulturellen Relevanz, Faszination und Kritikpunkte der Serie bis hin zu Spekulationen über ihre Zukunft. Beim Überfliegen der Texte stellte Robin schnell fest, dass in beinahe jedem ersten Absatz auf die Ironie der Tatsache hingewiesen wurde, dass Ledwell auf ebenjenem Friedhof gestorben war, auf dem die von ihr und Blay erfundene Serie spielte. »Eine groteske Parallele«, »ein beinahe unglaublicher Zufall«, »ein grässliches Ende, das in seiner makabren Schauerlichkeit ihrer Schöpfung in nichts nachsteht«.

Außerdem waren Abertausende Wörter über die »für ihre erbittert untereinander geführten Auseinandersetzungen« berüchtigte Fangemeinde geschrieben worden. Diese Selbstzerfleischung schien sich selbst nach dem brutalen Angriff auf die Macher der Serie fortzusetzen. Sich für ihre Sensationslüsternheit tadelnd, klickte Robin auf einen Link zu einem kurzen Artikel mit dem Titel »Das tiefschwarze Herz: Neue Mordtheorie entsetzt die Fans« und erfuhr, dass in den sozialen Medien die Vermutung geäußert wurde, Josh Blay habe Edie Ledwell erstochen und dann versucht, sich selbst das Leben zu nehmen. Eine Anschuldigung, die von Blays Fans – welche, wie Robin bemerkte, um einiges zahlreicher als die Anhänger Ledwells waren – empört zurückgewiesen wurde.

Robin rief YouTube auf, um sich eine weitere Episode von Das tiefschwarze Herz anzusehen, doch dann erregte ein aktuell sehr beliebtes Video mit dem Titel »Erstes Interview mit Josh Blay und Edie Ledwell« vom Juni 2010 ihre Aufmerksamkeit.

Robin startete die Wiedergabe.

Edie Ledwell und Josh Blay saßen nebeneinander auf einem Bett und lehnten mit dem Rücken an einer mit Lineart-Zeichnungen, Ausschnitten aus Zeitschriften und postkartengroßen Gemäldereproduktionen tapezierten Wand. Edies Haar glänzte, war ordentlich gekämmt und etwas länger als bei ihrem Besuch in der Detektei. Sie trug eine Jeans und dazu ein blaues Männerhemd mit hochgekrempelten Ärmeln.

Josh trug ein ähnliches Hemd wie Edie und sah bemerkenswert gut aus. Mit dem langen dunklen Haar, dem markanten Kinn, den hohen Wangenknochen und den großen blauen Augen wäre er problemlos als Rockstar durchgegangen. Robin wusste bereits, dass er fünf Jahre jünger als Edie war. 2010 musste er also zwanzig gewesen sein.

»Jo, alles klar?«, sagte er in breitem Cockney und winkte schüchtern in die Kamera. Dann sah er Edie an und fing an zu lachen. Die Person, die die beiden filmte, lachte ebenfalls.

»Äh …«, sagte Josh und richtete den Blick wieder auf die Kamera, »… okay, also, wir haben eine Menge positiver Reaktionen auf die ersten beiden Folgen von Das tiefschwarze Herz bekommen, und da wollten wir uns einfach mal bedanken. Und unsere gute Freundin Katya meinte, dass es vielleicht ganz nett wäre, ein paar von den Fragen zu beantworten, die ihr in den Kommentaren so gepostet habt. Und da haben wir gedacht, okay, machen wir«, sagte er. Offensichtlich befürchtete er, dass sein Publikum das Video für Selbstbeweihräucherung halten könnte.

»Zum Beispiel«, fuhr Josh fort, »fragt man uns ständig: ›Seid ihr bekifft?‹«

Josh lachte und auch die Person hinter der Kamera, da das Bild wieder leicht zitterte. Josh und Edie saßen so nahe beisammen, dass sich ihre Arme von der Schulter bis zum Ellenbogen berührten.

»Kurz gesagt …«, fing Edie an.

»… ja, waren wir«, sagte Josh. »Und wie, aber hallo … Tim ist sogar in diesem Augenblick stoned.«

Er hob den Blick zum Kameramann. »Bin ich nicht«, sagte der unsichtbare Tim. »Das ist eine gemeine Unterstellung.«

Josh warf Edie einen Seitenblick zu. Sie lächelten sich an, und es war unverkennbar das Lächeln zweier hoffnungslos ineinander verliebter Menschen.

»Also, äh … sollen wir uns erst mal vorstellen oder so?«

»Na ja, hier ist ja sonst keiner, der das machen kann«, sagte Edie. »Außer Tim natürlich … Wisst ihr was? Jetzt stellen wir euch erst mal Tim vor.«

Die Kamera wurde nach oben gerissen, zeigte einen schwindelerregenden Augenblick lang die Zimmerdecke und dann die verschwommene Nahaufnahme eines jungen Mannes mit rotem Haar.

»Hi«, sagte er.

Die Kamera kehrte zu Edie und Josh zurück.

»Das war Tim«, sagte Edie. »Er spricht Worm. Also, ich bin Edie …«

»Genau, und ich bin Josh, und wir, also, die Idee zu Das tiefschwarze Herz hatten wir eines Nachmittags auf dem Highgate Cemetery …«

»Beim Kiffen«, sagte Tim aus dem Off.

»In kreativer Stimmung«, widersprach Josh mit gespielter Empörung.

»Und wir haben geredet …«

»… und zwar ziemlichen Schwachsinn …«

»Du vielleicht«, sagte Edie.

»Nein, ich war sehr vernünftig und tiefgründig«, sagte Josh. Er beugte sich über Edie und deutete mit dem Finger auf sie. »Wisst ihr, eigentlich ist das Ganze, also … das alles ist ihre Schuld. Tatsache. Wir haben über die Leute geredet, die dort begraben sind …«

»Ja«, sagte Edie. »Und uns wurde so richtig bewusst, dass wir da, wo wir gelegen haben, nur ein paar Meter von richtigen, echten Leichen entfernt waren …«

»… und sind vor Angst fast wahnsinnig geworden …«

»Du vielleicht, ich bestimmt nicht …«

»Weil du sowieso schon wahnsinnig bist.«

Edie lachte.

»Doch, Ed. Wirklich. Also nicht serienkillerwahnsinnig oder so, aber … es war schon irgendwie unheimlich. Okay, jedenfalls hat sie sich vorgestellt, was da nachts alles so los ist, und hatte plötzlich diese vielen surrealen Ideen, und ich hab gedacht: Fuck …«

»Du sollst nicht fluchen, hat Katya gesagt.«

»Ach, Fuck! Na, dafür ist es jetzt zu spät. Scheiße.«

Edie lachte.

»Also, ja, die Ideen sind nur so aus ihr rausgeflossen, und wir haben dagelegen und so und uns dieses ganze schräge Zeug ausgedacht …«

»Und dann haben sie den Friedhof zugemacht und uns rausgeworfen«, sagte Edie. »Und wir sind nach Hause – ach ja, wir sollten vielleicht erwähnen, dass wir in einem Künstlerkollektiv wohnen. In einem großen alten Haus …«

»Warum sollten wir das erwähnen?«, fragte Josh.

»Keine Ahnung … um den ›kreativen Prozess‹ zu erklären oder so?«

»Wir haben doch keinen Prozess, werte Kollegin. Wir sind eher weniger prozessorientiert.«

Edie lachte wieder.

»Okay, wie auch immer. Wir sind nach Hause, und Josh hat sich gleich hingesetzt und hat … Wen hast du zuerst gezeichnet?«

»Harty. Und du Drek. Wir sind beide Kunststudenten«, sagte er in die Kamera.

»Ich nicht, aber du. Du warst sogar an der Uni.«

»Auf der Saint Martins. Bis sie mich rausgeschmissen haben, weil ich ein fauler Sack bin«, teilte Josh dem Publikum mit.

»Wir haben die Figuren nur zum Spaß gezeichnet«, sagte Edie. »Um ein paar Ideen festzuhalten, die wir hatten, als wir …«

»… bekifft waren«, kam es von Tim aus dem Off.

»… auf dem Friedhof waren«, sagte Edie grinsend. »Und ab da ist das Ganze dann …«

»… eskaliert«, warf Josh ein.

»… zu einem richtigen Projekt geworden, wollte ich sagen.«

»Anfangs hat uns unser Kumpel Seb geholfen«, fuhr Josh fort. »Seb ist noch an der Saint Martins und studiert richtig. Und dann haben wir ein paar Freunde gefragt, ob die nicht die Figuren sprechen wollen, und irgendwann war die erste Folge fertig. Aber Edie hatte noch viel mehr Ideen und so, also ja, deshalb haben wir noch eine gemacht.«

»Und wir hätten nie …«, sagte Edie, »… also, wir waren wirklich, wirklich überrascht, dass es so vielen Leuten gefallen hat, und wir freuen uns über eure vielen Kommentare, und deshalb werden wir jetzt die, äh, am häufigsten gestellten Fragen beantworten.«

Josh griff nach etwas, das außerhalb des Bildes lag, und hielt kurz darauf ein aus einem linierten Notizbuch gerissenes Blatt Papier in den Händen. Er warf einen Blick darauf und wandte sich wieder dem Publikum zu.

»Okay, also, diese Frage wird uns echt oft gestellt: ›Wie seid ihr auf die Idee für Harty gekommen?‹« Er sah Edie an. »Das musst du beantworten. Ich hab nämlich nicht die leiseste Ahnung, was in deinem Kopf vorgeht.«

»Also, ich weiß eigentlich gar nicht so genau, wie ich auf Harty gekommen bin. Ich glaube, als Kind hat mir meine Mum mal ein Märchen über ein Herz aus Stein erzählt … Gibt’s das wirklich, oder habe ich mir das nur eingebildet? Jedenfalls … ich weiß auch nicht, aber irgendwie hab ich mich an eine Geschichte erinnert, in der jemand sein Herz gegen einen Stein austauscht, und dann hatte ich plötzlich dieses Bild im Kopf, wie ein Herz aus einem Brustkorb klettert. Und auf dem Friedhof ist mir dann die Idee gekommen, dass ein böser Mensch … also, dass das Herz eines bösen Menschen irgendwie überlebt hat. Und dass es jetzt, wo er tot ist, Gutes tun kann. Genau, und das Herz ist so schwarz, weil der ursprüngliche Besitzer so viele schlimme Dinge getan hat. Und es hat überlebt, obwohl der übrige Körper verwest ist, weil es …«

»… vom Bösen so durchdrungen war, dass es konserviert wurde. Wie Gurken in Essig«, sagte Josh genüsslich.

»So ähnlich, aber … na ja, also, Harty ist doch die netteste Figur der ganzen Serie, oder nicht?«

»Ja, denke schon«, sagte Josh langsam. »Er ist unschuldig … aber dann auch wieder nicht, oder? Immerhin hat er so viele schlimme Sachen angestellt, dass er schwarz geworden ist.«

»Aber das war er doch nicht selbst«, sagte Edie. Die beiden waren so mit sich selbst beschäftigt, dass sie die Kamera einen Augenblick lang völlig vergaßen. »Harty wird zwar dafür verantwortlich gemacht und deshalb stigmatisiert, aber eigentlich ist er ein Opfer des … des Gehirns oder des Willens oder so. Er will gut sein, aber weil er so fies aussieht, glaubt ihm das keiner.«

Sie wandte sich wieder der Kamera zu.

»Hat das alles jetzt irgendeinen Sinn ergeben? Nein. Nächste Frage.«

»›Ist Paperwhite wirklich so eine Bitch?‹«, las Josh von seinem Zettel ab, dann sah er in die Kamera. »Ja.«

»Nein!«, rief Edie halb empört, halb belustigt.

»Doch. Sie ist fies zu Harty.«

»Sie ist nur ein bisschen, äh …« Nun sprach auch Edie direkt mit der Kamera. »Über solche Sachen haben wir uns noch nie Gedanken gemacht.«

»Das«, sagte Josh, »wird jedem, der sich auch nur eine Folge ansieht, ziemlich schnell klar werden.«

Alle lachten, auch Tim hinter der Kamera. Ein Piepen ertönte.

»Scheiße, das ist meins«, sagte Josh. »Ich hab vergessen, es auszuschalten …«

»Sehr professionell«, sagte Edie in die Kamera.

»Von Katya«, sagte Blay und las die Nachricht vor. »›Seid ihr schon dazu gekommen, ein Video mit den Antworten auf die Fanfragen zu machen? Ich finde, das wäre wirklich …« »›Sind …‹«, las er laut vor, während er tippte und Tim lachte, »›… gerade … dabei.‹ Uuuuuund stummgestellt.«

Er warf das Handy aufs Bett.

»So, wo waren wir gerade?«

»Bei Paperwhite. Sie will wieder lebendig sein. Sie hasst ihr Dasein als Gespenst.«

»Aber eine Bitch ist sie trotzdem.«

»Na ja, sie hängt mit diesen …«

»… Freaks …«

»… wandelnden Körperteilen rum«, sagte Edie. Josh lachte. »Und zwar für immer und ewig. Das will ja wohl niemand.«

»Okay«, sagte Josh und konsultierte wieder seinen Zettel. »Nächste Frage. Drek. ›Was ist Drek?‹«

Sie sahen sich an und brachen wieder in Gelächter aus.

»Wissen wir nicht«, sagte Josh.

»Ehrlich. Wir haben keine Ahnung, was Drek sein soll.«

»Du hast ihn gezeichnet.«

»Seinen Kopf, ja. Ich hab vor Ewigkeiten mal eine Maske gesehen, so eine …«, Edie stellte pantomimisch einen langen Schnabel dar, »… Pestdoktormaske? Mit so einer großen krummen Schnabelnase und so kleinen Augen. Die fand ich supergruselig. Na ja, Drek ist ja auch ein bisschen unheimlich, oder?«

»Ja, aber was ist er?«

»Das weiß ich wirklich nicht.« Edie lachte. »Was glaubst du denn, was er ist?«

»Scheiße, da bin ich überfragt. Hey, so könnte die dritte Folge heißen: ›Was zum Geier ist Drek?‹ Nächste Frage … ›Was sind Smugliks und Mukfluks?‹«

Josh und Edie stießen sich gegenseitig an und bogen sich vor Lachen. Schließlich schnappten sie mit Tränen in den Augen nach Luft.

»Das können wir nicht beantworten«, sagte Josh mit hoher Stimme, als er sich wieder einigermaßen beruhigt hatte.

»Wir können die Antwort nicht in Worte fassen«, keuchte Edie atemlos.

»Smugliks sieht man auf den ersten Blick«, sagte Josh und versuchte, sich das Lachen zu verbeißen. »Und Mukfluks auch.«

Wieder fingen sie lauthals an zu lachen. Auch der unsichtbare Tim stimmte mit ein, und die Kamera wackelte.

»Okay, jetzt kriegen wir uns mal wieder ein … Das hier ist eine ernste Frage.« Er wedelte mit dem Zettel vor der Kamera herum. »›Seid ihr mit den Arbeiten von Jan Pieńkowski vertraut? Eure Serie erinnert mich stark an seine Illustrationen.‹ Aber klar! Wir lieben ihn. Er hat uns sehr beeinflusst. Meine Mutter hat mir mal ein Buch von ihm gegeben. Aus den Siebzigern.«

Edie beugte sich aus dem Bild und hielt dann ein bebildertes Märchenbuch in die Kamera.

»Das hier«, sagte sie. »Ich hatte noch nie von Jan gehört, aber dann hat mir Josh das Buch hier gezeigt, und jetzt bin ich sein größter Fan.«

Sie öffnete das Buch und zeigte den Zuschauern mehrere Bilder. »Seht ihr? Diese unglaublichen Silhouetten auf marmoriertem Papier? Absolut großartig, oder?«

»Okay«, sagte Josh. »Weiter geht’s mit der nächst… nächsten Frage …« Wieder kämpfte er gegen einen Lachanfall. »›Glaubt … glaubt ihr, dass es mal einen Kinofilm von …‹« Die beiden wurden von der nächsten Heiterkeitsattacke geschüttelt. »… von … Das tiefschwarze Herz geben wird?‹ Ja, also … ehrlich? Nein, das wird niemals passieren. Fuck, kannst du dir das vorstellen? Ein Film über …«

»… äh, nein«, sagte Edie und tupfte sich die Tränen aus den Augen. »Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen …«

»Die Smugliks und Mukfluks wollen so einen Film nicht sehen.«

»Äh, war’s das jetzt mit den Fragen?«, fragte Edie.

»Eine noch. ›Seid ihr beide zusammen?‹«

Die beiden waren vom Lachen immer noch erschöpft, als sie sich gegenseitig in ihren beinahe identischen Hemden betrachteten. Sie lehnten vor der mit Bildern bedeckten Wand. Ihre Arme berührten sich.

»Ähm …«, sagte Edie.

»Findest du, dass das die Leute was angeht?«

»Ja, da hast du auch wieder recht«, sagte Edie. »Wir wollen ja nicht von Paparazzi verfolgt werden.«

»Das beschäftigt mich schon«, sagte Josh und blickte in die Kamera. »In dieser schwierigen Zeit bitten wir darum, unsere Privatsphäre zu achten.«

»So was sagt man, wenn man eine Beziehung beendet«, sagte Edie. »Und nicht, wenn man eine zugibt.«

»Oh, bitte entschuldige vielmals, dass ich den Ratgeber für angehende Promis nicht ganz gelesen hab«, sagte Josh. »Nur die letzte Seite.«

»Und, wie geht’s aus?«

»Also, ohne dich zu spoilern: schlecht.«

»Alkohol und Drogen?«

»Nein. In der Phase sind wir ja jetzt gerade.«

Edie und Tim lachten. Edie wandte sich wieder der Kamera zu. »Achtung, liebe Kinder: Das war nur ein Scherz.«

Hinter ihr formte Josh ein stummes »War es nicht« mit den Lippen.

Dann war das Video zu Ende.

Robin starrte ein paar Sekunden lang das Standbild an – Josh Blay mit seinem attraktiven breiten Lächeln, Edie, die sich mit freudestrahlenden bernsteinfarbenen Augen an ihn schmiegte –, und obwohl sie es mit aller Macht versuchte, konnte sie nicht verhindern, dass sie das Gesicht in den Händen vergrub und weinte.

TEIL ZWEI

Die Arterien verästeln sich auf ihrem Weg durch den Körper auf äußerst komplexe Weise und enden in winzigen Blutgefäßen, den Arteriolen; diese wiederum münden in ein engmaschiges Netz aus mikroskopischen Blutgefäßen, den Kapillaren.

HENRY GRAY FRS

Gray’s Anatomy

15

Wer ahnte Böses, als die jungen Füße
In Feenringen tanzten durch den großen Saal?

FELICIA HEMANS

Pauline

Ein Monat war seit Edies Tod vergangen, ohne dass die Presse über irgendwelche neuen Hinweise auf den Täter berichtet hätte. Robin, die das Internet regelmäßig durchforstete, erfuhr lediglich, dass Joshua Blay noch im Krankenhaus und sein Zustand zwar nicht mehr »kritisch«, aber immer noch »ernst« war.

»Vielleicht hat Blay den Angreifer überhaupt nicht gesehen?«, dachte Robin eines Abends laut nach, als Strike sie bei der Observierung von Finger am Sloane Square ablöste. Die Zielperson, die im dritten Stock eines großen Gebäudes mit Kaufhaus im Erdgeschoss wohnte, hatte sich nicht einmal in der Nähe der South Audley Street blicken lassen und auch keinen Versuch gemacht, das Schmuckkästchen oder die Büste loszuschlagen, die aus dem Haus seines Schwiegervaters verschwunden waren. Robin bezweifelte, dass ein junger Mann, der sich eine Wohnung mitten in Belgravia leisten konnte, es nötig hatte, seinen Stiefvater zu bestehlen. Andererseits wusste sie nach jahrelanger Observierung des Lebens der Superreichen, dass alles relativ war. Seinem Stiefvater Antiquitäten zu stehlen war für ihn womöglich nicht schlimmer als ein aus dem elterlichen Portemonnaie entwendeter Zehnpfundschein.

»Wenn Blay zuerst getasert und dann von hinten angegriffen wurde, hat er vermutlich gar nichts gesehen«, sagte Strike. »War unser Freund heute überhaupt schon vor der Tür?« Er blickte zu dem Balkon von Fingers Wohnung auf.

»Nein«, sagte Robin. »Aber er hat gestern Nacht auch ziemlich wild gefeiert. Barclay hat gesagt, dass er erst um vier Uhr nach Hause gekommen ist.«

»Was macht deine Wohnung? Gibt’s was Neues?«, fragte Strike und zündete sich eine Zigarette an.

»Ich habe mich immer noch nicht so richtig entschieden, wie viel sie mir wert ist«, sagte Robin, deren erstes Angebot abgelehnt worden war. »Gestern habe ich mir eine Wohnung in Tower Hamlets angesehen. Dr. Crippen hätte sich da ganz wie zu Hause gefühlt.«

Da ihre Füße bereits taub vor Kälte waren, verabschiedete sie sich kurz darauf von Strike, der sich sogleich in strategisch günstiger Position an einen Baum lehnte. Beim Rauchen spürte er die schneidend kalte Luft an den Fingern. Die Erfahrung hatte gezeigt, dass der junge Mann selten vor zwei Uhr nachts zu Bett ging, und Strike hatte sich bereits damit abgefunden, noch eine ganze Weile auf dem Sloane Square zu verbringen. Seine Gedanken verweilten kurz bei Robin und wanderten dann weiter zu den anderen Dilemmata seines Privatlebens.

Hier war zunächst Madeline zu nennen, die am Abend zuvor angerufen und ihn gefragt hatte, ob er sie zur Buchpräsentation einer sehr bekannten Autorin begleiten wolle, mit der sie befreundet war. Strike hätte Arbeit vorschützen können, hatte sich stattdessen jedoch für die Wahrheit entschieden und ihr mitgeteilt, dass er sich unter keinen Umständen irgendwo blicken lassen würde, wo auch nur das geringste Risiko bestand, dass er am nächsten Tag ein Foto von sich selbst in der Zeitung sah.

Madeline hatte nicht versucht, ihn umzustimmen, war aber ihrem Tonfall nach zu urteilen von seiner Verweigerungshaltung alles andere als angetan. Was wiederum zu einer Diskussion führte, in deren Verlauf Strike in recht deutlichen Worten seine Bedingungen für eine Beziehung darlegte. Wie, so fragte er sie, könne er als Privatdetektiv arbeiten, wenn er gleichzeitig in den Klatschspalten des Tatler beim Champagner mit der Crème de la Crème der Londoner Literaturszene zu sehen war?

»Du warst schon im Tatler«, entgegnete Madeline. »Deine Detektei war unter den ›25 Telefonnummern, von denen Sie nie gedacht hätten, dass Sie sie mal brauchen würden‹.«

Davon hatte Strike nichts gewusst, doch es erklärte womöglich den leichten Anstieg der Anfragen, bei denen es um die Beschattung gutsituierter Ehepartner ging.

»Ich kann es mir nicht leisten, erkennbar zu sein«, sagte Strike.

»Dein Foto war doch schon in der Zeitung.«

»Aber nie mit meiner Einwilligung und immer mit Vollbart.«

»Du könntest doch mitkommen und ihnen verbieten, dich zu fotografieren.«

»Da gehe ich lieber auf Nummer sicher und vermeide von vornherein Veranstaltungen, bei denen es darum geht, gesehen zu werden.«

»Und was hattest du dann damals im Annabel’s verloren?«

»Ich habe gearbeitet«, sagte Strike, der ihr bis gerade eben noch nicht gestanden hatte, sie am Abend ihres Kennenlernens angelogen zu haben.

»Ehrlich?«, fragte Madeline abgelenkt. »Oh mein Gott – wen hast du observiert?«

»Das ist vertraulich. Jedenfalls kann ich dich nicht zu Veranstaltungen begleiten, bei denen die Presse zugegen ist, sonst kann ich gleich dichtmachen. Tut mir leid, aber so ist das nun mal.«

»Okay. Na gut«, sagte sie. Strike registrierte einen Unterton, der besagte, dass nichts gut war.

Der Anruf hatte ein unangenehmes Déjà-vu bei Strike zur Folge. Rückblickend betrachtet, kam ihm seine Beziehung mit Charlotte wie eine einzige zähe und langwierige Auseinandersetzung darüber vor, wie sie ihr gemeinsames Leben führen wollten. Letzten Endes war es ihnen nicht gelungen, seine lange Arbeitszeiten erfordernde und mindestens zu Anfang wenig rentable Berufung mit Charlottes Wunsch zu vereinbaren, die Unbeschwertheit und den Reichtum des Jetset-Milieus, dem sie immerhin qua Geburt angehörte, weiter genießen zu können.

Mit der Ausnahme seiner Freunde Nick und Ilsa hatte Strike noch von keiner Beziehung gehört, die anscheinend ohne die Kompromisse funktionierte, die er persönlich niemals einzugehen bereit war. Das, so vermutete er, war der berühmte Egoismus, den ihm Charlotte ständig vorgehalten hatte. Ihm fiel jener Abend im Nightjar ein, als Madeline ein Selfie vorgeschlagen und bereits die Kamera gezückt hatte. Wie er so von Zigarettenrauch umhüllt an seinem Baum lehnte und die Nachtbusse vorbeirauschen hörte, fragte er sich zum ersten Mal, ob sie sich nicht möglicherweise auch wegen seiner Medienattraktivität so zu ihm hingezogen fühlte. Eine unschöne Vorstellung, über die es sich nicht lohnte weiterzuspekulieren. Und so wandte er seine Aufmerksamkeit dem nächsten Dilemma zu.

Seine Halbschwester Prudence, Psychotherapeutin und genau wie er uneheliches Kind von Jonny Rokeby, hatte ihm eine weitere E-Mail geschrieben und ihm drei verschiedene Termine zur Auswahl genannt, um sich zu einem Drink oder Abendessen zu treffen. Er hatte in erster Linie deshalb noch nicht geantwortet, weil er sich nach wie vor nicht sicher war, ob er sie überhaupt kennenlernen wollte.

Es wäre einfacher gewesen, hätte er ein Treffen von vornherein kategorisch ausgeschlossen. Doch als Prudence vor über einem Jahr Kontakt aufgenommen hatte, hatte sie ein untypisches Interesse bei ihm geweckt. War es einfach nur Neugier auf die leibliche Schwester, oder lag es daran, dass sie die einzigen beiden unehelichen Kinder waren, die ungeplanten, ungewollten Resultate von Rokebys beinahe legendärer Promiskuität? Oder hatte es gar damit zu tun, dass sein viertes Lebensjahrzehnt angebrochen war? Sehnte sich ein uneingestandener Teil seiner selbst danach, mit einer ebenso schmerzhaften wie komplizierten Vergangenheit Frieden zu schließen?

Die Frage war auch, ob in seinem Leben Platz für eine weitere Zeit und Aufmerksamkeit beanspruchende Beziehung war. Eigentlich war er sehr erfahren in der Kunst, seine verschiedenen Lebensbereiche voneinander zu trennen; eine Fähigkeit, über die sich jede Frau beschwert hatte, mit der er eine Beziehung eingegangen war. Madeline etwa wusste absolut nichts von seinem Arbeitsalltag. Aus Gründen, die er sich nicht eingestehen wollte, hatte er Robin nicht verraten, dass er Madeline datete. Er vermied es, Prudence in Gegenwart seiner Halbschwester Lucy zu erwähnen, um keine eifersüchtigen Ängste davor zu schüren, in der Schwesterrolle abgelöst zu werden – eine Scharade, die er wohl oder übel aufrechterhalten musste, wollte er auch in Zukunft mit Prudence in Kontakt bleiben. Doch allmählich spürte er, dass dieses Leben seinen Tribut forderte, und wenn man zusätzlich in Betracht zog, dass Täuschung und Geheimniskrämerei zu seinem Beruf gehörten, war es nicht undenkbar, dass das Kartenhaus irgendwann einstürzte.

Strike stand auf dem kalten Platz herum, bis Finger um zwei Uhr nachts endlich das Licht in seiner Wohnung löschte. Er wartete noch eine halbe Stunde, und als er sich sicher war, dass Finger tief und fest schlief, kehrte er in seine Dachwohnung zurück und ging mit dem vagen Gefühl zu Bett, verfolgt zu werden.

Am nächsten Vormittag widmete er sich dem ausstehenden Papierkram, bis um elf Uhr der Milliardär, der Finger des Diebstahls verdächtigte, wutschnaubend aus New York anrief. Die für sein Londoner Domizil zuständige Reinigungskraft hatte eine der versteckten Kameras entdeckt.

»Installieren Sie eine neue, und diesmal so, dass sie sie nicht findet«, knurrte der Klient ins Telefon.

Strike versicherte ihm, sich persönlich um die Angelegenheit zu kümmern, und rief Barclay an, um sich nach Fingers derzeitigem Aufenthaltsort zu erkundigen.

»Der ist gerade eben zu James Purdey & Sons.«

»In den Waffenladen?«, fragte Strike, während er ins Vorzimmer ging, um seinen Mantel zu holen. »Das ist doch nicht weit von der South Audley Street entfernt, oder?«

»Aye, die ist ein paar Straßen weiter«, sagte Barclay. »Sein Kumpel, diese schmierige Zuhältertype mit dem Bart, ist auch dabei.«

»Behalt ihn im Auge und sag mir Bescheid, wenn er sich in Richtung South Audley Street in Bewegung setzt«, sagte Strike. »Ich habe dem Klienten versprochen, die Kamera persönlich zu ersetzen.«

»Am Ende kaufen die sich gerade eine Schrotflinte, und wenn sie dich auf frischer Tat ertappen, was dann?«

»Du warnst mich ja rechtzeitig vor, oder hast du den Nachmittag frei? Außerdem ist es von Bagatelldiebstahl zu Mord ein gewaltiger Sprung auf der Karriereleiter des Verbrechens«, sagte Strike.

»Als Bagatelle würde ich das nicht bezeichnen«, sagte Barclay. »Hast du nicht gesagt, dass das komische Kästchen eine Viertelmillion wert ist?«

»Peanuts für solche Leute«, sagte Strike. »Halt mich einfach auf dem Laufenden darüber, wo er sich gerade aufhält.«

Es war ein bewölkter, kalter Tag. Als Strike in Mayfair ankam, erhielt er von Barclay die Meldung, dass Finger und sein Kumpel das Waffengeschäft verlassen hatten und sich von der South Audley Street entfernten. Um Finger nicht über den Weg zu laufen und auch, weil er keine Zigaretten mehr hatte, betrat Strike ein Zeitungsgeschäft und stellte sich in die kurze Schlange. Da er in Gedanken so damit beschäftigt war, sich ein neues, reinigungskraftsicheres Versteck für die Kamera auszudenken, dauerte es einen Augenblick, bis er die Bedeutung der Wörter »Messerattacke auf Trickfilmer« erfasste, die die Schlagzeile der Times-Ausgabe auf der Theke vor ihm bildeten.

»Eine Zwanzigerschachtel B & H, Streichhölzer und die hier, bitte«, sagte Strike und hielt eine Times in die Höhe. Er klemmte sie sich unter den Arm, um zu bezahlen, und verließ den Laden.

Der Milliardär hatte der Detektei einen Zweitschlüssel für sein Anwesen überlassen. Strike sah sich zu allen Seiten um, bevor er das Haus betrat, die Alarmanlage ausschaltete und sich in den großen, hallenden Saal aus Gold und Marmor begab, wo Kunst für viele Hunderttausende Pfund an den Wänden hing und ähnlich wertvolle Skulpturen auf raffiniert beleuchteten Sockeln standen.

Die von der Haushälterin entdeckte Kamera war in einem falschen Buch auf einem Regal im Salon versteckt gewesen. Strike überlegte ein paar Minuten, dann entschied er sich für einen hohen Schrank auf der gegenüberliegenden Seite des Raumes. Die Kamera befand sich in einem kleinen schwarzen Plastikgehäuse, von dem Strike hoffte, die Haushälterin möge es für eine der Internetversorgung dienende oder zur Alarmanlage gehörende Gerätschaft halten.

Sobald Strike die Kamera oben auf dem Schrank platziert hatte, fragte er sich – nicht zum ersten Mal –, ob diese Reinigungskraft tatsächlich so unschuldig war, wie es den Anschein hatte. Ihre Arbeitgeber jedenfalls waren überzeugt davon, dass sie als Täterin nicht infrage kam. Ihre Referenzen waren tadellos, ihr Gehalt großzügig und das Risiko, das mit dem Diebstahl und der Veräußerung derart wertvoller und leicht wiederzuerkennender Objekte einherging, sicherlich zu hoch für eine Frau, die monatlich Geld nach Hause auf die Philippinen schickte. In den Wochen, in denen sie ohne ihr Wissen beobachtet worden war, hatte sie nichts Verdächtigeres getan, als sich eine Pause zu nehmen, um sich The Jeremy Kyle Show auf dem gewaltigen Flachbildfernseher anzusehen. Andererseits kam es Strike doch bemerkenswert diensteifrig vor, Bücher einzeln aus dem Regal zu ziehen und abzustauben, wenn sie doch wusste, dass ihre Arbeitgeber die nächsten sechs Wochen nicht zu Hause sein würden – dennoch behauptete sie, die Kamera bei genau dieser Tätigkeit gefunden zu haben.

Strike schaltete die Alarmanlage wieder ein, verließ das Haus und ging die Straße entlang bis zum Richoux, einem edwardianischen Teehaus mit Tischen im Freien, wo er rauchen konnte. Er bestellte einen doppelten Espresso und las den Artikel, der die erste Seite der Times beinahe vollständig in Beschlag nahm.

POLITIKERINNEN UND PROMINENTE IM VISIER ULTRARECHTER GRUPPIERUNG

Nach Informationen der Times gelang es dem Geheimdienst und der Antiterroreinheit von Scotland Yard in einer gemeinsamen Operation, einer ultrarechten Gruppierung, die nach eigenen Aussagen mehrere Todesfälle zu verantworten hat, auf die Spur zu kommen. Die Gruppierung steht im Verdacht, mehreren weiblichen Abgeordneten Sprengsätze geschickt zu haben, und behauptet, für den Tod von Maya Satterthwaite (21), Tierrechtsaktivistin und ehemaliger Kinderstar, der Sängerin und Klimabotschafterin Gigi Cazenove (23) und der Trickfilmerin Edie Ledwell (30) verantwortlich zu sein.

Einer Quelle aus dem Umfeld der Ermittlungen zufolge hat sich die rechtsextreme Gruppierung, die sich selbst »The Halvening« nennt, »bewusst paramilitärische und religiöse Terrororganisationen zum Vorbild genommen«. Ihre Mitglieder kommunizieren über das Darknet und sind in »Zellen« organisiert, denen bestimmte Aufgaben oder Zielpersonen zugewiesen werden. Inzwischen werden The Halvening die Planung und Ausführung mehrerer tödlicher und potenziell lebensgefährlicher Anschläge auf bekannte Politikerinnen aus dem linken Spektrum zugerechnet.

»Wir haben es hier mit einer komplexen Terrorstruktur zu tun, die nicht nur Anschläge auf rechtmäßig gewählte Politikerinnen verübt, sondern auch in den sozialen Medien aktiv ist, indem sie neue Mitglieder zu rekrutieren versucht, Falschinformationen verbreitet und Feindseligkeiten gegen bestimmte Zielgruppen schürt«, so eine weitere Quelle.

Den der Times vorliegenden Informationen nach führt die Terrorgruppe Todeslisten für die von ihr so bezeichnete »direkte« und »indirekte Aktion«. Es ist davon auszugehen, dass sich auf der Liste der direkten Aktion weibliche, linke Abgeordnete wie Amy Wittstock oder Judith Marantz befinden. Die Wahlkreisbüros beider Politikerinnen erhielten innerhalb der letzten zwölf Monate Postsendungen mit Sprengsätzen. Die Rohrbomben konnten von den Beamten des Bombenräumkommandos entschärft werden, verletzt wurde niemand. Alle Personen, von denen bekannt ist, dass sie auf der Todesliste der direkten Aktion stehen, wurden darüber in Kenntnis gesetzt und die Maßnahmen zu ihrem Schutz drastisch verschärft.

Messerattacke auf Filmemacher

Die sogenannte indirekte Aktion der Terrororganisation reklamiert drei Todesfälle, einen Selbstmordversuch und einen gescheiterten Mordversuch für sich. Zu den Opfern gehören Maya Satterthwaite, die im April 2012 an einer Drogenüberdosis starb, Gigi Cazenove, die an Silvester 2014 erhängt in ihrer Wohnung aufgefunden worden war, und Edie Ledwell, die letzten Monat auf dem Highgate Cemetery einer Messerattacke zum Opfer fiel. Joshua Blay, der zusammen mit Ledwell für die Kultserie Das tiefschwarze Herz verantwortlich zeichnet, überlebte den Angriff schwer verletzt und befindet sich weiterhin in stationärer Behandlung. Auch die Comicautorin Fayola Johnson, die im Oktober 2013 einen Selbstmordversuch beging …

Strikes Handy klingelte, und er nahm es aus der Tasche. Es war Madeline.

»Hi«, sagte sie. Sie klang äußerst angespannt. »Hast du einen Augenblick Zeit?«

»Ja, ich mache gerade Pause. Was gibt’s?«

»Hast du das in der Times schon gesehen? Gigi Cazenove … ich …«

»Ja«, sagte Strike. »Ich hab’s gerade gelesen. Das …«

»Diese beschissenen Alt-Right-Trolle haben sie in den Selbstmord getrieben!« Madeline hörte sich an, als wäre sie den Tränen nahe. »Also ich … ich krieg das einfach nicht in den Kopf … sie war gerade mal dreiundzwanzig … was hat sie diesen faschistischen Arschlöchern um Himmels willen denn getan?«

»Tja, darauf gibt es wohl keine vernünftige Antwort«, sagte Strike. »Aber du hast recht, es ist schrecklich.«

»Ich will ja nicht behaupten, dass wir beste Freundinnen gewesen wären«, sagte Madeline. »Aber sie war so eine nette junge Frau. Hat immer auf einen Plausch im Laden vorbeigeschaut und … tut mir leid … ich fasse das einfach nicht … ihr großes Verbrechen war anscheinend, über den beschissenen Klimawandel zu reden …«

»Ja«, sagte Strike. »Ich weiß. Das …«

»Mist, ich muss los. Wieder so ein gottverdammtes Meeting mit den Anwälten. Telefonieren wir später noch?«

»Ja«, sagte Strike. »Ich ruf dich an.«

Madeline legte auf. Strike las weiter.

Auch die Comicautorin Fayola Johnson, die im Oktober 2013 einen Selbstmordversuch beging, war im Visier der Terrorgruppe.

Vor ihrem Tod wurden alle drei Frauen Opfer einer von The Halvening geplanten und orchestrierten »Trolling«-Kampagne in den sozialen Medien mit dem Ziel, sie mundtot zu machen oder in den Selbstmord zu treiben.

»Das sind ausgefeilte Desinformations- und Mobbingstrategien, mit denen linksliberale Kräfte aufeinandergehetzt werden sollen«, so der Insider. »Bisher war die Diffamierung politisch Andersdenkender größtenteils auf Plattformen wie 4-chan beschränkt. Diese Terrorgruppierung setzt die sozialen Medien weitaus organisierter und differenzierter ein, um Hasskampagnen und Shitstorms anzustoßen.«

Die Sängerin Gigi Cazenove war in den sozialen Medien anhaltenden Anfeindungen ausgesetzt gewesen, als im Netz angeblich von ihr verfasste E-Mails auftauchten, in denen eine ehemalige Backgroundsängerin rassistisch beleidigt wurde. Diese stellten sich später als Fälschungen heraus. Maya Satterthwaite wurde das Misgendern einer prominenten Transfrau in einer Reihe privater Textnachrichten vorgeworfen, während Edie Ledwell Ziel einer ausgedehnten Hasskampagne wurde, weil sie sich angeblich mehrmals abfällig über Menschen mit Behinderungen geäußert habe. Ledwell überlebte 2014 einen Selbstmordversuch und wurde im Februar diesen Jahres ermordet.

Symbole des Hasses

Der Name der Terrororganisation nimmt Bezug auf einen Begriff, der aus dem Bereich der Kryptowährungen stammt. Hier bezeichnet ein »Halvening« den im Voraus festgelegten Zeitpunkt, an dem sich die Menge der beim sogenannten »Mining« zu verdienenden Bitcoins halbiert.

»Nach eigenem Bekunden ist das Ziel von ›The Halvening‹, den Einfluss der sogenannten ›Social Justice Warriors‹ auf die Gesellschaft zu reduzieren sowie eine öffentliche Abwertung progressiver Ansichten im Allgemeinen«, so der Insider.

Der Ausdruck »Social Justice Warrior« wird von der Rechten für Personen gebraucht, die für sozial fortschrittliche Ansichten eintreten. Was als Beleidigung gemeint war, wird inzwischen allerdings von vielen Vertretern der Linken mit Stolz getragen.

Der Name der Organisation …

Strikes Handy klingelte erneut. Es war seine Schwester Lucy. Er zögerte einen Augenblick, dann kam er zu dem Schluss, dass es besser war, dieses Gespräch so schnell wie möglich hinter sich zu bringen, als es zu verschieben und ihren Ärger weiter wachsen zu lassen.

»Stick?«

»Hey, Luce. Wie geht’s?«

»Ich habe gerade mit Ted telefoniert. Er hört sich so traurig an …« Strikes Onkel Ted, der in seiner Kindheit und Jugend sozusagen sein Ersatzvater gewesen war, hatte vor Kurzem seine Frau verloren.

»… deshalb habe ich ihn für das Wochenende um den 17. April zu uns eingeladen«, sagte Lucy. »Willst du nicht auch vorbeikommen und Hallo sagen?«

»Äh … ich habe den Dienstplan gerade nicht vor mir«, sagte Strike wahrheitsgemäß. »Aber ich …«

»Stick, bis dahin ist es noch ein Monat! Ich wollte dir extrafrüh Bescheid geben!«

»… werde es versuchen«, beendete Strike den Satz.

»Okay. Ich schicke dir vorsichtshalber noch eine Erinnerung«, sagte Lucy. »Er würde sich wirklich sehr freuen, dich zu sehen, Corm. Du warst seit Weihnachten nicht mehr in Cornwall …«

Lucy machte ihm noch weitere fünf Minuten lang ein schlechtes Gewissen. Als sie aufgelegt hatte, steckte Strike mit finsterer Miene das Handy weg, schüttelte die verknitterte Zeitung wieder glatt und las weiter.

Der Name der Organisation mag zwar aus der Welt der Kryptowährungen stammen, was Sprache und Symbolik angeht, bedient sie sich jedoch aus dem altbekannten Fundus der Rechtsextremen. Die Decknamen der Mitglieder bestehen aus einer altnordischen Rune, gefolgt von der Zahl 88. Der Anti-Defamation League zufolge ist dies ein unter Rechtsextremen weitverbreiteter Code, wobei die 8 für den achten Buchstaben des Alphabets und in Dopplung für »Heil Hitler« steht.

Eine wachsende Bedrohung

Laut MI5 stellt der Rechtsextremismus die am schnellsten wachsende terroristische Bedrohung im Vereinten Königreich dar.

»In der Vergangenheit waren rechtsextreme Gruppierungen meist kurzlebig. Die weitaus größere Terrorgefahr stellten schwerer aufzuspürende, eigenbrötlerische Einzeltäter aus dem neonazistischen und rechtsextremen Spektrum dar.

The Halvening dagegen tritt außergewöhnlich gut organisiert und diszipliniert auf und verfügt über eine einheitsstiftende Ideologie, die sowohl politische als auch religiöse Elemente beinhaltet. Es ist bekannt, dass kohärente Moral- oder Glaubenssysteme das Zusammengehörigkeitsgefühl in einer Gruppe stärken und auch bei der Anwerbung …

Fortsetzung auf S. 4

Strike hatte gerade umgeblättert, als das Handy zum dritten Mal klingelte.

»Herrgott noch mal.«

Wieder nahm er das Telefon heraus und sah auf das Display. Es war ein von der Festnetznummer der Detektei weitergeleiteter Anruf.

»Cormoran Strike.«

»Ah, ja«, sagte eine unbekannte Stimme. »Hallo. Hier spricht Allan Yeoman. Ich bin«, er räusperte sich, »oder vielmehr war Edie Ledwells Agent.«

16

Steht auf und geht hinaus:
Die Welt, ein kalter Ort
Dunkel und feindlich dort
Der Rätsel Quell und Zweifel Hort
Doch geht hinaus …

CHARLOTTE MEW

The Call

In genau demselben Augenblick, in dem Strike Allan Yeomans Anruf entgegennahm, befand sich Robin acht Meilen entfernt in Walthamstow und heuchelte Interesse an einer Glasmalerei, die einen nackten Adam beim Benennen der Tiere zeigte. Er saß mit hängenden Schultern auf einem Stein und deutete auf einen Tiger, während ein bärtiger Engel neben ihm den von ihm gewählten Namen in ein Buch eintrug. Zwei Tropenvögel schauten aus dem Heiligenschein des Engels hervor wie aus einem Nest. Adam hatte einen abwesenden, beinahe ratlosen Gesichtsausdruck.

Groomer und Legs standen mit dem Rücken zu Robin am anderen Ende des Ausstellungsraumes und unterhielten sich über die Bedeutung des Pelikans in einem Werk von Edward Burne-Jones. Es war gekommen, wie von Legs’ Mutter befürchtet: Am selben Tag, an dem sich die Reporterin auf den Weg in den Irak gemacht hatte, um dort über die Zerstörungen des IS in den archäologischen Stätten der uralten Stadt Nimrud zu berichten, hatte ihre Tochter morgens eine Krankheit vorgetäuscht, um nicht zur Schule gehen zu müssen. Zehn Minuten nachdem die Eltern ihrer Schulfreundin zur Arbeit gefahren waren, stand auch schon Groomer vor der Tür, um Legs abzuholen. Robin war ihnen in Strikes BMW gefolgt, den sie sich geborgt hatte, da sie die Schülerin zuvor in ihrem alten auffälligen Land Rover observiert hatte. Robin war erleichtert, dass die Fahrt nicht wie befürchtet vor einem Hotel, sondern auf dem Parkplatz der William Morris Gallery endete.

Sie hatte den Eindruck, eine Menge über Legs’ und Groomers Beziehung erfahren zu haben, indem sie ihnen einfach nur von Raum zu Raum gefolgt war und ihren Gesprächen gelauscht hatte. Offenbar hatte Legs gesteigertes Interesse am Arts and Crafts Movement bekundet und versuchte nun, dieser – wie Robin vermutete – unbedachten Behauptung gerecht zu werden. Groomer reagierte auf ihre Bemerkungen und Meinungen mit einer schmeichelnden Ernsthaftigkeit. Der von Midge beobachtete Handkuss wiederholte sich nicht, dafür hatte Groomer zwischen zwei Ausstellungsräumen seine Hand leicht auf ihren Rücken gelegt und bei anderer Gelegenheit etwas Unsichtbares aus ihren langen blonden Haaren gezupft. Legs war so sehr in ihn verschossen, dass es ihr nicht mehr gelang, diesen Umstand zu verbergen. Robin konnte sich gut vorstellen, welche Befriedigung der Vierzigjährige daraus zog, dass die junge Frau jede geistreiche Bemerkung mit einem keuchenden Lachen quittierte, ihn anhimmelte, wenn er sich über die Präraffaeliten ausließ und verlässlich errötete, wenn er sich anerkennend über ihre – nach Robins zynischer Vermutung hastig über Nacht mithilfe von Wikipedia angeeignete – Fachkenntnis äußerte.

Nachdem Groomer die christliche Symbolik der Pelikanmutter erklärt hatte, die ihre Jungen mit ihrem eigenen Blut fütterte, fragte er Legs, ob sie Lust auf einen Kaffee hätte. Robin verharrte noch ein paar Minuten, scheinbar in Bewunderung des nackten Adam versunken, dann folgte sie ihnen in die Cafeteria, einem wintergartenähnlichen Anbau aus Glas und nacktem Ziegelstein, von dem aus man in den Garten des Museums blicken konnte.

Sie war gerade dabei, sich einen Cappuccino zu holen, als das Handy klingelte. Es war Strike.

»Hi«, sagte sie leise. »Einen Augenblick, ich muss mir erst einen Platz suchen.«

Sie bezahlte den Kaffee und setzte sich so, dass sie freie Sicht auf Groomer und Legs hatte, bevor sie weitertelefonierte.

»Okay, ich bin so weit. Was gibt’s?«

»Eine ganze Menge«, sagte Strike. »Hast du Zeit?«

»Eine Viertelstunde bestimmt«, sagte Robin. Legs warf kichernd das Haar über ihre Schultern. Ihren Kaffee hatte sie noch nicht angerührt.

»Du hast die heutige Ausgabe der Times noch nicht gelesen, oder?«

»Nein. Wieso?«

Strike fasste den Leitartikel über The Halvening knapp und präzise zusammen.

»Du hattest recht«, sagte Robin. »Es war ein Terroranschlag.«

»Da bin ich mir nicht so sicher.«

»Aber …«

»Ledwell war auf der Liste der indirekten Aktion dieser Organisation, was bedeutet, dass sie sie nicht selbst ermorden, sondern durch ständige Online-Hasskampagnen in den Selbstmord treiben wollten. Außerdem haben sie bisher noch keinen Anschlag mit einem Messer verübt. Der Times zufolge sind Rohrbomben ihre bevorzugte Methode.«

»Vielleicht«, sagte Robin und ließ den Blick über die weiten Rasenflächen des Museumsgartens schweifen, »war die Gelegenheit einfach günstig. So brauchten sie nicht abzuwarten, bis sie es selbst machte.«

»Und was ist mit Blay? Er wurde auch verletzt, obwohl er auf keiner der beiden Listen steht. Anscheinend haben sie es in erster Linie auf politisch links zu verortende Frauen abgesehen.«

»Vielleicht war die Attacke auf Blay nicht geplant. Vielleicht war er dem Angreifer im Weg. Womöglich wollte er Edie beschützen.«

»Trotzdem. Wenn sie sie hätten umbringen wollen, hätten sie doch abgewartet, bis sie allein ist. Bei zwei Opfern ist die Wahrscheinlichkeit groß, dass eines entkommt oder um Hilfe schreit. Natürlich«, fügte Strike hinzu, »wissen wir nicht, wie viele Angreifer es waren. Es ist ja nicht gesagt, dass es sich nur um einen Täter handelt.«

»Oder sie haben nicht damit gerechnet, dass Blay auch hinzukommen würde. Apropos: Woher wussten der oder die Täter, dass Ledwell an diesem Nachmittag auf dem Friedhof sein würde?«

»Eine sehr gute Frage«, sagte Strike. »Wenn du willst, können wir versuchen, eine Antwort darauf zu finden. Ich hatte gerade Edie Ledwells Agenten am Telefon.«

»Wirklich?« Robin wurde von jenem rauschhaften, aufregenden Gefühl ergriffen, das sie immer dann verspürte, wenn sich eine unerwartete Entdeckung oder eine neue Spur auftat – einer der Gründe, weshalb sie ihre Arbeit so liebte.

»Ja. Er hat für nächste Woche ein Treffen im Arts Club auf der Dover Street vorgeschlagen – aber nicht nur mit ihm, sondern auch mit einem gewissen Richard Elgar, dem Chef der britischen Dependance von Maverick Films, und mit Edies Tante und Onkel. Er will, dass wir herausfinden, wer Anomie ist.«

»Aber wir haben doch momentan so viel zu tun«, stöhnte Robin.

»Der Fall mit der Patentanmeldung hat sich gerade erledigt. Dev hat vorhin gerufen: Er hat die undichte Stelle in der Firma des Klienten aufgespürt – eine Mitarbeiterin hat sich mit dem Chef eines Konkurrenzbetriebs getroffen, und Dev hat Fotos gemacht.«

»Das ging ja schnell. Gute Arbeit«, sagte Robin anerkennend, kehrte aber sofort wieder zum Thema zurück. »Weshalb will Ledwells Agent denn ausgerechnet jetzt auf einmal wissen, wer Anomie ist?«

»Das möchte er uns lieber persönlich erörtern. Anscheinend macht Anomie weiter Ärger. Außerdem hat Yeoman angedeutet, dass Blay aus dem künstlichen Koma aufgewacht und ansprechbar ist. Es könnte auch damit zu tun haben.«

»Hast du Allan Yeoman gesagt, dass Cyberkriminalität nicht unsere größte Stärke ist?«

»Ja, aber das hat ihn nicht groß interessiert. Mehr werden wir wahrscheinlich erst herausfinden, wenn wir uns mit ihm verabreden. Ich gehe doch recht in der Annahme, dass du das lieber machen würdest, als irgendwelchen gehörnten Ehepartnern zu einer lukrativen Scheidungsvereinbarung zu verhelfen?«

»Auf jeden Fall«, sagte Robin.

»Ja, geht mir auch so. Okay, dann rufe ich Yeoman zurück und sage ihm für Dienstag zu. Viel Spaß noch bei der Schürzenjägerjagd.«

Er legte auf. Robin versuchte sich trotz der Aufregung über den neuen Fall auf Groomer und Legs zu konzentrieren. Sie tuschelten miteinander, und ihre Nasenspitzen berührten sich beinahe.

17

Ist’s unbedacht, wenn ich dies sag’?
Wir kennen uns nicht einen Tag.
Niemals werd’ ich dein Haar berühren,
Nie deinen leisen Herzschlag spüren …

CHARLOTTE MEW

On The Road to the Sea

In-Game-Chat bei
Drek’s Game
zwischen den Moderatoren Paperwhite und Morehouse

<Neuer privater Kanal erstellt>

<13. März 2015, 14:31>

<Paperwhite lädt Morehouse ein>

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: ich warte schon eine ewigkeit darauf, dass du mal wieder auftauchst! wo hast du denn gesteckt?

Morehouse: im chat mit Anomie

Paperwhite: hast du das in den nachrichten gesehen?

Morehouse: das mit diesem Halvening? ja

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Paperwhite: und?

Morehouse: was und?

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Paperwhite: bist du sauer auf mich oder so?

Morehouse: warum sollte ich sauer auf dich sein?

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Paperwhite: Morehouse? nun sag doch was

Morehouse: hast du noch die »beweise«, die LordDrek und Vilepechora dir gegeben haben? dass Anomie angeblich Ledwell ist?

Paperwhite: ja, wieso?

Morehouse: was glaubst du denn, wieso?

>

>

Paperwhite: glaubst du etwa, dass LordDrek und Vilepechora zu diesem Halvening gehören?

Morehouse: lies dir noch mal genau durch, was die Times über ihre strategie geschrieben hat. genauso haben es LordDrek und Vile mit euch gemacht

Morehouse: sie haben euch lügen erzählt, damit ihr auf Ledwell losgeht

Paperwhite: aber dass sie anomie war ist nicht von ihnen

Paperwhite: das haben eine menge andere fans auch geglaubt

Morehouse: wer denn zum beispiel?

Paperwhite: die namen weiß ich jetzt nicht auswendig, aber das war alles in diesem dossier

Morehouse: sockenpuppen

Morehouse: fake-accounts, mit denen sie die leute gegen sie aufgehetzt haben. damit sie sie fertigmachen

Paperwhite: ich hab sie nicht fertiggemacht

Morehouse: hab ich auch nicht behauptet

Paperwhite: Hartella sagt das mit dem überfall war nur ein blöder zufall

Morehouse: ja, das kann ich mir vorstellen

Paperwhite: wsa soll denn das heißen?

Morehouse: damit sie selbst nicht unter verdacht gerät. war die polizei schon bei ihr?

Paperwhite: ich glaub schon

Morehouse: hat sie denen erzählt, von wem sie das dossier hat?

Paperwhite: keine ahnung

Morehouse: also wenn Hartella ihnen das dossier nicht gegeben hat, muss das jemand anderes machen

>

>

>

Paperwhite: Morehouse, im jahr über mir war ein typ, der was von so einem amerikanischen alt-right-typen retweetet hat. den haben sie von der uni geschmissen

Paperwhite: ich hab nie geglaubt, dass Ledwell Anomie ist, ich wollte nichts mit dem dossier zu tun haben und ich hatte nichts gegen Ledwell. aber das wird der presse sicher herzlich egal sein

Paperwhite: wenn die denken, dass wir was mit alt-right und dem mord zu tun haben, sind wir alle dran

Paperwhite: was wohl C******** dazu sagen wird?

Morehouse: jetzt klingst du schon genau wie Anomie

Paperwhite: was soll denn das heißen?

Morehouse: wir ignorieren fröhlich die tatsache, dass unser game von neonazis infiltriert wurde

Paperwhite: nein, tun wir nicht. wenn wir sicher wissen, dass LordDrek und Vile nazis sind, wird Anomie sie sofort rausschmeißen

Paperwhite: aber erklär mir mal, was das dossier mit der messerattacke auf Ledwell und Blay zu tun haben soll

Morehouse: es ist der grund, aus dem sie sich treffen wollten, oder nicht? deswegen waren sie doch überhaupt erst auf dem friedhof

Morehouse: LordDrek und Vilepechora haben das alles arrangiert

Morehouse: sie war auf der Halvening-todesliste und jetzt ist sie tot

Paperwhite: und wenn sie tatsächlich geglaubt haben, dass sie Anomie ist?

Morehouse: kann ich mir nicht vorstellen. du hast es ja auch nicht geglaubt, hast du gesagt

Morehouse: und wenn DU erraten hast, wo sie sich treffen, dann war das ja wohl nicht so schwer

Paperwhite: prima, für so schlau hältst du mich also

Morehouse: oh mann, so war das doch nicht gemeint. jetzt hörst du dich an wie Worm28

Morehouse: ich meine ja nur. jeder hätte es erraten und ihnen auflauern und sie dann im richtigen augenblick überfallen können. vielleicht hat Hartella ja auch LordDrek und Vile auf einem privaten Kanal gesagt, wo sie sich treffen

>

>

>

Paperwhite: meine mutter ist krank. ich kann ihr die presse und die polizei und den ganzen scheiß unmöglich antun. ich hab dcoh nichts verbrochen

Morehouse: dass deine mutter krank ist, wusste ich nicht

Paperwhite: ich dachte nicht, dass dich das interessiert

Morehouse: aber sicher, wie kannst du so was sagen?

>

>

>

Morehouse: Paperwhite?

Paperwhite: U8N xetubg

>

Paperwhite: fuck ich muss heul3n

Paperwhite: ich seh nichst mehr

Morehouse: was hat deine mum denn?

Paperwhite: ich will nicht drüber reden

Paperwhite: wenn ich drüber rede, wird es wirklichkeit

Morehouse: sags mir

Paperwhite: wieso?

Morehouse: das weißt du doch

Morehouse: weil du mir wichtig bist

Paperwhite: bin ich nicht du verarschst mich doch die ganze zeit

Paperwhite: ich schick dir nacktbilder und krieg nichts zurück

Paperwhite: und jetzt den einfühlsamen spielen

Paperwhite: wie viele andere hältst du dir denn noch warm?

Morehouse: wtf soll das denn heißen? gar keine

Morehouse: außerdem hab ich dich nicht um die fotos gebeten

Paperwhite: also bin ich eine schlampe oder wie?

Morehouse: hab ich das gesagt? ich glaub nicht

Paperwhite: na toll jetzt heul ich mitten in der fkn bib

Morehouse: nicht

Morehouse: ich will dir doch nicht wehtun

Morehouse: was ist denn mit deiner mutter?

>

>

Paperwhite: ein knoten

Paperwhite: gestern nachmittag kamen die ergebnisse von der biopsie

Paperwhite: es ist bösartig

Morehouse: ach scheiße

Morehouse: das tut mir so leid

Paperwhite: mir wird das alles zu viel

Paperwhite: du denkst, dass ich nicht gut genug für dich bin

Morehouse: ?????

Paperwhite: du weißt, wer ich bin. gib’s zu. das mit den 400 meilen

Paperwhite: wenn dir die fotos gefallen hätten, hättest du doch irgendwann mal ein treffen vorgeschlagen

Morehouse: so einfach ist das nicht

Paperwhite: ich empfinde so viel für dich, aber es beruht ganz eindeutig nicht auf gegenseitigkeit

Morehouse: das ist nicht wahr

Paperwhite: das überfordert mich alles. ich schaffs nicht mehr, jetzt wo mum auch noch krank ist

Paperwhite: ich lösche Drek’s Game vom handy

Morehouse: nicht

Morehouse: bitte nicht

Paperwhite: warum nicht?

>

Morehouse: ich weiß, es ist völlig verrückt, so viel für jemanden zu empfinden, den man noch nie getroffen hat. aber das ist nun mal so

Morehouse: ich muss ständig an dich denken

>

Paperwhite: auch wenn du mir nicht glaubst: es gibt auch noch andere, die mich toll finden

Morehouse: das glaube ich dir sofort

Paperwhite: beweis mir, dass du es ernst meinst und schick mir ein bild von dir

>

>

>

Morehouse: das geht nicht

>

<Paperwhite hat den Kanal verlassen>

18

Dunkler Quell, alles besudelnd,
Mal verspottend, mal lobhudelnd,
Oh, welch’ Unheil lässt du werden
Aus luftigen Gedankensphären,
Du lässt werden und vergehn,
Freundschaft enden und entstehn!

MARY ELIZABETH COLERIDGE

The Contents of an Ink Bottle

Am Dienstag fuhren Strike und Robin mit dem Taxi zum Arts Club in Mayfair. Sie bemerkte, dass Strike denselben italienischen Anzug trug, den er schon an ihrem Geburtstag im Ritz ausgeführt hatte, sagte aber nichts. Robin hatte sich für einen schwarzen Hosenanzug von zurückhaltender Eleganz entschieden.

»Ich habe mir überlegt, dass wir ihnen nicht sagen sollten, wen Edie für Anomie gehalten hat«, sagte Strike, nachdem er die Gegensprechanlage zum Fahrer abgeschaltet hatte. »Es ist eine schwere Anschuldigung, und noch haben wir keine Beweise.«

»Ja, verstehe«, meinte Robin. »Ich bin gespannt, ob sie Montgomery ebenfalls in Verdacht haben.«

»Ich hab mich gestern mal im Netz schlau über ihn gemacht«, sagte Strike, der im Gegensatz zu Robin den Montag frei gehabt hatte. »Er ist auf LinkedIn und Instagram, arbeitet keine zehn Minuten von unserem Büro entfernt bei einer Firma für Digitaleffekte und wohnt mit seiner Freundin in Ladbroke Grove. Auf Instagram sind massenweise Fotos von den beiden mit ihren Hipster-Freunden.«

Robin bedachte Strike mit einem Seitenblick.

»Du glaubst nicht, dass er Anomie ist«, sagte sie. Es war mehr Feststellung als Frage.

»Na ja, in diesem Fall hat er einen sehr nachsichtigen Chef, dem es egal ist, wenn er den ganzen Tag auf Twitter unterwegs ist. Ich hab mir gestern Abend mal Anomies Profil angesehen. Er twittert zu allen möglichen Tages- und Nachtzeiten … das mag vielleicht ein Vorurteil sein, aber man stellt sich Internettrolle eigentlich nicht als besonders glückliche Menschen vor, oder? Montgomery hingegen scheint mir eigentlich keinen Grund zur Klage zu haben.«

Obwohl Robin in Anbetracht der Tatsache, dass der Arts Club auf der Dover Street nur zehn Minuten vom Anwesen des Milliardärs in der South Audley Street entfernt war, mit einem gehobenen Etablissement gerechnet hatte, verschlug ihr die Pracht, die sich vor ihr auftat, die Sprache. Alles – von den Kellnern im weißen Jackett und den Marmorböden über die Austernbar bis hin zu den ausgefallenen modernen Lüstern – war dem Ritz mindestens ebenbürtig. Die zerzauste, tintenfleckige Edie Ledwell wäre sich hier wohl völlig fehl am Platze vorgekommen. Die Gäste waren fast ausschließlich anzugtragende, betuchte Männer mittleren Alters. Robins Outfit war beinahe identisch mit dem der hübschen jungen Frau, die sie an der Tür in Empfang nahm und nach oben in ein Separee führte, wo die übrige Tischgesellschaft bereits versammelt war.

Der kleine Raum mit den dunkelroten Wänden, den entfernt chinesisch anmutenden Paravents und dem gedämpften Licht weckte leise Assoziationen an eine Opiumhöhle. Die vier Personen, die auf sie warteten, hatten sich noch nicht gesetzt. Sie verstummten, als Strike und Robin eintraten.

»Aha«, sagte ein lächelnder Mann mit Brille und gerötetem Gesicht, der am nächsten zur Tür stand. Er war jünger, als es das wirre weiße Haar zunächst vermuten ließ, und hatte den etwas ausgebeulten Anzug ganz offensichtlich weniger aus modischen Gründen als vielmehr wegen des Tragekomforts gewählt. »Mr. Strike und Miss Ellacott, richtig? Sehr erfreut. Ich bin Allan Yeoman.«

Er gab ihnen nacheinander die Hand und stellte ihnen dann einen properen Mann jenseits der vierzig vor. Im Gegensatz zu Yeoman war sein dunkles Haar ordentlich frisiert, und der maßgeschneiderte Anzug wollte definitiv nicht bequem sein, sondern Eindruck schinden. Seine Krawatte hatte denselben Silberton wie Madelines Schlafzimmervorhänge.

»Richard Elgar, Chief Executive, Maverick Films UK.«

»Hi«, sagte Elgar, und bereits dieses eine Wort verriet, dass er Amerikaner war. Als er ihnen die Hand gab, blitzte ein Manschettenknopf aus Onyx und Stahl auf. »Angenehm. Übrigens haben Sie mal vor Jahren einer Bekannten von mir in einer persönlichen Angelegenheit aus der Patsche geholfen.« Er nannte den Namen einer ehemaligen Klientin, die sich von einem notorisch untreuen Multimillionär hatte scheiden lassen.

»Und das ist Grant Ledwell«, sagte Yeoman und deutete auf einen Mann im blauen Zweireiher mit buschigen Augenbrauen und einem Unterbiss, der ihm eine mehr als flüchtige Ähnlichkeit mit einer Bulldogge verlieh. Das dichte Haar war raspelkurz, der Hemdkragen schien etwas zu eng. »Edies Onkel.«

Dass der Mann einen etwas streitlustigen Eindruck machte, war nicht allein durch die dichten Augenbrauen und den markanten Kiefer zu erklären.

»Mein Beileid«, sagte Strike, als er ihm die Hand reichte. Grant gab einen undefinierbaren kehligen Laut von sich.

»… und seine Frau Heather«, schloss Yeoman.

Heather war mindestens zehn Jahre jünger als ihr Ehemann und schwanger. Sie war zwar keine Schönheit, aber ihr leuchtender Teint, das lange, glänzende braune Haar und die vollen Brüste, die aus dem tiefen Ausschnitt ihres purpurroten Wickelkleids quollen, verliehen ihr eine schimmernde Aura der Fruchtbarkeit. Robin entging nicht, dass Strike beim Händeschütteln den Blick auf ihr Gesicht gerichtet hielt.

»Ich habe schon so viel über Sie gelesen«, sagte Heather und strahlte ihn an. »Wow.«

»Wollen wir uns setzen?«, schlug Allan Yeoman vor.

Sie nahmen um einen runden Tisch Platz, der, von einer Deckenlampe beleuchtet, aus dem dunklen Raum hervorstach. Robin fragte sich, ob sich außer ihr noch jemand an eine Séance erinnert fühlte. Als Heather sich setzte, fiel das Licht direkt auf ihre Brüste, die dadurch an zwei Monde erinnerten. Der Kellner, der ihnen die Speisekarten reichte, starrte mehrere Sekunden wie hypnotisiert darauf.

Richard Elgar plauderte eine Weile über den Arts Club, zu dessen Mitgliedern er zählte. Dann schloss sich die Tür hinter dem Kellner, und sie waren unter sich.

»Zunächst einmal«, sagte Yeoman und wandte sich Strike und Robin zu, »vielen Dank, dass Sie sich die Zeit für uns genommen haben.«

»Mit Vergnügen«, sagte Strike.

»Edie hätte dieses Treffen sicher auch gutgeheißen«, fuhr Yeoman mit ernster Miene fort. »Wie Sie sich sicher denken können, war es ein schwerer Schlag für uns alle – und für Grant und Heather selbstverständlich auch eine private Tragödie.«

»Wie weit ist denn die Polizei mit ihren Ermittlungen?«, wollte Strike von Grant wissen.

»Wir haben seit einer Woche nichts gehört«, sagte Edies Onkel, dessen Stimme von Natur aus einem Knurren ähnelte. »Anscheinend gehen sie davon aus, dass es einer von diesen Rechtsextremen war. Von diesem Halving, oder wie das heißt.«

»Gibt es denn eine Beschreibung des Täters?«, fragte Strike.

»Nein«, sagte Grant. »Blay behauptet, dass der Täter ihn hinterrücks mit dem Taser angegriffen und auf ihn eingestochen hat, als er bäuchlings auf dem Boden lag. Als der Täter weglief, hat er ein Paar schwarze Turnschuhe gesehen. Sonst nichts.«

»Gibt es Gründe, seine Aussage anzuzweifeln?«, fragte Strike, der einen skeptischen Unterton in Grants Stimme bemerkt zu haben glaubte.

»Ja, also, im Internet heißt es jedenfalls, dass er Edie umgebracht hätte«, sagte Heather, bevor Grant antworten konnte. »Stimmt doch, Grub? Und ehrlich gesagt ist Blay bei der ganzen Sache doch ziemlich gut weggekommen. Jetzt kann er alles ganz allein bestimmen, oder nicht?«

»Nein«, sagte Grant knapp. »Dafür werden wir schon sorgen.«

Es folgte eine unbehagliche Pause.

»In den Zeitungen stand, dass er am Hals verletzt wurde«, sagte Strike.

»Das ist richtig«, sagte Yeoman, um Grant zuvorzukommen. »Offenbar hat ihm der hohe Kragen seiner Lederjacke das Leben gerettet. Wäre die Klinge noch tiefer eingedrungen … nun, es war wohl eine Frage von wenigen Millimetern. Dennoch hat er eine schwere Rückenmarksverletzung davongetragen und ist teilweise gelähmt.«

»Er und Edie hatten sich zerstritten, was …«, fing Grant an, wurde jedoch durch zwei Kellner unterbrochen, die mit Wasserflaschen und einer Brötchenauswahl den Raum betraten. Niemand hatte ein alkoholisches Getränk bestellt. Als der Kellner, der ihnen Wasser eingoss, sich erkundigte, ob sie schon gewählt hätten, stieß Heather ein spitzes Lachen aus.

»Oh, einen Augenblick noch!« Sie klappte die Speisekarte auf und studierte sie aufmerksam.

Sobald sie bestellt hatte, drehte sie sich zu Robin um. »Es wird ein Junge. Das merkt man sofort!«, sagte sie und streichelte ihren Bauch. »So einen Hunger hatte ich mit keinem von unseren Mädchen!«

»Wann ist es denn so weit?«, fragte Robin höflich.

»Nicht vor Juni. Haben Sie Kinder?«

»Nein«, sagte Robin und lächelte.

»Um ehrlich zu sein, geplant war das nicht«, sagte Heather mit theatralischer Flüsterstimme. »Aber er muss mich nur ansehen, und schon bin ich schwanger. Vielleicht können wir uns ja ein Kindermädchen leisten, wenn …«

Sie ließ den Satz unvollendet. Robin trank ihr Wasser und fragte sich, um welche Summen es bei Grants und Heathers unerwarteter Erbschaft wohl ging.

Die Kellner nahmen die Bestellung auf und zogen sich wieder zurück. »Wie ich schon am Telefon sagte«, fing Yeoman an, sobald sie unter sich waren, »würden wir uns sehr freuen, wenn wir Sie mit einer Ermittlung betrauen dürften. Wir« – er deutete auf Elgar und sich selbst – »sind zwar Ihre Auftraggeber und werden alle Kosten übernehmen, aber wir hielten es für richtig, dass Grant als nächster Verwandter ebenfalls anwesend ist. Richard, möchten Sie vielleicht ein paar Hintergrundinformationen …?«

»Natürlich, Allan«, sagte der Amerikaner und legte die Spitzen der perfekt manikürten Finger aufeinander. »Edie und Josh hatten sich kurz vor Edies Tod bereit erklärt, uns die Filmrechte zu überlassen. Josh hatte die entsprechenden Verträge bereits unterzeichnet, Edie wollte dies bei Allan machen. Der Termin hätte am Tag nach dem Überfall stattfinden sollen.

Vor ein paar Tagen ließ uns Josh über seine Agentin mitteilen, dass er das Filmprojekt erst weiterverfolgen will, wenn Anomie das Handwerk gelegt wurde.«

»Sie sind nur Edies Agent?«, fragte Strike. »Josh vertreten Sie nicht?«

»Nein«, sagte Yeoman. »Josh wird von einer gewissen Katya Upcott vertreten, von der, äh, gleich noch die Rede sein wird.«

»Josh hat den Vertrag unterzeichnet und daher, rein rechtlich gesehen, keine Handhabe, das Projekt zu stoppen«, sagte Elgar. »Aber im Licht der jüngsten Ereignisse werden wir seine Wünsche selbstverständlich respektieren.«

»Es sollte nicht unerwähnt bleiben, dass der Film auch in Joshs Interesse ist«, fügte Yeoman hinzu. »Er stammt aus einfachen Verhältnissen, und wenn er dauerhaft gelähmt bleibt, wird er nicht mehr als Trickfilmer arbeiten können. Wir wollen, dass er sich nicht länger Gedanken um Anomie machen muss und sich ganz auf seine Genesung konzentrieren kann. Er macht sich schwere Vorwürfe, weil er Edie im Verdacht hatte, Anomie zu sein – Katya zufolge nimmt ihn das sehr mit …«

»Wie kommt er auch dazu, ihr so etwas zu unterstellen?«, fiel ihm Heather empört ins Wort. »Wer in Gottes Namen würde sich denn selbst so fertigmachen und seine Privatangelegenheiten im Internet ausbreiten? Inzwischen können wir selbst sehr gut nachfühlen, was sie durchmachen musste – stimmt doch, Grub?« Sie sah ihren Ehemann von der Seite an. »Edie war kaum tot, da hat dieser Anomie angefangen, Details aus unserem Privatleben zu twittern!«

»Wirklich?« Strike zückte sein Notizbuch. »Stört es Sie, wenn ich mir Notizen mache?«

»Nein, selbstverständlich nicht«, sagte Heather. Sie schien es kaum erwarten zu können. »Und alles hat er auch nicht gewusst – dass Grant in Oman war und nicht in Saudi-Arabien zum Beispiel und dass ich nicht Grants Sekretärin, sondern die persönliche Assistentin von jemand anderem aus der Firma war. Und er hat behauptet, dass ich eine Affäre mit Grub hatte, als er noch verheiratet war, aber seine erste Ehe …«

»… bestand nur noch auf dem Papier«, sagte Grant etwas lauter als nötig.

»Er quält uns seit einem Monat ununterbrochen, weil Grant ja jetzt mitbestimmen darf, wie es mit der Serie weitergeht«, fuhr Heather fort. »Ich weiß, welche dieser sogenannten Fans auf unserer Facebook-Seite so fürchterliche Dinge schreiben. Die Namen kann ich Ihnen gerne geben.«

»Vielen Dank, das wäre sehr hilfreich«, sagte Strike nicht ganz aufrichtig. »Anomie kennt also Einzelheiten sowohl aus Edies als auch aus Ihrem Privatleben. Sehr interessant. Könnte er diese Informationen aus dem Internet haben? Von Ihrer Facebook-Seite vielleicht? Oder weiß er auch Details, die nicht allgemein verfügbar sind?«

Grant und Heather sahen sich an.

»Na ja, ein paar Sachen sind schon auf unserer Facebook-Seite«, sagte Heather, als würde ihr diese Möglichkeit gerade erst bewusst. »Aber er hat auch gewusst, dass Laura Lupus hat, und da kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen, woher. Oder, Grub?«

»Laura ist meine Ex-Frau«, erklärte Grant. »Nein, das kann ich mir auch nicht erklären. Als Edies Mutter – meine jüngere Schwester – starb, war ich gerade in Oman«, hob er an, und Strike ahnte, dass er diesen Vortrag schon des Öfteren gehalten hatte. »Damals war ich noch nicht verheiratet und sehr in die Arbeit eingebunden. Ich hätte mich unmöglich um ein kleines Kind kümmern können. Als ich meine erste Frau kennenlernte, war Edie bereits bei einer sehr guten Pflegefamilie untergekommen. Es wäre völlig unvernünftig und auch ihrer Ausbildung wenig förderlich gewesen, sie aus ihrer gewohnten Umgebung zu reißen und in den Nahen Osten zu schleppen. Und als ich mit Laura nach London zurückkehrte, wurde Laura krank und hatte kaum die Kraft, sich um unsere eigene Tochter Rachel zu kümmern. Selbstverständlich hielt ich Kontakt zu Edie und habe mich um ihr Wohlergehen gekümmert« – er hob herausfordernd das Kinn –, »aber unter diesen Umständen hätten wir sie unmöglich bei uns aufnehmen können.«

»Außerdem hat sie später Drogen genommen und so weiter, nicht wahr, Grub?«, sagte Heather. »Da wollten wir sie nicht in der Nähe der Kinder haben.«

Richard Elgar, der der bisherigen Unterhaltung mäßig interessiert gelauscht hatte, brachte das Gespräch wieder auf das Thema zurück, das für ihn wohl Sinn und Zweck dieser Zusammenkunft war: »Wie Allan schon sagte, wollen wir alle Joshs Wünsche respektieren, aber wir haben auch aus geschäftlichen Gründen ein Interesse daran, Anomie aus dem Verkehr zu ziehen. Er hat sich klar gegen den Film positioniert und bringt die Fangemeinde dagegen auf. In der Vergangenheit hat er des Öfteren erfolgreich gegen jede ihm nicht genehme Veränderung des Franchise mobilgemacht.«

Yeoman nickte. »Als die Serie zu Netflix kam«, sagte er mit einem Mund voll Brötchen, »hat er Hasskampagnen gegen die beteiligten Künstler orchestriert. Das ging so weit, dass mehrere Personen wegen des permanenten Online-Mobbings gekündigt haben. Nicht mehr lange, und Das tiefschwarze Herz ist eher für seine aggressive Fangemeinde bekannt als für die Serie an sich. Wir wollen unter allen Umständen verhindern, dass die Marke zum Synonym für toxisches Online-Verhalten wird. Aber wenn sich nicht bald etwas ändert, wird genau das passieren.«

»Und das wäre wirklich schade«, sagte Elgar. »Wir setzen große Hoffnungen in die Filmadaption. Es wird eine Mischung aus Realfilm und CGI mit vielen lustigen, liebenswerten Figuren. Gothic-Lovestory trifft schwarzen Humor.«

Robin vermutete, dass die letzten Sätze aus der Marketingabteilung stammten.

»Ich nehme an«, sagte sie, »dass sich Maverick jetzt, wo der Filmdeal unter Dach und Fach ist, auch um die Videospielrechte bemühen wird.«

»Da haben Sie den Nagel auf den Kopf getroffen, Miss Ellacott«, sagte Richard Elgar mit einem listigen Lächeln. »Sobald wir die Gaming-Rechte haben, bekommt Anomies Spiel ernstzunehmende Konkurrenz. Wir glauben, dass dies auch der Hauptgrund ist, aus dem er den Film zur Serie verhindern will.«

»Wissen Sie, von wem Blay die Idee hat, dass Edie und Anomie dieselbe Person sind?«, fragte Strike.

Yeoman seufzte.

»Irgendjemand hat ihm ein Dossier mit angeblichen Beweisen zugespielt. Mehr weiß ich nicht, da ich noch nicht mit Josh sprechen konnte. Josh … nun ja, er konsumiert beträchtliche Mengen an Cannabis und Alkohol. Am Ende war das Verhältnis zu Edie völlig zerrüttet und von Verbitterung, Paranoia und Feindseligkeit geprägt. Um ihn davon zu überzeugen, dass Edie etwas Übles im Schilde führt, bedurfte es sicher keiner großen Überredungskunst.«

»Ihre Detektei wollte Edies Fall nicht übernehmen, da Sie kaum Erfahrung auf dem Gebiet der Cyberkriminalität haben, ist das richtig?«, fragte Elgar.

»Außerdem waren unsere Kapazitäten zu diesem Zeitpunkt erschöpft«, erklärte Robin.

»Wie sich herausgestellt hat, haben die verschiedenen hier an diesem Tisch versammelten Parteien bereits unabhängig voneinander sehr erschöpfende Nachforschungen angestellt.«

»Tatsache?«, fragte Strike.

»Ja. Wir alle haben auf eigene Faust recherchiert«, sagte Yeoman, »unsere Informationen aber erst nach Edies Tod ausgetauscht. Grant …«

»Ein guter Bekannter von mir hat sich diesen Anomie in den letzten Wochen mal genauer angesehen«, sagte Grant und reckte einmal mehr herausfordernd das Kinn. »Len leitet eine Firma für Cybersicherheit. Ich kenne ihn noch aus dem Oman. Er sagt, dass die Sicherheitsvorkehrungen bei diesem Spiel State of the Art sind. Er konnte nichts über diejenigen herausfinden, die dahinterstecken.«

»Nur damit ich das richtig verstehe«, warf Robin ein. »Das Spiel wurde doch von zwei Personen entwickelt, oder? Nicht nur von Anomie.«

»Richtig«, sagte Yeoman. »Die andere nennt sich selbst Morehouse und …«

»Das ist ein und derselbe«, sagte Heather im Brustton der Überzeugung. »Ich hab mir das alles online angesehen. Das ist dieselbe Person.«

»Nun … möglich wäre es wohl«, sagte Yeoman diplomatisch. »Doch falls es sich bei Morehouse um eine eigenständige Person handelt, gibt er nur sehr wenig von sich preis. Morehouse twittert nur selten und hat Edie meines Wissens auch nicht getrollt. Die eigentliche Macht über die Fangemeinde hat Anomie. Daher auch die weitverbreitete Annahme, er sei der alleinige Schöpfer des Spiels.«

»Und Sie haben ebenfalls Recherchen über Anomie angestellt?«, fragte Strike und sah erst Yeoman und dann Elgar an.

»Ja«, sagte Elgar. »Wir haben mit Besorgnis registriert, dass die Signale aus der Online-Community immer negativer wurden, je näher wir einer Einigung kamen. Anomies teils wahre, teils frei erfundene Behauptungen hatten einen besonders verheerenden Einfluss.«

»Weil er Dinge wusste, die er nicht hätte wissen dürfen?«, fragte Robin.

»In der Tat«, sagte Elgar. »Nichts Weltbewegendes, nur Details, die mich aber dennoch zu der Vermutung führten, dass es sich bei Anomie um einen unserer eigenen Mitarbeiter handeln könnte. Ich habe mich an ein mit Computerkriminalität vertrautes Unternehmen gewandt, das uns in der Vergangenheit schon einmal dabei geholfen hat, eine undichte Stelle im Studio aufzuspüren. Doch auch sie hatte nicht mehr Erfolg als Grants Bekannter. Anomie und Morehouse haben sehr viel Aufwand betrieben, um sich und ihr Spiel zu schützen. Die von mir beauftragten Fachleute waren sich sicher, dass hier keinesfalls Amateure am Werk sind, auch wenn die für das Spiel Verantwortlichen im Netz etwas anderes behaupten. Jedenfalls konnten wir ausschließen, dass Anomie einer unserer Angestellten ist. Das ist doch auch schon mal was.«

»Anomie und Morehouse behaupten also, ganz normale Fans zu sein?«, fragte Robin.

»Richtig. Man geht allgemein davon aus, dass es sich um junge Leute handelt, obwohl über ihr tatsächliches Alter meines Wissens nichts bekannt ist«, sagte Yeoman. »Genauso verhält es sich mit ihrem Geschlecht. Alle Welt hält sie für männlich, doch auch hier haben wir keine Ahnung, ob das zutrifft.«

»Allan, Sie waren Anomie ebenfalls auf der Spur?«, fragte Strike.

»So ist es.« Der Agent nickte. »Ich habe Edie nichts davon erzählt, um ihr keine falschen Hoffnungen zu machen, und ihr geraten, Anomie im Besonderen und die sozialen Medien im Allgemeinen zu ignorieren. Leider hat sie sich nicht an meinen Rat gehalten und sich mehrmals auf Twitter mit ihm angelegt, was die Situation aber offen gestanden nur noch verschlimmert hat.

Wie dem auch sei – vor sechs Monaten habe ich einen Mitarbeiter meiner Agentur damit beauftragt, Anomie unter die Lupe zu nehmen. Benjamin ist bei uns in der Firma für die IT-Sicherheit verantwortlich. Ein sehr pfiffiger junger Mann. Er hat sich angesehen, wer Anomies Spiel hostet und hat – unter uns gesagt – sogar versucht, die Sicherheitsmaßnahmen zu umgehen und das Administratorkonto zu hacken, um Zugriff auf den Moderatorenkanal zu erhalten. Leider vergeblich. Wie Grant schon sagt: Wer auch immer dieses Spiel entwickelt hat, dumm ist er nicht.«

Wieder öffnete sich die Tür. Die Kellner brachten das Essen. Strike, Yeoman und Grant hatten Wagyu-Beef bestellt, Elgar und Robin Salat und Heather Risotto.

»Das sieht ja vorzüglich aus«, sagte Heather freudestrahlend. Robin beschloss, nicht länger gegen die Abneigung anzukämpfen, die sie gegen diese Frau empfand. Sie saßen hier in diesem eleganten Lokal vor einer köstlichen Mahlzeit, weil Heathers angeheiratete Nichte brutal ermordet worden war. Selbst wenn Heather sie nur flüchtig gekannt hatte – wie es ja wohl der Fall war –, empfand Robin die schamlose Freude über das feine Essen und die neugierigen Blicke, die sie dem berühmten Strike zuwarf, als unangemessen und geschmacklos.

»Hat jemand von Ihnen mit Anomie Kontakt aufgenommen?«, fragte Robin, sobald sich die Kellner wieder entfernt hatten. »Um mit ihm zu reden oder ein Treffen in der echten Welt vorzuschlagen?«

»Ja: Edie selbst«, sagte Yeoman und nahm schwungvoll sein Steak in Angriff. »Sie hat Anomie auf Twitter um ein Treffen unter vier Augen gebeten. Er hat nicht darauf reagiert.«

»Können Sie denn nicht einfach das Urheberrecht bemühen?«, fragte Strike. »Immerhin tauchen doch Ledwells und Blays Figuren in dem Spiel auf.«

»Das ist eine rechtliche Grauzone«, sagte Yeoman kauend. »Es liegt zwar eine Urheberrechtsverletzung vor, aber da das Spiel so beliebt ist und niemand Geld damit verdient, wollten wir keine schweren Geschütze auffahren. Einen Verstoß gegen das Copyright hätten wir erst dann geltend gemacht, wenn Anomie versucht hätte, Profit aus dem Spiel zu schlagen. Wir hatten gehofft, dass es den Fans irgendwann langweilig wird und Anomies Macht von selbst schwindet, doch das hat sich bedauerlicherweise nicht bewahrheitet.«

»Normalerweise«, sagte Elgar, »würden wir versuchen, so jemanden – einen Superfan, der großen Einfluss in der Community hat, einen Influencer sozusagen – auf unsere Seite zu ziehen. Mit Karten für Vorpremieren, einem Meet and Greet mit den Drehbuchautoren und Sprechern und so weiter, Sie wissen schon. Aber selbst wenn wir wollten – in diesem Fall ist das unmöglich. Anomie legt so großen Wert auf seine Anonymität, dass er höchstwahrscheinlich irgendwelche gravierenden Nachteile zu befürchten hätte, wenn sie aufgedeckt wird.«

»Bitte verzeihen Sie die etwas unangenehme Frage«, sagte Strike und wandte sich Grant zu, »aber haben Sie aufgrund der vielen Insiderinformationen, über die Anomie verfügt, die Möglichkeit in Betracht gezogen, dass es sich um ein Familienmitglied handelt?«

»Ein Familienmitglied ist es ganz bestimmt nicht«, sagte Edies Onkel, ohne zu zögern.

»Es hatte ja keiner aus der Familie was mit ihr zu tun«, sagte Heather. »Du kanntest sie doch kaum. Oder, Grub?«

»Ich war im Ausland«, wiederholte Grant und funkelte Strike böse an. »Und meine Ex-Frau war krank. Meine Eltern und Edies Eltern sind bereits verstorben. Die einzigen Verwandten, die sie sonst noch hatte, sind meine Kinder, und die haben sie nie kennengelernt. Es ist definitiv kein Familienmitglied.«

»Ich habe mich in meiner Agentur umgehört«, sagte Yeoman, »da mir natürlich auch der Gedanke gekommen ist, dass ich Anomie womöglich beschäftige, aber meines Wissens nach hatte keiner meiner Mitarbeiter privat mit Edie zu tun. Und die, die sich beruflich mit der Serie befasst haben, hätten unmöglich all diese privaten Dinge aus Edies Vergangenheit wissen können. Meiner Meinung nach ist Anomie jemand aus Edies oder – noch wahrscheinlicher – Joshs unmittelbarem Freundeskreis.«

»Wieso denken Sie eher an Joshs Freunde?«, fragte Robin.

Yeoman legte das Besteck auf den Tisch und schluckte den Bissen, den er im Mund hatte, hinunter. »Zum einen hat Anomie Josh nie beschimpft oder gemobbt«, sagte er. »Er war immer nur auf Edie fixiert. Auch das hat einen Keil zwischen die beiden getrieben: Die Fans waren Josh gegenüber immer positiv eingestellt, während sie Edie an allem die Schuld gaben, was ihnen an der Serie nicht gefiel. Joshs Alkoholkonsum ist schon seit längerer Zeit bedenklich, er raucht jede Menge Gras, und mit seiner Menschenkenntnis ist es auch nicht weit her. Wir hatten mit den Originalsprechern, bei denen es sich in erster Linie um Freunde von Josh handelte, jede Menge Schwierigkeiten. Und damit, äh, wären wir wieder bei Katya Upcott.«

Yeoman sah zu Elgar hinüber. Dieser bedeutete ihm mit einer winzigen Bewegung seiner Gabel fortzufahren.

»Ich habe Katya nicht dazu gebeten, weil sie einen sehr ausgeprägten Beschützerinstinkt hat, was Josh angeht. Was an sich natürlich sehr löblich und in seinem gegenwärtigen Zustand sicherlich ungemein hilfreich ist, aber den Nachteil hat, dass wir in ihrer Gegenwart nicht so frei reden könnten.«

»Hat Katya auch eine Künstleragentur?«, fragte Strike.

»Äh … nein. Sie ist eine … eine ganz reizende Frau, die von zu Hause aus einen Versandhandel für Bastelzubehör betreibt. Katya hat Josh und Edie vor ein paar Jahren in dem Künstlerkollektiv kennengelernt, in dem die beiden wohnten. Katya hat dort einen Abendkurs besucht. Bevor sie sich selbstständig gemacht hat, war sie in der PR-Branche tätig und hat Josh und Edie Tipps zu ihrem Auftreten gegeben, als Das tiefschwarze Herz allmählich Fahrt aufnahm.

Irgendwann war sie de facto die Agentin der beiden, bis sich Edie 2012 dazu entschied, sich professionell vertreten zu lassen, und zu meiner Agentur wechselte. Josh blieb bei Katya. Wissen Sie, es ist nicht ungewöhnlich, dass sich Künstler, die einen Überraschungshit landen, regelrecht an ihre Freunde und Verwandten klammern. Aus Loyalität selbstverständlich, aber auch aus Angst. Wenn man über Nacht berühmt wird, weiß man oft nicht, wem man trauen kann. Katya ist eine überaus nette Frau mit den besten Absichten«, beeilte er sich zu betonen. »Sie weiß, dass ich einen Privatdetektiv damit beauftrage, Anomie aufzuspüren, und hat mir ihre uneingeschränkte Unterstützung zugesichert. Sie kennt Joshs Freunde und Bekannten viel besser als ich. Aber wenn Sie mit ihr sprechen, müssen Sie eines bedenken: Katya weigert sich vehement, auch nur ansatzweise die Möglichkeit in Betracht zu ziehen, dass Josh durch Naivität, Leichtsinn oder mangelndes Urteilsvermögen irgendwie für dieses Anomie-Debakel mitverantwortlich sein könnte.«

»Hat Josh Familie?«, fragte Robin.

»Er hat zwei Geschwister. Sein Vater war alleinerziehend. Aus dem, was Edie mir erzählt hat – persönlich kenne ich Josh ja kaum –, habe ich den Eindruck gewonnen, dass Mr. Blay senior mit der Erziehung seines Sohnes überfordert war. Mittlerweile ist der Kontakt wohl ganz abgebrochen, und Katya hat so etwas wie eine Elternrolle eingenommen. Alt genug, um seine Mutter zu sein, ist sie ja.«

»Ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie uns Katyas Kontakt geben könnten«, sagte Strike. Yeoman nickte und griff wieder zum Besteck.

»Edie war zum Zeitpunkt ihres Todes mit jemandem zusammen, nicht wahr?«, fragte Robin.

»Der!«, sagte Heather mit einem verächtlichen Schnauben.

»Ja. Er heißt Phillip Ormond«, sagte Yeoman. »Er ist Lehrer – für Erdkunde, glaube ich – und unterrichtet an einer Schule hier in Highgate. Genau wie Katya hat auch er Josh und Edie bei einem Abendkurs kennengelernt. Er war wohl zur Stelle, als Edie nach der Trennung von Josh eine Schulter zum Ausweinen brauchte.«

»Er behauptet, dass sie verlobt gewesen wären, als sie gestorben ist«, sagte Heather.

»Aber Sie sind da anderer Ansicht?«, fragte Strike.

»Ja, weil sonst niemand von einer Verlobung wusste. Und einen Ring hatte sie auch nicht«, sagte Heather, an deren eigenem Finger der große Solitär eines breiten Eherings blitzte.

»Mir hat sie auch nichts davon erzählt, dass sie heiraten wollte«, sagte Yeoman.

»Oder ihrer Pflegeschwester«, sagte Heather. »Ich habe sie bei der Beerdigung danach gefragt.«

»Wie heißt diese Pflegeschwester?«, fragte Strike.

»Catriona Douglas«, sagte Grant. »Sie blieben in Kontakt, nachdem Edie ausgezogen war.«

Strike notierte sich den Namen.

»Wenn Sie mich fragen, spekuliert Ormond auf das große Geld«, sagte Heather. »Er glaubt, dass er ein Anrecht auf das Erbe hat. Man denke nur mal an diese alberne Geschichte mit den Briefen, die sie zu ihr in den Sarg gelegt haben. Erst hat Blay – nachdem er Edie beschuldigt hat, Anomie zu sein, wohlgemerkt – Katya einen Brief diktiert, den sie uns mitgebracht hat und blablablablabla, und dann hat Phillip davon erfahren und da« – Heather verdrehte die Augen – »musste er natürlich auch einen Brief schreiben. Ein Sarg ist doch kein verdammter Briefkasten, hab ich zu Grub gesagt.«

Falls Heather Gelächter erwartet hatte, wurde sie enttäuscht.

»Ormond und Blay haben sich einen regelrechten Wettkampf geliefert, wer am meisten trauert«, sagte Grant. »Nicht dass ich Ormond besonders sympathisch finde, aber meiner Meinung nach hatte er mehr Recht dazu als Blay. Er hat mit Edie unter einem Dach gelebt und ihr keine haltlosen Anschuldigungen an den Kopf geworfen.«

»Dann lohnt es sich sicher, mal mit ihm zu sprechen«, sagte Strike. »Und mit Catriona, der Pflegeschwester. Haben Sie ihre Kontaktdaten?«

»Die von Ormond ja«, sagte Grant und nahm das Handy heraus. Er warf einen Blick auf das Display, und seine Miene verfinsterte sich. »Ein verpasster Anruf von Rachel«, wisperte er seiner Frau zu.

»Seine Tochter aus erster Ehe«, verriet sie Robin mit erneut bühnenreifem Flüstern. »Sie ist ziemlich anstrengend.«

»Es ging bestimmt um dieses Match«, sagte Grant und reichte Strike sein Handy. »Ich rufe sie später zurück.«

»Als Sie sagten, dass Sie Ärger mit Joshs Freunden hatten, die die Figuren anfangs gesprochen haben, meinten Sie da Wally Cardew?«, wollte Strike von Yeoman wissen.

»Ah, über den wissen Sie also schon Bescheid«, sagte Yeoman. »Ja, der hat uns gleich am Anfang Bauchschmerzen bereitet. Wally ist ein alter Schulkamerad von Josh, der aber keinerlei Erfahrung als Schauspieler hatte. Als Jugendlicher hat er einen Lehrer mit einer ulkigen, hohen und gleichzeitig unheimlichen Stimme imitiert. Als Edie und Josh an der ersten Folge arbeiteten, haben sie ihn gebeten, dieses Falsetto für eine Figur namens Drek herzunehmen. Die Fans waren begeistert.

Leider ist Wally der Erfolg etwas zu Kopf gestiegen. Er veröffentlichte eigene Videos auf YouTube, in denen er mit dieser Stimme sprach, Dreks bekannteste Sätze und Sprüche zitierte und einige äußerst fragwürdige Witze machte. Einem gewissen Teil der Fangemeinde gefiel das, anderen weniger. Und dann machten Wally und sein Co-Moderator MJ das berüchtigte ›Plätzchen-Video‹.«

»Das ›Plätzchenvideo‹?«, wiederholte Strike.

»Er macht sich über den Holocaust lustig. Angeblich eine politische Satire«, sagte Yeoman, ohne zu lächeln. »Es gab einen Skandal. Josh dachte, er könnte das Ganze aussitzen, aber Edie war außer sich vor Wut. Josh hat widerwillig zugestimmt, Wally aus der Serie zu werfen, was ihnen dieser nie verziehen hat. Inzwischen ist er auf YouTube recht erfolgreich. Wir haben uns gefragt, ob Wally Anomie sein könnte. Eine gewisse Bauernschläue kann man ihm nicht absprechen, aber ich bezweifle, dass er genug Grips hat, um so ein Spiel zu entwickeln«, sagte Yeoman und kam damit Strikes Frage zuvor. »Außerdem ist sein Ego viel zu groß, um anonym zu bleiben.«

»Fallen Ihnen sonst noch Bekannte von Josh ein, mit denen wir uns unterhalten sollten?«, fragte Strike.

»Ja, da wäre Sebastian Montgomery, der mit Josh auf der Kunstakademie war. Er hat bei den ersten Episoden geholfen. Nachdem sie ihn nicht mehr brauchten, hat er sich in den sozialen Medien zwar etwas abfällig über Das tiefschwarze Herz geäußert, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass er die vielen privaten Details kannte, über die Anomie Bescheid wusste. So gut waren sie meines Erachtens nicht befreundet.«

»Es sei denn, dass Josh sie ihm erzählt hat«, gab Strike zu bedenken.

»Ja, schon möglich«, gab Yeoman zu.

»Fällt Ihnen noch jemand ein?«

»Einen Augenblick … ja, da gab es noch einen jungen Mann namens Timothy Ashcroft. Obwohl, ich glaube, er war mit Edie befreundet, nicht mit Josh. Er hat den Wurm gesprochen. Ich glaube, er hatte Ambitionen als Schauspieler, von daher war er sicher nicht glücklich darüber, als sie ihn ersetzt haben. Meines Wissens blieb er aber weiterhin mit Edie befreundet. Seine Kontaktdaten habe ich leider nicht.«

»Warum haben sie ihn denn ersetzt?«

»Weil er offen gestanden nicht besonders gut war«, sagte Yeoman. »Da müssen Sie sich nur mal die ersten Folgen ansehen: Der Wurm ist eine gute, komische Figur, aber Tim macht nichts aus der Rolle. Bei der Übernahme hat sich Netflix bei der Wahl der Sprecherrollen das letzte Wort vorbehalten. Ganz ehrlich: Für Edie war es eine Erleichterung, dass jemand anders diese Entscheidungen traf. Am Anfang hat Josh Harty gesprochen und Edies Pflegeschwester Catriona Paperwhite. Auf Edies Beerdigung hat sie mir erzählt, wie sehr sie das gehasst hat und wie froh sie war, als eine richtige Schauspielerin ihre Rolle übernahm.

Damals habe ich Edie noch nicht vertreten, von weiteren Bekannten weiß ich daher nichts. Wenn Sie mehr über die alten Zeiten wissen wollen, sollten Sie mit Katya reden. Sie war von Anfang … oh, Augenblick«, sagte Yeoman. »Edie hat noch eine andere Bekannte aus dem Künstlerkollektiv erwähnt. Wie hieß sie noch … Miriam oder so ähnlich.«

»Sie sprechen vom Künstlerkollektiv North Grove?«, fragte Strike mit einsatzbereitem Stift.

»Ja, genau. Es wird von einem allem Anschein nach sehr exzentrischen Niederländer geleitet. Edie und Blay hatten sich dort für eine Weile eingemietet. Da haben sie sich ja auch kennengelernt. Josh blieb diesem Niederländer freundschaftlich verbunden und ließ sich auch nach dem großen Durchbruch öfter dort blicken. North Grove befindet sich übrigens gleich neben dem Highgate Cemetery. Deswegen lagen Edie und Josh auch eines Tages zwischen den Grabsteinen und hatten die Idee für die Serie.«

»Na schön«, sagte Strike und griff nach der Mappe, die er mitgebracht hatte. »Bevor wir weitermachen, sollten Sie einen Blick auf unseren Standardvertrag und unsere Tarife werfen. Hier sind Ihre Kopien zur Durchsicht.«

Er reichte die Dokumente über den Tisch. Während Elgar und Yeoman sie prüften, war nichts zu hören als das Kratzen und Klirren des Bestecks, mit dem Strike, Robin und die Ledwells weiter ihre Mahlzeit einnahmen, sowie Grants ungewöhnlich laute Kaugeräusche. Schließlich nahmen der Agent und der Vertreter des Filmstudios ihre Füllhalter heraus und unterzeichneten die Verträge sowie eine dritte Ausfertigung für die Detektei.

»Vielen Dank«, sagte Strike, als er sein Exemplar des Vertrags entgegennahm.

»Und jetzt«, sagte Yeoman und griff seinerseits unter den Stuhl, »möchte ich Ihnen das hier zurückgeben.«

Es war der Pappordner, den Edie auf dem Spülkasten der Toilette hatte liegen lassen.

»Wir fangen sofort an«, sagte Strike. »Bitte teilen Sie mir noch Ihre Kontaktdaten mit. Wir werden Sie einmal wöchentlich über den Stand der Ermittlungen informieren. Bei wichtigen Neuigkeiten oder Fragen melden wir uns natürlich früher.«

Elgar und Yeoman reichten ihm ihre Visitenkarten.

»Nur aus Interesse«, sagte Strike, nachdem er die Karten in sein Portemonnaie gesteckt hatte. »Was werden Sie tun, wenn Sie wissen, wer Anomie ist?«

Das darauffolgende Schweigen war noch stiller, da Grant das Kauen eingestellt hatte.

»Niemand«, sagte der Amerikaner, »wirklich niemand ist vor dem Zorn des Internets sicher. Wenn Sie für uns herausfinden, wer Anomie ist, werden wir ganz bestimmt irgendwo eine Lüge, eine rassistische Bemerkung oder eine sexuelle Belästigung ausgraben. Sobald wir wissen, mit wem wir es zu tun haben, dürfte es ein Kinderspiel sein, Anomie vom Jäger zum Gejagten zu machen.«

19

Ja, ich war müde, doch nicht im Herzen,
Nein – das schlägt voll süßer Zufriedenheit,
Denn nun habe ich den Teil, der mir gebührt,
An Tätigkeit vermengt mit Abenteuer;
Mit dir in die weite Welt hinaus,
Und all meine bisher vergeudete Kraft
Gewicht’gem Zweck geweiht.

CHARLOTTE BRONTË

The Wood

»Hast du Lust auf ein Bier und eine Nachbesprechung?«, fragte Strike eine halbe Stunde später, als Robin und er wieder auf der eiskalten Straße standen und er ein Taxi anhielt.

»Und wie«, sagte Robin.

»Tottenham Pub, Charing Cross Road«, wies Strike den Fahrer an und hielt Robin die Tür auf.

Der enthusiastische Tonfall, mit dem sie dem Pubbesuch zugestimmt hatte, gefiel ihm. Ihm dämmerte allmählich, dass Robin keine Tête-à-têtes mit ihm mied – wie er erwartet hätte, wenn sie wirklich abstoßend gefunden hätte, was vor dem Ritz passiert war. Er hatte erwartet, dass sie danach wie er selbst reservierter sein würde, aber sie schien bemüht zu sein, zu der freundschaftlichen Beziehung zurückzufinden, die sie gehabt hatten, bevor er diesen törichten Versuch unternommen hatte.

»Gibt’s Neuigkeiten wegen der Wohnung?«, fragte er, als ihr Taxi in Richtung West End zurückfuhr.

»Ich habe gestern ein höheres Gebot abgegeben«, sagte Robin. »Seitdem warte ich. Wäre echt klasse, sie zu bekommen. Ich hab’s satt, Bruchbuden zu besichtigen und mir bei Max wie das fünfte Rad am Wagen vorzukommen.«

Die Straße vor dem Tottenham, Strikes liebstem Pub in der Nachbarschaft ihres Büros, war noch immer eine Baustelle, sodass sie einen Graben voller Abfälle auf Holzbohlen überqueren mussten, um seine Tür zu erreichen. Sobald sie drinnen waren, befanden sie sich trotz des Baulärms in einem vertrauten sicheren Hafen mit geschliffenen Glasspiegeln und dekorativen Wandgemälden, die ein längst toter Bühnenbildner gemalt hatte.

Nachdem Robin um einen Kaffee gebeten hatte, setzte sie sich auf eine der roten Lederbänke und zog ihr Handy heraus, um das Künstlerkollektiv North Grove zu googeln. Als Strike mit seinem Bier und ihrem Kaffee zurückkam, sagte er:

»Wir sollten der Polizei aus Höflichkeit mitteilen, dass wir den Auftrag haben, Anomie zu finden. Ich rufe DCI Murphy an.«

»Wunderbar«, sagte Robin und gab Strike ihr Handy. »Sieh mal – hier hat alles angefangen.«

Strike betrachtete das Foto eines großen gelben Klinkergebäudes, unter dem stand:

KÜNSTLERKOLLEKTIV NORTH GROVE

Wir bieten Kurse in Zeichnen, Töpfern, Drucken und Fotografie an.

Anfänger sind herzlich willkommen! Wir vermieten auch Künstlerateliers.

»Falls Josh bis zu der Messerattacke in dem Kollektiv abgehangen hat, sollten wir es überprüfen«, sagte Robin. »Es muss zu den Orten gehören, an denen Anomie sich vielleicht herumtreibt.«

»Einverstanden«, sagte Strike. Er scrollte auf der Webseite nach unten zu Fotos von ernst dreinblickenden Erwachsenen, die hinter ihren Töpferscheiben saßen, Kindern, die in PVC-Schürzen Drucke machten, und vielen Beispielen von Ölgemälden, Fotos und Zeichnungen von Kursteilnehmern. Als er das Handy zurückgab, fragte er: »Erstellen wir ein Täterprofil?«

»Schieß los«, sagte Robin und zog ihr Notizbuch heraus.

»Nun, wenn Anomie wirklich das ist, was er zu sein behauptet – ein von dem Spiel besessener Fan –, ist er sicher jung.«

»Bestimmt«, sagte Robin. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass jemand über dreißig so von einer Animationsserie auf YouTube besessen ist.«

»Aber wenn er nicht nur ein aufgebrachter Fan ist und wirklich einen schweren persönlichen Groll gegen Edie gehegt und dies als Chance gesehen hat, sich an ihr zu rächen …«

»Na ja, dann käme jedes Alter infrage, nehme ich an«, sagte Robin.

»Und wir suchen jemanden, der Erfahrung als Programmierer oder Codierer hat«, sagte Strike, der jetzt wieder sein Notizbuch herauszog und zu schreiben begann.

»Es sei denn …«, sagte Robin, und Strike sah auf. »Edie hat es mir als wundervoll animierten Chatroom geschildert. Wenn das Spiel wirklich von zwei Leuten stammt, könnte einer doch ein Künstler oder Designer und der andere ein Programmierer sein?«

»Wir müssen in dieses Spiel reinkommen«, sagte Strike, legte seinen Stift weg und zog sein Handy heraus. »Das ist der erste Schritt: uns drinnen umsehen und versuchen, etwas in Erfahrung zu bringen.«

Während Strike das Spiel suchte, trank Robin ihren Kaffee und genoss ein Gefühl der Zufriedenheit, während ihr Blick über die vertrauten Wandgemälde glitt. Die leichte Befangenheit, die ihren Umgang mit Strike seit jenem Abend im Ritz beeinträchtigt hatte, schien sich angesichts dieses neuen Falls ganz verflüchtigt zu haben. Während Strike mit finsterer Miene das Display anstarrte und mit dicken Fingern Suchbegriffe eingab, gestattete Robin sich, ihn zu beobachten und die pure Zärtlichkeit zu empfinden, die ihren Seelenfrieden schon so oft gestört hatte.

»Scheiße«, sagte Strike nach vollen fünf Minuten Schweigen.

»Was?«, fragte Robin.

»Ich komme nicht rein. Hab’s gerade dreimal versucht.«

Er zeigte Robin das Display seines Smartphones. Eine kleine Animation von Harty, dem tiefschwarzen Herzen mit seinen heraushängenden Venen und Arterien, sah, schulterzuckend lächelnd, zu ihr auf. Darunter standen die Worte:

»Ups! Irgendwas ist schiefgegangen. Versuch’s später noch mal, Bwah!«

»Lass mich mal versuchen«, sagte Robin. Sie benutzte ihr eigenes Handy, aber nachdem sie die für solche Zwecke eingerichtete E-Mail-Adresse, die keine Verbindung zu ihrem richtigen Namen oder der Detektei hatte, eingegeben und ein Passwort festgelegt hatte, sah auch sie die kleine Animation mit dem schulterzuckenden Harty und wurde aufgefordert, es später noch mal zu versuchen.

»Vielleicht haben sie technische Probleme«, schlug sie vor.

»Hoffentlich«, sagte Strike, »denn die einzig sichere Methode, Verdächtige auszuschließen, wird darin bestehen, sie im Alltag zu observieren: Wenn sie gerade nicht Handy oder Laptop benutzen, während Anomie twittert oder im Spiel aktiv ist, sind sie raus …

Okay«, sagte Strike und zog sein Notizbuch zu sich heran. »Unser Täterprofil sieht folgendermaßen aus: wahrscheinlich unter dreißig …« Er sah zu Robin auf, die zustimmend nickte. »… Künstler, Programmierer oder beides … Mann oder Frau, was glaubst du?«

»Könnte beides sein«, sagte Robin, »obwohl alle anzunehmen scheinen, Anomie sei ein Mann.«

»Ich denke, wir müssen tief in Anomies Twitter-Account schürfen, um zu sehen, was er vielleicht preisgegeben hat«, sagte Strike. »Erklär mir Twitter.«

»Wie meinst du das?«, fragte Robin lachend.

»Nun, ich weiß, wie es aussieht, habe es aber nie benutzt. Du vielleicht?«

»Ich hatte mal einen Account, aber ich war kaum aktiv.«

»Wie funktioniert es genau?«

»Na ja, man schreibt kurze Textnachrichten – Tweets – und kann so mit allen auf Twitter kommunizieren, falls sie einen nicht blockiert haben.«

»Und jeder auf Twitter kann diese Tweets dann sehen?«

»Ja, außer du verwendest geschützte Tweets. Dann können nur deine Follower lesen, was du geschrieben hast. Und wenn zwei Leute sich gegenseitig folgen, können sie sich direkt Nachrichten schicken, die sonst niemand zu sehen bekommt.«

»Gut«, sagte Strike. »Und was ist der Zweck der Übung?«

»Keine Ahnung«, sagte Robin und musste wieder lachen. »Es kann lustig sein. Man kann direkt mit Promis kommunizieren. Sich ein bisschen necken.«

»Dafür sind die Leute früher in Pubs gegangen … nicht wegen der Promis, das gebe ich zu … okay, da du dich mit Twitter auskennst, guckst du dir am besten Anomies Output an.«

»Und was hältst du davon, wenn ich mich für einen Abendkurs in North Grove anmelde? Kann ich nichts Nützliches rauskriegen, kannst du sie immer noch direkt befragen.«

»Gute Idee«, sagte Strike, »und lieber du als ich, weil du tatsächlich zeichnen kannst.«

Robin notierte sich auch das.

»Und dann das Motiv«, sagte Strike und klopfte mit dem Ende seines Stifts auf sein Notizbuch.

»Ich dachte …«, begann Robin, aber Strike, der erriet, was sie sagen wollte, sprach weiter:

»Dies ist kein normaler Fall. Die Mittel bleiben der Schlüssel, aber das ›Warum‹ ist hier relevanter als sonst, weil es eine Unstimmigkeit gibt, nicht wahr? Das Spiel kann nicht entwickelt worden sein, um Ledwell in den Selbstmord zu treiben, weil … nun, wozu denn? Das Spiel ist sicher nur aus Begeisterung für die Serie entstanden.«

»Vor allem weil damit kein Geld verdient werden sollte.«

»Richtig. Aber dann hat Anomie sich gewandelt und ist auf Twitter höchst aggressiv geworden.«

»Edie hat das darauf zurückgeführt, dass sie das Spiel in einem Interview kritisiert hatte.«

»Findest du nicht, dass das ein ziemlich windiger Grund für einen fast vierjährigen Rachefeldzug ist?«

»Findet eine gestörte Persönlichkeit etwas, das auf einer nie gekannten Ebene zu ihr spricht, könnte jede Kritik des Urhebers oder jede Veränderung des Werks wie ein persönlicher Angriff wirken«, sagte Robin.

»Hm«, sagte Strike, langsam nickend. »Gutes Argument.«

»Ich habe mir ein Video angesehen, in dem Edie und Josh über die Serie reden«, sagte Robin. »Sie haben Fragen von Fans beantwortet und über Harty diskutiert, der der Held ist – dieses schwarze Herz, das du vorhin gesehen hast. Sie waren sich nicht einig, ob er böse ist oder nicht, ob er böse gemacht wurde und ein Opfer ist oder ob er schuld an dem Bösen ist, das sein Besitzer getan hat, als er noch lebte. In der ersten Episode stellt Harty sich ganz fröhlich als böse vor … Könnte jemand, der nicht in die Gesellschaft passt, sich teilweise in Harty wiedererkennen? Könnte das der Grund für seine Obsession sein?«

»Du glaubst, dass wir sein Profil um ›ist böse und weiß es‹ ergänzen sollten?«

»Du machst Witze«, sagte Robin, »aber vielleicht sollten wir das wirklich … Weißt du, ich frage mich, wieso er sich ›Anomie‹ genannt hat. Sollte man nicht erwarten, dass ein Superfan den Namen einer der Figuren annimmt? Sich Anomie zu nennen ist fast … eine vorausgeschickte Erklärung seiner selbst, nicht wahr? ›Das Fehlen moralischer oder gesellschaftlicher Werte.‹ Damit geht er seltsam offen um … außer er ist nur ein desillusionierter Teenager«, fügte sie hinzu. »Das ist ein Name, den ein Teenager wählen könnte, denke ich. Jemand, der zornig auf die Welt ist.«

»Du argumentierst überzeugend dafür, dass wir nach einem verrückten Fan fahnden, nicht nach einem Freund.«

»Aber er kann kein gewöhnlicher Fan sein, oder? Er weiß zu viele persönliche Dinge über sie, er hat Zugang zu Insiderinformationen … obwohl ich nicht glaube, dass Anomie in direktem Kontakt mit Josh oder Edie gestanden hat«, sagte Robin. »Vielleicht handelt es sich um Informationen aus zweiter Hand. Wir sollten vor allem das engere Umfeld von Edie und Josh überprüfen, Partner oder ehemalige Mitbewohner. Allerdings kann es nicht allzu viele Mittelspersonen geben. Anomie hat alles viel zu schnell gewusst. Es kann sich bestimmt nicht um den Freund eines Freundes eines Freundes handeln.«

»Das glaube ich auch nicht«, bestätigte Strike.

Beide saßen nachdenklich da, bis Strike das kurze Schweigen brach.

»Aber ich sehe auch eine definitiv narzisstische Ader. Anomie glaubt, er solle über die Serie zu bestimmen haben.« Er griff erneut nach seinem Smartphone. »Womit wir wieder bei Wally Cardew wären. Ich würde sagen, dass er genau der Typ eines egoistischen kleinen Scheißers ist, der sein Spiel nicht kritisiert sehen will.«

»Woher weißt du so viel über Cardew?«

»Hab mir eines seiner Videos auf YouTube angesehen«, sagte Strike und rief es auf seinem Handy auf. »Wenige Stunden nachdem die Messerattacken auf Ledwell und Blay gemeldet worden waren, sind Wally und sein Partner MJ in einem Livestream aufgetreten, in dem Cardew ein blutiges Messer unter dem Tisch hervorgeholt hat – als Spaß. In Wirklichkeit war’s Tomatensoße.«

»Witzig«, sagte Robin kalt.

»Plätzchen«, sagte Strike, der gefunden hatte, was er suchte. »Das ist das Video, wegen dem er geflogen ist. Ich hab’s selbst noch nicht gesehen.«

Strike vergewisserte sich, dass sonst niemand in Hörweite war, bevor er das Handy quer an sein Bierglas lehnte, damit Robin ebenfalls zusehen konnte, und das Video startete.

Wally und MJ standen hinter einem Tisch mit Backzutaten und einer großen Rührschüssel. Der blonde Wally war langhaarig, MJ pausbäckig und etwas ungepflegter als in dem Video, das Strike sich am Tag nach den Messerattacken angesehen hatte. Beide trugen Schürzen und hohe Kochmützen.

»Willkommen, Bwahs!«, sagte Wally mit künstlich hoher Stimme. »Und heute misch’n wir uns unter Smugliks und Mukfluks, wo sag’n, dass wir schlechte rassistische Witze mach’n und faschistische Mukfluks sein!« Er sprach in normalem Tonfall weiter. »Also wollen wir heute nur etwas backen, ganz locker bleiben …« Er zeigte MJ eine Tüte Mehl. »Ist das koscher?«

»Es ist halal«, sagte MJ.

»Das ist das Gleiche, richtig?«

»Nein, Dude«, sagte MJ, halb lachend, »es ist …«

»Sei kein Smuglik, Bwah«, sagte Wally mit seiner Falsettstimme. »Spiel das Spiel, Bwah!«

MJ lachte, als Wally das Mehl aus der Tüte so energisch in die Rührschüssel kippte, dass ein Teil danebenging und eine Wolke aus Mehlstaub aufstieg.

»Und wir geben die nette koschere Butter dazu«, sagte Wally. Er hielt eine Packung Butter hoch, auf die mit breitem Filzstift ein Davidstern gezeichnet war, und warf sie unausgepackt in die Schüssel, bevor er nach einer Milchtüte griff.

»Und wir geben diese … Ist die koscher?? Sin’ Kühe koscher, Bwah?«

»Kühe sind … sind die nicht bei den Hindus heilig?«, fragte MJ.

»Scheiße, wer hält Kühe für heilig? Diese Leute sein Mukfluks, alle sein Mukfluks«, sagte Wally. Er kippte die Milch in die Rührschüssel und sorgte dafür, dass MJ, der lachend zurückwich, etwas davon abbekam.

»Und die Eier sind koscher, sehen nett aus«, sagte Wally und hielt sie in die Kamera. Wie die Butter hatte er sie mit Davidsternen verziert. Jetzt klatschte er die Eier absichtlich mit solchem Schwung hinein, dass MJ möglichst viel von der Mischung abbekam.

»Jetzt du sein netter weißer Boy,
MJ
«, sagte Wally mit seiner Drek-Stimme, während MJ sich, halb lachend, halb hustend, Mehl vom Gesicht wischte.

»Und wir rühr’n und rühr’n«, sagte Wally. Er griff nach einem Holzlöffel und bespritzte MJ mit noch mehr von der feuchten Masse. »Und wir sing’n: Ebony and ivory live

together in perfect harmony …«

[2]

»Scheiße, Dude, lass das!«, sagte MJ, der weiterlachte, aber jetzt versuchte, sich vor der Masse zu schützen, mit der Wally ihn bespritzte.

»Und nun wir haben nette Mischung, Bwahs«, sagte Wally.

Nach einem Schnitt zeigte das Video Wally und MJ, vor einem Teigklumpen auf dem Tisch stehend. MJ war komplett mit Mehl eingestäubt, Wally völlig sauber.

»Und nun wir mach’n diesen Mukfluk platt«, sagte Wally. Er drosch den Klumpen mit einem Teigroller flach. »Und nun wir zerschneid’n Mukfluk in Smuglik-Stücke.« Er nahm eine Ausstechform in Menschengestalt und drückte sie in den Teig.

Nach einem weiteren Schnitt zeigte das Video mehrere Reihen perfekter Lebkuchenmänner, jeder mit einem Davidstern und manche mit Kippa und Schläfenlocken.

»Oh nein«, sagte Robin, die deutlich erkannte, worauf dies hinauslaufen würde.

»Und nun wir leg’n Smugliks in Backofen und stell’n ihn auf heiß, heiß, heiß«, sagte Wally in seinem Falsett und schob die Bleche in den Backofen. Dann drehte eine gezeichnete Hand den Schalter auf »scheißheiß«, und zuletzt standen Wally und MJ wieder mit verschränkten Armen an ihrem Tisch. Nun wandte Wally sich MJ zu und fragte mit normaler Stimme:

»Hast du das Spiel gesehen?«

»Yeah, klasse Tor von Drogba«, sagte MJ ebenso ernsthaft.

»Hast du gesehen, wie Fuller …?«

»Yeah«, sagte MJ. »Auf den Scheißeiern eines Kerls rumzutrampeln ist verdammt uncool.«

Dann entstand eine Pause, in der die beiden jungen Männer mit ihren Fingern auf den Armen trommelten.

»Glaubst du, dass die Plätzchen fertig sind?«, fragte Wally.

»Yeah, vielleicht«, sagte MJ.

Wally sah auf seine Uhr.

»Vielleicht lassen wir sie noch eine Weile drin.«

»1 Stunde später« erschien auf dem schwarzen Bildschirm, dann waren wieder Wally und MJ vor dem Backofen zu sehen, aus dem schwarzer Rauch quoll. Sie redeten weiter, als bemerkten sie ihn gar nicht.

»… werd’ mit meiner Oma einen Ausflug machen«, sagte Wally gerade.

»Das ist nett, Dude, das ist eine nette Geste.«

Nach einer weiteren kurzen Pause sagte Wally dann:

»Jetzt müssten sie fertig sein.«

Er öffnete die Backofentür und hustete.

Das Video zeigte in Nahaufnahme bis zur Unkenntlichkeit verkohlte Plätzchen, dann wieder Wally und MJ, die, ehrfürchtig schweigend, ihre Kochmützen abgenommen hatten, während im Hintergrund eine Menora brannte. Strike stoppte das Video und sah Robin an.

»Nicht amüsiert?«

»Auf welchem Planeten ist das Satire?«

»Wir sind offenbar zu dumm, um die feine Ironie zu begreifen. Als ich mir am Abend nach den Messerattacken seinen Livestream angesehen habe, ist mir übrigens aufgefallen, dass einzelne Fans von Wally eine 88 hinter ihrem Namen stehen haben. Zählt man Holocaust-Witze, rechtsextreme Follower und eine Verbindung zu Das tiefschwarze Herz zusammen …«

»… kann man definitiv nachvollziehen, weshalb der MI5 Fragen haben könnte«, sagte Robin.

»Stimmt. Andererseits weiß Cardew vielleicht nicht, dass er Neonazis angelockt hat. Denkbar wäre«, sagte Strike und griff wieder nach seinem Bierglas, »dass er glaubt, kein Rassist sein zu können, weil sein bester Kumpel ein Schwarzer ist.«

»Weißt du, wenn Wally Anomie ist und von The Halvening angeworben wurde, nachdem er das Spiel erfunden hatte …«

»… würde das den Wandel vom Fan zum Feind erklären, ja«, sagte Strike. »Wenn du Anomies Twitter-Account überprüfst, solltest du auf Hinweise auf seine politische Einstellung achten. Ich vermute, dass der MI5 sie gecheckt hat, aber ich bezweifle, dass er seine Schlussfolgerungen mit uns teilen wird.«

Robin notierte sich auch das.

»Ist Anomie jedoch kein Halvening-Mitglied«, sagte Strike, »stehen wir vor der Frage, weshalb diese beiden Urheber so scharf darauf sind, ihre Anonymität zu wahren. Man sollte denken, sie seien stolz auf das Spiel, wenn sie wirklich nur zwei Kids sind, die Spaß haben wollen. Richard Elgar hat damals gesagt, seiner Ansicht nach würde die Entlarvung Anomies ihnen schaden. Darin stimme ich ihm zu – aber weshalb sollte sie ihnen schaden? Wieso wollen sie keine Anerkennung dafür?«

»Anomie bekommt eine gewisse öffentliche Anerkennung«, sagte Robin. »Fünfzigtausend Follower auf Twitter und viel Interesse daran, wer er wirklich ist. Das muss seinem Ego schmeicheln.«

»Richtig, aber du hast gehört, was Elgar gesagt hat: Wären sie in der Anfangszeit an die Öffentlichkeit gegangen, hätte es vielleicht viel echten Input in das Spiel gegeben. Warum haben sie’s also nicht gemacht? Und dazu kommt die fehlende Monetisierung.«

»Nun, den Grund dafür kennen wir, nicht wahr?«, sagte Robin. »Mit anderer Leute Figuren Geld zu machen wäre eine Copyright-Verletzung.«

»Stimmt, aber ich betrachte das aus einem anderen Blickwinkel. Anomie und Morehouse haben jahrelang an dem Spiel gearbeitet, ohne etwas daran zu verdienen. Das lässt an Leute mit reichlich Zeit und ohne viel Zwang zum Geldverdienen denken. Werden sie von jemandem unterstützt? Eltern? Steuerzahler?«

»Sie könnten selbstständig sein oder in Teilzeit arbeiten. Vielleicht verdienen sie gut, und das Spiel ist nur ein Hobby.«

»Aber falls Anomie arbeitet, muss er einen Job haben, in dem er aufs Internet zugreifen oder sein Smartphone benutzen kann, wann immer er will. Das macht Edies Freund, diesen …« Strike blätterte in seinen Notizen, um den Namen zu finden. »… diesen Lehrer Phillip Ormond zu einem unwahrscheinlichen Kandidaten.«

»Er ist doch wohl nie ernsthaft infrage gekommen?«, sagte Robin. »Wieso sollte ihr Freund sie online belästigen wollen? Außerdem waren sie nicht zusammen, als Anomie das Spiel ins Leben gerufen hat. Sie hat noch Josh gedatet.«

»Es kommt vor, dass Leute mit ihren engsten Angehörigen online spielen oder dass jemand sogar jemanden datet, ohne zu ahnen, dass sie sich online kennen«, sagte Strike, »aber ich stimme dir zu: Ormond ist unwahrscheinlich. Andererseits müsste er uns sagen können, wem Edie außer den Leuten, von denen wir schon gehört haben, nahegestanden oder vielleicht vertraut hat.«

Strike griff wieder nach seinem Stift. »Also kontaktiere ich Ormond, Katya Upcott und ihre Pflegeschwester Catriona. Zunächst«, fuhr er fort, »überwachen wir Seb Montgomery und Wally Car…«

Robins Handy klingelte.

»O Gott, das ist der Makler!«, sagte Robin. Sie wirkte leicht panisch, als sie sich meldete: »Hallo, Andy?«

Strike beobachtete, wie Robins Gesichtsausdruck von Anspannung zu Euphorie wechselte.

»Im Ernst? Oh, das ist fantastisch! Vielen Dank! … Ja, definitiv … Wann? Nein, das ist mir sehr recht … Okay … Wird gemacht … nochmals vielen Dank!«

»Schlechte Nachrichten?«, fragte Strike, als Robin strahlend auflegte.

»Ich hab die Wohnung! Oh, wow … weißt du was, ich genehmige mir jetzt einen Drink, ich muss heute Abend nicht arbeiten.«

»Ich hole ihn dir«, sagte Strike, aber Robin war schon auf den Beinen. Als sie sich hinter dem Tisch hervorschob, beugte sie sich impulsiv hinunter und umarmte Strike. Ihr Haar fiel ihm ins Gesicht, und er roch das Parfüm, das er ihr zum Dreißigsten geschenkt hatte.

»Sorry … ich bin nur so verdammt glücklich … dies wird mein Leben so sehr verändern!«

»Kein Grund, sich zu entschuldigen«, sagte Strike und tätschelte ihren Arm, als sie ihn losließ. Robin ging zur Bar weiter, und Strike, der merkte, dass er dämlich grinste, unterdrückte sein Lächeln. Er konnte noch immer die weiche Wärme von Robins Körper spüren, der sich kurz an ihn gepresst hatte.

20

Hab mir in sieben Hitzen geschmiedet
Einen Schild gegen Feinde und Liebhaber.
Und niemand kennt das Herz, das schlägt
Unter dem Schild, der es deckt.

MARY ELIZABETH COLERIDGE

The Shield

In-Game-Chats zwischen fünf der acht Moderatoren von
Drek’s Game

<Moderatorenkanal>

<19. März 2015, 18:25>

<Anwesend: Anomie, Hartella>

Anomie: wir kriegen weiter beschissen viele leute, die versuchen ins game zu kommen

Hartella: echt?

<Worm28 ist dem Kanal beigetreten>

Worm28: ich hab so einen scheißtag gehabt .

<Vilepechora ist dem Kanal beigetreten>

Vilepechora: lol jemand von euch gerade auf Twitter?

Hartella: nein, warum?

Vilepechora: #ExhumiertLedwell trendet

Anomie: hab ich gesehen. das ist nicht komisch

Vilepechora: ich dachte, du würdest’s fkn superwitzig finden

Anomie: ich will nicht, dass sie ausgegraben wird

Vilepechora: legst dir nicht etwa ein gewissen zu, bro?

Anomie: ich will nur, dass sie bleibt, wo sie ist, und verfault

Anomie: es ist Onkel Grunt, auf den wir uns jetzt konzentrieren müssen

<Fiendy1 ist dem Kanal beigetreten>

Fiendy1: jemand von euch auf Twitter?

Vilepechora: haben wir gerade drüber gesprochen, es ist verdammt komisch, aber Anomie findet das nicht

Fiendy1: es ist nicht komisch, es ist schrecklich. was ist, wenn ihre familie das gesehen hat?

Anomie: uns hat sie immer erzählt, dass sie keine familie hat

Hartella: ich stimme Fiendy1 zu, es ist schrecklich

Anomie: ich akzeptiere keine neuen bewerbungen, bis die zahlen zurückgehen. sollen die bullen sich doch langweilen

Fiendy1: was regt dich so auf?

<Neuer privater Kanal erstellt>

<19. März 2015, 18:30>

<Hartella lädt Anomie ein>

Hartella: du glaubst nicht im ernst, dass die polizei versucht uns zu unterwandern?

Anomie: Im moment kriegen wir ungefähr 100 neuanmeldungen pro tag. wahrscheinlich polizei. deshalb akzeptiere ich jetzt niemand neuen mehr

>

>

Vilepechora: gut für dich, kumpel

Fiendy1: wenn’s die polizei ist, könnte sie uns hacken

<Anomie ist dem Kanal beigetreten>

Anomie: ist nur logisch

Hartella: warum?

Vilepechora: nö

Vilepechora: Morehouse hat uns angeblich unüberwindbar abgeschottet

Fiendy1: wo ist er überhaupt? ich dachte, er sollte heute abend moderieren?

Vilepechora: wahrscheinlich bumst er irgendwo Paperwhite

Anomie: will vermutlich wissen, ob einer von uns Ledwell umgebracht hat

Anomie: angst?

Hartella: wieso sollte ich?

Anomie: das dossier, das du Blay gegeben hast, das »beweist«, dass ich Ledwell war?

Worm28: Hartela hat die schicht mit ihm getauscht weil er mit irgendwas beschäftigt ist

Vilepechora: eher mit irgendwem

Vilepechora: kann’s ihm nicht verübeln. sie ist fkn heiß

Hartella: von wem weißt du das?

Anomie: Paperwhite hat’s Morehouse erzählt und er hat’s mir erzählt

Anomie: kein problem. ich hab’s mit LordDrek und Vile ausdiskutiert. verzeihlicher irrtum.

Fiendy1: woher weißt du das?

Vilepechora: das ist geheim

Fiendy1: sorry, muss weg

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>

Vilepechora: lol, die kleine schwuchtel

Worm28: sag das nicht

Hartella: ich dachte, du wärst fuchsteufelswild

Anomie: nö, das ist irgendwie lustig

Anomie: und vergiss nicht, dass alles sein gutes hat

Hartella: was?

Anomie: Fedwell ist tot

Vilepechora: darf ich dich was fragen, Worm?

Worm28: was ?

Vilepechora: wieso drückst du vor jedem satzzeichen die leertaste?

Hartella: omg, Anomie, mach keine witze

Anomie: ich finde allerdings, dass du als entschuldigung meinen anteil an den lizenzeinnahmen erhöhen solltest

Worm28: was ?

Vilepechora: ich meine, wo bist du zur schule gegangen?

>

<Worm28 hat den Kanal verlassen>

Vilepechora: rofl

Hartella: oh, Vile, musste das sein?

Anomie: hahahaha

Hartella: darüber muss ich mit P sprechen

Anomie: ja, tu das

<Hartella hat den Kanal verlassen>

21

Aus schlaflosen Betten erheben sich ruhelose Geister
und listige Schelme legen ihre geborgte Verkleidung an …
Und harmlose Verschwörer ziehen heimlich los …

JOANNA BAILLIE

An Address to the Night - A Joyful Mind

»Wette mit dir um einen Zehner, dass sie beschlossen haben, keine neuen Spieler zu Drek’s Game zuzulassen, weil sie fürchten, von der Polizei überwacht zu werden«, erklärte Strike Robin drei Wochen nach der Übernahme des Falls, als ihre Wege sich an einem Donnerstagmittag im Büro kreuzten.

»Kann sein, aber ich wette nicht«, sagte Robin, die mit einem Sandwich am Partnerschreibtisch saß und Anomies Twitter-Account auf dem Bildschirm vor sich hatte. Trotz mehrfacher Versuche, in das Spiel zu kommen, präsentierte sich Strike und Robin immer wieder der animierte Harty, der sie schulterzuckend aufforderte: »Versuch’s später noch mal, Bwah!« Gegenwärtig konnten sie nur hoffen, Seb Montgomery oder Wally Cardew ausschließen zu können, indem Anomie einen Tweet absetzte, während eine der Zielpersonen unter Beobachtung stand und kein elektronisches Gerät benutzte. Diese Situation war, gelinde gesagt, unbefriedigend.

»Wohin gehst du?«, fragte Robin Strike, der eben seine Quittungen bei Pat abgegeben hatte und noch im Mantel war.

»Löse in einer Viertelstunde Dev ab«, sagte Strike mit einem Blick auf seine Uhr. »Ich werde Montgomery heute Abend in die nächste Hipster-Bar folgen, vermute ich. Übrigens habe ich mir gestern Abend ein paar Episoden angesehen. Ich dachte, das sei nötig, um zu verstehen, weswegen zum Teufel wir ermitteln.«

»Was hältst du davon?«

»Total plemplem, wenn du mich fragst«, sagte Strike. »Was soll dieser Drek eigentlich sein?«

»Ich glaube, das wussten nicht mal Josh und Edie.«

»Wie geht’s damit?«, fragte Strike und deutete auf Anomies Twitter-Feed.

»Ein paar interessante Kleinigkeiten«, sagte Robin, »aber bisher nichts Wichtiges.«

»Wir sollten uns bald mal gegenseitig auf den neuesten Stand bringen«, sagte Strike. »Übrigens kann Phillip Ormond sich am kommenden Donnerstag mit uns treffen. Er war in Irland. Schulferien.«

»Klasse. Hast du schon eine Rückmeldung von Katya Upcott?«

»Nein«, sagte Strike. »Ich habe mit ihrem Mann gesprochen, der erzählt hat, dass sie Blay im Krankenhaus besucht, und deswegen anscheinend ziemlich sauer war. Sie hat noch nicht zurückgerufen. Vielleicht erinnere ich sie heute Nachmittag noch mal. Also dann … viel Spaß bei Twitter.«

Der Apriltag war sonnig, und Strike hatte auf dem kurzen Weg zur Newman Street Zeit für eine Zigarette. Als Shah ihn kommen sah, ging er einfach weiter, was Strike signalisierte, dass die Zielperson sich weiter in dem Gebäude mit den in einem schrillen grafischen Design in Primärfarben verzierten Glastüren aufhielt.

Strike überlegte gerade, ob er sich in das günstig gelegene Café gegenüber dem Bürogebäude setzen und einen Kaffee bestellen sollte, als die Glastür aufging und Seb Montgomery ins Freie trat.

Er sah genauso aus wie hundert andere junge Männer, die an diesem sonnigen Mittag auf den Straßen von Fitzrovia unterwegs waren: mittelgroß, hager, gepflegter Bart, das Haar wie Wally Cardew an den Seiten kurz und oben lang, einheitlich schwarzes Outfit mit T-Shirt, Bomberjacke, Jeans und Turnschuhen. Außerdem hatte Seb eine Messenger Bag über der Schulter und in der Hand ein Smartphone, auf dem er herumtippte. Strike kontrollierte automatisch Anomies Twitter-Feed, der nicht aktiv war.

Strike hatte den Eindruck, Montgomery wirke so unbeschwert, als sei Feierabend, obwohl es kaum vierzehn Uhr war. Seine Vermutung bestätigte sich, als Montgomery kein Restaurant aufsuchte, sondern die U-Bahn-Station Goodge Street betrat. Strike folgte ihm mit einigem Abstand.

Der Detektiv merkte bald, dass Montgomery nicht nach Hause wollte, denn er stieg in einen Zug der Northern Line. Strike fuhr im selben Wagen mit, blieb aber in einer Ecke stehen und beobachtete Montgomerys Spiegelbild in einer Fensterscheibe. Der junge Mann saß mit weit gespreizten Beinen da, sodass er die Sitze links und rechts von sich blockierte, spielte offenbar irgendein Spiel auf seinem Handy und sah nur gelegentlich auf. Kurz vor der Highgate Station steckte Montgomery sein Handy ein, nahm die Messenger Bag wieder über die Schulter und verließ die U-Bahn.

Um der Zielperson nicht zu nahe zu sein, ließ Strike an der Rolltreppe eine Gruppe von vier jungen Frauen vor. Als er die Straßenebene erreichte, vibrierte sein Handy in seiner Tasche. Barclay hatte eine Textnachricht geschickt.

Cardew nach Norden unterwegs. Vielleicht Highgate

Montgomery hatte die Station verlassen, ging aber nur bis zu einem großen jungen Mann mit vorzeitig beginnender Glatze, der gleich draußen wartete. Jeans, Hemd und Jacke des Unbekannten waren unscheinbar, für einen Fünfzigjährigen ebenso geeignet wie für einen Mann Ende zwanzig, der er vermutlich war. Als Montgomery und der Unbekannte sich die Hand schüttelten, wirkten beide leicht befangen, obwohl sie sich offenbar kannten, denn Strike schnappte Floskeln wie »Na, wie geht’s?« und »Lange nicht mehr gesehen« auf. Der Detektiv blieb in der Station, weil ihm klar war, dass die beiden auf jemanden warteten. Man brauchte nicht besonders scharfsinnig zu sein, um zu erraten, wer der Dritte im Bunde war.

Strike schickte Barclay eine Nachricht.

Bin schon am Bahnhof. SM wartet hier auf WC. Schlage vor, dass wir uns begrüßen und ihnen zu zweit folgen.

Zwanzig Minuten später, als Montgomery und sein unbekannter Gefährte ihren Konversationswortschatz erschöpft zu haben schienen, kam Wally Cardew in Jeans und einem T-Shirt mit dem Aufdruck Fuck Calm, Die in Battle and Go to Valhalla durch die Sperre. Beim Anblick Montgomerys und des zweiten Mannes sagte er in seiner Drek-Falsettstimme laut:

»Ihr sein ein paar Mukfluks!«, und die beiden anderen lachten, obwohl Strike zu sehen glaubte, dass der größere Mann sich dabei nicht recht wohlfühlte. Montgomery erwiderte Wallys komplizierten Hip-Hop-Händedruck, und als der zweite Mann das nicht korrekt schaffte, lachten sie gemeinsam, was das Eis brach. Als das Trio die Straße entlang davonging, kam Barclay aus einem Winkel hervor, in dem er außer Sicht gewartet hatte.

»Sherlock Bigcock, nehme ich an?«, begrüßte er Strike murmelnd.

»Und Sie müssen Tartan Twelve Inch sein«, antwortete Strike. »Wollen wir?«

Sie folgten den Zielpersonen, die schon zweihundert Meter Vorsprung hatten und offenbar in eine zuvor vereinbarte Richtung gingen.

»Was hat Cardew getrieben?«, fragte Strike.

»Weiß der Teufel. Er war den ganzen Tag im Haus«, sagte Barclay. »Vielleicht wollen sie den Tatort besichtigen. Wie weit ist der Friedhof von hier?«

»Nicht weit«, sagte Strike nach einem Blick auf sein Handy, »und wir gehen in die richtige Richtung.«

»Wer ist der Glatzkopf?«

»Keine Ahnung.«

Während sie den drei jungen Männern folgten, rief Strike wieder Anomies Twitter-Account auf. Es gab keine neue Aktivität. Seinen letzten Tweet – einen Kommentar zu dem Terroristen, der einen Anschlag auf den Boston Marathon verübt hatte – hatte Anomie an diesem Vormittag abgesetzt.

Anomie @AnomieGamemaster

Haha Dschochar Zarnajews Mutter sagt, er ist der »Allerbeste«.

Ja, du musst so stolz sein, verdammte dämliche Bitch.

10:58  09 Apr. 15

Die drei Männer, denen Strike und Barclay folgten, gingen eine von hohen viktorianischen Häusern gesäumte Straße entlang, bevor sie schließlich auf den Vorplatz eines großen weiß gestrichenen Pubs mit Erkerfenstern abbogen, der sich Red Lion and Sun nannte, auf dem Holztische und -bänke zwischen Kübelpflanzen standen. Nach kurzer Unschlüssigkeit entschieden sie sich dafür, draußen zu sitzen. Der große Kahlkopf verschwand nach drinnen, um die erste Runde zu holen. Strike setzte sich an einen Tisch in der Nähe der Zielpersonen, während Barclay hineinging, um Getränke zu holen. Die beiden einzigen anderen Gäste im Biergarten waren ein ältliches Paar, das schweigend Zeitung las, während ihr King Charles Spaniel zu ihren Füßen döste.

»Jetzt hat das arme Schwein fast ’ne richtige Platte, was?«, hörte Strike Cardew sagen. »Als ich ihn zuletzt gesehen habe, hatte er noch genügend Haare, um sie drüberzukämmen.«

Montgomery lachte.

»Bist du noch immer … was war’s gleich wieder, in dem Cartoonladen?«

»Digital Effects«, sagte Montgomery mit Mittelschichtakzent. »Yeah.«

»In letzter Zeit was Gutes gefickt?«

Die ältlichen Besitzer des King Charles Spaniels hatten sich bei dieser Frage umgesehen, aber sie blickten rasch wieder in ihre Zeitungen. Strike hielt das für klug.

Montgomery lachte wieder, jedoch etwas zurückhaltender. »Ich bin … hab eine Freundin. Tatsächlich leben wir zusammen.«

»Scheiße, warum das?«, fragte Wally mit gespielter Empörung. »Du bist erst in meinem Alter!«

»Weiß nicht«, sagte Montgomery. »Wir verstehen uns echt … ah, da ist Nils.«

Strike sah über sein Smartphone hinweg, mit dem er vorgeblich beschäftigt war. Ein hünenhafter Mann mit blassem Gesicht, langen blonden Haaren und ungepflegtem Kinnbart überquerte die Straße, kam auf den Pub zu. Der Neuankömmling schien ungefähr Mitte vierzig zu sein, trug ein weites Hemd in Dunkelrosa, kakifarbene Cargoshorts und staubige Birkenstocksandalen und musste gut über zwei Meter groß sein. Neben ihm ging ein Junge, der unverkennbar sein Sohn war: Vater und Sohn hatten breite Münder mit hochgezogenen Mundwinkeln und tief in den Höhlen liegende Augen mit schweren Lidern, die ihre Gesichter seltsam maskenhaft wirken ließen. Obwohl der Junge schon so groß wie Seb Montgomery war, ließ sein kindlicher Gang mit leicht einwärts gekehrten Füßen Strike vermuten, er sei weit jünger, als seiner Größe entsprach, vielleicht elf oder zwölf.

»Scheiße«, sagte Wally, »er bringt den verfluchten Bram mit. Und wo ist Pez?«

»Nils!«, sagte Montgomery, als der Hüne den Tisch erreichte. »Wie läuft’s?«

»Schön, dich zu sehen, Seb«, sagte Nils und schüttelte Montgomery die Hand. Er sprach mit ganz schwachem Akzent, und Strike erinnerte sich daran, dass der Betreiber des Künstlerkollektivs North Grove Holländer war. »Und dich, Wally. He, Tim!«, fügte er hinzu, als der große junge Mann mit beginnender Glatze mit drei Bier aus dem Pub kam.

»Nils, hi«, sagte Tim, stellte die Gläser ab und schüttelte ihm die Hand. »Hi, Bram.«

Der Junge ignorierte Tim.

»Wally?«, fragte er sichtlich aufgeregt in hohem Diskant. »Wally?«

»Was?«, fragte Wally.

»Spiel das Spiel, Bwah!«

»Sehr gut«, sagte Wally mit gezwungenem Lachen.

»Ich gucke deinen YouTube-Kanal!«

»Ach ja?«, fragte Wally ohne Begeisterung. Er wandte sich an Nils. »Kommt Pez nicht?«

»Nein, er hatte was zu erledigen«, sagte Nils. »Oder jemanden«, fügte er hinzu. Wally und Seb lachten, aber Tim blieb ernst.

Barclay kam mit alkoholfreiem Bier für Strike und sich zurück. Die beiden Detektive wechselten ab und zu einige gemurmelte Worte, während sie das laute Gespräch der observierten Gruppe belauschten. Sebs Mobiltelefon lag neben seinem Glas auf dem Tisch, während die Handys der beiden anderen nicht zu sehen waren. Strike behielt Anomies Twitter-Account, der nicht aktiv war, weiter im Auge. Als Nils hineinging, um Getränke zu holen, blieb Bram zurück und quietschte andauernd Drek-Slogans, ohne sich um Wallys immer auffälligere Gereiztheit zu kümmern.

»Drek ist einsamlik und gelangweilikt! Ihr sein alle Smugliks! Spiel das Spiel, Bwah!«

»Er liebt Drek«, sagte Nils überflüssigerweise, als er an den Tisch zurückkam, und gab Bram eine Cola, bevor er seine langen Beine unter den Tisch faltete. »Also … ich glaube, wir sollten einen Toast ausbringen, ja? Auf Edie … und auf Joshs Genesung.«

Keiner der drei Jüngeren schien einen Trinkspruch erwartet zu haben. Tatsächlich errötete Tim mit der beginnenden Glatze, als habe jemand etwas höchst Unanständiges gesagt. Alle drei tranken jedoch, bevor Montgomery fragte:

»Wie geht’s Josh, Nils, hast du was gehört?«

»Ja, ich habe gestern Abend mit Katya telefoniert. Sie lässt euch alle herzlich grüßen. Sie war in Tränen aufgelöst. Also, er ist linksseitig ganz gelähmt …« Nils zeigte an seinem Körper, was er meinte. »… und hat rechts kein Gefühl mehr. Das Rückenmark ist nicht durchtrennt, aber schwer geschädigt. Für diesen Zustand gibt es einen Namen. Ein Syndrom.«

»Scheiße«, sagte Montgomery.

»Echt schlimm«, pflichtete Tim ihm bei.

»Aber es gibt eine Chance auf Besserung«, sagte Nils. »Katya sagt, dass es eine Chance gibt.«

Sein Sohn, der nur lange genug sitzen geblieben war, um seine Cola in einem Zug zu kippen, stand wieder auf und suchte nach einer Beschäftigung. Er sah eine Taube ein paar Krumen von einem leeren Tisch picken und rannte armeschwenkend auf sie zu. Als sie aufgeflattert war, entdeckte Bram den unter einem Tisch schlafenden King Charles Spaniel und marschierte geradewegs zu den Besitzern hinüber.

»Darf ich Ihren Hund streicheln?«, fragte er laut.

»Er schläft leider«, sagte die ältliche Besitzerin, aber Bram ignorierte sie. Er sank auf die Knie und machte sich an dem Hund zu schaffen, der erschrocken aufwachte und knurrend nach ihm schnappte. Daraus entstand ein kleiner Tumult, weil das alte Paar, das bestimmt fürchtete, ihr Hund könnte den Jungen beißen, ihn zurückzuhalten versuchte, während es sich gleichzeitig bemühte, Bram dazu zu überreden, ihn in Ruhe zu lassen, was jedoch nicht gelang. Nils saß da, genoss sein Bier und ignorierte den Tumult hinter sich, wie Bram zuvor Wallys Verdruss über seine dauernden Drek-Imitationen ignoriert hatte. Die vier Männer redeten weiter, aber Strike und Barclay konnten nicht hören, was sie sagten, weil das Paar, das zu gehen beschlossen hatte, viel Lärm darum machte. Der kläffende Hund wurde jetzt von seinem Besitzer auf dem Arm gehalten. Bram, der fast so groß war wie der alte Mann, bemühte sich weiter, das Tier zu streicheln, während der Hundebesitzer sich immer wieder wegzudrehen versuchte und seine Frau hilflos flehte: »Nein, Dear, bitte nicht. Bitte nicht, Dear.«

Als die Hundebesitzer schließlich gegangen waren, kam Bram grinsend an den Tisch zurück und sagte »Smugliks sein weg« zu Wally, der ihn ignorierte. Seb sprach leiser als zuvor, die Aufmerksamkeit der anderen drei konzentrierte sich auf ihn, und Strike konnte das Gesagte wieder mit knapper Not verstehen.

»… auf der Arbeit«, sagte er. »Also habe ich natürlich zurückgerufen und gesagt, ich würde gern behilflich sein und so weiter, aber lieber nicht im Büro. Also, sie haben gesagt, das sei okay, und sind am Samstagmorgen bei mir vorbeigekommen.«

»Wie lange haben sie mit dir geredet?«, fragte Tim.

»Ungefähr eine Stunde.«

»Kann ich was zu essen haben, Nils? … Nils? … Nils, kann ich was …?«

Hätte Seb nicht zu reden aufgehört, als Bram ihn unterbrach, hätte sein Vater ihn ewig ignoriert, vermutete Strike. Nils zog einen zerknitterten Geldschein aus der Tasche und gab ihn seinem Sohn, der in den Pub flitzte.

»… also«, fuhr Seb unbeirrt fort, »im Prinzip haben sie mir erklärt – eine verrückte Scheißidee –, dass Edie mich für Anomie gehalten hat.«

»Du sollst Anomie sein?«, fragte Nils sichtlich überrascht.

»Ja, dieser Fan, der das Spiel online gestellt hat«, sagte Seb. »Dieses Multiplayer-Game. Ihr erinnert euch, dass Josh und Edie es gehasst haben.«

»Ich wusste nicht, dass er sich ›Anomie‹ genannt hat«, sagte Nils. »Das ist seltsam.«

»Wem zum Teufel hat sie das erzählt, dass du Anomie bist?«, fragte Tim.

»Das haben sie nicht gesagt. Nachdem sie mir also Unmengen von Fragen zu meinen Social-Media-Accounts gestellt hatten …«

»Sie ist nicht in den beschissenen sozialen Medien erstochen worden«, sagte Wally. »Ich weiß nicht, warum sie darauf so fixiert sind.«

»Wegen dieser Neonazigruppierung«, sagte Seb. »Vielleicht glauben sie, dass Anomie dazugehört.«

»Also«, sagte Tim mit besorgter Miene, »haben sie dein Handy oder deine Festplatte beschlagnahmt?«

»Nein, zum Glück nicht«, sagte Seb. »Ihr wisst, was ich meine. Niemand will, dass die Polizei seine Festplatte durchsucht, stimmt’s?«

Alle drei Männer schüttelten den Kopf, und Tim lachte.

»Nein, sie haben einen Haufen Fragen gestellt. Ich habe mich vor ihnen bei Twitter eingeloggt, um zu beweisen, dass es mein Account ist. Ich habe ihnen meine Instagram-Seite gezeigt und ihnen erklärt, dass ich sonst nirgendwo unterwegs bin.«

»Haben sie nicht gefragt, wo du warst, als sie …«, begann Wally.

»Doch«, sagte Seb, »das haben sie.«

»Jesus, echt?«, fragte Tim.

Bram kam in Begleitung des Barmanns zurück, der eine Tüte Chips in der Hand hielt.

»Nils«, sagte Letzterer, »ich habe Ihnen gesagt, dass wir im Pub nichts an unter Achtzehnjährige verkaufen dürfen.«

»Er will nur Chips«, sagte Nils.

»Die muss ein Erwachsener für ihn kaufen«, sagte der Barmann, legte die Chips und das Wechselgeld auf den Tisch und ging davon. Sein Frust zeigte, dass dies nicht das erste Gespräch dieser Art gewesen war. Bram schlängelte sich auf die Bank zurück, riss seine Tüte auf und futterte eine Zeit lang schweigend.

»Also hast du ihnen quasi dein Alibi gegeben?«

»Alibi«, wiederholte Seb leicht schnaubend, als könne er dieses Wort entschärfen, indem er darüber lachte. »Ja, ich habe erzählt, dass ich mit ein paar Kumpels zusammen war, aber ich habe den falschen Pub genannt.«

»Puh, verdächtig, Bwah«, sagte Wally, und Bram lachte laut.

»Ich habe gemerkt, dass es der falsche war, und bin hingegangen und habe mich korrigiert. Keine große Sache.«

»Haben sie bei deinen Kumpels nachgefragt?«, erkundigte Wally sich.

»Ja.«

»Verdammt!«, sagte Tim. »Sie arbeiten gründlich.«

»Redet ihr von der Polizei?«, fragte Bram schreiend laut. Alle ignorierten ihn.

»Was haben sie zu dir gesagt, Wal?«, fragte Seb.

»Ziemlich den gleichen Scheiß«, sagte Wally. »Allerdings war ich länger als eine Stunde bei ihnen.«

»Haben sie gefragt, ob du Anomie bist?«

»Nein, aber sie haben gefragt, ob ich weiß, wer Anomie ist, und dann ewig von einer Bruderschaft von Ultima Irgendwas gequatscht.«

»Ich dachte, die Gruppe hieße The Halvening?«, fragte Seb.

»Von denen war nicht die Rede, sie haben bloß über diese Scheißbruderschaft geredet«, sagte Wally. »Ich habe gesagt: ›Ich bin in keiner Scheißbruderschaft, seh ich wie ein Mönch aus?‹ Und sie wollten wissen, wie’s war, als ich als Drek gefeuert wurde, und was ich von Edies politischer Einstellung gehalten habe.«

»Was hast du geantwortet?«, fragte Tim.

»Dass ich ihre politischen Ansichten beschissen gefunden habe. Das wussten sie sowieso schon«, sagte Wally, jetzt mit einem aggressiven Unterton. »Sie hatten sich meine Videos angesehen. Ich habe ihnen geraten, ein paar von den kleinen SJWs zu befragen. Diese Gutmenschen wollten ihren Tod, nicht ich. Macht euch auf die Suche nach der Fotze …«

Er bremste sich zu spät, aber Bram lachte nur.

»Das hat er alles schon mal gehört«, sagte Nils von oben herab.

»Du sein kruder Mukfluk«, sagte Bram in seinem Drek-Falsett zu Wally.

»Genau«, sagte Wally, »ich habe ihnen geraten: ›Findet raus, wer diese Pen-of-Justice-Posts schreibt‹. Kennt ihr die?«, fragte er die anderen, die alle den Kopf schüttelten.

»Dir würde der Pen of Justice gefallen«, erklärte Wally Tim leicht boshaft. »Worm ist offenbar transphob.«

Tims Lächeln wirkte gezwungen.

»Ach ja?«

»Ja. Hermaphrodit, stimmt’s? Also lästert er über nichtbinäre Kids. Logischerweise.«

»Und haben sie gefragt, wo du an dem bewussten Nachmittag warst?«, fragte Seb.

»Ich habe gesagt, dass ich mit meiner Oma und meiner Schwester zu Hause war, was die beiden bestätigt haben, und das war’s dann.«

»Wollten sie wissen, wann du Edie zuletzt gesehen hast?«

»Klar«, sagte Wally. »Ich habe ihnen gesagt, dass ich sie nicht mehr gesehen habe, seit ich gefeuert wurde, aber dass ich manchmal noch Josh sehe.«

»Echt jetzt?«, fragte Tim hörbar überrascht.

»Ja«, sagte Wally, »ich mein, wir waren vor dieser Scheißserie Kumpel, nicht wahr? Außerdem wollte nicht Josh mich weghaben, stimmt’s? Das war alles bloß sie. Und sie haben gefragt, wann ich Josh zuletzt gesehen habe, und ich habe Neujahr gesagt. Wir waren auf derselben Party.«

»Ach so?«, sagte Tim.

»Ja, er war beschissen drauf«, sagte Wally, rau lachend. »Hat über Filmdeals und solchen Scheiß geredet.«

»Katya hat gestern Abend von dem Film gesprochen«, sagte Nils.

»Aus dem wird nichts mehr, stimmt’s?«, fragte Seb. »Wenn Josh nicht …«

»Nein, ich glaube, dass er trotzdem noch gemacht wird«, sagte Nils.

Tim zog jetzt sein Smartphone heraus, schien nicht sonderlich zu mögen, was er auf dem Display sah, und steckte es wieder ein. Gleichzeitig griff Seb nach seinem eigenen Handy und tippte irgendwas, bevor er es wieder weglegte. Strike warf einen Blick auf Anomies Feed. Es gab keine neuen Tweets. Die beiden Detektive setzten ihre sporadische Unterhaltung fort, obwohl die vier Männer und der Junge sich nicht für sie zu interessieren schienen, als seien sie nicht sehr besorgt darüber, dass jemand ihr Gespräch mithören könnte.

»Was haben sie dich gefragt, Nils?«, fragte Tim. »Wozu wollten sie überhaupt mit dir reden?«

»Sie hatten gehört, dass Josh einen Monat lang in North Grove gewohnt hat, bevor die beiden angegriffen wurden.«

»Echt jetzt?«, fragte Wally, der so überrascht wirkte wie die beiden anderen jungen Männer.

»Jepp. Er hat seine Wohnung und die darunter unter Wasser gesetzt. Mit schweren Schäden.«

»Trottel«, sagte Seb, aber nicht unfreundlich.

»Also hat er gefragt, ob er vorübergehend sein altes Zimmer wiederhaben kann. Die Polizei wollte alles darüber wissen, wie Yasmin ihn besucht hat und …«

»Wer?«, fragte Seb.

»Ah, das war vielleicht nach eurer Zeit«, sagte Nils. »Sie hat ihnen eine Weile ausgeholfen. Beantwortung von Fanpost, Interviewtermine vereinbaren und so.«

»Ich erinnere mich an sie«, sagte Wally. »Diese fette Tussi, oder? Edie hat sie gefeuert und alles.«

»Genau. Jedenfalls war Yasmin in Joshs neuem Apartment, und als er nicht da war, hat sie ihn bei uns aufgespürt, und die beiden haben miteinander geredet, und danach hatte Josh sich in den Kopf gesetzt, Edie sei …«

An diesem Punkt stand der gelangweilte Bram wieder auf und begann aus voller Kehle Drek-Phrasen zu kreischen. Sein Blick glitt über Strike und Barclay hinweg, als er sich nach irgendeiner Ablenkung umsah.

»Drek ist einsamlik und gelangweilikt. Drek ist einsamlik und gelangweilikt. Drek ist einsamlik und gelangweilikt.«

Brams pausenloses Kreischen übertönte alles, was Nils den anderen erzählte. Erst nach Minuten machte Nils eine Pause, zog sein Handy aus seinen Cargoshorts und hielt es wortlos Bram hin, der es sich schnappte, sich wieder setzte und verstummte, als er ein Spiel zu spielen begann.

»… also«, fuhr Nils fort, »sagt Katya, dass Josh das Dossier mitgenommen hat.«

»Haben sie’s nicht auf dem Friedhof gefunden?«, fragte Seb.

»Nein«, sagte Nils. »Sie glauben, dass der Angreifer es mitgenommen hat. Und Joshs Handy.«

»Scheiße«, sagte Seb.

»Und hat die Polizei mit Pez gesprochen?«, fragte Wally.

Nils schüttelte den Kopf.

Tim zog wieder sein Smartphone aus der Jacke und tippte darauf herum. Strike checkte Anomies Twitter-Account. Der war weiter nicht aktiv.

»Sorry, ich muss weg«, sagte Tim.

»Wir haben noch gar nicht über dich geredet«, sagte Wally.

»Ich hab doch gesagt, sie haben sich nicht bei mir gemeldet«, sagte Tim, der jetzt aufstand. »Ich dachte nur, wenn sie bei euch waren, würden sie bestimmt alle abarbeiten, die etwas mit der Serie zu tun gehabt haben. Aber anscheinend hatten sie andere Gründe, mit euch dreien zu reden.«

Diese Idee schien Tim zu bestärken.

»Freut mich trotzdem, euch mal wiedergesehen zu haben«, sagte Tim. Als er ein Taxi herankommen sah, sagte er: »He, das könnte ich gleich nehmen«, und trabte aus dem Biergarten, um es anzuhalten.

Wally, Seb und Nils sahen Tim nach. Bram blickte nicht von seinem Spiel auf. Nachdem das Taxi weggefahren war, sagte Wally:

»Hab ihn schon immer für ’nen Trottel gehalten.«

Seb lachte glucksend. Wally sah auf sein eigenes Smartphone und sagte:

»Ich muss auch abhauen. Grüß Mariam von mir, Nils. Sag ihr, dass ich wenigstens noch nie was angezündet habe.«

Das schien Nils zu verstehen, der Wally lächelnd die Hand schüttelte.

»Seb, gehst du zur U-Bahn zurück?«

»Nein, ich nehme mir vielleicht auch ein Taxi.«

»Alles klar, man sieht sich.«

Wally ging rasch in Richtung U-Bahn-Station davon. Barclay wartete, bis er außer Sicht war, bevor er seine Hand Strike hinstreckte, der sie schüttelte.

»War nett, Sie kennenzulernen«, sagte Barclay halblaut. »Aber Sie haben gar keine Ähnlichkeit mit Ihrem Foto.«

»Es war ehrlich gesagt von meinem Arsch«, sagte Strike, und der grinsende Schotte ging, sodass Strike allein am Tisch zurückblieb.

Seb schrieb wieder etwas auf seinem Handy. Strike checkte sein eigenes: Anomie hatte noch immer nichts getwittert.

»Ich denke, ich mache auch die Fliege«, sagte Seb. Er trank sein Bier aus und schien es plötzlich eilig zu haben. »War nett, dich wiederzusehen, Nils.«

»Wir kommen mit«, sagte Nils – ein Vorschlag, der den jüngeren Mann nicht gerade begeisterte.

Strike ließ ihnen einen kleinen Vorsprung, bevor er aufstand und ihnen folgte. Er wollte Seb nur beobachten, bis er in sein Taxi stieg.

An einem Kreisverkehr in der Nähe des Pubs hielt Seb ein Taxi an und ließ Nils und Bram allein die Hampstead Lane hinauf weitergehen. Bram spielte noch immer auf dem Handy seines Vaters und stieß regelmäßig mit Lampenmasten, Hausmauern und Passanten zusammen. Strike blieb jetzt auf dem Gehsteig stehen und zündete sich eine Zigarette an. Es war erst früher Nachmittag, sodass er bis zu seinem Date mit Madeline reichlich Zeit totzuschlagen hatte. Vielleicht genug, um nach Hause zu fahren, zu duschen und sich umzuziehen – ein Luxus, den er sich nicht oft gönnen konnte. Er wollte schnell aufrauchen, bevor er selbst ein Taxi anhielt, als sein Blick auf eine magere junge Frau ganz in Schwarz fiel, die auf der anderen Straßenseite mit ihrem ans Ohr gepressten Handy vorbeihastete und offenkundig verzweifelt war.

22

… ein verkümmertes Kind,
Seine tiefen Augen von frühreifer Sorge geschärft …

CHRISTINA ROSSETTI

Behold I Stand At the Door and Knock

Die Verzweiflung der jungen Frau war so offensichtlich, dass sie Strikes Aufmerksamkeit erregte. Sie war winzig, nur etwa ein Meter fünfzig groß, und mit hervortretenden Schlüsselbeinen, die selbst über die Straße hinweg sichtbar waren, bis zur Auszehrung mager. Ihr Haar, das fast bis zur Taille herabfiel, war bläulich schwarz gefärbt, und ihre Augen waren sehr dick mit Kajal umrandet, sodass sie sich stark von ihrem blassen Teint abhoben. Obwohl die Brust unter ihrem schwarzen, ärmellosen Top buchstäblich flach zu sein schien, hielt Strike sie für wenigstens achtzehn, weil ihr linker Arm bis zum Ellbogen hinauf mit schwarzen Tattoos bedeckt war. Ihr Top, der lange Rock und die flachen Stiefeletten sahen alt und billig aus.

Offenbar nahm die Person, die sie zu erreichen versuchte, nicht ab. Alle zehn, fünfzehn Sekunden tippte sie mit dem Zeigefinger aufs Display und hob das Handy wieder ans Ohr, während sie hektisch die Straße hinauf und hinunter sah. Zuletzt ging sie rasch in die Richtung davon, aus der Strike eben gekommen war.

Strike machte kehrt, folgte der jungen Frau und beobachtete weiter rauchend, wie sie über den Gehsteig gegenüber hastete. Als er fast den Red Lion and Sun erreicht hatte, rannte sie – weiter mit dem Handy am Ohr – über die Straße. Langsamer gehend, beobachtete Strike, wie sie die Tische absuchte, an denen jetzt mehr Gäste saßen, bevor sie in den Pub flitzte. Als sie eilig Strikes Weg querte, sah er sie aus der Nähe. Ihre Zähne wirkten für ihr ausgezehrtes Gesicht zu groß, und er erkannte mit einem überraschten kleinen Schauder eines der Tattoos auf ihrem Unterarm: Harty, den pechschwarzen Helden von Das tiefschwarze Herz.

Nun definitiv interessiert, wartete Strike auf dem Gehsteig, weil er das Gefühl hatte, die junge Frau werde die gesuchte Person auch nicht in dem Pub finden. Tatsächlich kam sie nach weniger als einer Minute wieder heraus – weiter mit dem Handy am Ohr, aber ohne zu sprechen. Nachdem sie einige Sekunden lang unschlüssig herumgestanden hatte, während Strike vorgab, etwas auf seinem Handy zu checken, entfernte sie sich nun in gemächlichem Tempo von dem Pub, was den Eindruck erweckte, ihr Ziel sei nicht mehr wichtig, obwohl sie weiter versuchte, jemanden zu erreichen. Sie hielt ihr Handy ans Ohr, bis – so vermutete Strike – die Mailbox sich meldete, ließ das Smartphone dann sinken, ohne gesprochen zu haben, drückte offenbar auf »Wahlwiederholung« und hob das Handy wieder ans Ohr.

Strike folgte ihr weiter mit zwanzig Meter Abstand. An ihren Handgelenken klirrten mehrere billige Armreifen aus Silber. Ihre Schulterblätter traten ebenso deutlich hervor wie ihre Schlüsselbeine. Sie war so dünn, dass Strike ihren Oberarm mit einer Hand hätte umfassen können. Er fragte sich, ob sie magersüchtig war.

Als Strike seiner Beute auf die Highgate High Street folgte, begann sein eigenes Handy zu vibrieren, und er zog es heraus.

»Strike.«

»Oh, ja, hallo«, sagte eine zittrige Mittelschichtstimme. »Hier ist Katya Upcott.«

»Ah, danke für Ihren Rückruf, Mrs. Upcott«, sagte Strike, der weiter der jungen Frau in Schwarz folgte. Sie war so winzig, dass dem eins neunzig großen Strike diese Verfolgung leicht unheimlich war und er sich etwas weiter zurückfallen ließ.

»Ja, tut mir schrecklich leid, Inigo hat sich Ihre Nummer notiert, aber mit einem Zahlendreher drin, und ich habe ständig irgendeine arme Frau bekommen, die zuletzt richtig wütend auf mich war, also habe ich vorhin Ihr Büro angerufen, und ein sehr netter Mann namens Pat hat mir die richtige Nummer gegeben.«

Leicht grinsend, sagte Strike:

»Sehr freundlich von Ihnen, dass Sie sich die Mühe gemacht haben. Sie wissen wohl, weshalb ich angerufen habe?«

»Anomie, ja«, sagte sie. »Ich bin entzückt, dass Allan und Richard Sie engagiert haben. Ich hoffe sehr, dass Sie herausfinden können, wer er ist. Josh …« Ihre Stimme wurde etwas höher, als sie seinen Namen erwähnte. »… ist so verzweifelt … ich weiß, dass man Ihnen erzählt hat … nur ein schreckliches Missverständnis«, sagte sie, und er vermutete, sie sei kurz davor, in Tränen auszubrechen. »Wir sind beide so glücklich, dass Sie’s sind. Ich habe Josh einen Artikel über Sie vorgelesen.«

»Nun, wir tun jedenfalls unser Bestes«, sagte Strike. »Wie geht es Josh?«

»Er ist …« Ihre Stimme brach. »Entschuldigen Sie bitte … alles ist so grässlich. Er ist sehr … sehr tapfer. Er ist gelähmt. Die Ärzte sprechen von einem Brown-Séquard-Syndrom, er kann sich auf einer Seite gar nicht bewegen und hat auf der anderen alles Gefühl verloren. Sie sagen, dass diese Art Lähmung sich bessern kann, und ich versuche … alle bemühen sich, positiv zu denken … er möchte Sie kennenlernen. Er hat’s geschafft, mir das heute Nachmittag zu sagen, aber die Ärzte empfehlen, ihn noch in Ruhe zu lassen, weil er mit der Sprache kämpft und das Thema Edie ihn so aufregt und … und verzweifelt …«

Sie ließ ein leises Keuchen hören, und Strike hörte gedämpftes Weinen, als hätte sie die Sprechmuschel abgeschirmt.

Vor ihm war die junge Frau in Schwarz nach rechts in einen Park abgebogen. Strike folgte ihr.

»S-so sorry«, schluchzte Katya Upcott in sein Ohr.

»Bitte nicht entschuldigen«, sagte Strike. »Es ist eine schreckliche Situation.«

»Stimmt«, sagte sie, als habe er eine tiefschürfende Erkenntnis verkündet, zu der in ihrem Umfeld außer ihr niemand gelangt war. »Das stimmt wirklich. Er … er fühlt sich so grässlich wegen Edie und weil er sie beschuldigt hat, Anomie zu sein. Ich … Er hat mir einen Brief an sie diktiert, der in … in ihren … in ihren Sarg gelegt werden soll. Er sagt, wie s-sorry er ist … und was sie ihm bedeutet hat … er ist fünfundzwanzig«, schluchzte Katya ohne Erklärung, aber Strike wusste, was sie meinte. Der Mann, dessen Leib bei der Detonation, die Strike das halbe rechte Bein weggerissen hatte, zerfetzt worden war, war im selben Alter wie Josh Blay gewesen.

»Sorry, sorry«, wiederholte Katya, die hörbar nach Fassung rang. »Ich besuche ihn jeden Tag. Er hat eigentlich sonst niemanden. Sein Vater ist ein übler Alkoholiker, und seine Freunde … nun, Leute in diesem Alter … sie haben alle Angst wegen des Angriffs, glaube ich … jedenfalls haben die Ärzte ihm gegenwärtig Ruhe verordnet.«

»Nun, ich möchte ihn auf keinen Fall belästigen, bevor die Ärzte denken, dass er so weit ist«, sagte Strike, »aber ich würde sehr gern mit Ihnen reden, weil Sie Josh und Edie schon in der Anfangszeit von Das tiefschwarze Herz gekannt haben. Mich interessiert, wer ihnen nahegestanden hat, denn wie Sie wissen, scheint Anomie sich sehr viele persönliche Informationen über Edie verschafft zu haben.«

Die junge Frau, die er beschattete, ging mit ihrem Handy am Ohr auf dem gepflasterten Weg durch die Mitte des Parks weiter.

»Natürlich, ja, ich tue alles, um zu helfen«, sagte Katya. »Edie ist häufig umgezogen, bevor sie nach North Grove gegangen ist. Es gibt viele ehemalige Mitbewohner und Freunde. Ich helfe Ihnen, wo ich nur kann, das habe ich Josh versprochen.«

»Wie wär’s mit einem Termin nächste Woche?«, fragte Strike.

»Ja, nächste Woche wäre gut, aber … vielleicht wissen Sie von Allan, dass ich zu Hause arbeite«, sagte Katya, »aber wär’s Ihnen recht, wenn wir uns in einem Café statt bei mir daheim treffen? Mein Mann ist leidend, wissen Sie, und ich möchte ihn lieber nicht stören.«

»Gar kein Problem«, sagte Strike. »Wo wäre es für Sie günstig?«

»Nun, wir sind in Hampstead … wäre das zu weit?«

»Keineswegs«, sagte Strike. »Am Donnerstag bin ich in Ihrer Gegend, um mit Phillip Ormond zu sprechen. Sie wissen …?«

»Ja, ich weiß, wer Phillip ist.«

»Wir treffen uns um achtzehn Uhr in einem Pub in der Nähe seiner Schule. Vielleicht könnte ich nachmittags mit Ihnen reden, bevor ich Phillip treffe?«

»Donnerstag, Donnerstag«, murmelte sie, und er hörte Papier rascheln und erriet, dass Katya zu den aussterbenden Menschen gehörte, die einen richtigen Terminkalender führten. »Ja, Donnerstag wäre gut. Ich besuche Josh sonst immer nachmittags, aber ich weiß, dass es ihm lieber wäre, wenn ich das Gespräch mit Ihnen priorisieren würde.«

Sie vereinbarten eine Zeit und ein Café in Hampstead. Katya bedankte sich mit nun leicht heiserer Stimme nochmals dafür, dass er den Fall übernommen hatte, und legte auf.

Die junge Frau vor Strike war noch immer in Bewegung und versuchte jemanden anzurufen. Strike checkte erneut Anomies Twitter-Feed. Es gab keine neuen Tweets.

Sein Beinstumpf begann trotz des Gelpolsters zwischen Haut und Prothese wund zu werden. An diesem Nachmittag hatte er unerwartet weite Strecken zu Fuß zurückgelegt. Strike ließ seinen Blick auf den linken Arm der jungen Frau und ihre komplizierten Tattoos gerichtet. Sie mussten schönes Geld gekostet haben, dachte er, aber wieso war ihre Kleidung so billig und abgetragen, wenn sie Hunderte von Pfund für Tattoos hatte ausgeben können?

Dann blieb die Frau überraschend stehen. Sie sprach nun endlich ins Handy und wirkte extrem aufgewühlt, als sie sich auf die nächste freie Bank fallen ließ, den Kopf gesenkt und eine Hand an der Stirn. Strike wich auf den Rasen aus, immer schwieriges Gelände für seine Prothese, und gab vor, sich auf sein eigenes Handy zu konzentrieren. Unauffällig näherte er sich der Bank, bis er hören konnte, was sie sagte.

»… aber warum hast du’s mir nicht sagen können, einfach sagen?«, fragte sie mit starkem Yorkshire-Akzent, der Strike überraschte. »Was glaubst du, wie ich mich gefühlt hab, als sie gesagt hat, dass du Nils triffst …?«

Dann folgte eine lange Pause, in der offenbar die Person am anderen Ende sprach.

»… aber warum bloß?«, fragte sie. Ihre Stimme brach, aber im Gegensatz zu Katya versuchte sie nicht, vor der anderen Person zu verbergen, dass sie weinte. »Warum?«

Wieder langes Schweigen, während ihre schmalen Schultern zuckten und sie gurgelnde, keuchende Laute von sich gab. Der Blick eines vorbeigehenden jungen Mannes, der die Kapuze seines Hoodies hochgeschlagen hatte, glitt mitleidlos über die Schluchzende hinweg.

»Aber wieso sollte ich dann nicht mit dabei sein? … aber sie hätten’s nicht wissen müssen … wieso plötzlich doch …?«

Nach einer weiteren Pause brach aus ihr heraus:

»Aber ich soll sagen, dass du mit mir zusammen warst, wenn’s dir passt, nicht wahr?«

Sie sprang von der Bank auf und setzte sich wieder in Bewegung. Strike folgte ihr, verlor aber anfangs an Boden, weil er vom Rasen auf den gepflasterten Weg zurückfinden musste. Sie sprach jetzt laut, gestikulierte dabei mit ihrem tätowierten linken Arm, und die neugierigen Blicke von Entgegenkommenden zeigten ihm, dass sie noch immer weinte.

Als sie sich nun dem Ausgang des Parks näherte, fiel Strike erstmals auf, wie nahe sie dem Highgate Cemetery waren. Der Park grenzte daran, und er konnte durch die Bäume links von ihm vereinzelte Gräber erkennen. Die Zielperson verließ den Park und bog nach links in die am Friedhof vorbeiführende Gasse ab. Als er den Abstand zu ihr verringerte, bekam er bruchstückweise mit, was sie sagte, weil ihr in ihrer Verzweiflung egal zu sein schien, wer sie hörte.

»… das wollt ich nicht … ich hab dir nie gedroht … warum nur? … bloß Ausreden … heute Abend arbeiten … nein, wozu überhaupt?«

Die Person, mit der sie sprach, hatte offenbar aufgelegt. Sie machte vor dem imposanten neugotischen Pförtnerhaus halt, das den Friedhofseingang bewachte, und Strike, der sich wieder angelegentlich für sein Handy interessierte, ging ebenfalls langsamer.

Die junge Frau, die sich mit einer kindlichen Geste mit dem rechten Unterarm über die Augen fuhr, stand unschlüssig da und blickte nach rechts zum Eingang hinüber. So sah Strike sie erneut im Profil und fand, ihr weißes, eingesunkenes Gesicht mit den auffälligen Zähnen und den schwarzen Augen sehe wie ein Totenschädel aus. Die langen gefärbten Haare, der tätowierte Arm und die billigen schwarzen Klamotten ließen sie auf seltsame Weise in diese Umgebung passen: Sie war modern, aber sie war auch gotisch-viktorianisch, ein trauerndes Kind in einem langen schwarzen Rock, das zu den Gräbern hinüberstarrte. Strike, der so tat, als schreibe er eine Nachricht, machte mehrere Fotos von ihr, während sie still dastand und den Friedhof betrachtete, bevor sie weiterging.

Er beschattete sie weitere fünfundzwanzig Minuten lang, bis sie die Junction Road erreichte: eine lange, belebte Straße mit vielen Geschäften. Sie ging an Läden und Büros vorbei, bis sie zuletzt in die Brookside Road abbog und durch einen Nebeneingang verschwand, der offenbar zu den Räumen über einem windschiefen Eckgeschäft hinaufführte. Alle Fenster waren schmutzig. Zwischen zweien ragte das Reklameschild eines Immobilienmaklers heraus.

Strike fotografierte das Haus mit dem Handy, dann wandte er sich ab, um ein Taxi zu finden. Sein Beinstumpf war jetzt extrem wund, und er überlegte, ob er nicht lieber einen Burger essen sollte, als nach Hause zu fahren und sich umzuziehen, weil es nur allzu wahrscheinlich war, dass es in der von Madeline ausgesuchten Bar nicht viel mehr als gewürzte Nüsse gab.

Es dauerte zehn Minuten, bis er einen Fast-Food-Laden fand. Er setzte sich, erleichtert grunzend, hin, weil seine Prothese nun entlastet war, biss herzhaft in einen Cheeseburger und versuchte dann zum x-ten Mal, sich bei Drek’s Game anzumelden.

Wie bei allen früheren Gelegenheiten erschien das animierte kleine schwarze auf dem Display seines Handys, das lächelnd mit den Schultern zuckte und ihm riet, es später noch mal zu versuchen.

Strike nahm einen weiteren Bissen, dann ging er auf Twitter, um zu sehen, ob Anomie etwas Neues zu sagen hatte.

Der Tweet erschien, als Strike seine Pommes aß.

Anomie @AnomieGamemaster

Wenn Gott wollte, dass wir Mitgefühl empfinden, wieso hat er weinende Leute dann so fkn hässlich gemacht.

05:14  09 Apr. 15

23

Und es gibt weder falsch noch richtig;
Aber in einer grausigen Maskerade
Tanzen alle Dinge weiter …

AMY LEVY

Magdalene

In-Game-Chats zwischen sechs der acht Moderatoren von
Drek’s Game

<Moderatorenkanal>

<9. April 2015, 19:32>

<Anwesend: Hartella, Fiendy1, Worm28>

Hartella: war LordDrek schon da?

Fiendy1: hab ihn nicht gesehen, warum?

Hartella: bloß neugierig

Fiendy1: lässt Anomie noch immer keine neuen rein?

Hartella: nein

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Morehouse: kein Anomie?

Hartella: er war vor einer halben stunde hier, dann ist er verschwunden

Morehouse: ja. wir haben telefoniert. ich hatte ihn angerufen.

Fiendy1: wow, das muss sein, als hätte man die telefonnummer von gott

Worm28: lol

Morehouse: waren LordDrek und Vilepechora schon da?

Hartella: hab sie heut noch nicht gesehen. warum?

Morehouse: weil ich’s satt habe, darauf zu warten, dass Anomie sie rausschmeißt

Hartella: Morehouse, sie sind nicht The Halvening, das sage ich dir dauernd!

Worm28: sie könten’s sein

Hartella: red kein dummes zeug

<Worm28 hat den Kanal verlassen>

Fiendy1: Hartella, hör auf, sie dumm zu nennen!

Fiendy1: sie ist echt unsicher wegen ihrer rechtschreibschwäche und allem

<Neuer privater Kanal erstellt>

<9. April 2015, 19:35>

<Anomie lädt Morehouse ein>

<Paperwhite ist dem Kanal beigetreten>

Fiendy1: wurde verdammt zeit

Fiendy1: ich konnte nicht gehen, bevor du gekommen bist. Anweisung von Anomie

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Anomie: ich hab’s dir nach dem letzten beschissenen mal gesagt. ruf mich nie wieder zu hause an.

Fiendy1: dass du Morehouses liebling bist, bedeutet noch lange nicht, dass du hier rein- und rausstolzieren kannst, wie’s dir gefällt.

Morehouse: du redest nicht mit mir, also habe ich dich angerufen.

Morehouse: und wenn du dich weiter totstellst, rufe ich wieder an.

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>

>

Anomie: du darfst mich nicht auf dem scheißfestnetz anrufen. keinesfalls.

Paperwhite: wtf?

Hartella: mach dir nichts draus. er ist eifersüchtig

Paperwhite: warum?

Morehouse: ich war an einem münztelefon. deine beschissene paranoia!

>

Hartella: weil Morehouse und du vertraut geworden seid. das gefällt ihm nicht. Ich bin mir ziemlich sicher, dass er schwul ist.

Paperwhite: oh, das wusste ich nicht

>

Anomie: ja, an einem münztelefon in C********.

Morehouse: können wir diesen kindischen scheiß lassen?

>

Hartella: und Worm28 ist vorhin wieder mal rausgestürmt. sie ist so verdammt dünnhäutig.

>

Anomie: was willst du von mir? ich hab dir zugesagt, mich mit LordDrek und Vilepechora zu befassen. das tue ich noch immer.

>

Paperwhite: wir haben alle unsere unsicherheiten

Hartella: ich weiß, aber sie ist lächerlich. hoffentlich kommt sie bald zurück. um 9 muss ich dringend weg

Morehouse: das ist wochen her.

Anomie: und es hat wochen gedauert, und sie sind clean rausgekommen. finde ich was, schmeiße ich sie raus.

>

Hartella: übrigens, vielleicht kannst du Morehouse ein bisschen vernunft einbläuen

Hartella: in bezug auf LordDrek und Vilepechora

Morehouse: was erwartest du zu finden, eine verdammte kkk-kapuze?

Anomie: hör zu, ich kann sie nicht mit null beweisen rausschmeißen.

Hartella: er hält sie für naziterroristen

Paperwhite: weißt du bestimmt, dass sie keine sind?

Hartella: ich weiß einfach zufällig, dass sie keine sein können, ok?

Paperwhite: woher?

Morehouse: scheiß auf beweise. du weißt, dass ich immer vermutet habe, dass Vilepechora nicht ganz sauber ist.

Anomie: sie haben sie nicht ermordet, okay?

Morehouse: woher willst du das wissen?

Hartella: nur aus gesprächen mit ihnen

>

Anomie: ich weiß es eben. ich weiß zufällig, dass sie nicht mal in der nähe waren.

Paperwhite: augenblick, weißt du, wer sie sind?

Hartella: nein, natürlich nicht.

Morehouse: kennst du sie etwa im reallife?

Anomie: nein, das wäre ein verstoß gegen regel 14

<Worm28 ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: hey, Worm x

Worm28: hi, Paperwhite

Hartella: Worm, ich wollte dich vorhin echt nicht ärgern

Morehouse: scheiße, vergiss regel14. wir reden hier von mord

Morehouse: was sie gemacht haben, dass sie die anderen davon überzeugt haben, dass du Ledwell bist, ist genau die methode von Halvening

Worm28: ok aber ich hab s satt wenn leute mich dumm und schwachsinnig nennen

Hartella: wann habe ich dich jemals schwachsinnig genannt?

Anomie: hör zu, wenn ich rauskriege, dass sie bei The Halvening sind, fliegen sie

Worm28: nicht du, Vileüchero

Worm28: ich kann s nicht richtig schreiben

Worm28: und er macht sich auch immer über meine zeichensezung lustig

Morehouse: ist das ein versprechen?

Anomie: was soll ich machen, deine verdammte hand halten?

Hartella: er meint’s nicht so

Hartella: das ist nur ein scherz

Anomie: ich hab gesagt, dass ich mich um sie kümmere

>

Worm28: aber kein sehr lustiger

Worm28: nein echt nicht

Hartella: ok ich muss jetzt weg

Anomie: aber sie sind gute mods, auch wenn sie nazis sind

Morehouse: soll das witzig sein?

Hartella: dann bis morgen

<Hartella hat den Kanal verlassen>

>

>

Anomie: irgendwie schon

Morehouse: ich habe das gefühl, dass du sie aus irgendeinem grund behalten willst, den du mir nicht verrätst

>

>

Paperwhite: alles ok, Worm?

>

Anomie: zum beispiel?

Morehouse: vielleicht gehört ihr alle gemeinsam zu The Halvening?

Worm28: ja

Worm28: danke das du gefragt hast

>

>

Anomie: fick dich. ich trinke aus keinem horn auf Odin, mache keinen sonstigen scheiß mit

Morehouse: wer trinkt aus einem horn auf Odin?

Anomie: vermutlich The Halvening. nordische runen und dieser ganze scheiß

Paperwhite: wenn dir das ein trost ist, du bist nicht die einzige, die probleme hat. Fiendy1 hasst mich.

Worm28: das tut er nicht, nicht wirklich

>

>

Morehouse: du bist gut informiert

Anomie: ffs ich lese die Times wie jeder andere

Worm28: er und Morehouse waren echt gute freunde aber sie habn gestritten

Anomie: außerdem brauchst du keine moral zu predigen

Paperwhite: wann war das?

Worm28: kurz bevor du mod geworden bist

Worm28: ich weiß nicht um was es geganngen ist

Morehouse: was soll das heißen?

Anomie: du wichst dich dumm und dämlich über Paperwhites aktfotos

>

>

Anomie: dabei waren wir uns einig, dass es nichts dergleichen geben soll

Morehouse: scheiße, woher weißt du, dass sie mir bilder schickt?

Paperwhite: ich kann mir nicht vorstellen, dass Morehouse mit jemand streitet

Worm28: er kann taff sein wenn s sein muss

Worm28: er ist echt wütend darüber dass LordDrek und Vilpechorea noch hier drin sind

>

Morehouse: spionierst du auf privaten kanälen?

Anomie: nein, sie hat mir – aus versehen ein für dich – bestimmtes pic geschickt

Morehouse: das glaube ich dir nicht

>

Paperwhite: ja, ich weiß

Anomie: wir tratschen nicht etwa hinter dem rücken des gamemasters, stimmt’s?

Anomie: frag sie

Morehouse: scheiße, das tue ich

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

Paperwhite: nicht tratschen, bloß unterhalten

Morehouse: Paperwhite, auf ein wort?

Paperwhite: ja, natürlich

Anomie: lol

>

>

<Anomie hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Worm28: was läuft?

Anomie: Liebeskrach

<Hartella ist dem Kanal beigetreten>

Anomie: ich hab mich gefragt, wo du bist

Hartella: sorry, ich bin echt blöd. ich habe die uhr falsch abgelesen, dachte, es sei viel später. ich habe noch eine stunde zeit bis feierabend.

Anomie: ich dachte, Worm sei hier die einzige mod mit behinderung

<Neuer privater Kanal erstellt>

<9. April 2015, 20:04>

<Morehouse lädt Paperwhite ein>

Morehouse: ich muss dich etwas fragen

>

<Worm28 hat den Kanal verlassen>

Hartella: o gott, Anomie, sie ist gerade erst zurückgekommen nachdem ich sie versehentlich aufgebracht hatte!

<Paperwhite ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: du machst mir angst. was ist passiert?

Morehouse: Anomie behauptet, du hättest ein für mich bestimmtes foto aus versehen an ihn geschickt.

Anomie: nun, sie bleibt besser nicht weg. sie ist als mod eingeteilt.

Anomie: bin in 10 zurück, um nachzusehen, und wenn sie nicht hier ist, gibt’s ärger

>

>

<Anomie hat den Kanal verlassen>

>

>

Paperwhite: o gott

Morehouse: du hast’s getan, meinst du?

Paperwhite: ja

>

>

>

>

Paperwhite: ich hab’s dir nicht erzählt, weil ich dachte, du würdest richtig sauer werden

>

Hartella: Paperwhite?

>

Hartella: ich kann nicht allein moderieren, wir haben wieder einen anmeldestau in Wombwell

Morehouse: scheiße

Paperwhite: Morehouse, tut mir leid, aber es war kein schlimmes bild, nicht schmutzig oder sonst was

Paperwhite: augenblick noch, bin gleich da

>

>

>

>

Paperwhite: ich musste sagen, dass es nicht für ihn gedacht war

Hartella: Paperwhite, ich brauch deine hilfe!

>

>

Paperwhite: ich weiß, ich hätte besser aufpassen müssen

Paperwhite: tut mir echt, echt leid

Paperwhite: wo ist Worm?

>

Morehouse: schon okay

>

Hartella: wieder beleidigt abgehauen

Hartella: diesmal hat Anomie sie aufgebracht

>

>

Paperwhite: nein, ist es nicht. jetzt weiß er, dass wir gegen regel 14 verstoßen

Paperwhite: glaubst du, dass er mich sperrt?

Morehouse: er kann dich nicht einfach allein sperren. ich bin mit-urheber

Paperwhite: ok, wo soll ich anfangen?

Hartella: anmeldestau in Wombwell

Paperwhite: ja, den sehe ich

>

<Worm28 ist dem Kanal beigetreten>

Hartella: das ist gut. Anomie kommt bald zurück, um zu checken, ob du da bist, Worm

Morehouse: ich wollte nur nicht, dass Anomie von uns weiß, weil er bestimmen will, was andere denken. er ist ein kontrollfreak. er will nicht, dass jemand beziehungen hat, an denen er nicht beteiligt ist. man ist ein arschkriecher wie Hartella oder man fliegt letztlich raus. ich habe mich nur so lange gehalten, weil er mich braucht.

Worm28: ich hab s satt das jeder mich immer zusammenscheist

Paperwhite: das tut mir so leid, Morehouse

>

Hartella: niemand scheißt dich zusammen, komm jetzt und hilf uns bei Wombwell, sonst sitzen wir alle in der scheiße

>

Morehouse: beruhige dich, ich kann auch helfen

>

Morehouse: nein, das ist okay

Morehouse: welches foto war das?

Paperwhite: das in dem pinken top

>

>

<Anomie ist dem Kanal beigetreten>

Morehouse: ffs ich dachte, du hättest gesagt, es sei nicht schmutzig?

Paperwhite: man sieht keine nippel

>

Anomie: gut, alle sind da und einsatzbereit

>

>

Morehouse: lol ist das die definition?

>

Paperwhite: genau

Paperwhite: na ja, und schamhaar

Anomie: sonst wär die scheiße ordentlich am dampfen gewesen

Morehouse: deine motivationsspeeches sind immer eine freude

Morehouse: lol

>

Paperwhite: babe, ich muss jetzt moderieren, sonst gibt’s trouble mit Anomie

Anomie: oderint dum mentuant

>

>

Morehouse: ok xxx

Paperwhite: *wirft Kusshände*

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

<Paperwhite hat den Kanal verlassen>

Anomie: Hartella, blockiere diesen wichser Inky501

Hartella: warum?

<Privater Kanal wurde geschlossen>

<Neuer privater Kanal erstellt>

Anomie: er fragt dauernd leute aus was sie über mich wissen

Hartella: oh, ok

>

>

<9. April 2015, 20:08>

<Anomie lädt Morehouse ein>

Anomie: na?

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Morehouse: na, was?

Hartella: der ist weg

>

>

Anomie: gut

Anomie: hast du Paperwhite gefragt, ob ich wegen des pics gelogen habe?

Morehouse: ja

Hartella: Anomie, gibt’s schon irgendwelche nachrichten über maverick und den film?

>

>

Morehouse: schön, du hast nicht gelogen

Anomie: hübsche titten, das gebe ich zu

Morehouse: fuck off

Anomie: bist du sicher, dass das wirklich ein pic von ihr ist?

Anomie: wie kommst du darauf, dass ich das weiß?

Hartella: weil du immer alles zuerst weißt

Anomie: lol. wahr.

Hartella: haben sie noch immer vor, ihn zu machen oder was?

Morehouse: ja

Anomie: woher? unterhältst du dich auch per videochat mit ihr?

Morehouse: das geht dich nichts an

Anomie: das ist also ein »nein«

Morehouse: was kümmert dich das?

Anomie: irrtum, Bwah. reine fürsorge für dich. traust du ihr?

Morehouse: wieso nicht?

Anomie: alles dreht sich ums game, richtig?

Anomie: im game ist niemand, wer er zu sein behauptet

Morehouse: sprich für dich selbst

>

>

>

>

Anomie: ich spreche für uns beide

Anomie: oder hat sie auch pics von dir gesehen?

>

Anomie: was ich weiß, gebe ich rechten zeit auf Twitter preis

Morehouse: fuck off

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

>

>

>

<Anomie hat den Kanal verlassen>

Anomie: du musst entschuldigen, wenn ich dir nach den jüngsten ereignissen nicht mehr voll vertraue, Hartella

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Anomie: ich hüte mich davor, leuten zu vertrauen, die dinge vor mir verbergen

Anomie: und bevor jemand darauf hinweist, dass ich meine identität verberge, das ist etwas anderes. splendide mendax ist mein motto

Worm28: was heißt das wieder ?

Anomie: »edel unaufrichtig«

Anomie: komischerweise trifft das auch auf meinen mit-urheber zu

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

24

Ein stiller Neid, im Herzen gehegt,
Egoistisches, säuerndes Missbehagen
Aus Stolz geboren, des Teufels Sünde.

CHRISTINA ROSSETTI

The Lowest Room

Den folgenden Vormittag verbrachte Robin damit, wieder Fingers Apartment am Sloane Square zu beobachten: dankbar für das milde Wetter, weil sie das blaue Kleid trug, das sie zuletzt im Ritz angehabt hatte. An diesem Abend würde sie mit Anwältin Ilsa Herbert in ein teures Restaurant in der Nähe der Detektei gehen.

Ilsa, die mit Strike in die Grundschule gegangen war, hatte Nick, einen Londoner Schulfreund des Detektivs, geheiratet, und die beiden gehörten zu Strikes ältesten Freunden. Auch Robin war eine gute Freundin geworden, denn nachdem sie ihren Mann verlassen hatte, hatte sie einen ganzen Monat lang im Gästezimmer der Herberts gewohnt. Sie hatte Ilsa längere Zeit nicht mehr gesehen, und mit dem Dinner wollten sie gemeinsam feiern, dass Robin die Wohnung bekommen hatte, auch wenn der Vertrag noch nicht unterzeichnet war (sie hatte gehofft, es würde vor dem Dinner noch klappen, und ein abergläubischer Teil ihres Ichs hoffte, dass das Dinner nichts verderben würde), und dass Ilsa einen schwierigen Prozess gewonnen hatte. Die Anwältin hatte für diesen Abend das Restaurant Bob Bob Ricard ausgesucht – sie hatte schon immer einmal dorthin gehen wollen. Es war ein britisch-russisches Lokal, wo man in jeder Sitznische per Knopfdruck Champagner ordern konnte. Angeblich schenkte es davon mehr aus als jedes andere Restaurant in England.

Finger verließ sein Apartment schließlich gegen Mittag, von Kopf bis Fuß von Armani eingekleidet, und ging die kurze Strecke zu dem Restaurant The Botanist, das er ebenso frequentierte, wie Robin und Strike manchmal im Dönerimbiss um die Ecke zu Mittag aßen. Zum Glück wirkte das blaue Kleid nicht fehl am Platz, wenn man die jungen Frauen betrachtete, die das Restaurant betraten oder verließen. Robin trieb sich in der Nähe herum, bis Midge sie um vierzehn Uhr ablöste: wie immer pünktlich und mit Ray-Ban-Sonnenbrille, Jeans und Lederjacke.

»Er luncht noch immer«, sagte Robin.

»Fauler kleiner Scheißer«, sagte Midge, und sie trennten sich. Robin machte sich auf den Weg ins Büro, wo sie weiter Anomies Twitter-Feed durchforsten wollte.

Als Robin die vertraute Eisentreppe erstiegen hatte, die sich um den verschnörkelten alten Aufzug wand, der seit ihrem ersten Arbeitstag in der Detektei außer Betrieb war, traf sie nur Pat an.

»Er hat gerade angerufen«, teilte Pat ihr sogleich mit, während sie – wie immer mit einer E-Zigarette zwischen den Lippen – einen Bericht tippte. Robin verstand, dass sie Strike meinte, dessen Namen sie selten benutzte. Nach so langer Zeit wirkte diese Angewohnheit fast liebevoll.

»Was wollte er?«, fragte Robin und hängte ihren Mantel auf.

»Er sagt, dass er dir gerade eine E-Mail und ein paar Fotos geschickt hat, und wenn du Zeit hast, würde er gern mit dir darüber sprechen, wenn er um halb fünf zurückkommt. Und du hast eine Nachricht von Hugh Jacks.«

»Was?«, fragte Robin und drehte sich nach Pat um.

»Ja, er wollte dich sprechen«, sagte Pat. »Kannte ihn nicht, also habe ich gesagt, du seist beschäftigt. Er bittet um Rückruf.«

»Okay, hör zu, wenn Hugh Jacks hier anruft, bin ich immer beschäftigt.«

Pat wirkte neugierig.

»Freunde haben versucht, mich mit ihm zu verkuppeln«, erklärte Robin und trat an den Wasserkocher. »Aber er interessiert mich nicht, was er allmählich kapiert haben müsste.«

»Je stinkiger der Haufen, desto schwerer lässt er sich vom Schuh abkratzen«, meinte Pat lakonisch.

Nachdem Robin für Pat und sich Kaffee gemacht hatte, ging sie an ihren Schreibtisch, um Strikes E-Mail zu lesen.

Ein paar Erkenntnisse aus der gestrigen Überwachung.

Montgomery, Cardew und ein Kerl namens Tim haben sich in einem Pub in Highgate getroffen, um über die Messerattacke zu sprechen. Ein gewisser Nils ist zu ihnen gestoßen, und sie haben einen »Pez« erwartet, der aber nicht gekommen ist.

Ich habe Nils und Tim online identifiziert. Ersterer ist Nils de Jong, der holländische Betreiber des Künstlerkollektivs North Grove. Tim ist Tim Ashcroft, der früher eine rote Mähne hatte, aber jetzt fast völlig kahl ist. Er ist ein Freund von Edie, der in Das tiefschwarze Herz Worm gesprochen hat und heute einer Theatergruppe angehört, die in Schulen auftritt und Workshops veranstaltet. Sie nennt sich Roving School Players.

Keine Ahnung, wer Pez ist, arbeite noch daran.

Ebenfalls dabei war Nils’ riesiger und widerwärtiger Sohn Bram.

Interessante Punkte:

- De Jong, Cardew und Montgomery sind alle von der Polizei vernommen worden. Cardew und Montgomery haben für die Tatzeit Alibis. Montgomery war angeblich mit Freunden in einem Pub und Cardew mit Schwester und Großmutter daheim.

- Online lässt sich ermitteln, dass Ashcroft, der bisher nicht vernommen wurde, ledig ist und bei seinen Eltern in Colchester wohnt, wenn er nicht mit der Theatergruppe auf Tournee ist. Kein Hinweis auf besondere PC-Kenntnisse.

- Cardew ist von der Polizei gefragt worden, ob er einer nicht näher definierten »Bruderschaft« angehört. Verbessert wurde er von Montgomery, der gesagt hat, die rechtsextreme Gruppierung heiße The Halvening. Ich glaube mich zu erinnern, in letzter Zeit etwas über eine Bruderschaft gehört oder gelesen zu haben, weiß aber nicht mehr, wo – bist du im Zusammenhang mit Cardew oder der Serie auf eine gestoßen?

- Blay hat bis zu der Messerattacke für vier Wochen in North Grove gelebt, weil er seine Wohnung (Adresse unbekannt) unter Wasser gesetzt hatte.

- In diesem Monat in North Grove hat Blay Besuch von einer Frau namens Yasmin (Nachname unbekannt) bekommen, die früher für Blay und Ledwell gearbeitet und die Fanpost erledigt hat. Laut Cardew ist sie fett, und Ledwell hat sie gefeuert.

- Yasmin scheint Blay auf die Idee gebracht zu haben, Ledwell sei Anomie; wahrscheinlich stammt das Dossier mit »Beweisen« von ihr.

- Blay hat sich mit diesem Dossier auf den Weg zum Friedhof gemacht, aber es ist dort nicht aufgefunden worden. Vermutet wird, dass der Mörder es mitgenommen hat.

- Der Täter hat auch Blays Smartphone mitgenommen (Ledwells wurde nicht erwähnt).

- Cardew hat einen Blog namens »The Pen of Justice« erwähnt, der’s auf Ledwell bzw. Das tiefschwarze Herz abgesehen hatte. Vielleicht sollten wir checken, ob Anomie ihn nebenher betrieben hat.

- Kurz nachdem Montgomery, Cardew, Ashcroft und de Jong den Pub verlassen hatten, ist eine junge Frau mit einem Arm voller Tattoos mit Motiven zur Serie aufgekreuzt – offenbar auf der Suche nach einem von ihnen. Sie hat mit einer unbekannten Person telefoniert und sie gefragt, weshalb sie nichts von dem Treffen mit Nils erfahren und warum sie ihn seit einem Monat nicht mehr gesehen habe. Sie stammt aus Yorkshire. Ihr Foto ist ebenso angehängt wie das der Bruchbude, in der sie haust. Wir sollten sie identifizieren und feststellen, ob sie mit jemandem zusammenlebt.

Diese Spuren können wir untereinander aufteilen, wenn wir uns treffen, ich wollte dich nur kurz darüber informieren, was seit gestern passiert ist.

Habe außerdem für Donnerstag Termine mit Katya Upcott und Phillip Ormond vereinbart. Zu denen sollten wir gemeinsam gehen.

Robin öffnete den ersten Anhang von Strikes Mail und sah ein Foto, auf dem eine erschreckend magere junge Frau zum Friedhofseingang hinüberstarrte. Als sie die Tattoos auf ihrem linken Unterarm vergrößerte, sah Robin nicht nur Harty, sondern auch Drek, das Gespenst Paperwhite und einen traurig dreinblickenden Worm. Sie vermutete, dass alle diese Tattoos, auch die ihr unbekannten wie die Elster und die beiden grinsenden Skelette mit viktorianischen Hüten, aus der Serie stammten, und fragte sich wie Strike, wie viel es die junge Frau gekostet haben mochte, diese Figuren permanent in ihre Haut ätzen zu lassen.

Sie öffnete den zweiten Anhang. Selbst die schlimmsten Wohnungen, die sie besichtigt hatte, waren äußerlich nicht so schäbig gewesen wie das keilförmige Gebäude an der Ashton Road mit seinen rissigen Fensterrahmen und dem schmutzig grauen Putz.

Als Robin Strikes E-Mail noch mal durchlas, wurde ihr klar, dass sie schon Informationen zu einem der angesprochenen Punkte besaß. Bei der Beschäftigung mit Anomies Twitter-Aktivitäten aus ungefähr drei Jahren war sie bereits auf den Blog Pen of Justice gestoßen. Jetzt öffnete sie ein Dokument, das sie später mit Strike hatte teilen wollen, und ließ es bei Pat ausdrucken.

Als Nächstes checkte Robin ihren neuen eigenen Twitter-Account @inkblackfan:). Sie folgte Anomie und Morehouse und hatte so viele Serienfans hinzugefügt, wie sie nur finden konnte, um in Bezug auf Gerüchte und Entwicklungen auf dem Laufenden zu bleiben. Statt ihr eigenes Foto zu verwenden, hatte sie ein Stockfoto einer jungen, hübschen Brünetten eingestellt. Von Leuten, die sie als Fans identifiziert hatte, hatte sie schon drei Direktnachrichten bekommen.

@jbaldw1n1>>
wenn das dein echtes foto ist, hast du nachrichten von kerlen vermutlich satt also gehe ich lieber.

@Drekbwah9
hol mir einen runter

@mreger#5
Dies ist kein billiger anbaggerversuch, wollte dir nur sagen, dass dieser Julius sich krass danebenbenommen hat und ich ihn gemeldet habe.

Die dritte Nachricht machte Robin neugierig, also machte sie sich auf die Suche nach dem Bezugspunkt.

Vor zwei Tagen hatte sie getwittert, sie hoffe, die Verfilmung werde sich strikt ans Original halten – eine Ansicht, die sie für nicht kontrovers hielt. Die Antworten darauf waren jedoch hitzig gewesen. Fans hatten Schlange gestanden, um ihr zu erklären, allein die Produktion eines Films werde, unabhängig von seiner Qualität, alles zerstören, was sie an der Serie liebten. Aber keiner hatte sich so drastisch ausgedrückt wie @i_am_evola.

Julius @i_am_evola
Antwort an @inkblackfan:)

blöde bitch

Julius @i_am_evola
Antwort an @inkblackfan:)

würdest du jedesmal vergewaltigt, wenn du was Dämliches sagst, wärst du ständig voller Schwenze

Robin starrte diese Nachrichten einige Sekunden lang an, bevor sie sich @i_am_evolas Account ansah. Das Foto zeigte einen Teenager, den sie auf höchstens sechzehn Jahre schätzte. Seine Hauptbeschäftigungen schienen Superheldenfilme, Das tiefschwarze Herz und Hassnachrichten an Frauen zu sein, wie Robin sie bekommen hatte. Weil sie sich von einer Interaktion mit ihm nichts versprach, navigierte Robin zu Anomies Account zurück und schlug dann den Ordner mit ausgedruckten Tweets auf, den Allan Yeoman ihr zurückgegeben hatte. Diese Tweets hatte sie jetzt chronologisch geordnet, um sie mit Anomies Twitter-Feed abgleichen zu können.

Anomies letzter Tweet, den sie gecheckt hatte, stammte aus dem Jahr 2012. Als Jimmy Savile, ehemaliger DJ und von der Queen zum Ritter geschlagen, im Oktober dieses Jahres als schlimmster Pädophiler Großbritanniens entlarvt worden war, hatte Edie Ledwell getwittert: »Wie können alle diese Leute, die sagen, Savile habe sie vergewaltigt, ignoriert worden sein? Warum hat ihnen niemand zugehört?«

Anomie hatte retweetet: »Willst wohl behaupten, dass er auch dich rangenommen hat? #einerundemitleid.«

Unter die gedruckte Version dieses Tweets hatte Edie geschrieben: Dies deutet Kenntnis darüber an, dass ich in einer der beiden Pflegefamilien, in denen ich aufgewachsen bin, sexuell missbraucht wurde. Darüber habe ich nie öffentlich gesprochen.

Robin setzte nun ihre langsame Rückwärtslektüre von Anomies Twitter-Zeitstrahl fort.

Manche von Anomies Tweets waren harmlos. Im Juli 2012 teilte er mit, The Dark Knight Rises habe ihm gefallen. Und im Juni 2012 informierte er seine Follower, auf seinem Gartenzaun sitze eine Katze, die ihn durchs Fenster beobachte. »Genau deshalb habe ich eine Steinschleuder.«

Scherz, fragte Robin sich, oder Wahrheit? Hatte es die Katze – oder den Gartenzaun – wirklich gegeben? Sollte sie Anomies Profil, das Strike und sie zu erstellen versuchten, um »möglicher Katzenhass/Phobie« ergänzen?

Sie scrollte weiter.

»Leute sagen, dass ich für meinen Dienst an der Fangemeinde bezahlt werden sollte. Okay, ich nehme Magnum Infinitys. Die sind fkn gut.«

Nicht gerade ein Unterscheidungsmerkmal, dachte Robin und scrollte weiter. Wer mag keine Eiscreme?

Aber am 8. Juni 2012 hatte Anomie eine interessantere Mitteilung gemacht.

Anomie @AnomieGamemaster

Fedwell hat Katya Upcott geschasst, eine Freundin, die geholfen hat #DasTiefschwarzeHerz zu einem Erfolg zu machen. Jetzt bei @<AYC©>. @realJoshBlay bleibt bei Upcott.

11:53  08 Juni 12

Dieser Tweet war von Edie ausgedruckt worden, die daruntergeschrieben hatte: Dass das passiert war, wusste Anomie binnen Stunden, nachdem ich Katya erklärt hatte, ich wolle für einen richtigen Agenten zahlen. Ich wollte nicht, dass Katya ihre Tätigkeit für mich einstellt, weil ich nicht zahlen wollte. Wir hatten nie einen richtigen Vertrag, und sie hat immer gesagt, sie wolle kein Geld. Ich dachte, sie gäbe uns schlechte Ratschläge, und wollte für richtige Vertretung zahlen, weil die ganze Sache immer größer wurde und ich das Gefühl hatte, sie gerate außer Kontrolle. Josh hat es nicht gefallen, dass ich mich von Katya getrennt habe. Er hat gesagt, ich sei unloyal.

Auch die Fans hatten ungehalten auf Anomies Enthüllung reagiert, wie die Kommentare unter seinem Tweet bewiesen.

Andi Reddy @ydderidna
Antwort an @AnomieGamemaster

omfg, wenn sie es sich endlich leisten könnte, ihre Freundin für all ihre kostenlose Arbeit zu bezahlen, jagt sie sie zum Teufel?

Caitlin Adams @CaitAdumsss
Antwort an @AnomieGamemaster

Dies ist ein neuer Tiefpunkt, selbst für #Fedwell. Diese Leute haben ihr geholfen, und sie schuppt sie einfach ab.

Arlene @queenarleene
Antwort an @AnomieGamemaster

Gut für @realJoshBlay, dass er zu Katya hält, dafür liebe ich ihn umso mehr. Und ich mein’s ehrlich #FuckFedwell.

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @AnomieGamemaster

Sie ist eine krasse Rassistin und Ableistin. Wenn ihr erst jetzt schockiert über sie seid, weiß ich nicht, wo zum Teufel ihr bisher gesteckt habt.

Robin scrollte weiter. Erst zwei Tage vor der Meldung, Edie sei zur Allan Yeoman Agency gegangen, hatte Anomie eine andere wichtige Nachricht verkündet.

Anomie @AnomieGamemaster

Ich höre, dass Netflix an #DasTiefschwarzeHerz rumschnüffelt.

#GreedieFedwell bereit, Drek’s Game zu schließen, weitere originale Sprecher zu feuern … 1/2

22:06  06 Juni 12

Anomie @AnomieGamemaster

Antwort an @AnomieGamemaster

… Blay etc. loswerden, um abzukassieren.

Teilt @EdLedDraws und @realJoshBlay mit, wie ihr darüber denkt – was wäre unverhandelbar?

22:07  06 Juni 12

Auch diesen Tweet hatte Edie ausgedruckt und kommentiert. Der angedachte Deal war nicht allgemein bekannt, und wir sollten nicht darüber reden. Ich hatte nicht vor, irgendwas von diesem Blödsinn zu machen. Josh hätte ich nie entlassen können; wir waren Partner.

Robin scrollte durch den vorhersehbaren Shitstorm, den Anomies Tweets ausgelöst hatten.

MrsHarty @carlywhistler_*
Antwort an @AnomieGamemaster

neiiin, das darf nicht wahr sein! Woher weißt du das?

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @carlywhistler_*

Der Gamemaster weiß alles

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @AnomieGamemaster

ich denke nicht, dass @EdLedDraws etwas davon tun will, ehrlich nicht.

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @TheWormTurning

Du denkst falsch. Du stehst ganz oben auf ihrer Entlassungsliste.

Robin machte eine Pause, um sich zu notieren, dass Anomie behauptet hatte, frühzeitig zu wissen, dass Tim Ashcroft seine Rolle als Worms Sprecher verlieren sollte, und las dann weiter.

HartysGirl @hartyalways7
Antwort an @AnomieGamemaster

Lässt sie Josh sitzen und schließt das Game, verliert sie alle Fans und kann bei einem Müllbrand sterben. #TeamJosh

DrekBwah @hellandfurie$
Antwort an @AnomieGamemaster

#keingeldfürFedwell

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @hellandfurie$ @AnomieGamemaster

fkn gute Idee! lass uns dafür sorgen, dass #keingeldfürFedwell trendet

Zozo @inkyheart28
Antwort an @AnomieGamemaster

sie knan das das Game nicht schließen, es gehört uns!!!! #neinzuNetflix @EdLedDraws bite hör auf deine Fans!!!!!

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @AnomieGamemaster

Wow das ist klasse. alle meine Ideen gehen an Netflix, damit Edie Ledwell eine Tonne Geld verdient.

Loren @l°rygill
Antwort an @realPaperwhite @AnomieGamemaster

Kea, würdest du zu Crowdfunding aufrufen, würden eine Menge von uns dir helfen, sie zu verklagen

#keingeldfürFedwell #neinzuNetflix

Robin las die beiden letzten Tweets noch mal. Durch den Hinweis neugierig gemacht, jemand könnte Grund haben, Edie Ledwell zu verklagen, rief sie Kea Nivens Twitter-Account auf.

Das Banner oben auf der Seite zeigte das Foto eines doppelten Regenbogens. Keas Bio lautete: Chronisch krank – CFS – POTS – Fibromyalgie – she/they. Ja, ich bin nach einem Papagei benannt. Na, und?

Trotz der Filter, mit denen ihr Foto bearbeitet war, erkannte Robin, dass Kea Niven ein bildhübsches Mädchen war. Langes dunkles Haar fiel bis über die Schultern herab, ihre riesigen braunen Augen blickten schräg aufwärts in die Kamera, der scharlachrote Mund schien leicht zu schmollen.

Ein Tweet vom Mai des Vorjahrs war ganz oben an ihre Twitter-Seite angeheftet:

Fuck it. Dies ist die Wahrheit. Glaubt mir, glaubt mir nicht, das ist mir scheißegal.

Robin klickte den Link darunter zu YouTube an.

Das Video vom Oktober 2011 begann damit, dass Kea Niven auf einem Einzelbett saß. Sie war wirklich ausnehmend hübsch mit ihrem herzförmigen Gesicht, einem Kussmund und großen, ausdrucksvollen Augen. Sie trug abgeschnittene Jeans und ein schwarzes T-Shirt mit einem Design in Gelb, Pink und Blau, das Robin als Albumcover der Strokes erkannte.

Dieses Arrangement erinnerte Robin an das erste Video, das Josh und Edie damals gemacht hatten, in dem sie ebenfalls auf einem Einzelbett gesessen hatten. Die Wand hinter Kea war mit Skizzen bedeckt, aber die Kamera, die stationär blieb, schien von niemandem bedient zu werden. Ein Schwarzköpfchen saß auf Keas Schulter, sein Körper rauchblau und seine weiß umrandeten schwarzen Augen in die Kamera blinzelnd.

Kea begann mit genau dem gleichen verlegenen Lächeln und einem Winken zu sprechen, mit dem Josh das Video begonnen hatte, das Robin schon kannte.

»So … äh … hi! Mein Name ist Kea Niven, und ich studiere im zweiten Jahr an der Saint Martins. Dies ist mein Studentinnenausweis …«

Sie zog eine Karte aus ihrer Jeans und hielt sie vors Objektiv.

»… das bin ich, ignoriert das Haar, es war ein bad hair day. Und hinter mir hängen einige meiner Arbeiten, nur um zu beweisen, dass ich nicht irgendeine bin, die vorgibt, malen zu können.

Und das ist Yoko – das bist du, was?«, fragte Kea den Papagei auf ihrer Schulter mit hoher Stimme. »Wir haben John und Yoko.

Alsoooo, warum mache ich ein Vlog? Hmm …« Kea wedelte mit den Händen und ließ ein atemloses kleines Lachen hören. »Okay, als Erstes sollte ich sagen, dass ich wegen dieser Sache supernervös bin und hin und her überlegt habe, ob das clever ist oder was, aber ich bin nicht hinter Geld her oder … hier geht’s nicht um Geld, sondern um Fairness und irgendwie darum, endlich anerkannt zu werden.

Alsoooo … Das tiefschwarze Herz, falls ihr’s kennt, haben mein Ex-Freund Josh Blay und eine Frau namens Edie Ledwell gemacht. Josh und ich haben in Saint Martins gedatet, und wenn man datet, erzählt man sich … na ja, alle seine Storys und was auch immer …

Ich habe Josh also von dieser Geschichte erzählt, von Margaret Read, die 1590 irgendwie wegen Hexerei angeklagt wurde, wo ich aufgewachsen bin, also in King’s Lynn, und als sie auf dem Scheiterhaufen verbrannt wurde … was jetzt kommt, ist superblutig, also eine Triggerwarnung oder was auch immer … ist ihr Herz irgendwie aus ihrem Körper geplatzt und gegen eine Mauer geklatscht, an der die Stelle markiert ist, wo das Herz aufgeschlagen ist … tatsächlich habe ich ein Foto davon auf dem Handy, wartet einen Au…«

Sie griff nach ihrem Smartphone und scrollte auf der Suche nach dem Foto. Robin hatte den Verdacht, dass nichts von alledem so spontan war, wie Kea es hinzustellen versuchte.

»… seht ihr das?«, fragte Kea und hielt das Bild eines von einer Raute umgebenen Herzens, das in den Ziegelsturz eines Fensters eingeätzt war, in die Kamera. »Hier ist Margaret Reads Herz aufgeschlagen.

Jedenfalls habe ich Josh diese ganze Geschichte erzählt, also dass jemandem das Herz aus dem Leib platzt und was auch immer. Und irgendwie höre ich ein Jahr später Edie Ledwell über ›ihre‹ Idee für Harty reden, und ich so: ›Wow, das klingt aber sehr,sehr vertraut.‹

Und man denkt nicht direkt, dass man irgendwie abgezockt worden ist oder was auch immer«, sagte Kea betrübt in die Kamera, »aber klar, ich bin hingegangen und habe mir die Serie angesehen, und ich war so … Brr! Okay, das ist buchstäblich, was ich über das Herz gesagt habe, also, äh, das war verwirrend, weil nicht er behauptete, darauf gekommen zu sein, wisst ihr … sondern sie. Und ich habe gedacht, richtig, okay, er muss es ihr erzählt haben, und jetzt behauptet sie, das sei alles ihre Idee. Yo, dann habe ich mir die ganze Folge angesehen, und ich lüge nicht, wenn ich sage, dass das irgendwie, äh, also echt … verstörend war?

Nehmen wir zum Beispiel den Vogel, Magspie, der reden kann? Davon habe ich Josh erzählt, als wir noch ein Paar waren, dass Elstern reden lernen können, was er nicht wusste, und nun sagt diese Edie Ledwell wieder, dass das irgendwie ihre Idee war …

Und dann das Gespenst oder was auch immer, die, äh, Heldin … das kommt nicht nur mir crazy vor, sondern ich habe von mehreren Leuten gehört: ›Sie sieht genau aus wie du‹, und ich denke daran, äh, dass Josh immer gesagt hat, wie weiß ich bin – mit hellem Teint, meine ich –, und als ich das animierte Gespenst gesehen habe, war ich so: äh, okay, da glaubt jemand, dass ganz blass gruselig aussieht oder was auch immer? Er hat anscheinend noch Fotos von dir, und sie hat das Gespenst irgendwie so gemacht, um mich dranzukriegen oder …? Also, das war irgendwie gruselig …

Aber dann, und das hat irgendwie den Ausschlag gegeben oder was auch immer … seht ihr dieses Bild?«

Kea drehte sich um, rutschte mit dem Papagei auf der Schulter übers Bett und deutete auf eine Bleistiftzeichnung an der Wand. Sie zeigte ein Ungeheuer mit Vogelkopf und Menschenleib, das einen langen Schatten warf.

»Also, diese Zeichnung habe ich gemacht, als ich noch in der Schule war, okay, daher … das war buchstäblich ein Albtraum, den ich hatte, also ist sie irgendwie superpersönlich? Aua, Yoko …«

Der Papagei war von ihrer Schulter aus dem Bild geflattert und hatte Kea dabei an den Haaren geziept.

»Alsoooo …«, sagte Kea und setzte sich wieder aufs Bett. »Dieses Bild habe ich Josh gezeigt, als wir gedatet haben. Es ist nur eine Skizze, aber mir geht’s um den Schatten hier … also, äh, wenn ihr die Serie kennt, ist die Figur von Drek irgendwie, ich meine, sie ist buchstäblich dieser Schatten, gewissermaßen ohne Hals, aber mit einem Schnabel, mit diesem ungeheuren Schnabelding, ich meine … oh, das habe ich zu erwähnen vergessen, ich bin mit Vögeln aufgewachsen, meine Mum züchtet Papageien. Ich hatte also einen Traum von diesem Monster mit Vogelkopf, und als ich die Figur von Drek gesehen habe, war ich einfach so … äh … okay, das sieht jetzt supervertraut aus, ich meine, ich bilde mir das nicht etwa nur ein, nicht wahr?

Dann bin ich so: okay, das sind jetzt irgendwie vier Zufälle oder …?

Manche Leute werden jetzt einfach nur sagen: ›Oh, sie ist wie eine verbitterte Ex-Freundin‹, oder was auch immer, aber was mir irgendwie nicht in den Kopf will, ist die Tatsache, dass Josh nicht sagt: ›Ich hab mich irgendwie von einer Freundin oder meiner Ex oder was auch immer inspirieren lassen.‹ Stattdessen ist’s so, dass sie sagt, dass ihr alles selbst eingefallen ist, und ich bin … also wenn’s eines dieser Dinge wäre, okay, vielleicht, Zufälle passieren oder was auch immer, aber für mich ist’s irgendwie total verrückt, wenn sie dasitzt und sagt: ›Ich kann mich nicht erinnern, wie ich auf die Idee mit dem Herzen gekommen bin, sie ist mir einfach zugeflogen‹, oder was auch immer. Ich meine, wie kann man sich an so was nicht erinnern? Weil es für die meisten Leute eine ziemlich abgefahrene Idee ist? Also jedenfalls, das ist im Prinzip alles, was ich zu sagen habe, und ich wollte’s nur öffentlich machen. Weil das wie gesagt meiner Selbstachtung oder was auch immer dient, ich wollte nur, äh, meinen Teil sagen oder was auch immer. Alsoooo … yeah.«

Kea ließ ein weiteres atemloses kleines Lachen hören, dann beugte sie sich nach vorn und schaltete die Kamera aus.

Unter dem Video standen Kommentare:

Harty Harterson vor 3 Wochen

hab gehört, dass Ledwell tonnenweise Leute abgezockt hat, und das klingt, als wärst du nur die Erste gewesen

Nikki vor 4 Wochen

diese Herzsache klingt allerdings, als hätten sie sie von dir. Liebe deinen kleinen Vogel!

Crash Test Dummy vor 1 Jahr

»Sie haben die Idee für ein Gespenst davon, dass ich ein weißes Mädchen bin« roflmao

Robin saß eine Minute lang ganz still, dachte über das Gesehene nach, griff dann nach dem Telefonhörer und rief Edies Agenten Allan Yeoman an. Nach kurzer Zeit in der Warteschleife mit einer Instrumentalversion von My Heart Will Go On hörte sie Yeomans Stimme.

»Ja, hallo, Robin?«

»Hallo, Allan. Ich habe eine kurze Frage, bei der Sie mir vielleicht behilflich sein können. Wissen Sie zufällig etwas über eine junge Frau namens Kea Niven?«

»Kea Niven …«, wiederholte Yeoman langsam. »Hm … irgendwie kommt mir der Name bekannt vor … sorry, geben Sie mir einen kleinen Tipp?«

»Eine Ex-Freundin von Josh Blay, die …«

»Oh, Kea Niven, ja, natürlich, natürlich!«, sagte Yeoman. »Die behauptet, Edie habe ihre Ideen für Das tiefschwarze Herz geklaut?«

»Die meine ich«, sagte Robin.

»Das hätte ich Ihnen beim Lunch erzählen sollen«, sagte Yeoman. »Sie kann nicht Anomie sein.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Oh, Edie hat sie definitiv ausgeschlossen. Weil Anomie zu Zeiten im Spiel aktiv war, zu denen Kea nicht mitspielen konnte, glaube ich. Sie wissen, dass es Edie mal gelungen ist, in das Spiel zu kommen?«

»Ja, das weiß ich. Sie hat gesagt, sie sei gesperrt worden, weil sie zu viele Fragen nach Anomie gestellt habe.«

»Stimmt genau.«

»Und diese Kea …?«

»Josh hat sie für Edie sitzenlassen. Ich weiß, dass Anomie sich eine Zeit lang für Kea verwendet hat …«

»Tatsächlich? Das habe ich noch nicht gefunden.«

»Ja, er hat ihre Plagiatsvorwürfe vor ein paar Jahren ausgewalzt, aber wenn ich mich recht erinnere, ist er davon abgekommen – hat bessere Methoden gefunden, Edie zu schikanieren.«

»Denken Sie, dass Kea wirklich glaubt, Edie und Josh hätten ihre Ideen geklaut?«

»Schon möglich«, seufzte Yeoman. »Wissen Sie, so was ist unglaublich häufig, wenn etwas ein Hit wird. Im Allgemeinen handelt es sich um Wunschdenken oder echte Unfähigkeit zu begreifen, dass viele verschiedene Leute dieselbe Idee haben können. Erstaunlich, wie oft ein Filmstoff zur selben Zeit doppelt verfilmt wird. Niemand hat irgendwas geklaut. Der Stoff hat nur irgendwie in der Luft gelegen. Cyril Scott hätte gesagt, es seien Devas, die in die Ohren dafür empfänglicher Menschen geflüstert haben.«

Nachdem Robin sich bei Yeoman bedankt und aufgelegt hatte, kehrte sie zu Kea Nivens Twitter-Account zurück, begann in die Vergangenheit zu scrollen und suchte die Interaktion mit Anomie. Sie entdeckte sie endlich im Jahr 2011, wenige Tage nachdem Kea ihr Video gepostet hatte.

Anomie @AnomieGamemaster

Na, so was! Dies könnte erklären, wieso Fedwell so ausweichend antwortet, wie sie auf Harty gekommen ist.

Kea Niven @realPaperwhite

Die Story von Margaret Reads Herz, die ich @realJoshBlay erzählt habe, und ihre seltsame Ähnlichkeit mit einer »gewissen« Serienfigur.
https//www.youtube.com/watch?v=8qxGhc4oaBQ

23:16   11 Okt. 11

Einige Antworten später fand Robin einen direkten Dialog zwischen den beiden.

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @AnomieGamemaster

Danke fürs Teilen

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @realPaperwhite

Kein Problem. Übrigens geiles Haar

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @AnomieGamemaster

lol danke

Noch neugieriger geworden, scrollte Robin nach oben. Es war das erste Mal, dass Anomie etwas twitterte, was man als Flirten bezeichnen konnte. Tatsächlich hatte sie beim sorgfältigen Durchlesen seiner zwölf letzten Tweets den Eindruck gewonnen, er sei ein seltsam geschlechtsloses Wesen, in beiden Bedeutungen des Worts. Sie hatte keinen Hinweis auf romantisches Interesse oder sexuelles Begehren gefunden; das einzige körperliche Bedürfnis, das er erwähnt hatte, war Hunger gewesen.

Einige Tage nach Anomies und Keas erster Interaktion hatte Anomie seine Follower erneut auf Keas Video aufmerksam gemacht, und Kea hatte sich dafür bedankt.

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @AnomieGamemaster

Vielen Dank fürs Teilen und dass du dich für die Wahrheit einsetzt

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @realPaperwhite

Hab dir ne DN geschickt.

Wie Robin wusste, bedeutete DN, dass Anomie eine Direktnachricht geschickt hatte, die nicht öffentlich einsehbar gewesen war. Sonst konnte sie keine weiteren Interaktionen zwischen den beiden finden.

Als Robin sich wieder mit Keas neueren Tweets befasste, sah sie, dass Kea in den ersten fünf Tagen nach der Messerattacke überhaupt nichts getwittert hatte. Aber am sechsten Tag hatte sie einen Link zu der Mikrobloggingseite Tumblr gepostet, den Robin jetzt anklickte.

Nach einer katastrophalen Verschlechterung meines Gesundheitszustands habe ich London verlassen müssen, um bei meiner Mutter zu leben. Im Augenblick bin ich bettlägerig. Da ich mit multiplen Behinderungen lebe, ist das keine ungewöhnliche Situation, aber dies ist vermutlich der schlimmste Anfall, den ich seit Jahren hatte. Zu diesem Zeitpunkt wäre der Tod ehrlich gesagt eine Erlösung.

Unter dieser Kurzmitteilung waren hundertfünfzehn Kommentare gepostet worden. Sie begannen recht freundlich:

denk an dich Kea xxx

so sorry das zu hören, K. Denk daran, dass Eigenliebe nicht Selbstsucht ist.

Allmählich und für Robin nicht völlig überraschend kam ein anderes Thema auf:

Sorry, dass du krank bist, aber hast du nichts über deinen Ex zu sagen, der buchstäblich um sein Leben kämpft?

kein Kommentar zu dem Mord an Edie Ledwell?

ich würd mich wahrscheinlich auch ins Bett legen und drin bleiben, wenn ich du wäre

Scheiße, kein Wort – NICHTEINWORT – über Ledwell und Blay?

Bitch, du konntest vier Jahre lang nicht genug Scheiß über Ledwell und Blay labern, und jetzt hast du nichts zu sagen?

»der Tod wäre eine Erlösung«. Wow, wir sollen dich wohl mehr bemitleiden als Ledwell, willst du das sagen?

Das Telefon auf dem Schreibtisch vor Robin klingelte. Sie meldete sich, ohne den Blick von Keas Tumblr-Seite zu nehmen.

»Hallo?«

»Nachricht von Mr. Strike«, sagte Pats rauchige Stimme ihr ins Ohr. »Er denkt, dass du am Montag vielleicht nach Gateshead fahren musst.«

»Nicht im Ernst?«, fragte Robin ruhig, während sie mit der linken Hand Tumblr schloss. »Schon wieder?«

»Nun, er hat sich nicht deutlich ausgedrückt«, sagte Pat, »aber ja, er hat Gateshead gesagt, denke ich.«

»Männlich?«

»Nein, die andere Sorte.«

»Okay«, sagte Robin, »ich komme raus.«

»Danke, ich richte’s ihm aus«, sagte Pat.

Robin stand auf, durchquerte das Büro und öffnete die Tür zum Vorzimmer.

Schön und gelassen saß dort auf dem Kunstledersofa Charlotte Campbell, Strikes Ex-Verlobte.

25

… wahrlich habt ihr jemals geseh’n
Solch Schönheit, solch Statur, solch Wesen?
Sie mag der Teufel Herrscherin sein,
Ist aber doch jeder Zoll eine Königin.

CHRISTINA ROSSETTI

Look On This Picture and On This

Strike, der jetzt auf der Charing Cross Road zu Fuß in Richtung Büro unterwegs war, war müde und wundgelaufen und bereute bitter das Balti Curry, das er gestern am späten Abend mit Madeline gegessen hatte. Weil er scharf gewürzte Speisen liebte, verstand er nicht, wieso sein Magen den ganzen Tag rumort hatte, außer das hing mit der Kombination aus Madras und dem toxischen Cocktail zusammen, den Madeline ihm als Spezialität des Hauses aufgedrängt hatte. In dieser Nacht hatte er wegen lästiger Blähungen sehr wenig geschlafen. Statt Groomers Büro bequem aus einem Café beobachten zu können (weil jetzt auch ihre Mandantin fand, es könnte nützlich sein, etwas über Groomer in Erfahrung zu bringen, das seine Tochter abstoßen würde), hatte er dem Mann zu Fuß folgen müssen, als er erst in der Bond Street einkaufte, dann in einem ausgebuchten Restaurant zu Mittag aß und zuletzt beschloss, zu Fuß zum British Museum zu gehen, wo er offenbar eine geschäftliche Besprechung hatte, weil er am Eingang von einem Paar mit Namensschildern empfangen wurde.

»Weiß der Teufel, wo er abgeblieben ist«, erklärte Strike Barclay auf dem Great Court, einer über achttausend Quadratmeter großen reinweißen Fläche mit einem spektakulären Glasdach, das ein Netz aus dreieckigen Schatten über Boden und Wände warf. »Er ist mit dem Aufzug gefahren, aber ich hab’s nicht ganz geschafft.«

Er wollte nicht zugeben, dass die Oberschenkelsehne seines amputierten Beins, die schon einmal gerissen war, wieder Schwierigkeiten machte. Den Aufzug hatte er verpasst, weil er zu hinken angefangen hatte und nicht schnell genug gewesen war, um eine große Touristengruppe zu umgehen.

»Ach, lass gut sein«, sagte der Glasgower. »Früher oder später kommt er wieder runter. Ich glaube nicht, dass er dort drinnen mit Drogen oder Nutten zugange ist.«

Also war Strike in Richtung Straße davongehumpelt, wo er ein Taxi angehalten hatte, und als er jetzt endlich in die Denmark Street abbog, empfand er nur Erleichterung bei der Aussicht darauf, sich etwa eine Stunde lang bei einem Becher starken Tee hinsetzen zu können – ganz in der Nähe seiner eigenen Toilette, auf der er so laut furzen konnte, wie es ihm beliebte.

Als er die Treppe hinaufstieg, fragte er sich etwa zum tausendsten Mal, wieso er nie den Hausbesitzer angerufen hatte, damit er den Aufzug reparieren ließ. Nachdem er sich endlich mithilfe des Treppengeländers in den zweiten Stock hinaufgezogen hatte, stieß er die Glastür auf und sah sich gleich drei Frauen gegenüber: Pat, Robin und Charlotte.

Einen Augenblick lang starrte er nur Charlotte an, die auf dem Kunstledersofa saß, ihre langen Beine übergeschlagen, ihr dunkles Haar zu einem lockeren Nackenknoten zusammengefasst, ihr ungeschminkter Teint makellos. Sie trug ein cremeweißes Kaschmirkleid, dazu einen langen braunen Wildledermantel und Stiefel, und obwohl sie sehr dünn war, sah sie so hinreißend aus, wie er sie jemals erlebt hatte.

»Hallo, Corm«, sagte sie lächelnd.

Er erwiderte ihr Lächeln nicht, sondern starrte Robin, die sich ärgerte, fast anklagend an. Sie hatte Charlotte nicht ins Büro eingeladen, und es war nicht ihre Schuld, dass Charlotte einfach beschlossen hatte, hier zu warten, als sich zeigte, dass Strike nicht da war.

»Das ist nicht Robins Schuld«, sagte Charlotte, als könne sie beider Gedanken lesen. »Ich bin einfach so reingeschneit. Kann ich dich kurz sprechen?«

Strike hinkte schweigend zu der Tür zwischen Vorzimmer und Büro, öffnete sie und forderte Charlotte mit einer widerwilligen Handbewegung zum Eintreten auf. Sie stand in aller Ruhe auf, nahm ihre Handtasche mit, lächelte Pat und Robin zu, sagte »Danke«, obwohl keine von beiden etwas getan hatte, das einen Dank erfordert hätte, ging an Strike vorbei und hinterließ einen Hauch von Shalimar in ihrem Kielwasser.

Als Strike die Tür vor ihrer Sekretärin und seiner Partnerin zugemacht hatte, fragte Charlotte:

»Habt ihr einen Code für Frauen, die herkommen, um sich dem berühmten Detektiv an den Hals zu werfen? Bedeutet das ›Gateshead‹?«

»Was willst du?«, fragte Strike.

»Bietest du mir keinen Stuhl an? Oder hast du’s lieber, wenn Mandantinnen in deiner Gegenwart stehen?«

»Tu, was du willst, aber beeil dich. Ich habe zu arbeiten.«

»Das glaube ich gern. Wie läuft es übrigens mit Mads?«, fragte sie, als sie Platz nahm und ihre langen Beine übereinanderschlug.

Strike setzte sich nicht, obwohl seine Sehne weiterpochte, sondern blieb mit verschränkten Armen stehen und sah auf sie hinunter.

»Ich brauche einen Detektiv«, sagte Charlotte. »Keine Sorge, ich erwarte nichts umsonst. Ich zahle dafür.«

»Das tust du nicht«, sagte Strike, »weil unsere Mandantenliste voll ist. Du musst dir einen anderen suchen. Ich empfehle McCabes.«

»Ich habe mir gedacht, dass du mich wegschicken würdest«, sagte Charlotte, nicht mehr lächelnd, »aber gehe ich mit diesem speziellen Problem zu McCabes, könnten sie etwas durchsickern lassen, um dich aus dem Geschäft zu drängen. Ich könnte mir vorstellen, dass du heutzutage ein Dorn im Fleisch der anderen Detekteien bist. Auf jedermanns Liste ganz oben, vermute ich.«

Als Strike keine Antwort gab, sah Charlotte sich mit ihren grün gefleckten haselnussbraunen Augen in seinem Büro um und sagte:

»Es ist größer, als ich’s in Erinnerung hatte … Ich mag Mads übrigens«, fügte sie hinzu und sah wieder zu Strike auf, der mit steinerner Miene dastand. »Weißt du, dass ich diese Woche ein bisschen als Model für sie gearbeitet habe? Das hat richtig Spaß gemacht. Die neue Kollektion heißt ›Notorious‹ und …«

»Ja, ich weiß alles darüber.«

»Ich wette, dass sie dich mühsam dazu überreden musste, mich mitmachen zu lassen.«

»Dazu war keine Überredung nötig. Ich hatte nichts damit zu tun.«

»Mads hat mir erzählt, dass du dein Okay gegeben hast«, sagte Charlotte mit hochgezogenen Augenbrauen.

Strike, der Madeline innerlich verfluchte, sagte:

»Wenn du’s so nennen willst, dass ich gesagt habe: ›Mach, was du willst, mich kümmert’s nicht.‹«

»Ach, lassen wir die Spielchen, Bluey«, sagte Charlotte ernsthaft.

»Nenn mich nicht so.«

»Ich weiß, dass du weißt, weswegen ich hier bin. Valentine hat’s dir an Silvester erzählt.«

Als Strike keine Antwort gab, sagte sie:

»Muss zugeben, dass ich ziemlich erstaunt war, dass du eine aufgabeln wolltest, die mit Valentine unterwegs ist.«

»Du glaubst, dass ich mich an Madeline rangemacht habe, nur um dich zu ärgern, was?«, fragte Strike. »Dein gottverdammtes Ego … das einzig Negative, was ich an ihr erkennen konnte, war die Tatsache, dass sie deinen beschissenen Stiefbruder kennt.«

»Wenn du meinst, Darling«, sagte Charlotte.

Er hörte die Genugtuung in ihrer Stimme. Wortgefechte hatte sie schon immer geliebt. Streite ich mich, weiß ich wenigstens, dass ich lebe.

»Fein«, sagte sie leichthin, »wenn du willst, dass ich’s ausspreche: Jago hat das Aktfoto, das ich dir geschickt habe, auf meinem alten Handy gefunden.«

»Echt jetzt?«

»Spiel nicht den Ahnungslosen, Bluey, das weißt du, Valentine hat es dir erzählt. Ich nehme an, dass du Valentine nicht für einen … wie hast du mich bei unserem letzten Streit gleich wieder genannt? Eine narzisstische, krankhafte Lügnerin?«

»Ich denke, dass du absichtlich dafür gesorgt hast, dass Jago dieses Scheißfoto findet, das ich nicht verlangt habe und nicht wollte, wie du verdammt gut weißt.«

»Hmm«, sagte Charlotte mit hochgezogenen Augenbrauen (und Tatsache war: Wie viele Heteros konnten ehrlich sagen, sie wollten kein Aktfoto von ihr?). »Nun, Jago nimmt mir das nicht ab. Er weiß auch, dass du im Symonds House angerufen hast, als ich dort war – worum ich dich übrigens nie gebeten hatte.«

»Verdammt, du hast mir von dort aus Selbstmordnachrichten geschickt.«

»Nun, du hättest mich ignorieren können, Darling, darin hattest du reichlich Übung«, sagte Charlotte. »Jedenfalls wusste Jago, dass du dort angerufen hast, er ist nicht dumm, und er glaubt nicht, dass du als Pfadfinder gehandelt hast. Er denkt, dass du persönliches Interesse daran hattest, mir das Leben zu retten.«

»Ein Eindruck, den du sicher eilfertig korrigiert hast.«

»Wenn Jago etwas glauben will, könnte ihn nicht mal Dynamit davon abbringen«, sagte Charlotte.

Strike trat einen halben Schritt auf sie zu. Sein Bein pochte schlimmer als zuvor.

»Werde ich bei deiner lausigen Scheidung benannt, ist mein Büro erledigt. Dann verfolgen mich Paparazzi, mein Gesicht ist in allen Zeitungen …«

»Genau«, sagte Charlotte und sah ihm gelassen ins Gesicht. »Deshalb dachte ich, du würdest mir helfen wollen, etwas gegen Jago in die Hand zu bekommen, bevor er uns beide aufs Kreuz legt. Er versucht, mir die Zwillinge wegzunehmen. Er will das alleinige Sorgerecht und ist entschlossen, mich vor Gericht zu zerren, um feststellen zu lassen, dass ich als Mutter unfähig bin. Er hat einen zahmen Psychiater an der Hand, der bezeugen wird, dass ich verrückt und labil bin, und hofft, dass ich gerichtlich für drogensüchtig und promiskuitiv obendrein erklärt werde. Dich zu ruinieren ist nur ein zusätzlicher Spaß.«

»Als du schwanger warst, hast du mir erklärt, du könntest es nicht erwarten, deine Scheißkinder zu verlassen.«

Er glaubte zu sehen, dass sie kurz nach Fassung rang, aber dann fuhr sie mit einer guten Imitation ihrer vorherigen Gelassenheit fort:

»Sie gehören mir genauso wie ihm. Ich bin nicht bloß ein verdammter Brutkasten, auch wenn Jagos Mutter das vielleicht denkt. Ich bin die Mutter des zukünftigen Viscounts Ross. James erbt den Titel, und er ist mein verdammter Sohn, und sie kriegen ihn nicht – sie bekommen keinen der beiden. Amelia wird aussagen, dass er mich verprügelt hat«, fuhr sie fort. Amelia war Charlottes Schwester, eine unauffälligere, aber weit ruhigere Frau, die Strike nie sehr gemocht hatte. »Sie hat mich mit einem blauen Auge gesehen, kurz bevor ich ins Symonds House abgeschoben wurde.«

»Falls das an meine Ritterlichkeit appellieren soll«, sagte Strike, »darf ich dich daran erinnern, dass du ihn verdammt gut kanntest, bevor du ihn geheiratet hast. Ich erinnere mich, dass du mir erzählt hast, er habe seine Ex verprügelt, als du mich damals in Deutschland besucht hast. Das hat dir eine deiner verdammten Klatschtanten gezwitschert, und du hast herzlich darüber gelacht, wie glücklich du ihm entkommen bist.«

»Ich hab’s also verdient, geschlagen zu werden, was?«, fragte Charlotte mit erhobener Stimme.

»Spiel keine Scheißspiele mit mir«, knurrte Strike. »Du weißt verdammt genau, dass wir dieses Gespräch nicht führen würden, weil du bereits tot wärst, wenn ich glaubte, dass irgendeine Frau verprügelt werden sollte.«

»Charmant«, sagte Charlotte.

»Du hast dich nur auf die Hochzeit mit Jago eingelassen, weil du dachtest, dass ich zum x-ten Mal zu deiner Rettung geritten kommen würde, dass ich in die Trauung platzen und dich daran hindern würde. Das hast du mir selbst gesagt. ›Ich dachte nicht, dass du mich’s tun lassen würdest.‹«

»Na, und?«, fragte Charlotte ungeduldig. »Was bringt uns das alles? Hilfst du mir, etwas gegen Jago zu unternehmen, ja oder nein?«

»Nein«, sagte Strike.

Danach folgte langes Schweigen. Charlotte sah eine ganze Minute lang zu ihm auf, und er fand sie erschreckend vertraut: fatal begehrenswert und äußerst wütend machend.

»Okay, Darling«, sagte sie knapp, beugte sich nach vorn, um ihre Handtasche aufzuheben, und stand auf. »Nun, vergiss dieses Gespräch nicht, wenn du versuchst, die Schuld für alles Weitere mir zu geben. Ich habe dich gebeten, mir zu helfen, es zu stoppen. Du hast dich geweigert.«

Sie strich ihr Kaschmirkleid glatt. Er fragte sich, wie lange sie gebraucht hatte, um die richtige Garderobe für dieses Treffen zu wählen. Wie er wusste, war ihr schlichter Stil, von Modejournalen oft gelobt, das Ergebnis sorgfältiger Überlegungen. Auf vertraute Weise wartete sie jetzt darauf, dass er ihr die Tür öffnete. Wie oft hatte sie, die mit dem Milieu, in das sie geboren war, angeblich fremdelte, plötzlich darauf bestanden, sie wünsche Alte-Welt-Manieren bei ihrem Freund, der einen Großteil seiner Kindheit und Jugend in Elend verbracht hatte?

Strike riss die Tür auf. Als sie an ihm vorbeiging, roch er Shalimar und ärgerte sich darüber, dass er ihr Parfüm erkannte.

Robin, die das Schriftstück las, das sie vorhin ausgedruckt hatte, sah auf. Ihr altes blaues Kleid, das sie mochte, erschien ihr wie ein Spüllappen im Vergleich zur Qualität von Charlottes Kleidung; jedes einzelne Teil, das wusste Robin, würde eine Spezialreinigung brauchen.

»Kurz, aber süß«, sagte Charlotte lächelnd zu Robin. »Nett, Sie endlich persönlich kennenzulernen. Ich denke, wir haben schon ein paarmal miteinander telefoniert.«

»Ja«, sagte Robin, die den wütenden Strike im Hintergrund sah, sich aber ein höfliches Lächeln abrang.

»Komisch«, sagte Charlotte mit schiefgelegtem Kopf, »Sie sehen ein bisschen wie Madeline aus.«

»Wie wer, sorry?«, fragte Robin.

»Corms Freundin«, sagte Charlotte und sah mit engelhaftem Lächeln wieder zu Strike hinüber. »Kennen Sie sie nicht? Madeline Courson-Miles. Sie ist absolut reizend. Schmuckdesignerin. Ich habe kürzlich für ihre neue Kollektion gemodelt. Also, bye, Corm. Mach’s gut!«

Der Schock sickerte aus Robins Gehirn nach unten, ließ ihr Inneres gefrieren. Sie wandte sich ab und gab vor, mit dem Drucker beschäftigt zu sein, obwohl sie genau wusste, dass sie alles, was sie hatte drucken wollen, bereits in der Hand hielt. Die Tür schloss sich hinter Charlotte.

»Die hält aber viel von sich«, sagte Pat mit einem Schniefen und tippte weiter.

»Trotzdem ist sie nicht mental labil, Pat«, sagte Robin, was lässig, sogar amüsiert klingen sollte. Sie konnte hören, wie Strike ins Büro zurückging. »Kein Gateshead.«

»Ist sie doch«, sagte die Sekretärin mit dem Krächzen, das ihr Flüstern war. »Ich hab die Zeitungen gelesen.«

»Wollen wir jetzt über Anomie reden?«, rief Strike von dem Schreibtisch aus, an den er sich endlich gesetzt hatte.

»Das muss aber schnell gehen«, sagte Robin in hoffentlich rein geschäftsmäßigem Ton. »Ich bin später mit Ilsa zum Dinner verabredet.«

Ihr blieb noch reichlich Zeit, um ins Bob Bob Ricard zu kommen, aber sie spürte plötzlich das Bedürfnis, Strikes Nähe so schnell wie möglich zu verlassen. Das kalte, lähmende innere Gefühl blieb und wurde durch kleine Nachbeben sogar verstärkt, die schlimmstenfalls ein Stadium ankündigten, in dem sie nicht mehr imstande sein würde, Gleichgültigkeit gegenüber dem eben Gehörten zu heucheln.

»Ich habe das hier für dich ausgedruckt«, sagte sie, als sie ins Büro kam. »Du wolltest Informationen über den Blog Pen of Justice? Das ist alles, was ich bisher habe.«

Strikes Miene war finster, sein Gesicht blass vor Zorn. Dass er nicht so tat, als habe Charlottes Besuch ihm nichts ausgemacht, ermutigte Robin.

»Du hast mir nicht erzählt, dass du mit jemandem zusammen bist«, sagte sie und hörte ihren gespielt lässigen Tonfall. Aber waren sie nicht angeblich Freunde? Beste Freunde?

Strike bedachte Robin mit einem flüchtigen Blick, dann konzentrierte er sich auf den Ausdruck, den sie ihm hingelegt hatte.

»Äh … ja, das stimmt. Das ist also … das Pen-of-Justice-Ding?«

»Ja«, sagte Robin. »Oh, und ich habe online auch eine junge Frau gefunden, die behauptet, Edie Ledwell habe alle Ideen für Das tiefschwarze Herz von ihr geklaut.«

»Wirklich?«

»Ja«, sagte Robin, die weiter in dem blauen Kleid vor ihm stand, das Strike aus dem Ritz kannte. »Sie heißt Kea Niven. Ich habe mich bei Allan Yeoman nach ihr erkundigt, aber er sagt, dass sie nicht Anomie sein kann, weil Edie das ausgeschlossen hat.«

»Wie hat sie das ausgeschlossen?«, fragte Strike, der weiter lieber den Ausdruck studierte, als Robin anzusehen.

»Er hat gesagt, Anomie sei zu einem Zeitpunkt im Spiel aktiv gewesen, als Kea keinen Zugang zu einem Computer oder einem Handy hatte. Jedenfalls«, sagte Robin, deren Drang, von Strike wegzukommen, überwältigend stark wurde, »bin ich wie gesagt mit Ilsa verabredet. Du hast wohl nichts dagegen, wenn ich jetzt Schicht mache?«

»Nein, natürlich nicht«, sagte Strike, der so dringend mit seinen Gedanken allein sein wollte, wie Robin es eilig hatte wegzukommen.

»Dann sehen wir uns am Donnerstag«, sagte Robin, weil der Dienstplan vorher kein Treffen mehr vorsah, und nahm ihren Schock mit ins Vorzimmer hinaus, wo sie Mantel und Umhängetasche vom Haken nahm, sich lächelnd von Pat verabschiedete und ging.

Strike blieb sitzen, wo sie ihn zurückgelassen hatte. Sein Herz jagte, als sei er eben aus dem Boxring geklettert, und er musste sich dazu zwingen, den Ausdruck zu lesen, den Robin ihm hingelegt hatte.

Infos zu dem Blog
Pen of Justice

Der anonyme Blog Pen of Justice wurde im Januar 2012 begonnen. Der unbekannte Blogger ist als @penjustwrites auf Twitter. Die Ortsangabe ist unterdrückt. Schwerpunkt des Blogs ist …

Aber er konnte sich nicht konzentrieren. Er warf die Blätter auf den Schreibtisch und gestattete sich, die volle Gewalt seines Zorns auf Charlotte zu empfinden, der schlimmer war als die Wut, die er auf sich selbst hatte. Er hatte eine drohende Gefahr ignoriert. Er hatte gewusst, dass Jago dieses verdammte Aktfoto gefunden hatte, und nichts dagegen unternommen, weil er lieber geglaubt hatte, Valentine habe nach einer Prise Koks Panikmache betrieben. Strike spürte, dass er katastrophal nachlässig gewesen war, nicht nur gegenüber einer ernsten Gefahr für seine Arbeit, sondern auch in seinem Glauben – Zeit, den Tatsachen ins Gesicht zu sehen –, Robin brauche nie von Madeline zu erfahren.

Charlotte besaß die fast unheimliche Gabe, den Gemütszustand anderer Menschen intuitiv zu erfassen – eine Fähigkeit, die sie durch die Notwendigkeit, sich in einer Familie voller Suchten und geistiger Erkrankungen durchzusetzen, perfektioniert hatte. Ihre übernatürliche Gabe, die Hoffnungen und Unsicherheiten zu entdecken, die andere gut verborgen glaubten, befähigte sie dazu, Menschen zu bezaubern oder zu verwunden. Man hätte vermuten können, sie habe vorhin rein aus dem Zerstörungstrieb gehandelt, der zu ihren irritierendsten Charakterzügen gehörte, aber Strike wusste, dass dahinter etwas anderes steckte. Charlottes letzte Textnachricht vor einem halben Jahr hatte gelautet: Ich glaube, ich war in meinem ganzen Leben noch nie so neidisch wie jetzt gerade auf dieses Mädchen Robin. Er hätte den letzten Penny auf seinem Konto darauf verwettet, dass Charlotte spürte, dass er versuchte, die Zuneigung, die er für Robin empfand, auf Madeline umzuleiten, denn Strike war genauso ein offenes Buch für sie wie sie für ihn.

