Martin Walker

Troubadour

Der fünfzehnte Fall für Bruno, Chef de police

Roman

Aus dem Englischen von Michael Windgassen

Diogenes

Meinen Kolleginnen und Kollegen in der SHAP,

der Société Historique et Archéologique du Périgord,

mit Dankbarkeit und großem Respekt

Joël Martins Song für Katalonien

Mai no esborraran tots els nostres poemes.

Mai van a silenciar les nostres cançons.

Mai poden eradicar tota una cultura,

Els nostres somnis de trobador son massa forts.

Un poble que canta es un poble que viu

I un poble viu mai morr.

Sie werden unsere Poesie niemals zerstören.

Sie werden unsere Lieder niemals zum Schweigen bringen.

Sie können unsere Kultur niemals wegwischen,

Zu stark sind die Träume unserer Troubadoure.

Ein Volk, das singt, ist ein Volk, das lebt,

Und ein Volk, das lebt, kann nicht sterben.

1

Bruno Courrèges, Chef de police der kleinen französischen Ortschaft Saint-Denis und eines Großteils des Vézère-Tals, schaute spätabends mit seinem Basset Balzac noch einmal in seinem Garten nach dem Rechten, als das Handy an seinem Gürtel vibrierte. Er wollte eigentlich direkt danach zu Bett gehen, doch das Display zeigte an, dass es sein Freund Jean-Jacques, der Chef der Kriminalpolizei des Départements Dordogne, war, und Bruno hielt es für besser, den Anruf anzunehmen.

»Du bist noch wach?«, meldete sich die vertraute Stimme. »Gut. Ich bin gleich bei dir. Ich möchte dir etwas zeigen, und du verrätst mir, ob ich mir Sorgen machen muss.«

Commissaire Jean-Jacques Jalipeau war ein stämmiger Bär von Mann, unermüdlich, und ließ sich nie von seinen Pflichten ablenken, noch nicht einmal damals, als auf ihn geschossen worden war, während er versuchte, einen Straf‌täter festzunehmen. Manche nannten ihn einen »f‌lic der alten Schule«, womit wohl unter anderem gemeint war, dass er schlecht sitzende Anzüge trug, ein Päckchen Gauloises am Tag rauchte, selten seine Schuhe putzte und Journalisten weniger Achtung zollte, als diese mittlerweile erwarteten. Andererseits waren noch nie irgendwelche Übeltäter in Handschellen »zufällig« die Treppe hinuntergestürzt oder mit den Fingern in eine zuschlagende Autotür geraten. Kein einziges Mal hatte sich eine Frau aus seinem Team um eine Versetzung bemüht, und er weigerte sich, an den üblichen Revierkämpfen mit Gendarmen teilzunehmen oder über die Police municipale zu spotten.

Bruno ging ins Haus und räumte das Wohnzimmer auf. Er holte zwei Gläser aus dem Schrank und scrollte auf seinem Handy durch die jüngsten Regionalnachrichten, um eventuell einen Hinweis auf Jean-Jacques’ unerwarteten Besuch zu finden. Ein paar Minuten später flammten die Scheinwerfer des großen Peugeot in der Zufahrt auf, und Bruno trat vor die Tür, um seinen Freund zu begrüßen. Josette, Jean-Jacques’ Chauffeurin und rechte Hand, wendete im Hof und sprang aus dem Wagen. Jean-Jacques brauchte länger, um sich vom Beifahrersitz zu mühen. Er hielt einen kleinen Spurensicherungsbeutel in der Hand.

»Willkommen. Für eine Tasse Kaffee ist es jetzt wohl zu spät«, sagte Bruno. »Wie wär’s mit Tee, Wein oder etwas Stärkerem?«

»Mir könntest du ein Glas von deinem selbst gemachten vin de noix einschenken, gewissermaßen Wein und eau de vie in einem«, antwortete Jean-Jacques. Josette bat um Mineralwasser.

Kaum hatten sie sich mit ihren Drinks im Wohnzimmer niedergelassen, warf Jean-Jacques Bruno den Plastikbeutel zu.

»Du bist doch ein alter Soldat und trägst das Croix de Guerre«, begann er in seiner typisch abrupten Art. »Was kannst du mir zu dieser Patrone sagen, abgesehen davon, dass sie vom Kaliber 12,7 × 108 Millimeter ist und am Patronenboden anscheinend russische Buchstaben eingraviert sind?«

Bruno hatte es tatsächlich geschafft, die Tüte aufzufangen, ohne seinen Drink zu verschütten. So sehr wie Jean-Jacques’ Frage überraschte ihn dessen Zuversicht, dass er, Bruno, über alles Auskunft geben konnte, was mit Krieg, Waffen und militärischen Dingen im Allgemeinen zu tun hatte. Dann fiel ihm wieder ein, dass die Pflicht zu einem Jahr Militärdienst schon lange abgeschafft worden war. Auch Jean-Jacques, der nach einem Universitätsstudium den Polizeidienst angetreten hatte, waren solche Themen erspart geblieben. Von der Tradition aus der Französischen Revolution, der zufolge jeder französische Bürger sich als Soldat ausbilden lassen und bereit sein musste, für Frankreich zu kämpfen, war nicht viel übrig geblieben. Bruno wusste, dass moderne Waffentechnik und Kriegsführung einem Soldaten sehr viel mehr abverlangten, als ein Gewehr abzufeuern, ihm ein Bajonett aufzupflanzen oder eine Handgranate zu werfen. Doch manchmal bedauerte er den Verlust des Prinzips, nach dem jeder Bürger seinem Land eine Pflicht schuldig sei, und er fand es auch schade, dass der Sinn für Gleichheit und nationale Integration, der junge Männer beim Drill, in Kantinen und Kasernen zusammenschweißte, mehr oder weniger abhandengekommen war. Vermutlich, dachte Bruno, war er einer der wenigen Soldaten oder Veteranen, die Jean-Jacques überhaupt kannte.

»Das ist Munition für ein schweres Maschinengewehr sowjetischer Bauart. Sie wurde und wird zum Teil immer noch in der Luftabwehr eingesetzt, kann aber auch Körperpanzerung, Fahrzeuge und Gebäude durchschlagen«, erklärte Bruno und wog die Tüte mit der Patrone in der Hand. »Die Russen waren die Ersten, die sie auch an speziellen Scharfschützengewehren ausprobiert haben, mit Erfolg offenbar, denn es haben sich viele andere ein Beispiel daran genommen. Ein guter Scharfschütze kann mit einer solchen Patrone über eine Distanz von zwei Kilometern und mehr töten. Die Amerikaner haben eine ähnliche Patrone entwickelt, deren Hülse ist nur etwas kürzer.«

»Von so einem Ding bist du in Bosnien verletzt worden?«, fragte Jean-Jacques.

»Nein, dem Himmel sei Dank«, antwortete Bruno und wunderte sich wieder, wie wenig Jean-Jacques in Sachen militärischer Schusswaffen Bescheid wusste. »Ein solches Geschoss hätte mir das Bein und wahrscheinlich das halbe Becken weggerissen. Ich bin von einer Standardpatrone der NATO getroffen worden. Deren Kaliber ist nur etwa halb so groß. Aber auch die hat mich monatelang ans Krankenbett gefesselt. Verrate mir mal, woher du die Patrone hast.«

»Aus einem gestohlenen Auto, einem alten Peugeot, der nach einem Unfall verlassen aufgefunden wurde. Sie lag im Kasten für das Ersatzrad. Das Auto steckte im Graben neben einer kleinen Straße fest, die parallel zur N21 verläuft, nördlich von Castillonnès nahe Issigeac. Die Kennzeichen waren gefälscht. Wir versuchen jetzt, über die FIN mehr zu erfahren.«

»War ein anderes Fahrzeug in den Unfall verwickelt?«

»Nein, es ist mit einem Reh kollidiert und dann in den Graben gefahren, wobei es ein Vorderrad verloren hat. Das Reh ist tot. Vom Fahrer keine Spur. Wir glauben, dass es einen Beifahrer gab. Im Aschenbecher waren Stummel zwei verschiedener Zigarettensorten. Allerdings könnten die auch älter gewesen sein.«

»Ein professioneller Scharfschütze würde keine Kippen zurücklassen«, entgegnete Bruno. »War sonst noch was in dem Wagen zu finden?«

»Jedenfalls kein Gepäck und keine Papiere. Einer der Kollegen am Unfallort ist Jäger und behauptet, an einer alten Decke frisches Waffenöl gerochen zu haben. Es könnte also sein, dass der Besitzer der Patrone ein Gewehr bei sich im Wagen hatte. Und genau das macht mir Sorgen«, sagte Jean-Jacques. »Putain, du sagst, dass man mit einem solchen Ding über zwei Kilometer weit schießen kann?«

»So ist es, ja.« Bruno hatte gepanzerte Fahrzeuge gesehen, die von einigen wenigen dieser schweren Geschosse lahmgelegt worden waren. »Wer solche Munition mit sich führt, ist mit großer Sicherheit militärisch ausgebildet und verfügt auch über ein geeignetes Visier. Gewehre dieser Art werden normalerweise sorgfältig verwahrt, aber ich kann mir vorstellen, dass sie in Kriegsgebieten wie dem Irak, Afghanistan, der Ukraine oder Syrien – überall, wo sowjetische oder russische Waffen zum Einsatz kommen – im illegalen Waffenhandel auf‌tauchen. Für solche Gewehre gibt’s garantiert einen Markt.«

»Du meinst, Terroristen könnten sich dafür interessieren?«, fragte Jean-Jacques.

»Natürlich. Aber auch für die Unterwelt haben solche Waffen einen Wert. Oder sie wandern für viel Geld an passionierte Großwildjäger von Elefanten und Büffeln. Nicht auszuschließen wäre auch die Möglichkeit eines geplanten Attentats. Wahrscheinlich solltest du besser die Leute von der Sicherheit informieren, vielleicht auch die Militärpolizei.«

»Kannst du Genaueres über die Waffe sagen, mit der diese Munition abgefeuert wird?«

»Infrage kommen verschiedene Gewehrmodelle«, antwortete Bruno. »Sie sind allesamt sehr schwer, mit massiver Schulterstütze und einem über einen Meter langen Lauf mit speziellem Dämpfer für das Mündungsfeuer, ohne den einem der Rückstoß die Schulter brechen könnte. Die meisten Scharfschützengewehre sind einschüssig mit Kammerverschluss und einem festen Zweibein zur Auf‌lage. In Amerika werden solche Waffen von Barrett hergestellt; es gibt auch eine kanadische Firma, deren Namen ich aber vergessen habe. Kalaschnikow und Dragunow in Russland, Snipex in der Ukraine, Zastava in Serbien …«

»Putain, Bruno, woher weißt du das alles?«

»Ich interessiere mich halt dafür, spätestens seit ich angeschossen worden bin«, antwortete er. »Als ich im Militärhospital lag, hatte einer der Psychologen die Idee, einen unserer Scharfschützen einzuladen, um sich mit mir darüber zu unterhalten, wie man mich unter Beschuss genommen hatte. Das war eine gute Therapie. Ich habe aufgehört, um mich und meine Verletzung zu kreisen, und über den Scharfschützen nachgedacht wie über ein intellektuelles Problem.«

»Wenn ich richtig verstanden habe, gibt es diese Munition auch für Maschinengewehre.«

»Ja. Die klassische Luftabwehr bei den Sowjets bestand darin, feindliche Flugzeuge durch Raketenbeschuss in eine niedrige Flugbahn zu zwingen und sie dann mit dem Sperrfeuer aus Dutzenden von Maschinengewehren zu durchsieben. Die irakische Division Medina setzte sich so gegen einen Angriff von amerikanischen Apache-Kampfhubschraubern zur Wehr. Einer der wenigen Erfolge der Iraki in diesem Krieg. Die Vietcong schossen mit dieser Munition fünf US-Hubschrauber ab, und als der amerikanische Oberst einflog, um sich ein Bild zu machen, holten sie auch ihn auf den Boden. Wohlgemerkt, diese Waffen brauchen eine Stütze und können nicht wie ein Scharfschützengewehr im Stehen abgefeuert werden.«

»Danke, Bruno, ich halte dich auf dem Laufenden.« Jean-Jacques machte schon Anstalten aufzustehen, als Bruno ihn zurückhielt: »Bevor du gehst, muss ich dir noch etwas sagen«, fügte er schnell hinzu. »Scharfschützen arbeiten nie allein. Sie brauchen sogenannte Spotter, denn der Schütze kann es sich nicht erlauben, den Kopf zu heben und Ausschau zu halten. Er bleibt im Abseits und ruht vollkommen in sich. Zen. Ich habe ein paar von ihnen kennengelernt; sie sind echt speziell, irgendwie mystisch, fast entrückt. Im Einsatz sind sie ganz auf sich konzentriert, auf ihr Visier, ihre Waffe und ihre Spotter. Das Ziel ist völlig irrelevant.«

»Putain, Bruno, das klingt ja geradezu romantisch«, sagte Jean-Jacques nach einem Augenblick, wobei es ihm stimmlich nicht ganz gelang, seinem Ton einen scherzhaften Anstrich zu verleihen.

»Gut, du scheinst allmählich zu verstehen«, erwiderte Bruno. »Und dann noch zu den Visieren. Bei den Distanzen, von denen wir sprechen, müssen sie sehr leistungsfähig und für die entsprechende Waffe kalibriert sein.«

»Lassen die sich ohne Weiteres auf‌treiben?«

»Visiere für Jäger, ja. Aber für extreme Reichweiten braucht man eine Spezialoptik, die an die dreitausend Euro kostet. Dann hätten wir hier ein ernstes Problem, Jean-Jacques. Dann muss es sich um ein hochrangiges Ziel handeln, vielleicht jemand aus höchsten Regierungskreisen. Und wir müssen bedenken, dass Scharfschützen daran gewöhnt sind, ihren Job unter extrem riskanten Bedingungen auszuüben. Wenn wir sie nicht erwischen, bevor sie auf ihr Ziel anlegen und abdrücken, haben wir versagt. Es ist alles andere als einfach, einen Verdächtigen in zwei oder drei Kilometern Entfernung ausfindig zu machen, bevor es zum Äußersten kommt.«

»Genau solche Dinge muss ich wissen, danke«, sagte Jean-Jacques. Er leerte sein Glas, erhob sich und führte Josette zur Tür. »Danke auch für den Drink und deine Ausführungen. Wir sprechen uns morgen wieder.«

Bruno stand unter dem sternenbedeckten Himmel in seinem Garten, Balzac saß geduldig an seiner Seite, und beide sahen der großen sich entfernenden Limousine hinterher. Bruno gingen die Unterschiede zwischen sich und seinem Freund durch den Kopf. Er war beim Militär gewesen, Jean-Jacques nicht, aber in dieser Hinsicht war er, Bruno, ohnehin anders als die meisten Vertreter seiner Generation, ganz zu schweigen von den jüngeren Franzosen. Bruno konnte den Idealismus hinter der Vorstellung, dass das neue Europa aus der Notwendigkeit, Kriege zu führen, herausgewachsen war, vollkommen nachvollziehen. Doch die helle, friedliche neue Welt, die auf den Kalten Krieg gefolgt war, hatte sich verändert und manche der alten Ängste wieder aufkeimen lassen. Ursache dafür waren nicht nur die neuen Herausforderungen, die der internationale Terrorismus mit sich brachte, sondern auch die alten, traditionellen Kräfte nationaler Ambitionen. Konnte Europa noch darauf hoffen, seinen gemächlichen, pazifistischen Weg weiterzuverfolgen, wenn Russland seine militärischen Muskeln spielen ließ und neue Technologien einsetzte, um im Westen Wahlen zu beeinflussen und die sozialen Medien zu vergiften, oder Nervengas zum Einsatz brachte, um Abweichler in England zu töten?

Bruno dachte auch an China, das zur Supermacht aufgestiegen war, seine Macht in Hongkong und Xinjiang rundheraus behauptete, und an ein Amerika, das sich mehr auf nationale Herausforderungen fokussierte als auf eine Weltfriedensordnung, für die es sich seit dem Ende des Zweiten Weltkriegs eingesetzt hatte. Konnte dieser große und dauerhafte Frieden erhalten werden, oder würden sich zukünftige Generationen von Franzosen, Deutschen, Briten und anderen wappnen und mobilisieren müssen, um sich gegen feindliche Bedrohungen zu schützen? War die Welt, wie wir sie kennen, in Gefahr?

2

Obwohl Bruno inzwischen auch für einen Großteil des Vézère-Tals zuständig war, verstand er sich immer noch in erster Linie als Chef de police der kleinen Ortschaft Saint-Denis. Er hatte deshalb vor Kurzem die Strecke seiner allmorgendlichen Laufrunde geändert und so gewählt, dass er unterwegs nicht nur seine Stadt sehen konnte, sondern auch einen weiten Abschnitt des Flusses und die großen Klippen, die sich bis nach Les Eyzies und darüber hinaus erstreckten. Sein Amtsbezirk reichte nun bis nach Montignac mit dem neuen Museum für die prähistorischen Höhlenmalereien von Lascaux.

Er begann seine Runde auf dem Pfad durch den Wald vor seinem Haus, bog dann ab und folgte dem weiten Bergrücken, von dem sich wunderschöne Ausblicke boten. Als die Sonne hinter dem Horizont aufstieg, erreichte er den Aussichtspunkt, den er besonders gernhatte. Dort wartete er, bis Balzac zu ihm aufgeschlossen hatte. Das Tal war noch in Nebel gehüllt. Nur der Kirchturm von Saint-Denis ragte daraus hervor und schien in der stillen Luft zu schweben. Die schräg über die Hänge einfallenden Sonnenstrahlen ließen schon die Bögen der alten steinernen Brücke erkennen, und allmählich löste sich der Nebel auf. Bruno legte sich ins Gras, aus dem der feine Tau unter den ersten Sonnenstrahlen verdampf‌te. Mit flappenden Ohren kam sein Hund herbeigelaufen, kletterte auf seine Brust und leckte ihm überschwänglich Hals und Wange.

Bruno drückte ihn kurz an sich, stand dann auf und machte sich im gemächlichen Laufschritt auf den Rückweg, sodass Balzac ihm folgen konnte. Als die Trüffeleichen am Rand seines Gartens in Sicht kamen, legte er die letzten zweihundert Meter wie immer im Sprint zurück. Im Hof angekommen, schaute er sich nach Balzac um, der sein Bestes gab, um möglichst schnell zur Stelle zu sein. Bruno ging in die Hocke, kraulte die langen, weichen Hundeohren und machte sich dann daran, seine Hühner zu füttern und deren Tränke aufzufüllen. Als er damit fertig war, ging er ins Haus und ließ für Balzac die Küchentür offen. Er setzte den Wasserkessel auf, schaltete das Radio ein und zog seine Joggingsachen aus, um zu duschen. Balzac schlabberte Wasser aus seinem Napf, als Bruno frisch rasiert in seiner Sommeruniform wieder in die Küche kam, um dort die Reste des Baguettes von gestern zu toasten, zwei Eier zu pochieren und Kaffee zu machen.

Auf seinem Handy sah er nach, ob Nachrichten eingegangen waren. Jean-Jacques teilte ihm mit, dass der alte Peugeot anhand seiner FIN identifiziert werden konnte. Er gehörte einem spanischen Touristen, der den Wagen zwei Tage zuvor aus einem Parkhaus in Bayonne als gestohlen gemeldet hatte. Moderne Fahrzeuge waren weniger leicht zu knacken, jedenfalls für Amateure. Bruno zuckte mit den Achseln und widmete sich wieder seinem Frühstück. Jean-Jacques würde sicher anrufen, wenn es Neuigkeiten gab.

Für die Eier stellte Bruno zwei kleine Töpfe auf den Herd, weil er etwas ausprobieren wollte. Er füllte beide bis zur Hälfte mit Wasser und gab dem einen Topf einen Teelöffel Apfelessig hinzu, dem anderen die gleiche Menge Estragonessig. Die Sieben-Uhr-Nachrichten von France Bleu Périgord waren unspektakulär, und Bruno achtete kaum darauf, als er die pochierten Eier aß und versuchte, einen geschmacklichen Unterschied festzustellen. Das Ei mit der Estragonnote fand er ein klein wenig interessanter. In der letzten Nachrichtenmeldung war davon die Rede, dass die spanische Regierung einen Song von Folkmusikern aus dem Périgord auf den Index gesetzt hatte. Die Band namens Les Troubadours kannte Bruno gut.

Auf den Index gesetzt? Er warf einen Blick auf das Radio. Die Sprecherin erklärte, dass die Unabhängigkeitsbestrebungen der Katalanen nach wie vor heftige Reaktionen aus Madrid provozierten. Einige katalanische Regierungsvertreter saßen in Haft, andere waren außer Landes geflohen. Harsche Gerichtsurteile hatten Massenproteste und einen Generalstreik hervorgerufen. Zwar hatte sich die Lage ein wenig beruhigt, aber von Entspannung konnte keine Rede sein. Die EU hatte klargemacht, dass sie ein unabhängiges Katalonien nicht anerkennen würde, doch die Frage, ob sich eine Region das Recht auf Souveränität herausnehmen durf‌te, war ungelöst. Jedenfalls war der konfliktträchtige Song für Katalonien ab sofort in Spanien verboten.

Bruno fragte sich, ob ein solches Verbot überhaupt durchgesetzt werden konnte. Dass sich die Rundfunkanstalten daran hielten, war zu erwarten, aber man konnte doch wohl kaum Leute bestrafen, die das Lied sangen, vor sich hin pfiffen, es sich im Internet anhörten oder auf ihr Handy luden. Das Verbot würde wahrscheinlich erst recht auf den Song aufmerksam machen. Und das Verbot ließ außerdem vermuten, dass das katalanische Problem die Regierung in Madrid nervöser machte, als sie zugeben wollte.

Da er die Band gut kannte, hielt es Bruno für durchaus möglich, dass er in den Fall irgendwie hineingezogen werden würde. Die Nachrichtensprecherin erklärte, dass der Song auf Französisch gesungen wurde, aber dann auf Katalanisch sowie dem eng verwandten Okzitanisch, der alten Sprache des Périgord und weiter Teile des Südwesten Frankreichs, wiederholt wurde. Bruno schätzte die kleine, aber hingebungsvolle Gruppe derjenigen, die diese Mundart pflegten. Heutzutage war sie allerdings nur noch für eine Handvoll älterer Menschen Muttersprache, wenngleich auch noch immer viele Wörter in der Landwirtschaft und auf den Wochenmärkten verwendet wurden. Manche seiner Freunde meldeten sich am Telefon mit einem okzitanischen Gruß, und immer mehr Bars und Restaurants suchten sich okzitanische Namen.

Von Les Troubadours war Bruno sehr angetan. Ihr Repertoire bestand aus geschickt modernisierten mittelalterlichen Liedern über Liebe, Krieg und Ritterlichkeit, die sie auf Okzitanisch vortrugen. Er freute sich schon, sie Ende der nächsten Woche wieder live zu hören, wenn sie auf seine Einladung hin bei dem alljährlichen Sommerkonzert am Flussufer von Saint-Denis spielen würden. Zu den angenehmen Aufgaben seines Amtes gehörte die Organisation öffentlicher Veranstaltungen wie Feuerwerksinszenierungen, Landwirtschaftsmessen, Angelwettbewerbe und eben auch Konzerte. Doch noch nie zuvor hatte eines dieser Events eine politische Note gehabt.

Die Unabhängigkeitsbestrebungen der Katalanen waren in Frankreich bislang kaum zur Kenntnis genommen, geschweige denn unterstützt worden, nicht einmal im Südwesten des Landes mit seinen über die Grenze der Pyrenäen hinweg reichenden historischen Verbindungen zum Nachbarland. Das Baskenland erstreckte sich entlang der Atlantikküste vom Fluss Ebro in Spanien bis zur Garonne in Frankreich. Am Mittelmeer hatte sich von Barcelona im Süden bis hoch nach Limoges und im Osten im Languedoc und der Provence eine eigenständige katalanisch-okzitanische Kultur entwickelt. Dass die Regierung Spaniens den Basken und Katalanen ein großzügiges Maß an Autonomie einräumte, fand in Frankreich große Aufmerksamkeit, zumal auch hier Basken, Korsen und Bretonen einen ähnlichen Status für ihre Regionen anstrebten. Bruno hatte vor Kurzem gehört, dass sich nun auch im Elsass eine kleine Gruppe hervortat, die für einen unabhängigen neuen europäischen Staat am Rhein zwischen Frankreich und Deutschland warb.

Den Versuch, ein Lied zu verbieten, fand Bruno nicht nur dumm, sondern auch kontraproduktiv, zumal sich in den sozialen Medien alle über alles Mögliche ausließen. Er fragte sich, wie viele Hörer der Morgensendung sich nun den Song auf ihr Handy laden würden, was auch er vorhatte. Nach dem Wetterbericht begann das Vormittagsprogramm tatsächlich mit dem »verbotenen« Song für Katalonien. Es war eine einfache, eingängige Melodie, leicht mitzusummen. Bruno begriff erst nach einer Weile, was die Moderatorin gemeint hatte mit der Erklärung, dass die drei Verse denselben Text hätten, aber in drei verschiedenen Sprachen vorgetragen wurden.

Bruno hörte die Stimme von Flavie heraus, der Bandleaderin, die eine Citole spielte, die mittelalterliche Version einer Gitarre. Normalerweise trat sie mit drei Männern auf, von denen einer eine dreisaitige Rebec spielte, eine Kleingeige, die an die Achsel gelegt wurde. Ein zweiter Musiker entlockte einem uralten Blasinstrument flötenartige Töne, während der dritte den Takt dazu auf einer Batá-Trommel schlug, einer zylinderförmigen, beidseitig bespielbaren Trommel, die auf seinem Schoß lag. Die Seite mit dem größeren Fell hatte einen tiefen, bassigen Klang und wurde mit der Hand angeschlagen, die kleinere Seite mit einem Schlägel, den der Trommler Arnaut aus dem Schenkelknochen einer Gans hergestellt hatte.

Vincent, der Rebec-Spieler, war Musiklehrer und lebte in Sarlat, zusammen mit seinem Partner Dominic, der für sein Blasinstrument den mittelalterlichen Namen Gemshorn verwendete. Dominic arbeitete im Sommer als Fremdenführer und leitete den Rest des Jahres einen kleinen Verlag, der Bücher zur Lokalgeschichte, Reiseführer und gelegentlich auch die ein oder andere Sammlung okzitanischer Gedichte herausgab. Er arbeitete von zu Hause aus und verlegte seit einiger Zeit auch CDs von Musikern aus der Region, darunter Les Troubadours, womit er so viel Erfolg hatte, dass er und Vincent von der kleinen Wohnung in Sarlat auf einen alten Bauernhof am Stadtrand umgezogen waren.

Zusammen mit Arnaut, einem gelernten Elektriker mit kleiner Firma, hatten sie eine Scheune mit Zuschüssen des Départements zu einem Aufnahmestudio umgebaut. Hier konnten sie zwölf CDs auf einmal brennen, von Les Troubadours und anderen lokalen Bands, die dann auf Konzerten verkauft wurden. Sie hatten zwei Schulabgänger angestellt und machten mit einem Designer und einer Druckerei zur Untermiete einen bescheidenen Gewinn. Ihr Geschäftsjahr, dachte Bruno, würde mit dem Song für Katalonien wahrscheinlich durch die Decke gehen.

Ihm und den meisten anderen war schon lange klar, dass Arnaut hoffnungslos in Flavie verliebt war. Leider war er klein, gedrungen und ungewöhnlich stark behaart, ein Mann, der sich eigentlich zweimal am Tag rasieren musste. Sein Spitzname in der Schule war »Tal« gewesen, kurz für Neandertaler. Trotz seines geschäftlichen Scharfsinns und seines wichtigen Beitrags am wachsenden Erfolg von Les Troubadours hatte Flavie, wie Bruno wusste, ihm deutlich zu verstehen gegeben, dass sie nur einen geschätzten Freund in ihm sah.

Mit ihrer römischen Nase und den ausgeprägten Wangenknochen war sie nicht unbedingt schön im herkömmlichen Sinne. Doch auf der Bühne hatten ihr langes dunkles Haar, die schlanke Figur und ihre enorm ausdrucksstarken Augen, insbesondere bei guter Beleuchtung, einen unvergleichlichen Effekt. Ihre Sprechstimme war fast so bezwingend wie ihr Gesang, weich, tief und sexy. Sie hatte die vielleicht schönsten Hände, die Bruno je gesehen hatte, und auf der Bühne und auch jenseits davon bewegte sie sich mit graziler Anmut. Gespräche mit ihr konnten jedoch ermüdend sein, weil sie meist politische Themen aufs Tapet brachte. In ihren rigoros grünen Einstellungen ließ sie zwei ungewöhnliche Ausnahmen gelten: Sie aß für ihr Leben gern Fleisch und war eine begeisterte Jägerin und außerordentliche Schützin. Sie hatte sich geschworen, niemals Kinder zu bekommen, weil die Welt ohnehin schon überbevölkert war, und versuchte, sich ausschließlich biologisch zu ernähren. Bruno sei, wie sie schon oft erklärt hatte, einer ihrer Lieblingsfreunde, da er einen Garten hatte, Hühner hielt und sich fast vollständig selbst versorgte. Als Einziges bemängelte sie, dass er nicht überall auf seinem Eigentum Solarpanels installiert hatte, sondern nur auf dem Scheunendach, das dem Haus und Garten abgewandt war.

Bruno ließ sich ihre Neckereien gern gefallen und genoss die Gesellschaft der Truppe. Nach dem Sommerkonzert in Saint-Denis bewirtete er sie immer mit einem einfachen Abendessen bei sich zu Hause. Es war inzwischen Tradition, dass er zuerst seine selbst gemachte Gazpacho auf‌tischte, dann Spaghetti mit Fleischbällchen und Salat aus dem Garten. Zum Abschluss servierte er ein Dessert, das ihm seine Freundin Pamela gezeigt hatte und das in England »Apricot Fool« genannt wurde. Bevor er sich auf den Weg zum Konzert machte, halbierte und entkernte er ein Kilo Aprikosen und schmorte sie vorsichtig mit dem Saft von zwei frischen Orangen, einem kleinen Glas Honig und drei Zimtstangen an. Waren die Früchte später abgekühlt, nahm er die Zimtstangen aus dem Topf und rührte die Zesten von zwei Zitronen in einen großen Topf griechischen Joghurt, den er dann unter die Aprikosen hob. Serviert wurde der Nachtisch in Weingläsern.

Als der Song im Radio endete, schickte Bruno Flavie eine SMS, dass er sich sehr darauf freue, sie am Freitagabend auf der Bühne zu sehen, und dass wohl mit massenhaft Gästen zu rechnen sei. Er spülte sein Frühstücksgeschirr, ließ Balzac auf dem Beifahrersitz seines Polizeitransporters Platz nehmen und machte sich auf den Weg zum Reitstall, um sein Pferd Hector zu bewegen. Er hatte seine Zufahrt noch nicht verlassen, als sein Handy vibrierte und Flavies Name auf dem Display erschien.

»Gratuliere, ihr habt einen Hit gelandet«, meldete er sich spontan, wurde aber von ihr mit aufgeregter, fast panischer Stimme unterbrochen.

»Bruno, ich habe Angst, schreckliche Angst«, sagte sie. »Du ahnst nicht, was auf unserer Website los ist, es gibt sogar Morddrohungen. Viele attackieren uns auf Twitter und behaupten, wir hätten Spanien den Kulturkrieg erklärt.«

»Das sind Idioten, gelangweilte Teenager, die nur über andere herziehen wollen«, erwiderte Bruno und erinnerte sich an einen Artikel, in dem die Rede davon war, dass Hetze in den sozialen Medien fast immer ein kurzlebiges Phänomen war.

»Nein, irgendeine rechte Zeitung titelt genau mit diesen Worten. Auch sie spricht von einem Kulturkrieg, beschuldigt uns, die Katalanen aufzuhetzen, und fordert von der französischen Regierung, dass sie uns den Saft abdreht. Und die Angriffe gegen Joël, unseren Songwriter, sind noch schlimmer. Eine andere Zeitung hat sein Foto auf der Titelseite als Steckbrief abgebildet und fragt: ›Ist dieser Mann Spaniens gefährlichster Feind?‹ Das sind keine gelangweilten Teenager, Bruno. Da steckt schon mehr dahinter.«

»Das tut mir leid, Flavie, das muss alles schrecklich für euch und Joël sein, aber ich finde, ihr solltet die Sache trotzdem nicht allzu ernst nehmen«, entgegnete er, was aber selbst für ihn wenig überzeugend klang. »Wenn euch das beruhigt, könnten wir für zusätzliche Sicherheit beim Konzert sorgen. Wo bist du jetzt?«

»In Bordeaux, im Fernsehstudio von France 3. Wir machen da eine Aufnahme und werden dann für die Nachrichten interviewt. Die Redaktion hat die schlimmsten Kommentare gesammelt, die bei uns angekommen sind. Wenn ich sie lese, könnte ich kotzen. Und jetzt ist auch die spanische Regierung involviert. Kannst du dir das vorstellen, dass eine Regierung in Europa einen Song verbietet? Das darf doch alles nicht wahr sein, Bruno. Wir sind völlig vor den Kopf gestoßen und nicht mehr sicher, ob wir das Konzert überhaupt spielen sollen.«

Bruno versuchte, ihr gut zuzureden, musste aber gleichzeitig an Jean-Jacques denken, wie er ihm die Patrone in der Beweismitteltüte gezeigt hatte, eine Patrone für Scharfschützen, die in einem in Spanien gestohlenen und hier im Périgord aufgefundenen Auto sichergestellt worden war. Wenn er das gegenüber Flavie erwähnte, würde sie das Konzert bestimmt sofort absagen. Dabei war kaum vorstellbar, dass eine so schreckliche Waffe gewissermaßen auf ein einfaches Lied gerichtet werden konnte. Aber was, wenn es sich um mehr als einen bizarren Zufall handelte? Waren seine Freunde wirklich in tödlicher Gefahr? Sein Verstand konnte sich über diesen Gedanken nur lustig machen, aber tief im Innern rührte sich instinktive Vorsicht, und seine alte Schusswunde an seiner Hüfte, die ihm ein Scharfschütze beigebracht hatte, fing plötzlich wieder an zu schmerzen, was in den Sommermonaten noch nie der Fall gewesen war.

3

Pamela, seine ehemalige Geliebte und immer noch sehr gute Freundin, sattelte gerade das Warmblut, als er den Hof erreichte. Fabiola und Gilles waren auch schon zur Stelle. Miranda, die Mitbetreiberin des Reitstalls, half ihren beiden Kindern auf die Ponys. Ihr Vater Jack Crimson war aus dem Haus gekommen, um ihnen nachzuwinken. Jeder der Erwachsenen hatte ein zweites Pferd am Führstrick, als Pamela allen voran den üblichen Weg einschlug, den Hang auf den Höhenrücken hinauf, der eine schnelle Gangart zuließ und wunderschöne Ausblicke auf das Vézère-Tal und die alte steinerne Brücke von Saint-Denis bot.

»Du kennst doch die Gruppe Les Troubadours, Bruno«, sagte Gilles, als sie eine Pause einlegten und das Panorama genossen. »Dass die spanische Regierung gegen sie vorgeht, könnte eine gute Story für mich sein. Aber was für eine Publicity! Kaum zu glauben …«

Bruno kannte Gilles seit vielen Jahren. Das erste Mal waren sie sich während der Belagerung von Sarajevo begegnet, als Bruno, damals noch in der französischen Armee, einer kleinen Einheit der UN-Blauhelme zugeteilt worden war und Gilles als Reporter für Libération gearbeitet hatte. Später schrieb er für Paris Match, die auf‌lagenstärkste Wochenzeitschrift Frankreichs, und berichtete unter anderem aus Saint-Denis über den Mord an einer reichen Erbin. Dass er dabei Bruno wieder über den Weg lief, war ein glücklicher Zufall für beide. Gilles lernte bei der Gelegenheit auch Fabiola kennen, eine Ärztin an der Klinik von Saint-Denis. Er verliebte sich in sie und beschloss, im Périgord zu bleiben. Inzwischen schrieb er hauptsächlich Bücher, manchmal aber auch noch als freier Mitarbeiter für Paris Match. Bruno nannte ihm Flavies Telefonnummer und sagte ihm, dass ihre Band am Freitag auf‌treten werde.

»Wegen dieser Katalonien-Geschichte kommen die Leute wahrscheinlich in Massen. Wir sollten uns schon früh auf den Weg machen. Oder könntest du, Bruno, ein paar Plätze für uns reservieren?«, fragte Pamela.

»Ich habe schon daran gedacht, ein paar Extraplätze für Medienvertreter und hiesige Politiker frei zu halten«, sagte Bruno und nahm sich vor, seine Kollegin Yveline zu bitten, ein paar Gendarmen als Ordnungskräf‌te abzustellen.

»Womöglich kommt’s zu einer Demo«, meinte Gilles. »Die spanische Grenze ist nur drei, vier Autostunden weit entfernt, und so manche Katalanen könnten die Gelegenheit nutzen, um Aufmerksamkeit zu erregen.«

Bruno nickte und musste daran denken, dass Demonstrationen nicht selten Gegendemonstrationen provozierten. Er würde die sozialen Medien im Auge behalten müssen, um herauszufinden, ob Flavies Konzert jenseits der Grenze größeres Interesse erregte. Fabiola hatte schon einen Blick auf ihr Smartphone geworfen, und was sie sah, verblüffte sie offenbar so sehr, dass sie einen Pfiff ausstieß. Sie war außerordentlich geschickt mit ihrem Telefon, sehr viel mehr als Bruno. Ihre Daumen flogen nur so über das Display, wenn sie Nachrichten schrieb, während Bruno immer noch mit einem Finger den Buchstaben nachjagte.

»Ihr glaubt es nicht – das Lied wird so oft abgerufen, dass die Website von Périgord Bleu abgestürzt ist«, sagte sie. »Mal sehen, was bei Spotify passiert.« Sie verstummte, während ihre Finger über das Display huschten. »Nicht zu fassen. Die Downloads sprengen alle Rekorde. Wir haben hier offenbar den ersten Megahit in der Geschichte von Saint-Denis. Mal sehen, ob die Website der Band zu erreichen ist … Nein, die ist auch überlastet.«

»Twitter ist ebenfalls voll von dem Thema«, sagte Gilles, der sein eigenes Smartphone befragte. »Mon Dieu, hier stehen ziemlich böse Kommentare auf Spanisch, viele davon zielen auf Joël Martin, den Songwriter, ab. Ich habe ihn vor Jahren einmal interviewt, als das Katalonien-Problem zum ersten Mal große Wellen schlug. Die Leute bezeichnen ihn hier als Spaniens Staatsfeind Nummer eins, als Apologeten des katalanischen Terrors und als Werkzeug französischer Diplomatie, die Spanien schwächen wolle, indem sie das Unabhängigkeitsbestreben der Katalanen unterstützt.« Gilles blickte auf und fügte hinzu: »Wir unterstützen sie doch gar nicht, oder?«

»Wir haben uns geweigert, katalanische Minister auszuliefern, aber der Grund dafür war doch, dass der Vorwurf des Landesverrats, den die spanische Regierung ins Feld geführt hat, nicht dem europäischen Recht entsprach«, sagte Fabiola.

»Ich sollte mich wohl besser in der Mairie blicken lassen, den Bürgermeister informieren und mit der Gendarmerie entscheiden, ob das Konzert unter den gegebenen Umständen wie geplant stattfinden kann oder nicht«, sagte Bruno und lenkte sein Pferd auf den Pfad zurück zum Stall.

»Vergiss das Tennisturnier nicht. Wir haben morgen ein Spiel«, erinnerte ihn Pamela. »Und falls für das Konzert Arbeit am Computer anfällt, kannst du ja Florence um Hilfe bitten.«

Bruno nickte, winkte und entfernte sich im Trab. Florence, die Naturkundelehrerin am örtlichen collège, hatte mit Abstand am meisten Ahnung, was alles Digitale betraf. Der von ihr ins Leben gerufene Computerklub für zwölf- bis sechszehnjährige Schülerinnen und Schüler, war ein voller Erfolg. Ganz zu Anfang hatte sie alte Rechner vor der déchetterie, dem Recyclinghof, gerettet und den Jugendlichen gezeigt, wie man sie überholen und nachrüsten konnte. Das erste gemeinsame Projekt war die Entwicklung einer Sof‌tware, um die Mailinglisten aller Stationen von Stadtpolizei und Gendarmerie im gesamten Département zu verwalten und alle Ansprechpartner direkt kontaktieren zu können. Sie wurde wenig später erweitert um die Möglichkeit, auch alle Fremdenverkehrsämter, Hotels und Autovermietungen mit nur einer Mail zu erreichen, schließlich sogar noch Rundfunkanstalten, Presseagenturen und Zeitungsredaktionen.

Das erste von den Kindern und Jugendlichen eigenständig entwickelte Computerspiel fand zwar keine Abnehmer, veranlasste aber ein großes IT-Unternehmen in Paris, Florences Computerklub mit ihren ausrangierten Rechnern zu beliefern, jedes Mal, wenn in der Firma ein Upgrade fällig war. Florence durf‌te außerdem darauf hoffen, dass das Unternehmen dem ein oder der anderen ihrer Schützlinge ein Praktikum anbieten würde, wenn diese das lycée durchlaufen hatten. Bruno war voller Respekt für diese beeindruckende Frau und ihr freundschaftlich eng verbunden. Inzwischen war er so etwas wie ein Ehrenpate für ihre Zwillinge Daniel und Dora.

Manchmal, wenn sich ihre Blicke trafen, glaubte er, ein Knistern zu spüren, doch hielt er sich ihr gegenüber entschieden zurück, weil er bei seiner alten Regel bleiben wollte, nie mit einer Frau, die in Saint-Denis wohnte, eine Liaison anzufangen. Nur mit Pamela hatte er sich zu einer Ausnahme hinreißen lassen, was er wohl nur deshalb nicht bereuen musste, weil es ihr mit viel Fingerspitzengefühl und Finesse gelungen war, die Affäre in eine feste, dauerhafte Freundschaft umzuwandeln. Eine solche Frau war Florence, wie er vermutete, wohl eher nicht. Sie war jünger, früh geschieden und hatte zwei Kinder, sicher erwartete sie für ihre Kinder und sich selbst von einem möglichen Partner, dass er sich komplett auf sie einließ. Doch solange auch nur ein kleiner Teil von Brunos Herz noch immer an Isabelle im fernen Paris hing, fühlte er sich dazu nicht in der Lage.

Zurück in der Mairie, verabredete Bruno ein Treffen mit Yveline, um mit ihr die notwendigen Maßnahmen für einen reibungslosen Ablauf des Konzertes abzusprechen, wenn es denn zustande kommen sollte. Dann meldete er sich kurz im Büro des Bürgermeisters, der nach den Morgennachrichten ebenfalls reges Interesse an der Veranstaltung zeigte. Der Bürgermeister war stolz darauf, fließend Okzitanisch zu sprechen, und behauptete, dass ihm dies bei den Wahlen die Stimmen der ländlichen Bevölkerung sicherte. Bruno wusste allerdings, dass Mangin ein Faible für mittelalterliche Gedichte und Lieder hatte, von denen er viele auswendig vortragen konnte. Im Übrigen war er es gewesen, der vorgeschlagen hatte, Flavie und ihre Gruppe für ein Konzert zu buchen.

Er hatte sie auf der alljährlichen Gala von SHAP, der Société Historique et Archéologique du Périgord, gehört und – unabhängig davon – Bruno wenig später dazu überreden können, selbst dem Verein aus Gelehrten und Geschichtsbegeisterten beizutreten, der einmal im Monat in einem eleganten mittelalterlichen Stadthaus in Périgueux zusammenkam. Die Interessen des Vereins reichten von den Neandertalern und Cro-Magnon-Menschen, die einst die Region besiedelt hatten, bis ins Mittelalter, als sich das Herzogtum Aquitanien fast über den gesamten Süden Frankreichs ausgedehnt hatte. Die Könige in Paris hatten wiederholt versucht, die mehr oder weniger unabhängigen Gebiete der Krone anzuschließen, doch erst während der Regentschaft des Sonnenkönigs Ludwig XIV. im späten 17. Jahrhundert brachten sie die Region unter ihre Kontrolle.

»Ah, Bruno, uns steht wohl eine neue vergonha ins Haus«, grüßte Mangin. Er betonte den Ausdruck genüsslich und grinste, als er die Verblüffung im Gesicht seines Chef de police wahrnahm. »Sie wissen nicht, wovon ich spreche? Mit der vergonha wurde unser Volk geschmäht. Viele erinnern sich noch daran, dass unsere Großeltern und Urgroßeltern in der Schule gedemütigt und bestraft wurden, wenn sie es wagten, ihre Muttersprache zu sprechen, unser Okzitanisch, das älter ist als Französisch. Und jetzt will man auch noch unsere Lieder verbieten.«

Bruno setzte sich auf einen Stuhl, bereit für eine von Mangins Geschichtslektionen, die er nicht ungern über sich ergehen ließ. Sie waren immer interessant und meist lehrreich.

»Warum haben die Mächtigen in Paris versucht, die okzitanische Sprache zu verbieten?«, fragte er.

»Initiatorin war natürlich wie immer die Kirche, die uns nie verzeihen konnte, dass im Südwesten zwei einflussreiche häretische Gruppierungen von sich reden machten und an katholischen Dogmen rüttelten: die Katharer im Mittelalter und die Protestanten während der Reformation. Dann kam die Revolution, und der aufständische Priester Abbé Grégoire versuchte, bei den Nationalisten mitzumischen; auch er forderte ein Land, eine Sprache, eine Rechtsprechung. Napoleon war einverstanden, zumindest im Prinzip. Abbé Grégoire aber wollte mehr, nämlich die Abschaffung aller regionaler Mundarten und Dialekte, der bretonischen wie der baskischen, okzitanischen oder provenzalischen, und das, obwohl die meisten Franzosen damals anders sprachen als die Bewohner von Paris. Nach der großen Niederlage von 1870 spitzten sich die Auseinandersetzungen um eine verbindliche Landessprache weiter zu. Alle sollten Pariser Französisch sprechen, damit unsere Streitkräfte den Befehlen ihrer Offiziere folgen konnten, wobei man aber vollkommen außer Acht ließ, dass die großen Siege Napoleons von Soldaten erstritten wurden, die Okzitanisch, Bretonisch und vieles andere sprachen. Stattdessen versuchte man unseren Leuten einzureden, dass sie sich für unsere Mundart zu schämen hätten, eine Sprache, aus der große Dichtung und Musik hervorgegangen sind, eine Kultur, die das Feudalsystem zivilisiert und uns das Ideal der Ritterlichkeit nahegebracht hat.«

Bruno hüstelte, um ihn diskret zu unterbrechen. Der Bürgermeister hätte wohl sonst kein Ende gefunden. »Diesmal sind es nicht die Mächtigen in Paris, Monsieur le Maire, auch nicht die Kirche. Es ist die spanische Regierung, die wir eigentlich ignorieren müssten. Das Problem ist nur, wie wir der Menschenmenge Herr werden sollen, die Les Troubadours mit ihrem Konzert anziehen werden.«

»Ich bin ganz zuversichtlich, dass Sie die Sache gut managen, Bruno«, erwiderte Mangin unbekümmert. »Nun, Sie wissen doch, dass Okzitanisch die Muttersprache unserer großen Eleonore war, der Herzogin von Aquitanien, der einzigen Frau, die einen französischen und dann einen englischen König zum Gemahl genommen hat.«

»Ja, Monsieur, ich weiß auch, dass sie die Mutter des unsterblichen Ritters Richard Löwenherz war.«

»Dessen Muttersprache ebenfalls Okzitanisch war, auch wenn er dann König von England wurde«, ergänzte der Bürgermeister triumphierend und fügte hinzu: »Und er war selbst ein Troubadour.«

»War es nicht Charles de Gaulle, der gesagt hat, England sei eine missratene französische Kolonie?«, fragte Bruno.

»Nein, das war Georges Clemenceau«, korrigierte Mangin und bedachte Bruno mit einem strengen Blick. »Wollen Sie mich auf den Arm nehmen?«

»Gott bewahre, Monsieur le Maire«, antwortete Bruno grinsend. »Ich wollte mich nur als Ihr beflissener Schüler zeigen. Zurück zu unserem eigentlichen Thema. Da wir nur wenige Stunden Autofahrt von der spanischen Grenze entfernt sind, halte ich es für angebracht, die Sicherheitsfrage ernst zu nehmen. Selbst wenn die Politik nicht involviert wäre, ist es eine große Herausforderung, eine solche Menschenmenge im Griff zu behalten.«

»Ja, die Politik macht mir Sorgen«, gab der Bürgermeister zu. »In Spanien ist eine schwache Minderheitsregierung im Amt, und bald stehen Neuwahlen an. Die Parteispitzen müssen sich erklären, denn auf beiden Seiten, links wie rechts, wird der Druck zunehmen, insbesondere durch diejenigen, die sich einen Karrieresprung erhoffen. Jeder wird sich als härter und entscheidungsfreudiger darstellen als die verschlafene Regierung. Es könnte heiß hergehen.«

»Deshalb überlasse ich alles, was mit Politik zu tun hat, Ihnen«, sagte Bruno.

»Na schön, ich werde mit der Präfektin sprechen. Und verlasse mich darauf, dass Sie sich mit Ihren Freunden bei den Sicherheitsbehörden in Paris und Périgueux kurzschließen. Aber unsere Linie ist ganz klar: Die spanische Regierung mag ein Lied in ihrem Land verbieten, aber sie kann uns nicht vorschreiben, was wir uns anhören oder nicht. Und erst recht kann sie nicht vorschreiben, was unsere Leute singen und was nicht.«

4

Auf dem Weg in sein Büro wäre er fast mit Florence zusammengestoßen. Sie kam aus dem Fahrstuhl gesprungen, wirkte dabei völlig aufgelöst und wedelte mit einem braunen Briefumschlag herum, als wäre er eine Waffe.

»Bonjour, Florence«, sagte Bruno und trat auf sie zu, um sie zu begrüßen. »Ich wollte dich anrufen und dich bitten, mir beim Downloaden eines Songs zu helfen. Wie geht’s den Zwillingen?«

»Danke, gut, aber deswegen bin ich nicht gekommen.« Sie marschierte in sein Büro, schob ihn in einen Stuhl vor seinem Schreibtisch, schloss die Tür und lehnte sich mit dem Rücken dagegen. »Lies das!«, sagte sie und warf ihm den Briefumschlag zu.

Bruno sah auf den ersten Blick, dass er von einem Gefängnis nahe Lille im Norden Frankreichs abgeschickt worden und an die Adresse des regionalen Lehrerverbandes zu ihren Händen adressiert war. Das war ungewöhnlich. Er forderte sie auf, selbst Platz zu nehmen, zog einen handgeschriebenen Brief aus dem Umschlag und las.

Liebe Florence,

ich habe Verständnis dafür, dass Du mich seit unserer Scheidung nicht mehr sehen möchtest, will Dir aber dennoch sagen, dass meine Strafe wegen guter Führung in Kürze auf Bewährung ausgesetzt wird, sodass ich bald freikomme. Ich wäre froh, wenn wir eine freundschaftliche Lösung finden könnten, damit ich meine Kinder treffen und in regelmäßigen Abständen sehen darf.

Trotz unserer Scheidung bleibe ich ihr Vater. Irgendwann werden sie von sich aus fragen, wer ich bin. Es wäre wohl in ihrem besten Interesse, und wie ich glaube vielleicht auch in Deinem und meinem, wenn sie mich eher früher als später kennenlernen.

Ich habe mit dem Seelsorger der hiesigen Anstalt gesprochen, einem sehr hilfsbereiten Priester, der sich dafür einsetzen will, dass ich bei der von der Action Catholique geleiteten Tafel in Bergerac Arbeit finde. In einer Online-Zeitung habe ich gelesen, dass Du in die Dordogne gezogen und in den Vorstand des regionalen Lehrerverbandes gewählt worden bist. An den habe ich deshalb meinen Brief adressiert.

Ich gratuliere Dir herzlich zu dem neuen Leben, das Du Dir aufgebaut hast. Vielleicht erlaubst Du mir, Dich nach meiner Entlassung zu besuchen und unsere Kinder zu sehen. Wir könnten dann versuchen, uns auf eine Besuchsregelung zu einigen.

Ich muss wohl nicht sagen, wie schrecklich leid mir tut, was zwischen uns vorgefallen ist. Vom Alkohol, der zu unserer Scheidung und meiner Gefängnisstrafe geführt hat, bin ich jetzt immerhin geheilt. Die ganze Schuld liegt allein bei mir und meinem selbstzerstörerischen Verhalten. Ich kenne Dich als liebevolle und großzügige Frau, kann aber nicht von Dir erwarten, dass Du mir verzeihst.

Sicher wird es Dir schwerfallen, an meine Läuterung zu glauben, das ist nur allzu verständlich. Von Pater Parvin, dem Anstaltsseelsorger, und Monsieur Raspail, dem Gefängnisdirektor, darf ich Dir aber ausrichten, dass sie gern bereit sind, etwaige Bedenken Deinerseits zu zerstreuen. Ich habe die Gefängnisbibliothek betreut und anderen Insassen bei ihrem Förderunterricht geholfen. Außerdem habe ich dank Pater Parvin zu meinem Glauben an Gott und die Kirche zurückgefunden.

Bitte, sei so gut, und nimm meine demütige und tief empfundene Entschuldigung für das, was ich Dir angetan habe, an. Es geht mir nicht um eine Rückkehr in unsere Ehe. Ich habe verstanden, dass dieser Teil unseres Lebens abgeschlossen ist. Aber unseren Kindern zuliebe hoffe ich sehr, dass, wenn Du mir auch nicht verzeihen kannst, Du ihnen immerhin doch erlaubst, ihren Vater kennenzulernen, der inzwischen ein anderer Mann geworden ist.

Aufrichtig und voller Zuneigung, Casimir

Bruno las den Brief zweimal. Das erste Mal war er einfach nur verblüfft; beim zweiten Mal beschlich ihn der Verdacht, dass die sehr sorgfältigen Formulierungen wohl nicht zuletzt auf das Familiengericht Eindruck machen sollten. Die Sache als solche war völlig neu für ihn. Als er Florence kennengelernt hatte, war sie schon geschieden gewesen. Von ihrem Ex-Ehemann hatte sie nie gesprochen. Sie arbeitete damals zum Mindestlohn auf dem Trüffelmarkt von Sainte-Alvère als Hilfskraft und war für alles Mögliche zuständig, wenn sie nicht gerade damit beschäftigt war, ihren übergriffigen Chef abzuwehren. Florence hatte Bruno geholfen, einen Fall betrügerischen Trüffelhandels aufzudecken und später auch bei der Zerschlagung eines Pädophilenrings dem auch ihr Chef angehörte, der sich daraufhin das Leben nahm.

Als Bruno erfuhr, dass sie ein abgeschlossenes Chemiestudium hatte, verhalf er ihr zu einer Anstellung als Lehrerin in Saint-Denis. Dieser Schritt veränderte ihr Leben von Grund auf. Sie war jetzt ein angesehenes Mitglied der Gesellschaft und gehörte zu Brunos Freundeskreis, der sich einmal in der Woche auf Pamelas Reiterhof zum Abendessen traf, für das reihum immer jemand anderes sorgte. Bruno hatte ihren Zwillingen das Schwimmen beigebracht und freute sich schon darauf, ihnen zusammen mit etlichen anderen Kindern im Ort Tennisunterricht zu geben. Manchmal dachte er, dass sie fast so etwas wie der Ersatz für eigene Kinder waren. Dazu hatte er es selbst noch nicht gebracht, vor allem wohl, weil er sich anscheinend immer in unabhängige Frauen verliebte, die nicht geneigt waren, sich an einen Ehemann und Kinder zu binden. Bis auf den notaire von Saint-Denis wusste niemand, dass Bruno ein Testament aufgesetzt und Florences Kinder zu den Alleinerben seines bescheidenen Anwesens, seines alten Land Rovers und seiner Anteile am städtischen Weinberg bestimmt hatte.

»Du hast nie erwähnt, warum du dich hast scheiden lassen«, sagte er und schaute sie an. Sie hatte wieder ihren Mädchennamen Pantowsky angenommen, und er wusste, dass sie aus einer polnischen Familie stammte und in einer der Bergarbeiterstädte in Nordfrankreich zur Welt gekommen war. Dazu passte, dass Casimir, der Absender des Briefes, dem Namen nach ebenfalls polnischer Herkunft zu sein schien.

»Ist das nicht vollkommen logisch, angesichts dessen, wo mein Ex-Mann gelandet ist?«, fragte sie. »Zum Glück wart ihr alle diskret genug, um mich nicht in Verlegenheit zu bringen. Ich habe versucht, den ganzen Schlamassel hinter mir zu lassen und ein neues Leben anzufangen. Umso unerträglicher ist es, dass er herkommen und sich in das Leben meiner Kinder einmischen will. Er ist ein gewalttätiger, gefährlicher Mann.«

»Willst du mir vielleicht erzählen, was damals passiert ist?«, fragte Bruno.

Florence straffte die Schultern und nickte. »Wir waren zusammen auf der Uni. Casimir studierte Biologie und war zwei Semester weiter als ich«, fing sie zu berichten an.

Casimir Maczek stamme aus einer polnischen Familie und sei in einer Nachbarstadt aufgewachsen, erklärte sie. Ihre Eltern hätten einander aus einem Ortsverein und Kirchengruppen gekannt. Sie seien alle sehr fromm gewesen, gingen jeden Sonntag in die Kirche und sprachen zu Hause Polnisch. Die Großväter hätten in einer Panzerdivision gedient, zum Ende des Kriegs an der Seite der Briten gekämpft und später in einer französischen Kohlenmine Arbeit gefunden. Als Florence ihr Studium begann, war Casimir bereits ein Star sowohl in der Fußball- als auch der Hockeymannschaft der Universität, ein gut aussehender und sehr beliebter Student. Sie wurden ein Paar.

Florence stockte und drückte den Rücken durch. Dann holte sie tief Luft und blickte Bruno direkt in die Augen.

»Ich war noch Jungfrau, als wir uns kennenlernten, und kann wirklich nicht sagen, ob ich tatsächlich in ihn als Person verliebt war oder bloß in die Vorstellung, einen attraktiven jungen Typen zum Freund zu haben«, sagte sie und schluckte. »In meinem letzten Studienjahr wurde ich schwanger. Casimir hatte seinen Abschluss gemacht und für ein Pharmazieunternehmen in Lille zu arbeiten angefangen. Auf Druck unserer beider Familien haben wir geheiratet, obwohl weder ihm noch mir der Sinn danach stand. Eine Abtreibung kam aber in der eng verwobenen, gläubigen polnischen Gemeinschaft überhaupt nicht infrage.

Wir waren beide nicht glücklich«, fuhr sie fort. »Ich musste mich auf meine Abschlussprüfungen konzentrieren, war aber gestresst, und mir war ständig schlecht. Ich wohnte auf dem Campus und besuchte Casimir an den Wochenenden in seiner möblierten Wohnung. Uns war beiden klar, dass es ein Fehler war. Er fing an zu trinken. Manchmal schlug er mich, immer an Stellen, die man nicht sehen konnte. Ich hatte schreckliche Angst davor, dass er versuchte, eine Fehlgeburt auszulösen. Als ich alles meiner Mutter erzählte, bekam ich nur zu hören, dass ich mir mein Bett selbst gemacht hätte und mich damit nun abfinden müsse.«

Bruno schloss die Augen und versuchte, seinen Zorn in Zaum zu halten. »Warum ist er im Gefängnis gelandet?«, fragte er.

»Er hat immer mehr getrunken und ist dann jedes Mal auf mich losgegangen. Eines Nachts bin ich in ein Frauenhaus in Lille geflohen, wo ich in Sicherheit war. Dann hat Casimir seinen Job verloren, als die Firma, für die er gearbeitet hat, an ein amerikanisches Unternehmen verkauft wurde, das auf eine weitere Forschungsabteilung im Ausland verzichten wollte. Für seine Kündigung lieferte er selbst den Grund, weil er betrunken ins Labor kam, weshalb er auch noch auf eine Abfindung verzichten musste.

Eines Tages war Casimir dann mit ein paar Fußballfreunden essen«, fuhr Florence mit flacher Stimme fort. Ihr Blick war auf das Fenster gerichtet, als wäre es ihr unmöglich, bei dem, was sie zu berichten hatte, Bruno ins Gesicht zu sehen. Casimir habe wieder einmal zu viel getrunken, sagte sie. Er sei nach dem Essen zu einem Supermarkt gefahren, um für das Wochenende einzukaufen. Beim rückwärts Ausparken habe er die Kontrolle über sein Auto verloren und sei mit voller Wucht gegen ein anderes parkendes Auto geprallt, in das ein älteres Ehepaar gerade seine Einkäufe lud. Er tötete den Mann und verletzte die Frau so schwer, dass sie beide Beine verlor. Er beging Fahrerflucht, verursachte einen zweiten Unfall und leistete Widerstand, als ihn die Polizei festnehmen wollte. Er drosch mit seinem Hockeyschläger so heftig auf zwei Beamte ein, dass einer ins Krankenhaus gebracht werden musste. Am Ende bekam er eine Strafe von acht Jahren Haft aufgebrummt, vier für fahrlässige Tötung unter Alkoholeinfluss, vier für den tätlichen Angriff auf Polizeibeamte.

»Im Frauenhaus arbeitete eine freundliche Anwältin. Sie half mir bei der Scheidung, von der mich meine Eltern abzubringen versuchten. Sie wollten, dass ich zu Casimir stehe«, sagte sie. »Aber ich weigerte mich. Ich hatte genug, von ihm und von ihnen. Wäre ich der Richter gewesen, hätte er sehr viel mehr als acht Jahre bekommen. Ich blieb an der Uni, machte meinen Abschluss, brachte die Zwillinge zur Welt und gab der Anwältin zu verstehen, dass ich wegziehen wolle. Ich dachte an Kanada, aber die Anwältin hatte Verwandtschaft hier unten im Südwesten und vermittelte mir einen Job auf dem Trüffelmarkt von Sainte-Alvère. Den Rest kennst du.«

Bruno stieß einen lauten Seufzer aus. Er wusste nicht, was er sagen sollte, und musste an seine erste Begegnung mit Florence in dem kleinen Büro auf dem Markt denken. Sie hatte damals ganz anders ausgesehen, niedergeschlagen und nachlässig gekleidet. Erst im Nachhinein war ihm bewusst geworden, dass sie absichtlich ihre Attraktivität verborgen hatte, um den Avancen ihres Vorgesetzten vorzubeugen. Bruno erinnerte sich, dass er sie bei ihrer ersten Begegnung gefragt hatte, ob sie am Arbeitsplatz belästigt werde, und er sah noch vor sich, wie ihre Augen zornig funkelten, als sie, plötzlich völlig verändert, geantwortet hatte: »Ich kann damit umgehen. Er ist ein Schwein, aber auch ein Feigling.«

Eine neue Arbeitsstelle, ein neues Leben und neue Freunde in Saint-Denis hatten aus Florence eine andere Frau gemacht. Pamela und Fabiola hatten sie unter ihre Fittiche genommen, sie gingen gemeinsam zum Pilates, zum Friseur, in Wellnessbäder und auf Shoppingtrips nach Bordeaux. Florence kleidete sich inzwischen elegant und sah blendend aus. Der Erfolg ihres Computerklubs hatte sie selbstbewusst gemacht, wie auch ihre Arbeit als Lehrerin, und weil sie auf dem collège-Gelände günstig wohnen konnte, stand sie nun auch finanziell gut da. Sie war eine attraktive, tüchtige Frau, eine wunderbare Mutter für ihre Zwillinge, eine teure Freundin und als Sopranistin im Kirchenchor sehr geschätzt.

Plötzlich dachte Bruno zurück an einen Moment am Anfang des Sommers, als er Dora und Daniel das Schwimmen beigebracht hatte. Nachdem sie es geschafft hatten, zum ersten Mal selbstständig die gesamte Länge des Pools zu durchschwimmen, war Florence, begeistert über ihren Erfolg, ins Wasser gesprungen und hatte die Arme um ihn geworfen. Er sah sie wieder vor sich, in ihrem grünen Bikini, und spürte ihre Brüste auf seiner Brust. Nicht dass sie ihn auch nur im Geringsten ermutigt hatte, vielleicht wegen seiner früheren Beziehung zu ihrer Freundin Pamela; möglich auch, dass sie von seinen gelegentlichen Intermezzi mit Isabelle gehört hatte, der Polizistin, seiner großen Liebe, die einer verheißungsvollen Karriere wegen nach Paris gegangen war.

»Wo sind Daniel und Dora jetzt?«, fragte er.

»In der maternelle«, antwortete sie. Zwar war Ferienzeit, doch weil es viele berufstätige Mütter gab, blieb die Kindertagesstätte geöffnet, und die Kinder freuten sich, miteinander spielen zu können.

»Ist der Brief das Erste, was du seit der Scheidung von Casimir gehört hast?«

»Das Erste seit seinem Verfahren. Ich musste vor Gericht aussagen, über seine Trinkgewohnheiten Auskunft geben, wie er mich geschlagen und eingeschüchtert hat, dass ich Angst hatte … Ich werde nie den Blick vergessen, den er mir dort zugeworfen hat.«

»Das stand alles schon in der Anklage?«

Florence nickte. »Als Casimir verhaftet worden war, kam eine Polizistin ins Frauenhaus, um mich, die Leiterin des Hauses und die Ärztin, die mich untersucht und versorgt hatte, zu vernehmen. Ich hatte mich gleich, nachdem er mir zum ersten Mal ins Gesicht geschlagen hatte, dorthin geflüchtet. Er hatte mir die Nase gebrochen und einen Zahn ausgeschlagen. Die Staatsanwältin versicherte mir, dass es die Scheidung erleichtern würde, wenn ich umfassend vor Gericht aussage.«

»Und jetzt nimmt Casimir wieder Kontakt auf, behauptet, sich von Grund auf geändert zu haben, und will die Kinder sehen«, fasste Bruno zusammen. »Sein Brief ist so formuliert, als hätte er schon die Anhörung vor dem Familiengericht im Sinn. Er bekennt sich schuldig und übernimmt die Verantwortung für seine Taten. Hältst du für möglich, dass er tatsächlich ein anderer geworden ist?«

»Keine Ahnung, ist mir auch egal, ob er es ernst meint oder nicht. Jedenfalls will ich ihn nicht in der Nähe meiner Kinder sehen«, antwortete sie heftig. »Weder jetzt noch irgendwann, da kann er noch so viel von seinem angeblich wiedergewonnenen Glauben schwätzen. Er hat in meinem Leben nichts mehr verloren. Ich bin hierhergekommen, um ihm zu entfliehen, und hätte es nicht für möglich gehalten, dass er mich ausfindig macht.«

»Wir sollten mit unserer Freundin Annette sprechen«, sagte Bruno. Sie war Richterin der sous-préfecture und spezialisiert auf Familienrecht. »Sie wird dich beraten können. Darf ich mir eine Kopie von Casimirs Brief machen und sie um Hilfe bitten? Und weißt du noch den Namen des Frauenhauses, in dem du untergekommen bist? Vielleicht auch den der Ärztin, die dich behandelt hat, und deiner Anwältin in der Scheidungssache?«

Florence holte ihr Handy hervor, schaute unter den Kontakten nach und gab Bruno alle Daten. Der machte einen Scan des Briefs und wandte sich ihr wieder zu. Sie hatte die Zähne aufeinandergebissen, ihr Gesicht war fleckig. Es schien, als wäre sie den Tränen nahe, ihre Fäuste waren um ein Taschentuch geballt.

»Anscheinend hat Casimir den Gefängnisleiter und den Anstaltsseelsorger von seiner Läuterung überzeugen können«, sagte Bruno so vorsichtig wie möglich. »Wenn sie ihn unterstützen, könnte er vor Gericht Erfolg haben und zumindest ein Besuchsrecht für seine Kinder erwirken.«

»Ich hätte doch nach Kanada ziehen sollen, wie ich es eigentlich vorhatte«, entgegnete sie. »Mit seinem Strafregister hätten sie ihn nie über die Grenze gelassen. Bruno, ich will ihn um jeden Preis von den Kindern und mir fernhalten. Ich traue ihm nicht und bezweif‌le, dass er zum Glauben zurückgefunden hat. Damit will er doch nur Eindruck schinden.«

»Er könnte damit leider Erfolg haben, und das macht die Sache kompliziert«, erwiderte Bruno. »Unser Strafrecht zielt nicht auf Bestrafung, sondern Rehabilitation ab. Wer sich strafbar gemacht hat und Besserung verspricht, stößt auf offene Türen und Unterstützer, die vor Gericht für ihn aussagen. Und das wird kein Familienrichter ignorieren können.«

»Das alles klingt nicht gerade hoffnungsvoll.« Florence wirkte getroffen. Offenbar hatte sie mehr von ihm erwartet.

»Ich versuche es nur objektiv zu sehen«, sagte Bruno ruhig. »Wir sollten uns nicht vormachen, dass man ihn leicht von euch fernhalten kann. Familiengerichte entscheiden nach dem Prinzip, dass ein Vater eine Rolle im Leben seiner Kinder spielen soll. Und wenn Casimir sagt, dass er wieder gläubig geworden ist, hilft ihm das wohl, sich mit seiner und vielleicht auch deiner Familie auszusöhnen. Wenn ich richtig verstanden habe, waren deine Eltern nicht einverstanden mit eurer Scheidung. Hast du noch Kontakt zu ihnen?«

»Zu Weihnachten schicke ich ihnen eine Karte mit Bildern von den Kindern, aber ich lasse sie mit der Hilfe meiner Kollegen jedes Mal von einem anderen Ort abschicken. Ich will nicht, dass sie erfahren, wo ich lebe, denn das würden sie bestimmt Casimirs Eltern verraten, und der sollte mich eigentlich niemals finden.«

»Du solltest in Erwägung ziehen, jetzt Kontakt mit ihnen aufzunehmen und sie um Unterstützung zu bitten. Vielleicht triffst du dich mit ihnen, zusammen mit deinen Kindern. Vor Gericht wird erwartet, dass dir deine Eltern den Rücken stärken. Schlimm wäre es, wenn sie mit Casimirs Eltern für ihn Partei ergriffen.«

»Merde, merde, merde«, stammelte Florence verzweifelt und schüttelte den Kopf. »Wenn Casimir einen Priester an seiner Seite hat, ist das für meine Mutter alles, was zählt. Du ahnst nicht, wie wichtig die Kirche für sie ist. Sie kam mit einem Priester auf die Entbindungsstation, um dafür zu sorgen, dass die Zwillinge getauft werden. Sie hatte Angst, sie könnten sterben und auf alle Ewigkeit verdammt sein.« Sie seufzte und murmelte dann: »Vielleicht stelle ich einen Antrag auf Ausreise nach Kanada.«

»Das will ich gar nicht hören«, sagte Bruno, dessen Finger schon über dem Telefon schwebten, um Annettes Nummer zu wählen. »Saint-Denis wäre ohne dich und deine Kinder nicht dasselbe. Wir würden dich viel zu sehr vermissen. Der Computerklub würde sich auf‌lösen, die ganze Schule würde Trauer tragen und der Bürgermeister mir wahrscheinlich die Schuld daran geben.«

Nach einer kurzen Pause fuhr er fort: »Überleg dir lieber, wie weit du damit an die Öffentlichkeit gehen willst. Die ganze Stadt würde hinter dir stehen. Aber wenn alle Bescheid wissen, steht zu befürchten, dass deine Kinder wegen ihres Vaters gehänselt, wenn nicht sogar gemobbt werden. Du weißt, wie Kinder sind, sogar an einem Ort wie Saint-Denis.«

»Verflixt, das erinnert mich an was«, sagte sie, warf einen Blick auf ihre Uhr und stand auf. »In fünf Minuten fängt ein Treffen mit dem Computerklub an. Ich muss los.«

»Ich versuche herauszufinden, wann Casimir entlassen wird, und schicke dir eine Nachricht, wie das Gespräch mit Annette verlaufen ist, d’accord? Beeil dich.«

5

Der Bürgermeister tauchte in der Tür auf. »Was war denn hier los?«, fragte er. »Florence ist gerade hier herausgestürmt, als wären alle Höllenhunde hinter ihr her.«

»Zumindest einer davon.« Bruno winkte ihn herein und schloss die Tür, bevor er Florences Notlage erklärte.

»Das hat uns gerade noch gefehlt«, kommentierte Mangin bestürzt. »Der Computerklub ist das Beste, was für die Zukunft unserer Jugendlichen eingerichtet wurde, seit ich Bürgermeister bin. In welcher Wohltätigkeitseinrichtung will ihr Ex-Mann Arbeit finden?«

»L’Action Catholique, die kirchliche Essenstafel in Bergerac«, antwortete Bruno. »Wir sollten mit Pater Sentout reden, dem klar sein dürf‌te, dass Florence für den Kirchenchor unverzichtbar ist. Er wird wohl kaum seine beste Solistin verlieren wollen. Priester haben bestimmt ihr eigenes Netzwerk. Er könnte sich mit dem Gefängnisseelsorger in Verbindung setzen und mehr über Casimirs Pläne in Erfahrung bringen.«

»Ich werde mit ein paar meiner alten Senatskollegen sprechen«, sagte Mangin mit einem Leuchten in den Augen, das auf einen spontanen Einfall seinerseits schließen ließ. »Es müsste doch irgendein Komitee geben, das sich mit unserem Familienrecht beziehungsweise mit Fragen der vorzeitigen Haftentlassung von Strafgefangenen befasst. Notfalls werde ich an entsprechender Stelle ein bisschen Staub aufwirbeln. Wenn sich die Gefängnisleitung für eine vorzeitige Entlassung ausgesprochen hat, ohne vorher mit Annette in Kontakt zu treten, ließe sich die Entscheidung anfechten. Was ist mit dieser Frau, die Casimir angefahren und schwer verletzt hat und deren Mann bei dem Unfall getötet wurde? Kennen wir ihren Namen? Hätte sie nicht das Recht, sich an das Gericht zu wenden? Und der Polizist, den er angegriffen hat? Je länger ich darüber nachdenke, Bruno, desto deutlich wird, dass wir eine Menge Trümpfe im Ärmel haben.«

»Die Abschrift von Casimirs Strafprozess ist ein öffentliches Dokument. Als ehemaliger Senator werden Sie vom Justizministerium sehr viel schneller eine Kopie erhalten als ich«, sagte Bruno. »Von Florence können Sie bestimmt Datum und Ort des Verfahrens sowie seinen vollen Namen erfahren. Ich werde mich um die Vorbereitung des Konzerts von Les Troubadours kümmern müssen, insbesondere um die Sicherheit der vielen Menschen, mit denen wir rechnen.«

Wieder in seinem Büro, schrieb Bruno eine E-Mail an Annette. Er erklärte ihr Florences Problem und fragte, ob sie Informationen zu Casimirs Haftentlassung bekommen und die Entlassung eventuell hinauszögern könne. Danach machte er sich auf den Weg zu Pater Sentout. Wer wie er jahrzehntelang Beichten abgenommen hatte, wusste ein Geheimnis zu wahren.

»Ah, Bruno, wie schön, Sie zu sehen, aber ich vermute, Sie sind nicht gekommen, um Hallo zu sagen.« Der Priester saß in seinem Arbeitszimmer mit einem Stift in der Hand, die Bibel aufgeschlagen vor sich auf dem Schreibtisch. Daneben lag ein großes Notizbuch. »Ich mache mir gerade Gedanken über eine Predigt. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich bitte Sie um Vertraulichkeit, denn ich möchte nicht, dass das, was ich Ihnen mitteile, bekannt wird, bevor Florence damit einverstanden ist«, sagte Bruno und reichte dem Priester eine Kopie von Casimirs Brief. »Wenn Sie das bitte lesen würden …«

Bruno setzte sich auf einen unbequemen Stuhl neben dem Schreibtisch, während Pater Sentout zu lesen anfing. »Armes Kind«, murmelte er nach einer Weile. »Was muss sie gelitten haben.« Er gab Bruno den Brief zurück. »Sie können mir bestimmt verraten, weshalb dieser Mann im Gefängnis sitzt.«

»Eine düstere Geschichte«, antwortete Bruno und schilderte den Verkehrsunfall, dass Casimir Florence geschlagen hatte und ihre Flucht ins Frauenhaus. »Wir setzen uns mit Annette in Verbindung, der Anwältin in der Staatsanwaltschaft von Sarlat. Sie kennt sich aus im Familienrecht. Aber ich dachte, Ihr Rat könnte ebenfalls eine Hilfe sein.«

»In den Augen der Kirche ist Florence natürlich immer noch mit diesem Mann verheiratet, und wenn es wahr ist, dass er den Weg zu Gott gefunden hat, gibt es noch Hoffnung für die beiden.«

»Ich glaube, das sieht sie ganz anders, Pater. Florence will partout nichts mehr mit ihm zu tun haben und ihn von ihren Kindern fernhalten. Lieber würde sie nach Kanada auswandern, als ihn in ihrer Nähe zu haben.«

»Oje, wir sollten dafür sorgen, dass sie in Saint-Denis bleibt, wo sie Freunde hat. Wie könnte ich behilf‌lich sein?«

»Dieser Anstaltsseelsorger ist offenbar ein Amtsbruder von Ihnen«, sagte Bruno und reichte Pater Sentout eine Karte mit dessen Telefonnummer. »Vielleicht könnten Sie mit ihm sprechen und herausfinden, ob über eine Haftentlassung schon entschieden worden ist. Vielleicht reden Sie auch mit Ihren Kollegen von L’Action Catholique in Bergerac, womöglich wissen sie ja, wann dieser Mann erwartet wird.«

»Das kann ich tun, auch mehr, wenn es hilft. Aber Sie werden verstehen, dass es mir das Liebste wäre, wenn diese Familie im Geiste der Vergebung wieder zusammenkäme.«

»Ich kann Ihre Position nachvollziehen. Aber vielleicht unterhalten Sie sich mal mit Florence darüber. Sie ist fest entschlossen, ihr Leben ohne ihn fortzusetzen und ihre Kinder allein zu erziehen.«

Pater Sentout legte eine Hand vor die Augen und murmelte: »Himmel hilf.« Dann schaute er Bruno an und nickte. »Ich versuche herauszufinden, was Sache ist, und werde Sie informieren. Ich will auch mit Florence sprechen.«

Bruno schüttelte den Kopf. »Mir wäre lieber, sie erfährt noch nicht, dass ich mich an Sie gewandt habe, jedenfalls nicht, bis wir von Ihnen erfahren, wann Casimir entlassen und in Bergerac erwartet wird. Sie sollte besser darauf vertrauen können, dass Sie in dieser Angelegenheit auf ihrer Seite sind.«

»Natürlich stehe ich an ihrer Seite, Bruno, soweit es meine Pflichten gegenüber den Lehren unserer Kirche zulassen. In dieser Hinsicht kann ich keine Kompromisse machen.«

Kaum war Bruno in sein Büro zurückgekehrt, klingelte sein Telefon. In Gedanken war er noch bei Florence und ihren Problemen, und es dauerte ein wenig, ehe er sich auf Jean-Jacques’ Stimme konzentrieren konnte, der ihm mitteilte, dass die Forensik auf der Decke aus dem Peugeot tatsächlich Spuren von frischem Waffenöl identifiziert habe und außerdem ein Golfball in dem Wagen gefunden worden sei. Der Fahrzeughalter hatte allerdings noch nie Golf gespielt.

»Wenn ich ein Scharfschützengewehr an Bord meines Autos hätte, würde ich es wahrscheinlich mit den Schlägern in einer Golf‌tasche verstecken«, meinte Bruno.

»Das habe ich auch gedacht und Prunier entsprechend gewarnt«, antwortete Jean-Jacques, der sich auf den Polizeichef des Départements bezog. »Ich habe ihm gesagt, wer deiner Meinung nach Ziel eines Anschlags sein könnte. Er hat mit der Präfektin gesprochen und prüft nun, welche Besuche auf Ministerebene in unserer Region zurzeit geplant sind. Sie will vermutlich auch eine Liste der VIPs haben, die bei uns Urlaub machen, und so eine Liste könnte ziemlich lang werden. Die Gendarmerie klopft jeden Busch zwischen Eymet und Issigeac und bis hinauf nach Bergerac nach verdächtigen Personen ab, die zu Fuß unterwegs sind.«

»Ich schätze, inzwischen ist auch das Innenministerium involviert«, sagte Bruno.

»Prunier hat schon mit einem Vertreter gesprochen und lässt dich bitten, alle Beamten in deinem Zuständigkeitsbereich zu alarmieren. Wir haben auch schon mit Mussidan, Sarlat, Ribérac und Nontron Kontakt aufgenommen, gehen allen Fällen von kürzlich gestohlenen Fahrzeugen nach und erkundigen uns bei Hotels, Campingplätzen und Autovermietungen nach Last-minute-Buchungen.«

»Schick auch Leute zu den Jagdklubs. Die sollen melden, wenn irgendwo das Feuer von großkalibrigen Waffen zu hören ist. Sie werden wissen, was damit gemeint ist«, sagte Bruno. »Nach einem Autounfall wird jeder gute Scharfschütze seine Waffe neu kalibrieren, und dazu muss er schießen. In meinem Revier kann ich mich darum kümmern, aber woanders eben nicht. Was ist mit den Medien? Wollen wir sie einweihen?«

»Die Präfektin meint, dass wir damit warten sollen. Sie will nicht, dass Panik entsteht«, antwortete Jean-Jacques und legte eine kurze Pause ein. Dann: »Irgendwas macht mich bei der Sache stutzig. Das gestohlene Auto im Straßengraben, die Patrone und jetzt der Golfball – passt das nicht alles zu gut zusammen?«

»Du meinst, jemand will uns zum Narren halten?«, fragte Bruno, sofort bereit, die Instinkte eines so erfahrenen Polizisten wie Jean-Jacques ernst zu nehmen.

»Nein, vielleicht will uns jemand auf eine falsche Fährte locken. Aber womöglich bilde ich mir auch bloß was ein. Wir bleiben in Kontakt.«

Am Computer setzte Bruno eine Mail auf, mit der er sich nach Last-minute-Buchungen erkundigte, und verschickte sie mit der Listserv-Sof‌tware, die Florences Computerklub für ihn entwickelt hatte. Sie ging an alle Hotels, Campingplätze und Autovermietungen seines Amtsbezirks, der einen Teil des Périgord Noir umfasste und darüber hinaus bis Lalinde im Osten und bis Périgueux und Terrasson im Norden reichte. Eine weitere Mail schickte er an alle Jagdvereine. Anschließend rief er seine Kollegen Juliette in Les Eyzies und Louis in Montignac an, um sie über die neuesten Ereignisse zu informieren.

Beim Blättern in seinem Kalender wurde Bruno wieder erinnert, wie voll mit Terminen seine nächste Woche schon jetzt war. Das Tennisturnier stand an, mit seiner Teilnahme nicht nur als Spieler, sondern auch als Helfer bei dem anschließenden Festessen, bei dem ein Wildschwein über offenem Feuer gegrillt wurde. Dann waren zusätzliche Sicherheitsmaßnahmen für das Konzert von Les Troubadours zu organisieren; danach würde die Stadt den Gedenktag von Saint Louis mit einer Kirmes feiern; außerdem gab es wieder wie jedes Jahr das Galadiner des Jagdklubs und das Probetraining zur Auswahl der ersten und zweiten Mannschaft für die Rugbyspiele in der nächsten Spielzeit. Und nun hatte Bruno auch noch mit Florences Problem zu tun sowie mit dem neuen Sicherheitsappell. Warum musste immer alles auf einmal kommen?

Er rief Annette in ihrem Büro in Sarlat an, um mit ihr über seine E-Mail wegen Florences Sorgen zu sprechen. Annette war bereit, sich nach Dienstschluss mit ihnen beiden auf einen Drink zu treffen. Sie werde nach Saint-Denis kommen, versprach sie, damit Florence keinen Babysitter suchen musste, denn die meisten jungen Frauen, die sie sonst engagierte, arbeiteten zur Urlaubszeit in Bars und Cafés und überall da, wo sich Touristen trafen.

