Bruno Courrèges 17 - Déjà-vu
Date: 2025-04-23
Publisher: Diogenes Verlag AG

Martin Walker

Déjà-vu

Der siebzehnte Fall für Bruno, Chef de police

Roman

Aus dem Englischen von Michael Windgassen

Diogenes

In Erinnerung an meinen lieben Freund Pierre Simonet, der als Waisenkind aufwuchs, als junger Mann Militärdienst leistete und dann Dorfpolizist wurde; seine kluge und großzügige Art inspirierten mich zu den Bruno -Romanen. Wie mein fiktiver Bruno war Pierre ein guter Koch, er kannte jedermann, tanzte auf Hochzeiten und brachte den Kindern bei, Rugby und Tennis zu spielen. 2024 ist er nicht lange nach seiner Pensionierung nach kurzer Krankheit gestorben. Pierre war viele Jahre mit seiner (mittlerweile ebenfalls verstorbenen) Frau Francine verheiratet und hat mit ihr den gemeinsamen prächtigen Sohn Adrien erzogen.

Mit großem Respekt und Zuneigung ist dieses Buch allen drei Simonets gewidmet.

1

Bruno Courrèges , Polizeichef im Tal der Vézère in der französischen Region Périgord , stieg ein wenig steif aus seinem altehrwürdigen Land Rover und blickte liebevoll über die Brücke auf das Rathaus der kleinen Ortschaft von Saint-Denis . Hinter dem Balkon mit den Fahnen Frankreichs und Europas befand sich das Büro, das er seit über einer Dekade nutzte, aber schon seit gut zwei Monaten nicht mehr von innen gesehen hatte. Nach einer Schussverletzung an der Schulter hatte er mehrere Wochen im Krankenhaus verbracht, worauf ein Aufenthalt von weiteren sechs Wochen folgte in einer Reha-Klinik für französische Polizisten, die im Dienst verwundet worden waren. An dem weniger mondänen Abschnitt der Mittelmeerküste gelegen, bot die Einrichtung gutes Essen, sympathische Gesellschaft sowie großartige Pflege und Physiotherapie. Bruno fühlte sich gut erholt, wenn er auch noch nicht voll wiederhergestellt war.

Sein treuer Basset Balzac, der ihn am Vorabend bei seiner Rückkehr nach Saint-Denis überschwänglich begrüßt hatte, sprang nun aus dem Fahrzeug und folgte ihm auf dem Fuß. Bruno war noch immer gerührt von dem herzlichen Empfang, den ihm nicht nur Balzac und sein Pferd Hector bereitet hatten, sondern auch alle Freunde, die sich im Reiterhof zur Feier seiner Rückkehr an der langen Tafel versammelt hatten. Sie hatten ihn auch häufiger im Krankenhaus besucht, zuerst in Périgueux , dann in Bordeaux, wo ihm das zerschmetterte Schlüsselbein wieder aufgebaut worden war. Als sich nach dem Abendessen alle Freunde diskret zurückgezogen hatten, war er von Pamela nach oben in ihr Schlafzimmer geführt worden. War sie in der rechten Stimmung, forderte sie gern von ihrem einstigen Geliebten und jetzt sehr engen Freund seine amouröse Leidenschaft ein. Diesmal, sagte sie neckend, sei es, um sicherzustellen, dass alles noch gut funktioniere. Und es funktionierte prima.

Nach den schweren Regenfällen in der Nacht hingen die Fahnen tropfnass herab, und die Dachpfannen glänzten. Als Bruno die Brücke passiert hatte, war ihm der hohe Pegelstand der Vézère aufgefallen. Was ihn daran erinnerte, dass Ende Oktober die eher trockene Zeit vorbei war, gerade rechtzeitig, um aus seinen Winter-Hobbys, dem Rugbyspiel und der Jagd, eine schön schlammige Angelegenheit zu machen. Jedenfalls, so sagte er sich, tat der Regen seinem Rosenkohl und dem Brokkoli gut, die er im August gepflanzt hatte. Dicht gefolgt von Balzac überquerte er den Wochenmarkt. Es waren nur wenige Kunden zu sehen, manche mit Regenschirmen, andere mit Wollmützen auf dem Kopf, wie sie auch Bruno trug, um sich gegen den kalten Wind zu schützen. Vielleicht lag es daran, dass ihn, obwohl er von seinem stadtbekannten Hund begleitet wurde, niemand zu erkennen schien, als er auf die Mairie zusteuerte.

Er stieg über die steinernen Stufen des Bürgermeisteramtes, die nach Jahrhunderten leicht konkav abgelaufen waren, hinauf in die erste Etage, in der sich sein Büro befand. Die Buschtrommeln hatten seine Rückkehr offenbar angekündigt, denn im Flur war das ganze Personal versammelt, um ihn zu begrüßen: der Bürgermeister und sein Stellvertreter Xavier, Claire, die kokette Sekretärin, und Roberte vom Sozialamt; Michel von der Baubehörde, Marie vom Wohnungsamt und sogar Laurent, der Hausmeister, mit seiner Frau und Clémentine , die Reinigungskraft. Seine Kollegin Juliette, die Polizistin von Les Eyzies , und Yveline , die Kommandantin der örtlichen Gendarmerie, umarmten ihn als Erste. Alle anderen taten es ihnen gleich, bis auf Bürgermeister Mangin , der schon an dem Willkommensdiner am Vorabend teilgenommen und eine große Flasche von Brunos Lieblingswein, einem 2009er Grand Millésime vom Château de Tiregand , spendiert hatte.

Trotz aller Herzlichkeit, mit der Bruno in der Mairie empfangen wurde, spürte er doch eine gewisse Befangenheit unter den Kolleginnen und Kollegen, eine atmosphärische Störung, als wäre irgendetwas im Haus am Brodeln. Ohne genauer bestimmen zu können, was es war, schien der Ort verändert zu sein. Er war daran gewöhnt, gleichsam an Bord eines glücklichen Schiffes zu sein, auf dem jeder mit jedem gut und liebevoll zusammenarbeitete in der Überzeugung, gemeinsam einer wichtigen Aufgabe nachzugehen. Die Hälfte der Belegschaft warf immer wieder nervöse Blicke auf die geschlossene Tür zu Brunos Büro.

»Ich bin noch zwei Wochen krankgeschrieben, bevor mich der toubib wieder für einsatzbereit erklärt, also immer mit der Ruhe«, sagte er lächelnd. »Ich wollte nur kurz einen Blick in mein Büro werfen und nachsehen, ob alles noch an Ort und Stelle ist. Nicht dass ihr alle meine Kugelschreiber ausgeliehen oder den alten Drucker kaputt gemacht habt.«

Der eine oder die andere lachte gekünstelt, und dann teilte sich die Gruppe, um Bruno den Weg freizumachen. Erwartungsvolle Blicke folgten ihm. Hatte man zusammengelegt und ihm ein Geschenk gekauft oder den Raum mit Blumen dekoriert? Bruno hoffte, dass dem nicht so war. Die Gehälter in der Mairie waren notorisch knausrig, und die meisten Kollegen hatten Familien zu ernähren. Vor der Bürotür angelangt, winkte er ihnen zu und sagte: »Schön, wieder hier zu sein, wenn auch nur auf Stippvisite.« Er trat ein.