»Ich bin dann weg«, krächzte Pat aus dem Vorzimmer.

»Schönes Wochenende«, sagte Strike automatisch.

Er griff sofort nach einer Zigarette und dem Aschenbecher, den er in der Schreibtischschublade hatte. Nach dem ersten tiefen Zug von einer Benson & Hedges fragte er sich, wie er das Problem mit Jago und diesem verdammten Aktfoto lösen sollte, aber seine ungebärdigen Gedanken kehrten zu Robin zurück, und er machte ausgerechnet das, was er seit Monaten vermieden hatte: Er durchlebte jenen törichten, gefährlichen Augenblick vor dem Ritz erneut – und blickte erstmals bestimmten unerfreulichen Wahrheiten ins Auge.

Robin hatte nichts von Madeline erfahren sollen, weil ein kleiner Teil seines Ichs weiter hoffte, er habe sich in Bezug auf Robins stummes »Nein« geirrt. In ihrer Vergangenheit gab es ein Trauma, das sie vielleicht automatisch vor unerwarteten Avancen zurückschrecken ließ. Was wäre, wenn ihr »Nein« ein bloßer Reflex oder bedingt oder vorläufig gewesen wäre? In letzter Zeit hatte er gedacht, sie versuche ihm zu zeigen, dass sie nicht befürchte, sein unbeholfener alkoholisierter Versuch könnte sich wiederholen. Seiner Erfahrung nach fanden Frauen Mittel, einen Mann wissen zu lassen, weitere Avancen seien unwillkommen. Sie war nicht kühl geworden, hatte keine Besprechungen unter vier Augen gemieden, hatte keinen neuen Freund erwähnt, um zu signalisieren, sie sei in festen Händen. Stattdessen war sie von der Idee von Drinks mit ihm begeistert gewesen und hatte ihn in der Bar umarmt. Nichts von alledem hatte ihm ein Gefühl von Widerstreben oder den Wunsch nach Abweisung vermittelt.

Aber was wäre gewesen, wenn er seine Chance nicht vermasselt hätte? Darauf gab es keine einfache Antwort. Seinem Versuch, ihre Beziehung über Freundschaft hinaus auszuweiten, standen dieselben alten Hindernisse entgegen: Sie waren Geschäftspartner, sie verbrachten zu viel Zeit miteinander, und wenn – falls – eine Beziehung mit Robin in die Brüche ging, würde sie alles andere mitreißen, das ganze gemeinsam errichtete Gebäude, das einzig Stabile in Strikes Leben.

Er hatte jedoch große Mühe, sein nie exakt benanntes Gefühl für Robin zu unterdrücken. Tatsächlich wollte er, dass sie ein Single blieb, während er entwirrte, was er empfand und was er wollte. Dank Charlotte würde Robin sich nun vielleicht für berechtigt halten, einen zweiten Matthew zu finden, der ihr einen Ring antrug – sie war die Art Frau, die Männer heiraten wollten, daran zweifelte Strike nicht im Geringsten –, und dann würde alles genauso sicher in Stücke gehen, als wären sie miteinander ins Bett gegangen und hätten es bereut, weil sie letztlich bestimmt die Detektei verlassen würde, wenn nicht sofort, dann doch irgendwann. Er war der lebende Beweis dafür, wie schwierig es war, diese Arbeit zu tun und eine feste Beziehung zu haben.

Aber natürlich würde er seine Fähigkeit, diese Arbeit zu tun, vielleicht bald einbüßen. Eine Scheidung und ein Sorgerechtsstreit zwischen Charlotte und Jago mit seinem Stammsitz oben in Schottland und ihrer zerstrittenen, fotogenen und skandalträchtigen Familie würden endlose Zeitungsspalten füllen, und wenn er nichts dagegen unternahm, würden auch sein Name und sein Foto immer wieder auftauchen – mit dem Ergebnis, dass seine einzige Chance, diesen Job zu behalten, für den er so viel geopfert hatte, aus einer umfangreichen Gesichtsoperation bestehen würde. Andernfalls würde er nur noch den Direktor am Schreibtisch geben können, der zusah, wie Robin und die Subunternehmer die eigentliche Ermittlungsarbeit leisteten, während er jedes Jahr ein bisschen fetter wurde, Mandanten im Büro einseifte und dafür sorgte, dass die Buchhaltung in Ordnung war.

Strike drückte seine nur halb gerauchte Zigarette aus, griff nach seinem Handy und rief Dev Shah an, der sich nach dem ersten Klingeln meldete.

»Shah.«

»Hier Strike. Wo bist du gerade?«

»Newman Street, warte darauf, dass Montgomery aus dem Büro kommt«, sagte Dev. »Seine Freundin ist mit ein paar Kumpeln hier. Sieht ganz so aus, als wollten sie irgendwo in der Nähe ausgehen.«

»Gut«, sagte Strike. »Ich muss mit dir reden. Sag mir, wenn sie am Ziel sind, dann komme ich hin.«

»Wird gemacht«, sagte Shah, und Strike legte auf.

26

Und ich ging wie außerhalb von mir,
Als ich wieder stehen konnte.
Und ich bemitleidete mein eigen Herz,
Während ich’s in der Hand hielt.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Bertha in the Lane

Robins Füße verhielten sich ganz normal, als sie durch Soho ging, als transportierten sie einen normalen Menschen, der der physischen Welt angehörte und nicht von einem lähmenden Gefühl, abgekoppelt zu sein, erfüllt war.

Sie erkannte dieses Gefühl wieder. Sie hatte es schon einmal empfunden, nachdem sie den Brillantohrstecker der Geliebten ihres Ex-Manns in ihrem Schlafzimmer gefunden hatte. Als sie auf Matthews Heimkehr gewartet hatte, hatte sie genau dieses seltsame außerkörperliche Gefühl empfunden, mit dem sie das Zimmer, in dem sie saß, wie aus jahrelangem Abstand betrachtete, weil sie wusste, dass sie nie wieder hier sein und diesen kurzen Zeitabschnitt eines fernen Tages als einen Wendepunkt in ihrem Leben begreifen würde.

Ich liebe ihn.

Sie hatte sich zu lange etwas vorgemacht. Dies war keine Freundschaft oder bloße Zuneigung; man hatte nicht das Gefühl, innerlich mit Trockeneis versengt worden zu sein, wenn man erfuhr, dass ein Freund mit einer Neuen schlief. Aber was für eine brutale Art, dazu gezwungen zu werden, sich der Wahrheit zu stellen! Alles wäre so viel leichter gewesen, hätte diese Erkenntnis sich ihr allmählich im goldenen Schimmer des Ritz aufgedrängt, während sie Cocktails trank, die sie gegen den Schock hätten immunisieren können, oder angesichts des Matterhorns, das einem Reißzahn ähnelte, wo sie Zeit und Platz gehabt hätte, mit einer Wahrheit umzugehen, der sie nicht ins Auge blicken wollte.

Wann hatte Strikes neue Beziehung begonnen? Wie bald nach jenem Augenblick auf dem Gehsteig vor dem Ritz? Denn sie konnte nicht glauben, dass er schon damals jemanden gedatet hatte; auch wenn sie jetzt noch so wütend auf ihn war, hatte er sie bestimmt nicht umarmt und war kurz davor gewesen, sie zu küssen, wenn es im Hintergrund eine Freundin gegeben hätte.

Das Handy in ihrer Umhängetasche klingelte. Sie wünschte sich, das sei nicht Strike; sie glaubte nicht, jetzt mit ihm reden zu können. Zu ihrer Erleichterung wurde eine ihr unbekannte Nummer angezeigt.

»Robin Ellacott.«

»Hi«, sagte eine Männerstimme. »Hier ist Ryan Murphy.«

»Ryan …«, sagte Robin, die im Augenblick mit dem Namen nichts anfangen konnte.

»DCI Murphy. Ich war bei Ihnen im Büro wegen Edie Led…«

»Oh«, sagte Robin. »Ja, natürlich. Sorry.«

»Kommt mein Anruf ungelegen?«

»Nein, nein«, sagte Robin und versuchte sich zu konzentrieren.

»Ich wollte ein paar Punkte mit Ihnen besprechen, wenn Sie gerade Zeit haben.«

»Gern«, sagte Robin, während ihre Füße sie weiter in Richtung des Restaurants trugen, wo Ilsa erst in eineinhalb Stunden eintreffen würde.

»Ich frage mich, ob Edie Ledwell Ihnen gegenüber eine Frau namens Yasmin Weatherhead erwähnt hat?«

»Nein, das hat sie nicht«, sagte Robin. Als sei sie in Gedanken wieder im Büro, hörte sie sich das völlig gelassen sagen. »Ist das die Assistentin, die Josh und Edie bei der Fanpost behilflich war?«

»Genau die«, sagte Murphy.

»Sie war die Person, die Josh dieses Dossier mit dem angeblichen Beweis, Edie sei Anomie, übergeben hat?«

»So weit sind Sie schon?«, fragte Murphy, der leicht beeindruckt klang. »Genau das ist sie.«

»Wir haben gehört, dass das Dossier nicht auf dem Friedhof gefunden wurde.«

»Haben Sie einen Polizeibeamten in der Tasche, der Ihnen Informationen liefert?«

»Nein«, sagte Robin. »Das ist ein Ergebnis unserer Überwachung.«

»Ah. Okay. Nun, Sie haben recht, wir haben es nicht auf dem Friedhof gefunden. Sorry – wir sind gerade ein bisschen empfindlich in Bezug auf Lecks. Ich vermute, Sie haben den Artikel in der Times gelesen?«

»Über The Halvening? Ja.«

»Nicht gerade hilfreich, das alles auf Seite eins zu lesen. Wir wollten sie nicht wissen lassen, dass wir sie beobachten.«

»Natürlich nicht«, sagte Robin. »Wie kommen Ihre Ermittlungen voran?«

Das fragte sie vor allem, weil sie für kurze Zeit mal nicht an Strike denken wollte.

Murphy ließ einen Laut zwischen einem Seufzen und einem Grunzen hören.

»Vielleicht haben wir unser Netz zu weit ausgeworfen, als wir die Öffentlichkeit gefragt haben, ob jemand ungewöhnliche Aktivitäten auf dem Highgate Cemetery beobachtet hat. Wir haben von zwei gestohlenen Fahrrädern in der Nähe des Friedhofs und einem bissigen Schäferhund auf Hampstead Heath gehört, aber niemand hat einen vom Tatort flüchtenden Verdächtigen oder jemanden gesehen, der zur Tatzeit verkleidet auf dem Friedhof war oder sich verdächtig benommen hat. Im Augenblick überprüfen wir Ledwells und Blays Telefonverbindungsdaten.«

»Der Täter hat Blays Smartphone mitgenommen, nicht wahr?«

»Wissen Sie bestimmt, dass Sie keine Informationen aus meiner Abteilung bekommen?«

»Das wissen wir aus derselben Überwachung.«

»Beide Smartphones waren weg. Wissen Sie, was mit Ledwells passiert ist?«

»Nein«, sagte Robin, deren Interesse trotz Schock und Elend erwachte.

»Das könnte noch an die Presse gelangen, weil die Polizei dabei gesehen worden ist, wie sie die Teiche mit Netzen abgefischt hat, aber erzählen Sie’s bitte nicht herum. Das GPS-Signal zeigt, dass Ledwells Handy nach ihrer Ermordung den Friedhof verlassen hat und auf Hampstead Heath unterwegs war. Soweit wir feststellen können, ist es in der Nähe eines Teichs ausgeschaltet worden. Wir haben diesen und einen benachbarten Teich abgesucht, aber das Handy war in keinem von beiden.«

»Der Mörder hat das Handy vom Friedhof bis nach Hampstead Heath mitgenommen?«

»So sieht’s aus.«

»Was ist mit Blays Smartphone?«

»Es ist etwa zur Tatzeit ausgeschaltet worden. Vielleicht hat der Täter erst später gemerkt, dass er Ledwells Handy nicht ausgeschaltet hatte. Jedenfalls …«

»Ja, natürlich«, sagte Robin, die annahm, Murphy müsse das Gespräch beenden.

»Nun, äh, wissen Sie, hmm«, sagte Murphy, »ich wollte fragen, ob Sie an diesem Wochenende Zeit für einen Drink hätten.«

»Oh«, sagte Robin, »also, da müsste ich den Dienstplan checken. Sollte Strike auch dabei sein?«

»Sollte … sorry, wie bitte?«

»Wollen Sie mit uns beiden sprechen oder …?«

»Ich … nein, tatsächlich wollte ich fragen, ob Sie … ob Sie auf einen Drink mit mir ausgehen würden?«

»Oh«, sagte Robin, als wieder Verlegenheit wie eine Woge über sie hinwegbrandete. »Tut mir leid, ich dachte … ich arbeite das Wochenende über.«

»Ah«, sagte Murphy, der so unbehaglich klang, wie Robin sich fühlte. »Tja … kein Problem. Äh … schönes … ja, viel Erfolg. Bye.«

»Bye«, sagte Robin mit höherer Stimme als sonst und beendete das Gespräch.

Sie konnte spüren, wie ihr Gesicht brannte. Als sie rasch weiterging, hatte sie nur zwei Ziele: den Abstand zwischen Cormoran Strike und sich zu vergrößern und dann irgendeine dunkle Ecke zu finden, in der ihre Erkenntnis, die in Liebesdingen unfähigste Frau Londons zu sein, ganz auskosten konnte.

27

Er sucht den Kampf, sein Herz ist bereit,
Seine Gedanken sind bitter, weichen wird er nicht.

JEAN INGELOW

At One Again

Nur eine halbe Stunde nach ihrem Telefongespräch rief Shah Strike an, um ihm mitzuteilen, Montgomery und seine Freunde seien im Opium, einem Dim-Sum-Salon in Chinatown, der vom Büro gut zu Fuß zu erreichen war. Strikes Magenbeschwerden hatten sich nach einem Toilettenbesuch gebessert, aber sein Beinstumpf beschwerte sich weiter darüber, sein Gewicht tragen zu müssen. Er ignorierte den Schmerz, zog wieder seinen Mantel an, sperrte das Büro zu und machte sich auf den Weg zu Shah, wobei er nochmals die Gräben auf der Denmark Street überwinden musste.

Montgomerys Clique war im dritten Stock (Scheiße, natürlich ist sie dort, dachte Strike, dessen Sehne auf dem ganzen Weg nach oben schrill protestierte) und saß auf verchromten Barhockern um einen Holztisch, an dem ein Barkeeper Cocktails mixte. All die adretten jungen Männer in der Gruppe erschienen Strike wie Klone Montgomerys, ihre Bärte sauber gestutzt, ihre T-Shirts eng anliegend, während die jungen Frauen stark geschminkt waren und Haarfarben hatten, die in der Natur nicht vorkamen: Purpur-Grau, Zinnoberrot, Hyazinthenblau. Alle hatten ihre Handys herausgeholt und machten Fotos von den Cocktails, den Flaschenregalen hinter dem Barkeeper und dem gerahmten Foto des Vorsitzenden Mao auf einem Sideboard. Das nackte Mauerwerk und der Holzboden erinnerten Strike an die Bars, in die er mit Madeline ging und die in seinem Kopf zu verschwimmen begannen.

Shah saß nicht weit entfernt in einem Nebenraum, von dem aus er Montgomery im Blick hatte.

»Anomie hat eben getwittert«, informierte er Strike, als dieser ihm gegenüber Platz nahm. »Und Montgomery hat zur selben Zeit auf seinem Telefon herumgetippt.«

»Okay, behalt ihn im Auge, während wir reden«, sagte Strike. »Ich habe einen weiteren Job für dich.«

Während er das Problem Jago Ross erläuterte, starrte Shah scheinbar geistesabwesend weiter die lärmende Clique am Tisch des Barkeepers an. Als Strike fertig war, sah Shah ihm erstmals direkt ins Gesicht.

»Also … ich soll etwas gegen den Mann deiner Ex finden.«

Shah hatte einen seltsamen Gesichtsausdruck, den Strike noch nie gesehen hatte: ausdruckslos, abweisend.

»Ja«, sagte Strike. »Ich bin erledigt, wenn er mich bei der Scheidung benennt. Ich brauche Verhandlungsmasse.«

Shah sah noch mal zu Montgomerys Tisch hinüber, bevor er fragte:

»Wieso bekomme ich den Job?«

»Na ja, ich kann ihn schlecht selbst übernehmen, oder? Mich kennt er. Er ist ein Arsch, aber kein Idiot. Ich will auch nicht riskieren, dass er Robin erkennt. Sie war letztes Jahr in der Zeitung – und Barclay auch. Ich will neue, frische Gesichter für diesen Job, die er nicht mit mir in Verbindung bringen kann. Folglich läuft’s auf Midge und dich hinaus.«

Shah nahm einen Schluck von seinem Drink, sah erneut zu Montgomery hinüber und sagte nichts.

»Gibt’s ein Problem?«, fragte Strike irritiert.

»Dieser Auftrag läuft über die Bücher, ja?«, fragte Shah. »Oder reden wir von Schwarzarbeit gegen Cash auf die Hand?«

»Wieso fragst du das?«

»Das frage ich«, sagte Shah, der weiter die Clique beobachtete, »weil Patterson die Angewohnheit hatte, seine Detektei dazu zu benutzen, Leuten zu schaden, gegen die er persönlich etwas hatte. Alles gegen Cash auf die Hand, aber manchmal hat er ›vergessen‹ zu zahlen. Und meistens war ich derjenige, der solche Aufträge bekommen hat.«

»Hier geht’s um keine Privatfehde«, sagte Strike. »Mit seiner Frau habe ich nichts mehr zu schaffen. Ihm geht’s darum, mich aus dem Geschäft zu drängen. Würde er nicht versuchen, mich in ihr Chaos hineinzuziehen, wäre mir das scheißegal. Ich lasse alles über die Bücher laufen und zahle wie jeder andere Mandant.«

Strike hatte nicht so weit vorausgedacht, dass er Robin erzählt hätte, was er vorhatte, aber nun blieb ihm kaum etwas anderes übrig, als weiterzumachen.

»Ich weiß recht gut, dass wir nicht die Ressourcen haben, um einen weiteren Fall annehmen zu können«, sagte Strike. »Ich täte’s nicht, wenn ich eine andere Wahl hätte.«

»Okay, entschuldige, ich wollte nur Klarheit haben«, sagte Shah. »Hast du nähere Angaben zu dem Kerl?«

»Ich maile dir alles, was ich habe, wenn ich wieder im Büro bin. Er ist in zweiter Ehe verheiratet. Ich versuche, auch etwas über seine erste Frau in Erfahrung zu bringen, und setze Midge in CC.«

»Dann sind wir uns einig«, sagte Shah. »Ich fange an, sobald du die Infos geschickt hast.«

Strike bedankte sich bei seinem Subunternehmer und verließ die Bar, wobei sein Hinken mit jedem Schritt deutlicher sichtbar wurde.

28

Fort, fort mit Lieben dann,
mit Hoffen und Glauben
Denn was sollte folgen
außer Trauern, Trauern?

ANNE EVANS

Outcry

Es war fast neunzehn Uhr, als Robin, die in einer Ecke eines Cafés in Soho gesessen und zwischen Gefühlen von Beschämung und Elend geschwankt hatte, endlich zum Bob Bob Ricard aufbrach. Sie erreichte das Lokal genau in dem Moment, als eine bebrillte Blondine, Ilsa, vor ihr aus einem Taxi stieg.

Sie umarmten sich. Ilsa wirkte müde, freute sich aber sichtlich, Robin zu sehen, die sich nach einem Drink und der Gelegenheit sehnte, sich auszusprechen. Die Frage war jedoch, wie viel sie Ilsa anvertrauen wollte, deren Versuche, Robin mit Strike zu verkuppeln, Robin manches Mal in Verlegenheit gebracht hatten.

Sie wurden in einen Raum im Tiefparterre geleitet, der viktorianische Pracht mit der Atmosphäre eines Nachtclubs vereinte: dramatisch beleuchtet, mit Dekor in Rot und Gold, der Fußboden wie ein Backgammon-Brett gemustert, Lederbänke in den Sitznischen und – den sah Robin gleich, als sie auf die Bank glitt – einem Champagnerknopf an der Wand neben ihnen.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte Ilsa mit besorgtem Blick.

»Ich denke, ich brauche einen Drink, bevor ich’s dir erzähle«, sagte Robin.

»Nun, dann drück auf den Knopf – dazu sind wir hier, nicht wahr?«

»Erzähl mir von deinem Prozess«, sagte Robin.

»Ich kann nicht glauben, dass wir sie freigekriegt haben«, sagte Ilsa. In der kurzen Zeit, bis ein Ober in rosa Weste den Champagner servierte, erzählte sie Robin von der Fünfzehnjährigen, die laut Anklage an der Vorbereitung eines Terroranschlags beteiligt gewesen sein sollte.

»… also wurden die anderen vier alle schuldig gesprochen«, schloss Ilsa, »was sie reichlich verdient hatten, aber ich dachte: ›Sie ist erledigt.‹ Ich konnte ihre Mutter hinter uns schluchzen hören. Aber Gott sei Dank hat der Richter der Psychologin geglaubt. Fünfzehn, schwer autistisch und der Überzeugung, sie habe online echte Freunde gefunden … natürlich ist sie darauf reingefallen. Und dabei wollten sie den Sprengstoffgürtel ihr umschnallen! Dreckskerle. Gut, erzähl mir jetzt, was mit dir los ist.«

»Eins nach dem anderen: Glückwunsch zu deinem Erfolg«, sagte Robin, stieß mit Ilsa an und trank etwas Champagner. »Also, ein Kerl bei der Kriminalpolizei wollte mich eben zu einem Drink einladen, und ich habe ihn gefragt, ob ich Strike mitbringen soll.«

»Du hast was getan?«

Bis Robin ihre Erklärung beendete, lachte Ilsa so laut, dass andere Gäste sich nach ihr umsahen.

»Nicht«, stöhnte Robin, obwohl Ilsas Lachanfall ihr Gefühl der Demütigung abschmelzen ließ. »Ich bin ein Schwachkopf.«

»Du bist kein Schwachkopf, der Kerl hat wegen eines Falls angerufen, was solltest du anderes denken? Komm schon, Robin, das ist lustig!«

»Ja, das ist aber noch nicht alles – Charlotte Campbell ist heute Nachmittag im Büro aufgekreuzt.«

»Was?«, fragte Ilsa alarmiert.

»Ich weiß nicht, was sie wollte. Nun, eigentlich doch – Strike sprechen«, sagte Robin. »Er hat sie mit ins Büro genommen, sie waren ungefähr fünf Minuten lang drin, und als sie rausgekommen sind, hat sie … hat sie gesagt, dass ich genau wie Strikes neue Freundin Madeline aussehe. Ich wusste nicht, dass er eine Freundin hat. Mir hatte er nichts davon erzählt. Sie ist offenbar Schmuckdesignerin.«

»Er hat eine Freundin?« Ilsa klang genauso empört, wie Robin erwartet hatte, und es war schmerzlich und wohltuend zugleich, das Echo ihres Schocks in Ilsas Stimme zu hören. »Wann hat das angefangen? Er hat dir nie erzählt, dass er mit jemandem zusammen ist?«

»Na ja«, sagte Robin schulterzuckend, »er hat’s bestätigt, nachdem Charlotte gegangen war.«

»Okay, bevor wir uns mit dieser Madeline befassen«, sagte Ilsa, als sei schon allein der Name suspekt, »will ich dir genau erzählen, wieso Charlotte bei euch war.«

Ilsa atmete tief durch, dann sagte sie:

»Robin, sie wittert etwas zwischen Corm und dir und will es zerstören.«

Ilsas Worte oder der Champagner hatten Robins Elend etwas gemildert, aber trotzdem sagte sie:

»Vor dem heutigen Tag hat Charlotte uns beide nie zusammen gesehen, und auch dann nur für höchstens drei Minuten.«

»Das ist irrelevant«, stellte Ilsa fest. »Corm und du seid … seit wann in der Detektei zusammen? Seit fünf Jahren? Er hat dich zu seiner Geschäftspartnerin gemacht, vergiss das nicht. Nick und ich hätten nie gedacht, dass er das tun würde. Er hat sich freiwillig an dich gebunden, was für Corm eine Riesensache ist, das kannst du mir glauben. Ich kenne niemanden, der so … Komm, wir bestellen lieber«, sagte Ilsa und winkte einen Ober heran, »sonst unterbrechen sie uns dauernd.«

Nachdem sie gewählt hatten und der Ober außer Hörweite war, fuhr Ilsa fort:

»Wo war ich gleich wieder? Ja, ich kenne niemanden, der so bindungsscheu ist wie Corm.«

»Charlotte hat er einen Heiratsantrag gemacht.«

»Oh bitte«, sagte Ilsa und verdrehte die Augen. »Das war der Tiefpunkt seines Lebens, und er hat reichlich viele Tiefs erlebt. Er hatte gerade sein Bein verloren, seine Offizierslaufbahn war beendet, und sie hat beschlossen, den barmherzigen Engel zu spielen, weil das ein bisschen dramatisch war. Natürlich ist er darauf reingefallen, das hätte jeder getan. Robin, er verbringt den wichtigsten Teil seines Lebens mit dir. Fünf Jahre sind die längste andauernde Beziehung irgendwelcher Art, die Corm mit irgendeiner Frau gehabt hat. Das weiß Charlotte natürlich, und sie wird es hassen. Glaub mir, ich kenne sie«, sagte Ilsa finster. Sie griff nach ihrem vollen Glas Champagner, dann stellte sie es auf den Tisch zurück, ohne getrunken zu haben.

»Charlotte wollte nie, dass er diese Detektei aufbaut. Vielleicht hat sie fünf Minuten nach ihrer Verlobung so getan, aber sobald ihr klar wurde, dass das viel Arbeit und wenig Geld bedeuten würde, hat sie getan, was sie konnte, um sein Vorhaben zu sabotieren. Aber sieh ihn dir jetzt an: Er ist erfolgreich und sagt selbst, dass er das ohne dich nicht geschafft hätte. Glaub mir, hätte Charlotte geahnt, dass sein Business florieren würde, dass Corm berühmt und fantastisch erfolgreich sein würde, hätte sie sich an ihn geklammert und nie mehr losgelassen. Nein«, sagte Ilsa, »Charlotte weiß genau, wie wichtig du für Corm sein musst, und sie hat gewusst, was sie tat, als sie diese neue Frau vor dir erwähnt hat.«

Robin hatte ihren Champagner ausgetrunken. Bevor sie’s selbst tun konnte, griff Ilsa an ihr vorbei und drückte den Knopf für sie. Robin lachte, dann sagte sie:

»Es gibt noch was anderes. Aber mach bitte keine große Sache daraus.«

»Bitte weiter«, sagte Ilsa gespannt.

»Du weißt, dass er mich an meinem Geburtstag zu Drinks ins Ritz eingeladen hat?«

»Ja«, sagte Ilsa gedehnt und beugte sich zu ihr hinüber.

»Es ist keine spannende Geschichte. Wir sind nicht etwa … du weißt schon … im Bett gelandet.«

Ilsa wirkte noch gespannter.

»Also«, sagte Robin, »wir waren beide ein bisschen betrunken. Die Cocktails, die wir bestellt haben, waren tödlich, und wir hatten nicht viel gegessen … jedenfalls hatte er seinen Arm um mich gelegt, weil ich beinahe hingefallen wäre, und dann hat’s diesen Augenblick gegeben, während wir vor dem Ritz auf ein Taxi gewartet haben, und ich glaube … ich weiß es nicht bestimmt, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass er mich küssen wollte.«

Ilsa schnappte so laut nach Luft, dass ein Ober sich nach ihr umsah.

»Nicht«, ächzte Robin, »ehrlich, Ilsa, lass das. Es war … o Gott, ich muss immer wieder an seinen Gesichtsausdruck denken. Er hat sich zu mir gebeugt, und ich bin in Panik geraten, und ich denke … ich hatte den Eindruck, er …« Sie schüttelte den Kopf. »… er hat wahrscheinlich geglaubt, mir sei die Vorstellung zuwider. Er hat leicht …«

Robin schloss kurz die Augen, erinnerte sich an Strikes Gesichtsausdruck.

»… beschämt ausgesehen. Er hat sich aufgerichtet, und wir … wir sind zur Normalität zurückgekehrt. Na ja, gewissermaßen. Danach war er etwas distanzierter als sonst.«

»Wieso bist du in Panik geraten?«, fragte Ilsa ernsthaft interessiert.

Der Ober kam, um Robin nachzuschenken. Sie trank ihr Glas fast halb aus, bevor sie sagte:

»Keine Ahnung – weil ich dreißig bin und mein Leben lang nur mit einem Mann zusammen war?« Sie ächzte nochmals, als die Erinnerung an ihr Telefongespräch mit Ryan Murphy sie überflutete. »Weil ich solch ein Kretin bin, dass ich nicht mal merke, wenn ich um ein Date gebeten werde?«

Ihre Unerfahrenheit war jedoch nicht der einzige Grund, das wusste Robin recht gut.

»Aber hauptsächlich … ich wusste, dass Strike es bereuen würde, wenn wir uns küssen. Ich wusste, dass er’s tun würde, sobald er wieder nüchtern war, und … ich hätte es nicht ertragen, von ihm zu hören, das sei ein großer Fehler gewesen. Du weißt, welchen Wert er auf sein Privatleben, seine Unabhängigkeit legt, und wir sind ohnehin die meiste Zeit zusammen. Ich wollte ihn nicht sagen hören, das sei nicht sein Ernst gewesen.«

Ilsa setzte sich mit leicht gerunzelter Stirn auf der Lederbank auf. Sie griff erneut nach ihrem Champagnerglas, trank aber wieder nicht daraus.

»Ja, du hast recht. Er hätte’s bereut. Das ist typisch Corm, nicht wahr?«, sagte die Anwältin. »Er hätte dir erklärt, das sei ein betrunkener Fehler gewesen, hätte dann vermutlich einen schönen großen Keil zwischen euch getrieben, um sich seine verrückte Vorstellung von Beziehungen erhalten zu können … Ich wette, dass er angefangen hat, diese unmögliche Frau zu daten …«

»Du weißt nicht, dass sie unmöglich ist«, sagte Robin vernünftig. »Vielleicht ist sie reizend. Das war seine letzte Freundin auch. Lorelei. Mit ihr war alles in Ordnung.«

»Natürlich, und genau deshalb hat er ihr den Laufpass gegeben«, sagte Ilsa wegwerfend. »Wie will er seine lebenslängliche Überzeugung behalten, dass eine stabile Beziehung eine Art Gefängnis ist, wenn er mit Frauen ausgeht, die sein Leben vielleicht nicht kaputt machen würden? Nein, ich wette um ein Monatsgehalt mit dir, dass er mit dieser Neuen zusammen ist, weil ihr euch beinahe geküsst habt, was ihm einen Mordsschreck eingejagt hat.«

Ilsa saß einige Sekunden lang nachdenklich da, dann lächelte sie plötzlich.

»Worüber lächelst du?«

»Sorry«, sagte Ilsa. »Ich stelle mir einfach vor, wie heilsam für ihn der Gedanke gewesen sein muss, dir gruselte es davor, von ihm geküsst zu werden.«

»Ilsa!«

»Ach, komm schon, Robin, du hast gesehen, wie er auf Frauen wirkt. Sie halten ihn für einen großen, unrasierten Kerl mit reichlich Selbstbewusstsein, und eine halbe Stunde später finden sie ihn unglaublich sexy. Ich bin gegen ihn immun«, sagte Ilsa mit erneutem Schulterzucken. »Das ist nicht mein Ding, dieses ›Wie binde ich diesen Mann an mich, der offenbar in keiner Beziehung sein will?‹. Aber das lieben viele Frauen, daher kommt seine sehr hohe Erfolgsquote.«

»Ich habe ihn nie auch nur im Entferntesten sexy gefunden«, sagte Robin, aber ihr durch Champagner geweckter Wahrheitssinn zwang sie dazu hinzuzufügen: »Jedenfalls seit Ewigkeiten nicht mehr.«

»Nein«, sagte Ilsa. »Ich denke, dass er dir in diesem Punkt etwas voraushatte. Erzähl mir nicht, dass ich nicht weiß, wovon ich rede, Robin. Ich habe gesehen, wie er dich bei deinem Geburtstagsdinner beobachtet hat. Wieso hat er dir deiner Meinung nach nichts von dieser Madeline erzählt?«

»Das weiß ich nicht.«

»Aber ich«, sagte Ilsa. »Weil er nicht will, dass du glaubst, du könntest hingehen und mit Polizisten bumsen. Er will seinen Spaß haben, während du verfügbar bleibst, bis er entschieden hat, ob er die Konsequenzen eines weiteren Sprungs ins Ungewisse tragen will.

Ich kenne Corm, seit wir beide fünf waren und der verdammte Dave Polworth mich auf dem Spielplatz an den Haaren gezogen hat. Du hast seine Tante Joan nie kennengelernt. Ich habe sie geliebt, alle haben sie geliebt, aber sie war das genaue Gegenteil seiner Mutter. Joan hat auf Disziplin geachtet, ihr ging’s um Manieren und Selbstbeherrschung und der Familie keine Schande machen. Dann ist Leda aufgekreuzt und hat ihn sich zurückgeholt und ihn tun lassen, was ihm gefiel, während sie sich in London bekifft hat. Er hat sein Leben zwischen diesen beiden Extremen verbracht: der Mann im Haus mit zu viel Verantwortung, wenn er bei Leda war, aber ein kleiner Junge, der sich gut betragen musste, wenn er bei Joan war. Kein Wunder, dass er sehr seltsame Vorstellungen von Beziehungen hat.

Aber du«, sagte Ilsa und musterte Robin klug durch ihre Brille, »bist etwas für Corm völlig Neues. Du brauchst keine Hilfe. Du hast dir selbst geholfen. Außerdem magst du ihn genau so, wie er ist.«

»Da wäre ich mir nicht so sicher«, sagte Robin. »Nicht heute Abend.«

»Willst du, dass er den Job aufgibt? Findest du, er sollte sesshaft werden, ein paar Kinder kriegen, einen Range Rover fahren und sich in der Elternvertretung engagieren?«

»Nein«, sagte Robin, »weil die Detektei ohne ihn nicht wäre, was sie ist.«

»Die Detektei«, wiederholte Ilsa und schüttelte verwundert den Kopf. »Ehrlich, du bist genau wie er.«

»Was soll das heißen?«

»Der Job kommt an erster Stelle. Hör dich doch selbst. ›Die Detektei wäre nicht, was sie ist.‹ Mein Gott, er kann von Glück sagen, dass er dich hat. Ich glaube nicht, dass er jemals eine andere Frau getroffen hat, die ihn tun lassen wollte, was er am besten kann.«

»Was ist mit all diesen anderen Frauen, die nach einer halben Stunde in seiner Gesellschaft merken, wie sexy er ist?«

»Nach einer Stunde oder einer Woche fängt er an, sie zu nerven«, sagte Ilsa. »Mich würde er nerven. Das Komische ist, dass ich nicht glaube, dass er dich nerven würde, wenn’s erst mal so weit wäre … Was weißt du noch über diese Frau, die er datet?«

»Nur dass sie Madeline heißt und Schmuckdesignerin ist. Anscheinend erfolgreich. Charlotte hat für ihre neue Kollektion gemodelt.«

Ilsa holte ihr Smartphone aus ihrer Handtasche und googelte den Namen. Robin, die nicht recht wusste, ob sie das Ergebnis sehen wollte, leerte ihr zweites Glas.

»Da ist sie – Madeline Courson-Miles«, sagte Ilsa, die auf das Display sah. »Oh, um Himmels willen, sieh sie dir bloß an!«

Sie schob das Handy über den Tisch. Robin blickte auf die strahlend lächelnde, schöne Madeline mit rotblonden Locken hinunter, die zwischen zwei Supermodels stand, alle drei mit Champagnergläsern in der Hand.

»Siehst du’s nicht?«, fragte Ilsa ungeduldig.

»Was soll ich sehen?«

»Robin, sie sieht genau wie du aus!«

Robin begann zu lachen.

»Ilsa …«

»Doch, das tut sie!«, sagte Ilsa und nahm ihr Smartphone wieder an sich, um Madeline erneut zu betrachten. »Dieselbe Haarfarbe, dasselbe …«

»Hast du mich jemals in einer Lederhose und einer bis zum Nabel offenen Silberlamé-Bluse gesehen?«

»Nun, ich gebe zu, dass du mit der Bluse nicht durchkämst«, sagte Ilsa. »Deine Titten sind zu groß. Also steht’s zwischen Ellacott und Courson-Miles schon mal zwei zu null.«

Robin lachte noch lauter.

»Ilsa, trinkst du bitte endlich deinen Champagner? Ich will nicht die Einzige sein, die immer den Knopf drückt.«

Ilsa zögerte, dann sagte sie ruhig:

»Ich darf nicht. Ich bin schwanger.«

Robin wusste, dass Nick und Ilsa jahrelang versucht hatten, ein Kind zu bekommen, und ihr letzter Versuch mit künstlicher Befruchtung gescheitert war.

»Ilsa, das ist wundervoll! Ich dachte, du hättest gesagt, ihr wolltet keinen weiteren …?«

»Es ist einfach so passiert«, sagte Ilsa, die jetzt angespannt wirkte. »Aber es geht garantiert nicht gut. Das tut es nie. Drei Runden in vitro, drei Fehlgeburten. Es geht schief. Das tut’s immer.«

»Wie weit bist du?«

»Fast zwölf Wochen.«

»Was sagt Nick …?«

»Er weiß noch nichts«, sagte Ilsa. »Du bist die Einzige, der ich davon erzählt habe.«

»Was?«

»Ich kann’s nicht ertragen, alles noch mal durchzumachen«, sagte Ilsa. »Die Hoffnung, dann das Ende … das will ich Nick ersparen.«

»Aber wenn du im dritten Monat bist …«

»Nein«, sagte Ilsa energisch. »Ich kann nicht … Robin, ich bin vierzig. Selbst wenn es bleibt, kann irgendwas damit nicht in Ordnung sein.«

»Du hast also noch keinen Scan oder so was machen lassen?«

»Ich will keinen winzigen zappelnden Klumpen anstarren, der’s nie schaffen wird, was bringt das? Ich hab’s schon früher getan, und es hat mich halb umgebracht … nicht noch mal.«

»Nach wie vielen Wochen hast du die anderen denn verloren?«

»Einmal nach acht Wochen, zweimal nach zehn. Sieh mich nicht so an! Bloß weil dieser vierzehn Tage länger durchgehalten hat …«

»Und wenn du in zwei Wochen noch schwanger bist? In einem Monat?«

»Nun, dann … dann werde ich’s Nick wohl erzählen müssen«, sagte Ilsa. Sie wirkte plötzlich besorgt, als sie hinzufügte: »Aber du darfst …«

»Natürlich erzähle ich Strike nichts davon, für wen hältst du mich?«

»Trink du ihn«, sagte Ilsa und schob das volle Glas über den Tisch.

Ihre Vorspeisen wurden serviert. Als Robin den ersten Bissen Pâté nahm, fragte Ilsa:

»Was ist mit diesem Kerl vom CID, der mit dir ausgehen wollte?«

»Er ist groß, und ich finde, dass er ziemlich gut aussieht, aber wir haben über Morde gesprochen, deshalb, weißt du … das hat mich am meisten beschäftigt.«

»Ruf ihn zurück. Sag, dass du dich auf einen Drink mit ihm freust.«

»Nein«, sagte Robin nachdrücklich. »Nach unserem Gespräch hält er mich wahrscheinlich für bescheuert.«

»Wie willst du diese ›Ich war nur mit einem einzigen Mann zusammen‹-Sache überwinden, wenn du mit niemandem ausgehst? Es geht um einen Drink. Mit einem Drink riskierst du nicht viel. Man weiß nie, was daraus entstehen kann.«

Robin betrachtete ihre Freundin mit zusammengekniffenen Augen.

»Und du denkst bestimmt zuletzt daran, dass das Strike eifersüchtig machen würde.«

»Nun«, sagte Ilsa und blinzelte ihr zu, »zuletzt würde ich nicht sagen.«

29

Ich ward einer Hexe Beute,
Bist des Tages nun mein Feind.
Du empfindest Angst? Es kommt ein End
Des Tages, du kannst nicht folgen
Mir, wohin ich werde geh’n …

JEAN INGELOW

At One Again

Um zweiundzwanzig Uhr lag Strike, der eben das Wok-Gericht gegessen hatte, auf das er zurückgriff, wenn ihm kein anderes Gericht einfiel, in seiner Dachgeschosswohnung auf dem Bett: noch immer vollständig bekleidet, mit gelockertem Gürtel und aufgeknöpfter Hose, eine frisch angezündete Zigarette zwischen den Lippen, eine dreifache Portion seines bevorzugten Single-Malt-Whiskys auf dem Tischchen neben ihm und Robins ausgedruckte Notizen über den Blog Pen of Justice um ihn herum verstreut.

Charlottes Aufkreuzen in seinem Büro hatte ihn stundenlang beschäftigt, aber nun war er dabei, sein seelisches Gleichgewicht zurückzugewinnen. Das lag erstens daran, dass er Maßnahmen eingeleitet hatte, die hoffentlich gegen Jago Ross’ Entschlossenheit helfen würden, außer seiner von ihm entfremdeten Frau auch Strike zu ruinieren, zweitens, dass er bei seinem zweiten dreifachen Whisky war, und drittens, dass seine gewohnte mentale Disziplin, die sich im Lauf seiner Karriere stets bewährt hatte, sich wieder durchgesetzt hatte. Arbeit war immer seine beste Zuflucht gewesen, und wenn seine eigenen Gefühle sich noch nicht ganz unterdrücken ließen, konnte er wenigstens versuchen, das Chaos aus Problemen um Anomie zu ordnen. Also griff er nach seinem Handy und versuchte erneut, sich bei Drek’s Game anzumelden, aber wie bisher jedes Mal erschien Harty, zuckte mit den Schultern und riet ihm, es später nochmals zu versuchen.

Strike legte das Handy neben sich aufs Bett und nahm einen Schluck Scotch, dann griff er nach Robins Notizen und begann zu lesen.

Infos zu dem Blog
Pen of Justice

Der anonyme Blog Pen of Justice wurde im Januar 2012 begonnen. Der unbekannte Blogger ist als @penjustwrites auf Twitter. Die Ortsangabe auf Twitter ist unterdrückt. Offizieller Zweck des Blogs ist Kritik an der Popkultur. Pen of Justice schreibt jedoch mindestens dreimal so oft über Das tiefschwarze Herz wie über andere Sendungen. Anomie hat nur einmal einen Blogbeitrag von Pen of Justice geteilt (siehe Anlage).

Anomie und Pen of Justice haben gelegentlich interagiert. Falls dieselbe Person hinter Anomies Account und dem Blog steckt, achtet sie sorgfältig darauf, sich online mit verschiedenen Charaktereigenschaften zu präsentieren. Allgemein gesprochen, scheint Anomie alles zu teilen, was Edie Ledwell in schlechtem Licht erscheinen lässt, während Pen of Justice von einem soziopolitischen Standpunkt aus hauptsächlich vermeintliche Fehler in der Serie und anderen Shows kritisiert.

Nach Edies Selbstmordversuch im Mai 2014 wurde Anomie und dem Blog vorgeworfen, sie dazu getrieben zu haben. Anomie behauptete, Ledwells Selbstmordversuch sei ein Fake gewesen. Pen of Justice blieb sechs Wochen lang stumm, bis er sich mit einem Post mit dem Titel »Warum die Cancel Culture ein wirksames Instrument für gesellschaftliche Veränderungen ist« zurückmeldete, in dem es am Schluss hieß:

Mir ist vorgeworfen worden, ich versuchte Leute zu »beschämen« und »einzuschüchtern«, um ihnen meine Ansichten aufzuzwingen. Nun, dafür entschuldige ich mich nicht. Soll die Gesellschaft sich zum Besseren wandeln, soll sie alle Rassen, alle Gender, alle Menschen mit Behinderungen einschließen, ist’s kein schlechter Start, den Bigotten Angst zu machen. Die sogenannte Cancel Culture besteht in Wirklichkeit aus nicht mehr, als Leute für Ansichten, die sie öffentlich äußern, zur Verantwortung zu ziehen.

Wünsche ich mir Edie Ledwells Tod? Natürlich nicht.

Macht Edie Ledwell die Welt mit jeder unbedachten Klischeevorstellung, die sie auf den Bildschirm bringt, für marginalisierte Gruppen unsicherer? Ja, das tut sie.

Ich bin froh, dass es ihr besser geht. Nun möchte ich sehen, wie ihr Verhalten sich bessert.

Obwohl Morehouse (mit Anomie Urheber des Spiels) das dementiert hat, glauben viele Fans von Das tiefschwarze Herz weiterhin, dass er den Blog Pen of Justice schreibt. Diese Theorie ist erstmals im Januar 2013 aufgetaucht (siehe angehängte Tweets).

Strike blätterte um und sah eine ganze Reihe ausgedruckter Tweets.

Penny Peacock @rachledbadly

@theMorehou©e Ich weiß, dass du das geschrieben hast

www.ThePenOfJustice/Warum die …

Morehouse @theMorehou©e
Antwort an @rachledbadly

Nö

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @theMorehou©e

Heisenberg

Morehouse @theMorehou©e
Antwort an @rachledbadly

Du täuschst dich ebenso darüber, dass ich Pen of Justice bin, wie über die Heisenbergsche Unschärferelation.

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @theMorehou©e

lol

Mags Pie @maggiespie25
Antwort an @suze_mcmillan @rachledbadly

Augenblick mal! Morehouse = The Pen of Justice?????

Carol S @CJS_inkheart
Antwort an @maggiespie25 @suze_mcmillan @rachledbadly @theMorehou©e

Dieser Blog trifft’s genau. Das tiefschwarze Herz ist ableistisch af.

Dan Spinkman @SpinkyDan
Antwort an @CJS_inkheart @maggiespie25

@suze_mcmillan @rachledbadly @theMorehou©e

Das ist eine Trickserie über Leichen. Wäre irgendwie seltsam, wenn sie bei bester Gesundheit wären.

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @realPaperwhite @SpinkyDan @CJS_inkheart @maggiespie25 @suze_mcmillan @rachledbadly @theMorehou©e

zu hässlich sein, um gefickt zu werden = behindert sein

Strike hatte das Gefühl, eben einen Namen gelesen zu haben, der ihm etwas bedeuten sollte, konnte ihn aber – vielleicht weil er die Whiskyflasche um ein Drittel geleert hatte – nicht identifizieren. Er las auf der nächsten Seite mit Robins Überschrift Das ist der Artikel von Pen of Justice, den Anomie retweetet hat weiter.

Wieso
Das tiefschwarze Herz
ernstlich ableistisch ist und weshalb euch das beunruhigen sollte

Triggerwarnung: Dieser Artikel enthält Ausdrücke und Wörter mit Bezug auf körperliche und geistige Behinderungen, die ihr als beleidigend, herabsetzend oder verletzend empfinden könntet. Obwohl ich diese Ausdrücke nur zu erzieherischen Zwecken verwende, möchte ich euch dringend empfehlen, vernünftige Self-Care zu praktizieren und die Lektüre zu verschieben, wenn ihr im Augenblick an Schmerzen oder Verwundbarkeit leidet oder euch in eurer gegenwärtigen Umgebung unsicher fühlt. Die Fragen, die dieser Artikel anschneidet, sind notwendigerweise ein Triggerthema für viele Menschen mit Behinderung.

Strike machte eine Pause, um sich die Stelle zu kratzen, an der sein Beinstumpf in die Prothese überging – ein zweckloses Unterfangen, weil das Jucken in Nervenenden entstand, die nicht akzeptieren wollten, dass sein Unterschenkel fehlte.

Flapsiger Ableismus ist weitverbreitet. Wann habe ich zuletzt einen ganzen Tag verbracht, ohne zu hören oder zu lesen, dass jemand Wörter gebraucht wie Idiot, Kretin, Schwachkopf, dämlich, beschränkt, verrückt, geisteskrank, lahm, taub, wahnhaft, gestört, dement, übergeschnappt, durchgeknallt, entstellt, behindert, Störung, Hysterie, Soziopath oder Narzisst?

Menschen mit Behinderung sind in der Popkultur in Bezug auf Qualität und Quantität nur sehr spärlich vertreten. Bei den seltenen Gelegenheiten, bei denen man eine Person mit Behinderungen auf dem Bildschirm sieht, wird sie meist von einem nicht behinderten Schauspieler dargestellt. Außerdem werden Figuren mit Behinderungen im Allgemeinen auf oberflächliche oder stereotypische Weise durch ihre körperliche oder geistige Schwäche definiert.

Berücksichtigt man, dass einer der Urheber behauptet, geistig nicht immer gesund gewesen zu sein, hätte man erwarten können, Das tiefschwarze Herz werde diesem Trend entgegenwirken. Leider gehört es zweifellos zu den gegenwärtig schlimmsten Missetätern auf unseren Bildschirmen.

Fast alle Figuren haben »komische« Behinderungen irgendwelcher Art. Von Hartys regelmäßigen Zuckungen bis zu den Knochen, die willkürlich von den Skeletten der Wyrdy-Grobs abfallen, sollen wir über das Seltsame an nicht perfekten Körpern lachen. Geistig Kranken ergeht es nicht besser: Paperwhites Magersucht und Depressionen und Dreks vermutlich manisch-depressive Episoden werden ebenso verspottet. Worm und Magspie, eindeutig die beiden einzigen Figuren aus der Arbeiterklasse, werden mit »selbstverschuldeten« Krankheiten gezeigt: Worm hat zu viel gefressen, Magspie hat Dinge gestohlen, die für sie viel zu schwer waren. Das fördert natürlich das Klischee, dass die (kriminellen) Armen letzten Endes selbst schuld sind, wenn sie unter Fettleibigkeit und chronischen Schmerzen leiden.

Die verwendete Sprache ist durchgehend problematisch. Kaum eine Folge vergeht, ohne dass eine Figur eine andere »blödkrank« oder »gruselig« nennt, was geistig labil/hässlich bedeutet. Flapsige Grausamkeit ist endemisch: Drek macht sich Hartys Beinlosigkeit zunutze und kickt ihn wie einen Fußball herum; Magspie zieht Paperwhite damit auf, dass sie sich nicht zusammenreißt und das Beste aus ihrem unglücklichen Leben macht; alle übrigen Figuren lachen über die Illusion der Wyrdy-Grobs, gesund und schön geblieben zu sein, obwohl sie buchstäblich nur mehr Knochenhaufen sind.

Man würde nicht zu weit gehen, wenn man behauptete, dass wir ähnlich wie die Gesunden, die im achtzehnten Jahrhundert das Irrenhaus Bedlam besuchten und die Insassen verspotten und misshandeln durften, eingeladen werden, die unglücklichen Insassen von Das tiefschwarze Herz zu schmähen.

Strike griff neben sich nach seinem Whisky, trank davon, blätterte dann um und las, das Glas auf seiner Brust balancierend, weiter.

Oben auf der neuen Seite hatte Robin geschrieben: Streit zwischen Anomie und Edie, nachdem Anomie den Blog über Behinderungen retweetet hatte. Kea mischt sich ein.

Mit bewusster Anstrengung gelang es Strike, sich daran zu erinnern, was Robin ihm über die junge Frau erzählt hatte, die glaubte, Edie Ledwell habe ihre Ideen geklaut.

Anomie @AnomieGamemaster

Gute Analyse von Greedie Fedwells unheimlicher Faszination für Behinderungen und Hässlichkeit.

www.penofjustice/WarumDasTiefschwarzeHerz…

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @AnomieGamemaster

Extra Fun Fact: Fedwells Pflegebruder ist behindert. Lord Wyrdy-Grobs Art zu gehen basiert anscheinend darauf.

Edie Ledwell @EdLedDraws
Antwort an @AnomieGamemaster

Das ist eine beschissene Lüge!

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @EdLedDraws

Woher hast du die Idee für seinen Gang?

Edie Ledwell @EdLedDraws
Antwort an @AnomieGamemaster

Ich animiere Lord Wyrdy-Grob nicht, das macht Josh

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @EdLedDraws

Klar tut er das. Im Ernst, hast du mal darüber nachgedacht, mit dem Lügen aufzuhören?

Edie Ledwell @EdLedDraws
Antwort an @AnomieGamemaster

Das ist keine Scheißlüge, und du lässt meine Freunde und Familie in Ruhe.

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @EdLedDraws

Sagt die Frau, die angeblich keine Familie hat – und buchstäblich keine Freunde mehr, weil sie alle belogen und betrogen hat.

Edie Ledwell @EdLedDraws
Antwort an @AnomieGamemaster

Du laberst nur Scheiße.

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @EdLedDraws

Im Ernst, beleidige Fans weiter online. Das macht sich großartig.

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @AnomieGamemaster @EdLedDraws

Fans sind ihr scheißegal, sie macht sich nur was aus £££ und ihren eigenen widerwärtigen Zielen #Ableismus

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @realPaperwhite @AnomieGamemaster @EdLedDraws

Ihre widerliche Serie propagiert die Idee, Behinderte seien »anders«/lächerlich/fremdartig #spoonie #Ableismus

Yasmin Weatherhead @YazzyWeathers
Antwort an @realPaperwhite @AnomieGamemaster @EdLedDraws

und sie hat sich noch mit keiner Behindertengruppe zusammengesetzt, um über die berechtigten Sorgen von Fans zu diskutieren #Ableismus

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @YazzyWeathers @realPaperwhite @EdLedDraws @[penofjustice] @AnomieGamemaster

was ist deine Behinderung? Ein Landwal zu sein?

Damit endeten Robins Notizen zum Blog. Strike legte den Ausdruck weg, drückte seine Zigarette aus und griff dann wieder nach seinem Handy, um sich Kea Nivens Twitter-Seite anzusehen.

Nachdem er registriert hatte, wie hübsch Kea war, geriet er mit dem Daumen versehentlich auf den Link zu ihrer Tumblr-Seite.

Weil er noch nie etwas von Tumblr gehört hatte, wusste er im ersten Augenblick nicht recht, was er vor sich hatte. Keas Seite war voller Bilder und kurzer Texte, manche von anderen Accounts kopiert, andere von ihr selbst gezeichnet oder geschrieben. Ganz oben auf der Seite waren viele Silberlöffel abgebildet, unter denen stand:

Behinderte Künstlerin, Musik- und Vogelliebhaberin – heute besteht mein Leben vor allem aus Krankheit. CF – Fibromyalgie – POTS – Allodynie – Ich brauche mehr Löffel …

Strike hatte keine Ahnung, worauf sich der Wunsch nach mehr Löffeln bezog, vermutete dahinter aber einen Insiderjoke, vielleicht ein Zitat aus irgendeinem Buch oder einem Film, den er nicht kannte. Er las Keas Post darüber, dass sie gezwungen gewesen war, zu ihrer Mutter zurückzukehren, und begann dann durch Beispiele von Keas Kunst zu scrollen, die stark von Animes inspiriert war. Es gab viele Aussagen anderer Blogger zu chronischen Krankheiten (»Die schwierigste Pille, die man zu schlucken hat, ist, dass manche Dinge sich nicht durch Geist über Materie in Ordnung bringen lassen«, »Loslassen, wer man zu sein bestimmt war, ist nicht leicht«) und eine Vielzahl von Zitaten, im Allgemeinen vor pastellfarbenen Hintergründen.

Stich in den Körper, und er heilt, aber verletze das Herz, und die Wunde schwärt ein Leben lang. – Mineko Iwasaki[3]

Schenkt man jemanden sein ganzes Herz und er will es nicht, kann man es nicht zurücknehmen. Es ist für immer fort. – Sylvia Plath[4]

Alle Veränderungen ziehen wie ein Traum vorbei
Ich singe nicht noch bete ich,
Und du bist wie der gift’ge Baum
Der mir das Leben geraubt. – Elizabeth Siddal

Strike las weiter, bis er ein paar Kurztexte fand, die Kea selbst geschrieben hatte.

Meine Mutter, die Papageien züchtet und gegen Federn allergisch ist, macht mir Vorwürfe wegen meiner schlechten Lebensentscheidungen.

OK, Karen

Etwas weiter unten stand:

Es ist in Ordnung, nicht zu »arbeiten« oder etwas zu »leisten«. Sich schuldig zu fühlen, weil man beides nicht kann, ist das Ergebnis eines verinnerlichten Kapitalismus.

Es ist in Ordnung, Rücksichtnahme zu verlangen. Deine Einschätzung der Bedürfnisse deines eigenen Körpers sollten nicht davon abhängen, für wie »krank« andere Leute dich halten.

Es ist in Ordnung, eine Gehhilfe zu benutzen, wenn sie dir das Leben erleichtert, auch wenn sie von keinem Arzt empfohlen oder verschrieben wurde.

Strikes Blick ging unwillkürlich zu der Schublade hinüber, in der er einen Teleskopstock aufbewahrte, den Robin ihm einmal gekauft hatte, als sein amputiertes Bein ihm solche Schwierigkeiten gemacht hatte, dass er kaum noch hatte gehen können. Er benutzte ihn aus zwei Gründen nicht gern: Erstens weil ein Stock seine schon auffällige Erscheinung um ein weiteres Kennzeichen bereicherte, sodass er Gefahr lief, zu leicht erkennbar zu sein, und zweitens weil ein Stock Fragen und Sympathiebekundungen provozierte, die er im Allgemeinen nicht begrüßte.

Er schloss Keas Tumblr-Seite, die er unattraktiv rührselig fand, und blieb eine Minute lang, zur Decke hinaufstarrend, unbeweglich auf dem Bett liegen, bevor er aufstand und ins Bad hinkte. Während er pinkelte, erinnerte er sich daran, dass auch Charlotte ihm einmal einen Gehstock geschenkt hatte: antik, aus Malakkarohr mit Silberknauf. Sie hatte behauptet, er habe ihrem Urgroßvater gehört, aber wer konnte wissen, ob das stimmte? Sie konnte ihn ebenso gut bei einem Antiquitätenhändler gekauft haben. Jedenfalls war er wertlos gewesen; für Strike viel zu kurz, und als sie sich endgültig getrennt hatten, hatte Charlotte ihn behalten.

Während Strike die Badezimmerwand anstarrte und drauf wartete, dass seine Blase sich leerte, hatte er das Gefühl, kurz davor zu sein, einen Aphorismus darüber zu prägen, was in Notzeiten attraktiv erschien im Gegensatz zu dem, was ein Mann wirklich brauchte, und was wertvoll war im Gegensatz zu dem, was viel kostete. Aber sein durch den Whisky träge gewordenes Gehirn weigerte sich, geistreiche Phrasen zu drechseln. Daher wandte er sich stattdessen praktischeren Dingen zu, wie seine Prothese abzunehmen, den Beinstumpf mit Salbe einzureiben und ins Bett zu fallen.

30

Aber wenn ich mein Herz mit dem alten Trost betrügen kann,
Liebe könne vergessen werden,
ist das nicht besser?

ADAH ISAACS MENKEN

Myself

Champagner und das Gespräch mit Ilsa hatten Robin vorübergehend aufgeheitert, aber sie fühlte sich wieder zunehmend niedergeschlagen, als sie jetzt im Taxi nach Hause saß. Nachbeben der Enthüllung, dass Strike eine Neue hatte, versetzten ihr Schläge in die Magengrube. Ilsa hatte ihr Hoffnung vermitteln wollen: Hoffnung, dass Strike sich durch ein Wunder ändern und eine echte Beziehung zu der Frau wollen würde, die er seine beste Freundin nannte. Aber das würde die Detektei und das spartanische, selbstgenügsame Leben in seinem Dachgeschoss gefährden, das ihm offenbar so gefiel, dass er nie den geringsten Wunsch hatte erkennen lassen, es gegen eine weniger einsame Existenz eintauschen zu wollen. Ilsa mochte Strike seit einer Ewigkeit kennen, aber Robin hatte den Verdacht, sie kenne den Mann, der er nun war, besser. Selbst wenn Ilsa vielleicht recht hatte, aus welchen Gründen er seine Beziehung zu Madeline geheim gehalten hatte, steckte dahinter die Gewohnheit, sich zum eigenen Schutz abzuschotten, die Strike nach Robins Einschätzung wohl nie aufgeben würde.

Während sie aus dem Taxifenster die Leuchtreklamen über schwarzen Schaufenstern vorbeigleiten sah, sagte sie sich: Du musst dich entlieben, so einfach ist das.

Aber wie sie das genau anfangen sollte, war ihr ein Rätsel. Im Fall ihres Ex-Manns hatte das keine Mühe gekostet: Ihre Liebe war allmählich durch eine von den Umständen getarnte Unvereinbarkeit erodiert, bis ihr zuletzt klar geworden war, dass sie verschwunden war, und seine Untreue hatte sie freigesetzt.

Wie durch ihre Willenskraft bewirkt, kam aus dem Autoradio Wherever You Will Go von The Calling. Das war Matthews und ihr Song gewesen, der erste Tanz auf ihrer Hochzeit, und obwohl sie diesen Zufall spaßig zu finden versuchte, brannten Tränen in Robins Augen. Der Song war noch nicht zu Ende gewesen, als sie von der Tanzfläche geflüchtet war, um Strike hinterherzulaufen, der die Feier verlassen hatte, womit er den Ton (so erschien es Robin im Nachhinein) für ihre kurze, dem Untergang geweihte Ehe angegeben hatte.

Run away with my heart,
Run away with my hope,
Run away with my love …

[5]

»Lächerlich«, flüsterte Robin vor sich hin, wischte sich die Tränen ab und tat dann genau das, was ihr Geschäftspartner eine Stunde früher getan hatte: Sie stürzte sich in Arbeit, die besser ablenkte als Alkohol.

Als sie Twitter aufrief, sah sie, dass sie zwei weitere Direktnachrichten von ihrem Möchtegernflirtpartner @jbaldw1n1>> hatte.

@jbaldw1n1>>

scheiße, nicht mal ne antwort?

@jbaldw1n1>>

dann fuck you du arrogante fkn bitch

Robin schloss die Direktnachrichten, checkte Anomies Twitter-Account und sah, dass er während ihres Restaurantbesuchs eine neue Nachricht gepostet hatte

Anomie @AnomieGamemaster

So viel macht der »Hüter der Flamme« sich aus Das tiefschwarze Herz und seinen Fans.

Grant Ledwell @gledwell101

Eine kurze Nachricht, um allen Fans für ihre Anteilnahme zu danken.
Edie Ledwells Familie ist entschlossen, #DasTintenschwarzeHerz fortzuentwickeln und zu schützen, wie Edie es gewollt hätte.

23:15  10 Apr. 15

Robin war inzwischen lange genug in die Welt der Serieeingetaucht, um voraussehen zu können, welchen Aufruhr Grants Mitteilung, die Anomie retweetet hatte, auslösen würde.

DrekIsMySpiritAnimal @playDreksgame
Antwort an @AnomieGamemaster @gledwell101

Scheißkerl kann nicht mal den Titel richtig schreiben

Belle @Hell5!Bell5!
Antwort an @AnomieGamemaster @gledwell101

lern erst mal den Titel richtig zu schreiben Schwachkopf

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @AnomieGamemaster @gledwell101

hey Grunt, deine Frau sieht wie das Zeug aus, das nach dem Fettabsaugen im Eimer übrigbleibt

Black Hart @sammitchywoo
Antwort an @AnomieGamemaster @gledwell101

wir hören auf Josh nicht auf dich. Er kennt wenigstens den Titel. #neinzuMaverick #TeamJosh

Zozo @inkyheart28
Antwort an @AnomieGamemaster @gledwell101

omfg Josh twittert wieder. Josh bittet die Leute, die Ledwells nicht anzugreifen

Josh Blay @realJoshBlay
Antwort an @AnomieGamemaster

Lasst bitte die Ledwells in Ruhe. Lasst bitte sein, was ihr tut.

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @inkyheart28 @realJoshBlay @AnomieGamemaster @gledwell101

das ist nicht er, er ist hirntot. das ist irgendeine pr-tussi von Maverick

Straßenlampen warfen orangefarbene Lichtstreifen über den Taxisitz und das Display von Robins Smartphone. Von plötzlichem Widerwillen gegen Twitter erfasst, schloss Robin die App und versuchte erneut erfolglos, in Drek’s Game zu kommen. Während sie beobachtete, wie Harty lächelnd mit den Schultern zuckte, gab sie Strike recht: Anomie wollte im Augenblick keine neuen Mitspieler aufnehmen.

Und dann fiel ihr ganz plötzlich die Lösung ihres Problems ein, als habe es einer der von Allan Yeoman erwähnten Devas ihr ins Ohr geflüstert. Sie würden als jemand hineingelangen, der nicht neu war. Robins Niedergeschlagenheit verflog in einem neuerlichen Adrenalinschub, als sie sich an den Dienstplan für diesen Abend zu erinnern versuchte. Barclay beobachtete Cardew, Shah beschattete Montgomery, also musste Midge für Finger eingeteilt sein. Als sie ihre Nummer wählte, meldete Midge sich nach dem zweiten Klingeln.

»Was gibt’s?«

»Oh gut, du bist wach.«

»Ja, noch immer mit einer Bande von Arschlöchern in Belgravia.«

»Midge, du musst mir einen Gefallen tun. Das Büro übernimmt etwaige Kosten.«

»Ja?«

»Strike und mir ist’s nicht gelungen, in Anomies Spiel zu kommen. Sieht so aus, als würden keine Neuen aufgenommen. Deshalb frage ich mich …«

»Robin«, sagte Midge, »du denkst hoffentlich nicht, was ich denke, dass du denkst.«

»Das tue ich bestimmt«, sagte Robin.

Der Streifenwagen vor ihrem Taxi fuhr rechts ran, wo es eine Schlägerei gegeben zu haben schien. Vor einer Bar standen ein Dutzend Leute, auf dem Gehsteig lag ein Mann, der sich den Kopf hielt. Um ihn herum war der Boden mit glitzernden Glassplittern übersät.

Midge stöhnte vernehmlich.

»Scheiße, Robin.«

»Hat Beth noch das Spiel gespielt, als ihr euch getrennt habt?«

»Nicht mehr so oft. Es hat sie allmählich gelangweilt, denke ich.«

»Für unsere Zwecke ist das ziemlich ideal.«

»Vielleicht für euch, aber ich hatte gehofft, nie mehr mit ihr reden zu müssen.«

»Gibt es irgendwas, das wir ihr für ihre Login-Daten anbieten könnten?«, fragte Robin.

Danach folgte eine längere Pause.

»Ihr nicht«, sagte Midge dann, »aber ich vielleicht.«

»Ich würde nicht wollen, dass du etwas tust, bei dem dir nicht wohl ist«, sagte Robin und hielt den Atem an.

»Unwohl wäre mir dabei nicht, mich würd’s nur ärgern, ihr zu geben, was sie will.«

»Was ist das?«

»Als wir uns getrennt haben, habe ich einen antiken Spiegel behalten. Sie ist verrückt nach dem Ding.«

»Wir könnten dir einen neuen kaufen«, schlug Robin vor.

»Ich hasse ihn. Ich habe ihn nur behalten, weil sie ihn so dringend wollte und ich ihn damals bezahlt hatte«, sagte Midge. Sie seufzte laut. »Na gut, ich sehe zu, was ich tun kann.«

»Midge, ich kann dir nicht genug danken«, sagte Robin, die jetzt strahlte.

Nachdem Midge aufgelegt hatte und obwohl sie sich erst vor wenigen Minuten abgemeldet hatte, rief Robin automatisch wieder Twitter auf.

Nach wie vor gingen zahlreiche Antworten auf Grants unglücklichen Fehler ein.

Soph The Gopher @BlackHartIsMe
Antwort an @AnomieGamemaster @gledwell101

wenn dieser blöde Scheißer das Sagen hat

heißt’s #DasTiefschwarzeHerzIstErledigt

Brother of Ultima Thule @UltimaBro88
Antwort an @AnomieGamemaster @gledwell101

#BringtWallyAlsDrekZurück

Algernon Gizzard Esq @Gizzard_Al
Antwort an @AnomieGamemaster @gledwell101

He, Anomie, du solltest als Nächsten Grant umlegen

31

Die Ratte ist die exakteste Mieterin.
Sie zahlt keine Miete –
Leugnet die Verpflichtung,
Hat eigene Pläne im Sinn.

EMILY DICKINSON

The Rat

In-Game-Chats zwischen allen acht Moderatoren von
Drek’s Game

<Moderatorenkanal>

<10. April 2015, 23:30>

<Anwesend: Anomie, Vilepechora, Paperwhite, Fiendy1, Hartella, Worm28>

Anomie: okay, alle da?

<Neuer privater Kanal erstellt>

<10. April 2015, 23:29>

<Morehouse lädt Anomie ein>

>

>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<10. April 2015, 23:29>

<LordDrek lädt Vilepechora ein>

LordDrek: scheiße, was ist los mit dir?

Worm28: Morehouse nicht

Hartella: LordDrek auch nicht

>

>

LordDrek: bist du besoffen?

>

>

Anomie: okay dann warten wir, weil ich möchte, dass alle das hören

Anomie: habt ihr gesehen, was Grunt vorhin auf Twitter gemacht hat?

Vilepechora: den titel vercheckt? yeah

<Vilepechora ist dem Kanal beigetreten>

Vilepechora: was ist los?

LordDrek: bist du betrunken?

>

>

Worm28: Josh wil aber nich dass wir ihn angreifen

>

>

>

Vilepechora: lol yeah

Vilepechora: wann lernst du endlich richtig schreiben??

Worm28: ?

>

<Anomie ist dem Kanal beigetreten>

Anomie: wir treffen uns im modkanal.

LordDrek: scheiße, wie kommst du dazu, das auf Twitter zu schreiben?

>

Vilepechora: »nich«. Oder wie du schreiben würdest » nich «

>

Morehouse: warum hast du Vilepechora und LordDrek nicht rausgeschmissen wie du zugesagt hattest?

>

Vilepechora: was?

>

LordDrek: dass Anomie als nächsten Grant Ledwell umlegen soll

Fiendy1: verpiss dich und lass Worm in Ruhe Vilepechora

Hartella: Josh muss es viel besser gehen, wenn er twittert

Anomie: ich habe gesagt, ich würde mich mit ihnen befassen

Anomie: das habe ich getan und sie sind nicht bei The Halvening

LordDrek: ffs, wir sollen unsere anwesenheit im game doch nicht preisgeben

>

>

Fiendy1: vielleicht macht das eine Schwester oder sonst jemand für ihn

Morehouse: wie hast du dich mit ihnen befasst?

LordDrek: und man muss auch kein scheißgenie sein, um »Al Gizzard« zu enträtseln

Anomie: ich habe sie befragt

>

Vilepechora: paranoid?

>

Fiendy1: beeil dich, Anomie, halt uns nicht länger hin, wir sind hier nicht bei x-factor

Worm28: lol

>

>

>

Morehouse: scheiße, was hast du erwartet? ein geständnis?

Morehouse: ich habe mir die logs angesehen. keiner der beiden war zur tatzeit hier.

LordDrek: scheiße, ich bin nicht paranoid, ich hab eben mit Eihwaz gesprochen. er ist heute nachmittag von den bullen befragt worden.

Hartella: einfach schlimm! Grant Ledwell bekommt so viel macht über DTH, obwohl er nicht mal den titel richtig weiß

Anomie: du auch nicht, und ich sehe niemand, der dir vorwirft Ledwell ermordet zu haben

Morehouse: was haben sie über dieses dossier gesagt, das sie zusammengestellt haben

Vilepechora: scheiße, warum?

LordDrek: wir sind wieder unterwandert oder gehackt worden, denn was sie ihn gefragt haben, zeigt deutlich, dass sie ihn als den bombenbauer verdächtigen

Hartella: weiß der teufel wie der film wird, wenn er das sagen hat

Fiendy1: aber er kann nicht allein bestimmen. Zumindest gibt’s noch Josh

Anomie: sie haben alles für wahr gehalten

Morehouse: unsinn, sie wollten die fans gegen Ledwell aufhetzen.

Vilepechora: wahrscheinlich hat dieses arschloch in einem pub über sprengstoffe oder so was schwadroniert

Worm28: Maverik sollte sich mit den fans zusammensetzen und sich anhören wie’s unserer Meinung nach mit dem film weitergehen soll

Hartella: genau

Paperwhite: aber dazu wird’s nicht kommen

Anomie: sie haben nur ausgesprochen, was die meisten fans denken. sie war eine geldgierige bitch. Du bist von den fkn Halvening besessen.

Morehouse: ffs, das solltest du auch sein

LordDrek: unabhängig davon kann ich’s nicht brauchen, dass du deinen halvening-namen mit diesem game in Verbindung bringst

>

>

<LordDrek ist dem Kanal beigetreten>

>

>

Anomie: komm jetzt in den modkanal, ich erzähle ihnen von meinem plan für die Comic Con.

Vilepechora: okay, ich habe den tweet gelöscht

LordDrek: lösch den ganzen account, trottel

LordDrek: sorry, dass ich zu spät bin. bin eben erst von der arbeit heimgekommen

Hartella: hi LordDrek xxx

Morehouse: scheiß auf deinen plan, für mich ist dieses thema noch längst nicht abgeschlossen

<Vilepechora hat den Kanal verlassen>

<LordDrek hat den Kanal verlassen>

LordDrek: hi Hartella

Anomie: okay, alle da?

<Anomie hat den Kanal verlassen>

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Anomie: Grunt Ledwells versehen mit dem titel beweist nur, dass es zwecklos ist, weiter auf nett zu machen

Anomie: wird Zeit, dass wir anfangen, Grunt Ledwell und diese Maverick-Scheißer zu terrorisieren

Fiendy1: wie?

Anomie: wir brauchen so viele leute wie möglich, die auf der Comic Con mit Drek’s Game-t-shirts aufkreuzen

Anomie: zeigt ihnen, dass dieses game das epizentrum der fangemeinde ist

Anomie: und dass jeder versuch uns auszuschließen zu massivem backlash gegen sie und ihren scheißfilm führen wird

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Worm28: aber wie sollen wir rehgel 14 einhalten wenn wir alle dort sind?

Anomie: keine namen, keine individuellen merkmale und masken

LordDrek: sexy. wie eine swinger-orgie

Hartella: lol

Morehouse: ich möchte über The Halvening reden

Anomie: Morehouse hör auf damit ffs

<Neuer privater Kanal erstellt>

Morehouse: ich denke, hier sind zwei mitglieder von The Halvening anwesend, und ich möchte, dass sie aus diesem spiel verschwinden und nicht wiederkommen

>

>

<10. April 2015, 23:37>

<Hartella lädt Morehouse ein>

Hartella: Morehouse, süßer, tu das bitte nicht

Hartella: LordDrek kann unmöglich bei The Halvening sein!

LordDrek: vermute ich richtig dass du von Vilepechora und mir sprichst?

>

>

Morehouse: korrekt

LordDrek: das haben wir mit Anomie besprochen und er hat akzeptiert, dass wir einen harmlosen fehler gemacht haben

Morehouse: den teufel habt ihr

Hartella: bitte erzähl Anomie nicht, dass ich das weiß, denn ich habe regel 14 gebrochen, aber LordDrek ist ein schwarzer!

Hartella: also wie kann er ein weißer suprematist sein?

Vilepechora: aber sicher

Vilepechora: wir wussten nicht mal, was The Halvening ist, bis Anomie es uns erklärt hat

Vilepechora: er kennt sich mit all diesem zeug aus dem darknet gut aus.

>

>

Hartella: Morehouse?

>

>

Vilepechora: wir glauben, dass er die machete und den taser mit bitcoin gekauft hat

<Hartella hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Worm28: wie kannst du darüber scherzen?

Fiendy1: fick dich Vilepechora!

Fiendy1: ein mensch wurde ermordet und du machst fkn witze

<Neuer privater Kanal erstellt>

<10. April 2015, 23:41>

<LordDrek lädt Vilepechora ein>

<Vilepechora ist dem Kanal beigetreten>

Fiendy1: Morehouse hat völlig recht. wärs ein harmloser fehler gewesen, würdet ihr euch nach dem, was Ledwell und Blay zugestoßen ist, irgendwo verkriechen, aber stattdessen lacht ihr euch hier dumm und dämlich. ich glaube nicht, dass das ein fehler war.

LordDrek:
SCHEISSE
HALT
DIE
KLAPPE

LordDrek: das ist mein verdammter ernst

LordDrek: sag mir ehrlich: hast du mit Anomie über Bitcoin gesprochen

>

Vilepechora: yeah, ein bisschen

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>

>

LordDrek: du blödes arschloch

>

>

Anomie: hast dir das mit Fiendy1 ausgedacht, was, Morehouse?

Anomie: wie in der guten alten zeit mal wieder auf privaten kanälen gechattet?

LordDrek: was habe ich dir erklärt? wir sind bloß zwei nerds die von einem scheiß-cartoon besessen sind

LordDrek: worin hast du ihm sonst noch nachhilfeunterricht gegeben?

Morehouse: du kannst LordDrek und Vile behalten oder mich, Anomie

<Neuer privater Kanal erstellt>

<10. April 2015, 23:46>

Vilepechora: nichts

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

>

>

>

LordDrek: hört zu, wenn unsere anwesenheit das game ruiniert, verabschieden wir uns

<Paperwhite lädt Morehouse ein>

Paperwhite: du bist mein fkn held

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: das ist nur, was wir anderen uns alle nicht zu sagen trauen

LordDrek: fehlt noch dass dieser Arsch zu den bullen rennt,

LordDrek: spiel einfach mit

>

>

Hartella: red keinen unsinn! Morehouse benimmt sich lächerlich!

LordDrek: aber er ist der mit-urheber

LordDrek: wir sind bloß zwei kleine scheißer die Drek’s Game für cool gehalten haben

Morehouse: hier geht’s um sie oder mich und Anomie braucht mich verdammt mehr als diese beiden

Morehouse: ohne mich hätte er das alles nie geschafft. als programmierer ist er echt scheiße

Vilepechora: yeah

Hartella: Anomie, sag ihnen, dass wir wissen, dass das nicht wahr ist!

Morehouse: ich bin wütend genug, um dir jetzt zu erzählen, wer er ist.

Paperwhite: lieber nicht

LordDrek: kommen wir hier morgen nicht mehr rein, dann wissen wir, dass ihr gegen uns gestimmt habt.

Paperwhite: du würdest dich selbst dafür hassen

Paperwhite: er ist noch immer dein freund

>

>

<LordDrek hat den Kanal verlassen>

<Vilepechora hat den Kanal verlassen>

Hartella: das ist verrückt

Morehouse: ist er das?

Paperwhite: du hast mir erzählt, dass ihr euch sehr nahe steht

>

LordDrek: wenn ich rauskriege, dass du hier angegeben und Anomie erklärt hast, wie man zeug kauft, ohne spuren zu hinterlassen

Hartella: Anomie, du weißt, dass sie nur einen fehler gemacht haben!

Hartella: du willst dich doch nicht von Morehouse erpressen lassen?

>

Morehouse: in letzter Zeit nicht mehr

>

Morehouse: manchmal glaube ich, dass er’s getan hat

Paperwhite: was getan?

Vilepechora: hab ich nicht

LordDrek: scheiße, das will ich hoffen!

Vilepechora: hab ich nicht

Anomie: natürlich nicht

Hartella: würden wir abstimmen, würde Morehouse als einziger gegen sie stimmen

Morehouse: was denkst du?

Paperwhite: nicht dein Ernst

Paperwhite: das ist verrückt

>

LordDrek: wir sehen uns morgen bei mum und dad

LordDrek: dann reden wir weiter

Hartella: du würdest es nicht tun, oder, Worm?

Worm28: weiß nicht recht

Hartella: Worm, wir dürfen sie nicht rausschmeißen!

Paperwhite: warum sollte er?

<LordDrek hat den Kanal verlassen>

<Vilepechora hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

>

>

>

>

Anomie: was meinst du mit »wir«, Hartella?

Hartella: ich meine alle moderatoren

Anomie: ich kann mich nicht erinnern, dass du das game entwickelt hast

Morehouse: ihn interessiert allein Drek’s Game

Morehouse: über das Spiel bestimmen zu können und uns fertigzumachen

Hartella: ich weiß, das wollte ich auch nicht andeuten. sorry, Anomie.

Paperwhite: das ist kein motiv

Morehouse: nicht für einen normalen menschen

Worm28: aber was LordDrek und Vielpachora gemacht habn war unheimlich

Worm28: dieser ordner mit zeug, den sie uns gezeihgt haben und nichts davon war wahr

Hartella: das war ein fehler

>

>

Morehouse: okay vergiss, dass ich das gesagt habe

Morehouse: er ist mir in letzter zeit bloß richtig unheimlich geworden

Worm28: aber woh hatten sie diese e-mails her ?

Morehouse: wie geht’s deiner mum?

Paperwhite: ok

Hartella: nur weil Ledwell nicht Anomie war sind die e-mails noch lange nicht unecht

Worm28: ich weiß dass du Lorddrek echt magst, aber wenn sie dieses Zeug gefälsht haben ?

Paperwhite: sie hat drei chemositzungen gehabt

Paperwhite: ihr haar fängt an auszufallen

Paperwhite: aber solange es hilft

Morehouse: drücke ihr die daumen

Hartella: ach, red keinen scheiß Worm

Paperwhite: xxx

>

<Worm28 hat den Kanal verlassen>

Hartella: mein gott wie empfindlich!

Hartella: Anomie

Hartella: was willst du wegen LordDrek und Vile unternehmen?

>

>

>

Paperwhite: hör zu, ich weiß, dass das fkn unsicher klingen muss

Paperwhite: aber du triffst dich nicht zu chats mit Fiendy1, von denen ich nichts weiß, stimmt’s?

Anomie: das geht nur mich was an. aber du scheinst LordDrek *wirklich* sehr zu mögen

Morehouse: nein, natürlich nicht. wie kommst du darauf?

>

Hartella: tu ich nicht! er ist auf Twitter ein sprachrohr der fans

Hartella: ich meine, ich mag ihn auf die gleiche weise wie euch alle

>

>

Paperwhite: ich denke nur an etwas, das Anomie im modkanal gesagt hat. das mit den »kleinen chats wie in alten zeiten«.

Paperwhite: also wenn du bi wärst, würd’s mir nichts ausmachen

Anomie: also hast du regel 14 nicht gebrochen?

Hartella: nein, natürlich nicht!

Anomie: Worm28 sollte heut abend moderieren

Morehouse: ich bin nicht bi, ich bin hetero und habe seit über einem jahr nicht mehr auf einem privaten Kanal mit Fiendy1 gesprochen.

Hartella: ich weiß

>

>

Paperwhite: ok! aber aus sachen, die leute hier gesagt haben, könnte man schließen, dass Fiendy1 dich mal gemocht hat

Anomie: nachdem du dich bemüßigt gefühlt hast sie wegzuschicken, kannst du die nachtschicht übernehmen

Morehouse: das hat er definitiv nicht getan, nicht auf diese weise.

>

>

Hartella: Anomie, das kann ich nicht, ich muss früh aufstehen!

>

>

Paperwhite: ich möchte dich was anderes fragen, aber ich habe angst, dass du dann ausflippst

Morehouse: frag

>

Paperwhite: bist du behindert?

Anomie: betrachte das als erinnerung daran, dass hier nicht du die befehle gibst. sondern ich.

>

>

Morehouse: wieso fragst du mich das?

Hartella: bitte, Anomie, ich bin so müde und muss um sechs raus!

<Anomie hat den Kanal verlassen>

>

>

Paperwhite: Mouse, mir wär’s völlig egal, wenn du’s wärst

Morehouse: wie kommst du überhaupt darauf?

>

>

Paperwhite: ach Fiendy1 hat mal was gesagt

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

32

Und alle unsere Beobachtungen galten
Kunst und Literatur,
dem Leben und den Menschen. Stolz saßen wir zwei
auf dem hohen Thron unserer Objektivität,
selten Freunde, nicht Liebhaber (jeder aversiv)
aber geschlechtslose, sichere Philosophen.

AMY LEVY

Philosophy

In den fünf Tagen, die vergingen, bis Strike und Robin sich zum nächsten Mal sahen, kommunizierten sie nur durch E-Mails und Nachrichten. Per Mail teilte Strike Robin mit, dass das Büro einen weiteren Auftrag angenommen hatte: etwas zu finden, das Jago Ross diskreditierte und gegen ihn verwendet werden konnte, um zu verhindern, dass Strike in die Scheidung des Ehepaars Ross hineingezogen wurde. Weil Strike Robin nicht erklärte, weshalb Jago ihn und Charlotte verdächtigen konnte, eine Affäre zu haben, lieferte er ihr frisches Futter für schmerzliche Spekulationen, und trotz ihrer kürzlichen schmerzhaften Erkenntnis, dass sie vielleicht ihren Geschäftspartner liebte, hatte sie nie mehr Mitgefühl für die Frauen empfunden, die er, um mit Ilsa zu sprechen, gegen sich aufbrachte. Normalerweise hätte sie ihn angerufen, um über die neuen Informationen zu sprechen, die Ryan Murphy ihr am Telefon gegeben hatte – das Dossier, das vom Friedhof verschwunden war, als Blay aufgefunden wurde, und das seltsame Verhalten von Edie Ledwells Smartphone, das nach dem Tod seiner Besitzerin vom Highgate Cemetery bis in die Nähe eines Teichs auf Hampstead Heath gelangt war –, aber sie zog es vor, ihn darüber in einer E-Mail zu informieren.

Unterdessen befand Strike sich in der seltsamen, aber nicht ganz unvertrauten Position, dass sein Leben eine lange Abfolge von emotionalen Anforderungen war, die er nicht erfüllen, und von körperlichen Anforderungen, denen er kaum gerecht werden konnte. Seine Oberschenkelsehne machte nach wie vor Schwierigkeiten, und obwohl er seinen Beinstumpf zweimal täglich eincremte, blieb er entzündet. Weil er dafür verantwortlich war, dass die Detektei noch mehr Arbeit hatte, versuchte er, möglichst viele Stunden zu übernehmen, um Dev und Midge für den Fall Ross freizustellen. Das bedeutete nicht nur, dass er keine Gelegenheit hatte, seine Prothese abzunehmen und den Stumpf mit Eis zu kühlen, wie sein Arzt ihm geraten hätte, sondern er hatte auch zwei Einladungen ablehnen müssen: von Madeline, die Karten für La fille mal gardée im Royal Opera House hatte, und seiner Schwester Lucy, die damit gerechnet hatte, dass er das Wochenende in ihrem Haus in Bromley mit ihrem kürzlich verwitweten Onkel Ted verbringen würde. Keine der beiden Frauen hatte ihre Enttäuschung und Verärgerung verborgen, als er gesagt hatte, er müsse leider arbeiten, und Strike, der das Ballett weit weniger liebte als seinen Onkel, hatte wenigstens die Zeit gefunden, einen Kaffee mit Ted zu trinken, bevor dieser nach Cornwall zurückfuhr.

Auch Tagesausflüge mit seinem Lieblingsneffen Jack hatten vorerst aufgeschoben werden müssen. Strikes zunehmende Nähe zu Jack kam für ihn ebenso überraschend wie für seine Schwester. Mit Lucys drei Söhnen hatte er wenig freiwilligen Kontakt gehabt, bevor Jack ins Krankenhaus gekommen war und Strike seine in Italien festsitzenden Eltern hatte vertreten müssen. Aus diesem traumatischen, zufälligen Ereignis war eine völlig unerwartete Bindung entstanden, die im Lauf der Jahre stärker geworden war. Die Ausflüge mit Jack, meist an Orte, die beide – oft aus militärischen Gründen – interessierten, vermisste Strike wirklich. Da Jack jetzt ein eigenes Handy hatte, schickten sie sich gelegentlich Witze oder Informationen, die den anderen vielleicht interessieren würden. Jack hatte seinem Onkel vor Kurzem mitgeteilt, er werde in seinem Geschichtsprojekt die Schlacht von Neuve Chapelle im Jahr 1915 bearbeiten (bei der die Royal Military Police, in der Strike gedient hatte und für die Jack sich bewerben wollte, eine entscheidende Rolle gespielt hatte). Weil Strike ihm alles über die Schlacht von Neuve Chapelle erzählt hatte, empfand er ungewohnten wärmenden Stellvertreterstolz und fragte sich einige Minuten lang, ob diese Art Gefühl Leute dazu veranlasste, sich Kinder zu wünschen, was er persönlich nie getan hatte.

Verstärkt wurde sein Gefühl, unter Stress zu stehen, als ihm am Mittwochabend klar wurde, dass zwei der drei Termine, die seine unbekannte Halbschwester Prudence für ein mögliches Treffen vorgeschlagen hatte, bereits verstrichen waren. Er schrieb ihr eine hastige E-Mail, entschuldigte sich für die späte Antwort, erklärte ihr wahrheitsgemäß, er habe ungewöhnlich viel zu tun, und versprach etwas leichtsinnig, er werde versuchen, den dritten ihrer vorgeschlagenen Termine zu schaffen.

Als Robin Strike am Donnerstagmittag vom Büro abholte, sah sie im Rückspiegel ihres alten Land Rovers, dass er hinkte. Weil er auf Fragen nach seinem Bein stets unwirsch reagierte und sie ohnehin gerade ziemliche Ressentiments gegen ihn hegte, äußerte sie sich nicht dazu.

»Hab gerade einen Anruf von Katya bekommen«, sagte Strike und versuchte nicht zu ächzen, als er in den Land Rover stieg. »Das Treffen findet nicht in einem Café statt. Sie will, dass wir zu ihr nach Hause kommen, weil ihre Tochter sich nicht wohlfühlt und nicht in der Schule ist. Lisburne Road in Hampstead. Ich kann navigieren.«

»Okay«, sagte Robin kühl und fuhr an. »Das Zeug auf der Ablage solltest du durchsehen. Ich glaube, dass ich die Bruderschaft gefunden habe, zu der die Polizei Wally Cardew befragt hat, und ich habe auch etwas über Edie Ledwells Handy herausgefunden, das relevant sein könnte.«

Strike griff nach der vor ihm liegenden Klarsichthülle und zog die Blätter heraus. Das erste Blatt war ein Ausdruck einer Webseite.

Brotherhood of Ultima Thule
(BOUT)

»Lass einen Mann nie einen Schritt auf seinem Weg tun
ohne seine schimmernde Wehr,
denn ungewiss ist, wann er im Weiteren
wird eines Speers bedürfen.«

Die Hávamál

Die Bruderschaft von Ultima Thule fühlt sich verpflichtet, die den nördlichen Staaten Europas gemeinsamen sittlichen Werte zu verteidigen: Gerechtigkeit, Reinrassigkeit, die Werte der Aufklärung und nationale Souveränität. Wir halten die Wikingerideale von Stärke, Solidarität und Brüderschaft hoch. Wir leben nach den in der Hávamál festgelegten Gesetzen und Maximen. Wir glauben, dass Feminismus und Homosexualität die traditionelle Familie und die Gesellschaft insgesamt gefährlich unterminiert haben. Wir glauben, dass der Multikulturalismus gescheitert ist. Wir unterstützen die humane Rückführung der Juden und anderer fremder Ethnien aus allen nordischen Nationen.

Ultima Thule

Ultima Thule war der Name, der in alten Zeiten einer Landmasse im äußersten Norden gegeben wurde, einem Ort am Rand der bekannten Welt. Ultima Thule war die Hauptstadt von Hyperborea – dem Land jenseits des Nordwinds. Neuere archäologische Funde bestätigen, dass die Hominiden, die als Erste die nördlichen Regionen besiedelten, aus dem hohen Norden kamen. Der Geburtsort der nordischen Rassen ist nicht Afrika, sondern Ultima Thule.

Glaube

Die Bruderschaft von Ultima Thule praktiziert den alten Glauben des Odinismus. Der Odinismus ist eine uralte Religion der nordischen Rassen, frei von jeglicher Verfälschung durch jüdische Einflüsse.

Veröffentlichungen

Die Bruderschaft veröffentlicht regelmäßig Positionspapiere zu wichtigen Tagesfragen. Der Gründer der Bruderschaft, Heimdall, hat zwei Bücher geschrieben: Die Hávamál für den modernen Mann und Wieder ein Mann werden.

Die Bruderschaft

Die Bruderschaft nimmt nur Männer als Mitglieder auf. Neue Brüder müssen zwei Mitglieder als Bürgen benennen. Weitere Auskünfte erteilt heimdall@#B_O_U_T.com.

Treffen

Die Bruderschaft trifft sich regelmäßig zu politischen Kundgebungen und odinistischen Freizeiten.

Folge uns auf Twitter unter @#B_O_U_T oder unter subreddit r/Brotherhoodofultimathule.

»Diese Webseite habe ich gestern entdeckt«, sagte Robin, die angelegentlich nach vorn sah. »Durch die drei Jahre alten Tweets auf dem nächsten Blatt. Die Mitglieder genieren sich nicht, sich zu der Bruderschaft zu bekennen. Viele von ihnen haben ›BOUT‹ oder ›UT‹ in ihren Nutzernamen.«

Wie die Tweets auf dem nächsten Blatt zeigten, war die Bruderschaft durch das »Plätzchenvideo«, das Wally Cardew seinen Job bei Das tiefschwarze Herz gekostet hatte, aufmerksam geworden.

Brotherhood of Ultima Thule @#B_O_U_T

Buchstäblich das Komischste, das ihr dieses Jahr zu sehen bekommen werdet.

www.YouTube/DrekMakesCookies

21:06  12 März 12

Arlene @queenarleene
Antwort an @#B_O_U_T

wenn du spott über den holocaust lustig findest bist du beschissen widerlich

SQ @#B_O_U_T_Quince
Antwort an @queenarleene @#B_O_U_T

die beiden machen sich über die berufsempörten lustig, die jeden verdammten witz kontrollieren wollen, blödfrau

Wally Cardew @The_Wally_Cardew
Antwort an @#B_O_U_T_Quince @queenarleene @#B_O_U_T

Genau. Wir haben die gutmenschen aufs korn genommen, die überall nazismus wittern.

Strike blätterte zur nächsten Seite um.

Anomie @AnomieGamemaster

Fedwell ist kurz davor @The_Wally_Cardew als Drek abzuservieren. Wie ich höre will @realJoshBlay ihn nicht gehen lassen.

Unterschreibt die Petition #KeepWallyDrek

https://www.change.org/KeepWallyDrek

19:27  15 März 12

Zozo @inkyheart28
Antwort an @AnomieGamemaster

Neiiiiiiiiiin #KeepWallyDrek

Terence Ryder @Ultima_Brother_14
Antwort an @AnomieGamemaster

Scheiße das darf nicht wahr sein! #KeepWallyDrek

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @AnomieGamemaster

Ich war mit vielem nicht einverstanden, was Ledwell gemacht hat, aber ich sehe fairerweise nicht, dass @The_Wally_Cardew ihr eine andere Wahl gelassen hat.

Algernon Gizzard Esq @Gizzard_Al
Antwort an @penjustwrites @AnomieGamemaster

Fuck off arschloch. Wally ist buchstäblich das einzig Gute an dieser beschissenen Serie

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @Gizzard_Al @AnomieGamemaster

Klar, wenn du mit »gut« buchstäblich »Nazi« meinst

Wally Cardew @The_Wally_Cardew
Antwort an @AnomieGamemaster

Höre zum ersten mal, dass ich gefeuert werden soll

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @The_Wally_Cardew

Tut mir leid, dass du’s von mir erfahren musstest. Du wirst #GreedieFedwell zu berühmt. Niemand darf Greedie überstrahlen.

King of Ultima Thule @Heimd&ll88
Antwort an @The_Wally_Cardew @AnomieGamemaster

das ist der Lohn dafür, dass man für Gutmenschen arbeitet, Kumpel. Empfehle dir

www.brotherhoodofultimathule.com

»Anomie wusste also vor Cardew, dass Cardew gefeuert werden sollte?«, fragte Strike. »Und dann hat der Anführer der Bruderschaft ihn anzuwerben versucht?«

»Sogar zweimal«, sagte Robin. »Sieh dir die nächste Seite an.«

Brotherhood of Ultima Thule @#B_O_U_T
Antwort an @The_Wally_Cardew

Check unsere Antwort auf deinen Rausschmiss.

www.brotherhoodofultimathule/thesackingof …

20:03  18 März 12

Wally Cardew @The_Wally_Cardew
Antwort an @#B_O_U_T

das ist eine ziemlich gute zusammenfassung. danke für die unterstützung.

Brotherhood of Ultima Thule @#B_O_U_T
Antwort an @The_Wally_Cardew

Wir sind große Fans von dir. Wäre klasse, wenn wir uns mal treffen könnten. Kontaktiere mich hier oder unter @Heimd&ll88

»Klasse, dass du das gefunden hast«, sagte Strike. »War das die letzte Interaktion zwischen Wally und der Bruderschaft? Vor drei Jahren auf Twitter?«

»Ich denke schon. Sonst war nichts zu finden.«

»Vielleicht haben sie ihren Kontakt danach offline weitergeführt. Hast du gelesen, was die Bruderschaft über Wallys Entlassung geschrieben hat?«, fragte er, weil dieser Text nicht beilag.

»Ja«, sagte Robin, »aber darin hat nichts Neues gestanden. Die Quintessenz war, dass Wally diskriminiert wird, weil er ein weißer Hetero ist, Fem-Nazis die Weltherrschaft übernehmen und man keinen harmlosen Witz mehr über eine Judenverbrennung machen darf, ohne dass die Gedankenpolizei hinter einem her ist.«

Sie fuhren weiter die Tottenham Court Road hinunter.

»Stört es dich, wenn ich rauche?«, fragte Strike als Reaktion auf Robins entschieden kühle Art; normalerweise hätte er das nicht gefragt, denn schließlich hatte sie im Ablagefach eine Blechdose, die er als Aschenbecher benutzen konnte.

»Nein«, sagte sie und fragte dann: »Hältst du’s für möglich, dass die Bruderschaft und The Halvening …?«

»… das öffentliche und das geheime Gesicht derselben Organisation sind?«

»Genau.«

»Verdammt wahrscheinlich, könnte man denken«, sagte Strike und blies seinen Rauch sorgfältig aus dem Fenster. »Die Bruderschaft dient zur Anwerbung, und die Hardcore-Mitglieder kommen zum militärischen Arm.«

Strike las nun die nächste Seite mit einem Auszug aus einem Interview, das Edie Ledwell im Jahr 2011 einer Webseite gegeben hatte, die sich »Kreative Frauen« nannte.

KF
:

Wie sieht Ihr typischer Tag aus?

Edie:

Einen typischen Tag gibt es eigentlich nicht. Josh aus dem Bett zu bekommen ist die erste große Aufgabe. Andererseits arbeiten wir oft bis 3 oder 4 Uhr morgens, deshalb darf er etwas länger schlafen.

KF
:

Und wie sieht Ihre Arbeitsteilung aus?

Edie:

Ich denke mir oft eine Story für die nächste Episode aus, obwohl Josh ständig Ideen einwirft, die ich oft benutze oder weiterentwickle oder was auch immer. Wir animieren beide; er zeichnet Harty, Magspie und Lord und Lady Wyrdy-Grob, und ich bin für Drek, Worm und Paperwhite zuständig.

KF
:

Hat dieser Prozess sich entwickelt, oder war das schon immer so?

Edie:

Wir haben alles ein bisschen besser organisiert. Ich habe angefangen, Ideen und Dinge, die ich mir merken will, auf meinem Handy zu speichern statt auf Papierfetzen, die ich immer gleich verlege oder aus Versehen wegwerfe.

»Sie hat Ideen auf ihrem Handy gespeichert«, sagte Strike. »Interessant … Ich habe mich gefragt, warum die Smartphones gestohlen wurden. Die auf der Hand liegende Antwort lautet: Damit die Polizei nicht sehen kann, wer zuletzt vom Friedhof aus angerufen wurde, aber das hätte bedeutet, dass der Mörder nicht wusste, dass die Polizei ohnehin die Verbindungsdaten anfordern kann. Falls das Motiv war, ihre Ideen zu klauen, passt das sehr viel besser zu meiner anderen Theorie.«

»Die lautet?«

»Dass die Telefone als Trophäen mitgenommen wurden«, sagte Strike. »Mark Chapman hat sich sein Album signieren lassen, bevor er Lennon ermordet hat.«

Ein unangenehmes Prickeln lief Robin den Rücken hinunter.

Sie fuhren durch Camden, während Strike aus dem Fenster rauchte.

Er fragte sich, weshalb genau Robins Verhalten so frostig war. Zeigte eine Frau ihm die kalte Schulter, erriet er meistens ziemlich gut, was er verbrochen hatte. Natürlich war ihm eine gewisse Schärfe in ihrer Stimme aufgefallen, nachdem Charlotte so geschickt die Nachricht lanciert hatte, dass er Madeline datete. Aber er war nach Charlottes Besuch so mit seinem eigenen Zorn, seinem Unbehagen und seinen Sorgen beschäftigt gewesen, dass in seinem Kopf nicht viel Platz für eine Analyse von Robins Gefühlen angesichts dieser Entwicklung gewesen war. War ihre weiterhin kühle Art nur darauf zurückzuführen, dass er als ihr angeblich bester Freund versäumt hatte, seine neue Beziehung zu erwähnen, sodass Robins Stolz verletzt war, weil sie als Letzte davon erfahren hatte? Oder war sie sauer, weil er ihre schon hohe Arbeitsbelastung durch einen weiteren Fall vermehrt hatte, noch dazu um einen, den er vielleicht aus ihrer Sicht (auch wenn das unfair war) selbst verschuldet hatte? Oder – Strike war sich bewusst, dass schon diese Frage auf dieselbe Eitelkeit zurückzuführen sein konnte, die ihn vor dem Ritz zu glauben verleitet hatte, sie begrüße seine Avancen – war sie etwa eifersüchtig?

Nur um das Schweigen zu brechen, sagte er:

»Ich komme noch immer nicht in das verdammte Spiel.«

»Ich auch nicht«, sagte Robin.

Sie hatte Strike nicht von ihrer Idee erzählt, die Login-Daten von Midges Ex-Freundin zu benutzen, weil Midge sich noch nicht wieder gemeldet hatte und sie nichts versprechen wollte, was sie vielleicht nicht würde halten können, aber auch (wenn sie ganz ehrlich sein wollte) weil sie nicht einsah, dass Strike der Einzige sein sollte, der Geheimnisse hatte.

»Oh, und ich habe deine Infos zu Pen of Justice gelesen«, sagte Strike und schnippte Asche aus dem Fenster. »Wir sollten Katya Upcott definitiv fragen, was sie über den Blog und über Kea Niven weiß … hier geradeaus«, fügte er hinzu, als sie auf die Parkhill Road abbogen, »dann noch ungefähr eine halbe Meile.«

Die restliche Strecke legten sie schweigend zurück.

33

Zögernden Schritts begriff ihr langsamer Verstand …
Dass auch sie in diesem Eden voller Freuden
fehl am Platze war und wie das törichte Kind
weiter größten Schaden tat, wo sie Liebe meinte:
Eine Idee, bei der eine Frau verrückt werden konnte.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Die Lisburne Road war eine ruhige Wohnstraße mit viktorianischen Reihenvillen in Klinkerbauweise: solide, palastartige Familienheime mit reichlich Platz. Weil die meisten Parkplätze besetzt waren, musste Robin in einiger Entfernung von Katya Upcotts Haus parken, und Strike erduldete schweigend die erneuten Stiche in seiner Sehne und dem wunden Beinstumpf, als sie die leicht ansteigende Straße hinaufgingen.

Als sie sich der Haustür näherten, drangen Celloklänge aus einem der Erdgeschossfenster. Das Solo wurde so glänzend gespielt, dass Robin glaubte, sie hörten eine CD, aber als Strike klingelte, brach eine langgezogene Note ab, und eine Männerstimme rief:

»Ich mach auf!«

Die Haustür wurde von einem mageren jungen Mann in einem übergroßen Sweatshirt geöffnet. Das Auffälligste an seinem Gesicht waren die roten, schmerzhaft aussehenden, blumenkohlartigen Quaddeln auf beiden Wangen und ein zugeschwollenes Auge.

»Hi«, murmelte er. »Kommen Sie rein.«

Die Diele war geräumig und hatte cremeweiß gestrichene Wände, an denen Ölgemälde hingen. Der eingebaute Treppenlift stand im Augenblick oben. Unten an der Treppe waren drei große Kartons gestapelt. Einer war geöffnet, sodass zu sehen war, dass er Stoffproben enthielt.

»Oh, danke, Gus Darling!«, sagte eine atemlose Stimme, dann kam Katya Upcott die Treppe heruntergelaufen. Wie ihr Sohn war sie mager, aber während Gus dichtes dunkles Haar hatte, war Katyas grau und schütter. Sie trug einen senfgelben Pullover, der selbstgestrickt aussah, einen Tweedrock und zweckmäßige Lammfellslipper. An ihrem Hals schwang eine Lesebrille an einem Kettchen. Als Gus sich in den Raum zurückzog, den Strike und Robin für das Wohnzimmer gehalten hatten, und die Tür hinter sich zumachte, sagte Katya:

»Das ist jetzt Gus’ Schlafzimmer. Wir haben das Haus umgemodelt, damit Inigo es leichter hat und überwiegend auf einer Ebene bleiben kann. Er hat ME … Inigo, meine ich. Also haben wir Gus im Erdgeschoss untergebracht und das Wohnzimmer nach oben verlegt und eine Wand durchgebrochen. So hat Inigo nun ein kombiniertes Schlaf- und Arbeitszimmer und eine eigene Toilette, die für seinen Rollstuhl geeignet ist. Oh …« Sie ließ ein keuchendes kleines Lachen hören und streckte ihnen eine schmale Hand hin. »Ich bin natürlich Katya, und Sie müssen, äh, Cormoran sein, und Sie sind …?«

»Robin«, sagte Robin, die es gewöhnt war, dass Mandanten sich nicht so leicht an ihren Namen erinnerten wie an Strikes.

Als sie Katya nach oben folgten, begann hinter Gus’ Schlafzimmertür wieder das Cello zu erklingen.

»Er spielt wundervoll«, sagte Robin.

»Ja, nicht wahr?«, sagte Katya, über Robins Lob entzückt. »Er sollte am Royal College of Music im letzten Jahr sein, aber wir mussten ihn rausnehmen, um zu versuchen, seine Nesselsucht in den Griff zu bekommen. Sie haben sie gesehen?«, flüsterte sie und machte mit einem Zeigefinger eine kreisförmige Bewegung vor ihrem Gesicht. »Wir dachten, sie sei unter Kontrolle, aber dann ist sie noch schlimmer zurückgekommen, und er hat ein Angioödem bekommen, sogar sein Hals ist zugeschwollen. Er war wirklich krank, der arme Kerl, musste eine Zeit lang ins Krankenhaus. Aber jetzt haben wir eine sehr gute Fachärztin in der Harley Street für ihn, sodass hoffentlich alles in Ordnung kommt. Er will nur wieder ans College. In seinem Alter will niemand mehr bei seinen Eltern leben müssen, nicht wahr?«

In die Wand neben der massiven Wohnzimmertür war in Hüfthöhe ein Drucktaster eingelassen. Als Katya ihn betätigte, ging die Tür langsam auf. Robin fragte sich, wie viel es gekostet haben musste, das Haus auf diesen Standard umzubauen, und vermutete, Katyas Geschäft mit Bastelbedarf müsse sehr gut gehen. Sobald sie über die Schwelle traten und die Tür sich hinter ihnen geschlossen hatte, war kein Ton mehr von dem Cello zu hören.

»Wir haben Tür und Boden schalldicht machen lassen«, erklärte Katya ihnen, »damit Gus Inigo nicht stört, wenn er ein Nickerchen macht. Möchten Sie Tee? Kaffee?«

Bevor einer von ihnen antworten konnte, glitt am anderen Ende des Raums eine weitere elektrische Tür zur Seite, und ein Mann in einem Rollstuhl kam langsam heraus, während im Zimmer hinter ihm The Show Must Go On von Queen erklang. Er hatte ein aufgedunsenes Gesicht, gelblichen Teint, zerzaustes graues Haar, dicke Lippen, die ihm einen schmollenden Ausdruck verliehen, und trug eine halbe Lesebrille tief auf der Nase. Auf den Schultern seines dünnen kastanienbraunen Pullovers waren Schuppen zu sehen, und seine Beine ließen Anzeichen von Muskelschwund erkennen. Ohne Strike oder Robin zur Kenntnis zu nehmen, sprach er mit langsamer, ruhiger Stimme seine Frau an, als koste ihn jedes Wort ungeheure Anstrengung.

»Nun, überall totales Durcheinander. Diesen Monat kaum einen Penny Gewinn gemacht.«

Als setze sein Sehvermögen erst zeitverzögert ein, spielte er – nach Strikes Ansicht etwas amateurhaft – einen Mann, der eben erst merkt, dass zwei Fremde anwesend sind.

»Ah … guten Tag. Entschuldigung. Ich versuche, aus der Buchhaltung meiner Frau schlau zu werden.«

»Darling, das brauchst du nicht«, begann Katya, sichtbar irritiert. »Ich kümmere mich später darum.«

»Acta non verba«, sagte Inigo. Er sah zu Strike auf und fragte: »Und Sie sind …?«

»Cormoran Strike«, sagte der Detektiv und streckte ihm die Hand hin.

»Tut mir leid, ich schüttle keine Hände«, sagte Inigo, ohne zu lächeln, und ließ seine Hände auf den Knien. »Ich muss außergewöhnlich vorsichtig wegen Keimen sein.«

»Ah«, sagte Strike. »Nun, dies ist Robin Ellacott.«

Robin lächelte. Inigo musterte sie mit ausdrucksloser Miene, und sie kam sich vor, als habe sie einen Fauxpas begangen.

»Ja, also … möchten Sie Tee oder Kaffee?«, fragte Katya sie nervös. Beide entschieden sich für Kaffee. »Darling?«, fragte sie Inigo.

»Einen dieser Tees ohne Teein«, sagte er. »Aber nicht dieses Erdbeerzeug«, rief er ihr nach, als die Tür sich hinter seiner Frau schloss.

Nach einer weiteren kurzen Pause sagte Inigo: »Nehmen Sie doch Platz«, und rollte ans Ende des Couchtischs zwischen zwei identische Sofas, die senfgelb wie Katyas Pullover waren. Über dem Kaminsims hing ein abstraktes Gemälde in Brauntönen, und ein modernistischer Frauentorso aus Marmor stand mittig auf einem Sideboard. Ansonsten war der Raum spärlich möbliert und frei von dekorativen Gegenständen, während das gebohnerte Parkett ideal für den Rollstuhl geeignet war. Strike und Robin setzten sich auf zwei Sofas gegenüber.

Im Zimmer nebenan, in dem ein Bett mit Tagesdecke und ein Schreibtisch standen, sang Freddie Mercury weiter:

Outside the dawn is breaking
But inside in the dark I’m aching to be free …

[6]

Strike hatte den Eindruck, Inigos Erscheinen im Wohnzimmer sei sorgfältig choreografiert gewesen, vielleicht sogar bis hin zur Großartigkeit und der Melancholie des Songs, der noch lief, der verächtlichen Kritik am Geschäft seiner Frau vor Fremden, der wenig plausiblen Behauptung, er wisse nicht oder habe vergessen, dass Katya einen Termin mit zwei Privatdetektiven hatte, und der unfreundlichen Begründung für seine Weigerung, ihm die Hand zu schütteln. Strike glaubte, einen durchkreuzten, sogar verbitterten Machtwillen zu spüren.

»Sie sind also Buchhalter, Mr. Upcott?«, fragte er Inigo.

»Wie kommen Sie darauf, dass ich Buchhalter bin?«, fragte Inigo, den diese Vermutung zu kränken schien. Tatsächlich hatte Strike das nur gefragt, um ihn aus der Reserve zu locken.

»Sie haben gesagt, dass Sie die Bücher Ihrer Frau …«

»Jeder Idiot kann eine Bilanz lesen – außer anscheinend Katya«, sagte Inigo. »Sie betreibt einen Versand für Bastelbedarf. Dachte, sie könnte damit Erfolg haben … stets die Optimistin.«

Nach kurzer Pause fuhr er fort:

»Ich war selbstständiger Musikproduzent.«

»Wirklich? Welche Art Musik …«

»Vor allem Kirchenmusik. Wir hatten ein großes …«

Die elektrische Tür ging auf und ließ ein Mädchen von ungefähr zwölf Jahren ein. Sie hatte langes dunkles Haar, trug eine Brille mit dicken Gläsern und hatte einen Jumpsuit an, der wie ein Weihnachtspudding gemustert war und einen kleinen Mistelzweig auf der Kapuze hatte. Weder die Anwesenheit von Fremden noch die Abwesenheit ihrer Mutter schienen sie zu stören. Sie wandte sich wortlos ab und wollte wieder gehen, wurde aber von ihrem Vater aufgehalten.

»Was habe ich dir gesagt, Flavia?«, fragte er streng.

»Ich soll nicht …«

»Du sollst nicht mal in meine Nähe kommen«, sagte Inigo. »Bist du krank genug, um nicht in der Schule zu sein, gehörst du ins Bett. Und nun hinaus!«

Flavia betätigte den Drucktaster der elektrischen Tür und verschwand.

»Ich muss außergewöhnlich vorsichtig wegen Viren sein«, erklärte Inigo den Besuchern.

Nach einer weiteren Pause sagte er:

»Nun, dies ist alles ein schöner verdammter Schlamassel, nicht wahr?«

»Was denn?«, fragte Strike.

»Diese Messerattacken und was noch alles«, sagte Inigo.

»Allerdings«, sagte der Detektiv.

»Katya ist fast jeden Tag im Krankenhaus … Sie kann den Knopf nicht drücken, wenn sie ein Tablett in den Händen hält«, fügte er hinzu, aber im nächsten Augenblick ging die Tür wieder auf. Gus hatte seine Mutter nach oben begleitet, um ihr die Tür zu öffnen. Robin sah, wie Gus sich wegducken wollte, aber Inigo rief ihn ins Wohnzimmer:

»Na, hast du geübt?«

»Ja«, sagte Gus leicht abwehrend und zeigte seinem Vater die Hornhaut mit tiefen Rillen von den Saiten auf den Fingern seiner linken Hand.

»Haben Sie ihn gehört, als Sie an der Haustür waren?«, fragte Inigo Robin, die nicht wusste, ob er stellvertretend nach Komplimenten fischte oder vielleicht glaubte, sein Sohn habe gelogen.

»Ja, das haben wir«, sagte sie. »Es war wundervoll.«

Gus, der verlegen wirkte, bewegte sich wieder in Richtung Tür.

»Hast du von Darcy gehört, Darling?«, fragte ihn seine Mutter.

»Nein«, sagte Gus, und bevor jemand noch etwas fragen konnte, flitzte er hinaus. Die elektrische Tür schloss sich hinter ihm. Katya flüsterte:

»Wir denken, dass seine Freundin und er sich getrennt haben.«

»Du brauchst nicht zu flüstern, der Raum ist schalldicht«, sagte Inigo, bevor er mit jäher Heftigkeit hinzufügte: »Und sie ist verdammte Zeitverschwendung, wenn sie nicht zu einem Mann halten kann, wenn er krank ist, nicht wahr? Wieso belästigst du ihn noch dauernd mit ihr? Die ist er gut los.«

Das nun folgende kurze Schweigen wurde durch Freddie Mercury belebt, der jetzt beim nächsten Song war:

I’m going slightly mad
I’m going slightly mad

[7]

»Stell das ab, ja?«, blaffte Inigo Katya an, die sich sofort erhob.

»Inigo ist auch Musiker«, sagte sie gespielt heiter, als sie zurückkam und anfing, die Tassen zu verteilen.

»War«, verbesserte Inigo sie. »Bis diese verdammte Sache passiert ist.«

Er deutete auf seinen Rollstuhl.

»Was haben Sie gespielt?«, fragte Strike.

»Gitarre und Keyboard … war in einer Band … auch Songwriting.«

»Welche Art Musik?«

»Rock«, sagte Inigo mit einem Anflug von Munterkeit. »Wir haben unser eigenes Zeug gespielt. Ein paar Covers. Aber nichts von Ihrem Vater«, erklärte er Strike, der still amüsiert Inigos Verwandlung registrierte: von einem Mann, der angeblich vergessen hatte, dass die Detektive kommen würden, hin zu einem, der Strikes Hintergrund kannte. »Hätte wie Gus klassische Musik machen können – war begabt genug –, aber wissen Sie, ich habe immer das Unerwartete getan. Zur Verzweiflung meiner Eltern. Sie haben den Sohn eines Bischofs vor sich … Rockmusik ist bei uns daheim nie sehr geschätzt worden.«

Er wandte sich an seine Frau und fügte hinzu:

»Übrigens war Flavia gerade hier drinnen. Wenn sie Fieber hat, sollte sie gar nicht in meine Nähe kommen.«

»Ich weiß, tut mir leid, Darling«, sagte Katya, die noch immer stand. »Sie langweilt sich nur dort oben.«

»Unser Problemkind«, sagte Inigo und sah dabei Robin an, der keine Erwiderung einfiel. »Wir haben sie spät bekommen. Schlechtes Timing, ich war gerade in diesem verdammten Ding gelandet.«

Wieder deutete er auf seinen Rollstuhl.

»Oh, sie ist nicht so schlimm«, sagte Katya mit schwacher Stimme. Vielleicht um keine weitere Diskussion über Flavia zuzulassen, wandte sie sich an Strike. »Sie haben am Telefon gesagt, Sie wollten alles über Joshs und Edies Freunde wissen, deshalb dachte ich …«

Sie trat an den kleinen Sekretär in einer Ecke des Raums, griff nach einem beschriebenen Blatt Papier, kam zurück und hielt es Strike hin.

»… dies hier könnte nützlich sein. Ich habe eine Liste aller Leute gemacht, die Edie und Josh meiner Erinnerung nach nahegestanden haben, als es mit Anomies Spiel losging.«

»Das hilft uns sehr«, sagte Strike und nahm die Liste entgegen. »Vielen Dank.«

»Ich musste einige der Familiennamen nachschlagen«, sagte Katya, die sich jetzt auf die Sofalehne neben Robin setzte, »aber zum Glück sind sie im Impressum der ersten Episoden angegeben, sodass ich online gehen und sie checken konnte. Ich weiß, dass Sie möglichst viele Leute ausschließen müssen. Ich bin mir ganz, ganz sicher«, fügte sie nachdrücklich hinzu, »dass keiner von Joshs Freunden Anomie sein kann. Das sind alles sehr nette Leute.«

Die durch das große Erkerfenster hereinscheinende Sonne beleuchtete die Linien von Katyas erschöpftem Gesicht. Sie muss früher gut ausgesehen haben, dachte Robin, und könnte sich vielleicht erholen, wenn sie genug Schlaf bekäme. Ihre warmen braunen Augen und die vollen Lippen waren attraktiv, aber ihre Haut war trocken und leicht schuppig, und die tiefen Falten auf der Stirn und um die Mundwinkel ließen an ständige mütterliche Sorge denken.

»Wie geht’s Josh?«, fragte Robin sie.

»Oh, danke, dass Sie … sein Zustand ist unverändert, und die Ärzte sagen, dass es … noch dauern wird.«

Ihre Stimme war fast zu einem Quietschen geworden. Sie tastete nach ihrem Ärmel, zog ein Papiertaschentuch heraus und drückte es an die Augen.

Robin fiel jetzt auf, wie stark Inigos Hände zitterten, als er den Becher abzustellen versuchte. Er schien in unmittelbarer Gefahr zu sein, sich mit dem heißen Tee zu verbrühen.

»Soll ich …?«, fragte sie hilfsbereit.

»Oh … danke«, sagte Inigo steif und ließ zu, dass sie ihm den Becher aus den Händen nahm und auf den Tisch stellte. »Sehr freundlich.«

Strike überflog die Liste, die Katya ihm gegeben hatte. Sie hatte in kleiner, eckiger Schrift nicht nur alle Namen aufgeschrieben, sondern die Rolle jeder Person in Das tiefschwarze Herz und ihre genaue Beziehung zu Josh oder Edie angegeben. Dazu kamen Informationen über die bekannten Kontakte jedes Einzelnen wie »Mitbewohner, Namen unbekannt« oder »Freundin namens Isobel (glaube ich)«.

»Wir sollten Sie für unsere Detektei anwerben, Mrs. Upcott«, sagte er. »Genau das hier brauchen wir.«

»Oh, das freut mich sehr … und nennen Sie mich bitte Katya«, sagte sie errötend, und Robin fand es leicht mitleiderregend, ihre Freude über ein Lob zu sehen. »Ich möchte Ihnen wirklich helfen, wie ich nur kann. Josh ist absolut entschlossen rauszukriegen, wer Anomie ist. Ich glaube, er hat, von allem anderen abgesehen, das Gefühl …« Ihre Stimme wurde wieder zu einem Quietschen. »… eine Art Wiedergutmachung an Edie leisten zu können«, schloss sie hastig, bevor sie wieder ihr Taschentuch an die Augen drückte.

Strike faltete Katyas Liste zusammen, steckte sie in die Innentasche seines Jacketts und sagte:

»Nun, die hilft uns ungeheuer. Vielen Dank. Dürften wir Ihnen jetzt ein paar Fragen stellen? Sie haben wohl nichts dagegen, wenn wir uns Notizen machen?«

»Nein, natürlich nicht«, sagte Katya mit gedämpfter Stimme.

»Vielleicht können wir mit Joshs Überlegungen zu Anomie beginnen?«, fragte Strike und schlug sein Notizbuch auf. »Hat er jemals eine Idee gehabt, wer hinter dem Spiel stecken könnte, bevor er sich in den Kopf gesetzt hat, das sei Edie gewesen?«

»Du liebe Güte«, sagte Katya. »Ich habe gefürchtet, dass Sie das fragen würden.«

Strike wartete mit schreibbereit gehaltenem Stift.

»Kann ich meinen Tee wiederhaben?«, sagte Inigo halblaut zu Robin.

Sie gab ihm seinen Becher und beobachtete leicht besorgt, wie er ihn mit zitternden Händen an den Mund führte.

»Nun … ja, Josh hat mir mal erzählt, wer seiner Meinung nach Anomie war, aber zu diesem Zeitpunkt hat er ein bisschen wildes Zeug geredet«, sagte Katya.

»War das an einem der Abende, an denen er hier betrunken aufgekreuzt ist?«, fragte Inigo über den Rand seines zitternden Bechers hinweg.

»Inny, das ist nur ein paarmal passiert«, sagte Katya mit schwachem Lächeln, bevor sie sich wieder an Strike wandte, um zu fragen:

»Muss ich Ihnen das wirklich sagen?«

»Es wäre nützlich.«

»Also gut, nun … das ist so lächerlich … aber Josh hat geglaubt, dahinter stecke ein zwölfjähriger Junge.«

»Ein bestimmter Zwölfjähriger?«

»Äh … ja«, sagte Katya. »Er … er heißt Bram. Bram de Jong. Sein Vater Nils ist der Mann, der das Künstlerkollektiv betreibt.«

Aus dem Augenwinkel heraus sah Robin, wie Inigo sehr langsam und lebensüberdrüssig den Kopf schüttelte, als gehe das Gespräch in eine erwartete, aber von ihm bedauerte Richtung. Katya fuhr rasch fort.

»Aber Josh verdächtigt Bram definitiv nicht mehr, weil …«

Ihre Stimme wurde noch höher, als sie erneut mit Tränen kämpfte.

»… weil Josh glaubt, wissen Sie, Anomie habe sie mit dem Messer angegriffen«, sagte sie. »Das war das Erste, was er … was er zu mir gesagt hat, nachdem … nach der Messerattacke. ›Es war Anomie.‹«

»Hat er das auch der Polizei gesagt?«, fragte Strike.

»Oh ja. Die Beamten haben ihn nicht gleich verstanden, aber ich wusste, was er sagen wollte. Sie haben ihn gefragt, warum er Anomie verdächtige, und der Grund dafür war etwas, das die Person mit dem Messer ihm nach der Tat zugeflüstert hat.«

Zum zweiten Mal an diesem Nachmittag lief Robin ein Prickeln den Rücken hinunter.

»Was hat sie geflüstert?«, fragte Strike.

»›Keine Sorge, ab jetzt kümmere ich mich um alles‹«, zitierte Katya. »Und dann hat sie den Ordner gestohlen, den Josh auf den Friedhof mitgenommen hatte, und sein Smartphone.«

»›Keine Sorge, ab jetzt kümmere ich mich um alles‹«, wiederholte Strike. »War das eine männliche oder weibliche Stimme?«

»Er glaubt, dass es ein Mann war, aber er schließt Bram jetzt aus. Nun, natürlich kann’s nicht Bram gewesen sein. Er ist erst zwölf.«

»Dieser Ordner, den der Angreifer mitgenommen hat: War das der mit den …«

»… Beweisen, dass Edie Anomie war, ja«, sagte Katya mit gepresster Stimme.

»Angeblichen Beweisen«, korrigierte Inigo seine Frau.

»Das Dossier hatte Josh von Yasmin Weatherhead bekommen, richtig?«, fragte Strike, ohne auf Inigo einzugehen.

»Oh, das wissen Sie bereits?«, sagte Katya. »Ja, ja, das stimmt.«

»Über sie wissen wir nicht viel«, sagte Strike. »Außer dass sie Edie und Josh einige Zeit bei der Beantwortung von Fanpost geholfen hat.«

»Bei Fanpost und Social Media, ja«, sagte Katya. »Ich … also, tatsächlich habe ich ihnen damals Yasmin empfohlen. Sie war … ich meine, als ich sie in North Grove kennengelernt habe, dachte ich, sie sei nur ein netter, aufrichtiger junger Fan. Sie ist, äh … nun sie ist ein großes Kind, und sie hat so lieb und dankbar gewirkt, als sie für zwei Leute arbeiten durfte, die sie so bewunderte. Weil sie anscheinend sonst nicht viel vom Leben hatte, habe ich … nun, ich habe Josh also gedrängt, sich von ihr helfen zu lassen. Sie brauchten wirklich jemanden, und ich dachte, Yasmin sei dafür ideal. Im Hauptberuf hat sie die Medienpräsenz einer kleinen Kosmetikfirma betreut; sie wusste also, wie man eine Marke managt und so weiter …

Aber das ist schlecht ausgegangen. Sie hat so nett und aufrichtig gewirkt, aber das war sie gar nicht, fürchte ich.«

»Warum sagen Sie das?«, fragte Strike.

»Nun ja, Josh und Edie haben rausbekommen, dass sie Drek’s Game spielte«, sagte Katya. »Anomies Spiel, wissen Sie. Tatsächlich glaube ich, dass sie in dem Spiel eine … eine Moderatorin, so nennt man’s doch? … geworden war. Darüber war Edie wirklich unglücklich, weil Anomie online so garstig zu ihr war, und als sie festgestellt hat, dass Yasmin mit Anomie gechattet hat, hatte sie den Verdacht, er könnte manche privaten Informationen über sie von Yasmin bekommen haben. Also hat sie Josh erklärt, sie wolle Yasmin loswerden – und das war’s dann.

Übrigens ist Yasmin vor ein paar Wochen wieder in North Grove aufgetaucht. Josh hat wieder dort gewohnt, weil er sein Apartment versehentlich unter Wasser gesetzt hatte, und sie hat ihm dieses Dossier mit angeblichen Beweisen dafür vorgelegt, dass Edie Anomie war. Den Ordner hatte Josh bei sich, als er in der Nacht, bevor es passiert ist, bei uns war. Bevor sie überfallen wurden.«

»Er war in der Nacht vor der Tat hier?«, fragte Strike und sah von seinem Notizbuch auf.

»Ja«, bestätigte Inigo, bevor seine Frau antworten konnte. »Katya hatte Mr. Blay zu verstehen gegeben, er könne zu jeder Tages- und Nachtzeit vorbeikommen, und er hat regelmäßig vollen Gebrauch von dieser Erlaubnis gemacht.«

Darauf folgte kurzes, peinliches Schweigen, in dem Robin Freddie Mercury ziemlich vermisste.

»Josh hatte aus Versehen einen Papierkorb in Brand gesteckt, in seinem Zimmer in North Grove«, sagte Katya, »und die Vorhänge sind auch in Brand geraten. Ich glaube, er war mit einer brennenden Zigarette eingeschlafen. Jedenfalls war Mariam wütend und hat ihn rausgeworfen. Also ist er ein bisschen herumgeirrt und zuletzt hier aufgekreuzt, weil er wirklich keine andere Schlafgelegenheit hatte.«

Inigo öffnete den Mund, aber Katya fuhr hastig fort:

»Er konnte nicht zu seinem Vater zurück, Inny. Die beiden reden nicht mehr miteinander.«

»Und alle Hotels hatten natürlich geschlossen«, sagte Inigo.

»Also hat Josh hier übernachtet?«, fragte Strike.

»Ja, im Gästezimmer oben«, sagte Katya bedrückt.

»Und er hat Ihnen das Dossier gezeigt, das er von Yasmin bekommen hatte?«

»Ja, am Morgen danach«, sagte Katya, deren Fingerknöchel weiß waren, so fest umklammerte sie ihr Taschentuch. »Ich hab’s nicht ganz gelesen, nur hier und da ein paar Sätze.«

»Können Sie sich an etwas erinnern?«

»Nun, angefangen hat’s mit ausgedruckten Tweets von Edie und Anomie mit ähnlichen Aussagen … dass ihnen derselbe Film gefallen hatte oder sie sich nicht fürs Jubiläum der Königin begeistern konnten. Und dann kamen E-Mails zwischen Edie und ihrem Agenten Allan Yeoman – in einer hat Edie geschrieben, Anomie sei sogar gut für sie und sie wolle nicht, dass er zum Schweigen gebracht werde, weil sie anfange, den Fans leidzutun, was Allan und ihr bei Verhandlungen mit Josh und mir nützen könne. Über mich hat sie sich in dieser E-Mail sehr unfreundlich ausgelassen und behauptet, alle meine Ratschläge seien falsch und … und schlecht gewesen. Außerdem hat sie Allan geschrieben, sie finde Drek’s Game ziemlich gut, und wenn sich damit Geld machen lasse, müsse Anomie ihrer Meinung nach den größten Anteil bekommen, weil er die ganze Arbeit gemacht habe, was eine wirklich seltsame Äußerung war, wenn man bedenkt, wie Anomie sie über Jahre hinweg online verfolgt hat.«

»Haben Sie diese E-Mails für echt gehalten?«, fragte Strike, als glaube er, die Antwort schon zu kennen.

»Nun, ich … ich wusste nicht, was ich denken sollte. Sie haben echt gewirkt, aber … ich hatte Edie damals wie gesagt drei Jahre lang nicht mehr gesehen, daher … ich wusste nicht, was ich denken sollte«, wiederholte sie. »Sie hatte sich von mir getrennt – nicht dass wir jemals eine förmliche Vereinbarung gehabt hätten –, sie hat aufgehört, mit mir zu reden, und stattdessen Allan Yeoman engagiert, deshalb glaube ich … nun, sie haben überzeugend ausgesehen. Aber als dann in der Times dieser Artikel darüber erschienen ist, dass Edie auf der Liste von Zielpersonen einer rechtsextremen Gruppierung stand, ist mir klar geworden, dass sie clevere Fälschungen gewesen sein müssen. Jemand muss Yasmin irregeführt haben. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Yasmin absichtlich … ich kann nicht glauben, dass sie irgendeiner Terroristengruppe angehört hat. Ich bin mir sicher, dass sie in nichts dergleichen verwickelt ist.«

»Wann haben Josh und Edie ihr Treffen vereinbart, wissen Sie das?«, fragte Robin.

»Am Tag vor dem Überfall. Am Elften. Edie hat Josh in North Grove angerufen.«

»Sie hat ihn angerufen?«, sagte Strike.

»Ja«, sagte Katya. »Er hat mir erzählt, er habe ungefähr zwei Wochen lang versucht, mit ihr darüber zu reden, aber sie habe jedes Mal aufgelegt. Aber dann hat sie selbst angerufen und gesagt: ›Gut, reden wir also darüber, und du kannst deine angeblichen Beweise gleich mitbringen.‹«

»Und Josh hat den Anruf in North Grove entgegengenommen?«

»Richtig.«

»Haben sie die Uhrzeit und den Treffpunkt gleich bei diesem Gespräch vereinbart?«

»Ja«, sagte Katya.

»Wessen Idee war es, sich auf dem Friedhof zu treffen?«

»Edies. Von Josh weiß ich, dass sie ihm erklärt hat: ›Ich möchte, dass du mir an dem Ort, an dem alles begonnen hat, ins Gesicht siehst und mir sagst, dass du ehrlich glaubst, ich könnte schon vor fünf Jahren geplant haben, dich zu … zu bescheißen.‹«

»Als das Spiel online gegangen ist?«, fragte Robin.

»Genau«, sagte Katya.

»Haben sie einen bestimmten Ort auf dem Friedhof vereinbart?«

»Ja.« Katyas Stimme zitterte wieder. »Der Ort, an dem sie damals die ersten Ideen hatten, ein Versteck zwischen Gräbern. Es liegt in einem Teil des Friedhofs, in den man eigentlich nur bei Führungen kommt, aber die beiden kannten eine Stelle, an der sie hineingelangen konnten. Sehr unartig«, fügte sie mit schwacher Stimme hinzu.

»Von wo aus hat Edie Josh angerufen, wissen Sie das?«, fragte Robin.

»Nein, das weiß ich nicht, aber sie hat damals in Finchley gelebt, mit ihrem neuen Freund Phillip Ormond.« Katya sah zu Strike hinüber. »Sie haben gesagt, dass Sie sich mit ihm treffen wollen …«

»Nach diesem Gespräch, ja«, sagte Strike.

»Waren Josh und Edie zusammen, als der Angriff erfolgte?«, fragte Robin. »Oder …«

»Nein, nicht zusammen«, sagte Katya. »Josh war … er hatte sich verspätet. Die Polizei glaubt, dass Edie erstochen wurde, bevor Josh angegriffen wurde. Sie wurde an dem vereinbarten Treffpunkt aufgefunden. Nach Ansicht der Polizei hat der Mörder dann Josh aufgelauert, sich von hinten angeschlichen, als er den Treffpunkt erreichte, und mit einem Taser außer Gefecht gesetzt.

Josh ist zuerst aufgefunden worden. Jeden Abend um sechs macht jemand mit einer Glocke einen Rundgang, um sich zu vergewissern, dass alle Besucher fort sind, bevor die Tore abgeschlossen werden. Dieser Mann hat Josh unmittelbar am Wegrand entdeckt. Er hat ihn für tot gehalten, dann aber gemerkt, dass Josh zu reden versuchte. Als dem Mann klar wurde, dass Josh von einem möglichen zweiten Opfer sprach, hat er Alarm geschlagen. Danach haben Leute den Friedhof abgesucht. Sie haben einige Zeit gebraucht, um … um sie zu finden, weil sie an einer einsamen Stelle abseits des Weges lag. Sie … Alles ist genau wie bei Josh passiert. Von hinten mit einem Taser gelähmt und mit derselben Art Messer erstochen. Die Polizei sagt, dass es groß war. Wie eine Machete. Sie glaubt, dass Edie sofort tot war. Der Stich ist von hinten genau durchs Herz …«

Katya, die plötzlich von kaum unterdrücktem Schluchzen zitterte, versuchte ihre Tränen und ihre laufende Nase mit ihrem fast wertlosen Papiertaschentuch abzutupfen.

»Ich … Entschuldigung … ich brauche ein neues …«

Sie stand auf und stolperte zur Tür. Dort musste sie zweimal auf den Öffner schlagen, damit die Tür aufging. Wieder war Gus’ Cello zu hören, bevor der Klang erneut abgeschnitten wurde.

»Ich weiß, was Sie denken«, sagte Inigo finster, und als Strike und Robin sich nach ihm umsahen, zitterten seine Hände so stark, dass der Tee, wie von Robin befürchtet, auf seine Jeans überschwappte. »Frau in mittleren Jahren. Gibt sich mit solchen Kindern ab, bildet sich ein, ihnen zu helfen. Fühlt sich wichtig. Erteilt kostenlose Ratschläge. Egotrip … und nun haben wir’s«, sagte er, als hätten Katyas Bemühungen, zwei Animatoren zu helfen, mit ihrem neuen Ruhm zurechtzukommen, unvermeidlich und vorhersehbar dazu führen müssen, dass sie auf einem Friedhof erstochen wurden.

Die Tür ging wieder auf, und Katya kam mit einer Packung Taschentücher in der Hand zurück.

Als sie wieder Platz genommen hatte, fragte Strike:

»Könnten wir zu Bram zurückgehen? Was hat Josh auf die Idee gebracht, er könnte Anomie sein, wissen Sie das?«

»Ja«, sagte Katya, nun mit krächzender Stimme. »Als Josh und Edie in North Grove gelebt haben, haben sie entdeckt, dass Bram ein Loch in die Schlafzimmerwand gebohrt und sie beobachtet hat.«

»Er hat ein Loch durch die Wand gebohrt?«, wiederholte Robin.

»Bram ist ein bisschen … er ist ein seltsamer Junge«, sagte Katya. »Für sein Alter sehr groß, und ich glaube, dass er, äh, ADHS oder irgendwas hat. In der Bildhauerwerkstatt gibt es Werkzeug, und er bedient sich einfach, und seine Eltern … denen scheint’s egal zu sein. Er hat sich sehr an Josh und Edie angeschlossen, als die beiden dort gelebt haben, und … nun, man kritisiert andere Eltern nicht gern, ich mag Nils und Mariam sehr, aber sie lassen Bram sehr viel Freiraum, und ich weiß, dass Nils ihn soziale Medien nutzen lässt, für die Bram noch zu jung ist, aber Nils, äh … nun, er ist Holländer«, sagte Katya, als erkläre das alles. »Er hält nichts von Altersbeschränkungen und solchen Dingen und hat mir mal erklärt, Bram werde ohnehin einen Weg finden, auf Twitter zu sein, deshalb solle er das lieber mit Einverständnis seiner Eltern tun.«

»Josh hat doch bestimmt nicht geglaubt, Bram habe das Spiel erfunden?«, fragte Strike. »Als Anomie es gestartet hat, kann Bram erst sieben oder acht gewesen sein.«

»Nein, das nicht, aber Joshs Theorie war …«

»Sie müssen verstehen«, sagte Inigo gleichzeitig mit seiner Frau, und obwohl er die Stimme nicht erhob, überließ sie ihm bereitwillig das Wort, »dass Mr. Blay ziemlich viel kifft, was nicht nur die …«

»Inigo, das ist nicht f…«

»… fast biblische Anzahl von Bränden und Überschwemmungen erklärt, die er hinterlässt …«

»… das war nur ein Gedanke, den er hatte, weil …«

»… sondern auch eine gewisse Irrationalität …«

»… aber es war so, als belausche Anomie buchstäblich Joshs und Edies Gespräche, so schnell wusste er immer alles.«

»Aber wie Mr. Strike schon erkannt hat, wozu es keiner übermäßigen Intelligenz bedarf«, sagte Inigo, »dürfte ein Achtjähriger kaum imstande gewesen sein …«

»Nun, das habe ich gerade zu erklären versucht!«, sagte Katya, zu schwachem Widerstand angestachelt. Sie wandte sich wieder an Strike. »Josh dachte, Bram arbeite vielleicht mit einem älteren Fan zusammen, den er online kennengelernt habe – da gibt es nämlich eine zweite Person, einen gewissen Morehouse. Joshs Idee war also, Bram belausche seine kreativen Diskussionen mit Edie und leite alle ihre Ideen an Morehouse weiter, der der eigentliche Spielentwickler sei, während Bram den Twitter-Account betreibe und alle privaten Informationen über Josh und Edie ins Netz stelle.«

»Hat Josh jemals mit Bram oder Brams Eltern über seinen Verdacht gesprochen?«, fragte Strike.

»Oh nein«, sagte Katya. »Josh hat Nils und Mariam sehr gern, er würde sie nicht beunruhigen wollen. Ich weiß, dass Edie wegen des Lochs in der Wand wütend war und sich bei Mariam darüber beschweren wollte, aber das hat Josh ihr ausgeredet. Josh hat das Loch zugestopft und gesagt, Bram werde es nicht wagen, noch eines zu bohren, und ich glaube nicht, dass er’s getan hat. Aber Edie wollte danach nicht länger in North Grove bleiben und ist ausgezogen.«

»Haben sie sich bei dieser Gelegenheit getrennt?«, fragte Robin.

»Nein, sie waren noch zusammen«, sagte Katya, »aber ihr Verhältnis war zerrüttet. Edie war unglücklich darüber, dass Josh nicht mit ihr ausziehen wollte, aber für ihn war North Grove eine Art sicherer Hafen, wissen Sie. Dort war er unter Freunden. Ich war oft wegen meiner Kunstkurse dort. Irgendwann ist er doch ausgezogen, aber da waren Edie und er schon getrennt. Er hat sich eine sehr hübsche Wohnung in der Millfield Lane am Rand von Hampstead Heath gekauft.«

»Katya hat sie für ihn gefunden«, sagte Inigo, der mit stark zitternder Hand versuchte, seinen Becher Früchtetee auf den Tisch zurückzustellen. Auf seiner Jeans zeichneten sich jetzt große dunkle Flecken ab. Robin half ihm auf den letzten Zentimetern. »Danke. Ja, Katya hat Blay zur Besichtigung der neuen Wohnung gefahren. Hübsch und nahe bei uns.

Muss auf die Toilette«, fügte er hinzu, rollte langsam zur Tür, betätigte den Öffner, wich geübt rückwärts aus, als sie aufschwang, und fuhr dann hinaus. Erneut war kurz Gus’ Cello zu hören, bevor die Tür sich wieder schloss.

»Inigo findet, dass ich mich zu sehr engagiere«, sagte Katya halblaut. »Er versteht nicht … wir haben uns alle gegenseitig geholfen … ich … ich hatte ziemlich scheußliche Depressionen, als ich Josh und Edie in North Grove kennengelernt habe. Es … es ist oft nicht leicht, weil Inigo krank ist und der arme Gus so furchtbar mit seiner Haut zu kämpfen hat und Flavia Probleme in der Schule hat und ich heutzutage die einzige Brotverdienerin bin … ich meine, wir haben etwas Kapital, aber das mag man nicht angreifen, nicht wenn Inigos Zustand so ungewiss ist. Er musste seine Arbeit aufgeben, und mein Geschäft von daheim aus zu betreiben kann sehr stressreich sein, und ich bin zuletzt bei einem Therapeuten gelandet, der mir geraten hat, etwas für mich selbst zu tun«, sagte Katya verzweifelt nachdrücklich. »Ich habe schon immer gern gezeichnet, deshalb bin ich nach North Grove gegangen und habe dort Josh und Edie und all die anderen kennengelernt. Alles war … nun es hat einfach Spaß gemacht. Alle ihre Freunde mit Sprecherrollen … Tim ist ein wundervoller Mann, und … es hat Spaß gemacht, das war alles, und ja, ich habe wohl …« Sie zögerte, das Wort auszusprechen. »… mütterliche Gefühle für Josh entwickelt … für beide«, fügte sie hastig hinzu, und Robin, die sich gut an das YouTube-Video mit dem blendend aussehenden Josh Blay erinnerte – langes dunkles Haar, energisches Kinn, hohe Wangenknochen und große blaue Augen –, sah Katya wieder leicht erröten und fühlte sich unbehaglich, als habe sie die ältere Frau kurz in Unterwäsche gesehen.

»Josh ist leicht verwundbar«, fuhr Katya rasch fort, »und weil er Schwierigkeiten mit all den Entscheidungen hatte, die der Erfolg mit sich bringt, habe ich ihm nach besten Kräften zu helfen versucht! Ich war PR-Frau, als ich Inigo begegnet bin, ich habe Erfahrung … jedenfalls bin ich froh, dass Josh wusste, dass er jederzeit auf ein Schwätzchen vorbeikommen konnte. Das gehörte zu … Er brauchte jemanden, mit dem er vertraulich reden konnte! Er ist ganz weltfremd und in mancher Beziehung naiv, glaubt immer nur das Beste von allen, und das nutzen manche Leute aus, sie übervorteilen ihn! Als die Serie populärer wurde, haben Manager und Agenten Schlange gestanden, um sich ihre zehn oder zwanzig Prozent zu sichern oder was diese Leute verlangen, aber ob sie Joshs Interessen im Sinn gehabt hätten, ist eine andere Frage. Und er hat keine Familie, jedenfalls keine richtige – seine Mutter ist tot, sein Vater Alkoholiker …«

Katya verstummte, als die Tür wieder aufging, während unten Cello gespielt wurde, das erneut abbrach, als Inigo an den Couchtisch zurückrollte.

»Es gibt noch etwas anderes, bei dem Sie uns vielleicht helfen können«, sagte Strike. »Wir sind auf einen Blogger namens Pen of Justice gestoßen, der sich ziemlich kritisch über Edie …«

»Oh, ich weiß, wer der ist, denke ich«, sagte Katya. Ihre Lebhaftigkeit kam so plötzlich, dass sie fast erschreckend wirkte. »Ich bin mir ganz sicher, dass er …«

»Katya«, sagte Inigo und kniff die Augen zusammen. »Bevor du unter dem Vorwand, hilfreich zu sein, noch mehr Schaden anrichtest, möchte ich dir raten, genau abzuwägen, was du sagst.«

Katya wirkte wie vor den Kopf geschlagen.

»Meine Frau …«, sagte Inigo und sah wieder zu Strike hinüber. Er war offenbar zornig, aber Strike vermutete auch, dass er kathartisches Vergnügen darin fand, seiner Wut freien Lauf zu lassen. »… ist praktisch von diesem Blog Pen of Justice besessen.«

»Ich …«

»Wenn du so viel Zeit für dein Geschäft aufwenden würdest, wie du für diese verdammte Webseite opferst, würden wir nicht die Hälfte unserer Investitionen auflösen müssen, um Gus’ Behandlung bezahlen zu können«, sagte Inigo, dessen Hände wieder zitterten. »Nach allem, was passiert ist, hätte ich gehofft, du würdest aus deinen Fehlern lernen!«

»Was meinst du …?«

»Blay dazu aufzustacheln, hinzugehen und Edie mit all den hässlichen Sachen zu konfrontieren, die sie angeblich in ihren E-Mails über dich geschrieben hat«, fauchte Inigo. »Ihn in der Überzeugung bestärken, du seist die einzige Frau auf der Welt, der er vertrauen kann. Und jetzt willst du irgendein Mädchen aus Eifersucht verleumden …«

»Eifersucht, w-wie meinst du das – Eifersucht?«, stammelte Katya. »Sei nicht so … so lächerlich, davon kann gar keine Rede …«

»Du hast nicht die Spur eines Beweises …«

»Sie wollen Informationen …«

»Von Ressentiments befeuerte wilde Fantasien sind keine Informationen …«

»Das ist genau ihre Ausdrucksweise! Ich habe mir alle ihre Videos angesehen!«

»Bestimmt ein wesentlicher Teil deiner Aufgaben als Joshs Agentin oder Managerin oder Lebensberaterin, oder was immer du diese Woche gerade bist«, sagte Inigo.

»Vielleicht liege ich voll daneben«, sagte Robin, und ihr ruhiger, vernünftiger Tonfall ließ beide Upcotts zu ihr hinübersehen, »aber Sie vermuten nicht zufällig Kea Niven hinter dem Blog?«

»Da hast du’s!«, sagte Katya, zittrig triumphierend, zu ihrem Mann. »Ich bin nicht die Einzige! Sie wissen bereits von Kea!«

Katya wandte sich eifrig wieder an Robin.

»Dieses Mädchen hat Josh buchstäblich gestalkt, seit sie sich getrennt haben! Hat behauptet, er habe ihre Ideen gestohlen. Absoluter Unsinn. Sie behauptet, krank zu sein; ich glaube, dass Josh Mitleid mit ihr hat und aus diesem Grund nicht juristisch gegen sie vorgehen wollte.«

»Falls ihm irgendwer leidtut«, sagte Inigo gehässig, »ist’s nicht Kea Niven.«

Katyas Gesicht glühte scharlachrot. Ihre Atmung war hechelnd geworden. Robin, die sich sicher war, dass die Upcotts bisher nie offen über diese Dinge gesprochen hatten, empfand heftiges Mitleid mit ihr.

»Nach allem, was ich gehört habe«, fuhr Inigo fort, »hat Blay diese Kea wohl äußerst schlecht behandelt. Ich habe den Eindruck – und ich war natürlich nicht bei allen Gesprächen meiner Frau mit Josh dabei, Gott bewahre, nein –, aber ich habe den Eindruck, dass Mr. Blay ein junger Mann ist, der damit eine Art Karriere gemacht hat, dass er Leute für seine eigenen Zwecke ausnutzt und dann wegwirft. Und Leute, die das Gefühl haben, benutzt und anschließend wie Müll entsorgt worden zu sein …«

Die elektrische Tür schwang erneut auf, und Flavia kam herein: noch immer in ihrem wie ein Weihnachtspudding gemusterten Jumpsuit und mit einem Smartphone in der Hand.

»Mummy, Tante Caroline sagt, dass ich kommen und die Welpen ansehen kann, wenn …«

»ZURÜCK!«, brüllte Inigo erschreckend laut, als sei Flavia ein wildes Tier. »Du bist INFEKTIÖS!«

Flavia blieb wie angenagelt stehen.

»Wenn du möchtest, dass ich die nächsten sechs Wochen lang das Bett hüten muss, lass sie unbedingt immer wieder in dieses Scheißzimmer kommen!«, fauchte Inigo Katya an. »Aber vielleicht ist das die Idee? Ich sag dir was – soll ich mich selbst aus dieser Umgebung befördern, ja, weil sonst niemand an meinem Wohlergehen interessiert zu sein scheint?«

Er wendete mit seinem Rollstuhl und fuhr rasch nach nebenan zurück. Die offenbar ebenfalls elektrisch betätigte Schiebetür schloss sich. Inigos Ausbruch schien noch durch das Wohnzimmer zu hallen.

»Darf ich bitte gehen und mir die Welpen ansehen, Mummy?«, fragte Flavia kleinlaut.

Mit Tränen in den Augen und noch immer gerötetem Gesicht sagte Katya:

»Du bist nicht gesund, Flavia.«

»Tante Caroline sagt, dass ihr das nichts ausmacht, sie hat diese Erkältung schon gehabt.«

»Nun … also gut, aber zieh dir was Anständiges an«, sagte Katya. Flavia verließ den Raum. Dieses Mal war kein Cello zu hören. Der Grund dafür zeigte sich, als Gus hereinschlüpfte, kurz bevor die Tür sich hinter Flavia schloss. Auch er hielt ein Smartphone in der Hand.

»Dr. Hookham sagt, dass jemand abgesagt und sie morgen Nachmittag Zeit für mich hat.«

»Das wäre gut«, sagte seine gestresste Mutter, noch immer mit Tränen in den Augen.

»Ich kann selbst hinfahren, wenn du ins Kranken…«

»Du kannst nicht fahren«, sagte Katya, jetzt mit schriller Stimme, »nicht wenn du nur auf einem Auge sehen kannst! Du nimmst öffentliche Verkehrsmittel!«

Gus verschwand mit finsterer Miene.

»Tut mir schrecklich leid«, sagte Katya wieder mit quiekender Stimme, »aber wie Sie sehen, ist hier viel los …«

»Sie waren äußerst hilfreich«, sagte Strike und steckte sein Notizbuch ein, bevor er aufstand. Auch Katya und Robin standen auf. Katya atmete hechelnd und wich den Blicken der beiden aus.

Sie gingen schweigend die Treppe hinunter.

»Vielen Dank, dass Sie Zeit für uns hatten«, sagte Robin und schüttelte Katya die Hand.

»Nichts zu danken«, sagte Katya mit gepresster Stimme.

Aus Gus’ Schlafzimmer erklang wieder das Cello. Er spielte jetzt ein schnelles Stakkatostück, das die genervte Stimmung der unterschiedlichen Hausbewohner auszudrücken schien.

34

Der Tod macht ein Ding bedeutsam,
An dem der Blick vorbeigeglitten war …

EMILY DICKINSON

London

»Gott bewahre uns alle«, sagte Strike auf dem Weg zur Vorgartentür halblaut, »vor wohlmeinenden Helfern, die keine Bezahlung wollen.«

Bevor Robin antworten konnte, sprang Flavia hinter der Hecke hervor. Sie hüpfte auf einem Bein und hatte die linke Hand an einem Laufschuh, den sie frisch geschnürt zu haben schien. Trotz der Ermahnung ihrer Mutter trug sie noch immer ihren Jumpsuit.

»Sind Sie mit dem gekommen?«, fragte sie die beiden, indem sie ihre Brille auf der Nase hochschob und auf den in einiger Entfernung geparkten Land Rover zeigte, der durch seine Altersschwäche unter den meist teuren Familienlimousinen in seiner Umgebung hervorstach.

»Ja«, sagte Robin.

»Hab ich mir gedacht«, sagte Flavia und ging neben ihnen her, als sie sich, der Straße folgend, in Bewegung setzten, »weil er mir hier noch nie aufgefallen ist.«

»Gute Beobachtungsgabe«, sagte Strike, der sich eine Zigarette anzündete.

Flavia sah zu Robin hinüber.

»Sind Sie auch Detektivin?«

»Ja«, sagte Robin lächelnd.

»Ich wäre gern eine Detektivin«, sagte Flavia mit einem kleinen Hüpfer. »Mit richtiger Ausbildung könnte ich eine gute werden, denke ich. Mummy kann Kea Niven echt nicht leiden«, fügte sie hinzu. »Zieht ständig über sie her.«

Als Strike und Robin sich nicht dazu äußerten, sagte sie:

»Daddy hat ME. Deshalb sitzt er im Rollstuhl.«

»Ja, das hat deine Mum uns erzählt«, sagte Robin.

»Er findet Das tiefschwarze Herz doof«, sagte Flavia.

»Du kennst es?«, fragte Robin, die Inigos Urteil taktvollerweise ignorierte.

»Ja, mir gefällt es ziemlich gut«, sagte Flavia ernsthaft. »Worm ist am witzigsten. Meine Tante Caroline wohnt da drüben«, fügte sie hinzu, als fürchte sie, man könnte sie für aufdringlich halten, »deshalb gehe ich mit Ihnen. Sie ist nicht meine richtige Tante, sie kümmert sich nur manchmal um mich … ihre Hündin hat Junge, die sind echt, echt süß. Setzt man sich zu ihnen, krabbeln sie über einen hinweg und schlecken einen überall ab. Hat einer von Ihnen einen Hund?«

»Ich lebe mit einem Dackel zusammen, der Wolfgang heißt«, sagte Robin.

»Echt? Ich hätte so gern einen Hund«, sagte Flavia sehnsüchtig. »Ich wünsche mir nichts mehr als einen von Carolines Welpen, aber Daddy sagt, dass wir keinen Hund haben können, weil die unhygienisch sind. Er würde Mummy zu viel Arbeit machen, und Gus hat Angst vor Hunden, weil er als Vierjähriger mal von einem gebissen worden ist. Ich habe gesagt, ich würde mich um den Hund kümmern, damit Mum keine Arbeit hätte, und Gus könnte sich hypnotisieren lassen. Ich habe im Fernsehen gesehen, wie Leute hypnotisiert wurden – auch eine Frau, die Angst vor Spinnen hatte und dann eine Tarantel in der Hand halten konnte … aber Daddy sagt weiter nein«, schloss Flavia trübselig.

Nach einigen stummen Schritten fragte sie:

»Fahren Sie auch nach North Grove, um den Leuten Fragen zu stellen?«

»Vielleicht«, sagte Robin.

»Ich war ein paarmal mit Mummy dort. Die Leute dort sind komisch. Es gibt einen Mann, der ohne Hemd rumläuft. Die ganze Zeit. Und dort wohnt ein Junge – Bram heißt er oder so ähnlich –, der mir erzählt hat, dass er einem anderen Jungen in der Schule den Arm gebrochen hat.«

»Versehentlich?«, fragte Robin.

»Das hat er behauptet, aber er hat darüber gelacht«, sagte Flavia nachdenklich. »Ich mag ihn nicht. Er hat mir Zeug gezeigt, das er benutzt, um anderen Leuten Streiche zu spielen.«

»Was für Zeug?«, fragte Strike.

»Na ja … zum Beispiel eine App, die Hintergrundgeräusche macht, wenn man telefoniert, damit die Leute denken, dass man in einem Zug sitzt oder so. Bram hat mir erzählt, wie er sich mal versteckt, seinen Dad angerufen und die App benutzt hat, die Flughafengeräusche macht. Er hat ihm vorgemacht, dass er in Heathrow ist und gleich abfliegt, weil seine Stiefmutter ihn ausgeschimpft hat, und sein Dad hat ihm geglaubt«, sagte Flavia ernst. »Er ist nach Heathrow gerast und hat ihn ausrufen lassen, dabei war Bram die ganze Zeit in North Grove unter seinem Bett versteckt.«

»Sein Vater war wohl ziemlich wütend, als das rausgekommen ist?«, fragte Robin.

»Das weiß ich nicht. Ich denke, er war nur froh, dass Bram nichts passiert war. Aber wenn ich das täte, würde Daddy mich umbringen … Haben Sie Tim schon kennengelernt? Er hat eine Glatze.«

»Noch nicht«, sagte Robin.

»Er ist nett. Als ich mal in North Grove war und er darauf gewartet hat, Worm zu sprechen, hat er mir gezeigt, wie man Tiere zeichnet, indem man mit den Umrissen beginnt. Das war ziemlich clever. Kommen Sie noch mal zu uns?«

»Ich glaube nicht, dass das nötig sein wird«, sagte Strike. »Deine Mum hat uns sehr geholfen.«

»Oh«, sagte Flavia, leicht enttäuscht.

Sie erreichten den Land Rover.

»Ich war auf Edies Beerdigung«, sagte sie und blieb mit ihnen stehen. »Haben Sie ihren Freund schon befragt? Er heißt Phillip und ist manchmal in North Grove.«

»Ja, wir treffen ihn in …«, Strike sah auf seine Uhr, » … in gut einer Stunde.«

Flavia schien kurz davor zu sein, noch etwas zu sagen, überlegte es sich dann jedoch anders.

»Vielleicht müssen Sie doch wieder herkommen«, sagte sie zu Robin.

»Vielleicht«, sagte Robin lächelnd.

»Okay, bye dann«, sagte Flavia und ging die Straße entlang davon.

Strike und Robin stiegen ein. Während Robin sich anschnallte, beobachtete sie Flavia durch die Frontscheibe. Das Mädchen klingelte an der Tür des nächsten Hauses und wurde eingelassen, aber nicht bevor sie sich nach Robin umgesehen und gewinkt hatte.

»Kann eigentlich nicht sehen, was sie zu einem Problemkind macht«, sagte Strike. »Du vielleicht?«

»Nein«, sagte sie und knallte ihre Tür zu. »Nach kurzer Bekanntschaft verkörpert sie eindeutig das am wenigsten kaputte Ende des Upcott-Spektrums.«

Robin ließ den Motor an und fuhr die Lisburne Street entlang davon, während Strike auf sein Handy sah.

»Was hältst du davon«, fragte er, »wenn wir uns vor dem Treffen mit Phillip Ormond den Teich auf Hampstead Heath ansehen? Von dort aus sind’s nur vier Minuten bis zu The Flask.«

»Okay«, sagte Robin.

Strike atmete Rauch aus, dann sagte er:

»Bei den Upcotts hat’s reichlich Stoff zum Nachdenken gegeben, nicht wahr?«

»Allerdings«, bestätigte Robin.

»Kannst du dir ein musikalisches Wunderkind als Anomie vorstellen?«, fragte Strike, als sie um die erste Ecke bogen.

»Ist das dein Ernst?«

»Auf ihn passen etliche Punkte unseres Profils. Arbeitet nicht. Liegt seiner Familie auf der Tasche. Reichlich Freizeit.«

»Ein so guter Cellist wird man nicht, indem man den ganzen Tag am Computer sitzt.«

»Richtig, aber er wird von keinem Vorgesetzten von acht bis fünf beaufsichtigt, nicht wahr? Ich habe den Eindruck, dass alle Mitglieder dieser Familie am glücklichsten sind, wenn sie einander nicht sehen müssen … Kennst du den alten Film Ladykillers?«

»Nein. Warum?«

»Eine Gangsterbande, die sich als Quintett ausgibt, mietet ein Zimmer im Haus einer alten Lady. Während die Kerle ihren Coup planen, spielen sie Klassikplatten und nehmen ihre Instrumente nur zur Hand, wenn die alte Dame anklopft und ihnen Tee anbietet.«

»Gus ist nicht ins Royal College of Music gekommen, indem er ihnen Platten vorgespielt hat.«

»Ich meine nicht, dass er nie spielt. Ich sage nur, dass er’s manchmal vielleicht nicht tut. Und er hatte über seine Mutter potenziell Zugang zu vielen Informationen über Josh und Edie.«

»Wäre ich Gus Upcott«, sagte Robin, »würde ich möglichst immer unten bleiben. Und nachdem sie das Obergeschoss schalldicht gemacht haben …«

»Er könnte das Obergeschoss verwanzt haben.«

»Komm jetzt …«

»Ist er Anomie, hat er das Obergeschoss selbstverständlich verwanzt!«, sagte Strike. »Ein schlimmer Hautausschlag und ein Cello sind keine Gründe, sich nicht mit ihm zu beschäftigen.«

»Meinetwegen«, sagte Robin, »obwohl ich nicht weiß, wie wir ihn überwachen sollen, wenn er sich die ganze Zeit in seinem Zimmer verkriecht.«

»Das ist in diesem Fall die Krux, nicht wahr?«, sagte Strike. »Nächste links«, ergänzte er nach einem Blick auf sein Handy. »Wir müssen um Hampstead Heath herumfahren.«

Er dachte kurz nach. »Wir müssen versuchen, in dieses Scheißspiel reinzukommen. Haben wir nur Anomies Tweets, brauchen wir Jahre, um unsere Liste von Verdächtigen abzuarbeiten … Dabei fällt mir übrigens ein«, fuhr er fort, »dass Gus Upcott morgen Nachmittag zu seiner Ärztin in der Harley Street fährt. Haben wir Glück und Anomie twittert, während Gus ohne Empfang in der U-Bahn sitzt, können wir ihn ausschließen. Vielleicht kann Barclay diesen kleinen Job übernehmen«, fügte er hinzu, während er eine Nachricht für ihre Sekretärin tippte. Als er fertig war, fragte er:

»Wie steht’s mit deiner Anmeldung in North Grove?«

»Ich bin drin«, sagte Robin, »aber der Kurs beginnt erst in vierzehn Tagen.«

»Gut gemacht … Bist du übrigens mit der tätowierten jungen Frau weitergekommen, die an der Junction Road wohnt?«

»Sie steht in keinen Unterlagen, die ich finden kann«, sagte Robin. »Vielleicht ist sie gerade erst eingezogen.«

»Dann müssen wir sie vermutlich auch überwachen, um rauszukriegen, wer sie ist«, sagte Strike. »Jesus, ich könnte alle unsere Leute auf diesen Fall ansetzen und wäre noch immer unterbesetzt.«

Robin, die nicht vergessen hatte, dass Strike ihnen einen weiteren Fall aufgehalst hatte, der ihrer Ansicht nach allein seine Schuld war, äußerte sich nicht dazu. Nach einer weiteren kurzen Pause sagte Strike:

»Blay glaubt also, der Messerstecher sei Anomie gewesen. ›Keine Sorge, ab jetzt kümmere ich mich um alles‹ … schwer zu beurteilen, was das heißen sollte, wenn damit nicht die Serie gemeint war.«

»Glaubst du, dass Maverick den Film noch gemacht hätte, wenn Josh und Edie beide tot gewesen wären?«, fragte Robin. Trotz ihrer Verärgerung über Strike überdeckte diese interessante Diskussion vorübergehend ihre Gereiztheit.

»Mir wäre ein Weitermachen verdammt geschmacklos erschienen«, sagte Strike.

»In gewisser Weise wäre Anomie dann für die Fans verantwortlich gewesen. Es hätte nur noch die alten Episoden und Drek’s Game gegeben.«

»Die Polizei hat sich darauf konzentriert, wer wusste, dass Josh und Edie sich an diesem Nachmittag auf dem Friedhof treffen würden, und jetzt wissen wir schon mal, dass die Upcotts das wussten.«

»Katya hat’s gewusst«, widersprach Robin ihm, »aber von den anderen wissen wir’s nicht bestimmt. Es war ein Donnerstagmorgen. Flavia dürfte in der Schule gewesen sein, und du hast vorhin selbst gesagt, dass alle Familienmitglieder am glücklichsten zu sein scheinen, wenn sie einander nicht sehen müssen.«

»Katya kann’s ihnen trotzdem erzählt haben. Oder sie können gelauscht haben.«

»Inigo hätte niemanden erstechen können. Er ist echt krank«, sagte Robin, als der Park Hampstead Heath hinter dem Zaun auf der linken Straßenseite auftauchte. »Du hast gesehen, wie schlimm seine Hände zittern.«

»Bin mir ziemlich sicher, dass das auch aus Wut war«, sagte Strike wenig mitfühlend. »Aber stimmt, er sieht nicht stark aus. Seine Beine sind schrecklich dünn … allerdings wissen wir nicht, ob der Mörder zu Fuß auf dem Friedhof war. Und jemanden mit einem Taser lähmen, bevor man ihn ersticht, bedeutet, dass man ihn nicht körperlich überwältigen muss, um die Tat auszuführen …«

»Phillip Ormond wusste bestimmt von dem Treffen«, sagte Robin, »wenn er mit Edie zusammengelebt hat?«

»Zumindest wenn sie in seiner Nähe telefoniert oder sich nichts dabei gedacht hat, ihm zu erzählen, sie wolle sich mit ihrem Ex-Freund an einem Ort treffen, der für beide eine romantische Bedeutung hatte«, sagte Strike. »Andererseits hat Edie vielleicht nicht zu Hause telefoniert und Ormond vielleicht nichts erzählt, was die Frage aufwirft, wo sie sonst telefoniert hat und wer sie dabei belauscht haben könnte.«

»Und am anderen Ende der Leitung haben wir Josh in North Grove …«

»Du kommst ja bald in das Künstlerkollektiv. Vielleicht kannst du feststellen, wer zum fraglichen Zeitpunkt in der Nähe war.«

»Außerdem gibt es einen Zeitraum von vermutlich mehreren Stunden«, sagte Robin, »in dem Josh durch die Nacht geirrt ist, nachdem er in North Grove rausgeflogen war.«

»Genau«, sagte Strike. »Ich bin sicher, dass die Polizei seine Bewegungen in dieser Nacht rekonstruiert hat. Vielleicht könntest du ein bisschen mit Murphy schwatzen und sehen, ob er …«

»Wenn du was willst, kannst du selbst mit ihm schwatzen«, fauchte Robin.

Strike, den ihr Tonfall überraschte, musterte sie forschend.

»Ich meine nicht … ich sage nur, dass er sich vielleicht gern für eine erwiesene Gefälligkeit bedanken würde. Du hast der Polizei geholfen, indem du ausführlich zu Edies Besuch bei uns ausgesagt hast, nicht wahr?«

Robin sagte nichts. Die bloße Erwähnung Murphys hatte Erinnerungen geweckt, auf die sie lieber verzichtet hätte.

»Wir sind fast da«, sagte Strike, nach vorn deutend. Er rätselte weiter über Robins untypische Gereiztheit nach. »Ab hier kannst du nach einem Parkplatz suchen.«

»Ist dir klar, wo wir sind?«, fragte Robin, die jetzt langsamer fuhr.

»Wo?«

»Millfield Lane, in der Joshs Wohnung liegt.«

»Das«, sagte Strike und betrachtete die Häuser an der schmalen Straße, »ist ein merkwürdiger Zufall, nicht wahr?«

Sie stiegen aus dem Land Rover, überquerten die Straße und betraten Hampstead Heath zwischen zwei großen Teichen, die eigentlich kleine Seen waren. Strikes Beinstumpf, der schon auf Asphalt schmerzhaft genug war, beschwerte sich mehr denn je, als sie den unebenen Fußweg erreichten.

»Der hier ist’s«, sagte Strike und deutete auf den von Bäumen umgebenen linken Teich. Verschiedene Wasservögel dümpelten gelassen auf dem kakifarbenen Wasser oder bildeten in Ufernähe Scharen, weil sie hofften, Passanten hätten Brot dabei.

»So«, sagte Strike und machte an dem niedrigen Geländer halt, »was hat den Mörder hergeführt?«

»Nun, er wollte jedenfalls nicht Edies Handy in den Teich werfen, denn die Polizei hat den Grund abgesucht, ohne es zu finden«, sagte Robin. »Aber der Teich muss nicht unbedingt ein Ziel gewesen sein. Vielleicht hat der Täter erst hier gemerkt, dass eines der Telefone noch eingeschaltet war.«

»Stimmt. Wohin wäre der Mörder dann von hier aus unterwegs gewesen?«

Strike und Robin machten wortlos kehrt und sahen zur Millfield Lane hinüber.

»Kann er zu Blays Wohnung gewollt haben, deren vermeintlich toter Eigentümer ihn nicht mehr stören konnte?«

»Das muss eine Möglichkeit sein«, sagte Strike. »Und sie suggeriert, dass der Täter wusste, wie er sich Zutritt zu der Wohnung verschaffen konnte. Nur schade, dass wir nicht wissen, ob etwas daraus fehlt. Allerdings«, sagte er nach einem Blick auf sein Handy, »ist schwer nachzuvollziehen, wieso er Hampstead Heath überhaupt betreten musste, wenn Joshs Wohnung sein Ziel war. Es gibt eine einfache direkte Straßenverbindung zwischen Highgate Cemetery und Millfield Lane …

Falls«, sagte Strike langsam, während er nachdachte, »der Täter Gus Upcott war – lass mich kurz spekulieren –, wäre der Zugang zum Friedhof von hier aus am einfachsten gewesen und hätte Überwachungskameras vermieden. Andererseits«, Strike rieb sich das Kinn, während er den Stadtplan betrachtete, »hätte er gar nicht in der Nähe dieses Teichs sein dürfen. Der ist denkbar weit von seiner Route entfernt, wenn wir annehmen, dass er nach der Tat sofort den Heimweg angetreten hat.«

»Könnte er sich hier mit noch jemandem getroffen haben?«, fragte Robin. »Hier gibt’s reichlich Bäume. Massenhaft gute Verstecke. Oder hat er hier seine Verkleidung abgelegt?«

»Beides möglich«, sagte Strike nickend, »obwohl es Baumgruppen gibt, die der Stelle, wo Gus logischerweise reingekommen wäre, näher sind. Das alles setzt natürlich voraus, dass der Mörder herkommen wollte. Die Alternative wäre, dass er irgendwie dazu gezwungen wurde.«

»Um Leuten auszuweichen?«

»Leuten … oder vielleicht nur einer Person, die ihn erkannt hätte«, sagte Strike, der jetzt Katyas Namensliste aus der Tasche zog. »Sieh dir das an … viele Leute, die ursprünglich mit Das tiefschwarze Herz zu tun hatten, sind hier aufgewachsen oder haben hier gewohnt … Wally Cardew, Ian Baker und Lucy Drew, die Lord und Lady …« Strike kniff die Augen zusammen. »… Wyrdy-Grob gesprochen haben, waren alle aus Gospel Oak. Schulfreunde von Josh Blay. Und Preston Pierce hat zur selben Zeit wie Josh und Edie in North Grove gewohnt«, las Strike aus Katyas Liste vor. »Liverpooler, hat in zwei Episoden Magspie gesprochen.«

»Pez!«, sagte Robin plötzlich.

»Was?«

»Preston. Pez. Der Mann, der an dem Treffen mit Nils, Wally, Seb und Tim im Red Lion and Sun hätte teilnehmen sollen. Das hat in deinen Notizen gestanden.«

»Verdammt gutes Gedächtnis«, sagte Strike. »Ich wette, das ist er.«

»Wo liegt North Grove von hier aus?«, fragte Robin und sah sich um.

Strike sah auf den Stadtplan.

»Dort drüben.« Strike deutete über den Teich in Richtung Straße. »Es gibt keinen Grund hierherzukommen, wenn man nach North Grove will. War der Täter jemand aus dem Künstlerkollektiv, hatte er nur einen sehr kurzen Fußweg zum Friedhof …«

Strike faltete die Liste wieder zusammen, legte sie in sein Notizbuch zurück und betrachtete einen vorbeischwimmenden Schwan, bevor er sagte:

»Die Angriffe waren geplant. Zeit und Ort waren vielleicht nicht festgelegt, aber in diesem Land gibt es keine Taser zu kaufen, und die Leute haben im Allgemeinen keine Macheten herumliegen. Die ganze Sache kommt mir vor, als hätte jemand auf eine passende Gelegenheit gewartet. Alles war vorbereitet.«

Robins Handy klingelte. Der Anruf kam von Midge. Robins Herz jagte plötzlich, als sie sich meldete.

»Hi«, sagte sie.

»Dafür bist du mir echt was schuldig, Ellacott.«

»Oh, wow!«, sagte Robin, und Strike fragte sich, was sie plötzlich so begeisterte.

»Kannst du was aufschreiben?«

»Klar«, sagte Robin, wühlte in ihrer Umhängetasche und zog ihr Notizbuch heraus. Sie ging in die Hocke, zog die Kappe des Stifts mit den Zähnen ab und war mit dem Notizbuch auf einem Knie schreibbereit.

»Dann geht’s los«, sagte Midge. »Ihr Username ist Buffypaws, ein Wort, großes B. Lach nicht. Buffy hat unsere Katze geheißen.«

Robin buchstabierte den Namen noch mal, während sie ihn aufschrieb.

»Genau«, sagte Midge. »Und ihr Passwort«, knurrte sie, »lautet ›WishIWasWithEllen‹. Alle Anfangsbuchstaben groß geschrieben … pass auf, ich schicke dir eine SMS.«

»Midge, ich kann dir gar nicht genug danken!«

»›Wish I was with fucking Ellen‹«, sagte Midge verbittert. »Das war ihre Ex vor mir.«

»Geschmackvoll«, sagte Robin. »Hast du den Spiegel hergeben müssen?«

»Ja. Aber keine Sorge«, sagte Midge. »Wenn sie ihn kriegt, hat er einen verdammt großen Sprung.«

Robin bedankte sich lachend nochmals bei Midge und stand wieder auf.

»Jetzt können wir in das Spiel.«

»Was?«

Robin erklärte es ihm.

»Ellacott, du bist ein Genie«, sagte Strike. »Du kannst dich ins Spiel einloggen, während ich Ormond befrage. Lässt Anomie von sich hören, während Ormond mit mir redet, können wir einen weiteren Verdächtigen abhaken.«

35

Durch jenes Tor betrat ich allein
Eine schöne Stadt aus weißem Stein …
Doch hört ich keines Menschen Laut
Alles umher war still und stumm
Wie in einer Stadt der Toten.

CHRISTINA ROSSETTI

The Dead City

The Flask, vier Autominuten vom Teich in Hampstead Heath entfernt, war ein sehr alter Pub mit zwei Bars und drei einzelnen Lounges. Tatsächlich war er wie geschaffen für zwei Leute, die getrennt voneinander ihre Aktivitäten koordinieren wollten.

»Klasse, hier gibt’s WLAN«, sagte Robin nach einem Blick auf ihr Handy, als Strike und sie eine Viertelstunde vor Phillip Ormonds voraussichtlicher Ankunft an der Bar standen. »Ich behalte mein Handy für Anomies Twitter-Feed und benutze mein iPad für das Spiel«, erklärte sie Strike und zog das Tablet aus ihrem kleinen Nylonrucksack, den sie bei Überwachungen immer bei sich hatte. »Für alle Fälle.«

»Die Pfadfinder haben was verpasst, als sie dich nicht angeworben haben«, sagte Strike. »Was möchtest du?«

»Tomatensaft und Chips, bitte. Ich bin ausgehungert«, sagte Robin. »Dann verschwinde ich, damit Ormond mich nicht sieht.«

Mit ihrem Saft und den Chips zog Robin sich in die Lounge nebenan zurück, in der sie Platz an einem kleinen Ecktisch am offenen Kamin fand. Nachdem sie ein Drittel der Chips mit wenigen Bissen vertilgt hatte, stellte sie ihr iPad vor sich auf, legte Notizbuch und Stift bereit, checkte Anomies Twitter-Feed, der keine neue Aktivität aufwies, und rief die Login-Seite von Drek’s Game auf.

Eine Gruppe von vier Amerikanern kam in die kleine Lounge, und eine der Frauen las aus einem Reiseführer vor.

»… heimgesucht«, sagte eine Stimme aus dem tiefen Süden, die das Wort mit doppelt so vielen Vokalen aussprach, wie Robin ihm gegeben hätte, »von dem Geist eines spanischen Schankmädchens, das sich aus unerwiderter Liebe zu dem Besitzer des Pubs im Keller erhängt hat.«

Das zog interessierte laute Kommentare und viel scharrendes Stühlerücken nach sich, als das Quartett sich am Nebentisch niederließ.

Robin war nervös, als sie in das dafür vorgesehene Feld den Usernamen »Buffypaws« schrieb und nach einem erneuten Blick auf Midges Textnachricht das Passwort »WishIWasWithEllen« eingab.

Bitte funktioniere. Bitte funktioniere. Bitte funktioniere.

»The Flask«, fuhr die Amerikanerin mit dem Reiseführer fort, »war Schauplatz einer der ersten Autopsien in England an … du liebe Güte …«

Robin hatte noch nie ein Lade-GIF mit solcher Spannung beobachtet.

»… einer Leiche, die Totengräber auf dem Highgate Cemetery gestohlen hatten.«

Der Bildschirm von Robins iPad wurde schwarz. Weiße Lettern schwebten geisterhaft ins Bild.

Willkommen bei Drek’s Game

Die Buchstaben verblassten. Robin hatte den wunderschön animierten Friedhof vor sich, auf dem Nebelschwaden mit Efeu bewachsene Marmorengel umwaberten. Wie bei der originalen Animation war die Farbenpalette monochrom. Weiße Gestalten schwebten über den Bildschirm. Manche sahen wie das Gespenst Paperwhite aus, andere waren Skelette, wieder andere waren hüpfende Herzen wie Harty, der Held des Spiels. Offenbar hatte man in Bezug auf das eigene Aussehen im Spiel die Wahl zwischen einer beschränkten Anzahl von Figuren. Robin hatte keine Ahnung, wie sie den Mitspielern erschien, deren Usernamen in winziger Schrift über ihnen angegeben waren. Gleichzeitig zeigte eine Sidebar an, wer neu ins Spiel kam oder es verließ.

<InkHart66 hat das Spiel verlassen>

<Paperwhite MOD ist ins Spiel gekommen>

<InkBlackStacey ist ins Spiel gekommen>

Durch Herumprobieren fand Robin heraus, wie sie sich umherbewegen konnte. An grün überwucherten Urnen vorbei ging sie langsam einen nebelverhangenen Weg entlang. Plötzlich flatterte eine Fledermaus tief über ihre Figur hinweg und verwandelte sich in einen Vampir, der ihr den Weg versperrte. Der Vampir, der schwach und klapprig aussah, stand keuchend und mit einer Hand auf dem Herzen da, bevor er mit ihr »sprach«, wobei der Text auf seiner Brust erschien.

Was dagegen, wenn ich aus einer Arterie trinke?

Robin beeilte sich, die Stelle zu finden, wo man Text eingab, und fand nach einigen Sekunden eine Bildschirmtastatur. Ohne zu wissen, was die korrekte Antwort war – oder ob es überhaupt eine gab –, tippte sie:

Mir wär’s lieber, du tätest es nicht.

Der Vampir schien zu seufzen.

Aber ich bin blutarm.

Leicht amüsiert schrieb Robin:

Sorry.

Der Vampir antwortete:

Eines Tages bist du untot. DANN tut’s dir leid.

Er verwandelte sich wieder in eine Fledermaus und flatterte davon.

Robin folgte weiter dem Weg. Einige Gräber ließen sich durch Antippen öffnen, und Schädel und Knochen wurden sichtbar. In einem hockte eine Riesenspinne, die anscheinend die Verfolgung aufnehmen wollte, sodass Robin ihre Figur rasch weiterbewegte. Dann schwebte eine der Paperwhites vor ihr über den Weg und »sprach« sie an.

InkBlackStacey: he, Buffypaws, lange nicht mehr gesehen

Buffypaws: hi, InkBlackStacey

InkBlackStacey: wie geht’s?

Buffypaws: gut danke und dir

InkBlackStacey: scheiße, ist das nicht schlimm mit J*** und E***?

Buffypaws: ich weiß, schrecklich

Robin fragte sich, wofür die Sternchen gut waren. Durften die Spieler Josh und Edie im Spiel nicht erwähnen? War Anomies Ego so riesig, dass die Schöpfer namenlos bleiben mussten?

Bevor sie länger darüber nachdenken konnte, öffneten sich vor ihr zwei Dialogboxen gleichzeitig.

<Neuer privater Kanal erstellt>

<16. April 2015, 17:57>

<Worm28 MOD lädt Buffypaws ein>

Worm28: omg, ich dachte, du wärst für immer fort !!!!

>

>

>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<16. April 2015, 17:57>

<Vilepechora MOD lädt Buffypaws ein>

Vilepechora: dachte du wärst endgültig abgehauen

Vilepechora: noch immer lesbe?

>

Scheiße.

Robin griff nach ihrem Handy und schrieb rasch eine SMS an Midge.

Erzähl mir buchstäblich alles über Beth.

Ich bin im Spiel. Einige dieser Leute kennen sie.

Neben Robin las die Amerikanerin, deren purpurrote Lesebrille auf ihrer Nasenspitze saß, weiter laut aus ihrem Reiseführer vor.

»Byron, Keats und Shelley waren Gäste in The Flask, ebenso der berüchtigte Straßenräuber Dick Turpin!«

Weil es zu verdächtig gewesen wäre, den beiden Moderatoren nicht zu antworten, begann Robin wieder zu tippen.

Worm28: ich dachte, ich hätte dich mit all meinen problemen vertrieben !

Buffypaws: nein, ich habe das game vermisst!

>

>

Buffypaws: ja. das verlernt man offenbar nicht.

Vilepechora: lol

Vilepechora: vielleicht hattest du noch nicht den richtigen schwanz

Buffypaws: oder pimmel sind nicht mein Ding

Buffypaws: unsinn, natürlich nicht

Buffypaws: wie geht’s dir?

>

>

Worm28: stell dir vor, ich bin in L***** begegnet!

>

>

Buffypaws: echt jetzt?

Worm28: yeh

Worm28: bin wegen meinem bf hergekommen

Buffypaws: omg das ist großartig!

Vilepechora: wenn du nur lesben gefickt hast, kannst du’s nicht wissen

Buffypaws: interessante theorie

>

>

Robins Smartphone vibrierte. Midge hatte auf ihre Textnachricht geantwortet:

Egoistische, treulose Schlampe. Mag Katzen. Schreibt Roman (schon 3 Absätze), Möchtegern-Künstlerin (beschissene Collagen), schwärmt für Rachel Maddow, kann nichts außer Pasta mit einer drübergekippten Dose Thunfisch kochen, sammelt Weihnachtsbaumschmuck und enttäuschte Ex-Freundinnen

Robin schrieb grinsend zurück:

Und kaputte Spiegel. Danke x

Sie wandte sich wieder ihrem iPad zu.

Buffypaws: zurück

Worm28: allerdings klappts nicht gut

Buffypaws: wie meinst du das?

Worm28: rate mal wie oft ich ihn gesehn hab seid ich hier bin

Buffypaws: wie oft?

>

Buffypaws: Anomie heute abend nicht da?

Vilepechora: nein

Vilepechora: zurückgekommen, um zu sehen, ob er L****** ermordet hat?

>

Worm28: einmal

Buffypaws: oh nein das ist scheiße

Worm28: allerdings ist er super beschäftigt

Buffypaws: klar doch

Vilepechora: hahaha wenigstens bist du ehrlich

Vilepechora: nun, er hat’s getan

Worm28: was ist mir dir und deiner freundin?

>

Robin versuchte, einen Screenshot von diesen Chats zu machen, aber das ließ das Spiel nicht zu. Sie griff nach ihrem Stift, schrieb die Usernamen »Worm28« und »Vilepechora« in ihr Notizbuch und kritzelte einige Anmerkungen darunter, bevor sie ins Spiel zurückkehrte.

Buffypaws: wir haben uns getrennt

Worm28: endlich!

Buffypaws: ja, wurde zeit

Worm28: ich hab mir sorgn um dich gemacht , sie hat so bossy geklungen

>

>

Vilepechora: bin echt stinksauer

Buffypaws: sind wir das nicht alle?

>

Buffypaws: stimmt, aber erzähl mir mehr von dir

Worm28: ich arbeite sozusagn

Worm28: fuck wollt ich dürfte dir sagen wo

Buffypaws: erzähl’s mir!

Vilepechora: was hast du an?

Buffypaws: vollen körperpanzer

>

>

Worm28: ich hab angst vor Amonie

Worm28: würd ichs sagen würden wir konsekwenz 14 auslösen

Buffypaws: ok mach ne andeutung

>

Vilepechora: hier ist’s so fkn langweilig

Buffypaws: warum bist du dann noch hier?

Vilepechora: informationen

Vilepechora: benutzt du ’nen strap-on oder was?

Worm28: lol nein lieber nicht

Worm28: was anderes errädst du nie

Worm28: ich hab B*** kennengelernt !!!

>

>

Robin griff wieder nach ihrem Stift und notierte unter Worm28 rasch: scheint Blay zu kennen, »arbeitet sozusagen«, und unter Vilepechora: will Informationen sammeln. Auf die gegenüberliegende freie Seite schrieb sie: Konsequenz 14 auslösen – was ist das?

Buffypaws: ausgeschlossen!!!

Worm28: wahre story

Vilepechora: sitzt du im augenblick auf einem strap-on?

Worm28: ich bin einfach in sein zimmer gegangen

Worm28: bin fast in ohnmacht gefalln !!

Buffypaws: hast du mit ihm geredet?

Worm28: scheiße nein ich hab gezittert !!!

Buffypaws: dein humor ist so feinsinnig wie eh und je

Vilepechora: du kannst von glück sagen, dass ich dich nicht sperre

Buffypaws: wofür?

Vilepechora: dass du ’ne verdammte perverse bist

Die Amerikanerin mit dem Reiseführer las jetzt laut die Speisekarte vor, obwohl jeder eine eigene vor sich liegen hatte.

»Steak und Nierenpastete … Salzkartoffeln …«

Robins Handy vibrierte. Sie sah nach unten. Strike hatte geschrieben:

Ormond ist da.

36

Und auf seinem Schild trug er ein blutend’ Herz …

MARY TIGHE

Psyche

Strike, der an einem Zweiertisch saß, von dem aus er den Eingang des Pubs im Auge behalten konnte, identifizierte Ormond gleich beim Eintreten, obwohl der Mann keineswegs der Vorstellung entsprach, die er von einem Erdkundelehrer oder einem Mann hatte, dem zuzutrauen war, dass er Kunstkurse belegte. Wegen seiner Haltung und seiner tadellos gepflegten Erscheinung hätte Strike sogar einen militärischen Hintergrund vermuten können.

Ormond, der einige Zentimeter kleiner war als der Mann, mit dem er sich hier treffen wollte, schien regelmäßig ins Fitnessstudio zu gehen. Er hatte hellblaue, weit auseinanderstehende Augen, hellbraunes Haar, das er kurz und adrett trug, und ein spitzes Kinn unter einem gepflegten Dreitagebart. Ohne seine schwarze Aktentasche hätte er in seinem dunklen Anzug mit marineblauer Krawatte wie jemand wirken können, der von einer Beerdigung kam. Er blieb am Eingang stehen, um sich zu orientieren, und nahm dabei die Schultern zurück.

Als er dem Blick des Detektivs begegnete, kam er an Strikes Tisch.

»Cormoran Strike?«

»Der bin ich«, sagte Strike und stand auf, um ihm die Hand zu schütteln. Sein Beinstumpf protestierte dagegen, schon so bald wieder sein Gewicht tragen zu müssen.

»Phillip«, sagte der andere.

Ormond erwies sich nun als dem Typ Mann zugehörig, der zu glauben scheint, man könnte ihn für impotent halten, wenn sein Händedruck dem Empfänger nicht wehtut.

»Ich hole mir ein Bier«, sagte Ormond und verschwand. Er kam mit einem kleinen Glas Lager zurück, setzte sich Strike gegenüber und verströmte dabei eine leichte Aura des Misstrauens.

»Nun, wie ich Ihnen am Telefon gesagt habe …«, begann Strike.

»Sie versuchen rauszukriegen, wer Anomie ist.«

»Stört es Sie, wenn ich mir Notizen mache?«

»Nur zu«, sagte Ormond, obwohl ihm das nicht sonderlich zu gefallen schien.

»Was ist da passiert?«, fragte Strike, dem erst jetzt auffiel, dass zwei Finger von Ormonds linker Hand verbunden waren.

»Verschüttete Fluorwasserstoffsäure«, sagte Ormond, und als Strike ein verständnisloses Gesicht machte, sagte er: »Ich habe mich in North Grove an Stahlstich versucht. Das mache ich nicht wieder. Die Verätzung hat sich entzündet. Ich bin jetzt beim zweiten Antibiotikum.«

»Klingt scheußlich.«

»Kaum das Schlimmste, was mir in letzter Zeit zugestoßen ist«, sagte Ormond mit aggressivem Unterton.

»Nein, natürlich nicht«, sagte Strike. »Mein Beileid zu Ihrem Verlust.«

»Danke«, sagte Ormond eine Spur freundlicher. »Es war … eine schlimme Zeit.«

»Bestimmt«, sagte Strike. »Würden Sie mir ein paar Fragen zu North Grove beantworten?«

»Schießen Sie los«, sagte Ormond.

»Wann haben Sie angefangen, dort Kurse zu belegen?«

»2011«, sagte Ormond.

»Ist Kunst Ihr großes Hobby oder …?«

»Eigentlich nicht. Tatsächlich schreibe ich lieber.«

»Wirklich?«, fragte Strike. »Veröffentlicht?«

»Noch nicht. Ich spiele nur mit ein paar Ideen herum. Das hatten Edie und ich gemeinsam, wissen Sie – Storys.«

Strike, der sich Phillip Ormond nur schwer als Autor vorstellen konnte, nickte. Obwohl der Lehrer halbwegs gut aussah, wunderte sich Strike darüber, dass Edies Wahl auf ihn gefallen war. Aber vielleicht hatte Ormonds spezieller Appeal darin gelegen, das genaue Gegenteil von ihrem nutzlosen, kiffenden, Vorhänge anzündenden Ex zu sein.

»Ich bin nach North Grove gegangen, weil ich mich gerade von meiner Frau getrennt hatte«, sagte Ormond, ohne Strikes nächste Frage abzuwarten. »Wollte meine Abende ein bisschen ausfüllen. Hab mich für einen Abendkurs angemeldet … wollte versuchen, auf altmodische Art ein Mädchen kennenzulernen, wissen Sie?«, sagte er, verlegen lächelnd. »Meine Frau hatte ich über eine Dating-App kennengelernt. Und Frauen, denen man im Fitnessstudio begegnet, haben mir meistens nicht genug hier oben …«, sagte er und tippte sich an die Schläfe.

»Als Sie dann Edie kennengelernt haben …«

»… da war sie noch mit Blay zusammen. Ich habe angefangen, mich für ihre Animationen zu interessieren, habe mir angehört, was die Leute in North Grove darüber gesprochen haben, und habe Josh und sie schließlich eingeladen, vor meinen fünften Klassen über Trickfilm und Computeranimation zu sprechen. Den Kids hat’s gefallen«, sagte Ormond, ohne sonderlich befriedigt zu wirken.

»Sie unterrichten Erdkunde, nicht wahr?«

»Informatik«, sagte Ormond stirnrunzelnd. »Wer hat behauptet, dass ich Erdkunde unterrichte?«

»Edies Agent, glaube ich«, sagte Strike und machte sich eine Notiz. »Irgendein Missverständnis. Wann sind Sie erstmals auf Anomie aufmerksam geworden?«

»Ich habe gesehen, dass er ein Foto von Edies Wohnung auf Twitter gepostet hat. Ich habe ihr eine Nachricht geschickt, um zu hören, ob mit ihr alles okay war. Ihre Telefonnummer hatte ich noch aus der Zeit, als wir den Vortrag in der Schule vereinbart hatten. Wir haben hin und her getextet und uns schließlich zu einem Drink verabredet. Blay und sie hatten sich damals schon getrennt. Haben festgestellt, dass wir ziemlich viel gemeinsam hatten. Schreiben«, sagte er wieder. »Storys. Über North Grove haben wir viel gelacht. Dort gibt es ein paar echte Typen. Einen Jungen, der ein regelrechter Jeremy-Kyle-Kandidat ist.«

»Wäre das Bram de Jong?«, fragte Strike, dem auffiel, dass Ormond gerade etwas Polizeislang benutzt hatte.

»Ja, das ist er«, sagte Ormond nickend. »Als ich eines Abends North Grove verlassen habe, hat mich ein verdammter Stein am Hinterkopf getroffen. Er war oben auf dem Dach und hat jeden beworfen, der vorbeigekommen ist. Hätte ich ihn erwischen können … Ich hatte eine Schnittwunde«, sagte Ormond und zeigte auf seinen Hinterkopf. »Die Narbe ist noch da. Edie hat mir einiges von dem erzählt, was er dort angestellt hat. Einmal hat sie einen toten Vogel in ihrem Bett gefunden. Seine Eltern sind einfach … Es gibt keinerlei Kontrolle«, sagte Ormond, und Strike sah seine Nasenflügel beben. »Keine.«

»Haben Sie über Anomie gesprochen, als sie auf einen Drink ausgegangen sind?«

»Klar, sie hat mir alles darüber erzählt. Sie dachte, er sei jemand, den sie kannte, weil er so viel über sie wusste. Dann ist sie die Leute, die sie verdächtigte, gemeinsam mit mir durchgegangen. Ich dachte, das klinge nach diesem Mädchen, wie heißt sie gleich wieder? Blays Ex.«

»Kea Niven?«

»Ja, aber Edie hat gesagt, sie habe Niven ausgeschlossen.«

»Wie hat sie das gemacht?«

»Edie hat mir erzählt, sie habe einmal durchs Fenster des Animationsstudios Niven auf der Straße herumhängen gesehen. In der Hoffnung, Blay zu begegnen, wissen Sie. Edie hatte Anomies Game auf dem Laptop laufen und hat es gecheckt. Anomie war da, hat sich bewegt und gesprochen, aber Niven hat kein Handy, kein iPad oder sonst was benutzt.«

»Das ist sehr hilfreich, danke«, sagte Strike und machte sich eine Notiz, bevor er wieder aufsah. »Kea hat sich also in der Nähe des Animationsstudios herumgetrieben?«

»Von Edie weiß ich, dass Niven ein paarmal aufgekreuzt ist, wenn sie mit Blay ausgegangen ist, und sie quer durch Pubs und Bars angestarrt hat. Ich hatte auch mal so eine Ex. Psycho.«

»Können Sie sich erinnern, wann genau Edie Kea ausgeschlossen hat?«

»Bevor Edie und ich angefangen haben, uns zu treffen, muss also Mitte 2013 gewesen sein.«

Ormond nahm einen kleinen Schluck Bier, dann sagte er:

»Ich war trotzdem der Ansicht, Niven müsste Redeverbot kriegen – wegen dieser unbegründeten Plagiatsvorwürfe –, aber Edie dachte, das würde alles noch schlimmer machen – oder ihr Agent hat ihr das eingeredet«, fügte der Informatiklehrer leicht verächtlich hinzu. »Yeoman hat fast immer zum Nichtstun geraten. Nicht mein Stil.«

»Sie haben nie selbst mit Kea gesprochen?«

»Nö … zu ihrem Glück nicht«, sagte Ormond wieder mit bebenden Nasenflügeln. »Sie war genau wie Anomie, hat Edie angegriffen und Blay ungeschoren davonkommen lassen. In den Augen der Fans konnte der verdammte Kerl nichts Unrechtes tun, was nur beweist, wie wenig sie wussten.«

»Wie meinen Sie das?«

»Na ja, Edie hat neunzig Prozent der Arbeit gemacht, und Blay war praktisch dauernd bekifft. Zuletzt hatte sie’s ziemlich satt, für ihn mitarbeiten zu müssen. Und ich kann Ihnen eins sagen: Sie wäre echt empört gewesen, wenn sie gewusst hätte, dass er nach allem, was er ihr in diesen beiden letzten Wochen angetan hatte, einen Scheißbrief in ihren Sarg legen wollte.«

»Wissen Sie, ob Edie sonst noch jemanden ausgeschlossen hat?«

Ormond schüttelte den Kopf.

»Wir wissen, dass sie zuletzt Seb Montgomery verdächtigt hat, aber hat es jemals sonst wen gegeben?«

»Oh, Sie wissen von Montgomery, was?«, fragte Ormond wieder leicht misstrauisch. »Nun … er war ihr Tatverdächtiger Nummer eins.« (Strike registrierte dieses zweite Fachwort.) »Sie hat sich gefragt, ob es zuvor Wally Cardew gewesen sein könnte, der sie einige Male online angegriffen hat, nachdem sie ihn als Drek ausgebootet hatte. Aber sie hat sich ausgerechnet, dass Cardew nicht anonym bleiben würde. Wegen seiner großen Klappe, wissen Sie. Außerdem hat sie Cardew nicht zugetraut, auf dem Level des Spiels programmieren und animieren zu können.«

»Was ist mit Tim Ashcroft, der Worm gesprochen hat?«

»Der? Ein echter Loser«, sagte Ormond verächtlich. »Hat geglaubt, wenn er sich bei Edie einschmeichelt, findet sie im Film eine Rolle für ihn. Ich habe sie ermahnt: ›Du musst aufhören, mit ihm rumzuhängen.‹ Nein, nicht ermahnt«, korrigierte Ormond sich. »Nicht auf diese Weise. Ich mochte nur nicht sehen, wie sie ausgenutzt wurde. Weil sie mit ihm Kaffee getrunken hat, hat er sich eingebildet, noch dazuzugehören und eine Chance auf eine Rolle zu haben.«

»Aber sie hat nie geglaubt, Ashcroft könnte Anomie sein?«

»Nö. Großer, schlaksiger Kerl. Eleganter Linker. Sie kennen den Typ.«

»Ihres Wissens war Montgomery also ihr einziger plausibler Verdächtiger?«

»Genau. Sie hat sich für ihn entschieden, nachdem Anomie auf Twitter behauptet hatte, sie habe als Vorbild für eine Figur eine ehemalige Mitbewohnerin benutzt – was totaler Scheiß war.«

»Vorbild für Paperwhite war also nicht dieses Mädchen?«

Ormond trank einen Schluck Bier, dann sagte er:

»Vielleicht hat sie einiges von ihrem Wesen für Paperwhite entlehnt, aber das macht sie noch längst nicht zu verdammten Klonen. Diese ganze Scheißtheorie, dass jede fiktive Figur eine … Sie wissen schon … lebende Entsprechung haben soll. Inspiration kann von überall herkommen«, sagte Ormond, der dabei leicht rot anlief. »Man kann nicht sagen, diese oder jene Figur sei eine lebende Person. Sie ist ein Eindruck. Ein … ein durchs Objektiv des Schöpfers gemachtes Foto.« Er nahm noch einen Schluck. »Das stelle ich für mich fest«, sagte er, nachdem er sein Glas abgestellt hatte. »Wenn ich schreibe.«

Strike hatte keine Ahnung, ob dies eigene Gedanken des Informatiklehrers zu Inspiration und Figurenentwicklung waren, aber er hatte unwillkürlich den Verdacht, Ormond plappere getreu nach, was er von jemand anders gehört hatte.

»Hat Edie viel mit Ihnen über ihre Arbeit geredet?«

»Die ganze Zeit«, sagte Ormond plötzlich lebhafter als je zuvor. »Sie hat ihren gesamten kreativen Prozess so ziemlich mit mir geteilt. Wir haben ausführlich über Figuren diskutiert, und ich habe auch Ideen beigesteuert, wissen Sie.«

»Sie waren gewissermaßen ihr Mitautor?«, fragte Strike, der darauf achtete, beeindruckt zu klingen.

»So könnte man’s wohl nennen.« Er fixierte Strike, ohne zu blinzeln. »Tatsächlich hat Edie selbst gesagt, dass ich im Film als Mitautor genannt werden soll. Sie verdanke mir ein paar echt gute Ideen, hat sie gesagt.«

»Interessant«, sagte Strike, »dass sie außer Blay und sich neue Mitarbeiter einführen wollte.«

»Nur einen, nicht Plural. Außer mir war sonst niemand da«, sagte Ormond nachdrücklich.

»Maverick muss froh sein, dass Sie erzählen können, wie Edie sich den werdenden Film vorgestellt hat?«

»Das sollte man meinen, aber bisher hat noch niemand geruht, auf meine E-Mails zu antworten.«

»Kommt einem kurzsichtig vor. Sie haben vermutlich alles aufgeschrieben?«

»Wir haben nichts aufgeschrieben. Haben alles nur besprochen. Alles ist hier drin«, sagte Ormond und tippte sich erneut an die Schläfe. »Und nachdem ich der Einzige bin, der das weiß, sollte man glauben, sie …«

Er zuckte irritiert mit den Schultern.

»Frustrierend«, sagte Strike.

»Und jetzt dürfte ihr Scheißonkel, der sie mit ein paar Hundert Pfund abgespeist hat, als sie buchstäblich auf der Straße geschlafen hat, der große Gewinner sein … komisch, wer letzten Endes profitiert. Aber sie hat kein Testament gemacht, also bleibt’s dabei«, sagte Ormond mit deutlicher Verbitterung in der Stimme.

»Der nächste Punkt ist sensibel«, sagte Strike. »Edie hat 2014 versucht, sich das Leben zu nehmen. Anomie wusste sehr bald, was passiert war, und wusste sogar, in welchem Krankenhaus sie lag.«

»Ich erinnere mich«, sagte Ormond finster.

»Ich würde gern herausfinden, wer das gewusst haben kann.«

»Keine Ahnung. Ich hab’s als einer der Letzten erfahren«, sagte Ormond.

»Wirklich?«

»Ja. Sie hat natürlich versucht, mich anzurufen«, fügte der Lehrer rasch hinzu, und Strike fragte sich, ob das stimmte. »Aber ich habe mein Handy wegen des Lärms im Pub nicht klingeln gehört. Ich war mit Kollegen nach der Schule dort. Also hat sie als Nächsten Blay angerufen. Er hat gemerkt, was er angerichtet hatte, und die Polizei alarmiert. Sie musste die Tür aufbrechen.«

Die Erinnerung an Charlottes benommene Stimme, als sie aus Symonds House angerufen hatte, tauchte auf und wurde sofort unterdrückt.

»Sie hatte eine Überdosis erwischt, nachdem sie einen Abend lang allein in ihrer Wohnung getrunken und Tweets gelesen hatte, sie solle sich umbringen«, sagte Ormond. »Das war, bevor wir zusammengezogen sind. Hab mir natürlich Vorwürfe gemacht, als ich alles erfahren habe. Sie war nicht wirklich fähig, allein zu leben, nicht in diesem Stadium. Nach der Überdosis ist sie bei mir eingezogen, und das war der Wendepunkt, wissen Sie. Sie war viel glücklicher. Viel.«

»Leben Sie in der Nähe?«

»Nein, droben in Finchley. Ballards Lane.«

»Wissen Sie, ob Blay allein war, als er gemerkt hat, dass sie in Lebensgefahr war?«, fragte Strike.

»Keine Ahnung«, sagte Ormond, »aber mich hat er erst verdammt spät benachrichtigt. Als er zu reden angefangen hat, dachte ich zuerst: DLS …«

»Muss Sie was fragen«, unterbrach Strike ihn. »Sind Sie ein Ex-Polizist?«

Ormond wirkte kurz verblüfft, dann grinste er erstmals.

»Noch immer so offensichtlich, was? Ja, ich war bei der Met. Bin gegangen, weil meine Ex-Frau das wollte. Hab mich zum Lehrer umschulen lassen, und dann ist unsere Ehe trotzdem in die Brüche gegangen.«

»Sorry, bitte weiter. Bei Blays Anruf dachten Sie: Der labert Scheiß …«

»Genau, er hat bekifft geklungen. Aber das war bei ihm normal; wahrscheinlich hatte er was eingeworfen, um sich Mut für diesen Anruf zu machen. Also, ich habe eine Minute lang gebraucht, um zu kapieren, was er mir erzählte.«

»Waren Sie mit jemandem zusammen, als der Anruf kam?«

»Zufällig ja. Mit meinem alten Nachbarn. Er ist einundneunzig. Ich gehe manchmal für ihn einkaufen«, sagte Ormond verlegen bescheiden. »Fahre ihn zum Arzt, wenn er einen braucht. Netter alter Kerl.«

»Aber kein guter Kandidat für Anomie«, sagte Strike und notierte sich etwas.

»’türlich nicht«, sagte Ormond. »Nö, Anomie kann nur so schnell von Edies Selbstmordversuch erfahren haben, weil Blay es überall herumposaunt hat. Er hatte stundenlang Zeit, allen seinen Kumpels davon zu erzählen, bevor ihm endlich eingefallen ist, er sollte mich, ihren verdammten Freund, anrufen.«

Strike notierte sich noch etwas, dann sah er wieder zu Ormond auf.

»Hat Edie Anomie jemals als konkrete Bedrohung empfunden? Hat sie befürchtet, er könnte ihr etwas antun?«

»Nö, das glaube ich nicht«, sagte Ormond.

»Nicht mal nachdem Anomie ihre Adresse ins Netz gestellt hatte?«

»Das war nicht Anomie.«

»Ich dachte …?«

»Er hat ein Foto von ihrer Wohnung geteilt, aber irgendein anderer Kerl hat ergänzt, wer die Adresse wolle, solle ihm eine Direktnachricht schicken.«

»Wer war dieser andere Kerl, wissen Sie das?«, erkundigte Strike sich.

»Keinen blassen Schimmer. Es waren so viele, die sie angegriffen haben.«

»Glauben Sie, dass Anomie sie ermordet haben könnte?«, fragte Strike, der Ormonds Reaktion genau beobachtete.

»Weiß ich nicht«, sagte der Lehrer. Diese Frage schien ihn schockiert zu haben. »Woher soll ich …? Ich habe keinen Grund, ihn zu verdächtigen. Nun, ich habe keinen Grund, irgendwen zu verdächtigen.«

Strike notierte sich Ormonds Aussage wörtlich, bevor er sagte:

»Dieses Dossier, das Blay angeblich hatte und das beweisen sollte, dass Edie selbst Anomie war …«

»Ein Haufen Bullshit«, knurrte Ormond. »Edie soll sich drei, vier Jahre lang bis hin zu einem Suizidversuch selbst runtergemacht haben? Ausgeschlossen!«

»Vermute ich richtig, dass Sie Yasmin Weatherhead nicht mehr erlebt haben?«, fragte Strike.

»Genau«, sagte Ormond. »Warum?«

»Sie hat Blay das Dossier mit den angeblichen Beweisen gebracht.«

»Ah, richtig. Nein, sie ist gefeuert worden, bevor Edie und ich zusammengekommen sind.«

Ormond nahm einen kleinen Schluck Bier.

»Etwas zu streng, dachte ich, sie zu entlassen, bloß weil sie das Spiel gespielt hat. Nicht dass … aber Edie war vielleicht ein bisschen paranoid, hat überall in ihrem Umfeld Informanten Anomies gewittert.«

Strike, der solche Nachsicht mit Yasmin nicht erwartet hätte, nachdem Ormond über alle anderen in Edies Umgebung so kritisch geurteilt hatte, fragte:

»Sie finden es nicht seltsam, wenn eine Assistentin an Anomies Spiel teilnimmt? Oder weitermacht, obwohl Anomie Edie so zugesetzt hat?«

»Na ja, aus diesem Blickwinkel könnte man … ja, das könnte man«, sagte Ormond, als interessiere ihn das nicht sonderlich.

»Edie und Sie haben sich vor ihrem Tod verlobt, höre ich?«

»Oh, das wissen Sie auch?« Das schien Ormond gern zu hören. »Ja, ich habe zwei Tage vor dem … vorher um ihre Hand angehalten. Wir wollten ihr am Wochenende einen Ring kaufen.«

»Sehr traurig«, sagte Strike. Er ließ eine kurze Pause eintreten, bevor er sagte: »Noch mal zu dem Dossier. Blay hat Edie angerufen und sie beschuldigt, Anomie zu sein, richtig?«

»Korrekt«, sagte Ormond, dessen Miene sich verhärtete.

»Hat Edie mit Ihnen darüber gesprochen?«

»Natürlich.«

»Was haben Sie ihr geraten? Sich mit Blay zu treffen und die Sache mit ihm zu diskutieren oder …?

»Ich habe ihr geraten«, sagte Ormond nachdrücklich, »ihn zum Teufel zu jagen. Er hat immer wieder angerufen, und sie hat immer wieder aufgelegt. Das einzig Richtige! Wenn der Arsch so viel kifft, dass er solchen Mist glaubt, dann scheiß auf ihn.«

»Aber dann«, fragte Strike, »hat sich Edie die Sache anders überlegt und einem persönlichen Treffen zugestimmt?«

»Ja, um ihm selbst zu sagen, was sie von ihm hält.«

»Wer hat wen angerufen?«, fragte Strike.

»Wie ich schon gesagt habe, hat er sie angerufen«, sagte Ormond. »Die ganze Zeit.«

»Richtig«, sagte Strike.

»Und sie hat zuletzt beschlossen: ›Okay, fechten wir’s aus.‹«

»Das hat Edie Ihnen erzählt, ja?«

»Sieht so aus«, sagte Ormond ungeduldig.

»Sie wussten also, dass die beiden sich an diesem Nachmittag treffen würden?«

»So ist es.«

»Wussten Sie, wo sie sich treffen wollten?«

»Nein«, sagte Ormond. »Ich dachte in einem Café oder sonst wo.«

»Und als Edie nicht heimgekommen ist …«

»Ich hab mir natürlich Sorgen gemacht. Nachmittags habe ich ein paar Schüler beaufsichtigt, die nachsitzen mussten. Später ist mir klar geworden, dass ich der verdammten Sophie Webster bei einem Aufsatz geholfen habe, als … als es passiert ist. Beim Heimkommen dachte ich, Edie müsste da sein. Das war sie nicht. Ich habe gewartet. Gegen elf Uhr habe ich angefangen, mir Sorgen zu machen. Ungefähr um Viertel vor zwölf habe ich die Polizei angerufen.«

»Haben Sie zuvor versucht, Edie zu erreichen?«

»Mehrmals, aber sie hat sich nicht gemeldet. Bei der Polizei bin ich in der Warteschleife gelandet und … nun, da wusste ich, dass was passiert sein musste. Ich war selbst Copper. Ich weiß, wie es läuft. Sie haben mich aufgefordert, Edie zu beschreiben, was ich getan habe. Dann haben sie gesagt, sie würden Leute schicken, die mit mir reden würden.

Sie sind in meine Wohnung gekommen und haben mir erklärt, auf dem Friedhof sei eine Leiche aufgefunden worden, auf die die Personenbeschreibung meiner Verlobten passe … Ich musste mitfahren und sie identifizieren.«

»Das tut mir leid«, sagte Strike. »Muss schlimm gewesen sein.«

»Ja«, sagte Ormond, wieder mit aggressivem Unterton in der Stimme, »das war’s.«

Strike blätterte in seinen Notizen. Was Anomie betraf, hatte er sehr wenig erfahren. Er kam sich jedoch unendlich besser informiert über Phillip Ormond vor.

»Nun … wenn Sie keine weiteren Gedanken oder Informationen dazu haben, wer Anomie sein könnte …?«

»Also, wenn Sie mich fragen«, sagte Ormond, der leicht entspannt wirkte, weil das Ende seiner Befragung in Sicht war, »ist der Scheißkerl schwer gestört. Wer immer er ist, selbst wenn er ein Jugendlicher ist, der sich hinter …« Er machte eine vage Bewegung, um eine Maske vor seinem Gesicht anzudeuten. »… einer Tastatur versteckt, ist irgendwas schwer nicht in Ordnung mit ihm. Jemanden vier volle Jahre lang online attackieren? Was war Edies Verbrechen? Etwas zu schaffen, das die Fans lieben sollten? Nein, ich stelle mir Anomie als die Art Person vor, die alles tun würde, um den eigenen Hals zu retten, die jederzeit bereit wäre, andere zu beschuldigen oder zu verdächtigen, wenn sie dadurch selbst ungeschoren davonkommt.«

»Wie kommen Sie darauf?«, fragte Strike.

»Nur mein Bauchgefühl«, sagte Ormond und trank sein Glas Lager aus.

»Nun, ich denke, das war alles«, sagte Strike unaufrichtig. »Oh, noch etwas – nur aus Interesse –, haben Sie Edie unsere Detektei empfohlen, oder war das ihre eigene Idee?«

»Habe ich was getan?«, fragte Ormond stirnrunzelnd.

»Edie war bei meiner Partnerin, bei uns im Büro«, sagte Strike.

Dass Ormonds Pupillen sich leicht weiteten, war selbst im Halbdunkel der Lounge gut zu erkennen, weil seine blauen Iriden so blass waren. Offenbar hatte weder die Polizei noch Allan Yeoman Edies angeblichem Verlobten von ihrem Besuch bei einem Privatdetektiv erzählt. Dieses Unterlassen sagte Strike etwas Bedeutsames über die Einstellung der Polizei und des Agenten zu Ormond.

Der Lehrer schien zu erkennen, dass seine Pause zu lange gedauert hatte, als dass er noch hätte lügen können.

»Äh … nein, ich … ich hatte keine Ahnung. Wann war das?«

»Zehn Tage vor ihrer Ermordung.«

»Wozu war sie bei Ihnen?«, fragte Ormond.

»Um uns zu bitten, ihr zu helfen, Anomie ausfindig zu machen.«

»Oh«, sagte Ormond. »Richtig. Tatsächlich wusste ich nicht, dass sie zu Ihnen gegangen war. Sie hat gesagt, sie dächte daran … ich dachte, das sei eine vernünftige Idee.«

»Aber sie hat Ihnen nicht erzählt, dass sie’s wirklich getan hatte?«

»Also«, sagte Ormond nach weiterem Zögern, »vielleicht hat sie’s getan, und ich hab’s vergessen. Sie war verdammt gestresst, und ich hatte viel Arbeit … vielleicht hab ich nicht richtig zugehört oder es ausgeblendet oder so. Ich hatte echt viel Arbeit«, wiederholte er. »Musste mich auf ein Bewerbungsgespräch als Fachbereichsleiter vorbereiten.«

»Haben Sie den Job bekommen?«

»Nein«, sagte Ormond gereizt.

»Als Edie bei uns im Büro war, hat meine Partnerin blaue Flecken an …«

»Oh, das war Ihre Partnerin, was? Hat den Cops erzählt, dass ich sie gewürgt habe?«

Ormond schien diesen Temperamentsausbruch sofort wieder zu bedauern. Er starrte Strike ratlos mit seinen hellblauen, weit auseinanderstehenden Augen an, als wisse er nicht, wie er diesen letzten schädlichen Eindruck wiedergutmachen könne.

»Niemand hat von Würgen gesprochen«, sagte Strike. »Meine Partnerin hat lediglich die blauen Flecken gemeldet. Nun, vielen Dank für dieses Treffen, Phillip. Sie haben mir sehr geholfen.«

Nach kurzem, bedeutungsschwerem Schweigen stand Ormond auf.

»Kein Problem«, sagte er in seiner knappen Sprechweise. »Viel Erfolg bei Ihren Ermittlungen.«

Strike streckte ihm seine Hand hin, war diesmal bereit, um den kräftigsten Händedruck zu konkurrieren. Ormond ging, und Strike wusste, dass die Finger seiner rechten Hand schmerzhaft pochen würden – ein Gedanke, der ihm eine kleine Befriedigung verschaffte. Sobald der Lehrer außer Sicht war, zog Strike sein Smartphone heraus und schrieb eine kurze Nachricht an einen Freund bei der Metropolitan Police.

37

… das Werk war getan; der neu geschaffne König
War aufgestanden, hatte die Füße in sein Reich gesetzt,
Und es huldigte ihm.

JEAN INGELOW

A Story of Doom

Robin saß noch an ihrem iPad, als Strike sie an dem Ecktisch außer Sichtweite der großen Bar fand. Er trug ein Glas London Pride für sich selbst und einen zweiten Tomatensaft für Robin, obwohl ihm jetzt auffiel, dass sie den ersten kaum angerührt hatte. Neben dem iPad lag ihr Smartphone, auf dessen Display Anomies Twitter-Feed zu sehen war, und auf der anderen Seite ihr aufgeschlagenes Notizbuch. Strike, der ziemlich gut darin war, auf dem Kopf stehende Texte zu lesen, stellte fest, dass Robin drei Spalten mit den Namen Worm28, Vilepechora und Paperwhite angelegt und sich zu allen Notizen gemacht hatte. Die Spalte von Worm28 schien am vollsten zu sein.

»Anomie im Spiel?«, fragte Strike, als er sich zu ihr setzte.

»Nein«, sagte Robin, die nur kurz aufsah und sich gleich wieder auf den Bildschirm konzentrierte. »Er war nicht hier, solange du mit Ormond gesprochen hast. Sorry, ich werde weitertippen müssen. Hier gibt’s einen Moderator namens Worm28, der mit Beth online befreundet war. Ein schwuler Mann oder eine Frau, der oder die in einer Beziehung mit einem unbekannten Mann lebt, von dem ich wissen soll. Worm28 hat Beth vieles anvertraut. Hat sogar gefürchtet, sie mit all seinen Problemen aus dem Spiel getrieben zu haben.«

»Achtundzwanzig«, sagte Strike, »ist ein weiteres Hasssymbol.«

»Im Ernst?«

»Der zweite Buchstabe des Alphabets und der achte: BH. Bedeutet Blood and Honour. Blood and Honour sind eine Skinheadgruppe, Neonazis.«

»Ich kann mir Worm28 nicht als neonazistischen Skinhead vorstellen«, sagte Robin, während sie schrieb. »Sollte ich raten, würde ich auf ein Mädchen, ein ziemlich junges Mädchen tippen. Vermutlich mit Legasthenie. Ihre Rechtschreibung ist wild, ihre Zeichensetzung erst recht … Suchst du ein mögliches Halvening-Mitglied, scheint Vilepechora ein verdammt guter Kandidat zu sein. Augenblick … oh, Gott sei Dank, Worm28 muss aufs Klo.«

Robin drehte ihr iPad etwas, damit Strike auf den Bildschirm sehen konnte. Als er seinen Stuhl verschob, spürte Robin, wie ihre Knie sich berührten.

»Im offenen Spiel reden die Spieler unverschlüsselt«, sagte sie, während Strike einen Schluck Bier nahm und die animierten Figuren zwischen den Gräbern beobachtete. Wie Robin war er von der beunruhigenden Schönheit der Animation mit ihren wabernden Nebeln und hoch aufragenden Grabmalen beeindruckt. »Aber die Moderatoren können private Kanäle erstellen, um mit beliebigen Leuten zu reden, ohne dass sonst jemand sieht, was sie sagen. Worm28 und Vilepechora haben mich auf privaten Kanälen angesprochen, sobald ich ins Spiel gekommen war.«

»Wie kommst du darauf, dass Vilepechora bei The Halvening sein könnte?«

»Homophob wie der Teufel«, sagte Robin. »Hat mich pervers genannt.«

»Nett«, sagte Strike.

»Außerdem war er betrunken. Das hat er mir dreimal erzählt. Er meinte, dass das Spiel ihn langweilt, und als ich gefragt habe, warum er noch dabei ist, hat er ›Informationen‹ gesagt.«

»›Informationen‹?«, wiederholte Strike. »Wirklich sehr interessant.«

»Und er hat mir gesagt, Anomie habe Ledwell ermordet.«

Sie blickte auf, um Strikes Reaktion zu sehen.

»Echt jetzt?«

»Scheinbar im Scherz«, sagte Robin, die wieder auf den Bildschirm sah. »Der einzige andere Moderator, mit dem ich gesprochen habe, ist Paperwhite. Sie hat mich gefragt, ob ich Hilfe beim Navigieren brauche, und mir Hinweise gegeben, wie ich in den erweiterten Bereich komme, den sie eingerichtet haben, seit Beth letztes Mal online war. Sie hat keinen privaten Kanal erstellt, sondern nur angeboten, mir im offenen Spiel zu helfen. Natürlich weiß ich nicht bestimmt, dass sie eine Frau ist. Das vermute ich nur wegen des Usernamens. Kein persönlicher Chat.«

Strike beobachtete die Sidebar mit kommenden und gehenden Spielern:

<BorkledDrek hat das Spiel verlassen>

<Inky101 ist ins Spiel gekommen>

<Magspy7 ist ins Spiel gekommen>

»Ich logge mich aus«, sagte Robin und zog das iPad wieder zu sich heran, »dann kannst du mir von Ormond erzählen.«

»Bleib eingeloggt«, sagte Strike, »damit wir auf Anomie achten können. Ich möchte sehen, wie er sich dort drinnen verhält. Kannst du Worm sagen, dass du kurz mal etwas anderes machen musst?«

»Muss … Wäsche … aus… der … Maschine … holen«, tippte Robin. »Bin … gleich … wieder … da.«

Sie lehnte sich sichtlich erleichtert zurück, trank etwas Tomatensaft und rückte ihr iPad so zurecht, dass sie beide auf den Bildschirm sehen konnten.

»Wie war Ormond?«

»Ormond«, sagte Strike, »war recht interessant. Nicht, was ich erwartet hatte. Er ist Informatiklehrer und Ex-Polizist.«

»Wirklich?«

»Und wenn ich darauf wetten sollte, würde ich sagen, dass die beiden vor ihrem Selbstmordversuch kein Paar waren. Ich denke, dass er ihre Verwundbarkeit ausgenutzt hat, um sie dazu zu überreden, bei ihm einzuziehen – und dass sie sich schwergetan hat, dort wieder rauszukommen. Ich habe nach den blauen Flecken an ihrem Hals gefragt. Das hat ihm nicht sehr gefallen.«

»Wer hätte das gedacht?«, fragte Robin trocken.

»Ich bin auch skeptisch in Bezug auf die angebliche Verlobung. Ich glaube, dass Heather Ledwell recht hat: Er ist sauer, weil er keinen Penny erben und nicht finanziell profitieren wird, wenn die Serie verfilmt wird. Er hat erwähnt, dass Edie kein Testament hinterlassen hat. Aber er hat die Hoffnung auf Gewinn noch nicht aufgegeben: Er hat viel Zeit darauf verwandt, sich als Schriftsteller zu positionieren. Angeblich war er ihr Mitautor und sie wollte ihn als Mitverfasser erwähnen, wenn der Film gemacht wird. Ich habe gefragt, ob alles schriftlich festgehalten sei, aber nein, die Ideen sind alle in seinem Kopf. Er hat Maverick eine E-Mail geschrieben, um seine Dienste anzubieten, aber bisher keine Antwort bekommen.«

»Peinlich«, sagte Robin ruhig.

»Es gibt noch ein paar interessante Punkte. Zum einen sagt er, dass Edie ihm erzählt hat, dass sie sich an diesem Nachmittag mit Josh treffen wollte, aber dann behauptet er, nicht gewusst zu haben, wo genau sie sich treffen wollten. Verdächtig daran ist, dass er sagt, Blay habe sie angerufen, um das Treffen vorzuschlagen. Ormond oder Katya muss sich irren, und ich setze auf Ormond. Ich habe den Verdacht, dass er nicht geahnt hat, dass sie sich mit Blay treffen wollte, was die Frage aufwirft: Wozu lügen? Sollte er befürchten, er könnte als Täter verdächtigt werden, wär’s vernünftiger, die Wahrheit zu sagen und zuzugeben, dass er keine Ahnung hatte, dass sie sich treffen wollten. Eine seltsame Halb-und-halb-Lüge, dass er sagt, er habe von dem Treffen gewusst, ohne den Ort zu kennen. Natürlich kann das eine Egosache sein: Er will nicht wie ein Kerl aussehen, der nicht weiß, dass seine Freundin sich heimlich mit ihrem Ex trifft. Mir kommt er wie dieser Typ Mann vor.

Außerdem – und das ist entschieden merkwürdig«, sagte Strike, indem er mit einer raschen Bewegung sein Notizbuch aufschlug. »Mir hat er erzählt, er stelle sich Anomie vor als ›die Art Person, die alles tun würde, um den eigenen Hals zu retten‹ – in diesem Fall, indem er andere beschuldigt oder verdächtigt. Als ich nach dem Grund für diese Einschätzung gefragt habe, hat er von ›Bauchgefühl‹ gesprochen, aber mir ist das ziemlich suggestiv erschienen. Für mich klingt das, als fürchte er, Anomie könnte auch etwas gegen ihn in der Hand haben.«

»Aber das würde doch bedeuten, dass er weiß, wer Anomie ist.«

»Das müsste man vermuten, aber er hatte es nicht eilig, mir zu erzählen, wer seiner Meinung nach Anomie sein könnte. Andererseits: Er hat alle abgelehnt, die ich erwähnt habe. Übrigens sagt er, Edie habe Kea ausgeschlossen. Hat sie ohne digitales Equipment auf der Straße beobachtet, während Anomie in dem Spiel war.«

»Oh«, sagte Robin. »Na ja, gut zu wissen.«

»Ja … noch eine letzte seltsame Äußerung Ormonds. Als ich ihn gefragt habe, ob er glaube, Anomie könnte Edie ermordet haben, hat er geantwortet: ›Ich habe keinen Grund, ihn zu verdächtigen.‹«

»›Ich habe keinen Grund, ihn zu verdächtigen‹«, wiederholte Robin. »Seltsame Wortwahl.«

»Genau das habe ich auch gedacht«, sagte Strike. »Warum hat er nicht einfach nein gesagt?«

Sein Handy klingelte. Er zog es heraus. Die Nummer des Anrufers war unterdrückt. Sein Verdacht, es könnte Charlotte sein, ließ ihn zögern, aber nach einigen Sekunden meldete er sich doch.

»Strike.«

Er konnte schweres Atmen hören. Die Verbindung war schlecht. Dann sagte eine sehr tiefe, sonore Stimme:

»Wenn Sie die Wahrheit wollen, graben Sie Edie Ledwell aus.«

Die Verbindung wurde beendet.

Strikes Gesichtsausdruck zeigte Robin, dass sich eben etwas Ungewöhnliches ereignet hatte. Sie dachte sofort an Charlotte. Dann fragte sie sich, ob es Madeline gewesen sein konnte, die seine ausdruckslose Miene produziert hatte.

Strike ließ sein Handy sinken und starrte es an, als könnte die Nummer des Anrufers doch noch angezeigt werden.

»Ich bin gerade aufgefordert worden«, erklärte er Robin, »Edie Ledwell auszugraben, wenn ich die Wahrheit wissen will.«

»Was?«

»›Wenn Sie die Wahrheit wollen, graben Sie Edie Ledwell aus‹«, wiederholte Strike.

Sie starrten sich an.

»Wie hat die Stimme geklungen?«

»Darth Vader. Vielleicht durch ein Gerät verändert oder ein echter Bass. Die Verbindung war nicht gut.«

»Vor ein paar Wochen«, sagte Robin, »hat auf Twitter ein Hashtag getrendet. ›Exhumiert Ledwell‹.«

»Aus einem bestimmten Grund oder nur als geschmackloser Spaß?«, fragte Strike und steckte sein Handy wieder ein.

»Irgendein Troll hat behauptet, sie habe ihre Ermordung nur vorgetäuscht, um Sympathien zu gewinnen, und man solle die Leiche ausgraben, um sicherzugehen.«

»Nun, wenn ein Troll mich anruft, wissen sie, dass wir wegen des Falls ermitteln. Ich will nur hoffen, dass keiner von uns erkannt worden ist, während er Verdächtige beschattet hat.«

»Sieh nur!«, sagte Robin und deutete aufgeregt auf ihr iPad. »Da ist er!«

Auf dem Bildschirm erschien eine Gestalt. Sie hatte keine Ähnlichkeit mit irgendeiner anderen Figur – den schwebenden Klonen der hübschen Paperwhite, den hüpfenden herzförmigen Hartys oder den umherziehenden Skeletten. Dies war ein leeres Gewand mit Kapuze, das Falten warf, als stehe es im Wind. Es gab kein Gesicht; das Wesen in dem Gewand war unsichtbar. Trotz der schlichten Animation wirkte es seltsam gruselig. Über seinem Kopf stand in kleiner Schrift Anomie MOD. Als die Figur zu »sprechen« begann, überlagerte die Schrift ihr nicht vorhandenes Gesicht.

Anomie MOD: guten abend kinder

Und die Avatare der anderen Spieler versammelten sich um ihn. Auch ihre Gesichter wurden von Schrift überlagert, als sie ihn begrüßten.

Inky101: Anomie ist im haus!!!!

Mr_Drek_D: wie geht’s, Bwah?

Hartsore9: Anomie, bitte entsperre Harty192, er hat’s nicht so gemeint

Paperwhite MOD: abend

InkyHart4evs: Anomie, mein Bwah!

Vilepechora MOD: heil dem könig und herrscher

Magspy7: Anomie, ich liebe, wie du den scheißkerl Grunt auf Twitter fertigmachst

WyrdyOne: fahrn wir zur Comic Con, Anomie?

Anomie antwortete keinem von ihnen, sondern schwebte auf Robin und Strike zu, und obwohl Robin wusste, dass ihr Gefühl völlig irrational war – sie saßen in einem Pub, und die Figur bestand nur aus Pixeln auf einem Bildschirm –, lief ihr ein ängstlicher kleiner Schauder über den Rücken. Anomie kam Buffypaws so nahe, dass die leere Kapuze seines Gewands fast den ganzen Bildschirm ausfüllte.

Anomie MOD: du bist zurückgekommen

Robin beeilte sich, ihre Antwort zu schreiben. Sie ließ den Bildschirm halb gedreht, damit Strike mitlesen konnte.

Buffypaws: hatte sehnsucht nach hier

Anomie MOD: lieblingstier?

»Hund«, sagte Strike.

»Nein«, sagte Robin schreibend. »Ich hab mich informiert.«

Buffypaws: katze klaro

»Gott, hoffentlich reicht das«, sagte Robin. »Viel mehr habe ich nicht erfahren.«

Anomie MOD: liebste stellung beim sex?

Als Robin diese Frage anstarrte, fiel ihr unangenehm auf, dass Strike diesmal keinen Ratschlag parat hatte. Nach einigen Sekunden begann sie mit dem Gefühl zu tippen, alles auf eine Karte zu setzen:

Buffypaws: meine mich zu erinnern, dass ich fuck off gesagt habe, als du mich das letzte mal gefragt hast

Strike und sie starrten den Bildschirm an. Robin erriet, dass auch Strike den Atem anhielt.

Anomie MOD: lol

Anomie MOD: das hast du

»Verdammt gut gemacht«, sagte Strike.

Anomie MOD: frag mich jetzt, was du wissen willst. deshalb bist du doch zurückgekommen

Robin zögerte.

Buffypaws: wie meinst du das?

Anomie MOD: habe ich E*** L****** umgebracht?

Robins Hände schwebten unschlüssig über der Tastatur, aber bevor sie antworten konnte, sprach Anomie weiter.

Anomie MOD: ich hab’s getan. bitte sehr

Anomie wandte sich ab. Als das leere Gewand durch die Reihen der Figuren davonschwebte, ließen manche ihren Gefühlen freien Lauf.

Vilepechora MOD: scheiße, ich hab ihr gesagt, dass du’s warst! lololol

DaddyDrek: hahahahahahaha

InkHart4evs: fkn legende lol

Mr_Drek_D: roflmao

Hartsore9: omg reisst keine witze

GhostyHi: lol

WyrdyOne: wir verbeugen uns vor unserem fkn könig

MyHart1sBlak: lololololol

Inky101: jaaaaa könig

Paperbitch97: hast den müll entsorgt

Magspy7: hahaha hast es ihr gezeigt verfickt noch mal

Kinkheart: Anomie hat alles geregelt lol!

Blackhart_4:
DU
BIST
UNSER
GOTT

Robin und Strike beobachteten stumm, wie Anomies schwebende Gestalt auf ihrem Weg zu einem anderen Teil des animierten Friedhofs kleiner wurde und zuletzt in den Nebeln des Spiels verschwand.

»Da haben wir’s«, sagte Strike und griff nach seinem Glas. »Wir haben ein Geständnis. Jetzt müssen wir nur noch rauskriegen, von wem es stammt.«

TEIL DREI

Wenn das Epikard und unterliegende Fett von einem Herzen abgelöst werden, das einem längeren Kochvorgang unterzogen wurde … wird das Oberflächengewebe der Ventrikel freigelegt.

HENRY GRAY FRS

Gray’s Anatomy

38

Ich sah dir prüfend lange ins Gesicht
Entschlossen zu warten, bis dein Mysterium zu mir spricht
Doch auch unter noch so scharfem Blick
Hieltest du dein Geheimnis zurück.

CHRISTINA ROSSETTI

The Queen Of Hearts

Inzwischen stand der in zweiter Ehe verheiratete ehrenwerte James »Jago« Murdo Alastair Fleming Ross, zukünftiger Viscount of Croy, Handelsbankier, fünffacher Vater und von Charlotte getrennt lebender Gemahl, seit knapp zwei Wochen unter Beobachtung. Auch wenn Strike klar war, dass es eine extrem optimistische Erwartung war, in so kurzer Zeit etwas Belastendes über diesen Mann herauszufinden, waren die Ergebnisse bisher entmutigend. Ross war in seinen Reichtum gepackt wie in Watte. Ein Fahrer chauffierte ihn jeden Tag in die Bank und wieder nach Hause, und wenn er auswärts aß, dann nur in exklusiven Privatclubs. Ross war derart darauf bedacht, das Grundstück niemals in Begleitung einer anderen Person zu verlassen, dass Strike beim Betrachten der wenigen Fotos, die Midge und Dev in den vergangenen zwei Wochen machen konnten – und auf denen Ross’ unverkennbares Fuchsgesicht und weißblondes Haar unweigerlich hervorstachen –, der Verdacht kam, Ross könnte ahnen, dass seine Frau ihn beschatten ließ.

Routinemäßige Backgroundchecks hatten ergeben, dass Ross’ erste Frau wieder geheiratet hatte und inzwischen in Oxfordshire lebte. Ross’ jüngerer Bruder arbeitete als Privatsekretär bei einem ranghohen Mitglied der königlichen Familie. Die älteste Tochter aus Ross’ erster Ehe war in einem Mädcheninternat, der exklusiven Benenden School; die zwei jüngeren Mädchen gingen in eine Grundschule in Oxfordshire. Charlotte lebte mit ihren Zwillingen und zwei sich abwechselnden Kindermädchen im gemeinsamen Haus in Belgravia, während Ross unter der Woche in einer feudalen Wohnung in Kensington nächtigte – die seit dreißig Jahren seinen Eltern gehörte, wie sich herausstellte – und die Wochenenden in einem riesigen Landhaus in Kent verbrachte, wohin die Kindermädchen regelmäßig seine und Charlottes Kinder brachten.

Seine Arbeitstage verbrachte Ross in einem Wolkenkratzer in der Fenchurch Street, in den seine Bank vor Kurzem umgezogen war. Strike hatte zwar keine ausgeprägten architektonischen Vorlieben, fand es aber trotzdem passend, dass Jago in einem derart bemerkenswert und schonungslos hässlichen Gebäude arbeitete, dessen konkave Fassade wie ein kraftvoller Sonnenspiegel wirkte und bereits ein in der Nähe geparktes Auto teilweise zum Schmelzen gebracht hatte. Theoretisch hatte die Öffentlichkeit freien Zugang zu den obersten drei Stockwerken des »Walkie-Talkies«, wo es einen Dachgarten gab, denn nur unter dieser Bedingung hatte das Bauamt ein so massives Gebäude am Rand eines denkmalgeschützten Gebiets genehmigt. Tatsächlich durften Besucher aber nur für neunzig Minuten hinauf, wie Dev Shah herausgefunden hatte, als er des Gartens verwiesen wurde, bevor Jago auch nur in dem Restaurant aufgetaucht war, in dem er gewöhnlich zu Mittag aß. Die einzigen Abweichungen in Jagos täglicher Routine waren bislang zwei Besuche bei einer extrem teuren und berüchtigt abgebrühten Scheidungsanwältin gewesen. Strike fragte sich, ob Charlottes altes Handy mit dem kompromittierenden Foto der gewieften, rücksichtslosen und in vielen prominenten Trennungen gestählten Veteranin schon vorgelegt worden war.

Strike hatte seine immer quälendere Sorge, er könnte in die Ross’sche Scheidung hineingezogen werden, noch mit niemandem geteilt, schon gar nicht mit Madeline, deren neueste Kollektion in Kürze vorgestellt werden sollte und die darum unter noch mehr Stress stand als sonst. Ihre Dates beschränkten sich in letzter Zeit auf regelmäßige Sextreffen bei ihr zu Hause, eine Entwicklung, die Strike insgeheim gelegen kam, obwohl er dort ebenfalls unter Stress ganz anderer Art geraten konnte.

»Also … wann habt ihr euch eigentlich getrennt, du und Robin?«, fragte Madeline eines Abends, als sie nackt in der Dunkelheit lagen. Strike war in Gedanken bei dem Anomie-Fall gewesen, über den er tags darauf mit Robin sprechen wollte, und hatte gleichzeitig den verzehrenden Drang nach einer postkoitalen Zigarette unterdrückt, darum brauchte er ein paar Sekunden, um ihre Frage zu verarbeiten.

»Wann haben wir … was?«

»Du und Robin«, wiederholte Madeline. Sie hatte allein fast eine Flasche Wein getrunken, ehe sie sich ins Schlafzimmer zurückgezogen hatten. »Wann genau habt ihr euch getrennt?«

»Wovon redest du?«

»Du und Robin«, wiederholte Madeline, diesmal lauter. Ihr Kopf lag auf seiner Schulter. Er trug noch seine Prothese, die er bald ausziehen musste; er spürte ein Brennen in dem zunehmend gereizten Stumpfende.

»Du meinst, wann ich sie rausgeworfen habe?« Strike war ganz sicher, dass er Madeline nie davon erzählt hatte.

»Du hast sie rausgeworfen?« Die nackte Madeline löste sich von seiner Schulter, stützte sich auf den Ellbogen und sah in der Dunkelheit auf ihn herab.

»Ja, vor ein paar Jahren«, sagte Strike.

»Warum?«

»Weil sie etwas getan hatte, das ich ihr verboten hatte.«

»Wart ihr damals zusammen?«

»Nein«, sagte Strike. »Wir waren nie zusammen. Wer …? Warte mal.«

Er tastete nach dem Schalter der Nachttischlampe, weil er Madelines Gesicht sehen wollte. Sie sah gleichzeitig begehrenswert und äußerst angespannt aus.

»Das hat dir nicht zufällig Charlotte erzählt, oder?« Er sah blinzelnd zu ihr auf.

»Na ja … schon.«

»Scheiße.«

Strike strich mit der Hand über sein Gesicht. Hätte nicht Madeline, sondern Charlotte neben ihm gelegen, hätte er jetzt liebend gern irgendwas geworfen – nicht auf sie, aber vielleicht gegen die Wand, und am besten etwas Zerbrechliches.

»Zwischen mir und Robin war nie was. Wir waren nie zusammen.«

»Ach.«

»Charlotte will nur Unfrieden stiften.« Er sah wieder zu Madeline auf. »Wie üblich. Am besten gehst du davon aus, dass alles, was sie dir über mich erzählt, erstunken und erlogen ist.«

»Also warst du nie mit Robin …?«

»Nein«, fiel Strike ihr wütend ins Wort. »Nie.«

»Okay«, sagte Madeline, und dann: »Charlotte meint, ich würde Robin ähnlich sehen.«

»Tust du nicht«, log Strike.

Madeline musterte ihn. »Du bist wütend.«

»Nein, bin ich nicht. Na ja, nicht auf dich.«

»Es wäre ja auch nicht weiter wichtig«, sagte sie. »Wenn es vorbei ist, ist es vorbei.«

»Es hat nie angefangen.« Strike sah sie finster an.

»Okay«, sagte Madeline noch mal. »Entschuldige.«

»Kein Problem«, log er und streckte einladend den Arm aus, damit sie ihren Kopf auf seine Schulter legen konnte, bevor er das Licht wieder löschte.

Er lag grollend im Bett, bis Madeline in seiner Armbeuge eingeschlafen war, und behielt, weil er sie keinesfalls aufwecken und möglicherweise noch einmal über Robin oder Charlotte sprechen wollte, über Nacht die Prothese an, was prompt zu einem Schweißausschlag am Stumpfende führte.

Die tags darauf angesetzte Besprechung mit Robin über den Anomie-Fall verzögerte sich, weil Strike Groomer länger beschatten musste als gedacht. Groomer hatte sich zu einem ausgedehnten Lunch im Charlotte Street Hotel getroffen, und es war schon nach fünf, als er endlich vom Tisch aufstand, und Strike, der zu diesem Zeitpunkt auf der Straße stand und heimlich Groomers Abschied fotografierte, Robin anrufen konnte.

»Hi.« Sie hörte sich so müde an, wie er sich fühlte. »Hat das Mittagessen so lang gedauert?«

»Ja, tut mir leid. Musst du nach Hause?«

»Nein«, sagte sie. »Steht unser Anomie-Treffen noch?«

»Ja, definitiv«, sagte Strike, der kaum etwas gegessen hatte, während er Groomers Tischgesellschaft observiert hatte und dabei zwischen Bar, Restauranteingang und Straße hin und her gependelt war. »Hör mal, stört es dich, wenn wir uns zum Essen treffen? Vielleicht in Chinatown?«

»Das wäre genial«, sagte Robin. »Ich bin am Verhungern. Ich suche was und schreibe dir dann.«

Zwanzig Minuten später betrat Strike das Obergeschoss von Gerrard’s Corner, wo Robin an einem Ecktisch saß, das iPad aufgestellt auf dem Nebentisch, daneben ihr Handy sowie ein aufgeschlagenes Notizbuch. Außer ihnen waren nur eine Handvoll Gäste da.

»Hi«, sagte sie. Sie blickte kurz auf, als Strike sich setzte, und widmete sich dann wieder dem Spiel. »Anomie ist online, darum muss ich weiterspielen. Er macht dir Druck, wenn du dich länger nicht bewegst. Ich bete, dass Montgomery ohne Handy aus dem Büro kommt, solange Anomie aktiv ist, dann können wir wenigstens irgendwen ausschließen.«

»Das«, sagte Strike und streckte behutsam sein schmerzendes Bein aus, »wäre eine große Hilfe.«

Das Handy vibrierte in seiner Tasche. Er hoffte inständig, dass es nicht Madeline sein möge, und stellte erleichtert fest, dass seine Halbschwester Prudence geschrieben hatte, mit der er sich am folgenden Abend treffen wollte.

Cormoran, tut mir so leid, aber ich muss für morgen Abend absagen. Kleine Familienkrise. Ist es okay, wenn wir verschieben? Pru

Strike war so froh, dass ihm nicht der Kopf abgerissen, sondern nur sein Dinner abgesagt wurde, dass er tiefe Zuneigung zu dieser Frau empfand, der er nie begegnet war.

Überhaupt kein Problem. Hoffe, es gibt sich alles.

Robin blickte zufällig auf, während Strike tippte, sah ihn voller Wärme lächeln und ging davon aus, dass er Madeline schrieb. Sie senkte den Blick wieder auf ihr iPad und versuchte ihren aufkeimenden Groll zu unterdrücken.

»Hast du schon bestellt?«, fragte Strike.

»Nein, aber ich hätte am liebsten was mit Nudeln, was ich mit einer Hand essen kann. Und ich brauche eine Gabel.«

Strike hob die Hand, bestellte zweimal Singapur-Nudeln und sagte dann: »Willst du was Interessantes hören, bevor wir uns mit Anomie beschäftigen?«

»Nur zu«, sagte Robin, ohne aufzusehen.

»Ich habe Eric Wardle um einen Gefallen gebeten. Er sollte herausfinden, warum Phillip Ormond die Polizei verlassen hat. Ich hatte den leisen Verdacht, dass er nicht freiwillig gekündigt hat.«

»Und?« Robin sah auf.

»Wenn er nicht selbst gegangen wäre, wäre er mit ziemlicher Sicherheit gegangen worden. ›Hielt sich für Dirty Harry‹, waren Wardles genaue Worte. Er hatte den Hang, Verdächtige aufzumischen. Und seine Frau hatte sich schon von ihm getrennt, bevor er die Truppe verließ, was er mir andersherum erzählt hat. Jedenfalls …« Strike zückte sein Notizbuch. »Soll ich schon mal mit Anomie anfangen, während du weiterspielst?«

»Ja bitte«, sagte Robin und steuerte Buffypaws zwischen einigen Gräbern durch.

»Ich habe alle überprüft, von denen wir wissen, dass sie Edie und Josh nahestanden, als das Spiel damals herauskam. Die gute Nachricht ist, dass wir die meisten davon ausschließen können.«

»Gott sei Dank«, erklärte Robin inbrünstig.

»Zuerst habe ich mir Joshs Geschwister vorgenommen. Sein Bruder arbeitet bei Kwik Fit, dieser Werkstattkette, und seine Schwester als Sprechstundenhilfe in einer Augenarztpraxis. Die meisten aus dem damaligen Cast habe ich auch ausgeschlossen. Alle haben feste Jobs von neun bis fünf, und niemand von ihnen hätte so oft im Spiel moderieren oder Tweets schreiben können wie Anomie, ohne rausgeworfen zu werden. Ich habe mit Edies Schwester aus ihrer Pflegefamilie gesprochen. Sie ist Eventmanagerin in einem Hotel und würde ebenfalls rausfliegen, wenn sie während der Arbeitszeit so oft online wäre wie Anomie. Das Gleiche trifft auf den Bruder aus ihrer Pflegefamilie zu. Allerdings glaube ich, dass wir mit Tim Ashcroft sprechen sollten. Er und Edie waren schon befreundet, bevor es mit der Serie losging, und er könnte auf jeden Fall noch Menschen aus Edies Umfeld kennen, von denen wir noch nichts wissen.«

»Ashcroft selbst kannst du dir aber nicht als Anomie vorstellen?«, fragte Robin.

»Gefeuert zu werden wäre ein guter Grund, sauer zu sein«, gab Strike zu, »aber ich habe keinen Hinweis darauf gefunden, dass er zeichnen oder programmieren kann.«

»Er hat Flavia beigebracht, wie man aus einfachen Formen Tiere zeichnet«, rief Robin ihm ins Gedächtnis.

»Scheiße – hat er wirklich, gut aufgepasst … die Schwester aus der Pflegefamilie hat aber keine Kontaktdaten, und ich bin nicht sicher, ob es klug ist, Ashcroft direkt anzusprechen. Er hat noch Kontakt zu Wally, Montgomery und Nils de Jong, und ich würde ungern alle potenziellen Anomies mit der Nase darauf stoßen, dass wir uns mit dem Fall befassen. Ich könnte mir höchstens vorstellen, Ashcroft in eine Art Interviewsituation zu locken, in der er gar nicht merkt, dass er mit einem Privatdetektiv spricht.«

»Du meinst, wir könnten uns als Journalisten ausgeben oder so?«

»Es dürfte aber kein Journalist von einem Mainstreammedium sein, das lässt sich zu leicht überprüfen – außerdem ist er nicht so bekannt, als dass sich so jemand für ihn interessieren würde«, schränkte Strike ein. »Aber ich habe mich gefragt, ob wir nicht irgendwas aus dem Bereich Pädagogik zusammenschustern könnten, immerhin tritt seine Theatergruppe oft in Schulen auf. Was hältst du davon, wenn wir Spanner eine Website über Theaterpädagogik aufziehen lassen, irgendwas in der Art?«

Spanner war ein IT-Spezialist, den die Detektei einschaltete, wenn irgendetwas Technisches gebraucht wurde.

»Und wenn er dich dann googelt …«, sagte Strike.

»Ich soll ihn interviewen?«

»Wär mir lieber. Ich glaube zwar nicht, dass ich ihm vor dem Red Lion and Sun aufgefallen bin, aber wir sollten auf Nummer sicher gehen.«

»Okay«, sagte Robin. »Setzen wir Spanner drauf an.«

»Das bedeutet aber, dass ich für dich im Spiel einspringen muss – als Buffydings –, während du mit Ashcroft sprichst. Glaubst du, du könntest mir einen Spickzettel zusammenstellen?«

»Mache ich«, sagte Robin und legte eine kurze Spielpause ein, um ihrer langen To-do-Liste einen weiteren Punkt hinzuzufügen.

»Jedenfalls«, fuhr Strike fort und blätterte in seinem Notizbuch weiter, »gibt es einen Mann auf Katyas Castingliste, der mich interessiert: Preston Pierce.«

»Der damals Magspie gesprochen hat …? Anomie hat das Spiel verlassen«, sagte Robin unvermittelt. Sie griff nach ihrem Handy und rief Barclay an.

»Ist Montgomery gerade zu sehen?«

Strike erriet an Robins frustrierter Miene, dass die Antwort »Nein« lautete.

»Mist«, seufzte sie, nachdem sie Barclay gedankt hatte, und legte auf. »Entschuldige. Erzähl mir von Preston Pierce.«

»Siebenundzwanzig, stammt ursprünglich aus Liverpool, Digitalkünstler«, sagte Strike. »Seinem Instagram-Account nach zu urteilen lebt er hauptsächlich in North Grove, fährt aber oft nach Hause. Er verfügt eindeutig über alle erforderlichen Fähigkeiten, er ist nicht fest angestellt, sondern arbeitet frei an diversen Projekten, und er ist verbittert. Ich habe auf Twitter einen Austausch zwischen Preston und dem Pen of Justice entdeckt. Es ging darum, dass Worm und Magspie Karikaturen der Arbeiterklasse seien.«

»Ich glaube, den habe ich teilweise gelesen.« Robin versuchte sich zu erinnern. Der Pen of Justice war so produktiv, dass sie keine Zeit gehabt hatte, sämtliche Posts zu lesen. »Hat sich der Pen nicht darüber aufgeregt, dass Magspie aus Liverpool kommt? Weil Magspie klaut und das angeblich ein Stereotyp ist?«

»Ganz genau«, sagte Strike. »Preston Pierce war seiner Meinung, dass Magspie seine Heimatstadt in ein schlechtes Licht setzen würde, und behauptete, er hätte seine Stimme nie dafür hergegeben, wenn er gewusst hätte, wie sich die Figur entwickeln würde.«

»Entschuldige.« Robin unterdrückte mühsam ein Gähnen. »Es war ein langer Tag. Ich könnte töten für ein Bier.«

»Dann trink eins.«

»Wir müssen noch arbeiten«, widersprach Robin, »und ich muss in dem verfluchten Spiel bleiben. Midge ist an Cardew dran.«

»Wo ist er?«

»Zu Hause bei seiner Großmutter. Das ist das Hauptproblem, oder? Wir haben keine Ahnung, was irgendeiner von ihnen hinter verschlossenen Türen treibt.«

»Kopf hoch«, munterte Strike sie auf. »Ein Durchbruch ist überfällig.«

»Also, ich fahre morgen Abend nach North Grove zu meiner ersten Kursstunde. Man kann nie wissen … Ist Preston Pierce zurzeit dort?«

»Ist er, ja.« Strike öffnete Instagram auf seinem Handy. »Bitte sehr. Das ist er.«

Robin nahm Strike das Handy ab und studierte das Bild eines jungen Mannes mit nacktem Oberkörper, drahtig und muskulös, mit längerem, gelocktem schwarzem Haar und großen melancholischen Augen. Um seinen Halsansatz lief in einer dünnen Linie eine tätowierte Schriftzeile.

»Ich nehme an, das ist der, von dem Flavia sagte: Der Mann, der nie ein Hemd trägt«, sagte Robin und gab Strike das Handy zurück.

»Wohingegen«, sagte er, während er das Handy wieder einsteckte und sich über sein Notizbuch beugte, »ich immer noch keine Ahnung habe, wer das tätowierte Mädchen ist, das in der Junction Street wohnt. Ich habe aber die stille Hoffnung, dass du in North Grove auch etwas über sie rausfindest. Wenn sie Nils kennt, nimmt sie vielleicht auch Kunstunterricht … Passiert gerade was in deinem Spiel?«

Robin starrte auf das iPad, wo ein privater Kanal erstellt worden war, und stöhnte auf.

»Worm28 will chatten. Gestern habe ich zwei volle Stunden damit verbracht, sie aufzumuntern … sie ist eindeutig ein Mädchen«, stellte sie klar. »Sie hat mir erzählt, dass gerade ihre Periode eingesetzt hat und sie sich scheiße fühlt.«

»Ach«, sagte Strike. »Das ist wohl eindeutig.«

»Ich glaube, ich habe sie auch auf Twitter gefunden«, ergänzte Robin. »Dort nennt sie sich Zozo, auch bekannt als @inkyheart28. Zozo macht genau die gleichen grammatikalischen Fehler wie Worm28. Sie lebt in London, aber ich hatte noch keine Zeit, alle ihre Tweets durchzugehen. Ich sage ihr, dass ich gerade nicht reden kann … ›Sorry – telefoniere – gerade – mit – meiner – Mum‹«, las sie laut beim Tippen vor.

»Ansonsten habe ich nur noch was über Yasmin Weatherhead«, sagte Strike.