Um sich noch einmal ein Bild darüber zu machen, welche Gebiete Jean-Jacques in Alarmbereitschaft versetzt hatte, warf Bruno einen Blick auf die Karte von Nouvelle Aquitaine an der Wand, eine Verwaltungseinheit, die es erst seit der jüngsten Umstrukturierung der Regionen Frankreichs gab. Diese neue Region umfasste nunmehr zwölf der traditionellen Départements. Sie erstreckte sich von der spanischen Grenze im Süden bis nach La Rochelle beziehungsweise Poitiers im Norden und dem Massif Central im Osten. Insgesamt beanspruchte sie ein Achtel der Fläche Frankreichs und zählte über sechs Millionen Einwohner. Bruno stand auf und betrachtete das Dreieck zwischen Eymet, Issigeac und Bergerac, ein vergleichsweise winziger Fleck auf der neuen Karte. Bayonne an der spanischen Grenze, wo das Auto gestohlen worden war, war ein gutes Stück entfernt. Er erinnerte sich an Jean-Jacques’ Verdacht einer falschen Fährte. Die Hinweise waren zu vage, aber irgendwas stimmte hier nicht. Er wählte kurz entschlossen seine Nummer.

»Der verunglückte Wagen wurde in Bayonne gestohlen«, sagte Bruno, als Jean-Jacques dranging. »Hast du von dem Wirbel gehört, der in Spanien wegen des Song für Katalonien ausgebrochen ist? Die Gruppe gibt nächsten Freitag ein Konzert in Saint-Denis. Inzwischen ist der Song ganz oben in den Charts, und wir erwarten ein großes Publikum. Die spanische Regierung hat das Lied auf den Index gesetzt. Die sozialen Netzwerke sind voll von Beiträgen wütender Spanier, die gegen das Lied und den Songwriter wettern. Ich frage mich, ob es womöglich eine Verbindung gibt. Zugegeben, ist vielleicht an den Haaren herbeigezogen, aber …«

»Ich kann mir durchaus vorstellen, dass ein paar Betrunkene in einer Bar beschließen, über die Grenze zu fahren und die Band aufzumischen«, fiel ihm Jean-Jacques ins Wort. »Und ich weiß, dass sich unsere Medien über Spanien lustig machen oder darüber empören, dass sich Madrid anmaßt, uns vorzuschreiben, was wir hören dürfen und was nicht. Aber in Anbetracht dessen, was du über die Kugel und über Scharfschützen gesagt hast, kann ich mir kaum vorstellen, dass ein Konzert am Flussufer von Saint-Denis Ziel eines terroristischen Anschlags sein könnte. Ich gebe durchaus was auf dein Bauchgefühl, Bruno, aber lass diesmal die Fantasie nicht mit dir durchgehen.«

6

Kaum hatte er sein Gespräch mit Jean-Jacques beendet, klingelte wieder das Telefon. Diesmal war es Gilles, der von Bruno eine zitierfähige Aussage wollte zum bevorstehenden Konzert, das trotz der Proteste Spaniens stattfinden sollte. Er schrieb einen Artikel für Paris Match. Bruno wiederholte, was der Bürgermeister gesagt hatte, nämlich dass keine fremde Regierung, sondern allein die Bürger von Saint-Denis entschieden, was sie hören wollten. Fünf Minuten später war Gilles’ Artikel bereits der Aufmacher auf der Website von Paris Match, worauf das Telefon in der Mairie nicht mehr stillstand. Es meldeten sich die Lokalzeitung Sud Ouest, Le Monde, die französische Presseagentur, Le Figaro, auch Reuters, El País aus Spanien und The Times aus London.

Bruno war bewusst, dass eine Verbindung zwischen dem Konzert von Les Troubadours und dem mysteriösen Scharfschützen nicht mehr war als eine wilde Spekulation seinerseits. Trotzdem ließ ihn der Gedanke nicht in Ruhe. Er überlegte, ob er seinen informellen Draht zu General Lannes und den Sicherheitsbeauf‌tragten in Paris nutzen sollte, um sie vor einem möglichen, wenn auch unwahrscheinlichen Anschlag zu warnen. Auf jeden Fall, fand Bruno, brauchte er Rat, wie er mit dem katalanischen Problem umgehen sollte. Er konnte auch Isabelle anrufen, die Polizistin, in die er sich schon vor Jahren verliebt hatte. Sie hatte sich gegen ihn und für ihre Karriere entschieden und eine Anstellung im Innenministerium angenommen. Immerhin waren sie Freunde geblieben und hatten, wenn es sich ergab, auch Sex miteinander, doch der stärkste Anknüpfungspunkt zwischen ihnen war nunmehr Balzac, den sie ihm als Welpe geschenkt hatte, als sein damaliger Hund während eines Antiterroreinsatzes, an dem Isabelle teilgenommen hatte, getötet worden war.

Isabelle leitete jetzt das Pariser Büro, das die Arbeit mit den Sicherheitsbehörden anderer europäischer Länder koordinierte. Sie würde wohl ohnehin involviert werden, zumal sich die französischen Medien darüber empörten, dass Spanien versuchte, die Verbreitung des Songs zu verbieten. Die Mittagsnachrichten im Radio hatten Oppositionspolitiker zitiert, die die französische Regierung drängten, sich entschiedener für die Kunstfreiheit einzusetzen. Wahrscheinlich war Isabelle bereits in Kontakt mit Kollegen der spanischen Sicherheit. Bruno beschloss, sie anzurufen.

»Bruno! Bonjour«, antwortete sie und rollte wieder das R in seinem Namen, was er so gern hörte. »Wie geht’s unserem wundervollen Balzac?«

»Ausgesprochen gut, wie immer. Aber er vermisst dich.«

Sie lachte. »Seinetwegen rufst du aber bestimmt nicht an.«

»Du hast recht. Erinnerst du dich an das Konzert von Les Troubadours am Flussufer, bei dem wir waren, das mit den mittelalterlichen Instrumenten?«

»Natürlich, die wunderbare Zeit, als wir frisch verliebt waren. Heute hatte ich allerdings in einem anderen Kontext mit ihnen zu tun. Letzte Nacht erreichte uns ein besorgter Bericht unseres Konsuls in Barcelona, und was ich soeben von meinem spanischen Kollegen aus dem EU-Sicherheitskomitee erfahren habe, macht mir auch große Sorgen. Um Joël Martin gibt’s ja schon seit Langem heftige Kontroversen, aber mit diesem Song scheint er eine echte Hassfigur geworden zu sein. Es ist sogar zu befürchten, dass extreme Nationalisten ihn aufs Korn nehmen könnten.«

»Hast du davon gehört, dass bei uns in einem gestohlenen Pkw aus Spanien eine großkalibrige Patrone gefunden worden ist?«

»Ja, genau deswegen habe ich meinen spanischen Kollegen angerufen. Er ist ein verständiger Typ und sagt, dass es unter den Extremisten ein paar Durchgeknallte gibt, darunter auch Veteranen. Weil womöglich ein Scharfschützengewehr im Spiel ist, zeigen auch unsere Leute von der Sicherheit im Élysée Interesse. Die neue Cyberabteilung schaut sich bereits in den sozialen Netzwerken um, die offenbar die ganze Sache losgetreten haben, und fährt ihr gesamtes Arsenal an magischen Tricks auf, um herauszufinden, was dahintersteckt. Wird das Konzert von Les Troubadours Ende nächster Woche wie geplant stattfinden?«

»Die Band weiß noch nicht so recht, aber unser Bürgermeister will, dass es stattfindet. Wir werden für zusätzliche Sicherheit sorgen müssen.«

»Wie ich meinen Minister kenne, wird er nicht akzeptieren, dass sich eine andere Regierung anmaßt, uns vorzuschreiben, welche Musik wir in Frankreich auf‌führen dürfen. Und es würde ihm noch weniger schmecken, wenn in der Presse stünde, dass er sich vor den Spaniern wegduckt.«

»Was muss man über Joël Martin wissen?«, fragte Bruno. »Ich bin befreundet mit den Musikern der Band, kenne ihn aber nicht persönlich. Warum ist er von Interesse?«

»Er hat für diplomatische Verstrickungen gesorgt«, antwortete sie. »Er ist französischer Staatsbürger und geboren in Bergerac, hat eine Katalanin geheiratet und lebte lange mit ihr in Barcelona. Er war Kulturbeauf‌tragter der katalanischen Regierung. Seine Frau saß im katalanischen Parlament, hat sich für die Unabhängigkeit engagiert und kam während der gewalttätigen Auseinandersetzungen im Zuge des Generalstreiks bei einem Autounfall ums Leben. Sie gilt als eine Art Märtyrerin. Joël Martin hat in den sozialen Medien viel Wirbel gemacht mit dem Ergebnis, dass Spanien von uns verlangte, ihn auszuliefern. Wir haben diskret darauf hingewiesen, dass das im Interesse guter Beziehungen zu Frankreich keine gute Idee ist. Er steht jetzt bei uns auf der Beobachtungsliste. Versuch bitte, mehr über ihn herauszufinden; es wäre für uns eine große Hilfe. Tut mir leid, Bruno, ich muss jetzt Schluss machen. Aber halt mich auf dem Laufenden, du bist ja immerhin vor Ort. Bis dann.«

Brunos Herz machte einen kleinen Sprung, wie es ihm so oft mit Isabelle passierte. Er hatte sich schon daran gewöhnt. Beide wussten, dass es für sie als Paar keine Zukunft gab, doch konnten weder sie noch er der Versuchung widerstehen, jede Gelegenheit zu nutzen, die Leidenschaft neu zu entfachen, die in jenem wundervollen Sommer ihrer Liebesaffäre zwischen ihnen entbrannt war. Sie war schon damals ein aufgehender Stern unter den Polizeibeamten gewesen und war als designierte Nachfolgerin von Jean-Jacques als Chefermittlerin des Départements gehandelt worden. Doch dann war sie dem damaligen Innenminister ins Auge gefallen und in dessen Stab nach Paris versetzt worden, wo sie schnell Karriere machte, wie sie es sich immer gewünscht hatte. Leider blieb dabei wenig Platz für Bruno, und obwohl oder gerade weil ihre gelegentlichen Tête-à-têtes immer bezaubernd schön waren, fühlte sich Bruno nach jedem Abschied elend. Er fragte sich, ob es ihnen je gelingen würde, zu jener Art vertrauensvoller Freundschaft zu finden, die er mit Pamela teilte.

Er rief sich zur Tagesordnung zurück und musste feststellen, dass er nur wenig über die katalanische Krise wusste. Es hatte eine enge Parlamentswahl mit knapper Mehrheit für jene Parteien gegeben, die sich für die Unabhängigkeit aussprachen. Ebenso knapp fiel ein Referendum für eine Loslösung von Spanien aus, an dem sich aber nur verhältnismäßig wenige Wählerinnen und Wähler beteiligt hatten. Bruno versuchte, seine Erinnerungen am Computer aufzufrischen. Viele katalanische Wählerinnen und Wähler hatten an dem Referendum nicht teilgenommen, weil die Regierung in Madrid verlauten ließ, dass es verfassungswidrig sei. Die Unabhängigkeit wurde zwar beschlossen, ihre Umsetzung aber wegen laufender Verhandlungen bis auf Weiteres ausgesetzt. Dieser seltsame Schwebezustand des katalanischen Staates dauerte nur kurz, denn schon bald übernahm Spanien wieder die Kontrolle.

Mehrere Minister Kataloniens waren vor Gericht gestellt und zu Haftstrafen von zehn oder vierzehn Jahren verurteilt worden. Nach anderen, die ins Exil gegangen waren, fahndete Madrid mit europäischen Haftbefehlen. Deutsche Gerichte lehnten die Auslieferung ab mit der Begründung, dass man die von der spanischen Rechtsprechung angewandten Definitionen von Hochverrat und Volksverhetzung nicht teile. Der ins Ausland geflüchtete katalanische Präsident Carles Puigdemont wurde in Abwesenheit ins Europäische Parlament gewählt; er lebte zu dieser Zeit in Deutschland, am Rhein, gleich gegenüber dem Europäischen Parlamentsgebäude in Straßburg.

»Madrid erringt einen hässlichen Sieg im Kampf um Katalonien, könnte aber den Krieg dennoch verlieren«, lautete die Schlagzeile eines Kommentars in Le Monde. »Es ist die Wirtschaft, Dummkopf!«, hieß es im Le Figaro in Anlehnung an einen Wahlkampfslogan Bill Clintons. Nach der Eurokrise und einer rezessionsbedingten Arbeitslosenquote unter Jugendlichen von bis zu dreißig Prozent waren die Zustimmungswerte für die Unabhängigkeit Kataloniens in die Höhe geschnellt.

Bruno hatte sich keine wirkliche Meinung in dieser Angelegenheit gebildet. Bislang war sie für ihn und seine Arbeit in Saint-Denis ohne Bedeutung gewesen. Außerdem hatte er Vorbehalte gegenüber Volksabstimmungen und Referenden, die für ihn häufig nur kurzfristige Stimmungen reflektierten. Einfache Mehrheiten durf‌ten seiner Meinung nach nicht über wichtige Themen wie das der Aufsplittung eines seit Langem bestehenden Nationalstaates entscheiden. Pamela, so erinnerte er sich, war empört darüber gewesen, weil es sie die europäische Staatsbürgerschaft gekostet hatte, dass sich weniger als vierzig Prozent der Wähler und Wählerinnen in Großbritannien für den Brexit entschieden hatten, was ihr ganzes Leben veränderte. In Anbetracht der emotionalen Reaktion einer so vernünftigen und besonnenen Frau wie Pamela hatte Bruno verstanden, welche Leidenschaften Referenden und Nationalitäten zu provozieren vermochten.

Sein Handy vibrierte. Diesmal war es Flavie, die berichtete, dass sich die Band und der Songwriter zusammengesetzt und entschieden hätten, dass das Konzert stattfinden sollte.

»Freut mich zu hören«, sagte Bruno. »Mein Bürgermeister ist stinksauer darüber, dass sich eine ausländische Regierung anmaßt, dem französischen Publikum vorzuschreiben, was es hören darf. Wir waren uns aber einig, dass die Entscheidung allein bei euch liegt.«

»Ihr aus Saint-Denis würdet uns auch noch einladen, wenn es sonst niemand mehr täte, und deshalb lassen wir euch auch nicht hängen, schon gar nicht jetzt, da wir es bis in die Spotify-Charts geschafft haben. Natürlich werden wir auch keine höhere Gage fordern.«

»Wir rechnen mit einem großen Publikum und überlegen, ob es nicht besser wäre, wenn wir das Konzert in den großen Park auf der anderen Flussseite verlegen. Da könnte ich auch besser für die Sicherheit sorgen«, erklärte Bruno. »Vielleicht sprecht ihr schon mal mit euren Roadies über geeignete Verstärker und größere Lautsprecher. Als Bühne könnten wir einen großen Lastwagen mit Vorhang und Scheinwerfern benutzen. Das müsste allerdings auch noch geprobt werden. Wenn ihr zusätzliche Ausgaben für Lautsprecher habt, kommen wir natürlich dafür auf. Wäre das in Ordnung?«

»Wunderbar. Was, wenn wir einen Hut rumgehen lassen und Spenden sammeln für den katalanischen Verteidigungsfonds?«

»Könnte heikel werden. Wie wär’s stattdessen mit einer Spendensammlung für die Okzitanische Gesellschaft?«, schlug Bruno vor. »Die ist immer knapp bei Kasse, und es gibt politisch keinen Ärger.«

»D’accord, so machen wir’s. Ich spreche mit unseren Roadies und setze mich dann noch mal mit dir wegen des Soundsystems in Verbindung. Übrigens, schau dir heute Abend die Fernsehnachrichten an. Sie bringen ein Interview mit uns.«

Bruno versuchte, seine Gedanken auf die anstehenden Pflichten zu lenken. Eine davon galt Florence. Auf seinem Computer hatte er eine Kurzfassung des geltenden Familienrechts für Polizisten und Gendarmen gespeichert. Der alte Code Napoléon, der unter anderem Erbrecht, Vormundschaft und Legitimation von Kindesverhältnissen regelte, war mit den Jahren reformiert worden, nicht zuletzt durch die Anpassung an die Vorgaben des Europäischen Gerichtshofs für Menschenrechte. Bruno wollte sich vor dem Gespräch mit Annette und Florence ein bisschen schlaumachen. Wie schon erwartet, gab es eine Vorschrift, nach der leiblichen Eltern das Recht auf Kontakt mit ihren Kindern zusteht, wie auch Kindern das Recht, Beziehungen zu beiden Elternteilen einzugehen. Hatte eine verurteilte Person ihre Haftstrafe abgebüßt, war die gesellschaftliche Schuld abgegolten, und der oder die Betroffene war voll rehabilitiert. Er oder sie hatte wieder Anspruch auf alle bürgerlichen Rechte wie freie Wahl, Berufs- oder Reisefreiheit.

Bruno suchte nach konkreten Beispielfällen, in denen wegen guter Führung vorzeitig entlassenen Häftlingen schon vor Ablauf der Bewährung die vollen Bürgerrechte zuerkannt worden waren. Voraussetzung dafür war, dass das zuständige Gericht die Umwandlung des Urteils genehmigte. Weniger klar war die Sache, wenn die Gefängnisleitung und ein juge de l’exécution, ein Strafvollzugsrichter, eine vorgezogene Haftentlassung bewilligt hatten. Dann kam es vor allem darauf an, dass sich der Häftling nichts zuschulden kommen ließ, weshalb verlangt wurde, dass er Fußfesseln trug, mit denen man jede seiner Bewegungen verfolgen konnte. Bruno würde herausfinden müssen, inwieweit das auf Casimirs Status zutraf. Er las weiter und suchte nach Vorschriften, die es Florence ermöglichen würden, den Kontakt ihres Ex-Mannes mit den Kindern zu unterbinden. Er fand aber keine. Ihr das zu sagen würde ihm schwerfallen, wie auch, dass selbst wenn sie nach Kanada ausreiste, Casimir einen Pass erwerben und ihr würde folgen können.

7

Es war Zeit, mit Yveline die Sicherheitsfragen zum Konzert zu besprechen. Bruno setzte seine Mütze auf, sagte der Sekretärin des Bürgermeisters, wo er zu finden sei, und ging die Treppe hinunter auf den Marktplatz, wo er Yveline in Uniform auf der Straße vor der Gendarmerie entdeckte. Er grinste und tippte an sein képi.

»Ich wollte gerade zu dir«, sagte er und schloss sich ihr an. Sie war nicht nur die beste Kollegin unter den verschiedenen jungen Offizieren, die die Gendarmerie von Saint-Denis geleitet hatten, sondern inzwischen auch eine gute Freundin.

»Das dachte ich mir, aber vielleicht ist es besser, wenn wir uns gemeinsam gleich vor Ort ein Bild machen. Der Platz am Flussufer, an dem sonst immer die Konzerte stattfinden, wird wohl nicht annähernd groß genug sein für die vielen Menschen, mit denen zu rechnen ist.«

Er nickte. Sie überquerten jetzt die Brücke über die Vézère. »Wir sollten die Wohnmobile von der großen Freifläche auf der gegenüberliegenden Flussseite räumen lassen und einen Lastwagen zur Bühne umfunktionieren, wie beim Comeback-Konzert von Rod Macrae. Dann hätten wir auch mehr Platz für Absperrungen und können das Gelände besser sichern.«

»Soll es auch wie damals einen Nachtmarkt mit Imbissständen, Weinbars und Bierzelten geben?«

»Warum eigentlich nicht? Unsere Gastronomen würden sich ärgern, wenn wir ihnen nicht die Gelegenheit geben, ein bisschen was dazuzuverdienen. Weißt du schon, wie viele Leute du freistellen kannst?«

»Man hat uns gebeten, eine ganze Brigade bereitzustellen, vier Einheiten mit je zwölf Mann und eine Einheit im Hauptquartier«, antwortete sie. »Dazu noch meine eigene Mannschaft.«

»Der Rugbyklub und der Jagdverein werden Freiwillige als Ordnungskräf‌te zur Verfügung stellen«, berichtete er. »Wir brauchen auch noch ein Sanitätszelt, Scheinwerfer und ein Zelt für die Musiker. Eintritt wird nicht verlangt, aber es soll eine Spendenkasse rumgehen, um Geld für die Okzitanische Gesellschaft zu sammeln.«

»Ziemlich genau wie beim letzten Konzert«, sagte sie. »Wird allmählich zur Routine. Viel näher kommen wir dem Showbusiness wohl nicht mehr. Ich habe schon mit meinem General in Périgueux gesprochen und um Verstärkung gebeten. Außerdem werden sich ein paar Kollegen von der Verkehrspolizei um die Parkplatzsituation kümmern.«

»Übrigens, ist dir Joël Martin ein Begriff? Er stammt aus Bergerac und hat sich wegen seiner spanischen Frau für die katalanischen Autonomiebestrebungen eingesetzt.«

»Joël Martin, der Poet?« Yveline kniff die Brauen zusammen. »Mon Dieu, Bruno, in welchem Jahrhundert lebst du? Den Typ kennt doch jeder. Er ist so was wie die Stimme von Katalonien.«

Sie zog ihr Telefon aus dem Etui am Gürtel, schaltete es ein und rief ihren Twitter-Feed auf, den sie Bruno zeigte. »Nach der ganzen Publicity von heute geht er viral. Auf Instagram, WhatsApp, TikTok, überall.«

»Macht er sich zur Symbolfigur der Exilregierung von Katalonien?«

»Nein, mit Politik scheint er nicht so viel zu tun zu haben«, erklärte Yveline. »Er versteht sich als Dichter und schreibt auf Okzitanisch. Er liebt die Sprache, die Geschichte und macht sich dafür stark, sie bekannter zu machen.«

»Es geht also um mehr als um den Song?«

»Er postet jede Menge Content: Vorlesungen über Katalonien und seine Geschichte, Sprachunterricht in Okzitanisch und Gegenüberstellungen mit dem Katalanischen, das sehr ähnlich ist. Ich wusste vieles davon gar nicht, zum Beispiel, dass Paris versucht hat, die Mundart des Périgord abzuschaffen. Wirklich interessant das Ganze. Wusstest du, dass der Papst auf Veranlassung von Paris einen Kreuzzug gegen die hiesige Bevölkerung geführt hat, unter dem Vorwand, Häretiker zu bekämpfen? Es kam zur Inquisition, Menschen wurden auf dem Scheiterhaufen verbrannt und so weiter. Genau genommen wurde die Inquisition hier in Frankreich erfunden. Und ich dachte, das wäre alles nur in Spanien passiert.«

Ihre Finger wischten über das Display. Bruno sah nicht, welche App sie benutzte, aber plötzlich erschien auf dem Display ein Mann mit lockigen roten Haaren und freundlicher Ausstrahlung, der fragte: »Wisst ihr, welche Rolle dieser Teil von Okzitanien in der Legende um König Artus und die Ritter der Tafelrunde gespielt hat?«

»Das ist Joël«, flüsterte Yveline.

»Sie taucht erstmals auf als die Geschichte von König Artus und Merlin, dem Zauberer, erzählt am Hof des englischen Königs Heinrich II.«, klang es aus dem Telefon. »Er war der Gemahl unserer Eleonore von Aquitanien. Deren Großvater Herzog Wilhelm gilt als einer der ersten Troubadoure. Eleonore und ihr Gatte waren große Förderer der Dichtkunst und der Troubadoure. Eine frühe Bearbeitung der uralten Geschichte von Tristan und Isolde stammt von Thomas von England, der sie Eleonore gewidmet haben soll. Etwa zeitgleich entstanden ist der Roman des bretonischen Dichters Béroul, der aus der keltischen Vorlage eine drastische Geschichte von Liebe und Ehebruch machte.«

Während der Mann sprach, erschienen auf dem kleinen Bildschirm Gemälde von mittelalterlichen Rittern und ihren Damen, den Schlössern von König Heinrich in Frankreich und England, von Eleonores Schlössern in Bordeaux und Poitiers sowie ihres Grabmahls in der Abtei Fontevrault.

»An Eleonores Hof bereicherte ein anderer Dichter namens Wace die Artussage um die Tafelrunde, in der der König und seine Ritter gleichberechtigt beieinandersitzen. Eleonores Tochter Marie förderte Chrétien de Troyes, der Sir Lanzelot und seine Geliebte, Königin Guinevere, sowie Sir Parzival und dessen Suche nach dem Heiligen Gral ins Spiel brachte. Seine Version bearbeiteten schließlich auch deutsche Dichter wie Hartmann von Aue und Wolfram von Eschenbach, die die Vorlagen für Richard Wagners Oper Parsifal schufen.

Dies ist nicht nur der Stoff, aus dem Legenden sind, es ist die Geburt unserer Dichtung, die von Ritterlichkeit und der Zähmung des brutalen Feudalsystems erzählt. Wenn ihr mehr über Eleonore erfahren wollt, klickt auf ihr Bild unten. Informationen über Herzog Wilhelm und seine Kreuzzüge findet ihr mit einem Klick auf seine Abbildung. Ein Klick auf das Bild des Manuskripts führt euch zu mehr Informationen über okzitanische Dichter …«

Bruno war fasziniert. Am liebsten hätte er Yveline das Telefon aus der Hand genommen und einen der Links angeklickt.

»Siehst du, wie gut er die Leute für Geschichte begeistern und zu eigenen Recherchen anregen kann?«, fragte Yveline und steckte ihr Handy wieder weg. »Ich habe mich jedenfalls seinetwegen stundenlang mit diesen Geschichten beschäftigt. Bevor man sich’s versieht, steckt man ganz tief drin. Joël arbeitet übrigens nicht nur mit Social Media, sondern bringt auch eigene kleine Bücher heraus. Außerdem schreibt er auch noch Gedichte, auf Okzitanisch und in französischer Übersetzung, ganze Vorlesungsreihen über Troubadoure, deren Lieder und kleine Exkurse über ihre mittelalterlichen Instrumente, oder über die Themen ihrer Dichtungen, von denen manche ganz schön schlüpfrig sind.«

»Hast du eine Ahnung, wie viele Leute sich diese Videos ansehen?«, fragte Bruno.

»Allein auf Twitter hat er fast hunderttausend Follower; wie’s auf Instagram, WhatsApp und sonst wo aussieht, weiß ich nicht. Er scheint jedenfalls überall zu sein.«

Bruno spitzte die Lippen. Ihm war nicht ganz klar, was genau sie damit meinte; er ahnte aber, dass dadurch die Tatsache, dass Spanien den Song verboten hatte, in einem ganz anderen Kontext gesehen werden musste. Offenbar führte Joël Martin jenseits der herkömmlichen Medien eine erfolgreiche Propagandakampagne. Bruno hatte bislang nichts von alldem gehört und erst über die Morgennachrichten von ihm erfahren.

»Wie bist du darauf gestoßen?«, fragte er Yveline.

»Über eine Freundin aus dem Hockeyteam, in dem ich früher gespielt habe. Sie weiß, dass ich hier stationiert bin, und hat mich per SMS gefragt, ob ich jemanden kenne, der Okzitanisch spricht, und ob mir dieser Joël Martin schon mal über den Weg gelaufen ist. Sie hat in Barcelona Urlaub gemacht, als ein Generalstreik ausgerufen und für die Unabhängigkeit demonstriert wurde, und deshalb ist sie neugierig geworden.«

»Und, ist er? Dir über den Weg gelaufen, meine ich.«

»Nein, aber manche seiner Verse finde ich ziemlich gut. Er schreibt auf Okzitanisch, stellt aber immer Übersetzungen daneben, und was er über unsere Geschichte postet, ist wirklich spannend. Deshalb folge ich ihm.«

»Nach dem, was du sagst, muss er unendlich viel Zeit in den sozialen Netzwerken verbringen.«

»Anfangs wahrscheinlich schon. Aber inzwischen hat er so viele Follower, dass eine Art Schneeballeffekt eingesetzt hat, und die Beiträge werden miteinander verlinkt über Schlagworte wie Katalonien, Menschenrechte, Okzitanisch und so weiter. Man kann da wirklich was entdecken. Ich wusste zum Beispiel nicht, dass die französische Dichtung hier ihren Ursprung hat, dass Okzitanisch eine tausend Jahre alte Geschichte hat und an vielen Königshöfen Europas gesprochen wurde.«

Bruno hielt es für angebracht, seine Ahnungslosigkeit zu gestehen. »Was bedeutet es eigentlich, viele Follower zu haben?«

Yveline lächelte nachsichtig. »Du lebst wirklich in einer kleinen, geschützten Blase, Bruno. Es gibt Leute in den sozialen Medien, Superstars, die auf Instagram oder Facebook mehrere Millionen Follower haben, wie zum Beispiel die Kardashians, die einfach nur fürs Berühmtsein berühmt sind. Eine von ihnen verlangt von Unternehmen, deren Produkte sie empfiehlt, rund eine halbe Million Dollar dafür. Das nennt sich Inf‌luencing und ist inzwischen eine eigene Industrie.«

»Mon Dieu, eine halbe Million Dollar?«, staunte Bruno. »Wir machen was falsch. Es geht also um Werbung.«

»Nicht einfach nur Werbung. Es sind persönliche Empfehlungen von jemandem, dem man vertraut. Mundpropaganda ist die beste Empfehlung, heißt es, und über die sozialen Medien wird sie sozusagen massenproduziert.«

»Und das funktioniert?«, fragte Bruno skeptisch.

»Wenn nicht, würde niemand eine halbe Million Dollar dafür hinblättern«, antwortete sie. »Aber es geht nicht nur um Werbung, sondern auch um Unterhaltung. Joël Martin mag im globalen Maßstab eine kleine Nummer sein, aber hier in Frankreich ist er groß und wird immer größer.«

»Verdient er damit also richtig Geld?«

»Keine Ahnung. Werbung macht er nur für Okzitanisch und die katalanische Kultur, vielleicht auch für seine Bücher und Gedichte. Vielleicht kann man aber sagen, dass er auf seine Art politische Propaganda betreibt. Das würde erklären, warum Madrid nervös geworden ist. Immerhin hat er neues Interesse an der okzitanischen Mundart geweckt. Meine Schwester hat mich sogar gefragt, ob ich ihn persönlich kenne.«

»Wie ist das möglich? Ich meine, wie kann es sein, dass ich von alldem nichts wusste?«, fragte Bruno und ließ unerwähnt, dass ihn das alles irritierte, obwohl er nicht sagen konnte, warum. Jean-Jacques wusste wahrscheinlich auch nichts davon, aber er stand ja auch kurz vor der Pensionierung. Für Isabelle, glaubte Bruno, war das alles bestimmt nichts Neues. Immerhin hatte er Presseberichte gelesen, dass russische Quellen in den sozialen Medien Lügen verbreiteten, um im Westen extremistische Ansichten zu befeuern und so die Wahlen in den USA und das Brexit-Referendum zu beeinflussen. Aber dem hatte Bruno nur wenig Beachtung geschenkt. Solche technischen Tricksereien kümmerten ihn kaum, und so war es sicher auch bei den Leuten von Saint-Denis und der Bevölkerung des Périgord.

Wahrscheinlich hätte er sich doch mehr dafür interessieren sollen, dachte er. Was Joël mit seiner Poesie und seinen Geschichtslektionen bewirkte, war wirklich beeindruckend. Hätte er, Bruno, in der Schule nicht bloß die Namen von Königen und Königinnen und die Daten von Schlachten und Revolutionen stur auswendig lernen müssen, wäre er bestimmt engagierter bei der Sache gewesen. Allerdings konnte eine Technologie, die für so nützliche Zwecke eingesetzt wurde, sicherlich auch missbraucht werden.

»Du gehörst nicht zu der Generation, die mit einem Smartphone in der Hand groß geworden ist«, sagte Yveline. »Ich auch nicht, meine kleine Schwester aber wohl. Und davon gibt es Millionen in Frankreich. Du kannst also davon ausgehen, dass zu dem Konzert nächsten Freitag doppelt, vielleicht sogar dreimal so viele Leute kommen, wie du gedacht hast. Dieser Typ ist ein echter Star.«

8

Bruno fuhr zum commissariat de police in Bergerac. An der Rezeption bat er darum, den stellvertretenden Leiter der Dienststelle, Peyref‌itte, den er nur flüchtig kannte, zu sprechen. Er fragte ihn, wo sich der Pkw befinde, in dem die Scharfschützenpatrone gefunden worden war. In der Werkstatt, antwortete Peyref‌itte. Die Spurensicherung habe das Fahrzeug untersucht, und Bruno könne es sich gern ansehen.

»Was ist mit dem Reh, das bei dem Unfall umgekommen ist?«, fragte Bruno.

Peyref‌itte zuckte mit den Achseln, suchte in seinem Bericht den Namen des Gendarmen, Tarichon, der das Auto gefunden und den Unfall zu Protokoll genommen hatte. Peyref‌itte gehörte der Police Nationale an, einer von der Gendarmerie unabhängigen Körperschaft. Bruno rief in der Gendarmerie-Zentrale in Périgueux an und erklärte, dass er mit Tarichon sprechen müsse. Fünf Minuten später sah er sich bereits das beschädigte Auto an. Es war noch voller Staubspuren von der Suche nach Fingerabdrücken. Der Adjutant des Generals rief zurück, um Bruno zu sagen, dass Tarichon bei einer Verkehrskontrolle auf der Route Nationale 21 vor dem Zubringer zum Flughafen von Bergerac im Einsatz sei.

»Er wird gleich bei Ihnen in der Werkstatt in Bergerac sein«, versicherte er Bruno.

Der alte Peugeot hatte zwar keinen Totalschaden, aber es fehlte nicht viel. Das Vorderrad auf der Beifahrerseite war weg, die Motorhaube eingedrückt, und beide Scheinwerfer waren kaputt. Bruno entdeckte Spuren getrockneten Blutes und Haare an den Glassplittern. Die Beifahrerseite war lehmverschmiert, der hintere Reifen platt. Das Fahrzeug sah aus wie viele andere nach einem Wildunfall. Als er sich aber den vorderen Radkasten anschaute, war er sich nicht mehr so sicher. Normalerweise steckten bei abgerissenen Rädern noch verbogene Reste von Schrauben in den Gewindefassungen. Doch das war hier nicht der Fall. Er rief einen der Mechaniker zu sich und bat ihn um seine Einschätzung. Der Mechaniker ging vor dem leeren Radkasten in die Hocke, zog einen Lappen unter seinem Gürtel hervor, wischte die Gewinde sauber und betrachtete sie genauer.

»Sieht für mich so aus, als wäre das Rad abmontiert worden und nicht bei einem Unfall abgerissen«, sagte er. »Aber die Jungs von der Spurensicherung interessiert unsere Meinung ja nicht.«

»Ist hier ein Kollege namens Courrèges?«, rief jemand in die Halle. Bruno drehte sich um und sah einen Gendarmen in Motorradkluft. »Er müsste hier in der Werkstatt sein.«

»Das bin ich«, antwortete Bruno. Er ging auf ihn zu und schüttelte ihm die Hand. »Sie müssen Tarichon sein, nicht wahr? Danke, dass Sie gekommen sind. Erinnern Sie sich an dieses Fahrzeug?«

»Natürlich, darin haben wir diese Patronenhülse gefunden, in einem Graben an der Straße nach Castillonnès nahe Plaisance.«

»Haben Sie an einem Wagen mit abgerissenem Rad schon einmal eine solche Radnabe gesehen?«, fragte Bruno. »Schauen Sie sich mal die Schraubenfassungen an, die sehen ganz normal aus.«

»In der Tat, das ist seltsam«, antwortete Tarichon nach einem Blick auf die Radnabe. »Wir haben nur den Wagen durchsucht, das Reh geborgen und gleich darauf den Abschleppdienst gerufen. Das kaputte Rad haben wir in den Kofferraum gelegt.«

»Da ist es nicht mehr.« Bruno wandte sich an den Mechaniker. »Haben Sie eine Ahnung, wo es sein könnte?«

Der Mechaniker zeigte auf die Wand hinter dem Peugeot. Dort lehnte ein kaputtes Rad an einem Regal voller Ölkanister und Schmiermittel. »Die Leute von der Spurensicherung haben es da stehen lassen Wir müssen es aufbewahren für den Fall, dass die Versicherung nachfragt. Ich glaube allerdings nicht, dass sie das bei einem so alten Auto tun. Das ist höchstens fünfhundert Euro wert, und das auch nur in repariertem Zustand. Dafür würde ich ihn aber nehmen, solche alten Peugeots laufen ewig.«

»Schauen Sie sich einmal das Rad an, und sagen Sie mir, was Sie denken.«

»Der Wagen ist auf jeden Fall in den Graben gefahren«, sagte Tarichon. »Das sieht man an den Lehmspuren.«

»Ja, aber was ist mit den Schraubenfassungen?«, fragte der Mechaniker. »Die sind völlig in Ordnung, nichts kaputt oder gerissen, wie man es erwarten würde. Das Rad wurde gezielt mit einem Radkreuz abmontiert.«

Tarichon nickte. »Ist mir auf den ersten Blick gar nicht aufgefallen. Eine genauere Inspektion gehört aber auch nicht zu unserem Job.«

»Ich mache Ihnen auch keinen Vorwurf«, sagte Bruno. »Ich wollte nur von Ihnen hören, dass alles auf einen inszenierten Unfall hindeutet.«

»Könnte sein. Aber was ist mit dem toten Reh? Man sieht doch an der Motorhaube, dass es frontal auf das Auto geprallt ist.«

»Wo befindet sich das Reh jetzt?«, wollte Bruno wissen.

»Ich hab’s dem Altenheim in Issigeac gespendet«, antwortete Tarichon. »Da freut man sich über einen geschenkten Wildbraten, außerdem wohnt der Onkel meiner Frau dort. Ist doch besser, als das Fleisch vergammeln zu lassen.«

»Da haben Sie recht«, sagte Bruno. »Würden Sie da mal bitte anrufen und fragen, ob das Reh noch im Ganzen ist?«

Tarichon runzelte die Stirn, holte aber sein Handy aus der Tasche. Als abgenommen wurde, sagte er: »Giselle, ich bin’s, Maurice. Stellst du mich mal bitte in die Küche durch?« Und nach einer Weile: »Marcel, hier Maurice. Das Reh, das ich euch gebracht habe, ist es noch da?« Tarichon lauschte einer Antwort und fragte plötzlich aufgeregt: »Bist du sicher?« Nach einer weiteren Pause: »Da bin ich aber froh.«

Er beendete das Gespräch und wandte sich an Bruno. »Komisch. Der Koch dort – ich kenne ihn seit meiner Schulzeit – hat das Reh schon zerlegt und sagt, dass es aussah, als wäre es angefahren worden, aber das stimme nicht. Es wurde eindeutig geschossen, er hat nämlich eine Kugel rausgeschnitten.«

»Man hat uns also hinters Licht geführt, sie haben den Unfall inszeniert«, bemerkte Bruno. »Rufen Sie bitte noch einmal Ihren Freund an, und sagen Sie ihm, er soll die Kugel aufbewahren. Womöglich brauchen wir sie als Beweisstück.«

Er selbst holte sein eigenes Handy hervor.

»Jean-Jacques, ich bin’s, Bruno. Wir haben eine interessante neue Spur. Der Unfall mit dem Wagen, aus dem wir die Patrone haben, war vorgetäuscht. Das Reh wurde geschossen. Ich bin hier in der Werkstatt mit einem Verkehrspolizisten namens Tarichon, der den Unfall aufgenommen hat. Das tote Reh hat er ins Seniorenheim von Issigeac gebracht, und der Küchenchef hat in dem Tier eine Kugel gefunden. Es hat also keinen Wildunfall gegeben. Der Mechaniker in der Werkstatt des commissariat sagt außerdem, das fehlende Rad sei abgeschraubt worden. Und wir sollten uns zum Dank bei Tarichons Vorgesetztem melden.«

»Klar, aber wozu ein vorgetäuschter Unfall?«, fragte Jean-Jacques.

»Erinnerst du dich, was du über den Golfball gesagt hast?«, erwiderte Bruno. »Du hattest doch selbst den Eindruck, dass das alles ein bisschen zu gut zusammenpasst – der Unfall, die Patrone, der Golfball. Als hätte es jemand darauf angelegt, dass wir uns ablenken lassen.«

»Ablenken, wovon denn?«

»Darüber kannst du dir ein paar Gedanken machen, Jean-Jacques. Tarichon holt jetzt die Kugel aus dem Seniorenheim. Soll er sie gleich bei dir abgeben?«

»Wäre gut. Aber warum will man uns weismachen, dass ein Scharfschütze zum Einsatz kommt, wenn etwas anderes geplant ist?«

»Keine Ahnung. Vielleicht sind sie schon wieder zurück in Spanien und halten sich bedeckt, während das eigentliche Ding hier abläuft und sie außer Schussweite sind.«

Bruno hörte Jean-Jacques noch seufzen, als er das Gespräch beendete. Als Nächstes rief er den Adjutanten des Generals an, bedankte sich für die Hilfe und sagte, dass Tarichon Lob verdiene, weil er das Reh untersucht und festgestellt habe, dass der Unfall vorgetäuscht war. Dann steckte er sein Handy weg und fragte den Mechaniker nach seinem Namen. »Suchet« war die Antwort.

»Ich werde Ihrem Chef sagen, dass Ihnen die Manipulation am Rad aufgefallen ist. Danke Ihnen beiden.«

»Aber ich habe doch gar nichts gemacht«, entgegnete Tarichon. »Wir haben Ihnen zu danken, Courrèges.«

»Doch, Sie haben beide bestätigt, dass man uns hereinlegen wollte«, antwortete Bruno und schickte sich an zu gehen. »Dafür vielen Dank.«

Bevor er losfuhr, rief er im Büro des stellvertretenden Kommissars an und schlug ihm Suchet, den Mechaniker, für eine Beförderung vor. Beim Militär hatte er gelernt, dass ihn Lob nichts kostete, dafür aber einiges einbrachte. Gleiches galt für Nachrichten. Er rief Isabelle an und sprach ihr auf den Anrufbeantworter, dass der Unfall fingiert war.

9

Florence hatte mit Annette ein Treffen auf dem Reiterhof verabredet, wo ihre beiden Kinder spielen konnten, ohne dass sie einen Babysitter engagieren musste und die Kleinen trotzdem nicht mitbekamen, was die Großen zu besprechen hatten. Als Florence mit den Zwillingen in ihrem Auto ankam, rannte Balzac ihnen entgegen, um sie zu begrüßen. Er lockte Dora und Daniel geradewegs zu Hector in den Stall, wo sie dem großen Pferd wie immer, wenn sie es sahen, einen Apfel zu fressen gaben. Pamela führte eine Gruppe von Kindern auf Ponys im Schritt durch den Paddock, während Miranda gerade im Roundpen ihren Unterricht für Kinder, die kaum älter waren als Florences Zwillinge, beendete.

»Danke, Bruno, dass du das Treffen arrangiert hast«, sagte Florence. Als sie zu dritt in Pamelas Küche waren, zeigte sie Annette den Brief ihres Ex-Mannes und berichtete von ihrer Schwangerschaft, dem elterlichen Druck zu heiraten, von den Schlägen und von Casimirs Alkoholsucht.

»Ich kann nicht zulassen, dass er Kontakt zu meinen Kindern hat«, schloss sie.

»Hat deine Anwältin dir nicht vorgeschlagen, eine déchéance de la puissance paternelle zu beantragen, um ihm seine Rechte als Vater zu entziehen?«, fragte Annette. »Das hätte ich dir empfohlen, und wenn du direkt nach seinem Strafverfahren vors Familiengericht gegangen wärst, wäre das schnell entschieden gewesen. Jetzt könnte es zu spät sein.«

»Und was heißt das jetzt für mich und die Zwillinge?«, fragte Florence mit zitternder Stimme. »Muss ich ihm erlauben, sie regelmäßig zu treffen?« Sie schluckte, atmete tief ein und straffte die Schultern. »Wäre es sogar möglich, dass er hierher nach Saint-Denis zieht?«

»Das hat das Gericht zu entscheiden«, antwortete Annette. »Im Prinzip geht es um das Kindswohl, das steht an oberster Stelle. Aber berücksichtigt werden auch die Rechte der Elternteile. Unabhängig davon sollten Kinder die Möglichkeit haben, zu beiden Elternteilen eine Beziehung aufzubauen. Für Casimir wäre es in diesem Fall das Beste, wenn er sich aus der Anhörung heraushalten und es seinen Eltern überlassen würde, sich um ein Umgangsrecht zu bemühen. Das Gericht wird zur Kenntnis nehmen, dass du ihnen seit der Geburt der Kinder den Umgang mit ihnen verwehrt hast. Ich fürchte, das könnte gegen dich verwendet werden.«

Florence reagierte entsetzt. »Das ist ja schrecklich. Seine Eltern haben keinen Versuch gemacht, Kontakt zu uns aufzunehmen; sie waren nicht einmal bei der Verhandlung dabei, als wir geschieden wurden. Mit meinen Eltern wollten sie auch nichts zu tun haben. Als Casimir vor Gericht stand, gaben sie mir lauthals die Schuld an seinen Straf‌taten. Der Richter hat sie des Saals verwiesen.«

»Wir sollten die Abschriften der Verfahren anfordern, sowohl für den Prozess gegen Casimir als auch für die Anhörung zur Scheidung«, sagte Bruno.

»Ja, die brauchen wir«, meinte Annette. »Besonders wichtig wären Beweise für seine physischen Übergriffe während der Schwangerschaft. Kamen die bei der Anhörung zur Sprache?«

»Ja, die Anwältin des Frauenhauses, in dem ich Unterschlupf gefunden hatte, und auch die Ärztin, die mich behandelt hat, haben vor Gericht ausgesagt.«

Annette schloss die Augen. »Tut mir leid, Florence. Es muss schrecklich für dich gewesen sein.«

»Wie viel von den Zeugenaussagen von damals können wir für die neue Anhörung verwenden?«, fragte Bruno. »Casimirs körperliche Übergriffe werden ja wohl auch diesmal von entscheidender Bedeutung sein, oder?«

»Hängt davon ab, welcher Richter den Vorsitz hat«, antwortete Annette. »Ich könnte versuchen, das herauszufinden, und wie er oder sie in vergleichbaren Fällen urteilt.«

»Wie wär’s mit Druck von außen?«, dachte Bruno laut nach. »Die Presse stellt Casimirs Brutalität dar, vor dem Gericht könnten Frauengruppen demonstrieren, vielleicht mit der älteren Dame, die seinetwegen im Rollstuhl sitzt, und mit den flics, die er angegriffen hat. Würde das helfen?«

»Es könnte mehr schaden als nützen, und auch das würde davon abhängen, wer den Vorsitz hat«, antwortete Annette. »Vor allem hängt das aber von dir ab, Florence. Wenn wir mit der Sache an die Öffentlichkeit gehen und Frauengruppen mobilisieren, könnte das auch Auswirkungen auf deine Kinder haben. Und womöglich blühen dir in den sozialen Medien sexistische Angriffe von aggressiven Männergruppen. Solche Geschichten gehen schnell viral.«

Florence wirkte wie benommen. »So etwas kann ich meinen Kindern nicht antun. Damit käme ich wahrscheinlich selbst gar nicht zurecht.«

Annette beugte sich vor und nahm Florences Hand. »Ich hatte noch keine Zeit, mich mit der Sache zu befassen, geschweige denn Kollegen zurate zu ziehen, aber jetzt können wir uns die Zeit nehmen, Florence. Ich will mit Leuten sprechen, die damit mehr Erfahrung haben als ich, und sie fragen, ob es sinnvoll ist, eine déchéance und damit den Entzug seiner Rechte als Vater zu beantragen. Zumindest könntest du dann seine Alkoholsucht und die körperlichen Übergriffe ins Feld führen. Und nicht zuletzt wären Casimir und seine Eltern gewarnt, dass du bereit bist zu kämpfen.«

»Kannst du auch in Erfahrung bringen, ob es schon eine Anhörung zu Casimirs Entlassung gegeben hat, und wenn nicht, wann sie stattfinden wird?«, fragte Bruno. »In seinem Brief deutet er an, dass sie unmittelbar bevorsteht.«

»Gibt es nicht irgendeine Bewährungsinstanz, die darüber entscheidet?«, wollte Florence wissen. »Und warum bin ich noch nicht kontaktiert worden? Oder die Frau, die er angefahren hat? Hat man sie vielleicht befragt?«

»Gute Frage«, sagte Annette und stand auf. »Ich werde mich schlaumachen.« Sie legte Florence eine Hand auf den Arm. »Mir ist klar, dass das alles furchtbar für dich ist, aber du hast Freunde, und wir stehen dir bei, dir und deinen Kindern. Wir werden tun, was wir können.«

»Ich werde jetzt mit den Kindern nach Hause fahren und ihnen was zu essen machen«, sagte Florence, nachdem Annette sie umarmt hatte und gegangen war. »Ich habe das schreckliche Gefühl, auf verlorenem Posten zu stehen.«

»Sag das nicht«, entgegnete Bruno. »Wir sind erst am Anfang und haben gute Karten auf der Hand. Wie viel von dieser Geschichte kann ich unseren Freunden anvertrauen? Dem Bürgermeister habe ich schon Bescheid gesagt.«

»Du hast freie Hand«, antwortete sie. »Ich hatte ohnehin vor, bei unserem nächsten Montagabendessen die Sache zur Sprache zu bringen, sobald die Kinder im Bett sind. Aber vielleicht ist es besser, wenn unsere Freunde es von dir hören. Jedenfalls danke ich dir für deine Unterstützung.«

»Wir stehen alle auf deiner Seite. Du bist uns sehr wichtig, du und die Kinder, nicht zuletzt deinen Schülerinnen und Schülern, ja der ganzen Stadt. Und deinen Freunden am meisten.«

»Deshalb will ich dir nicht verschweigen, dass ich heute das kanadische Konsulat angerufen habe«, sagte Florence. »In Quebec gibt es ein Spezialprogramm für französische Muttersprachler mit meinen Qualifikationen. Ausgebildete Naturkundelehrer mit abgeschlossenem Chemiestudium sind sehr gefragt. Also werde ich das weiterverfolgen, während ihr, du und Annette, euch um die rechtlichen Fragen kümmert. Vielleicht werde ich mich bei meinen Eltern melden, aber darüber möchte ich erst eine Nacht schlafen.«

Sie stand auf und gab Bruno einen Kuss auf die Wange. »Danke für deine Hilfe, Bruno. Ich hole jetzt die Zwillinge. Übrigens, die Kinder wollen das Turnier besuchen, um dich, Pamela und Fabiola spielen zu sehen.«

Nachdem Bruno ihr nachgewinkt hatte, ging er in den Stall. Pamela sattelte gerade Primrose für den abendlichen Ausritt. Er erklärte ihr kurz Florences Situation, dass ihr Ex-Mann bald aus dem Gefängnis entlassen würde und Zugang zu seinen Kindern haben wolle.

»Was meint Annette?«, fragte sie. »Lässt sich dieser Ex-Mann von ihnen fernhalten?«

»Wahrscheinlich nicht. Es ist jedenfalls kompliziert. Annette wird sehen, was sich machen lässt. Wir müssen herausfinden, für wann seine Entlassung geplant ist, und wollen versuchen, das alles hinauszuzögern, und schauen, welche Optionen es gibt. Florence hat schon Kontakt mit dem kanadischen Konsulat aufgenommen; sie denkt daran auszuwandern.«

»Was würde ihn daran hindern, ihr zu folgen?«

Bruno zuckte mit den Achseln und begann Hector zu satteln. »Ich weiß nicht. Wenn die Kanadier von seinem Strafregister erfahren, werden sie ihn wohl nicht einreisen lassen. Einen Pass müsste er von uns allerdings ausgestellt bekommen, dem steht rechtlich nichts im Weg.«

Weil der morgendliche Ausritt so kurz ausgefallen war, freute er sich, dass sie jetzt mehr Zeit miteinander hatten. Als sie in die Reitstiefel stiegen, fragte er: »Kommen Fabiola und Gilles nicht mit?«

»Sie haben eben angerufen und wollen gleich hier sein. Wir könnten schon mal zwei Pferde für sie aufzäumen. Glaubst du, Gilles kommt mit einem Warmblut zurecht?«

»Du bist die Expertin«, antwortete Bruno. »Aber er reitet inzwischen recht gut. Außerdem wird die alte Stute immer langsamer, und Gilles hängt ständig zurück.«

»Versuchen wir’s. Ich mache ihn fertig, du könntest schon mal den Andalusier für Fabiola satteln.«

Sie hatten gerade allen Pferden die Trensen angelegt, als Fabiola mit ihrem E-Auto, einem Renault Zoë, hupend in den Hof einbog. Sie und Gilles trugen schon ihre Reitkluft, und nach wenigen Minuten drehten sie ihre Runden durch den Paddock. Gilles machte auf dem Warmblut einen etwas ängstlichen Eindruck. Bruno lächelte in Erinnerung an seinen ersten Ausritt auf Hector, dem größten und mächtigsten Pferd, das ihm bis dahin vor Augen gekommen war. Die schwindelerregende Perspektive im hohen Sattel und die Kraft des Tieres unter sich hatten ihn ehrfürchtig gemacht; inzwischen aber war es für ihn ganz selbstverständlich, auf Hector zu reiten. Auch Gilles, dachte er, würde sich bald gut fühlen auf dem Warmblüter.

Nach ein paar Runden im Paddock öffnete Pamela das Tor und führte sie hinaus auf den vertrauten Weg über den Hang hinauf zum Bergrücken mit der wunderschönen Aussicht auf das Tal. Gilles sah immer noch nervös aus, und Bruno fragte sich, ob das Pferd seine Unsicherheit spürte. Aber es war ein gutmütiges Tier, an Fremde gewöhnt, und schien zu verstehen, dass sein Reiter Anfänger war. Allmählich fasste auch Gilles Zutrauen, als die Gruppe vom Schritt in den Trab wechselte und schließlich in einen leichten Galopp. Pamela hielt mit ihrem Pferd auf der höchsten Stelle an, schaute sich nach Gilles um und lächelte ihm beruhigend zu.

»Du machst dich gut«, sagte sie. »Er fühlt sich wohl mit dir. Und keine Angst, wir werden das Tempo heute nicht steigern. Lass uns noch ein Stück über den Rücken reiten, nicht zu schnell.«

Es war ein etwas gedämpf‌ter Ausritt, denn zum einen nahm Pamela Rücksicht auf Gilles, zum anderen war Bruno tief in Gedanken. So langsam war das Tempo, dass Balzac nicht nur mithalten konnte, sondern vorauslief, immer wieder stehen blieb und vorwurfsvoll zurückblickte, als fragte er sich, was mit den Pferden los sei. Pamela und Fabiola lachten laut auf über den Ausdruck des Hundes, was Bruno zurück ins Hier und Jetzt rief.

Wieder in Pamelas Küche – die Pferde waren abgesattelt und abgetrocknet –, genehmigten sich die Freunde ein Glas Wein. Bruno berichtete nun ausführlicher von Florences unglücklicher Ehe, Casimirs Misshandlungen und seiner jüngsten Forderung, die Kinder regelmäßig zu sehen. Er betonte, dass Florence zum jetzigen Zeitpunkt nur die engsten Freunde einweihen wollte.

»Wirklich eine ziemlich fiese Geschichte«, sagte Gilles und blickte zur Zimmerdecke, als versuche er etwas aus der Luft zu pflücken. »Eine junge Frau, die von einem gewalttätigen Mann an den Rand der Verzweif‌lung getrieben wurde, sich dann aber ein neues Leben aufbaut und sich als alleinerziehende Mutter um ihre Kinder kümmert. In ihrer neuen Heimat wird sie unentbehrlich. Dann taucht der Mann wieder auf, ist eine Bedrohung für all das und behauptet, sich von Grund auf gebessert zu haben. Aber hat er das wirklich? Würde sie das Wohl ihrer Kinder dafür aufs Spiel setzen? Hat sie denn eine Wahl? Sie wird sich leider damit abfinden müssen, dass nicht sie entscheidet, sondern etwas sehr Unpersönliches, nämlich unsere Rechtsprechung.«

»Ich finde, du solltest darüber nichts ohne Florences Zustimmung schreiben«, sagte Pamela, und Fabiola pflichtete ihr schnell bei.

»Sie haben recht«, meinte auch Bruno. »Es ist nicht deine Geschichte. Darüber sollte Florence entscheiden.«

Gilles schüttelte den Kopf, als versuche er, seine Gedanken neu zu sortieren. Er schaute in die Runde, bevor er weitersprach.

»Ich würde es gern versuchen, aber natürlich nur wenn Florence und Annette der Meinung sind, dass ein Zeitungsartikel helfen könnte. Richter sind Menschen. Sie haben die Presse im Blick und reagieren sehr empfindlich auf Druck von außen.«

»Ähnliches hat auch der Bürgermeister gesagt«, bemerkte Bruno und erklärte, was er und Mangin als Nächstes zu tun gedachten. »Offen gestanden bin ich mir nicht so sicher. Wenn die Sache an die Öffentlichkeit geht, schalten sich alle möglichen Interessengruppen ein, womöglich auch solche, die mit Hasskommentaren reagieren. Und das wäre besonders für die Kinder schlimm.«

»Wir sollten vielleicht eine Gruppe zu ihrer Unterstützung gründen«, schlug Fabiola vor. »Daran könnten die Eltern der Computerklub-Kinder teilnehmen.«

»Und Florences Kolleginnen und Kollegen aus der Schule, vielleicht sogar der Lehrerverband«, schaltete sich Pamela wieder ein. »Und die Mütter aller anderen Kinder aus der maternelle.«

»Vergesst bitte nicht, kein Wort an die Öffentlichkeit ohne Florences Einverständnis«, mahnte Bruno. »Und jetzt entschuldigt mich, die Pflicht ruft beziehungsweise der Papierkram, den ich heute ignoriert habe. Außerdem gibt es noch ein anderes Problem, und zwar mit diesem Song für Katalonien. Wir fragen uns, ob das Konzert unter den gegebenen Umständen wirklich stattfinden sollte.«

»Das war heute auch Thema in der Klinik«, sagte Fabiola. »Alle stellen dieselbe Frage: Wie will man heutzutage noch versuchen, einen Song zu verbieten?«

»Ja, das ist völlig witzlos«, meinte Pamela. »Den Song kann sich doch jeder auf sein Smartphone laden.«

»Wusstet ihr, dass einer der Verse auf Okzitanisch ist?«, fragte Fabiola. »Im Wartezimmer saß eine alte Dame, die ihn gesungen hat, und alle, die da waren, haben applaudiert.«

»Mon Dieu«, sagte Gilles. »Eine fast ausgestorbene Sprache geht in la France profonde viral. Das Périgord findet ins 21. Jahrhundert. Paris Match wird das lieben.«

10

Am nächsten Morgen packte Bruno um kurz nach sieben seine Tennissachen in den Transporter, setzte Balzac auf den Beifahrersitz und fuhr zum Château Rock, um einer Bitte nachzukommen, die sein Eigentümer am Abend zuvor an ihn gerichtet hatte. Rod Macrae war ein in die Jahre gekommener Rockmusiker aus Schottland, dem ein erfolgreiches Comeback gelungen war mit einem neuen Song, den er zum ersten Mal auf einem von Bruno organisierten Sommerkonzert gesungen hatte.

»Ich muss morgen für einen neuen Plattenvertrag nach London fliegen«, hatte er am Telefon gesagt. »Könntest du dich bitte um The Bruce kümmern? Ich werde Mittwoch, spätestens Donnerstag zurück sein.«

The Bruce war ein Welpe aus dem von Balzac gezeugten Wurf. Bruno hatte sich bei Claire, der Züchterin, anstatt einer Deckgebühr zwei Welpen aussuchen dürfen, und The Bruce war einer der beiden. Als er ihn Rod verkauf‌te, hatte Bruno versprochen, für den Welpen zu sorgen, wenn sein neuer Besitzer auf Reisen war. Der volle Name des Kleinen war Robert The Bruce, benannt nach dem legendären schottischen König, der 1314 die Engländer in der Schlacht von Bannockburn geschlagen hatte.

Bruno freute sich, dem Versprechen nachkommen zu können, und dasselbe galt wohl auch für seinen eigenen Hund. Balzac hatte seinen Nachwuchs erstmals einen Monat nach der Geburt gesehen. Es waren insgesamt neun Welpen, die ihre Mutter, die stattliche Diane de Poitiers, zur Welt gebracht hatte. Bruno bezweifelte, dass sich Balzac seiner Vaterschaft bewusst war. Allerdings war er überglücklich gewesen, seine Bekanntschaft mit Diane wieder auf‌frischen zu können, und schien, nachdem er die Kleinen ausführlich beschnüffelt hatte, zu verstehen, dass sie zu ihr gehörten. Er hatte sich daraufhin freundschaftlich zu Diane gelegt und es genossen, als die Welpen auf ihnen herumgeklettert waren. Zwei davon hatte Bruno ausgewählt, einen kleinen Rüden für Macrae und eine Hündin für Yveline. Sie hatte die Hündin nach Gabrielle d’Estrées benannt, einer Geliebten von Brunos französischem Lieblingskönig, Heinrich IV.

Es konnte kein Zweifel daran bestehen, dass Gabrielle Balzac erkannte, sooft sie ihm auf dem Markt oder sonst wo begegnete. Bruno fragte sich, ob sie auch The Bruce als ihren Bruder erkennen würde? Die Leute von Saint-Denis, die Brunos Basset ins Herz geschlossen hatten, freuten sich immer, wenn sie Vater und Tochter neben Yveline und Bruno durch die Stadt laufen sahen.

»Du sollst nicht umsonst auf ihn aufpassen«, sagte Macrae direkt bei Brunos Ankunft. The Bruce begrüßte seinen Vater überschwänglich, was der sich geduldig gefallen ließ.

»Kommt überhaupt nicht infrage«, entgegnete Bruno und packte das Kissen, auf dem The Bruce zu schlafen pflegte, sowie den Futter- und Trinknapf ein. »Ich bin gespannt, wie die beiden miteinander klarkommen.«

»Vielen Dank, Bruno«, sagte Rod. »Der kleine Bursche wird mir fehlen, aber ich weiß, dass er bei dir und Balzac gut aufgehoben ist.«

»Versuch zum Konzert am Freitag zurück zu sein. Les Troubadours werden ihren neuen Hit Song für Katalonien spielen.«

»Ja, das will ich mir nicht entgehen lassen«, erwiderte Rod. »Ich habe den Song auf meinem Handy und werde ihn meinem Agenten vorspielen. Vielleicht können sie ihn unter einem britischen Label veröffentlichen.«

Als Bruno mit Balzac und The Bruce zurück in Saint-Denis war, ging er über den samstäglichen Morgenmarkt. Er war im Vergleich zum großen Markt am Dienstag sehr viel kleiner und nahm nur den Platz vor der Mairie ein. An rund zwanzig Ständen wurden hauptsächlich heimische Lebensmittel verkauft, daneben gab es aber auch mauritische und vietnamesische Essensstände sowie einen Stand mit afrikanischen Kaffeesorten und Kakao. Bruno schätzte insbesondere den Haushaltswarenstand, der auf keinem Markt auf dem Land fehlen durf‌te. Hier fand man Nähzeug, Kochgeschirr und -utensilien, Taschenmesser, Topfreiniger und Schürzen zum Umbinden.

Bruno kannte alle Händler und grüßte sie mit Namen. Er grinste über das allseitige Hallo, das dem neuen Welpen entgegenschallte, und steuerte auf Fauquets Café zu, wo The Bruce mit den besten Croissants weit und breit bekannt gemacht werden sollte. Balzac liebte sie über alles und legte einen Schritt zu in Richtung auf Brunos Lieblingstisch vor der steinernen Balustrade mit Blick auf den Fluss und den kleinen Hafendamm. Fauquet kam heraus und brachte Bruno seinen Kaffee zusammen mit einem Korb voller Croissants, chocolatines und pains aux raisins. Wie immer lag obenauf ein Croissant, das beim Backen im Ofen verunglückt und ein wenig unansehnlich war. Für den Verkauf kam es nicht infrage, aber in Balzac fand Fauquet einen dankbaren Abnehmer.

»Darf ich vorstellen: Balzacs Sohn The Bruce«, sagte Bruno. »Rod Macrae fliegt nach London, und ich passe ein paar Tage auf ihn auf.«

»Hübsches Kerlchen«, erwiderte Fauquet und riss das missratene Croissant in zwei Stücke. Eines gab er Balzac, das kleinere dem Welpen. Der beschnupperte es argwöhnisch. Als er sah, wie sein Vater den Happen hinunterschlang, leckte er zögernd daran und schnappte dann ebenfalls zu. Den flehenden Blick nach oben gerichtet, hoffte er auf mehr, aber Fauquet hatte anderes im Sinn.

»Was hat es eigentlich mit Florence und diesem Ehemann auf sich, der von den Toten auferstanden oder zumindest aus dem Gefängnis entlassen worden ist?«, fragte er so leise, dass nur Bruno ihn hören konnte. »Er soll acht Jahre eingesessen haben.«

»Woher hast du das?«

»Von Rosalie, der Putzfrau in der Klinik, dem Horchposten vom Dienst. Sie ist noch einmal auf eine Tasse Kaffee hier vorbeigekommen, obwohl sie schon heute Morgen, als ich aufgesperrt habe, einen hatte.«

»Und ich dachte, du wärst der Klatschkönig, Fauquet?«, erwiderte Bruno, um Zeit zu gewinnen und sich zu überlegen, wie er auf die Fragen in Florences Sinn antworten sollte. Rosalie war Fauquets schärfste Rivalin, wenn es darum ging, Gerüchte zu verbreiten. Anscheinend hatte sie irgendetwas von Fabiola aufgeschnappt.

Fauquet hob den Kopf, stolz, wie es schien. »Das muss ja wohl auch so sein, oder nicht? Wer geht schon in ein Café, wenn es da keine Neuigkeiten zu erfahren gibt?«

»Wenn du gehört hast, dass ihr geschiedener Mann nach Jahren in Haft zu ihr zurückkommen will, ist dir das Wesentliche entgangen«, sagte Bruno. Er hielt es für das Beste, ehrlich zu sein. »Florence hat Angst vor ihm. Sie ist von ihm verprügelt worden, auch als sie schwanger war. Wir können nur hoffen, dass das Vergangenheit ist. Jetzt stellt sich eine ganz andere Frage, nämlich die, ob Saint-Denis Florence womöglich verlieren wird. Sie denkt daran, nach Kanada auszuwandern, um sich und ihre Kinder vor ihm in Sicherheit zu bringen.«

»Kanada? Warum ausgerechnet Kanada?«

»Eine Französin mit ihren Qualifikationen, eine ausgebildete Lehrerin mit zwei französischsprachigen Kindern, ist genau das, was in Quebec gefragt ist. Sie würde dort mit offenen Armen empfangen werden, sofort einen Job bekommen und sogar umsonst wohnen können. Deren Gewinn wäre unser Verlust.«

»Aber da ist es doch eiskalt, und das halbe Jahr über liegt Schnee. Das habe ich im Fernsehen gesehen. Alle Geschäfte sind unter der Erde, weil es im Winter oben zu kalt ist.«

»Was hat sie für eine Alternative?«

»Putain de merde«, schnaubte Fauquet. »Du weißt doch genauso gut wie ich, dass sie einen guten Grund braucht, um hierzubleiben, etwas Persönliches, etwas von Dauer. Sie braucht eine Zukunft.«

»Was soll das heißen? Sie hat hier doch eine Zukunft?«

»Bruno, wie dumm bist du eigentlich?«, entgegnete Fauquet. »Muss ich noch deutlicher werden? Sie braucht einen Vater für ihre Kinder, einen guten Mann an ihrer Seite, vielleicht noch ein Kind oder zwei, eine richtige Familie.«

»Ich glaube, von Männern hat sie genug.«

Fauquet schüttelte den Kopf und sah Bruno weiter mit strenger Miene vielsagend an. Dann zuckte er mit den Achseln, seufzte laut und räumte Brunos Tisch ab. Im Davongehen murmelte er wütend vor sich hin.

»Ich hätte gern noch einen Kaffee«, rief Bruno ihm nach. »Oder bring gleich zwei. Da kommen Yveline und Gabrielle. Und lass die Croissants hier.«

Er stand auf, um sie zu begrüßen, und beugte sich zu Gabrielle hinab, die sich schon mit The Bruce beschnupperte. Beide erkannten sich offenbar wieder. Dann beschnupperte sie auch Balzac, der freundlich auf sie reagierte und sich auf den Rücken wälzte, damit die Kleinen über ihn hinwegkrabbeln konnten.

»Von der Gendarmerie in Périgueux wird Verstärkung für das Konzert kommen«, sagte Yveline, nachdem sie sich gesetzt und sich ein Croissant geschnappt hatte. »Sieht so aus, als würden sich deren Bürgermeister und Präfekt die Ehre geben. Ich hoffe, die ganze Sache kommt deinem Tennisturnier nicht in die Quere. Apropos, spielst du heute?«

»Ja, mit Pamela im gemischten Doppel. Wir haben heute Nachmittag ein Spiel. Wer unsere Gegner sind, weiß ich aber nicht. Und wie steht’s mit dir?«

Das Tennisturnier von Saint-Denis fand schon seit Anfang der Woche statt. Bruno war im Einzel und Doppel mit Gilles bereits ausgeschieden. Mit Pamela lief es viel besser; sie waren bestens aufeinander abgestimmt und eingespielt.

»Ich habe heute Nachmittag ein Einzelmatch gegen eine Besucherin, die richtig gut sein soll«, sagte Yveline. »Falls ich gewinne, wäre ich im Finale. Hilfst du morgen beim Festmahl?«

Es war zur Tradition geworden, dass der Tennisklub an den beiden Sonntagen des Turniers ein großes Festessen gab, zu dem ein Wildschwein am Spieß über offenem Feuer gegrillt wurde. Die Jagd auf Wildschweine begann am 15. August. Bruno wartete allerdings für gewöhnlich die allgemeine Jagdsaison Mitte September ab, denn dann konnte er auch auf bécasses anlegen, das Federvieh, das er am köstlichsten fand. Zur Jagd auf Wachteln hatte er Balzac eigens abgerichtet. Unabhängig davon half er aber immer mit, wenn es darum ging, das Feuer vorzubereiten und das Wildschwein darüber zu braten.

»Ich hoffe, es kommt nicht noch etwas dazwischen. Die Planungen für das Konzert nehmen viel Zeit in Anspruch, und außerdem ist da ja auch noch Florences Problem. Das gemischte Doppel mit Pamela will ich aber auf keinen Fall ausfallen lassen. Irgendwie kriege ich das schon auf die Reihe.«

Bruno machte sich auf zu einem zweiten Rundgang über den Markt. Auf der Rue de Paris drängten sich mittlerweile die Menschen, und der Anblick des Welpen sorgte für einen endlosen Chor aus Oohs und Aahs, an denen sich nicht nur bekannte Anwohner und Händler, sondern auch Touristen beteiligten. Aus der Kirche waren Orgelmusik und Gesang zu hören. Der Chor probte.

Er schlüpf‌te durch die Pforte und setzte sich mit The Bruce auf dem Schoß in die hinterste Bank. Balzac nahm neben seinen Füßen Platz. Ein Dutzend anderer Zuhörer saß in der Kirche verteilt. Ein Mann eine Reihe vor ihm drehte sich um und reichte Bruno ein Programm der Stücke, die geprobt wurden. Es war Brosseil, der notaire, wie üblich sehr formell gekleidet mit Anzug, Krawatte und Manschettenknöpfen. Seine Frau war Mitglied des Chors. Er tippte mit dem Finger auf das Stück, das gerade gesungen wurde, Vivaldis Gloria.

»Florence und meine Frau singen die beiden Soli im dritten Satz, der kommt als Nächstes«, flüsterte er. Er tätschelte The Bruce liebevoll und drehte sich wieder um.

Es war angenehm kühl in der Kirche. Balzac streckte sich auf dem Boden aus, als wollte er mit den kalten Steinfliesen so viel Kontakt wie möglich haben. Bruno hielt The Bruce fest und schloss die Augen, als die Musik begann. Nach einer kurzen, anregenden Eröffnung im typischen Stil des Barocks setzten die beiden Frauenstimmen ein, zuerst wie im Dialog, dann unisono, Florence im Sopran, die andere Stimme etwas tiefer. Bruno wusste nicht, in welcher Lage Madame Brosseil sang, ob Mezzosopran oder Alt. Beide Stimmen harmonierten jedenfalls wunderschön miteinander. Noch ein Grund mehr, warum Florence unbedingt in Saint-Denis bleiben muss, dachte er.

Den Wohlklang der Musik im Ohr, ließ Bruno seinen Gedanken freien Lauf. Und ihm kam etwas in den Sinn, worüber er noch nie näher nachgedacht hatte, wie zum Beispiel Florences Engagement im Chor. Sie sang fast an jedem Sonntag zur Messe, obwohl sie für den polnischen Katholizismus, mit dem sie aufgewachsen war, kein gutes Wort mehr übrighatte. Es empörte sie, dass ihre eigenen Eltern Scheidung und Abtreibung für undenkbar hielten, für Todsünden, und dass deren Meinung nach die Ehe mit einem gewalttätigen Trinker erduldet werden musste, weil das Ehesakrament heilig sei. Bruno konnte kaum fassen, dass eine Mutter im Namen eines angeblich liebenden Gottes ihrer Tochter so viel Kummer und Leid zumuten konnte.

Jetzt, in dieser alten vertrauten Kirche, die er zu Trauungen und Trauerfeiern oft besuchte und in der er als Pate vor dem Taufbecken gestanden und versprochen hatte, dem Teufel und seinen Werken abzuschwören, spürte Bruno deutlich, dass seine religiösen Ansichten vom orthodoxen Katholizismus weit entfernt waren. Er hatte nie verstanden, warum Priester ein zölibatäres Leben ohne Ehe führen sollten. Der Grund dafür, so hatte es ihm ein spöttischer Kamerad beim Militär weismachen wollen, sei bloße Besitzstandswahrung; Priester sollten keine legitimen Erben haben, sodass keine Ansprüche an die Kirche gestellt werden konnten. Doch ebendieser Soldat hatte wie Bruno und alle anderen seiner Einheit in den Schützengräben unter feindlichem Beschuss Gebete vor sich hin gemurmelt. Obwohl er nie zur Beichte ging und auch nicht an ein Leben nach dem Tod glaubte, fand Bruno etwas Tröstliches in den Gottesdiensten, an denen er teilnahm, und insbesondere an der getragenen und erhebenden Kirchenmusik, so wie er sie jetzt gerade hörte. Selbst das kleine Hündchen in seinen Armen schien davon angetan zu sein oder zumindest beruhigt.

Bruno schaute sich in der Kirche um und fragte sich, ob Florence wohl mit dem Priester darüber gesprochen hatte, dass ihr geschiedener Mann zu ihr und einer Art Familienleben zurückkehren wollte. Pater Sentout war ein weiser, verständnisvoller alter Mann, das perfekte geistliche Oberhaupt von Saint-Denis, denn er wusste die Freuden geselliger Mahlzeiten zu schätzen und hatte immer ein offenes Ohr für die Belange der kleinen Landgemeinde im Périgord. Jedes Jahr segnete er in einer Messe den Jagdverein, und seine Begeisterung für das Rugbyteam war legendär. Sonntags verlegte er sein Mittagessen vor, um rechtzeitig zum Spiel der zweiten Mannschaft zur Stelle zu sein, bei Wind und Wetter seinen Platz in der ersten Tribünenreihe einzunehmen und bis zum Ende des Spiels der ersten Mannschaft vier Stunden später auszuharren. Wenn es zur Verlängerung kam, mussten sich die, die vor der Abendmesse die Beichte ablegen wollten, gedulden. Das konnte den Sündern und Sünderinnen nur recht sein, weil Pater Sentout dann seinen Amtspflichten umso hastiger nachkam und nur sehr gnädige Bußen auferlegte. Bruno war deshalb zuversichtlich, dass der Pater, wie auch immer er zur Scheidung und zu Strafentlassenen stand, im besten Interesse von Saint-Denis handeln würde.

Als sich sein Pflichtgefühl meldete, verließ Bruno die Kirche widerwillig und trat ins Freie hinaus, wo ihn der helle Sonnenschein eine Weile blinzeln ließ, ehe sich seine Augen daran gewöhnt hatten. Die Menge war noch dichter geworden. Er drückte The Bruce schützend an seine Brust und ging über die Grande Rue Richtung Bürgermeisteramt. Für den Rundgang über den Markt am Dienstag würde er den Welpen irgendwo sicher unterbringen müssen. Vielleicht konnte er ihn zusammen mit Balzac in einer von Pamelas leeren Stallboxen zurücklassen. Er blickte zur Mairie hinauf. Sein Büro hatte einen Balkon mit einer steinernen Balustrade. Für den Moment bot der sich zur Unterbringung der Hunde an.

Er ging nach oben und öffnete das Fenster seines Büros, stieg mit The Bruce hindurch und half Balzac über den niedrigen Rand. Im Büro füllte er dann Balzacs Napf mit Wasser und brachte ihn zusammen mit dessen Schlafkissen auf den Balkon. Der Abstand zwischen den Docken der Balustrade war zu klein für Balzac, vielleicht aber nicht für den Welpen. Doch zum Glück war der Sockel hoch genug und für ihn unüberwindbar. Zufrieden mit der Lösung, die er für die beiden gefunden hatte, schloss Bruno das Fenster und ging wieder nach unten, um seine Patrouille durch die Stadt fortzusetzen. Bruno spazierte weiter in das ruhige Wohnviertel, in dem der Bürgermeister sein Häuschen hatte, und sah Mangin mit seiner Partnerin Jacqueline im Garten arbeiten.

»Ah, Bruno, kommen Sie rein, kommen Sie – Sie liefern die perfekte Entschuldigung für eine Erfrischungspause«, rief der Bürgermeister. »Wie wär’s mit einem Glas Cidre?«

»Ich hätte nichts dagegen, monsieur le maire.« Bruno umarmte Jacqueline, schüttelte Mangin die Hand und setzte sich mit Jacqueline unter die Markise neben der Küchentür, während sich Mangin um die Getränke kümmerte.

»Auf dem Markt alles wie immer?«, fragte er und stellte drei Gläser auf den Tisch. »Wo ist Balzac?«

»Auf dem Balkon vor meinem Büro, zusammen mit seinem Sohn, Rod Macraes Welpen. Ich wollte mit ihm nicht über den Markt gehen, er ist noch zu klein.«

»Nächstes Mal bringen Sie ihn bei uns vorbei. Wir passen gern auf ihn auf«, sagte Jacqueline.

»Schön, das werde ich tun. Übrigens, hat einer von Ihnen schon einmal von Joël Martin gehört, einem Experten für die okzitanische Kultur? Er hat den Song geschrieben, um den gerade viel Wirbel gemacht wird. Darüber haben wir ja bereits gesprochen, monsieur le maire.«

»Natürlich, den kenne ich, und Sie, Bruno, müssten ihn auch kennen. Er ist ein SHAP-Mitglied und hat für das Journal ein paar interessante Artikel über Bertran de Born und die anderen Troubadoure geschrieben.«

»Wissen Sie, wo ich ihn finden kann?«, fragte Bruno.

»Er hat hauptsächlich in Barcelona gelebt«, antwortete der Bürgermeister, »aber wie ich gehört habe, ist er zurzeit vor allem bei seiner Verwandtschaft in Urval. Früher hat er in Bergerac gewohnt und am lycée unterrichtet, dann aber diese Katalanin kennengelernt und sie geheiratet. Ich hätte ihn gern als Lehrer in unserer Stadt gesehen, womit er allerdings jetzt sein Geld verdient, weiß ich nicht.«

»Er hat mit diesem Song einen Hit gelandet und bekommt sicher Tantiemen, außerdem hat er in den sozialen Netzwerken Tausende von Followern. Davon wird er wohl auch profitieren«, erwiderte Bruno.

»Mon Dieu«, wunderte sich Jacqueline, die über ihr Smartphone wischte. »Er taucht ja gerade überall auf. Interessant – er hat mehrere Websites, eine mit Gedichten, eine andere zur Geschichte des Périgord, und hier ist eine, auf der man sich selbst Okzitanisch beibringen kann. Den Mann würde ich gern mal kennenlernen. Wie ist er so?«

»Groß, mit lockigen roten Haaren«, wusste der Bürgermeister. »Wenn ich mich richtig erinnere, hat er auch einen Artikel über Herzog Wilhelm IX. von Aquitanien geschrieben, den Großvater unserer Eleonore von Aquitanien und ersten Troubadour, dessen Werk erhalten ist.«

»Ein Herzog, der auch Troubadour war?«, fragte Bruno, erinnerte sich aber dann vage an den Vortrag von Joël Martin, den er auf Yvelines Handy gehört hatte. »Ich dachte, diese Granden hätten vor üppig gedeckten Tafeln gesessen und sich von niederen Sterblichen unterhalten lassen.«

Der Bürgermeister musterte ihn scharf. »Mein lieber Bruno, Sie trauen doch nicht etwa solchen Klischees. Herzog Wilhelm war ein Mann ganz nach Ihrem Geschmack, ein Soldat, der an der Seite Spaniens gegen die Mauren gekämpft hat. Joël vertritt die Ansicht, dass er Troubadour geworden ist, nachdem er dort die Musik der Araber gehört hat. Gefangene, die in Spanien gemacht wurden, holte er an seinen Hof nach Bordeaux, wo er auf Lösegeldzahlungen wartete. Vermutlich hat auch Eleonore zu dieser Zeit ihre Liebe für die Musik und die Dichtung der Troubadoure entdeckt. Sie wurde deren wichtigste Gönnerin.«

»Die SHAP wird doch bestimmt Joël Martins Telefonnummer haben, oder?«, sagte Bruno. »Ich würde mich gern mit ihm in Verbindung setzen.« Der Bürgermeister griff zum Handy und suchte die entsprechende Nummer.

Plötzlich gab Jacqueline einen erschrockenen Laut von sich. »Er bekommt Morddrohungen«, rief sie aus. »Mon Dieu, überhaupt stehen da widerliche Kommentare über Joël Martin und die Band Les Troubadours.«

»Genau darüber wollte ich mit Ihnen noch einmal reden«, sagte Bruno, als der Bürgermeister sein Gespräch beendet hatte, und berichtete von den Bedenken in Paris um Joëls Sicherheit.

»Hat das Ganze was zu tun mit der E-Mail, die Sie an den Jagdverein geschrieben haben, wegen einer großkalibrigen Waffe, für die Sie sich interessieren?«, fragte Mangin und reichte Bruno einen Zettel. »Das ist Joëls Telefonnummer, Vorwahl 0553, muss also ein Festnetzanschluss sein. Ich habe sie von der Sekretärin von SHAP. Was meinen Sie, Bruno, müssen wir uns in Saint-Denis Sorgen machen?«

»Ich weiß nicht. Jedenfalls sollten wir alle die Augen offen halten Wir haben in einem spanischen Auto nach einem fingierten Unfall eine Spezialpatrone sichergestellt. Die Ermittlungen sind in vollem Gange, man will mich auf dem Laufenden halten«, antwortete Bruno gelassen.

Mehr wollte er nicht sagen. Der Bürgermeister war zwar diskret, nicht aber Jacqueline. Bruno wählte die Nummer, die Mangin ihm gegeben hatte. Es meldete sich ein Anrufbeantworter. Bruno hinterließ eine Nachricht und erklärte, dass er Fragen zu dem Konzert in Saint-Denis habe, und bat um einen Rückruf. Jacqueline lud ihn zum Mittagessen ein, was er aber dankend ablehnte, weil es sich mit vollem Magen schlecht Tennis spielen ließ, besonders bei der Hitze, die momentan noch herrschte.

11

Als er in sein Büro zurückkehrte, um Balzac und The Bruce vom Balkon zu holen, sah er, dass die beiden friedlich schliefen. Der Kleine hatte sich vor Balzacs Bauch zusammengerollt. Bruno machte mit seinem Handy ein Foto und schickte es Isabelle nach Paris. Wie erhofft klingelte es schon wenig später.