Einen Augenblick lang glaubte Bruno, durch die falsche Tür gegangen zu sein. Der Schreibtisch stand vor dem Fenster, und auch die anderen Möbel waren umgeräumt worden. Der alte Aktenschrank aus verbeultem Stahlblech war verschwunden, mit ihm auch der Drucker, den er darauf abgestellt hatte. Anstelle des Schranks stand ein Luftbefeuchter vor der Wand, und er konnte den Duft von Räucherwerk wahrnehmen, ein Vanillearoma. Ob auch sein ewig quietschender Drehsessel ausgetauscht worden war, ließ sich auf Anhieb nicht erkennen, weil hinter dem Schreibtisch eine Frauengestalt saß, die vor dem durch das Fenster hereinfallenden Licht nur als Silhouette wahrzunehmen war.

»Hat Ihnen noch niemand gesagt, dass man anklopft, bevor man ein Zimmer betritt?«, erkundigte sich eine barsche Stimme, deren Timbre darauf schließen ließ, dass dieser vermeintliche Fehltritt nur einer von vielen war, die es zu ertragen galt.

»Nicht wenn ich mein eigenes Büro betrete«, antwortete Bruno und versuchte, sich seine Verwunderung nicht anmerken zu lassen. »Wer sind Sie, und warum sitzen Sie auf meinem Sessel?«

»Ich bin Mademoiselle Cantagnac und neuerdings dem hiesigen Chef de police als Verwaltungsassistentin zugewiesen. Und wer sind Sie?«

»Ich bin der Chef de police . Was stimmt nicht mit dem Büro, das Ihnen, wie ich vermute, ursprünglich zugeteilt worden ist?«

»Es entspricht nicht den geltenden Standards, ist zu klein und zu dunkel. Die Arbeitsplatzspezifikationen für zivile Beamte, die für die Polizei arbeiten, sind klar und detailliert beschrieben. Mir wurde gesagt, dass Sie Ihren Dienst erst Ende der nächsten Woche wieder aufnehmen, und auch nur, wenn Ihr Arzt damit einverstanden ist. Und wenn das da Ihr Hund ist, Tiere haben am Arbeitsplatz nichts zu suchen.«

»Balzac ist sehr viel mehr als irgendein Tier«, entgegnete Bruno ruhig, obwohl ihm anders zumute war. »Er ist ein perfekt ausgebildeter Spürhund, hat zwei vermisste Kinder wiedergefunden und eine an Alzheimer erkrankte Mitbürgerin gerettet, die kurz davor war zu erfrieren. Außerdem hat er uns geholfen, eine Geisel zu befreien. Sein Vorgänger wurde erschossen, als er mich vor bewaffneten Terroristen zu schützen versucht hat. Ich kann nur hoffen, mademoiselle , dass Sie sich als ebenso hilfreich erweisen wie Balzac, der mir nach dem Tod meines ersten Hundes vom Innenminister höchstpersönlich übergeben worden ist. Und jetzt würde ich gern an meinem Schreibtisch Platz nehmen und für eine Weile ungestört sein, bitte.«

Er öffnete ihr die Tür, doch sie rührte sich nicht vom Fleck.

»Wenn das hier Ihr Büro war, sollten Sie sich schämen«, blaffte sie. »Akten in völligem Durcheinander, unvollständige Einsatzberichte, keine ordnungsgemäßen Protokolle, die alljährlich verlangten Gesundheits- und Fitnessnachweise unausgefüllt, ganz zu schweigen von den fälligen Gutachten über Ihre untergebenen Kollegen in Les Eyzies und Montignac .«

»Mademoiselle Cantagnac , ich muss jetzt zu einer Unterredung mit dem Bürgermeister; sie wird ungefähr eine Stunde dauern. Wenn ich zurückkomme, möchte ich Sie in diesem Büro nicht mehr antreffen. Und sorgen Sie bitte dafür, dass Schreibtisch und Sessel wieder an ihrem Platz sind. Außerdem wäre ich Ihnen dankbar für einen Rechenschaftsbericht über Ihre bislang geleistete Arbeit hier im Haus.«

Fast hätte er hinzugefügt, dass, wenn sie seinen Auf‌forderungen nicht nachkäme, ihr ein Verfahren drohe wegen Behinderung eines Vorgesetzten bei der Ausübung seiner Dienstpflichten, doch schwere Geschütze wollte er sich für spätere Gelegenheiten vorbehalten. Und die würde es aller Wahrscheinlichkeit nach geben.

»Sie sind noch krankgeschrieben«, erwiderte sie. »Solange Sie nicht offiziell wieder dienstfähig sind, haben Sie hier gar nichts zu sagen. Und wenn Sie es zum Äußersten treiben, seien Sie gewarnt: Ich habe einen schwarzen Gürtel im Büro-Judo und bin, nebenbei bemerkt, Delegierte unseres départements für die Fédération Interco , der Sie, wie ich inzwischen weiß, als Mitglied angehören. Au’voir, monsieur le chef de police . «

Bruno gab sich alle Mühe, einen möglichst würdevollen Abgang zu markieren, den er zudem, wie er sich einredete, nur fürs Erste zu vollziehen hatte, und trat in den Flur hinaus. Die Tür ließ er geöffnet für die Frau, die im Nationalrat von Interco saß, der Gewerkschaft des öffentlichen Dienstes, der die Mehrheit der französischen Beamtinnen und Beamten angehörte. Sie könnte, wenn sie zum Streik aufriefe, womöglich den ganzen Verwaltungsapparat des département lahmlegen und ihm dann wohl obendrein Sexismus vorwerfen. Bruno fragte sich, wie sie es angestellt hatte, nach Saint-Denis versetzt zu werden, während er im Krankenhaus lag und sich nicht wehren konnte. Nun, das würde er noch herauskriege.

Als er sich in Bewegung setzte, hörte Bruno vertraute, aber sehr ungewöhnliche Laute: die eines Hundes, der fast wie eine Katze schnurrte. Es war ein zufriedenes Kollern tief aus der Kehle seines Bassets, das Balzac nur von sich gab, wenn er glücklich und zufrieden war. Bruno drehte sich um und sah, wie sein treuer Hund mit der Feindin fraternisierte. Auf den Hinterläufen stehend, hatte Balzac seine Pfoten auf ihren Schoß gelegt, während sie ihm die Lieblingsstelle gleich hinter den Ohren kraulte.

Nun, dachte Bruno. Wenn Balzac sie mag, kann sie nicht ganz so übel sein. Den Instinkten seines Hundes vertraute er uneingeschränkt.

»Die erste Begegnung mit unserer neuen Streitaxt haben Sie überlebt, wie ich sehe«, kommentierte Bürgermeister Mangin , als Bruno auf dem Stuhl vor dessen riesigem Schreibtisch Platz nahm, von dem es hieß, dass er älter war als die ganze Mairie . »Nehmen Sie sich vor ihr in Acht, Bruno. Sie ist eine sehr beeindruckende Frau, voll und ganz dem öffentlichen Dienst verschrieben und beängstigend effizient. In ihrer Freizeit hat sie sogar ein Jurastudium absolviert.«

»Überlebt habe ich die Begegnung vielleicht nur, weil ich mich verletzungshalber zurückgezogen habe«, erwiderte Bruno. »Zuerst sagt sie, dass Hunde in Ämtern nichts zu suchen haben, und dann entlockt sie Balzac Wonnelaute. Sie scheint in meinem Büro das Kommando übernommen zu haben, hat die Möbel verrückt und mich wegen angeblich inadäquater Ablage gemaßregelt.«

»Wissen Sie schon, dass sie die Mutter Oberin von Interco ist?«, fragte Mangin und hob beide Hände, die Handflächen nach vorn, um Hilf‌losigkeit in dieser Sache zu signalisieren. Was ungewöhnlich war. Er war ein abgebrühter Politiker, hatte Jacques Chirac zugearbeitet, als dieser Bürgermeister von Paris war, auch später noch während dessen Amtszeit als Premierminister, und hatte daraufhin selbst im Senat gesessen. Danach hatte Mangin seine bürokratischen Fähigkeiten in Brüssel beweisen können. Als einer der drei oder vier erfahrensten und mächtigsten Funktionäre im département schwenkte er sehr selten die weiße Fahne.