»Über die habe ich auch ein bisschen was«, sagte Robin. »Du zuerst.«

»Sie arbeitet immer noch für eine Kosmetikfirma in Croydon und betreut deren Social-Media-Accounts. Sie wohnt bei ihren Eltern, und zwar ebenfalls in Croydon. Seit Edie und Josh überfallen wurden, twittert sie längst nicht mehr so regelmäßig unter ihrem eigenen Namen wie davor – und das ist alles, was ich über sie weiß.«

»Da kommen unsere Nudeln«, sagte Robin.

Eine Kellnerin stellte die Teller vor ihnen ab. Strike bestellte zwei Bier.

»Ich kann nicht«, protestierte Robin. »Im Ernst. Sonst schlafe ich auf der Stelle ein und verpasse womöglich Anomies Mordgeständnis.«

»Das hat er schon abgelegt«, rief Strike ihr ins Gedächtnis. »Wenn du es nicht trinkst, trinke ich es.«

Er belud seine Stäbchen mit so vielen Nudeln, wie sie nur tragen konnten, und sagte: »Schön, erzähl mir, was du rausgefunden hast.«

Robin nahm ebenfalls eine Gabel voll Nudeln, kaute, schluckte und schlug dann ihr eigenes Notizbuch auf.

»Okay, gut, wo du gerade von Yasmin gesprochen hast«, sagte sie und blätterte durch mehrere dicht beschriebene Seiten, um den Eintrag zu finden, »sie ist immer noch Moderatorin im Game, wo sie sich Hartella nennt.«

»Du bist sicher, dass sie es ist?«

»Zu neunundneunzig Prozent«, sagte Robin. »Es passt alles. Worm28 hat mir mehr verraten, als ihr bewusst ist. Sie hat erwähnt, dass Hartella früher Edie und Josh kannte, und sie hat mir unter dem Siegel der Verschwiegenheit anvertraut, dass Hartella nach der Messerattacke von der Polizei befragt wurde. Als ich gefragt habe, warum, hat Worm28 behauptet, nichts Genaues zu wissen, aber ich spüre, dass sie Angst hat, zu viel auszuplaudern.«

»Hast du mit Yasmin direkt gesprochen?«

»Nur im offenen Spiel und nur über ein paar Tasks. Sie und Beth haben sich offenbar nie verstanden.«

Robin schob die nächste Ladung Nudeln in ihren Mund und schwenkte die Gabel in der Luft, bis sie wieder sprechen konnte. »Es gibt im Spiel die Regel, dass man keine echten Namen nennen darf. Die Gamer umgehen das, indem sie nur den ersten Buchstaben schreiben und alle anderen durch Sternchen ersetzen.«

»Merkwürdig.« Strike runzelte die Stirn.

»Ist es wirklich«, bestätigte Robin. »Es herrscht absolute Geheimhaltung, was die persönliche Identität angeht. Das nennt sich Regel 14.«

»Vierzehn«, sagte Strike. »Ein weiteres Hasssymbol.«

»Gibt es überhaupt Zahlen, die nicht für Hass stehen?«

»Die meisten«, antwortete Strike grinsend. »Aber die Vierzehn steht für die vierzehn Worte.«

»Welche vierzehn Worte?«

»Es gibt irgendeinen ultrarechten Slogan, die Welt für weiße Kinder zu bewahren, und der hat vierzehn Worte. Erzähl mir mehr über diese Regel.«

»Okay, also, alle haben Angst, aus dem Spiel rauszufliegen, denn das passiert anscheinend, wenn man den echten Namen verwendet oder zu viele persönliche Informationen preisgibt. Angeblich hat Anomie einen Mechanismus installiert, der automatisch Konsequenz 14 auslöst, sobald jemand so etwas tut.«

»Angeblich?«

»Na ja, ich glaube nicht, dass es diesen Mechanismus gibt«, sagte Robin. »Ich halte das Ganze für einen Schwindel, den die meisten Spieler einfach akzeptieren und nur die vertrauensseligsten tatsächlich glauben.«

»So wie Worm28?«

»Ja, obwohl ich gedacht hätte, sie hätte inzwischen merken müssen, dass sie mir unmöglich so viel erzählen könnte, wenn es Konsequenz 14 wirklich geben würde. Sie redet endlos darüber, wie depressiv sie ist, weil der Mann, für den sie nach London gezogen ist, sie seit ihrem Umzug kaum anruft.«

»Wobei sie London mit großem L und fünf Sternchen schreibt?«

»Genau, ja. Außerdem hat sie mir erzählt, dass ihr Job ihr nicht besonders gefällt. Sie hat mit Kindern zu tun, aber mehr weiß ich nicht. Jedenfalls behauptet sie, dass nicht einmal die Moderatoren einander kennen oder jedenfalls kennen sollten. Worm28 glaubt, dass Hartella einen Moderator, der sich LordDrek nennt, auch im Reallife kennt. Mein einziger direkter Kontakt mit ihm war eine Reihe von Beleidigungen.«

»Inwiefern?«

»Er schrieb mich auf einem privaten Kanal an und attackierte mich sofort wegen meiner perversen Praktiken.«

»Hat nicht schon einmal ein Moderator …?«

»Richtig: Vilepechora, als ich erstmals im Game war. Mir ist aufgefallen, dass Worm28 LordDrek und Vilepechora oft in einem Atemzug nennt, so als wären sie – keine Ahnung, ein eingespieltes Doppel oder so. Jedenfalls sagte Worm28 gestern Abend – ich bin mir ziemlich sicher, dass sie stoned war – etwas Merkwürdiges über Hartella und LordDrek. Erst sagte sie, sie hätte sich was beschaffen können, und nach einer Weile wurden ihre Rechtschreibung und Grammatik noch schlechter als sonst. Man kann keine Screenshots aus dem Spiel machen, aber ich habe mit meinem Handy das iPad abfotografiert.«

Robin suchte das Foto auf dem Handy heraus und reichte es Strike.

Worm28: Harltlea mag lorddrek echt, glaubmir

Buffypaws: glaubst du, sie kennen sich persönlich?

Worm28: kein plan .

Worm28: aber sie schüzt ihn

Buffypaws: Wie meinst du das, sie ›schützt ihn‹?

>

Worm28:
POlizeu

Buffypaws: ?

>

>

>

Worm28: vergises , hab nix gesagt.

»Sehr, sehr interessant«, sagte Strike.

»Da kommt noch mehr«, murmelte Robin durch ihre Nudeln. »Du musst nach rechts wischen.«

Strike tat es und sah ein zweites Foto des Chats zwischen Robin und Worm28.

Buffypaws: ich sag keinem was.

Worm28: nee vergiss das ichdas gesagt hab , bitte

Worm28: warn fehler

Worm28: was sie getan haben

Buffypaws: Hartella und LordDrek?

Worm28: nee

Worm28: LordFrek un Vile

>

>

Worm28: versigg es bitte

»Mehr konnte ich nicht aus ihr herausbekommen«, sagte Robin. »Ich wollte nicht zu sehr nachbohren, aber hoffentlich kifft sie mal wieder, dann kann ich einen neuen Versuch starten.«

Die Biere wurden serviert. Entgegen ihrem ursprünglichen Entschluss schenkte Robin ihres in ein Glas und nahm einen Schluck. Es schmeckte köstlich, und sie genoss den leicht beruhigenden Effekt, den es auf ihr überarbeitetes Hirn hatte.

»Also, diese zwei Typen – sind es Typen?«, fragte Strike.

»Ich glaube schon. Für Worm28 sind es eindeutig Männer.«

»Also haben diese zwei Männer, die Lesben für pervers halten und anscheinend miteinander in Kontakt stehen, irgendetwas getan, wofür sich die Polizei interessieren könnte.« Strike reichte Robin das Handy zurück. »Und Hartella beschützt sie. Oder wenigstens einen von ihnen.«

»Exakt«, sagte Robin. »Erinnerst du dich an die Homepage der Brotherhood of Ultima Thule? ›Wir glauben, dass der Feminismus und die Legalisierung der Homosexualität die westliche Gesellschaft unterminieren‹ oder so was in der Art?«

»Weißt du, ob man in einem privaten Kanal auch Dokumente teilen kann?«

»Keine Ahnung, habe ich noch nicht probiert.«

»Wenn das möglich wäre«, führte Strike aus, »dann könnte das Dossier mit den gefakten E-Mails auf diesem Weg zu Yasmin Weatherhead gelangt sein, meinst du nicht auch? Und es wäre ein perfekter Weg. Jeder in diesem Spiel ist gezwungen, anonym zu bleiben, und die Bruderschaft beziehungsweise The Halvening könnte jederzeit auf einen Tummelplatz von Ledwell-Hatern zurückgreifen, die nur zu gern jeden Mist glauben, den man ihnen vorsetzt … Ich glaube, es wäre nicht verkehrt, Yasmin ein bisschen zu beschatten. Um herauszufinden, mit wem sie in der echten Welt verkehrt.«

Eine Minute aß er schweigend seine Nudeln und überlegte.

»Ich weiß nicht, ob du das beurteilen kannst, aber wäre es möglich, gleichzeitig mehrere Moderatoren-Accounts zu betreiben?«, fragte er dann. »Könnte Anomie also auch LordDrek oder Vilepechora sein? Oder alle beide?«

»Also, in den privaten Kanälen unterhält man sich in Echtzeit, und manchmal haben zwei Moderatoren gleichzeitig mit mir gechattet – ein Mensch kann offensichtlich keine zwei Messages gleichzeitig schreiben. Aber ja, ich nehme an, jemand könnte zwei getrennte Moderatoren-Accounts betreiben, vorausgesetzt, die beiden Moderatoren müssen nicht gleichzeitig chatten. In den Moderatoren-Chat würde ich wirklich gern reinkommen. Falls Anomie irgendwann eine verräterische Bemerkung fallen lässt, dann dort, da bin ich ganz sicher.«

»Wie viele Moderatoren gibt es?«

»Acht«, antwortete Robin und blätterte in ihrem Notizbuch zu den Anmerkungen, die sie sich zu jedem einzelnen gemacht hatte. »Anomie, versteht sich – Worm28 – LordDrek – Vilepechora – Hartella – Fiendy1 …«

»Wer ist Fiendy1?«

»Soviel Worm28 mir erzählt hat, ist er jung und männlich. Sie glaubt, er ist schwul. In einem unserer ersten Chats sagte sie: »›Du weißt doch, dass Morehouse und Fiendy1 früher mal gute Freunde waren. Tja, inzwischen haben sie sich total verkracht.‹« Sie wusste aber nicht, weswegen. Ich habe es noch nicht geschafft, mit Fiendy1 zu chatten, nicht einmal im offenen Spiel.«

»Irgendwelche Hinweise auf Morehouse?«

»Keine konkreten, aber abgesehen von dem Spiel, scheint er sich hauptsächlich für Naturwissenschaften zu interessieren. Sein Twitter-Avatar …«

»Sein was?«

»Du weißt schon, das Bild zu dem Account. Es zeigt einen Kometen, und ich habe gesehen, wie er mit einem Mädchen, das er offenbar kennt, über Entdeckungen im Weltall gechattet hat. Das Mädchen geht noch zur Schule, es schreibt oft von Hausaufgaben und von Stress mit seiner Mutter.«

»Gibt es Hinweise darauf, wo das Mädchen wohnt? Wenn sie und Morehouse dieselbe Schule besuchen …«

»Nein, ich habe danach gesucht, aber sie gibt als Ortsangabe ›Ist mir entfallen‹ an. Mit Morehouse hatte ich noch keinen direkten Kontakt, was frustrierend ist, weil alle der Meinung sind, dass nur er weiß, wer Anomie wirklich ist. Aber Worm28 hat angedeutet, dass er in einer Art Beziehung mit Paperwhite ist.«

»Einer Beziehung in der echten Welt?«

»Kann ich nicht sagen.«

»Und was wissen wir über Paperwhite?«

»Sie ist die neueste Moderatorin, und Worm28 hat mir in einem unbedachten Moment verraten, dass alle männlichen Moderatoren auf sie stehen.«

»Wie können sie auf sie stehen? Sie wissen doch nicht, wer sie wirklich ist, oder?«

»Das habe ich auch nicht kapiert, aber so hat es Worm28 gesagt. Abgesehen davon konnte ich noch nichts über Paperwhite herausfinden. Dafür habe ich alles zusammengestellt, was ich über Anomie in Erfahrung bringen konnte«, ergänzte sie. »Ich habe seinen kompletten Twitter-Feed durchforstet und jede Kleinigkeit ergänzt, die Worm28 herausgerutscht ist. Ich habe alles ausgedruckt und in die Akte im Büro gelegt, aber ich hätte meine Notizen auch hier, wenn du die wichtigsten Punkte gleich hören möchtest.«

»Leg los«, sagte Strike, während er weiter Nudeln in seinen Mund schaufelte.

»Okay.« Robin blätterte zurück zu einigen dicht beschriebenen Seiten in ihrem Notizbuch. »Erst Twitter. Anomies Account taucht erstmals am 10. Juli 2011 auf. Im allerersten Tweet wurden die Leser aufgefordert, das neue Multiplayer-Game auszuchecken, das sie oder er zusammen mit Morehouse erschaffen hatte. Morehouses Account wurde am selben Tag eingerichtet, aber er postet etwa einen Tweet, wo Anomie hundert schreibt, und er hat Edie oder Josh nie attackiert und interagiert so gut wie gar nicht mit irgendwelchen Fans. Meist beschränkt sich Morehouse auf reine Infos wie: ›Es gibt eine neue Erweiterung im Spiel – anschauen!‹ Anomies Tweets drehten sich ursprünglich ausschließlich um das Spiel, und sie/er sonnte sich im Lob der Fans. Die Fans wollten um jeden Preis herausfinden, wer die beiden Erfinder des Spiels waren, und Anomie scheint in ihrer Bewunderung gebadet zu haben, das ergibt sich aus Kommentaren wie ›das wüsstet ihr wohl zu gern‹. Ursprünglich dachten einige Fans, dass Josh Blay selbst hinter Anomie steckt, aber dieses Gerücht war aus der Welt am 14. September 2011, als das Interview mit Edie und Josh online ging, in dem sie beide erklärten, dass sie das Spiel kennen würden und dass es nicht dem entspräche, was sie im Sinn gehabt hätten, als sie Drek’s Game kreierten. Am selben Tag twitterte Anomie: Ledwell mag unser Spiel also nicht, weil ›das Spiel eher eine Metapher ist‹. Wir haben es nach deinen eigenen Regeln erschaffen, du eingebildete Kuh. Von diesem Punkt an attackierte Anomie Ledwell fortwährend bis zu ihrem Tod. Im Oktober desselben Jahres hieß es in einem Tweet: ›Wie sage ich es höflich? Wenn sie tatsächlich an Bulimie leidet, warum ist sie dann nicht … dünn?‹ Und es erschien das Hashtag #GreedieFedwell, das sich bis heute gehalten hat.«

»Ledwell war bulimisch?«

»Zumindest früher, laut der Notizen in ihrem Ordner. Das war das erste Mal, dass Anomie eine persönliche Information gegen sie verwendete.«

»Was ist mit Anomies politischer Einstellung? Irgendwelche Anhaltspunkte?«

»Also«, antwortete Robin, »es gibt keine offen politischen Äußerungen. Wenn es linke Kritik an der Serie gibt, wird die nur zitiert, falls Ledwell damit Heuchelei oder Menschenverachtung unterstellt werden kann. Dafür hat sich um Anomie ein harter Kern von rechten Accounts geschart, die sich darüber auslassen, dass die Serie zu politisch korrekt geworden sei. Da gibt es jemanden, offenbar ein Riesenfan, der sich ›Lepines Jünger‹ nennt und Anomie zur Seite springt, wenn Progressive sich beispielsweise daran stören, dass Anomie über Edies Bulimie schreibt.«

»Lepines Jünger«, wiederholte Strike. »Ja, ich glaube, den Account habe ich gesehen. Noch ein Bier?«

Er hatte seines schon ausgetrunken.

»Auf keinen Fall«, sagte Robin. »Dann schlafe ich garantiert ein … Auch ein paar Linke haben sich um Anomie geschart, aber die kritisieren Ledwell hauptsächlich dafür, dass sie rassistisch und behindertenfeindlich sei und … na ja, sie unterstellen ihr so ziemlich jedes -istisch und -feindlich, das du dir nur vorstellen kannst. Aber Anomie selbst lässt sich nie zu politischen Äußerungen hinreißen, es sei denn, sie können dazu verwendet werden, Ledwell persönlich zu attackieren. Wenn du mich fragst, ist soziale Gerechtigkeit nicht sein Ding. Den Tweets nach zu schließen geht es ihm vor allem darum, den eigenen Status in der Fangemeinde zu wahren und den eigenen Einfluss zu maximieren. Es fühlt sich … also, wenn ich der Sache einen Namen geben müsste, riecht die ganze Sache nach Machtgier. Ich weiß, du bist überzeugt, dass praktisch jeder sich irgendwann verhaspelt und seine wahre Identität verrät«, fuhr sie fort, »aber Anomie ist extrem vorsichtig. Meinem Eindruck nach werden persönliche Informationen, die irgendwelche Rückschlüsse erlauben, ganz bewusst vermieden. Tatsächlich lässt sie oder er gelegentlich eine Info durch wie, dass Magnum-Eis super ist und The Dark Knight Rises. Ich habe das alles notiert, aber es bringt uns nicht weiter. Ich wette, man könnte eine Million Londoner finden, die die gleichen Dinge mögen oder nicht mögen wie Anomie.«

Sie sah Strike an. »Es gibt allerdings drei Tweets, die möglicherweise mehr über Anomie aussagen. Tweet Nummer eins: Anomie sagte, sie/er würde eine Katze, die auf dem Gartenzaun sitzt, am liebsten mit einer Schleuder abschießen. Das könnte eine schräge Art von Humor sein, aber es passt zu seiner ungezwungenen Grausamkeit. Du weißt doch, wie Anomie an dem Abend, an dem ich erstmals im Spiel war, damit angegeben hat, Edie getötet zu haben. Allgemein spricht aus den Tweets eine gefühllose Prahlerei, die ehrlich gesagt sehr nach Wally Cardew klingt. Dieses Video, in dem Cardew das blutige Messer unter dem Tisch hervorzieht? Ich habe es mir angesehen. Diesen Scherz hätte auch Anomie machen können, vor allem der Anomie innerhalb des Spiels. Der zweite Tweet, den ich ein bisschen eigen finde, wurde vor einem Jahr gepostet. Damals wurde eine Menge Merchandise zu Das tiefschwarze Herz vorgestellt, und Anomie begann Edie vorzuhalten, dass sie damit genau das täte, worüber sie sich früher lustig gemacht hatte – nämlich Schlüsselringe und T-Shirts zu verscherbeln. Anomie twitterte: ›Und wenn überall im Land die Kassen klingeln, fragt man sich doch, wie sich @SebMonty91 dabei fühlen muss, der Pete Best von Das tiefschwarze Herz.‹«

»Und was stimmt daran nicht?«

»Na, ich musste nachschauen, wer Pete Best war.«

»Du machst Witze!«

»Nein.« Robin amüsierte sich über Strikes empörte Miene. »Dir ist schon klar, dass sich die Beatles vierzehn Jahre vor meiner Geburt getrennt haben?«

»Schon, aber … es sind die Beatles«, sagte Strike.

»Ich will damit nur sagen, es gibt viele jüngere Musiker, die ihre Band verlassen haben, bevor die groß rauskam. Namen, die jemandem unter dreißig eher eingefallen wären als Pete Best. LaTavia Roberson …«

»Wer?«

»Eines der Gründungsmitglieder von Destiny’s Child. Ich will damit nur sagen – wieso hat Anomie ausgerechnet Pete Best angeführt? Es wirkt befremdlich, falls Anomie tatsächlich um die zwanzig ist … du bist nicht überzeugt«, schloss sie, als sie Strikes Miene sah.

»Nein«, widersprach er langsam. »Du hast recht … das ist mir total entgangen. Das wäre mir nie aufgefallen.«

»Okay, gut, der dritte Tweet ist der von Anomie geteilte Beitrag des Pen of Justice, in dem er über Behinderung schreibt. Ich habe mich gefragt: ›Warum ausgerechnet dieser Text?‹ Denn der Pen of Justice ist extrem produktiv, und Anomie hat keine weiteren Posts geteilt. Ist Anomie möglicherweise selbst behindert oder krank? Oder steht er so jemandem nahe? Und das fügt sich wiederum zu einer Bemerkung, die Worm28 gemacht hat. Ich hatte etwas davon gesagt, dass Anomie ein Tyrann sei, und sie meinte: ›So schlimm ist er nicht. Er kann auch fürsorglich sein, glaube ich. Manchmal redet er davon, dass er jemanden ins Krankenhaus fährt.‹«

»Anomie soll fürsorglich sein?«, fragte Strike.

»Ich weiß. Ich wäre nicht gern Patient bei Anomie. Ich wollte noch mal nachhaken, aber ich glaube nicht, dass sie mehr weiß. Jedenfalls«, fuhr Robin fort, »ist mir noch etwas aufgefallen. Ein Mangel. Irgendwas stimmt nicht, was Anomie und Sex angeht.«

Strike kaute weiter auf seinen Nudeln und sah sie ausdruckslos an.

»Ich habe die Tweets aus vier Jahren durchgeackert«, erklärte Robin. »Nur bei einer einzigen Gelegenheit hat Anomie ansatzweise geflirtet. Mit Kea Niven. Dass sie tolles Haar hätte, und später, dass er ihr eine Direktnachricht geschickt hätte. In vollen vier Jahren«, betonte Robin. »Vier Jahre, in denen Anomie mit Bewunderung überschüttet wird und unzählige Mädchen darum betteln, den Menschen hinter dem Namen kennenzulernen. Und Anomie schlägt kein einziges Mal Kapital daraus, flirtet nie, versucht nie, sie zu ködern, bietet nie Informationen im Austausch gegen ein paar Nacktfotos an … Wärst du jemals als Frau online gewesen«, ergänzte Robin mit leiser Ungeduld, weil Strike sie nur stumm kauend anstarrte, »wüsstest du genau, wovon ich rede.«

»Nein«, sagte Strike. »Ich hab’s kapiert. Aber …«

»Die Sache ist die: Innerhalb des Spiels tritt Anomie völlig anders auf – eher aufdringlich. Du hast die Frage nach meiner Lieblingsstellung beim Sex gesehen – ich meine, Buffypaws’ natürlich. Innerhalb des Spiels scheint Anomie sich so zu verhalten, wie es von ihm erwartet wird. Jeder hält ihn für einen Mann – aber für mich klingt das irgendwie falsch. Also … habe ich eine Theorie.«

»Gott sei Dank«, sagte Strike und schaufelte weitere Nudeln in seinen Mund. »Denn ich habe einen feuchten Scheiß. Red weiter.«

»Also, ich glaube, wir sollten uns Kea Niven genauer ansehen. Edie hat sie zwar ausgeschlossen«, fuhr sie fort, ehe Strike etwas sagen konnte, »aber vielleicht sind wir zu vertrauensselig, wenn wir sie links liegen lassen. Wir verlassen uns dabei allein auf Allan Yeomans und Phillip Ormonds Aussagen, dass Edie Kea einmal offline gesehen hätte, während Anomie aktiv war. Wir wissen nicht, ob Edie dabei freien Blick auf die Straße hatte oder ob die Männer sie vielleicht falsch verstanden haben oder sich falsch erinnern – Allan war ziemlich vage bei dem Telefongespräch – was?«, schloss sie leicht verärgert, weil Strike ein Grinsen nicht unterdrücken konnte.

»Nichts.« Doch ihm war klar, dass sie sich damit nicht begnügen würde. »Es ist nur …« Er schwenkte seine Stäbchen genau so wie Robin zuvor ihre Gabel und schluckte dann, »… ich habe nur gerade gedacht, dass du wirklich gut in diesem Detektivkram bist.«

Robin lachte erleichtert. »Also, jedenfalls – Kea ist Künstlerin, sie hegt einen massiven Groll gegen Edie, sie ist krank, was dazu passt, dass sie diesen Blog über Behinderungen retweetet hat, und falls sie Anomie wäre, würde das den Widerspruch erklären, der uns so beschäftigt – dass jemand aus lauter Begeisterung für die Serie ein Spiel entwickelt und gleichzeitig einen der Schöpfer hasst. Vielleicht war Drek’s Game ursprünglich dazu gedacht, Josh Blay vor Augen zu führen, dass Kea alles konnte, was auch Edie konnte, nur viel besser. Aber dann kritisierte Edie das Spiel und gab Kea damit einen Vorwand, zum Angriff überzugehen, und zwar mitsamt der kompletten Fangemeinde. Und Anomies Geheimniskrämerei würde sich dadurch ebenfalls erklären lassen. Kea würde Josh nicht wissen lassen wollen, dass sie hinter allem steckt, oder? So wie es klingt, ist sie absolut von ihm besessen.«

»Du glaubst also, dieser kleine Austausch zwischen Anomie und Kea …?«

»… könnte eine nette kleine Komödie gewesen sein. Meinst du nicht auch?«, ergänzte Robin. »Kea findet auf diese Weise mehr Resonanz für ihre Behauptung, dass Edie ihre Ideen geklaut hat. Sie macht sich als Anomie selbst Komplimente, bringt die Menschen dazu, dass sie ihr Video ansehen – Kea stellt damit sicher, dass man sie und Anomie als zwei verschiedene Personen wahrnimmt … und«, sagte Robin, »Kea besitzt zufällig zwei kleine Papageien namens John und Yoko.«

»Verflucht gut kombiniert, Ellacott«, sagte Strike, der seine Nudeln aufgegessen hatte und Robin jetzt, in seinem Stuhl zurückgelehnt, mit unverhohlener Bewunderung ansah.

»Es bleibt allerdings eine große Frage.« Robin versuchte, sich nicht anmerken zu lassen, wie sehr sie sein Lob freute. »Nämlich woher Kea all diese privaten Dinge über Edie weiß – aber auch darüber habe ich mir Gedanken gemacht.«

»Schieß los.«

»Ich halte es für möglich, dass Josh auch nach seiner Trennung von Kea mit ihr in Verbindung blieb«, sagte Robin, »und dass er diese Tatsache vor Edie und Katya verheimlichte. Allan Yeoman hat uns erzählt, Josh sei charmant, aber er würde Konfrontationen oder unangenehme Themen meiden. Außerdem meinte er, dass Josh wenig Menschenkenntnis besitzt. Vielleicht hoffte er, dass er Kea davon abbringen könnte, Edie zu attackieren, wenn er ihr erzählte, was für ein schweres Leben Edie hatte.«

»Wodurch er ihr nur noch mehr Munition lieferte?«

»Exakt – aber wir haben niemanden mehr frei, um Kea in King’s Lynn zu observieren, richtig? Außerdem ist Kea zurzeit bettlägerig, falls sie uns nicht angelogen hat. Wir würden also nur ihr Haus observieren.«

Strike überlegte still. Schließlich sagte er: »Wenn du recht hast und sie alle vertraulichen Informationen von Josh bekam, dann kann es nicht schaden, wenn wir direkt auf sie zugehen. Sie war nie mit jemandem aus dem Cast befreundet. Du hast keine Hinweise darauf gefunden, dass sie mit einem davon Kontakt hatte, oder?«

»Nein«, sagte Robin. »Allerdings habe ich noch nicht alle ihre sozialen Medien durchforstet. Keine Zeit.«

»Wir riskieren es einfach«, sagte Strike. »Ich rufe sie morgen an. Falls sie zu einem Gespräch bereit ist, kannst du Drek’s Game beobachten, während ich mit ihr rede. Ein Durchbruch ist überfällig«, wiederholte er und hob die Hand, um noch ein Bier zu bestellen. »Außerdem gefällt mir deine Theorie sehr gut.«

Es waren solche Gelegenheiten, die es Robin schwer machten, längere Zeit sauer auf Cormoran Strike zu bleiben, sosehr sie sich sonst auch über ihn ärgern mochte.

39

Kein persönlicher Gedanke stört meinen Gang
Durch den heiligen Tempel der Kunst.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Am folgenden Nachmittag kamen die drei Perücken und zahlreichen farbigen Kontaktlinsen, die Robin im Büro aufbewahrte, ein weiteres Mal zum Einsatz. Mithilfe des Vergrößerungsspiegels, den Robin in der untersten Schublade des Partnerschreibtischs liegen hatte, machte sie sich für die erste Stunde ihres Abendkurses in North Grove zurecht.

Sie hatte sich unter dem Namen Jessica Robins angemeldet und eine dazu passende Persönlichkeit mit dem entsprechenden Hintergrund ausgearbeitet. Jessica arbeitete in leitender Position im Marketing und hatte künstlerische Ambitionen, die allerdings zurzeit brachlagen, und sie hatte sich gerade von ihrem Freund getrennt, wodurch sie abends viel freie Zeit hatte. Robin entschied sich für eine schulterlange brünette Perücke (Jessica hatte wegen ihres Bürojobs keine Zeit für eine allzu extravagante Frisur), gab sich braune Augen und trug knallroten Lippenstift sowie einen geschwungenen Lidstrich auf, wobei sie sich an Kea Nivens Look orientierte. Jessica wollte zu erkennen geben, dass sich unter ihrem konventionellen Äußeren eine aufregende Persönlichkeit verbarg, ein Mensch, der endlich die Fesseln seines Marketingjobs sprengen wollte. Zu ihren Jeans trug Robin ein schwarzes Retro-T-Shirt mit dem fetten Aufdruck »BLONDIEIS A BAND« und dazu eine alte schwarze Wildlederjacke, die sie in einem Secondhandladen für genau diese Art von Undercovereinsatz erstanden hatte. Robin warf einen kritischen Blick in den fleckigen Spiegel in der Toilette auf dem Treppenabsatz und war zufrieden: Jessica Robins war exakt die Mischung aus Indie-Chick und konventioneller Büroangestellter, die Robin darstellen wollte. Nachdem sie in ihren fünf Jahren in London ständig ihren Hauptstadtakzent geschärft hatte, hatte Robin beschlossen, dass Jessica, genau wie Josh Blay, im Lismore Circus Estate aufgewachsen sein sollte, was ihr einen Aufhänger für ein Gespräch über Das tiefschwarze Herz liefern würde, obwohl sie vorhatte, so zu tun, als würde sie die Serie nur flüchtig kennen. Sie steckte ihr iPad in eine große Tragetasche, weil sie das Spiel laufen lassen wollte, während sie – hoffentlich – Preston Pierce beobachtete.

Pat war bereits heimgegangen. Robin war schon fast an der Tür, als Strikes mächtiger Schatten hinter der beschrifteten Milchglasscheibe aufragte. Er trat humpelnd ins Büro, mit jener angespannten, ausgezehrten Miene, die Robin inzwischen so gut kannte und die ihr verriet, dass er starke Schmerzen hatte.

»Und wer sind Sie?«, fragte er mit dem Anflug eines Lächelns.

»Jessica Robins, leitende Angestellte im Marketing mit künstlerischem Ehrgeiz«, antwortete Robin in perfektem Londoner Englisch. »Wen hast du beschattet? Finger?«

»Genau.« Ohne auch nur den Mantel auszuziehen, ließ Strike sich auf das Kunstledersofa gegenüber Pats Schreibtisch fallen und schloss kurz erleichtert die Augen, als sein Stumpf entlastet wurde. »Der Bastard war den ganzen Nachmittag unterwegs, unter anderem zu Sotheby’s.«

»Wirklich?«

»Ja … aber er kann unmöglich so blöd sein, dass er die geklauten Sachen versteigern lassen will, oder?«

»Erscheint mir unwahrscheinlich.«

»Vielleicht wollte er was kaufen. Ich habe auch bei Kea Niven angerufen, aber nur mit ihrer Mutter gesprochen«, fuhr Strike fort. »Offenbar ist ihre kostbare Tochter viel zu krank, um mit mir zu reden, und sie hat mit Sicherheit nicht die leiseste Ahnung, wer dieser Anomie sein könnte. Überhaupt ist sie eine sehr verletzliche und leidende Person, die dafür angefeindet wird, dass sie für ihre Rechte einsteht, und ich soll mich quasi zum Teufel scheren.«

»Oh Mann«, sagte Robin.

»Ich habe Mrs. Niven gebeten, niemandem zu verraten, dass wir uns für Anomie interessieren, weil das unsere Ermittlungen beeinträchtigen könnte, und da ging sie gleich wieder in die Luft: Wem sollten sie das denn bitte erzählen? Kea ist viel zu schwach, um mit irgendwem zu reden und so weiter und so fort.«

Strike verzehrte sich nach einer Tasse Tee und Schmerztabletten, aber dazu hätte er aufstehen müssen. Ihm kam kurz der Gedanke, Robin zu bitten, aber er sagte nichts. Jetzt, wo sie braune Augen hatte, war die Ähnlichkeit zu Madeline unverkennbar. Auch Robin kam der Gedanke, Strike einen Tee anzubieten, aber sie musste sofort los, wenn sie rechtzeitig in North Grove sein wollte, und außerdem, dachte sie mit einem Anflug von Gehässigkeit, konnte er ja seine Freundin anrufen, wenn er umsorgt werden wollte.

»Ich schreibe dir, wenn ich was Interessantes erfahre«, sagte sie und verschwand.

Der frühe Abend war warm, und die eng sitzende brünette Perücke juckte. Robin brauchte eine halbe Stunde mit der U-Bahn bis zur Station Highgate und weitere fünfzehn Minuten, um zu dem großen gelben Backsteingebäude an der Ecke einer ebenfalls North Grove heißenden Straße zu gelangen. Der Bau sah heruntergekommen aus: Ein paar der vielen Fenster waren zugemauert, während andere offen standen, um die warme Abendluft hereinzulassen. Auf einem der zugemauerten Fenster klebte ein Plakat mit der Aufschrift WÄHLT Labour.

Ein paar Minuten beschäftigte sie sich draußen mit Drek’s Game, dann betrat sie das Gebäude. Das Spiel hängte sich immer wieder auf, wenn es über 4G und nicht über WLAN gespielt wurde. Im Moment waren nur zwei Moderatoren anwesend, Paperwhite und Hartella. Robin ließ das iPad in die Tragetasche gleiten, ohne sich auszuloggen, dann ging sie den kurzen Gartenweg entlang und betrat das Künstlerkollektiv.

Der Eindruck, den die weitläufige Eingangshalle machte, war, gelinde gesagt, unerwartet. In der Mitte erhob sich eine breite hölzerne Wendeltreppe, eindeutig kein originaler Einbau. Polierte verschlungene und gewundene Äste bildeten das Geländer. In der Ecke rechts vom Eingang stand eine gigantische Monstera deliciosa, die bis zur Decke gewachsen war und deren grün glänzende Blätter ein Dach über Robins Kopf bildeten.

Die Wände waren dicht mit Zeichnungen und Gemälden behängt. Die wenigen freien Wandflächen leuchteten in Zuckergussrosa. Links von Robin führte eine Glastür in eine Art kleinen Verkaufsraum mit Regalen voller getöpferter Becher und Figuren. Da außer Robin niemand in der Eingangshalle war und sie nirgendwo einen Wegweiser zu ihrem Kurs entdeckte, trat sie in den Verkaufsraum, wo eine kleine, gedrungene Frau mit langen grauen, auf dem Scheitel aufgetürmten Haaren die Tageseinnahmen zählte. Sie trug eine violette Weste und hatte auf dem Oberarm eine violette, fünfblättrige Blüte tätowiert.

»Der Zeichenkurs?«, fragte sie, als Robin eintrat.

»Genau«, antwortete Robin.

»Den gebe ich. Hier entlang«, sagte die Frau lächelnd und führte Robin, die verschlossene Geldkassette unter dem Arm, in einen großen Atelierraum auf der Rückseite des Gebäudes, wo bereits fünf weitere Teilnehmer hinter ihren Staffeleien warteten. In der Mitte des Raumes war ein Podest aufgestellt, das mit einem schmuddeligen Leintuch abgedeckt war und auf dem ein leerer Holzstuhl stand. Hinter den tiefen Fenstern öffnete sich ein struppiger Garten. Obwohl die Sonne schon unterging, konnte Robin eine Schildpattkatze ausmachen, die durch ein paar anämisch aussehende Narzissen schlich.

Robin nahm an einer freien Staffelei Platz. Es war bereits ein weißes Blatt darauf befestigt.

»Hallo«, sagte neben ihr ein älterer Mann mit steifem grauem Bart, der einen Matrosenpulli trug. »Ich bin Brendan.«

»Jessica.« Robin legte lächelnd ihre schwarze Wildlederjacke ab.

»Wir beginnen in fünf Minuten«, verkündete die Frau mit der Geldkassette. »Eine Teilnehmerin fehlt noch.«

Unter Kleingeldgeklimper verließ sie den Raum. Von irgendwo im Gebäude drang eine kindliche Falsettstimme zu der stumm wartenden Teilnehmergruppe. Sie sang ein holländisches Lied.

»Het witte ras verliest,

Kom op voor onze mensen …«

»Hör auf damit!«, war die Stimme der Frau mit der Geldkassette zu hören. »Das ist nicht lustig!«

Es folgten ein hohes Keckern und trampelnde Schritte, die auf der hölzernen Wendeltreppe nach oben eilten.

»Ehrlich gesagt«, beugte sich Robin flüsternd zu Ringelpulli-Brendan, »würde ich gern noch mal auf die Toilette gehen, bevor wir loslegen. Du weißt nicht zufällig …?«

»Die zweite Tür rechts.« Brendan deutete in die entsprechende Richtung. »Ich bin ein alter Hase hier.«

»Super, danke«, sagte Robin, die in Wahrheit nach Preston Pierce Ausschau halten wollte. Sie nahm die Tasche mit und kam auf dem Weg zur Toilette an einer offenen Tür vorbei, hinter der ein Raum mit mehreren Computern zu sehen war. Ein riesiger Mann mit langen blonden Haaren starrte auf einen der Bildschirme.

Die Toilette war genauso eklektisch dekoriert wie die Eingangshalle. Jeder Zentimeter Wand, die Decke und selbst die Rückseite der Tür waren tapeziert mit teils gemalten, teils gezeichneten Porträts, die vermutlich von Studenten angefertigt worden waren. Bei einem kurzen Rundblick fielen Robin zwei bekannte Gesichter auf. Ein ausgearbeitetes Porträt von Edie Ledwell blickte halb lächelnd vom Türsturz auf sie herab. Es war eine Zeichnung in Kohle und Bleistift und mit »JB« signiert. Das zweite Gesicht, das an die Decke geheftet war, war nicht so leicht einzuordnen, aber schließlich begriff sie, dass es Gus Upcott darstellte, vermutlich von seiner Mutter gezeichnet, die offenbar weitaus talentierter war, als Robin gedacht hätte. Neben der Toilette stand ein kleines Holzregal voller zerlesener Bücher, darunter Den Tiger reiten von Julius Evola, Der Selbstmord von Émile Durkheim und Breek het partijkartel! De noodzaak van referenda von Thierry Baudet.

Sie ließ sich auf dem Toilettendeckel nieder und holte das iPad heraus, aber der Empfang war hier drin so schlecht, dass das Spiel eingefroren war. Soweit sie erkennen konnte, war Anomie weiterhin nicht anwesend.

Robin spülte, öffnete die Tür und wäre beinahe mit einem schmächtigen Wesen mit langem schwarz gefärbtem Haar zusammengestoßen, dessen hageres Totenkopfgesicht unverkennbar das des Mädchens war, das Strike am Highgate Cemetery fotografiert hatte. Ihre Tattoos waren heute nicht zu sehen, weil sie ein langärmliges schwarzes Top trug, das einer Achtjährigen gepasst hätte.

»Entschuldige«, sagte Robin.

»Kein Problem«, sagte das Mädchen mit dickem Yorkshire-Akzent. »Hast du vielleicht ’n kleines Kind …? Oh Shit!«, rief sie und flitzte los, und Robin sah ein blondes Kleinkind in Windeln wackelig die Wendeltreppe erklimmen. Die Abstände zwischen den polierten Ästen waren so breit, dass das Kind leicht durchfallen konnte. Das Mädchen in Schwarz jagte der Kleinen nach, fing sie ab und schwang sie hoch in ihre Arme.

»Was hab ich dir gesagt übers alleine Hoch- und Runtergehen?«

Das Mädchen in Schwarz trug das zappelnde, weinende Kleinkind wieder nach unten, marschierte an Robin vorbei und verschwand auf dem Weg, auf dem es gekommen war.

Robin kehrte in den Atelierraum zurück, wo inzwischen auch die letzte Kursteilnehmerin eingetroffen war: ein neugierig aussehendes Mädchen mit kurzen blauen Haaren und einer Vielzahl von Piercings. Während Robins Abwesenheit hatte sich auf dem erhöhten Holzstuhl ein junger, lockiger Mann in einem zerschlissenen grauen Bademantel niedergelassen, die nackten Beine übereinandergeschlagen. Im Moment sah er aus dem Fenster, wo die rapide fortschreitende Dämmerung den Garten in eine Ansammlung schwarzblauer Schatten verwandelte. Obwohl er Robin den Hinterkopf zugewandt hatte, hatte sie eine plötzliche Ahnung, wer er sein könnte.

Die gedrungene grauhaarige Frau mit der lila Weste stand jetzt ohne ihre Geldkassette vor der Klasse. Offenbar hatte sie nur noch auf Robin gewartet.

»Tut mir leid«, sagte Robin eilig und setzte sich wieder neben Brendan, der ihr zuzwinkerte.

»Sehr schön, also dann«, sagte die Grauhaarige und lächelte die sieben Kursteilnehmer der Reihe nach an. »Ich heiße Mariam Torosyan und gebe diesen Kurs. Ich arbeite inzwischen als Illustratorin und Glasmalerin, aber ich habe Kunst studiert und unterrichte mittlerweile seit fast dreißig Jahren. Also«, sie klatschte in die kräftig aussehenden Hände, »die meisten Menschen glauben, dass es ums Aktzeichnen geht, wenn sie einen Zeichenkurs am lebenden Objekt belegen, und ich werde gern allen Erwartungen gerecht, darum werden wir heute Abend tatsächlich mit einer Aktzeichnung beginnen.«

Nervöses Gelächter plätscherte durch den Raum, und der junge Mann auf dem Podest drehte, jetzt grinsend, den Kopf. Wie Robin vermutet hatte, war es Preston Pierce. Sein Gesicht war fahl, und unter seinen großen braunen Augen lagen dunkle Schatten.

»Das ist Preston Pierce oder Pez, wie wir ihn hier nennen«, sagte Mariam. »Er ist selbst Künstler, und zwar ein sehr talentierter. Er lebt hier im Kollektiv, aber er stellt sich auch als Aktmodell zur Verfügung, wenn wir mal jemanden brauchen …«

»Ich brauch den Schotter«, fiel ihr Preston in seinem Liverpooler Akzent ins Wort, und die Klasse lachte wieder.

»Vielleicht sollten wir uns kurz der Reihe nach vorstellen, bevor wir anfangen?«, schlug Mariam vor. »Und vielleicht könntet ihr ein paar Worte dazu sagen, wieso ihr diesen Kurs besuchen wolltet und was für Erfahrungen ihr schon habt. Warum fängst du nicht an, Brendan?« Sie streckte einladend die Hand aus. »Brendan ist ein alter Freund«, ergänzte sie freundlich. »Das hier ist sein … dein wievielter Kurs ist das, Brendan?«

»Mein fünfter«, antwortete Brendan fröhlich. »Ich warte immer noch darauf, dass ich mal gut in einem bin!«

Wieder setzte Gelächter ein, diesmal gelöster, in das auch Mariam einstimmte.

»Er stellt gern sein Licht unter den Scheffel«, erklärte sie den anderen. »Er ist ein guter Grafiker und sehr anständiger Töpfer. Was ist mit dir, Liebes?«, fragte sie Robin.

»Ich bin Jessica.« Robins Herz schlug etwas schneller. »Ich habe … also, in der Schule habe ich Kunst als Hauptfach belegt, aber seither nichts mehr gemacht. Ich arbeite im Marketing und … also, ich schätze, ich bin hier, weil es im Leben mehr geben sollte als nur Marketing.«

Damit entlockte sie den Übrigen ein weiteres wissendes Lachen, denn eindeutig konnten alle das nachfühlen. Preston Pierces Blick ruhte auf Robin, und ein Schmunzeln umspielte seine Lippen.

Die Übrigen stellten sich nacheinander vor. Die stämmige Frau in dem magentafarbenen Sweatshirt hatte »schon immer gern gezeichnet«, der junge Mann mit dem Zauselbart hatte eine Idee für einen Comic, den er illustrieren wollte, und das schwarze Mädchen in dem kurzen gelben Kleid wollte ihrer Kreativität mehr Raum geben. Die ältere Frau mit den dünnen blonden Haaren war ebenfalls Stammgast in North Grove und besuchte den Kurs, weil Mariam gemeint hatte, er sei gut für ihre künstlerische Entwicklung.

»Und du, Liebes?«, fragte Mariam das junge Mädchen mit den blauen Haaren.

»Also, ich bin ein Riesenfan von Das tiefschwarze Herz. Ich wollte einfach nur, ich weiß nicht, die Magie dieses Ortes spüren? Mal sehen, ob ich was davon aufschnappen kann?«

Sie blickte strahlend in die Runde. Falls sie auf so etwas wie eine spontane Verbindung zu ihren Mitstudenten oder zu Mariam gehofft hatte, wurde sie enttäuscht. Robin meinte zu sehen, wie Mariams Lächeln leicht abkühlte, während sie sich von dem Mädchen ab- und wieder der gesamten Klasse zuwandte.

»Also, wir sind eindeutig eine Gruppe mit unterschiedlichem künstlerischem Hintergrund, was keinesfalls schaden kann. Ich möchte vor allem, dass ihr Spaß habt. Ihr werdet konstruktives Feedback von mir bekommen, aber heute Abend geht es vor allem darum, einfach loszulegen und sich auszuprobieren. Also, Preston …«

Preston stand auf und streifte den zerschlissenen grauen Bademantel ab. Darunter war er völlig nackt. Nonchalant arrangierte er seinen drahtigen und gleichzeitig muskulösen Körper auf dem Stuhl.

»Muss mich noch bequem hinsetzen«, sagte er und rückte seine Glieder zurecht. Die Arme über den Stuhlrücken gelegt, saß er seitlich zur Klasse, das Gesicht von dem Mädchen mit dem blauen Haar ab- und Brendan und Robin zugewandt. Letztere musste sich ein paar Sekunden anstrengen, um nicht auf Prestons Penis zu starren, der deutlich größer war als der ihres Ex-Mannes und plötzlich das einzige Objekt im Raum zu sein schien.

»Eigentlich müsstet ihr alles haben, was ihr braucht«, sagte Mariam. »Ihr habt mehrere Bleistifte in 2B und einen neuen Radiergummi …«

»Darf ich auch meine eigenen Stifte in HB nehmen, Mariam?«, piepste die ältere Frau.

»Du nimmst, was immer dir zusagt, meine Liebe«, sagte Mariam, und die alte Dame begann in einer großen, bunt bedruckten Tasche zu kramen.

Bald machten sich alle Kursteilnehmer ans Werk, größtenteils zögerlich und leicht unsicher, bis auf den fröhlichen, bärtigen Brendan, der sofort weite Schwünge auf sein Papier zeichnete.

Während der nächsten dreißig Minuten waren nur das Kratzen von Grafit auf Papier zu hören und gelegentlich Mariams leise gemurmelte Aufmunterungen und Tipps. Irgendwann tat Robin so, als wollte sie ihren Radiergummi vom Boden aufheben, und warf dabei einen verstohlenen Blick auf das iPad in ihrer Tasche. Im Atelier war der Empfang besser als auf der Toilette: Das Spiel lief wieder, wenn auch ruckelnd. Anomie war immer noch nicht aufgetaucht, genauso wenig wie (zu Robins Erleichterung) Worm28, aber Paperwhite hatte als Moderatorin vor zwanzig Minuten einen privaten Kanal mit Buffypaws erstellt.

<Neuer privater Kanal erstellt>

<23. April 2015, 20:14>

<Paperwhite MOD lädt Buffypaws ein>

Paperwhite: hi

>

>

>

>

Paperwhite: hallo?

Robin sah sich nervös um und tippte hastig eine Antwort:

Buffypaws: sorry, hab ich verpasst.

>

>

>

>

Paperwhite: da bist du ja! hängst du irgendwo im game fest? kann ich dir helfen?

Buffypaws: nicht nötig

Mariam schlenderte zwischen den Staffeleien hindurch und auf Robin zu.

Buffypaws: sorry, gleich wieder da.

Sie schob das iPad zurück in die Tasche und richtete sich wieder auf.

»Also, das ist gar nicht übel«, sagte Mariam aufmunternd, als sie neben Robin stand. »Du kannst eindeutig zeichnen. Du musst nur noch am Sehen arbeiten. Ich möchte, dass du dir Preston ansiehst – genau ansiehst, denn das hier …«

Mariam deutete auf die gezeichnete Schulter, die im falschen Winkel ansetzte, was Robin bereits bemerkt, aber noch nicht korrigiert hatte.

»… entspricht nicht dem, was du siehst. Jetzt sieh noch einmal ganz genau hin und dann versuch die Schulter an ihren richtigen Platz zu setzen.«

Robin tat es. Während sie auf Prestons Schulter starrte, war ihr bewusst, dass seine dunklen Rehaugen die ganze Zeit entweder in ihre oder in Brendans Richtung schauten, aber sie hielt ihren Blick entschlossen auf sein Schlüsselbein gerichtet.

Nach weiteren fünfzehn Minuten kündigte Mariam eine Pause an und lud die Studenten ein, ihr zu einer Tasse Tee oder einem Glas Wein in die Gemeinschaftsküche zu folgen. Robin ließ die anderen vorangehen und nutzte die Gelegenheit, um Paperwhite zu antworten.

Buffypaws: wieder da, noch mal sorry

>

>

>

Paperwhite: mir ist aufgefallen, dass du dich ewig nicht bewegt hast, und Anomie ist auf dem kriegspfad

Buffypaws: warum?

Paperwhite: er mag es nicht, wenn jemand sich einloggt und dann nicht spielt

Buffypaws: meine schwester hat angerufen, gerade als ich mich eingeloggt hab

Paperwhite: ah, ok

Paperwhite: wir sollen nur sicherstellen, dass alle wirklich zum spielen hier sind

Paperwhite: und nicht, um andere auszuspionieren

Scheiße.

Buffypaws: warum sollte jemand andere spieler ausspionieren wollen?

Paperwhite: wir glauben, dass uns die bullen ins visier nehmen könnten wegen dem, was E*** L****** passiert ist

»Beantwortest du noch ein paar Marketingmails?«, fragte Preston Pierce.

Robin schreckte auf. Der Aktmodellkünstler, der Gott sei Dank seinen zerschlissenen Bademantel wieder angezogen hatte, studierte sie mit demselben leisen Schmunzeln wie zuvor.

»Woher weißt du das?«, fragte Robin leichthin.

»Weil du voll angearscht aussiehst.«

Robin lächelte. Er war kaum größer als sie. Der um seinen Halsansatz tätowierte Satz verschwand zu beiden Seiten unter dem Kragen des Bademantels. Robin konnte nur »hard to be someone but it« entziffern.

»Und du willst nichts trinken?«, fragte Preston.

»Doch, allerdings.« Robin schob das iPad in die Tasche zurück. »Wo geht’s lang?«

»Komm mit«, sagte Preston und führte sie aus dem Raum. Robin beantwortete gedankenverloren seine Fragen nach ihrem Marketingjob und überlegte währenddessen, ob es vielleicht klüger wäre, sich aus dem Spiel auszuloggen, statt bis zum Ende des Kurses inaktiv zu bleiben.

Auf der Rückseite des Hauses gab es eine große Gemeinschaftsküche, die in demselben Zuckergussrosa gestrichen war wie die Eingangshalle. Beim Eintreten blickte Robin auf ein wunderschönes, riesiges Buntglasfenster, das vermutlich Mariam gestaltet hatte. Es wurde clever von einem außen angebrachten Scheinwerfer angestrahlt, sodass es auch nachts himmelblaue, smaragdgrüne und karmesinrote Flecken und Muster auf den großen, blankgeschrubbten Holztisch und die vielen an der Wand aufgehängten Pfannen und Töpfe warf. Auf den ersten Blick glaubte Robin, dass das Fenster den Garten Eden darstellte, aber die vielen abgebildeten Figuren trugen weder Flügel noch Heiligenscheine. Sie widmeten sich gemeinschaftlich verschiedenen Arbeiten: Bäume zu pflanzen oder Obst zu ernten, ein Feuer zu schüren oder etwas darauf zu kochen, ein Haus zu bauen oder die Fassade mit Girlanden zu schmücken.

Mariam stand neben einem alten schwarzen Herd und plauderte mit den anderen Kursteilnehmern. Einige tranken Kaffee, andere Wein aus kleinen Gläsern. Robin vermutete, dass diese geselligen Pausen mit ein Grund waren, weshalb manche Teilnehmer so gern Kurse in North Grove belegten. Der blonde Riese, den Robin vorhin gesehen hatte, saß inzwischen mit einem deutlich größeren Glas Wein, als den Kursteilnehmern zugestanden wurde, am Holztisch und warf gelegentlich einen Kommentar in die Konversation ein. Am Schrank gegenüber lehnte, ohne mit jemandem zu sprechen, aber offenkundig mit einem Ohr dem neben ihr eingestöpselten Babyfon lauschend, das winzige Mädchen mit den langen schwarzen Haaren, das eben ihr Handy herausgeholt hatte.

Robin fasste einen Entschluss, was das Spiel anging, lächelte Preston an, der nicht von ihrer Seite weichen wollte, und sagte: »Entschuldige, aber ich muss noch eine letzte Mail schreiben.«

»Äußerst pflichtbewusst«, kommentierte er und zog ab zu der Gruppe um Mariam.

Robin holte ihr iPad heraus und stellte resigniert fest, dass Worm28 sich eben eingeloggt hatte und – wie nicht anders zu erwarten – einen privaten Kanal mit Buffypaws eröffnet hatte.

Worm28: hiwie war dein tag ?

>

Buffypaws: nicht übel soweit

Buffypaws: Paperwhite hat mir eben erzählt, dass ich aktiv bleiben muss, sonst glaubt Anomie, ich würde spionieren

Worm28: Ja, Anomie hat allen mods gesagt sie sollen aufpassen dsas alle hier wirklich gamer sind und keine bullen

Buffypaws: dann log ich mich lieber aus. ich muss mit meiner schwester telefonieren. keinen bock gesperrt zu werden

Worm28: ich dachte du bistn einzelkind

Scheiße, Scheiße, Scheiße.

Buffypaws: sie ist meine stiefschwester. wir haben nie zusammen gelebt

Worm28: achso ok

Buffypaws: muss los. sprechen wir uns morgen?

Worm28: ok xxx

Robin loggte sich aus und ließ das iPad wieder in die Tasche gleiten. Als sie den Kopf hob, sah sie das Mädchen in Schwarz tief seufzen, dann steckte es das Handy in die Schürzentasche. Anscheinend spürte sie Robins prüfenden Blick, denn sie drehte sich um und sah sie aus ihren tiefschwarzen Kajalaugen an. Plötzlich kam Robin ein verwegener Gedanke, aber sie ließ sich nichts anmerken, sondern schlenderte gleichmütig zu der Gruppe um Mariam, die ihren Kursteilnehmern von der tätowierten, erst kürzlich gestochenen Blüte auf ihrem molligen Oberarm erzählte.

»… zum hundertsten Jahrestag morgen«, sagte sie gerade.

»Vom armenischen Genozid«, ergänzte Preston Pierces Liverpooler Akzent in Robins Ohr. »Ihre Urgroßeltern sind dabei gestorben. Wein?« Er streckte ihr ein Glas entgegen.

»Auf jeden Fall, danke.« Robin hatte nicht die Absicht, mehr als einen Schluck zu trinken.

»Jessica, richtig?«

»Genau … Das Fenster ist genial«, sagte sie, den Blick auf das leuchtende Buntglas gerichtet, auf dem die Menschen harmonisch in einer bukolischen Landschaft zusammenarbeiteten.

»Ja, das hat Mariam vor fünf, sechs Jahren gemacht«, sagte Preston. »So gut wie jeder darauf ist mit ihr befreundet. Ich helfe zurzeit beim Dach.«

»Oh, wow.« Robins Blick kam auf der lockigen Gestalt auf dem Fenstergemälde zu liegen. »Du bist echt schon so lange hier …?«

»Sind Ledwell oder Blay auch da drauf?«, fragte eine neugierige Stimme hinter ihnen. Beide drehten sich um: Das Mädchen mit den blauen Haaren und den Piercings, das sich im Kurs als Lia vorgestellt hatte, starrte das Fenster mit großen Augen an. Robin schätzte sie auf höchstens achtzehn Jahre.

»Nein«, antwortete Preston. Robin hatte das Gefühl, dass er log.

Lia starrte unverwandt weiter, entweder hatte sie Pierces Tonfall nicht mitbekommen, oder sie ließ sich nicht davon einschüchtern.

»Wer sind Ledwell und …?«, setzte Robin an.

»Edie Ledwell und Josh Blay«, verkündete das blauhaarige Mädchen selbstgefällig und wichtigtuerisch wie jemand, der über besonderes Insiderwissen verfügt. »Die beiden haben Das tiefschwarze Herz erschaffen. Die Animationsserie?«

»Ach«, sagte Robin. »Ja, ich glaube, ich hab mal davon gehört …«

»Sie haben hier gelebt«, belehrte Lia sie. »Hier hat alles angefangen. Hast du in der Zeitung gelesen, dass Edie Ledwell …?«

»Edie war eine Freundin von mir und Mariam«, knurrte Preston Pierce. »Dass sie ermordet wurde, war für uns keine verfickte Schlagzeile. Warum hörst du nicht auf, so zu tun, als würdest du hier zeichnen lernen wollen, und schnüffelst stattdessen auf dem Friedhof rum? Vielleicht findest du noch was von Edies Blut im Gras. Zum Einrahmen. Oder du vertickst es auf eBay.«

Die junge Frau wurde knallrot, und Tränen schossen ihr in die Augen. Sie floh aus Prestons Nähe. Robin hatte Mitleid mit ihr.

»Beschissene Groupies«, sagte Preston halblaut zu Robin. »Die da drüben ist auch so eine.« Er nickte zu dem schwarzhaarigen Mädchen hin. »So wie sie geheult hat, als Edie starb, hättest du denken können, die beiden waren Zwillinge. Dabei ist sie ihr nie begegnet.«

»Es tut mir so leid, dass deine Freundin ermordet wurde.« Robin gab sich geschockt. »Ich weiß nicht – ich weiß wirklich nicht, was ich sagen soll.«

»Schon gut«, erwiderte Preston barsch. »Da gibt’s auch nichts zu sagen, oder?«

Ehe Robin etwas darauf erwidern konnte, schlenderte ein sehr großer blonder Junge in Jeans und T-Shirt in die Küche. Er hatte die Züge des blonden Riesen geerbt: Beide Gesichter ähnelten stilisierten griechischen Komödienmasken, und Robin schloss daraus, dass dies Bram de Jong war. Er sang lauthals:

»Het witte ras verliest,

Kom op voor onze mensen …«

»Oy«, rief Preston Bram zu. »Was haben wir dir über dieses Lied gesagt? Hör auf, das zu singen!«

Ein paar aus der Gruppe um Mariam drehten sich neugierig um.

Bram keckerte laut. Sein Vater wirkte halb amüsiert.

»Worum geht es darin?«, fragte Robin.

»Mach schon«, sagte Preston zu dem Jungen. »Sag’s ihr.«

Bram grinste Robin breit und frech an.

»Es ist holländisch«, erklärte er in seiner Fistelstimme.

»Schon, aber was bedeutet es auf Englisch?«, fragte Preston.

»Es bedeutet: ›Die weiße Rasse verliert. Steh auf für unser Volk …‹«

»Nein«, mischte Mariam sich energisch ein. »Es reicht. Das ist kein Spaß, Bram. Es ist nicht lustig. Also«, forderte sie ihre Gruppe auf, »gehen wir wieder an die Arbeit.«

Es kam zu einem kurzen Gedränge, als alle ihre leeren Becher und Gläser auf dem Tisch abstellten, an dem Nils saß. Robin hörte, wie Mariam im Vorbeigehen säuerlich zu Nils sagte: »Sag du was, dann hört er damit auf.«

Aber Nils rangelte inzwischen spielerisch mit Bram und hörte sie nicht oder wollte sie nicht hören.

Während Robin darauf wartete, ihr praktisch unangetastetes Weinglas abstellen zu können, betrachtete sie wieder das Fenstergemälde und versuchte, Edie oder Josh darauf zu entdecken. Sie hatte den Verdacht, dass sie die zwei Figuren beim Äpfelpflücken sein könnten: Beide hatten langes braunes Haar, und die weibliche Figur warf der männlichen aus der Baumkrone Äpfel zu. Und dann entdeckte sie mit einem Schaudern die rubinroten, beinahe biblisch wirkenden Glasbuchstaben oberhalb des Bildes.

Ein Zustand der Anomie kann unmöglich eintreten
wo Organe in gegenseitiger Solidarität
in genügend engem Kontakt
und in genügend lang andauerndem Kontakt stehen.

40

Doch ich, nun bald schon siebzehn Jahr
Hör schaudernd nachts im Bette klar
Des Regens tristen Klang im Wind
Der an den Tod dich denken lässt
Und an ein tröstend warmes Nest
Als wärst du noch ein kleines Kind
Das um sein Herz weint, nah und mild –
Das Angst und deinen Hunger stillt
Der nachts im Regentakt ans Fenster schlägt.

CHARLOTTE MEW

The Fête

Der Kurs endete damit, dass Mariam jede Zeichnung kurz besprach. Preston Pierce rauchte, wieder in seinen grauen Bademantel gehüllt, eine selbstgedrehte Zigarette und verfolgte grinsend, wie jede Darstellung seines nackten Körpers herumgezeigt wurde. Er interessierte sich besonders für Robins Werk, das von Mariam mit einigen Einschränkungen gelobt wurde. Nachdem alle Zeichnungen begutachtet waren, wünschte Mariam den Kursteilnehmern eine schöne Woche, erklärte ihnen, dass sie sich schon auf die nächste Stunde freue, und kündigte an, dass der Kurs in der übernächsten Woche ausfallen würde, weil an diesem Tag die Wahlen zum Unterhaus stattfinden würden und Mariam sich als Wahlhelferin gemeldet hatte.

Es war zehn Uhr, und die Atelierfenster hatten sich inzwischen in tintenschwarze Rechtecke verwandelt, hinter denen sich der dunkle Garten verbarg. Alle standen auf und zogen Mäntel und Jacken an. Das blauhaarige Mädchen mit den Piercings verschwand als Erstes, es schien so eilig flüchten zu wollen, wie es begeistert erschienen war. Robin war sicher, dass es nicht wiederkommen würde.

Als Robin aus dem Atelier trat, unterhielt sich das winzige Mädchen mit den langen Haaren gerade mit einem Pärchen in der Eingangshalle. Robin tat so, als würde sie etwas in ihrer Tasche suchen, um die drei belauschen zu können.

»… schläft tief und fest«, sagte das Mädchen gerade, »und ich habe ihr die Schmusedecke aus der Wäsche geholt.«

»Ach, super, Zo«, sagte die ältere Frau mit dem Kurzhaarschnitt, die schon Hand in Hand mit ihrer Turban tragenden Partnerin in Richtung Treppe ging. »Dann bis Montag!«

Das Paar schritt die Wendeltreppe empor. Das schwarz gekleidete Mädchen zog die dünne Jacke fester um den Oberkörper, dann ging es unter dem Blätterdach der Monstera deliciosa durch und verließ das Gebäude.

Robin wollte ihr gerade folgen, als eine Stimme mit Liverpooler Akzent sie zurückhielt.

»Hey, Jessica.«

Robin drehte sich um. Preston Pierce war ihr aus dem Atelier nachgegangen. Er trug immer noch seinen zerschlissenen Bademantel.

»Gehst du gleich nach Hause?«

Einen Sekundenbruchteil zögerte Robin. Einerseits war es sehr gut möglich, dass Preston Pierce Anomie war, andererseits ließ etwas an dem winzigen schwarz gekleideten Mädchen sie nicht los. Außerdem hatte sie den Eindruck, dass es extrem merkwürdig aussehen würde, wenn sie ständig ihr iPad checkte, während sie mit Pierce redete.

»Ja.« Robin setzte mühsam eine enttäuschte Miene auf. »Ich muss morgen früh schon um fünf raus. Muss nach Manchester.«

»Mein Beileid«, sagte er grinsend. »Deine Zeichnung hat mir echt gefallen.«

»Danke«, sagte Robin lächelnd und gab sich gleichzeitig alle Mühe, nicht an seinen Penis zu denken.

»Okay, also dann … wir sehen uns nächste Woche«, sagte er.

»Klar«, erwiderte Robin. »Freu mich schon.«

Das schien ihn wiederum zu freuen, denn eindeutig fasste er, wie von ihr beabsichtigt, ihre begeisterte Antwort als Ermutigung auf. Er drehte mit einem halben Salutgruß ab und tappte barfuß in Richtung Küche.

Robin schulterte ihre Tasche, trat aus dem Gebäude und hielt in der Dunkelheit Ausschau nach ihrer Beute. In der Ferne sah sie das Mädchen mit verschränkten Armen eilig unter einer Straßenlaterne durchgehen.

Robin eilte ihr nach und wog verschiedene Optionen ab. Dann fasste sie einen Entschluss, kramte ihren Geldbeutel aus der Tasche, lief los und rief mit absichtlich starkem Yorkshire-Akzent: »Warte mal!«

Das Mädchen drehte sich abrupt um und wartete, bis Robin es eingeholt hatte.

»Gehört die dir?«

Robin meinte zu sehen, wie der Gedanke, die Geldbörse für sich zu beanspruchen, über das Gesicht des Mädchens flog, darum fragte sie schnell: »Wie heißt du?«, und öffnete die Börse, um auf eine Kreditkarte zu schauen.

»Zoe Haigh«, sagte das Mädchen. »Nein, die gehört mir nicht.«

»Scheiße«, sagte Robin und sah sich um. »Jemand hat sie verloren … Ich sollte sie irgendwo abgeben. Weißt du, wo hier das nächste Polizeirevier ist?«

»Vielleicht in Kentish Town?«, schlug das Mädchen vor und fragte dann neugierig: »Bist du aus Yorkshire?«

»Ja«, sagte Robin. »Aus Masham.«

»Echt? Ich komm aus Knaresborough.«

»Mother Shipton’s Cave«, fiel Robin spontan ein, und sie ging neben Zoe her. »Wir waren mit der Grundschule da. Ich fand es voll gruselig.«

Zoe lachte kurz. Ihr Gesicht war eigentümlich alt und jung zugleich: eingesunken und bleich, glatt und hager. Der tiefschwarze Eyeliner trug nicht dazu bei, den totenkopfähnlichen Eindruck abzuschwächen.

»Ja, ist es«, sagte sie. »Ich war schon als kleines Kind da. Ich dachte, die Hexe würde immer noch in der Höhle wohnen. Ich war wie versteinert – haha«, ergänzte sie.

Die Hauptattraktion der Höhle war der »Brunnen der Versteinerung«, in dem sich alle Objekte durch Kalkablagerungen innerhalb weniger Monate in Stein verwandelten. Robin hatte den unbeabsichtigten Witz mitbekommen und lachte prompt. Zoe wirkte stolz, sie zum Lachen gebracht zu haben.

»Was hat dich aus Knaresborough nach London verschlagen?«, fragte Robin.

»Bin hergezogen, um bei meinem Freund zu sein«, sagte Zoe.

Der Geistesblitz, der Robin in der Gemeinschaftsküche gekommen war, wirkte plötzlich weit weniger abwegig. Zoe. Zozo. @inkyheart28. Worm28.

»Ich auch«, sagte sie. Das war sie tatsächlich: Matthew war nicht ihr Ehemann und noch nicht einmal ihr Verlobter gewesen, als sie nach London gezogen war, um mit ihm zusammen zu sein. »Aber wir haben uns getrennt.«

»Scheiße«, sagte Zoe. Die Auskunft schien sie zu deprimieren.

»Du arbeitest in North Grove, richtig?« Robin ließ die Geldbörse unauffällig wieder in die Tasche gleiten.

»Ja, Teilzeit«, sagte Zoe.

Beinahe eine Minute gingen sie schweigend nebeneinander her, dann piepste Zoe: »Mariam will, dass ich dort einziehe. Es wäre billig. Billiger als da, wo ich jetzt bin.«

Dass sich Zoe einer Fremden so ungewöhnlich schnell anvertraute, war vermutlich ein Zeichen von Einsamkeit. Auf jeden Fall ging sie wie unter einer Wolke tiefen Leids.

»Ich finde Mariam echt nett«, sagte Robin.

»Ist sie auch«, sagte Zoe.

»Und warum ziehst du nicht dort ein? Scheint doch ganz cool zu sein.«

»Mein Freund will das nicht.«

»Warum? Mag er die Leute nicht?«

Als Zoe nichts darauf erwiderte, fragte Robin stattdessen: »Wer wohnt sonst noch dort? Das Ganze ist so was wie eine Kommune, oder?«

»Schon. Das Haus gehört Nils. Dem Riesenkerl, der in der Küche gesessen hat.« Zoe ging schweigend ein paar Schritte und sagte dann: »Er ist voll reich.«

»Ach ja?«

»Ja. Sein Dad war irgendein großer Geschäftsmann. Nils hat – keine Ahnung – Millionen geerbt. Darum kann er sich dieses Riesenhaus und alles leisten.«

»Wenn man ihn so ansieht, würde man ihn nicht für einen Millionär halten«, sagte Robin.

»Nein«, pflichtete Zoe ihr bei. »Ich war voll geschockt, als ich das gehört hab. Er sieht aus wie ein alter Hippie, oder? Er hat mir gesagt, dass er schon immer so leben wollte. Als Künstler und in einem Haus, wo lauter Künstler zusammenleben und alles.«

Aber aus Zoes Stimme sprach wenig Begeisterung.

»Ist er mit Mariam zusammen?«

»Schon. Aber Bram – der große blonde Junge – ist nicht von ihr, nur von Nils.«

»Wirklich?«

»Ja. Nils hat ihn bekommen, als er mit einer Freundin in Holland gelebt hat, aber die Freundin ist gestorben, und so kam’s, dass Bram jetzt in North Grove lebt.«

»Traurig.«

»Schon«, sagte Zoe wieder.

Sie gingen schweigend weiter und kamen an eine Bushaltestelle. Robin hatte angenommen, dass das Mädchen dorthin wollte, doch Zoe ging weiter.

»Wie kommst du nach Hause?«, fragte Robin.

»Zu Fuß«, sagte Zoe.

Der Tag war sonnig gewesen, aber der Nachthimmel war wolkenlos und die Temperatur stark gesunken. Zoe hatte die Arme um den Oberkörper geschlungen, und Robin hatte den Verdacht, dass sie zitterte.

»Wo wohnst du denn?«, fragte Robin.

»An der Junction Road«, sagte Zoe.

»Da in der Nähe ist auch das Polizeirevier, oder?« Robin hoffte, dass das stimmte.

»Genau«, sagte Zoe.

»Also … machst du auch Kunst, oder? Ich mein, wenn du einen Job in North Grove hast?«

»Irgendwie schon«, sagte Zoe. »Ich möchte Tattookünstlerin werden.«

»Ernsthaft? Cool!«

»Ja.« Zoe sah zu Robin auf, schob ihren Jackenärmel und den Ärmel des dünnen Tops darunter zurück und legte einen komplett tätowierten Unterarm frei, der mit Figuren aus Das tiefschwarze Herz überzogen war. »Die hab ich selbst gestochen.«

»Du … was?« Robins Erstaunen war nicht gespielt. »Du hast die gemacht?«

»Schon«, sagte Zoe mit schüchternem Stolz.

»Die sind unglaublich schön, aber … wie?«

Zoe lachte, und kurz war das junge Mädchen hinter dem eingesunkenen, totenschädelgleichen Gesicht zu sehen.

»Du brauchst nur die Schablonen anzufertigen und dann noch eine Tätowierpistole mit Tinte. Ich hab mir eine besorgt, gebraucht aus dem Internet.«

»Aber wenn du das selbst machst …«

»Ich hab mit Spiegeln gearbeitet und so. Hab voll lang gebraucht. Über ein Jahr für alles.«

»Die sind alle aus Das tiefschwarze Herz, stimmt’s?«

»Genau«, sagte Zoe.

»Ich liebe die Serie«, sagte Robin, auch wenn ihr klar war, dass sie damit zwei völlig verschiedene Jessicas erschuf: eine aus London, die Das tiefschwarze Herz kaum kannte, und eine aus Yorkshire, die dafür schwärmte. Aber darüber würde sie sich später den Kopf zerbrechen.

»Echt jetzt?« Zoe krempelte die Ärmel wieder hinunter und sah zu Robin auf. Nach dieser Auskunft schien sie Robin umso besser leiden zu können.

»Klar doch. Die ist voll lustig, oder?«, fragte Robin. »Ich liebe die Figuren und ihre Kommentare über … keineAhnung« – (das war nicht gelogen: Robin suchte nach Allgemeinplätzen) – »das Leben und den Tod und die Spiele, die wir spielen …« (Dreks Spiel ging irgendwie in diese Richtung, oder?) »… und ich liebe Harty«, schloss Robin. Harty zu lieben war eine sichere Bank. Fast alle Fans, deren Tweets sie seit Wochen durchwühlte, liebten Harty.

Zoe schlang wieder die Arme um den Oberkörper, und plötzlich sprudelte es aus ihr heraus. »Die Serie hat mir das Leben gerettet«, sagte sie, den Blick starr geradeaus gerichtet. »Ich war so wahnsinnig schlecht drauf, als ich dreizehn war. Ich war in Pflege, genau wie Edie Ledwell. Wir haben so viel gemeinsam. Sie hat sich umbringen wollen, genau wie ich, als ich vierzehn war. Hab mir die Pulsadern aufgeschnitten – ich hab die Narben übertätowiert.«

»Gott, das tut mir so …«

»Dann hab ich auf YouTube Das tiefschwarze Herz angeschaut, und die Geschichte war so abgefahren, dass ich einfach nicht aufhören konnte. Ich liebe den Zeichenstil und die ganzen Figuren. Sie sind, also, sie sind alle voll am Arsch, aber sie sind trotzdem okay, oder? Ich hab mich so beschissen und am falschen Platz gefühlt, als ich vierzehn war, aber, wie Harty sagt, es ist nie zu spät: Selbst wenn du dazu geboren wurdest, Mist zu bauen, brauchst du ihn nicht für alle Zeit zu bauen. Ich konnte nicht genug davon kriegen, alle waren so lustig. Ich war damals kurz davor, mir noch mal die Pulsadern aufzuschneiden. Ich hatte schon alles zusammen, ich wollte erzählen, dass ich bei einer Freundin schlafen würde, und dann wollte ich in den Wald und es da durchziehen, damit mich keiner findet. Aber die Serie war das Erste, was mich seit, keine Ahnung, einem Jahr zum Lachen gebracht hat. Und da hab ich mir gedacht, wenn ich noch lachen kann … und dann hab ich Edie Ledwell online gesehen, wie sie gesagt hat, sie machen noch eine Folge, und die wollte ich unbedingt sehen, und darum hab ich mich nicht umgebracht. Das hat mich gerettet. Irre, oder?« Zoe starrte in die Dunkelheit. »Aber genau so war’s.«

»Das klingt gar nicht irre«, sagte Robin leise.

»Also hab ich auch die zweite Folge angeschaut, und die war auch superlustig und alles. Das war die erste, in der Magspie gesprochen hat. Der Typ, mit dem du da drin gequatscht hast? Preston? Der für euren Kurs Modell gesessen hat?«

»Ja?«, sagte Robin.

»Der war in Episode zwei und drei die Stimme von Magspie.«

»Ist nicht wahr!«, sagte Robin.

»Ja … aber dann musste er ein paar Monate zurück nach Liverpool, und sie haben jemand anderen mit Liverpooler Akzent geholt. Er kann es nicht ausstehen, wenn jemand über Das tiefschwarze Herz redet. Als er meine Tattoos gesehen hat, hat er sich wie der letzte Arsch aufgeführt … er is’ …«

Doch Zoe ließ den Gedanken unausgesprochen. Eine Weile gingen sie schweigend nebeneinander her, während Robin überlegte, ob es eine gute oder schlechte Idee war, das Spiel anzusprechen.

»Edie Ledwell hat sich mal mit mir unterhalten«, brach Zoe das Schweigen. »Auf Twitter.«

Sie sprach gedämpft und voller Ehrfurcht, beinahe wie von einer religiösen Erfahrung.

»Wow, ernsthaft?«, fragte Robin.

»Ja. An dem Tag, an dem meine Mum gestorben ist.«

»Oh, das tut mir so leid«, sagte Robin.

»Ich hab nicht bei ihr gelebt«, sagte Zoe leise. »Sie war … sie hatte haufenweise Probleme. Sie haben sie zweimal eingewiesen. Sie hat Drogen genommen. Darum war ich in Pflege, hauptsächlich. Meine Pflegemutter hat mir damals erzählt, dass meine Mum gestorben ist, und ich musste an dem Tag nicht in die Schule. Ich bin auf Twitter gegangen und hab geschrieben, dass meine Mum gestorben ist. Und Edie Ledwell hat mir geantwortet. Sie …«

Robin sah nach unten: Das Gesicht des Mädchens war in sich zusammengesunken. Sie hätte eine Neunzigjährige oder ein Baby sein können, so gepeinigt war ihre Miene. Tränen rollten über die dicke Kajalschicht, ohne eine Spur zu hinterlassen, und plötzlich musste Robin an Edie Ledwells Besuch in der Detektei und an ihren tränenverschmierten Eyeliner denken.

»… sie war voll nett«, sagte Zoe schluchzend. »Ich hab ihr erzählt, dass meine Pflegemum es mir gerade gesagt hat, und da hat sie geschrieben, dass sie auch in Pflege war und alles. Und sie hat mir ein Hug-Emoji geschickt, und ich hab ihr gesagt … ich hab ihr gesagt, dass sie meine Heldin ist und … dass ich sie lieben würde. Ich hab gesagt … ich hab ihr erzählt, dass …«

»Hier, nimm«, sagte Robin leise und gab ihr ein Taschentuch.

»Tsch-tschuldige«, schluchzte Zoe. »Ich wünschte … ich wünschte nur … also, alle waren online so fies zu ihr, und ich … ich wollte nicht … also, alle haben behauptet, an der Serie wär so viel beschissen und … aber … keine Ahnung, ich hab nie gefunden, dass irgendwas schlecht daran ist, aber als ich dann gelesen hab, was alle so schreiben, klang es irgendwie alles ganz logisch … aber ich wünschte, ich hätte nicht … mein Freund meint, wir haben nichts Falsches gemacht, aber …«

Robins Handy läutete. Sie verfluchte den Anrufer und suchte es aus ihrer Tasche. Es war Strike.

»Hi«, sagte er. »Wie lief’s in North Grove?«

»Ich hab dir letztes Wochenende alles gesagt, was ich zu sagen hatte«, antwortete Robin eisig. »Ich bin beschäftigt, okay?«

»Na dann.« Strike klang amüsiert. »Ruf mich zurück, wenn du nicht mehr beschäftigt bist.«

»Nein, das kannst du.« Robin legte auf.

»Dein Ex?«, fragte Zoe kleinlaut. Sie trocknete ihr Gesicht mit dem Taschentuch.

»Ja«, sagte Robin und steckte das Handy wieder in die Tasche. »Erzähl weiter, was wolltest du gerade sagen?«

»Ach, nicht so wichtig«, meinte Zoe mutlos.

Sie gingen schweigend weiter, nur Zoes Schniefen war hin und wieder zu hören. Highgate Hill war eine lange, hell erleuchtete Straße, auf der noch dichter Verkehr herrschte. Ein paar Jugendliche riefen den beiden Frauen hinterher, als sie auf der anderen Straßenseite vorbeigingen.

»Fickt euch«, meinte Robin halblaut, und Zoe lächelte schwach.

»Ich bin mal Josh Blay begegnet«, erzählte sie dann mit leicht rauer Stimme.

»Im Ernst?« Robin klang angemessen beeindruckt.

»Schon. Er hat einen Monat in North Grove gewohnt, bevor er und Edie … bevor sie überfallen wurden.«

»Hast du mit ihm geredet?«, fragte Robin und war gleichzeitig sicher, die Antwort zu kennen.

»Nein, ich hatte viel zu viel Schiss! Ich bin in die Küche gekommen, und er stand einfach da.«

Und du hast geschlottert.

»Und ich hab, ich hab praktisch geschlottert«, erzählte Zoe unter einem tränenfeuchten Lachen. »Mariam hat uns bekanntgemacht, aber ich hab kein Wort rausgebracht. Ich hab nie einen Ton zu ihm gesagt.«

Aber Robin war klar, dass Zoe eine Seltenheit in der Fangemeinde war: jemand, der Edie Ledwell höher schätzte als Josh Blay.

»Wie war er so?«, fragte Robin.

»Total breit«, antwortete Zoe mit einem traurigen Lächeln. »Meistens jedenfalls. Er war nicht gern unter Leuten. Die meiste Zeit war er in seinem Zimmer und hat endlos diesen Strokes-Song gespielt, Is This It? … und dann hat er sein Zimmer in Brand gesteckt.«

»Was hat er?« Robin gab sich wieder überrascht.

»Also, Mariam war sicher, dass es Josh war«, sagte Zoe, »aber ich glaub nicht, dass er es war.«

»Wer dann?«

»Das sollte ich lieber nicht sagen … ich will meinen Job nicht riskieren.«

Robin spielte kurz mit dem Gedanken, Druck zu machen, aber sie wollte das frisch aufgebaute Vertrauen nicht zerstören.

»Was machst du überhaupt in North Grove?«

»Alles Mögliche«, sagte Zoe. »Als ich nach London gekommen bin, war ich dort, um es mir anzuschauen, ich wollte nur mal sehen … wo alles angefangen hat. Ich war in dem kleinen Laden und hab mit Mariam gequatscht. Sie hat sich voll nett nach meinen Tattoos erkundigt, und ich hab ihr erzählt, dass ich ein Riesenfan bin und so und dass ich eben aus der Pflege entlassen wurde, und da hat sie mich gefragt, ob ich einen Job hab, und ich hab nein gesagt, und sie hat mir einen angeboten. Ich helfe Mariam bei den Kursen, die sie dienstags für Kinder mit Behinderungen gibt. Edie hat das auch gemacht, als sie damals in North Grove gewohnt hat«, ergänzte Zoe wieder mit einem leichten Anflug von Ehrfurcht. »Und ich wasche Pinsel aus und helfe beim Kochen und pass ein bisschen auf die Kinder auf. Star ist ganz okay, Freyjas Kind, aber Bram … Mann, er ist größer als ich. Es interessiert ihn einen Scheiß, wenn ich ihm was sage.«

Sie hatten die Abzweigung zur Junction Street erreicht.

»Hey«, sagte Robin, als wäre ihr der Gedanke eben erst gekommen, »hast du zufällig mal dieses Game gespielt? Das diese Fans über Das tiefschwarze Herz gemacht haben? Ich frag nur, weil ich es ein paarmal gespielt habe«, sagte Robin. »Vor Jahren. Eigentlich hat mich vor allem die Serie interessiert. Trotzdem war das Game ziemlich gut, wenn man bedenkt, dass es angeblich von Amateuren gemacht wurde.«

»Ja«, sagte Zoe vorsichtig. »Ich hab es ab und zu gespielt … Was war dein Username? Vielleicht haben wir uns sogar unterhalten?«

»Es war … Shit, ich kann mich echt nicht mehr erinnern.« Robin lachte kurz auf. »InkHarty noch was.«

»Es gibt da haufenweise InkHartys«, sagte Zoe. Genau darum hatte Robin sich für den Namen entschieden.

Sie kamen an dem Schaufenster eines Spielzeuggeschäfts vorbei, wo Zoes hageres Spiegelbild über mehrere Reihen von Plastikfiguren glitt.

»Ich wohn da oben.« Sie deutete auf das schmale Eckhaus, das Robin schon auf Strikes Foto gesehen hatte.

»Ach ja? Mit jemandem zusammen?«

»Nicht richtig. Es wohnen noch mehr Leute da, aber ich hab nur eine Abstellkammer«, sagte Zoe. »Immerhin mit Waschbecken«, ergänzte sie, fast als müsste sie sich rechtfertigen.

»London«, sagte Robin nur und verdrehte die Augen.

»Schon«, sagte Zoe. »Also … war nett, mit dir zu reden. Schön, mal wieder jemanden aus Yorkshire zu treffen«, ergänzte sie.

»Total«, erwiderte Robin warmherzig. »Hoffentlich sehen wir uns nächste Woche. Ich geh jetzt zur Polizei und gebe die Brieftasche ab.«

»Wohnst du weit von hier?«

»Nein. Nur ein kurzes Stück. Wir sehen uns.«

Zoe verschwand lächelnd um die Ecke. Robin ging weiter. Nachdem sie die Straße überquert hatte, drehte sie den Kopf und sah, wie Zoe durch die Seitentür das Eckhaus betrat.

Robin zog ihr Handy heraus und rief noch im Gehen Strike zurück.

»Abend«, sagte er. »Wie lief’s?«

»Ziemlich gut.« Inzwischen hielt Robin nach einem Taxi Ausschau. »Ich habe mit Preston Pierce gesprochen und mit deinem Tattoomädchen.«

»Wirklich?«

»Ja. Sie arbeitet in North Grove und … Moment, da kommt ein Taxi«, unterbrach sich Robin und winkte es heran.

Nachdem sie dem Fahrer die Adresse genannt hatte und eingestiegen war, hob sie das Handy wieder ans Ohr und wühlte mit der freien Hand in ihrer Tasche nach Stift und Notizbuch. Sie wollte alles aufschreiben, was Zoe erzählt hatte, bevor sie es vergaß.

»Sie heißt Zoe Haigh«, sagte Robin. »Aber im Spiel ist sie Moderatorin und nennt sich Worm28.«

»Im Ernst?«

»Ja«, sagte Robin und zog mit den Zähnen die Kappe von ihrem Stift. »Sie ist nach London gezogen, weil sie mit ihrem Freund zusammen sein wollte, aber es läuft eindeutig nicht gut zwischen den beiden. Worm28 hat mir im Spiel geschrieben ›Ich wünschte, ich könnte dir sagen, wo ich arbeite‹ – Zoe arbeitet in North Grove. Worm28 hat erzählt, sie wäre Josh Blay begegnet und hätte kein Wort herausgebracht, sondern sei nur schlotternd vor ihm gestanden. Zoe hat mir gerade exakt das Gleiche erzählt.«

»Verflucht noch eins. Hab ich nicht gesagt, dass ein Durchbruch überfällig ist?«

»Da kommt noch mehr.« Robin schrieb eifrig in das Notizbuch auf ihrem Schoß. »Sie hat erzählt, dass ihr Freund ihr versichert hätte, sie hätten ›nichts Falsches getan‹. Offenbar hat sie aus irgendeinem Grund ein schlechtes Gewissen, vielleicht aber auch nur, weil sie Das tiefschwarze Herz online kritisiert haben. Sie liebt die Serie, aber offenbar hat sie sich überzeugen lassen, dass sie behindertenfeindlich und alles Mögliche sonst wäre.«

»Ihr Freund muss einer von den dreien sein, die sich mit Nils im Red Lion and Sun getroffen haben«, sagte Strike. »Ich würde mein Geld auf Wally Cardew setzen.«

»Glaubst du?«

»Kannst du dir vorstellen, dass sie in Montgomerys Leben passt? Er wohnt mit seiner Freundin zusammen, er hat einen guten Job: Was sollte er mit Zoe wollen?«

»Vielleicht haben sie anfangs nur online geflirtet, und sie hat das ernster genommen als er. Vielleicht hatte er nicht damit gerechnet, dass sie ihr Bündel schnüren und in seine Nähe ziehen würde.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass Montgomery so was passiert. Warum sollte er einen Online-Flirt so weit treiben, dass er sein schönes Leben beeinträchtigen könnte? Cardew hat keine Freundin, soweit wir bisher wissen, und er ist ein rücksichtsloser Wichser. Ich könnte mir vorstellen, dass er skrupellos junge Fans vögelt und völlig von den Socken war, als eine davon beschloss, nach London zu ziehen, um in seiner Nähe zu sein.«

»Und was ist mit Tim Ashcroft?«

»Weltmännisch, Privatschulentyp … Keine Ahnung, wäre möglich, aber ich würde mir vorstellen, wenn er sich mit einer Frau einlässt, dann sollte sie …«

»… Kaschmir tragen?«, schlug Robin vor.

»So in die Richtung, ja.«

»Er ist Schauspieler. Vielleicht fühlt er sich zur Boheme hingezogen. Und vergiss nicht ihren Nutzernamen im Spiel. Ashcroft sprach Worm.«

»Auch wahr«, sagte Strike, aber er klang nicht überzeugt.

»Zoe hat noch was gesagt«, fuhr Robin fort und kritzelte weiter die Seiten voll, die sich im Rhythmus der Straßenlaternen orange oder grau färbten. »Sie glaubt nicht, dass Blay sein Zimmer selbst in Brand steckte, aber sie wollte mir auch nicht verraten, wer es ihrer Meinung nach getan hat. Sie meinte, sie wolle ihren Job nicht verlieren.«

»Interessant«, sagte Strike.

»Ich weiß … es gibt aber auch schlechte Neuigkeiten«, sagte Robin. »Ich musste aus dem Spiel raus. Anomie hat den Moderatoren Order gegeben, Spieler im Auge zu behalten, die sich eingeloggt haben, aber nicht spielen. Er glaubt, die Polizei könnte Fans ausspionieren, was wiederum erklären könnte, warum er zurzeit kaum in Erscheinung tritt.«

»Unschön«, sagte Strike, »aber keine Katastrophe. Wir müssen nur sicherstellen, dass du in den nächsten Tagen wirklich zum Spielen kommst und damit seinen Verdacht entkräftest. Was ist mit Pierce?«

Sofort tauchte vor Robins innerem Auge ein Bild von Preston Pierces beeindruckendem Penis auf, wurde aber entschlossen unterdrückt.

»Er hätte mich fast auf einen Drink eingeladen.«

»Gute Fortschritte.« Trotzdem klang Strike nicht besonders glücklich.

»Ich habe abgelehnt und lieber Zoe nach Hause begleitet. Ich glaube, es war die richtige Entscheidung. Ich konnte ihn unmöglich ausfragen und gleichzeitig im Spiel bleiben. Außerdem gibt es immer noch die nächste Woche … Da wäre noch was«, wechselte Robin das Thema. »Es könnte – also, es könnte ein gigantischer Zufall sein, aber in der Gemeinschaftsküche gibt es ein Buntglasfenster. Mariam hat es gestaltet, unsere Kursleiterin. Laut Pierce hängt es seit fünf oder sechs Jahren dort. Darüber steht – ich halte das für ein Zitat, aber ich bin mir nicht sicher –, jedenfalls steht darüber ein Satz über Anomie. Das Fenster stellt eine Art idealisierter Kommune dar, und die abgebildeten Menschen haben offenbar alle mal in North Grove gelebt oder sind Freunde von Mariam. Und oberhalb des Bildes steht so ein Zitat über die Bedingungen, unter denen es unmöglich ist, Anomie zu empfinden. Etwas über Organe und Solidarität?«

In der einsetzenden Stille meinte Robin Strike grübeln zu hören. Schließlich sagte er: »Natürlich könnte das ein Zufall sein, aber das wäre schon ein riesiger Zufall.«

»Du glaubst, Anomie hat sich dort die Idee für seinen Namen geholt?«

»Ich halte das für sehr gut möglich.«

»Alle waren irgendwann in diesem Künstlerkollektiv. Der gesamte Cast.«

»Du hast heute Abend verflucht gute Arbeit geleistet, Robin.«

Robin meinte im Hintergrund eine Frauenstimme zu hören. Der Fernseher oder Madeline Courson-Miles?

»Ich muss Schluss machen«, sagte sie schnell. »Wir sprechen uns morgen.«

Sie legte auf, ehe Strike etwas erwidern konnte.

41

Aber schon naht ein Bursche mit schlichtem Verstand
Doch starkem Schritt, festem Blick und lächelndem Mund …

CONSTANCE NADEN

Natural Selection

Strikes Beinstumpf machte ihm immer mehr zu schaffen. Obwohl er ihn zweimal täglich einsalbte, blieb die Haut unter dem Gel gereizt und gerötet. Er fürchtete, dass er es mit den Anfangssymptomen einer chronischen Entzündung zu tun haben könnte, dass die Haut bald eitern und aufreißen könnte, vereinbarte aber dennoch keinen Arzttermin. Wozu auch? Er konnte es sich nicht leisten, nicht zu arbeiten. Seit sie auch noch Jago Ross beschatten mussten, war ihr gegenwärtiger Dienstplan Makulatur. Die einzige Lösung war es, neue freie Mitarbeiter zu gewinnen, die sie als Aushilfen einsetzen konnten.

Inzwischen hatte Strike alle seine Kontakte zu Polizei und Armee erschöpft, darum ging er alle Mitarbeiter durch, die er irgendwann befristet beschäftigt, dann aber aus gutem Grund nicht fest übernommen hatte. Schließlich gelang es ihm in einem Verzweiflungsakt, auf wöchentlicher Basis und ohne Kündigungsfrist einen ehemaligen Militärpolizisten namens Stewart Nutley wiedereinzustellen, der drei Jahre zuvor mit seinem Moped das Heck des Taxis gerammt hatte, das er verfolgen sollte. Strike hatte ihm damals die Leviten gelesen und ihn sofort gefeuert, darum rief er den Mann entsprechend wenig enthusiastisch an und leistete grummelnd Abbitte. Nutley hatte schiefe Zähne, mausgraues Haar, war verheiratet und Anfang dreißig und zeigte meist eine unattraktiv selbstgefällige Miene. Da er es seit seinem Rauswurf nicht geschafft hatte, über längere Zeit als Privatermittler angestellt zu bleiben, wollte er nun um jeden Preis beweisen, dass er einer Detektei, die seither deutlich an Prestige gewonnen hatte, gute Dienste leisten konnte. Zwar war niemand im Team besonders begeistert über den neuen Kollegen, aber alle waren froh über ein zusätzliches Paar Beine und Augen.

Dazu kam, dass in einer Woche Madelines neue Kollektion vorgestellt werden sollte, weshalb sie überhaupt keine Zeit mehr für Strike hatte – was ihm, auch wenn er sich bedauernd äußerte, insgeheim ganz gelegen kam. Madelines innere Anspannung entlud sich meist in endlosen Monologen am Telefon.

»Die Kollektion ist viel zu umfangreich geworden. Nie, nie wieder! Hör mal – holst du mich nach dem Launch ab? Ich will hinterher unbedingt abschalten, das ist die schlimmste Kollektion, die ich je gemacht habe. Ich will mit jemandem zusammen sein, der sich einen feuchten Dreck für Schmuck interessiert – ich will mit dir zusammen sein –, und ich will was trinken und dann ficken.«

Strike hatte gegen dieses Programm wenig einzuwenden, dennoch ließ ihn ein heimlicher, auf ihrer Einladung zu der Buchpräsentation beruhender Verdacht nachfragen: »Nach der Vorstellung, richtig? Du verlangst nicht, dass ich währenddessen komme? Denn bestimmt ist jemand von der Presse da, oder?«

»Ja«, sagte sie, »aber – okay, nein, du brauchst nicht hinzukommen, wenn du nicht willst.«

»Sehr gut, also, dann treffen wir uns hinterher. Wann ist es zu Ende?«

»Um neun«, sagte sie, und dann: »Bitte komm, wenn du kannst. Ich vermisse dich, und wenn ich weiß, dass du kommst und mich hinterher entführst, dann schaffe ich es auch, auf den Fotos glücklich auszusehen.«

»Du solltest auf jeden Fall glücklich sein«, sagte er. »Die Sachen, die du mir gezeigt hast, sind unglaublich.«

»Ach, Corm, du bist so süß«, sagte sie mit Tränen in der Stimme. »Im Moment sieht für mich alles wie der letzte Mist aus, aber so geht es mir jedes Mal vor einem Launch – glaube ich wenigstens, denn ich bin jedes Mal so in Trance, dass ich nicht sicher sein kann.«

Und so hatte Strike (immer noch gewillt, sich auf eine echte Beziehung einzulassen) sich breitschlagen lassen, auch wenn ihm leicht aufstieß, dass sie von ihm abgeholt werden wollte, während er sich lieber woanders mit ihr getroffen hätte, in sicherer Entfernung von dem Ort, wo mit Sicherheit auch Charlotte sein würde. Doch falls er diese Bedenken aussprach, würde er damit nur das Tor zu einer weiteren Diskussion öffnen, die er vermeiden wollte, darum ließen sie die Details ungeklärt, vielleicht in der beiderseitigen Hoffnung, sich jeweils durchzusetzen.

Währenddessen linderten einige erfreuliche Reisen vorübergehend den Druck auf die Detektei: Groomer verschwand für zehn Tage nach Marokko, und Finger flog nach New York zu einem Besuch bei seiner ihn vergötternden Mutter und dem Stiefvater, der ihn für einen Dieb hielt.

»Das ist unsere Gelegenheit«, erklärte Strike dem Team aufmunternd in einer Ansprache bei einer Telefonkonferenz (es fehlte die Zeit für ein richtiges Meeting), »die Zahl der potenziellen Anomies einzuschränken.«

Am ersten Montag im Mai, einem Feiertag, konnte man Strike kurz nach der Morgendämmerung in Richtung Lismore Circus humpeln sehen, um Wache vor der Vierzimmer-Maisonettewohnung zu halten, in der Wally Cardew mit seiner Großmutter und seiner Schwester lebte. Bis acht Uhr hatte er in der Wohnung nur zwei Lebenszeichen wahrnehmen können: Jemand hatte die Vorhänge zurückgezogen, und eine weiße Katze war aufs Fensterbrett gesprungen und beobachtete die Straße mit der für ihre Spezies typischen Arroganz.

Laut Einwohnermeldeamt lebte der YouTuber schon seit zwanzig Jahren mit seiner Schwester und seiner Großmutter in dieser Wohnung. Wallys Schwester arbeitete in einer Drogerie in der Nähe und war wie ihr Bruder blond und eine skandinavisch wirkende Erscheinung, allerdings war sie im Gegensatz zu ihrem kleinen, gedrungenen Bruder üppig gebaut und hatte große blaue Augen und volle Lippen. Shah und Barclay hatten Strike unabhängig voneinander und jeweils außerhalb von Robins, Midges und Pats Hörweite erklärt, dass sie Chloe Cardew mit Vergnügen observieren würden, solange es dieser Fall erforderte, und gerne auch darüber hinaus.

Während Strike Wallys Wohnung in Gospel Oak observierte, saß Robin in Croydon in einem Café namens The Saucy Sausage gegenüber dem Haus, in dem Yasmin Weatherhead mit ihren Eltern wohnte. Sie war froh, nicht mehr im Büro sitzen zu müssen, wo sie in letzter Zeit endlose Stunden in Drek’s Game verbracht hatte, nur damit Anomie nicht auf den Verdacht kam, sie könne andere Spieler ausspionieren wollen. Dabei war es zu einigen weiteren privaten Unterhaltungen mit Worm28 gekommen, die ihr ungeniert erklärt hatte, sie hätte eine nette Frau »aus meiner früheren Gegend« kennengelernt, aber ansonsten nichts Neues über ihren Freund oder Anomie ausgeplaudert hatte. Strike verstand Robins Wunsch, nicht nur endlos auf ihr iPad zu starren, und hatte ihr erklärt, dass sie Yasmin beschatten konnte, die verglichen mit den anderen Anomie-Verdächtigen von geringerem Interesse war.

Die Straße, in der Yasmin wohnte, wirkte verschlafen und respektabel zugleich. Die eine Straßenseite war von kleinen Geschäften gesäumt, die andere von mittelgroßen Reihenhäusern mit kleinen Vorgärten. Robin beobachtete abwechselnd die Front des Hauses, in dem Yasmin mit ihren Eltern wohnte, und ihr Spiel oder Twitter, wo Anomie bereits die erste Nachricht gepostet hatte.

Anomie @AnomieGamemaster

Heavy Fedwell sucht angeblich nach mehreren Babysittern für die Kids, die sie werfen will, sobald das große #TiefschwarzeKohlemachen losgeht.

9:06  04 Mai 15

Alle observierten potenziellen Anomies waren bei sich zu Hause und nicht zu sehen gewesen, als Anomie diese Worte gepostet hatte. Kea Niven war unbeobachtet geblieben, weil ihnen das nötige Personal fehlte, allerdings hatte Strike beschlossen, auf dem Anrufbeantworter der Nivens eine weitere sorgsam formulierte Nachricht zu hinterlassen, die Keas Ängste davor schüren sollte, was Blay von ihr halten würde, wenn sie ihnen nicht bei den Ermittlungen half.

Robin war bereits bei ihrer dritten Tasse Kaffee, um ihre Anwesenheit im Saucy Sausage zu rechtfertigen, ohne dass Yasmin Weatherhead auch nur einmal in ihr Blickfeld geraten wäre, als um zehn nach zehn Strike anrief.

»Wally und sein Kumpel MJ sind eben aus ihrer Wohnung gekommen. Ich folge ihnen. Wie ist Anomies Status?«

»Abwesend«, seufzte Robin und steuerte Buffypaws an dem Vampir vorbei, der über einem der Wege im Spiel schwebte.

»Ich glaube, sie gehen zur U-Bahn.« Strike verzog unter Schmerzen das Gesicht, weil er das Tempo steigern musste, um die beiden jungen Männer nicht aus dem Blick zu verlieren. »MJ hat eine Videokamera dabei. Das wäre die ideale Gelegenheit für Anomie, ins Spiel einzusteigen. Cardew ist gerade nicht am Handy.«

»Allmählich habe ich den Eindruck, dass Anomie genau weiß, wann es hilfreich wäre, wenn er ins Spiel einsteigt, und dass er sich genau dann nicht blicken lässt«, spekulierte Robin bitter.

»Irgendein Zeichen von Yasmin?«

»Nein. Seit neun Uhr hat niemand das Haus verlassen. Na ja, es ist Feiertag.«

»Bleib dran«, sagte Strike.

Robin wartete.

»Da folgt ihnen noch jemand«, erklärte Strike leise.

»Polizei?«, fragte Robin so scharf, dass sich die Kellnerin zu ihr umdrehte.

»Nein«, sagte Strike. »Glaube ich nicht. Ich rufe zurück.«

Er legte auf.

Der Mann, der Strike aufgefallen war, war schwer zu übersehen. Er war mindestens einen Meter achtzig groß, und sein Haar war so kurz geschoren, dass er, abgesehen von seinem buschigen Bart und Schnurrbart, fast glatzköpfig wirkte. Er hatte an einer Wand gelehnt und scheinbar etwas in sein Handy getippt, während Wally und MJ sich genähert hatten, aber sobald sie an ihm vorbeigegangen waren, hatte er sein Handy eingesteckt und war ihnen, die Hände in den Hosentaschen, nachgegangen. Auf dem Rücken seiner alten Lederjacke prangte ein Totenschädel mit gekreuzten Knochen und Stahlhelm. Der Mann hatte eine ganze Reihe von Tätowierungen, und selbst wenn der Union Jack seitlich an seinem Hals und das gotische Kreuz auf dem linken Handrücken Fakes gewesen wären, dann war doch der riesige Totenschädel auf seinem Hinterkopf, der unter den millimeterkurzen Stoppeln hervorleuchtete, auf jeden Fall echt, und darum war der Mann garantiert kein Polizist in Zivil.

Der Unbekannte stieg in denselben U-Bahn-Waggon wie Wally und MJ, und Strike folgte ihnen. Die YouTuber waren in ihr Gespräch vertieft und hatten offenbar noch keinen ihrer beiden Verfolger bemerkt. Strike schoss mit dem Handy ein paar heimliche Aufnahmen des Unbekannten, wobei ihm ein weiteres Tattoo am Adamsapfel auffiel, das für den Detektiv, auch wenn er kein Experte für das nordische Futhark war, sehr nach einer nordischen Rune aussah.

Nach fünfzehn Minuten hielt der Zug am Embankment, wo Wally und MJ ausstiegen.

Die vier Männer, von denen zwei immer noch nicht mitbekommen hatten, dass sie verfolgt wurden, traten in die Whitehall Gardens, wo Wally ein Mikrofon aus seinem Rucksack holte und MJ die Kamera einschaltete.

Warum sie an einem Feiertag hierhergekommen waren, wurde klar, als Wally und MJ Touristen abfingen und sie, soweit Strike feststellen konnte, zu einem Interview zu überreden versuchten. Erst sprachen sie zwei japanische Mädchen an, dann eine Familie, die, dem Fußballdress des kleinen Jungen nach zu urteilen, aus Brasilien stammte. Strike war zu weit entfernt, um zu verstehen, was Wally fragte, aber er konnte erkennen, wie im Verlauf des Interviews die Mienen der Interviewten von höflich oder albern zu befremdet, widerwillig oder, im Fall des brasilianischen Vaters, verärgert wechselten. Strike nahm an, dass im heutigen Video Ausländer auf den Arm genommen werden sollten. Der Tätowierte in der Lederjacke ließ sich in etwa hundert Metern Entfernung auf einer Bank nieder und beobachtete unverhohlen den Dreh. Strike entschied sich gegen einen Sitzplatz, sondern verzog sich hinter das Denkmal von Henry Bartle Frere, einem Kolonialverwalter aus dem neunzehnten Jahrhundert, wo er in seinem Handy Wikingerrunen nachschlug und prompt das Zeichen fand, das der Bärtige so stolz an der Kehle trug. Es ähnelte einem eckigen P, wurde Thurisaz genannt und stand laut dem Internet für Gefahr, Chaos und brutale Gewalt.

Strike wollte eben das Handy in die Tasche stecken, als es läutete.

»Cormoran Strike.«

»Hallo?«, flüsterte eine schwache Frauenstimme.

»Hi«, sagte Strike. »Mit wem spreche ich?«

»Ähm … Kea Niven.«

»Ach, gut«, sagte Strike. Offenbar hatte seine Gewissensbiss-Nachricht Wirkung gezeigt. »Danke, dass Sie mich zurückrufen, Kea. Ich nehme an, Sie wissen, worum es geht?«

»Ja … um Anomie«, hauchte sie. »Ja. Aber … ich weiß nichts.«

Sie klang deutlich jünger als fünfundzwanzig. Wenn er es nicht besser gewusst hätte, hätte er sie für dreizehn gehalten.

»Wären Sie zu einem persönlichen Gespräch bereit?«

»Ich … es geht mir nicht gut. Ich … ich glaube, das geht nicht.«

»Ich komme gern zu Ihnen nach Hause, falls Ihnen das die Sache erleichtert«, sagte Strike.

»Nein, ich … ich glaube nicht, dass ich dazu … aber ich will wirklich helfen«, flüsterte sie. »Wirklich. Darum … dachte ich, ich rufe Sie an und … und sage Ihnen, dass … dass ich überhaupt nichts weiß.«

»Richtig«, sagte Strike. »Also, Kea, ich sollte Sie vermutlich davon in Kenntnis setzen, dass die Theorie kursiert, Sie könnten Anomie sein.«

Es bestand überhaupt keine Notwendigkeit, ihr zu erklären, dass seine Partnerin diese Theorie aufgestellt hatte.

»Ich … was?«

»Dass Sie Anomie sind«, wiederholte Strike.

»Wer …? Oh mein Gott … glaubt Josh … glaubt Josh das etwa?«

»Er möchte, dass ich herausfinde, wer Anomie ist«, mogelte Strike sich um eine Antwort. »Aber wenn es Ihnen so schlecht geht, dass Sie nicht mit mir sprechen können …«

»Ich … oh … o Gott …«

Ein Sturm von trockenen Schluchzern folgte. Vielleicht waren sie echt; vielleicht auch nicht, aber es war nicht an Strike, Trost zu spenden. Er schaute abwartend den Tauben zu, die über den wolkigen Himmel flatterten, bis Kea schließlich sagte: »Warum … warum kann ich nicht jetzt mit Ihnen sprechen? … Ich weiß gar nichts … Ich bin nicht Anomie! Ich hätte nie … nie …«

»Hören Sie, ich wollte Ihnen nur Gelegenheit geben, sich selbst zu äußern«, sagte Strike. »Außerdem wollte ich Ihnen ein paar Dinge zeigen …«

»Was für Dinge?«

»Fotos«, sagte Strike, und das war nicht wirklich gelogen. Die Screenshots, die er von ihren Tweets gemacht hatte, waren in gewisser Weise Fotos. »Und Dokumente«, ergänzte er, um die Spannung zu erhöhen. Dokumente klangen immer besonders bedrohlich.

»Wieso können Sie mir die nicht einfach schicken?«

»Weil sie vertraulich sind«, sagte Strike.

Wieder blieb es lange still.

»Ich … na gut …«

»Ich kann mit Ihnen sprechen?«

»Ja, denke ich … ja.«

»Welcher Tag würde Ihnen passen?«, fragte Strike.

»Nicht diese Woche«, sagte sie hastig. »Ich bin zu krank. Äh … vielleicht nächste Woche Donnerstag?«

Das war der Tag von Madelines Kollektionsschau. Strike hätte auf einen sechsstündigen Ausflug nach King’s Lynn verzichten können, aber nachdem sie möglichst viele potenzielle Anomies ausschließen wollten, sagte er: »Sehr gut. Also, ich komme aus London, ich könnte also gegen elf Uhr bei Ihnen sein, wenn Ihnen das passt?«

»… ja«, flüsterte Kea. »Also gut.«

»Und bitte sprechen Sie mit niemandem über die Sache«, ergänzte Strike.

»Mit wem … mit wem sollte ich denn darüber sprechen?«

»Ich meine nur, dass unsere Ermittlungen dadurch behindert werden könnten, und wie Sie sich vorstellen können, möchte Josh unbedingt, dass wir erfolgreich sind.«

Nachdem Strike aufgelegt hatte, schrieb er Robin, dass er ein Gespräch vereinbart hatte, und erhielt die knappe Antwort: »Sehr gut.«

Strike hatte gerade sein Handy wieder eingesteckt, als Nutley anrief, der Gus Upcott beschatten sollte.

»Was gibt’s?«, fragte Strike.

»Ich bin auf den Burschen angesetzt, richtig?«

»Wie meinen Sie das?« Strike gab sich Mühe, nicht allzu gereizt zu klingen.

»Der alte Sack ist gerade rausgekommen.«

»Im Rollstuhl?«

»Nein. Am Stock. Und er labert in sein Handy.«

»Bleiben Sie, wo Sie sind, bis der Sohn rauskommt«, sagte Strike. »Was ist mit dem Rest der Familie?«

»Die Frau ist vor einer halben Stunde mit der Kleinen im Auto weggefahren.«

»Okay, schön, Sie bleiben an Gus dran.«

»Alles klar.«

Nutley legte auf.

Wally und MJ hatten eine Gruppe chinesischer Studenten dazu gebracht, mit ihnen zu sprechen. Der Tätowierte oder Thurisaz, wie Strike ihn getauft hatte, war von seiner Bank verschwunden. Strike blieb in Gedanken bei Inigo Upcott, der auf seinen nutzlosen Beinen herumspazierte, kaum dass seine Frau aus dem Haus war, und draußen einen Anruf entgegennahm, wo der einzige im Haus verbliebene Angehörige ihn garantiert nicht hören konnte.

Er rief Nutley zurück.

»Folgen Sie dem alten Sack.«

»Was?«

»Folgen Sie ihm. Können Sie ihn noch sehen?«

»Klar, so schnell ist er nicht.«

»Gehen Sie ihm nach. Im Idealfall können Sie sogar rausfinden, worüber er redet.«

Nachdem Strike wieder aufgelegt hatte, fragte er sich, was er sich davon erhoffte, fand aber keine plausible Antwort. Er war kein Freund von Ahnungen oder Intuitionen, die für ihn andere Wörter für Vorurteile oder schlichtes Raten waren. Nichtsdestotrotz wusste er, dass er selbst Inigo gefolgt wäre, wenn er das Haus der Upcotts observiert hätte.

Währenddessen hatte Robin im Saucy Sausage, inzwischen bei ihrer vierten Tasse Kaffee, zum ersten Mal direkten Kontakt mit dem Moderator namens Fiendy1, mit dem sie noch nie privat gesprochen hatte und den sie in einen Privatkanal gelockt hatte, indem sie sich frustriert über eine der komplexeren Aufgaben im Spiel geäußert hatte.

Buffypaws: ich hab alles versucht. JEDENDRECKSSCHEISS.

Fiendy1:
LOL

Fiendy1: da bist du nicht allein. wir haben ständig logjams an wombwells grab.

Buffypaws: hilf mir

Fiendy1: probiers mit einem Drekismus

Buffypaws: ich hab schon alle probiert

Fiendy1: es ist keiner von den bekannten. überleg mal, was drek sagen würde, wenn ihn ein steinlöwe nicht vorbeilassen würde.

Buffypaws: ?

Buffypaws: Ich sollte eigentlich arbeiten und zerbrech mir stattdessen den kopf, wie ich an einem steinernen löwen vorbeikomme.

Fiendy1: kleiner tipp: staffel 2, episode 3

Buffypaws: danke, das hilft. aber falls ich gefeuert werde, weil ich in der arbeit DTH glotze, geht das auf dein konto.

Fiendy1: lol, wieso arbeitest du? es ist feiertag lol

Buffypaws: kleinbetriebe können von der feiertagsregelung abweichen

Buffypaws: du hast heute frei?

Fiendy1: ja und nein

Buffypaws: ?

Fiendy1: hab den tag frei, aber unser Geliebter Führer will mich bis um 6 im moderatorenstuhl sehen.

Fiendy1: zur strafe, weil ich am samstag im stadion war.

Robin kritzelte: »Fiendy1 Fußballfan« in ihr Notizbuch. Auf gut Glück schlug sie vor:

Buffypaws: M********* U**?

Fiendy1: nein, aber ich hab mich gefreut, als WBA ihnen eine packung verpasst hat.

Fiendy1: bist du M**U-Fan?

Robin interessierte sich nicht für Fußball, kam aber zu dem Schluss, dass sie sich immer noch auf Google verlassen konnte, falls sie irgendwann Interesse heucheln musste:

Buffypaws: schon

Fiendy1: lol, sorry

Buffypaws: und du?

Fiendy1: W*****

Robin holte ihr Handy heraus und fotografierte den Wortwechsel.

Buffypaws: wieso will Anomie dich nicht ins stadion gehen lassen?

Fiendy1: hatte vergessen, dass ich eigentlich modden sollte, und so war Hartella den ganzen tag allein

Das rief Robin ins Gedächtnis, dass sie eigentlich das Haus der Weatherheads observieren sollte, und sie sah wieder aus dem Fenster.

Eine junge Frau watschelte gerade schwerfällig über den Gartenweg. Sie hatte langes, dichtes dunkelblondes Haar und trug eine knielange Strickjacke, die ihr massives Übergewicht allerdings kaum verbergen konnte. Ihr Gesicht konnte Robin nicht sehen, weil sie es gesenkt hielt, während sie auf ihrem Handy herumtippte. Die junge Frau, wahrscheinlich Yasmin, öffnete das Gartentor und trat auf den Gehweg, den Blick immer noch auf ihr Handy gerichtet.

Robin schaute wieder auf ihr iPad. Fiendy1 schrieb ihr immer noch.

Fiendy1: er hat mir gedroht, mir den moderatorstatus abzuerkennen mit allem drum und dran

Fiendy1: du kennst sein motto

»Kann ich bitte bezahlen?«, rief Robin der Kellnerin zu.

Auf der anderen Straßenseite hatte Yasmin endlich aufgeblickt. Sie hatte ein blasses, flaches, rundes Gesicht und schaute jetzt auf den entgegenkommenden Verkehr. Während die Kellnerin die Rechnung fertig machte, antwortete Robin hastig Fiendy1.

Buffypaws: welches motto?

Fiendy1: oderint dum metuant

Fiendy1: du hast es bestimmt schon gesehen

Fiendy1: er sagt das ständig

Robin schoss eilig ein zweites Foto von diesem Wortwechsel.

Buffypaws: shit, da kommt meine vorgesetzte

Fiendy1: ok cya

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Robin schob das iPad in ihre Tasche, zahlte und trat mit dem Handy in der Hand aus dem Café.

Ein dunkelroter Ford Fiesta mit einem unbekannten Mann am Steuer bremste ab. Robin hob das Handy leicht an und filmte, wie Yasmin strahlend dem Fahrer winkte. Der Wagen hielt an, Yasmin stieg ein, und sie fuhren los. Das Kennzeichen des Wagens, fiel Robin auf, endete mit den Buchstaben CBS, zufällig Strikes Initialen.

42

Nun, er hatte das Recht
Wohl auch auf seiner Seite; wie alle Männer,
Wenn sie auf dem Holzweg sind.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Nach dreißig Minuten tauchte der Tätowierte wieder in den Whitehall Gardens auf. Das Handy am Ohr, schlenderte er zwischen Blumenbeeten und Bänken näher. Strike, der sich in der Zwischenzeit einen Sitzplatz gegönnt hatte, zog sich wieder mit pochendem Beinstumpf hinter das Denkmal für Henry Bartle Frere zurück und hoffte, dass die YouTuber bald genügend Material mit erbosten Touristen aufgenommen hatten und Mittagspause machen würden.

Und tatsächlich hörten Wally und MJ kurz vor ein Uhr zu filmen auf. Strike beobachtete, nun hinter einer Sonnenbrille hervor und in ein imaginäres Handytelefonat vertieft, wie Wally das Mikro in seinen Rucksack steckte, sein Handy herausholte und zu tippen begann. In diesem Moment ging der große, tätowierte Bärtige endlich zielstrebig auf Wally zu und begrüßte ihn.

Der Detektiv war zu weit entfernt, als dass er das Gespräch belauschen konnte, aber er hätte schwören können, dass Thurisaz’ Lippen die Worte »großer Fan« bildeten. Thurisaz und Wally gaben sich die Hand, unterhielten sich zehn Minuten und brachen dabei immer öfter in Gelächter aus. MJs Miene wirkte im selben Maß immer unglücklicher.

Schließlich sah Strike, wie ein Vorschlag gemacht wurde. Wally schien ihn gern anzunehmen. Er drehte sich zu MJ um, doch der schüttelte den Kopf. Nach einem längeren Wortwechsel zog MJ mit seiner Videokamera ab, während Wally und Thurisaz den Park verließen und in Richtung Villiers Street gingen.

Strike war ihnen noch keine Minute gefolgt und hatte dabei die zunehmenden Schmerzen in seinem Bein zu ignorieren versucht, als schon wieder sein Handy läutete: Robin.

»Anomie ist vor zehn Minuten ins Spiel gekommen, aber er ist inaktiv. Er ist anwesend, aber er sagt nichts, sondern schwebt immer am selben Fleck. Vielleicht unterhält er sich gerade auf einem privaten Kanal – aber pass auf! Barclay hat mir gerade geschrieben. Tim Ashcroft sitzt in einem Café und tippt in einen Laptop. Seit ungefähr zehn Minuten.«

»Also, ich gehe mit deinem Barclay mit und erhöhe um einen mutmaßlichen Rechtsextremen«, keuchte Strike und gab sich gleichzeitig Mühe, möglichst wenig zu hinken. »Vor ungefähr zehn Minuten hat Cardew angefangen, in sein Handy zu schreiben, aber dann wurde er von einem großen, tätowierten Typen unterbrochen, der ihm schon den ganzen Morgen auf den Fersen ist und der ein Vollmitglied der Brotherhood of Ultima Thule ist, würde ich wetten.«

»Im Ernst?«

»Ja«, schnaufte Strike, der nur mühsam mit den beiden Männern Schritt halten konnte. »Er hat eine Runentätowierung auf dem Adamsapfel. Ich glaube, ich beobachte gerade eine Rekrutierungsansprache. MJ wurde abgeschoben, und Cardew ist mit dem Runenmann weitergezogen. Irgendwas Neues von den anderen?«

»Nein. Preston Pierce war Brot kaufen und ist jetzt wieder zu Hause. Montgomery hat seine Wohnung überhaupt noch nicht verlassen. Von Nutley habe ich noch nichts gehört, darum gehe ich davon aus, dass auch Gus noch zu Hause ist.«

»Nutley ist nicht mehr an Gus dran.«

»Du hast ihn doch nicht schon wieder rausgeworfen?«, fragte Robin beklommen.

»Nein, er handelt auf meine Anweisung. Ich erklär’s dir später.«

»Okay«, sagte Robin. »Ich schick dir gleich ein Video. Es ist nicht eilig.«

»Ich schaue es mir an, sobald ich irgendwo sitze. Halt mich auf dem Laufenden.«

Strike legte auf.

Die beiden vor ihm bogen in eine schmale Gasse namens Craven Passage ab und steuerten nun auf einen Pub namens Ship & Shovell zu. Eigentlich waren es zwei Pubs, die einander in der Gasse gegenüberlagen. Beide hatten rote Türen, rote Fensterrahmen und identische Schilder, auf denen ein dickbäuchiger, Perücke tragender Seemann aus dem siebzehnten Jahrhundert zu sehen war. Wally und Thurisaz verschwanden durch die Tür auf der rechten Seite.

Erleichtert, endlich stehen bleiben zu können, gönnte Strike sich eine Zigarette und wartete fünf Minuten ab, ehe er den Pub betrat.

Mit Holzwänden abgetrennte Sitznischen reihten sich an der einen Wand der kleinen, gut besuchten Bar. In einer Nische dicht bei der Tür saßen Wally, Thurisaz und ein dritter Mann, von dem Strike nur den Ärmel eines Cordsakkos sehen konnte, weil ihm drei deutsche Touristen im Weg standen.

Nachdem Strike sich ein Pint Badger geholt hatte, stellte er sich so nahe wie nur möglich an die Nische, ohne gesehen zu werden. Kraft langjähriger Übung war der Detektiv in der Lage, den ihn umgebenden Lärm teilweise auszublenden und wenigstens einen Bruchteil dessen zu verstehen, was die drei Männer redeten.

Thurisaz’ Stimme war unerwartet leise. Der Mann im Cordsakko klang nach oberer Mittelklasse und beglückwünschte Wally gerade eben zu seinem YouTube-Kanal, wobei er eine eingehende Kenntnis von Cardews Videos bewies, die jenem bestimmt schmeichelte. Zwischendurch übernahm Wally unerwartet Dreks Falsettstimme:

»Du sein kein Mukfluk, Bwah!«, und seine beiden Begleiter grölten beflissen.

Nach einer Weile wurde Essen an Wallys Tisch serviert. Im Pub wurde es immer voller: Da Strike praktisch nichts mehr von der Unterhaltung am Tisch mitbekam, holte er sein Handy heraus und öffnete das Video, das Robin ihm geschickt hatte.

Er sah, wie die bleiche, übergewichtige junge Frau in der langen schwarzen Strickjacke strahlend dem Fahrer des dunkelroten Ford Fiesta winkte, der daraufhin kurz anhielt und dann, mit Yasmin auf dem Beifahrersitz, wieder Gas gab. Stirnrunzelnd spulte Strike das Video zurück und sah es sich ein zweites und dann ein drittes Mal an. Er hielt es in dem Moment an, als das Profil des Fahrers möglichst gut zu sehen war, zog das Bild groß und studierte es knapp eine Minute, ehe er Robin textete:

Der Fahrer auf deinem Video ist Phillip Ormond.

Die Antwort kam keine Minute später.

Omg

Ich hab gespürt, dass irgendwas nicht stimmt, als ich sie ihm gegenüber erwähnte. Wir müssen uns das näher ansehen. Was ist mit Anomie?

Immer noch im Spiel, aber weiterhin inaktiv. Barclay sagt, Ashcroft schreibt immer noch. Wo ist Cardew?

Im Pub, wo er mit ultrarechten Rassisten flirtet.

Worm28 hat mir eben erklärt, Anomies Motto sei oderint dum metuant

»Sollen sie mich hassen, solange sie mich fürchten.«

Das passt. Und ich hatte vorhin einen privaten Chat mit Fiendy1. Welches Fußballteam könnte W***** sein?

The Whites = Leeds Utd. Auch bekannt als P*****

Was?

Kannst du selbst rausfinden.

Lächelnd schob Strike das Handy wieder in die Tasche. Inzwischen hatte er sein Gewicht auf den gesunden Fuß verlagert und versuchte, das Brennen in seinem Stumpf und das Pochen in seinen Schenkelmuskeln zu ignorieren.

Eine Gruppe von Neuankömmlingen, dem Eindruck nach Finnen, drängte Strike ab. Er nutzte die augenscheinliche Notwendigkeit, ihnen Platz zu machen, um unauffällig näher an die Nische heranzurücken, bis er wieder Satzfetzen aus dem Vortrag des Mannes im Cordsakko verstehen konnte, der offenbar das Anwerbegespräch führte.

»… und, ich meine, wo bleibt da der Humor? Na, du weißt besser als jeder andere …« »… sehe mich als Rassenrealisten. Hast du Jared Taylor gelesen? Solltest du machen, das ist …« »… Entrechtung, Marginalisierung, Bevölkerungsaustausch …« »… hör mal, du bist ein genialer …« »… positive Breitenwirkung …« »… Kulturverschiebung …« »… akzeptabler Diskurs …«

Strike verlagerte das Gewicht zaghaft wieder auf sein künstliches Bein. Er musste pinkeln. Mit etwas Glück würde er auf dem Rückweg von der Toilette über einen günstig angebrachten Spiegel ein Foto von Wallys Begleitern machen können.

Der Detektiv machte einen Schritt auf die Treppe zum Untergeschoss zu, kam aber nicht weiter. Seine Prothese hatte sich im Trageriemen einer Damenhandtasche verfangen, die eine der Finninnen auf dem Boden abgestellt hatte. Strike versuchte sich auf den Beinen zu halten, doch seine freie Hand fand keinen Halt an der Holzverkleidung um Wallys Nische; er kippte gegen einen der Finnen, der einen überraschten Ruf ausstieß, als er unversehens beiseitegeschubst wurde, und krachte dann auf den Boden. Wie durch ein Wunder blieb Strikes leeres Bierglas heil und rollte über den Boden davon.

Alle Blicke waren auf ihn gerichtet. Strike achtete darauf, das Gesicht von der Gruppe in der Nische abgewandt zu halten, während er wütend die vielen helfenden Hände abwehrte, die sich ihm entgegenstreckten. Er schloss aus den fürsorglichen Nachfragen der Finnen, die allesamt perfekt Englisch sprachen, dass bei dem Sturz der Metallstab seiner Prothese unter der Hose sichtbar geworden war. Zornig rappelte er sich auf und humpelte auf die steile Treppe zu, über die ihn sein zitternder Stumpf kaum noch tragen wollte.

In der Toilette stolperte er in eine Kabine, verriegelte die Tür, knallte den Toilettendeckel hinunter und ließ sich, schwer atmend, auf den Sitz fallen, um an seinem Hosenbein herumzufummeln. Schon jetzt spürte er, wie das Knie über seinem Stumpf, das den Sturz größtenteils abfedern musste, anschwoll. Er tastete die Rückseite seines Schenkels ab: Der Muskel fühlte sich an, als sei er erneut gerissen. Der Schmerz kam in Wellen, und ihm war übel. Er hätte sich ohrfeigen können, dass er die Tasche nicht bemerkt hatte. Alles wäre kein Problem gewesen, wenn nur sein echter Fuß darauf gelandet wäre: Was ihn zu Fall gebracht hatte, war die absolute Gefühllosigkeit in seinem anderen Bein.

Er hörte die Tür zur Toilette aufgehen, betete, dass der Neuankömmling nur pinkeln wollte, und hörte erleichtert ein Plätschern im Urinal. Mühsam richtete er sich wieder auf, hob den Toilettensitz an und pinkelte ebenfalls, eine Hand gegen die Kabinenwand gestützt.

Von hier aus war es eigentlich nicht weit zu Fuß zum Büro, aber er bezweifelte, dass er es schaffen würde, ohne sein Bein noch mehr zu schädigen, er musste also ein Taxi nehmen. Er öffnete die Kabinentür.

Ihm gegenüber stand der bärtige, runengezeichnete Riese, dem er seit Wallys Aufbruch von zu Hause gefolgt war – und der ohne jeden Zweifel auf ihn wartete. Groß und breit und eindeutig kampfbereit starrte Thurisaz dem Detektiv in die Augen, dann machte er einen Schritt auf ihn zu, sodass er direkt vor ihm aufragte.

Drei Sekunden verstrichen – mehr Zeit, als Sergeant Strike aus der Royal Military Police in dem rollenden Fahrzeug gesessen hatte, ehe es explodiert war und sein halbes Bein abgerissen hatte; genügend Zeit, um sich bewusst zu machen, dass Strikes bärtiger Freund ihn während der vielen Stunden, in denen sie dieselben Zielpersonen beschattet hatten, offenkundig sehr wohl bemerkt hatte; reichlich Zeit für einen einst guten Boxer, um sich auszurechnen, was jetzt passieren würde. Jemand anders hätte vielleicht »Verzeihung« gesagt oder »Gibt es ein Problem?«, hätte vielleicht sogar kapitulierend die Hände gehoben und vorgeschlagen, über alles zu reden, aber Strikes Amygdala hatte bereits die Kontrolle übernommen und überflutete ihn mit Adrenalin, das vorübergehend sogar seine quälenden Schmerzen ausblendete.

Er täuschte mit der Linken einen Haken gegen Thurisaz’ Kopf an. Der wich seitlich aus und wollte den Schlag erwidern, aber zu spät: Strike hatte schon seine Rechte mit voller Kraft in Thurisaz’ Solarplexus gerammt. Er spürte, wie seine Faust in dem weichen Bauch versank, hörte den Atem pfeifend aus der Lunge strömen, sah Thurisaz zusammenklappen und, zu seiner großen Genugtuung, auf einer Lache ausrutschen, die vielleicht seine eigene Pisse war. Thurisaz sackte keuchend auf ein Knie, und Strike humpelte, so schnell er konnte, zur Tür.

Mit verzerrtem Gesicht, weil der entzündete Stumpf bei der Drehung vor dem Schlag schmerzhaft über die Prothese geschrammt war, zog Strike sich am Geländer empor, um auf die Straße zu gelangen, bevor Thurisaz wieder zu Atem kam. Wally und Cordjacke waren verschwunden. Ganz offensichtlich hatten sie ihren Kampfhund nach unten geschickt, damit er sich um den Mann kümmerte, der sie beschattet hatte, während sie ihrerseits den Rückzug angetreten hatten.

Welche Gottheit auch kleine Gnaden nach massiven Bauchlandungen gewährte, sie hielt jedenfalls ihre schützende Hand über Cormoran Strike. Gerade als der Detektiv mit verschwitztem Gesicht und erhobenem Arm aus der Craven Passage trat, rollte auf der Craven Street ein freies schwarzes Taxi vorbei.

»Denmark Street«, ächzte Strike, während er den Griff auf der Innenseite der Tür packte und sich ins Taxi hievte.

Als das Taxi vom Bordstein abfuhr, drehte sich Strike um und sah durch das Heckfenster, wie Thurisaz aus der Gasse gerannt kam und wild die Straße auf und ab spähte. Seine Lippen formten eindeutig das Wort »Fuck«. Strike drehte sich wieder nach vorn. Er hatte sein Bein so überstrapaziert, dass er keinesfalls mehr damit gehen konnte, das stand fest. Dass er noch die drei Stockwerke zu seiner Dachgeschosswohnung bewältigen musste, war ein beängstigender Gedanke: Gut möglich, dass er sich auf der Eisentreppe Stufe um Stufe auf dem Hintern hochwuchten musste wie ein kleines Kind.

Sein Handy läutete. Er tippte auf einen Anruf von Robin, sah aber Nutleys Nummer, als er es aus der Tasche zog.

»Hi.« Strike bemühte sich angestrengt, seine Schmerzen zu überspielen. »Was gibt’s?«

»Neuigkeiten über den alten Sack.« Nutley klang sehr selbstzufrieden. »Mr. Upcott.«

»Und was?«, fragte Strike, während der Schweiß über seinen Körper rann.

»Offenbar hat er nebenbei was laufen«, sagte Nutley. »Er war fast fünfzig Minuten am Telefon. Irgendwann sind wir in einem Café gelandet. Ich saß mit dem Rücken zu ihm. Konnte praktisch alles mithören.«

»Woher weißt du, dass er mit einer Frau telefoniert hat?«

»So was hört man doch, oder?«, meinte Nutley. »Schon am Tonfall. ›Liebes Kind.‹ ›Hör zu, Süße.‹ Hat sich angehört, als hätte sie Schiss, dass sie aufgeflogen sein könnten. Die meiste Zeit hat sie geredet. Er hat ihr nur Mut gemacht. Ich hab mir Notizen gemacht«, verkündete Nutley, als wäre das etwas, was nur einem Mann von ungewöhnlicher Initiative eingefallen wäre. »›Mach dir keine Sorgen.‹ ›Ich kümmere mich darum.‹ ›Ich habe hier alles unter Kontrolle.‹ Klingt, als hätte sie richtig Schiss. Wahrscheinlich vor ihrem Mann. ›Du hast nichts falsch gemacht.‹«

»Glaubst du, er hat dich bemerkt?«

»Also, er hat mich beim Rausgehen aus dem Café angesehen, aber ansonsten …«

»Mach dich vom Acker.«

»Ich glaube nicht, dass er …«

»Mach dich vom Acker«, wiederholte Strike, diesmal aggressiver. Er wollte nicht, dass noch mehr Mitarbeiter seiner Detektei zu wandelnden Zielscheiben wurden; es reichte, dass er heute einen kapitalen Bock geschossen hatte. »Du kannst die Upcotts nicht länger beschatten.«

»Wenn ich ihm nicht ins Café gefolgt wäre, hätte ich nicht mitbekommen …«

»Das weiß ich«, sagte Strike. Es war verführerisch, den Zorn über seine eigene Dummheit stattdessen auf Nutley zu richten, aber er brauchte den Idioten. »Du wirst in Zukunft einen der anderen Verdächtigen observieren. Gute Arbeit mit dem Anruf«, ergänzte er, die Zähne zusammengebissen.

Beschwichtigt legte Nutley auf. Strike sank in die Polster zurück, während der Schmerz aus seinem rechten Bein so massiv in seinen Körper ausstrahlte, dass er schon versucht war, dem Fahrer einen Fünfziger zu geben, nur damit er ihn eine Weile durch die Gegend kutschierte und Strike seinen Stumpf nicht wieder zu belasten brauchte.

43

Dann lade nicht länger tadelnd und streng
Weitere Sorgen auf den, der sich quält.
Mach nicht mit Dornen die Straßen eng
Wenn einer dort müd seine Wunden zählt.

MARY TIGHE

To …

In Anbetracht der starken Belastung, unter der seine Mitarbeiter standen, und der baldigen Rückkehr von Groomer und Finger hätte Strike keinen ungünstigeren Moment wählen können, um sich außer Gefecht zu setzen, aber noch mehr Sorgen als die zusätzliche Arbeit, die er seinen Mitarbeitern damit aufbürdete, machten ihm die möglichen Konsequenzen aus der misslungenen Observation von Wally Cardew. Es war nicht auszuschließen, dass Thurisaz, vermutlich ein Mitglied der Brotherhood of Ultima Thule und möglicherweise auch von The Halvening, Strike als Privatdetektiv identifiziert hatte. Diese Befürchtung veranlasste Strike, am folgenden Morgen DCI Ryan Murphy anzurufen und ihm den Vorfall zu schildern.

»Ich habe Bilder von dem Kerl mit der Rune an der Kehle und kann sie Ihnen schicken«, schloss Strike in dem schwachen Versuch, nach der ganzen Sache, die sich bei der Wiedergabe noch peinlicher anhörte, nicht komplett inkompetent zu erscheinen. »Wie gesagt, ich wollte ein Foto der beiden Köpfe des Unternehmens schießen, habe mich aber zum Affen gemacht, bevor ich Gelegenheit dazu hatte.«

»Ja, die Bilder hätte ich gern, danke«, sagte Murphy. »Sehr bezeichnend, dass er nach der Attacke nicht zur Polizei gegangen ist.«

»Ich … äh … mir ist klar, dass ich mich damit selbst der Körperverletzung bezichtige.« Strike hatte lange überlegt, ob dieser Anruf ratsam war.

»Ich konnte Sie gerade leider ganz schlecht verstehen«, sagte Murphy.

»Danke«, sagte Strike.

»Was können Sie uns über den dritten Mann sagen?«

»Ich habe nur sein Cordsakko gesehen. Sein Gesicht war verdeckt. Mittelklasseakzent. Wortgewandt.«

Strike hörte wieder Computertasten klappern. Schließlich sagte Murphy: »Okay, geben Sie mir eine Sekunde.«

Strike hörte Schritte und nahm an, dass Murphy sich mit seinem Handy von seinen Kollegen entfernte, dann wurde eine Tür geschlossen.

»Also gut«, sagte Murphy schließlich in Strikes Ohr. »Ihre Detektei war uns sehr behilflich, darum werde ich Ihnen etwas verraten, was ausschließlich für Ihre Ohren bestimmt ist.«

»Versteht sich«, sagte Strike.

»The Halvening verwendet inzwischen neue Kommunikationskanäle – immer noch im Darknet –, aber das MI5 hat gestern Abend ein Gespräch aufgezeichnet, in dem jemand mutmaßt, dass eins ihrer Mitglieder von einem Polizisten in Zivil in einen Pub verfolgt wurde, als es dort ein ›Gesicht‹, wie sie es nennen, rekrutieren wollte. Wir dachten, sie hätten das Interesse an Cardew verloren – da haben wir uns offenbar getäuscht. Der Kerl, der Ihnen im Männerklo aufgelauert hat, sollte Sie nur aufhalten, bis Cardew und der dritte Mann verschwunden waren. Er hat eins aufs Dach gekriegt, weil er sich so dämlich angestellt hat. Momentan wissen sie noch nicht, wer Sie sind. Ich glaube, Sie hatten Schwein, aber ich rate Ihnen, Ihre Sicherheitsmaßnahmen zu verstärken. Rufen Sie uns an, falls Sie ein unbestelltes Paket geliefert bekommen.«

Und so musste Strike Pat und die freien Mitarbeiter warnen, dass er die Detektei zu einem möglichen Ziel für eine ultrarechte Terrorgruppe gemacht hatte. Er hatte nicht erwartet, dass diese Neuigkeit die Moral in der Truppe heben würde, und er konnte sich ziemlich gut ausmalen, was seine Angestellten über ihn redeten, nachdem er sich in seine Dachkammer zurückgezogen hatte, wo er sein Stumpfende eincremte, entzündungshemmendes Gel in die betroffenen Muskelstränge massierte, Eispacks auflegte und bei Gott hoffte, dass alles bald wieder verheilt wäre.

Auch wenn Robin inzwischen gleichberechtigte Partnerin in der Firma war, sahen die freien Mitarbeiter immer noch Strike als Chef an – immerhin stand sein Name an der Tür –, und ob nun aus diesem Grund oder weil sie Skrupel hatten, ihren Unmut gegenüber einem auf dem Dachboden gefangenen Einbeinigen zu äußern, luden sie ihren Ärger auf Robin ab.

»Hör mal, ich hoffe, er ist okay«, erklärte Dev knapp, als er Robin von Hampstead aus anrief, wo sich die Upcotts weiterhin in ihrem Haus verschanzten. »Aber das war wirklich keine große Hilfe, oder?«

»Ich hoffe, er findet Ersatz«, grummelte Midge per Telefon aus Lancashire. Tim Ashcroft unternahm mit seinen Roving School Players eine einwöchige Tournee durch mehrere Schulen im Norden, und Midge war ihm nachgeschickt worden, zusammen mit einem Satz Perücken. »Denn so kann’s nicht weitergehen.«

»Der Blödmann hätte sagen sollen, dass sein Bein im Arsch ist, aye«, knurrte Barclay, als er Robin im Büro am Wasserkocher begegnete.

»Er hat sich nicht absichtlich auf den Boden geworfen«, raunzte Pat hinter ihrem Schreibtisch hervor, ehe Robin etwas sagen konnte.

Robin und Barclay drehten sich zu Pat um. Keiner von beiden hatte je zuvor gehört, dass sie Strike in Schutz genommen hätte.

»Was ist?« Zwischen ihren Zähnen klemmte die unvermeidliche E-Zigarette. »Wie würde es euch gefallen, da oben gefangen zu sein und auf einem Bein rumhüpfen zu müssen?«

»Ich würde mein beschissenes rechtes Bein dafür geben, wenn ich mich eine Runde aufs Ohr hauen könnte«, verkündete Barclay grimmig und rauschte ohne den Becher Tee, den er sich hatte machen wollen, aus der Tür.

»Undankbarer Esel«, knurrte Pat, während Barclays Schritte auf der Treppe zu hören waren. »Er hat Barclay einen Job gegeben, oder etwa nicht?«

»Wir sind eben alle gestresst«, sagte Robin, die ebenfalls erschöpft war. Drek’s Game zu spielen und gleichzeitig Verdächtige zu observieren zehrte an ihren Kräften. »Sams Frau regt sich über seine vielen Überstunden auf.«

»Übrigens hat dieser Hugh Jacks schon wieder angerufen«, sagte Pat. »Offenbar glaubt er, ich hätte seine letzte Nachricht nicht weitergegeben.«

»Verdammt noch mal«, fluchte Robin gereizt. »Tut mir leid. Ich muss ihn wohl zurückrufen und Klartext reden.«

Sie nahm den Tee mit in ihr Büro und schloss die Tür, zutiefst verärgert, dass Hugh Jacks einen weiteren Punkt zu ihrer schon viel zu langen Liste hinzugefügt hatte. Sie loggte sich kurz in Drek’s Game ein, stellte fest, dass nur Paperwhite moderierte, erledigte ein paar Tasks, um sicherzustellen, dass Buffypaws nicht ermahnt wurde, und beschäftigte sich dann mit einem Instagram-Account, den sie sich aus eigenem Antrieb vorgenommen hatte: dem von Christabel Ross, der vierzehnjährigen Tochter von Jago Ross und seiner ersten Frau.

Robin war genau wie Strike überzeugt, dass Ross alle Vorsichtsmaßnahmen getroffen hatte, um keinesfalls in einer verfänglichen Situation fotografiert zu werden. Die Idee, sich mit Ross’ älteren Kindern zu beschäftigen, war auf das endlose Studium sozialer Medien zurückzuführen, das der Anomie-Fall mit sich brachte. Sie kam sich dabei zwar ein bisschen schäbig vor, doch da Ross womöglich eine noch größere Bedrohung für die Detektei darstellte als The Halvening, unterdrückte sie ihre Gewissensbisse.

Sie hatte Christabel recht schnell auf Instagram gefunden, dazu hatte sie nur den Querverweisen auf einigen Pressefotos der Ross-Familie folgen müssen. Ein altes Bild von Jagos vierzigstem Geburtstag auf Tatler.com war besonders hilfreich gewesen: Es zeigte neben Jago die hochschwangere und trotzdem wie immer fantastisch aussehende Charlotte sowie die drei Mädchen aus seiner ersten Ehe, die alle sein weißblondes Haar, sein schmales Gesicht und die hohen Wangenknochen geerbt hatten. Die Älteste hatte sich nicht einmal bemüht, ein Lächeln für die Kamera aufzusetzen, und Robin bemerkte bei einem eingehenden Studium des Bildes, dass Jagos Knöchel, falls es sich nicht um einen ungewöhnlichen Lichteffekt handelte, weiß leuchteten, so fest hielt er sie an den dünnen Schultern.

Die Instagram-Seite von @christy_ross war eine bunte Abfolge von Selfies, Bildern des Drummers Ashton Irwin, für den sie offensichtlich schwärmte, und Fotos von Grimassen schneidenden Schulfreundinnen. Allerdings gab es auch einige Reposts von anderen Instagram-Accounts, die sich alle mehr oder weniger mit demselben Thema beschäftigten.

Der Sündenbock ist immer das Kind, das es wagt, dem narzisstischen Elternteil zu widersprechen. EIN ABWESENDER ELTERNTEIL IST BESSER ALS EIN TOXISCHER.

Manche Menschen sind nur in deinem Leben, um dir zu zeigen, was keine Liebe ist.

Ehe Robin sich weiter in Christabels Online-Aktivitäten vertiefen konnte, läutete ihr Handy.

»Entschuldige«, sagte Strike. Er hatte zurzeit ein so schlechtes Gewissen, dass er dazu neigte, jedes Gespräch mit einer Entschuldigung zu beginnen. »Hab mich gefragt, ob du Zeit für ein kurzes Gespräch unter Partnern hast?«

Und so ging Robin mit ihrem Tee in der einen Hand und dem iPad in der anderen nach oben und klopfte an Strikes Tür, indem sie sacht mit dem Ellbogen dagegen schlug.

Strike öffnete auf Krücken die Tür, das rechte Hosenbein mit einer Sicherheitsnadel umgeschlagen. Seine Haut hatte einen fahlen Grauton, der von den Stoppeln auf seinen Wangen noch verstärkt wurde.

»Entschuldige«, wiederholte er.

»Kein Problem«, sagte Robin.

Strikes Dachwohnung, die aus einem Zimmer, einer Küche und einem winzigen Bad mit Toilette und Dusche bestand, war sauber und aufgeräumt wie immer. Genau zwei Objekte von dekorativem oder sentimentalem Wert gab es darin zu sehen. Das erste war ein Schulfoto seiner drei Neffen, das seine Schwester Lucy ihm geschickt hatte. Strike hatte eine herzliche Abneigung gegenüber Luke, ihrem Ältesten, und eigentlich überhaupt keine Beziehung zu ihrem Jüngsten, Adam, aber weil ihm der zwölfjährige Jack ans Herz gewachsen war, hatte er das Bild auf der Kommode in seinem Zimmer aufgestellt. Der einzige andere nicht rein funktionale Gegenstand in seiner Wohnung war eine dreiseitige Fotokopie von Jacks ausführlichem handgeschriebenem und selbst illustriertem Bericht über die Schlacht von Neuve Chapelle, die inzwischen an Strikes Küchenschrank hing. Sein Lieblingsneffe hatte für seine Hausarbeit ein »A« in Geschichte bekommen, und Lucy hatte Strike auf seine begeisterten Glückwünsche hin eine Farbkopie geschickt.

»Ist das von Jack?« Robin blieb kurz davor stehen. Sie hatte mit Strike an Jacks Krankenhausbett gewacht, als der Junge mit einer Infektion gekämpft hatte, die ihn auf die Intensivstation gebracht hatte, und ihn während dieser Zeit liebgewonnen.

»Ja.« Strike ließ sich halb lächelnd, halb mit schmerzverzogenem Gesicht auf einen der Stühle an seinem kleinen Küchentisch sinken. »Nicht übel, wie?«

»Großartig«, sagte Robin und setzte sich ihm gegenüber. Strikes Laptop stand aufgeklappt auf dem Tisch, und Robin baute ihr iPad, auf dem immer noch Drek’s Game lief, direkt daneben auf.

»Ich habe versucht, einen neuen freien Mitarbeiter zu gewinnen. Keine Chance. Wir werden einen unserer Fälle abgeben müssen.«

Robin hatte schon den gleichen Gedanken gehabt und verkündete wie aus der Pistole geschossen: »Aber nicht Anomie.«

Strike zögerte. »Hör zu, ich möchte Anomie auch gern behalten – obwohl der Fall die meisten Ressourcen bindet.«

Aber gnadenlos überlastet sind wir erst, seit du uns Charlottes Mann aufgehalst hast, dachte Robin, sprach es aber nicht aus.

»Okay, wenn du Anomie nicht abgeben willst, bleibt nur Groomer«, sagte Strike. »Außerdem wird die Klientin sowieso langsam zappelig. Gestern hat sie schon durchblicken lassen, dass wir ihm irgendwas unterschieben könnten. Er ist widerlich, wir haben bewiesen, dass er widerlich ist, aber ich habe nicht vor, ihm heimlich Drogen zuzustecken. Außerdem will ich Finger nicht verlieren, der bringt zu viel ein.«

»Na schön«, sagte Robin. »Klingt vernünftig. Rufst du sie an, oder …«

»Ja, das mache ich. Hast du was von Midge gehört?«

»Nicht viel. Ashcroft schreibt offenbar gern im Café«, sagte Robin, »und zweimal war Anomie währenddessen im Spiel, darum können wir ihn leider immer noch nicht ausschließen … Apropos, wie geht es mit Spanners Website voran?«

Strike drehte ihr den Laptop zu.

Kunst und Schauspiel in der Schule

Die wohl wichtigste Ressource für den fächerübergreifenden schulischen Einsatz von Kunst und Schauspiel im Vereinigten Königreich. KSS bietet Lernmaterialien und Workshops für alle Lernstufen von der ersten Klasse bis zum Ende der Sekundarstufe 2.

Spanner hatte überzeugende Arbeit geleistet. Robin scrollte durch eine Homepage mit vielen Fotos von Theateraufführungen sowie einigen Zitaten von Schauspielern, die behaupteten, mit dem Verein gearbeitet zu haben.

»Lauter Archivbilder«, erklärte Strike. »Und die Schauspielerzitate wurden alle von anderen Seiten kopiert. Wenn du auf ›Wer wir sind‹ klickst …«

Robin tat es und blickte auf eine kurze Liste von Menschen, die angeblich für den Verein arbeiteten. Nur das Foto neben dem Namen Venetia Hall fehlte.

»Spanner braucht ein Foto von dir mit Perücke«, erklärte Strike.

»Okay, wird erledigt«, sagte Robin und machte sich eine weitere Notiz.

»Und er hat ein Twitter-Profil für Venetia angelegt und ihr fünftausend Follower gekauft.«

»Was hat er?«

»Er hat dir fünftausend Follower gekauft«, wiederholte Strike. »Ich wusste auch nicht, dass so was geht, aber dadurch wirkt das Profil glaubhafter, falls Ashcroft misstrauisch wird und Venetia über die Website hinaus recherchiert.«

»Okay. Und was ist mit Kea Niven? Wäre es dir lieber, wenn ich nach King’s Lynn fahre?«

»Nein, der Termin ist erst in über einer Woche, bis dahin bin ich wieder auf den Beinen«, sagte Strike.

»Ach ja, warst du schon auf ihrer Tumblr-Seite?«

»Noch nicht«, sagte Strike. »Warum?«

»Ich hatte einen Blick darauf geworfen, weil ich nicht sicher war, ob ich nicht zu ihr fahren würde«, sagte Robin, tippte ein paar Worte ein und drehte den Laptop dann Strike zu:

Jetzt wurde letzte Woche auch noch eine Bitte an mich herangetragen, die mich mit Sicherheit mental schwer belasten und sich extrem negativ auf mein physisches und mentales Befinden auswirken wird. Sie steht in Verbindung mit einem tiefen Trauma, das ich in jüngster Zeit erlitten und meinem Gefühl nach noch nicht voll verarbeitet habe. Tatsächlich bin ich überzeugt, dass ich Symptome einer PTBS zeige.

Aus Erfahrung weiß ich, dass es sich katastrophal auf meine Gesundheit auswirken wird, wenn ich mich der Tortur unterziehe, zu der man mich drängt. Und trotzdem habe ich mich damit einverstanden erklärt, auch wenn ich dabei Schaden leide.

Ich habe schon mehrmals darüber gebloggt, dass ich zurzeit daran arbeite, wie ich in weniger selbstaufopfernder Weise leben könnte, dass ich versuche, gesunde Mechanismen zu erarbeiten, um meine selbst gesetzten Grenzen nicht mehr zu überschreiten. Die Gesellschaft will uns einreden, dass ein »guter« Mensch sich eher auf die Bedürfnisse anderer Menschen konzentrieren muss als auf seine eigenen. Wie alle chronisch Kranken martere ich mich ständig mit Selbstvorwürfen, weil ich nicht in der Lage bin, Dinge zu tun, die Gesunde für selbstverständlich halten.

Eines meiner (zahlreichen!) Probleme ist, dass ich an ADHS leide, was in meinem Fall durch eine kleine Zusatzgabe verstärkt wird – Rejection Sensitive Dysphoria. Ich reagiere deshalb extrem sensibel auf Kritik oder Ablehnung, die neurotypische Menschen kaum als solche wahrnehmen würden. Infolgedessen lasse ich mich oft zu etwas überreden – auch wenn ich genau weiß, dass ich manipuliert werde –, wenn mir (unterschwellig) vorgehalten wird, ich verhielte mich egoistisch/herzlos, weil ich etwas nicht tun möchte, das mir mit Sicherheit schweres Leid zufügen wird.

Ich schätze also, es reicht nicht, dass ich ständig unter Schmerzen/Selbstmordgedanken leide. Danke, Leben! Hat einer von euch Spoonies da draußen einen Rat?

#chronisch krank #spoonie #POTS #ADHS #RSD #Allodynie #CFS #unsichtbare Krankheit #Invalidität #Trigger #Grenzen #Ableismus

Darunter standen zwei Kommentare:

spoonie-sara-j

Kea, auch wenn es dir noch so schwerfällt, du musst dich auf DICH konzentrieren!

julius-evola

Warum bringst du dich nicht endlich um?

»Was ist ein Spoonie?«, fragte Strike.

»Das musste ich auch nachschlagen«, sagte Robin. »Es ist ein Begriff für chronisch Kranke. Er hat seinen Ursprung in einem Blog, in dem jemand seinem Gegenüber eine begrenzte Zahl von Löffeln in die Hand drückt, um ihm zu demonstrieren, wie es ist, wenn man ständig seine Kräfte einteilen muss.«

»Löffel?«, wiederholte Strike.

So müde Robin auch war, musste sie doch über seine verdatterte Miene lächeln.

»Ich glaube, ein Löffel stand für jeweils eine Energie-Einheit, die bei jeder Tätigkeit aufgebraucht wurde. Jedenfalls hat Kea noch nicht abgesagt, richtig? Das ist doch gut.«

»Noch nicht, genau.« Strike griff nach seinen Zigaretten. Er zündete sich eine an, ließ das Streichholz in den Aschenbecher segeln und sagte: »Hattest du Zeit, Nutleys Mail über Inigo Upcott zu lesen?«

»Ja«, sagte Robin. »Natürlich könnte er eine Affäre haben, aber es könnte genauso gut sein, dass er für jemanden den Mentor spielt und ihm oder ihr Rat gibt.«

Nutleys extrem dürftige Notizen waren nicht besonders hilfreich gewesen, die einseitige Unterhaltung zu rekonstruieren. Nutley hatte Strike praktisch alle Stichpunkte am Handy vorgelesen.

»›Liebes Kind‹ wäre schon sehr intim für einen Mentor«, meinte Strike. »Auch wenn ich nicht glaube, dass Inigos Sexleben der Schlüssel zu diesem Fall ist …«

Wenn Strike nicht so aufgelöst und deprimiert ausgesehen hätte, hätte Robin ihn vielleicht gefragt, warum er Inigo überhaupt von Nutley hatte beschatten lassen.

Vielleicht hatten sich ihre Gedanken in ihrer Miene gespiegelt, denn Strike fuhr fort: »Keine Ahnung, wieso ich Nutley gesagt habe, er soll ihm folgen. Kam mir einfach merkwürdig vor, dass er bei seinem Telefonat keinesfalls belauscht werden wollte.«

Strikes Handy läutete. Robin las den auf dem Kopf stehenden Namen »Madeline« und erhob sich augenblicklich.

»Geh ruhig ran. Ich muss sowieso los.«

Wäre Robin nicht aufgestanden, hätte Strike den Anruf auf die Mailbox gehen lassen. Die Aussicht auf einen weiteren fünfundvierzigminütigen Monolog, wie katastrophal der Launch der Kollektion ohne jeden Zweifel ablaufen würde, war wenig reizvoll, aber ihm fiel nichts mehr ein, was er und Robin noch zu besprechen hätten, darum wartete er ab, bis die Tür ins Schloss gefallen war, und nahm dann den Anruf an.

Das Gespräch begann wie alle Anrufe Madelines in den letzten Tagen: Sie erkundigte sich mit aufrichtiger Sorge nach Strikes Bein, zeigte sich traurig und frustriert, weil sie ihm nicht helfen konnte oder, realistischer betrachtet, ihn nicht bei sich aufnehmen konnte, da sie momentan so beansprucht wurde. Strike war ihr absolut nicht böse, sondern im Gegenteil insgeheim erleichtert. Er hatte ihr wiederholt erklärt, dass er am besten in seiner Dachwohnung aufgehoben war, die perfekt für einen Einbeinigen eingerichtet war und in der er gut alleine zurechtkam.

»Und du hast noch genug zu essen?«, fragte Madeline besorgt.

»Pat verpflegt mich«, antwortete Strike, und das stimmte. Ihre Sekretärin hatte klaglos Tüten voller Lebensmittel die Treppe hinaufgeschleppt.

»Und wann bist du voraussichtlich wiederhergestellt?«

»Hoffentlich in ein paar Tagen.«

»Wir können uns also trotzdem nach dem Launch sehen?«

»Wenn ich bis dahin wieder auf beiden Beinen stehen kann …«

»Du hast gerade gesagt, du glaubst, dass du in ein paar Tagen wiederhergestellt bist.«

»Ja, bin ich bestimmt.« Strike gab sich alle Mühe, nicht gereizt zu klingen.

Daraufhin ergoss sich Madeline wie erwartet in einem weiteren Monolog über die Strapazen, die ihr die neue Kollektion bereitete. Strike saß währenddessen schweigend an seinem Tisch, rauchte und versuchte, nicht an Robin zu denken.

44

… müde Tragöden, nun demaskiert,
bemerken das Antlitz, das vergessen geglaubte
und hören im Schoße der schützenden Nacht
ihr eig’nes Geheimnis aus ihrem Mund …

AUGUSTA WEBSTER

Medea in Athens

Tags darauf war Wahltag. Der Pen of Justice bloggte zum ersten Mal seit dem Mord an Edie Ledwell und informierte seine Follower, dass jede Stimme für irgendeine andere Partei als Labour einen gravierenden Mangel an Menschlichkeit beweisen würde. Wally Cardew teilte ein Video, in dem der Anführer der UK Independence Party steif und fest behauptete, dass Migranten inzwischen nach Großbritannien kämen, um ihre HIV-Infektion behandeln zu lassen, was jedes Mal 25.000 Pfund kosten würde. Als Wallys Timeline daraufhin von Beleidigungen und Anschuldigungen, er sei ein Rassist und Heuchler, überflutet wurde, reagierte er trotzig und schneidig mit einem Tweet, dass »wegen solcher Vordrängler Briten länger auf ihre Behandlung warten« müssten. Unter denen, die sich schützend vor Wally stellten, war auch ein gewisser @jkett_BOUT, der Cardew folgende Nachricht schickte: »Sag weiter die WAHRHEIT. England muss WEISS bleiben.«

Wegen der Wahl zum Unterhaus fiel an diesem Abend der Zeichenkurs in North Grove aus. Die zweite Stunde war für Robin weit weniger fruchtbar gewesen als die erste: Pez Pierce war nirgendwo zu sehen gewesen, und statt eines nackten Mannes hatte der Kurs ein Stillleben aus getrockneten Kürbissen und Flaschen zeichnen sollen. Zoe hatte Jessica erklärt, dass sie an diesem Abend als Babysitterin im Kollektiv übernachten würde, darum hatte sich ihr gemeinsamer Heimweg nicht wiederholt, und Robin hatte keine weiteren Vertraulichkeiten erfahren können. Abgesehen von ihrer kurzen Unterhaltung mit Zoe, hatte Robin so weit wie möglich geschwiegen und dabei gehofft, dass alle den Londoner Akzent, den sie sich in der ersten Stunde zugelegt hatte, vergessen würden.

Robin hatte eigentlich vorgehabt, vormittags zu Hause zu bleiben und Drek’s Game zu spielen, danach wählen zu gehen und ab dem Nachmittag Wally Cardew zu observieren. Allerdings hatte ein privater Notfall ihren Tagesablauf über den Haufen geworfen. Max, ihr Mitbewohner, hatte vormittags einen Zahnarzttermin und währenddessen seinen alten Dackel Wolfgang in ihrer Obhut gelassen. Wolfgang hatte seit vierundzwanzig Stunden nichts mehr gegessen und nachts in sein Bett gemacht, was er zum letzten Mal als Welpe getan hatte. Auch den Morgenspaziergang hatte Wolfgang verweigert und sich bibbernd auf dem Gehweg niedergelassen, als Max ihn abgesetzt hatte.

Max war gerade zwanzig Minuten aus dem Haus, da begann Wolfgang plötzlich abgehackt und unregelmäßig zu hecheln. Robin konnte Max, der vermutlich gerade im Behandlungsstuhl lag, nicht erreichen und fuhr darum mit Wolfgang zum Tierarzt.

Robin war auf dem Land aufgewachsen und deshalb nicht überrascht, als sie die Diagnose des Tierarztes hörte, aber das machte es ihr nicht leichter; während ihrer Zeit bei Max hatte sie den kleinen Hund ins Herz geschlossen.

»Es ist nicht mein Hund«, sagte sie und kämpfte dabei gegen den Kloß in ihrer Kehle an. »Der Besitzer ist gerade beim Zahnarzt, ich muss ihn erst anrufen.«

Zwei Stunden später sahen Max und Robin unter Tränen zu, wie Wolfgang eingeschläfert wurde. Während der tief trauernde Max mit dem Tierarzt über Wolfgangs Einäscherung sprach, zog sich Robin ins Wartezimmer zurück und tat so, als würde sie eine Katzenzeitschrift lesen, während sie insgeheim mit dem Ärmel ihre Tränen abwischte.

Ihr Handy läutete. Immer noch schniefend und mit verquollenen Augen, nahm Robin das Gespräch an.

»Hi«, sagte Ilsa.

»Hi«, versuchte Robin sich zu fangen. »Wie geht’s dir?«

»Gut«, antwortete Ilsa. »Alles in Ordnung bei dir? Du klingst komisch.«

»Ich … Wolfgang wurde gerade eingeschläfert. Max’ Dackel.«

»Oh, das tut mir leid«, sagte Ilsa.

»Es geht schon.« Robin kramte in ihrer Tasche nach einem Taschentuch. »Wie läuft es bei euch?«

»Also, Nick und ich hatten heute beide frei, und ich habe ihm von dem Baby erzählt«, sagte Ilsa.

»Gott sei Dank«, murmelte Robin. Sie hatte Ilsa in den vergangenen Wochen bei jedem Telefonat bearbeitet. Ilsa war inzwischen in der siebzehnten Woche: Robin hatte schon befürchtet, sie würde Nick im Dunkeln lassen, bis die Wehen einsetzten. »Wie hat er es aufgenommen?«

»Er war stinksauer und gleichzeitig überglücklich. Er hat mir an den Kopf geworfen, ich hätte ihm nur nichts erzählt, weil ich ihn dafür bestrafen wollte, dass er nach der letzten Fehlgeburt meinte, ich würde zu viel arbeiten und sollte es langsamer angehen lassen. Ich sagte, ich hätte nichtdeshalb nichts gesagt, sondern weil ich ihm die Trauer ersparen wollte, falls ich wieder einen Abgang hätte. Dann, im nächsten Atemzug, machte er mir Druck, weil ich immer noch an diesem Terroristenfall arbeite und mich diesem Stress aussetze, wo ich doch wüsste, dass ich schwanger bin.«

»So ein Idiot«, sagte Robin, hin- und hergerissen zwischen Erheiterung und Ärger. »Hört er sich eigentlich selbst reden?«

»Wir hatten also einen fetten Streit«, erzählte Ilsa fröhlich, »aber dann haben wir uns versöhnt, und er hat ein bisschen geweint, und jetzt gibt es Champagner zum Lunch. Ach ja, und es ist ein Junge.«

»Bitte sag, dass du Nick das erzählt hast, Ilsa. Ich will das nicht aus Versehen ausplaudern.«

»Ja, ich habe es ihm erzählt. Man sieht auf dem Ultraschallbild ganz deutlich, dass es ein Junge ist. Das hat ihn auch zum Weinen gebracht, als ich es ihm gezeigt habe.«

»Der Penis seines Sohnes?«

»Du kennst doch die Männer und ihre Penisse«, sagte Ilsa. »Sie sind so wahnsinnig stolz darauf.«

Trotz ihrer Trauer um Wolfgang musste Robin lachen.

Über Wolfgangs Tod, Ilsas Neuigkeiten und der Beschattung von Wally Cardews Wohnung vergaß Robin komplett, wählen zu gehen. Bis alle Lichter im Haus der Cardews ausgegangen waren, war das Wahllokal längst geschlossen.

Als Robin nach Hause kam, saßen Max und sein Freund Richard engumschlungen auf dem Sofa, und Richard sprach bereits davon, vielleicht einen Welpen zu besorgen, wenn er erst eingezogen war. Weil Robin nicht stören wollte, schnappte sie sich nur ein Käsesandwich und einen Apfel und verschwand damit nach unten in ihr Zimmer.

Sie klappte ihren Laptop auf und sah, dass eben die ersten Hochrechnungen online gegangen waren: Wenn sie stimmten, hatten die Konservativen die Wahl, die allen Meinungsumfragen zufolge um Haaresbreite ausgehen sollte, haushoch gewonnen. Robin hörte Max’ und Richards schockierte Ausrufe von oben und schloss daraus, dass sie gerade dieselben Hochrechnungen gesehen hatten.

Deprimiert griff sie nach ihrem iPad und checkte das Spiel. Kurz nach Mitternacht erschien Anomie unter dem üblichen Beifall der Gamer. Anomie war offenbar in leutseliger Plauderlaune und reagierte mit witzigen Frotzeleien auf die Begrüßungen. Diejenigen, die das Privileg einer Beleidigung genossen, schienen Anomies Verhalten als Zeichen besonderer Wertschätzung und Gunst aufzufassen.

Robin notierte den Zeitpunkt, zu dem Anomie ins Spiel gekommen war, und schickte Nachrichten an Midge, Nutley und Shah, die jeweils Seb Montgomery, Tim Ashcroft und Preston Pierce observierten. Alle drei Zielpersonen waren momentan zu Hause und unsichtbar.

Seufzend beugte sich Robin wieder über ihren Laptop. Anomie hielt gerade eine Ansprache.

Anomie: manche von euch wissen es schon

Anomie: aber wir verkaufen jetzt t-shirts auf www.dreksgamemussbleiben.org

Anomie: also besorgt euch eins

Ein neuer Chat öffnete sich auf dem Bildschirm.

<Neuer privater Kanal erstellt>

<8. Mai 2015, 00:23>

<Anomie lädt Buffypaws ein>

Besorgt blickte Robin auf den Bildschirm. Anomie hatte sie noch nie privat angechattet.

Buffypaws: hi

Vielleicht war es eine gute Idee, ihre Nervosität zu thematisieren:

Buffypaws: hab ich irgendwas falsch gemacht?

Während sie auf seine Antwort wartete, checkte sie wieder das Game, wo eben Morehouse aufgetaucht war. Anomies Umhang schwebte in der Luft, ohne sich vom Fleck zu bewegen. Sie vermutete, dass Anomie mit noch jemandem – oder vielleicht einer Reihe von Spielern – Privatchats führte. Schließlich meldete sich Anomie in ihrem Kanal.

Anomie: lol

Anomie: gewissensbisse?

Buffypaws: ich hab wirklich ein schlechtes gewissen

Buffypaws: ich war nicht wählen!

Anomie: was ist das für ein bescheuerter grunnd für ein schlechtes gewissen?

Anomie: ichhab neulich jemanden umgebracht und trotzdem keine schuldgefühle

Anomie: dachte ich hätte vielleicht welche

Anomie: nichts

Anomie: stattdessen sitz ich hier und plan denn nächsten haha

Robin fotografierte den Chat mit ihrem Handy und überlegte.

Buffypaws: lol und wen triffts diesmal?

Anomie: wirst schon sehen, erfährst du dann aus den nachrichten

Buffypaws: ich bins nicht, hoffe ich?

>

>

>

>

Diesmal tat sich zwei Minuten lang nichts. Überzeugt, dass Anomie währenddessen mit anderen Spielern chattete, blieb Robin angespannt sitzen, bis er sich wieder meldete.

Anomie: nicht, wenn du mich nicht total sauer machst

Anomie: du hockst oben in manchester, richtih?

Buffypaws: ja

Robin registrierte, dass Anomie sich nicht die Mühe machte, irgendwelche Namen mit Sternchen zu verfremden, und sah sich bestätigt in ihrer Vermutung, dass Konsequenz 14 nur in den Köpfen seiner leichtgläubigen Anhänger existierte. Viel interessanter fand sie allerdings, dass Anomie wusste, wo Beth lebte. Versuchte er immer die Identität seiner Spieler herauszufinden?

Anomie: wir brauchen am 23. haufenweise leute auf der Comic con. isvon manc aus easy zu erreichen

Anomie: wir jagen Grunt und Maverick einen todesschreck ein

Anomie: darum woell ich so xvieles pieler wie möglich dahaben

Robin rätselte, ob Anomie vielleicht betrunken oder bekifft war. Noch nie hatte sie ihn so erratisch tippen sehen. Vielleicht war er Anhänger der Konservativen und hatte deren unerwartet hohen Sieg gefeiert? Sie notierte das Datum der Comic Con und tippte:

Buffypaws: was ist mit regel 14?

Anomie: wenn du hinterher wieder ins gam glassen werden wills, dann läss deine makse auf und kein austausch von privaten ingos

Anomie: infos

Buffypaws: ich probier auf jeden fall zu kommen.

Anomie: und ziehhn tshit an

Buffypaws: Klar doch

Sie rechnete damit, dass Anomie den Chat schließen würde, aber das passierte nicht. Der blinkende Cursor markierte die verstreichenden Sekunden und bewegte sich dabei langsam über den Bildschirm abwärts, eine lange Reihe von schaftlosen Pfeilen hinter sich herziehend.

Dann plötzlich ergoss sich ein wahrer Wasserfall von Nachrichten über den Bildschirm.

Anomie: ja bin blau aber wen intersierst

Anomie: krisgs in dein schädel ich will was anderes als du

Anomie: aofennante leisungen und der ganzen scheis interessieren mich nicch

Anomie: du kennst meine situaomn

Anomie: ich hock in nem scheißkäfig

Anomie: ich kümmer mich um LorD und V

Anomie: am monatsende sindwir sie los

Anomie: wir sind sie los ok?

>

>

Anomie: hahaha

Anomie: hab eben gemerkt ich plagiiire.

Anomie: ich will was anderes als du

Anomie:
hgeart in a cage

[8]

Anomie: muss ich mir gleich malanhörn

Robin machte hastig ein zweites Foto von diesem Chatverlauf, und gerade noch rechtzeitig. Zehn Sekunden nachdem Anomie »muss ich mir gleich malanhörn« getippt hatte, schloss sich der private Kanal, und sie blickte auf Anomies leeren Umhang, der leise flatternd, aber ansonsten reglos im Game schwebte.

Sie starrte minutenlang auf das Handyfoto des letzten Dialogabschnitts und überlegte fieberhaft, dann sah sie auf die Uhr. Es war inzwischen zwanzig vor eins und damit ganz klar zu spät, um Strike noch anzurufen. Nichtsdestotrotz schrieb sie ihm eine Nachricht.

wahrscheinlich schläfst du schon, aber wenn du immer noch die Wahl anschaust, hätte ich vielleicht was über Anomie

Sobald sie die Nachricht abgeschickt hatte, kam ihr der Gedanke, dass Strike womöglich mit Madeline im Bett lag. Sie malte sich aus, wie Strikes Handy summte und er schnarchend danebenlag (Robin wusste, dass er schnarchte; er war einmal während einer langen Fahrt im Land Rover eingeschlafen und hatte stundenlang geschnarcht), während Madeline aufwachte und über Strike fasste und ärgerlich feststellte, dass Strikes Kollegin nichts dabei fand, ihm mitten in der Nacht Nachrichten zu schicken. Diesbezüglich hatten Robin und Strike Rollen getauscht: Früher hatte sie mit einem Partner im Bett gelegen, der sich an ihren ständigen Arbeitsanrufen störte, jetzt verfluchte vielleicht Strike sie, nachdem er von Madelines empörtem Ausruf geweckt worden war …

Robins Handy läutete.

»Was gibt’s?« Strike klang hellwach.

»Du hast nicht geschlafen, oder?«

»Nein, ich liege hier und schaue zu, wie Labour implodiert. Diesmal lagen die Demoskopen richtig daneben, was?«

»Und wie«, sagte Robin. »Wie geht es deinem Bein?«

»Nicht schlecht«, sagte Strike, was Robin als »nicht gut« übersetzte.

»Okay, also, ich schicke dir gleich ein paar Screenshots aus einem privaten Chat, den ich eben mit Anomie hatte.«

Während sie auf seine Antwort wartete, legte sie sich aufs Bett und schaute in den dunklen Himmel vor ihrem Fenster.

»›Ich hab neulich jemanden umgebracht und trotzdem keine Schuldgefühle‹«, las Strike vor. »›Dachte, ich hätte vielleicht welche. Nichts. Stattdessen sitz ich hier und plan den nächsten …‹«[9]

»Es könnte nur Schaumschlägerei sein – oder perverser Humor?«

»Tja«, meinte Strike langsam. »Hoffen wir’s.«

»Hast du den nächsten Abschnitt auch gelesen?«

»Ja.«

»Das war bestimmt nicht an mich gerichtet. Er war betrunken und hat sich vertan. Ich bin sicher, dass er in mehr als einem privaten Kanal unterwegs war und das alles versehentlich an mich geschickt hat statt an … also, wenn ich raten müsste, würde ich sagen, das sollte eigentlich an Morehouse gehen. Der Tonfall …«

»Ja«, sagte Strike. »Es hört sich an, als würde Anomie sich mit jemandem auf Augenhöhe unterhalten, oder? … Er verspricht, LordD und V loszuwerden, meiner Vermutung nach …«

»… LordDrek und Vilepechora, ganz eindeutig.«

»›Ich will nicht dasselbe wie du … ich stecke in einem verfluchten Käfig …‹«

»Für mich hört sich das immer mehr nach Kea an. Die Textzeilen, die Anomie zitiert, stammen aus Heart in a Cage[10] von den Strokes. Kea trägt in einem ihrer Videos ein T-Shirt mit einem Albumcover der Strokes.«

»Verflucht gut beobachtet«, sagte Strike. »Ja, und ich schätze, dass sie aufgrund ihrer Krankheit wieder zu ihrer Mutter ziehen musste, gibt ihr das Gefühl, im Käfig zu sitzen. Außerdem hält sie keine großen Stücke auf die Leistungsgesellschaft. Ich habe mich auch mit ihrer Tumblr-Seite beschäftigt. Ein schlechtes Gewissen zu haben, weil man keine Leistungen vorweisen kann, zeugt offenbar von internalisiertem Kapitalismus.«

»Ernsthaft?«

»Aber ja! Warst du noch nie in einem kommunistischen Land? Alle liegen den ganzen Tag auf dem Sofa und lassen sich von dressierten Pudeln Kuchen bringen.«

»Haha. Außerdem wäre da noch das ›Das bin ich nicht mehr‹. Sie war auf der Kunstakademie …«

»Das würde aber auch auf Gus Upcott passen«, wandte Strike ein. »Ganz ähnliche Geschichte. Gesundheitliche Probleme, musste sein Musikstudium abbrechen …«

»Aber er will wieder zurück an die Musikhochschule. Seinem Cellospiel nach zu urteilen hat er mit der Leistungsgesellschaft noch nicht abgeschlossen.«

»Wie ehrgeizig erschien dir Preston Pierce, als du ihn getroffen hast?«

»Schwer zu sagen«, antwortete Robin und bemühte sich einmal mehr, Pierce nicht nackt vor sich zu sehen. »Aber ich wüsste nicht, warum er sich wie in einem Käfig fühlen sollte – allerdings kann man nie wissen.«

»Tim Ashcroft wäre auch ein Kandidat«, sagte Strike. »Er ist Schauspieler und dachte, er könnte mit der Seriegroß rauskommen. Stattdessen tritt er jetzt in einer Schulaula in Salford auf.«

»Es ist nichts Schlechtes daran, vor Schülern aufzutreten«, sagte Robin.

»Das habe ich auch nie behauptet, aber er könnte das anders sehen. Dieses ›Ich pfeife auf den Erfolg‹ bekommt man oft von verbitterten Menschen zu hören, die nicht das erreicht haben, was sie sich mal erhofft hatten … Hast du das von Ilsa und Nick gehört?«

»Ja«, sagte Robin. »Fantastisch, nicht wahr?«

»Ja, ich freue mich wirklich für sie«, sagte Strike. »Hast du auch gehört, dass sie uns als Paten haben wollen?«

»Nein – das wusste ich nicht«, sagte Robin überrascht und gerührt.

»Scheiße. Na schön, dann tu überrascht, wenn Ilsa dich fragt … Was genau ist diese Comic Con, zu der du gehen sollst?«, fragte Strike.

»Genau das, was der Name sagt«, erklärte Robin. »Eine Konferenz für Fans von Comics und Filmen. Du kannst es dir vorstellen.«

»Geht Anomie auch hin?«

»Keine Ahnung.«

»Also, für den Fall der Fälle sollten wir dort vertreten sein.«

»Aber maskiert«, mahnte Robin.

»Maskiert?«

»Genau. Wir würden nicht auffallen. Jeder Zweite ist dort als Star-Wars-Charakter verkleidet.«

»Ich glaube, du würdest einen guten Yoda abgeben.«

»Und du wärst ein toller Darth Vader«, sagte Robin.

Damit wünschten sie sich eine gute Nacht.

Robin sah zufällig in den Spiegel und merkte, dass sie lächelte. Sie unterdrückte ihre aufkeimende gute Laune wie jedes Mal in letzter Zeit; indem sie sich ganz bewusst an die Existenz von Madeline Courson-Miles und an Charlotte Campbells Scheidung erinnerte.

45

Gutes zu tun schien so sehr sein Bestreben
Dass die Erfüllung, dachte sie gern,
Seine Fähigkeit zur Freude erschöpfen musste.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Eine Stunde nachdem die Webseite des Vereins für Kunst und Schauspiel in der Schule online gegangen war, kontaktierte Venetia Hall Tim Ashcroft über seinen Twitter-Account, fragte für ein Interview an und gab dabei die Nummer eines Prepaidhandys an, das sie eigens zu diesem Zweck gekauft hatte. Fast erschrocken las Robin kaum zwanzig Minuten später Ashcrofts begeisterte Zusage, und nach einem kurzen Mailwechsel war ein Treffen drei Tage später vereinbart. Dadurch blieb Robin weniger Zeit als erhofft, sich über Ashcrofts Schauspielkarriere kundig zu machen, außerdem einen Background für die Frau zu erschaffen, die sie darstellen wollte, und obendrein einen Spickzettel für Strike zu erstellen, der Buffypaws’ Rolle übernehmen würde, während Robin mit Ashcroft zusammensaß.

»Jesus«, sagte Strike, als er das lange Dokument überflog, das sie ihm am Abend vor dem Interview in seiner Dachwohnung überreichte. Sein Stumpf ruhte immer noch hochgelagert auf dem Stuhl neben seinem, auf dem Knie lag ein Eispack, und das Stumpfende war eingecremt. »Glaubst du wirklich, dass ich das alles brauche?«

»Du musst in der Lage sein, diese Aufgaben zu bewältigen«, sagte Robin. »Wenn du daran scheiterst, riechen sie den Braten, immerhin bin ich ständig im Spiel und könnte all das im Schlaf erledigen. Der Rest sind größtenteils Sachen, die Zoe und ich uns im Chat erzählt haben, damit du dir keine Blöße gibst, falls sie dich anspricht, aber mit etwas Glück wirst du das alles gar nicht brauchen. Mein Treffen mit Ashcroft sollte nicht länger als ein paar Stunden dauern.«

»Wo trefft ihr euch?«

»In einer Bar namens Qube in Colchester«, sagte Robin. »Ich habe angeboten, zu ihm zu fahren, und er war einverstanden. Wie geht’s deinem Bein?«

»Besser«, sagte Strike. »Tee?«

»Keine Zeit«, sagte Robin. »Ich muss mich auf morgen vorbereiten. Ich schreibe dir, wenn ich in Colchester angekommen bin.«

Strike blieb nach diesem rein sachlichen Wortwechsel und ihrem knappen Abschied frustriert zurück. Er hätte sich gern ein bisschen länger unterhalten, und sei es nur über Kea Nivens Beiträge in den sozialen Medien, die er zurzeit durcharbeitete, um sich auf das Treffen mit ihr vorzubereiten.

Strike war nicht klar, wie sehr Robin sich zurzeit über ihren Partner ärgerte. Sie wusste, dass er sich Sorgen über die Arbeitsbelastung in der Detektei machte und dass er Schmerzen litt, aber dennoch wäre es nett gewesen, wenn er sich daran erinnert hätte, dass sie bald umziehen sollte. Vielleicht ging er ja davon aus, dass sie ihren Umzug irgendwie bewerkstelligen konnte, ohne sich freizunehmen, trotzdem hätte sie es zu schätzen gewusst, wenn er sich höflichkeitshalber erkundigt hätte.

Tatsächlich hatte der Verkäufer von Robins Wohnung über seinen Anwalt um eine Verschiebung des Umzugstermins gebeten, weil der Kauf seines eigenen neuen Hauses geplatzt war. Zwar hatte Robins Anwalt ihr erklärt, dass sie der Verschiebung nicht zuzustimmen brauchte, aber Robin hatte sich damit einverstanden erklärt. Bis Strike im wahrsten Sinn des Wortes wieder auf den Beinen war, brauchte die überlastete Detektei wenigstens einen voll funktionierenden Partner, darum konnte sie sich keinen Ausfall leisten. Allerdings hatte der Anruf bei ihren Eltern, die geplant hatten, nach London zu kommen und ihr beim Umzug zu helfen, weder ihre Laune aufgehellt noch ihr Stresslevel vermindert, genau wie Max’ und Richards kaum verhohlene Enttäuschung, dass sie ihr Zimmer nicht zum versprochenen Termin räumen würde.

Am folgenden Morgen fuhr Robin in ihrem alten Land Rover die zwei Stunden nach Colchester. Ihre heutige Ausgabe von Venetia Hall – eines Pseudonyms, das sie schon öfter verwendet hatte – trug eine aschblonde, gewellte Perücke, die Robin zwar nicht schmeichelte, die aber, kombiniert mit einer eckigen Brille und blassgrauen Kontaktlinsen, ihr Aussehen dramatisch veränderte. An der linken Hand trug sie zum Schein einen Hochzeits- und einen Verlobungsring: nicht ihre eigenen, die sie bei ihrem Ex-Mann gelassen hatte, als sie ihn verlassen hatte, sondern versilberte Billigringe mit Zirkonen. Venetias imaginärer Ehemann, dessen fiktive Persönlichkeit sie ebenso akribisch ausgearbeitet hatte wie ihre eigene, sollte ihr helfen, Tim Vertraulichkeiten zu entlocken.

Nachdem Robin einen Parkplatz gefunden hatte, schrieb sie Strike:

Bin in 5 min in der Bar

Sie hatte eben den Land Rover abgeschlossen, als seine Antwort kam.

Was für ein Kackspiel.

Die Bar, in der Tim sich treffen wollte, präsentierte sich mit einer nüchternen schwarz gestrichenen Fassade. Oft erlaubten die von ihren Gesprächspartnern ausgewählten Treffpunkte erste Rückschlüsse auf ihre Persönlichkeit, und Robin hatte beim Eintreten kurz Zeit zu rätseln, warum Tim einen so schummrigen und gewollt intellektuellen Treffpunkt ausgewählt hatte, bevor jemand mit angenehmem südenglischem Akzent sie ansprach.

»Venetia?«

Sie drehte sich lächelnd um und sah sich einem großen Mann mit lichtem Haar gegenüber, der sie freudig anstrahlte.

»Hallo, Tim«, antwortete Robin in ihrem besten Londoner Mittelklasseakzent und schüttelte seine ausgestreckte Hand.

»Ich hoffe, der Pub ist okay?« Tim trug Jeans und ein blaues Hemd mit offenem Kragen. »Ich habe ihn ausgesucht, weil wir hier hoffentlich nicht von irgendwelchen Freunden meiner Eltern gestört werden. Kleinstadt – Sie verstehen.«

»Natürlich«, antwortete Robin und lachte.

Er hatte schon einen Tisch mit zwei Sesseln ausgewählt und blieb höflich stehen, bis Robin sich gesetzt hatte.

»Das ist perfekt«, sagte Robin lächelnd, holte ein kleines Aufnahmegerät aus ihrer Tasche und stellte es vor Tim auf den Tisch. »Es ist so nett, dass Sie mit mir sprechen.«

»Ach was, ach was«, sagte Tim.

Das schon lichte Haar passte nicht zu seinem glatten, jungenhaften Gesicht und den attraktiven grün gefleckten Augen.

»Müssen wir zur Theke oder …?«, fragte Robin.

»Sie kommen an den Tisch«, sagte Tim.

»Eine wirklich schöne Stadt.« Robin schaute aus dem Fenster auf das Fachwerkhaus gegenüber. »Ich war hier noch nie. Mein Mann hat mir immer wieder gesagt, wie schön es hier ist. Er kommt aus Chelmsford.«

»Ach ja?«, sagte Tim, und dann plauderten sie über Colchester und das nur dreißig Autominuten entfernte Chelmsford, bis eine Kellnerin kam und ihre Kaffeebestellung aufnahm. Bis dahin hatte Robin bereits einfließen lassen, dass ihr Mann Ben als TV-Produzent arbeitete. Tims Brauen hatten daraufhin kurz gezuckt, und sein Lächeln war noch wärmer geworden.

Als der Kaffee serviert worden war, schaltete Robin den Recorder ein, überzeugte sich, dass er funktionierte, und platzierte ihn dann umständlich vor Tim.

»Könnten Sie ein paar Worte sagen, damit ich sicher bin, dass Sie gut zu verstehen sind? Vielleicht etwas aus einem Monolog?«

Tim setzte ohne jedes Zögern zu Jagos Monolog aus Shakespeares »Othello« an:

»So muß mein Narr mir stets zum Säckel werden;
Mein reifes Urteil würd’ ich ja entweihn,
Vertändelt ich den Tag mit solchem Gimpel
Mir ohne Nutz und Spaß. - Den Mohren hass’ ich …«

»Wunderbar«, sagte Robin und spielte die Passage ab. »Okay, funktioniert einwandfrei … Wissen Sie was, ich lösche das nicht, das war wunderbar. Ich lasse es drauf …«

Robin begann das Interview mit einer Reihe von Fragen, die sie vorab erarbeitet hatte und die sich um den Nutzen und die Einsatzmöglichkeiten verschiedener Schauspieltechniken in der Schule drehten. Tim schilderte enthusiastisch, wie viel Freude es ihm machte, jungen Menschen das Theater näherzubringen, gerade in Schulen mit schwieriger Schülerschaft, und Robin fragte beflissen nach und machte sich fleißig Notizen.

»… aber wie viel Spaß es mir macht, habe ich tatsächlich erst gemerkt, als eine Freundin – tatsächlich war das Edie, ähm, Ledwell, die Das tiefschwarze Herz erschaffen hat?«

»Ach, es ist so furchtbar, was ihr passiert ist«, sagte Robin mitfühlend. »Das tut mir so leid.«

»Danke … ja … also … irgendwie war Edie der Auslöser dafür, dass ich so gern mit Kindern arbeite. Sie arbeitete damals in einem Künstlerkollektiv, wo sie bei Kursen für Kinder mit besonderen Bedürfnissen aushalf. Und weil ich damals gerade zwischen zwei Engagements pausierte, spannte sie mich ein, und ich merkte, wie gut mir das gefiel. Kinder betrachten die Welt mit einer solchen Frische.«

»Sie zeichnen auch selbst, nicht wahr?«, fragte Robin lächelnd.

»Ein bisschen«, sagte Tim. »Ich bin nicht besonders gut.«

»Es ist bestimmt nicht einfach, junge Menschen fürs Theater zu begeistern. Die meisten verbringen das Leben vor allem online, oder nicht?«

»Oh, wir behandeln während unserer Theaterworkshops auch das Internet – Mobbing im Netz, Trolling und so weiter, Sie wissen schon.«

»Haben Sie selbst Kinder?«

»Noch nicht«, antwortete Tim lächelnd. »Ich bin noch auf der Suche nach jemandem, der gern welche mit mir hätte.«

Robin pflichtete ihm lächelnd bei, dass das bestimmt von Vorteil wäre, und stellte dann weiter ihre Fragen. Sie wollte nicht sofort Kapital aus der Tatsache schlagen, dass Tim Edie Ledwell erwähnt hatte, und sie wollte auch nicht Das tiefschwarze Herz ansprechen, ehe er wirklich überzeugt war, dass sie ausschließlich hier war, um ihn über seinen Beruf zu interviewen. Darum sprach sie erst über Tims Hauptrolle im hiesigen Stadttheater, was ihm sichtlich schmeichelte.

»Tatsächlich musste ich eine Perücke tragen, weil meine Figur mal als Teenager, mal als Mann mittleren Alters auf der Bühne stand, und – na ja …«

Er deutete, leicht melancholisch lächelnd, auf seinen Kopf.

»Lustigerweise glaubte der Zeitungskritiker, die Glatze wäre eine Maske.«

Robin lachte und sagte: »Immerhin war seine Kritik sehr positiv.«

»Ja, ich fühlte mich wirklich gebauchpinselt … Tatsächlich hatte ich die Figur teilweise nach einem Jugendlichen modelliert, der in North Grove herumhing.«

»Verzeihung, wo?« Robin achtete immer noch darauf, kaum etwas über Das tiefschwarze Herz zu wissen.

»Oh, so hieß das Künstlerkollektiv, wo ich bei den Kunstkursen aushalf. Sie kennen doch diese zusammengesunkene ›Schau-mich-bloß-nicht-an‹-Haltung, die Teenager haben, wenn sie noch nicht in ihren Körper hineingewachsen sind?« Beim Reden nahm Tim unbewusst die beschriebene Haltung ein, und ungeachtet dessen, was Allen Yeoman über Tims Beschränkungen als Stimme von Worm gesagt hatte, war Robin beeindruckt, wie geschickt er durch winzige Veränderungen in seiner Haltung Schüchternheit und Unsicherheit ausdrückte. »Der Junge hatte schlimme Akne und sah immer so aus, als würde er sich am liebsten so klein wie möglich machen, und meine Figur, Lionel, also … er verkörpert das reine Böse, aber im Stück sieht man in mehreren Retrospektiven, wie er gemobbt und kleingehalten wurde und … also, so etwas kann das Schultheater wirklich gut: Probleme wie Mobbing oder Missbrauch thematisieren …«

»Das ist absolut fantastisch«, erklärte Robin ein paar Minuten später. »Gott, ich wünschte, Ben könnte das hören – mein Mann, meine ich. Er erstellt gerade ein neues Serienkonzept für Channel 4. Er will Schauspieler in eine Londoner Schule mit besonders problematischer Schülerschaft schicken und sie intensiv mit den Kindern arbeiten lassen. Die Künste müssen fortwährend um finanzielle Mittel kämpfen, ganz besonders unter den Tories, darum würde er damit möglicherweise ein starkes Zeichen gegen weitere Kürzungen setzen.«

»Wow, klingt ja toll.« Tim setzte seinen inzwischen kalten Kaffee an die Lippen und nahm einen Schluck, um (wie Robin vermutete) seine plötzlich extrem gespannte Miene zu verbergen.

»Ja. Das Projekt ist noch im Anfangsstadium, aber ehrlich gesagt«, log Robin, »bin ich zum Teil auch deswegen hier. Ben dachte, dass Sie mit Ihrer Erfahrung aus dem Schultheater und aus Ihrer Tätigkeit bei Das tiefschwarze Herz ein gutes Argument für die Produktionsgesellschaft sein könnten. Kids, die auf YouTube leben und in ihrem ganzen Leben noch in keinem Theater waren, fühlen sofort eine Verbindung zu der Serie, oder?«

»Ja, ich denke schon«, sagte Tim, »allerdings …«, er lachte kurz verlegen auf, »… könnten mich manche hassen, weil ich damals dabei war.«

»Wieso das denn?«, fragte Robin gespielt überrascht.

Tim schaute auf den Recorder, und Robin schaltete ihn aus.

»Nun«, sagte Tim, »angesichts meiner Zeit damals … ehrlich gesagt fühle ich mich illoyal, wenn ich das sage.«

Robin sah ihn höflich auffordernd an.

»Ich … also, ich habe Edie geliebt, wirklich. Sie war fantastisch. Aber ehrlich gesagt hätte ich die Rolle vielleicht nicht übernommen, wenn wir nicht befreundet gewesen wären. Die Serie ist ziemlich problematisch, wissen Sie?«

»Ich muss zugeben«, stellte Robin sich ahnungslos, »dass ich kaum etwas darüber weiß. Ich weiß nur, dass sie extrem erfolgreich war. Tatsächlich versucht ein Kollege aus Bens Produktionsgesellschaft gerade, eine Sendung darüber zu machen – eigentlich weiß ich nur dank Damian, dass es die Serie überhaupt gibt. Ich bin wohl ein bisschen zu alt für die Zielgruppe.«

»Das war ich auch«, sagte Tim, und Robin lachte wieder. »Im Lauf der Zeit wurden mir gewisse Aspekte der einzelnen Figuren und der Story immer unangenehmer. Ich weiß nicht, ob Sie schon mal von Wally Cardew gehört haben? Er sprach eine Figur namens Drek, die … Gott, ich fühle mich wirklich mies, wenn ich das sage, aber die Figur war eindeutig die Karikatur eines Juden.«

»Wirklich?«, fragte Robin.

»Ja, Sie wissen schon … große Nase, wohnte im größten Mausoleum und wollte immer alle anderen Figuren manipulieren. Ich wollte mit Edie darüber reden. Die Fans regten sich darüber auf. Wir stritten uns tatsächlich deswegen. Sie behauptete, Drek hätte nichts mit irgendwelchen Juden zu tun, er sei eine Art chaotischer Dämon, und eine Pestarztmaske hätte sie zu der Figur inspiriert, aber ich finde, wir alle sollten unsere unbewussten Vorurteile hinterfragen, oder etwa nicht?«

»Absolut«, pflichtete Robin ihm nickend bei.

»Und dann machte Wally, der damals Drek sprach, ein YouTube-Video, in dem er sich über den Holocaust lustig machte – also damit war der Beweis wohl erbracht.«

»Oh, wow.« Robin schüttelte den Kopf.

»Ja. Josh und Edie warfen ihn raus, aber der Schaden war angerichtet. Und es war nicht nur Drek. Joshs und Edies Humor war … er konnte problematisch sein. Irgendwie düster und manchmal ein bisschen … Nachdem sich mehrere nicht-binäre Kids beschwert hatten, sagte ich ihr, ich wollte keine Dialoge mehr lesen, in denen Worm sich nicht entscheiden kann, ob er ein Junge oder ein Mädchen ist. Das löste den nächsten Streit aus. ›Ein Wurm ist aber ein Zwitter.‹« Tim schüttelte traurig den Kopf. »Edie hatte keine leichte Kindheit, darum kann man ihr schlecht Vorwürfe machen. Sie war … nicht direkt ignorant, aber …«

Tim fiel offensichtlich kein besseres Wort ein, darum zuckte er mit den Achseln.

»Das ist genau die Art von Diskussion, die wir in der Serie haben sollten, falls sie tatsächlich gemacht wird«, bekannte Robin ernst. »Wenn man Ihnen zuhört, wie Sie Vorurteile dekonstruieren und so weiter, strahlt das richtig Power aus. Tatsächlich – das gehört jetzt zwar nicht zum Thema –, versucht Damian zurzeit Menschen aufzutreiben, die Edie Ledwell kannten. Er möchte ein mitfühlendes, ausgewogenes Bild der Serie zeichnen. Sie hätten nicht zufällig Interesse, mit ihm zu sprechen?«

»Äh … ich weiß nicht«, antwortete Tim unsicher. »Sie wissen schon, angesichts der Tatsache, dass sie erst vor Kurzem … und der vielen Kontroversen um die Serie … ich weiß nicht, ob ich da …«

»Verstehe ich vollkommen.« Robin hob abwehrend die Hand. »Nein, ich richte Damian aus, das wird nichts. Aber Sie kennen nicht zufällig jemanden, der gern darüber sprechen würde? Jemanden, der ihr näherstand?«

»Also, Edie war eher Einzelgängerin, um die Wahrheit zu sagen. Sie hatte nicht viele Freunde. Es gab da aber eine Schwester aus ihrer Pflegefamilie. Vielleicht könnte die Ihnen helfen. Und Edie war in einer neuen Beziehung, als sie starb. Ein Mann namens Phil Ormond?«

»Ja, ich glaube, Damian kennt ihn.«

»Ich mag Ormond nicht besonders«, murmelte Tim. »Er … also, ich möchte nicht zu viel sagen.«

»Nein, natürlich nicht«, sagte Robin, sah ihn aber aufmunternd an.

»Edie … sagen wir, ich glaube nicht, dass ihr die Beziehung wirklich guttat. Ich habe ihr geraten, Schluss zu machen. Ich wünschte, sie hätte es getan.«

»Wollen Sie damit andeuten …?«

»Oh Jesus, nein!« Tim sah sie fast panisch an. »Nein, ich glaube nicht, dass er … Gott, nein. Nein, ich bin sicher, dass diese ultrarechte Gruppierung dahintersteckt. Diese eine Figur ist die Wurzel aller Probleme unter den Fans – Drek. Alle diese rechten Typen liebten ihn. Sie verwendeten seine Slogans und alles, und nachdem Wally rausgeworfen wurde, drehten sie endgültig durch und begannen Edie zu attackieren. An Edies Stelle hätte ich Drek aus der Serie rausgeschrieben. Position bezogen. Ich meine, wenn die Alt-Right deine Witze lustig findet, solltest du sie dann überhaupt machen? Nicht dass … natürlich will ich damit nicht sagen, dass es ihre Schuld war oder … denn, natürlich ist das, was passiert ist, einfach grauenhaft. Aber Kunst sollte moralisch sein, nicht wahr?«, wollte Tim sich vergewissern.

»Oh, absolut.« Robin nickte wieder.

»Richtig«, sagte Tim, halbwegs beruhigt. »Ich klopfe alle meine neuen Projekte auf diese Problematik ab. Ich frage mich: ›Was wird damit ausgesagt?‹, aber auch: ›Wie könnte das aufgefasst werden?‹ ›Werden Gruppierungen durch dieses Stück diffamiert?‹ – oder durch diese Produktion oder was auch immer. ›Wird mit Stereotypen oder beleidigenden Sprachbildern gearbeitet?‹ Ich glaube nicht, dass Edie ihr Werk je so durchdacht hat und … also …«

»Wie haben Sie sich eigentlich kennengelernt?«, fragte Robin.

»Wir jobbten beide in einer Bar im West End, nicht weit von der Shaftesbury Avenue. Ich musste die Zeit zwischen zwei Engagements überbrücken, und sie nahm Kunstkurse und wohnte in einer furchtbaren Absteige. Das war, bevor sie nach North Grove zog und Josh Blay kennenlernte.«

»Das ist ihr Co-Schöpfer? Damian wollte auch mit ihm sprechen, aber offenbar ist er dazu noch nicht in der Lage.«

»Ja, ich … ich habe gehört, er ist in schlimmer Verfassung.«

Es blieb kurz still, dann brach ein Sturzbach an Worten aus Ashcroft heraus.

»Es war für uns alle so schrecklich … ich meine, das versteht sich von selbst … unsere Freundin wurde ermordet … und wir wurden alle von der Polizei befragt, jeder, der in irgendeiner Verbindung zu der Serie stand. Ich musste sogar ein Alibi angeben, ist das zu glauben?«, fragte Tim mit einem kurzen, fassungslosen Lachen. »Um die Wahrheit zu sagen, in letzter Zeit mache ich mir ein wenig Sorgen, dass Das tiefschwarze Herz mein Image auf alle Zeit beflecken könnte, darum habe ich mich unglaublich gefreut, auch wenn sich das albern anhört, als Sie angefragt haben, ob wir über die Roving School Players sprechen können. Es war fast so, als hätte ich wieder eine Chance bekommen, für meine eigentliche Arbeit wertgeschätzt zu werden … also nicht wertgeschätzt, aber Sie wissen, was ich meine. Ich will einfach nur nach vorn blicken und etwas Positives bewirken.«

»Das tun Sie bestimmt«, sagte Robin warmherzig. »Ich mag mir gar nicht vorstellen, wie stressig und anstrengend das für Sie gewesen sein muss. Ein Alibi angeben zu müssen …!«

»Ich hatte zum Glück eins, und zwar ein felsenfestes.« Tim sah Robin nervös an. »Es ist nicht so, als ob … Ich war den ganzen Nachmittag und Abend mit jemandem zusammen, und diese Person hat das bestätigt, damit ist die Polizei glücklich, und die Sache ist erledigt. Aber die sozialen Medien können ein furchterregender Ort sein, ich meine, da draußen können die Leute alles über dich verbreiten. Sie können Dinge verdrehen oder erfinden …«

»Wie wahr«, seufzte Robin.

»Die ganze Angelegenheit hat mein Leben durchaus beeinträchtigt. Ich musste umziehen … also, ich hätte nicht umziehen müssen, aber ich wohnte in London mit einem Freund zusammen, und er bat mich mehr oder weniger auszuziehen, nachdem die Polizei vor der Tür stand. Ich nehme an, er glaubt, dass die Rechtsextremen ihn als Nächstes ins Visier nehmen würden oder so. Dabei kenne ich den Mann seit Jahren. Vor sechs Monaten hatte er sich das Bein gebrochen, und ich habe ihn überallhin gefahren, und … Entschuldigung, ich weiß nicht, warum ich … ich will meine Eltern nicht mit alledem behelligen. Jesus, Sie sind hergekommen, um mit mir über Schultheater zu sprechen, und ich quatsche Sie voll mit … Entschuldigung.«

»Bitte«, sagte Robin, »Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen. Natürlich sind Sie aufgewühlt. Wer wäre das nicht?«

»Richtig. Und wenn es eine Chance gäbe … ich meine, wenn Sie wirklich glauben, ich würde gut in Ihre Schultheaterserie passen, dann ist es mir lieber, Sie hören die Wahrheit von mir persönlich, als dass Sie sich auf Twitter oder sonst wo über mich schlaumachen und dort lesen, dass die Polizei mich vernommen hat. Aber wie gesagt, ich war da nicht der Einzige. Ich weiß, dass die Polizei auch bei Wally Cardew war und bei diesem Pez, der nur in zwei Folgen eine der Figuren gesprochen hat … aber Sie sind nicht hergekommen, um über so was zu reden, also ja … Entschuldigung. Es war eine schwierige Zeit.«

»Wirklich«, sagte Robin, »kein Problem. Ich verstehe das.«

»Danke … ich wollte Sie wirklich nicht mit alledem belasten.«

Robin trank einen Schluck Kaffee und meinte dann: »Damian hat mir schon erzählt, dass die Fans ziemlich verrückt sind.«

»Manche sind ein bisschen obsessiv, ja«, stimmte Tim mit einem weiteren kurzen Auflachen zu.

»Er hat mir von einem Troll erzählt, der online andere mobbt«, sagte Robin.

»Anomie?«, fragte Tim nach.

»Ja, ich glaube, so hieß er.« Robin gab sich überrascht, dass Tim den Namen sofort parat hatte.

»Oh, jeder, der mit Das tiefschwarze Herz zu tun hat, weiß, wer Anomie ist«, sagte Tim. »Also nicht, wer er ist, aber jeder kennt ihn … wobei ich tatsächlich zu wissen meine, wer dahintersteckt«, ergänzte Tim.

»Ach ja?« Robin gab sich Mühe, nur mäßig interessiert zu klingen.

»Ja. Wenn ich recht habe, ist sie sehr jung und irgendwie verstört. Ich meine, die meisten von diesen Trollen wollen sich vor allem wichtigmachen, verstehen Sie? Ich habe die Erfahrung gemacht, dass die wirklich schwierigen Kids in unseren Workshops …«

Nach fünf Minuten und mehreren Anekdoten über die segensreichen Wirkungen des Theaterspiels bei problembeladenen Teenagern verstummte Tim kurz, um Atem zu schöpfen.

»Das ist ganz fabelhaft«, sagte Robin, die geistesgegenwärtig den Recorder wieder eingeschaltet hatte. »Zu schade, dass Sie diese Ano-Dings nicht in einen Ihrer Kurse holen konnten.«

»Ja, ich glaube, das würde ihr wirklich helfen«, meinte Tim ernst.

»Sie könnten mir nicht ganz im Vertrauen verraten, wer sie Ihrer Meinung nach ist?«, fragte Robin mit einem lockenden Lächeln. »Ganz unter uns. Damian würde bestimmt zu gern mit ihr sprechen – Sie wissen schon, für ein Bild der Fangemeinde mit all ihren guten und schlechten Seiten.«

»Nein – das kann ich nicht«, sagte Tim. »Vielleicht irre ich mich ja auch? Und falls sie es wirklich ist, könnte sie das endgültig aus der Bahn werfen.«

»Oh«, gab Robin sich betroffen. »Wenn eine psychische Erkrankung vorliegt …«

»Ich bin nicht sicher, ob sie tatsächlich psychisch krank ist, aber ich weiß, dass sie schon Ärger mit der Polizei hatte und … nein, ich will hier niemandem etwas unterstellen.«

Insgeheim frustriert, sah Robin in ihre Notizen und erklärte: »Also, ich glaube, ich habe jetzt alles, was ich brauche. Es war mir wirklich ein Vergnügen. Ich weiß, dass Ben fasziniert sein wird, was Sie alles … ach«, unterbrach sich Robin, als hätte sie in ihren Notizen noch eine offene Frage entdeckt. »Wer ist eigentlich dieser Pez? Sollte Damian vielleicht mit ihm reden? Ist das sein richtiger Name?«

»Nein«, sagte Tim.

Es blieb länger still, als Robin erwartet hatte. Sie hatte nur nach Pez gefragt, um das Gespräch ein letztes Mal auf die Serie und auf Anomie zu bringen. Sie blickte auf und stellte fest, dass Ashcrofts Mund offen geblieben war, so als hätte jemand in einem Film auf Pause gedrückt. Einen Sekundenbruchteil später löste sich die Anspannung, und Ashcroft lächelte.

»Mir will gerade nicht einfallen, wie er heißt«, sagte er. »Gott. Ich meine, wir kannten einander kaum, aber ich sollte doch … Pez … Pez … Wie hieß er noch? … Nein, tut mir leid, da kommt nichts. Aber er kannte Edie eigentlich kaum, wenigstens nicht näher, um ehrlich zu sein, also … eigentlich so gut wie gar nicht.«

»Kein Problem«, sagte Robin. »Damian kann den Namen jederzeit im Abspann nachlesen, falls er ihn brauchen sollte.«

»Ja … aber wie gesagt, Pez hatte nicht … er ist tatsächlich ziemlich… wie soll ich es ausdrücken? Ich will nicht sagen, dass er ein Fantast ist, aber … also, ich meine nur, man sollte nicht allzu viel darauf geben, was Pez sagt. Er gehört zu den Leuten, die Dinge nur wegen ihrer Schockwirkung sagen, Sie wissen schon. Sie kennen solche Menschen.«

»Oh ja«, sagte Robin, immer noch lächelnd, aber äußerst interessiert an diesem Urteil.

»Ich möchte nur nicht, dass jemand einen falschen Eindruck von Edie bekommt. Pez ist nicht … Wie hieß er nur, verflucht noch mal?« Tim lachte wenig überzeugend.

Robin und Tim verabschiedeten sich auf der Straße mit einem Lächeln und einem Händedruck. Als Robin sich dreißig Sekunden später umdrehte, sah sie Tim immer noch vor dem Pub stehen und eifrig in sein Handy tippen.

46

Ich sah im Traum die moderne Unterwelt,
schlimmer als Dantes Inferno mit seinem Leid.
Mit all dem Irrsinn unsrer verzweifelten Zeit
erfüllt mit Qualen, aus deiner Erde geschält,
aus deiner eigenen Erde und deren glücklicher Schar,
damit deine Lust nach Qual Nahrung fand.

CONSTANCE NADEN

The Pessimist’s Vision

»Wie lief’s?« Strike war nach dem zweiten Läuten am Telefon.

»Er glaubt zu wissen, wer Anomie ist«, antwortete Robin.

»Im Ernst?«

»Ja, aber er wollte mir nicht verraten, wer es ist. Ich habe ihm zwar zugesetzt, soweit mir das möglich war, ohne aufzufliegen, aber er hat nur offenbart, dass eine junge Frau oder vielleicht ein Mädchen dahintersteckt, das große Probleme hat und schon polizeibekannt ist. Kea Niven wurde noch nie bei irgendwas erwischt, oder?«

»Nicht dass ich wüsste«, sagte Strike, der auf seinem Laptop Keas Twitter-Feed, ihre Tumblr-Seite, den Instagram- und den Patreon-Account geöffnet hatte. Allerdings war er in den letzten anderthalb Stunden nicht zum Lesen gekommen, weil er damit beschäftigt gewesen war, Drek’s Game zu spielen.

»Anomie ist nicht aufgetaucht, nehme ich an?«, fragte Robin.

»Nein«, sagte Strike. »Aber ich kann jetzt nachfühlen, wie öde es gewesen sein muss, so viele Stunden mit diesem Spiel zu verbringen.«

»Gehört alles zum Job.« Robin saß in ihrem geparkten Land Rover, ohne Brille, aber immer noch mit aschblonder Perücke, falls Tim Ashcroft unvermutet auftauchen sollte. »Ashcroft hat mir noch ein paar andere interessante Dinge verraten. Zum einen hat ihn die Polizei vernommen, und zwar nachdem du ihn in diesem Pub in Highgate gesehen hast. Er musste ein Alibi für den Nachmittag der Messerattacke angeben. Jemand hat bezeugt, dass er den ganzen Nachmittag und Abend mit ihm zusammen war.«

»Hat er dir erzählt, wer ihm dieses praktische Alibi verschafft hat?«

»Nein«, sagte Robin, »aber es hätte wirklich verdächtig ausgesehen, wenn ich ihn dazu gedrängt hätte.«

»Ja, das ist das Problem, wenn man undercover arbeitet.«

»Noch etwas ist merkwürdig: Ashcroft will auf keinen Fall, dass jemand mit Preston Pierce redet. Er hat behauptet, Preston würde Edie kaum kennen, was gelogen ist. Ich hatte den Eindruck, dass Pierce stattdessen etwas Belastendes über Tim weiß.«

»Interessant. Wie hoch schätzt du die Wahrscheinlichkeit ein, dass Ashcroft Anomie ist, nachdem du ihn jetzt kennengelernt hast?«

»Nicht besonders hoch«, gab Robin zu. »Aber ich kann ihn mir gut als Pen of Justice vorstellen.«

»Wirklich?«

»Ich habe mir den Blog eben noch mal angesehen. Der erste Post, den der Pen je veröffentlicht hat, drehte sich darum, dass Drek die Karikatur eines Juden sei, und das entspricht praktisch wörtlich dem, was Tim mir eben erklärt hat, eingeschlossen einer Bemerkung über unbewusste Vorurteile.«

»Wie bald nach Ashcrofts Rauswurf tauchte der Pen of Justice auf?«

Robin schaute nach.

»Tatsächlich«, sagte sie, »hatte der Pen of Justice seinen ersten Blog schon verfasst, bevor Tim rausflog. Der erste Beitrag stammt vom Januar 2012. Tim hat Worm bis zum März 2013 gesprochen.«

»Wenn also Ashcroft der Pen of Justice wäre, hätte er Ledwell und Blay über ein Jahr lang als Rassisten und was weiß ich beschimpft, während er gleichzeitig mit ihnen zusammenarbeitete?«

»Und warum sollte er so was tun?«, überlegte Robin laut. »Falls herausgekommen wäre, dass er der Pen ist, hätten ihn sogar die Follower, die seine Kritik teilen, für einen absoluten Heuchler gehalten. Nein, ich muss mich geirrt haben … Ich denke, er ist ein Follower, aber nicht der Autor … Ich mache mich lieber auf den Weg. Bleibst du im Spiel, bis ich wieder übernehmen kann?«

»Ja, in Ordnung«, meinte Strike missmutig. »Allerdings finde ich, wir sollten dir nach all den Stunden, die du mit dieser Scheiße verbracht hast, einen Bonus zahlen – so was wie das Gegenteil einer Gefahrenzulage.«

Kurz nachdem Robin aufgelegt hatte, bekam Strike eine Nachricht von seinem Neffen Jack, der von seiner Mutter erfahren hatte, dass Strike zurzeit ans Haus gefesselt war, und sich rührenderweise nach seinem Befinden erkundigte.

Wie ist dein Bein ist es schon besser?

Ist noch nicht wieder nachgewachsen, aber ich hab Hoffnung, schrieb Strike zurück, was mit drei lachenden Emojis beantwortet wurde.

Tatsächlich würde es noch einige Zeit dauern, bis der Stumpf Strikes Gewicht wieder tragen konnte. Strike war sonnenklar, dass er etwa fünfundzwanzig Kilo abnehmen sollte, dass er die von seinem Physiotherapeuten empfohlenen Übungen machen und das Rauchen aufgeben sollte, weil die Haut am Stumpfende eines Tages vielleicht überhaupt nicht mehr zuheilen würde, falls er Arteriosklerose entwickelte. Da er kein unmittelbares Bedürfnis verspürte, auch nur eine dieser vernünftigen Maßnahmen in die Tat umzusetzen, kanalisierte er seine Selbstvorwürfe stattdessen in seinen Zorn auf Thurisaz, der ihn – so sah es der Detektiv wenigstens – gezwungen hatte, jene Schläge auszuteilen, durch die sein Bein in diesen bedauerlichen Zustand geraten war.

Am folgenden Tag hatte Strike die systematische Sichtung von Keas Online-Aktivitäten abgeschlossen. Er schickte Robin eine Zusammenfassung seiner Erkenntnisse und bat Pat, Screenshots von einigen relevanten Posts auszudrucken, die er Kea bei ihrem Treffen am Donnerstag vorlegen wollte. Er hatte in ihren verschiedenen Accounts eine Reihe von bemerkenswerten Einträgen gefunden, die er gern von ihr erklärt haben wollte.

Nachdem Strike ansonsten kaum etwas tun konnte, beschloss er, die vielen rechtsextremen Twitter-Accounts zu durchstöbern, die sich rund um Das tiefschwarze Herz angesiedelt hatten, in der wahrscheinlich unrealistischen Hoffnung, den ausgeschalteten Angreifer aus dem Ship & Shovell zu identifizieren.

Wie Robin bereits angemerkt hatte, verwendeten die Mitglieder der Brotherhood of Ultima Thule in ihren Nutzernamen gern die Initialen BOUT oder Variationen des Begriffs Ultima Thule. Sie gaben nie ihren vollen Namen an, und sie posteten grundsätzlich kein Profilfoto, was wahrscheinlich eine Regel der Bruderschaft war. Die meisten von ihnen verwendeten stattdessen eine Darstellung des isländischen Vegvísirs, eines komplexen schwarz-weißen Symbols, das einem Kompass ähnelte und dem Träger auf magische Weise helfen sollte, in schwerem Wetter Kurs zu halten, wie Strike bei seinem Studium der Website der Bruderschaft erfuhr. Eine junge Isländerin hatte einem Mitglied der Bruderschaft getwittert, dieses Symbol doch bitte nicht zu verwenden, da es rein gar nichts mit der Überlegenheit der weißen Rasse zu tun habe. Daraufhin hatte er sie als N*****hure beschimpft.

Während die Bruderschaft ihren Mitgliedern offenbar verbot, mit ihrem Klarnamen aufzutreten, störte sich niemand daran, wenn sie aggressiv und ausfallend wurden. Zwei Angehörige der Bruderschaft hatten Edies Glückwunsch-Tweet über die Schwulenehe auf typische Weise kommentiert:

Edie Ledwell @EdLedDraws

Gleichgeschlechtliche Ehe endlich legal in UK!

16:30  17 Juli 2013

Algernon Gizzard @Gizzard_Al
Antwort an @EdLedDraws

Fick dich Lesbe

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @EdLedDraws

Deine Pussy stinkt bis hierher

Will A @will_of_BOUT
Antwort an @Gizzard_Al @EdLedDraws

Lutsch ne Tüte Schwänze

True Briton @jkett_BOUT
Antwort an @EdLedDraws

Jetzt klatschst du mit deinen fischigen Fingern, aber keine von euch Gutmenschen-Schlampen hat ihr schwanzlutschendes Maul aufgemacht, als Lee Rigby umgebracht wurde.

Strike notierte die Nutzernamen @will_of_BOUT und @jkett_BOUT und scrollte weiter.

Eine Stunde und ein Schinkensandwich später hatte Strike auch das vorangegangene Jahr in Edies Timeline durchgearbeitet.

Edie Ledwell @EdLedDraws

Was zur Hölle ist los in diesem Land, dass die UKIP so viele Stimmen kriegt?

Harv @HN_Ultima_Thule
Antwort an @EdLedDraws

Was los ist? Die Menschen kriegen mit, dass eine Invasion stattfindet, du dumme Bitch

Strike notierte auch diesen Bruderschaftsnutzernamen, sah sich den Account des Mannes an, entdeckte dort keine weiteren Hinweise auf seine Identität und studierte weiter Edies Timeline.

Dass sich die Rechten auf Edie Ledwell eingeschossen hatten, nachdem sie Wally Cardew aus der Serie geworfen hatte, hatte Strike gewusst, aber nun erfuhr er, dass sie aus Sicht der Bruderschaft danach eine noch schlimmere Verfehlung begangen hatte: Der Schauspieler, der Wally ersetzt hatte, war schwarz.

Anomie @AnomieGamemaster

Fedwell hat sich also einen neuen Drek gesucht, und wenn man ihm mit geschlossenen Augen zuhört, ist er … scheiße.

Ich frage mich, wieso sie sich für ihn entschieden hat?

#Alibiaktion #Publikumshure

19:27  21 Apr. 12

Direkt unter diesem Tweet tauchte ein vertrauter Name auf.

Yasmin Weatherhead @YazzyWeathers
Antwort an @AnomieGamemaster

Unfair, wir sollten @MichaelDavidActs eine Chance geben.

Yasmin, fiel Strike auf, hatte als Twitter-Profilbild eine äußerst schmeichelhafte Zeichnung ihrer selbst.

Strike scrollte durch weitere Antworten.

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @YazzyWeathers @MichaelDavidActs @AnomieGamemaster

Stehst du auch so auf schwarze Schw**** wie Fedwell?

Julius @i_am_evola
Antwort an @LepinesD1sciple @YazzyWeathers @MichaelDavidActs @AnomieGamemaster

Ledwell mag alle Schwänze. Hab gehört, sie hat ihrem holländischen Vermieter einen geblasen, weil sie keine Miete zahlen wollte

Algernon Gizzard Esq @Gizzard_Al
Antwort an @i_am_evola @LepinesD1sciple @YazzyWeathers @MichaelDavidActs @AnomieGamemaster

»Was ist das Geheimnis Ihres Erfolgs, Miss Ledwell?«

»Gute Kiefermuskeln und kein Würgereflex.«

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @AnomieGamemaster @MichaelDavidActs

Finde MD gar nicht schlecht, finde aber auch, dass es falsch war, ihn zu casten, nur um die rassistischen Untertöne in DTH zu überspielen. Aus den falschen Gründen das Richtige getan, so wie ich es sehe

www.thePenOfJustice/WarumMichaelDavidalsDrekcasten…

SQ @#B_O_U_T_Quince
Antwort an @penjustwrites @MichaelDavidActs

du pisser drek ist kein N*****

Strike notierte den Nutzernamen @#B_O_U_T_Quince und widmete sich dann wieder der Debatte über das Casting von Michael David, in das Edie – vielleicht dummerweise – eingegriffen hatte.

Edie Ledwell @EdLedDraws
Antwort an @penjustwrites

Warst du dabei, als wir ihn gecastet haben? Er war einfach der Beste, das hat nichts damit zu tun, dass er schwarz ist.

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @AnomieGamemaster @MichaelDavidActs

Finde MD gar nicht schlecht, finde aber auch, dass es falsch war ihn zu casten, nur um die rassistischen Untertöne in DTH zu überspielen. Aus den falschen Gründen das Richtige getan, so wie ich es sehe
www.thePenOfJustice/WarumMichaelDavidalsDrekcasten

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @EdLedDraws @penjustwrites

Wenn du so empfindlich und so jähzornig bist, dass du deine Fans auf Twitter attackierst, solltest du dich vielleicht lieber verpissen und DTH @theJoshBlay überlassen.

Edie Ledwell @EdLedDraws
Antwort an @AnomieGamemaster @penjustwrites

Glaub mir, manchmal klingt das nach einer echt guten Idee.

Ruby Nooby @rubynooby*_*
Antwort an @EdLedDraws @AnomieGamemaster

Sag das nicht, wir lieben dich!

Zozo @inkyheart28
Antwort an @EdLedDraws @AnomieGamemaster

Nooooo geh nicht!!!

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @EdLedDraws @AnomieGamemaster

Die reden alle nur müll, du hast so viele fans, keiner will dass du gehst

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @rachledbadly @rubynooby*_* @inkyheart28 @EdLedDraws

#Mitleids-Trollarmee angetreten

Jemand klopfte an Strikes Tür.

»Ich bringe die Ausdrucke«, hörte er Pats schroffe Stimme im Treppenhaus. »Und Kuchen.«

»Die Tür ist offen!« Strike zog seinen Bademantel zurecht, damit er seine Boxershorts bedeckte. »Habe ich eben ›Kuchen‹ gehört?«

»Ganz recht.« Pat trat ein, die obligatorische E-Zigarette zwischen den Zähnen, eine Hängeregistermappe in der einen Hand und eine dicke Scheibe Teekuchen in der anderen. »Hab ich gestern Abend gebacken. Dachte, du möchtest vielleicht welchen.«

»Vielen, vielen Dank«, sagte Strike. »Du hast den gebacken?«

»Nicht für dich«, erklärte Pat unsentimental, zog tief an ihrer E-Zigarette und nahm sie dann aus dem Mund. »Also, nicht nur für dich. Die Moral in der Truppe könnte besser sein. Das Gute an Teekuchen ist, dass er sich hält. Hast du alles, was du brauchst?«

»Ja, alles gut.«

Sie war schon auf dem Weg zur Tür, als Strike ihr nachrief: »Es wird gemurrt, richtig?«

»Nicht schlimm.« Pat blieb in der Tür stehen. »Robin macht das schon.«

Sie ging. Strike aß den Teekuchen, der sehr gut war, und kämpfte währenddessen mit gemischten Gefühlen – seinem wiedererwachten schlechten Gewissen, seiner Wut auf den unbekannten Querulanten in seiner Truppe und einer absolut unerwarteten, neuen Wertschätzung für Pat, die während seines erzwungenen Arbeitsausfalls eine ganz eigene Art von ruppiger und für Strike merkwürdig wohltuender Unterstützung bot. Strike wäre nie auf die Idee gekommen, seinem Team einen Kuchen zu backen, allerdings musste er auch zugeben, dass er im Moment kaum lang genug auf einem Bein balancieren konnte, um einen anzurühren.

Als er den Kuchen aufgegessen hatte, zündete er sich die nächste Zigarette an und beschäftigte sich wieder mit Twitter.

Allmählich fühlte er sich wie ein Trüffelschwein, das in einem Raum voller Weihrauch, toter Fische und altem Camembert fündig werden soll. Während sich eine ermüdende Stunde an die andere reihte, merkte er, dass er sich immer öfter von irgendwelchen hin und her wogenden Fehden und von Threads ablenken ließ, die nichts mit der Brotherhood of Ultima Thule zu tun hatten. Zum Beispiel hatte er mittlerweile Interesse an den beiden fleißigsten Twitterern in Edies und Anomies Accounts entwickelt: Lepines Jünger und Algernon Gizzard, die beide im Lauf der Jahre ein geradezu unverschämtes Vergnügen daran entwickelt hatten, Edie Ledwell zu attackieren.

Schließlich nahm er sich tatsächlich den Account von Lepines Jünger vor, um seine juckende Neugier zu stillen.

Das Profilbild zeigte das verschwommene Schwarzweißbild eines jungen Mannes mit buschigem Haar und Bart. Strike betrachtete das alte Foto, meinte es wiederzuerkennen und überprüfte seine Ahnung bei Google. Tatsächlich zeigte das Profilbild den kanadischen Massenmörder Marc Lépine, der 1989 vierzehn Frauen erschossen und sich danach selbst umgebracht hatte und der in seinem Abschiedsbrief erklärt hatte, der Feminismus habe sein Leben ruiniert.

Soweit Strike erkennen konnte, hatte der Jünger des Massenmörders seinen Account @LepinesD1sciple ausschließlich erstellt, um junge Frauen zu bedrängen und zu bedrohen. Edie war eines seiner liebsten Ziele gewesen, aber auch Kea Niven hatte ihren Teil an wüsten Beleidigungen abbekommen, weil sie Anomie angeblich »benutzt« hatte, um ihre Plagiatsvorwürfe zu verbreiten, bis Anomie sie »durchschaut« hatte. Ansonsten wetterte Lepines Jünger gegen Filme und Spiele, die dem anonymen Schreiber zufolge durch Schauspielerinnen in den Hauptrollen oder durch Autorinnen ruiniert worden waren, darunter Star Wars, Doctor Who und eine weite Spannbreite an Videospielen. Accounts von Frauen wurden aus heiterem Himmel attackiert, weil die Inhaberinnen in Lepines Augen zu hässlich, zu dogmatisch oder (das war seine besondere Obsession) zu fett waren. Er machte sich gern gemein mit Accounts der Alt-Right, darunter der Brotherhood of Ultima Thule, und leistete oft Anomie Schützenhilfe, dessen Attacken gegen Edie Ledwell ihn anscheinend besonders amüsierten.

Der Account war übersät mit Memes und jenen schablonenhaften Phrasen, die Strike bereits aus den Accounts der diversen Dreks und Ultima-Thule-Brüder kannte: Cartoons von »Stacy und Chad«, den blassen und narzisstischen Mainstream-»Normalos«, die jede Menge Sex hatten, außerdem Hinweise auf User, die »die rote Pille geschluckt« hatten und seither begriffen, dass in Wahrheit die Männer unterdrückt wurden und Frauen die Unterdrückerinnen waren. Lepines Jünger neigte auch dazu, peinliche und bisweilen brutale Lösungen für die Probleme anderer junger Männer vorzuschlagen. Einem amerikanischen Teenager, der sich über den von seiner Stiefmutter verhängten Hausarrest beschwerte, empfahl er, ihr Schlafzimmer zu verwanzen und ihr Sexgestöhne per Lautsprecher auf die Straße zu übertragen. Er riet einem Mann, der von seiner Freundin, einer Lehrerin, verlassen worden war, Kinderpornos in ihre Handtasche zu schmuggeln und dann die Polizei zu rufen. Zwischen all den Zornes- und Hasstiraden und dem Gerede von einer Revolution der »Betamänner« waren auch offene und zornige Geständnisse zu lesen, dass der Account-Administrator noch Jungfrau war.

Auf Strike wirkte der Ausstoß von Lepines Jünger nicht nur widerlich, sondern besorgniserregend. Seine berufliche Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass gefährliche Menschen selten »aus dem Stand explodierten«, wie Strike es ausdrückte. Doch da der Jünger anonym blieb und von einem unbekannten Ort aus agierte, konnte Strike kaum etwas unternehmen. Ein schwacher Trost war immerhin, dass der Account bloß zweiundsiebzig Follower hatte, und die waren, soweit Strike das beurteilen konnte, größtenteils Bots.

Danach beschäftigte sich Strike mit Algernon Gizzards Account, der knapp über dreitausend Follower hatte. Das Banner zeigte Chelsea bei der Feier ihrer jüngsten Meisterschaft: Drogba, Ramires und Rémy auf dem Rasen neben der kronenbesetzten Trophäe, während der Rest der Mannschaft im Hintergrund jubelnd die Arme reckte. Da Strike Arsenal-Fan war, machte dieses Bild @Gizzard_Al nicht sympathischer.

Das Profilbild zeigte einen kurz geschorenen dunkelhaarigen Hinterkopf mit einer verkehrt aufgesetzten Pilotenbrille. Strike vergrößerte das Bild und besah sich die Sonnenbrille genauer: Die Brücke war mit Leder überzogen, und auch wenn der winzige Silberaufdruck auf der Linse verschwommen blieb, meinte Strike »Cartier« zu entziffern.

Das Leben, das hier dargestellt wurde, immer vorausgesetzt, es war nicht gefakt, war der absolute Gegensatz zu dem von Lepines Jünger. Hier war keinerlei Selbsthass zu spüren; im Gegenteil, aus praktisch jedem Tweet sprachen Großspurigkeit und ein gut gelaunter Markenfetischismus. Gizzard postete ständig Bilder des roten Mercedes Coupés, das er zu besitzen behauptete, allerdings immer mit sorgsam verpixeltem Nummernschild. Ein Foto aus dem Spiel Chelsea gegen Manchester City war aus einer Loge im Stadion aufgenommen worden, mit Champagner auf Eis im Vordergrund. Die Rückenansicht einer langhaarigen Blondine im Minirock, die erkennbar über die Bond Street spazierte, war unterschrieben mit »war gestern so geil, dass ich die Thot angerufen habe, die ich letzten Monat abserviert habe«. Gizzard bezeichnete Frauen regelmäßig als »Thots« und »Foids«. Der vierzigjährige Strike musste beide Begriffe googeln und erfuhr dabei, dass Ersteres ein Akronym für »That Hoe Over There – die Schlampe da drüben« und Letzteres eine Abkürzung für »Femoide – weibliche Menschenwesen« war.

Es gab zwei Selfies auf seiner Seite, wobei keines viel von Gizzards Gesicht zeigte. Auf dem einen sah man eine dicke Augenbraue vor einem langen weißen Strand, der nach Seychellen aussah. Ein halbes braunes Auge sah man auch auf einem Schnappschuss über Gizzards Schulter hinweg, auf dem mehrere schwer alkoholisierte Models zusammen mit einer berühmten Schauspielerin im VIP-Bereich eines Nachtclubs zu sehen waren, den Strike wiedererkannte, weil er einst einen Ehemann auf Abwegen dorthin verfolgt hatte. Gizzard hatte das Bild untertitelt: »Thots zum Abgreifen.« Der Tweet hatte ihm über fünftausend Likes eingebracht.

Je länger Strike Gizzards Account studierte, desto eindringlicher versuchte ihm sein Unterbewusstsein etwas mitzuteilen. Was nur? Er scrollte wieder nach oben und warf einen Blick auf die Biografie.

Algernon Gizzard Esq @Gizzard_Al

»Ich habe kein Mitleid mehr mit dem Bodensatz der Gesellschaft. Es ist mir gleich, ob sie leben oder sterben« – weev

Plötzlich rief Strike laut aus, obwohl niemand ihn hören könnte: »Algiz. Algiz, verflucht noch mal!«

Er tippte die Worte in Google ein. Und tatsächlich war Algiz, wie Thurisaz, eine Rune aus dem älteren Futhark. Sie stand, je nach Quelle, für »Schutz«, »Verteidigung« oder »Erhabenheit«.

»Das kann verflucht noch mal kein Zufall sein«, murmelte Strike und studierte Gizzards Tweets ein zweites Mal, diesmal genauer, Jahr für Jahr, wobei er besonders darauf achtete, mit wem Algiz kommuniziert hatte. Schließlich, weit unten im Jahr 2013, stieß er auf eine Kommunikation mit einem Account aus dem Umkreis der Bruderschaft.

Ryder T @Ultima_T_14

Heute geb ich mir total die Kante.

Algernon Gizzard Esq @Gizzard_Al
Antwort an @Ultima_T_14

Auf die alten Götter!

Strike vermutete, dass man in Odinistenkreisen gern auf die alten Götter anstieß. Er scrollte noch weiter abwärts und entdeckte im Juli 2011 endlich etwas, was die zwei mit @Gizzard_Al verbrachten Stunden rechtfertigte. Damals hatte er sich lobend geäußert, nachdem ein ultrarechter Terrorist neunundsechzig junge Menschen bei einem Zeltlager der norwegischen Sozialdemokraten abgeschlachtet hatte.

Algernon Gizzard Esq @Gizzard_Al

Hab das Manifest des Schützen gelesen

Jamie Kettle @BlackPill28
Antwort an @Gizzard_Al

Fkn Hero

»Hab ich dich, Arschloch!«, sagte Strike laut.

Aus dem Foto neben Jamie Kettles Account, für das London als Standort angegeben war, feixte ihn Thurisaz’ Gesicht an. Der einzige sichtbare Unterschied zwischen 2011 und heute war, dass er vor vier Jahren noch keine Rune auf seinen Adamsapfel tätowiert hatte. Dafür zeigte er im Banner den Totenkopf, den Strike als Tattoo auf Thurisaz’ Hinterkopf gesehen hatte.

Der Account wies all die Stigmata der Ultrarechten auf, die Strike mittlerweile so vertraut geworden waren: die panische Angst vor einem Bevölkerungsaustausch durch zugewanderte Immigranten, vor der Marginalisierung aller weißen Männer und vor der Gedanken- und Sprachpolizei einerseits und die Darstellung der weiblichen Hälfte der Gesellschaft als narzisstisch, gierig und geistlos andererseits. Allerdings hatte es im Jahr 2012 eine grundlegende Neuausrichtung im Account gegeben, seither gab es praktisch keine politischen Beiträge mehr, sondern nur vereinzelte Posts über Kettles zwei liebste Hobbys: Schreinerarbeiten, erkennbar an den online gestellten Fotos seiner Werkstücke, und sein Motorrad, eine 1968er Norton Commando.

Strike schob die Papiere auf seinem Küchentisch beiseite, bis er die von ihm erstellte Liste von Bruderschafts-Accounts gefunden hatte, und stieß schon beim ersten Überfliegen auf den Usernamen @jkett_BOUT, auch bekannt als True Briton, dessen Account im April 2012 online gegangen war: genau in jenem Monat, ab dem alle politischen Inhalte aus Jamie Kettles Account verschwunden waren.

»Aufgeflogen, nur weil du deine Beistelltischchen vorführen wolltest«, stellte Strike, grimmig lächelnd, fest und griff nach seinem Handy, um DCI Murphy anzurufen.

47

… wo diese befleckten Seelen die Seuche verbreiten
Und ihren Schwestern ins Antlitz atmen
Als fänden sie darin Erleichterung.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

In-Game-Chats zwischen fünf der acht Moderatoren von
Drek’s Game

<Moderatorenkanal>

<13. Mai 2015, 23:47>

<Vilepechora, Hartella, Worm28, Paperwhite>

Hartella: ich bin so heiß auf die Comic Con

Worm28: ich auch

Vilepechora: habt ihr alle eure masken?

Worm28: lol klar

Hartella: du kommst auch, Vile?

Vilepechora: nenn mich nicht Vile

Hartella: lol

Worm28: lol

Vilepechora: ich komme, wenn Paperwhite mitkommt.

Paperwhite: wieso?

Vilepechora: ich steh auf rothaarige. echtes wikingerblut

Hartella: woher weißt du, wie Paperwhite aussieht?

Vilepechora: lol, das verrat ich lieber nicht

<Neuer privater Kanal erstellt>

<13. Mai 2015, 23:50>

<Paperwhite lädt Vilepechora ein>

Paperwhite: woher weißt du, dass ich rothaarig bin?

>

>

<Vilepechora ist dem Kanal beigetreten>

Hartella: hat wer gehört, ob LordDrek auch zur Comic Con kommt?

Worm28: keine ahnung , der war ewig nich mehr hier

Worm28: ich find Anomie sollte wen andern zum mod machen

Vilepechora: ich fühle mich geehrt. ich dachte, nur Morehouse darf privat mit dir plaudern

Vilepechora: gabs zoff unter liebenden? mir ist aufgefallen, dass er sich kaum noch blicken lässt

Hartella: nein, sollte er nicht

Worm28: aber er lässt sich hier überhaubt nich mehr blicken

Worm28: Vile, is LordDrk weg ?

Hartella: garantiert nicht

Vilepechora: dafür bist du ständig hier

Paperwhite: beantworte verfickt noch mal meine frage

Vilepechora: ich hätte »von natur aus rothaarig« sagen sollen

Hartella: er hat nur eine Menge zu tun

>

>

Vilepechora: von kopf bis fuss mit allem dazwischen

Paperwhite: woher weißt du das?

Vilepechora: lol

Vilepechora: das verrat ich dir, wenn du mir auch eine frage beantwortest

<LordDrek ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: was für eine frage?

Hartella:
OMG, gerade haben wir über dich gesprochen!

LordDrek: nur gutes, hoffe ich?

Hartella: klar doch!

Hartella: wie läufts so?

Vilepechora: wie gern möchtest du mir verraten, wer Anomie ist?

Paperwhite: ich hab keine ahnung, wer er ist.

>

LordDrek: ziemlich gut

LordDrek: Morehouse ist nicht hier?

Hartella: nein

LordDrek: gut, denn ich hab keinen bock, mich alle zehn minuten als nazi beschimpfen zu lassen

Vilepechora: verarsch mich nicht, ich weiß genau, dass Morehouse es dir verraten hat

Paperwhite: hat er aber nicht

Vilepechora: aber Morehouse kennt ihn, oder?

Hartella: tut mir echt leid

LordDrek: nicht deine schuld xxx

Hartella: das war so daneben von Morehouse

LordDrek: Anomie ist nicht drin?

Paperwhite: ja, Morehouse kennt ihn, aber er wird dir einen scheiß verraten

Vilepechora: genau deshalb frag ich lieber dich

Paperwhite: wieso interessiert dich das plötzlich?

Hartella: nein, der ist vor einer halben stunde raus, hatte noch was vor

LordDrek: ist der typ ein vampir? es ist nach mitternacht

Vilepechora: von wegen plötzlich

Vilepechora: jeder hier würd gern wissen, wer Anomie ist

Hartella: lol

LordDrek: vielleicht geht er jetzt nachts auf die jagd, nachdem er geschmack am töten gefunden hat

Vilepechora: außerdem hat er Ledwell umgebracht

Paperwhite: fick dich

Vilepechora: wer solls denn sonst gewesen sein?

Hartella: lol sag nicht so was

LordDrek: ich sag das nicht, sondern er

LordDrek: dauernd, und zwar im game

Paperwhite: vielleicht du

Vilepechora: hab ein felsenfestes alibi, süße

Paperwhite: ich hab deine frage beantwortet, jetzt beantwortest du meine

LordDrek: irgendwann nimmt ihn noch jemand beim wort

LordDrek: ich weiß, er glaubt, er hat alle bullen aus dem game gehalten, aber es braucht nur einen einzigen hier drin, und er ist gefickt

Vilepechora: ok

Vilepechora: Anomie hat mir das pic gezeigt, das du aus versehen an ihn geschickt hast

>

Paperwhite: dieses arschloch

LordDrek: oy, Vilepechora

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Vilpechora: Hab zu tun. Brauch noch 5 min

Paperwhite: dieses verfickte arschloch

Paperwhite: wie kann er es wagen?

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Hartella: wenn sie uns fans wirklich ausspionieren, wär das voll unfair

Hartella: so was hätte den beiden kein fan angetan

Paperwhite: ständig sitzt er allen im genick wegen seiner dämlichen regel 14 und dann macht er so was?

Vilepechora: keine sorge, habs gelöscht.

Paperwhite: wers glaubt

Hartella: schon gar nicht Josh

Worm28: wieso sagst du sowas ?

Worm28: schon gar nich josh

Hartella: du weißt, wie ich es meine

Vilepechora: ehrenwort. meine freundin wird leicht eifersüchtig

Vilepechora: ich wette, du hättest gern, dass ich rausfinde, wer Anomie ist, stimmts?

Worm28: eben nich erklärs mir

Hartella: weil sie diejenige war, die uns alle verkauft hätte, oder vielleicht nicht?

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Paperwhite: gehst du zur Comic Con?

Vilepechora: weiß noch nicht, wieso?

Worm28: wiso denn ?

Hartella: komm schon, Worm, jeder weiß, dass sie nur auf Kohle aus war

Paperwhite: Anomie kommt auch hin, als Drek verkleidet

Vilepechora: echt jetzt?

Paperwhite: hat Morehouse mir vor ewigkeiten erzählt

Worm28: woher willsdu das wissen ? du warst nicht dabei bei den ganzen mietings undso

Worm28: woher weist du das J*** nicht mehr geld wollte

Paperwhite: Anomie geht immer als Drek

Vilepechora: das tun tausende

Worm28: alle guten ideen kamen von E***

Worm28: sie hat auch die besten figuren entwickelt

Worm28: ich finds so scheiße das alle auf sie scheißen

Paperwhite: eben drum macht er es auch, doofi

Paperwhite: glaubst du etwa, er rennt mit einem pfeil rum, der auf seinen kopf zeigt und auf dem »ich bin Anomie« steht?

Worm28: sie war ein guter mensch , das weiß ich

<Worm28 hat den Kanal verlassen>

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Hartella: hui – was war das denn?

Vilepechora: lol okay

Paperwhite: ich hoffe, du findest endlich raus, wer der bastard ist

Paperwhite: ich werd vielleicht selbst nach ihm ausschau halten

LordDrek: lol

LordDrek: der wurm hat aufbegehrt

Hartella: ich meine, es ist nicht so als hätte ich L****** persönlich gekannt oder so

Vilepechora: super, wir sollten uns zusammentun

Paperwhite: ich tu mich bestimmt nicht mit dir zusammen

Vilepechora: wieso nicht, weil Morehouse dann eifersüchtig werden könnte?

Hartella: Josh hätte die serie ewig auf youtube gelassen. sie war diejenige, die unbedingt kohle machen wollte

Paperwhite: Vilepechora, falls mein bild irgendwo online auftaucht oder so

Vilepechora: keine angst

LordDrek: ja, sie hat sich um jeden preis verkaufen wollen

Hartella: hat sie irgendwie wirklich

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Hartella: gehst du zur Comic Con?

Vilepechora: immerhin hätte ich dich damit erpressen können

Vilepechora: ich habs aber nicht gemacht, weil ich ein netter mensch bin

Paperwhite: sicher doch

LordDrek: würd ich gern, kann aber nicht

LordDrek: und du?

Vilepechora: was soll das heißen?

Paperwhite: Halvening?

Hartella: klar. und in drei wochen geh ich ins theater

LordDrek: ach ja? was schaust du dir an?

Hartella: Tschechow

LordDrek: wow, ich hoffe, es gefällt dir

Vilepechora: fick dich, wir haben ewigkeiten mit den nachforschungen zugebracht, wir haben wirklich gedacht, Ledwell wäre Anomie.

Paperwhite: okay wenn du es sagst

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Hartella: vielleicht hab ich glück und der hauptdarsteller gibt mir hinterher ein autogramm

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Paperwhite: aber das mit meinem bild mein ich ernst

LordDrek: man kann nie wissen

Hartella: du glaubst, das könnte passieren?

Vilepechora: ich schwör bei Odin und den alten göttern, dass ich es nicht verwenden werde

LordDrek: ich glaube, die chancen stehen sehr gut

Hartella: lol

Hartella: meinst du, ich krieg am ehesten eins, wenn ich an der bühnentür warte?

Paperwhite: du hast gerade gesagt, du hättest es gelöscht

Vilepechora: hab ich auch. deshalb kann ich es nicht verwenden

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LordDrek: warte, kleine, da ist jemand an meiner haustür x

Paperwhite: okay, ich hoffe für dich, dass das stimmt

<Paperwhite hat den Kanal verlassen>

<Vilepechora hat den Kanal verlassen>

Hartella: kp x

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<Privater Kanal wurde geschlossen>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<14. Mai 2015, 00:04>

<Vilepechora lädt LordDrek ein>

Vilepechora: es gibt neuigkeiten

Paperwhite: war Morehouse im chat?

Hartella: nö

LordDrek: bist du weitergekommen?

Vilepechora: sie behauptet, sie weiß nicht, wer er ist

Hartella: habt ihr euch verkracht?

Paperwhite: nein, ich will nur mit ihm reden

>

>

Vilepechora: aber sie sagt, er kommt zur Comic Con, als Drek verkleidet

LordDrek: das nützt uns einen scheiß, es werden hunderte Dreks da sein

Paperwhite: sagst du Morehouse, dass ich mit ihm reden muss, falls er auftaucht?

Vilepechora: das hab ich auch gesagt, aber sie hat gesagt, genau deshalb macht er es.

Hartella: ja okay

Paperwhite: danke

<Paperwhite hat den Kanal verlassen>

Vilepechora: Paperwhite will ebenfalls rausfinden, wer er ist, wo sie jetzt weiß, dass er ihre nacktfotos herumreicht.

Hartella: Bist du noch da, LordDrek?

>

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Vilepechora: ich könnte mich mit ihr bei der suche zusammentun

LordDrek: drauf geschissen, wir tun uns nicht mit gutmenschen zusammen

LordDrek: ich weiß, dir geht einer auf Paperwhite ab, aber du musst dich zusammenreißen. dich auf deinen scheißjob konzentrieren.

LordDrek: denn ich hab auch neuigkeiten, und keine guten

LordDrek: und wir sind hier drin sicherer als am üblichen ort, weil ich glaube, dass uns dort immer noch die bullen beobachten können

LordDrek: Thurisaz wurde vor einer stunde zum verhör abgeholt.

LordDrek: brauch ne sekunde, kleine

Vilepechora: fuck

Hartella: sorry, ich wollte dir nicht auf die nerven gehen

>

>

>

>

LordDrek: in diesem klo muss eine kamera gewesen sein

LordDrek: außerdem hat dieses dumme arschloch nie seinen alten Twitter-account mit seinem bild und seinem namen gelöscht. damit haben sie ihn gekriegt

Vilepechora: woher weißt du das?

LordDrek: Uraz war bei Thurisaz, als die bullen aufgekreuzt sind

LordDrek: sie haben Thurisaz gefragt, ob der alte account ihm gehört

LordDrek: er konnte das schlecht leugnen, die maschine stand in seiner einfahrt

Vilepechora: shit

LordDrek: und darum will ich, dass du diesen verfluchten Algiz-account löschst und zwar SOFORT

Vilepechora: okay okay, bin schon dabei

LordDrek: entschuldige, mein nachbar hat den schlüssel vergessen

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Hartella: und du hast einen ersatzschlüssel für seine wohnung?

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LordDrek: genau

Vilepechora: erledigt. alles gelöscht

Vilepechora: aber mein name ist nie darin aufgetaucht, auch kein bild von meinem gesicht

Hartella: lol ich hätte nicht gedacht, dass jemand wie du so was für seinen nachbarn macht

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LordDrek: »jemand wie ich«?

Hartella: du weißt schon, wie ich es meine

Hartella: n****

LordDrek: nein, nur dein auto, dein fußballteam und der club, in dem du ständig abhängst

Vilepechora: hör zu, es sollte definitiv jemand zur Comic Con gehen und versuchen, Anomie zu enttarnen

LordDrek: wir sind trotzdem menschen

Hartella: lol ja, wohl schon

Hartella: kanns mir nur schwer vorstellen

LordDrek: wir sollten besser nicht mehr über solche sachen reden. regel 14

Vilepechora: er behauptet ständig, er hätte die beiden überfallen. wenn wir rausfinden, wer er ist, könnten wir den bullen einen tipp geben. falls er einfährt, weil er die beiden abgestochen hat, sind wir aus der schusslinie

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LordDrek: und wie willst du das anstellen, den leuten die masken vom gesicht reißen?

Hartella: lol, klar, entschuldige.

Hartella: ich nehm das mit der regel manchmal nicht ganz so genau, wenn Anomie nicht da ist

LordDrek: und wie willst du das anstellen, den leuten die masken vom gesicht reißen?

Vilepechora: ffs, einen versuch ist es wert

Hartella: ich schätze, wenn so ein stück vorbei ist, gehen die schauspieler nach hause und ins bett

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LordDrek: ja, tun sie

Vilepechora: er wird eine Drek-maske tragen und hat ein t-shirt mit »Drek’s Game muss bleiben« an. Ich werde einfach probieren, ob ich ihn zum reden bringe.

Hartella: wie schade

Hartella: hab ich mir fast gedacht

Hartella: aber vielleicht lassen sie jemanden vor dem Stück in die garderobe?

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LordDrek: okay, geh zur Comic Con, aber mach bloß keine dummheiten

LordDrek: mach bloß nicht den Thurisaz

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LordDrek: wenn er nicht auf diesen bullen losgegangen wäre, würde er jetzt nicht einsitzen

LordDrek: sorry, schatz, das ist schon wieder mein nachbar. der schlüssel ist in seinem verfluchten schloss abgebrochen

Vilepechora: Thurisaz wird nicht quatschen

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Hartella: oh nein

LordDrek: ich muss mich ausloggen, er will in meiner wohnung auf den schlüsseldienst warten

Hartella: ach so okay

Hartella: nacht xxx

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LordDrek: darum geht’s nicht

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LordDrek: nacht xxx

<LordDrek hat den Kanal

verlassen>

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Vilepechora: das treffen am sa findet trotzdem statt?

LordDrek: ja, wir brauchen jetzt straffe disziplin

LordDrek: ich muss noch diese fette kuh Hartella bequatschen, damit sie keinen verdacht schöpft

LordDrek: sie kommt, weil sie mich spielen sehen will. sie hofft auf ein autogramm am bühneneingang

Hartella: Bist du noch wach, Vile?

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Vilepechora: du cuck, und was erzählst du ihr, wenn Michael David an ihr vorbeispaziert, behauptest du dann, du hättest sie nicht gesehen?

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<Vilepechora hat den Kanal

verlassen>

Vilepechora: denn das kauft sie dir bestimmt nicht ab, schließlich ist die frau breit wie ein scheißhaus

LordDrek: ich weiß, ich hätte mich als Stevie Wonder ausgeben sollen

Vilepechora: roflmao

<LordDrek hat den Kanal verlassen>

<Vilepechora hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

48

Oft spür ich, wie das junge Ding mich quält
Dann ist sie launisch, achtlos und blind
Wie ein Vogel, der ziellos im Wind
Flattert und am heimischen Baum zerschellt …

AUGUSTA WEBSTER

Mother and Daughter

Strikes Wecker riss ihn am nächsten Morgen früh aus dem Schlaf, weil er nach King’s Lynn fahren sollte, um mit Kea Niven zu sprechen. Zwar hatte er leichte Bedenken, wie sein Stumpf wohl auf die Belastung durch das lange Tragen der engen Prothese reagieren würde, dafür hob die Nachricht, die Ryan Murphy ihm in der Nacht geschickt hatte, seine Laune deutlich. Thurisaz, auch bekannt als Jamie Kettle, war in seinem Haus in Hemel Hempstead festgenommen und zum Verhör gebracht worden. In diesem Moment untersuchte die Polizei seinen Computer auf Spuren von illegalen Aktivitäten im Darknet und durchsuchte sein Haus nach Materialien zur Herstellung einer Bombe. Dass Strike über den Handtaschenriemen der Finnin gefallen war, war rückblickend vielleicht nicht direkt ein Glücksfall gewesen, schon gar nicht, nachdem seine Detektei deshalb so unter Druck geraten war, aber immerhin hatte er die tröstliche Gewissheit, dass seine ermüdenden Stunden auf Twitter etwas gebracht hatten.

Doch als Strike aus der Dusche trat, stellte er fest, dass er einen Anruf verpasst hatte. Er meinte schon im Voraus zu wissen, was er zu hören bekommen würde, wenn er seine Mailbox abrief.

»Äh – ja, hallo, Mr. Strike? Hier ist Sara Niven. Es geht Kea heute leider gar nicht gut, darum müssen wir, also, das Interview leider absagen … tut uns leid.«

Strike balancierte auf einem Bein, die freie Hand an der Lehne seines Küchenstuhls und das Badetuch um die Taille geschlungen. Schließlich kam er zu dem Schluss, dass er am besten so tat, als hätte er die Nachricht nicht gehört. Der Anruf war von ihrem Anschluss im Büro weitergeleitet worden: Er würde einfach behaupten, da sei irgendwas schiefgegangen.

Zu seiner Erleichterung reagierte das Stumpfende auf den Strumpf, das Gelpad und den Druck durch die Prothese mit nur leichtem Murren. Sein Muskel beschwerte sich zwar immer noch, doch da er die Prothese wohl oder übel tragen musste, wenn er nicht mit dem Zug und Taxi auf Krücken nach King’s Lynn fahren und abends mit einem hochgeschlagenen, halb leeren Hosenbein zu dem Treffen mit Madeline auftauchen wollte, würde sich sein Oberschenkel wohl fügen müssen. Allerdings beschloss er, bevor er sich behutsam ins Erdgeschoss vorarbeitete, den Teleskopstock einzustecken, den Robin ihm gekauft hatte. Er trug einen Anzug, weil er nicht noch einmal zum Umziehen in die Denmark Street fahren wollte, bevor er sich später mit Madeline traf.

Strike war auf der A14 und eben auf der Höhe von Cambridge, als Robin anrief.

»Gute Neuigkeiten. Seb Montgomery ist definitiv nicht Anomie.«

»Fuck, na endlich«, entfuhr es Strike. »Wurde auch Zeit, dass wir jemanden ausschließen können. Woher weißt du das?«

»Anomie kam vor fünf Minuten ins Spiel und bearbeitete ein paar Gamer, auch zur Comic Con zu kommen. Seb war zur gleichen Zeit Kaffee holen für die Kollegen. Ich hatte ihn im Auge: kein Handy, kein iPad, nichts zum Tippen.«

»Exzellente Arbeit, Ellacott«, sagte Strike. »Ich hingegen wurde von Kea Nivens Mutter per Mailbox informiert, dass Kea nicht in der Verfassung für ein Gespräch sei.«

»Ach, Dreck«, sagte Robin. »Was machst du …?«

»Ich fahre trotzdem hin«, sagte Strike. »Drauf gepfiffen. Ich behaupte einfach, ich hätte die Nachricht nicht bekommen.«

Es blieb kurz still, während Strike einen dahinzuckelnden Vauxhall Mokka überholte.

»Glaubst du, dass …?«, setzte Robin an.