»Ich werde das Bild vergrößern und einrahmen lassen und über mein Bett hängen«, sagte sie. »Welcher der Welpen ist es?«

»Robert The Bruce. Ich passe auf ihn auf, solange Rod Macrae geschäftlich in London ist. Balzac macht sich als Vater gut, sogar im Beisein zweier seiner Kinder. Yvelines Hündchen war heute mit uns bei Fauquet, der ihnen Croissants spendiert hat.« Und nach einer kurzen Pause: »Ich hatte gehofft, eher von dir zu hören, wegen dieser Geschichte, du weißt schon.«

»Ich bin im Büro. Ist das eine sichere Verbindung?«, fragte sie.

»Ja, grünes Licht.«

»Mein spanischer Kollege sagt, die neue Regierung in Madrid will Ruhe in die Sache reinbringen, damit sich der Staub von allein legt. Kein Drama, kein Auslieferungsantrag. Ihn hat es ebenso verwundert wie uns, dass der Song verboten wurde. Er vermutet, dass der Grund dafür ein interner Koalitionsstreit ist, und versucht, mehr darüber in Erfahrung zu bringen.«

Isabelle erklärte, dass in Spanien über soziale Medien gezielt und massenhaft Falschinformationen verbreitet wurden, vor allem wohl von einer russischen Troll-Armee, die es darauf abgesehen hatte, in Europa Unfrieden zu stiften. Nach deren Fake-News-Angriffen auf die USA und die Ukraine und der Behauptung, die NATO würde aggressiv aufrüsten, sei nun Europa das Hauptziel der Streuung russischer Desinformation.

»So wie dem Front National mit einem Neun-Millionen-Euro-Kredit einer Moskauer Bank unter die Arme gegriffen wurde, heizt man die Proteste der Gilets jaunes mit Lügen an, die über Plattformen wie Medium und Dutzende von Websites verbreitet werden«, fuhr Isabelle fort. »Ähnliches versuchen sie in Katalonien, indem behauptet wird, katalanische Extremisten planten einen terroristischen Anschlag. Gleichzeitig werden Geschichten im Netz verbreitet, wonach die spanische Regierung eine Operation namens Novios ins Leben gerufen haben soll, die angeblich mit schmutzigen Tricks die Unabhängigkeitsbewegung zerschlagen will.«

»Novios? Heißt das nicht so was wie neue Jungs?«, fragte Bruno.

»Nein, Bräutigam oder Brautpaar. Der Name steht für Novios de la Muerte – Bräutigame des Todes«, antwortete sie. »So nannte sich die Spanische Legion, die im Bürgerkrieg in den Dreißigern auf Francos Seite stand und gegen die republikanische Regierung kämpf‌te. Es war die Eliteeinheit, und auf diesen faschistischen Hintergrund zielt diese Fake-News-Kampagne ab. Von eurem Konzert in Saint-Denis war noch nicht die Rede, aber wir behalten das im Auge, und sobald ich mehr weiß, melde ich mich wieder.«

»Danke«, sagte er. Dann fiel ihm plötzlich etwas ein: »Hast du Zugriff auf die Datenbank des Justizministeriums? Ich würde gern wissen, wann der geschiedene Ehemann einer unserer Lehrerinnen aus dem Gefängnis entlassen wird.«

»Damit kann ich nicht dienen, aber du hast eine Freundin, die es könnte. Die Jazzsängerin, die das Josephine-Baker-Konzert gegeben hat, Amélie. Ich hatte kürzlich einen Drink mit ihr. Sie arbeitet halbtags für das Ministerium und ist mit der anstehenden Gefängnisreform befasst. Sie hat bestimmt Zugriff.«

»Gute Idee. Ich werde sie anrufen.«

Er hatte Amélie kennengelernt, als sie im Rahmen einer Studie über Polizeiarbeit auf dem Land nach Saint-Denis gekommen war. Sie hatten sich bald angefreundet, und weil er von ihrer Stimme begeistert war, hatte er sie gebeten, beim Sommerkonzert der Stadt aufzutreten. Es war ein voller Erfolg gewesen, worauf er für sie ein Galakonzert mit bekannten Songs von Josephine Baker in deren ehemaligem Zuhause im Dordogne-Tal, dem Château des Milandes, organisiert hatte.

»Bruno!«, meldete sie sich. »Wie schön, dass du anrufst. Ich habe gerade an dich gedacht, als ich diesen Katalonien-Song gehört habe, der gerade solche Wellen schlägt. Ich habe einen Blick auf die Website der Band geworfen und gesehen, dass es nächste Woche ein Konzert in Saint-Denis gibt. Dabei hast du doch sicher die Finger im Spiel gehabt, nicht wahr?«

»Komm doch übers Wochenende zu uns. Ich halte einen Logenplatz für dich frei, und du triffst viele alte Freunde wieder. Wir vermissen dich, Amélie.«

»Mal sehen, ob ich mich frei machen kann. Hängt unter anderem davon ab, was mein neuer Freund dazu sagt.«

»Bring ihn doch mit. Ihr könnt beide bei mir wohnen.«

»So eng sind wir noch nicht«, sagte sie lachend. »Aber wer weiß, was an einem Wochenende nicht alles passieren kann.«

»Allein oder zu zweit, du bist herzlich willkommen. Aber eigentlich rufe ich aus einem anderen Grund an.« Er erzählte ihr von Florences Ex-Mann und bat sie herauszufinden, wann er aus der Haft entlassen werden würde.

»Ich will versuchen, dir zu helfen, Bruno, aber vielleicht schaffe ich es auch erst morgen. Ich muss nach Hause und mich umziehen, heute Abend trete ich in einem Jazzklub auf. Schick mir doch bitte eine E-Mail mit dem Namen und allen Details. Dann probiere ich es vielleicht heute noch.«

Ihm blieb noch ein wenig Zeit, bevor er zum Tennisklub aufbrechen musste, also schaltete er seinen Computer ein und gab in die Suchleiste die Wörter »katalanischer Terrorismus« ein. Mehrere Zeitungsartikel berichteten von der Verhaftung von Mitgliedern des technischen Bereitschaftsdiensts ERT der Comitès de Defensa de la República, die sich für die katalanische Unabhängigkeit von Spanien starkmachte. Die CDR behauptete, der spanischen Polizei gewaltfrei Widerstand zu leisten. In der Presse hieß es, dass neun Mitglieder des ERT mit Sprengstoff und Lageplänen von Regierungsgebäuden aufgegriffen worden seien. Die Gerichte hatten aber offenbar den Fall nicht wirklich ernst genommen. Vier der acht mutmaßlichen Terroristen wurden wieder auf freien Fuß gesetzt. Einem anderen Pressebericht zufolge hatten Neonazis bei einer Demo gegen die Verhaftung katalanischer Regierungsmitglieder die Demonstranten mit Baseballschlägern angegriffen und dabei »Sieg Heil« gebrüllt. Andere Gewaltbereite hätten, so der Bericht, lauthals Cara al Sol gesungen, die Hymne der spanischen Falange, also der faschistischen Bewegung aus den 1930er-Jahren.

Die übliche Geschichte, dachte Bruno. Behauptung und Gegenbehauptung. Nur dass hier die Gerichte die Anklage wegen Sprengstoffbesitz fallen gelassen hatten. Er suchte weiter und fand heraus, dass es in Spanien ein Pendant zum französischen Front National gab, die rechtspopulistische Partei namens Vox, extrem nationalistisch gesinnt und gegen die Zuwanderung von Menschen islamischen Glaubens. Lateinamerikaner hingegen waren willkommen, um »Spanien wiederzubevölkern«. Außerdem hetzten sie gegen das, was sie »radikalen, linksorientierten Feminismus« nannten, und riefen zu einer Rückkehr zu traditionellen Geschlechterrollen auf. Sie forderten eine Annullierung der Selbstverwaltung spanischer Regionen wie Katalonien. Bruno befand, dass dies nicht sein Land, nicht seine Sache und nicht sein Kampf sei. Das Konzert und die Anwesenheit von Joël Martin aber würden den Streit aus dem Ausland womöglich nach Saint-Denis bringen.

Es wurde Zeit für den Tennisklub. Bruno machte einen Umweg über den Reiterhof, um Balzac und The Bruce in Hectors Box unterzubringen. Er hatte sich Sorgen gemacht, wie der kleine Welpe auf das riesige Pferd reagieren würde, doch The Bruce schien recht zufrieden zu sein, solange Balzac bei ihm war, und er beschnupperte Hector freundlich, der ihn seinerseits mit den Nüstern anstupste.

»Wie schade, dass wir Menschen nicht so verständig sind«, sagte Bruno zu Pamela, die schon ihren weißen Tennisdress angezogen hatte. Er hielt ihr die Tür zu seinem Transporter auf, packte ihre Sporttasche auf die Ladefläche neben seine und fuhr los.

Das Klubhaus war ein futuristisch anmutender Bau aus Quadern, die stufig zu einer Pyramide aufgeschichtet waren, fast vollständig mit Solarpanels bedeckt. Zahlreiche Wannen sammelten Regenwasser für den Gemüse- und Kräutergarten des Klubs. Im Innern gab es getrennte Umkleideräume für Männer und Frauen und eine beeindruckende Küche mit einer vollen Vorratskammer und Tiefkühltruhen. Der große Aufenthaltsraum mit seiner Bar in einer Ecke war unter anderem für Vorstandssitzungen gedacht, wurde aber hauptsächlich als Kantine genutzt. Während eines Turniers bereiteten freiwillige Helfer Mahlzeiten für diejenigen vor, die sich angemeldet hatten. Gläserne Schiebetüren gaben den Blick frei auf drei Hartplätze und eine Halle dahinter, in der im Winter gespielt wurde.

Bruno und Pamela spielten sich auf einem der Plätze warm, als ihre Gegner eintrafen, ihre alten Freunde Horst und Clothilde. Horst war ein deutscher Professor für Archäologie, der jetzt für das prähistorische Museum von Les Eyzies arbeitete, dem Clothilde als Chefkuratorin vorstand. Pamela und Bruno waren dabei gewesen, als die beiden nach einer fast zwanzigjährigen On-of‌f-Beziehung schließlich vom Bürgermeister getraut worden waren. Die vier hatten schon häufig gegeneinander gespielt, sowohl im Klub als auch auf dem Tennisplatz von Pamelas Reiterhof. Sie warfen eine Münze für die Seitenwahl und beschlossen, wegen der Hitze des Tages nur einen Satz zu spielen.

Dank Pamelas starkem Aufschlag, der den Ball vor ihrem Gegenüber wegspringen ließ, gewannen sie das erste Spiel mit Leichtigkeit. Bruno retournierte den weicheren, aber gut platzierten Aufschlag von Clothilde über die gegnerische Mittellinie. Horst musste sich strecken, um den Ball zu erreichen, und brachte ihn so hoch zurück übers Netz, dass Pamela keine Mühe hatte, ihn mit einem harten Volley zu versenken. Den nächsten Aufschlag retournierte Pamela Clothilde direkt vor die Füße, die mit ihrem Return Bruno zu passieren versuchte. Doch er hatte sich schon in die richtige Richtung bewegt und konterte mit einem gelungenen Stoppball. So ging es weiter. Pamela sammelte die meisten Punkte, bis es fünf zu eins für sie und Bruno stand. Er hatte den Aufschlag zum entscheidenden Satz.

»Viel Glück, Bruno«, meldete sich eine vertraute Stimme, und als er sich umdrehte, sah er Florence und die Kinder am Außennetz stehen. Er hob zum Gruß den Schläger und hoffte, sich vor Daniel und Dora nicht zu blamieren.

Oje, dachte er, zusätzlicher Druck. Das hatte ihm gerade noch gefehlt. Fast unweigerlich unterlief ihm ein Doppelfehler. Er kam sich vor wie ein Anfänger und bat Pamela um Entschuldigung. Sein nächster Aufschlag war ein bisschen besser. Horst retournierte wuchtig, doch Pamela blieb gelassen, war rechtzeitig zur Stelle und machte den Punkt.

»Du gewinnst das Spiel im Alleingang«, murmelte Bruno seiner Partnerin zu, als er hinter die Grundlinie ging, um wieder aufzuschlagen.

»Nein, du lullst sie ein und sorgst dafür, dass sie sich in Sicherheit wähnen«, antwortete sie lächelnd.

Vielleicht waren ihre Worte ein Ansporn. Jedenfalls gelang ihm nun sein bester Aufschlag des Tages, ein Ass, für Horst unerreichbar. Der nächste Aufschlag war fast ebenso gut. Vierzig-fünfzehn. Matchball. Er servierte ordentlich, aber Clothildes Return war besser, und sein versuchter Chip landete im Netz. Vierzig-dreißig.

Du bist nicht nervös, redete er sich ein und ging hinter der Grundlinie in Position, um gegen Horst aufzuschlagen. Er ließ den Ball ein paarmal vom Boden in die Hand springen und fragte sich, ob er das Ass von eben würde wiederholen können, hatte aber seine Zweifel. Er versuchte es trotzdem. Der Ball landete knapp im Aus, was Clothilde sofort mit einem lauten Ausruf kundtat. Mit seinem zweiten Aufschlag ging er auf Nummer sicher. Der Ball flog täuschend langsam übers Netz und hatte so viel Spin, dass Horsts Return im hohen Bogen zurückkam und Pamela eine Gelegenheit zum Vollieren bot, die sie sich nicht entgehen ließ. Spiel, Satz, Sieg. Das war vor allem Pamelas Verdienst, wie Bruno sofort beim gegnerischen Paar betonte, als sie sich am Netz die Hände schüttelten.

»Das nächste Match wird weniger leicht für euch sein«, entgegnete Horst. »Ihr werdet gegen die Profis antreten, die mit dem Wohnmobil gekommen sind, das auf dem Parkplatz steht.«

Tennisklubs in Südfrankreich, die bei ihren Turnieren ein attraktives Preisgeld boten, wurden bei jüngeren Spielerinnen und Spielern aus ganz Europa immer beliebter. Starke Amateure oder Semiprofessionelle reisten während der Sommerferien von Ort zu Ort und finanzierten sich so ihren Urlaub. Die meisten Klubs stellten Küche und Badezimmer zur Verfügung; die Spieler konnten im Freibad der Stadt schwimmen und den Waschsalon nutzen. Normalerweise waren das junge Paare oder zwei befreundete junge Männer. Diesmal aber waren zwei Paare gekommen, die sich für alle Turniervarianten angemeldet hatten: Herren- und Dameneinzel und -doppel wie auch das gemischte Doppel. Würden sie alle Matches gewinnen, wären ihnen fünfhundert Euro sicher.

Bruno wusste, dass die vier in Ribérac und Nontron ähnliche Summen erspielt hatten und auch an dem großen Turnier in Périgueux teilnehmen wollten, wo ein noch höheres Preisgeld winkte. Seit Bruno in ihrem Alter gewesen war, hatte sich im Tennis einiges verändert, doch er beklagte sich nicht. Er hatte viel Tennis und Rugby gespielt und mit dem Militär die halbe Welt gesehen.

»Fortgeschrittenes Alter und Cleverness haben zumindest eine Chance gegen Jugend und Unerfahrenheit«, meinte Pamela.

»Nicht auf dem Tennisplatz«, entgegnete Horst grinsend. »Aber wir wünschen euch viel Glück. Du hast heute sehr gut gespielt, Pamela.«

Von den vereinzelten Zuschauern, die vor dem Klubhaus saßen, war Applaus zu hören, als sie an ihnen vorbeigingen. Bernard, der Vereinssekretär, gab Bruno einen Knuff auf den Arm und sagte: »Nur ein Doppelfehler heute, du machst dich.«

An der Bar bestellte Bruno vier Gläser Bier, Orangensaft für Florence und die Kinder und ließ alles auf seinen Deckel schreiben. Es war guter Brauch, dass die Sieger die Zeche zahlten. Er brachte die Getränke hinaus zu den anderen, die bereits ein weiteres Spiel verfolgten. Eine der Besucherinnen aus dem Wohnmobil trat gegen Yveline an, die beste Spielerin des Vereins. Das Spiel der beiden war ausgeglichen, doch dann gelang Yveline ein fantastischer Cross in die äußerste Ecke, womit sie den Satz gewann.

Bruno war gespannt auf den entscheidenden dritten Satz, doch plötzlich hörte er sein Handy in der Sporttasche klingeln. Es war nicht mehr die Marseillaise, die auch so viele andere Handys als Klingelton hatten, sondern die unverkennbare Trommelschlagfolge vom Beginn des Chant des Partisans. Er holte es hervor und sah Jean-Jacques’ Namen im Display.

»Ich suche nach einer Person, die auf der Beobachtungsliste steht, checke ihren Festnetzanschluss, und was muss ich feststellen? Dass der letzte Anruf von dir kam. Kannst du mir das erklären?«, fragte Jean-Jacques.

»Ich wollte mich mit ihm über das Konzert unterhalten, bei dem sein Katalonien-Song gespielt werden soll«, antwortete Bruno. »Warum wird Joël gesucht?«

»Spanien verlangt seine Auslieferung«, erklärte Jean-Jacques. »Seine Schwester hat sich gemeldet und gesagt, dass er nicht nach Hause gekommen ist. Sie macht sich Sorgen. Und wegen der Scharfschützenwarnung nehmen wir die Sache ernst.«

»Du warst bei ihm in der Wohnung? Ist dir da irgendetwas aufgefallen?«

»Nichts Besonderes. Vorder- und Hintertür waren verschlossen, die Alarmanlage in Betrieb. Das Auto steht in der Garage, aber sein Fahrrad ist verschwunden. Seine Schwester sagt, dass er sich immer bei ihr abmeldet und ihr sagt, wohin er geht, aber sie hat seit gestern Morgen nichts mehr von ihm gehört.«

»Hast du mit seinen Freunden aus der Band gesprochen?«, fragte Bruno und hielt sich mit der Hand das andere Ohr zu, um den Beifall der Zuschauer von Yvelines Match auszublenden. Verdammt, dachte er, weil er offenbar ein denkwürdiges Spiel verpasste.

»Seine Schwester hat die beiden Jungs der Truppe erreicht, aber die konnten ihr nichts sagen.«

»Dann werde ich’s mal versuchen.« Bruno beendete das Gespräch und wählte Flavies Mobilfunknummer. Es dauerte eine Weile, bis sie antwortete, sie klang verschlafen.

»Flavie, ich bin’s, Bruno. Wir suchen nach Joël. Er scheint seit gestern spurlos verschwunden zu sein. Seine Schwester hat sich bei der Polizei gemeldet. Hast du eine Ahnung, wo er sein könnte?«

Sie ließ mit der Antwort auf sich warten, offenbar deckte sie das Telefonmikro mit der Hand ab, denn Bruno hörte einen gedämpf‌ten Wortwechsel im Hintergrund, bevor sie wieder etwas sagte. »Ich will versuchen, ihn zu erreichen. Er hat ein neues Handy, glaube ich. Wenn ich ihn erreiche, wird er sich bei dir melden.«

»D’accord, danke. Es ist ziemlich dringend.« Bruno fragte sich, ob er im Hintergrund Joël gehört hatte und er die Nacht bei Flavie verbracht hatte. Das würde Jean-Jacques überhaupt nicht gefallen, er konnte sehr giftig werden, wenn er das Gefühl hatte, dass ihm seine Zeit gestohlen wurde. Bruno warf einen Blick auf die Anzeigentafel. Yveline und die Besucherin hatten beide drei Spiele für sich entschieden. Bruno rechnete jeden Augenblick mit Joëls Anruf, doch es dauerte, ehe sein Handy die vertrauten Trommelschläge hören ließ. Das Display zeigte eine unbekannte Nummer an. Er meldete sich mit Rang und Namen.

»Hier ist Joël Martin«, kam die Antwort. »Ich glaube, wir kennen uns von der SHAP. Flavie hat mich eben angerufen und mir gesagt, dass Sie mich sprechen möchten. Was kann ich für Sie tun?«

»Nicht nur ich versuche Sie zu erreichen, Joël, sondern vor allem Ihre Schwester. Sie macht sich Sorgen. Genau wie Commissaire Jean-Jacques Jalipeau, der Leiter der ermittelnden Polizei von Périgueux. Wegen der Drohungen, die gegen Sie und die Band ausgesprochen wurden, hat er alles stehen und liegen gelassen und war bei Ihnen zu Hause, um nachzusehen, ob alles in Ordnung ist. Ist Ihnen eigentlich klar, wie ernst die Sache für Sie, für Flavie und die anderen ist?«

»Einmal mehr wollen doch nur wieder irgendwelche Politiker für sich punkten. Verstärkt wird das Ganze durch Aufschneider in den sozialen Netzwerken, einsame Spinner, die in ihren Kellern online die Klappe aufreißen, um sich wichtigzumachen.«

»Okay, Sie nehmen die Sache also nicht ernst, wenn Sie so kindisch reagieren, aber uns von der Polizei bleibt keine andere Wahl, wir müssen Nachforschungen anstellen und versuchen, Sie zu schützen«, entgegnete Bruno mit Schärfe in der Stimme. »Auch wenn Sie die Drohungen auf die leichte Schulter nehmen, können wir sie nicht ignorieren«, fuhr er fort. »Ich weiß nicht, wie teuer unser Einsatz wird, aber er könnte eine beträchtliche Lücke in Ihre Einnahmen reißen. Und dieser falsche Alarm schlägt sich auf unsere Motivation nieder, wenn das nächste Mal vielleicht wirklich Hilfe nötig ist.«

»Tut mir leid, Bruno, aber es ist was dazwischengekommen. Ich hätte meine Schwester anrufen sollen.«

»Für das Gespräch mit Commissaire Jalipeau sollten Sie sich eine bessere Erklärung zurechtlegen. Es könnte sein, dass er Sie wegen unbegründeter Inanspruchnahme von Polizeiarbeit belangt«, erklärte Bruno knapp. »Ich gebe Ihnen den guten Rat, erst ihn anzurufen, um sich zu entschuldigen, und dann Ihre Schwester.« Er diktierte Jean-Jacques’ Nummer aus dem Gedächtnis und fügte hinzu: »Übrigens wollte ich ohnehin mit Ihnen reden, und zwar wegen des Konzerts nächsten Freitag. Haben Sie vor, ein paar Worte an das Publikum zu richten?«

»Ja, natürlich. Ich möchte den Song in seinen politischen Kontext stellen, auf die spanische Unterdrückung der katalanischen Unabhängigkeitsbewegung hinweisen und um Unterstützung für unsere Sache werben.«

»Sieht so aus, als wollten Sie aus unserem okzitanischen Sommerkonzert eine politische Veranstaltung machen. Damit wird der Bürgermeister nicht einverstanden sein. Unser Publikum kommt wegen Musik in okzitanischer Mundart und Les Troubadours, dafür geben sie ihr Geld aus. Sie können nach Herzenslust Okzitanisch sprechen, aber wenn Sie eine politische Kundgebung machen wollen, sollten Sie eine eigene Veranstaltung organisieren.«

»Soll das heißen, Sie wollen unser Konzert verbieten?« Joël klang jetzt aggressiv, fast feindselig.

»Ich verbiete gar nichts, jedenfalls nicht Flavie und Les Troubadours. Wir bewundern sie und lieben ihre Musik. Aber ich kenne meinen Bürgermeister, den Stadtrat und viele der Leute, die kommen werden. Die wollen ein Konzert hören und keine politische Plattform bieten.«

»Aber mein Song ist politisch«, entgegnete Joël heftig. »Mit ihrem Versuch, ihn zu verbieten, lässt die spanische Regierung die Maske fallen und zeigt, dass sie aus nationalistischen Sturköpfen besteht und sich einem Referendum für unsere Unabhängigkeit widersetzt.«

»Ich verstehe Ihre Beweggründe. Unser Bürgermeister will auch nicht, dass das Ausland unseren Bürgerinnen und Bürgern vorschreibt, was sie hören dürfen und was nicht«, erwiderte Bruno und zwang sich zur Geduld. »Wie gesagt, Sie können darüber reden, wie wichtig es ist, die okzitanischen Traditionen zu bewahren. Aber missbrauchen Sie die Gastfreundschaft unserer Stadt nicht. Denken Sie auch an Flavie und die Band, Joël, die wir seit Jahren unterstützen. Und denken Sie auch an deren Zukunft.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte Joël, jetzt weniger aggressiv.

»Es geht nicht nur um Politik, sondern auch um Menschen«, antwortete Bruno. »Das Konzert könnte für Flavie und die Band ein Sprungbrett sein. Dazu hat Ihr Song beigetragen. Nehmen Sie ihnen diese Chance nicht. Wenn Sie zu politisch werden, machen Sie das kaputt, und das Publikum wird Sie ausbuhen.«

»Na schön«, sagte Joël nach einer kurzen Pause. »Tut mir leid, wenn ich die Zeit der Polizei in Anspruch genommen habe.«

»Sagen Sie das lieber zu Commissaire Jalipeau«, entgegnete Bruno halbwegs besänftigt. Sooft ihn die Wut packte, er beruhigte sich jedes Mal schnell wieder. Jetzt sagte er sich, dass es an diesem Mann doch immerhin einiges zu bewundern gab. »Wir sind dankbar für Ihren Beitrag zur Geschichtsschreibung des Périgord.«

»Danke, das freut mich, Bruno. Und noch einmal: Entschuldigen Sie bitte den falschen Alarm.«

»Eine Rüge von Commissaire Jalipeau wird Ihnen nicht erspart bleiben«, sagte Bruno. »Vergessen Sie nicht, wenn Ihnen irgendetwas zustoßen sollte, wird es auf ihn und sein Team zurückfallen. Ihn auf dem Laufenden zu halten ist das Mindeste, was Sie tun können.«

»Versprochen. Ich rufe ihn gleich an und entschuldige mich. Vielleicht kann ich Sie ja irgendwann nächste Woche zum Essen einladen?«

»Sehr gern«, erwiderte Bruno. »Wahrscheinlich wissen Sie’s noch nicht, aber nach einem Sommerkonzert lade ich die Band immer zu mir nach Hause ein. Vielleicht sind Sie am Freitagabend mit von der Partie?«

»Herzlich gern, danke für die Einladung. Aber hoffentlich sehen wir uns vorher noch. Und jetzt rufe ich besser den Commissaire an.«

12

Bruno speicherte Joëls Nummer in seinem Handy ab und ging wieder nach draußen, um den Rest des Tennisspiels zu verfolgen, doch er sah nur noch, dass Yveline am Boden lag und Fabiola mit ihrem Arztkoffer neben ihr hockte.

»Sie hat sich den Fuß verstaucht«, erklärte Fabiola etwas ungehalten, als sie auf ihn zukam. »Sie will weiterspielen, obwohl ich ihr dringend davon abgeraten habe.«

Als Yveline an der Grundlinie in Stellung ging, um den nächsten Aufschlag entgegenzunehmen, applaudierte ihre Gegnerin anständigerweise. Auf Yvelines Handicap aber nahm sie keine Rücksicht und platzierte ihre Bälle so, dass Yveline sie kaum noch erreichen, geschweige denn retournieren konnte. Schnell gewann sie die nächsten drei Spiele und damit auch das Match, lief dann höf‌lich zum Netz und schüttelte Yveline die Hand. Bruno spendete wie alle anderen Beifall, als Yveline zum Klubhaus hinkte, wo Fabiola bereits ein Kühlpad bereitgelegt hatte.

»Tja, da keine Wunderheilung zu erwarten ist, wird aus unserem Damendoppel wohl nichts werden«, sagte Pamela. »Und wenn der Partner dieser jungen Frau so gut ist wie sie, haben wir im gemischten Doppel morgen keine Chance. Ich finde, wir sollten unsere Turniere auf Teilnehmer aus unserem Département beschränken. Meinst du nicht auch?«

»Das kann man so oder so sehen«, erwiderte Bruno. »Es ist natürlich frustrierend, von Auswärtigen aus unseren eigenen Turnieren geworfen zu werden. Ich glaube aber, dass sie insgesamt unser Niveau anheben. Du bist doch das beste Beispiel dafür und zeigst, wie sehr du dich bei solchen Gelegenheiten steigerst. Wenn wir immer nur gegen die üblichen Verdächtigen spielen, können wir uns nicht verbessern.«

»Hmmm.« Pamela klang wenig überzeugt. »Was waren das für Anrufe eben? Beruf‌liches?«

Er nickte und grinste sie an. »Das Gesetz schläft nie.«

»Gleiches gilt für uns Freiwillige«, sagte sie. »Wir haben heute noch viel vor wegen des Buffets für heute Abend. Laut Xavier gibt es vierundzwanzig Voranmeldungen. Wir sollten also wohl für dreißig planen.«

Da der Tennisklub von Saint-Denis nur drei offene und einen überdachten Court zur Verfügung stellen konnte, zog sich ein Turnier bis in den späten Sommerabend hinein. Um das Klubbudget aufzustocken, bereiteten die Mitglieder an jedem Spieltag einfache Speisen vor, zu jeweils fünfzehn Euro, ein Glas Wein kostete drei. Mit den Einnahmen wurde dann das Preisgeld für die Gewinner finanziert. Und was davon übrig blieb, ging in die Reisekasse der Junioren für Auswärtsspiele.

»Das meiste ist doch schon erledigt«, sagte Bruno. »Ich habe Salat, Paprika und Tomaten aus meinem Garten für eine Gazpacho in den Kühlschrank gelegt. Außerdem gibt’s von mir Hähnchen und Ofenkartoffeln mit verschiedenen Salaten, dann noch eine Apfeltarte. Die Weinvorräte müssten auch reichen. Wir haben noch mehrere ungeöffnete Zehn-Liter-Kanister. Gilles hat sich bereit erklärt uns mit den Salaten zu helfen. Ich bin sicher, wir kriegen alles rechtzeitig hin.«

Sein Handy meldete mit einem Ping den Eingang einer Nachricht. Sie war von Flavie: »Ich weiß von Joël, was du zu ihm gesagt hast. Danke, Bruno.«

Joël war also bei Flavie, wie Bruno vermutet hatte. Das konnte Ärger mit Arnaut geben, ihrem Verehrer in der Band. Liebesbeziehungen, dachte er, bergen ebenso viel Sprengstoff wie die Politik. Er selbst konnte ein Lied davon singen.

Mit einem Eimer Wasser und Putzmittel ging er in den Aufenthaltssaal, um die langen Esstische abzuwischen. Sein Jagdfreund Stéphane, der örtliche Käser, kümmerte sich um die Bar, und weil er gerade nichts zu tun hatte – alle waren draußen, um den Spielen zu folgen –, kam er dazu und half, die Klappstühle aufzustellen. Pamela hatte Wildblumen gepflückt und band sie zu kleinen Sträußen, die sie in Joghurtgläser steckte.

»Das gibt dem Ganzen eine hübsche Note«, lobte Stéphane.

»Ein Drei-Gänge-Menü für fünfzehn Euro – das lässt sich ohnehin niemand entgehen, ob mit oder ohne hübsche Note«, sagte Bruno. »Aber die Blumen sind wirklich schön, Pamela.«

»Danke euch beiden, sehr freundlich. Mit dem Blumenschmuck tue ich aber vor allem mir selbst einen Gefallen, und wenn sie auch andere mögen, umso besser.«

Die drei traten einen Schritt zurück und begutachteten ihr Werk, die einladenden Tische und Stühle mit den kleinen Blumengestecken. Doch plötzlich ertönten aus Brunos Handy wieder die Trommelschläge. Das Display zeigte den Namen von Pater Sentout.

»Bruno, ich habe mit Pater Francis aus Bergerac gesprochen und mich nach Florences Ehemann erkundigt. Er ist bereits da, schon seit gestern. Jetzt hilft er bei der Tafel, Lebensmittel einzupacken. Ich dachte, das solltest du wissen. Pater Francis spricht gut über ihn und hat berichtet, dass Casimir hofft, das Seminar besuchen und sich zum Laienprediger ausbilden lassen zu können, am liebsten im Orden De La Salle.«

»Soll das heißen, er will Priester werden?«, fragte Bruno.

»Gott bewahre, nein. Es gibt in ganz Frankreich wohl keinen Bischof, der ihn weihen würde. In den Augen der Kirche ist er noch mit Florence verheiratet. In anderen Teilen der Erde mag man ein Auge zudrücken, was verheiratete Priester angeht, aber nicht bei uns. Nein, er wird allenfalls Laienbruder, der sich nur der Lehre widmet. Wie dem auch sei, wahrscheinlich wird er Frankreich verlassen. Die meisten De-La-Salle-Schulen befinden sich im Ausland.«

Bruno bedankte sich bei Pater Sentout, warf einen Blick nach draußen und sah Yveline mit hochgelagertem Bein vor dem Klubhaus sitzen. Florence saß neben ihr. Beide lächelten, als Dora Yveline ein Küsschen auf das bandagierte Fußgelenk drückte.

»Sie küsst es gesund«, sagte Daniel. »Das macht Maman auch immer, wenn wir uns wehgetan haben.«

Bruno spürte einen Kloß im Hals. Nein, er konnte jetzt nicht stören und Florence mitteilen, dass ihr Ex-Mann bereits entlassen worden war und sich in Bergerac aufhielt, keine vierzig Kilometer entfernt. Ein paar Schritte abseits von ihnen versuchte er Annette anzurufen, um sie zu informieren. Weil sie nicht an den Apparat ging, hinterließ er ihr eine Nachricht. Casimir in seiner wiedererlangten Freiheit einzugrenzen, dachte Bruno, würde um einiges schwieriger werden, als eine vorzeitige Entlassung zu verhindern.

»Du siehst aus, als gäbe es schlechte Nachrichten«, bemerkte Pamela, die hinter ihm aufgetaucht war und eine Kiste voller Tomaten, Gurken und Salaten für das Buffet in den Händen trug. Ihr folgten Miranda mit ihren Kindern und deren Großvater Jack Crimson.

»Ach, war nur wieder was Beruf‌liches«, entgegnete Bruno und nahm ihr die Kiste ab. In der Küche holte er sein eigenes Gemüse aus dem Kühlschrank und machte sich daran, alles zu putzen und klein zu schneiden. Jack packte eine große Käsetüte aus, während Miranda ein Dutzend pains, große Baguettes, auf die Anrichte legte.

Zu dritt bereiteten sie die Salate vor. Derweil passierte Bruno im Mixer die Paprikaschoten und Gurken für seine Sommersuppe. Dazu gab er je ein kleines Weinglas Olivenöl und eins mit Weißwein sowie ein paar Knoblauchzehen. Pamela blanchierte die Tomaten für die Suppe, um sie besser häuten zu können. Die Kanne des Mixers reichte für jeweils zehn Schalen. War eine Ladung fertig, goss Bruno sie in einen Krug, den er in den Kühlschrank stellte. Von seiner selbst gemachten Wildpastete hatte Bruno sechs Gläser mitgebracht. Im Kühlschrank des Klubs lagerten bereits die sechs Hähnchen, die gebacken werden sollten. Fauquet hatte versprochen, sechs Apfeltartes beizusteuern.

Als die Salate vorbereitet und alle Kartoffeln in Alufolie gewickelt waren, gingen Miranda und ihr Vater nach draußen, um sich die Spiele auf den Courts anzuschauen, und ließen Bruno und Pamela mit der Zubereitung der Hähnchen allein zurück. Er stopf‌te drei mit einer Mischung aus Zwiebeln, Salbei und Knoblauch, während Pamela ihre drei mit Limonenscheiben und Thymianzweigen füllte. Dann legten sie alle sechs zusammen mit den Kartoffeln auf riesige Backbleche und schoben sie in den Ofen.

Bruno und Pamela teilten sich den Abwasch.

»Dieser Anruf gerade, der angeblich beruf‌lich war«, sagte sie. »Er scheint dich ziemlich mitgenommen zu haben.«

»Ja«, antwortete er. »Er geht mir nach. Es ist wegen Florences Ex-Mann. Ich habe gerade erfahren, dass er schon aus der Haft entlassen wurde und sich in Bergerac aufhält. Wenn ich ihr das jetzt sagen würde, wäre der Tag für sie gelaufen. Außerdem möchte ich mich vorher mit Annette über die nächsten Schritte absprechen.«

»Arme Florence. Aber du wirst es ihr bald sagen müssen.«

»Ich weiß, aber ich mache mir Sorgen um sie. Es wäre gut, wenn ihr dabei wärt, Fabiola oder du, wenn sie es erfährt.«

In diesem Moment meldete sich wieder Brunos Handy. Diesmal war es Amélie, die aus Paris anrief. Anscheinend hatte sie Zeit gefunden für sein Anliegen. Er hörte die Tasten ihres Laptops klicken, als sie ihm erklärte, was sie im Datenbestand ihrer Behörde gefunden hatte.

»So, hier haben wir es. Casimir Maczek wurde am Dienstagmorgen aus der Haft entlassen mit einer Reiseerlaubnis für Bergerac, wo er an der Tafel der Action Catholique einen Job antreten kann. Das Pfarrhaus von Saint Jacques en Bergeracois hat ihm eine Unterkunft angeboten«, sagte sie. »Im Aktensatz heißt es, dass er eine Fußfessel tragen muss, mit der alle seine Bewegungen überwacht werden. Nach einem Jahr dieser Art der Bewährung hat er die Möglichkeit, einen Antrag auf Aussetzung seiner Reststrafe zu stellen.«

»Darf er sich nur in Bergerac aufhalten, oder kann er auch reisen?«, wollte Bruno wissen.

»Unter Aufsicht und wenn sein Job es verlangt, ja, aber er darf nicht über Nacht wegbleiben. Er muss in der Pfarrei in Bergerac schlafen.«

»Ich dachte, es hätte eine Anhörung vor Gericht geben müssen?«

»Die hat stattgefunden, und zwar im Gefängnis. Im Interesse seiner Kinder, wie es heißt. Dabei wurden übrigens Referenzschreiben beider Großelternpaare vorgelesen.«

»Aber die Mutter wurde nicht angehört. Ist das nicht ungewöhnlich?«, fragte Bruno.

»Doch, sehr ungewöhnlich sogar, eigentlich beispiellos. Aber den Akten liegt eine Notiz des Gefängnisseelsorgers bei, in der es heißt, dass die geschiedene Frau des Häftlings unbekannt verzogen sei.«

»Casimir hat ihr aber einen Brief geschrieben, adressiert an den Lehrerverband«, sagte Bruno. »Anscheinend hat er mithilfe des Computers der Gefängnisbibliothek herausgefunden, dass sie dort in den Vorstand gewählt worden ist.«

»Wenn er das Gericht nicht darüber informiert hat, wie Florence zu erreichen ist, ist das absichtliche Irreführung. Annette könnte das gegen ihn verwenden und eine einstweilige Verfügung erwirken, sodass er Saint-Denis nicht besuchen darf. Apropos, ich werde dir noch rechtzeitig Bescheid geben, ob ich nächstes Wochenende zu euch kommen kann.«

»Danke, Amélie. Wie war dein Konzert gestern Abend?«

»Ich habe ein paar Josephine-Baker-Titel gesungen und meine üblichen Schnulzen. Dem Publikum hat’s gefallen«, antwortete sie. »Was den neuen Freund angeht, bin ich mir nicht mehr so sicher. Er hatte gestern Abend offenbar was Besseres zu tun, als zu meinem Auf‌tritt zu kommen. Also, falls ich nach Saint-Denis komme, dann allein.«

»Dann hat er dich nicht verdient.«

»Aber noch mal zurück zum Thema. Mach dir nicht allzu viel Hoffnung, dass Casimir wieder in den Knast wandert«, sagte sie. »Die Gefängnisse sind so überfüllt, dass man um jede Entlassung froh ist.«

»Verstehe. Danke noch mal für deine Hilfe, und ruf mich an, sobald du weißt, ob du kommen kannst oder nicht.«

Bruno führte Pamela ein paar Schritte zur Seite und außer Hörweite der anderen auf der Terrasse, um ihr zu berichten, was er von Amélie erfahren hatte. Er wollte bis morgen warten und es erst dann Florence erzählen.

»Weiß Annette schon Bescheid?«, fragte Pamela.

Bruno schüttelte den Kopf. »Ich habe sie gerade telefonisch nicht erreicht und um Rückruf gebeten. Schlimmstenfalls wird Casimir ein Jahr in Bergerac sein. Dann will er sich zum Laienprediger ausbilden lassen und irgendwo unterrichten. Annette bereitet schon eine einstweilige Verfügung vor, um zu verhindern, dass er nach Saint-Denis kommt.«

»Hast du das Gefühl, dass Florence realistisch mit der Sache umgeht?«, überlegte Pamela. »Ich meine, irgendwann werden ihre Kinder nach ihrem Vater fragen. Vielleicht wollen sie ihn sogar kennenlernen. Wäre das denn so verkehrt? In einem sicheren Rahmen, versteht sich, vielleicht könntest du dabei sein oder ein anderer Freund. Wenn er sich wirklich verändert hat und ein neues Kapitel aufschlagen will …«

»Du hast sicher recht, aber ich finde, entscheiden sollte Florence«, erwiderte Bruno. Dann seufzte er und sagte: »Ist in der Küche noch was zu tun?«

»Du wolltest doch noch Hummus machen und Eier kochen, während ich die Mayonnaise anrühre«, antwortete sie. »Und vergiss nicht, Balzac und den Welpen zu holen. Aber bringen wir vorher die Kocherei zu Ende.«

Bruno ließ zwei Dutzend Eier hart kochen, während er den Hummus zubereitete. Zwischendurch tunkte er einen Finger in die Mayonnaise, die Pamela anrührte, steckte ihn in den Mund und nickte anerkennend.

»Lass das, das ist unhygienisch«, schimpf‌te sie. »Du bist hier nicht in deiner Küche. Zur Strafe wirst du die Tische decken, wenn du zurück bist.«

Er grinste, umarmte sie kurz und fuhr zum Reiterhof, um die Hunde aus Hectors Box zu holen. In der Stallgasse traf er Félix, den Stallburschen, der mit einigen Gästen, die sich in Pamelas gîtes einquartiert hatten, die Pferde für den Abendausritt sattelte. Bruno gab Hector wie immer eine Möhre, brachte Balzac und den Welpen in seinen Transporter und fuhr zurück zum Klub. Als Florences Kinder die Hunde sahen, vergaßen sie das Tennisspiel, das sie sich gerade angeschaut hatten, und kamen angerannt. Pamela rief: »Bruno, du hast zu tun!« Er salutierte übertrieben, verteilte die Teller auf den Tischen und machte sich daran, das Besteck in Servietten einzuwickeln, insgesamt dreißig Päckchen aus Messern, Gabeln und Löffeln. Er war gerade damit fertig, als Fauquet mit den Apfeltartes eintraf.

»Gleich beginnt das Match des Tages, das Halbfinale der Ü60, der Baron gegen deinen englischen Freund. Bei der Hitze würde es mich nicht wundern, wenn einer der beiden einen Herzanfall kriegt«, sagte er. »Wo soll ich meine Apfeltartes hinstellen?«

»In die Küche bitte«, antwortete Pamela. »Wenn der Hauptgang vorbei ist, kommen zwei Tartes auf jeden Tisch. Bruno, komm mit raus, das Spiel sollten wir uns nicht entgehen lassen.«

Die Terrasse war voller Zuschauer, und die Stehplätze hinter den Außennetzen füllten sich zusehends, als die beiden älteren Herren zu spielen anfingen. In jüngeren Jahren waren beide gute Spieler gewesen, und auch jetzt noch schlugen sie den Ball gekonnt und elegant. Der Baron, etwas älter als Crimson, war vielleicht der Listigere, aber ansonsten nahmen sie sich nicht viel. Jeder gewann sein Aufschlagspiel, und beim Stand von fünf zu vier schlug Crimson den Matchball auf, denn die Ü60 spielten nur einen Satz.

Es kam zum Einstand, und beiden schwanden sichtlich die Kräfte. Crimsons nächster Aufschlag ging ins Netz. Sein zweiter war so vorsichtig, dass der Baron leicht retournieren konnte. Vorteil Baron, Match Point. Crimson schlug einen Ball zurück, den der Baron gerade eben erreichte, aber nur mit einer schwachen Rückgabe, die ins Netz zu gehen drohte. Doch der Ball traf auf die Kante und rollte darüber hinweg in Crimsons Feld.

»Pardon, das war nicht fair«, sagte der Baron. »Spielen wir um diesen Punkt noch mal.«

Crimson stand auf seinen Schläger gestützt und keuchte. Sein Gesicht war hochrot. Er schüttelte den Kopf. »Nein, du hast gewonnen«, sagte er. »Du hast es verdient, und ich weiß nicht, ob ich noch ein Spiel schaffe.«

Die beiden humpelten zum Netz, gaben sich die Hand und verließen Arm in Arm den Court unter dem Beifall und den Hochrufen des Publikums.

»Sehr gut gespielt, pépère«, rief eins von Mirandas Kindern. »Das beste Spiel des Tages«, kommentierte Bruno und eilte zur Bar, um für die müden Freunde zwei Biere zu besorgen.

Auf einem anderen Court wurde noch ein Doppel ausgetragen. Die Sonne ging hinter dem Hügelgrat unter, der sich von Saint-Denis bis Limeuil erstreckte. Etliche, die sich für das Abendessen angemeldet hatten, strebten schon auf das Klubhaus zu. Stéphane kam mit den Bestellungen kaum nach und schenkte einen Drink nach dem anderen aus, hauptsächlich Bier, Weißweinschorle oder Pastis und Wasser. Florence sammelte ihre Zwillinge ein, um sie ins Bett zu bringen, und verabschiedete sich von ihren Freunden bis zum nächsten Tag. Bruno führte die Hunde in die Küche, wo er sie fütterte und für sie eine große Schale mit Wasser füllte.

»Gegen wen trete ich nach meinem Sieg heute eigentlich morgen an?«, fragte der Baron, als er sich zu ihm gesellte. Seine grauen Haare waren noch nass vom Duschen.

»Gegen den Sieger des Spiels zwischen Horst und dem Bürgermeister«, antwortete Bruno.

Die Gäste setzten sich an die Tische. Fabiola und Jacqueline hatten Pamela und Miranda dabei geholfen, Salatschalen auf dem Tresen zwischen Speisesaal und Küche zu verteilen. Große Körbe mit den geschnittenen Baguettes standen auf den Tischen, daneben die œufs mayonnaise, Hummus und Wildpastete. Die Brathähnchen waren aufgeschnitten, die Ofenkartoffeln türmten sich auf einem großen Servierteller, und nun trugen die vier Frauen Brunos Gazpacho in kleinen Schalen auf.

Bruno und seine Freunde verließen die Theke der Bar, um Platz zu machen für all die, die Wein kaufen wollten, während Stéphane rief: »Das Glas Wein drei Euro, zehn Euro für eine Ein-Liter-Karaffe.«

Die städtische Winzergenossenschaft verkauf‌te einige ihrer Weine in Zehn-Liter-Boxen für je fünfundzwanzig Euro, die Bar fuhr also einen ordentlichen Gewinn ein. Pamela hatte einen Tisch für die Freunde reserviert. Der Bürgermeister stellte sich hinter seinen Platz und schaute in die Runde, von Tisch zu Tisch, auf das üppige Buffet und das Gedränge an der Bar. Er erhob sein Glas und erklärte: »Auf den besten Tennisklub im Périgord und die Freiwilligen, die uns so hervorragend verköstigen. Bon appétit alle miteinander!«

Bruno wollte sich gerade setzen, als sein Handy zweimal kurz hintereinander Ping machte. Eine SMS von Isabelle mit den Worten: »Neue Dramen um Spanien/Russland. Du wirst gebraucht. Wir treffen uns morgen Mittag im Haus der Präfektin in Périgueux.«

13

Am Morgen darauf war Bruno spät dran, sodass er die schlechten Nachrichten erst im Autoradio hörte. Er war kurz nach Sonnenaufgang aufgestanden, hatte eine kleine Laufrunde mit den Hunden gedreht und dann geduscht. Für das Treffen bei der Präfektin hatte er ein frisches Uniformhemd und Hosen über einen Bügel in seinen Land Rover gehängt, mit dem er sich nun auf den Weg ins Klubhaus machte, um beim Aufschichten der Holzscheite für das Wildschwein-Grillfeuer zu helfen. Vorher hatte er im Garten noch ein paar Kräuter geerntet. Zweige mit Lorbeerblättern sollten an einer langen Stange zu einem Besen gebunden werden, um damit das Wildschwein am Spieß zu bestreichen. Rosmarin- und Thymianzweige sollten in die Bauchhöhle kommen. Bruno hatte auch daran gedacht, eine Drahtrolle mitzunehmen, um den Bauch zuzunähen.

Das Autoradio war auf den Sender France Bleu Périgord eingestellt. In der ersten Meldung ging es um den Brand einer Scheune, die Dominic und Vincent, zwei Musikern von Les Troubadours, gehörte. In der Scheune war ihr Aufnahmestudio. Die beiden waren am Abend zuvor auf dem Nachtmarkt von Audrix aufgetreten, hatten dort auch zu Abend gegessen und sich gleich danach auf den Heimweg gemacht. In den frühen Morgenstunden waren sie von flackerndem Feuerschein und dem Geruch von Rauch aufgewacht. Die Feuerwehr war früh genug zur Stelle gewesen, um zu verhindern, dass das Feuer auf das Wohnhaus und andere Nebengebäude übergreifen konnte. Die Scheune aber war mitsamt der gesamten Technik des Aufnahmestudios niedergebrannt.

Bruno stoppte den Wagen und rief Albert an, den Chef der Feuerwehr von Saint-Denis, der ihm mitteilte, dass der Brand nur eine kleinere Angelegenheit gewesen und seine Mannschaft nicht gebraucht worden sei. Der Bericht des Gutachters stehe noch aus, aber offenbar sei der Brand vorsätzlich gelegt worden.

»Ich habe mit Fernand von der Wache in Sarlat gesprochen. Er sagt, er habe immer noch Benzin riechen können«, erklärte Albert. »Er vermutet, dass ein Molotowcocktail vors Tor und einer durch das Fenster geworfen wurde. Glaubst du, der Anschlag könnte was mit dem Katalonien-Song zu tun haben, von dem gerade alle sprechen, Bruno?«

»Ich fürchte ja, denn wenn dem so ist, wird’s womöglich nicht bei einer niedergebrannten Scheune bleiben. Ruf mich bitte an, sobald du das Gutachten hast, ja?«

Bruno fuhr weiter zum Tennisklub. Als er kurz vor sieben dort ankam, schrieb er Isabelle und Jean-Jacques eine Nachricht wegen Alberts Verdacht der Brandstiftung. Den Baron und Jack Crimson traf er im Klubhaus an, zusammen mit den Markthändlern Stéphane, Raoul und Marcel. Die Kaffeemaschine arbeitete nonstop, und alle stürzten sich auf Croissants und chocolatines. Ehe das Gutachten nicht vorlag, wollte Bruno über den Brand lieber kein Wort verlieren. Er setzte sich zu den anderen an den Tisch und gab Balzac und The Bruce je ein halbes Croissant. Dann kam Hubert mit dem Lieferwagen der städtischen Winzerei und dem Wildschwein auf der Ladefläche an, gefolgt von weiteren Mitgliedern des Tennis- und des Jagdvereins. Zu guter Letzt erschien Dougal, der Schotte, der eine Agentur für Ferienwohnungen leitete. Er brachte eine Flasche Scotch, die nicht fehlen durf‌te, wenn ein Wildschwein gegrillt wurde.

Zwei Tische wurden nach draußen getragen und mit festen Plastikbahnen abgedeckt. Dann packten alle mit an, um die alte Badewanne aus dem Lieferwagen zu holen, in der das fast zweihundert Kilo schwere Wildschwein die ganze Nacht über in Wein eingelegt worden war. Vier Männer wuchteten es auf einen der Tische, während an dem anderen Bruno und Hubert aus Honig, gewürfeltem Knoblauch, Thymian und dem Wein aus der Wanne die Grillmarinade anrührten. Balzac und The Bruce streif‌ten um ihre Beine in der Hoffnung, dass einer der Männer einen Leckerbissen für sie fallen ließ.

In einer tief ausgehobenen Grube neben dem Parkplatz wurde das Feuerholz aufgeschichtet. Als die Flammen hochschlugen, machten sich die Männer daran, ihre jeweils eigenen Füllungen und Marinaden zuzubereiten. Stéphane vermengte Salbei und Zwiebeln mit aufgeweichtem altem Brot, dazu Wurstbrät und Piment d’Espelette, von einer Chilisorte, die als mehr oder weniger heimische Sorte angesehen wurde, obwohl sie aus dem Baskenland stammte. Hubert gab in seine Füllung immer geviertelte Äpfel und Orangen, die er vorher in Brandy eingelegt hatte, aber einen ganzen Apfel reservierte er für das Maul des Wildschweins.

Als die Füllungen dem Schwein einverleibt waren, nähte Bruno die Bauchhaut mit Draht zu, den er mit einer Kneifzange festzog. Dann stand die schwierigste Aufgabe an: die lange, spitze Eisenstange vorsichtig durch das Maul und den Rumpf zu führen, die, wenn alles richtig lief, unterhalb der Schwanzwurzel wieder austreten sollte. Anschließend wurde das Schwein mit den Saucen bestrichen. Nun musste noch das Feuer weit genug herunterbrennen, was noch etwa eine weitere halbe Stunde dauern würde, wie sich alle einig waren. In der Zwischenzeit wurden die haricots couennes zubereitet.

Marcel hatte die weißen Bohnen über Nacht quellen lassen. Über die Aufhängung des Spießes wurde eine Stange gelegt und ein großer Topf drangehängt. Von einem anderen Wildschwein war die Schwarte aufbewahrt worden, die nun in lange dünne Streifen geschnitten und in den Topf geworfen wurde. Sie fingen schon bald zu brutzeln an und verströmten ein vielversprechendes Aroma. Mit einer Gartenforke wendete Marcel die Schwartenstreifen, und als er erklärte, dass sie fertig seien, zogen er und Raoul Schutzhandschuhe an, und sie hoben gemeinsam den Topf aus dem Feuer. Balzac und The Bruce bekamen jeder einen Streifen zum Probieren. Balzac stupste den Kleinen liebevoll zur Seite, damit er wartete, bis die Leckerbissen abgekühlt waren und er sie gefahrlos essen konnte.

Der Baron hatte unterdessen drei fait-touts sauber gemacht, große emaillierte Töpfe, die jeweils zwanzig Liter Flüssigkeit fassten und normalerweise für die Zubereitung von Marmeladen oder coq au vin benutzt wurden. Er füllte sie bis zur Hälfte mit den weißen Bohnen, worauf Marcel das Gleiche mit den Schwartenstücken tat. Ein ordentlicher Schluck eau de vie kam noch darüber, und dann fingen Marcel, Raoul und der Baron zu rühren an, um alles gut miteinander zu vermengen. Um den verschiedenen Vorlieben Rechnung zu tragen, gab der Baron in seinen Topf noch ein paar gehackte Tomaten und Chilipulver. Marcel bereicherte seine Version mit Lauch, Zwiebeln und einer Handvoll Salbei, während Raoul die letzten Reste eines schon fast aufgebrauchten Knochenschinkens über seine Bohnen schabte und unterrührte, was noch von Brunos Wildpastete vom Vorabend übrig war. Die leeren Gläser wurden den Hunden zum Ausschlecken hingestellt.

Das Feuer war jetzt, wie alle fanden, weit genug heruntergebrannt. Lespinasse startete einen alten Motor, der über einen Treibriemen mit dem Drehspieß verbunden war. Das Ganze drehte sich wie erwartet, worauf nun Dougals Anteil an der Zeremonie folgte. Er reihte auf dem Tisch Gläser aneinander, für jeden der Männer eins, und schenkte einen großzügigen Schluck Scotch ein. Ungefähr ein Viertel des Flascheninhalts blieb übrig; den goss er vorsichtig über den von Bruno genähten Bauch und murmelte dabei etwas, von dem er behauptete, es sei ein altes gälisches Gebet.

Die letzten Tropfen gingen auf den Kopf des Wildschweins nieder. Hubert steckte ihm neben dem Spieß den Apfel ins Maul. Mit vereinten Kräften – auch Charlot, der Klempner, beteiligte sich jetzt – trugen sie den Spieß zum Feuer und hievten ihn vorsichtig auf die Aufhängung zu beiden Seiten. Lespinasse prüf‌te, ob die Eisenstange in der Drehvorrichtung steckte, schob den Riemen auf die Scheibe und legte am Motor den Gang ein. Einen Augenblick lang drehte sich der Riemen nur allein, dann griff auch der Spieß und fing an, sich langsam zu drehen.

Im Hintergrund wurde applaudiert. Bruno drehte sich um und sah die vier Tennisspieler, die mit dem Wohnmobil gekommen waren. Sie klatschten und jubelten. Er erkannte die junge Frau wieder, die am Vortag Yveline besiegt hatte. Bruno und seine Freunde grinsten und bedankten sich winkend. Balzac und The Bruce tippelten auf die vier zu, um sie zu begrüßen. Bruno rief ihnen zu und fragte sie, ob sie am Abend zum Festmahl kommen würden.

»Ja, sehr gern!«, antwortete der größere der beiden jungen Männer. »Das können wir uns doch nicht entgehen lassen. Was für hübsche Hunde.« Sein Französisch war korrekt, doch hörte Bruno einen fremden Akzent darin.

»Das sind Bassets, Jagdhunde«, erklärte er und warf einen Blick auf das Kennzeichen des Wohnmobils. Es war spanisch. Auf der Stoßstange klebte ein Sticker mit einem Herzen zwischen den Wörtern »Yo« und »Cataluña«.

»Kommt ihr aus Barcelona?«, fragte er.

»Nein, aus Manresa, dem Herzen Kataloniens«, antwortete die dunkelhaarige, kräftige Frau, die älter aussah als die anderen und am Vortag gegen Yveline gewonnen hatte.

»Ihr habt die Feier gestern Abend im Klub verpasst«, sagte Stéphane und zeigte auf Bruno. »Unser Freund hier hat ein leckeres Essen gemacht, billiger und besser als in jedem Restaurant.«

»Wir waren auf dem Nachtmarkt, wegen der Musik, weil wir gehört haben, dass dort ein paar Musiker der Band auf‌treten, die mit dem Song für Katalonien gerade einen Hit hat«, sagte der Mann. »Ich bin Jordi. Wir freuen uns schon auf den Braten.«

»Alba«, stellte sich die jüngere Frau vor. Sie war schlank und auf mädchenhafte Weise hübsch. Sie hockte auf dem Boden und spielte mit dem Welpen. »Übrigens haben wir von dem leckeren Essen doch noch was abbekommen. Die Männer, die im Klubhaus sauber machen, haben uns heute Morgen die Reste gegeben, Gazpacho, Hummus und Brot. War wirklich gut.« Sie hatte hellblonde Haare und sprach sehr gut Französisch.

»Bedanken Sie sich bei Bruno«, sagte Marcel. »Er ist der Koch.«

Die vier jungen Leute gesellten sich zu den Männern am Grill. Bruno machte der Frau, die Yveline geschlagen hatte, ein Kompliment für ihr Tennisspiel. Ihr Name sei Jacinta, sagte sie, und Yveline habe ihr das bislang schwerste Spiel in Frankreich abverlangt.

Der zweite junge Mann eilte ins Wohnmobil und kam mit einer Flasche spanischem Weinbrand zurück. »Ich heiße Iker. Ich habe beobachtet, dass ihr das Wildschwein mit Whiskey begossen habt. Vielleicht können wir ihm damit einen katalanischen Touch geben.«

»Gute Idee«, sagte Marcel, worauf Iker ein Glas füllte, so nahe wie möglich ans Feuer ging und den Inhalt auf das sich langsam drehende Schwein schüttete. Ein paar Tropfen fielen in die Glut und gingen in kleinen blauen Flammen auf.

Stühle und eine große Kanne Kaffee wurden aus dem Klub nach draußen gebracht. Iker gab in jede Tasse einen Spritzer Weinbrand und erklärte, dass man dieses Getränk in Spanien einen carajillo nenne. Alba, die blonde Frau, holte einen großen Kuchen, zerteilte ihn und sagte, dass er aus Mandeln gemacht sei. Alle plauderten drauf‌los, und Alba berichtete begeistert von der kleinen Truppe, die sie auf dem Nachtmarkt gehört hatte.

»Wisst ihr schon, dass Les Troubadours nächsten Freitag hier in Saint-Denis ein Gratiskonzert geben?«

»Wirklich?« Albas Augen leuchteten auf. »Ist dann auch Joël Martin da, der Songwriter? Es war so schrecklich, als seine Frau gestorben ist. Und was da alles an Gerüchten in Umlauf kam …«

»Was denn genau?«, wollte Bruno wissen.

»Das sollten Sie Jordi fragen«, erwiderte Alba und steckte sich ihre blonden Haaren hinters Ohr. »Er interessiert sich viel mehr für Politik und glaubt, dass der Unfall Absicht war. Ein Lastwagen ist in das Auto gerast, in dem sie saß, aber die Polizei hat den Fahrer nicht angezeigt. Jordi sagt, dass sie nicht einmal wirklich ermittelt hat. Während des Generalstreiks hat es jede Menge Gewalt gegeben. Leute aus Madrid haben friedliche Demonstranten zu Handgreif‌lichkeiten provoziert. Jedenfalls behauptet er das. Wie dem auch sei, er würde sich riesig freuen, Joël Martin zu treffen. Es sei denn, wir fliegen davor noch aus dem Turnier.«

»Das glaube ich nicht«, meinte der Baron. »Nicht nachdem ich einige von euch habe spielen sehen. Seid ihr Profis?«

Sie lachte. »Nein, wir studieren alle noch. Wir spielen für unsere Uni und haben gehört, dass man bei den Tennisturnieren in Südwestfrankreich Geld verdienen kann, das für einen schönen Urlaub reicht. Es macht echt richtig Spaß.«

»Wo studiert ihr?«, fragte Marcel.

»An der Universität von Lleida, der ältesten in Katalonien, gegründet 1300, aber die Spanier haben sie dann geschlossen. Als wir autonom wurden, hat die neue katalanische Regierung sie wieder geöffnet. Wir sind alle für die Unabhängigkeit Kataloniens.«

Sie und Jacinta wollten Ökotrophologinnen werden, erklärte sie, als der Baron danach fragte. Iker studierte Forstwissenschaft und Jordi Informatik.

»Und was sagt eine Ökotrophologin zu einem Wildschweinbraten?«, erkundigte sich Bruno.

Alba grinste und streichelte dem Welpen die Ohren. »Ich glaube, er wird köstlich und wird viele glücklich machen. Wir haben uns schon im Wagen darüber unterhalten, als wir gesehen haben, was ihr da macht. Fragen Sie Iker, unseren Forstexperten, was er dazu meint.«

Iker saß ein wenig abseits, streichelt Balzac mit einer Hand und beobachtete die Fetttropfen, die vom Braten in die Glut fielen. Alba rief ihn zu sich. Er war gedrungen, mit kräftigen Unterarmen und breiten Schultern. Bruno konnte sich ihn gut mit einer Axt im Wald vorstellen. Alba bat ihn zu wiederholen, was er über das Grillfeuer gesagt hatte.

»Mir ist aufgefallen, dass Sie Knüppelholz verfeuern, die Holzreste, die man nicht verwenden kann«, sagte er in passablem Französisch. »So was muss aus dem Wald geholt werden, um zu verhindern, dass sich Brände ausbreiten. Es ist sehr gut dafür geeignet.«

»Man kann hier also von nachhaltiger Energienutzung sprechen«, resümierte Alba lächelnd.

»Dem Himmel sei Dank«, sagte Bruno und stand auf. »Tut mir leid, ich muss jetzt los. Aber wir werden uns später wiedersehen. Ich fürchte, ich werde heute Nachmittag gegen einen von euch antreten müssen. Bis dahin habe ich noch zu arbeiten.« Er warf einen Blick auf seine Uhr. Es war fast elf. Zu dem Treffen mit der Präfektin würde er rechtzeitig in Périgueux sein. Er ging mit seiner Uniform in eine der Umkleidekabinen und kam wenig später als Polizist wieder heraus, was die Katalanen sichtlich verwunderte.

»Keine Angst«, sagte der Baron. »Er ist kein f‌lic, sondern unser Schutzmann vom Ort.«

14

Das Haus der Präfektin in Périgueux war ein kleines klassizistisches Château aus dem 18. Jahrhundert – ganz wie es der Hausherrin gebührte, der Repräsentantin der Französischen Republik im Département, einem Amt, das von Napoleon eingerichtet worden war. Es stand leicht erhöht hinter dem Hauptgebäude der Präfektur, nur durch einen formalen französischen Garten mit Kiespfaden zwischen Rasenflächen und Blumenbeeten davon abgetrennt. Vom Präsidenten Frankreichs ernannt, war die Präfektin in ihrem Zuständigkeitsbereich verantwortlich für nationale Interessen, eine funktionierende Verwaltung sowie die Koordination der verschiedenen Polizeibehörden. Außerdem wurde von ihr erwartet, dass sie in Notfallsituationen die Führung übernahm.

So auch jetzt. Paris hatte Alarm geschlagen und forderte die Einsatzbereitschaft von Polizei, Sicherheitsdiensten, Außenministerium und dem Präsidialstab im Élysée-Palast. Die Präfektin war angehalten, eine Sitzung mit den relevanten Amtsträgern in der Region einzuberufen. Sie fand in der Bibliothek statt, in der ein Bildschirm für Videokonferenzen die gesamte Stirnwand einnahm. Bruno kannte die anderen Teilnehmer, die um einen langen Tisch Platz genommen hatten: Contrôleur Général Prunier, der Leiter der Police nationale des Départements und entsprechend auch der General der Gendarmerie, außerdem Jean-Jacques als Chefermittler und die Präfektin. Bruno war dazugeladen worden, weil er sich bestens in seinem Revier auskannte. Wie Prunier und der General der Gendarmerie trug er Uniform. Man begrüßte sich gegenseitig, Kaffee und Mineralwasser wurden angeboten, während die Präfektin erklärte, dass gleich Paris zugeschaltet werde.

Sie war noch nicht lange im Amt. Jede neue Regierung hatte das Recht, ihre eigenen Unterstützer unter den infrage kommenden Kandidaten oder Kandidatinnen zu wählen, die größtenteils bereits als Sub-Präfekten in anderen Regionen gedient hatten. Bruno fand, dass sie gegenüber ihrem Vorgänger nur eine Verbesserung sein konnte, einem Mann, der zum Zaudern geneigt, Schuld auf Untergebene abgewälzt und sich allzu viele Gedanken darüber gemacht hatte, was Paris wohl denke.

»Was sollen wir von der niedergebrannten Scheune halten, Bruno?«, fragte Prunier. »Der Chef der Feuerwehr von Périgueux sagt, seine Kollegen in Sarlat seien von Brandstiftung überzeugt.«

»Davon gehen auch meine pompiers in Saint-Denis aus, wollen allerdings noch das Gutachten abwarten«, antwortete er. »Jedenfalls ist die Sache ernst zu nehmen. Les Troubadours sind populär, und hier freuen sich die meisten sehr über ihren Erfolg.«

Der Bildschirm leuchtete auf, wurde dunkel und dann wieder hell. Isabelle war zu sehen. Obwohl Bruno ihre Stimme erst vor Kurzem im Handy gehört hatte, legte sein Herz einen Schlag zu, als er ihr liebes, vertrautes Gesicht erblickte. Er lächelte innerlich über ihre fast jungenhaft kurzen Haare, das Fehlen von Schmuck und das nur angedeutete Augen-Make-up. Sie trug eine hemdartige cremefarbene Bluse, vielleicht aus Seide.

»Bonjour, messieurs-dames, ich bin Commissaire Isabelle Perrault, Frankreichs Vertretung im Koordinationsteam der EU für Sicherheit und Terrorismusbekämpfung. Tut mir leid, dass ich Ihre Sonntagspläne durchkreuzen muss, aber nach dem Bericht, den ich gestern am späten Abend von meinem spanischen Kollegen erhalten habe, legt der Élysée großen Wert auf Ihre Mitwirkung.«

Unter den Extremisten und potenziell gewalttätigen Gruppen, die der spanische Verfassungsschutz im Auge habe, gebe es Nationalisten aus dem äußersten rechten Spektrum, erklärte sie. Manche von ihnen seien Mitglieder der neuen Vox-Partei, die sich von der moderateren Volkspartei Partido Popular abgespalten habe. Meinungsumfragen zufolge habe diese Partei in der Wählergunst stark zugelegt, nachdem sie schärfere Maßnahmen gegen die katalanischen Unabhängigkeitsbestrebungen verlangt habe. Die Parteispitze fordere eine neue »Reconquista«, führte Isabelle weiter aus. Das bezog sich auf die erste Reconquista im Mittelalter, bei der alle Muslime aus Spanien verdrängt werden sollten. Vox warne vor einer Islamisierung Europas und plädiere für die Rückkehr der Frauen in ihre traditionellen Rollen. Die Partei behauptete, die Europäische Union verletze die nationale Souveränität Spaniens, Vox verehrte General Franco und trat für die Abschaffung der Autonomie ein, die den katalanischen und baskischen Gebieten gewährt worden sei.

»Manche Mitglieder von Vox sind Soldaten und extrem militant. Um die geht es uns heute«, sagte sie und hielt zwei Fotos in die Höhe. Sie zeigten Männer in Camouf‌lage vor einem Wall aus Sandsäcken und Kriegsgerät. Einer von ihnen trug eine sehr große Waffe.

»Diese beiden Männer machen Madrid Sorgen«, erklärte Isabelle. »Der mit dem Scharfschützengewehr ist Sargento Primero Luis Eduardo Jaudenes; angeblich der beste Scharfschütze im spanischen Militär. Der andere ist Major José-Maria Garay. Beide gehörten der Spanischen Legion an, genauer: der 19. Sondereinsatzgruppe namens Maderal Oleaga. Sie wurde ausgebildet in Fort Bragg, North Carolina, und war in Bosnien, im Irak und in Afghanistan im Einsatz. Als die Mitte-links-Regierung die spanischen Einheiten aus dem Irak abziehen ließ, schieden die beiden Männer unter Protest aus dem Militärdienst aus.

Derzeit stehen diese beiden Männer auf unserer Fahndungsliste ganz oben. Ihre Steckbriefe und Fingerabdrücke wurden an alle Polizeistationen in Frankreich verschickt, Bilder auch an die Medien mit der Bitte, sie an prominenter Stelle zu platzieren. Es handelt sich um eine landesweite Fahndung.« Isabelle legte eine Pause ein und ließ ihre Worte sacken.

»Lassen Sie mich noch kurz auf den Hintergrund der beiden eingehen«, fuhr sie fort. »Nachdem die neue Regierung die spanischen Truppen abgezogen hatte, kehrten Jaudenes und Garay als sehr gut bezahlte Sicherheitsberater, sprich Söldner, in den Irak zurück. Mit über einer Million Euro waren sie 2008 wieder in Spanien und gründeten eine Firma für Personenschutz, die offenbar florierte, weil wegen der Rezession vermögende Geschäftsleute zunehmend um ihre Sicherheit besorgt waren. Bei den Parlamentswahlen von 2011 kandidierte Garay für die Partido Popular, scheiterte aber in seinem Wahlkreis, obwohl die Partei landesweit deutlich gewann. Zwei Jahre später beteiligten sich beide Männer an der Abspaltung des ultrarechten Flügels der Partei und der Gründung von Vox, die inzwischen über zwanzig Abgeordnete im Nationalrat und schätzungsweise fast vier Millionen Wählerinnen und Wähler hat.

Doch selbst die Vox-Partei scheint unseren beiden Veteranen zu zahm zu sein. Unsere spanischen Quellen sagten mir, dass sie in eine Untergrundgruppe namens Novios involviert sind, benannt nach dem alten Schlachtruf der Spanischen Legion Los Novios de la Muerte, Hochzeit mit dem Tod.« Bruno erinnerte sich, dass sie in einem ihrer Telefonate die Novios bereits erwähnt hatte.

Isabelle legte die Fotos beiseite. »Übrigens sind beide Männer in dritter Generation Mitglieder der Spanischen Legion«, fuhr sie fort. »Ihre Großväter kämpf‌ten während des Rifkriegs in Nordafrika unter dem Kommando von Franco. Beide meldeten sich später freiwillig zur spanischen Division Azul, die für Hitler an der Ostfront kämpf‌te. Beide fielen dort, hatten zu diesem Zeitpunkt aber schon die Väter unserer beiden Novios gezeugt. Und diese Sprösslinge sind vor einer Woche aus Madrid, wo sie ihre Firma haben, verschwunden.«

Isabelle lächelte. »Den Mitarbeitern haben sie gesagt, dass sie neue Geschäftsmöglichkeiten in Europa auskundschaften wollen, ohne genauer zu verraten, wo. Man hat uns ihre Fingerabdrücke aus spanischen Militärakten zugeschickt, und obwohl der verunglückte Peugeot offenbar gründlich sauber gemacht wurde, konnte am Verstellhebel des Beifahrersitzes ein leichter Abdruck sichergestellt werden, der zu Jaudenes’ Daumen zu passen scheint, aber wohl nicht gerichtsfest ist.«

»Auch das kommt mir wieder zu einfach vor«, meinte Jean-Jacques. »Die Patrone eines Scharfschützen, ein Golfball, und dann wird beim Spurenverwischen ausgerechnet eine Stelle ausgelassen, die wir mit Sicherheit unter die Lupe nehmen. Jeder, der fernsieht, weiß doch, dass man Spuren in und an einem Auto am besten loswird, indem man es in Flammen aufgehen lässt. Warum haben sie das nicht getan?«

»Vielleicht, weil es ein Diesel ist«, spekulierte Prunier. »Diesel brennt nicht so leicht. Und diese beiden sind Veteranen, keine professionellen Kriminellen.«

»Auf wen könnten sie es abgesehen haben?«, fragte Jean-Jacques Isabelle. Bruno glaubte, bei ihm immer noch die Zuneigung für seine ehemalige Mitarbeiterin zu spüren, die er ausgebildet und von der er gehofft hatte, dass sie seine Nachfolge antreten würde.

»Verschiedene Ziele kommen infrage«, antwortete sie. »Das prominenteste wäre der ehemalige Präsident von Katalonien, Carles Puigdemont, der jetzt Mitglied des EU-Parlaments ist. Er hat in Kehl gewohnt, auf der deutschen Rheinseite gegenüber von Straßburg, wohnt aber jetzt in einem gemieteten Haus in Waterloo, einer Gemeinde südlich von Brüssel. Ich werde heute noch meine deutschen und belgischen Kollegen informieren.«

»Waterloo ist eine interessante Wahl«, fand die Präfektin und schaute in die Runde. »Damit macht man sich in Frankreich nicht beliebt.«

»Das andere potenzielle Ziel dürf‌te Sie besonders interessieren, Madame«, ergänzte Isabelle, als sich das Gelächter am Konferenztisch gelegt hatte. »Joël Martin, der okzitanische Poet und Verfasser des inzwischen sehr berühmten Songs für Katalonien. Der Élysée schlägt vor, dass wir ihn in Schutzgewahrsam nehmen, entweder in einer Unterkunft der Gendarmerie oder auf einem Militärstützpunkt.«

»Und wenn er das nicht will?«, fragte die Präfektin.

»Er hat die Wahl«, erwiderte Isabelle. »Wir können ihn nicht zwingen. Er sollte allerdings wissen, in welcher Gefahr er schwebt. Wenn nötig, könnte unser Schutzangebot öffentlich gemacht werden.«

»Würden dann in den Nachrichten auch zwei ehemalige spanische Legionäre und ihr Scharfschützengewehr auf‌tauchen?«, fragte Jean-Jacques.

»Der Élysée will die Öffentlichkeit nicht wegen eines wild gewordenen Scharfschützen in Unruhe versetzen, jedenfalls nicht zu diesem Zeitpunkt. Es gibt außerdem natürlich noch andere katalanische Prominenz im Exil.«

Bruno fragte sich, an wie vielen solcher Videokonferenzen Isabelle schon teilgenommen hatte. In ihrer neuen Rolle stand sie regelmäßig in Kontakt mit Kolleginnen und Kollegen in ganz Europa. Sie machte auch hier auf dem Bildschirm eine gute Figur, sachlich und professionell. Ihre Kompetenz war aber nicht einschüchternd, weil sie immer wieder lächelte oder spöttisch eine Augenbraue hob, wenn sie den Élysée erwähnte, als teilte sie die Skepsis ihrer Kollegen in Europa gegenüber den politischen Spitzen in den verschiedenen Hauptstädten.

»Es wäre ja noch nachzuvollziehen, wenn es diese beiden Kerle auf katalanische Politiker im Exil abgesehen haben«, meinte der General der Gendarmerie. »Aber warum auf einen Songwriter? Klar, er ist eine Symbolfigur, aber ich glaube nicht, dass Ex-Legionären Symbolfiguren so wichtig sind. Und einen französischen Staatsbürger zu töten, wirft zwangsläufig diplomatische Komplikationen auf.«

»Das waren anfangs auch unsere Überlegungen«, erwiderte Isabelle mit einem flüchtigen Lächeln. »Ich will Ihnen jetzt einen Kollegen vorstellen, der uns auf einen anderen Gedanken gebracht hat, Colonel Richard Morillon von CALID, der Cyberabwehr unseres Verteidigungsministeriums.«

Der Bildschirm teilte sich. Isabelle schrumpf‌te auf die Hälfte zusammen, während in der anderen Hälfte ein schlanker Mann mit eisengrauen kurzen Haaren und einem freundlichen Lächeln erschien. Er trug ein gut geschnittenes Camouf‌lage-Jackett der Armee, darunter ein frisch gebügeltes khakifarbenes T-Shirt, und saß hinter einem Schreibtisch vor einer weißen Fläche, die zu flattern schien. Bruno meinte darin einen speziellen Bildschirmhintergrund zu erkennen, der verbergen sollte, was an Karten oder Whiteboards an der Wand hinter ihm hing.

Bruno richtete sich auf. Über CALID war in der Öffentlichkeit nur wenig bekannt. Allerdings hatte er von Yves, dem Computerexperten in Jean-Jacques’ Team, gehört, dass dieses Analysezentrum mit einem Budget von über anderthalb Milliarden Euro ausgestattet war und fast tausend Spezialisten aus Universitäten und Forschungseinrichtungen beschäftigte. Man hatte auch versucht, Yves anzuheuern, doch er und seine Frau wollten das Périgord nicht verlassen und nach Rennes in der Bretagne ziehen, wo das übergeordnete Commandement de la cyberdéfense, kurz COMCYBER, seinen Hauptsitz hatte.

»Bonjour, Commissaire Perrault, General, messieurs-dames«, begann der Colonel. »Ein Mitglied unseres Teams stammt aus Perpignan, hat Angehörige jenseits der Grenze in Katalonien und interessiert sich sehr für die okzitanische Kultur. Als der Kollege letzte Woche diesen Song für Katalonien hörte, wenige Tage bevor er in Spanien verboten wurde, hat er ihn sich kurz entschlossen auf sein Handy geladen und war überrascht von der großen Nachfrage. Er sah sich das genauer an und stellte fest, dass ein Bot dahintersteckt, also ein Computerprogramm, das durch automatische Wiederholungen den Anschein erweckt, als würden Tausende von Nutzern den Song herunterladen. Er hat das einem Kollegen mitgeteilt, der mich in Kenntnis setzte. Das Ganze war so ungewöhnlich, dass sich ein genauerer Blick lohnte.

Diese Bot-Welle hält seit Tagen an, und zwar nicht nur bei dem Song, sondern auch bei Websites von Joël Martin zur okzitanischen Sprache und Kultur«, fuhr Morillon fort. »Nach unseren Recherchen kommt ein Großteil aus dem Darkweb, versteckt hinter etlichen Sicherheitsvorkehrungen. Das nationale Institut für Computerforschung hat die Verschlüsselungssysteme mancher Overlay-Netzwerke wie TOR oder BitTorrent knacken können und damit Pionierarbeit geleistet. Wir mussten in dieser Hinsicht wirklich aufholen, nachdem APT28 im Jahr 2017 versucht hat, die französische Präsidentschaftswahl zu beeinflussen«, fügte er nicht ohne Stolz in der Stimme hinzu.

»Entschuldigen Sie, Colonel, würden Sie den Herren und der Dame bitte erklären, was es mit APT28 auf sich hat?«, schaltete sich Isabelle ein.

»Das Kürzel APT steht für Advanced Persistent Threat. Dabei handelt es sich um ein Hackerkollektiv, das auch unter den Namen Fancy Bear oder Pawn Storm bekannt ist«, antwortete Morillon. »Wir glauben, dass es dem russischen Militärgeheimdienst GRU angeschlossen ist. Zwei Tage vor der Stichwahl, die Präsident Macron für sich entscheiden konnte, bombardierte diese Gruppe das Netz mit einer riesigen Datenflut an Dokumenten aus Macrons Wahlkampf, wie dem internen E-Mail-Verkehr seines Stabes, aber auch gefälschten Dokumenten, in denen behauptet wurde, Macron habe private Konten auf den Bahamas. Wir sind ziemlich sicher, dass Russland dahintersteckt, denn manche der Metadaten in den gefälschten Dokumenten sind auf Computern mit russischen Betriebssystemen generiert worden. Glücklicherweise kannten die Hacker die französische Regel nicht, dass zwei Tage vor einer Wahl keine neuen politischen Themen mehr eingeführt werden dürfen. Jedenfalls ist das Macron-Team im Élysée-Palast seitdem sehr hellhörig, wenn es um Angriffe auf unsere Cybersicherheit geht.«

»Wollen Sie damit sagen, dass die Russen aus dem Song für Katalonien den großen Hit gemacht haben, der er jetzt ist?«, fragte der General der Gendarmerie.

Bruno war sich nicht sicher, ob der General in Sachen Cyberattacken so unbedarft war wie er selbst oder ob er dafür sorgen wollte, dass die Präfektin und die anderen am Tisch genau verstanden, was Morillon zu erklären versuchte.

»Ja, das vermuten wir«, antwortete Morillon. »Zwar steht hinter den meisten Downloads des Songs und des geschichtlichen Materials ein wirkliches Interesse individueller Nutzer, doch die Russen haben für einen massiven Initialschub gesorgt. Darin sind sie mittlerweile sehr gut. Eine vergleichbare Operation tarnte sich unter dem Anschein, von der Hackergruppe Lazarus lanciert worden zu sein, einer Cyberkriegseinheit aus Nordkorea. Sie richtete sich gegen die Olympischen Spiele in Tokio, von denen Russland aufgrund von Dopingskandalen ausgeschlossen worden war. Die jüngste Attacke nutzt denselben Computercode. Außerdem haben wir während der vergangenen drei Tage hier in Frankreich mehrere verdächtige Telefonate abgefangen, die allerdings sehr gut verschlüsselt sind.«

»Schaffen Sie es, sie zu entschlüsseln?«, wollte der General wissen.

»Wenn überhaupt, wird es dauern. Ich habe meinem Vorgesetzten vorgeschlagen, Großbritannien oder die USA um informelle Mithilfe zu bitten. Bislang gab es jedoch noch keine Reaktion. Ich weiß auch nicht, ob die spanische Regierung bereits informiert worden ist, dass irgendjemand irgendwo diese Bot-Welle ausgelöst hat, die ihr letztlich schaden soll. Dies nachzuholen wäre eine weitere Option.«

»Vielen Dank, Colonel Morillon«, sagte Isabelle. »Nun, Madame le Préfet, Messieurs, gibt es Ihrerseits noch Fragen oder können wir unseren Cyberkrieger zurück aufs elektronische Schlachtfeld schicken?«

Es war still im Raum. Bruno zumindest fiel nur die nächstliegende Frage ein: Wer unterstützt die Katalanen und will die spanische Regierung düpieren und einen Keil zwischen Spanien und Frankreich treiben? Zu seiner Überraschung stellte nun die Präfektin genau diese Frage.

»Das gehört leider nicht zu meinem Kompetenzbereich, Madame«, antwortete der Colonel.