»In welcher Stellung hat sie zuletzt gearbeitet?«, wollte Bruno wissen.

»Als Gleichstellungs- und Diversitätsbeauf‌tragte von Nouvelle-Aquitaine, zuständig für die Bekämpfung von Sexismus, Rassismus und allen anderen Ismen«, antwortete der Bürgermeister. »Ihr letzter Bericht fand großen Beifall. Damit war ihr Job anscheinend erledigt; ihre Arbeitsgruppe wurde unter dankbarem Applaus aufgelöst und sie für andere Aufgaben freigestellt. Ihnen ist sie jetzt als verwaltungstechnische Assistentin zugeteilt, mit der Aufgabe sicherzustellen, dass das Experiment der Modernisierung munizipaler Polizeiarbeit ordentlich gemanagt und im Sinn der neuesten Grundsätze des öffentlichen Dienstes umgesetzt wird. Bedanken Sie sich bei Ihrer Freundin Amélie im Pariser Justizministerium; sie hat sich dieses Pilotprojekt ausgedacht und es in die Wege geleitet.«

»Es wundert mich, dass Mademoiselle Cantagnac mit all ihren Fähigkeiten nicht auch gleich Ihr Büro bekommen hat, sondern nur meins«, sagte Bruno.

»Ich habe vor, sie in die Gendarmerie zu versetzen, sobald das neue Gebäude am Bahnhof fertiggestellt ist. Es ist doppelt so groß wie das alte und bietet entsprechend viel Platz. Meine Begründung dafür wird sein, dass mit dieser Besetzung die Zusammenarbeit zwischen den verschiedenen Polizeidiensten verbessert werden soll. Das wird wohl auch Kommandantin Yveline überzeugen. Wenn alles gut läuft, haben Sie Ihr Büro in einem halben Jahr wieder zurück.«

»Und in der Zwischenzeit?«

»Sie sind doch ohnehin nur selten im Büro«, sagte Mangin . »Sie gehen Streife auf dem Markt – oder sollte ich sagen, dass Sie mit Balzac Gassi gehen? –, bringen den Kindern Tennis und Rugby bei, lassen sich regelmäßig in den anderen Kommunen am Fluss blicken, feiern mit den Jägern diverser Vereine, knüpfen Beziehungen und bauen Vertrauen auf. Sie sagen schließlich selbst zu Recht, dass die Prävention von Kriminalität besser ist als deren Bekämpfung.«

»Ich bin also jetzt, was meine Arbeit betrifft, mehr oder weniger heimatlos. Wie wär’s, wenn ich mich hier bei Ihnen einniste?«, fragte Bruno. Er lehnte sich zurück und deutete mit einer Handbewegung in den großen Raum mit seiner hohen Decke, den Wänden voller Bücherregale und dem Ausblick über den Fluss. »Nicht dass uns Mademoiselle Cantagnac zuvorkommt und auf die Idee verfällt, Sie zu verdrängen und hier einzuziehen.«

»Netter Versuch, Bruno. Überlassen Sie die Sache mir. Ich werde mir was einfallen lassen und eine Lösung parat haben, wenn Sie Ihren Dienst wieder antreten, was, wie ich von unserer Streitaxt weiß, in knapp zwei Wochen der Fall sein wird. Zuerst müssen Sie wieder voll auf der Höhe sein. Und jetzt zu einem anderen Thema: Was wissen Sie über aufgelassene Gräber?«

»Nicht viel. Haben wir uns darum zu kümmern? Wenn ja, könnten Sie ja unserer Syndikusanwältin Mademoiselle Cantagnac was zu tun geben. Oder geht es um ein Problem der Kirche?«

»Das müssten wir erst einmal klären. Sie kennen doch das alte leerstehende Hotel, die Domaine de la Barde, an der Straße nach Périgueux gleich außerhalb der Stadt, oder? Ein hübsches Gebäude aus dem 18. Jahrhundert, im palladianischen Stil errichtet, aber inzwischen ziemlich heruntergekommen. Der Eigentümer war schon pleite, bevor Sie zu uns gekommen sind, vor ungefähr fünfzehn Jahren oder mehr. Es gab eine Menge Gläubiger, vor allem uns, die Stadt, wegen unbezahlter Grundsteuern. Ich habe damals mit dem Gedanken gespielt, das Anwesen zu kaufen und in ein Kulturforum umzuwidmen oder in ein neues Zentrum für Computerschulung. Seit Neuestem gibt es tatsächlich einen Kauf‌interessenten, nur stellt sich jetzt das Problem mit dem aufgelassenen Grab. Fühlen Sie sich fit genug für einen Spaziergang? Es ist nicht weit.«

»Ein Spaziergang würde mir guttun, mir und Balzac. Wer ist der Interessent?«

»Ein Engländer namens Birch, Ende dreißig, verheiratet und mit einem Kind. Er hat eine ganz ansprechende Idee. Nach seinen Vorstellungen sollen die Außengebäude in gîtes verwandelt werden, das Château selbst zu einer Bed-and-Breakfast -Pension; außerdem will er darin eine Kochschule einrichten, die in der Nebensaison genutzt werden könnte. Allem Anschein nach war er selbst mal Küchenchef. Er hat zuvor in ein anderes altes Haus investiert, in der Nähe von Sarlat, hat es renoviert und mit beträchtlichem Gewinn weiterverkauft. Übrigens gibt es noch einen anderen interessanten Aspekt. Davon berichte ich Ihnen unterwegs.«

2

Sie machten sich auf den Weg, gingen um die Marktstände herum, die die Rue de Paris säumten, und folgten der schmaleren Rue Gambetta bis zum alten Exerzierplatz bei der Gendarmerie. Derweil erklärte der Bürgermeister, dass eine britische Fernsehgesellschaft in das Projekt involviert sei. Sie produzierte eine TV -Show mit dem Namen Do-it-Yourself -Château, die seit einiger Zeit im Nachmittagsprogramm ausgestrahlt wurde, sehr erfolgreich war und inzwischen an andere Sender auf der ganzen Welt verkauft werden konnte. Die Serie begleitete fünf oder sechs britische Familien, von denen jede auf eigene Faust ein Château in Frankreich restaurierte, unter zum Teil großen Schwierigkeiten, aber für gewöhnlich mit dem Happy End, eine alte Ruine in ein Hotel oder ein prächtiges Familienanwesen verwandelt zu haben. Solche Ruinen in Veranstaltungsorte für Hochzeiten umzubauen sei offenbar besonders beliebt, führte Mangin aus, denn dann endete eine Episode mit einem attraktiven Paar, das den Bund fürs Leben schließt.

»Trauungen machen sich im Fernsehen immer gut. Für gewöhnlich ist mindestens eine Krise im Spiel und jede Menge telegene Szenen«, sagte der Bürgermeister und versprach Bruno, ihm bei nächster Gelegenheit die Fernsehaufzeichnung der letzten Renovierungsarbeiten von Monsieur Birch zu zeigen.

Ein paar Hundert Meter hinter der alten Gendarmerie gelangten sie an einen Streifen aus wild wucherndem Gesträuch und vereinzelten Bäumen auf der linken Seite. Mangin blieb stehen.