»Sie ist dein Favorit als Anomie«, sagte Strike.

Seit den Vorkommnissen in der vorangegangenen Woche reagierte er empfindlich auf Andeutungen, er könnte unüberlegt handeln.

»Nein, wahrscheinlich hast du recht«, sagte Robin. »Sie könnte uns ewig hinhalten.«

»Hast du meine Mail über Jamie Kettle gelesen?« Strike hatte Robin direkt nach seinem Anruf bei Murphy informiert, dass er Thurisaz identifiziert hatte.

»Ja«, sagte Robin. »Fantastisch. Du musst ewig gebraucht haben.«

»Dreiundzwanzig Stunden mit dem Schleppnetz durch Twitter«, sagte Strike. »Aber Murphy war begeistert. Wo bist du gerade?«

»Ich gehe gerade in Richtung Harley Street. Midge hat gemeldet, dass Gus Upcott eben mit der U-Bahn in diese Richtung fährt. Ich übernehme Gus, dann kann sie Barclay bei Preston Pierce ablösen. Ich finde, wir sollten …«

»… ein bisschen durchwechseln, genau«, sagte Strike und hoffte, dass Robin ihn damit nicht unterschwellig kritisierte, weil er Wally Cardew so lange gefolgt war, dass Thurisaz ihn bemerkt hatte. »Also, ich schreibe dir, sobald ich Kea zu Gesicht bekommen habe.«

Dass sie Montgomery ausschließen konnten, war so erfreulich, dass sich Strike kaum am Anblick der ersten Windmühle oder an den immer öfter auftauchenden weiten Mooren und Marschen störte. Er fuhr nie freiwillig nach Norfolk, tatsächlich empfand er eine diffuse Abneigung gegen die gesamte Grafschaft, denn Strikes sensationsgetriebene, rastlose Mutter hatte ihren Sohn und ihre Tochter an viele Orte gezerrt, aber keiner davon war so übel gewesen wie eine Kommune in Norfolk, die sich hoffentlich längst aufgelöst hatte.

Er erreichte King’s Lynn um kurz nach elf. Sein Navi lotste ihn durch eine Reihe gesichtsloser Seitenstraßen, bis er an einem Betonkai am Ufer der Great Ouse landete, einem modrig aussehenden Gewässer, das direkt am Haus der Nivens vorbeifloss.

Strike parkte, schickte Robin eine Nachricht, dass er gleich an Keas Haustür klopfen würde, griff nach der Mappe mit den Screenshots und stieg aus. Kurz bevor er die Autotür schloss, beugte er sich noch einmal in den Wagen und holte seinen Stock heraus, auch wenn er ihn im Moment nicht brauchte. Dann spazierte er am South Quay entlang zum Haus der Nivens und drückte auf die Klingel.

Eine hohe Frauenstimme rief etwas Unverständliches. Nach einer beinahe einminütigen Pause ging die Tür auf.

Vor Strike stand eine leicht alternativ gekleidete Frau mittleren Alters mit ungekämmten grauen Haaren, vermutlich Keas Mutter Sara. Als sie den Detektiv sah, verzog sie bestürzt das Gesicht.

»Oh … sind Sie …?«

»Cormoran Strike«, sagte der Detektiv. »Ich wollte mit Kea sprechen?«

Kaum hatte er seinen Namen ausgesprochen, da kreischte irgendwo im Haus die hohe Stimme, die er gerade eben gehört hatte: »Nein! Du hast ihm abgesagt, hast du gesagt!«

»Kea!«, rief ihre Mutter, doch gleich darauf waren hinter ihr rennende Schritte und das Schlagen einer Tür zu hören. »Oh nein!« Sara Niven wandte sich ärgerlich Strike zu. »Ich habe Ihnen doch gesagt, dass Sie nicht kommen sollen! Ich habe heute Morgen angerufen und eine Nachricht hinterlassen!«

»Tatsächlich?« Strike stützte sich schwer auf seinen Stock und gab sich verdattert und erstaunt. »Und Sie haben ganz sicher die richtige Nummer gewählt? Unser Anrufservice im Büro ist eigentlich sehr zuverlässig.«

»Ich habe ganz bestimmt …«

Eine zweite, schwerere Tür wurde zugeschlagen. Strike vermutete, dass Kea durch die Hintertür geflohen war. Eine verstörend metallische Stimme begann irgendwo im Haus »Bitte, Kea! Bitte …« zu schreien.

»Ich bin extra aus London gekommen«, sagte Strike, stirnrunzelnd auf seinen Stock gestützt. »Dürfte ich vielleicht wenigstens Ihre Toilette benutzen?«

»Ich … also …«

Sie zögerte und antwortete dann widerstrebend: »Also schön.«

Sara trat zurück, um Strike einzulassen, und deutete auf eine geschlossene Tür im Flur, bevor sie selbst am Ende des Gangs um eine Ecke verschwand, hinter der Strike die Hintertür vermutete, und dort »Kea? Kea!« zu rufen begann.

Strike blieb kurz im Eingang stehen und schaute sich um. Rechts von ihm konnte er durch eine offene Tür in ein Wohnzimmer blicken, das in einer wilden Mischung verschiedener Blumenmuster dekoriert war. Ein kleines Papageienpärchen blinzelte ihn aus einem großen Käfig an. Auf dem durchgesessenen Sofa sah er einen aufgeklappten Laptop.

Strike trat eilig ins Wohnzimmer und tippte auf das Touchpad des Laptops. Es war noch warm. Kea hatte auf der Seite prettylittlething.com nach Kleidern gesucht. Strike klickte den Verlauf an, fotografierte eilig mit dem Handy die Liste der besuchten Websites und zog sich dann so schnell wie möglich aus dem Zimmer und hinter die Tür zurück, die Sara ihm gezeigt hatte.

In der winzigen Kammer gab es nur eine Toilette und ein Waschbecken. Beides war nicht übermäßig sauber. In der Ecke lagen aufgestapelt mehrere Ausgaben des New Statesman und einer Lokalzeitung. Mehrere altersfleckige Drucke von exotischen Vögeln hingen leicht schief an den Wänden. Aus den Tiefen des Hauses rief immer noch die merkwürdig metallische Stimme: »Bitte, Kea! Bitte, Kea!«

Strike trat aus der Toilette und hörte Sara rufen: »Klappe!«

Die metallische Stimme wechselte den Text.

»Klappe! Klappe! Klappe!«

Er folgte den beiden Stimmen. Sara Niven stand in ihrer Küche, aufgelöst und ärgerlich zugleich, mit dem Rücken zu einer Spüle mit schmutzigem Geschirr. Ihr unförmiges schlammgrünes Kleid war aus einem Blumenmusterstoff geschneidert, der zu den Kissen im Wohnzimmer passte. Unten in ihrer dicken schwarzen Strumpfhose klaffte ein Loch, durch das sich ihr linker großer Zeh zu bohren versuchte.

»Klappe!«

Auf einer Sitzstange in der Küchenecke hockte ein großer Weißhaubenkakadu, der Strike mit einem entnervend intelligenten Auge fixierte. Nach seiner letzten Bemerkung begann er, an seinem Fuß zu knabbern.

»Kommen Sie ihm nicht zu nahe«, sagte Sara. »Er mag keine Männer.«

Strike blieb gehorsam stehen. Durch das Fenster oberhalb der Spüle sah er, dass der halbe Hinterhof von mehreren Volieren eingenommen wurde. Bunte Vögel verschiedenster Art flatterten darin herum. Die Küche roch muffig und leicht nach Gemüse.

»Kea ist weg«, erklärte Sara ihm vorwurfsvoll. »Sie ist durch den Garten raus.«

»Ach«, sagte Strike, auf seinen Stock gestützt. »Wirklich zu schade … Ich nehme an, Sie wissen, worum es geht, Mrs. Niven?«

»Ja, das haben Sie schon am Telefon gesagt: um diesen Anomalie oder wie er heißt«, sagte Sara. »Kea hat erzählt, dass Josh glaubt, sie wäre das, aber das ist total lächerlich.«

»Kea muss mich missverstanden haben«, sagte Strike. »Ich habe ihr erklärt, es gäbe eine Theorie, dass sie Anomie sein könnte, aber ich habe nie behauptet, dass Josh das glaubt. Josh möchte nur, dass ich mit Kea spreche, weil er weiß, dass sie sich privat mit Anomie unterhalten hat.«

»Hören Sie«, fuhr Sara ihn hitzig an. »Kea hat schon mit der Polizei gesprochen. Jemand hatte sich dort gemeldet – total lächerlich – und behauptet, Kea hätte dieses Mädchen, diese Ellie Led-Dings jahrelang drangsaliert, darum hat man sie verhört – wegen Dingen, die sie irgendwo im Internet geschrieben hat, um Gottes willen! Man kann es kaum als drangsalieren bezeichnen, wenn man sich darüber beschwert, dass man bestohlen wurde, oder? Und nebenbei bemerkt hat Josh Blay Kea wirklich schändlich behandelt, das hat sich grauenhaft auf ihre psychische Gesundheit ausgewirkt, sie musste sogar das College verlassen …«

»Ja, ich weiß, dass es Kea schlecht ging«, sagte Strike. »Verzeihung, würde Sie es sehr stören, wenn ich mich kurz setze?«

Er zupfte an seinem rechten Hosenbein, bis unten der Metallstab der Prothese herausschaute. Genau wie er gehofft hatte, reagierte Sara schockiert und verlegen.

»Oh, das tut mir leid, ich … ich wusste nicht …«

Strike, der damit nur erreichen wollte, dass Sara ihn nicht so schnell aus dem Haus bugsieren konnte, ließ sich unaufgefordert auf einen hölzernen Küchenstuhl sinken. Der Tisch war mit Krümeln übersät. Sara setzte sich automatisch auf den Stuhl ihm gegenüber und wischte gedankenverloren ein paar Krümel auf den Boden. Der pingelige Strike hätte so nicht leben wollen.

»Es ging ihr besser, bis das passiert ist«, sagte Sara, und Strike übersetzte das als die Messerattacke. »Aber danach, ganz klar, unter dem Stress – ich habe mich bei der Polizei beschwert. Bei diesem Verhör hätte jemand dabei sein müssen. Ich hätte dabei sein müssen. Sie ist chronisch krank, Herrgott. Und sie kann nichts dafür, dass er sie angerufen hat! Und was sie ihr dann zugemutet haben, sie haben jede ihrer Bewegungen nachverfolgt …«

»Verzeihung, wer hat Kea angerufen?«, fragte Strike.

»Josh.« Sara sah ihn halb ungläubig, halb tadelnd an. »Ich dachte, das wüssten Sie – in der Nacht, bevor er niedergestochen wurde, hat er sie angerufen.«

»Ach so, verstehe.«

»Aber da hat er ihr nicht gesagt, dass er am nächsten Tag auf den Friedhof gehen wollte. Das hat sie nicht gewusst. Warum sollte er ihr auch sagen, wo er sich – mit Kea wird er wohl kaum über diese Edie Led-was-weiß-ich gesprochen haben, oder? Trotzdem wollte die Polizei ganz genau wissen, wann sie wo gewesen war, und, also, natürlich hat das einen massiven Rückfall ausgelöst.«

»Ja, Kea hat am Telefon erwähnt, dass sie im Bett bleiben muss«, sagte Strike.

Es blieb kurz still, während die Tatsache, dass Kea eben aus dem Haus gerannt war, wie ein Echo im Raum nachhallte.

»Sie hat gute Tage und schlechte, das ist typisch für jemanden in ihrer Verfassung«, nahm Sara sie in Schutz. »Die Ärzte waren absolut keine Hilfe. ›Ihre Blutwerte sind normal.‹ ›Wir empfehlen eine Psychotherapie.‹ Ach, wirklich?«, ereiferte sich Sara. »Wie kann es ein psychisches Problem sein, wenn Kea solche Schmerzen hat und so erschöpft ist, dass sie tatsächlich nicht aufstehen kann? Also läuft es darauf hinaus, dass ich selbst im Internet nachforschen muss, dass ich die Arbeit der Ärzte übernehmen darf. Ich habe privat alle möglichen Tests bezahlt, und natürlich hat sich der Stress, den diese Geschichte verursacht hat …«, Sara schwenkte wild einen Arm, »… ganz schrecklich ausgewirkt, sie ist in erschütternder …«

Strike zuckte zusammen, denn urplötzlich flatterte der Kakadu in einem Wirbel weißer Federn von seiner Stange auf und flog hinaus in den Flur.

»Sie lassen ihn im ganzen Haus herumfliegen?«

»Nur im Erdgeschoss«, belehrte ihn Sara. »Oben an der Treppe ist eine Tür.«

Der jetzt unsichtbare Kakadu begann von Neuem »Bitte, Kea! Bitte, Kea!« zu krächzen, und die zwei kleinen Papageien erwiderten seine Rufe mit aufgeregtem Trillern.

»Josh Blay ist gelähmt«, setzte Strike erneut an. »Das Messer ging durch seinen Hals. Er kann erst seit Kurzem überhaupt wieder sprechen.«

Sara schien in ihrem formlosen Kleid einzuschrumpfen.

»Er möchte nur, dass dieser Internettroll endlich aufhört, Unfrieden zu stiften, und dass er aufhört, Edies Familie zu attackieren. Seit Edies Tod hat er sich auf ihren Onkel eingeschossen und …«

»Kea würde niemals …«

»Josh hält Kea nicht für Anomie«, unterbrach Strike sie. »Wie schon gesagt, möchte er nur, dass sie mit mir spricht, weil sie in direktem Kontakt mit Anomie stand. Selbst das kleinste Detail, das sie eventuell über ihn weiß, könnte erhellen, wer hinter diesem Account steckt, und Josh damit Frieden verschaffen.«

»Bitte, Kea! Bitte, Kea!«, rief der Kakadu aus einem anderen Zimmer.

»O Gott.« Sara Nivens Augen füllten sich mit Tränen, und Strike musste an eine andere, ähnlich alte Mutter denken, die geweint hatte, als er von Josh Blay gesprochen hatte, wenn auch aus ganz anderen Gründen, davon war er überzeugt. Sara erhob sich, watschelte ein paar Schritte und griff nach einem Küchenpapier und einem Inhalator, der neben dem Wasserkocher lag.

»Asthma«, erklärte sie Strike heiser, dann inhalierte sie tief und setzte sich anschließend schnäuzend wieder hin. »Diese Theorie, dass Kea hinter dem Anomie-Account stecken würde – wer sagt so was?«

»Online-Gerüchte führen ein Eigenleben«, erwiderte Strike halbwegs wahrheitsgemäß. »Es lässt sich nicht immer leicht herausfinden, wer sie in die Welt gesetzt hat.«

»Sie hat nie, nie …«, setzte Sara wieder an, aber der unsichtbare Kakadu, der kurz aufgehört hatte zu schreien, imitierte jetzt so überzeugend einen Klingelton, dass Strike unwillkürlich nach seinem Handy griff.

»Oh«, sagte Strike, als er begriff, woher das Geräusch kam. »Entschuldigung, was wollten Sie …?«

»Hören Sie, Sie machen sich ja keine Vorstellung«, erklärte Sara ihm kurzatmig. »Kea hat so viel durchmachen müssen. Ihr Vater starb, als sie achtzehn war, und sie war ein echtes Vaterkind, sie hat ihn absolut ver-vergöttert. Er hatte in der Arbeit einen Schlaganfall, brach tot in der Kantine zusammen. Sechs Monate später ging sie an die Kunsthochschule, und da lernte sie Josh kennen. Dann hat er sie erst betrogen und dann sitzen lassen. Danach kam dieser verfluchte Zeichentrickfilm heraus, und Kea begriff, dass Josh dieser Led-Dings alle ihre Ideen verraten hatte … Josh Blay hat das Leben meiner Tochter ruiniert, das ist die reine Wahrheit, und jetzt schickt er Sie hierher, weil sie ihm helfen soll …«

»Schon gut, Mrs. Niven.« Strike erhob sich absichtlich schwerfällig von seinem Stuhl. »Sie haben Ihren Standpunkt klargemacht, aber Sie sollten sich auch bewusst sein, dass wir gleichzeitig versuchen, Keas Namen reinzuwaschen. Anschuldigungen aus dem Internet schwappen oft irgendwann in die Wirklichkeit über und können Menschen jahrelang verfolgen, selbst wenn sie völlig unbegründet sind. Aber wenn Kea uns bei den Ermittlungen lieber nicht helfen möchte, ist alles gesagt, und ich gehe. Danke, dass ich Ihre Toilette benutzen durfte.«

Strike war schon fast an der Küchentür, als Sara rief: »Nein – warten Sie!«

Er drehte sich um. Sara schien hin- und hergerissen zwischen Tränen und Zorn. »Na schön, ich … ich rufe sie an. Ich schaue mal, ob sie zurückkommt. Bitte öffnen Sie keine Türen oder Fenster, solange ich draußen bin.«

Strike nahm an, dass diese ungewöhnliche Bitte auf den herumfliegenden Kakadu zurückzuführen war. Sara schnappte sich ein Handy von der Küchentheke, schob sich durch die Tür zum Garten und zog sie dann hinter sich zu.

Strike beobachtete aus dem Augenwinkel, wie Sara die Nummer ihrer Tochter eintippte. Nach ein paar Sekunden begann sie zu sprechen. Vielleicht glaubte sie, ihre Stimme würde nicht ins Haus dringen, aber der Fensterrahmen war verzogen, und Strike konnte jedes Wort mithören.

»Schätzchen?«, meldete sie sich zaghaft. »… Nein, er ist noch hier … ja, ich hatte keine andere Wahl, er musste auf die Toilette …«

Eine Pause folgte, während der Kea ihrer Mutter offenkundig einen Vortrag hielt. Sara ging währenddessen bekümmert vor den Volieren auf und ab.

»… Das weiß ich doch … natürlich weiß ich das …«

Vor dem Kühlschrank lag Vogelkot, fiel Strike auf.

»… nein, aber … nein, er sagt, Josh würde nicht … na, weil sie wissen wollen, was du … nein, aber … bitte, Kea, hör mir eine Minute …«

Wieder blieb es lange still, während Sara offenbar eine weitere Ansprache über sich ergehen ließ. Schließlich sagte sie: »Das weiß ich alles, Schätzchen, natürlich, aber glaubst du nicht, dass es merkwürdig aussehen könnte, wenn du dich weigerst … Das ist nicht fair, Kea … Aber wäre es nicht vielleicht besser, wenn du es einfach hinter dich bringen würdest? … Ja … er hat eine Mappe dabei … weiß ich doch nicht … Bitte, Kea, sei nicht … Wie kannst du so etwas sagen? Natürlich tue ich das! … Aber wenn so ein Gerücht umgeht …«

Strike hörte Flügel schlagen. Der große weiße Kakadu war oben auf der Küchentür gelandet und betrachtete ihn mit einem boshaften Funkeln in den klaren Knopfaugen, so kam es Strike jedenfalls vor.

»Na schön … Ja, sage ich ihm. Ja … Nein, ich sorge dafür, dass er das begreift. Na schön, Schätzchen … Bitte, Kea, sei nicht … Ja … Okay … Bis dann, Sch…«

Aber Kea hatte offenbar schon aufgelegt.

Sara öffnete die Hintertür gerade so weit, dass sie hereinschlüpfen konnte, und schloss sie sofort wieder, den Blick fest auf den Kakadu gerichtet. Ihr Atem ging leicht pfeifend.

»Sie wird sich im Maids Head mit Ihnen treffen. Aber sie kann nur zwanzig Minuten bleiben, sie ist noch so geschwächt.«

Sara atmete noch einmal tief durch den Inhalator ein.

»Komme ich zu Fuß zum Maids Head?«, fragte Strike.

»Wahrscheinlich sollten Sie lieber das Auto nehmen. Damit sind es nur ein paar Minuten. Auf dem Tuesday Market Place. Es ist nicht zu verfehlen.«

»Sehr gut. Also, dann vielen Dank, Mrs. Niven.«

Strike hatte gerade seine Mappe mit Screenshots vom Tisch genommen und sich dem Flur zugewandt, als der Kakadu mit einem gellenden Aufschrei auf ihn herabschoss. Strike sah nur noch einen weißen Federwirbel und versuchte den Vogel mit der Mappe abzudrängen, doch zu spät: Der rasiermesserscharfe Schnabel hatte schon seine Schläfe aufgeritzt.

»Nicht schlagen!«, schrie Sara, während Strike den Vogel zu verscheuchen versuchte, der jetzt seine Krallen ins dichte Haar des Detektivs schlug. Mit zusammengekniffenen Augen, aus Angst, der scharfe Schnabel könnte als Nächstes seinen Augapfel treffen, tastete sich Strike in die Richtung vor, in der er die Haustür vermutete.

»Nicht aufmachen!«, kreischte Sara, weil der Kakadu offenbar fest entschlossen war, Strike zu verfolgen, doch Letzterer hatte den Türknauf bereits in der Hand und nicht die geringste Lust, dem Vogel weiter als Zielscheibe zu dienen. Ob nun seine wiederholten Abwehrbewegungen mit der Mappe gewirkt hatten oder ob Saras Schreie den Kakadu irgendwie zum Rückzug bewogen hatten – jedenfalls ließ die flatternde Masse aus Klauen, Schnabel und Federn von ihm ab. Strike riss die Tür auf und flüchtete mit blutverschmierter Wange ins Freie.

49

Und in ihrem hellen Auge glüht
Ein fahler Schein von Lebenslust
Ein Wahn, der jeder Hoffnung flieht
Genährt an einer brennend’ Brust
Voll Eifersucht und ewiger Kraft
Und nimmersatter Rachelust.

MARY ELIZABETH COLERIDGE

The Other Side of A Mirror

»Fuck!«, sagte Strike laut, als die Haustür hinter ihm ins Schloss fiel. Die Wunde, die der Papageienschnabel geschlagen hatte, war tief und schätzungsweise drei Zentimeter lang. Er wühlte in seiner Hosentasche nach etwas zum Blutstillen, fand aber nichts.

»Da hätten Sie sich grade so gut mit einem Tiger anlegen können als wie mit dem Viech da drin«, hörte er eine ältere Männerstimme mit Norfolk-Akzent. Strike drehte sich um und blickte auf Saras Nachbarn, einen gebrechlich wirkenden weißhaarigen alten Mann, der von seiner Türschwelle aus beobachtete, wie Strike mit schmerzverzerrtem Gesicht seine brennende, blutende Wunde zu stillen versuchte. »Hier«, sagte der Mann. »Ich geb Ihnen mal ’n Taschentuch.«

Er schlurfte herbei und reichte Strike ein sauberes, zusammengefaltetes Stofftaschentuch.

»Das ist sehr freundlich, aber …«

»Behalten Sie’s nur, junger Mann«, sagte der Alte, als Strike zögerte. »So wie ich das Viech kenn, wird das noch eine ganze Weile lang bluten … und ich kenn das Drecksviech nur zu gut«, ergänzte er bitter.

Strike nahm das Taschentuch dankend entgegen, und der Alte verschwand wieder in seinem Haus.

Als Strike auf dem Weg zu seinem Auto an Sara Nivens Wohnzimmerfenster vorbeikam, blickte er in ihr finsteres Gesicht. Der Kakadu hatte sich hinter ihr auf dem Papageienkäfig niedergelassen.

»Okay?«, fragte sie ihn stumm durch die Scheibe, doch sie sah dabei eher grimmig als besorgt aus.

»Alles okay«, antwortete er stumm und unaufrichtig.

Sobald Strike wieder im Auto saß, rief er Robin an, das Taschentuch auf der blutenden Schnittwunde an seiner Schläfe.

»Hi«, sagte sie. »Von Anomie ist nichts zu sehen. Was ist mit Kea?«

»Noch gar nichts«, antwortete Strike. »Sie ist hinten aus dem Haus getürmt, sobald ich vorn an der Tür stand. Sie hat sich inzwischen dazu herabgelassen, mir zwanzig Minuten im Pub zu gewähren. Aber eine interessante Info gibt es von ihrer Mutter: Am Abend bevor Josh sich mit Edie Ledwell auf dem Friedhof traf, hatte er Kea angerufen.«

»Du machst Witze.«

»Bestimmt nicht. Ganz ehrlich, deine Theorie, dass er nach ihrer angeblichen Trennung mit Kea Kontakt gehalten hat, erscheint mir immer plausibler. Und ganz was anderes: Ich wurde gerade von einem bekackten Kakadu attackiert.«

»Wie bitte?«

»Von einem Vogel«, sagte Strike. »Mit einem Schnabel wie ein beschissenes Rasiermesser.«

»Verflucht«, sagte Robin, und er rechnete ihr hoch an, dass sie nicht lachte. »Bist du okay?«

»Ich werd’s überleben«, antwortete Strike grimmig und ließ das blutige Taschentuch auf den Beifahrersitz fallen. »Was macht Gus Upcott?«

»Der ist bei seinem Dermatologen. Er hat eine Tasche dabei, die nach Laptop aussieht. Ich lungere währenddessen – warte, Anomie hat eben getwittert«, unterbrach sich Robin. »Entschuldige, ich muss checken, ob einer unserer Kandidaten gerade sein Handy benutzt hat.«

Sie legte auf, und Strike ging auf Twitter, um zu lesen, was Anomie geschrieben hatte.

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Strike schnaubte, schloss Twitter und tippte das Foto an, das er von Keas Internetverlauf gemacht hatte.

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Strike zog die Brauen hoch und spürte dabei den brennenden Schnitt über seinem linken Auge, dann legte er das Handy neben das blutige Taschentuch und fuhr los in Richtung Tuesday Market Place.

Der große Platz, auf den er wenige Minuten später bog, war rundum von eleganten Gebäuden umstanden, darunter mehreren Banken und Hotels. Heute war kein Markt, und der Platz war vollgeparkt. The Maids Head, ein gedrungener Pub mit dunkler Backsteinfassade, stand direkt neben dem größeren, nobleren Duke’s Head.

Strike parkte und reinigte dann sein Gesicht mit etwas Speichel und dem Taschentuch des alten Herrn von allen Blutspuren, von denen er überraschend viele davongetragen hatte. Nachdem sein Gesicht wieder sauber war, griff er nach seiner Mappe und stieg aus, diesmal ohne seinen Stock.

In der Bar waren kaum Gäste, und Strike stellte bei einem kurzen Rundblick fest, dass Kea nicht da war.

Ich hoffe für dich, dass du auf der verfluchten Toilette bist.

»Oh, das sieht aber übel aus.« Die Kellnerin blickte mitleidig auf Strikes Schläfe, als sie seine Bestellung aufnahm. »Wie ist das denn passiert?«

»Ein Unfall«, antwortete Strike knapp.

Er bestellte ein alkoholfreies Bier. Gerade als er sich nach einem freien Tisch umsah, betrat Kea die Bar, langsam und mit einem Teleskopstock bewehrt, der exakt so aussah wie der, den Strike im Auto gelassen hatte. Sie trug einen babyrosa Sweater, dazu passende Sweatpants und weiße Sneaker. Ihr Haar hatte sie zu einem Pferdeschwanz gebunden. Selbst ungeschminkt und ohne Fotofilter war sie eine atemberaubend hübsche junge Frau. Als sie sah, dass Strike auf sie zukam, wurde sie augenblicklich nervös. Ihr Blick senkte sich auf die Mappe in seiner Hand.

»Kea?«

»Ja«, antwortete sie mit der Flüsterstimme, in der sie auch am Telefon gesprochen hatte.

»Sehr gut, dass Sie sich mit mir treffen. Ich bin Ihnen dafür sehr dankbar, und Josh ist es sicher auch«, sagte Strike. »Möchten Sie etwas trinken?«

»Nein«, sagte Kea schwach. »Im Moment kann ich praktisch nichts bei mir behalten.«

Strike hielt es für das Beste, diese Bemerkung zu übergehen.

»Sollen wir uns setzen?«

Er wollte ihr den Weg freimachen, aber sie hauchte: »Gehen Sie lieber voran. Ich bin unendlich langsam.«

So trug Strike seine Mappe und sein Bier an einen nahen Zweiertisch, und Kea folgte ihm mit gebührendem Abstand, schwer auf ihren Stock gestützt. Vielleicht übertrieb sie ihre Symptome, aber Strike hatte bei ihrer Mutter gerade das Gleiche getan, darum behielt er seine ausdruckslose Miene bei, bis Kea sich zögerlich auf den Stuhl ihm gegenüber gesetzt hatte.

Strike hatte Keas diverse Accounts über die vergangenen sieben Jahre hinweg durchforstet und wusste daher, dass sie fünfundzwanzig Jahre alt war, dass ihre Beziehung zu Josh Blay achtzehn Monate gehalten und Joshs Rauswurf von der Saint Martins überlebt hatte, dass sie aber zu Ende gegangen war, als Josh angefangen hatte, Edie zu daten. Kurz nach dem Ende der Beziehung hatte sich Kea wegen gesundheitlicher Probleme ein Jahr lang von der Kunsthochschule beurlauben lassen. Dieses Jahr hatte Kea größtenteils bei ihrer Mutter verbracht, allerdings war sie, wie ihr Instagram-Account verraten hatte, immer wieder nach London gefahren, wo sie manchmal wochenlang auf den Sofas ihrer Studentenfreunde gehaust hatte. Nach einem Jahr war sie an die Saint Martins zurückgekehrt, aber zwei Weihnachten später endgültig abgegangen, wieder unter Angabe gesundheitlicher Probleme.

Mit ihrem Babygesicht und ihrer perfekten Haut kam sie Strike unglaublich jung vor, ein Eindruck, der vielleicht durch das babyrosa Sweatshirt verstärkt wurde, das auch ein Pyjama-Oberteil gewesen sein könnte. Und doch erinnerte ihn Kea irgendwie an Charlotte. Ihr Auftreten hatte einen Anflug von Provokation. Selbst wenn er ihren Twitter-Feed nicht gelesen hätte, hätte er wahrscheinlich geahnt, dass sich unter diesem marshmallowweichen Äußeren ein stahlharter Kern verbarg.

»Sehr gut, dass Sie mit mir sprechen wollen, Kea«, sagte Strike. »Ich weiß das wirklich zu schätzen.«

»Oh nein«, sagte sie leise und sah dabei auf die Wunde an seiner Schläfe. »War das Ozzy?«

»Falls Ozzy ein großer weißer Raubvogel ist, dann ja«, sagte Strike.

»Das tut mir so leid.« Kea lächelte traurig. »Meine Mutter ist so unendlich dämlich mit diesem Vogel. Sie, also, sie setzt ihm keinerlei Grenzen. Sehen Sie das hier?«

Sie streckte eine weiche weiße Hand vor, über deren Daumenwurzel sich deutlich sichtbar eine dünne, rosa erhabene Narbe zog.

»Die ist von Ozzy. Und hier habe ich noch eine.« Sie zeigte Strike die Handfläche, die ähnlich vernarbt war. »Und hier hinten noch mal eine.« Sie deutete auf ihr linkes Ohr.

»Ach, und ich dachte schon, es wäre meine eigene Schuld, weil ich ein Kerl bin.«

»Äh, nein, er ist einfach ein schlecht gelaunter kleiner Terrorist. Weißhaubenkakadus, vor allem die Männchen, können schwierig sein. Man muss mit ihnen umgehen können …«

Ihre Stimme erstarb.

»Was ist da drin?«, fragte sie nervös mit Blick auf die Mappe, die er auf den Tisch gelegt hatte. »Sind das die Sachen, die ich mir ansehen soll?«

»Genau«, sagte Strike und trank einen Schluck Bier. »Ist es okay, wenn ich mir Notizen mache?«

»Ja, ich … ich denke doch«, sagte sie. Während Strike sein Notizbuch herausholte, flüsterte sie zaghaft: »Haben Sie Josh gesehen?«

»Noch nicht«, sagte Strike. »Es geht ihm noch zu schlecht.«

Sofort glitzerten Tränen in Keas schönen Augen, die braun waren wie alter Brandy.

»Es ist aber nicht wahr, oder? Dass er gelähmt ist? Das steht online. Das ist doch nicht wahr, oder?«

»Leider doch«, sagte Strike.

»Oh«, sagte Kea.

Ihr stockte der Atem, und dann begann sie leise in ihre Hände zu weinen. Aus dem Augenwinkel sah Strike, dass ein paar Gäste an der Bar zu ihnen hersahen. Möglicherweise hielten sie ihn für einen herzlosen Stiefvater. Kea interessierte es offenbar nicht, ob jemand sie weinen sah. Charlotte hatte sich genauso wenig an Zeugen gestört. Tränen, Geschrei, Drohungen, sich in den Tod zu stürzen: All das hatte er vor Freunden und gelegentlich Passanten ertragen müssen.

»S-sorry.« Kea wischte sich mit dem Handrücken die Augen trocken.

»Kein Problem«, sagte Strike. »Also …«

Er schlug die Mappe auf. »Wie Sie wissen, hat man mich beauftragt herauszufinden, wer Anomie ist. Was sind Ihre Gedanken zu Anomie?«

»Wen interessiert es schon, was ich denke?«, fragte Kea trostlos.

»Mich«, antwortete Strike durchaus freundlich. »Darum habe ich gefragt.«

Sie wischte wieder mit dem Handrücken über ihre Augen und sagte: »Josh würde bestimmt nicht wollen, dass ich darüber rede.«

»Ich verspreche Ihnen, das würde er sehr wohl.«

»Man wird mir vorwerfen, dass ich damit eigene Ziele verfolgen würde.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Weil mir i-immer alle vorwerfen, ich würde eigene Ziele verfolgen.«

»Wenn man eigene Ziele verfolgt, sobald man über Anomies Identität spekuliert, dann verfolgt so gut wie jeder in der Fangemeinde …«

»Ich gehöre nicht zur Fangemeinde«, fuhr Kea dazwischen, und ihr Zorn schlug so unvermittelt zu wie eine Schlange. »Ich habe die Serie mit erschaffen.«

Phillip Ormond hatte ihn, ohne zu blinzeln, angestarrt, während er eine ähnliche Behauptung aufgestellt hatte, aber Ormond war selbst klar gewesen, dass er log. Bei Kea war Strike sich nicht so sicher.

»Sie hat meine Ideen geklaut«, fiel Kea in ihr zittriges Flüstern zurück. »Dass sie tot ist, ändert nichts daran. Sie hat meine Ideen geklaut und als ihre eigenen ausgegeben. Josh hat das mehr oder weniger zugegeben.«

»Wirklich?«, fragte Strike. »Wann war das?«

Mit Tränentropfen in den langen Wimpern blinzelte Kea ihn an. »Ich weiß nicht, ob er wollen würde, dass ich mit Ihnen darüber rede.«

»Er will ganz sicher, dass Sie mit mir über alles reden«, bekräftigte Strike.

»Okay, also … hat … hat er Ihnen erzählt, dass wir wieder gedatet hatten?«

»War das vielleicht im November 2013?« Strikes Miene blieb ausdruckslos, während sein Hirn auf Hochtouren arbeitete. Er schlug die Mappe auf. Ihm war eine sechsmonatige Periode zwischen November 2013 und Mai 2014 aufgefallen, in der Keas Tweets plötzlich untypisch fröhlich gewirkt hatten, nur um danach noch zorniger und verzweifelter zu werden.

»Das hat er Ihnen erzählt?«, fragte Kea, und Strike sah etwas wie Hoffnung in ihrem Gesicht aufleuchten.

»Nein«, sagte Strike und zog die von Robin zusammengestellten Unterlagen aus der Mappe. »Aber damals hatten Sie Ihren YouTube-Kanal deaktiviert, nicht wahr? Und Sie haben getwittert, wie glücklich Sie waren … genau«, sagte er und schaute ein paar Seiten mit teils farbig markierten Tweets durch, bevor er sie Kea zuschob.

Kea Niven @realPaperwhite

Bin mit einem total schrägen Gefühl aufgewacht. Dann hab ich’s gecheckt: ich bin … glücklich?

Kea Niven @realPaperwhite

Ich liebe verdammt noch mal alle, die gerade schwer zu kämpfen haben. Ich war kurz davor, mich umzubringen. Omg. Ich hätte so viel verpasst.

Die zweite Seite enthielt eine Reihe von sechs Monate später geposteten Tweets, die wieder von ihrem alten gekränkten, passiv-aggressiven Tonfall überzogen waren wie von einem Ölfilm.

Kea Niven @realPaperwhite

Wenn du weißt, dass jemand fragil ist, und du ihn trotzdem fallenlässt, jawohl, dann ist es allein deine Schuld, wenn er zerbricht.

Kea Niven @realPaperwhite

Wenn du eines Tages aufwachst und erfährst, ich tat es nicht, dann ist das okay. Wir sind beide dort, wo es uns bestimmt ist.

»Umfassen diese Tweets den Zeitraum, in dem Sie sich wieder mit Josh getroffen haben?«, fragte Strike.

Kea nickte mit Tränen in den Augen und schob die Blätter zurück.

»Und wie soll Ihnen das helfen herauszufinden, wer Anomie ist?«

»Uns hat das interessiert, weil Sie Edie damals viel weniger kritisierten, während Anomie ihr zur selben Zeit weiterhin zusetzte.«

»Ja, und zwar weil ich nicht Anomie bin«, flüsterte Kea. »Ich bin es nicht. Ich kann nicht coden. Ich wüsste gar nicht, wie ich so ein Game programmieren sollte.«

»Sie haben es gespielt, nicht wahr?«, fragte Strike.

»Nein, wieso sollte ich? Was glauben Sie, wie es sich anfühlt, wenn ich zuschauen muss, wie die Leute so auf meine Ideen abfahren? Ich meine – haben Sie das Herz da draußen gesehen, über dem Fenster«, sie deutete in Richtung des Platzes, »an der Nummer sechzehn?«

»Nein«, sagte Strike.

»Okay, also, dort wurde im sechzehnten Jahrhundert eine Hexe verbrannt …«

Kea erzählte Strike die Geschichte von Margaret Read, deren Herz aus ihrer brennenden Brust gesprungen war, und er pflichtete ihr unaufrichtig bei, dass dies tatsächlich nach einer Inspiration für Harty klinge.

»Stimmt doch, oder?«, sagte Kea. »Ich meine, Harty ist noch dazu schwarz, als wäre er verbrannt!«

»Also, wenn wir noch einmal zu diesen sechs Monaten zurückkehren, in denen Sie und Josh wieder zusammen waren – haben Sie damals nicht mehr darauf beharrt, dass Edie Sie plagiiert hätte, weil Josh Sie darum gebeten hatte?«

»Ja«, murmelte Kea. »Sie sollte nicht erfahren, dass wir wieder zusammen waren, er wusste genau, dass sie dann ausflippen würde, und er musste doch noch mit ihr an der Serie arbeiten. Sie war extrem labil und ein totales Ekel. Sie war viel älter als er. Ich glaube, Josh hatte Schiss vor ihr. Also haben wir uns heimlich getroffen, damit niemand etwas mitbekam. Ich habe nicht mal Mum davon erzählt, weil mir klar war, dass sie wütend werden würde. Mum gibt Josh die Schuld daran, dass ich so krank bin, aber das war er nicht allein. Ich hatte schon Symptome, bevor wir uns kennenlernten. Wahrscheinlich hat der Stress trotzdem seinen Teil dazu beigetragen«, hauchte sie abschließend.

Plötzlich streckte Kea die Hand vor und klammerte sich an der Tischkante fest.

»Entschuldigung«, flüsterte sie. »Ich leide an Schwindelattacken. Gerade dreht sich wieder alles.«

Sie schloss die Augen, und die langen Wimpern senkten sich auf ihre Wangen. Strike trank einen Schluck Bier. Kea schlug die Augen wieder auf.

»Entschuldigung«, flüsterte sie noch mal.

»Geht es wieder?«

»Ähm … ja. Wir sind doch bald durch, oder?«

»Natürlich«, log Strike. »Also hat Josh, während Sie wieder mit ihm zusammen waren, zugegeben, dass er Edie Ihre Ideen verraten hatte?«

»Ja«, sagte Kea. »Er hat zugegeben, dass er ihr wahrscheinlich die Geschichte über Margaret Read erzählt hat, als er zum ersten Mal mit ihr auf dem Friedhof war, wo ihr angeblich alles eingefallen ist. Und er hat zugegeben, dass Magspie wahrscheinlich von mir inspiriert war, weil ich mit ihm über sprechende Vögel geredet habe, und Drek mit seinem großen Schnabel, also, den hat sie direkt aus einem meiner Bilder übernommen.«

»Das er ihr gezeigt hat?«

»Ähm … nein, ich nehme an, er hat es ihr beschrieben«, sagte Kea, »aber er hat zugegeben, dass mein Bild und ihre Zeichnung von Drek mehr oder weniger identisch sind. Zu der Zeit verdienten sie allerdings schon beide einen Haufen Geld, und er wollte sich nicht mit ihr anlegen. Sie war fünf Jahre älter als er«, betonte Kea, »und ein Kontrollfreak. Als wir damals wieder zusammenkamen, hatte er mir mal halb versprochen, dass er mich für alles entschädigen würde. Dann hatte sie diesen sogenannten Suizidversuch inszeniert«, Kea hielt sich immer noch an der Tischkante fest, als könnte sie andernfalls seitlich vom Stuhl kippen, »und Josh meinte, wir müssten eine Pause einlegen, weil er so viel Angst davor hatte, was sie noch alles anstellen würde, wenn sie das mit uns erfahren würde. Sie hat die Menschen unglaublich manipuliert, Sie können sich das gar nicht vorstellen. Praktisch jeder wusste, dass irgendwas an der Sache nicht stimmte.«

»Warum haben Sie nach Ihrer zweiten Trennung nicht einfach herumerzählt, dass Sie sich wieder mit ihm getroffen hatten?« Dieser Punkt verwirrte ihn, denn damit hätte Kea mit Sicherheit gleich zwei Ziele erreicht, nämlich sich an Edie Ledwell zu rächen und selbst glaubhafter zu wirken.

»Weil Josh gesagt hat … er hat gesagt, das mit uns wäre nicht wirklich vorbei, wir sollten nur eine Pause einlegen, bis sie sich beruhigt hatte, und er musste noch an den Animationen und allem arbeiten, und darum, also … ja, darum habe ich damals den Mund gehalten.«

»Hatte er Sie damals nicht gebeten, Edie Ledwell nicht mehr zu kritisieren?«

»Nein. Ich habe ihm versprochen, niemandem zu verraten, dass wir wieder zusammen gewesen waren, aber ich hätte nie so getan, als hätte sie meine Ideen nicht geklaut, denn das hat sie«, fauchte Kea. Immer noch eine Hand an der Tischkante, massierte sie sich jetzt mit der freien Hand den Brustkorb. »O Gott«, hauchte sie wieder. »Entschuldigung. Tachykardie. Ähm … vielleicht müssen wir ein andermal weitermachen … oh, wow.«

Sie schloss wieder die Augen. Strike trank einen Schluck Bier. Kea atmete mehrmals tief durch, während sie weiter ihre Brust massierte, und schlug schließlich die Augen wieder auf.

»Alles okay?«, fragte Strike.

»Ähm … ich bin nicht sicher … hoffentlich«, flüsterte sie, die Hand gegen den Brustkorb gepresst.

»Also, um das festzuhalten: Sie haben Drek’s Game nie gespielt?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Haben Sie es sich je angeschaut?«

»Nein«, wiederholte sie.

»Aber Sie haben eine Theorie, wer Anomie sein könnte? Denn in diesem Fall würde Josh auf jeden Fall wollen, dass Sie sie mir verraten.«

Kea atmete wieder mehrmals langsam und tief durch, bevor sie sagte: »Okay. Also, ich glaube, hinter Anomie steckt ein Mann namens Preston Pierce.«

»Und wieso glauben Sie das?«

»Ähm … also … er hasst Josh. Als Josh damals zum ersten Mal in North Grove wohnte, habe ich ihn oft besucht und, ähm, Pez – so haben ihn alle genannt – hat Josh immer wieder runtergeputzt, fiese Kommentare über seine Arbeiten und seine Einstellung gemacht. Ständig hat er sich über ihn lustig gemacht. Ich glaube, es hat Pez nicht gepasst, dass dort ein zweiter gutaussehender Kerl gewohnt hat, denn Pez hat, also, er hat so viele Studentinnen gevögelt wie nur möglich, und ich glaube, er sah Josh als Konkurrenz. Aber Josh … Josh mag einfach jeden«, sagte Kea. »Er mochte sogar Pez, er hat immer gesagt, dass Pez sich nur amüsieren würde, denn Josh … Josh ist blind gegenüber dem Bösen.«

»Das ist ein starkes Wort.« Strike sah sie aufmerksam an.

»Ich kann es nicht anders erklären.« Kea hatte aufgehört, ihr Herz zu massieren, klammerte sich aber immer noch an der Tischkante fest. »Sie würden es verstehen, wenn Sie dort gewesen wären. Dieses Künstlerkollektiv und alle, die dort lebten, waren irgendwie seltsam. Alles wirkte falsch. Ich meine, es ist mir egal, wie jemand lebt oder als was er sich identifiziert oder was auch immer – heiraten, Kinder kriegen, Leistung bringen, Erfolg haben und der ganze Mist interessieren mich nicht, aber dort, dort konnte ich spüren, dass irgendwas nicht stimmt. Ich bin Empathin, ich reagiere auf kleinste atmosphärische Spannungen. Ich bin übrigens nicht die Einzige, ich habe mit jemandem gesprochen, der auch meinte, dass dieser Ort irgendwie merkwürdig ist. Ich wollte nicht, dass Josh dort wohnt, ich bekam dort extrem schlechte Vibes. Aber Josh brauchte ein billiges Zimmer, Saint Martins hatte ihn rausgeworfen, und sie wusste wahrscheinlich genau, wie sie das ausnutzen konnte, und so ist es passiert.«

»Wer war die andere Person, die North Grove für seltsam hielt?«

»Ich kann mich nicht an seinen Namen erinnern«, sagte Kea nach kurzem Zögern.

»War es jemand, der dort lebte oder der dort einen Kurs besuchte?«

»Ich weiß nicht, wer er war – er stand irgendwann draußen, und wir kamen ins Gespräch, das ist alles.«

»Gibt es noch mehr Gründe, warum Preston Pierce hinter Anomie stecken könnte?«

»Äh, also, er ist Digitalkünstler, oder etwa nicht? Und er kann coden, also hätte er das Game definitiv entwickeln können. Und er war absolut neidisch auf die beiden, vor allem als die Serie richtig groß rauskam. Aber, ähm, ich weiß das, weil Anomie mir auf Twitter eine private Nachricht geschickt hat.«

Kea hielt inne und wartete auf Strikes Aufforderung.

»Erzählen Sie«, sagte Strike.

»Die Nachricht begann ungefähr so: ›Hey, das ist keine schmierige Anmache‹; aber er würde mir gern sagen, dass Josh mich wirklich übel behandelt hatte und dass er meine Geschichte glaubte. Also antwortete ich mit ›Ähm, danke‹ oder so, und daraufhin schrieb er: ›Du kommst da draußen ein bisschen aggressiv rüber, aber das ist wohl verständlich.‹«

»Anomie hat Sie als zu aggressiv kritisiert?«

»Ich weiß, nicht zu glauben, oder? Ich meine, er hat sie genauso gehasst wie … ich meine, er hat genau gewusst, wie viele Lügen sie erzählt hat und wie falsch sie war. Und ich habe geantwortet: ›Ich stehe nur für mein Recht ein‹, oder etwas in der Art. Ein paar Stunden hat er nicht geantwortet. Das weiß ich noch, weil er sich hinterher entschuldigte und schrieb, er hätte einen Freund mit seiner kranken Katze zum Tierarzt fahren müssen.«

Strike notierte das.

»Noch etwas?«

»Ja, danach wurde es schräg.«

»Wieso?«

»Ähm, also, ich habe ihm darauf geschrieben, dass es der Katze hoffentlich wieder besser gehen würde, aber auch dass ich eigentlich keine Katzen mag, weil sie die Vogelpopulationen dezimieren. Und daraufhin er: ›Wer gibt schon einen Scheiß auf Vögel?‹, und ich wieder: ›Ich, denn meine Mutter züchtet sie, und ich bin mit vielen Vögeln aufgewachsen.‹ Daraufhin hat er geantwortet: ›Doch, ich mag sie auch, ehrlich. Ich hab einen Papagei.‹ Und ich dachte: ›Du verarschst mich hier.‹ Und danach machte er sich richtig an mich ran und schrieb, dass er mir helfen würde, meine Geschichte im Netz zu verbreiten, wenn ich ihm ein paar Nacktfotos schicke. Und ich so: ›Ich schicke dir bestimmt keine Nacktfotos, ich weiß nicht mal, wer du bist‹, und daraufhin er wieder: ›Tatsächlich sind wir uns schon mal begegnet.‹«

»›Wir sind uns schon mal begegnet?‹«, wiederholte Strike.

»Genau«, sagte Kea. »Ich dachte, das ist doch totaler Bullshit, genau wie diese Papageiengeschichte. Der will dich nur aufreißen. Also hab ich ihm das, ähm, so geschrieben, und da wurde er superaggressiv und behauptete, ich würde mich wohl daran aufgeilen, fremde Männer heißzumachen, und mir blieb nichts anderes übrig, als ihn zu blockieren.«

»Kann ich diese Unterhaltung sehen?« Strike notierte hastig alles, was er eben erfahren hatte. »Haben Sie die gespeichert?«

»Nein«, sagte Kea. »Weil ich ihn blockiert habe. Danach ist die Unterhaltung nicht mehr sichtbar. Nachdem ich ihm geschrieben hatte, er soll mich in Ruhe lassen, hat er getwittert: ›Verklag sie oder halt deine dumme Fresse, du langweilst uns alle‹, und seine kleinen Fans nahmen das zum Anlass, mich zu beschimpfen – als hässliche Hure und Lügnerin.«

»Wann haben Sie die Verbindung zu Preston Pierce gezogen?«

»Direkt nachdem ich Anomie blockiert hatte. Da hat es klick gemacht. Es passte alles zusammen. Das Paar, das dieses Künstlerkollektiv leitet, hat eine Katze. Sie ist schon alt und hat nur noch ein Auge. Mit Sicherheit ist das die Katze, mit der er zum Tierarzt fahren musste. Und, ähm«, fuhr Kea errötend fort, »außerdem hat Pez versucht, mich rumzukriegen, nachdem Josh und ich uns getrennt hatten. Ich war noch mal in North Grove, um ein paar Sachen abzuholen, die ich dort gelassen hatte, und als ich ankam, erzählte mir Pez, dass Josh und Edie zusammen in Joshs Zimmer wären, und als ich sauer wurde, nahm er mich mit auf sein Zimmer und wollte mich rumkriegen. Also, ähm, habe ich ihn wohl zweimal abblitzen lassen, und darum wurde er als Anomie so bösartig.«

Strike schrieb fertig und fragte dann: »Okay, das ist alles sehr hilfreich. Kennen Sie noch mehr Leute aus dem Umkreis der Serie?«

»Ähm … Seb Montgomery, aber wir haben den Kontakt verloren. Und dann noch ein paar Studienfreunde von Josh. Das sind eigentlich schon alle.«

»War Wally Cardew einer dieser Studienfreunde?«

»Ja … sind wir bald durch?«

»Wir haben es gleich«, sagte Strike. »Und Sie wollen wirklich nichts trinken? Das könnte vielleicht gegen das Schwindelgefühl helfen.«

»Ja«, sagte Kea. »Ja, das ist vielleicht doch eine ganz gute Idee. Könnte ich eine Coke haben?«

Strike hatte schon einmal bei einem Gespräch mit einer verdächtigen Person etwas zu trinken geholt und bei seiner Rückkehr festgestellt, dass niemand mehr am Tisch war, aber das stand bei Kea nicht zu befürchten, und tatsächlich hielt sie sich immer noch an der Tischkante fest, als er mit der Coke zurückkam. Sie dankte ihm mit leicht zittriger Stimme und trank einen Schluck.

»Sie sind mir wirklich eine große Hilfe, Kea«, sagte Strike. »Es sind nur noch ein paar kleine Punkte … Was wissen Sie über den Pen of Justice?«

»Ähm … nicht viel.«

»Ich habe mich das nur gefragt, weil Sie beide sich so rege ausgetauscht hatten.« Strike zog weitere bedruckte Seiten aus der Mappe und schob sie Kea zu.

Tatsächlich hatte Kea jeden einzelnen Blogpost retweetet, den der Pen of Justice je geschrieben hatte. Strike beobachtete ausdruckslos, während sie überflog, wie sie auf die Kritik des Pen of Justice an der Serie reagiert hatte.

The Pen of Justice @penjustwrites

Zugegeben, die monochrome Ästhetik ist cool, aber was sagt es uns, wenn schwarz mit »schlecht« und weiß mit »begehrenswert« gleichgesetzt wird?

Meine Meinung zu der problematischen Farbgebung bei Harty und Paperwhite:

www.PenOfJustice/DiePolitikderFarb…

9:38  28 Feb. 12

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @penjustwrites

es macht mich krank, dass diese Bitch meine Ideen zu diesem rassistischen Bullshit verwurstet hat

Kea blätterte mit steinerner Miene weiter.

The Pen of Justice @penjustwrites

Unschuldige Witze über den lumbricus terrestris oder Verunglimpfung von genderfluiden Menschen?

Meine Meinung zu den transphobischen Untertönen von Worm:

www.PenOfJustice/WarumWorm …

11:02  18 Nov. 12

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @penjustwrites

nur um das klarzustellen: sie hat fast alles von mir geklaut, aber NICHT Worm. Worm ist allein ihre Idee & zeigt, wie krank sie wirklich ist

Am zornigsten hatte Kea jedoch auf einen Post des Pen of Justice reagiert, in dem er den angeblich behindertenfeindlichen Tonfall in Das tiefschwarze Herz anprangerte. Strike hatte alle Antworten Keas ausgedruckt, wenn jemand den Gedanken, die Serie könnte »ableistisch« sein, lächerlich fand.

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @SpinkyDan @penjustwrites

Ableistische Scheiße wie #DasTiefschwarzeHerz verstärkt Suizidgedanken bei Menschen mit besonderen Bedürfnissen

Zozo @inkyheart28
Antwort an @realPaperwhite @SpinkyDan @penjustwrites

Über Depressionen zu lachen ist nicht cool, das sehe ich auch so. Aber Edie hat selbst berichtet, dass sie früher suizidgefährdet war

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @inkyheart28 @SpinkyDan @penjustwrites

wenn sie sich wirklich umbringen würde, würden sich massenweise Menschen mit besonderen Bedürfnissen besser fühlen

Kea reichte Strike die Seiten zurück.

»Was wollen Sie jetzt von mir hören?«, fragte sie kalt. »Dass es mir leidtut, weil sie wirklich gestorben ist? Ich stehe zu jedem Wort.«

Strike sagte nichts.

»Es ist in Ordnung, nicht traurig zu sein, wenn ein schlechter Mensch stirbt.« Plötzlich hob sich Keas Brustkorb, und Strike tippte diesmal auf ein echtes Gefühl. »Es ist in Ordnung, froh zu sein, wenn ein schrecklicher Mensch stirbt. Ich werde nicht so tun, als würde ich ihren Tod bedauern. Sie hat mein ganzes beschissenes Leben ruiniert. Ich habe diese ganze Gewissensscheiße und was weiß ich sosatt. Und es ist ihre Schuld, dass Josh abgestochen wurde,verflucht noch mal.«

»Wie meinen Sie das, ›ihre Schuld‹?«

»Auf gar keinen Fall hätte irgendwer Josh etwas antun wollen. Jemand wollte sie einfach zum Schweigen bringen, und weil er mit ihr zusammen dortwar, wurde auch er angegriffen.«

»Wie kommen Sie auf diesen Gedanken?«

»Weil … weil niemand Josh hassen konnte. Jeder wusste, dass sie ständig Druck machte, dass sie für den ganzen Scheiß verantwortlich war.«

»Welchen Scheiß?«

»Also … ich meine … das alles.« Kea klopfte mit dem Finger auf die zahllosen Posts des Pen of Justice, als könnte sie nicht fassen, wie verbohrt Strike war. »Sie war einfach ein beschissener Mensch.«

»Sie glauben, Edie wurde von jemandem umgebracht, dem ihre Serie nicht gefiel?«

»Es geht nicht um die Serie. Sondern um das, wofür sie steht«, sagte Kea.

»Und wer entscheidet, wofür sie steht?«

Kea lachte atemlos.

»Oh mein Gott … ich meine … jeder?«

»Wissen Sie, wer hinter dem Pen of Justice steckt?«

»Ich dachte, Sie wollten herausfinden, wer Anomie ist?«

»Tue ich auch, aber es besteht die Möglichkeit, dass sich hinter beiden Accounts dieselbe Person verbirgt.«

»Nein, ich weiß nicht, wer es ist.«

»Hat der Pen of Justice Sie je privat angeschrieben?«

»Nein. Warum auch?«

»Okay.« Strike schob den Packen von Tweets zurück in die Mappe und holte stattdessen die zwei letzten Seiten heraus. »Nur um das noch einmal klarzustellen: Sie haben während des vergangenen Jahres geglaubt, dass Sie und Josh nicht Schluss gemacht hatten, sondern nur eine Beziehungspause einlegten?«

»Ich … vielleicht, ich weiß nicht mehr«, antwortete Kea zittrig. »Ich muss gehen. Ich muss jetzt wirklich gehen.«

»Haben Sie sich in dieser Zeit trotzdem mit ihm getroffen?«

»Wir sind uns ein paarmal über den Weg …«

»Wie oft haben Sie miteinander gesprochen?«

»Ich weiß nicht … ähm … hin und wieder? Was hat das mit Anomie zu tun?«

»An dem Abend, bevor er und Edie sich auf dem Friedhof trafen, hat er Sie angerufen, richtig?«

»Wer hat Ihnen das erzählt, die Polizei?«

»Nein, Ihre Mum.«

Kea starrte Strike an. »Super«, quiekte sie zornig. »Danke, Mutter. Wow. Einfach ganz, ganz großartig.«

»Es ist doch keine große Sache, dass er Sie angerufen hat, oder?« Strike beobachtete sie genau.

»Nein«, erwiderte sie energisch. »Aber wenn Sie wissen wollen, ob er mir bei dem Anruf erzählt hat, dass er sich mit ihr auf dem Friedhof treffen wollte – er war besoffen, und ich habe kein Wort verstanden. Okay? Und wie Ihnen meine scheißblöde Mutter bestimmt erzählt hat, war ich in London, als es passiert ist, aber ich war in der U-Bahn, als sie erstochen wurde, und das wurde schon überprüft, weil ich auf einem Überwachungsband zu sehen bin. Okay?«

»Okay«, sagte Strike. »Dann hätte ich nur noch eine letzte …«

»Mir reicht’s jetzt«, sagte Kea und sah sich nach ihrem Stock um. »Ich gehe.«

»Sie werden mir diesen letzten Punkt erklären wollen, Kea«, sagte Strike, »bevor ich das hier der Polizei übergebe.«

Sie erstarrte. Strike schob ihr das vorletzte Blatt zu.

Dieser Tweet wurde gelöscht

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Dieser Tweet wurde gelöscht

Wally Cardew @The_Wally_Cardew
Antwort an @realPaperwhite

lösch das ffs

12:39  12 Feb. 15

Dieser Tweet wurde gelöscht

Wally Cardew @The_Wally_Cardew
Antwort an @realPaperwhite

denn es gibt bessere Methoden

12:42  12 Feb. 15

Julius @i_am_evola
Antwort an @realPaperwhite

diese Psychobitch wird noch alle beide kaltmachen

12:45  12 Feb. 15

Kea stieß das Blatt weg, als könnte es sie beißen.

»Was stand in den gelöschten Tweets?«

»Weiß ich nicht mehr. Ich war blau.«

»Die wurden alle am frühen Morgen des Tages gesendet, an dem Josh und Edie niedergestochen wurden, richtig?«

Kea sagte nichts. Zum ersten Mal während des gesamten Treffens sah sie wirklich so aus, als könnte sie in Ohnmacht fallen. Sie war kreidebleich, und ihr Atem ging flach.

»Dieser Julius hat Ihre Tweets eindeutig als bedrohlich aufgefasst.«

»Ähm, also, das ist einer von den Typen, die ständig in meiner Timeline aufkreuzen und mich als Hure beschimpfen und mir sagen, ich soll mich umbringen, darum, ähm, interessiert es mich einen feuchten Scheiß, was er denkt.«

»Wally Cardew klingt, als wollte er Ihnen einen Rat geben, so als würde er Sie kennen.«

»Auf Twitter kriegen Sie ständig gute Ratschläge.«

Nun schob Strike wortlos die letzte Seite über den Tisch.

Im Jahr 2010 war in einem Twitter-Account namens Spoonie Kea mit dem Nutzernamen @notaparrottho ein Schwarzweiß-Selfie ohne Unterschrift gepostet worden, auf dem eine jünger aussehende Kea von ihrem Bett aus in die Kamera lächelte, ein Laken über ihren offenkundig nackten Körper geschlagen. Vor ihr lag ein Mann auf dem Bauch, das Gesicht von der Kamera abgewandt, möglicherweise schlafend, das lange blonde Haar über das Kissen gebreitet.

Direkt unter dem Bild war eine Antwort gepostet worden.

Wally C @WalCard3w
Antwort an @notaparrottho

siehst scharf aus

Spoonie Kea @notaparrottho
Antwort an @WalCard3w

du auch

Ganz unten auf der Seite war ein Tumblr-Post von Kea zu lesen, ebenfalls aus dem Jahr 2010.

meine Freunde sagen immer: »Rachesex mit seinem besten Kumpel ist keine Antwort« und ich so: »Kommt immer auf die Frage an.«

»Das ist Ihr alter Account aus der Zeit vor Das tiefschwarze Herz und der andere Account gehörte Wally Cardew, richtig?«, fragte Strike. »Und Sie streiten auch nicht ab, dass das Ihr Tumblr-Account ist?«

Kea war kreideweiß geworden und sagte keinen Ton mehr.

»Ich weiß nicht, ob Sie und Cardew immer noch in einer sexuellen Beziehung stehen oder ob Sie weiterhin befreundet sind.« Strike schob alle Blätter in die Mappe zurück und schloss sie. »Aber falls Sie mit dem Gedanken spielen, ihn nach diesem Gespräch zu kontaktieren, dann werde ich Ihnen drei sehr gute Gründe nennen, weshalb Sie das nicht tun sollten. Erstens wird diese kleine Unterhaltung, die Sie am frühen Morgen vor Edies Tod auf Twitter geführt haben, noch belastender wirken, wenn es so aussieht, als würden Sie beide unter einer Decke stecken.«

»Ich kann doch unmöglich … es gibt ein Kamerabild, in der U-Bahn. Ich habe nie …«

»Zweitens liegt Josh Blay immer noch gelähmt im Krankenhaus. Falls Ihnen überhaupt etwas an ihm liegt …«

Kea schluchzte und brach in Tränen aus. Mehrere Köpfe drehten sich zu ihnen um. Strike ließ sich davon nicht beirren.

»… wie gesagt, falls Ihnen überhaupt etwas an Josh liegt, dann sollten Sie alles dafür tun, dass ich diese Ermittlungen, seinem Wunsch entsprechend, unbeeinträchtigt fortführen kann. Und drittens«, fuhr Strike fort, »interessieren sich jetzt schon Leute für Wally Cardew, vor denen Sie viel mehr Angst haben sollten als vor mir. Wenn Sie auch nur einen Funken Verstand haben, dann beenden Sie auf der Stelle diese Verbindung.«

Schluchzend richtete Kea sich auf und verschwand, viel schneller als bei ihrer Ankunft, aber immer noch auf ihren Stock gestützt. Strike war durchaus bewusst, dass ihn das Team hinter der Bar und die anderen Gäste mit anklagenden Blicken musterten. Er leerte sein Bier, stand auf und ging auf die Toilette. Auf dem Weg sah er die penetrantesten Glotzer finster an und stellte damit sicher, dass beim Hinausgehen keiner mehr Lust hatte, Augenkontakt mit ihm zu halten.

50

Liebe, o Liebe, stärker als Hass,
Von ewiger Dauer und so voller Kunst
Gesegnete Liebe, o kehr zurück
Entflamme erneut die Flamme des Glücks.

CHRISTINA ROSSETTI

What Sappho Would Have Said Had
Her Leap Cured Instead of Killing Her

Eine knappe Stunde hatte Robin, mit dunkler Perücke und Fensterglasbrille getarnt, auf der Harley Street darauf gewartet, dass Gus Upcott aus der Praxis seines zweifellos exorbitant teuren Dermatologen kam. Um ein Uhr erschien Gus endlich wieder und ging die Straße entlang. Robin hätte erwartet, dass er zurück zur U-Bahn gehen würde, doch stattdessen schlenderte er die Straße hinunter und hielt dabei offenbar halbherzig Ausschau nach einem Restaurant zum Mittagessen.

Gus war groß, schlaksig und hatte hängende Schultern. Die Tasche, in der vielleicht ein Laptop war, hing über seiner rechten Schulter, die durch das Gewicht noch ein bisschen weiter hinabgezogen wurde. Anomie war den ganzen Morgen nicht im Spiel aufgetaucht; Fiendy1 und Vilepechora hatten Moderatorendienst.

Nachdem Gus an mehreren Lokalen vorbeigegangen war, die in Robins Augen einen jungen Mann eher angesprochen hätten, bog er fünf Minuten später ins Fischer’s ein, ein teuer und gediegen wirkendes Restaurant mit Wiener Küche. Robin vermutete, dass sich der immer noch von Ausschlag geplagte junge Mann aufgrund des sparsam beleuchteten Gastraums für dieses Lokal entschieden hatte.

Nachdem Robin abgewartet hatte, bis Gus hoffentlich einen Tisch zugewiesen bekommen hatte, trat sie ebenfalls ein und fand sich in einem gut besuchten Restaurant mit nikotinbraunen Wänden, Spiegelpaneelen und Gemälden aus dem neunzehnten Jahrhundert wieder. Man hatte Gus auf eine Lederbank an einem Tisch in der hintersten Ecke gesetzt, wo sie unmöglich hinter ihm vorbeigehen und unauffällig einen Blick auf den bereits aufgeklappten Laptop werfen konnte. Noch während sie Gus beobachtete, setzte er einen Kopfhörer auf und begann zu tippen, mit vollkommen vertieftem Gesicht, dessen Unebenheiten durch das Licht der hinter ihm angebrachten Wandlampe mit Milchglasschirm im Relief gezeichnet wurde. Während Seb Montgomery nie dem Bild entsprochen hatte, das gemeinhin von einem Internettroll gezeichnet wurde, entsprach Gus, mit dem Robin unwillkürlich Mitleid hatte, mit seinem hoffentlich nur vorübergehend entstellten Gesicht und seiner verunsicherten Art dem Stereotyp schon viel eher.

Der Kellner platzierte Robin an einem Tisch am anderen Ende des Raumes, doch nach einem dezenten Zurechtrücken ihres Stuhls konnte sie Gus weiter im Auge behalten. Robin bestellte einen Kaffee, stellte dann ihr iPad auf und registrierte, dass sich sowohl Fiendy1 als auch Vilepechora ausgeloggt hatten, während sie von der Harley Street hierher gegangen war. Hartella und Paperwhite hatten sie abgelöst.

Robin war kaum eine Minute im Spiel, als Strike anrief. »Kannst du reden?«

»Kein Problem. Ich sitze im Restaurant und observiere Gus Upcott. Wo bist du?«

»Im Auto. Kea ist gerade gegangen. Irgendein Anzeichen von Anomie?«

»Nein. Wie war’s mit Kea?«

»Sehr interessant. Sie hält Pez Pierce für Anomie.«

»Wirklich? Warum?«

Strike gab Keas Begründung wieder.

»Also, das klingt immerhin halbwegs plausibel«, meinte Robin zweifelnd. »Was hat sie über Wally Cardew erzählt?«

»Praktisch gar nichts. Ich hatte mir das bis zum Schluss aufgehoben, weil ich befürchtete, sie könnte mich daraufhin sitzenlassen. Hat sie auch.«

»Hm«, kommentierte Robin wenig mitfühlend und sah von ihrem Spiel auf Gus, der immer noch in den Laptop tippte, durch seine Kopfhörer abgeschirmt von dem Lärm und Stimmengewirr um ihn herum. »Also, wenn niemand erfahren sollte, dass sie mit einem Posterboy der Alt-Right geschlafen hat, dann hätte sie ihren alten Account löschen sollen, meinst du nicht auch? Oder vielleicht hat sie eine ganze Reihe von Accounts und den Überblick verloren?«

»Ein weitverbreiteter Fehler«, sagte Strike. »Sieh dir nur unseren Freund Thurisaz an. Was macht Gus so?«

»Tippt auf seinem Laptop. Leider sitzt er in einer Ecke. Ich kann nicht sehen, was auf seinem Bildschirm ist.«

Noch während sie Gus beobachtete, legte der seine langfingrige linke Hand auf den Tisch und schien gedankenverloren einen unsichtbaren Akkord anzuschlagen, bevor er wieder nachdenklich seinen Bildschirm studierte.

»Er könnte gerade was komponieren.« Robin fixierte Gus verstohlen durch ihre Brillengläser.

»Was macht der Ausschlag?«

»Ist kaum besser«, sagte Robin. »Erzähl mir mehr über Kea. Hat sie dir diese Unterhaltung gezeigt, die sie angeblich privat mit Anomie hatte?«

»Nein«, sagte Strike. »Sie hat behauptet, sie könnte sie nicht mehr abrufen, weil sie ihn blockiert hat.«

»Hm«, sagte Robin wieder. »Glaubst du, sie sagt die Wahrheit?«

»Bin nicht sicher. Sie erzählte die Geschichte, ohne zu stocken, ich konnte nichts entdecken, was für eine Lüge sprechen würde, allerdings würde ich sagen, dass sie allgemein eine kleine Schauspielerin ist … Während sie zum zweiten Mal mit Josh zusammen war, soll er angeblich zugegeben haben, dass die beiden ihre Ideen geklaut haben, aber das hat mich nicht überzeugt. Sie behauptet auch, sie hätte nie Drek’s Game gespielt oder auch nur versucht, sich einzuloggen, was gelogen ist. Ich konnte ein Foto von ihrem Internetverlauf machen, während ich bei ihr zu Hause war.«

»Wie zur Hölle das denn?«

»Der Laptop lag aufgeklappt auf dem Sofa. Ihre Mutter war ihr gerade in den Garten nachgerannt, also habe ich die Gunst des Augenblicks genutzt.«

»Gut gemacht«, sagte Robin beeindruckt.

»Erst heute Morgen hat sie sich entweder ins Spiel eingeloggt oder es wenigstens versucht.«

»Wow«, sagte Robin. »Aber sie könnte nicht vielleicht Paperwhite sein, die Moderatorin? Auf Twitter hat sie den Nutzernamen ›realPaperwhite‹.«

»Sag du es mir«, sagte Strike. »Du hast dich schließlich mit Paperwhite unterhalten.«

»Wir hatten kaum direkten Kontakt«, sagte Robin, »dafür hat mir Worm28 neulich abends was Interessantes erzählt. Wenn sich jemand registrieren will, kann Anomie offenbar bestimmte Nutzernamen untersagen. Kein Spieler in Drek’s Game darf den Namen einer Figur tragen, ohne ihn abzuwandeln – also, du kannst dich nicht einfach Harty oder LordWyrdyGrob oder so nennen.«

»Ich könnte mir vorstellen, dass so ein Name für einen hohen Status sprechen würde«, sagte Strike, »und Status ist Anomie extrem wichtig.«

»Richtig – aber Paperwhite durfte ihren Namen ohne weitere Ergänzung behalten.«

Beide schwiegen und hingen ihren eigenen Gedanken nach, bis Strike schlussfolgerte: »Falls Kea tatsächlich Anomie ist, dann ist alles Mist, was sie mir über Anomies Flirt und seinen anschließenden Zornesausbruch erzählt hat. Aber falls sie nicht Anomie ist, dann wissen wir etwas anderes: Er ist wahrscheinlich ein Mann, und er ist nicht so asexuell, wie du dachtest.«

»Richtig«, sagte Robin. »Wahrscheinlich nicht … nehmen wir trotzdem einmal an, sie ist Paperwhite … Glaubst du, Anomie weiß, wer sie wirklich ist, und hat ihr darum diesen Namen zugestanden? Du musst beim Registrieren deine E-Mail-Adresse angeben, es wäre also möglich, dass Anomie und vielleicht auch Morehouse die wahre Identität ihrer Spieler herausfinden können.«

Robin hörte Strike gähnen.

»Entschuldige, ich musste früh raus. Ich glaube, ich hole mir noch was zu essen und mache mich dann auf den Rückweg.«

»Nur eins noch«, merkte Robin an. »Wir sollten uns unbedingt Gedanken über unsere Kostüme machen.«

»Kostüme?«

»Für die Comic Con«, erklärte Robin. »Falls wir hingehen.«

»Ach ja. Gut, ich befasse mich damit, sobald ich wieder im Büro bin.«

Nachdem Strike aufgelegt hatte, spielte Robin fünf Minuten weiter, wobei sie ab und zu einen Blick auf Gus Upcott warf, der nichts weiter tat, als mit einer Hand Pommes frites von einem Teller zu angeln, und sich ansonsten in seinen Computer vertiefte oder aber das, was in seinen Ohrhörern lief.

Dann öffnete sich auf dem Bildschirm ein privater Kanal.

<Paperwhite MOD lädt Buffypaws ein>

Paperwhite: hi

<Buffypaws ist dem Kanal beigetreten>

Buffypaws: hi, was gibt’s

Paperwhite: Anomie will wissen, ob du zur Comic Con kommst

Buffypaws: das hat er mich auch schon gefragt

Buffypaws: und Hartella heute morgen

Buffypaws: kriegt ihr eine anwerbeprämie?

Paperwhite: lol nein

Paperwhite: wir einfachen mods führen nur die befehle unseres herrn aus, so wie immer

Buffypaws: ja, ich hoffe, dass ich kommen kann

Buffypaws: hab aber mein t-shirt noch nicht bekommen

Paperwhite: mega

Paperwhite: dass du kommst meine ich

Paperwhite: und du trägst eine maske?

Buffypaws: das meint er wirklich ernst?

Paperwhite: todernst

Paperwhite: also, er würde keinen noch einmal ins game lassen, der sein gesicht nicht verdeckt hat

Buffypaws: wow okay

Im Game breitete sich Unruhe aus, so wie immer bei Anomies Ankunft. Sie sah den flatternden Umhang am Einstiegspunkt des Spiels schweben und dann zu Gus Upcott hinüber. Er tippte immer noch, genauso versunken wie zuvor, in seinen Laptop. Robin benachrichtigte Nutley, Midge und Shah, dass Anomie eben ins Spiel eingestiegen war, und widmete sich dann wieder ihrem Chat, in dem Paperwhite eine neue Nachricht getippt hatte.

Paperwhite: kann ich dich was fragen?

Buffypaws: klar

Paperwhite: hast du in der nacht nach der wahl mit Anomie gechattet?

Paperwhite: auf einem privaten kanal?

Buffypaws: puh ja glaub schon

Paperwhite: wie war er so?

Robin zögerte und überlegte.

Buffypaws: wie meinst du das?

Paperwhite: war er irgendwie komisch? ich hatte den eindruck, dass er betrunken war oder so

Robin wog ab, was sie am besten schreiben sollte. Wenn sie wahrheitsgemäß antwortete, würde Paperwhite vielleicht Vertrauen schöpfen und sich ihr öffnen. Andererseits war es auch möglich, dass Paperwhite gerade in Anomies Auftrag überprüfte, ob Robin seine Irrläufernachricht gelesen hatte.

Buffypaws: kann mich nur verschwommen erinnern. er hat mich gefragt, ob ich zur Comic Con komme

Buffypaws: vielleicht war er betrunken, aber dann hat man ihm das kaum angemerkt.

Paperwhite: über mehr habt ihr nicht gesprochen? nur über die Comic Con?

Buffypaws: ja, er wollte, dass ich hingehe

Buffypaws: aber ich musste mitten im chat was erledigen, und als ich zurückkam, hatte er den kanal schon geschlossen

Buffypaws: also könnte er schon noch was gesagt haben, aber das hab ich nicht mitgekriegt

Paperwhite: ah okay

Buffypaws: warum, hat er sich schräg verhalten?

Paperwhite: nicht direkt schräg, ich hatte nur den eindruck, dass er blau war, und das hab ich noch nie bei ihm erlebt

Paperwhite: eigentlich ist er ein kontrollfreak, ich hätte nicht gedacht, dass er trinkt, verstehst du?

Buffypaws: lol stimmt

Buffypaws: ich schätze, selbst ein genie darf mal auf die kacke hauen

Paperwhite: lol, würde ihm gefallen, dass du ihn genie nennst

Paperwhite: hey, hast du Morehouse in letzter Zeit im game gesehen?

Buffypaws: ewig nicht mehr

In der einsetzenden Pause sah Robin wieder zu Gus Upcott hinüber. Er tippte immer noch. Sie schaute auf ihr iPad. Anomie hatte sich vom Einstiegspunkt entfernt, sagte aber nichts, wenigstens nicht im offenen Chat.

Paperwhite: ich hab totalen mist gebaut

Buffypaws: wieso?

Paperwhite: ich war so saublöd

Buffypaws: ?

Paperwhite: zu Morehouse

Buffypaws: wieso denn?

Paperwhite: ich hab was angesprochen, was Fiendy1 mal angedeutet hat

Paperwhite: ich wollte ihn echt nicht verletzen

Paperwhite: ich wollte ihm eigentlich sagen, dass mir das total egal ist

Paperwhite: aber er hat sich ausgeloggt, kaum dass ich es gesagt hatte, und seither war er nicht mehr im game

Paperwhite: ich hoff immer noch, dass er auf der Comic Con auftaucht und wir uns versöhnen können

Buffypaws: du weißt, wer Morehouse im reallife ist?

>

>

Paperwhite: ja

Paperwhite: aber verrat ihm das nicht

Paperwhite: er weiß nicht, dass ich es weiß

Buffypaws: ich sag nichts, ist doch klar

Paperwhite: er hat mich zuerst im internet gestalkt

Paperwhite: also kann er mir eigentlich keine vorwürfe machen, aber er ist so wahnsinnig empfindlich

Paperwhite: ich kann dir doch vertrauen?

Buffypaws: klar

Paperwhite: kannst du ihm sagen, dass es mir total leidtut, falls er irgendwann hier auftaucht und ich gerade nicht da bin? dass ich echt, echt mit ihm reden will

Buffypaws: mach ich

Paperwhite: o mann, warum erzähl ich dir das?

Buffypaws: weil ich hier bin und du jemanden zum quatschen brauchst

Paperwhite: lol stimmt wohl

>

>

Paperwhite: glaubst du, man kann sich in jemanden verlieben, den man nie offline getroffen hat?

Robin starrte die Frage an. Sie konnte sich vorstellen, dass man nach einer Online-Unterhaltung Sympathie empfand, eine tiefe Verbindung oder den unbedingten Wunsch, den oder die andere besser kennenzulernen. Aber Liebe? Liebe, hier in Drek’s Game, wo man sich nur Kurznachrichten zuschicken konnte und nicht einmal ein Foto, um der Fantasie Nahrung zu geben?

Buffypaws: vielleicht

Paperwhite: du hast noch nie jemanden online kennengelernt?

Buffypaws: schon

Buffypaws: hat aber nicht funktioniert. wir haben uns getrennt

Paperwhite: tut mir leid

Buffypaws: nein, ist schon okay

Robin sah auf. Gus Upcott winkte nach der Rechnung. Zeit, sich von Paperwhite zu verabschieden.

Buffypaws: ich mach schluss, muss weg, sorry

Buffypaws: aber ich sag Morehouse definitiv bescheid, wenn ich ihn seh

Paperwhite: danke xxx

<Paperwhite hat den Kanal verlassen>

<Buffypaws hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Anomie schwebte immer noch durch das Spiel und unterhielt sich wahrscheinlich in privaten Kanälen, blieb ansonsten aber inaktiv. Gus hatte den Kopfhörer abgesetzt, der jetzt um seinen Hals baumelte, und packte den Laptop weg. Robin hob die Hand, um ihren Kaffee zu bezahlen, behielt aber das Spiel dabei weiterhin im Auge, denn falls Anomie etwas sagte, während Gus’ Laptop in seinem Rucksack steckte, konnten sie einen weiteren potenziellen Anomie ausschließen. Doch Anomie schwieg eisern, während Upcott seine Rechnung beglich, ohne dabei auch nur einmal Augenkontakt mit der jungen, hübschen Kellnerin aufzunehmen. Ein paar Minuten später verließ er das Restaurant, gefolgt von Robin.

51

So wundersam
Getrennt zu sein, wo wir so innig waren –
Innig verbunden im Hass wie einst durch der Liebe Kraft.

AUGUSTA WEBSTER

Medea in Athens

Die Aussicht, Madeline nach ihrer Kollektionsvorstellung abzuholen und nach ein paar starken Drinks mit ihr ins Bett zu gehen, war nicht ohne Reiz, aber Strikes Bein schmerzte nach dem langen Ausflug nach King’s Lynn, und nachdem er nicht auf direktem Weg Madelines Schlafzimmer ansteuern konnte, wäre er viel lieber allein nach Hause gefahren. Allerdings hatte er diesem Arrangement schon vor so langer Zeit zugestimmt, dass er jetzt keinen Rückzieher mehr machen konnte, darum fuhr er den BMW in die Garage, gönnte sich einen Kebab mit Pommes frites und versuchte, während er die Zeit bis neun Uhr abends totschlug, die vage, unangenehme Vorahnung zu ignorieren, die ihm keine Ruhe lassen wollte.

Es regnete, als er in die Bond Street bog und hinkend auf Madelines Geschäft zuging. Während er die abgedunkelten, regenfleckigen Ladenfronten passierte, sein massiges, schwankendes Spiegelbild an seiner Seite, bemerkte er eine Handvoll Menschen, die sich vor einem strahlend hellen Schaufenster versammelt hatten. Fotografen schossen Bilder von zwei Frauen unter einem überdimensionalen Regenschirm. Der Länge ihrer Beinsilhouetten nach zu schließen waren es Models, die zweifellos einige von Madelines Schmuckstücken vor dem Hintergrund der schwarzen Straße präsentierten. Offensichtlich war die Show noch nicht zu Ende und die Presse noch vor Ort.

Strike verzog sich aus dem Regen in einen tiefen, dunklen Hauseingang und schrieb Madeline.

Werde mich etwas verspäten. Soll ich in einer Bar auf dich warten?

Unabhängig von Madelines Antwort würde Strike in diesem Hauseingang warten, bis sich die Fotografen verzogen hatten und das schrille Gelächter der Gäste auf der Straße verstummt war.

Eine heftige Cannabisschwade wehte ihm in die Nase. Er drehte sich um und begriff, dass er in seinem Versteck nicht allein war: Hinter ihm standen schweigend und im Anzug Madelines Sohn Henry und ein Freund, die gemeinsam einen Joint rauchten.

Sobald Henry Strikes Gesicht erkannte, ließ er unter einem leisen »Fuck« den Joint fallen. Der Freund hatte keine Ahnung, wer Strike war, und sah ihn mit trübem Blick an, während er offensichtlich zu ergründen versuchte, ob er besser so tun sollte, als wüsste er nicht, woher der Geruch kam, oder aber den zu seinen Füßen glimmenden Joint aufheben sollte.

»Kein Problem«, sagte Strike zu Henry. »Ich sag nichts.«

Henry lachte nervös.

Strike überlegte kurz, ob er Henry im Gegenzug bitten sollte, Madeline nicht zu verraten, dass er sich keineswegs verspätet hatte, sondern nicht einmal hundert Meter von ihrer Feier entfernt in einem Hauseingang herumlungerte. Alles in allem, entschied Strike, war es nicht fair, einem Teenager diese Last aufzubürden, und so zündete er sich eine Zigarette an, ohne sich weiter um die beiden Jungen zu kümmern.

»Wollen Sie auch mal?« Henrys Freund hatte den Joint aufgehoben und streckte ihn jetzt Strike hin, eindeutig in dem Gefühl, dass die Höflichkeit zumindest das gebot.

»Nein danke«, sagte Strike. »Ich versuche gerade aufzuhören.«

Der Freund lachte und nahm einen tiefen Zug.

»Solltest du nicht da drin sein?«, fragte Henry und deutete dabei auf das Schmuckgeschäft, vor dem immer noch die Models standen und lachend mit dem Fotografen schäkerten.

»So wie es aussieht, ist deine Mutter noch beschäftigt«, sagte Strike. »Ich warte, bis sie fertig ist, ich will mich nicht aufdrängen.«

»Oh!« Der Freund sah Henry mit großen Augen an. »Warte mal … ist er der Detektiv?«

Aus dem Augenwinkel sah Strike, wie Henry nickte.

»Fuck«, entfuhr es dem Freund erschrocken.

»Keine Angst«, sagte Strike. »Ich bin schon ewig nicht mehr bei der Drogenfahndung. Lasst euch nicht stören.«

Eine Limousine mit Chauffeur hielt vor Madelines Geschäft an. Eines der lachenden Mädchen, das draußen fotografiert worden war, eilte zurück in den Laden, vermutlich um den Schmuck abzulegen. Das andere Mädchen stand immer noch unter dem Schirm und plauderte mit dem Fotografen. Strike und die zwei Teenager konnten sehen, wie der Fotograf die Hand auf den Arm des Mädchens legte.

»Er eskaliert sein Game.« Henrys Freund war nach vorn getreten und verfolgte das Geschehen aufmerksam. Henry lachte.

»Eine klassische Kinoeskalation«, sagte der Freund. »Genau so wird das gemacht.«

»Sagt wer?«, fragte Henry.

»Kosh«, sagte der Freund.

»Bullshit.«

»Das ist Wissenschaft.« Henrys Freund zog wieder tief an seinem Joint und reichte ihn dann Henry. »Ehrlich. Eskalieren und Neggen. In einer Minute sagt er ihr, dass sie große Füße hat oder so.«

»Einen Scheiß macht er«, lachte Henry.

»Jede Wette. Das da ist klassisches Day-Game.«

»Es ist aber Nacht.«

»Aber sie sind auf der Straße, nicht im Club oder so.«

»Du laberst Scheiße.«

»Du solltest Kosh lesen. Schau hin …«

Der Fotograf und das Model unterhielten sich immer noch. Wieder hallte Gelächter durch die dunkle Straße, während sie den Fotografen scherzhaft gegen den Arm boxte. Ihre Stimme drang bis zu ihnen her. »Du traust dich was!«

»Negging«, triumphierte Henrys Freund. »Ich hab’s dir gesagt, Alter.«

Er sah Strike unter schweren Lidern an.

»Stimmt doch, oder?« Seine Stimme klang leicht schleppend. »Wenn man ein Mädchen beleidigt – also, nicht richtig beleidigt, aber ein bisschen kritisiert –, dann wird sie sich umso mehr anstrengen, einem zu gefallen?«

»Ich würde mich nicht darauf verlassen«, sagte Strike. »Woher hast du das?«

»Von Kosh«, sagte Henry.

»Ein Kumpel von dir?«

»Ein Pick-up-Artist«, sagte Henry. »Amerikaner.«

Das Model und der Fotograf unterhielten sich immer noch lachend. Wieder berührte der Mann ihren Arm.

Strikes Handy läutete. Noch während er es aus der Manteltasche zog, rechnete er fest damit, dass es Madeline war, doch die Nummer war unterdrückt. Er nahm das Gespräch an.

»Strike.«

Es blieb kurz still. Dann sagte eine tiefe, raue, verzerrte Stimme: »Sehen Sie sich den Brief in ihrem Sarg an.«

Ein, zwei Sekunden lang war Strike zu überrascht, um überhaupt etwas zu sagen.

»Wer ist da?«

Er hörte schwere Atemzüge.

»Lesen Sie den Brief«, sagte die Stimme.

Dann war die Leitung tot.

»Siehst du das? Ich sag’s doch, Kinoeskalation«, sagte Henrys Freund, den Blick immer noch auf den Fotografen und das Model gerichtet. »Du musst die Berührungen aufeinander aufbauen, verstehst du, langsam steigern. Es klappt, siehst du?«

»Du bist so ein Wichser«, kicherte Henry, der inzwischen den Joint hielt.

Strike sah auf sein Handy. Der Anruf war nicht vom Büro aus weitergeleitet worden. Der anonyme Anrufer hatte seine Nummer. Er schrieb Robin.

Wurde eben zum zweiten Mal von jemandem angerufen, der gesagt hat, wir sollen Ledwell ausgraben. Diesmal hieß es: »Sehen Sie sich den Brief in ihrem Sarg an.«

Er steckte das Handy wieder in die Tasche.

»Ich probiere gerade digitales Game, und es funktioniert«, sagte Henrys Freund gerade.

»Und wie willst du online … wie heißt das noch? … eskalieren?«

»Online läuft das anders.«

Eine weitere Frau trat aus Madelines Geschäft, in der Hand etwas wie eine Geschenktüte. Sie blieb kurz stehen und schaute nach rechts und links. Als sie sich in Strikes Richtung drehte, erkannte er sie im Lichtschein des Schaufensters: Charlotte. Er zog sich tiefer in den Schatten zurück.

»… da schreibst du Sachen wie: ›Wenn das dein echtes Foto ist, dann hast du es bestimmt satt, von irgendwelchen Typen belästigt zu werden, darum lasse ich dich lieber in Ruhe …‹«

Das Klacken der High Heels auf dem Beton war selbst über Henrys Lachen zu hören. Die bevorstehende Konfrontation war praktisch unvermeidlich gewesen; Strike hatte das Gefühl, das von Anfang an geahnt zu haben.

»Ich dachte doch, dass du das bist.«

Charlotte klang amüsiert. Sie stand in einem engen schwarzen Kleid und High Heels vor ihm, mit offenem Haar und einem offenen grauen Seidenmantel.

»Ich habe eben Mads Gesicht gesehen, als sie auf ihr Handy geschaut hat, und mein erster Gedanke war: ›Er hat sie versetzt.‹ Es wird sie freuen, dass du dich nur versteckt hast. Hast du dich geprügelt?«

Sie schaute auf die Wunde an Strikes Schläfe, die der weiße Kakadu geschlagen hatte.

»Nein«, sagte er und drückte mit dem Absatz seine Zigarette aus. Henry und sein Freund starrten Charlotte ehrfürchtig schweigend an. Strike konnte es ihnen nachfühlen.

»Kann ich mir eine schnorren?«, fragte Charlotte, den Blick auf den Zigarettenstummel gesenkt.

»Tut mir leid, das war die Letzte«, log Strike.

»Sie sind so gut wie fertig.« Charlotte drehte sich zu Madelines Geschäft um. »Ein Riesenerfolg. Sie ist wirklich talentiert, deine Freundin. Ich habe das hier gekauft. Genial, nicht wahr?«

Sie streckte eine schlanke Hand aus. An ihrem Mittelfinger steckte etwas, das für Strike wie ein ungeschnittener Quarzklumpen aussah. Er sagte nichts.

»Ich habe mich schon gefragt, wohin ihr Jungs verschwunden seid«, sagte Charlotte, als hätte sie Strikes Schweigen gar nicht mitbekommen, und schaute dabei über Strikes Schulter auf die beiden Teenager. »Ich nehme an, da drin war es euch zu langweilig?«

Henrys Freund stammelte etwas Unzusammenhängendes. Immer noch lächelnd, wandte Charlotte sich wieder Strike zu.

»Wie geht’s Prus Tochter?«

»Wem?«

»Prus Tochter, Schätzchen«, sagte Charlotte. »Deiner Nichte.«

Strike begriff, dass Charlotte von seiner Halbschwester Prudence sprach.

»Woher soll ich das wissen?«

»Du hast es gar nicht mitbekommen? Oh Scheiße.« Charlotte lächelte nicht mehr. »Wahrscheinlich hätte ich gar nichts sagen dürfen.«

»Jetzt hast du schon angefangen.« Strike fiel wieder ein, dass Prudence von einem familiären Notfall gesprochen hatte. »Dann kannst du auch weiterreden.«

»Ich weiß es von Gaby«, sagte Charlotte. Gaby war eine weitere von Strikes Halbschwestern. Er kannte sie kaum, obwohl sie und Charlotte jahrelang in denselben exklusiven Kreisen verkehrt hatten. »Sylvie ist von einer Kletterwand abgestürzt. Der Gurt war nicht gesichert oder so.«

»Ach«, sagte Strike. »Das wusste ich nicht.«

»Ich dachte, du hättest inzwischen Kontakt mit Pru?«

»Gaby hat offenbar viel zu erzählen.«

»Sei nicht sauer«, sagte Charlotte. Selbst unter dem Cannabisgestank registrierte er einen Hauch von Shalimar. »Ich wollte dich nicht aufregen.«

»Hast du nicht.«

Vor Madelines Geschäft löste sich endlich der Wagen, in dem inzwischen beide Models saßen, vom Bordstein. Der Fotograf verschwand in der Dunkelheit. Die letzten Nachzügler traten aus Madelines Geschäft, blieben aber plaudernd und lachend vor der Tür stehen.

»Henry?«, rief eine Stimme aus der Gruppe heraus.

»Scheiße«, sagte Henry. Er und sein Freund folgten eilig dem Ruf seiner Mutter und ließen den Rest des Joints glimmend auf dem Boden liegen.

»Ich hätte schon Lust …«, sagte Charlotte und sah auf den Joint. »Aber lieber nicht … wahrscheinlich lässt Jago mich beschatten, so wie ich ihn …«

Sie sah die Straße auf und ab und zog den dünnen Mantel fester zu.

»Ich war bei McCabes.« Sie sah Strike in die Augen. »Sie haben jemanden auf ihn angesetzt, aber bisher nichts Brauchbares entdeckt. Jago ist extrem vorsichtig. Ich wette, du würdest schneller was finden.«

»McCabes sind gründlich«, sagte Strike.

»Will ich hoffen«, sagte Charlotte.

Strike hätte sie gern einfach stehen lassen, aber er wollte sich nicht unter die Gruppe mischen, die immer noch vor der Ladenfront stand und jetzt Selfies mit Madeline schoss.

»Ich wollte zu Pru gehen, eine Therapie machen«, sagte Charlotte versonnen.

»Was wolltest du?«, ließ Strike sich zu einer Reaktion hinreißen, wie zweifellos von ihr beabsichtigt.

»Sie soll gut sein. Sie hat einer Freundin von mir sehr geholfen. Aber sie hat mich abgewiesen. Meinte, damit würde sie in einen Interessenskonflikt geraten.«

»Von allen Therapeuten in London wolltest du ausgerechnet zu meiner Schwester gehen?«

»Ich hatte damals keine Ahnung, dass ihr überhaupt Kontakt habt.«

»Trotzdem war sie meine Schwester, oder hast du damals in einem Paralleluniversum gelebt?«

»Ich hatte gehört, dass sie gut sein soll«, erwiderte Charlotte ungerührt. »Es hätte mir gefallen, mit jemandem zu sprechen, dessen Familie genauso kaputt ist wie meine. Ich habe diese Mittelklassetherapeuten und ihre ermüdenden Mittelklassevorstellungen von Normalität so satt.«

Inzwischen schob Madeline ihren Sohn und seinen Freund in ein Taxi. Die Gästeschar löste sich endlich auf. Madeline blieb alleine stehen und starrte in Strikes und Charlottes Richtung. Charlotte warf einen kurzen Blick auf Madeline und drehte sich dann lächelnd Strike zu.

»Na, dann lass ich dich mal gehen und Mads beglückwünschen.«

Sie stolzierte durch den Regen davon, mit klackenden High Heels, das dunkle Haar wie einen Schleier hinter sich herziehend.

52

Ich hülle mich in Schmuck und Seide
So wie ein Pfau im Liebesglück
Man preist mein Gepränge, doch ich meide
das Lob, denn ich bleib liebeskrank zurück …

CHRISTINA ROSSETTI

L.E.L.

Madeline stand in einem eng geschnittenen violetten Seidenkostüm, mit einer Halskette voller wuchtiger Amethyste und auf atemberaubend hohen Absätzen stocksteif auf dem Gehweg, mit verschränkten Armen, das Gesicht zur Hälfte im Schatten, zur Hälfte angestrahlt von der Schaufensterbeleuchtung. Noch während Strike aus dem dunklen Hauseingang trat und auf sie zuging, begriff er, dass er sich auf einen Meilenstein in jeder Beziehung zubewegte: ihren ersten großen Streit.

»Hallo«, sagte er. »Du siehst fantastisch aus. Wie war’s?«

Sie drehte sich wortlos um und ging zurück in den Laden, an einem Wachmann vorbei, der hinter der Tür stand und genauso groß war wie Strike.

Zwei hübsche junge Frauen in schwarzen Kleidern, mutmaßlich Verkäuferinnen, waren eben dabei, ihre Mäntel anzuziehen, und musterten Strike neugierig. Drei männliche Servicekräfte in weißen Jacketts sammelten Sektgläser von den niedrigen Tischen und Glasvitrinen. Der Laden, den Strike noch nie von innen gesehen hatte, erinnerte ihn an eine mit Plüsch ausgeschlagene Schmuckschatulle. Alle Wände und die zeltähnliche Decke waren mit blauem Samt bezogen, über ihm hingen Goldkordeln mit herabbaumelnden Quasten, und auf dem Boden lag ein Perserteppich.

»Das sieht …«, setzte er an, aber Madeline verabschiedete sich bereits von ihren Verkäuferinnen und folgte dann einem der Kellner in ein Hinterzimmer, wo sie ihm Anweisung gab, alle Gläser mitzunehmen und zu verschwinden, das Abwischen der Vitrinen würden die Mädchen am folgenden Morgen erledigen.

Auf goldenen Staffeleien waren vier riesige Fotografien der Models aus der Werbekampagne aufgebaut. Eine langhaarige Schwarze trug Diamantenohrringe, die so weit herunterhingen, dass sie ihre nackten Schultern berührten; eine Rothaarige blickte durch ihre verschränkten Finger, auf denen jeweils ein Saphirring steckte; eine Blondine hielt eine Rubinbrosche vor ein Auge wie eine Augenklappe; und Charlotte starrte ihn mit einem Mona-Lisa-Lächeln auf den scharlachroten Lippen an, um den Hals ein schweres Goldcollier mit ungeschliffenen Smaragden.

Madeline erschien hinter den Servicekräften, die jeweils eine große Kiste voller benutzter Sektgläser trugen.

»Sie können jetzt gehen, Al«, sagte sie zu ihrem Security-Manager. »Ich schließe dann ab und schalte den Alarm ein.«

»Sind Sie sicher?«, fragte er.

»Ja. Gehen Sie nur«, beschied Madeline ihm knapp und knallte die flache Hand auf einen Knopf neben einem massiven Schreibtisch in der Ecke. Stählerne Rollläden senkten sich langsam über die Schaufenster.

Madeline war anzumerken, dass sie getrunken hatte. Ihr Gesicht war gerötet, ihre Stimme leicht belegt. Sie mied Strikes Blick, bis die Kellner, Caterer und der Security-Manager verschwunden waren. Erst als sie alleine und die Rollläden ganz heruntergefahren waren, drehte Madeline sich zu ihm um.

»Ich wusste, dass du mir das antun würdest.«

»Was denn?«

»Du konntest nicht einmal ein paar Minuten am Ende hereinkommen.«

»Draußen stand immer noch ein Fotograf.«

»Hörst du dir eigentlich zu?« Madeline lachte schrill auf. »Für wen hältst du dich? Deinen Vater?«

»Was soll das heißen?«

»Wenn Jonny Rokeby hier auftauchen würde, dann würden sich die Fotografen tottrampeln, um ein Foto von ihm zu schießen. Fuck. So berühmt bist du nicht. Nimm dich verdammt noch mal nicht so wichtig.«

»Es geht darum, dass ich mein Bild nicht in der Zeitung sehen will«, erwiderte Strike ruhig. »Ich habe dir das immer wieder erklärt. Ich will nicht, dass man mich erkennt.«

»Und wieso hast du keine Angst, von einem Fotografen erwischt zu werden, wenn du in einem dunklen Hauseingang mit Charlotte Campbell turtelst? Sie hat mir heute Abend erzählt, dass Jago dich als Scheidungsgrund anführen will …«

»Sehr hilfreich von ihr.« Strike merkte, wie er ungewollt wütend wurde.

»… was ich wirklich lieber von dir erfahren hätte als vor gut zwanzig Leuten bei meiner Kollektionsvorstellung …«

»Scheiße, glaubst du etwa, ich wollte, dass sie das herumerzählt?«

»… und ich musste so tun, als wüsste ich Bescheid – also, wann hast du wirklich mit ihr Schluss gemacht?«

»Vor knapp fünf Jahren, genau wie ich gesagt habe«, sagte Strike.

»Und warum will Jago dich dann bluten sehen?«

»Weil er mich abgrundtief hasst.«

»Charlotte hat erzählt, er hätte ein paar Nachrichten entdeckt, die ihr euch geschickt hattet.«

»Sie hat mir Nachrichten geschickt, weil sie die Affäre wiederaufleben lassen wollte. Ich hatte sie nicht darum gebeten«, verteidigte sich Strike.

»Du hältst dich wirklich für Jonny Rokeby, wie?« Madeline lachte ungläubig. »Die Frauen werfen sich dir einfach so an den Hals, oder?«

»Nein, da warst du die erste.«

Madeline packte das erste greifbare Objekt, eine leere hölzerne Schmuckschatulle, und schleuderte sie in seine Richtung. Sie zielte so schlecht, dass die Schatulle an Strike vorbei ins Fenster gesegelt wäre, wenn er sie nicht abgefangen hatte. Madeline baute sich vor ihm auf.

»Wenn es nach dir ginge, sollte überhaupt niemand wissen, dass wir zusammen sind!«

»Es ist mir scheißegal, wer das weiß.«

»Charlotte sagt aber was anderes!«

»Wann kriegst du es endlich in deinen Kopf, dass du Charlotte Campbell nicht ein einziges beschissenes Wort glauben kannst?«

»Hast du deinem Schatz Robin erzählt, dass wir zusammen sind?«

»Ja«, sagte Strike.

»Bevor oder nachdem Charlotte es ihr erzählt hat? Denn Charlotte meinte, sie hätte ziemlich schockiert ausgesehen.«

»Wach endlich auf, verdammte Scheiße. Charlotte sagt immer das, was ihrer Meinung nach die verheerendste Wirkung hat …«

»Charlotte meinte, wenn du tatsächlich zu meiner Kollektionsvorstellung kommen würdest, dann müsste es dir ernst mit mir sein, denn …«

»Sie will nur Unfrieden stiften, Madeline, wach auf!«

»… du hast alle deine Freundinnen totgeschwiegen, seit du …«

»Ich habe dich nie totgeschwiegen!«

»Warum hast du dich dann drei Häuser weiter versteckt und behauptet, du würdest dich verspäten?«

»Ich habe dir gerade erklärt …«

»Hast du gehofft, du könntest Charlotte abfangen?«

»Entscheide dich verflucht noch mal, mit wem ich dich angeblich hintergehe, mit Charlotte oder Rob …«

»Vielleicht mit beiden, dein Vater hat sich auch nie auf eine Frau beschr…«

»Wenn du noch ein einziges Mal meinen Vater erwähnst, bin ich weg.«

Sie starrten sich an, zwei Schritte voneinander entfernt, neben Charlottes überdimensionalem Gesicht über dem smaragdbesetzten Collier, das sie mit einem versonnenen Lächeln auf den knallroten Lippen musterte.

»Man könnte meinen, was Charlotte über uns denkt, ist dir wichtiger als das, was ich denke«, sagte Strike. »Hast du mich deshalb herbestellt? Um Charlotte zu beweisen, dass du mich um den Finger gewickelt hast?«

»Du hast mir nie erzählt, dass du mit Ciara Porter geschlafen hast!«

»Was?« Das traf Strike völlig unvorbereitet.

»Du hast mich schon verstanden!«

»Warum hätte ich das erzählen sollen, verdammt noch mal? Es war ein One-Night-Stand!«

»Oder dass du Elin Toft gedatet hast!«

»Jesus, habe ich dich jemals um eine Liste deiner Verflossenen …?«

»Ich kenne die beiden!«

Strike spürte, wie in seiner Manteltasche das Handy summte, und holte es heraus.

»Wehe, du gehst da dran!«, schrie Madeline, während er die Nachricht las, die Robin geschickt hatte:

Wie hat die Stimme geklungen?

Strike begann eine Antwort einzutippen.

»Hast du gehört?«

»Ja, ich habe dich gehört«, antwortete er kalt und tippte weiter.

Wie beim letzten Mal. Darth Vader. Ich tippe auf eine Stimmenverzerrer-App.

Er steckte das Handy wieder ein, hob den Kopf und sah, dass Madeline ihn schwer atmend und mit zornverzerrtem Gesicht anstarrte.

»Was hast du gerade gesagt?«, fragte Strike.

»Ich habe gerade gesagt, dass ich immer geglaubt habe, Charlotte wäre eine Anom…« Sie strauchelte bei dem Wort. »…malalie. Valentine hat erzählt, ihr hättet euch an der Uni kennengelernt – ich dachte immer, du würdest dich nicht für Geld oder Ruhm und das alles interessieren, und dann stellt sich heraus, dass du jede zweite Prominente in London in deinem Bett hattest!«

»Und wie passt deine Behauptung, ich würde Promiaffären sammeln, zu deiner Beschwerde, dass ich mich nicht mit dir fotografieren lassen will?«

»Vielleicht kannst du so der nächsten reichen Frau leichter vorspielen, dass du wirklich sie und nicht nur ihr Geld liebst!«

Strike drehte sich um und ging zur Tür.

»Cormoran!«

Aber er hatte die schwere Tür schon aufgerissen und war in den Regen getreten.

»Cormoran!«, schrie sie.

Sein Handy summte wieder. Er zog es aus der Tasche und las Robins neueste Nachricht. Regentropfen sprenkelten das Display. Er hörte, dass Madeline ihm auf High Heels nachlief und dazu das Klimpern eines schweren Schlüsselbundes.

Kann das wirklich irgendein Troll sein?

Denn wie viele Menschen wissen überhaupt, dass Briefe im Sarg lagen?

Strike tippte im Gehen:

Exakt.

Sekunden später schickte Robin die nächste Nachricht.

Ich habe im Spiel was Interessantes erfahren, falls du gerade reden kannst. Falls nicht, kann es warten.

Er hatte eben »Jetzt passt es« getippt, als er einen Aufschrei, einen Aufschlag und ein metallisches Klirren hörte. Er drehte sich um: Madeline war ausgerutscht und hingeschlagen, die Ladenschlüssel waren ihr aus der Hand geflogen, und sie lag bäuchlings auf dem nassen Gehsteig.

»Oh, fuck«, murmelte er und hinkte zu ihr zurück. Madeline versuchte auf die Beine zu kommen, scheiterte aber, weil einer ihrer Absätze abgebrochen war. Schluchzend klammerte sie sich an seiner Hand fest und ließ sich hochziehen. Ein Knie blutete.

»Komm hier rein«, sagte Strike und führte sie in einen Hauseingang, bevor er die Schlüssel holen ging. »Hast du die Tür offen gelassen?«

Sie nickte, immer noch schluchzend.

»Corm, es tut mir leid … es tut mir so leid … ich hab es nicht so gemeint …«

»Lass uns zurückgehen und die verfluchte Tür abschließen, bevor dir noch jemand das Geschäft ausräumt.«

»Warte …«

Sie hielt sich an seinem Arm fest und zerrte die Schuhe von ihren Füßen. Immer noch weinend, barfuß und nun bedeutend kleiner als er, ließ sie sich von ihm zurück zu ihrem Laden begleiten. Nur einmal blieb sie kurz stehen, um die violetten High Heels in einem Abfalleimer zu versenken.

»Corm, bitte verzeih mir … ich hatte so verflucht viel Stress und … ich wollte doch nicht … ich wollte wirklich nicht …«

In ihrem mitternachtsblauen Plüschladen angekommen, sackte sie in einen Sessel, schlug die Hände vors Gesicht und begann zu weinen. Schwer seufzend, legte Strike die Schlüssel auf eine Vitrine voller glitzernder Schmuckanhänger.

»Wann habe ich je auch nur einen Penny von dir genommen?«, fragte er. »Habe ich auch nur einmal meine Rechnung nicht selbst gezahlt?«

»Nie … nie … ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe … aber als Charlotte das alles erzählt hat … Und dass Jim mich betrog, habe ich damals über ein paar WhatsApps rausgefunden … er hatte ihr von meinem Geld Geschenke gekauft und … es tut mir so leid, ehrlich …«

Sie sah zu ihm auf. Selbst mit verlaufenem Mascara und zerzaustem Haar sah sie toll aus.

»Vielleicht möchtest du dein Knie sauber machen«, schlug er vor.

Madeline stemmte sich aus ihrem Sessel und schlang die Arme um ihn. Nach ein, zwei Sekunden erwiderte er die Umarmung und küsste sie auf den regenfeuchten Scheitel.

»Es tut mir so leid«, wiederholte sie an seiner Brust.

»Ich bin nicht Jim.«

»Ich w-weiß«, schluchzte sie. »Das weiß ich doch. Ich hätte nicht so viel Sekt trinken sollen.«

»Wenn du irgendwas nicht tun solltest, dann auf Charlotte Campbell hören, verdammt noch mal«, widersprach Strike.

»Ich weiß, ich hätte nicht …«

Er löste sich behutsam von ihr und sah sie an.

»Mach dir das Knie sauber. Ich muss kurz mit Robin telefonieren, beruflich. Das heißt nicht, dass ich mit ihr ficke.«

»Ich … ich weiß«, wiederholte Madeline halb lachend, halb weinend.

»Also gut. Ich baue mich so lange neben der Tür auf und versuche so auszusehen wie dein Security-Typ.«

Immer noch schniefend, verschwand Madeline in die Toilette hinten im Laden. Strike ging an die Tür, positionierte sich so davor, dass alle Passanten ihn sahen, und rief dann Robin an.

»Hi«, sagte sie. »Das hätte auch warten können.«

»Kein Problem. Schieß los.«

»Worm28 – ich meine Zoe – hat mir eben erzählt, dass sie gestern im Moderatorenkanal Streit mit Yasmin Weatherhead hatte – du weißt schon, Hartella. Yasmin hatte etwas gesagt wie ›auf keinen Fall kann ein Fan die beiden niedergestochen haben, weil kein Fan Josh angreifen würde‹. Zoe wurde wütend und fragte, ob Yasmin meinte, dass Edie den Tod verdient hätte … Jedenfalls hat Zoe sich eben über Yasmin ausgelassen, und dabei ist ihr rausgerutscht, dass sie glaubt, Yasmin und Anomie hätten nebenher irgendwas laufen. Etwas Geschäftliches.«

»Wirklich?«

»Offenbar sagte er heute Morgen etwas im Moderatorenkanal zu Yasmin, dass er schon gespannt wäre, wie hoch sein Anteil ausfallen würde. Yasmin hat vor den anderen Moderatoren nicht reagiert, aber Zoe glaubt, dass sie sich danach auf einem privaten Kanal unterhalten haben.«

Madeline trat mit gewaschenem Gesicht aus dem Hinterzimmer. Sie schenkte Strike ein tränennasses Lächeln, dann ging sie die Vitrinen ab und kontrollierte, ob alle abgeschlossen waren.

»Sehr interessant«, sagte Strike. »Demzufolge ist Morehouse vielleicht nicht der Einzige, der weiß, wer Anomie ist.«

»Ich weiß«, sagte Robin. »Ich frage mich, ob wir mit Yasmin vielleicht genauso ins Gespräch kommen könnten wie mit Tim Ashcroft?«

»Als Journalisten?«

»Genau. Wir könnten behaupten, wir würden einen Artikel über Das tiefschwarze Herz schreiben. ›Sie kannten sie von Anfang an‹, und so weiter.«

»Definitiv keine schlechte Idee«, sagte Strike. »Ich muss jetzt Schluss machen, aber das sollten wir morgen unbedingt besprechen.«

»Toll«, sagte Robin. »Bis dann.«

Sie legte auf. Strike drehte sich zu Madeline um, die inzwischen ihren Mantel angezogen hatte.

»Wir brauchen ein Taxi«, sagte er mit Blick auf ihre nackten Füße.

»Tut mir leid«, flüsterte sie wieder.

»Schon vergeben.« Strike rang sich ein Lächeln ab.

Während Madeline ihr Handy herauszog und ein Taxi bestellte, trat Strike zum Rauchen auf die Straße. Der Abend hatte ihn mit Erinnerungen aus seinem Leben mit Charlotte überschwemmt; an Geschrei und geschleuderte Objekte, irrationale Eifersuchtsanfälle und Unterstellungen sämtlicher Fehltritte, die es in ihrer eigenen Familie gegeben hatte. Aber Charlotte hatte er trotz allem geliebt. Ohne Liebe war ein solches Verhalten für Strike ohne jeden Reiz. So stand er rauchend im Regen, auf seinem pochenden Beinstumpf, und wünschte sich, er wäre hundert Meilen von der Bond Street weg.

53

Süß ist der Sumpf, geheimnisvoll,
Bis wir die Schlange seh’n …

EMILY DICKINSON

XIX: A Snake

In-Game-Chats zwischen vier Moderatoren von
Drek’s Game

<Neuer privater Kanal erstellt>

<20. Mai 2015, 17:38>

<Anomie lädt Morehouse ein>

Anomie: wir haben dich vermisst, Bwah

>

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<20. Mai 2015, 17:40>

<Paperwhite lädt Morehouse ein>

Paperwhite: omg da

bist du ja

Morehouse: ach ja?

Anomie: ja

Anomie: Paperwhite geistert hier 24/7 rum und fragt alle möglichen leute, ob sie dich gesehen haben

>

>

Morehouse: mich hat nur interessiert, ob LordDrek und Vilepechora endlich geschichte sind, aber wie ich sehe, sind sie noch da

Anomie: ja

Paperwhite: sag doch was, Mouse. bitte

>

Paperwhite: bitte

>

>

Morehouse: scheiße, sperr sie doch sofort

Anomie: ich hab einen plan ok?

Morehouse: willst du mir jetzt wieder erzählen, dass du dich »mit ihnen befasst«?

Anomie: nein

Anomie: sie sind bald weg, versprochen. ich arbeite dran

>

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Morehouse: hi

>

>

Morehouse: ich glaube, du willst die scheiße einfach nur aussitzen

Morehouse: weil sie »gute mods« sind und »alles nur spaß« war

Anomie: nein

>

>

Paperwhite: Mouse, ich muss mich bei dir entschuldigen. es tut mir so furchtbar leid, das hätte ich nicht sagen dürfen

>

Morehouse: schon ok

Paperwhite: ist es nicht

Anomie: du hattest recht, ok?

Anomie: sie sind fkn nazis

Morehouse: ich war nur sauer, weil die bescheuerte Fiendy1 ihre blöde fresse nicht halten kann

>

Morehouse: und wie genau bist du zu dieser bahnbrechenden erkenntnis gekommen?

>

>

Anomie: ich hab meine meinung eben geändert

Paperwhite: moment, was?

Paperwhite: Fiendy1 ist weiblich?

Morehouse: ja. sie tut online nur gerne so, als wäre sie ein typ

<Neuer privater Kanal erstellt>

<14. Mai 2015, 17:42>

<Fiendy1 lädt Morehouse ein>

Fiendy1: ich muss mit dir reden

Morehouse: um hundertachtzig grad und rein zufällig dann, als ich gesagt habe, du musst dich zwischen mir und ihnen entscheiden

>

>

>

>

Anomie: fuck, na und? jetzt kriegst du doch deinen willen, oder nicht?

>

>

Morehouse: wie gehts deiner mum?

>

>

Paperwhite: nicht so gut

>

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Fiendy1: ich hab Paperwhite NICHT verraten, dass du behindert bist, ok?

>

Morehouse: mann, du kapierst es immer noch nicht, oder?

>

>

Paperwhite: ihr fallen die haare aus

Morehouse: scheiße

Fiendy1: wenn sie es von jemandem erfahren hat, dann von Anomie. nicht von mir

>

Morehouse: dass das faschisten sind, ist dir anscheinend scheißegal

>

>

>

Paperwhite: ja

Paperwhite: aber ok, wenn es was bringt

>

Fiendy1: vielleicht machst du dich erst mal schlau, bevor du mir noch mal so eine mail schickst

Morehouse: ok, whatever

Anomie: du bist doch wissenschaftler, wo ist dein beweis?

>

>

>

Morehouse: ja

>

Fiendy1: »whatever«?

Paperwhite: es ist so schön wieder mit dir zu reden

Paperwhite: ich hab dich wirklich vermisst

Morehouse: kannst du dich immer an alles erinnern, was du irgendwem gesagt hast?

Morehouse: ich dich auch

Paperwhite: also alles ok zwischen uns? >

Fiendy1: fick dich

Morehouse: und ich weiß, wie du nach einer halben flasche wodka drauf bist

Anomie: aha ich nehme mal an du chattest auf einem anderen kanal gerade mit Paperwhite

Morehouse: und wenn? hast du was dagegen?

Anomie: gar nichts, Bwah

>

>

Morehouse: ja alles ok x

Paperwhite: kommst du auch zur Comic Con?

>

>

Fiendy1: leck mich

Fiendy1: ich hab ihr nicht gesagt, dass du behindert bist

>

>

Morehouse: du bist selbst scharf auf Paperwhite, oder?

Anomie: und wie soll das gehen?

Morehouse: du weißt, wer sie ist. von ihrer anmeldung

Paperwhite: hallo?

>

Morehouse: ich kann nicht

>

>

Morehouse: vielleicht nicht wörtlich

Fiendy1: ok, was hab ich denn dann gesagt?

>

>

Anomi du, ihre E-Mail- e: denkst adresse hat mich scharf gemacht?

Morehouse: vielleicht ist ihr klarname in ihrer mailadresse und du hast nachgeforscht

Morehouse: egal, geh doch mit deinem freund hin

>

>

Paperwhite: was?

Anomie: da liegst du falsch. es interessiert mich nämlich einen scheiß, wer sie ist

>

>

Morehouse: deinem freund

Anomie: wenn du was mit ihr anfangen willst, nur zu

>

Morehouse: und was ist mit regel 14?

>

>

Morehouse: wahrscheinlich wars einer von deinen rollstuhlwitzen

Anomie: es ist unser game, du kannst machen, was du willst

Morehouse: nein, kann ich leider nicht

Morehouse: jedenfalls nicht mit ihr

Morehouse: muscle shirt, blond

>

>

Paperwhite: also tust du nicht mehr so, als wüsstest du nicht, wer ich bin

Fiendy1: das ist über ein fkn jahr her und ich hab mich ungefähr eine million mal dafür entschuldigt

>

>

Anomie: warum nicht? sie steht ganz klar auf dich

>

>

>

>

>

Paperwhite: das wäre alles nicht passiert, wenn du mir wenigstens ein foto geschickt hättest

>

>

Morehouse: ich hab dich gebeten, genau eine sache nicht zu tun, und das tust du dann

Morehouse: scheiße, ich wollte dir helfen

Morehouse: du weißt genau, wieso nicht

>

>

Paperwhite: ich war irgendwann mal besoffen und er war zufällig da

Paperwhite: da bin ich nicht stolz drauf, aber es ist die wahrheit

Morehouse: auf instagram seht ihr aber ziemlich fkn glücklich aus

Fiendy1: sei nicht so beschissen gönnerhaft

Morehouse: ich rede nur zur abwechslung wie mit einer erwachsenen mit dir

>

>

Anomie: Bwah?

>

>

Paperwhite: vielleicht wollte ich, dass du das siehst und eifersüchtig wirst

Fiendy1: was soll das heißen »zur abwechslung«?

Fiendy1: du warst echt nett zu mir, als ich den ganzen scheiß am hals

Paperwhite: weil immer alles von mir ausgeht. ich schicke dir bilder, du mir nicht. ich will dich treffen, du mich nicht.

Paperwhite: das zwischen uns ist mir viel wichtiger

hatte, und ich wollte dich auf keinen fall beleidigen oder verletzen

Fiendy1: du warst sauer auf mich und wollte mich entschuldigen, aber das ist gar nicht so einfach, wenn du mich ignorierst

Paperwhite: aber woher soll ich wissen, dass du nicht gleichzeitig 100 andere hast?

Fiendy1: aber ich hab niemandem erzählt, dass du behindert bist. niemandem

Morehouse: was?

Anomie: wenn ich LordDrek & Vilepechora rausschmeiße, dann bleibst du, oder?

Morehouse: herrgott noch mal, du hörst mir überhaupt nicht zu, oder? mich ärgert, dass dir offenbar scheißegal ist, was sie sind oder was sie womöglich getan haben.

>

>

Fiendy1: wieso sollte ich?

>

>

Morehouse: hab ich nicht

>

>

Anomie: ich hab dir bereits gesagt, dass sie Ledwell nicht umgebracht haben

Morehouse: wie kannst du dir da so sicher sein?

Morehouse: ich hab in letzter Zeit viel nachgedacht

>

>

Anomie: na, weil ich es war. deshalb

Paperwhite: Mouse

Paperwhite: bitte sag doch nicht, dass du aufhören willst

Morehouse: vielleicht weil du einen keil zwischen mich und Paperwhite treiben willst?

Morehouse: meine fresse, bist du noch ganz dicht?

Morehouse: wenn du so weitermachst, dann glaub ich das irgendwann tatsächlich, ist dir das klar?

Paperwhite: bitte

Paperwhite: okay, wenn du mit dem game aufhörst, hab ich ja nichts mehr zu verlieren, oder?

Fiendy1: das ist eine beschissene lüge

Fiendy1: ich will nichts von dir, wenn du das damit andeuten willst.

Morehouse: du behauptest das auch im game

Morehouse: was, wenn das einer ernst nimmt und zu den bullen geht?

>

>

Fiendy1: ich dachte, du bist mein freund

>

>

Anomie: alter, das war doch nur ein witz

Anomie: früher hatten wir irgendwie mehr spaß zusammen

>

Morehouse: ?

>

>

Morehouse: ja, stimmt

>

>

>

Paperwhite: ich weiß genau, wer du bist, V****.

Morehouse: ich hab Paperwhite erst vor kurzem gesagt, dass ich dich nicht mehr wiedererkenne. ernsthaft

Morehouse: Ledwell ist tot und Blay noch im kh und das kümmert dich einen feuchten dreck

Paperwhite: und wage es nicht, dich zu beschweren, du hast mir auch nachspioniert und weißt, wer ich bin

Paperwhite: du folgst mir sogar mit deinem echten namen bei Twitter

>

>

Morehouse: für dich ist das ganze ein witz

>

>

Paperwhite: und nur damit dus weisst: jetzt, wo ich weiß, wer du bist, finde ich dich noch viel großartiger als vorher

Anomie: heul doch. ich mag eben schwarzen humor

>

>

>

>

>

Paperwhite: heute hab ich Buffypaws erzählt, dass ich in dich verliebt bin

Paperwhite: frag sie doch, wenn du mir nicht glaubst

>

>

Morehouse: war ich auch

Morehouse: bis du mein vertrauen missbraucht hast

Morehouse: ich hatte verdammt gute gründe, weshalb niemand erfahren sollte, dass ich einer der entwickler dieses games bin

Anomie: wenn du von mir hören willst, wie schrecklich das ist, dann ja, natürlich ist das fkn schrecklich

Anomie: aber die ganze welt weiß, dass ich die verfickte Ledwell gehasst habe, da muss ich jetzt nicht scheinheilig tun

Morehouse: auf eine betrunkene sechzehnjährige, die mit andeutungen um sich schmeißt und sich für wahnsinnig witzig und clever hält, konnte ich daher wirklich gut verzichten

>

>

Morehouse: fuck, ein bisschen anstand ist doch nicht zu viel verlangt

>

>

Morehouse: ist das dein ernst?

>

>

Paperwhite: was genau?

Fiendy1: ich hab mich doch bei dir entschuldigt, was willst du denn noch

>

>

Paperwhite: scheiße, ich hab noch wegen keinem typen so oft geheult wie wegen dir

Paperwhite: wieder überall rotz

Morehouse: nichts

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

>

>

Morehouse: du glaubst also, du weißt, wer ich bin?

Paperwhite: der typ in der mitte mit dem grünen hemd. brille, rollstuhl, tolles lächeln, sehr schöne zähne

Anomie: okay, dann bin ich mal anständig und schmeiße LordDrek und Vilepechora raus und du kannst Paperwhite ordentlich durchvögeln und das game geht weiter, einverstanden?

>

>

>

>

>

>

>

Morehouse: und du hast Buffypaws erzählt, dass du in mich verliebt bist?

Paperwhite: ich hab sie gefragt, ob man sich in jemanden verlieben kann, den man noch nie getroffen hat

Paperwhite: weil ich glaube, dass es mir mit dir so geht

Anomie: Morehouse?

>

>

Morehouse: was?

>

>

Anomie: wenn ich das alles mache, bleibst du dann?

>

Paperwhite: aber fühl dich nicht verpflichtet, mir dasselbe zu sagen oder so

Morehouse: lol

Morehouse: also

Morehouse: ich dich auch

>

>

Morehouse: ich denk mal drüber nach

>

>

Paperwhite: wirklich?

Morehouse: ja

Paperwhite: <3 <3 <3 <3 <3 <3 <3 <3

Paperwhite: reden wir auf Twitter weiter, da kann ich dir eine DN mit meiner handynr schicken

Anomie: meine güte, tu mir bloß keinen gefallen

>

>

Morehouse: nein, ich will nicht am telefon mit dir reden

Morehouse: nicht bei unserem ersten gespräch

>

Anomie: Bist du noch da?

>

>

>

Paperwhite: oh, hast du sprachschwierigkeiten oder so was?

Morehouse: ja

Morehouse: verrat mir mal eins

Morehouse: wann wird das game deiner meinung nach zu ende sein?

>

Paperwhite: na so schlimm wirds schon nicht sein

Paperwhite: hast du nicht letzte woche mit Anomie telefoniert?

Anomie: wie meinst du das?

>

>

Morehouse: das war ein notfall

Morehouse: er kann mich verstehen. als wir das game gemacht haben, haben wir uns ziemlich oft auf Facetime unterhalten

Morehouse: na ja, es kann ja nicht ewig weiterlaufen, oder?

Paperwhite: okay, dann auf Facetime

>

>

>

Anomie: wieso nicht?

Morehouse: das ist nicht einfach für mich

>

>

>

Paperwhite: ich weiß, was du meinst

Morehouse: nein, tust du nicht. wer so aussieht wie du, versteht das nicht.

Morehouse: auf dem foto ist nicht die ganze wahrheit zu sehen

Morehouse: weil die leute eben irgendwann erwachsen werden

Anomie: deshalb müssen wir das game ja auch immer besser machen

>

>

Paperwhite: wieso, ist das dein double oder so?

Morehouse: lol

Morehouse: nein

Morehouse: man sieht nicht, wie ich rede oder mich bewege

Paperwhite: das ist mir fkn egal

Morehouse: das kann nicht ewig so weitergehen

>

>

Anomie: doch. so lange wie wir wollen

>

>

Morehouse: du hast leicht reden

Paperwhite: und wie soll das jetzt weitergehen?

Anomie: wir haben jetzt das kommando. wir machen die regeln

Morehouse: was für regeln?

>

>

Anomie: wir haben jetzt die macht. wir können dafür sorgen, dass DTH so bleibt, wie es uns gefällt

Morehouse: kommst du am 24. zur Comic Con?

>

>

Morehouse: du weißt schon, dass das leicht größenwahnsinnig klingt?

Anomie: der wille zur macht hält die welt am laufen

Paperwhite: wenn du auch kommst

>

>

Morehouse: ich werds versuchen

Morehouse: ich dachte, das wäre die liebe?

>

>

>

Anomie: liebe ist für pussys

>

Paperwhite: <3 <3 <3 <3 <3 <3 <3 <3 <3 <3 <3 <3

Paperwhite: Ich liebe dich

Morehouse: Ich liebe dich auch

54

… Masken in Schar, Schwarm und Rudel,
blutleer, trüb und körperlos,
flattern zwischen Stab und Kugel …

CHRISTINA ROSSETTI

A Castle Builder’s World

Am Morgen nach dem Launch von Madelines Kollektion trafen sich Strike und Robin im Büro. Sie kamen überein, dass es eine verschwendete Gelegenheit wäre, Venetia Hall nicht noch einmal in Aktion treten zu lassen, immerhin hatten sie sich die Mühe gemacht, ihr eine Website und einen Twitter-Account zu verpassen. Diesmal würden sie die Reporterin auf Yasmin Weatherhead ansetzen. Robin veränderte Venetias Lebenslauf bei Twitter, um ihre journalistischen Meriten deutlicher herauszustellen, dann verbrachte sie drei Stunden damit, in Venetias Namen mehrere Artikel über Das tiefschwarze Herz für Medium.com zu verfassen.

»Die sind furchtbar«, gestand sie Strike später am Telefon. Er hatte zum Sloane Square fahren müssen, um Finger einmal mehr beim Mittagessen im The Botanist zu beobachten. »Ich habe sie auf die Schnelle aus ein paar anderen Artikeln zusammengezimmert.«

»Nicht so schlimm – bei Medium darf doch jeder schreiben, oder?«

»Ja, aber Venetia soll doch eine richtige Journalistin sein.«

»Vielleicht hat Yasmin ja keine so hohen Ansprüche.«

Hatte sie offenbar nicht, da Yasmin Weatherhead ebenso erpicht wie Tim Ashcroft darauf war, mit Venetia Hall zu sprechen. Robin erhielt schon vierundzwanzig Stunden später eine vielversprechende Antwort auf ihre E-Mail.

Hi Venetia,

mit so einer Mail habe ich überhaupt nicht gerechnet! Ja, ich bin »die« Yasmin Weatherhead, die für Josh und Edie gearbeitet hat. Wie Sie sich sicher vorstellen können, sind wir alle noch völlig fertig wegen dem, was passiert ist. Die ganze Fangemeinde ist geschockt. Das war so schrecklich. Wir alle hoffen, dass Josh wieder ganz gesund wird.

Ja, ich bin immer noch ein großer Fan von Das tiefschwarze Herz und schreibe momentan sogar ein Buch über die Serie und die Fangemeinde! Kennen Sie Drek’s Game, wo sich viele Fans treffen, um sich über die Serie und so weiter auszutauschen? Das Spiel kommt auch in meinem Buch vor, weil es so wichtig dafür ist, dass DTH seine Faszination behält.

Also ja, ich würde sehr gerne mit Ihnen sprechen! Wann passt es Ihnen denn? Wie Sie ja wissen, arbeite ich bei Lola June Cosmetics. Aber ich kann abends oder am Wochenende – nur nicht nächstes Wochenende, da bin ich mit den anderen Nerds auf der Comic Con!

Viele Grüße

Yasmin

»Vielleicht sollte ich mich direkt auf der Comic Con mit ihr treffen?«, schlug Robin Strike am Telefon vor.

»Zwei Fliegen mit einer Klappe«, sagte Strike, der gerade Preston Pierce auf der Swain’s Lane in Highgate verfolgte. »Gute Idee.«

»Übrigens, dein Kostüm ist gekommen«, sagte Robin. »Als ich gesagt habe, dass du ein toller Darth Vader wärst, sollte das doch nicht heißen, dass du tatsächlich …«

»Mir ist nichts anderes eingefallen«, sagte Strike. »Hoffentlich ist es lang genug.«

»Du hast auch an das Lichtschwert gedacht«, sagte Robin. »Sogar in der richtigen Farbe, Respekt!«

»Wenn es einen Ort auf der Welt gibt, an dem ich mich als Darth Vader mit einem grünen Lichtschwert verdächtig mache, dann auf der Comic Con«, sagte Strike. Robin lachte.

Dann schrieb sie Yasmin, dass sie unbedingt mehr über das Buch hören wolle, Drek’s Game sehr faszinierend sei und ob sie sich nicht auf der Comic Con treffen wollten, die Venetias Meinung nach eine tolle Kulisse für ihren Artikel über Das tiefschwarze Herz darstellte. Dazu nannte sie ihr die Nummer des Prepaidhandys, das sie bereits benutzt hatte, um mit Tim zu kommunizieren.

Mehrere Stunden vergingen ohne Antwort. In der Zwischenzeit gab es allerdings eine interessante Entwicklung auf dem Moderatorenkanal, von der Buffypaws durch die wie immer sehr mitteilsame Worm28 erfuhr.

Worm28: gerade hat Hartella Anomie gesagt , dass sie doch nicht zur Comic Con kommen kann

Buffypaws: omg nachdem sie alle ständig genervt hat, dass sie gehen sollen!

Worm28: ja ich weiß . Anomie ist stocksauer auf sie .

Robin nahm an, dass Yasmin ihre Teilnahme an der maskierten »Drek’s Game muss bleiben«-Gruppe abgesagt hatte, um ohne Maske Venetia Hall treffen und für ihr Buch Werbung machen zu können. Und tatsächlich traf eine halbe Stunde später eine Mail von Yasmin ein.

Hi Venetia,

das wäre toll! Ich bin am Samstag da, passt Ihnen das?

Robin antwortete, dass das ausgezeichnet passe, und verabredete sich mit ihr für elf Uhr am Haupteingang des ExCeL Centre.

»Das könnte bedeuten, dass sie Anomie nie persönlich getroffen hat und daher keine Angst haben muss, von ihm erkannt zu werden«, sagte Robin, als sie später am Nachmittag mit Strike telefonierte. »Oder sie spekuliert darauf, dass sie sich auf dem Riesenareal sowieso nicht über den Weg laufen werden.«

»Oder Yasmin weiß, dass Anomie nicht kommt«, sagte Strike.

»Ausgeschlossen, die beiden liegen den anderen schon seit Wochen damit in den Ohren.«

»Anscheinend hat sie mit der gemeinsamen Geschäftsidee dieses Buch gemeint.«

»Höchstwahrscheinlich«, sagte Robin. »Anomie liefert das Insiderwissen im Austausch gegen eine Beteiligung.«

»Na, das wird ja ein hochinteressantes Interview.«

»Noch was«, sagte Robin schnell, da sie seinem Tonfall entnahm, dass er das Gespräch demnächst beenden würde. »Ich habe mir überlegt, dass wir mit den Öffentlichen zur Comic Con fahren sollten.«

Die darauffolgende Gesprächspause kam für Robin nicht wirklich überraschend.

»Ich soll als Darth Vader verkleidet mit der U-Bahn fahren?«

»Ich weiß, aber Worm28 hat gesagt, dass alle von Drek’s Game mit den Öffentlichen kommen. Sie sind jung und können sich keine Autos leisten. Fiendy1 zum Beispiel nimmt den Bus. Wir sollten eine Verkleidung zum Wechseln dabeihaben, dann sind wir flexibel, falls wir einen oder mehrere mögliche Anomies verfolgen müssen. Obwohl, du brauchst nicht mal eine, du musst deine nur ausziehen.«

Strike seufzte.

»Na schön. Aber du musst mir auf den Rolltreppen helfen. Wenn ich den verdammten Helm aufhabe, kann ich meine Füße nicht sehen.«

Am Samstagmorgen trafen sich Strike und Robin früh im Büro. Während sie sich einmal mehr mithilfe der aschblonden Perücke, den blassgrauen Kontaktlinsen und der eckigen Brille in Venetia Hall verwandelte, schlüpfte Strike in sein Darth-Vader-Kostüm. Es war tatsächlich zu kurz.

»Du hättest noch einen Stoffstreifen annähen sollen«, sagte Robin bei Betrachtung seiner Füße, über denen mehrere Zentimeter Hose sichtbar waren.

»Das muss reichen«, sagte er, während er den Griff des Lichtschwerts mit Batterien bestückte. »Ich will ja nicht für den verdammten Film vorsprechen.«

Strikes Aufmachung sorgte auf den Straßen für Aufsehen und Amüsement. Obwohl er unter dem Helm schwitzte, war er doch froh, dass er sein Gesicht verbarg. Fünfzehn Minuten nachdem er und Robin in die Jubilee Line eingestiegen waren, drängte eine Horde kostümierter Menschen in das Abteil, darunter zwei als Harley Quinn verkleidete Mädchen im Teenageralter, eine Poison Ivy mit Batman als Begleitung und mehrere junge Männer, von denen einer einen Spartanerhelm und lediglich einen Umhang um den nackten Oberkörper trug. Strike war erleichtert darüber, nicht länger alle Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Als sie in die Docklands Light Railway umstiegen, die direkt zum Messegelände fuhr, waren die verkleideten Fahrgäste in der Überzahl.

Jetzt tauchte auch die erste dunkelgraue Drek-Maske mit riesigem Pestdoktorschnabel und kahlem Kopf auf. Die ebenso fantasievolle wie unheimliche Latexmaske besaß die beunruhigend realistische Anmutung warziger, grobporiger Haut und bedeckte Kopf und Hals ihres Trägers, von dem bis auf die Augen hinter den kleinen Höhlen nichts zu sehen war. Das übrige Kostüm bestand aus einem schwarzen Umhang, der den Körper des Verkleideten völlig bedeckte.

Robin saß Strike gegenüber und starrte schweigend auf ihr Handy. Strike vermutete, dass sie sich ins Spiel eingeloggt hatte, doch kurz nachdem die als Drek verkleidete Person das Abteil betreten hatte, stand Robin auf und setzte sich neben den Detektiv.

»Kannst du mich hören?«, fragte sie mit leiser Stimme.

»Ja, aber nur gerade so.«

»Okay. Also ich weiß nicht, ob das eine Spur sein könnte, aber weil Midge mir gesagt hat, dass Jago Ross immer noch nichts potenziell Belastendes angestellt hat, dachte ich, ich zeige dir mal, was ich rausgefunden habe«, murmelte Robin.

»Genau«, sagte Strike, der es bisher vermieden hatte, mit Robin über den Fall Ross zu reden – zum einen, weil er ein schlechtes Gewissen dabei hatte, der Detektei zusätzliche Arbeit aufgebrummt zu haben, zum anderen, weil er das Gespräch nicht auf sein verkorkstes Liebesleben lenken wollte.

»Ich wollte dir das hier noch nicht zeigen, weil ich nicht wusste, ob es uns weiterhilft, aber schau es dir einfach mal an.«

Sie gab Strike ihr Handy. Er musste es vor sich in die Höhe halten, um das Display durch die Augenlöcher in seinem Helm sehen zu können. Robin hatte Reddit aufgerufen – genauer gesagt ein Subreddit namens r/narzisstischeeltern, der aus mehreren Screenshots eines Chats bestand.

Gepostet von u/ChrisWossyWoss vor 11 Tagen

Nur eine nette Unterhaltung mit meinem narzisstischen Vater

Hey Dad, wäre es ok, wenn ich das Heimreisewochenende bei Milly verbringe? Sie hat Geburtstag. Mum hat nichts dagegen.

Du wirst wie vereinbart nach Kent kommen. Deine Großmutter reist extra an, um dich zu sehen.

War ja klar, dass ein so verwöhntes, egoistisches kleines Miststück wie du das vergisst

Ich habe es nicht vergessen, ich dachte nur, es ist nicht so schlimm, weil Ari und Tatty und die Zwillinge ja auch kommen

Offenbar muss ich mal wieder ein ernstes Wort mit deiner Mutter reden

Bitte nicht. Mum kann nichts dafür

Daran hättest du denken sollen, bevor du mich mit deinen privaten Problemen bei der Arbeit störst.

Bitte mach Mum nicht dafür verantwortlich. Ich bin schuld. Sie hat gesagt, dass ich erst dich fragen soll

Strike hob die Augenbrauen. »Und Christy ist …«, fügte er hinzu, als ihm einfiel, dass Robin seine Mimik nicht sehen konnte.

»Christabel, genau. Ross’ älteste Tochter. Sie ist vierzehn und geht auf dieses teure Mädcheninternat in Benenden. Ich verfolge seit zwei Wochen ihre Aktivitäten in den sozialen Medien, weil sie mehrere Kommentare über einen narzisstischen Elternteil gepostet hat. Leider ohne irgendwelche Details, die uns weiterhelfen könnten. Gestern Abend habe ich ihre Posts auf den verschiedenen Plattformen miteinander verglichen und bin schließlich auf ihre Reddit-Beiträge gestoßen.«

»Verdammt gute Arbeit«, sagte Strike. Er ärgerte sich, dass ihm das selbst nicht eingefallen war. »Tja, die Erziehung im Zeitalter des Internets. Da zerren die Kids einfach so die Leichen aus dem Keller und stellen sie online.«

»Genau so ist es«, sagte Robin, nahm das Handy wieder an sich, rief eine weitere Seite auf und gab es Strike zurück. »Jetzt sieh dir das an. Das hat sie gepostet, als wir noch mit der Jubilee Line unterwegs waren.«

Gepostet von u/ChrisWossyWoss vor 20 Minuten

Suche Rat wg. gewalttätigem Vater

Ich halte das nicht mehr aus, aber ich weiß nicht, was ich machen soll, und ich komme mir so scheiß hilflos vor. Ich bin 14, also sagt nicht, ich soll den Kontakt abbrechen oder ausziehen oder so, weil ich das nicht kann.

Mein Vater war schon immer gewalttätig gegen mich und meine Schwestern und meine Mum. Er schlägt uns und stößt uns, und einmal hat er den Kopf von meiner Schwester so heftig auf den Boden gedonnert, dass sie Symptome von einer Gehirnerschütterung hatte. Als ich noch kleiner war, hat er mal meine Mum am Genick die Treppe runtergeschleift. Er und Mum haben sich Gott sei Dank scheiden lassen, aber wir müssen ihn trotzdem noch sehen. Mum hat nie jemandem was davon gesagt. Vielleicht hatte sie Angst, dass es an die Öffentlichkeit kommt, und sie hat wahrscheinlich mehr Geld bei der Scheidung bekommen, weil sie sich nicht mit ihm angelegt hat. Er bezahlt mein Internat, und obwohl ich gerne dorthin gehe, würde ich sofort meine Sachen packen und abhauen, egal wohin, wenn ich ihn nur nie wiedersehen muss.

Dieses Wochenende bin ich bei ihm, und meine Oma und meine ganzen Geschwister sind auch da (er hat noch zwei mit seiner zweiten Frau, aber der Einzige, für den er sich überhaupt interessiert, ist mein Bruder, weil wir anderen ja nur Mädchen sind). Er hat mich bereits zur Sau gemacht, weil ich stattdessen auf die Geburtstagsparty von einer Freundin wollte.

Erst heute Morgen gab es einen Riesenärger, weil meine jüngere Schwester aus Versehen eine Stalltür hat offen stehen lassen und sein Jagdpferd ausgebüxt ist. Und als er das gehört hat, ist er ausgeflippt. Er hat meine Schwester so fest geschlagen, dass ihr Auge zugeschwollen ist, und als ich gesagt habe, er soll aufhören, weil ich wirklich Angst um sie hatte, hat er mich auch geschlagen. Jetzt ist meine Lippe geschwollen, aber das ist mir egal. Meine Großmutter ist in das Zimmer gekommen, das ich mir mit meinen Schwestern teile, und hat gesagt, wenn wir alle runtergehen und uns bei ihm entschuldigen (so ein Scheiß, wofür um alles in der Welt sollte ich mich denn entschuldigen, oder meine jüngste Schwester, die noch nicht mal dabei war, als es passiert ist), dann wäre ganz bestimmt alles wieder gut.

Mein Vater hat ein wunderschönes riesiges Haus mitten auf dem Land mit Tieren und allem, und wahrscheinlich kann sich niemand vorstellen, dass man da unglücklich sein kann, aber das zeigt nur, dass die Leute keine Ahnung haben. Für mich gibt es keinen schlimmeren Ort auf der Welt.

Was soll man denn tun, wenn man in so einer Situation ist wie ich und meine Schwestern? Ich hasse ihn. Muss ich wirklich weiter zu ihm? Ich habe Angst, dass es noch zehn Mal schlimmer wird, wenn ich es einem Lehrer oder so sage, auch wenn er mir glaubt. So Leute wie wir haben ja keine Sozialarbeiter. Ich hab gerade versucht meine Mum anzurufen, aber sie geht nicht ran. Bitte helft mir, gebt mir einen Rat, irgendwas, ich hab wirklich Angst, was passiert, wenn wir wieder nach unten gehen.

Unter dem Beitrag waren vier Antworten.

u/evelynmae31    vor 15 Minuten

was dein Vater da treibt, ist Kindesmisshandlung. Wieso beschützt euch eure Großmutter nicht? Was ist mit deiner Stiefmutter, kann euch die nicht helfen?

u/ChrisWossyWoss    vor 11 Minuten

meine Stiefmutter ist nicht hier, von ihr hat sich mein Vater auch getrennt. Sie ist genauso schlimm. Ich will einfach nur wissen, was ich tun kann, damit ich ihn nie wiedersehen muss. Egal was ich mir überlege, es würde alles noch schlimmer machen. Das lässt er dann alles an meiner Mum aus.

u/evelynmae31    vor 9 Minuten

Du musst deine Mutter nicht beschützen, sondern deine Mutter dich.

u/ChrisWossyWoss    vor 7 Minuten

so läuft das in unserer Familie nicht, aber trotzdem vielen Dank, dass du so nett zu mir bist.

Strike starrte das Display so lange an, dass sich Robin vorbeugte, um nachzusehen, ob er eingeschlafen war, doch dann gab er ihr das Handy zurück.

»Tut mir leid«, sagte er. »Herr im Himmel. Ich sollte … Selbstverständlich schlägt er auch seine Töchter. Ich weiß, dass er mindestens eine Ex-Freundin geschlagen hat. Charlotte hat mir das vor Ewigkeiten erzählt. Und darüber gelacht.«

»Sie hat darüber gelacht?«

»Aber sicher«, sagte Strike. »Charlotte war der Meinung, dass die arme Frau nur auf Ross’ Geld und seinen Adelstitel scharf, aber nicht bereit war, den Preis dafür zu zahlen. Im Sinne von: ›Geschieht ihr recht.‹«

Robin sagte nichts darauf.

»Und genau aus diesem Grund hat sie sich dann auch mit Ross verlobt«, fuhr Strike fort, den Blick auf die Person im Drek-Kostüm gerichtet.

»Wie meinst du das?«

»Sie hat darauf spekuliert, dass ich auf meinem weißen Pferd in die Kirche gestürmt komme, um sie zu retten … Die Frage ist«, sagte Strike, wandte sich von Drek ab und deutete mit einem behandschuhten Finger auf Robins Handy, »wie wir die Information, dass Ross seine minderjährigen Töchter misshandelt, gegen ihn verwenden können, ohne die Lage der Kinder noch weiter zu verschlimmern. Ich will mir gar nicht vorstellen, wie er reagiert, wenn er herausfindet, dass sie online aus dem Nähkästchen plaudert. Selbst unter Pseudonym.«

»Aber da muss man doch was tun«, sagte Robin. »Können wir nicht dem Jugendamt Bescheid geben?«

»Vielleicht«, sagte Strike. »Aber da sie keine Namen nennt, weiß ich nicht, ob die das Ganze ernst nehmen werden … Hier müssen wir raus, oder?«

Sie verließen zusammen mit vielen aufgeregten Comic-Con-Besuchern das Abteil. Vor ihnen ragte das ExCeL Centre auf, eine riesige Konstruktion aus Stahl, Beton und Glas, gegen die die vielen auf den Eingang zuströmenden, als Zeichentrick-, Film-, Comic- und Gamingfiguren verkleideten Menschen geradezu winzig wirkten.

Eine aufgeregte Frau trat von hinten an Strike und Robin heran. »Ach bitte«, quietschte sie, »darf ich ein Foto mit Ihnen und meinem Jungen machen?«

Sie schob ein winziges, als Boba Fett verkleidetes Kind vor, das sich mit einem breiten Grinsen neben Strike stellte. Robin ging aus dem Bild und musste sich ihrerseits ein Grinsen verkneifen, als sie sich Strikes Gesichtsausdruck unter dem Helm vorstellte.

»Wir sollten uns trennen«, sagte Strike, während die dankbare Mutter mit ihrem Sohn auf einen Chewbacca zueilte. »Yasmin soll ja den Eindruck bekommen, dass Venetia eine Reporterin und nicht die Aufsichtsperson eines als Darth Vader verkleideten Bekloppten ist.«

»›Bekloppt‹ ist ein ableistischer Ausdruck«, ermahnte ihn Robin mit ernster Miene.

»Schreibst du jetzt auch für Pen of Justice? Sag mir Bescheid, wenn das Treffen mit Yasmin vorbei ist. Ich gehe derweil auf die Jagd nach Anomie.«

Während Robin am Eingang wartete, betrat Strike die Halle.

Etwas Vergleichbares hatte er noch nie gesehen. Strike, der sich allerhöchstens als Fan von Tom Waits und des FC Arsenal bezeichnet hätte, war das Phänomen, mit dem er sich hier konfrontiert sah, völlig fremd. Zu dem Eindruck, eine unbekannte Dimension betreten zu haben, trug die Tatsache bei, dass er nur wenige der fiktionalen Welten erkannte, die diese Massenbegeisterung inspiriert hatten. Batman und Spiderman waren ihm natürlich geläufig, und mit Cinderella war er durch seine in Disney-Prinzessinnen vernarrte Schwester vertraut, doch was die kleine, gelbe, einäugige und kapselförmige Kreatur darstellen sollte, die gerade gegen sein Knie gerempelt war, hätte er ebenso wenig erklären können, wie, worauf die Kostüme der jungen weiblichen Anime-Fans mit den rosafarbenen und violetten Haaren oder der in einem blau-weißen, offenbar metallenen Exoskelett steckende Mann vor ihm Bezug nahmen.

Als Darth Vader fiel er hier natürlich nicht weiter auf – dass er ohne Begleitung war, schon eher. Die meisten Besucher waren in Gruppen hier. Als Strike über die mit orangem Teppich ausgelegten Gänge zwischen den Ständen und Buden schlenderte, wurde ihm das gewaltige Ausmaß der Veranstaltung bewusst. Er wollte sich soeben einen Übersichtsplan organisieren, da drängten zwei als Figuren aus Das tiefschwarze Herz verkleidete Personen an ihm vorbei: eine Paperwhite mit weißem Gesicht und weißem Haar in einem langen weißen Baumwollunterhemd; der Kopf ihres pechschwarz geschminkten Begleiters ragte aus einem riesigen, von Adern durchzogenen schwarzen menschlichen Herzen mit einem breiten Grinsen auf der Vorderseite, das wohl Harty darstellen sollte. Strike folgte ihnen mit gezücktem Lichtschwert.

Sie kamen an dem Wagen von Mad Max, einem ein Elektroauto für Kinder fahrenden Mann im lila Anzug und mehreren behelmten Stormtroopern vorbei, deren Salut zu erwidern Strike sich aus Korpsgeist verpflichtet fühlte, und erreichten schließlich einen Das tiefschwarze Herz gewidmeten Stand.

Strike verlangsamte seinen Schritt und beobachtete die kleine um den Stand versammelte Menge. Zoe erkannte er sofort. Die winzige, zerbrechliche Frau trug die langen schwarzen Haare offen und eine einfache weiße Pappmaske vor dem Gesicht. Die gekonnt – von ihr selbst, wie Strike vermutete – bemalte Maske stellte Paperwhite dar. Neben Zoe stand eine größere und weitaus gesünder wirkende junge Frau in Jeans, die das braune Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden hatte. Genau wie Zoe trug sie ein »Drek’s Game muss bleiben«-T-Shirt und eine, allerdings käuflich erworbene, Maske mit Lady Wyrdy-Grobs Skelettgesicht darauf. Beide Frauen verteilten Flugblätter, die wahrscheinlich ebenfalls die auf den T-Shirts geäußerte Forderung zum Thema hatten.

Strike ging weiter um den Stand herum und beobachtete die davor versammelten Fans, die neben Pappaufstellern der Hauptfiguren für Fotos oder Selfies posierten oder die Merchandise-Artikel betrachteten. Der Stand war offenbar von Netflix errichtet worden, und alles in allem hatte der Streamingdienst die Wünsche der Fans erstaunlich gut mit der Tatsache vereinbart, dass die Mitschöpferin der Serie vor Kurzem ermordet worden war. Strike fiel ein großes, von einer Frau in einem offiziellen T-Shirt zur Serie beaufsichtigtes Buch auf, in dem drei tränenüberströmte Teenager blätterten. Wahrscheinlich handelte es sich um ein Kondolenzbuch.

Ein junger Mann drängte sich an dem Detektiv vorbei. Genau wie Strike war er ohne Begleitung. Er trug eine schwarze Jacke, Jeans und hohe, bemerkenswert saubere und anscheinend teilweise aus Wildleder gefertigte Turnschuhe mit auffälligen roten Sohlen. Strike beobachtete den Mann mit den roten Sohlen dabei, wie er langsam auf den Stand zuging und sich von Zoe eine Broschüre geben ließ. Dann verlor Strike ihn hinter einem Captain America und einem oberkörperfreien Thor mit langer blonder Perücke aus den Augen.

Strike ging ein paar Schritte auf die sich in ihrer Zusammensetzung ständig verändernde Fanschar zu. Er sah mindestens ein halbes Dutzend Dreks mit identischen, bis über den Hals reichenden Latexmasken, aber völlig unterschiedlichem Körperbau. Einige hatten sich wie ihr Vorbild in ein langes schwarzes Kapuzencape gehüllt, andere trugen offizielle T-Shirts und in zwei Fällen das »Drek’s Game muss bleiben«-Shirt.

Plötzlich ereilte Strike die Erkenntnis, was Drek darstellen sollte. Eine unheimliche sensenförmige Nase, ein langes schwarzes Cape mit Kapuze und das fröhliche Beharren darauf, Spiele mit katastrophalem Ausgang zu spielen: Drek war ganz zweifellos der Tod.

55

… nein, dummes Herz, du warst zu klein,
mit schnellem Lächeln suchtest du, hässlichen Zweifel zu verstecken:
Nur einen Schatten sahest du? Doch war’s der Schatten eines Schreckens …

CHARLOTTE MEW

Ne Me Tangito

»Venetia?«

Yasmin Weatherhead war auf die Minute pünktlich. Sie hatte sehr viel Aufwand mit ihrem dichten aschblonden und zugegeben prächtigen Haar betrieben, sodass es à la Veronica Lake über ein Auge fiel und ihr blasses Mondgesicht teilweise verdeckte. Sie lächelte strahlend und entblößte dabei kleine weiße Katzenzähne. Yasmin war so groß wie Robin, aber viel breiter und ganz in Schwarz gekleidet: schwarzes T-Shirt, Leggings, flache Schuhe und dieselbe lange Wollstrickjacke, in der Robin sie schon bei der Observierung des Hauses ihrer Eltern in Croydon gesehen hatte.

»Yasmin! Wie schön, Sie kennenzulernen«, sagte Robin und gab ihr die Hand.

Yasmin sah sich um, als würde sie noch eine weitere Person erwarten. Robin fragte sich einen Augenblick lang, ob ihre Tarnung aufgeflogen war, dann fiel der Groschen.

»Ich habe leider keinen Fotografen dabei«, sagte sie bedauernd und blickte Yasmin dabei ins unverdeckte Auge. »Wir haben nur ein sehr begrenztes Budget. Aber wenn Sie uns ein Porträtfoto von sich überlassen könnten …?«

»Selbstverständlich«, sagte Yasmin und zeigte erneut die kleinen weißen Zähne.

»Setzen wir uns doch«, schlug Robin vor. »Da drüben gibt es Kaffee.«

Es dauerte über zehn Minuten, bis sie sich durch die Menge gekämpft hatten, die sich inzwischen so dicht drängte, dass sie ständig Taschen, Kunststoffwaffen und ausladenden Kostümen ausweichen mussten. Endlich erreichten sie einen Costa-Coffee-Stand in der Mitte der Halle und ergatterten zwei soeben freigewordene Plätze.

»Hoffentlich klappt es mit dem Diktiergerät bei diesem Lärm«, sagte Robin laut. »Was möchten Sie trinken?«

»Ein Latte wäre ganz reizend«, sagte Yasmin.

Beim Warten in der Schlange hatte Robin Gelegenheit, Yasmin zu beobachten. Sie fuhr sich mit den Fingern durchs dunkelblonde Haar und betrachtete die Besucherscharen mit einem, wie Robin fand, überheblichen Lächeln. Dann fiel ihr ein, dass Katya Upcotts erster Eindruck von Yasmin der einer freundlichen, herzlichen Frau gewesen war, und fragte sich, ob diese Diskrepanz der Wahrnehmung auf einen mit dem zwischenzeitlichen Aufstieg zur Moderatorin von Drek’s Game entwickelten Dünkel zu tun hatte.

»Bitte schön«, sagte Robin, stellte den Latte vor Yasmin ab und setzte sich ihr gegenüber. »Dann wollen wir mal.«

Robin nahm das Aufnahmegerät heraus, mit dem sie schon das Gespräch mit Tim Ashcroft aufgezeichnet hatte, schaltete es ein und schob es über den Tisch hinweg auf Yasmin zu.

»Könnten Sie bitte etwas sagen, damit ich sehen kann, ob die Aufnahme deutlich genug ist?«

»Ach … da fällt mir spontan gar nichts ein?«, sagte Yasmin mit einem verlegenen Lachen. Sie warf das Haar zurück und beugte sich leicht vor. »Äh …«, sagte sie. »Ich bin Yasmin Weatherhead, Autorin von Schwarze Herzen: Ein Porträt der Fans von der Serie Das tiefschwarze Herz?«

Yasmin hatte beide Sätze mit steigender Intonation beendet. Robin fragte sich, ob dieses Heben der Stimme eine Angewohnheit oder der Nervosität geschuldet war.

»Perfekt, vielen Dank«, sagte Robin und spielte die Aufzeichnung ab. Yasmins helle, mädchenhafte Stimme war deutlich zu hören. »Okay … ich starte die Aufnahme … und los geht’s! Ach so, stört es Sie, wenn ich mir nebenbei Notizen mache?«

»Aber nein, nur zu«, sagte Yasmin.

Die Lackhandtasche auf Yasmins Schoß sah nagelneu aus, ihre Fingernägel waren sorgfältig lackiert, was bei Robin die Erinnerung an eine weitaus teurere, durch Tintenflecken ruinierte Handtasche in ungepflegten Fingern mit einem verblassten Tattoo darauf wachrief.

»Wir freuen uns wirklich sehr, dass Sie sich bereit erklärt haben, mit uns zu sprechen«, sagte Robin. »Ich habe vor, einen langen Artikel für unsere Website zu schreiben, und hoffe, eine Kurzfassung bei einem großen Magazin oder einer Zeitung unterzubringen. Haben Sie für Ihr Buch denn schon einen Verleger gefunden, wenn ich fragen darf?«

»Das Interesse ist groß, was uns natürlich sehr freut«, sagte Yasmin. Robin fragte sich, ob sie das Wort »uns« gebraucht hatte, weil es Venetia ihr vorgemacht hatte, oder ob tatsächlich noch weitere Personen an dem Buch mitwirkten.

»Können Sie mir in knappen Worten schildern, worum es geht?«

»Um die Fangemeinde?«, sagte Yasmin, und diesmal klang die Stimmhebung am Satzende beinahe, als könne sie nicht glauben, dass Robin ihr eine so offensichtliche Frage gestellt hatte. In diesem Augenblick ging eine junge Frau mit grellrotem Haar und einem »Drek’s Game muss bleiben«-Shirt an ihnen vorbei.

»Da, sehen Sie?«, sagte Yasmin und deutete auf sie. »Um Das tiefschwarze Herz hat sich eine unglaublich leidenschaftliche Fangemeinde gebildet? Ich bin Fan und gleichzeitig Insiderin und kann das alles aus einer ganz einzigartigen Perspektive schildern?«

»Verstehe«, sagte Robin. »Allerdings ist das, was Josh und Edie zugestoßen ist …«

»Grauenvoll«, sagte Yasmin, und das Lächeln verschwand, als hätte man einen Schalter umgelegt. »Grauenvoll und … und schockierend und … ich war so am Boden zerstört, dass ich zwei Tage lang nicht arbeiten konnte. Aber … ja, also wenn das Buch erst mal erschienen ist, muss ich wohl darüber sprechen, deshalb muss ich akzeptieren, was geschehen ist, und mich, äh, damit auseinandersetzen?«

»Verstehe«, sagte Robin, die nach Kräften versuchte, sich nicht von ihren Fragesätzen ablenken zu lassen, die gerade bei einem so ernsten Thema besonders befremdlich wirkten.

»Immerhin war ich bei Josh, um ihn zu warnen? Nur ein paar Wochen, bevor es passiert ist?«

»Um ihn zu warnen?«

»Natürlich nicht, dass so etwas geschehen könnte!«, fügte sie eilig hinzu. »Um ihn und Edie zu warnen, dass bei den Fans gerade ziemlich fiese Gerüchte in Umlauf waren? Über Edie?«

Robin bemerkte die leichte Verbiegung der Wahrheit. Tatsächlich war es in Yasmins Dossier nur um ein einziges Edie betreffendes Gerücht gegangen. Nichtsdestotrotz ließ sie Yasmins Selbstdarstellung als unwillige, aber pflichtbewusste Überbringerin einer Vielzahl unangenehmer Falschbehauptungen unwidersprochen. Genau wie Tim Ashcroft schien Yasmin bestrebt, Venetia Hall die Gründe für ihre Befragung durch die Polizei darzulegen, bevor Venetia von jemand anders davon erfuhr.

»Deswegen habe ich so etwas wie eine Akte zusammengestellt? Damit Edie und Josh ihre, äh, damit sie die PR-Leute oder so darauf ansetzen konnten? Und die habe ich Josh gegeben, und er war mir total dankbar dafür, weil er keine Ahnung hatte, was so geredet wird? Und nachdem ich … als ich gehört habe, was passiert ist, bin ich zur Polizei? Ich fand, das war meine Pflicht. Und ich habe einem Beamten erzählt, was für ein schlechtes Gewissen ich hatte, weil sie sich auf dem Friedhof treffen wollten, um die Gerüchte zu besprechen, über die ich Josh informiert habe? Dabei wollte ich Edie und Josh ja nur helfen? Ein Polizist war richtig nett zu mir. ›Das ist nicht Ihre Schuld‹, hat er gesagt, und ich soll mir keine Vorwürfe machen? Weil so Leute wie ich sich oft, na ja, grundlos schuldig fühlen?«

Robin bezweifelte, dass dieser einfühlsame Polizist auch außerhalb von Yasmins Fantasie existierte. »Das muss ja schrecklich für Sie gewesen sein«, sagte Robin mit so viel Aufrichtigkeit, wie sie nur aufbringen konnte.

»War es auch«, sagte Yasmin und schüttelte vorsichtig den Kopf, damit sie ihre Frisur nicht durcheinanderbrachte. »Sie wollten wissen, ob ich irgendjemandem erzählt hätte, dass sie sich auf dem Friedhof treffen wollten und so? Hatte ich natürlich nicht, weil mich Josh darum gebeten hatte? Ich dachte wirklich, ich wäre die Einzige, die davon weiß? Ich schätze, Edie hat es irgendjemand erzählt, und vielleicht hat der es dann wieder jemand anderem erzählt? Oder vielleicht war es auch ein Raubüberfall? Das wäre doch auch möglich?«

Robin hatte bereits beschlossen, mit allen Fragen, The Halvening betreffend, bis zum Ende des Interviews zu warten. »Man hat Sie doch nicht etwa gezwungen, ein Alibi vorzuweisen? Weil Sie doch wussten, wo sie sich treffen wollten.«

»Äh … ja, das musste ich tatsächlich«, sagte Yasmin, die nun zum ersten Mal ins Schlingern kam. »Ich war bei meiner Schwester. Meine Nichte hatte Geburtstag? Es ist völlig unmöglich …«

»Aber nein«, sagte Robin hastig. »So war das nicht gemeint, ich …«

»Nein, nein, natürlich nicht.« Yasmin lachte auf. Dann senkte sie die Stimme. »Die Polizei hat mir sogar geraten, vorsichtig zu sein. Wegen meiner eigenen Sicherheit? Ich … also«, sagte Yasmin mit einem bescheidenen kleinen Schulterzucken, »ich bin in der Fangemeinde ziemlich bekannt? Man weiß, dass ich mit Josh befreundet bin. ›Seien Sie sehr vorsichtig und wachsam‹, hat mir die Polizei geraten. Falls es sich um einen Rachefeldzug gegen alle Beteiligten handelt?«

»Wow«, sagte Robin. »Das ist ja beängstigend.«

»Ja«, sagte Yasmin und warf das Haar über die Schulter. »Ich habe mich wirklich gefragt, ob ich mit dem Buch weitermachen sollte? Ob es nicht schlauer wäre, den Ball flach zu halten? Aber das Projekt hilft mir, etwas, na ja, Positives aus den vielen negativen Gefühlen zu machen? Phil meint das auch – also Edies Verlobter?«, fügte sie hinzu. »Er hat dem Buch seinen Segen gegeben und hilft mir sogar ein bisschen dabei? Dafür bekommt er dreißig Prozent vom Gewinn. Und spenden wollen wir auch? Vielleicht für Opfer von Gewalttaten?«

»Wie großzügig«, sagte Robin. »Der arme Mann. Ich will mir gar nicht vorstellen, was ihr Verlobter durchgemacht hat.«

»Ja, Phil ist am Boden zerstört … aber er will mir helfen, es geht ja auch um Edies Vermächtnis?«

»Wie tapfer«, sagte Robin und nickte begeistert.

»Sie hat ihm sogar erzählt, wie die Geschichte weitergehen soll? Was sie mit der Serie vorhatte, wird die Fans brennend interessieren? Es ist wirklich faszinierend, was er alles zu berichten hat.«

»Das glaube ich gerne«, sagte Robin. »Wow. Da sitzen Sie natürlich direkt an der Quelle!«

»Ja. Mehr als er wusste eigentlich nur Edie? Ich, na ja, ich will jetzt nicht spoilern oder so, aber sie hatte für den Film zwei neue Figuren geplant, und die sind großartig? Phil erinnert sich an so viele Einzelheiten. Natürlich wissen wir nicht, ob Maverick Interesse daran hat, sie zu übernehmen, aber die Fans wollen ganz bestimmt wissen, wie Edie diese Figuren mit eigenen Worten beschrieben hat und welche Ideen sie für die Handlung des Films hatte? Da hatte sie nämlich auch schon eine grobe Vorstellung?«

»Gibt es da handschriftliche Notizen von ihr oder …?«

»Das nicht, aber Phil hat ein phänomenales Gedächtnis?«

»Fantastisch.« Robin gingen allmählich die Jubeladjektive aus. »Wie ist Ihr Buch denn aufgebaut? Wie wollen Sie …?«

»Also, natürlich geht es um die Serie, und zwar von Anfang an, als die erste Folge auf YouTube kam? Aber eigentlich geht es in dem Buch um uns, um die Fans? Dass wir uns eingebracht haben und die Serie mitgestaltet haben, das ist doch schon ein einmaliges Phänomen?«

Das sagte sie ohne jede Spur von Ironie, während die Fans Hunderter anderer Geschichten, Welten und Universen hinter der Absperrung vorbeiströmten, die den Sitzbereich von dem Treiben der Convention trennte.

»Was ist Ihrer Meinung nach das Besondere an der Serie?«, fragte Robin. »Weshalb haben Sie sich in Das tiefschwarze Herz verliebt?«

»Auf alle Fälle der Humor?«, sagte Yasmin lächelnd. »Aber auch diese verrückte, kleine, romantische und unheimliche Welt? Und dass es so schön gemacht ist und dass sich die Figuren nie unterkriegen lassen? Sie kennen doch den berühmten Satz am Ende der ersten Folge?«

Robin schüttelte den Kopf. Sie hatte es nicht so weit geschafft.

Yasmin öffnete die dicke Strickjacke und entblößte die weiße Schrift auf dem engen schwarzen T-Shirt darunter: WIRSINDTOT. ESKANNNURBESSERWERDEN.

Robin lachte pflichtbewusst.

»Wissen Sie, die Serie ist für alle, die sich wie ein Außenseiter oder irgendwie anders vorkommen oder nicht mehr weiterwissen?«

»Ging es Ihnen denn auch so?«, fragte Robin und kam sich dabei wie eine Therapeutin vor.

»Ja, ein bisschen schon. Ich wurde in der Schule ziemlich schlimm gemobbt, müssen Sie wissen?«

»Oh, das tut mir leid.«

»Nein, schon gut. Ich bin ja jetzt erwachsen, das liegt alles hinter mir? Aber irgendwie habe ich mich immer mit meiner älteren Schwester verglichen? Sie war immer die Hübschere, und Sie wissen ja, dass Paperwhite in der Serie oft über ihre Schwester spricht? Die noch lebt und auf Partys geht und so weiter?«

»Ja natürlich«, sagte Robin.

»Und Harty erst«, sagte Yasmin mit ihrem bisher breitesten Grinsen. »Alle lieben Harty. Josh hat ihn so toll gesprochen? Wir hoffen alle sehr, dass er bald gesund wird und die Rolle wieder übernehmen kann?«

Die Unbekümmertheit, mit der Yasmin über Josh Blay sprach, ließ darauf schließen, dass sie keine Ahnung hatte, wie schwer die Schäden waren, die die Machete Josh Blays Wirbelsäule zugefügt hatte. Trotz der ständig behaupteten Trauer und Angst schien sie erstaunlich schlecht darüber informiert zu sein, was auf dem Friedhof geschehen war.

»Ja, also, in dem Buch behandle ich die Anfänge? Wie die verschiedenen Sprecher bei den Fans angekommen sind, wen ich kannte …«

»Selbstverständlich«, sagte Robin. »Sie haben doch alle persönlich gekannt! Wann haben Sie Josh und Edie zum ersten Mal getroffen?«

»Nun, ich war praktisch von Anfang an ein Riesenfan? Aber ich war noch nie auf dem Highgate Cemetery gewesen, daher habe ich ihn mir eines Tages angesehen. Und auf dem Rückweg hab ich mich irgendwie verirrt oder so? Jedenfalls stand ich auf einmal vor North Grove? Und ich wusste gar nicht, dass es das Künstlerkollektiv war, wo sie gewohnt haben? Ich fand, dass dieser kleine Shop, den sie da haben, ganz interessant aussieht? Und dann stand da auf einmal Josh vor mir, und ich dachte einfach nur, unglaublich! Er hat an der Kasse ausgeholfen, und Katya, seine Agentin, war auch da, und sie haben sich unterhalten?«

Robin, die ganz genau wusste, dass der Verkaufsraum von der Straße aus nicht zu sehen war, lächelte und machte sich eine Notiz.

»Und ich bin einfach, na ja, erstarrt?«, sagte Yasmin und fuhr sich lachend mit den Fingern durchs Haar. »Und dann hab ich so was gesagt wie ›oh mein Gott, ich find dich so toll!‹, obwohl ich natürlich die Serie gemeint habe, aber ich war vor Schreck völlig durcheinander! Josh war trotzdem supernett und gesprächig, aber dann musste er los und irgendwas erledigen, und ich hab mich mit Katya unterhalten. Katya war auch total nett. Katya ist toll. Ich habe sie gefragt, wie Josh und Edie damit umgingen, dass sie jetzt so berühmt waren und alles? Und dann hat sie sich meine Nummer aufgeschrieben, weil ich gesagt habe, dass ich alles tun würde, um zu helfen, Schreibkram oder so? Ich wollte noch nicht mal Geld dafür? Und so hat sich das alles ergeben?«

»Unglaublich … Kommen wir zu diesem Spiel«, sagte Robin und tat so, als würde sie ihre Notizen konsultieren. »Drek’s Game – war das zu diesem Zeitpunkt schon online?«

»Ja«, sagte Yasmin. »Das war ideal für die Fans, um miteinander zu kommunizieren? Wie ein riesiger Chatroom, wo alle über die Figuren und die Handlung und so weiter diskutiert haben und ihre Begeisterung teilen konnten? Die Serie hat von Anfang an von dem Spiel profitiert?«

»Kommt Drek’s Game auch in Ihrem Buch vor?«

»Ja, der Chefentwickler hat mir die Erlaubnis gegeben, ein Kapitel darüber zu schreiben, und mir ein paar Hintergrundinformationen gegeben? Die Fans werden sich sicher freuen, wenn sie etwas mehr über das Spiel erfahren.«

»Ist dieser Chefentwickler etwa der berühmte Anomie?«, fragte Robin. Yasmin kicherte.

»Jetzt fragen Sie mich aber bitte nicht, wer Anomie ist.«

»Also wissen Sie es?«

»Das darf ich nicht sagen.«

»Das heißt dann wohl ›ja‹«, sagte Robin und lächelte. »Wenn er Ihnen die Erlaubnis gegeben und Sie mit Hintergrundinfos über das Spiel versorgt hat, müssen Sie ja in direktem Kontakt stehen.«

»Äh …« Yasmin kicherte noch einmal. »Also, das ist alles total Watergate.«

»Aber Anomie ist ein ›er‹?«

»Oh ja, aber das weiß schließlich jeder«, sagte Yasmin.

»Anomie war Edie gegenüber gelegentlich etwas – nun, man würde wohl sagen: beleidigend, oder?«

Yasmins Lächeln erlosch.

»Äh … nun ja … er kann manchmal sehr direkt sein, aber er ist auch … ich meine … also, das sage ich jetzt nur ungern? Aber die Fans fühlten sich nicht ernst genommen? Von Edie?«

»Wie das?«, fragte Robin.

»Zum Beispiel hat sie schlecht über das Spiel geredet, und wir haben es alle geliebt? Sollte das dann heißen, dass wir die Serie nicht kapiert haben, oder was? Solche Sachen haben den Fans nicht gefallen?«

»Verstehe«, sagte Robin.

»Und danach wurde Anomie so was wie ein … wie der Anführer der Fangemeinde? Er ist ziemlich intelligent und … kultiviert? Und die Fans waren der Meinung, dass Edie ihm etwas Anerkennung für die viele Arbeit schuldig war, die er für uns geleistet hat. Oder zum Beispiel ein bisschen Geld für sein Spiel? Weil … ich meine, er hat ja auch persönlich viel durchgemacht, wissen Sie?«

Für jemanden, der bis vor Kurzem noch Ledwell selbst für Anomie gehalten hatte, war Yasmin bemerkenswert überzeugt von ihrer neuen Theorie.

»Sie wissen tatsächlich, wer Anomie ist«, sagte Robin in einem gespielten Verhörton und machte eine erwartungsvolle Miene, womit sie Yasmin ein weiteres Kichern entlockte.

»Okay, ja, also, ich hab mir das aus verschiedenen Hinweisen hier und da zusammengereimt, und wenn man sich das alles mal genauer ansieht, ist es eigentlich offensichtlich? Und dass er das trotz seiner persönlichen Probleme alles geschafft hat, ist eine große Inspiration für mich? Es wäre Anomie und seiner Familie eine große Hilfe gewesen, wenn Edie dem Spiel nicht so ablehnend gegenübergestanden oder sie ihm von ihrem Vermögen etwas abgegeben hätte? Aber sie wollte ihm partout nichts bezahlen, noch nicht mal …«

Yasmin unterbrach sich mit einer beinahe amüsanten Abruptheit. Robin fragte sich, wie der Satz wohl geendet hätte? Seinen Lohn? Seine Rechnungen? Seine Miete?

»Also hat Edie Anomie auf eine Weise im Stich gelassen?«

Yasmin zögerte.

»Ich möchte nicht weiter über Anomie reden, wenn das für Sie okay ist.«

»Aber natürlich«, sagte Robin und nahm sich vor, Edies Nichterfüllung ihrer finanziellen Verpflichtungen später noch einmal zur Sprache zu bringen.

»Als die Serie nicht mehr bei YouTube war, wurde es wohl ziemlich kommerziell, oder?«

»Ja«, sagte Yasmin eifrig. »Kommerziell ist genau das richtige Wort. Und alle, die von Anfang an dabei waren … also, ichpersönlich war ja erleichtert, als Edie gesagt hat, dass sie meine Hilfe nicht mehr braucht? Weil ich bei Lola June immer mehr zu tun und keine Zeit mehr hatte, nach Highgate rauszufahren und mich um ihre Post zu kümmern und sie … na ja, was sie mir bezahlt haben, hat gerade mal für die U-Bahn gereicht? Das war nicht Joshs Schuld, der interessiert sich nicht für Geld, da steht er irgendwie drüber«, sagte Yasmin mit einem liebevollen Lächeln. »Es war eher so, dass … und das kommt auch in meinem Buch vor? Weil ich der Ansicht bin, wenn man so was schreibt, muss man auch vollkommen ehrlich sein …«

»Aber selbstverständlich«, sagte Robin.

»… dass Edie sich verändert hat? Sie wurde, wie soll ich sagen, ziemlich hochnäsig und zickig. Zum Beispiel hat sie gedacht, dass alle sie übers Ohr hauen wollen? Und ich habe ja aus nächster Nähe erlebt, wie sie sich verändert hat? Und dass sie nicht mehr mit Katya zusammenarbeiten wollte? Sie wurde immer gemeiner zu ihr, selbst als ich noch dort gearbeitet habe. Dabei ist Katya supernett. Ich mag sie wirklich gerne, und sie hatte auch große persönliche Probleme, und man hätte eigentlich denken sollen … aber Edie hat sich verändert, wissen Sie?«

»Wie lange haben Sie für Josh und Edie gearbeitet?«, fragte Robin. »Nur damit ich alles zeitlich richtig einordnen kann.«

»Etwas über ein Jahr?«, sagte Yasmin. »Von August 2011 bis November 2012.«

»Dann haben Sie ja alle Originalsprecher kennengelernt?«

»Ja«, sagte Yasmin und strahlte wieder. »Josh, Tim, Bong, Lucy, Catriona, Wally und Pez. Obwohl, Pez – Preston Pierce – war nicht mehr dabei, als ich dort angefangen habe. Er hat nie an den Erfolg von Das tiefschwarze Herz geglaubt und immer diese fürchterlich sarkastischen …«

Yasmin unterbrach sich mit nervöser Miene.

»Nein, bitte streichen Sie das. Ich will nicht, dass Pez wütend auf mich ist.«

»Selbstverständlich«, sagte Robin. »Wissen Sie was …« Sie schaltete das Diktiergerät aus. »Jetzt mal unter uns.«

Yasmin sah aus, als wüsste sie nicht, ob sie aufgeregt oder argwöhnisch sein sollte.

»Sie kennen sicher das Gerücht, dass Preston Pierce Anomie sein soll?«, sagte Robin und beobachtete Yasmins Reaktion.

»Pez?« Yasmin stieß ein ungläubiges Lachen aus. »Nein, nein, Pez ist es definitiv nicht.«

»Weil Anomie am Telefon keinen Liverpooler Akzent hat?«, fragte Robin lächelnd.

»Nein, überhaupt nicht«, sagte Yasmin und klang dabei so unsicher, dass Robin Zweifel kamen, ob sie Anomies Stimme überhaupt jemals gehört hatte.

»Warum wollen Sie nicht, dass Preston wütend auf Sie ist?«, fragte sie.

»Ach, er ist einer von diesen …«, sagte Yasmin, »… wie einer der Jungs, die mich früher in der Schule gemobbt haben?«

Robin erinnerte sich daran, wie aggressiv Pez beim Abendkurs die junge Frau mit dem blauen Haar angegangen war, und konnte Yasmins Bedenken gut nachvollziehen.

»Sollen wir weitermachen?«, fragte Robin und legte den Finger auf die Aufnahmetaste des Diktiergeräts.

»Ja, gerne«, sagte Yasmin und trank von ihrem Latte.

»Ihr Buch wird sich ja bestimmt auch mit den Kontroversen rund um Das tiefschwarze Herz befassen?«, fragte Robin, als die Aufzeichnung weiterlief.

»Ja natürlich. Man muss ja objektiv bleiben, auch wenn einem das Thema am Herzen liegt.«

»Auf jeden Fall.«

»Deshalb … ja, ich werde zum Beispiel darüber schreiben, wie enttäuscht die Fans von Edie waren. Und natürlich, was sie beschäftigt und so weiter?«

»Bei meinen Hintergrundrecherchen habe ich einen Blog namens Pen of Justice gelesen«, sagte Robin und beobachtete Yasmin einmal mehr sehr aufmerksam. Die zeigte keine Reaktion.

»Ja, den kenne ich«, sagte Yasmin. »Ein guter Blog, obwohl ich nicht mit allem einverstanden bin. Zum Beispiel dieser eine Artikel, in dem kritisiert wird, dass ein schwarzes Herz hinter dem weißen Gespenst her ist? Dass das rassistisch oder so sein soll, fand ich schon etwas weit hergeholt. Ach, könnten wir das vielleicht auch weglassen?«, fragte Yasmin mit erneut aufflackernder Nervosität. »Ich meine, ich bin total antirassistisch. Ich war richtig angewidert, als ich erfahren habe, dass Edie eine schwarze Frau zum Vorbild für Paperwhite genommen hat.«

»Sie wussten davon?«, fragte Robin in anklagendem, für Venetia Hall völlig untypischem Ton.

Yasmin sah sie verdattert an. »Ich dachte, das, äh, wäre allgemein bekannt?«, sagte sie unsicher.

»Tut mir leid.« Robin lächelte entschuldigend. »Ich glaube, dass das zum ersten Mal durch Anomie öffentlich gemacht wurde. Deshalb dachte ich, dass er Ihnen davon erzählt hat.«

»Ach so«, sagte Yasmin. »Nein, aber einmal war ich in North Grove und habe die Website upgedatet oder so, und Josh hat mich gefragt, ob ich danach oben auf ihrem Zimmer was mit ihnen trinken wollte? Sie haben gefeiert, weil sie gerade eine Folge fertiggestellt hatten?«

Sie errötete. Die Erinnerung bedeutete ihr offensichtlich sehr viel.

»Cool«, sagte Robin und bemühte sich um den bisher angeschlagenen Plauderton.

»Ja«, sagte Yasmin. »Außer mir waren Josh, Edie, Seb – der hat manchmal mit den Animationen geholfen? –, Pez und Wally da. Und alle haben, Sie wissen schon, Cannabis geraucht?«, sagte Yasmin mit einem nervösen Lachen. »Sie sind immer sehr offen damit umgegangen, also war das kein großes Geheimnis oder so. Ich habe da nie mitgemacht, nicht so richtig …«

Vor Robins geistigem Auge erschien plötzlich das Bild der auf einem unbequemen Stuhl sitzenden Yasmin in einem engen, verrauchten Zimmer, in dem die Schöpfer und Sprecher ihrer Lieblingsserie bekifft herumlungerten. Die ehrenamtliche Sekretärin, die alles ebenso aufregend wie unbehaglich fand. Die mitlachte und alles in sich aufsog.

»Und ja, dabei habe ich gehört, wie Edie Seb erzählt hat, dass sie sich für die Figur eine ehemalige Mitbewohnerin oder so zum Vorbild genommen hat? Die hatte immer massenweise Verehrer, und Edie sagte, dass sie immer gemein zu ihnen war, so richtig mit Methode? Und Paperwhite ist ja, wenn Sie die Serie gesehen haben, immer gemein zu Harty, obwohl der unsterblich in sie verliebt ist? Aber trotzdem gibt er nicht auf, weil es immer so einen kleinen Hoffnungsschimmer gibt?«

»Verstehe«, sagte Robin. »Faszinierend. Genau solche Anekdoten werden die Fans hören wollen.«

»Ja, aber dass die Mitbewohnerin schwarz war, habe ich erst auf Twitter von Anomie erfahren. Und das war – na ja, ›immer schön nach unten treten‹, hat Anomie mal gesagt. Ich meine, wie kommt man denn auf die Idee, eine Freundin so darzustellen? Wie, ich weiß nicht, als wäre es ihr Hobby, fremde Männer erst anzumachen und dann abblitzen zu lassen?«

»Obwohl man Edie zugutehalten muss, dass nicht sie diese Inspiration öffentlich gemacht hat, sondern Anomie.«

»Ich nehme an, weil Anomie ihre … keine Ahnung, Scheinheiligkeit satthatte? Sie hat immer so furchtbar woke getan, dabei war sie in Wahrheit ganz anders?«

»Ja«, sagte Robin. »Ich weiß, was Sie meinen. Apropos Politik – über Wally Cardew und Drek schreiben Sie doch sicher auch?«

»Ja, ein ganzes Kapitel.« Yasmins Miene verdunkelte sich. »Ist das nicht verrückt? Wer hätte geahnt, dass die Alt-Right irgendetwas mit der Serie Das tiefschwarze Herz anfangen kann? Wir waren alle total wütend, als sie plötzlich ankamen und sich die Figur einfach angeeignet haben. Jeder mochte Drek, weil er so lustig war, und dann wurde plötzlich etwas … ganz anderes aus ihm?«

»Wally kannten Sie ja auch, oder?«

»Ja«, sagte Yasmin. Sie wirkte hin- und hergerissen. »Dieses Video mit den Plätzchen, das war … ich meine, da mussten sie ihn doch rauswerfen, da blieb ihnen keine andere Wahl? Aber viele Fans fanden das nicht in Ordnung. Hätte eine Entschuldigung nicht auch gereicht? Darüber wurde unter den Fans viel gestritten. Zum Glück war Michael David, sein Nachfolger, so fantastisch in der Rolle.«

Als sie Michael Davids Name aussprach, errötete sie übers ganze Gesicht, was bei ihrem blassen Teint nicht zu übersehen war.

»Ja«, sagte Robin. »Aber Michael David hat auch aufgehört, oder?«

»Äh, ja. Er hat eine Rolle bei Casualty bekommen«, sagte Yasmin. »Außerdem spielt er ab nächsten Monat in einem neuen Stück. Im West End.«

Die roten Flecken erreichten ihren Hals.

»Aber er ist den Fans immer verbunden geblieben?«, fuhr sie fort. »Er gehört immer noch zur Fangemeinde, und das ist, das ist doch wahnsinnig nett? Weil er von den Fans so viel Rückhalt bekommen hat, obwohl er am Anfang übel beschimpft wurde, weil manche Wally zurückwollten? Aber er war so herzlich und den Leuten, die ihm eine Chance gegeben haben, so dankbar?«

»Wie schön«, sagte Robin freundlich. Diese Behauptung weckte ihr Interesse. In den vielen Stunden, in denen sie die Tweets von Anomie und den anderen Fans gesichtet hatte, war ihr nicht aufgefallen, dass Michael David Kontakt mit den Fans aufgenommen oder irgendwie kundgetan hätte, dass er sich noch immer mit der Serie verbunden fühlte.

»Ja«, sagte Yasmin, die immer röter wurde. »Ich, nun ja, ich kenne ihn ein bisschen? Weil er mir geschrieben und mir für die Unterstützung gedankt hat, als er bei Das tiefschwarze Herz aufgehört hat? Ich habe schon Karten für sein Stück? Danach hat er mir ein Autogramm versprochen?«

»Wow«, sagte Robin.

»Ach, eigentlich«, sagte Yasmin mit neuerlichem Unbehagen, »wäre es mir lieber, wenn Sie das bitte auch weglassen. Meine Freundschaft mit Michael ist, äh, privat?«

»Geht klar. Ich werde nichts davon erwähnen … Sprechen wir über The Halvening.«

Sie rechnete damit, dass Yasmin eine besorgte Miene aufsetzte, und wurde nicht enttäuscht.

»Sie meinen … diese Neonazigruppierung oder was das sein soll?«

»Genau«, sagte Robin. »In Ihrem Buch gehen Sie doch sicher der Vermutung nach, dass sie die Fans manipuliert haben?«

»Ich … nein, eigentlich nicht. Ich … ich kann mir nicht vorstellen, dass die Fans es geglaubt hätten, wenn The Halvening versucht hätte, was weiß ich, falsche Gerüchte oder so in Umlauf zu bringen?«

Inzwischen waren die Flecken auf Yasmins Hals Gus Upcotts Nesselsucht nicht unähnlich. Robin schwieg und sah sie mit ernster Miene durch ihre Brille hindurch an, was Yasmin noch nervöser zu machen schien.

»Ja, und das hab ich der Polizei auch gesagt? Weil ein paar Fans den Artikel in der Zeitung gelesen und gesagt haben: ›Oh, wer jemals irgendetwas Böses über Edie Ledwell gesagt hat, muss ein Nazi sein, der sie in den Selbstmord treiben wollte‹, was ja wohl völlig lächerlich ist?«

»Aber Sie hatten doch eine Zunahme böser Gerüchte über Edie beobachtet, nicht wahr? Immerhin waren Sie so besorgt darüber, dass Sie Josh ein ganzes Dossier voll gezeigt haben.«

»Ich … also, was ich Josh gezeigt habe, stammte auf keinen Fall von The Halvening«, sagte Yasmin. »Da bin ich mir ganz sicher, weil ich … weil die Leute, die das gesagt haben, ganz bestimmt nicht zu denen gehören.«

In der folgenden kurzen Gesprächspause fuhr sich Yasmin nervös mit der Hand durchs Haar.

»Wissen Sie, das, was sie gesagt haben, hätte durchaus wahr sein können. War es aber nicht. Sie haben sich einfach nur geirrt. Und außerdem war einer von ihnen schwarz, also können sie ganz offensichtlich nicht zu diesen Neonazis gehören.«

Robin kam ein völlig aberwitziger Einfall, den sie sofort verworfen hätte, wäre ihre Interviewpartnerin in diesem Moment nicht noch tiefer errötet.

Yasmin konnte doch nicht wirklich glauben, dass Michael David anonym Drek’s Game spielte? War sie so verblendet, dass sie glaubte, ein erfolgreicher Schauspieler würde viele Stunden seiner Lebenszeit opfern, um zu beweisen, dass Edie Ledwell Anomie war, anstatt seine augenscheinlich erfolgreiche Fernseh- und Bühnenkarriere zu verfolgen? Und falls sie tatsächlich etwas so Abstruses glaubte – wer war raffiniert genug, um ihr vorzugaukeln, sie stünde in Kontakt mit Michael David?

»Schwarz? Sind Sie sich da sicher?«

In der darauffolgenden Pause konnte Robin Yasmins Furcht förmlich wachsen sehen. Vielleicht waren die Zweifel, die sie so lange erfolgreich unterdrückt hatte, wie Skorpione aus ihrem Unterbewusstsein hervorgekrochen. Vielleicht ahnte sie auch allmählich, dass Venetia Hall – die bestimmte Fragen mit einer gewissen Schärfe formulierte – ebenfalls nicht die war, die sie zu sein vorgab. Yasmins Gesicht verfärbte sich kränklich gelb, während die tiefroten Flecken noch ihren Hals zierten. Je länger das Schweigen andauerte, umso entsetzter blickte Yasmin.

»Ja«, sagte Yasmin schließlich. »Da bin ich mir sicher.«

»Weil Sie den betreffenden Personen im richtigen Leben bereits begegnet sind, nehme ich an«, sagte Robin lächelnd. »Also glauben Sie nicht, dass The Halvening etwas mit Edies Ermordung zu tun hat?«

»N… nein«, stammelte Yasmin. »Glaube ich nicht.«

»Oder dass Anomie der Täter ist.«

Robin setzte alles auf eine Karte. Sie hatte nichts mehr zu verlieren. Yasmin mochte inzwischen der Verdacht gekommen sein, dass Venetia Hall keine echte Journalistin war, die aschblonde Perücke, die Kontaktlinsen und die Brille verhinderten trotzdem, dass sie sie als Robin Ellacott erkannte.

»Wie meinen Sie das?«

»Nun, Sie haben sehr erschöpfend dargelegt, wie gerechtfertigt Anomies Klagen über Edie Ledwell waren«, sagte Robin freundlich.

»Anomie kann es nicht gewesen sein«, sagte Yasmin. »Das ist unmöglich.«

»Okay. Ich denk, ich hab dann alles«, sagte Robin fröhlich und schaltete das Diktiergerät ab. »Vielen Dank, dass Sie sich für mich Zeit genommen haben, es war wirklich ein sehr interessantes Gespräch. Und viel Glück mit dem Buch!«

Yasmin war wie vom Donner gerührt. Bei den letzten leeren Abschiedsfloskeln vergaß sie sogar, die Stimme am Ende des Satzes zu heben. Robin sah ihr hinterher, wie sie sich mit hängendem Kopf vom Kaffeestand entfernte, und war nicht im Mindesten überrascht, als sie ihr Handy herauszog und drauflostippte. Robin folgte ihrem Beispiel und schrieb Strike eine Nachricht.

War sehr interessant. Wo bist du?

56

In Gefahr war der Verstand
Gleich dem Wachturm hoch am Wall,
Den ein Beben bringt zu Fall;
Gleich dem Schiffsmast blitzgeschlagen …

CHRISTINA ROSSETTI

Goblin Market

»Da hast du um einiges mehr geschafft als ich«, sagte Strike zwanzig Minuten später. Er trug nach wie vor den Darth-Vader-Helm.

Er hatte in den letzten sechzig Minuten den Das tiefschwarze Herz-Stand mehrmals umrundet und die vorbeidrängende Menge beobachtet – eine schlussendlich sinnlose Übung. Nun lehnte er an der Ecke eines Standes, an dem mit Anime-Tieren bedruckte Kissen verkauft wurden, um seinen Stumpf zu entlasten.

»Es war auch recht unwahrscheinlich, dass sich Anomie aus Unachtsamkeit enttarnen würde«, sagte Strike, dessen Blick nach wie vor auf der Fanmenge ruhte. »Aber ich dachte, vielleicht besteht die winzige Chance, einen unserer Verdächtigen an seiner Hinteransicht zu erkennen. Aber außer Zoe war niemand hier.«

»Wo ist sie jetzt?«, fragte Robin.

Bevor sie zu Strike zurückgekehrt war, hatte sie auf der Damentoilette Perücke und Brille abgelegt und das T-Shirt gewechselt. Robin hatte das Risiko, noch einmal auf Yasmin zu treffen, nicht eingehen wollen, obwohl sie es für sehr unwahrscheinlich hielt, dass diese nach dem Interview, das sie soeben über sich hatte ergehen lassen müssen, noch länger in der Messehalle geblieben war. Robin hatte sich kurz in das Spiel eingeloggt. Zum ersten Mal überhaupt schien keiner der Moderatoren anwesend zu sein.

»Die ist mit einer anderen Frau im ›Drek’s Game muss bleiben‹-Shirt einen Kaffee trinken gegangen. Keine der beiden hat die Maske abgesetzt. Ich bin ihnen nicht gefolgt, weil ich eine andere interessante Person beobachtet habe.«

»Wen denn?«

»Er ist schon weg«, sagte Strike. »Er war allein hier und hat genau wie ich die Menge vor dem Stand observiert. Dann hat er ein paar Dreks angesprochen … Was hat Yasmin noch mal über Anomie gesagt?«

»Dass es definitiv ein Er ist. Und sie hat angedeutet, dass ihm Edie möglicherweise Geld schuldet. Sie hat gesagt, Anomies Familie hätte es viel bedeutet, wenn Edie ihm erlaubt hätte, Profit aus dem Spiel zu schlagen. Außerdem hat sie ihn als intelligent und kultiviert bezeichnet.«

»Kultiviert«, wiederholte Strike. »Würdest du Anomie anhand seiner Chats als kultiviert bezeichnen?«

»Nein«, sagte Robin. »Aber ich kenne ihn wie gesagt nur aus dem Spiel. Vielleicht ist er im Moderatorenkanal ganz anders.«

»Hast du nicht gesagt, dass er den starken Mann womöglich nur markiert?«

»Manchmal kommt es mir so vor, als wollte er sich profilieren, indem er einen auf harter Kerl macht. Dann ist er völlig ohne Grund gemein zu den Leuten.«

»Seine Tweets sprühen auch nicht gerade vor Kultiviertheit«, sagte Strike.

»Einen lateinischen Ausdruck kennt er zumindest«, sagte Robin. »Dieses ›Oderint dum‹-Sprüchlein.«

»Hattest du das Gefühl, dass sich Yasmin so leicht beeindrucken lässt?«

»Hm«, sagte Robin. »Um ehrlich zu sein: ja. Sie ist etwas …«

»Doof?«

»… also … auf alle Fälle ist sie ziemlich naiv. Das mit Michael David …«

»Ja«, sagte Strike. »Andererseits ist derjenige, der sich als Michael David ausgegeben hat, auch ganz schön raffiniert. Immerhin ist sie eine erwachsene, arbeitende Frau. Wer bitte schön glaubt denn unbesehen einem Fremden in einem Online-Spiel, der behauptet, ein Fernsehstar zu sein?«

»Da hast du auch wieder recht«, sagte Robin. »Das Ganze war wohl sehr geschickt eingefädelt.«

»Sie hat gesagt, dass Anomie keinen Mord begehen könnte. Ist er deiner Meinung nach zu tugendhaft, zu ängstlich oder körperlich dazu nicht in der Lage?«

»Keine Ahnung.«

»Hattest du den Eindruck, dass sie Anomie als einen ›er‹ bezeichnet hat, um dich auf eine falsche Fährte zu locken?«

»Nein, überhaupt nicht. Ich glaube, dass sie eine neue Theorie seine Identität betreffend hat, die sie für ziemlich plausibel hält. Sie hat mir so viel verraten, wie sie sich getraut hat … aber ich glaube, dass es einen Grund gibt, weshalb sie diese neue Person verdächtigt.«

»Also hat sich diejenige irgendwie verraten?«

»Vielleicht«, sagte Robin. »Ich hatte den Eindruck, dass Yasmin unbedingt will, dass es diese kultivierte, aber vom Leben gebeutelte und nicht zu einem Mord fähige Person mit dem begründeten Groll Edie gegenüber ist. Sie hat sich in den Kopf gesetzt, dass Anomie kein schlechter Mensch sein kann? Oh nein – jetzt fange ich auch schon damit an!«

»Womit?«

»Am Satzende die Stimme zu heben? Sie hat das ununterbrochen gemacht.«

»Da«, sagte Strike plötzlich. »Er ist wieder da.«

Robin drehte sich um und folgte Strikes Blick.

Der junge Mann in Lederjacke und Jeans mit den teuren rotsohligen Turnschuhen war wieder aufgetaucht. Er hatte dichtes Haar und einen niedrigen Haaransatz. Unter Strikes und Robins Blicken umrundete er einen jungen Mann im Rollstuhl, der sich mit einer fröhlichen, ebenso jungen Frau im Minikleid unterhielt, näherte sich der nächsten Person im Drek-Kostüm und sprach sie an.

»Er interessiert sich nur für Dreks«, sagte Strike.

»Merkwürdig«, sagte Robin.

Drek brachte Rotsohle mit einer Bemerkung zum Lachen.

»Verzeihung«, sagte die Standbesitzerin, leicht verärgert. »Könnten Sie mal beiseitetreten? Die Leute können ja gar nichts sehen.«

Strike und Robin gingen zum nächsten Stand hinüber. Dieser hatte Comics im Angebot.

»Bist du nicht umgezogen?«, fragte Strike unvermittelt.

»Was?«

»Du wolltest umziehen. In die neue Wohnung. Ist was dazwischengekommen?«

»Ach so«, sagte Robin. »Ja, das wurde auf morgen verschoben. Deshalb habe ich auch freigenommen.«

»Entschuldige. Das war mir entfallen, sonst hätte ich mich früher danach erkundigt«, sagte Strike. »Tut mir leid.«

»Nicht so schlimm.«

Besser spät als nie.

»Hast du jemanden, der dir hilft?«

»Meine Eltern kommen heute Abend.«

Drek und Rotsohle hatten ihre Unterhaltung beendet. Letzterer nahm das Handy heraus, sah auf das Display und schrieb offenbar eine Nachricht. Schließlich setzte er sich in Bewegung und entfernte sich vom Stand.

»Kannst du mal mein Lichtschwert halten?«

Strike nahm den Vader-Helm ab und kämpfte sich aus dem Kostüm.

»Was hast du …?«

»Wir folgen ihm. Irgendwie kommt er mir komisch vor.«

Strike raffte das Kostüm zusammen, nahm Robin das Lichtschwert ab und warf das Ganze auf einen Comicbuchstapel.

»Das Zeug können Sie verschenken«, teilte Strike dem verdutzten Standbesitzer mit und eilte mit Robin im Schlepptau und so schnell es sein wundes Bein erlaubte, hinter Rotsohle her. Glücklicherweise war so viel los, dass dieser noch nicht weit gekommen war.

»Er sieht nicht wie der typische Fan aus«, sagte Strike auf dem mühsamen Weg durch die sich langsam voranwälzende Menge. »Er wollte irgendwas herausfinden … vielleicht dasselbe wie wir.«

Rotsohle brauchte zwanzig Minuten zum Ausgang. Sichtlich erleichtert, dem Gedränge entkommen zu sein, nahm er das Handy heraus und telefonierte, während er in Richtung Haltestelle schlenderte. Durch die vielen das Messegelände betretenden und verlassenden Menschen kamen Robin und Strike nicht nahe genug an ihn heran, um ihn zu belauschen.

Da spürte Strike sein eigenes Handy vibrieren und nahm es in der Hoffnung heraus, Neues von seiner Mitarbeiterin zu erfahren.

»Midge?«, fragte Robin und warf einen schnellen Blick ins Spiel. Anomie war nicht online.

»Nein«, sagte Strike und steckte das Telefon zurück. »Pru.«

»Wer?«

»Prudence. Meine Schwester.«

»Oh«, sagte Robin. »Habt ihr euch mittlerweile getroffen?«

»Nein.« Strike versuchte, die schmerzende Achillessehne nach Möglichkeit zu ignorieren. »Wollten wir, aber dann ist ihre Tochter von einer Kletterwand gefallen.«

»Ach du liebe Güte, ist ihr was passiert?«

»Oberschenkelfraktur … Mit dem Auto ist er wohl nicht hier«, sagte Strike. Rotsohle ging in Richtung Haltestelle, wo nach wie vor Hochbetrieb herrschte.

Ein stämmiger Batman drängte sich an Robin vorbei. Eine plaudernde Gruppe in Steampunk-Outfits kam ihnen entgegen. Rotsohle telefonierte noch.

Sie gingen zum Bahnsteig hinunter. Rotsohle stand ganz vorne und wartete auf den Zug. Strike erntete empörtes Murren, als er sich unter Einsatz seiner Körperfülle durch die Menge drängte, um in denselben Waggon wie Rotsohle zu kommen.

Strike und Robin blieben keinen Meter von der Zielperson entfernt stehen. Rotsohle beendete das Telefonat, steckte die Hände in die Taschen und wippte ungeduldig mit den in den teuren Turnschuhen steckenden Füßen.

Ein Rattern kündigte die Einfahrt des Zuges an.

Hinter Strike geriet jemand ins Stolpern und prallte gegen seinen Rücken. Der Detektiv drehte sich um und sah eine schwarze Gestalt, die zum Bahnsteigrand drängte. Dann gab sie Rotsohle einen Stoß.

Die sich angesichts der wohl unausweichlichen Auslöschung eines Lebens einstellende Verlangsamung der Wahrnehmung setzte ein.

Rotsohle fiel vom Bahnsteig und drehte sich dabei leicht in der Luft. Es war ihm nicht gelungen, rechtzeitig die Hände aus den Taschen zu ziehen. Eine Kopfseite prallte so heftig gegen eine Bahnschwelle, dass das Geräusch, mit dem Knochen brach und Fleisch riss, von den Umstehenden deutlich zu hören war und selbst das Brüllen des ankommenden Zuges übertönte.

Robin nahm drei Schritte Anlauf und sprang.

Hinter ihr ertönten Schreie. Ein großer, dunkelhäutiger Superman, der im gleichen Augenblick wie Robin aufs Gleis gesprungen war, half ihr, den Bewusstlosen so weit in die Höhe zu heben, dass ihn die Helfer erreichen konnten, die ihnen vom Bahnsteig aus die Arme entgegengestreckten.

Zwei Hände packten Robin. Eine glitt unter ihren Arm, die andere krallte sich in ihr T-Shirt, während sie gleichzeitig mit zehn anderen an dem leblosen Körper zerrte. Strike zog Robin wenige Zentimeter vor dem einfahrenden Zug in Sicherheit. Dann ertönte noch einmal ein lautes Knacken, gefolgt von mehreren Schreien. Der Kopf des Bewusstlosen war zurückgerutscht und gegen die Seite des Zugs geprallt.

»Verdammte Scheiße!«, brüllte Strike, doch außer Robin hörte ihn niemand, da alle durcheinanderschrien. Dabei fiel wiederholt das Wort »absichtlich«, und ein Streit darüber brach aus, wer genau wen gestoßen hatte. Ein allem Anschein nach betrunkener Mann wehrte sich empört gegen die Anschuldigung, er hätte den Mann vom Bahnsteig geschubst. Rotsohle lag immer noch an der Stelle, an der er auf dem Bahnsteig abgelegt worden war. Blut rann aus seinem Ohr. Ein Bahnangestellter versuchte, durch die Menge zu ihm zu gelangen.

»Verdammte Scheiße!«, schrie Strike Robin abermals an. »Wie zum Teufel wolltest du ihn denn da rausbekommen?«

»Ich wusste ja nicht, dass er bewusstlos ist«, sagte sie. Sie zitterte vor Adrenalin, das durch ihren Körper kreiste. »Ich dachte, ich …«

»Er wurde gestoßen!«, kreischte eine Frau. »Jemand hat ihn absichtlich aufs Gleis gestoßen!«

Leute stiegen in den Zug, als wäre nichts geschehen. Der Bahnangestellte sprach in sein Funkgerät, während seine Kollegen über den Bahnsteig auf ihn zueilten und die Menge um den Ohnmächtigen herum zurückdrängten. Strike hob den Rucksack auf, den Robin hatte fallen lassen, und zog sie rückwärts aus dem Gewühl. Sie zitterte, und erst jetzt bemerkte er, dass das nur zum Teil am Schock lag: Strike hatte ihr T-Shirt zerrissen. Durch ein klaffendes Loch unter dem Ärmel konnte man ihren BH sehen. Sie nahm Strike den Rucksack ab, zerrte das Oberteil heraus, das sie als Venetia getragen hatte, und zog es über das kaputte T-Shirt.

»Hat jemand gesehen, was passiert ist?« Zwei Polizistinnen waren eingetroffen.

»Ich«, sagte Strike laut, um sich über dem Geschrei bemerkbar zu machen.

Eine Polizistin nahm Strike und Robin beiseite, während die andere zusammen mit den Bahnangestellten die aufgebrachte Menge zur Ordnung rief. Der Zug war noch nicht losgefahren. Die Fahrgäste starrten den Verletzten durch die Fenster an.

»Erzählen Sie«, forderte die Polizistin Strike auf, sobald sie ihr Notizbuch herausgeholt hatte.

»Ein Mann im Batmankostüm«, sagte Strike. »Er hat sich mitten in die Menge gezwängt und so getan, als hätte man ihn geschubst, um für Ablenkung zu sorgen. Dann hat er den Verletzten mit der Schulter aufs Gleis gestoßen. Und zwar absichtlich.«

»Wo ist dieser Mann? Sehen Sie ihn irgendwo?«

»Nein«, sagte Strike und ließ den Blick über die Menge schweifen.

»Haben Sie gesehen, wo er hin ist, nachdem er den Mann gestoßen hat?«

»Nein«, sagte Strike. »Ich habe Robin hier vom Gleis gezogen.«

»Okay. Gehen Sie nicht weg, wir müssen noch Ihre Aussage aufnehmen.«

Eine Sirene kündete die Ankunft eines Krankenwagens an. Die Polizistin drehte sich um.

»Na schön«, gab Robin zu, bevor Strike etwas sagen konnte. »Ich habe instinktiv gehandelt. Ohne nachzudenken.«

Sie spürte bereits den Bluterguss an der Stelle unter der Achselhöhle, wo Strike sie gepackt hatte, um sie vom Gleis zu ziehen. Der Detektiv nahm Zigaretten und Feuerzeug aus der Tasche und starrte den reglosen Mann auf dem Boden an. Rotsohles Oberteil war hochgerutscht, sodass eine kleine Tätowierung unter dem Herzen zum Vorschein kam. Sie ähnelte einem Y mit einem vertikalen Strich in der Mitte.

»Du darfst hier nicht rauchen«, sagte Robin.

»Und ich kann beim besten Willen nicht verstehen, wieso du jetzt nicht rauchst«, erwiderte Strike und atmete aus. Robin bemühte sich, nicht allzu auffällig zu zittern, und zwang sich zu einem Lächeln.

57

Kriecht zurück an eurer Frevel Ort.
Ihr kennt mich nicht und seht mich nicht.

ADAH ISAACS MENKEN

Judith

In-Game-Chat zwischen den Moderatoren Anomie und LordDrek

<Neuer privater Kanal erstellt>

<25. Mai 2015, 22:57>

<LordDrek lädt Anomie ein>

LordDrek: komm her sonst hol ioch dich du drekcsau

>

<Anomie ist dem Kanal beigetreten>

Anomie: kann ich dir irgendwie behilflich sein?

LordDrek: du wollttest meinen bruder umbringen ich wieß dass du es warstf

Anomie: hm, an so was würde ich mich doch erinnern

LordDrek: lass demn scheiß du arschlloch du hast meinen bruder vor einein zug gestoßen

Anomie: wenn du langsamer tippst, machst du auch weniger fehler

LordDrek: du hast kenie ahnung mit wem du dich angelegt hast du pisser, wir macjen dich fertig

Anomie: ich weiß genau, mit wem ich mich angelegt habe, Charlie Boy

Anomie: dein kleiner bruder war nicht so vorsichtig wie du

Anomie: »Vilepechora« war ein fehler

LordDrek: ich krieg dicj du verscshissenes Arshcloch

Anomie: du kriegst mich nicht

Anomie: weil ich keine spuren hinterlasse. im gegensatz zu dir

Anomie: ich schau mir gerade das video aus den nachrichten noch mal an

Anomie: zum schreien, wie seine blöde birne gegen den zug knallt

LordDrek: ich fkn kregi dich und brinf dich um

Anomie: ganz liebe grüße auch an den rest von Halvening

Anomie: und einen dicken feuchten kuss für deinen komabruder

Anomie: wenn du glück hast, kann er die schnabeltasse nächstes weihnachten schon ganz alleine halten

LordDrek: warte nur du kranjkes atshloch ich

<LordDrek wurde gesperrt>

TEIL VIER

Die Muskelfasern der Herzkammern –
ihre überaus komplexe Anordnung wird von verschiedenen Anatomen höchst unterschiedlich beschrieben.

HENRY GRAY FRS

Gray’s Anatomy

58

Welch’ Schmach!
Der Flamme schweig vom Ungemach
Das brennt in deinem Herzen.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

A Curse for a Nation

In-Game-Chat zwischen zwei Moderatoren von
Drek’s Game

<Neuer privater Kanal erstellt>

<23. Mai 2015, 11:18>

<Morehouse lädt Paperwhite ein>

Morehouse: Paperwhite, wir müssen uns unterhalten

>

>

>

<Paperwhite ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: also, wie lautet die ausrede? autounfall? von aliens entführt? mutter plötzlich im krankenhaus?

Paperwhite: nein, das vielleicht nicht, das wäre taktlos, weil meine mum krank ist

Morehouse: tut mir leid

Morehouse: tut mir wirklich leid

Morehouse: ich hab mich nicht getraut

Paperwhite: du hast dich nicht getraut

Paperwhite: weißt du, wie lange ich in dem fkn bus gesessen habe?

Paperwhite: was willst du denn noch von mir?

Paperwhite: du hast bilder bekommen, mitleid, ich hab ohne ende mit dir gechattet und ich mach mir meine reallife-beziehung kaputt, nur damit ich stundenlang bei dir im game sein kann

Morehouse: du hast mit allem recht, das bestreite ich ja auch nicht

Morehouse: aber hör mir bitte zu, weil ich fkn angst habe, und zwar um uns alle

Paperwhite: wieso, was meinst du?

Morehouse: hast du das von dem typen gesehen, der nach der Comic Con vor den zug gestoßen wurde?

Paperwhite: nein, weil ich wie gesagt im bus gesessen habe

Paperwhite: wieso?

Morehouse: das war Vilepechora

Paperwhite: was?

Morehouse: der typ, der vor den zug gestoßen wurde, war Vilepechora

>

Paperwhite: was?

Paperwhite: ist er tot?

Morehouse: inzwischen vielleicht. schwere kopfverletzung, hieß es in den nachrichten

Morehouse: Anomie hat mir gesagt, dass er einen plan hat, wie wir sie am Comic-Con-wochenende loswerden. das hat er damit gemeint

Paperwhite: ich weiß beim besten willen nicht, wovon du redest

Morehouse: da wusste er schon, dass er Vilepechora umbringen will

Paperwhite: jetzt machst du mir wirklich angst. wtf?

Morehouse: vor ein paar wochen hat Vilepechora auf dem modkanal so etwas gesagt wie: »Anomie kennt sich mit Bitcoin aus, wir glauben, dass er damit den taser gekauft hat«

Morehouse: ich glaubg, folgendes ist passiert. Vilepechora ist derjenige, der sich mit bitcoin auskennt. er hat es Anomie erklärt. so ist Anomie an einen illegalen taser und ein scheißgroßes messer gekommen, ohne spuren zu hinterlassen

Morehouse: er wollte Vilepechora nicht gegen sich aufbringen, indem er ihn sperrt. weil Vile sonst verraten hätte, dass er Anomie beigebracht hat, wie man im darknet waffen mit crypto kauft

Morehouse: er hat mir gesagt, dass Vile und LordDrek nach der Comic Con weg sein würden

Morehouse: und damit hat er gemeint, dass Vilepechora tot & LD gesperrt sein würden

>

Paperwhite: du hast sie nicht mehr alle

Paperwhite: woher wusste Anomie denn, wen er vor den zug stoßen musste?

Morehouse: wir wussten, wie Vilepechora richtig heißt und wie er aussieht

Paperwhite: woher denn?

Morehouse: wir haben uns den namen »Vilepechora« genauer angesehen

Morehouse: das ist ein anagramm

Morehouse: von einem anderen namen, und den haben wir dann gegoogelt

Morehouse: und herausgefunden, wo er arbeitet und so weiter. auf einem bild post er wie das letzte bonzenarschloch mit seinem auto. Anomie fand das toll. ihm hat gefallen, dass so einer bei uns mitmacht

Morehouse: ich hab mich von vornherein gefragt, was so ein scheißtyp bei uns will.

>

Paperwhite: woher wusstest du denn, dass der, den du gegoogelt hast, auch wirklich Vilepechora ist? vielleicht gibts ja mehrere leute mit dem namen?

Morehouse: wusste ich ja auch nicht. bis ich das video gesehen hab, auf dem der typ vor den zug gestoßen wird

Paperwhite: das google ich mal schnell

>

>

>

Paperwhite: ist ziemlich pixlig, bist du sicher, dass er das ist?

Morehouse: wenn sie den namen bekanntgeben, wissen wirs ja

Paperwhite: und wie heißt er?

Morehouse: je weniger du weißt, desto besser. und bevor du fragst: dasselbe gilt auch für Anomies identität.

Morehouse: ich steig heute abend aus dem game aus. ich muss da raus und du solltest dasselbe tun. dann überlege ich mir mal, wies weitergeht. vielleicht geh ich zur polizei, auch wenn die mich für verrückt halten werden.

Paperwhite: du darfst nicht aussteigen

Paperwhite: wenn das alles stimmt

Paperwhite: und Anomie denkt, dass du ausgestiegen bist, weil du verdacht geschöpft hast, bist du als nächstes dran. er weiß doch alles über dich. er weiß, wo du wohnst

Morehouse: mir egal

Paperwhite: und bin ICH dir auch egal?

Morehouse: natürlich nicht, wieso sagst du so was?

Paperwhite: weil Anomie auch weiß, wer ich bin

Morehouse: was? woher?

Paperwhite: ich hab einen dummen fehler gemacht

Morehouse: weil du ihm das bild geschickt hast?

Paperwhite: das war der zweite dumme fehler

Paperwhite: der erste fehler war, dass in der email-adresse, mit der ich mich angemeldet habe, mein echter name steht

Morehouse: fuck, ich habs gewusst

Morehouse: dass er weiß, wer du bist. fuck

Morehouse: scheiße

>

Paperwhite: okay, jetzt mal ganz ruhig

Paperwhite: denk doch mal nach

Paperwhite: du kennst Anomie seit einer ewigkeit und weißt, wie sehr er DTH liebt

Paperwhite: glaubst du ernsthaft, dass er dazu fähig ist, Ledwell und Blay so was anzutun?

>

Morehouse: genau diese fragen stelle ich mir ja auch die ganze zeit

Morehouse: und bis jetzt hab ich sie mit »nein« beantwortet, obwohl es mir immer schwerer fällt. aber als ich erst die nachrichten gesehen hab und dann, dass Vilepechora und LordDrek gesperrt wurden, dachte ich: »fuck, er war’s. er war das alles.«

>

Paperwhite: aber du darfst nicht einfach so aus dem game verschwinden, sonst denkt er, du gehst zur polizei

Morehouse: du hast recht. wenn ich mich jetzt einfach verpisse, wird er verdacht schöpfen

Paperwhite: du musst so tun, als wärst du total froh, dass er Vilepechora und LordDrek losgeworden ist und ganz normal mit ihm reden, bis wir wissen, was wir tun sollen.

Morehouse: und was, wenn sie Vilepechoras identität bekanntgeben? er weiß doch, dass ich weiß, wie er heißt.

>

Paperwhite: dann tu so, als würdest du das ganze für einen unfall halten. dass ihn jemand aus versehen vom bahnsteig gestoßen hat

Paperwhite: oder sag, dass es wahrscheinlich irgendjemand war, mit dem er ärger hatte

>

Paperwhite: ich weiß, du denkst, ich bin feige

Paperwhite: du wolltest der polizei von dem dossier erzählen, das uns LordDrek und Vilepechora untergeschoben haben und ich war dagegen

Paperwhite: weil ich wirklich angst hatte

Paperwhite: aber das ist noch viel schlimmer

Paperwhite: und wir haben es einfach zugelassen und sind nicht zur polizei gegangen

>

Morehouse: der witz dabei ist

Morehouse: ich kann nicht anonym bei der polizei anrufen. so wie ich rede, denken die sicher, dass ich besoffen bin oder sie verarschen will

Paperwhite: damit macht man kenie scherze

Morehouse: ich könnte ihnen ja einen brief schreiben

Morehouse: aber ob sie den ernst nehmen?

>

Paperwhite: wenn du mir seinen namen verrätst, könnte ich anonym dort anrufen

Morehouse: lieber nicht. wenn Anomie irgendwie erfährt, dass eine frau ihn verpfiffen hat, weiß er, dass du es warst. und da er deinen namen kennt, kann er auch rausfinden, wo du wohnst

>

Morehouse: das ist alles meine schuld

Paperwhite: wieso?

Morehouse: weil ich ihm geholfen habe, sein fkn imperium aufzubauen, oder nicht?

Paperwhite: Vikas, lass mich bitte bitte nicht allein im game

Paperwhite: warten wir doch erst mal ab, ob es wirklich Vilepechora war

Morehouse: und wenn er es war?

Paperwhite: dann machen wir einen plan.

Paperwhite: aber diesmal reißt du dich zusammen und triffst mich im fkn reallife, wenn es sein muss

Morehouse: ok

Paperwhite: versprochen?

>

Morehouse: versprochen

59

Der Schatten düst’rer Ahnung zieht sich lang
Wenn naht der Sonnen Untergang;
Dem ängstlich’ Gras er prophezeit
Dass bald schon kommt die Dunkelheit.

EMILY DICKINSON

XVI

Da außer Strike ein weiteres Dutzend Augenzeugen ihre Aussage über die Vorfälle an der Station Custom House machen mussten, kam er etwas zu spät zum Abendessen mit Madeline, die einen Tisch in einem türkischen Restaurant namens Kazan reserviert hatte. Strike begrüßte diese Wahl, da er das Mittagessen verpasst hatte und sich nach einer herzhaften Mahlzeit sehnte. Außerdem mochte er die türkische Küche. Doch die Verabredung wurde von Anfang an von den Ereignissen des Tages überschattet.

Da er sich sicher war, dass man über den Vorfall berichten und auch Robins Identität früher oder später bekanntgeben würde, fühlte er sich verpflichtet, Madeline davon zu erzählen, wobei er jedoch darauf achtete, keine die Ermittlungen betreffenden Einzelheiten preiszugeben. Dass er einen – wie er beteuerte – Mordversuch aus wenigen Metern Entfernung beobachtet hatte, faszinierte sie und erfüllte sie gleichzeitig mit Besorgnis, sodass sie zwei Gänge hindurch nicht von dem Thema lassen wollte. Dies brachte Strike erst recht dazu, mit wachsender Sorge über die möglichen Konsequenzen nachzudenken, sobald die fernsehende Öffentlichkeit von Robins Anwesenheit bei diesem Vorfall erfuhr.

Als Madeline endlich die Toilette aufsuchte, nahm er das Handy heraus und suchte nach dem »Y«-Symbol, das der junge Mann mit den teuren Turnschuhen unter dem Herzen tätowiert hatte. Seine Befürchtung bestätigte sich, als er erfuhr, dass es sich um die Rune Algiz handelte. Dann wollte er den Twitter-Account von @Gizzard_Al aufrufen und stellte fest, dass er nicht mehr existierte. Die BBC berichtete bereits über den versuchten Mordanschlag, allerdings noch ohne namentliche Nennung der Beteiligten. Da nichts Gegenteiliges gemeldet wurde, ging Strike davon aus, dass Rotsohle noch am Leben war. Nach Strikes Dafürhalten war das Blut, das aus seinem Ohr geflossen war, jedoch kein gutes Zeichen, deutete es doch auf eine Hirnverletzung hin.

»Hast du Robin geschrieben? Wie geht es ihr?«, fragte Madeline aufmunternd, nachdem sie sich wieder gesetzt hatte.

»Nein«, sagte Strike. »Ich habe nachgesehen, ob das Opfer noch lebt.«

»Das war so mutig von ihr.« Madeline beschränkte sich an diesem Abend auf Sprudelwasser und hatte offenbar den Vorsatz gefasst, seiner Geschäftspartnerin gegenüber Milde walten zu lassen.

»So kann man es auch nennen«, brummte Strike missmutig und steckte das Handy wieder weg.

Als er später Madelines Fernseher einschaltete, um sich auf den neuesten Stand zu bringen, waren bereits drei Bilder der Person, die Algiz auf das Gleis gestoßen hatte, freigegeben worden, und ein uniformierter Chief Superintendent rief die Bevölkerung dazu auf, sich mit Hinweisen, die zur Identifizierung des Verdächtigen beitragen konnten, an die Polizei zu wenden. Wie Strike sich bereits gedacht hatte, waren die Schwarz-Weiß-Aufnahmen der Überwachungskamera recht unscharf. Dennoch stellte er bei jeder Einblendung auf Standbild, um sie genau studieren zu können.

Das erste Bild zeigte den Augenblick des Sturzes. Rotsohle fiel mit den Händen in den Taschen vornüber aufs Gleis. Batmans Ganzkopfmaske war deutlich zu sehen, sein Körper hinter den Umstehenden jedoch nicht zu erkennen. Auf dem zweiten Bild stieg eine teilweise verdeckte Gestalt mit Batmanmaske in den Zug. Wieder war ihr Körperbau zwischen den vielen anderen, die in den Zug drängten – und den Mordversuch im Getümmel höchstwahrscheinlich gar nicht mitbekommen hatten –, nicht auszumachen.

Auf dem dritten Bild war die Rückansicht eines offenbar glatzköpfigen, außergewöhnlich muskulösen Mannes zu sehen, der weg vom Tatort und eine Treppe hinauflief. Der Verdächtige, erklärte der Chief Superintendent, war höchstwahrscheinlich in den Zug gestiegen, hatte sich hinter den umstehenden Passagieren versteckt und die Batmanmaske abgelegt, unter der er eine weitere, den gesamten Kopf und Hals bedeckende Latexmaske getragen hatte. Anschließend war er ausgestiegen und inmitten der anderen Personen, die den Zug wieder verlassen hatten, um sich nach einer anderen Transportmöglichkeit umzusehen, die Treppe hinaufgelaufen. Erst auf diesem Bild war der Verdächtige unverdeckt und in voller Körpergröße sichtbar. Die übertriebene Muskulatur ließ an ein entsprechend gepolstertes Kostüm denken. Über den weiteren Verbleib des Maskierten nach Verlassen der Station konnte oder wollte die Polizei keine Angaben machen.

»Mein Gott«, sagte Madeline. »Den armen Kerl hat es mit voller Wucht am Kopf erwischt, oder? Ein Wunder, dass er sich nicht den Hals gebrochen hat.«

Strikes düstere Vorahnung legte sich auch nach mehreren Sichtungen des kurzen Überwachungskameravideos nicht, das Rotsohle beim Sturz auf das Gleis und den Rettungsversuch von Robin und Mo zeigte (so der Name des Mannes im Supermankostüm, dem Rotsohle eigentlich sein Leben verdankte; Strike und Robin waren mit ihm ins Gespräch gekommen, während sie darauf gewartet hatten, ihre Aussage zu machen). Wenn die Runentätowierung tatsächlich das bedeutete, was Strike vermutete, dann war es mehr als wahrscheinlich, dass The Halvening die Verbindung zwischen Robin Ellacott und dem Mann herstellen würde, der eines ihrer Mitglieder im Ship & Shovell niedergeschlagen hatte.

»Robin hat definitiv einen Orden verdient. Also, alle beide natürlich«, sagte Madeline.

Sie gingen zu Bett und schliefen miteinander, wobei Madeline außergewöhnlich leidenschaftlich zu Werke ging. Wieder fühlte sich Strike an Charlotte erinnert, deren Libido verlässlich durch Tragik und Zwietracht stimuliert worden war. Madelines demonstrativ zur Schau gestellte Überschwänglichkeit war jedoch, wie er vermutete, eher dem Wunsch geschuldet, den Streit nach ihrem Launch vergessen zu machen. Da sie nüchtern war, sank sie danach nicht sofort in den Schlaf, sondern wollte weiter über den Vorfall auf dem Bahnsteig sprechen – offenbar in dem Glauben, Strike eine Freude zu machen, wenn sie Interesse an seiner Arbeit zeigte. Dieser bekundete schließlich große Müdigkeit, und bald darauf schliefen sie ein.

Am nächsten Morgen weckte sie ihn mit einem Becher frisch gebrühten Kaffees, dann schlüpfte sie mit der Absicht, noch einmal mit ihm zu schlafen, wieder zu ihm ins Bett. Strike konnte das Vergnügen nicht leugnen, das es ihm bereitete, dass eine nackte Frau langsam an seinem Körper hinunterglitt und seinen Penis in den Mund nahm, doch erst der Orgasmus befreite ihn kurzzeitig von der Vorahnung bevorstehenden Unheils, das nach dem Höhepunkt umso bedrückender zurückkehrte. Noch während er die üblichen Floskeln der Wertschätzung und Zuneigung murmelte, überlegte er, wie er sich am schnellsten von Madeline verabschieden konnte.

Es war Sonntag, und Madeline plante ganz offensichtlich, den ganzen Tag mit ihm zu verbringen – er bezweifelte, dass er die Nerven dafür hatte. Zwar war er sich der Tatsache bewusst, dass er nichts tun konnte, um die potenzielle Bedrohung durch The Halvening zu entschärfen, doch Madelines indirekte Forderung nach einem Beweis, dass er ihr vollständig vergeben hatte, setzte ihn unter stärkeren Druck, als er an einem eigentlich freien Tag ausgesetzt sein wollte. Er redete sich ein, sich nach der Ruhe und dem Frieden seiner Dachwohnung zu sehnen, eigentlich aber hätte er gerne Robin kontaktiert, auch wenn es dafür keinen besonderen Grund gab. Heute war der Tag des Umzugs, ihre Eltern waren gekommen, und sie war sicher sehr beschäftigt. Noch hatte ihr Strike nichts von der Tätowierung des Verletzten erzählt, es lag also durchaus im Bereich des Möglichen, dass sie die Erkenntnis, in welcher Gefahr sie schwebten, noch nicht ereilt hatte.

Eine Stunde später verließ Strike Madelines Badezimmer und bemerkte, dass er unter der Dusche einen Anruf von Dev Shah verpasst hatte. Da ihm so ziemlich alles andere lieber war, als sich mit Madeline darüber zu unterhalten, was sie an einem so schönen Frühlingsmorgen unternehmen wollten, heuchelte er Bedauern darüber, dass er dringend Dev zurückrufen müsse, und zog sich ins Schlafzimmer zurück.

»Hi«, sagte Dev. »Es gibt Neues in Sachen Jago Ross.«

»Schieß los.«

»Ich war auf der Straße vor dem Landhaus und habe so getan, als würde ich ein Loch in meinem Fahrradreifen flicken. Ross fuhr mit den drei ältesten Töchtern durchs Tor und blieb stehen. Die mittlere stieg aus, anscheinend hatte sie etwas vergessen. Er rief ihr ›blödes Stück Scheiße‹ und so weiter hinterher. Dass ich ihn hören konnte, war ihm herzlich egal.«

»Hast du das auf Video?«

»Ich habe die Kamera sofort eingeschaltet, allerdings ist der Ton ziemlich schlecht. Er hat sie zurückgeschickt, um zu holen, was sie vergessen hatte. Bis zum Haus ist es ungefähr eine Viertelmeile. Die Kleine hatte ein blaues Auge.«

»Das weiß ich bereits«, sagte Strike. »Die älteste Tochter hat in den sozialen Medien darüber geschrieben, was am Wochenende passiert ist.«

»Okay, jedenfalls, während sie auf die mittlere Tochter warten, schreit er die älteste an. Soweit ich es verstehen konnte, hat sie ihre Schwester verteidigt. Ich glaube, dass er sie geschlagen hat, aber das kann man auf dem Video nicht sehen, weil sich die Sonne im Autofenster gespiegelt hat.

Dann ist die mittlere Tochter wieder mit einer Tasche aufgetaucht. Ich habe so getan, als wollte ich den geflickten Reifen ausprobieren, und das Fahrrad ein Stück weitergeschoben, um besser sehen zu können.

Sobald er die mittlere Tochter sieht, steigt er aus und schreit sie an, weil sie so lange gebraucht hat. Er macht den Kofferraum auf und pfeffert die Tasche rein. Sie will wieder einsteigen, aber das geht ihm wohl zu langsam, und er verpasst ihr einen Tritt ins Kreuz. Das habe ich auf Video, klar und deutlich.«

»Hervorragend«, sagte Strike. »Also, ich meine …«

»Schon klar«, sagte Dev nachdenklich. »Was für ein Riesenarschloch. Wenn er sich so was mitten in der Stadt erlauben würde …«

»›So Leute wie wir haben ja keine Sozialarbeiter‹«, zitierte Strike. »Wo bist du jetzt gerade?«

»Ich folge ihnen. Er fährt nach London zurück. Üblicherweise bringt er die jüngeren beiden zuerst zu ihrer Mutter und die Älteste anschließend wieder nach Benenden.«

»Wo sind die Zwillinge?«

»Noch bei dem Kindermädchen im Haus.«

»Verdammt gute Arbeit, Dev … Sein Anwalt wird selbstverständlich auf vorübergehende Unzurechnungsfähigkeit plädieren und ihn zu einem Anti-Aggressivitäts-Training schicken, um dem Richter zuvorzukommen. Aber wenn wir noch ein, zwei solcher Vorfälle aufnehmen, die beweisen, dass das kein Ausrutscher war, sondern System hat …«

»Geht klar«, sagte Shah. »Ich halte dich auf dem Laufenden.«

»Vielen Dank. Bis später.«

Strike hatte das Gespräch in T-Shirt und Boxershorts geführt. Während er sich nun die Hose anzog, kehrten seine Gedanken wieder zu Robin und The Halvening zurück. Schließlich traf er eine Entscheidung, legte die angemessene Mischung von Bedauern und Verdruss in seine Miene, verließ das Schlafzimmer und ging ins Wohnzimmer, wo Madeline bereits auf ihn wartete.

»Ist was passiert?«, fragte sie, sobald sie seinen Gesichtsausdruck sah.

»Ja«, sagte Strike. »Die Frau eines Mitarbeiters ist gerade von einer verdammten Leiter gefallen und hat sich das Handgelenk gebrochen.«

Er hatte nicht lange überlegen müssen, bis ihm diese Lüge eingefallen war. Andys Frau war das tatsächlich einmal passiert.

»Oje. Heißt das …?«

Strikes Handy klingelte. Er sah Katya Upcotts Nummer auf dem Display.

»Tut mir leid, da muss ich rangehen. Ich versuche, das irgendwie zu klären.«

Er ging zurück ins Schlafzimmer und nahm den Anruf entgegen.

»Strike.«

»Ah, ja, hallo«, sagte Katya. Wieder klang sie leicht atemlos. »Bitte entschuldigen Sie, dass ich Sie an einem Sonntag störe.«

»Kein Problem«, sagte Strike.

»Ich war gestern bei Josh. Die Ärzte haben gesagt, dass Sie ihn in etwa einer Woche besuchen können, falls Sie ihn immer noch sprechen wollen. Die Anzahl der Besucher ist begrenzt, und unter der Woche kommen meist sein Vater und seine Schwester, aber wenn Sie es nächsten Samstag einrichten könnten …«

»Nächsten Samstag passt wunderbar«, sagte Strike. »Ich hole nur schnell etwas zu schreiben.«

Auf Madelines Nachttisch lag ein Stift.

»Wenn es Ihnen recht ist, könnten wir uns um zwei Uhr vor dem Krankenhaus treffen. Er liegt im Wirbelsäulenzentrum des Royal National Orthopaedic Hospital. Ich komme mit, weil … nun, es ist besser, wenn ich dabei bin. Er ist immer noch in ziemlich schlechter Verfassung.«

Nachdem er Blays Zimmernummer und die Besuchszeiten in sein Notizbuch eingetragen hatte, steckte er den Stift gedankenverloren in die Tasche, verabschiedete sich von Katya und kehrte zu Madeline zurück.

»Es tut mir so fürchterlich leid, aber ich muss los und dieses Durcheinander regeln. Wie es aussieht, muss ich wohl eine Observierung persönlich übernehmen.«

»Ach Scheiße«, sagte Madeline enttäuscht, doch Strike war sich gewiss, dass sie so kurz nach ihrem Streit kein Drama daraus machen würde. »Du Armer. Und die arme Frau erst.«

»Welche arme Frau?«, fragte Strike, der mit den Gedanken noch bei Robin war.

»Die Frau, die von der Leiter gefallen ist.«

»Ach so, die«, sagte Strike. »Ja. Auch wenn sie mein Wochenende ruiniert hat.«

Unter einer durchaus glaubhaften Zurschaustellung des Bedauerns nahm er Mantel und Rucksack. Madeline schlang die Arme um seinen Hals und gab ihm einen langen Abschiedskuss, bevor sie ihn endlich entließ.

Strike ging bis zum Ende ihrer Straße und um die Ecke, bevor er sich eine Zigarette anzündete. Katya Upcotts Anruf hatte ihm einen Vorwand geliefert, um sich bei Robin zu melden. Sie ging sofort ans Telefon.

»Hi – Augenblick«, sagte sie, und er wusste anhand ihrer hohen, tränenerstickten Stimme sofort, dass etwas weitaus Schrecklicheres vorgefallen war als der Umzug, so anstrengend dieser auch sein mochte. Die Möglichkeiten, die ihm unmittelbar in den Sinn kamen – sie hatte herausgefunden, dass Rotsohle höchstwahrscheinlich einer rechtsextremen Terrorgruppe angehörte, oder, schlimmer noch, diese Gruppierung hatte bereits eine wie auch immer geartete Vergeltungsaktion durchgeführt –, sowie die wütende Männerstimme im Hintergrund ließen ihn mit wachsender Besorgnis ihre Rückkehr erwarten.

»Bin wieder da«, sagte sie, und ihr Tonfall verriet, dass sie immer noch den Tränen nahe war. »Was gibt’s?«

»Nichts. Was ist passiert?«

»Was meinst du?«

»Du klingst, als hättest du gerade geweint.«

»Ich … also …«

»Was ist los?«, fragte Strike viel energischer, als er beabsichtigt hatte.

»Mein Dad – meine Eltern wollten doch gestern Abend schon kommen, weißt du noch? Kurz bevor sie losfahren wollten, ist er wohl in der Einfahrt ohnmächtig geworden. Mum hat ihn ins Krankenhaus gebracht, und dort haben sie ein ›kardiovaskuläres Ereignis‹ festgestellt, was auch immer das bedeuten soll. Zuerst hat es sich gar nicht so schlimm angehört, aber vor fünf Minuten hat sie zurückgerufen und gesagt, dass sie ihn …« – er hörte deutlich, dass sie gegen ein Schluchzen ankämpfte – »… operieren müssen … entschuldige … es wird sicher alles gut … Scheiße … Strike, wir reden später weiter, der Land Rover steht ungünstig, ich muss ihn wegfahren …«

Sie legte auf.

60

Den treuen Freund gebt mir, aus dessen Brust
Der Atem warm wie meine Seufzer strömt …

MARY TIGHE

A Faithful Friend Is the Medicine of Life

Robins Vater war der Meinung gewesen, dass es sich nicht lohnte, eine Umzugsfirma zu beauftragen. Der Großteil des Hausstands, den sie einst mit ihrem Ex-Mann geteilt hatte, war bereits verkauft oder – wie im Falle des wuchtigen Mahagonibettes, in dem er sie mit seiner jetzigen Ehefrau Sarah betrogen hatte – in Matthews Besitz verblieben. Für die wenigen Dinge, die sie behalten hatte, war in ihrem Zimmer bei Max nicht genug Platz gewesen, sodass sie sie eingelagert hatte. Außerdem hatte sie dem Vormieter ihrer neuen Wohnung ein Sofa, Sessel und ein französisches Bett abgekauft, für das sie eine neue Matratze bestellt hatte. Ansonsten waren nur ein paar flache Kartons mit Möbeln zur Selbstmontage zu transportieren, und Michael Ellacott hatte seiner Tochter versichert, dass er durchaus in der Lage sei, ihr beim Beladen des Land Rover mit dem Inhalt des Mietlagers sowie dem Entladen und Hinauftragen in die neue Wohnung zu helfen. Der auf einem Bauernhof groß gewordene Akademiker sehnte sich immer noch nach dem befriedigenden Gefühl, das mit der Erledigung körperlicher Arbeit einherging. Robin, die wegen der verpassten Familienweihnacht noch leichte Gewissensbisse quälten, hatte ihm den Gefallen getan, sein Angebot anzunehmen.

Nun blieb ihr nichts anderes übrig, als den Lagerraum allein auszuräumen und den Inhalt in den Land Rover zu verladen. In den ersten Stunden war sie zu beschäftigt gewesen, um sich Sorgen zu machen oder Tränen zu vergießen. Erst der unfreundliche und unwirsche Mieter der benachbarten Lagereinheit, der lautstark und fluchend von ihr verlangte, den Land Rover wegzubewegen, damit er mit seinem Kleintransporter besser an sein eigenes Lager herankam, führte in Kombination mit Strikes Stimme am Telefon dazu, dass Robins Dämme brachen. Sobald sie aufgelegt hatte und dem Wunsch des wütenden Mannes gemäß mit dem Land Rover Platz für dessen großen blauen Lieferwagen gemacht hatte, zog sie sich in ihr Lagerabteil zurück, setzte sich auf einen Karton voller Bücher und weinte leise. Am liebsten hätte sie alles stehen und liegen gelassen, wäre in den Land Rover gestiegen und nach Yorkshire zu ihrem Vater gefahren. Ihre Mutter Linda hatte ihr versichert, dass es sich um einen Routineeingriff handele, doch die Furcht in ihrer Stimme war nicht zu überhören gewesen.

Schließlich riss sich Robin zusammen und machte sich an die schweißtreibende und anstrengende Aufgabe, den Lagerraum weiter auszuräumen. Als beinahe jeder Kubikzentimeter Stauraum des Land Rover vollgestopft war, fuhr sie – geschlagene drei Stunden später als geplant – nach Walthamstow.

Um halb fünf rief Linda endlich zurück. Robin stand gerade vor einer roten Ampel, und da der uralte Land Rover nicht über eine Freisprechanlage verfügte, musste sie das Handy in die Hand nehmen und es sich ans Ohr halten.

»Es ist alles gut gegangen«, sagte Linda. »Der Stent ist eingesetzt, und wenn nichts dazwischenkommt, darf er morgen nach Hause.«

»Gott sei Dank«, sagte Robin. Die Ampel schaltete auf Grün, und Robin würgte den Wagen zum ersten Mal, seit sie ihn besaß, ab. Wütendes Hupen von dem Fahrer hinter ihr war die Folge. »Mum, entschuldige, aber ich muss auflegen. Ich sitze gerade im Auto. Ich rufe dich gleich zurück.«

Noch hatten Robins Gefühle nicht zu der nüchternen Tatsache aufgeschlossen, dass ihr Vater außer Lebensgefahr war, und sie kämpfte immer noch gegen die Tränen an, als sie endlich die Blackhorse Road erreichte.

Sie bemerkte Strike erst, als sie auf den Parkplatz neben ihrem Wohnblock einbog. Er stand mit einer Topfpflanze in der einen und einer prall gefüllten Tesco-Einkaufstüte in der anderen Hand vor der Eingangstür. Es war ein so unwahrscheinlicher und gleichzeitig so willkommener Anblick, dass Robin ein kurzes keuchendes Lachen ausstieß, das sich sofort in ein Schluchzen verwandelte.

»Was ist passiert?«, fragte Strike und kam auf sie zu. »Wie geht’s deinem Dad?«

»Er ist über den Berg«, sagte Robin und unterdrückte weitere Tränen. »Meine Mum hat gerade angerufen. Sie haben ihm einen Stent gesetzt.«

Am liebsten wäre sie Strike um den Hals gefallen, doch der Gedanke an Madeline, ihr Entschluss, keine Gefühle für ihren Partner zuzulassen, die über Freundschaft hinausgingen, und nicht zuletzt ihr verschwitzter Körper hielten sie davon ab. Stattdessen lehnte sie sich gegen den Land Rover und wischte sich mit dem Ärmel über die Augen.

»Na, das sind doch gute Nachrichten, oder?«, sagte Strike.

»Ja, se… selbstverständlich … es war nur so ein beschissener Vormittag.«

»Sollen wir erst mal etwas essen, bevor wir den Wagen ausladen? Ich habe Hunger, ich hatte nämlich kein Frühstück. Ist der Wasserkocher irgendwo in greifbarer Nähe?«

»Ja«, sagte Robin. »Im Fußraum vor dem Beifahrersitz. Ein paar Becher sind auch dort. Strike, das wäre doch nicht nötig gewesen.«

»Halt mal«, sagte Strike, gab ihr die Topfpflanze und die Tüte, öffnete die Wagentür und holte den Karton mit dem Wasserkocher heraus.

»Woher wusstest du überhaupt die Adresse?«

»Du hast mir vor ein paar Wochen das Exposé gezeigt.«

Dieser Beleg dafür, dass Strike weder so unaufmerksam noch so desinteressiert war, wie es gelegentlich den Anschein hatte, brachte Robin einem ausgewachsenen Heulkrampf gefährlich nahe, doch einmal mehr beherrschte sie sich und schniefte nur leise, während sie ihn durch einen Eingangsbereich mit schmucklosen Backsteinwänden zum Lift führte, mit dem sie aus Rücksicht auf Strikes Bein in den zweiten Stock fuhren.

»Sehr schön«, sagte Strike, sobald Robin die Tür zu der einladenden, hellen und luftigen Wohnung geöffnet hatte, die etwas größer und viel besser in Schuss war als Strikes Behausung im Dachgeschoss. »Hast du das Sofa vom Vormieter?«

»Ja«, sagte Robin. »Es lässt sich ausklappen. Ich dachte, dass das bei Gelegenheit ganz praktisch sein könnte.«

Sie trug die Pflanze mit den großen herzförmigen Blättern in die Küche.

»Gefällt mir«, teilte sie Strike mit, der ihr mit dem Karton voller unverzichtbarer Dinge – darunter der Wasserkocher, Becher, Teebeutel, Milch und Toilettenpapier – folgte. »Vielen Dank.«

»Die zählt nicht als Blume, oder?«, sagte er mit einem Seitenblick auf Robin: eine Anspielung auf einen Streit, der sich vor einiger Zeit an Strikes Unvermögen entzündet hatte, ihr etwas Fantasievolleres als Blumen zu schenken. Robin lachte und bekam einmal mehr feuchte Augen.

»Nein. Eine Pflanze ist kein Blumenstrauß.«

Strike füllte den Wasserkocher, während Robin das iPad aus der Handtasche nahm.

»Willst du dich jetzt in dieses verdammte Spiel einloggen?«, fragte Strike und steckte den Wasserkocher ein. »Meine Güte, nun mach doch mal einen Tag Pause.«

»Ich will nur nachsehen, ob sie Batman schon … Moment«, sagte sie mit Blick auf die BBC-News-Seite. »Sie haben die Identität des Mannes bekanntgegeben, der auf das Gleis gestoßen wurde.«

Strike erstarrte mit den Teebeuteln in der Hand. »Und?«

»Er heißt Oliver Peach und ist … wow. Er ist der Sohn von Ian Peach … du weißt schon, dieser Exzentriker, der Bürgermeister von London werden wollte. Der Milliardär.«

»Ja klar, der mit dem Technologiekonzern«, sagte Strike. »Steht da, wie schwer der Sohn verletzt ist?«

»Nein. Nur dass er noch im Krankenhaus liegt … sein Vater hat einhunderttausend Pfund Belohnung für jeden Hinweis auf den Täter ausgesetzt …«

»Haben sie deinen Namen auch schon veröffentlicht?«, fragte Strike und bemühte sich um einen beiläufigen Ton.

»Nein«, sagte Robin und sah ihn an. »Es tut mir leid. Wirklich. Ich weiß, das war …«

»… mutig. Es war verdammt mutig«, fiel ihr Strike ins Wort. Jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt, um ihr von den Befürchtungen zu erzählen, die ihn seit vierundzwanzig Stunden umtrieben. »Genehmigen wir uns doch erst mal ein Sandwich und eine schöne Tasse Tee, und dann laden wir das Auto aus.«

»Bist du sicher, dass du …«

»Keine Sorge, das schwere Zeug darfst du tragen.«

Sie aßen die Supermarktsandwiches im Stehen in der Küche, dann nahm Strike seinen Tee mit hinunter vor die Eingangstür, um eine Zigarette zu rauchen. Währenddessen rief Robin ihre Mutter zurück, um weitere Einzelheiten über den Eingriff in Erfahrung zu bringen, dem sich ihr Vater hatte unterziehen müssen.

»Wie war denn dein Umzug?«, fragte Linda besorgt, nachdem sie Michael Ellacotts Gesundheitszustand erschöpfend besprochen hatten und Robin sich sicher war, dass ihre Mutter den Ernst der Lage nicht herunterspielte. »Hast du das denn geschafft, so ganz allein?«

»Ich bin noch dabei«, sagte Robin. »Strike hilft mir.«

»Aha«, sagte Linda und schaffte es, erstaunlich viel Überraschung, Neugier und Missbilligung in diese beiden Silben zu legen. Der Argwohn, den Linda Strike gegenüber an den Tag legte, hatte mannigfaltige Ursachen, war aber hauptsächlich den Verletzungen, die Robin im Rahmen ihrer Tätigkeit bei der Detektei davongetragen hatte, und womöglich noch viel mehr der Tatsache geschuldet, dass Robin ihren Bräutigam mitten im Hochzeitstanz hatte stehen lassen und ihrem Geschäftspartner hinterhergelaufen war. Dass sie am gestrigen Tag beinahe von einem Zug überfahren worden wäre, ließ Robin wohlweislich unerwähnt, denn zweifellos würde Linda auch dies Strike zur Last legen. Sie hoffte, dass ihre Mutter noch eine Weile zu beschäftigt mit der Sorge um ihren Ehemann sein würde, um sich Fernsehnachrichten anzusehen.

Nach dem Gespräch ging Robin nach unten und machte sich daran, ihre Sachen zu holen. Strike ging ihr dabei zur Hand. Er hatte in seiner Entschlossenheit, ihr zu helfen, alle Bedenken, ob er seiner Achillessehne dies zumuten konnte, hintangestellt.

»Merkwürdig. Als ich das Zeug aus dem Lager geholt habe, kam es mir gar nicht so viel vor«, keuchte Robin mit der Bücherkiste auf den Armen, als sie auf dem Treppenabsatz an Strike vorbeikam.

Strike, der ebenfalls außer Atem war und schwitzte, gab nur ein Grunzen von sich.

Gegen acht Uhr war der Land Rover ausgeladen und ein Großteil der neuerworbenen Möbel zusammengebaut.

»Wie wär’s mit Fish and Chips?«, fragte Strike und ließ sich schwer auf das Sofa fallen. Sein Bein bereitete ihm unverkennbar Schmerzen. »Bevor du nicht weißt, wo die nächste Frittenbude ist, wirst du dich hier nie wie zu Hause fühlen.«

»Ich gehe«, sagte Robin eilig und unterbrach die Montage eines kleinen Bücherregals. »Das ist ja wohl das Mindeste. Strike, ich weiß nicht, wie ich dir das jemals …«

»Als ich außer Gefecht war, hast du rund um die Uhr gearbeitet. Jetzt sind wir quitt.«

Er nahm eine Zehnpfundnote aus der Tasche.

»Bringst du mir bitte auch ein paar Bier mit?«

»Gerne, aber ich bezahle«, sagte Robin und machte eine abwehrende Handbewegung in Richtung des Geldscheins.

Sie ging zu Bonners Fish Bar und bestellte zwei Portionen Fish and Chips. Während sie wartete, loggte sie sich aus Gewohnheit auf dem Handy bei Drek’s Game ein und grüßte ein paar Spieler. Anomie war abwesend. Auf dem Rückweg besorgte sie noch eine Flasche Wein und einen Sechser Dosenbier. Als sie in ihrer neuen Wohnung ankam, hatte Strike das Bücherregal fertig zusammengebaut.

»Das wäre doch nicht nötig gewesen«, sagte sie und lehnte das Handy aufrecht gegen eine Tischlampe, damit sie das Spiel im Auge behalten konnte. »Wirklich, du hast genug getan. Gönn dir eine Pause, die hast du dir verdient … Was ist denn?«, fragte sie, als sie Strikes sorgenvolle Miene bemerkte.

Er zögerte, bevor er antwortete. »Ich habe gerade gesehen, dass sie deinen Namen bekanntgegeben haben.«

»Oh«, sagte Robin. »Mist.«

Sie reichte ihm das Bier und ging in die Küche, um den Korkenzieher zu suchen.

»Es tut mir wirklich leid«, sagte sie, als sie kurz darauf mit einem gefüllten Weinglas zurückkehrte. »Ich hab’s vermasselt.«

»Blödsinn, du hast versucht, einem Menschen das Leben zu retten«, sagte Strike, der bereits ein Tennent’s geöffnet hatte und sich mithilfe des beigelegten Holzpiksers über seine Fish and Chips hermachte. »Das ist ja wohl kein Verbrechen. Bist du wieder im Spiel?«, fragte er und deutete auf ihr Smartphone.

»Ja.« Robin setzte sich in den Sessel und bemühte sich, die Furcht, die sie plötzlich erfasst hatte, nicht zu zeigen. »Aber ich warte nur darauf, dass Anomie sich zeigt. Midge observiert Cardew, und Nutley beobachtet Pierce. Es wäre doch toll, wenn wir noch ein paar Kandidaten ausschließen könnten … Übrigens, weshalb hast du mich heute Nachmittag eigentlich angerufen?«

»Ach so, ja – Katya Upcott hat mir gesagt, dass Blay inzwischen in der Verfassung ist, um mit uns zu reden. Ich habe mit ihr vereinbart, ihn am Samstag im Krankenhaus zu besuchen.«

»Prima, ich … Moment«, sagte Robin nach einem Blick auf das Handydisplay. »Anomie ist da.«

Sie stellte die Fritten weg und holte das Telefon.

Anomie: einen schönen guten abend, meine lieben kinderlein

Buffypaws: hi Anomie!

»Ein bisschen Arschkriecherei«, sagte Robin. »Wenn ich nett zu ihm bin, lässt er mich in Ruhe und macht mir auch keine Schwierigkeiten, weil ich einfach nur so rumstehe.«

Sie schrieb Midge und Nutley eine Nachricht: Anomie online, Zielperson im Blick?, dann wandte sie sich wieder dem Display zu. Anomie befand sich weiterhin im allgemeinen Chat.

Anomie: war Morehouse da?

BorkledDrek: nein

BorkledDrek: schmeiß den faulen sack doch raus

Anomie: lol

BorkledDrek: darf ich seinen job übernehmen ich kann programmieren

Anomie: erst musst du die mod-prüfung bestehen

Anomie: wir suchen übrigens neue mods

Anomie: als ersatz für LordDrek und Vilepechora

»Was?«, entfuhr es Robin. Bevor sie diese Frage im Chat stellen konnte, kamen ihr viele andere Spieler zuvor.

Magspy7: wieso, wo sind sie hin?

WyrdyGemma: waaaaaaas?

HartyHartHart: omg was war denn los?

Anomie: ich hab sie gefeuert

»Strike, sieh dir das mal an«, sagte Robin und setzte sich zu ihm aufs Sofa. »Anomie hat LordDrek und Vilepechora rausgeworfen.«

Inky4Ever: omfg warum hast du sie gefeuert?

Paperwhat: kacke was haben sie denn angestellt/?

BorkledDrek: fuck warum denn Bwah?

Anomie: weil sie ein paar Mukfluks sind

Anomie: lasst das euch allen eine warnung sein

Über dem Spiel wurden gleichzeitig zwei Nachrichten eingeblendet:

Cardew sitzt im Pub ist am Handy

Pierce ist zu Hause, kein Sichtkontakt

Robin wischte die Nachrichten beiseite, um Anomies Unterhaltung mit den anderen Spielern weiter folgen zu können.