»Aber darüber werden Sie doch nachgedacht haben«, hakte sie in freundlichem Ton nach. »Haben Sie eine Ahnung? Könnte ein katalanisches Regierungsmitglied im Exil dahinterstecken?«

»Das bezweif‌le ich sehr«, erwiderte Morillon. »Die spanische Regierung hat erst in letzter Zeit eine eigene Strategie zur Cybersicherheit entwickelt und sucht immer noch nach weiteren Spezialisten, aber selbst mit einer kompletten Mannschaft bin ich mir nicht sicher, ob sie zu einer solchen Operation in der Lage wäre. Wir halten die Augen in alle Richtungen offen, sind uns aber fast sicher, dass wir es in diesem Fall mit den Russen zu tun haben.« Er hielt kurz inne. »Wenn wir uns mit den Briten vom GCHQ oder den Amerikanern kurzschließen könnten, würde uns das wahrscheinlich sehr helfen. Wir glauben, die meisten russischen Cyberkrieg-Experten sind der GRU angeschlossen und Mitglieder der sogenannten Einheit 74455, des Zentrums für Spezialtechnologien. Wir wissen, wo sie stationiert sind: Kirkow-Straße 22 in Chimki, einem Vorort von Moskau. Von dort wurde die Operation gestartet, die das Stromnetz der Ukraine außer Betrieb gesetzt hat. Außerdem haben sie versucht, Informationen über die britischen Ermittlungen zum Nervengiftattentat in Salisbury abzufangen, und den Angriff auf Macron geplant. Das FBI hat im Oktober 2021 Haftbefehle gegen namentlich bekannte Mitglieder der Einheit 74455 erlassen.«

»Wie sind sie an die Namen gekommen?«, wollte die Präfektin wissen. Und gleichzeitig wunderte sich der General: »Warum um alles in der Welt sollte uns das FBI helfen?«

»Weil wir ihnen geholfen haben«, antwortete Morillon. »Uns ist es gelungen, in das russische Zulassungsregister für Kraftfahrzeuge einzudringen, und wir haben den Amerikanern den Tipp gegeben, die Fahrzeughalter zu ermitteln, die in der Kirkow-Straße gemeldet sind. Sie haben siebenundvierzig Namen ermittelt und uns mitgeteilt.«

»Vielen Dank, Colonel«, sagte Isabelle schnell und schaltete seine Hälfte des Bildschirms weg. Bruno vermutete, dass Morillon mehr von den französischen Kapazitäten preisgegeben hatte, als Isabelle lieb war.

»Jetzt wissen Sie, warum wir Joël Martin für ein potenzielles Ziel der Ex-Legionäre halten«, fuhr Isabelle ruhig fort. »Irgendein Staat oder eine Gruppe, aller Wahrscheinlichkeit nach Russland, hat versucht, ihn und seinen Song berühmt zu machen, um die spanische Regierung in Verlegenheit zu bringen beziehungsweise das Verhältnis zwischen Paris und Madrid in eine Krise zu stürzen. Wir wissen noch nicht, warum, aber ich denke, wir werden diese Frage zu beantworten haben. Derweil müssen wir Major Garay und Sargento Jaudenes dingfest machen. Contrôleur Général Prunier, haben Sie noch etwas zu berichten? Chef de police Courrèges hat mich informiert, dass das Aufnahmestudio der Troubadours gestern Nacht niedergebrannt ist und dass das Feuer wahrscheinlich vorsätzlich gelegt wurde.«

»Es gibt noch keine neuen Erkenntnisse. Wir überprüfen, welche Fahrzeuge in den letzten Tagen gemietet, gekauft oder gestohlen wurden, erkundigen uns in Hotels, auf Campingplätzen und in Golfklubs –«

»Warum Golfklubs?«, unterbrach die Präfektin.

»Wegen des Golfballs, den wir in dem Unfallwagen gefunden haben. Außerdem hat uns Bruno Courrèges darauf aufmerksam gemacht, dass sich eine Golfschlägertasche als unauf‌fälliges Versteck für Langwaffen eignet«, antwortete Prunier. »Jean-Jacques und ich sollten die Fahndung nach diesen beiden Männern koordinieren. Vielleicht will uns der General begleiten. Und da Bruno diesen Joël Martin wie auch die Musiker kennt, schlage ich vor, dass er Martin überredet, unser Schutzangebot anzunehmen.«

»Ich bin mir fast sicher, dass Joël Martin in Gefahr ist«, sagte Bruno. »Aber wenn er unter unserem Schutz steht und für einen Anschlag außer Reichweite ist, könnten es die beiden Legionäre stattdessen auf Flavie und die anderen Musiker anlegen. Vielleicht sollten auch sie unter Personenschutz gestellt werden. Wäre es denn ratsam, das Konzert abzusagen?«

»Ich bin mir nicht sicher«, erwiderte Isabelle. »Diese beiden Ex-Legionäre haben eine Mission, und sie sind wahrscheinlich Überzeugungstäter, vielleicht sogar fanatische Nationalisten. Sie haben schon einiges riskiert und sind von sich und ihren Methoden überzeugt. Ich glaube, sie lassen sich nicht mehr aufhalten. Wenn das Konzert abgesagt wird, suchen sie sich eine andere Möglichkeit. Vielleicht ist es klüger, das Konzert wie geplant stattfinden zu lassen und sie aus der Reserve zu locken.«

Nach einer kurzen Pause sprachen plötzlich alle durcheinander. Jemand protestierte, ein anderer erhob Einwände, wieder jemand anderes meinte, dass der Élysée da nie mitmachen und die Presse sie kreuzigen würde. Nur Bruno schwieg und dachte über Isabelles Worte nach.

Er wusste, dass ein Scharfschütze ein Versteck mit unverstelltem Blick auf das Ziel brauchte, etwa in einer Entfernung von einem bis anderthalb Kilometern. Wind wäre ein Problem, genau wie Nebel oder Gegenlicht. Vielleicht sollten sie beim Auf‌tritt der Troubadours Nebelmaschinen einsetzen, wie er sie von anderen Konzerten kannte; nur im Rücken des Publikums, um die Sicht des Scharfschützen zu behindern. Denkbar waren auch Suchscheinwerfer, die, als Lightshow getarnt, das Gelände bis zur nächsten Anhöhe abtasteten, wo er möglicherweise auf der Lauer lag. Sicher würden Stroboskoplichter den Scharfschützen durch sein Visier blenden. Überall auf dem Gelände würde er Sicherheitsteams des Militärs postieren, und er könnte alle Jagdvereine bitten, sich nach geeigneten Verstecken umzusehen und sie zu markieren. Vielleicht konnten Spezialkräf‌te sogar einen Hinterhalt einrichten.

Die anderen redeten immer noch durcheinander, als er den Blick direkt auf Isabelles Augen auf dem Bildschirm richtete und zwei-, dreimal auf den Tisch klopf‌te.

»Chef de police Courrèges«, sagte sie scharf, worauf das Durcheinander verstummte. »Sie sind der Militärveteran in unserer Runde. Möchten Sie etwas sagen?«

»Ja, Commissaire, vielen Dank«, sagte er, und alle Blicke richteten sich auf ihn.

»Ich kenne mich ein wenig mit Scharfschützen und ihren Fähigkeiten wie auch ihren Grenzen aus«, meldete sich Bruno zu Wort. »Natürlich ist es ein Risiko, aber ich hätte ein paar Vorschläge, wie es funktionieren könnte.«

Und er erklärte, was ihm durch den Kopf gegangen war.

15

Als Bruno zu Flavies Haus südlich von Siorac fuhr, fielen ihm ungewöhnlich viele Polizeikontrollen auf. Hinter Périgueux waren an fast jedem Verkehrskreisel Sperren eingerichtet worden. Zwei Motorradpolizisten, ein Kleinbus mit drei bewaffneten Gendarmen, einer mit Maschinengewehr und alle mit Schutzwesten ausgestattet: Das sprach für eine hohe Alarmstufe. Obwohl er selbst an Uniform und Fahrzeug als Polizist zu erkennen war, wurde Bruno wie alle anderen Verkehrsteilnehmer angehalten und sein Gesicht mit denen auf den Steckbriefen der beiden Ex-Legionäre abgeglichen.

»Das war schnell«, sagte er zu seinem alten Freund Sergent Jules am Checkpoint vor der Brücke von Saint-Denis. »Ich komme gerade von einer Sitzung im Haus der Präfektin, wo ich diese Steckbriefe zum ersten Mal gesehen habe.«

»Wir sind vor einer Stunde über Funk alarmiert worden, und die Steckbriefe kamen übers Netz der Gendarmerie«, erklärte Jules. »Wir haben sie ausgedruckt und sofort die Kontrollstelle eingerichtet. Ein paar Minuten später waren auch schon die Kollegen auf den Motorrädern hier. Da hat jemand aufs Gas gedrückt. Von uns muss jeder ran. Urlaub und arbeitsfreie Tage sind bis auf Weiteres gestrichen.«

»Wie geht’s Yveline mit ihrem verstauchten Fuß?«, fragte Bruno.

»Sie hält die Stellung in der Gendarmerie. Hast du auch mit der Sache zu tun?«

Bruno lächelte und nickte. »Ich bin auf dem Weg nach Siorac wo ich ein paar Leute davon überzeugen will, dass es besser für sie ist, wenn wir sie zu ihrer eigenen Sicherheit in Gewahrsam nehmen.«

»Kenne ich sie?«

»Ja, Flavie, die Sängerin von Les Troubadours. Aber behalt das bitte für dich.«

»Verlass dich drauf. Aber ich funke die Kontrollstelle bei Siorac an und melde dich an. Marcel aus Saint-Cyprien leitet den Einsatz dort, den kennst du ja gut. Pass auf dich auf. Wir sehen uns beim Fest heute Abend. Wir sind zwölf Stunden im Dienst und haben zwölf Stunden frei. Ich bin seit heute früh um sieben im Einsatz.«

Bruno wurde von Marcel an der Sperre durchgewinkt. Wenig später erreichte er den kleinen Weiler Pech Bracou. Flavie lebte in einer Scheune, die sie nach eigenen Plänen hatte umbauen lassen. Der ganze untere Bereich war ein weiter, offener Raum, in dem sie wohnte, probte und gelegentlich Konzerte gab. In der Mitte einer der Längswände gab es eine riesige gemauerte Feuerstelle, deren Kamin majestätisch bis zum Dach aufragte. Gegenüber führte eine breite gläserne Schiebetür hinaus auf eine Terrasse und in einen Garten mit Blick über das Tal der Dordogne. Vor der Stirnwand befanden sich eine offene Küche, ein Badezimmer sowie eine Vorratskammer. Der halbe Raum war offen bis unters Dach; über die andere Hälfte spannte sich ein Zwischenboden, der, über eine Wendeltreppe erreichbar, Platz bot für zwei Schlafzimmer, ein Badezimmer und eine Art Galerie, auf der Flavie ihre Songs probte. Bruno hielt diesen Umbau für den gelungensten, den er je gesehen hatte.

Er war schon einige Male zu Partys und Abendessen hierher eingeladen worden, hatte die Band proben hören und war an einem denkwürdigen Winterabend Gast eines Konzertes gewesen, an das sich eine Party bis zur Morgendämmerung angeschlossen hatte. Von unterwegs hatte er Flavie eine SMS geschickt mit der Nachricht, dass er sie und Joël unbedingt sprechen müsse. »D’accord, ich bin zu Hause«, war ihre Antwort gewesen.

Als er parkte, erwartete sie ihn schon in der Tür. Sie wirkte entspannt in ihrer weiten schwarzen Leinenhose und einer ebenso weiten schwarzen Seidenbluse, in der Hüfte mit einem aus weißen Schnüren gewebten Gürtel gebunden, der zu ihren Espadrilles passte. Ihre Haare fielen lose bis über die Schultern herab.

»Willkommen, du kommst genau richtig zum Kaffee. Ich nehme an, du hast von dem Brand gehört«, sagte sie und bot ihre Wange für ein bisou an. Er nickte, erklärte, dass das offizielle Gutachten noch ausstehe, und folgte ihr durch die Glastür auf die Terrasse, wo das Teleskop stand, mit dem sie nachts den Sternenhimmel betrachtete. Jetzt war es nach unten gerichtet, als habe sie etwas in der Stadt beobachtet.

Joël saß barfuß in Jeans und hellem Poloshirt am Tisch, auf dem Tassen, Unterteller und eine Cafetière standen, und las im Journal du Dimanche. Er blickte auf, als sich Bruno näherte, erhob sich von seinem Stuhl und reichte ihm die Hand. »Was ist so dringend? Sagen Sie bitte nicht, dass Ihr Bürgermeister nach dem Brand das Konzert absagen will.«

»Lass ihn doch erst mal Kaffee trinken«, sagte Flavie. »Vielleicht kannst du uns dann erklären, Bruno, warum so viele Polizisten unten an der Brücke stehen.« Sie zeigte auf ihr Teleskop.

Bruno hatte sich auf dem Weg hierher Gedanken darüber gemacht, wie er Flavie und Joël über die neuesten Entwicklungen informieren und das Angebot des polizeilichen Personengewahrsams auf den Tisch bringen sollte. Wenn sich Joël dagegen sträubte, wollte er zumindest versuchen, Flavie zu überzeugen. Er kannte sie gut genug und war zuversichtlich, dass sie den Ernst der Lage verstand. Wahrscheinlich war auch Joël bewusst, mit welcher Leidenschaft katalanische Politik betrieben wurde, genug, um die daraus resultierenden Gefahren zumindest nicht von der Hand zu weisen. Bruno hatte allerdings die Erfahrung gemacht, dass manche Männer in ihren Reaktionen auf persönliche Gefahr unberechenbar waren. Kampf oder Flucht schienen die üblichen Muster zu sein, doch wusste Bruno, dass die Wirklichkeit komplexer war, vor allem, wenn eine Frau im Spiel war. Joëls instinktiver Impuls, Flavie mit maskuliner Courage zu beeindrucken, mochte in Konflikt geraten mit dem ebenso intuitiven Beschützerinstinkt, gerade in den frühen, schwärmerischen Tagen ihrer Liebesbeziehung.

Bruno hatte beschlossen, dass es sinnlos war, sich länger darüber den Kopf zu zerbrechen. Es war sein Job, alle bekannten Fakten offen anzusprechen und auf die Gefahren hinzuweisen. Wie die beiden damit umgehen würden, war ihre Sache. Wenn möglich würde er bei ihnen bleiben, bis sie das Ganze ausdiskutiert hatten.

»Wir fahnden nach zwei Spaniern, professionellen Killern, von denen zu befürchten ist, dass sie Sie, Joël, töten wollen«, erklärte Bruno und nahm am Tisch Platz.

»Das soll ein Witz sein, oder?«, erwiderte Joël und lachte nervös. Flavie schenkte Bruno gerade Kaffee ein, setzte die Tasse aber plötzlich klappernd ab, schlug eine Hand vor den Mund und ließ sich auf den Stuhl neben Joël sinken.

»Schön wär’s«, entgegnete Bruno und nahm einen Schluck aus der halb vollen Tasse. »Ich komme gerade von einer Sitzung in Périgueux mit der Präfektin und den Chefs von Polizei und Gendarmerie. Per Video war eine hochrangige Geheimdienstmitarbeiterin aus Paris zugeschaltet, die die Gefahr beschrieben hat, in der Sie schweben. Ich bin beauf‌tragt, Ihnen den Schutz der Republik anzubieten, sei es auf einem Militärstützpunkt oder in einer Gendarmerie.«

»Habe ich Sie richtig verstanden? Ich stehe auf der Abschussliste professioneller Killer …?« Joël stockte und schluckte.

»Der spanische Geheimdienst beobachtet zwei ehemalige Mitglieder spanischer Spezialkräf‌te, Ex-Legionäre, die er als gefährliche politische Extremisten einstuft. Sie sind seit ein paar Tagen untergetaucht. Einer von ihnen ist ein ausgebildeter Scharfschütze. Wir glauben, dass er eine Waffe bei sich hat, mit der man Ziele in einer Entfernung von bis zu zwei Kilometern treffen kann. In einem Fahrzeugwrack wurden Fingerabdrücke sichergestellt, die vermuten lassen, dass sich die Gesuchten hier im Périgord aufhalten. Aufgrund von Hinweisen aus Madrid gehen wir davon aus, dass die beiden es auf Sie, Joël, abgesehen haben.«

Bruno ließ das erst Mal sacken und zeigte dann auf die bewaldete Anhöhe jenseits des Flusses. »Ein gutes Gelände für Scharfschützen. Wenn sie herausfinden, wo Sie sich aufhalten, würde ich an Ihrer Stelle nicht mehr auf diese Terrasse hinausgehen.«

»Von welcher Stelle in Madrid kamen die Hinweise? Aus Regierungskreisen etwa?«, fragte Joël mit einer Spur Misstrauen in der Stimme.

»Von einem spanischen Delegierten des Europäischen Komitees für Sicherheitsfragen, der einen französischen Kollegen informiert hat«, antwortete Bruno. »Die belgischen und deutschen Delegierten sind ebenfalls informiert für den Fall, dass ein Anschlag auf Carles Puigdemont geplant ist.«

»Wissen Sie noch mehr über diese Terroristen, welcher Gruppe sie angehören?«, fragte Joël.

»Wir glauben, dass sie im Irak und in Afghanistan Kampferfahrung gesammelt haben, und offenbar waren beide Mitglieder der Vox-Partei, bis sie sich einer militanten Splittergruppe namens Los Novios angeschlossen haben. So sehen sie aus.« Bruno legte die Fahndungsfotos auf den Tisch. »Ihre Regierung nimmt die Sache sehr ernst und schlägt vor, Sie und Flavie auf einem Militärstützpunkt in Sicherheitsgewahrsam zu nehmen. Wir setzen in der Zwischenzeit alles daran, diese beiden Typen dingfest zu machen.«

»Militärstützpunkt, sagen Sie …?« Joël stockte. Er schaute Flavie an und legte ihr eine Hand auf den Arm.

»Es käme zum Beispiel der Fliegerhorst Mont-de-Marsan infrage. Er ist weiträumig abgesperrt und hat Quartiere für verheiratete Paare. Ein Cousin von mir ist dort stationiert. Eine andere Option wäre Castelnaudary, der Stützpunkt unserer Fremdenlegion in der Nähe von Toulouse. Auch die Gendarmerie bietet Unterbringungsmöglichkeiten, aber deren sichere Kasernen stammen aus dem 19. Jahrhundert, und die Nassräume sind nicht gerade zu empfehlen.«

»Was ist mit Puigdemont?«

»Wahrscheinlich wissen Sie besser als ich, wo er sich zurzeit aufhält«, erwiderte Bruno. »Mir wurde gesagt, dass er sich in eine Villa bei Brüssel eingemietet hat. Belgien wird ihm bestimmt ebenfalls Schutz anbieten.«

»Woher sollten diese Kerle wissen, dass Joël hier bei mir ist? Es gibt nichts, was auf diese Adresse hinweisen würde«, sagte Flavie, die sich Joël mit einem so liebevollen Blick zuwandte, dass Bruno fast ein wenig neidisch wurde.

»Du bist die Sängerin von Les Troubadours«, antwortete er. »Das macht auch dich zum Ziel. Und wenn die Typen dich beschatten, dürf‌te ihnen klar sein, dass ihr ein Paar seid. Und natürlich wissen sie alles, was in der Presse oder in den sozialen Medien über dich bekannt ist. Du warst auf der Titelseite der Sud Ouest und wirst wohl, wie ich meinen Freund Gilles kenne, nächste Woche auf dem Cover von Paris Match sein. Hat die Reporterin von France Bleu Périgord nicht erwähnt, dass du in einer kleinen Ortschaft nahe Siorac wohnst?«

»Mon Dieu, ja, du hast recht, das Gespräch mit Marie-Do. Sie war so nett.« Flavie seufzte. »Da gibt es wohl nicht mehr allzu viele Geheimnisse …«

»Bleibt uns Bedenkzeit, auch damit wir uns besprechen können?«, fragte Joël. »Nach dem Scheunenbrand müssen wir auch mit dem Rest der Band reden.«

»Ich will euch nicht unter Druck setzen«, antwortete Bruno. »Wie wär’s, wenn ihr vorerst mit zu mir nach Hause kommt? Da könnt ihr entspannen, ohne Angst vor Scharfschützen haben zu müssen, und euch alles in Ruhe überlegen. Ich muss in den Tennisklub, das heißt, ihr habt Haus und Garten für euch allein. Ich fahre vor, und ihr folgt mir mit deinem Auto, Flavie.«

»Was ist mit dem Konzert am Freitag? Nach dem ganzen Presserummel würde ich es ungern absagen, aber uns bleibt wohl keine Wahl«, sagte Flavie. Sie stand auf und stellte die Tassen zusammen.

»Lass mich das mal machen.« Bruno ging ihr zur Hand. »Packt ihr beide jetzt lieber ein paar Sachen ein. Ihr könnt in meinem Haus übernachten, alles überschlafen und mich dann am Morgen wissen lassen, wie ihr euch entschieden habt.«

»Klingt vernünftig«, meinte Joël und stand ebenfalls auf. »Können wir noch kurz bei mir vorbei und ein paar Sachen holen, Laptop und Koffer?«

»Besser wäre, Sie bitten Ihre Schwester, die Sachen beim Tennisklub von Saint-Denis zu deponieren. Ich bringe sie dann am Abend mit«, schlug Bruno vor. Er hatte das Geschirr auf ein Tablett gestellt, mit dem er nun Richtung Haus ging. »Wer weiß, vielleicht werdet ihr schon beobachtet.«

Eine Viertelstunde später saß Flavie mit ihrem Koffer in seinem Transporter. Joël folgte in seinem Wagen. An der Straßensperre vor Siorac hupte Bruno kurz, um Marcel auf sich aufmerksam zu machen, und sagte ihm, dass das folgende Auto zu ihm gehöre. Marcel winkte sie durch. Jenseits der Brücke ging es in Richtung Coux weiter, und anstatt vor Audrix abzubiegen und die übliche Brücke von Saint-Denis zu nehmen, fuhr Bruno den Fluss entlang, um ihn bei Campagne zu überqueren. Dann bog er in die Straße nach Saint-Cirq und Petit Paris ein, vergewisserte sich, dass ihnen niemand gefolgt war, und erreichte auf Umwegen sein Haus.

Dort bat er Joël, sein Auto hinter der Scheune zu parken, wo es von der Zufahrt aus nicht zu sehen war. Dann führte er die beiden nach oben in die Gästezimmer, die er auf dem grenier eingerichtet hatte, dem Heulager der Schäfer, die früher hier gewohnt hatten.

»Ihr habt auch ein eigenes Badezimmer. Bettzeug, Decken und Kissen liegen im Schrank«, erklärte er. »Wenn ihr Hunger habt, bedient euch bitte unten am Kühlschrank und in der Vorratskammer. Auf einem Regal in der Scheune findet ihr auch pâté und Konserven. Im Hühnerstall dürf‌te es frische Eier geben.«

»Das ist sehr nett von dir, Bruno«, sagte Flavie und drückte ihm ein Küsschen auf die Wange.

»Ihre Gastlichkeit rührt mich, Bruno, und alles, was Sie über die Jahre für Flavie und Les Troubadours getan haben«, sagte Joël. »Aber ich hätte eine Frage. Wie stehen Sie nach dem gewonnenen Referendum zum Recht Kataloniens auf Unabhängigkeit?«

»Dazu stehe ich genauso wie zu den entsprechenden Fällen Bretagne und Korsika. Oder auch Schottland und sein Unabhängigkeitsreferendum oder der Brexit«, erwiderte Bruno. »Wie ich schon meinen britischen Freunden gesagt habe, halte ich die Aufkündigung eines lang bestehenden verfassungsrechtlichen Bündnisses für eine sehr ernste Angelegenheit. Das kann meiner Meinung nach nicht mit einer einfachen Mehrheit von Ja-Nein-Stimmen entschieden werden, erst recht nicht, wenn an einem solchen Referendum nur vergleichsweise wenige Wählerinnen und Wähler teilnehmen. Ich werde nie verstehen, warum die Briten sich mit dem Brexit so abgeriegelt haben, nach einem Referendum, an dem nur siebenunddreißig Prozent der Wahlberechtigten für den Austritt aus der EU entschieden haben.«

»Nun, bei uns haben 2017 über neunzig Prozent für unsere Unabhängigkeit gestimmt«, entgegnete Joël. »Das ist doch eine ziemlich klare Ansage.«

»Ja, aber viele haben sich geweigert, zur Wahl zu gehen«, sagte Bruno. »Nur rund vierzig Prozent haben überhaupt ihre Stimme abgegeben. Für mich ergibt das noch kein wirkliches Mandat. Beim Brexit lag die Wahlbeteiligung bei rund siebzig Prozent, und davon war nur gut die Hälfte für den Austritt. Ich bin der Meinung, dass das nicht genügt, es sollten mindestens fünfzig Prozent der Wahlberechtigten oder vielleicht sogar fünfundfünfzig oder sechzig Prozent sein, damit der Wille des Volkes außer Frage steht. In den USA bedarf es einer Zweidrittelmehrheit in beiden Häusern des Kongresses, damit eine Verfassungsänderung zustande kommen kann.«

»Bei uns sind viele daran gehindert worden, zur Wahl zu gehen«, entgegnete Joël.

»Zugegeben, sicher, Sie wissen darüber mehr als ich. Ich erinnere mich allerdings, dass die Entscheidung für das Referendum vom katalanischen Parlament getroffen wurde, aber eben nicht mit der Zweidrittelmehrheit, die für eine Verfassungsänderung notwendig gewesen wäre. Internationale Wahlbeobachter hatten auch einiges zu bemängeln. Umso mehr finde ich, dass für so wichtige Entscheidungen ganz klar große Mehrheiten nötig sind.«

»Ja, aber …«, hob Joël an, doch Flavie fiel ihm ins Wort.

»Lass gut sein, Joël, ihr werdet euch in diesem Punkt nicht einigen. Bruno hat vernünftige Argumente, und er lässt uns in seinem Haus übernachten und bietet uns Schutz. Reiten wir nicht weiter auf diesem Thema herum.«

Joël starrte sie einen Moment lang an, dann nickte er und sagte: »Du hast recht. Ich stecke wohl zu tief in der Sache drin. Was meinen Sie, Bruno? Wie sollen wir, Flavie und ich, uns verhalten? Auf einem Militärstützpunkt verstecken und hoffen, dass Sie die beiden Männer schnappen? Oder wär’s vielleicht besser, wir bleiben hier, wo wir auch halbwegs sicher sind, und treten wie geplant am Freitag auf, allerdings sozusagen undercover? Ein Großteil des Publikums wird das Konzert ohnehin auf einer Videoleinwand verfolgen.«

»Besprechen Sie das am besten mit Ihrer Band«, schlug Bruno vor, aber freute sich doch heimlich, dass Joël in dieser Sache anscheinend ähnlich dachte wie er selbst. »Ich muss jetzt los. Fühlt euch hier wie zu Hause, aber haltet euch lieber bedeckt.«

»Können wir Ihr Internet benutzen?«, fragte Joël.

»Das geht leider nicht. Ich bin mit einem Polizeinetz verbunden, und selbst wenn ich den Zugangscode weitergeben würde, bräuchtet ihr noch meinen Code und meinen Fingerabdruck. Kommst du nicht übers Smartphone ins Internet, Flavie? Joël, Sie sollten Ihres lieber ausschalten und den Akku herausnehmen, damit er nicht geortet werden kann.«

»Ja, das geht«, antwortete Flavie. »Keine Sorge. Wann kommst du zurück?«

»Frühestens gegen zehn. Ihr habt meine Telefonnummer und die von Commissaire Jalipeau Ich werde ihm sagen, dass ihr bei mir seid.«

»Danke für alles, Bruno. Uns geht es hier bestimmt bestens«, sagte Flavie.

16

Im Tennisklub angekommen, wurde er wie immer überschwänglich von Balzac begrüßt, diesmal sehr unterstützt von The Bruce. Er kam gerade rechtzeitig, um sich am Bepinseln des Wildschweins zu beteiligen und den anderen zu helfen, den Lammspieß aufzubauen, der als Alternative angeboten werden sollte. Sehr viel kleiner als der Eber, würde es eher durchgebraten sein. Es galt in Saint-Denis als ungeschriebenes Gesetz, dass eine méchoui, ein am Spieß gebratenes Lamm, von dem anerkannten Experten Momu, dem Mathematiklehrer am collège, durchgeführt werden musste. Bruno hatte für gewöhnlich die Ehre, ihm zu assistieren, und fing nun an, zehn dicke Knoblauchzehen zu schälen, während Momu seine Spezialwürze für das Fleisch zusammenrührte.

Alle Kräuter, die er dazu brauchte, trocknete er selbst und bewahrte sie in verkorkten Glasbehältern auf. Die trug er nun feierlich in einer kunstvoll geschnitzten Holzkiste mit Messingbeschlägen herbei, von der er behauptete, sie sei ein Familienerbstück aus Algerien. Auch das Innere der Kiste war hübsch und aufwendig ausgearbeitet. Es bestand aus gepolsterten Abteilungen, auf denen passgenau eine fein ziselierte Messingschale auf‌lag.

Er setzte sich mit übereinandergeschlagenen Beinen auf den Boden, summte ein arabisches Lied, platzierte die Schale auf seinen Schenkeln und machte sich daran, seine Kräutermischung herzustellen. Er öffnete ein Glas nach dem anderen, entnahm ihm die Gewürze in gewünschter Menge, verschloss es sorgfältig wieder und stellte es zurück. Als Erstes kam eine Handvoll Oregano an die Reihe, dann etwas weniger Rosmarin. Beides zerrieb er in der Hand. Dazu kamen ein paar Prisen Salz, Paprika, Bockshornklee und eine rätselhafte Zutat, die wie rosagrauer Staub aussah. Überhaupt gehörten Geheimnisse zum Zeremoniell rund um eine méchoui, die für Momu unentbehrlich zu sein schienen. Wie immer beobachteten Bruno und die anderen Männer ihn dabei mit Andacht, eingedenk dessen, dass sie einem Meister zusahen. Auch Balzac und The Bruce schauten schweigend zu, fasziniert von Momus eleganten Bewegungen.

Als die Mischung fertig war, sollte Bruno die Marinade anrühren, und zwar aus einem halben Liter Olivenöl mit den Zesten und dem Saft von acht Zitronen. In die presste er die Hälfte der Knoblauchzehen, während Momu Paprikapulver und zwei Gläser Weißwein dazugab. Zum Finale kurbelte er aus seiner uralten Mühle schwarzen Pfeffer darüber. Vorsichtig verrührte er das Ganze, gab noch eine weitere geheimnisvolle Zutat dazu, die Bruno für eine Art Brühpulver hielt, und begann dann, mit beiden Händen das würzige Öl in der Bauchhöhle des Lamms großzügig zu verteilen.

»Jetzt«, sagte er, ohne seine Aufmerksamkeit vom Lamm abzuwenden. Bruno brachte ihm die Schüssel, worauf Momu die Gewürzmischung auf die angefeuchteten Innenseiten der Bauchhöhle strich. Als er damit fertig war, wischte er die Hände an den Vorderläufen ab und gab Bruno den Auf‌trag, den Bauch zuzunähen.

Während Bruno sich mit Nadel und Draht ans Werk machte, ging Momu langsam und nachdenklich um das Lamm herum. In der einen Hand hielt er ein großes Messer, mit der anderen betastete er das Fleisch hier und da, wobei er besonderes Augenmerk auf Schultern und Keulen legte. Dann ritzte er an einigen Stellen vorsichtig die Haut mit dem Messer ein, vielleicht zwei oder drei Zentimeter tief, stopf‌te eine Prise seiner Mischung hinein und verschloss die Einschnitte mit Knoblauchstiften.

Momu inspizierte daraufhin Brunos Naht – er verlangte immer einen Kreuzstich –, brachte mit einem Grunzlaut seine Zustimmung zum Ausdruck und schmierte dann mit beiden Händen die Marinade über das ganze Lamm. Entlang der Bauchnaht und in die Achseln strich er den Rest seiner Spezialmischung. Schließlich bestreute er das Lamm mit Meersalz, trat einen Schritt zurück und sagte zu sich selbst: »Das sollte genügen.«

Zusammen mit Bruno ging er in die Küche, um sich die Hände zu waschen. Der Aufenthaltsraum füllte sich bereits mit Klubmitgliedern, die ihren Anteil an der Zubereitung des Festmahls leisteten. Manche wickelten Kartoffeln in Alufolie und legten sie in die alte Badewanne, mit der das Wildschwein gebracht worden war. Andere putzten Salatköpfe und schnitten Gurken, rote Zwiebeln und Tomaten klein.

»Ah, Bruno«, grüßte der Bürgermeister, der in einer großen Schüssel eine Vinaigrette für die Salate anrührte. Er unterbrach seine Arbeit und führte Bruno nach draußen, um ungestört ein paar Worte mit ihm zu wechseln. »Ich hatte heute Morgen ein langes Gespräch mit Annette. Sie wird morgen in der Sache Casimir Klage beim Familiengericht einreichen. Mir will sie helfen, einen förmlichen Brief aufzusetzen, in dem ich als Bürgermeister meine Sorge um die Sicherheit von Florence und ihren Kindern äußere, falls es ihrem geschiedenen Ehemann gestattet sein sollte, nach Saint-Denis zu kommen. Wir verlangen ein Besuchsverbot und drohen mit Konsequenzen für den Fall, dass Florence neuerlichen Attacken ausgesetzt sein wird. Wahrscheinlich kommen wir damit nicht durch, aber das Gericht soll wissen, dass Florence eine ganze Gemeinde hinter sich hat.«

»Die von einem einflussreichen Bürgermeister angeführt wird«, ergänzte Bruno.

»Annette empfiehlt, dass ich in meinem Brief dezent auf mein Recht als ehemaliges Senatsmitglied hinweisen soll, mich persönlich an den Justizminister zu wenden«, fuhr Mangin fort. »Mir scheint, die Sache ist dringend, dieser Mann hält sich ja bereits in unserem Département auf. Ich hoffe, dieser andere Notfall hält Sie nicht davon ab, sich um Florences Sicherheit zu kümmern. Wir können sie einfach nicht nach Kanada auswandern lassen.«

»Ich tue mein Bestes«, erwiderte Bruno. »Ich habe vor, morgen nach Bergerac zu fahren und mit diesem Priester zu sprechen, der Casimir zu unterstützen scheint. Er soll wenigstens wissen, dass wir alarmiert sind.«

»Sehr gut. Apropos Alarm. Mir ist aufgefallen, dass Sergent Jules heute Morgen eine Straßensperre vor der Brücke hat errichten lassen. Wegen des Brandes? Sie kennen doch bestimmt den Grund.«

»Ich war den ganzen Morgen in der Präfektur, zu einer Sitzung, die schon vor dem Brand einberufen worden ist und an der auch Paris per Videoschalte teilgenommen hat.« Bruno senkte die Stimme, als zwei Freiwillige aus der Küche kamen, um sich draußen eine Zigarette anzustecken. »Ich informiere Sie später, davon soll noch kein Wort an die Öffentlichkeit dringen.«

»Verstehe.« Bevor Mangin in die Küche zu seiner Vinaigrette zurückkehrte, sagte er noch: »Ich verlasse mich ganz auf Sie. Nur eins noch. Haben Sie mal das spanische Wohnmobil da unter die Lupe genommen?« Er zeigte in die Richtung und zwinkerte Bruno zu, als wollte er sagen, dass er von der Diskussion im Haus der Präfektin bereits mehr wusste, als Bruno ahnte.

Bruno sah dem Bürgermeister hinterher, richtete dann den Blick auf das Wohnmobil, dachte kurz nach und rief Jean-Jacques an. Es meldete sich nur der Anrufbeantworter, und Bruno hinterließ die Nachricht, dass wohl viele Tennisklubs im Südwesten Besucher von auswärts hätten, die mit Wohnmobilen angereist waren und dort mehr oder weniger unbemerkt parkten, weil die Insassen Waschräume und Duschen nutzten und sich sonst nirgendwo melden mussten. Sie sollten nach Möglichkeit alle überprüft werden. Gleiches gelte für Campingplätze und tables d’hôte, wo ebenfalls Wohnmobile stünden.

Während er noch sprach, fragte sich Bruno, wie er selbst als Attentäter vorgehen würde. Er würde von Spanien nach Amsterdam oder München fliegen, ein holländisches oder deutsches Wohnmobil mieten, nach Frankreich fahren und ein Treffen mit dem Scharfschützen vereinbaren. Der Schütze würde die Waffe frühestens nach Ankunft im Zielgebiet in Frankreich in Empfang nehmen. Auch diese Gedanken teilte Bruno Jean-Jacques mit.

Dann ging er hinter den Empfangstresen, an dem üblicherweise Bernard, der Klubsekretär, stand, und schlug die Kladde auf, in der die Teilnehmer des Turniers aufgelistet waren. Neben jedem Namen standen die Klubmitgliedschaftsnummer und die vom französischen Tennisverband vergebene Lizenznummer. Die vier Spanier hatten die Lizenznummer ihres spanischen Verbands angegeben. Bernard hatte zusätzlich die Nummern der Personalausweise eingetragen. Bruno fotografierte sie mit seinem Handy ab und schickte sie an General Lannes mit der Bitte um Überprüfung.

Pamela hatte schon ihren weißen Tennisdress an und saß auf der Terrasse vor dem Klubhaus. Sie beobachtete, wie die beiden jungen Spanier kurzen Prozess machten mit zwei der besten Spieler des hiesigen Vereins. Sie hatten den ersten Satz sechs zu zwei gewonnen und führten nun im zweiten vier zu eins. Iker schlug kraftvoll auf, nahm den schwachen Return mit einem Volley auf die Mittellinie und ließ den Gegnern keine Chance.

»Nur gut, dass wir nicht gegen ihn antreten müssen«, sagte Pamela mit einer Geste zu Iker. Sie war aufgestanden, um Bruno einen Wangenkuss zu geben. »Es wird ohnehin schwer genug für uns. Du solltest dich schon mal umziehen. Das Spiel hier ist gleich zu Ende. Übrigens, hast du von Florence gehört? Annette hat ihr gesagt, dass ihr Ex-Mann bereits entlassen worden ist, und sie ist kurz vorm Durchdrehen.«

Bruno verzog das Gesicht. »Ich hatte gehofft, dass ich sie noch eine Weile schonen und erst später mit der Nachricht herausrücken kann. Aber jetzt ist es nun mal passiert. Hast du sie gesehen, nachdem sie davon gehört hat?«

»Nein, sie hat Fabiola angerufen, und die hat es mir gesagt. Sie sagt, Florence habe versucht, dich zu erreichen.«

»Ich war in einer Sitzung mit der Präfektin. Es ging um einen neuen Sicherheitsalarm. Hast du die Straßensperren gesehen?«

»Was ist los? Schon wieder ein terroristischer Anschlag?« Sie sah ihn verschmitzt an. »Oder irgendwas Banales?«

»Ein bisschen was von beidem«, antwortete er und wechselte das Thema. »Hast du von den jungen Spaniern schon jemanden kennengelernt? Sie haben uns heute Morgen mit dem Grillfeuer geholfen und machen einen sehr netten Eindruck. Offenbar sind sie alle im Team ihrer Universität.«

»Ich habe sie nur spielen sehen. Wirklich gut, wenn auch nicht unbedingt profimäßig. Uns ist der Platz dahinten zugeteilt worden, wo gerade Fabiola und Clothilde ihr Einzel austragen.«

Bruno zog sich um. Als er wenig später wieder nach draußen kam, näherten sich Florence und die Kinder dem Klubhaus. Dora und Daniel liefen um die Wette auf Balzac zu, der freudig auf sie zutrippelte. Als sie The Bruce sahen, quietschten sie vor Vergnügen, ließen Balzac im Stich und stürzten sich auf den Welpen, um ihn zu knuddeln. Anders als ihre Kinder trug Florence eine Miene, die düsterer kaum sein konnte.

»Warum hast du mir nicht gesagt, dass dieser Mistkerl auf freiem Fuß ist?«, zischte sie. »Ich habe es von Annette erfahren. Und dann warst du nirgends zu erreichen und bist auch nicht ans Telefon gegangen.«

»Ich war den ganzen Vormittag in der Präfektur und habe an einer wichtigen Sitzung teilgenommen«, erwiderte er.

»Du wusstest schon gestern Bescheid und hast mich nicht informiert«, schnappte Florence. »Ein schöner Freund bist du.«

Etwas angefressen entgegnete er: »Mach mir mal keine Vorwürfe – du hast ihn schließlich geheiratet, nicht ich.« Kaum hatte er es ausgesprochen, bereute er seine Worte auch schon und versuchte schnell, sich zu entschuldigen. Aber Florences Augen funkelten vor Wut. »Verfluchte Kerle!«, fast hätte sie ihm ins Gesicht gespuckt, ehe sie sich umdrehte und ging.

»Bruno, los geht’s«, rief Pamela. »Das andere Spiel ist zu Ende, wir sind gleich dran.«

»Viel Glück«, wünschte der Bürgermeister fröhlich, wie auch einige andere Klubmitglieder.

Jordi und Alba standen bereits auf dem Platz und öffneten riesige Tennistaschen, die geradezu einschüchternd aussahen. Es passten wahrscheinlich mindestens drei Schläger in jede, aber keine Langwaffe, dachte Bruno. Sie spielten sich ein, und schnell wurde klar, dass Jordi mindestens so gut war wie Bruno, wahrscheinlich besser, Alba aber nicht in derselben Liga spielte wie Jacinta, die Yveline am Vortag geschlagen hatte. Nach einigen wenigen Ballwechseln trafen sich alle vier am Netz zur Seitenwahl.

»Zwei Gewinnsätze?«, fragte Pamela. Die Spanier waren einverstanden. Sie entschieden die Seitenwahl für sich, und Alba schlug als Erste auf. Pamela servierte ihr einen wuchtigen Return, der sie offenbar so beeindruckte, dass ihr bei ihrem Aufschlag auf Bruno ein Doppelfehler unterlief. Bruno und Pamela gewannen das erste Spiel zu null. Alba wirkte angeschlagen und kam auch nicht wieder in Form. Pamela brachte das erste Aufschlagspiel zu null durch. Jordi erreichte mit seinem Aufschlagspiel drei Punkte zum Einstand, aber Pamela spielte wie entfesselt.

Bruno hatte Zeit, sie zu bestaunen, denn sie war fast immer am Ball und beherrschte mehr als nur ihre Hälfte des Platzes, völlig souverän und ohne jemals hektisch zu agieren. Obwohl sie wohl doppelt so alt war wie Alba, sah sie fantastisch aus, schlank und durchtrainiert vom vielen Reiten. Sie dominierte das Spiel mit kontrollierter Aggressivität. Den ersten Satz gewannen sie und Bruno sechs zu eins.

»Wir haben Publikum«, sagte sie, als von der herbeigeströmten Menge Beifall aufbrandete.

»Ich glaube, so gut habe ich dich noch nie spielen sehen«, meinte Bruno beim Seitenwechsel. »Du entscheidest die Partie ganz allein.«

»Machen wir einfach weiter Druck«, erwiderte sie und warf einen erbarmungslosen Blick über den Platz. »Sie schwächeln. Lass uns dieses Match für Yveline gewinnen.«

Zu Beginn des zweiten Satzes hatte Jordi Aufschlag. Pamelas Return ging wieder genau durch die Mitte der beiden Spanier. Den nächsten Aufschlag retournierte Bruno mit der Vorhand und platzierte ihn an der Seitenlinie, unerreichbar für Alba. Und so ging es weiter. Bruno steigerte sich, inspiriert von Pamelas Beispiel, und schlug mehrere Asse, was das Publikum auf der Terrasse zu Begeisterungsstürmen hinriss. Auch im zweiten Satz lagen sie deutlich in Führung. Bruno hatte das Gefühl, nie so gut gespielt zu haben wie jetzt. Es war aber natürlich Pamela, die den letzten Punkt für sie holte. Wie ein Panther sprang sie und holte sich einen missratenen Lob, der hoch vom Boden abprallte. Sie schmetterte den Ball so hart zurück, dass er in der gegnerischen Hälfte wie eine Rakete aufstieg und in hohem Bogen über das Außennetz flog.

Unter dem jubelndem Beifall des Publikums lief Bruno auf sie zu, um sie zu beglückwünschen. Sie fiel ihm um den Hals, drückte ihn fest an sich, fast drängend, und flüsterte ihm zu: »Ich fahre sofort nach Hause und spring da unter die Dusche. Wie wär’s, wenn du in zwanzig Minuten nachkommst?«

Nie hatte es Bruno so eilig gehabt, dem unterlegenen Team einen Drink zu spendieren. Nie war es ihm so leichtgefallen, einen Anruf vorzutäuschen, der seine Anwesenheit im Polizeihauptquartier verlangte. Er eilte zu seinem Transporter und schlug den Weg nach Périgueux ein, bog aber bald ab und fuhr zum Reiterhof, wo er hinter Pamelas Haus parkte. Und nie war er so voller freudiger Erwartung eine Treppe hinaufgestürmt, als er über das Rauschen von Wasser hinweg ihre Stimme hörte, die ihn einlud, zu ihr zu kommen.

17

»Wahrscheinlich solltest du jetzt aufbrechen. Die Pflicht ruft in Gestalt eines Wildschweins, das darauf wartet, zerteilt zu werden«, sagte Pamela später, als sie die Pferde durch den Paddock in den Stall führten. »Zusammen können wir im Klub nicht auf‌tauchen. Stell dir nur vor, was da getuschelt wird, und dazu diese wissenden Blicke.«

»Und was sie über deinen Ruf tratschen?«, erwiderte er grinsend. »Ich muss wenigstens noch Hector trocken reiben bevor ich wieder in die Uniform steige. Ich kann dir doch nicht alle Pferde überlassen.«

»Wir sind doch nur auf Hector und Primrose geritten«, erwiderte sie und schaute auf die anderen Pferde, die sie am Strick mitgeführt hatten. »Und selbst die schwitzen nicht übermäßig. Aber gut, wir reiben sie schnell ab, und dann brichst du auf. Füttern und tränken kann ich sie. Ich erscheine dann eine halbe Stunde nach dir im Klub. Wann ist der Wildschweinbraten fertig?«

»Gegen halb neun, so war’s jedenfalls geplant. Jetzt ist es kurz nach sieben«, antwortete er. »Wir haben also noch etwas Zeit.«

Nachdem die Pferde versorgt waren, zog Bruno sein Hemd aus und wusch sich an der Stallspüle. Als er sich abtrocknete, trat Pamela hinter ihn und schlang ihm die Arme um die Taille.

»Was für ein schöner Nachmittag«, murmelte sie. »Genau das Richtige, um unsere Tennispartnerschaft zu feiern. Wir sollten nur keine Gewohnheit daraus machen.«

»Wahrscheinlich hast du recht«, erwiderte er, wobei seine Stimme Bedauern verriet. »Wie immer.«

Sie drehte ihn zu sich, gab ihm einen innigen Kuss und sagte: »Ab mit dir, mein Lieber. In einer halben Stunde sehen wir uns wieder.«

Im Klub erschien Bruno wieder in Uniform, schließlich war er ja »dienstlich« unterwegs gewesen, und ging als Erstes zum Grillfeuer, wo er Balzac und The Bruce vorfand, denen vom Geruch des Bratens die Lefzen trief‌ten. Brunos Freunde piekten Spieße ins Fleisch, um zu sehen, ob klarer Saft abfloss, der anzeigte, dass der Braten fertig war. Die Schwarte war knusprig und dunkelbraun, hier und da aufgeplatzt, sodass Fett über die Seiten rann, die immer noch vom Marinieren glänzten. Balzac kannte solche Grillveranstaltungen schon, für The Bruce aber, dachte Bruno, war es das erste Mal, dass er miterlebte, wie unter freiem Himmel ein Tier geröstet wurde, das um ein Mehrfaches größer war als er selbst.

»Wir sollten den Braten jetzt vom Feuer nehmen und ruhen lassen, bevor wir ihn aufschneiden«, sagte Sylvain, der örtliche Schlachter und anerkannte Experte in diesen Dingen. Bruno bat darum, ihm ein wenig Zeit zum Umziehen zu geben, und war Minuten später wieder zur Stelle, in den Jeans und dem Denimhemd, die er auch am Morgen getragen hatte. Er streif‌te ein Paar Lederhandschuhe über und half den anderen, zuerst das Lamm, dann den Eber von der Feuerstelle auf den langen Tisch zu tragen.

Die Gesichter waren gerötet von der Hitze aus der glühenden Grube, als sich die Männer an der Bar versammelten, um ihren Durst mit Bier zu löschen. Auf dem Platz, der dem Klubhaus am nächsten war, spielten Fabiola und Gilles im gemischten Doppel gegen das zweite Paar aus Spanien. Bruno brauchte einen Augenblick, bis ihm ihre Namen wieder einfielen: Iker und Jacinta. Laut Anzeigentafel hatten sie den ersten Satz gewonnen und führten im zweiten fünf zu vier. Jacinta schlug auf. Die Terrasse war wieder voller Zuschauer, die Fabiola und Gilles anfeuerten. Sie gaben ihr Bestes. Gilles retournierte mit einer Rückhand, die ihm so noch nie gelungen war. Bruno war sich schon sicher, dass er damit den Punkt holen würde. Doch Jacinta hatte Gilles’ Absicht erahnt und erreichte den Ball, dem sie mit der Vorhand viel Topspin verlieh. Gilles stand so nah am Netz, dass er nur mit einem ungeschnittenen Lob antworten konnte. Der aber war so schwach, dass Iker keine Mühe hatte, Volley abzuschließen. Die Spanier hatten gewonnen.

»Gegen die spielen wir also im Finale«, sagte Pamela, die plötzlich neben Bruno aufgetaucht war. »Dürf‌te schwer werden.«

»Spiel wie heute, und wir machen sie fertig«, erwiderte er.

»Hängt wohl nicht zuletzt davon ab, wie viel von dem Wildschwein du heute verschlingst«, entgegnete sie und gab ihm einen Knuff in die Seite. Im selben Augenblick vibrierte sein Handy. Er zog es hervor und warf einen Blick aufs Display. Es war eine Nachricht von Isabelle mit nur drei Zahlen, ihrem privaten Code, womit sie um einen Rückruf auf ihrem Burner-Handy bat, für ein streng vertrauliches Gespräch. Bruno konnte also nicht von seinem Handy aus anrufen. Er ging zum Baron und bat ihn, ihm seines auszuleihen, was der, ohne Fragen zu stellen, auch tat. Bruno ging Richtung Wald und wählte die Nummer von Isabelles sicherem Handy.

»Ich bin hier mit unserem Schwergewicht. Er will eine inoffizielle Verbindung zu den Briten«, erklärte sie. »Könntest du Jack Crimson bitten, heute Abend diese Nummer anzurufen?«

»Soll ich ihm sagen, worum es geht?«

»Sag ihm, es hat mit der Spanierin zu tun, die in Moskau zur selben Zeit wie Kim Philby beigesetzt wurde.« Isabelle klang sehr ernst.

»Lass mir ein paar Minuten Zeit.« Bruno drückte den Anruf weg. Mit »Schwergewicht« musste General Lannes gemeint sein, ein Mann, von dem in der Öffentlichkeit kaum etwas bekannt war, der von seinem Büro im Innenministerium aus aber viel Einfluss auf die französische Sicherheitspolitik ausübte. Der Hinweis auf die Frau, die zur selben Zeit wie Kim Philby beigesetzt worden sein sollte, verblüffte Bruno. Er wusste, dass Philby in den 1930ern bis in den Kalten Krieg hinein ein britischer Doppelagent gewesen war und als Maulwurf dem KGB gedient hatte, sogar noch, als er im Gespräch für eine Führungsposition im britischen Geheimdienst war. Aber was mochte das mit spanischen Scharfschützen und dem Song für Katalonien zu tun haben?

Bruno traf Crimson am Grillfeuer an, wo er an seinem Whiskey nippte, während um ihn herum darüber diskutiert wurde, ob es an der Zeit war, den Eber zu zerteilen oder noch nicht. Bruno führte ihn außer Hörweite der anderen, berichtete ihm, dass Lannes ein vertrauliches Telefonat mit ihm wünsche, und wiederholte den rätselhaften Hinweis auf Philbys Grab in Moskau.

Crimson runzelte die Stirn und folgte Bruno Richtung Wald, weg vom Klubhaus. Bruno rief Isabelle über die sichere Nummer an und reichte, als er ihre Stimme hörte, das Handy an Crimson weiter. Der wollte als pensionierter Diplomat angesehen werden, tatsächlich war er aber Geschäftsführer des britischen Geheimdienstausschusses gewesen und seit Langem mit General Lannes freundschaftlich verbunden.

Bruno hielt Abstand, während Crimson telefonierte, und erinnerte sich an Isabelles Worte, dass Lannes eine verdeckte Verbindung zu den Briten verlangte. Crimson war der perfekte Vermittler, weil er offiziell pensioniert war, aber immer noch beste Kontakte sowohl zu dem britischen als auch dem amerikanischen Geheimdienst unterhielt. Wenn Frankreich auf die berüchtigten Entschlüsselungsfähigkeiten der britischen GCHQ zugreifen wollte, war Jack Crimson wahrscheinlich genau der richtige Mann.

Aber warum jetzt dieser Sinneswandel bei Isabelle? Während der Videokonferenz in der Präfektur war sie Colonel Morillon ins Wort gefallen, als er vorgeschlagen hatte, die Briten oder die Amerikaner um Hilfe bei der Entschlüsselung von Telefonaten zu bitten. Hatte sich die Lage verändert, oder hatte sie Rücksicht nehmen müssen auf jemanden, der zwar anwesend, aber bei der Übertragung nicht zu sehen gewesen war? Vielleicht jemand aus dem Sicherheitsteam des Präsidenten, das im Ruf stand, sich sehr in die Politik und das Bild des Präsidenten in der Öffentlichkeit einzumischen?

Bruno blieb außer Hörweite, konnte aber sehen, dass Crimson das Gespräch beendete und gleich darauf sein eigenes Handy hervorholte. Anscheinend suchte er nach einer Nummer, denn er griff wieder zum Handy des Barons und wählte. Als sich Crimson umdrehte, konnte Bruno seine Stimme plötzlich hören und aufschnappen, was er sagte, obwohl sein Englisch eher dürftig war.

»Ah, Dicky«, meldete sich Crimson. »Entschuldige die Störung, aber unsere französischen Kollegen stehen vor einer heiklen Aufgabe und würden sich gern mit unseren Nerds von der Dechiffrierung unterhalten. Die Sache hat mit unserem alten Spielkameraden Fancy Bear zu tun.«

Bruno erinnerte sich, dass Fancy Bear einer der Namen war, mit denen Colonel Morillon das russische Hackerkollektiv benannt hatte.

»Ich schätze, du hast genug gehört«, sagte Crimson, nachdem er das Gespräch beendet hatte und auf Bruno zuging.

Der zuckte mit den Schultern. »Ich weiß, wer Philby war, und nehme an, dass es sich um russische Bären handelt.«

»Und vielleicht kannst du mir auch erklären, warum mein alter Freund Lannes so heimlich tut. Es geht doch nur um ganz normale Konsultationen zwischen Alliierten, die den verschlüsselten Telefonaten einer nicht gerade freundlich gesinnten Macht auf den Grund gehen wollen.«

»Politik«, erwiderte Bruno. »Die Presse soll nicht erfahren, dass wir die Briten in solchen Angelegenheiten um Hilfe bitten.«

Crimson nickte. »Ja, unsere Politiker scheinen alle gleich plemplem zu sein. Wie dem auch sei, ich glaube, jetzt ist es wirklich Zeit für unseren Braten.«

»Setzen wir uns an denselben Tisch?«

»Heute leider nicht«, antwortete Crimson. »Der Bürgermeister hat mich an seinen Tisch platziert, zusammen mit Fabiola, Gilles und Jacqueline. Und der Baron hat Miranda, Yveline und Florence an seinen Tisch gebeten. Ich fürchte, du musst heute auf weibliche Gesellschaft verzichten.«

»Wohl kaum, mir bleiben Pamela und zwei charmante junge Frauen aus Katalonien«, entgegnete Bruno, als sie wieder an der Klubbar standen. Er schenkte sich und Crimson ein Glas Wein ein, doch der Engländer wurde gleich vom Bürgermeister weggezogen.

Bruno blieb nicht lange allein.

»Einen Kir für mich, bitte … Ah, da kommt ja auch Florence. Also zwei bitte«, bestellte Pamela, die an Brunos Seite aufgetaucht war und Florence zu sich winkte.

Bruno machte sich auf eine weitere barsche Abfuhr von Florence gefasst, doch sie trat mit niedergeschlagenen Augen zu ihm und wirkte verlegen.

»Tut mir leid, dass ich vorhin so grob war«, sagte sie und blickte zu ihm auf. »Ich war wohl einfach noch geschockt wegen Casimir, der ja nicht nur aus dem Gefängnis entlassen, sondern auch schon hier in Bergerac ist.«

»Das ist doch sehr verständlich, ich hätte auch nicht sagen dürfen, was ich gesagt habe. Dafür möchte ich mich auch entschuldigen«, erwiderte Bruno. »Ich glaube, ich habe dich noch nie so wütend erlebt. Na, jedenfalls bin ich froh, dass sich die Wogen geglättet haben. Hast du Lust, vor dem Essen mit uns anzustoßen?«

Er besorgte die Drinks und ging mit den beiden nach draußen, weg vom Gedränge an der Bar. Sylvain schärf‌te gerade sein langes Tranchiermesser. Bruno hörte die Klänge einer akustischen Gitarre und sah Jordi auf den Stufen des Wohnmobils sitzen. Er spielte irgendetwas Klassisches, das Bruno aber nicht sofort erkannte. Iker hockte vor ihm im Schneidersitz auf dem Boden und schlug mit der linken und den Fingern der rechten Hand einen komplizierten Rhythmus auf einer kleinen Doppeltrommel.

»Das Stück kenne ich«, rief Florence aus. »Es ist Asturias. Ich habe eine Aufnahme von Isaac Albéniz davon zu Hause. Die Kinder tanzen so gern dazu. Wie schade, dass sie nicht hier sind.«

Florences Zwillinge übernachteten auf dem Reiterhof mit Mirandas Kindern, beaufsichtigt von Félix’ Mutter. Félix war Pamelas Stallbursche und saß neben Balzac, dem er die Schulter kraulte, während es sich The Bruce auf seinem Schoß bequem machte. Mit verträumtem Blick beobachtete er Alba, die junge blonde Spanierin, die bäuchlings auf einem Handtuch neben dem Wohnmobil lag. Sie hatte den Kopf auf die gefalteten Hände gestützt und hörte Jordi beim Gitarrespielen zu. Ah, dachte Bruno, jetzt ist es auch bei Félix so weit, und der Funke der Anziehungskraft, der schon seit jeher so viel in Bewegung bringt, springt bei ihm über.

»Kannst du mir genau erklären, wie jetzt die Lage mit Casimir ist?« Florences Stimme riss ihn aus seinen Gedanken. Er drehte sich zu ihr um und sah, dass sie ihn aufmerksam betrachtete. Er schlug ihr vor, mit ihm an einem der Tische unter den Bäumen Platz zu nehmen.

»Bitte komm doch mit dazu«, sagte sie Pamela. Sie fanden einen Tisch, der weit genug entfernt von den anderen war, um sich ungestört unterhalten zu können. Bruno berichtete, dass Casimir auf Bewährung entlassen und unter die Aufsicht der Kirche von Bergerac gestellt worden sei. Er müsse jede Nacht im Haus des Priesters schlafen und eine elektronische Fußfessel tragen. Bruno fügte hinzu, dass er, wenn er Zeit finde, am nächsten Morgen nach Bergerac fahren, mit dem Priester sprechen und ihm Florences verständliche Sorgen klarmachen wolle.

»Alles andere liegt bei dir, Florence. Du musst entscheiden, ob du an die Öffentlichkeit gehen, Frauengruppen einspannen und für Aufmerksamkeit sorgen willst oder nicht«, sagte er leise. »Nur du kannst beurteilen, was für dich und die Kinder das Beste ist. Aber denk auch daran, dass sie eines Tages wissen wollen, wer ihr Vater ist, und ihn womöglich auch kennenlernen möchten. Das wäre nur natürlich.«

»Was, wenn wir auf dem Rechtsweg scheitern?«, fragte sie.

»Wenn du in Frankreich bleibst, musst du ihm vielleicht erlauben, die Kinder von Zeit zu Zeit und in einer kontrollierten Umgebung zu sehen, vorausgesetzt, das Familiengericht urteilt entsprechend. Vereinbart werden könnten zum Beispiel Besuche einmal die Woche oder einmal im Monat. Du müsstest nicht selbst dabei sein und könntest zwei Freundinnen oder Freunde benennen, die an den Treffen teilnehmen und sicherstellen, dass den Kindern nichts geschieht. Das könnten vielleicht Yveline und Pamela oder ich und Fabiola übernehmen. Ganz wie du willst.«

»Und wenn ich das Land verlasse?«

»Wenn sich Casimir in der Bewährungszeit nichts zuschulden kommen lässt, könnte seine Reststrafe ausgesetzt werden. Dann hindert ihn nichts daran, einen Reisepass zu beantragen und dich aufzusuchen, egal, wo du bist. Nach Kanada auszuwandern ist wahrscheinlich auch keine Lösung.«

»Und was, wenn ich wieder heirate?«, fragte sie geradeheraus. Bruno brauchte einen Augenblick.

»Ich weiß nicht. Vielleicht lässt du dich von Annette beraten. Casimir ist und bleibt aber der leibliche Vater deiner Kinder. Wenn ihm das Familiengericht Umgang mit ihnen erlaubt, wird wohl auch eine neue Ehe daran nichts ändern.«

»Also komme ich aus dieser Nummer nicht heraus?« Ihre Unterlippe zitterte. Spontan legte Pamela ihr eine Hand auf den Arm, was Florence gar nicht zu bemerken schien.

»Es gibt Hoffnung«, antwortete Bruno. »Wir könnten deinem Ex-Mann Täuschungsabsicht vorwerfen und das Ergebnis der Anhörung anfechten. Er behauptet, er habe dich nicht kontaktieren können, und das ist, wie wir wissen, eine Lüge. Außerdem möchte ich herausbekommen, warum die Polizisten, die er angegriffen hat, und seine anderen Opfer nicht konsultiert wurden. Es ist noch nicht vorbei, Florence.«

Sie starrte ihn an, holte dann tief Luft und schien erst jetzt Pamelas Hand auf ihrem Arm wahrzunehmen. Sie schenkte ihr und Bruno ein Lächeln, straffte die Schultern, hob den Kopf und sagte: »Der Kampf geht also weiter.«

Ihre letzten Worte gingen fast unter in den Vibrationen eines großen Messinggongs, den einer der Köche schlug.

»In zwei Reihen anstellen, bitte«, rief Sylvain. Sein Gesicht war rot und glänzte, die knöchellange Schürze fettverschmiert. In beiden Händen hielt er ein Messer. »Wildschwein rechts von mir, Lamm links. Ofenkartoffeln und Salate an der Küchentür. Wein steht schon auf den Tischen. Bon appétit!«

»Prima, Wildschwein und Lamm«, sagte Florence und ging zum Schneidetisch. Über die Schulter rief sie: »Ich habe mächtig Kohldampf, ich glaube, ich nehme beides.« Bruno und Pamela schauten einander an, völlig verwundert über Florences abrupten Stimmungswechsel, folgten ihr dann aber schnell.

18

Aus dem Gästezimmer drang kein Laut, als Bruno am nächsten Tag aufwachte. Mit Balzac und The Bruce drehte er wenig später seine morgendliche Laufrunde und freute sich zu sehen, dass der Welpe den Anschluss nicht verlor, weil Balzac aufpasste. Am Ende des Höhenrückens hatte Bruno jedoch einen größeren Vorsprung. Er machte kehrt, schloss sich wieder den Hunden an und trabte langsam zurück, damit sie Schritt halten konnten. Zu Hause setzte er den Wasserkessel auf, schaltete das Radio ein und ging unter die Dusche. Dann zog er seine Sommeruniform an, röstete Brotscheiben, die vom Grillfest übrig waren, und deckte draußen den Tisch für drei. Er fütterte die Hühner, füllte ihr Wasser auf und kehrte mit sechs Eiern in die Küche zurück. Zwei kochte er für sich, die anderen bewahrte er für seine Gäste auf.

Er hatte schon gefrühstückt und warf den Hunden gerade ein paar Brocken Toast zu, als sein Handy vibrierte. Es war Hervé, ein ehemaliger Soldat, nun etwa Mitte sechzig, den er von einem Jagdverein aus dem Gebiet rund um die alte Bastide von Belvès kannte. Bruno musste sofort an dessen wunderbaren porcelaine denken, den klassischen französischen Jagdhund mit weißem Fell, der aussah wie ein Windhund, aber lange, braune Schlappohren hatte.

Bruno begrüßte Hervé und erkundigte sich nach dem Tier. Hervé berichtete, dass er am frühen Morgen mit Chirac – er hatte seinen Hund nach dem ehemaligen Präsidenten benannt – im Wald spazieren gegangen war und zwei Schüsse innerhalb einer Minute gehört hatte, weshalb ihm Brunos Alarm, den er an alle Jagdvereine gemailt hatte, wieder eingefallen war.

»Diesen Sound vergisst man nicht, wenn man ihn einmal gehört hat«, sagte Hervé. »Ich schätze, mit den Schüssen sollte ein Visier kalibriert werden. Wahrscheinlich waren da mindestens zwei Typen im Spiel, einer, der am festgelegten Ziel prüft, wo der erste Schuss einschlägt, und dann dem Schützen sagt, wie er nachjustieren soll, um mit dem zweiten Schuss genauer zu treffen.«

»Wo und wann genau war das, Hervé?« Bruno warf einen Blick auf die Uhr. Es war halb sieben.

»Vor ein paar Minuten, im Wald südlich von Sainte-Foy-de-Belvès, nahe Orliac. Die Schüsse waren im Süden von mir zu hören, Richtung Saint-Cernin.«

»Danke, Hervé, ich melde das sofort weiter. Können Sie bleiben, wo Sie sind? Ich komme so schnell wie möglich.«

»Nehmen Sie die Schotterpiste südlich von Sainte-Foy. Ich werde dort auf Sie warten.«

Bruno packte die Hunde in seinen alten Land Rover, öffnete das Waffenfach und entnahm ihm die Lee-Enf‌ield, die älter war als er selbst. Anders als die ursprüngliche Version vom britischen Kaliber .303 war sie auf das NATO-Standardkaliber von 7,62 Millimeter ausgekammert worden, weil die Munition dafür viel einfacher zu bekommen war. Er steckte einen Ladestreifen mit fünf Schuss ins Magazin und einen zweiten in die Tasche seiner Jagdjacke. Darüber streif‌te er die rote Weste, wie in Jagdvereinen üblich, und setzte sich eine orangefarbene Baseballkappe auf, womit er wie ein gewöhnlicher Jäger aussah. Schließlich hängte er sich noch sein altes Militärfernglas um den Hals, vergewisserte sich, dass er die richtige Karte dabeihatte, und machte sich auf den Weg über die Schnellstraße, die durch Le Buisson führte.

Bruno telefonierte eigentlich nie am Steuer, aber diesmal war es äußerst dringend. Jean-Jacques war, als er ihn erreichte, gerade auf der Fahrt zum Polizeihauptquartier von Périgueux. Bruno sagte ihm, es sei wichtig, worauf Jean-Jacques um einen Augenblick Geduld bat und seinen Wagen am Straßenrand anhielt, um Bruno seine volle Aufmerksamkeit schenken zu können.

»Ich wollte dich auch gleich anrufen«, sagte er. »Das Gutachten des Brandmeisters liegt vor. Zwei Benzinbomben.«

»Überrascht mich nicht«, erwiderte Bruno. »Aber es gibt was Neues. Wenn du keine gute Landkarte hast, mach dir jetzt lieber ein paar Notizen.« Er berichtete, was Hervé ihm mitgeteilt hatte. »Wir brauchen Straßensperren in Villefranche, Monpazier, Saint-Laurent-la-Vallée und möglichst auch in Saint-Pompont. Das ist fast alles Waldgebiet, zum Teil nach dem letzten Waldbrand niedergebrannt. Vielleicht bittest du die Gendarmerie von Lot um Hilfe. Was kannst du an Verstärkung mobilisieren?«

»Nicht viel, ein paar Einheiten der mobiles und einen CRS-Trupp vielleicht«, antwortete Jean-Jacques. »Normale Gendarmen können wir für diesen Job nicht einsetzen, zu gefährlich. Man hat uns ein Team Sondereinsatzkräf‌te versprochen. Es soll noch heute mit dem Hubschrauber eintreffen, aus Pau, glaube ich. Wo bist du jetzt?«

»Auf dem Weg zum Treffpunkt, bewaffnet und in Begleitung von Balzac. Ich bin eben von zu Hause losgefahren. Da ist auch Joël, das potenzielle Anschlagsziel, zusammen mit seiner Freundin. Er will lieber hierbleiben als in einem Militärstützpunkt.«

»Weiß Isabelle Bescheid?«

»Ja, ich habe ihr gestern eine E-Mail geschrieben, werde sie aber gleich auch anrufen.«

»Ich setze mich mit dem General der Gendarmerie in Verbindung. Hast du die Nummer des Jägers, der dich angerufen hat?«

»Sein Name ist Hervé, Hervé Brandenoix. Seine Nummer leite ich dir gleich weiter. Ich weiß nicht, wie ich auf meinem Handy die Kontaktliste öffnen kann, während ich telefoniere.«

»Das Problem hab ich auch«, antwortete Jean-Jacques und kicherte.

»Wenn ich angekommen bin, rufe ich dich wieder an. Lass den Telefonanbieter checken, auf welchen Sendemast ich geschaltet bin. So kommen wir vielleicht auch an die Nummer der Typen mit der Waffe.«

»Danke, Bruno, bis später.«

Bruno erreichte Isabelle über ihren Sicherheitsanschluss. Sie war noch zu Hause, trank gerade Kaffee und wollte sich gleich auf den Weg in die Arbeit machen. Er berichtete ihr, dass ein Jäger zwei Schüsse aus einem großkalibrigen Gewehr gehört hatte.

»Ist er sicher?«, fragte sie.

»Er war Soldat und hat’s an den Detonationen erkannt«, antwortete Bruno. »Jean-Jacques lässt Straßensperren errichten, und ich fahre jetzt zu der Stelle im Wald, wo geschossen worden ist.« Er nannte ihr den ungefähren Ort und fügte hinzu, dass er womöglich zusätzliche Einsatzkräf‌te aus Lot, dem Département im Süden, benötigen würde.

»Ich werde sofort eine entsprechende Order an den Präfekten veranlassen. Übrigens müsste der Sondereinsatztrupp noch heute in Saint-Denis eintreffen. Ich habe mit Yveline gesprochen. Sie hat ein paar Wohnungen in Militärgebäuden und wird die Männer dort unterbringen. Wie geht es deinen Gästen?«

»Ganz gut. Könntest du Jean-Jacques bitten, den Sondereinsatztrupp zuerst an den Ort im Wald zu schicken, wo das Schießtraining stattgefunden hat, und dann erst nach Saint-Denis? Jean-Jacques weiß, wohin. An deren Stelle wäre es mir lieber, gründlich gebrieft zu sein, bevor mich ein Hubschrauber in einer Gefahrenzone absetzt.«

»Ich spreche mit ihm, aber entscheiden müssen er und der Vorgesetzte des Trupps. Sind deine Gäste in der Nähe? Können sie hören, was du sagst?«

»Nein, sie sind noch im Bett. Ich fahre gerade mit Balzac zu der Stelle im Wald. The Bruce ist auch im Wagen.«

»Vielleicht sollten wir eine Videokonferenz in Yvelines Büro machen, wenn der Sondereinsatztrupp gelandet ist. Bisous, Bruno.« Sie beendete das Gespräch, und Bruno konzentrierte sich aufs Fahren. Erst nach etwa einer halben Stunde sah er Hervé am Straßenrand warten.

»Von hier aus gehen wir besser zu Fuß weiter«, sagte er, nachdem Bruno den Wagen abgestellt hatte. Er grinste übers ganze Gesicht, als er Balzac sah, gefolgt von dem Welpen. »Ich hab gehört, dass Ihr Basset Vater geworden ist. Wenn das einer aus diesem Wurf ist, dann hätte ich beim nächsten Mal auch gern so ein Hündchen.«

Nach etwas mehr als zehn Minuten erreichten sie den Ort, an dem Hervé die Schüsse gehört hatte. Es dauerte noch einmal so lange, bis sie auf eine kleine Lichtung hinaustraten, von der Hervé glaubte, dass dort die Schüsse abgegeben worden waren. Er ließ Chirac von der Leine und zeigte ihm an, dass er nach Spuren suchen sollte, auf der linken Seite zuerst. Bruno schickte Balzac in die andere Richtung. The Bruce versuchte, ihm zu folgen und wie sein Vater zu schnüffeln. Bruno schaute auf seinem Handy nach, ob er Netz hatte, und rief Jean-Jacques an. Er war bei Yves, dem Chef der Kriminaltechnik, der gerade über eine sichere Verbindung mit dem Telefonanbieter sprach.

»Ja, wir können Sie orten«, sagte Yves. »Wann waren die Typen vor Ort? Jean-Jacques meint, es sei vor ungefähr einer Stunde gewesen. Wir überprüfen alle Nummern, die zu der Zeit eingeloggt waren. Danke, Bruno, passen Sie auf sich auf.«

Hervé schaute ihn an. »Wenn der Schütze sein Visier kalibrieren wollte, wird er ein möglichst fernes Ziel gewählt haben, eines, das mindestens fünfhundert Meter entfernt ist, vielleicht noch weiter weg. Die gesamte Strecke müsste frei von Bäumen sein, und deshalb kommt hier eigentlich nur dieser Schusswinkel in Betracht.« Er zeigte nach Süden über eine bewaldete Senke hinweg, die auf der anderen Seite in sieben- oder achthundert Metern Entfernung zu offenem Gelände hin anstieg.

Chirac, der porcelaine, bellte einmal kurz und jaulte dann. Er stand auf einer kleinen flachen Stelle, etwa vierzig Meter entfernt. Die beiden Männer eilten zu ihm, und Bruno schnupperte in der Luft, konnte aber keinen Pulvergeruch wahrnehmen. Hervé kniete sich neben seinen Hund und schnupperte am Boden.

»Ja, von hier wurde geschossen«, sagte er. »Riechen Sie mal.«

Bruno folgte seiner Auf‌forderung und nahm tatsächlich den unverkennbaren Geruch von Kordit wahr, eine Mischung aus Gasen und mikroskopisch kleinen Teilen der Ladung, die beim Austritt der Kugel aus der Mündung wegspritzen. Er blickte auf und versuchte, irgendetwas auf der fernen Hangseite zu erkennen.

»Von einem Ziel ist nichts zu sehen«, sagte er.

»Vielleicht haben sie es mitgenommen.«

Bruno holte sein Handy hervor und rief wieder Jean-Jacques an. »Sie waren hier. Wir haben die Stelle gefunden, von der geschossen wurde. Schick bitte Yves her. Er soll ein paar Proben nehmen.«

»Yves, hier.« Jean-Jacques schien ihm sein Telefon gegeben zu haben. »Ich kann in einer Viertelstunde bei Ihnen sein. Wir fliegen mit dem Hubschrauber der Gendarmerie, und ich weiß ungefähr, wo Sie sind. Haben wir Platz zum Landen?«

»Kein Problem. Ich markiere eine geeignete Stelle. Ich bin hier mit einem Jagdkollegen namens Hervé. Er hat einen wunderschönen weißen porcelaine.«

Bruno holte zwei trockene Knüppel aus dem Wald, schleif‌te sie in die Mitte der Lichtung und verschnürte sie mit seinem Taschentuch zu einem Kreuz. Dann setzte er seinen Feldstecher an die Augen und suchte den gegenüberliegenden, nur spärlich von Bäumen und Sträuchern bewachsenen Hang ab, der auf ein kahles Hochplateau hinauslief. Von einem der Bäume stand nur noch der halbe Stamm, und er meinte, an der Bruchstelle frisches Holz zu erkennen. Ein Zwölfsiebener-Geschoss konnte durchaus einen solchen Schaden anrichten. Dazu musste man allerdings ein sehr guter Schütze sein.

»Wenn hier ein Scharfschütze am Werk ist«, sagte Hervé, »wird er ein wichtigeres Ziel im Auge haben. Auf wen wird da Jagd gemacht?«

»Das wissen wir nicht genau, und das ist das Problem. Aber, bitte, behalten Sie das alles hier für sich.«

»Also, wenn der Kerl immer noch in der Nähe ist, gehe ich lieber in Deckung. Soll hier wirklich gleich ein Hubschrauber landen? Das fällt doch auf.«

»Geschossen wurde hier vor mehr als einer Stunde«, entgegnete Bruno. »Die Typen sind nicht dumm und bestimmt längst über alle Berge. Sie haben hier nur das Visier kalibriert und sind dann gleich weitergezogen.«

Er reichte Hervé seinen Feldstecher und sagte: »Da hinten steht ein einzelner Baum, auf ungefähr zwei Uhr, direkt unterhalb des Plateaus. Sieht so aus, als wäre er in der Mitte durchgebrochen. Könnte das Ziel gewesen sein. Was meinen Sie?«

Hervé richtete das Fernglas auf die Stelle und gab ein zustimmendes Knurren von sich. Sein Hund hockte mit heraushängender Zunge zu seinen Füßen und sah interessiert zu, wie sich The Bruce langsam, geradezu höf‌lich näherte, sich für einen Moment neben ihn legte und ihn bewundernd beäugte, ehe er wieder weitertappelte.

»Putain, ich wäre wahrhaftig nicht gern am falschen Ende einer solchen Kugel«, murmelte Hervé. »Es kommt also gleich ein Hubschrauber. Scheint was Großes zu sein, Bruno. Terrorismus?«

»Gut möglich«, antwortete Bruno. »Könnten Sie sich diesen Baum mal von Nahem ansehen, während ich auf den Hubschrauber warte? Vielleicht finden Sie noch Teile des Geschosses.«

»Mir wäre lieber, Sie gehen da rüber, und ich warte hier. Am besten, Sie lassen auch den Welpen hier.«

Es war kurz vor acht, als Bruno den Baumstumpf erreichte. Schon war Yves’ Hubschrauber zu hören. Er sah, wie Hervé ihn zu dem Knüppelkreuz hinüberdirigierte. Yves stieg mit seinem Gepäck aus der Luke, winkte Bruno zu und holte sein Handy hervor. Einen Augenblick später bekam er eine Nachricht von Yves, dass er an Ort und Stelle bleiben solle und der Hubschrauber gleich zu ihm kommen werde.

Geschossteile waren an der Bruchstelle nicht zu finden. Umso deutlicher zeigte sich die Wucht des Aufpralls an den verstreuten Holzsplittern. Bruno suchte hinter dem Baum die Verlängerungslinie des Schusses ab, in der Hoffnung zu sehen, wo das Geschoss auf dem Boden gelandet war. Mit seinem Feldstecher tastete er das Gelände ab. Dabei entdeckte er mehrere Löcher von Kaninchenbauten, die längst verlassen zu sein schienen, aber auch eine Stelle im Boden, die frisch aufgewühlt wirkte.

Er ging darauf zu, aber die Mulde war so groß, dass er kaum glauben konnte, dass sie von einem Geschoss, und sei es noch so großkalibrig, stammte. Doch wahrscheinlich war es nach dem Einschlag in den Baum durch die Luft gewirbelt und hatte kreisend den Waldboden aufgewühlt. Er bückte sich und machte sich mit seinem Opinel daran, die Erde abzutragen. Als er die Kugel fand – an der Spitze eingedellt, aber erkennbar –, landete der Hubschrauber auf dem Plateau über ihm. Bruno hielt das Geschoss zwischen Daumen und Zeigefinger, als Yves auf ihn und Balzac zukam.

»Nachdem es den Baum zerfetzt hat, ist das Ding immer noch vierzig Zentimeter tief in die Erde eingedrungen«, brüllte Bruno ihm ins Ohr.

»Aha. Gute Arbeit«, lobte Yves ebenso laut, um das Rattern der Rotoren zu übertönen. »Fliegen wir zurück. Hervé zeigt uns, wo Ihr Land Rover steht.«

Bruno nahm Balzac an die Leine, dem der Hubschrauber sichtlich Angst machte. Er hob ihn auf die Arme und kletterte an Bord.

»Er ist noch nie geflogen«, erklärte er. Yves grinste mit Blick auf Balzac, der seine Schnauze in Brunos Achselhöhle vergrub, als sich beim Start der Rotorenlärm verdoppelte.

19

»Bonjour, Bruno«, grüßte Flavie von der Terrasse, als er wieder da war. Sie stand auf, gab ihm ein bisou und schenkte Kaffee für ihn ein. Sie roch nach Shampoo und Seife. »Joël rasiert sich noch, kommt aber gleich runter. Du warst schon unterwegs, nicht wahr? Ich habe den Land Rover zurückkommen hören.«

»Ich hatte dienstlich zu tun«, antwortete er. »Was hättet ihr gern zum Frühstück? Gekochte Eier und Toast? Oder soll ich in der Stadt Croissants kaufen?«

»Croissants bitte, und vielleicht Orangensaft. Nach dem Käse, der pâté und dem Salat aus deinem Garten, den wir gestern Abend gegessen haben, habe ich geschlafen wie ein Stein.« Ihr heiterer Ton klang für Bruno ein wenig forciert, und der Eindruck bestätigte sich, als sie den Blick senkte, eine Hand in den Nacken legte und fragte: »Gibt’s was Neues über den Brand?«

»Er ist vorsätzlich gelegt worden. Die Police Nationale ermittelt mithilfe der Spurensicherung. Vielleicht steckt ja ein wütender Musikkritiker dahinter.«

Flavie schien seinen versuchten Scherz überhört zu haben. »Es ist also nicht bloß ein böser Traum, aus dem man einfach nur aufwachen muss.«

»Ihr werdet von ausgebildeten Leuten geschützt, und Verstärkung kommt auch noch«, erwiderte er und wechselte das Thema. »Ich bringe später noch etwas zu essen mit. Aber vielleicht wollt ihr mich ja auch begleiten? Heute Abend treffe ich mich mit Freunden auf dem Reiterhof, wie an jedem Montag. Reitest du?«

»Ja, für mein Leben gern. Joël auch.«

»Wir können mit meinem Transporter fahren, ihr beiden hinten auf der Ladefläche. Das wäre sicher genug. Ich bin den ganzen Tag im Dienst, werde es aber hoffentlich einrichten können, dass ich euch kurz vor sechs hier abhole. Wenn es später wird, rufe ich an.«

»Gut. Da ist noch etwas, Bruno. Wir müssen uns treffen und einiges besprechen. Mit ›wir‹ meine ich die Band. Das Konzert kann nur stattfinden, wenn alle einverstanden sind. Außerdem müssten wir vorher noch proben. Können die anderen herkommen, oder sollen wir uns lieber woanders treffen?«

»Ich werde das mit meinen Vorgesetzten klären und gebe euch dann Bescheid«, antwortete er. »Grüß mir Joël, ich muss jetzt wieder los. Ist es okay, wenn ich die Hunde hierlasse?«

»Natürlich, ich bitte darum. Wir werden einen Spaziergang mit ihnen machen, hier im Wald, nur ums Haus herum. Ich weiß ja, wir müssen in Deckung bleiben. Bis heute Abend also. Oh, und hast du vielleicht Reitstiefel für mich?«

»Klar, auf dem Reiterhof kannst du dir welche aussuchen«, antwortete er und winkte zum Abschied.

In der Mairie sagte er Claire, der Sekretärin, dass er fast den ganzen Tag über nicht im Büro sein werde, am Nachmittag aber in der Gendarmerie anzutreffen sei. Als der Bürgermeister seine Stimme hörte, steckte er den Kopf aus der Tür und bat Bruno zu sich. Er bestellte bei Claire zwei Tassen Kaffee, schloss die Tür hinter Bruno und reichte ihm Kopien der Mitschrift von Florences Scheidungsverfahren und der Anhörung von Casimir, mit der dieser seine vorzeitige Haftentlassung hatte erwirken können.