»Schauen Sie, da vorn«, sagte er. »Sehen Sie das große Viereck dort? Das ist der alte Tennisplatz. Monsieur Birch hat ihn freigelegt, geprüft, ob er noch zu benutzen ist, und ihn mit geringem Aufwand wiederhergestellt.«

Nach weiteren fünfzig Metern erreichten sie ein zweiflügeliges, verrostetes Eisentor, an dem noch Reste einer verblichenen blauen Lackierung zu erkennen waren. Es kreischte in den Angeln, als sie es aufstießen, um einer schmalen Auf‌fahrt zu folgen, die von Bäumen überschattet wurde. Zur Linken stand ein massives, aber baufälliges Gebäude, das vielleicht einmal als Stall gedient haben mochte. Darauf ließ das breite, auch von Kutschen passierbare Doppeltor und die Gaube darüber schließen, hinter der sich vermutlich ein Heuspeicher verbarg. Dort sollten vier abgeschlossene gîtes entstehen, erklärte der Bürgermeister. Halb rechts dahinter erhob sich das Château , ein ansehnliches Gebäude, obwohl die Fensterläden und etliche Dachpfannen fehlten und aus allen Ritzen Efeu wucherte. Es hatte einen imposanten Eingang in der Mitte der Längsseite, zwei Stockwerke mit jeweils sechs hohen Fenstern und weiteren kleineren Fenstern in der Dachschräge, über der sich hohe Schornsteine türmten.

»Da ist noch viel zu tun«, sagte Bruno, als Balzac den verwilderten Garten erkundete und sein Bein an einem Apfelbaum hob, der schon viele Jahre nicht mehr beschnitten worden war. »Wie viel Land gehört dazu?«

»Über vier Hektar. Das Grundstück reicht über den Tennisplatz hinaus und fast bis zum Denkmal der Résistance an der Straße nach Saint-Avit.« Bruno schaute sich um und richtete den Blick auf die Reste dessen, was einmal ein französischer Garten gewesen sein mochte, betrachtete die Baumreihen, die überwucherten Kiespfade und einen halb zerfallenen Springbrunnen.

»Dort drüben gab es früher ein Restaurant, und da hinten hinter dem flachen Gebäude ist der Swimmingpool. Auch der muss natürlich saniert werden«, fuhr Mangin fort. »Hinter den Bäumen dort befindet sich eine alte Schmiede, aus der Monsieur Birch eine weitere gîte machen will. Michel hat sich auf meine Bitte hin die ganze Anlage hier einmal gründlich angesehen und gesagt, dass die Substanz der meisten Gebäude einschließlich der Dachgebälke in Ordnung ist. Viel Arbeit muss vor allem in die Sanitär- und Elektroinstallation gesteckt werden. Und dann haben die Dachdecker noch einiges zu tun, schließlich sind auch Vorschriften der Wärmedämmung einzuhalten. Aber wie gesagt, die Substanz an sich ist in gutem Zustand. An dem anderen alten Château hat Monsieur Birch ja schon gute Arbeit geleistet, deshalb sollte er auch hier zurechtkommen. Unsere Stadt hätte ein Schmuckstück mehr.«

»Was ist mit dem Gebäude hinter dem Château ?«, fragte Bruno.

»Es war eine Getreidemühle, angetrieben vom Wasser des Bachlaufs. Aber dann wurde sie umgebaut in ein Wohnhaus mit Atelier, das vor Kurzem von einem Künstlerpaar aus Limeuil gekauft worden ist. Sie kennen die beiden – Romain und Madeleine. Früher war die Mühle über einen großen Torbogen mit der Domaine verbunden, aber der ehemalige Eigentümer hat sie mit einem kleinen Stück Land verkauft, als ihm das Geld ausging.«

»Und was hat es nun mit dem Grab auf sich? Wo liegt es?«

»Ich weiß nur, dass in dem Grundbucheintrag davon die Rede ist, von einem kleinen, zwei mal drei Meter großen Flurstück, das sich zwar auf dem Gelände befindet, nicht aber zum Grundstück gehört. Es wäre mehr als schade, wenn an diesem Fleckchen das schöne Projekt scheitern würde.«

»Wenn es im Grundbuch aufgeführt wird, müsste es doch exakt zu lokalisieren sein. Was sagt der notaire dazu?«, fragte Bruno. »War es vielleicht unser Brosseil , der den Eintrag aufgesetzt hat?«

»Brosseil s Großvater war dafür verantwortlich und hat das Grab vor ungefähr sechzig Jahren eingetragen. Michel hat die Stelle zu finden versucht, aber die ganze Umgebung ist von Bäumen zugewachsen. Man müsste großflächig roden, um festzustellen, wo genau das Grab ist und ob es überhaupt belegt ist, oder wie sagt man?«

»Das Sterberegister unseres Stadtarchivs müsste doch Aufschluss darüber geben. Ich schätze, Pater Sentout haben Sie schon auf die kirchlichen Aufzeichnungen angesprochen, nicht wahr? Wenn ich mich recht erinnere, konnten früher Familien verstorbene Angehörige auf eigenem Grund und Boden bestatten.«

»Theoretisch ist das immer noch möglich, aber unter so strengen Auf‌lagen, insbesondere seitens der Wasserbehörde, dass es dazu kaum noch kommt. Aber wie schon gesagt, möchte ich Sie, Bruno, bitten, sich näher mit dieser Sache zu befassen. Von Pater Sentout habe ich immerhin schon erfahren, dass er keine Urkunde über ein solches Grab hat. Er sagt, dass ein Grab nach dreißig Jahren aufgelassen werden kann, wenn Angehörige kein Interesse mehr daran anmelden. Es wird dann ausgeräumt und das, was von dem Toten noch übrig ist, an anderer Stelle beigesetzt beziehungsweise eingeäschert, unter Wahrung geltender Vorschriften, versteht sich. Dazu erscheint eine förmliche Anzeige im Amtsblatt, damit Anwälte oder notaires die Möglichkeit haben, Kontakt zu Angehörigen aufzunehmen, falls von deren Seite Beschwerde eingelegt werden sollte.«

»Nun, ich könnte Brosseil aufsuchen und hören, was von ihm zu erfahren ist. Haben Sie eine Adresse, unter der ich diesen Monsieur Birch erreiche?«

»Ja, er hat ein Haus in Audrix gemietet, um seinen Jungen an der hiesigen Schule anmelden zu können. Er scheint ein anständiger Kerl zu sein und spricht ganz gut Französisch. Sagte mir, dass er es in den Alpen während der Skisaison gelernt hat. Dort war er Küchenchef in mehreren Luxushotels.«

»Daher auch die Idee mit der Kochschule«, sagte Bruno.

»Allerdings. Birch weiß schon, was er tut. Er meint, es hätte keinen Sinn, das Château ausschließlich als Hotel zu nutzen, das nur vier Monate im Jahr nachgefragt wird. Darum will er mit seiner Familie in einem der Flügel wohnen und die anderen fünf oder sechs Räume als Gästezimmer vermieten. Also braucht er auch nicht das ganze Jahr über Personal anzustellen. Dann wären da noch die vier gîtes, die Geld einbringen, und eine fünf‌te, wenn die alte Schmiede umgebaut ist. Ich glaube, er wird Ihnen gefallen, schon wegen seiner Kochkünste und weil er früher Rugby gespielt hat. Außerdem scheint er fest entschlossen, den Tennisplatz wieder in Ordnung zu bringen.«

»Was bedeutet das, die Pleite des Vorbesitzers, und gibt es noch Gläubiger mit Ansprüchen?«, wollte Bruno wissen.