Dr3kBoy: aber witzig waren sie schon

Anomie: die dachten, sie könnten den Gamemaster verarschen

Anomie: aber der Gamemaster weiß alles

LonelikGrl: lol woher weißt du denn alles

Anomie: ich hab euch alle verwanzt

»›Ich hab euch alle verwanzt‹«, zitierte Strike. »Wer hat kürzlich von verwanzen geredet?«

»Du«, sagte Robin. »Wenn Gus Anomie ist, hast du gesagt, hat er ganz sicher das Obergeschoss seines Elternhauses verwanzt.«

»Nein«, sagte Strike, dem es wieder eingefallen war. »Das war einer auf Twitter. Lepines Jünger.«

»Ach, der«, sagte Robin verärgert. »Was für ein Ekel. Er taucht ständig überall auf. Genau wie dieser andere, @i_am_evola. Der ist genauso schlimm, wenn nicht noch schlimmer … ich lasse es weiterlaufen. Falls Worm28 noch kommt, kann ich sie fragen, was mit LordDrek und Vilepechora ist.«

Sie kehrte zu ihrem Sessel zurück, lehnte das Handy wieder gegen die Lampe und wollte sich erneut den zur Hälfte gegessenen Fish and Chips widmen, als aus der Wohnung über ihr ein wummernder Bass dröhnte. Robin blickte zur Decke.

»Bei dir ist es doch sicher auch laut, oder?«

»Und wie«, sagte Strike und öffnete das nächste Tennent’s. »Aber inzwischen habe ich mich daran gewöhnt. Versuch’s mal mit Ohrstöpseln.«

Darauf sagte Robin nichts. Aus Angst, die Geräusche eines etwaigen Eindringlings nicht mitzubekommen, verzichtete sie nachts auf Ohrstöpsel oder Kopfhörer.

»Ist dir aufgefallen, dass Anomie in letzter Zeit weniger Insiderinformationen über Das tiefschwarze Herz hat als früher?«, fragte Strike.

»Vielleicht gibt es momentan auch einfach nur nicht viel Neues«, sagte Robin. »Maverick wird das Projekt mehr oder weniger auf Eis gelegt haben oder zumindest nicht darüber sprechen wollen. Nicht solange Josh noch im Krankenhaus ist.«

»Stimmt«, pflichtete Strike ihr bei. »Es wäre aber auch möglich, dass mit Edies Tod auch Anomies Informationsquelle versiegt ist.«

»Gegen Grant und Heather Ledwell teilt Anomie aber noch ordentlich aus«, sagte Robin.

»Ja, ›Grunt‹ und ›Heavy‹«, sagte Strike. »Aber alles, was er über sie weiß, ist auch auf Heathers Facebook-Seite zu finden. Ich habe nachgesehen: Dass Grants Ex-Frau Lupus hat, ist das Einzige, was dort nicht steht.«

»Da ist Worm28 ja«, sagte Robin plötzlich und wandte ihre Aufmerksamkeit wieder dem Spiel zu. »Warte, ich frag sie mal, was passiert ist …«

Während Robin tippte, dehnte Strike seinen Stumpf und versuchte, dabei keine schmerzverzerrte Grimasse zu ziehen.

»Sie glaubt, dass Anomie sie rausgeworfen hat, um Morehouse bei Laune zu halten«, sagte Robin, nachdem sie Worm28s Antwort gelesen hatte.

»Glaubst du, Morehouse hat herausgefunden, dass sie Neonazis sind?«, fragte Strike, der sich nach einer Zigarette sehnte, aber die Treppe scheute.

»Schon möglich … Von mir aus darfst du hier rauchen«, fügte sie hinzu. Ihr war nicht entgangen, dass sich Strikes Hand instinktiv seiner Tasche genähert hatte. »Aber mach bitte ein Fenster auf.«

»Tausend Dank«, sagte Strike, stand auf, öffnete gehorsam ein Fenster und benutzte eine leere Bierdose als Aschenbecher. Dann warf er einen Blick hinunter auf die Straße. Die Blackhorse Road war belebt und gut beleuchtet, allerdings stellten die Eingangsbereiche von Mietshäusern immer ein Sicherheitsrisiko dar. Andererseits war Robin gerade erst eingezogen: Wenn sich jemand an dem Detektivbüro rächen wollte, weil er glaubte, beobachtet worden zu sein, würde er ihre Privatadresse nur schwerlich in Erfahrung bringen können.

»Gibt es hier eine Alarmanlage?«, fragte er Robin, nachdem er sich die Zigarette angezündet hatte.

»Ja«, sagte sie, ohne den Blick vom Display zu nehmen.

»Und ein Sicherheitsschloss an der Eingangstür?«

»Ja«, sagte sie geistesabwesend, während sie den Chat verfolgte. »Worm sagt, dass Morehouse LordDrek und Vilepechora als ›üble Typen‹ bezeichnet hat. Mal sehen, ob ich noch mehr aus ihr rauskitzeln kann …«

»Vilepechora«, wiederholte Strike. »Komischer Name. Ist Pechora nicht eine Stadt?«

»Keine Ahnung«, sagte Robin.

»Doch«, sagte Strike nach einer Google-Suche. »Eine Stadt und ein Fluss in Russland … und der Name eines radargeleiteten Boden-Luft-Flugabwehrraketensystems.«

Wieder hatte er das inzwischen vertraute Gefühl, dass ihm sein Unterbewusstsein etwas mitteilen wollte.

»Vilepechora«, wiederholte er.

Er klemmte die Zigarette zwischen die Lippen, nahm den aus Madelines Schlafzimmer entwendeten Stift aus der Tasche und schrieb »Vilepechora« auf seinen linken Handrücken. »Scheiße!«, rief er plötzlich aus, nachdem er das Wort auf seiner Haut beinahe eine Minute lang angestarrt hatte.

Robin blickte auf.

»Was?«

»Vilepechora ist ein Anagramm von Oliver Peach.«

Robin stieß ein überraschtes Keuchen aus. Strike war bereits dabei, die Familie Peach zu googeln. Der Vater hatte mit seiner Technologiefirma Millionen verdient und es durch eine erfolglose Kandidatur für den Posten des Londoner Bürgermeisters zu einiger Bekanntheit gebracht. Er hatte ein markantes Gesicht mit einem tiefen Haaransatz und offenbar eine Vorliebe für Anzüge mit breiten Nadelstreifen.

»Scheiße!«, rief Strike noch einmal. »Das sind Brüder!«

»Wer?«

Robin kam zu Strike ans Fenster. Auf dem Bild, das Strike aufgerufen hatte, stand Ian Peach inmitten seiner erwachsenen Söhne Oliver und Charlie. Beide hatten dunkles Haar und die niedrige Stirn ihres Vaters. Der jüngere Sohn war eindeutig der Mann mit den roten Sohlen, der vor den Zug gestoßen worden war. Der ältere trug das Cordsakko, das Strike an demjenigen gesehen hatte, der Wally Cardew im Ship & Shovell zu rekrutieren versucht hatte.

61

Verscheuch du die Phantome, sei meiner Seele Reinigung!
Du süße Circe mit deiner Sprüche Zaubermacht!

MATHILDE BLIND

To Hope

In-Game-Chats zwischen vier der acht Moderatoren von
Drek’s Game

<Neuer privater Kanal erstellt>

<26. Mai 2015, 22:02>

<Hartella lädt Anomie ein>

Hartella: Anomie

>

<Anomie ist dem Kanal beigetreten>

Anomie: was ist?

Hartella: weißt du es schon?

Anomie: was denn, gibt’s von Maverick was neues über den film?

<Neuer privater Kanal erstellt>

<26. Mai 2015, 22:07>

<Paperwhite lädt Morehouse ein>

Hartella: nein

Hartella: ich meine die frau, die auf das gleis gesprungen ist. um den typen zu retten, der vom bahnsteig gestoßen wurde

>

Paperwhite: Mouse?

>

>

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Morehouse: hey

Hartella: an der station gleich bei der Comic Con?

Hartella: das war überall in den nachrichten, das musst du doch mitbekommen haben

Anomie: ich hatte keine zeit für nachrichten. ich war beschäftigt

Paperwhite: hast du die nachrichten gesehen?

Morehouse: nein ich war im labor

Morehouse: wieso, was ist denn passiert?

Hartella: sie haben ihre identität bekanntgegeben. sie heißt Robin Elcott

Hartella: und sie ist privatdetektivin

>

>

Paperwhite: diese frau, die auf das gleis gesprungen ist, um Vilepechora zu retten

>

>

Hartella: sei bitte nicht sauer auf mich. ich hab nichts gesagt, was dich irgendwie verraten könnte.

Morehouse: ja?

Paperwhite: sie heißt Robin Ellacott und ist privatdetektivin

Morehouse: ernsthaft?

Paperwhite: ja

Hartella: ehrlich nicht, ok?

Anomie: Hartella, das ist nicht gerade das, was eine unschuldige person sagen würde, oder?

Morehouse: wow

>

>

Morehouse: merkwürdig

Hartella: kein wort ich schwör’s dir.

Anomie: und warum hast du dann gerade gesagt, dass ich nicht sauer auf dich sein soll?

Paperwhite: glaubst du, sie hat jemanden beschattet?

Morehouse: Vilepechora sicher nicht

Morehouse: wenn jemand The Halvening observiert, dann doch wohl die polizei und kein privatdetektiv, oder?

Hartella: na ja, ich war auf der Comic Con, weil mich eine frau angemailt und behauptet hat, sie wäre journalistin. angeblich wollte sie einen artikel über DTH und mein buch und alles schreiben

Paperwhite: Mouse, das hört sich jetzt vielleicht verrückt an, aber könnte es sein, dass Maverick rausfinden will, wer Anomie ist? damit er ihnen nicht den film versaut?

Hartella: als sie mit mir gesprochen hat, hatte sie eine perücke auf, aber es war eindeutig die frau aus den nachrichten. Robin Elcott

>

Paperwhite: also war sie vielleicht hinter Anomie her

Morehouse: ach du scheiße, das könnte sein!

Hartella: Anomie, es tut mir so leid, aber es hat alles so echt ausgesehen. sie hatte eine website und mehrere artikel veröffentlicht und alles

Hartella: aber ich hab ihr nichts über dich verraten

Paperwhite: das ist unsere chance!

Morehouse: wie meinst du das?

Paperwhite: wir könnten zu ihrem detektivbüro gehen und mit ihr reden

Morehouse: wo ist das denn?

Hartella: wie auch, ich weiß ja nichts. stimmt doch, oder?

>

>

Anomie: das ist gelogen

Hartella: nein, das ist die wahrheit

Hartella: du hättest mich hören sollen, ich hab ihr ohne ende vorgeschwärmt, wie genial du bist

Paperwhite: ich hab nachgesehen. in der Denmark Street in London

Paperwhite: wir müssen ihr ja nicht sagen, dass wir glauben, er hätte jemanden umgebracht

Hartella: ich hab nur gesagt, dass du sehr talentiert und kultiviert bist

Hartella: aber nichts privates oder irgendwas, womit sie dich identifizieren kann, das schwöre ich! so was weiß ich ja auch gar nicht!

Paperwhite: wir sagen einfach nur, dass wir uns sorgen machen, weil durch ihn die fangemeinde immer extremer und toxischer wird

>

>

>

>

Hartella: ich dachte nur, das könnte eine gute werbung für unser buch sein

Paperwhite: wenn sie rausfinden will, wer Anomie ist, wird sie bestimmt auch scharf drauf sein, sich mit uns zu unterhalten. ich hab mich über die detektei schlau gemacht. die arbeiten mit der polizei zusammen und haben schon mehrere mordfälle gelöst.

Hartella: und wenn sich das buch gut verkauft, werden auch mehr leute das game spielen wollen, oder?

Hartella: ich hab das nicht nur für mich gemacht!

Paperwhite: das wäre doch so wie zur polizei gehen, nur ohne die nachteile

Paperwhite: meinst du nicht auch?

>

Hartella: Anomie, bist du noch da?

Anomie: also hast du’s nur gut gemeint, ja?

Anomie: und was soll denn das heißen, ich bin »kultiviert«?

Morehouse: früher oder später wird uns die polizei trotzdem verhören wollen, da wette ich

Morehouse: momentan interessieren sich die bullen sicher brennend für jeden fan, der sich irgendwie auffällig verhält

Hartella: na ja, du bist schlau und kannst lateinisch und alles

>

Anomie: du glaubst also, dass du weißt, wer ich bin

Paperwhite: wir würden ihn ja nicht beschuldigen, einen mord begangen zu haben

>

>

Hartella: nein, natürlich nicht, woher denn?

Anomie: doch, doch. »kultiviert«. du glaubst, du weißt fkn bescheid

Anomie: na, dann pass mal gut auf

Anomie: du steckst bis zum hals in der scheiße

Paperwhite: wir sind nur zwei besorgte bürger, die es nicht in ordnung finden, was er online so treibt

>

Morehouse: fuck, weißt du was

Morehouse: das ist echt eine geniale idee

>

Anomie: vielleicht haben dir die bullen ja abgekauft, dass du keinen kontakt mit den scheißterroristen gehabt hast, aber mich verarschst du nicht. ich weiß, wer dir das dossier gegeben hat und dass dir bei einem von ihnen seit monaten das höschen feucht wird. wenn ich gewollt hätte, wärt ihr alle 3 jetzt im knast

>

Morehouse: ich glaube, das kann nur schiefgehen, wenn sie noch nie was von Anomie gehört hat. dann glaubt sie, wir sind zwei dahergelaufene – oder in meinem fall dahergerollte – spinner, die irgendwelchen schwachsinn über ein onlinegame verzapfen

Anomie: ich hab nur stillgehalten, weil ich nicht will, dass das game vorbei ist. aber wenn du mich hast auffliegen lassen, sorge ich dafür, dass sie dich wegen terrorismus einbuchten

Morehouse: obwohl, wenn ich so drüber nachdenke: auch wenn sie nicht weiß, wtf wir da labern, haben wir wenigstens was wegen Anomie unternommen.

Hartella: Anomie, um gottes willen, ich hab niemandem verraten, wer du bist. das schwöre ich.

Anomie: du wirst das wieder gradebiegen

Morehouse: immerhin sind im zusammenhang mit DTH schon drei mordanschläge passiert. da wird sie sicher der polizei von Anomie erzählen, und wir haben unser ziel erreicht.

Hartella: ja, klar, natürlich, aber wie?

Anomie: das erfährst du, wenns so weit ist

Anomie: und du wirst gottverdammt noch mal tun, was ich sage, wenn du nicht im bau landen willst.

Morehouse: Nicole, also du – du bist ein genie

>

>

<Anomie hat den Kanal verlassen>

<Hartella hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Paperwhite: aber du kommst doch mit, oder? nicht dass du dich wieder nicht traust

Morehouse: ja

Morehouse: um dorthin zu kommen, brauch ich sowieso deine hilfe

Morehouse: ach scheiße

Morehouse: wann wollen wir das denn machen?

Morehouse: wegen meinem forschungsprojekt

Morehouse: wenn ich den abgabetermin nicht einhalte, kann ich einpacken

Paperwhite: bei mir stehen auch prüfungen an, aber gleich danach.

Paperwhite: wenn wir mit unserer theorie recht haben, ist er ja mittlerweile schon alle losgeworden, die er aus dem weg räumen wollte

Paperwhite: also alle, von denen er gedacht hat, dass sie ihm oder dem game gefährlich werden könnten

Paperwhite: da gibts doch sonst niemanden, oder?

<Neuer privater Kanal erstellt>

<26. Mai 2015, 22:20>

<Anomie lädt Morehouse ein>

Anomie: hast du mal kurz zeit, Bwah?

>

>

Morehouse: mich eventuell

Morehouse: ich bin ihm ständig wegen LordDrek und Vilepechora auf den sack gegangen

>

>

Morehouse: fuck, er will mit mir chatten

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Morehouse: hey, was gibt’s?

Anomie: jetzt, wo LordDrek und Vilepechora raus sind, brauchen wir neue mods

Morehouse: ja

Paperwhite: scheiße

Paperwhite: schreib mir, was er sagt

>

>

Anomie: irgendwelche vorschläge?

Morehouse: BorkledDrek ist ganz ok

Anomie: ja, an den hab ich auch gedacht

Morehouse: er sagt, dass wir neue mods brauchen

Paperwhite: tu so, als wärst du superhappy!

Morehouse: lol

>

Morehouse: HartyHartHart war in letzter zeit auch recht aktiv

>

Anomie: die geht mir so was von auf die nüsse

Anomie: dann hätten wir eine zweite Worm28

Paperwhite: hat er Vilepechora und den zug erwähnt?

>

Morehouse: nein, er tut so, als wüsste er von nichts

>

>

Morehouse: lol ja, ich weiß, was du meinst

Anomie: was hältst du von Buffypaws?

Morehouse: kenn ich nicht wirklich

Morehouse: soll ich sie fragen oder willst du?

Morehouse: es macht mehr eindruck, wenn du das machst

Anomie: was soll denn auf einmal die arschkriecherei?

Morehouse: lol ich bin einfach froh, dass Vilepechora und LordDrek geschichte sind, Bwah.

Morehouse: hast du ihnen gesagt, weshalb du sie sperrst, oder hast du ihnen einfach die tür vor der nase zugeknallt, als sie es am wenigsten erwartet haben?

Anomie: lol ein bisschen von beidem

Morehouse: hervorragend

Anomie: freut mich, dass du froh bist. ehrlich. ich will doch nur, dass alles so wird wie früher.

Morehouse: ganz deiner meinung

Anomie: ok dann frag ich die beiden mal

Anomie: bis später

Morehouse: wenn er so ist wie jetzt, frage ich mich, ob ich mir das nicht doch nur alles eingebildet hab

>

>

Morehouse: bis bald, Bwah

<Anomie hat den Kanal verlassen>

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Paperwhite: ich wollte dir ja auch ewig nicht glauben

>

Paperwhite: aber das ist keine einbildung

62

Er ging, aber sie folgte ihm –
Dacht’, dass er’s nicht ertrage,
Als sie ihr Heim verließ für ihn
Zu seh’n, wie sie sich plagte.

LETITIA ELIZABETH LANDON

She Sat Alone Beside Her Hearth

Als Strike Ryan Murphy telefonisch davon in Kenntnis setzte, dass Oliver Peach bei Drek’s Game aktiv gewesen war und Charlie Peach höchstwahrscheinlich versucht hatte, Wally Cardew zurekrutieren, erntete er für seine Mühen ein saftiges »Fuck!«.

»Freunde von Ihnen?«

»Wir hatten die beiden vor drei Monaten zur Befragung hier«, sagte Murphy. Strike hörte, wie eine Tür geschlossen wurde. Der DCI war wohl irgendwohin gegangen, wo er ungestört telefonieren konnte. »Beide gehören zur Brotherhood of Ultima Thule – ich nehme an, dass Sie mit dieser Bruderschaft bereits vertraut sind?«

»›Odinistische Freizeiten und die Rückführung der Juden?‹«

»Genau die. Allerdings haben wir keine Beweise, die sie in Verbindung mit Bombenanschlägen oder Cybermobbing bringen. Sie waren also in diesem verdammten Spiel unterwegs, ja?«

»Oliver zumindest«, sagte Strike. »Bei Charlie weiß ich es nicht mit Sicherheit, aber es ist mehr als wahrscheinlich, da zwei Moderatoren unmittelbar nach Olivers Sturz auf das Gleis das Spiel verlassen haben – zwei Moderatoren übrigens, die Robins Recherchen zufolge ziemlich dicke Kumpels waren.«

»Wir hatten wochenlang jemanden im Game, aber der hat nicht das Geringste herausgefunden. Diese verfluchte Anonymitätsregel macht uns die Arbeit nicht gerade leichter.«

»Wie maßgeschneidert für Terroristen«, pflichtete Strike ihm bei.

Zwei Tage später revanchierte Murphy sich, indem er Strike telefonisch auf den neuesten Stand der Ermittlungen brachte. Charlie, der ältere Peach-Bruder, war ganz offiziell zur Vernehmung einbestellt worden.

»Er streitet alles ab«, sagte Murphy. »Wir haben seinen Laptop und sein Handy beschlagnahmt, aber darauf ist nicht das Geringste zu finden. Wahrscheinlich hat er irgendwo in einem besseren Versteck noch weitere Geräte. Dumm ist er jedenfalls nicht.«

»Konnten Sie schon mit Oliver sprechen? Meines Erachtens ist er das schwächste Glied in der Kette. Sich ein Anagramm des eigenen Namens auszusuchen ist selten dämlich.«

»Er liegt noch im Krankenhaus. Die Ärzte sagen, dass er nicht vernehmungsfähig ist. Sie mussten notoperieren, um eine Gehirnblutung zu stillen. Sein alter Herr setzt Himmel und Hölle in Bewegung: Er lässt seine Beziehungen spielen, droht mit gerichtlichen Schritten und so weiter.«

»Das kann ich mir vorstellen«, sagte Strike.

»Der Kerl ist völlig durchgeknallt, und seine Frau sagt keinen Piep. Wie auch immer, wir bleiben in Verbindung – Ihre Hilfe war offen gestanden von unschätzbarem Wert für uns. Ach ja, wie geht es ihr?«, fragte Murphy. »Das war ja wirklich um Haaresbreite.«

»Robin? Der geht’s gut. Ich habe ihr dringend geraten, die Wohnung nicht zu verlassen.«

»Ja, das ist im Moment wohl das Beste. Richten Sie ihr schöne Grüße von mir aus.«

»Mache ich«, sagte Strike und vergaß diese Bitte unmittelbar nach Ende des Gesprächs.

Das Telefon im Büro stand nicht mehr still. Die Medien wollten von Robin eine Stellungnahme zu ihrer Rolle beim Vorfall an der Custom House Station. Auf Strikes Anweisung hin beantwortete Pat alle Anfragen mit demselben Satz: »Miss Ellacott ist froh, zur Rettung von Mr. Peach beigetragen zu haben, wird sich ansonsten aber nicht zu dieser Angelegenheit äußern.« Pats tiefe Stimme ließ ein paar Journalisten glauben, sie hätten Strike persönlich am Apparat, und wollten wissen, wie er dazu stand, Robin und Mohammed »Mo« Nazar mit einer Auszeichnung für Zivilcourage zu ehren. Zu Strikes Missfallen, wenn auch nicht zu seiner Überraschung, war in beinahe allen Artikeln der Boulevardpresse das Foto der hübschen jungen weißen Frau prominent abgebildet. Strike hoffte inständig, dass das Verhör von Charlie Peach die Terrorgruppe dazu zwang, ihre Aktivitäten vorläufig einzustellen, und bemühte sich, nicht an eine mögliche Vergeltungsaktion zu denken oder zumindest die Angst davor zu unterdrücken. Dies fiel ihm durch den Umstand, dass es am Mittwoch nicht nur in einem, sondern gleich in zwei Fällen zum langersehnten Durchbruch kam, etwas leichter.

Erstens hatte die in der South Audley Street tätige Reinigungskraft das Haus ein weiteres Mal nach Überwachungstechnik durchsucht und dabei die schwarze Kamera mit der Fischaugenlinse gefunden. Da es ihr nicht gelang, die Kamera auszuschalten, steckte sie sie in die Handtasche und nahm beides mit in ein Restaurant, in dem der von Nutley beschattete Finger bereits auf sie wartete. Dass Letzterer, der sich üblicherweise ausschließlich mit anderen Kindern reicher Eltern umgab, eine Reinigungskraft zum Essen einlud, war verdächtig. Noch verdächtiger war, dass er ihr die Handtasche abnahm und so lange darin herumwühlte, bis er die Kamera ausgeschaltet hatte, bevor diese sein Gesicht filmen konnte.

»Also steckt sie mit drin«, sagte Nutley, nachdem er Strike telefonisch davon unterrichtet hatte. Wie immer klang er sehr von sich selbst überzeugt. Strike wollte sich von dieser Feststellung des Offensichtlichen nicht reizen lassen – ein Vorhaben, das durch Nutleys nächste Worte zusätzlich erschwert wurde: »Die sollten wir auch beschatten.«

»Eine glänzende Idee«, sagte Strike und bemühte sich, nicht sarkastisch zu klingen. »Gute Arbeit, Nutley. Jetzt können wir dem Klienten endlich Ergebnisse liefern.«

Eine Stunde später rief Barclay aus Hampstead an.

»Der kleine Upcott ist aus dem Schneider.«

»Wieso?«

»Ich bin ihm zur Apotheke und zurück gefolgt. Er hatte auf dem ganzen Weg die Hände in den Taschen. Kein Handy, kein iPad. Und Robin hat gesagt, dass Anomie seit einer Stunde im Spiel aktiv ist.«

»Das Timing könnte nicht besser sein«, sagte Strike und berichtete Barclay von den neuesten Entwicklungen im Finger-Fall.

»… und du kannst die Observierung übernehmen, sobald mir der Klient die Adresse der Reinigungskraft mitgeteilt hat.«

Diese guten Nachrichten stimmten ihn etwas optimistischer und halfen dabei, die Donnerstagabendverabredung mit Madeline durchzustehen. Natürlich war ihm nicht entgangen, dass er ihre Treffen, die noch vor wenigen Wochen eine willkommene Abwechslung in seinem von Arbeit bestimmten Leben gewesen waren, zunehmend als Belastung empfand. Der Sex gefiel ihm nach wie vor, ansonsten aber war er gedanklich derart mit Problemen beschäftigt, in die er sie nicht einweihen konnte oder wollte, dass er ihr kaum mehr als flüchtige Aufmerksamkeit schenkte. Falls sie diese schleichende Distanzierung bemerkte, ließ sie sich nichts anmerken. Auch verzichtete sie weiterhin in seiner Gegenwart auf Alkohol.

Am Samstag hatten sich Strike und Robin – die sich seit einer Woche nicht gesehen hatten – vor der Garage verabredet, in der Strikes BMW stand, um gemeinsam zum Gespräch mit Josh Blay ins Krankenhaus zu fahren. Während Strike in der Frühlingssonne zum Treffpunkt ging, klingelte sein Handy. Es war ein vom Bürotelefon weitergeleiteter Anruf.

»Strike.«

»Hallo«, erklang es tief und dröhnend, sodass Strike im ersten Moment glaubte, es wäre der anonyme Anrufer mit der elektronisch verzerrten Stimme, der ihm einmal mehr den Rat geben wollte, Edie zu exhumieren. »Grant Ledwell hier.«

»Ah«, sagte Strike verwundert. »Was kann ich für Sie tun?«

»Sie könnten mich über den aktuellen Stand Ihrer Ermittlungen in Kenntnis setzen«, forderte Ledwell.

Er klang beinahe wütend, als hätte ihm Strike derlei versprochen, ohne dieser Verpflichtung bisher auch nachgekommen zu sein. Angesichts der Tatsache, dass Grant weder sein Klient war noch ihn bezahlte, fand es der Detektiv ebenso ungerechtfertigt wie anmaßend, dass Grant ihn am Wochenende anrief und einen so rüden Ton anschlug.

»Ich war der Meinung, dass Allan Yeoman und Richard Elgar Sie auf dem Laufenden halten«, sagte Strike.

»Das tun sie nur sporadisch«, sagte Grant. »Aber meinem Vernehmen nach gibt es ja sowieso kaum Fortschritte zu verzeichnen.«

»Das würde ich so nicht sagen«, entgegnete Strike höflicher, als es Grants Anspruchshaltung verdiente.

»Wie auch immer. Jedenfalls gab es bei uns gewisse Vorkommnisse, über die ich gerne unter vier Augen mit Ihnen sprechen würde. Außerdem möchte ich als Edies nächster Verwandter über den Stand der Dinge informiert werden.«

Strike hätte Grant nur zu gern mit dem Hinweis, dass er nicht zu seinen Auftraggebern gehörte, zurechtgestutzt. Allerdings hatten diese »gewissen Vorkommnisse« seine Neugier geweckt, und so verabredete er sich mit Grant für Mittwochabend in einem Restaurant namens The Gun in den Docklands, gleich in der Nähe des Mineralölkonzerns, bei dem Grant als leitender Angestellter tätig war.

»Ziemlich dreist«, bemerkte Robin, als Strike – der ihr Angebot, das Fahren zu übernehmen, angesichts seiner nach wie vor schmerzenden Achillessehne dankbar angenommen hatte – ihr von Grants Forderung nach einem Treffen erzählte. »Wahrscheinlich ist er sauer wegen Anomies Tweet von gestern Abend. Deswegen hat er dich heute auch angerufen.«

»Gut möglich«, sagte Strike.

Nach einer längeren Phase der Inaktivität hatte Anomie die Fans mit einem Tweet davon unterrichtet, dass Maverick für den geplanten Film gravierende Änderungen an Hartys Erscheinungsbild vornehmen wollte.

Anomie @AnomieGamemaster

Schlechte Nachrichten, Fans. Wenn es nach Maverick geht, wird Harty bald kein Herz mehr sein, sondern ein Mensch. Grunt und Heavy sagen natürlich zu allem ja und amen. #diekuhmussgemolkenwerden @gledwell101

20:40  29 Mai 15

Wie vorherzusehen war, sorgte diese Nachricht in der Fangemeinde für einen Sturm der Entrüstung, der sich darin äußerte, dass man den Ledwells zunächst Geldgier und Verrat vorwarf und anschließend mit Boykott und schließlich körperlicher Gewalt drohte. Des Weiteren wurde enthüllt, wo Grant arbeitete, verunstaltete Versionen der Fotos auf Heather Ledwells Facebook-Seite machten die Runde, und Lepines Jünger äußerte gar die Hoffnung, Heather Ledwells Kind möge eine Totgeburt sein. Robin, die die Eskalation der Empörung in Echtzeit verfolgte, hatte bereits am Vormittag bemerkt, dass sowohl Grants als auch Heathers Facebook- und Twitter-Auftritte nicht länger öffentlich waren.

»Ob Maverick tatsächlich vorhat, einen Menschen aus Harty zu machen?«, fragte Robin.

»Bis jetzt waren Anomies Vorhersagen, was die Zukunft der Serie betraf, im Großen und Ganzen zutreffend«, sagte Strike. »Jedenfalls bedeutet das, dass seine Informationsquelle doch nicht versiegt ist.«

Sie fuhren eine Weile lang schweigend weiter. »Hast du Devs Bericht über Ross und seine Töchter gelesen?«, fragte Strike schließlich.

»Ja«, sagte Robin. »Die armen Kinder.«

»Finde ich auch. Selbstverständlich will ich nicht, dass sich das wiederholt, aber wenn doch, dann brauchen wir ein Video davon. Noch ein paar solcher Vorfälle, und ich habe ein wirksames Druckmittel.«

Robin fragte sich insgeheim, wie Strike dieses Druckmittel einzusetzen gedachte. Würde er Ross direkt damit konfrontieren oder es Charlotte als Unterstützung in ihrem Kampf um das Sorgerecht aushändigen?

Nach einer einstündigen Fahrt bog Robin am Ende einer langen Allee auf den Parkplatz des Krankenhauses. Direkt vor dem Haupteingang standen vier Personen, die anscheinend heftig miteinander stritten. Und tatsächlich: Nachdem Robin geparkt und den Motor abgestellt hatte, waren ihre schrillen Stimmen selbst durch die geschlossenen Wagenfenster zu hören.

»Sind das Katya und Flavia?«, fragte Robin, die durch die Windschutzscheibe eine Frau mit mausgrauem Haar in einem weiten grauen Mantel beobachtete.

»Ja«, sagte Strike und schnallte sich ab, ohne den Blick von den Streitenden zu nehmen. »Und die anderen beiden sind Sara und Kea Niven.«

»Das ist nicht dein Ernst.«

»Doch. Wie es aussieht, streiten sie sich darum, wer Blay besuchen darf.«

»Wieso hat Katya denn Flavia dabei?«, fragte Robin. Die Zwölfjährige machte keinen besonders glücklichen Eindruck.

»Vielleicht hat Inigo ja wieder Angst davor, dass sie ansteckend sein könnte.«

Sie stiegen aus. Die Stimmen der drei Frauen wurden lauter, doch da sie wild durcheinanderschrien, war trotzdem nur wenig zu verstehen.

»Sollen wir?«, fragte Strike und marschierte, ohne eine Antwort abzuwarten, auf die Gruppe zu. Er wollte wissen, worum es bei der Auseinandersetzung ging.

»Er will Kea nicht sehen!«, rief die hochrot angelaufene Katya gerade, als Robin und Strike in Hörweite kamen.

»Behauptet wer?«, schrie Kea zurück. Sie war auf ihren Stock gestützt. »Sie sind weder seine beschissene Mutter noch seine Frau – vielleicht fragen Sie Josh mal selbst, was er will.«

»Wir sind extra aus Norfolk hierher gefahren!«, fügte Sara hinzu. Heute trug sie ein magentafarbenes Kleid, das ähnlich unförmig wie Katyas Mantel war. »Weil man uns gesagt hat, dass er jetzt Besuch empfangen darf …«

»Tja, da hätten Sie mich vorher anrufen sollen!«, gab Katya wütend zurück. »Für heute hat sich bereits Besuch angekündigt – und zwar Besuch, den er auch sehen will.« Sie hörte Strikes und Robins Schritte hinter sich und drehte sich um. »Ah, da sind sie ja!«, verkündete sie triumphierend.

»O Gott, nein!«, platzte es aus Kea heraus, sobald sie Strike sah. »Doch nicht der!«

Robin hatte Kea noch nie gesehen und war dementsprechend neugierig. Die junge Frau trug einen hellblauen Pullover und Jeans. Ihr schwarzes Haar glänzte in der Frühlingssonne, und ihre Porzellanhaut und die roten Lippen kamen beinahe ganz ohne Make-up aus. In der Hand, mit der sie sich nicht auf ihren Gehstock stützte, hielt sie einen Briefumschlag.

»Guten Morgen«, sagte Strike und sah erst Kea und dann Sara an.

»O Gott … o Gott«, sagte Kea und brach in Tränen aus. »Das darf doch nicht wahr sein …«

Katya und Sara schrien sich erneut an, woraufhin ein kleiner grauhaariger Mann in blauer Krankenpflegeruniform mit verärgerter Miene auf sie zukam. »Würden die Damen wohl bitte etwas leiser sein?«

Katya und Sara verstummten betreten. Der Mann funkelte die Frauen der Reihe nach böse an und warf schließlich Strike einen strengen Blick zu, als könne man von dem einzigen Mann in der Gruppe erwarten, für Ruhe und Ordnung zu sorgen. Dann verschwand er wieder in der Klinik.

»Josh erwartet Mr. Strike«, flüsterte Katya wütend. »Vielleicht sollten Sie lieber wieder fahren.«

Die immer noch schluchzende Kea hielt ihr den Umschlag hin.

»Können S… Sie ihm w… wenigstens das hier …«

»Ich werde ihm gar nichts geben«, sagte Katya und wich zurück, als hätte Kea statt eines Umschlags eine Pistole in der Hand.

»Um Himmels willen, Sie werden ihm doch wenigstens eine Nachricht überbringen können!«, rief Sara aufgebracht.

»Bitte«, schluchzte Kea und trat, auf ihren Stock gestützt, auf Katya zu. »Bitte geben Sie ihm einfach nur meinen Brief.«

»Na schön«, sagte Katya knapp und riss ihn Kea aus der Hand. »Wollen wir reingehen?«, fragte sie Strike und Robin.

Sie folgten Katya und Flavia durch die Glastür. Robin wandte sich noch einmal um. Sara und Kea hatten kehrtgemacht und gingen langsam zu ihrem Wagen zurück. Sara wollte eine Hand um die Schulter ihrer Tochter legen, doch Kea schüttelte sie ab.

»Unverschämtheit«, knurrte Katya. Sie führte sie durch einen Flur zu Joshs Zimmer. »Was für eine Unverschämtheit. Zum Glück war ich rechtzeitig hier …«

»Bist du wieder erkältet?«, fragte Robin leise, als sich das Mädchen die Nase putzte.

»Nein«, sagte Flavia. »Ich …«

»Sie hat etwas sehr Dummes angestellt«, sagte Katya, bevor Flavia antworten konnte. »Obwohl man es ihr verboten hat.«

»Aber ich …«

»Flavia, wir haben dir ausdrücklich untersagt, diesen Welpen mit nach Hause zu bringen«, schimpfte Katya. »Und jetzt kein Wort mehr über Daddy, Gus oder wie ungerecht das alles ist. Haben wir uns verstanden?«

»Du bist immer gegen mich und für …«

»Flavia!«, knurrte Katya und drehte sich kurz zu ihrer Tochter um. »Ich musste sie mitnehmen, sonst wäre Inigo völlig ausgeflippt.«

Katya war mit jedem Flur und jeder Biegung auf dem Weg zu Blays Zimmer ganz offensichtlich wohlvertraut.

»Ich bin ständig in irgendwelchen Krankenhäusern«, sagte Flavia trotzig, aber leise.

»Wirklich?«, fragte Robin, an die die Bemerkung wohl gerichtet war. Sie war mit Flavia etwas hinter die anderen zurückgefallen.

»Ja. Einmal war es so schlimm mit Gus’ Haut, dass er ins Krankenhaus musste. Und am nächsten Tag wurde Daddy krank und musste auch ins Krankenhaus, aber in ein anderes. Das von Daddy war viel schöner. Weil es privat ist und nicht vom NHS. Das war so toll, als sie beide weg waren«, fügte sie etwas leiser hinzu.

Darauf fiel Robin nichts Passendes ein.

»Ich konnte mir alles im Fernsehen anschauen, was ich wollte. In den Nachrichten ging es um einen Mann aus Amerika, der eine Menge Leute erschossen hat, weil keine Frau Sex mit ihm haben wollte.«

»… als würde es noch nicht reichen, dass sie ihn mit diesen Briefen, die ihn immer fürchterlich aufregen, förmlich bombardiert«, erzählte Katya Strike unterdessen. »Jetzt kreuzt sie auch noch persönlich auf …«

»Ich wollte mein Schulprojekt über den Mann machen, der die Frauen erschossen hat, aber Mummy hat mich nicht gelassen. Daddy findet es abartig, dass Mummy mich das mit dem Mann hat anschauen lassen, aber …« – Flavia beobachtete aus wachsam verengten Augen den Rücken ihrer Mutter – »… sie hat den ganzen Abend mit Josh telefoniert, deshalb war’s ihr egal, was ich geguckt habe.«

Robin drängte sich der Eindruck auf, dass Flavia sehr wohl wusste, welches Bild von ihren häuslichen Verhältnissen sie da zeichnete, und schwieg diplomatisch.

»… Angst, dass ich eines Nachmittags mal nicht hier bin und sie einfach reingestürmt kommt«, sagte Katya vor ihnen.

»Mummy und Daddy haben sich heute Morgen gestritten«, sagte Flavia noch leiser, ohne den Rücken ihrer Mutter aus den Augen zu lassen, »weil Daddy gesagt hat, es wäre doch ganz offensichtlich, wer Anomie ist, und Mummy sagt, dass das nicht stimmen kann und dass er keine so schrecklichen Sachen sagen soll.«

»Tatsächlich?«, sagte Robin und achtete darauf, nicht zu interessiert zu klingen. »Wer …?«

Doch sie verstummte, als Katya mitten auf dem Flur plötzlich vor einem großen Mülleimer in einer Nische stehen blieb, mit wutverzerrtem Gesicht Keas Brief in der Mitte auseinanderriss und die beiden Hälften hineinwarf.

»So«, sagte sie und ging weiter. Strike blieb an ihrer Seite, Robin und Flavia bildeten die Nachhut.

»Ist Briefe zerreißen nicht verboten?«, fragte Flavia.

»Hm … ich glaube, das gilt nur für Briefe, die mit der Post verschickt werden«, sagte Robin und überlegte fieberhaft. Nach ein paar Schritten blieb sie stehen.

»Ach, Mist«, rief sie Strike und Katya hinterher. »Ich hab meine Notizen im Auto vergessen. Tut mir leid.«

Strike drehte sich zu ihr um. »Dann lauf schnell los und hol sie.«

»Geht klar. In welchem Zimmer liegt Josh?«, fragte Robin.

»Einundfünfzig«, sagte Katya und drehte sich etwas verlegen zu Robin um. »Also, eigentlich sind sowieso nur zwei Besucher gleichzeitig erlaubt – ich wusste ja nicht, dass Sie beide kommen, und ich dachte, Flavia zählt nicht, weil sie noch klein ist.«

»Gehen Sie ruhig mit Cormoran, ich kann gerne mit Flavia draußen warten«, schlug Robin vor. Sie war sehr interessiert daran, was Inigo über Anomie dachte. Katya schien diesem Angebot zunächst nicht abgeneigt, doch dann blickte sie zwischen Robin und ihrer Tochter hin und her und kam offenbar zu dem Schluss, dass sie das Risiko, ihre Tochter unbeaufsichtigt mit einer Fremden sprechen zu lassen, nicht eingehen wollte.

»Aber nein, das kann ich unmöglich von Ihnen verlangen. Ich gehe nur kurz mit Cormoran hinein, damit Josh weiß, dass ich in der Nähe bin, falls er etwas braucht, dann warte ich mit Flavia.«

»Okay. Ich hole nur noch schnell meine Notizen. Bin gleich wieder da«, sagte Robin.

»Darf ich mitkommen?«, fragte Flavia erwartungsvoll.

»Nein, du bleibst hier«, sagte Katya streng.

Also lief Robin allein zur Mülltonne zurück, in die Katya Keas Brief geworfen hatte. Die Öffnung war groß genug für ihre Hand, leider liefen ständig Krankenhausmitarbeiter und Besucher den Flur entlang. Robin wartete einen unbeobachteten Augenblick ab, nahm ihr Handy aus der Tasche und warf es in den Schlitz.

»Ach, verdammt«, sagte sie laut und täuschte Verärgerung vor.

»Alles klar?«, fragte eine Krankenpflegerin, die einen Mann im Rollstuhl den Flur entlangschob.

»Ist das zu glauben? Ich habe mein Handy aus Versehen zusammen mit meinem Müll da reingeworfen«, sagte Robin lachend und schob die Hand in den Schlitz.

»Meinem Schwager ist das auch mal passiert. Mit einem Briefkasten«, sagte die Krankenschwester.

»Ich … finde es nicht«, log Robin und betastete den Inhalt des Mülleimers. »Ah, da ist es ja …«

Sie wartete, bis die Krankenschwester außer Sichtweite war, dann zog sie ihr Handy und die beiden immer noch in den Umschlaghälften steckenden Teile von Keas Brief heraus und stopfte sie in ihre Tasche. Dann machte sie sich wieder auf den Weg, bis sie an einer Damentoilette vorbeikam. Sie ging hinein, schloss sich in eine Kabine ein, legte die zerrissenen Briefhälften nebeneinander und las.

Lieber Josh,

ich hoffe wirklich, dass ich dich heute besuchen und dir diesen Brief persönlich überreichen kann, weil ich nicht weiß, ob ich die Kraft haben werde, dir das alles zu sagen. Wahrscheinlich breche ich einfach zusammen, wenn ich dich sehe. Erbärmlich, ich weiß.

Ich weiß nicht, ob du meine anderen Briefe erhalten und gelesen hast. Aber dann hättest du mir doch sicher eine Antwort geschickt. Vielleicht hat Katya sie auch zerrissen, und du weißt gar nicht, dass ich versuche, dich zu erreichen. Ich weiß, dass sie mich für den Antichristen hält – oder vielleicht redet mir das auch nur mein Selbsthass ein.

Seit es passiert ist, kann ich kaum noch essen oder schlafen. Ich würde mich auf der Stelle umbringen, wenn ich wüsste, dass es dir dadurch besser geht. Manchmal denke ich, dass das sowieso die beste Lösung wäre. Das sage ich jetzt nicht, um dir ein schlechtes Gewissen zu machen. Ich weiß nur nicht, wie lange ich diesen Schmerz noch ertragen kann.

Ein Privatdetektiv hat mich ausgefragt. Er hat behauptet, du wolltest, dass ich mit ihm spreche, und das hab ich auch getan. Er war furchtbar aggressiv. Das war so schlimm, dass ich nach Hause gelaufen bin und mich übergeben musste, aber ich habe es deinetwegen getan.

Ganz ehrlich, wenn wir die Zeit zurückdrehen könnten und du mich besser verstehen würdest, wäre das alles nicht passiert. Alles ging kaputt, als du nach North Grove gezogen bist. Irgendjemand von dort
muss
Anomie sein, wegen diesem Zitat auf dem Fenster und der gestohlenen Zeichnung und so weiter. Aber du wolltest mir ja nicht glauben, dass dieser Ort nur Unglück bringt. Wegen ihr.

Ich höre tausend verschiedene Sachen darüber, wie es dir geht. Ganz ehrlich, der Detektiv hat ständig versucht, mir Angst zu machen, deshalb weiß ich nicht, ob es stimmt, dass du gelähmt bist. Vielleicht hat er das auch nur gesagt, um mich zum Reden zu bringen. Das hoffe ich sehr, denn allein mir das anzuhören hat mich so nervös und krank gemacht, dass ich wieder angefangen habe, mich selbst zu verletzen.

Was kann ich noch sagen, außer dass du mein wahres Ich schon sehr lange nicht mehr gesehen hast, weil ich so verletzt und wütend war. Wenn man ein Tier in einem Käfig lange genug reizt, wird es aggressiv. Und daran ist nicht das Tier schuld. Wirklich nicht.

Nichts von dem, was ich an diesem Abend am Telefon gesagt habe, habe ich auch so gemeint. Ich war so glücklich, deinen Namen auf dem Display zu lesen, und als du mir gesagt hast, dass du dich für den nächsten Tag mit ihr verabredet hast, war das ganz ehrlich so, als würde man mir das Herz rausreißen. Ich fand es so grausam, dass du mich anrufst, um mir zu sagen, dass du sie
dort
treffen willst. So wäre es sicher jedem gegangen, aber ich wollte weder sie noch dich tot sehen. Das war nur, weil ich so tief gekränkt war und das irgendwie rauslassen musste.

Ich hoffe wirklich und wahrhaftig, dass es dir gut geht. Was auch passiert und ob ich tot oder lebendig bin, wenn du aus dem Krankenhaus kommst, vergiss nicht, wie sehr ich dich geliebt habe, und erinnere dich an mich, wie ich wirklich war.

Kiki

Robin las den Brief zweimal durch, steckte ihn wieder in die Tasche und ging weiter. Flavia lehnte gegenüber von Blays Zimmertür an der Wand und spielte auf ihrem Handy. Sie wirkte niedergeschlagen, doch ihre Miene hellte sich auf, als sie Robin sah.

»Bist du zurückgegangen, um Keas Brief aus dem Müll zu holen?«, fragte sie.

»Nein«, log Robin lächelnd. »Ich hab nur meine Notizen geholt.«

»Du sollst hier warten, bis Mummy wieder rauskommt«, sagte Flavia.

»Alles klar«, sagte Robin. »Erzähl mal. Was hat dein Dad denn gesagt, wer …?«

Die Tür ging auf, und Katya kam heraus.

»Sie dürfen jetzt rein«, teilte sie Robin mit gedämpfter Stimme mit. »Ich gehe mit Flavia ins Café und bin in einer halben Stunde zurück. Sie rufen mich, falls Josh mich braucht, ja?«

»Ja natürlich«, sagte Robin und öffnete die Tür zum Krankenzimmer.

»Warum durfte ich denn nicht bei Robin bleiben?«, hörte sie Flavia ihre Mutter fragen.

»Flavia, sei still.«

63

Sieh doch den großen Schmerz
In dieser tiefsten Herzenskammer,
Wo finster sitzt die Reue …

FELICIA HEMANS

Cathedral Hymn

Wie in jedem Krankenzimmer war es in auch diesem kleinen, nach Süden hin gerichteten Raum etwas zu warm. Mehrere Grußkarten mit Genesungswünschen standen auf dem Nachttisch, über dem ein schon etwas schlaffer goldener Heliumballon schwebte.

In den wenigen Minuten, die Strike ohne Robin dort verbrachte, fühlte er sich in das Selly Oak Hospital zurückversetzt – jenes Militärkrankenhaus, in dem er behandelt worden war, nachdem er in Afghanistan seinen Unterschenkel durch eine Sprengladung verloren hatte. Josh Blay saß in einem Rollstuhl. Er trug einen Pyjama und nagelneue dunkelblaue Pantoffeln, die Unterarme ruhten reglos auf den Armstützen. Sein Smartphone lag vor ihm auf einem am Rollstuhl befestigten Tablett. Strike kannte Blays leere, verschlossene, selbstversunkene Miene: Er hatte sie in den Gesichtern vieler Männer gesehen, die sich verzweifelt darum bemüht hatten, diese neue, fremde Realität zu akzeptieren, mit der sie so plötzlich konfrontiert worden waren. Gut möglich, dass auch Strike so ausgesehen hatte, als er, schlaflos und von den Phantomschmerzen in seinem unwiederbringlich verlorenen Unterschenkel geplagt, dagelegen und versucht hatte, sich mit dem Ende seiner Soldatenlaufbahn abzufinden.

Joshs einst bis über die Schulter fallendes Haar war nun sehr kurz geschnitten, was die hohen Wangenknochen und die fein geschnittene Nasen- und Mundpartie noch stärker zur Geltung brachte. Die cremefarbenen Jalousien waren heruntergelassen, kamen aber dennoch kaum gegen den grellen Sonnenschein an, der unbarmherzig die Narbe eines frisch verheilten Luftröhrenschnitts am Halsansatz beleuchtete. Unter Joshs – vom Fieber, wie Strike vermutete – glasigen Augen waren große grauviolette Ringe.

»Das ist Robin, meine Geschäftspartnerin«, sagte Strike und setzte sich auf einen der beiden Plastikstühle.

»Hallo«, sagte Robin.

»Wie geht’s?«, nuschelte Josh.

»Hast du deine Notizen gefunden?«, fragte Strike, der selbstverständlich genau wusste, was sie eigentlich vorgehabt hatte.

»Ja«, sagte Robin. »Aber wahrscheinlich werden wir sie gar nicht brauchen.«

»Na schön«, sagte Strike und wandte sich wieder Josh zu. »Verzeihung, ich habe Sie unterbrochen.«

»Ja … also, die linke Seite ist gelähmt«, sagte Josh langsam, als wäre jedes Wort ein Gewicht, das er aus unergründlichen Tiefen ziehen musste. »Und die Seite, die ich noch bewegen kann, ist total gefühllos. Da spüre ich gar nichts. Vielleicht bessert sich das noch, haben die Ärzte gesagt, aber normal … normal wird’s wohl nicht mehr.«

»So ein Nervenschaden ist etwas völlig Unberechenbares«, sagte Strike. »Und es dauert eine Ewigkeit, bis die Schwellung abklingt. Bei mir hat es zwei Jahre gedauert, bis mein Oberschenkel wieder einigermaßen funktioniert hat. Bis Sie wissen, wie groß die bleibenden Schäden tatsächlich sind, wird es sicher noch eine ganze Weile dauern.«

Josh antwortete nichts darauf.

»Also«, sagte Strike und zog sein Notizbuch hervor. »Sprechen wir über Anomie.«

»Er hat uns niedergestochen.« Seine Stimme war tonlos, in der Sache allerdings schien er sich sehr sicher zu sein.

»Wie kommen Sie darauf?«

»Weil er danach noch was geflüstert hat«, sagte Josh.

»›Keine Sorge, ab jetzt kümmere ich mich um alles‹«, zitierte Strike.

»Ja. Außerdem« – Josh holte tief Luft – »hat er mich gewarnt, und ich hab’s nicht ernst genommen.«

»Gewarnt? Wie meinen Sie das?«

»Ist alles da drauf«, sagte Josh. Sein Blick wanderte zum Handy auf dem Tablett, seine Arme und Hände blieben völlig bewegungslos. »Die PIN ist sechs, sechs, sieben, sieben, fünf, zwei … unter ›Fotos‹ ist ein Ordner namens ›Anomie‹ …«

Robin nahm das Handy, entsperrte es und suchte danach.

»Er schreibt mir schon seit Jahren Direktnachrichten auf Twitter«, fuhr Josh fort. »Ed hat gesagt, ich soll ihn blockieren. Yeoman auch. Hab ich aber nicht, weil ich mir nur ungern Vorschriften machen lasse.«

Seine fiebrigen blauen Augen erwiderten Strikes Blick. »Da sehen Sie, was ich für ein Arschloch bin.«

»Anomie nicht zu blockieren war ja wohl kaum ein Verbrechen«, sagte Strike.

»Und ich hab die ganze Scheiße in dem Dossier geglaubt, das mir Yasmin gegeben hat«, sagte Josh und starrte den Detektiv weiter an, als wollte er, dass ihn Strike deshalb verurteilte. »Diesen Bullshit von wegen Ed wäre Anomie.«

»Es gibt viele sehr intelligente Menschen, die es jeden Tag fertigbringen, weitaus größeren Blödsinn zu glauben«, sagte Strike. »Diejenigen, die dieses Dossier zusammengestellt haben, hatten sehr viel Erfahrung in solchen Dingen. Das waren Profis.«

»Hier«, sagte Robin und öffnete einen Ordner voller Screenshots.

Die Gummikappen der Stuhlbeine schabten über den Boden, als Strike näher an Robin heranrutschte, um die Direktnachrichten, die Anomie Josh auf Twitter geschrieben hatte, besser lesen zu können.

Idee: Harty sollte wieder anfangen zu morden

15. August 2012

Er könnte Touristen erstechen, die den Friedhof besichtigen. Witzige und unvorhergesehene Wendung.

15. August 2012

Idee: Paperwhite wird wieder in ihren Sarg gesperrt, bis sie einem Date mit Harty zustimmt.

12. September 2012

Drek könnte sie in den Sarg locken. Trickstergottheit-Aspekt der Figur. Paperwhite bekommt die gerechte Strafe für ihre Hybris.

12. September 2012

Die Wyrdy-Grobs werden langsam langweilig. Idee: Lord WG will die Lady endgültig loswerden und mauert sie ins Mausoleum ein, damit er auf die Jagd nach Frischfleisch gehen kann (-> gutes, lustiges Wortspiel)

4. Januar 2013

Idee: neue Figur. Das Gehirn von Hartys ehemaligem Besitzer verlässt ebenfalls das Grab. Machiavellischer Typ, schöner Gegensatz zu Harty. Ständiger Kampf zwischen rationalem und emotionalem Aspekt des Mörders.

26. August 2013

Du ruinierst alles, was an der Serie gut ist. Schluss mit dem Ausverkauf. Der Bedarf an neuen Geschichten und Ideen ist inzwischen mehr als deutlich. Siehe vorherige Nachrichten.

20. Januar 2014

Du brauchst mich. Ich weiß, was die Fans wollen.

18. März 2014

Josh, du brauchst mich, wenn du willst, dass die Fans wieder zu dir halten.

22. Mai 2014

Idee: Alter Penner erleidet Herzinfarkt auf dem Friedhof und wird widerliches Gespenst, das ebenfalls scharf auf Paperwhite ist. Im Vergleich steht Harty viel besser bei ihr da, doch er verschmäht sie.

29. Juli 2014

Ich war stets der Meinung, dass du nicht ganz so schwer von Begriff bist wie Ledwell, aber langsam kommen mir da Zweifel.

19. September 2014

Josh, es wird immer offensichtlicher, dass du Das tiefschwarze Herz überhaupt nicht verstanden hast. Ich biete dir meine Hilfe an, um Korrekturen und Verbesserungen vorzunehmen. Es wäre unklug, dieses Angebot abzulehnen.

1. Oktober 2014

Idee: Du kündigst Ledwells Rauswurf in einer Folge der Serie an. Und in den letzten Sekunden der Episode taucht dann Anomie auf. Die Fans werden ausflippen.

29. Oktober 2014

Anomie: eine Kreatur, die selbst Drek fürchtet. Design: Siehe mein Avatar im Spiel. Vom Prinzip her ein Wesen wie ein schwarzes Loch, in dem alle unerwünschten Figuren verschwinden.

29. Oktober 2014

Jetzt hast du deine letzte Glaubwürdigkeit als selbstbestimmter Künstlerheros endgültig verspielt. Eigentlich wollte ich dir Tribut für ein paar gute Anregungen zollen, aus denen in den richtigen Händen etwas Interessantes hätte entstehen können. Aber jetzt hast du die Fangemeinde verraten, und mir wird klar, dass es ein Fehler war, dir meine Mitarbeit anzubieten. Es kann nur einen Ἀρχηγέτης geben.

12. November 2014

Letzte Warnung: Mit einem Filmdeal ist alles aus.

10. Februar 2015

»Was bedeutet das griechische Wort?«, fragte Robin.

»Das spielt wahrscheinlich auf die Archegeten an«, sagte Strike, ohne den Blick vom Display zu nehmen. »So nannte man im antiken Griechenland die Gründer von Kolonien oder Siedlungen.«

»Der Tonfall ist ja sehr interessant.«

»Meinst du den Narzissmus?«, fragte Strike. Joshs fiebriger Blick huschte zwischen den beiden hin und her. »Er will selbst eine Serienfigur werden …«

»Das auch, aber Stil und Wortwahl klingen viel intellektueller und erwachsener, als wir es von Anomie gewohnt sind, oder? Keine Flüche, keine Rüpeleien, das griechische Wort …«

»Ja, diese Nachrichten passen tatsächlich etwas besser zu der von Yasmin behaupteten Kultiviertheit.« Strike sah zu Josh auf. »Sind das alle Nachrichten, die Anomie Ihnen geschickt hat?«

»Nein«, sagte Blay. »Er hat mir noch mehr geschrieben, aber davon hab ich keine Screenshots. Es war sowieso immer dasselbe: beschissene Ideen für die Serie.«

»Haben Sie diese Nachrichten der Polizei gezeigt?«

»Ja«, sagte Josh.

»Und?«, fragte Strike.

»Ich glaube, die haben sie nicht ernst genommen. Die sind völlig auf diese Neonazis fixiert.«

»Dürfen wir eine Kopie davon machen?«, fragte Strike.

Josh nickte, woraufhin Robin den Ordner mit Anomies Nachrichten auf ihr eigenes Handy überspielte.

»Katya meint, dass Sie rausfinden wollen, woher Anomie das Insiderwissen hatte«, sagte Josh mit hohler Stimme. »Da kann ich Ihnen leider nicht weiterhelfen. Ich war die letzten fünf Jahre lang meistens besoffen oder high und kann mich ehrlich nicht erinnern, wer was wann gewusst hat. Wir haben beide ohne Ende gekifft. Ed hat manchmal auch vergessen, was sie wem gesagt hat … irgendwie hatte sie die fixe Idee, dass Seb Anomie ist, weil sie ihm erzählt hat, dass das Vorbild für Paperwhite eine ehemalige Mitbewohnerin von ihr war. Aber das hat sie mir auch verraten, als sie die Figur damals erfunden hat, und anderen vielleicht auch … sie war manchmal ein bisschen verpeilt«, sagte Josh und wirkte so traurig dabei, dass Robin einen beinahe schmerzhaften Stich des Mitgefühls in der Brust verspürte.

»Katya sagt, dass Sie sehr lange Bram de Jong in Verdacht hatten«, sagte Strike.

»Jetzt glauben Sie sicher, dass das eine völlig hirnverbrannte Theorie ist, weil Sie gerade diese Nachrichten gelesen haben«, sagte Josh tonlos. »Aber Bram hat einen IQ von 140. Er hat einen Test in der Schule gemacht. Manchmal führt er sich auf wie ein Dreijähriger, und dann wieder sagt er Sachen … Wäre er schon im Stimmbruch, könnte man ihn glatt für vierzig halten. Wissen Sie das von seiner Mutter?«

»Sie ist gestorben«, sagte Robin.

»Sie wurde ermordet«, präzisierte Josh. »In Amsterdam.«

»Ach du Scheiße«, sagten Strike und Robin wie aus einem Mund.

»Ja … sie war süchtig und ist auf den Strich gegangen, um sich Drogen kaufen zu können. Als sie gestorben ist, war Bram sechs oder so … sie hat ihn immer in sein Zimmer eingeschlossen, wenn ein Freier da war. Einer von denen hat sie schließlich erwürgt und ist danach abgehauen. Bram war zwei Tage oder so in seinem Zimmer und konnte nicht raus. Bis seine Tante nach dem Rechten gesehen hat, weil seine Mum nicht ans Telefon gegangen ist. Und die hat dann die Leiche gefunden – und Bram, der immer noch in seinem Zimmer eingesperrt war.«

»O Gott«, flüsterte Robin. »Wie schrecklich.«

»Ja«, sagte Josh schwermütig. »Kein Wunder, dass er ein Rad abhat. Am Anfang, als ich gerade nach North Grove gezogen war, fand ich das noch lustig, aber dann … ich glaube, dass er mein Zimmer in Brand gesteckt hat, während ich gepennt habe. Das war am Tag vor … bevor das alles passiert ist. Mariam hat natürlich geglaubt, es wär meine Schuld. Sie hat gedacht, ich hätte einen Joint fallen lassen oder so. Als ich aufgewacht bin, haben alle möglichen Leute um mich rum geschrien und Wasser auf das Feuer geschüttet. Die Vorhänge haben gebrannt … Mariam hat gebrüllt – ich hatte eine Menge Bier getrunken und viel Dope geraucht«, sagte Josh. »Deshalb hab ich, na ja, nicht sofort mitbekommen, was da los war. Erst nachdem Mariam mich rausgeschmissen hatte und ich allein im Dunkeln vor der Tür stand, hab ich eins und eins zusammengezählt und gedacht: Bram. Genau solche Sachen macht er ständig.«

»Er versucht, Leute umzubringen?«, fragte Strike und beobachtete Josh aufmerksam.

»Ich weiß nicht, ob er wirklich jemanden umbringen will«, sagte Josh mit flacher, teilnahmsloser Stimme. »Er will nur austesten, wie weit er gehen kann. Wahrscheinlich könnte am ehesten noch Nils was dagegen tun, aber dem ist das alles scheißegal … Ich glaube, dass er von vornherein keine Verantwortung für Bram übernehmen wollte … Hat Katya Ihnen erzählt, dass er uns durch ein Loch in der Schlafzimmerwand wochenlang heimlich beobachtet hat?«

»Ja«, sagte Strike.

»Da bin ich auf die Idee gekommen, dass er Anomie sein könnte. Er … als er noch bei seiner Mum gewohnt hat, hat er viel durchgemacht und Sachen gesehen, die ein kleines Kind nicht sehen sollte, Sie wissen schon … Er ist völlig kaputt und gleichzeitig ein Genie mit einem IQ von 140 … Ja, ich hab ewig lang gedacht, dass es Bram ist … wahrscheinlich weil das die bequemste Erklärung war.«

Robin hörte deutlich, wie trocken Joshs Mund war. Sie wollte ihm etwas zu trinken geben, wusste aber nicht, wie sie es anstellen sollte. Allein konnte er das Glas nicht halten, und sie wollte nicht übergriffig wirken, indem sie ihm ihre Hilfe anbot.

»Wieso die ›bequemste Erklärung‹?«, fragte Strike.

»Ich schätze … wenn es ein Kind war, das gar nicht so richtig kapiert, was es da anrichtet, dann konnte es ja keiner von unseren Kumpels sein. Aber Bram hat uns nicht überfallen. Und dieses ›Jetzt kümmere ich mich um alles‹, das klingt auch nicht nach Bram.«

»Wieso nicht?«, hakte Strike nach.

Wieder sah Josh den Detektiv mit geistesabwesendem Blick an. Offenbar dachte er nach.

»Wenn Bram jemandem ein Messer reinrammen würde, dann weil er sehen will, was als Nächstes passiert oder wie die Leiche aussieht oder wie es sich anfühlt, jemanden umzubringen. Wenn, dann hätte er es deshalb getan und nicht, weil er irgendwas übernehmen will. Bram ist nicht kreativ. Das sagt jedenfalls Nils ständig. Er will immer, dass Bram sich hinsetzt und was modelliert oder malt oder so … für Nils ist die Kunst alles.«

»Aber Sie dachten, dass Bram Edie jahrelang online gemobbt hat?«

»Ja, aber wenn, dann war das auch nur … ein Experiment. Wie einer Fliege die Flügel auszureißen, um zu sehen, wie lange sie durchhält … aber der, der uns niedergestochen hat … wenn man die Kontrolle will, dann will man doch auch kreativ sein, oder? Bram will einfach nur alles kaputthauen.«

»Also dachten Sie damals, dass Edie nur deshalb gemobbt wurde, um sie leiden zu sehen?«

Wieder schwieg Josh, dann jedoch erwachte er aus seiner Lethargie. »Dass das scheiße von mir war und ich ihr hätte helfen sollen, weiß ich schon selbst.«

»Ich wollte nicht …«

»Ich hätte Anomie sagen sollen, dass er mich mal am Arsch lecken kann. Ich hätte ihn blockieren sollen. Scheiße, glauben Sie nicht, dass ich mir deshalb Tag und Nacht Vorwürfe mache?«

Bevor Strike antworten konnte, ging die Tür auf, und Katya spähte mit einem verlegenen Lächeln ins Zimmer.

»Alles in Ordnung?«, flüsterte sie.

»Ja«, sagte Josh mit Mühe.

»Joshy, brauchst du was?«

»Nein danke.«

»Ist dir heiß?«, fragte sie. »Soll ich das Fenster …«

»Nein«, wiederholte Josh. »Alles okay.«

»Dann hol ich dir nur schnell etwas Eiswasser«, sagte sie und verschwand wieder.

Josh, der im Vergleich zu vorher tatsächlich etwas erhitzt wirkte, wandte sich wieder Strike zu.

»Ich wollte auf keinen Fall andeuten, dass Sie …«, fing der Detektiv an.

»Ich weiß schon, was ich hätte tun sollen.« Josh atmete schwer. »Heute weiß ich’s.«

Katya kehrte mit einem großen, mit eiskaltem Wasser gefüllten Glas zurück, aus dem zwei Strohhalme ragten.

»Soll ich …?«, fragte sie und wollte sich vorbeugen, um Josh beim Trinken zu helfen, doch der schüttelte den Kopf.

»Später«, sagte er. »Danke.« Katya entfernte sich wieder.

»Katya ist die Beste«, sagte Josh nach einer kurzen Pause mit leichtem Trotz, als wolle er eine Unterhaltung über ihre Beziehung provozieren.

»Soll ich …?«, fragte Strike und deutete auf das Wasser.

»Nein.«

Robin durchbrach das darauffolgende unbehagliche Schweigen. »Sie haben die Nacht vor dem Angriff bei Katya verbracht, richtig?«

»Ja«, sagte Josh. »Ich hatte ja kein Geld bei mir, als Mariam mich rausgeschmissen hat … als ich bei Katya die Treppe rauf bin, hab ich Inigo geweckt … Haben Sie den schon kennengelernt?«

»Ja«, sagte Strike.

»Wahrscheinlich hat er gesagt, dass ich überflüssig wie ein Kropf bin, oder? Er behauptet von sich, dass er alles hätte sein können: Künstler, Musiker, Schriftsteller … egal was, er wäre absolute Weltklasse gewesen, wäre er nicht krank geworden. Und jetzt will er, dass sein Sohn macht, was er nicht fertiggebracht hat. Kein Wunder, dass der arme Teufel die Nesselsucht hat. Und …«

Er verstummte.

»Und …?«, fragte Strike nach.

»Nicht so wichtig … ich rede sowieso zu viel. Edie hat immer gesagt, dass ich jedem alles erzählen würde. Deshalb wusste Anomie auch so viel, hat sie gesagt. Weil ich einfach nicht die Fresse halten kann. Wahrscheinlich hatte sie recht. Aber es hat mich angekotzt, dass alles so … professionell wurde. Am Anfang war’s ein Riesenspaß, aber dann wurde alles anders.«

»Inwiefern?«, fragte Strike.

»Na ja … zum Beispiel konnten wir die Fans nicht mehr um ihre Vorschläge bitten wie am Anfang. Plötzlich wollte der Vater von einer Zwölfjährigen Geld, weil wir angeblich dem Mädchen irgendwelche Ideen geklaut hätten. Dabei hatten wir noch nicht mal ihren Kommentar gelesen … das wurde alles so schnell so scheißkompliziert.«

»Wir interessieren uns in erster Linie für die Menschen aus Ihrem und Edies Umfeld, die von ihren Ideen wussten und Einzelheiten aus ihrem Leben kannten.«

»Die bin ich schon alle tausendmal im Kopf durchgegangen«, sagte Josh und starrte auf das Tablett vor sich. »Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass einer von denen Ed das angetan hat.«

»Fällt Ihnen niemand ein, der einen Groll gegen sie gehegt hat?«

»Also …« Doch was Josh als Nächstes hatte sagen wollen, behielt er für sich. Strike fand, dass er sich keinen ungünstigeren Zeitpunkt hätte aussuchen können, um sich doch einmal in Diskretion zu üben.

»Wie stand Inigo zu ihr?«, fragte er. Josh blickte überrascht auf.

»Dass Inigo Anomie ist, wollte ich gerade eben nicht sagen, wenn Sie darauf anspielen.« Der Anflug eines Lächelns huschte über sein Gesicht. »Sondern wie beschissen er Flavia behandelt.«

»Ja, das haben wir mitbekommen«, sagte Strike, der sich vorerst damit zufriedengab, Josh einigermaßen bei Laune zu halten. »Warum ist das Ihrer Meinung nach so?«

»Wahrscheinlich weil sie nicht so gut für sein Ego ist wie Gus.«

»Für wie treu halten Sie Inigo?«, fragte Strike.

»Hä?«

»Sie haben mich schon verstanden«, sagte Strike. »Wenn Inigo eine Geliebte hat, ist diese ebenfalls wichtig für unsere Ermittlungen. Durch ihn könnte sie Einzelheiten über die Serie und Edie erfahren haben.«

»Ich … Scheiße, Sie wissen von seiner Freundin? Echt?«

»Sagen Sie uns doch, was Sie wissen, und dann sage ich Ihnen, ob wir es schon gewusst haben.«

»Ich … ich will damit nichts mehr zu tun haben«, sagte Josh. »Ich halte am besten die Klappe, damit ich alles nicht noch schlimmer mache.«

»Im Gegenteil, Sie helfen uns dabei, Verdächtige auszuschließen«, sagte Strike. »Wie haben Sie von der Affäre erfahren?«

Josh zögerte.

»Von Katya«, sagte er schließlich. »Sie hat ein paar Monate lang Kunstkurse in North Grove besucht, und plötzlich wollte Inigo, dass die Kinder auch mitgehen. Damit sie aus dem Haus sind und er ungestört mit dieser Frau rummachen konnte. Er hat sie online kennengelernt … sie kam jeden Freitagabend zu ihm.«

»Die arme Katya«, sagte Robin leise.

»Ja … Flavia hat es irgendwann rausgefunden. Sie hat Lippenstift auf einem Glas neben der Spüle gesehen. Es war noch feucht, weil Inigo es gerade erst abgewaschen hatte, außerdem trägt Katya kein Make-up. Ich glaube, dass Inigo deshalb so scheiße zu Flavia ist. Weil sie ihn hat auffliegen lassen. Das hat er ihr nie verziehen. Aber das ist bestimmt schon … drei, vier Jahre her. Hat er die Affäre etwa immer noch am Laufen? Katya hat er gesagt, dass es vorbei ist.«

»Was wissen Sie über diese Frau?«

»Sie war verheiratet und hieß … Mary, glaube ich. Katya hat mir mal ihr Herz deswegen ausgeschüttet«, sagte Josh, dem dabei etwas unbehaglich zumute zu sein schien. »Und wahrscheinlich weiß Inigo, dass ich es weiß, und vielleicht ist das einer der Gründe, weshalb er mich nicht leiden kann … offen gestanden ist mir schleierhaft, warum Katya immer noch mit ihm zusammen ist. Inigo hat Kohle, wenn sie sich scheiden lässt, würde sie bestimmt eine fette Abfindung rausschlagen, aber ich glaube, sie hat keine Kraft mehr dafür … Sagen Sie ihr bloß nicht, dass ich Ihnen das erzählt habe, okay?«

»Natürlich nicht«, sagte Strike. »Wir werden uns mit Inigo darüber unterhalten müssen, aber keine Sorge. Er muss ja nicht wissen, woher wir unsere Informationen haben.«

»Für einen Bischofssohn ist er ein ziemlich verlogener Dreckskerl«, sagte Josh. Doch sein Interesse und die etwas bessere Laune schwanden so schnell, wie sie gekommen waren. »Ausgerechnet ich bezeichne ihn als verlogen. Scheinheiliger geht’s ja wohl kaum. Immerhin hab ich es selbst nicht viel anders gemacht.«

»Kea Niven?«, fragte Strike nüchtern. »Sie wissen ja sicher, dass man sie ebenfalls verdächtigt, Anomie zu sein«, sagte Strike und verzichtete einmal mehr auf den Hinweis, dass die Urheberin dieser Theorie neben ihm saß.

»Ja, das haben online mal ein paar Leute behauptet«, sagte Josh unaufgeregt. »Darüber habe ich natürlich auch nachgedacht, aber das ist unmöglich. Als ich mit Edie zusammen war, gab es einen langen Zeitraum, in dem Kea nichts über Ed oder die Serie wissen konnte. Anomie dagegen wusste jede Menge.«

»War Kea jemals in North Grove?«, fragte Robin.

»Ja, als ich dort eingezogen bin. Da waren wir noch zusammen. Sie wollte nicht, dass ich dorthin ging. Sie fand die ganze Atmosphäre irgendwie bedrohlich. Und Ed, na ja, sie war das Mädel dort, das alle angeschmachtet haben, und das hat ihr natürlich auch nicht gefallen.«

»Hat sie irgendjemand ganz besonders angeschmachtet?«, fragte Strike mit gezücktem Stift.

»Pez auf alle Fälle«, sagte Josh. »Nils auch ein bisschen, glaub ich. Und ich natürlich … das hat Kea auch mitbekommen, und da war es einfacher, das Ganze zu leugnen. Ich hab so eine Riesenscheiße gebaut.« Josh starrte auf den Boden. »Ed hat immer gesagt, dass ich es immer allen recht machen will, aber das klappt nun mal nicht, wenn man die Leute belügt, anstatt mit der Wahrheit rauszurücken … ich hätte mit Kea Schluss machen müssen, aber ich hab’s noch eine Weile weiterlaufen lassen … weil ich ein elender Feigling bin, schätze ich … Haben Sie schon mit ihr gesprochen?«

»Ja«, sagte Strike.

»Hat sie Ihnen erzählt, dass wir noch einmal kurzzeitig zusammen waren? Nachdem ich und Ed uns getrennt hatten?«

»Ja, das hat sie erzählt«, sagte Strike.

»Das war so saublöd. So saublöd … ich weiß nicht, was ich mir dabei gedacht habe. Nachdem wir uns das erste Mal getrennt hatten, hat sie … mich gestalkt, das kann man schon so sagen. Ich wusste also ganz genau, wie sie drauf ist, wie konnte ich da so bescheuert sein, wieder was mit ihr anzufangen? Eines Abends bin ich in diese Bar in Camden, und sie war auch dort. Mir war völlig klar, dass das kein Zufall war, aber ich war betrunken und hatte eine Scheißlaune, weil das mit Ed vorbei war und … na ja, schlecht sieht sie ja nicht aus.«

»Das kennen wir doch alle«, sagte Strike und dachte flüchtig an den Abend im Annabel’s. Keiner der beiden Männer bemerkte, dass Robin leicht die Augenbrauen hob.

»Beim zweiten Mal war’s noch schlimmer. Sie war eifersüchtig ohne Ende und hat ständig damit gedroht, sich umzubringen, wenn ich sie noch mal verlasse. Das ging fünf oder sechs Monate so. Ich hab’s, so gut es ging, geheim gehalten, damit Ed nichts davon mitbekam. Dass ich wieder mit Kea ins Bett ging, wäre für Ed der, wie soll ich sagen, ultimative Verrat gewesen. Besonders nachdem Kea mit diesem Schwachsinn ankam, dass Ed ihr die Ideen geklaut hätte.«

»Kea behauptet, dass Sie mehrere dieser Anschuldigungen bestätigt hätten, als Sie wieder mit ihr zusammen waren.«

»Überhaupt nicht«, sagte Josh und erwiderte erneut Strikes Blick. »Ich hab höchstens gesagt, dass ich erst von ihr erfahren hab, dass Elstern sprechen können. Aber alles andere? Da kamen Sachen wie ›Du musst auf dem Grab deiner Mutter schwören, dass du Edie Ledwell nichts von Margaret Reads Herz erzählt hast‹, und ich hab gesagt: ›Ich werd nicht beim Grab meiner Mutter schwören‹, aber nein, hab ich nicht.‹ Das mit dem Schwören auf das Grab von meiner Mum war auch so eine fixe Idee von ihr. Als wir uns kennengelernt haben, haben wir drüber gesprochen, dass wir beide schon einen Elternteil verloren hatten. Das war eine wichtige Gemeinsamkeit für uns … seit es passiert ist, hat sie mir tonnenweise Briefe geschrieben«, sagte Josh. »Dass sie sich wieder selbst verletzt und alles Mögliche … was glaubt sie denn, was ich in meinem Zustand da tun kann?

Als Ed mitbekommen hat, dass ich wieder mit Kea zusammen war, ging alles zwischen uns den Bach runter. Wir konnten keine zwei Sätze miteinander reden, ohne den anderen gleich als mieses Arschloch zu beschimpfen …

Und als ich noch am Überlegen war, wie ich mit Kea Schluss machen kann, ohne dass sie sich umbringt, kam Edies Selbstmordversuch«, sagte Josh. Er starrte den Boden an, ohne ihn wahrzunehmen. »Sie hat mich angerufen und nebenbei Paracetamol mit Whisky runtergespült. Sie hat gesagt, dass sie für eine Weile weggehen will … und sie hat mir die PIN von ihrem Handy gegeben, weil da noch ein paar Einfälle drauf wären … sie hat richtig gelallt … da wusste ich, dass was nicht gestimmt hat.«

»Sie hat Ihnen während des Selbstmordversuchs gesagt, dass sie ihre Einfälle auf dem Handy gespeichert hat?«

»Klar«, sagte Josh, der daran ganz offensichtlich nichts Bemerkenswertes finden konnte. »Sie haben Ed nicht gekannt. Das tiefschwarze Herz … hat ihr alles bedeutet – also damals zumindest. Am Ende fand sie es zum Kotzen … aber damals hätte sie die Vorstellung nicht ertragen, dass wir es in den Sand setzen, wenn sie tot ist. Vielleicht hat sie auch Angst gehabt, dass ich mit Kea zusammen neue Folgen schreibe, wenn sie mir nicht sagt, wo ihre Einfälle sind …«

Er schwieg eine Weile, den Blick erneut auf den Boden gerichtet. »Ich wollte sie danach im Krankenhaus besuchen, aber Ormond hat vor ihrem Zimmer Wache gestanden. Kennen Sie den schon?«

»Ja.«

»Er hat gesagt, dass Ed mich nicht sehen will, und dann wurde das Ganze etwas … nun ja … handgreiflich. Ein Pfleger hat uns getrennt und gesagt, dass ich mich verpissen soll.

An diesem Abend hatte ich dann den Einfall, dass Ormond Anomie ist. Ich war völlig bekifft«, sagte Josh schwermütig. »Deswegen kam mir das alles total plausibel vor. Ich dachte, vielleicht hat Ormond Ed gemobbt, damit sie denkt, sie braucht so einen wie ihn. Sie wissen schon, Ex-Bulle, Ford Fiesta und so weiter. Und sobald er sie weichgekocht hatte, musste er nur noch in North Grove aufschlagen und sie abschleppen … dass das Blödsinn ist, wusste ich gleich, als ich am nächsten Tag wieder nüchtern war … Woher hätte Ormond denn in den Monaten, bevor er Edie kennengelernt hat, diese ganzen Informationen haben sollen?

Wir haben ihn immer ›Erdkundelehrer‹ genannt, weil er zu der Sorte Wichser gehört, die glauben, dass es schon eine riesige Zivilisationsleistung darstellt, wenn man eine Karte lesen kann. Dass er Informatiklehrer ist, haben wir erst erfahren, als er uns gebeten hat, zu ihm in den Unterricht zu kommen und mit den Schülern zu reden. Mir war nie so recht klar, was er in North Grove überhaupt wollte … Er ist mehr so der Heimwerker, verstehen Sie? Der hat sich nur für den beschissenen Schweißkurs interessiert …«

»Was ist mit Ihrer Wohnung in der Millfield Lane?«, fragte Strike. »Hatte Kea jemals einen Schlüssel dafür?«

»Nein«, sagte Josh. »Wieso?«

»Hat Sie die Polizei davon in Kenntnis gesetzt, dass Edies Handy nach dem Angriff vom Friedhof entfernt und zum letzten Mal ganz in der Nähe Ihrer Wohnung in Hampstead Heath geortet worden war?«

»Nein«, sagte Josh erstaunt.

»Hat außer Ihnen noch jemand einen Schlüssel zu Ihrer Wohnung?«

»Nur der Eigentümer.«

»Hatten Sie Ihren Schlüssel bei sich, als Sie auf dem Friedhof angegriffen wurden?«

»Nein. Ich sagte doch: Als mich Mariam vor die Tür gesetzt hat, hatte ich nichts außer meinem Handy dabei. Der Schlüssel liegt wahrscheinlich noch in meinem Zimmer in North Grove.«

»Okay, das ist schon mal sehr hilfreich«, sagte Strike und machte sich Notizen. »Wann genau haben Sie sich zum zweiten Mal von Kea getrennt?«

»Nach Eds Selbstmordversuch. Ich habe Kea gesagt, dass ich ein bisschen Zeit zum Nachdenken brauchte. Scheiße, ich hab sie förmlich angefleht, nirgendwo zu posten, dass wir wieder zusammen gewesen waren … sonst hätten die Fans ganz sicher gesagt, dass dann ja wohl stimmen muss, was sie behauptet … ich bin so ein Riesenarschloch«, sagte Blay bitter. »Ist doch wahr. Was sollte der ganze Scheiß überhaupt? Wieso hab ich mich wieder mit Kea eingelassen? Wieso hab ich den Müll geglaubt, den Yasmin mir da gezeigt hat?«

»Wir alle stellen uns solche Fragen«, sagte Strike. »Und wir alle haben unser Kreuz zu tragen.«

»Aber Ihr Kreuz hat niemandem das Leben gekostet.«

»Ihres auch nicht«, sagte Strike.

»Doch«, sagte Josh, und sein ausgezehrtes Gesicht wurde noch röter. »Ich hab Anomie nicht blockiert, ich hab Ed nicht verteidigt – ich hab das alles zugelassen, weil ich so schwach bin. Schwach«, sagte er durch zusammengebissene Zähne. »Ich wollte nicht, dass die Fans auf mich losgehen. Ich wollte auf niemanden hören, nur auf Katya, weil die mir sagt, was ich hören will. Ich bin wie der beschissene Bram, nur dass ich niemanden anzünde oder mit Steinen beschmeiße. Nein, ich hab viel mehr Schaden angerichtet, weil ich einfach nur keinen Stress haben wollte …

Wieso lebe ich überhaupt noch? Ich hätte es verdient gehabt zu sterben. Meine Jacke hat das Messer aufgehalten, und deshalb hat sich die Klinge nicht so tief in meinen Hals gebohrt, dass ich dran verreckt wäre. Außerdem habe ich diese Situs-inversus-Geschichte. Meine Organe liegen mehr oder weniger spiegelverkehrt im Körper. Anomie hat gedacht, dass er mein Herz durchlöchert hat, aber da das bei mir rechts ist, hat er stattdessen die Lunge erwischt. Weil ich vorher noch nie geröntgt worden bin, wusste ich gar nicht, dass bei mir alles falsch rum ist. Situs inversus … genau solche skurrilen Sachen hat Ed immer so gel…«

Josh brach in Tränen aus. Seine Nase lief, und er ließ den Kopf hängen, konnte aber weder die Hände vor das Gesicht schlagen oder sich abwenden: Sein Körper blieb so starr wie eine Wachsfigur.

Strike stand auf, ging zum Nachttisch und nahm eine Taschentuchbox heraus. Dann kehrte er zu seinem Stuhl zurück und zupfte eine Handvoll Tücher heraus.

»Nicht«, keuchte er.

»Wollen Sie in Ihrem Rotz ertrinken?«, fragte Strike. »Oder wollen Sie uns helfen, diesen Dreckskerl zu schnappen?«

»Soll ich?«, fragte Robin, die nicht länger untätig bleiben konnte.

»Nein«, krächzte Josh. »Geht schon«, schluchzte er. Strike säuberte Joshs Nase und das übrige Gesicht so leidenschaftslos und methodisch, als würde er eine Windschutzscheibe abwischen. Dann warf er die feuchten Tücher in den Papierkorb, setzte sich wieder und stellte die Box auf dem Tablett vor Josh ab.

»Es ist meine Schuld, dass Ed tot ist«, schluchzte Josh. »Es ist alles meine Schuld.«

»Schuld hat allein der Scheißkerl, der mit dem Messer auf Sie beide losgegangen ist«, sagte Strike mit fester Stimme. »Sie sind nicht verantwortlich dafür. Tun Sie sich das nicht an.«

»Ich … jetzt will ich nur noch lange genug leben, bis der gottverdammte Anomie geschnappt ist und hinter Gitter wandert. Danach … verabschiede ich mich.«

»Das werden Sie nicht tun«, sagte Strike ruhig.

»Sagen Sie mir nicht, was ich tun oder lassen soll«, fauchte Josh. »Sie können wenigstens noch gehen, verdammte Scheiße!«

»Und Sie können noch denken und sprechen. Und in einem halben Jahr werden Sie noch viel mehr können. Und im Jahr darauf gibt es vielleicht schon eine neue Methode, um Ihre Wirbelsäure zu reparieren. In diesem Bereich werden ständig Fortschritte gemacht. Stammzellen, Mikrochipimplantate …«

»Aber bis dahin …?«

»Ja nun, sich mit der gegenwärtigen Situation abzufinden ist das Schwierige an der ganzen Sache, nicht wahr? Sie müssen aufhören, ständig an die Zukunft zu denken.«

»Kommen Sie mir jetzt bloß nicht mit diesem Achtsamkeitsscheiß«, sagte Josh zornig. »Das muss ich mir schon von meinem Psychiater ständig anhören. Ich scheiß drauf, im Moment zu leben. Nicht so. Ich will überhaupt nicht mehr leben. Weil ich es scheiße noch mal nicht verdient habe.«

»Sie haben dieses Verbrechen nicht zu verantworten«, sagte Strike nachdrücklich. »Sondern die Person, die einen Taser, eine Machete und, wie ich stark annehme, eine Verkleidung mit der Absicht gekauft hat, zwei Leben auszulöschen. Wenn Sie einen Grund brauchen, um weiterzumachen, dann denken Sie daran, dass Sie der wichtigste Zeuge sein werden, wenn wir diesem Arschloch den Prozess machen. Und wenn Sie einen Grund brauchen, um danach noch weiterzuleben, sollten Sie sich daran erinnern, dass Edie Sie angerufen hat, als sie glaubte, den Tod vor Augen zu haben. Weil sie Ihnen das anvertrauen wollte, was ihr wichtiger als alles andere auf der Welt war.«

»Diese beschissene Serie ist mir scheißegal«, sagte Josh und schluchzte wieder.

»Sollte sie aber nicht sein«, sagte Robin leise. »Vor Kurzem habe ich mit einer jungen Frau gesprochen, der Das tiefschwarze Herz im wahrsten Sinn des Wortes das Leben gerettet hat. Sie hat mir erzählt, dass sie sich zum Weiterleben entschlossen hat, weil sie die Serie nicht verpassen wollte. Sie und Edie haben etwas Außergewöhnliches geschaffen. Cormoran hat recht: Sie sind der Einzige, der Das tiefschwarze Herz in Edies Sinn fortführen kann. Sie würde nicht wollen, dass Sie sich verabschieden. Sie würde wollen, dass Sie das tun, was nur Sie können.«

»Aber dieser Pisser hat ihr Handy gestohlen«, sagte Josh. Die Tränen flossen noch schneller. »Mit all ihren Ideen.«

»Wir werden das Handy schon finden, keine Sorge«, sagte Strike, nahm weitere Taschentücher aus der Box und wischte Blays Gesicht damit ab. »Trinken Sie einen Schluck Wasser.«

Josh ließ sie gewähren. Strike wischte ihm das Gesicht ab, Robin hielt ihm den Strohhalm an den Mund.

»Wer wusste, dass Sie sich an diesem Tag mit Edie auf dem Friedhof treffen wollten?«, fragte Strike, als er auch die zweite Runde feuchter Taschentücher entsorgt und Josh fertig getrunken hatte.

»Nur Mariam«, sagte Josh mit heiserer Stimme. »Sie war gerade am Kochen, und ich hab mich mit ihr unterhalten, als Edie angerufen hat. Mariam hielt es für eine gute Idee, sich mit ihr zu treffen und über alles zu reden. Aber Mariam ist auf keinen Fall …«

»Könnte Sie jemand belauscht haben?«

»Keine Ahnung … schon möglich. Neben der Küche ist eine ziemlich große Vorratskammer, aber wenn jemand da drin gewesen wäre, hätte ich ihn bestimmt gehört.«

»Wer wohnte zu dieser Zeit noch in North Grove?«

»Nils und Bram.«

»Ist es wahrscheinlich, dass Mariam Nils davon unterrichtet hat, dass Sie Edie treffen wollten?«

»Ja, schon.«

»Erzählen Sie mir mehr über Nils.«

»Er ist … ein bisschen irre«, sagte Josh. »Exzentrisch. Man weiß nie, wo man bei ihm dran ist. Außerdem hat er Geld ohne Ende. Sein Vater war ein millionenschwerer Industrieller, und Nils hat alles geerbt. Aber er wollte schon immer so leben wie jetzt – als Künstler, in einer Kommune, freie Liebe und so … er und Mariam führen eine offene Beziehung. Nils schläft manchmal mit Freyja, die auch in North Grove lebt. Ihr Freund hat anscheinend nichts dagegen …«

»Sie haben erwähnt, dass Nils auch an Edie Interesse hatte.«

»Ja, ich glaub schon. Aber weit ist er bei ihr nicht gekommen.«

»Was hielt sie von ihm?«

»Am Ende nicht mehr viel«, sagte Josh. »Er ist ziemlich libertär eingestellt … bei der Bürgermeisterwahl hat er für diesen irren Spinner Ian Peach gestimmt.«

Strike und Robin vermieden es, sich einen vielsagenden Blick zuzuwerfen.

»Wie gut kann Nils mit Computern umgehen?«, fragte Strike.

»Ziemlich gut«, sagte Josh. »Lustigerweise ist er in technischen Dingen echt begabt, aber er will nur Künstler sein – Nils ist auf keinen Fall Anomie. Warum zur Hölle sollte er uns das antun? Besonders Edie?«

»Bleiben wir vorläufig bei den Personen, die von dem Treffen auf dem Friedhof gewusst haben könnten«, sagte Strike. »Bisher sind das Mariam, Nils und Bram. Wer war zu diesem Zeitpunkt noch in North Grove?«

»Freyja und Star nicht, die waren unterwegs, Freunde besuchen … Pez, schätze ich«, sagte Josh, und seine Miene verdüsterte sich. »Er hat mich letzte Woche besucht. Das hat mich gefreut, weil ich ihn schon immer gut leiden konnte. Aber irgendwie hatte ich den Eindruck, dass er nicht aus … na, jedenfalls ist er gleich auf den Punkt gekommen: Er wollte, dass ich ihm einen Job besorge, wenn es mit dem Film losgeht. Das … ja«, sagte Josh und schluckte. »Das war merkwürdig. Er hat gemeint, er könnte meinen Zeichenstil und so weiter nachahmen …«

»Könnte Pez im Vorratsraum gewesen sein, als Edie angerufen hat?«, fragte Strike. »Hat er vielleicht an der Küchentür oder am Fenster gelauscht?«

»Schon möglich«, sagte Josh. »Aber Pez ist nie und nimmer Anomie.«

»Es geht nach wie vor nur um die Personen, die von dem Treffen auf dem Friedhof gewusst haben könnten«, sagte Strike. »Wer noch?«

»Nun ja«, sagte Josh langsam. »In North Grove schwirren ständig irgendwelche Leute rum, das ist da nun mal so. Kunstschüler, Leute, die sich den Shop angucken … ah«, sagte er plötzlich. »Sie haben vor Kurzem eine Aushilfe angestellt. Zoe. Winziges dürres Ding, ein Arm von oben bis unten tätowiert … die könnte natürlich auch gelauscht haben …«

Strike schrieb sich den Namen auf, als hätte er ihn noch nie gehört.

»Apropos die Leute, die in North Grove ein und aus gehen – wissen Sie etwas von einer gestohlenen Zeichnung?«, fragte Robin unterdessen.

»Meinen Sie etwa meine Zeichnung von dem Vampir?«, fragte Josh verblüfft. »Hat Ihnen Kea das erzählt?«

»Ja«, sagte Robin. Das war nur halb gelogen: Sie hatte soeben in Keas Brief von dem Diebstahl gelesen.

»Also … Maverick wollte, dass wir für den Film noch ein paar Figuren erfinden. Ich hatte an einen Vampir gedacht, weil sie doch in den Siebzigerjahren mal geglaubt haben, dass auf dem Highgate Cemetery ein echter Vampir umgeht. Edie fand Vampire total abgedroschen, aber ich hab ihn so gezeichnet, dass sie verstanden hat, worum’s mir ging. Ich hab ihn mir total unprofessionell vorgestellt. Er schafft es nur, sich hin und wieder mal einen Touristen zu schnappen, hat aber nie genug Blut, um richtig davon leben zu können, und ist deshalb ständig matt und schwach …«

»Haben Sie sich auf der Zeichnung auch Notizen zur Figur gemacht?«

»Ja«, sagte Josh. »Auf der Rückseite. Ich hab die Zeichnung in einem von den Unterrichtsräumen vergessen, und auf einmal war sie verschwunden.«

»Wann war das?«, fragte Robin.

»Das weiß ich nicht mehr so genau. Irgendwann letztes Jahr, als ich wieder mit Kea zusammen war. Ich hab es ihr erzählt, weil ich echt angepisst war, dass sie irgendjemand einfach mitgenommen hat. An dem Abend waren Kurse, es könnte also jeder gewesen sein … dann ist so viel los, dass so was keiner mitkriegt. Ich hätte die Zeichnung mit auf mein Zimmer nehmen sollen.«

»Alles klar«, sagte Robin und machte sich eine entsprechende Notiz. »Bleiben wir bei den neuen Charakteren. Hat Edie Ihnen gegenüber die beiden Figuren erwähnt, die sie für den Film entworfen hat? Phillip Ormond sagt, sie hätte sie ihm ausführlich beschrieben.«

»Sie hat mir nur gesagt, dass sie ein paar Einfälle hat, mehr nicht. Sie hat nur ungern über ihre Ideen gesprochen, wenn sie sie noch nicht fertig im Kopf hatte, aber vielleicht war das mit Ormond ja anders … Wenn er will, dass die Figuren auf die Leinwand kommen, wäre es doch naheliegend, mir davon zu erzählen – aber dafür hasst er mich viel zu sehr.«

Und weil er dann nicht selbst dafür abkassieren kann, dachte Robin.

»Sie mussten also North Grove in der Nacht vor dem Angriff verlassen«, fasste Strike zusammen. »Ohne Geld, aber mit Ihrem Handy und dem Dossier, das Yasmin Ihnen gegeben hat.«

»Ja.«

»Wen haben Sie zuerst angerufen?«

»Kea«, sagte Josh reumütig. »Aus Versehen. Ich war immer noch besoffen, und ihr Name steht in meinen Kontakten direkt unter Katya. Ich hab gesagt, dass ich am nächsten Tag mit Edie auf dem Friedhof verabredet bin und einen Platz um Schlafen brauche, und plötzlich fängt Kea an, mir ins Ohr zu schreien, und erst da hab ich gemerkt, dass ich gar nicht mit Katya rede …«

»Sind Sie sicher, dass Sie Kea den Ort des Treffens mitgeteilt haben?«

»Klar. Deswegen ist sie ja so ausgeflippt«, sagte Josh. »Weil ich sie angerufen hab und ihr in allen Einzelheiten von meinem ›Date‹ mit Edie erzählt habe. Wissen Sie, als wir zum ersten Mal zusammen waren, haben wir irgendwann so eine Führung durch den alten Teil des Friedhofs gemacht. Dass ich danach mit Edie dort war und das auch in den Interviews gesagt hab, war bei Kea ein wunder Punkt …«

»Könnte jemand diesen versehentlichen Anruf bei Kea belauscht haben?«, fragte Strike. »Wissen Sie noch, ob jemand in der Nähe war? Ist Ihnen jemand gefolgt oder entgegengekommen?«

»An so was kann ich mich nicht erinnern«, sagte Blay. »Mir ist niemand aufgefallen … aber ich war auch ganz schön dicht.«

»Haben Sie auf dem Weg zu Katya mit jemandem gesprochen oder telefoniert?«

»Nein«, sagte Josh.

»Sie sagten, dass Sie beim Betreten des Hauses Inigo Upcott geweckt haben. Haben Sie ihm erzählt, was Sie am nächsten Tag vorhatten?«

»Nein. Der war total angepisst, dass ich aufgetaucht bin. Ich bin gleich ins Gästezimmer und hab mich hingelegt.«

»Und am nächsten Morgen?«

»Da hab ich alles mit Katya besprochen und ihr das Dossier gezeigt.«

»Konnte Inigo Sie belauschen?«

»Nein. Er war oben«, sagte Josh, »und Katya und ich waren unten in der Küche.«

»Wer war noch im Haus?«

»Flavia war in der Schule und Gus in seinem Zimmer.«

»Wäre es möglich, dass Gus mitgehört hat?«

»Nein. Seine Zimmertür war geschlossen, und wir haben ihn üben gehört.«

»Haben Sie mit jemand anderem gesprochen, bevor Sie das Haus der Upcotts wieder verlassen haben?«

»Nein«, sagte Josh. »Ich hab mit überhaupt niemandem mehr gesprochen …« Er wurde so kreidebleich, dass selbst seine Lippen die Farbe verloren und die violetten Augenringe noch dunkler wirkten.

»… bis ich mit rasiertem Schädel im Krankenhaus aufgewacht bin.«

»Können Sie sich an den Angriff in irgendeiner Weise erinnern?«, fragte Strike.

Josh schluckte.

»Ich hatte es ziemlich eilig, weil ich spät dran war und nicht wollte, dass Edie wieder geht. Sie hat sich immer darüber aufgeregt, dass ich nie pünktlich sein kann.«

Er wollte noch etwas hinzufügen, brachte aber keinen Ton heraus. »Ich bin zu unserem Treffpunkt«, sagte er, nachdem er sich geräuspert hatte. »Das war die Stelle, an der wir gekifft haben und sie die Idee für die Serie hatte.«

»Wo genau ist das?«

»Hinter einem Grabstein mit einem Pelikan, den Edie so gerne mochte. Da darf man eigentlich nicht hin, weil ein paar von den Gräbern einsturzgefährdet sind, aber man kann einen von den Hauptwegen zu beiden Seiten aus nicht sehen, weil die Stelle in einer kleinen Senke liegt.«

»Haben Sie auf dem Weg dorthin jemanden gesehen?«

»Ja, so einen großen Typen, der über ein Grab gebeugt war. Wahrscheinlich einer, der dort arbeitet. Ich war spät dran und musste mich beeilen. Und dann hab ich hinter mir Schritte gehört. Als würde einer auf mich zurennen.«

»Können Sie die Schritte beschreiben?«

»Das hat mich die Polizei auch schon gefragt. Schnell und einigermaßen schwer, aber nicht schwer genug für den Typen, der über das Grab gebeugt war. Der war viel zu stämmig und muskulös dafür.

Und dann war es wie – als würde mich ein Pferd in den Rücken treten. Ich bin sofort mit dem Gesicht voraus auf den Boden gefallen. Und dann hat er … hat er mir das Messer in den Rücken und ins Genick gebohrt. Das waren Schmerzen, die … das kann man sich gar nicht … er hat mir das Handy aus der Tasche gezogen, die Mappe … die Mappe, die ich dabeihatte, mitgenommen, das mit dem ›Jetzt kümmere ich mich um alles‹ gesagt und ist davongerannt.

Danach kann ich mich an gar nichts mehr erinnern, bis ich im Krankenhaus aufgewacht bin. Weder dass mich dieser Typ auf dem Friedhof gefunden hat noch an den Krankenwagen oder sonst was. Ich war ein paar Wochen im künstlichen Koma. Und dann bin ich aufgewacht, ohne Haare und … und so wie jetzt.«

Die Tür öffnete sich wieder. Katya, Flavia und eine kleine blonde Krankenpflegerin standen im Flur.

»Tut mir leid, aber die Besuchszeit ist um«, sagte die Pflegerin.

»Okay«, sagte Strike. »Noch eine kurze Frage, dann sind wir fertig.«

»Aber nur eine«, sagte sie und zog sich mit Katya und Flavia im Schlepptau zurück. Strike wartete ab, bis sich die Tür wieder geschlossen hatte, dann wandte er sich erneut Blay zu.

»Dieser muskulöse Mann, den Sie auf dem Weg zum Treffpunkt gesehen haben – hatte der eine Glatze?«

Josh öffnete den Mund und dachte mit abwesendem Blick an die letzten Augenblicke, in denen er Herr eines gesunden, jungen Körpers gewesen war.

»Ja … ich glaub schon. Doch … ja, er hatte eine Glatze.«

»Josh, Sie waren uns eine große Hilfe«, sagte Strike, schloss das Notizbuch und stand auf. »Wir halten Sie über die Ermittlungen auf dem Laufenden.«

»Woher wussten Sie das mit der Glatze?«, fragte Josh.

»Wusste ich nicht«, sagte Strike. »Aber ich glaube, dass der Glatzkopf höchstwahrscheinlich eine Latexmaske war und Ihnen der Mann deshalb so breit und muskulös vorkam, weil er ein ausgestopftes Kostüm anhatte. Das erklärt auch, warum sich seine Schritte zu leicht für einen so schweren Mann anhörten.«

»Das war Anomie?«, fragte Josh und blickte zu Strike auf.

»Ja«, sagte der Detektiv. »Da bin ich mir ziemlich sicher.«

64

… und froh, dass ich ihm lieh mein Ohr
Dem er sein Leid konnt’ anvertrauen, und halb
im Scherz beklagte er das Schicksal, das die Pflicht
und Last der reichen Erbschaft über ihn gebracht …

JEAN INGELOW

Brothers, and a Sermon

Das Bild des gelähmten Josh Blay, der in seinem Krankenzimmer vor einem für ihn unerreichbaren Glas mit Eiswasser saß und weinte, wollte Robin nicht mehr aus dem Kopf. In den folgenden Tagen dachte sie sehr oft an den jungen Mann im Rollstuhl und fragte sich, wie es ihm ging, wie wahrscheinlich es war, dass Gefühllosigkeit und Lähmung zumindest teilweise verschwanden, und ob er in der Lage sein würde, sich mit diesem neuen Leben zu arrangieren, in das er auf so traumatische Weise geschleudert worden war.

Dabei fiel ihr immer auch die bisher verborgene Facette von Strikes Persönlichkeit ein, die sie bei dieser Gelegenheit im Krankenhaus erlebt hatte. Normalerweise ließ er ihr den Vortritt, wenn im Umgang mit Verdächtigen oder Mitarbeitern Einfühlsamkeit gefragt war. Seine Angewohnheit, alles »Gefühlige«, wie er es gelegentlich – wenn auch nicht ihr gegenüber – bezeichnete, auf Robin abzuwälzen, war der Auslöser ihrer bisher heftigsten Auseinandersetzung gewesen, bei der es unter anderem um auf den letzten Drücker gekaufte Blumen gegangen war. Vor ihrem Besuch bei Blay hätte sie nicht eine Sekunde daran gezweifelt, dass Strike es ihr überlassen würde, wenn es eine Nase zu putzen oder ein Gesicht abzuwischen galt, und tatsächlich war Robin, sobald Josh angefangen hatte zu weinen, wie selbstverständlich davon ausgegangen, sich als einzige Frau im Raum um ihn kümmern zu müssen. Eine Auffassung, in der sie möglicherweise durch die Tatsache bestärkt worden war, dass ihnen auf dem Weg durchs Krankenhaus erheblich mehr Pflegerinnen als Pfleger begegnet waren. Doch dann hatte Strike die Sache in die Hand genommen – und das mit genau dem richtigen Maß an männlicher, unaufdringlicher Effizienz, das Blay hatte dulden können.

Bald darauf haderte Robin mit sich, weil ihre Gedanken immer wieder zu dieser unerwarteten, einfühlsamen Geste ihres Geschäftspartners zurückkehrten. Dies war wohl kaum die richtige Methode, sich zu entlieben. Einmal mehr griff sie auf die wirksamsten Gegenmittel zurück, die ihr zur Verfügung standen: die Tatsache, dass Strike eine neue Freundin hatte, sowie die nebulöse Rolle, die er im Scheidungsprozess seiner Ex-Verlobten spielte.

Auch in Strikes Erinnerung an den Krankenhausbesuch tauchte Robin auf, wenn auch in einem weniger emotionalen Zusammenhang. Nicht zum ersten Mal staunte er darüber, dass die Frau, die ihm eine Zeitarbeitsagentur einst als Aushilfe geschickt hatte, heute mehr als alle anderen die Kompetenz der Detektei verkörperte. Keas Brief aus dem Müll zu fischen, sich in Windeseile mit seinem Inhalt vertraut zu machen, denjenigen Punkt herauszufiltern, der in der Befragung Joshs abgeklärt werden musste, und dies dann auch unauffällig und ohne viel Aufhebens zu tun, mochte vielleicht nicht die spektakulärste von Robins detektivischen Glanzleistungen gewesen sein, stellte nach Strikes Auffassung jedoch ein Paradebeispiel für die verlässliche und beherzte Tatkraft seiner Geschäftspartnerin dar. Diese seltene und kostbare Fähigkeit ebenso wie ihren bescheidenen Fleiß schätzte Strike umso höher im Vergleich mit dem nervtötenden Selbstlob Nutleys, der sich unaufhörlich zu seinen bestenfalls durchschnittlichen Leistungen beglückwünschte.

Josh Blay war beileibe nicht der erste durch den Gewaltakt eines anderen Menschen verstümmelte junge Mann, mit dem der ehemalige Militärpolizist zu tun hatte. Insgeheim hegte Strike den Verdacht, dass er einem gesunden, unversehrten Blay wohl wenig Sympathie entgegengebracht hätte. Er war schon in früher Kindheit zu einer aus gewissen Lebensentwürfen und Überzeugungen resultierenden entgrenzten, allen Konventionen trotzenden Existenz gezwungen worden, wodurch er eine – wie ihm sehr wohl bewusst war – starke Abneigung gegen die in North Grove so begeistert praktizierte Lebensweise hegte. Seine Selbstdisziplin und die Tatsache, dass er Sauberkeit und Ordnung Schmutz und Chaos vorzog, waren eine direkte Reaktion auf die Lebensgewohnheiten seiner Mutter. Strike hatte einen zu großen Teil seiner Kindheit und Jugend in der eintönigen Gegenwart der ewig Zugedröhnten verbracht, um eine Welt aus Alkohol, Drogen und Rockmusik – das natürliche Habitat seiner Mutter – aufregend oder begehrenswert zu finden. Der zugekiffte und betrunkene, langhaarige, junge und gutaussehende Josh Blay hätte exakt in das Beuteschema seiner Mutter gepasst; ein weiterer Grund für die Abneigung, die Strike diesem Menschenschlag gegenüber hegte.

Doch zu seiner eigenen Überraschung hatte ihm der junge Mann Anlass zur Bewunderung gegeben. Blays Selbstvorwürfe gründeten auf einer realistischen und schonungslosen Bewertung seines bisherigen Verhaltens, was Strike durchaus Respekt abnötigte. Selbstverständlich konnte man niemandem, der sich in einer solchen Situation wie Blay befand, den Vorwurf des Selbstmitleids machen, weshalb es Strike umso stärker imponiert hatte, dass er viel mehr als sich selbst den Tod seiner Ex-Freundin und Künstlerkollegin bedauert hatte. Auch heute noch erschien Strike in seinen Träumen hin und wieder der Torso von Sergeant Gary Topley, jenes Mannes, der von der Sprengladung, die Strike den Unterschenkel genommen hatte, in zwei Hälften gerissen worden war. Der Detektiv war deshalb mit dem Phänomen der Überlebensschuld vertraut, das jene in ihren dunkelsten Stunden quälte, die – mit welchen Versehrungen auch immer – davongekommen waren. Die bisherigen Ermittlungen hatten darauf hingedeutet, dass Blay einen eher bescheidenen Beitrag zur künstlerischen Partnerschaft geleistet hatte, der Das tiefschwarze Herz entsprungen war. Umso erstaunter war der Detektiv über Blays scharfsinnige und erhellende Bemerkungen gewesen. Niemand der bisher Befragten hatte ihm eine derartige Einsicht in Anomies Psyche ermöglicht. Für Strike waren die Ausführungen des Filmemachers zu Anomies Direktnachrichten ebenso wertvoll wie die Screenshots derselben gewesen.

Mit diesen Gedanken und noch einem Hauch von Krankenhausdesinfektionsmittel in der Nase begab sich Strike am Mittwoch zu dem mit Grant Ledwell vereinbarten frühen Abendessen. Angesichts seiner immer noch empfindlichen Achillessehne verzichtete er auf das Auto und fuhr mit dem Zug in die Docklands.

The Gun, das von Ledwell vorgeschlagene Restaurant, lag direkt am Themseufer. Auf dem Schild mit dem Namen des Lokals prangte ein grapefruitgroßes Einschlussloch. Strike – offenbar der erste Gast des Abends – wurde an einer mit Jagdflinten behängten Wand vorbei zu einem Zweiertisch in einen ansonsten leeren holzvertäfelten Raum geführt, von dem aus man einen unverstellten Blick auf die geschwungene, zeltartige Architektur des Millennium Dome auf der anderen Seite des Flusses hatte.

Wie schon Robin in Colchester grübelte auch Strike während des Wartens darüber nach, was die Wahl dieses Lokals über den Mann aussagte, den er gleich treffen würde. Zum einen war es komfortabler für Grant, den Detektiv in die Docklands und damit in der Nähe seines Arbeitsplatzes in der Shell-Zentrale zu beordern, auch wenn für Strike ein Restaurant in der Innenstadt weitaus günstiger gewesen wäre. Zum anderen vermutete er als weiteren Beweggrund für Grants Vorschlag die idealisierte englische Männlichkeit, die der schicke Gastropub von der ledergebundenen Speisekarte bis zur Schrotflinte heraufzubeschwören suchte.

Strike kam mit sich selbst überein, dass er streng genommen nicht im Dienst war, und bestellte ein Pint. Als es serviert wurde, klingelte sein Handy. Strike rechnete damit, dass Grant sein Machtspielchen fortsetzen wollte, indem er seine Verspätung ankündigte, doch es war ein weitergeleiteter Anruf aus dem Büro, da Pat bereits im Feierabend war.

»Strike.«

»Oh«, sagte eine ihm unbekannte Männerstimme überrascht. »Ich, äh, ich dachte nicht, dass um diese Zeit noch jemand da ist. Ich wollte Robin nur eine Nachricht hinterlassen.«

»Die kann ich ihr ausrichten«, sagte Strike und griff zum Stift in der Brusttasche.

»Ähm … okay, dann richten Sie ihr bitte aus, dass Hugh Jacks um Rückruf bittet. Dafür wäre ich Ihnen sehr dankbar. Ich weiß nicht, ob sie meine vorherigen Nachrichten erreicht haben.«

»Hat sie Ihre Nummer?«, fragte Strike.

»Äh, ja, die hat sie«, sagte Jacks. »Genau, also – ja, es wäre sehr nett, wenn Sie sie bitten könnten, mich zurückzurufen. Vielen Dank. Wiederhören.«

Er legte auf.

Strike ließ das Handy mit leichtem Stirnrunzeln sinken. Allem Anschein nach hatte Hugh »Axeman« Jacks Robins Leben gestreift, ohne einen bleibenden Eindruck zu hinterlassen. Sie hatte seine Telefonnummer, rief ihn aber nicht zurück. Was hatte das zu bedeuten? Wollte Jacks sie hartnäckig zu einer Verabredung überreden? Oder meldete sich Robin nicht, weil sie sich gestritten hatten, sodass ihm nun nichts anderes übrigblieb, als seine Nachrichten auf die Mailbox der Firma zu sprechen?

»Ich bin doch hoffentlich nicht zu spät, oder?«

Strike blickte auf. Grant Ledwell trug einen grauen Anzug mit violetter Krawatte, und auch diesmal erinnerte er mit seinem geschorenen Schädel, den tiefsitzenden Augenbrauen und dem ausgeprägten Unterbiss an eine Bulldogge mit zu engem Halsband.

»Aber nein, pünktlich auf die Minute«, sagte Strike und steckte das Handy weg.

Aus irgendeinem Grund – womöglich hatte er vergessen, dass Strike größer war als er – legte er in natura weniger Aggressivität an den Tag als noch am Telefon. Sie gaben sich die Hand und setzten sich.

»Vielen Dank, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben«, sagte Grant knapp.

»Kein Problem.«

»Ich, also … bitte entschuldigen Sie, wenn ich am Telefon etwas, äh, gereizt geklungen habe. Wir, äh, wir haben seit unserer letzten Begegnung eine Menge durchgemacht.«

»Das tut mir sehr leid«, sagte Strike, dem es nur mit Mühe gelang, Hugh Jacks aus seinen Gedanken zu vertreiben.

»Ja … das alles nimmt Heather sehr mit. Diese online… ich sage ihr ständig, sie soll nicht nachsehen, was diese Drecksäcke schreiben, aber sie will ja nicht auf mich hören, und dann wird sie hysterisch. Sind Sie verheiratet?«

»Nein«, sagte Strike.

»Kinder?«

»Nein«, sagte Strike noch einmal.

»Wissen Sie, schwangere Frauen …« Grant räusperte sich. »Sie hat die fixe Idee, dass irgendjemand ihr oder den Mädchen etwas antun könnte. Ich habe ihr gesagt, dass das nur ein paar dreckige Feiglinge sind, die sich hinter ihren Tastaturen verstecken, aber …« Grant trommelte ungeduldig mit den dicken Fingern auf dem Tisch, »… jetzt brauche ich einen verdammten Drink.«

Er rief einen Kellner zu sich und bestellte ein Glas Rotwein. »Haben Sie gesehen, was Anomie am Samstagabend getwittert hat?«, fragte er, sobald der Kellner wieder weg war. »Dass Maverick vorhat, aus Harty einen Menschen zu machen? Also so langsam glaube ich, dass sich Elgar und Yeoman ihre Angestellten doch noch einmal ganz genau ansehen sollten.«

»Also stimmt es, ja?«

»Ja«, gab Grant zu. »Ich bitte Sie – wer will denn einen Film sehen, in dem ein verdammtes hüpfendes Herz einem Gespenst hinterhersteigt?«

»In der Serie hat es den Leuten gefallen.«

»Ja, aber das ist etwas anderes als ein Kinofilm, oder nicht?«, sagte Grant ungeduldig. »Da ist die Zielgruppe viel größer. Das, äh – wie heißt das noch? – Treatment ist meiner Meinung nach ganz brauchbar. Um ehrlich zu sein, war mir sowieso immer schleierhaft, was die Leute daran so …« – er bremste sich rechtzeitig –, »… den Humor selbstverständlich. Und natürlich die, äh, Kreativität. Aber lässt sich daraus auch ein Film machen?«

»Das kann ich leider nicht …«

»Maverick hat da seine Zweifel, und die sind ja wohl vom Fach.«

Grants Wein kam. Er nahm einen tiefen Schluck, was ihn etwas zu beruhigen schien.

»Nach Anomies Tweet war die Hölle los. Ich war wegen Heather die halbe Nacht wach. Sie würde am liebsten die Sachen packen und irgendwohin fahren, wo sie uns nicht finden können. Ob Sie’s glauben oder nicht, einer dieser kranken Irren hat geschrieben, er hofft, dass unser Baby tot zur Welt kommt. Ich hätte mich ja lieber bei uns zu Hause als hier mit Ihnen unterhalten, aber ihre Mutter ist da und leistet ihr Gesellschaft«, sagte Grant und nahm einen weiteren großen Schluck Wein, bevor er fortfuhr. »›Eine Menge Leute hätten gern unsere Probleme‹, habe ich ihr gesagt. ›Bald haben wir genug Geld und können von mir aus in eine rund um die Uhr bewachte Wohnanlage ziehen‹, habe ich gesagt. Als uns Edies Anteil zugesprochen wurde, wollte ich als Erstes das Merchandise-Geschäft sehen. Wissen Sie, wir in der Ölbranche sind ja positive Bilanzen gewohnt, aber das …«, er lachte kurz auf, »wie viel das alles schon jetzt abwirft, hat selbst mich überrascht. Die Leute haben ja keine Ahnung, wie kompliziert das Ganze ist«, beeilte sich Grant hinzuzufügen, damit Strike nicht etwa auf die Idee kam, dass ihm der ganze Reichtum einfach so in den Schoß fiel. »Da braucht es ein gutes Management, aber da werde ich mich schon hineinfinden. Zuallererst werde ich Netflix mal die Buchprüfer auf den Hals hetzen, die sollen nachsehen, ob da alles seine Richtigkeit hat. Auf die Idee ist anscheinend noch niemand gekommen. Offen gestanden frage ich mich, ob Allan Yeoman für seine fünfzehn Prozent überhaupt irgendwas getan hat …

Trotzdem müssen wir herausfinden, wer Anomie ist. Wir können doch nicht jedes Mal, wenn eine geschäftliche Entscheidung ansteht, diesen Scheiß durchmachen. Deshalb habe ich Sie angerufen. Um von Ihnen zu erfahren, wie weit wir sind.«

»Wir konnten bereits mehrere Verdächtige ausschließen«, sagte Strike. »Außerdem haben wir am Samstag mit Josh Blay gespr…«

»Der hat auch nichts anderes im Sinn, als uns das Leben schwer zu machen«, sagte Grant frostig. »Sollen wir bestellen?«

Er schlug die Speisekarte auf. Strike wollte gerade fragen, wie genau Josh Blay ihm das Leben schwer machte, da ergriff Grant erneut das Wort: »Eine Sache noch, die ich nicht am Telefon mit Ihnen besprechen wollte: Wir haben mehrere merkwürdige Anrufe erhalten. Anonyme Anrufe. Ganz im Vertrauen: Die sind einer der Hauptgründe dafür, dass sich Heather solche Sorgen macht.«

Strike nahm das Notizbuch heraus. »Fahren Sie fort.«

»Die Anrufe kamen ausschließlich auf mein Handy. Beim ersten Mal war ich gerade im Bad. Heather ging ran, und eine Stimme am anderen Ende hat sie aufgefordert, Edie auszugraben.«

»Ist das alles?«

»Reicht das denn nicht?«, entgegnete Grant aufgebracht. »Was für ein kranker …«

»Ich meinte: Mehr hat der Anrufer nicht gesagt?«

»Ach so, natürlich – hm, das weiß ich gar nicht so genau …«

Der Kellner kam wieder an den Tisch, und beide Männer bestellten Steak mit Pommes frites. Wieder wartete Grant, bis der Kellner außer Hörweite war.

»Vielleicht hat er noch mehr gesagt, aber Heather hat sofort losgeschrien, als sie das gehört hat, und das verdammte Handy fallen lassen. Das Display war gesprungen«, sagte Grant verärgert. »Als ich dazukam, hatte er bereits aufgelegt.«

»Wann war das?«

»Nicht lange nach dem Mittagessen, bei dem man Sie beauftragt hat.«

»Zu welcher Tageszeit?«

»Abends.«

Strike machte sich eine Notiz.

»Und der zweite Anruf?«

»Vor ungefähr zehn Tagen. Ebenfalls abends. Die Nummer war unterdrückt.« Grant nahm noch einen Schluck Wein. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass der Anrufer eine von diesen Stimmenverzerrer-Apps oder so etwas benutzt hat. Die Stimme war tief und roboterhaft.« Grant sah sich um, bevor er mit gesenkter Stimme weitersprach. »›Graben Sie Edie aus und sehen Sie sich den Brief an‹, hat er gesagt. Und dann aufgelegt. Heather glaubt, dass das Anomie war. Das will ich nicht ausschließen, obwohl ich beim besten Willen nicht weiß, wie er an meine Nummer gekommen ist.«

»Könnte er sie über Ihre Firma in Erfahrung gebracht haben?«

»Tja … also … möglich wäre das wohl«, sagte Grant. Genau wie bei der Facebook-Seite seiner Frau war er offenbar nicht auf die naheliegendste Erklärung gekommen. »Meine Sekretärin würde aber keinesfalls jemandem meine Nummer geben, der klingt wie ein Cyborg mit Atemschwierigkeiten. Da müsste er ihr schon eine verdammt gute Geschichte auftischen.«

»Haben Sie Ihre Sekretärin gefragt, ob sie jemandem Ihre Nummer gegeben hat?«

»Nein«, sagte Grant pikiert. »Ich werde wohl kaum … Diese Dinge gehen meine Mitarbeiter nichts an. Der … Vorfall hat bereits genug Aufsehen erregt. Edie trug unseren Familiennamen, da war es unvermeidlich, dass irgendjemand die Verbindung herstellen würde …«

Mürrisch trank Grant seinen Wein aus. Strike dachte, dass Edie ebenso viel Anrecht auf den Namen »Ledwell« wie Grant gehabt hatte.

»… und ich kann gut darauf verzichten, dass sich die Leute deshalb das Maul zerreißen. Erst einmal will ich wissen, wie viel … also, was die Zukunft beruflich für mich bereithält. Ich will das Ganze so weit von meiner Arbeit fernhalten wie möglich.«

Grant hob die Hand und bestellte ein zweites Glas Wein. Strike fragte sich, ob Grant vielleicht auch deshalb nicht wollte, dass seine Kollegen von seiner Verwandtschaft zu Edie erfuhren, weil sie wussten, dass sie ihr Leben bei Pflegeeltern und in Armut verbracht hatte, während ihr Onkel in Oman ein üppiges Gehalt bezogen hatte.

»Wer wusste Ihrer Kenntnis nach von den Briefen im Sarg?«, fragte Strike.

»Keine Ahnung. Heather und ich haben es jedenfalls nicht hinausposaunt. Was das für eine Sch…, ich meine, wir hatten sowieso schon genug damit zu tun, die Beerdigung zu organisieren und uns die verdammte Presse vom Hals zu halten, dann musste ich auch noch dem Bestatter irgendwie klarmachen, dass er den Sargdeckel noch nicht schließen darf, weil die beiden ihre verdammten Briefe reinstopfen wollten.

Der Bestatter war also eingeweiht, aber ich gehe mal davon aus, dass er so etwas wie einer Schweigepflicht unterliegt. Die Upcott wusste es auch, weil Blay ihr den Brief diktiert hat. Und Ormond, klar. Und der hat es auf der Beerdigung wahrscheinlich Gott und der Welt erzählt. Ich wette, dass er Zwiebeln in der Tasche hat, hab ich zu Heather gesagt, weil er so ein Theater veranstaltet hat.

Ich kann unmöglich abschätzen, wie viele Leute inzwischen wissen, dass die Briefe da drin sind. Mich interessiert vielmehr, wer so krank im Kopf ist, dass er Edies Verwandte anruft und ihnen den Rat gibt, sie wieder auszugraben. Tut er das nur, um uns Angst zu machen, oder will er damit andeuten, dass Ormond sie umgebracht hat? Denn darauf läuft das Ganze doch hinaus, oder nicht? Blay können sie den Mord ja schlecht anhängen – schließlich hat er sich ja nicht selbst das Messer in den Hals gerammt, oder?«

Strike meinte, in Grants Stimme eine Spur von Bedauern darüber wahrzunehmen, dass er Blay zumindest dies zugestehen musste.

Grant bekam sein zweites Glas Wein. Er trank es zu einem Drittel leer, dann entledigte er sich seines Jacketts und hängte es über die Stuhllehne.

»Gerade haben Sie gesagt, dass Blay Ihnen das Leben schwer macht«, sagte Strike.

»Und wie. Am Montag hat er sich bei Maverick gemeldet und gesagt, dass Harty so bleiben soll, wie er ist. Weil es Edie angeblich so gewollt hätte. Was er damit bezweckt, ist ja wohl mehr als offensichtlich.«

»Ja?«

»Aber sicher. Das ist reine Verhandlungstaktik. Er will mehr Geld, bevor er irgendwelchen Änderungen zustimmt.«

Strike gestattete sich einen Moment lang die Vorstellung, dass es das Gespräch mit Robin und ihm gewesen war, das Blay aus seiner Gleichgültigkeit gegenüber der Zukunft seiner Serie gerissen hatte.

»Und diese verdammte Katya Upcott ermuntert ihn wahrscheinlich noch dazu. Eine abscheuliche Frau.«

»Abscheulich?«, wiederholte Strike.

»Seien Sie froh, dass Sie keine Geschäfte mit denen machen müssen. Die beiden haben so viel Anstand wie Scheißhausratten. Sie wissen genau, dass das Filmstudio Blay keinen Wunsch abschlagen wird, solange er noch im Krankenhaus liegt, und jetzt glauben sie, dass sie Maverick – und uns – in der Hand haben. Ein einziger Tweet von Mr. Josh Blay darüber, dass Maverick seine ach so wichtige künstlerische Vision ruiniert, und schon ist die Hölle los. Dann werden Heather und ich wieder zur Zielscheibe. Aber eines garantiere ich Ihnen: Mehr als wir bekommt er nur über meine Leiche. Ich finde es ekelhaft, dass Blay Edie zu einem verdammten Verhandlungsinstrument macht. Wenn Sie wüssten, was ich weiß, würden Sie mir da sicher zustimmen.«

Grant trank seinen Wein in tiefen Schlucken.

»Was genau wissen Sie denn?«, fragte Strike.

»Was?«

»Was Sie wissen, weil Sie es für so ›ekelhaft‹ von Josh halten, wenn er sagt, dass Edie die Veränderungen nicht gewollt hätte?«

»Also – meiner Meinung nach ist ihm scheißegal, dass sie tot ist. Blay ist bei der ganzen Sache doch ziemlich gut weggekommen.«

»Ja, das haben Sie schon bei unserer letzten Begegnung gesagt.« Grant war kein Klient, daher fühlte sich Strike auch nicht verpflichtet, seine Meinung zu respektieren. »Und es ist mir nach wie vor ein Rätsel, wie ein vom Hals abwärts gelähmter Mann ›gut weggekommen‹ sein kann.«

»Nun, also das … das ist selbstverständlich sehr bedauerlich, aber … sehen Sie, Blay hätte Anomie jederzeit zurückpfeifen können. Mir kommt es so vor, als hätten alle nur zugesehen, wie sich die Lage immer weiter zuspitzt, und jetzt muss meine Familie dafür büßen. Ihnen ist sicher aufgefallen, dass niemand Josh Blay angreift. Niemand droht Blay damit, dass er ihn und seine Kinder umbringen will. Ich sage immer: ›Wenn es watschelt wie eine Ente und quakt wie eine Ente, dann ist es auch eine Ente.‹ Wann werden die Leute endlich aufwachen und sich fragen, weshalb Blay ständig ungeschoren davonkommt?«

»Sie wollen doch damit nicht andeuten«, sagte Strike, »dass Blay Anomie ist?«

»Also … das nicht«, sagte Grant widerwillig. »Soweit ich weiß, war Anomie auch nach dem Angriff auf Blay im Spiel aktiv, und das ist Blay in seinem derzeitigen Zustand nicht möglich, ist das richtig?«

»Ja«, sagte Strike. »Das stimmt.«

»Trotzdem müssen Sie zugeben, dass es schon verdammt merkwürdig ist, wie sehr sich Anomies und Blays Interessen überschneiden. Keiner von beiden will, dass aus Harty ein Mensch wird, beide wollten, dass Edie nichts mehr mit der Serie zu tun hat …«

Die Steaks kamen. Obwohl Grant sein zweites Glas noch nicht ausgetrunken hatte, bestellte er ein drittes. Er öffnete den obersten Hemdknopf und lockerte die Krawatte.

»Wie kommen Sie darauf, dass Blay Edie loswerden wollte?«, fragte Strike.

»Wenn Sie es unbedingt wissen wollen: Das hat mir Edie persönlich gesagt«, antwortete Grant, nachdem er ein Stück von seinem Steak abgeschnitten und verzehrt hatte.

»Wirklich?«

»Ja. Sie … hat mich letztes Jahr angerufen und gesagt, dass sie Blay aus der Serie drängen wollte. Sie hat mich um Rat gefragt. Mir hat sie anscheinend vertraut, immerhin gehörte sie zur Familie, nicht wahr?«

Er leerte sein zweites Glas, ohne Strike aus den Augen zu lassen. »Und jetzt hat Blay ganz allein das Sagen, obwohl er sich das sicher anders vorgestellt hat«, fuhr er fort. »Tja … hüte dich vor deinen Wünschen, richtig?« Der Kellner stellte das dritte Glas vor ihm ab. »Danke.«

Strike spürte, dass sein Handy vibrierte, und nahm es aus der Tasche. Es war eine Nachricht von Robin.

Wally Cardew ist definitiv nicht Anomie. Gerade im Krankenwagen. Ruf bei Gelegenheit an.

Strike ließ Messer und Gabel fallen.

»Verzeihung, ich muss telefonieren«, sagte er und stand auf. Noch während er zum Ausgang hastete, wählte er Robins Nummer.

»Hi.« Sie ging nach dem zweiten Klingeln ran. »So dringend ist es nun auch wieder nicht.«

»Warum zum Teufel bist du in einem Krankenwagen?«, fragte Strike, der beim Verlassen des Lokals beinahe mit einer Frau zusammenprallte.

»Was? Oje, tut mir leid – Cardew ist im Krankenwagen, nicht ich.«

»Verdammt noch mal, Robin«, sagte Strike, der nicht wusste, ob er erleichtert oder wütend sein sollte. »Ich dachte schon … Was ist passiert?«

»Eine ganze Menge«, sagte Robin.

Er zündete sich eine Zigarette an und lauschte. Im Hintergrund war Straßenlärm zu hören.

»Ich habe Dev um vier abgelöst. Er hatte am frühen Nachmittag Geschrei aus der Wohnung gehört. Dann kam MJ aus dem Haus gestürmt. Dev sagt, dass er vor Wut gekocht hat – und dass er anscheinend verprügelt wurde. Seine Nase hat geblutet. Kurz darauf ist ihm Wallys Schwester hinterhergelaufen, und sie sind gemeinsam weggegangen. Anschließend hat Dev durchs Fenster beobachtet, wie sich Wally und die Großmutter gegenseitig angeschrien haben.

Danach war ein paar Stunden lang alles ruhig, bis sich an einer Ecke in der Nähe fünf, sechs Männer versammelt haben, ein paar davon noch im Teenageralter. Würde mich nicht wundern, wenn das Verwandte von MJ waren. Jedenfalls haben sie Wallys Haus beobachtet.

Dann ist Anomie im Spiel aufgetaucht. Fünf Minuten später kam Wally aus dem Haus. Er hat mit dem Handy telefoniert und nicht aufgepasst und …«

»Sie sind über ihn hergefallen.«

»Genau. Er hatte keine Chance. Sie haben ihn auf den Boden geworfen und ins Gesicht getreten, in die Eier, eigentlich überall hin. Die Nachbarn haben aus den Fenstern gesehen, und irgendwer hat wohl die Polizei gerufen, da die kurz darauf eingetroffen ist. Sobald die Männer die Sirene gehört haben, sind sie davongelaufen. Wahrscheinlich haben die Polizisten dann den Krankenwagen angefordert. Wally war ziemlich übel zugerichtet. Es gab jede Menge Augenzeugen, daher brauchten sie meine Aussage nicht, also hab ich mich vom Acker gemacht«, sagte Robin und nahm damit Strikes Frage vorweg. »Jedenfalls war Anomie im Spiel aktiv, während Wally, von Polizisten umringt, auf der Straße gelegen hat. Was unseren Fall angeht …«

»… können wir Wally Cardew abhaken«, sagte Strike und trat beiseite, damit eine Gruppe The Gun betreten konnte. »Na ja, ich habe ihn sowieso nie richtig verdächtigt. Er ist viel zu dämlich, um Anomie zu sein. Er hat ja noch nicht mal den Grips, um aus dem Fenster Ausschau nach rachsüchtigen Verwandten zu halten.«

»Hat Grant was Interessantes zu erzählen?«

»Mehr oder weniger. Er hat ebenfalls anonyme Anrufe erhalten. Der Anrufer hat ihm auch geraten, Edie auszugraben und die Briefe zu lesen.«

»Tatsächlich?«

»Ja. Ich gehe mal lieber wieder rein – ach ja«, sagte Strike, der die Zigarette beinahe aufgeraucht hatte, »Hugh Jacks hat im Büro angerufen. Du sollst ihn zurückrufen.«

»Himmelherrgott«, sagte Robin wütend. Strike wartete, doch sie verzichtete darauf, ihm die Gründe für ihre Verärgerung darzulegen. »Okay, dann lass Grant nicht weiter warten. Bis morgen.«

Sie legte auf. Strike nahm noch einen letzten Zug von seiner Benson & Hedges und kehrte zu Grant Ledwell zurück.

»Gibt es etwas Neues?«, fragte Grant, sobald sich der Detektiv wieder gesetzt hatte.

»Wir konnten einen weiteren Verdächtigen ausschließen«, sagte Strike und griff wieder zum Besteck. »Haben Sie neben den anonymen Anrufen und dem Online-Mobbing noch auf anderem Wege beunruhigende Nachrichten erhalten? Ist etwas Ungewöhnliches vorgefallen?«

»Nur auf der verdammten Beerdigung.« Grant hatte den Mund voll Steak und sprach dementsprechend undeutlich. Strike waren seine lauten Kaugeräusche schon beim Lunch im Arts Club aufgefallen. Er konnte sogar seine Kiefer klicken hören.

»Die reinste Freakshow«, sagte Grant knapp, nachdem er hinuntergeschluckt hatte.

»Wirklich?«

»Und wie. Vor der Kirche hatte sich ein ganzer Haufen von den Spinnern zusammengerottet und geheult und gejammert. Sie waren überall tätowiert, mit schwarzen Kerzen und T-Shirts mit diesem verdammten schwarzen Herz. Einer von diesen Idioten hatte sich als Gespenst verkleidet. Als der Sarg hineingetragen wurde, wollten sie schwarze Blumen darauf werfen. Stoffblumen selbstverständlich, trotzdem hat es einen Sargträger am Auge erwischt. Was für eine gottverdammte Respektlosigkeit.

Und in der Kirche ging es gerade so weiter. Dieses Kind, dieser riesige Junge, der wohl auch aus diesem Künstlerkollektiv kommt, wie man mir später gesagt hat, wollte einfach nicht die Klappe halten. Er hat alles laut kommentiert, wollte wissen, was der Pfarrer da tut und so weiter. Irgendwann ist der kleine Scheißer sogar aufgestanden und nach vorne gegangen, direkt auf den Sarg zu. Was für eine Unverfrorenheit. Die Mutter – zumindest nehme ich an, dass es seine Mutter war – ist ihm durch den Gang hinterhergerannt und hat ihn wieder zu seinem Platz zurückgezerrt.

Und als ich nach vorne gegangen bin, um die Trauerrede zu halten, hat einer gebuht. Leider konnte ich nicht sehen, welcher von den Dreckskerlen das war.«

Strike, der das Ganze durchaus amüsant fand, bemühte sich um einen neutralen Gesichtsausdruck.

»Dann ging es weiter zum Friedhof, und der ganze Affenzirkus vor der Kirche ist uns gefolgt. Ich wollte sie ja einäschern lassen, aber Blay und Ormond haben beide steif und fest behauptet, dass sie auf dem Highgate Cemetery begraben werden wollte, was mich ein Vermö… Wie auch immer, ich hielt das für verdammt geschmacklos, wenn man bedenkt, dass das der Ort war, an dem sie … aber wir haben zugestimmt, weil … nun, wir haben zugestimmt.

Und dann haben wir um das Grab gestanden, und über hundert von diesen Geisterbahnfiguren haben uns aus der Ferne beobachtet und geheult, als hätten sie sie persönlich gekannt. Wenigstens hatten die den Anstand, Schwarz zu tragen. Ein paar Trauergäste sind in Gelb aufgekreuzt. ›Das war ihre Lieblingsfarbe.‹ Zum Glück hatten wir die Kinder nicht dabei. Nur Rachel, meine Älteste – sie wollte unbedingt mitkommen, dabei hat sie Edie nie getroffen. Aber um die Schule zu schwänzen ist ihr ja jeder Vorwand recht.«

Grant ging erneut auf sein Steak los. »Und beim Leichenschmaus – Kostverächter sind diese Künstlertypen jedenfalls nicht, das kann ich Ihnen sagen – sind zwei von diesen Leuten beinahe aufeinander losgegangen. Rachel hat mir das erzählt, weil Heather und ich zu diesem Zeitpunkt in einem Nebenzimmer saßen. Heather ist ja schwanger und kann nicht lange stehen. Wenn uns jemand sein Beileid aussprechen will, habe ich gedacht, dann soll er uns gefälligst suchen.«

Strike vermutete, dass Grant wenig Lust gehabt hatte, sich unter die Trauergäste zu mischen, nachdem er schon in der Kirche ausgebuht worden war.

»Rachel war also bei den anderen und hat sich mit den Upcott-Kindern unterhalten. Ein Mädchen und ein Junge. Der Junge hat so eine widerliche Hautkrankheit«, sagte Grant in einem Tonfall, als hätte sich Gus bewusst für seine Nesselsucht entschieden. »Wenigstens hatte Katya dafür gesorgt, dass sie ordentlich angezogen waren. Jedenfalls hat mir Rachel später erzählt, dass ein großer Glatzkopf – wie hieß er noch? – Jim oder so ähnlich …«

»Tim? Tim Ashcroft?«

»Hat er eine von den Figuren gesprochen?«

»Ja. Worm.«

»Genau der«, sagte Grant und nahm einen Schluck Wein. »Dieser Jim – Tim – wie auch immer – hat sich gerade mit Rachel und den Upcott-Kindern unterhalten, da kam dieser Kerl mit dem Liverpooler Akzent dazu.«

»Pez Pierce?«

»Was?«

»Das dürfte der Mann aus Liverpool gewesen sein.«

»Also, wie er heißt, weiß ich nicht«, sagte Grant ungeduldig. »Aber er hat auf dem Friedhof direkt hinter mir gestanden, und ich habe ihn sprechen hören. Diesen Akzent habe ich noch nie ausstehen können. Die klingen immer so, als wollten sie einen verarschen, finden Sie nicht auch? Und Gelb hat er auch getragen. Ein gelbes Hemd und eine verdammte gelbe Krawatte.

Jedenfalls war er wohl schon nicht mehr ganz nüchtern, hat Rachel gesagt. Wie die übrige Bande auch, wir haben sie ja gehört. So wie sie geschrien und gelacht haben, hätte man meinen können, da steigt eine Party. Rachel hat also gesehen, wie dieser Fez oder wie er heißt, auf Jim zugeschwankt kommt. ›Ich weiß, was du vorhast, und ich rate dir, mit dieser Scheiße sofort aufzuhören‹, hat er gesagt. Jim hat geantwortet, dass er nicht wüsste, wovon er redet, und daraufhin hat Fez – das hat zumindest Rachel erzählt – diesem Jim einen Stoß vor die Brust versetzt und etwas wie ›sogar bei ihrer gottverdammten Beerdigung‹ gesagt, woraufhin Ormond darauf aufmerksam geworden ist und die beiden getrennt hat.

Wäre ich dabei gewesen, ich hätte sie beide am Ohr gepackt und aus dem Lokal geschleift. Fez hat Ormond gesagt, dass er ihn mal am Arsch lecken kann – auf einer Begräbnisfeier wohlgemerkt –, und ist abgerauscht. Jim hat sich kurz danach ebenfalls verabschiedet. Der hatte wenigstens den Anstand, ins Nebenzimmer zu kommen und uns sein Beileid auszusprechen. Aber da war er so ziemlich der Einzige …

Nein, das stimmt nicht …«

Grants Augen waren gerötet, und unter seinen Achselhöhlen hatten sich große Schweißflecken gebildet.

»Dieser riesige, langhaarige Holländer, der Chef von dieser Kommune oder was das sein soll – er trug Jeans und dazu so etwas Ähnliches wie einen Kittel. In Gelb«, sagte Grant voller Verachtung. »Er kam ganz zum Schluss, als alle nach Hause gingen, dahergeschlurft und hat mir ein Paket gegeben. Er stank nach Gras, als hätte er eben vor der Tür noch einen Joint geraucht.

›Das war ein triumphaler Tod‹, hat er gesagt.«

»›Triumphal?‹«, wiederholte Strike.

»Ja. Er hat mir also dieses Paket in die Hand gedrückt. ›Machen Sie’s später auf‹, hat er gesagt. ›Ich dachte, dass Sie eine Kopie davon haben sollten.‹ Dann ist er wieder gegangen. Kein ›herzliches Beileid‹, nichts.

Ich habe das Paket im Auto geöffnet. Sie können sich nicht vorstellen, was er da … also das … mir fehlen die Worte, um es zu beschreiben. Wenn das seine Vorstellung von Kunst sein soll … es war so etwas wie ein Gemälde, aber auch mit Fotos und Wörtern darauf, irgendwelche griechischen Buchstaben und Gedichtzeilen. Und Grabsteine und Edie davor in der Mitte. Auf Knien, als würde sie …«

Nun glaubte Strike, in dem Mann, der ihm gegenübersaß, zum ersten Mal einen Anflug von Unbehagen zu erkennen. Grant nahm noch einen tiefen Schluck. Etwas Wein lief an seinem Mund vorbei und fiel in dunklen Tropfen auf den Tisch.

»… und merkwürdige Gestalten im Hintergrund und ein riesiger … na, nicht so wichtig. Es war widerwärtig.«

»Haben Sie es noch …?«

»Um Gottes willen, nein«, knurrte Grant Ledwell. »Das hat die Müllabfuhr gleich am nächsten Tag abgeholt.«

65

Fremde sahn durch Zufall nur
Was Unkraut hier verbarg.
Verblichene Orthographie
Auf einem alten Grab.

EMILY DICKINSON

XLI: The Forgotten Grave

Am nächsten Morgen saß Robin auf einer Bank auf dem Sloane Square und las die E-Mail, die Strike nach seinem Gespräch mit Grant Ledwell verfasst hatte:

Die Reihen der ursprünglich Verdächtigen haben sich gelichtet: Jetzt sind nur noch Tim Ashcroft, Kea Niven und Pez Pierce übrig. Oder haben wir jemanden übersehen? Hier ein paar Ideen, in welche Richtungen wir weiter ermitteln könnten:

1) Wer wusste davon, dass aus Harty ein Mensch werden soll?

Diesbezüglich habe ich heute Vormittag mit Allan Yeoman telefoniert. Er ist felsenfest davon überzeugt, dass nur zehn Personen von Mavericks Plänen wussten: ein halbes Dutzend Mitarbeiter der Filmfirma, die alle eine Vertraulichkeitsvereinbarung unterzeichnet haben und ihre lukrativen Jobs riskieren, wenn sie außerhalb des Studios auch nur ein Wort über das Projekt verlieren. Yeoman selbst, doch der hat es nicht mal seiner Frau erzählt und auch niemandem in seiner Agentur, damit von dieser Seite aus nichts durchsickern konnte. Und schließlich noch Josh Blay, Grant Ledwell und Katya Upcott.

2) Josh

Ich habe Katya um eine Liste der Personen gebeten, die Josh im Krankenhaus besucht haben. Bis auf sie selbst und Blays Vater, Bruder und Schwester sind das nur zwei: Mariam Torosyan (drei Besuche) und Pez Pierce. Ich werde Josh später anrufen und ihn fragen, ob er mit ihnen über Mavericks Pläne gesprochen hat. In diesem Fall könnte die Information nach North Grove gelangt sein, wo sie höchstwahrscheinlich schnell weite Verbreitung gefunden hat.

Von allen uns bisher bekannten Verdächtigen scheint mir Pez Pierce der wahrscheinlichste Anomie-Kandidat. Er verfügt über die notwendigen künstlerischen und technischen Fähigkeiten und hatte als Edies Mitbewohner im Künstlerkollektiv Zugang zu persönlichen Informationen. Es ist gut möglich, dass Josh ihm von der geplanten Verwandlung Hartys in einen Menschen erzählt hat. Wenn Pierce dich heute noch mal fragt, ob du mit ihm ausgehst, solltest du sein Angebot vielleicht annehmen. Ich kann dich währenddessen als Buffypaws vertreten.

Außerdem würde ich vorschlagen, Nils de Jong genauer unter die Lupe zu nehmen. Einen Mord als »triumphalen Tod« zu bezeichnen ist eine äußerst merkwürdige Wortwahl, selbst für jemanden, der völlig bekifft ist. Solange wir sonst niemanden ausschließen können, fehlen uns die nötigen Kapazitäten, um ihn zu beschatten. Du musst versuchen, so viel wie möglich über ihn in Erfahrung zu bringen, wenn du in North Grove bist. Übrigens: Das Gemälde, das er Grant überreicht hat, war eine Kopie. Es wäre vielleicht ganz interessant, mal einen Blick auf das Original zu werfen.

3) Grant

Er würde eine solche Information keinesfalls weitergeben. Heather ist zwar geschwätzig, aber momentan auch ziemlich verängstigt und paranoid und wird deshalb weniger in Plauderstimmung sein als sonst.

Bemerkenswert ist, dass Grants älteste Tochter Rachel unbedingt zu Edies Beerdigung wollte. Sie ist sechzehn und hat Edie nie persönlich getroffen. Grant vermutet, dass sie nur einen Vorwand gesucht hat, um nicht in die Schule gehen zu müssen, aber angesichts der Tatsache, dass sie bei seiner Ex-Frau im Londoner Umland wohnt (er hat keine genaueren Angaben gemacht, ich forsche später online nach), hätte sie dasselbe Resultat mit bedeutend weniger Aufwand durch das Vortäuschen von Bauchschmerzen erzielen können. Gegenwärtig scheint es mir jedoch angeraten, jeden Teenager mit Verbindung zu den Ledwells, Upcotts oder zu North Grove genauer unter die Lupe zu nehmen.

4) Katya

Dass Katya eine so heikle Nachricht mit jemandem außerhalb des Familienkreises bespricht, kommt mir unwahrscheinlich vor. Allerdings ist es durchaus möglich, dass ein anderes Familienmitglied die Information entweder willentlich oder aus Versehen weitergegeben hat. Flavias Freundinnen sind zu jung und kommen als Anomie nicht infrage, aber vielleicht sollten wir Gus’ Freunden mal auf den Zahn fühlen. Außerdem müssen wir herausfinden, wer Inigos »liebes Kind« ist.

5) Tim Ashcroft und Kea Niven

Dass einer der beiden Anomie ist, kommt mir zunehmend unwahrscheinlicher vor. Es gibt keine (uns bekannte) aktuelle Verbindung zwischen den beiden und North Grove/den Ledwells/den Upcotts, also wüsste ich nicht, wie sie von den Harty/Mensch-Plänen erfahren haben könnten.

Es wäre von Interesse herauszufinden, weshalb böses Blut zwischen Pez und Ashcroft herrscht, wenn auch nur, um auszuschließen, dass es etwas mit Anomie zu tun hat. Ansonsten schlage ich vor, Kea zu observieren, bis wir sie eindeutig von der Liste der Verdächtigen streichen können, und Ashcroft aus demselben Grund weiter zu beschatten.

Robin steckte das Handy in die Tasche zurück und wandte sich ihrem iPad zu, auf dem wie immer das Spiel lief. Anomie war nach wie vor abwesend, weshalb sie ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Fenster von Fingers Wohnung im vierten Stock richtete. Während sie zu den von der Frühlingssonne in Quecksilber verwandelten Fensterscheiben hinaufstarrte, erwog sie die Möglichkeit, dass Anomie jemand war, den sie bisher noch nicht auf dem Schirm hatten. Auf den ersten Blick unterschied er sich nicht groß von den vielen Millionen anonymer Internetnutzer, doch bei genauerer Betrachtung war es erstaunlich, dass er noch nicht schon längst aufgeflogen war. Anomie besaß das nötige Know-how zur Entwicklung eines Online-Spiels, hatte Kenntnis sowohl von intimen Details aus Edies Vergangenheit als auch von Informationen, die die Zukunft von Das tiefschwarze Herz betrafen, und hegte einen so abgrundtiefen Hass, dass er jahrelang unerbittlich Cybermobbing betrieben hatte.

Von den Verdächtigen, die Strike der Liste hinzugefügt hatte, kam Robin keiner besonders vielversprechend vor. Sie vermutete, dass ihr Geschäftspartner ähnlich dachte und diese nur pro forma aufgezählt hatte.

Nachdem sie eine weitere halbe Stunde ergebnislos Fingers Wohnung beobachtet hatte, erschien ihre Ablösung in Form von Nutley, der mit seiner typischen, bemüht lässigen Gangart auf sie zusteuerte. Er hatte die unverbesserliche Angewohnheit, stets den Eindruck zu erwecken, er sei in geheimer Mission unterwegs, sodass Robin bei jeder Übergabe befürchtete, er könne ihr in die Rippen knuffen und ihr dabei zuzwinkern. Es war ihr ein regelmäßiges Ärgernis, dass es stets in ihrer Verantwortung lag, den Beschatterwechsel möglichst unauffällig wirken zu lassen.

»Kurz nach eins«, teilte sie Nutley mit und sah dabei auf die Uhr.

»Was?«, fragte Nutley.

»Du hast mich gerade nach der Uhrzeit gefragt. Nicht auf den Platz setzen, von dem ich gerade aufgestanden bin«, bat sie ihn flehentlich, als er Anstalten machte, genau das zu tun.

Auf dem Weg zur U-Bahn tröstete sie sich mit dem Gedanken, dass Finger, sollte er zufällig aus dem Fenster gesehen haben, lediglich einen aufdringlichen Mann beobachtet hatte, der sich zu ihr hatte setzen wollen, es sich aber, nachdem ihm das Objekt seiner Begierde entwischt war, anders überlegt hatte. Nichtsdestotrotz wünschte sie sich entweder jemand Kompetenteren an Nutleys Stelle oder der Detektei eine geringere Auslastung, die es ihnen erlaubte, ihn wieder vor die Tür zu setzen.

Theoretisch hatte Robin zwar den Nachmittag frei, beschloss jedoch, etwas früher als geplant aufzubrechen und vor dem Abendkurs in North Grove dem Highgate Cemetery einen Besuch abzustatten. Dazu verwandelte sie sich schon jetzt in Jessica Robins, da sie das Risiko nicht eingehen wollte, sich ohne Verkleidung in der Nähe des Künstlerkollektivs aufzuhalten. Robin interessierte sich aus mehreren Gründen für den Friedhof. Zum einen war sie neugierig darauf, jenen Ort zu sehen, in dessen digitalem Abbild sie seit Wochen ein virtuelles Dasein führte, zum anderen wollte sie sich ein Bild vom Tatort machen, und zu guter Letzt verspürte sie das sich selbst nur teilweise eingestandene Bedürfnis, Edies Grab zu besuchen. Ein Wunsch, den sie niemandem, und schon gar nicht Strike, anvertraut hatte, da sie weder makaber noch gefühlsduselig erscheinen wollte. Andererseits, dachte sie, während sie sich in der Toilette der Detektei Jessicas Perücke aufsetzte, verschwendete sie damit ja keine Arbeitszeit. Im Gegenteil, sie opferte ihren freien Nachmittag, an dem sie genauso gut etwas Schönes unternehmen hätte können wie beispielsweise … doch Robin wollte nichts einfallen, was sie lieber getan hätte. Während sie in dem gesprungenen Spiegel den Sitz der Kontaktlinsen prüfte, erinnerte sie sich plötzlich daran, was Ilsa bei ihrem letzten Treffen gesagt hatte: Ehrlich, du bist genau wie er … der Job kommt an erster Stelle. Doch da sie sich vorgenommen hatte, keinerlei Überlegungen betreffs ihrer Kompatibilität mit Strike anzustellen, verscheuchte sie diesen Gedanken aus ihrem Kopf und kehrte ins Büro zurück.

»Gut siehst du aus«, sagte Pat, nachdem sie die brünette Perücke, den geschwungenen Lidstrich, den leuchtend roten Lippenstift und die schwarze Wildlederjacke mit kritischem Blick begutachtet hatte.

»Danke«, sagte Robin und ging ins Hauptbüro, um ihre Handtasche und das iPad zu holen. »Ich will ja auch auf einen Drink eingeladen werden.«

»Tatsache? Von wem?«, rief ihr Pat hinterher. Robin antwortete nicht, da sie gerade einen Blick auf das Tablet warf: Während sie sich verkleidet hatte, war Anomie nicht nur im Spiel erschienen, er hatte auch einen privaten Kanal erstellt und Buffypaws eingeladen.

»Warte mal, Pat. Hier tut sich was.«

<Neuer privater Kanal erstellt>

<4. Juni 2015, 14:13>

<Anomie lädt Buffypaws ein>

Anomie: hallo

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Anomie: hallo?

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Anomie: ich hab nicht den ganzen scheißtag zeit

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<Buffypaws ist dem Kanal beigetreten>

Buffypaws: hi, tut mir echt leid, gespräch mit meinem chef

Anomie: ach ja?

Anomie: das könnte ein problem darstellen

Buffypaws: tut mir leid …?

Anomie: sollte es auch

Anomie: ich wollte dir ein angebot machen

Anomie: aber wenn du wegen deinem job regelmäßig halbstündige unterbrechungen einlegen musst, dann wird das wohl nichts

Buffypaws: was denn für ein angebot?

Anomie: moderator

Anomie: als ersatz für LordDrek

»Alles klar?«, rief Pat aus dem Vorzimmer, nachdem Robin vor Überraschung laut aufgekeucht hatte.

»Alles prima!«, antwortete Robin.

Buffypaws: omg das wär ich so gerne

Anomie: lol ja das dachte ich mir schon

Anomie: allerdings muss man was dafür tun

Buffypaws: was denn?

Anomie: einen test

Anomie: auf einem privaten Kanal

Anomie: du hast für jede antwort 15 sekunden, damit du nicht irgendwo spicken kannst

Buffypaws: gar nicht so einfach

Anomie: solls ja auch nicht sein

Anomie: normalsterbliche können wir hier nicht brauchen

Anomie: du hast eine woche, um dich vorzubereiten

Anomie: Das tiefschwarze Herz, Folgen 1-42

Anomie: und das game

Anomie: und als bonusfrage musst du raten, wer ich bin

Buffypaws: lol

Buffypaws: hat schon mal einer richtig getippt?

Anomie: nein

Buffypaws: würdest du es mir denn sagen, wenn ich richtigliege?

Anomie: das wird nicht passieren

Anomie: aber es ist immer lustig zu sehen, wie falsch die leute liegen

Anomie: also, nächsten donnerstag, ja?

Anomie: 14 uhr

Buffypaws: ok

Buffypaws: vielen vielen dank!

<Anomie hat den Kanal verlassen>

<Buffypaws hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Überglücklich schrieb Robin Strike, der gerade die Reinigungskraft aus der South Audley Street observierte, eine Nachricht, dann steckte sie das iPad in die Handtasche und kehrte ins Vorzimmer zurück.

»Das mit der Einladung zum Drink scheint ja geklappt zu haben«, sagte die Sekretärin, als sie Robins fröhliche Miene bemerkte.

»Viel besser.«

»Abendessen?«

»Nein. Auf diese Einladung habe ich wochenlang gewartet.«

»Von Hugh Jacks?«, bohrte Pat nach, wie stets sehr an Robins Liebesleben beziehungsweise dessen Fehlen interessiert.

»Ach, Mist.« Robin blieb abrupt stehen und schlug sich mit der Hand auf die Stirn. »Hugh Jacks.«

Nach Jacks’ letzter Nachricht hatte sie beschlossen, ihn zurückzurufen und ihm ein für alle Mal klarzumachen, dass von ihrer Seite aus nicht das geringste Interesse bestand. Ein Vorsatz, den sie beim Aufwachen heute Morgen allerdings glatt wieder vergessen hatte. Während sie die Metalltreppe hinunterging, verspürte Robin – die von Natur aus davor zurückscheute, anderer Leute Gefühle zu verletzen – eine Mischung aus Unbehagen und Verärgerung darüber, dass Jacks sie zu diesem unangenehmen Schritt zwang, weil er anscheinend nicht in der Lage war, aus seinen vielen unbeantwortet gebliebenen Avancen den offensichtlichen Schluss zu ziehen.

Als Robin eine halbe Stunde später die U-Bahn-Station Highgate verließ, klingelte ihr Handy.

»Sieh an, Moderatorin«, sagte Strike ohne weitere Vorrede. »Verdammt gute Arbeit.«

»Noch bin ich nicht drin«, sagte Robin und machte sich auf den Weg zum Friedhof. »Zuerst muss ich eine Prüfung über die Serie und das Spiel ablegen. Heute in einer Woche, vor Anomie persönlich. Und am Ende soll ich raten, wer er ist. Da muss ich mir irgendjemanden ganz besonders Schmeichelhaftes ausdenken.«

»Hat schon mal einer richtig getippt?«

»Das habe ich ihn auch gefragt. Anscheinend nicht, aber er findet die Antworten immer sehr amüsant.«

»Narzisstischer Wichser«, knurrte Strike.

»Was treibt die Reinigungskraft?«

»Die ist gerade bei Aldi einkaufen. Hat bislang keine Fabergé-Kästchen eingesteckt, soweit ich sehen konnte. Hat dich Nutley abgelöst?«

»Immerhin war er pünktlich«, sagte Robin. »Aber ich wünschte, er …«

»… wäre nicht so ein Arschloch? Ich auch. Sobald es irgendwie geht, werfen wir ihn wieder raus, versprochen. Bereit für North Grove heute Abend?«

»Ja«, sagte Robin.

»Dann hoffen wir mal, dass Pierce Jessica nach wie vor an die Wäsche will. Ach ja, eine schlechte Nachricht gibt es leider auch: Midge hat Tim Ashcroft verloren.«

»Scheiße. Wie ist denn das passiert?«

»Pech. Sie war hinter ihm, als er aus Colchester rausgefahren ist. In einem Kreisverkehr hat der Lkw-Fahrer vor ihr den Motor abgewürgt. Jedenfalls ist momentan niemand an ihm dran. Sie vermutet, dass er in Richtung London unterwegs ist, aber … hast du meine Mail gelesen?«

»Ja, und ich stimme dir zu: Er ist nicht gerade Anomie-Verdächtiger Nummer eins. Trotzdem wäre es ganz hilfreich, ihn definitiv ausschließen zu können.«

»Ganz meine Meinung. Also, dann will ich dich mal nicht länger von deinem freien Nachmittag abhalten. Viel Glück in North Grove. Sag mir Bescheid, wie es gelaufen ist.«

Strike legte auf. Robin steckte das Handy in die Tasche zurück und ging weiter in Richtung Friedhof.

Als sie in die Swain’s Lane einbog, eine schmale, steile Gasse zwischen hohen Mauern, die den Friedhof in zwei Hälften teilte, sah sie eine kleine aus vier Frauen und einem Mann bestehende Gruppe junger Leute vor sich. Zwei trugen ein Das tiefschwarze Herz-T-Shirt. Auf dem Rücken des Mannes war eines von Dreks bekanntesten Zitaten zu lesen: Ich sein einsamlik und gelangweilikt. Eine Frau trug Paperwhites Spruch auf der Rückseite ihres Shirts zur Schau: Traurig, so furchtbar traurig. Sie waren zwischen den Eingängen zu den beiden Friedhofshälften stehen geblieben, diskutierten lebhaft und blickten abwechselnd in beide Richtungen. Robin vermutete, dass sie zu eruieren versuchten, in welche Richtung es in den älteren Westteil ging, auf dem Edie ermordet worden war und begraben lag. Sie wartete ab, bis die Gruppe sich nach rechts wandte, bevor sie sich selbst dem Eingang näherte.

Da der Zutritt zur Westhälfte nur im Rahmen einer Führung möglich war, lösten die jungen Leute eine Eintrittskarte und sammelten sich auf der anderen Seite des Ticketschalters, wo bereits mehrere Personen auf den Guide warteten. Da bis zur nächsten Führung anscheinend noch etwas Zeit war, begab sich Robin außer Sicht- und Hörweite und redete sich mit nervös verkrampftem Magen ein, dass es das Beste war, es endlich hinter sich zu bringen. Dann unterdrückte sie ihre Handynummer und rief Hugh Jacks an.

Er hob nach mehrmaligem Klingeln ab. »Hallo?« Er klang ungeduldig.

»Oh – hi, Hugh«, sagte Robin. »Äh … Robin Ellacott hier.«

»Robin!«, rief er freudig überrascht. »Augenblick, ich gehe nur schnell irgendwohin, wo ich in Ruhe telefonieren kann …«

Sie hörte, wie er sich in Bewegung setzte, wahrscheinlich um etwas Abstand zwischen sich und seine Arbeitskollegen zu bringen.

»Wie geht’s dir?«, fragte er.

»Gut«, sagte Robin. »Und dir?«

»Ganz gut, und jetzt, wo ich deine Stimme höre, noch besser. Dann bin ich also doch kein Ghosting-Opfer.«

Robin, die diesen Tatbestand nicht erfüllt sah, weil gar keine Form der Beziehung zwischen ihnen bestanden hatte, schwieg.

»Okay, also …« Jacks, der wohl ein paar aufmunternde Worte erwartet hatte, klang nun etwas verunsichert. »Darf ich dich mal zum Essen einladen?«

»Äh«, sagte Robin. »Ich … Lieber nicht, Hugh. Aber vielen Dank.«

Er antwortete nicht. »Ich, also …«, fügte Robin, sich innerlich vor Scham windend, hinzu, »ich – na ja – ich glaube, ich bin momentan noch nicht bereit dafür, wieder jemanden zu daten.«

Schweigen.

»Ja, dann … ich hoffe, dir geht’s so weit gut«, schob Robin hastig hinterher, »und, äh …«

»Nein, eigentlich nicht«, sagte Hugh, und in seiner Stimme lag so viel eiskalte Wut, dass sie regelrecht erschrak. »Eigentlich geht’s mir überhaupt nicht gut. Ich war bis diese Woche wegen Depressionen krankgeschrieben.«

»Oh«, sagte Robin. »Tut mir leid, das …«

»Weißt du, ich habe lang und breit mit meiner Therapeutin über dich gesprochen. Ja, genau. Ich hab eine Menge Zeit damit verschwendet, über dich zu reden und wie es sich anfühlt, wenn man jemanden ständig anruft und dieser Jemand sich ganz offensichtlich zu fein dafür ist, sich auch mal zurückzumelden.«

»Ich … weiß nicht, was ich dazu sagen soll.«

»Du hast genau gewusst, dass ich momentan in einer sehr labilen Verfassung bin …«

»Hugh«, warf Robin ein, deren schlechtes Gewissen allmählich von wachsendem Ärger abgelöst wurde, »wenn ich bei dir den Eindruck erweckt haben sollte, dass ich an dir …«

»Meine Therapeutin hat gesagt, ich soll einen Schlussstrich ziehen, und ich habe ihr immer wieder erzählt, wie nett du bist, dabei bist du in Wahrheit nur eine weitere …«

»… Leb wohl, Hugh …«

Doch sie legte nicht schnell genug auf, um ihm vor dem Ende des Satzes das Wort abzuschneiden.

»… Schlampe.«

Robins Herz raste, als hätte sie soeben einen Hundertmetersprint hingelegt. Sie warf unwillkürlich einen Blick über die Schulter, als erwartete sie allen Ernstes, den Pharmazeuten durch die enge Gasse auf sie zustürmen zu sehen, dann ärgerte sie sich über ihre irrationale Reaktion.

Er ist ein Arschloch, sagte sie sich, brauchte aber dennoch mehrere Sekunden, bis sie sich so weit beruhigt hatte, um zum Eingangsgebäude zurückzukehren und sich am Schalter neben dem neugotischen Torhaus eine Karte für die Führung zu kaufen.

Die Gruppe der auf die Führung Wartenden war inzwischen um zwei amerikanische Touristen sowie ein älteres Ehepaar mit Hornbrillen im Partnerlook auf ein Dutzend Personen gewachsen. Robin hielt sich etwas abseits und bemühte sich, nicht an Hugh Jacks oder das letzte Wort zu denken, das er ihr voller Verachtung entgegengeschleudert hatte. Schlampe. Mit einem Mal fiel ihr die höfliche Art und Weise ein, mit der DCI Murphy vom CID auf ihre ungelenke Ablehnung seiner Einladung zu einem Drink reagiert hatte, obwohl es ihm sicherlich genauso unangenehm gewesen war wie ihr. Sie verspürte eine wachsende Sympathie für ihn, obwohl sie ihn kaum kannte.

Wenige Minuten später erschien auch der Guide, ein bebrillter Mann mittleren Alters mit Regenjacke. Sein routinierter Blick erfasste sofort die beiden jungen Leute in dem Das tiefschwarze Herz-T-Shirt. woraufhin Robin eine leichte Duldermiene auf seinem Gesicht wahrzunehmen glaubte.

»Guten Tag! Ich heiße Toby und werde Ihnen heute den Highgate Cemetery zeigen. Die Führung wird etwa siebzig Minuten dauern. Bevor wir loslegen, vorab noch ein paar kleine Hinweise. Falls Sie sich für das Grab von Karl Marx interessieren: Das befindet sich im Ostteil des Friedhofs, also auf der anderen Seite. Die Eintrittskarte, die Sie soeben gekauft haben, ist auch für diesen Teil gültig.«

Das wusste Robin bereits. Josh und Edie und später auch Anomie und Morehouse hatten sich beim Grundriss des Friedhofs gewisse Freiheiten erlaubt und die Hälften, die in Wirklichkeit durch die Swain’s Lane getrennt waren, miteinander verschmolzen sowie Gräber zusammengerückt, die eigentlich nicht beieinanderlagen.

»Falls Sie sich für ein bestimmtes Grab interessieren …«

Die junge Frau im Paperwhite-Shirt und die alte Frau mit Hornbrille meldeten sich gleichzeitig zu Wort.

»Wir würden so gerne Edie Ledwells …«

»Gehört Christina Rossetti auch zur Führung?«

Der Guide ging zunächst auf die Frage der älteren Dame ein. »Christina Rossettis Grab können wir selbstverständlich besichtigen. Es liegt am Ende einer Sackgasse, daher werden wir sie erst gegen Ende besuchen, um keinen unnötigen Umweg machen zu müssen.

Miss Ledwells Grab dagegen« – er wandte sich der jungen Frau im Paperwhite-T-Shirt zu – »gehört bedauerlicherweise nicht zur Führung, da es sich auf einem privaten Grabplatz befindet. Immerhin ist dieser Friedhof noch in Betrieb, und wir bitten die Besucher, den Wunsch der Angehörigen, ungestört trauern zu können …«

»Edies Angehörige haben sich einen Scheiß für sie interessiert«, flüsterte der junge Mann im Drek-Shirt deutlich vernehmbar. Der Guide tat so, als hätte er ihn nicht gehört.

»… zu respektieren. Fotografieren ist erlaubt, allerdings nur für den persönlichen Gebrauch. Bitte essen, trinken und rauchen Sie nicht auf dem Friedhofsgelände und verlassen Sie die Wege nicht. Einige Gräber sind instabil und nicht gesichert.«

»Aber de Muncks Grab sehen wir schon, oder?«, fragte eine füllige junge Frau mit violettem Haar, die ebenfalls zur Das tiefschwarze Herz-Gruppe gehörte.

Robin hatte keine Ahnung, wer de Munck war oder warum sich die Fans für dieses Grab interessierten.

»Ja, da kommen wir vorbei«, sagte Toby.

»Na, wenigstens etwas«, sagte die junge Frau, an ihre Freunde gerichtet.

Die Führung begann nicht an der Haupttreppe zum Friedhof, sondern auf einem schmalen Pfad, der an einer Gedenkstätte für die Opfer des Ersten Weltkriegs vorbeiführte. Dem leisen Murren der Fans direkt vor ihr nach zu urteilen schien dies nicht die von ihnen bevorzugte Richtung zu sein. Robin bildete absichtlich das Schlusslicht und warf regelmäßig einen Blick auf das iPad in ihrer Tasche, auf dem nach wie vor das Spiel lief. Von den Moderatoren war nur Hartella anwesend, und glücklicherweise wartete auch niemand in einem privaten Kanal auf Buffypaws.

Die Gruppe folgte Toby den schmalen, zur Linken von Gräbern und zur Rechten von einer hohen Backsteinmauer gesäumten Pfad entlang. Das Blätterdach der Bäume war so dicht, dass alles darunter im Schatten lag. Die Luft war schwer von feuchtem Grün, dem modrigen Geruch von Knochenmehl und erdigem Pilzduft. Robin bekam nur wenig von Tobys Ausführungen mit, da sie sich auf die geflüsterte Unterhaltung der Fans vor ihr konzentrierte.

»Da sind sie bestimmt nicht rüber«, sagte die junge Frau im Paperwhite-Shirt und sah die drei Meter hohe Backsteinmauer hinauf.

»Das ist wohl alles auf der anderen Seite«, sagte der junge Mann im Drek-Shirt und spähte durch die Bäume und vorbei an den mit Kletterpflanzen überwucherten Grabsteinen. »Hier kommt mir gar nichts bekannt vor.«

Doch als sie das Ende des Pfads erreichten, stieß die Frau im Paperwhite-Shirt einen kleinen Seufzer aus, und die Violetthaarige legte ergriffen eine Hand aufs Herz. Robin konnte diese Reaktion gut nachvollziehen, erlebte sie doch selbst ein beinahe unheimliches Déjà-vu.

Vor ihnen lag der gewundene Pfad, der sich in leichter Steigung an den efeubewachsenen Bäumen vorbeiwand und den der kleine Harty, erfüllt von ewig vergeblichem, tragikomischem Verlangen nach der schönen Paperwhite, hinaufhüpfte; dort war jenes Labyrinth aus zertrümmerten klassischen Säulen, Kreuzen, Steinurnen, Marmorsärgen und Obelisken, in denen Dreks finsterer Schatten lauerte und auf arglose Spieler wartete, um ihnen sein Spiel aufzuzwingen.

Der Guide blieb neben einer Grabstele mit einer Pferdestatue darauf stehen und erzählte dem alten Ehepaar und den amerikanischen Touristen, dass hier die Familie von Queen Victorias Pferdeschlachter ihre letzte Ruhe gefunden hatte. Robins Aufmerksamkeit dagegen galt einem rechteckigen, von einer Schlingpflanze umgebenen Steinobelisken. Die dicken, faserigen Ranken, die sich daran emporschlängelten, erinnerten an ein parasitisches, spinnenartiges Ungeheuer, das im Begriff war, das Grabmal in einem Stück zu verschlingen. Dies war der Lieblingsplatz von Magspie, jener zuerst von Pez Pierce gesprochenen Figur. Die Fans fotografierten aufgeregt.

Die Gruppe ging weiter. Robin wusste nicht, ob sie den Friedhof schön oder unheimlich finden sollte. Der allseits anzutreffende Wildwuchs von Efeu, Gras, Farn, Dornbüschen und Baumwurzeln schien die einst feierliche Pracht verhöhnen zu wollen. Schlingpflanzen hatten schwere Sarkophagdeckel angehoben; Farne sprossen aus Gräbern, auf denen seit hundert Jahren niemand mehr Blumen gelegt hatte; Grabsteine waren durch Baumwurzeln in Schieflage gebracht worden und erweckten nun den Eindruck, als wollten sie sich vor der Erde verneigen.

Der nächste aufgeregte Schauder erfasste die Fangruppe, als sie den lebensgroßen schlafenden Engel auf dem Grab von Mary Nichols erreichten – das, wie Robin selbstverständlich wusste, in Das tiefschwarze Herz Paperwhites letzte Ruhestätte war. Hier pflegte das Gespenst, auf dem Grab drapiert, seinen Tod zu beweinen. Die Fans baten einen Touristen, ein Gruppenfoto von ihnen davor zu machen.

Danach ging es durch zwei gewaltige ägyptische Steinsäulen zum Circle of Lebanon hinunter, einen etwas abgesenkten kreisförmigen Umgang, in dessen Wände zu beiden Seiten Mausoleen eingelassen waren. Die junge Frau im Paperwhite-T-Shirt gab ein spitzes Kreischen von sich, als sie das majestätische neugotische Grabmal entdeckte, das allem Anschein nach dem von Lord und Lady Wyrdy-Grob als Vorbild gedient hatte. Während Toby über die viktorianische Begeisterung für ägyptische Ikonografie dozierte, machten die Fans Selfies oder fotografierten sich gegenseitig vor dem Mausoleum.

Nachdem sie den Circle of Lebanon verlassen hatten, kamen sie zunächst am Grab von George Wombwell vorbei – einem, so erfuhren sie von Toby, viktorianischen Tierschaubesitzer, was den steinernen Löwen erklärte, der auf dem Grabmal ruhte. Anschließend erreichten sie eine Kreuzung, von der lange, von weiteren Bäumen und Gräbern flankierte asphaltierte Wege in alle Richtungen führten.

Der junge Mann vor Robin blieb abrupt stehen und deutete auf einen überwucherten Grabstein auf einem steilen Hügel neben dem Pfad. Verblüfft erblickte Robin dasselbe Motiv, das Groomer vor einiger Zeit Legs in der William Morris Gallery erklärt hatte: eine Pelikanmutter, die sich mit dem Schnabel die eigene Brust aufriss, um die Küken im Nest unter ihr, die sich ihr hungrig entgegenstreckten, mit ihrem Blut zu füttern.

Die den jungen Mann im Drek-Shirt umringenden Frauen klammerten sich aufgeregt aneinander.

»Das ist es, das muss es sein!«

»Oh mein Gott«, hauchte die Frau im Paperwhite-Shirt durch die Finger der auf den Mund gepressten Hand. »Ich fang gleich an zu heulen.«

Toby war ebenfalls stehen geblieben und drehte sich um. »Hier haben wir den Grabstein von Baronin Elizabeth de Munck«, erklärte er, ohne die allgemeine Erregung der Fans zur Kenntnis zu nehmen. »Die Darstellung des Pelikans auf diesem außergewöhnlichen Stück ist eine Analogie der Opferbereitschaft. Das Grab wurde von Elizabeths Tochter Rosalbina in Auftrag gegeben, als …«

Doch Robin blendete ihn aus, da sie sich soeben an Joshs Beschreibung der Stelle erinnerte, an der sie die Idee für die Serie gehabt hatten – und an der Edie ermordet worden war: »Hinter einem Grabstein mit einem Pelikan, den Edie so gerne mochte.«

»Mach mal ein Foto von mir«, sagte eine Frau aus der Fangruppe zu einer anderen und reichte ihr mit zitternden Händen ihr Smartphone. Der junge Mann im Drek-T-Shirt warf Toby einen Blick zu. Robin war überzeugt davon, dass er gerade überlegte, ob er den Hügel hinaufrennen und von dort aus einen Blick in die Senke werfen sollte, in der man Edies Leichnam gefunden hatte. Die Fans blieben stehen, als der Rest der Gruppe weiterging, und erst auf Tobys strengen Blick hin setzten sie sich zögerlich und mit vielen Schulterblicken wieder in Bewegung.

Robin bildete einmal mehr die Nachhut. Sie ermahnte sich, nicht zu streng mit den Fans und ihrem Wunsch zu sein, die Stelle zu fotografieren, an der Edie erstochen worden war. Widerlich, ja, aber war sie denn besser? Nun, da sie sich ein Bild von der Örtlichkeit gemacht hatte, wurde ihr klar, dass der Mörder entweder sehr geschickt vorgegangen war oder unglaubliches Glück gehabt hatte. Nicht nur hatte er das abgelegene und Besuchern eigentlich nicht zugängliche Gräberfeld im Vorfeld ausgekundschaftet, er hatte es auch geschafft, den Führungen auszuweichen und den Friedhof unbemerkt wieder zu verlassen. Robin sah sich um, konnte aber nirgendwo Überwachungskameras erkennen. Derjenige, der Oliver Peach auf das Gleis gestoßen hatte, hatte zwei Masken getragen. Hier, zwischen den dichtgedrängten Bäumen und Grabsteinen, hätte der Mörder mit Leichtigkeit eine Verkleidung ablegen und eine andere zum Vorschein bringen können. Anschließend hatte er sich womöglich unauffällig unter eine Führung gemischt oder war einfach auf demselben Weg verschwunden, auf dem er auch gekommen war.

So in Gedanken versunken, fiel Robin immer weiter hinter die Gruppe zurück, die nun auf dem Weg zum Grab von Christina Rossetti war. Während sie sich fragte, wo man Josh wohl gefunden hatte, hörte sie ein lautes »Pssst«.

Erschrocken sah sich Robin um. Melancholische Augen unter einem gelockten Haarschopf blickten sie aus dem dichten Gestrüpp heraus an. Dort stand Pez Pierce mit einem Skizzenblock in der Hand und grinste sie an.

»Was …?«

Pez legte einen Finger auf die Lippen, dann winkte er sie zu sich heran. Robin sah sich um. Die letzten Teilnehmer der Führung verschwanden soeben hinter einer Biegung, ohne sich noch einmal umzusehen. Vorsichtig bahnte sich Robin einen Weg durch das Gebüsch. Dornen zerrten an ihrer Kleidung. Dabei überlegte sie fieberhaft, ob sie den Londoner Akzent beibehalten sollte, in dem sie beim letzten Mal mit Pez gesprochen hatte. Da dieser mittlerweile von Zoe erfahren haben konnte, dass Jessica aus Yorkshire stammte, entschied sie sich für eine gesunde Mischung.

Robin lächelte. »Ich dachte, hier darf man nur mit einer Führung rein«, flüsterte sie in ihrem eigenen Akzent.

»Außer man kennt den geheimen Eingang«, sagte Pez und erwiderte ihr Lächeln. »Was macht ein Workaholic wie du denn auf einem Friedhof?«

»Ich hatte einen Zahnarzttermin und deshalb den Nachmittag freigenommen«, sagte Robin. »Ich war noch nie hier. Ein faszinierender Ort.«

»Ja, jetzt hört man’s«, sagte Pez.

»Was denn?«

»Dass du aus Yorkshire bist. Hat mir Zoe erzählt. Und dass du dich gerade von deinem Freund getrennt hast.«

»Also, äh«, sagte Robin und versuchte sich an einem tapferen Lächeln. »Beides richtig.«

Die von Gräbern, Bäumen und feuchtem, hüfthohem Buschwerk umgebene Lichtung war nicht besonders groß, sodass sie relativ nah beieinanderstanden. Robin stieg der intensive animalische, ans Unangenehme grenzende Körpergeruch in die Nase, der durch Pez’ dünnes, verknittertes T-Shirt drang, was eine plötzliche und ungebetene Erinnerung an seinen Penis weckte.

»Ich weiß auch noch eine dritte Sache über dich. Kriege ich eine Belohnung, wenn ich richtigliege?«

»Ich bin gespannt«, sagte Robin.

»Du hast heute Nachmittag noch nicht in deine Mails geschaut.«

»Wow, bist du Hellseher?«

»Nein, aber der Zeichenkurs fällt aus.«

»Ach, Mist.« Robin heuchelte Enttäuschung. »Mariam ist doch nicht etwa krank?«

»Nein, nur ein bisschen überengagiert. Sie hat wohl vergessen, dass sie heute an irgendeiner Demo teilnimmt. So was passiert in North Grove ständig. Aber keine Sorge, du bist sicher nicht die Einzige, die das nicht mitbekommen hat. Du kannst trotzdem kommen und einfach so draufloszeichnen oder ein bisschen mit den anderen in der Küche plaudern. Das ist bei uns ganz normal. Oder bist du eine von denen, die sich schriftlich wegen des ausgefallenen Unterrichts beschweren?«

»Nein, natürlich nicht!«, sagte Robin und bemühte sich um den empörten Tonfall, mit dem Jessica höchstwahrscheinlich auf den Vorwurf verklemmter Pedanterie reagieren würde.

»Das freut mich. Wo sind sie hin?«, fragte Pez und hielt Ausschau nach der Gruppe.

»Zu Christina Rossetti«, sagte Robin.

»Interessiert dich das nicht?«

»Keine Ahnung. Lohnt sich das denn?«

»Das Einzige, was es über dieses Grab zu wissen gibt, kann ich dir auch erzählen«, sagte Pez. »Und danach gehen wir was trinken.«

»Oh«, sagte Robin mit, wie sie hoffte, glaubwürdiger Schüchternheit. »Ah … klar, okay. Warum nicht?«

»Sehr schön. Dann komm mal mit«, sagte Pierce. »Wir müssen einen kleinen Umweg machen, damit sie uns nicht bemerken. Und dann muss ich nur noch schnell das hier nach Hause bringen.« Er hielt den Skizzenblock in die Höhe.

Sie schlichen abseits der von den Führungen frequentierten Wege an Bäumen und Gräbern vorbei. Gelegentlich hielt ihr Pez die Hand hin, um ihr über Baumwurzeln oder den mit scharfkantigen Steinen übersäten Kiesboden zu helfen. Sie ließ ihn gewähren, und beim dritten Mal hielt er ihre Hand noch ein paar Schritte lang fest, bevor er sie wieder losließ.

»Also, was ist an Christina Rossettis Grab so interessant?«, fragte sie. Hier im Schatten der Bäume, wo außer ihnen weit und breit kein Mensch zu sehen war, wollte sie ihre Unterhaltung mit Pez nicht abreißen lassen – eine höchstwahrscheinlich übertriebene Reaktion, doch so fühlte sie sich sicherer.

»Ach so, ja«, sagte Pez. »Also: Christina Rossetti ist nicht die Einzige, die dort begraben liegt.«

»Nicht?«

»Nein, sondern auch eine Frau namens Lizzie Siddal. Sie haben sie dort beigesetzt, nachdem sie an einer Überdosis gestorben war. Lizzie war die Frau von Christinas Bruder Dante. Er hat die einzige Niederschrift seiner Gedichte zu ihr in den Sarg gelegt. Als ultimativen Liebesbeweis sozusagen.«

»Sehr romantisch«, bemerkte Robin und befreite ihren Knöchel von einer Efeuranke.

»Sieben Jahre später«, fuhr Pez fort, »hat Dante es sich anders überlegt, sie wieder ausgraben und das Manuskript aus dem Sarg holen lassen. Es war zwar schon ein bisschen wurmstichig und so, aber na ja … Kunst vor Brunst, oder?«

Jessica Robins kicherte höflich, auch wenn Robin Ellacott den Spruch nicht besonders witzig fand.

66

Auf diesen grausen Haufen zeigt
Ein Junge aus der Schar mit grinsendem Gesicht …
Ein Kind hat etwas Schreckliches an sich.

CHARLOTTE MEW

In Nunhead Cemetery

»Was hast du denn gezeichnet?«, fragte Robin, sobald sie den Friedhof verlassen hatten und auf dem Weg nach North Grove waren.

»Mir ist da eine Idee für so eine Cyberpunk-Geschichte gekommen«, sagte Pez. »Mit einem viktorianischen Bestatter, der durch die Zeit reist.«

»Oh, cool, das klingt ja interessant«, sagte sie. Pez umriss auf dem kurzen Marsch in Richtung North Grove die zu Robins gelindem Erstaunen sowohl durchdachte als auch unterhaltsame Handlung des geplanten Comics.

»Also machst du beides, Zeichnen und Schreiben?«

»Ich versuch’s, ja«, sagte Pez.

Die farbenfrohe Eingangshalle des Künstlerkollektivs bot einen schillernden Kontrast zum melancholischen Zwielicht des Friedhofs.

»Ich bring das nur schnell nach oben«, sagte Pez und deutete auf den Skizzenblock. »Gleich wieder da.« Doch bevor er die Wendeltreppe erklimmen konnte, kam Nils de Jong aus dem Flur, der zur Küche führte. Der blonde Hüne trug wieder seine abgerissenen Cargoshorts und dazu einen beigen, mit Farbflecken übersäten Malerkittel.

»Du hast Besuch«, teilte er Pez mit leiser Stimme mit. Da die Winkel seines breiten, dünnlippigen Mundes von Natur aus nach oben gerichtet waren, konnte Robin nur schwer abschätzen, ob er lächelte oder nicht. »Er ist gerade aufs Klo.«

»Wer denn?« Pez hielt mit einer Hand auf dem Treppengeländer und dem Skizzenblock in der anderen inne.

»Phillip Ormond«, sagte Nils.

»Was zum Henker will der denn von mir?«, fragte Pez.

»Du hast wohl was, das ihm gehört«, sagte Nils.

»Was denn?«

»Da ist er ja«, sagte Nils mit etwas lauterer Stimme, als Ormond um die Ecke kam.

Robin, die Ormond noch nie begegnet war, bemerkte sofort seine gepflegte Erscheinung, die hier in North Grove völlig fehl am Platze wirkte. Er trug Anzug, Krawatte und eine Aktentasche und sah aus, als käme er soeben aus der Schule.

»Hi«, begrüßte er Pez, ohne zu lächeln. »Können wir uns kurz unter vier Augen unterhalten?«

»Worüber?«

Ormond sah Robin und Nils an. »Das ist ein etwas heikles Thema. Es geht um Edie.«

»Na schön«, sagte Pez. Er klang alles andere als erfreut. »Gehen wir in die Küche.«

»Da ist Mariam mit ihren Leuten«, sagte Nils.

»Dann eben nach oben«, sagte Pez leicht genervt. Er wandte sich Robin zu. »Ist es okay, wenn …«

»Klar, ich warte hier«, sagte Robin.

Die beiden Männer gingen schweigend die Wendeltreppe hinauf. Robin blieb bei Nils in der Eingangshalle.

»Du hast nicht zufällig einen Kater gesehen?«, fragte der Holländer und sah durch seinen zerzausten Pony auf Robin herab.

»Nein, tut mir leid«, sagte Robin.

»Er ist weg.« Nils’ Blick schweifte kursorisch durch den Raum und kehrte zu Robin zurück. »Du bist aus Yorkshire, hat Zoe gesagt.«

»Ja, stimmt«, sagte Robin.

»Sie ist heute krank.«

»Oh, das tut mir leid. Es ist doch hoffentlich nichts Ernstes?«

»Nein, nein, ich glaube nicht.«

In der darauffolgenden Gesprächspause sah sich Nils weiter in der ansonsten leeren Eingangshalle um, als rechnete er mit einer plötzlichen Materialisierung der Katze.

»Tolle Treppe«, sagte Robin in die Stille hinein.

»Ja.« Nils drehte seinen großen Kopf und betrachtete sie. »Hat ein alter Freund für uns gemacht … Hast du mitbekommen, dass der Zeichenkurs heute Abend ausfällt?«

»Ja«, sagte Robin. »Pez hat es mir gerade eben gesagt.«

»Du darfst gerne bleiben und zeichnen, wenn du willst. Mariam hat ein paar Farne und so für ein Stillleben zusammengestellt. Ich glaube, Brendan hat schon angefangen.«

»Ein andermal gerne, aber jetzt habe ich mich schon mit Pez verabredet.«

»Ach«, sagte Nils. »Willst du dich setzen? Du musst nicht im Stehen warten.«

»Vielen Dank«, sagte Robin.

»Komm mit«, sagte Nils und ging voraus in Richtung Küche. Seine riesigen, in Sandalen steckenden Füße machten laute Klatschgeräusche auf dem Parkett. Sie kamen an dem Raum vorbei, in dem normalerweise der Kurs stattfand. Robin sah Brendan allein dort sitzen, in die detailgetreue Zeichnung eines Farns vertieft.

»In der Küche ist ein Haufen armenischer Revolutionäre«, sagte Nils, blieb vor einer verschlossenen Tür stehen und nahm einen Schlüsselbund aus der Tasche. »Da hast du keine Ruhe. Politik … interessierst du dich für Politik?«

»Sehr sogar«, sagte Robin vorsichtig.

»Ich auch«, sagte Nils. »Aber ich bin für gewöhnlich anderer Meinung als alle anderen, worüber sich Mariam ständig aufregt. Mein privates Atelier«, fügte er hinzu und öffnete die Tür zu einem großen Raum, in dem es intensiv nach Terpentin und Cannabis roch.

Der Begriff »Chaos« wurde dem Zustand des Ateliers nicht einmal annähernd gerecht. Der Boden war mit Lappen, leeren Farbtuben, zerknülltem Papier und anderem Müll wie Schokoladenverpackungen und leeren Getränkedosen bedeckt. An den Wänden standen wackelige Holzregale, die nicht nur mit Farbtuben, Paletten und in Töpfen steckenden Pinseln, sondern auch mit zerlesenen Taschenbüchern, Flaschen, rostigen Maschinenteilen, klobigen Tonskulpturen, verschiedenen Masken aus Stoff und Holz, einem staubigen Dreispitz, mehreren anatomischen Modellen, einer Wachshand, einer Auswahl an Vogelfedern und einer alten Schreibmaschine vollgestellt waren. Davor standen aneinandergelehnte umgedrehte Leinwände.

Nils de Jongs Kunstwerke ragten wie merkwürdige Pilze aus dem knöcheltiefen Unrat. Sie waren von einer derart aggressiven Hässlichkeit, dass Robin nicht wusste, ob sie sie genial oder einfach nur scheußlich finden sollte. Unter dem blinden Blick eines Männerkopfes aus Ton mit Zahnrädern als Augen und einem Haarschopf, der anscheinend aus einem zerschnittenen Autoreifen bestand, watete sie auf einen von zwei niedrigen Sesseln zu.

Sobald Robin auf dem muffigen, von einem Tuch bedeckten Sessel saß, fiel ihr Blick auf eine Collage auf einer Staffelei vor dem Fenster. Das hauptsächlich in Schlammgrün und Gelb gehaltene Werk zeigte eine gemalte kniende Figur mit einem aufgeklebten Foto von Edie Ledwell als Gesicht.

»Tut mir leid wegen deinem Kater«, sagte sie und wandte den Blick wohl oder übel von der Collage ab. »Vermisst du ihn schon länger?«

»Seit fünf Tagen.« Nils seufzte und setzte sich auf den anderen Sessel, der auf so viel Gewicht mit einem knarrenden Ächzen reagierte. »Der arme Jort. So lange war er noch nie weg.«

Josh hatte Nils’ und Mariams Beziehung zwar als »offen« bezeichnet, doch Nils schien Robin nicht aus sexuellen Motiven in sein Studio gebeten zu haben. Er zeigte absolut kein Interesse daran, sie zu verführen, sondern wirkte im Gegenteil eher etwas schläfrig. In einem Aschenbecher auf einem kleinen Tisch mit Stempelfuß neben ihm lag ein halb gerauchter, karottengroßer Joint, der selbst im nicht angezündeten Zustand einen durchdringenden Geruch verströmte.

»Ganz großartig«, log Robin und deutete auf die Collage. Edie war von einer Reihe merkwürdiger Kreaturen umgeben: zwei menschlichen Figuren in langen Roben, einer riesigen Spinne und einem roten Papagei, der ein Marihuanablatt im Schnabel trug und anscheinend im Begriff war, auf ihrem Schoß zu landen. Zwei auf dickes cremefarbenes Papier gedruckte Sätze – einer auf Griechisch, der andere auf Latein – waren auf die Leinwand geklebt: Thule ultima a sole nomen habens und ὅ μιν ἑκάεργος νήρπασε Φοῖβος Ἀπόλλων.

»Ja«, sagte Nils und bewunderte sein Werk mit träger Selbstzufriedenheit. »Ich bin auch zufrieden damit, das ist mir ganz gut gelungen … seit der Hannah-Höch-Retrospektive in der Whitechapel Gallery letztes Jahr versuche ich, die Möglichkeiten der Collage zu erkunden. Magst du Höch?«

»Die kenne ich leider nicht«, sagte Robin wahrheitsgemäß.

»Sie gehörte zu den Berliner Dadaisten«, sagte Nils. »Du kennst doch Das tiefschwarze Herz? Die Serie? Dann erkennst du sicher auch mein Modell.«

»Ach ja, richtig«, sagte Robin und tat überrascht. »Die Filmemacherin, stimmt’s? Wie hieß sie noch, Edie …«

»… Ledwell, genau. Siehst du auch, welches Werk mich zu der Komposition inspiriert hat?«

»Äh …«, sagte Robin.

»Rossetti. Beata Beatrix. Ein Porträt seiner verstorbenen Ehefrau.«

»Oh«, sagte Robin. »Das muss ich mir unbedingt ansehen.«

»Auf dem Original«, sagte Nils, den Blick auf seine Leinwand gerichtet, »ist anstelle der Spinne eine Sonnenuhr. Das« – er deutete auf das Tier – »ist eine Radnetzspinne. Sie hassen das Licht. Sogar nachts ist es zu hell für sie. Man hat eine äußerst seltene Art in einer Gruft auf dem Highgate Cemetery gefunden – die einzige bekannte Population in ganz Großbritannien.«

»Oh«, sagte Robin noch einmal.

»Verstehst du die Symbolik? Die Spinne steht für Fleiß und Kunstfertigkeit … verabscheut aber das Licht. Im Licht kann sie nicht überleben.«

Nils entdeckte in seinem verfilzten Bart etwas, das wie ein Tabakfaden aussah, und zog es heraus. In der Hoffnung, ihn so lange abzulenken, bis sie ein Foto der Collage gemacht hatte, um es später Strike zu zeigen, deutete sie auf die Büste des Mannes mit den Zahnradaugen.

»Das ist auch ganz großartig«, sagte sie.

»Ja«, sagte Nils. Wieder konnte sie durch die merkwürdige, maskenartige Aufwärtskrümmung seiner Mundwinkel unmöglich erkennen, ob er lächelte oder nicht. »Das ist mein Papa. Ich habe seine Asche in den Ton gemischt.«

»Du hast …?«

»Ja. Er hat sich umgebracht. Das ist jetzt über zehn Jahre her«, sagte Nils.

»Oh, ich … Das tut mir sehr leid«, sagte Robin.

»Ach was, das war mir ziemlich egal«, sagte Nils mit einem leichten Achselzucken. »Wir sind nicht besonders gut miteinander ausgekommen. Er war mir viel zu modern.«

»Zu modern?«, wiederholte Robin.

»Ja. Ein Industrieller … Petrochemie. In Holland war er eine ganz große Nummer. Ein Verfechter dieses nichtssagenden sozialdemokratischen Liberalismus, du weißt schon … Betriebsräte, Kinderhorte … alles, um seine kleinen Zahnrädchen bei Laune zu halten.«

Robin nickte unverbindlich.

»Aber ohne Sinn für das Reale oder Wichtige«, sagte Nils und starrte die groteske Büste an. »Er war eher der Typ, der ein Gemälde kauft, weil es zum Teppich passt.«

Er lachte kurz auf. Robin lächelte.

»Eine Woche nach Mamas Tod hat Papa erfahren, dass er Krebs hat – heilbar zwar, aber er hat sich trotzdem umgebracht. Hast du Durkheim gelesen?«

»Nein«, sagte Robin.

»Leih’s dir mal aus«, sagte Nils und wedelte mit der riesigen Pranke. »Émile Durkheim. Der Selbstmord. Wir haben eine kleine Leihbibliothek im Badezimmer … Durkheim beschreibt Papas Leiden sehr treffend. Anomie. Weißt du, was das heißt?«

»Das Fehlen sozialer oder ethischer Normen«, sagte Robin und hoffte, dass er nicht bemerkt hatte, wie sie vor Aufregung kurz zusammengezuckt war.

»Sehr gut«, sagte Nils mit einem matten Grinsen. »Hast du das schon vorher gewusst oder auf unserem Küchenfenster gesehen und nachgeschlagen?«

»Letzteres«, log Robin und grinste zurück. Sie hatte die Erfahrung gemacht, dass es Männern Freude bereitete, Frauen ihr Wissen zu vermitteln.

»Papa hatte kein Innenleben«, sagte Nils. »Er war leer, hohl … Profit, Wachstum und Häkchen auf seiner kleinen sozialdemokratischen Liste, das war alles … wie er gestorben ist, war eine natürliche Folge seines Lebens. Ein anomischer Selbstmord, genau wie von Durkheim beschrieben. Aber eigentlich ist jeder Tod eine Erfüllung, findest du nicht?«

Robins ehrliche Antwort hätte »Nein« gelautet. »So hab ich das noch nie gesehen«, sagte Jessica stattdessen.

»Doch, doch.« Nils nickte langsam. »Mir fällt niemand ein, dessen Tod nicht unausweichlich und völlig angemessen gewesen wäre. Kennst du dich mit Chakras aus?«

»Äh … das sind bestimmte Körperregionen, oder?«

»Mehr als das. Im hinduistischen Tantrismus …«, sagte Nils, nahm den Joint in die Hand und zeigte ihn Robin. »Macht’s dir was aus, wenn …?«

»Aber nein, nur zu«, sagte Robin.

Nils zündete den Joint mit einem alten, abgenutzten Zippo an. Dicke Rauchwolken stiegen auf.

»Der Krebs meines Vaters saß in der Prostata«, sagte Nils durch die blauen Rauchschwaden hindurch. »Zweites Chakra: Svadhisthana. Krankheiten des zweiten Chakras entstehen durch mangelnde Kreativität und emotionale Isolation. Ich hab da was …«

Er stand mühsam auf. In der Zeit, die er brauchte, um den Raum zu durchqueren, hatte Robin ihr Handy aus der Tasche geholt, ein Foto von dem Porträt von Edie gemacht und das Telefon wieder verschwinden lassen.

»… wo ist es nur?«, murmelte Nils und kramte in seinen Regalen, wobei er den Inhalt wahllos zur Seite schob. Dass dabei mehrere Gegenstände auf den Boden fielen, schien ihn nicht besonders zu interessieren.

Robin erschrak. »Vorsicht!«, rief sie.

Ein Schwert mit gekrümmter Klinge war vom Regal gefallen und verfehlte Nils’ in der Sandale steckenden Fuß nur um wenige Zentimeter. Er lachte nur, bückte sich und hob die Waffe auf.

»Das Klewang meines Großvaters. Ich hab eine kleine Gravur darauf angebracht – siehst du? Kannst du das lesen?«

»Nein«, sagte Robin. In die Klinge waren leicht schiefe griechische Buchstaben graviert.

»κληρονομιά. ›Vermächtnis‹ … Wo ist denn nur dieses Buch?«

Er legte das Schwert ins Regal zurück. »Hier nicht«, sagte er nach einer weiteren Minute lustloser Suchaktivität und kehrte mit leeren Händen zu Robin zurück. Der Sessel ächzte einmal mehr unter seinem Gewicht.

»Also«, sagte Robin, »nehmen wir mal jemanden wie …« – sie deutete auf das Edie-Porträt – »… Edie Ledwell. Inwiefern war ihr Tod eine Erfüllung?«

»Ah«, sagte Nils und blickte, müde blinzelnd, zu seinem Gemälde auf. »Hier liegt die Ursache in einem Mangel an dem, was ich als aristokratische Perspektive bezeichnen möchte.« Er nahm einen weiteren tiefen Zug von seinem Joint. Als er ausatmete, konnte Robin seine Gesichtszüge nur noch erahnen. »Wobei ich ›aristokratisch‹ nicht im Sinne eines engen Klassenbegriffs verstehe … sondern als eine ganz bestimmte Geisteshaltung, die von einer gewissen Distanz geprägt ist … einer umfassenden, freizügigen Lebenseinstellung, die den Launen des Schicksals im Positiven wie im Negativen trotzen kann … Edie dagegen hatte eine bourgeoise Lebenseinstellung … besitzergreifend, wo es um das Erreichte ging … sie hat sich mit Fragen des Urheberrechts beschäftigt, sich von der Kritik beeinflussen lassen … und der Erfolg hat sie letzten Endes vernichtet …«

»Also sollte alle Kunst frei sein?«, fragte Robin.

»Ja, warum nicht?«, sagte Nils und hielt ihr den Joint hin. »Willst du?«

»Nein danke«, sagte Robin. Ihr war bereits vom Passivrauchen leicht schwindlig. »Aber …« – sie nahm ihrer nächsten Frage mit einem kleinen Lachen die Brisanz – »… man hat sie doch sicher nicht wegen irgendwelcher Copyright-Streitereien ermordet, oder?«

»Nicht direkt, nein … Edie wurde das zum Verhängnis, was aus ihr geworden war.«

»Was aus ihr geworden war?«

»Eine Hassfigur. Dazu hat sie sich selbst gemacht … aber sie war auch Künstlerin.«

Nils starrte die undeutlichen Konturen der grünen, knienden Gestalt an, auf die er Edies Kopf geklebt hatte. »Man kann der Macht eines Kunstwerkes keinen größeren Tribut zollen, als den Künstler zu zerstören. In diesem Sinne hat sie im Tod triumphiert … man hat ihre Macht erkannt … sie für ihre Kunst geopfert … sie wusste nicht, wie sie mit dieser Macht leben soll … sonst wäre es besser für sie ausgegangen.«

Nils nahm einen weiteren langen Zug vom Joint. Er sprach immer undeutlicher.

»Das ist eben angeboren … wie dein Freund Pez … klassischer westischer Typus …«

Von irgendwoher war Brams Stimme zu hören. Er sang wieder ein holländisches Lied. »Nils?«, rief er dann. Nils hob einen dicken Finger an die Lippen und grinste Robin an.

»Nils?«

Brams Schritte hallten durch den Flur, dann hämmerte eine Faust gegen die Tür. Bram versuchte jedoch nicht, die Klinke herunterzudrücken, woraus Robin folgerte, dass Nils sein Atelier von innen abzuschließen pflegte.

»Papa, ich weiß, dass du da drin bist. Ich riech doch dein Gras!«

Robin vermutete, dass ihre Gegenwart Nils davon abhielt, so zu tun, als hätte er seinen Sohn nicht gehört. »Okay, Junge …«

Er raffte sich auf, legte den Joint ab und ging zur Tür, um Bram zu öffnen. Sobald dieser den Raum betreten hatte, erblickte er Robin, machte große Augen und kicherte. »Papa, wolltest du etwa gerade …?«

»Das ist eine Bekannte von Pez«, sagte Nils und übertönte damit das Ende des Satzes. »Was willst du?«

»Darf ich overgrootvaders Schwert mit in die Schule nehmen?«

»Nein, Kleiner, darfst du nicht. Sonst schmeißen sie dich endgültig raus«, sagte Nils. »Und jetzt Abmarsch. Geh spielen.«

»Drek ist einsamlik und gelangweilikt«, sagte Bram. »Drek ist einsamlik und gelangweilikt. Drek …«

»Nils?« Die Robin bereits bekannte Frau mit dem Kurzhaarschnitt erschien in der Tür. Sie trug ihr Baby auf dem Arm. »Da ist jemand wegen dem Boiler.«

»Ich warte in der Eingangshalle«, sagte Robin höflich und stand auf. »Dann kannst du hier abschließen.«

Sie hoffte, den benebelten Nils mit dieser Bemerkung dazu zu bewegen, die Ateliertür nicht offen stehen zu lassen. Die Vorstellung, dass Bram das Klewang seines Urgroßvaters in die Hände bekam, gefiel ihr ganz und gar nicht. Zu ihrer Erleichterung hörte sie auf dem Weg durch den Flur das Klimpern des Schlüsselbundes hinter sich.

Pez war noch nicht zurück, dafür stand ein Handwerker im Blaumann in der Eingangshalle und betrachtete staunend die gigantische Monstera deliciosa, die Wendeltreppe und die vielen Hundert Zeichnungen und Bilder an den Wänden. Nils schlurfte in einer Cannabiswolke an Robin vorbei, begrüßte den Handwerker und führte ihn in die Küche. Die Frau mit dem Kurzhaarschnitt lächelte Robin zu, dann ging sie die Wendeltreppe hinauf, wobei sie dem gurrenden Säugling etwas zuflüsterte.

Sobald niemand mehr in der Nähe war, nahm Robin das Handy heraus, um Strike das Foto zu schicken, das sie von der Collage gemacht hatte. Doch sie kam nicht dazu, da unmittelbar hinter ihrem Ohr eine Stimme so laut und schrill wie eine Trillerpfeife ertönte.

»
DREK WILL SPIEL SPIELEN, BWAH
!«

Robin zuckte zusammen und wirbelte herum. Bram hatte sich von hinten an sie angeschlichen. Er hielt sich einen kleinen Plastikgegenstand vor den Mund. Sobald er Robins erschrockene Miene sah, brüllte er vor Lachen. Mit rasendem Herzen steckte Robin das Handy wieder in die Tasche zurück und zwang sich zu einem Lächeln.

»Bist du ein Fan von Das tiefschwarze Herz?«

»Ich bin ein Fan von Drek«, sagte Bram durch den Apparat, der seine Stimme in ein markerschütterndes Kreischen verwandelte.

»Kannst du damit auch andere Stimmen machen?«, fragte Robin, der schlagartig ein Verdacht kam.

»Vielleicht«, sagte Bram. Er drückte auf einen Knopf, woraufhin seine Stimme heiser und krächzend wurde. »Die da zum Beispiel.«

»Das ist ja ein tolles Ding. Wo hast du das her?«

»Aus dem Wissenschaftsmuseum«, sagte Bram mit Reibeisenstimme. Dann ließ er den Stimmenverzerrer sinken. »Wie heißt du?«, fragte er.

»Jessica«, sagte Robin. »Ich gehe hier zum Kunstkurs.«

»Ich dachte, du bist eine Bekannte von Pez?«, fragte er mit Argwohn in der Stimme und einem listigen Blick. Jetzt verstand Robin Joshs Bemerkung, dass Bram ihm manchmal wie ein Vierzigjähriger vorkam.

»Das auch«, sagte Robin und deutete auf den Stimmenverzerrer. »Das Ding ist ja ideal für Telefonstreiche. Hast du das schon mal gemacht? Ich früher ständig«, log Robin. »Mit meinem Bruder.«

Bram grinste nur süffisant.

»Willst du mal sehen, was Pez für Kunst macht?«

»Gerne«, sagte Robin und nahm an, dass er ihr eines der vielen Bilder an den Wänden zeigen wollte.

»Oben«, sagte Bram und bedeutete ihr grinsend, ihm die Wendeltreppe hinaufzufolgen.

»Ich weiß nicht, ob ich da mit raufgehen sollte.«

»Das juckt doch keinen«, sagte Bram. »Hier dürfen alle überall hin.«

»Wo genau sind denn Pez’ Kunstwerke?«, fragte Robin und blieb, wo sie war. Sie hatte keine Lust, sich von Bram in Pez’ Zimmer führen zu lassen. Selbstverständlich interessierte sie sich brennend dafür, was Pez und Ormond miteinander zu besprechen hatten, doch dies bei einem Drink aus Pez herauszukitzeln kam ihr weitaus erfolgversprechender vor, als mit Bram in sein Zimmer zu platzen.

»In Edies und Joshs altem Zimmer«, sagte Bram.

Diese Versuchung war dann doch zu groß. Robin folgte Bram die Wendeltreppe in den ersten Stock hinauf.

Bram wirkte merkwürdig aufgeregt, als er sie den schmalen, mit Teppich ausgelegten und hin und wieder durch zwei, drei Treppenstufen unterbrochenen Flur entlangführte. Von der Anlage erinnerte das Gebäude an ein kleines Hotel, allerdings standen die meisten Türen offen und ließen in unaufgeräumte Zimmer blicken.

»Das ist mein Zimmer«, sagte Bram überflüssigerweise: Der Boden war mit kaputtem Spielzeug übersät. »Und das ist ihres.«

Im Gegensatz zu den meisten anderen Türen war die neben Brams Zimmer geschlossen. Robin beobachtete überrascht, wie sich der Junge erst auf dem leeren Flur umsah, bevor er einen Schlüssel aus der Tasche nahm und die Tür damit aufschloss.

In dem nach Norden zeigenden Zimmer roch es nach verbranntem Holz und verkohltem Stoff mit einem Hauch feuchter Fäulnis. In der Deckenlampe fehlte die Glühbirne. Sobald sich Robins Augen an das Zwielicht gewöhnt hatten, wurde ihr klar, dass sich der Raum noch in dem Zustand befand, in dem ihn Josh vor ein paar Monaten verlassen hatte. Vor den Fenstern hingen die verbrannten Vorhänge, deren verkohlte Zipfel leicht in dem durch das Öffnen der Tür entstandenen Luftzug flatterten. Auf dem französischen Bett lag eine angesengte Matratze. An den Wänden hingen noch Fragmente von zu Asche verbrannten Zeichnungen an rußbedeckten Reißnägeln. Das größte Kunstwerk jedoch – wenn man es denn so bezeichnen wollte – war unversehrt geblieben, da es sich um eine Wandmalerei handelte. Und genau darauf deutete Bram und beobachtete dabei erwartungsvoll Robins Reaktion.

Irgendjemand – Pez, wenn man Bram Glauben schenken wollte – hatte mit akribischer Detailversessenheit einen in eine Vagina eindringenden Penis an die Wand gemalt. Über dem beinahe zwei Meter hohen Kunstwerk waren dieselben Worte geschrieben, die auch Mariams Küchenfenster zierten:

Ein Zustand der Anomie kann unmöglich eintreten
wo Organe in gegenseitiger Solidarität
in genügend engem Kontakt
und in genügend lang andauerndem Kontakt stehen.

»Und, gefällt’s dir?«, fragte Bram mit einem kaum unterdrückten Kichern.

»Gar nicht schlecht«, sagte Robin betont unbeeindruckt. »Das sind handwerklich sauber gemalte Geschlechtsorgane.«

Bram wirkte etwas enttäuscht. Offenbar hatte er eine andere Reaktion erwartet.

»Das war Pez. Das hat er gemacht, als sie mal beide nicht da waren. Edie hat’s nicht gefallen.«

»Nicht?«, fragte Robin im Plauderton.

»Ich weiß, wer sie umgebracht hat«, sagte Bram.

Robin sah ihn an. Er war beinahe so groß wie sie. Sie dachte an das Schicksal seiner Mutter und empfand unwillkürlich Mitleid mit dem Jungen, obwohl ihn weder seine gierige Miene noch seine unaufhörlichen Versuche, Angst oder Empörung auszulösen, besonders liebenswert erscheinen ließen.

»Dann solltest du das einem Erwachsenen sagen«, schlug Robin vor.

»Du bist doch erwachsen«, sagte Bram. »Wenn ich es dir sage, dann musst du deswegen was unternehmen, stimmt’s?«

»Ich meinte eigentlich jemanden wie deinen Dad oder Mariam.«

»Woher weißt du, dass Mariam nicht meine Mum ist?«, fragte er.

»Das hat mir jemand erzählt«, sagte Robin.

»Weißt du, was mit meiner richtigen Mum passiert ist?«

»Nein«, sagte Robin.

»Ein Mann hat sie erdrosselt.«

»Wie schrecklich«, sagte Robin ernst. »Das tut mir sehr leid.«

Brams Grinsen verschwand für einen Sekundenbruchteil. Anscheinend hatte er erwartet, der Flunkerei bezichtigt zu werden.

»Ist mir völlig egal«, sagte er laut. »Bei Nils ist es sowieso viel besser. Von ihm kriege ich alles, was ich will.«

»Du Glücklicher«, sagte Robin lächelnd und sah sich weiter um.

Schnell kam sie zu dem Schluss, dass dies nicht der Raum war, in dem Josh und Edie damals schwer ineinander verknallt ihr erstes Video aufgezeichnet hatten: Das Bett war viel schmaler. Joshs Portemonnaie oder seine Schlüssel waren nirgendwo zu sehen. An einer Dartscheibe an der gegenüberliegenden Wand, die den Brand überlebt hatte, war eine von drei Dartpfeilen durchlöcherte Zeichnung befestigt. Neugierig näherte sie sich der Scheibe. Ein Prickeln der Aufregung durchfuhr sie, als sie erkannte, dass es eine – keine besonders gute – Bleistiftzeichnung von Inigo Upcott war. Die Identifikation des Porträtierten wurde hauptsächlich dadurch ermöglicht, dass Katya seinen Namen über ihre Signatur geschrieben hatte.

»Wieso hängt denn das Bild von diesem armen Mann an der Dartscheibe?«, fragte sie Bram unschuldig.

Als sie keine Antwort erhielt, drehte sie sich um und blickte direkt in die leeren Augenhöhlen einer toten Ratte.

Robin sprang mit einem kleinen Schrei zurück, bis sie die Federn der Dartpfeile am Hinterkopf spürte. Die teilweise verweste Ratte hatte gelbe Zähne und stank nach Alkohol, der wurmähnliche Schwanz war stocksteif. Bram fuchtelte lachend vor ihr damit herum. Ein großes, mit trüber Flüssigkeit gefülltes Glas stand neben dem Bett, der Deckel lag daneben.

»Nicht«, rief Robin, stieß den Jungen zur Seite, lief aus dem Raum und durch den verlassenen Flur nach unten. Obwohl sie Bram nicht hinter sich hörte, musste sie den instinktiven Drang unterdrücken, einfach loszurennen.

Als sie das obere Ende der Treppe erreichte, sah sie Pez allein in der Eingangshalle stehen. Seine finstere Miene hellte sich auf, als er sie die Stufen hinunterkommen sah.

»Ich dachte schon, du wärst wieder gegangen.«

»Aber nein«, sagte Robin. »Bram wollte mir da oben was zeigen.«

»Ach du Scheiße«, sagte Pez mit dem Anflug eines Grinsens. »Was denn?«

»Ein Wandgemälde von dir«, sagte Robin und versuchte sich an einem ähnlich hämischen Grinsen.

»Mist, das hat er dir gezeigt?« Pez’ entgleisten die Gesichtszüge. »Das war nur ein Scherz – und eigentlich sollte der Raum abgeschlossen sein.«

Als Robin am unteren Ende der Treppe angekommen war, hörte sie Brams polternde Schritte auf den Stufen.

»Woher hast du den Schlüssel für Joshs Zimmer?«, wollte Pez von dem Jungen wissen.

Bram antwortete mit einem unverfrorenen Schulterzucken, bevor er Robin direkt in die Augen sah.

»Zoe war’s«, sagte er mit einem breiten Grinsen und rannte um die Ecke in Richtung Küche davon.

67

So mag er denn nun denken, dass er mich verärgert hat.
Vielleicht trug ich den Stolz der Frau’n zur Schau
Aus gutem Grund.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

»Was war mit Zoe?«, fragte Pez.

»Keine Ahnung«, log Robin. »Er – das ist ein ziemlich schräger Junge, oder?«

»›Schräg‹ ist nicht unbedingt das erste Wort, das mir zu ihm einfällt«, sagte Pez mit einem verächtlichen Schnauben. »Also los, gehen wir ins Gatehouse.«

Pez’ anfänglich so gute Laune schien durch das Gespräch mit Ormond einen empfindlichen Dämpfer erlitten zu haben, doch die milde Abendluft schien seine Stimmung zu bessern. Auf dem Weg zum Pub plauderte er mit Robin über ihren Marketingjob. Glücklicherweise hatte sie sich im Vorfeld genug Details ausgedacht, um seine Fragen, ohne zu zögern, beantworten zu können.

»Wird das denn nicht irgendwann langweilig?«, fragte Pez.

»Doch, natürlich«, sagte Robin. Er lachte.

»Tut mir leid, dass du so lange warten musstest.«

»Kein Problem. Ich hab mich mit Nils unterhalten.«

»Ach ja?« Pez grinste. »Was hältst du von ihm?«

»Interessanter Typ«, sagte Robin und brachte Pez ein weiteres Mal zum Lachen.

»Schon gut, du kannst ruhig sagen, dass er nicht mehr alle Tassen im Schrank hat. Er ist ja nicht mein Dad oder so. Worüber hat er denn mit dir gesprochen?«

»Äh … hinduistischer Tantrismus, Kapitalismus, Selbstmord, Anomie« – Robin beobachtete Pez aus den Augenwinkeln, konnte jedoch keine Reaktion feststellen – »die aristokratische Perspektive, der Tod als Erfüllung …«

»Seine größten Hits«, sagte Pez feixend. »Keine Sorge, er ist harmlos, nur eben ziemlich exzentrisch. Er hält sich für einen natürlichen Aristokraten, weil er es geschafft hat, Millionen von seinem Dad zu erben.«

»Das war bestimmt nicht leicht«, sagte Robin. Pez lachte wieder, und diesmal berührte er dabei leicht ihren Arm.

»Du kannst ja richtig witzig sein«, sagte er mit leichter Verwunderung.

»Er hat mir auch ein paar von seinen Kunstwerken gezeigt.«

»Ach ja? Und, was hältst du davon?« Pez kam ihrer Antwort zuvor. »Grauenhafter Müll, oder? Keine Sorge, wir wissen alle, wie beschissen sein Zeug ist. Er hat’s mit allem versucht: Malerei, Bildhauerei, Gravur, alle möglichen Drucktechniken, digitale Kunst … Letzte Woche hat er verkündet, dass er jetzt den Holzschnitt für sich entdeckt hat.«

»Hat er denn schon jemals was verkauft? Ach, nein, entschuldige – er glaubt ja, dass die Kunst frei sein sollte, oder?«

»Ja«, sagte Pez. »Das sagt sich so leicht, wenn man bereits seine Millionen auf dem Konto hat. Manchmal macht er kleine Ausstellungen. Dann trinken die Veteranen, die seit Jahren die Kurse in North Grove besuchen, seinen Wein und erzählen ihm, wie genial er ist. Manche glauben das wohl tatsächlich. Eigentlich ist das ganz ulkig … Hat er dir auch gesagt, zu welcher Rasse du gehörst?«

»Welche Rasse?«, fragte Robin. »Wie meinst du das?«

»Uff, bevor wir darüber reden, brauche ich erst mal ein Bier«, sagte Pez. Das Gatehouse war bereits in Sicht: ein großes schwarz-weißes Fachwerkhaus mit mehreren Tischen davor.

»Willst du reingehen oder draußen sitzen?«, fragte Pez.

»Gehen wir rein«, sagte Robin. Ohne das schützende Zwielicht im Schatten der Friedhofsbäume war es noch recht hell, und sie wollte nicht riskieren, dass er einen zu genauen Blick auf ihre Perücke oder die farbigen Kontaktlinsen warf.

»Was darf’s denn sein?«, fragte Pez, als sie den außergewöhnlich großen Gastraum mit Backsteinwänden und Holzboden betraten. Von den vielen Tischen war ungefähr ein Drittel bereits besetzt.

»Einen Rotwein, bitte«, sagte Robin. »Bin gleich wieder da.«

Die Tapete in der Damentoilette war mit Rhododendren und Papageien gemustert. Robin ging in eine Kabine, schickte Strike das Foto der Edie-Collage und rief ihn an. Er ging beinahe sofort ran.

»Wolltest du nicht zum Kunstkurs?«

»Der ist ausgefallen. Ich bin jetzt stattdessen mit Pierce in einem Pub. Hör mal, ich habe dir gerade ein Foto von Nils de Jongs Kunstwerk geschickt, von dem er eine Kopie für Grant Ledwell gemacht hat. Und jetzt schreib bitte mit, während ich dir alles erzähle, solange die Erinnerung noch einigermaßen frisch ist. Ich würde es ja selbst machen, aber ich hab keine Zeit – Pez wartet auf mich.«

»Schieß los«, sagte Strike.

Robin ratterte alles, woran sie sich erinnern konnte, herunter: dass Ormond Pez aufgesucht hatte, was Nils zu Edies Tod von sich gegeben und wie Joshs Zimmer ausgesehen hatte. Sie beendete ihren Bericht mit einer kurzen Schilderung von Brams Verhalten und dass er Zoe des Mordes beschuldigt hatte. Währenddessen hörte sie das schnelle Kratzen von Strikes Stift auf dem Papier.

»Meine Güte, das ist ja jede Menge brauchbares Zeug«, sagte Strike, sobald sie fertig war. »Gut gemacht.«

»Du musst dich jetzt sofort ins Spiel einloggen«, sagte Robin. »Als ich das letzte Mal nachgesehen habe, war Anomie noch nicht da, aber das ist jetzt über drei Stunden her.«

»Ich verwandle mich in diesem Augenblick in Buffypaws«, sagte er. Robin hörte das Klappern seiner Tastatur.

»Okay, ich melde mich, sobald ich mit Pez fertig bin.«

»Alles klar. Viel Glück.«

Robin legte auf, verließ die Kabine, überprüfte im Spiegel den Sitz ihrer Perücke sowie der Kontaktlinsen, aktivierte die Diktier-App des Handys und steckte es in der Hoffnung in die Handtasche, dass es die Unterhaltung mit Pez über den Publärm hinweg aufzeichnete.

Er saß an einem runden Zweiertisch in einer Ecke am Fenster. Vor ihm standen ein Pint sowie ein Glas Rotwein. Er hatte seinen Stuhl so nahe herangerückt, dass sie praktisch nebeneinandersaßen.

»Also«, sagte Robin lächelnd, setzte sich und ließ dabei die schwarze Wildlederjacke von den Schultern gleiten. Pez’ Blick wanderte unwillkürlich zu ihren Brüsten und kehrte zu ihren Augen zurück. »Was hat es mit Nils und seinen Rassen auf sich?«

Sie war Pez so nahe, dass sie einmal mehr seinen Körpergeruch wahrnahm. Die nackten Arme waren muskulös, die Fingernägel dreckig. Wenn man sich Jeans und T-Shirt wegdachte, sah er mit seinen traurigen, großen und dunklen Augen und dem schwarzen Lockenschopf aus wie ein Heiliger auf einem Caravaggio-Gemälde.

»Er teilt alle Leute, die ihm über den Weg laufen, in Rassen ein«, sagte Pez. »Aber nur weiße Europäer«, fügte er hinzu, als er Robins Gesichtsausdruck bemerkte. »Das hat er aus irgendeinem alten Buch, da heißt es, dass es sechs Rassen von weißen Europäern gibt oder so ähnlich. Nils liest immer irgendwelche komischen Sachen, von denen noch keiner was gehört hat, und will dann unbedingt darüber diskutieren, sogar wenn er stoned ist. Hauptsache, er hat eine andere Meinung als alle anderen.«

»Er hat gesagt, dass du ein typischer Vertreter des westischen Typus bist. Hat er damit so was gemeint?«

»Ach ja, wirklich?« Pez verdrehte leicht die Augen. »Genau. Ich gehöre zum westischen Typus. Klein und dunkel.«

Robin hätte beinahe »Aber du bist doch nicht klein« gesagt, bevor ihr in letzter Sekunde die Zweideutigkeit dieser Bemerkung auffiel.

»Im Vergleich zu Nils ist ja wohl jeder klein«, sagte sie.

»Klar, aber der westische Typus hat außerdem ein mediterranes Erscheinungsbild, ist emotional und liebt das Spektakel.«

»Und welcher Rasse gehört Nils seiner Meinung nach an?«

»Der nordischen«, sagte Pez. »Der große blonde schöpferische Krieger. Selbstverständlich die beste Rasse überhaupt. Mariam wird jedes Mal stocksauer, wenn er davon anfängt – aber das liegt nur daran, dass sie der dinarischen Rasse angehört und damit der nordischen unterlegen ist, sagt Nils.«

Robin stimmte in sein Gelächter ein, obwohl sie das Ganze nicht besonders lustig fand.

»Einmal, auf einer Semesterabschlussparty – das war nur ein Vorwand, wir feiern ständig irgendwelche Partys –, hat Nils diesem alten Typen im Rollstuhl gesagt, dass er zum alpiniden Typus gehört. Das ist ein Insiderwitz bei uns in North Grove: Jeder, den Nils nicht leiden kann, gehört zu den Alpiniden. Das ist praktisch ein Codewort für ›langweiliges Arschloch‹ oder ›engstirniger Kleinbürger‹.«

Robin lachte pflichtschuldig und fragte sich, ob Inigo Upcott jener Alpinide gewesen war.

»Und jetzt kommt’s: Der alte Typ kannte das Buch, aus dem Nils das alles hatte, haha, also wusste er auch, dass Nils ihn damit als konventionell und faul und was die Alpiniden noch alles sein sollen, bezeichnet hat. Schmeckt dir der Wein nicht?«

»Doch, doch«, sagte Robin und nahm einen Schluck. »Also hat sich der Mann im Rollstuhl darüber aufgeregt, dass ihn Nils als kleingeistig und faul bezeichnet hat?«

»Nein«, sagte Pez und schlug einen Ton affektierter Empörung an. »›Die Rassetheorien des Herrn Soundso – wie der alte Faschist geheißen hat, weiß ich nicht mehr – sind längst zweifelsfrei widerlegt‹, hat er gesagt und ist davongerollt. Später hab ich mich mit ihm angelegt. Wegen der Beatles. Irgendwann hat er seine Frau gerufen und ist nach Hause gezuckelt. Er hat sich nie wieder bei uns blicken lassen, haha.«

»Wer von euch beiden war denn der Beatles-Fan?«, fragte Robin.

»Fans waren wir beide«, sagte Pez. »Ich bitte dich, immerhin reden wir von den Beatles, oder? Ich weiß gar nicht mehr, wie wir darauf gekommen sind, aber irgendwann haben wir uns darüber gestritten, auf welchem Album nur Songs von McCartney und Lennon sind. Ich hatte recht«, sagte Pez. »Hard Day’s Night. Ich weiß, das ist ein bisschen klischeehaft, dass einer aus Liverpool so auf die Beatles steht, aber …«

Er zog den T-Shirt-Kragen herunter, sodass die grazile Schrift zum Vorschein kam, die im Kreis um seinen muskulösen Hals führte. Robin beugte sich vor, um sie lesen zu können. Pez senkte blitzschnell den Kopf und küsste sie.

Robin Ellacott hatte in ihrem ganzen Leben die Zungen von insgesamt zwei Männern im Mund gehabt: die ihres Ex-Mannes, mit dem sie seit ihrem siebzehnten Lebensjahr zusammen gewesen war, sowie die des Jungen, den sie mit fünfzehn gedatet hatte und der stärker gesabbert hatte als der Familienlabrador. Einen Sekundenbruchteil lang verspannte sie sich, doch Jessica Robins war nicht Robin Ellacott. Jessica hatte im Gegensatz zu Robin schon viele Beziehungen gehabt, war auf Tinder aktiv und besuchte mit ihren Freundinnen die Londoner Clubs. Deshalb erwiderte Robin den Kuss mit gespielter Begeisterung. Pez vergrub seine Hand in ihrem Haar, um ihren Kopf in Position zu halten, während er seine Lippen fest auf ihre presste und seine Zunge auf Wanderschaft schickte. Robin schmeckte Bier, das sie nicht getrunken hatte, und spürte Pez’ heißen Atem auf ihrer Oberlippe.

Als Jessica – die zwar über die Erfahrung verfügte, die Robin abging, aber beileibe kein Flittchen war – nach Robins Dafürhalten genug geknutscht hatte, löste sie sich von Pez, der daraufhin seine Hand aus ihrer Gott sei Dank aus Echthaar gefertigten Perücke nahm. Robin hatte die hohen Anschaffungskosten Strike gegenüber damit gerechtfertigt, dass synthetisches Haar niemals einer genaueren Prüfung aus der Nähe standhielt.

»Du bist so hübsch«, sagte Pez mit rauer Stimme.

»Ich wollte nur dein Tattoo lesen«, sagte Robin mit gespielter Prüderie.

»›It’s getting hard to be someone, But it all works out, It doesn’t matter much to me‹«, zitierte er. »Aus Strawberry Fields Forever.[11] Das läuft einmal ganz um meinen Hals rum.«

»Ist dir denn eine gesicherte Existenz tatsächlich nicht so wichtig?«, fragte Robin und überlegte, wie sie am besten die Sprache auf die Strokes bringen konnte.

»Nein«, sagte Pez. »Wieso? Stehst du auf Männer mit viel Kohle und dicken Autos?«

»Um Himmels willen, die sind so scheißlangweilig«, sagte Robin. Pez lachte laut. Robin fand, dass sie sich ganz ausgezeichnet schlug, auch wenn es kein echtes Date war – jedenfalls raste ihr Herz vor Aufregung und Hochgefühl. »Wie bist du in North Grove gelandet?«

»Als ich noch kaum genug Geld für meine Miete hatte, habe ich eines Abends in dem Pub hier einen Typen kennengelernt, der dort gewohnt hat. Er ist inzwischen ausgezogen, aber er hat mir den Tipp gegeben, dass noch ein Zimmer frei wäre. Ich hab mit Nils geredet, und ich war ihm wohl sympathisch. ›Klar, komm zu uns‹, hat er gesagt. Und seitdem wohne ich dort. Und du?«

Robin hatte sich auch auf diese Frage eine Antwort zurechtgelegt. »Kentish Town«, sagte sie.

»Stimmt, Zoe hat gesagt, dass du nicht weit von ihr weg wohnst«, sagte Pez. »Allein?«

»Nein. Mit zwei Mitbewohnern«, sagte sie, um jeden Vorschlag, zu ihr zu fahren, weil sie dort ungestört wären, im Keim zu ersticken. »Zoe ist krank, hat Nils gesagt.«

»Ach ja?« Das schien Pez nur mäßig zu interessieren. »Na ja, sie ist magersüchtig oder so. Sie isst so gut wie nichts. Der typische Fan.«

»Wie meinst du das?«

»Na, weil die alle völlig abgefuckt sind. Selbstverletzung und so weiter. Die Hardcore-Fans zumindest, denen gibt die Serie anscheinend irgendwas. Schmeckt dir der Wein nicht?«

»Doch«, sagte Robin, die erst drei Schlucke getrunken hatte, während Pez’ Pint bereits so gut wie leer war. »Aber ich trinke nur selten Alkohol.«

»Das muss sich ändern«, sagte Pez.

»Hat denn niemand Zoe angerufen und gefragt, wie es ihr geht?«

»Mariam vielleicht«, sagte Pez und trank das Pint in einem Schluck aus. »Das hab ich gebraucht«, sagte er. Robin hielt es nicht für unwahrscheinlich, dass Pez’ Alkoholdurst von seinem Gespräch mit Ormond herrührte.

»Ich hol dir noch eins«, sagte Robin.

»Aber du hast doch deinen …«

»Hey, das ist doch kein Wettkampf, oder?«, fragte Robin lächelnd. Pez lächelte zurück.

»Okay, dann vielen Dank.«

Sie stand auf und ging zur Theke, wobei sie Pez’ Blick in ihrem Rücken spürte. Sie hatte seine Erwähnung von Das tiefschwarze Herz absichtlich ignoriert, weil sie das Thema später, wenn er etwas mehr getrunken hatte, noch einmal zur Sprache bringen wollte.

Als sie ihm sein Pint brachte und sich wieder setzte, streckte Pez den Arm aus und nahm ihre Hand.

»Du bist ganz anders, als ich dich eingeschätzt habe«, sagte er mit einem nachdenklichen Lächeln auf den Lippen.

»Warum, hast du gedacht, ich gehöre zum alpiniden Typus?«, fragte Robin und ließ zu, dass er seine Finger mit ihren verschränkte.

»Nein«, sagte Pez grinsend. »Aber ich hab dich für ein bisschen … na ja, verklemmter gehalten.«

»Bin ich normalerweise auch«, sagte Robin. »Keine Ahnung, was du mit mir angestellt hast.«

Pez lachte. Seine Hand war warm und trocken.

»Bist du noch ab und zu in Liverpool?«, fragte sie und erinnerte sich an Pez’ Instagram-Auftritt, dem zu entnehmen gewesen war, dass er sich des Öfteren mehrere Monate lang in seiner Geburtsstadt aufhielt.

»Ja«, sagte er. »Mein alter Herr hat eine Motoneuron-Krankheit. Er ist verwitwet und wohnt allein.«

»Wie traurig«, sagte Robin mitfühlend.

»Meistens kümmert sich meine Schwester um ihn, aber die hat zwei autistische Kinder, also muss ich manchmal hinfahren und aushelfen. Damit sie sich mal ein bisschen erholen kann.«

»Das ist aber nett von dir«, sagte Robin. »Wow … du bist auch ganz anders, als ich gedacht habe.«

»Ach ja?« Pez sah sie an. Ein Lächeln umspielte seine Mundwinkel, seine warmen Finger waren fest mit ihren verflochten. »Und was soll das jetzt heißen?«

»Du bist ein netter Kerl«, sagte Robin. »Anständig. Ich dachte, du wärst … keine Ahnung, so eine Art Künstler-Playboy.«

»Warum? Weil ich vor dem Zeichenkurs die Hosen runterlasse?«

»Nein, das hat mich nicht gestört«, sagte Robin und erntete erneutes Gelächter. »Also, was für Musik hörst du außer den Beatles?«

»Alles Mögliche, Hauptsache, gut«, sagte Pez mit einem Achselzucken. »Wann hast du dich von deinem Freund getrennt?«

»Vor ungefähr sechs Monaten. Was ist mit dir?«

»Ich hatte seit einem Jahr keine richtige Beziehung. Aber ich kann mich trotzdem nicht beschweren.«

»Das glaube ich gerne«, sagte Robin. Pez zog sie zu sich, um sie noch einmal zu küssen. Sie heuchelte Hingabe, und er drückte ihr Gesicht an seines, bis ihre Zähne aneinanderstießen. Dabei legte er seine Hand abermals auf ihren Hinterkopf. Robin wünschte sich, er möge die Finger von der Perücke lassen, und fragte sich unwillkürlich, ob Jessica Robins genau wie das Bier nur dazu diente, Pez von seinen Sorgen abzulenken. Dies zumindest erklärte, weshalb er sich so direkt und ohne Rücksicht auf Verluste an sie heranwarf. Wieder war sie es, die sich von ihm löste, worauf er ein leises Stöhnen von sich gab.

»So was mache ich normalerweise nicht am helllichten Tag«, flüsterte sie und sah sich im Pub um. Zwei an der Theke sitzende Männer mittleren Alters, die die Knutscherei offenbar mit voyeuristischem Vergnügen beobachtet hatten, lächelten ihnen zu. Pez rutschte noch näher heran, legte seinen Arm um sie und streichelte ihr Schulterblatt mit dem Daumen.

»Kein Problem. Bald ist’s dunkel.«

»Trink dein Bier«, sagte Robin, »und erzähl mir, was du so machst. Du bist ziemlich gut, hat Mariam gesagt.«

»Bin ich auch«, sagte Pez. »Trotzdem kriege ich einfach keine Festanstellung. Was wohl auch daran liegt, dass ich öfter nach Hause fahren und mich um meinen Dad kümmern muss. Er hat viel länger durchgehalten, als sie ihm damals bei der Diagnose gegeben haben. Aber ich hab ein paar Eisen im Feuer … mal sehen, wie sich das so entwickelt.«

»Zeig mir doch mal deine Sachen«, sagte Robin. »Du bist bestimmt auf Instagram, oder?«

»Ja klar«, sagte Pez.

Er nahm sein Smartphone heraus und rief Instagram auf. Dafür musste er die Hand von ihrer Schulter nehmen.

»Da, bitte.«

Er schob ihr das Handy zu.

»Wow«, sagte Robin. Diesmal war ihre Begeisterung aufrichtig: Es waren hervorragende Arbeiten. Sie scrollte langsam durch die Zeichnungen, Fantasymotive und kurzen Trickfilmsequenzen in allen möglichen Stilrichtungen. Pez rückte wieder näher, legte den Arm auf ihre Stuhllehne und erläuterte die einzelnen Werke.

»Das war ein Auftrag für einen Comic … das war für eine Werbung. Hat dem Kunden zwar nicht gefallen, aber Geld hab ich trotzdem bekommen … das war für einen unabhängigen Videospieleentwickler, der pleitegegangen ist. Das Zeug habe ich bis heute noch nicht zurückbekommen …«

»Und das hast du alles in North Grove gemacht?«

»Das meiste, ja. Nils ist technisch immer auf dem neuesten Stand.«

»Hübsch«, sagte Robin und stellte das Scrollen ein, als sie eine in überzeichneter Comicoptik dargestellte schwarzhaarige Frau in einem langen, grünen und hautengen Kleid erblickte, das ihre Brüste kaum bedeckte. Ihr herzförmiges Gesicht trug ganz eindeutig Kea Nivens Züge. Hinter ihr hing ein großer Sichelmond am Nachthimmel.

»Die hatte total einen an der Waffel«, sagte Pez mit einem weiteren Schnauben. »Sie war mit einem anderen Typen zusammen, der im Kollektiv gewohnt hat. Ich hab jemanden für eine sexy Hexe gebraucht und sie gefragt, ob sie mir Modell steht. Sie hat das nur getan, um ihren Freund eifersüchtig zu machen. Als er nicht mitkommen und zusehen wollte, war sie auf einmal ganz furchtbar verklemmt. Wie sich herausgestellt hat, war er gerade mit einer anderen zugange, während sie unten bei mir im Atelier war.«

»Autsch«, sagte Robin.

»Tja.« Pez grinste. »Nachdem er mit ihr Schluss gemacht hatte, war sie noch einmal in North Grove, ›um ein paar Sachen zu holen‹. Aber seine Tür war abgeschlossen, und sie waren am Ficken, und als sie das gehört hat, ist sie völlig hysterisch zu mir gerannt. Es hat grade mal zwanzig Minuten gedauert, da hat sie sich mir an den Hals geschmissen. Aber für meinen Geschmack war sie viel zu durchgeknallt.«

Dies war das genaue Gegenteil der Geschichte, die Kea Strike aufgetischt hatte und der zufolge Pez’ die Initiative ergriffen hatte und sie ihn abblitzen ließ. Robin scrollte auf der Suche nach einem Motiv, mit dem sie das Gespräch wieder auf Das tiefschwarze Herz lenken konnte, weiter durch die Instagram-Seite.

»Ist das Nils’ Kater? Der, der vermisst wird?«

»Ja«, sagte Pez nach einem Blick auf das Bild einer schlafenden Schildpattkatze. »Da hab ich mich für die Illustration eines Kinderbuchs über Tiere beworben, dabei kann ich Katzen überhaupt nicht ausstehen. Ich bin allergisch. Vielleicht hat man das irgendwie gemerkt, den Auftrag hab ich jedenfalls nicht bekommen. Das Vieh hat nur ein Auge, aber das sieht man ja nicht, wenn es schläft.«

»Wie hat er das Auge denn verloren?«

»Keine Ahnung … er ist jetzt schon beinahe eine Woche weg. Vielleicht wurde er überfahren, oder Bram hat ihn erwürgt.«

»Was?«, fragte Robin und tat schockiert.

»Der kleine Psycho. Sobald der die eins achtzig erreicht hat, ziehe ich aus. So schnell, wie er wächst, ist es wahrscheinlich nächsten Dienstag so weit … aber genug davon«, sagte er plötzlich und legte seine Hand auf ihre, als eine kantige schwarz-weiße Gestalt in einem langen viktorianischen Frack auf dem Display erschien.

»Hey, ich will die Bilder weitergucken!«

»Und ich will mit dem weitermachen, was wir davor gemacht haben«, sagte Pez lächelnd und ließ das Handy in die Hosentasche gleiten.

»Also«, sagte Robin, während Pez erneut ihren Rücken mit dem Daumen streichelte, »hast du dem Typen das gegeben, was er haben wollte?«

»Nein«, sagte Pez. Sein Lächeln erlosch.

»Was war es denn?«

»Ach, nichts. Ich hab’s verloren. Und es hat sowieso nicht ihm gehört.« Er zögerte. »Seine Freundin hat es mir gegeben.«

»Oh«, sagte Robin. »Aber … warum will er denn …?«

»Seine Freundin war Edie Ledwell. Die Das tiefschwarze Herz erfunden hat und vor Kurzem ermordet wurde.«

»Oh!«, wiederholte Robin. »Der Ärmste!«

»Was?«, fragte Pez. »Ach so. Ja klar.«

Pez nahm einen sehr großen Schluck Bier, während Robin fieberhaft nachdachte.

»Hör mal …«, sagte sie, nachdem sie eine Entscheidung getroffen hatte, »äh, also, wo wir gerade beim Thema sind, ich … also, ich weiß nicht, ob ich dir das überhaupt sagen sollte, aber es hat mir richtig Angst gemacht.«

»Was denn?«

»Na ja, was der Junge vorhin zu mir gesagt hat … da wusste ich ganz genau, wovon er redet.«

»Wer, Bram?«

»Genau. Er wollte mir damit sagen, dass Zoe diese Edie umgebracht hat.«

Pez starrte sie einen Augenblick sprachlos an.

»Bram hat behauptet, dass Zoe Edie umgebracht hat?«

»Ja«, sagte Robin. »Nicht dass ich ihm das geglaubt hätte oder so. Aber es ist doch seltsam, dass ein Kind so was sagt, oder?«

»Verdammte Scheiße«, murmelte Pez, nahm die Hand von ihrem Rücken, fuhr sich damit durch das lockige schwarze Haar und leerte sein zweites Pint.

»Ich hätte dir das nicht sagen dürfen«, flüsterte Robin.

»Ich wollte einfach nur mal einen Abend lang Ruhe vor dem Scheiß haben.«

»Ach, das … tut mir leid, das wollte ich nicht«, sagte Robin und legte einen winzigen Hauch des Missfallens in ihre Stimme. Schließlich war es nicht Jessica Robins’ Schuld, dass sie ein gestörtes Kind in ein ausgebranntes Zimmer geführt und dann irgendwelche Leute des Mordes bezichtigt hatte. Daher störte sich Jessica Robins in erster Linie an Pez’ plötzlich so feindseligem Ton und zweifelte allmählich daran, dass er wirklich so amüsant und charmant war wie gedacht.

»Aber nein«, sagte Pez schnell, »sei doch nicht … dafür kannst du doch nichts. Aber seit es passiert ist … ist alles so fürchterlich. Es scheint kein anderes Scheißthema mehr zu geben. Alle wollen ständig darüber reden, aber was soll das denn bringen? Die bekackte Schwafelei macht sie auch nicht wieder lebendig … Bram kann Zoe einfach nur nicht leiden. Sie passt hin und wieder auf ihn auf, und Bram kann es auf den Tod nicht ausstehen, wenn man ihm Vorschriften macht. Du hast Zoe doch gesehen: Die könnte eine Machete doch nicht mal hochheben, geschweige denn jemanden damit umbringen. Trinkst du den Wein überhaupt noch?«

»Ja«, sagte Robin mit sorgsam dosierter Reserviertheit.

»Tut mir leid«, sagte Pez halb zerknirscht, halb gereizt. »Es ist nur … wir alle haben seitdem viel durchgemacht. Die Polizei hat mich befragt.«

»Ehrlich?«

»Ja. Sie haben mit allen gesprochen, die Josh und Edie kannten. Sogar mit Mariam.«

»Du machst Witze!«

»Nein. Sie wusste, dass sich Josh und Edie an dem Tag auf dem Friedhof treffen wollten. Aber als es passiert ist, hat sie gerade ein paar Sonderschülern Unterricht gegeben. Und ich war in meinem Atelier und hab an dem Comic gearbeitet.«

»Der mit dem Bestatter, der durch die Zeit reist?«

»Genau«, sagte Pez, schien sich jedoch nicht besonders geschmeichelt zu fühlen, weil Robin sich das gemerkt hatte. »Zum Glück stand die Tür offen, und die Leute haben mich gesehen, daher hab ich ein Alibi. Und dann wollten die Bullen wissen, ob ich der Troll bin, der Edie auf Twitter gemobbt hat.«

Wieder schnaubte er verächtlich. »Scheiße, ich hab mit ihr drei Jahre lang unter einem Dach gelebt. Wenn ich sie hätte mobben wollen, wäre ich dafür ja wohl kaum ins verfickte Internet gegangen. Außerdem weiß ich, wer dieser Troll ist – das war ja auch nicht schwer zu erraten.«

»Wer denn?«, fragte Robin so unaufgeregt wie möglich.

»Ein Typ namens Wally Cardew«, sagte Pez wie aus der Pistole geschossen.

»Hast du das der Polizei erzählt?«

»Klar. Ich hab ihnen gesagt, dass ich das schon die ganze Zeit wusste. Anomie – so nennt sich dieser Troll …«

»Anomie?«, fragte Robin. »Komisch. Nils hat mir gerade eben …«

»Ja, ja, der Name ist einer der Gründe, weshalb ich sofort wusste, dass es Wally ist. Ich hab mitbekommen, wie Nils es ihm irgendwann mal erklärt hat – wahrscheinlich hat Wally den Begriff auf dem Fenster in der Küche gelesen.«

»Was, du kennst den Kerl persönlich?«

»Klar, wir hatten beide Sprechrollen in der Serie. Ich war nur ein paar Folgen lang dabei, weil ich wieder nach Liverpool musste, um mich um meinen Dad zu kümmern. Und als ich wieder zurück war, hatten sie schon einen anderen gefunden. Aber der war nicht aus Liverpool und hat versucht, den Akzent zu imitieren. Ziemlich beschissen, wenn du mich fragst.«

Seiner Miene nach zu schließen war Pez nicht gerade glücklich über diese Entwicklung gewesen.

»Wally hat einen Kumpel, der programmieren kann – er hat mir irgendwann mal erzählt, dass der Typ ein Game für eine Spielefirma machen wollte. Und dieser Troll – Anomie – hat ein Online-Spiel entwickelt, das auf der Serie basiert. Zusammen mit einem Kumpel. Na ja, um da die Verbindung zu erkennen, muss man kein Genie sein, oder? Ich hol mir noch ein Pint«, sagte Pez. »Willst du wirklich keinen Wein mehr?«

»Nein danke«, sagte Robin.

Pez ging zur Theke. Wieder arbeitete Robins Verstand auf Hochtouren. Was Pez gerade von sich selbst erzählt hatte, deckte sich in mehreren Punkten mit dem vorläufigen Profil, das sie und Strike von Anomie erstellt hatten. Trotzdem – Robin war überzeugt davon, dass sie es spüren würde, wenn sie Anomie gegenübersaß, sosehr er es auch zu verbergen suchte. Sie würde instinktiv auf den Hass und den Sadismus reagieren, mit dem er Edie Ledwell so lange das Leben zur Hölle gemacht hatte. Obwohl es eher unwahrscheinlich war, dass sie sich Pez Pierce freiwillig als Saufkumpanen ausgesucht hätte, konnte sie sich dennoch nicht vorstellen, dass er derart viel Lebenszeit mit einem Online-Spiel oder einer erbarmungslosen Twitter-Hasskampagne verbrachte. Er war ein talentierter Künstler, hatte Erfolg bei den Frauen und mochte Musik: Robin erschien er wie jemand, der ein mehr oder weniger zufriedenes Leben in der echten Welt führte und nicht auf die fragwürdigen Vorzüge der Online-Anonymität angewiesen war.

»Warum haben sie dich denn durch einen anderen ersetzt?«, fragte Robin, sobald er wieder neben ihr saß. »Es ist doch besser, jemanden zu nehmen, der tatsächlich aus Liverpool kommt, als einen, der den Akzent schlecht imitiert. Mir geht es jedenfalls tierisch auf die Nerven, wenn jemand versucht, meinen Akzent zu imitieren«, sagte Robin. »Ein Kollege von mir fängt jedes Mal damit an, wenn ich in einer Besprechung den Mund aufmache.«

»Ein typisches Londoner Arschloch, was?«, sagte Pez und nahm einen Schluck von dem frischen Pint. »Sie hätten ja nicht gewusst, wann ich wieder da bin, hat Edie damals gesagt, und deshalb haben sie ohne mich weitergemacht. Können wir jetzt bitte über was anderes als die beschissene Serie reden?«, fragte er. »Wie gesagt: Ich will nur mal einen Abend nicht daran denken.«

»Okay«, sagte Robin mit einer genau berechneten Dosis Befremdung und einer Prise Gekränktheit.

»Aber nein, ich – tut mir leid«, sagte Pez, der sich angesichts ihrer abweisenden Miene sofort wieder zusammenriss. »Nur … ich kann’s einfach immer noch nicht fassen. Was passiert ist, meine ich.«

»Das ist doch verständlich«, sagte Robin. »Bei so einer schrecklichen Sache.«

Pez legte seinen Arm wieder auf den Stuhlrücken.

»Hab ich schon erwähnt, wie hübsch du bist?«

Erneut presste er seinen Mund auf den ihren. Robin ließ ihn gewähren. Dieser Kuss war etwas sanfter als die sich scheinbar ewig hinziehende Gemengelage aus aneinanderstoßenden Zähnen, Zungen und Speichel von vorhin, doch das schien nur angemessen, immerhin hatten sie vor ein paar Sekunden noch über ein Gewaltverbrechen gesprochen.

»Vielleicht solltest du mal mit jemandem darüber reden«, sagte Robin leise, sobald Pez wieder von ihr abgelassen hatte.

»Willst du meine Therapeutin sein?«, fragte er und sah ihr dabei in die Augen, während er ihr Schulterblatt streichelte.

»Eine Zulassung hab ich leider nicht zu bieten«, sagte Robin. »Aber dafür ein paar Zusatzleistungen, die der Kassenpatient nicht erwarten darf.«

Wieder lachte er laut.

»Vielleicht solltest du wirklich mal mit jemandem reden«, sagte sie ernst, bevor er fragen konnte, um welche Leistungen es sich dabei genau handelte. »Das muss doch ein traumatisches Erlebnis für dich gewesen sein, und dabei hast du doch sicher schon genug Stress mit deinem kranken Dad und so weiter.«

Er wirkte etwas enttäuscht. »Warum hast du dich eigentlich von deinem Freund getrennt?«

»Er hat mich betrogen«, sagte Robin. »Mit einer Freundin von mir. Wieso fragst du?«

»Weil du hübsch und nett bist. So ein Volltrottel.«

Nicht schon wieder, dachte Robin, als sich Pez zum nächsten Kuss vorbeugte. Dieser war der bisher längste. Wenigstens ließ er die Finger von ihren Haaren. Er drückte den Mund noch fester auf ihren und ließ seine Zunge durch ihren Mund gleiten. Dabei schlang er beide Arme um sie und zog sie beinahe vom Stuhl.

»Nicht so stürmisch«, flüsterte sie leise lachend in seinen Mund und befreite sich nicht ohne Mühe aus seiner Umarmung. »Meine Güte, die Leute gucken schon.«

»Ich wollte nur ein paar von den Zusatzleistungen in Anspruch nehmen.«

»Erst kommt die Gesprächstherapie«, sagte Robin und leerte, hauptsächlich um einen weiteren Kuss zu verhindern, ihr Weinglas in einem Zug. Wieder streichelte er ihren Rücken.

»So gefällt mir das«, sagte er anerkennend, während er sie beim Weintrinken beobachtete.

»Das war mein Ernst«, sagte Robin nachsichtig. »Du hast etwas sehr Schlimmes durchgemacht. Man spürt, wie sehr dich das mitnimmt.«

»Glaub bloß nicht, dass ich meine beste Freundin verloren hätte oder so«, sagte Pez grob. »Wir hatten uns schon lange vorher zerstritten.«

»Warum das denn?«, fragte Robin.

»Frag nicht. Wirklich, das willst du nicht wissen.«

»Okay.« Robin ließ ihre Stimme ein weiteres Mal erkalten. Diesmal klang sie zudem etwas gekränkt: Jessica Robins war nicht damit einverstanden, einem Pint vergleichbar lediglich der Ablenkung zu dienen. Sie erwartete etwas Konversation, bevor sie sich abschleppen ließ.

»Na schön, aber ich hab dich gewarnt«, sagte Pez nach ein paar angespannten Sekunden. »Also … einer von den Jungs, die eine Sprechrolle in der Serie hatten, hat eines Tages im Computerraum in North Grove auf seinen Einsatz gewartet oder so. Als ich reinkam, hat er ganz schnell das Browserfenster zugemacht, das er gerade offen hatte. Da bin ich natürlich neugierig geworden. Ich hab den Typen sowieso nicht leiden können. Privatschule, reiche Eltern, drückt aber allen rein, wie privilegiert sie doch sind. Wally hat mal ein Bild von seiner Grundschule im Internet gefunden, vergrößert, Tims Kopf auf einen von den kleinen Scheißern mit ihren kleinen rosa Käppis montiert und ›Wo der kleine Tim gelernt hat, seine weißen Cis-Hetero-Privilegien zu verabscheuen‹ darüber geschrieben.«

Robin lachte.

»Tim fand das nicht lustig«, sagte Pez mit einer gewissen Genugtuung. »Überhaupt nicht. Mit solchen Typen hab ich immer wieder mal zu tun. Mittelklassearschlöcher, die dich hassen, weil du aus der Unterschicht kommst. Als hättest du dir damit im sozialen Benachteiligungswettbewerb einen unfairen Vorteil verschafft.«

Robin lachte wieder.

»Wie auch immer … weißt du, was Lolicon sind?«

»Nein, was denn?«

»Zeichentrickdarstellungen von kleinen Mädchen, die … bestimmte Sachen machen. Schweinkram. Das ist was Japanisches oder kommt zumindest ursprünglich von dort. Inzwischen findet man das überall im Netz.«

»Oh«, sagte Robin. Wieder überschlugen sich ihre Gedanken. »Also … das ist ja widerlich.«

»Genau … und das Zeug hat sich der superwoke Timmy gerade reingezogen, als ich dazukam. Er hatte keine Zeit mehr, den Browserverlauf zu löschen, da ihn Edie kurz darauf abgeholt hat, weil er mit seiner Szene dran war. Ich bin natürlich direkt an den Rechner, weil ich wissen wollte, was er sich da angesehen hat.

Später, als dann alle nach Hause sind, hab ich Edie erzählt, was passiert ist, und wir haben uns gestritten. Sie hat mir kein Wort geglaubt. Sie hat den Typen regelrecht angebetet. Er war ihr Held. Edie wollte immer von intelligenten Menschen respektiert werden. Sie hatte nie gute Noten oder studiert oder so. Sie hat einfach nicht kapiert, was dieser Tim für ein Scheißkerl war. Vielleicht hat sie gedacht, dass jemand mit Privatschulakzent schlau sein muss.

Jedenfalls hat sie es ihm erzählt. Alles gelogen, hat er gesagt, und sie hat ihm natürlich geglaubt. Da haben wir uns erst recht gestritten, weil ich gesagt habe, dass er vielleicht lieber nicht die Kinderkurse in North Grove betreuen sollte, wenn er solches Zeug geil findet. Klar, das waren nur Zeichnungen«, sagte Pez. »Aber manche waren trotzdem echt Hardcore. Edie hat mir allen möglichen Scheiß an den Kopf geworfen. Ich wäre verbittert und so.«

»Wieso das denn?«, fragte Robin mit angemessener Empörung über die Pez widerfahrene Ungerechtigkeit.