»Die haben mir Freunde aus dem Senat zukommen lassen«, sagte Mangin. »Der Ex-Mann hat vor dem Bewährungsausschuss behauptet, dass er nicht weiß, wo sich Florence aufhält. Das war gelogen. Und die Krankenakte bezüglich ihrer Verletzungen ist wirklich schockierend. Der Arzt hat vor dem Scheidungsgericht ausgesagt, dass Casimir anscheinend gezielt versucht hat, eine Fehlgeburt herbeizuführen. Ich habe Kopien davon an Annette weitergeleitet.«

Bruno fragte sich, ob die Priester in Bergerac Casimir auch dann aufgenommen hätten, wenn sie gewusst hätten, wie brutal er gegenüber Florence gewesen war.

»Es gab am frühen Morgen einen Sicherheitsalarm. In der Nähe von Belvès hat ein Scharfschütze Schießübungen unternommen«, berichtete er. »Uns ist ein Sondereinsatztrupp zugesichert worden, der für Sicherheit während des Konzerts sorgen soll. Die Männer werden heute Nachmittag eintreffen und in der Gendarmerie untergebracht. Vorher würde ich gern mit den Priestern in Bergerac reden, um in Erfahrung zu bringen, wie gut sie diesen Casimir eigentlich kennen.«

»Was versprechen Sie sich davon?«

»Ich vermute, dass ihnen die Fakten nicht bekannt sind.«

Der Bürgermeister schnauf‌te. »Und dieser Scheunenbrand? Sollten wir das Konzert nicht doch lieber canceln?«

»Für eine Entscheidung bleiben uns noch vier Tage. Vielleicht haben wir den oder die Brandstif‌ter bis dahin geschnappt.«

Claire klopf‌te an die Tür und brachte zwei Tassen Kaffee. Bruno leerte seine schnell und verabschiedete sich.

»Halten Sie mich auf dem Laufenden«, sagte der Bürgermeister und kehrte hinter seinen Schreibtisch zurück. »Und überlegen Sie sich, ob Sie am Tennisturnier wirklich weiter teilnehmen wollen. Sie haben mit diesen Sicherheitsfragen genug zu tun und sind sich bestimmt darüber im Klaren, wo die Prioritäten liegen.«

»Ich denke drüber nach«, erwiderte Bruno etwas verlegen. Er verließ die Mairie und verschob die Entscheidung auf später. Mit schnellen Schritten ging er zur Gendarmerie, wo ihm Yveline berichtete, dass der Hubschrauber mit den Spezialkräf‌ten aus Pau gerade in Martignas zwischenlandete, um Fallschirmjäger mit an Bord zu nehmen, und sich darum etwas verspäten werde. Für zwei Uhr sei eine Videokonferenz mit Paris verabredet. Und von den bei Monpazier und Belvès zusätzlich eingerichteten Straßensperren habe es noch keine Meldung gegeben. Bruno sagte, dass er kurz vor zwei zurück sein werde, und machte sich auf den Weg zu Pater Sentout, den er bitten wollte, ihn nach Bergerac zu begleiten.

»Wenn der Kirchenchor seine erstklassige Solistin nicht verlieren möchte, müsste Ihnen diese Mission so wichtig sein wie mir«, setzte Bruno den Priester unter Druck.

»Wieso sollte man dem Mann verwehren, seine Kinder zu sehen?«, wollte der Pater wissen, als sie losfuhren.

»Haben Sie diese Frage auch Florence gestellt?«

»Dazu hatte ich noch keine Gelegenheit. Ich sehe sie nur, wenn der Chor probt.«

»Haben Sie noch kein persönliches Gespräch mit ihr gesucht?«

»Ich wollte gestern Morgen nach der Messe mit ihr sprechen, aber sie sagte, dass sie sich um die Kinder kümmern muss. Vielleicht hätte ich nicht gleich aufgeben sollen.«

»Und auf das déjeuner verzichten, Pater? Vielleicht würde Ihre Gemeinde nicht jedes Jahr weiter schrumpfen, wenn Sie weniger an Ihren Magen und mehr an Ihre Herde denken würden. Ohne Florence, die den Chor zum besten weit und breit macht, springen womöglich noch mehr Gläubige ab.«

»Das ist nicht nett von Ihnen, Bruno.«

»Auf Nettigkeiten kommt es jetzt nicht an, Pater. Florence ist eine große Bereicherung für Saint-Denis. Die Rückkehr dieses Mannes, der einen Menschen getötet, einen weiteren verletzt und Polizisten angegriffen hat, die ihn wegen Trunkenheit am Steuer festgenommen haben, bringt das Leben in Gefahr, das sich Florence hier bei uns aufgebaut hat. Ich finde, es ist unser beider Pflicht, ihr zu helfen.«

»Was erwarten Sie von mir, außer dass ich Sie mit meinem Amtsbruder Francis bekannt mache?«

»Sie können etwas dazu sagen, wie wichtig Florence für unsere Stadt ist.«

»Ja, aber ob sich Pater Francis davon beeindrucken lässt? Er ist ein guter Mann, aber auch ein bisschen altmodisch. Er wird in Florence eine Frau sehen, die ihr vor Gott abgelegtes Ehegelübde gebrochen hat und jetzt versucht, ihren Ehemann daran zu hindern, dass er seiner Vaterrolle gerecht wird.«

»Sind Sie auch dieser Ansicht, Pater?«

»Bis zu einem gewissen Grad, ja. Schließlich bin ich der katholischen Morallehre verpf‌lichtet. Aber ich erkenne auch an, dass wir alle Menschen sind, mit Fehlern und Schwächen, und dass es uns deshalb nicht zusteht, über andere zu richten. Wie Jesus sagte: ›Wer unter euch ohne Sünde ist, der werfe den ersten Stein.‹ Aber man kann natürlich immer ein Bibelwort finden, mit dem sich alles Mögliche rechtfertigen lässt. Und wir wissen, dass das Leben ohne Vergebung fast unmöglich und sehr unangenehm ist. Wie dem auch sei, ich bin zu alt für theologische Spitzfindigkeiten am Morgen – oder zu jeder anderen Tageszeit. Wie schätzen Sie unsere Aussichten für die kommende Rugbysaison ein?«

Sie fachsimpelten über Rugby, bis sie das Zentrum von Bergerac erreichten und vor dem Presbyterium an der Rue Saint-Esprit parkten. Es gehörte zu einer Gruppe kircheneigener Gebäude rund um die Kirche Saint-Jacques und enthielt Büros, eine Schule sowie eine Obdachlosenunterkunft.

Bruno fand die Kirche schön. Hoch über dem Fluss gelegen, war sie im 11. Jahrhundert von Mönchen gegründet worden, die später den großartigen Dessertwein Monbazillac gekeltert hatten. Die Kirche war im 14. Jahrhundert von den Engländern zerstört und wieder aufgebaut, in den Religionskriegen des 16. Jahrhunderts abermals zerstört und schließlich mit Spenden des Sonnenkönigs Ludwig XIV. neu errichtet worden. Typisch Périgord, dachte er, immer wieder zerstört, immer wieder neu aufgebaut, aber dabei eine durchgängige Produktion guter Weine.

Das Büro von Pater Francis wirkte auf den ersten Blick wie ein langer Korridor zwischen hohen Bücherregalen. Doch dieser Büchertunnel öffnete sich in einen großen halbrunden Raum mit weiten Bogenfenstern, durch die helles Tageslicht fiel. Er bot ausreichend Platz für einen Schreibtisch samt Sessel, einen Tisch mit sechs Stühlen, eine Chaiselongue und ein Prie-Dieu, eine Kniebank, unter einem antiken Kruzifix an der Wand.

Pater Francis mochte an die sechzig sein und war sehr dünn. Er musste wohl recht groß gewesen sein, litt aber jetzt unter einer starken Rückgratverkrümmung, die ihn zwang, den Kopf nach oben zu drehen, um Bruno anschauen zu können, als er ihm von Pater Sentout vorgestellt wurde. Schwerfällig ließ er sich auf der Chaiselongue nieder und legte die Beine hoch. So konnte er Bruno mit beiden Augen betrachten.

Nach ein paar freundlichen Begrüßungsworten kam Pater Francis zur Sache. »Sie wollen also etwas über unseren neuen Bruder Casimir erfahren, nicht wahr?«

»Nicht ganz. Ich glaube, Sie und Ihre Kollegen sollten mehr über ihn erfahren«, entgegnete Bruno. »Ich bin gekommen, um Ihnen mitzuteilen, dass der Bürgermeister und der Stadtrat von Saint-Denis eine einstweilige Verfügung beantragen werden, die indirekt auch die Action Catholique, die die Funktion seines Bewährungshelfers übernimmt, betrifft.«

»Was soll denn einstweilig verfügt werden?«

»Zum einen, dass die vorzeitige Haftentlassung von Monsieur Maczek zurückgenommen wird. Seine geschiedene Frau konnte keinen Einspruch erheben, weil er fälschlicherweise behauptet hat, dass er nicht weiß, wie sie zu erreichen ist. Dabei hatte er mit ihr korrespondiert.«

Pater Francis schaute Pater Sentout an und fragte: »Stimmt das?«

»Ich glaube ja.«

»Gibt es noch etwas zu verfügen?«, wollte Pater Francis wissen.

»Allerdings. Wir fordern, dass ihm verboten wird, seine geschiedene Frau in Saint-Denis aufzusuchen. Sie fürchtet verständlicherweise weitere gewalttätige Übergriffe wie schon während der Ehe und ihrer Schwangerschaft.«

»Gewalttätige Übergriffe?«, fragte der Priester.

»Wiederholte Misshandlungen, die ihr keine andere Wahl gelassen haben, als sich und ihre Zwillinge in Sicherheit zu bringen. Laut dem Gutachten des behandelnden Arztes zielten die Verletzungen, die Monsieur Maczek seiner Frau beigebracht hat, darauf ab, eine Fehlgeburt einzuleiten. Das ist eine Todsünde, über die nicht stillschweigend hinweggesehen werden kann, schon gar nicht von der Kirche.«

Pater Francis wandte sich wieder an Pater Sentout. »Was sagen Sie dazu?«

Pater Sentout richtete seinen Blick Hilfe suchend auf Bruno, der ihm mit einem Handzeichen bedeutete zu schweigen und einen Aktenordner aus seiner Schultertasche zog.

»Pater Francis«, sagte er. »Ich habe hier eine beglaubigte Kopie des ärztlichen Gutachtens. Aber ich sollte Sie vielleicht warnen. Wenn wir nicht zu einer Einigung kommen, werden wir die Presse informieren.«

Bruno legte eine Pause ein, um seine Drohung wirken zu lassen, und fuhr fort: »Die Kirche könnte nach den jüngsten Skandalen in Frankreich und andernorts zusätzlich in Verlegenheit geraten. Das kann nicht in Ihrem Sinne sein. Stellen Sie sich die Schlagzeilen vor. ›Saint-Jacques’ neuer Laienbruder wollte Frau zur Fehlgeburt prügeln.‹ Und es gibt noch weitere Vorwürfe. Der Bewährungsausschuss hat versäumt, die Polizeibeamten zurate zu ziehen, die Monsieur Maczek in betrunkenem Zustand tätlich angegriffen hat. Außerdem stellt sich die Frage, ob die Kirche dafür sorgt, dass diejenigen und insbesondere die Frauen, die mit Monsieur Maczek arbeiten, ausreichend vor Übergriffen geschützt sind.«

»Wollen Sie mit der Kirche schachern?«, zischte Pater Francis.

»Nein, Hochwürden. Wir in Saint-Denis verstehen und bewundern die edlen Motive, die Sie dazu bewogen haben, Monsieur Maczek Gelegenheit zu geben, ein neues Leben in Freiheit zu genießen. Deshalb hoffe ich, Sie vor einem Fehler bewahren zu können.«

»Haben Sie einen alternativen Vorschlag?«, fragte Pater Francis.

»Ja, er ist ganz einfach. Die Bewährungsauf‌lagen verlangen, dass Casimir jede Nacht unter Ihrer Aufsicht in Bergerac schläft. Sie könnten uns versichern, dass er die Stadtgrenzen nicht verlässt, es sei denn in Begleitung. Auf keinen Fall sollte er sich in Saint-Denis blicken lassen.«

Pater Francis verengte den Blick und fragte Pater Sentout: »Wie sehen Sie das?«

»Klingt vernünftig unter den gegebenen Umständen«, antwortete der.

Pater Francis schüttelte den Kopf. »Das heißt, er kann seine Kinder nicht sehen, was aber offenbar der Grund dafür war, dass er nach Bergerac gekommen ist.«

»Vielleicht einer von mehreren Gründen. Ich schließe nicht aus, dass er auch den Weg zurück zur Kirche gesucht hat«, sagte Bruno. »Und ob er seine Kinder wiedersehen darf oder nicht, entscheidet das Familiengericht.«

»Ich muss darüber nachdenken, um die Hilfe Gottes beten und mich mit meinen Kollegen besprechen. Sie sagten, der Antrag auf einstweilige Verfügung wird heute eingereicht?«

»Da es sich nur um eine zivilrechtliche Angelegenheit handelt, könnte er auch wieder zurückgezogen werden«, behauptete Bruno ins Blaue hinein. Er war sich nicht einmal sicher, ob Casimir den Berufungsausschuss tatsächlich getäuscht hatte.

»Ich brauche etwas Zeit, werde Ihnen aber noch heute Abend über Pater Sentout mitteilen, wie ich mich entschieden habe. Vorher sollten Sie aber nicht Kontakt zu Casimir aufnehmen. Versprechen Sie mir das?«

»Ja. Wo ist er jetzt?«, fragte Bruno.

»Er arbeitet heute bei der Tafel. Heute Abend wird er an dem Projekt von Action Catholique teilnehmen, das sich mit Alkoholismus beschäftigt. Wir wollen, dass er alle Facetten unserer wohltätigen Arbeit kennenlernt. Aber wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden, Monsieur Courrèges. Ich möchte noch ein paar Worte mit meinem Amtsbruder wechseln.«

»Natürlich. Danke, dass Sie mich empfangen haben.« Pater Sentout sagte er noch, dass er in der Kirche zu finden sei.

Dann verließ Bruno das Büro. Im Eingangsbereich des Presbyteriums fiel ihm eine schwarze Tafel ins Auge, auf der mehrere Fotos angepinnt waren. »Unsere neuen Freiwilligen« lautete die Überschrift. Bruno trat näher heran und las unter dem letzten Foto den Namen Casimir. Er sah einen Mann Anfang dreißig mit dunklen Haaren, die schon schütter wurden, einer gebrochenen Nase und einem äußerst kräftigen Nacken, wie es Bruno nur von professionellen Rugbyspielern oder Gewichthebern kannte. Über den blauen Augen hingen schwere Lider, das Kinn lief spitz zu. Er lächelte mit fest verschlossenen Lippen. Bruno fragte sich, wie Casimir wohl früher ausgesehen hatte, als er mit Florence zusammen gewesen war, und ob er sich seinen Stiernacken wohl im Fitnessstudio des Gefängnisses zugelegt hatte. Auch bei anderen Ex-Häftlingen hatte er eine ähnliche Muskulatur gesehen. Er holte sein Handy hervor, machte ein Foto des Bildes mitsamt den Erklärungen und dachte, dass es vielleicht noch nützlich sein könnte.

»Was für einen Eindruck hatten Sie von Francis?«, fragte Pater Sentout, als sie die Stadt verließen und durch die Weinberge von Pécharmant über Sainte-Alvère nach Saint-Denis zurückfuhren.

»Schwer zu sagen. Wir haben ihn nicht gerade unter günstigen Vorzeichen getroffen. Er kam mir eher etwas alttestamentarisch vor, nicht gerade wie ein Jünger der Bergpredigt«, antwortete Bruno. »Ich glaube eher nicht, dass er der Meinung ist, die Sanftmütigen sollten die Erde besitzen.«

»So kann man’s auch sagen«, erwiderte der Pater kichernd. »Ich weiß jedenfalls, was Sie meinen. Nun, er hat ein gutes Herz, kann aber sehr streng sein. Wahrscheinlich hat das mit seiner Krankheit zu tun. Er leidet an Parkinson und hat wohl ständig Rückenschmerzen. Trotzdem ist er ein guter Organisator und Spendenbeschaffer.«

»Was hält er von meinem Vorschlag, was denken Sie?«

»Schwer abzuschätzen. Er denkt nicht weit im Voraus, sondern Schritt für Schritt. Außerdem wollte er nicht mit mir über Casimir sprechen. Vielmehr war er an Ihnen interessiert und fragte, wie lange wir uns schon kennen, ob Sie regelmäßig die Messe besuchen, welchen Hintergrund Sie haben, welche Rolle Sie in der Stadt spielen und so weiter.«

»Ich hoffe, Sie haben mich in einem günstigen Licht erscheinen lassen.«

»Ich habe ihm gesagt, dass Sie durch und durch ein Heide sind, ohne jegliche christliche Ader, aber dass Sie sich als Menschenfreund mit ausgeprägtem Gerechtigkeitssinn engagiert für unsere Stadt einsetzen und mein Vertrauen nie enttäuscht haben.«

Bruno lachte, um seine Verwunderung zu überspielen. »Ein Heide bin ich also Ihrer Meinung nach. Was soll das heißen?«

»Ein Heide ist jemand, der nicht an den Allmächtigen glaubt, sei es an den Gott der Christen, an Allah oder Jehova. Ein Heide glaubt meist an viele Gottheiten, an die Sonne, den Mond, an Blitz und Donner, an Bäume und Flüsse und dergleichen mehr«, antwortete Pater Sentout. »So etwas beobachte ich häufig, besonders unter unserer Landbevölkerung. Es hat eine lange Tradition. Und ist meines Erachtens gesünder als der Glaube an die Wissenschaften, den Klassenkampf oder eine Herrenrasse, an den Kampf gegen die Ungläubigen und was es nicht noch alles für Verrücktheiten gibt, die sich Menschen haben einfallen lassen.«

»Pater Francis wird für solche Analysen wohl kaum Zeit haben«, erwiderte Bruno.

»Oh, wer weiß? Ich habe schon immer die Ansicht vertreten, dass das Christentum einen bemerkenswert flexiblen Glaubensbegriff pflegt. Vielleicht liegt das an der Dreifaltigkeit. Gott der Vater für die Disziplin, Gott der Sohn für Gnade und der Heilige Geist für das Mysterium. Und dann wäre da noch die Gottesmutter Maria. Wir sind geradezu verwöhnt, was unsere Auswahlmöglichkeiten angeht. Ganz zu schweigen von der großen Gemeinschaft der Heiligen, um deren Fürbitte wir beten.«

»Tun Sie das, Pater?«

»Die Heiligen anrufen? Ich weiß nicht. Im Geiste unterhalte ich mich mit vielen Menschen, auch mit Heiligen oder mitunter sogar Sündern. Manchmal auch mit Gott oder Jesus oder Maria. Das ist dann vielleicht eine Art Gebet.«

»Worüber unterhalten Sie sich in solchen Fällen?«

»Meist stelle ich Fragen nach dem Warum, und als Antwort erhalte ich unterschiedlichste Begründungen.«

»Begründungen wofür?«

»Für meine Gefühle genau genommen. Deshalb vermute ich, dass Sie womöglich ein besserer Heide sind, als ich ein Priester bin. Zum Beispiel: Formal betrachtet ist für mich klar, dass sich Florence mit ihrer Scheidung der kirchlichen Lehre widersetzt hat. Aber ich kann mir nicht helfen, ich habe das deutliche Gefühl, dass das viel mehr ihre Sache ist und nicht meine.«

»Da kann ich Ihnen nur recht geben.« Bruno warf einen Blick auf Sentout und versuchte, seinen Gesichtsausdruck zu interpretieren. »Bereuen Sie manchmal, Priester geworden zu sein?«

»Für Reue bin ich zu alt, Bruno, und dank der Kirche habe ich ein interessantes Leben. Ich war Lehrer, Schüler und der Assistent eines Bischofs. Ich habe ein Jahr in Rom gelebt, die Vatikanische Bibliothek durchforstet und den Heiligen Vater getroffen. Und jetzt ziehe ich viel Befriedigung daraus, einfacher Pfarrer zu sein, zumal in einer Gegend und einer Stadt, die mir am Herzen liegen. Und vielleicht bin ich auch zu etwas gut.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich weiß, dass Sie mit Dr. Gelletreau befreundet sind, wie ich übrigens auch. Er hat mir kürzlich gesagt, dass ich als Beichtvater mehr für die mentale Gesundheit von Saint-Denis tue als er und alle anderen Ärzte der Stadt zusammen. Das ist ein angenehmer Gedanke.«

»Über all die Jahre den Menschen von Saint-Denis die Beichte abzunehmen, bedeutet wahrscheinlich, dass Sie sehr viel mehr Geheimnisse unserer Mitbürger kennen als ich«, sagte Bruno grinsend.

»Ich bin seit achtzehn Jahren in Saint-Denis, und weil es an Priestern mangelt, werde ich wohl im Amt sterben. Man will uns nicht in den Ruhestand versetzen, solange wir noch die Messe lesen können. Wissen Sie, dass inzwischen über zehn Prozent unserer Priester aus dem Ausland kommen, vor allem aus armen afrikanischen Ländern, die Priester und die Hilfe Gottes womöglich nötiger haben als wir?«

Bruno hielt vor dem Tor, das in den großen Garten der Pfarrei führte. Auf dem Rasen lagen zwischen Kinderspielzeug zwei junge Frauen auf Handtüchern und sonnten sich, während eine dritte ihren Säugling stillte. Früher hatten in dem Haus neben dem Pfarrer noch zwei oder drei Vikare gewohnt, die entlegene Gemeinden betreuten, sowie eine Haushälterin, eine Köchin und ein Dienstmädchen. Jetzt bestand der Haushalt nur noch aus Pater Sentout und einer Wirtschafterin, die noch älter war als er, und so hatte er beschlossen, Haus und Garten als Sozialunterkünf‌te zu öffnen.

Neben Sentouts Leidenschaft für das heimische Rugbyteam war die Öffnung seines Hauses einer der Gründe, warum Bruno eine Schwäche für den alten Kirchenmann hatte. Ohne je sein Schweigegelübde zu brechen, hatte Pater Sentout eine sehr diskrete Art, Brunos Aufmerksamkeit auf etwas zu lenken, das seiner Aufmerksamkeit auch bedurf‌te.

»Bevor Sie gehen, Pater, noch eine Frage. Glauben Sie, wir tun das Richtige, wenn wir versuchen, Casimir von Florence und den Kindern fernzuhalten?«

»Nun, Florence ist ohne eigenes Zutun zur alleinerziehenden Mutter geworden und meistert diese Aufgabe beispielhaft, außerdem ist sie eine echte Bereicherung für unsere Stadt. Ich halte es für unwahrscheinlich, dass Casimir es schafft, plötzlich bei uns aufzutauchen und einfach die Rolle eines Vaters einzunehmen – jedenfalls nicht, bevor er Florence davon überzeugt hat, dass er ihr Vertrauen verdient, und nicht nur das von Pater Francis. Und das wird nicht in ein paar Tagen oder Wochen zu schaffen sein. Genau das habe ich auch Pater Francis gesagt, als Sie uns allein gelassen haben.«

»Danke, Pater, für dieses gute Gespräch.«

»Danke Ihnen, Bruno. Gott sei mit Ihnen.«

20

Es war schon weit nach Mittag, als Bruno in sein Büro in der Mairie ging, um seine Post und die aufgelaufenen E-Mails zu sichten. Dringliches gab es nicht, und er rief Yveline in der Gendarmerie an und fragte sie, ob es neue Entwicklungen gebe und der Hubschrauber mit den Spezialkräf‌ten noch für heute erwartet wurde.

»Sie wollen am Nachmittag hier sein, was immer das heißen mag. Sergent Jules wird sie empfangen, denn wir beide, du und ich, nehmen ja ab zwei an der Videokonferenz mit Paris teil«, sagte sie. »Er muss ihnen nur die Unterkünfte zeigen und die Schlüssel geben. Für ihre Verpflegung sorgen sie selbst. Was sie allerdings an Fahrzeugen brauchen, wird von uns gestellt.«

»Wahrscheinlich komme ich schon ein bisschen früher. Ich will dir erklären, wo wir bei dem Problem um Florence stehen«, erwiderte er. »Wie geht’s deinem Knöchel?«

»Ist noch ein bisschen steif, wird aber besser. Übrigens habe ich noch eine gute Nachricht. Die Spurensicherung hat an der abgebrannten Scheune deutlich erkennbare Reifenspuren gefunden, von einem Michelin Agilis, allerdings mit einem Profil, das leider nicht gerade ungewöhnlich ist. Die meisten Camper fahren mit Diesel. Ich habe deshalb die Kollegen veranlasst, auf den Videos der Sicherheitskameras von Tankstellen nach Campern zu suchen, die zusätzlich noch Benzin gezapft haben. Vielleicht haben wir Glück. Komm doch vorbei, wenn du noch nicht weißt, wo du zu Mittag isst. Bei mir gibt’s Suppe und Salat.«

»Klingt gut, beides, dein Essen und das mit den Wohnmobilen. Danke«, erwiderte Bruno. »Ich muss nur noch kurz zum Bürgermeister und könnte in einer halben Stunde bei dir sein. Soll ich was mitbringen?«

»Nicht nötig. Du bekochst mich ja sonst auch immer.«

Mit dem Bürgermeister über seinen Besuch bei Pater Francis und ihre Abmachung zu sprechen, behagte Bruno nicht. Noch weniger das Gespräch mit Florence. Aber falls es nicht gelingen sollte, Casimirs Bewährung auszusetzen, konnte er sich immerhin sagen, dass er sein Möglichstes getan hatte. Er wollte gerade Annette anrufen, als von seinem Computer das Ping einer neuen E-Mail kam. Er las und druckte sie lächelnd aus, ehe er zu Mangin ins Büro ging.

»Sie haben mir doch immer gesagt, dass eine gütliche Einigung besser sei als ein Rechtsstreit …«, begann er, als er sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch des Bürgermeisters gesetzt hatte.

»Ich ahne, worauf Sie hinauswollen«, fiel ihm Mangin ins Wort. »Eben hat Pater Sentout angerufen und berichtet. Im Großen und Ganzen bin ich einverstanden. Aber Sie müssen nicht mich überzeugen, sondern Florence. Ich vermute, Sie schlagen vor, den Antrag auf eine einstweilige Verfügung zurückzuziehen. Sind Sie sicher?«

»Ja, denn so können wir diesen Casimir wohl eher davon abhalten, nach Saint-Denis zu kommen. Was seine Falschaussagen vor dem Bewährungsausschuss angeht, das ist etwas – darüber müssen andere befinden.«

Bruno reichte ihm den Ausdruck von Annettes E-Mail, aus der hervorging, dass sie mit dem Anwalt der Polizeigewerkschaft in Amiens telefoniert und ihn gefragt hatte, ob die Beamten, die Casimir angegriffen hatte, vor dem Bewährungsausschuss gehört worden waren. Das war nicht der Fall, und deshalb wollte die Polizei nun ihrerseits Beschwerde einlegen, was mit großer Wahrscheinlichkeit eine neue Anhörung zur Folge haben würde, in der auch Florence zu Wort kommen würde.

»Damit halten wir uns an die Abmachung mit Pater Francis, wenn auch nicht dem Geist, so doch den Buchstaben nach. Trotzdem machen wir uns die Hände ein bisschen schmutzig«, kommentierte der Bürgermeister.

»Schmutziger sind die Hände des Ex-Manns und der Gefängnisverwaltung, die den Ausschuss in die Irre geführt hat und die betroffenen Parteien – also Florence und die Polizei – nicht zu Wort hat kommen lassen«, entgegnete Bruno. »Ich muss jetzt in die Gendarmerie zu einer Videokonferenz mit Paris. Es geht um Sicherheitsfragen. Anschließend werde ich die Sondereinsatzgruppe mit der Umgebung vertraut machen.«

Kurze Zeit später räumte Bruno in Yvelines Küche den Tisch ab und spülte die Suppen- und Salatschalen. Sie machte derweil Kaffee mithilfe eines schwarzen, neumodischen Geräts mit einem Anzeigenfeld und Kontrollleuchten, das Bruno staunen ließ. Der Kaffee war jedoch außergewöhnlich gut.

»Was versprichst du dir von der Videokonferenz?«, fragte sie, als sie an ihren Tassen nippten.

»Ein Okay für das Konzert, allerdings mit Vorsichtsmaßnahmen – Suchscheinwerfern, Sichtschutz und Patrouillen wegen möglicher Scharfschützen in der näheren Umgebung und so weiter«, antwortete Bruno. »Allerdings könnte der Brandanschlag alles durcheinanderbringen. Wie dem auch sei, ich bin gespannt auf die Einsatzregeln, und fürchte politische Konsequenzen, falls etwas schiefgeht. Und damit meine ich nicht Joël, sondern dass ein Zivilist zu Schaden kommt oder einer der Spanier versehentlich zum Opfer wird.«

»Wie lässt sich das verhindern?«

»Vielleicht mit einem Narkosegewehr, wie es zur Betäubung von Großwild eingesetzt wird. Man schießt damit auf Nilpferde und Walrösser, einen Mann schalten sie auf jeden Fall aus. Die Türken haben in Syrien damit auf Gegner geschossen, die sie anschließend verhören wollten.«

»Und was machen wir dann mit ihnen? Sie vor Gericht bringen?«

»Dafür sind wir nicht mehr zuständig. Wenn es nach mir geht, würde ich den Scharfschützen und seinen Helfer diskret an die Spanier ausliefern, auch wenn sie hier bei uns wegen Brandstiftung gesucht werden. Sei’s drum, es ist gleich zwei. Gehen wir runter ins Büro.«

Auf dem großen Monitor an der Wand war ein Testbild zu sehen, als Bruno und Yveline hinter ihrem Schreibtisch Platz nahmen. Dann leuchtete eine Schaltfläche mit der Auf‌forderung zur Eingabe des Codes auf. Yveline erledigte das mit einer Fernbedienung, worauf sich General Lannes zeigte. In Zivil. Auch er hatte eine Fernbedienung in der Hand, mit der er dafür sorgte, dass Isabelle neben ihm ins Bild rückte.

»Wie ich hörte, verspätet sich die Sondereinsatztruppe«, sagte Lannes, ohne sich die Mühe zu einer Begrüßung zu machen.

»Ja, Monsieur, um gut eine Stunde, soweit wir wissen«, antwortete Yveline.

»Nun. Ich will mich kurzfassen. Ich plane, gegen Ende der Woche mit einem spanischen Kollegen zu Ihnen zu kommen, um mir die Sicherheitsmaßnahmen vor Ort anzusehen. Unsere Verdächtigen werden dann hoffentlich schon festgenommen worden sein. Wenn nicht, müssen wir alles Weitere ad hoc entscheiden. Was hatte es mit dem Schießtraining auf sich, Bruno? Ist sich Ihr Jagdfreund sicher bei der Waffe, die da zum Einsatz gekommen ist?«

»Ja, Monsieur, wir haben den Baum gefunden, auf den gezielt worden ist, und haben auch das Geschoss ausgegraben. Es ist ein Zwölfsiebener. Die Fundstelle liegt südlich von Siorac. Jean-Jacques lässt prüfen, welche Handys zur fraglichen Zeit bei den entsprechenden Funkmasten eingeloggt waren.«

»Verstehe«, erwiderte Lannes. »Wenn ich mich recht erinnere, führten im Zusammenhang mit baskischen Terroranschlägen in Ihrer Gegend viele Verbindungen nach Spanien. Gehen Sie auch denen nach, Bruno?«

»Ja, Monsieur, aber bei diesen Kontakten handelt es sich um Personen, die vor achtzig Jahren vor Francos Faschismus geflohen sind. Ich glaube kaum, dass sie diesen Novios helfen und sich als Erben Francos verstehen.«

»Wenn ich mich kurz einmischen darf«, war plötzlich Jean-Jacques’ Stimme zu vernehmen, der dann auch in einem kleinen Fenster auf dem Schirm auf‌tauchte. »Wir nehmen Spanier ins Visier, die als Erntehelfer für Obst und Wein zu uns kommen und oft auf Höfen von Bauern mit spanischen Wurzeln arbeiten. Die klappern wir gerade alle ab. Der Telefonanbieter hat sämtliche Handys identifiziert, die in Reichweite der von Bruno erwähnten Funkmasten waren. Wir haben zwei Teilnehmer, die anonyme SIM-Karten in einem Supermarkt in Bayonne gekauft haben. Auf deren Kommunikation haben wir allerdings keinen Zugriff, weil sie WhatsApp nutzen. Vielleicht kann uns Colonel Morillons Team weiterhelfen. Wir suchen nach weiteren ähnlichen SIM-Karten, aber bislang ohne Erfolg. Übrigens, das Gutachten des Brandmeisters kennen Sie ja bereits. Meine Kollegen haben am Tatort das Profil von Reifenspuren gefunden. Dem gehen wir jetzt nach.«

»Nun, mir scheint, wir haben uns die Gelegenheit, die sich heute Morgen geboten hat, entgehen lassen«, sagte Lannes. »Das sollte uns nicht noch einmal passieren.«

»Verzeihen Sie die Frage, Monsieur«, warf Bruno ein. »Was hätten wir tun sollen, wenn wir den Scharfschützen entdeckt hätten? Noch gibt es keine klare Einsatzregelung für uns.«

»Die Einsatzregeln werden gerade mit der spanischen Regierung abgesprochen«, antwortete Lannes. »Sobald sie ausformuliert sind, werden wir Sie darüber informieren. Bis dahin gilt: Von der Schusswaffe nur Gebrauch machen, wenn Sie oder Zivilisten in Lebensgefahr geraten.«

»Kollege Courrèges und ich haben uns darüber schon verständigt«, sagte Yveline. »Hat man sich eventuell schon Gedanken darüber gemacht, ob uns Narkosegewehre zur Verfügung gestellt werden? Die gendarmes mobiles setzten sie immer bei Geiselnahmen ein.«

»Nein, aber gute Idee. Morgen haben Sie welche. Ich würde Ihnen jetzt gern Colonel Gerardo Manzaredo vom spanischen Centro Nacional de Inteligencia vorstellen. Er sitzt im EU-Ausschuss für die operative Zusammenarbeit im Bereich der inneren Sicherheit. Mit seiner Kollegin Commissaire Perrault, die wir alle kennen, wird er morgen zu Ihnen fliegen.«

Der Ausschnitt auf dem Bildschirm vergrößerte sich und zeigte neben Lannes und Isabelle ein fremdes Gesicht, offenbar der Spanier, ein Mann Ende vierzig mit schütterem Haar, einer scharfen Nase und einem prominenten Kinn.

»Ich hätte eine Frage an Colonel Manzaredo«, sagte Bruno. »Wäre es möglich, uns auf die Schnelle ein paar Kleidungsstücke der Verdächtigen zukommen zu lassen? Wir könnten an der Stelle, wo sie die Schießübungen durchgeführt haben, Spürhunde einsetzen.«

»Danke für Ihren Vorschlag, Chef de police Courrèges. Ich werde mich darum kümmern«, antwortete Manzaredo in fehlerfreiem Französisch. »Madame La Commandante de la Gendarmerie, ich begrüße auch Ihre Anregung, Narkosegewehre einzusetzen. Und wenn es Probleme mit der Versicherung bei der Schadensregulierung wegen des abgebrannten Tonstudios geben sollte, wird meine Regierung dafür aufkommen, falls ehemalige Soldaten unserer Armee dafür verantwortlich sind.«

»Sehr schön«, bemerkte Lannes. »Zu Ihnen, Bruno. Sie sind wieder meinem Stab zugeteilt; Ihr Bürgermeister ist darüber informiert. Sie werden von allen anderen Aufgaben einstweilig entbunden und konzentrieren sich auf die anstehende Operation. Wenn ich richtig verstanden habe, sind das mutmaßliche Anschlagsziel Joël Martin und die Sängerin der Band an einem sicheren Ort untergebracht, wo sie bis zum geplanten Konzert bleiben.«

»So ist es, Monsieur«, erwiderte Bruno, dem auffiel, dass Lannes den sicheren Ort nicht näher spezifiziert hatte. Ob er Colonel Manzaredo nicht traute?

»Colonel«, fuhr er fort, »wenn wir bei unseren Ermittlungen auf verdächtige spanische Bürger oder Personen spanischer Herkunft stoßen – sollen deren Namen zuerst dem Büro von General Lannes mitgeteilt werden oder gleich Ihnen?«

»Zuerst meinem Büro, wie üblich«, intervenierte Lannes. »Wir koordinieren die Operation; der Colonel ist vorübergehend unserer Einsatzleitung beigeordnet. Übrigens, Commandante Grenache«, wandte er sich an Yveline, »dieser Einsatzleitung gehört auch der stellvertretende Leiter des Innendienstes der Gendarmerie nationale in Issy-les-Moulineaux an, das heißt, Sie unterstehen als Teammitglied seinem Kommando. Haben Sie verstanden?«

»Ja, Monsieur«, antwortete Yveline. »Was ist mit den angeforderten gendarmes mobiles? Unterstehen auch sie seinem Kommando oder meinem?«

»Ihrem, und zwar in allen Entscheidungen dieser Operation. Außerdem bin ich befugt, Ihnen mitzuteilen, dass Sie mit sofortiger Wirkung in den Rang einer capitaine befördert werden. Gratuliere.«

Bruno versuchte, sich seine Überraschung nicht anmerken zu lassen. Yveline war offenbar für Höheres vorgesehen als der Leitung der Gendarmerie von Saint-Denis.

»Chef de police Courrèges hat bis zur Ankunft von Commissaire Perrault alle dienstlichen Vollmachten in seinem Bezirk«, ergänzte Lannes. »Wenn es keine weiteren Fragen gibt, sehen wir uns zur nächsten Videokonferenz morgen um dieselbe Zeit. An ihr wird auch Lieutenant Duvalier vom Fallschirmjägerbataillon teilnehmen, der das Team des Sondereinsatztrupps leitet. Ich bedauere, dass logistische Probleme deren Ankunft bei Ihnen verzögern. Vielen Dank, Ihnen allen.«

»Monsieur, ich hätte da noch eine Frage, vielleicht zwei«, beeilte sich Bruno zu sagen. »Kommt das Sondereinsatzkommando in Uniform, was in unserer Gemeinde Aufsehen erregen würde, oder können wir dafür sorgen, dass sie wie zivile Jäger aussehen, was weit unauf‌fälliger wäre?«

»Gute Idee, veranlassen Sie das«, antwortete Lannes. »Und die andere Frage?«

»Wenn sie selbst keine entsprechende Kleidung bei sich haben, bräuchten wir ein genehmigtes Budget für unvorhergesehene Ausgaben, um welche zu besorgen«, führte Bruno aus. »Und noch etwas. Es wäre mir deutlich lieber, wenn ein Militärhubschrauber mit schwer bewaffneten Männern nicht mitten in Saint-Denis landet. Ich schlage deshalb vor, dass der Pilot angewiesen wird, auf der Wiese vor meinem Haus, vier Kilometer südlich von Saint-Denis, niederzugehen. Ich kann in fünf Minuten dort sein und den Landeplatz mit Bettlaken markieren.«

»Klingt vernünftig. Ich werde veranlassen, dass der Pilot informiert wird. Commandante Grenache, Sie können über die Kasse der Gendarmerie verfügen. Noch mal, allen vielen Dank.«

Der Bildschirm wurde schwarz.

»Herzlichen Glückwunsch zur Beförderung«, sagte Bruno und schüttelte Yveline die Hand.

»Danke, aber ich komme mit dir, erstens, um die Soldaten in Empfang zu nehmen, und zweitens, um zivile Kleidung zu besorgen. Wir können mit meinem Wagen fahren, er steht vor der Tür.«

In Yvelines Twingo sagte Bruno: »Deine Beförderung freut mich, aber ich fürchte, dass du mit dem neuen Rang unserer Stadt nicht erhalten bleibst.«

»Noch seid ihr mich nicht los«, entgegnete sie und grinste ihn an. »Weißt du eigentlich, dass an der Straße nach Campagne eine neue Gendarmerie gebaut wird? Sie wird sehr viel größer sein als die alte, und wir sind dann verantwortlich für das gesamte Tal der Dordogne und der Vézère bis nach Belvès im Süden. Es sieht so aus, als sollte ich sie leiten.«

»Wunderbar«, sagte Bruno. »Dann wird also auch Sergent Jules hierbleiben, so wie er es immer wollte.«

»Ohne den alten Teufel käme ich doch gar nicht zurecht«, erwiderte sie. »Erinnerst du dich an Sabine aus Metz, die mit uns an der Stasi-Geschichte gearbeitet hat? Ich habe darum gebeten, dass sie, sobald sie ihre Ausbildung abgeschlossen hat, zu uns versetzt wird.«

»Wird ja immer schöner«, lachte Bruno. »Für einen Dorfpolizisten wie mich gibt es nichts Besseres, als mit Gendarmen per Du zu sein.«

»Von jetzt an unterstehe ich deinem Kommando«, erinnerte ihn Yveline. »Also, sag mir, was ich tun soll, um Florence zu helfen.«

»Ich hoffe, wir müssen gar nichts tun, wenn Pater Francis meiner Bitte nachkommt und diesen Ex-Ehemann von Saint-Denis fernhält, und wenn die Polizei Erfolg hat mit der Forderung nach einer zweiten Anhörung. Aber auch dann kommt er irgendwann auf freien Fuß. Und unter der aktuellen Gesetzgebung bezweif‌le ich, dass irgendein Familiengericht ihm verbieten würde, seine Kinder zu besuchen.«

»Das heißt, Florence wird auf lange Sicht lernen müssen, damit zu leben.«

»Ja, es würde mich auch wundern, wenn die Zwillinge nicht irgendwann neugierig auf ihren leiblichen Vater werden. Wir als Florences Freunde sollten dafür sorgen, dass sie sich sicher genug fühlt, um mit dieser Realität umzugehen. Im Moment reagiert sie mit Totalverweigerung.«

»Was würdest du tun, wenn du jetzt nicht deine ganze Arbeitszeit auf diese Spanien-Geschichte verwenden müsstest?«, fragte sie und bog in die Straße ein, die zu Brunos Haus führte.

»Ich würde versuchen, mit diesem Casimir zu reden, um herauszufinden, ob er sich wirklich verändert hat. Wenn Alkoholiker aufhören zu trinken, kann das durchaus der Fall sein. Vielleicht ist er ja tatsächlich fromm geworden. Aber natürlich ist mir auch klar, dass manche alles tun, um aus der Haft entlassen zu werden.«

Yveline parkte den Wagen vor dem Haus. Bruno ging hinein und kam mit zwei weißen Laken zurück, von denen er eines Yveline gab. Joël und Flavie kamen nach draußen und folgten ihnen neugierig auf die Weide hinaus, die Bruno seinem Nachbarn im Winter für dessen Kühe zur Verfügung stellte. Jetzt im Sommer hatten sie auf den Weiden des Bauern genug zu fressen. Sie breiteten die Laken auf der Wiese aus. Bruno holte ein Geschirrtuch aus der Tasche und lauschte, ob vielleicht schon Motorengeräusche zu hören waren.

»Wozu das Geschirrtuch?«, wollte Yveline wissen.

»Um dem Piloten die Windrichtung anzuzeigen«, erklärte Bruno und hielt das Tuch in die Höhe. »Vergiss nicht, deine Kappe festzuhalten, wenn der Hubschrauber runterkommt.«

21

Lieutenant Duvalier war klein, noch kleiner als Yveline, hatte aber breite Schultern und große Hände. Bruno dachte, dass er sich in einer Rugbymannschaft gut als Pfeiler machen würde. Der Sergent an seiner Seite war das genaue Gegenteil, hoch aufgeschossen und gertenschlank. Die sechs anderen Mitglieder des Teams spiegelten die ganze Bandbreite eines Soldatentrupps wider: stämmig und hager, ernst und heiter, hellwach und abgestumpft. Wäre ihm nicht bewusst gewesen, dass es sich bei ihnen um Spezialkräf‌te einer Fallschirmjägereinheit handelte, die das härteste Training im französischen Militär absolviert hatten, hätte Bruno keinen Unterschied zu den Soldaten seiner Infanteriekompanie in Bosnien feststellen können.

In der Bewaffnung unterschieden sie sich allerdings deutlich. In Brunos Einheit war jeder mit der aktuellen französischen Standardausrüstung ausgestattet gewesen, einem FAMAS-Sturmgewehr mit einer Wangenstütze aus Kunststoff, die häufig kaputtging. Schlimmer noch waren die Magazine, die nur für den einmaligen Gebrauch gedacht waren, aber aus Kostengründen immer wieder geladen wurden, weshalb sie häufig blockierten. Die Sondereinheit hatte ganz andere Waffen. Der Lieutenant und der Sergent trugen jeder eine amerikanische M16 mit einem Granatwerfer unter dem Lauf, vier der anderen Teammitglieder das Sturmgewehr HK416, die Standardwaffe der französischen Infanterie. Einer hatte einen Mossberg-Repetierer, und der Letzte war mit einer FR-F2 bewaffnet, einem Scharfschützengewehr mit Kammerverschluss, Laserentfernungsmesser und einem thermischen Visier, um bei völliger Dunkelheit warme Körper aufspüren zu können.

»Bonjour und willkommen in Saint-Denis. Wie ich sehe, sind Sie kampfbereit«, sagte Bruno und schüttelte erst dem Lieutenant und dem Sergent die Hand und dann der Reihe nach allen anderen.

Der Offizier nahm Haltung an und salutierte. »Lieutenant Duvalier meldet sich zum Einsatz.«

Bruno staunte. »Vor mir müssen Sie nicht salutieren. Ich bin Zivilist.«

»Wir salutieren immer vor Trägern des Croix de Guerre, Monsieur. Man hat uns über Ihren militärischen Hintergrund unterrichtet.«

»Das ist lange her. Nennen Sie mich bitte Bruno. Und hier ist Commandante Yveline Grenache von der Gendarmerie; sie spielte Hockey für Frankreich bei den Olympischen Spielen. Es ist uns eine Ehre, Sie, Messieurs, im Périgord begrüßen zu dürfen. Ich schlage vor, Sie verstauen Ihr Gepäck und beziehen die Quartiere. Bevor ich Ihnen die Gegend zeige, treffen wir uns zu einem kurzen Briefing, und Sie sagen mir, was wir für Sie tun können. Was ist mit dem Hubschrauber? Bleibt er hier?«

»Nein, er fliegt zum Flughafen von Bergerac und steht uns dort zur Verfügung, solange wir hier sind.«

»Uns sind Gelder bewilligt worden, um zivile Kleidung für Sie zu kaufen. Oder haben Sie vielleicht selbst welche mitgebracht?«, fragte Bruno. »Die Leute hier werden Fragen stellen, wenn sie Männer in Uniform sehen, deshalb halte ich es für besser, Sie geben sich als Jäger aus. Jeans und einfache Regenjacken, zumindest für die Hälfte von Ihnen, bitte. Manche Jäger tragen Camouf‌lage, aber es wäre nicht gut, wenn Sie alle gleich aussehen.«

Jeder hatte Jeans im Gepäck, der eine oder andere auch eine Freizeitjacke oder einen Pullover. Der Sergent setzte sich eine Baseballkappe auf. Yveline ließ sich von ihnen die jeweilige Konfektionsgröße nennen und notierte, was noch einzukaufen war, während Bruno die Waffen in Augenschein nahm. Mit der Büchse und dem Scharfschützengewehr war er einverstanden, aber kein Jäger, den er kannte, nutzte ein Sturmgewehr. Die beiden M16 und die HK416 mussten gegen glaubwürdigere Waffen ausgetauscht werden.

Er führte die Männer zum Haus, wo sie von den Hunden freundlich begrüßt wurden und Bruno Balzac als Spürhund vorstellte. Er ging ins Wohnzimmer, das leer war, aber Flavie hatte ihre Handtasche auf dem Tisch liegen lassen, und aus dem Gästezimmer im Obergeschoss war leise Musik zu hören. Wahrscheinlich kein guter Moment, seine Gäste zu stören.

Er öffnete seinen Waffenschrank, nahm alle seine Gewehre heraus und trug sie auf die Terrasse hinaus, wo er sie auf dem Tisch verteilte und die Männer zu sich bat. Duvalier reichte er sein kostbares Purdey-Gewehr, das er von einem Piloten aus dem Zweiten Weltkrieg geerbt hatte, der später ein Vermögen in der Luftfahrtindustrie gemacht hatte. Dank Bruno war ihm und seiner Familie ein hässlicher Skandal erspart geblieben. Dem Sergent gab er seine MAS-36, ein Repetiergewehr, das im französischen Heer während des Zweiten Weltkriegs und bis in die 1960er-Jahre hinein zur Standardbewaffnung gehörte und unter Jägern immer noch weit verbreitet war, dazu eine Schachtel Sieben-Millimeter-Patronen. Die letzte Waffe aus Brunos Sammlung war sein Favorit. Es war die billigste und seine erste Jagdwaffe überhaupt, eine Saint-Étienne aus zweiter Hand, hergestellt von Manufrance, sie war zu Zehntausenden an Jäger verkauft worden.

»Ich kann mir von Freunden aus dem Jagdklub weitere Waffen ausleihen«, sagte er. »Sie gehen ja bestimmt pfleglich damit um. Ihre eigenen könnten Sie im Arsenal der Gendarmerie aufbewahren, da sind sie sicher. Wenn wir das Scharfschützenteam bis Freitagmittag nicht erwischt haben, können Sie wieder auf Ihre Waffen zurückgreifen. Wir gehen davon aus, dass sie spätestens bei einem Konzert am Freitagabend zuschlagen werden, und dann geht’s ums Ganze. Soweit ich weiß, bekommen wir noch heute unsere Einsatzregeln. Wenn Commandante Grenache von ihrem Einkauf zurückkommt, fahren wir in meinem Land Rover und ihrem Twingo zur Gendarmerie, wo Sie Ihr Quartier beziehen. Sie laden Ihr Gepäck dort ab, ich bringe Sie auf den aktuellen Stand und zeige Ihnen das zu sichernde Gelände.«

Bruno führte die Männer in sein Wohnzimmer und breitete auf dem Esstisch eine Karte vom Fremdenverkehrsbüro von Saint-Denis und Umgebung aus. Er deutete nacheinander auf den Marktplatz, das Bürgermeisteramt, die Gendarmerie und die Kirche mit ihrem weithin sichtbaren Turm. Mit kleinen Kreuzen markierte er sein Haus und den Ort, an dem das Konzert stattfinden sollte.

»Wäre ich der Scharfschütze, würde ich mich irgendwo auf diesem Hügelkamm im Abstand von ein bis zwei Kilometern verschanzen, an einer Stelle mit freier Sicht. Ich werde Sie zu Fuß dorthin führen, damit Sie sich mit dem Gelände vertraut machen können. Derweil könnte Ihr Scharfschütze andere geeignete Stellen auskundschaften. Haben Sie seit dem Frühstück schon irgendetwas gegessen?«

»Nein«, antwortete Duvalier. »Aber wir haben unser Versorgungspaket dabei.«

»Immer noch wie damals Chili con carne, Zwieback und diesen Lachs-Nudel-Salat?«, fragte Bruno und erhielt allgemeines Murren und Kopfnicken als Antwort. »Und Müsli mit Schokolade? Das Beste waren damals noch die Enten-Rillettes aus der Dose.«

»Darüber machen wir uns immer als Erstes her«, erwiderte der Sergent grinsend, und Bruno merkte, dass sie langsam warm wurden. »Das haben wir auch noch«, fuhr der Sergent fort und holte aus seinem Seesack ein pain, das doppelt so groß war wie ein gewöhnliches Baguette. Der Scharfschütze und der Soldat mit dem Repetiergewehr hatten auch je eines dabei.

»Solange wir auf Yveline warten, könnte ich ein Omelett aus den Eiern meiner Hühner machen«, schlug Bruno vor, was bei den Männern gut ankam. Er schickte drei von ihnen zum Hühnergehege mit der Bitte, alle Eier mitzubringen, die sie finden konnten. Einen anderen Soldaten schickte er in den Gemüsegarten, wo er vier der dicksten Fleischtomaten ernten sollte. Dann stellte er seine zwei größten Pfannen auf den Herd, ließ Entenfett darin zerlaufen und bat Duvalier und seinen Sergent, Knoblauchzehen zu schälen, während der Scharfschütze den Tisch deckte. Mit denen, die noch nichts zu tun hatten, ging er in die Scheune und holte einen Fünf-Liter-Kanister Rotwein von der städtischen Winzerei, zwei Gläser seiner selbst gemachten Wildpastete und eines mit eingelegten Cornichons. Zurück in der Küche, rieb er ein großes Stück von Stéphanes hartem Ziegenkäse, der mehrere Monate gereift war.

In jede Pfanne kamen sechs verquirlte Eier mit einem Schuss Sahne, dazu drei gepresste Knoblauchzehen. Er salzte und pfefferte, schwenkte die Pfannen und lupf‌te die Ränder der stockenden Eimischung vorsichtig mit einem Pfannenheber an. Während andere das Brot aufzuschneiden begannen, öffnete er das Pasteten- und das Cornichon-Glas und bat Duvalier, die Tomaten zu zerkleinern. Schnell lief er in den Garten, um Basilikum und Petersilie zu pflücken, und war rechtzeitig zurück, um die Omeletts mit dem Käse und klein gehackter Petersilie zu bestreuen, bevor er sie hälftig aufeinanderlegte und schließlich auf den Terrassentisch hinaustrug. In der Küche träufelte er Olivenöl und Apfelessig über die Tomaten und garnierte das Ganze mit klein gezupf‌ten Basilikumblättern.

Die Männer saßen bereits am Tisch. Sie hatten ihm schon Rotwein eingeschenkt, warteten aber höf‌lich, bis er sich zu ihnen gesellte.

»Willkommen und bon appétit.« Bruno verteilte die Omeletts auf die Teller und sagte, dass sich jeder selbst an der pâté bedienen möge. Das Essen verschwand erstaunlich schnell, und Bruno merkte, dass er vergessen hatte, wie schnell Soldaten reinhauen konnten.

»Das war klasse«, schwärmte der Sergent. »Solche Eier kriegt man im Leben nicht auf unserem Stützpunkt«, fügte der Scharfschütze hinzu. »Und auch die Wildpastete war ein Knaller«, meinte der dritte Soldat, während ihr Offizier aus dem Kanister ausschenkte und seinen Männern vorschlug, die städtische Winzergenossenschaft zu besuchen, bevor sie wieder ausrücken würden. Als Yveline auf‌tauchte, waren der Tisch bereits abgeräumt, das Geschirr gespült und die Uniformhosen gegen Jeans ausgetauscht.

Yveline nahm acht ärmellose Nylonwesten aus dem Auto, in Hellrot und Orange, wie es Jäger hier trugen, und forderte die Männer auf, sie in Brunos Blumenbeet dreckig zu machen und sie auf dem Asphalt der Auf‌fahrt aufzurauen. Sie hatte auch ein halbes Dutzend Baseballkappen gekauft, wovon zwei für die Sud Ouest warben, die anderen für Lespinasses Kfz-Werkstatt, den städtischen Rugbyklub und die Höhlen von Lascaux.

»Jetzt sehen Sie aus, als kämen Sie von hier, inklusive der Fettflecken im Mundwinkel«, bemerkte sie. »Ich nehme an, du hast ihnen ordentlich aufgetischt.«

»Laut Napoleon marschiert jede Armee mit ihrem Magen«, sagte Bruno. »Und du hast dich wahrscheinlich noch nie von den üblichen Militärrationen ernähren müssen.«

»Nein, zum Glück nicht.«

»Lustig, oder, in Bosnien fanden die britischen Truppen unser Essen besser, und wir haben unsere Rationen gegen ihre eingetauscht, sooft es ging. Ihr Futter war nicht besser als unseres, aber zumindest anders«, erinnerte er sich. »Bei denen gab’s immer Currygerichte und eine dicke Suppe, die sie Scotch Broth nannten. Immerhin eine Abwechslung.«

»Ist Ihnen in Bosnien das Ehrenkreuz verliehen worden?«, fragte einer der Soldaten.

Bruno nickte. »Ich war dort zur sogenannten Friedenssicherung.«

»Mangelnden Humor kann man der Armee jedenfalls nicht vorwerfen«, erwiderte der Soldat grinsend.

In diesem Augenblick kam Flavie von oben. Sie sah aufregend aus in ihren hautengen schwarzen Jeans, einem sogar noch engeren schwarzen T-Shirt und einem leuchtend orangefarbenen Schal um den Hals, der zur Farbe des Gürtels passte. Joël folgte in diskretem Abstand mit nervösem Blick auf die bewaffneten Männer. In seinen Jeans und im Polohemd hätte er einer der Soldaten sein können. Bruno stellte seine Gäste als Freunde vor und erklärte ihnen, dass die Soldaten ein Sicherheitstraining absolvierten.

»Hat von Ihnen schon mal jemand den neuen Hit Song für Katalonien gehört?«, fragte er in die Runde. Zwei der Männer rührten keine Miene, doch die anderen nickten unterschiedlich heftig, ohne den Blick von Flavie zu nehmen.

»Sie ist die Sängerin, Flavie, und er hat den Song geschrieben, Joël. Es gibt ein paar spanische Extremisten, die sich in unserer Gegend aufhalten und von denen wir glauben, dass sie es auf Joël und Flavie abgesehen haben. Sie sind ehemalige Mitglieder der spanischen Spezialkräf‌te, ein Scharfschützenduo, das mit einer Zwölfsiebener bewaffnet ist. Unser Job ist es, sie aufzuhalten und, wenn möglich, festzunehmen, bevor am Freitag das Konzert stattfindet.«

»Seit wann sind die beiden außer Dienst?«, fragte der Sergent.

»Seit mindestens zehn Jahren, aber der Scharfschütze scheint nichts verlernt zu haben«, antwortete Bruno. »Nachdem ein Jäger in der Nähe von Belvès am frühen Morgen Schüsse gehört hatte, bin ich hingefahren und habe einen kleinen Baum gesehen, der auf halber Höhe von einer Kugel zerfetzt worden ist. Wahrscheinlich hat der Schütze an ihm sein Zielfernrohr nachjustiert. Er hat ungefähr aus einer Entfernung von achthundert Metern geschossen, vielleicht mehr. Wir haben die Kugel gefunden, es ist definitiv eine Zwölfsiebener.«

»Oh, mon Dieu«, hauchte Flavie und ließ sich in Joëls Arme fallen. Er war plötzlich kreidebleich geworden und schien erst jetzt zu begreifen, in welcher Gefahr er sich befand.

»Diese Spanier wollen wirklich wegen eines Songs jemanden töten?«, fragte Lieutenant Duvalier fast ungläubig.

»Und Sie sind sicher, dass diese Typen nicht wissen, dass die beiden hier bei Ihnen sind?«, fragte der Sergent nach. »Nichts für ungut, Bruno, aber ich glaube, wir sollten besser zwei Jungs als Aufpasser hierlassen.«

»Balzac sorgt dafür, dass sich niemand ohne mein Wissen dem Haus nähert«, beruhigte Bruno. »Aber zusätzlicher Schutz wäre vielleicht nicht falsch. Jedenfalls sollten wir jetzt unseren Erkundungsgang machen.«

»Der Sergent hat recht«, sagte Duvalier. »Zwei Männer bleiben hier« – er nickte in Richtung seines Scharfschützen und des Soldaten mit dem Gewehr –, »Jean-Pierre und Luc. Am Abend wird die Wache neu besetzt.«

»Wir sind am Abend von sechs bis zehn oder elf außer Haus«, sagte Bruno. »Und vielleicht wäre es besser, nicht den Scharfschützen, sondern einen anderen Mann für die Wache einzuteilen, denn wir brauchen seine Expertise im Gelände.«

»Kein Problem«, erwiderte Duvalier. »Ich will, dass alle das Terrain kennen. Sergent, vielleicht stellen Sie einen Plan für die Wache auf.«

Zwei Männer blieben zurück, vier stiegen zu Bruno in den Land Rover, und zwei fuhren in Yvelines Twingo mit. Rucksack und Waffe nahm jeder auf den Schoß, weil der Gepäckraum schon voll war mit Seesäcken und Koffern, von denen Bruno wusste, dass sie Drohnen enthielten. Während eines Zwischenstopps vor der Gendarmerie zeigte Sergent Jules den Soldaten ihr Quartier. Derweil besorgte sich Bruno im Verkehrsamt Pläne der Stadt und der Umgebung. Die verteilte er unter den Männern und sagte, dass sie sich als Nächstes an der Konzertlocation treffen würden.

Sie erreichten den Platz von unterschiedlichen Richtungen kommend. Sie hatten den Fluss und den größten Teil der Stadt, die im Norden bis zur höhergelegenen Ebene rund um Boutenègre anstieg, im Rücken. Rechter Hand sah man die Klinik, links das Rugbyfeld und den Tennisklub dahinter. Etwa zweihundert Meter entfernt von der Stelle, an der sie standen, begann ein Waldgebiet. Sofort suchten alle Augen den von Bruno erwähnten bewaldeten Hügelkamm jenseits des Flusses ab. Links davon war ein anderer, niedrigerer Bergrücken, der sich bis zu der Hügelstadt Audrix erstreckte.

»Dort wird die Bühne sein, das Publikum auf dem Feld davor«, erklärte Bruno. »Die Seiten und der hintere Bereich werden von Lastwagen abgeschirmt. Ich glaube, die Hauptgefahr geht von dem Höhenzug zur Rechten aus, vielleicht auch von dem Hang weiter links, aber von dort hätte man einen sehr viel ungünstigeren Schusswinkel.« Er wandte sich an den Scharfschützen. »Was meinen Sie?«

»Mit einer Präzisionswaffe, die eine Reichweite von bis zu zwei Kilometern hat, würde ich von diesem Grat da oben schießen. Ein zweiter Schütze könnte hinten links in Stellung gehen. Rechnen Sie wirklich nur mit einem Schützen?«

»Ja, und einem Assistenten.«

»Haben Sie einen Namen?«, fragte der Sergent. »Ich kenne ein paar Spanier vom Eurocorps, gute Jungs. Nennen Sie mir einen Namen, und ich höre mich um, wie gut der Typ ist.«

Bruno schlug sein Notizbuch auf. »Sargento Luis Eduardo Jaudenes. Er ist der Scharfschütze. Der Zweite heißt Major José-Maria Garay. Beide sind Ex-Legionäre aus der 19. Grupo de Operaciones Especiales, ›Maderal Oleaga‹ genannt.«

Der Sergent holte selbst ein Notizbuch hervor. Er schrieb sich die Namen auf, wandte sich ab und klickte auf die Kontakte seines Smartphones.

»Ich schlage vor, wir gehen jetzt mal auf diesen Hügelkamm und sondieren das Terrain«, sagte der Lieutenant. Und zu Bruno gewandt: »Gibt es da oben einen geeigneten Treffpunkt, eine Hütte vielleicht?«

»Ja, eine Jagdhütte, gleich hinter dem Grat, ein Holzschuppen mit grünem Dach«, antwortete Bruno. »Ein Fußweg führt hin. Treffen wir uns dort in einer halben Stunde.«

»Wie häufig wird diese Hütte genutzt?«, wollte Duvalier wissen.

»Eher selten. Ich kann aber dafür sorgen, dass in den nächsten Tagen kein Jäger aufkreuzt.«

»Ich kann also zwei Männer dort oder in der Nähe postieren? Wir haben diese neuen lautlosen Drohnen mit Infrarotkamera.«

»Durchaus«, sagte Bruno. »Noch eins: Ich habe nach Kleidungsstücken der beiden Ex-Legionäre gefragt. Die spanischen Behörden sind sehr kooperativ und wollen sie uns zukommen lassen. Sobald sie hier sind, wird mein Hund Balzac den ganzen Hügelkamm absuchen. Wahrscheinlich haben die Männer die Gegend schon erkundet.«

Hinter ihnen hüstelte jemand diskret. Es war der Sergent, der gerade sein Handy wegsteckte.

»Ich habe eben mit einem Kumpel von mir von den spanischen Spezialeinheiten gesprochen, mit dem ich in einem Trainingslager in der Sahara war. Er sagt, dass Sargento Jaudenes der beste Scharfschütze der spanischen Armee war, allerdings nur in nüchternem Zustand. Was allerdings nicht oft der Fall war.«

22

Flavie saß gut im Sattel. Joël folgte tapfer, doch seine Fingerknöchel am Zügel traten weiß hervor, und das alte Pferd, das man ihm gegeben hatte, nahm geduldig hin, dass er sich mit den Knien festklammerte. Bruno erinnerte sich an seine frühen Reitversuche und zügelte Hector, damit Joël aufschließen konnte und er sich mit ihm im Schritt über Joëls Geschichte und seine okzitanischen Websites unterhalten konnte, bis er ausreichend abgelenkt war, um sich zu entspannen. Im leichten Galopp holten sie die anderen ein, die die Aussicht auf das Tal der Vézère und die Mündung des Flusses in die schneller fließende Dordogne bei Limeuil genossen.

Auf dem Rückweg fand Hector, dass es an der Zeit war, die Führung zu übernehmen, und galoppierte los. Bruno ließ ihn gewähren und parierte ihn erst, als sie die Quelle erreichten, vor der der Weg hinab zum Reiterhof führte. Er ließ Joël wieder aufschließen und setzte das Gespräch fort.

»Bevor ich Ihre Website gelesen habe, hatte ich keine Ahnung, dass wir den Muslimen in Spanien so viel verdanken«, sagte er. »Wie war noch mal der Name des Mannes, Avero oder so ähnlich, der im 12. Jahrhundert Europa wieder mit Aristoteles bekannt gemacht hat?«

»Averroës oder Ibn Ruschd. Er war Richter in Córdoba und auch Hofarzt«, antwortete Joël. »Als Erster hat er die Symptome dessen beschrieben, was wir als Parkinsonkrankheit kennen; außerdem hat er als Erster die Rolle der Retina für unser Sehvermögen erkannt. Seine Kommentare zu Aristoteles, der in Europa jahrhundertelang vergessen war, wurden ins Hebräische und in Latein übersetzt zu der Zeit, als in Paris und Oxford Universitäten entstanden. Manchmal wird von der Renaissance des 12. Jahrhunderts gesprochen, wegen der Fülle von Übersetzungen altgriechischer und römischer Texte durch islamische Gelehrte in Spanien und des Baus der großen Kathedralen. Mich interessiert vor allem aber auch der Umstand, dass Herzog Wilhelm von Aquitanien, Eleonores Großvater, von seinen Kreuzzügen in Spanien arabische Musik und Dichtung nach Frankreich mitgebracht hat. Wilhelm war einer der ersten Troubadoure und zudem ein sehr guter. Okzitanisch war natürlich seine Muttersprache.«

»Arabische Musik, sagten Sie? Meinen Sie Gesänge?«

»Nein, Instrumentalmusik«, antwortete Joël. Die mittelalterliche Laute sei eine Kopie der arabischen oud, und die Version mit dem langen Hals sei die arabische buzuq, erklärte er. Die rebec, eine Vorläuferin der Violine, sei als arabische rebab nach Europa gekommen. Und die Zither oder das Hackbrett habe sich aus der arabischen qanun entwickelt.

»So wie die Instrumente gehörten die Musiker, die arabischen Hofsänger, einer Tradition an, die älter ist als der Islam«, fuhr Joël fort. »Haben Sie schon einmal von Ziryab gehört? Er war ein irakischer Sänger aus dem 9. Jahrhundert, von dem gesagt wird, dass er über zehntausend Lieder beherrschte. Er kam nach Córdoba und brachte eine oud mit. Anklänge seiner Musik finden sich immer noch im Flamenco. Es heißt, dass er auch eine Zahnpasta mit Minzegeschmack erfunden hat.«

Sie erreichten den Stall, stiegen von den Pferden und führten sie in die Boxen, wo ihnen die Sättel abgenommen wurden. Bruno zeigte Joël, wie man Hufe auskratzt und die Boxen einstreut, und was die Pferde zu fressen bekamen. Als er Hector abrieb, griff er das Thema wieder auf.

»Ich hatte keine Ahnung, wie die Sänger und ihre Musik zu uns gekommen sind«, sagte er. »Aus dem Irak über Spanien nach Aquitanien und von dort aus ins restliche Europa?«

»Ich glaube, die wesentlichen Übergangspunkte lagen in Andalusien, wo es schon seit sieben Jahrhunderten Kalifate gab, und dann in Katalonien und der okzitanischen Welt«, antwortete Joël. »Und da die Kelten ihre Barden und die Angelsachsen ihre scops hatten, konnten sich Musik und Lieder unserer okzitanischen jongleurs oder Minnesänger schnell in ganz Europa verbreiten. Musikanten haben sich schon immer beieinander bedient, und jede Kultur braucht ihre eigenen Lieder und Dichter. Nach Eleonores Vermählung mit König Heinrich breitete sich die okzitanische Kultur über die Normandie bis nach England aus. Natürlich gab es noch andere Kontaktpunkte, Sizilien zum Beispiel, das von den Normannen beherrscht wurde, aber damals wohl zu den zivilisiertesten Regionen in Europa zählte.«

»Ich gehe schon mal rüber, ihr kommt dann gleich nach, oder?«, rief Pamela. Zu seiner Überraschung bemerkte Bruno, dass die anderen schon gegangen waren und er mit Joël allein im Stall stand.

»Sie waren bestimmt ein guter Lehrer im lycée«, sagte Bruno. »Haben Sie das Unterrichten vermisst, nachdem Sie geheiratet haben und nach Barcelona gezogen sind?«

»Ein bisschen, ja. Aber ich habe gemerkt, dass uns die sozialen Medien einen anderen Weg bieten, Wissen zu vermitteln. Darüber erreiche ich mehr Schülerinnen und Schüler als in einem Klassenzimmer. Außerdem bin ich jetzt nicht mehr an Lehrpläne gebunden. Klar, ich vermisse die direkte Interaktion mit den Kindern. Ideal wäre, beides miteinander zu verbinden, die Reichweite der sozialen Medien und den persönlichen Kontakt mit Jugendlichen, die einem unmittelbar spiegeln, wie sie auf Argumente oder bestimmte Gedankengänge reagieren. Das hat mir am Unterrichten immer am besten gefallen, zu sehen, wie ich andere für die Inhalte interessieren oder vielleicht sogar begeistern kann. YouTube und dergleichen können das nicht ersetzen.«

»Ihnen wird aber doch bewusst sein, wie groß die Wirkung Ihres Songs für Katalonien ist«, sagte Bruno.

»Ziel eines Mordanschlags zu werden hatte ich beim Schreiben jedenfalls nicht im Sinn«, antwortete Joël und lachte kurz auf. »Die Nachricht vom Brand im Aufnahmestudio und heute die Soldaten, das hat mich allerdings erschreckt. Mir war vorher nicht klar, in welcher Gefahr wir schweben. Wäre mir jetzt nicht angst und bange, würde ich das Ganze fast komisch finden. Für Flavie ist’s wahrscheinlich noch schlimmer. Es ist schließlich nicht mal ihre Sache, um die es hier geht.«

»Vielleicht geht es ihr vor allem um Sie«, sagte Bruno.

»Sie glauben wohl auch, dass Frauen weniger an Politik als an Männern interessiert sind, oder?«, entgegnete Joël ein wenig schroff.

Offenbar war er leicht reizbar und fühlte sich schnell kritisiert, auch wenn es eigentlich kaum einen Grund dafür gab. Aber vielleicht hatte das mit seiner derzeitigen Situation zu tun, dachte Bruno. Im Visier eines Scharfschützen zu sein brachte wohl jeden aus der Fassung.

»So habe ich das gar nicht gemeint«, erwiderte Bruno gelassen. »Ich bin sehr vorsichtig geworden und hüte mich vor Verallgemeinerungen. Als Dorfpolizist lerne ich die unterschiedlichsten Menschen kennen. Und unter Frauen wird es ebenso viele Variationen geben wie unter Männern. Ich habe nicht von Frauen im Allgemeinen gesprochen, sondern von Flavie.«

»Geht Sie das was an?«

»Nicht mehr, als Sie mich etwas angehen, Joël. Aber auch nicht weniger. Mein Job ist es, Sie beide zu schützen. Kommen Sie, essen wir zu Abend. Meine anderen Fragen zu Avero stelle ich ein anderes Mal.«

»Averroës«, korrigierte Joël.

An diesem Montagabend war Pamela an der Reihe, die Freunde zu bekochen. In den Sommermonaten, wenn auf dem Reiterhof Hochbetrieb herrschte, weil viele Familien mit ihren Kindern hier Ferien machten und Pamela ohnehin alle Hände voll zu tun hatte, sprang ihr Miranda zur Seite und half in der Küche aus. Bruno hatte vorgeschlagen, während der zwei Wochen des Tennisturniers stattdessen im Klub zu essen. Aber davon wollte Pamela nichts wissen. Die Kinder, sagte sie, würden den gemeinsamen Abend so sehr genießen, dass es eine Schande wäre, das Ritual zu durchbrechen. Und im Sommer, argumentierte sie, sei die Zubereitung von Salaten und Grillfesten ein Klacks.

Diejenigen, die nicht mit ausgeritten waren – der Baron, Florence, Miranda und ihr Vater Jack Crimson –, plauderten mit Flavie und den anderen, während der Baron einen Spritzer crème de cassis in ihre Weißweingläser goss. Die Kinder von Miranda und Florence spielten mit den Hunden und widmeten dabei dem kleinen Welpen sehr viel mehr Aufmerksamkeit als dem vertrauten Balzac und Pamelas Border Collies.

Joëls Erscheinen wurde so enthusiastisch begrüßt, dass er sich verlegen seine roten Haare glatt strich, die noch nass waren, weil er sie vor dem Essen über der Stallspüle gewaschen hatte. Er hatte Mühe, auf die vielen Fragen zu Downloads, Facebook-Likes und Plattenverträgen für Flavie zu antworten. Nein, er habe in letzter Zeit weder die Downloads mitgezählt noch die Zeit gehabt, die vielen Posts zu lesen. Auch habe er seit Tagen nichts mehr aus Katalonien gehört. »Nicht, seit dieser Irrsinn ausgebrochen ist«, sagte er sichtlich angefressen.

»Danke, dass ich mitreiten durf‌te«, sagte er zu Pamela. »Ich kann’s eigentlich nicht, habe es aber sehr genossen, weil ich mich nur darauf konzentrieren musste, im Sattel zu bleiben, und alles andere darüber eine Weile in den Hintergrund gerutscht ist.«

»Es war uns eine Freude, Sie dabeizuhaben. Und Bess verzeiht fast alles«, erwiderte sie und überreichte ihm ein Glas Kir. »Kommen Sie, ich will Ihnen alle meine Freunde hier vorstellen. Die Namen müssen Sie sich nicht merken, Hauptsache, Sie behalten meinen, Pamela. Ich bin die Gastgeberin und freue mich sehr, Sie und Flavie heute Abend in meinem Haus zu haben. Flavies Konzerte am Flussufer gehören in Saint-Denis zu den Highlights des Jahres. Und wir freuen uns riesig über den Erfolg, den Sie und Les Troubadours mit Ihrem Song haben.«

Wirklich sehr charmant, dachte Bruno und sah zu, wie sie Joël durch den Raum führte und nicht nur jeden mit Namen vorstellte, sondern auch Besonderheiten nannte, an die er sich erinnern würde: Florence, Naturkundelehrerin, Mutter von Zwillingen und Computerkönigin; der Baron, dessen Vorfahren an jedem Krieg beteiligt waren, den Frankreich geführt hatte, einschließlich dem in Algerien. Miranda, ihre Geschäftspartnerin und Mutter zweier Kinder; ihr Vater, ein Diplomat im Ruhestand, der sich zum Experten für Bergerac-Weine gemausert und ausgewählt hatte, was heute zum Essen getrunken werden sollte; der junge Félix, der im Stall für Ordnung sorgte und jetzt seine Examina als Tiermediziner ablegte; Gilles, der Journalist, der ihn, Joël, ja schon für Paris Match interviewt habe, und seine Partnerin Fabiola, eine erstklassige Ärztin.

»Computer-Königin?«, fragte Joël nach und schüttelte Florence die Hand. »Wie kommen Sie an diesen Titel?«

»Ich habe den Computerklub an unserem collège gegründet, der von den Schülerinnen und Schülern sehr gut angenommen worden ist«, antwortete sie. »Übrigens, danke für das Unterrichtsmaterial zur okzitanischen Kultur, das Sie online gestellt haben. Etliche Schüler haben sich richtig hineinversenkt. Ich wünschte, meine Kollegen, die Geschichte unterrichten, wären so engagiert wie Sie.«

»Danke für Ihr Kompliment. Ich vermute, Ihre Fähigkeiten am Computer könnten meine Posts sehr viel besser machen«, sagte er und wandte sich dann den anderen zu, wobei er Pamelas Hinweise aufgriff und für jeden ein freundliches Wort fand. Bruno glaubte plötzlich zu verstehen, wie Präsidenten, Regierungschefs und Monarchen der Welt gegenübertraten, die ständig zahllosen Fremden begegneten und mithilfe von ein paar gemurmelten persönlichen Details ihrer Assistenten einen Zugang zu jedem fanden.

»Und welchen Wein werden wir heute Abend trinken?«, fragte Joël Jack Crimson.

»Der Weißwein in Ihrem Kir ist vom Château des Eyssards, stammt von einem sanften Riesen, der Tuba in einer Brassband spielt, gekeltert von Winzern der Umgebung namens In Vino Veritas«, antwortete Jack. »Zu dem leckeren Hühnergericht von Pamela habe ich einen wunderbaren weißen Montravel von der Domaine de Perreau ausgesucht, den eine charmante junge Frau namens Gaëlle aus Sauvignon Gris zaubert, eine Traube, die, wie Sie vielleicht wissen, sehr heikel sein kann. Gaëlle schafft es, genau die richtige Balance zu finden, aber sie ist ja auch die fünf‌te Generation ihrer Winzerfamilie. Wenn Sie lieber einen Roten trinken, habe ich einen Pécharmant vom Château de Tiregand, und zum Dessert gibt’s einen Saussignac vom Château le Payral.«

»Er kauft nur Weine von Weingütern, die er selbst besucht, wo er die Winzer kennengelernt und deren Erzeugnisse an Ort und Stelle probiert hat«, erklärte Miranda und schaute dabei ihren Vater liebevoll an. »Das ist sein neues Hobby.«

»Ich möchte Ihnen dafür danken, Joël, was Sie für unsere okzitanische Tradition tun«, sagte der Baron. »Sergent Jules von der Gendarmerie hat mich auf Ihre Website aufmerksam gemacht, und sie gefällt mir sehr gut. Erst durch Sie habe ich die Bedeutung von pretz und paratge verstanden.«

»Was hat es damit auf sich, Joël?«, wollte Pamela wissen.

»Es handelt sich dabei um zwei wesentliche Aspekte der okzitanischen Kultur«, erklärte er. »Pretz steht für den Wert, der einer Person innewohnt, ohne Ansehen von Herkunft, Geschlecht, Religion oder Ethnie. Der ärmste Knecht oder die ärmste Magd verdient den gleichen Respekt wie der Herzog von Aquitanien, wenn er oder sie pretz hat. Das Wort paratge bezeichnete früher die ganze Bandbreite moralischer Qualitäten, an denen sich eine Gemeinschaft orientieren sollte – Großzügigkeit und Freundlichkeit, Ehrlichkeit und Aufrichtigkeit, Mut und Toleranz. Paratge war ein ganz zentraler Begriff in Okzitanien. Im Cançon de la Crosada kommt er mindestens fünfzigmal vor.«

»Cançon de la Crosada – Lied vom Kreuzzug?«, fragte Pamela. »Geht es darin um die Kriege gegen die spanischen Mauren?«

»Nein, Madame, um den Kreuzzug, der Anfang des 13. Jahrhunderts gegen Menschen in dieser Region geführt wurde«, antwortete Joël. »Es waren Raub- und Eroberungszüge im Namen der katholischen Kirche, die sie als Kampf gegen die ungläubigen Katharer legitimierte, um sich an ihnen zu bereichern. Das Lied hat zwei Teile, der erste ist sehr gehässig gegenüber den Katharern, der zweite eher sympathisierend gestimmt. Der zweite Teil stammt offenbar von einem anderen und lässt vermuten, dass es vielmehr ein Krieg von Männern aus dem Norden gegen den Süden war.«

Seine Stimme klang ruhig und sachlich, wurde aber lauter, je länger er über sein eigentliches Thema sprach.

»Kaum hatte der Papst den Katharern den Krieg erklärt und ihnen allen Grundbesitz aberkannt, kamen Barone aus dem Norden, um an sich zu reißen, was sie kriegen konnten«, fuhr Joël fort. »Der König von Frankreich eignete sich die Ländereien der Herzöge von Toulouse an. Die Kirche nahm sich ihren Anteil und rächte sich damit an der Kritik der Katharer, die dem Heiligen Stuhl Korruption und Habgier vorgeworfen hatten, genau wie es die Protestanten dreihundert Jahre später taten.«

»Die Katharer waren aber doch wirklich Häretiker, oder?«, fragte Gilles. »Dem gütigen, gnädigen Gott des Neuen Testaments stellten sie den bösen Geist, Satan, gegenüber. Sie leugneten die Heilige Dreifaltigkeit und die Eucharistie, die im Mittelpunkt der Messe steht, wenn Wein und Brot in das Blut und den Leib Christi verwandelt werden.«

»Ja, sie nahmen tatsächlich einige Ansätze der Protestanten vorweg und reizten die Kirche damit so sehr, dass sie die Inquisition erfand und allen, die sich ihrer Lehre widersetzten, mit Folter und Tod drohte. Von Arnaud Amaury, dem Abt von Cîteaux und geistlichen Anführer des Kreuzzugs, ist ein vielsagender Brief an den Papst erhalten geblieben. Er berichtete darin, dass seine Truppen die Stadt Béziers eingenommen hatten, und fügte hinzu: ›Heute, Eure Heiligkeit, wurden zwanzigtausend Ketzer, ungeachtet von Rang, Alter oder Geschlecht, mit dem Schwert erschlagen.‹ Dieser Abt wurde auch bekannt für seine Antwort auf die Frage eines Soldaten, wie Katharer von Katholiken unterschieden werden könnten. Arnaud Amaury soll gesagt haben: ›Tötet sie alle! Gott wird die Seinen erkennen.‹«

»Entsetzlich«, empörte sich Pamela. »Aber die Geschichte ist ja voll von solchen Grausamkeiten. Ich denke oft, wie glücklich wir uns schätzen können, einer Generation anzugehören, die doch einiges aus den grauenhaften Gepflogenheiten der Vergangenheit gelernt hat. In diesem Sinne – kommt doch bitte alle zu Tisch.«

»Was kriegen wir denn heute Abend zu essen?«, fragte Bruno.

»Einen modernen Klassiker, der erstmals auf dem Krönungsbankett von Königin Elisabeth serviert wurde. Deshalb wird das Gericht Coronation Chicken genannt. Es ist ein sehr einfacher, sehr leckerer Geflügelsalat für warme Sommerabende.«

»Eines meiner Lieblingsgerichte«, freute sich Crimson. »Und schau mich nicht so an, Bruno. Du hast doch auch Pamelas Kochkünste zu schätzen gelernt.«

»Meine Bewunderung für den kulinarischen Wagemut unserer britischen Freunde kennt keine Grenzen«, erwiderte Bruno lächelnd. »Auf welche Zutaten darf ich mich gefasst machen?«

»Kaltes Hühnerfleisch, geschmorte Schalotten, Aprikosen, Tomatenpüree und ein Gewürz, das ihr erraten sollt. Das Ganze wird mit einem Dressing aus Sahne und Mayonnaise vermengt, mit Brunnenkresse bestreut und in einem Bett aus grünem Salat serviert«, antwortete Pamela mit gespielter Ernsthaftigkeit. »Und wenn du die geheime Zutat nicht errätst, Bruno, gibt es keinen Wein für dich. Oder alternativ nichts von den Brombeer-Apfel-Tartes, die ich zum Nachtisch gemacht habe.«

»Ich weiß nicht, was schlimmer wäre«, erwiderte er. »Aber solange Joël uns mehr von seinen spannenden Geschichten unserer okzitanischen Kultur erzählt, werde ich die Entbehrung mit pretz und paratge tragen.«

»Schön gesagt«, kommentierte der Baron. »Wenn Bruno den Test nicht besteht, werde ich mich daran versuchen, zur Ehrenrettung des Périgord.«

»Und wenn der Baron scheitert, trete ich als drittes Opfer vor«, bot sich Joël an.