»Ich habe mit dem Richter gesprochen. Unsere ausstehende Grundsteuer hat Vorrang vor allen anderen Ansprüchen, und wenn wir unsere Forderungen aussetzen, ist Birch bereit, die anderen Gläubiger mit einem Drittel ihrer Forderungen zu entschädigen. Die haben die nicht einziehbaren Außenstände schon vor über zehn Jahren abgeschrieben und werden sich über den unerwarteten Geldregen freuen. Der Richter hat sich damit schon einverstanden erklärt. Wir können uns auf Einnahmen von jährlich sechstausend Euro Grundsteuer freuen sowie auf zwei Vollzeitstellen und drei oder vier Teilzeitjobs pro Saison. Außerdem wird für unsere Handwerker etwa ein Jahr lang jede Menge zu tun sein. Für Saint-Denis ist Birch ein weiterer Aktivposten und keine Belastung.«

»Warum wollen Sie die Forderungen der Stadt, wie Sie sagten, bloß aussetzen, anstatt ganz darauf zu verzichten?«, fragte Bruno.

»Es könnte schließlich sein, dass Birch das Anwesen wieder verkauft, und dann wollen wir die unbezahlten Steuern haben. Birch rechnet mit guten Geschäften, und er geht davon aus, dass ohnehin ein Teil davon durch die Inflation geschluckt wird. Damit würde jede Seite gewinnen, Bruno. Vorausgesetzt, Sie können das Problem mit dem Grab lösen. Womöglich ist es ja ohnehin leer. Kommen Sie, ich setze Sie bei Ivan zum Mittagessen ab, wo Sie Freunde treffen werden.«

3

Die besagten Freunde – Horst und Clothilde  – erwarteten ihn schon im Restaurant. Beide waren renommierte Archäologen und arbeiteten für das prähistorische Museum in Les Eyzies . Bei ihnen war eine fremde Frau, etwa Mitte dreißig. Sie trug Jeans, ein khakifarbenes Hemd im Militärlook und darüber eine Fleecejacke. Sie hatte die dunklen Haare zu einem festen Knoten am Hinterkopf zusammengefasst. Ihre Miene war ernst, fast feierlich, und ihr Gesicht ohne erkennbares Make-up. Die Augen leuchteten blau, und sie hatte ein nettes, etwas vorsichtiges Lächeln, das so wirkte, als wäre sie nervös oder vielleicht von Natur aus schüchtern.

Bevor sie miteinander bekannt gemacht werden konnten, eilte Clothilde , ein kleines, rothaariges Energiebündel, auf Bruno zu, umarmte ihn und gab ihm einen Kuss auf beide Wangen.

»Wir haben uns große Sorgen um dich gemacht«, sagte sie. »Aber der Bürgermeister konnte uns beruhigen und hat uns versichert, dass du dich wieder voll und ganz erholst. Die Geschichte von den kriminellen Russen, die bei der Straßensperre auf dich geschossen haben, glaubt niemand, vor allem, weil die halbe französische Armee blitzschnell zur Stelle war, um dich zu retten. Du kannst dir vorstellen, wie wild hier bei uns die Spekulationen ins Kraut geschossen sind.«

»Das tun sie doch immer«, erwiderte Bruno. »Und ja, ich bin wieder fast wie neu.« Er schüttelte Horst die Hand, einem freundlichen deutschen Professor mit weißem Bart. Nach einer langjährigen Romanze mit vielen Unterbrechungen hatten er und Clothilde in der Mairie von Saint-Denis endlich geheiratet. Sie waren einander lange Zeit hinterhergelaufen, von Felsmalereien in Australien bis zu Königsgräbern in Ägypten, von Funden prähistorischer Knochen in Südafrika bis zu Ausgrabungsstätten der Skythen in der Ukraine. Bruno war ihr Trauzeuge. Clothilde scherzte immer noch, dass sie Horst nur geheiratet habe, weil er in seinem Haus ein Badezimmer mit angeblich sagenhaften Brausen installiert habe, die von oben und allen Seiten heißes Wasser spritzten, dazu eine Sauna und einen Whirlpool. Bruno war schon mehrmals eingeladen worden, Gebrauch davon zu machen, hatte das Badezimmer aber noch nie mit eigenen Augen gesehen.

»Das ist Abigail Howard«, sagte Clothilde , »unter Freunden kurz Abby . Eine ehemalige Studentin von mir. Sie kommt aus den USA und wohnt bei uns. Weil sie länger bleiben will, ist sie zurzeit auf der Suche nach einer geeigneten Mietwohnung. Sie spielt mit dem Gedanken, spezielle Führungen für amerikanische Besucher anzubieten, und würde gern wissen, was du davon hältst.«

Als Bruno ihr die Hand gab, spürte er Schwielen, die ihn vermuten ließen, dass sie sehr aktiv Tennis spielte. Sie ging in die Hocke, um Balzac zu begrüßen, und erklärte leise in ausgezeichnetem Französisch, dass sie mit Basset-Hunden aufgewachsen war. Balzac war ihr auf Anhieb zugetan. Da kam Ivan aus der Küche, die Arme weit ausgebreitet, um Bruno an sich zu drücken, hielt sich aber dann zurück und fragte, ob die Schulter auch wirklich verheilt sei.

»So gut wie«, antwortete Bruno und umarmte mit seinem gesunden Arm den Koch, dem das Restaurant auch gehörte. »Und wer ist die neue Freundin in der Küche, von deren Kochkünsten alle Freunde schwärmen?«

»Marta aus Krakau«, antwortete Ivan. »Ihre Piroggen sind große Klasse, aber du musst erst mal ihre zurek probieren, ein weißer Borschtsch aus Sauerteig, Knollensellerie und hart gekochten Eiern. Außerdem macht sie den leckersten Apfel-Käsekuchen mit Rum, darauf stehe ich besonders. Kann ich euch wärmstens zum Nachtisch empfehlen.«

»Wo hast du sie kennengelernt?«, fragte Bruno und grinste. Wie er wusste, brachte Ivan fast regelmäßig aus seinen jährlichen Urlauben eine Frau aus dem Ausland mit nach Hause, die seine Küche mit Spezialitäten ihrer Heimat bereicherte, und das war bislang unter den Gästen sehr gut angekommen.

»Ich war dieses Jahr noch nicht im Urlaub und muss wohl auch nicht weg, jetzt, da sie hier ist«, entgegnete Ivan und warf einen liebevollen Blick in Richtung Küche. »Sie hat von jemandem in Bergerac gehört, dass bei mir vielleicht ein Job zu haben ist, und ist von sich aus gekommen. Sie war Kellnerin in einem Laden, dessen Besitzer sie immer wieder in die Speisekammer zu locken versucht hat, bis dessen Frau ihr riet, bei uns ihr Glück zu versuchen. Ich bin froh darüber, und das wirst du ebenfalls sein.«

Als sie am Tisch Platz nahmen, fragte Bruno Abby , ob sie Tennis spielte. Horst kam ihr mit der Antwort zuvor: »Sie wird dich vom Platz fegen, Bruno. Sie war Mitglied des Teams, das die US -College-Meisterschaften gewonnen hat.«

»Wirklich?« Bruno war beeindruckt. »Ich bin in unserem Klub hier an der Leitung einer Tennisschule für Kinder beteiligt. Vielleicht besuchen Sie uns demnächst einmal und unterstützen uns beim Training.«

Ihre Reaktion irritierte ihn. Mit offenem Mund und aufgerissenen Augen schaute Abby über seine Schulter hinweg. Er drehte sich um, um zu sehen, auf wen oder was sie ihren Blick gerichtet hatte, und sah sich einer Walküre gegenüber.