»Weil sie den großen Hit gelandet hatten, schätze ich«, sagte Pez grimmig. »Danach haben wir kaum noch miteinander gesprochen.«

Er trank mit verdrießlicher Miene sein Bier. »Weißt du, bevor sie Josh kennengelernt hat – das ist der, mit dem sie Das tiefschwarze Herz erfunden hat –, hatten wir kurz was miteinander. Nichts Ernstes. Außerdem hatten wir ein gemeinsames Proj…«

Pez unterbrach sich.

»Und jetzt kommt ihr beschissener Verlobter daher und will, dass ich ihm gebe, was mir gehört. Der kann mich mal am Arsch lecken«, sagte Pez. Robin glaubte, leichtes Unbehagen unter dem wütenden Trotz zu erkennen. »Es gehört mir, und ich werde es verdammt noch mal behalten.«

Also hast du es doch nicht verloren, dachte Robin, doch die nette und freundliche Jessica Robins hatte nur mitfühlende Worte für seinen gerechten Zorn, bevor sie losging, um ihm ein viertes Pint zu besorgen.

68

Der eifersücht’ge Zweifel, der brennende Schmerz,
Die Hirn und Herz des Liebenden quälen,
Die Angst, die sich nicht will eingestehen,
Die Hoffnung, die nicht schwinden kann …

LETITIA ELIZABETH LANDON

The Troubadour, Canto 2

Der Enge seines Büros und seiner Dachgeschosswohnung müde, hatte Strike beschlossen, den Abend in The Tottenham zu verbringen, wo er ein paar Biere genießen konnte, während er seine Online-Recherchen fortsetzte. Für einen Donnerstagabend war The Tottenham jedoch ungewöhnlich voll gewesen, sodass er stattdessen in The Angel gegangen war, nur um dort auf einem Schild an der Bar zu lesen, hier sei die Benutzung von Handys und Laptops verboten.

Während sein Bierdurst mit jedem vergeblichen Versuch größer wurde, landete er zuletzt in The Cambridge, einem großen und lauten Pub am Rand des Theaterbezirks, wo er sich kaum mit seinem ersten Glas Doom Bar hingesetzt hatte, als Robin anrief, um ihn zu bitten, die Rolle von Buffypaws in Drek’s Game zu übernehmen. Daher hatte er seine geplanten Recherchen zurückstellen müssen und die beiden letzten Stunden damit verbracht, in Gesellschaft von mehreren Bieren und einem Burger mit Pommes Buffypaws zu spielen. Von einem privaten Chat mit Fiendy1 abgesehen, war seine Zeit im Spiel ereignislos geblieben, weil Anomie die ganze Zeit abwesend gewesen war.

Um Viertel vor zehn, als Strike noch im Cambridge saß und das Spiel zunehmend langweilig fand, klingelte sein Handy.

»Strike.«

»Abend«, sagte Nutley. »Hab Infos über Kea Niven.«

Strike hatte ihren neuesten Subunternehmer nach King’s Lynn geschickt, um Kea vielleicht endgültig als Verdächtige ausschließen zu können. Dass seine Wahl auf Nutley gefallen war, verdankte sich vor allem Strikes Wunsch, sich ihn vom Leib zu halten.

»Bitte weiter«, sagte Strike, griff nach seinem Stift und zog sein Notizbuch näher zu sich heran.

»Sie ist mit Freunden auf einen Drink ausgegangen«, sagte Nutley. »Hiesige Weinbar.«

»Den ganzen Abend zu Fuß unterwegs, was?«, fragte Strike.

»Sie hat einen Stock dabei«, sagte Nutley, »und ihre Freunde sind für sie an die Bar gegangen.«

Er wartete darauf, mehr gefragt zu werden. Dies war eine von vielen Angewohnheiten Nutleys, die Strike äußerst irritierend fand.

»Ist das alles?«

»Nein«, sagte Nutley, den diese Idee Strikes zu amüsieren schien. »Vor ungefähr zwanzig Minuten hat ihr Handy geklingelt, und sie ist ins Freie gegangen, um zu telefonieren. Ich bin ihr nachgegangen. Hab so getan, als wollte ich eine rauchen.«

Nutley wartete darauf, für seinen Einsatz gelobt zu werden. Als Strikes Reaktion nur aus Schweigen bestand, berichtete er weiter.

»Sie hat also mit jemand telefoniert und ist irgendwie hysterisch geworden. Wollte wissen, warum dieser Rückruf nicht früher kommt und so weiter. Sie hat gesagt, dass sie Josh eine Nachricht zukommen lassen muss, und verlangt, dass diese Person das arrangiert. Sie hat gesagt, dass Leute auf Edit schreckliche Dinge über sie sagen, die aber nicht wahr sind, weil alles gefälscht ist oder sonst was. Und«, sagte Nutley im Tonfall eines Zauberers, der gleich ein Kaninchen aus dem Zylinder holen wird, »sie hat gesagt, sie glaubt, dass Anomie dahintersteckt. Hinter dem Zeug auf Edit.«

»Weißt du bestimmt, dass sie nicht ›Reddit‹ gesagt hat?«, fragte Strike, ohne sich zu bemühen, seine Gereiztheit zu verbergen.

»Was?«

»Reddit«, wiederholte Strike.

»Ja, das könnte’s gewesen sein«, sagte Nutley, nachdem er einige Sekunden darüber nachgedacht hatte, »aber sie war wie gesagt etwas hysterisch, deshalb war schwer zu verstehen, was sie wirklich gesagt hat. Aber das sind alles so Künstlertypen, nicht wahr, also dachte ich, Edit könnte irgendeine Art …«

»Hast du mitbekommen, mit wem sie telefoniert hat?«

»Hab sie keinen Namen sagen gehört.«

Scheiße, natürlich nicht!

»Okay, gut gemacht, Nutley«, sagte Strike, dessen Tonfall seinen Worten widersprach. »Schreib’s für die Akte auf und ruf mich an, wenn sonst noch was passiert.«

Nachdem Nutley aufgelegt hatte, kehrte Strike in Drek’s Game zurück und wünschte sich sehr, auch er könnte jemanden an seiner Stelle an die Bar schicken. Die Nachbartische waren mit Leuten besetzt, die redeten und lachten; er war der einzige Solotrinker, ein vierzigjähriger komischer Kauz mit Laptop, der allein spielte, während er sich nach einer Zigarette sehnte. Er war eben erst dem Angriff eines digitalen Vampirs ausgewichen und hatte Buffypaws dann mithilfe von Robins Spickzettel (Eingabe: »Du sein böser Stein-Mukfluk, Bwah«) erfolgreich an einem Steinlöwen vorbeigelotst, als eine Textnachricht von seiner Halbschwester Prudence einging.

Er hatte sich natürlich noch immer nicht mit ihr getroffen. Während er wegen seines Beins hatte pausieren müssen und mit Arbeit überhäuft gewesen war, war sie vor allem mit ihrer verletzten Tochter beschäftigt gewesen.

Hi, Sylvie geht’s viel besser, deshalb wollte ich fragen, ob du nächsten Donnerstag Zeit für einen raschen Drink hättest?

Weil Strike darauf nicht sofort antworten musste, konzentrierte er sich wieder auf seinen Laptop. Fünf Minuten später summte sein Handy, als eine weitere Nachricht einging, und klingelte dann, bevor er sie lesen konnte. Weil der Anruf von Robin kam, meldete er sich sofort.

»Hi«, sagte sie. »Ich habe mich eben von Pez verabschiedet. War Anomie im Spiel?«

»Nein«, sagte Strike und hörte Robin enttäuscht seufzen. »Aber ich habe privat mit Fiendy1 gechattet, der sich mit Fußball auskennt, das muss man ihm lassen. Der Vernünftigste, dem ich bisher dort begegnet bin. Aber du hättest mir sagen sollen, dass Buffypaws ein Fan von Man U ist.«

»Scheiße, hat das nicht in den Notizen gestanden? Sorry, das war die erste Mannschaft, die mir eingefallen ist.«

»Schon okay, ich hab’s überspielt«, sagte Strike. »Allerdings hättest du aus Höflichkeit Arsenal nehmen können. Wie war Pez?«

»Ich habe dir eben die Aufnahme unseres Gesprächs geschickt. Ich habe sie mir noch nicht angehört, also weiß ich nicht, wie viel mein Handy aufgenommen hat. In dem Pub war es ziemlich laut.«

»Hab dasselbe Problem«, sagte Strike und sprach lauter, um eine besonders lärmende Gruppe zu übertönen, die sich an einem der Nachbartische niederließ.

»Für den Fall, dass die Aufnahme schlecht ist, tippe ich meine Notizen möglichst bald ab. Ich habe ein paar interessante Sachen aus ihm rausbekommen.«

»Wo bist du jetzt?«, fragte Strike, der Verkehrsgeräusche zu hören glaubte.

»Unterwegs zur Junction Road«, sagte Robin. »Versuche ein Taxi anzuhalten.«

»Was zum Teufel willst du in der Junction Road?«

»Vielleicht ist nichts dran, aber ich habe ein Gefühl … Strike – da kommt ein Taxi! Wir sehen uns morgen im Büro, dann können wir einander auf den neuesten Stand bringen.«

Robin winkte das Taxi heran, nannte dem Fahrer die Adresse und stieg ein.

Obwohl sie ihr Bestes getan hatte, um am Telefon mit Strike normal zu wirken, war sie definitiv durcheinander. Die letzte Stunde ihrer angeblichen Befragung von Pez, die sie aus der Strike gesendeten Aufnahme gelöscht hatte, hatte überwiegend aus langen Küssereien und immer energischeren Versuchen bestanden, sie nach North Grove zurückzulotsen – »nur auf ’nen Absacker, weißt du«. Robin war bereit, viel für die Strike Detective Agency zu tun – und konnte das durch eine zwanzig Zentimeter lange Narbe an ihrem Unterarm beweisen –, aber sie glaubte nicht, dass mit Pez Pierce zu schlafen zu den Aufgaben gehörte, die Strike ihr vernünftigerweise zumuten konnte, selbst wenn sie ihn vielleicht als Anomie hätte ausschließen können, wenn sie die Nacht mit ihm verbracht hätte.

Als das Taxi die Highgate High Street entlang davonfuhr, überlegte Robin sich, dass sie in letzter Zeit ziemlich viele männliche Reaktionen auf Zurückweisungen gesammelt hatte. Pez’ lag ungefähr in der Mitte zwischen Hugh Jacks kalter Wut und Ryan Murphys unbeholfenem sofortigem Rückzug. Er hatte es mit Manipulation versucht (»Du denkst, dass du mir nicht trauen kannst, was?«), mit passiver Aggression (»Nö, ich hab bloß gedacht, dass du auf mich stehst«) und zuletzt, indem er ihre Handynummer haben wollte. Robin hatte ihm die Nummer des Wegwerfhandys gegeben, mit dem sie Tim Ashcroft und Yasmin Weatherhead angerufen hatte, und nach einem weiteren Clinch vor The Gatehouse, bei dem Pez sie so fest an sich gedrückt hatte, dass sie jeden Muskel unter seinem T-Shirt gespürt hatte, hatte er sie endlich gehen lassen.

Halb schuldbewusste, halb angenehme, verwirrte und verwirrende Gedanken drängelten sich in Robins Kopf, während das Taxi sie zu Zoes Wohnung trug. Pez Pierce war nicht der Typ Mann, den sie im Allgemeinen attraktiv fand: Sie war kein Fan von schmutzigen Fingernägeln oder Schweißgeruch, sie mochte ihn nicht besonders und hatte keine Sekunde lang vergessen, dass sie hier war, um ihn auszuhorchen. Aber während seine Zunge die tiefsten Winkel ihres Mundes erforschte und seine Hände ihren Rücken streichelten, hatte ihr Körper, der seit drei Jahren keinen sexuellen Kontakt mehr gekannt hatte, sich nicht viel darum gekümmert, was ihr Gehirn dachte. Die leicht unbehagliche Wahrheit war, dass ihre Reaktion auf Pez nicht gänzlich gespielt gewesen war. Robin wusste nicht recht, ob sie mehr beschämt oder stolz war, weil Pez Pierce, ein Mann mit (so vermutete sie) großer sexueller Erfahrung, in ihrem Verhalten nichts entdeckt zu haben schien, das Mangel an Erfahrung verriet. Dieser letzte Gedanke führte direkt zur Erinnerung an jenen Augenblick mit Strike vor dem Ritz zurück; zum Glück für Robins Seelenfrieden war die kurze Fahrt zur Junction Road in diesem Augenblick zu Ende, weil das Taxi vor dem schäbigen Eckgebäude hielt, in dem Zoe Haigh wohnte.

Hinter einem der Fenster im zweiten Stock, vor dem ein dünner rosa Vorhang hing, brannte Licht. Robin ging um die Ecke zur Brookside Road und las die Namen auf dem Klingelbrett neben der Tür, durch die Zoe das Haus betreten hatte. Zoes Name stand neben keinem Klingelknopf, also drückte sie aufs Geratewohl den obersten.

Niemand antwortete. Robin klingelte nochmals. Eine weitere Minute verstrich. Allerdings war das Haus so heruntergekommen, dass die Klingel vielleicht nicht funktionierte. Robin klingelte zum dritten Mal.

»Hallo?«, fragte Zoes blechern klingende Stimme aus der Türsprechanlage.

»Zoe, hi«, sagte Robin, wieder mit betontem Yorkshire-Akzent. »Hier ist Jessica aus North Grove. Ich bin auf dem Heimweg vorbeigekommen und wollte fragen, ob mit dir alles in Ordnung ist. Ich hab gehört, dass du krank bist.«

»Oh«, sagte Zoe. »Ja, mir geht’s gut. Bloß … bloß ’ne Magenverstimmung.«

»Brauchst du irgendwas?«

»Ich … nein. Aber vielen Dank«, sagte Zoe.

»Okay, dann hoffe ich, es geht dir bald besser«, sagte Robin.

»Ja, danke«, sagte Zoe.

Robin wechselte jetzt die Straßenseite, ohne Zoes Fenster aus den Augen zu lassen. Hinter dem rosa Vorhang ging eine Person vorbei. Die Silhouette wirkte zu groß, um Zoe sein zu können. Nach einem Blick in die Runde, um sich zu vergewissern, dass sie nicht beobachtet wurde, zog Robin vorsichtig die brünette Perücke ab und verstaute sie in ihrer Umhängetasche, bevor sie auch die braunen Kontaktlinsen herausnahm. Blickte nun jemand auf die schwach beleuchtete Straße hinunter, sah er nur eine Blondine, die anscheinend darauf wartete, abgeholt zu werden.

Eine volle Stunde verging. Niemand betrat oder verließ das Gebäude. Robin wartete weiter.

Zehn Minuten vor Mitternacht blieb ein junger Schwarzer vor der Haustür stehen und sperrte auf. Robin hastete über die Straße.

»Sorry, kann ich mit reinkommen? Ich habe meinen Hausschlüssel bei meiner Freundin liegen lassen, und sie hört die Klingel nicht.«

Der junge Mann erhob keine Einwände.

Der Hauseingang war schmutzig, auf der nackten Betontreppe lagen Kippen und Fast-Food-Verpackungen. Das Treppenhaus stank, als hätte mindestens eine Person es als Urinal benutzt.

Robin stieg die schmale Treppe hinter dem Mieter hinauf, der durch eine Tür im ersten Stock verschwand, sodass sie allein in den zweiten Stock weitergehen konnte, wobei sie ihr Handy stumm stellte.

Als Robin sich dem obersten Treppenabsatz näherte, zeigte eine einzelne nackte Glühbirne, die von der Decke herabhing, ihr zwei Türen – eine geschlossen, die andere weit offen. Letztere führte in ein schrankgroßes Bad mit schmutzigen, vielfach gesprungenen Fliesen und einem Duschkopf, der schief über dem WC hing. Robin bezweifelte, dass dieser Umbau legal gewesen war.

Die geschlossene Tür sah aus, als ließe sie sich mit einem kräftigen Tritt aufsprengen. Robin war sich des Risikos bewusst, das sie einging, als sie hinüberschlich und ihr Ohr an den Spalt zwischen dem dünnen Türblatt und der Holzzarge drückte.

Sie konnte eine Männerstimme hören. Ihr Tonfall klang wütend, aber der Sprecher, der vielleicht wusste, wie hellhörig dieses Haus in Billigbauweise war, redete nicht so laut, dass Robin mehr als ein paar Satzfetzen mitbekam.

»… schauspielern … dein eigener Wille … mich unter Druck setzen …«

Robin sah nochmals auf ihr Handy. Inzwischen war es nach Mitternacht. Vielleicht hatte Zoes Gast vor, über Nacht zu bleiben, aber er sprach nicht wie ein Liebhaber. Sie blieb, wo sie war, ließ ihr Ohr an den Türspalt gedrückt.

»… mir zu schaden …«

Nun war Zoes Stimme zu hören, hoch und ängstlich, viel besser zu verstehen als die des Mannes.

»Ich wollte dich nie verletzen, niemals!«

»Plärr nicht so, verdammt noch mal!«

Zoe gehorchte, aber ihr Tonfall verriet Robin, dass sie bettelte und flehte, auch wenn ihre Worte unverständlich blieben.

Dann hörte Robin Schritte im Zimmer, die sich der Tür zu nähern schienen.

Sie lief so schnell wie möglich die Treppe hinunter und war im ersten Stock angelangt, bevor sie hörte, dass Zoes Tür geöffnet wurde.

»Nein, bitte«, hörte sie die junge Frau flehen. »Bitte, geh nicht …«

»Lass los. Du sollst loslassen! Wenn du anfängst, mir zu drohen …«

»Das hab ich nicht, ich hab dir nicht gedroht, ich wollte nur …«

»Wer hat das hier angefangen?«

»Das war ich, das war ich. Ich weiß …«

»Ich habe dir damals gesagt, dass ich das gottverdammte Risiko zu tragen habe …«

Robin schlich weiter die Treppe hinunter, bis sie im Erdgeschoss anlangte, wo sie, an die Wand gepresst, stehenblieb, damit niemand, der von oben ins Treppenhaus sah, sie entdecken konnte.

»Bitte bleib, bitte. Ich hab’s nicht so gemeint, ich wollte nur …«

»Es ist spät. Ich muss gehen. Ich muss über vieles nachdenken.«

»Nein«, jammerte Zoe, deren Stimme von den schmutzigen Wänden widerhallte.

»Lass die Scheißplärrerei, hab ich gesagt!«

Oben schien es eine kleine Rangelei zu geben. Robin nutzte diese Geräusche als Tarnung, um leise die Haustür zu öffnen, und blieb fluchtbereit stehen, um weiterzuhorchen.

»Lass mich los. Du hast mich in eine beschissen schwierige Lage gebracht, und jetzt erpresst du mich …«

»Das tu ich nicht«, schluchzte Zoe.

Schwere Schritte polterten jetzt die Treppe herunter. Robin schlüpfte ins Freie, streifte die Jacke ab, die Jessica Robins bei jedem Besuch in North Grove getragen hatte, hastete zehn Schritte weiter und blieb mit gesenktem Kopf stehen, als checke sie etwas auf ihrem Handy.

Während ihr Haar ihr Gesicht verbarg, beobachtete Robin, wie Tim Ashcroft aus dem Haus gestiefelt kam und zu einem geparkten Fiat ging. Sekunden später folgte Zoe ihm schluchzend und barfuß. Sie versuchte, Ashcroft am Einsteigen zu hindern, aber er stieß sie mühelos weg, knallte ihr die Tür vor der Nase zu und fuhr davon – aber nicht bevor Robin sein Auto mit ihrem Handy fotografiert hatte.

Zoe, deren abgezehrte Silhouette an eine Zwölfjährige erinnerte, blieb zitternd und weinend auf der Straße stehen, bis der Fiat außer Sicht war. Robin senkte rasch wieder den Kopf, als Zoe ins Haus zurückging, ohne sich im Geringsten für die Blondine interessiert zu haben.

Sobald die Haustür ins Schloss gefallen war, zog Robin Stift und Notizbuch aus ihrer Tasche, ging in die Hocke, legte das Notizbuch auf ein Knie und schrieb alle Bruchstücke der Auseinandersetzung nieder, die sie oben mitbekommen hatte. Erpressung … wer hat das hier angefangen? … du hast mich in eine beschissen schwierige Lage gebracht … das gottverdammte Risiko muss ich tragen …

Sie richtete sich wieder auf und sah auf die Uhr ihres Handys. Am liebsten hätte sie Strike gleich angerufen, aber dafür war es zu spät: Um diese Zeit schlief er bestimmt schon.

Obwohl Robin das nicht wusste, war ihre Annahme falsch. Ihr Partner, der The Cambridge vor einer Stunde verlassen hatte, saß in diesem Augenblick hellwach an seinem kleinen Küchentisch. Vor ihm lagen sein Handy und sein Notizbuch, Letzteres mit einer soeben vollgeschriebenen Doppelseite mit Fragen und Anmerkungen zu Robins Gespräch mit Pez, das ihr Smartphone trotz der Hintergrundgeräusche in dem Pub ziemlich gut aufgenommen hatte.

Während Robin ein Taxi anhielt, um sich nach Walthamstow fahren zu lassen, runzelte Strike leicht die Stirn, als er die Aufnahme auf der Suche nach den Stellen, die ihn besonders interessierten, mehrfach vor- und zurückspulte.

Eine lange Stille, nach der Pez mit heiserer Stimme sagte:

»Du bist so hübsch.«

»Ich wollte nur dein Tattoo lesen«, sagte Robin in leicht kokettem Tonfall.

Strike betätigte den Schnellvorlauf.

»Du bist ein netter Kerl. Anständig. Ich dachte, du wärst … keine Ahnung … so eine Art Künstler-Playboy.«

»Warum? Weil ich vor dem Zeichenkurs die Hosen runterlasse?«

»Nein, das hat mich nicht gestört«, sagte Robin. Pez lachte. Strike spulte weiter.

»Ich hatte seit einem Jahr keine feste Beziehung mehr. Aber ich kann mich trotzdem nicht beschweren.«

»Das glaube ich gern«, sagte Robin mit einem Lachen in der Stimme.

Eine weitere lange Stille, nach der Pez leise zu stöhnen schien. Dann flüsterte Robin etwas, das Strike nicht gleich verstand. Er hörte sich die Stelle dreimal an, bis ihm klar wurde, dass Robin gesagt hatte:

»So was mache ich normalerweise nicht am helllichten Tag.«

Das erklärte auch Pez’ Antwort:

»Kein Problem. Bald ist’s dunkel.«

Er spulte erneut weiter.

»Hab ich schon erwähnt, wie hübsch du bist?«

Eine weitere lange Pause, nach der Robin sagte:

»Vielleicht solltest du mal mit jemandem darüber reden.«

Strike spulte weiter.

»Eine Zulassung hab ich leider nicht zu bieten, aber dafür ein paar Zusatzleistungen, die der Kassenpatient nicht erwarten darf.«

Er hatte Robin nie so reden gehört, hätte sich nie träumen lassen, dass sie so gut flirten konnte. Er hatte gedacht … was? Dass sie ein unschuldiges Schulmädchen war?

Strike hatte sich eingeredet, es gebe gute Gründe, aus denen sie bei seinem unpassenden Versuch vor dem Ritz in Panik geraten sein konnte. Aber jetzt erfuhr er, dass sie durchaus bereit war, sexuelle Avancen zu erwidern, wenn sie Ermittlungen voranbrachten … oder vielleicht wenn sie von einem muskulösen jungen Künstler kamen, den sie offenbar schon nackt gesehen hatte.

»Weil du hübsch und nett bist. So ein Volltrottel.«

Wieder lange Stille. Dann Robins Stimme:

»Nicht so stürmisch … Meine Güte, die Leute gucken schon.«

»Ich wollte nur ein paar von den Zusatzleistungen in Anspruch nehmen.«

Strike saß noch zwanzig Minuten mit finsterer Miene rauchend in der Küche, bevor er sich einen Ruck gab und ins Bett ging. Das Bewusstsein, dass er keinen vernünftigen Grund hatte, sich zu beschweren, dass er seiner Partnerin zu ihrer guten Arbeit gratulieren sollte, statt sich gekränkt und verunsichert zu fühlen, trug nichts dazu bei, seinen Seelenfrieden wiederherzustellen.

69

Sie diente ihm bescheiden, furchtsam,
Mit Liebe – halb Treue, halb Angst.

LETITIA ELIZABETH LANDON

She Sat Alone Beside Her Hearth

In-Game-Chats zwischen fünf Originalmoderatoren und einem neuen Moderator von
Drek’s Game

<Moderatorenkanal>

<4. Juni 2015, 23:57>

<Worm28, Fiendy1, Hartella>

<Anomie ist dem Kanal beigetreten>

<BorkledDrek ist dem Kanal beigetreten>

Anomie: hier ist also unser neuer moderator

Worm28: oh wow hi !!!

Fiendy1: *klatscht*

<Neuer privater Kanal erstellt>

<5. Juni 2015, 00:02>

<Anomie lädt Hartella ein>

<Hartella ist dem Kanal beigetreten>

Hartella: glückwunsch BorkledDrek

BorkledDrek: hey leute

Fiendy1: wie viel hat er im test erreicht?

>

>

>

Anomie: du wirst’s morgen noch mal für mich machen müssen. gleiche zeiten

Hartella: Anomie, ich kann nicht. ich hab eine präsentation

Anomie: wirst dich also krankmelden müssen, nicht wahr?

Anomie: 64%

Anomie: respektabel

Worm28: viehl besser als ich damals

Worm28: Fiendy1 hatte 83%

BorkledDrek: wow

Hartella: bitte, Anomie

Hartella: ich habe wochenlang daran gearbeitet

Anomie: schätze, du hast nicht so lange an deiner scheißpräsentation gearbeitet wie ich an dem game

Worm28: Anomie wan macht Buffypaws den test ?

>

>

Anomie: heute in einer woche

Worm28: hey BorkledDrek auf wen hast du bei der frage getippt wer Anomie ist ?

Anomie: und du hast dir überhaupt nichts dabei gedacht, es zu gefährden, was? mit scheiß-journos über mich zu reden!

Hartella: Anomie, ich habe ihr nichts erzählt, was dich hätte identifizieren können

BorkledDrek: Josh Blays Bruder

Fiendy1: lol

Fiendy1: der wird oft genannt

Fiendy1: Hartella hat auch auf ihn getippt, stimmt’s?

>

>

Anomie: »kultiviert«

Hartella: wieso soll ich das überhaupt machen?

Anomie: das kannst du leicht selbst rauskriegen

Anomie: und du tust, was ich dir sage, wenn du nicht in den Knast willst, Miss Terroristenhelferin

Fiendy1: Hartella bist du auf dem klo?

BorkledDrek: lol

<Anomie hat den Kanal verlassen>

BorkledDrek: es ist so fkn cool hier drin zu sein

<Anomie hat den Kanal verlassen>

<Hartella hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Fiendy1: gefällt dir der teppich?

BorkledDrek: lol yeah der ist klasse

BorkledDrek: auf wen hast du bei der frage nach Anomie getippt?

Fiendy1: Luciano Becchio

BorkledDrek: den fußballer?

Fiendy1: ja, hatte keinen blassen schimmer

BorkledDrek: lol

BorkledDrek: also wann kann ich anfangen leute zu sperren?

Fiendy1: tu dir keinen zwang an

Fiendy1: aber im allgemeinen warten wir damit, bis sie echt was ausgefressen haben

BorkledDrek: lol

>

>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<5. Juni 2015, 00:06>

<Fiendy1 lädt Worm28 ein>

<Worm28 ist dem Kanal beigetreten>

Worm28: hey, was läuft ?

Fiendy1: glaubst du, dass mit Hartella alles ok ist?

Worm28: wie meinst du das ?

Fiendy1: sie ist so still geworden

Worm28: ich denke sie ist noch traurich drüber das LordDrek fort ist?

>

>

<Paperwhite ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: abend

BorkledDrek: hi

Paperwhite: oh wow, neuer mod!

BorkledDrek: lol yeah

Paperwhite: war Morehouse schon da?

BorkledDrek: nicht seit ich hier bin

>

Fiendy1: ja könnte sein

Fiendy1: oh, eine große Scheißüberraschung

Fiendy1: ihre ladyschaft ist eingetroffen, um mit dem neuen jungen zu flirten

Worm28: sie ist eigentlich ok

Fiendy1: sie hetzt die leute auf

Worm28: letzte nacht war sie nett zu mir

Paperwhite: wie ich höre bist du ein guter programmierer

BorkledDrek: darf ich darauf antworten?

Paperwhite: was, wegen regel 14? Du hast vor Anomie gesagt, dass du programmierst und er hat dich nicht gesperrt, also ist’s ok

BorkledDrek: lol ok

Worm28: ich hab mich scheiße gefühlt & war trotzdem hier und sie hat mir erklärt das alles in Ordnung kommt

Fiendy1: verdammt, Worm, du hast echt keine hohen Ansprüche

Worm28: was soll das wieder heißen ?

Fiendy1: dass alles ok wird kann jeder sagen

BorkledDrek: yeah ich bin kein schlechter programmierer

BorkledDrek: aber nicht so gut wie die beiden

BorkledDrek: Anomie und Morehouse

BorkledDrek: scheiße dieses game ist echt unglaublich

Paperwhite: vergiss nicht ihnen das zu erzählen, sie werden’s lieben

Worm28: hey bin ich jetzt erbärmlich oder wie ?

Fiendy1: nein, natürlich nicht. ich wollte nur …

<Worm28 hat den Kanal verlassen>

Fiendy 1: oh verdammt

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

<Worm28 hat den Kanal verlassen>

BorkledDrek: Anomie hab ich’s schon gesagt

Paperwhite: kein wunder, dass er dich mag :)

BorkledDrek: lol

>

Paperwhite: wieder mal versucht irgendein arsch alter/gender/adresse von mädchen rauszukriegen

Paperwhite: bei Stoney

<Neuer privater Kanal erstellt

<5. Juni 2015, 00:15>

<Fiendy1 lädt Hartella ein>

>

Paperwhite: Drekkk5, siehst du ihn?

>

>

Paperwhite: willst du ihn rausschmeißen? deine erste sperre?

BorkledDrek: haha fkn klasse

>

<Hartella ist dem Kanal beigetreten>

Fiendy1: bist du ok?

Fiendy1: du bist echt still geworden

Hartella: nein mir geht’s gut

Hartella: hab bloß viel arbeit

>

BorkledDrek:
JA!

Paperwhite: hahaha

BorkledDrek: fkn großartig!

Fiendy1: was ist passiert?

Fiendy1: hat Paperwhite dir ein nacktfoto geschickt?

BorkledDrek: was?

BorkledDrek: nein

Fiendy1 oh ok

Hartella: also kein drama

Hartella: trotzdem danke fürs fragen

<Hartella hat den Kanal verlassen>

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

Fiendy1: lass ihr noch zeit

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>

Paperwhite: bloß damit du’s weißt, ich verschicke keine Nacktfotos

Paperwhite: sie hat ein problem mit mir, weil ich mit dem kerl zusammen bin, den sie mag

BorkledDrek: omg der modkanal ist voller intrigen!

Paperwhite: du weißt nicht mal die Hälfte davon

70

Als ich’s fürchtete, traf es ein …

EMILY DICKINSON

XCVIII

Strike, der bis halb zwei aufgeblieben war und sich Notizen zu Robins Gespräch mit Pez gemacht hatte, wurde gegen fünf Uhr durch das sogenannte »Jumping-Stump«-Phänomen geweckt.

In den Monaten nach der Amputation hatte er an Myoklonien – schmerzhaften Spasmen im Stumpf seines rechten Beins – gelitten, und dieses Wiederauftreten kam höchst ungelegen. Weil das unkontrollierbare Zittern und Zucken ihn nicht mehr schlafen ließ, stemmte er sich zuletzt aus dem Bett hoch und hüpfte ins Bad, wobei er sich am Türrahmen und den Wänden abstützte.

Sein Bein zuckte auch unter der Dusche weiter. Während er sich einseifte, ertappte er sich dabei, dass er ernsthafter über seine Gesundheit nachdachte als zuvor. Er war vierzig und hatte etliche Kilo Übergewicht, seine Ernährungsgewohnheiten waren mies, und seine schon zweimal gerissene Oberschenkelsehne blieb anfällig. Er wusste, dass das viele Rauchen schlecht für seinen Blutdruck und seine allgemeine Fitness war und dass seine vagen Vorsätze, die von der Physiotherapeutin empfohlenen Übungen zu machen, vergessen waren, sobald sie gefasst wurden. Mindestens einmal in der Woche sagte er sich, er müsse das Rauchen aufgeben, rauchte aber weiter eine Packung pro Tag; er kaufte abgepackten Salat und warf ihn ungeöffnet weg. Dass sein Beinstumpf weiter zuckte, erschien ihm als stumme Mahnung: Irgendwas musste sich ändern.

Nachdem Strike sich abgetrocknet hatte, legte er seine Prothese an, weil er hoffte, ihr Gewicht werde das unfreiwillige Zucken dämpfen. Dann machte er sich einen Tee und zündete sich trotz der strengen Ermahnungen vorhin unter der Dusche eine Zigarette an. Als er sich wieder an den Küchentisch zu Laptop und Notizbuch setzte, fiel ihm ein, dass er heute mit Madeline zu Abend essen sollte.

Dieser Gedanke bereitete ihm kein Vergnügen; im Gegenteil schien plötzlich ein bleischweres Gewicht aus Missmut und Verpflichtung in seiner Magengrube zu liegen. Er trank seinen Tee, starrte aus dem Fenster die Tauben auf dem Dach gegenüber an, die sich als Silhouetten von dem kristallklaren Frühmorgenhimmel abhoben, und fragte sich, wie er in diesen Schlamassel geraten war. Ihm war schon früher vorgeworfen worden, Beziehungen unterschwellig zu sabotieren, weil er sich nicht wirklich binden wollte. Er erinnerte sich daran, dass Ilsa ihm einen Vortrag darüber gehalten hatte, wie wichtig Kompromisse und Versöhnlichkeit seien, nachdem er sich von einer kurzzeitigen Freundin getrennt hatte, die er während einem seiner vielen Brüche mit Charlotte gedatet hatte. Allerdings hatte Ilsa wie überhaupt alle seine Freunde nur ein einziges Ziel: ihn in einer festen Beziehung mit buchstäblich jeder anderen als Charlotte zu sehen. Und er hatte’s versucht, nicht wahr? Er hatte sich echt bemüht, der Beziehung mit Madeline eine Chance zu geben. Sex mit ihr war gut; es gab Dinge an ihr, die er liebenswert, sogar bewundernswert fand, aber er konnte nicht länger die Augen davor verschließen, dass etwas Wesentliches fehlte.

Strikes Beinstumpf gab selbst mit angelegter Prothese keine Ruhe, sodass sein künstlicher Fuß irritierend über den Boden scharrte. Er klappte gähnend seinen Laptop auf, um den heutigen Dienstplan einzusehen. Robin sollte heute Vormittag mit der Haushälterin in der South Audley Street reden. Strike griff nach seinem Handy und schrieb ihr eine Textnachricht.

Wäre gut, sich heute über Anomie auszutauschen. Nutley hat gestern einiges über Kea erfahren. Die Haushälterin kannst du unbeobachtet lassen. Dev beschattet Finger; er weiß, ob die beiden sich treffen.

Nachdem er diese Nachricht gesendet hatte, bereitete Strike sich Porridge zu, den er statt des gebratenen Bacons aß, auf den er sich schon gefreut hatte, zog sich an und ging vorsichtig ins Büro hinunter – teils auch, weil ihn das am Rauchen hindern würde, denn er versuchte, seine Arbeitsstätte rauchfrei zu halten. Er holte die immer umfangreichere Akte Anomie aus dem Aktenschrank und setzte sich dann an den Computer, um die Online-Ermittlungen fortzusetzen, die er am Vorabend hatte abbrechen müssen, um in Drek’s Game Buffypaws zu mimen.

Eine Stunde verstrich, aber Strikes Versuch, Freunde von Gus Upcott zu finden, blieb erfolglos. Außer einem sieben Jahre alten Kurzvideo von einem Schulkonzert, in dem Gus ein nach Strikes Urteil außergewöhnlich schwieriges Cellosolo gespielt hatte, war online keine Spur des Musikstudenten zu finden. Falls Gus Twitter, Instagram oder Facebook nutzte, tat er das unter einem Pseudonym, und sein soziales Leben blieb so rätselhaft wie zu Beginn von Strikes Suche.

Ähnlich erfolglos blieb seine Recherche zu Grant Ledwells Tochter Rachel, von der er nur ein ein Jahr altes Foto auf Instagram fand. Die Aufnahme zeigte eine Gruppe lachender Teenager hinten in einem Bus. Ein dunkelhaariges Mädchen hatte ihre Beanie so tief ins Gesicht gezogen, dass nur ihr Kinn sichtbar blieb. Sie machte mit beiden Händen das Rock-’n’-Roll-Zeichen mit hochgerecktem Zeigefinger und kleinem Finger, und der Tag lautete »@RachLedwell«. Aber als Strike @RachLedwells Instagram-Seite aufzurufen versuchte, war sie gelöscht. Er kehrte zu der Seite mit den Aufnahmen aus dem Bus zurück, begutachtete die Fotos, verglich Schuluniformen und Orientierungspunkte und gelangte so zu dem Schluss, die Inhaberin der Seite (@ShellyPinker) wohne in Bradford. Das bedeutete, dass er nach einer weiteren Stunde Arbeit nicht mehr als die Wörter »Rachel Ledwell – Bradford?« in seinem Notizbuch stehen hatte.

Erneut gähnend ging er ins Vorzimmer hinaus, um sich noch einen Becher Tee zu machen. Zum Glück hatte sein Bein zu zucken aufgehört.

Wieder am Schreibtisch fand er Robins Antwort auf seinem Handy vor.

Großartig, weil ich auch viel zu erzählen habe. Okay, wenn ich um 10 Uhr komme? Ich habe die ganze Nacht lang gearbeitet.

Strike starrte diese Nachricht eine volle Minute lang an, während ihm eine Vielzahl von Möglichkeiten durch den Kopf ging. Als Robin gesagt hatte, sie sei zur Junction Street unterwegs, hatte er angenommen, sie wolle aus irgendwelchen Gründen Zoe besuchen oder ihre Wohnung beobachten. Hab ich schon erwähnt, wie hübsch du bist? Womit genau war sie die ganze Nacht lang beschäftigt gewesen? Nicht so stürmisch … Meine Güte, die Leute gucken schon. Pez Pierce hatte Robin doch wohl nicht zur Junction Road begleitet? Hatte sie ihm versprochen, von dort aus nach North Grove zu kommen? So was mache ich normalerweise nicht am helllichten Tag.

Nun mit finsterer Miene antwortete Strike »OK«, dann konzentrierte er sich wieder auf seinen Computer und gab bei Google »Kea Niven Reddit« ein.

Sofort wurde er fündig. Strike, der sich noch mehr über Nutley ärgerte, der diese einfache Nachverfolgung am eigenen Handy hätte versuchen können, öffnete eine Reddit-Seite und las die Überschrift:

r/JagdAufKriminelleBitches

Strike scrollte langsam nach unten. Er war überrascht, dass diese Seite nicht längst gesperrt war, denn sie schien eine einzige lange Aufforderung zur Denunziation vermeintlicher Straftäterinnen zu sein. Persönliche Details, Adressen und Arbeitgeber von Frauen wurden preisgegeben, die wegen Verbrechen gegen Männer verurteilt worden waren oder (nach Ansicht der Leute, die diese Profile veröffentlichten) fälschlich behauptet hatten, Opfer männlicher Verbrechen geworden zu sein. Von allen Frauen gab es Fotos, damit sie leichter zu identifizieren waren. Über dem Bild einer müde aussehenden Blondine in den Dreißigern stand:

baba_yaga Melanie Jane Strong hat ihrem Ex-Mann fälschlich häusliche Gewalt vorgeworfen, um zu verhindern, dass er die Kinder sehen darf. Richterin ist voll drauf reingefallen. Wohnt jetzt 3 Parteger Avenue, Cheam, SM1 2PL. Arbeitet bei örtlicher Anwaltskanzlei Miller, May & Bricknell, Tel. 020 8443 8686

Und über dem Foto einer hübschen Schwarzhaarigen Mitte zwanzig stand:

john_baldwin Darcy Olivia Barrett hat Freund wegen angeblicher sexueller Übergriffe angezeigt. Die verlogene Schlampe wohnt in 4b Lancaster Drive, Shoreditch. Instagram-Seite: @ViolaD97 Twitter-Seite: @DarkViola90. Kids in 98 Raglan Road, Barnet, EN4 788, Tel. 020 8906 4359. Ruft an und erzählt der Familie, was für ’ne Nutte sie ist.

Strike brauchte nur ein paar Minuten, um Keas Namen zu finden. Der Post war gerade zehn Tage alt.

DrekBw88h In der Nacht bevor ihr Ex-Freund und seine Freundin tatsächlich fkn erstochen wurden, hat diese verrückte Bitch damit gedroht, die beiden umzubringen. https://dailymail.co.uk/news/murder-of-animator-in-highgate-cemetery.html

Inzwischen hat sie diese Tweets gelöscht. Verbreitet diese Screenshots überall

Twitter: @realPaperwhite

Tumblr: https://bumblefootandspoons.tumblr.com

https://www.instagram.com/keaniven

https://patreon.com/KeaNivenArt

Kea Niven @realPaperwhite

wenn man durch Zufall entdeckt, wie tief der Verrat geht und dass man seit Monaten angelogen worden ist. @realJoshBlay @EdLedDraws

12:10  12 Feb. 15

Kea Niven @realPaperwhite

Ihr werdet bald merken, dass es verdammte Konsequenzen hat, Leute ins Herz zu stechen und sich davonzumachen. @realJoshBlay @EdLedDraws

12:25  12 Feb. 15

Kea Niven @realPaperwhite

behandelt man Leute lange genug mit Verachtung, rächen sie sich irgendwann. Gewalt erzeugt Gegengewalt.

@realJoshBlay @EdLedDraws

12:26  12 Feb. 15

Wally Cardew @The_Wally_Cardew
Antwort an @realPaperwhite

lösch das ffs

12:39  12 Feb. 15

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @The_Wally_Cardew

Scheiße, warum sollte ich?

12:40  12 Feb. 15

Wally Cardew @The_Wally_Cardew
Antwort an @realPaperwhite

weil es bessere Methoden gibt

12:42  12 Feb. 15

Kea Niven @realPaperwhite
Antwort an @The_Wally_Cardew

das ist mir scheißegal

12:42  12 Feb. 15

Wally Cardew @The_Wally_Cardew
Antwort an @realPaperwhite

das ist ein Fehler

12:44  12 Feb. 15

Strike schlug die Akte Anomie auf und zog den Ausdruck mit den Webseiten heraus, die Kea vor ihrem Gespräch mit ihm besucht hatte. Diese Liste hatte er bisher nur überflogen, aber seit er wusste, dass Kea Josh und Edie keine vierundzwanzig Stunden vor ihrer Ermordung Gewalt angedroht hatte, hatte er das Gefühl, sie habe etwas mehr Aufmerksamkeit verdient.

Von der Liste der von Kea besuchten Webseiten strich er in Gedanken ein Buzzfeed-Quiz über den Begriff »cisgender«, die Shoppingseiten und die Google-Anfragen nach seinem und Joshs Namen, bis seine Aufmerksamkeit zuletzt auf eine Webseite gelenkt wurde, die sich »Tribulationem et Dolorum« nannte. Er rief sie auf seinem Computer auf.

Dahinter steckte eine Selbsthilfegruppe von Menschen mit chronischen Erkrankungen, vor allem ME. Die Anmutung war amateurhaft, und die Formatierung war an manchen Stellen aus den Fugen geraten. Aber nachdem Strike sich eine halbe Stunde mit den Messageboards befasst hatte, fand er zuletzt etwas Interessantes:

Arke: Hi, am chronischen Fatigue-Syndrom Leidende (EDS) möchte wirklich nur Kontakt zu anderen, die dasselbe Zeug erleben. Ich bin gerade 24 geworden, sollte mein Studium an der Kunstschule abschließen, musste es aber wegen mehrfacher gesundheitlicher Beeinträchtigungen aufgeben.

John: Willkommen, Arke! Freut mich sehr, dass du zu uns gefunden hast. Ich hoffe, du findest unser Angebot nützlich. Wir sind eine freundliche Community, und ich bin zuversichtlich, dass du die gewünschte Unterstützung erhalten wirst!

Arke: Vielen lieben Dank! Dies scheint eine großartige Seite zu sein, eine der besten, die ich bisher gefunden habe x

John: Wir tun unser Bestes! Darf ich fragen, ob dein Nick sich auf die griechische Göttin dieses Namens bezieht?

Arke: Ja, kann nicht glauben, dass du das weißt! Irgendwie scheint sie aus mehreren Gründen mit mir zu sprechen – der Nebenregenbogen. Leuchte nicht so hell, wie ich sollte! Darf ich fragen, hast du diese Webseite designt?

John: Ja, das war ich.

Arke: Oh wow, sie ist echt geil. Ich bin wie gesagt Künstlerin. Sie sieht wirklich wundervoll aus. Mir gefallen die Farbpalette und der ganze Vibe. Ich habe gleich gemerkt, dass da kein Amateur am Werk war!

John: Hohes Lob von einer Künstlerin! Ich habe mich als Webdesigner versucht, bis ich Myalgische Enzephalomyelitis bekommen habe und meine Arbeit leider aufgeben musste.

Arke: ach, das tut mir leid. Wie lange hast du schon ME?

John: 12 Jahre

Arke: puh, das ist schrecklich. Hast du gute ärztliche Betreuung?

John: Ich habe das Glück, mich privat behandeln lassen zu können, und einen Arzt gefunden, der zu mir passt. Davor hatte ich zu kämpfen, was der Grund dafür war, dass ich diese Webseite aufgebaut habe.

Arke: Mir wird geraten, es mit Graded Exercise Therapy zu versuchen, aber online lese ich über GET schlimme Dinge.

John: Ich rate dir davon ab. In meinem Fall hat sie meine Ermüdung dramatisch verschlimmert.

Arke: das habe ich auch gehört. Und wenn mir geraten wird, es mit CBT zu versuchen, habe ich das Gefühl, dass sie mir erzählen, alles finde nur in meinem Kopf statt.

John: Ja, leider sind zu viele Ärzte völlig ahnungslos, was diese Erkrankung angeht. Wenn du Lust hast, mir eine private Nachricht zu schicken, teile ich gern eine Liste von Medikamenten und Behandlungen, die mir mehr oder weniger geholfen haben.

Arke: oh, klasse, das ist echt nett!

John: Klicke einfach die Sprechblase oben rechts an.

Strike wandte sich jetzt der Homepage zu.

Über den Gründer von Tribulationem et Dolorum

John ist ein Kreativer, dessen florierende Karriere im Verlagswesen (mit erfolgreichen Nebentätigkeiten in Kunst und Musik!) jäh unterbrochen wurde, als er vor über einem Jahrzehnt an Myalgischer Enzephalomyelitis (ME) erkrankte. Unter den durch seinen Zustand bedingten Einschränkungen macht er weiter Kunst und Musik. Eine Auswahl von Johns Kompositionen ist unter www.IJU.MakesSounds zu hören, und er ist als @BillyShearsME auch auf Twitter anzutreffen, wo er für die chronisch Kranken eintritt (und auch seine politischen Überzeugungen teilt!).

»Echt jetzt?«, murmelte Strike, als er zu @BillyShearsMEs Twitter-Seite navigierte.

Ihr Inhalt bestand vor allem aus Angriffen auf die Ärzteschaft, Schmähkritik an den Konservativen und der Labour Party und vereinzelten Links zu www.IJU.MakesSounds.

Die äußere Bürotür wurde geöffnet. Als Strike den Kopf hob, sah er Pat mit den Armen voller Post hereinkommen. Zwischen den Zähnen hatte sie bereits ihre E-Zigarette.

»Du bist früh da«, sagte sie zur Begrüßung.

»Verfolge eine Spur«, sagte Strike.

Fünf Minuten später fand er, was er suchte.

Kea Niven @realPaperwhite

ist man zu deprimiert, um etwas anderes zu tun, als dazuliegen und die Decke anzustarren, würde man am liebsten sterben, wenn das nicht eine Anstrengung erfordern würde

13:50  04 Sept. 14

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @realPaperwhite

weinerliche narzisstische Bitch sagt was?

13:51  04 Sept. 14

ME Rights @BillyShearsME
Antwort an @LepinesD1sciple @realPaperwhite

Du weißt nichts davon, was diese junge Frau durchgemacht hat, noch hat sie’s verdient, mit solchen Ausdrücken bombardiert zu werden.

13:57  04 Sept. 14

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @BillyShearsME @realPaperwhite

Grandpa hat ’nen Halbsteifen

13:59  04 Sept. 14

ME Rights @BillyShearsME
Antwort an @LepinesD1sciple @realPaperwhite

wie ich sehe, ist das Diskussionsniveau hier so hoch wie eh und je

14:03  04 Sept. 14

Bevor Strike das eben Gelesene ganz begriffen hatte, hörte er rennende Schritte. Als er aufsah, spurtete Pat auf ihn zu. Sie hatte die Tür zum Vorzimmer kaum zugeknallt, als ein ohrenbetäubender Knall ertönte und die Tür eingedrückt wurde, wobei sie in zwei Teile zerbrach. Die untere Angel hielt, aber der obere Teil flog weg und traf Pat am Rücken, sodass sie der Länge nach hingeschlagen wäre, wenn Strike sie nicht aufgefangen hätte. Überall flogen Trümmer durch die Gegend, und Strike spürte, dass etwas Scharfes ihn seitlich am Hals traf, während er Pat hinter seinen Schreibtisch zog. Im Vorzimmer klirrten fallende Glassplitter und Trümmerstücke, und der scharfe Geruch von Rauch und Chemikalien erfüllte die Luft.

»Paket«, krächzte Pat Strike ins Ohr. »Wollte’s aufmachen … hab ein Zischen gehört …«

Metall dröhnte, dann krachte im Vorzimmer etwas Schweres zu Boden, und Strike spürte den Fußboden beben. Der Rauch wurde dichter. Seine Augen begannen zu tränen. Von der Straße herauf war aufgeregtes Stimmengewirr zu hören.

»… hab meine verdammte Fluppe verloren«, sagte Pat mürrisch an sich herabblickend.

»Du bleibst hier«, befahl Strike ihr.

Er rappelte sich langsam auf, sah mit zusammengekniffenen Augen durch den Rauch. Pats Monitor lag mit zersplittertem Bildschirm auf dem Boden. Die Trümmer ihres Schreibtischs rauchten noch. Der Fußboden war mit Holzsplittern und Papier übersät.

»Polizei, bitte«, sagte Pat, die entgegen Strikes Anweisung ebenfalls aufgestanden war, um das Telefon auf seinem Schreibtisch zu benutzen. »Hier Detektei Strike Denmark Street. Uns ist eine Paketbombe geschickt worden, die detoniert ist … Nein, keine Verletzten … oh, ach so? … Alles klar … Sie sind unterwegs«, sagte Pat und legte auf. »Jemand scheint es schon gemeldet zu haben.«

»Überrascht mich nicht«, sagte Strike. Obwohl ihm die Ohren summten, waren die aufgeregten Stimmen auf der Straße nicht zu überhören.

»Ich will meine Fluppe wieder«, sagte Pat und spähte ins Vorzimmer hinaus.

»Rauch eine von meinen«, sagte Strike und gab ihr seine Packung Benson & Hedges und sein Feuerzeug. »Du gehst nicht dort raus, bevor wir wissen, dass es ungefährlich ist.«

Als fünf Minuten vergangen waren, ohne dass weitere Teile der Decke einstürzten, hielt Strike die Zeit für gekommen, das Büro zu verlassen.

Er nahm die Akte Anomie mit und bestand darauf, Pats Arm zu nehmen, um ihr auf dem Weg zur Eingangstür, deren Glasfüllung herausgeflogen war, über die Trümmer zu helfen. Die Wände waren stellenweise versengt, die Aktenschränke aus Stahlblech hatten tiefe Dellen, und aus dem Kunstledersofa quoll Polsterung. Kabel hingen aus zwei großen Löchern in der Decke, von denen eines fast bis in seine Dachgeschosswohnung hinaufzureichen schien. Wut stieg in ihm auf.

Ihr erbärmlichen Feiglinge.

»Scheiße, der kommt gerade aus der Reinigung«, grummelte Pat und betrachtete ihren staubigen Mantel, der verrückterweise noch an seinem Haken hing. Ihre Handtasche lag auf dem Boden, der Inhalt war weit verstreut. Als sie sich danach bückte, hörte Strike eine heranheulende Sirene.

»Die Kavallerie ist da. Komm!«

»Augenblick, ich will bloß meine …«

»Jesus, Pat, ich kaufe dir eine neue E-Zigarette! Komm jetzt endlich.«

Strike mochte sich nicht vorstellen, in welchem Zustand seine Wohnung sein würde. Wenigstens dankbar für seine Angewohnheit, Handy, Autoschlüssel und Geldbörse immer mit ins Büro zu nehmen, um sich unnötige Wege nach oben zu sparen, schob er Pat vor sich her aus der Tür und ging mit ihr die Treppe zur Denmark Street hinunter.

71

Diese Monster, frei in die Sonne gestellt,
Werfen natürlich monströse Schatten; jene die
Verquer denken, werden kaum gerade handeln.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Um zehn vor zehn kam Robin mit leicht verquollenen Augen aus der U-Bahn-Station Tottenham Court und begann den Hindernislauf über die weiterhin aufgerissene Straße, um ins Büro zu gelangen. Weil sie nur zwei Stunden Schlaf bekommen hatte, war Strikes Nachricht, sie brauche die Haushälterin aus der South Audley Street nicht zu beschatten, eine Erleichterung gewesen.

Als Robin sich der Denmark Street näherte, sah sie einen Streifenwagen und eine kleine Menschenmenge, in der sie einige der Leute erkannte, die in den verschiedenen Musikläden in der Nähe des Büros arbeiteten. Von einer schrecklichen Vorahnung erfasst, ging sie schneller, und als sie die kleine Menge erreichte und ihren Blicken folgte, sah sie gelbes Absperrband der Polizei am Eingang ihres Bürogebäudes, vor dem ein uniformierter Beamter Wache hielt.

Robin angelte mit zitternden Händen ihr Mobiltelefon aus der Tasche. Von Strike war eine Nachricht eingegangen, als sie in der U-Bahn gesessen hatte.

Jemand hat uns eine Paketbombe geschickt.

Pat und ich ok. Im Starbucks gegenüber.

»Gott sei Dank!«, keuchte Robin und lief über die Straße.

Die beiden saßen im rückwärtigen Bereich. Strike hatte Blut am Kragen, und Pat sah blasser aus als sonst.

»Jesus«, sagte Robin, hastete zu ihnen hinüber und wiederholte das Wort, weil ihr kein anderes einfiel: »Jesus!«

»Der war vor einer Stunde entschieden auf unserer Seite«, sagte Strike. »Wir sollen uns hier zur Verfügung halten. Sie wollen uns weitere Fragen stellen. Ich glaube, dass sie auf die Kriminalpolizei warten.«

»Was … wie …?«

»Paket«, sagte Pat mit tiefer rauer Stimme. »Wollte’s aufmachen, hab’s zischen gehört, dann – rumms!«

»Das Büro liegt in Trümmern«, sagte Strike. »Die Decke ist teilweise eingestürzt. Wir können von Glück sagen, dass mein Bett nicht durch den Boden gebrochen ist.«

»Bist du …?«

»Der Notarzt hat uns untersucht«, sagte Strike mit einem Blick zu Pat hinüber. »Uns fehlt nichts. Ich habe Barclay und Co. mitgeteilt, was passiert ist.«

»Gehe nur rasch zu Boots rüber«, sagte Pat und griff nach ihrer Handtasche, die angesengt war, wie Robin erst jetzt sah.

»Du bleibst hier«, sagte Strike energisch.

Wie er aus Erfahrung ziemlich gut beurteilen konnte, stand Pat unter Schock. Ihre nüchterne Rauheit mochte dem Polizeibeamten, der ihre Aussagen aufgenommen hatte, imponiert haben, aber Strike hatte ihre Hand zittern gesehen, als sie einen Schluck Kaffee getrunken hatte.

»Was brauchst du, Pat?«, fragte Robin.

»Er hat mich nicht zurückgehen lassen, um meine elektronische Fluppe zu holen«, beschwerte Pat sich mit einem verbitterten Blick zu Strike hinüber.

»Ich gehe los und kaufe dir eine neue«, bot Robin sofort an.

»Du wüsstest nicht, welche richtig ist«, sagte Pat bockig, »und ich hab vergessen, wie die Marke heißt.«

»Nimm von jeder Sorte eine«, forderte Strike Robin auf und drückte ihr ein paar Zwanziger in die Hand. »Gibt es keine, dann Kaugummi und Pflaster.«

Als Robin gegangen war, fragte Strike Pat:

»Hast du heute Morgen gefrühstückt?«

»Natürlich habe ich gefrühstückt, was soll die dämliche Frage?«

»Ich glaube, du brauchst etwas Zucker«, sagte Strike und stemmte sich hoch. Weit davon entfernt, ihrer Sekretärin ihre Verdrießlichkeit übelzunehmen, fühlte er im Gegenteil mit ihr. Schließlich bestand seine eigene Reaktion auf Schocks aus Gereiztheit. Er kam mit zwei Plunderstücken und frischem Kaffee zurück. Pat starrte ihren Teller widerwillig an, ließ sich dann aber doch überreden, das Gebäck zu kosten.

»Ist dir klar, dass du uns beiden das Leben gerettet hast?«, fragte Strike, als er wieder saß. »Wärst du nicht geflüchtet und hättest die Tür zugeknallt …«

Er stieß mit seinem Plastikbecher sanft mit ihr an.

»… du bist ein echtes Wunder, Pat. Außerdem backst du den besten Teekuchen.«

Pat presste stirnrunzelnd die Lippen zusammen. Ihre Augen waren ungewohnt feucht. Strike dachte flüchtig daran, einen Arm um sie zu legen, konnte aber fast spüren, wie ihre knochigen Schultern ihn abschüttelten.

»Das war wohl diese Terroristengruppe, die sauer auf dich ist?«

»Vermutlich. Da waren keine Amateure am Werk.«

»Mistkerle.«

»Du sagst es.«

»Mein Onkel ist bei einem IRA-Anschlag auf einen Pub umgekommen. Woolwich, vierundsiebzig.«

»Scheiße, das tut mir leid«, sagte Strike überrascht.

»Falsche Zeit, falscher Ort. Schwer, sich damit abzufinden. Na ja«, sagte Pat mit einem Blick auf die Tischplatte, die Strikes Prothese verdeckte, »das brauche ich dir nicht zu erzählen.«

Sie aß noch etwas von dem Gebäck. Strike sah draußen einen Toyota Avensis vorbeifahren und glaubte, DCI Ryan Murphy, der schon bei ihnen im Büro gewesen war, im Profil zu erkennen.

»Vielleicht wollen sie uns zu New Scotland Yard mitnehmen«, sagte Strike. »Damit wir unsere Aussagen machen können.«

»Ich fahre nirgends hin! Warum können sie uns nicht hier befragen?«

»Vielleicht geht das«, sagte Strike beruhigend.

»Wo bleibt Robin?«, fragte Pat frustriert. Strike konnte fast spüren, wie sie nach Nikotin gierte. Die ersten Polizeibeamten am Tatort hatten sie gebeten in dem Café zu bleiben, sich nicht draußen sehen zu lassen. Das war Strike nur recht, weil es bestimmt nicht mehr lange dauern würde, bis eine Reportermeute aufkreuzte.

Als Robin mit einer Plastiktüte voller verschiedener E-Zigaretten zurückkam, saßen zwei Kriminalbeamten bei Pat und Strike: Murphy und ein älterer ergrauender Schwarzer. Robin war wegen der kürzlichen Ereignisse so besorgt, dass der Anblick von Ryan Murphys Rücken bei ihr kaum mehr als einen kleinen Schauder verursachte. Als sie an den Tisch trat, hörte sie Pat aufsässig darauf bestehen, sie wolle nicht zu New Scotland Yard mitfahren, sie habe nichts verbrochen, und weshalb könne sie nicht einfach hier sagen, was sie zu sagen habe?

Murphys ruhige Antwort zeigte Strike, dass er Pats Schockzustand richtig erfasst hatte.

»Wir möchten nur in etwas privaterer Atmosphäre mit Ihnen reden, Mrs. Chauncey. Oh, hallo«, fügte er hinzu, als Robin sich zu ihnen setzte.

»Hi«, sagte Robin. »Bitte sehr, Pat. Hoffentlich ist eine davon okay.«

Während Pat die Plastiktüte in Empfang nahm und missmutig darin kramte, sagte Strike zu den Kriminalbeamten:

»Hier in der Straße gibt’s einen Pub mit einem Kellerraum. Den lassen sie uns sicher für eine halbe Stunde oder so benutzen. Wir sind Stammgäste.«

Als die Gruppe den kurzen Weg zum Tottenham zu Fuß zurücklegte, wobei Pat und Strike die Gelegenheit nutzten, um eine richtige Zigarette zu rauchen, fand Robin sich hinter ihnen hergehend zwischen Murphy und seinem Kollegen wieder, der sich als Neal Jameson vorstellte.

»Alles okay bei Ihnen?«, fragte Murphy.

»Ich war nicht dabei«, sagte Robin. Sie fühlte sich irrational schuldig, weil sie nicht im Büro gewesen war, als die Paketbombe detoniert war.

»Noch unter Schock«, sagte Murphy.

»Ja«, sagte Robin.

Der Barkeeper im Tottenham war zuvorkommend. Wenige Minuten nach ihrer Ankunft saßen die beiden Kriminalbeamten, Strike, Robin und Pat an einem Tisch in dem ansonsten leeren Kellerraum, der mit rotem Teppichboden ausgelegt war.

»Okay, Mrs. Chauncey«, sagte der ältere Kriminalbeamte und schlug sein Notizbuch auf, während Pat die Verpackung einer der E-Zigaretten aufzureißen versuchte. Weil ihre Hände noch immer zitterten, nahm Strike ihr die Verpackung aus der Hand und fing an, das Gerät zusammenzusetzen. »Wenn Sie uns mit eigenen Worten erzählen wollen, was passiert ist …«

»Nun, der Postbote ist gleich nach mir die Treppe raufgekommen«, sagte Pat.

»Der übliche Bote?«

»Ja«, sagte Pat. »Er kennt mich. Er hat mir unsere Post oben an der Treppe gegeben.«

»Wie groß war das Paket?«, fragte der Beamte.

Pat deutete die Größe eines Schuhkartons an.

»Schwer?«

»Ziemlich«, sagte Pat, die aufmerksam beobachtete, wie Strike die E-Zigarette mit Flüssigkeit füllte.

»Was hat darauf gestanden, erinnern Sie sich?«

»Ihre Namen«, sagte Pat und nickte zu Strike und Robin hinüber.

»Ist Ihnen irgendwas an der Handschrift aufgefallen?«

»Gebildet«, sagte Pat. »Manchmal schreiben uns Spinner. Das sieht man immer schon an der Schrift.«

»Grüne Tinte?«, fragte Murphy lächelnd.

»Am schlimmsten war purpurrote«, sagte Pat und erwiderte sein Lächeln beinahe. Sie hatte schon immer eine Schwäche für attraktive Männer, und Murphy sah entschieden gut aus, wie Robin trotz ihres leichten Schocks jetzt registrierte: hohe Wangenknochen, volle Lippen und ähnlich wie Strike lockiges, aber etwas helleres Haar. »Irgendein Blödmann hat geglaubt, die königliche Familie sei durch Hochstapler ersetzt worden.«

Die beiden Kriminalbeamten lachten pflichtschuldig.

»Aber dies war keine Spinnerschrift?«, fragte Murphys Kollege.

»Nein«, sagte Pat. »Schwarze Tinte, alles richtig geschrieben. ›Ellacott‹ schreiben viele falsch, und die meisten Leute nennen ihn ›Cameron‹.«

»Der Poststempel ist Ihnen wohl nicht aufgefallen?«

Pat ließ sich ihre neue E-Zigarette von Strike geben, nahm einen tiefen Zug, als atme sie Sauerstoff ein, und sagte dann:

»Kilburn. Ich wohne dort«, fügte Pat erklärend hinzu. »Der eigene fällt einem auf, nicht wahr?«

»Stimmt«, sagte der Kriminalbeamte. »Sie haben das Paket also …«

»Ich hab’s ins Büro mitgenommen, auf den Schreibtisch gelegt. Habe meinen Mantel aufgehängt, einen Brief geöffnet und dann angefangen, das Paket aufzumachen. Wegen der guten Schrift und allem dachte ich, es könnte ein Geschenk als Dankeschön enthalten«, sagte sie leicht defensiv. »Wir bekommen manchmal Schokolade oder Schnaps von Mandanten. Als ich eine Deckelhälfte hochgeklappt habe, war ein Zischen zu hören. Und ich … ich wusste’s einfach«, sagte Pat.

Sie war noch etwas blasser geworden. Robin stand wortlos auf und verließ den Raum.

»Ich bin in sein Büro gelaufen«, fuhr Pat fort und nickte zu Strike hinüber, »und habe die Tür zugeknallt, und dann ist sie hochgegangen.«

»Nun, wenn jeder so scharf beobachten und so schnell reagieren würde, Mrs. Chauncey«, sagte der ältere Kriminalbeamte, »wäre unser Job verdammt viel einfacher.«

»Die Forensiker brauchen mindestens vierundzwanzig Stunden«, sagte Murphy zu Strike. »Sie wohnen über dem Büro, richtig?«

»Ja«, sagte Strike. »Ich soll vermutlich ausziehen?«

»Das rate ich Ihnen, ja«, sagte Murphy. »Wie ich höre, muss die Statik erst begutachtet werden. Und …«

»Ja«, wiederholte Strike. Er musste sich nicht vor Pat erklären lassen, dass The Halvening nach diesem fehlgeschlagenen Attentat vielleicht versuchen würden, auf anderen Wegen an Robin und ihn heranzukommen.

Robin kam mit einem Glas zurück, das Portwein zu enthalten schien, und stellte es Pat hin.

»Das brauch ich nicht«, sagte Pat.

»Trink«, sagte Robin energisch und setzte sich wieder.

»Hättest mir ein Bier mitbringen können, wenn du schon oben warst«, sagte Strike. »Ich bin auch ein Bombenopfer, weißt du.«

Die beiden Kriminalbeamten lachten wieder.

»Okay«, sagte Neal Jameson. »Ich schreibe jetzt ein Protokoll, das Sie bitte unterschreiben, Mrs. Chauncey.«

Während er Pats Aussage niederschrieb, wandte Murphy sich an Robin.

»Wie ich Ihrem Boss eben gesagt habe …«

»Er ist mein Partner«, sagte Robin, und Strike sagte gleichzeitig: »Sie ist meine Partnerin.«

»Oh, tut mir leid. Ich habe Ihrem Partner geraten, das Büro für einige Zeit zu meiden. Wie … ich meine das nicht persönlich … sieht Ihre Wohnsituation aus? Leben Sie …?«

»Allein«, sagte Robin. »Ich bin gerade erst umgezogen. Walthamstow.«

»Ganz in meiner Nähe. Ich wohne in Wanstead. Könnte nützlich sein, dass Sie frisch umgezogen sind. Trotzdem …«

»Ich habe alle üblichen Sicherheitsvorkehrungen getroffen«, unterbrach Robin ihn.

Murphys Kollege war mit dem Schreiben fertig. Pat, die nach einigen Schlucken Port wieder etwas mehr Farbe bekommen hatte, las ihre Aussage durch und unterschrieb sie.

»Okay«, sagte Strike und stand auf, »ich bringe dich nach Hause.«

»Danke, nicht nötig«, wehrte Pat gereizt ab.

»Keine Sorge, das tue ich nicht, weil ich dich mag«, sagte Strike über ihr stehend. »Ich bezweifle nur, dass ich eine andere Sekretärin mit deinen Fähigkeiten finden kann.«

Robin sah, wie Pats Augen sich mit Tränen füllten. Als Strike mit Pat neben sich zur Treppe ging, rief Robin ihm nach:

»Cormoran, ich habe ein Schlafsofa, falls du’s brauchst.«

Sie wusste nicht, ob er sie gehört hatte, denn er reagierte nicht, und in der nächsten Sekunde wünschte sie sich, sie hätte geschwiegen. Natürlich konnte er bei Madeline Courson-Miles bleiben.

Die beiden Kriminalbeamten sprachen jetzt leise miteinander. Robin griff nach ihrer Umhängetasche.

»Soll ich Sie mitnehmen?«, fragte Murphy und sah sich um.

»Was … nach Walthamstow?«, fragte Robin ungläubig.

»Ja«, sagte Murphy. »Eigentlich habe ich heute dienstfrei, aber Neal hat mich wegen dieser Sache angefordert. Er fährt ins Büro zurück. Für mich ist’s kein großer Umweg. Ich fahre ohnehin in diese Richtung.«

»Oh«, sagte Robin, »ich … ja, also gern.«

72

Heut steht vor dir … merk’s dir, nicht
Eine Schutzsuchende. Wie vor einem Mann
Zeige Männlichkeit, sprich klar, sei präzise
Mit Fakten und Daten.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Warum zum Teufel habe ich ja gesagt?, fragte Robin sich. Schock? Zwei Stunden Schlaf? Ein Rest Leichtsinn, der davon übriggeblieben war, dass sie letzte Nacht die erfahrene Jessica Robins verkörpert hatte? Als sie Murphy und seinem Kollegen aus dem Pub folgte, fragte sie sich, ob es paranoid war, an Murphys Aussage, er habe heute frei, zu zweifeln. Sie spielte mit dem Gedanken, »Also ich nehme doch lieber die U-Bahn« oder »Ich muss noch was in der Stadt erledigen« zu sagen, aber schon hatten sie den blauen Avensis erreicht, und die beiden Kriminalbeamten besprachen, wie es weitergehen sollte. Dabei hörte Robin den Namen Angela Darwish. Dann überquerte der ältere Beamte die Straße und schlüpfte unter dem gelben Absperrband hindurch, während Murphy und Robin in den Toyota stiegen.

»Schlimme Sache, das«, sagte Murphy, als er anfuhr.

»Ja«, sagte Robin.

»Könnten Sie vielleicht bei Freunden unterkommen?«

»Danke, mir geht’s zu Hause gut«, sagte Robin. Dass sie angeschlagen aussah, führte Murphy vielleicht auf einen Schock zurück, aber es kam nur daher, dass sie die Nacht buchstäblich durchgemacht hatte. Um weitere hilfsbereite Fragen abzuwehren, sagte sie rasch:

»Das war nicht das erste Mal, dass Leute uns schreckliche Dinge schicken. Ich habe mal ein abgetrenntes Bein per Post bekommen.«

»Ja, davon hab ich in der Zeitung gelesen«, sagte Murphy.

Nun folgte eine Pause, in der Robin erfolglos nach unverfänglichen Gesprächsthemen suchte. Dann brach Murphy das Schweigen.

»Wie geht’s mit dem Fall Anomie voran?«

»Nicht so gut, wie wir uns wünschen würden.«

Wieder Schweigen, das Murphy beendete.

»Ich fliege heute Abend in Urlaub.«

»Oh, wirklich?«, fragte Robin höflich. »Wohin denn?«

»San Sebastián. Meine Schwester lebt dort mit ihrer Familie. Bei jedem Besuch frage ich mich, wieso ich in London lebe. Ich freue mich schon darauf – hab seit zwei Jahren keinen Urlaub mehr gehabt! –, aber gestern Abend haben wir in unserem Mordfall einen großen Durchbruch erzielt. Ich habe überlegt, meine Spanienreise zu verschieben, aber meine Schwester feiert übermorgen ihren Vierzigsten. Verpasse ich den, könnte ich leicht das nächste Mordopfer werden.«

»Um welchen Mordfall geht es?«, fragte Robin, obwohl sie das zu wissen glaubte.

»Ihren. Die Animatorin.«

»Sie haben Edie Ledwells Mörder?«, fragte Robin und starrte ihn an.

»Ja, das glauben wir. Alle Beweise deuten in eine Richtung – aber ich darf nicht sagen, wer er ist. Nicht vor seiner Verhaftung.«

Murphy sah auf die Uhr im Instrumentenbrett.

Durch Robins müden Kopf schwirrten plötzlich Fragen.

»Hat er mit jemandem geredet? Gestanden?«

»Nein«, sagte Murphy.

Danach folgte eine weitere Pause, in der Robin überlegte, mit welchen anderen Mitteln sie Informationen aus ihm herausbekommen könnte. Allerdings zeigte sein Gesichtsausdruck, dass Murphy genau wusste, was hinter ihrer Stirn vor sich ging. Zuletzt sagte er:

»Es war das Handy. Ledwells Handy.«

»Er hat es?«

»Jetzt nicht mehr«, sagte Murphy. »Er hat es in Writtle in einen Teich geworfen.«

»Wo liegt das?«

»Draußen in Richtung Chelmsford.«

Robin merkte, dass Murphy ihr noch mehr erzählen würde, und wusste, dass es ihn drängte, ihr zu erklären, wie sie ihren Mann gefasst hatten, auch wenn er seine Identität noch nicht preisgeben durfte. An seiner Stelle hätte sie denselben Drang verspürt. Auch sie kannte die Befriedigung, die es bereitete, ein Puzzle Stück für Stück für jemanden zu ergänzen, der würdigen konnte, was nötig gewesen war, um dorthin zu gelangen.

»Ungefähr vierzehn Tage nach ihrer Ermordung«, sagte Murphy, »hat jemand Ledwells Handy für eine Viertelstunde lang ein- und dann wieder ausgeschaltet. Wir haben es auf dem Parkplatz des Westfield Shopping Centre in Stratford geortet. Schon mal dort gewesen?«

»Nein«, sagte Robinson.

»Größtes Einkaufszentrum Europas. Man kann sich kaum vorstellen, wie riesig der Parkplatz ist. Wir haben die Aufnahmen der Überwachungskameras. Über tausend Autos, massenhaft Leute, die mit dem Handy telefonieren. Wir haben die Autokennzeichen aller Handynutzer überprüft.

Fünf Tage später ist das Handy wieder für zehn Minuten eingeschaltet worden. Auf einem Feld in Kent. Keine Kameras in der Nähe, aber wir haben die Aufnahmen der ziemlich weit entfernten nächsten Überwachungskamera trotzdem ausgewertet. Wir haben uns alle Fußgänger und Radfahrer angesehen und die Kennzeichen aller Autos, die dort unterwegs waren, mit denen vom Parkplatz Westfield abgeglichen.«

»Die Orte, an denen das Handy eingeschaltet wurde, waren ziemlich sorgfältig ausgewählt«, sagte Robin.

»Sehr«, sagte Murphy. »Um uns das Leben möglichst schwer zu machen. Konnten keine Übereinstimmungen zwischen den beiden Orten finden. Wir wissen noch immer nicht, weshalb er das Handy überhaupt eingeschaltet hat. Man würde meinen, es wäre cleverer, das Ding nicht anzurühren. Telefoniert hat er damit nicht. Wir vermuten, dass darauf Informationen gespeichert waren, an die der Täter herankommen wollte.«

»Sie wissen, dass Edie Ledwell Ideen für ihre Animationsserie auf ihrem Handy gespeichert hat?«, fragte Robin.

»Ja, das hat Blay uns gesagt«, bestätigte Murphy. »Also, vor drei Wochen steigt ein Mann – das Gesicht durch einen Schal verdeckt – in aller Frühe am Ententeich in Writtle aus dem Auto und wirft irgendwas ins Wasser. Beobachtet wird er dabei von einem Teenager, der heimlich am offenen Badezimmerfenster raucht, während seine Eltern noch schlafen. Das interessiert diesen Jungen, sodass er am nächsten Morgen in den Teich watet, ein iPhone rausholt und mit nach Hause nimmt. Nach etwa einer Stunde wird ihm klar, dass hier etwas verdächtig ist, also geht er runter und erzählt seinen Eltern davon. Die Mutter bringt das Handy zur Polizeistation. Wir werden benachrichtigt und setzen unsere Techniker darauf an – nach einer Nacht im Wasser war das ein Job für Spezialisten –, aber als sie ihre Arbeit getan hatten, stand fest, dass das Ledwells iPhone war.

Überwachungsvideos zeigen einen Ford Fiesta, der zur richtigen Zeit in Writtle war beziehungsweise von dort weggefahren ist. Gefälschte Kennzeichen. Wir ziehen zum Vergleich die Aufnahmen aus Westfield heran …«

»Und entdecken einen Ford Fiesta, dessen Kennzeichen mit CBS endet«, sagte Robin.

Murphy sah so rasch zu ihr hinüber, dass Robin »Ampel!« sagte, weil sie fürchtete, er könnte ihrem Vordermann auffahren. Als Murphy langsamer wurde, fragte er:

»Wie …?«

»Ich habe ihn darin gesehen«, sagte Robin, die in Gedanken völlig durcheinander war. Sie war verblüfft, verwirrt und empfand ein seltsames, kraftloses Gefühl von … ja, von was? Ungläubigkeit? Ernüchterung? »Mir sind die Buchstaben auf dem Kennzeichen aufgefallen.«

»Wegen des Fernsehsenders?«, fragte Murphy.

»Ja«, log Robin. »Keine Sorge, ich rufe nicht gleich die Zeitungen an. Was ist mit Blays Smartphone, hat er das jemals benutzt?«

»Nein, das ist bis heute überhaupt nicht wieder aufgetaucht. Wir vermuten, dass Phillip Ormond es zu Hause hat, falls er’s nicht irgendwo versteckt hat. Wir haben den Ententeich in Writtle abgefischt, aber dort war’s nicht.«

»Ich habe ihn erst gestern Abend gesehen«, sagte Robin zum zweiten Mal an diesem Morgen, während Ungläubigkeit über sie hinwegwogte.

»Wo?«

»Künstlerkollektiv North Grove. Er hat versucht, von einem der Bewohner etwas zu bekommen.«

»Wirklich? Was denn?«

»Das weiß ich nicht. Ich denke eine Zeichnung oder etwas, das Edie geschrieben hat … Ich … ich kann das nicht glauben, ich weiß nicht, wieso nicht … obwohl er andererseits …«

Sie brachte den Satz nicht zu Ende, aber Murphy war ihren Überlegungen gefolgt.

»Der Erste, den man sich ansieht, ist der Partner. Sie haben die Würgemale an ihrem Hals entdeckt.«

»Ich dachte, er habe in der Schule eine Nachsitzerin beaufsichtigt, als sie ermordet wurde?«

»Er ist früher gegangen und hat der Schülerin eine Woche Arrest angedroht, wenn sie nicht den Mund hält.«

»Gott … er wusste also, wo sie sich treffen würden?«

»Ja. Im Vertrauen gesagt haben wir Grund zu der Annahme, dass er auf ihrem Handy einen Tracker installiert hat. Wir versuchen noch, es zu entsperren. Apple weigert sich, uns zu helfen. Datenschutz. Aber er muss den Code gekannt haben, um es zweimal in Betrieb nehmen zu können.«

»Soll er heute verhaftet werden?«

»Ja. Er ist wie gewohnt zur Arbeit gegangen. Wir nehmen ihn hopp, wenn er die Schule verlässt. Einen Kerl vor lauter Kids zu verhaften ist nicht clever. Uns wär’s lieber, wenn die Medien nichts davon erfahren, bevor wir ihn in einem Vernehmungsraum haben.«

Also war es letztlich Phillip Ormond gewesen, der solide Ex-Polizist und Lehrer, von dem Edie geglaubt hatte, er werde sie vor allen Gefahren und Belästigungen schützen. Ein eifersüchtiger Partner, der ihr aufgelauert hatte, als sie sich mit ihrem Ex-Freund traf, und beide erstochen hatte, bevor er mit ihren Handys verschwunden war … Das erklärte einiges: dass der Täter genau gewusst hatte, wo Edie sein würde; dass das Handy nur an Orten benutzt worden war, die eine Identifizierung des Nutzers fast unmöglich machten, was Kenntnis von Polizeimethoden voraussetzte; und das außerordentlich detaillierte Wissen über die beiden zusätzlichen Figuren für den Film, das Ormond laut Yasmins Aussage besaß.

Murphy fragte sie jetzt nach ihren eigenen Urlaubsplänen. Robin riss sich so weit zusammen, dass sie erzählte, wie sie zu Neujahr Skifahren gelernt hatte. Ihre Unterhaltung war nur wenig persönlich, aber leicht und angenehm. Murphy brachte Robin zum Lachen, als er den Unfall eines Freundes auf einer Trockenskipiste schilderte, auf der er mit einer neuen Freundin, die er beeindrucken wollte, unterwegs gewesen war. Kein einziges Mal erwähnte er seine frühere Einladung zu einem Date, und er vermittelte ihr auch kein unbehagliches Gefühl in diesem beengten Raum, und sie war für beides dankbar.

Sie waren kurz vor der Blackhorse Road, als Robin plötzlich über ihren eigenen Mut staunend sagte:

»Hören Sie … als Sie mich neulich zu einem Drink eingeladen haben … der Grund, dass ich so … ich bin’s nicht gewöhnt, nach einem Date gefragt zu werden.«

»Wie kann das sein?«, fragte Murphy angelegentlich nach vorn blickend.

»Ich bin frisch geschieden … nun, jetzt seit einem Jahr … von einem Mann, mit dem ich zusammen war, seit ich siebzehn war«, sagte Robin. »Also … jedenfalls war ich im Arbeitsmodus, als Sie angerufen haben, und daher etwas … Sie wissen schon … unbedarft.«

»Ah«, sagte Murphy. »Ich bin seit drei Jahren geschieden.«

Robin fragte sich, wie alt er sein mochte. Geschätzt einige Jahre älter als sie.

»Haben Sie Kinder?«, fragte sie.

»Nein. Meine Ex wollte keine.«

»Oh«, sagte Robin.

»Sie?«

»Nein.«

Der Toyota stand vor ihrem Haus, bevor einer von ihnen wieder sprach. Als Robin ihre Tasche an sich nahm und eine Hand auf den Türgriff legte, fragte Murphy:

»Also … wenn ich Sie nach der Rückkehr aus dem Urlaub noch mal anrufen und auf einen Drink einladen würde …?«

Es geht um einen Drink, sagte Ilsas Stimme in Robins Kopf. Mit einem Drink riskierst du nicht viel. Vor ihren Augen flimmerte ein Bild von Madeline Courson-Miles.

»Äh …«, sagte Robin, deren Herz jagte. »Ja. Okay. Das wäre toll.«

Sie dachte, er würde darüber erfreut sein, aber stattdessen wirkte er nervös.

»Okay.« Er rieb sich die Nase, dann sagte er: »Es gibt etwas, das ich Ihnen vorher erzählen sollte. ›Auf einen Drink ausgehen‹, das sagt man so, nicht wahr? Aber, äh … ich bin Alkoholiker.«

»Oh«, sagte Robin wieder.

»Seit zwei Jahren und neun Monaten trocken«, sagte Murphy. »Ich habe kein Problem damit, dass Leute um mich herum trinken. Ich muss mich nur dazu bekennen. Dazu verpflichtet man sich. AA-Regeln.«

»Also, das macht keinen … ich meine, danke, dass Sie’s mir gesagt haben«, sagte Robin. »Ich würde trotzdem gern mal mit Ihnen ausgehen. Und danke fürs Mitnehmen, das war echt nett.«

Jetzt wirkte er fröhlich.

»Mit Vergnügen. Muss jetzt dringend packen.«

»Ja – viel Spaß in Spanien!«

Robin stieg aus. Als der blaue Avensis anfuhr, hob Murphy grüßend die Hand, und Robin, die noch immer über sich selbst staunte, erwiderte diese Geste. Dies war ein ereignisreicher Vormittag gewesen.

Sie hatte eben die Haustür aufgesperrt, als ihr Smartphone klingelte.

»Hi«, sagte Strike, »steht das Angebot mit dem Schlafsofa noch?«

»Ja, natürlich«, sagte Robin verwirrt und erfreut zugleich, während sie über die Schwelle trat und die Haustür mit einem Fuß schloss. »Wie geht es Pat?«

»Sie ist noch brummiger als sonst. Ich habe sie nach Hause gebracht. Hab ihr gesagt, dass sie zum Arzt gehen soll. Sie hat immerhin eine Tür ins Kreuz bekommen. Man merkt, dass sie Schmerzen hat, und sie könnte sich was gebrochen haben. Sie hat mich aufgefordert, mich zu verpissen, allerdings nicht mit diesen Worten. Wahrscheinlich denkt sie, dass ich ihr vorwerfe, zu alt zu sein, um zu überleben, dass sie eine Tür ins Kreuz bekommt.«

»Strike«, sagte Robin, die inzwischen oben an der Treppe war, »ich habe gerade etwas erfahren. Sie sind im Begriff, Phillip Ormond wegen Mordes zu verhaften.«

Danach herrschte zunächst Schweigen. Robin ging in die Küche, legte ihre Schultertasche auf die Arbeitsfläche.

»Ormond«, wiederholte Strike.

»Ja«, sagte Robin und füllte den Teekessel. Sie berichtete, wie Edies Handy zweimal ein- und ausgeschaltet und Ormond dabei beobachtet worden war, als er es in einen Teich in Writtle geworfen hatte.

Erneut langes Schweigen.

»Nun«, sagte Strike schließlich, »ich sehe, weshalb sie glauben, ihren Mann zu haben, aber ich habe trotzdem noch Fragen.«

Robin fühlte sich seltsam erleichtert. Strike kündigte an, gegen achtzehn Uhr zu kommen, weil er noch ein paar Sachen besorgen müsse, und legte auf.

73

Mein Rivale seine Ränke spinnt –
Was tut’s? Sein Verrat ist nichtig.
Ich verachte ihn. Ich weiß, der Preis ist mein.

MAY KENDALL

The Last Performance

In-Game-Chats zwischen vier Moderatoren von
Drek’s Game

<Moderatorenkanal>

<5. Juni 2015, 15:58>

<Anwesend: BorkledDrek, Anomie>

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

BorkledDrek: hey, Morehouse!

Morehouse: hi

BorkledDrek: du bist nicht oft nachmittags hier

Anomie: er ist ein vielbeschäftigter mann

Morehouse: genau

>

<Neuer privater Kanal erstellt

<5. Juni 2015, 16:00>

>

>

>

>

BorkledDrek: die zahlen gehen zurück

Anomie: nicht lange

<Anomie lädt Morehouse ein>

Anomie: bist du fertig mit deinen prüfungen, Bwah?

Morehouse: das sind keine prüfungen, sondern ein forschungsprojekt

BorkledDrek: ?

>

>

Anomie: oh ja, das weiß ich

Morehouse: war Paperwhite schon da?

Anomie: wird wohl bald kommen, weil du jetzt da bist

Anomie: wenn Maverick die nächste ankündigung macht, ist hier wieder die hölle los

BorkledDrek: weißt du, was sie sagen werden???

>

>

>

>

>

>

Anomie: ah, da ist sie schon. telepathie oder zufall?

Morehouse: natürlich telepathie

<Neuer privater Kanal erstellt>

<5. Juni 2015, 16:03>

<Paperwhite lädt Morehouse ein>

>

>

Paperwhite: Mouse?

>

Anomie: der Gamemaster weiß alles

BorkledDrek: dude, woher weißt du all dieses zeug???

BorkledDrek: du bist ein insider, oder? bei Maverick?

>

BorkledDrek: sorry hab ich dich beleidigt?

>

Anomie: du bist ein verdammter physiker, du glaubst nicht an diesen scheiß

Morehouse: dann war’s zufall

Anomie: schön, verdrück dich gleich wieder in einen privaten Kanal mit ihr

>

>

>

>

Morehouse: du weißt, dass du meine nummer 1 bist

Anomie: lol

Anomie: du schwuchtel

>

>

Morehouse: geh und rede mit BorkledDrek, er hält dich für einen gott

Anomie: stimmt. andererseits bin ich einer.

>

>

Paperwhite: hallo?

>

>

<Anomie hat den Kanal verlassen>

<Morehouse hat den Kanal verlassen>

>

Paperwhite: chattest du mit einem anderen genie?

Anomie: lol nein

>

<Privater Kanal wurde geschlossen>

>

>

Anomie: ich bekomme informationen direkt in die venen gespritzt, mein freund

BorkledDrek: erzähl’s mir also

BorkledDrek: was haben sie vor?

BorkledDrek: komm schon!

<Morehouse ist dem Kanal beigetreten>

Morehouse: sorry, ich musste Anomie noch etwas um den bart gehen

Morehouse: du hast’s gesehen? den bombenanschlag?

Paperwhite: ja!!! wtf?

>

>

Anomie: ich erzähl’s dir, sobald du von Morehouse übernommen hast

Morehouse: sie sagen, dass dahinter The Halvening steckt

BorkledDrek: ?

Anomie: falls Morehouse einen unfall hat, meine ich

BorkledDrek: lol

Morehouse: das passt zusammen, das passt alles zusammen, nicht wahr?

BorkledDrek: willst du meine theorie hören?

BorkledDrek: ich glaube, dass du ein kumpel von Josh Blay bist

>

>

Morehouse: diese Ellacott ist runtergesprungen, um Vilepechora zu helfen

Morehouse: also haben sie vermutlich angenommen, sie habe ihn beschattet, nicht Anomie

Paperwhite: das klingt logisch

Paperwhite: aber wie finden wir Ellacott, wenn sie nicht im büro ist?

Anomie: vielleicht hast du recht

BorkledDrek: hast du Ledwell auch gekannt?

>

Morehouse: wir rufen dort an, wir finden eine möglichkeit

Morehouse: wie viele prüfungen hast du noch?

Paperwhite: 2

>

Anomie: ja, aber sie hat mich beschissen

BorkledDrek: im ernst?

Anomie: yeah sie war ’ne gottverdammte bitch

Morehouse: dann dauert’s nicht mehr lange, bis wir uns treffen

Morehouse: außer du hast kalte füße bekommen und willst nicht mehr

Paperwhite: fuck off, Morehouse

Paperwhite: wie lange bettle ich dich jetzt schon um ein treffen an?

Morehouse: lol

74

Dennoch sagst du, da Spione uns umgeben …
Dass Gefahr besteht, dass unser beider Blut
Könnt in einsamer Waldesstille röten
Des Verrates Messerklinge?

CHARLOTTE BRONTË

The Wife’s Will

Wenn es ein Gutes hatte, aus Heim und Büro gebombt zu werden, dachte Strike, als er auf der Kilburn High Road unterwegs war und sich Unterwäsche, Socken, Toilettenartikel, auch Creme für seinen Beinstumpf, ein paar Hemden und einen Schlafanzug kaufte (den ersten seit seiner Jugend, den bei Robin zu tragen er sich verpflichtet fühlte), war das die Tatsache, dass er nun eine gusseiserne Entschuldigung dafür hatte, an diesem Abend nicht mit Madeline zum Essen zu gehen, vor allem nachdem der Bombenanschlag jetzt auf der BBC-Webseite gemeldet wurde.

»Was?«, sagte sie, als er sie aus dem Eingangsbereich eines Superdrug anrief, um zu berichten, was passiert war. »O Gott … wer … warum …?« Er hörte sie nach Luft schnappen. »Ich hab’s gerade online gesehen! Das war Corm!«, rief sie einer unbekannten Person zu, vermutlich einer ihrer Verkäuferinnen. »Jemand hat ihm eine Paketbombe geschickt, und das verfluchte Ding ist hochgegangen!«

Aus Gründen, die er nicht genau hätte benennen können, gefiel es Strike nicht, dass Madeline das einer ihrer Verkäuferinnen erzählte, auch wenn der Bombenanschlag keine Privatsache mehr war, weil die BBC darüber berichtete.

»Komm und bleib bei uns!«, sagte Madeline, die sich wieder Strike widmete.

»Ich kann nicht!«, sagte Strike und griff nach einer Zigarette. »Die Met sagt, dass ich am besten eine Zeit lang abtauchen soll. Ich möchte Henry und dich nicht in diese Sache hineinziehen.«

»Oh«, sagte Madeline. »Glaubst du, dass …? Ich meine, eigentlich weiß doch niemand von uns, nicht wahr?«

Obwohl du dir alle Mühe gegeben hast, dachte Strike sofort unfreundlich.

»Sie sind Terroristen«, sagte er. »Sie beobachten Leute.«

»Terroristen«, wiederholte Madeline, jetzt in wirklich ängstlichem Tonfall. »Ich dachte, das sei bloß irgendein Spinner?«

»Nein, es ist dieselbe Gruppe, die Rohrbomben an diese Abgeordneten geschickt hat. Die hinter deiner Freundin Gigi her war.«

»O Gott«, sagte Madeline wieder. »Ich wusste nicht, dass du gegen sie ermittelst und …«

»Das tun wir nicht. Wir haben sie nur wegen eines anderen Falls gegen uns aufgebracht. Es ist besser, wenn du keine Details kennst.«

Vor allem auch, weil du sie sofort deiner Verkäuferin erzählen würdest.

»Nein, das stimmt wohl … aber wo willst du dann bleiben?«

»Travelodge oder sonst wo«, log Strike. »Ich rufe dich an, wenn ich weiß, was läuft.«

»Ruf mich auf jeden Fall an«, sagte Madeline. »Ich will wissen, dass bei dir alles in Ordnung ist.«

Nachdem Strike aufgelegt hatte, spürte er, wie viel leichter ihm ums Herz war, seit er wusste, dass er an diesem Abend nicht nach Pimlico musste. Er griff automatisch in seine Tasche, um sich mit einer Zigarette zu belohnen, aber nachdem er die vertraute goldene Packung herausgezogen hatte, betrachtete er sie einige Sekunden lang, steckte sie wieder ein und betrat den Drogeriemarkt.

Nachdem er alles Nötige eingekauft hatte, dazu einen billigen Rucksack, um die Sachen zu transportieren, betrat er einen McDonald’s, in dem er widerstrebend auf einen Burger verzichtete und einen unbefriedigenden Salat nahm, weil er daran dachte, in welcher Verfassung sein Beinstumpf an diesem Morgen gewesen war. Weil er danach immer noch hungrig war, kaufte er sich ein Stück Apfelkuchen und Kaffee, die er zu sich nahm, während er versuchte, nicht auf die drei mageren Teenager am Nebentisch neidisch zu sein, die Big Macs in sich hineinstopften.

Obwohl Strike müde war, fühlte er sich aufgewühlt. Adrenalin prickelte in seinen Adern, drängte ihn dazu, irgendwie Vergeltung zu üben, aber stattdessen aß er seinen Kuchen und starrte ins Leere, während überall um ihn herum Leute lachten und schwatzten. Die Konsequenzen des Bombenanschlags wurden ihm jetzt bewusst, weil er sich nicht mehr um Pat kümmern musste und nicht durch praktische Aufgaben abgelenkt war. Er hatte keinen Zugang zu seinem Laptop, hatte keinen Computer und keinen Drucker. Sein Arbeitsmaterial bestand nur aus seinem Notizbuch, der Akte Anomie und seinem Smartphone.

Als er nach seinem Handy griff, um Twitter aufzurufen und zu checken, was Anomie trieb, sah er, dass er zwei neue Nachrichten hatte: eine von seiner Halbschwester Prudence, die andere von Shanker, einem Jugendfreund, mit dem er in Verbindung geblieben war, obwohl Shanker unverbesserlich kriminell war. Er öffnete zuerst Prudences SMS:

Habe eben gesehen, dass auf dein Büro ein Bombenanschlag verübt wurde. Hoffe sehr, dass du ok bist.

Strike schrieb zurück:

Mir geht’s gut. Muss unseren Drink aber leider verschieben. Die Polizei rät mir, die Öffentlichkeit zu meiden. Hoffe, mit Sylvie ist alles
OK

Dann öffnete er Shankers Nachricht.

Wen zum Teufel hast du diesmal gegen dich aufgebracht du blöder Scheißer

Bevor Strike darauf antworten konnte, klingelte sein Handy. Er zögerte, als er sah, dass der Anruf von seiner Schwester kam, hielt es dann aber für besser, die Sache gleich hinter sich zu bringen.

»Warum hast du mich nicht angerufen?«, lautete ihre erste empörte Frage.

»Das wollte ich gerade«, sagte Strike und fragte sich, wie viele Frauen er noch belügen würde, bevor dieser Tag zu Ende war. »Ich war bei der Polizei.«

»Du hättest eine Nachricht schreiben können! Mich hätte fast der Schlag getroffen, als Greg angerufen und mir davon erzählt hat!«

»Mir geht’s gut, Lucy. Bin buchstäblich ohne einen Kratzer davongekommen.«

»Wo bist du? Die BBC sagt, dass das Gebäude stark beschädigt ist! Komm zu uns!«

Strike wiederholte die Story, die er Madeline aufgetischt hatte, und betonte die Gefahren für jeden, mit dem er gegenwärtig in Verbindung gebracht wurde. Indem er das Risiko für ihre Söhne unterstrich, konnte er sie endlich davon überzeugen, dass er nichts Besseres tun konnte, als sich in ein anonymes Billighotel zurückzuziehen. Trotzdem redete sie zwanzig Minuten lang und forderte ihm das Versprechen ab, vorsichtig zu sein, bis Strike ihr versicherte, die Polizei rechne damit, die Täter binnen Tagen zu fassen. Nur leicht beruhigt legte sie endlich auf und ließ Strike gereizt und noch müder zurück.

Als Nächstes rief er Twitter auf. Von Anomie gab es keine neuen Tweets, aber Strikes Blick fiel auf einen der Hashtags, die gerade trendeten: #FuckWallyCardew.

Bevor er an diesem Morgen entdeckt hatte, dass Wally am Vorabend der Messerattacke in Verbindung mit Kea gewesen war, hätte Strike vielleicht nicht sonderlich interessiert, was Wally getan hatte, um Twitters Missbilligung auf sich zu ziehen. Jetzt klickte er jedoch den Hashtag an, um Näheres zu erfahren.

Aoife @aoifeoconz

lol wurde echt zeit #FuckWallyCardew

www.tubenewz.com/youtube-drops-Wally-Cardew-over-racism-allegations/html

Sammi @S&mmitch97
Antwort an @aoifeoconz

omg er hat MJ zusammengeschlagen???
#FuckWallyCardew #TeamMJ

Drew C @_drewc^rtis
Antwort an @S&mmitch97 @aoifeoconz

warum hat er MJ zusammengeschlagen?

SQ @#B_O_U_T_Quince
Antwort an @ydderidna @_drewc^rtis @S&mmitch97 @aoifeoconz

weil der scheißn***** seine schwester gefickt hat

SQ @#B_O_U_T_Quince
Antwort an @ydderidna @_drewc^rtis @S&mmitch97 @aoifeoconz

dann hat eine horde B***** Wal krankenhausreif geschlagen

SQ @#B_O_U_T_Quince
Antwort an @ydderidna @_drewc^rtis @S&mmitch97 @aoifeoconz

einige brüder werden dazu noch etwas zu sagen haben

@Heimd&ll88

Als Strike sein Handy wieder einsteckte, fragte er sich, wann er in sein Dachgeschoss würde zurückkehren können. Er hatte das Gefühl, nicht länger als ein paar Nächte bei Robin bleiben zu können; ebenso missfiel ihm jedoch die Idee, sie in ihrem hübschen kleinen Apartment allein zu lassen, solange die von The Halvening ausgehende Gefahr nicht beseitigt war. Offenbar empfanden die weißen Suprematisten ihr gegenüber keinerlei Dankbarkeit, obwohl sie versucht hatte, einem der Ihren das Leben zu retten. Die Bombe war keine leere Drohung gewesen; hätte Pat nicht so schnell reagiert, könnte er jetzt mit einem weiteren fehlenden Körperteil im Krankenhaus liegen und sich schwere Vorwürfe wegen des Todes ihrer Sekretärin machen.

Als Strike in Gedanken die unmittelbaren praktischen Notwendigkeiten durchging, fiel ihm sein BMW ein, der in seiner teuren Garage stand. Wenn er sich recht erinnerte, gab es auf Robins Straße reichlich Parkplätze. Vielleicht sollte er trotz seiner Sehnenschmerzen den BMW holen und damit nach Walthamstow fahren, damit er den Wagen zur Verfügung hatte, wenn er ihn brauchte. Nachdem er seinen Kaffee ausgetrunken hatte, stemmte er sich aus dem Plastikstuhl hoch, nahm den Rucksack, der im Augenblick fast seine gesamte irdische Habe enthielt, über eine Schulter und hinkte wieder davon.

75

Es gab deinen Flüchen Kraft, es wärmte
Deine Knochen in kältester Nacht.
Zu spüren, dass du nicht ganz allein
Wieder gegen die Welt kämpfen musstest.

EMILY PFEIFFER

The Witch’s Last Ride

Während Strike wieder in die Innenstadt unterwegs war, schlurfte Robin ebenso müde und sorgenvoll durch den lokalen Supermarkt. Sie wusste, wie herzhaft Strikes Appetit war, und der Inhalt ihres Kühlschranks würde ihn ohne größere Mengen Nachschub nicht sättigen können. Als sie ein ganzes Huhn in ihren Einkaufswagen legte, fragte sie sich, warum Strike lieber bei ihr als bei Madeline blieb. Sie traute ihm zu, wegen ihrer Sicherheit besorgt zu sein; er hatte schon öfter Beschützerinstinkte gezeigt, die zwar gelegentlich nervten, aber doch ihren Reiz hatten. Wenn sie ganz ehrlich zu sich selbst sein wollte, hatten die Ereignisse dieses Morgens sie ziemlich mitgenommen, sodass sie froh war, dass er kommen und bleiben würde. Schließlich hatten ihre beiden Namen auf der Paketbombe gestanden, und sie hatte das Bedürfnis, mit dem einzigen Menschen zusammen zu sein, der verstand, wie sich das anfühlte.

Robins Handy klingelte, als sie an der Kasse anstand. Der Anruf kam von ihrer Mutter. Genau wie Strike bei Lucy nahm Robin ihn nur entgegen, weil sie wusste, dass Ignorieren alles noch schlimmer machen würde.

»Robin! Wir haben gerade die Nachrichten gesehen! Um Himmels willen, warum …?«

»Ich war nicht da, als sie detoniert ist, Mum«, sagte Robin und schlurfte ein Stück weiter.

»Und woher sollten wir das wissen?«

»Tut mir leid, ich hätte dich anrufen sollen«, sagte Robin müde. »Wir mussten unsere Aussage bei der Polizei machen, und ich bin eben erst …«

»Wieso musstest du eine Aussage machen, wenn du nicht dort warst?«

»Na ja, weil der Anschlag der Detektei gegolten hat«, sagte Robin. »Daher …«

»In den Nachrichten sagen sie, dass dahinter eine rechtsextremistische Terrorgruppe steckt!«

»Ja«, sagte Robin, »das glaubt die Polizei.«

»Robin, wieso nimmt eine rechtsextremistische Terrorgruppe euer Büro ins Visier?«

»Weil sie glaubt, dass wir uns für sie interessieren«, sagte Robin, »was nicht der Fall ist … wolltest du fragen, wer im Büro war, als es passiert ist, oder …?«

»Willst du mir vorwerfen, dass ich mir als Erstes Sorgen um meine Tochter mache?«

»Ich werfe dir nichts vor«, sagte Robin. Sie rückte erneut vor und fing an, ihre Einkäufe mit einer Hand aufs Band zu legen. »Ich dachte nur, es würde dich vielleicht interessieren.«

»Also wer …?«

»Pat und Strike. Ihnen ist zum Glück nichts passiert – dank Pats schneller Reaktion.«

»Nun, das freut mich«, sagte Linda steif. »Das freut mich natürlich. Und was ist mit dir? Willst du heimkommen?«

»Mum«, sagte Robin geduldig, »ich bin daheim.«

»Robin«, sagte Linda, offenbar den Tränen nahe, »niemand will, dass du nicht mehr der Arbeit nachgehst, die du liebst …«

»Doch, du«, sagte Robin, die sich nicht länger beherrschen konnte. »Du willst es. Ich weiß, dass es ein Schock ist, für mich war’s auch einer, aber …«

»Warum bewirbst du dich nicht bei der Polizei? Mit deiner Erfahrung sind sie bestimmt froh, dich …«

»Ich bin glücklich, wo ich bin, Mum.«

»Robin«, sagte Linda, die jetzt weinte, »wie lange dauert’s noch nach all diesen Beinahkatastrophen, bis …?«

Robin spürte auch in ihren Augen Tränen brennen. Sie war erschöpft, gestresst und ängstlich. Sie verstand die Panik und den Schmerz ihrer Mutter, aber sie war eine erwachsene Frau von dreißig Jahren; sie würde ihre Entscheidungen jetzt ohne Rücksicht darauf, wen sie aufbrachten, selbst treffen, nachdem sie viele Jahre lang das getan hatte, was andere Leute – ihre Eltern, Matthew – von ihr erwarteten: das sichere, langweilige und vorhersehbare Ding.

»Mum«, begann sie erneut, als die Kassiererin ihre Einkäufe einzuscannen begann, und versuchte, eine Tragetasche mit einer Hand zu öffnen, »mach dir bitte keine Sorgen. Ich …«

»Wie kannst du erwarten, dass ich mir keine Sorgen mache? Dein Dad kommt frisch aus dem Krankenhaus, und wir schalten die Nachrichten ein …«

Eine weitere Viertelstunde verging, bevor Robin das Gespräch beenden konnte, nach dem sie sich noch erschöpfter und elender fühlte. Die Aussicht auf Strikes Kommen war das Einzige, was sie aufheiterte, als sie sich mit schweren Taschen beladen auf den Heimweg machte.

Sobald sie wieder in der Wohnung war, beschäftigte sie sich damit, ihre Einkäufe einzuräumen, Bettwäsche fürs Schlafsofa herauszulegen und sich ihrer Mutter zum Trotz mit ihrem iPad in Drek’s Game einzuloggen. Während sie einige Hausarbeiten erledigte, warf sie in regelmäßigen Abständen einen Blick auf den Bildschirm, um zu sehen, ob Anomie anwesend war. Sie legte auch die am frühen Morgen gemachten Ausdrucke auf den kleinen Tisch hinter dem Sofa, an dem zur Not für drei Stühle Platz war.

Ganz untypisch erschien Strike auf die Minute pünktlich. Robin hatte das Huhn kaum in den Ofen geschoben, als geklingelt wurde. Sie drückte den Türöffner und wartete an der offenen Wohnungstür.

»Abend«, sagte er, als er die Treppe hochkam.

Beim Hereinkommen drückte er ihr eine Flasche Rotwein in die Hand.

»Danke, dass du mich aufnimmst. Weiß es zu schätzen.«

»Gern geschehen«, sagte Robin und schloss die Tür hinter ihm. Strike zog seinen Mantel aus und hängte ihn an eine Hakenleiste, die am Umzugstag noch nicht angebracht gewesen war. Seine unverkennbar angespannte Miene verriet, dass er Schmerzen hatte, und als Robin ihm nach oben folgte, sah sie, dass er sich am Geländer hochzog.

Strike, der das Apartment nicht mehr gesehen hatte, seit Robin ganz ausgepackt hatte, sah sich im Wohnzimmer um. Auf dem Kaminsims standen jetzt gerahmte Fotos, über denen ein Druck von Raoul Dufy hing: ein Blick aufs Meer durch ein Fenster mit leuchtend blauen, geöffneten Fensterläden.

»Also«, sagte Strike und wandte sich wieder Robin zu. »Ormond.«

»Ich weiß … ich habe Lager gekauft, möchtest du eins?«

»Augenblick«, sagte Strike, als Robin automatisch in die Küche gehen wollte, weil sie sein Ja voraussetzte, »was hat mehr Kalorien, Bier oder Wein?«

Sie blieb verblüfft in der Tür stehen.

»Kalorien? Du?«

»Ich muss unbedingt abnehmen«, sagte Strike. »Mein Bein macht nicht mehr mit.«

Er erwähnte seinen Beinstumpf so selten, dass Robin lieber darauf verzichtete, das Ganze von der scherzhaften Seite zu nehmen.

»Wein«, sagte sie. »Wein hat weniger Kalorien.«

»Hab befürchtet, dass du das sagen würdest«, sagte Strike trübselig. »Kann ich also ein Glas davon haben?« Sein Nicken galt der Flasche in ihren Händen, dann fragte er: »Kann ich irgendwie helfen?«

»Nein, setz dich hin«, sagte Robin. »Es gibt nichts zu tun. Ich habe gerade ein Huhn in die Röhre geschoben, und dazu gibt’s Baked Potatoes.«

»Du hättest nicht kochen müssen«, sagte Strike. »Wir hätten was bestellen können.«

»Was ist mit den Kalorien?«

»Hast auch wieder recht«, gab Strike zu und ließ sich aufs Sofa sinken.

Als Robin zurückkam, gab sie ihm ein Glas Wein, setzte sich ihm gegenüber in einen Sessel, stellte ihr iPad so hin, dass sie das Spiel beobachten konnte, in dem Anomie weiter abwesend war, und sagte:

»Also, ja, Ormond.«

»Nun«, sagte Strike nach einem willkommenen Schluck Wein. »Ich verstehe, weshalb sie ihn verhaftet haben. Er hatte das Handy.«

»Aber du glaubst nicht, dass er’s war.«

»Er könnte es gewesen sein«, sagte Strike, »aber ich habe noch ein paar Fragen. Die stellt die Met sich bestimmt auch.«

»Murphy hat gesagt, auf dem Handy könnte ein Tracker installiert gewesen sein.«

»Wenn er das sagt, gehe ich jede Wette ein, dass er weiß, dass einer drauf ist. Wenn Ormond ohne ihr Wissen einen Tracker aufgespielt hat, sieht’s verdammt schlecht für ihn aus, nicht wahr? Dann konnte er sie ständig orten und hatte ein starkes Motiv, nach der Tat das Handy mitzunehmen, um den Tracker zu löschen.«

Strike stellte sein Glas auf den Beistelltisch neben dem Sofa, öffnete seinen Rucksack und holte zu Robins Überraschung etwas heraus, das sie nach ihrer vormittäglichen Einkaufstour zu Boots als E-Zigarette erkannte.

»Willst du etwa das Rauchen aufgeben?«, fragte sie ungläubig. Sie hatte sich immer vorgestellt, Strike werde mit einer Benson & Hedges zwischen den Lippen sterben.

»Denke darüber nach«, sagte er und riss die Verpackung auf. »Hab noch nie eine von diesen probiert …«

»Also«, sagte Strike und kehrte zum Hauptthema zurück, während er die E-Zigarette zusammensetzte, »nehmen wir mal an, dass Ormond, der in der Schule eine Schülerin beaufsichtigt, die Tracking-App checkt und Edie auf dem Weg zum Friedhof entdeckt. Er ist misstrauisch. Er glaubt zu wissen, dass sie sich mit Blay trifft. Er erklärt der Schülerin, dass er dringend fort muss, und droht ihr Strafarbeiten an, wenn sie verrät, dass er früher gegangen ist … nun, das ist schon mal ein verdammt wackliges Alibi. Ich möchte meine Hoffnungen darauf, mit einem Mord davonzukommen, nicht auf eine Schülerin setzen.«

»Vielleicht hatte er nicht vor, Edie zu ermorden, als er aufgebrochen ist.«

»Aber hat für alle Fälle eine Machete in seine Aktentasche gesteckt?«

»Okay, gutes Argument«, sagte Robin und unterdrückte ein Gähnen. »Wo liegt Ormonds Schule?«

»In der Nähe von The Flask, wo ich mit ihm gesprochen habe. Ganz kurzer Fußweg. Hätte er den Ford Fiesta genommen, hätte er in wenigen Minuten auf dem Friedhof sein können.«

Die beiden saßen schweigend und nachdenklich da, während Strike seine E-Zigarette mit Liquid füllte und Robin auf das iPad sah. Weiter keine Spur von Anomie.

»Ist’s möglich, dass der Mann, der Blay auf dem Friedhof entgegengekommen ist – der große Kerl mit Glatze, der unserer Ansicht nach verkleidet war – Ormond gewesen ist?«

»Theoretisch möglich«, sagte Strike, während er die E-Zigarette wieder zusammenschraubte, »aber da gäbe es logistische Probleme. Hat er die Verkleidung für den Fall in die Arbeit mitgenommen, dass er einen Doppelmord würde verüben wollen? Und wo hat er sie angelegt? Wäre verdammt riskant gewesen, das in der Schule zu tun. Wo er immer damit rechnen musste, Kollegen oder Schulpersonal zu begegnen.«

»Wohnt er in Highgate?«

»Nein, Finchley.«

»Also muss die Stippvisite des Handys auf Hampstead Heath auch erklärt werden«, sagte Robin. »Hätte er gerade Edie und Josh erstochen, würde er sich doch in sein Auto setzen und schleunigst abhauen, statt einen Umweg über den Teich zu machen?

Merkwürdig bleibt die Sache aber doch, nicht wahr«, fuhr sie fort, »weil die Polizei anfangs geglaubt hat, der Täter sei zu dem Teich gegangen, um das Handy wegzuwerfen, und Ormond hat zuletzt ein Handy in einen Teich geworfen – nur ein anderes.«

»Interessant, das finde ich auch«, sagte Strike. »Wie ist er nur darauf gekommen, das Handy in einem Teich zu entsorgen? Vielleicht weil er’s an einem Teich gefunden hat. Vielleicht hat ihn das unterschwellig auf die Idee gebracht.«

»Du glaubst, dass er das Handy auf Hampstead Heath im Gras liegend geortet hat?«

»Das ist eine Möglichkeit. Die andere ist, dass er plötzlich mit jemandem konfrontiert war, der es mitgenommen hatte.«

»Wieso würde er das der Polizei verschweigen?«

»Panik?«, schlug Strike vor. »Er will nicht zugeben, dass er zur Tatzeit in der Nähe des Friedhofs war, will nicht zugeben, dass er über ihre Bewegungen informiert war.«

Strike schaltete jetzt die E-Zigarette zwischen seinen Lippen ein und inhalierte stirnrunzelnd.

»Aber plötzlich hat er dem Täter gegenübergestanden«, sagte Strike und atmete Dampf aus. »Wie hat er ihm das Handy abgenommen? Hat es einen Kampf gegeben?«

»Vielleicht hat der Mörder so getan, als habe er das Handy gefunden – einfach auf der Erde liegend, weißt du –, und als Ormond behauptet hat, es gehöre ihm, hat er’s ihm überlassen?«

»Ich denke, das ist wahrscheinlicher, als dass Ormond es bei einem Ringkampf erbeutet hat«, sagte Strike nickend. »Nehmen wir mal an, der über ein Grab gebeugte große Glatzkopf ist der Mörder. Dann hätte er bis dahin seine Verkleidung abgelegt, sodass Ormond ihn für einen gewöhnlichen Passanten halten konnte …

Aber«, sagte Strike, »wenn Ormond dem Täter begegnet ist, als er noch maskiert war, würde das einiges von dem erklären, was er zu mir gesagt hat. Weiß nicht, ob ich dir das erzählt habe, aber als er davon gesprochen hat, dass Anomie sich hinter einer Tastatur versteckt, hat er mit einer Bewegung eine Maske angedeutet. Ob er die maskierte Person, der er begegnet ist, für Anomie hält? Sollte das zutreffen, hat Anomie ihn in der Nähe des Tatorts und mit Edies Smartphone in der Hand gesehen, was uns elegant zu ›Anomie würde alles tun, um den eigenen Hals zu retten‹ zurückführt. Es könnte auch ›Ich habe keinen Grund, ihn zu verdächtigen‹ erklären. Daran hätte Freud einen Heidenspaß gehabt. Stimmt meine Hypothese, hat Ormond einen verdammt guten Grund, Anomie für den Mörder zu halten, weil er ihm von Angesicht zu Angesicht gegenübergestanden hat. Deshalb hat er sich gegen einen Vorwurf verteidigt, den ich ihm nicht gemacht hatte: dass er nicht alles preisgibt, was er als Augenzeuge beobachtet hat.«

»Das hängt zusammen«, sagte Robin. »Ormond hat also Edies Handy …«

»… aber er hat sie nicht aufgefunden. Er setzt sich in sein Auto und fährt heim. Wartet. Sie kommt nicht zurück. Er ruft die Polizei an und erkennt ziemlich bald, dass sie ermordet wurde. Er beschließt impulsiv, in Bezug auf seine Bewegungen zu lügen, weil er fürchtet, dass der Tracker und die Tatsache, dass er ihr Handy hat, ihm eine Anklage wegen Mordes einbringen könnten.«

Robin sah nochmals auf den Bildschirm, stellte fest, dass Anomie weiterhin abwesend war, und deutete auf die E-Zigarette.

»Wie ist sie?«

»Nicht so gut wie eine echte«, sagte Strike und betrachtete sie. »Aber ich denke, man könnte sich dran gewöhnen. Und so räuchere ich wenigstens deine Wohnung nicht ein.«

»Möchtest du noch etwas Wein?«

»Danke«, sagte Strike und hielt ihr das Glas hin. »Also, Nils de Jong scheint ein ziemlicher schräger Typ zu sein.«

»Er ist sehr seltsam«, sagte Robin. »Wie ich dir erzählt habe, ist er ein … ein Hippie mit faschistischem Überbau. Die ganze ›aristokratische Perspektive‹ und sein Rassenwahn, das hatte ich keineswegs erwartet. Und ich habe dir erzählt, was er über Edies Tod als ›Erfüllung‹ gesagt hat, nicht wahr?«

»Für den Täter war er bestimmt eine Erfüllung«, sagte Strike. »Also, was hast du letzte Nacht sonst noch gemacht? Du hast gearbeitet, hast du gesagt.«

»Allerdings«, sagte Robin. »Ich war bis nach Mitternacht in der Junction Road und habe den Rest der Nacht mit Recherchen in den sozialen Medien verbracht. Kurz gesagt: Zoes mysteriöser Freund ist Tim Ashcroft. Ich habe ihn letzte Nacht aus ihrer Wohnung kommen gesehen.«

»Ashcroft?«, fragte Strike verblüfft. »Diese beiden hätte ich mir nie als Paar vorgestellt.«

»Zoe hat – oder hatte – etwas, auf das Ashcroft steht«, sagte Robin, ohne zu lächeln. Sie stand auf, um die Ausdrucke zu holen, die sie vor Strikes Ankunft gemacht hatte, und gab sie ihm. »Dafür habe ich die zweite Nachthälfte aufgewandt. Sieh dir das Zeug an, während ich mit der Soße anfange.«

Robin verschwand in der Küche. Die Blätter, die sie Strike gegeben hatte, enthielten Twitter-Threads, die einige Jahre weit zurückreichten. Er begann zu lesen:

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning

gutes neues jahr fans!

alles liebe von The Worm

11:10  01 Jan. 11

Zozo @inkyheart28
Antwort an @TheWormTurning

Danke Timothy ! Und dir auch, ich liebe The Worm !!!

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @inkyheart28

Danke, aber bist du nicht ein bisschen zu jung für diese Serie?

Zozo @inkyheart28
Antwort an @TheWormTurning

Ich bin fast 14 !!!!!

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @inkyheart28

ah ok, hab befürchtet, dass wir dich verderben!

Zozo @inkyheart28
Antwort an @TheWormTurning

nein so unschuldig bin ich nicht

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @inkyheart28

erzähl mir mehr …

Zozo @inkyheart28
Antwort an @TheWormTurning

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @inkyheart28

ich folge dir jetzt auch, also kannst du’s mir privat erzählen, wenn’s dir hier zu öffentlich ist!

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning

Hab eben die nächste Episode aufgenommen, großer Charaktermoment für The Worm!

21:32  23 Dez. 11

Orla Moran @BlackHeartOrla
Antwort an @TheWormTurning

erzähl’s uns jetzt!!!!!!!

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @BlackHeartOrla

Bossy! Wie alt bist du?

Orla Moran @BlackHeartOrla
Antwort an @TheWormTurning

14 Warum?

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @BlackHeartOrla

folge mir, dann schicke ich dir vielleicht ein paar Details per DN

Orla Moran @BlackHeartOrla
Antwort an @TheWormTurning

omg

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning

heute hat The Worm Geburtstag (na ja, ich)

#DasTiefschwarzeHerz

09:14  01 Nov. 11

MrsHarty @carlywhistler_*
Antwort an @TheWormTurning

Happy birthday, ich liebe The Worm so sehr, er ist so süß!

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @carly whistler_*

Du bist selbst ziemlich süß, aber wie kommt’s, dass du so früh am Morgen twitterst? Solltest du nicht in der Schule sein!?!

MrsHarty @carlywhistler_*
Antwort an @TheWormTurning

hab heute frei, bin krank

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @carlywhistler_*

Nun, ich folge dir jetzt, weil du so lieb warst, mir zum Geburtstag zu gratulieren x

Laura H @InkHeart<3

Ich würde in der Schlacht für The Worm sterben

#DasTiefschwarzeHerz

19:13  30 Nov. 11

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @InkHeart<3

Auch The Worm würde in der Schlacht für dich sterben! Wie alt bist du?

Laura H @InkHeart<3
Antwort an @TheWormTurning

omg! Kann nicht glauben, dass du das gesehen hast!!!!! 13

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @InkHeart<3

Nun, jetzt folgt The Worm dir!

The Pen of Justice @penjustwrites

Wenn schwarz = böse und weiß = höchst erwünscht ist, was sagt uns das? Meine Meinung zu der problematischen Palette von #DasTiefschwarzeHerz

www.PenOfjustice/ThePoliticsOfColour

09:38  09 Feb. 13

Zozo @inkyheart28
Antwort an @penjustwrites

das ist echt gut , so hatte ich’s noch nicht gesehen

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @inkyheart28

danke heißes Zeug!

Strike blätterte mit ausdrucksloser Miene um.

The Pen of Justice @penjustwrites

Harmloser Fan-Liebling oder antisemitisches Klischee?

Meine Beurteilung der problematischen Figur Drek

www.PenOfJustice/AntisemiticCartoon…

11:02  28 Feb. 12

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @penjustwrites

Edie Ledwell sagt, dass eine Pestmaske sie zu Drek inspiriert hat

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @rachledbadly

Hier geht’s nicht nur um die Nase! Wie alt bist du?

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @penjustwrites

14, warum?

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @rachledbadly

wow, du siehst älter aus. liest du den ganzen Artikel, siehst du, wie Drek alle manipuliert und im größten Mausoleum wohnt, d.h. am reichsten ist

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @penjustwrites

Er wohnt nicht im größten Mausoleum, das tun Lord und Lady WG

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @penjustwrites

Und er manipuliert keine Leute, sie lassen ihm bloß seinen Willen, weil er sich langweilt

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @rachledbadly

hey, für intelligente Diskussionen bin ich immer zu haben! Folge dir jetzt!

MrsHarty @carlywhistler_*

also, ich komme nach London – was muss man dort gesehen haben?

19:45  14 März 12

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @carlywhistler_*

mich

MrsHarty @carlywhistler_*
Antwort an @penjustwrites

MrsHarty @carlywhistler_*

sorry, mein Dad lässt mich nicht nach London fahren

20:02  20 März 12

Zozo @inkyheart28

HABE
GEBURTSTAG
UND
BIN
IN
LONDON !!!!!

10:02  28 März 12

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning

Mal ehrlich. Ich sollte bei #DasTiefschwarzeHerz rausfliegen, aber jetzt kommen neue Projekte!

»Wir sind tot. Es kann nur besser werden.«

11:14  25 März 13

Ruby Nooby @rubynooby*_*
Antwort an @TheWormTurning

Ich bin so traurig, hab dich als The Worm geliebt

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @rubynooby*_*

dein schönes Gesicht hat meinen Tag gerade besser gemacht

Ruby Nooby @rubynooby*_*
Antwort an @TheWormTurning

oh wow ich hätte nie gedacht dass du antworten würdest!!!!!!!

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @rubynooby*_*

lol wie alt bist du?

Ruby Nooby @rubynooby*_*
Antwort an @TheWormTurning

12

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @rubynooby*_*

böses Mädchen, du solltest nicht auf Twitter sein!

Ruby Nooby @rubynooby*_*
Antwort an @TheWormTurning

Ich meine 13!

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @rubynooby*_*

lol ich folge dir jetzt

Andrew Whistler @andywhistler8
Antwort an @TheWormTurning @rubynooby*_*

noch immer dabei, was?

Andrew Whistler @andywhistler8
Antwort an @TheWormTurning @rubynooby*_*

ah, du hast mich geblockt. keine fkn Überraschung

Netflix UK & Ireland @N£tflix

Wir freuen uns sehr, mitteilen zu können, dass der große YouTube-Erfolg #DasTiefschwarzeHerz im Juni 2013 seine Premiere auf Netflix haben wird – mit neuem Inhalt und einer zweiten Staffel in Vorbereitung. Lesen Sie die ganze Story hier:

www.N£flix/DasTiefschwarzeHerz …

21:12  05 Feb. 13

Esther Cohen @happy_bunn££
Antwort an @N£flix

wunderbare Nachricht, freue mich für diese beiden talentierten Künstler!

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @N£flix

hoffe sehr, dass @N£flix die Bedenken von Fans in Bezug auf problematische Inhalte ernst nimmt, bevor DTH ein größeres Publikum erreicht

Caitlin Adams @CaitAdumsss
Antwort an @penjustwrites @N£flix

dagegen hilft nur ein Mittel: #FeuertFedwell

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @CaitAdumsss @penjustwrites @N£flix

ich will nicht, dass sie gefeuert wird, alle guten Ideen sind von ihr

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @rachledbadly @CaitAdumsss @N£flix

stimme zu, dass sie sehr talentiert ist, glaube aber, dass bestimmte Veränderungen die Serie besser machen würden

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @penjustwrites @CaitAdumsss @N£flix

aber ich will Drek nicht loswerden, Harty nicht pink umfärben oder Paperwhite daran hindern, ein Gespenst zu sein, wie du’s tust

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @rachledbadly @CaitAdumsss @N£flix

lol, du bist offenbar eine regelmäßige Leserin von mir! wie alt bist du?

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @penjustwrites @CaitAdumsss @N£flix

das hast du mich schon mal gefragt, wieso willst du immer wissen, wie alt Mädchen sind?

DrekBwah14 @DrekBwah14
Antwort an @rachledbadly @penjustwrites @CaitAdumsss @N£flix

weil er ein Kinderschänder ist

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @DrekBwah14 @rachledbadly @CaitAdumsss @N£flix

wieso ist »Pädo« die von Faschisten gebrauchte Standard-Beleidigung?

Geblockt.

DrekBwah14 @DrekBwah14
Antwort an @penjustwrites @rachledbadly

du bleibst ein verdammter Kkinderschänder

Zozo @inkyheart28

wenn man glaubt dass jemand sich was aus einem macht und dann deine mum stirbt und jemand antwortet auf keine DN oder textnachrichten und man fragt sich warum und bleibt trotzdem loyal

09:05  14 Mai 12

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @inkyheart28

check dein Phone hab dir eben geschrieben

The Pen of Justice @penjustwrites

Gott wie ich Geschenkeverpacken hasse

09:32  23 Dez. 14

Darcy Barrett @DarkViola90
Antwort an @penjustwrites

ich auch ist echt scheiße

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @DarkViola90 @penjustwrites

man muss scheiße sein, um Scheiße zu erkennen

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @LepinesD1sciple @DarkViola90

fick dich selbst, Incel

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @penjustwrites @darkling_b

sie ist zu alt für dich, Pädo

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @LepinesD1sciple @DarkViola90

geblockt, Arschloch

Ellen Richardson @e_r_inkheart
Antwort an @penjustwrites

ich liebe echt wie du alles für uns interpretierst

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @e_r_inkheart

Danke! Wie alt bist du?

Ellen Richardson @e_r_inkheart
Antwort an @penjustwrites

13

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @e_r_inkheart

Folge dir jetzt, weil du so lieb bist!

Ellen Richardson @e_r_inkheart
Antwort an @penjustwrites

Oh wow

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @juiceeluce

liebe deinen kleinen Hund! Wie alt bist du?

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @carla_mappin5

wieder echt gut erfasst! Wie alt bist du?

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @mollydeverill1

Gutes Argument! Wie alt bist du?

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @annaffOrbes

Hübsches Foto! Wie alt bist du?

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning
Antwort an @tash&&&rgh

Du bist total witzig! Wie alt bist du?

Robin kam wieder herein, als Strike eben zu Ende gelesen hatte. Seine Miene war finster.

»Hast du alles gelesen?«

»Ja.«

»Ich glaube, dass er den Account Pen of Justice zur Absicherung eingerichtet hat. Er wollte weiter Kontakt zu den Fans von Das tiefschwarze Herz haben, selbst wenn er nicht mehr The Worm sein durfte. Dazwischen konnte er gewöhnliche weibliche Fans als Tim und kritische als The Pen umgarnen.«

»Und er hat angefangen, sich Zoe heranzuziehen, als sie … wie alt war? Vierzehn?«

»Dreizehn«, sagte Robin. »Sie hat ihn angelogen, sich ein Jahr älter gemacht, als sie ist. Nach London ist sie an ihrem vierzehnten Geburtstag gekommen. Ich habe sie online überprüft. Sie ist jetzt erst siebzehn. Hast du den Vater gesehen, der ihm auf die Schliche gekommen ist? ›Noch immer dabei, was?‹«

»Der Kerl, der seiner Tochter verboten hat, nach London zu fahren? Ja. Kluger Mann … und nun tourt Ashcroft mit seiner Theatergruppe durch Schulen. Jesus!«

Robin nahm jetzt ihr Notizbuch vom Tisch und schlug die hingekritzelten Ergebnisse ihrer Lauschaktion in der Junction Road auf.

»Zoe und Ashcroft haben sich letzte Nacht gestritten. Ich bin ins Haus gelangt und habe an ihrer Wohnungstür gehorcht. Ashcroft hat Zoe anscheinend vorgeworfen, ihn zu erpressen, was sie geleugnet hat. ›Wer hat das hier angefangen?‹, hat er sie gefragt und gesagt: ›Du hast mich in eine beschissen schwierige Lage gebracht.‹ Und er hat behauptet, er habe das Risiko getragen – welches, wurde nicht erklärt, aber er hat offenbar ihre Beziehung gemeint. Ansonsten hat Zoe ihn angebettelt, nicht zu gehen, und er hat gesagt, er müsse ›über vieles nachdenken‹. Natürlich«, sagte Robin und klappte ihr Notizbuch zu, »ist sie für seinen Geschmack jetzt schon zu alt. Anscheinend mag er sie mit dreizehn oder vierzehn am liebsten. Ich stelle mir vor, dass sie deshalb hungert, um weiter möglichst jung auszusehen.«

»Scheiße, ich hasse Pädophile«, murmelte Strike, als Robins Nachbar über ihr wieder lauten Rap zu spielen begann.

»Mag die irgendwer?«, fragte Robin.

»Ja, andere Pädophile. Meiner Erfahrung nach sind sie einander sehr ähnlich. Nun, das erklärt, weshalb dein Freund Pez sich Ashcroft auf der Beerdigung vorgeknöpft hat, nicht wahr? Hat Ashcroft nicht mit einer Gruppe von minderjährigen Mädchen gesprochen?«

»Ich weiß nicht, ob Rachel Ledwell minderjährig ist«, sagte Robin, »aber Flavia Upcott ist’s eindeutig. Und was meinst du mit ›dein Freund Pez‹?«, fragte sie, denn sie hatte in Strikes Stimme einen Unterton gehört, der ihr nicht sehr gefallen hatte. Er zog ein wenig spöttisch lächelnd die Augenbrauen hoch, und Robin spürte, ärgerlich über sich selbst, dass sie leicht errötete.

»Ich habe getan, was nötig war, um Informationen aus ihm rauszuholen«, sagte sie kalt und verließ wieder den Raum – angeblich um die Soße umzurühren, aber in Wirklichkeit, um ihr Erröten abklingen zu lassen.

Weil Strike seine versuchte Listigkeit bedauerte, die tatsächlich ein unbeholfener Versuch gewesen war herauszufinden, wie gut Robin die Teile des Gesprächs gefallen hatten, die daraus bestanden hatten, sich von Pez Pierce küssen und vielleicht begrapschen zu lassen, überlegte er, ob er ihr eine Entschuldigung nachrufen sollte. Bevor er das tun konnte, klingelte jedoch sein Handy. Der Anruf kam von Madeline.

Strike zögerte, starrte das Display an. Madeline hatte ihn gebeten zurückzurufen, was er natürlich nicht getan hatte. Er sollte allein in irgendeinem anonymen Hotel sitzen und hatte den Verdacht, wenn er diesen Anruf ignorierte, würde Madeline alle zehn Minuten anrufen, bis er sich meldete.

»Hi«, sagte er, als er das Gespräch annahm.

»Wie geht es dir? Hast du ein Hotelzimmer?«

»Hab eben eingecheckt«, sagte Strike halblaut. »Kann nicht lange reden. Erwarte ein Update von einem Subunternehmer.«

»Ich mache mir Sorgen um dich«, sagte Madeline. »Verdammt noch mal, Corm. Eine Bombe. Das macht mir Angst.«

Robin, deren Gesicht noch immer rosig war, kam wieder herein. Ohne zu merken, dass Strike telefonierte, sagte sie:

»Ich mag es nicht, wenn …«

Sie verstummte, als sie das Handy an seinem Ohr sah.

»Wer war das?«, fragte Madeline.

»Zimmerservice«, log Strike.

»Nein, das stimmt nicht«, sagte Madeline, während Robin anklagend auf ihn hinabstarrte. Er hatte den Verdacht, dass beide Frauen genau wussten, was hier vorging. Aber er gab unklugerweise dem Impuls eines in die Enge getriebenen Mannes nach und versuchte, frech zu leugnen.

»Doch, das war er.«

»Corm«, sagte Madeline, »ich bin nicht dumm.«

Robin ging wieder hinaus.

»Ich halte dich nicht für dumm«, sagte Strike, der nun die Augen schloss wie ein kleiner Junge auf seinem Fahrrad, das außer Kontrolle geraten auf eine Mauer zurast.

»Wer war also die Frau und was mag sie nicht?«

Scheiße, Scheiße, Scheiße. Er hätte die Wohnung verlassen sollen, um zu telefonieren, aber er war so müde und sein Bein so wund gewesen, dass er nicht wieder hatte aufstehen wollen. Er öffnete wieder die Augen und fixierte den Raoul-Dufy-Druck über dem Kaminsims. Was hätte er nicht dafür gegeben, jetzt allein an diesem Fenster mit Mittelmeerblick zu sitzen?

»Ich bin auf einen kurzen Drink bei Robin«, sagte er. »Wir reden über die Detektei. Wie wir ohne Zugang zum Büro weiterarbeiten können.«

Nun folgte eine lange Pause, dann sagte Madeline:

»Du übernachtest bei ihr.«

»Nein, das tue ich nicht«, sagte Strike.

»Aber es ist okay, dich heute Abend mit Robin zu treffen und zu riskieren, dass die Terroristen sie finden …«

»Die kennen sie schon«, sagte Strike. »Die Paketbombe war an uns beide adressiert.«

»Reizend«, sagte Madeline kalt. »Fast als ob ihr verheiratet wärt, nicht wahr? Na, dann will ich nicht länger stören.«

Sie legte auf.

Ein Schwarm wütender, besorgter Gedanken summte hektisch durch Strikes Gehirn: Das muss aufhören. Verdammter Idiot. Das kannst du heute Abend nicht brauchen. Es hat nie funktionieren können. Zwecklos zurückzurufen. Du musst Schluss machen. Dich entschuldigen.

Strike stemmte sich vom Sofa hoch und hinkte über den Treppenabsatz in die Küche hinüber, in der Robin mit dem Rücken zu ihm am Herd stand.

»Sorry«, sagte Strike. »Ich hab mich wie ein Arsch benommen.«

»Ja«, sagte Robin abweisend. »Das hast du. Mit Barclay würdest du nicht in diesem Ton reden, wenn er eine Frau hätte beschwatzen müssen, um Informationen zu bekommen.«

»Ich würde mich noch viel drastischer ausdrücken, wenn Barclay mit einer Frau knutschen müsste, um was aus ihr rauszukriegen«, sagte Strike. Als Robin sich halb ärgerlich, halb widerstrebend amüsiert nach ihm umdrehte, sagte er schulterzuckend: »Neckerei, stimmt’s? Das ist unser Ding.«

»Hmm«, sagte Robin und wandte sich ab, um weiter die Soße zu rühren. »Ich hätte gedacht, du würdest dich freuen, dass ich so viel aus Pierce rausgekriegt habe.«

»Ich habe mich gefreut«, sagte Strike. »Das war verdammt gute Arbeit. Und das Huhn riecht großartig.«

»Es braucht noch eine halbe Stunde«, sagte Robin. Sie zögerte, dann fragte sie: »Wem hast du erzählt, dass ich der Zimmerservice bin?«

»Madeline«, sagte Strike, dem die Energie für weitere Lügen fehlte. »Sie wollte, dass ich bei ihr bleibe. Ich habe gesagt, dass ich mir ein Hotelzimmer nehme. War einfacher«, fügte er hinzu.

Robin, die diese Informationen sehr interessierten, rührte weiter ihre Soße und hoffte, mehr zu hören, ohne danach fragen zu wollen. Aber als Strike sich nicht weiter zu diesem Thema äußerte, ließ sie die Soße bei kleiner Hitze weiterköcheln und ging mit ihm ins Wohnzimmer zurück.

Während Robin das Spiel checkte und verschiedene Spieler begrüßte, damit Buffypaws nicht ganz inaktiv war, zog Strike sein eigenes Notizbuch heraus und schlug die Seiten mit seinen Anmerkungen zu Robins Gespräch mit Pez auf.

»Bei Pierce hast du wirklich großartige Arbeit geleistet«, sagte er.

»Schon gut«, sagte Robin und verdrehte leicht die Augen, als sie ihnen beiden nachschenkte, »wir wollen’s nicht übertreiben, ja?«

»Ich denke, dir ist aufgefallen, wie viele Punkte unseres Anomie-Profils auf ihn zutreffen? Weiß eine Menge über die Beatles … mag keine Katzen …«

»… das war immer nur eine Vermutung …«

»… hat in Teilzeit bei seinem Vater gearbeitet … weiß außerdem, wie man auf diesen Friedhof kommt, ohne ertappt zu werden …«

»Ja, ich weiß, aber …«

»… und anscheinend haben Edie und er gemeinsam an etwas gearbeitet, und sie hat ihn im Stich gelassen, sich mit Josh zusammengetan und mit ihm einen Riesenhit gelandet. Das sind Gründe für starke Ressentiments.«

»Sie hat ihn nicht unbedingt im Stich gelassen«, sagte Robin. »Vielleicht sind ihr Zweifel an ihrem Projekt mit Pez gekommen. Hat sich die Sache anders überlegt. Sie hatten sich auch wegen Tim gestritten. Vielleicht hat die Arbeit mit ihm danach keinen Spaß mehr gemacht.«

»Pez sieht das vielleicht anders. Du glaubst nicht, dass er Anomie ist, was?«, fragte Strike und beobachtete ihre Reaktion.

»Nun …« Robin zögerte. »… er besitzt die Fähigkeiten, um das Spiel zu entwickeln, aber das wussten wir schon immer. Ich weiß nicht … als ich mit ihm zusammen war, hab ich’s einfach nicht gespürt.«

Mit heroischer Selbstbeherrschung verzichtete Strike auf den offenkundigsten der lästerlichen Kommentare, die sich ihm aufdrängten.

»Ich meine«, sagte Robin, die zum Glück nicht gemerkt hatte, wie sehr Strike sich hatte zusammenreißen müssen, »Anomie ist bösartig – sadistisch. Von Pez hatte ich diesen Eindruck nicht. Er kann echt krass sein – ich habe dir von dem Ding erzählt, das er in Joshs und Edies Zimmer an die Wand gemalt hat –, und war ziemlich aggressiv zu dem Fan von Das tiefschwarze Herz, die in unserem ersten Zeichenkurs aufgekreuzt ist und gesagt hat, sie wolle ›die Magie aufsaugen‹ oder so ähnlich. Sie war ein bisschen lästig«, fügte Robin hinzu und trank einen Schluck Wein, »aber er hätte nicht so grausam zu sein brauchen. Yasmin Weatherhead scheint Angst vor ihm zu haben. Ich könnte mir vorstellen, wie er Witze über Dicke reißt. Das ist seine Art.

Abgesehen davon, dass sein Dad krank ist, was ihn ziemlich belasten muss, scheint er im Leben ganz gut zurechtzukommen. Er ist bei Frauen beliebt. Er hat eine Bleibe gefunden, die zu ihm passt. Und er hat Arbeit, wenn auch nicht so regelmäßig, wie er sich wünschen würde. In seinem Fall habe ich denselben Einwand wie bei Gus Upcott, denke ich. Um auf ihren Gebieten wirklich gut zu sein, müssen sie jeden Tag stundenlang üben, während wir von Anomie bestimmt wissen, dass er reichlich freie Zeit haben muss.«

»Richtig«, sagte Strike. »Weil wir gerade von Leuten reden, die viel freie Zeit haben – ich habe heute Morgen auch etwas ausgegraben. Hatte keine Zeit mehr, es auszudrucken, bevor die Bombe hochgegangen ist, aber unterm Strich zeigt sich, dass Kea Niven am Abend vor der Attacke ein paar sehr bedrohliche Tweets verfasst hat. Die hat sie später gelöscht, aber auf Reddit sind sie wieder aufgetaucht. Sie hat davon gesprochen, Leute ins Herz zu stechen.«

»Oh – das war’s also, was Cardew unbedingt gelöscht sehen wollte?«

»Genau. Ihre kleine Affäre als Lückenfüller scheint nicht das Ende ihrer Bekanntschaft gewesen zu sein, was ebenso interessant ist wie sein Kommentar: ›es gibt bessere Methoden‹. Schade, dass wir Cardew ausgeschlossen haben, denn von seiner Persönlichkeit her scheint er besser zu Anomie zu passen als fast jeder andere. Und mir fällt auf, dass auch Pierce das denkt.

Jedenfalls hat Kea mehr getan, als bedrohliche Tweets zu schreiben«, fuhr Strike fort. Er griff nach seinem Handy und rief die Webseite Tribulationem et Dolorum auf. »Hier, sieh dir das an. Es ist ein paar Jahre alt.«

Robin ließ sich das Handy geben und las das Gespräch zwischen Arke und John, das Strike an diesem Morgen gefunden hatte.

»Sieh dir jetzt noch die ›Über den Gründer‹-Seite an«, sagte Strike.

Das tat Robin, und als ihr dann ein Licht aufging, las sie laut vor: »›Eine Auswahl von Johns Kompositionen ist unter www.IJU.MakesSounds zu hören.‹ IJU? Ist das …?«

»Inigo John Upcott«, sagte Strike. »Genau.«

Robin starrte ihn an.

»Aber dann …«

»Du erinnerst dich, wie Inigo Kea bei unserem Besuch engagiert verteidigt hat? Er hat sinngemäß gesagt: ›Blay hat diese junge Dame äußerst schlecht behandelt.‹ Ich habe den starken Verdacht, dass Kea und ihn weit mehr verbindet als nur eine Online-Diskussion über chronische Müdigkeit.«

»Glaubst du etwa …?«

»Dass sie sein ›liebes Kind‹ ist? Ja, das glaube ich.«

»Wow«, sagte Robin gedehnt. Sie sah wieder auf die Webseite. »Das kann kein Zufall gewesen sein. Sie hat diese Seite nicht besucht, ohne zu wissen, wer sie betreibt.«

»Das glaube ich auch. Sie war auf der Suche nach einer Möglichkeit, Josh und Edie heimlich zu überwachen. Nachdem sie Inigo weisgemacht hatte, sie sei wegen seiner faszinierenden Persönlichkeit da, ist irgendwann der Punkt gekommen, an dem sie ihre gemeinsame Verbindung zu Josh und Edie ›entdeckt‹ haben, und Kea war bestimmt angemessen erstaunt über diese bizarre Wendung des Schicksals. Nach kurzer Bekanntschaft würde ich sagen, dass Inigo ein Mann mit einem übergroßen Ego ist. Ich glaube nicht, dass es Kea viel Mühe gekostet hat, ihn davon zu überzeugen, sie halte Kontakt zu ihm, weil er solch ein kluger, begabter Mann sei, statt einzugestehen, sie wolle ihm Informationen abluchsen. Und alles das katapultiert Kea wieder auf die Liste der Verdächtigen, oder? Wir dachten, sie habe nicht wissen können, dass geplant war, aus Harty einen Menschen zu machen, aber wenn wir recht haben, hatte sie seit 2013 direkten Zugang zum Haushalt der Upcotts.«

»Glaubst du, dass Inigo und sie sich im richtigen Leben begegnet sind?«, fragte Robin.

»Das ist etwas, das wir Upcott fragen müssen. Offenbar haben sie ihre jeweiligen Telefonnummern, und wenn sie das ›liebe Kind‹ ist, hat er ihr Mut gemacht und Hilfe versprochen.«

»Aber sie hat doch nicht …?«, begann Robin, ohne den Satz zu Ende zu bringen.

»Wer weiß?«, fragte Strike, der erriet, was sie hatte sagen wollen. »Manche Leute schrecken vor nichts zurück, um ihre eigenen Interessen zu fördern.«

Beide dachten sofort an Robin, die Pez Pierce Zungenküsse gestattet hatte.

»Ich soll morgen Ashcroft übernehmen«, sagte Robin.

»Wir ändern den Dienstplan.« Strike griff wieder nach seinem Handy. »Und wir nehmen uns als Erstes gemeinsam Upcott vor.«

Robin hatte den Verdacht, Strikes Vorschlag, sie sollten zusammenbleiben, sei Befürchtungen wegen The Halvening geschuldet. Aber weil sie nichts dagegen hatte, den Vormittag mit ihm zu verbringen, sagte sie beim Aufstehen nur:

»Das Huhn müsste fast fertig sein. Behalte das Spiel im Auge. Ich will nur noch etwas Gemüse dünsten.«

»Dünsten«, sagte Strike, als habe er dieses Wort noch nie gehört.

»Was ist gegen Dünsten einzuwenden?«

»Nichts. Hab’s nur noch nie versucht. Normalerweise brate ich alles.«

»Ah«, sagte Robin. »Das muss sich vielleicht ändern, wenn du dir Sorgen um Kalorien machst.«

Sie ging in die Küche zurück, während Strike Pat eine E-Mail wegen der Dienstplanänderung schickte und Midge, Dev, Barclay und Nutley durch Kurznachrichten informierte. Danach steckte er sein Handy ein, checkte Drek’s Game, um sich zu vergewissern, dass Anomie weiter abwesend war, und sah sich dann in Robins Wohnzimmer um.

Was hätte es ihm über die Besitzerin gesagt, wenn er nicht gewusst hätte, wer hier lebte? Sie las gern: Ihre Bücher hatten nicht mehr genug Platz in dem kleinen Bücherregal, das er selbst zusammengebaut hatte, und ihm fiel auf, dass zwischen den Romanen viele Fachbücher über Kriminologie standen. Anscheinend hatte sie eine Vorliebe für Fauvisten, denn an der Wand hinter dem Esstisch hing ein Druck von Matisses Stillleben mit Geranien. Er hätte gewusst, dass die Wohnungsbesitzerin nicht so viel verdiente oder die Art Familie wie Charlotte hatte, deren Wohnung, die Strike kurz mit ihr geteilt hatte, voller antiker Möbel stand, die sie von Verwandten geerbt hatte. Die blau-cremeweißen Vorhänge, die Robin seit seinem letzten Besuch aufgehängt hatte, waren nicht teuer, sie hatten keine perlschnurförmigen Fransen und wurden auch nicht von dicken Kordeln zusammengehalten, während die Lampe über dem Tisch ein billiger weißer Lampion war. Er hätte darauf getippt, dass sie von Natur aus Ordnung und Sauberkeit liebte, denn hier deutete nichts darauf hin, dass der Raum hastig für seinen Besuch vorbereitet worden war: keine Staubsaugerspuren auf dem Teppich, kein Hauch von Raumspray in der Luft. Er sah zufrieden, dass Robin für den Philodendron, den er ihr mitgebracht hatte, einen blauen Porzellanübertopf gekauft hatte. Die auf einem Ecktisch stehende Pflanze sah gesund aus; offenbar bekam sie genug Wasser. Nach einem weiteren Zug an seiner E-Zigarette stemmte er sich hoch, um die gerahmten Fotos auf dem Kaminsims zu betrachten.

Strike erkannte Robins Eltern, die anlässlich ihrer Silberhochzeit – das schloss er aus den silbernen Ballonen hinter ihnen – in die Kamera lächelten. Im Gespräch mit ihm hatte ihre Mutter Linda nicht oft so gelächelt; andererseits mochte sie ihn mit jeder gefährlichen Situation weniger, die ihre Tochter bei der Arbeit für die Detektei erlebte. Ein weiteres Foto zeigte ein lachendes Kleinkind, das in einem Badeanzug mit rosa Punkten unter einem Rasensprenger stand – Strike tippte auf Robins Nichte. Auf dem dritten Foto stand Robin als Erwachsene Arm in Arm mit ihren drei Brüdern, die Strike alle kannte. Die Fotos Nummer vier und fünf zeigten einen braunen Labrador und eine Gruppe von Leuten beim Abendessen an einem großen Fenster mit spektakulärem Blick aufs Matterhorn.

Nachdem Strike sich davon überzeugt hatte, dass Robin nicht gleich zurückkommen würde, griff er nach diesem Foto, um es genauer zu betrachten. Am Tischende saß ein anderes Kleinkind mit einem Plastiklöffel in der molligen Hand in einem Hochstuhl. Robin lächelte ungefähr in der Tischmitte in die Kamera, und neben ihr saß ein stämmiger Mann mit gepflegtem blonden Bart und großen blauen Augen, der ebenfalls strahlte und einen Arm auf die Rückenlehne ihres Stuhls gelegt hatte. Strike hielt dieses Foto noch in der Hand, als Robin mit Besteck zurückkam.

»Matterhorn«, sagte er und stellte den Rahmen an seinen Platz zurück.

»Ja«, sagte Robin, »wundervolle Aussicht. War Anomie da?«, fragte sie und deutete auf ihr iPad.

»Nein«, sagte Strike. »Komm, ich helfe dir auftragen.«

Beide waren so müde, dass beim Essen keine zusammenhängende Unterhaltung aufkam, auch weil Robin regelmäßige Pausen machte, um Buffypaws im Spiel zu bewegen. Anomie kreuzte nicht auf, und die beiden einzigen anwesenden Moderatoren waren Morehouse und Paperwhite, die Buffypaws wegen ihrer langen inaktiven Perioden nicht tadelten.

»Wenn ich den Moderatorentest bestehen will, muss ich kommende Woche Zeit finden, mich mit der Serie zu beschäftigen«, sagte Robin, als sie das Geschirr abtrugen.

»Ja, ich weiß«, sagte Strike. »Das werden wir priorisieren müssen.«

Nach dem Abwaschen sah Strike nach, ob Ormonds Verhaftung gemeldet worden war, aber kein Nachrichtenportal brachte die Story. Wenig später zogen sie sich in ihre jeweiligen Betten zurück, und wenn sie sich der Intimität bewusst waren, die darin lag, dass Robin Strike ein frisches Badetuch und einen kleinen Stapel Bettwäsche gab, bevor sie dasselbe Bad benutzten, überspielten sie sie mit an Schroffheit grenzender Nüchternheit.

Strike, der seinen neuen Schlafanzug angezogen, seinen Beinstumpf eingecremt und seine Prothese an die Wand gelehnt hatte, hatte kaum Zeit, sich zu überlegen, dass Robins Schlafsofa erstaunlich bequem war, bevor er in tiefen Schlaf versank.

Robin, die sich keine vier Meter entfernt bettfertig machte, konnte Strikes Schnarchen hören, das selbst den lauten Rap von oben übertönte, was sie amüsant und leicht beruhigend fand. Seit ihrem Umzug in die Blackhorse Road hatte sie die Freuden des Alleinseins, die Unabhängigkeit und die Ruhe genossen, aber an diesem Abend nach dem Bombenanschlag aufs Büro war es tröstlich, Strike hier zu haben, auch wenn er schon fest schlief und wie ein Traktor rumpelte. Ihr letzter Gedanke, bevor auch sie einschlief, galt Ryan Murphy. Obwohl sie noch nicht mit ihm ausgegangen war, es vielleicht nie tun würde, hatte diese Möglichkeit irgendwie ein Ungleichgewicht zwischen Strike und ihr ausgeglichen. Sie war nicht länger eine liebeskranke Törin, die in der Hoffnung enthaltsam lebte, Strike werde eines Tages wollen, was er so eindeutig nicht wollte. Bald versank sie in einer Traumwelt, in der sie in Begriff war, Matthew zu heiraten, der ihr im Vorraum der Kirche wie einem Kind erklärte, wenn sie ihn nur gefragt hätte, hätte er ihr sagen können, wer Anomie war, und dass ihre Unfähigkeit zu sehen, was für jedermann offensichtlich war, schlagend bewies, dass sie für diesen Job, der sie beinahe für immer getrennt hatte, nicht geeignet war.

76

Welch Gasthof ist dies,
In den für die Nacht
Seltsamer Reisender kommt?

EMILY DICKINSON

XXXIV

Als Robin am folgenden Morgen ins Wohnzimmer kam, fand sie Strike schon vollständig angezogen vor. Auch das Schlafsofa war wieder eingeklappt, und die Bettwäsche lag ordentlich zusammengelegt auf einer Lehne. Robin machte ihnen Tee und Toast, und als sie damit am Esstisch saßen, sagte Strike:

»Ich schlage vor, gleich zu den Upcotts zu fahren, um rauszubekommen, was Inigo mit Kea geteilt hat. Je nachdem, was er uns erzählt, können wir anschließend nach King’s Lynn fahren.«

»Okay«, sagte Robin, aber sie machte dabei ein unglückliches Gesicht.

»Was hast du?«

»Ich frage mich nur, was Katya sagen wird, wenn sie erfährt, dass Inigo endlos lange mit Kea kommuniziert hat.«

»Sie wird verdammt sauer sein, denke ich«, sagte Strike mit leichtem Schulterzucken. »Nicht unser Problem.«

»Ich weiß, aber sie tut mir einfach leid. Ich glaube, dass ihre Kinder glücklicher wären, wenn die Eltern sich trennen würden.«

Strikes Handy summte. Er sah aufs Display, las die gerade eingegangene Nachricht und machte sofort ein wütendes Gesicht.

»Was ist passiert?«, fragte Robin.

»Dieser Scheißkerl Nutley!«

»Was hat er gemacht?«

»Der Arsch hat gekündigt, das hat er gemacht!«

»Was? Warum?«

»Weil«, sagte Strike, der rasch durch Nutleys Ausreden nach unten scrollte, »seine Frau nicht will, dass er nach dem Bombenanschlag weiter für uns arbeitet. ›Ich weiß, dass ihr dadurch unterbesetzt seid, und sobald diese Terroristensache geklärt ist, bin ich sehr gern bereit …‹ Ah, du wärst gern bereit, du wertloses Stück Scheiße!«

»Hör zu«, sagte Robin, die rasch überlegte, was der Ausfall eines Subunternehmers bedeutete. »Du solltest allein zu Inigo fahren. Ich übernehme wie geplant Ashton und …«

»Wir bleiben zusammen«, sagte Strike. »Auf der verdammten Paketbombe haben unsere beiden Namen gestanden, die Medien haben von uns beiden Fotos gebracht, und ich nehme diese Halvening-Wichser ernst, auch wenn du’s nicht tust.«

»Natürlich nehme ich sie ernst, was glaubst du …?«

»Dann rede nicht davon, allein durch die Gegend zu laufen«, sagte Strike ärgerlich. Seine guten Vorsätze vom Vortag waren vergessen, als er jetzt vom Tisch aufstand und auf die Straße hinunterging, um eine richtige Zigarette zu rauchen.

Strike wusste recht gut, dass er Robin gegenüber grundlos aggressiv gewesen war, aber dieser Gedanke verschlechterte seine Laune noch mehr, als er zwei Zigaretten nacheinander rauchte, während er Barclay, Midge und Dev über Nutleys Kündigung informierte. Völlig einig war er sich mit Barclay, der knapp antwortete: Feiger Scheißkerl!

Nachdem er wieder in Robins Wohnzimmer zurückgekehrt war, fand er den Tisch abgedeckt und Robin im Mantel vor. Erwartungsgemäß wirkte sie kalt.

»Sorry, dass ich dich angefahren habe«, sagte Strike. »Ich mache mir bloß Sorgen.«

»Ich komischerweise auch«, sagte Robin kühl, »aber wenn du ›durch die Gegend laufen‹ sagst, als sei ich eine Traumtänzerin, die …«

»Ich hab’s nicht so gemeint, ich halte dich nicht für eine Traumtänzerin, aber … verdammt noch mal, Robin, diese Bombe war echt, sie sollte uns nicht nur erschrecken. Außerdem wissen wir, dass sie diese verrückten Ideen über Frauen haben, die etwas Besseres sein wollen.«

»Und nun – willst du mich beschatten, bis The Halvening gefasst sind?«

»Nein … ich weiß es nicht. Komm, wir reden mit Inigo. Könnten wir beweisen, dass Kea Anomie ist, wäre wenigstens unser Personalproblem gelöst.«

Sie nahmen Strikes BMW, den Robin fuhr, und verbrachten den größten Teil der zwanzigminütigen Fahrt schweigend. Robin musste unwillkürlich daran denken, dass sie bei ihrem letzten Besuch bei den Upcotts ebenfalls wütend auf Strike gewesen war. Damals hatte sie gerade erst erfahren, dass er Madeline datete. Sie fragte sich, welche Folgen Strikes Lüge mit dem Zimmerservice gehabt haben mochte. Er hatte anscheinend nicht wieder mit Madeline telefoniert, und wenn sein lautes Schnarchen von letzter Nacht echt gewesen war, hatte er ihr auch nicht heimlich unter der Bettdecke geschrieben. Charlotte hatte sie ebenfalls nicht vergessen. Die Ermittlungen gegen Jago Ross beanspruchten die Detektei bis zum Äußersten – eine Tatsache, die Strike seltsamerweise nicht wahrhaben wollte.

Ohne dass Robin das ahnte, verliefen Strikes Überlegungen parallel zu ihren. Wenn es nicht sofort gelang, einen Ersatz für Nutley zu finden, konnten sie nicht alle aktuellen Aufträge bewältigen, und die Ermittlungen gegen Ross ließen sich zweifellos am leichtesten einstellen. Auch wenn seine Beteiligung an einer so hochkarätigen Scheidung seine eigene Zukunft als Detektiv torpedieren würde, würden alle anderen weiterhin Jobs haben. Vielleicht, dachte er, war es seine Pflicht, Ross ohne Rücksicht auf die Folgen nicht länger überwachen zu lassen.

An diesem deprimierenden Tiefpunkt seiner Überlegungen summte sein Handy wieder. Auf dem Display stand eine Nachricht von Madeline.

Ruf mich bitte an, sobald du kannst. Ich glaube, wir müssen uns richtig aussprechen.

Strike steckte sein Handy ein, ohne zu antworten. Er wusste genau, wo dies hinsteuerte: zu einem Punkt, den alle seine Beziehungen irgendwann erreichten, weil Erwartungen auf Widerstand stießen und implodierten.

Schon klar, dachte er, während er finster aus dem Fenster sah, ich hätte nicht lügen sollen, wo ich die Nacht verbringe, aber wenn ich ehrlich gewesen wär, hättest du mir ohnehin eine Szene gemacht. War es ein Verbrechen, dass er versucht hatte, Konflikte zu vermeiden, um beiden Kummer zu ersparen?

Er hatte sich bemüht, nicht wahr? Er war zur Stelle gewesen, wenn er kommen sollte, hatte ihr Blumen geschenkt, wenn’s angebracht war, hatte sich ihre beruflichen Sorgen angehört und hatte seiner Überzeugung nach aufregenden Sex mit ihr gehabt, was wollte sie also mehr? Ehrlichkeit, hörte er Madeline sagen, wie Frauen immer sagten, aber Ehrlichkeit hätte zuzugeben bedeutet, dass er diese Beziehung begonnen hatte, um sich von seinen komplizierten Gefühlen für eine andere Frau abzulenken, und Madeline würde ihm bestimmt vorwerfen, er habe sie benutzt. Na und? Leute benutzen einander ständig, erklärte Strike einer imaginären Madeline und nahm einen tiefen Zug von seiner E-Zigarette, die er für die Autofahrt nachgefüllt hatte. Um gegen Einsamkeit anzukämpfen. Auf der Suche nach etwas, das ihnen fehlt. Um der Welt eine Trophäe vorzuführen. Er dachte daran, wie Madeline versucht hatte, ein Foto von ihnen für ihre Instagram-Seite zu machen, an ihren Streit an dem Abend, an dem sie ihre neue Kollektion vorgestellt hatte, und konnte sich schon sagen hören: Ich denke, wir wollen verschiedene Dinge. Das sollte er auf Kärtchen drucken lassen, die er zu Anfang einer Beziehung übergab, damit keine Frau sagen konnte, sie sei nicht gewarnt worden …

»Scheiße«, sagte Robin.

Strike sah nach vorn und entdeckte einen Range Rover, der seinen Parkplatz vor dem Haus der Upcotts verließ.

»Ich glaube, dass Inigo darin sitzt«, sagte Robin und spähte durch die Frontscheibe. Ja … Gus fährt ihn. Was machen wir jetzt?«

»Folgen«, sagte Strike. »Wahrscheinlich ein Arzttermin. Wäre ohnehin leichter, ohne Katya mit ihm zu reden.«

»Er wird wütend sein, dass wir ihn beschattet haben«, sagte Robin.

»Vermutlich, aber von Angesicht zu Angesicht tut er sich verdammt schwerer, uns loszuwerden. Außerdem hat er’s nicht anders verdient, der alte Heimlichtuer.«

Inigo und Gus hielten jedoch bei keiner Arztpraxis, bei keinem Krankenhaus, sondern fuhren weiter nach Osten. Robin konnte Inigos Profil sehen, das seinem Sohn zugewandt war. Anscheinend las er Gus die Leviten. Ab und zu sah sie einen erhobenen Zeigefinger.

»Wo zum Teufel fahren sie hin?«, fragte Strike nach einer vollen Stunde laut, als sie Dartford Crossing, die lange Hängebrücke über die Themse, erreichten.

»Inigo kann sich wohl kaum in einem so abgelegenen Krankenhaus behandeln lassen?«, fragte Robin. »Er macht Gus wirklich runter.«

»Ja«, sagte Strike, der den aggressiv zustechenden Zeigefinger ebenfalls beobachtet hatte. »Inigos Ausdauer ist so weit in Ordnung, was?«

»Ich dachte, Gus sei sein Liebling.«

»Dass er mit Ausschlag übersät ist, lässt vermuten, dass es ziemlich stressig ist, sich diese Position zu erhalten«, sagte Strike. »Vielleicht hat er Inigo gerade erzählt, dass er das Cello aufgeben will.«

Der Range Rover fuhr eine weitere Stunde lang auf dem M2.

»Ich denke, sie fahren nach Whitstable«, sagte Robin endlich, als der Range Rover auf eine Straße mit dem Wegweiser Borstal Hill abbog. »Ob sie jemanden besuchen wollen?«

»Oder«, sagte Strike, der plötzlich eine Idee hatte, »sie haben eine Ferienwohnung. Dies ist einer der Orte, an dem reiche Londoner sich ein Häuschen am Meer kaufen … praktisch fürs Wochenende …«

Er zog wieder sein Handy heraus, rief die Webseite 192.com auf und suchte nach »I.J. Upcott« und »Whitstable«.

»Richtig vermutet«, sagte er. »Ihnen gehört hier ein Ferienhaus. Aquarelle Cottage, Island Wall.«

Robin folgte dem Range Rover ins Zentrum der hübschen Kleinstadt: vorbei an Holzhäusern und Reihenhäusern in Bonbonfarben, dann die Harbour Street entlang, die von Galerien und Antiquitätenläden gesäumt war. Der Range Rover bog mehrmals rechts ab und gelangte so zum Parkplatz Keam’s Yard. Robin parkte in einiger Entfernung und beobachtete mit Strike in den Rückspiegeln, wie Gus ausstieg, den Rollstuhl seines Vaters auslud, Inigo aus dem Wagen und in den Rollstuhl half und mit ihm um die nächste Ecke verschwand.

»Denke, wir sollten ihnen zehn Minuten Vorsprung lassen«, sagte Strike mit einem Blick auf die Uhr. »Gus kommt bestimmt zurück, um das Gepäck zu holen. Wir klingeln erst, wenn sie den Teekessel aufgesetzt und die Schuhe ausgezogen haben. Ein Gutes hat die Sache«, fügte er herzlos hinzu, »es ist sehr schwierig, mit einem Rollstuhl zu flüchten.«

77

Du weinst: »Ich hatte solch hohe Ziele,
Meiner Seele Sehnen war wahrhaft groß.
Dann zerborst’ne Altäre, erlöschende Flammen,
Verdient hatte ich ein bessres Los …«

MAY KENDALL

Failures

Nachdem sie beobachtet hatten, wie Gus zwei Koffer aus dem Laderaum des Range Rovers holte, und ihm Zeit gelassen hatten, sie ins Haus zu bringen, stiegen Robin und Strike aus dem BMW. Vor der Stützmauer des Parkplatzes lag ein Kiesstrand, und Strike, der in Cornwall geboren war, erlebte wieder das kleine Stimmungshoch, das Salzgeruch und Wellenschlag ihm jedes Mal bescherten.

Island Wall, ganz in der Nähe des Parkplatzes, war eine abfallende schmale Gasse. Die Bewohner der bunten Reihenhäuser auf der rechten Seite mussten ungehinderten Meerblick haben. Aquarelle Cottage war hellblau gestrichen, und das fächerförmige Fenster über der Haustür zeigte in Hinterglasmalerei eine Galeere unter vollen Segeln.

Weil es keine Klingel zu geben schien, benutzte Strike den als Anker ausgebildeten Türklopfer. Kaum zehn Sekunden später öffnete Gus die Haustür.

Als er Strike und Robin erkannte, war er sichtlich entsetzt. Robin hatte Zeit festzustellen, dass seine Beulen, die zwar nicht mehr die blutunterlaufenen Augen erreichten, so entzündet waren wie zuvor.

»Wer ist da?«, rief Inigo aus dem Hausinneren.

Als Gus sich umdrehte, kam sein Vater bereits herangerollt. Auch Inigo wirkte beim Anblick der beiden Detektive vorübergehend sprachlos. Aber seine gewohnte Art setzte sich fast augenblicklich wieder durch.

»Was zum …?«

»Morgen«, sagte Strike. Bemerkenswert kaltblütig, wie Robin fand, wenn man Inigos wütenden Gesichtsausdruck bedachte. »Ob Sie kurz Zeit für uns hätten, Mr. Upcott?«

Inigo rollte noch näher an die beiden heran. Gus stand an die Wand gedrückt da, als wäre er am liebsten in sie verschwunden.

»Haben Sie …? Woher wussten Sie überhaupt, dass ich … Haben Sie mich beschattet?«

Mit leichtem Bedauern darüber, dass es unhöflich gewesen wäre zu antworten: Klar doch, du aufgeblasener Arsch, sagte Strike: »Wir hatten gehofft, Sie zu Hause in Hampstead anzutreffen, aber weil Sie gerade weggefahren sind, sind wir Ihnen gefolgt.«

»Warum?«, fragte Inigo scharf. »Was …? Wieso …? Das ist empörend!«

»Wir glauben, dass Sie vielleicht Informationen haben, die für unsere Ermittlungen wichtig sind«, sagte Strike etwas lauter, weil draußen ein paar junge Frauen vorbeigingen und er den Verdacht hatte, Inigo würde den Nachbarschaftsklatsch mehr fürchten als die möglichen Konsequenzen, wenn er Strike und Robin einließ. Tatsächlich sagte Inigo, der fast noch wütender wirkte:

»Schreien Sie nicht vor meiner Tür herum! Mein Gott, dies ist eine völlige … absolute …«

Robins lange Jahre in der Detektei hatten sie etwas gelehrt: Mochte ein Besuch von Privatdetektiven auch noch so unwillkommen sein, wollte fast jeder wissen, weshalb sie gekommen waren. Deshalb war sie nicht überrascht, als Inigo knurrte:

»Ich gebe Ihnen fünf Minuten … fünf …«

Als sie eintraten, wollte er rückwärts von ihnen wegrollen, aber in seiner Aufregung kollidierte er mit der Wand.

»Verdammt, hilf mir!«, blaffte er seinen Sohn an, der sich zu helfen beeilte.

Wie sich beim Hereinkommen sofort zeigte, war das Ferienhaus ebenso luxuriös umgebaut wie das Heim der Upcotts in Hampstead. Das Erdgeschoss bildete eine offene Wohnlandschaft mit Küche, Essplatz und Sitzbereichen, alle mit glatten Holzböden. Fenstertüren in der Rückwand führten in einen Garten hinaus, der ebenfalls barrierefrei gestaltet war. Eine leicht ansteigende Rampe führte zu einem Sonnendeck mit Riesenschirm, Liegestühlen und Meerblick hinauf. Mitten auf dem kleinen Rasen stand in einem Pflanzkübel eine Palme, die in der warmen Brise sanft raschelte.

»Geh auspacken«, knurrte Inigo seinen Sohn an, der anscheinend nur allzu gern aus der Nähe seines Vaters verschwand. Während Gus’ Schritte auf der Treppe verhallten, rangierte Inigo seinen Rollstuhl neben einen Couchtisch und forderte Strike und Robin mit einer unwirschen Handbewegung auf, in zwei Sesseln mit blau-weiß gestreiften Segeltuchbezügen Platz zu nehmen.

Überall an den Wänden hingen Aquarelle, die meisten in dem Hellblau, mit dem das Haus gestrichen war. Robin, die sich an die Webseite Tribulationem et Dolorum erinnerte (»Unter den durch seinen Zustand bedingten Einschränkungen macht John weiter Kunst und Musik«), fragte sich, ob sie von Inigo oder Katya stammten und was Mariam oder Pez von ihnen gehalten hätten, denn ihr selbst erschienen sie langweilig und amateurhaft. Das größte Bild, das einen »originellen« Rahmen aus Treibholz bekommen hatte, zeigte den Island Wall mit dem Aquarelle Cottage rechts. Die Perspektive stimmte nicht ganz, sodass die Gasse sich bis zum Horizont zu erstrecken schien, während die Häuser entschieden zu groß wirkten. In einer Ecke stand ein Keyboard mit einem Notenständer, auf dem 30 kleine Choralvorspiele von Max Reger standen. Die Einbandillustration war ein gezeichnetes Porträt des deutschen Komponisten, der mürrisch dreinblickend und mit Bauch und Brille ihrem widerwilligen Gastgeber bemerkenswert ähnlich sah.

»Also«, sagte Inigo, der Strike anfunkelte, »welchen Grund gibt es für diese Verletzung meiner Privatsphäre?«

»Kea Niven«, sagte Strike knapp.

Obwohl er versuchte, seine aufsässige Miene beizubehalten, wurde Inigo durch seine Hände, mit denen er die Armlehnen des Rollstuhls umklammerte, und ein Zucken seines Mundes verraten.

»Was soll ich Ihnen um Himmels willen erzählen können, das Sie nicht schon von meiner Frau wissen?«, fragte er nach zu langer Pause.

»Ziemlich viel. Wir glauben, dass Sie ohne Wissen Ihrer Frau eine private Beziehung zu Kea Niven gepflegt haben, die wenigstens einige Jahre zurückreicht.«

Strike ließ zu, dass Stille sich wie Eis zwischen ihnen ausbreitete: gefährlich, wenn es gebrochen wurde, aber unmöglich zu umgehen. Zuletzt sagte der Ältere:

»Ich sehe nicht, wie meine privaten Beziehungen – und ich bin weit davon entfernt einzugestehen, dass diese spezielle Beziehung existiert – im Entferntesten relevant für Ihre Ermittlungen sein können. Immer vorausgesetzt«, sagte Inigo, der jetzt rot anlief, wo er zuvor blass gewesen war, »dass Sie weiter versuchen, diesen Anomie zu enttarnen. Oder hat Katya Sie engagiert, damit Sie stattdessen mir nachschnüffeln?«

»Im Augenblick ermitteln wir nur wegen Anomie.«

»Und Ihr Beweis für diese angebliche Beziehung ist …?«

»Mr. Upcott«, sagte Strike geduldig, »ein intelligenter Mann wie Sie weiß, dass ich unsere Informationen nicht preisgeben werde, damit Sie Ihre Story entsprechend anpassen können.«

»Verdammt, wie können Sie’s wagen, mir zu unterstellen, ich hätte Grund, etwas ›anzupassen‹?«, explodierte Inigo, und Robin merkte, dass es ihm guttat, offen wütend sein zu dürfen. »Über eine Webseite, die ich betreibe, habe ich Kontakt zu vielen chronisch Kranken. Ja, Kea hat sie besucht, um sich Rat zu holen. Ich habe ihr genau das gegeben, was ich jedem geben würde, der an dieser fiesen Krankheit leidet, an deren Existenz die Ärzte kaum glauben.«

»Aber Sie haben Ihrer Frau nicht erzählt, dass Kea Niven sich an Sie gewandt hatte?«

»Damals wusste ich nicht, wer Kea war. Wie viele andere Nutzer hat sie die Webseite unter einem Pseudonym besucht. Unter Symptomen zu leiden, die von der verfluchten Ärzteschaft für psychosomatisch gehalten werden, bringt Scham und Stigma mit sich, das können Sie mir glauben!«

»Aber irgendwann haben Sie doch herausgefunden, wer ›Arke‹ war?«

In der nun folgenden kurzen Pause war von der Treppe her ein Knarren zu hören. Inigo wandte sich so rasch um, dass Robin sich nicht gewundert hätte, wenn er ein Schleudertrauma erlitten hätte.

»Was machst du?«, brüllte er, als Gus hastig die Treppe herunterkam.

»Ich habe ausgepackt«, sagte Gus, der mit sorgenvoller Miene in dem Durchgang erschien. »Ich muss jetzt wirklich los, wenn ich rechtzeitig …«

»Und ich soll meine Lebensmittel selbst einkaufen, was?«, schrie Inigo ihn an.

»Sorry, das hab ich vergessen«, sagte Gus. »Ich hole sie gleich. Was soll ich …?«

»Gebrauche deinen verdammten Verstand«, sagte Inigo, bevor er sich wieder Strike und Robin zuwandte. Er wartete schwer atmend, bis die Haustür ins Schloss fiel, dann sagte er etwas beherrschter:

»Soweit ich mich erinnere – und ich chatte online mit vielen Leuten –, hat Kea nach einigen Wochen etwas erwähnt, aus dem ich schließen konnte, sie habe irgendwas mit dieser verdammten Animationsserie zu schaffen, und … ja, wir, äh, haben gemeinsam unsere ziemlich entfernte Offline-Verbindung entdeckt.«

»Dass sie Ihre Webseite besucht hat, erschien Ihnen nicht wie ein merkwürdiger Zufall?«

»Wieso denn auch?«, fragte Inigo, der wieder rot anlief. »Meine Webseite wird von unzähligen Leuten besucht. Sie gilt als eine der besten Anlaufstellen für Leute, die an chronischer Müdigkeit und Fibromyalgie leiden.«

»Aber Ihrer Frau haben Sie nichts davon erzählt?«, fragte Strike erneut.

»Schon mal vom Schutz vertraulicher Patientendaten gehört?«

»Ich wusste nicht, dass Sie Arzt sind.«

»Natürlich bin ich kein verdammter Arzt, man braucht kein Arzt zu sein, um bestimmte ethische Grundsätze im Umgang mit den persönlichen Daten von Leuten zu wahren, die mit dem Wunsch nach medizinischem Rat und psychologischer Unterstützung zu einem kommen!«

»Ich verstehe«, sagte Strike. »Also hat Rücksicht auf Keas Privatsphäre Sie daran gehindert, Katya zu erzählen, dass Sie mit ihr chatten?«

»Was denn sonst?«, fragte Inigo, aber sein Versuch eines Gegenangriffs wurde unterminiert, als er noch mehr rot anlief. »Falls Sie andeuten wollen … absolut lächerlich! Sie ist jung genug, um meine Tochter zu sein!«

Robin, die sich an Katyas Aussage erinnerte, sie habe mütterliche Gefühle für Josh Blay empfunden, wusste nicht, ob sie die elenden Upcotts mehr verachtete oder bemitleidete, die anscheinend beide durch ihre Beziehungen zu deutlich Jüngeren Trost und vielleicht die Hoffnung auf ein Gefühl von Jugendlichkeit gesucht hatten.

»Und natürlich haben Sie Kea seither auch persönlich getroffen«, sagte Strike aufs Geratewohl.

Als Inigo daraufhin scharlachrot anlief, fragte Robin sich in leichter Panik, was sie tun sollten, wenn er einen Herzanfall hatte. Er hob eine zitternde Hand, deutete auf Strike und krächzte heiser:

»Sie haben mich beschattet. Das ist ein widerlicher Übergriff … eine empörende Verletzung meiner … meiner …«

Er begann zu husten, schien kurz vor dem Ersticken zu sein. Robin sprang auf, lief in die Küche, griff sich ein Glas und füllte es mit Leitungswasser. Inigo hustete noch, als sie zurückkam, aber er nahm das Glas entgegen und schaffte es, ein paar Schlucke zu nehmen, obwohl er viel von dem Wasser verschüttete. Zuletzt konnte er wieder einigermaßen kontrolliert atmen.

»Ich habe nicht gesehen, wie Sie sich mit Kea getroffen haben«, sagte Strike und fügte weniger ehrlich hinzu: »Das war eine Frage.«

Inigo starrte ihn aus wässrigen Augen an.

»Wie oft haben Sie sich mit Kea getroffen?«

Inigo zitterte jetzt sichtbar vor Wut und Verbitterung. Aus dem Glas schwappte erneut Wasser auf seinen Oberschenkel.

»Einmal«, sagte er. »Einmal. Sie war zufällig in London, und wir haben uns auf einen Kaffee getroffen. Sie fühlte sich besonders krank und wollte meinen Rat und meine Unterstützung, die ich ihr erfreulicherweise geben konnte.«

Er versuchte, das Glas auf den Couchtisch zu stellen; es entglitt seiner zitternden Hand und zersplitterte auf dem Hartholzboden.

»Verdammter MIST!«, blaffte Inigo.

»Das mache ich schon«, sagte Robin hastig. Sie sprang erneut auf und lief hinaus, um Küchenpapier zu holen.

»Empörend … empörend«, wiederholte Inigo schwer atmend. »Die ganze … mir hierher zu folgen … Sie dringen in mein Haus ein … und alles, weil ich versucht habe, einer jungen Frau zu helfen …«

»… die starken Groll gegen Edie Ledwell empfand«, sagte Strike, als Robin zurückkam, neben Inigo in die Hocke ging und das Wasser aufzuwischen begann. »Die behauptet hat, Ledwell habe alle ihre Ideen geklaut, die Blay nach ihrer Trennung gestalkt hat und die in der Nacht vor der Messerattacke wüste Drohungen gegen die beiden getwittert hat.«

»Wer sagt, dass sie ihnen gedroht hat?«, fragte Inigo aufgebracht, während Robin vorsichtig die Glassplitter einsammelte.

»Ich«, antwortete Strike. »Ich habe die Tweets gelesen, die sie gelöscht hat, als sie wieder zur Vernunft gekommen war. Das hat Wally Cardew ihr geraten. Vermutlich das einzig Vernünftige, das er seit Beginn unserer Ermittlungen gemacht hat. Wussten Sie, dass die beiden noch in Verbindung stehen? Haben Sie mitbekommen, dass sie nach ihrer Trennung von Blay mit Wally geschlafen hat?«

Wie diese Fragen auf Inigo wirkten, war schwer zu beurteilen, weil sein Gesicht schon fleckig und dunkelrot angelaufen war, aber Strike glaubte trotzdem, ein schockiertes Zucken zu erkennen. Vermutlich hatte Inigo sich von einem Mädchen umgarnen lassen, das er für unschuldig und verwundbar hielt, und Strike konnte sich Kea in dieser Rolle sehr gut vorstellen.

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, sagte Inigo. »Ich habe keine Ahnung, wer dieser Cardew ist.«

»Wirklich? Er hat Drek gesprochen, bis er wegen eines antisemitischen Videos auf YouTube gefeuert wurde.«

»Ich verfolge nicht jeden Unfug im Zusammenhang mit dieser verdammten Serie. Ich weiß nur, dass Kea eine verwundbare junge Frau ist, die sich in einer schlimmen Lage befindet, und ich kann Ihnen eins gleich sagen: Sie ist ganz entschieden nicht Anomie. Absolut nicht.«

»Sie haben also nie mit ihr über Das tiefschwarze Herz gesprochen?«

Nach kurzer Pause sagte Inigo:

»Nur im weitesten Sinn. Nachdem mir klar geworden war, wer sie ist, haben wir’s natürlich erwähnt. Sie hatte das Gefühl, plagiiert worden zu sein. Ich habe ihr meinen Rat angeboten. Als ehemaliger Verleger verstehe ich ein bisschen von dieser Materie.«

»Sie haben ihren Plagiatsanspruch unterstützt?«

»Ich habe keinen Anspruch unterstützt, sondern nur als intelligenter Resonanzboden fungiert«, sagte Inigo, während Robin die Scherben in die Küche trug und im Mülleimer entsorgte. »Ihre geistige Gesundheit hat unter dem Gefühl gelitten, ausgenutzt worden zu sein – benutzt und weggeworfen. Sie brauchte ein offenes Ohr. Das konnte ich ihr bieten. Kea und ich haben viel gemeinsam«, fügte er hinzu.

Strike erinnerte sich an Keas Schönheit, die kein Make-up brauchte, als sie ihm im Maid’s Head gegenübergesessen hatte, und verglich sie mit Inigos aufgedunsenem Gesicht in mittleren Jahren mit seinen vergrößerten Poren und den dunklen Tränensäcken unter blassgrauen, bebrillten Augen.

»Ich weiß zufällig genau, wie es sich anfühlt, in den besten Jahren gekappt zu werden«, fuhr Inigo fort. »Zu wissen, dass man Hervorragendes hätte leisten können, nur um zusehen zu müssen, wie andere erfolgreich sind, während die eigene Welt um einen herum schrumpft und alle Hoffnungen für die Zukunft zunichtewerden. Ich habe meinen verdammten Job verloren, als diese Scheißkrankheit mich befallen hat. Ich hatte meine Musik, aber die Band, meine sogenannten Freunde, hat klargemacht, sie sei nicht bereit, Rücksicht auf meine körperlichen Beeinträchtigungen zu nehmen – obwohl ich der verdammt beste Musiker von allen war! Ich hätte tun können, was Gus getan hat, die akademische Laufbahn einschlagen, oh ja. Und ich war auch künstlerisch sehr begabt, aber diese Scheißkrankheit bedeutet, dass ich nicht genug Zeit dafür aufwenden kann, die Malerei auf sinnvolle Weise …«

Robins Handy klingelte. Sie hatte sich eben wieder setzen wollen, aber als sie jetzt mit einer gemurmelten Entschuldigung ihr Mobiltelefon herauszog und die angezeigte Nummer las, sagte sie:

»Ich muss rangehen, sorry.«

Weil es in der offenen Wohnlandschaft kein verschwiegenes Plätzchen gab, ging Robin auf die Straße hinaus. Als sie das Haus verließ, nahm Inigo seine Brille ab und fuhr sich über die Augen, die sich, wie Strike jetzt erkannte, bei der Aufzählung seiner diversen Verluste mit Tränen gefüllt hatten. Nachdem er seine Brille mit zittriger Hand wieder aufgesetzt hatte, ließ er ein lautes Schniefen hören.

Falls Upcott auf Mitleid von Strike hoffte, wurde er jedoch enttäuscht. Der Mann, der einst auf einer staubigen Straße in Afghanistan gelegen hatte – mit abgerissenem Bein und dem verstümmelten Torso eines Mannes, mit dem er eben noch über einen feuchtfröhlichen Junggesellenabschied in Newcastle gescherzt hatte, neben sich –, hatte kein Mitleid für Inigos zerstobene Träume übrig. Waren Upcotts Arbeitskollegen und Freunde in der Band nicht großzügig gewesen, hätte Strike gewettet, dass daran nicht fehlendes Mitgefühl, sondern die aggressive, überhebliche Art des ihm gegenübersitzenden Mannes schuld gewesen war. Je älter Strike wurde, desto mehr war er davon überzeugt, dass in einem reichen Land in Friedenszeiten – ungeachtet schwerer Schicksalsschläge, gegen die niemand gefeit war, und unverdienter Glücksfälle wie der, von dem Inigo, der ein Vermögen geerbt hatte, offenbar profitiert hatte – Charakter den stärksten Einfluss auf den Lebensweg jedes Einzelnen hatte.

»Haben Sie etwas weitererzählt, das Sie von Ihrer Frau erfahren hatten, über Verhandlungen mit Maverick und so weiter?«

»Ich … habe vielleicht mal etwas erwähnt«, sagte Inigo, der sich offenbar über Strikes nüchterne Art ärgerte, »aber nur ganz allgemein.«

»Hat Kea Sie gebeten, Mitteilungen an Josh weiterzuleiten?«

»Gelegentlich«, sagte Inigo nach kurzem Zögern.

»Aber Sie haben diese Mitteilungen nicht weitergegeben?«

»Ich habe keinen Kontakt zu Blay.«

»Und Sie konnten Ihre Frau schlecht bitten, ihm Mitteilungen von Kea zu überbringen.«

Inigos einzige Reaktion bestand daraus, dass er die Lippen zusammenpresste.

»Haben Sie Kea irgendwelchen Beistand versprochen, außer sie in dem Plagiatsfall zu beraten?«

»Ich habe sie beruhigend unterstützt.«

»In welcher Beziehung?

»Sie weiß recht gut, dass meine Frau sie nicht leiden kann«, sagte Inigo. »Natürlich ist Kea auch auf die Idee gekommen, sie könnte beschuldigt werden, Anomie zu sein oder etwas mit Ledwells Tod zu tun gehabt zu haben. Ich habe ihr lediglich versprochen, Katya zur Vernunft zu bringen. Ich wiederhole«, sagte Inigo nachdrücklich, »Kea kann nicht Anomie sein.«

»Wie können Sie das so bestimmt sagen?«

»Nun, erstens ist sie zu kränklich!«, sagte Inigo laut. »Jede nachhaltige Arbeit – Entwicklung und Unterhalt eines Online-Spiels der bewussten Art – wäre ihr wegen ihrer gesundheitlichen Probleme unmöglich. Sie braucht viel Erholung und Schlaf – auch wenn Schlafstörungen bei dieser Scheißkrankheit häufig sind.

Außerdem hat Anomie Kea online angegriffen. Sie war wirklich abscheulich zu Kea. Darüber hat Kea sich sehr aufgeregt.«

»›Sie‹?«, wiederholte Strike.

»Was?«

»Sie haben eben von Anomie als ›sie‹ gesprochen.«

Inigo musterte Strike finster, dann sagte er:

»Meine Frau wollte nicht, dass ich Ihnen das bei Ihrem ersten Besuch erzähle. Ich habe nachgegeben, weil ich nicht wollte, dass Katya anschließend quengelt und sich beschwert. Meine Leidensfähigkeit hat Grenzen; schließlich soll ich Stress vermeiden. Andererseits jedoch«, sagte Inigo, plötzlich wieder aufbrausend, »kann sie sich kaum beschweren, wenn ich verfolgt und an einem Ort belästigt werde, der ein Zufluchtsort für mich sein sollte …

Yasmin Weatherhead ist Anomie«, sagte Inigo. »Sie arbeitet im IT-Sektor, sie ist neugierig, manipulativ und nimmt, was sie kriegen kann. Ich konnte sehen, worauf es diese verfluchte Göre abgesehen hatte, sobald sie über unsere Schwelle getreten ist. Katya will das natürlich nicht wahrhaben, weil sie diejenige war, die diese verdammte Frau in unseren Kreis eingeführt hat. Wieder mal ein großer Scheiß, den Katya gemacht hat, aber sie ist immer überrascht, wenn ihr alles um die Ohren fliegt.«

»Yasmin Weatherhead ist PR-Frau, keine IT-Spezialistin«, sagte Strike.

»Irrtum«, sagte Inigo mit der ganzen Arroganz eines Mannes, der keinen Widerspruch gewöhnt ist. »Sie versteht viel von Computern, kennt sich bestens damit aus. Als ich mit meinem ein Problem hatte, hat sie’s gelöst.«

»Haben Sie außer IT-Kenntnissen weitere Gründe, sie für Anomie zu halten?«

»Gewiss. Ich habe gehört, wie sie’s selbst zugegeben hat«, sagte Inigo, jetzt mit boshaft triumphierender Miene. »Ich habe Katya zu einer Weihnachtsparty in diesem verdammten Künstlerkollektiv begleitet. Ich musste auf die Toilette. Bin falsch abgebogen und habe Yasmin im Clinch mit dem widerwärtigen Kerl überrascht, der das Kollektiv betreibt.«

»Nils de Jong?«, fragte Strike, der erst jetzt sein Notizbuch herauszog und aufschlug.

»Weiß nicht, wie der Scheißkerl heißt. Ein Riese von einem Mann. Hat nach Gras gestunken. Er hatte mir eben einen Vortrag über Evola gehalten.«

»Evola?«, wiederholte Strike, der jetzt mitschrieb. Er hatte das Gefühl, diesen Namen in letzter Zeit schon mal gehört zu haben.

»Julius Evola. Rechtsextremer Philosoph. Lachhafte Rassentheorien. In Radley war ein bewusst exzentrischer Kommilitone von mir ein Anhänger Evolas. Er hat sein Buch Der Mythos des Bluts mit sich herumgetragen und bei den Mahlzeiten demonstrativ darin gelesen.

Die beiden haben mich nicht bemerkt. Wo sie standen, war es dunkel, und ich habe natürlich keine Schrittgeräusche gemacht«, sagte Inigo und zeigte wieder auf seinen Rollstuhl. »Jedenfalls habe ich sie sagen gehört: ›Ich bin Anomie.‹«

»Wissen Sie das bestimmt?«, fragte Strike.

»Ich weiß, was ich gehört habe«, stieß Inigo zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Gehen Sie doch hin und befragen Sie die beiden. Wer weiß, vielleicht stecken sie gemeinsam drin. Er könnte Morehouse sein, nicht wahr?«

»Ah, Sie kennen den Namen von Anomies Partner?«

»Ich hatte gar keine andere Wahl«, knurrte Inigo. »Weil Katya und Blay unaufhörlich über Anomie und dieses verdammte Spiel geredet haben und Kea andererseits in Sorge war, sie könnte beschuldigt werden, bin ich so gut informiert, wie es irgendwer sein kann, der buchstäblich kein Interesse an diesem Thema hat.«

»Haben Sie Kea von Ihrer Theorie über Anomie erzählt?«, fragte Strike.

»Ja.« Sein Tonfall wurde milder. »Sie glaubt mir nicht. In mancher Beziehung ist sie naiv. Weltfremd. Ihrer Überzeugung nach ist Anomie ein schmuddeliger Liverpooler Künstler, der ebenfalls in diesem verdammten North Grove lebt. Heißt Presley oder so ähnlich. Er war auch auf dieser Party. Ein frecher kleiner Kerl, der Kea anscheinend mal in sein Schlafzimmer gelotst und sexuell bedrängt hat. Widerwärtig«, fauchte Inigo. »Das hat natürlich Spuren hinterlassen. Kea sagt, dass Anomie sie mal sexuell belästigt hat, online, was sie auf die Idee mit Presley gebracht hat.

Kea ist ein Unschuldslamm«, sagte Inigo, dessen Gesicht wieder gerötet war. »Sie begreift nicht, welche Spiele Leute spielen. Für sie ist’s unvorstellbar, dass eine Frau versuchen könnte, sie in eine sexuell kompromittierende Unterhaltung zu verwickeln.«

»Was konnte Yasmin Ihrer Ansicht nach damit bezweckt haben?«

»Etwas gegen sie in die Hand zu bekommen. Das sich gegen sie verwenden lässt, mit dem sie bedroht werden kann. Yasmin ist höchst manipulativ, von ihrer Neugier ganz zu schweigen.«

»Was bringt Sie darauf?«

»Ihr Verhalten in unserem Haus«, sagte Inigo. »Sie hat Ausreden erfunden, um vorbeizukommen, wenn Blay und Ledwell nicht zur Verfügung standen oder vergessen hatten, E-Mails weiterzuleiten, oder was sonst noch. Augen überall. Kleine Fragen. Begierig nach Informationen. Oh, ich verstehe, weshalb Katya ursprünglich von ihr eingenommen war. Yasmin hat vorgegeben, besorgt und mitfühlend zu sein, nicht besonders auffällig. Aber allmählich hat man gemerkt, dass sie ein Parasit war, nichts anderes. Sie ist Anomie.«

Sie hörten, wie die Haustür geöffnet wurde. Dann erschien Gus mit Tragetaschen von Sainsbury’s beladen, und hinter ihm tauchte Robin auf, die angespannt wirkte.

»Dad«, sagte Gus, »ich muss jetzt fahren, wenn ich rechtzeitig zu …«

»Und ich soll das ganze Zeug einräumen, was?«, fragte sein Vater scharf.

»Die Milch und so räume ich noch ein«, sagte Gus, der zwischen Angst und dem verzweifelten Wunsch, gleich zu fahren, der ihn vielleicht untypisch forsch gemacht hatte, hin- und hergerissen zu sein schien, »aber wenn ich nicht bald fahre …«

Er lief zur Küche hinüber, holte Milch und andere leicht verderbliche Lebensmittel aus den Tragetaschen und stellte sie hastig in den Kühlschrank.

»Wer ist schuld daran«, rief sein Vater wütend über eine Schulter hinweg, »dass du zusätzliche Stunden brauchst, weil du zurückhängst? Wessen Schuld, du verdammter Simulant?«

Gus, dessen Gesicht hinter der Kühlschranktür verborgen war, gab keine Antwort. Inigo wandte sich wieder an Strike und sagte hochmütig:

»Mehr kann ich Ihnen nicht erzählen. Das ist alles, was ich weiß. Für mich bedeutet diese Störung nichts als endlosen Stress«, fügte er mit neu aufflammendem Zorn hinzu.

»Aber wer war schuld daran«, fragte Strike, der jetzt aufstand – er hatte diesen launischen, arroganten, verbitterten Mann satt und ärgerte sich über den Kontrast zwischen der Art, wie er seine Kinder behandelte, und seiner Fürsorglichkeit einer hübschen jungen Frau gegenüber, die ihn so raffiniert umgarnt hatte –, »dass Sie vor Ihrer Frau geheim gehalten haben, dass Sie mit Kea Niven gechattet haben?«

Robin sah, dass Gus sich mit großen Augen umsah, als er die Kühlschranktür schloss. Inigo schien sekundenlang sprachlos zu sein. Dann knurrte er halblaut:

»Scheren Sie sich zum Teufel!«

78

Wieso sollt ich dich preisen, gold’ne Aphrodite
Du führst mich nicht,
Sondern spaltest mit schwerem Konflikt mein Denken …

KATHERINE BRADLEY UND EDITH COOPER

Ψάπφoι, τί τὰν πoλύoλβoν’ Aφρóδιταν

»Wer war das am Telefon?«, fragte Strike Robin, sobald sie wieder auf der Straße waren. Er hatte das Gefühl, ihr angestrengter Gesichtsausdruck hänge mit dem Anruf von vorhin zusammen.

»Polizei. Sie beschattet einen Kerl, den sie als Halvening-Mitglied kennt. Er war vor etwa einer Stunde in der Blackhorse Road und hat mein Haus fotografiert.«

»Scheiße«, sagte Strike. »Okay, wir …«

Er sprach nicht weiter. Gus Upcott, der eben aus Aquarelle Cottage kann, wirkte besorgt, weil die beiden Detektive noch vor dem Haus standen.

»Haben Sie auf mich gewartet?«

»Nein«, sagten Robin und Strike gleichzeitig.

»Oh«, sagte Gus. »Also, ich … ich muss da lang.«

Er deutete in Richtung Parkplatz.

»Wir auch«, sagte Strike, und die drei gingen schweigend nebeneinander her die Straße entlang. Als sie um die Ecke bogen, stieß Gus plötzlich hervor:

»Sie ist nicht die Einzige, mit der er redet.«

»Wie bitte?«, sagte Strike, der in Gedanken weiter bei The Halvening und Robins Wohnung war.

»Mein Vater redet mit noch einer Frau.«

Gus machte den Eindruck, zu irgendeiner tollkühnen Aktion entschlossen zu sein. Das Tageslicht war grausam zu seinem entstellten Teint, aber irgendwo unter dem Ausschlag steckte ein gutaussehender Junge. Er roch wie viele Teenager, die nicht sonderlich hygienebewusst sind: ein bisschen muffig und ölig, und sein verknittertes T-Shirt sah aus, als trage er es schon seit Tagen.

»Über seine Webseite. Ich habe gesehen, wie er ihr schreibt. Sie heißt Rachel.«

Als keiner der Detektive sich dazu äußerte, sagte Gus:

»Er war meiner Mutter schon früher untreu. Sie glaubt, das habe alles aufgehört.«

»Rachel«, wiederholte Robin.

»Genau«, sagte Gus. »Ich kann’s Mum nicht sagen. Er würde mich umbringen. Wie auch immer, ich muss los.«

Er ging davon, schloss den Range Rover auf und stieg ein, während Strike und Robin allein zu dem BMW weitergingen.

»Was hat die Polizei noch gesagt?«, fragte Strike, sobald beide Türen geschlossen waren. Terroristen beschäftigten ihn im Augenblick weit mehr als Inigo Upcotts Liebesleben.

»Mein Haus wird jetzt von einem Kriminalbeamten überwacht«, sagte Robin, die über den Parkplatz starrte, statt Strikes Blick zu erwidern. »Und der Kerl, der die Fotos gemacht hat, wird weiter beschattet. Sie haben ihn bisher nicht festgenommen, weil sie ihn für einen kleinen Fisch halten, der sie aber hoffentlich zu den wichtigen Leuten führen wird … oder zu den Bombenbauern.« Sie sah auf ihr Smartphone, das sie weiter in der Hand hielt. »Der Polizeibeamte wollte mir ein Bild schicken … hat’s gerade getan.«

Sie hielt ihr Handy so, dass auch Strike es sehen konnte.

»Ja, er sieht wie einer von denen aus«, sagte Strike. »Achtundachtzig auf dem Bizeps, Hitlerjugend-Haarschnitt … ein bisschen zu viel des Guten. Was rät dir die Polizei?«

»Schleunigst abhauen«, sagte Robin. »Für den Fall, dass etwas per Post kommt.«

»Gut«, sagte Strike. »Diesen Rat hättest du von mir auch bekommen.«

»Scheiße«, sagte Robin, ließ den Kopf sinken, bis ihre Stirn auf dem Lenkrad ruhte, und schloss die Augen. »Sorry, ich bin nur …«

Strike klopfte ihr leicht auf die Schulter.

»Was hältst du davon, wenn wir in Whitstable übernachten? Der Ort ist recht hübsch. Niemand weiß, dass wir hier sind. Wir könnten Bilanz ziehen, einen Aktionsplan ausarbeiten. Du hast den interessantesten Teil des Gesprächs mit Inigo verpasst. Reichlich Gesprächsstoff.«

»Wirklich?«, fragte Robin und sah wieder auf, weil sie von Gedanken an ihr neues Zuhause abgelenkt werden wollte, das nur kurz ein sicherer Hafen gewesen war – und jetzt ein Ziel für die extreme Rechte.

»Ja. Er glaubt, dass Yasmin Weatherhead Anomie ist.«

»Unsinn!«, sagte Robin, und Strike war leicht amüsiert darüber, ihre Verachtung für Inigos Theorie selbst angesichts ihrer neuen gewichtigen Sorgen zu hören. »Yasmin ist keine so gute Schauspielerin, und wer leichtgläubig genug ist, um sich eine Online-Affäre mit einem erfolgreichen Fernsehschauspieler einzubilden, könnte niemals so lange unentdeckt bleiben.«

»Ja, das stimmt. Aber Inigo behauptet, mitgehört zu haben, wie sie sich als Anomie geoutet hat, während sie auf einer Weihnachtsparty in North Grove mit Nils de Jong geknutscht hat.«

»Was?«

»Ich weiß. Keine so unappetitliche Vorstellung wie Ashcroft und Zoe, aber …«

»Ich glaube nicht, dass Inigo das gehört hat«, sagte Robin. »Sorry, aber ich tu’s nicht. Wenn sie geknutscht haben, waren sie garantiert betrunken …«

»Oder zumindest Nils.«

»Er ist nicht gerade ein guter Fang«, stellte Robin fest. »Ein kiffender Faschist mit einem Sohn, der einem nachts die Kehle durchschneiden könnte?«

Strike lachte.

»Andererseits«, fügte Robin hinzu, ohne zu lächeln, »ist er ein Multimillionär. Und eine potenzielle Quelle für Klatsch über Josh und Edie. Und Mariam sieht offenbar etwas in ihm … und die andere Frau, die dort lebt, schläft auch mit ihm … Bin ich prüde? Ich könnte so nicht leben. Das verstehe ich nicht …

Wo war ich gleich wieder?«, fragte sie geistesabwesend. Ihr Gedankengang war unterbrochen worden: achtundachtzig auf seinem Bizeps, Fotos ihrer Wohnung, suchen Sie sich eine andere Bleibe, Sie wissen nicht, was mit der Post kommen kann. »Betrunken, ja«, sagte Robin und zwang sich zur Konzentration. »Ich wette, dass Nils nur von Anomie, Alpiniden und Chakras geschwafelt hat, wie er’s immer tut – Pez sagt, dass das seine größten Hits sind –, und Inigo hat etwas missverstanden, das sie geantwortet hat.«

»Denke, du könntest recht haben«, sagte Strike. »Inigo hat nicht gesagt, wie viel er selbst getrunken hatte. Vielleicht war er angetrunken. Ich hatte den Eindruck, dass er so wütend auf Katya ist, dass er will, dass Anomie irgendwie ihre Schuld ist.«

»Glaubst du, dass er eifersüchtig ist, weil sie in Blay verliebt ist?«, fragte Robin.

»Weiß nicht, ob es darum geht«, sagte Strike. »Vermutlich kränkt das Inigos Ego, aber schließlich hat er selbst auch auswärts gespielt, nicht wahr? Nein, ich glaube, dass er nur auf die Welt zornig ist, die ihm die verdiente Anerkennung verweigert, und das an seiner Frau auslässt. Du warst noch dabei, als er sich als geniales Multitalent geschildert hat, der in der Blüte seiner Jahre alles aufgeben musste?«

»Ja«, sagte Robin, dann fügte sie hinzu: »Fairerweise muss man sagen, dass er krank ist.«

»Er besitzt zwei sehr schöne Häuser und ist gesund genug, um Affären zu haben, Keyboard zu spielen und eine Webseite zu betreiben«, sagte Strike. »Daddy der Bischof hat ihm offenbar ein Vermögen hinterlassen. Mir fallen jede Menge Leute ein, die eher Mitleid verdient haben als Inigo Upcott. Vorhin hast du eine weitere interessante Aussage verpasst. Er hat mir erzählt, woher Nils den ganzen rassistischen Scheiß über Alpiniden hat. Der stammt von einem gewissen Julius Evola. Rechtsextremer Philosoph.«

»Evola?«, wiederholte Robin. »Mir kommt’s vor, als hätte ich diesen Namen schon mal gesehen …«

»Ja, das dachte ich auch, aber ich weiß nicht mehr, wo.«

»Oh, natürlich. Ich habe ihn dir gesagt. I am Evola.«

»Was?«, fragte Strike verwirrt.

»Das ist der Username eines der Trolle im Umfeld der Fans auf Twitter. Im Prinzip ist er ein Klon von Lepines Jünger, der unterwegs ist, um Mädchen aufzufordern, sich umzubringen, oder als hässliche Nutten zu beschimpfen.«

»Ah«, sagte Strike. »Ja, ich erinnere mich … Du musst vermutlich ein paar Sachen kaufen, wenn wir in einem B&B übernachten? Nein, scheiß drauf«, sagte er und griff nach seinem Handy. »Ich habe keine Lust auf was Spartanisches. Wir übernachten auf Geschäftskosten, suchen wir uns also etwas Anständiges.«

Auf dem Display vor ihm erschien eine neue Nachricht von Madeline. Der sichtbare Ausschnitt ließ vermuten, dass sie ziemlich lang war. Er wischte sie weg und googelte Hotels in Whitstable.

»Das Marine Hotel sieht gut aus. Drei Sterne, an der Strandpromenade, einfach die Straße entlang … Ich rufe gleich mal an …«

Aber bevor er das tun konnte, klingelte das Smartphone in seiner Hand. Der Anruf kam von Madeline.

»Ich telefoniere draußen«, sagte Strike.

Tatsächlich wollte er nicht, dass Robin sah, wie er abwartete, bis seine Mailbox ansprang. Er stieg aus. Gus und der Range Rover waren fort. Auf ihrem Platz stand ein alter Peugeot, aus dem eine Familie mit zwei winzigen Jungen stieg. Strike ging mit dem klingelnden Handy von dem BMW weg, stieg die kurze Betontreppe hinauf, die aus dem Parkplatz führte, und blickte oben stehend übers weite Meer jenseits des Kiesstrands hinaus. Er wäre gern die Treppe auf der anderen Seite hinabgestiegen, aber seine Prothese war definitiv nicht für den Kiesstrand geeignet, deshalb begnügte er sich damit, den vertrauten, beruhigenden Salzwassergeruch tief einzuatmen und zu beobachten, wie die kleinen Brandungswellen sich in weißen Rüschen an dem hölzernen Wellenbrecher brachen, während das Smartphone in seiner Hand klingelte. Als es endlich verstummte, öffnete er Madelines Nachricht, die er bestimmt gelesen haben sollte, bevor sie das nächste Mal miteinander sprachen.

Wenn du sauer auf mich bist, wär’s mir lieber, du würdest es mir sagen, statt dich stumm zu stellen. Was ich nicht vertrage, ist belogen und für dumm gehalten zu werden. Gibt ein Mann vor, die Frau, mit der er zusammenarbeitet, sei der Zimmerservice, sollte er nicht überrascht sein, wenn seine Freundin misstrauisch und sauer ist. Ich bin schon zu alt, um mich auf dumme Spielchen einzulassen. Ich habe solchen Scheiß zu oft durchgemacht und bin nicht bereit, durchschaubare Lügen darüber zu akzeptieren, wo du bist und mit wem du zusammen bist. Du findest bestimmt, ich sei besitzergreifend und unvernünftig, aber für mich ist das eine Frage grundsätzlicher Selbstachtung. Ich bin gewarnt worden, dass dies deine Art ist. Ich habe nicht darauf gehört, und jetzt komme ich mir wie ein verdammter Trottel vor, dass ich mich jemals mit dir eingelassen habe. Nach gestern Abend glaube ich, ein Recht auf ein richtiges Gespräch zu haben, statt dich mit Textnachrichten verfolgen zu müssen. Ruf mich also bitte an.

Strike rief ausdruckslos die Mailbox an und hörte die Nachricht ab, die Madeline eben hinterlassen hatte. Sie bestand aus vier in kaltem Tonfall gesprochenen Worten: »Ruf mich bitte an.«

Stattdessen rief Strike im Marine Hotel an. Nachdem er zwei Zimmer reserviert hatte, kehrte er zu dem BMW und Robin zurück, die ihm ausdruckslos entgegensah.

»Wir sind im Marine Hotel. Mit dir alles okay?«

»Klar«, sagte sie wie jemand, der sich zusammenreißt.

»Gut«, sagte Strike. »Komm, wir gehen essen und kaufen Zahncreme und Socken ein. In das verdammte Spiel können wir uns wieder einloggen, wenn wir im Hotel sind.«

79

Liebe kommt nie außer nach ihrem Willen,
Und Mitleid fordert er vergebens;
Weil ich dir nicht alles geben kann,
Gibst du mir nichts zurück.

MARY ELIZABETH COLERIDGE

An Insincere Wish Addressed to a Beggar

Nachdem sie ein paar notwendige Dinge für eine Übernachtung gekauft und in einem Café Sandwiches gegessen hatten, trafen Strike und Robin gegen vierzehn Uhr im Marine Hotel ein. Der lange Klinkerbau mit vielen Giebeln und Türen zur Straße hinaus hatte auf ganzer Länge weiß gestrichene Holzbalkone. Das vom Asphalt durch eine akkurat gestutzte niedrige Hecke abgegrenzte Gebäude war nur durch die Straße vom Strand getrennt und wirkte gepflegt und behaglich.

Strike hatte am Telefon erfahren, dass sie sich glücklich schätzen konnten, an diesem Freitag die beiden letzten Zimmer bekommen zu haben. Als sie auf den Parkplatz hinter dem Haus fuhren, gestattete er sich beim Anblick der Hotelfassade die optimistische Hoffnung, sein bevorstehendes Gespräch mit Madeline wenigstens auf einem dieser Balkone mit Meerblick führen zu können – am liebsten mit einem Whisky aus der Minibar in der Hand.

Diese bittersüße Vision zerstob an der Rezeption, wo ein großer Mann im Anzug gut gelaunt wiederholte, sie könnten sich sehr glücklich schätzen, die beiden letzten freien Zimmer bekommen zu haben: im obersten, balkonfreien dritten Stock.

»Nummer dreißig und zweiunddreißig. Die Treppe hinauf, den Flur entlang, die nächste Treppe hinauf, dann über eine weitere Treppe zu Ihren Zimmern.«

»Gibt’s einen Aufzug?«, fragte Strike, als er die Schlüssel entgegennahm und einen davon Robin gab.

»Ja«, sagte der Mann, »aber nicht zu diesen speziellen Zimmern.«

Er lächelte kurz und wandte sich ab, um das Paar hinter ihnen zu begrüßen.

»Großartig«, knurrte Strike, als sie die erste schmale Treppe mit einem Läufer im Stil der Siebzigerjahre mit braunen und orangeroten Blättern hinaufstiegen. »Auch kein Angebot, uns mit dem Gepäck zu helfen.«

»Wir haben kein Gepäck«, sagte Robin vernünftig. Jeder von ihnen trug einen kleinen, nicht sehr schweren Rucksack.

»Darum geht’s nicht«, keuchte Strike, als sie zur zweiten Treppe gingen. Seine Sehne hatte genug von Treppen, und sein Beinstumpf begann wieder zu schmerzen.

»Drei Sterne bedeutet keinen Service wie im Ritz«, sagte Robin, die kurz vergessen hatte, dass das Ritz seit ihrem gemeinsamen Abend stillschweigend mit einem Tabu belegt war. »Außerdem glaube ich, dass dies das Beste ist, was der Buchhalter uns zubilligen wird.«

Strike gab keine Antwort; sein Beinstumpf begann vor Anstrengung zu zittern, und er fürchtete, die Krämpfe vom Vortag könnten sich wiederholen. Die dritte Treppe führte an einer kleinen Nische hinter dem Geländer vorbei, in der Jachtmodelle und Keramiktöpfe ausgestellt waren. Strike, der jetzt schwitzte, fand das irritierend statt charmant. Wieso bauten sie keinen weiteren Scheißlift ein, wenn sie doch Platz hatten?

Zuletzt erreichten sie einen kleinen Treppenabsatz mit zwei Türen nebeneinander, die offenbar in zwei Hälften einer einzelnen Dachgaube führten.

»Komm, wir tauschen«, sagte Robin, nahm Strike den Schlüssel zu Zimmer 32 aus der Hand und gab ihm ihre Nummer 30.

»Wozu?«

»Du kannst den Meerblick haben. Ich weiß, dass du diese kornische Vorliebe hast.«

Er war gerührt, aber zu kurzatmig und wegen seines Beins besorgt, um überschwänglich zu werden.

»Danke. Hör zu, ich habe ein paar Sachen zu erledigen. Ich klopfe bei dir an, wenn ich fertig bin, und wir können überlegen, wie’s weitergehen soll.«

»Schön«, sagte Robin. »Ich logge mich schon mal ins Spiel ein.«

Sie schloss ihre Tür auf und betrat ein hübsches Zimmer mit weiß gestrichener Dachschräge und Aussicht auf den Parkplatz hinter dem Hotel. Hier standen ein Doppel- und ein Einzelbett, beide mit fleckenlos weißen Tagesdecken. Robin stellte sich vor, wie ihr Buchhalter, ein einzigartig humorloser Mann, sie fragte, wieso sie kein gemeinsames Zimmer genommen hatten, um Kosten zu sparen. Barclays Kommentar nach seiner einzigen Begegnung mit ihm hatte gelautet: »Sieht aus, als würde er Büroklammern scheißen.«

Das Auspacken von Robins neuem Rucksack – sie hatte nicht mit Tragetaschen in einem Hotel einchecken wollen – dauerte nur wenige Minuten. Nachdem sie die neu gekaufte Bluse aufgehängt hatte, stellte sie ihre Toilettensachen ins Bad und setzte sich dann an den Tisch, auf dem nun drei elektronische Geräte lagen: ihr Smartphone, das Wegwerfhandy, dessen Nummer Pez hatte, und ihr iPad.

Eine Nachricht von ihrer Mutter war eingegangen, als Strike und sie eingecheckt hatten:

Wie geht es dir? Hast du schon Neues von der Polizei erfahren?

In vollem Bewusstsein der Ironie, die darin lag, dass die Nachricht ihrer Mutter über dem Foto des jungen Rechtsextremisten stand, der ihr Haus fotografiert hatte, antwortete Robin:

Mir geht’s gut! Die Polizei hält uns auf dem Laufenden und sagt, dass sie Fortschritte macht. Bitte mach dir keine Sorgen. Ich versichre dir, dass ich alle Vorkehrungen treffe und völlig ok bin. Liebe Grüße an Dad. Xxx

Dann drehte sie das Wegwerfhandy um und sah leicht mutlos, dass Pez Pierce ihr ein Foto geschickt hatte.

Bitte kein Dickpic, dachte Robin. Aber Pez hatte ihr etwas geschickt, das eher das Gegenteil war: eine Aktzeichnung einer Brünetten mit einem Arm kokett vor ihren Brüsten, während die andere Hand ihre Scham verdeckte. Robin brauchte einige Sekunden, um zu erkennen, dass die Zeichnung sie beziehungsweise Jessica darstellen sollte. Darunter hatte Pez ein einziges Wort geschrieben:

Getroffen?

Bild und Text waren vor über zwei Stunden eingegangen. Robin, die sich daran erinnerte, dass sie eine vielbeschäftigte Marketingreferentin war, fand zwei Stunden Wartezeit angemessen und antwortete:

Haargenau. Du zeichnest Schultern
VIEL
besser als ich.

Sie legte das Wegwerfhandy beiseite und zog ihr iPad zu sich heran, um sich in Drek’s Game einzuloggen. Anomie war abwesend; die einzigen anwesenden Moderatoren waren Hartella und Fiendy1. Zu Robins Überraschung lud Fiendy1 sie sofort in einen privaten Chat ein.

Fiendy1: hab mir Ferdinands Köpfer auf YouTube angeguckt

Fiendy1: fkn unglaublich

Robin starrte die Nachricht verständnislos an. Wer war Ferdinand? War diese Nachricht überhaupt für sie bestimmt?

Fiendy1: Transfer für £18m kommt einem heutzutage wie nichts vor lol

Fußball, dachte Robin, der jetzt einfiel, dass Strike ihr erzählt hatte, Fiendy1 und er hätten sich am Vorabend, als er sich als Buffypaws ausgegeben hatte, auf einem privaten Kanal über Fußball ausgetauscht. Sie überlegte, ob sie an die Wand klopfen und Strike fragen sollte, was sie zueinander gesagt hatten, aber weil er angekündigt hatte, er werde beschäftigt sein, schnappte sie sich stattdessen ihr Handy und googelte »Ferdinand Transfer £18m«.

Während Robin feststellte, dass Fiendy1 von Rio Ferdinand sprach, der 2001 ein berühmtes Kopfballtor für Leeds United gegen Deportivo La Coruña erzielt hatte, saß Strike nur wenige Meter entfernt in seinem spiegelbildlichen Zimmer auf dem Doppelbett. Er hatte nichts ausgepackt, weil ihm wichtiger gewesen war, erst seine Prothese abzunehmen. Statt aufs Meer hinauszusehen, beobachtete er jetzt seinen Beinstumpf, der unkontrollierbar im Hosenbein zuckte.

Ein flüchtiger Blick hatte ihm gezeigt, dass es hier keine Minibar gab, was eigentlich zu erwarten gewesen war – dies war schließlich nicht das Ritz –, aber das nahm ihn erst recht nicht für das Hotel ein. Whisky am frühen Nachmittag sollte man sich vielleicht nicht angewöhnen, aber nach dem Bombenanschlag, dem Aufkreuzen eines jungen Halvening-Mitglieds in Robins Straße, der wieder auftretenden Krämpfe in seinem Beinstumpf und dem unmittelbar bevorstehenden »richtigen Gespräch« mit Madeline wäre eine Stärkung höchst willkommen gewesen.

Auch wenn er keine Lust hatte, mit ihr zu reden, musste er Madeline aus dem Weg schaffen, wie er’s selbst nannte, weil er schon genügend Probleme hatte, ohne von einer wütenden Freundin verfolgt zu werden. Weil er recht gut wusste, dass er sich nicht gerade vorbildlich verhalten hatte, war er bereit, sich zu entschuldigen – aber was dann? In die Kissen zurückgelehnt, konnte er nur einen immer enger werdenden Tunnel aus beiderseits zunehmenden Ressentiments sehen, wenn er diese Beziehung fortführte. Während sein Beinstumpf wie von elektrischen Impulsen zuckte, überlegte er sich, dass er von Anfang an hätte sehen müssen, dass Madelines und sein Leben inkompatibel waren. Sie brauchte einen Mann, der damit zufrieden war, im Blitzlichtgewitter neben ihr stehend zu lächeln; sie hatte jemanden verdient, der sich genug aus ihr machte, um ein Leben mit zu viel Stress und zu viel Alkohol zu tolerieren, wofür er nicht infrage kam. Er atmete tief durch, griff nach seinem Handy und wählte ihre Nummer.

Madeline meldete sich nach dem dritten Klingeln. Ihre Stimme klang so kalt wie auf dem Anrufbeantworter.

»Hi.«

Als klar wurde, dass sie darauf wartete, dass er etwas sagte, fragte Strike:

»Wie geht’s dir?«

»Ziemlich beschissen. Und dir?«

»Nicht besonders. Hör zu, ich möchte mich für gestern Abend entschuldigen. Ich hätte nicht lügen dürfen, das war idiotisch. Ich dachte, es würde Krach geben, deshalb …«

»… hast du dafür gesorgt, dass es einen gab.«

»Nicht absichtlich«, sagte Strike und wünschte sich, sein Bein würde zu zucken aufhören.

»Hast du bei Robin übernachtet, Corm? Sag mir die Wahrheit.«

Strike drehte den Kopf zur Seite, um die Kimm zu betrachten, wo das Blau des Himmels auf das Blaugrün des Meeres traf.

»Ja, das stimmt.«

Darauf folgte längeres Schweigen. Strike sagte nichts, weil er hoffte, Madeline werde die Sache jetzt beenden, ohne dass er sich weiter anstrengen musste. Als Nächstes hörte er jedoch ein unterdrücktes, aber unverkennbares Schluchzen.

»Hör zu«, begann er, ohne recht zu wissen, was er sagen wollte, aber Madeline unterbrach ihn:

»Wie konnte ich nur so dumm sein, mich in dich zu verlieben? Leute haben’s mir gesagt, sie haben mich gewarnt …«

Er würde nicht in die Falle tappen, sie zu fragen, welche Leute das gewesen waren, denn er war sich sicher, dass es nur eine Person gewesen war, deren in die Brüche gehende Ehe im Augenblick seinen Lebensunterhalt gefährdete.

»… aber du bist mir überhaupt nicht so vorgekommen …«

»Wenn du mit ›so‹ meinst, dass ich mit Robin schlafe, irrst du dich«, sagte er und griff nach seiner E-Zigarette, nur um feststellen zu müssen, dass das verdammte Ding ungeladen war. »In der ganzen Zeit, in der wir zusammen waren, warst du die Einzige, mit der ich geschlafen habe.«

»Vergangenheitsform«, schluchzte Madeline. »Ich war die Einzige.«

»Wir reden von der Vergangenheit, stimmt’s?«

»Willst du das, Corm?«, fragte sie mit höherer Stimme als sonst, während sie Tränen zurückdrängte. »Willst du wirklich mit mir zusammen sein?«

»Du bist wundervoll«, sagte er und wand sich innerlich, weil er diese leeren, formelhaften Worte sagen musste, die niemandem Schmerz ersparten, aber dem Sprechenden die tröstliche Überzeugung der eigenen Freundlichkeit vermittelten, »und es war wundervoll, aber ich glaube, dass wir verschiedene Dinge wollen.«

Er hatte erwartet, dass sie streiten, ihn vielleicht anschreien würde, denn die Szene bei ihrer Präsentation hatte bewiesen, dass sie durchaus bereit war zu verwunden, wenn sie verletzt wurde. Stattdessen legte sie nach einigen weiteren Schluchzern auf.

80

Weiß nicht, was meine Schmerzen lindern kann,
Noch was es ist, das ich mir wünsche;
Die Leidenschaft an meinem Herzen zerrt
Wie ein Tiger an einer Leine.

AMY LEVY

Oh, Is It Love?

Durch mehrfaches Klopfen an seiner Tür aus tiefem Schlaf aufgeschreckt, blinzelte Strike die Dachschräge sekundenlang an und fragte sich, wo er war. Als ihm wieder einfiel, dass er in einem Hotel in Whitstable war, sah er aus dem Fenster und vermutete, es sei früher Abend.

»Strike?«, fragte Robins gedämpfte Stimme. »Alles in Ordnung mit dir?«

»Ja«, sagte er heiser. »Gib mir eine Minute.«

Die Krämpfe in seinem Beinstumpf hatten aufgehört. Er hüpfte zur Tür, was unerwartet einfach war, weil er sich auf einer günstig platzierten Kommode und dem Fußende des Messingbetts abstützen konnte.

»Sorry«, war sein erstes Wort, als er die Tür öffnete. »Bin eingeschlafen. Komm rein.«

Robin wusste, dass er seine Prothese nicht abgenommen hätte, wenn er nicht starke Schmerzen gehabt hätte, weil er immer die Fragen und Kommentare hasste, die das nach sich zog. Er hüpfte unbeholfen zu seinem Bett zurück und ließ sich wieder drauffallen.

»Was ist mit deinem Bein?«

»Das Scheißding bewegt sich selbstständig.«

»Was?«, fragte Robin mit einem Blick zu der an der Wand lehnenden Prothese hinüber, der Strike grunzend lachen ließ.

»Nicht das. Mein Stumpf. Krämpfe. Die hatte ich nach der Amputation, und seit ein paar Tagen sind sie wieder da …«

»Scheiße«, sagte Robin. »Willst du zu einem Arzt?«

»Zwecklos«, sagte Strike. »Setz dich«, fügte er hinzu und deutete auf einen Rattansessel. »Du siehst aus, als hättest du Neuigkeiten.«

»Die habe ich«, sagte Robin und nahm Platz. »Ormonds Verhaftung war gerade im Fernsehen. Die Polizei hat offenbar beantragt, ihn weitere vierundzwanzig Stunden in Haft behalten zu dürfen.«

»Also hat er noch keinen Mord gestanden …«

»Das wohl nicht. Aber es gibt etwas anderes …«

»Stört’s dich«, fragte der noch schlaftrunkene Strike, »wenn ich eine Zigarette rauche, bevor wir uns den Rest vornehmen?« Er fuhr mit einer Hand durch sein dichtes, lockiges Haar, das sich dadurch nicht veränderte. »Ich muss meine Prothese wieder anlegen. Und ich bin ausgehungert … an den Sandwiches zum Lunch war nicht viel dran, was?«

»Soll ich dir die Treppe runterhelfen?«

»Nein, nein«, sagte Strike abwinkend. »Ich komme allein zurecht.«

»Soll ich vorausgehen und uns einen Tisch im Speisesaal reservieren?«

»Ja, das wäre großartig. Wir sehen uns unten.«

Auf ihrem Weg nach unten machte Robin sich Sorgen um Strike, aber sie war auch voller kaum unterdrückter Erregung. Eine neue Ermittlungslinie, die sich nach ihrem Chat mit Fiendy1 plötzlich vor ihr aufgetan hatte, hatte sie so gefesselt, dass sie kaum gemerkt hatte, wie der Nachmittag verging. Erst um zehn nach sechs war ihr aufgefallen, dass Strike nicht zurückgekommen war.

Eine zuvorkommende junge Hotelangestellte zeigte Robin, wo der Speisesaal lag, der schiefergraue Wände, Erkerfenster mit Meeresblick und weiße Korallenbrocken auf den Kaminsimsen hatte. Ein Ober geleitete sie an einen Zweiertisch, und Robin, die sich ein Glas Rioja bestellt hatte, wählte den Platz mit Meerblick, was ihrer Meinung nach nur fair war, weil sie Strike das Zimmer mit Aussicht überlassen hatte. Ihr iPad, auf dem noch immer das Spiel lief, stellte sie aufgeklappt vor sich hin.

Anomie war weiter abwesend, was Robin zu interessieren begann. Wenn sie auf der Fahrt nach Whitstable keinen Auftritt verpasst hatte, war dies seine längste Abwesenheit aus dem Spiel, die Robin bisher erlebt hatte, und sie musste unwillkürlich daran denken, dass Phillip Ormond sich gegenwärtig in Haft befand und bestimmt kein elektronisches Gerät benutzen durfte.

In der Zwischenzeit hatte Pez Pierce Jessica Robins noch mehrere Nachrichten geschickt, seit Robin auf seine Zeichnung reagiert hatte. Für den Fall, dass Pez regelmäßige Antworten erwartete, hatte Robin einen Abend bei ihren Eltern erfunden, aber das hatte ihn nicht daran gehindert, weitere Nachrichten zu schicken, von denen die letzte lautete: Wann sehe ich dich also wieder? Darauf hatte Jessica Robins kokett geantwortet: Muss in meinem Terminkalender nachsehen. Gtg, mein Dad beschwert sich darüber, dass ich zu viel telefoniere.

Der Ober servierte ihren Wein, und als Robin den ersten kleinen Schluck nahm, drifteten ihre Gedanken zu ihrem Ex-Mann Matthew ab. Wäre sie noch verheiratet gewesen, hätte sie niemals hier gesessen. Schon die Idee, Matthew zu schreiben: »Das Büro ist zerbombt, Strike kommt, um auf dem Sofa zu übernachten«, wäre ein schlechter Witz gewesen. Matthew hatte Strike von Anfang an nicht leiden können, und sie konnte sich gut vorstellen, was er gesagt hätte, wenn sie angerufen hätte, um ihm mitzuteilen: »Cormoran und ich übernachten gemeinsam in einem Hotel in Whitstable.« Einige Sekunden lang genoss sie ihr neues Gefühl von Freiheit, aber dann sprangen ihre Gedanken sofort zu Madeline und Strikes Lüge mit dem Zimmerservice. Robin vermutete, dass zu den Dingen, die er hatte erledigen müssen, auch der Versuch gehört hatte, seine Freundin zu besänftigen. Sie fragte sich, wie Strike klang, wenn er Süßholz zu raspeln versuchte. Das hatte sie bei ihm noch nie erlebt.

Spielt keine Rolle, ermahnte sie sich streng. Du hast dies hier – womit sie ihre Ermittlungen, nicht das Marine Hotel und den Rioja meinte –, und das ist besser. Freunde und Arbeitskollegen sind besser. Und bevor ihre Gefühle Gegenargumente vorbringen konnten, griff sie nach ihrem Handy, rief Twitter auf und sah nach, ob eine Antwort auf die lange Direktnachricht eingegangen war, die sie vor einer Stunde einem jungen DTH-Fan geschickt hatte. Stimmte Robins Theorie, wovon sie überzeugt war, konnte ihre Antwort extrem wichtig für den Fall Anomie sein, aber vorläufig war noch keine da.

Strike brauchte eine halbe Stunde, um das Restaurant zu erreichen, weil er in der Hoffnung, das werde seine schmerzenden Muskeln entspannen, noch rasch geduscht hatte, bevor er vorsichtig hinuntergehinkt war, um auf der Straße eine Zigarette zu rauchen. Als er den Saal durchquerte, fiel ihm auf, dass Robin ihre neue blaue Bluse trug. Vor den dunklen Wänden hoben ihr Teint und ihre Haarfarbe sich deutlich ab, und er überlegte, ob er ihr ein Kompliment zu der gut gewählten Farbe ihrer Bluse machen sollte, aber bevor er dazu kam, fragte sie:

»Wie geht’s deinem Bein?«

»Nicht schlecht«, sagte er und setzte sich. »Erzähl mir, was du für Neuigkeiten hast.«

»Nun«, sagte Robin, »erstens habe ich heute Nachmittag lange mit Fiendy1 auf einem privaten Kanal gechattet. Ihr beiden habt neulich Abend echt intensiv über Fußball diskutiert. Ich musste viel googeln, um einigermaßen mitzukommen. Rio Ferdinand, Kopfballtor gegen Deportivo, legendärer Sieg für Leeds und so weiter …«

»Sorry«, sagte Strike grinsend, »das hätte ich notieren sollen. Was trinkst du?«

»Der Rioja ist gut.«

»Klasse – ich nehme auch so einen«, sagte er zu dem Ober, der prompt an ihren Tisch gekommen war. Als er gegangen war, sagte Strike:

»Vermute ich richtig, dass du nicht so aufgeregt bist, weil du dir Ferdinands Kopfballtor auf YouTube angesehen hast?«

»Korrekt«, sagte Robin. »Ich bin aufgeregt, weil ich festgestellt habe, dass die Spieler von Leeds United auch als die Pfauen bekannt sind.«

»Und das ist aufregend, weil …?«

»Weil ich glaube, dass ich einen großen Durchbruch geschafft habe. Ich komme mir wie eine Idiotin vor, weil ich das nicht früher gesehen habe, aber auf Twitter sind so viele Millionen, dass ich einfach … hier, sieh dir das an.«

Robin schloss Twitter auf ihrem Handy, öffnete stattdessen die Fotos und rief den ersten Screenshot auf, den sie an diesem Nachmittag gemacht hatte und der den letzten Teil ihres langen Chats mit Fiendy1 zeigte.

Fiendy1: das ist mein letzter tag hier drin

Fiendy1: ich bin nur reingekommen, um lebewohl zu Worm zu sagen, aber sie ist nicht hier

Fiendy1: in den letzten Tagen mit dir zu reden, hat mehr spaß gemacht, als ich seit langem hier drinnen gehabt habe

Buffypaws: du gehst doch nicht wirklich?!

Fiendy1: ich muss fort

Fiendy1: dieses game hat mich krank gemacht, ehrlich

Fiendy1: ich weiß, dass du ’ne mod werden willst, aber lass das lieber bleiben. dieses game ist fkn toxisch

Strike wischte nach links und las weiter.

Buffypaws: hast du Anomie schon gesagt, dass du gehst?

Fiendy1: nein

Fiendy1: ich werde einfach verschwinden

Fiendy1: in diesem game gibt’s viel, von dem du keine ahnung hast

Fiendy1: ich bin so deprimiert, dass meine mum mit mir zum arzt gehen wollte

Fiendy1: aber ein arzt ist nicht das, was ich brauche

Buffypaws: was brauchst du denn?

>

>

>

Fiendy1: ich muss jemand finden, der Anomie stoppen kann

Strikes Wein wurde serviert, aber er war so gebannt, dass er das nicht wahrnahm. Also bedankte Robin sich an seiner Stelle.

Buffypaws: wie meinst du das, »ihn stoppen«?

Fiendy1: schon gut. werd bloß keine mod, im ernst, ich schäme mich so, dass ich mich an alledem beteiligt habe. Ich kann an nichts anderes mehr denken. Gtg

<Fiendy1 hat den Kanal verlassen>

Strike sah zu Robin auf und öffnete den Mund, um zu sprechen, aber sie sagte rasch: »Wisch weiter. Da kommt noch viel.«

Er tat wie geheißen und gelangte zu einer Serie von Screenshots von Tweets, von denen die ersten über drei Jahre zurückreichten. Das Profilbild zeigte einen Teenager mit dunkelbraunem Haar, starken Augenbrauen und einem ironischen Lächeln. Sie hatte ihr Bild nicht mit Filtern bearbeitet und schien kein Make-up zu benutzen, was sie nach Strikes jüngsten Erfahrungen mit jungen Twitter-Nutzerinnen zu einer absoluten Ausnahmeerscheinung machte.

Penny Peacock @rachledbadly

hatte Zoff mit meinem Vater am Telefon & er hat mich einen Dämon aus der Hölle genannt. #HappyNewYear

01:58  01 Jan. 12

Penny Peacock @rachledbadly

omg, ich LIEBE dies! Spielt das Spiel, Bwahs!

www.TIBH/The Game.com

19:55  09 Feb. 12

Penny Peacock @rachledbadly

also ich hab einen Verweis gekriegt, weil ich auf dem schulklo geraucht hab

00:49  27 Feb. 12

Penny Peacock @rachledbadly

jetzt so fkn betrunkn

00:49  14 Apr. 12

ME Rights @BillyShearsME

Vielversprechende Forschung zu Mitochondrialer Dysfunktion und zur Pathophysiologie von ME hier: bitly.sd1987m

15:49  14 Mai 12

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @BillyShearsME

Weißt du irgendwas über Lupus?

18:02  14 Mai 12

ME Rights @BillyShearsME
Antwort an @rachledbadly

lies den Abschnitt »Autoimmunität« meiner Webseite

www.TribulationemEtDolorum.com

18:26  14 Mai 12

»Penny hatte Kontakt zu Inigo?«, fragte Strike.

»Lies weiter«, sagte Robin.

Penny Peacock @rachledbadly

@theMorehou©e ALPHACENTAURIBYEBABY!

20:51  16 Okt. 12

Morehouse @theMorehou©e
Antwort an @rachledbadly

Yeah, ich weiß! Würde an deiner Stelle aber noch nicht die Koffer packen.

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @theMorehou©e

sei kein Spielverderber

Morehouse @theMorehou©e
Antwort an @rachledbadly

ich meine nur … vielleicht ist er nicht wirklich dort.

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @theMorehou©e

wtf????

Morehouse @theMorehou©e Antwort an @rachledbadly

nur eine Arbeitshypothese, das ist alles. Es gibt einige Skepsis.

»Bist du schon bei Morehouses Ausflug in die Astronomie?«, fragte Robin.

»Bin gerade dort.«

»Ich habe mich über mich selbst geärgert, weil mir einige ihrer Interaktionen aufgefallen waren. Du erinnerst dich, dass ich dir davon erzählt habe? Das Schuldmädchen, mit dem Morehouse gechattet hat? Aber ich habe nie die richtigen Schlüsse daraus gezogen.«

Als sie sah, dass Strike das ebenfalls nicht getan hatte, sagte sie: »Lies weiter.«

Penny Peacock @rachledbadly

Freue mich wirklich schon auf das morgige Spiel, mein Vater ist Fan der Blauen, ich bin Fan der Weißen und möchte echt sehen, wie wir sie ZERSCHMETTERN.

17:45  18 Dez. 12

Ron Briars @ronbriars_1962 Antwort an @rachledbadly

Wie kommt’s, dass dein Dad und du in diesem hundertjährigen Krieg auf verschiedenen Seiten stehen?

Penny Peacock @rachledbadly Antwort an @ronbriars_1962

Er ist abgehauen, als ich 12 war und ich bin mit meiner Mum zu ihrer Familie nach Leeds gezogen.

Ron Briars @ronbriars_1962 Antwort an @rachledbadly

Ah ok. Dann ist’s ein bisschen persönlich, was?

Penny Peacock @rachledbadly Antwort an @ronbriars_1962

nur ein kleines bisschen

»Augenblick«, sagte Strike und sah zu Robin auf, die jetzt lächelte. »Leeds United? Ihr Dad hat sie einen Dämonen aus der Hölle genannt?«

»Und ihre Mutter hat Lupus«, sagte Robin, »und Gus hat uns vorhin erzählt, dass sein Vater mit einer gewissen Rachel chattet.«

»Wieso ist das relevant?«

»Strike, ignoriere ›Penny Peacock‹ und sieh dir ihren Nutzernamen an.«

Strike sah sich die beiden nächsten Tweets an.

Penny Peacock @rachledbadly

Scheiße. SCHEISSE

SCHEIIIIIIIISSE  #LeedsvsChelsea

21:32  18 Dez. 12

Penny Peacock @rachledbadly

Klasse und hier kommt eine Nachricht von meinem Vater. Er kann sich nicht an meinen Geburtstag erinnern, aber er schreibt mir, um damit großzutun, dass fkn Chelsea gewonnen hat.

»Rachled …«, begann er. »Moment! ›Rach led badly‹ – als Gegensatz zu …?«

»… ›Rach led well‹«, sagte Robin strahlend. »Lies weiter.«

Penny Peacock @rachledbadly

Wenn ihr einen berühmten Verwandten hättet, den ihr nie gesehen habt, würdet ihr Kontakt zu ihm aufnehmen?

21:13  28 Jan. 13

Julius @i_am_evola Antwort an @rachledbadly

nicht wenn ich aussähe wie du. Er würde sich wundern, wieso Ringo Starr in einem Rock bei ihm aufkreuzt

»Haben Sie gewählt? Möchten Sie bestellen?«, fragte der freundliche Ober, als er wieder an ihren Tisch kam.

»Nein, sorry«, sagte Robin, zog hastig die Speisekarte zu sich heran und bestellte das erstbeste Gericht: Spaghetti mit Pesto.

»Bestell mir was, das satt, aber nicht dick macht«, sagte Strike, ohne aufzusehen, weil ihn jetzt ein längerer Twitter-Thread faszinierte, für den Robin mehrere Screenshots gebraucht hatte. Sein Wunsch war nicht leicht zu erfüllen, denn die Karte, auf der Gerichte wie Schweinebauch und gebackener Dorsch standen, die Strike bestimmt gemocht hätte, war nicht sehr diätfreundlich. Robin bestellte ihm ein Steak mit Salat statt Pommes, und der Ober ging wieder.

»Wo bist du jetzt?«, fragte sie Strike.

»Bei dem langen Thread darüber, dass Ledwell fälschlich behauptet haben soll, pleite gewesen zu sein«, sagte er.

Anomie @AnomieGamemaster

Wer Fedwells Gejammer, dass sie ach so arm war, immer noch glaubt, weiß vielleicht nicht, dass sie in den Nullerjahren gleich zwei Mal einen Riesenhaufen Kohle von ihrem Onkel bekommen hat. #EdieLiesWell

22:30  26 Apr. 13

Moonyspoons @m<>nyspoons
Antwort an @AnomieGamemaster

Hab mir schon immer gedacht, dass an diesem Obdachlosen-Scheiß etwas faul war. #TeamJosh
#EdieLiesWell

22:32  26 Apr. 13

Yasmin Weatherhead @YazzyWeathers
Antwort an @AnomieGamemaster

Ich denke, sie war abgebrannt, aber längst nicht so, wie sie behauptet. Z. B. nehme ich ihr den Obdachlos-Scheiß nicht ab.

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @YazzyWeathers @AnomieGamemaster

sie lügt nicht. sie war wirklich am ende

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @rachledbadly @YazzyWeathers @AnomieGamemaster

sie hat sich für £££ verkauft, haben wir gehört

Max R
@mreger#5

Ich bin nicht stolz darauf, aber ich habe @EdLedDraws 2002 für einen Blowjob bezahlt

Julius @i_am_evola
Antwort an @LepinesD1sciple @rachledbadly @YazzyWeathers @AnomieGamemaster

#ältestesgewerbe

Johnny B @jbaldw1n1>>
Antwort an @LepinesD1sciple @rachledbadly @YazzyWeathers @AnomieGamemaster

#GreedieSucksWell

Max R @mreger#5
Antwort an @LepinesD1sciple @rachledbadly @YazzyWeathers @AnomieGamemaster

Ich bin nicht der Einzige, anscheinend bläst sie ihrem holländischen Vermieter einen statt Miete zu zahlen #ältestesgewerbe

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @mreger#5 @LepinesD1sciple @rachledbadly @YazzyWeathers @AnomieGamemaster

im Ernst: fuck off! Das gilt für euch alle

Moonyspoons @m<>nyspoons
Antwort an @rachledbadly @mreger#5 @YazzyWeathers @AnomieGamemaster

Ich hab Ledwell und ihre Verteidiger so satt. Sie ist widerlich bigott und lügt nachweislich.

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @m<>nyspoons @mreger#5 @LepinesD1sciple @YazzyWeathers @AnomieGamemaster

Ich kenne ihre Familie und weiß, dass sie die Wahrheit sagt, also verpisst euch

Als Strike eben den Kopf hob, um etwas zu sagen, ließ Robin, die inzwischen auf ihrem iPad das Spiel geschlossen und Twitter geöffnet hatte, ein kleines Japsen hören.

»Warte«, sagte sie. »Lies weiter. Ich muss etwas beantworten.«

Strike tat wie geheißen, und Robin las Rachel Ledwells aus drei Worten bestehende Antwort auf ihre Direktnachricht, die Robin ihr von dem Twitter-Account @StopptAnomie geschickt hatte, den sie erst nachmittags für diesen Zweck eingerichtet hatte.

Wer bist du?
Penny Peacock

Eine Frau, die findet, dass Anomie seinen Fans genügend geschadet hat und gestoppt werden sollte.
Stoppt Anomie

Robin wartete mit angehaltenem Atem, aber von Rachel kam nichts mehr. Sie sah zu Strike auf.

»Wo bist du jetzt?«

»Bei weiteren Chats mit Morehouse über Astronomie«, sagte Strike.

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @theMorehou©e

26 schwarze löcher im Andromeda-Nebel. Willst du mir erzählen, dass auch sie nicht existieren?

22:02  12 Juni 13

Morehouse @theMorehou©e
Antwort an @rachledbadly

Lol, nein, sie sind da. Das ist echt aufregend.

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @theMorehou©e

Kepler-78b?

20:25  05 Nov. 13

Morehouse @theMorehou©e
Antwort an @rachledbadly

gegenüber von Alpha Centauri Bb: existiert, sollte aber nicht

»Die beiden scheinen sich echt zu kennen«, sagte Strike. »Was ist er, ein Astrophysiker?«

»Paperwhite hat mir erzählt, sie habe rausbekommen, wer Morehouse ist, weil Fiendy1 ihr im Moderatorenkanal einen Wink gegeben hat. Morehouse war zornig auf Paperwhite, weil sie das rausgekriegt hatte, aber ich bezweifle, dass er sich als Astrophysiker erwiesen hat. Das wäre doch etwas, worauf er stolz sein könnte.«

»Ich finde Morehouses Tonfall interessant«, sagte Strike.

»In welcher Beziehung?«

»Ich glaube, dass er um einiges älter ist als sie. Wie er sich ausdrückt, könnte er in jedem Alter sein. Sogar ein Professor.«

»Das denke ich auch«, sagte Robin, die weiter mit halbem Auge auf Direktnachrichten an @StopptAnomie achtete. »Und in allen öffentlichen Tweets, die ich kenne, flucht er kaum jemals.«

»Und die Tweets wegen der konstanten Variablen …«

Strike drehte Robins Handy etwas, damit sie sehen konnte, wovon er sprach.

Penny Peacock @rachledbadly

Nenn mir ein Beispiel dafür, wann du eine konstante Variable benutzen würdest.

Paging @theMorehou©e

22:33   11 Nov. 13

Morehouse @theMorehou©e
Antwort an @rachledbadly

komm schon, das weißt du

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @theMorehou©e

ich bin heute echt erledigt. Kannst du’s nicht einfach für mich tun?

Morehouse @theMorehou©e
Antwort an @rachledbadly

lol nein hab meine eigene Arbeit

»… er klingt wie ein älterer Bruder oder … vielleicht wie ein Onkel.«

»Ein ziemlich cooler Onkel, wenn man sieht, wie offen sie mit ihm chattet.«

»Andererseits ist nichts daran schmierig. Er ist kein Ashcroft.«

»Komisch, dass du Ashcroft erwähnst. Der kommt gleich wieder vor.«

Strike wischte nach links, aber Robin achtete nicht mehr darauf, weil Rachel eben auf ihre letzte Direktnachricht geantwortet hatte.

Wieso bittest du mich um Hilfe?
Penny Peacock

Robin, der das Herz bis zum Hals klopfte, tippte ihre Antwort.

Weil ich denke, dass du eine anständige Person bist, die wie ich empfindet, und ich glaube, dass du mir Informationen geben könntest, die mir helfen könnten, Anomie aufzuhalten
Stoppt Anomie

Während Robin unruhig auf Rachels Antwort wartete, begann Strike den nächsten Twitter-Thread.

Anomie @AnomieGamemaster

Greedie Fedwells neuester Versuch, Mitgefühl zu erwecken: »Ich ziehe kleine Wohnungen vor, so bin ich aufgewachsen.«

Kommt euch dieses Haus klein vor?

13:53  15 Aug. 13

Angehängt war ein Foto eines Reihenhauses mit deutlich lesbarer Hausnummer.

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @AnomieGamemaster @rachledbadly

Trotz Ledwells Fehlern ist’s nicht okay, ihre Adresse zu veröffentlichen. Gemeldet.

13:56  15 Aug. 13

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @penjustwrites @rachledbadly

Wo habe ich bitte ihre Adresse veröffentlicht?

13:57  15 Aug. 13

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @AnomieGamemaster @penjustwrites

Er hat recht, lösch das

13:58  15 Aug. 13

The Pen of Justice @penjustwrites
Antwort an @rachledbadly @AnomieGamemaster

Keine Spielchen, Penny

13:58  15 Aug. 13

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @penjustwrites @AnomieGamemaster

ICH
BIN
NICHT
ANOMIE

13:58  15 Aug. 13

Lepines Jünger @LepinesD1sciple

Wer die vollständige Adresse möchte, meldet sich per DN bei mir; ich habe sie

»Moment mal – Ashcroft hat also geglaubt, Rachel sei Anomie?«

»Das glaubt er noch immer. Liest du weiter, kommst du zu der Stelle, wo er mir erklärt hat, Anomie sei ein der Polizei bekanntes gestörtes Mädchen.«

Penny Peacock @rachledbadly

Bin beim Graffitisprühen im Hyde Park erwischt worden. Komme eben von der Polizei, die Anzeige erstattet hat. Meine Mutter sagt, es wär der schlimmste Tag in ihrem Leben.

19:19  07 Feb. 14

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @rachledbadly

ein kleiner Schlag ins Gesicht für meinen Vater. Dass er sie verlassen hat, als sie schwer krank war, war anscheinend weniger schlimm

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @rachledbadly

als dass ich LUCYWRIGHTISTEINEBITCH an eine Wand gesprayt habe.

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @rachledbadly

Schon mal jemand wegen Graffiti geschnappt worden? Versuche meine Mum zu beruhigen, dass sie mich nicht hängen werden.

Lilian Asquith @LilAsquith345
Antwort an @rachledbadly

kein Grund zur Angeberei. Graffiti sind strafbare Sachbeschädigung. Weiß echt nicht, was die Leute dazu treibt.

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @LilAsquith345

wir sein einsamlik und gelangweilikt

19:42  07 Feb. 14

Strike ließ unwillkürlich ein kurzes schnaubendes Lachen hören, aber Robin achtete nicht auf ihn. Rachel hatte eben auf ihre letzte Direktnachricht geantwortet.

Wie kommst du darauf, dass ich Informationen habe?
Penny Peacock

Robin trank ihren Rioja aus und tippte:

Ich glaube, dass du weißt, wer Morehouse wirklich ist – und dass Morehouse weiß, wer Anomie ist.
Stoppt Anomie

Rachel antwortete nach wenigen Sekunden.

Das würde Morehouse dir nie sagen
Penny Peacock

Weil sie weder leugnete, Morehouses Identität zu kennen, noch sich weigerte, diesen Chat fortzuführen, wurde Robin zunehmend aufgeregter.

Vielleicht könnte ich ihn dazu überreden. Mit solchen Dingen habe ich gewisse Erfahrung.
Stoppt Anomie

Während Robin gespannt wartete, las Strike den letzten Screenshot auf ihrem Handy.

Penny Peacock @rachledbadly

Hab für mein Piece eine richterliche Weisung gekriegt & muss es vermutlich abschrubben oder sonst was.

16:27  08 Juli 14

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @rachledbadly

Meine Mum sagt, dass mir das recht geschieht und ich hab meinem Dad geschrieben und er hatte vergessen, dass heute meine Verhandlung war. #WeltklasseEltern

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @rachledbadly

also werde ich jetzt mit etwas Wodka feiern haha.

#keinknastfürmich

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @rachledbadly

Femoiden wie dich sollte man allein dafür einsperren, dass sie so hässlich sind

Penny Peacock @rachledbadly
Antwort an @LepinesD1sciple

Tu mir den Gefallen und FUCKOFF

»Ich warte schon lange darauf, dass jemand Lepines Jünger dazu auffordert«, sagte Strike und schob Robin wieder ihr Handy hin. »Er gehört zu den Kerlen, zu denen man laut und deutlich fuck off sagen sollte, bis sie … alles okay?«, fragte er, als er sah, wie angespannt Robin auf ihr iPad starrte.

»Alles gut. Aber ich könnte noch ein Glas Wein brauchen.«

Als Strike den Ober auf sich aufmerksam machte, erschien Rachels Antwort auf dem Bildschirm vor ihr.

Bist du eine Journalistin?
Penny Peacock

Oder bei der Polizei?
Penny Peacock

Als Robin sehr schnell zu schreiben begann, fragte Strike sich, was sie um Himmels willen vorhatte. Ihr Schweigen ließ auf etwas Privates schließen, und er erinnerte sich plötzlich an den Anruf von Hugh Jacks im Büro, der auf sein Handy umgeleitet worden war. Er hatte nie rausbekommen, was zwischen den beiden lief. Jetzt erinnerte er sich an den Kerl mit Glubschaugen, der auf dem Urlaubsfoto auf ihrem Kaminsims einen Arm um sie legte. Als die beiden Gläser Wein serviert wurden, trank er schweigend, während er insgeheim Robin beobachtete und zu entscheiden versuchte, ob sie eher wie eine Frau aussah, die einen weiteren Urlaub mit ihrem Freund vereinbarte, oder wie eine, die dabei war, sich von ihm zu trennen.

Tatsächlich schrieb Robin:

Weder noch. Ich erzähle dir alles, wenn wir uns treffen. Ich kann dir völlige Anonymität garantieren, und wir können uns tagsüber an einem belebten Ort treffen, den du bestimmst. Gefällt dir nicht, wie ich aussehe, oder willst du doch lieber nicht mit mir reden, kannst du einfach gehen. Niemand braucht jemals zu erfahren, dass du mich getroffen oder mir geholfen hast, falls du dich dafür entscheidest.
Stoppt Anomie

Wieso sagst du mir nicht gleich, wer du bist?
Penny Peacock

Weil du meinen Versuch, Anomie zu stoppen, behindern könntest, wenn du’s jemand erzählen würdest
Stoppt Anomie

Ihr Ober kam, um das Essen zu servieren. Robin rutschte etwas zur Seite, damit er ihr den Teller Pasta hinstellen konnte, ließ aber ihr iPad nicht aus den Augen. Strike begutachtete seinen eigenen Teller: Wo Pommes hätten liegen sollen, sah er nur Salat. Weil das vermutlich seine eigene Schuld war, griff er schweigend nach Messer und Gabel und begann zu essen, während Robin weiter tippte.

Ich möchte helfen, aber ich habe Angst
Penny Peacock

Das verstehe ich, aber von mir hast du absolut nichts zu befürchten, das schwöre ich dir.
Stoppt Anomie

Meine Mum ist krank, sie könnte’s nicht ertragen, wenn’s wieder Trouble gibt
Penny Peacock

Es gibt keinen Trouble. Niemand braucht überhaupt zu wissen, dass wir uns treffen
Stoppt Anomie

Könntest du nach Leeds kommen?
Penny Peacock

Natürlich
Stoppt Anomie

morgen Nachmittag?
Penny Peacock

»Strike«, sagte Robin und wirkte dabei so aufgeregt, dass er das Schlimmste befürchtete: vielleicht einen Heiratsantrag per Textnachricht. »Können wir morgen nach Leeds fahren?«

»Leeds?«

»Rachel Ledwell ist bereit, mit mir zu reden.«

»Was?«

»Ich erklär’s dir gleich – können wir hinfahren?«

»Scheiße, klar doch!«

Also schrieb Robin:

Ja
Stoppt Anomie

Zu mir kannst du nicht kommen wegen meiner Mum
Penny Peacock

Das ist okay
Stoppt Anomie

In Leeds gibt’s den Meanwood Park
Penny Peacock

Geh neben dem Café rein und nimm den Weg nach rechts
Penny Peacock

Über den Bach links führt eine Steinbrücke wie aus zerbrochenen Steinplatten
Penny Peacock

An dem anderen Ufer steht ein Baum zwischen zwei großen Felsblöcken
Penny Peacock

In der Nähe des Baums steht eine Bank mit dem Namen Janet Martin
Penny Peacock

Ich erwarte dich um 15 Uhr auf Janet Martins Bank
Penny Peacock

Wunderbar. Wir sehen uns dort x
Stoppt Anomie

Robin legte das iPad weg, leerte ihr zweites Glas Rioja fast in einem Zug und erzählte Strike dann alles. Er hörte mit wachsendem Erstaunen zu, und als sie mit ihrem Bericht fertig war, sagte er:

»Verdammt noch mal, Ellacott – ich schlafe mal drei Stunden, und du löst den Scheißfall!«

»Noch nicht«, sagte sie mit vor Aufregung, vom Wein und der Freude über seine Anerkennung gerötetem Gesicht. »Aber haben wir Morehouse, haben wir Anomie!«

Strike hob sein Weinglas und stieß mit ihr an.

»Möchtest du noch einen?«

»Lieber nicht. Nach Leeds sind’s bestimmt dreihundert Meilen. Ich möchte nicht mit Restalkohol am Steuer erwischt werden.«

Sie griff endlich nach ihrer Gabel und begann ihre Pasta zu essen.