»Ich schätze, Bruno kennt inzwischen Pamelas kulinarische Tricks ganz gut«, meinte Fabiola. »Jedenfalls bin ich gespannt. Ich wette eine Flasche Château Tiregand darauf, dass er die Zutat herausschmeckt.«

»Top, die Wette gilt«, schlug Crimson ein. »Ich behaupte, er schafft es nicht.«

»Darf ich meinen Teller leer essen, bevor ich etwas sage?«, fragte Bruno, als alle an dem großen Tisch Platz genommen hatten.

»Ja, aber Wein bekommst du erst, wenn du geraten hast«, entgegnete Pamela.

»Geraten?«, protestierte Bruno. »Ich rate nicht. Meine Geschmacksknospen und mein Sinn für deine eigentümlichen Vorlieben werden mich zu einem sicheren Urteil führen, vorausgesetzt, du schummelst nicht. Außerdem weiß ich, was es in deiner Küche an exotischen britischen Ingredienzien gibt: Flaschen mit dicken und dünnen braunen, grünen, roten und gelben Soßen.« Er probierte von seinem Salat. »Auf Anhieb fällt mir dein Tomatenketchup ein, aber das hier ist eine Spur schärfer. Vielleicht haben die Kinder eine Idee. Ich schmecke hier etwas, das mit C beginnt.«

»Chutney!«, rief Mirandas Älteste.

»Falsch, aber ein guter Versuch«, sagte Bruno. »Was sonst beginnt mit C und kommt aus Indien?«

»Curry«, antwortete die Schwester.

»Richtig. In dem Salat ist Curry. Hab ich recht?«

»Ja, eine Currypaste, verrührt mit Tomatenpüree, Sahne und Mayonnaise«, erklärte Pamela, worauf alle Gäste Beifall klatschten. »Fabiola hat ihre Wette gewonnen.«

»Und jetzt hätte ich gern mein Glas Wein«, sagte Bruno. Jack schenkte ihm großzügig vom Domaine de Perreau ein.

»Sei ehrlich, Bruno, hast du geraten, oder wusstest du es?«, fragte Florence.

»Halb halb. Ich habe mich an die Versorgungspakete erinnert, die die britischen Soldaten mit uns in Bosnien geteilt haben. Vieles davon schien mit Curry gewürzt worden zu sein. Gehört wohl auf der Insel so sehr zu den Nationalgerichten wie Fish ’n’ Chips oder Steak and Kidney Pie.«

»Und Pizza«, riefen Mirandas Kinder unisono.

»Seht ihr, wie weltoffen wir geworden sind?«, bemerkte Crimson. Die Kinder hatten schon damit angefangen, ihre Teller mit Baguettestückchen blank zu putzen.

»Das ist Okzitanien«, sagte Joël, als Pamela die Brombeer-Apfel-Tartes auf den Tisch stellte. »Hier sind alle schon mal gewesen: Neandertaler und Cro-Magnon-Menschen, Kelten, Gallier und Römer, Westgoten, Franken, Araber, Engländer und sogar Franzosen.«

»Die Schotten nicht zu vergessen«, warf Pamela ein. »Wie eure Gastgeberin und Köchin an diesem Abend. Übrigens, da die Kinder noch zu jung für Ihr Konzert am Freitagabend sind, wäre es doch schade, wenn sie Ihren Song, von dem alle Welt spricht, nicht hören könnten. Flavie, würden Sie für uns nach dem Essen den Song für Katalonien singen?«

»Gern. Das ist für mich ja so etwas wie eine Probe. Apropos, Bruno, könnten wir die anderen Bandmitglieder morgen Abend zu dir nach Hause mitbringen oder an irgendeinen anderen sicheren Ort für eine Probe?«

»Wir lassen uns was einfallen«, antwortete Bruno und wandte sich ab, um eine neue Nachricht auf seinem Handy zu lesen. Sie war von Pater Sentout. Pater Francis hatte sich bereit erklärt Casimir beizubringen, dass er sich auf keinen Fall in Saint-Denis blicken lassen dürfe.

23

Der Dienstag war Markttag in Saint-Denis, und nach einem belebenden Ausritt auf Hector begab sich Bruno auf seine übliche Runde, als die Uhr der Mairie acht schlug. Er schlenderte, mit Balzac und The Bruce auf den Fersen, die Rue de Paris entlang bis zum alten Paradeplatz vor der Gendarmerie. Jetzt, auf dem Höhepunkt der Urlaubszeit, war jeder verfügbare Fleck mit Ständen belegt. Neben denen, die auch sonst hier waren, gab es nun auch welche mit Textilien, Souvenirs, antiquarischen Büchern, Messern oder neumodischen Küchengeräten. Manche Händler waren noch dabei, ihre Stände aufzubauen und die Ware aus ihren Lieferwagen zu laden, die eigentlich um Punkt acht schon weggefahren sein sollten, ob voll oder leer. Bruno grüßte die meisten mit Namen und ging dann in die Mairie, um seine E-Mails zu lesen.

Nichts war wirklich dringend, also tippte er den Namen der Universität von Lleida in die Suchmaschine, klickte das Feld Tennis bei den Sportseiten an und sah ein Foto der vier jungen Studenten, aufgenommen im Klub von Saint-Denis. Im weißen Dress standen sie lächelnd vor dem Netz des Ascheplatzes. Es gab sie also wirklich, dachte er. Doch dann fiel sein Blick auf eine Bildunterschrift, die Alba als Champion der Damenmannschaft auswies. Das machte ihn stutzig, weil Jacinta im Turnier von Saint-Denis klar die Bessere der beiden gewesen war. Er nahm sich vor, der Sache nachzugehen.

Noch etwas anderes brannte ihm unter den Nägeln, und er startete eine Suche nach denjenigen, die auf dem Kunzewoer Friedhof in Moskau neben Kim Philby begraben lagen. Er fand eine Menge russischer Namen, ein paar amerikanische Überläufer und Ramón Mercader, den Attentäter, der Trotzki getötet hatte. Er ging die Seite gründlich durch und entdeckte den Link auf einen neuen Namen: África de las Heras, eine Spanierin, die während des Bürgerkriegs der kommunistischen Partei beigetreten und vor Francos Sieg nach Moskau geflohen war, wo sie sich zur sowjetischen Agentin hatte ausbilden lassen. Tatsächlich lag sie auf einem anderen Friedhof, war aber zur selben Zeit wie Philby beigesetzt worden, ein Agent und ein Datum, das kein Mitglied des britischen Geheimdienstes jemals vergessen würde. Und die Erwähnung ihres Namens hatte Jack Crimson aufmerken lassen. Was hatte es mit dieser Frau auf sich, und was war die Verbindung zu Joël Martin?

Bruno fand einen spanischen Wikipedia-Eintrag über sie und versuchte, schlau daraus zu werden. Allzu weit war ja das Spanische vom Französischen nicht entfernt, dachte er. Doch er gab schnell auf, kopierte den Text in eine Übersetzungs-App und hatte im Handumdrehen einen lesbaren Text. Er erfuhr, dass ihr während des Zweiten Weltkriegs zwei Tapferkeitsmedaillen für ihre Dienste als Funkerin einer Partisaneneinheit hinter den Linien der Deutschen verliehen worden waren. Bruno suchte weiter im Netz und stieß in einem längeren historischen Beitrag auf den Hinweis, dass ihr der Leninorden, die höchste zivile Auszeichnung der Sowjetunion, verliehen worden war. Kurz vor Philby war sie im März 1988 mit allen Ehren in Moskau bestattet worden. Ihr Grabstein verriet, dass man ihr den Rang eines Obersts zuerkannt hatte.

Auf einer anderen spanischsprachigen Website erfuhr Bruno mehr über sie. 1909 war sie als Kind einer angesehenen katholischen Familie in Ceuta zur Welt gekommen, einer spanischen Enklave in Marokko, weshalb sie auf den Namen África getauft wurde. Ihr Vater war Anwalt und später Bürgermeister, ihr Onkel ein General. Als 1936 der Spanische Bürgerkrieg ausbrach, radikalisierte sie sich in Barcelona und wurde Kommunistin. Sie ließ sich vom sowjetischen Geheimdienst rekrutieren und von Caridad Mercader, der Mutter des späteren Trotzki-Mörders, zur Agentin ausbilden. Sie wurde nach Norwegen geschickt und infiltrierte die Gruppe um den exilierten Leo Trotzki, Stalins politischen Rivalen und Erzfeind. África wurde eine seiner Sekretärinnen und begleitete Trotzki nach Mexiko, wo sie den Mordanschlag auf ihn vorbereitete. Später, sie hatte sich in Uruguay niedergelassen, folgte sie dem Befehl aus Moskau, den KGB-Chef für Lateinamerika zu heiraten und ihm als Verbindungsoffizierin zu dienen. In dieser Funktion knüpf‌te sie Verbindungen von Argentinien und Chile nach Mexiko und in die Karibik. Angeblich hatte sie Moskau und Kuba 1961 vor der Schweinebucht-Invasion durch Exilkubaner gewarnt, die mithilfe der amerikanischen Regierung Fidel Castro stürzen wollten. Áfricas Ehemann starb unter mysteriösen Umständen, womöglich durch ihre Hand, nachdem sie ihn als Anhänger Titos denunziert hatte. Sie kehrte nach Moskau zurück und wurde Leiterin der spanischen Ausbildungssektion des KGB.

Mon Dieu, dachte Bruno und wunderte sich, dass er noch nie von dieser Frau gehört hatte. Was für ein außergewöhnliches Leben, doch jetzt war sie schon seit über dreißig Jahren tot. Möglicherweise gab es hier eine Verbindung, aber Bruno tappte im Dunkeln und wusste nicht weiter. Er schüttelte den Kopf, ließ die Hunde in seinem Büro und ging zum Bürgermeister.

»Ah, Bruno, bonjour. Ich habe hier wieder einmal ein Fax von General Lannes, der Sie für seinen Stab anfordert. Wie laufen die Ermittlungen?«

»Wir haben das Scharfschützenduo noch nicht gefasst, wissen aber, dass sie gestern ein Schießtraining absolviert haben, und das macht uns Sorgen«, antwortete Bruno. »Der Brigadier hat mich beauf‌tragt, Nachforschungen unter Ortsansässigen spanischer Herkunft zu machen, um sicherzugehen, dass sich die Gesuchten nicht bei uns verstecken. Ich wollte gerade zu Joe, der ja den Familienhintergrund von so ziemlich jedem hier kennt.« Joe war Brunos Amtsvorgänger und dreißig Jahre Dorfpolizist in Saint-Denis gewesen.

»Gute Idee, genau der richtige Mann. Was verspricht sich Lannes davon, dass Sie sich unter unseren spanischen Familien umhören? Soweit ich weiß, kamen alle als ehemalige Flüchtlinge vor Franco und sind eher aus der linken Ecke. Ultrarechte wird man unter ihnen wohl kaum finden.«

Bruno nickte. Er kannte sich in der Lokalgeschichte gut genug aus, um zu wissen, dass die hiesigen Spanier das Rückgrat der Résistance waren. Alle, die als Bergleute und Steinbrecher in Veyrines-de-Domme gearbeitet hatten, hatten den Freiwilligen der Résistance den Umgang mit Dynamit beigebracht, und von den sogenannten Waldspaniern – das waren Köhler – hatten Städter gelernt, wie man im Wald überlebte und kämpf‌te. Die erste Einheit, die das Hôtel de Ville in Paris am Tag der Befreiung im August 1944 erreichte, war die ausschließlich aus Spaniern bestehende 9. Kompanie der 2. Panzerdivision der Freien Französischen Streitkräfte.

»Das glaube ich auch, aber so lautet meine Order.«

Joe war fast achtzig Jahre alt, arbeitete aber immer noch fleißig in dem vielleicht besten Gemüsegarten der Stadt, wo ihn Bruno auch diesmal antraf. Er krümelte Eierschalen zwischen die Reihen seiner Salatpflanzen, um Schnecken fernzuhalten. Joes betagter Jagdhund döste in der Morgensonne und öffnete bei der Ankunft der beiden Bassets ein müdes Auge. Er erkannte Balzac als Freund und schlief weiter. Bruno erklärte Joe seinen Auf‌trag und wurde von ihm in die Küche eingeladen zu einer Tasse Kaffee und einem kleinen pousse-café, einem Schnäpschen.

»Ich habe dir schon alles über unsere Spanier gesagt, als du mich das letzte Mal danach gefragt hast, wegen der Baskengeschichte, du erinnerst dich. Von der Kriegsgeneration ist keiner mehr am Leben, mögen sie in Frieden ruhen. Ihren Kindern geht’s gut, sie sind Franzosen wie du und ich. Fragst du wegen der beiden Gesichter, die in der Zeitung zu sehen waren? Ich habe mich gewundert. Da war zu lesen: ›Gesucht, bewaffnet und gefährlich‹, aber kein Wort darüber, weshalb sie gesucht werden.«

»Es sind nationalistische Fanatiker, die mit einem schweren Scharfschützengewehr herumlaufen. Wir glauben, dass sie auf katalanische Flüchtlinge Jagd machen.«

»Merde, bei uns im Périgord? Die haben ja Nerven. Viele unserer Spanier kommen ursprünglich aus Katalonien. Die würden deinen Scharfschützen aber ganz schön die Hölle heißmachen. Vielleicht sprichst du mal mit dem alten Puig von der großen Gärtnerei hinter Limeuil. Er holt sich spanische Erntehelfer. Von denen sind allerdings nur die wenigsten aus Katalonien. Puig rekrutiert seine Leute in ärmeren Gegenden. Dann wäre da noch Ferreira aus Vergt. Für ihn arbeiten vor allem Portugiesen, aber es könnten auch ein paar Spanier darunter sein. Wenn du willst, frage ich mal bei ihnen an. Und Oriol fällt mir noch ein, der dieses große Weingut nahe Lalinde hat. Er ist Katalane. Mit dem könnte ich auch reden. Allerdings hat die Weinernte noch nicht begonnen.«

»Mach das, Joe, und vielen Dank. Ruf mich an, sobald du mehr weißt.«

Bruno fuhr zur städtischen Winzerei, um Julien, den Geschäftsführer, zu fragen, ob er schon Erntehelfer angeheuert habe oder irgendwelche Spanier kenne, die Arbeit suchten. Nein, antwortete Julien, dazu sei es noch zu früh.

Er fuhr zum Anwesen von Puig und zeigte ihm die Fahndungsfotos. Der schüttelte den Kopf, dass die schlaffen Wangen wackelten, zeigte aber zu einem Platz, auf dem ein Dutzend Wohnwagen und Wohnmobile stand. Sie waren alle leer, ihre Besitzer arbeiteten draußen unter riesigen Plastikzelten in schwüler Luft. Bevor er sich selbst den Fremden vorstellte, schickte er Balzac voraus, um mit ihnen Freundschaft zu schließen; das funktionierte eigentlich immer gut, mit dem Welpen sogar noch besser. Die Hunde wurden mit freundlichem Lächeln begrüßt, doch als er zwei älteren Frauen und einigen Kindern die Fahndungsfotos zeigte, erntete er nur wortloses Kopfschütteln. Er kehrte zum Haus zurück und ließ sich von Puig das Register vorlegen, in das jede Aushilfe mit Namen und Ausweisnummer eingetragen werden musste. Mit seinem Handy fotografierte er beide Seiten und schickte sie an die E-Mail-Adresse von General Lannes.

Als Nächstes fuhr er zum Tennisklub, wo er Jacinta, Jordi und Iker beim Training vorfand. Iker spielte gegen die beiden anderen. Weil heute ein Wochentag war, wurde das Turnier erst am Nachmittag fortgesetzt. Vom Verein war niemand da, das Klubhaus war geschlossen. Zudem bemerkte Bruno, dass das Wohnmobil der jungen Spanier nicht auf dem Parkplatz stand.

»Eine kurze Frage: Habt ihr einen dieser beiden Männer schon einmal gesehen?« Bruno reichte die Fahndungsfotos herum. Die Hunde hatte er im Wagen zurückgelassen.

»Weswegen werden sie gesucht?«, fragte Jacinta.

»Das weiß ich auch nicht so genau. Es liegt ein europäischer Haftbefehl aus Spanien gegen sie vor. Wo ist eigentlich Alba?«

Die jungen Männer schauten Jacinta an. Die sagte: »Ihr geht es nicht gut. Deshalb hat sie auch so schlecht gegen Sie gespielt. Normalerweise ist sie besser, besser als ich. Schätze, in ein oder zwei Tagen wird sie wieder fit sein.«

»Es scheint ihr aber gut genug zu gehen, um mit dem Wohnmobil wegzufahren.«

»Ja, sie wollte sich die Gegend anschauen und hofft, dass sie sich damit von ihren Muskelbeschwerden ablenken kann.«

Bruno nickte und lächelte. »Sie haben also keinen dieser beiden Männer gesehen?«

Alle drei schüttelten schulterzuckend die Köpfe. »Da steht, dass sie bewaffnet und gefährlich sind«, sagte Iker. »Was heißt das?«

»Ich müsste in einer höheren Gehaltsstufe sein, um das zu erfahren«, antwortete Bruno. »Aber in Frankreich heißt es für gewöhnlich, dass sie schon einmal wegen unerlaubten Schusswaffengebrauchs vor Gericht gestanden haben. Falls Sie sie sehen sollten, geben Sie mir bitte Bescheid. Tut mir leid, dass ich Ihr Training unterbrochen habe. Ich hoffe, Alba geht’s bald wieder besser.«

»Warum bleiben Sie nicht und trainieren mit uns?«, fragte Jacinta.

»Nichts lieber als das, aber ich bin im Dienst. Grüßen Sie Alba von mir.«

Als er die Tür des Transporters öffnete, sprangen die Hunde heraus und liefen sofort los, um die drei Tennisspieler zu begrüßen. Auch die freuten sich darüber.

»Wie herzig«, schwärmte Jacinta, hob The Bruce in die Höhe und ließ sich von ihm den Nacken beschnuppern. »Schade, dass Alba nicht hier ist. Sie hat heute Morgen noch von Ihren Hunden gesprochen und gesagt, dass sie sofort die Laune heben.«

»Ja, ich kann keinen Basset sehen, ohne automatisch zu lächeln«, erwiderte Bruno. »Jeder Einzelne ist einmalig und freundlich. Wenn ich mit Balzac ins Seniorenheim gehe, heitert er alle auf, jeder will ihn streicheln und mit Leckereien verwöhnen.«

»Kein Wunder«, sagte Jacinta. »Eine Aufheiterung hätte auch Alba dringend nötig. Ihr Liebster ist weg.«

»Tut mir leid«, erwiderte Bruno. »Aber Liebesbeziehungen gehen nun mal immer wieder in die Brüche.«

»Ich meine ›weg‹ im Sinne von ›vermisst‹«, entgegnete Jacinta. »Die Polizei geht davon aus, dass er nicht mehr lebt. Er heißt Kiril und hat als Stipendiat mit uns studiert. Zu Beginn der Ferien ist er in seine Heimat zurückgefahren, um seinen Militärdienst zu leisten. Er kommt aus der Ukraine, wo die Schießereien im Donbas nicht wirklich aufgehört haben. Alba hat einen Anruf von Kirils Mutter bekommen.«

»Schrecklich«, sagte Bruno. »Ich dachte, es gibt dort einen Waffenstillstand.«

»Der wird offenbar nicht eingehalten«, meldete sich Iker zu Wort. »Es kommt immer wieder zu Toten und Verletzten. Man hört nur nichts mehr davon.«

Bruno schüttelte bedrückt den Kopf, verabschiedete sich, half den Hunden in den Wagen und fuhr zurück zur Mairie. Etwas nagte an ihm, irgendetwas in seinem Unterbewusstsein. Er stellte den Transporter vor dem Bürgermeisteramt ab, blieb aber darin sitzen und versuchte herauszufinden, was es sein könnte. Gab es etwas, das er vergessen oder außer Acht gelassen hatte?

Er ließ sich die Ermittlungen noch einmal durch den Kopf gehen, die Videokonferenz mit General Lannes und die Schalte im Haus der Präfektin in Périgueux. Plötzlich ging ihm ein Licht auf. Isabelle war dem Cyberexperten Colonel Morillon ins Wort gefallen, als er von den siebenundvierzig Namen gesprochen hatte, die dem Russischen Zentrum für Cyberwarfare zugeordnet werden konnten. Warum hatte sie das getan? Doch wohl, weil Morillons Aussage auf eine Zusammenarbeit zwischen amerikanischen und französischen Stellen hinwies, von der die anderen Teilnehmer der Videokonferenz nichts wissen sollten.

Putain, fluchte Bruno im Stillen. Es fuchste ihn, im Dunkeln gelassen zu werden. Und nun wurde in aller Heimlichkeit ein Kontakt zwischen Morillon und Jack Crimson hergestellt. Die Sache war zu wichtig, um sie dort zu belassen. Bruno stieg aus, nahm die beiden Hunde mit in sein Büro und überlegte, wie er sich am besten direkt an Morillon wenden konnte. Sich in seiner Behörde mit ihm verbinden zu lassen, war wohl keine gute Idee. Stattdessen rief Bruno einen Freund in der Militärregistratur an, der ihm früher schon geholfen hatte, und fragte ihn, ob er Kontaktdetails zu Colonel Morillon habe. Ihm wurde die Nummer seines Büros genannt. Die wählte Bruno und war nach wenigen Klingelzeichen mit der vertrauten Stimme verbunden.

»Hier ist Chef de police Bruno Courrèges. Ich habe an der Videokonferenz mit Commissaire Perrault und der Präfektin in Périgueux teilgenommen.«

»Ich erinnere mich«, sagte Morillon. »Sie sind derjenige mit dem Croix de Guerre am Band. Das gibt’s heute nicht mehr so oft, deshalb habe ich mich über Sie informiert. Was kann ich für Sie tun?«

»Sie wurden unterbrochen, als Sie etwas über die siebenundvierzig Namen der Einheit 74455 sagen wollten. Haben Sie sie?«

»Ja, aber ich weiß nicht, ob ich sie weitergeben darf«, antwortete Morillon. »Weshalb fragen Sie danach?«

»Ich suche nach einer Verbindung nach Spanien, vielleicht nach einer Familie, die nach dem Bürgerkrieg aus Francos Spanien geflohen ist.«

»Haben Sie etwas gefunden?«, fragte Morillon. Seine Stimme klang neutral und gab nichts preis.

»Vielleicht«, antwortete Bruno. »Ich interessiere mich für eine Frau, die seit über dreißig Jahren tot ist, eine gewisse África de las Heras. Sie war Trägerin des Leninordens. Ein wahrlich filmreifes Leben!«

»In der Tat. Sie interessiert mich auch. Vielleicht kennen Sie noch nicht ihre Beziehungen nach Frankreich«, fuhr Morillon fort. »1946 lebte sie in Paris und behauptete, vor Franco geflohen zu sein. Was sie wirklich nach Paris geführt hat, steht allerdings infrage. Ihre Legende war die einer couturière. In Paris lernte sie einen Schriftsteller aus Uruguay kennen, Felisberto Hernández. Sie heiratete ihn, zog mit ihm nach Uruguay und brachte dort eine Tochter zur Welt, die wie die Mutter África genannt wurde. Die junge Frau wiederum lebte ab 1975 in Moskau und hatte ebenfalls eine Tochter mit dem Namen África.«

»Ist sie die Verbindung zu Einheit 74455 und Fancy Bear?«, fragte Bruno und hoffte, aus zwei plus zwei fünf oder sechs machen zu können.

»Die Sache scheint komplizierter zu sein. Fancy Bear ist die Einheit 26165 und gehört zum russischen Militär-Nachrichtendienst GRU. Die Amerikaner nennen sie APT28, kurz für Advanced Persistent Threat. Die Einheit, die ich während der Videokonferenz erwähnt habe, ist APT29 oder Einheit 74455, von der wir annehmen, dass sie dem SWR angehört, dem russischen Auslandsgeheimdienst. Sie nutzt andere Cybersysteme als der Westen und ist in einschlägigen Kreisen als Cozy Bear bekannt.«

»Ich kann Ihnen nicht mehr folgen«, sagte Bruno.

»Keine Sorge. Was Sie über die junge África, die Enkelin, wissen müssen, ist, dass sie zu Cozy Bear und damit zum Auslandsgeheimdienst gehört«, erklärte Morillon. »Ihr vollständiger Name lautet África Nikolajewa Pashkowa, weil sie einen ehemaligen KGBler namens Pashkow geheiratet hat, ein inzwischen sehr vermögender Geschäftsmann. Er scheint in Beziehung zu einer anderen Figur zu stehen, nämlich zu Wladimir Igorewitsch Pashkow, den Moskau als Ministerpräsidenten der abtrünnigen Provinz Donbas eingesetzt hat. Unserer África scheint es sehr gut zu gehen, denn ihr in Moskau zugelassenes Auto ist ein BMW, den sie wahrscheinlich von ihrem Ehemann bekommen hat. Ist das die Verbindung, nach der Sie suchen?«

»Vielleicht. Warum sprechen Sie von ›unserer‹ África? Wissen Sie, was genau sie in dieser Einheit 74455 tut?«

»Nein, aber ich wünschte es. Ich sagte ›unsere‹ África, weil sie hier in Frankreich ist. Dank digitaler Gesichtserkennung haben wir sie an der Gare du Nord aus einem Zug aus Brüssel steigen sehen. Einer unserer Wirtschaftsdiplomaten hat sie letztes Jahr durch ihren Ehemann kennengelernt, und zwar bei einem Empfang des Moskauer Country Clubs. Er sagt, sie spreche ausgezeichnet Französisch, was sehr interessant ist. Wir würden gern mehr über sie wissen.«

»Noch etwas«, sagte Bruno. »Wir versuchen, den Bewegungsprofilen einiger Handys nachzugehen, die in Verbindung mit unserem Fall stehen. Die Police nationale meint, dass sie die Codierung nicht dechiffrieren kann. Wenn ich richtig verstanden habe, sind Sie deshalb aktuell in Kontakt mit unseren Nachbarn jenseits des Kanals.«

»Kein Kommentar.«

»Ich will keine Details wissen. Aber für wie wahrscheinlich halten Sie es, dass wir den Funkverkehr auswerten können?«

»Wir arbeiten daran und sind hoffnungsvoll. Wenn Sie zumindest eines der Handys orten würden, wäre das hilfreich. Viel Erfolg, Bruno. Sie können mich unter dieser Nummer jederzeit erreichen. Wenn nicht mich direkt, so meine Vertretung. Und weil Sie, wie ich sehe, eine sichere Verbindung nutzen, kann ich gegebenenfalls auch Sie anrufen.«

Das Gespräch wurde beendet. Bruno lehnte sich zurück und ließ sich durch den Kopf gehen, was er von Morillon erfahren hatte. Aber schon bald wurden seine Gedanken durch einen Anruf von Lieutenant Duvalier unterbrochen. Der Hubschrauber mit getragenen Kleidungsstücken sei unterwegs, die dank Colonel Manzaredo aus den Wohnungen der beiden verdächtigen Spanier geholt worden waren. Zeit für Balzac und seine Nase, sich nützlich zu machen.

24

Wieder landete der Hubschrauber auf der Wiese vor Brunos Haus, und kaum waren zwei Plastiktüten voller Kleider abgeliefert, hob er wieder ab. Bruno holte die Hunde in seinen Wagen und fuhr zurück zur Stadt, an der Feuerwehr vorbei und zum Parkplatz vor der Höhle Bara-Bahau mit ihren prähistorischen Ritzzeichnungen. Ein Wanderweg führte hinauf zu einem Bergrücken, der als möglicher Ansitz für die Scharfschützen infrage kam und von Lieutenant Duvalier und seinem Team observiert wurde. Bruno zog sein Uniformjackett aus, streif‌te eine rote Weste über, die er immer im Auto hatte, und setzte eine orangefarbene Baseballkappe auf. Balzac trottete vorneweg, und The Bruce folgte ihm über einen schmalen Pfad, der zur Jagdhütte führte. Per Handy informierte Bruno Duvalier, dass er unterwegs sei.

Zehn Minuten später war er bei der Hütte, wo Duvalier ihn schon erwartete. Aus einer der Plastiktüten nahm Bruno ein altes T-Shirt. Er ließ Balzac daran schnuppern und sagte: »Cherche, Balzac, cherche.« Mit diesem Kommando forderte er seinen Hund immer auf, nach Trüffeln zu suchen.

Balzac schnüffelte eine Weile an dem T-Shirt und ging dann zur Seite, um für The Bruce Platz zu machen. Balzac hob die Schnauze in die Luft, um Witterung aufzunehmen, senkte den Kopf bis dicht über den Boden und fing an, in Kreisen zu suchen. Bald blieb er stehen, trottete auf die Hütte zu, durch die geöffnete Tür hinein und legte die Pfote auf ein breites Holzscheit, das als provisorischer Schemel zu dienen schien. Dann trabte er, die Schnauze am Boden und von The Bruce gefolgt, wieder nach draußen und folgte dem Pfad über den Bergrücken. Nach ungefähr dreißig Metern bog er nach links ab in tiefes Unterholz. Bruno folgte ihm, gelangte an eine kleine unbewachsene Stelle, weniger als eine Lichtung, und sah Balzac, die Schnauze am Boden, mit der Pfote im Laubteppich scharren. Bruno schaute sich um Richtung Norden und sah durch eine Lücke im Baumbestand Saint-Denis unter sich liegen. Das freie Feld vor dem Fluss, auf dem das Konzert stattfinden sollte, hatte er voll im Blick.

»Merde«, murrte Duvalier. »Perfekte Schusslinie.«

Der Scharfschütze aus seinem Team legte sein Gewehr an und justierte das lange Zielfernrohr, das auf dem Lauf steckte.

»Nach meinem Entfernungsmesser sind es von hier ziemlich genau 1430 Meter«, sagte er. »Für einen guten Schützen kein Problem. Ihr Hund hat’s echt drauf.«

Bruno brach einen seiner mitgebrachten Kekse entzwei, gab Balzac das größere Stück, The Bruce das kleinere und ging in die Knie, um beide Hunde zu streicheln. »Balzac, du bist der Beste.«

Er ließ ihn der Duftspur weiter folgen. Sie führte zurück nach unten auf den Parkplatz und an eine Stelle, wo sie sich zu verlieren schien. Balzac blickte fragend zu Bruno auf. Offenbar hatte hier das Auto der Verdächtigen gestanden.

»Wir haben noch andere mögliche Abschusspunkte ausfindig gemacht, aber nur sehr wenige, die einen unverstellten Blick bieten«, sagte Duvalier. »Könnte Ihr Hund auch die mal unter die Nase nehmen?«

»Klar, wenn der Geruch noch da ist, geregnet hat es ja nicht. Aber jetzt sollten wir lieber gehen. In der Gendarmerie gibt’s gleich eine Videokonferenz.«

In der Gendarmerie war einiges los mit Duvalier, seinem Sergenten und dem Scharfschützen, Bruno und Yveline. Auf dem Bildschirm erschienen Isabelle und Manzaredo Seite an Seite. Isabelle verkündete als Erstes, dass sich an den Einsatzregeln nichts geändert habe. Von der Schusswaffe werde nur dann Gebrauch gemacht, wenn das eigene Leben oder das eines Zivilisten in unmittelbarer Gefahr sei. Sie fragte dann, ob es Neuigkeiten gebe. Bruno dankte Manzaredo für die gelieferten Kleidungsstücke der Ex-Legionäre, beschrieb Balzacs Erfolg als Spürhund und sagte, dass die Patrouillen fortgesetzt werden.

»Ich habe eine Frage«, fuhr er fort. »Am Sonntag haben wir von einem Cyberexperten gehört, dass der Erfolg von Joël Martins Song für Katalonien und seiner anderen Veröffentlichungen bei Weitem nicht nur auf seine allgemeine Beliebtheit zurückgeht, sondern auf Bots, die mutmaßlich von Russland programmiert wurden. Haben wir es mit einem Täuschungsmanöver unter falscher Flagge zu tun? Also nicht mit spanischen Ultras, wie wir glauben sollen, sondern mit Russen, die sozusagen über Bande spielen, um einen Keil zwischen Frankreich und Spanien zu treiben?«

»Den Verdacht haben wir auch, konnten ihn aber bislang nicht belegen«, antwortete Isabelle. »Beide Regierungen sind sich dieser Möglichkeit durchaus bewusst, und wenn diese Bot-Attacke tatsächlich einen strategischen Zweck hat, ist sie gescheitert. Die Kooperation zwischen uns und unseren spanischen Freunden war noch nie so eng, weshalb mein spanischer Kollege auch an meiner Seite sitzt.«

Putain, dachte Bruno, jetzt spricht sie auch schon wie eine Politikerin.

»Werden weitere Maßnahmen gegen die mutmaßlich russische Operation getroffen?«, fragte er.

»Davon können wir ausgehen. Der Telefonanbieter ist den Burner-Handys auf der Spur und steht in Kontakt mit Jean-Jacques’ Team«, antwortete sie. »Die Fahndung nach den verdächtigen Spaniern wird fortgesetzt. Es scheint, dass sie sich irgendwo in der Nähe von Saint-Denis versteckt halten. Sie sagten, der Spürhund habe ihre Witterung aufgenommen. Hat er die Spur verloren?«

»Balzac hat uns an eine Stelle geführt, die mit großer Wahrscheinlichkeit als Abschusspunkt für den Anschlag genutzt werden soll. Von dort aus verläuft eine Spur bergab zu einem Parkplatz, wo sie sich verliert. Ob die Verdächtigen Fahrräder oder ein Auto dort stehen hatten, wissen wir nicht. Wir setzen in jedem Fall unsere Suche nach möglichen Angriffspunkten fort.«

»Wir werden veranlassen, dass Ihnen morgen Spürhunde aus Suippes geschickt werden«, sagte sie und bezog sich auf das 132e Régiment d’Infanterie Cynotechnique, eine hoch spezialisierte Diensthundeeinheit der Armee, die für ihren Einsatz in Afghanistan jüngst mit einem Croix de Guerre ausgezeichnet worden war.

»Würden Sie bitte dafür sorgen, dass die Hundeführer in Zivil erscheinen?«, fragte Bruno. »Es sei denn, Sie wollen, dass in allen Medien über eine militärische Operation in Saint-Denis berichtet wird. Übrigens sind in unserer Gendarmerie keine Unterkünfte mehr frei. Vielleicht finden Sie eine geeignete Unterbringung. Könnte sein, dass die Gendarmerie in Saint-Cyprien noch Platz hat.«

»Gut, dass Sie mich darauf aufmerksam machen, danke. Sie haben weiterhin den Oberbefehl vor Ort, bis Colonel Manzaredo und ich ein Treffen anberaumen, wahrscheinlich morgen Abend, vielleicht auch erst übermorgen früh. Hat sonst noch jemand Fragen?«

»Ja, Madame«, meldete sich Duvalier. »Nur um Missverständnissen vorzubeugen. Habe ich richtig verstanden, dass Bruno, ich meine, der Chef de police, das Kommando über alle Einsatzkräf‌te hier in Saint-Denis führt?«

»Korrekt«, antwortete Isabelle, und auch der Spanier an ihrer Seite bestätigte es. »Sonst noch was?«

»Geben Sie uns bitte Bescheid, wann die Hundestaffel bei uns eintrifft und wo sie untergebracht wird«, sagte Bruno. »Wir brauchen vielleicht einen zivilen Transporter, um sie hin und her zu befördern. Könnten Sie Geld dafür bereitstellen?«

»Wird gemacht. Commandante Yveline Grenache, Sie sind autorisiert, die anfallenden Kosten mit Ihrer amtlichen Kreditkarte zu begleichen. D’accord, ich glaube, das war alles. Wir sehen uns morgen Abend wieder. Hoffentlich.«

Bruno stand auf und schlug vor, seinen Land Rover und Yvelines Privatwagen zu nutzen, um mit den Hunden und den Soldaten zu möglichen Alternativansitzen der Scharfschützen im Süden zu fahren. Auf dem weiten Hang, der zum Hügeldorf Audrix anstieg, hatte Balzac auch nach zwei Stunden Suche keine Spur gefunden. Bruno führte alle wieder zurück zur Gendarmerie in Saint-Denis und sagte, es sei Zeit zum Essen und um die beiden Wachposten vor seinem Haus abzulösen.

Er wollte gerade losfahren, als sein Handy vibrierte. Annette rief an, um ihm mitzuteilen, dass sie von den Anwälten der Polizeigewerkschaft gesteckt bekommen hatte, dass France 2 für die Fernsehnachrichten ein Interview mit der älteren Dame vereinbart habe, die von Casimir verletzt worden war. Es sollte am nächsten Tag ausgestrahlt werden. Außerdem hatten zwei Senatoren den Justizminister aufgefordert, die Entscheidung über Casimirs Freilassung zu überprüfen.

»Ob der Minister ihn zurück ins Gefängnis schickt oder nicht, hängt natürlich von seiner Bewertung der Bewährungsauf‌lagen ab. Jedenfalls geht die Entscheidung jetzt in die Revision«, fügte sie hinzu. »Auch wenn Casimir auf freiem Fuß bleiben sollte, haben wir die erste Schlacht gewonnen.«

»Wann wird er davon erfahren?«, fragte Bruno.

»Das weiß ich nicht. Die Gefängnisleitung und der Richter, der in der Anhörung den Vorsitz hatte, werden allerdings schon vom Interesse des Fernsehens wissen. Ich nehme an, France 2 wird sie um eine Stellungnahme bitten. Casimir wird womöglich erst informiert, wenn eine neue Anhörung angesetzt ist. Kann aber auch sein, dass er vorher aufgefordert wird zu erklären, warum er behauptet hat, er könne Florence nicht kontaktieren, obwohl er ihr doch geschrieben hatte. Der Gefängnisdirektor wird jedenfalls Bescheid wissen, sobald das Ministerium eine Erklärung von ihm verlangt. Möglich, dass er dann Casimir oder vielleicht die Kirche in Bergerac informiert.«

»Verstehe. Vielen Dank, Annette. Wirst du Florence Bescheid geben?«

»Ja. Sollte ich mehr erfahren, lasse ich wieder von mir hören. Übrigens, Bruno, mir wurde gesagt, dass die Kontakte deines Bürgermeisters zum Senat eine große Rolle in dieser Angelegenheit spielen. Bedank dich bei ihm in meinem Namen. Ich kann mir vorstellen, dass auch Florence ihm danken möchte.«

»Ich glaube, das ist ein Gemeinschaftswerk, Annette. Der Bürgermeister hat gewissermaßen nur das Solo in dem Konzert gespielt, das von dir dirigiert wurde«, sagte Bruno, der seine Freude über dieses Zwischenergebnis kaum verbergen konnte.

»Ich bleibe im Bild, würde es aber anders sagen: Es waren Florences Freunde in einem Chorkonzert«, erwiderte sie lachend und beendete das Gespräch. Bruno wartete, bis die Leitung frei war, und rief Amélie an. Kaum hatte sie sich gemeldet, sagte er: »Ich möchte mich bei dir bedanken. Wir haben gerade erfahren, dass der Minister den Fall von Florences Ex überprüfen lassen will.«

»Nicht der Rede wert«, entgegnete sie aufgeräumt. »Ich habe mich nur kurz mit einer seiner Sekretärinnen unterhalten, um sicherzustellen, dass der Minister wegen dieser Sache nicht in die Bredouille gerät, und habe sie daran erinnert, dass der Bürgermeister früher Senator war und deshalb womöglich Fragen gestellt werden.«

»Weißt du eigentlich, dass sich France 2 für den Fall interessiert?«

»Nein. Wie kommt’s?«

»Du erinnerst dich sicher, dass Casimir vor seiner Auseinandersetzung mit den flics auf einem Supermarktparkplatz einen Unfall hatte, bei dem ein alter Mann ums Leben gekommen ist und dessen Frau schwer verletzt wurde. Sie sitzt seitdem im Rollstuhl. Das Fernsehen will sie interviewen. Sie wird sagen, was sie von einem Justizministerium hält, das einen Übeltäter auf freien Fuß setzt, der im betrunkenen Zustand ihren Mann getötet hat und dafür verantwortlich ist, dass ihr ein Bein amputiert werden musste.«

»Putain de merde, du nimmst mich auf den Arm, oder?«

»Nein, frag Annette. Sie weiß es von den Anwälten der Polizeigewerkschaft, weil auch die Kollegen, die angegriffen wurden, interviewt werden sollen.«

Nach dem Telefonat mit Amélie fuhr Bruno zu Florences Wohnung, einem Zwei-Zimmer-Appartement, das ihr das collège für eine geringe Miete zur Verfügung stellte. Florence trug eine Schürze, als sie ihm die Tür öffnete. Dora und Daniel flogen herbei, um Bruno zu begrüßen, und fragten, warum er Balzac und das Hündchen nicht mitgebracht habe.

»Weil ich mit eurer Maman etwas besprechen möchte«, antwortete er, worauf sich die beiden murrend in die Küche verzogen. Bruno ging mit Florence auf den kleinen Balkon und berichtete, was er von Annette erfahren hatte.

»Es kommt zu einer Revision der Anhörung. Sie wird die Einwände berücksichtigen, die von dir, der alten Frau und der Polizei gegen Casimirs vorzeitige Haftentlassung erhoben werden«, fasste Bruno zusammen. »Mehr noch, du kannst ihm Täuschungsabsicht vorwerfen, weil er verschwiegen hat, dass er weiß, wie man dich kontaktieren kann. Das gibt der Gefängnisleitung die Chance, alle Schuld auf Casimir abzuwälzen.«

»Heißt das, er wird wieder ins Gefängnis gehen?«, fragte sie hoffnungsvoll.

»Vielleicht, aber womöglich wird er nicht die volle Haftstrafe absitzen müssen. In einem oder in zwei Jahren könnte er wieder draußen sein, und dann stehen wir vor demselben Problem. Er hat ein Recht darauf, seine Kinder zu sehen. Vielleicht fragst du Annette, was zu tun ist. Ihr könntet euch eine Strategie zurechtlegen und Forderungen stellen, was die Häufigkeit und Dauer der Besuchszeiten betrifft, und ob du persönlich dabei sein willst oder dich durch Annette oder mich vertreten lassen möchtest.«

»Wenn ich ihn mit rechtlichen Mitteln nicht von den Kindern fernhalten kann, dann verschwinde ich«, erklärte sie mit versteinerter Miene.

»Das kannst du nicht«, entgegnete Bruno geduldig. »Es wäre gesetzeswidrig Frankreich zu verlassen, ohne dem Familiengericht mitzuteilen, wo du dich niederlässt. Und du kannst auch nicht einfach in Kanada oder sonst wo untertauchen. Denk nur an die Krankenversicherung für dich und deine Kinder, deine Bankdaten, deinen Vertrag als Lehrerin, an den Flugschein und deinen Reisepass. Du solltest jetzt vernünftig planen und Schritte erwägen, die juristisch nicht anfechtbar sind. Schreib dem Familiengericht, erklär ihm, die Kinder seien noch zu jung, und du wärst aus psychischen Gründen zu einer Konfrontation noch nicht imstande, würdest aber zu gegebener Zeit deine Haltung überdenken. Ähnliches könntest du auch in einem Brief an Casimir formulieren. Spiel auf Zeit.«

Florence schüttelte den Kopf. »Warum muss immer ich vernünftig sein?«

»Bitte, denk darüber nach«, sagte Bruno. »Die erste Runde wirst du gewinnen. Du könntest schon jetzt die Bedingungen für eine zweite Runde festlegen. Und im Lauf der Jahre wird es wahrscheinlich noch weitere Runden geben. Die Kinder werden älter, und ich wette, sie werden wissen wollen, wer ihr mysteriöser Vater ist. Es wäre gut, du lässt das zu, bereitest dich aber sorgfältig darauf vor und legst Regeln fest, die die Kinder verstehen können.«

Er legte ihr die Hände auf die Schultern und umarmte sie kurz. Sie war ganz steif, das Gesicht verhärtet. Als er sich abwandte, um zur Treppe zu gehen, verschwand sie ohne ein weiteres Wort in der Wohnung. Bruno seufzte und kehrte in die Mairie zurück, um dem Bürgermeister zu sagen, dass seine alten Senatskollegen sehr tüchtig waren.

»Bon«, erwiderte Mangin. »Im Augenblick mache ich mir allerdings mehr Gedanken um dieses Konzert. Wo sind die versprochenen Spezialkräf‌te?«

»Sie sind schon in der Stadt, haben mögliche Schusspositionen für die Scharfschützen ausfindig gemacht und legen jetzt ihre eigenen Patrouillerouten fest. Sie haben sie noch nicht bemerkt, weil sie wie gewöhnliche Jäger unterwegs sind. Inzwischen interessieren sich verschiedene Zweige des französischen Geheimdienstes für den Fall, denn es sieht ganz danach aus, dass unsere spanischen Nationalisten von Russland beeinflusst und gesteuert werden.«

»Deshalb hat sich wohl auch General Lannes eingeschaltet, nicht wahr?«

»In der Tat. Er kommt vielleicht zum Konzert, zusammen mit Isabelle und einem Kollegen von der spanischen Sicherheit.«

25

Wieder zu Hause, fand er Flavie beim Sonnenbad. Sie lag dekorativ auf dem Rasen hingestreckt, trug aber Shorts und ein T-Shirt, was für sie ungewöhnlich war. Flavie war stolz auf ihre Figur und zeigte sich wie die meisten Französinnen oben ohne auf den Schwimmpartys am Flussstrand bei Limeuil, wo Bruno mit der Band ein paarmal an Grillfesten teilgenommen hatte.

»Sie hält es für keine gute Idee, die Soldaten abzulenken«, erklärte Joël grinsend, während Balzac und The Bruce auf Flavie zustürmten und sie beschnüffelten. Sie hatte anscheinend geschlafen und schreckte auf, streichelte dann aber liebevoll die Hunde. Joël lachte bei diesem Anblick laut auf. Er hatte sich mit Flavies Smartphone in den Schatten gesetzt, blickte zu Bruno auf und sagte: »Ich beantworte Posts auf Twitter, Facebook und so weiter. Ist mittlerweile zu einem Vollzeitjob ausgeartet. Gibt’s was Neues, Bruno?«

»Morgen kommt zur Verstärkung eine Hundestaffel. Mit alten Klamotten unserer Verdächtigen, die man uns geschickt hat, werden die Hunde ihre Spur aufnehmen.« An Flavie gewandt, fragte er: »Bleibt es dabei, dass ihr heute Abend proben wollt?«

»Ja, es sei denn, wir beschließen doch noch, das Konzert abzusagen. Der Brandanschlag hat uns sehr verunsichert«, antwortete sie. »Die Jungs wollen jedenfalls gleich hier sein und Pizza, Wein und Eiscreme mitbringen. Und eine Überraschung, wie Arnaut sagte. Ich dachte, wir könnten hinter der Scheune proben. Wäre das okay für dich?«

»Es würde mich freuen. Ich bin den ganzen Tag bergauf und bergab gelaufen und müsste jetzt mal duschen. Aber zuerst muss ich mich um den Wachwechsel kümmern.« Er zeigte auf die zwei neuen Soldaten. »Das sind übrigens Jerome und Philippe. Die beiden anderen fahre ich zur Gendarmerie zurück und passe auf, dass eure Musikerkollegen nicht verfolgt werden.«

Zwanzig Minuten später war er wieder zurück. Er ging ins Haus, duschte, zog sich frische Kleidung an und warf einen Blick in seinen Waffenschrank. Als er den Spezialkräf‌ten seine eigenen Jagdgewehre überlassen hatte, hatte er ein HK416, Kaliber 5,56 NATO, bekommen. Das würde er mitnehmen, wenn er zuerst den einen, dann den anderen Soldaten ablöste, damit auch sie Pizza essen konnten. Bevor er den Schrank wieder verschloss, lud er zwei Magazine zu je zwanzig Patronen aus der Munitionsbox, die dabei gewesen war, und steckte eines in das Sturmgewehr, das zweite legte er griffbereit daneben. Falls er von der Waffe Gebrauch machen musste, war Schnelligkeit entscheidend.

Draußen war Jubel zu hören. Er ging vor die Tür und sah die drei Musiker aus dem Kleinbus steigen. Flavie und Joël applaudierten zu ihrer Ankunft. Bruno erschrak, als er sah, dass sie nicht allein gekommen, sondern in Begleitung von Alba waren. Sie lachte, und nichts deutete auf das Unwohlsein hin, von dem ihre Tennisfreunde gesprochen hatten. Arnaut hatte seinen Arm um ihre Schulter gelegt und stellte sie stolz Flavie und Joël als eine neue katalanische Freundin vor, die zudem ein Fan der Band war.

Die beiden sahen aus wie die Schöne und das Biest: sie schlank, blond und etwas größer als Arnaut, der neben ihr geradezu fassartig wirkte und sich offenbar seit Tagen nicht mehr rasiert hatte. Er hatte die Hemdsärmel hochgekrempelt und offenbarte eine dichte, dunkle Behaarung auf den Unterarmen. Er grinste triumphierend über das ganze Gesicht, als er sich mit Alba Flavie näherte, die ihrerseits einen recht verlegenen Eindruck machte.

Es war allerdings nicht der Kontrast ihrer Mienen, der Bruno störte.

Alba wirkte erschrocken, als Bruno mit kalter, strenger Miene auf sie zutrat.

»Bist du von allen guten Geistern verlassen, Arnaut?«, sagte er. »Wir sind hier in einer Sicherheitszone und bieten Joël und Flavie Schutz. Du kannst nicht einfach eine fremde Person mitbringen, ohne uns vorher Bescheid zu geben.«

»Alba ist doch keine Fremde«, protestierte Arnaut. »Du kennst sie vom Tennisklub.«

»Dir dürf‌te auf‌fallen, dass hier bewaffnete Wachen postiert sind. Joël hat euch bestimmt auch erklärt, warum das nötig ist, insbesondere nach dem Brandanschlag.« Und an Alba gerichtet: »Sie sind doch angeblich krank. Wollen Sie mir eine Spontanheilung weismachen? Und wie sind Sie Arnaut eigentlich über den Weg gelaufen?«

Der laute Wortwechsel hatte Philippe angelockt. In Uniform und Schutzweste, das Gewehr im Anschlag, spähte er um die Hausecke, um zu sehen, was los war.

»Ich war in Sarlat und habe in einem Musikgeschäft eine CD von Les Troubadours gekauft. Auf der Verpackung steht Arnauts Adresse«, verteidigte sich Alba mit hübschem Schmollmund. »Ich bin spontan hin und habe ihn dort getroffen. Wir haben uns unterhalten, sind in ein Café gegangen, und er hat mich zur Probe eingeladen. Ich wollte keine Unruhe stiften, Bruno. Tut mir leid.«

Bruno ließ sich ihre Erklärung durch den Kopf gehen, sowie auch ihre schnelle Genesung und ihre Leistung beim Turnier, die zu ihrem Rang als Championikin ganz und gar nicht zu passen schien. Und was hatte es mit ihrem verschollenen, vermutlich getöteten ukrainischen Freund Kiril auf sich? Bruno holte tief Luft, schüttelte in gespielter Verzweif‌lung den Kopf und grinste kläglich.

»Nun, wenn Sie schon mal hier sind, können Sie von mir aus auch bleiben. Aber geben Sie mir bitte Ihr Handy. Ich will nicht, dass auch noch Ihre Tennispartner hier aufkreuzen. Oder haben Sie sie schon angerufen?«

Er streckte seine geöffnete Hand aus und wartete.

»Ich habe niemanden angerufen«, antwortete sie und gab ihm ihr Handy, ein großes Smartphone, das neu aussah. Er kannte die Marke nicht.

»Wissen Ihre Freunde, wo Sie sind?«, fragte er weiter.

»Nein, als ich weg bin, haben sie auf dem Platz trainiert. Ich habe ihnen aber zugerufen, dass ich Freunde treffe und später zurück sein werde. Dann bin ich mit Arnaut hierhergefahren.«

Bruno musterte sie aufmerksam, bis sie den Kopf senkte. Er wandte sich an Philippe und bat ihn, die Zufahrt im Auge zu behalten, schickte Alba ins Haus und scharte die anderen um sich.

»Tut mir leid, aber wir müssen die Bedrohung sehr ernst nehmen«, sagte er, als sie außer Hörweite war. »Ich bin heute mit Spürhunden und Soldaten herumgelaufen, um mögliche Angriffspunkte für Scharfschützen zu lokalisieren. Joël und Flavie wissen, dass sich Verdächtige in der Nähe aufhalten, die ein Gewehr bei sich haben, das aus einer Entfernung von bis zu zwei Kilometern tödlich treffen kann. Glaubt mir, sie treiben sich irgendwo hier herum. Ich bin auf eine Stelle gestoßen, an der sie ein Schießtraining abgehalten haben, um ihr Zielfernrohr zu kalibrieren. Deshalb kann ich das nicht auf die leichte Schulter nehmen.«

»Immer mit der Ruhe, Bruno«, sagte Joël. »Das Mädchen sieht doch ganz nett und harmlos aus.«

»Ja, aber ich bin dafür verantwortlich, dass Sie am Leben bleiben«, entgegnete Bruno streng. »Sie kann sich die Probe anhören, aber danach werde ich Sie und Flavie an einen anderen Ort bringen, von dem niemand sonst weiß. Bitte packen Sie noch vor der Probe Ihre Sachen zusammen, denn sobald sie zu Ende ist, machen wir uns auf den Weg.«

Mit düsterem Blick betrachtete Bruno die Mitglieder der Band. Joël und Flavie wirkten verwundert, Vincent und Dominic schienen alarmiert zu sein, und Arnaut blickte trotzig unter seinen dichten schwarzen Brauen hervor.

»Arnaut«, sagte Bruno, »hast du Alba erzählt, wo sich Joël aufhält?«

»Nein, mit Sicherheit nicht.« Sein Gesichtsausdruck spiegelte Betroffenheit, Stolz, Wut, Schuldbewusstsein, all das, was ihn an Emotionen bestürmte.

Bruno wandte sich an Flavie. »Du hast gesagt, dass du mit der Band die Sicherheitsfragen besprechen willst. Hast du klargemacht, wie ernst die Lage ist?«

»Ich habe wiederholt, was du mir gesagt hast, dass es nur eine Vorsichtsmaßnahme ist, wenn wir unsere Wohnung verlassen, dass du für unsere Sicherheit sorgst und die Proben und das Konzert stattfinden können«, antwortete Flavie. »Seit dem Brandanschlag wissen wir alle, wie ernst es ist.«

Bruno kehrte ihnen den Rücken und ging ins Haus, wo er Alba in der Küche vorfand. Sie schaute durch das Fenster in den Garten.

»Danke für Ihr Verständnis, was die Sicherheit anbelangt«, sagte er. »Sie können jetzt wieder nach draußen zur Band gehen.«

Als sie weg war, ging Bruno in die Waschküche, wo sein Waffenschrank stand. Er vergewisserte sich, dass er noch fest verschlossen war. Dann schaltete er Albas Smartphone ein. Der Bildschirmschoner zeigte einen gut aussehenden jungen Mann mit dunklen Haaren und blauen Augen, der einen Kuss Richtung Kamera blies. Das Gerät war weder mit einem Code noch einem Fingerabdruck gesichert. Auf dem Display sah er die übliche Ansammlung von Icons, darunter auch das WhatsApp-Logo, und das tippte er an. Die App öffnete sich, aber diesmal wurde er in einem kleinen Fenster nach einem Code gefragt. Dahinter konnte er eine Reihe von Zeitangaben sehen, die vielleicht für Anrufe standen, aber sicher war er sich nicht.

Er steckte das Handy in seine Tasche, schaltete sein eigenes ein und tippte in das Suchfeld »Ukraine + Todesopfer + Kiril«, und fast sofort erschien eine wenige Monate alte Nachricht vom Mai, veröffentlicht von der Agence France-Presse. Die Überschrift lautete »Scharmützel im Donbas«. Zwei ukrainische Soldaten waren nach einem Feuergefecht an der umkämpf‌ten Grenze als vermisst gemeldet worden: Bohdan Adriyvic Boyko und Kiril Pavlovic Oslyenkow. Bruno gab den zweiten Namen zusammen mit »Universität Lleida« in die Suchmaschine ein, und ein Foto desselben jungen Mannes, den er auf Albas Handy entdeckt hatte, erschien.

Bruno stand eine Weile neben seinem Waffenschrank und dachte nach. Von Zufall konnte hier keine Rede sein. War Kiril womöglich gefangen genommen, verhört und gezwungen worden, mit Alba Kontakt aufzunehmen und im Auf‌trag einer russischen Organisation mit ihr zusammenzuarbeiten? Er schrieb eine E-Mail an Isabelle und schilderte ihr seinen Verdacht, fügte den Link zur Nachrichtenseite hinzu und versprach, Morillon auf Albas Rufnummer anzusetzen.

Was sollte er mit Joël und Flavie machen, jetzt, da sein Haus kein sicheres Versteck mehr für sie war? Die Gendarmerie in Saint-Denis hatte keinen Platz mehr. Pamelas gîtes waren belegt, und es behagte ihm auch nicht, sie, Miranda und die Kinder einem Risiko auszusetzen. Er könnte Gilles und Fabiola fragen, wollte sich aber gar nicht erst vorstellen, wie Isabelle reagieren würde, wenn sie hörte, dass Joël bei einem Journalisten untergebracht war, der für Paris Match schrieb. Und Jack Crimson, ein Freund von General Lannes? Möglich, aber wäre es klug, den ehemaligen britischen Geheimdienstoffizier in dieses spezielle Problem mit einzubeziehen? Es blieb nur noch eine Option. Bruno tippte auf den vertrauten Kontakt in seinem Handy.

»Baron«, sagte er, als sein Freund antwortete. »Ich muss dich um einen Gefallen bitten. Dieser Joël – du hast ihn gestern kennengelernt. Könntest du ihn und Flavie für ein paar Tage bei dir unterbringen? Mein Haus scheint nicht mehr länger sicher für die beiden zu sein.«

»Das mache ich doch gern«, antwortete der Baron. »Die Begegnung gestern war sehr angenehm, und mein Haus ist eine Festung.«

»Danke. Ich bringe die beiden später vorbei.«

Bruno prüf‌te das Sturmgewehr, hängte es sich um die Schulter und steckte das Ersatzmagazin ein. Er verschloss den Schrank und ging nach draußen, wo alle um den Tisch auf der Terrasse standen, Pizza aßen und Wein tranken. Er nahm eines der letzten beiden Stücke und verdrückte es mit einem Glas Wein. Er bat Flavie, das letzte Stück für den Soldaten zu sichern, musterte Arnaut und Alba mit düsterem Blick und ging dann, mit Balzac und The Bruce auf den Fersen, die Zufahrt hinunter, um Philippe abzulösen, den er zum Haus zurückschickte, damit er essen konnte. Nach einer Weile war zu hören, dass Les Troubadours zu proben angefangen hatten. Bruno wählte Morillons Nummer. Es dauerte, bis er dranging.

»Ah, Sie sind’s wieder«, sagte Morillon.

»Noch im Büro?«, fragte Bruno.

»Nein, zu Hause. Anrufe ins Büro werden automatisch umgeleitet. Was kann ich für Sie tun, Bruno?«

»Ich habe ein Handy, das WhatsApp nutzt und eventuell mit unserem Fall zu tun haben könnte. Können Sie es bei mir abholen, oder soll ich es Ihnen schicken?«

»Hängt davon ab, wem es gehört und was drauf ist.«

Bruno erklärte, dass sich Joël, der Songwriter, und die Sängerin Flavie in seinem Haus versteckt hielten, aber dann der Rest der Band zur Probe erschienen sei und mit ihr völlig unerwartet ein spanisches Mädchen namens Alba. Von ihr sei das Handy.

»Sie trauert um einen ukrainischen Freund, den sie in Katalonien auf der Universität kennengelernt hat. Er musste zurück, um Militärdienst zu leisten, und gilt seit Ende Mai als verschollen. Man vermutet, dass er gefallen ist. Es tun sich hier Zusammenhänge auf, die nicht zufällig sein können.«

»Sie glauben also, dieser Ukrainer ist gefangen genommen worden, vermutlich verwundet, und wird, wie auch seine Freundin, zur Kooperation gezwungen? Was zu bestätigen scheint, dass die Russen nicht nur Bots ins Feld führen, um den Song für Katalonien zu hypen, sondern auch einen Anschlag planen.«

»Genau«, erwiderte Bruno. »Dafür spricht auch, dass eine russische Agentin mit spanischen Wurzeln für dieses Cyberkriegszentrum arbeitet, auf das Sie hingewiesen haben. Würden Sie mir bitte ein Foto dieser África zukommen lassen? Ich würde es gern dem katalanischen Mädchen vorlegen.«

»Das kann ich machen. Haben Sie noch Zugriff auf einen Hubschrauber?«

»Ja, es steht einer auf dem Flughafen von Bergerac.«

»Wenn Sie der Besatzung das Handy morgen früh um acht geben, könnte ich es um zehn in Rennes in Empfang nehmen. Wir haben dort unseren eigenen Landeplatz. Ich schicke Ihnen die Koordinaten. Sie müssten allerdings noch eine Erlaubnis für den Einsatz einholen, von General Lannes oder der Polizei.«

»Richtig.« Sofort rief Bruno Commissaire Prunier in Périgueux an und fragte ihn, ob der Hubschrauber der Gendarmerie zur Verfügung stehe. Ja, wurde ihm gesagt, aber nur für Einsätze innerhalb des Départements.

Bruno setzte sich daraufhin mit dem Büro von General Lannes in Verbindung. Ein diensthabender Offizier stellte ihn durch. Bruno erklärte alles noch einmal von vorn.

»Wer hat Sie autorisiert, Colonel Morillon zu kontaktieren, Bruno?«, wollte Lannes wissen. »Oder hatten Sie wieder einmal einen spontanen Einfall?«

»Sie erwarten doch, dass ich Initiative zeige, Monsieur«, entgegnete Bruno. »Vielleicht erkundigen Sie sich bei Morillon mal nach einer Russin namens África, die gewissermaßen sein Gegenüber in der Moskauer Zentrale an der Ulitsa Kirova ist. Das katalanische Mädchen hat auf ihrem Handy eine Verschlüsselung für WhatsApp eingerichtet. Morillon glaubt damit was anfangen zu können. Wie Sie wissen, findet in unserem Funknetz ein Austausch von WhatsApp-Mitteilungen über Handys statt, die wir nicht lokalisieren können.«

»Na schön, der Hubschrauber, mit dem die Spezialkräf‌te gekommen sind, steht auf dem Flughafen von Bergerac morgen um acht Uhr für Sie zur Verfügung«, sagte Lannes. »Hat Ihnen Morillon die Koordinaten seiner Zentrale genannt? Ach, was soll’s, ich rufe ihn selbst an.«

Er beendete das Gespräch. Bruno sah, dass eine Nachricht von Morillon eingegangen war, mit Anhang. Er öffnete sie und sah das Schwarz-Weiß-Foto einer hübschen Frau Mitte vierzig, vielleicht älter. Sie stand vor der offenen Fahrertür eines BMW mit russischem Kennzeichen. Das Gesicht der Frau war deutlich zu erkennen, obwohl das Foto von einem anderen Auto oder von einem Gebäude auf der gegenüberliegenden Straßenseite aus aufgenommen worden sein musste. Sie hatte Strähnchen in den dunklen Haaren und wache dunkle Augen, die Bruno auf ihre spanische Herkunft zurückführte. Sie war gut gekleidet und machte einen selbstsicheren Eindruck.

»África«, murmelte er, als in der Scheune der Song für Katalonien angestimmt wurde. Er drehte sich um, blickte hinüber und spürte plötzlich einen Druck auf seinem Fuß und sah, dass Balzac eine Pfote auf seinen Schuh gelegt hatte, als wollte er fragen, was sein Herrchen beunruhigte. Er bückte sich, streichelte ihn und ging dann auf die Scheune zu, um die Musik aus der Nähe zu genießen. Alle Bandmitglieder standen. Joël und Alba saßen auf Gartenstühlen. Bruno rückte einen dritten Stuhl zurecht und nahm neben Alba Platz, die ihm einen ängstlichen Blick zuwarf.

Als der Song zu Ende war, holte er sein Handy hervor, rief das Universitätsfoto von Kiril auf und hielt es so, dass Alba es sehen konnte. In fast beiläufigem Tonfall fragte er: »Haben Sie in letzter Zeit etwas von Kiril gehört?«

»Madre de Dios«, platzte es aus ihr heraus. Sie schlug die Hand vor den Mund und riss die Augen auf. »Sie wissen es«, flüsterte sie und schaute ihn an. »Wissen Sie es wirklich?«

»Nicht alles, Alba, aber ich glaube, dass Kiril lebt, auch wenn es ihm nicht gut geht. Ein paar sehr unangenehme Menschen nutzen ihn und Sie aus«, erwiderte Bruno ruhig. Er schloss das Foto von Kiril und rief das von África auf.

»Kennen Sie diese Russin?«

Alba zuckte zusammen. »Warum sagen Sie Russin? Sie ist Spanierin und Mitglied einer NGO, die mit der russisch-orthodoxen Kirche in Brüssel zusammenarbeitet und den Austausch von Gefangenen organisiert. Sie hat dafür gesorgt, dass ich mit Kiril telefonieren kann.«

»Ich schätze, sie hat Ihnen versprochen, Kiril zurückzubringen, wenn Sie ihr helfen, Joël und Les Troubadours im Auge zu behalten. Stimmt’s?«, sagte Bruno. »Schauen Sie sich noch einmal das Foto an, das russische Kennzeichen. Ich vermute, es wurde in Moskau aufgenommen. Glauben Sie immer noch, dass sie eine gutmütige Spanierin mit einem großen Herz für Gefangene ist? Tatsächlich ist sie eine versierte Geheimdienstmitarbeiterin, die Sie clever eingespannt hat, um an Joël heranzukommen.«

Alba fiel die Kinnlade herunter. Offenbar ging ihr gerade auf, dass sie sich leichtgläubig hinters Licht hatte führen lassen.

»Vermute ich richtig, dass Arnaut von Kiril nichts weiß?«

Sie sah ihn mit verletztem Blick an, ihre Augen waren feucht geworden. In diesem Moment setzte die Musik wieder ein.

»Nun, eigentlich kann es mir ja egal sein«, fuhr er fort, wobei ihm klar war, dass er dieses naive, unschuldige Mädchen quälte. »Sind Sie wirklich bereit, all diese Leute hier in Gefahr zu bringen in der vagen Hoffnung, dass der russische Geheimdienst Ihnen eines Tages Kiril zurückbringt?«

26

Am nächsten Morgen stand Bruno um kurz nach acht auf dem Flugfeld und sah den Militärhubschrauber abheben, der Albas Handy zu Morillon nach Rennes bringen sollte. Er blickte ihm nach, als er in nördlicher Richtung einschwenkte, wobei ihm der stolze Turm der Kirche von Bergerac, des größten Gebäudes der Stadt, ins Auge fiel. Seine Gedanken kehrten zu dem strengen, aber anständigen Pater Francis zurück, der seine Schmerzen und seine Krankheit mit bewundernswerter Tapferkeit trug.

Der Priester verdiente es, vor den anstehenden Ereignissen gewarnt zu werden. Bruno fuhr über die Brücke, parkte am Flussufer und ging auf das Haus zu, das er mit Pater Sentout besucht hatte. Die Eingangstür war verschlossen. Er ging in die Kirche von Saint-Jacques und fand dort Pater Francis vor, der, von einem Ministranten assistiert, die Messe las. Bruno wunderte sich, wie gut der Gottesdienst besucht war, die vordere Hälfte des Kirchenschiffs war voller Männer und Frauen, alten wie jungen. Er setzte sich in die hinterste Bank, gefasst darauf, sich eine Weile gedulden zu müssen. Mit einiger Verzögerung fiel ihm auf, dass viele Gottesdienstteilnehmer blaue Overalls trugen. Als sich alle erhoben, um einen Choral anzustimmen, sah er auf den Rücken der Overalls die Worte Action Catholique aufgedruckt.

Bruno zog seine Uniformjacke aus, um nicht als Polizist erkannt zu werden, rückte auf der Bank ein paar Sitze weiter in den Schatten und fragte sich, ob er Casimir sehen würde, wenn die Gemeinde die Kirche verließ. Er erinnerte sich an dessen Foto auf dem Schwarzen Brett im Pfarramt, holte sein Handy hervor und schaute es sich noch einmal an. Es war jedoch nicht das Gesicht, das ihm ins Auge sprang, als Casimir mit den anderen Gottesdienstbesuchern an ihm vorbeidefilierte, sondern seine Größe. Er war mindestens eine Handbreit größer, als Bruno geglaubt hatte, und um einiges gewichtiger. Bruno dachte an den Stiernacken, der auf dem Foto zu erkennen war, und sah nun, dass auch die Schultern dazu passten. Die anderen, die mit ihm die Kirche verließen, schienen instinktiv auf Distanz zu gehen. Bruno fragte sich, wie viel an zusätzlicher Masse und Muskulatur Casimir im Fitnessraum des Gefängnisses aufgebaut haben mochte. Diese Fäuste brauchten gar nicht fest zuzuschlagen, um einer schlanken jungen Frau wie Florence die Rippen zu brechen.

»Ich bin gekommen, um Ihnen zu danken, Pater«, sagte Bruno, als er mit dem Priester allein im Mittelgang stand. »Außerdem möchte ich Sie darüber informieren, dass einiges ins Rollen geraten ist. Die Medien sind aufmerksam geworden auf Casimirs vorzeitige Haftentlassung, wohlgemerkt ohne mein Zutun. Im Fernsehen wird heute ein Interview mit der Frau ausgestrahlt, die ihren Mann verloren hat und nun im Rollstuhl sitzt, weil Casimir die beiden auf dem Parkplatz eines Supermarkts angefahren hat. Ich glaube, es werden auch die Polizisten zu Wort kommen, die von ihm attackiert worden sind. Zudem scheint Politik im Spiel zu sein, denn womöglich wird dem Justizminister vorgeworfen, zu nachsichtig gewesen zu sein. Im Senat hinterfragt man die Rechtmäßigkeit der vorzeitigen Haftentlassung Casimirs. Sie sollten sich vielleicht darauf einstellen, dass auch Sie zu einer Stellungnahme aufgefordert werden.«

»Wenn ich Angst davor hätte, mich mit Sündern auseinanderzusetzen, wäre ich nicht Priester geworden«, erwiderte Pater Francis und blinzelte aus seiner gebückten Haltung und mit schiefem Kopf zu Bruno auf. »Unsereins ist beauf‌tragt, Sünder im Geist der Vergebung zum Glauben zurückzuführen. Aber danke, dass Sie zur Messe gekommen sind, Bruno. Vielleicht werden wir auch aus Ihnen noch einen Christenmenschen machen.«

Bruno hatte in der Kirche sein Handy auf stumm geschaltet. Als er wieder in seinem Wagen saß, sah er, dass er einen Anruf von Jean-Jacques verpasst hatte. Per Voicemail fragte dieser, ob Bruno wisse, was los sei. Seit der letzten Videokonferenz mit General Lannes habe er, Jean-Jacques, nichts mehr von Isabelle gehört. Die Präfektin dränge Prunier, auf dem Laufenden gehalten zu werden, und Prunier dränge nun ihn. Bruno rief Jean-Jacques zurück, sagte, dass er in Bergerac sei, und bot ihm an, auf direktem Weg nach Périgueux zu kommen und ihm das Wenige mitzuteilen, das er wusste.

»Ich erfahre aus Paris auch nicht mehr als du«, sagte Bruno, als er mit Jean-Jacques und Prunier beim Kaffee in Pruniers Büro saß, das einen Blick über die Dächer bis zu den byzantinisch anmutenden Kuppeln der Kathedrale von Saint-Front bot. »Ist doch immer wieder dasselbe, Politik halt. Du erinnerst dich doch an die erste Videokonferenz im Haus der Präfektin. Isabelle ist Colonel Morillon ins Wort gefallen, als er vorschlug, die Briten und die Amerikaner ins Boot zu holen, um mit ihnen zusammen die russische Verschlüsselung zu knacken. Wahrscheinlich saß im Hintergrund ein Aufpasser des Élysée, der offenbar nicht wollte, dass wir Außenstehende einspannen. Das finden selbst Isabelle und Lannes idiotisch und haben deshalb über Jack Crimson einen Kanal zu den Briten gesucht. Und demnächst werden sie eins der russischen Handys unter die Lupe nehmen. Deshalb war ich mit diesem Handy am Flughafen in Bergerac, das zu Morillon nach Rennes gebracht werden soll. Es dürf‌te mittlerweile angekommen sein.«

»Wer ist diese África, deren Foto du mir geschickt hast?«, fragte Jean-Jacques.

»Eine Schlüsselfigur, wie ich glaube.« Bruno erklärte, welche Rolle sie im russischen Geheimdienst spielte, dass sie sich, als Mitarbeiterin einer NGO in Brüssel getarnt, Alba und ihren ukrainischen Freund Kiril zunutze machte.

»Wir haben es mit einer von Moskau gesteuerten Operation zu tun, die versucht, einen Keil zwischen Frankreich und Spanien zu treiben. Es ist Teil einer größeren Strategie zur Schwächung Europas«, resümierte Bruno. »Joël Martin und diese spanischen Scharfschützen sind nur Werkzeuge, die arme Alba und Kiril einfach Kollateralschäden.

Du weißt doch bestimmt noch, was du im Haus der Präfektin gesagt hast, Jean-Jaques, dass das mit dem Autounfall und der Patrone, die wir gefunden haben, allzu gut zusammenpasst«, fuhr Bruno fort. »Ja, man will, dass wir nach einem spanischen Scharfschützen suchen. Das Arrangement geht für die andere Seite so oder so auf. Wenn Joël getötet wird, gibt es eine politische Sensation. Wenn wir den Scharfschützen fassen und verhaften, müssen wir ihn vor Gericht stellen. Dann wird es heißen, spanische Ultras hätten einen französischen Songwriter töten wollen, der Freiheit für Katalonien fordert. In jedem Fall gäbe es Schlagzeilen, und genau darauf haben die es abgesehen.«

»Du hast doch letztens noch gesagt, dass man uns abzulenken versucht. Wovon?«, wollte Jean-Jacques wissen.

»Sie haben uns weisgemacht, dass wir es mit einem Scharfschützen zu tun haben, worauf wir Spezialkräf‌te angefordert und Suchaktionen gestartet haben. Aber irgendwie hatte ich schon früh den Verdacht, dass etwas ganz anderes geplant sein könnte«, antwortete Bruno. »Wir müssen herausfinden, was. Das ließe sich vielleicht über Alba und diese Russin África in Erfahrung bringen. Sie hält sich zurzeit wahrscheinlich im Périgord auf. Alba hat sie auf dem Foto wiedererkannt, das mir Colonel Morillon geschickt hat, ein Foto, das in einer Moskauer Straße aufgenommen wurde. Ich hoffe, Morillon kann Albas Handy weitere Informationen entlocken. Vielleicht haben wir Glück.«

»Droht denn immer noch Gefahr für Joël? Was glauben Sie?«, fragte Prunier.

»Joël, sein Song und seine Band – die Russen haben sie zu einem kulturellen Symbol Kataloniens hochstilisiert, um es dann gleich auf möglichst spektakuläre Weise zu zerstören. Aber ganz ehrlich, ich weiß auch nicht, was geplant ist. Vielleicht sollten wir noch einmal darüber nachdenken, ob das Konzert wirklich stattfinden sollte oder nicht.«

»Wir haben noch etwas Zeit«, sagte Prunier. »Heute ist Mittwoch. Bis zum Konzert sind’s noch zwei Tage. Falls nötig, können wir es in letzter Minute absagen.«

»Ich vermute, man legt es auf ein Riesendrama an. Vielleicht soll eine Bombe hochgehen, vielleicht Nervengift zum Einsatz kommen wie damals in Großbritannien«, spekulierte Bruno. »Es muss etwas Schreckliches passieren, das Frankreich und Spanien gegeneinander aufbringt und wofür sich beide Seiten gegenseitig die Schuld geben. Die Russen haben lange versucht, die NATO zu untergraben, jetzt haben sie Europa im Visier.«

»Was macht dich so sicher, dass die Russen dahinterstecken?«, fragte Jean-Jacques.

»Wie viele Präzedenzfälle brauchen wir denn noch?«, entgegnete Bruno. »Estland, Georgien, die Ukraine, die Strahlenvergiftung in London, Nervengas in Salisbury, Cyberattacken und politische Einflussnahme durch Geldgeschenke im Zusammenhang mit dem Brexit, die amerikanischen Wahlen und nicht zuletzt auch unsere Präsidentschaftswahl!«

»Was, wenn wir das Konzert absagen?«, fragte Prunier.

»Dann versuchen sie es auf anderem Weg. Sollte Joël einem Anschlag zum Opfer fallen, der nach einer spanischen Verschwörung aussieht, haben sie gewonnen. Wenn wir das Konzert absagen, bleibt uns vielleicht genügend Zeit, um über Albas Handy und mithilfe von Morillons Cyberexperten an die Hintermänner ranzukommen, bevor sie etwas anderes aushecken. Wenn wir Glück haben, wie gesagt.«

»Warum nehmen wir das spanische Mädchen, diese Alba, nicht einfach fest?«, fragte Jean-Jacques.

Bruno schüttelte den Kopf. »Was könnten wir ihr vorwerfen? Dass sie ein Foto von ihrem Freund besitzt?«

»Mutmaßliche Nähe zu einer Terrororganisation«, erwiderte Jean-Jacques. »Wir hätten sie in Gewahrsam, solange ihr Handy durchleuchtet wird.«

»Das ergibt Sinn«, bemerkte Prunier. »Die Spanier würden da mitmachen. Sie sind so besorgt wie wir.«

»Wir wissen, wo Alba ist, und wollen, dass África versucht, sie zu erreichen. Dann könnten wir sie über ihr Handy lokalisieren, das sie sonst immer ausgeschaltet hat«, sagte Bruno. »Mal sehen, was Morillon herausfindet. Ich finde, uns nützt Alba als bereitwillige Zeugin mehr, als wenn sie uns feindselig und defensiv gegenübersteht. Mit etwas Glück könnte África an einer der Straßensperren erkannt werden. Oder in einem der Hotels, auf einem Campingplatz oder von den Besitzern der gîtes, an die ich ihr Foto geschickt habe. Oder indem wir das Fahrzeug aufspüren, das für den Brandanschlag genutzt wurde. Gibt es darüber irgendetwas Neues?«

»Noch nicht«, antwortete Jean-Jacques. »Isabelle wollte mit diesem spanischen Colonel eigentlich schon hier sein, aber wie es scheint, werden sie bis morgen früh aufgehalten«, sagte er. »Ich hoffe, sie nutzt die Zeit für Ermittlungen, die einträglicher sind als unsere.«

»Darauf können wir uns verlassen«, erwiderte Bruno.

Zu Hause stellte er seinen Polizeitransporter ab und stieg in den Land Rover um. Er holte die Hunde vom Reiterhof ab, wo er sie am frühen Morgen zurückgelassen hatte, und fuhr zur chartreuse des Barons, um mit Joël und Flavie zu sprechen. Er traf alle drei in dem kleinen Garten, der hinter hohen Mauern versteckt lag. Von einem Mittagessen waren nur noch Salat- und Käsereste auf dem Tisch vor ihnen zu sehen.

»Ah, Bruno. Und wie geht es dir, mein lieber Balzac? Schön, dich mit diesem niedlichen Welpen zu sehen«, begrüßte ihn der Baron und beugte sich vor, um die Hunde zu streicheln. »Schenk dir ein Glas Weißwein ein, Bruno. Er ist von unserer Genossenschaft.«

»Noch mal vielen Dank, dass du uns hergebracht hast«, sagte Flavie und reckte den Hals, um sich eine bise geben zu lassen. »Es hat uns bei dir zu Hause schon so gut gefallen, aber das Château des Barons ist einfach magisch. Wir haben sogar ein richtiges Himmelbett. Und erst die Geschichten des Barons!«

»Das macht fast den beängstigenden Umstand wett, Ziel eines Attentäters zu sein«, meinte Joël lächelnd.

»Setz dich zu uns an den Tisch, Bruno«, sagte der Baron. »Da sind noch etwas Salat und Käse, und zum Nachtisch gibt’s frische Erdbeeren mit Sahne.«

»Ich würde ja gern, aber die Pflicht ruft«, erwiderte Bruno. »Ich wollte nur mal kurz nachsehen, ob alles in Ordnung ist, und fragen, wie die Probe gestern Abend gelaufen ist. Seid ihr immer noch dafür, dass das Konzert stattfindet?«

»Ja, da sind wir uns alle einig. Dominic ist vor allem wütend über den Brandanschlag und sagt, dass er verdammt sein will, wenn er sich von diesen Mistkerlen einschüchtern lässt«, erklärte Joël. »Das hat uns alle überzeugt.«

»Die Generalprobe war nicht optimal, also wird das Konzert prima«, meinte Flavie. »Es sei denn, die hübsche kleine Spanierin bricht Arnaut das Herz, und er stürzt sich von einem Felsen.«

»Arnauts Herz bricht doch ständig«, entgegnete Joël schulterzuckend. »Der arme Kerl hat sich daran gewöhnt und hat sich bisher auch noch nirgendwo runtergestürzt.«

Bruno musste gehen. »Wann findet dein Finale der Ü60 statt?«, fragte er den Baron.

»Samstag. Ich werde gegen Mangin antreten. Er hat gestern Horst geschlagen, und ich werde wohl auch gegen ihn verlieren. Er ist neun Jahre jünger und ein gerissener Vogel.«

»Dann seid ihr ja schon zwei«, sagte Bruno. »Wir sehen uns spätestens zum Konzert wieder. Ich bin froh, dass ihr Troubadoure euch nicht entmutigen lasst.«

Er winkte ihnen zu und stieg mit den Hunden in den Land Rover, fuhr zur Mairie und ging in sein Büro, um im Posteingang nachzusehen, ob es Reaktionen auf Áfricas Foto gab, das er in Umlauf gebracht hatte. Aber bisher leider noch nicht. Die einzig interessante Mail hatte Amélie geschickt. Sie schrieb, dass das Fernsehinterview mit der Frau, die Casimir zur Witwe gemacht hatte, in den Acht-Uhr-Nachrichten ausgestrahlt werden würde. Der Minister wolle dem zuvorkommen und schon um sechs verkünden, dass die bedingte Entlassung Casimirs überprüft und eine neue Anhörung angesetzt werde. Als PS hatte sie hinzugefügt, dass sie zum Konzert kommen und übers Wochenende bleiben würde, weil sie mit Rod in seinem Aufnahmestudio im Château Rock ein bisschen arbeiten wolle.

Bruno wählte Florences Nummer, erreichte sie aber nicht und bat per Voicemail um einen Rückruf. Dann ging er ins Büro des Bürgermeisters, der auf Amélies Nachricht sofort mit der Frage reagierte, ob Florence schon Bescheid wisse. Bruno erklärte, dass er sie nicht erreicht hatte.