Bruno war kein Zwerg. In seinem Truppenausweis war seine Größe mit einem Meter fünfundachtzig angegeben. Die Frau aber, die in der Küchentür aufgetaucht war, schien mindestens fünfzehn Zentimeter größer zu sein und hatte entsprechend breite Schultern. Ein Wust von krausen blonden Haaren türmte sich über einem breiten weißen Stirnband. Sie grüßte alle und legte einen kräftigen Arm um Ivans Schulter, der ihr kaum bis zum Kinn reichte und schwärmerisch zu ihr emporschaute.

»Willkommen alle miteinander«, grüßte sie mit einem ungewöhnlichen Akzent, der gleichzeitig Kehl- und Fließlaute hervorzubringen schien. »Ich bin Marta und koche heute. Zuerst gibt’s eine zurek, dann haben Sie die Wahl zwischen einem Hähnchenschnitzel und einer frischen Forelle mit Kümmel, und zum Nachtisch folgt ein Stück von meinem Spezialkuchen. Wer von Ihnen ist der Polizist?«

»Ich, aber noch beurlaubt«, antwortete Bruno und reichte ihr die Hand zum Gruß. Sie schlug ein, riss ihn an sich und gab ihm einen Kuss auf beide Wangen. »Ich weiß von Ivan, dass Sie in der Küche für ihn eingesprungen sind, als er krank war, und Pater Sentout meint, Sie hätten eine gute Seele – für einen Heiden.«

»Und er ist ein echter Rugbyexperte – für einen Priester«, erwiderte Bruno. »Haben Sie jemals Rugby gespielt? Wir haben hier ein gutes Frauenteam.« Als Nummer acht würde Marta mit ihrem Gewicht und ihrer Kraft im Gedränge eine Mauer bilden, und ihre Größe wäre in einer Gasse eine gewaltige Bereicherung.

»Nein, aber ein bisschen Sport täte mir gut«, antwortete Marta. »Ich könnte ja mal vorbeischauen, den Frauen beim Training zusehen und selbst ein paar Runden laufen.«

»Morgen Nachmittag gegen fünf«, sagte Bruno. »Wenn Ivan auf Sie verzichten kann.«

»Abgemacht. Ich weiß, wo Ihr Klub trainiert, komme auf meiner Joggingrunde immer daran vorbei. Ich müsste aber um kurz nach sechs wieder hier sein und Ivan helfen. Jetzt muss ich zurück in die Küche.«

»Glaub mir, ihre Kochkünste passen zu ihrer Persönlichkeit. Wir können uns auf ein Festessen freuen«, versprach Clothilde , als sie wieder Platz nahmen. »Zurück zum Thema. Abby würde gern wissen, welche Regeln für Touristenführerinnen gelten und ob sie womöglich einen brevet braucht, da in Frankreich ja für alle möglichen Jobs formelle Qualifikationen verlangt werden. Sie möchte schon im Vorfeld eine spezielle Tour planen, die für amerikanische Touristen von besonderem Interesse sein könnte.«

Bruno erklärte, dass für eine Fremdenführerlizenz vom Tourismusverband, die zur Begleitung von Besucherinnen und Besuchern in Museen und zu besonderen Sehenswürdigkeiten berechtigte, spezielle Fähigkeiten und eine geeignete Ausbildung verlangt wurden. Der brevet werde nach einem zweijährigen Vorbereitungskurs mit abschließender Prüfung ausgestellt. Für private Führungen allerdings, insbesondere solche mit einem Spezialbereich wie den amerikanischen Verbindungen zum Périgord , seien die Voraussetzungen weniger streng. Die Empfehlung einer Person wie Clothilde , der Kuratorin eines Nationalmuseums, reiche wohl schon aus.

»Abby hat Archäologie studiert und an der Universität von Virginia promoviert«, sagte Clothilde . »Horst und ich schreiben gern eine Empfehlung an die Präfektur und den Tourismusverband und werden darin ihre außerordentlichen Qualifikationen als Führerin durch unsere regionalen archäologischen Fundstätten unterstreichen. Wenn es hilft, ernennen wir sie auch zur Gastkuratorin des Museums und vertrauen ihr einen Lehrauf‌trag für Vorlesungen an, die sie sowohl auf Englisch als auch auf Französisch halten könnte.«

Bruno ahnte, dass Clothilde nichts unversucht lassen würde, um Abby zu helfen. Es schien mehr dahinterzustecken als nur kollegiales Interesse. Horst und Clothilde waren alte Freunde, natürlich würde er sie darin unterstützen.

»Sie zur Gastkuratorin des Museums zu machen, ist wohl mehr als ausreichend«, meinte Bruno und wandte sich an Abby . »Wenn Sie mit den Einkünften als Fremdenführerin Ihren Lebensunterhalt bestreiten wollen, müssten Sie sich als Kleinunternehmerin eintragen lassen und der Sozialversicherung einen kleinen Beitrag überweisen. Außerdem brauchen Sie eine carte de séjour, eine Aufenthaltsgenehmigung.«

»Das wird kein Problem sein«, erwiderte sie geradeheraus. »Ich hatte eine irische Großmutter, kann also die irische Staatsbürgerschaft beantragen, die mich zur Europäerin macht, und als solche habe ich überall in Europa das Recht, zu wohnen und zu arbeiten.«

»Wollen Sie denn auf Dauer in Frankreich leben?«, fragte Bruno.

»Erst einmal nur während meines Sabbaticals, das mich von meinem Job als Lehrerin in den Staaten freistellt. Diese Zeit nehme ich mir, um zu sehen, ob es sich für mich lohnt hierzubleiben oder nicht. Momentan wohne ich noch bei Clothilde und Horst, würde aber gern möglichst bald in eine kleine Mietwohnung ziehen«, sagte sie. »Irgendwo in oder in der Nähe von Saint-Denis .«

»Wir könnten bei der Wohnungssuche helfen«, sagte Bruno. »Zwei meiner Freunde vermieten gîtes auf ihrem Grundstück, und wenn ich mich nicht irre, wird eine in den nächsten Tagen frei. Es ist ein kleines, komfortables Haus mit eigenem Garten und Zugang zum Swimmingpool und Tennisplatz. Fabiola – die Eigentümerin – will fünfhundert Euro im Monat dafür, Nebenkosten inbegriffen. Im Wohnzimmer befindet sich ein großer Kaminofen, mit dem Sie heizen können.«

»Klingt perfekt«, sagte Abby . »Ich wäre Ihnen sehr dankbar. Nebenbei bemerkt, mir scheint, Sie wollen mich als Tenniscoach verpflichten und Marta für das Rugby-Team gewinnen. Auf mich machen Sie weniger den Eindruck eines Polizisten als den des hiesigen Sportmanagers.«

»Das ist nur mein Hobby«, entgegnete Bruno und beeilte sich, das Thema zu wechseln. »Clothilde bürgt für Ihre Qualitäten als Archäologin, aber bislang hat noch niemand versucht, im Périgord spezielle Reiseziele für amerikanische Touristen ins Visier zu nehmen. Welche könnten das sein?«

»Wo soll ich anfangen? Vielleicht mit Thomas Jef‌ferson und seiner Bewunderung für Erzbischof Fénelon . Ich würde meine Gäste also zum Château führen, in dem Fénelon zur Welt gekommen ist, und nach Rouf‌f‌illac , wo er lebte. Dann wäre da das Château bei La Bachellerie bei Terrasson , dessen Pläne, wie vermutet wird, Jef‌ferson für den Entwurf des Weißen Hauses in Washington kopiert hat. Und ich denke an T.S. Eliot, der mit seinem Dichterkollegen Ezra Pound durch das Périgord wanderte und in dieser Zeit Das wüste Land zu schreiben begonnen hat. Viele, ich eingeschlossen, halten dieses Gedicht für das größte des 20. Jahrhunderts«, sagte sie mit Pathos und schien sich warmzulaufen in ihrem Thema.