»Wie ist dein Steak?«

»Tatsächlich verdammt gut«, sagte Strike, der überlegte, ob er sagen sollte, was er sagen wollte, und sich schließlich dafür entschied. »Ich dachte, du schreibst E-Mails an Hugh Jacks.«

»Hugh Jacks?«, fragte Robin ungläubig. Ihre nächste Gabel Pasta stoppte auf halbem Weg zu ihrem Mund. »Wieso um Himmels willen sollte ich das tun?«

»Weiß nicht. Er ruft dich im Büro an, ich dachte, zwischen euch liefe etwas …«

»O Gott, nein«, sagte Robin. »Zwischen Hugh Jacks und mir läuft gar nichts.«

Eine Kombination aus Rioja und dem Hochgefühl darüber, ein Treffen mit Rachel Ledwell vereinbart zu haben, bewirkte, dass ihre Reserviertheit, die sie sich in den letzten Monaten verordnet hatte, etwas abschmolz. In diesem Augenblick empfand Robin ihrem Partner gegenüber freundlichere Gefühle als seit Wochen.

»Jetzt mal ehrlich«, sagte sie. »Würdest du denken, dass eine Frau an dir interessiert ist, wenn sie ein Klopfen an ihrer Zimmertür, eine Karte zum Valentinstag und mehrere Anrufe ignoriert?«

Strike musste lachen.

»Im Endeffekt würde ich nein sagen.«

»Gott sei Dank«, sagte Robin. »Du wärst kein besonders guter Detektiv, wenn du solche Hinweise nicht deuten könntest.«

Strike lachte erneut. Die Erleichterung, die er jetzt empfand, sagte ihm etwas, das wusste er, aber dies war kaum der richtige Augenblick, in introspektive Träume zu versinken, also trank er stattdessen einen Schluck Wein und sagte:

»Nettes Hotel hier.«

»Ich dachte, du wärst sauer, weil es keinen Aufzug zum Dachgeschoss gibt und niemand dir dein imaginäres Gepäck getragen hat?«

»Aber ihre Steaks sind klasse.«

Robin lachte ihrerseits. Weil er nach Hugh Jacks gefragt hatte, spielte sie mit dem Gedanken, sich zu erkundigen, wie es mit Madeline stand, entschied sich dann aber gegen eine Frage, die ihr die gegenwärtige gute Laune verderben konnte. Das restliche Essen verlief angenehm mit belanglosen Gesprächen, Scherzen und Lachen, über die sich die übrigen Gäste vielleicht gewundert hätten, wenn sie gewusst hätten, wie wenig Zeit verstrichen war, seit Robin und Strike eine Paketbombe zugeschickt worden war.

81

… gold’ne Tore zwischen uns liegen,
Wahrheit zeigt ihren Basiliskenblick …

MARY ELIZABETH COLERIDGE

An Insincere Wish Addressed to a Beggar

In-Game-Chat zwischen zwei Moderatoren von
Drek’s Game

<Neuer privater Kanal erstellt>

<6. Juni 2015, 23:29>

<Morehouse lädt Paperwhite ein>

<Paperwhite ist dem Kanal beigetreten>

Paperwhite: du hast’s gesehen? das mit Ledwells freund?

Morehouse: buchstäblich vor 2 minuten

Morehouse: war den ganzen nachmittag im labor

Morehouse: jesus, ich kapier’s einfach nicht

Paperwhite: was nun?

Morehouse: weiß ich nicht

Paperwhite: die polizei hat ihn bestimmt nicht wegen nichts verhaftet

Morehouse: nein

Morehouse: aber er ist noch nicht angeklagt

Paperwhite: Mouse, WILLST du, dass Anomie sie ermordet hat?

Morehouse: verdammt, natürlich nicht

Morehouse: aber erklär mir Vilepechora

Paperwhite: vielleicht steht das in gar keinem Zusammenhang

Paperwhite: vielleicht hat NICHTS davon mit Anomie zu tun!

Morehouse: wird Ormond angeklagt, wissen wir nur, dass nicht A Ledwell und Blay erstochen hat

Paperwhite: aber babe, wenn er sie nicht angegriffen hat, was war dann sein motiv für den angriff auf Vilepechora?

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Morehouse: weiß ich nicht

Morehouse: vielleicht habe ich so viele stunden damit verbracht, mir schreckliche sorgen darüber zu machen, dass er alles war, dass es mir nun schwerfällt, mich anzupassen

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Morehouse: ist dir in letzter zeit im modkanal etwas seltsames an ihm aufgefallen?

Paperwhite: seltsamer als sonst, meinst du?

Morehouse: statt »oderint dum metuant« hat er zweimal »oderum dum mentum« geschrieben

Paperwhite: und?

Morehouse: das sieht ihm nicht ähnlich

Paperwhite: vielleicht war er betrunken

Morehouse: und vor ein paar nächten, als du nicht da warst, war er sich mit BorkledDrek darüber einig, dass Batman und Robin mit seiner starbesetzung ein sehr guter film ist

Paperwhite: und?

Morehouse: das ist so, als würde Nigel Farage sagen, was England wirklich brauche, seien hunderttausend türkische einwanderer

Paperwhite: lol

Morehouse: das ist seltsam

Paperwhite: vielleicht wollte er BorkledDrek schmeicheln

Morehouse: Anomie schmeichelt niemandem mehr

Morehouse: er denkt, dass wir da sind, um ihm zu schmeicheln, nicht andersrum

Paperwhite: lol wahr

Morehouse: wenn Ormond angeklagt wird, ist das eine verdammt große erleichterung

Morehouse: aber allein die tatsache, dass Anomie der täter gewesen sein könnte, war ein weckruf für mich

Morehouse: in letzter Zeit habe ich viel darüber nachgedacht, was er Ledwell angetan hat

Morehouse: sie zu schikanieren und ein foto ihres hauses zu posten und alles übrige

Morehouse: ich mag mich selbst nicht sehr, wenn ich an das alles denke

Morehouse: ich hätte ihn stoppen müssen. stattdessen habe ich mir ausreden für ihn zurechtgelegt

Morehouse: hör zu, selbst wenn Ormond der täter ist, scheide ich aus und glaube, das solltest du auch tun. Anomie und sein game sind schlechte news

Paperwhite: ja

Paperwhite: das hab ich mir auch schon überlegt

Paperwhite: gott das wird merkwürdig ohne das game in meinem leben

Paperwhite: wahrscheinlich schreibe ich dir stattdessen tag und nacht

Morehouse: mir nur recht

Paperwhite: <3

Morehouse: also …

Paperwhite: ???

Morehouse: ich denke, wir sollten zu Facetime gehen

Paperwhite:
OMFG!!!!!

Morehouse: jetzt gleich?

Paperwhite: ich kann’s nicht glauben

Paperwhite: erzählst du mir auch, wer Anomie ist?

Morehouse: scheiße, warum nicht?

Morehouse: nein, warte noch

Paperwhite:
MOUSE
DU
KANNST
DAS
NICHT
SAGEN
UND
DANN
EINEN
RÜCKZIEHER
MACHEN

Morehouse: nein, jemand hat an meine tür geklopft

Morehouse: gleich wieder da

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82

Mädchen erröten manchmal, weil sie lebendig sind,
Halb den Tod sich wünschend, um der Scham zu entgehen …
Wie Mücken zu nahe gekommen sind sie dem Feuer des Lebens
Und gehen in Flammen auf, mit Flügeln und allem.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Robin war so besorgt, sie könnte die Chance verpassen, mit Rachel Ledwell zu sprechen, dass Strike und sie am folgenden Morgen bereits um acht Uhr wieder auf der Straße waren. Der Himmel war wolkenlos, sodass beide bald die Augen zusammenkneifen mussten, als die Sonne höher stieg. Robin bedauerte, sich nicht noch eine Sonnenbrille gekauft zu haben.

Strike, der seine E-Zigarette über Nacht geladen hatte, nahm gelegentlich einen wenig enthusiastischen Zug davon, als sie auf dem M11 nach Norden fuhren. Dampfte er nicht, verfolgte er Drek’s Game. Er fand es schwierig, Buffypaws zu bewegen, weil er dazu die linke Hand benutzen musste. Die Rechte brauchte er, um seinen Oberschenkel herabzudrücken, weil sein Beinstumpf, der ihn wieder durch Krämpfe geweckt hatte, jetzt selbstständig weiterzucken wollte. Das hatte dazu geführt, dass Strike widerstrebend auf das englische Frühstück verzichtet hatte, das es im Marine Hotel gab, und sich stattdessen mit Porridge und Obstsalat begnügt hatte.

»Ist Anomie da?«, fragte Robin.

»Nö«, sagte Strike.

»Welche Moderatoren?«, fragte Robin weiter.

»Paperwhite und BorkledDrek. Leider haben wir im Augenblick niemanden, der Kea Niven oder Tim Ashcroft überwacht, sodass wir keine Aussage zu den beiden treffen können, falls Anomie wieder aufkreuzt. Dieser Scheißkerl Nutley«, sagte Strike. »Hoffentlich will er ein Empfehlungsschreiben, dann bekommt er eins, das er so schnell nicht vergessen wird.«

Danach folgte zwanzigminütiges Schweigen, bis Strike, den das Spiel zutiefst langweilte, sich ausloggte und wieder nach seiner E-Zigarette griff.

»Wie schaffst du’s bei diesem Job nicht zuzunehmen?«, fragte er Robin.

»Was?«, fragte Robin, die sich vor allem auf die Fragen konzentrierte, die sie Rachel Ledwell stellen wollte – falls sie überhaupt kam. »Oh, na ja, ich plane ein bisschen im Voraus. Ich versuche, bei Überwachungen gesunde Sachen mitzunehmen, damit ich nicht nach Schokolade greife, um durchzuhalten.«

»Gesundes Zeug wie …«

»Ich weiß nicht – Nüsse? Manchmal mache ich mir Sandwiches … Ist dein Bein schlimm?«, fragte sie. Sie hatte bemerkt, aber nicht kommentiert, dass er seinen Oberschenkel auf den Sitz drückte.

»Nicht schlimm genug, um wie ein Eichhörnchen zu essen.«

»Ich esse nicht wie ein Eichhörnchen«, sagte Robin, »aber ich brate nicht alles und esse keine Pommes zu jeder Mahlzeit, wenn du schon fragst.«

Strike seufzte tief.

»Ich hatte gehofft, es würde eine Zauberpille geben.«

»Sorry«, sagte Robin und überholte einen trödelnden Volvo, »keine Zauberpille … vermute ich richtig, dass du hungrig bist?«

»Ziemlich.«

»Wir könnten bei Cambridge Services halten, aber nicht lange, weil ich Rachel wirklich nicht verpassen will – wenn sie überhaupt kommt.«

Sie fuhren zehn Minuten weiter, dann sagte Strike:

»Diese Verabredung auf einer Parkbank erinnert alles ein bisschen an Der Spion, der aus der Kälte kam.«

»Bestimmt eine Teenager-Masche«, sagte Robin. »Vermutlich trifft sie sich dort mit Freunden … hör zu, du hast hoffentlich nichts dagegen, aber …«

Sie war verlegen, als sie den Satz beendete, weil sie das noch nie gesagt hatte.

»… ich denke, ich sollte mich allein mit ihr treffen. Sie weiß nichts von dir, und du könntest auf einen Teenager bedrohlich wirken. Außerdem erwartet sie nur eine Person.«

»Klingt vernünftig«, sagte Strike und zog an seiner kümmerlichen Imitation einer richtigen Zigarette. »Ich bleibe in dem Café, das sie erwähnt hat – vielleicht gibt es dort Pommes.«

Sie hielten kurz bei Cambridge Services, wo Strike einen Kaffee trank und einen Haferriegel ohne Geschmack aß, während er seine Büromails checkte. Robin sah, wie seine Miene sich verfinsterte, und fragte besorgt:

»Was gibt’s?«

»Dev«, sagte Strike.

»Hat er etwa auch gekündigt?«

»Nein … im Gegenteil … verdammt, er hat’s geschafft, mit einem der Kindermädchen von Charlotte und Jago ins Gespräch zu kommen. Gestern Abend in einem Pub in Kensington … sie hatte einen sitzen … hat ihm anvertraut, keiner ihrer Arbeitgeber sei als Elternteil geeignet … ›hat mehrmals beobachtet, wie der Vater den Kindern gegenüber gewalttätig geworden ist …‹ Scheiße, das klingt gut …«

»Freut mich, dass du zufrieden bist«, murmelte Robin.

»Du weißt, was ich meine. Natürlich wär’s mir lieber, wenn er seine Kinder nicht anfassen würde, aber wenn er’s tut, wär’s mir ein Vergnügen, ihn dafür bloßzustellen.«

Aber du wirst ihn nicht bloßstellen, nicht wahr?, dachte Robin, während sie ihren eigenen Kaffee trank. Tust du das, hast du nichts mehr gegen ihn in der Hand. Sie wunderte sich auch über die Leichtigkeit, mit der Strike darüber hinweggegangen war, dass beide Eltern ungeeignet sein sollten. Aber vielleicht konnte Strike in seinem Innersten nicht glauben, Charlotte könnte eine schlechte Mutter sein. Laut sagte sie nur:

»Ich würde denken, dass ein Paar wie diese beiden sein Personal zur Verschwiegenheit verpflichtet.«

»Ja, vermutlich«, sagte Strike, der noch Devs Bericht las. »Alle Kids sind heute wieder bei Ross auf dem Land … Midge ist dort … Jesus, wenn wir Ross abhaken könnten, wäre uns echt geholfen.«

Nach einer halben Stunde in der Raststätte fuhren sie weiter, erreichten Leeds eine Stunde vor der mit Rachel vereinbarten Zeit und schlängelten sich mithilfe des BMW-Navis in Richtung Meanwood Park durch die Stadt.

»Ich glaube nicht, dass sie diesen Eingang gemeint hat«, sagte Robin, als sie an einem kleinen Tempeltor mit Steinsäulen und geschweiftem Dach vorbeifuhren. »Es muss der nächste sein … ja, ich sehe das Café.«

»Du hast noch fünfundfünfzig Minuten«, sagte Strike mit einem Blick auf seine Uhr.

»Ich weiß«, sagte Robin, als sie auf einen kleinen Parkplatz abbog und eine Parklücke fand, »aber ich möchte früh vor Ort sein und Ausschau nach ihr halten. Du wartest im Café, und ich komme nach, wenn ich sie befragt habe – oder sobald klar ist, dass sie nicht kommt.«

Also betrat Strike das Café Three Cottages allein. Er war nicht beleidigt gewesen, als Robin vorgeschlagen hatte, es sei vielleicht besser, wenn er – ein massiger Hüne, dessen gewöhnlicher Gesichtsausdruck streng, fast bedrohlich wirkte – nicht an dem Gespräch mit einem verängstigten Teenager teilnähme. Aber als er noch einen Kaffee bestellte und der Versuchung widerstand, einen Scone zu verlangen, war er in Gedanken bei der Art, mit der Robin bei diesen speziellen Ermittlungen die Führung übernommen hatte. War er sich selbst gegenüber absolut ehrlich, war dies das erste Mal, dass er sie als echte Partnerin, als wirklich gleichberechtigt erlebte. Dieses Gespräch hatte sie durch Eigeninitiative vereinbart, dann hatte sie festgelegt, wie die Befragung ablaufen würde und ihm im Prinzip erklärt, er sei hier überflüssig. Er war nicht verärgert; im Gegenteil amüsierte ihn fast, dass seine Rolle dieses Mal nur daraus bestand, in einem luftigen Café an einem runden Tisch mit Blick auf die weiten Rasenflächen des Meanwood Park zu sitzen.

Robin war inzwischen in den Park unterwegs, der an diesem sonnigen Sonntagnachmittag schon ziemlich belebt war. Rachels Anweisungen folgend, hielt sie sich rechts, als der Weg sich gabelte, und hatte beim Weitergehen eine weite Parklandschaft rechts und einen von Bäumen gesäumten Bach links neben sich.

Einige Minuten später erreichte sie die von Rachel erwähnte Brücke aus unebenen Steinplatten, die im Bach lagen, und entdeckte sofort den Baum zwischen zwei Felsblöcken und die Bank mit der kleinen Metallplakette:

Janet Martin
(28.02.67 – 04.12.09)
Liebte Yorkshire
Liebe das Leben. Wurde geliebt

Robin, die in Yorkshire geboren und aufgewachsen war, empfand Sympathie für Janet Martin, als sie auf der Bank sitzend ihre Umgebung musterte. Was sie sah, bestätigte ihre Vermutung, Rachel treffe sich hier mit Freunden. Die Bank stand an einem Nebenweg, der durch Bäume auf beiden Seiten des Bachs gegenüber dem restlichen Park abgeschirmt war. Sie konnte sich vorstellen, wie Teenager hier heimlich Alkohol tranken – geschützt vor den neugierigen Blicken der Frisbee-Spieler und Sonnenanbeter.

Vierzig Minuten verstrichen, in denen nur drei Spaziergänger mit Hunden vorbeikamen. Kurz nach dem letzten Mann entdeckte Robin jenseits des Bachs eine Gestalt, die sich langsam der Brücke näherte.

Obwohl der Tag heiß war, trug das Mädchen ausgebeulte Jeans, ein übergroßes kariertes Hemd und klobige Sportschuhe. Ihr dunkles Haar war etwas über schulterlang. Robin saß ganz still, als sei sie ein wildes Tier, das man durch eine plötzliche Bewegung vergrämen konnte. Das Mädchen blieb zweimal stehen, sah zu Robin hinüber und versuchte wohl, sie einzuschätzen, oder kontrollierte, ob sie wirklich allein war. Zuletzt überquerte sie die Brücke.

Zwei Dinge fielen Robin sofort auf. Erstens die unverkennbare Ähnlichkeit mit ihrer Cousine Edie Ledwell; Rachel hatte dasselbe quadratische Gesicht mit den vollen Lippen, auch wenn ihre Augen dunkel waren und sie eine Adlernase hatte. Zweitens befand sie sich in jenem Stadium der Selbsterkenntnis, an das Robin sich lebhaft erinnerte, in dem der Körper eines Mädchens aufhörte, ein bloßes Vehikel für Sinnesreize und -empfindungen zu sein, sondern zu etwas wurde, das lüsterne Blicke und Beurteilungen auf sich zog. Auf dem Weg zu der Bank verschränkte sie schützend die Arme vor der Brust, starrte Robin an und war sich offenbar nicht sicher, ob Robin wirklich die Frau war, mit der sie sich treffen wollte.

»Rachel?«, fragte Robin und stand mit hoffentlich beruhigendem Lächeln auf. »Ich bin Robin, auch als ›Stoppt Anomie‹ bekannt.«

Sie streckte die Hand aus. Rachel ließ die Arme sinken, um sie zu schütteln, und Robin spürte, dass ihre Handfläche feucht war.

»Deine Wegbeschreibung war klasse«, sagte Robin und setzte sich wieder auf Janet Martins Bank. »Ich liebe diesen Park. Kennst du die Namen auf allen Bänken?«

»Nein«, sagte Rachel, »nur diesen.«

Sie spielte noch einen Augenblick mit dem Saum ihres zu dicken Hemds, dann setzte sie sich neben Robin auf die Bank. Robin schätzte sie auf höchstens sechzehn.

»Ich habe mich hier oft mit meiner Cousine getroffen, bis sie weggezogen ist. Wir haben auf gegenüberliegenden Seiten des Parks gewohnt.«

»Wo ist deine Cousine hingezogen?«

»Bradford.«

»Nicht allzu weit weg«, sagte Robin.

»Nein«, sagte Rachel.

Der Bach plätscherte, und ein Labrador kläffte fröhlich. Rachel atmete tief durch, dann sagte sie:

»Du bist Buffypaws, nicht wahr?«

»Ja«, sagte Robin.

»Ich hab’s gewusst. Das war ein zu großer Zufall, dass ich gesagt habe, ich möchte jemanden finden, der Anomie stoppt, und du mir gleich danach eine Direktnachricht geschickt hast. Was bist du also, wenn du nicht bei der Polizei und keine Journalistin bist?«

Robin griff in ihre Umhängetasche, zog ihre Geldbörse heraus und gab Rachel eine Geschäftskarte.

»Das bin ich. Ich bin Privatdetektivin. Mein Partner und ich haben den Auftrag herauszubekommen, wer Anomie ist.«

Sie merkte, dass der Name der Detektei auf der Karte Rachel nichts sagte, und schloss daraus, dass Grant seiner Tochter nichts von seinem Suchauftrag erzählt hatte. Prompt fragte Rachel als Nächstes:

»Wer bezahlt euch?«

»Tut mir leid, das darf ich dir nicht sagen«, wehrte Robin ab. »Aber es sind gute Leute. Sie wollen Anomie stoppen und Das tiefschwarze Herz erhalten.«

Als Rachel weiter sorgenvoll wirkte, fügte Robin hinzu:

»Wie ich dir gestern Abend gesagt habe, braucht niemand zu erfahren, dass du mit mir geredet hast. Was wir besprechen, bleibt völlig unter uns. Ich werde mir nicht mal Notizen machen.«

»Du weißt auch meinen Nachnamen?«, fragte Rachel.

»Ja«, sagte Robin.

Rachels Augen füllten sich mit Tränen.

»Findest du mich widerwärtig?«

»Natürlich nicht«, sagte Robin, die nicht mehr lächelte. »Wieso sollte ich?«

»Weil sie meine Cousine war und …«

Tränen liefen über Rachels Gesicht. Sie ließ die Schultern hängen und begann zu schluchzen. Robin holte ein Papiertaschentuch aus ihrer Schultertasche und drückte es Rachel in die Hand.

»Danke«, krächzte Rachel.

»Wieso weinst du?«, fragte Robin ruhig.

»Weil ich eine von ihnen war«, schluchzte Rachel. »Ich war in Drek’s Game, und sie hat wahrscheinlich gedacht, dass wir sie alle hassen, aber das stimmt nicht, nicht alle von uns … Ich wollte nur, ich hätte mich nie auf Anomie eingelassen – ich wollte, ich hätte ihr geschrieben oder so und ihr gesagt, wie sehr ich ihre Serie liebe, damit sie weiß, dass wenigstens eine P-Person aus ihrer Familie sie …«

Rachels Stimme wurde unverständlich, weil sie beide Hände mit dem Taschentuch an ihr Gesicht presste.

»… und ich war auf ihrer Beerdigung«, schluchzte Rachel, die jetzt die Hände sinken ließ, »und als ich mich auf der Heimfahrt im Zug bei Twitter eingeloggt habe, haben Leute Witze darüber gerissen, sie wieder auszugraben, und als ich heimgekommen bin, hab ich eine halbe Flasche Wodka oder so getrunken, und ich wollte … ich wollte, ich wäre nie … und ich habe niemanden, mit dem ich über das alles reden kann, denn wenn meine Mum wüsste, dass ich in diesem Game war … sie glaubt, dass die Fans an allem schuld sind, und sagt, dass mein Vater von einem Mord profitiert und …«

Ihre Stimme desintegrierte in Hicksen und Schluchzen.

»Rachel«, sagte Robin sanft, »ich habe nie gesehen, dass du im Spiel gemein warst oder jemanden gemobbt hast, am wenigsten Edie. Es ist kein Verbrechen, ein Fan zu sein.«

»Ich hätte mehr widersprechen sollen«, schluchzte Rachel. »In der N-Nacht, in der wir gehört haben, dass sie tot ist, war Anomie nur wichtig, wie viele L-Leute in das verdammte Game kommen. Wieso bin ich geblieben?«

»Weil sie deine Freunde waren«, sagte Robin. »Weil du Spaß mit ihnen hattest.«

»Du bist nett«, sagte Rachel und fuhr sich über die Augen, »aber du weißt nicht alles, was abgegangen ist. Anomie hat weiter Witze über die Messerattacke gerissen, und wir haben ihn alle irgendwie weitermachen lassen, und dann gab es einige Leute im Game, von denen ich wusste, dass sie schlimm waren, und das wusste auch Morehouse, aber er hat nicht mehr mit mir geredet, also konnte ich nicht mal mit ihm darüber diskutieren. Du weißt nicht alles, was abgegangen ist«, wiederholte Rachel. »Wüsstest du’s, würdest du mich widerwärtig finden.«

»Ich will dir erzählen, was meiner Meinung nach abgegangen ist«, sagte Robin. »Ich glaube, dass LordDrek und Vilepechora behauptet haben, Edie selbst sei Anomie. Und sie haben einigen Moderatoren ein Dossier mit angeblichen Beweisen gegeben.«

Wie Rachel zusammenzuckte, war fast komisch, aber Robin gab vor, nichts bemerkt zu haben.

»Ich denke, dass Hartella gesagt hat, sie würde das Dossier Josh bringen, was sie auch getan hat, und ich denke, dass sie dir erzählt hat, Josh wolle sich mit Edie treffen und sie mit dem Verdacht konfrontieren, sie sei Anomie – aber am Tag nach dem geplanten Treffen hast du von der Messerattacke auf die beiden gehört.«

»Woher weißt du das alles?«, fragte Rachel sichtlich erschrocken.

»Ich habe einiges kombiniert«, sagte Robin, der die Angst auf Rachels Gesicht Sorgen machte; sie wollte nicht, dass das Mädchen plötzlich die Flucht ergriff. »Aber du warst schlimmstenfalls eine Zuschauerin, Rachel. Du hast nichts davon veranlasst. Nichts davon war deine Schuld.«

»Ich hätte Edie sagen können, was gelaufen ist. Ich hätte sie warnen können, woher dieses Dossier gekommen ist …«

»Wie denn?«, fragte Robin nüchtern. »Ihr wart euch nie persönlich begegnet. Ich bezweifle, dass ihr Agent ihr überhaupt von deinem Anruf erzählt hätte. Vielleicht hätte er nicht mal geglaubt, dass du ihre Cousine bist. Prominente bekommen alle möglichen seltsamen Nachrichten von Leuten, die sie gar nicht kennen.«

»Ich hätte’s versuchen müssen«, sagte Rachel leidenschaftlich, wobei ihr wieder Tränen übers Gesicht liefen.

»Du konntest nicht wissen, was dieses Dossier auslösen würde, und wärst in großer Gefahr gewesen, wenn LordDrek und Vilepechora rausgekriegt hätten, dass du versuchst, ihre Pläne zu durchkreuzen. Du musst nachsichtig mit dir selbst sein, Rachel. Nichts von alledem ist deine Schuld.«

Rachel schniefte, der Bach plätscherte weiter, und auf den weiten Rasenflächen kreischten rennende und Ball spielende Kinder. Weil Robin das Gefühl hatte, Rachel erst nach Morehouses Namen fragen zu können, wenn sie mehr Vertrauen aufgebaut hatte, fragte sie:

»Wie bist du auf Das tiefschwarze Herz gestoßen? Hast du’s einfach auf YouTube gefunden, oder …?

»Nein«, sagte Rachel und sah auf das verdrehte Taschentuch in ihren Händen hinunter. »Mir hat ein Kerl davon erzählt, mit dem ich im Club Penguin geredet habe – die Social-Media-Seite für Schüler? Die war irgendwie süß. Wir waren alle Cartoon-Pinguine, die miteinander geredet haben.«

Sie ließ ein zittriges kleines Lachen hören.

»Ja, also da war ein Junge, Zoltan, und wir sind Club-Penguin-Freunde geworden. Er hat mir alles über seinen Vater erzählt, der wirklich ausfallend war, und mein Dad hatte gerade meine Mum sitzen lassen, als sie schwer krank war, und war mit einer Frau aus dem Büro durchgebrannt, also bin ich dauernd im Club Penguin gewesen, um mit Zoltan zu reden, und wir haben irgendwie versucht, uns gegenseitig zu supporten.

Und Zoltan hat die erste Episode von Das tiefschwarze Herz auf YouTube entdeckt und mir erzählt, ich müsse es mir anschauen, weil er nie etwas Lustigeres gesehen habe, also habe ich’s getan und war absolut begeistert. Wir waren beide echt besessen davon …

Und dann habe ich rausgekriegt, dass meine Cousine die Serie gezeichnet hat«, sagte Rachel wieder ruhig, »und war echt aufgedreht. Ich konnte’s nicht glauben. Ich habe Zoltan erzählt, dass Edie Ledwell meine Cousine ist, und … er ist seltsam geworden. Er hat angefangen zu behaupten, dass er sie persönlich kennt, und hat gesagt, dass sie mit ihm geflirtet hat. Ich glaube nicht, dass er viel älter war als ich. Das war alles Scheiß, totaler Scheiß. Ich habe ihm gesagt, dass ich weiß, dass er lügt, und wir haben uns gestritten, aber zuletzt habe ich sozusagen nachgegeben, weil er mein Freund war und ich dachte, dass er vielleicht solche Dinge erfinden muss, weil er zu Hause so unglücklich ist, du weißt schon, damit er sich selbst besser fühlt oder mich seinerseits beeindrucken kann oder was auch immer …

Aber dann«, sagte Rachel seufzend, »hat er sich verändert. Auf einmal hat er versucht, weißt du, mit mir zusammenzukommen. Das hatte er noch nie getan, so war’s zwischen uns nie, wir waren echt gute Kumpel, haben über die Serie und unsere Probleme geredet …

Ich wusste, dass er nur versuchte, mich zu seiner Freundin zu machen, weil ich Edies Cousine war«, sagte Rachel bedrückt. »Wir waren inzwischen beide auf Twitter, und ich hab mein echtes Foto eingestellt, und er hat angefangen, all dieses blöde Zeug zu schreiben, das gar nicht seine Art war. ›Wenn das dein richtiges Foto ist, hast du’s wahrscheinlich satt, dass Männer dich anmachen‹ und solches Zeug. ›Sorry, dass ich mich nicht gemeldet habe, musste meinen kranken Hund zum Tierarzt fahren‹ – er durfte noch gar nicht Auto fahren, das war alles so traurig und dumm.«

Robin juckte es in den Fingern, ihr Notizbuch herauszuholen, so interessant war Rachels Erzählung. Aber sie begnügte sich damit, konzentriert zuzuhören, um Strike später zutreffend informieren zu können.

»Als ich ihn aufgefordert habe, den Bullshit und die schleimigen Kommentare zu lassen, ist er echt, echt wütend und abscheulich geworden. Er … er hat gedroht, mich zu vergewaltigen und meine Mum zu ermorden.«

»Was?«, fragte Robin.

»Ja … und dann hat er seine Accounts beim Club Penguin und bei Twitter gelöscht, und ich habe nie wieder etwas von ihm gehört. Aber deshalb habe ich beschlossen, in Drek’s Game ein Junge zu sein, weil das mit Zoltan so unheimlich und fies ausgegangen ist. Es ist echt einfacher, ein Kerl zu sein. Da bekommt man diesen ganzen Scheiß nicht.«

»Weißt du bestimmt, dass Zoltan verschwunden ist?«, fragte Robin. »Er klingt wie einige der Männer, die noch in der Fangemeinde herumhängen.«

»Ja, ich weiß«, sagte Rachel. »Bei Twitter war eine Zeit lang ein Kerl namens Scaramouche, der in den einschlägigen Threads unterwegs war, und ich dachte, er könnte Zoltan unter einem anderen Namen sein, weil er versucht hat, Worm28 auf ähnliche Weise einzuwickeln. Das hat sie mir selbst erzählt. Er hat ihr erklärt: ›Ich habe Lepines Jünger gemeldet, weil er dich belästigt hat‹, und als sie ihm nicht genug gedankt oder einen Handjob angeboten hat … sorry«, sagte Rachel heftig errötend.

»Das ist okay«, sagte Robin, die es amüsierte, ein Alter erreicht zu haben, in dem sie nach Meinung eines Teenagers schockiert sein konnte, von Handjobs zu hören.

»… also, ja, als Worm nicht, na ja, überschwänglich dankbar war und angeboten hat, mit ihm zu schlafen, hat er wie Zoltan bei mir reagiert, sie Bitch und Nutte und solches Zeug genannt. Das gibt es in der Fangemeinde tonnenweise. Zum Beispiel ist man kein richtiger Fan, bis The Pen of Justice versucht hat, einem an die Wäsche zu gehen.«

»Tut er das oft?«

»Der Scheißkerl ist … sorry«, sagte Rachel noch mal.

»Das ist okay«, sagte Robin wieder. »Mich stört’s nicht, wenn du fluchst. Du solltest meinen Partner hören, wenn er sich über irgendwas ärgert.«

»Also The Pen baggert dauernd junge Mädchen an«, sagte Rachel. »Ein richtiger Widerling. ›Oh, deine Theorie über Magspie gefällt mir echt – wie alt bist du?‹ ›Wow, das nenne ich ein kluges Argument – wie alt bist du?‹ Das macht er so oft, dass er nicht mehr weiß, bei wem er’s schon versucht hat. Ich hab’s ungefähr dreimal erlebt.

Bei seinem letzten Versuch habe ich ihm per Direktnachricht erklärt, dass ich Anomie bin, bloß um ihn zu verwirren. Ich wollte ihn abschrecken, weil man echt Trouble kriegt, wenn Anomie entscheidet, dass man der Feind ist. Und The Pen hat mir geglaubt, haha … aber nach einiger Zeit musste ich ihm sagen, dass das ein Scherz gewesen ist, weil er das auf Twitter gesagt hat und einige Leute ihm geglaubt haben … ungefähr drei Tage lang war ich ein bisschen berühmt … zumindest unter Fans … aber dann haben sich alle für eine neue Theorie über Anomie begeistert und mich in Ruhe gelassen …

Ich war ein richtiger Fan«, sagte Rachel und starrte in den plätschernden Bach. »Hardcore. Ich hab wirklich alles gemacht … man ist kein richtiger Fan, bevor man sich nicht wie verrückt mit jemand darüber gestritten hat, ob Paperwhite eine Bitch ist oder nicht, oder mitdiskutiert hat, ob der Steinlöwe, Stoney, einen Hinweis auf Hartys Besitzer in seinem Grab enthält.

Und ich habe alles gemacht, was richtige Fans tun, indem sie versuchen, an Insiderinformationen und solches Zeug ranzukommen.«

»Zum Beispiel?«, fragte Robin betont beiläufig.

»Na ja, wir wussten alle, dass der Mann von Joshs Agentin diese Webseite über ME betreibt, also haben wir sie unter falschem Namen besucht, um vielleicht was aus ihm rauszukriegen. Tatsächlich ist er echt nett. Ich rede noch jetzt manchmal mit ihm über meine Mum. Er interessiert sich für medizinische Forschung, und ich habe einen der Artikel ausgedruckt, die er mir geschickt hat, damit Mum ihn zu ihrem Facharzt mitnehmen konnte … er war echt nett wegen Mums Lupus …

Anfangs habe ich alles geliebt. Es war, als wären wir alle Detektive oder so was, die nach Hinweisen darauf suchten, was als Nächstes kommen würde, und wenn eine neue Episode erschienen ist, haben wir sie analysiert, und das hat echt viel Spaß gemacht … und Anomie war anfangs cool, das war sie echt. Ich hatte sie gern.«

»Sie?«, wiederholte Robin. »Sie?«

»Ja«, sagte Rachel ruhig. »Ich weiß, dass Anomie ein Mädchen ist. Ich habe ganz zu Anfang mit ihr gesprochen, als das Game eben erst begonnen hatte, nur wir beide. Das war, bevor Edie sie gegen sich aufgebracht hat. Ja, da hat Anomie zu mir gesagt: ›Edie und ich sind praktisch dieselbe Person.‹ Also das würde ein Junge nie sagen, stimmt’s? Sie hat noch lange darüber gesprochen, wie ähnlich sie sich sind. Anomie hat Edie anfangs wirklich verehrt … ja, ich hab gemerkt, dass sie ein Mädchen ist. Ich fand allerdings, dass sie ein bisschen … ich weiß nicht … also ich war echt von der Serie besessen, das war ich wirklich. Aber sie war’s auf einer ganz anderen Ebene.

Dann hat Edie gesagt, dass ihr Anomies Game eigentlich nicht gefällt, und Anomie … ihre Reaktion … ich weiß, wie Mädchen sind, wenn man sich mit ihnen anlegt«, sagte Rachel verbittert. »Sagt man irgendwas Falsches, liegt man nicht genau auf ihrer blöden Linie, war’s das, dann ist man, na ja, der Teufel oder sonst was. Die Mädchen in meiner Schule sind echte Bitches«, sagte Rachel und errötete wieder. »Steht man nicht um fünf oder so auf, um seine falschen Wimpern anzukleben und so viel Make-up aufzutragen, dass man’s abends abmeißeln müsste, und liebt man Fußball und Gaming und Astronomie, statt auf Instagram mit Ariana Grande mitzusingen und mit raushängenden Titten zu posieren, ist man ein irgendwie unmenschlicher Freak und eine Riesenlesbe. Bei uns gibt’s dieses eine Mädchen, Lucy Wright – meine Mum wollte schon in die Schule gehen und sich darüber beschweren, dass Lucy mich mobbt, aber das wäre zwecklos. Sie würde’s bloß noch fieser treiben …«

Rachel zerriss das Taschentuch in ihren Händen jetzt in kleine Stücke. Ein junges Paar mit einem Cockapoo an der Leine kam den Weg entlang. Der Mann trug ein Baby in einer Rückentrage, und Robin wartete, bis sie außer Hörweite waren, während der Kopf des Babys mit seinem Sonnenhut nickte, bevor sie sagte:

»Erzähl mir von Morehouse.«

Rachel schluckte, dann hatte sie plötzlich wieder Tränen in den Augen.

»Er war … er war irgendwie mein bester Freund in dem Game. Er hat mich endlos lange für einen Kerl gehalten. Wir haben viel gemeinsam, wir mögen dieselben Sachen … also, er macht sich eigentlich nichts aus Fußball, aber war von Astronomie und Raumfahrt begeistert, und wir haben beide Gaming geliebt. Er war gewissermaßen mein neuer Zoltan, nur war Morehouse wirklich ein netter Kerl. Selbst als er rausbekommen hat, dass ich ein Mädchen bin, hat seine Art, mit mir zu reden, sich nicht verändert, und er hat mir …«

Sie holte tief erschaudernd Luft.

»… sogar geholfen, weil ich angefangen hatte, wegen dem Mobbing die Schule zu schwänzen«, sagte Rachel und wischte sich wieder die Augen, »und auch als ich wegen dem Sprühen Trouble mit der Polizei hatte. Er hat mich ermahnt, mich zusammenzureißen, weil ich zu clever bin, um nicht zu versuchen, auf die Uni zu kommen. Ich sollte zu trinken aufhören und mehr lernen, denn auf der Uni würde ich nichts mehr mit den Bitches aus der Schule zu tun haben.«

»Hast du Morehouse erzählt, dass du Anomie für ein Mädchen hältst?«

»Ja«, sagte Rachel, »und er hat’s geleugnet, aber ich habe gemerkt, dass er sie nur schützen wollte. Zuerst dachte ich, sie wären zusammen, du weißt schon, Freund und Freundin wie Josh und Edie. Er hat gesagt: ›Sie ist meine Schwester, nicht meine Freundin‹, als wäre das ein Scherz – das hat er zumindest behauptet. Verräterisch war, wie Anomie auf die privaten Chats zwischen Morehouse und mir reagiert hat – sie war eifersüchtig, das habe ich gemerkt. So war sie auch, als Paperwhite aufgekreuzt ist. Sie betrachtet Morehouse als ihr Eigentum.

Morehouse hat immer zu mir gesagt: ›Er ist ein Kerl, lass ihn nicht hören, dass er ein Mädchen sein soll, sonst sperrt er dich.‹ Aber ich wusste, dass sie nur vorgab, ein Junge zu sein, vermutlich aus denselben Gründen wie ich damals. Als Morehouse von einer Schwester gesprochen hat, habe ich rauszukriegen versucht, ob er eine hat, weil ich dachte: ›Warum nicht, vielleicht sind sie Geschwister.‹«

»Und hat Morehouse eine Schwester?«, fragte Robin in sorgfältig neutralem Tonfall.

»Ja, aber sie könnte nicht Anomie sein. Sie ist Rechtsanwältin. Sie kann’s einfach nicht sein.«

»Okay«, sagte Robin, »du wusstest damals also, wer Morehouse wirklich ist?«

Nun entstand eine lange Pause. Zuletzt nickte Rachel.

»Und«, sagte sie bedrückt, »damit war Schluss mit unserer Freundschaft. Er hatte mich davor gewarnt, jemals zu versuchen, seine wahre Identität rauszukriegen. Ich habe ihn nicht ernst genommen, aber das war sein Ernst, und als ich ihm erzählt habe, dass ich weiß, wer er ist, ist er ausgeflippt. Ich war ganz fertig und … ich habe versucht, mich zu entschuldigen, aber er hat sich in keinen privaten Kanal mehr einladen lassen …

Dann war ich echt sauer, weil ich nie vorgehabt hatte, ihn auf Twitter bloßzustellen oder so was, er war doch mein Freund. Und dann habe ich mich eines Nachts heimlich betrunken, und ich war im Moderatorenkanal und … und habe angedeutet, dass ich etwas über ihn weiß … und das war’s dann. Er ist echt ausgerastet! Seither hat er nur einmal privat mit mir geredet, und das war, als er mich angegriffen hat, weil ich Paperwhite angeblich erzählt hatte, dass er behindert ist, was ich aber nie getan habe. Sie hat sich wahrscheinlich nur an meinen dummen Witz darüber erinnert, dass er Wheelies macht … er in seinem Rollstuhl …«

»Er sitzt im Rollstuhl?«, fragte Robin, die unwillkürlich sofort an Inigo Upcott denken musste. Rachel nickte, dann brach sie erneut in Tränen aus.

»Sorry«, sagte sie schluchzend. »Wäre Paperwhite nicht aufgetaucht, hätten wir uns vielleicht wieder vertragen, aber die beiden sind verdammt schnell beste Freunde geworden, und er hatte keine Zeit mehr für mich …«

Robin gab Rachel ein weiteres Taschentuch und wartete, bis ihr Schluchzen etwas abgeklungen war, bevor sie ruhig fragte:

»Wie hast du rausbekommen, wer Morehouse wirklich ist?«

»Er hat auf Twitter einen Fehler gemacht«, sagte Rachel mit gebrochener Stimme, während sie hektisch über ihre Augen wischte. »Hat versehentlich einen Link zu seinem Morehouse-Account statt zu seinem persönlichen gepostet. Als er das nach etwa zehn Sekunden gemerkt hat, hat er ihn gelöscht, aber ich hatte ihn schon gesehen und habe den Link wiedergefunden.

Er hat zu einem verrückten astrophysikalischen Forschungsprojekt der Universität Cambridge geführt. Darüber hatte er mir einiges erzählt, daher hatte ich schon ein paar Hinweise. Er hat gesagt, dass er älter ist als ich, aber er wollte sein wahres Alter nicht nennen, und dass er das Spiel mit Anomie aus Spaß entwickelt hat, weil das irgendwie spannend und eine nette Abwechslung von seiner Arbeit war. Ich habe vermutet, dass er dunkelhäutig ist, weil er von seiner Dauerbräune gesprochen hat, als ich mal einen Sonnenbrand hatte, und einer der an dem Forschungsprojekt Beteiligten hatte einen indischen Nachnamen.

Also habe ich die Webseite von Cambridge aufgerufen, mich zu den Astrophysikern vorgearbeitet und zuletzt ein Foto von ihm gefunden – von Kollegen umringt in seinem Rollstuhl sitzend.«

Rachel errötete wieder.

»Er sieht echt gut aus. Kein Wunder, dass Paperwhite so auf ihn steht … jedenfalls hatte ich nun seinen richtigen Namen, also bin ich zu Twitter zurückgegangen und habe seinen persönlichen Account mit Tweets über Astrophysik und Fotos aus Cambridge und solchem Zeug gefunden.

Er leidet an Zerebralparese. Ziemlich schlimm, glaube ich, weil er davon gesprochen hat, seinen Computer behindertengerecht anpassen zu müssen. Ich glaube«, sagte Rachel naiv, »dass er eine Art Genie ist, denn er sieht nicht so schrecklich alt aus … jedenfalls …«

Sie wandte ihr tränennasses Gesicht wieder Robin zu. Robin fiel erneut ihre starke Ähnlichkeit mit Edie auf.

»Du erzählst ihm nicht, dass ich dir geholfen habe, ihn zu finden?«

»Natürlich nicht«, sagte Robin.

Rachel holte tief Luft, dann sagte sie:

»Okay, er heißt Vikas Bhardwaj und ist Doktor der Astrophysik am Gonville and Caius College.«

83

Alle von ihnen sind so furchtlos.
Ihre Qual ist dein Gewinn;
Wollte, dein eigen Herz bliebe vorbehaltlos,
Sei diejenige, die Schmerzen zufügt.

LETITIA ELIZABETH LANDON

Cottage Courtship

»Den einzigen Eintrag, den ich für einen Dr. Vikas Bhardwaj unter dreißig finden kann, ist in Birmingham«, sagte Strike eine Dreiviertelstunde später im Café Three Cottages, nachdem er Robin herzlich zu ihrer erfolgreichen Befragung von Rachel Ledwell gratuliert und 192.com auf seinem Handy aufgerufen hatte. »Ob das die Adresse seiner Eltern ist?«

»Vielleicht ist er dort als Wähler registriert«, sagte Robin, »aber ich schlage vor, zuerst sie anzurufen, statt nach Cambridge und dann wieder nach Norden zu fahren.«

»Das mache ich«, sagte Strike und stand auf. »Dabei kann ich draußen eine rauchen.«

Fünf Minuten später kam er zurück.

»Ja, er ist in Cambridge. Ich denke, ich habe mit seiner Mum gesprochen. ›Er ist in seinem College‹, hat sie gesagt.«

»Verdammt typisch. Wir sind auf der Herfahrt an ihm vorbeigekommen«, sagte Strike, als Robin und er wieder in dem BMW saßen und auf dem M11 nach Süden fuhren. »Hätten ihm nach meinem Kaffee und dem Sägemehlriegel in der Raststätte einen Besuch abstatten können.«

Die tiefstehende Sonne blendete sie, als sie gen Süden fuhren.

»Vielleicht suchen wir ihn am besten abends in seiner Höhle auf«, sagte Strike. »Wahrscheinlich ist er den ganzen Tag im Labor.«

»Heute ist Sonntag. Vielleicht ist er in einem Pub.«

»Dann warten wir auf ihn. Wenn’s sein muss, schlafe ich vor seiner Tür. Dir verdanken wir, dass wir kurz davor sind, diesen verdammten Fall zu lösen.«

»Rachel hat noch etwas gesagt, das ich dir noch nicht erzählt habe«, erklärte Robin ihm. »Es hat nichts mit Vikas oder Anomie zu tun, ist aber doch merkwürdig.

Sie hat gesagt, zu Das tiefschwarze Herz sei sie durch einen Jungen gekommen, mit dem sie im Club Penguin, einer Webseite für Kinder, gechattet habe. Er hat sich Zoltan genannt …«

Robin erzählte die Story von Zoltan, seinen Versuchen, sich mit Rachel anzufreunden, als herauskam, dass sie Edies Cousine war, seinen plötzlichen aggressiven Drohungen, als sie ihn aufgefordert hatte, sie nicht mehr zu belästigen, und die Löschung seiner Accounts.

»… aber das Komische ist«, sagte Robin, »dass ich die Chatphrasen, die Zoltan bei Rachel anzubringen versucht hat, seither von verschiedenen Fans gehört habe. Mit exakt dem gleichem Wortlaut, als benutzten sie alle dieselbe Vorlage.«

»Zum Beispiel?«, fragte Strike, der erwartete, amüsiert zu werden.

»Nun, eine davon war: ›Wenn das dein echtes Bild ist, hast du’s wahrscheinlich satt, DN von Kerlen zu bekommen, deshalb gehe ich lieber …‹ Weil ich möglichst viele Fans erreichen will, habe ich meinen Twitter-Account so eingerichtet, dass jeder mir Nachrichten schicken kann. Natürlich habe ich kein eigenes Bild, sondern ein Teenager-Stockfoto benutzt. Jedenfalls war das alles sehr bescheiden und nicht bedrohlich, weißt du, aber als ich nicht geantwortet habe, ist er schnell aggressiv geworden. Ich wäre eine verklemmte Bitch, die sich einbilde, zu gut für ihn zu sein.«

»Was hat er als Erstes gesagt?«, fragte Strike stirnrunzelnd.

»›Wenn das dein echtes Bild ist, hast du’s wahrscheinlich satt, DN von Kerlen zu bekommen, deshalb gehe ich lieber …‹ Und Rachel hat mir von einem weiteren User erzählt, den sie für Zoltan unter einem anderen Namen gehalten hat, der Zoe Haigh auf Twitter angemacht hat, indem er behauptet hat, er habe sie gegen einen Mann, der sie belästigt hatte, verteidigt. Und dann hat er erwartet, dass Zoe aus Dankbarkeit mit ihm schlafen würde oder so.

Ein Kerl namens Max hat mir genau das Gleiche auf Twitter geschrieben: ›Dies ist kein billiger Anbaggerversuch, wollte dir nur sagen, dass dieser Kerl sich danebenbenommen hat und ich ihn gemeldet habe‹ oder so ähnlich. Aber als ich gestern bei den Recherchen zu Rachel alle diese Tweets gelesen habe, bin ich wieder auf Max gestoßen, und er ist definitiv kein Sir Galahad. Er war einer der Leute, die Edie schikaniert haben – tatsächlich stammt das Gerücht, sie sei eine Sexarbeiterin gewesen, von ihm.

Und«, fuhr Robin fort, »Rachel hat mir erzählt, Zoltan habe einmal gesagt, er müsse seinen kranken Hund zum Tierarzt fahren. Habe ich nicht von dir gehört, Anomie habe Kea Niven erzählt, er habe eine Katze zum …?«

»… zum Tierarzt gefahren, ja«, sagte Strike nun wirklich fasziniert. »Übrigens habe ich diese ›Wenn das dein echtes Foto ist‹-Masche auch schon irgendwo gehört oder gelesen … Augenblick!«, sagte er plötzlich und zog sein Smartphone heraus.

Robin fuhr schweigend weiter, während er etwas auf seinem Handy suchte. Fünf Minuten später sagte er:

»Ich hatte recht. Ich bin auf der Webseite eines Kerls namens Kosh mit K, ›des international berühmten Pick-up-Artists, der Millionen von Männern gelehrt hat, wie man Frauen binnen Stunden nach dem Kennenlernen ins Bett kriegt! Bestsellerautor von Bang! und Game.‹ Ich habe gerade sein Digital Game als E-Book heruntergeladen. Kann’s losgehen?«

»Bitte weiter«, sagte Robin, und Strike las laut vor:

Digital Game

Sprich mir nach: Du wirst keine Ehefrau im Internet finden.

Frauen, die online sind, können so viele Schwänze kriegen, wie sie wollen. Sogar die Kategorien 4 und 5 erzielen regelmäßig Hits, was bedeutet, dass sie sich angewöhnt haben …

»… er ist Amerikaner«, warf Strike ein.

»Und er fängt schon an, mir zu gefallen«, sagte Robin.

… sich angewöhnt haben, Männer als Wegwerf-Gummiknochen zu betrachten. Indem Frauen das Zahlenspiel spielen, können sie gelegentlich sogar die Chance haben, einen Alpha ins Visier zu nehmen.

Kann eine Frau nachweislich auf viele Internetbekanntschaften zurückblicken, bist du nie vor der implizierten Drohung sicher, ersetzt zu werden, solange ihre faulen kleinen Finger eine Maus bedienen können. Kein Mann will eine Ehefrau daheim zurücklassen, wenn er weiß, dass sie mit wenigen Tastenklicks auf die Jagd nach neuen Schwänzen gehen wird.

Das ist die schlechte Nachricht.

Die gute Nachricht ist, dass dies dich von den üblichen Zwängen eines persönlichen Spiels befreit. Digital Game ist das skrupelloseste und in mancher Beziehung vergnüglichste aller Spiele: minimaler Aufwand, maximaler Ertrag, solange du bereit bist, weniger hochwertige Muschis zu akzeptieren.

»Reizend«, sagte Robin.

Aber wenn du bei Muschis Wert auf Menge statt Qualität legst, musst du online gehen. Indem du folgende Grundregeln verinnerlichst und etwas Einsatz zeigst, kannst du sicher sein, regelmäßig und mühelos Bekanntschaften zu machen.

»Jetzt kommen wir zu den unfehlbaren Schritten, die zu den besagten Bekanntschaften führen«, sagte Strike.

1. Flächenbombardement

Unter Umständen musst du 50 bis 100 Frauen ansprechen, um eine oder zwei Bekanntschaften zu schließen und/oder Aktfotos/Videos zu bekommen.

Befolgst du diese Anweisungen konsequent, ist das Digital Game ein Selbstläufer. Ein großer Vorteil dieses Spiels liegt darin, dass man sehr viele Frauen gleichzeitig ins Visier nehmen kann. Ich rate dringend zu Aufzeichnungen, damit du weißt, in welchem Stadium du dich bei jeder Zielperson befindest.

»Das war Tim Ashcrofts Fehler«, sagte Robin. »Keine Aufzeichnungen. Rachel hat mir erzählt, dass er sie versehentlich dreimal angebaggert hat.«

2. Kenne deine Beute

Die meisten verfügbaren Muschis auf verbreiteten Apps wie Twitter, Tumblr etc. tendieren dazu, liberalen Social Justice Warriors anzugehören – ein weiterer Grund, weshalb du dort keine zukünftige Lebenspartnerin finden wirst. SJW-Frauen sind verwöhnt, egoistisch, privilegiert und oft aggressiv. Außerdem sind sie erstaunlich leicht zu erbeuten, wenn man die Regeln kennt.

Im Vergleich zu den meisten Frauen besitzen SJWs eine zusätzliche Schicht Falschheit. Sie wollen Alphas, schämen sich aber dafür. Sie lieben einen weißen Ritter, geben aber vor, das nicht zu tun. Sie fordern Gleichberechtigung, wollen aber wie die kleinen Prinzessinnen behandelt werden, für die sie sich insgeheim halten.

Empfindsamkeit, scheinbarer Respekt vor Grenzen und vorgetäuschtes Interesse an ihren Meinungen sind der Schlüssel zum Anbandeln mit einer SJW-Frau.

»Woher weißt du überhaupt von diesem Kosh?«, fragte Robin.

»Ein Sechzehnjähriger hat mir von ihm erzählt … aber hör dir das an …«

3. Eröffnungssätze

Die folgenden Sätze sind garantiert erfolgreiche Eröffnungen, die ich wieder und wieder verwendet habe, um Bekanntschaften zu machen. Zu den Vorteilen des Digital Game gehört, dass man nicht von Aussehen/persönlichem Charme/Stimmlage/Körpersprache abhängig ist. Einfach copy, paste und warten.

- Wenn das dein echtes Foto ist, hast du Männer in deinen DN bestimmt gründlich satt, deshalb gehe ich lieber.

- Bedenkt man, was Frauen auf dieser lausigen Plattform bekommen, habe ich das Bedürfnis, direkt zu erklären, dass dies kein plumper Anbaggerversuch ist, aber was du gerade ausgeführt hast [über Politik/soziale Gerechtigkeit/unmögliches Benehmen von Männern] trifft den Nagel auf den Kopf.

- Dies ist kein billiger Anbaggerversuch, wollte dir nur sagen, dass dieser Kerl [der ihr widersprochen/sie schikaniert/sie beleidigt hat] sich krass danebenbenommen hat und ich ihn gemeldet habe.

»Ich kann’s nicht glauben«, sagte Robin mit einem Blick nach links. »Alle diese Idioten reden wie Kosh?«

»Es geht noch weiter«, sagte Strike. »Dieser Teil ist besonders interessant.«

4. Nörgeln

Nörgeln funktioniert online ebenso gut wie offline. Sobald du ihre Aufmerksamkeit mit vorgetäuschtem Interesse an ihren Ansichten/Besorgnis wegen ihres Wohlergehens/Lob für ihr Aussehen geweckt hast, finde etwas, das du kritisieren, bei dem du widersprechen kannst. Achte darauf, dass es nur um Kleinigkeiten geht.

Einmal aus dem Gleichgewicht gebracht, wird sie alles daran setzen, deine Anerkennung zurückzugewinnen.

- [zu ihrem Foto] Ich denk mal, dass du’s ziemlich bearbeitet hast, richtig? Das machen alle.

- Vermute, dass du Folgendes nicht gelesen hast [füge die Namen von SJW-Lieblingen wie Noam Chomsky/Ta-Nehisi Coates/Anand Giridharadas ein und halte von jedem ein Zitat bereit].

- Du kommst leicht aggressiv rüber, aber das ist wohl verständlich.

»Kea hat gesagt, Anomie habe ihr erklärt, sie komme leicht aggressiv rüber, aber das sei wohl verständlich«, sagte Strike. »Von Anomie kommend ist mir das ziemlich frech erschienen …«

5. Verlassensangst schüren

Sie hält dich für einen guten Kerl und arbeitet daran, deine Anerkennung zurückzugewinnen. Je nach Zielperson verfällst du jetzt für eine bis volle 24 Stunden in Schweigen. Die Kategorien 8 und 9 solltest du nicht zu lange warten lassen – sie haben andere Optionen. Bei den Kategorien 4 oder 5 bringen 24 Stunden die Sache in trockene Tücher. Sie muss wissen, dass du ein Leben/bessere Dinge zu tun hast, als online mit Unbekannten zu chatten.

6. Der Alpha im Schafspelz

Melde dich ohne Entschuldigung zurück – du schuldest ihr nichts, weil du noch nichts von ihr bekommen hast. Die Begründung für deine Abwesenheit charakterisiert dich als Alpha, ohne dass du genauer werden musst: Du bist körperlich/emotional stark, beliebt, solvent und kompetent. Du stellst dich als zuverlässigen guten Kerl hin, ohne dich ausdrücklich zu einem zu erklären.

- Kerl von gegenüber brauchte mich, um seinen Kühlschrank anzuheben, damit er eine verdammte Babyrassel darunter rausholen konnte.

- Der Ex meiner Schwester ist lästig geworden. Hab ihr angeboten, über Nacht zu bleiben.

- Musste einen Freund zum Tierarzt fahren, um seinen Hund abzuholen.

»Da kommen also die vielen kranken Hunde und Katzen her?«, fragte Robin.

»Sieht so aus …«

7. Gesprächsthemen erweitern

Sie ist froh, wieder im Fokus deiner Aufmerksamkeit zu stehen, und der Grund für deine vorübergehende Abwesenheit hat deinen Wert in ihren Augen gesteigert. Stelle ihr nun persönliche Fragen, um deine Hintergrundstory besser an ihre besonderen Anliegen anzupassen. Ist sie eine alleinerziehende Mutter, bist du von einer Alleinerziehenden großgezogen worden. Macht sie sich Sorgen wegen zunehmender Armut, gehst du als Freiwilliger zur örtlichen Tafel. Empört sie sich über rassistische Ungerechtigkeit, hast du darüber gerade mit deinem besten schwarzen Freund gesprochen …

»Kea«, sagte Strike, »hat mir erzählt, nachdem Anomie eine Katze erwähnt habe, habe sie ihm erklärt, sie möge keine Katzen, weil sie Vogelmörder seien. Als sie gesagt hat, ihre Mutter züchte Papageien, hat er sofort behauptet, ebenfalls einen zu besitzen.«

Robin schwieg einige Sekunden lang, dann fragte sie:

»Du glaubst also, dass Kea diese Interaktion wahrheitsgemäß wiedergegeben hat? Sie hat sie dir aber nicht gezeigt, oder?«

»Nein«, sagte Strike. »Sie hat mir erzählt, sie habe Anomie blockiert, als er gemein geworden sei, sodass er nicht mehr zu sehen war. Was stört dich daran?«

»Na ja … an den Rändern der Fangemeinde treibt sich offenbar ein Pulk von Männern oder Jugendlichen herum und versucht, liberale, links stehende Frauen und Mädchen aufzureißen, nicht wahr? Und alle zitieren dabei Kosh?«

»Genau.«

»Und Kea ist doch bestimmt ins Visier einer dieser Kerle geraten? Sie ist bildhübsch und seit mehreren Jahren viel auf Twitter unterwegs.«

»Du glaubst, dass sie die Story mit Anomies Anmachversuch erfunden hat? Dass sie einfach aus der Interaktion mit einem dieser anderen Kerle zitiert hat.«

»Ja – ohne zu wissen, dass dieses schablonenhafte Zeug sich zu Kosh zurückverfolgen lässt. Ich verstehe auch nicht, wieso sie diese Interaktion mit Anomie, falls es sie gegeben hat, nicht gespeichert hat. Schließlich lässt sie Anomie als ziemlichen Idioten erscheinen, nicht wahr? Vor allem die Sache mit dem Papagei. Und sie würde ihre Behauptung untermauern, nicht Anomie zu sein. ›Seht her, er hat auch mich schikaniert.‹«

»Gute Argumente«, sagte Strike. »Du tendierst also zu Rachels Theorie, dass Anomie eine Frau ist?«

Robin dachte längere Zeit darüber nach. Zuletzt sagte sie:

»Ich weiß es einfach nicht. Bevor ich mit Rachel gesprochen habe, dachte ich, wir seien dem wahren Anomie in seinen Direktnachrichten an Josh am nächsten gekommen – sehr arrogant, anscheinend gebildet und offenbar der Überzeugung, Edies kreative Rolle übernehmen zu sollen. Aber das Gespräch in der Anfangszeit, das Rachel mir geschildert hat, ist merkwürdig, findest du nicht auch? ›Edie und ich sind praktisch dieselbe Person.‹ Rachel findet, dass kein gewöhnlicher Mann oder Junge so redet, und ich stimme ihr zu. Ich bin davon überzeugt, dass Rachel dieses Gespräch richtig wiedergegeben hat: Sie empfindet offenbar Schuldgefühle, weil sie Drek’s Game gespielt hat. Ich sehe keinen Grund, weshalb sie lügen sollte.

Wie ich dir gleich zu Anfang unserer Ermittlungen gesagt habe, ist irgendetwas mit Anomie und Sex nicht normal. Er flirtet nicht, versucht nicht, eines dieser Mädchen zu daten, die um seine Aufmerksamkeit wetteifern. Im Spiel ist er anders, da kann er aggressiv und grausam sein, aber das wirkt wie gesagt manchmal leicht gekünstelt – wie etwas, das von ihm als Mann online erwartet wird.«

»Also mir hat deine Kea-ist-Anomie-Theorie immer gut gefallen«, sagte Strike. »Aber nehmen wir doch mal an, Anomie habe versucht, Kea mit Kosh-Zitaten anzumachen. Was spricht dagegen, dass Anomie auch als einer dieser Maxe und Zoltans auftritt, die dort draußen unterwegs sind und versuchen, Mädchen aufzureißen?«

»Vermutlich nichts«, sagte Robin, »aber wozu sollte er sich die Mühe machen, das unter anderen Namen zu versuchen, wenn doch alle weiblichen DTH-Fans von Anomie fasziniert sind?«

»Um Anomie rein und anonym zu erhalten?«

»Das wäre denkbar«, sagte Robin zweifelnd, »aber mein Gott, wann schläft Anomie eigentlich, wenn er das Spiel leitet, dauernd Tweets absetzt und versucht, möglichst viele Mädchen aufzureißen, indem er Kosh-Zitate benutzt?«

»Viel Zeit für anderes bliebe ihm sicher nicht«, stimmte Strike zu. »Und wir stehen jetzt vor einem weiteren Rätsel, nicht wahr? Was zum Teufel hat Vikas Bhardwaj, Astrophysiker an einer der renommiertesten Universitäten der Welt, mit Anomie zu schaffen?«

»›Sie ist meine Schwester‹«, zitierte Robin. »Weißt du, ich habe mich gefragt …«

Strikes Handy klingelte und wechselte sofort zu Bluetooth. Als er sich meldete, kam Midges Stimme aus dem Lautsprecher.

»Strike?«

»Ja, und Robin ist auch hier.«

»Ich habe Neuigkeiten … zu Ross …«

Midge schien außer Atem zu sein. Strike und Robin wechselten einen Blick.

»Alles in Ordnung?«, fragte Strike.

»Ja … alles okay … ich musste nur … eine halbe Meile rennen … komme erst jetzt wieder zu Atem.«

»Du warst auf Ross’ Landsitz?«

»Ja … ich war unerlaubt dort … nicht ausrasten, es ging nicht anders … nur so konnte ich beschaffen, was wir brauchen …

Okay«, sagte Midge, nachdem sie tief durchgeatmet hatte. »Ich sitze also auf einem Hügel mit Blick aufs Haupthaus, beobachte das Gelände durchs Fernglas.«

»Dieser Hügel gehört zum Grundstück, stimmt’s?«

»Ja, aber er war der einzige Punkt, von dem aus ich alles überblicken konnte. Ich war hinter Bäumen versteckt. Also, nach ungefähr einer Stunde erscheinen zwei der älteren Mädchen, die Ponys auf den … wie heißt das angelegte Rechteck, das kein Feld, keine Wiese ist?«

»Reitplatz?«, schlug Robin vor.

»Okay, den meine ich«, sagte Midge. »Strike, ich denke, dass du wegen einiger Dinge sauer sein wirst, aber ich täte’s jederzeit wieder.«

»Wenn du die Kinder nicht mit einem Scharfschützengewehr umgelegt hast, kann ich’s mir nicht leisten, dich rauszuschmeißen, weil wir unterbesetzt sind«, sagte Strike. »Bitte weiter.«

»Okay, also, sie haben kleine Sprünge und solches Zeug geübt. Dann ist Ross rausgekommen, um ihnen zuzusehen, und ich habe angefangen zu filmen.«

»Filmen auf Privatbesitz ist illegal, aber lassen wir das mal …«

»Und das kleinere Mädchen war schrecklich nervös, weil Dad zugesehen hat. Ihr Pony hat mehrfach verweigert. Also ist der Scheißkerl auf den Reitplatz gegangen, hat die Stange höher gelegt und sie aufgefordert, es noch mal zu versuchen. Sie hat’s geschafft, aber ihr Pony hat das Hindernis gerissen. Also hat er die Stange noch höher gelegt.

Ich wusste, was passieren würde«, sagte Midge. »Ich hab’s förmlich gespürt. Wusste, dass er gewalttätig werden würde. Also bin ich filmend den Hügel heruntergegangen …«

»Und er hat dich gesehen?«, fragte Strike und funkelte den Lautsprecher an, aus dem Midges Stimme kam.

»Nein, nicht gleich«, sagte Midge. »Ich hab mich hinter diesen in voller Blüte stehenden Büschen versteckt, wie immer sie auch heißen …«

»Vergiss die Scheißbotanik, was ist passiert?«

»Sie sagt ihm, dass sie das nicht schafft. Zitternd und weinend – so sehr, dass die Ältere Ross auffordert, ihre Schwester in Ruhe zu lassen. Ross marschiert zu ihr, zieht sie vom Pony, gibt ihr zwei Ohrfeigen und schickt sie rein. Sie will bleiben, aber er schlägt wieder zu, sodass sie schließlich geht.

Ich hätte eingreifen sollen«, sagte Midge bedauernd, »weil das Schlimmeres verhütet hätte. Aber ich filme versteckt weiter, wie er die Kleine anbrüllt, endlich das verdammte Hindernis zu nehmen und dem Pony die Peitsche zu geben, damit es nicht wieder verweigert. Die oberste Stange liegt höher, als ihr Pony groß ist – absolut lächerlich!

Die Kleine ist völlig verängstigt, aber weil Ross sie anbrüllt, reitet sie einfach los und benutzt die Peitsche, wie er’s verlangt hat. Das Pony bricht geradewegs durch die Stangen und geht zu Boden. Es wälzt sich zur Seite, und ich höre sie kreischen. Das Pony kann nicht aufstehen, weil es sich mit einem Bein verfangen hat, und sie liegt unter ihm begraben.

Und da komme ich hinter den Büschen hervorgerannt«, sagte Midge. »Ich kenne mich mit Erster Hilfe aus. Ich kann das arme Mädchen nicht so liegen lassen …«

»Und ich wette, dass Ross gern bereit war, sie von dir verarzten zu lassen, und keine Fragen hatte, was du in seinen Scheißbüschen gemacht hast?«

»Was hätte sie sonst tun sollen?«, fragte Robin aufgebracht, die ganz auf Midges Seite stand. »Weiterfilmen, während die Kleine erdrückt wird?«

»Als ich über den Zaun klettere, schafft Ross es endlich, das Pony von ihr wegzuziehen, aber ich denke, das Mädchen hat ein gebrochenes Bein. Mindestens! Sie ist blass wie ein Leichentuch.

Und dann sieht Ross mich«, sagte Midge, »und brüllt: ›Wer zum Teufel sind Sie?‹ oder so ähnlich und … das wird dir auch nicht gefallen, Strike …«

»Du hast ihm erzählt, dass du alles gefilmt hast?«, fragte Strike.

»Das hab ich getan, ja«, sagte Midge. »Und dann rennt er mir mit der Reitpeitsche nach. Ich dachte, das wäre mit den Viktorianern ausgestorben.«

»Er hat seine Tochter mit einem Beinbruch liegen lassen, um dich zu verfolgen?«, fragte Robin ungläubig.

»Klar doch«, sagte Strike. »Weil er schuld daran ist, dass sie sich das Bein gebrochen hat, war nicht zu erwarten, dass sie ihm plötzlich wichtiger sein würde, stimmt’s? Du warst schneller, was?«, fragte er Midge.

»’türlich«, sagte Midge. »Er ist nicht sehr fit. Na ja, er lässt sich überall herumfahren, das faule Arschloch. Also, ja, ich habe einen Film für dich, der ziemlich viel Grausamkeit gegen ein Kind und ein Tier zeigt. Ich dachte, du würdest dich wenigstens darüber freuen.«

»Das tue ich«, sagte Strike. »Hoffentlich hält Ross dich für eine militante Tierschützerin … nun, ich hätte diese Taktik nicht unbedingt empfohlen, aber der Erfolg gibt dir recht. Gut gemacht!«

Als Midge aufgelegt hatte, ließ Strike einen langen Seufzer der Erleichterung hören.

»Ich denke, damit und mit Devs Film und dem beschwipsten Kindermädchen dürfte Ross erledigt sein. Sobald Bhardwaj uns erzählt hat, wer Anomie ist, haben wir nur noch zwei Fälle und können uns auf Finger und einen großen Zahltag für alle konzentrieren.«

Robin äußerte sich nicht dazu. Strike beobachtete sie aus dem Augenwinkel heraus, sah ihr versteinertes Gesicht und erriet sofort den Grund dafür.

»Ich freue mich nicht über die Verletzung der Kleinen.«

»Das habe ich nie angenommen«, sagte Robin kalt.

»Wieso dann der Medusenblick?«

»Ich denke nur, dass den Mädchen nicht damit geholfen ist, wenn sie wissen, dass ihr Vater dabei gefilmt worden ist, dass er sie geschlagen hat. In Zukunft wird er einfach besser aufpassen, ob ihn irgendwer dabei beobachtet.«

Strike zog seine E-Zigarette heraus, als er wieder nach vorn auf die M11 sah, und sagte:

»Ich habe nicht vergessen, dass ich versuchen will, ihnen zu helfen. Das tue ich, wenn ich kann.«

84

Was war meine Sünde, um dies zu verdienen?

CHRISTINA ROSSETTI

Zara

Es war fast neunzehn Uhr, als Robin und Strike endlich die Außenbezirke von Cambridge erreichten. Der klare Frühlingshimmel schimmerte jetzt wie Opal, und obwohl Robin müde war, bewunderte sie auf der Weiterfahrt zu Vikas Bhardwajs College die immer häufigeren schönen alten Gebäude.

»Eine Ironie des Schicksals«, sagte Strike, der die Webseite des Colleges auf seinem Handy hatte. »›Caius‹ – offenbar einer der Namensgeber – ›war für seine ungewöhnlichen Aufnahmeregeln bekannt, die Kranke, Invalide und Waliser vom Studium ausschlossen‹ … nun, die meisten vernünftigen Menschen wären seiner Meinung, was die Waliser angeht, aber ich bezweifle, dass Caius auf Vikas Bhardwaj hätte verzichten wollen … Jesus, Stephen Hawking war auch dort … das viertälteste College … eines der reichsten …«

»Und nicht leicht zu erreichen, das weiß ich«, sagte Robin, die das College deutlich auf ihrem Navi sah, aber alle möglichen Straßen nehmen sollte, die davon wegzuführen schienen. »Kannst du ein Stück weit gehen? Ich glaube nicht, dass wir wegen dieser Busspuren und Fußgängerzonen gleich davor parken können.«

»Ja, kein Problem«, sagte Strike, der auf seinem Handy ein weiteres Foto öffnete, das Vikas inmitten einer Gruppe von Kollegen in Jeans und einem hellgrünen Hemd in seinem Rollstuhl sitzend zeigte. Mit dichtem schwarzen Haar, gutgeschnittenem Gesicht und selten charmantem Lächeln sah Vikas, den Strike auf Mitte zwanzig schätzte, wirklich blendend aus. Er konnte sehen, dass die Hände des jüngeren Mannes durch Krankheit verkrümmt waren, während seine Beine wie die Inigo Upcotts deutlichen Muskelschwund aufwiesen. Laut Bildunterschrift forschten seine Kollegen und er zu Neutronensternen, über die Strike nicht das Geringste wusste, und posierten auf dem »Tree Court« vor einem Hintergrund aus smaragdgrünem Rasen und golden leuchtenden Gebäuden.

»Sieht nicht ideal behindertengerecht aus«, kommentierte Strike angesichts der schmalen Türen hinter Vikas, hinter denen bestimmt noch steilere Treppen lagen als im Marine Hotel.

Sie parkten, und Robin übernahm die weitere Navigation mit ihrem Handy.

Sie begegneten vielen jungen Leuten, die ebenfalls die laue Abendluft genossen. Die untergehende Sonne übergoss die alten Klinkerbauten mit einem goldenen Schimmer. Robin, deren eigenes Studentenleben so grotesk geendet hatte, fühlte sich unwillkürlich an diese kurzen Monate voller Glück und Freiheit erinnert, die sie im Allgemeinen bewusst verdrängte – wegen ihres schrecklichen Erlebnisses im Treppenhaus ihres Studentenwohnheims. Im Lauf der seither vergangenen Jahre war sie zu der Überzeugung gelangt, wenn der Vergewaltiger mit der Gorillamaske nicht aus dem Dunkel gekommen wäre und sie gepackt hätte, hätten Matthew und sie sich wegen unterschiedlicher Interessen und Lebensentwürfe getrennt, bevor sie zwanzig waren. Stattdessen hatte Robin ihr Studium abgebrochen, war zu ihren Eltern in ihre Heimatstadt in Yorkshire geflüchtet und hatte sich an den einzigen Mann der Welt geklammert, der ungefährlich zu sein schien. Weil diese Erinnerungen schmerzlich blieben, konzentrierte sie sich resolut auf ihre Umgebung.

»Wäre dies nicht ein wundervoller Studienort?«, fragte sie Strike, als sie den Fluss Cam überquerten und auf sein von Weiden gesäumtes Wasser hinuntersahen, auf dem zwei Studenten ein Boot stakten.

»Ja, wenn man Denkmäler und feine Pinkel mag.«

»Wow«, sagte Robin und sah lächelnd zu ihm auf. »So reizbar kenne ich dich gar nicht. Du bist selbst Oxbridge-Absolvent, wieso also diese Attitüde?«

»Ich bin in Oxbridge gescheitert«, korrigierte Strike sie, als sie die Garret Hostel Lane – einen schmalen Durchgang zwischen zwei alten Gebäuden – betraten.

»Man scheitert nicht, wenn man aus eigenem Antrieb geht«, sagte Robin, die wusste, dass Strike sein Studium an der Oxford University abgebrochen hatte, nachdem seine Mutter unter verdächtigen Umständen gestorben war.

»Ja, das hat Joan bestimmt den Nachbarn erzählt«, sagte Strike, der sich gut an die bittere Enttäuschung seiner Tante über seinen Studienabbruch erinnern konnte.

»Was hast du studiert?«, fragte Robin. »Altphilologie?«

»Nein. Geschichte.«

»Wirklich? Ich dachte, weil du Latein kannst …«

»Ich kann nicht Latein«, sagte Strike. »Nicht richtig. Ich habe nur ein gutes Gedächtnis.«

Sie bogen nach links auf die Trinity Lane ab.

»In einem der besetzten Häuser, in denen meine Mutter mit uns gewohnt hat«, sagte Strike zu Robins Überraschung, weil er selten über seine Kindheit sprach, »hat ein Kerl gelebt, der Lateinlehrer an einer großen Privatschule gewesen war – an welcher, weiß ich nicht mehr, aber ich weiß, dass sie berühmt war. Der Kerl war ein Alkoholiker, der behauptete, einen Nervenzusammenbruch gehabt zu haben. Nun, er war ziemlich labil, vielleicht stimmte das also, aber er war auch ein richtiges Arschloch.

Ich war ungefähr dreizehn, und er hat mir erklärt, aus mir würde nie etwas, weil mir unter anderem die Grundlagen der Erziehung eines Gentlemans fehlten.«

»Zum Beispiel?«

»Na ja, Altphilologie«, sagte Strike. »Und er hat mir grinsend ein lateinisches Zitat an den Kopf geworden. Weil ich nicht wusste, was es bedeutet, konnte ich nicht entsprechend antworten. Aber vor allem mochte ich’s als Jugendlicher wirklich nicht, gönnerhaft behandelt zu werden.«

Sie liefen weiter auf der Trinity Lane.

»Als wir ausgezogen sind«, fuhr Strike fort, »was in meiner Erinnerung ungefähr am nächsten Tag war, habe ich alle Lateinbücher des Kerls geklaut.«

Robin lachte laut. Das hatte sie nicht vorausgesehen.

»Dazu hat Catull gehört«, sagte Strike. »Hast du schon mal was von Catull gelesen?«

»Nein«, sagte Robin.

»Es ist unanständig – das wusste ich, weil es eine zweisprachige Ausgabe war. Hauptsächlich geht’s um Sex, Sodomie, Blowjobs, Gedichte über Leute, die Catull nicht leiden konnte und für Arschlöcher gehalten hat, und seine Verliebtheit in eine Frau, die er Lesbia nannte, weil sie von der Insel Lesbos stammte.«

»Aber sie war wohl nicht …?«

»Nein, sie mochte Männer, sogar sehr, berichtet Catull. Jedenfalls wollte ich nie wieder von einem Wichser, der mir mit Latein kommt, gönnerhaft behandelt werden, also habe ich mithilfe der Bücher des Kerls genug gelernt, um das GSCE zu schaffen, und Unmengen von Zitaten auswendig gelernt.«

Robin begann so unkontrollierbar zu lachen, dass Strike mitlachen musste.

»Was ist daran so witzig?«

»Du hast Latein gelernt, um dich vor einem Mann zu beweisen, den du nie wiedersehen würdest?«

»Er hat mich von oben herab behandelt«, sagte Strike, der weiter grinste, obwohl er nicht recht begriff, was an seinem Verhalten ungewöhnlich sein sollte. »Und ich kann dir sagen, es gibt nichts Besseres als Latein, um Leute zurechtzustutzen, die sich einem überlegen fühlen. Damit habe ich schon mehrmals Erfolg gehabt.«

»Das ist eine ganz neue Seite von dir«, sagte Robin, die Mühe hatte, ihr Lachen zu unterdrücken. »Ich hätte dir erzählen sollen, dass kein Gentleman den Kopf hoch tragen kann, wenn er sich nicht mit der Fortpflanzung von Schafen auskennt. Dann wärst du wahrscheinlich losgezogen, um einen Abschluss darin zu erwerben.«

»Nichts gegen deinen Vater«, sagte Strike grinsend, »aber wer einen Abschluss braucht, um die Fortpflanzung von Schafen zu verstehen, hat größere Sorgen als die Frage, ob er ein Gentleman ist.

Auch Charlotte habe ich bei unserer ersten Begegnung mit Latein imponiert«, fügte er unerwartet hinzu, und Robin lachte nicht mehr, um zuzuhören. »Sie hat mich für irgendeinen Bauernlümmel gehalten und sich nur mit mir abgegeben, um Ross zu ärgern, wenn er sie auf der Party suchte. Sie waren zusammen und hatten sich gestritten – sie wollte ihn eifersüchtig machen.

Jedenfalls hat sie Altphilologie studiert«, sagte Strike, als sie die Senate House Passage betraten. »Sie hat mir erzählt, sie liebe Catull, und natürlich erwartet, dass ich nie von ihm gehört hatte. Also habe ich sein Carmen fünf, sein erstes Liebesgedicht an Lesbia, auswendig heruntergerattert. Der Rest ist Geschichte: sechzehn Jahre voller verdammter Schmerzen. Eigentlich sogar passend, weil Lesbia Catull ziemlich an der Nase herumgeführt hat … wir sind da, stimmt’s?«

Über ihnen ragte das Gonville and Caius College auf. Ein schwarzes schmiedeeisernes Tor versperrte den Eingang unter einem Torbogen, und es präsentierte der modernen Welt mit den umliegenden Geschäften eine reich verzierte Fassade aus grau-braunem Stein. Drei streng dreinblickende Männer aus dem 14. und 16. Jahrhundert starrten aus ihren Nischen auf Strike herab. Durch die Gitterstäbe des Tors war eine von weiteren goldenen Gebäuden umgebene leuchtend grüne Rasenfläche zu sehen. Das Pförtnerhäuschen neben dem Tor war unbesetzt; auch sonst war nirgends ein Mensch zu sehen.

»Abgesperrt«, sagte Strike am Tor rüttelnd enttäuscht. »Natürlich. Scheiße.«

Aber während sie noch durch die Gitterstäbe starrten, kam eine Asiatin Mitte dreißig in Sicht. Zu ihrer weißen Leinenhose trug sie ein T-Shirt und hielt eine Laptoptasche in der Hand. Bevor sie wieder verschwinden konnte, rief Strike sie durchs Tor an.

»Entschuldigung? Hallo? Sie kennen Vikas Bhardwaj, nicht wahr?«

Er war sich sicher, sie erst vor Kurzem auf dem Foto von Vikas’ Forschergruppe gesehen zu haben, und tatsächlich blieb sie leicht stirnrunzelnd stehen.

»Ja«, sagte sie und kam ans Tor.

»Wir sind Freunde von ihm, wir sind auf der Durchfahrt und wollten ihn überraschen«, sagte Strike, »aber er meldet sich nicht am Telefon. Sie wissen nicht zufällig …?«

Er sah, wie sie Robin musterte, bevor sie sich wieder ihm zuwandte. Wie Strike sich hätte denken können, schien Robins Anwesenheit sie von seiner Harmlosigkeit zu überzeugen.

»Waren Sie schon mal bei ihm?«, fragte sie.

»Wir dachten, er wohne hier«, sagte Robin.

»Nein, nein, er ist drüben im Stephen Hawking Building.«

»Ah, natürlich«, sagte Strike, als ärgere er sich, das vergessen zu haben. »Das hat er mir erzählt. Vielen Dank.«

Sie lächelte kurz, dann ging sie ins College zurück. Robin googelte bereits das Stephen Hawking Building.

»Das wäre ein langer Fußmarsch. Wir sollten zum Auto zurückgehen und hinfahren.«

Also gingen sie denselben Weg zurück und erreichten nach kurzer Fahrt mit dem BMW das moderne S-förmige Stephen Hawking Building aus hellem grauen Stein, das von einem Garten mit Massen von Ziergrün umgeben war, in dem Rosen mit schweren Köpfen blühten. Ein Schild forderte Besucher auf, sich beim Pförtner anzumelden, aber weil ein langhaariger Mann mit verträumtem Blick gerade die Eingangstür öffnete, rief Robin:

»Entschuldigung, wir sind Freunde von Vikas Bhardwaj – können wir mit Ihnen rein?«

Der Langhaarige hielt ihnen wortlos die Tür auf. Robin hatte den Eindruck, er sei so sehr in eigene Abstraktionen versunken, dass er kaum wahrnahm, was er tat.

»Wo liegt Vikas’ Arbeitszimmer, wissen Sie das zufällig?«, fragte Robin. »Wir sind Freunde von …«

Der Langhaarige deutete wortlos nach links, bevor er weiterging und verschwand.

»Das hätte er nicht tun dürfen«, sagte Strike, als sie unter einem Porträt von Stephen Hawking vorbeigingen. »Man lässt nicht einfach Leute in ein Gebäude wie dieses.«

»Ja, ich weiß«, sagte Robin. Nach dem Überfall auf sie waren die Sicherheitsmaßnahmen in ihrem Studentenwohnheim verschärft worden, aber trotzdem klemmten weiter Leute etwas in die Eingangstür, damit sie für Freunde offen blieb.

»Okay, das nenne ich rollstuhlfreundlich«, sagte Strike. Der Boden des in leichter Kurve verlaufenden Flurs war glatt, die in regelmäßigen Abständen angeordneten weißen Türen waren breit.

Am Ende des Korridors schienen ein großer, hagerer weißer Mann und eine kleine schwarze Frau einen Aushang zu studieren.

»Keine Namen an den Türen«, sagte Strike. »Komm, wir fragen sie. Wissen sie nichts, klopfen wir überall an.«

Als der Mann und die Frau Strikes und Robins Schritte hörten, sahen sie sich rasch um. Ihre Mienen waren sorgenvoll, sogar ängstlich.

»Wissen Sie zufällig, welches Vikas Bhardwajs Zimmer ist?«, fragte Strike.

»Dieses hier«, sagte die Frau und deutete auf die Tür neben ihnen, an der eine knappe getippte Mitteilung in großer Schrift klebte:

Bin in Birmingham. Montag wieder da.

»Wer sind Sie?«, fragte der Mann.

»Ich bin Privatdetektiv«, sagte Strike.

Robin wusste genau, warum er das gesagt hatte. Hier stimmte etwas nicht, das spürte sie: die Angst auf den Gesichtern des Paars, die angeblich von Vikas stammende Mitteilung, von der sie wussten, dass sie nicht zutraf, und der schwache unangenehme Geruch in der Luft, der sie an Joshs und Edies altes Zimmer in North Grove erinnerte, wo eine tote Ratte unbeachtet in einem Glas verwest war. Ihr Herz begann zu jagen: Es wusste bereits, was ihr Verstand sich noch zu akzeptieren weigerte.

»Sie hatten einen Termin bei ihm?«, fragte Strike das ängstlich wirkende Paar.

»Ja«, sagte die Frau.

»Ist jemand unterwegs, um den Pförtner zu holen?«

»Ja«, sagte der Mann.

Keiner der beiden schien Strikes Recht anzuzweifeln, diese Fragen zu stellen. Allein das bestätigte, dass sie wussten, dass hier etwas ganz und gar nicht in Ordnung war.

»Tippt er seine Mitteilungen normalerweise?«, fragte Strike weiter.

»Ja«, sagte die Frau, »aber das ist nicht seine Schrifttype. Er benutzt immer Comic Sans. Als Gag.«

»Er geht nicht ans Telefon«, sagte der Mann.

»Er ist den ganzen Tag nicht ans Telefon gegangen«, sagte die Frau.

Hinter ihnen waren laufende Schritte zu hören. Als die vier sich umdrehten, sahen sie eine weitere Frau – blond, mit Brille – heranjoggen.

»Der Pförtner ist nicht da …«, keuchte sie. »Kann ihn nicht finden!«

»Auto«, wies Strike Robin an. »Ablagefach. Dietriche. Könnten Sie mitgehen?«, fragte er die Blondine. »Damit sie wieder reinkommt?«

Die Blondine schien froh zu sein, einen Auftrag erhalten zu haben. Die beiden Frauen hasteten davon.

»Sie haben die Polizei noch nicht alarmiert?«, fragte Strike den Mann.

»Wir sind erst seit zehn Minuten hier«, antwortete er sichtbar verängstigt. »Wir dachten, der Pförtner …«

»Rufen Sie sie bitte jetzt an«, sagte Strike. »Wenn ich die Tür öffne, geht keiner rein, außer er lebt noch.«

»O Gott!«, sagte die Frau und schlug eine Hand vor den Mund.

Der Mann zog sein Handy heraus und wählte die 999.

»Bitte die Polizei«, sagte er mit zitternder Stimme.

Strike begutachtete jetzt die Mitteilung an der Tür, ohne sie anzufassen. In der oberen rechten Ecke entdeckte er einen fast unsichtbaren Fleck: ein schwaches rosa Oval wie von einem Daumen in einem Latexhandschuh.

Laufende Schritte und klirrende Schlüssel kündigten die Rückkehr von Robin und der Blondine an.

»Wir machen uns Sorgen wegen eines behinderten Freundes«, erklärte der große hagere Mann der Polizei. »Er geht nicht ans Telefon, macht seine Tür nicht auf … ja … Stephen Hawking Building …«

Strike ließ sich von Robin die Dietriche geben und schaffte es nach einigen Versuchen, das Schloss zu öffnen. Er stieß die Tür auf.

Das Kreischen der Schwarzen war ohrenbetäubend. Mit seinem Schreibtisch und Computer hinter sich saß Vikas Bhardwaj der Tür zugekehrt in seinem Rollstuhl. Sein weißes Hemd war steif von geronnenem braunen Blut, Mund und Augen standen offen, sein Kopf hing schief, und seine Kehle war aufgeschlitzt.

TEIL FÜNF

Am Scheitelpunkt drehen die Fasern
sich jäh nach innen,
ins Innere der Herzkammer,
und bilden den sogenannten Wirbel.

HENRY GRAY, FRS

Gray’s Anatomy

85

Ich dachte, mein Geist und Herz seien gezähmt,
Abgetötet: tot für Schmerzen, die quälen.

AMY LEVY

The Old House

Während die Spurensicherer noch am Tatort arbeiteten und der Krankenwagen darauf wartete, Vikas Bhardwajs Leichnam mitnehmen zu können, wurden Strike und Robin durch die Polizei von Vikas’ Freunden getrennt und in einen rechteckigen kleinen Raum mit einem einzigen hohen Fenster gebracht. Mit Aktenschränken an einer Wand, einem Tisch, zwei Stühlen und einem Mopp und Putzeimer in einer Ecke wirkte er wie eine seltsame Mischung aus Büro und Besenkammer. Dort sagten sie vor einem uniformierten Polizeibeamten mit feuerrotem Haar aus, der sein Misstrauen gegenüber beiden nicht verbarg und vor allem aggressiv nach Strikes Dietrichen fragte.

Strike gab eine klare Schilderung von Vikas’ Beteiligung an Drek’s Game und erwähnte bewusst, dass The Halvening es unterwandert hatte, weil er hoffte, dies werde die Ankunft von Leuten beschleunigen, die kompetent genug waren, um den Fall zu bearbeiten, aber diese Details schienen den Rothaarigen nur noch mehr aufzubringen. Er verließ sie, als ein weiterer Beamter mit einem Mobiltelefon in der Hand an der Tür erschien. Der rothaarige Constable ging hinaus, um zu telefonieren, kam nach zehn Minuten zurück und wies Strike und Robin an zu bleiben, wo sie waren.

Sie blieben eine weitere Stunde in dem schuhschachtelgroßen Raum, in den nur der am Boden zerstörte Pförtner kam, um ihnen lauwarmen Kaffee in Plastikbechern zu bringen.

»Er war ein reizender Mann, Dr. Bhardwaj«, sagte der Pförtner. »Einer der nettesten, die wir …«

Seine Stimme brach. Nachdem er den Kaffee auf den Tisch gestellt hatte, ging er mit einer Hand an den Augen hinaus.

»Armer Teufel«, sagte Strike halblaut, als die Tür sich hinter ihm schloss. »War nicht seine Schuld.«

Robin, die das Gefühl hatte, sie werde Vikas Bhardwajs klaffende Halswunde mit den deutlich sichtbaren durchtrennten Sehnen und Arterien nie mehr vergessen, fragte:

»Was denkst du, wozu halten sie uns hier fest?«

»Bis die Bonzen hier sein können«, sagte Strike. »Ich hoffe, dass wir ein paar vertraute Gesichter sehen werden. Deshalb habe ich dem rothaarigen Arsch gegenüber The Halvening erwähnt.«

Das hohe Fenster zeigte einen Sternenhimmel, bevor die Tür sich wieder öffnete. Zu seiner Erleichterung sah Strike die kleine adrette Gestalt Angela Darwishs.

»So sehen wir uns wieder«, sagte sie. Strike wollte aufstehen, um ihr seinen Stuhl anzubieten, aber sie schüttelte den Kopf.

»Nein danke. Ich habe gerade Ihre Aussagen gelesen. Bhardwaj war also in diesem Online-Spiel? Das The Halvening infiltriert hat?«

»Er war nicht nur drin, er hat es mitentwickelt«, sagte Strike.

»Wissen Sie, wie lange er tot ist?«, fragte Robin Darwish.

»Grob geschätzt vierundzwanzig Stunden«, sagte sie.

Also, dachte Robin, wär’s schon zu spät gewesen, als wir im Cambridge Services einen Kaffee getrunken haben.

»Hier gibt’s reichlich Überwachungskameras«, sagte Strike, dem sie unterwegs aufgefallen waren. »Ich hätte gedacht, dass dieses Gebäude sehr sicher ist – außer der Idiot, der uns reingelassen hat, hält gewohnheitsmäßig Unbekannten die Tür auf.«

»Der Idiot, der Sie eingelassen hat, ist promovierter Physiker«, sagte Angela Darwish. »Wir befragen ihn gerade. Das ist das Problem bei öffentlichen Gebäuden. Sie sind nur so sicher wie ihr am wenigsten sicherheitsbewusster Bewohner. Im Übrigen glaube ich nicht, dass es schwierig sein wird, den Täter zu identifizieren. Wie Sie gesagt haben, gibt es überall Kameras – jemand muss verzweifelt bemüht gewesen sein, diesen armen Mann zu beseitigen, wenn er riskiert hat, sein Gesicht vielfach zu zeigen.«

»Ich habe den Verdacht, dass die Überwachungsvideos eine Latexmaske zeigen werden«, sagte Strike.

Er fand es interessant, dass Darwish sich nicht dazu äußerte.

»Wir werden versuchen, Ihre Namen aus der Presse rauszuhalten«, sagte sie. »Sie wollen nicht schon wieder in die Medien, nicht nach der Bombe.«

»Sehr freundlich«, sagte Strike.

»Wo übernachten Sie?«

»Keine Ahnung.«

»Nun, verständigen Sie uns, wenn Sie etwas haben«, sagte Angela Darwish. »Wir müssen vermutlich noch mal mit Ihnen reden. Ich begleite Sie hinaus«, fügte sie hinzu. »Keine Sorge, ich habe bei der Polizei für Sie gebürgt.«

»Danke«, sagte Strike und fuhr zusammen, als er aufstand. Sein rechtes Knie pochte wieder. »Ich glaube nicht, dass der Rothaarige uns sehr gemocht hat.«

»Diese Wirkung haben Dietriche auf manche Leute«, sagte Darwish trocken.

Als sie durch den dunklen Garten zur Straße gingen, sah Robin eine lange Reihe geparkter Streifenwagen. Vor dem Gebäude standen Studenten in kleinen Gruppen beisammen, bestimmt entsetzt darüber, was einem der ihren zugestoßen war.

»Also, gute Fahrt, und vergessen Sie nicht, uns wissen zu lassen, wo Sie zu finden sind«, sagte Darwish, als sie den BMW erreichten. Sie hob grüßend die Hand und ging davon.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte Strike, sobald sie wieder im Auto saßen.

»Alles gut«, erwiderte Robin, was nicht ganz stimmte. »Was nun?«

»Wir könnten bei Nick und Ilsa bleiben?«, schlug Strike ohne große Überzeugung vor.

»Das geht nicht. Ilsa ist schwanger. Sie brauchen keine Hausgäste, hinter denen The Halvening her ist.«

»Na ja, wenn du dir zutraust, nach London zurückzufahren, könnten wir uns ein anderes Hotel suchen – vielleicht irgendwo in der Nähe des Büros, damit wir an unser Zeug rankommen, sobald wir wieder hineindürfen. Aber wenn du lieber hier übernach…«

»Nein«, sagte Robin, die für sehr lange Zeit genug von Cambridge hatte. »Ich fahre lieber zurück.«

86

O matte, ungeduldige Geduld mit meinem Los! –
So ist’s bei mir; wie steht’s, Freunde, mit euch?

CHRISTINA ROSSETTI

Later Life: A Double Sonnet of Sonnets

In den Medien schlug der brutale Mord an Vikas Bhardwaj, der sein Studium an der Cambridge University mit sechzehn Jahren aufgenommen hatte, als frühreifes Genie mit dreiundzwanzig zum Doktor der Astrophysik promoviert worden war und bereits mit einem internationalen Forscherpreis ausgezeichnet worden war, erwartungsgemäß hohe Wellen. Robin, die alle Zeitungsmeldungen las, empfand eigentlich kaum zu rechtfertigende Trauer um den jungen Mann, den sie nie kennengelernt hatte. War es falsch, fragte sie sich, seine Ermordung besonders schrecklich zu finden, weil er so brillant gewesen war?

»Nein«, sagte Strike einige Tage später, als sie ihm diese Frage beim Lunch im Café ihres Hotels in der Poland Street vorlegte. Sie warteten auf den Rest des Teams, um sich auszutauschen, was dringend nötig war, und gegenseitig wieder auf den neuesten Stand zu bringen. Strike hatte entschieden, nachdem ihr Büro vor Kurzem das Ziel eines Bombenanschlags gewesen war, sei die Moral des Teams wichtiger als ein paar Stunden Überwachung. »Von mir aus dürfte Oliver Peach gern unter einen Zug geraten, wenn wir dafür Bhardwaj zurückbekämen. Was nützt dieser Scheißkerl Peach irgendwem?«

»Findest du nicht auch, dass das etwas nach … Eugenik klingt?«, fragte Robin.

»Nur wenn ich persönlich anfange, Wichser vor Züge zu stoßen«, sagte Strike. »Aber nachdem ich nicht herumlaufe und Leute abmurkse, die ich nicht mag, muss die Feststellung erlaubt sein, dass manche Leute mehr zum Wohlergehen der Menschheit beitragen als andere.«

»Du hältst also nichts von ›jedes Menschen Tod reduziert mich‹?«, fragte Robin.

»Durch den Tod mancher Dreckskerle, die ich gekannt habe, würde ich mich nicht mal andeutungsweise reduziert fühlen«, sagte Strike. »Hast du in der Times von heute gelesen, was Bhardwajs Familie gesagt hat?«

»Ja«, sagte Robin, ohne zu erwähnen, dass das Statement sie zu Tränen gerührt hatte. Außer um Hilfe bei der Fahndung nach dem Mörder zu bitten, hatte Vikas’ Familie von ihrem großen Stolz auf ein Genie gesprochen, das sich nie durch seine Behinderung hatte unterkriegen lassen und für das die Astrophysik sein ganzer Lebensinhalt gewesen war.

»Für mich hat das einige Lücken geschlossen«, sagte Strike.

»In welcher Beziehung?«

»Mir ist’s sehr unwahrscheinlich vorgekommen, dass ein Doktor der Astrophysik so viel Zeit für ein Online-Spiel aufwenden würde. Aber wenn man erfährt, dass er mit sechzehn Jahren und schwerbehindert in Cambridge war – ich wette, dass er sich verdammt einsam gefühlt hat. Dieses Spiel war sein soziales Leben. Als Gamer hatte er nicht mit Sprach- und Mobilitätseinschränkungen zu kämpfen. Für ihn muss es eine Erleichterung gewesen sein, einmal kein Wunderkind sein zu müssen, sondern als gewöhnlicher Fan mit anderen Fans zu verkehren.«

»Und Anomie als besten Freund zu haben.«

»Ja«, sagte Strike, »was ein interessanter Punkt ist, findest du nicht auch? Mit wem unserer noch verbliebenen Verdächtigen hätte Vikas Bhardwaj am ehesten Freundschaft geschlossen?«

»Das habe ich mich auch schon gefragt«, sagte Robin.

»Kea ist bildhübsch«, sagte Strike. »Ich stelle mir vor, dass ein einsamer Teenager die Idee, ihr bester Kumpel zu sein, ziemlich aufregend gefunden hätte.«

»Stimmt«, sagte Robin. »Aber wenn man nichts von Ashcrofts pädophilen Neigungen wüsste, könnte man auch ihn für einen netten Kerl halten.«

»Und wie der Mitschnitt eures Gesprächs zeigt, kann Pierce charmant sein, wenn er’s darauf anlegt. Außerdem hat er Blay und Ledwell gekannt. Unter einem Dach mit ihnen gewohnt. Auch das wäre für einen sechzehnjährigen Fan aufregend gewesen.«

Beide saßen einige Sekunden lang nachdenklich da, bis Strike sagte:

»Zum Glück wissen die Medien weiterhin nicht, dass wir am Tatort waren … bei dir gestern zu Hause alles in Ordnung?«

»Ja, alles gut«, sagte Robin.

Nach vorheriger Anfrage bei der Polizei war sie kurz in ihre Wohnung zurückgekehrt, um eine Reisetasche mit frischer Kleidung fürs Hotel zu holen. In ihrer Stunde dort hatte sie den leicht welken Philodendron in seinem blauen Topf gegossen und kurz mit der verrückten Idee gespielt, ihn ins Hotel mitzunehmen.

Vermutlich hatte die Verfassung, in der Robin ins Z Hotel gekommen war – nach Hunderten von Meilen am Steuer übermüdet und nach der Auffindung von Vikas Bhardwajs Leiche unter Schock stehend –, sie gegen das Haus eingenommen. Jedenfalls fand sie ihr in Grautönen gehaltenes Zimmer beengt und unangenehm seelenlos. Im Gegensatz zu Strike hielt sie sich fast ständig in ihrem Zimmer auf, weil sie für den Moderatorentest büffeln musste, dem Anomie sie in knapp einer Woche unterziehen würde.

Ihr Partner dagegen war mit dem Z Hotel völlig zufrieden. Aus seiner Militärdienstzeit war er häufige Quartierwechsel gewöhnt, er mochte saubere, nicht vollgestellte und zweckmäßige Unterkünfte, und beengte Verhältnisse waren günstig, wenn er seine Prothese abgenommen hatte. Außerdem konnte er vom Hotel aus sehr gut den Fortschritt der Instandsetzung des Büros beobachten und hatte Zugang zu allen vertrauten Einrichtungen in der näheren Umgebung.

Midge und Barclay waren die ersten Subunternehmer, die zur Teambesprechung kamen. Midge trug schwarze Jeans und ein ärmelloses Top, das bewirkte, dass Robin peinlich bewusst wurde, wie viel weniger straff ihre eigenen Oberarme waren.

»Heute Vormittag hat alles geklappt wie vorgesehen«, sagte Midge als Erstes zu Strike.

»Was ist heute Vormittag passiert?«, fragte Robin, die sich seit sieben Uhr Episoden von Das tiefschwarze Herz angesehen und versucht hatte, sich Plots und denkwürdige Aussprüche zu merken.

»Hab Jago Ross’ Ex einen Besuch abgestattet«, berichtete Midge. »Hab ihr die Videos vorgespielt, auf denen er seine Kinder schlägt und die Kleine mit ihrem Pony in das Hindernis treibt.«

»Und?«, fragte Strike.

»Sie will das alleinige Sorgerecht beantragen«, sagte Midge. »Aber sie hat mir versprochen, Ross oder ihren Anwalt nicht vor heute Abend anzurufen.«

»Gut«, sagte Strike.

»Hast du vor …«, begann Robin, aber gleichzeitig fragte Barclay: »Schon Ersatz für Nutsack gefunden?«

»Ich arbeite dran«, erklärte Strike ihm, obwohl er in Wirklichkeit seit der Rückkehr aus Cambridge noch keine Zeit gehabt hatte, sich mit ihrem Personalproblem zu befassen. Der größte Teil des Vormittags war für eine Besprechung mit ihrem Vermieter draufgegangen, der ihnen nach dem Bombenanschlag verständlicherweise am liebsten gekündigt hätte. Es war Strike schlussendlich gelungen, den aufgebrachten Mann zu beruhigen.

»Nun, Midge und ich haben Nachrichten über Finger«, fügte Barclay hinzu.

»Ausgezeichnet«, sagte Strike. »Wartet noch, bis Dev und Pat kommen. Sie sind in einer Minute da.«

Zu Robins Erleichterung sah Pat genau wie immer aus, als sie mit Dev hereinkam. Ihr flotter Gang zeigte, dass die halbe Tür, die ihren Rücken getroffen hatte, keinen bleibenden Schaden verursacht hatte. Auch ihre gewohnte Art war geblieben. Sie musterte den dreibeinigen Hocker, auf dem sie sitzen sollte, missmutig, aber als Strike aufstand, um ihr das Sofa anzubieten, fauchte Pat:

»Mir reicht ein Hocker, bin noch nicht altersschwach«, und setzte sich wütend, ihre E-Zigarette paffend.

Nachdem alle ihre Bestellung aufgegeben hatten, sagte Strike:

»Ich dachte, wir sollten uns mal wieder treffen. Ich weiß, dass es für euch alle schwierig war, dass Robin und ich zwei Tage fort waren. Ich möchte euch nur sagen, dass wir zu schätzen wissen, wie viel ihr in unserer Abwesenheit mit übernommen habt – und dass ihr trotz allem, was passiert ist, weiter zur Detektei haltet.«

»Ist die Polizei mit der Fahndung nach dem Bomber weitergekommen?«, fragte Dev.

»Wir haben noch kein Update bekommen, aber der Erfolg kann nicht lange ausbleiben, wenn der MI5 beteiligt ist«, sagte Strike, was hoffentlich nicht überoptimistisch war. »Was gibt’s also Neues von Finger?«

»Die Haushälterin hat gekündigt«, sagte Barclay.

»Interessant«, sagte Strike.

»Aye, ich hab gestern Abend an einer Bushaltestelle neben ihr gestanden, als sie Finger erklärt hat, dass sie definitiv nie mehr zur Arbeit kommen will, weil sie Angst hat.«

»Angst? Angst wovor?«, fragte Strike.

»Vor dem KGB.«

»Den KGB gibt’s nicht mehr«, sagte Robin, »und was zum Teufel soll das heißen?«

»Soviel ich mitgekriegt hab«, sagte Barclay, »hat Finger ihr weisgemacht, dass sein Stiefvater vom russischen Geheimdienst überwacht wird. Also hat er dafür gesorgt, dass sie alle versteckten Kameras aufspürt und ihm bringt, weil seine Mum sich keine Sorgen machen darf, weil sie krank ist. Aber«, sagte Barclay, »darüber weiß Midge etwas mehr als ich.«

»Krank, dass ich nicht lache«, sagte Midge lapidar. »Seine Mutter ist hier in London. Vorgestern angekommen. Ich habe Finger und sie gestern beschattet und mit verdammt viel Glück an der Champagner-&-Kaviar-Bar bei Harrods einen Platz neben den beiden bekommen.«

»Das sehe ich mir auf deiner monatlichen Spesenabrechnung an«, sagte Strike.

»Falls dir das ein Trost ist, er war scheußlich«, sagte Midge. »Ich hatte noch nie Kaviar gegessen.«

»Hat’s nichts Billigeres gegeben?«

»Scheiße, ich sitze an einer Kaviar-Bar, Strike, was soll ich tun – sie fragen, ob sie mir einen Pork Pie machen können?«

Robin lachte.

»Jedenfalls«, sagte Midge, »habe ich ihre ganze Unterhaltung mitbekommen. Sie plant sich scheiden zu lassen. Wenn ihr mich fragt, hat Finger Zeug geklaut, weil er möglichst viel aus diesem Haus holen will, bevor die Schlösser ausgetauscht werden.«

»Oder«, sagte Strike, »sie hat ihn Zeug klauen lassen, das sie behalten möchte, statt es vor Gericht erstreiten zu müssen – vermutlich in der Hoffnung, dass die Haushälterin beschuldigt werden würde.«

»Würde mich nicht überraschen«, sagte Midge. »Finger und seine Mum gehen sehr vertraut miteinander um.«

»Okay, ausgezeichnete Arbeit von euch beiden. Wir bleiben an Finger dran – und vielleicht auch an seiner Mutter, solange sie hier ist. Wie alt ist sie?«

»Weiß nicht … Mitte bis Ende vierzig?«, sagte Midge. »Sieht bei schummrigem Licht vielleicht jünger aus. Ihr ganzes Gesicht ist mit Botox unterspritzt. Bei hellem Licht sieht sie aus, als litte sie an einem allergischen Schock.«

»Ich frage mich nur«, sagte Strike, »ob sie als Scheidungswillige … geht sie ziemlich oft aus, seit sie in London ist?«

»Sie isst ständig außer Haus«, sagte Midge. »Gestern Abend war sie mit ein paar Frauen, die genauso aussehen wie sie, in einer Bar in Knightsbridge.«

Strikes Blick ruhte nachdenklich auf Dev, der fragte:

»Was?«

»Vielleicht sollte ein gut aussehender Kunsthändler ihre Bekanntschaft suchen. Um festzustellen, ob sie ihn bittet, die von Finger geklauten Sachen zu schätzen oder zu verkaufen.«

»Von Kunst verstehe ich scheißwenig«, sagte Dev.

»Du brauchst dich nur auf das zu spezialisieren, was nachweislich aus dem Haus fehlt«, sagte Strike.

»Wieso krieg ich diesen Job nich angeboten?«, fragte Barclay ausdruckslos.

»Verstehst du viel von Kunst?«, fragte Strike.

»Hab einen Kurs in Fabergé-Arbeiten und Schweißen gemacht.«

Sogar Pat musste lachen.

Als ihre Sandwiches serviert waren, sagte Strike:

»Nun zu Anomie.«

Die ausdruckslosen Gesichter der Subunternehmer sagten ihm, dass sie von diesem neuen Thema nicht sonderlich begeistert waren.

»Wir haben drei überzeugende Kandidaten übrig«, sagte Strike. »Wir werden sie beschatten müssen, bis wir jemanden ausschließen können.«

»Könnte beim jetzigen Tempo Jahre dauern«, sagte Midge.

»Robin steht kurz davor, in den Moderatorenkanal des Spiels aufgenommen zu werden«, sagte Strike. »Kommt sie dort rein, ist das der Schlüssel zur Lösung des Falls, denke ich.«

Strike konnte den Subunternehmern nicht verübeln, dass sie skeptisch dreinblickten. Die Detektei hatte fünf Ermittler, von denen eine Detektivin ausfiel, weil sie büffeln musste, um Anomies Test zu bestehen, und versuchte gegenwärtig, sechs Personen gleichzeitig zu überwachen.

»Passt auf«, sagte Strike, »ich weiß, dass wir überfordert sind, aber die Sache mit Ross dürfte sich heute Abend erledigen.«

»Du triffst dich mit ihm?«, fragte Robin.

»Jepp«, sagte Strike ohne weitere Erläuterungen. Weil er keine Teamdiskussion über Ross, seine eigene lange Affäre mit Charlotte oder seine Schuld an ihrer dramatisch gestiegenen Arbeitsbelastung wollte, brachte er das Gespräch wieder auf Anomie und teilte jedem Subunternehmer einen Verdächtigen zu, mit dessen Überwachung sie an diesem Nachmittag beginnen sollten.

87

Heißes Blut durchfließt große Lieben bis zum letzten Tag
Und stirbt eine große Liebe, stirbt sie auf einen Schlag.

HELEN HUNT JACKSON

Dropped Dead

Um zwanzig Uhr dreißig, zu einer Uhrzeit, zu der Jago Ross gewöhnlich von der Arbeit heimgekehrt war, traf Strike in Kensington ein und steuerte den riesigen, mit weißem Stuck verzierten roten Backsteinblock an, in dem Jago seine Wohnung hatte. Wie erwartet war der zweite Stock hell erleuchtet, und so läutete Strike an der Haustür, durch deren Scheibe eine luxuriöse Lobby zu erkennen war. Ein Portier in schwarzer Livree öffnete die Tür, ließ Strike aber nicht ein.

»Cormoran Strike«, sagte Strike, »für Jago Ross.«

»Ich werde oben anrufen, Sir«, antwortete der Portier im gedämpften Tonfall eines Bestatters, dann drückte er die Tür sanft vor Strikes Nase zu. Der Detektiv war zuversichtlich, dass Ross ihn empfangen würde, und sei es nur, um ihm Beleidigungen und Drohungen an den Kopf werfen zu können, und wartete darum eher gelassen, bis der Portier nach einigen Minuten zurückkehrte, die Tür diesmal ganz öffnete und ihn einließ.

»Zweite Etage, Apartment 2B«, erklärte ihm der Portier immer noch im gedämpften, salbungsvollen Tonfall eines Menschen, der einem hohen Würdenträger kondoliert. »Der Lift befindet sich direkt geradeaus.«

Da Strike das schon von der Tür aus erkennen konnte, war ihm dieser Hinweis kein Trinkgeld wert, und so durchschritt er die mit königsblauem Teppichboden ausgelegte Lobby und drückte den Messingknopf neben der Aufzugtür, die sofort aufglitt und den Blick in eine mit Mahagoni verkleidete Kabine mitsamt geschliffenem, goldgerahmtem Spiegel freigab.

Als die Tür erneut aufglitt, fand Strike sich im zweiten Stock wieder, wo es noch mehr blauen Teppichboden, einen Tisch mit frischen Lilien und drei Mahagonitüren gab. Auf einer kleinen Metallplakette an der mittleren Tür war der Name ROSS eingraviert, und so drückte Strike auf eine weitere Messingklingel.

Ross brauchte fast eine Minute, um an die Tür zu kommen. Er war so groß wie Strike, aber deutlich dünner, und hatte mit seinem weißblonden Haar, dem schmalen Gesicht und den strahlend blauen Augen etwas von einem Polarfuchs. Er war noch im Anzug, hatte aber die dunkelblaue Krawatte gelockert und hielt in der Hand ein Kristallglas mit etwas, das nach Whisky aussah. Er trat mit leidenschaftsloser Miene zur Seite und ließ Strike in den Flur treten, dann schloss er die Tür wieder und ging stumm an seinem Besucher vorbei in eine Art Salon. Strike folgte ihm.

Strike wusste, dass die Wohnung Jagos Eltern gehörte, und tatsächlich kündete die Einrichtung auf fast lächerliche Art von »altem Geld«, angefangen von dem antiken Kronleuchter bis hinunter zu dem Aubusson-Teppich. Dunkle Ölgemälde von Hunden, Pferden und, wie Strike vermutete, diversen Ahnen bedeckten die Wände. Unter den silbergerahmten Fotografien auf dem Tisch hinter dem Sofa stach ein Bild des jungen Jago hervor, angetan mit der weißen Fliege und dem schwarzen Frack eines Eton-Schülers.

Ross schien es darauf angelegt zu haben, dass Strike zuerst etwas sagte, was diesen nicht weiter störte – tatsächlich wollte er die Angelegenheit so schnell wie möglich hinter sich bringen –, doch ehe er auch nur ein Wort gesprochen hatte, hörte er Schritte.

Charlotte trat aus einem Nebenzimmer, in schwarzen Stilettos und einem eng anliegenden schwarzen Kleid. Sie sah aus, als hätte sie gerade geweint, doch als sie Strike bemerkte, reagierte sie mit blankem Erstaunen.

»Corm«, sagte sie, »was …?«

»Und der Oscar für die beste Schauspielerin geht an …«, verkündete Jago von einem der Sofas aus, einen Arm demonstrativ entspannt über die Rückenlehne gebreitet.

»Ich wusste nicht, dass er kommen würde!«, feuerte Charlotte ihrem Ehemann entgegen.

»Natürlich nicht«, meinte Jago gedehnt.

Aber Charlotte hatte sich schon wieder Strike zugewandt, der mit einer düsteren Vorahnung beobachtete, wie sich ihr Gesicht in einer Mischung aus Genugtuung und Hoffnung erhellte.

»Störe ich vielleicht bei einer Versöhnungsfeier?«, fragte er, um gleichzeitig Charlottes Erwartungen zu dämpfen und möglichst schnell zum Punkt zu kommen.

»Nein«, sagte Charlotte und musste, trotz ihrer geröteten Augen, kurz lachen. »Jago hat mich herbestellt, weil er mir meine Kinder abkaufen möchte. Wenn ich vermeiden möchte, dass man mich vor Gericht als psychotische Nutte verunglimpft, könnte ich mit hundertfünfzigtausend Pfund aus dieser Wohnung spazieren, steuerfrei. Wahrscheinlich glaubt er, dass ihn das billiger kommt als eine Gerichtsverhandlung. Hundertfünfundvierzig für James und fünf für Mary, würde ich schätzen. Oder ist sie dir überhaupt so viel wert?«, schleuderte sie Ross entgegen.

»Nicht wenn sie nach ihrer Mutter gerät«, sagte Jago und sah zu ihr auf.

»Siehst du, wie er mich behandelt?« Charlotte suchte in Strikes Gesicht nach einem Funken Mitleid.

»Das ist mein letztes Angebot«, erklärte Jago seiner Frau, »und ich mache es dir nur, damit meine Kinder nicht die Wahrheit über ihre Mutter erfahren müssen, wenn sie eines Tages Zeitung lesen können. ›Die Kinder wurden dem Vater zugesprochen, weil die Mutter eine echte Charlotte Ross war‹, werden sie schreiben, wenn ich mit dir fertig bin. Entschuldige«, wandte Jago sich gelassen an Strike. »Ich kann mir vorstellen, wie schmerzhaft dieses Gespräch für dich sein muss.«

»Es interessiert mich einen feuchten Dreck, wer von euch die Kinder zugesprochen bekommt«, sagte Strike. »Ich bin hier, um sicherzustellen, dass meine Detektei und ich aus eurer Schlammschlacht herausgehalten werden.«

»Das wird bedauerlicherweise nicht möglich sein«, sagte Ross, aber er sah nicht so aus, als würde er irgendwas bedauern. »Nacktfotos. ›Ich werde dich immer lieben, Corm.‹ Du hast ihr das Leben gerettet, dabei hätte es mir viel Zeit, Ärger und Geld erspart, wenn sie damals im Irrenhaus verreckt …«

Charlotte griff nach einer polierten, grapefruitgroßen Malachitkugel auf dem Tisch und schleuderte sie in Richtung des Spiegels über dem Kamin. Wie Strike hätte vorhersagen können, beendete die Kugel ihre Flugbahn weit davor und landete mit einem dumpfen Schlag auf einigen Büchern auf einem Beistelltisch, bevor sie unbeschadet auf den Teppich rollte. Jago lachte. Wie Strike ebenfalls hätte vorhersagen können, griff Charlotte daraufhin nach dem nächsten Objekt, einer Perlmuttschatulle mit Intarsienverzierung, und schleuderte sie auf Jago, der die Schatulle mit einem Armwischen abwehren konnte, sie dabei aber in das Kamingitter lenkte, wo sie mit einem lauten Krachen zersplitterte.

»Die«, sagte er, nicht mehr lächelnd, »war aus dem achtzehnten Jahrhundert, und dafür wirst du teuer bezahlen.«

»Ach ja? Ach ja?«, schrie Charlotte.

»Ja, du psychopathische Schlampe, das wirst du«, sagte Jago. »Mein Angebot ist gerade um zehntausend Pfund gesunken. Hundertvierzig, und du darfst die Zwillinge sechsmal pro Jahr unter Aufsicht sehen.«

Er wandte sich wieder an Strike.

»Hoffentlich glaubst du nicht, du wärst der Einzige, mit dem sie ihre Spiele getrieben hat, denn …«

»Du verfickter, verlogener Scheißkerl!«, kreischte Charlotte. »Zwischen mir und Landon war gar nichts, das weißt du ganz genau, du willst nur einen Keil zwischen Corm und mich treiben!«

»Es gibt kein ›Corm und mich‹, Charlotte«, mischte Strike sich ein. »Schon seit fünf Jahren nicht mehr. Vielleicht könnt ihr zwei euch ein paar Minuten zusammenreißen? Ich glaube, ihr werdet beide hören wollen, was ich zu sagen habe, denn das ist hochrelevant für diese Unterhaltung.«

Beide wirkten überrascht, und ehe einer von beiden Strike unterbrechen konnte, wandte er sich an Jago: »Eine meiner Mitarbeiterinnen war heute bei deiner Ex-Frau. Sie hat ihr ein Video gezeigt, auf dem zu sehen ist, wie du vor deinem Haus in Kent deine Töchter ohrfeigst und mit Füßen trittst. Deine Ex hat auch Aufnahmen gesehen, wie du eine deiner Töchter zwingst, mit dem Pferd über ein Hindernis zu springen, wobei sie sich ernsthaft verletzt hat. Meine Mitarbeiterin hat mir berichtet, dass deine Ex inzwischen mit dem Gedanken spielt, das alleinige Sorgerecht einzuklagen, und dass sie dafür die von meiner Detektei gesammelten Beweise verwenden würde.«

Es war unmöglich festzustellen, ob Ross blass geworden war, denn der Mann hatte schon immer ausgesehen, als würde in seinen Adern Frostschutzmittel fließen, aber er war auf jeden Fall unnatürlich still geworden.

»Diese Videos habe ich heute Nachmittag auch dir geschickt«, erklärte er Charlotte, die im Gegensatz zu Ross rosa angelaufen war und ganz begeistert aussah. »Dass ich selbst im Besitz dieser Aufnahmen bin, versteht sich von selbst. Falls mein Name bei eurer Scheidungsverhandlung auch nur erwähnt wird«, fuhr Strike fort und sah Ross dabei fest an, »dann schicke ich diese Aufnahmen an die Presse, und dann werden wir ja sehen, welche Story sie interessanter finden: deine unbegründete Unterstellung, dass ich eine Affäre mit einer verheirateten Frau gehabt hätte, oder den aristokratischen Millionär mit Verbindungen zum Königshaus, der sich für derart unantastbar hält, dass er seine kleinen Töchter mit Füßen tritt und einen Unfall herbeizwingt, bei dem sich eine von ihnen das Bein bricht.«

Strike ging zur Salontür und drehte sich dann noch mal um. »Ach ja, übrigens wird demnächst wahrscheinlich eins eurer zahlreichen Kindermädchen kündigen. Natürlich würden meine Mitarbeiter niemals heimlich ein Privatgespräch aufzeichnen, aber einer meiner Detektive hat sich ausführliche Notizen gemacht, nachdem er in einem Pub länger mit eurer Angestellten geplaudert hat. Ihrer Meinung nach sollte man keinen von euch beiden in die Nähe irgendwelcher Kinder lassen. Mit Sicherheit habt ihr eure Angestellten eine Verschwiegenheitserklärung unterzeichnen lassen, aber bestimmt würden die Zeitungen liebend gern sämtliche Rechtskosten übernehmen, wenn sie dafür alle gruseligen Details geliefert bekämen. Also vergesst nicht: Ein Anruf bei einer Zeitungsredaktion, und dann werden wir ja sehen, wessen Name durch den Dreck gezogen wird. Ihr solltet es euch also gut überlegen, ob ihr mich je wieder in euren Scheiß hineinziehen wollt.«

Ihm folgte kein Laut bei seinem Gang durch den Flur. Den Rosses schien es die Sprache verschlagen zu haben.

Der Portier in der Lobby wirkte überrascht, Strike so bald wiederzusehen, und stand auf, um ihm die Tür zu öffnen. Da Strike die Tür leicht selbst hätte öffnen können, war ihm auch das kein Trinkgeld wert, und so wandte er sich nach einem knappen »Gute Nacht« auf der dunklen Straße in Richtung Kensington High Street, wo er ein Taxi zu finden hoffte.

Doch als er kurz darauf das Klicken von High Heels hinter sich vernahm, wusste er, wessen Stimme er gleich hören würde.

»Corm – Corm!«

Er drehte sich um. Atemlos, wunderschön und mit erhitztem Gesicht kam ihm Charlotte auf ihren Pfennigabsätzen nachgeeilt.

»Danke«, sagte sie und legte eine Hand auf seinen Arm.

»Ich habe das nicht für dich gemacht«, sagte Strike.

»Ach, Bluey, lass den Quatsch.«

Lächelnd suchte sie in seinem Gesicht nach einer Bestätigung.

»Das ist die Wahrheit. Ich habe das für mich und für seine älteren Kinder getan.«

Er drehte sich um und holte im Gehen seine Zigaretten aus der Tasche, doch sie lief ihm nach und hielt ihn zurück.

»Corm …«

»Nein«, fiel er ihr ins Wort und schüttelte sie ab. »Das hatte nichts mit uns beiden zu tun.«

»Du verfluchter Lügner«, rief sie halb lachend.

»Ich lüge nicht«, log er.

»Nicht so schnell, Corm, ich bin auf High Heels.«

»Charlotte.« Er blieb stehen und sah sie an. »Bekomm das endlich in deinen Kopf. Meine Detektei stand auf dem Spiel. Alles, wofür ich in den letzten fünf Jahren gearbeitet habe, wäre in Scherben gegangen, wenn ihr mich in euren Scheidungskrieg hineingezogen hättet. Ich will in keiner Klatschkolumne erwähnt werden.«

»Ja, ich habe gehört, dass du dich von Madeline getrennt hast«, sagte sie halb lächelnd, und er begriff, dass kein einziges Wort zu ihr durchgedrungen war. »Komm, wir trinken was und feiern. Deine Detektei ist gerettet, ich bin Jago los …«

»Nein«, wiederholte Strike und wollte sich wieder wegdrehen, doch diesmal krallte sie sich so an seinem Arm fest, dass er sie von den schwankenden Stilettos gerissen hätte, wenn er sich befreit hätte.

»Bitte«, sagte sie leise, und ihm ging auf, dass sie wirklich glaubte, sie hätte noch dieselbe Macht über ihn wie einst, dass unter seinem Zorn und seiner Ungeduld immer noch die alte Liebe glühen würde, die so viele hässliche Szenen überlebt hatte. »Bitte. Nur ein einziger Drink, Corm. Ich habe dir damals gesagt, als ich im Sterben lag – als ich im Sterben lag –, dass dies meine letzten Worte gewesen sein könnten: Ich liebe dich.«

In diesem Moment verlor er endgültig die Geduld. Er schälte ihre Finger von seinem Arm und sagte: »Für dich ist Liebe nichts weiter als ein einziges chemisches Experiment. Du liebst an der Liebe nur die Gefahr, die Explosionen, und selbst wenn ich nicht fertig mit dir wäre«, ergänzte er brutal, »könnte nichts auf der Welt mich dazu bringen, Jagos Kinder großzuziehen.«

»Na ja … ich nehme an, es läuft jetzt auf ein geteiltes Sorgerecht hinaus. Sie werden nicht immer bei mir sein.«

Auf einmal schien alles um Strike herum wie in Zeitlupe abzulaufen, und das unablässige Rauschen des Verkehrs war wie in Watte gepackt. Diesmal starrte er nicht betrunken und gierig in Robins Gesicht: Stattdessen spürte er eine seismische Veränderung in seinem Inneren, spürte er, wie etwas in ihm zerbrach, und er begriff, dass es diesmal unwiderruflich in Scherben zerfallen war.

Es war nicht so, als würde er in diesem Moment Charlottes wahres Wesen erkennen, denn er war zu der Ansicht gekommen, dass Menschen kein fest umrissenes, statisches Wesen hatten, aber er begriff ein für alle Mal, dass etwas, das er immer für wahr gehalten hatte, es eben nicht war.

Er hatte immer geglaubt – glauben müssen, denn wenn er das nicht geglaubt hätte, was in aller Welt hätte ihn dann dazu getrieben, wieder und wieder zu dieser Frau zurückzukehren? –, dass er und Charlotte einander, so kaputt und destruktiv sie auch war, sooft sie auch Unheil verursachte und anderen Schmerzen zufügte, dass sie einander im Innersten, wo gewisse unveränderliche Prinzipien lebten, ähnlich waren. Auch wenn alles dagegen gesprochen hatte – ihre Gehässigkeit und ihre Zerstörungswut, ihre Lust an Chaos und Konflikt –, hatte er sich in seiner romantischen Verblendung an die Vorstellung geklammert, Charlottes Kindheit, die genauso kaputt, chaotisch und bisweilen beängstigend gewesen war wie seine eigene, hätte in ihr den Wunsch ausgelöst, ihren Winkel der Welt zu einem gesünderen, sichereren, schöneren Ort umzugestalten.

Doch jetzt sah er ein, dass er sich zutiefst getäuscht hatte. Er hatte sich vorgestellt, dass Charlotte sich aufgrund ihrer Verletzlichkeit instinktiv mit anderen verletzlichen Menschen verbunden fühlen würde. Selbst wenn man keine eigenen Kinder wollte – so wie er, weil er nicht die Opfer bringen wollte, die ein Kind erforderte –, würde man doch sicher mit aller Macht verhindern wollen, dass sie die Hälfte ihrer Kindheit bei Jago Ross verleben mussten? Was er auch von Charlotte gehalten haben mochte, er hatte nicht eine Sekunde daran gezweifelt, dass sie genau das tun würde, was Ross’ Ex-Frau jetzt in die Wege leitete: dass sie darum kämpfen würde, die Kinder vor ihrem Vater zu beschützen.

»Wieso siehst du mich so an?«, fragte Charlotte ungeduldig.

Tatsächlich hatte Strike erst jetzt das hautenge schwarze Kleid wahrgenommen, dem er in Jagos Wohnung kaum Beachtung geschenkt hatte, und begriffen, dass Charlotte in ihrem verführerischsten Outfit zu Jago gegangen war. Womöglich hatte sie vorgehabt, Ross ein weiteres Mal zu bezirzen, während der unbekannte Landon vielleicht hoffnungsvoll in einer Bar in Mayfair auf sie wartete, dieweil Charlotte die Affäre mit dem Mann, den sie nie ganz aufgegeben hatte, neu zu entfachen versuchte.

»Gute Nacht, Charlotte.« Strike drehte sich wieder um, und wieder lief sie ihm nach und hielt ihn am Arm fest.

»So darfst du nicht gehen. Komm schon, Corm«, beschwor sie ihn halb lachend. »Nur einen Drink!«

Doch in diesem Moment kam ein freies Taxi auf sie zugefahren. Strike hob den Arm, das Taxi bremste ab, und nicht einmal eine Minute später brauste er davon und ließ eine der schönsten Frauen Londons fassungslos am Bordstein zurück.

88

Gewahre doch, wie schnell du aus dem Aug’ verlorst,
den teuren Tand, den du einst auserkorst …

MARY TIGHE

Sonnet

Zwar hatte Strike auf gar keinen Fall mit Charlotte in eine Bar gehen wollen, doch jetzt verzehrte er sich umso mehr nach einem Drink, und so bog er auf dem Rückweg zum Hotel in einen Spätverkauf, wo er, auf seine Diät pfeifend, Whisky und Bier besorgte.

Die Plastiktüte voller Alkohol klirrte leicht an seinem falschen Bein, als er durch den Hotelkorridor ging, an Robins Zimmer vorbei, das fünf Türen von seinem entfernt lag. Er hatte gerade seine Schlüsselkarte gezückt, als er eine Tür aufgehen hörte und sah, wie Robin ihren Kopf in den Korridor streckte.

»Wieso antwortest du nicht auf deine Nachrichten?«, fragte sie.

Er sah ihr an, dass irgendwas passiert war.

»Entschuldige, hab das Summen nicht gehört – was ist denn?«

»Könntest du kurz reinkommen?«

Er registrierte, dass sie nur einen Pyjama trug, der aus grauen Shorts und einem dazu passenden T-Shirt bestand. Möglicherweise wurde Robin im selben Moment bewusst, dass sie deutlich erkennbar ohne BH vor ihm stand, denn sobald er durch ihre Tür trat, ging sie zu ihrem Bett, schnappte sich den Hotelbademantel und schlüpfte hinein. Das Zimmer war warm und roch nach Shampoo: Robin hatte eindeutig gerade ihre Haare geföhnt.

»Es gibt gute Neuigkeiten«, sagte sie und drehte sich zu ihm um, während er die Tür schloss, »und schlechte.«

»Die schlechten zuerst«, sagte Strike.

»Ich hab’s verbockt.« Sie nahm ihr iPad und reichte es ihm. »Das letzte Bild habe ich noch rechtzeitig aufnehmen können. Es tut mir so, so leid, Strike.«

Strike stellte die Tüte mit dem Alkohol auf dem Boden ab, setzte sich auf die Bettkante, weil es keinen Stuhl im Zimmer gab, und besah sich die Aufnahmen der Chats während der letzten Stunde.

<Neuer privater Kanal erstellt>

<9. Juni 2015, 21:45>

<Anomie lädt Buffypaws ein>

Anomie: was machst du hier drin? du solltest für den mod-test lernen.

<Buffypaws ist dem Kanal beigetreten>

Buffypaws: ich hab stundenlang gelernt

Buffypaws: ich brauch mal ne pause!

Anomie: hast du Fiendy1 gesehen?

<Neuer privater Kanal erstellt>

<9. Juni 2015, 21:47>

<Hartella lädt Buffypaws und Worm28 ein>

Hartella: hi

>

Buffypaws: nein, sorry

>

>

Anomie: also, da du bald mod wirst, solltest du wissen, dass ein paar veränderungen anstehen

Anomie: Morehouse ist nicht mehr dabei

<Worm28 ist dem Kanal beigetreten>

<Buffypaws ist dem Kanal beigetreten>

Buffypaws: hi, was gibt’s?

Worm28: Hartella is Morehouse wirklich gegangen ???

Buffypaws: was? Morehouse ist nicht mehr dabei?!

Buffypaws: omg im ernst?

Anomie: kein großer verlust

Anomie: BorkledDrek wird einspringen, wenn das game ein update braucht

Hartella: Anomie sagt, er hätte nicht mehr genug zum game beigetragen

Worm28: ich glaubs nicht

Anomie: und in zukunft gibt’s auch keine privaten kanäle mehr, die werden geschlossen

Anomie: es gibt dann nur noch den mod-kanal und das main game, und das wars

Worm28: ich dachte die beiden wärn beste buddis ?

Worm28: warum konnten wir nicht einfach mehr mods ernenen damit morehous nicht mehr so viel zu tun hat ?

Anomie: kein gerede mehr hinter meinem Rücken

>

>

Hartella: Anomie ist glücklicher ohne ihn

Hartella: hat einer von euch Fiendy1 gesehen?

Buffypaws: nein

Anomie: unterhältst du dich gerade auf einem anderen privaten kanal?

Worm28: nein, warum?

Hartella: er ist verschwunden

>

>

Hartella: hat schon zwei modding sessions verpasst

Hartella: Anomie tobt

Hartella: er hat ihm schon mails geschrieben und alles

Buffypaws: wow, echt schräg

>

>

Buffypaws: ja

Buffypaws: mit Hartella und Worm28

Anomie: gut, du hast mich nicht angelogen

Anomie: das ist gut

Anomie: ich muss meinen mods vertrauen können

>

>

Worm28: vielleicht is er krank ?

Hartella: er kann nicht krank sein, wir müssen Anomie immer bescheid sagen, wenn wir nicht modden können

Worm28: und wenn er einen unfall hatte oder so ?

Hartella: auf keinen fall

>

>

Anomie: fragen sie, ob du weißt, wohin Fiendy1 verschwunden ist?

Buffypaws: ja

Buffypaws: aber ich weiß es nicht

>

>

Hartella: ich glaube, das würde Anomie wissen. ich bin ziemlich sicher, dass er bei allen mods weiß, wer sie im reallife sind

Worm28: aber Fiendy1 würd nicht einfach so aussteigen

Worm28: er hätt mir bescheid gesagt

>

<Neuer privater Kanal erstellt>

<9. Juni 2015, 21:56>

<Paperwhite lädt Buffypaws ein>

Paperwhite: chattet Anomie gerade mit dir?

>

>

>

>

Worm28: er würd ganz bestimmt nicht einfach so abhauen

Hartella: weißt du, wer er ist?

>

>

>

>

Worm28: natürlich nicht. regel 14

Worm28: habt ihr gehört ob die bullen schon P****** O***** angeklagt haben?

Hartella: haben sie nicht und werden sie auch nicht

<Buffypaws ist dem Kanal beigetreten>

Buffypaws: hi

Paperwhite: sag mir nur, ob Anomie gerade mit dir chattet

>

>

>

>

Hartella: er wars nämlich nicht

Hartella manche leute sollten aufhören sachen nachzuplappern, von denen sie nichts verstehen

Worm28: wann hab ich was nachgeplappert ?

>

Buffypaws: im moment nicht, aber wir haben einen privaten kanal offen

Paperwhite: und was will er?

Buffypaws: er will wissen, ob ich weiß, wo Fiendy1 steckt

Anomie: sprichst du außerdem mit jemandem auf einem privaten kanal?

>

>

Hartella: nicht du, ich meine all die fans auf Twitter, die behaupten, dass ers war

>

Buffypaws: und er hat erzählt, dass Morehouse ausgestiegen ist

>

>

>

>

Hartella: denn er wars hundertprozentig nicht

Worm28: woher weist du das ?

Hartella: ich weiß es eben

Paperwhite: sag Anomie nicht, dass ich gerade mit dir rede

Paperwhite: ich fleh dich an

Paperwhite: sag ihm nichts

>

>

Hartella: urgh. sieh an, Paperwhite ist wieder da

Buffypaws: ok ich sag nichts

Paperwhite: danke xxx

Buffypaws: sorry, musste aufs klo

Anomie: beantworte meine frage

>

>

Hartella: ich dachte, sie hätte sich zusammen mit Morehouse verpisst

Hartella: diese verlogene bitch

>

Buffypaws: ich kann nicht glauben, dass Morehouse ausgestiegen ist

Buffypaws: nein

Buffypaws: ich quatsche nur mit Worm28 und Hartella

Worm28: wieso ?

Hartella: sie schickt allen kerlen nacktbilder

Paperwhite: er hatte keine wahl. er wollte nicht aussteigen.

>

>

Anomie: ganz sicher?

Hartella: wahrscheinlich kriegst du als nächstes welche, Buffy

Paperwhite: ich steig auch aus

Buffypaws: aber warum denn???

Anomie: du musstest nur ganz zufällig mal pinkeln gehen, sobald Paperwhite ins game kam

Hartella: damit ihr fanclub nicht schrumpft

Buffypaws: sie verschickt nacktbilder?

>

>

Paperwhite: weil ich nur seinetwegen hier war

Buffypaws: ich kenne Paperwhite doch kaum

Anomie: und du quatschst ganz bestimmt nicht mit ihr?

Buffypaws: hab ich dir doch erklärt, nein

Hartella: und zwar an alle typen

Worm28: das weist du doch garnicht

Hartella: ich weiß mit sicherheit, dass sie Anomie und Morehouse welche geschickt hat

>

>

>

>

Paperwhite: du bist nett, also nimm das ernst

Anomie: das gute an BorkledDrek ist, dass er schlau genug ist, nicht zu schlau sein zu wollen

>

Hartella: ich hab eins gesehen. Vile hats mir gezeigt

Worm28: ernshaft ?

>

Buffypaws: was denn?

>

>

Buffypaws: ich weiß nicht, wie du das meinst

Buffypaws: ich will doch gar nicht zu schlau sein

Hartella: ja, als ich Vile mal gefragt hab, ob er seine mod-schicht mit mir tauscht

>

>

>

Paperwhite: leg dich bloß nie mit Anomie an

>

Anomie: sondern nur nett, wie?

Buffypaws: klar hab ich schon mal mit Paperwhite geredet, aber nicht heute abend

Hartella: da hat er gesagt, wenn du beweisen kannst, dass du nackt besser aussiehst als die hier, dann tausche ich mit dir

Paperwhite:
NIE

>

Buffypaws: klingt ja finster

>

>

Buffypaws: genau darum liebe ich das game, weil man hier mit anderen fans reden kann

Hartella: und ich so »wer ist das?«

Hartella: und er: das ist Paperwhite

>

>

Anomie: hinc cum hostibus clandestina colloquia nasci

Buffypaws: was bedeutet das?

Anomie: das

Hartella: sie hat es »aus versehen« an Anomie geschickt und Anomie hat es Vile gezeigt, und ich glaube, er

Buffypaws: Paperwhite?

<Paperwhite hat den Kanal verlassen>

>

<Buffypaws wurde gesperrt>

<Buffypaws wurde gesperrt>

<Buffypaws wurde gesperrt>

»Anomie wusste es«, sagte Robin, als Strike fertiggelesen hatte und aufsah. Sie saß jetzt neben ihm auf der Bettkante. »Er wusste, dass ich mit Paperwhite chatte. Ich hätte ihn nicht anlügen sollen, aber ich hatte Angst um sie und …«

»Vielleicht hat er es nicht wirklich gewusst«, sagte Strike. »Allerdings könnte ich mir vorstellen, dass Anomie und Morehouse einen Weg gefunden haben, in den privaten Kanälen mitzulesen.«

»Scheiße«, sagte Robin und ließ das Gesicht in die Hände sinken. »Die ganze Arbeit umsonst.«

»Sie war nicht umsonst«, sagte Strike automatisch, weil sie so zerknirscht aussah. Er holte die Whiskyflasche aus der Plastiktüte und suchte nach anderen Worten als: Aber das haben wir wirklich nicht gebraucht.

»Paperwhite ist die Moderatorin, die eine Beziehung zu Morehouse hatte, richtig?« Er sah sich nach einem Glas oder auch nur einer Tasse um.

»Genau, und sie behauptete, seine wahre Identität zu kennen.«

»Also weiß sie auch, dass er ermordet wurde. Da überrascht es nicht, dass sie aussteigt«, sagte Strike. »Die Frage ist aber, ob sie sich vielleicht in noch größere Gefahr begibt, wenn sie das Spiel verlässt, denn falls Morehouse ihr verraten hat, wer Anomie ist, und Anomie wiederum weiß, wer sie ist – und wir wissen, dass er zumindest ihr Foto gesehen hat –, dann kann sie unter Umständen von Glück reden, wenn sie nicht mit einem Messer im Rücken endet.«

»Und was machen wir jetzt?«

»Ich werde morgen Murphy anrufen und ihm berichten, was passiert ist«, sagte Strike. »Obwohl ich nicht sicher bin, ob ihn das besonders interessieren wird, denn er und Darwish scheinen überzeugt, dass The Halvening hinter allem steckt. Immerhin liefert mir das einen Vorwand, ihn zu fragen, ob die Auswertung der Überwachungskameras in Cambridge etwas ergeben hat.«

»Was bedeutet dieser lateinische Brocken?«, fragte Robin. »Den Anomie mir an den Kopf geworfen hat, ehe ich gesperrt wurde?«

Strike suchte die Passage auf dem iPad.

»Du hast gesagt: ›Darum liebe ich das Game, weil man hier mit anderen Fans reden kann‹, und seine Antwort war, grob übersetzt: ›Woraus geheime Verabredungen mit Feinden erwachsen.‹ Also ja, er betrachtet Paperwhite inzwischen als Feindin … zu schade, dass Vilepechora nicht dir das Foto von Paperwhite gezeigt hat.«

»Yasmin hat es gesehen. Sie kann Paperwhite nicht ausstehen. Vielleicht hat sie das Bild abgespeichert, als Beweis, dass Paperwhite gegen Regel 14 verstoßen hat.«

»Ein guter Gedanke.« Strike zog Stift und Notizbuch aus der Tasche und machte sich eine Notiz. »Vielleicht statte ich Yasmin einen Besuch ab. Der Zweck heiligt die Mittel und so weiter. Möchtest du einen Whisky, während du mir die guten Neuigkeiten mitteilst?«

»Ach ja!« Robin hatte fast vergessen, dass es auch gute Neuigkeiten gab. »Kea Niven ist ganz eindeutig nicht Anomie.«

»Was?«, fragte Strike verblüfft. Kea war inzwischen seine Hauptverdächtige.

»Midge hat vor einer halben Stunde angerufen. Keas Mutter Sara feiert heute Geburtstag, und sie und Kea waren mit ein paar Freunden beim Essen in einer Austernbar. Kea hat kein einziges Mal auf ihr Handy geschaut, und wie du gerade gesehen hast, war Anomie heute Abend gleich in mehreren privaten Kanälen aktiv.«

»Scheiße«, sagte Strike und zog stirnrunzelnd den Korken aus dem Whisky. »Nein, ich meine – natürlich ist es gut, dass wir sie ausschließen können, aber damit bleiben nur noch …«

»… Tim Ashcroft und Pez Pierce«, sagte Robin. »Ich weiß. Und ich musste schon den ganzen Abend Pez’ Anrufe abwehren. Er will ein Date. Vielleicht sollte ich mich darauf einlassen.«

Strike grunzte wenig aussagekräftig. »Hast du ein Glas?«

»Nur eins. Im Bad, meine Zahnbürste steckt drin.«

»Schön, ich hole meines und komme gleich wieder.«

Erst nachdem Strike das Zimmer verlassen hatte, fiel Robin ein, dass er gerade von seiner Aussprache mit Jago Ross zurückgekommen war: In ihrer Verzweiflung über ihre Verbannung aus dem Spiel hatte sie alles andere vergessen. Sie holte das Glas aus ihrem Bad, und als Strike mit seinem eigenen Zahnputzglas in der Hand wieder in ihrem Zimmer stand, fragte sie: »Wie war …«

Doch Strike schnitt ihr das Wort ab. »Gerade ist es schon wieder passiert, verfluchte Scheiße. Gerade eben, als ich mein Glas holen ging! Einer dieser Anrufe mit Stimmverzerrer! Unser Darth Vader!«

»Du machst Witze!«

»›Wenn Sie Edie ausgraben, werden Sie erfahren, wer Anomie ist. Es steht alles in dem Brief.‹ Ich habe gefragt: ›Wer spricht da?‹ Daraufhin hat er mit einem wilden Knurren aufgelegt.«

Sie starrten sich an.

»Anomie hatte er bisher noch nie erwähnt, oder?«, fragte Robin.

»Genau, ja«, sagte Strike. »Bisher hieß es immer: ›Wenn Sie die Wahrheit wissen wollen‹ oder ›Wenn Sie wissen wollen, wer sie umgebracht hat.‹«

Er nahm die Whiskyflasche und schenkte zwei Fingerbreit in Robins Glas.

Während sie sich wieder aufs Bett setzte und mit der freien Hand ihren Bademantel enger zog, sagte sie: »Ich habe dir doch erzählt, dass Bram so einen Stimmverzerrer hat, oder? Er hat mich in North Grove damit erschreckt.«

»Klang er dabei wie Darth Vader?«

»Ein bisschen schon.«

Strike hatte sich ebenfalls einen großen Whisky eingeschenkt und nahm einen tiefen Schluck, setzte sich dann neben Robin auf die Bettkante, holte seine E-Zigarette heraus und fragte: »Du hältst es für möglich, dass Bram unser Anrufer ist?«

»Edie ausgraben zu wollen hört sich sehr nach Bram an.«

»Und könnte er wissen, dass Briefe im Sarg lagen?«

»Wahrscheinlich«, sagte Robin nach kurzem Zögern. »Mariam und Pez hatten beide Kontakt zu Josh, nicht wahr?«

»Würde sich Bram für die Briefe interessieren?«

»Ich weiß nicht … er ist ein eigenartiges Kind. Viel cleverer, als man meinen könnte, wenn er wieder mal Dreks Phrasen nachplappert. Du hast gehört, was Pez gesagt hat: Er hat einen IQ wie ein Genie.«

Strike zog tief an seiner Zigarette und sagte dann: »Grant Ledwell glaubt, dass unser unbekannter Anrufer den Verdacht auf Ormond lenken will, und man kann seine Argumente schlecht von der Hand weisen. Kein halbwegs vernünftiger Mensch würde glauben, dass Josh erst Edie umgebracht hat, sich danach praktisch den eigenen Kopf abgeschnitten und später Katya ein Geständnis diktiert hat, das dann im Sarg landete. Aber Ormond wurde schon verhaftet; wieso also reitet unser Unbekannter immer noch auf den Briefen herum?«

»Vielleicht hat Bram nicht so weit vorausgeplant. Vielleicht will er, genau wie Josh gesagt hat, einfach nur sehen, was als Nächstes passiert.«

»Man sollte doch meinen, ein Kind mit einem genialischen IQ würde sich ausrechnen können, dass nichts passieren wird. Niemand gräbt eine Leiche aus, nur weil ein anonymer Darth-Vader-Stimmimitator es möchte. Außerdem wäre Bram, so wie wir ihn bisher kennengelernt haben, eher der Typ, der nachts in den Friedhof einbricht und sie eigenhändig auszubuddeln versucht.«

»Hör auf«, sagte Robin schaudernd.

»Dazu kommt, dass eigentlich niemand in North Grove von unseren Ermittlungen wissen dürfte. Wer auch immer mich anruft, weiß eindeutig, dass wir an Anomie interessiert sind, und damit bleibt theoretisch nur eine sehr kleine Gruppe übrig … immer unter der Voraussetzung, dass wir nicht aufgeflogen sind, versteht sich. Unsere Fotos waren in letzter Zeit ziemlich oft in der Zeitung, und Tim Ashcroft, Pez Pierce oder Yasmin Weatherhead könnten dich mit Jessica Robins oder Venetia Hall in Verbindung gebracht haben.«

»Aber die ersten anonymen Anrufe kamen schon davor«, wandte Robin ein.

»Stimmt«, sagte Strike.

Beide tranken einen Schluck Whisky, starrten dann gedankenversunken ins Leere und grübelten über dieses neue Problem nach, während zwischen ihnen der Dampf aus Strikes E-Zigarette empor waberte.

»Wenn der Anrufer tatsächlich erreichen möchte, dass Edie ausgegraben wird«, sagte Robin schließlich, »warum sagt er dann nicht offen, was er über die Briefe weiß oder zu wissen glaubt?«

»Nun«, antwortete Strike langsam, »die naheliegende Antwort wäre: weil er Angst hat, identifiziert zu werden. Ich könnte Murphy fragen, ob bei der Polizei ähnliche Anrufe eingegangen sind.« Strike griff wieder nach seinem Stift und hielt den nächsten Punkt in seinem Notizbuch fest.

»Irgendwas müssen wir übersehen.« Robin starrte weiter ins Leere. »Oder jemanden … hast du eigentlich irgendwelche Freunde von Gus Upcott auftreiben können?«

»Ich konnte online rein gar nichts über ihn finden, abgesehen von einem alten YouTube-Clip, auf dem er beim Cellospielen zu sehen ist. Wir könnten ihn wieder beschatten lassen, um festzustellen, mit wem er sich trifft.« Strike klang dabei wenig begeistert. »Aber du hast es von Anfang an gesagt: Anomie kann definitiv kein Freund eines Freundes eines Freundes von Josh oder Edie sein. Die Geschwindigkeit, mit der er seine Insiderinformationen erhält, spricht gegen eine lange Kommunikationskette.«

»Würde es irgendwas bringen, wenn wir Inigo Upcotts Ex-Geliebte ans Licht zerren?«

»Wir könnten einen Versuch starten, aber eine Frau mittleren Alters kann ich mir genauso wenig als Anomie vorstellen.«

»Damit blieben uns wieder Pez und Ashcroft, nicht wahr?«, sagte Robin. »Sie sind die Einzigen, die wir noch nicht ausgeschlossen haben. Ich wette, Ashcroft kann Latein. Er hat diese Art von Schulbildung.«

»Gut, aber was sollte es ihm bringen, so ein Spiel zu erschaffen, was er als Pen of Justice nicht viel besser erreichte? Das Spiel taugt nicht dazu, sich an junge Mädchen ranzumachen – Regel 14. Wie soll er herausfinden, ob sie das richtige Alter haben, wenn sie keine persönlichen Informationen preisgeben dürfen?«

»Diese Regel ist so merkwürdig … was wollten Anomie und Morehouse damit erreichen?«

»Das weiß der Himmel, aber Hartella glaubt, dass Anomie genau weiß, wer alle Moderatoren sind, das darfst du nicht vergessen. Regel 14 gilt für jeden außer Anomie. Anomie darf alles.«

Wieder blieb es still, während Strike sich den nächsten Whisky einschenkte.

»Ich komme immer wieder auf North Grove zurück«, sagte Robin. »Ich glaube immer noch, dass North Grove … das Zentrum von allem ist. Ich bin sicher, dass Anomie in North Grove zu finden ist oder wenigstens dort war. Das Zitat auf dem Fenster. Die gestohlene Zeichnung von Josh …«

»Die könnte irgendwer geklaut haben.«

»Aber der Vampir im Spiel.« Robin drehte sich Strike zu. »In der Serie kommt er nicht vor, nur im Spiel. Anomie und Morehouse dachten, sie würden Josh und Edie mit dem Vampir zuvorkommen, als sie ihn in ihrem Spiel aufnahmen, aber er schaffte es nie in die Serie.«

»Das«, sagte Strike, dem das gar nicht aufgefallen war, »ist exzellent kombiniert und führt uns direkt zurück zu Pez Pierce, nicht wahr?«

»Auf dem Papier würde alles passen, das weiß ich auch«, sagte Robin. »Er verfügt definitiv über alle nötigen Fähigkeiten, er ist sauer auf Edie … aber Anomie hört sich einfach nicht nach ihm an. Die lateinischen Sprüche. Diese … diese Besessenheit, diese Giftigkeit … Ich will nicht sagen, dass Pez keine gemischten Gefühle Edie gegenüber hatte, die hatte er definitiv, aber … er trug Gelb zu ihrer Beerdigung, weil das ihre Lieblingsfarbe war … falls er uns etwas vorspielt, ist er ein besserer Schauspieler, als ich je gedacht hätte … darf ich …?«, schloss sie, den Blick auf den Whisky gerichtet.

»Bedien dich«, sagte Strike und drückte ihr die Flasche in die Hand.

Als ihr Haar nach vorne fiel, roch er wieder ihr Shampoo, und er sah genau, wie ihre Brüste unter dem dünnen Stoff ihres Pyjama-T-Shirts schwangen, auch wenn er seinen Blick angestrengt auf ihr Gesicht gerichtet hielt.

Wieder blieb es kurz still, während Robin sich zwei Fingerbreit Whisky einschenkte und die Flasche dann auf den Boden stellte. »Evola … I am Evola … hältst du das nicht für einen merkwürdigen Zufall?«

»Was?« Strike war hauptsächlich damit beschäftigt, nicht auf Robins Brüste zu starren.

»Dass in der Fangemeinde um Das tiefschwarze Herz ein Troll sein Unwesen treibt, der sich ›Evola‹ nennt, einer von Nils’ Lieblings…«

Robin schnappte unvermittelt nach Luft.

»Er steht auf dem Klo in North Grove.«

»Wer steht in North Grove auf dem Klo?«, fragte Strike verwirrt.

»Evola! Ich bin sicher, dass ich eins seiner Bücher im Regal gesehen habe! Nils hat mir erzählt, dass das eine winzige Leihbücherei wäre und dass ich mir ausleihen dürfte, was immer mir gefällt – es hatte einen gelben Rücken – warte …«

Sie griff nach ihrem iPad und tippte eine Minute stumm darauf herum. Dann sagte sie: »Den Tiger reiten von Julius Evola. Das Buch steht in North Grove auf der Toilette.«

»Willst du damit andeuten, dass I am Evola und Anomie dieselbe Person sind?«

»Ich … nein …«, sagte Robin unsicher. »Aber es ist doch merkwürdig …«

»Denn meiner Meinung nach könnte das tatsächlich Zufall sein. Wir wissen, dass die Serie reihenweise Neonazis und Alt-Rights angezogen hat. Und die lieben Autoren wie Evola.«

»Auch wahr«, seufzte Robin. »Gott, ich wünschte, diese ganzen Frauenfeinde und Faschisten würden von der Bildfläche verschwinden.«

»Ich auch, aber das wird nicht so schnell passieren. Dafür amüsieren sie sich zu gut.«

»Also, was war mit Jago Ross?«

»Ach ja.« Strike hatte ganz vergessen, dass er ihr das noch nicht erzählt hatte. »Also, es war kurz und schmerzlos …«

Er schilderte seinen Besuch in Kensington und trank dabei seinen dritten großen Whisky.

»… und jetzt will seine erste Frau das alleinige Sorgerecht einklagen.«

»Da bin ich aber froh«, bekannte Robin aus tiefstem Herzen. »Wirklich froh. Ich dachte, du würdest ihm nur mit den Videos drohen … die armen Kinder … aber die Mutter muss doch etwas gewusst haben, oder? Die Mädchen werden ihr doch erzählt haben, was bei ihm los was?«

»Wahrscheinlich hatte sie sich an die Alimente gewöhnt«, erklärte Strike zynisch. »Da war es einfacher, nicht an der Vereinbarung zu rütteln, oder? Vielleicht hat sie sich eingeredet, die Mädchen würden übertreiben. Vergiss nicht, bestimmt war es ein Schock, dass ihr Kind mit einem gebrochenen Bein nach Hause kam, und als sie dann auf Video sah, wie es tatsächlich passiert ist … Alles in allem könnte ich mir gut vorstellen, dass sich alle still einvernehmlich einigen werden, denn Ross will bestimmt nicht, dass dieses Video vor Gericht abgespielt wird. Nicht dass er einen feuchten Dreck auf seine Töchter geben würde. Er ist ausschließlich auf den Sohn und Erben fixiert.«

»Aber wenn du Charlotte die Videos ebenfalls geschickt hast …«

Strike leerte seinen dritten Whisky. »Die interessiert sich nicht für das alleinige Sorgerecht. Das würde sie allzu sehr in ihren gesellschaftlichen Aktivitäten beschneiden.«

Robin hatte ihn noch nie so über Charlotte reden hören.

»Ich lasse dich jetzt ins Bett gehen«, sagte Strike aus heiterem Himmel. Er hievte sich hoch und nahm Mantel, Whisky und die Tüte mit dem Bier mit. »Gute Nacht.«

Robin starrte noch länger auf die Tür und sann über Strikes plötzlichen Aufbruch nach. Hatten ihn die Erinnerungen an Charlotte überwältigt? Sechzehn Jahre Schmerz, hatte er in Cambridge gesagt, aber bestimmt hatte es auch schöne Zeiten gegeben, sonst wäre er nicht immer wieder zu ihr zurückgekehrt.

Tja, das ist nicht dein Problem, sondern Madelines, ermahnte sich Robin. Sie trank ihren Whisky aus und ging erneut ins Bad, um sich die Zähne zu putzen.

Tatsächlich war Strike so überstürzt aufgebrochen, weil er es nach fast einer halben Flasche Macallan auf leeren Magen für sicherer gehalten hatte, sich aus Robins Nähe zurückzuziehen. Ungeschminkt, süß duftend und völlig unverfälscht in ihrem Pyjama hätte sie mit ihren intelligenten Kommentaren über den Fall und ihrem Mitleid mit ein paar Kindern, denen sie nie begegnet war, keinen krasseren Gegensatz zu Charlotte darstellen können. Strike hatte gefürchtet, die Kontrolle zu verlieren – nicht in einer plumpen körperlichen Anmache, obwohl selbst das nach einem weiteren Macallan nicht auszuschließen gewesen wäre –, sondern er könnte der Versuchung nachgeben, zu persönlich zu werden, zu viel zu erzählen, während sie beide in einem einladend anonymen Hotelzimmer Seite an Seite auf ihrem Bett saßen.

Es reichte, dass ihr Büro in Trümmern lag und der Anomie-Fall praktisch unlösbar erschien: Er wollte auf keinen Fall die einzige Beziehung in den Sand setzen, die ihn momentan bei Sinnen hielt.

89

Oft bringt den Mächtigen zu Fall
Eine Nichtigkeit, zu klein, sie zu benennen …

HELEN MURPHY HUNT

Danger

Strike nahm es auf sich, am nächsten Morgen jeden ihrer freien Mitarbeiter anzurufen und zu beichten, dass die Detektei ihren Zugang zu Drek’s Game verloren hatte. Wie nicht anders zu erwarten reagierten alle mit einem knappen, drastischen Fluch, den Robin Gott sei Dank nicht hören musste. Anschließend erklärte er Barclay und Dev, dass sie weiterhin Pierce beziehungsweise Ashcroft beschatten sollten.

»Was soll das noch bringen, verfickt noch mal?«, fragte Barclay.

»Anomie könnte twittern«, sagte Strike. »Mehr haben wir im Moment nicht.«

Danach rief der Detektiv Ryan Murphy an, nur um die Auskunft zu bekommen, dass Murphy in einer Besprechung sei und Strike zurückrufen werde, und so ging Letzterer zum ersten Mal seit dem Bombenanschlag wieder in die Denmark Street, um sich ein Bild davon zu machen, wie weit die Reparaturen gediehen waren und wie viel aus den Trümmern gerettet werden konnte.

Robin war wieder einmal am Sloane Square und beobachtete Fingers Fenster, als Strike eine Stunde später anrief. Weil sie so unterbesetzt waren, hatte er sich einverstanden erklärt, Robin tagsüber zur Observation einzusetzen, auch wenn es ihm nicht gefiel.

»Und wie sieht das Büro aus?«, fragte sie.

»Besser als erwartet. Wände und Decken sind neu verputzt, und sie haben eine neue Innentür zum Partnerbüro eingesetzt. Wir brauchen ein paar neue Möbel, einen PC und einen Schreibtisch für Pat. Die Tür zum Treppenhaus ist noch nicht neu verglast, sondern mit Brettern vernagelt. Meine Wohnung ist okay, nachdem sie den gerissenen Deckenbalken ausgetauscht haben. Aber deswegen rufe ich nicht an. Ich habe gerade mit Murphy gesprochen. Sie haben Ormond ohne Anklage laufen lassen.«

»Ach«,sagte Robin. »Hast du ihm das von Paperwhite erzählt?«

»Hab ich. Ich kann nicht sagen, dass er besonders begeistert klang, aber er will uns beide so schnell wie möglich im New Scotland Yard sehen.«

»Was?«, fragte Robin. »Warum?«

»Da war er ziemlich kryptisch. Er meinte, es gäbe da etwas, wobei wir ihm helfen könnten, und etwas, womit sie uns helfen könnten. Ich habe Midge angerufen, sie löst dich gleich ab.«

»Strike, sie hatte seit Wochen keinen freien Tag.«

»Ich habe ihr ein langes Wochenende versprochen. Wir treffen uns vor dem Eingang«, sagte Strike und legte auf.

Und so nahm Robin, nachdem Midge sie abgelöst hatte, ein Taxi zum New Scotland Yard, einem riesigen hellgrauen Klotz am Ufer der Themse. Strike stand ein kleines Stück abseits des Haupteingangs und rauchte.

»Das ist alles irgendwie merkwürdig, oder?«, sagte Robin, als sie ihn erreicht hatte.

»Allerdings«, stimmte Strike ihr zu und drückte die Zigarette unter seinem falschen Fuß aus. »Murphy klang nicht so, als hätte er seinen Hauptverdächtigen laufen lassen müssen. Tatsächlich klang er eher gut gelaunt. Ich habe ihm gesagt, dass ich ihn anrufen würde, wenn wir hier sind …«

Murphy holte sie persönlich ab, und nach einer kurzen Aufzugfahrt fanden sie sich in einem kleinen Raum mit einem runden Tisch und mehreren Metallstühlen wieder. Dort erwartete sie bereits Angela Darwish, die Robin und Strike die Hände schüttelte. Auf dem Tisch stand eine kleine schwarze Kiste, die Strike als Überwachungsrecorder erkannte.

Das einzige Fenster im Raum ging auf den Fluss, der heute ein weiß glitzerndes, blendendes Spektakel bot, und ließ so viel ungefilterte Sonne herein, dass die Metallstühle um den Tisch herum fast unangenehm aufgeheizt waren. Nachdem Murphy die Tür geschlossen und sich zu ihnen an den Tisch gesetzt hatte, sagte er lächelnd: »Sie sind wegen eines Katers hier.«

»Eines Katers?«, wiederholte Robin.

»Genau. Ich werde Ihnen etwas vorspielen, was wir vor einer Woche aufgezeichnet haben, und zwar mit ein paar Abhörgeräten in der Wohnung einer alten Dame.«

»Als was waren Sie dort?«, wandte sich Strike an Angela Darwish. »Als jemand von der Stadtverwaltung? Oder als Kammerjägerin?«

Angela lächelte, antwortete aber nicht. Murphy drückte einen Knopf auf der schwarzen Kiste.

Sie hörten ein gedämpftes Stampfen, das nach Schritten auf einem Teppich klang, so als würde jemand in einem Zimmer auf und ab gehen. Dann war eine Stimme zu hören, die Strike schon nach wenigen Sekunden als die von Wally Cardew identifizierte.

»Uraz?«

Eine kurze Pause, dann: »Ja, ich bin reingekommen, aber das hat nichts gebracht … ich hab ungefähr fünf Anläufe gebraucht, bis mir mein Passwort wieder eingefallen ist … klar … aber es hat sich komplett verändert. Ich hab keinen von den Leuten getroffen, mit denen ich früher geredet hab … also, ich war nicht lang drin, weil, also, ich bin damals nur ins Game gegangen, um ein paar Unterstützer zu finden, nachdem ich rausgeschmissen worden war … haha, klar … nein, es ist sowieso Scheiße … ja, sie haben jetzt einen neuen Moderator, also hab ich ihm ein paar Fragen gestellt, aber das hat nichts gebracht. Dann ist ausgerechnet Anomie aufgetaucht und wollte wissen, was ich da mache, also total misstrauisch, und dann fing er an, haufenweise blöde Fragen zu stellen, und ich wusste nicht mehr, was ich ihm damals über mich erzählt hatte, denn ich hatte natürlich so getan, als wäre ich irgendein kleiner Scheißer, es sollte ja keiner wissen, dass ich nur im Game war, um groß rauszukommen … haha, klar, genau … und dann hab ich ein einziges Mal eine falsche Antwort gegeben, und das Arschloch hat mich gesperrt … klar … nein, Mann, weiß ich doch … ich will ja helfen, ich würde alles machen … ja, okay … ja … sag ihm, dass ich trotzdem gern helfen würde … sag ihm, dass ich mich jederzeit mit seinem alten Herrn treffen würde … ja, ich weiß … sicher doch … okay, bis dann.«

Murphy drückte auf Pause.

»Cardew war in Drek’s Game, um herauszufinden, wer Anomie ist«, sagte Strike.

»Ganz genau«, sagte Murphy. »Ihnen wird aufgefallen sein, dass sie sich immer mit Codenamen ansprechen, wenn sie telefonieren, aber wir konnten Uraz schon vor einiger Zeit identifizieren. Er war bei Thurisaz, als wir ihn verhafteten.«

»Thurisaz ist Jamie Kettle«, erklärte Angela Darwish Strike. »Der Mann, den Sie …«

»… den ich umgehauen habe«, sagte Strike. »Ja, ich kann mich erinnern. Ich tue das nicht so oft. Ich meine, ich kann mir die Gesichter merken.«

Angela Darwish lachte tatsächlich.

»Damals hatten wir nichts gegen Uraz in der Hand«, sagte Murphy. »Aber seine Tattoos zeigen seine politische Einstellung mehr als deutlich.«

»Ich hätte gedacht, dass es sich jemand, der aus dem Dunkel operieren will, besonders gut überlegen würde, ob er sich am ganzen Leib Hakenkreuze tätowieren lässt«, kommentierte Strike.

»Wir glauben«, sagte Angela Darwish, »dass bei der Wahl von Uraz und Thurisaz nicht ihr Hirn-, sondern ihr Muskelschmalz ausschlaggebend waren.«

»Jedenfalls hatten wir Uraz ziemlich schnell identifiziert«, sagte Murphy. »Er ist übrigens der Unbekannte, der Ihre Wohnung ausgekundschaftet hat«, erklärte er Robin, »und er wird unvorsichtig, wenn er ein oder sieben Pints über den Durst getrunken hat. Ein Kollege in Zivil konnte mithören, wie er seinen Kumpels von einem finanzstarken, rechtsextremen Webchannel erzählte, der in Kürze an den Start gehen soll. Unser kleiner Uraz war richtig stolz, dass er solche Insiderinformationen hat. Er sagte, hinter dem Projekt würde ein Multimillionär stehen, außerdem wäre ein Promi mit dabei, der auf YouTube nicht frei reden könne …«

»Der Multimillionär wäre nicht zufällig Ian Peach, oder?«

»Ich darf das nicht kommentieren«, antwortete Murphy mit einem angedeuteten Augenzwinkern. »Also: Hier haben wir eine zweite Aufnahme, diesmal von gestern Nachmittag.«

Er drückte wieder auf den Kopf. Diesmal hallte Wallys Stimme leicht nach, so als hätte er sich im Bad eingeschlossen.

»Uraz? Ich hab was für dich, was richtig Geiles … genau. Ich hab rausgefunden, wer Anomie ist … genau! Ich hab überlegt, ob ich zu Heimdall fahre und ihn persönlich … oh, okay … nein, verstehe ich … Scheiße, im Ernst?«

Murphy drückte wieder auf Pause.

»Heimdall, der Kopf der Gruppe, ist schlau genug zu wissen, dass er und sein Vater unter Beobachtung stehen«, sagte Murphy. »Darum lässt er alle Laufarbeiten von kleinen Lakaien erledigen.«

Er drückte wieder auf Play, und Wally sagte: »Also, bei mir zu Hause ist es sicher …«

Murphy schnaubte fröhlich.

»… Klar, definitiv … Nein, heute Abend jederzeit …«

Im Hintergrund war die Stimme einer älteren Frau zu hören, die eine unverständliche Frage stellte.

»Komme sofort, Gran«, rief Wally und ergänzte dann leiser: »Nein, sie geht nachher weg … ja, okay … ja … also, bis dann.«

Strike nahm an, dass Wally aufgelegt hatte, bevor er leise zu singen begann:

»There is a road and it leads to Valhalla

where only the chosen are allowed …«

[12]

Murphy hielt die Aufnahme wieder an.

»Song und Text stammen von Skrewdriver«, erklärte der Polizist. »Einer bei Odinisten beliebten Band, wie ich erfahren habe … also, die nächste Aufnahme stammt von gestern Abend. Achten Sie auf den Kater.«

Murphy drückte zum dritten Mal die Play-Taste.

Offenbar war im Flur von Mrs. Cardews Wohnung keine Wanze angebracht worden, denn man hörte nur weit entfernt eine Tür aufgehen und dann einen Wortwechsel zwischen zwei Männern.

»Dagaz, mein Freund.«

»Wally hat jetzt auch einen Runennamen?«, fragte Robin leise, und Murphy nickte.

Man hörte Lachen und dann eine Tür schließen. Wieder gedämpfte Schritte, wie auf Teppich, dann fragte eine ältere Frauenstimme deutlich vernehmbar: »Möchte einer von euch vielleicht einen Tee?«

»Nein danke.«

»Nein danke, Gran, ich hab Bier. Lass uns eine Stunde allein, okay? … nein, er ist hier drin, kein Problem … er schaut aus dem Fenster …«

»Ich nehme an, der Kater schaut aus dem Fenster?«, fragte Strike.

»Genau.«

Wieder wurde eine Tür geschlossen.

»Ich hab gedacht, dass sie noch weggeht«, entschuldigte sich Wally. »Schön, dich zu sehen, Bro. Wie geht’s Algiz?«

»Ist noch nicht wieder auf dem Damm, der arme Scheißer. Mit den Nerven am Ende. Hat üble Kopfschmerzen …«

Ein leises Knarren, ein weiches Stoffrascheln, so als hätten sich die beiden hingesetzt.

»… könnte, keine Ahnung, einen dauerhaften Hirnschaden abbekommen haben, wenn du also weißt, wer der Ficker ist …«

»Okay, also, ich bin an die neunundneunzig Prozent sicher. Bedien dich.«

Es folgte das unverkennbare Zischen, mit dem Bierdosen aufgerissen werden.

»Also«, sagte Wally, »es gibt auf Twitter diesen Typen, der sich Lepines Jünger nennt …«

Robin sah Strike an.

»… er likt ständig meine Tweets, und manchmal kommentiert er – also, manchmal hat er meine und MJs Show auch kommentiert. Also, gestern Nacht taggt er mich in einer Auseinandersetzung, die er mit einem Arschloch namens Pen of Justice hat, und behauptet dabei, er würde Anomie kennen.«

»Wer jetzt, der Pen …?«

»Nein, Lepines Jünger. Also hab ich reagiert und ihn direkt angeschrieben und gefragt: ›Du kennst Anomie?‹ Und er sagt: ›Klar, ist ein Kumpel von mir.‹ Danach hat er haufenweise Scheiße geschrieben, dass Anomie ein verficktes Genie wäre und so weiter, bis ich ihn gefragt hab: ›Und was hatte er jetzt eigentlich gegen Ledwell?‹, und daraufhin schreibt er, die Nutte hätte ihn voll gefickt – es klang so, als hätten sie früher tatsächlich gefickt –, aber dann wäre sie mit der ganzen Kohle abgezischt und hätte sich mit Josh Blay zusammengetan.«

»Hat er gesagt, wie er heißt?«

»War nicht nötig. Ich weiß auch so, wer es ist. Ein Typ namens Pe…«

Ein lautes Scheppern war zu hören, dann klangen die Stimmen plötzlich wie aus weiter Ferne.

»…ierce – blödes Vieh – und er wohnt in dieser Hippie…«

Wieder ein lautes Scheppern.

»… zum Aufnehmen. Wie gesagt, ich bin zu neunundneunzig Prozent sicher …«

Erneutes Geschepper: Robin meinte vor sich zu sehen, wie Wally das Objekt mit der versteckten Wanze, das offenbar von dem Kater umgestoßen worden war, wieder aufrichtete. Die Stimmen waren wieder klarer zu verstehen.

»… total scharf auf sie, denn ich weiß noch, dass ich zu Josh gesagt hab, dieses Arschloch kann dich nicht leiden, pass auf, der fällt dir in den Rücken. Der hat’s auf deine Bitch abgesehen. Er hat sich für’n bessern Künstler gehalten als Josh und macht auch Animationen – ich bin sicher, dass er es ist. In der Kommune haben sie ihn gern das Pferd genannt, weil er einen so riesigen …«

Uraz lachte. Murphy hielt die Aufnahme an.

»Wir hatten die Hoffnung«, sagte er, »dass Sie uns sagen können …«

»Pez Pierce«, kam ihm Robin zuvor. »Mit bürgerlichem Namen Preston Pierce. Er stammt aus Liverpool und lebt im Künstlerkollektiv North Grove in Highgate.«

»Exzellent«, sagte Angela Darwish knapp und stand gemeinsam mit Murphy auf.

Dieser sagte zu Strike und Robin: »Können Sie hier warten?«

»Kein Problem«, sagte Strike.

»Es war mir ein Vergnügen«, sagte Angela Darwish und reichte Strike und Robin nacheinander ihre kühle Hand. »Ich hoffe, Ihr Büro wurde nicht allzu schwer beschädigt.«

»Hätte viel schlimmer kommen können«, sagte Strike.

Angela ging. Strike und Robin sahen einander an.

»Lepines Jünger ist tatsächlich mit Anomie befreundet?«, fragte Robin.

»Ich würde mich nicht darauf verlassen.«

»Aber er steht Anomie wirklich oft zur Seite.«

»Das tun viele rechte Trolle.«

»Trotzdem würde alles auf Pez passen.«

»Ja … wohl schon.« Strike wirkte nicht überzeugt.

»Du hast doch immer geglaubt, dass Pierce ein guter Kandidat für Anomie wäre.«

»Findest du nicht, dass die Behauptung, Ledwell wäre eine Schlampe und hätte Anomie nur ausgenutzt, exakt die Art von Story ist, die ein jungfräulicher Frauenhasser verbreiten würde?«

»Gut möglich«, sagte Robin, »aber …«

In diesem Moment kehrte Murphy mit einem braunen Umschlag zurück, den er kommentarlos auf den Tisch legte.

»In Anbetracht der Tatsache, dass Ihr Büro in die Luft gesprengt wurde und dass Sie uns wertvolle Hinweise geliefert haben, haben Sie es meiner Meinung nach verdient zu hören, wie sich die Herren verraten haben. Das kommt später in der Aufnahme, die Sie gerade gehört haben …«

Er spulte vor und drückte dann auf Play.

»… streichel das Mistvieh bloß nicht, der kratzt dich nur …«

Er spulte weiter.

»… danach war ich so prügelhart, dass ich mir einen auf das Insta dieser Kuh Kea Niven runtergeholt …«

»Das geht noch eine ganze Weile so weiter«, sagte Murphy und schnitt Uraz’ Lachen ab, indem er das Band vorspulte, »es geht dabei um eine linke Ex-Freundin, die Cardew nicht wieder ins Bett bekommen hat …«

Er drückte ein weiteres Mal auf Play.

Jetzt klang Uraz’ Stimme wieder wie aus weiter Ferne, so als würden sich die beiden Männer im Flur unterhalten.

»Jetzt kommt’s«, sagte Murphy und drehte die Lautstärke auf, bis Uraz’ Stimme halbwegs verständlich aus dem Lautsprecher drang.

»Nein, Eihwaz … wieder eingebuchtet … Drecksbullen … nein, nicht Ben …«

Weitere unverständliche Wortfetzen und Gelächter, dann sagte Uraz: »… wird immer besser … haha … sag ihm das bloß nicht … Jedenfalls wird Charlie von den Socken sein.«

»Helf doch gern aus. Sag ihm meine besten Grüße, und Ollie auch …«

»Klar doch.«

»Bingo«, sagte Murphy und drückte auf Stopp. »Klarnamen. Die Wichser hatten ein paar Biere zu viel. Heimdall, Kopf der ganzen Organisation: Charlie Peach. Wir haben ihn uns vor ein paar Monaten genauer angesehen, ihm aber nichts nachweisen können. Sehr glatt, sehr gewieft, macht keine Patzer.«

»Zu dumm, dass man das über seinen Bruder nicht sagen kann«, sagte Strike.

»Ja, der ist ein eingebildeter kleiner Scheißer oder war es wenigstens. Die Kopfverletzung wird nicht so schnell verheilen. Und der dritte Mann, den sie erwähnt haben, Ben – wir wussten bereits, dass Eihwaz die Bombe gebaut hatte, und mit diesem ›Ben‹ haben die beiden bestätigt, dass unser Hauptverdächtiger wirklich dieser Mann ist. Ingenieurstudium: respektables Aussehen, anständiger Job. Man würde beim Kennenlernen nicht auf einen Neonazi tippen.«

»Der Vorteil eines abgeschlossenen Studiums, nicht wahr?«, meinte Strike. »Da lernst du, dir Nazi-Runennamen auf den Arsch tätowieren zu lassen und nicht auf die Stirn.«

Murphy lachte.

»Er ist gerissen, aber er ist ganz bestimmt kein Waisenknabe. Bekam eine Gefährderansprache, nachdem er eine Ex-Freundin gestalkt hatte, und hat außerdem immer noch Bewährung wegen gefährlicher Körperverletzung als Teenager. Würde mich überraschen, wenn die Verteidigung kein psychiatrisches Gutachten verlangt. Je länger man mit ihm redet, desto wirrer wirkt er. Jedenfalls haben wir heute Morgen um sechs eine Reihe von Verhaftungen vorgenommen. Wir glauben, dass wir die ganze Führungsriege von The Halvening erwischt haben …«

»Gratulation«, sagten Strike und Robin gleichzeitig.

»… und das heißt, dass Sie beide gefahrlos nach Hause zurückkehren können.«

»Fantastisch«, sagte Robin erleichtert, doch Strike fragte: »Und was ist mit Anomie?«

»Nun«, sagte Murphy, »wie Sie gerade gehört haben, ist Charlie überzeugt, dass Anomie seinen Bruder vor den Zug gestoßen hat. Ich habe gerade ein paar Leute nach North Grove geschickt, um diesen Pierce zu warnen, dass er im Fadenkreuz stehen könnte. Wir halten es für möglich, dass Charlie Peach schon Befehl gegeben hat, ihn auszuschalten, und wir können nicht garantieren, dass wir bei unserem Fischzug auch das ganze Kleingemüse erwischt haben. Ich würde Ihnen dringend raten, sich von Pierce fernzuhalten, bis Sie unser Okay bekommen haben. Bevor wir sicher sind, dass wir wirklich alle Mitglieder erwischt haben, möchten Sie bestimmt nicht dabei gesehen werden, wie Sie sich The Halvening ein weiteres Mal in den Weg stellen. Wobei wir vielleicht wirklich ein paar Mitläufer übersehen haben, aber die machen sich wahrscheinlich in die Hose, wenn sie heute Mittag Nachrichten schauen.«

»Sie glauben aber nicht, dass Anomie Oliver Peach vor den Zug gestoßen hat?« Strike sah Murphy aufmerksam an.

»Nein«, sagte Murphy nur.

»Wer war es dann?«

Murphy lehnte sich in seinen Stuhl zurück. »Ben der Bombenbauer hat seine Bewährungsstrafe bekommen, weil er einen Jungen vor ein Auto gestoßen hatte. Der Junge überlebte damals, allerdings nur knapp. Vor drei Monaten hatten Ben und Oliver Peach eine echte Online-Fehde laufen, ehe sie merkten, dass wir sie im Visier hatten. Damals konnten wir nur vermuten, wer die beiden wirklich waren. Charlie wäre es eindeutig lieber, wenn Ihr Anomie seinen Bruder vom Bahnsteig geschubst hätte als irgendeiner der Männer, die er für seine Bruderschaft rekrutiert hat – das ist nur menschlich, oder? –, aber wir glauben, dass es letztendlich Ben der Bombenbauer war.«

»Benutzt The Halvening öfter Latexmasken?«

Murphy griff nach dem braunen Umschlag und sagte: »Wo Sie es gerade erwähnen, ja.«

»Wirklich?« Diese Antwort hatte Robin nicht erwartet.

Murphy ließ mehrere Fotos aus dem braunen Umschlag gleiten und schob zwei davon über den Tisch. Beide Bilder waren nachts auf der Straße aufgenommen worden und zeigten eine Männergestalt mit Kapuzenpulli und ausdruckslosem Hängebackengesicht. Er untersuchte den Briefkasten eines kleinen Büros an einer Straße.

»Die Bilder wurden vor achtzehn Monaten aufgenommen. Der Mann trägt eine Latexmaske, die Kopf und Gesicht bedeckt. Es gibt in Deutschland einen extrem zwielichtigen Kerl, der solche Masken nach Vorgabe anfertigt, und The Halvening hat mehrere bei ihm bestellt. Diese Masken sind für unseren Geschmack inzwischen entschieden zu realistisch. Nicht nur The Halvening verwendet sie für kriminelle Machenschaften. Erst neulich gab es in München einen großen Banküberfall, bei dem die ganze Gang solche Masken trug.«

Murphy tippte auf die Bilder, die vor Strike und Robin lagen. »Das ist das Wahlkreisbüro von Amy Wittstock. Zwei Tage nachdem Maske angeschlichen kam und nachts ihren Briefkasten untersucht hat, kam mit der Morgenpost eine Briefbombe. Die hier«, fuhr er fort und schob weitere Bilder über den Tisch, »wurden in der Nacht aufgenommen, in der Vikas Bhardwaj in Cambridge ermordet wurde.«

Das Bild zeigte einen dunkelhäutigen Mann, der sich in einem Rollstuhl auf die Tür des Stephen Hawking Building zuschob.

»Ist das Vikas?«, fragte Robin.

»Schauen Sie genau hin«, sagte Murphy. »Das ist kein elektrischer Rollstuhl. Sondern einer von den leichten, faltbaren.«

»Moment«, sagte Robin, »ist das etwa …?«

»… der Mörder«, bestätigte Murphy. »Er trug eine Latexmaske, es war dunkel, und derselbe Idiot, der Sie ins Haus gelassen hat, hat auch diesem Mann die Tür geöffnet, weil er dachte, es sei Vikas.«

Tatsächlich sah man auf dem zweiten Bild, wie derselbe langhaarige Mann dem Mann im Rollstuhl hilfsbereit die Tür aufhielt und dabei gedankenverloren auf sein Handy starrte. Auf dem dritten Bild war zu sehen, wie der Mann im Rollstuhl vom Gelände rollte, den Kopf tief unter seine Kapuze gesenkt. Strike reichte Murphy die Bilder zurück.

»Was geschah, nachdem der Mörder das Gelände verlassen hatte?«

»Der Rollstuhl wurde zusammengeklappt in einem Gebüsch am Wegrand gefunden – aber nicht die Festplatte.«

»Welche Festplatte?«

»Ach – das habe ich Ihnen gar nicht erzählt. Aus Bhardwajs Computer war die Festplatte entfernt worden, was Sinn ergibt. Der Mörder hätte sie nicht zurücklassen wollen, falls Bhardwaj mit jemandem online über seinen Verdacht gesprochen hatte. Es sieht so aus, als wäre der Mörder durch ein paar Gärten getürmt, denn er wurde von keiner Überwachungskamera erfasst. Wir prüfen immer noch die Aufzeichnungen aus den Kameras rund um die Gärten. Wir werden den Täter bestimmt bald identifiziert haben, aber ich bin zu neunundneunzig Prozent sicher, dass wir den Betreffenden bereits in Gewahrsam haben. Wir glauben, dass dieser Vikas Verdacht geschöpft hatte und zum Schweigen gebracht werden musste, weil er durchsickern ließ, wer die Peach-Brüder waren.«

»Eine ganz ähnliche Vorgehensweise wie bei der Messerattacke auf dem Highgate Cemetery«, sagte Strike. »Erst töten und hinterher noch in Verkleidung in einen Park oder ein Gebüsch flüchten.«

»Genau. Wer diese Attacken auch begangen hat, hat starke Nerven und alles gut durchgeplant. Charlie Peach trainierte seine Leute gut – selbst wenn einer davon durchdrehte und Peachs Bruder umzubringen versuchte.«

»Und Ormond ist damit vom Haken«, sagte Strike.

»Ja«, sagte Murphy. »Auch wenn er sich die Sache nicht leicht gemacht hat, weil er nicht von Anfang an die Wahrheit gesagt hat, aber schließlich haben wir alles rausbekommen … irgendwann hat er uns gestanden, dass er eine Tracking-App auf Ledwells Handy installiert hatte, weil er immer wissen wollte, wo sie war. Als er das Nachsitzen beaufsichtigte, sah er, dass sich das Handy in Richtung Highgate Cemetery bewegte, während sie eigentlich zu Hause in ihrer Wohnung in Finchley sein sollte. Ihm war sofort klar, dass sie sich mit Blay treffen wollte, darum ließ er seine Schülerin alleine nachsitzen und fuhr ihr stinksauer hinterher.«

»Sie hatte ihm also nicht erzählt, dass sie sich mit Josh treffen wollte?«, fragte Robin.

»Nein. So wie er es schildert, bewegte sich das Handy bereits wieder aus dem Highgate Cemetery hinaus und in Richtung Hampstead Heath, als er in sein Auto stieg. Er fuhr also dorthin, folgte dem Signal und fand das Handy im Gras. Er behauptet, dass er es aufgehoben hätte und im selben Moment eine ›seltsame Gestalt‹ zwischen den Bäumen erschienen und auf ihn zu gerannt wäre.«

»Inwiefern seltsam?«, fragte Strike.

»Er meinte, sie hätte ausgesehen wie ein Troll. Unförmiger Körper, hässlicher Kahlkopf mit riesigen Ohren. Ganz eindeutig eine Latexmaske«, sagte Murphy. »Der Troll sah Ormond mit ihrem Handy auf dem Rasen stehen – es hatte ein knallgelbes Cover und war daher gut zu erkennen –, flüchtete zurück zwischen die Bäume und war verschwunden.«

»Er glaubt also, der maskierte Unbekannte hätte das Handy auf der Flucht fallen lassen und es holen wollen, als er das gemerkt hatte?«, fragte Robin.

»Genau«, sagte Murphy. »Und als Ormond später hörte, dass Ledwell ermordet worden war, geriet er in Panik, denn er wusste, dass er zu dem Zeitpunkt ganz in ihrer Nähe gewesen war. ›Mir war klar, dass Sie mich verdächtigen würden, immer glauben alle, dass es der Partner war, nicht wahr, darum bin ich in Panik geraten, ich hätte ihr nie ein Haar gekrümmt …‹«

»Ein Haar hat er ihr wahrscheinlich wirklich nie gekrümmt«, warf Robin ein. »Bei ihrer Kehle sah die Sache allerdings anders aus …«

»Ich glaube, wir können davon ausgehen, dass er sie misshandelt hat, aber wir haben seine Wohnung mehr oder weniger auseinandergenommen. Keine Spur von Blays Handy, von der Mordwaffe oder von dem Dossier, das der Mörder mitgenommen hatte. Wir hatten keinen Grund, ihn noch länger festzuhalten, aber ich bin so sicher, wie ich nur sein kann, dass er sie nicht ermordet hat.«

»Sie glauben, der Maskierte gehörte zu The Halvening«, sagte Strike.

»Genau«, sagte Murphy und deutete auf die Fotos verschiedener maskierter Unbekannter. »Jetzt, wo wir sie festgenommen haben, können wir alle ihre Verstecke durchsuchen, und ich glaube, wir haben gute Chancen, dabei Blays Handy und die Mordwaffe zu finden. Jedenfalls«, schloss Murphy, während er die Fotos wieder einsammelte, »hat uns Ihr Tipp mit dem Spiel enorm geholfen.«

»Darf ich noch etwas fragen?«, sagte Strike.

»Nur zu. Ich kann aber nicht versprechen, dass ich antworten werde.«

»Sind bei der Polizei anonyme Anrufe eingegangen, dass Edie Ledwells Leiche exhumiert werden sollte?«

Murphy sah ihn konsterniert an. »Nein. Wieso – bei Ihnen etwa?«

»Ja«, sagte Strike.

»Trolle«, sagte Murphy.

»Vielleicht«, sagte Strike.

Murphy begleitete sie wieder nach unten.

»Seit ich aus Spanien zurück bin, hatte ich alle Hände voll mit diesem Fall zu tun«, erklärte Murphy Robin leise, während Strike ahnungslos dem Paar vorausging und dabei auf seinem Handy Twitter-Feeds checkte. »Aber wo sich die Dinge jetzt beruhigt haben …«

»Super«, sagte Robin unsicher.

»Ich rufe Sie an«, sagte Murphy.

Beim Abschied wiederholte er: »Und halten Sie sich von Pez Pierce fern. Wie gesagt, wir wissen nicht, ob wir alle erwischt haben.«

90

Es mangelt uns, doch können wir den Mangel nicht beheben:
Nicht dies, und auch nicht das; doch einiges gewiss.
Denn wir erblicken Dinge, die wir lieber gar nicht sähen
Um uns: Und was zeigt sich bei dem Blick auf unser Leben?

CHRISTINA ROSSETTI

Later Life: A Double Sonnet of Sonnets

»Lass uns was essen gehen«, sagte Strike, »aber nicht hier in der Nähe. Ich möchte nicht, dass irgendein herumstreunender Polizist mithört, was ich zu sagen habe.«

Sie spazierten von der Themse ins Zentrum von Westminster und kehrten schließlich in die St Stephen’s Tavern ein, einen kleinen, dunklen, viktorianischen Pub direkt gegenüber Big Ben und dem Parlamentsgebäude. Robin fand einen freien Tisch hinten in einer Ecke, und fünf Minuten später stellte Strike ein Pint Badger und ein Glas Wein vor ihr ab, bevor er sich mühsam um den kleinen Tisch mit dem gusseisernen Fuß schob und sich auf die grüne Lederbank fallen ließ.

»Wie geht’s deinem Bein?«, fragte Robin, weil Strike dabei das Gesicht verzog.

»Es ging ihm schon besser«, gab Strike zu. Nach dem ersten erfrischenden Schluck Bier sagte er: »Also ist Lepines Jünger der Meinung, dass Edie Anomie gefickt hat, und zwar im einen wie im anderen Sinn?«

»Du klingst skeptisch.«

»Ich glaube sehr wohl, dass Lepines Jünger es Wally so erzählt hat.« Strike schlug die Speisekarte auf und suchte vergeblich nach etwas, das ihm schmecken würde und das halbwegs glaubhaft nach Gewichtsverlust klang. »Ich bin nur nicht sicher, ob ich Lepines Jünger glaube. Er unterhält sich mit einem YouTuber, den er eindeutig bewundert. Es wäre nicht das erste Mal, dass sich ein Wichser im Internet wichtigmachen will. Es kostet ihn nichts zu behaupten, er wäre ein Kumpel von Anomie und in alle Geheimnisse eingeweiht … was meinst du, wie viele Kalorien hat ein Cheeseburger mit Pommes?«

»Jede Menge«, sagte Robin, die ebenfalls die Speisekarte studierte. »Aber sie haben auch einen Veggie-Burger. Den könntest du essen, ohne Pommes.«

»Großartig«, brummte Strike düster.

»Ich bestelle«, sagte Robin und stand auf, damit Strike sitzen bleiben konnte.

Nachdem sie zurückgekehrt war, fragte sie: »Und was ist es nun, das kein herumstreunender Polizist hören soll?«

»Also.« Strike senkte die Stimme, denn eben hatte sich eine vierköpfige Familie am Nebentisch niedergelassen. »Ich verstehe, warum Scotland Yard glaubt, dass sämtliche Attacken auf das Konto von The Halvening gehen: Jedes Mal wurden im Halvening-Stil Masken eingesetzt, Edie stand oben auf ihrer Liste, und Vikas könnte im Spiel etwas über die Peach-Brüder herausgefunden haben, das ihnen gefährlich werden könnte. Wenn es allein um die Morde an Edie und Vikas ginge, würde ich zu Murphys Auffassung neigen, dass beide auf das Konto der Gruppe gehen, aber ich kann mir immer noch nicht vorstellen, dass Josh von einem Terroristen abgestochen wurde, und ich halte es für extrem weit hergeholt, dass Ben der Bombenbauer beschlossen haben soll, Oliver Peach auf so riskante Weise und an einem so belebten Ort umzubringen. Ich kann mir diese Attacke viel leichter erklären, wenn ich Anomie als Täter sehe. Das war eine Verzweiflungstat, typisch für eine Situation, in der der Täter weiß, dass ihm nur eine einzige Chance bleibt, die er keinesfalls ungenutzt lassen darf. Die Sache war extrem riskant, und ganz gleich, wie durchgedreht Ben der Bombenbauer auch ist, wenn er klug genug ist, Bomben zu bauen, dann ist er auch schlau genug zu wissen, dass sein Leben keinen Pfifferling wert ist, falls Charlie glaubt, dass er Oliver umbringen wollte. Charlie ist, soweit wir wissen, ein kluger Mann. Er hat sich schon einmal den Fängen der Polizei entzogen. Er ist kein Mensch, der voreilige Schlüsse zieht. Warum ist er also so sicher, dass Anomie seinen Bruder attackiert hat? Wusste er, dass sich Anomie und Oliver auf der Comic Con verabredet hatten? Oder vermutete er, dass Anomie Oliver dorthin gelockt hatte?«

»Möglicherweise«, sagte Robin.

»Ich bin überzeugt, dass Oliver zur Comic Con ging, weil er Anomie enttarnen wollte. Immer wieder hat er dort verschiedene Dreks angesprochen. Ich weiß, das ist kein Beweis«, ergänzte er, als Robin etwas einwenden wollte, »aber ich habe den Mann eine Stunde lang beobachtet. Er hat ganz eindeutig jemanden gesucht. Also hat er entweder Anomie tatsächlich enttarnt, der daraufhin genau wusste, wen er attackieren musste, oder Anomie wusste schon vorher, wie Oliver aussah, weil er das Gleiche getan hatte wie ich, nämlich den Idioten zu googeln. Während also einerseits Oliver Anomie zu enttarnen versucht, beobachtet Anomie seinerseits Oliver und wartet nur auf eine passende Gelegenheit.«

»Aber warum sollte er Oliver überhaupt attackieren?«

Strike trank einen Schluck Bier und sagte dann: »Meine Hypothese beruht auf der Annahme, dass Oliver im Gegensatz zu seinem großen Bruder ein kompletter Idiot ist. Er verwendet im Spiel ein Anagramm seines echten Namens, er vergibt einen Runennamen für einen Twitter-Account voller verräterischer Fotos, und dann legt er für die Comic Con sein bestes Designer-Outfit an, obwohl er vermutlich möglichst diskret vorgehen sollte. Findest du nicht auch, dass sich das nach einem Kerl mit großer Klappe, riesigem Ego und gefährlichem Unantastbarkeitswahn anhört?«

»Allerdings«, sagte Robin.

»Okay. Ich halte es darum für gut möglich, dass Oliver vor Anomie mit seinen Kenntnissen über Bitcoin, über das Darknet und Latexmaskenhersteller mit kriminellen Verbindungen prahlte. Bestimmt sind die Peach-Brüder Anomie in den Arsch gekrochen, damit er sie zu Moderatoren machte.«

»Was – du glaubst also, dass Anomie über Oliver persönlich von den Methoden von The Halvening erfuhr?«

»Genau – und falls sich die Sache wirklich so abgespielt hat, dann hätte Oliver Anomie gefährlich werden können. Oliver hätte bezeugen können, dass Anomie über dieses Wissen verfügt, weil er es von Oliver hatte.«

Wieder öffnete Robin den Mund, um etwas zu sagen, und wieder las Strike ihre Gedanken.

»Also, mir ist klar, dass das alles reine Spekulation ist, aber eines wissen wir mit Sicherheit: Sobald Anomie direkten Kontakt mit Halvening-Mitgliedern hatte, änderte sich die Art der Attacken. Bevor die Zelle das Spiel infiltriert hatte, gab es einen fest eingeführten Modus Operandi: Masken bei Beschattungseinsätzen, Bomben für die Opfer auf der Liste für direkte Aktionen und Online-Mobbing für jene auf der Liste für indirekte Aktionen – so hätte auch Edie sterben sollen. Sie sollte so lange gemobbt werden, bis sie sich irgendwann das Leben nimmt. The Halvening legt nicht gern direkt Hand an. Diese Typen begehen ihre Attentate lieber aus der Distanz: Briefbomben, Aufheizen eines Online-Mobs. Doch dann sind wir unversehens mit zwei Morden und zwei Mordversuchen konfrontiert, die so gar nicht in dieses Muster passen: drei Messerattacken und ein Stoß vor einen Zug, allesamt begangen von Tätern mit diversen Masken, die von der Polizei als Arbeit dieses zwielichtigen, mit The Halvening verbundenen Maskenbauers aus Deutschland identifiziert wurden, denn sonst wäre die Met wohl kaum so überzeugt, dass es sich bei allen Taten um terroristische Akte handelt. Und direkt nachdem Oliver auf den Gleisen aufgeschlagen ist, wird LordDrek aus dem Spiel verbannt. Warum geschah das so schnell nach dem Mordversuch? Wenn du mich fragst, sollte verhindert werden, dass Charlie im Spiel über Anomies Mordanschlag plappert.«

»Das passt«, gab Robin vorsichtig zu, »aber …«

»Außerdem bleibt für mich die Frage, warum The Halvening Blay niederstechen sollte«, sagte Strike. »Blay stand auf keiner ihrer Listen, und wir wissen, dass er nicht nur ein Kollateralschaden war: Er wurde nicht niedergestochen, weil er Edie vor dem Angreifer beschützen wollte, denn er kam zu spät und schaffte es gar nicht mehr zu ihr. Was sollte das ›Ab jetzt kümmere ich mich um alles‹ des Angreifers, wenn es dabei nicht um die Serie ging?«

»Weiß ich auch nicht«, sagte Robin.

»Und warum sollte The Halvening Joshs und Edies Handys mitnehmen? Es wäre doch besser gewesen, beide einfach liegen zu lassen. Auf den Geräten war nichts Belastendes zu finden. Die Gruppe hätte sich nur mögliche Beweismittel aufgebürdet, die sie mit dem Tatort in Verbindung brachten. Das Dossier mitzunehmen war nur sinnig, denn das lässt sich leicht verbrennen – aber warum die Handys?«

»Ich weiß nicht«, sagte Robin zum dritten Mal. »Aber dass das Dossier mitgenommen wurde, ergibt doch auf jeden Fall mehr Sinn, falls wirklich The Halvening sie umgebracht hat?«

»Nicht unbedingt«, meinte Strike. »Vielleicht wusste Anomie nicht, was sich in der Mappe befindet, und dachte, er hätte einen Ordner voller Bilder oder Ideen für neue Folgen erwischt. Oder«, sagte Strike, »Anomie hatte irgendwie Wind von dem Dossier bekommen, und es sollte niemand erfahren, dass Drek’s Game von Terroristen unterwandert worden war. Und was sollte die Gruppe mit der Festplatte aus Bhardwajs Computer anfangen? Auch damit würden sie sich nur ein belastendes Beweismittel aufhalsen. Falls sie befürchteten, dass Bhardwaj Mails versandt haben könnte, in denen er sie als Terroristen identifizierte, wäre dieser Schaden ohnehin nicht wiedergutzumachen gewesen. Aber falls Anomie Bhardwaj getötet hat, ist es nur logisch, dass die Festplatte verschwunden ist. Anomie wollte sicherstellen, dass niemand Morehouse mit Bhardwaj in Verbindung brachte. Und auf dieser Festplatte war zumindest der Beweis, dass Bhardwaj das Spiel programmiert hatte. Vergiss nicht, die Polizei hat noch keinen Beweis dafür, dass Vikas tatsächlich die Peach-Brüder enttarnt hatte, aber wir wissen definitiv, dass er wusste, wer Anomie ist.«

»Aber …«

»Lass uns einmal annehmen, Vikas war zu der Überzeugung gelangt, dass Anomie hinter den Attacken auf Edie, Josh und Oliver Peach steckte. Und wenn Anomie nun Angst hatte, dass Vikas die Polizei informieren könnte?«

»Aber auch dafür haben wir keinen Beweis.«

»Kannst du die Eiseskälte erklären, mit der Anomie dir gestern Abend mitteilte, dass Morehouse nicht mehr dabei ist? Anomie weiß, dass Vikas ermordet wurde, das kam in allen Nachrichten. Wieso ist er nicht schockiert, wieso trauert er nicht? Angeblich waren die beiden befreundet. Findest du es normal, wie Anomie gestern Abend über Morehouse gesprochen hat, falls er nichts mit dem Mord zu tun hat?«

»Nein«, sagte Robin nur.

Beide tranken nachdenklich. Die Teenager in der Familie am Nebentisch tippten auf ihren Handys herum und hatten keinen Blick für ihre Eltern übrig. Schließlich sagte Robin: »Glaubst du, es könnte sich lohnen, Lepines Jünger unter die Lupe zu nehmen?«

»Ich habe mir seinen Account vor einiger Zeit angeschaut. Ich glaube nicht, dass uns das viel bringt. Er ist einfach ein anonymer kleiner Scheißer, der Frauen hasst.«

»Aber nur um nichts unberücksichtigt zu lassen …«

»Ja«, seufzte Strike. »Wenn du ihn dir vornehmen willst, dann nur zu. Ich persönlich glaube, dass uns Paperwhite viel eher weiterhelfen kann als Lepines Jünger. Es ist nicht ausgeschlossen, dass Morehouse ihr erzählt hat, wer Anomie ist. Heute Abend nehme ich mir Yasmin vor. Ich tauche überraschend bei ihr zu Hause auf. Falls sie das Foto von Paperwhite immer noch hat, könnte uns das bei der Suche einen Vorsprung verschaffen.«

Ein Kellner brachte zwei Veggie-Burger.

»Wieso hast du auch keine Pommes?«, fragte Strike mit Blick auf Robins Teller.

»Aus Solidarität«, antwortete sie lächelnd.

»Aber dann hätte ich dir welche klauen können«, seufzte Strike und griff nach Messer und Gabel.

91

Ihr Haar sah man nun zornig stehen
Ihr Antlitz allen Zaubers bar.
Der Neid war offen nun zu sehen
So gut er einst verborgen war.
Er formte einen Dornenkranz
Von Seelenqualen, kalt und klar.

MARY ELIZABETH COLERIDGE

The Other Side of a Mirror

Strikes Bein machte ihm weit mehr Schwierigkeiten, als er Robin gegenüber zugeben wollte. Am nächsten Morgen weckten ihn neue Muskelkrämpfe, und bei jedem Auftreten schoss ein heißer Schmerz durch seinen Muskel, als wollte ihm sein Beinstumpf ins Gedächtnis rufen, dass er unbedingt weniger Gewicht und idealerweise gar keines mehr tragen wollte.

Hätte Strike die Wahl gehabt, wäre er noch eine Nacht im Z Hotel geblieben und hätte sich ausgeruht, aber da Murphy ihnen versichert hatte, dass sie gefahrlos in ihre Wohnungen zurückkehren könnten, und Strike außerdem wusste, wie engstirnig ihr Buchhalter bei Betriebsausgaben sein konnte, kehrte Strike nur kurz mit Robin ins Hotel zurück, um seine Sachen zu packen und um seine Tasche dann in seine Dachwohnung in der Denmark Street zu wuchten.

Der Aufstieg verstärkte die Schmerzen in seinem Stumpf massiv. An ein Mittagsschläfchen vor seinem Besuch bei Yasmin Weatherhead in Croydon war bei dem Lärm der Bauarbeiten in ihrem Büro nicht zu denken. So saß Strike mit hochgelagertem Bein an seinem kleinen Küchentisch und bestellte online einen neuen Schreibtisch, Aktenschrank, PC, Computerstuhl sowie ein neues Sofa, die allesamt in wenigen Tagen geliefert werden sollten.

Ein paar Stunden nach seiner Heimkehr wurde in den Nachrichten die Verhaftung der Halvening-Mitglieder gemeldet. Den restlichen Nachmittag vertrödelte Strike mit seiner E-Zigarette und einem Kaffee und aktualisierte immer wieder die diversen Nachrichtenseiten. Wie kaum anders zu erwarten, machten die meisten Portale damit auf, dass die beiden Söhne von Ian Peach, dem Tech-Multimillionär und früheren Kandidaten für das Bürgermeisteramt in London, in Handschellen aus dem Haus in der Bishop Avenue abgeführt worden waren, vorbei an der mit griechischen Säulen verzierten Fassade und dem brandneuen Maserati in der Auffahrt. Die Fotos von Uraz mit seinem 88er-Tattoo und dem gegelten Blondhaar, des glatzköpfigen Thurisaz’ mit deutlich sichtbarer Rune am Adamsapfel, von Ben dem Bombenbauer, der finster links und rechts an der Kamera vorbeischielte, sowie von Wally Cardew, laut Bildunterschrift ein »bekannter YouTuber«, waren in den letzten Abschnitt des Artikels verbannt worden. Neunzehn junge Männer waren festgenommen worden, zum größten Teil in London, aber auch in Manchester, Newcastle und Dundee hatte es Verhaftungen gegeben. Strike konnte sich vorstellen, wie stolz Ryan Murphy und Angela Darwish heute Abend sein mussten; er hatte selbst ähnliche Höhenflüge erlebt, nachdem er einen Fall erfolgreich abgeschlossen hatte, und er beneidete sie um dieses Gefühl.

Um siebzehn Uhr machte Strike sich auf den Weg nach Croydon, und eine gute Stunde später sah man ihn durch die Lower Addiscombe Road humpeln, jene verschlafene Wohnstraße, wo Robin im Saucy Sausage Café gesessen und die Front des Weatherhead’schen Hauses beobachtet hatte.

Strike beschloss, das Haus eine Weile zu observieren, ehe er anklopfte. Sein Stumpf hielt zwar wenig davon, vierzig Minuten Strikes Gewicht zu tragen, während derer er vor den geschlossenen Ladenfronten auf der anderen Straßenseite ausharrte, aber Strike fühlte sich in seiner Entscheidung bestätigt, als er die blonde Yasmin die Straße heraufkommen sah, den Blick auf ihr Handy gesenkt, eine überdimensionale Tasche über der Schulter und in derselben langen schwarzen Strickjacke, die sie auch auf den Fotos getragen hatte, die Robin ihm vor Wochen geschickt hatte. Ohne länger den Blick von ihrem Handy zu heben, bog sie in die Einfahrt vor ihrem Zuhause, schloss die Tür auf und verschwand im Haus.

Strike wartete weitere fünf Minuten ab, überquerte die Straße und läutete. Er brauchte nicht lange zu warten, bis die Tür aufging und Yasmin vor ihm stand, immer noch mit dem Handy in der Hand und überrascht, einen Fremden vor ihrer Tür stehen zu sehen.

»Guten Abend«, sagte Strike. »Yasmin Weatherhead?«

»Ja«, antwortete sie verdutzt.

»Mein Name ist Cormoran Strike. Ich bin Privatdetektiv. Dürfte ich Ihnen ein paar Fragen stellen?«

Der leicht verdatterte Ausdruck in Yasmins rundem, flachem Gesicht verwandelte sich in Angst.

»Es wird nicht lange dauern«, sagte Strike. »Es geht nur um ein paar offene Punkte. Phillip Ormond kennt mich und kann für mich bürgen.«

Eine ältere Frau erschien hinter Yasmin im Flur. Sie hatte dichtes dunkelgraues Haar und das gleiche flache Gesicht wie ihre Tochter.

»Wer ist das?«

»Er ist – nur jemand, der mit mir sprechen möchte«, sagte Yasmin.

»Worüber denn?« Mrs. Weatherhead blinzelte mit Schafsaugen zu Strike auf.

»Über mein Buch«, log Yasmin. »Ich … na schön, kommen Sie rein«, ergänzte sie, an Strike gewandt. »Es dauert nicht lang«, versicherte sie ihrer Mutter.

Strike hatte den Verdacht, dass Yasmin genau wie Inigo Upcott ihre Angst überwunden hatte, weil sie um jeden Preis erfahren wollte, weshalb er mit ihr reden wollte. Sie führte ihn in ein Wohnzimmer mit Fenster zur Straße und drückte ihrer Mutter die Tür vor der Nase zu.

Das Zimmer machte einen frisch eingerichteten Eindruck: Der makellos blaue Teppich roch neu nach Gummi, und die Sitzgarnitur in cremefarbenem Leder sah aus, als hätte noch kaum jemand darauf gesessen. Ein großer Flachbildfernseher beherrschte den Raum. Mehrere Fotos auf einem Beistelltisch zeigten größtenteils dieselben kleinen dunkelhaarigen Mädchen, die Strike für Nichten hielt, nachdem sie keinerlei Ähnlichkeit mit Yasmin hatten.

»Sie können sich setzen«, sagte Yasmin, und so ließ sich Strike auf dem Sofa nieder, während sie sich in einen Sessel setzte und das Handy auf der Armlehne ablegte.

»Wann haben Sie mit Phillip gesprochen?«, fragte sie.

»Vor ein paar Wochen«, sagte Strike. »Meine Detektei wurde beauftragt herauszufinden, wer Anomie ist. Ich hätte angenommen, dass er Ihnen das erzählen würde.«

Yasmin blinzelte mehrmals hektisch und sagte dann: »Die Frau, die auf der Comic Con mit mir gesprochen hat, war Ihre Partnerin, nicht wahr?«

»Richtig.«

»Also, ich habe der Polizei schon alles gesagt, was ich weiß, nämlich nichts?«, ergänzte sie, und ihm fiel auf, dass sie, genau wie Robin erwähnt hatte, am Satzende regelmäßig die Stimme hob.

»Meiner Partnerin haben Sie etwas anderes erzählt. Ihr haben Sie erzählt, Sie hätten alle Puzzlesteine beisammen, um Anomie zu enttarnen.«

Yasmins Rechte spielte mit den perfekt manikürten Nägeln ihrer Linken. Sie hatte beim Heimkommen aus ihren Straßenschuhen in ein Paar Ugg-Boots gewechselt, die große, flache Abdrücke im unberührten Teppichboden hinterlassen hatten.

»Sie sind Hartella in Drek’s Game, versteht sich«, sagte Strike.

Die Farbe wich aus Yasmins Lippen. Falls sie mit dem Gedanken spielte, mit einem ungläubigen »Wer soll ich sein?« zu reagieren, so war sie eindeutig nicht in der Lage, diese Worte mit einiger Überzeugung auszusprechen, und so starrte sie ihn nur stumm an.

»Ich weiß nicht, ob Sie heute Nachmittag Nachrichten gesehen haben«, sagte Strike. »Neunzehn Mitglieder einer rechtsextremen Terrorbande …«

Yasmin brach in Tränen aus. Ein schwerer Vorhang aus dunkelblonden Haaren verdeckte ihr Gesicht, während sie so heftig in ihre Hände schluchzte, dass die dicken Beine in den Uggs bebten. Strike hatte das Gefühl, dass er mehr aus Yasmin herausbekommen würde, wenn er sachlich kühl blieb und kein Mitgefühl zeigte, und so wartete er stumm ab, bis sie die Beherrschung wiedergefunden hatte.

Nach fast einer Minute hob Yasmin den Kopf. Ihr Gesicht und auch ihr Hals waren rotfleckig, und sie hatte ihr Mascara zu hellgrauen Streifen unter den geschwollenen Augen verschmiert.

»Ich weiß überhaupt nichts«, wiederholte sie flehentlich. »Ehrlich!«

Weil Yasmin kein Taschentuch zur Hand hatte, wischte sie Augen und Nase am Ärmel ihrer schwarzen Strickjacke ab.

»Wir wissen beide, dass das nicht wahr ist«, erklärte Strike ernst. »Woher hatten Sie das Dossier mit den angeblichen Beweisen, dass Edie Ledwell Anomie sein sollte?«

»Das habe ich selbst zusammengestellt?«, antwortete sie beinahe flüsternd.

»Das haben Sie nicht«, widersprach Strike ruhig. »Jemand anderes hat dieses Dossier erstellt und es Ihnen in Drek’s Game zugespielt.«

So geschwollen, wie Yasmins Augen waren, vermutete Strike, dass sie gerade nicht zum ersten Mal geweint hatte. Vielleicht war sie in der Arbeit auf die Toilette gerannt, als sie von den Verhaftungen gehört hatte, und hatte dort vor Angst geweint, bevor sie ihr Make-up sorgfältig wieder aufgelegt hatte.

»Wir wissen, dass zwei Mitglieder von The Halvening den Moderatorenkanal infiltriert hatten«, sagte er. »Die Polizei wird bald die Geräte finden, mit denen LordDrek und Vilepechora …«

Sie schnappte nach Luft, als er die Namen aussprach, so als hätte er sie mit Eiswasser überschüttet.

»… sich ins Spiel eingeloggt haben. Das MI5 ist ebenfalls an dem Fall dran. Schon bald wird man Sie identifiziert haben und …«

Yasmin begann wieder zu weinen und wiegte sich vor und zurück, eine Hand auf den Mund gepresst.

»… Sie fragen, warum Sie der Polizei nicht gemeldet haben …«

»Das wusste ich nicht!«, schluchzte sie hinter ihren Fingern. »Wirklich nicht! Wirklich nicht!«

»… woher Sie das Dossier hatten.«

Jemand klopfte leise an die Wohnzimmertür, dann wurde sie vorsichtig geöffnet.

»Möchtest du vielleicht eine Tasse …«, setzte Mrs. Weatherhead an.

»Nein!«, fiel Yasmin ihr mit erstickter Stimme ins Wort.

Mrs. Weatherhead setzte betroffen einen Fuß in den Raum. Genau wie ihre Tochter trug sie Uggs.

»Was ist denn …?«

»Ich erzähl’s dir später, Mum!«, flüsterte Yasmin. »Geh einfach!«

Yasmins Mutter zog sich besorgt zurück. Sobald die Tür geschlossen war, ließ Yasmin das Gesicht wieder in ihre Hände sinken und begann erneut zu weinen. Ihr entkamen ein paar unverständliche Worte, bis Strike plötzlich ein »so … unendlich peinlich …« hörte.

»Was ist so peinlich?«

Yasmin sah auf, mit nassen Augen und tropfender Nase.

»Ich dachte … ich dachte, LordDrek wäre … ein Schauspieler? Das hatte er mir erzählt, und er war wirklich überzeugend … ich war sogar bei seiner Aufführung … und sagte der Frau an der Bühnentür, dass Hartella da wäre … Er hatte mir ein Autogramm ver-versprochen … hinter der Bühne? … Aber er … er schaute einfach an mir vorbei, während ich immer wieder sagte: ›Ich bin’s! Ich bin’s!‹, aber er …«

Ein Sturm von Schluchzern brach sich Bahn.

»Wenn Sie weiterhin behaupten, diese Leute wären nie in Drek’s Game gewesen, wird es so aussehen, als würden Sie zu The Halvening gehören«, sagte Strike ungnädig. »Man wird annehmen, Sie hätten sie aktiv unterstützt.«

»Das ist nicht wahr!« Yasmin schaute mit einer Art verzweifeltem Trotz auf. »Im Ernst, also, jeder, der mich kennt, weiß doch, dass ich total links bin? Das beweisen doch alle meine Accounts?«

»Es kommt ständig vor, dass sich Menschen online verstellen. Ein Staatsanwalt würde argumentieren, Sie hätten Ihre linken Positionen nur vorgegeben, um Ihre wahren Ansichten zu verbergen.«

Sie starrte ihn ein, zwei Sekunden mit tränenverschleiertem Blick an, und dann ging sie, nicht völlig überraschend für den Detektiv, zum Angriff über.

»Ich dachte, Sie sollten rausfinden, wer Anomie ist? Gegen The Halvening zu ermitteln ist Aufgabe der Polizei! Oder wollen Sie einfach nur berühmt werden oder was?«

»Wenn Sie lieber über Anomie sprechen möchten, gern«, sagte Strike. »Haben Sie sich je gefragt, ob Ledwell womöglich von Anomie umgebracht wurde?«

»Auf keinen Fall!« Yasmin schnappte nach Luft.

»Obwohl er im Spiel damit geprahlt hatte, dass er sie getötet hätte?«

»Das war doch bloß … ich meine, das war doch nur ein Witz?«, versuchte Yasmin sich ungläubig zu stellen.

»Und Sie sind nie auf die Idee gekommen, dass es kein Witz sein könnte? Dass Anomie sie tatsächlich erstochen haben könnte?«

»Auf keinen Fall!«, wiederholte sie.

»Wie geht es mit Ihrem Buch voran? Soll Anomie immer noch an den Erlösen beteiligt werden?«

»Gar nicht – es liegt auf Eis? Weil …«

»… weil einer Ihrer Co-Autoren wegen Mordes verhaftet wurde und der andere ihn womöglich wirklich begangen hat?«

»Weil … weil das einfach nicht der richtige Zeitpunkt ist«, erklärte sie atemlos.

»Ihnen ist klar, dass die detaillierten Informationen, die Ormond Ihnen über Edies neue Figuren und über den Plot des Filmes zukommen ließ, von dem Handy stammten, das er nach dem Mord fand und versteckte?«

Strike meinte zu sehen, wie hinter Yasmins fassungsloser Miene und den geschwollenen Augen ihr Traum von Presseinterviews und schmeichelhaften Fotos, von Prestige innerhalb der Fangemeinde und einem Status als erfolgreiche Autorin zerplatzte.

»Falls Anomie tatsächlich der Unbekannte sein sollte, der Edie Ledwell ermordet und Josh Blay so schwer verletzt hat, dass er gelähmt …«

»Josh ist nicht gelähmt!«, protestierte Yasmin mit verzweifelter Überzeugung. »Ich weiß, das wird überall behauptet, aber das stimmt nicht. Ich habe gehört, es geht ihm schon viel besser?«

»Und von wem haben Sie das gehört? Von jemandem auf Twitter, der jemanden kennt, dessen Schwester im Krankenhaus arbeitet? Josh ist halbseitig gelähmt und hat in der anderen Körperhälfte jedes Gefühl verloren, und das weiß ich, weil ich persönlich im Krankenhaus mit ihm gesprochen habe.«

Yasmin wurde noch bleicher. Ihre zitternden Finger nestelten an ihrem Ärmel.

»Falls Anomie die beiden überfallen hat …«, bohrte Strike nach.

»Falls Anomie der ist, für den ich ihn halte, kann er es nicht getan haben«, flüsterte Yasmin. »Dazu wäre er körperlich gar nicht in der Lage.«

»Wer«, fragte Strike, »ist Anomie Ihrer Meinung nach?«

Yasmin zögerte und sagte dann: »Inigo Upcott.«

Das hatte Strike nicht erwartet.

»Wie kommen Sie auf Inigo Upcott?«

»Na, weil … Anomie sich so nach ihm anhört? Anomie kann Latein, und Inigo hat immer mit lateinischen Brocken um sich geworfen? Und weil Anomie gesagt hat, er hätte ein schweres Leben, und Inigo sitzt doch im Rollstuhl? Und Anomie war richtig sauer, als Edie Katya hängen ließ, und Inigo war genauso wütend, dass Katya für all das, was sie für Josh und Edie getan hatte, nie auch nur einen Penny bekommen hat, und das weiß ich, weil ich ein paarmal, als ich bei ihnen zu Hause war, gehört habe, wie er sich darüber beschwert hat? Und weil ich einmal, als ich dort war«, sagte Yasmin, »gesehen habe, wie Inigo Drek’s Game spielte?«

»Wirklich?«, fragte Strike.

Yasmin nickte und tupfte dabei mit ihrem Strickärmel die Nasenspitze trocken. »Sein Bildschirm war eingefroren? Und ich wollte ihm helfen und konnte sehen, woran er gesessen hatte, als sich der Computer aufgehängt hatte? Er war im Spiel gewesen. Ich dachte damals, er wollte sich bloß einen Eindruck verschaffen? Weil Josh und Edie so oft bei Katya gewesen waren und über das Spiel und über Anomie geredet hatten? Aber dann, später, habe ich zwei und zwei zusammengezählt …«

Und zweiundzwanzig herausbekommen.

»… und dann ergab alles Sinn, weil er doch zu Hause festsitzt und immer am Computer hockt? Und er ist Künstler und hat uns ständig über Das tiefschwarze Herz reden hören? Wahrscheinlich hat er das alles nur zum Spaß gemacht, so als Projekt …«

»Finden Sie, dass Anomie wie ein Sechzigjähriger spricht?«

»Also … schon?«, antwortete Yasmin trotzig. »Inigo hat … er hat manchmal unglaubliche Wutanfälle? Er flucht ständig und konnte Josh nicht leiden? Edie schien er zu mögen, wenigstens anfangs, aber als sie so über das Spiel hergezogen ist, wurde er wohl total sauer? Nachdem er so viel Zeit und Arbeit hineingesteckt hatte?«

»Mochten Sie Inigo?«

»Ich … ja. Er … er tat mir leid, weil er so krank war? Und anfangs war er wirklich nett, wenn ich dort war, aber er ist … er ist ziemlich … er kann auch gemein werden, und ich dachte … Anomie kann das genauso? Aber«, versuchte sie sich zu rechtfertigen, »das war nur eine Theorie, sonst nichts …«

Strike fragte sich, ob Yasmin so lange in einer Fantasiewelt voller anonymer Kontakte gelebt hatte, dass Wahrscheinlichkeit oder Wahrheitsgehalt bei ihren Erwägungen keine Rolle mehr spielten. Offenbar war ihr eine Theorie so recht wie die nächste, Hauptsache, sie konnte damit ihr Bedürfnis stillen, mehr zu wissen als alle anderen. Diese Eigenschaft hatte sie für The Halvening ausgesprochen wertvoll gemacht, aber als Zeugin machte sie das wertlos.

»Sie und Inigo waren mal gemeinsam auf einer Weihnachtsfeier in North Grove, habe ich recht?«

»Ja?« Yasmin erfasste offenkundig nicht, wie bedeutsam diese Frage war.

»Er hat mir erzählt, er hätte Sie damals mit Nils de Jong knutschen gesehen.«

Yasmin sah ihn erschrocken an, aber Strike meinte auch eine Spur von Genugtuung zu erkennen.

»Er wollte mich unter dem Mistelzweig küssen, sonst nichts.«

»Würde es Sie überraschen, wenn ich Ihnen erzähle, dass Inigo behauptet, er hätte gehört, wie Sie Nils gestanden hätten, Sie seien Anomie?«

Sie schnappte entsetzt nach Luft.

»Das ist komplett gelogen! Ich meine … das ist doch lächerlich!«

»Können Sie sich erinnern, worüber Sie und Nils sprachen, bevor er Sie küsste?«

»Ich … wir hatten alle gut getrunken? Und … ich glaube, er sagte, dass ich unglücklich aussehen würde und dass er mich aufmuntern wollte? Und dann … hat er mich mehr oder weniger unter den Mistelzweig gezogen?«

Strike hatte den starken Verdacht, dass Yasmin so etwas nie zuvor erlebt hatte.

»Nils hatte nicht zufällig ganz abstrakt über Anomie geredet?«

»Wie meinen Sie das?«

»Über Anomie als einen Zustand der Morallosigkeit?«

Als Yasmin ihn völlig verständnislos ansah, führte Strike aus: »Ihnen ist nie aufgefallen, dass auf dem Küchenfenster in North Grove das Wort ›Anomie‹ steht?«

»Wirklich?« Yasmin schien aufrichtig überrascht.

»Haben Sie je mit Anomie – also dem Menschen – telefoniert?«

»Nein. Wir haben uns nur Mails geschrieben.«

»Wie lautet seine Mailadresse?« Strike zog ein Notizbuch aus der Tasche.

»Die gebe ich Ihnen nicht.« Ihre roten Augen füllten sich wieder mit Tränen, aber sie hatte eindeutig Angst. »Anomie würde mich umbringen.«

»Der Gedanke ist gar nicht so abwegig«, sagte Strike. »Ihnen ist klar, dass Morehouse ermordet wurde?«

»Was? Nein, er … was?«

Strike konnte beobachten, wie ihr langsam arbeitendes Gehirn diese Nachricht zu verarbeiten versuchte.

»Ich glaube Ihnen nicht«, flüsterte sie schließlich.

»Sie können es im Internet nachlesen«, sagte Strike. »Vikas Bhardwaj. Von der Universität Cambridge. Ihm wurde die Kehle aufgeschlitzt.«

Yasmin sah aus, als müsste sie sich gleich übergeben.

»Woher wollen Sie wissen, dass er Morehouse war?«, fragte sie kleinlaut.

»Falls Sie die Nachrichten genauer lesen«, überging Strike ihre Frage, »werden Sie feststellen, dass er in genau der Nacht starb, in der Morehouse aus dem Spiel verschwand.«

»Ich glaube Ihnen nicht«, sagte sie wieder, aber sie zitterte dabei. »Sie wollen mir nur Angst machen.«

Durch die Gardinen sah Strike einen korpulenten, grauhaarigen Mann mit einem Aktenkoffer in der Hand auf die Haustür zugehen. Kurz darauf hörte Strike Gemurmel vor der Zimmertür und schloss daraus, dass Yasmins verängstigte Mutter dem Vater gerade von dem großen Fremden erzählte, der ihre Tochter drangsalierte.

Die Wohnzimmertür ging auf, und Yasmins Vater trat ein, immer noch mit der Aktentasche in der Hand.

»Was ist hier los? Wer ist dieser Mann, Yasmin?«

»Ist schon in Ordnung – ich erkläre es euch später …«

»Wer ist das?« Yasmins Vater wirkte verständlicherweise entsetzt über die verschmierten, verquollenen Augen seiner Tochter.

»Cormoran Strike«, stellte sich der Detektiv vor und erhob sich, auch wenn sein Muskel dabei schreiend um Gnade flehte. Er streckte die Hand vor. »Ich bin Privatdetektiv. Ihre Tochter ist mir bei einem Fall behilflich.«

»Ein Priv… was soll das?«, brauste Mr. Weatherhead auf, ohne Strikes Hand zu schütteln, während Yasmins Mutter hinter ihm ins Zimmer geschlichen kam. »Geht es immer noch um diesen verdammten Zeichentrickfilm?«

»Lass gut sein, Dad«, flüsterte Yasmin. »Bitte. Wir sind gleich fertig, und dann … dann erkläre ich euch alles.«

»Ich …«

»Bitte, Dad, lass mich mit ihm reden!«, beschwor ihn Yasmin leicht hysterisch.

Ihre Eltern zogen sich widerwillig zurück. Die Tür schloss sich wieder.

»Ihnen ist hoffentlich klar«, sagte Strike, ehe Yasmin ein weiteres Wort herausbrachte, »dass in Kürze alles ans Licht kommen wird – weil, wie gesagt, Scotland Yard und die Geheimdienste in diesem Moment die Computer und Handys der Mitglieder von The Halvening untersuchen –, und dann werden die Öffentlichkeit, die Medien und die Geschworenen erfahren, dass Sie sich bereitwillig ein Dossier aus lauter zusammengesponnenen Beweisen gegen Edie Ledwell zuschicken ließen, das eine terroristische Organisation fabriziert hatte, um Edie in den Tod zu treiben, und dass Sie dieses Dossier Blay übergeben haben, damit er sich von Ledwell abwendet. Wie wird es wohl aussehen, Yasmin, wenn die Welt erfährt, dass Sie munter weiter Drek’s Game spielten, obwohl Sie wussten, dass Terroristen das Spiel infiltriert hatten – dass Sie noch dazu weiter moderierten -, während Sie gleichzeitig ein Buch veröffentlichen wollten, das auf Informationen beruhen sollte, die man einer Toten gestohlen hatte? Ich möchte Sie warnen: Der Anführer von The Halvening wird garantiert behaupten, Anomie selbst hätte Ledwell und Blay niedergestochen und obendrein ein Mitglied der Gruppe vor einen Zug gestoßen. Und ganz gleich wer letztendlich die Taten begangen hat – ob The Halvening oder Anomie –, Sie stecken bis über beide Ohren mit drin.«

Yasmin sackte zusammen, schlug wieder die Hände vors Gesicht und fing erneut an zu weinen.

»Ihre einzige Hoffnung«, sagte Strike so laut, dass sie ihn über ihrem Schluchzen hören musste, »besteht darin, sofort und aus eigenen Stücken das Richtige zu tun. Hören Sie auf, Drek’s Game zu spielen, erzählen Sie der Polizei alles, was Sie wissen, und helfen Sie mir, Anomie aufzuspüren.«

»Ich … ich kann Ihnen da nicht helfen, wie denn auch? Wenn Inigo es nicht ist …«

»Zuerst einmal können Sie mir Anomies E-Mail-Adresse geben«, sagte Strike. »Und dann helfen Sie mir, die Moderatorin zu finden, die sich Paperwhite nennt.«

»Was wollen Sie denn von ihr?«

»Ich glaube, sie ist in Gefahr.«

»Und wieso?«

»Möglicherweise hat Morehouse ihr verraten, wer Anomie ist.«

»Oh …«

Yasmin wischte sich wieder das Gesicht am Ärmel ab und verschmierte ihr Make-up dabei noch weiter. »Aber ich weiß nichts über sie.«

»Sie waren monatelang zusammen im Spiel und haben mit ihr moderiert, Sie müssen etwas über sie wissen. Wir wissen, dass Vilepechora Ihnen Paperwhites Bild gezeigt hat.«

»Woher …?«

»Es ist unwichtig, woher ich das weiß. Haben Sie das Bild noch?«

»Nein … sie war …«

»Nackt?«

»Nicht … nicht ganz.«

»Beschreiben Sie sie.«

»Sie ist … hübsch. Schlank. Rothaarig.«

»Wie alt etwa?«

»Ich weiß nicht … Anfang zwanzig? Vielleicht noch jünger?«

»Hat sie je eine Andeutung fallen lassen, wo sie wohnt?«

»Sie … einmal hat sie angemerkt, dass sie weit weg von London wohnt, als …«

»Als …?«, bohrte Strike nach.

Yasmin spielte nervös mit ihrem nassen Strickjackenärmel und beichtete dann: »Als ich den anderen Moderatoren erzählte, dass Josh und Edie sich treffen wollten … um über das Dossier zu sprechen.«

»Haben Sie den anderen gesagt, wo sich die beiden treffen wollten?«, fragte Strike scharf.

»Nein. Paperwhite hat zwar gefragt, aber ich sagte ihr, ich würde das auf keinen Fall verraten, weil Josh es mir nie verzeihen würde, wenn plötzlich Autogrammjäger auftauchten? Sie wurde sofort sauer und meinte, sie könnte gar nicht dorthin kommen, selbst wenn sie wollte, weil sie zu weit weg von London wohnen würde? Und dann meinte sie, es sei doch klar, wo die beiden sich treffen würden, und dann war sie weg …«

»Glauben Sie, die meisten Fans von Das tiefschwarze Herz hätten erraten, dass Josh und Edie sich auf dem Friedhof treffen wollten?«

»Vielleicht?«, meinte Yasmin. »Ich meine … das war ihr Ort, oder? Dort … hatte alles angefangen.«

»Fällt Ihnen noch etwas ein, was Paperwhite über sich oder ihren Wohnort erzählt hat?«

»Nein. Ich weiß nur, dass irgendwie alle Kerle auf sie standen? Aber sie mag – sie mochte eigentlich nur Morehouse.«

»Was glauben Sie, wie viele Menschen dieses Foto gesehen haben?«

»Wahrscheinlich alle Typen? Vilepechora hat mir erzählt, sie hätte es eigentlich an Morehouse schicken wollen, aber dann versehentlich an Anomie geschickt? Vilepechora hat es wahrscheinlich allen gezeigt …«

»Na gut«, sagte Strike und machte sich einen Vermerk. »Und jetzt geben Sie mir Anomies E-Mail-Adresse.«

Sie zögerte kurz, dann griff sie nach dem Handy, das sie auf der Stuhllehne abgelegt hatte, öffnete die Mail-App und sagte: »cagedheart14@aol.com. Alles in Kleinbuchstaben. Die Zahlen als Ziffern.«

»Danke«, sagte Strike. »Vierzehn … so wie Regel 14?«

Yasmin war damit beschäftigt, ein weiteres Mal mit dem Ärmel über ihr Gesicht zu wischen, und nickte nur.

»Nur interessehalber, wie lauten die anderen dreizehn Regeln?«, fragte Strike.

»Die gibt es nicht«, erklärte sie belegt. »Es gibt nur diese eine Regel.«

»Und warum heißt sie ›14‹?«

»Weil das Anomies Lieblingszahl ist.«

»Warum?«

Sie zuckte mit den Achseln.

»Okay.« Strike klappte sein Notizbuch zu und holte seine Brieftasche heraus. »Sie haben mir sehr geholfen, Yasmin. Wenn ich Ihnen einen Rat geben darf, dann sollten Sie diesen Mann anrufen«, er öffnete die Brieftasche, holte Ryan Murphys Visitenkarte heraus und reichte sie Yasmin, »und ihm alles erzählen, was Sie mir gerade erzählt haben. Und zwar wirklich alles. Und dann würde ich Ihnen raten, aus diesem Spiel auszusteigen, und zwar endgültig.«

»Das kann ich nicht.« Yasmins Lippen waren weiß.

»Warum nicht?«

»Weil Anomie gesagt hat … wenn ich das tue …« Plötzlich lachte sie humorlos und leicht hysterisch. »Er hat gesagt, dann würde er der Polizei verraten, dass ich Terroristen unterstützt hätte? Aber ich nehme an … wenn ich selbst zur Polizei gehe … und dann muss ich wenigstens nicht mehr …«

Ihre Stimme versagte.

»Dann müssen Sie wenigstens was nicht mehr?«

Yasmin wischte sich wieder über die Augen und erklärte dann klagend: »Anomie hat mich … irgendwie erpresst?«

»Inwiefern?«

»Ich sollte ›er‹ sein, im Game?«

»Wie meinen Sie das?« Strike kam ein grauenvoller Verdacht.

»Ich sollte mich für ihn ausgeben? Im Game, von Zeit zu Zeit? Er gab mir seine Login-Daten, und ich musste für ihn einspringen, wenn er mir Bescheid gab, weil er sonst der Polizei von dem Dossier erzählen würde?«

»Und wann hat das angefangen?«, fragte Strike und ging im Geist bereits alle Verdächtigen durch, die sie bisher ausgeschlossen hatten, weil sie ohne irgendein technisches Gerät gesehen worden waren, während Anomie Drek’s Game gespielt hatte.

»Ich weiß nicht«, schluchzte Yasmin. »Seit … Auf jeden Fall, nachdem ich Anomie erzählt hatte, dass ich mit Ihrer Partnerin gesprochen habe? Auf der Comic Con?«

»Jesus«, sagte Strike nur. Er versuchte seinen rasenden Zorn zu unterdrücken und fragte: »Und Sie fanden diese Bitte nicht eigenartig?«

»Also, irgendwie schon … ich habe ihn gefragt, warum er das wollte, und er meinte bloß, dass ich es eben tun müsste …«

»Können Sie sich erinnern, wann genau Sie als Anomie im Spiel waren? Haben Sie das vielleicht irgendwo notiert?«

»Nein«, bekannte Yasmin geknickt. »Ich musste andauernd für ihn einspringen, ich kann mich nicht mehr an jedes einzelne Mal erinnern … warum?«

»Weil Sie«, sagte Strike, der nun keine Skrupel mehr hatte, einer derart gefährlich begriffsstutzigen Frau Angst zu machen, »Anomie auf diese Weise Alibis verschafft haben. An Ihrer Stelle würde ich mich genau zu erinnern versuchen, ob Sie als Anomie im Spiel waren, als Vikas Bhardwaj die Kehle durchgeschnitten wurde. Ich glaube, die Met wird sich für diese Information sehr interessieren.«

Er wuchtete sich wieder auf die Beine und humpelte so zornig aus dem Wohnzimmer, dass er sich nicht einmal von ihr verabschiedete.

Als Strike die Haustür öffnete, eilten Yasmins Eltern bereits durch den Flur ins Wohnzimmer, und er hörte noch ihre ängstlich fragenden Stimmen und Yasmins verzweifeltes Heulen, dann schlug die Tür hinter ihm ins Schloss.

92

Heut Abend liegt im Schlafsaal schon
Des Mondes weiches, bleiches Licht
Doch draußen wartet der Pion
Im Dunkeln wie ein Luchs auf mich
Um mich auf frischer Tat zu fassen,
selbst wenn sie mich im Dorf schlafen lassen.

CHARLOTTE MEW

The Fête

Solange es draußen hell war, war Robin froh, zu Hause in der Blackhorse Road zu sein. Es war ein eigenartiges Gefühl, plötzlich wieder allein zu sein – so ganz ohne Strike, mit dem sie alles durchsprechen oder neben dem sie in einvernehmlichem Schweigen im Auto sitzen konnte –, aber dieses diffuse Gefühl von Verlorenheit konnte sie ignorieren, solange sie ihre schmutzigen Kleider in die Waschmaschine lud, den Kulturbeutel ausräumte, den Philodendron wässerte und einen Ausflug zum Supermarkt unternahm, um ihren leeren Kühlschrank aufzufüllen.

Doch als die Sonne zu sinken begann, konnte sie immer weniger so tun, als würden ihre Nerven nicht blankliegen, als würde sie sich wirklich sicher fühlen. Hartnäckig verfolgt von Bildern, die ihr nicht aus dem Kopf gehen wollten – Vikas Bhardwajs beinahe abgetrennter Kopf, die grotesken Latexmasken des Bombenbauers, der junge Mann mit der tätowierten 88, der ihre Wohnung fotografierte –, zog sie schon bald die Vorhänge zu und vergewisserte sich zweimal, dass die Alarmanlage eingeschaltet war.

Sie hatte sich eben zu einem Abendessen aus Rührei auf Toast an den Tisch gesetzt, als der unvertraute Klingelton des Prepaid-Handys in ihrer Handtasche sie zusammenzucken ließ. Als sie das Handy herausholte, sah sie eine Nachricht von Pez Pierce.

Du glaubst nicht, was ich für einen Tag hinter mir habe.

Robin überlegte ein paar Sekunden, bevor sie zurückschrieb:

Wieso, was war denn los?

Pez’ Antwort kam sofort.

Die Scheißbullen waren bei mir. Irgendein Arschloch hat ihnen erzählt, ich wäre der Typ, der Edie getrollt hat. Und jetzt raten sie mir, bis auf Weiteres unterzutauchen. Ein paar ultrarechte Spinner wollen den Troll ausschalten. Dieselben Typen, über die überall berichtet wird.

OMG, schrieb Robin zurück. Ist das dein Ernst?

Sie hatte die starke Ahnung, dass Pez gleich fragen würde, ob er auf ihrem Sofa nächtigen könnte, und tatsächlich:

Ich könnte nicht vielleicht bei dir pennen?

Tut mir echt leid, antwortete Robin, bei uns übernachten schon zwei Leute.

Komisch, viele meiner Kumpel haben ganz plötzlich »Übernachtungsbesuch«, seit mir Terroristen auf den Fersen sind.

Tut mir echt leid, schrieb Robin zurück, aber das ist die Wahrheit. Sagst du mir Bescheid, wo du übernachtest? Ich könnte ja vorbeikommen und dich aufmuntern.

Sie hatte ganz bestimmt nicht vor, sich mit Pez zu treffen, aber ihr fiel nicht ein, wie sie ihm sonst entlocken könnte, wo er sich aufhielt, damit sie ihn im Auge behalten konnten. Doch offenbar war Pez so wütend, weil sie ihm kein Obdach gewährt hatte, dass er nicht mehr reagierte. In einer Hinsicht war Robin erleichtert: Sie war nicht sicher, ob sie nervlich einen Abend voller flirtender Textnachrichten mit Pez Pierce überstanden hätte. Denn noch war nicht erwiesen, ob er nicht der Unbekannte war, der laut Strike dem jungen Genie in Cambridge die Kehle durchgeschnitten und ihn an seinem eigenen Blut ersticken lassen hatte.

Der Nachbar von oben hatte wieder die Musik aufgedreht, und zum ersten Mal störte Robin der wummernde Bass: Sie wollte alle ungewöhnlichen Geräusche hören können. Nachdem sie fertig gegessen und abgewaschen hatte, setzte sie sich an den Twitter-Account von Lepines Jünger, konnte sich aber nicht konzentrieren. Als Strike anrief, griff sie geradezu erleichtert nach ihrem Handy.

»Hey«, sagte sie. »Wie lief’s bei …«

»Du wirst es nicht glauben«, fiel Strike ihr ins Wort.

»Was ist denn passiert?«

»Seit der Comic Con hat sich Yasmin immer wieder als Anomie ausgegeben, aber sie hat nicht aufgeschrieben, wann genau sie für ihn einspringen musste. Nachdem sie dein Foto in der Zeitung gesehen hatte, ging ihr auf, dass du die Frau warst, die sie interviewt hat. Sie hat Anomie erzählt, dass sie von einer Privatdetektivin ausgefragt worden war, und daraufhin hat er sie erpresst, sich im Spiel für ihn auszugeben.«

»Nein!«

»Also ist jeder Verdächtige, den wir seit der Comic Con ausgeschlossen hatten, wieder im Spiel.«

»Aber das sind …«

»Praktisch alle, ausgenommen Seb Montgomery. Ich werde mich hinsetzen und alles noch mal durcharbeiten, aber Jesus, das haben wir wirklich nicht gebraucht. Ich dachte, wir hätten bis auf zwei alle ausgeschlossen. Und was Paperwhite angeht …«

»Also, das ist immerhin etwas«, versuchte Robin vergeblich einen Silberstreif aufzuzeigen, nachdem Strike wiedergegeben hatte, was Yasmin ihm über Paperwhite erzählt hatte. »Rothaarig, hübsch und jung, wohnt weit von London entfernt …«

»Klar, damit bleiben nur noch ein paar hunderttausend Frauen. Falls du eine gute Idee hast, wie wir Paperwhite darunter finden, ruf mich zurück«, sagte Strike.

Sie verabschiedeten sich, und Robin blieb, geschockt und enttäuscht über diese neue Entwicklung, ein paar Sekunden wie gelähmt sitzen, bis ein lauter Schlag im Treppenhaus sie zusammenzucken ließ. Sie drehte sich in ihrem Stuhl um und schaute in Richtung Treppe. Die Wohnungstür war verriegelt, die Alarmanlage eingeschaltet, es war also absurd – oder? –, sich Sorgen zu machen, dass jemand ins Haus eindringen könnte. Nach ein paar Sekunden, in denen ihr Herz deutlich schneller schlug als für eine gesunde, sitzende Frau normal, stand sie langsam auf, schlich an die Tür und wünschte, ein Ohr gegen das Türblatt gepresst, sie hätte einen Türspion. Draußen war alles still. Ganz offensichtlich hatte jemand auf dem Weg nach oben etwas fallen lassen, doch ihr stand schon wieder das Bild von Vikas Bhardwaj vor Augen, der ermordet in seinem Rollstuhl saß, mit klaffender Kehle und blinden Augen.

Zum ersten Mal, seit sie Vikas’ Leiche gefunden hatten, musste Robin an Rachel Ledwell denken. Bestimmt hatte das Mädchen inzwischen mitbekommen, dass Vikas gestorben war.

Und dann durchzuckte Robin eine Idee wie ein Elektroschock. Sie eilte zurück zu ihrem Laptop, schloss das Fenster mit Lepines Twitter-Feed, öffnete stattdessen ihre Direktnachrichten, klickte die Unterhaltung an, die sie mit Rachel geführt hatte, und begann zu tippen.

Rachel, ich bins, Robin. Ich nehme an, du hast die schreckliche Nachricht von Vikas’ Tod erfahren. Mein tiefstes Beileid.

Jetzt versuche ich zu verhindern, dass noch jemand zu Schaden kommt. Bitte schreib mir zurück, wenn du kannst. Vielleicht könntest du mir helfen.
Stoppt Anomie

Robin war bewusst, dass das Mädchen unter Umständen gerade nicht auf Twitter war, dass Rachel vielleicht und verständlicherweise absolut angewidert von der Online-Welt war und diese Nachricht erst in einigen Stunden oder Tagen sehen würde. Trotzdem starrte Robin auf den Bildschirm, als könnte sie Rachel allein durch die Kraft ihrer Gedanken an den Computer zwingen, und tatsächlich blinkten nach einer Weile drei Punkte unter ihrer Nachricht auf: Rachel tippte eine Antwort.

War Vikas schon tot, als du dort warst?
Penny Peacock

Ja. Es ist schrecklich. Es tut mir so leid, Rachel. Ich mag mir gar nicht vorstellen, wie du dich fühlen musst.
Stoppt Anomie

Robin saß wie auf glühenden Kohlen.

Weißt du, wer das getan hat? Weiß es die Polizei?
Penny Peacock

Noch nicht
Stoppt Anomie

Eine Minute lang blieb es still. Robin wollte schon nachfragen, als sie wieder die drei Punkte sah, und nach einer weiteren Minute erschien eine deutlich längere Nachricht.

Ich hab solche Angst. Ich kann nicht aufhören zu weinen. Meine Mum denkt, ich hätte Depressionen, sie will mich zum Arzt schicken, aber ich kann ihr unmöglich sagen, was wirklich abläuft. Glaubst du, es war jemand vom Halvening? Vikas wollte LordDrek und Vilepechora aus dem Spiel schmeißen, weil er überzeugt war, dass sie dazugehören. Vielleicht haben sie ihn deshalb umgebracht. Vielleicht hatte er rausgefunden, wer sie wirklich waren, er hätte das gekonnt, er war echt schlau, und dann hat er die Polizei gerufen? Ich habe in den Nachrichten gesehen, wie sie alle verhaftet wurden, und jetzt sitze ich hier und lese alle Berichte und was die Leute auf Twitter dazu sagen. Ich dachte, die Polizei würde vielleicht erklären, dass The Halvening Vikas umgebracht hat, aber …
Penny Peacock

Ich weiß im Moment nicht viel mehr als du, aber ich möchte verhindern, dass noch jemand zu Schaden kommt.
Stoppt Anomie

Aber The Halvening wurde doch verhaftet
Penny Peacock

Robin wollte schon eine Antwort tippen, aber in diesem Moment erschienen wieder die drei Punkte, darum hielt sie inne und wartete Rachels nächste Nachricht ab.

Du glaubst, es war Anomie.
Penny Peacock

Robin zögerte und überlegte, wie sie am besten vorgehen sollte.

Nicht unbedingt, obwohl sich Anomie für jemanden, dessen Freund gerade ermordet wurde, recht merkwürdig verhalten hat, als ich das letzte Mal im Game war.
Stoppt Anomie

Wieso merkwürdig?
Penny Peacock

Sehr kühl und sachlich. Irgendwie unnatürlich.
Stoppt Anomie

Daraufhin blieb es sehr lange still, doch dann erschienen wieder die drei Punkte, und kurz darauf folgte eine weitere lange Nachricht:

Das ist der totale Albtraum. Ich muss immer wieder an was Seltsames denken, was Vilepechora vor Ewigkeiten gesagt hat. Damals, als Morehouse in den Moderatorenkanal kam und Vile und LordDrek erklärt hat, dass sie das Game verlassen müssten. Sie haben abgestritten, dass sie zu The Halvening gehören würden, und dann sagte Vile im Spaß, dass Anomie Edie ermordet hätte und dass er das Messer und den Taser mit Bitcoin gekauft hätte. Vile sagte, Anomie würde eine Menge über dieses Darknet-Zeugs wissen. Ich kann mich nicht erinnern, dass Anomie je über Kryptowährungen geredet hätte, aber inzwischen kann ich mir vorstellen, dass sie sich vielleicht auf einem privaten Kanal mit Vilepechora darüber unterhalten hat. Ich habe damals den Kanal verlassen, denn ich war voll sauer, weil alle sich benahmen, als wäre es irgendwie ein Witz, dass meine Cousine umgebracht worden war. Aber seit ich gesehen habe, was Vikas passiert ist, geht mir diese Bemerkung nicht mehr aus dem Kopf, denn Anomie hat wirklich immer wieder Witze gerissen, dass sie Josh und Edie umgebracht hätte. Und der Mörder könnte gut ein Mädchen gewesen sein, denn Josh und Edie wurden erst getasert und konnten sich danach nicht mehr wehren, und Vikas genauso wenig in seinem Rollstuhl, oder?
Penny Peacock

»Bingo«, sagte Robin leise. Sie schrieb zurück:

Ich kann gut verstehen, dass dich das fertigmacht, Rachel, ehrlich.
Stoppt Anomie

Das tust du nicht. Das kannst du nicht.
Penny Peacock

Der Gedanke, dass Edie und Vikas von The Halvening umgebracht wurden, ist schon schlimm genug, aber wenn es Anomie war, dann war ich mit einer Mörderin befreundet. Dann habe ich einer Mörderin geholfen, ihr Spiel zu moderieren.
Penny Peacock

Selbst wenn es Anomie war, hättest du unmöglich wissen können, dass er oder sie jemanden töten würde. Wenn jeder, der im Scherz sagt, er könnte jemanden umbringen, es wirklich täte, dann könnten wir uns alle nicht mehr aus dem Haus wagen.
Stoppt Anomie

Mir geht es jetzt vor allem darum, Paperwhite ausfindig zu machen. Es besteht die Möglichkeit, dass sie weiß, wer Anomie ist. Und sie könnte auch wissen, ob Vikas vielleicht vorhatte, mit seinem Verdacht gegen Anomie oder The Halvening zur Polizei zu gehen.
Stoppt Anomie

Ich weiß nicht, wer Paperwhite ist, ich kenne sie nicht.
Penny Peacock

Wir wissen, dass im Moderatorenkanal ein Foto von ihr kursierte. Anomie hat es mit Vilepechora geteilt, und Vilepechora hat es Hartella gezeigt, deshalb habe ich mich gefragt, ob du es vielleicht auch gesehen hast. Ich weiß, dass alle dachten, du wärst ein Mann
Stoppt Anomie

Wieder blieb es still. Robins Herz schlug genauso schnell wie eben, als sie dachte, da wäre jemand an ihrer Tür.

Vilepechora hat es mir gezeigt
Penny Peacock

Er und LordDrek dachten immer, ich wäre ein schwuler Mann
Penny Peacock

Er schrieb: »Wenn du davon keinen Steifen kriegst, steht fest, dass du ne Schwuchtel bist.«
Penny Peacock

Robin war klar, dass sie ihre nächste Nachricht sehr vorsichtig formulieren musste, denn sie hatte nicht vergessen, dass Rachel als Lesbe gemobbt worden war.

Rachel, kannst du nachsehen, ob du das Bild damals gelöscht hast? Denn falls nicht, könnte uns dieses Foto helfen, Paperwhite zu finden.
Stoppt Anomie

Robin wagte kaum zu atmen, während sie wartete. Die Pause zog sich immer länger, was sie als gutes Zeichen nahm, denn falls Rachel das Bild gelöscht hätte, hätte sie das bestimmt sofort gesagt. Dann erschienen wieder die drei Punkte, und gleich darauf Rachels Antwort.

Ich schau mal nach. Ich wollte es nicht behalten, aber ich schau mal, ob ich es noch habe.
Penny Peacock

Sie hat es noch, dachte Robin. Sie wusste nicht, ob Rachel das Bild aus Trotz behalten hatte oder um eventuell irgendwann mehr über das Mädchen herauszufinden, das ihr den besten Online-Freund ausgespannt hatte, aber das war auch nicht wichtig: Was zählte, war allein, dass Rachel es nicht gelöscht hatte.

Drei Minuten vergingen, die Robin wie dreißig erschienen. Dann meldete sich Rachel wieder.

Ich hab’s gefunden.
Penny Peacock

Ich schicks dir jetzt.
Penny Peacock

Das Foto erschien auf dem Bildschirm, ehe Robin ein »Danke« tippen konnte.

Die junge Frau darauf war nicht einfach nur hübsch: Sie war eine Schönheit. Höchstens zwanzig, schlank, mit langem rotem Haar, dazu sahnehelle, leicht sommersprossige Haut und großen braunen Augen. In nichts als einem offenen hellrosa Hemd stand sie da, die Brüste zwischen den Armen zusammengedrückt, sodass der Stoff gerade noch ihre Brustwarzen bedeckte. Darunter war bis knapp unter dem Bauchnabel ein flacher Bauch zu sehen.

Rachel, ich bin dir SO dankbar! Das könnte enorm hilfreich sein.
Stoppt Anomie

Bitte sag mir Bescheid, ob du was erreicht hast. Ich halte es nicht aus, nicht zu wissen, was passiert. Alles wäre besser als das.
Penny Peacock

Klar halte ich dich auf dem Laufenden. Und sei bitte nicht so streng zu dir. Du warst uns eine riesige Hilfe, und nichts von alledem ist deine Schuld. Absolut gar nichts. X
Stoppt Anomie

X
Penny Peacock

Robin speicherte das Bild von Paperwhite auf ihrem Laptop ab, öffnete eine Seite für umgekehrte Bildersuche und lud das Bild hoch.