»Seltsam ist das«, fügte er leicht beunruhigt hinzu. »Normalerweise ist sie, wie jede junge Mutter, immer erreichbar, sogar im Unterricht.«

Er rief beim Reiterhof an und dann in der Klinik, aber weder Pamela noch Fabiola hatten von Florence gehört. Im collège hoffte er, eine der Assistentinnen des Computerklubs zu sprechen, doch an diesem Tag kam der Klub angeblich nicht zusammen. In der maternelle sagte man ihm, Dora und Daniel seien da, und Florence werde sie wohl in einer Stunde abholen. Bruno sperrte Balzac und The Bruce auf den Balkon vor seinem Büro und machte sich zu Fuß auf den Weg zur Gendarmerie, um Yveline um Hilfe zu bitten. Als er an der Kirche vorbeikam, warf er einen Blick durch das geöffnete Portal und entdeckte eine vertraute Gestalt in der Seitenkapelle, die der Heiligen Mutter geweiht war. Sie schaute reglos zu dem kleinen bunten Bleiglasfenster empor, das die Madonna im blauen Gewand und weißen Schal mit dem Jesuskind im Arm zeigte.

Bruno ging leise hin und setzte sich neben sie.

»Es gibt Neuigkeiten«, sagte er. »Der Justizminister macht Casimirs Entlassung rückgängig. Er muss zurück ins Gefängnis, und es wird eine neue Anhörung geben, bei der auch du zu Wort kommst.«

Sie holte tief Luft, wandte ihm ihr Gesicht zu, blickte dann wieder zur Madonna auf und sah ihm erst dann in die Augen. »Meine Gebete sind also erhört worden, obwohl ich selbst nicht mehr weiß, ob ich eigentlich noch glaube.«

»Seit wann bist du hier?«

»Vielleicht seit einer halben Stunde oder vierzig Minuten. Ich habe versucht, mich nach einem schwierigen Gespräch mit Philippe Delaron, diesem verfluchten Reporter, zu beruhigen, denn ich muss gleich die Kinder abholen.«

Bruno hatte eine ungute Vorahnung. »Wieso war das Gespräch schwierig?«

»Ich wollte, dass er einen Artikel schreibt, in dem ich selbst anonym bleibe und einfach eine weitere Stimme bin wie die arme Frau, deren Leben Casimir ruiniert hat, oder die verletzten Polizisten. Er sollte nur schreiben, dass Casimir seine Ex-Frau während ihrer Schwangerschaft geschlagen hat. Aber Philippe will mich unbedingt namentlich nennen und verlangt Fotos von den Kindern. Ich habe ihm gesagt, dass er die Kinder da rauslassen muss. Zu spät, meinte er, außerdem habe er Fotos von den Zwillingen von der letzten Weihnachtsfeier in der maternelle.«

Tränen liefen ihr über die Wangen. Sie flüsterte, fast wie zu sich selbst: »Was habe ich nur getan?«

»Mach dir keine Sorgen«, versuchte Bruno zu trösten. »Ich knöpfe mir Philippe vor. Du holst jetzt die Kinder ab und bringst sie nach Hause. Wir sehen uns später.«

Er eilte über die Rue de Paris, hin zu dem alten Fotoladen, der Philippes Eltern gehört hatte und jetzt seine Wohnung und sein Büro war. Die Tür stand offen. Philippe saß vor seinem Laptop und arbeitete. Bruno trat ein, schloss die Tür hinter sich ab und hob eine Hand, um Philippe gar nicht erst protestieren zu lassen.

»Sie vergessen die Story über Florence und ihre Zwillinge, oder Sie bekommen von mir und dem Bürgermeister nie mehr eine, auch nicht von Sergent Jules und der Gendarmerie, von Jean-Jacques und der Police nationale.«

»Ich hör wohl nicht richtig …«, prustete Philippe. »Bruno, was soll das?«

»Sie haben mich verstanden. Sie werden außerdem auf die beste Story über internationale Spionage und Mordanschläge verzichten müssen, von der Frankreich seit Jahren gehört hat. Stattdessen gebe ich sie Ihrem größten Rivalen, und Ihrem Verleger in Bordeaux werde ich genau erklären, warum.«

»Spionage? Mordanschläge? Hier im Périgord?«

»Falls Sie in Ihrer Zeitung auch nur ein Wort über Florence verlieren oder gar Fotos von ihr und ihren Zwillingen veröffentlichen, verrate ich Ihnen gar nichts. Dann kann Gilles in Paris Match damit glänzen.«

»Putain, Bruno, Sie können doch nicht –«

»Sagen Sie mir nicht, was ich kann oder nicht kann. Ich habe mich doch wohl deutlich genug ausgedrückt, Philippe. Wenn Sie eine gestresste junge Frau, die ihre Kinder zu schützen versucht und am Ende ihrer Kräfte ist, in einem Artikel vorführen wollen, der ohnehin veraltet wäre, wird das nicht ohne Folgen für Sie bleiben.«

»Veraltet? Was soll das heißen?«

»Heute Abend um sechs wird der Justizminister bekannt geben, dass Casimir zurück ins Gefängnis muss, weil er das Berufungsgericht belogen hat. Der Minister schützt sich damit vor der Kritik, die zu erwarten ist, wenn France 2 heute Abend Interviews mit Casimirs anderen Opfern ausstrahlt. Sagen Sie das Ihrem Verleger, und verzichten Sie auf Ihren Artikel über Florence.«

Bruno sperrte die Tür wieder auf, verließ das Büro und ging zurück in die Mairie. Zu seiner Überraschung bemerkte er, dass im Ratssaal anscheinend eine Feier vorbereitet wurde. Man hatte die Stühle an den Rand gerückt und eine Reihe von Getränkeflaschen auf den langen Tisch gestellt.

»Was passiert hier?«, fragte er Claire.

»Das Fernsehen kommt, wegen Florences Ex-Mann.«

Bruno holte tief Luft und ging zum Bürgermeister, der strahlend zu ihm aufschaute. »Ah, Bruno, können wir uns darauf verlassen, dass Sie kurz vor Beginn der Nachrichten um acht Florence hierherbringen? Am besten auch die Kinder. Das ist doch für die Kleinen noch nicht zu spät, oder?«

»Sie wird nicht kommen«, entgegnete Bruno. »Sie findet es grauenhaft, dass die Geschichte, die sie seit Jahren zu verheimlichen versucht, jetzt an die Öffentlichkeit getragen wird. Sie macht sich Sorgen um ihre Kinder. Wie werden sie aufwachsen, wenn die ganze Stadt weiß, wer ihr Vater ist? Florence wird sich die Nachrichten heute Abend nicht einmal im Fernsehen anschauen.«

»Oh«, entfuhr es Mangin, der sichtlich enttäuscht war.

»Ich weiß, Sie haben es nur gut gemeint«, sagte Bruno. »Aber –«

»Ja natürlich«, unterbrach ihn der Bürgermeister und zeigte sich verlegen. »Mir war nicht klar, dass sie so reagieren könnte. Dumm von mir.«

Am Abend verfolgten weder Florence noch Bruno, Pamela oder Jack Crimson die Nachrichten im Fernsehen. Florence brachte die Zwillinge auf den Reiterhof, wo sie mit Mirandas Kindern spielen konnten. Fabiola und Gilles kamen mit einem Kilo Erdbeeren und zwei Litern Vanilleeiscreme. Bruno hatte von zu Hause einen Gefrierbeutel voll Bouillon, gekocht aus Entenknochen, mitgebracht und auch die letzte seiner Würste von Stéphanes alljährlichem Schlachtfest. Mit Zwiebeln und Knoblauch aus Pamelas Garten und Dosentomaten zauberte er eine Soße für die Spaghetti, die Fabiola in zwei großen Töpfen kochte. Gilles machte den Salat dazu, und Jack rieb Käse. Die Kinder tollten mit den Hunden auf dem Hof herum, und zum ersten Mal seit Tagen schien sich Florence ein wenig entspannen zu können. Sie lachte sogar, als sie ihren Teller mit dampfendem Essen füllte.

27

Nach seiner üblichen Morgenroutine schaute Bruno am nächsten Tag auf sein Handy und las vier Nachrichten, die er am Vorabend übersehen hatte. Isabelle und Colonel Manzaredo sollten um kurz nach acht auf dem Flughafen von Bergerac landen und dann mit dem Hubschrauber zur Gendarmerie von Saint-Denis kommen, wo sie gegen neun eintreffen würden. In einer SMS kurz vor Mitternacht teilte Colonel Morillon mit, dass er die Verschlüsselung von Albas Handy geknackt, es aber noch nicht weiter untersucht habe. Er bat um einen Anruf von Isabelle, sobald sie in Saint-Denis eintreffe. Die dritte SMS war von Dougal, der die Agentur »Bezaubernde Dordogne« führte, mit der er Ferienwohnungen vermietete. Ob Bruno am Vormittag bei ihm vorbeischauen könne? Er sei ab halb acht in seinem Büro. Die vierte Nachricht war von Rod Macrae; er werde mit dem Nachmittagsflug von London zurückkommen und freue sich auf das Konzert. Er fragte, wann er The Bruce abholen solle, den er sehr vermisste. Bruno schrieb ihm zurück, dass der Kleine wohlauf sei und dann beim Baron sein werde.

Er fuhr in die Stadt und war um kurz nach halb acht vor Dougals Agentur. Die Hunde, die er später zum Baron bringen wollte, ließ er in seinem Transporter. Als er das Büro betrat, war Dougal gerade dabei, Pads für seine Kaffeemaschine nachzufüllen.

»Meine Tochter besteht darauf, dass ich keine Einwegkapseln mehr kaufe«, erklärte er. Dann schaltete er den Bildschirm seiner Überwachungskamera ein, führte eine CD mit der Aufschrift »Samstag« ein und suchte per Schnellvorlauf einen Ausschnitt mit dem Zeitstempel 11:00 Uhr.

»Es geht um das Foto, das Sie herumgeschickt haben«, sagte er. »Ich bin mir zwar nicht ganz sicher, aber wir könnten da eine Übereinstimmung haben. Meine Tochter erinnert sich an sie, eine flämischsprechende Belgierin, die letztes Wochenende kam. Ich selbst war nicht da, als sie eine Drei-Zimmer-Villa für eine Woche gemietet und bar bezahlt hat. Die hatten wir zufällig noch zur Verfügung. Für die Kaution haben wir uns ihre Kreditkarte geben lassen, eine Visacard, ausgestellt von der AXA Bank in Brüssel. Ich habe sie kopiert. Hier ist sie.«

Die Bilder der Überwachungskamera waren schwarz-weiß und wegen des steilen Aufnahmewinkels perspektivisch verzerrt. Sie zeigten eine modisch gekleidete Frau mit einem Helm heller Locken und einer dunklen Sonnenbrille. Sie betrat das Büro und sprach mit Dougals Tochter, die hinter dem Schreibtisch saß und ihr einen Prospekt mit den Villen reichte, die die Agentur vermittelte. Er war auf einer bestimmten Seite aufgeschlagen. Die Kundin warf nur einen kurzen Blick darauf, nickte, redete und holte wenig später ein Portemonnaie aus ihrer Schultertasche. Um die Banknoten abzuzählen, setzte sie die Sonnenbrille ab. Ihr Kopf war nur von schräg oben zu sehen, doch glaubte Bruno, trotz der Perücke, die sie offensichtlich trug, África zu erkennen.

»Können Sie bei diesem Ausschnitt stoppen?«, fragte Bruno. Dougal tat ihm den Gefallen, und Bruno sah ihn sich genau an. Eine Ähnlichkeit war durchaus gegeben, aber sicher war er sich nicht. »Wenn Sie mir jetzt noch einen Ausdruck davon machen würden, bitte.«

Er dankte Dougal, steckte den Ausdruck und die Adresse der Villa in seine Tasche und verließ die Agentur. Sein Plan war, mit zwei Männern der Sondereinheit der Villa einen Besuch abzustatten. Mit ein wenig Glück schliefen die Bewohner noch. Doch als er die Tür seines Transporters öffnete, hörte er spitze Schreie vom anderen Ende der Rue de la République jenseits der Kirche. Balzac sprang aus dem Wagen, ließ The Bruce zurück und folgte Bruno, der in die Richtung lief, aus der die Geräusche kamen, die für Saint-Denis sehr ungewöhnlich waren, vor allem so früh am Morgen.

Er sah zwei Feuerwehrmänner aus der Wache stürmen. Nahe der maternelle, dem Kindergarten, schien es Probleme zu geben. Bruno begann zu sprinten, als er erkannte, dass die schrillen Rufe von Müttern und Kindern stammten. In vollem Lauf holte er sein Handy hervor, drückte die Schnellwahltaste für die Gendarmerie und rief, kaum dass sein Anruf entgegengenommen wurde: »Hier Bruno. Dringend Unterstützung zur maternelle schicken.«

Er war fast angekommen. Ein Dutzend Frauen oder mehr, manche von ihnen mit Kinderwagen, keif‌ten auf einen großen Mann ein, der mit dem Rücken zum Postamt stand, die Hände erhoben, als versuchte er, die aufgebrachten Mütter zu beruhigen und sich selbst vor einem Angriff zu schützen. Zum Lärm und der allgemeinen Verwirrung kam hinzu, dass Balzac, der hinter Bruno herrannte, zu bellen anfing.

Zu seiner Verblüffung bemerkte Bruno plötzlich, dass der Mann kein anderer als Casimir war. Blut rann über sein Gesicht; offenbar war er von einer Frau mit den Fingernägeln gekratzt worden. Einer der Feuerwehrleute drängte die Frauen zurück. Als Casimir sah, dass ein anderer Mann ihn ergreifen wollte, holte er mit der Faust aus und schlug so heftig zu, dass dieser zu Boden ging.

»Aufhören!«, brüllte Bruno aus vollem Hals und drängte sich durch die Gruppe der Frauen. »Aufhören, ihr alle, Annalise, Francette, Marie-Dominique –«

»Schnappen Sie sich diesen Frauenschänder!«, blaffte die sonst eher zurückhaltende Amandine.

»Überlassen Sie diesen Dreckskerl uns, Bruno«, tönte eine andere Frauenstimme. In diesem Moment sah Bruno die mächtige Faust, die soeben den Feuerwehrmann gefällt hatte, auf sich zufliegen. Gerade noch rechtzeitig konnte er zur Seite ausweichen, aber Casimir riss ihm, als er den Arm wieder zurückzog, den képi vom Kopf. Dann spürte Bruno plötzlich die riesige Pranke im Nacken, wie sie an ihm zerrte.

Instinktiv sperrte sich Bruno nicht, sondern gab dem Druck nach, nutzte aber dann blitzschnell den zusätzlichen Schwung und zielte mit der Faust, so fest er konnte, auf eine Stelle dicht unter Casimirs Brustbein. Er war jetzt so nahe, dass er ihm mit dem Knie in den Schritt treten konnte. Casimirs Augen drehten sich nach oben, seine Knie knickten ein, er rang nach Luft, sackte in sich zusammen und fiel mit dem Gesicht auf den Asphalt. Bruno ließ sich mit seinem ganzen Gewicht auf seinen Rücken fallen und zielte dabei mit den Knien bewusst auf dessen Nieren. Casimir ächzte vor Schmerzen, drehte den Kopf zur Seite, um atmen zu können, und fing zu wimmern an, als Balzac unmittelbar vor seinem Gesicht die Zähne fletschte und drohend knurrte.

Bruno zog ein paar Kabelbinder aus der Tasche und fesselte den Mann an Händen und Füßen. Gleichzeitig versuchte er, die wütenden Frauen daran zu hindern, den am Boden Liegenden mit Fußtritten zu traktieren. Plötzlich näherte sich Sirenengeheul. Die Frauen verstummten. Zwei weitere Feuerwehrmänner kamen, dann erschien auch Sergent Jules mit zwei Gendarmen.

»Was ist passiert?«, fragte Jules, als sich die Mütter entfernten, ihre Kinder einsammelten und sie über die Straße in den Kindergarten führten. Nur eine Frau blieb zurück, Florence. Ihre Bluse war bis zur Taille aufgerissen, die Unterlippe blutete, und ihre normalerweise ordentlich frisierten Haare waren ein einziges Durcheinander. Sie kniete am Boden und hielt mit beiden Armen ihre weinenden Zwillinge umschlungen.

»Die anderen Mütter haben uns vor ihm beschützt«, sagte sie und schluckte, als steckte ihr ein Kloß im Hals. »Casimir stand plötzlich da, in der Tür zum Postamt, wo er offenbar darauf gewartet hatte, dass ich die Kinder um diese Zeit zur maternelle bringe. Er kam auf mich zu, packte mich bei den Schultern und sagte, dass die Kinder auch seine seien. Ich habe geschrien und ihn gekratzt«, keuchte sie. »Und dann sind die anderen Frauen über ihn hergefallen wie ein Schwarm Bienen.«

»Er ist Florences geschiedener Ehemann, gerade aus dem Gefängnis entlassen und entgegen seinen Bewährungsauf‌lagen hier aufgekreuzt. Jetzt geht er wieder in den Bau«, sagte Bruno zu Jules, laut genug, damit ihn alle hören konnten. Er hob seinen verbeulten képi vom Boden auf, staubte ihn ab und sah, dass die Kappe ein Loch hatte; anscheinend war ein Schuh mit spitzem Absatz darauf gelandet. Er zuckte mit den Achseln, setzte sie wieder auf, nickte Sergent Jules dankend zu und bückte sich, um nach dem angeschlagenen Feuerwehrmann zu sehen, der bewusstlos am Boden lag und aus der Nase blutete.

»Wir brauchen einen Krankenwagen, der diesen pompier in die Klinik bringt«, sagte Bruno zu Jules. »Der Festgenommene heißt Casimir Maczek. Ich zeige ihn an wegen tätlicher Angriffe auf einen Feuerwehrmann, auf Florence und mich. Nimm bitte die Aussagen der Frauen, die hier waren, zu Protokoll.«

Er wandte sich an Florence. »Wie geht es dir jetzt? Bist du verletzt? Ist dir klar, dass du blutest? Sollen wir dich in die Klinik bringen?«

»Ach, es geht schon wieder«, antwortete sie schwer atmend und raffte ihre zerrissene Bluse zusammen. »Er hat mich geschlagen, und ich habe eine dicke Lippe. Könnte ich das zur Anzeige bringen?«

»Allerdings«, sagte Sergent Jules. »Ihre Aussage nehme ich persönlich zu Protokoll. Aber jetzt kommt dieser Kerl erst einmal in eine unserer Zellen. Müssen wir irgendwelche Angehörigen informieren?«

»Wir sollten Pater Sentout Bescheid geben. Der kann sich dann mit den Priestern in Bergerac in Verbindung setzen, die besser auf ihren Schützling hätten achtgeben müssen«, erwiderte Bruno. »Ich muss jetzt zur Gendarmerie wegen der aktuellen Sicherheitsfragen. Kann ich dich mit dem Rest hier allein lassen? Und würdest du Florence und die Kinder nach Hause bringen? Vielleicht kannst du auch schon mal klären, wie dieser Kerl von Bergerac hierhergekommen ist. Mit dem Zug, per Fahrrad, in einem gestohlenen Auto? Wer weiß, vielleicht ist er auch zu Fuß gekommen und die ganze Nacht durchmarschiert.«

Jules nickte. »Überlass das mir.«

Bruno ging in die Hocke und legte den Zwillingen die Hände auf die Schultern. Balzac leckte Doras Hand. »Alles ist wieder gut, es ist vorbei. Ihr müsst eurer Maman jetzt helfen und dafür sorgen, dass sie sich, wenn ihr zu Hause seid, die Lippe sauber macht. Ich schaue bei euch vorbei, sobald ich kann, d’accord?«

Die Kinder nickten tapfer. Bruno gab beiden einen Kuss auf die Stirn, umarmte Florence und versuchte, sie zu trösten, indem er sagte, dass Casimir nach diesem Vorfall wahrscheinlich sein Umgangsrecht verwirkt habe. Sie nickte stumm und drückte sich an ihn. Bruno ging zur Gendarmerie, nur von Balzac begleitet, der stolz neben ihm hertrabte. Im Gehen holte Bruno sein Handy hervor und informierte Annette über die jüngsten Entwicklungen im Fall Casimir. Sie versicherte ihm, dass die tätlichen Angriffe gegen einen Polizisten, einen Feuerwehrmann und seine Ex-Frau mit einer längeren Haftstrafe geahndet werden.

Es war kurz nach halb neun, als er die Gendarmerie erreichte, Yveline begrüßte und ihr den Zettel mit der Adresse der Villa vorlegte, die África möglicherweise angemietet hatte. Isabelle und der spanische Colonel wollten gegen neun eintreffen, also schaffte er es unmöglich, zur Villa zu fahren und rechtzeitig zurück zu sein. Er suchte nun deshalb Lieutenant Duvalier und zeigte ihm das Foto von África, das Morillon ihm geschickt hatte, sowie den Ausdruck des Standbildes aus Dougals Überwachungskamera. Er vergewisserte sich, dass Duvalier die Fahndungsfotos der beiden Spanier hatte, erläuterte ihm, was er in der Villa möglicherweise vorfinden würde, und schärf‌te ihm ein, vorsichtig zu sein.

»Sie observieren einfach nur und erstatten Bericht«, sagte Bruno. »Wenn niemand im Haus ist, werden wir Jean-Jacques und seine Spurensicherung rufen, damit sie die Villa durchsuchen. Nehmen Sie meinen Land Rover, dann können Sie so tun, als seien Sie Jäger.« Bruno gab ihm den Wagenschlüssel und wandte sich an Yveline. »Könntest du einen deiner Männer entbehren, der Duvalier und sein Team begleitet? Und hast du Tränengas für alle Fälle? Vielleicht auch ein Megafon?«

»Wir haben CS-Gas, aber du kennst ja die Vorschriften«, antwortete sie. »Es könnte sein, dass in der Villa unbescholtene Touristen Urlaub machen.«

»Ich weiß«, erwiderte Bruno. Und an Duvalier gewandt: »Was meinen Sie?«

»Wir werden gleich fahren und in Sichtweite zur Villa Stellung beziehen«, antwortete Duvalier. »Haben Sie einen Grundriss dieser Villa?«

»Könntest du Dougal darum bitten?«, fragte Bruno Yveline.

»Ich muss doch an dieser Videokonferenz teilnehmen«, entgegnete sie. »Jules soll sich darum kümmern. Und du müsstest dich kurz sauber machen, Bruno, du siehst aus wie nach einer Schlägerei.«

»Balzac und Jules waren rechtzeitig zur Stelle, um mich vor Schlimmerem zu bewahren. Du müsstest Florences Ex-Mann für kurze Zeit in einer eurer Zellen unterbringen. Er hat im Gefängnis viel Sport getrieben und ist stark wie ein Bulle. Aber gegen die Frauen von Saint-Denis, die Florence verteidigt haben, ist er nicht angekommen. Wenn er sich beruhigt hat, werden ihn deine Leute hinter Schloss und Riegel bringen.«

»Da gehört er hin«, meinte Yveline und reichte Bruno eine Kleiderbürste. »Würde mich nicht wundern, wenn er auf der Treppe nach unten zu den Zellen einen blöden Unfall hat. Wie ist er nach Saint-Denis gekommen?«

»Vielleicht hat Pater Sentout eine Antwort darauf«, sagte Bruno und ging zu den Toiletten, um sich Hände und Gesicht zu waschen, die Haare zu kämmen und Hemd und Hose abzubürsten. Er warf einen Blick in den Spiegel. Er sah immer noch ein wenig zerzaust aus, aber das würde reichen müssen. Auf dem Weg zurück nach oben stellte er fest, dass Isabelle und der spanische Colonel angekommen waren. Yveline begrüßte sie gerade.

Bruno blieb stehen und betrachtete Isabelle. Weder sie noch Manzaredo bemerkten seine Blicke. Sie sah cool aus, professionell, wie eine Frau mit Autorität. Als sie aber Sergent Jules entdeckte, ging ein freundliches Grinsen über ihr Gesicht. Sie wollte den alten Sergent umarmen, doch in diesem Moment kamen zwei Gendarmen herein, die einen stolpernden Riesen halb führten, halb trugen. Casimir verlangte, von einem Arzt untersucht zu werden. Ohne großes Federlesen wurde er schnell erkennungsdienstlich abgefertigt und in den Zellentrakt gebracht. Man hörte noch seine wütenden Proteste, als Yveline die anderen in ihr Büro führte. Bruno machte als Letzter die Tür hinter sich zu.

»Saint-Denis ist doch eigentlich ein so friedlicher, heimeliger Ort«, sagte Isabelle und runzelte mit Blick auf Bruno die Stirn. Sie ging in die Hocke und erwiderte Balzacs eifrige Willkommensgrüße. »Du wirst doch wohl nicht den Kontakt zu den Leuten hier verloren haben?«

»Papperlapapp«, wiegelte er ab, immer noch irritiert von ihrer Reaktion, als Morillon während der Videokonferenz im Haus der Präfektin die russischen Hackerangriffe kommentieren wollte und sie ihm ins Wort gefallen war. Sie schien sich immer mehr dem Élysée und seinen Spitzenpolitikern zu fügen. »Hast du schon von Colonel Morillon gehört? Er sagte, er wolle dich gleich nach deiner Ankunft hier sprechen.«

»Der kann warten«, antwortete sie. »Wir sehen ihn um Viertel nach neun in der Videokonferenz mit Paris. Sag jetzt erst mal Hallo zu Señor Manzaredo. Er hat etwas für dich.«

Bruno gab dem spanischen Colonel die Hand und nahm eine große Waffentasche von ihm entgegen. »Hier ist das Betäubungsgewehr, dazu Ketamin-Bolzen. Die wirken nicht besonders schnell und nur in Ausnahmefällen tödlich. Ein Scharfschütze, der davon getroffen wird, hätte jedenfalls noch Zeit zu schießen. Die Reichweite beträgt weniger als dreißig Meter, Schutzwesten durchdringen sie nicht. Offen gestanden würde ich eher Scharfschützen einsetzen, die die Zielperson kampfunfähig machen, um diese Männer dann lebend einzukassieren.«

Bruno warf ihm einen kühlen Blick zu. »Danke, aber Sie werden wohl zugeben müssen, dass in einer Kampfsituation gezielte Schüsse dieser Art sehr schwierig sind, Colonel. Wie dem auch sei, ich überlasse Lieutenant Duvalier die Entscheidung, was zu tun ist.«

»Du könntest mit dem Ding schon mal dafür sorgen, dass der Gefangene unten im Keller aufhört rumzukrakeelen«, meinte Isabelle, die immer noch Balzac streichelte. »Irgendwelche neuen Entwicklungen zu vermelden?«

»Ja, Lieutenant Duvalier und unsere Spezialkräf‌te observieren eine Villa, die von einer Frau angemietet wurde, von der wir glauben, dass sie mit unserem Scharfschützenduo in Verbindung steht«, antwortete Bruno. »Es könnte sich bei ihr um die Russin handeln, an der Colonel Morillon interessiert ist.«

Isabelle nickte. »Wenn ich richtig verstanden habe, ist dein Haus für Joël Martin kein sicheres Versteck mehr«, sagte sie, ohne auf seine Auskunft zu der gemieteten Villa einzugehen. »Wo ist er jetzt untergebracht?«

»Beim Baron, zusammen mit Flavie, der Sängerin.«

»Und wo ist die junge Spanierin mit dem ukrainischen Freund?«

»In einem Wohnmobil auf dem Parkplatz des Tennisklubs. Ich habe vorhin bei ihr vorbeigeschaut. Nach wie vor fraglich ist, ob das Konzert stattfinden soll oder nicht.«

»Die Entscheidung darüber kann bis morgen warten, wenn General Lannes hier ist«, sagte Isabelle. »Ich rechne fest damit, dass die Spezialkräf‌te alle infrage kommenden Angriffspunkte der Scharfschützen fest im Auge haben werden. Was ist mit den anderen Maßnahmen, über die wir gesprochen haben, dem Einsatz von Suchscheinwerfern, Blendlampen, künstlichem Rauch – steht all das zur Verfügung?«

»Wird morgen geliefert, wenn wir die Bühne aufbauen. Yveline und Personal von den Stadtwerken kümmern sich darum«, antwortete Bruno. »Übrigens, Balzacs Söhnchen ist im Transporter.«

»Dann hol ihn schnell her, bevor die Videokonferenz beginnt«, bat sie ihn. »Wollen mal hören, was Morillon zu sagen hat. Komm, Balzac, du und The Bruce, ihr könnt neben mir Platz nehmen. Aber schön still sein.«

28

Man versammelte sich in Yvelines Büro. Der Bildschirm wurde eingeschaltet, auf dem wenig später das Gesicht von General Lannes zu sehen war.

»Gibt es etwas Neues?«, fragte er nach einer knappen Begrüßung.

Bruno berichtete von der Villa und der Frau namens África, worauf sich der Bildschirm teilte und Colonel Morillon erschien. Bruno wollte gerade das Bankkonto in Belgien erwähnen, doch Morillon kam ihm zuvor.

»Bonjour«, grüßte er. »Und vielen Dank, Bruno, für das Handy. Kann ich jetzt berichten?«

»Augenblick, Colonel«, sagte General Lannes. »Wir haben ja auch etwas, das Ihnen neu sein dürf‌te.«

Bruno zeigte das Foto aus Dougals Überwachungssystem, erwähnte noch einmal die vermietete Villa und las den Namen der Frau – Adalheid van Diest – und die Nummer ihrer Kreditkarte vor. Isabelle zog ihr Handy hervor und sagte, dass sie sofort ihrem belgischen Kollegen den Namen und die Kontonummer schicken wolle.

»Können Sie mir die Aufzeichnungen der Überwachungskamera besorgen, heute noch?«, fragte Morillon. »Wir können sie bearbeiten und feststellen, ob es sich bei der Frau tatsächlich um África handelt.«

»Wenn wir einen Hubschrauber bekommen, der Ihnen die CD so schnell wie möglich bringt, ja«, antwortete Bruno.

»Kein Problem«, sagte Lannes. »Beginnen Sie jetzt mit Ihrem Bericht.«

»Wir haben das Handy der jungen Spanierin namens Alba untersuchen können«, fing Morillon an. »Es ist das neueste, noch nicht auf dem Markt erhältliche Modell des russischen Unternehmens Sitronics und arbeitet mit einem in Russland entwickelten Betriebssystem. Wir wissen, welche Anrufe getätigt und empfangen wurden. Sie hat dreimal Verbindung mit jemandem aufgenommen, der sich offenbar in einem Gefängnis der von Russland okkupierten ukrainischen Stadt Donezk aufhält.«

Nach jedem dieser kurzen Telefonate, fuhr Morillon fort, habe Alba mit einer Person gesprochen, die dasselbe Handymodell nutzt und bei der es sich aller Wahrscheinlichkeit nach um die als África identifizierte Agentin handele. In den letzten vier Tagen habe Alba drei weitere Gespräche mit dieser Person geführt, die sich dabei an drei verschiedenen Orten im Périgord aufgehalten habe. Zuerst in der Nähe von Château des Vigiers mit der berühmten Golfanlage, dann, am Montagnachmittag, in Bergerac und zuletzt, am Dienstagnachmittag, in Sarlat, wo sich auch Alba befand.

»Das war wenige Stunden bevor Bruno das Handy konfiszieren konnte«, sagte Morillon. »Als Alba in Sarlat war, hat sie África vermutlich darüber informiert, wo Les Troubadours später am Tag proben wollten. Aus den Funknetzdaten wissen wir, dass África kurz darauf von Belvès in Richtung Bergerac gefahren ist. Wir können ihre Bewegungen nachverfolgen, aber ihre Telefonate nicht abhören. Derzeit versuchen wir, weiter in ihr Handy einzudringen. Ich kann jedenfalls bestätigen, dass África seitdem mindestens sechzehnmal telefoniert hat.«

»Wissen Sie auch, mit wem?«, fragte Lannes.

Morillon schaute auf eine Liste vor ihm und las davon ab, dass sechs Anrufe an ein Burnerhandy mit einer im Périgord gekauf‌ten SIM-Karte gegangen waren, vier nach Moskau, zwei nach Brüssel, einer nach Madrid und drei nach Donezk.

»Wir sind gerade dabei, alle diese Rufnummern zu identifizieren. Ich werde Ihnen in Kürze eine Liste schicken«, versprach er. »Die Brüsseler Telefonnummer konnten wir dem Mitarbeiter einer ökumenischen NGO zuordnen.«

»África hat Alba gegenüber behauptet, für eine NGO zu arbeiten, die der russisch-orthodoxen Kirche angeschlossen sei und den Austausch von Gefangenen organisiere«, wusste Bruno beizusteuern.

»Wie lautet die Nummer der französischen SIM-Karte?«, wollte Isabelle mit Blick auf ihren Computer wissen. Als Morillon sie ihr diktiert hatte, sagte sie: »Dann muss sie das Handy angerufen haben, das nach den Ermittlungen von Jean-Jacques’ Leuten auf dem Funkmast in der Nähe der Stelle war, wo das Schießtraining stattgefunden hat. Jetzt kommt also einiges zusammen.«

»Wie sind die Chancen, die zusätzliche Verschlüsselung von Áfricas Telefon zu knacken?«, fragte Lannes.

»Wir arbeiten daran, aber ob es uns auch gelingt, ist schwer zu sagen«, antwortete Morillon. »Während wir Albas Handy untersucht haben, kamen zwei Anrufe von África. Wir haben mit Signalen geantwortet, die vermitteln, dass die Leitung belegt oder der Akku leer ist. Ich bezweif‌le allerdings, dass sich davon jemand täuschen lässt. Es gab dann noch einen Anruf für Alba, der sich durch ein virtuelles Network nach Serbien zurückverfolgen ließ. Auch dahinter wird wahrscheinlich Russland stecken. Ich vermute, dass África über diesen sichereren Weg erneut versucht hat, mit Alba Kontakt aufzunehmen.«

»Rufen Sie mich an, wenn Sie weitergekommen sind oder Ihre Experten bestätigen können, dass die Frau auf der Überwachungskamera eindeutig África ist. Die CD wird Ihnen schnellstmöglich zugeschickt«, sagte Lannes. »Gute Arbeit, Colonel. Ich bin beeindruckt. Bitte machen Sie so weiter.« Lannes schaltete Morillon ab.

»Bruno, was ist Ihre Einschätzung?«, fragte er.

»Vielleicht sollten wir uns noch einmal Jean-Jacques’ Verdacht durch den Kopf gehen lassen, wonach sämtliche Hinweise auf eine Bedrohung durch Scharfschützen allzu gut zusammenpassen, insbesondere da wir inzwischen wissen, dass der Autounfall nur vorgetäuscht war. Alles war darauf angelegt, dass wir die Patrone finden«, sagte Bruno. »Lieutenant Duvalier und die Scharfschützen aus unserem Team sind übereinstimmend der Meinung, dass die möglichen Abschussstellen, die wir rund um Saint-Denis näher in Betracht gezogen haben, mit einer Ausnahme, nicht wirklich taugen, weil überall zu viel Laub im Weg ist und kaum Fluchtwege offen stehen. Vielleicht war das alles nur ein Ablenkungsmanöver. Außerdem habe ich erfahren, dass Sergento Jaudenes zwar ein herausragender Scharfschütze gewesen sein mag, inzwischen aber besser als Trunkenbold bekannt ist. Nichtsdestotrotz muss derjenige, der mit dem Präzisionsgewehr auf den Baum in fast zwei Kilometern Entfernung gezielt hat, ein sehr guter Schütze sein.«

»Was schlagen Sie also vor, Bruno?«

»Wir fahnden weiter nach zwei Männern aus der Gruppe der Novios-Extremisten, die womöglich auf andere Weise unser Konzert zu sabotieren versuchen, wie etwa mit einer ferngezündeten Bombe oder gar einem Granatwerfer. Das wäre meine Wahl, wenn ich Opfer unter Unbeteiligten in Kauf nehmen würde, vor allem, weil die Fluchtmöglichkeiten günstiger sind. Vielleicht weiß Colonel Manzaredo, ob weitere Novios-Mitglieder mit Militärerfahrung untergetaucht sind, und wenn ja, worauf sie spezialisiert sind.«

»Wir behalten die ganze Gruppe im Auge«, erwiderte Manzaredo, »haben uns aber in letzter Zeit natürlich auf Major Garay und Sergent Jaudenes sowie deren unmittelbares Umfeld fokussiert. Ich werde gleich im Anschluss an diese Videokonferenz in Madrid weitere Ermittlungen veranlassen.«

»Es wäre vielleicht nicht schlecht, wenn die Novios erfahren, dass wir zunehmend von einem Ablenkungsmanöver ausgehen und die Russen im Verdacht haben«, sagte Isabelle. »Darüber wären spanische Nationalisten bestimmt nicht glücklich. Es sieht doch alles danach aus, dass die Russen die Novios vorführen, damit ihnen am Ende die Schuld in die Schuhe geschoben werden kann.«

»Wer observiert die Villa, von der Sie gesprochen haben, Bruno?«, fragte Lannes.

»Lieutenant Duvalier mit seiner Truppe sowie ein Mann von unserer Gendarmerie«, antwortete Bruno und tippte schnell eine Textnachricht an Duvalier in sein Handy mit der Bitte, ihn auf den neuesten Stand zu bringen. »Er hat vorläufig nur Order, die Augen offen zu halten. Falls jemand das Haus verlässt, wird er auf eigene Initiative reagieren.«

»Die haben auch jenseits echter Terroraktivitäten genug auf dem Kerbholz für eine Festnahme. Vorgetäuschter Autounfall, Schießtraining mit einer höchstwahrscheinlich nicht registrierten Waffe –«, schaltete sich Isabelle ein. »Ich finde, wir sollten bereit sein, mit aller Härte vorzugehen, wenn sie versuchen zu fliehen. In der Zwischenzeit schaffen wir es vielleicht, eine Audioüberwachung einzurichten. Übrigens steht der Hubschrauber, mit dem wir gekommen sind, noch draußen. Er könnte Ihnen die CD bringen mit den Aufnahmen der mutmaßlichen África.«

»Gute Idee, veranlassen Sie das«, erwiderte Lannes. »Schauen Sie mit Bruno dann mal selbst bei der Villa vorbei, und erstatten Sie mir Bericht. Stehen Geräte für eine Audioüberwachung zur Verfügung?«

»Nein«, antwortete Yveline. »Wir könnten aber welche von der Gendarmerie in Périgueux beschaffen. Ich kümmere mich darum. Die Spezialkräf‌te haben eine Drohne, die die Observierung des Hauses unterstützen und gegebenenfalls einem Fahrzeug folgen könnte. Aber was sollten wir dann tun? Es aufhalten, ihm folgen oder die Insassen festnehmen? Und machen wir von Schusswaffen Gebrauch, wenn sie Widerstand leisten?«

»Setzen Sie sie im Haus fest. Wenn aber Lebensgefahr droht, schießen Sie«, antwortete Lannes.

»Lieutenant Duvalier meldet, dass in der Villa alles still ist. Offenbar hält sich niemand darin auf, keine Fahrzeuge sind zu sehen«, sagte Bruno und blickte vom Display auf, von dem er gerade Duvaliers Antwort abgelesen hatte. »Sobald wir hier fertig sind, fahre ich hin.«

»Dann los jetzt. Wir sprechen uns später«, sagte Lannes. Bruno machte sich auf den Weg. Balzac ließ er auf Isabelles Bitte hin bei ihr zurück. Sie kümmerte sich um den Transport von Dougals CD.

Die Villa lag versteckt in einer Senke an der Straße zu dem Weiler Petit Paris hinter dem Höhenzug nördlich der Vézère. Früher hatte es dort nur eine Scheune gegeben, die in den Siebzigerjahren zu einer Garage umgebaut worden war. Daneben war ein neues Haus entstanden, in einem bemüht traditionalistischen Stil des Périgord. Die Außenverkleidung bestand aus einer eher dünnen Schicht aus Steinen, die viel zu gleichmäßig verteilt waren, als dass sie echt ausgesehen hätten. Auch das Hexenhutdach entsprach nicht der typischen Bauweise. Das Haus war L-förmig angelegt; zwischen den beiden Flügeln erhob sich ein zweigeschossiges Türmchen. Es gab eine gepflasterte Terrasse mit Holztisch und Stühlen, eine Rasenfläche und einen Swimmingpool, der einen verwahrlosten Eindruck machte. Die große Entfernung von der Stadt ließ vermuten, dass das Abwasser über eine Sickergrube entsorgt und das Haus mit Propangas geheizt wurde.

Bruno stellte seinen Polizeitransporter so ab, dass er die schmale Straße blockierte, und näherte sich langsam dem Anwesen. Jean-Pierre, einer der Soldaten, winkte ihn zu sich und Lieutenant Duvalier, der mit einem Fernglas vor den Augen hinter einem Baum ausgestreckt auf dem Boden lag. Einen anderen Soldaten entdeckte Bruno im Schatten der Scheune, einen weiteren hinter einer kleinen Hütte, in der vermutlich die Pumpe des Swimmingpools untergebracht war.

»Haben Sie irgendwelche Anweisungen erhalten?«, flüsterte Duvalier.

»Aufhalten, folgen und schießen, wenn auf uns geschossen wird«, antwortete Bruno dem Lieutenant leise ins Ohr. »Ich habe die Straße im Osten mit dem Transporter gesperrt. Wenn Sie dasselbe mit meinem Land Rover im Westen tun und einen Mann dort postieren könnten, der die Luft aus den Reifen lässt? Die Straße wird nur selten befahren, eigentlich nur von Traktoren. Die meisten Privatfahrzeuge in dieser Gegend kenne ich.«

Duvalier gab seinem Sergenten Order.

»Ich bin mir fast sicher, dass niemand im Haus ist, aber nicht ganz«, fuhr Duvalier fort. »Es brennt kein Licht, und es fließt kein Wasser. Stimmen sind auch nicht zu hören. In zwei Räumen sind die Vorhänge zugezogen. Nach dem Grundriss, den Sie mir gegeben haben, scheinen es Schlafzimmer zu sein. Der Sergent hat sein Ohr ans Fenster gehalten, aber nichts gehört.«

»Und in der Scheune?«, fragte Bruno.

»Reifenspuren mit großem Radabstand, größer als bei einem Pkw, vielleicht von einem Wohnmobil. Zwei volle Müllsäcke, ein gelber für verwertbare Reststoffe, der andere schwarz. Darin vor allem Verpackungen von Fertiggerichten, Wasser- und Weinflaschen, leere Schachteln Ducados-Zigaretten. Und mehrere Flaschen billigen Branntweins, mit dem ich nicht mal meine Stiefel putzen würde.«

»Vielleicht sind sie weggefahren, um Brot und Croissants zu kaufen. Das hieße, sie würden aus der Stadt, also von Osten, zurückkommen. Am besten, wir tauschen die Fahrzeuge. Ein Land Rover, der einem Jäger gehören könnte, alarmiert niemanden«, sagte Bruno. »Wir geben ihnen eine halbe Stunde. Wenn bis dahin niemand auf‌taucht, verschaffen wir uns Zutritt über den Hintereingang und warten im Haus auf ihre Rückkehr.«

»Sie kennen doch bestimmt jemanden, der in der Nähe wohnt und einen Traktor hat«, erwiderte Duvalier. »Wie wär’s, wenn Sie ihm Ihren Polizeitransporter bringen und als Bauer verkleidet mit dem Traktor zurückkommen? Unauf‌fälliger ginge es kaum.«

»Gute Idee«, antwortete Bruno. »Bin gleich wieder da.«

Wenig später saß er im bleu de travail eines Bauern und mit einer alten, flachen Kappe auf dem Kopf auf einem Traktor und fuhr auf seinen Land Rover zu, der augenscheinlich nachlässig auf der schmalen Straße abgestellt war und sie zur Hälfte blockierte. Plötzlich vibrierte sein Handy. Er warf einen Blick auf das Display. Es war Isabelle. Er hielt an, schaltete in den Leerlauf und zog die Handbremse an.

»Die Kreditkarte wurde ausgestellt auf das ökumenische Verbindungsbüro der Ostkirchen in Brüssel. Nominell untersteht es dem Patriarchat von Antiochien, aber es gibt eine russisch-orthodoxe Beteiligung«, sagte sie. »Ich bin sicher, dass das die Tarnung unserer África ist. Wie sieht’s in der Villa aus?«

»Hier ist alles ruhig, vielleicht zu ruhig«, antwortete er, und gleich darauf: »Augenblick …« Auf der sanft ansteigenden Straße kam ihm eine Mobylette, ein Mofa, wie es unter der heranwachsenden Landbevölkerung beliebt war, tuckernd entgegen. Es war allerdings kein junger Mensch, der darauf saß, sondern ein älterer Mann, den Bruno nicht kannte, ein Mann mit weißem Bart und grauen Locken, die unter einer schmutzigen Baskenmütze hervorquollen.

Bruno winkte grüßend, löste die Bremse und schaltete in den Rückwärtsgang, um dem Mofa Platz zu machen. Als er aber sah, wie der Alte plötzlich mit der Hand unter die Jacke griff, erwachte sein Instinkt, er legte den ersten Gang ein, trat aufs Gas, duckte sich hinter der Motorhaube des Traktors und hielt direkt auf das Mofa zu. Ein Schuss krachte und schlug in die Motorhaube ein, dann noch einer, gefolgt von einer Salve von zwei oder drei Schüssen aus einem schwereren Kaliber.

»Unbekannter Angreifer außer Gefecht«, rief eine schrille Stimme.

Bruno stoppte den Traktor wenige Zentimeter vor dem umgekippten Mofa und seinem am Boden liegenden Fahrer, als Jean-Pierre aus dem Waldrand auf die Straße sprang. Sein Sturmgewehr war immer noch auf die auf dem Asphalt bäuchlings ausgestreckte, zuckende Gestalt gerichtet, bei der sich im Rücken dunkelrote Flecken auf der Jacke ausbreiteten. Bruno stieg vom Traktor, ging zu dem Mann und sah, dass ihm roter Schaum aus dem Mund trat. Er drehte ihn in die stabile Seitenlage, um zu verhindern, dass er an seinem Blut erstickte.

Eine Wolke frischer Alkoholdünste schlug ihm entgegen, und er sah, dass aus einer zerbrochenen Flasche unter der Jacke des Mannes Flüssigkeit rann. Die Haare waren mit der Baskenmütze vom Kopf gerutscht, der falsche Bart hing schief im Gesicht. Bruno nahm ihn ab und erkannte in dem aschfahlen Gesicht Sergent Jaudenes wieder. Im Hintergrund hörte er Jean-Pierre nach einem Krankenwagen rufen.

»Er hat zuerst auf Sie geschossen«, stammelte er nervös. »Es war Notwehr …«

»Sie haben das Richtige getan«, sagte Bruno und zog mit einem Taschentuch die Reste der zerbrochenen Flasche unter der Jacke hervor. Ein billiger Branntwein. »Danke.«

Jaudenes lebte noch, seine Lider flatterten. Immer noch schäumte Blut aus seinem Mund, was darauf schließen ließ, dass seine Lunge getroffen war. Das Hemd war vorne blutgetränkt. Bruno riss es auf und sah eine große Austrittswunde am Bauch. Mit dem Taschentuch versuchte er, die Blutung zu stillen, und drehte dann Jaudenes’ Kopf auf die Seite, damit das Blut aus seinem Mund fließen konnte. Er bat Jean-Pierre, weil er keine Hand frei hatte, ihm das Handy aus der Tasche zu holen und ans Ohr zu halten. Er hörte Isabelles Stimme, die besorgt seinen Namen rief.

»Mir geht es gut, Isabelle, aber wir brauchen schnellstens einen Krankenwagen für Jaudenes«, sagte er und stellte fest, dass seine Stimme eine Oktave höher war als normal. »Er hat auf mich geschossen und ist dann von einem der Soldaten getroffen worden. Wir sind auf der Straße zwischen Petit Paris und Saint-Cirq. Der Verwundete hat einen Lungendurchschuss und eine Bauchwunde. Bitte ruf Jean-Jacques an und sag ihm, dass wir so schnell wie möglich die Spurensicherung hier brauchen. Und lass nach allen in Belgien zugelassenen Wohnmobilen fahnden.«

»Merde«, fluchte Jean-Pierre. »Als Sie in Deckung gegangen sind, dachte ich, er hätte Sie erwischt.«

Hinter ihnen fing der Motor des Traktors zu stottern an, bis er mit einem Seufzer verstummte. Bruno drehte sich um und sah große Mengen Öl aus der Maschine rinnen. Von der Villa waren plötzlich Rufe zu hören, »Sauber« von verschiedenen Stimmen, und schließlich: »Alles sauber, Waffen sichern.«

Bruno nahm sein durchnässtes Taschentuch von der Bauchwunde, presste stattdessen die Baskenmütze darauf und legte das Taschentuch auf das blutende Loch beim rechten Lungenflügel des Spaniers. Plötzlich war Duvalier zur Stelle. »Die Villa ist leer«, sagte er. »Wer ist der arme Kerl?«

»Der spanische Scharfschütze, den wir gesucht haben, Sergent Jaudenes«, antwortete Bruno. »Aber wir suchen nach einem zweiten Mann. Noch ist es nicht zu Ende.«

29

Die Schüsse eines französischen Soldaten auf einen Zivilisten aus einem befreundeten Land waren eine delikate Angelegenheit, die mehrere Behörden in Aktionismus versetzten, von denen jede versuchte, jemanden anderen dafür verantwortlich zu machen. Bruno hatte das ungute Gefühl, dass es am Ende ihn treffen könnte. Diplomaten schalteten sich ein, dann Geheimdienstmitarbeiter und das französische Militär, schließlich auch Politiker, die fast unausweichlich Informationen an die Presse durchsickern lassen würden. Es beruhigte Bruno, dass ihm Isabelle, die erwiesenermaßen mit viel Erfahrung durch solche Turbulenzen navigieren konnte, versicherte, dass sich ihr Narrativ der Ereignisse durchsetzen werde.

Isabelle war direkt nach dem Krankenwagen am Tatort erschienen, und ehe noch die Trage herausgeholt worden war, hatte sie die Waffe von Sergent Jaudenes, eine 9 mm Glock, sichergestellt. Während Fabiola ihren Arztkoffer öffnete, um den Verletzten zu versorgen, nahm Isabelle ihm Fingerabdrücke ab. In ihr Handy diktierte sie ihren ersten Bericht und erklärte Jaudenes unter dem dringenden Tatverdacht des versuchten Mordes an einem französischen Polizisten als festgenommen. Außerdem klagte sie ihn des unerlaubten Waffenbesitzes an.

»Wird er überleben?«, fragte sie Fabiola, die mit in den Krankenwagen stieg, nachdem sie ihren Patienten stabilisiert hatte.

»Wahrscheinlich, und das auch nur dank Bruno«, antwortete sie, bevor sich die Hecktüren schlossen. »Er hat es geschafft, die Blutung zu hemmen.«

Isabelle setzte ihr Handy-Diktat fort und erklärte, dass ihr gerade von der Notärztin gesagt worden sei, der Chef de police von Saint-Denis habe wahrscheinlich das Leben des Mannes gerettet, dem er selbst fast zum Opfer gefallen wäre. Sie schickte ihre Aussage als Textnachricht an General Lannes, Colonel Manzaredo und Bruno. Dann leitete sie die Durchsuchung der Villa, wo in dem unaufgeräumteren der beiden Schlafzimmer ein Präzisionsgewehr, ein OSW-96 russischer Herkunft, gefunden wurde, sowie zwei leere Branntweinflaschen. Sie nahm von der Waffe sowie den Flaschen Fingerabdrücke und schickte Fotos davon, zusammen mit dem Bild von Jaudenes’ Fingerabdrücken, mit der dringenden Bitte um Abgleich an Jean-Jacques. Gleiches tat sie mit Aufnahmen der Reifenspuren im Hof, die mit denen am Tatort des Brandanschlags verglichen werden sollten.

Es dauerte kaum eine halbe Stunde, und schon hatte Colonel Manzaredo den spanischen Botschafter in Paris am Apparat, dem er zu seinem Bedauern mitteilen musste, dass die Beweise für den Vorsatz des betrunkenen spanischen Sergenten, einen französischen Chef de police zu töten, überwältigend seien, auch ohne das sichergestellte Präzisionsgewehr. Die konkurrierenden spanischen und französischen Behörden würden sich auf diese Version einigen können. Isabelle half Jean-Pierre und Bruno, ihre Aussagen zu verschriftlichen. Bruno legte dabei Wert auf die Feststellung, dass ihm das schnelle Eingreifen des französischen Soldaten aller Wahrscheinlichkeit nach das Leben gerettet habe.

Gleichzeitig drängte Isabelle den Bürgermeister, dem französischen Verteidigungsminister zu schreiben, damit er die Verdienste von Jean-Pierre für seine Rettungstat am Chef de police von Saint-Denis, einem dekorierten Kriegshelden, formell belobigte. Eine Kopie dieser Textnachricht gelangte auf mysteriösem Weg an Philippe Delaron von der Sud Ouest, und schon knapp eine Stunde später war der junge Reporter live auf dem Sender France Bleu Périgord zu hören, wie er Isabelles Version der tragischen Ereignisse bei Petit Paris nacherzählte und vom sensationellen Auffinden eines russischen Präzisionsgewehrs berichtete.

»Du bist sehr gut in solchen Sachen«, sagte Bruno, als sie zusammen in Yvelines Büro saßen, Kaffee tranken, mit Balzac ihr Gebäck teilten und den Nachrichten im Radio lauschten.

»Das muss man auch sein heutzutage, im sogenannten Informationszeitalter«, erwiderte sie.

»Augenblick«, sagte Bruno, als Delaron mit aufgeregter Stimme im Radio fortfuhr: »Wir können jetzt exklusiv bestätigen, dass die Fingerabdrücke des Spaniers, der Chef de police Courrèges töten wollte, auch an dem sichergestellten Scharfschützengewehr russischer Bauart zu finden sind. Das ehemalige Mitglied der spanischen Spezialkräf‌te, Sergent Jaudenes, ist auch bekannt als Angehöriger der spanischen nationalistischen Partei Vox und steht im Verdacht, ein Attentat auf einen prominenten Vertreter Kataloniens geplant zu haben, der in Frankreich im Exil lebt.«

»Woher zum Teufel hat Philippe das denn?«, wunderte sich Bruno.

»Nicht von mir«, sagte Isabelle.

»Von mir auch nicht«, meldete sich Yveline. »Dann muss es wohl vom Bürgermeister gekommen sein.«

»Bemerkenswert ist auch«, fuhr Delarons Stimme fort, »dass der Chef de police von Saint-Denis Erste Hilfe geleistet und Jaudenes gerettet hat, wie wir erfahren haben. Als Dr. Fabiola Stern am Tatort eintraf, sagte sie, dass der Mann wohl ohne das sofortige Handeln des Polizisten seinen Schussverletzungen erlegen wäre.«

»Das habe ich ihm gesteckt«, sagte Isabelle. »Aber das hat sie ja wirklich gesagt. Du kommst aus dieser Sache mit blütenreiner Weste raus, Bruno. Vielleicht wird dir sogar eine Medaille angesteckt.«

»Wenn wir Major Garay und diese Russin nicht zur Strecke bringen, hätte ich sie nicht verdient«, entgegnete er. »África ist bestimmt niemand, der ein Komplott von einem Alkoholiker abhängig macht, das heißt, sie wird wahrscheinlich einen Alternativplan haben.«

»Und der wäre?«, fragte Yveline. »Sie haben das Präzisionsgewehr und ihren Scharfschützen eingebüßt. Ich schätze, sie sind auf der Flucht, unabhängig voneinander. Ach, und übrigens, Bruno, wir wissen jetzt, wie Casimir nach Saint-Denis gekommen ist. Er hat einem Priester in Bergerac das Auto geklaut, einen dieser Kleinstwagen, die man schon mit vierzehn fahren darf, die auch gern von denen genutzt werden, die ihren Führerschein verloren haben.«

»Sag bloß nichts Abfälliges über diese kleinen Flitzer«, entgegnete Bruno. »Sie sind sehr beliebt bei unseren älteren Leuten, die damit gern ihre Einkäufe erledigen. Gebraucht sind sie schon für kleines Geld zu haben. Allerdings schaffen sie nicht mehr als fünfzig Stundenkilometer. Casimir wird für die Strecke von Bergerac über eine Stunde gebraucht haben.«

»Wie dem auch sei, zu seinen tätlichen Angriffen und der Verletzung der Bewährungsauf‌lagen kommt jetzt auch noch Diebstahl«, zählte Yveline auf. »Ich habe den Priester in Bergerac angerufen. Der tut ganz unschuldig und meint, dass Casimir wieder eingesperrt werden müsste. Es war offenbar sein Auto, das er gestohlen hat. Florence hat übrigens vor, eine Party für die Mütter zu geben, die ihr vor der maternelle geholfen haben.«

»Mir tut der arme Teufel ein bisschen leid«, sagte Bruno. »Er wollte einfach nur seine Kinder kennenlernen.«

»An deiner Stelle würde ich das nicht zu Florence sagen«, entgegnete Yveline. »Noch bist du für sie ein Held, aber damit wäre es vorbei, wenn du ihren Ex verteidigst.«

Bruno schüttelte den Kopf. »Mir wäre eine vernünftige Lösung für das Problem lieber gewesen, zum Beispiel eine Besuchsregelung unter Aufsicht. Davon abgesehen, wird die Rückführung des kleinen Autos zu Pater Francis wohl an mir hängen bleiben.«

»Du wirst dich nie ändern, Bruno«, sagte Isabelle lächelnd und stand auf. »Ich muss jetzt General Lannes Bericht erstatten und dann helfen, die Fahndung nach dem spanischen Major und der Russin zu koordinieren. Die belgische Polizei hat schon das Büro dieses ökumenischen Vereins besucht und festgestellt, dass die Kreditkarteninhaberin namens van Diest während der vergangenen drei Jahre regelmäßig anwesend war und sich um das Computersystem gekümmert hat. Jetzt versuchen Sicherheitsbeamte sowohl der EU als auch der NATO in Brüssel herauszufinden, ob und inwieweit sie ihre Cyberfähigkeiten auch gegen sie eingesetzt hat.«

»Vielen Dank, dass du die Wogen geglättet hast«, sagte Bruno. »Fährst du zurück nach Paris?«

»Ich vermute, Lannes will, dass ich noch eine Weile bleibe und die Suche nach dem belgischen Wohnmobil beziehungsweise dem Fahrzeug, das sie genutzt haben, unterstütze«, antwortete Isabelle. »Wir haben schon allen Autovermietungen und Gebrauchtwagenhändlern Fotos von África zukommen lassen. Die Belgier versuchen herauszufinden, wo sie an das Wohnmobil gekommen sein könnte.«

»Was, wenn die Bande nicht geflohen ist und ihren Job hier zu Ende bringen will?«, fragte Bruno.

Isabelle schüttelte den Kopf. »Ohne Scharfschützen, ohne Waffe? Lieutenant Duvalier bereitet sich mit seinem Team schon auf den Abzug vor. Was jetzt noch zu tun ist, können du, Yveline und Jean-Jacques erledigen.«

»Was ist mit dem spanischen Mädchen, Alba?«

»Darum kümmert sich Manzaredo. Aber was kann man ihr vorwerfen? Dass sie sich mit einer Frau aus einer kirchlichen Gruppe trifft, die ihr versprochen hat, ihren Freund aus dem Gefängnis zu holen?«

»In dem Fall könnte ich ja das Turnier zu Ende spielen«, meinte Bruno, hatte aber, als er dies sagte, das Gefühl, das Schicksal herauszufordern. Als Isabelle ging, um mit Lannes zu sprechen, ließ er sich noch eine Tasse Kaffee einschenken und erfuhr von Yveline, dass Casimir in Kürze von der Polizei aus Bergerac abgeholt werden würde. Bei dem Feuerwehrmann, den er niedergeschlagen hatte, war eine Gehirnerschütterung diagnostiziert worden; er konnte die Klinik aber schon wieder verlassen und durf‌te nach Hause.

Dr. Gelletreau hatte Casimir untersucht und festgestellt, dass er transportfähig war. Bruno bat daraufhin Sergent Jules, ihn nach unten in den Zellentrakt zu begleiten; er wollte sehen, ob sich Casimir erholt hatte. Jules ging mit den Schlüsseln voraus, öffnete das Schiebefenster in der Stahltür und ließ Bruno einen Blick hineinwerfen. Casimir hockte auf der dünnen Matratze der Pritsche und merkte auf, als er hörte, wie sich die Luke öffnete, konnte aber nur Brunos Augen sehen. Er war immer noch an den Handgelenken gefesselt, und auf der Nase klebte ein breites Pflaster. Sie schien gebrochen zu sein.

»Willst du, dass ich aufschließe?«, flüsterte Jules. Bruno schüttelte den Kopf. Er hatte diesem Mann nichts zu sagen, außer vielleicht, dass er sich, wenn er eines Tages aus der Haft entlassen würde, sehr genau überlegen sollte, wie er sich seinen Kindern nähern könnte. Aber es war weder der richtige Zeitpunkt noch der richtige Ort, um mit ihm darüber zu sprechen, jetzt, da er mit Handschellen in der Zelle saß, nachdem er vor seiner Ex-Frau und den Kindern gedemütigt worden war. Er war nur wenige Jahre älter als Florence, Anfang dreißig vielleicht, und selbst wenn er zwei weitere Jahre im Gefängnis sein würde, hatte er den größeren Teil seines Lebens noch vor sich. Bruno schob die Luke wieder zu. Er war sich darüber im Klaren, dass Casimir irgendwann wieder versuchen würde, mit seinen Kindern Kontakt aufzunehmen, und dass sich dann das Problem von Neuem stellte. Er würde darüber nachdenken müssen.

Oben im Eingangsbereich der Gendarmerie versammelten sich die Soldaten mit Sack und Pack und sprachen davon, dass sie wiederkommen und sich die Höhlenmalereien und Burgen anschauen wollten. Als sie Balzac hereinspazieren sahen, gingen alle in die Hocke, um ihn zu streicheln, was Bruno auf seltsame Weise rührte. Er hatte fast vergessen, wie jung und eifrig Soldaten sein konnten.

»Wir rücken jetzt ab«, sagte Duvalier und zeigte auf Brunos ausgeliehene Jagdgewehre, die nun auf einem Tisch im Waffenraum der Gendarmerie lagen. »Hoffentlich sehen wir uns mal wieder. Das Omelett, das Sie nach unserer Ankunft für uns gemacht haben, werde ich mit Sicherheit in Erinnerung behalten.«

»Wir haben einen kulinarischen Ruf zu verteidigen, auf den wir hier im Périgord sehr stolz sind«, erwiderte Bruno. »Besuchen Sie uns wieder, und genießen Sie das, was wir zu bieten haben. Fliegen Sie mit dem Hubschrauber zurück?«

»Wollen Sie mich auf den Arm nehmen? Sie kennen doch die Armee. Ein Lastwagen der Gendarmerie wird uns zum Bahnhof bringen. Dort nehmen wir den Zug nach Agen, und von da aus geht’s wieder mit dem Lastwagen zum Stützpunkt.«

»Wissen Sie schon, wo Sie als Nächstes eingesetzt werden?«

»Offiziell noch nicht, aber es heißt, dass wir eventuell nach Mali fliegen.«

»Viel Glück.« Er schüttelte jedem Soldaten die Hand und bedankte sich noch einmal ausdrücklich bei Jean-Pierre, ohne den er womöglich nicht mehr leben würde. Dann half er dabei, das Gepäck auf den Lastwagen zu laden.

»Au revoir, Balzac«, verabschiedeten sich die Männer im Chor, was der Hund mit einem lang gezogenen, sonoren Heulton quittierte. Bruno winkte ihnen nach, bis ihn Yveline in die Gendarmerie zurückrief.

»Wir wurden soeben alarmiert. Auf dem Parkplatz vor dem Bahnhof in Périgueux hat es eine Explosion gegeben«, sagte sie, den Blick auf ihren Computer gerichtet, der mit dem Intranet der Gendarmerie verbunden war. »Ein weißes Wohnmobil ist in die Luft geflogen, zwei Personen wurden leicht verletzt. Einer der Augenzeugen glaubt, ein belgisches Kennzeichen erkannt zu haben. Das Fahrzeug hat angeblich mindestens zwei Stunden auf dem Parkplatz gestanden.«

»Dann sollen sofort alle Züge, die in den letzten zwei Stunden den Bahnhof verlassen haben, von bewaffneten Gendarmen kontrolliert werden«, sagte er und dachte daran, dass die Flüchtigen, wenn sie in Libourne oder Souillac in einen Schnellzug umgestiegen waren, schon fast in Paris sein könnten. Oder in Bordeaux, Toulouse oder einer der vielen anderen Großstädte. Vielleicht war es aber auch gerade das, was África sie glauben machen wollte. »Und sorg bitte dafür, dass, falls etwas von den Reifen übrig ist, die Profile abgenommen werden. Womöglich gibt es eine Übereinstimmung mit den Reifenspuren am Tatort des Brandanschlags.«

»Wo ist eigentlich Isabelle?«, fragte er Yveline.

»Sie isst mit Colonel Manzaredo bei Ivan zu Mittag«, antwortete sie.

Als er über die Rue Gambetta auf das Restaurant zuging, rief Bruno im Büro von General Lannes an und informierte den diensthabenden Offizier über die Explosion auf dem Parkplatz und seinen Verdacht, dass sich África noch in der Gegend aufhielt. Isabelle und der spanische Colonel saßen zusammen mit dem Bürgermeister an einem Tisch für vier Personen. Bruno begrüßte Ivan und einige Freunde, die er sah, mit einem Kopfnicken und wurde sogleich von Manzaredo eingeladen, sich mit an den Tisch zu setzen. Auch er sei heute ein Gast Spaniens.

»Das Gleiche gilt für Ihren Hund«, fügte Manzaredo hinzu, als Balzac um den Tisch herumtrottete, den Bürgermeister begrüßte und dann mit den Vorderpfoten auf Isabelles Schenkel sprang, um mit der Schnauze an ihren Hals zu gelangen.

»Jean-Jacques sagt, dass die Profile der Reifenspuren, die ich vor der Villa fotografiert habe, denen entsprechen, die am Ort des Brandanschlags aufgenommen worden sind«, berichtete Isabelle.

»Ich kann leider nicht lange bleiben«, sagte Bruno. Er hockte auf der Stuhlkante und sah, dass alle den plat du jour bestellt hatten, Kaninchen in Senfsoße mit pommes de terre sarladaises. Der Duft machte ihn plötzlich hungrig. »Es gibt Neuigkeiten.« Mit gedämpf‌ter Stimme erklärte er, dass ein Wohnmobil vor dem Bahnhof in Périgueux in die Luft geflogen sei, er Lannes informiert habe und die Gendarmerie nun sämtliche Zugverbindungen überprüfe.

»Das Wohnmobil hat rund zwei Stunden dort gestanden. Wahrscheinlich ist ein Sprengsatz über einen Zeitzünder ausgelöst worden, und die Gesuchten, Garay und África, könnten mit einem anderen Fahrzeug in der Gegend unterwegs sein«, sagte er. »Möglich, dass sie einen Anschlag mit anderen Mitteln auf das Konzert planen. Und vielleicht sind sie nicht allein.« Er wandte sich Manzaredo zu. »Was ist aus Madrid über andere Novios zu hören?«

»Noch nichts«, antwortete er. »Bitte, bestellen Sie sich auch etwas, und essen Sie mit uns.«

»Ich glaube, Ivan lässt mir keine andere Wahl«, sagte Bruno, als der Wirt schon einen Teller mit dem Tagesgericht und eine Flasche von Brunos Lieblingswein, den Cuvée Quercus von La Vieille Bergerie, an den Tisch brachte.

»Geht aufs Haus«, sagte Ivan, der mit seinem Korkenzieher elegant die Flasche öffnete, Bruno ein Glas einschenkte und die Flasche neben die fast leere Karaffe des Hausweins stellte. »Wir haben gehört, dass du heute dem Kerl vor der maternelle eins auf die Nase gegeben hast. Und dass wieder mal auf dich geschossen wurde. Also, genieße, solange du’s noch kannst.«

»Ich bin sehr erleichtert zu sehen, dass Sie leben und guter Dinge sind«, sagte der Bürgermeister. »Was unsere Freunde von Funk und Fernsehen über Ihre Heldentaten am heutigen Vormittag aufzählen, ist wirklich beeindruckend. Bon appétit.«

»Danke, danke, vor allem dafür, dass Sie das morgendliche Drama korrekt geschildert haben, bevor die Behörden mir und dem jungen Soldaten unverhältnismäßige Härte vorwerfen konnten«, erwiderte Bruno und ließ sich den ersten Bissen schmecken. Er hob sein Glas, schnupperte daran, nahm einen Probeschluck und schwelgte in einem glücklichen Moment. Dann füllte er die Gläser der anderen und prostete ihnen zu.

»Sie werden doch hoffentlich nicht sofort wieder nach Paris zurückmüssen, sondern Gelegenheit haben, morgen unser Konzert zu genießen?«, fragte Bruno Manzaredo. »Oder würde Sie das politisch in Verlegenheit bringen, Colonel?«

»Ach was«, antwortete der Spanier. »Oh, dieser Wein ist fantastisch. Übrigens, meine Führung in Madrid findet, dass der erfolgreiche Abschluss hier ein günstiger Anlass dafür wäre, nach Paris zurückzukehren und die guten Beziehungen zu unseren französischen Kollegen zu konsolidieren.«

Isabelle, die auf ihrem Handy herumwischte, blickte auf und sagte: »Wir könnten heute Abend in Libourne den Sieben-Uhr-Zug nehmen und wären gegen neun in Paris. Bis dahin hören wir vielleicht noch was von Madrid über die Novios. Bruno hatte offenbar den richtigen Riecher. Respekt, mein Lieber.«

»Es war mehr als bloß ein Gefühl«, erwiderte Bruno und schluckte den Rest eines Bissens pommes de terre sarladaises, den er sich auf der Zunge hatte zergehen lassen. »Aber Jean-Jacques könnte recht haben mit seinem Verdacht, dass uns der Scharfschütze von etwas anderem ablenken sollte. Jaudenes mag vor zehn Jahren ein guter Schütze gewesen sein, aber jetzt hängt er offenbar an der Flasche.«

»Zwei Leute reichen nicht, um einen Granatwerfer zu bedienen«, stellte Manzaredo fest. »Sie haben Spürhunde, die die Konzertbühne und das Gelände ringsum nach Sprengstoffen absuchen. Was könnten sie sonst noch vorhaben?«

»Wenn ich das wüsste«, antwortete Bruno. »Auch aus dem Grund würde ich gern aus Madrid hören, wo sich andere fragwürdige Mitglieder dieser Novios-Gruppe aufhalten. Wissen sie, dass Russland die Hände im Spiel hat und dass sie für den Kreml nur als Sündenböcke herhalten sollen?«

Manzaredo zuckte mit den Achseln und sagte nichts. Fast Hilfe suchend sah er Isabelle an.

»Warum klären wir sie nicht auf?«, fragte Bruno. »Dafür sind die Medien schließlich da. Machen wir Madame África berühmt.« Er musterte Manzaredo mit eindringlichen Blicken. »Oder glauben Sie, dass extreme spanische Nationalisten, deren Großväter in Stalins Roter Armee an der Ostfront gekämpft haben, kein Problem damit haben, gemeinsame Sache mit dem Kreml zu machen?«

»Wer ist Madame África?«, wollte der Bürgermeister wissen, als Bruno unter dem Tisch einen Tritt von Isabelle spürte. Erschrocken richtete er seinen Blick auf sie und sah, dass sie sich kopfschüttelnd im Gastraum umschaute. Er seufzte und akzeptierte, dass hier nicht der Ort war, um die Funktion der Einheit 74455 oder das Erbe von drei Generationen von Frauen namens África zu erörtern. Er nahm einen Schluck Wein, vertröstete den Bürgermeister mit einer Erklärung auf später und widmete sich wieder ganz seinem Mittagessen.

30

»Bist du verrückt geworden?«, blaffte Isabelle, als sie wieder in der Gendarmerie waren und Manzaredo von einem anderen Zimmer aus mit Madrid telefonierte. »Du kannst doch nicht in einem öffentlichen Restaurant und im Beisein deines sehr gut vernetzten Bürgermeisters solche Fragen stellen!«

»Warum nicht?«, entgegnete er ruhig und lehnte sich an den Schreibtisch. Balzac blickte unschlüssig zu Isabelle und ihm auf, irritiert von den Spannungen im Raum. »Es sind wichtige Fragen. Es sei denn, du schaffst es irgendwie, África umzukrempeln und dafür zu sorgen, dass sie für uns, für Spanien oder die Amerikaner arbeitet. Oder willst du riskieren, dass eine unbescholtene Sängerin und ein Songwriter geopfert werden, damit sie in Deckung bleiben kann? Wären sie nur Kollateralschäden?«

Isabelle blickte zur Decke und verdrehte die Augen. »Darum geht es doch gar nicht! Eine altgediente Spionin lässt sich doch nicht umkrempeln, schon gar nicht eine mit so guten Beziehungen wie sie. Sie ist ein Kind der alten Nomenklatura, der Elite aus sowjetischen Tagen, und vor allem ist sie immer noch da, eine der Gewinnerinnen von Putins neu geschaffener Aristokratie.«

»Du willst also, dass sie einfach weitermacht und du sie dabei beobachten kannst?«, hakte Bruno nach. »Während die NATO versucht, die Schwachstellen zu flicken, die sie in ihren Computersystemen aufgerissen hat? Und Joël Martin um sein Leben fürchten muss, weil er einen Song geschrieben hat?«

»Beruhige dich, Bruno«, sagte sie. »Das Wichtigste ist doch, dass die russische Operation gescheitert ist. Man wollte den Song für Katalonien hypen und Joël zu einer Hassfigur für spanische Extremisten machen. Er sollte auf französischem Boden während einer öffentlichen Veranstaltung getötet und zum Märtyrer gemacht werden, um die katalanische Sache neu zu befeuern und einen Keil zwischen Madrid und Paris zu treiben, was Europa entschieden geschwächt hätte. Darum geht es der russischen Führung. Sie agiert nach dem Motto ›Teile und herrsche‹ und will uns gegen die Amerikaner und ganz Europa gegeneinander aufbringen. Aber dieser Plan ist nicht aufgegangen. Wir haben die Helfershelfer erwischt. Madrid, Paris und die NATO arbeiten zusammen. Wir konnten die Brüsseler Verbindung zur orthodoxen Kirche als Tarnung auffliegen lassen und werden auf Áfricas finanzielle Transaktionen, ihr Handy und damit auch auf die Computersysteme zugreifen können. Das ist ein großer Sieg. Wir müssen África nicht umdrehen, damit sie für uns arbeitet. Sie ist verbrannt. Und wir kehren die Asche zusammen.«

»Angenommen, du hast recht«, erwiderte er. »Wenn wir gewonnen haben, warum bist du mit unserem Erfolg dann nicht schon an die Öffentlichkeit gegangen? Warum nutzen wir nicht die Medien, um alles offenzulegen? Wir bringen die Gegenseite mit der Wahrheit ordentlich in Verlegenheit.«

»Heutzutage traut den Medien doch kaum noch jemand, Bruno. Ständig wird ihnen der Vorwurf gemacht, fake news zu verbreiten. Das ist deren großer Sieg: Niemand weiß mehr, was wirklich wahr ist. So hat sich Moskau für den Kalten Krieg gerächt. Wir waren eine freie Welt, erinnerst du dich? Mit einer freien Presse. Und auf der anderen Seite musste man sich mit der Propaganda von der Prawda abfinden, an die nicht einmal die Russen selbst glaubten. Jetzt haben sie den Spieß umgedreht, und wir im Westen trauen unseren eigenen Medien nicht mehr.«

»Das ist deine Meinung«, entgegnete er deutlich weniger vehement, denn er musste ihr in allem, was sie gesagt hatte, recht geben. Die sozialen Medien, deren Ergüsse sich wie Viren verbreiteten, boten viel Raum für Desinformation und die paranoiden Vorstellungen verstörter Nutzer. Er nickte und lächelte bei dem Gedanken, mit wie viel Leidenschaft und Bewunderung er Isabelle immer begegnete, mit dem Vertrauen und der Zuneigung einer tief verwurzelten Freundschaft, mit schierer Dankbarkeit dafür, dass diese außergewöhnliche Frau in sein Leben getreten war. Ihm war klar, dass es für sie beide keine Zukunft gab, nicht angesichts ihres Ehrgeizes. Dennoch nahm sie in seinem Herzen immer einen besonderen Platz ein.

»Vielleicht hast du recht«, antwortete er. »Was du sagst, erinnert mich an etwas. Ich habe einmal gelesen, dass, als die Leute nicht mehr an Gott glaubten, ihr Problem nicht darin bestand, an nichts mehr zu glauben, sondern darin, dass sie offen dafür waren, absolut alles zu glauben.«

Sie grinste, öffnete die Arme für eine Umarmung, schmiegte sich an ihn und sagte: »Auch das fehlt mir so, Bruno, deine treffenden Zitate, deine ungewöhnliche Lektüre und die überraschenden Wendungen in unseren Gesprächen. In Paris erlebe ich immer nur Vorhersehbares.«

»Du warst es, die mir die Poesie schmackhaft gemacht hat«, sagte er und drückte ihr einen Kuss aufs Haar. »Weißt du noch, du hast mir Gedichte von Jacques Prévert geschickt?«

»Ja, und ich weiß auch noch, dass ich mich wie ein Kind gefreut habe, als ich bei meinem nächsten Besuch sah, wie abgegriffen das Buch war.« Sie drückte ihn und rückte dann einen Schritt von ihm ab. »Was hast du jetzt vor?«

»Zuerst bringe ich meine Gewehre nach Hause und schließe sie weg, dann gehe ich zum Tennisklub und versuche, meinen Verzicht auf die Teilnahme am Turnier rückgängig zu machen. Ich musste mich abmelden, als Lannes diesem Fall oberste Priorität zugesprochen hat. Die Finals stehen noch aus. Anschließend werde ich mich mit Rod Macrae in der chartreuse des Barons treffen, der sich um The Bruce gekümmert hat, als ich dem Scharfschützen auf der Spur war. Komm doch mit. Es wird dir bestimmt gefallen, Balzacs Sohnemann wiederzusehen.«

»Nicht heute, da kann ich nicht, aber gib mir Bescheid, wenn du Balzac wieder zum Decken schickst«, antwortete sie und bückte sich, um den Hund zu streicheln. »Das letzte Mal hatten wir ein wunderschönes Wochenende, als Balzac mit Diane de Poitiers zusammengebracht wurde. Ich erinnere mich noch, wie ich ihn dir als Welpen geschenkt habe, und jetzt ist er schon Vater.« Sie schluckte und schüttelte den Kopf. »Merde, wie die Zeit verfliegt. Vielleicht kann ich bald zurückkommen.«

Er gab ihr einen Kuss auf die Stirn und ging ins Waffenlager der Gendarmerie, wo noch seine ausgeliehenen Gewehre lagen. Er steckte sie in den Waffensack, schleppte ihn zu seinem Transporter und fuhr zuerst nach Hause, um die Gewehre wegzuschließen, und dann zum Tennisklub, um zu fragen, ob er noch am Finale im gemischten Doppel teilnehmen könne.

»Tut mir leid, Bruno, aber das geht nicht, nachdem du dich Anfang der Woche abgemeldet hast«, sagte Bernard, der den Spielplan regelte. »Nach deiner Absage haben wir das spanische Paar, gegen das du mit Pamela hättest antreten sollen, zum Sieger erklärt.«

Zwanzig Minuten später stellte Bruno seinen Transporter neben dem Oldtimer-Citroën DS des Barons vor dem Château Rock ab, wobei er bemerkte, dass Rod Macraes Auto nirgends zu sehen war, obwohl der ihm per SMS mitgeteilt hatte, dass der Flieger planmäßig vom Flughafen Stansted abheben werde. Als Bruno aussteigen wollte, vibrierte sein Handy. Auf dem Display stand der Name Amélie, was ihm ein schlechtes Gewissen machte. Er hatte ganz vergessen, dass sie an diesem Nachmittag kommen wollte. Er nahm den Anruf entgegen und bemühte sich um einen herzlichen Ton.

»Hi, Bruno, ich sitze im Zug und bin um kurz nach sechs in Le Buisson. Kannst du mich abholen? Ich freue mich schon auf deine Kochkünste.«

»Natürlich hol ich dich ab«, antwortete er und überlegte krampfhaft, was er im Garten und in der Vorratskammer hatte, woraus sich etwas kochen ließe. »Ich freue mich, dich wiederzusehen.«

»Ich bin sehr froh, dass es dir gut geht«, sagte sie. »Ich habe die Mittagsnachrichten auf France Inter gehört von diesem frechen jungen Reporter, den wir kennengelernt haben, Philippe oder so ähnlich. Jemand hat auf dich geschossen? Das klang alles ziemlich wild. Wie dem auch sei, es ist schön, deine Stimme zu hören und dich bald wiederzusehen.«

Er steckte sein Handy weg, und ihm fiel ein, dass er noch Tomaten hatte und die Pfirsiche am Baum reif waren. Für etwas Schweres war es ohnehin zu heiß, er könnte eine kalte Tomatensuppe machen und eine salade composée, leicht und doch sättigend. Im Keller lagerten noch ein paar Flaschen Chardonnay vom Château de la Jaubertie, ein in dieser Gegend neuer Wein, weil Chardonnay in der Appellation Bergerac nicht zu den erlaubten Trauben gehört hatte. Dabei entstand aus ihnen in den richtigen Händen ein fantastischer Wein. Vielleicht würde er als Aperitif einen Kir zusammen mit Schaumwein vom Château Lestevenie servieren.

Im Garten des Barons traf er Flavie in ihrem Gymnastikanzug. Sie war so vertieft in ihre Yogaübungen auf einer blassblauen Matte, dass sie ihn nicht kommen hörte. Nicht einmal Balzac bemerkte sie, als er herbeitrottete, um sie zu begrüßen, und auch nicht The Bruce, der wie eine Rakete unter dem Tisch hervorschoss, auf seinen Vater zu, den er anscheinend mit Joël und dem Baron zusammenzuführen versuchte. Die beiden Männer saßen im Schatten und unterhielten sich. Auf dem Tisch zwischen ihnen stand eine Flasche Wein, und leere Teller stapelten sich auf einem Servierwagen dahinter. Sie drehten sich um und sahen Bruno kommen, auf den nun The Bruce zurannte. Bruno hob ihn hoch und setzte ihn sich auf die Schulter.

»Sie leben ja echt gefährlich, Bruno«, sagte Joël und stand auf, um ihm die Hand zu geben. »Wir haben im Radio von der Schießerei gehört. Wird das Konzert wie geplant stattfinden?«

»Allerdings«, antwortete Bruno. »Der Scharfschütze, der uns solches Kopfzerbrechen gemacht hat, wurde festgenommen und liegt im Krankenhaus. Und Rod Macrae ist auf dem Weg vom Flughafen hierher, um sein Hündchen abzuholen. Ich hoffe, er wird heute mit uns zu Abend essen. Außerdem kommt auch ein Schwarm des Barons, eine Sängerin. Sie heißt Amélie.«

»Ah, die junge Josephine Baker, die mir sagte, ich sei ein unartiger Schlingel«, sagte der Baron lächelnd. »In meinem Alter zählt so etwas als Schmeichelei. Kommt sie aus Paris?«

»Um sechs wird sie hier sein. Sie will Les Troubadours live hören, und ich dachte, es wäre schön, wenn heute die ganze Band zum Abendessen mit am Tisch bei mir zu Hause sitzt.«

»Klingt gut, danke«, sagte Joël. »Ich müsste noch Flavie fragen, wenn sie mit ihrem Yoga fertig ist, bin mir aber sicher, dass sie gern mitkommt.«

Bruno warf einen Blick auf sie. Sie stützte sich mit Händen und Füßen, die rund einen Meter voneinander entfernt waren, auf die Matte und hatte das Hinterteil im spitzen Winkel nach oben gereckt – was die Hunde unwiderstehlich fanden. Durch das Dreieck, das sie bildete, rannten sie hin und her, bis Flavie nicht mehr an sich halten konnte, laut auf‌lachte, in sich zusammensackte und mit den Hunden herumtollte. In diesem Moment bog ein Auto in die Zufahrt ein und hupte zweimal. Rod parkte, schwang seine langen Beine durch die Tür, setzte sich seinen ramponierten ledernen Stetson auf und kam auf den Hof, wo er von The Bruce ungestüm empfangen wurde.