»Pound seinerseits«, fuhr sie fort, »hat die Troubadoure des Périgord gewissermaßen adoptiert, die Gesänge des Bertran de Born ins Englische übersetzt und sogar eigene Gedichte in der alten okzitanischen Sprache verfasst. Weil Eliot auch das Versdrama Mord im Dom geschrieben hat, würde ich meine Gäste zur Chapelle Saint-Martin bei Limeuil führen. Sie war eine der drei Kirchen, die Heinrich II . auf Befehl des Papstes zur Sühne für den Mord an Thomas Becket erbauen ließ, zwei in England, eine in Frankreich. Ich liebe die mittelalterlichen Fresken in dieser Kapelle, nicht nur die großen im Altarraum, sondern auch die kleinen. Ihre Farben verblassen, aber sie sind so wunderschön.«

Bruno lächelte und nickte bestätigend. »Sie können Ihren Gästen erzählen, dass sie laut Experten zwei alttestamentarische Propheten darstellen. Wir aber, die Hiesigen, glauben, dass das Fresko in der Seitenkapelle, das zwei Männer mit einer Flasche zeigt, Becket und König Heinrich in glücklicherer Zeit darstellt, als sie noch eng befreundet und Saufkumpane waren.«

»Darauf werde ich hinweisen«, sagte sie und lächelte ihn zum ersten Mal freundlich an. Bruno kam sich vor wie ein Schuljunge, der von seiner Lehrerin gelobt wurde.

»Ich würde auch gern von den amerikanischen Fallschirmspringern berichten, die im August 1944 in der Nähe von Cadouin abgesetzt worden sind, um die Résistance zu unterstützen. Die Deutschen hatten sich zu diesem Zeitpunkt größtenteils zurückgezogen, aber immerhin fanden die amerikanischen Soldaten Gelegenheit, sich der Befreiungsparade in Périgueux anzuschließen. Und dann soll auch von den Lindberghs die Rede sein, der Familie des ersten Piloten, der den Atlantik überflogen hat. Sein Sohn heiratete Monique Watteau, eine Schriftstellerin aus dem Périgord , die vorher die Geliebte des Schauspielers Yul Brynner gewesen war. Eine wichtige Station wäre natürlich auch das Château des Milandes von Josephine Baker. Sie war ein Superstar des Jazzzeitalters und wurde von Martin Luther Kings Witwe nach dessen Ermordung gebeten, als seine Vertreterin die Bürgerrechtsbewegung anzuführen.«

»Was sie abgelehnt hat«, unterbrach Bruno, »und zwar mit der Begründung, dass sie sich um ihre Regenbogenfamilie kümmern müsse, um ihre Adoptivkinder unterschiedlichster Herkunft.«

Jetzt meldete sich auch Horst zu Wort. »Wir sind mit Abby zu dem Weingut Château de Fayolle gefahren, das du uns empfohlen hast, Bruno, und das von einem Amerikaner betrieben wird. Der rote Sang du Sanglier, von dem du schwärmst, ist wirklich vorzüglich. Abby denkt seither auch über einen Tagesausflug über die hiesigen Weingüter nach.«

»Sang du sanglier . Wildschweinblut«, murmelte Bruno lächelnd. »Wenn Sie mit Gästen dort vorbeikommen, sollten Sie auch den Fluss überqueren und das Anbaugebiet von Montravel besichtigen, insbesondere auch Montaigne s Turm, wo Sie ihnen aus dem Essay vorlesen können, in dem er seine Begegnung mit amerikanischen Ureinwohnern beschreibt.«

»Gute Idee! Ich habe mir schon Gedanken darüber gemacht, wie ich den großen Montaigne in mein Programm einbauen könnte«, sagte Abby und lächelte ihn wieder an. »Eine wunderbare Überleitung, und von seinem Turm ist es ja auch nicht weit bis zum Château de Montréal , aus dem der Mann hervorging, der im 17. Jahrhundert den Sankt-Lorenz-Strom erkundet und dem Ort, aus dem Montreal entstand, den Namen seiner Familie gegeben hat.«

»Respekt«, bemerkte Bruno voller Anerkennung, als Ivan mit der Suppenterrine kam. Er war beeindruckt von ihren Recherchen und der Intelligenz, die aus ihrem Gesicht strahlte. Gleichwohl glaubte er eine Anspannung an ihr wahrnehmen zu können, wie bei einer Frau unter Druck. Bei all ihren Fähigkeiten konnte es sie doch nicht nervös machen, Dienste als Fremdenführerin anzubieten, dachte er. Vielleicht gab es eine Verbindung zwischen dem Périgord und ihrer Heimat, von der sie noch nichts wusste. Darauf würde er aber nur per Zufall stoßen können.

»Sie haben, wie es aussieht, Ihre Hausaufgaben gemacht, deshalb zögere ich, auf etwas zu sprechen zu kommen, das Ihnen vielleicht längst bekannt ist. Haben Sie schon einmal vom Duc de Lauzun gehört?«, fragte er.

Abby schüttelte den Kopf. »Nein, ist das ein Name aus dem Périgord ?«

»Nicht ganz«, antwortete Bruno, während Clothilde die Suppe austeilte. »Lauzun liegt jenseits der Grenze im Département Lot-et-Garonne. Aber dieser Duc war auch Marquis von Biron, einer stattlichen mittelalterlichen Festung im Süden der Dordogne, nahe der Bastide Monpazier. Und dieser Marquis von Biron zählte gewissermaßen zu den Gründervätern Ihres Landes.«

»War er ein Entdecker?«, fragte sie. »Ich habe noch nie von ihm gehört.«

»Nein, er war zwar Aristokrat, aber trotzdem Soldat von Beruf und kommandierte eine Legion aus Freiwilligen, die an der Seite des Marquis de Lafayette für die Befreiung der Vereinigten Staaten kämpf‌te. 1781 nahm er mit George Washington und Lafayette an der Belagerung von Yorktown teil. Es kam zu der Schlacht, die die britische Armee unter General Cornwallis zur Kapitulation zwang und die amerikanische Unabhängigkeit besiegelte. Der Herzog hatte sich hervorgetan, weshalb er von Washington und Lafayette für die ehrenvolle Aufgabe auserkoren wurde, dem König in Paris die Nachricht von dem großen Sieg zu übermitteln.«

»Eine tolle Ergänzung meiner Liste«, freute sich Abby . »Wie um alles in der Welt sind Sie auf dieses besondere Stück Geschichte gestoßen?«

»Durch meinen Hund«, antwortete Bruno. »Balzac ist ein Abkömmling der alten königlichen Jagdmeute von Ludwig XIV ., aus Cheverny . Vielleicht haben Sie davon gehört, dass der Marquis de Lafayette Bassets in Amerika eingeführt hat. Ein Zuchtpaar machte er George Washington zum Geschenk, der daraufhin weitere Exemplare importieren ließ und mit ihnen die sogenannte Stonewall-Jackson -Zucht ins Leben rief. Ihr entstammen Balzacs Vorfahren, das hat mich veranlasst, der Geschichte von Lafayette und seinem Abenteuer in Ihrem Unabhängigkeitskrieg nachzugehen. Dabei bin ich auf die Memoiren des Marquis von Biron gestoßen.«