Die »optisch ähnlichen Bilder«, die daraufhin angezeigt wurden, waren, wie Robin sich hätte denken können, ausschließlich Pin-up- oder Softporno-Fotos. Sie sah sich einer Unzahl von Frauen gegenüber, die alle ihre Brüste unter offenen Hemden zur Schau stellten, ohne dass eine von ihnen Paperwhite ähnlich gesehen hätte. Doch dieses Ergebnis verriet Robin immerhin eines – dass Paperwhite ihr Bild nie online gestellt hatte, was wiederum nahelegte, dass dieses Bild tatsächlich privat verschickt worden war, an einen Freund oder jemanden, den sie für ihren Freund gehalten hatte.

Robin untersuchte den Hintergrund auf dem Foto genauer. Sie erkannte ein abgedunkeltes Schlafzimmer, vielleicht auch ein Studentenzimmer, da im Hintergrund ein Schreibtisch stand. Als sie das Bild vergrößerte, entdeckte sie auf dem Schreibtisch eine flache Blechschachtel mit der Aufschrift Faber Castell Pastellstifte.

Sie beschnitt das Foto, bis nur noch das Gesicht des Mädchens zu sehen war, und lud es erneut hoch.

Die Bilder, die diesmal erschienen, waren weitaus vielversprechender: Porträts junger rothaariger Frauen, teils professionell bearbeitet, teils eindeutig Schnappschüsse. Robin scrollte langsam durch die Bilder abwärts und betrachtete jedes Foto eingehend, bis sie nach etwa fünfzehn Bildern innehielt.

Es war eindeutig dasselbe Mädchen: dieselben Augen, dieselben Wangenknochen, dieselbe lange rote Mähne. Aufgeregt klickte sie das Bild an. Es war ein Instagram-Foto. Robin steuerte die Instagram-Seite an und stieß ein lautes »Ja!« aus.

Das Mädchen hieß Nicole Crystal. Robin scrollte durch die Bilder auf ihrem Instagram-Account und erfuhr, dass Nicole an der Glasgow School of Art studierte. Auf ihrer Seite waren eine ganze Reihe ihrer Arbeiten zu sehen, die selbst Robins unprofessionellem Auge großes Talent verrieten. Dazwischen gab es hin und wieder ein paar Selfies, und eines davon ließ Robin leicht beunruhigt innehalten. Ein gutaussehender junger blonder Mann in einem schwarzen Cutoff-T-Shirt umarmte Nicole von hinten und hatte dabei die Lippen auf ihre Wange gepresst. Robin scrollte auf der Seite weiter und sah den Mann noch öfter, auf einem Bild sogar von einem Herz umrahmt.

Wusste dieser Mann, dass seine Freundin zahllose Stunden damit verbracht hatte, in einem Computerspiel mit Vikas Bhardwaj zu chatten? Dass sie ihm freizügige Bilder geschickt hatte?

Robin klickte die Liste der Follower an und suchte erfolglos Vikas’ Namen.

Als Nächstes öffnete sie Twitter und suchte dort nach Nicole Crystal. Es wurden mehrere Accounts angezeigt, aber Robin wusste sofort, welcher der richtige war: Nicole hatte sich mit einem Porträtfoto und vollem Namen angemeldet und als Ort Glasgow angegeben, doch offenbar nutzte sie Twitter weit weniger als ihren Instagram-Account. Ihren letzten Eintrag, ein Retweet von einem Account namens »Women’s Art«, hatte sie vor mehr als zehn Tagen gepostet, also bevor Vikas’ Leiche gefunden worden war.

Wieder klickte Robin die Liste ihrer Follower an und stieß schon bald auf den gesuchten Namen. Vikas Bhardwaj folgte Nicole mit seinem Klarnamen-Account.

Robin war so vertieft in ihre Entdeckungen, dass sie zusammenschreckte, als plötzlich ihr Handy läutete. Es zeigte die Büronummer an, die alle Anrufe auf Strikes oder Robins Handy weiterleitete, wenn niemand in der Detektei war. Sie nahm an, dass Strike schneller als erwartet in die Denmark Street zurückgekehrt war, und nahm das Gespräch an.

Ein Flüstern drang in ihr Ohr, Wort für Wort: »Ich … werde … dich … töten.«

Dann war die Leitung tot.

93

Meine Kleider sind nass, mir klappern die Zähne
Der Weg war so lang und so schwer …
Ach, heb mich über die Schwelle und lass mich zu dir ins Haus!

MARY ELIZABETH COLERIDGE

The Witch

Strikes Bein schmerzte inzwischen so stark, dass er sich in der Victoria Station auf eine Bank setzen und ausruhen musste. Nach fünfzig Minuten sagte er sich, dass sich sein Bein schon deutlich besser anfühlte und es genauso anstrengend war, sich in die Taxischlange zu stellen, wie mit der U-Bahn nach Hause zu fahren, weshalb er zurück in die U-Bahn-Station humpelte, wo er wieder zwei Züge vorbeifahren ließ, weil sein Stumpf Ruhe brauchte, bevor er ihm erneut sein Gewicht zumuten konnte. Als er die Tottenham Court Station erreicht hatte, wurde es bereits dunkel, und er musste seine ganze Beherrschung aufbringen, um nicht bei jeder zweiten Stufe laut »Fuck!« zu brüllen. Inzwischen fühlte sich sein Bein an, als würden sich bei jedem Schritt Glassplitter in den Stumpf bohren, und er hätte nicht sagen können, ob das auf seine verkrampften Muskeln oder den glühenden Schmerz in seinem Oberschenkel zurückzuführen war. Er bereute bitter, keinen Gehstock mitgenommen zu haben, und setzte nur noch unter Schweißausbrüchen einen Fuß vor den anderen, während er im Geist mit einem Gott feilschte, an den er höchstens bedingt glaubte. Ich werde abnehmen. Ich höre auf zu rauchen. Wenn ich nur nach Hause komme. Ich schwöre, dass ich besser auf mich achten werde. Aber lass mich nicht auf der verdammten Straße zusammenbrechen.

Er hatte Angst, dass sein Stumpf einknicken und er noch einmal in aller Öffentlichkeit zu einem mitleiderregenden Haufen zusammensacken könnte. Das war ihm schon einmal passiert, und er wusste genau, was sich danach abspielen würde, denn er war keine gebrechliche alte Dame, der Fremde instinktiv zu Hilfe eilten: Ein finster blickender, mächtiger Vierzigjähriger von einem Meter neunzig erweckte nicht unbedingt das Vertrauen der Passanten; solche Männer wurden eher für betrunken oder gefährlich gehalten, und selbst Taxifahrer stellten sich gern blind gegenüber einem gefallenen Riesen, der ihnen wild vom Rinnstein aus zuwinkte.

Zu seiner Erleichterung schaffte er es aufrecht aus der Tottenham Court Station. Draußen lehnte er sich gegen eine Wand, atmete tief die Nachtluft ein und verlagerte sein Gewicht auf sein linkes Bein, während sich sein Puls allmählich wieder beruhigte und eine Prozession von Glückspilzen mit zwei voll funktionsfähigen Beinen hochmütig an ihm vorüberzog. Der Gedanke, in den nächsten Pub zu humpeln, war verlockend, doch das würde ihm nur vorübergehend Aufschub verschaffen: Irgendwann musste er zurück in die Denmark Street, und falls er irgendwie die drei Stockwerke in seine Dachwohnung schaffte, warteten im Kühlschrank Eispacks und im Küchenschrank Schmerztabletten auf ihn, und dann würde er endlich die Prothese abnehmen, sich in Unterhose niederlassen und von Herzen fluchen können.

Nur um eine etwas längere Atempause zu rechtfertigen, ohne sich dabei eine Zigarette anzuzünden, zog er das Handy aus der Tasche, warf einen Blick aufs Display und las leicht überrascht Robins Nachricht.

Gute Neuigkeiten. Ruf an, wenn du kannst.

Ohne dass er es hätte erklären können, kam es ihm so vor, als könnte er entspannter gehen, wenn er sich nebenbei mit Robin unterhielt, und so tippte er auf ihre Nummer, stieß sich von der freundlich stützenden Wand ab und begann die Charing Cross Road entlangzuhinken, das Handy an sein Ohr gepresst.

»Hi«, meldete sie sich nach dem zweiten Läuten.

»Es gibt gute Neuigkeiten?« Er musste sich anstrengen, nicht die Zähne zusammenzubeißen.

»Ich habe Paperwhite identifiziert.«

»Was?« Ein paar Schritte lang schienen die Schmerzen in seinem Bein tatsächlich nachzulassen. »Wie das denn?«

Robin erzählte es ihm, während Strike sich zwang, konzentriert zuzuhören, und als sie zum Ende gekommen war, erklärte er mit allem Enthusiasmus, den er unter seinen Schmerzen aufbringen konnte: »Einfach absolut brillant, Ellacott.«

»Danke«, sagte sie, und weil er sich darauf konzentrieren musste, nicht allzu laut zu keuchen, fiel ihm nicht auf, wie deprimiert sie dabei klang.

»Wir könnten Barclay hinschicken, damit er mit ihr redet«, sagte Strike. »Schließlich kommt er von da. Glasgow.«

»Ja, daran habe ich auch schon gedacht«, sagte Robin, die sich, genau wie ihr Partner, alle Mühe gab, halbwegs normal zu klingen. »Ähm … noch etwas ist gerade passiert.«

»Verzeihung?«, fragte Strike, weil eben ein Doppeldeckerbus vorbeigedonnert war.

»Gerade ist noch etwas passiert«, wiederholte Robin lauter. »Ich habe eben einen Anruf über unseren Büroanschluss bekommen. Von jemandem, der gesagt hat, dass er mich umbringen wird.«

»Was?«

Strike stolperte an die Häuserwand, weg vom Verkehrslärm und den anderen Passanten, blieb stehen und steckte sich einen Finger ins freie Ohr, um Robin besser verstehen zu können.

»Es war nur ein Flüstern. Ich glaube, dass es ein Mann war, aber ich bin nicht hundertprozentig sicher. Die Stimme sagte: ›Ich werde dich töten‹, dann wurde aufgelegt.«

»Also«, sagte Strike, und seine Kollegen beim Militär hätten sofort den kategorischen Tonfall wiedererkannt, bei dem jeder Widerspruch zwecklos war. »Du packst sofort deine Sachen und ziehst zurück ins Z Hotel.«

»Nein.« Inzwischen ging Robin in ihrem kleinen Wohnzimmer auf und ab, um ihr Adrenalin abzubauen. »Hier bin ich sicherer. Die Alarmanlage ist eingeschaltet, die Tür ist verrie…«

»The Halvening weiß, wo du wohnst, verdammte Scheiße!«, fiel Strike ihr zornig ins Wort. Fuck, warum konnte sie nicht einfach tun, was er ihr sagte?

»Und wenn sie draußen schon auf mich warten«, sagte Robin, die seit dem Anruf gegen den Drang ankämpfen musste, durch die Vorhänge zu spähen, »dann wäre es umso dümmer, allein durch die Dunkelheit zu spazieren.«

»Nicht wenn draußen ein Taxi steht«, widersprach Strike. »Verlang einen männlichen Fahrer. Sag, er soll nach oben kommen, um dir mit dem Gepäck zu helfen, versprich ihm ein Trinkgeld und steck deinen Handalarm ein, falls jemand unerwartet auf dich zustürmt.«

»Wer es auch war, wollte mir bestimmt nur Angst …«

»Das sind Terroristen, verdammt noch mal – alles, was sie tun, sollte den Menschen eine Scheißangst einjagen!«

»Weißt du was?« Ihre Stimme stieg um eine Oktave. »Du brauchst mich jetzt nicht anzuschreien. Okay?«

Erst jetzt hörte er ihre Panik und unterdrückte daraufhin seinen tief verwurzelten Instinkt, im Angesicht der Gefahr knappe Befehle zu brüllen, auch wenn ihm das mindestens so schwerfiel wie das Erklimmen der letzten, kaputten Rolltreppe.

»Entschuldige. Na gut – wenn du nicht in die Stadt kommen willst, dann komme ich zu dir.«

Drei Stockwerke hochzusteigen, eine Tasche zu packen und dann den Rückweg ins Erdgeschoss zu bewältigen, um anschließend die lange Reise nach Walthamstow anzutreten, war das Letzte, was er wollte, aber der Knall der Explosion in ihrem Büro war ihm noch allzu gut im Gedächtnis.

»Du willst mir nur Schuldgefühle einreden, damit …«

»Ich will dir gar nichts einreden«, widersprach Strike barsch und machte sich wieder auf den Weg, heftiger hinkend als je zuvor. »Ich ziehe nur ernsthaft die Möglichkeit in Betracht, dass eines dieser Arschlöcher noch auf freiem Fuß ist und sich Hoffnungen macht, eine letzte hochnäsige Emanze umlegen zu können, bevor die ganze Organisation in Rauch aufgeht.«

»Strike …«

»Hör verflucht noch mal auf … Scheiße!«, fauchte er, weil sein Knie eingeknickt war, als er vom Gehsteig auf die Straße getreten war. Er strauchelte, konnte sich aber aufrecht halten und hinkte weiter.

»Was war denn?«

»Nichts.«

»Dein Bein macht Ärger«, stellte Robin fest, die ihn jetzt keuchen hörte.

»Es geht schon.« Kalter Schweiß stand auf Strikes Gesicht, Brust und Rücken. Er schaffte es auf die andere Straßenseite, auch wenn ihn die in Wellen aufsteigende Übelkeit zu überwältigen drohte.

»Strike …«

»Ich komme so gegen …«

»Lass es«, gab sie sich geschlagen. »Ich … okay, ich gehe wieder ins Hotel. Ich rufe jetzt ein Taxi.«

»Wirklich?«

Das klang aggressiver als beabsichtigt, doch Strikes Stumpf wackelte inzwischen bei jedem Auftreten so gefährlich, dass er sich glücklich schätzen konnte, wenn er es auf beiden Beinen bis zur Tür seines Büros schaffen würde.

»Ja, ich rufe ein Taxi, ich werde darum bitten, mir mit dem Gepäck zu helfen – alles.«

»Gut«, sagte Strike nur und bog in die Denmark Street, die verlassen vor ihm lag, abgesehen von der Silhouette einer Frau am anderen Ende. »Ruf mich an, sobald du im Taxi sitzt.«

»Mache ich. Wir sprechen uns gleich.«

Sie legte auf. Endlich konnte Strike seinem Impuls nachgeben und bei jedem Aufsetzen seines rechten Fußes einen Fluch ausstoßen, während er ungelenk auf sein Zuhause zusteuerte.

Erst als er nur noch zehn Schritte von ihr entfernt war, erkannte er Madeline.

94

Ich warf dich wütend in den Dreck
Und tat dir schlimme Dinge an
Denn deine Krone warfst du weg
Und warst fortan wie jeder Mann.

MARY ELIZABETH COLERIDGE

Mortal Combat

»Bist du betrunken?«, rief sie durch die Dunkelheit, als er eine Hand zur Seite streckte und sich an der kalten Ziegelwand einer Ladenfront abstützte.

»Nein«, sagte er.

Sie kam unsicher auf ihn zu gestakst, und er begriff, dass man das von ihr nicht sagen konnte. Sie sah dünner aus als bei ihrer letzten Begegnung, und ihre hohen silbernen Absätze und das kurze, metallisch glänzende Kleid ließen vermuten, dass sie direkt von einer Party kam oder vielleicht von einer Buch- oder Albumvorstellung oder der Präsentation eines Schönheitsprodukts: jedenfalls irgendwoher, wo Menschen sich sehen und fotografieren ließen, um sich ihrer Wichtigkeit zu versichern.

»Ich will mit dir reden«, sagte sie leicht schleppend. »Ich will verflucht noch mal mit dir reden!«

Strike hatte solche Schmerzen und war nach dem Gespräch mit Robin so wütend und besorgt, dass er diese Szene nur so schnell wie möglich hinter sich bringen wollte.

»Dann raus mit der Sprache«, keuchte er.

»Du verficktes Arschloch.«

Sie schwankte leicht. Ihre Handtasche baumelte offen an einer Kette in ihrer Hand.

»Gut«, sagte Strike. »War’s das?«

»Fick dich. Fick dich. Ich wollt … wollte dir einen Brief schreiben, aber dann dachte ich, nein, er wird sich das persönlich anhören. Direggt. Du verlogenes, verficktes Arschloch.«

Allen guten Vorsätzen zum Trotz, die er auf dem Heimweg gefasst hatte, zog Strike seine Zigaretten aus der Tasche. Wenn Gott ihm so übel mitspielte, waren alle ihre Deals vom Tisch.

»Du bist ja so ein toller Hecht, wie?«, feixte sie ihn an. »So ein Superheld.«

Er zündete sich eine Zigarette an, nahm einen tiefen Zug und stieß den Rauch aus. »Ich kann mich nicht erinnern, dass ich je so was behauptet hätte.«

»Oh doch, das hast du. Ja, das hast du sehr wohl. Und du hast mich benutzt … die ganse … die ganze Zeit. Nun, jetzt hast du, was du immer wolltest, hab ich recht?«, fuhr sie ihn an, und plötzlich war ihr East-End-Akzent unüberhörbar.

»Ich will nur eines«, sagte Strike und blickte rauchend auf sie herab, »mich ins Bett legen und in Ruhe …«

»Du – verficktes – Arschloch!«

Sie schlug ihm mit aller Kraft auf die Brust. Er trat einen Schritt zurück; sie hätte um ein Haar das Gleichgewicht verloren, und während sie sich auf den Absätzen zu halten versuchte, flog ein Lippenstift aus ihrer offenen Handtasche und rollte davon.

Strike wollte sich an ihr vorbeischieben, doch sie packte ihn am Mantelärmel und klammerte sich mit beiden Händen an ihm fest. »Du hast mich benutzt, und ich weiß auch warum …«

Strike hatte ein Déjà-vu, als er ihren Arm zu lösen versuchte; seine brennende Zigarette fiel zu Boden.

»… du verfluchter Drecksack, du verfickter Parasit …«

»Vielleicht nüchterst du erst mal aus«, sagte er und versuchte sich gleichzeitig von ihr zu lösen, ohne ihr dabei die Finger zu brechen, »und schickst mir dann diesen Brief.«

Die Linke immer noch in seinen Ärmel gekrallt, schlug sie mit der Rechten auf seinen Rücken ein, bis er sich umdrehte und ihre freie Hand abfing. Wieder sah er das zornverzerrte Grinsen, das sie ihm schon am Abend ihrer Kollektionsvorstellung in der Bond Street entgegengebleckt hatte.

»… ›Wehe, du sprichst über meinen Daddy‹ – dabei bist du genau wie er – bloß nicht so erfolgreich – und immer behauptest du, du willst keine Öffen… Öffentlichkeit … und auf einmal bist du ein Scheißpromi – und du glaubst, damit kriegst du sie, hab ich recht?«

»Hör auf, dich lächerlich zu machen«, sagte er und bemühte sich dabei weiter, ihre Finger zu lösen, ohne ihr dabei wehzutun.

»Ich mache mich lächerlich? Jeder weiß, dass sie mit Landon Dormer fickt! Und trotzdem kommst du zu ihrer Rettung angeritten, weil du glaubst, sie will dich?«

»Das will sie wirklich«, sagte Strike, dem jetzt die instinktive Grausamkeit zu Hilfe kam, die jeder wütende Geliebte kennt. »Sie würde mich mit Kusshand nehmen. Aber ich bin weder an ihr noch an dir interessiert, wie wäre es also, wenn du versuchst, wenigstens einen Rest Würde zu bewahren und …«

»Du Arschloch. Du verficktes Arschloch. Du drängst dich in mein Leben – Henrys Leben …«

»Henry interessiert sich einen Scheiß für mich, und ich interessiere mich …«

»… und alles nur ihretwegen, habe ich recht? Du wolltest sie eifersüchtig machen …«

»… glaub Charlotte ruhig weiter … vielleicht trinkst du dabei noch ein Glas …«

»… aber nächste Woche habe ich ein Interview mit der Mail … und dann werde ich denen erzählen …«

»… das nenne ich Klasse, mir mit der Presse zu drohen …«

Sie wand sich in seinem Griff und trat mit voller Wucht zu. Ihr spitzer Absatz bohrte sich schmerzhaft in Strikes Schenkel, er taumelte rückwärts, und sein echter Fuß rutschte auf dem herausgefallenen Lippenstift aus. Er kippte mit einem Schmerzensschrei nach hinten, schlug mit dem Rücken auf dem Gehweg auf und knallte mit dem Hinterkopf auf den Beton.

Ein paar Sekunden glaubte er, sich übergeben zu müssen. Er wälzte sich auf den Bauch und kam mühsam auf alle viere, ohne sich groß darum zu kümmern, ob sie nachtreten würde. Er war gefangen in einem Strudel aus Schmerz, sein Stumpf zuckte und ruckte, sein Schenkel bettelte schreiend um Gnade.

Irgendwo über seinem Kopf hörte er sie reden, flehen. Er verstand nichts von dem, was sie sagte: Er wollte nur noch, dass sie verschwand, dass er sie nie wiedersehen musste. Aus dem Augenwinkel sah er, wie sie schluchzend neben ihm niederkniete.

»Corm …«

»Fick dich«, krächzte er, während seine Prothese über den Boden scharrte, angetrieben von seinem zuckenden Stumpf. »Hau ab. Hau einfach ab.«

»Ich wollte doch nicht …«

»Hau ab.«

Sie rappelte sich auf.

»Corm, bitte – lass mich …«

»HAUAB!«

Sie weinte immer noch, doch nach einiger Zeit, vielleicht Sekunden, vielleicht Minuten, hörte er, wie sich ihre unregelmäßigen Schritte in Richtung Charing Cross Road entfernten. Als sie verhallt waren, versuchte er wieder auf die Füße zu kommen, doch sein Stumpf weigerte sich stur, noch einmal sein Gewicht zu tragen.

Während er auf Händen und Füßen zu seinem Büroeingang krabbelte, kam er an der fallen gelassenen und immer noch brennenden Zigarette vorbei, hob sie auf und klemmte sie zwischen seine Lippen. Den Stumpf hinter sich her schleifend, erreichte er die Türschwelle, setzte sich mühsam auf, nahm noch einmal einen Zug und lehnte sich erschöpft gegen das schwarzlackierte Holz.

Die Nachtluft strich kalt über sein schweißnasses Gesicht, der Sternenhimmel über London war so fahl wie immer über der Metropole, und er erlebte einen jener seltenen, sonst den Betrunkenen und Verzweifelten vorbehaltenen Augenblicke gleichzeitiger Konfusion und Klarheit, in dem Yasmin Weatherheads flaches Gesicht mit Madelines verzerrtem Grinsen verschmolz und er an das Dossier voller überzeugender Lügen denken musste, das Mord und Lähmung nach sich gezogen hatte, sowie an den ungeschriebenen Brief voller Anschuldigungen, den er ungelesen hätte verbrennen können.

Und dann stieg, noch auf der Türschwelle zu seinem Büro, während er sich still fragte, ob er wohl im Sitzen würde schlafen müssen, etwas aus seinem Unterbewusstsein in sein Bewusstsein auf. Bisher hatte sich noch jede Frau, die sich Hoffnungen auf ein Leben an seiner Seite gemacht hatte, über das Gleiche beklagt: dass ein harter, undurchdringlicher Kern in seinem Gehirn unweigerlich im Problemlösungsmodus blieb, was sich auch um ihn herum abspielen mochte; tatsächlich hatte sich nur eine einzige Frau nie darüber beschwert …

Sein Handy läutete in seiner Hosentasche, und er zog es heraus.

»Ich sitze im Taxi«, sagte Robin.

»Gut«, sagte Strike und zog an seiner Zigarette. »Und alles lief glatt?«

»Absolut. Ich glaube nicht, dass jemand vor meinem Haus herumgelungert hat. Wahrscheinlich bin ich ein bisschen paranoid.«

»Man hat einen Bombenanschlag auf uns verübt. Du bist nicht paranoid.«

»Wie geht’s deinem Bein, Cormoran?«

»Das ist im Arsch«, sagte Strike. Es brachte nichts, noch länger zu lügen; er glaubte nicht, dass er in nächster Zeit zu Fuß gehen konnte. »Aber dafür ist mir gerade klar geworden, dass wir vielleicht eine heiße Spur haben.«

95

Doch dieser Ort ist gänzlich grau
Und viel zu still, ich bin allein.
Wie schrecklich, so allein zu sein!
Kein Gesicht zeigt sich mir mehr
Und nur mein Herz schlägt laut und leer
Als wär die Welt erstorben.

CHARLOTTE MEW

Madeleine in Church

Chat zwischen einem der Entwickler von
Drek’s Game
und einem Moderator

<Moderatorenkanal>

<11. Juni 2015, 00:15>

<Anwesend: Worm28>

>

>

<Anomie ist dem Kanal beigetreten>

Worm28: omg, endlich !

Worm28: ich hab mich schon gfragt wo alle stecken

Worm28: Hartella sollte heutabend mit mir modden

Anomie: sie ist weg. und kommt nicht wieder.

Anomie: wie sie mir gerade erklärt hat

Worm28: was ? !

Worm28: aber wieso denn ???

Anomie: weil sie eine beschissene verräterin ist

Anomie: ich schick dir gleich 2 bilder und ich will, dass du sie dir genau ansiehst

<Anomie hat eine Datei freigegeben>

<Alt+y drücken, um die Datei herunterzuladen>

>

>

>

Worm28: wer ist das ?

Anomie: scheiße, bist du wirklich so blöd? lies den text unter dem bild!

Anomie: hast du schon mal einen von denen gesehen?

>

>

>

Worm28: nein

Anomie: sicher?

Worm28: ja

Anomie: sie könnten sich verkleidet haben. mit einer perücke zum beispiel

Worm28: nein, die hab ich noch nie gesehn

Anomie: lügst du?

Worm28: nein

Worm28: warum fragst du, ob ich die shon mal gesehen hab ?

Anomie: sie sollen rausfinden, wer ich bin

Anomie: weil Maverick das game schließen will

>

Anomie: wieso sagst du nichts?

Worm28: ich bin geschokt

Anomie: verheimlichst du mir was?

Worm28: nein natürlich nicht

Anomie: das möchte ich dir auch nicht geraten haben

Anomie: schlimme dinge widerfahren denen, die etwas vor mir verheimlichen wollen

Worm28: ich weiß das du witze machst aber bitte sag nicht so was

Anomie: willst du mir etwa vorschriften machen?

Worm28: ich mag diese witze einfach nich

Anomie: du wirst schon begreifen, dass ich keine witze mache, wenn du erst siehst, was mit diesen beiden dreckigen detektiven passiert

Anomie: ich habe diese schlampe schon gewarnt

Anomie: sag die wahrheit: hat Fiendy1 sich mit den beiden getroffen? ist sie deshalb ausgestiegen?

Worm28: wieso sagst du sie ?

Anomie: Fiendy1 war ein mädchen, dumme kuh

Anomie: diese detektive haben rausgefunden, wer manche von den mods sind

Anomie: der typ war heute abend bei Hartellas eltern zu hause

Anomie: also sag, hat Fiendy1 sich mit ihnen getroffen?

Worm28: nein

Worm28: ich meine keine ahnung

Worm28: Fiendy1 war irgendwann einfach weg

Worm28: sie hat nie was gesagt

Worm28: alle hauen ab

Worm28: jetzt sind wir nur noch vier mods

Anomie: drei. kannst du nicht zählen?

Worm28: du, ich, BorkledDrek, Paperwhite

Anomie: Paperwhite wird auch bald verschwinden, aber erst, wenn der richtige zeitpunkt gekommen ist

>

Worm28: du machst mir angst

Anomie: gut so

Anomie: wenn diese detektive auch nur in deine nähe kommen, sagst du bescheid, okay

Worm28: ok

Anomie: aber vielleicht werde ich sie ledwellen und blayen, bevor sie dich gefunden haben

Worm28: hör auf Anomie

Worm28: mach nicht solche witze ich hasse das

Anomie: du traust mir das nicht zu?

Anomie: denn wenn du das glaubst, dann träum ruhig weiter

Anomie: dir passiert schon nichts

Anomie: solange du loyal bleibst

<Anomie hat den Kanal verlassen>

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<Worm28 hat den Kanal verlassen>

<Moderatorenkanal wurde geschlossen>

96

Arbeite, Mann, arbeite, Frau, denn Arbeit gibt es genug
In dieser bedrängten Welt, für Herz und Hirn …

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Wenn sich jede gute Idee problemlos und unverzüglich umsetzen lassen würde, wäre Ermittlungsarbeit nicht die langwierige, mühsame Schinderei, als die Cormoran Strike sie kannte. Darum reagierte er fast stoisch, als er am nächsten Morgen um neun Grant Ledwells Nummer anrief und kurz ein Freizeichen hörte, bevor er auf die Mailbox weitergeleitet wurde. Nachdem er eine Nachricht hinterlassen hatte, dass er dankbar für einen Rückruf wäre, legte er auf und rief Ryan Murphy an.

Der Kriminalbeamte nahm die Nachricht, dass Robin am Vorabend eine telefonische Morddrohung erhalten hatte, so ernst, wie Strike es sich nur wünschen konnte. Er lobte Robin für ihren Entschluss, wieder ins Hotel zu ziehen, und versprach, noch einmal einen Mann abzustellen, der ihre Wohnung in der Blackhorse Road observieren würde, und außerdem sofort Bescheid zu geben, falls es weitere Verhaftungen im Umkreis von The Halvening geben würde.

»Übrigens werde ich in Kürze jemanden aus Ihrem Computerspiel sprechen. Angeblich gibt es wichtige Informationen.«

»Sie hat also angerufen?«, fragte Strike. »Gut.«

»Woher wissen Sie, dass es eine Frau ist?«

»Weil ich gestern Abend mit ihr gesprochen und ihr dringend geraten habe, Sie anzurufen.«

»Allmählich glaube ich, wir sollten Sie auf unsere Gehaltsliste setzen«, sagte Murphy.

Strikes dritter Anruf galt Midge, der er eröffnen musste, dass die meisten potenziellen Anomies, die sie bisher ausgeschlossen hatten, seit zwölf Stunden wieder unter Verdacht standen.

»Fu-huck«, sagte Midge. »Das wären also – wie viele – ein halbes Dutzend Leute, die wir beschatten müssen? Und wir können sie nur ausschließen, wenn Anomie twittert und sie in dem Moment gerade nicht am Handy oder Computer sind?«

»Es ist kein halbes Dutzend«, sagte Strike, aber ihm war bewusst, dass dies ein schwacher Trost war. »Von Pez Pierce sollen wir die Finger lassen, also hast du die Wahl: Kea Niven in King’s Lynn oder Tim Ashcroft in Colchester.«

»Und was ist mit Wally Cardew?«

»Der scheidet definitiv aus«, sagte Strike. »Er wollte The Halvening helfen, Anomie zu enttarnen. Also kann er es kaum selbst sein.«

»Und wenn das nur ein Ablenkungsmanöver war?«

»Das glaube ich nicht«, sagte Strike, der gedacht hatte, sein noch ausstehendes Gespräch mit Robin würde das anstrengendste des Tages werden, und der sich darum über Midges bockige Reaktion ärgerte. Er hatte schlecht geschlafen, zum Teil wegen der Schmerzen in seinem Stumpf, aber auch wegen der empfindlichen Beule an seinem Hinterkopf, die er sich bei seinem Sturz nach Madelines Tritt zugezogen hatte.

»Was ist mit dem jungen Upcott?«, fragte Midge.

»Ich weiß nicht mehr, wann wir den ausgeschlossen haben«, sagte Strike, der die Akte noch nicht wieder durchgearbeitet hatte.

»Nach der Comic Con, denn als Barclay mich anrief und mir erklärte, dass ich ihn nicht mehr zu observieren bräuchte, habe ich gerade was darüber gelesen, wie Robin auf die Gleise gesprungen war.«

»Scheiße«, sagte Strike. »Okay, na schön, meinetwegen kannst du auch nach Hampstead fahren. Mir egal. Ich will nur sicher sein, dass wir heute wenigstens einen Verdächtigen im Auge behalten.«

»Und was ist mit Phillip Ormond? Den haben wir auch nie ausgeschlossen. Wir haben ihn nicht mal observiert.«

»Er passt nicht ins Profil.«

»Besser als der junge Upcott. Immerhin unterrichtet er Informatik.«

»Anomie war schon aktiv, bevor sich Ormond und Edie kennenlernten. Woher hätte Ormond so viele persönliche Informationen über sie haben sollen?«

»Ich hatte mal einen Fall oben in Manchester, bei dem ein Ehemann drei Fake-Profile auf Facebook angelegt hatte, mit denen er seine Frau schikaniert und in den Wahnsinn getrieben hat, nur weil er wissen wollte, ob sie fremdgehen würde …«

Strike ließ Midge die ganze Geschichte erzählen, weil ihr das offensichtlich ein Bedürfnis war, aber er hörte ihr dabei kaum zu. Als sie endlich zum Ende gekommen war, sagte er: »Pass auf, wir sind unterbesetzt. Mir ist nur wichtig, dass wir wenigstens einen Verdächtigen observieren, also such dir einen aus: Tim Ashcroft, Kea Niven oder Gus Upcott.«

Midge entschied sich für Gus, vermutlich, weil sie keine Lust hatte, nach King’s Lynn oder Colchester zu fahren, und legte dann auf.

Strike leerte seinen Becher mit zuckersüßem, mahagonibraunem Tee, rief als Nächstes Barclay an und bat ihn, nach Schottland zu fliegen und Nicole Crystal ausfindig zu machen.

»Ich schicke dir gleich ein Foto. Sie geht auf die Glasgow School of Art, aber es sind gerade Semesterferien, darum nehme ich an, dass sie zu Hause bei ihren Eltern in Bearsden ist, was …«

»Aye, ich weiß, wo das liegt«, sagte Barclay. »Am schnieken Ende von Glasgow. Ich soll sie wohl fragen, ob sie weiß, wer Anomie ist?«

»Ja, aber ganz zurückhaltend. Ihr Online-Freund wurde ermordet, und ich bin fast sicher, dass sie das weiß und darum Todesangst hat. Sag ihr, wir wüssten, dass sie sich in Drek’s Game Paperwhite nennt, versichere ihr, dass sie absolut nichts falsch gemacht hat, und dann hol so viel wie möglich aus ihr heraus.«

Zu seiner Erleichterung übernahm Barclay den Auftrag ohne Widerrede und verabschiedete sich.

Strike wappnete sich und rief Robin an.

»Hi«, meldete sie sich kühl nach dem ersten Läuten. »Ich habe deine Mail gelesen.«

Er hatte die besagte E-Mail um ein Uhr morgens geschrieben, nachdem er sich die Treppe hochgehievt und in seine Wohnung geschleppt hatte. Dort hatte er Schuhe, Hose und Prothese abgelegt und seinen Stumpf untersucht, der sofort zu zucken begann, kaum dass er ihn angehoben hatte. Wo Madelines Stiletto ihn getroffen hatte, war ein roter Punkt zurückgeblieben, sein Muskel schmerzte rasend, sein Knie war geschwollen und die Haut am Stumpfende entzündet, und all das zusammengenommen hatte ihn zu einigen unangenehmen Schlussfolgerungen gezwungen.

Erstens musste er medizinische Hilfe in Anspruch nehmen, auch wenn er befürchtete, dass ihn die Konsultationen und Behandlungen ein weiteres Mal außer Gefecht setzen würden. Zweitens musste er sicherstellen, dass Robin nichts zustieß, würde sie aber während der nächsten Tage mit Sicherheit nirgendwohin begleiten und auch keinen der freien Mitarbeiter als Begleitschutz abstellen können – denn Dev folgte immer noch Fingers Mutter von einem Restaurant in die nächste Bar, in der Hoffnung, ein Gespräch über Fabergé-Eier oder griechische Antiquitäten anbahnen zu können.

»Dann sind wir uns einig?« Die Muskeln in Strikes Stumpf zuckten schon wieder, obwohl er ihn hochgelagert hatte. »Du beschäftigst dich mit Lepines Jünger …«

»… was du für Zeitverschwendung hältst«, fiel Robin ihm ins Wort.

»Nein, ich war deiner Meinung, dass wir ihn uns der Vollständigkeit halber genauer ansehen sollten.«

»Ich weiß, was du da tust, Strike«, sagte Robin. »Ich bin nicht blöd. Eigentlich müssten wir mehrere Verdächtige überwachen, aber du willst mich in ein Hotelzimmer sperren, wo ich mir Twitter-Accounts anschauen soll.«

»Du hast eine Morddrohung bekommen.« Strikes Geduldsfaden war inzwischen gefährlich dünn. »Diese Leute wissen, wo du wohnst und wie du aussiehst, und dein Name stand genauso auf dieser verfluchten Bombe wie meiner.«

»Und warum versteckst du dich nicht in einem verfluchten …?«

»Weil ich ins Krankenhaus muss!«, fuhr er sie an.

»Was?«, fragte Robin scharf. »Wieso? Was ist passiert?«

»Mein beschissenes Bein ist im Eimer«, sagte Strike.

»O Gott, ist es so schlimm? Also, dann komme ich …«

»Nein, verflucht noch mal, du kommst nicht mit.« Er war inzwischen so angespannt, dass er sie um ein Haar angebrüllt hätte. »Kannst du bitte in deinem Hotel bleiben, damit ich mir wenigstens um dich keine Sorgen machen muss?«

»Na gut«, schnappte Robin zurück, aber nach einer kurzen Pause bat sie: »Kannst du mich trotzdem hinterher anrufen und mir berichten, was der Arzt gesagt hat?«

Strike erklärte sich dazu bereit, legte auf und hüpfte dann, eine Hand abwechselnd an der Stuhllehne, der Türklinke oder der Kommode, in sein Schlafzimmer, um sich anzuziehen.

Strike machte sich keine Illusionen, so kurzfristig einen Termin bei seinem Spezialisten zu bekommen, und hatte darum beschlossen, in der Notaufnahme des University College Hospitals zu warten, bis er an die Reihe kam. Er wollte behaupten, er sei in der vergangenen Nacht gestürzt und hätte seither starke Schmerzen, was die reine Wahrheit war, auch wenn er dabei unterschlug, dass er auch schon vor seinem Sturz höllische Schmerzen gehabt und seinen Stumpf monatelang sträflich misshandelt hatte. Ihm war klar, dass jeder Arzt seine Lüge durchschauen würde, aber das war ihm egal: Er wollte nur eine große Flasche mit hochwirksamen, verschreibungspflichtigen Schmerzmitteln, damit er weiterarbeiten konnte.

Fünfzig Minuten später saß er gerade im Taxi, die Krücken an seiner Seite und das rechte Hosenbein hochgeschlagen, als sein Handy läutete.

»Strike.«

»Hallo«, meldete sich eine schroffe Männerstimme in der leicht knisternden Leitung. »Hier ist Grant Ledwell.«

»Ah, Grant«, sagte Strike. »Danke, dass Sie zurückrufen. Ich habe mich gefragt, ob wir uns unterhalten könnten? Um Sie über die neuesten Entwicklungen zu informieren?«, schwindelte er.

»Ja, sehr gut.« Grant klang enthusiastisch. »Ich bin zurzeit in Oman, aber am Montag bin ich zurück. Es würde allerdings wieder nur abends gehen. Wäre Ihnen neun Uhr zu spät? Und könnten Sie zu uns kommen?«

Strike wollte die Ledwells ohnehin am liebsten in ihrem eigenen Heim befragen und antwortete darum, dass ihm Zeit und Ort gut passen würden.

»Sehr gut, denn Heather würde sowieso nicht wollen, dass ich am Abend nach meiner Rückkehr aus Oman schon wieder ausgehe, und sie wird wissen wollen, was es Neues über Anomie gibt. Es hat ihr gar nicht gefallen, dass ich verreist bin und sie allein zu Hause bleiben musste.«

Grant nannte ihm eine Adresse in der Battledean Road, Strike dankte ihm und legte auf.

Die Notaufnahme war überfüllt, wie nicht anders zu erwarten. Kinder saßen heulend auf den Schößen ihrer Mütter; alte Menschen warteten stumm leidend darauf, dass sie an die Reihe kamen; Vertreter aller in London vertretenen Ethnien lasen in ihren Zeitschriften oder Handys; eine junge Frau saß vornübergebeugt da, die Arme vor dem Bauch verschränkt, und am anderen Ende des Warteraums stieß ein junger weißer Mann mit hoffnungslos verfilzten Haaren in unregelmäßigen Abständen kurze Schreie und Flüche aus. Wie nicht anders zu erwarten, gab es in seiner Nähe die letzten Sitzplätze.

Strike schwang sich auf Krücken an die Rezeption, nannte einer erschöpft aussehenden Frau seinen Namen und seine Adresse und nahm dann Kurs auf einen der Stühle in der Nähe des zeternden jungen Mannes, der entweder schwer psychisch krank oder mit Drogen vollgepumpt oder beides war.

»Ja, Scheiße, mach doch!«, schrie der Junge mit leerem Blick, als Strike sich auf einen freien Sitz zwei Plätze weiter fallen ließ, wo ihm ein stechender Geruch nach altem Urin und Schweiß entgegenschlug. Nachdem er die Krücken neben seinem Stuhl an die Wand gelehnt hatte, zog er sein Handy heraus, nur um etwas zu tun zu haben und um seinen Nachbarn nicht ansehen zu müssen, und öffnete die Twitter-App.

Anomie hatte vor wenigen Minuten ein Zitat getwittert:

Anomie @AnomieGamemaster

Ich habe gelernt, alle Verräter zu hassen, und es gibt keine Krankheit, auf die ich mehr spucke als auf den Verrat.

Aischylos

13:18  11 Juni 15

Die Reaktionen auf diesen Tweet kamen zügig und mehrten sich jedes Mal, wenn Strike die Seite aktualisierte.

Andi Reddy @ydderidna
Antwort an @AnomieGamemaster

Grunt Ledwell hat alles an Maverick verscherbelt, richtig?

#DastiefschwarzeHerzKassieren #HartyisteinHerzkeinMensch

Lucy Ashley @juiceeluce
Antwort an @AnomieGamemaster

Omg ist Josh etwa einverstanden, irgendwas an Harty zu ändern?

#HartyisteinHerzkeinMensch

Moonyspoons @m<>nyspoons
Antwort an @AnomieGamemaster

Ernsthaft, wenn Josh da zugestimmt hat …

#HartyisteinHerzkeinMensch

Strike war bewusst, dass er vielleicht ähnlich voreingenommen war wie die wütenden, vorschnell urteilenden Fans, aber er fragte sich doch, ob Anomies Geschwafel von Verrat und Verrätern irgendwas mit Yasmin zu tun hatte, die inzwischen das Spiel verlassen haben musste, wenn sie Strikes Rat befolgt hatte. Aber falls diese Verratstirade wirklich durch Yasmins Treuebruch ausgelöst worden war, dann musste sie sich ein letztes Mal ins Spiel eingeloggt und Anomie mitgeteilt haben, dass sie aussteigen würde: Was idiotisch wäre, aber Strike hielt Yasmin auch für eine extrem dumme Frau. Er traute ihr sogar zu, dass sie Anomie von seinem Besuch in ihrem Haus erzählt hatte.

»Verpiss dich, du Arschloch!«, brüllte Strikes Nachbar, der sich im Streit mit einem imaginären Gegner zu befinden schien.

Und falls sich Yasmin tatsächlich noch einmal eingeloggt und ihr Ausscheiden angekündigt hatte, überlegte Strike, und falls sie Anomie dabei tatsächlich von dem Detektiv erzählt hatte, der sie aus dem Spiel vergrault hatte, dann hatte der Anruf, der von dem Anschluss in der Detektei auf Robins Handy weitergeleitet worden war, vielleicht gar nichts mit The Halvening zu tun. Dann steckte hinter diesem Anruf vielleicht jener Unbekannte, den Strike verdächtigte, Edie Ledwell ein Messer ins Herz gestoßen und Vikas Bhardwaj die Kehle aufgeschlitzt zu haben; jener Mensch, der Josh Blay eine teilweise Lähmung und Oliver Peach eine schwere Hirnverletzung beigebracht hatte.

Noch während sich diese Gedanken in Strikes Kopf überschlugen, twitterte Anomie wieder.

Anomie @AnomieGamemaster

Ja, man muss seinen Feinden verzeihen, aber nicht früher, als bis sie gehenkt worden.

Heinrich Heine

Daraufhin schwärmte ein ganz anderer Teil von Anomies Fangemeinde aus und umkreiste haifischartig die jungen weiblichen Fans, die zuvor geantwortet hatten.

SJW Destroyer @Br0ken729
Antwort an @AnomieGamemaster

Julius @i_am_evola
Antwort an @AnomieGamemaster

Häng dir die Schlampen als Mobile übers Bett

Schau zu, wie sie verrotten, während du sanft einschlummerst

Arlene @queenarleene
Antwort an @i_am_evola @AnomieGamemaster

Leute wie du und Wally Cardew ruinieren den Ruf der ganzen Fangemeinde, Anomie meint das doch nicht wörtlich.

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @queenarleene @i_am_evola @AnomieGamemaster

Was sagt die hässliche Fotze, die ein geiles Mobile abgeben würde?

»Mr. Thomson«, rief eine ferne Stimme. Strike blickte auf: Zwei Pfleger waren gekommen, die seinen zerzausten Nachbarn zur Untersuchung begleiten und dabei zweifellos sicherstellen sollten, dass er dort ankam, ohne Ärger zu machen. Der junge Mann erhob sich ohne Widerstreben und verabschiedete sich, wenn auch leicht schwankend, lediglich mit einem lauten: »Ihr seid doch alle total verblödet!« Leises Gelächter ging durch den Warteraum, nachdem der junge Mann nun unter Aufsicht der Männer in blauen Overalls stand. Erleichtert, nicht länger im Gestank des Mannes sitzen zu müssen, wandte sich Strike wieder seinem Handy zu und sah, dass Anomie inzwischen einen dritten und vierten Tweet gepostet hatte.

Anomie @AnomieGamemaster

Der Heldentypus, den die Massen schätzen, wird immer einem Cäsar gleichen.

Anomie @AnomieGamemaster
Antwort an @AnomieGamemaster

Sie fühlen sich angezogen von seinen Insignien, seine Macht flößt ihnen Ehrfurcht ein und sein Schwert macht ihnen Angst.

Es überraschte Strike nicht, dass dieser unerwartete Ausbruch von Zitaten und herrschaftlicher Anmaßung einige Verwirrung unter Anomies Followern stiftete.

MrsHarty @carlywhistler_*
Antwort an @AnomieGamemaster

geht es immer noch um Harty? Wie meinst du das?

Baz Tyler @BzTyl95
Antwort an @AnomieGamemaster

Alles okay mit dir, Kumpel?

SJW Destroyer @Br0ken729
Antwort an @AnomieGamemaster

wurdest du gehackt?

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @Br0ken729 @AnomieGamemaster

nein, er wurde nicht gehackt, es ist doch klar, wie er das meint, Vollidiot

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @Br0ken729 @AnomieGamemaster

wieso seid ihr alle nur so blöd?

Das Handy begann in Strikes Hand zu vibrieren und zeigte Pats Privatnummer an.

»Hi, was gibt’s?«, meldete er sich.

Sie rief an, um die Lieferung der neuen Büromöbel und einige Routinepunkte abzusprechen. Strike beantwortete ihre Fragen nach bestem Wissen, während er mit dem freien Ohr lauschte, ob sein Name aufgerufen wurde.

»… und Midge habe ich ein langes Wochenende versprochen«, schloss er, »das solltest du auch gleich notieren.«

»Schon passiert«, bestätigte Pat mit ihrer tiefen Schotterstimme. »Und heute Morgen gingen zwei Anrufe ein, ohne dass sich jemand gemeldet hätte, beide von derselben Nummer.«

»Wirklich?« Strike tastete in seiner Tasche nach einem Stift. »Gib mir mal die Nummer.«

Sie tat es. Strike kritzelte die Ziffern auf seinen Handrücken und stellte fest, dass es eine ihm unbekannte Mobilnummer war.

»Und beide Male wurde aufgelegt, sobald du dich gemeldet hast?«

»Beim zweiten Mal hat jemand geschnauft«, sagte Pat.

»Kannst du sagen, ob es ein Mann oder eine Frau war?«

»Nein, es war nur ein Schnaufen.«

»Also gut, ruf mich an, falls das noch mal vorkommt«, sagte Strike. »Und schließ deine Tür ab.«

Gerade als er das Handy wieder in die Tasche steckte, hörte er seinen Namen: »Cameron Strike?«

»Hier«, rief Strike der fernen Frau mit den kurzen grauen Haaren zu, die im Arztkittel und mit einem Klemmbrett in der Hand auf ihn wartete.

Zehn Minuten später saß er auf einem Krankenhausbett, durch einen Vorhang vom Rest der Station abgeschirmt, Hose und Krücken auf einem Stuhl neben dem Bett, während die grauhaarige Ärztin sorgfältig erst seinen Stumpf und dann sein gesundes Bein untersuchte. Strike hatte vergessen, wie akribisch Ärzte arbeiteten. Eigentlich wollte er nur starke Schmerzmittel.

»Und Sie sind auf den Rücken gefallen, richtig?«, fragte sie und betrachtete währenddessen durch ihre Brille das entzündete Ende seines Stumpfs.

»Genau«, sagte Strike.

»Können Sie das Bein einmal anheben?«

Er tat es, unterdrückte einen Schmerzschrei und ließ es wieder fallen. Sobald der Stumpf auf dem Bett aufschlug, begann er wild zu zucken.

»Ist das schon öfter vorgekommen?«, fragte sie und beobachtete das zappelnde Bein.

»Ab und zu«, sagte Strike, dem schon wieder der Schweiß ausbrach.

»Wie oft?«

»Hin und wieder in den letzten Wochen. Direkt nach der Amputation hatte ich Krämpfe im Bein, aber die hörten nach ein paar Monaten auf.«

»Wann war die Amputation?«

»Vor sechs – nein, sieben Jahren.«

»Eher ungewöhnlich, dass ein Myoklonus nach sieben Jahren wieder einsetzt«, sagte die Ärztin. Sie ging um das Bett herum.

»Was ist das für ein Abdruck an Ihrem Bein?«, fragte sie und deutete dabei auf die rote Vertiefung, die Madelines Absatz mit seiner Stahlspitze hinterlassen hatte. »Ist das bei dem Sturz passiert?«

»Nehme ich an«, log Strike.

Sein Bein zuckte immer noch, aber jetzt sah die Ärztin Strike ins Gesicht.

»Ist Ihnen bewusst, dass Ihr Gesicht zuckt?«

»Was?«

»Ihre rechte Gesichtshälfte zuckt.«

»Das muss der Schmerz sein«, sagte Strike.

Er fürchtete allmählich eine Batterie unerwünschter Tests oder, schlimmer noch, eine stationäre Einweisung.

»Also gut, ich werde jetzt Ihr Bein anheben. Sagen Sie mir, wann es wehtut.«

»Es tut weh«, sagte Strike, als sie den Stumpf kaum eine Handbreit über die Matratze gehoben hatte.

»Ihre Muskeln sind extrem verhärtet. Ich werde mal Ihren hinteren Oberschenkelmuskel abtasten. Sagen Sie Bescheid, wenn …«

Sie tastete sich vorsichtig auf der Rückseite seines Oberschenkels entlang.

»Ja«, sagte Strike mit zusammengebissenen Zähnen. »Das tut weh.«

»Also gut«, sagte sie und senkte den Stumpf vorsichtig auf das Bett, wo er weiter vor sich hin zuckte. »Ich würde gern einen Ultraschall machen. Ihr Knie ist angeschwollen, und ich würde gern wissen, was mit Ihrem hinteren Oberschenkelmuskel los ist.«

»Mein Muskel hat schon öfter aufgemuckt«, sagte Strike. »Ich bin sicher, er ist nur gezerrt. Wenn ich einfach ein paar Schmerzmittel bekommen könnte …«

»Mir machen diese Zuckungen Sorgen«, sagte die Ärztin und schaute dabei wieder konzentriert in sein Gesicht. »Ich möchte sicherheitshalber auch ein paar Bluttests machen und Sie von einem Kollegen anschauen lassen. Ich bin gleich wieder da.«

»Wozu Bluttests?«, fragte Strike.

»Nur um tieferliegende Probleme auszuschließen. Kalziummangel zum Beispiel.«

Sie verschwand durch den Vorhang, zog ihn hinter sich zu und ließ Strike allein, der sofort die Finger an sein Gesicht legte, um zu kontrollieren, ob er irgendwelche Zuckungen spürte, was aber nicht der Fall war. Er hasste seine Umgebung und verabscheute das Gefühl von Verletzlichkeit und erzwungener Abhängigkeit, das ihn regelmäßig im Krankenhaus überkam, und saß so wartend auf seinem Bett, als sein Handy summte. Er schwang die Beine über die Bettkante, zerrte seinen Mantel von der Stuhllehne und holte das Handy aus der Tasche, nur um auf eine lange Nachricht von Madeline zu blicken:

Corm. Bitte verzeih mir, ich war betrunken und kurz davor war mir Charlotte über den Weg gelaufen und

Er löschte den Text, ohne weiterzulesen, und blockierte anschließend ihre Nummer. Im selben Moment spürte er zum ersten Mal ein Zucken in seinem rechten Mundwinkel: eine ganz leichte, aber nichtsdestotrotz wahrnehmbare Bewegung.

Er hatte seine Beine eben wieder auf dem Bett ausgestreckt, als eine Krankenschwester mittleren Alters auftauchte, um ihm Blut abzunehmen.

»Vielleicht wollen Sie das ausziehen«, sagte sie und nickte zu seinem Hemd hin. »Ich glaube nicht, dass wir den Ärmel weit genug hochkrempeln können.«

Er dachte verärgert, dass sie sich täuschte, wenn sie glaubte, dass er sein Hemd ausziehen wollte, tat aber, was von ihm verlangt wurde. Während die Schwester das Stauband um seinen Oberarm straffte, dann die Hohlnadel einführte und die erste Spritze voll Blut zog, summte sein Handy schon wieder.

»Sie können jetzt nicht rangehen«, sagte die Schwester überflüssigerweise, während Strike einen Blick auf das Handy warf.

Sobald sie mit zwei Ampullen voll Blut abgezogen war, zog Strike sein Hemd wieder an, griff dann nach dem Handy und las eine Nachricht von Midge, an die ein Video angehängt war.

Einziger Sichtkontakt mit Gus Upcott bisher. Wissen wir, wer der komische Riesenvogel ist?

Strike öffnete das Video und sah die unverkennbare Gestalt von Nils de Jong die Straße der Upcotts entlangschlendern, einen Karton unter einem Riesenarm, das Handy in der anderen Hand. In seinen alten Cargoshorts, einem verknitterten Hemd und Sandalen, das blonde Haar über dem eigenartig maskenhaft-griechischen Gesicht, schien er völlig in sein Handy vertieft zu sein. Kurz bevor er die Heimstatt der Upcotts erreicht hatte, blieb er stehen, setzte den Karton ab, tippte etwas ins Handy, hob dann den Karton wieder auf und trat an die Haustür. Er klopfte an, es wurde geöffnet, und Strike sah eine Sekunde lang Gus in der Tür stehen, bevor beide im Haus verschwanden. Damit endete das Video.

Nils de Jong, schrieb Strike zurück. Besitzer des Künstlerkollektivs North Grove. Möglicherweise übergibt er Katya ein paar von Joshs Sachen.

Er hatte die Nachricht gerade abgeschickt, als ein schwarzer Pfleger den Vorhang zurückzog. Verstimmt sah Strike, dass der Mann einen Rollstuhl mitgebracht hatte.

»Ultraschall?«, fragte der Pfleger mit schwerem brasilianischem Akzent.

Strike fragte sich kurz, was wohl passieren würde, wenn er antwortete: »Nein danke, ich hatte gerade schon einen.«

»Ich kann laufen.«

»Nein, tut mir leid, die Frau Doktor möchte, dass Sie den hier nehmen«, sagte der Pfleger lächelnd und tätschelte dabei die Seitenlehne des Rollstuhls. »Aber Sie können Ihre Decke mitnehmen.«

So wurde Strike mit seinem Handy in der Hand aus der Notaufnahme gerollt, mit einer dünnen Decke über den Beinen und in Boxershorts: ein Abbild menschlicher Gebrechlichkeit, gegen seinen Willen transportiert zu einer Untersuchung, die er lieber vermieden hätte.

Die Sonde fühlte sich eisig auf seinem Bein an und schmerzte höllisch, sobald sie in seinen Muskel gedrückt wurde. Das Gesicht des Mediziners, der auf den Monitor neben dem Bett starrte, zeigte keinerlei Emotion, bis Strikes Handy zu summen begann, woraufhin der Arzt einen ärgerlichen Blick auf das Gerät warf, ehe er sich wieder seinem Bildschirm zuwandte. Nach ein paar Minuten tauchte die grauhaarige Ärztin auf und unterhielt sich gedämpft mit ihrem Kollegen. Strike hätte genauso gut nicht anwesend sein können.

»Alles sehr entzündet«, sagte der Mann und presste die Sonde seitlich gegen Strikes Kniescheibe.

»Gerissene Sehnen?«

»Möglicherweise ein paar kleine Teilrisse …«

Er drückte die Sonde schmerzhaft in die Rückseite von Strikes Oberschenkel.

»Das ist Stufe zwei … eventuell auch drei.«

Er presste die Sonde noch tiefer in die Rückseite von Strikes Stumpf, und Strike versuchte sich von den Schmerzen abzulenken, indem er sich ausmalte, wie er dem Arzt von hinten eins über den Schädel zog.

»Ich kann nichts entdecken, was den Myoklonus erklären würde. Die Muskeln sind extrem verhärtet …«

Der brasilianische Pfleger schob Strike zurück in die Notaufnahme, half ihm dort aufs Bett, erklärte ihm, dass die Ärztin in Kürze zu ihm kommen würde, und ließ Strike wieder hinter seinen Vorhängen allein.

Endlich konnte Strike die Nachricht lesen, die vorhin eingetroffen war und die Robin ihm geschickt hatte.

Was gibt’s Neues? Wie geht’s dem Bein?

Warte immer noch auf das Untersuchungsergebnis, schrieb Strike zurück.

Anomie verhält sich äußerst merkwürdig auf Twitter.

Ja, ist mir auch aufgefallen.

Der Vorhang um Strikes Bett wurde wieder zurückgezogen, und eine weitere Krankenschwester stand vor ihm: klein, rundlich und spanisch aussehend.

»Die Ärztin braucht noch etwas Zeit. Möchten Sie vielleicht einen Tee?«

»Eigentlich brauche ich nur ein Rezept für Schmerzmittel.« Strike war so darauf bedacht, dem NHS nicht zur Last zu fallen, wie es sich seine überarbeitete Ärztin nur wünschen konnte, und fand dieses Angebot eher unheimlich, denn das bedeutete, dass er das Krankenhaus nicht so schnell verlassen würde. Doch als ihn die Schwester weiterhin erwartungsvoll ansah, sagte er: »Ein Tee wäre großartig, vielen Dank.«

»Milch und Zucker?«

»Alles, was Sie haben.«

Am liebsten einen Schuss Co-Codamol.

Strike lehnte sich in die Kissen zurück und sah sich deprimiert in seinem Vorhangzelt um. Draußen klapperten und schlurften Schritte vorbei. Irgendwo in der Ferne weinte ein Baby. Sein Handy summte wieder, und als er aufs Display schaute, las er eine weitere Nachricht von Robin.

Wenn du mal echte Heuchelei sehen willst, dann schau dir Tim Ashcrofts Twitter-Feed an. Seinen eigenen, nicht den vom Pen of Justice.

Strike öffnete Twitter und warf einen Blick auf Tim Ashcrofts Account.

Eine Stunde zuvor hatte Tim einen Link zu einem Artikel der Daily Mail veröffentlicht und darüber geschrieben:

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning

Als enger Freund Edie Ledwells und als jemand, der mit Schulkindern arbeitet und ernsthaft auf Sicherheit bedacht ist, bin ich schockiert

www.DailyMail/Elternentsetzt …

15:10  11 Juni 15

Strike klickte den Link an und landete auf einem Artikel mit der Überschrift:

Eltern »entsetzt«:
In Mordfall verwickelter Lehrer bleibt im Dienst

Er überflog den Artikel, in dem es wie erwartet um Phillip Ormond ging. Er war vorübergehend vom Dienst suspendiert worden, während die Schulbehörde seinen Fall untersuchte. Der Artikel suggerierte, dass Ormond ein unangenehmer und unbeliebter Lehrer sei, ging aber nicht so weit zu behaupten, dass er seine Freundin und ihren Ex-Lover erstochen hätte. Beträchtlicher Raum wurde den Kommentaren einer Mutter eingeräumt, deren Tochter von Ormond angewiesen worden war, für ihn zu lügen, als er aus dem Schulgebäude verschwunden war, um Edies Handy aufzuspüren.

»Er hat Sophie gedroht, keinesfalls die Wahrheit zu sagen. Sie war tagelang zu eingeschüchtert, um sich uns anzuvertrauen. Erst als sie erfahren hatte, dass an diesem Nachmittag seine Freundin ermordet worden war, kam sie tränenüberströmt zu mir und beichtete mir alles. Ich rief sofort die Polizei. Es ist mir egal, dass er nicht angeklagt wurde, darum geht es nicht. Er hat einer Vierzehnjährigen aufgetragen, für ihn zu lügen, und das ist für mich eindeutig ein Kündigungsgrund.«

Strike kehrte auf Twitter zurück. Tim, sah er, hatte sich nicht mit seinem ersten Kommentar begnügt, sondern ein paar weitere Tweets hinterhergeschoben.

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning

(Normalerweise verlinke ich nicht zu diesem faschistischen Lumpenblatt, aber es sieht so aus, als hätten die Eltern direkt mit der Zeitung gesprochen, also ist die Story wohl aus erster Hand)

Timothy J Ashcroft @TheWormTurning

Jedenfalls ist es abstoßend, eine Vierzehnjährige für sich lügen zu lassen. Dieser Mann sollte nicht mit Kindern oder Jugendlichen arbeiten dürfen.

Andi Reddy @ydderidna
Antwort an @TheWormTurning

Du bist einer von den Guten, Tim

Strike schrieb an Robin:

Exzellente Darstellung der Rolle als netter Onkel durch Ashcroft. Grundkurs Pädophilie für Anfänger

Die Schwester kehrte mit seinem viel zu dünnen Tee zurück. Noch während er ihr dankte, begann sein Stumpf wieder unkontrolliert zu hüpfen. Strike beugte sich vor, presste das Bein mit der rechten Hand auf die Matratze und wollte es durch reine Willenskraft zwingen, ruhig zu bleiben, sich anständig zu benehmen, ihn nicht zu verraten, damit diese wohlmeinenden Ärzte ihn nicht für weitere Tests hierbehielten.

»Alles in Ordnung?«, fragte die Schwester, während sie zusah, wie er seinen Stumpf auf das Bett presste.

»Wunderbar«, sagte er. Wieder spürte er ein Muskelzucken in seiner rechten Wange.

Die Schwester verschwand. Strikes Handy summte schon wieder. Noch eine Nachricht von Robin:

Und wir haben gestern Abend eine Auseinandersetzung über Kea Niven verpasst. Gib #FuckKeaNiven ein

Strike tat es.

Offenbar hatte es kurz vor Mitternacht einen kleinen Shitstorm gegeben. Der Auslöser war Wally Cardews Verhaftung gewesen, die auf Twitter natürlich hitzig diskutiert wurde. Linke, die ihn schon immer verabscheut hatten, sahen nun voller Schadenfreude seine Verurteilung voraus, während seine langjährigen Verteidiger genauso überzeugt waren, dass alles nur ein Irrtum war und er unmöglich Mitglied einer Terrorzelle sein konnte. Die Schlacht hatte die Hashtags #FreeWally und #KeinePlätzchenimKnast hervorgebracht, und in all dem Tohuwabohu hatte tatsächlich jemand die alten Tweets zwischen Wally und Kea ausgegraben, die mindestens auf eine nähere Bekanntschaft und schlimmstenfalls auf eine Affäre schließen ließen. Nicht lang danach hatte irgendjemand Keas Tumblr-Post aus dem Jahr 2010 (»Meine Freunde sagen immer: ›Rachesex mit seinem besten Kumpel ist keine Antwort‹ und ich so: ›Kommt immer auf die Frage an.‹«) auf Twitter gepostet, woraufhin sich die Fangemeinde um Das tiefschwarze Herz wie Haifische im Blutrausch auf Kea gestürzt hatten.

Inkheart Lizzie @inkylizy00

OMG wer hätte das für möglich gehalten. Der Nazi Wally Cardew hat Kea Niven … gefickt?

Wally C @WalCard3w
Antwort an @notaparrottho

siehst scharf aus
Spoonie Kea @notaparrottho
Antwort an @WalCard3w
du auch

22:37  10 Juni 15

Loren @l°rygill
Antwort an @inkylizy00

Oh wow, ich hab immer zu ihr gehalten, aber wenn das wahr ist …

Moonyspoons @m<>nyspoons
Antwort an @paperwhiteghost @inkylizy00 @l°rygill

Wer Faschisten fickt, ist selbst einer. Basta.

#FuckKeaNiven

Johnny B @jbaldw1n1>>
Antwort an @m<>nyspoons @paperwhiteghost @inkylizy00 @l°rygill

Dann hast du wohl einen Wal gefickt #FreeWally

Drek’s Cock @drekscokkk

Antwort an @dickymacD @marnieb89

In diesem Moment erschien die Ärztin mit den kurzen grauen Haaren wieder.

Strike hörte zerstreut zu, während sie ihm erzählte, was er bereits wusste: dass sowohl sein Oberschenkel wie auch sein Knie Schaden genommen hatten und dass nur Zeit und Ruhe beides wieder heilen würden.

»Sie sollten einen Termin bei Ihrem Spezialisten machen, aber zumindest würde ich Ihnen raten, Ihr Bein in den nächsten vier Wochen nicht zu belasten. Am besten nicht in den nächsten sechs Wochen.«

»Vier Wochen?« Schlagartig war Strike hochkonzentriert. Er hatte damit gerechnet, dass man ihm raten würde, sein Bein eine Woche lang hoch zu lagern, was er insgeheim auf drei Tage hatte verkürzen wollen.

»Das variiert natürlich von Patient zu Patient, aber Sie sind ein kräftiger Mann«, sagte die Ärztin. »Sie muten Ihrem Stumpf einiges an Gewicht zu. Ich rate Ihnen unbedingt, das eingehend von Ihrem Facharzt untersuchen zu lassen. Bis dahin sollten Sie keine Prothese tragen, das Bein erhöht lagern, viel ruhen, die geschwollenen Bereiche mit Eis kühlen und das Stumpfende pflegen, denn Sie wollen bestimmt nicht, dass die Haut noch weiter aufreißt. Und was die Krämpfe angeht«, fuhr sie fort, »könnten die Entzündung und die Muskelverhärtungen für die wiederaufgetauchten nervösen Symptome verantwortlich sein, aber Genaueres werden wir erst wissen, wenn die Ergebnisse der Blutanalyse vorliegen.«

»Und wann kommen die?«, fragte Strike, der auf keinen Fall mit weiteren Sonden und Nadeln traktiert werden, sondern so schnell wie möglich das Krankenhaus verlassen wollte.

»Das dürfte nicht mehr lange dauern«, sagte sie. »Ich komme wieder vorbei, sobald wir sie haben.«

Sie verschwand, und Strike blieb mit der Frage zurück, ob er womöglich wirklich unter Kalziummangel litt. Er aß doch reichlich Käse, oder etwa nicht? Und es war auch nicht so, als hätte er sich in jüngster Zeit irgendwas gebrochen: Wenn er tatsächlich an Kalziummangel litte, hätte er sich bei seinen Stürzen in letzter Zeit doch bestimmt schlimmer verletzt?

Doch bei diesen Gedanken erinnerte er sich unwillkürlich an einen Treppensturz vor einigen Jahren und an damals, als sich sein Muskel während der Verfolgung eines Verdächtigen verkrampft hatte und er auf dem Gehweg zusammengesackt war. Er dachte an die Unmengen von Junkfood, von denen er sich ernährte, an den Raucherhusten, der ihn jeden Morgen plagte, und daran, wie er gestern Abend über den Gehweg gekrochen und nur einmal kurz innegehalten hatte, um die fallen gelassene Zigarette aufzuheben. Am liebsten hätte er die Ärztin zurückgerufen und ihr erklärt: »Ich weiß, warum das alles passiert ist. Weil ich nicht auf mich achte. Schreiben Sie das in Ihre Akte und lassen Sie mich nach Hause gehen.«

Um sich von seinen Selbstvorwürfen abzulenken, scrollte er weiter auf dem Handy durch die Twitter-Kommentare zu Kea Niven.

Max R @mreger#5
Antwort an @drekscokkk @dickymacD @marnieb89

diese linken Fotzen behaupten immer, sie wollen Pazifisten vögeln, dabei werden sie nur bei echten Kerlen nass #FuckKeaNiven

Max R @mreger#5
Antwort an @drekscokkk @dickymacD @marnieb89

sie hat Wally gefickt, weil sie wusste, dass er ein Killer war. So sind diese Fotzen alle.

Der Vorhang ging auf: Die Ärztin war zurück.

»Also, Ihr Blut ist unauffällig, das ist schon mal gut. Möglicherweise«, ergänzte sie, »sind diese Krämpfe psychogen.«

»Und das heißt?«

»Sie könnten durch psychische Faktoren ausgelöst werden. Stehen Sie zurzeit unter großem Stress?«

»Nicht mehr als sonst«, sagte Strike. »Habe ich Aussicht auf ein paar Schmerzmittel?«

»Was haben Sie bisher genommen?«

»Ibuprofen, aber ich hätte genauso gut Smarties einwerfen können.«

»Na schön, ich verschreibe Ihnen etwas Stärkeres, damit Sie durch die nächste Woche kommen, aber das ist kein Ersatz für Ruhe und Eispackungen, in Ordnung?«

Die Ärztin ging, und während Strike seine Hose anzog, kämpften in ihm zwei entgegengesetzte Erwägungen um die Vorherrschaft. Seine Vernunft sagte ihm eigensinnig, dass die Ermittlungen im Anomie-Fall abgeschlossen waren, jedenfalls, soweit es die Detektei betraf. Nachdem der Seniorpartner mindestens einen Monat ausfallen würde und keine neuen freien Mitarbeiter aufzutreiben waren, waren die dafür anfallenden Aufgaben einfach nicht mehr zu bewältigen.

Gleichzeitig konnte er sich nicht damit abfinden, dass alles vorbei war, das verhinderte jene ihm eigene Dickköpfigkeit, die mehr als eine Ex-Freundin als Arroganz bezeichnet hatte. Barclay hatte noch nicht von Paperwhite berichtet, und falls Strike es geschickt anstellte, würde sie sein bevorstehender Besuch bei Grant Ledwell vielleicht wenigstens zu Anomie führen.

97

Und wenn sie ein böses Mädchen war? Was dann?
Ob das bei ihr verfing?
Sie war nicht schlimmer als jeder Mann
der sich vor Freunden prüde gab und dann
mit ihr Sünden beging.

MATHILDE BLIND

The Message

Als Strike am nächsten Morgen um acht erwachte, musste er sich eingestehen, dass sich der Whisky, den er am Vorabend getrunken hatte, eindeutig nicht mit Tramadol vertrug. Ihm war schlecht und schwindlig, und beides hatte sich noch nicht völlig gelegt, als Barclay um elf anrief.

»Neuigkeiten«, sagte der Schotte nur.

»Schon jetzt?« Strike war gerade auf einem Bein in Richtung Toilette gehüpft und musste sich an einer Stuhllehne festhalten, um nicht umzukippen.

»Schon, aber nicht die, die du erwartest«, sagte Barclay.

»Nicole ist nicht bei ihren Eltern?«

»Ist sie, aye, ich bin gerade bei ihr. Sie will mit dir reden. Am liebsten über Facetime.«

»Sehr gut«, sagte Strike. »Wäre es okay, wenn Robin sich auch einwählt?«

Er hörte, wie Barclay die Frage weitergab.

»Aye, das wäre okay.«

»Gib mir fünf Minuten«, sagte Strike. »Ich sage Robin Bescheid.«

Als Strike anrief, saß Robin noch im Morgenmantel in ihrer Einzimmerzelle im Z Hotel, obwohl sie schon seit drei Stunden arbeitete. Wozu sich anziehen, wenn sie das Zimmer sowieso nicht verlassen würde?

»Sie will mit uns sprechen? Fantastisch.« Robin war schon aufgesprungen und versuchte, mit der freien Hand ihren Morgenmantel abzustreifen.

»Ich schicke dir die Details, ich brauche aber noch ein paar Minuten«, sagte Strike.

Robin eilte los, schlüpfte in ein T-Shirt und bürstete ihre Haare, damit Strike nicht auf den Gedanken kam, sie hätte den ganzen Vormittag verschlafen, dann eilte sie zurück zum Bett, ihrer einzigen Sitzgelegenheit, und öffnete ihren Laptop. Währenddessen hatte Strike, der frisiert wie unfrisiert immer gleich aussah, sein Hemd gegen eines gewechselt, das nicht ganz so zerknittert aussah, und sich an seinen kleinen Küchentisch gesetzt.

Als die Verbindung stand, sahen sich Strike und Robin zu ihrer Überraschung nicht nur Nicole Crystal in ihrer ganzen präraffaelitischen Schönheit gegenüber, sondern auch zwei weiteren Menschen, die nur ihre Eltern sein konnten. Zwar hatte keiner von beiden rote Haare, aber die Mutter hatte die gleichen hohen Wangenknochen und das gleiche herzförmige Gesicht, und ihr Vater sah mit seinem markanten Kinn exakt so angespannt und zornig aus, wie es Strike von einem Mann erwarten würde, der herausgefunden hatte, dass seine Tochter erotische Fotos verschickt hatte und es nun mit Privatdetektiven zu tun hatte.

»Guten Morgen«, sagte Strike. »Danke, dass Sie mit uns sprechen.«

»Kein Problem«, antwortete Nicole Crystal fröhlich. Ihr Akzent war bei Weitem nicht so ausgeprägt wie Barclays. Der Raum hinter der Familie strahlte eine schlichte Eleganz aus, hinter der Strike die Hand eines sehr teuren Innenarchitekten vermutete. »Ähm … ich bin nicht diese Paperdings. White. Was auch immer. In diesem Spiel.«

Sie sprach ohne jede Hemmung, Verlegenheit oder Scham. Wenn überhaupt, schien die unerwartete Situation sie zu amüsieren.

»Ich habe keine Ahnung, wie mein Bild in dieses Spiel gelangt ist. Ehrlich nicht. Ich mag Das tiefschwarze Herz nicht mal!«

»Aha«, sagte Strike, der in ihrem fröhlichen Gesicht nichts entdecken konnte, was auf eine Lüge schließen ließ. »Aber Sie haben von der Serie gehört, oder?«

»Aber klar«, sagte Nicole gut gelaunt. »Eine Freundin von mir steht total drauf. Sie liebt sie.«

»Hatte diese Freundin je Zugriff auf Ihre Fotos?«

»Nein, nie«, sagte Nicole.

»Könnte sie sich ohne Ihr Wissen Zugriff verschafft haben?«

»Dazu hätte sie die Fotogalerie in meinem Handy durchgehen müssen. Außerdem ist sie gläubige Christin. Sie ist wirklich … also, ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass sie so was machen würde. Nacktfotos verschicken.«

So wie Strike die Miene ihres Vaters einschätzte, wünschte sich dieser innig, er könnte das Gleiche von seiner Tochter behaupten.

»Wissen Sie noch, wann das Foto aufgenommen wurde?«, fragte Robin.

»So vor … zweieinhalb Jahren?«, schätzte Nicole.

»Und haben Sie es damals irgendwem geschickt?«, fragte Robin.

»Ja«, sagte Nicole. »Meinem Ex-Freund. Wir waren im letzten Schuljahr zusammen, aber dann ging er an die Royal Academy of Dramatic Art, und ich bin hier oben geblieben, um Kunst zu studieren.«

»Er ist Schauspieler?«, fragte Strike.

»Er will einer werden, genau. Ich hatte ihm ein paar Bilder geschickt, als wir es ein Semester lang mit einer Fernbeziehung probierten.«

Im Kiefer ihres Vaters zuckte ein Muskel.

»Und wie heißt Ihr Ex?«, fragte Strike und griff nach einem Stift.

»Marcus«, sagte Nicole. »Marcus Barrett.«

»Haben Sie noch Kontakt zu ihm?«, fragte Robin. »Haben Sie vielleicht seine Telefonnummer?«

»Ja – aber Sie sind doch nicht gemein zu ihm, oder? Denn ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass Marcus …«

»Gib ihnen die verdammte Nummer«, mischte sich Nicoles Vater knapp ein.

»Dad«, beschwerte sich Nicole und drehte sich zu ihrem Vater um. »Komm schon. Sei nicht so.«

Mr. Crystal sah aus, als hätte er vor, noch sehr, sehr lange »so zu sein«.

»Vielleicht wurde Marcus’ Computer gehackt.« Nicole hatte sich wieder dem Bildschirm zugedreht. »Einer Freundin von mir ist das mal passiert, sie haben Bilder von ihr aus der Cloud gestohlen – allerdings war ihr Passwort echt leicht zu knacken. Ich kann mir ehrlich nicht vorstellen, dass Marcus absichtlich ein Bild von mir online stellen würde – wir sind immer noch befreundet! Er ist ein echt netter Typ.«

»Wer hat damals die Beziehung beendet?«, fragte Strike.

»Ich«, sagte Nicole, »aber er hat es damals echt gut aufgenommen. Wir leben jetzt in verschiedenen Städten, und wir sind beide noch jung. Er ist schon wieder in einer Beziehung.«

»Wohnt Marcus in einer WG?«, fragte Robin, die überlegte, wer sonst noch an das Foto gekommen sein könnte.

»Er wohnt mit seiner Schwester zusammen. Sie ist vier Jahre älter als er und total süß. Wieso sollte Darcy der Welt meine Titten zeigen wollen?«

Nicole lachte. Ihre Mutter sagte leise: »Das ist nicht lustig, Nic.«

»Ach komm, ein bisschen schon«, sagte Nicole, die es offensichtlich kein bisschen störte, dass jeder in dieser Unterhaltung sie halbnackt gesehen hatte. Nachdem weder ihre Mutter noch ihr Vater ein Lächeln zeigte, meinte sie achselzuckend: »Ich bin Künstlerin. Ich bin nicht so spießig wie ihr, was Nacktheit angeht.«

»Das ist keine Frage von spießig oder nicht«, mischte sich ihr Vater ein, den Blick eisern auf den Bildschirm gerichtet. »Es geht darum, dass du einem Mann, wenn du ihm solche Bilder schickst, ein Druckmittel in die Hand gibst, um dich zu erpressen oder bloßzustellen …«

»Aber ich fühle mich kein bisschen bloßgestellt«, sagte Nicole, und Robin glaubte ihr das. »Ich finde mich ziemlich heiß auf dem Bild. Und es ist nicht so, als hätte ich mich mit gespreizten Schenkeln …«

»Nicole!«, riefen ihre Eltern in exakt demselben Tonfall.

»Also, nur um das klarzustellen«, sagte Strike. »Soweit Sie wissen, war Marcus Barrett der einzige Mensch, der dieses Bild je zu sehen bekam, richtig?«

»Genau«, sagte Nicole. »Falls er es nicht einem Freund gezeigt hat, versteht sich, aber ich glaube nicht, dass er so was machen würde.«

»Sie haben gesagt, Sie hätten ihm Bilder geschickt, Plural«, sagte Strike.

»Genau.«

»Ist dieses oder irgendein anderes Bild irgendwann an einem Ort aufgetaucht, wo Sie es nicht vermutet hätten?«

»Nein«, sagte Nicole.

»Waren die anderen Bilder diesem ähnlich?«

»Mehr oder weniger. Ich glaube, ein richtiges Nacktbild war auch dabei.«

Nicoles Mutter ließ kurz ihr Gesicht in die Hände sinken.

»Was?«, beschwerte sich Nicole ungeduldig. »Er war umgeben von lauter sexy Schauspielerinnen, ich musste ihm was schicken, damit er was zum – ihr wisst schon – Fantasieren hatte.«

Wieder lachte sie glockenhell.

»Entschuldigung«, brachte sie kichernd heraus. »Ich bin nur … ein bisschen hat mich das schon geschockt. Ich hätte nie gedacht, dass ich mich eines Tages mit Privatdetektiven unterhalten würde, weil jemand meine Bilder zum Catfishen verwendet hat.«

»Zum Catfishen?«, wiederholte ihr Vater.

»Du weißt schon, Dad«, sagte Nicole. »Dass sich irgendwer für mich ausgeben würde, um mit meinen Bildern bei einem Typen zu landen.«

»Also«, sagte Strike, »um auch das klarzustellen: Sie haben nie Drek’s Game gespielt?«

»Nein, nie«, sagte Nicole.

»Und Sie hatten online nie Kontakt mit jemandem namens Morehouse?«

»Nein, nie«, wiederholte Nicole.

»Und Sie hatten nie Kontakt – online oder offline – mit einem Dr. Vikas Bhardwaj?«

Nicole hatte schon den Mund geöffnet, doch dann zögerte sie. »Also … Moment mal«, sagte sie stirnrunzelnd. »Ich … ich bin gleich wieder da.«

Sie stand auf und verschwand aus dem Kamerabereich, während ihre Eltern ihr nervös nachschauten. Jetzt konnten Strike und Robin Barclay sehen, der schweigend in einem Sessel in der Ecke saß. Jemand hatte ihm eine große Tasse Tee gemacht.

Nicole kehrte mit ihrem Handy in der Hand zurück.

»Da folgt mir so ein Typ auf Twitter«, sagte sie, während sie sich wieder zwischen ihre Eltern setzte. »Er likt ständig meine Tweets, aber ich kenne ihn gar nicht. Er heißt so ähnlich … Moment …«

Fast eine volle Minute durchsuchte sie ihre Followerliste.

»Ist er das?«, fragte sie schließlich und drehte dabei das Display zur Kamera.

»Ja«, sagte Strike, der Vikas’ Bild sah. »Das ist er. Haben Sie sich je geschrieben oder sonst persönlich …«

»Nein«, unterbrach ihn Nicole. »Mir ist nur aufgefallen, dass er alle meine Tweets likt, und eigentlich verstehe ich nicht, warum er mir überhaupt folgt. Er ist Naturwissenschaftler, oder?«, fragte sie und drehte das Handy wieder zu sich her, um Vikas’ Account aufzurufen.

»Das war er«, sagte Strike. »Er ist tot.«

»Was?«, fragten Nicole und ihr Vater gleichzeitig. Das Mädchen sah plötzlich gar nicht mehr gut gelaunt aus.

»Er wurde ermordet«, sagte Strike. »In Cambridge, vor zehn Tagen …«

»Doch nicht der Astrophysiker?«, mischte sich Nicoles Vater entsetzt ein. »Der im Rollstuhl?«

»Genau der«, sagte Strike.

Es blieb lange still, während die drei Crystals entsetzt in die Kamera starrten.

»O mein Gott«, sagte Nicole schließlich.

»Wir würden sehr gern mit Marcus sprechen«, sagte Strike. »Könnten Sie uns seine Nummer geben?«

»Ich … ich glaube nicht, dass ich Ihnen seine Nummer geben sollte, ohne ihn vorher gefragt zu haben.« Inzwischen wirkte sie genauso angespannt wie ihre Eltern.

»Nicole …«, setzte ihr Vater an.

»Ich lasse ihn nicht ohne Vorwarnung in so was reinlaufen. Er ist mein Freund, Dad!«

»Es wäre wirklich besser, wenn Sie ihn nicht vorab anrufen würden«, sagte Strike, aber Robin hätte ihm gleich sagen können, dass sich Nicole nicht umstimmen lassen würde.

»Nein, tut mir leid«, sagte die Kunststudentin und starrte dabei in die Kamera. »Marcus kann unmöglich irgendwas mit … mit alledem zu tun haben. Das ist unmöglich. Ich werde Ihnen nicht seine Nummer geben, ohne dass ich ihm erklärt habe, worum es geht, er würde mir so was nie antun. Das mache ich nicht«, sagte sie ihrem Vater, der schon den Mund geöffnet hatte. Dann wandte sie sich wieder an Strike und Robin. »Ich sage Marcus, dass er Sie anrufen soll, okay? Nachdem ich mit ihm gesprochen habe.«

Es blieb ihnen nichts anderes übrig, als sich mit dieser Auskunft abzufinden. Als das Telefonat beendet war, starrten Strike und Robin sich stumm an.

»Scheiße«, sagte Robin schließlich.

»Ja … Scheiße«, bestätigte Strike.

98

Da feixen sie gleich wieder
Die wunderlichen Brüder
Und winken sich schon wieder
Die gewitzten Brüder.

CHRISTINA ROSSETTI

Goblin Market

Nachdem Strike kaum etwas anderes tun konnte, solange er mit einem Kühlpack auf seinem Beinstumpf in seiner Dachkammer gefangen war, machte er sich daran, Marcus Barrett online auszuforschen. Selbst leicht benebelt durch das Tramadol, gelang es ihm, Marcus Barretts Instagram-Seite ausfindig zu machen, denn der junge Mann hatte seinen Klarnamen verwendet und zahlreiche Bilder von Theaterproben sowie vereinzelte Selfies vor dem RADA-Gebäude gepostet. Barrett war ein gutaussehender junger Mann mit schwarzem Haar und dunklen Augen und jener Art von Gesichtszügen, die in einem Liebesschinken, konnte Strike sich vorstellen, vielleicht »gemeißelt« genannt worden wären.

Strikes Ausgangsposition war ein zynisches Misstrauen gegenüber Nicoles Beteuerungen, dass ihr Ex-Freund niemals absichtlich ihr Bild mit anderen teilen würde. Nachdem er jahrelang in den dreckigen Hinterlassenschaften gescheiterter Beziehungen gewühlt hatte, ganz zu schweigen von den toxischen Nachwehen seiner vielen Trennungen von Charlotte und der jüngsten hässlichen Szene mit Madeline, machte sich Strike kaum noch Illusionen, was verschmähte Geliebte in ihrer Verzweiflung alles anstellten, um ihre Verflossenen zu verletzen.

Doch dann scrollte der Detektiv durch Marcus’ Instagram-Seite und stieß dabei auf ein Gruppenfoto mit Marcus und Nicole, das im vergangenen Dezember aufgenommen worden war und mit den Hashtags »#Weihnachtsparty #AlteSchulgang« versehen war. Strike musste zugeben, dass sich die beiden, die einander die Arme über die Schultern gelegt hatten und mit den übrigen alten Schulkameraden in die Kamera strahlten, allem Anschein nach blendend verstanden.

Und damit nicht genug, genau wie Nicole erzählt hatte, war Marcus inzwischen in einer neuen Beziehung. Viele Fotos zeigten Marcus in Gesellschaft einer schlanken Blondine, die genauso gut aussah wie Nicole, und den vielen geposteten Umarmungen und Küssen nach zu urteilen war die beiderseitige Zuneigung nicht gespielt. Auch Barretts Schwester wurde in vielen Fotos getaggt: Sie war schwarzhaarig wie ihr Bruder und sah ähnlich gut aus. Eines der Bilder zeigte Bruder und Schwester beim gemeinschaftlichen Karaoke auf einer Party und trug die Unterschrift »#Timber #Pitbull&Ke$ha #KilldeinenLieblingssong«.

Strike war durchaus bewusst, dass ein Instagram-Account nicht unbedingt das wahre Leben abbildete, trotzdem war dies ein unbestreitbarer Hinweis darauf, dass Marcus Barrett ein äußerst aktives Sozialleben führte und sich, wenn er nicht schon jetzt ein Schauspieler von Weltrang war, in London ausgezeichnet amüsierte. Es gab Bilder von Treffen in Pubs, in Restaurants und in seiner Wohnung, die Strike aufgrund einiger lokaler Wahrzeichen im angesagten Shoreditch verortete. Die Barretts hatten offenbar genau wie die Crystals viel Geld: Obwohl die Barrett-Geschwister beide noch in ihren Zwanzigern waren, teilten sie sich eine Wohnung, die größer und besser eingerichtet aussah als Strikes.

Nur eine Fotoserie gab ihm zu denken. Damals, 2013, vermutlich kurz nach der Trennung von Nicole, hatte Marcus mit einigen Freunden den Highgate Cemetery besucht und Fotos von sich online gestellt, auf denen er düster in einem langen schwarzen Mantel zwischen Urnen, abgebrochenen Säulen und weinenden Engeln posierte.

»Könnte natürlich auch nur ein Sightseeing-Trip gewesen sein«, erklärte Strike Robin am Sonntagabend am Telefon. »Wir dürfen nicht vergessen, dass der Friedhof nicht nur ein Tatort, sondern auch eine Touristenattraktion ist.«

»Und er hat immer noch nicht angerufen?«, fragte Robin, nun wieder im Morgenmantel und immer noch in ihrem Hotelzimmer, das sie inzwischen aus tiefstem Herzen hasste.

»Nein«, sagte Strike. »Ich wittere einen panischen Anruf von Nicole und dann ebenso panische Absprachen unter den Barretts.«

»Du meinst, sie haben ihm einen Anwalt besorgt?«

»Mit Sicherheit«, sagte Strike. »Ich glaube, die wenigsten Eltern würden wollen, dass der Name ihres Sohnes in einem Mordfall auftaucht. Aber eins weiß ich schon jetzt: Er kann sich im Spiel nicht als Nicole ausgegeben haben. Er absolviert einen Vollzeitstudiengang, und soweit ich erkennen kann, verbringt er den Großteil seiner Freizeit mit Feiern. Ich hatte Nicole für naiv gehalten, aber ich muss sagen, allmählich neige ich dazu, ihre Ansicht zu teilen. Sie sind eindeutig immer noch befreundet. Ich sehe ihn nicht als den Typen für einen Racheporno.«

»Aber wer in aller Welt ist dann Paperwhite?«

»Darüber habe ich mir auch schon Gedanken gemacht.« Strike zog an seiner E-Zigarette. Seit seinem Besuch in der Notaufnahme hatte er nicht mehr geraucht, auch wenn weiterhin eine halbe Packung Benson & Hedges in seiner Manteltasche lag. »Und ich habe mich gefragt, was wohl zuerst da war: Nicole oder ihre Fotos.«

»Du meinst, jemand bekam ihre Fotos in die Hände und hat sich danach online schlaugemacht, wer sie ist?«

»Exakt, und wir wissen, dass das geht, weil du es genauso gemacht hast. Wer auch immer ihre Fotos geklaut hat, hätte sich problemlos für sie ausgeben können, weil Nicole so viele persönliche Informationen online gestellt hat. Und falls Vikas sich irgendwann schlaugemacht hätte, mit wem er sich da eigentlich unterhielt, hätte alles gepasst: Da ist sie, eine Kunststudentin aus Glasgow, die Bilder stimmten auch …«

»Trotzdem war es riskant, sich als Nicole auszugeben«, sagte Robin. »Und wenn Vikas sie direkt kontaktiert hätte – wenn er Nicole angerufen oder um ein Gespräch auf Facetime gebeten hätte?«

»Auch darüber habe ich mir Gedanken gemacht. Ich weiß nicht, ob es dir aufgefallen ist, aber sein Computer war eine Spezialanfertigung. Und wenn er Probleme beim Sprechen hatte? Wenn die oder der falsche Paperwhite das wusste und darauf zählte, dass Vikas sich lieber online als persönlich unterhalten würde?«

»O Gott, wie schrecklich«, sagte Robin und schloss die Augen.

»Das ist es, stimmt – aber es ist auch genial. Paperwhite hätte Vikas sogar um eine Offline-Begegnung bitten können, weil so gut wie ausgeschlossen war, dass er eingewilligt hätte. Eine manipulative Meisterleistung. Und da ist noch etwas. Laut der Instagram-Seite sind unzählige junge Leute durch die Wohnung der Barrett-Kinder gezogen. Eine extrem feierfreudige Familie, diese Barretts. Vielleicht waren Nicoles Fotos ja auf mehreren Geräten gespeichert, falls Marcus sie synchronisiert hatte, und jedes dieser Geräte könnte ohne sein Wissen gestohlen oder gehackt worden sein. Ich habe mir vorhin angeschaut, wie man eine fremde iCloud hacken kann. Das geht, und zwar sogar ohne Passwort.«

»Hast du auch irgendwas über Marcus’ Schwester gefunden?«

»Ich finde keinen Account mit ihrem Namen, ich weiß also nicht, was sie beruflich macht, aber eines ist mir aufgefallen: Auf den Partybildern sind nicht nur junge Menschen zu sehen – ich meine, einige der Leute, mit denen sie verkehren, sehen aus, als wären sie in ihren Dreißigern oder Vierzigern.«

»Du glaubst, das sind Kollegen von ihr?«

»Genau, und das deutet darauf hin, dass auch sie ein erfülltes Sozialleben hat.«

Strike musste plötzlich gähnen. Nach dem Tramadol und den vielen Stunden im Netz fühlte er sich mehr als reif fürs Bett.

»Wie kommst du voran?«, fragte er.

»Also, ich habe bei Lepines Jünger so tief gegraben, wie ich nur konnte.« Robins Augen waren ausgetrocknet und juckten nach den Stunden vor dem Computerbildschirm. »Ich habe alles für dich in einem Dokument zusammengefasst, aber ich habe mir auch drei andere Accounts angesehen. Du kennst doch diesen Max, der auf Twitter das Gerücht in die Welt gesetzt hat, dass Edie sich prostituieren würde? Er wollte mich mit einem Kosh-Spruch aufreißen.«

»Ich kann all diese Trolle kaum noch auseinanderhalten«, musste Strike zugeben.

»Also, am Mittwoch hatte er getwittert, dass Wally ein Mörder wäre.«

»Ach ja«, murmelte Strike. »Ich glaube, das habe ich gesehen.«

»Daraufhin habe ich mir seinen Account näher angesehen, und als ich seine Tweets systematisch durcharbeitete, fiel mir auf, dass er einer von vier Accounts ist, die jedes Mal um Anomie kreisen, wenn Anomie auf Twitter ist. Man bemerkt es nicht, wenn man sich nicht wirklich darauf konzentriert – aber sie koordinieren sich untereinander und mit Anomie.«

»Was meinst du mit ›koordinieren‹?« Strike rieb sich die Augen, um wach zu bleiben.

»Ein Beispiel: 2011 behauptete Lepines Jünger, Edie hätte gelogen, was den Tod ihrer Mutter angeht. Er zitierte dabei aus einem Interview, in dem Edie sagte, sie könne sich erinnern, dass ihre Mutter ›zugedröhnt‹ gewesen sei. Lepines Jünger twitterte damals, dass Edie behaupten würde, ihre Mutter sei drogensüchtig gewesen. Nur eine Minute später postete Max die Todesanzeige von Edies Mutter, in der stand, dass sie an Krebs gestorben war.«

»Er hatte die Todesanzeige schon rausgesucht und zur Hand?«

»Ganz genau. Und dann retweetete wiederum Anomie seinen fünfzigtausend Followern dieses aus dem Zusammenhang gerissene Zitat und die von Max gepostete Todesanzeige, und direkt danach postete jemand namens Johnny B – der mich übrigens ebenfalls mit einem Kosh-Spruch anmachen wollte – ein Foto von Edies Mutter und machte sich darüber lustig, wie sie aussah, und zuletzt stimmte auch noch Julius ›i-am-Evola‹ ein und twitterte, ein Freund hätte zufällig gehört, wie Edie behauptet hätte, ihre Mutter sei ein Junkie gewesen, was Anomie ebenfalls retweetete. Die fünf hatten sich offensichtlich abgesprochen, sie als Lügnerin hinzustellen, eine andere Erklärung gibt es nicht. Das Ganze spielte sich innerhalb weniger Minuten ab. Sie müssen zuvor ausgiebig recherchiert haben, sonst hätten sie die Anzeige und das Foto nicht so schnell zur Hand gehabt, ich habe das überprüft – beides ist online zu finden, allerdings in ziemlich abgelegenen Ecken des Internets. Sie haben mehrmals derartige Attacken koordiniert, aber das ist noch nicht alles: Sie leisten sich gegenseitig Hilfestellung, um Mädchen mit Kosh-Sprüchen aufzureißen.«

»Wie meinst du das?« Strike konnte sich nur noch mit Mühe konzentrieren.

»Lepines Jünger oder Julius beleidigt ein Mädchen mit einem richtig fiesen Spruch, und gleich darauf schreitet Max R oder Johnny B ein und behauptet, er hätte das gemeldet. Doch das ist alles inszeniert, denn die fünf sind definitiv befreundet. Lepines Jünger und Julius wurden beide mehrmals vorübergehend wegen Belästigung gesperrt, aber sie tauchten danach regelmäßig wieder auf.«

»Sie riskieren ihre Twitter-Accounts, damit ihre Kumpel sich an ein Mädchen ranmachen können?«

»Ja. Sie verhalten sich wie … ich weiß nicht … wie ein Jagdteam.«

»Irgendwelche Hinweise darauf, wer sie sind?«

»Nein. Keiner von ihnen gibt in seinem Account einen Wohnort an, und keiner verrät viel über sein Privatleben. Aber ich habe mich gefragt, ob mein Bild von Anomie stimmt.« Robin lehnte sich in die Kissen zurück und starrte auf den schwarzen Fernseher an der Wand. »Ich habe mir immer vorgestellt, dass er verbittert und einsam sein muss, aber er kann eindeutig Sympathie und Bewunderung hervorrufen, wenn auch bei einigen ziemlich furchtbaren Menschen.«

»Soweit man hört, war Vikas Bhardwaj ein ganz anständiger Kerl«, sagte Strike. »Und er wusste genau, wer Anomie war, und hat lange zu ihm gehalten.«

Beide schwiegen. Robin starrte immer noch auf den Fernseher an der Wand, während Strike rauchend an seinem Küchentisch saß und vor allem daran dachte, wie er sich wachhalten konnte.

»Morgen werden die neuen Möbel geliefert, oder?«, fragte Robin schließlich.

»Am Nachmittag, ja«, sagte Strike. »Und am Abend treffe ich mich mit Grant Ledwell. Ich wollte dich fragen, ob du mich hinfahren könntest.«

»O Gott sei Dank«, entfuhr es Robin. »Ich werde noch wahnsinnig in diesem Zimmer. Ich könnte doch morgen Nachmittag ins Büro kommen und euch helfen, die Möbel aufzustellen, und dann fahren wir von dort los?«

Als Strike stumm blieb, sagte sie: »Pass auf, falls The Halvening weiß, wo ich zurzeit stecke, dann hätten sie reichlich Gelegenheit gehabt, an meine Tür zu klopfen und zu behaupten, sie wären Handwerker oder so. Ich glaube nicht, dass sie mich während der zehn Minuten Fußweg zum Büro am helllichten Tag und auf einer belebten Straße abstechen werden.«

»Ja, schon gut«, seufzte Strike. »Dann komm um zwei.«

Damit legten sie auf. Strike blieb noch ein paar Minuten sitzen, denn so erschöpft und benebelt er auch war, graute ihm vor der Anstrengung, sich ins Bett zu schleppen. Neben dem Laptop lag sein Notizbuch, aufgeschlagen bei Anomies Mailadresse, die Yasmin ihm gegeben hatte, ohne dass er bisher etwas damit angefangen hatte. Im Gegensatz zu Yasmin war Anomie clever: Er würde garantiert keinem Fremden trauen, der ihn zu diesem Zeitpunkt anschrieb.

In eine Wolke aus Nikotindampf gehüllt, unter der dünnen Mondsichel hinter dem Fenster, starrte Strike blind auf seinen Schrank, an dem immer noch Jacks Aufsatz über die Schlacht von Neuve Chapelle hing.

Der Ort Neuve Chapelle war den deutschen Truppen zwar erfolgreich abgenommen worden, doch unter immensen Verlusten, weil es einerseits an Munition und Absprachen gemangelt hatte, aber auch weil Tausende unnötigerweise gestorben waren, als sie die noch intakten Stacheldrahtbarrieren vor den deutschen Schützengräben durchbrechen wollten.

In seiner leichten Tramadol-Trance versuchte Strike ihren augenblicklichen Fall in militärischen Begriffen zu erfassen. Ihr Ziel lag immer noch unerreichbar hinter Stacheldraht: geschützt nicht nur durch die massiven Sicherheitsmaßnahmen, die Vikas Bhardwaj in das Spiel eingebaut hatte, sondern auch durch das Zusammenspiel von vier anonymen Trollen.

Welche Lehre sollten sie also aus Neuve Chapelle ziehen? Du musst den Stacheldraht durchtrennen, bevor du die Infanterie losschickst.

Strike gähnte wieder, zu müde, um die Analogie noch weiter auszubauen, und wuchtete sich aus seinem Stuhl, die Miene schon im Voraus schmerzverzogen.

Währenddessen lag im Z Hotel Robin bereits im Bett. Dennoch blieb ihr Hirn eigensinnig munter und beschäftigte sie mit unterschiedlichsten Ideen und Theorieansätzen, so als würde es ein Kartenspiel durchmischen und ihr immer wieder ein anderes Blatt entgegenstrecken. Nachdem Robin zwanzig Minuten wach gelegen hatte, schaltete sie die Nachttischlampe wieder ein, setzte sich auf und öffnete ihr Notizbuch auf der letzten beschriebenen Seite, der Liste mit den vier Accounts, die Anomie und einander unterstützt hatten.

Nach einer Weile griff Robin, ohne einen konkreten Grund nennen zu können, nach dem Stift auf ihrem Nachttisch und setzte einen fünften Namen dazu: Zoltan, Rachels ersten Online-Freund überhaupt, der später seine Online-Persönlichkeit gewechselt hatte und sich … wie hatte er sich noch genannt? Aus irgendeinem Grund sah Robin einen Harlekin vor sich.

Sie beugte sich aus dem Bett, hob ihren am Ladekabel hängenden Laptop hoch, klappte ihn auf und suchte nach »Harlekin«.

»
Scaramouche«, sagte sie laut, nachdem sie einen Artikel über die Figuren der italienischen Commedia dell’Arte gelesen hatte. Scaramouche war ein Clown: listig, angeberisch und durch und durch feige, ein merkwürdiger Name, um junge Frauen zum Sex überreden zu wollen. Wieder ohne einen wirklichen Grund dafür angeben zu können, schrieb Robin Scaramouche unter Zoltan, starrte die sechs Namen an und griff dann erneut nach ihrem Laptop.

99

Wie hoch wir stehen, wissen wir erst,
wenn wir uns erheben sollen …

EMILY DICKINSON

Aspiration

»Wenn du nie was sagst«, war Pats tiefe, ärgerliche Stimme aus dem Vorzimmer zu hören, »kannst du dir die blöden Anrufe auch sparen.«

Es war Montagnachmittag um halb zwei, und Strike saß, die Krücken an die Wand gelehnt, mit einem Sandwich in seinem Büro, wo er gegen die Flut von E-Mails in seinem Posteingang ankämpfte. Er rief Pat zu: »Dieselbe Nummer? Wieder nur ein Schnaufen?«

»Diesmal ohne Schnaufen.« Pat trat, mit E-Zigarette in der Hand, in die offene Tür. Das Vorzimmer hinter ihr war so gut wie leer, abgesehen von dem Telefon auf dem Boden und den Stapeln mit Akten, die Pat gerade sortierte, um sie später in die neuen Schränke einzuordnen. »Nur Stille. Vollidiot.«

»Vielleicht rufe ich mal zurück, wenn ich das hier durchgearbeitet habe«, sagte Strike und wandte sich wieder einer E-Mail seines Vermieters zu, der offenbar der Meinung war, dass ein Bombenanschlag zu einer Mieterhöhung berechtigte, eine Ansicht, die Strike ganz und gar nicht teilte. »Und für dich ist das in Ordnung?«

»Was denn?«, fragte Pat argwöhnisch.

»Wieder hier zu sein«, sagte Strike. »Nach allem, was vorgefallen ist.«

»Es geht mir gut. Sie haben doch alle eingesperrt, oder? Und hoffentlich werfen sie den Schlüssel weg«, ergänzte Pat und kehrte zu ihren Akten zurück.

Strike beschäftigte sich wieder mit seiner Mail. Nachdem er seinem Vermieter ein paar Minuten später eine höfliche, aber entschiedene Mail geschickt hatte, begann er ein Update für Allan Yeoman zu verfassen. Er bemühte sich immer noch, den einleitenden Absatz so zu formulieren, dass ein nicht vorhandener Fortschritt angedeutet wurde, als er Pat sagen hörte:

»Du solltest heute gar nicht hier sein.«

Strike nahm an, dass Robin zu früh aufgetaucht war, und sah auf, doch stattdessen stand Dev Shah breit grinsend in der Tür zum Vorzimmer.

»Sie sind aufgeflogen«, erklärte er Strike. »Finger und seine süße Alte.«

»Im Ernst?« Strike vergaß nur zu gern seine E-Mail.

»Oh ja. Ich hab sie gestern Abend in der Connaught Bar zum Plaudern gebracht. Sie war mit ihrer Schwester dort. Oder jedenfalls einer Frau, die denselben Schönheitschirurgen hat.«

Dev zog seine Geldbörse heraus, entnahm ihr eine elegante Visitenkarte mit Prägedruck und reichte sie Strike, der darauf den Namen Azam Masoumi, »Händler für Antiquitäten und Kunstobjekte«, las.

»Mr. Masoumi arrangiert den Verkauf wertvoller Objekte für angesehene Privatkunden«, erläuterte ihm Dev, »und er berechnet längst nicht so viel Kommission wie die großen Auktionshäuser.«

»Sehr anständig von ihm. Ich wette, er ist außerdem sehr diskret.«

»Mr. Masoumi rühmt sich seiner Diskretion«, antwortete Dev todernst. »Manche Klienten möchten es nicht publik werden lassen, dass sie Wertobjekte verkaufen. Mr. Masoumi hat vollstes Verständnis für ihre Sorgen.«

»Und damit hast du sie geknackt?«

»Nicht nur«, sagte Dev. »Erst musste ich ihr und ihrer Schwester eine Tankladung Drinks spendieren und sie fünfzehn Jahre jünger schätzen, als sie ist. Dann machte die Bar zu, und sie wollte, dass ich auf einen Schlummertrunk in Fingers Wohnung mitkomme.«

»War Finger auch da?«

»Nein, zum Glück nicht, denn ich glaube, es hätte ihm gar nicht gefallen, wie sich seine Mutter aufgeführt hat.«

»Sie wurde anzüglich?«

»Sie verwandelte sich in Mrs. Robinson. Als ich meinte, dass ich lieber gehen sollte, versuchte sie mich zu ködern, indem sie mir eine Schatulle von Fabergé zeigte und einen Kopf von Alexander dem Großen, angeblich Geschenke ihres getrennt lebenden Ehemanns.«

»Er wird sich definitiv von ihr trennen, wenn er all das gehört hat. Konntest du Fotos machen?«

»Oh ja.« Dev zog sein Handy aus der Tasche und zeigte Strike Bilder der beiden Objekte, die zusammen gut eine Million Pfund wert waren.

»Und hast du es aus der Wohnung geschafft, ohne Mrs. Robinson zum Opfer zu fallen?«

»Mit knapper Not und nur, weil ich mich für heute Abend mit ihr zum Dinner verabredet habe.«

»Du«, sagte Strike, während er sich wacklig auf einem Bein erhob und die Hand vorstreckte, »wirst hiermit als Angestellter der Woche ausgezeichnet.«

»Kriege ich eine Urkunde?«

»Ich lasse dir von Pat eine tippen, sobald sie ihren neuen Computer bekommen hat.«

»Das Bein ist wieder schlimmer?«, fragte Dev mit Blick auf Strikes leeres Hosenbein.

»Das wird schon wieder«, sagte Strike und ließ sich in seinen Stuhl plumpsen.

»Wo sind alle anderen?«

»Barclay fliegt gerade von Glasgow zurück, Midge hat heute frei, und Robin ist auf dem Weg hierher, genau wie unsere neuen Möbel.«

»Soll ich bleiben und euch helfen?«

»Nein, du hast dir einen freien Nachmittag verdient. Ich ködere die Lieferanten mit einem Hunderter, falls irgendwas zusammengeschraubt werden muss.«

Zehn Minuten nachdem Dev gegangen war, traf Robin ein. Sie war genauso froh wie Strike, dass der Finger-Fall gelöst war, aber entsetzt über Strikes Anblick. Sein Gesicht war grau, seine Augen waren blutunterlaufen und seine Wangen von zwei Tage alten Stoppeln überzogen. Dennoch verkniff sie sich jeden Kommentar, sondern hielt nur den mitgebrachten USB-Stick in die Höhe.

»Sobald der neue Drucker angeschlossen ist, kann ich dir alles zeigen, was ich über Anomies Trolltruppe zusammengestellt habe. Was machst du gerade?«

»Ich versuche eine Mail an Allan Yeoman zu verfassen, aber leider kann man nicht beliebig oft ›vielversprechende Entwicklungen‹ schreiben, ohne auch nur eine davon zu nennen.«

»Hoffentlich liefert uns Grant Ledwell heute Abend ein Geständnis.«

»Das hoffe ich auch«, sagte Strike, »ansonsten kann ich nach einer guten Formulierung für ›diese Ermittlungen sind am Arsch‹ suchen.«

Die erste Möbellieferung traf um drei Uhr ein, und die nächsten beiden Stunden waren damit ausgefüllt, die neuen Aktenschränke einzuräumen, Pats Schreibtisch zusammenzubauen, Computer und Drucker anzuschließen und die Folie von dem neuen roten Stoffsofa zu ziehen.

»Du wolltest kein Kunstleder mehr?«, fragte Robin, während sie und Pat das Sofa in Position schoben, beaufsichtigt von Strike, der auf seinen Krücken balancierte und sich ärgerte, dass er nicht helfen konnte.

»Ich hatte es satt, dass das alte jedes Mal gefurzt hat, wenn ich mich draufgesetzt habe«, sagte Strike.

»Aber das hier kriegt Flecken, wenn jemand Kaffee verschüttet«, kommentierte Pat, die E-Zigarette zwischen den Zähnen. Sie schob sich hinter ihren neuen Schreibtisch und senkte das knochige Gestell auf ihren neuen Computerstuhl.

»Aber der hier ist eindeutig besser als der alte«, gab sie grantig zu.

»Dafür hat es sich fast gelohnt, in die Luft gesprengt zu werden, wie?« Strike sah sich im Vorzimmer um, das mit dem frischen Anstrich und den neuen Möbeln besser aussah als je zuvor.

»Wann wird die Scheibe ersetzt?«, fragte Pat und deutete auf die immer noch halb vernagelte Eingangstür. »Ich seh gern, wer vor der Tür steht. So als Vorwarnung.«

»Der Glaser kommt Ende der Woche«, sagte Strike. »Jetzt sollte ich lieber meine Mail an Yeoman fertig schreiben.«

Er schwang sich auf seinen Krücken zurück ins Büro. Robin hatte gerade angefangen, ihre Erkenntnisse über Lepines Jünger und seine Freunde auszudrucken, als erneut das Bürotelefon läutete.

»Detektei Strike«, sagte Pat. Sie lauschte ein paar Sekunden und raunzte dann: »Was soll das? Wenn das lustig sein soll …«

»Dieselbe Nummer wie immer?«, fragte Strike, der wieder in der Verbindungstür aufgetaucht war. Pat nickte. »Geben Sie mal her«, sagte er, doch Pat, deren verdrossene Miene auf einmal misstrauisch geworden war, deckte mit der Hand die Sprechmuschel ab und sagte:

»Sie möchte Robin sprechen.«

Robin pausierte den Drucker und streckte die Hand aus, aber Pat flüsterte, den Blick immer noch auf Strike gerichtet: »Sie klingt irre.«

»Pat«, sagte Robin entschlossen. »Geben Sie mir das Telefon.«

Pat reichte ihr den Hörer mit einem Blick, der deutlich besagte, dass das zu nichts Gutem führen konnte.

»Hallo?«, meldete sich Robin. »Hier ist Robin Ellacott.«

Eine Mädchenstimme flüsterte in Robins Ohr: »Warst du Jessica?«

Robin sah Strike an. »Wer ist da?«, fragte sie.

»Warst du Jessica?«, fragte die leise Stimme.

»Mit wem spreche ich?«, wollte Robin wissen.

Jetzt konnte sie das Mädchen atmen hören. Die flachen Atemzüge verrieten nackte Angst.

»Kenne ich dich?«, fragte Robin.

»Ja«, flüsterte die Stimme. »Ich glaube ja. Wenn du Jessica warst.«

Robin deckte den Hörer ab und sagte leise: »Es ist Zoe Haigh. Sie will wissen, ob ich Jessica war.«

Strike überlegte ein paar Sekunden, wie riskant ein solches Eingeständnis war, dann nickte er.

Robin nahm die Hand vom Hörer und sagte: »Zoe?«

»Ja«, sagte die Stimme. »Ich … ich …«

»Ist alles in Ordnung? Ist irgendwas passiert?«

»Ich habe solche Angst«, flüsterte das Mädchen.

»Wieso denn?«, fragte Robin.

»Bitte … kannst du vorbeikommen?«

»Natürlich«, sagte Robin. »Bist du zu Hause?«

»Ja«, sagte Zoe.

»In Ordnung. Bleib dort. Ich komme, so schnell ich kann.«

»Okay«, flüsterte Zoe. »Danke.«

Dann war die Leitung tot.

»Sie will mich sehen«, sagte Robin und sah auf die Uhr. »Vielleicht fährst du lieber mit dem Taxi zu Ledwell, und ich …«

»Den Teufel wirst du tun. Und wenn es eine Falle ist? Wenn sie nur der Köder ist und Anomie dort auf dich wartet?«

»Dann erfahren wir endlich, wer er ist«, sagte Robin und ließ den Drucker weiterlaufen.

»Kurz bevor er dir die Kehle aufschlitzt, meinst du?«, übertönte Strike das Rascheln der Seiten.

Pat sah abwechselnd von einem Partner zum anderen, so als würde sie ein Tennismatch verfolgen.

»Zoe wohnt im zweiten Stock«, sagte Robin, ohne Strike anzusehen.

»Und was glaubst du, wie ich hierhergekommen bin? Durch Levitation?«, fragte Strike und verschwieg dabei, dass er die Treppen größtenteils auf seinem Hintern bewältigt hatte.

»Strike, ich glaube ehrlich nicht, dass Zoe mich ins Verderben locken will.«

»Du hast auch nicht geglaubt, dass wir Vikas Bhardwaj mit durchgeschnittener Kehle auffinden würden.«

»Komisch«, erwiderte Robin kühl und drehte sich dabei zu ihrem Partner um. »Ich kann mich nicht erinnern, dass du das vorhergesehen hättest.«

»Der Unterschied ist«, erklärte Strike ungeduldig, »dass ich meine Lektion gelernt habe. Ich komme mit. Wenn wir sofort zur Junction Street fahren, schaffen wir es immer noch bis neun zu den Ledwells.«

Als Strike in sein Büro verschwunden war, um sein Handy und seine Brieftasche zu holen, sagte Pat in dem kehligen Kratzen, das bei ihr als Flüstern galt: »Er hat recht.«

»Nein, hat er verflucht noch mal nicht«, erwiderte Robin, während sie die Seiten aus dem Drucker nahm und oben aus dem Regal hinter Pat eine Prospektmappe zog, um die Blätter einzulegen. »Falls er noch einmal jemanden umzuhauen versucht oder noch einmal eine Treppe runterfällt, dann fällt er aus, bis …«

Sie verstummte, denn in diesem Moment trat Strike finster blickend ins Vorzimmer.

»Fertig?«

Robin sah ihrem Partner an, dass er alles gehört hatte.

100

Doch wilder Mut sitzt triumphierend hier
Stürmische Grandezza von stolzer Gier
Ein wagemutiger Geist, stark in der Not
Unzähmbar durch Schicksal und stärker als der Tod.

FELICIA HEMANS

The Wife of Asdrubal

Während der ersten zehn Minuten auf der Fahrt zur Junction Road sagte keiner ein Wort. Strike köchelte grollend vor sich hin, weil Robin ihn zurzeit offenbar eher als Belastung denn als Bereicherung sah. Robin spürte, wie immer auf die Emotionen ihres Partners geeicht, seinen Ärger und brachte den ersten Teil der Reise damit zu, den nötigen Mut und die richtigen Worte zu finden.

Während sie an einer Ampel warten mussten, sagte sie schließlich, ohne ihn anzusehen: »Du hast mal zu mir gesagt, dass wir immer ehrlich zueinander sein müssen, sonst sind wir am Arsch.«

Strike schwieg, bis die Ampel grün wurde und sie weiterfuhren. »Und?«

»Du hast gesagt, wenn ich allein unterwegs bin, würdest du dich um mich mehr sorgen als um einen männlichen Mitarbeiter, denn die Chancen würden immer gegen mich stehen, wenn ich einem Angreifer …«

»Exakt«, sagte Strike, »und darum …«

»Darf ich ausreden?«, fiel Robin ihm ruhig ins Wort, obwohl ihr Puls raste.

»Sprich weiter«, sagte Strike kühl.

»Und du hast mir erklärt, dass ich meine Panikattacken in den Griff bekommen müsste, weil du es nicht vor deinem Gewissen verantworten könntest, falls ich irgendwann noch mal Mist baue und verletzt werde.«

Strike wusste genau, wohin diese Unterhaltung führen würde, und schob seinen Kiefer in einer Weise vor, die Robin, hätte sie in seine Richtung geblickt, an einen Maulesel erinnert hätte.

»Ich habe dir nie Vorträge gehalten, dass du auf dich aufpassen sollst«, fuhr Robin fort, den Blick immer noch nach vorn gerichtet. »Nicht ein einziges Mal. Es ist dein Leben, dein Körper. Aber als du mir damals erklärt hast, dass ich in Therapie gehen müsste, hast du gesagt, dass nicht nur ich mit den Konsequenzen leben müsste, falls ich sterben sollte.«

»Und?«, fragte Strike wieder.

In einer Mischung aus Sadismus und Masochismus wollte er sie dazu zwingen, es auszusprechen. Und tatsächlich reagierte Robin allmählich verärgert.

»Ich weiß, dass du Schmerzen hast. Du siehst schrecklich aus.«

»Danke. Genau der Schuss ins Knie, den ich gebraucht habe.«

»Ach Herrgott …« Robin musste sich anstrengen, nicht die Geduld zu verlieren. »Du würdest nie im Leben jemanden in deinem Zustand rausschicken. Wie genau willst du dich oder mich verteidigen, wenn …«

»Ich bin also nur toter Ballast in meiner eigenen verdammten Detektei?«

»Dreh mir nicht das Wort im Mund um, du weißt genau, was ich sagen will …«

»Ja, dass ich ein alter Krüppel bin, den du lieber …«

»Hat irgendwer auch nur einen Ton über dein Alter gesagt?«

»… während du fröhlich in eine Situation spazierst, die …«

»›Fröhlich‹? Geht’s noch herablassender?«

»… ein verfluchter Hinterhalt sein könnte …«

»Diese Möglichkeit habe ich durchaus berücksichtigt und …«

»Ach, du hast sie berücksichtigt, wirklich? Das verhindert auf jeden Fall, dass du ein Messer in den Hals bekommst, sobald du durch diese Tür …«

»VERDAMMTNOCHMAL, STRIKE!«, brüllte Robin und schlug dabei mit beiden Händen aufs Lenkrad, als würde sich die Spannung, die sie seit dem Bombenanschlag in sich trug, in diesem Moment in einer Katharsis lösen. »ICH WILL VERDAMMT NOCH MAL NICHT, DASS DU DICH UMBRINGST! Ich weiß, dass du glaubst … was weiß ich … dass du dich durch diese Krücken entmannt fühlst oder sonst was …«

»Nein, ich fühle mich keineswegs …«

»Du redest von Ehrlichkeit, aber du bist kein bisschen ehrlich, weder zu mir noch zu dir! Du weißt genau, warum ich das sage: Ich will dich nicht verlieren. Bist du jetzt glücklich?«

»Nein, ich bin nicht glücklich«, widersprach Strike automatisch, was gleichzeitig wahr und gelogen war: In einem Teil seines Hirns, den er lieber ignoriert hätte, hatte er ihre Worte durchaus gehört, und sie hatten eine Last von ihm genommen, die ihm bis dahin kaum bewusst gewesen war. »Ich denke, dass wir es hier mit einem verfluchten Serienmörder zu tun haben …«

»Ich auch!« Es machte Robin rasend, dass er keine Reaktion zeigte, nachdem sie sich zu diesem Geständnis durchgerungen hatte. »Aber ich kenne Zoe und du nicht!«

»Du kennst sie? Du bist einmal zwanzig Minuten mit ihr spazieren gegangen …«

»Manchmal reichen zwanzig Minuten! Sie hatte gerade Todesangst am Telefon, und ich glaube nicht, weil Anomie ihr ein Messer an die Kehle gehalten hat, sondern weil sie Anomie verraten wird! Ich weiß, du hältst mich für eine dumme, naive Gans, die fröhlich in die Gefahr spaziert …«

»Das tue ich nicht«, sagte Strike. »Keineswegs.«

Auf einmal wurde es still im Auto. Strike verarbeitete immer noch, was er gerade gehört hatte: Ich will dich nicht verlieren. Würde das eine Frau über den Mann sagen, als den er sich in seinen dunkelsten Momenten selbst sah? Ein vierzigjähriges, fettes Wrack, einen einbeinigen Kettenraucher, der sich in völliger Verblendung für attraktiv und kompetent hielt und sich immer noch als den begnadeten Amateurboxer mit Waschbrettbauch sah, der einst die schönste Frau an der Universität Oxford an Land gezogen hatte?

Aber Robin fühlte sich keineswegs getröstet: Im Gegenteil, sie fühlte sich angreifbar und verletzlich, weil sie etwas ausgesprochen hatte, was sie lange nicht hatte aussprechen wollen, und weil sie fürchtete, Strike könnte aus ihrem »Ich will dich nicht verlieren« mehr heraushören als nur ihre Angst, dass er sich eine wirklich schwere Verletzung zuziehen könnte, wenn er sich die steilen Betonstufen in Zoes Haus hochschleppte. Sie fürchtete, er könnte heraushören, wie sehr sie der Gedanke an seine Beziehung mit Madeline schmerzte und wie sehr sie sich nach seiner Nähe sehnte, obwohl sie ständig versuchte, sich das auszureden.

Nach ein paar Minuten sagte sie, wobei sie möglichst ruhig und rational zu klingen versuchte: »Du bist die Detektei. Ohne dich wäre sie nichts. Ich habe dir nie Vorhaltungen gemacht, dass du dich schonen oder mit dem Rauchen aufhören oder gesünder essen solltest. Das war allein deine Sache – aber inzwischen ist es auch meine. Ich habe einen Handalarm in meiner Tasche, und wer auch immer in Zoes Zimmer auf mich wartet, wird auf jeden Fall erfahren, dass ich nicht allein gekommen bin. Du siehst selbst im Auto gefährlich aus. Jeder, der aus dem Fenster schaut, wird es sich gut überlegen, bevor er mir etwas antut, wenn er weiß, dass du draußen auf mich wartest. Aber du wirst diese Treppe nicht hochkommen, ohne dich selbst in Gefahr zu bringen, und falls uns wirklich jemand auflauern sollte, würde ich mir um dich mehr Sorgen machen als um mich selbst.«

Strike sagte nichts, weil er die stets demütigende Erfahrung machen musste, mit der eigenen Eitelkeit und Überheblichkeit konfrontiert zu werden. Falls es zu einer Messerattacke kam, wäre er tatsächlich eher hinderlich als nützlich.

»Hast du wirklich deinen Handalarm dabei?«

»Ja«, sagte Robin und bog in die Junction Road. »Weil ich keine verblödete …«

»Das habe ich nie gesagt … na schön, ich bleibe im Auto. Aber du rufst an, sobald du in der Wohnung bist. Wenn ich nach fünf Minuten nichts von dir gehört habe, komme ich hoch.«

»Gut«, sagte Robin.

Sie fuhren am Spielzeuggeschäft vorbei, und Zoes keilförmiges Eckhaus ragte vor ihnen auf. Robin bog in die Brookside Road und stellte den BMW ab.

»Du kannst dir mein Material über Lepines Jünger ansehen, während ich oben bin.« Sie nahm die Prospekthülle mit den ausgedruckten Seiten vom Rücksitz und drückte sie ihm in die Hand. »Ich habe gestern Abend mehrere Stunden daran gesessen. Es würde mich freuen, wenn es überhaupt jemand liest.«

Sie löste ihren Gurt, und Strike sagte: »Pass einfach auf dich auf, okay?«

»Das werde ich«, antwortete Robin fest und stieg aus.

101

Die Männer und Frauen, deren Leben vernichtet …
Zerbrachen die wächsernen Masken, die ich ihnen aufgezwungen
Mit ihren wütend verzerrten Gesichtern
Und verwünschten meinen tyrannischen Bann …

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Das nach Dreck und altem Urin stinkende Treppenhaus wirkte beim zweiten Besuch kein bisschen weniger deprimierend auf Robin. Während sie die Betonstufen hinaufstieg, holte sie den Handalarm, den sie ständig bei sich trug, aus ihrer Tasche und hielt ihn fest umklammert.

Oben angekommen, klopfte sie leise gegen Zoes Tür.

Ihr wurde sofort geöffnet. Das abgemagerte Mädchen sah aus wie der Tod selbst, aber Robin hatte recht gehabt und Strike nicht: Niemand war im Raum außer der abgezehrten, verängstigten Zoe, die mit ihrem Blick aus schwarz umringten Augen Robins Gesicht ergründete, das sie jetzt zum ersten Mal ohne Perücke und Brille sah.

»Kann ich hereinkommen?«, fragte Robin.

»Ja«, sagte Zoe und trat zur Seite.

Das einzige Möbelstück in Zoes Zimmer war ein schmales Bett, das mit einer dünnen schwarzen Baumwolldecke mit weißen Sternen abgedeckt war und auf dem ein alter Laptop stand. Ein ungesäumter rosa Vorhang hing schlaff vor dem Fenster, außerdem gab es noch einen Kühlschrank, der aussah wie aus den Achtzigern und auf dem eine Doppelkochplatte lag. Daneben hing ein kleines Waschbecken schief an der Wand. Schränke gab es keine, nur Regalbretter. Auf dem Brett über dem Kühlschrank standen ein einsamer Topf und mehrere Dosen Suppe, während auf dem Brett über dem Bett ein paar billige Make-up-Artikel, ein Deodorant, ein paar Blei- und Tuschestifte und ein Block lagen. Zoes wenige, durchgehend schwarze Anziehsachen lagen zusammengefaltet und aufgestapelt in einer Ecke. Dazwischen blieb nur noch ein Quadratmeter Boden frei, der mit einem fleckigen hellgrünen Teppich bedeckt war.

Doch Robin fiel kaum etwas davon auf, als sie ins Zimmer trat, denn ihre Aufmerksamkeit galt allein den Wänden und der Decke, die komplett mit angehefteten Zeichnungen in Bleistift und Tusche bedeckt waren. Sie waren unglaublich detail- und fantasiereich: einzigartige, nicht zu unterdrückende Erzeugnisse eines unverbesserlich kreativen Geistes. Das Talent, das sich an diesen rissigen Wänden zeigte, schockierte Robin.

»Wow«, sagte sie leise, während ihr Blick über die Wände wanderte. »Zoe … die sind der Wahnsinn …«

Freude zog über das verängstigte Gesicht des Mädchens wie ein leises Schaudern.

»Ich muss noch kurz jemanden anrufen«, sagte Robin. »Kein Grund, sich Sorgen zu machen«, ergänzte sie, als sie sah, wie Zoes Augen größer wurden. »Danach können wir reden.«

Sie drückte Strikes Nummer.

»Zoe ist hier«, sagte sie ihm.

»Allein?«

»Ja.«

»In Ordnung, viel Glück«, sagte Strike.

Robin legte auf, schaltete das Handy von Zoe unbemerkt auf Aufnahme und steckte es wieder in ihre Tasche.

»Möchtest du dich hinsetzen?«, flüsterte Zoe.

»Danke«, sagte Robin, und sie setzten sich nebeneinander auf das Bett. »Wieso wolltest du mich sehen, Zoe?«

»Weil«, Zoe holte tief Luft, »Anomie – der Typ, der Drek’s Game entworfen hat? Er sagt, dass er dich und deinen Partner umbringen will. Er hat gesagt, er will euch ›ledwellen und blayen‹. Er hat mir vor Kurzem Zeitungsfotos von dir gezeigt, seither weiß ich, dass du Jessica bist. Ich weiß, dass der Mann, der bei euch im Büro immer ans Telefon geht, sauer auf mich ist – ich habe immer wieder aufgelegt, weil ich solche Angst hatte und … mein Freund hat gemeint, ich soll euch nicht anrufen, damit würde ich mir nur Ärger einhandeln, aber ich konnte nicht anders, weil ich glaube, dass er Edie umgebracht hat.«

»Du glaubst, dein Freund …?«

»Nein!«, quiekte Zoe. »Nein – Anomie! Ich habe gerade mit diesem Mädchen gesprochen, das sich online Paperwhite nennt, und …«

»Ist sie im Moment im Game?«

Zoe erschrak sichtlich, dass Robin genau wusste, wo Paperwhite zu finden war.

»Würdest du mich mit ihr sprechen lassen, Zoe? Bitte? Keine Angst. Sie braucht nicht zu wissen, dass ich das bin.«

»Aber du weißt doch gar nicht …«

»Ich weiß alles über das Spiel«, sagte Robin. »Ich bin Buffypaws. Oder ich war es wenigstens in den letzten Monaten.«

»Du bist Buffypaws?« Zoe klang fassungslos. »Mit dir habe ich …?«

»Genau.«

Zoe blieb der Mund offen stehen, aber sie drehte den Laptop herum, sodass Robin den Moderatorenkanal sowie einen privaten Kanal sehen konnte, auf dem sich Worm28 und Paperwhite unterhielten. Robin scrollte kurz zurück, um zu lesen, was bereits gesprochen worden war.

<Moderatorenkanal>

<15.Juni 2015, 17:47>

<Anwesend: BorkledDrek, Worm28, Anomie>

BorkledDrek: aber warum?

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>

<Privater Kanal>

<15. Juni 2015, 17:47>

<Anwesend: Paperwhite, Worm28>

Worm28: aber wenn er es wirklich war ?

Worm28: wenn das gar kein witz war ?

Anomie: weil ich will, dass von jetzt an alle unterhaltungen auf dem moderatorenkanal stattfinden

>

>

>

BorkledDrek: hat dir morehouse kein handbuch oder so überlassen?

BorkledDrek: weil ich keine ahnung hab wie ich die ausschalten soll

>

Paperwhite: sei nicht blöd natürlich war er es nicht

Worm28: woher weist du das ?

Paperwhite: weil ich weiß, wer Anomie ist, und weil ich darum weiß, dass er es unmöglich getan haben kann

Anomie: du hast behauptet, du könntest coden

BorkledDrek: kann ich auch

BorkledDrek: aber so was ist ein anderes level

BorkledDrek: außerdem mögen die leute die privaten kanäle

Worm28: du weißt, wer er ist ?

Paperwhite: ja

Paperwhite: Du hast doch niemandem erzählt, dass Anomie Ledwell umgebracht hat, oder?

Worm28: nein

Anomie: aber sie haben die privaten kanäle missbraucht

Worm28: natürlich nicht

>

»Hast du Paperwhite erzählt, dass du glaubst, Anomie hätte Edie getötet?«, fragte Robin, und Zoe nickte. Robin setzte die Finger auf die Tastatur, ermahnte sich, Zoes eigenwillige Zeichensetzung zu übernehmen, und im selben Moment meldete sich Paperwhite wieder.

>

>

Paperwhite: gut, denn Anomie wird stinksauer, wenn er rausfindet, dass du das herumerzählt hast

Anomie: die leute mögen viel dreck, den sie nicht mögen sollten

>

Worm28: ich hab keinem was gesagt

Anomie: also mach

>

>

Worm28: hat Morehouse dir verraten wer Anomie is ?

Paperwhite: nein, das war Anomie selbst

Worm28: ernsthaft ??

Paperwhite: ja. wir haben uns angefreundet.

BorkledDrek: muss los

<BorkledDrek hat den Kanal verlassen>

>

>

Worm28: wow . ich dachte, du bist sauer auf ihn weil er Morehouse vertrieben hat

Paperwhite: Morehouse war ein armseliges arschloch

Paperwhite: den wären wir los

Worm28: ich dachte ihr wärt freunde

Anomie: Worm?

>

Worm28: hi

>

>

>

Paperwhite: nein, als ich ihn besser kennengelernt habe, ist mir aufgegangen, dass er ein arschloch ist

Anomie: quatschst du gerade mit jemandem auf einem privaten Kanal?

>

>

Robin würde kein zweites Mal denselben Fehler machen.

Worm28: ja, mit Paperwhite

>

Anomie: und würde es dich stören, wenn ich sehen könnte, was ihr redet?

Paperwhite: haha, jetzt steckst du in der scheiße

>

>

Worm28: nö

Anomie: wirklich?

>

>

Worm28: gar nicht

Paperwhite: Lügnerin

Robin blickte zwischen den beiden Kanälen hin und her, und ihr Herz begann zu rasen.

Worm28: komisch, oder

>

Worm28: dass du und Paperwhite nie gleichzeitig sprecht

>

>

>

>

>

>

Worm28: oder?

>

>

<Worm28 wurde gesperrt>

>

>

<Worm28 wurde gesperrt>

Robin klappte langsam den Laptop zu.

»Was ist passiert?«, fragte Zoe ängstlich.

»Tut mir leid, aber Worm28 wurde gerade gesperrt.«

»Oh nein!« Zoe presste die Hände aufs Gesicht und beobachtete Robin über die Fingerspitzen hinweg aus ihren riesigen, schwarz umrandeten, eingesunkenen Augen. »Oh Scheiße – ist er sauer? Hast du ihm erzählt, was ich darüber gesagt habe, dass er …?«

»Das war nicht nötig. Du hast die ganze Zeit mit Anomie geredet. Anomie und Paperwhite sind dieselbe Person.«

»Was? O mein Gott … oh nein … jetzt kommt er bestimmt her … er wird herkommen und mich …« Zoe sprang panisch auf und sah sich um, als wollte sie auf der Stelle ihre mageren Besitztümer zusammenraffen und flüchten.

»Setz dich, Zoe«, sagte Robin fest. »Setz dich. Ich kann dir helfen. Ich verspreche dir, dass ich dir helfen kann, aber du musst mir alles erzählen, was du weißt.«

Das Mädchen ließ sich wieder aufs Bett sinken und sah Robin aus ihren riesigen, eingesunkenen Augen an. Schließlich flüsterte sie: »Anomie ist der, für den du ihn hältst.«

»Für den ich ihn halte?«, fragte Robin.

»Genau.« Tränen sickerten aus Zoes Augen. »Darum hast du dich doch verkleidet mit ihm unterhalten, oder? Wenn ich das gewusst hätte, hätte ich mich niemals in seine Nähe gewagt …«

»Zoe, meinst du etwa Tim Ash…?«

»Nein!«, quietschte Zoe. »Natürlich nicht …!« Dann presste sie abrupt die Lippen zusammen, als hätte sie Angst davor, was als Nächstes aus ihrem Mund purzeln könnte.

»Hör zu, ich weiß, dass Tim mit dir … dass ihr in einer Beziehung seid«, sagte Robin nach kurzem Zögern, weil sie Tims skrupellose Ausbeutung dieses verstörten, vereinsamten Mädchens eigentlich keinesfalls mit dem Wort »Beziehung« adeln wollte.

Zoes Gesicht fiel wieder in sich zusammen, und Robin war ein weiteres Mal fasziniert von ihrer alt-jungen Miene, ihrer Zerbrechlichkeit und ihrer kindlichen Art, sich mit dem tätowierten Handrücken die Tränen wegzuwischen.

»Jetzt macht er bestimmt Schluss mit mir«, schluchzte sie. »Bestimmt ist er total sauer, dass du von uns weißt. Er wird glauben, ich hab dir das erzählt.«

Während sie das sagte, griff sie nach ihrem Handy und schaute nach, wie spät es war.

»Erwartest du ihn?«

»Ja.« Tränen flossen über Zoes eingefallene Wangen. »Er wollte vorbeikommen, weil ich ihm gesagt hab, dass ich mit dir reden will. Das wollte er nicht. Er ist immer nervös von wegen Polizei und so.«

Ja, das kann ich mir vorstellen, dachte Robin, aber stattdessen sagte sie: »Ich hätte gedacht, er würde sich wünschen, dass Edies Tod aufgeklärt wird. Er war doch mit ihr befreundet, oder nicht?«

»Er will ja, dass der Mörder gefasst wird, er glaubt nur … er glaubt nur, dass die Leute das mit uns nicht verstehen werden, deshalb mag er es nicht, wenn ich mit anderen rede … Er wurde total sauer, als ich in North Grove zu arbeiten anfing … aber das alles – das mit uns – hat nicht er angefangen, sondern ich«, verkündete Zoe tiefernst. »Er konnte nichts dafür. Ich hab ihn zuerst geküsst.«

»Wie alt warst du da?«

»Dreizehn, und er wollte nicht, weil ich noch so jung war. Ich hab angefangen. Ich bin an allem schuld, nicht Tim.«

»Du hast ihn gezwungen, nicht wahr?«

»N-nein«, schluchzte Zoe. »Er hat mir erklärt, dass er mich liebt, aber dann hat er gesagt, dass wir nicht zusammen sein dürften, weil ich noch so jung war, und ich hab gesagt, das ist mir egal. Aber er wollte nichts Körperliches. Ich hab ihn dazu gedrängt.«

»Hast du Tim erzählt, dass du glaubst, Anomie hätte Edie ermordet?«

Zoe nickte, immer noch unter Tränen.

»Hast du ihm erzählt, wer Anomie deiner Meinung nach ist?«

»Ja, aber er findet das albern.«

»Zoe, bitte sag mir, wer …«

»Aber ich dachte, dass du es längst weißt, dass du deshalb in North Grove warst!«

»Du glaubst, es ist Pez Pierce?«

»Nein«, flüsterte Zoe. »Es ist Nils.«

102

… und da du dich als bös erwiesen
Ja, bös sag ich, und ich will es beweisen …
Du hast die arme Marian Erle getäuscht
Und ihre Liebe grub ihr eigenes Grab
In ihrer Hoffnung grünem Garten …

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

Unten im BMW hatte Strike gerade Robins Notizen über die vier Twitter-Accounts in Anomies Umkreis zu Ende gelesen. Jetzt fuhr er das Fenster hinunter, zog tief an seiner E-Zigarette und widmete sich noch einmal den interessantesten Stellen.

Alle vier Accounts hatten Anomie als »brillant« und »genial« beschrieben; alle vier hatten Edie Ledwell mehr oder weniger gleichlautend als »Schlampe«, »Hure« und »geldgeil« bezeichnet, und alle vier hatten angedeutet, dass sie Anomie sitzen gelassen hatte oder dass sie und Anomie einst eine erotische Beziehung gehabt hätten.

Strike blätterte um. Unter der Überschrift Noch einmal die Beatles hatte Robin einen weiteren Tweet abgedruckt.

Julius @i_am_evola
Antwort an @rachledbadly

nicht wenn ich aussähe wie du. dann würde er sich wundern, wieso Ringo Starr in einem Rock bei ihm aufkreuzt

21:15  28 Jan. 13

Als Nächstes studierte Strike erneut den Abschnitt Kopierte Phrasen. Alle vier Accounts schrieben fremden Frauen gern: »Deine Pussy stinkt bis hierher«; Julius I am Evola und Max R hatten gleichlautend fremden Mädchen erklärt, wenn sie jedes Mal vergewaltigt würden, sobald sie etwas Dämliches sagten, wären sie ständig voller Schwänze; und Lepines Jünger hatte genau wie die beiden fast identischen Formulierungen die These vertreten, dass alle Frauen »bis aufs optimale Brutgewicht abgemagert« werden sollten.

Strike kehrte auf die erste Seite zurück, wo Robin die allerersten Tweets von Lepines Jünger überhaupt kopiert hatte.

Lepines Jünger @LepinesD1sciple

Marc Lépine war ein Gott

Lepines Jünger @LepinesD1sciple

14 Femoide tot hahahahahaha

Lepines Jünger @LepinesD1sciple

in einer Reihe aufgestellt und abgeknallt

Schließlich wandte sich Strike Robins Zusammenfassung zu.

Alle Accounts attackieren vollkommen wahllos fremde Frauen und Mädchen, aber drei Frauen standen jahrelang unter Beschuss: Edie Ledwell, Kea Niven und Rachel Ledwell.

Kea wurde für die vier erst zum Ziel, nachdem Anomie das Feuer eröffnet hatte, d.h. nach seinem Tweet »Verklag sie oder halt deine dumme Fresse, du langweilst uns alle«. Von diesem Moment an war die Jagdsaison eröffnet, und sie wurde fast so übel diffamiert wie Edie.

Auffällig ist, dass Rachel Ledwell niemals von Anomie selbst attackiert wurde, dass sie von den anderen vieren aber beinahe genauso gemobbt wurde wie Kea. Das lässt mich vermuten, dass der Hass auf Rachel nichts mit Das tiefschwarze Herz zu tun hat.

Möglicherweise steckt Zoltan dahinter, Rachels ehemaliger Freund aus dem Club Penguin. Rachel verweigerte den Kontakt mit Zoltan, nachdem er Kosh-Sprüche bei ihr ausprobiert hatte; sie glaubt, er könnte sich danach Scaramouche genannt haben, weil Scaramouche bei Zoe Haigh genauso verfuhr. Zoltans und Scaramouches Accounts sind nicht mehr auf Twitter zu finden, aber die Schärfe der Beleidigungen, mit denen die vier Rachel überziehen, könnte auf anhaltende Wut auf eine Ex-Freundin schließen lassen.

Darunter hatte Robin einige der Tweets abgedruckt, mit denen die sechzehnjährige Rachel drangsaliert worden war.

Johnny B @jbaldw1n1>>
Antwort an @rachledbadly

Drehst du immer noch deine Runden auf dem Schwanzkarussell und hoffst, endlich auf einem Alphamann zu landen? Träum weiter, Hängetitte

Julius @i_am_evola
Antwort an @rachledbadly

und was sagt die notgeile Schnalle, die meint, sie sei zu gut für Betas, jetzt?

Max R @mreger#5
Antwort an @rachledbadly

Hässliche Lesben wie dich sollte man ins Lager sperren und vergewaltigen, bis sie’s begriffen haben

Lepines Jünger @LepinesD1sciple
Antwort an @rachledbadly

wenn deine Mummy abkratzt, habt ihr wenigstens eines gemeinsam #GreedieFedwell

Strike sah stirnrunzelnd von den Seiten auf und bemerkte im Seitenspiegel eine Gestalt: einen großen, halb kahlen Mann, der entschlossen auf Zoes schäbige schwarze Haustür zusteuerte.

Strike warf die Papiere auf den Fahrersitz und beugte sich aus dem Fenster.

»Hey!«

Tim Ashcroft drehte sich erschrocken um, ortete die Quelle des Rufs und starrte den Mann mit den dichten dunklen Stoppeln und der Boxernase an.

»Auf ein Wort«, sagte Strike.

Argwöhnisch kam Ashcroft näher und blieb ein paar Schritte entfernt stehen. »Kann ich irgendwie behilflich sein?«, fragte er höflich.

»Allerdings. Ich heiße Cormoran Strike. Ich bin Privatdetektiv.«

Er beobachtete zufrieden, wie Tims höfliches Lächeln erlosch.

»Sie wollen gerade zu Zoe Haigh, habe ich recht?«

Tim wartete ein paar Sekunden zu lang, bevor er sich ahnungslos gab. »Zu wem?«

»Dem minderjährigen Mädchen, das Sie seit vier Jahren ficken«, sagte Strike.

»Ich … was?«, sagte Tim. »Hat Zoe Ihnen das erzählt?«

»Ich dachte, Sie kennen sie nicht?«

»Ich hatte Sie nicht richtig verstanden«, sagte Tim. Strike sah Schweiß auf Ashcrofts haarloser Oberlippe schimmern. »Ich kenne Zoe, das stimmt. Sie ist ein sehr verstörtes junges …«

»Und genauso mögen Sie die Mädchen, richtig? Leichter zu manipulieren, wenn sie keinen Funken Selbstwertgefühl und keine Familie haben, von der Sie vor Gericht gezerrt werden könnten.«

»Ich weiß wirklich nicht …«

»Oh, ich glaube, das wissen Sie sehr wohl«, sagte Strike.

Er öffnete die Autotür. Tim wich verängstigt zurück, doch als Strike sich auf ein Bein erhob, sich dabei am Autodach festhielt und dann seine Krücken aus dem Wagen zog, schien Ashcroft neuen Mut zu schöpfen.

»Ich fürchte, Sie haben mich auf dem falschen Fuß …«

»Sie werden doch keine Witze über meine Behinderung machen wollen, oder?« Strike nahm Kurs auf Ashcroft, der wieder einen Schritt zurückwich. »Vielleicht starte ich meinen eigenen Blog. ›Warum der Pen of Justice ein Kinderficker ist und warum uns allen das Sorgen machen sollte‹.«

Tim trat noch einen Schritt zurück. »Ich weiß nicht, was Zoe Ihnen erzählt hat«, stammelte er, »aber sie ist nicht ganz richtig …«

»Sie ist irre, meinen Sie? Total bekloppt?«

»Manchmal vergucken sich Mädchen in einen älteren Mann – dann lesen sie mehr in die Dinge hinein als …«

»Ach, sie hätte also begreifen sollen, dass Ihr Schwanz nur platonisch in ihr war, wie?«, sagte Strike und schwang sich weiter auf Tim zu, der immer weiter zurückwich. »Wissen Sie, was jetzt gleich passieren wird?«

»Was denn?«, fragte Tim.

»Ich werde zu Zoe gehen und sie überreden, zur Polizei zu gehen. Und wenn sie nicht kooperieren will, dann gehe ich all die anderen kleinen Mädchen durch, denen Sie auf Twitter folgen. Meine Partnerin hat ein nettes kleines Dossier über Sie und Ihr Online-Verhalten zusammengestellt. Da draußen gibt es mit Sicherheit mindestens einen zornigen Vater, der gern von mir hören würde.«

Tim sah aus, als würde er gleich auf die Knie fallen oder in Tränen ausbrechen.

»Falls Sie Zoe Haigh nur noch einmal nahekommen«, drohte Strike, »werde ich persönlich eine Amputation an Ihnen vornehmen, und zwar nicht an Ihrem beschissenen Bein. Verstanden?«

»Ja«, hauchte Tim.

»Und jetzt verpissen Sie sich …«

Die schwarze Tür hinter Tim ging auf, und Robin und Zoe traten heraus.

»Tim!«, rief Zoe.

Ashcroft marschierte eilig davon, ohne sich umzudrehen. Noch während Zoe ihm nachschaute, begann er zu laufen und verschwand hinter der nächsten Ecke. Strike und Robin sahen sich an, und ihr war klar, wenn auch nicht in allen Einzelheiten, was gerade vorgefallen sein musste.

»Wir bringen Zoe zur U-Bahn«, sagte Robin. »Sie wird heute Abend in meinem Zimmer im Z Hotel schlafen.«

»Nein«, sagte Zoe, und erst jetzt bemerkte Strike die schmutzigen Tränenspuren auf ihren Wangen. »Ich will Tim sehen …«

»Aber er will dich nicht sehen«, sagte Strike.

»Warum nicht?«, heulte Zoe, und erneut flossen Tränen über ihr Gesicht.

»Darüber können wir im Auto sprechen«, sagte Strike und öffnete die hintere Tür. »Steig ein.«

103

Viel ist vollendet, viel unbekannt:
Leben verblichen, Zeit verstrichen;
Wird jemals bestellt das brache Land?
Fällt jemals ein Samenkorn in den Sand?

CHRISTINA ROSSETTI

Amen

»Du hättest ein bisschen mitfühlender sein können«, meinte Robin eine halbe Stunde später tadelnd.

Sie und Strike parkten in einer Seitenstraße nahe der Station Tufnell Park, nachdem sie Zoe zur U-Bahn gebracht hatten. Zoe verfügte inzwischen über die Schlüsselkarte zu Robins Zimmer und hundert Pfund, die Strike ihr in die Hand gedrückt hatte.

»Ich bin mitfühlend«, sagte Strike. »Was glaubst du, warum ich Ashcroft eben gedroht habe, ihm den Schwanz abzureißen?«

Sie hatten eine halbe Stunde gebraucht, um Zoe nach Ashcrofts überstürztem Aufbruch zu beruhigen und um ihr dann zu erklären, wie ein Hotel funktioniert, weil Zoe noch nie in einem gewesen war. Doch nachdem sie Todesangst hatte, dass Anomie sie aufspüren könnte, ließ sie sich schließlich überzeugen, dass niemand sie aus dem Z Hotel werfen würde, auch wenn sie nicht wie Robin aussah, und ließ sich von Robin an der Treppe zur U-Bahn sogar in den Arm nehmen.

»Ich wette, sie ruft Ashcroft an, sobald sie wieder Empfang hat«, sagte Robin.

»Wenn er weiß, was gut für ihn ist, wird er nicht rangehen«, sagte Strike. »Nie wieder.«

»Falls er aber tatsächlich Anomie sein sollte …«

»Ist er nicht«, sagte Strike. »Ich habe ihn eben ausgeschlossen. Also zu neunzig Prozent.«

»Wieso?«, fragte Robin perplex.

»Das erkläre ich dir, nachdem du mir erzählt hast, was oben passiert ist.«

»Es ist alles hier drauf.«

Robin holte ihr Handy aus der Tasche und spielte die Aufnahme ab.

Strike lauschte mit versteinertem Gesicht, wie Zoe sagte, dass Anomie die beiden Detektive »ledwellen und blayen« wollte. Als plötzlich nur noch ein leises Klappern zu hören war, erläuterte Robin: »Also, da schalte ich mich ins Spiel ein. Zwei Kanäle waren offen, und Paperwhite – sie war nicht wiederzuerkennen. Sie behauptete, Morehouse sei ein Arschloch gewesen und sie sei froh, dass sie ihn los sei. Und dann, nach einer Weile, begriff ich: Anomie und Paperwhite posteten nie gleichzeitig, und als ich das in beiden Kanälen ansprach, wurde ich sofort gesperrt. Ich bin sicher …«

»… dass dieselbe Person dahintersteckt«, ergänzte Strike. Er beugte sich vor und drückte auf Pause. »Scheiße. Na klar: Paperwhite wurde erschaffen, um Morehouse im Auge zu behalten. Um herauszufinden, was ihn beschäftigte, ob er vielleicht abspringen wollte …«

»… und um ihn möglichst lange im Spiel zu halten«, ergänzte Robin, »denn Vikas hatte sich weiterentwickelt, seit er das Spiel erschaffen hatte, nicht wahr? Er wurde im wirklichen Leben immer erfolgreicher, und Anomie muss bewusst gewesen sein, dass er praktisch nicht zu ersetzen war. Ich habe eben mitansehen können, wie Anomie auf den neuen Moderator losgegangen ist, BorkledDrek, der seinem Job eindeutig nicht gewachsen ist. Paperwhite erschien etwa zu dem Zeitpunkt im Spiel, an dem Vikas und Rachel sich zerstritten hatten. Ich glaube nicht, dass das Zufall war. Rachel meint, Anomie hätte eifersüchtig über Vikas gewacht, es hätte ihm gar nicht gefallen, dass er sich immer besser mit Rachel verstand. Paperwhite war das perfekte Mittel, um Vikas endgültig von Rachel zu lösen.«

»Mit einem Haufen geklauter Nacktbilder, die Anomie gern anderen Männern zeigte«, überlegte Strike blitzschnell. »Wie wahrscheinlich ist es wohl, dass Oliver Peach auf der Comic Con war, weil ihm vage in Aussicht gestellt worden war, dort eine atemberaubende Rothaarige zu treffen, mit deren Hilfe er Anomie aufspüren konnte?«

Er drückte wieder auf Play.

Als Zoe auf der Aufnahme erklärte, sie hätte den Sex mit Tim Ashcroft initiiert, murmelte Strike nur »Stück Scheiße«, doch als Zoe meinte: »Es ist Nils«, fragte er laut: »Verflucht noch mal?«

»Psst. Hör zu«, sagte Robin und deutete auf das Handy, aus dem jetzt ihre eigene Stimme zu hören war.

»Wie kommst du auf Nils?«

»Er muss es sein. Ich hab einen totalen Schreck gekriegt, als ich das Fenster in North Grove gesehen hab. Darauf steht das Wort ›Anomie‹, also hab ich am selben Abend im Mod-Kanal geschrieben: ›Ihr werdet es nicht glauben, ich hab heute ein Fenster gesehen, auf dem ›Anomie‹ steht, ist das nicht irre?‹ oder was in der Art, und direkt danach hat Anomie mich auf einem privaten Kanal angeschrieben und gesagt: ›Wenn du noch ein einziges Mal dieses Fenster erwähnst, wirst du gesperrt. Du sprichst mit niemandem darüber.‹ Er war echt total schräg drauf.«

»Hat Anomie je etwas über North Grove geschrieben?«

»Nein, aber ich hatte das Gefühl, dass er genau wusste, wo dieses Fenster war, und ich dachte damals, er muss mal dort gewesen sein und dass er von dort die Idee für seinen Namen herhatte.

Dann sprach Nils irgendwann mal mit mir über Anomie und erklärte mir, was das Wort bedeutet. Er meinte, dass man, keine Ahnung, einen Sinn in seiner Arbeit finden muss und dass man sicherstellen muss, dass man mit anderen Menschen in Verbindung bleibt, und dass eine Kommune die beste Lebensform ist, weil man keine Anomie kriegen kann, wenn man in einer Kommune lebt, und dass ich hier weg- und nach North Grove ziehen soll. Mariam war seiner Meinung. Ich fand sie beide sehr nett. Aber ich bin nicht hingezogen, weil Tim das nicht wollte. Er meinte, da hätten wir keine Privatsphäre.

Dann hörte ich irgendwann Nils und Pez über Edie reden, und ich hörte heimlich zu, weil ich immer hoffte, dass Edie irgendwann in North Grove auftauchen würde und dass ich sie dann kennenlernen würde.

Aber die beiden waren total widerlich … ich dachte, sie wären stolz darauf, dass sie Edie kennen, nach allem, was sie geleistet hat, aber das waren sie nicht. Pez redete ständig über so einen Comic, an dem er und Edie gearbeitet hatten, bevor Josh aufgetaucht war. Pez sagte, Edie würde ihn jetzt wahrscheinlich verklagen, wenn er ihn allein zu Ende zeichnen und veröffentlichen würde, weil einige Ideen darin von ihr gekommen waren. Es sollte darin um einen Bestatter gehen, total düster, der im Sarg durch die Zeit reist. Ich fand die Idee voll cool. Ich wette, es war ihre Idee, die Story klang nach ihr. Ich wette, Pez hatte bloß ein paar Bilder dazu gezeichnet.

Und gleich darauf zog Nils über Edie hier, und so hatte ich ihn noch nie reden hören. Er war stinkwütend. Nils wird nicht oft wütend. Er sagte, dass sie ihn nie in auch nur einem Interview erwähnt hätte, und immerhin hätte er ihr einen Platz zum Wohnen und die Möglichkeit gegeben, Das tiefschwarze Herz zu entwickeln, und sie hätte immer nur genommen und nie was gegeben. Bei ihm klang es so, als hätte sie keinen Erfolg gehabt, wenn er nicht gewesen wäre, und dann sagte er noch, sie hätte bloß mit ihm geflirtet, wenn sie was von ihm haben wollte. Und er hat sich beschwert, dass Edie nie über ihn und seine Kunst oder so gesprochen hätte, dass sie nicht mal zu seiner letzten Ausstellung gekommen wäre.

Und als ich Nils so reden hörte, dachte ich, ›genauso redet auch Anomie über Edie‹, denn eines Nachts, nicht lang, nachdem ich in das Game eingestiegen war, hat Anomie gesagt, dass Edie eine totale Bitch wäre, weil sie so über sein Game hergezogen war, obwohl er doch die Fans bei der Stange halten und ihr damit einen Gefallen tun würde. Und dann erzählte er mir, Edie hätte sich an ihn rangemacht, also im wirklichen Leben, aber ihn wieder abserviert, sobald sie Geld machte. Anomie war blau, als er das sagte, er sagte zu mir, er hätte was getrunken. Weil er einen schlechten Tag gehabt hätte.«

»Inwiefern schlecht?«

»Das hat er nicht verraten, er spricht nie über sein Privatleben. Aber dann, am nächsten Morgen, nachdem er mir das alles über Edie erzählt hatte, chattete er mich wieder auf einem privaten Kanal an und sagte: ›Wenn du nicht aus dem Game fliegen willst, dann vergiss, was ich gestern Abend gesagt habe.‹ Also hab ich nie was gesagt, denn ich wollte auf keinen Fall rausfliegen. Ich hatte da meine Freunde – Fiendy1 und Buffypaws – ich meine, vor dir –, da hab ich viel mit Buffypaws gequatscht.

Aber nachdem ich gehört hatte, wie Nils über Edie redet, mochte ich ihn nicht mehr so gern. Und mir fiel auf, wie oft er am Computer sitzt. Er macht ab und zu irgendwas mit Kunst, aber er kriegt so gut wie nichts fertig.«

»Hast du ihn je spielen sehen?«

»Nein, aber irgendjemand von dort war im Game, jemand aus North Grove, das hab ich im Internetverlauf gesehen. Ich hab mir den Verlauf angesehen, nachdem ich auf den Gedanken gekommen war, dass Nils Anomie sein könnte. Denkst du, das war falsch?«

»Nein, Zoe, ich denke, das war schlau.«

»Und dann, als Josh wieder in North Grove wohnte, einen Monat vor der Attacke, kam Nils ständig mit neuen Ideen für die Serie zu ihm. Ich hab das ein paarmal mitbekommen, und auch da ist Nils genau wie Anomie, denn Anomie macht die Serie ständig nieder – warum, hab ich nie kapiert, aber er ist wie besessen -, und auch Anomie hat immer wieder behauptet, dass er die Serie viel besser hinkriegen würde als Edie. Also wurde ich richtig misstrauisch, und dann, an dem Tag – an dem es passiert ist …?«

»Der Überfall?«

»Genau … da war Nils unterwegs. Und sonst geht er praktisch nie aus.«

»Hat er gesagt, wohin er ging?«

»Nein, ich weiß nur, dass er nicht in North Grove war, weil Bram an dem Tag nicht in der Schule war und Mariam sich beschwerte, dass sie Kurse geben und sich gleichzeitig um Bram kümmern musste. Aber am schlimmsten … ich hatte solche Angst, als ich das entdeckt habe … ich war in Nils’ Atelier. Er schließt es eigentlich immer ab, aber einmal wollte er, dass ich ihm ein Buch aus dem Atelier bringe … und dabei habe ich es gefunden …«

»Was hat sie gefunden?«, wollte Strike wissen, als es auf dem Band still blieb.

»Ein Messer«, sagte Robin. »Sie hat es nur stumm ausgesprochen.«

»… ein richtig großes«, fuhr Zoe jetzt flüsternd und mit Tränen in der Stimme fort. »Es lag einfach so da auf dem Regal. Und es war so eine Schrift darauf, wie ein Zauberspruch oder so.«

Robin drückte wieder auf Pause.

»Ich habe das Messer gesehen. Es gehörte Nils’ Großvater. Er hatte ihm einen holländischen Namen gegeben, den ich vergessen habe. Der ›Zauberspruch‹ war ein griechisches Wort, das ›Legende‹ bedeutete.«

»Und das Messer lag einfach so in seinem Atelier herum?«

»Ja, und es war allgemein bekannt, dass es dort lag – wenigstens wusste Bram davon, denn er fragte Nils, ob er es mit in die Schule nehmen könnte. Nils lehnte ab«, ergänzte Robin.

»Gott sei Dank«, sagte Strike. »Sonst hätten wir es inzwischen wohl mit einem Schulmassaker zu tun.«

»Das ist alles, womit sie ihren Verdacht gegen Nils begründet«, erklärte Robin. »Danach drehte sich unser Gespräch nur noch darum, dass sie panische Angst hatte, Anomie könnte bei ihr auftauchen und sie umbringen, während ich auf sie einredete, ins Hotel zu ziehen. Also – was hältst du von ihrer Nils-Theorie?«

»Ganz ehrlich?«, fragte Strike. »Nicht viel.«

Er holte seine E-Zigarette heraus und nahm einen tiefen Zug. Nachdem er ausgeatmet hatte, sagte er: »Auf Edie Ledwell waren erstaunlich viele Männer sauer, wie?«

»Ja«, sagte Robin. »Aber ich glaube nicht, dass sie mit Nils flirtete, um etwas von ihm zu bekommen. Ich glaube, dafür war sie nicht der Typ, und außerdem …«

»… glauben Männer im Allgemeinen nur zu gern, dass mit ihnen geflirtet wird?«, ahnte Strike korrekt voraus, was Robin sagen wollte.

»Manche Männer«, sagte Robin und sah auf ihre Uhr. »Und immer glauben genau die Männer, für die du gar nichts empfindest, dass du verrückt nach ihnen wärst.«

Sie dachte dabei an Hugh Jacks, aber Strike sah sofort den Gehweg vor dem Ritz vor sich.

»Sollen wir was essen gehen?«, schlug Strike vor. »Wir haben noch reichlich Zeit, bevor wir zu den Ledwells müssen.«

So gingen sie in die nächste Sandwich Bar, in die Strike Robins Notizen über die vier Trolle mitnahm. Sobald sie, mit Sandwiches versorgt, an einem kleinen Tisch am Fenster saßen, sagte er: »Ich hab das übrigens gelesen.«

»Und?«

»Und ich bin deiner Meinung.«

»Inwiefern?«, fragte Robin, die ihre Schlussfolgerungen nicht ausformuliert hatte, weil sie befürchtet hatte, Strike könnte glauben, dass sie Dinge sah, die nicht da waren.

»Sie sind dieselbe Person. Ich rede natürlich von Julius, Johnny, Max und Lepine. Bei Zoltan und Scaramouche ist das schwer zu beurteilen, weil wir von ihnen kein Material zum Vergleich haben.«

»Ich halte es für möglich, dass Zoltan und Scaramouche gesperrt wurden«, meinte Robin erleichtert, weil Strike ihre Theorie nicht für absurd hielt, »denn auf Twitter konnte ich keine Spur von den beiden finden. Aber wenn Rachel recht hatte und Zoltan erst zu Scaramouche wurde und daraufhin erneut gesperrt wurde – wäre es dann nicht möglich, dass Zoltan/Scaramouche sich daraufhin entschloss, die Last auf mehrere Schultern zu verteilen, um es mal so auszudrücken? Indem er eine Vielzahl von Accounts anlegte, damit er jeweils einen oder zwei opfern konnte, falls er erneut gesperrt werden sollte?«

»Plausibel«, nickte Strike, »allerdings herrscht da draußen kein Mangel an Männern, denen es einen Kick gibt, im Internet Mädchen zu belästigen. Diese Accounts müssen also nicht unbedingt miteinander in Verbindung stehen.«

»Ich weiß«, sagte Robin, »aber das erklärt nicht, warum Rachel von diesen vieren mit so viel Hass überzogen wurde. Das durchbricht das Muster: Edie und Kea hatten Anomie verärgert. Rachel nie. Und ist dir der Verweis auf Ringo Starr aufgefallen?«

»Ja«, sagte Strike, »und das führt uns zu einer unvermeidlichen Frage, nicht wahr? Haben wir es hier mit vier weiteren Online-Charakteren zu tun, hinter denen sich Anomie versteckt? Ich neige zu dieser Auffassung, und in diesem Fall fällt Ashcroft als Anomie aus. Ich weiß nicht, ob du die Daten abgeglichen hast, aber Julius und Johnny hatten auf Twitter einen kleinen Sturm entfacht, während du mit Ashcroft in Colchester in der Bar saßest.«

»Oh«,sagte Robin. »Darum hast du ihn also ausgeschlossen?«

»Ich könnte mich täuschen – aber das glaube ich nicht.«

»Also, wer«, fragte Robin mit leiser Verzweiflung, »ist dieser Mensch? Kann derselbe Mensch, der Josh Blay aufgeblasene Nachrichten mit griechischen Einsprengseln zukommen lässt und der Rachel gegenüber behauptet: ›Edie und ich sind praktisch dieselbe Person‹, jungen Frauen online erklären, dass sie vergewaltigt und ausgehungert werden sollten?«

»Warum nicht?«, fragte Strike unerschütterlich. »Glaubst du etwa, gebildete, kultivierte Menschen könnten nicht genauso gemein und dreckig sein wie jeder andere? Sieh dir nur dieses Arschloch Ashcroft an. Jedenfalls ist es ein Leichtes, im Internet ein paar Brocken Latein und Griechisch zusammenzusuchen und zu kopieren. Das bedeutet nicht unbedingt, dass wir nach einem Geistesriesen wie Bhardwaj suchen müssen.«

»Wenn hinter allen dieselbe Person steckt«, sagte Robin, »dann hat Kea vielleicht die Wahrheit gesagt, als sie erzählte, Anomie hätte Kosh-Sprüche an ihr ausprobiert. Sie wäre ein guter Fang gewesen: gutaussehend, mit direkten Verbindungen zur Serie – vielleicht fand Anomie es besser, sie persönlich zu betreuen, statt sie einem seiner Trolle zu überlassen.«

»Das ergibt Sinn«, nickte Strike. »Und falls Anomie wirklich Kosh-Sprüche an Kea ausprobiert hat, deutet das auf einen Mann hin, der wenig Erfolg bei Frauen hat – oder wenigstens nicht so viel Erfolg, wie er gern hätte. Es gibt viele scheinbar glücklich verheiratete Männer, die einfach nur auf Eroberungen aus sind. Quantität vor Qualität, wie Kosh es ausdrückt … Weißt du«, fuhr Strike nach kurzem Überlegen fort, »ich komme immer wieder auf unsere ursprüngliche Frage zurück: Was hat Anomie zu verlieren, wenn er enttarnt wird? Ich verstehe, warum Bhardwaj anonym bleiben wollte. Er war jung und wollte von den Astrophysikern in Cambridge ernst genommen werden. Bestimmt sollten seine Kollegen nicht erfahren, wie sehr er von Drek’s Game in Anspruch genommen wurde, und er wollte bestimmt nicht mit Anomies öffentlicher Hetzjagd auf Edie in Verbindung gebracht werden.«

»Ich verstehe immer noch nicht, warum Vikas den Draht zu Anomie nicht schon früher gekappt hat.«

»Aber das hast du doch gerade herausgefunden, oder etwa nicht?«, fragte Strike. »Wegen Paperwhite.«

»Aber Paperwhite tauchte erst später auf. Wieso verschwand Vikas nicht schon, bevor sie auf der Bildfläche erschien?«

»Gute Frage«, sagte Strike.

»Erinnerst du dich an den ›Witz‹, den Vikas Rachel gegenüber machte? ›Anomie ist nicht meine Freundin. Sondern meine Schwester.‹ Was zum Teufel sollte das bedeuten?«

»Weiß der Himmel«, sagte Strike.

Etwas in seinem Unterbewusstsein ließ ihm keine Ruhe, wollte sich aber nicht zu erkennen geben.

Nachdem sie aufgegessen hatten und Robin auf der Toilette gewesen war, sagte sie: »Es ist nicht weit zur Battledean Road, trotzdem sollten wir langsam fahren … Ist irgendwas?«

»Was?« Strike versuchte immer noch, den lästigen unterbewussten Gedanken in sein Bewusstsein zu zerren. »Alles gut. Ich denke nur nach.«

Als sie wieder im BMW saßen, holte Strike sein Handy heraus, um die vier Namen nachzuschlagen, hinter denen er inzwischen Pseudonyme für Anomie vermutete. Perverserweise googelte er zuerst nach Zoltan, obwohl dieser, wie er Robin eben erklärt hatte, möglicherweise überhaupt nichts mit ihrem Fall zu tun hatte.

Die Ergebnisse waren eklektisch, vorsichtig ausgedrückt. Zoltan, erfuhr er, war ein ungarischer Vorname und gleichzeitig der Ausdruck für eine Geste, die ihren Ursprung in einem fünfzehn Jahre alten Film mit dem Titel Ey Mann, wo is’ mein Auto? hatte.

Leise schnaubend, schlug Strike »John Baldwin« nach. Die Ergebnisse waren zahlreich und genauso unterschiedlich. Aber wenn er sich auf den Namen konzentrierte, hatte er das eigenartige Gefühl, schon einmal abseits von Twitter darauf gestoßen zu sein, auch wenn ihm sein renitentes Hirn nicht verraten wollte, wo das gewesen war.

Die Namen Lepines Jünger und Julius Evola erklärten sich von selbst, dachte Strike, aber als er über den Namen »Scaramouche« nachsann, hörte er im Kopf einen Melodiefetzen. Er schätzte, dass er nicht der Einzige war, der bei »Scaramouche« nicht an einen Clown aus dem sechzehnten Jahrhundert, sondern an Bohemian Rhapsody dachte, und wandte seine Aufmerksamkeit schließlich dem letzten Namen zu: Max R, auch bekannt als @mreger#5.

»Wir sind da«, sagte Robin, während sie in die Battledean Road bog, doch sie hatte die Worte kaum ausgesprochen, da fluchte Strike laut:

»Fuck!«

»Was ist denn?«, fragte Robin.

»Gib mir noch eine Minute«, sagte Strike und googelte noch einmal hastig den Namen »Zoltan«.

Robin fuhr die Battledean Road entlang, eine Wohnstraße voller gutbürgerlicher Reihenhäuser, die mindestens eine Million kosteten, wie Robin nach ihrer jüngsten Wohnungssuche schätzte. Durch pures Glück fand sie einen freien Parkplatz direkt vor dem Heim von Grant und Heather Ledwell. Nachdem sie den BMW geparkt hatte, wandte sie sich wieder Strike zu, der immer noch in sein Handy tippte, die Ergebnisse abglich und dabei, wie sie nach vielen Jahren der Zusammenarbeit erkennen konnte, hochkonzentriert war.

Robin wartete still ab, dass Strike ihr verriet, worüber er brütete. Schließlich sah er auf.

»Was ist?« Robin erkannte an Strikes Gesichtsausdruck, dass er ihr etwas Wichtiges mitzuteilen hatte.

»Ich glaube, ich habe gerade den Stacheldraht durchtrennt.«

»Wie bitte?«

Ehe Strike antworten konnte, zuckte Robin zusammen, weil jemand an ihr Seitenfenster klopfte.

Grant Ledwell lächelte ins Wageninnere, eine in Papier geschlagene Weinflasche in der Hand und sichtbar neugierig auf das versprochene Update.

104

Des Todes schwarzer Hauch, der angeweht
durch Schicksalsatem in jeden Spalt
dieses verschloss’nen Briefes sickert, wo er
für alle Zeit die frische Tinte trocknet …

ELIZABETH BARRETT BROWNING

Aurora Leigh

»Ich erkläre es dir, sobald das hier vorbei ist«, versprach Strike ihr halblaut.

»Ich war gerade noch Wein holen«, tönte Grant, während Strike und Robin ausstiegen, und deutete dabei auf die Flasche. Von seinem Aufenthalt in Oman hatte er eine ausgeprägte Sonnenbräune heimgebracht, die durch das weiße Hemd über seinen Jeans noch verstärkt wurde. Ohne das kaschierende Sakko sah man seine dicke Wampe.

»Heather und ihre Mutter haben meinen ganzen anständigen Roten weggetrunken. Oh«, rief er aus, als Strike hinter dem Wagen hervorkam und mit Krücken und leerem Hosenbein zu sehen war, »Sie haben … äh …«

»Ein halbes Bein verloren, richtig«, sagte Strike. »Wahrscheinlich taucht es irgendwann wieder auf.«

Grant lachte verlegen. Robin, in Gedanken immer noch bei Strikes eigenartiger Bemerkung über Stacheldrähte, wurde von Grants unbehaglicher Reaktion auf Strikes Behinderung abgelenkt. Es machte ihr Ledwell, gegen den sie ohnehin voreingenommen war, nachdem er seine älteste Tochter und seine Nichte derart vernachlässigt hatte, nicht sympathischer.

»Wir haben Zuwachs bekommen, seit wir uns zuletzt gesehen haben!«, verkündete er, ohne Strike anzusehen, während sie zu dritt zur Haustür gingen.

»Ach, hat Heather das Baby bekommen?«, fragte Robin höflich. »Herzlichen Glückwunsch!«

»Ja, und diesmal ist es ein Junge geworden«, sagte Grant. »Beim dritten Anlauf hat’s endlich geklappt.«

Offenbar, dachte Robin zunehmend abgestoßen, zählte Rachel nicht mehr zu Grants Kindern.

»Wie heißt er denn?«, fragte sie.

»Ethan«, sagte Grant. »Das war schon immer Heathers Lieblingsname. Seit Mission Impossible.«

Er öffnete die Haustür, sie traten in einen in Beige und Creme gehaltenen Flur und dann durch eine weitere Tür in einen großzügigen Wohn- und Essbereich, in dem Heather und ihre Mutter saßen. Jetzt war es an Strike, den Blick abzuwenden, denn Heather säugte eben ihren neugeborenen Sohn und hatte dabei neun Zehntel ihrer ausladenden Brust freigelegt, während sie den Babykopf mit dem braunen Haarflaum in der Hand hielt wie eine große Kartoffel. Zwei Mädchen in identischen rosa getüpfelten Pyjamas hatten sich auf dem Boden zusammengerollt und spielten mit zwei Plastikponys und den dazugehörigen Puppen. Beide sahen auf, als ihr Vater mit zwei Fremden eintrat, und beiden blieb angesichts von Strikes hochgeschlagenem Hosenbein der Mund offen stehen. Ihre Großmutter, klein und mit aggressiv kastanienbraunem Haar, wirkte fast begeistert.

»Ach, hallo!«, begrüßte Heather sie freudig. »Bitte entschuldigen Sie. Wenn er hungrig ist, ist er hungrig!«

»Ich habe alles über Sie gelesen.« Grants Schwiegermutter verschlang Strike mit Blicken. »Ich habe den Mädchen alles über Sie erzählt. Sie wollten unbedingt aufbleiben und Daddys berühmten Besucher sehen!«

»Wir gehen raus in den Garten«, sagte Grant und ersparte Strike damit eine Antwort. Strike und Robin folgten ihm in den großen und teuer eingerichteten Küchenbereich voller Edelstahlflächen und -geräte. Die Terrassentür stand bereits offen, und Robin stellte fest, dass der Garten in Wahrheit ein gepflasterter, mit Topfpflanzen bestückter Hof war, in dessen Mitte ein Holztisch mit mehreren Stühlen stand.

»Kann ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?«, fragte Grant und nahm sich ein Weinglas aus dem Wandschrank. Beide lehnten ab.

Nachdem sie sich zu dritt an den Gartentisch gesetzt hatten und Grant sich Wein eingeschenkt und gekostet hatte, sagte Robin, wenn auch wenig aufrichtig, weil sie das Haus eher fantasielos fand: »Ein bezauberndes Heim.«

»Danke«, sagte Grant, »aber wir bleiben nicht mehr lange hier. Wir ziehen um. Wir gehen zurück nach Oman. Tolle Schulen für die Kinder, sehr nette Expat-Gemeinschaft. Wir haben immer noch Freunde dort. Ich kann die ganzen Filmgeschäfte auch von dort abwickeln, deswegen brauche ich nicht hierzubleiben. Jedenfalls will Heather so bald wie möglich zurück. Sie macht sich immer noch Sorgen wegen Anomie und dieser irren Fans.«

Außerdem ist Oman eine nette, fette Steueroase, dachte Strike.

Grant trank von seinem Wein und fragte dann: »Sie haben also ein Update für mich?«

»Ja«, sagte Strike. »Wir wissen zu neunzig Prozent, wer Anomie ist.«

Wir?, dachte Robin und sah kurz auf Strike.

»Das sind verflucht gute Neuigkeiten«, erklärte Grant begeistert. »Und wer …?«

»Das kann ich erst sagen, wenn wir den endgültigen Beweis haben«, sagte Strike. »Ansonsten könnte man uns wegen übler Nachrede verklagen. Tatsächlich fehlt uns noch ein entscheidender Hinweis, und wir haben uns gefragt, ob Sie den vielleicht liefern können.«

»Ich?«, fragte Grant überrascht.

»Genau«, sagte Strike. »Ich hätte da ein paar Fragen, wenn es Ihnen nichts ausmacht?«

»Nur zu«, sagte Grant, auch wenn Robin zu sehen meinte, wie ein Anflug von Argwohn über sein Bulldoggengesicht zog, das in der Abendsonne ledrig glänzte.

»Der erste Punkt«, sagte Strike, »betrifft dieses Telefonat mit Edie, von dem Sie mir erzählt haben. In dem sie Ihnen erzählt hat, dass Blay sie aus der Serie werfen wollte?«

Grant hob die Linke und wischte sich etwas Unsichtbares von der Nase.

»Ja?«, fragte er.

»Wann genau war das?«, fragte Strike.

»Äh … letztes Jahr«, sagte Grant.

»Können Sie das genauer sagen?«

»Das muss wohl … im Juni gewesen sein?«

»Sie hatte Ihre Handynummer?«

Es blieb kurz still.

»Ja«, sagte Grant.

»Und wann hatten Sie vor diesem Anruf zuletzt mit ihr gesprochen?«

»Inwiefern ist das relevant?«

»Oh, das ist sehr relevant«, versicherte ihm Strike.

»Wir … hatten davor länger keinen Kontakt«, antwortete Grant.

»Hatten Sie vielleicht zuletzt Kontakt, als Edie obdachlos war und Sie um Hilfe bat?«

Grants Unterbiss schob sich ein Stückchen weiter vor. Ehe er sich eine Antwort zurechtlegen konnte, kamen seine kleinen Töchter aus dem Haus gerannt, beide mit ihrem Plastikpony und einer Reiterinnenpuppe in der Hand, aufgedreht und verlegen wie alle kleinen Kinder, wenn ein Fremder ihre Neugier geweckt hat.

»Daddy«, sagte die Größere und trat an den Tisch. »Schau mal, was Gan-Gan uns geschenkt hat.«

Sie stellte Pony und Reiterin auf den Tisch. Ihre kleine Schwester schielte verstohlen auf Strikes hochgeschlagenes Hosenbein.

»Wunderschön«, sagte Grant. »Jetzt ab mit euch ins Haus. Daddy hat zu tun.«

Das ältere Mädchen schob sich näher an Grant heran, stellte sich auf Zehenspitzen und flüsterte ihm deutlich hörbar ins Ohr: »Was ist mit seinem Bein passiert?«

»Als ich Soldat war, saß ich in einem Auto, das über eine Bombe fuhr«, erklärte Strike dem Mädchen, eher, um es loszuwerden, als um Grant die Peinlichkeit zu ersparen, ihr antworten zu müssen.

»Oh«, sagte sie.

Ihre jüngere Schwester trat neben sie, und beide starrten Strike mit Eulenaugen an.

»Und jetzt ab ins Haus mit euch«, wiederholte Grant. »Los.«

Die Mädchen verzogen sich flüsternd.

»Entschuldigen Sie«, sagte Grant steif und nahm noch einen Schluck Wein.

»Kein Problem«, sagte Strike. »Nächste Frage: Ich würde gern wissen, ob Sie noch mehr dieser Anrufe erhalten haben, in denen Sie aufgefordert wurden, Ihre Nichte zu exhumieren?«

»Nein«, sagte Grant. »Nur die zwei, von denen ich Ihnen erzählt habe.«

Strike zückte sein Notizbuch und suchte die Notizen zu seinem ersten Gespräch mit Ledwell heraus.

»Sie haben nur den zweiten Anruf entgegengenommen, richtig? Und Heather den ersten?«

»Genau«, sagte Grant. »Ich nehme an, Anomie hat uns angerufen?«

»Nein, das war nicht Anomie«, sagte Strike. »Der Anrufer sagte: ›Graben Sie Edie aus und sehen Sie sich den Brief an‹, korrekt?«

»Genau«, sagte Grant. Ihm war anzusehen, wie unwohl er sich fühlte.

»Aber es wurde nicht gesagt, welchen Brief genau Sie sich ansehen sollten?«

»Nein«, sagte Grant.

»Denn es liegen doch zwei Briefe im Sarg, richtig? Einer von Ormond und einer von Blay?«

»Richtig.« Grant schirmte seine Augen gegen die untergehende Sonne ab. »Entschuldigen Sie mich, ich gehe kurz meine Sonnenbrille holen. Die Sonne blendet hier draußen.«

Er stand auf und verschwand ins Haus.

»Er hat Angst«, murmelte Robin.

»Die sollte er verflucht noch mal auch haben. Ein Anruf von Edie, wer’s glaubt. Vielleicht sollten wir ein bisschen guter Bulle, böser Bulle spielen.«

»Wie böse soll ich werden?«, fragte Robin.

»Haha«, sagte Strike, denn im selben Moment kündigten Schritte hinter ihnen die Rückkehr ihres Gastgebers an, der jetzt eine Ray-Ban-Pilotenbrille trug.

»Entschuldigung«, sagte er, setzte sich und trank sofort wieder einen Schluck Wein.

»Kein Problem«, sagte Strike. »Also, noch einmal zu den Briefen im Sarg. Es waren zwei, richtig? Darin sind wir uns einig?«

»Cormoran«, murmelte Robin, ehe Grant antworten konnte.

»Was ist?«, fragte Strike scheinbar gereizt.

»Ich finde«, sagte Robin und lächelte Ledwell dabei entschuldigend an, »wir sollten nicht vergessen, dass wir hier über Grants Nichte sprechen.«

»Danke«, sagte Grant etwas lauter als nötig. »Vielen Dank, ähm …«

Offensichtlich hatte er Robins Namen vergessen.

»Okay«, sagte Strike und wiederholte geringfügig milder: »Zwei Briefe, richtig?«

»Ja«, sagte Grant.

»Weil Sie bei unserem Treffen im Gun«, sagte Strike, »von einem Brief und nicht von zweien sprachen. ›Der Bestatter wusste Bescheid, weil ich ihn gebeten hatte, ihn in den Sarg zu legen.‹ Damals dachte ich mir nichts dabei. Ich dachte, Sie sprächen über einen Brief, den Sie persönlich übergeben hatten, während Ormond seinen vielleicht selbst zum Bestatter gebracht hatte. War das so?«

Grants Gesicht hatte jeden Ausdruck verloren, denn mit Sicherheit wurde ihm gerade bewusst, dass Ormond wieder auf freiem Fuß war und ihn als Lügner entlarven konnte, falls er die Unwahrheit sagte.

»Nein«, sagte Grant, »beide waren … ich hatte beide Briefe. Ich hatte alles mit dem Bestatter geregelt.«

»Warum haben Sie dann zu mir gesagt, Sie hätten den Bestatter gebeten, ›ihn‹ in den Sarg zu legen?«

»Das habe ich nicht gesagt«, log Grant und ergänzte: »Und falls doch, dann habe ich mich versprochen.«

»Sie haben dem Bestatter also zwei Briefe übergeben, und wenn die Polizei ihn befragt, wird er aussagen, dass er zwei Briefe in den Sarg gelegt hat, korrekt?«

»Warum sollte die Polizei mit dem Bestatter sprechen wollen?«, fragte Grant.

Zum zweiten Mal an diesem Abend hatte Strike jemanden ins Schwitzen gebracht: Grants Stirn glänzte im rötlichen Sonnenschein.

»Weil wir es hier verflucht noch mal mit einem Mordfall zu tun haben«, erboste sich Strike, »und deshalb jeder, der Lügen über Edies Leiche oder seine Beziehung zu ihr erzählt …«

»Cormoran!«, mischte sich Robin ein. »Bei dir klingt das fast so, als … Verzeihung«, sagte sie wieder an Grant gewandt. »Es ist eine furchtbare Sache. Ich weiß, wie sehr Ihnen das alles zusetzt.«

»Ja, das tut es«, bestätigte Grant mit Nachdruck. Er trank wieder einen Schluck und schaute, nachdem er das Weinglas abgesetzt hatte, Strike an. »Ich wüsste nicht, inwiefern es wichtig sein sollte, wie viele Briefe in dem Sarg lagen.«

»Sie geben also zu, dass nur einer im Sarg gelandet ist, richtig?«

»Nein«, widersprach Grant. »Ich frage, inwiefern das wichtig sein soll.«

»Kehren wir noch einmal zu dem Anruf zurück, von dem Sie mir erzählt haben. Dem, bei dem Edie wie durch Zauberei Ihre Handynummer hatte und Sie um Rat fragen wollte, obwohl Sie Ihre Nichte nicht mehr gesehen hatten, seit Sie ihr ein paar hundert Pfund in die Hand gedrückt und sie dann auf die Straße gesetzt hatten.«

»Jetzt hören Sie aber …«

»Cormoran, das ist nicht fair«, ereiferte sich Robin.

»Das ist eine akkurate …«

»Du weißt genauso wenig wie ich, was in dieser Familie vorgefallen ist«, sagte Robin.

»Ich weiß, dass es diesen verfluchten Anruf nie gegeben hat. Außerdem lässt sich das leicht überprüfen, nachdem die Polizei inzwischen Edies Handy gefunden hat.«

Strike schloss aus Grants erstarrter Miene, dass er das nicht gewusst hatte.

»Es ist kein Verbrechen, Reue zu empfinden, weil man keinen engeren Kontakt mit einem verstorbenen Familienmitglied hatte«, sagte Robin. »Ich kann verstehen, wenn jemand lieber behauptet, es hätte ein Telefongespräch gegeben. So etwas haben wir alle schon getan. Das ist nur menschlich.«

»Ihre Partnerin versteht die Menschen offensichtlich wesentlich besser als Sie«, feuerte Grant über den Tisch in Richtung Strike.

»Es gab also kein Telefongespräch?«, fragte Strike. »Wollen Sie das damit sagen?«

Grant atmete so tief ein, dass er die Knöpfe an dem weißen Hemd über seinem Bauch zu sprengen drohte.

»Nein«, sagte er schließlich. »Es gab kein Telefongespräch. Ihre Partnerin hat das ganz richtig erfasst. Ich fühlte … ich fühlte mich schlecht, weil ich keinen Kontakt zu Edie gehalten hatte.«

»Aber genau dieses Telefonat – das gar nicht stattgefunden hat – ließ Sie doch glauben, dass Blay Edie aus Das tiefschwarze Herz vergraulen wollte?«

»Er wollte sie loswerden«, knurrte Ledwell und sah im nächsten Moment so aus, als würde er seine Reaktion bereuen.

»Woher wissen Sie das?«, fragte Strike. »Woher hatten Sie diese Informationen?«

Als Ledwell still blieb, fuhr Strike fort: »Sie haben mir damals im Gun erzählt, dass Blay wie auch Katya ›so viel Anstand wie Scheißhausratten‹ hätten. Ein starkes Urteil. Wie kamen Sie dazu?«

Ledwell schwieg.

»Soll ich Ihnen sagen, woher Sie meiner Meinung nach die Idee hatten, dass Blay die alleinige Kontrolle übernehmen wollte?«, fragte Strike.

Doch ehe er das tun konnte, tauchten die zwei kleinen Mädchen im Pyjama wieder auf, diesmal in Gesellschaft ihrer Großmutter, die die am Tisch sitzende Gruppe anstrahlte, ohne die angespannte Stimmung wahrzunehmen.

»Die Mädchen wollten ihrem Daddy gute Nacht sagen.«

Grant ließ es über sich ergehen, dass seine beiden Töchter ihn auf die Wange küssten. Statt die Mädchen gleich wieder ins Haus zu bringen, wandte sich Heathers Mutter an Strike: »Mia hätte noch eine Frage. Ich habe ihr gesagt, dass Sie das bestimmt nicht stören würde.«

»Nur zu«, sagte Strike, auch wenn er sie und die Kinder insgeheim verfluchte.

»Hat es wehgetan, als dein Bein gesprengt wurde?«, fragte die Größere.

»Allerdings, ja«, sagte Strike.

»Jetzt weißt du es, Mia«, sagte ihre Großmutter strahlend. Robin hätte es nicht überrascht, wenn sie Strike gefragt hätte, ob er einen Vortrag in Mias Schulklasse halten wollte. »So, Mädchen, wünscht unseren Besuchern gute Nacht.«

»Gute Nacht«, sagten die beiden kleinen Mädchen im Chor und verschwanden im Haus.

Die Sonne war inzwischen hinter den umgebenden Häusern verschwunden, und der kleine gepflasterte Hof der Ledwells lag im Schatten, doch Grant hatte immer noch die Sonnenbrille auf, in der sich nun der tiefrote Himmel über seinem Haus spiegelte. Er hatte dank seiner Schwiegermutter reichlich Zeit zum Nachdenken bekommen, und ehe jemand etwas sagen konnte, erklärte er: »Ich hatte einfach allgemein den Eindruck, dass Blay sie loswerden wollte.«

»Aber Sie können nicht sagen, wieso sich dieser Eindruck aufdrängte?«, fragte Strike.

»Also, sie hatten sich zerstritten, oder etwa nicht?«

»Sie sagten, er und Katya hätten den Anstand von Scheiß…«

»Die beiden dachten, Edie sei Anomie, oder etwa nicht?«

»Dass Blay sich einreden ließ, Edie sei Anomie, zeugt genau von der Art von Paranoia, die man von einem ständig bekifften Typen in einer kaputten Beziehung erwarten würde«, behauptete Strike, »aber Sie sind der Einzige, der je angedeutet hat, dass Blay Das tiefschwarze Herz allein übernehmen wollte. Alles, was wir während unserer Ermittlungen erfahren haben, legt nahe, dass er kaum fit genug war, um einen Joint zu halten, ganz zu schweigen davon, dass er fähig gewesen wäre, allein neue Folgen zu schreiben und sich mit irgendwelchen Filmstudios oder Netflix herumzuschlagen. Ich glaube, Sie hatten einen handfesten Grund für Ihre Überzeugung, dass er die Serie übernehmen wollte, und einen genauso handfesten Grund für Ihre Behauptung, dass auch Katya ein falsches Spiel treibt. Ich glaube, Sie haben die Briefe, die Sie in Edies Sarg legen sollten, geöffnet und nach dem Lesen entschieden, nur Ormonds Brief in den Sarg zu geben.«

Ob Grant das zugegeben hätte oder nicht, würde ewig ungeklärt bleiben, denn in diesem Moment trat Heather mit einem leeren Weinglas in der Hand aus dem Haus und strahlte sie alle an.

»Gib mir auch ein Glas, Grub«, sagte sie und ließ sich im vierten Stuhl nieder. »Ethan ist endlich eingeschlafen, und Mum liest den Mädchen eine Geschichte vor.«

Während Grant mit versteinerter Miene ihr Glas füllte, fragte Heather neugierig: »Also, was habe ich verpasst? Wissen wir jetzt, wer Anomie ist?«

»Bald«, sagte Strike, ehe Grant antworten konnte, »sobald wir den Brief gesehen haben, der nicht im Sarg gelandet ist.«

»Ach, du hast es ihnen erzählt?«, lächelte Heather ihren Mann an. »Ich habe dir doch gesagt …«

»Halt den Mund«, knurrte Grant.

Heather hätte nicht fassungsloser aussehen können, wenn er sie geohrfeigt hätte. Die peinliche Stille wurde durch das wütende Kläffen eines Hundes in einem Nachbargarten unterbrochen.

»Sie haben ihm gesagt, dass er die Wahrheit sagen soll, oder?«, wandte Strike sich an Heather. »Zu schade, dass er nicht auf Sie gehört hat. Beweismittel in einem Mordfall zurückzuhalten, Lügen über Kontakte zu einem Mordopfer zu erzählen …«

Heather sah ihn mit nackter Angst an.

»Cormoran«, ermahnte Robin ihn zum dritten Mal. »Niemand hat Beweismittel zurückgehalten. Ich persönlich«, wandte sie sich an die Ledwells, »glaube, dass Sie jedes Recht hatten, diese Briefe zu lesen. Sie war IhreNichte, und jeder der beiden Männer, die diese Briefe geschrieben haben, hätte schuld an ihrem Tod sein können, nicht wahr?«

»Genau das habe ich auch gesagt!«, fühlte Heather sich ermutigt. Sie bemerkte die Miene ihres Mannes und ergänzte: »Es stimmt doch, Grub, ich habe wirklich gesagt …«

»Ich gebe nicht zu, dass wir die Briefe gelesen haben, und ich gebe genauso wenig zu, dass wir nicht beide in den Sarg gelegt haben«, sagte Grant. Er setzte die Brille ab. Im verblassenden Licht hatten seine Hängebacken etwas Holzschnittartiges.

»Aber Ihre Frau hat es gerade zugegeben«, sagte Strike.

»Nein, sie …«

»Doch, das hat sie«, sagte Strike, »und das reicht als Grund für eine Hausdurchsuchung. Natürlich könnten Sie den Brief verbrennen, bevor die Polizei anrückt, das bleibt Ihnen überlassen, aber wir werden beide bezeugen, was Heather eben ausgesagt hat. Und falls es wirklich zum Äußersten kommen sollte, würde die Staatsanwaltschaft wohl eine Exhumierung anordnen.«

Mit irritierender Vorhersehbarkeit erschien jetzt Heathers Mutter in der Terrassentür und erklärte fröhlich: »Habt ihr noch ein Plätzchen frei für mich?«

»Nein!«, schnauzte Grant sie an. »Ich meine, wir brauchen noch eine Minute, Wendy.«

Sichtlich enttäuscht zog sie sich zurück. Nebenan kläffte immer noch der Hund.

»Ich an Ihrer Stelle würde mir genau überlegen, welche Konsequenzen es hat, wenn Sie weiterhin leugnen, den Brief zu besitzen«, sagte Strike.

»Es ist nichts dabei«, log Robin, an die verängstigte Heather gewandt, »wenn Sie jetzt zugeben, dass Sie ihn haben. Das wird jeder verstehen. Natürlich hatten Sie Angst, dass Ormond oder Blay etwas mit Edies Tod zu tun haben könnte. Ich glaube, in Ihrer Lage hätte kaum jemand diese Briefe ungeöffnet gelassen, nicht wenn man bedenkt, wie Edie starb. Das ist doch nur verständlich.«

Heather schien wieder etwas Mut zu fassen.

»Wohingegen es höchst verdächtig aussehen wird, wenn Sie weiterhin behaupten, Sie hätten diesen Brief nicht«, ergänzte Strike und erwiderte dabei interessiert Grants feindseligen Blick. »So was lieben die Zeitungen. ›Warum haben sie geschwiegen?‹ ›Warum haben sie ihn versteckt?‹«

»Grub«, flüsterte Heather mit verschreckter Miene, und Robin war sicher, dass sie sich gerade vorstellte, wie auf dem Spielplatz getuschelt würde, sollten die Zeitungen tatsächlich so etwas drucken. »Ich glaube …«

»Wir haben ihn nicht versteckt«, fuhr Ledwell wütend dazwischen. »Wir haben ihn nur nicht in den Sarg gelegt. Dieser Brief war durch und durch abstoßend, den hätte ich ihr auf gar keinen Fall mit ins Grab gegeben.«

»Dürfen wir ihn sehen?«, fragte Strike.

Der Hund nebenan kläffte immer noch wie besessen, während Grant Strike stumm ansah. Der Detektiv schätzte Ledwell in vielerlei Hinsicht als dumm ein, aber nicht als Idioten. Schließlich erhob sich Grant widerwillig und verschwand ins Haus, während seine Frau völlig eingeschüchtert zurückblieb.

»Macht er das oft?«, fragte Robin freundlich und deutete dabei in die Richtung des keifenden Hundes.

»Wer … der Hund? Oh ja«, sagte Heather. »Er gibt nie Ruhe! Es ist ein Spitz. Die Mädchen betteln schon ewig um einen Welpen. Vielleicht, wenn wir wieder in Oman sind, habe ich ihnen gesagt – drüben sind die Haushaltshilfen so billig, dass ich wahrscheinlich mit dem Baby und einem Hund zurechtkäme. Aber es wird auf keinen Fall ein Spitz, das steht fest.«

»Nein, das kann ich Ihnen nachfühlen«, sagte Robin lächelnd und mit klopfendem Herzen angesichts des Beweises, den sie gleich zu sehen bekommen würden.

Grant erschien mit einem Umschlag in der Hand. Ehe er sich setzen konnte, sagte Strike: »Haben Sie einen durchsichtigen Plastikbeutel?«

»Was?«, fragte Grant immer noch wütend.

»Einen großen durchsichtigen Plastikbeutel. Wahrscheinlich finden sich noch DNA-Spuren auf dem Brief. Ich möchte sie nicht noch mehr kontaminieren.«

Grant verschwand wortlos in der Küche und kam mit dem Umschlag und einem Tiefkühlbeutel zurück.

»Wenn Sie den Brief öffnen und in den Beutel stecken könnten, bevor wir ihn lesen«, sagte Strike. Grant tat es und schob den Brief im Beutel über den Tisch.

Jetzt raste Robins Herz. Sie beugte sich zu Strike und las den kurzen Absatz, der ein Paradebeispiel für das bot, was Pat als »Irrenklaue« bezeichnete. Mit seinen kleinen, unregelmäßigen und vereinzelt in dunkler Tinte nachgezogenen Buchstaben sah der Text eigenartig kindlich aus, oder hätte kindlich ausgesehen, wären nicht die fehlerfreie Rechtschreibung und der Inhalt gewesen.

Du hast gesagt, ich bin genau wie du. Du hast mich glauben lassen, dass du mich liebst, und dann hast du mich fallen lassen wie ein Stück Scheiße. Hättest du weitergelebt, hättest du nur noch mehr Männer ausgenutzt und gequält und sie ausgespuckt, sobald sie dich langweilten. Du warst eine arrogante, verlogene, abscheuliche Fotze, und ich will, dass diese Worte als dein nächster, wahrster Nachruf neben dir verrotten. Nun kannst du von der Hölle aus zusehen, wie ich das tiefschwarze Herz ein für alle Mal unter meine Kontrolle bringe.

»Diesen Brief hat Katya Upcott Ihnen übergeben?« Strike sah Grant an.

»Richtig.«

»Er ist abscheulich, nicht wahr?«, ereiferte sich Heather. »Einfach abscheulich. Und dass Katya diesen ganzen Dreck niedergeschrieben und den Brief an Grub weitergegeben hat, obwohl sie wusste, was darin stand – wo Allan Yeoman und Richard Elgar behaupten, sie sei eine so nette Frau –, es hat mich ehrlich krank gemacht, sie damals im Arts Club reden zu hören.«

»Nur dass Katya Upcott diesen Brief nicht geschrieben hat«, sagte Strike. »Das ist nicht ihre Handschrift. Dies ist ihre Handschrift.« Strike deutete auf den Umschlag, auf dem »Für Edie« stand, und zwar in den gleichen korrekten, regelmäßigen Buchstaben wie auf der Namensliste, die Katya ihm vor Wochen überreicht hatte.

»Aber … wer hat das dann geschrieben?« Grant deutete mit einem kurzen, dicken Finger auf den Brief. Er und Heather wirkten jetzt beide verängstigt.

»Anomie.« Strike holte sein Handy heraus und machte ein Foto des Briefes. Er steckte Handy und Notizbuch wieder ein und griff nach seinen Krücken. »Sie sollten unverzüglich die Polizei rufen. Fragen Sie nach Ryan Murphy vom CID. Er muss diesen Brief zu sehen bekommen. Und nehmen Sie ihn bis dahin nicht aus dem Beutel.«

Strike hievte sich unter Schwierigkeiten auf seine Krücken: Wenn er lange gesessen hatte, fiel es ihm immer besonders schwer, die Balance zu halten.

»Gute Nacht«, sagte Robin leise zu den Ledwells, als könnte sie ihre Rolle als guter Bulle nicht so schnell ablegen. Sie folgte Strike ins Haus, während hinter ihnen das Kläffen des Spitzes vom Nachbargrundstück das schockierte Schweigen der Ledwells punktierte.

105

Wenn das Geheimnis erst enthüllt wird
und sich zeigt das ganze Bild,
wenn Dinge aus dunkelsten Gründen
endlich einen Namen finden …

CHRISTINA ROSSETTI

Sooner or Later: Yet at Last

»Also«, sagte Strike, während sie im Dunkel durch den schmalen Vorgarten der Ledwells zur Straße gingen, »wir müssen mit Katya sprechen. Ich will Anomie haben, bevor er noch mehr Festplatten zertrümmern kann.«

Als sie wieder im BMW saßen und Strike seine Krücken auf den Rücksitz verfrachtet hatte, rief er Katya an, wurde aber nach mehrmaligem Läuten auf die Mailbox geleitet.

»Sie geht nicht ran.«

»Es ist schon kurz vor zehn«, stellte Robin nach einem Blick auf die Uhr im Armaturenbrett fest. »Vielleicht schaltet sie ihr Handy um diese Uhrzeit stumm?«

»Dann fahren wir zu ihr nach Hause«, sagte Strike.

»Ich glaube nicht, dass Inigo begeistert sein wird, wenn wir so spät auftauchen«, bemerkte Robin und ließ den Motor an. »Von hier aus brauchen wir gute zwanzig Minuten.«

»Vielleicht haben wir Glück, und der alte Stinkstiefel ist noch in Whitstable.«

Während Robin aus der Parklücke setzte und den Wagen beschleunigte, sagte sie: »Katya kann unmöglich gewusst haben, was sie da übergab. Sie muss geglaubt haben, dass in dem Umschlag noch der Brief war, den Josh ihr diktiert hatte.«

»Ich bin ganz deiner Meinung, und das bedeutet, dass sie den Brief irgendwann aus den Augen gelassen hat, bevor sie ihn Grant Ledwell übergab. Wir müssen genau wissen, wo dieser Umschlag überall war.«

»Vielleicht finden sich noch DNA-Spuren darauf, vorausgesetzt, die Ledwells haben nicht alles kontaminiert.«

»Anomie ist nicht dumm. Ich wette, er hat Handschuhe getragen, und wenn sich keine DNA auf dem Brief findet, bleiben uns nur noch die Handschrift und der mögliche Zugriff auf Katyas Handtasche.«

Während sie durch Wohnstraßen voller erleuchteter Fenster fuhren, hinter denen Robin sich gesunde, glückliche Menschen ausmalte, sagte sie leise: »Wir suchen jemanden, der zutiefst bösartig ist, nicht wahr? Wenn er das in ihren Sarg legen wollte?«

»Ja«, bestätigte Strike nachdenklich, den Blick auf die dunkle Straße gerichtet. »Das muss ein zutiefst verstörter Mensch sein.«

»Der glaubte, dass Edie ihn liebte.«

»Oder der sich das eingeredet hatte.«

»Kannst du mir jetzt erklären, was das mit dem ›durchschnittenen Stacheldraht‹ bedeuten sollte?«

»Was?« Strike war in Gedanken versunken. »Ach so – ich habe davon gesprochen, dass man erst den Stacheldraht durchtrennen sollte, bevor man die feindlichen Schützengräben attackiert.«

»Und in diesem Fall steht der Stacheldraht für …«

»Diese Satelliten-Accounts, die Anomie auf Twitter angelegt hat. Dieses arrogante Arschloch dachte, dass sich nie jemand für diese unwichtigen Accounts interessieren würde, darum wurde er nachlässig bei der Namensgebung … gib mir noch eine Minute, dann sage ich dir, worauf sie meiner Meinung nach verweisen«, sagte Strike und holte sein Handy wieder aus der Tasche. »Ich weiß, dass mir der Name John Baldwin schon mal irgendwo außerhalb von Twitter untergekommen ist …«

Trotz ihrer Nervosität und Ungeduld wartete Robin schweigend ab und bog währenddessen auf die Holloway Road, die sie nach Nordwesten und damit zurück in Richtung Hampstead und Highgate bringen würde. Strike saß neben ihr, über sein Handy gebeugt, mit finsterem Gesicht, abwechselnd tippend oder in Gedanken vertieft.

»Hab ihn!«, rief Strike so laut, dass Robin zusammenzuckte. »Er ist auf Reddit, auf der Seite, auf der sie ›Jagd auf kriminelle Bitches‹ machen und – Fuck!«

»Was ist denn?«, fragte Robin, deren Herz immer noch hämmerte.

»Er hat Marcus Barretts Schwester angeschwärzt.«

»Wie bitte?«

»Darcy Olivia Barrett hat Freund wegen angeblicher sexueller Übergriffe angezeigt. Die verlogene Schlampe wohnt in 4b Lancaster Drive, Shoreditch … Dann führt er alle ihre Accounts in den sozialen Medien auf … darum konnte ich wohl nichts über sie finden. Ich wette, sie hat alles gelöscht, nachdem das hier veröffentlicht wurde …«

»Strike, erzähl mir von den Namen«, sagte Robin. »Was verraten sie?«

»Also, fangen wir mit Marc Lépine an, der vierzehn Frauen erschoss. Anomies Lieblingszahl ist vierzehn. Julius-I-am-Evola hat uns verraten, dass Anomie in North Grove zu finden ist oder war.«

»Ich dachte, du hättest gesagt, Evola wäre die Art Autor, die Rechtsextreme …?«

»Ich habe mich geirrt. Falls Anomie Lepines Jünger ist, dann ist er auch Evola. Als Nächstes wäre da Max Reger, ein deutscher Komponist des neunzehnten Jahrhunderts – das hätte mir auffallen müssen, ich habe ein Notenbuch mit seinen Kompositionen auf dem verfluchten Keyboard stehen sehen.«

»Warte mal …«

»… John Baldwin, britischer Komponist des sechzehnten Jahrhunderts – Zoltán Kodály, ungarischer Komponist des zwanzigsten Jahrhunderts. Scaramouche: direkt aus Bohemian Rhapsody von Queen. Das heißt, es ist jemand, der Queen hört und die Beatles, möglicherweise, weil er kein …«

Strikes Handy läutete aus der Freisprecheinrichtung des BMWs: Katya rief zurück. Er nahm das Gespräch an, hatte aber noch nicht einmal ein »Hallo« herausgebracht, als ein hoher Schrei durch das Auto gellte.

»Hilfe, Hilfe, Hilfe …«

Dann war die Leitung tot.

Strike schlug mit dem Finger auf die Nummer, um zurückzurufen, doch niemand nahm ab. Robin drückte das Gaspedal durch.

»Das war nicht Katya – das war Flavia. Strike, ruf …«

Doch er hatte schon die 999 gewählt.

»Polizei – aus der Lisburne Road 42 dringen Schreie, im Haus ist ein Mann mit einem Messer … weil ich es verflucht noch mal weiß … Cormoran Strike … eine vierköpfige Familie …«

»Scheiße«, sagte Robin, als Strike aufgelegt hatte. »Scheiße – das ist meine Schuld, das ist alles meine Schuld, ich habe ihn aufgeschreckt …«

»Scheiße, es ist ganz bestimmt nicht deine Schuld.« Strike hielt sich mit beiden Händen am Sitz fest, während Robin um eine Ecke jagte.

»Doch, doch – das hätte mir auffallen müssen … Strike, er kann wirklich, wirklich gut zeichnen.«

»Woher weißt du …?«

»Auf dem Klo in North Grove hängt ein Selbstporträt. Ich dachte, Katya hätte es gezeichnet, aber dann habe ich eine Zeichnung von ihr in Joshs und Edies Zimmer gesehen, und die war dilettantisch – und …« Robin schnappte nach Luft. »Strike, ich weiß, warum er sich ins Gebüsch geschlagen hat, nachdem er Edie niedergestochen hat. Ryan Murphy hat mir erzählt, dass sich an diesem Nachmittag ein Schäferhund auf Hampstead Heath losgerissen hatte …«

»… und er hat Todesangst vor Hunden.«

106

Ich bitte dich, so wehre dich!
Deine Gefahr stärkt übermenschlich mich,
Mit eiserner Hand und einem Herz aus Stahl
Zu schlachten, zu töten, ohne innere Qual.

MARY ELIZABETH COLERIDGE

Affection

»Keine Polizei«, stellte Robin verzweifelt fest, als sie ein paar Häuser vor dem der Upcotts anhielt.

Sie warf den Gurt ab, beugte sich über Strike und schlug, ehe er begriff, was sie vorhatte, mit der Hand auf den Knopf des Handschuhfachs, um den Bund mit den Dietrichen herauszuholen.

»Verflucht noch mal, was denkst du dir …?«, brüllte Strike und hielt sie am Jackenkragen zurück, als sie die Fahrertür aufdrückte.

»Lass mich los …«

»Du gehst da nicht rein, spinnst du, er hat eine beschissene Machete …«

»Da drin ist ein zwölfjähriges Mädchen –
LASS MICH LOS
!«

Robin zerrte ihren Handalarm aus der Tasche, schüttelte die Jacke ab und wäre fast aus dem Auto gefallen. Der Alarm fiel ihr aus der Hand und rollte davon; aus Strikes Griff befreit, krabbelte sie ihm hinterher, sammelte ihn auf und sprintete dann die Straße entlang zum Haus der Upcotts.

»Robin! ROBIN!«

Laut fluchend, drehte Strike sich um und zog die Krücken vom Rücksitz.

»
ROBIN
!«

Im erleuchteten Fenster des nächsten Hauses erschien die Silhouette eines Kopfes.

»Rufen Sie die Polizei, rufen Sie sofort die Polizei!«, brüllte Strike dem Nachbarn zu und nahm auf Krücken die Verfolgung auf, ohne die Autotür zu schließen.

Robin war schon an der Haustür der Upcotts und suchte mit zitternden Händen nach einem geeigneten Dietrich. Die ersten drei passten nicht, und als sie den vierten ausprobierte, sah sie das Licht in Gus’ Schlafzimmer im Erdgeschoss ausgehen.

Beim fünften Versuch gelang es ihr, einen Dietrich im Schloss zu drehen. Ohne auf Strikes fernes »ROBIN!« zu reagieren, stieß sie die Haustür auf.

Im Flur war es stockfinster. Eine Hand noch am Türknauf, tastete sie die Wand ab, fand den Lichtschalter und drückte. Nichts geschah. Offenbar hatte jemand die Hauptsicherung ausgeschaltet. Mit Sicherheit waren die Schreie, die gebrüllte Aufforderung, die Polizei zu rufen, die hastigen Schritte und das Schlüsselklimpern an der Tür im Haus zu hören gewesen.

Robin ließ die Tür offen, damit wenigstens etwas Licht ins Haus drang, und schlich auf die Stufen zu, einen Daumen auf dem Handalarm.

Sie war schon auf dem Weg in den ersten Stock, als sie das Stampfen von Strikes Krücken und seinem einen Fuß hörte. Sie drehte sich um, sah ihn als Silhouette in der Tür stehen, dann bewegte sich etwas im Schatten.

»STRIKE!«

Die dunkle Gestalt knallte die Tür hinter Strike zu. Robin sah blaue Funken und hörte ein Knistern. Strike kippte zappelnd nach vorn, seine Krücken fielen klappernd zu Boden, und in dem gespenstisch grauen Licht der Glasscheibe über der Tür sah Robin eine erhobene Machete.

Ohne zu zögern, sprang sie von der vierten Stufe, landete auf Gus’ Rücken und schlang die Arme um seine Kehle; sie hatte erwartet, dass sie ihn umwerfen würde, doch er geriet, so dünn er auch war, nur ins Straucheln und versuchte, ihre Arme von seinem Hals zu lösen. Sein muffiger Schweißgeruch schlug ihr in die Nase, und dann stolperte er über Strikes ausgestrecktes, regloses Bein, und beide stürzten nach vorn, sodass Gus’ Kopf gegen die Wand schlug und er einen Zornesschrei ausstieß.

»
Ich bring dich um, du Fotze …«

Irgendwie schaffte Robin es wieder auf die Beine, doch weil im selben Moment die Machete vor ihr durch die Luft schnitt und Gus schon wieder im Aufstehen war, blieb ihr nichts anderes übrig, als die Treppe hinauf zu flüchten. Erst in diesem Moment wurde ihr bewusst, dass sie immer noch den Handalarm in ihrer Faust hielt, und sie drückte den Knopf. Das schrille Pfeifen gellte ihr in den Ohren.

»Flavia? FLAVIA!«

Sie hörte über dem pfeifenden Alarm keine Antwort, dafür hörte sie Gus, der hinter ihr mit seinen langen Beinen zwei Stufen auf einmal nahm.

»Flavia?«

Hier oben war es heller: Die Vorhänge waren zurückgezogen, und durch die offene Tür zum Wohnzimmer konnte Robin eine zusammengesunkene Gestalt vor dem Fenster sehen. Sie hatte nur den einen Gedanken, sich zwischen das Mädchen und seinen Bruder zu stellen – wo blieb die Polizei? -, und sprintete auf die Gestalt zu, die sie für Flavia hielt, bis sie auf einem dunklen Fleck auf dem gebohnerten Boden ins Rutschen kam und im selben Moment den umgekippten Rollstuhl hinter dem Sofa und die verbogene Brille auf dem Gesicht des Toten sah.

»O Jesus …«

Sie drehte sich um. Der Alarm gellte weiter in ihrer Hand. Sie warf ihn weg. Gus kam langsam und keuchend auf sie zu, die Machete immer noch in der Hand.

»Bevor ich dich umbringe, ficke ich dich.«

»Die Polizei ist schon unterwegs.«

»Egal«, sagte Gus, halb keuchend, halb lachend. »Ich halte bestimmt nicht lang durch. Es ist mein erstes Mal.«

Der marmorne, etwa dreißig Zentimeter hohe Frauentorso lag neben Robin auf dem Tisch. Sie bewegte sich langsam darauf zu.

»Macht es dich feucht, wenn du dir vorstellst, dass ich dich gleich ficke?«

Robins rechter Fuß rutschte über Blut. Sie bewegte sich weiter auf den Marmor zu.

»Ich weiß, dass Frauen sich gern vorstellen, wie sie vergewaltigt werden.« Gus machte wieder einen Schritt auf sie zu.

Robins Hand ertastete den Marmor.

»Riechst du nach Fisch?«

In einer blitzschnellen Bewegung hatte Robin den Marmor vom Tisch gerissen: Er war so schwer, dass sie ihn kaum halten konnte, doch die Todesangst verlieh ihr ungeahnte Kräfte, und so schleuderte sie ihn gegen das Fenster, das mit lautem Klirren zersplitterte: Der Marmor flog ihr aus der Hand und knallte mit einem Donnerschlag auf den Weg vor dem Haus – wenn das die Nachbarn nicht alarmierte, dann würde sie gar nichts aufschrecken.

Im nächsten Moment hatte Gus sie erreicht, sie mit dem Rücken zu sich gedreht und einen Arm um ihren Hals gelegt, in der anderen Hand immer noch die Machete. Robin trat mit voller Kraft auf seinen nackten Fuß, bevor beide in einer weiteren Lache von Inigos Blut ausrutschten. Gus’ Griff lockerte sich kurz, Robin bekam mit den Zähnen seinen Unterarm zu fassen und biss zu. Er ließ vor Schreck die Machete fallen und schlug ihr seitlich gegen den Kopf: Ihr wurde schwindlig, der Raum schien sich zu drehen, aber in ihrer Todesangst verbiss sie sich nur fester in seinem Fleisch, schmeckte sein Blut und roch seinen tierischen Schweiß, und dann trat Gus auf die herabgefallene Machete, rutschte unter einem Schmerzschrei seitlich weg und musste sie loslassen. Robin trat noch einmal auf seinen verletzten Fuß, und dann war sie plötzlich frei und rannte schlitternd auf die Tür zu.

»Dumme Fotze!«

»FLAVIA?«, brüllte Robin im Treppenhaus.

»Hier, hier, ich bin hier oben!«

Robin sprintete in den zweiten Stock, an einem fallen gelassenen Handy vorbei, das sie aber nicht aufheben konnte, weil Gus ihr schon wieder nachgerannt kam. Oben ging eine Tür auf, die schon mit einer Machete attackiert worden war. Robin stürzte hinein, erkannte, dass sie in einem Bad war, und konnte gerade noch den Riegel vorschieben, bevor Gus sich gegen die Tür warf. Die Tür erbebte, und Robin sah im fahlen Licht eines Dachfensters Katya zusammengesunken neben der Badewanne kauern, die blutverschmierten Hände auf den Bauch gepresst.

»Flavia, hilf deiner Mum, drück das auf die Wunde!« Robin riss ein Handtuch vom Halter und warf es dem verängstigten Mädchen zu. Sie tastete nach ihrem Handy und begriff im selben Moment, dass es in der Jacke war, die Strike ihr ausgezogen hatte.

Jetzt hieb Gus wieder mit der Machete auf die Badezimmertür ein. Das erste Brett zersplitterte, und sie konnte sein wutverzerrtes Gesicht erkennen.

»Ich fick dich, und dann bring ich dich um, du – verfickte Hure – verfickte Schlampe …«

Robin sah sich um: Auf einem Waschtisch stand ein schwerer Kupfertopf mit einem Kaktus. Sie packte ihn, um ihn Gus ins Gesicht zu rammen, sobald er die Tür zertrümmert hatte, aber auf einmal drehte er ihr den Rücken zu, und Robin hörte, vor Erleichterung wie erstarrt, Männerstimmen.

»Langsam, Gus – ganz langsam, Junge …«

Sie drehte sich zu der kreidebleichen Flavia um, presste den Zeigefinger auf die Lippen und schob heimlich den Riegel zurück. Gus stand mit dem Rücken zu ihr, zwei Männern gegenüber, von denen der Größere im Pyjama war. Gus hieb mit seiner Machete durch die Luft.

Robin hob den Kupfertopf über ihren Kopf und knallte ihn mit aller Kraft auf Gus’ Hinterkopf. Gus geriet ins Straucheln, Kaktus und Erde flogen durch die Luft, und dann waren die beiden Männer bei ihm, einer packte den Arm mit der Machete und brach ihn über seinem Knie, sodass die Klinge zu Boden fiel, während der andere Gus am Nacken packte und ihn mit dem Gesicht auf den Boden presste.

»Rufen Sie einen Krankenwagen«, keuchte Robin. »Er hat seine Mutter niedergestochen …«

»Haben wir schon«, sagte der Mann im Pyjama, der jetzt auf dem zappelnden Gus kniete. »Er hat einen Mann gleich hinter der Tür abgestochen …«

»Ich bin Arzt«, sagte der andere Mann und eilte ins Bad.

Aber Robin war schon unterwegs ins Erdgeschoss, übersprang dabei Stufen, prallte gegen Wände. Aus dem Wohnzimmer war immer noch das Schrillen des Handalarms zu hören, als sie an der offenen Tür vorbeirannte, hin zu Strike, der zusammengesackt neben der offenen Haustür an der blutverschmierten Wand lehnte, eine Hand auf den oberen Brustkorb gepresst.

»O Gott, Strike …«

Sie kniete neben ihm nieder und hörte ihn keuchen: »… glaub … er hat meine … Lunge erwischt …«

Robin sprang auf, riss die Tür zu Gus’ Schlafzimmer auf und rannte hinein, um irgendwas zu finden, was sie auf Strikes Rücken drücken konnte. Das Zimmer stank: ein Ort, den jeder mied, den niemand je betrat, wo überall verdreckte Kleidungsstücke auf dem Boden lagen. Sie nahm ein Sweatshirt, raste zurück zu Strike und zog behutsam seinen Oberkörper nach vorn, sodass sie den Stoff auf seinen oberen Rücken pressen konnte.

»Wie … sieht’s aus?«

»Inigo tot, Katya verletzt, Flavia okay«, zählte Robin hastig auf. »Du darfst nicht sprechen … hast du die beiden Männer reingelassen?«

»Dachte … ich soll nicht … sprechen?«

»Du hättest ja auch nicken können!«, schalt Robin ihn zornig; sie spürte, wie sein warmes Blut das Sweatshirt durchtränkte. »Oh, Gott sei Dank …«

Endlich zuckte Blaulicht durch die Straße, und gleich darauf kamen Polizisten und Sanitäter den Weg entlang gerannt, vorbei an den gaffenden Nachbarn, die sich inzwischen vor dem Haus eingefunden hatten, aus dem immer noch der Handalarm gellte, und vorbei an der Skulptur eines Frauentorsos, die in einem Meer von Glasscherben lag.

CODA

Das Herz nimmt bis zu einem fortgeschrittenen Lebensabschnitt immer weiter an Gewicht zu,
wie auch an Länge, Breite und Dicke;
dieser Zuwachs ist bei Männern ausgeprägter als bei Frauen.

HENRY GRAY FRS

Gray’s Anatomy

107

Oh, du törichtes, törichtes Herz
Zutiefst zerrissen, findest du keine Ruh!
Du greifst nach den Sternen und bleibst erdverbunden
Hast nirgendwo wahre Freuden gefunden
Und leidest, weil du nicht entscheidest, nur Schmerz!
Ach, ein törichtes Herz bleibst du.

CHRISTINA ROSSETTI

Later Life: A Double Sonnet of Sonnets

»Nikotinpflaster«, zählte Robin auf. »Trauben … Bananen … Nüsse … Müsliriegel …«

»Ernsthaft?«

»Du hast gesagt, du wolltest was Gesundes«, erklärte ihm Robin über die prall gefüllte Supermarkttüte hinweg.

»Ja, ich weiß«, seufzte Strike.

Fünf Tage waren inzwischen vergangen, seit Anomie widerstrebend und in Handschellen aus seinem Elternhaus gezerrt worden war, doch dies war erst Robins zweiter Besuch am Krankenbett ihres Partners. Strikes Schwester Lucy und sein Onkel Ted hatten die meisten Besuchszeiten mit Beschlag belegt, und Robin nahm an, dass auch Madeline regelmäßig da gewesen war. Robin hatte unbedingt mit Strike reden wollen, doch ihr erster Besuch hatte wenig gebracht, denn der mit Schmerzmitteln vollgepumpte Strike war da noch schläfrig und dösig gewesen. Die unüberhörbare Kälte, mit der Lucy ihr erklärt hatte, dass Strike sie heute gern wiedersehen würde, hatte Robins schlechtes Gewissen und ihre Ängste nicht gelindert. Offenkundig gab nicht nur Robin sich die Schuld an dem, was ihrem Partner widerfahren war. Sie wunderte sich, warum nicht Madeline oder Lucy die Sachen besorgt hatte, um die er in seiner Textnachricht gebeten hatte, doch sie war so dankbar, etwas für ihn tun zu dürfen, dass sie das nicht weiter hinterfragt hatte.

»… und noch ein bisschen dunkle Schokolade, ich bin ja kein Unmensch …«

»… jetzt kommen wir ins Geschäft … aber wieso dunkel?«

»Besser für dich. Antioxidantien. Weniger Zucker. Und Pat hat darauf bestanden, dir einen Teekuchen zu backen.«

»Ich konnte die Frau schon immer gut leiden«, sagte Strike, während er zuschaute, wie Robin das in Alufolie gepackte, ziegelsteingroße Paket in seinem Nachttisch verstaute.

Alle vier Männer im Krankenzimmer hatten an diesem Nachmittag Besuch. Die beiden älteren Patienten, die sich von nicht näher benannten Operationen erholten, unterhielten sich leise mit ihren Familien, aber der Dreiunddreißigjährige, der einen Herzinfarkt erlitten hatte, hatte eben seine Freundin zu einem Spaziergang überredet, auf dem er ungestört eine Zigarette rauchen wollte, wie Strike genau wusste. Der Geruch nach kaltem Rauch, den sein Zimmergenosse nach jedem Spaziergang in einer Schwade hinter sich herzog, weckte in Strike regelmäßig die Sucht, die aufzugeben er geschworen hatte. Er hatte dem jungen Mann sogar Vorhaltungen gemacht, dass er nach einem Herzinfarkt keinesfalls rauchen sollte. Strike war klar, dass dies absolut scheinheilig war, aber im Moment war Heuchelei das einzige Laster, dem er frönen konnte.

»… und in diesen beiden Thermoskannen ist starker Tee, aber beschwer dich nicht, dass er komisch schmeckt, ich habe den Zucker durch Stevia ersetzt.«

»Was zum Teufel ist Stevia?«

»Ein kalorienfreies Süßungsmittel. Und die hier«, schloss Robin und griff ein letztes Mal in die Tüte, »ist von Flavia und Katya.«

»Warum schicken sie mir eine Karte?« Strike nahm sie entgegen und betrachtete das Bild eines Welpen, der mehrere Ballons in der Pfote hielt. »Du hast doch die ganze Arbeit geleistet.«

»Wenn du es nicht geschafft hättest, die Haustür zu öffnen und die Nachbarn ins Haus zu lassen«, antwortete Robin leise, weil eben die Frau eines der alten Männer an Strikes Bett vorbeiging, um seinen Wasserkrug nachzufüllen, »dann wären wir jetzt alle tot.«

»Wie geht es ihnen?«

»Katya ist am Boden zerstört, versteht sich. Sie liegt immer noch ein Stockwerk über dir. Ich habe sie gestern besucht, dabei hat mir Flavia die Karte für dich mitgegeben. Ich glaube, Katya hatte keine Ahnung, was Gus … was Gus ist. Ryan Murphy hat mir erzählt, bei der Durchsuchung seines Zimmers hätte die Polizei überall schockierende Zeichnungen gefunden. Lauter Frauen, die erstochen oder gehängt oder gefoltert werden … er hat auch sein Cello kaputtgetreten.«

»Haben sie Blays Handy gefunden? Das Dossier?« Strike war heute deutlich aufgeweckter als bei Robins erstem Besuch.

»Ja. Er hatte alles unter einer gelockerten Diele versteckt, zusammen mit Joshs echtem Abschiedsbrief an Edie und den verschiedenen Latexmasken – einfach alles.«

»Diese Anrufe mit dem Stimmverzerrer«, sagte Strike, der in den letzten Tagen reichlich Zeit zum Nachdenken gehabt hatte, »die kamen von Flavia, richtig?«

»Gott, du bist gut«, bestätigte Robin beeindruckt. »Ja, genau. Sie hatte beobachtet, wie Gus den Brief von Josh durch seinen eigenen ersetzte, als Katya ihre Handtasche in der Küche stehen gelassen hatte. Er stand dabei mit dem Rücken zu Flavia, sodass sie unbemerkt nach oben schleichen konnte. Sie hat mir erzählt, sie hätte die Idee für den Stimmverzerrer von Bram gehabt, der ihr von diesen Lärm-Apps erzählt hatte. Sie ist ein wirklich kluges, hellwaches Mädchen.«

»Dann hoffen wir mal, dass ihre Mutter sie vom Internet fernhält.« Strike griff nach der Schokolade. »Ein zweites kriminelles Genie aus dieser Familie hätte uns gerade noch gefehlt.«

»Sie will Detektivin werden«, sagte Robin. »Das hat sie mir gestern erzählt.«

»Wir sollten ihr ein Praktikum anbieten. Warum hat sie ihren Bruder nicht bei ihrer Mutter verpetzt? Aus Angst?«

»Also, sie konnte es in Katyas Gegenwart nicht offen aussprechen, aber ja, ich glaube, sie hatte Todesangst vor Gus. Wenn du mich fragst, war Flavia die Einzige in der Familie, die ahnte, was wirklich in ihm vorging. Weißt du, sie hat tatsächlich versucht, uns einen Hinweis zu geben oder wenigstens eine Andeutung zu machen – kannst du dich erinnern, wie sie gesagt hat: ›Vielleicht müssen Sie doch wieder herkommen‹, als wir bei den Upcotts zu Hause waren? Sie hat mir erzählt, dass sie in den Nachrichten von dem Amoklauf in Südkalifornien erfahren hätte, während Gus im Krankenhaus war. Ich habe das nachgeprüft: Das war genau an dem Tag, an dem Edie nach ihrem Suizidversuch eingeliefert worden war, und zur selben Zeit verschwand auch Anomie tagelang von Twitter und aus dem Spiel. Später verwendeten die Peach-Brüder das in ihrem Dossier als einen ihrer sogenannten Beweise, dass Edie Anomie war.«

»Hm«, sagte Strike und rückte sich mit schmerzverzogenem Gesicht auf seinen Kissen zurecht, »also, etwas weniger subtile Hinweise wären ganz hilfreich gewesen. Aber wenn ich das nächste Mal frage: ›Was hältst du von X als Täter?‹, dann sollten wir einfach alle anderen Ermittlungen einstellen, bis wir X ausgeschlossen haben.«

»Ist notiert«, sagte Robin lächelnd.

»Weißt du was? Angela Darwish kam gestern vorbei«, sagte Strike, und Robin spürte einen kurzen eifersüchtigen Stich, weil die Polizistin vor Robins zweitem Besuch zu Strike gelassen worden war, »und sie hat mir erzählt, dass das Arschloch tatsächlich das Obergeschoss verwanzt hatte. Er war ziemlich oft im Darknet unterwegs, um den ganzen Kram zu kaufen. Er wollte alles mitbekommen, was Josh und Katya besprachen und auch Edie, jedenfalls, solange sie noch zu ihnen nach Hause kam. Aber im Nachhinein hat er sich mit seinen Wanzen selbst ein Bein gestellt, denn die Dinger haben alles aufgenommen, was vor unserer Ankunft passiert ist.

Offenbar hatte das Royal College of Music am Nachmittag angerufen und mitgeteilt, dass Gus einen Termin bei seinem Tutor geschwänzt hatte, dass er außerdem schon lange keine Arbeiten mehr abgegeben hatte, dass er seine Eltern kurz gesagt fast ein ganzes Jahr angelogen und mitnichten Privatunterricht genommen hatte und dass er demnächst rausgeworfen würde. Nachdem Inigo ihn eine volle Stunde lang angeschrien hatte, was für ein nutzloser kleiner Scheißer er sei, ging Gus nach unten in sein Zimmer, holte seine Machete, ging wieder nach oben und stach Inigo mehrmals in Brust und Hals.«

Robin hatte all das bereits gewusst, weil Murphy es ihr erzählt hatte, zeigte sich aber trotzdem interessiert. Sie hatte das Gefühl, dass es Strike guttat, etwas zu wissen, was sie noch nicht wusste.

»Und er hat mir erzählt, dass sie auch die Barretts befragt hätten, aber er hat mir nicht verraten, was dabei herauskam.«

»Murphy hat mir auch ein bisschen was erzählt«, sagte Robin. »Darcy war drei Jahrgänge über Gus am Royal College of Music. Sie hatte Mitleid mit ihm, weil er so ein Einzelgänger war, darum lud sie ihn an einem Wochenende zu einer Party ein.«

»Weibliches Mitleid kann extrem gefährlich sein«, sagte Strike mit dem Mund voller dunkler Schokolade. Ein Twix wäre ihm lieber gewesen, trotzdem war dies um Längen besser als das Krankenhausessen.

»Also hat Gus seiner Mutter erzählt, dass Darcy seine neue Freundin wäre. Katya war überglücklich, dass er endlich jemanden gefunden hatte, denn er war immer ›ein bisschen unbeholfen bei den Mädchen‹.«

»Ach was.«

»Wie es die Barretts schildern, erschien Gus tatsächlich auf der Party, saß aber den ganzen Abend mit seinem Handy auf dem Sofa, ohne mit irgendwem zu reden, und offensichtlich kochend vor Wut, weil Darcy einen echten Freund hatte. Gus muss an diesem Abend Marcus’ iCloud gehackt haben, denn die Barretts luden ihn kein zweites Mal ein, nachdem er Darcy um zwei Uhr morgens aufs Klo gefolgt war und sie dort zu küssen versuchte.«

»Allmählich begreife ich, was er sich von Kosh erhoffte«, sagte Strike.

»Sie fing an zu schreien und sich zu wehren, daraufhin warfen ihr Bruder und ihr Freund Gus raus, aber sie meldete den Vorfall nicht. Wie gesagt, sie hatte Mitleid mit ihm – es war genau wie bei Rachel und Zoltan. Zoltan erklärte Rachel, dass sein Vater ihn misshandeln würde, darum ließ sie ihm vieles durchgehen – bis die Vergewaltigungs- und Morddrohungen kamen.«

»Klingt, als hätte Gus in einer kompletten Fantasiewelt gelebt, in der jede Frau, die auch nur höflich zu ihm war, sofort mit ihm schlafen wollte.«

»Ich glaube, das trifft es«, bestätigte Robin trocken. »Katya hat erzählt, dass Edie immer sehr nett zu Gus gewesen sei, wenn sie bei ihnen zu Hause war. Als Inigo die beiden zusammen nach North Grove schickte, lobte Edie seine Zeichnungen und erzählte ihm, dass auch sie als Teenager absolut introvertiert gewesen sei. Ich glaube, mehr Kontakt hatten die beiden nicht, aber das genügte ihm, um sich in die Vorstellung hineinzusteigern, dass sie in ihn verliebt war. Dann kritisierte Edie das Spiel öffentlich … und er erklärte sie zu seiner Todfeindin.«

»Ist sein Ausschlag überhaupt echt?«

»Ja«, sagte Robin, »aber als die Polizei in sein Zimmer kam, fanden sie in jeder Ecke irgendwas zu essen, was er nicht verträgt. Er wollte auf keinen Fall zurück ans College, er wollte nur in seinem Zimmer bleiben und als Anomie leben … Ich habe mir auch Gedanken über Regel 14 gemacht. Diese erzwungene Anonymität. Wenn du mich fragst, hatten er und Morehouse nicht nur Angst, ihre Eltern und Unis könnten herausfinden, was sie da treiben. Ich glaube, Gus ertrug die Vorstellung nicht, dass er ein Spiel erschaffen hatte, in dem andere Menschen miteinander flirten konnten. Er wollte die totale Kontrolle und die erzwungene Abstinenz für alle Spieler – und gleichzeitig probierte er wie besessen auf Twitter seine Kosh-Sprüche aus.«

»Weißt du«, sagte Strike, »das hätte alles vermieden werden können, wenn die Menschen verdammt noch mal die Augen aufgemacht hätten. Inigo und Katya, die kein einziges Mal nach ihrem Sohn sahen, während er sich monatelang in seinem Zimmer verkroch. Und dieser Blödmann Ledwell – wenn er sich nur einmal die Handschrift auf dem Umschlag angesehen und sie mit der Schrift im Brief verglichen hätte, wenn er den Brief der Polizei übergeben hätte, statt Blay Raffgier zu unterstellen, was so ziemlich das schlimmste Beispiel für Projektion ist, das mir seit Langem untergekommen ist, dann könnte Vikas Bhardwaj vielleicht noch leben.«

»›Sie ist meine Schwester‹«, zitierte Robin. »So wie Murphy mir Vikas’ Eltern beschrieben hat, haben sie nichts mit Inigo gemeinsam – sie kamen ihm absolut nicht tyrannisch vor –, aber Murphy meinte, sie seien doch sehr erstaunt gewesen, dass Vikas ein Computerspiel erschaffen hatte, denn sie dachten, er würde sich ausschließlich für sein Studium interessieren.«

»Alle Jugendlichen brauchen etwas, von dem ihre Eltern nichts wissen«, sagte Strike. »Zu schade, dass manche sich ausgerechnet für Mord entscheiden.«

»Aber das erklärt das anfängliche Verbundenheitsgefühl zwischen Gus und Vikas, meinst du nicht auch? Beide waren auf ihrem jeweiligen Gebiet herausragend, beide standen mit Sicherheit unter massivem Druck, und beide hatten kein Glück bei den Mädchen … man kann sich vorstellen, wieso sie sich anfreundeten … Soll ich dir die Karte aufstellen?«

Er gab sie ihr, aber sein Nachttisch war schon so mit den selbstgebastelten Karten seiner Neffen und den gekauften Karten von Lucy und Ted vollgestellt, dass Robin, als sie einen Platz für die von Flavia finden wollte, versehentlich eine weitere überdimensionale Grußkarte zu Boden stieß. Als sie sich bückte, um sie aufzuheben, sah sie eine lange handgeschriebene Nachricht und die Unterschrift »Madeline«.

»Die kannst du wegwerfen«, sagte Strike, als er sah, was Robin in der Hand hielt. »Wir haben uns getrennt.«

»Ach«, sagte Robin. »Während du im Krankenhaus lagst?«

»Nein. Schon vor ein paar Wochen. Hat nicht funktioniert.«

»Ach«, sagte Robin wieder, und dann, weil sie der Versuchung nicht widerstehen konnte: »Freundschaftlich?«

»Weniger«, sagte Strike nur. Er brach mehrere Schokoladenstücke ab und stopfte sie sich in den Mund. »Sie hat mir einen Tritt verpasst.«

Robin wollte eigentlich nicht lachen, konnte aber nicht anders. Dann fing auch Strike an zu lachen, hörte aber sofort wieder auf, als ein heißer Schmerz durch seine Brust schoss.

»Oh verflucht, geht es wieder?«, fragte Robin, als sie sah, wie er das Gesicht verzog.

»Alles gut. Wie geht es denn dir?«

»Gut so weit. Ich wurde nicht niedergestochen. Es geht mir gut.«

»Wirklich?« Strike sah sie eindringlich an.

»Ja.« Robin wusste genau, was dieser bohrende Blick zu bedeuten hatte. »Ehrlich. Das Schlimmste ist die Beule, wo er mich am Kopf getroffen hat. Ich kann nicht auf der Seite schlafen.«

Sie wollte Strike eigentlich nichts von ihren schlaflosen Nächten oder ihren Albträumen erzählen, doch als er sie weiter stumm ansah, gestand sie: »Ja, es war schrecklich, ich will nicht so tun, als wäre es das nicht gewesen. Inigo tot im Zimmer liegen zu sehen – obwohl das nicht so schlimm war wie bei Vikas –, aber alles geschah so rasend schnell, und ich wusste ja, dass die Polizei schon unterwegs war, und außerdem wusste ich, dass Gus weder seine Schwester noch seine Mutter umbringen würde, solange er versuchte, mich zu vergewaltigen. Und«, Robin musste ein Lachen unterdrücken, ein leicht hysterischer Reflex, gegen den sie in den letzten Tagen immer wieder ankämpfen musste, »er wollte auf jeden Fall eine lebendige Frau und keine Tote vergewaltigen, was mir zugutekam.«

»Das ist nicht lustig«, sagte Strike.

»Ich weiß.« Robin seufzte. »Ich wollte dich nicht in Gefahr bringen, Strike. Das tut mir so leid. Ich habe mir solche Vorwürfe gemacht …«

»Du hast mich nicht in Gefahr gebracht«, widersprach Strike. »Ich habe das selbst entschieden. Ich hätte dir nicht folgen müssen …«

Er holte so tief Luft, wie es seine verletzte Lunge erlaubte, und überwand sich dann, etwas zu sagen, was er lieber nicht gesagt hätte: »Du hast Katya und Flavia das Leben gerettet, als du in das Haus gestürmt bist. Die Wanzen haben alles aufgenommen. Dieser Bastard wollte gerade die Tür zum Bad einschlagen, als er hörte, dass du ins Haus zu gelangen versuchtest. Also schaltete er die Hauptsicherung aus, dann rannte er nach unten und versteckte sich hinter der Tür. Und wenn du dieses Marmordings nicht aus dem Fenster geworfen hättest, dann wären die Nachbarn nicht zu Hilfe gekommen, also … kann ich nicht behaupten, ich würde mir wünschen, du hättest anders gehandelt.«

»Aber wenn du gestorben wärst, hätte ich mir das nie verziehen. Niemals.«

»Fang du nicht auch noch an zu weinen«, sagte Strike, als Robin sich mit dem Ärmel über die Augen wischte. »Es reicht schon, dass Lucy mir ständig was vorheult. Ich dachte, Krankenhausbesuche sollten die Kranken aufheitern. Aber jedes Mal, wenn sie mich ansieht, wirft sie das Wasserwerk an.«

»Du kannst ihr das nicht verübeln«, sagte Robin rau. »Du wärst fast gestorben.«

»Aber ich lebe noch, oder etwa nicht? Sie sollte lieber ein paar Witze auswendig lernen, wenn sie mich noch öfter besuchen will.«

»Kommt sie heute Abend wieder vorbei?«

»Nein«, sagte Strike. »Heute ist Prudence dran.«

»Was, die Schwester, die du nie … die Therapeutin?«

»Genau. Ich kann zurzeit schlecht behaupten, dass ich zu beschäftigt wäre.«

»Erzähl mir nichts«, bemerkte Robin lächelnd. »Wenn du es darauf angelegt hättest, wäre dir garantiert etwas eingefallen, um sie fernzuhalten.«

»Ja, vielleicht«, gab Strike zu, aber dann sagte er: »Tu mir bitte einen Gefallen: Falls Lucy im Büro anruft, erzähl ihr nicht, dass Prudence hier war …«

»Warum nicht?«

»Weil es ihr nicht gefallen wird, dass ich mich mit Prudence treffe.«

Kurz kam Robin der Gedanke, Strike vorzuschlagen, dass er vielleicht aufhören sollte, die Frauen in seinem Leben anzulügen, doch sie verwarf ihn wieder, denn mit seinem Entschluss, nicht mehr zu rauchen, abzunehmen und sportlicher zu werden, hatte er sein Pensum an guten Vorsätzen vorerst erfüllt.

»Wie läuft’s im Büro?«, fragte Strike und aß wieder ein Stück Schokolade.

»Gut, mach dir deswegen keine Sorgen. Wir haben die nächsten zwei Mandanten auf unserer Warteliste genommen, zwei außereheliche Affären, nett und geradlinig. Ach ja – aber heute Morgen ist was Lustiges passiert. Nutley hat angerufen. Jetzt, wo The Halvening außer Gefecht gesetzt wurde, würde er gern wieder einsteigen.«

»Und wird er?«, fragte Strike düster.

»Schon okay, Barclay hat das erledigt«, sagte Robin. »Er hat Pat den Hörer aus der Hand genommen. Ich glaube, seine genauen Worte waren: ›Fick dich, du feige Unterhosenbremsspur.‹«

Strike lachte kurz, verzog das Gesicht und wurde wieder ernst.

»Wurde die Glasscheibe in der Tür ersetzt?«, fragte er und massierte dabei seine Brust.

»Ja«, sagte Robin.

»Und?«, fragte Strike.

»Und was?«, fragte Robin.

»Hast du sie dir angesehen?«

»Was angesehen? Die Glasscheibe? Nein. Ich war nur kurz im Büro, aber Pat hat nichts gesagt, darum gehe ich davon aus, dass alles in Ordnung ist. Wieso?«

»Gib mir mal mein Handy«, sagte Strike ungeduldig. »Herr im Himmel. Ihr seid zu viert im Büro, und keinem ist was aufgefallen?«

Verwirrt reichte ihm Robin das Handy. Strike öffnete die Fotogalerie und tippte auf das Bild, das der Glaser ihm auf seine Bitte hin geschickt hatte.

»Da«, sagte er und reichte Robin das Handy.

Sie blickte auf die vertraute Bürotür mit der Milchglasscheibe, vor der sie vor fünf Jahren zum ersten Mal gestanden hatte, als sie als Aushilfe zu einer ihr unbekannten Arbeitsstelle geschickt worden war und begriffen hatte, dass der Mann, für den sie arbeiten sollte, ihren Traumberuf ausübte, einen Beruf, auf den sie sich keinerlei Chancen mehr ausgerechnet hatte. Fünf Jahre zuvor hatte sie auf der Tür in eingravierten Buchstaben gelesen: »C.B. Strike, Privatdetektiv«, doch das stand nicht mehr dort. Jetzt las sie: »Detektei Strike und Ellacott.«

Ohne Vorwarnung tropften die tagelang zurückgehaltenen Tränen auf das Handydisplay, und sie schlug die freie Hand vors Gesicht.

»Verflucht noch mal«, murmelte Strike und ließ den Blick über die versammelten Besucher wandern, von denen einige Robin offen anstarrten. »Ich dachte, du würdest dich freuen.«

»Tue ich auch – natürlich freue ich mich –, aber warum musstest du mich so damit überfallen?« Robin wischte sich hektisch die Augen.

»Dich damit überfallen? Du bist verfluchte fünf Tage daran vorbeispaziert!«

»Bin ich nicht, ich habe dir doch erklärt, ich habe ob… observiert …«

Sie tastete auf Strikes Nachttisch nach den Taschentüchern und warf dabei die Hälfte der Karten um. Nachdem sie sich geschnäuzt hatte, sagte sie zittrig: »Danke. Danke. Ich bin … danke.«

Sie wagte es nicht, ihn zu umarmen, weil sie ihm nicht wehtun wollte, darum beugte sie sich nur vor und drückte seine auf der Decke liegende Hand.

»Schon gut«, sagte Strike und erwiderte den Druck. Im Nachhinein war er froh, dass ihr nichts aufgefallen war und er ihre Reaktion miterleben konnte. »War längst überfällig, würden manche sagen. Sag Pat, dass sie auch neue Visitenkarten bestellen soll.«

»Besuchszeit ist zu Ende!«, rief ein Pfleger von der Tür aus.

»Hast du heute Abend was Schönes vor?«, fragte Strike.

Er ließ Robins Hand los, und schlagartig bekam Robin Skrupel. Sie spielte kurz mit dem Gedanken, ihn anzulügen, aber das konnte sie nicht, nicht, nachdem sie genau deswegen so wütend auf Strike gewesen war.

»Also, ich … ich habe ein Date, wer hätte das gedacht?«

Strikes Bart verbarg seine Bestürzung halbwegs, aber nicht völlig. Allerdings hatte Robin sich entschieden, ihm nicht ins Gesicht zu sehen, sondern stattdessen die Handtasche neben ihrem Stuhl aufgehoben.

»Mit wem? Doch nicht mit Pez Pierce?«

»Pez Pierce?« Robin sah fassungslos auf. »Du glaubst, ich würde mit einem Verdächtigen auf ein Date gehen?«

»Also mit Hugh Jacks?«

»Nein, natürlich nicht!«, wehrte sich Robin. »Nein … mit Ryan Murphy.«

»Ryan … was, dem Typ von Scotland Yard?«

»Ja«, sagte Robin.

Ein paar Sekunden sagte Strike gar nichts, weil er vollauf damit beschäftigt war, das zu verarbeiten.

»Wie kam es denn dazu?«, fragte er dann und klang dabei ein bisschen grimmiger als beabsichtigt.

»Er hat mich schon vor einiger Zeit gefragt, aber da konnte ich nicht, weil ich arbeiten musste, und – jetzt kann ich. Freies Wochenende.«

»Ach so. Richtig.«

Strike suchte nach Worten.

»Na ja … er scheint ganz anständig zu sein.«

»Gut zu wissen, dass du mit ihm einverstanden bist«, sagte Robin mit dem Anflug eines Lächelns. »Also, ich komme wieder vorbei, wann immer es dir passt, falls du …«

»Ja, tu das«, sagte Strike. »Mit etwas Glück bin ich allerdings bald wieder draußen.«

Sie stand lächelnd auf und ging zur Tür, wo sie ihm noch einmal zuwinkte.

Strike starrte auf die leere Tür, bis der junge Herzinfarktpatient zurückkehrte und sich wieder ins Bett legte. Der Detektiv sagte nichts zu der starken Marlboro-Schwade, die hinter ihm durch die warme Luft waberte, denn in diesem Moment erfuhr er eine Offenbarung seiner Gefühle, die ebenso unwiderruflich wie unangenehm war. Etwas, das er seit Jahren zu ignorieren versuchte und keinesfalls benennen wollte, war endgültig aus jenem dunklen Winkel getreten, in den er es verbannt hatte, und Strike war klar, dass er es unmöglich noch länger verleugnen konnte.

Gefesselt an seine Infusions- und Drainageschläuche, gefangen in seinem schmalen Krankenhausbett, konnte er Robin nicht folgen, konnte er sie nicht zurückrufen und ihr nicht erklären, dass es höchste Zeit war, über diesen Augenblick vor dem Ritz zu sprechen.

Es ist nur ein Date, ermahnte Strike sich, und plötzlich verzehrte er sich nach einer Zigarette wie noch nie seit seiner Einlieferung ins Krankenhaus. Da kann so viel schiefgehen.

Vielleicht betrank sich Murphy und erzählte rassistische Witze. Vielleicht machte er sich über Robin lustig, die ohne richtige Ausbildung als Detektivin arbeitete. Vielleicht würde er sogar übergriffig werden – auch wenn Strike dieser Gedanke gar nicht gefiel.

Er griff nach einer der Thermoskannen, die Robin mitgebracht hatte, und schenkte sich eine Tasse Tee ein. Dass der Tee genau die Kreosot-Tönung hatte, die Strike liebte, bewirkte, dass er sich noch elender fühlte, soweit das überhaupt möglich war. Er trank einen Schluck, ohne etwas zu schmecken, und hätte daher auch nicht sagen können, ob Stevia anders schmeckte als Zucker. Cormoran Strike hatte eben einen Dolchstoß in ebenjenes Herz einstecken müssen, das Gus verfehlt hatte, aber diese Wunde würde ihm anders als die erste noch zu schaffen machen, nachdem die Infusions- und Drainageschläuche abgezogen waren.

Und was das Schlimmste war – er wusste, dass er diese unangenehme Situation hätte vermeiden können, hätte er, wie er es vorhin ausgedrückt hatte, verdammt noch mal die Augen aufgemacht.

DANKSAGUNG

Mein tief empfundener Dank gilt:

David Shelley, meinem unvergleichlichen Verleger, für seine Weisheit, seine Empathie und seine stets exzellente Arbeit.

Meinem Freund Neil Blair, dem ich hiermit versichere, dass keiner der literarischen Agenten in den Strike-Büchern auch nur die geringste Ähnlichkeit mit ihm hat.

Mark Hutchinson, Rebecca Salt und Nicky Stonehill für ihre so mannigfache Unterstützung, dass ich die ganze Seite mit Beispielen füllen könnte, verbunden mit der Bitte um Entschuldigung dafür, dass Rebecca, Mark und ich Nicky beim Essen das Ende der Geschichte verdorben haben.

Di Brooks, Simon Brown, Danny Cameron, Angela Milne, Ross Milne, Fi Shapcott und Kaisa Tiensuu, ohne die ich nicht schreiben könnte.

Sofia für ihre Geduld bei der Beantwortung all meiner Fragen nach der Welt der Animationsfilme.

Dem technischen Genie Decca für die Rettung meines Buchs und meiner geistigen Gesundheit. Gott, ich wünschte, ich könnte dich klonen, und nicht nur wegen der technischen Unterstützung, die ich dir verdanke.

David und Kenzie, die mich an meinem Geburtstag im strömenden Regen auf den Highgate Cemetery begleiteten und sich redlich bemühten, so auszusehen, als hätten sie diese Stunden genau so verbringen wollen.

Neil für die zahllosen Tassen Tee, seine Geduld, Freundlichkeit, die guten Ratschläge und für seine absolut unerschütterliche Rückendeckung. #NotAllBeards

»Rather Be«

[1] Hal Leonard: Text und Musik Grace Chatto, Jack Patterson, Nicole Marshall und James Napier. © 2013 EMI Blackwood Music Inc., Sony Music Publishing (US) LLC and Concord SISL Limited. All Rights on behalf of EMI Blackwood Music Inc. and Sony Music Publishing (US) LLC. Administered by Sony Music Publishing (US) LLC, 424 Church Street, Suite 1200, Nashville, TN 37219. All Rights on behalf of Concord SISL Limited Administered by Concord Lane c/o Concord Music Publishing. International Copyright Secured. All Rights Reserved. Reprinted by Permission of Hal Leonard Europe Ltd.

Sony: Text und Musik Grace Chatto/Nicole Marshall/James Napier/Jack Patterson © 2014. Reproduced by permission of 50/50 UK/EMI Music Publishing, London W1T 3LP.

»Ebony and Ivory«

[2] Text und Musik Paul McCartney. © 1982 MPL Communications, Inc.

All Rights Reserved. Reprinted by Permission of Hal Leonard Europe Ltd.

»Stab the body and it heals, but injure the heart and the wound lasts a lifetime«
[3] Mineko Iwasaki, Geisha of Gion: The True Story of Japan’s Foremost Geisha, published by arrangement with Simon & Schuster UK Ltd, 1st Floor, 222 Gray’s Inn Road, London, WC1X 8HB. A CBS Company. Übersetzt von Wulf Bergner.

»When you give someone your whole heart and he doesn’t want it, you cannot take it back. It’s gone forever«
[4] Compton, Elizabeth Sigmund, ‘Sylvia in Devon 1962’ memoir/essay in Butscher (ed), Sylvia Plath the Woman and the Work (New York: Dodd Mead, 1985). Übersetzt von Wulf Bergner.

»Wherever You Will Go«
[5] Text und Musik Aaron Kamin and Alex Band. © 2001 by Universal Music – Careers, BMG Platinum Songs, Amedeo Music and Alex Band Music. All Rights for BMG Platinum Songs, Amedeo Music and Alex Band Music Administered by BMG Rights Management (US) LLC

International Copyright Secured. All Rights Reserved. Reprinted by Permission of Hal Leonard Europe Ltd.

»The Show Must Go On«
[6] Text und Musik by John Deacon/Brian May/Freddie Mercury/Roger Taylor. © 1991. Reproduced by permission of Queen Music Ltd/EMI Music Publishing, London W1T 3LP.

»I’m Going Slightly Mad«
[7] Text und Musik John Deacon/Brian May/Freddie Mercury/Roger Taylor. © 1991. Reproduced by permission of Queen Music Ltd/EMI Music Publishing London W1T 3LP.

»Heart in a Cage«

[8]

[9]

[10] Text und Musik Julian Casablancas.

Copyright © 2004 BMG Onyx Songs, Give The Humans What They Want and The Strokes Band Music

All Rights for BMG Onyx Songs and Give The Humans What They Want in the United States and Canada Administered by BMG Rights Management (US) LLC

All Rights for The Strokes Band Music Administered by Warner Chappell Music Publishing Ltd

All Rights Reserved. Used by Permission

Reprinted by Permission of Hal Leonard Europe Ltd.

»Strawberry Fields Forever«
[11] Text und Musik John Lennon and Paul McCartney.© 1967. Reproduced by permission of ATV international/EMI Music Publishing), London W1T 3LP.

»The Road To Valhalla«
[12] Text und Musik BRATTA VITO and MIKE TRAMP. VAVOOM MUSIC Inc. (ASCAP). All rights on behalf of VAVOOM MUSIC INC. administered by Warner CHAPPELL OVERSEAS HOLDINGS LTD.

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