»Ich hoffe, er hat keine Scherereien gemacht«, sagte er, tippte grüßend mit dem Zeigefinger an die Hutkrempe und ließ sich auf die Knie fallen, um The Bruce zu herzen.

»Überhaupt nicht«, erwiderte Bruno. »Hätten Sie heute Abend Zeit, um mit uns bei mir zu essen? Amélie wird auch da sein. So gegen sieben?«

»Das lasse ich mir nicht entgehen«, antwortete Rod und mühte sich auf. »Schön, Sie zu sehen, Baron, und Sie, Flavie. Und ich vermute, Sie sind Joël, der Schöpfer des Songs für Katalonien. Ich hätte einen britischen Plattenvertrag für Sie, falls Sie interessiert sind.«

»Ich muss jetzt los und mich um das Essen kümmern, bevor ich Amélie um sechs in Le Buisson abhole«, sagte Bruno und stand auf.

»Wie wär’s, wenn ich sie abhole und direkt mit ihr zu Ihnen fahre?«, schlug Rod vor. »Ich habe ohnehin noch etwas mit ihr zu besprechen.«

Bruno nahm das Angebot dankend an, sammelte Balzac ein und fuhr zu Oudinots Hof, auf dem Odile nicht nur Enten und Hühner, sondern auch die sehr viel selteneren Kapaune hielt, Hähne, die früh kastriert wurden und viel Fleisch ansetzten, das besonders lecker war und nicht den Hautgout eines Hahns hatte, für dessen Reduktion das klassische Gericht coq au vin erfunden worden war. Odile mästete ihre Kapaune mit einem selbst gemachten Milchbrei nach eigener Rezeptur, bis sie über vier Kilo schwer waren. Sie machte einen der Vögel küchenfertig und winkte ab, als Bruno dafür bezahlen wollte. Es war zwischen ihnen zu einem Ritual geworden. Er erklärte, dass sein Dienst ihn daran hindere, sonntags in die Kirche zu gehen, und drückte ihr einen Zehn-Euro-Schein in die Hand mit der Bitte, das Geld für ihn in den Klingelbeutel zu legen. Damit war der Ehre beiderseits Genüge getan, und er gab ihr einen Abschiedswangenkuss und fuhr zur Filiale des landwirtschaftlichen Coop-Marktes, um Sahne, Honig und griechischen Joghurt zu kaufen. In der Bäckerei Moulin besorgte er sich noch eine große runde tourte und fuhr dann nach Hause.

Zuerst ging er in den Garten, um das Gemüse zu ernten. Dann schnitt er die Kapaunenbrüste in Stücke, die er in einen Gefrierbeutel steckte, zusammen mit den Flügeln und Schenkeln, drei Esslöffeln Olivenöl, einer Handvoll frischem Estragon, den Zesten und dem Saft einer Zitrone, drei gehackten Knoblauchzehen und einem Teelöffel piment d’Espelette. Er verschloss den Beutel, walkte den Inhalt mit den Händen durch, damit das Fleisch die Aromen annahm, und ließ es dann in der Marinade ruhen.

Er heizte den Backofen auf zweihundert Grad vor, halbierte die Tomaten, die er soeben geerntet hatte, entkernte sie und verteilte die Hälften mit der Haut nach unten auf ein großes Backblech. Darüber sprenkelte er großzügig Olivenöl, gab das Blech in den Ofen und stellte die Küchenuhr auf fünfunddreißig Minuten. In dieser Zeit räumte er im Wohnzimmer auf, fegte die Terrasse und deckte den Tisch, bevor er kurz unter die Dusche sprang und sich umzog.

Die Küchenuhr klingelte. Er nahm das Blech aus dem Ofen und ließ die Tomaten abkühlen. In einen Bräter füllte er nun die Kapaunenteile aus dem Gefrierbeutel und schob sie in den Ofen. Er hätte sie gern noch länger marinieren lassen, am besten über Nacht, aber die Zeit hatte er jetzt nicht. Er ging hinaus, um seine Gänse und Hühner zu füttern, setzte in der Küche schnell einen Kessel Wasser auf und eilte hinters Haus zu dem Pfirsichbaum, von dem er die sechs reifsten Früchte pflückte. Die legte er in eine große Schale und übergoss sie mit kochendem Wasser. Nach einer Minute zog er ihnen die Haut ab, halbierte und entsteinte sie.

Jetzt machte er sich an die Suppe. Er gab die gebackenen Tomaten zusammen mit einem Weinglas Hühnerfond aus eigener Herstellung in den Mixer, pürierte das Ganze und würzte mit Salz und Pfeffer. Weil er mit der Konsistenz nicht ganz zufrieden war, rührte er noch ein halbes Glas Fond unter und goss dann die Suppe durch ein Sieb, um herauszufiltern, was an Tomatenkernen und -haut noch nicht zerkleinert war. Umgefüllt in einen Krug, stellte er die Suppe in den Kühlschrank. Drei große Tomaten, die noch übrig waren, blanchierte er nun, um die Haut abzuziehen, entkernte sie und schnitt sie in dünne Scheiben, die er beiseitelegte. Dann spülte er das Sieb ab, legte es mit einem Papiertuch aus und kippte den griechischen Joghurt hinein, damit die Molke abtropfen konnte.

Bruno warf einen Blick auf die Uhr. Es war fast halb sechs. Weil er gut in der Zeit lag, führte er Balzac zu einem kurzen Spaziergang durch den Wald und war rechtzeitig zurück, um die Sechs-Uhr-Nachrichten im Radio zu hören. Nach seinen vergeblichen Anrufversuchen bei Bruno hatte Philippe Delaron offenbar schließlich Jean-Jacques erreicht.

Der war nun im O-Ton zu hören: »Wie Sie wissen, haben wir in den letzten Tagen über die Medien Fahndungsfotos von zwei bewaffneten und gefährlichen Männern veröffentlicht. Einer davon ist ein Scharfschütze, der seit mehreren Jahren aus dem spanischen Militärdienst entlassen ist. Dank der ausgezeichneten Ermittlungen von Bruno Courrèges, Chef de police von Saint-Denis, konnte der Gesuchte heute Morgen bei einer gemieteten Villa nahe Saint-Denis gestellt werden. Er gab mehrere Schüsse auf den Kollegen ab, der selbst unbewaffnet war. Zum Glück konnte der Angreifer von einem anderen Mitglied des Sicherheitsteams außer Gefecht gesetzt werden. In der Villa wurde ein Präzisionsgewehr russischer Bauart sichergestellt. Nach dem zweiten Mann, der nicht in der Villa war, wird zurzeit landesweit gefahndet.«

»Ein Präzisionsgewehr lässt vermuten, dass ein Attentat geplant war«, sagte Philippe Delaron. »Weiß man, auf wen?«

»Das ist noch nicht geklärt. Der Festgenommene, der unter Aufsicht im Krankenhaus liegt, gehört einer extrem rechten nationalistischen Gruppierung Spaniens an, die bekannt ist für ihre militante Ablehnung der katalanischen Unabhängigkeitsbewegung. An dieser Stelle möchte ich ausdrücklich den spanischen Behörden für ihre bereitwillige Hilfe bei unseren Bemühungen danken.«

Bruno fand es anständig von Jean-Jacques, ihn zu berücksichtigen, und politisch klug, die Spanier zu loben. Große Sorgen aber machte ihm der Umstand, dass Garay und África noch auf freiem Fuß waren.

Der Joghurt war abgetropft. Er füllte ihn in eine Schale, hackte Schnittlauch und ein paar Basilikumblätter aus dem Garten klein und verrührte sie mit der Masse. Es war noch zu früh, das geschlagene Eiweiß unterzuheben. Das würde er kurz vor dem Servieren tun. Er blanchierte nun ein Pfund weiße Bohnen und dieselbe Menge Brokkoli und schnitt vier Frühlingszwiebeln und zwei Selleriestangen sehr dünn auf. Als er damit fertig war, nahm er das Gemüse vom Herd und füllte es mit dem Schaumlöffel in ein Eiswasserbad um, damit es al dente blieb und nicht weitergarte. Aus dem Keller holte er den Wein und stellte ihn kalt.

Er wusch und zerrupf‌te jungen Spinat und Rauke, die er im Garten gepflückt hatte, füllte damit seine größte Salatschüssel, gab die Frühlingszwiebeln und den Sellerie dazu, dann die Kapaunenstücke, die Bohnen und die Brokkoliröschen. Für die Vinaigrette verrührte er einen Esslöffel Rotweinessig, Senf, zwei Esslöffel Olivenöl und ebenso viel Walnussöl, schmeckte mit Salz und Pfeffer ab und röstete dann eine große Handvoll Walnüsse in der Pfanne.

Danach wärmte er darin die Vinaigrette kurz an, kratzte den Karamell vom Boden, ließ die Soße die Aromen annehmen und gab sie lauwarm über den Salat. Mit gewaschenen Händen durchmischte er ihn vorsichtig und streuselte zum Schluss die Walnüsse darüber.

Bruno warf einen letzten Blick auf den Terrassentisch, verteilte Servietten und sorgte dafür, dass für den Schaumwein und die crème de cassis ein Eiskübel bereitstand. Balzac machte mit dem üblichen Heulen darauf aufmerksam, dass ein Auto die Zufahrt heraufkam. Es war Rod, und noch bevor er angehalten hatte, öffnete sich die Beifahrertür. Amélie sprang duftend und voller Energie daraus hervor und begrüßte erst Balzac und dann Bruno überschwänglich. Auch The Bruce rannte herbei, und es schien, als versuchte er ihn ebenfalls mit seinen kleinen Beinen zu umarmen.

»Wie schön, dich zu sehen, Amélie«, sagte Bruno und drückte sie an sich. »Willkommen zurück.«

»Ich weiß von Rod, wer sonst noch alles kommt, und freue mich riesig, Joël und seine Sängerin kennenzulernen. Auch auf den kessen alten Baron freue ich mich. Es ist so toll, wieder hier zu sein. Voilà«, sagte sie und reichte ihm eine Flasche Champagner.

»Vielleicht willst du dir nach der Reise die Hände waschen«, schlug er vor. »Dann wartet ein Glas Kir auf dich.«

Rod saß auf der Terrasse und ließ sich von Balzac und The Bruce umtollen. Plötzlich merkte Balzac auf und rannte bellend in Richtung Zufahrt, dem DC des Barons entgegen, der mit Joël und Flavie angerollt kam. Bruno öffnete den Schaumwein und stellte Amélies Flasche in den Eiskübel.

Als alle plaudernd und mit einem Glas Kir in der Hand am Tisch saßen, wurde Bruno schnell klar, dass die Musiker schon längst im Gespräch miteinander waren und anknüpf‌ten an das, was für Rod, Joël und Flavie im Garten des Barons und zwischen Rod und Amélie auf deren Fahrt vom Bahnhof schon Thema gewesen war. Sie hatten sich im Prinzip bereits darauf verständigt, dass Rod und Amélie, die schon auf Rods Comeback-Konzert in Saint-Denis zusammen auf der Bühne gestanden hatten, am kommenden Abend mit Les Troubadours auf‌treten sollten. Sie wollten vorher im Aufnahmestudio von Rod proben. Es ging eigentlich nur noch darum, wer wann welchen Song spielen würde.

Joël und der Baron setzten ihr Gespräch fort, oder vielmehr ihren Unterricht, denn der Baron stellte eine Frage nach der anderen dazu, wie die islamische Kultur in Spanien altgriechisches Wissen ins mittelalterliche Europa übertragen hatte. Wie Bruno hatte er nie von Gerhard von Cremona gehört, der nach Toledo gekommen war, um Arabisch zu lernen, weil er den reichen Schatz an philosophischen und naturwissenschaftlichen Texten ins Lateinische übersetzen wollte, darunter welche von Euklid, Archimedes, Aristoteles, Ptolemäus und dem Perser Rhazes, die nur in arabischer Sprache vorlagen.

»Wenn Historiker von der Renaissance des 12. Jahrhunderts sprechen, meinen sie damit die großen Kathedralen und neuen Universitäten in Paris und Oxford«, sagte Joël. »Dabei lassen sie häufig unberücksichtigt, dass Männer wie Gerhard oder die Engländer Daniel von Morley und Adelard von Bath arabische Werke übersetzt und damit die klassische Gelehrsamkeit zurück nach Europa gebracht haben. Vieles davon kam über Katalonien und Aquitanien.«

Bruno freute sich immer, wenn er an der Expertise von Fachleuten teilhaben konnte. Joël war zudem der geborene Erzähler, der sein Wissen lebendig und mit Leidenschaft vorzutragen wusste. Bruno fragte sich, warum heutzutage so wenig bekannt war über die Bedeutung der islamischen Kultur im ausgehenden Mittelalter. Er hörte immer nur verächtliche Vorträge über den modernen Islam, der sich, wie es hieß, an mittelalterliche Gesetze und religiöse Doktrinen klammere. Jetzt erfuhr er, dass Europa ohne die islamischen Gelehrten womöglich immer noch im Mittelalter stecken würde.

Aber er hatte auch noch Gäste zu bewirten. Er entschuldigte sich und ging in die Küche. Dort füllte er gewürfelte Tomaten in die Mitte der Schalen, goss die kalte Suppe rundherum und gab einen großzügigen Löffel der Kräutercreme darauf. Auf einem Tablett brachte er die Suppenschalen mit dem Brot und einer geöffneten Flasche Chardonnay auf die Terrasse und rief seine Freunde an den Tisch.

Nachdem er auch die große Schüssel mit dem Geflügelsalat nach draußen getragen hatte, rührte er für die Pfirsiche auf die Schnelle eine Karamellcreme zusammen, wobei ihn jede Minute ärgerte, die er von Joëls Unterrichtsstunde verpasste. Noch nie hatte er den Baron so fleißig Notizen machen sehen. Als schließlich das Geschirr weggeräumt wurde, holte Rod seine akustische Gitarre aus dem Wagen und zupf‌te vertraute Akkorde, zu denen Amélie das Lied summte, das sie auch schon bei Rods Comeback gesungen hatte – Watching You Sleep. Bruno schätzte sich glücklich, solche Freunde zu haben.

31

Um kurz vor neun war Bruno in Fauquets Café, wo er sich mit Joël und Flavie zum Frühstück verabredet hatte, die anschließend in Rods Château proben wollten. Er war an diesem Morgen schon früh aufgestanden und hatte festgestellt, dass eine SMS von General Lannes eingegangen war, mit der er ihn zu einer letzten Videokonferenz um neun Uhr in die Gendarmerie einlud. Mit Croissants und Kaffee versorgt, hielten Joël und Flavie Hof und wurden vom Bürgermeister, Stéphane und anderen alten Freunden willkommen geheißen. Bruno ließ sie mit ihren Fans zurück und schlenderte über die Rue Gambetta zur Gendarmerie, wo er Yveline und Sergent Jules begrüßte und seinen Platz vor dem großen Bildschirm einnahm.

General Lannes gratulierte zum Einstieg allen, die an der Festnahme des Scharfschützen beteiligt gewesen waren, bedauerte, dass es keine Neuigkeiten über África und Major Garay zu vermelden gab, und schlug vor, mit dem forensischen Bericht der Police nationale zu beginnen.

»Das sichergestellte russische Präzisionsgewehr OSW-96 ist relativ neu und kommt wahrscheinlich aus Syrien, wo es im Bürgerkrieg mal auf der einen, mal auf der anderen Seite genutzt wurde«, erklärte Yves aus Jean-Jacques’ kriminaltechnischem Team. »Wir haben in der Villa außerdem zwei Magazine zu je fünf Schuss sichergestellt. Die Suche nach Fingerabdrücken war nicht besonders ergiebig, aber von denen, die wir abnehmen konnten, sind mehrere eindeutig Garay zuzuordnen, andere mutmaßlich der russischen Agentin África alias Madame van Diest. Es gibt zwei Schlafzimmer in der Villa, eins wurde von Jaudenes genutzt. Darin lagen mehrere Flaschen der Marke Alfonso Brandy, einer der billigsten spanischen Weinbrände. Das andere Schlafzimmer haben sich anscheinend África und der Major geteilt. Spuren auf dem Bettlaken weisen darauf hin, dass sie Sex miteinander hatten. Wir werden von beiden ein DNA-Profil erstellen können und die belgischen Kollegen um einen Abgleich mit den Proben bitten, die sie in Áfricas Brüsseler Apartment genommen haben. Die Reifenspuren am Tatort des Brandanschlags passen zu dem Wohnmobil, das am Bahnhof von Périgueux ausgebrannt ist. Das war’s in etwa. Oh, eins noch: Wir haben in Jaudenes’ Schlafzimmer eine spanische Zeitung gefunden, in der das Foto des Songwriters Joël Martin abgebildet ist.«

»Ich habe einen kurzen Bericht vorliegen«, meldete sich Jean-Jacques zu Wort. Er erklärte, dass sämtliche Schaffner der Züge, die während der zwei Stunden vor der Explosion Périgueux verlassen hatten, kontaktiert und befragt worden seien. Nicht einer habe sich erinnern können, die beiden Verdächtigen gesehen zu haben, weder zusammen noch allein. Er habe außerdem die Aufzeichnungen der Überwachungskameras der Flughäfen von Bergerac, Périgueux, Limoges, Brive und Bordeaux sichten und das Personal befragen lassen, wiederum ergebnislos.

»Wir vermuten deshalb, dass ihnen ein zweites Fahrzeug zur Verfügung steht und sie sich womöglich immer noch in der Gegend aufhalten«, resümierte Jean-Jacques. »Vielleicht gibt es einen Alternativplan für einen Anschlag auf das Konzert, vielleicht sogar weitere involvierte Personen, von denen wir noch nichts wissen.«

Colonel Manzaredo schaltete sich ein und berichtete, dass seine Kollegen in Madrid während der vergangenen vierundzwanzig Stunden alle bekannten Mitglieder der Novios und mehrere Führer von Vox, die sich noch in Spanien aufhielten, befragt hatten, aber alle bestritten, etwas über eine Operation gegen katalanische Exilanten oder deren Unterstützer in Frankreich gewusst zu haben.

»Sie leugnen entschieden auf irgendeine Weise an einer Aktion beteiligt zu sein, die von Russland ausgeht«, fügte er hinzu. »Ein Mitglied der Novios erkannte África beziehungsweise van Diest auf einem Foto wieder und glaubt, sie vor drei Wochen mit Major Garay in einem Restaurant in Madrid gesehen zu haben. Garays Frau hat den Verdacht, dass ihr Mann fremdgeht.

Es sei noch angemerkt, dass die spanische Regierung auf meine nachdrückliche Empfehlung hin dafür sorgen wird, dass der Song für Katalonien nicht länger auf dem Index bleibt«, erklärte Manzaredo. »Mehr noch, man hat mir zu verstehen gegeben, dass sein Urheber, Joël Martin, für seine Verdienste für die europäische Kultur durch seine beeindruckende Website in Kürze ausgezeichnet wird. Es liegen von spanischer Seite keine Klagen gegen ihn vor; er ist willkommen, wenn er nach Spanien zurückzukehren wünscht. Ich erwarte die offizielle Bestätigung dazu noch heute. Außerdem werden wir den Eigentümer des Aufnahmestudios, das beim Brand zerstört wurde, entschädigen.«

»Sehr vernünftig«, meinte Lannes. »Übermitteln Sie bitte Ihrer Regierung meine persönliche Wertschätzung. Nun zu Ihnen, Bruno. Wenn ich richtig verstanden habe, wird France 3 das Konzert live übertragen. Wie steht’s mit den Vorbereitungen?«

»Die Bühne wird gerade aufgebaut und auf drei Seiten von Lastwagen abgeschirmt«, antwortete Bruno. »Dank Ihrer Zusicherung, die Miete für Suchscheinwerfer und Stroboskoplampen zu finanzieren, konnten wir das entsprechende Gerät anliefern lassen. Ich werde die Platzierung persönlich beaufsichtigen. Wir erwarten an die fünf‌tausend Gäste, vielleicht mehr.«

»Es wäre also zu diesem Zeitpunkt nicht nur ein logistisches Problem, sondern auch eine politische und diplomatische Blamage, das Konzert jetzt abzusagen, zumal die Hinweise auf einen möglichen Anschlag eher vage sind«, sagte Lannes. »Soweit ich weiß, ist eine Staffel von Spürhunden aus Suippes im Einsatz, um zusätzlich die Umgebung nach Sprengstoff abzusuchen.«

»So ist es, Monsieur«, erwiderte Bruno und verzichtete darauf zu sagen, dass Balzac deren Job ebenso gut hätte erledigen können. »Wie geht’s Sergent Jaudenes? Wird er überleben?«

Jean-Jacques meldete sich zu Wort: »Er liegt auf der Intensivstation in Bordeaux und wird wohl durchkommen. Allerdings hat er einen Lungenflügel und einen Teil seines Verdauungssystems verloren. Der Procureur de la République bereitet mehrere Klagen gegen ihn vor, inklusive versuchten Mordes, für die er sich, wenn er wieder auf den Beinen ist, vor Gericht verantworten muss.«

»Vielen Dank Ihnen allen«, sagte Lannes. »Ich gehe davon aus, dass Sie und die Gendarmerie alle nötigen Vorsichtsmaßnahmen für das Konzert treffen.«

»Ja, Monsieur«, antwortete Yveline. »Aus Bergerac und Périgueux sind heute Morgen Kollegen zu unserer Unterstützung eingetroffen, die jetzt dabei sind, zusammen mit der Hundestaffel aus Suippes das Konzertgelände zu überprüfen. Weitere Sondereinsatzkräf‌te gibt es aber nicht.«

»Danke noch einmal. Ich überlasse es der Police nationale, weiter unermüdlich nach den zwei Verdächtigen zu suchen, bitte aber darum, sofort informiert zu werden, wenn es gelungen ist, diese van Diest festzunehmen.«

Lannes nickte noch einmal kurz in die Kamera und verschwand vom Bildschirm.

»Jetzt müssen wir das Baby allein schaukeln«, sagte Yveline.

»Solange es nur ein Baby ist, können wir froh sein«, erwiderte Bruno. »Ich schätze, África und ihr Major sind immer noch in der Nähe, vielleicht haben sie einen anderen Unterschlupf gefunden. Hoffen wir, dass General Lannes nicht abbläst, bevor das Match gespielt ist.« Er stand auf. »Ich schau lieber noch mal nach, wie es mit den Konzertvorbereitungen steht.«

Mit Balzac auf den Fersen ging Bruno an der maternelle und dem Postamt vorbei, über die Brücke, die Stufen neben der Klinik hinab und am Flussufer entlang bis zu dem großen freien Feld. Dutzende von mobilen Toiletten wurden von Lastwagen geladen und am Rand des Feldes in einer Reihe aufgestellt. Der Pritschenwagen, der als Bühne dienen sollte, stand schon an Ort und Stelle. Die Trucks für die Abschirmung von Bühne und Publikum wurden gerade in Position gebracht. Mit einem anderen Lastwagen waren Verstärker und Lautsprecher geliefert worden, die von Michel, einem Mitarbeiter der Stadtwerke, kontrolliert wurden. Mit Klemmbrett und Walkie-Talkie bewaffnet, brüllte er einem entfernten Gendarmen zu, bloß keinen Catering-Truck ins Areal zu lassen, ehe die Bühne aufgebaut war.

Die letzte Veranstaltung dieser Größe, die es in Saint-Denis gegeben hatte, war Rod Macraes Comeback-Konzert gewesen. Dabei waren, wie Bruno erfahren hatte, allein durch den Verkauf von Getränken und Snacks über sechstausend Euro eingenommen und an Spenden fast zwanzigtausend Euro gesammelt worden, womit die Kosten für das Gratiskonzert mehr als gedeckt waren. Die städtische Winzergenossenschaft hatte Wein im Wert von über dreißigtausend Euro verkauft und in Plastikbechern ausgeschenkt. Diesmal bestand Bruno darauf, dass nur aus recycelbaren Papierbechern getrunken wurde.

Bruno schaute zurück auf den Fluss, über den zahllose Touristen in gemieteten Kanus paddelten oder sich einfach mit der Strömung treiben ließen. Er erinnerte sich daran, wie viele Boote sich während Rods Konzert auf dem Wasser gedrängt hatten. Damals war die Bühne nach allen Seiten hin offen gewesen, und Rod hatte sich immer wieder auch den Menschen auf dem Fluss und der anderen Uferseite zugewandt. Diesmal würde der Blick nach hinten versperrt sein. Plötzlich glaubte Bruno, eine Schwachstelle in diesem Arrangement zu sehen. In einem Boot würden sich África und ihr Major von hinten unbemerkt der Bühne nähern können. Dagegen musste sofort etwas unternommen werden.

Er holte sein Handy hervor und rief Antoine an, einen Freund, dem der örtliche Kanuverleih gehörte, und fragte ihn, was er an seiner Stelle tun würde.

»Den Verleih aussetzen, und zwar ab heute Abend um sieben«, antwortete Antoine. »Das hatte ich sowieso vor, weil ich mir das Konzert anhören will. Vielleicht sprichst du auch mal mit dem Wasserschutzdienst der Gendarmerie in Montignac. Die haben ein Flachschnellboot. Nur sie dürfen Außenbordmotoren nutzen. Unsereins muss sich mit Paddeln, Rudern oder schwachen Elektromotoren behelfen.«

Bruno rief Yveline an und bat sie, den Leiter der Dienststelle in Montignac anzuhalten, die Vézère flussaufwärts zu blockieren und flussabwärts zu sichern. Sie versprach, sich darum zu kümmern. Als er sein Handy wegsteckte, sah er, dass der Bürgermeister kam, der sich offenbar ein Bild von den Vorbereitungen machen wollte. Balzac begrüßte ihn lebhaft und ließ sich gern von ihm streicheln.

»Es ist doch immer wieder schön, Balzac zu sehen, und Sie natürlich auch, Bruno. Gut, dass das Konzert stattfindet. Das verdanken wir Ihrem Einsatz in dieser Woche.« Nach einer kurzen Pause sagte Mangin: »Die Präfektin hat mich angerufen und wollte wissen, was Sache ist.«

»Ja, mir ist aufgefallen, dass sie nicht mehr bei den Videokonferenzen dabei war, nachdem sich General Lannes eingeschaltet hat«, erwiderte Bruno. »Es ging ja auch nur noch um operative und diplomatische Fragen. Zu entscheiden, wer an solchen Konferenzen teilnimmt und wer nicht, gehört nicht zu meinen Befugnissen.«

»Nun, da wir jetzt nicht mehr in Alarmbereitschaft sind, können Sie sie ja anrufen«, sagte der Bürgermeister, und dann etwas zögerlich: »Vielleicht könnte ich dabei sein.«

»Dann gehen wir doch am besten gleich in Ihr Büro«, schlug Bruno vor. »Tut mir leid, dass ich Ihnen nicht alles sagen durf‌te. Apropos, ich muss Ihnen noch berichten, wie es mit Florences Ex-Mann weiterging.«

»Ich habe von der Prügelei vor der maternelle und seiner Festnahme gehört und dass er in Bergerac das kleine Auto des Priesters gestohlen hat«, sagte der Bürgermeister. »Das weiß ich von Millard, dem Feuerwehrmann, den er niedergeschlagen hat. Sie sollten auch ihn mal besuchen, vielleicht morgen.«

Bruno hatte ein schlechtes Gewissen. Es gab so viel, was er hätte tun können, tun sollen.

»Mehrere Ratsmitglieder fragen, warum das Konzert nicht abgeblasen wurde, wenn doch unser eigener Chef de police wusste, dass ein gefährlicher Scharfschütze bei uns herumläuft«, fuhr der Bürgermeister fort. »Auch die Präfektin hätte wohl gern eine Antwort darauf. Sie sagte, Sie hätten die Ansicht vertreten, dass das Konzert stattfinden soll, weil es eine günstige Gelegenheit bietet, den Scharfschützen zu stellen.«

»So habe ich das nicht gesagt«, protestierte Bruno. »Ich habe erklärt, wie sich der Scharfschütze mit Scheinwerfern blenden lassen könnte. Und mit der Ankündigung, dass das Konzert stattfindet, haben wir Zeit gewonnen und sie genutzt, um ihn zu schnappen.«

»Willkommen im öffentlichen Leben, Bruno, wo alles, was Sie für die Allgemeinheit Gutes tun wollen, manchen Leuten aufstößt. Je mehr Sie erreichen, desto zahlreicher werden Ihre Feinde sein, die sich zusammentun und so viele werden, dass sie Sie letztlich aus dem Amt jagen können. Das ist Politik.«

»Umso erstaunlicher, dass Sie seit so vielen Jahren Bürgermeister sind«, entgegnete Bruno. »Offenbar haben Sie ein paar gute Tricks auf Lager.«

»Und ob«, sagte der Bürgermeister. »Man muss die Widersacher gegeneinander aufbringen, und wenn man ihnen durch etwas geschadet hat, versucht man jemanden zu finden, der davon profitiert, und macht ihn sich zum Verbündeten. Und vergessen Sie nicht, mit Geschick und vorausschauendem Handeln dafür zu sorgen, dass Feindschaften nicht von Dauer sind. Gleiches gilt in der Politik übrigens auch für den erweiterten Freundeskreis.«

Für Balzac war die Mairie wie ein zweites Zuhause. Bruno folgte ihm ins Büro des Bürgermeisters, der ihm gefühlt soeben einen Crashkurs über das Wesen der Politik gegeben hatte. Er nahm die angebotene Tasse Kaffee dankend an und versuchte, seine Gedanken zu ordnen, als der Bürgermeister seine Sekretärin Claire beauf‌tragte, im Archiv nach irgendeinem obskuren Dokument zu suchen, damit sie nicht an der Tür lauschte. Mangin schaltete dann den Lautsprecher seines Telefons ein und wählte die Privatnummer der Präfektin.

»Meine liebe Madame le Préfet«, sagte der Bürgermeister. »Monsieur Courrèges hat mich gebeten, Sie anzurufen und Sie auf den aktuellen Stand bezüglich des Sicherheitsproblems zu bringen, mit dem wir es derzeit zu tun haben. Hätten Sie einen Moment Zeit?«

»Für Sie immer, Monsieur le Maire. Ist Bruno bei Ihnen?«

»Ja, Madame«, antwortete Bruno. »Ich bin im Büro des Bürgermeisters. Entschuldigen Sie bitte, dass ich Sie noch nicht informiert habe. Ich musste mich zur Geheimhaltung verpflichten.«

»Verstehe. Mir ist bewusst, dass General Lannes ein strenges Regiment führt. Dafür ist er bekannt. Glückwunsch übrigens, dass Sie gestern dem Schuss ausweichen konnten.«

»Danke, Madame.« Bruno schilderte den Fortgang der Ermittlungen seit der letzten Zusammenkunft am vergangenen Sonntag im Haus der Präfektin: Áfricas Hintergrund und ihre Funktion als Agentin; das Probeschießen mit dem Präzisionsgewehr; die Erpressung Albas und ihres ukrainischen Geliebten; die Ankunft der französischen und spanischen Sondereinheit; die Observierung der Villa, in der África vermutet wurde; den Anschlag von Sergent Jaudenes; das Verschwinden von África und Major Garay und das auf dem Bahnhofsparkplatz gesprengte Wohnmobil.

»Wir wissen also nicht, wo diese Frau und ihr spanischer Liebhaber stecken. Trotzdem hat General Lannes keine Sicherheitsbedenken hinsichtlich der Austragung des Konzerts. Habe ich Sie richtig verstanden?«

»Ja, aber unter Einbeziehung aller Sicherheitsmaßnahmen, Madame, außerdem beteiligen sich zusätzliche Gendarmen und der Wasserschutzdienst«, erwiderte Bruno. »Alle Musiker und Musikerinnen sind auf dem aktuellen Stand, wollen aber unbedingt auf‌treten.«

»Alle? Stehen mehr als nur Les Troubadours auf dem Programm?«

»Allerdings, nämlich auch der legendäre Rockstar Rod Macrae und die Sängerin Amélie, die im Château Les Milandes das denkwürdige Konzert mit Songs von Josephine Baker gegeben hat, das im Fernsehen übertragen wurde.«

»Klingt, als sollte man sich das Event nicht entgehen lassen«, sagte sie. »Brauche ich ein Ticket? Ich würde auch gern den Bürgermeister von Périgueux und den General der Gendarmerie dazu einladen.«

»Natürlich, Madame«, antwortete Mangin. »Sie sind alle meine Gäste, für die es bestimmt auch Sitzplätze gibt.«

»Vielen Dank Ihnen beiden«, erwiderte sie. »Dann sehen wir uns heute Abend. Bis dahin.«

»Sehr gut, jetzt haben Sie ihren Segen«, sagte der Bürgermeister. »Falls etwas schiefgehen sollte, geht das nicht allein auf Ihre Kappe. Die Verantwortung tragen jetzt auch ich, die Präfektin und General Lannes. Auch das ist Politik.«

32

Millard, der Mann von der Freiwilligen Feuerwehr, den Casimir niedergeschlagen hatte, wohnte am Rand der Stadt nahe dem Bahnhof. Als Bruno kam, saß er vor dem Fernseher und schaute Fußball, hatte die Beine hochgelegt und eine Flasche Mineralwasser neben sich stehen.

»Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie etwas anderes trinken können als Wasser. Ich würde Ihnen zum Beispiel Bier besorgen«, bot Bruno an. »Ich wäre mit dem Koloss nicht fertiggeworden, wenn Sie ihn nicht vorher abgelenkt hätten. Wie lange sind Sie krankgeschrieben?«

»Abgelenkt, so kann man’s auch sagen«, knurrte Millard. »Die Ärztin meint, ich kann Montag wieder arbeiten. Sie will mir aber noch einmal tief in die Augen schauen. Ich hoffe, das heißt, sie hat sich in mich verguckt.«

»Träumen Sie weiter«, entgegnete Bruno. Sie plauderten noch ein paar Minuten, bevor Bruno zur Konzertbühne ging. Die Imbissstände und das Weinzelt waren aufgebaut. Das Sound-System wurde getestet, und aus den Lautsprechern tönten schreckliche Pfeif- und elektronische Rülpslaute. Links und rechts von der Bühne standen jeweils zwei Suchscheinwerfer. Michel beaufsichtigte die Installation einer Apparatur weiter hinten, die, wie Bruno erfuhr, künstlichen Nebel produzierte.

»Hier scheint alles so weit fertig zu sein«, sagte er zu Michel. »Gut gemacht. Wo ist der VIP-Eingang?«

»Da hinten, neben dem Ufer. Ein bewaffneter Gendarm wird die ganze Zeit dort stehen. Er hat eine Liste mit den Namen aller, die er durchlassen darf: Sie, den Bürgermeister und seine Gäste, die Musiker, die Leute vom Fernsehen, akkreditierte Presseleute und die Techniker. Sonst kommt da keiner rein. Wir haben einen Weg abgesteckt, auf dem Sie bis zur Bühne gelangen.«

»Bestens. Gibt’s sonst Probleme?«

»Oh, fast hätte ich’s vergessen«, sagte Michel. »Der Tierarzt möchte, dass Sie mal kurz bei ihm in der Praxis vorbeischauen. Es geht um die Spürhunde. Ziemlich große Brocken, die einen guten Job gemacht haben, als sie vorhin hier waren.«

Bruno fuhr über die Route de Campagne zur Tierarztpraxis, einem Neubau, zu dem auch eine Apotheke und ein Hundezwinger auf der einen Seite und ein Labor auf der anderen gehörten. Auf dem Parkplatz dazwischen stand ein großes Militärfahrzeug. Es war leer, die Hecktüren standen offen. Bruno ging in die Praxis und traf dort zwei Männer in Militäruniform an, die einen niedergeschlagenen Eindruck machten.

»Bonjour, Bruno«, grüßte Giselle, eine der Arzthelferinnen am Empfangstresen. »Der Doktor erwartet Sie. Er ist bei den armen Hunden. Aber wo ist die Milch?«, fragte sie und öffnete eine Tür, die zu den Zwingern führte.

»Welche Milch?«

»Michel sollte Ihnen doch sagen, dass Sie zwei Liter Milch mitbringen sollen. Für die Augen.«

»Welche Augen? Michel hat mir nur gesagt, dass mich der Tierarzt sprechen möchte.« Bruno ging durch die Tür. Hinter ihm bat Giselle die Soldaten, Milch zu besorgen. Dann hörte er schon die Hunde unter Schmerzen entsetzlich wimmern. Der Tierarzt spülte die Augen eines großen Malinois und eines etwas kleineren Deutschen Schäferhunds aus.

»Ah, Bruno, sehen Sie sich an, was irgendein Mistkerl diesen armen Hunden angetan hat. Chilipulver – einmal mit der Nase dran, und sie leiden Höllenqualen. Haben Sie die Milch mitgebracht?«

»Nein, davon hat mir niemand was gesagt. Aber einer der Soldaten ist los, um welche zu besorgen. Was wollen Sie damit machen?«

»Die Augen spülen. Ich habe hier nur destilliertes Wasser, Milch wäre sehr viel besser. Wie ich die Nebenhöhlen behandeln soll, weiß ich selbst noch nicht.«

Der Malinois nieste heftig und winselte kläglich. Aus seiner Nase troff Flüssigkeit. Bruno spürte, wie ihm selbst die Augen feucht wurden.

»Nicht zu fassen, dass jemand einem Hund so etwas antut. Wo ist das passiert?«

»In der Nähe von Bara-Bahau, wo genau, weiß ich nicht. Fragen Sie Giselle.« Er wandte sich wieder den Hunden zu. Bruno ging zurück in den Empfangsraum.

»Die Soldaten sagten, auf dem Parkplatz vor der Höhle«, antwortete Giselle auf seine Frage. »Wie geht es Balzac?«

»Gut. Er wartet draußen im Wagen.«

»Er ist einer meiner besonderen Lieblinge. Machen Sie in nächster Zeit lieber einen großen Bogen um Bara-Bahau.«

Bruno dachte sofort an den Pfad, der vom Parkplatz unterhalb der Höhle zur Jagdhütte auf dem Bergrücken über Saint-Denis führte, zu der Stelle, von der der spanische Soldat gesagt hatte, dass sie sich als Ansitz für einen Scharfschützen eignen würde. Womöglich wussten África und Garay, dass die Sondereinsatztruppe abgezogen war und mit einem Anschlag aus der Distanz nicht mehr gerechnet wurde. Hatten sie sich da oben verschanzt und das Chilipulver ausgestreut, um zu verhindern, dass Balzac ihnen auf die Spur kam? Mon Dieu, dachte Bruno. Wenn dem so war, hätte er Lust, sie eigenhändig zu erwürgen.

»Ich muss wieder los«, sagte er zu Giselle. »Für das Konzert heute Abend ist noch einiges vorzubereiten.«

»Mit dem Typ aus Katalonien? Meine ganze Clique ist dabei, wir freuen uns schon. Na dann los, damit alles rechtzeitig fertig wird.«

Als er zu Balzac zurück in den Transporter stieg, piepte sein Handy. Eine SMS von Colonel Manzaredo: »Nachricht aus Madrid: Joël Martin wird für seine Verdienste um die europäische Kultur mit dem Orden del Mérito Civil ausgezeichnet. Er ist in Spanien als Ehrengast immer willkommen.«

Bruno stieß einen erfreuten Pfiff aus und fuhr zum Château Rock, dem Anwesen von Rod Macrae, der dort im Keller ein Aufnahmestudio eingerichtet hatte. Die Eingangstür stand offen, das Haus war leer, und Bruno ging mit Balzac geradewegs nach unten ins Studio. Wie oft hatte er sich nicht schon gewünscht, ein Instrument zu spielen und mit ihnen in der Musik zu schwelgen, wie es Rod, Amélie, Flavie und all die anderen täglich aufs Neue taten. Doch als er sich nun dem Studio näherte, hörte er etwas Seltsames, den Klang eines mittelalterlichen Instruments, gespielt wie eine moderne Gitarre. War es Vincents Rebec oder Flavies Citole? Er wusste keine Antwort.

Die Tür war nur angelehnt. Er stieß sie auf und sah Les Troubadours, die um Rod herumstanden und lachten, als der versuchte, aus einem Instrument schlau zu werden, das vor über tausend Jahren entwickelt worden war. Es brachte klirrende, scheppernde Laute hervor, wechselnde Akkorde, die ständig ineinander überzugehen schienen, als Rod versuchte, die einzelnen Noten und Akkorde eines seiner eigenen Songs darauf zu spielen. Heraus kam nur Gejaule. Amélie konnte sich kaum halten vor Lachen und hatte Mühe, den Takt auf einer mittelalterlichen Trommel zu halten.

»Schön, dass ihr alle euren Spaß habt, auch wenn das für den Zuhörer vielleicht nicht gilt«, sagte Bruno zwinkernd und winkte allen zur Begrüßung. »Es wird langsam Zeit. Seid ihr alle so weit?«

»Das ist ein Lied, das Richard Löwenherz komponiert hat – Ja nuns hons pris, ›Als ich in Ketten lag‹«, erklärte Joël lachend. »Haben Sie keinen Respekt?«

»Heute Abend spielen hoffentlich alle ihre eigene Musik«, erwiderte Bruno. »Haben Sie eigentlich schon etwas gegessen? Wenn nicht, gibt es reichlich Snacks neben der Bühne, und nach dem Konzert wird uns Ivan bewirten. Noch was …« Er legte eine Pause ein, um sicherzustellen, dass alle zuhörten. »Spanien wird die Kosten für den Wiederaufbau des Aufnahmestudios tragen.«

Spontan fiel Dominic Vincent in die Arme, dann auch Arnaut, Joël und Flavie. Bruno fuhr fort: »Aus Madrid ist außerdem noch zu hören: Der Song für Katalonien ist offiziell von der Indexliste gestrichen worden. Ich glaube, in der spanischen Regierung sitzen ein paar clevere Leute, die verstanden haben, dass Sie keinen Kulturkrieg anzetteln wollen, sondern ganz im Gegenteil das kulturelle Erbe wertschätzen und sich daran erfreuen.«

Als er Manzaredos SMS vorlas, wurde es plötzlich still. Alle richteten den Blick auf Joël, der sich auf die Lippen biss und zwei-, dreimal mit dem Kopf nickte. »Gut, dass damit die europäische Kultur gewürdigt wird. Ich werde den Orden wohl annehmen, in meinem Namen und dem meiner verstorbenen Frau.«

Bruno fing zu klatschen an, und auch die anderen fielen mit ein und schlugen Joël auf die Schulter. Flavie machte einen erschrockenen Eindruck, erholte sich aber schnell und gab ihm einen Kuss auf die Wange.

»Wir sollten uns jetzt auf den Weg machen«, sagte Bruno. »Hat jemand das Programm? Und gibt es eine Pause? Der Kollege am Mischpult will Bescheid wissen.«

»Während der Fahrt können wir eine Setlist zusammenstellen«, antwortete Rod. »Danke, Bruno. Und könnte The Bruce vielleicht bei Balzac bleiben, während wir spielen?«

»Ich bringe die beiden zum Reiterhof in meine Box. Daran sind sie gewöhnt«, sagte er.

Gegen sieben waren alle Tische im Gastrobereich besetzt. Auch auf den Stehplätzen und vor der Bühne drängte sich schon das Publikum. Alle drei Supermarktparkplätze, der der Gendarmerie und der vor dem alten Bahnhof waren voll. Yveline meldete, dass sich auf den Straßen nach Campagne und Le Buisson die Fahrzeuge stauten. Sie hatte es geschafft, einen Shuttleservice zwischen Saint-Denis, Limeuil und Le Buisson einzurichten. Und es kamen immer mehr Leute. Bauern kassierten fünf Euro von allen, die ihre Fahrzeuge auf den gemähten Wiesen abstellten.

Die Imbissstände machten gute Geschäfte. Julien pendelte zwischen der Winzerei und dem großen Zelt hin und her, um für Nachschub zu sorgen. Für den Ausschank einzelner Gläser blieb keine Zeit, also verkauf‌te er nur Flaschen. Kameramänner vom Fernsehen und Radioreporter liefen hin und her und interviewten Besucher. Und als dann auch noch die Präfektin und der General der Gendarmerie eintrafen, fühlte es sich an wie ein riesiges Event. Der Bürgermeister wurde interviewt. Das große freie Feld am Flussufer war voller Leben, Lärm und Gelächter. Ein Händler verkauf‌te aus seinem Bauchladen kleine, blinkende LED-Leuchten. Die Luft war erfüllt vom Duft nach gegrilltem Fleisch, Gewürzen, Pommes frites und karibischen Currys.

Bruno hatte seine Dienstpistole eingesteckt, eine 9 mm Sig Pro, gegen die er seine alte PAMAS ausgetauscht hatte. Die Wachposten waren von Yveline eingeteilt worden. Gendarmen standen vor und zu beiden Seiten der Bühne und entlang des Flussufers. Yveline war mit der einzigen Maschinenpistole der Gendarmerie bewaffnet, einer Heckler & Koch UMP9, und hielt sich im Hintergrund.

»Merde«, sagte sie zu ihm, was in diesem Fall »Viel Glück« bedeutete und üblicherweise vor Einsätzen gewünscht wurde, aber auch vor Sportwettkämpfen oder künstlerischen Auf‌tritten. Als Fluch hatte dieser Ausdruck seine Bedeutung fast vollständig verloren. »Merde«, erwiderte er, als gerade die Scheinwerfer aufflammten. Ein gutmütiges Grummeln ging durch die Menge, als nicht die Musiker auf die Bühne kamen, sondern der Bürgermeister, um ein paar einleitende Worte zu sprechen. Dann wurde es still, als Mangin sagte, dass aus dem Song für Katalonien dank der Unterstützung durch die Franzosen und trotz des Verbots in Spanien ein globales Phänomen geworden sei.

»Ihr habt gesprochen, und Spanien hat euch gehört«, rief er unter großem Beifall. »Die spanische Regierung hat das Verbot des Songs zurückgenommen und seinen Urheber Joël Martin mit dem spanischen Zivilverdienstorden ausgezeichnet.«

Es wurde gejubelt und gepfiffen, und aus den Lautsprechern heulte Feedback, als Mangin das Mikrofon in die Menge hielt, damit sie sich selbst hören konnte.

»Und zur Feier des Abends haben wir zwei der beliebtesten Musiker von Saint-Denis eingeladen – die bezaubernde Amélie, unsere Wiedergeburt von Josephine Baker, und eine Rocklegende seit über dreißig Jahren, ein Mann, der unter uns lebt und seine Kinder in unsere Schule schickt, der großartige Rod Macrae. Mesdames, Messieurs, Saint-Denis heißt Sie zu einem historischen Musikereignis willkommen.«

Der Bürgermeister verließ die Bühne unter dem vielleicht frenetischsten Applaus, den er je bekommen hatte. Dann wurde ein bewunderndes Pfeifkonzert laut, als Amélie in einem verführerischen weißen Dress ihren Auf‌tritt hatte. Sie sah Josephine Baker zum Verwechseln ähnlich und hauchte die bekannten Zeilen:

J’ai deux amours,

Mon pays et Paris.

Nur dass sie es irgendwie schaffte, anstelle von Paris Saint-Denis zu singen, was das Publikum ganz aus dem Häuschen brachte.

Und dann wieder als Rod Macrae in Cowboystiefeln, Bluejeans und Lederweste mit seiner Gitarre auf die Bühne stolzierte. Er hob grüßend seinen Stetson – aus Leder wie die Weste –, setzte sich auf einen Barhocker und begleitete Amélie, als sie Sous les ponts de Paris anstimmte. Fast unmerklich wechselte sie nach der zweiten Strophe in den Song En avril à Paris über, den bald das ganze Publikum mitsang.

Zähneknirschend, weil er nicht länger vor der Bühne bleiben konnte, machte sich Bruno auf seine Patrouille entlang des Flussufers. Er inspizierte die Seiten der Bühne, die Ausläufer der Menge und blickte wiederholt flussauf- und flussabwärts.

Plötzlich meldete sich sein Handy. Es war Morillon.

»Bruno, können Sie mich verstehen? Die Musik ist so laut.«

»Ja«, antwortete er und stieg die Uferböschung hinunter bis ans Wasser, wo es etwas leiser war. »Das Konzert hat gerade begonnen. Sie hören es im Hintergrund.«

»Klar und deutlich. Ich rufe an, um Ihnen zu sagen, dass es uns gelungen ist, Teile von Áfricas Gesprächen zu entschlüsseln. Auf‌fällig ist, dass sie zwei bestimmte englische Wörter benutzt statt der russischen Äquivalente. Und zwar ›drone‹ und ›claymore‹. Das erste verstehen Sie wohl. Das zweite Wort bezeichnet ein altes schottisches Breitschwert. Ich fürchte, Sie müssen sich auf eine Drohnenattacke gefasst machen. Haben Sie verstanden?«

»Ja«, antwortete Bruno und fluchte. »›Claymore‹ bedeutet nicht nur Schwert. Damit kann auch eine moderne Antipersonenmine gemeint sein. Putain, daran haben wir überhaupt nicht gedacht.«

»Viel Glück«, wünschte Morillon, doch Bruno war bereits zwei Jahrzehnte und Hunderte von Kilometern weit entfernt. Im Kopf war er auf dem Balkan bei seiner ersten Bekanntschaft mit dieser Waffe, die von den Amerikanern weiterentwickelt und in Vietnam zum Einsatz gekommen war. Er hatte mit eigenen Augen gesehen, wie ein ganzer Zug serbischer Söldner von einer solchen Mine zerfetzt worden war.

Sie feuerte an die siebenhundert winzige Stahlkugeln in einem Streuwinkel von sechzig Grad ab, zwei Meter hoch und fünfzig Meter weit. Alles in erreichbarer Nähe wurde geschreddert. Eine solche Mine würde hier, gezündet in der Nähe der Bühne, nicht allein die Musiker, sondern Dutzende von Zuschauern in den Tod reißen, auch den Bürgermeister, die Präfektin und den General der Gendarmerie. Aber wäre sie dort platziert worden, hätten die Spürhunde sie entdeckt.

Und dann fiel Bruno das erste Wort ein, das Morillon erwähnt hatte – Drohne. Er hatte noch nie davon gehört, dass eine Claymore-Mine von einer Drohne transportiert und gezündet worden wäre, aber die moderne militärische Technologie entwickelte sich so schnell, dass er nicht Schritt halten konnte. Wie ein alter Veteran hatte er nur an Scharfschützen, Sprengsätze und Granaten gedacht und ganz vergessen, dass Drohnen heutzutage groß genug waren, um Menschen zu tragen und erst recht eine zwei Kilo schwere Claymore-Mine. Putain, dachte er, Jean-Jacques hatte die ganze Zeit recht gehabt. Die Patrone im Auto und der trinkende alte Scharfschütze sollten nur ablenken von Áfricas sehr viel subtileren Plänen. Jaudenes und womöglich sogar Garay waren nur Spielfiguren, nützliche Idioten, die keine Ahnung davon hatten, dass sie es nicht nur auf eine einzelne Person abgesehen hatte, sondern auf ein Blutbad unter französischen Zivilisten, ausgeübt von spanischen Extremisten.

Bruno rannte zu Yveline zurück, rief »Drohne – Claymore-Mine« und zerrte sie mit sich zu den Suchscheinwerfern neben der Bühne.

»Uns bleibt keine Zeit zu evakuieren«, brüllte er gegen die Musik an. »Wir müssen sie abschießen.«

Jeder der Suchscheinwerfer zeigte steil nach oben in den Himmel. Er fand den Griff des Scheinwerfers neben sich und schwenkte seinen Strahl über die Bühne hinweg auf den Horizont im Westen, über dem noch ein Rest von Tageslicht schimmerte. Yveline tastete mit einem anderen Scheinwerfer den dunklen Himmel im Osten ab.

Bruno registrierte erst jetzt, dass Amélie und Macrae die Bühne verlassen und für Les Troubadours Platz gemacht hatten. Sie spielten ein schnelles, volkstümliches Stück, und vor der Bühne fingen viele zu tanzen an, darunter mehrere junge Mütter von der maternelle, die Bruno kannte und die Florence zu Hilfe gekommen waren.

War der Verdacht auf eine Drohne vielleicht auch nur Ablenkung, und die Mine war längst platziert? Aber nein, korrigierte sich Bruno, die Hunde hätten sie aufgespürt. Andererseits, was, wenn ihnen das Chilipulver schon vorher untergeschoben worden war? Nein, er hatte sie doch vor der Bühne im Einsatz gesehen. Und wo war das Chilipulver platziert worden?, fragte er sich, und sofort fiel es ihm ein: vor der Höhle Bara-Bahau, an einer Stelle, von der ein Pfad hinauf zur Jagdhütte und den am besten geeigneten Ort für einen Scharfschützen führte, der die Bühne ins Visier nehmen wollte.

Plötzlich war ihm klar, dass África und ihr Major die Drohne von dort starten lassen würden, und er fuhr mit dem Suchlicht den Bergrücken ab, hin und her. Nein, Dummkopf, rügte er sich, höher. Drohnen brauchen Höhe, um zielen zu können.

Aber die Bühne, die Lichter, die Menge, der Fluss dahinter, die Brücke nur hundert Meter entfernt – all das war eigentlich nicht zu verfehlen. Ein leichteres Ziel, zumal ein so gut ausgeleuchtetes, konnte es gar nicht geben.

Bruno versuchte, sich an die Reichweite einer Claymore zu erinnern. Die größte Wirkung hatte sie innerhalb von fünfzig Metern. Hier konnte sie für Dutzende von Menschen tödlich sein. Möglich auch, dass die russische Version dieser Mine andere Eigenschaften hatte. Bruno blickte auf das Publikum. Die Menschen standen in einem Radius von fünfzig Metern dicht gedrängt, ja selbst in hundert Metern noch.

»Was machen Sie da am Scheinwerfer rum?«, rief Michel und eilte auf ihn zu.

»Uns droht vielleicht ein Drohnenangriff«, brüllte Bruno. »Gehen Sie an einen der anderen Scheinwerfer, und folgen Sie damit meinem Strahl. Wenn wir das Ding entdecken, können wir es vom Himmel holen. Und nutzen Sie auch das Stroboskop, vielleicht lässt es sich blenden.«

Michel klappte der Mund auf. Dann nickte er und rannte auf einen der Scheinwerfer zu, die immer noch steil nach oben gerichtet waren.

Wie steuerte man Drohnen?, fragte sich Bruno. Wie nahmen sie die Bilder auf, die an den Controller übermittelt wurden? Er erinnerte sich, dass sie mit einer halbkugelförmigen Linse die Oberfläche abscannten. Wenn sich diese Linse mit den grellen Strahlen von zwei, drei oder vier Suchscheinwerfern blenden ließ, wäre die Drohne womöglich funktionsunfähig. Er musste plötzlich an Kriegsfilme denken, an Jagdflieger, die von Scheinwerfern am Himmel aufgespürt wurden und dem Flakfeuer, das ihnen folgte, vergeblich auszuweichen versuchten. Aber am Himmel über Saint-Denis war kein Jagdflieger, und die einzige verfügbare Flugabwehr waren seine Dienstwaffe und Yvelines Maschinenpistole. Aber vielleicht schafften sie es mit genügend Licht, die Drohne zu blenden.

Plötzlich sah er einen Lichtpunkt, die Reflexion eines kleinen fahlen, aufsteigenden Körpers. Er richtete den Strahl darauf und sah ihn größer werden, auf- und niedersteigen, als versuchte er, dem Strahl auszuweichen. Dann flammte ein zweiter Lichtstrahl auf, gelenkt von Yveline, ein dritter und noch einer. Ein mächtiger Kegel aus Lichtern zielte auf die Drohne, die die Orientierung zu verlieren schien.

Bruno versuchte, jeder ihrer taumelnden Bewegungen mit seinem Strahl zu folgen, verlor sie aber immer wieder aus dem Blick. Doch dann sah er sie direkt und pfeilgerade herbeifliegen, von Sekunde zu Sekunde wurde sie größer. Sie taumelte nicht mehr, sondern schoss direkt wie eine Pistolenkugel auf sie zu. Er zog seine Waffe, brüllte Yveline zu, das Feuer zu eröffnen, zielte und wartete. Am Rand seines Gesichtsfelds sah er, dass im Publikum alle Augen nach oben gerichtet waren, was ihn fast abgelenkt hätte. Dann musste er unwillkürlich blinzeln, geblendet von pulsierendem, eisblauem Flackern. Michel hatte das Stroboskop angeworfen.

Die Drohne kam immer noch auf Bruno zu, geriet aber durch die grellen Impulse wieder ins Trudeln. Selbst fast blind, drückte er ab, zwölfmal nacheinander, wechselte blitzschnell das Magazin und hörte das metallische Reißen der Salven, die Yveline aus ihrer Waffe abfeuerte. Er kam nicht mehr dazu, selbst zu schießen. Wieder von flackernden Lichtstrahlen getroffen, stieg die Drohne schlingernd höher, segelte über ihn und die Bühne hinweg, und plötzlich zündete die Mine mit einer monströsen Explosion und feuerte siebenhundert Stahlkugeln in die Wellen des Flusses.

»Komm mit!«, rief er Yveline zu. »Ich weiß, wo sie sind.«

Sie rannten durch die Sicherheitsgasse zu den Motorrädern der Gendarmerie. In ihrer Uniformjacke mit Epauletten, die sie als Colonel auswiesen, und mit der Waffe im Anschlag schwang Yveline sich auf eines der Motorräder und warf die Maschinenpistole über die Schulter, die Bruno um ein Haar verfehlte, als er auf den Soziussitz stieg.

»Bara-Bahau«, brüllte er, »so schnell du kannst.«

Sie fuhr die Uferböschung hoch, bog rechts ab über die Brücke, dann auf dem Kreisel nach links, am Hotel vorbei und raste über die enge, kurvige Uferstraße auf die prähistorische Höhle zu, in der Bären überwintert und die Menschen der Vorzeit Wisente, Ochsen und Rentiere in den weichen Fels geritzt hatten. Schleudernd kam sie auf dem Parkplatz zum Stehen. Bruno sprang ab, ging mit einem Knie in Schussposition und richtete die Pistole auf die Stufen unterhalb des Pfades zum Hang. Er fragte sich, ob von dem ausgestreuten Chilipulver noch etwas übrig war. Yveline ging rechts von ihm in Position, die Maschinenpistole im Anschlag.

Sein Handy vibrierte. Er riskierte einen schnellen Blick. Es war Isabelle. Wahrscheinlich hatte sie das Konzert im Fernsehen gesehen und erfahren, was passiert war. Er ging nicht dran.

»Kommen Sie aus der Deckung, África«, rief er. »Wenn nicht, lass ich die Hunde los.«

Es blieb still. Nur aus der Ferne war leise die Musik von der Bühne in Saint-Denis zu hören. Dann, nach endlos erscheinenden Sekunden, hörte man eine Frau lachen, und África zeigte sich auf dem Pfad, angestrahlt vom Scheinwerfer des Motorrads. Sie hatte die Arme erhoben und hielt in der Linken eine Pistole beim Lauf.

»In der Jagdhütte finden Sie einen toten spanischen Major«, sagte sie auf Französisch mit spanischem Akzent. »Ich musste ihn erschießen, um unschuldige Leben zu retten. Ich denke, wir können einen Austausch verhandeln, vielleicht für den Geliebten der hübschen kleinen Katalanin. Es heißt, Sie seien ein Romantiker, Bruno.«

Sie stand jetzt über den Stufen am Ende des Pfades, vollkommen selbstsicher und souverän. Aber plötzlich rutschte sie aus, stolperte und wirbelte eine Wolke roten Staubs auf, der ihr ins Gesicht flog. Sie musste niesen, immer wieder, geriet ins Wanken, und unversehens hatte sie die Pistole richtig in der Hand und fuchtelte gefährlich damit herum. Yveline feuerte eine kurze Salve ab und schickte sie rücklings ins Gesträuch. Roter Staub senkte sich auf sie herab.

Bruno holte Luft und presste sich sein Taschentuch über Mund und Nase. Er ging zu der am Boden liegenden Frau und sah eine Blutspur, die von der linken Hüfte diagonal über den Oberkörper bis zur rechten Schulter verlief. Offenbar hatte der Rückstoß Yvelines Waffe nach oben gerissen. Bruno legte die Finger auf Áfricas Halsschlagader und stellte fest, dass sie tot war. Die Luft anhaltend, griff er mit dem Taschentuch nach der Pistole, legte sie ihr wieder in die Hand und schoss dreimal in die Luft und zweimal in die Sträucher. Mit der eigenen Waffe feuerte er einmal auf den Leichnam.

»Gib noch eine Salve ab, schnell«, sagte er zu Yveline.

Sie gehorchte. Das Krachen war plötzlich sehr laut. Auch er gab noch ein paar Schüsse aus seiner Dienstpistole ab.

»Jetzt hatten wir hier ein Feuergefecht«, sagte er. »Wir haben in Notwehr geschossen. Das müsste reichen für die allfällige Untersuchung, die deiner Karriere nicht schaden wird. Ruf jetzt ein paar Kollegen her und einen Krankenwagen. Wir setzen dann noch heute Nacht unseren Bericht auf.«

»Sie wollte sich ergeben«, erwiderte Yveline. »Als ich sie aber dann mit der Pistole auf mich zielen sah …« Sie stockte, beugte den Rumpf vornüber und erbrach sich.

Bruno wartete, bis sie sich den Mund abgeputzt hatte und wieder aufrecht vor ihm stand, und erinnerte sich an seine Gefühle, als er zum ersten Mal einen Menschen getötet hatte. Und auch die Male später. Er seufzte und ging kopfschüttelnd auf sie zu.

»Nein, Yveline, als dieser gemeingefährlichen Frau klar war, dass der Anschlag gescheitert ist, hat sie ihren gefügigen Major erschossen und wollte mit uns einen Deal machen. Und dann ist sie in die eigene Falle getappt, mit der sie die Spürhunde verletzt hatte. Um sie musst du nicht trauern. Denk lieber an alle diejenigen, die heute Abend nicht gestorben sind.«

Er wartete, bis Yveline die Kollegen verständigt, einen Krankenwagen sowie Beleuchtung und Verstärkung angefordert hatte. Den Blick zurück auf die Stadt gerichtet, wunderte er sich, dass immer noch Musik gespielt wurde und die Stroboskoplichter zuckend den Nachthimmel fluteten.

Hatte denn die Menge nichts bemerkt? Hatten die Musiker die Schüsse auf die Drohne und die Detonation der Mine nicht gehört? Oder hatten das alle für Effekte der Bühnenshow gehalten, für Feuerwerk und Silvesterraketen? Hatte das Publikum nicht gesehen, wie er und Yveline in den Himmel geschossen hatten? Nein, sie waren ja hinter den Lichtern der Suchscheinwerfer nur schwer zu erkennen gewesen. Hatten einer oder mehrere ihrer Schüsse die Drohne getroffen oder, war sie und damit derjenige, der sie ferngesteuert hatte, von den Lichtblitzen geblendet worden? Vielleicht gab es morgen eine Antwort darauf, wenn die Reste aus dem Fluss gefischt wurden. Aber was auch immer die Ursache für ihren Absturz gewesen sein mochte, sie hatten den Anschlag vereitelt, und die Show war weitergegangen.

Bruno holte sein Handy hervor und antwortete auf Isabelles Anruf.

Epilog

Bruno war nervös wie selten. Immer wieder vergewisserte er sich, dass sein Handy auf laut gestellt war und er nicht etwa irgendwelche Nachrichten übersehen hatte. Nicht um sich selbst machte er sich Sorgen, sondern um Yveline und ihre steile Karriere als Gendarmin, die nunmehr in den Händen von drei hochrangigen Offizieren lag, zwei Colonels und einem General. Von dem General wusste man, dass er sich von Anfang an gegen die Einberufung von Frauen in die Gendarmerie ausgesprochen hatte. Alle drei Offiziere standen kurz vor ihrer Pensionierung, und Sergent Jules hatte in seinen diskreten Nachforschungen bislang keinen Hinweis darauf finden können, dass die beiden Colonels andere Sichtweisen vertraten als die meisten Altvorderen. Für Yveline verhieß das nichts Gutes.

Die Revision von Brunos Beteiligung an jenem Schusswechsel, der für África tödlich endete, war kaum mehr als eine Formalität gewesen. Seine Freunde waren unverzüglich aktiv geworden. Auf Mangins Veranlassung hatten alle Bürgermeister der Umgebung eine Presseerklärung aufgesetzt, mit der sie zum einen ihre Dankbarkeit zum Ausdruck brachten und zum anderen dazu aufriefen, Brunos und Yvelines gemeinsamen Einsatz zum Schutz der Konzertbesucher und Künstlerinnen und Künstler vor dem terroristischen Drohnenanschlag offiziell zu würdigen. Brunos Kollegen bei der Police nationale in Périgueux hatten auf die Schnelle eine Sonderkommission einberufen, die zu dem Ergebnis kam, dass Bruno in Notwehr zur Verteidigung des eigenen Lebens und dem seiner Kollegin gehandelt hatte.

Von den internen Ermittlungen der Polizei entlastet, war Bruno auf direktem Weg zur Gendarmerie am Boulevard Bertran de Born geeilt, um Yvelines Aussage zu bestätigen, wonach sie erst von der Dienstwaffe Gebrauch gemacht habe, nachdem auf sie geschossen worden war. Er trug seine Uniform, gereinigt und gebügelt, die Orden poliert, und seine Stiefel hatten den Glanz, den nur ein Veteran des Militärs hervorbringen kann. Unter Eid schilderte er die Schießerei auf dem Parkplatz vor der Höhle Bara-Bahau und erklärte, dass seine Beteiligung daran soeben offiziell legitimiert worden war. Der General hatte irgendetwas in dem Sinn gebrummt, dass die Gendarmerie verdammt noch mal ihre eigenen Entscheidungen treffe, worauf Bruno entlassen wurde.

Ins Kommissariat zurückgekehrt, berichtete er seinem Freund Jean-Jacques von seinen Sorgen um Yveline. Jean-Jacques meinte, dass die Gendarmerie ihre ganz eigenen Gesetze habe; aber er wolle sehen, was sich machen lasse. »Mit seinen Kontakten im Senat wird dein Bürgermeister wahrscheinlich mehr erreichen können«, sagte er. »Und versucht doch auch, General Lannes für Yveline einzuspannen.«

Bruno meldete sich umgehend bei beiden und trug ihnen sein Anliegen vor. Zu Hause zog er sich um und fuhr mit Balzac zum Reiterhof, um mit Hector zu arbeiten. Pamela gab auf dem Reitplatz gerade den Kindern der Ponygruppe Unterricht und lief, als sich sein Land Rover näherte, an den Zaun, wo sie ihn überschwänglich als ihren Lebensretter begrüßte.

»Wie gut, dass du gekommen bist. Miranda musste ihren Jüngsten zur Klinik bringen; wahrscheinlich hat er sich den Arm gebrochen. Deshalb muss ich jetzt die Ponygruppe leiten. Könntest du dich bitte auch um die anderen Pferde kümmern? Oh, und wie war’s denn bei der Anhörung heute? Ist doch alles gut gegangen, oder?«

»Für mich schon, aber ich mache mir Sorgen um Yveline«, antwortete Bruno. »Und ja, das mit den Pferden geht klar. Kann ich sonst noch was für dich tun?«

»Du könntest kochen, wenn du wieder zurück bist. Jack wird nach seinem allwöchentlichen Ausflug in die Weinberge hungrig sein; außerdem kommen Miranda und zumindest eines ihrer Kinder aus der Klinik zurück, und ich habe hier noch zu tun. Ich wollte einen Eintopf machen. Im Kühlschrank ist Hackfleisch, im Gefrierschrank findest du Eiscreme, und sonst die üblichen Früchte und Gemüse.«

Froh, etwas Sinnvolles tun zu können, sah Bruno nach den Pferden. Er sattelte Hector, legte den anderen Pferden lange Führstricke an und machte sich mit ihnen auf den Weg über den langen Anstieg zum Hügelgrat. Das vertraute Hufgetrappel der kleinen Herde war beruhigend, und zum ersten Mal an diesem Tag dachte er an etwas anderes als an die leidige Geschichte um África. Er drehte sich im Sattel um und sah Balzac hinter dem letzten Pferd der Kolonne einhertrippeln, wie ein Schäferhund, der aufpasst, dass keines seiner Schäfchen auf Abwege gerät. Und zum ersten Mal an diesem Tag musste Bruno lachen.

Absichtlich ritt er auf dem Rückweg an Pamelas kleiner Obstwiese vorbei, wo er sah, dass die Pfirsiche reif waren. Er brachte die Pferde in den Stall, nahm Hector den Sattel vom Rücken und füllte die Wassertröge und Heuraufen auf. Nach dem ruhigen Spazierausflug brauchten die Pferde nichts weiter, also machte er einen Abstecher in den Gemüsegarten. Sofort fielen ihm die großen Fleischtomaten ins Auge, die Miranda besonders gern aß, er dagegen fand sie etwas fade. Aber jetzt kam ihm eine Idee, und zum Glück waren für das, was ihm vorschwebte, genügend Tomaten vorhanden. Er ging in die Vorratskammer, um zu sehen, was er von dort gebrauchen konnte, und fand genügend Zwiebeln sowie Zwiebellauch, Kartoffeln und eine Schachtel brauner Champignons. Mit einem Korb in der Hand kehrte er in den Gemüsegarten zurück und pflückte zwanzig der dicksten Tomaten.

In der Küche wusch er sie, schnitt unter dem Strunk jeweils einen Deckel ab und höhlte sie mit einem Teelöffel aus. Den Saft, die Samen und das innere Fleisch gab er in eine große Schüssel. Aus dem Kühlschrank holte er das Hackfleisch, füllte es in die größte Rührschüssel, die er finden konnte, und hackte zwei große Zwiebeln wie auch den Zwiebellauch möglichst fein. Die gab er zum Fleisch, würzte mit Salz, Pfeffer und ein wenig Paprika und suchte nach der englischen Soße, die Pamela in ihren Sonntagsdrink tröpfelte, den sie Bloody Mary nannte. Es war eine kleine Flasche mit einer fast schwarzen Flüssigkeit und einem orangefarbenen Etikett, auf dem der Name stand – Worcestershiresauce –, den er weder aussprechen noch buchstabieren konnte. Er fand sie zwischen den Flaschen auf dem Getränkewagen. Zwei Teelöffel davon sowie einen guten Schuss Olivenöl und zwei Esslöffel chapelure – Semmelbrösel – gab er zum Fleisch. Dann ließ er zwei Esslöffel Entenfett in einem großen Suppentopf zerlaufen, verrührte darin das Fleisch mit allen Zutaten, briet es vorsichtig an und löschte mit einem Glas von Pamelas Kochwein ab.

Er legte den Deckel auf, drehte die Hitze zurück und ging mit dem Korb zur Obstwiese, um Pfirsiche zu ernten. Unterwegs machte er am Kräuterbeet halt, wo er eine Handvoll Petersilie schnitt und sich drei Salatköpfe holte, einen grünen, einen roten und einen der Sorte Frisée. In der Küche rührte er das schmorende Fleisch um, hackte die Petersilie und putzte den Salat wie auch die Champignons. Er entfernte die Stiele und gab sie klein geschnitten zum Fleisch, das er wieder umrührte, damit es gleichmäßig anbriet. Schließlich mengte er Fruchtfleisch und Samen der Tomaten unter und ließ den Eintopf auf kleiner Flamme weiterköcheln, damit die überschüssige Flüssigkeit verdampfen konnte. Er erhitzte Wasser in einem Topf, schnitt die Kartoffeln in Scheiben und gab sie ins kochende Wasser.

An diesem Punkt legte er eine Pause ein, weil er nun wusste, dass innerhalb von zwanzig Minuten eine herzhafte Mahlzeit für zehn Personen bereitstehen würde, sobald Miranda mit ihrer Familie eintraf. Vielleicht würde auch Yveline rechtzeitig zur Stelle sein, um sich ihnen anzuschließen. Bruno hatte kaum Einblick in die Dienstaufsichten der Gendarmerie und konnte darum nicht einschätzen, wie Yvelines Anhörung ausgehen würde. Er meldete sich bei Sergent Jules und fragte ihn, ob es etwas Neues gebe.

»Der General wurde vor ein paar Minuten ans Telefon gerufen und musste die Sitzung unterbrechen«, kam die Antwort. »Ein Kollege hat gehört, wie ihm sein Assistent zugeflüstert hat, dass der Elysée in der Leitung ist. Augenblick, er kommt gerade wieder rein. Er lächelt. Ich ruf dich gleich zurück.«

Frustriert tigerte Bruno in der Küche auf und ab, ermahnte sich dann aber selbst, irgendetwas Nützliches zu tun. Er begann den Tisch zu decken, und war fast damit fertig, als es an der Tür klopf‌te. Bruno öffnete und sah Jack Crimson, der einen Weinkarton in den Armen hielt, darauf ein großes, frisches Brot.

»Bonsoir, Bruno«, grüßte er lächelnd. »Ich war im Château Briand, um den neuen Weißwein dort zu verkosten, der aus der alten Sorte Petit Manseng gekeltert wird. Davon habe ich drei Flaschen dabei, und drei weitere von ihrem tollen Chenin. Ich hoffe, die Anhörung ist gut gelaufen.«

»Bei mir ist alles in Ordnung, aber ich mache mir Sorgen um Yveline«, antwortete er. In diesem Moment klingelte sein Telefon. Es war wieder Jules.

»Entwarnung«, meldete er. »Sie hat im Einklang mit den besten Traditionen der Gendarmerie gehandelt und Leben gerettet. Eine Belobigung folgt. Der Alte ist mit ihr und den beiden Colonels nach nebenan gegangen, und sie stoßen darauf an. Ah, sieh an, sie holen mich gerade dazu. Ich melde mich später wieder.«

»Augenblick noch«, sagte Bruno. »Richte ihr bitte aus, dass sie zum Abendessen auf dem Reiterhof eingeladen ist. Dasselbe gilt auch für dich und deine Frau.«

»Meine Frau ist zurzeit in Limoges bei ihrer Schwester, aber ich komme gern mit Yveline, sobald wir hier raus sind«, erwiderte Jules. »In vierzig Minuten vielleicht, spätestens in einer Stunde. Ich gebe dir vorher noch Bescheid.«

Bruno steckte sein Handy weg, strahlte Jack an und sagte: »Du hast nicht zufällig auch an Champagner gedacht? Ich glaube, wir brauchen welchen. Yveline ist vom Haken und wird sogar belobigt. Heute Abend sitzt sie mit uns am Tisch. Übrigens, dein Enkel hat sich möglicherweise den Arm gebrochen. Miranda ist mit ihm in der Klinik.«

»Im Kühlschrank sind noch zwei Flaschen«, sagte Jack. »Aber ich fahre jetzt besser mal in die Klinik und schau nach meinen Lieben.«

Bruno deckte den Tisch zu Ende, stellte dann eine Käseplatte zusammen, wusch die Pfirsiche und entkorkte eine Flasche Rotwein. Eingedenk des bekanntermaßen großen Dursts von Sergent Jules öffnete er eine zweite. Fröhlich vor sich hin summend, löffelte er die Hackfleisch-Zwiebel-Füllung in die ausgehöhlten Tomaten und deckte sie jeweils mit einer Pilzkappe ab. Die so vorbereiteten Tomaten platzierte er in einem großen Schmortopf, den er beizeiten in den Ofen schieben würde. Die pommes de terre Sarladaises würden in zehn bis fünfzehn Minuten fertig sein. Diese Zeit brauchten sie ohnehin, um mit einem Glas Champagner auf Yveline anzustoßen.

Sein Handy klingelte wieder. Diesmal meldete sich die vertraute Stimme von General Lannes, der ihm bestätigte, dass die Sache mit Yveline gut ausgegangen war.

»Hab ich schon gehört«, antwortete Bruno. »Und dass der alte General sie zu einem Drink eingeladen hat.«

»Das war auch fällig. Ohne sie wäre der Alte nie in den Elysée gekommen. Wir hatten ihn mit ihr und mehreren Hundert Kollegen am 16. Februar eingeladen, dem Geburtstag der Gendarmerie, die 1791 formiert wurde, um die Revolution zu schützen.«

»Sehr clever«, meinte Bruno. »Ich schätze, dem Alten ist inzwischen ein Licht aufgegangen, und er hat eingesehen, dass in seiner Truppe Frauen unverzichtbar sind.«

»Da bin ich mir noch nicht so sicher, Bruno«, entgegnete Lannes. »Sei’s drum, wie ich höre, sind auch Sie von allen Vorwürfen entlastet. Was machen Sie jetzt?«

»Ich bereite ein Essen für Yveline und einige Freunde vor. Wir wollen feiern. Schade, dass Sie nicht dabei sein können.«

»Ich erhebe mein Glas, trinke auf Sie alle und freue mich darauf, ein anderes Mal mit Ihnen zu feiern.«

Danksagung

Die Handlung und alle Personen des vorliegenden Romans sind frei erfunden, ausgenommen die sowjetische Agentin namens África und Kim Philby, der um etwa dieselbe Zeit wie sie in Moskau begraben wurde. Real sind auch das Cyberkriegszentrum und die Einheit 74455 an der Ulitsa Kirova in dem Moskauer Vorort Chimki. Diese dem russischen Militärgeheimdienst GRU unterstellte Einheit hat tatsächlich mit ihren Hackerangriffen eine Präsidentschaftswahl in den Vereinigten Staaten, die Brexitkampagne und den Wahlkampf des französischen Präsidenten Macron zu beeinflussen versucht. Es ist vielleicht meinen Erfahrungen als Journalist und ehemaligem Moskau-Korrespondenten des britischen Guardian geschuldet, dass ich in meinen Romanen immer wieder solche Themen aufgreife, womit sie für mich noch wirklicher werden.

Die Hintergründe der katalanischen Unabhängigkeitsbewegung entsprechen in etwa den hier beschriebenen. Es hat mich gefreut zu erfahren, dass die Regierung in Madrid (nach Fertigstellung des Romans) beschlossen hatte, neun katalanische Separatistenführer zu begnadigen. Joël Martin ist meine Erfindung, eine Mischung aus verschiedenen Wissenschaftlern, Schriftstellern und Freunden Kataloniens, die ich über SHAP, die Société Historique et Archéologique du Périgord, kennengelernt habe. Ich habe von ihnen viel über die Geschichte dieser Region und die Bedeutung der zivilisierten und relativ toleranten Kultur des Islam im spanischen Mittelalter gelernt. In sehr viel größerem Ausmaß als die Kreuzfahrer im Heiligen Land haben die intellektuellen Zentren Toledo und Córdoba dazu beigetragen, dass das Erbe der griechischen und römischen Antike wie auch das medizinische, philosophische und musikalische Wissen arabischer Gelehrter nach Europa vordringen konnte. Dies hat mein eigenes Verständnis unserer Kulturgeschichte und unseres Auf‌tauchens aus dem »dunklen Mittelalter« nachhaltig geprägt.

Die Begeisterung, mit der der Baron den Ausführungen Joël Martins über unsere islamischen Nachbarn folgt, denen wir so viele Errungenschaften verdanken, entspricht meiner eigenen. Ebenso meine Freude darüber, dass das Périgord durch Musik und Dichtung eine mitentscheidende Rolle beim Überkommen der Feudalzeit gespielt hat. Ohne Eleonore von Aquitanien und die okzitanische Kultur, die sie Geof‌frey von Monmouth nahebrachte, hätte König Artus vielleicht seinen Merlin gehabt, nicht aber die Ritter der Tafelrunde, auch nicht das Schwert Excalibur, Nimue, die Herrin vom See, die Geschichte von Tristan und Isolde oder Sir Lanzelot und seinen Sohn Galahad, dem der Vater das Périgord hinterlassen hat, das Land, in dem Milch und Honig fließen. In Deutschland hätte es womöglich nicht die großartige Oper Parsifal gegeben, die der Geschichte von Sir Perceval nachempfunden ist. Unsere europäische Geschichte und Kultur sind seit Langem enger ineinander verflochten, als wir gemeinhin annehmen.

Die okzitanische Kultur ist im Südwesten Frankreichs sehr lebendig. Ihr widmen sich im Besonderen ein einschlägiges Institut in Toulouse, in dem Okzitanisch gelernt und gelehrt wird, sowie zahllose Vereine in jedem Département der Region. Flavie und Les Troubadours sind erfunden, doch die Pflege des musikalischen und literarischen Erbes in der Region ist real. Zu großem Dank bin ich Jean Bonnefon verpf‌lichtet, dem Musiker und Autor, von dem ich viel über diesen reichen und fruchtbaren Zweig der Poesie, Geschichte und Musik gelernt habe. Allen, die sich selbst einen Eindruck von dieser Kraft und Resonanz machen möchten, empfehle ich die CD Pretz e Paratge von Rai d’Honoré, aufgenommen in der Episkopalkirche Saint Timothy in Greenhill, North Carolina, und herausgegeben auf der Website www.occitanculturalinitiatives.org.

Großen Dank schulde ich dem Périgord insgesamt, seinen Menschen und seiner Geschichte, nicht zuletzt auch seinem Essen und Wein. Insbesondere bedanke ich mich bei Julien und Caline Montfort, die mir geholfen haben, meine eigene Cuvée Bruno zu realisieren, wie auch bei allen Winzern der Appellation Bergerac, an deren Weinen sich so viele Genießerinnen und Genießer erfreuen. Dank auch meinem teuren Freund und Nachbarn Raymond Bounichou, der meinen Song für Katalonien in das im Dordogne-Tal gesprochene Okzitanisch übertragen hat.

Dankbarer, als ich es auszudrücken vermag, bin ich meiner Frau Julia, ohne die viele von Brunos Gerichten anbrennen würden, und unseren Töchtern Kate und Fanny. Ich schätze mich glücklich, dass mir meine Literaturagentin Caroline Wood und meine LektorInnen Jonathan Segal in New York, Jane Wood in London und Anna von Planta in Zürich in Freundschaft verbunden sind. Sie waren schon alle zu Gast in unserem Haus im Périgord, wo Julias Küche erklärt, warum unsere beiden bei Diogenes erschienenen Bruno-Kochbücher mit dem Gourmand World Cookbook Award für das weltbeste französische Kochbuch ausgezeichnet wurden. Bon appétit!

Martin Walker, Périgord, 2021

Foto: Klaus-Maria Einwanger / © Diogenes Verlag

Martin Walker, geboren 1947 in Schottland, ist Schriftsteller, Historiker und politischer Journalist. Er lebt in Washington und im Périgord und war 25 Jahre lang bei der britischen Tageszeitung ›The Guardian‹. Heute ist er im Vorstand eines Think-Tanks für Topmanager in Washington. Seine ›Bruno‹-Romane erscheinen in 18 Sprachen.

Martin Walker bei Diogenes

Jetzt für den Diogenes Newsletter anmelden:

diogenes.ch/newsletter

Unseren Blog finden Sie unter:

diogenes.ch/leser/blog

Besuchen Sie uns außerdem auf:

www.diogenes.ch

facebook.com/diogenesverlag

twitter.com/diogenesverlag

instagram.com/diogenesverlag

youtube.com/diogenesverlag

Inhalt

- Cover

- Titelseite

- Widmung

- Joël Martins Song für [...]

- 1

- 2

- 3

- 4

- 5

- 6

- 7

- 8

- 9

- 10

- 11

- 12

- 13

- 14

- 15

- 16

- 17

- 18

- 19

- 20

- 21

- 22

- 23

- 24

- 25

- 26

- 27

- 28

- 29

- 30

- 31

- 32

- Epilog

- Danksagung

- Biographie

- Mehr Informationen

- Inhaltsübersicht

- Impressum

Die Originalausgabe erschien 2022 bei Quercus Publishing plc, London, unter dem Titel ›To Kill a Troubadour‹

Copyright © 2022 by Walker & Watson, Ltd.

Covermotiv: Foto von Hiroshi Higuchi, ›Marqueyssac Castle and gardens‹

Copyright © Hiroshi Higuchi/Getty Images

Alle deutschen Rechte vorbehalten

Copyright © 2023

Diogenes Verlag AG Zürich

ISBN Buchausgabe 978-3-257-07237-2

ISBN eBook 978-3-257-61354-4