»Eine tolle Geschichte«, sagte Clothilde . »War mir aber eigentlich immer schon klar, dass Balzac von Adel ist, und diese polnische Suppe ist so gut, dass sie für ihn gemacht zu sein scheint. Was meinst du, Bruno, ob er sich über ein kleines Schüsselchen freuen würde? Wenn Ivan nichts dagegen hat?«

»Im Gegenteil, auch er würde sich freuen«, antwortete Bruno grinsend. »Balzac bekommt immer etwas vorgesetzt, wenn wir hier sind. Ihm wird das Sauerteigige genauso gut schmecken wie mir. Eignet sich bestimmt prima für einen chabrol .«

Nach diesen Worten goss er in den Rest seiner Suppe ein halbes Glas von Ivans rotem Hauswein von der städtischen Kellerei, rührte mit dem Löffel um, hob dann die Schale mit beiden Händen an den Mund und schlürf‌te sie leer.

»Chabrol treibt Arzt und Apotheker davon«, intonierte er, worauf Horst und Clothilde es ihm gleichtaten.

Vorsichtig schüttete auch Abby etwas Wein in ihren Suppenrest, blickte zögernd in die erwartungsvolle Runde und trank.

»Interessant«, sagte sie und leckte sich die Lippen. »Schmeckt wirklich gut mit der ausgezeichneten Suppe. Ich bin mit der typisch amerikanischen Kost aus fadem Weißbrot, Zerealien zum Frühstück und industriell hergestellten Käsescheiben aufgewachsen und bin leicht zu begeistern für neue Geschmacksrichtungen.« Sie schenkte Bruno ein flüchtiges Grinsen, wandte sich dann an Clothilde und fragte: »Soll ich ihm unsere Geheimwaffe verraten?«

Clothilde nickte. »Bruno kennt sich gut genug mit Archäologie aus, um das Besondere daran zu schätzen.«

»Ich habe Clothilde bei Grabungen in Virginia kennengelernt, nah meiner Heimat, in einem Ort namens Cactus Hill «, erzählte Abby und lächelte ihrer Freundin zu. »Ich war damals noch in der Schule und hatte eine Lehrerin, die sich sehr für Archäologie interessierte. Sie nahm unsere Klasse mit zu der Ausgrabungsstätte, wo sie an den Wochenenden freiwillig mithalf. Die Ausgrabungen hatten begonnen, und schon die ersten Funde waren so bedeutsam für das Verständnis der amerikanischen Geschichte, dass in den Folgejahren große Anstrengungen unternommen wurden, um weitere Erkenntnisse zu gewinnen.«

Sie warf Clothilde einen warmherzigen Blick zu. »Ich werde nie vergessen, wie wir uns getroffen haben und welchen Eindruck du auf mich gemacht hast – gelehrt, einschüchternd und exotisch, alles auf einmal. Ich war damals zwölf, schon ziemlich in die Länge geschossen; wir waren ungefähr gleich groß. Aber du warst wie ein kleiner französischer Dynamo und hattest diesen sehr süßen Akzent. Du sagtest, die Geschichte der amerikanischen Ureinwohner würde hier gerade neu geschrieben. Das konnte ich kaum glauben, aber ich fing mir das Archäologie-Virus ein und kam mit meiner Lehrerin an den Wochenenden immer wieder. Meist war ich nur zuständig für Kaffee und Sandwiches, aber es gab eine Stelle, an der wir, die jungen Freiwilligen, selbst graben durf‌ten – unter Aufsicht von Clothilde .«

Abby legte eine Pause ein, als Ivan die Suppenschalen abräumte und den Hauptgang servierte, für alle gab es Fisch, bis auf Horst, der sich für das Hähnchenschnitzel entschieden hatte. Als sie zu essen anfingen, warf Abby Bruno einen Blick zu und fragte, was er über die frühen menschlichen Siedlungen in Amerika wusste. Bruno ließ sich gerade einen ersten Happen von der Forelle schmecken und fand, dass der Kümmel erstaunlich gut dazu passte. Er war offenbar vorher geröstet worden, und er versuchte herauszufinden, ob das Gewürz eher wie Fenchel oder wie Anis schmeckte. Bruno zeigte auf seinen Mund, um deutlich zu machen, dass er noch kaute. Dann schluckte er und spülte mit einem Schluck Wein nach, bevor er antwortete.

»Nicht viel, aber ich habe gelesen, dass alles während der letzten großen Eiszeit vor elf- oder zwölf‌tausend Jahren anfing, als sich die Gletscher hier bei uns in Frankreich bis über das Loiretal hinausgeschoben hatten«, antwortete er. »Am Polarkreis gab es so viel Eis, dass Menschen die Beringstraße zwischen Sibirien und dem heutigen Alaska zu Fuß überqueren konnten. Während der folgenden Jahrtausende drangen sie bis nach Südamerika vor und machten unterwegs Jagd auf Mammuts und andere große Tiere.«

»Das entspricht der landläufigen Meinung«, entgegnete Abby . »Nun, wir haben bei Cactus Hill menschliche Artefakte entdeckt, Werkzeuge und dergleichen, die auf ein Alter von achtzehn- bis zwanzigtausend Jahren datiert werden konnten. Das war eine Überraschung, weil sich damit die bis dahin vermutete Dauer der menschlichen Besiedlung in Amerika fast verdoppelte. Und dann kam die zweite Überraschung: Manche dieser Werkzeuge sahen genau so aus wie diejenigen aus dem Solutréen in Europa, also ungefähr derselben Zeit. Diese Entdeckung legte die faszinierende Möglichkeit nahe, dass frühe Menschen aus Europa den Atlantik überquert haben könnten, zu Fuß über das Eis oder in Booten entlang der Schelfeisränder, und sich auf ihrer Reise aus dem Meer ernährt haben wie die Inuit.«

»Die Ureinwohner Amerikas könnten also aus Europa eingewandert sein?«, fragte Bruno verwundert. »Ich dachte, es gäbe den DNA -Nachweis, dass die amerikanischen Ureinwohner mit sibirischen Stämmen verwandt sind.«

»Ja, aber es steckt noch mehr dahinter«, erwiderte Abby , und es war ihr anzuhören, wie sehr sie dieses Thema fesselte. »Weitere DNA -Analysen lassen vermuten, dass die frühesten Amerikaner von Polynesien über den Pazif‌ischen Ozean nach Chile und Ecuador eingewandert sind.«

Bruno lachte vor Begeisterung. »Was sind wir Menschen doch für eine außerordentliche Spezies! Wir lassen uns nicht aufhalten. Man zeige uns ein Meer, und irgendein furchtloser Kundschafter wird wissen wollen, wie es auf der anderen Seite aussieht. Aber wie wollen Sie das Ihren Touristen erklären? Werden Sie sie auch in Clothilde s Museum führen?«

»Das läge auf der Hand, aber ich möchte ihnen auch einige der Ausgrabungsstätten zeigen, vielleicht angefangen mit La Madeleine, also mit den Ursprüngen des Magdalénien, der Kultur, die auf das Solutréen folgte. Neben dem berühmten Abri gibt es für Touristen an diesem Ort noch sehr viel mehr zu sehen, zum Beispiel die in den Fels gebaute Kirche oder das mittelalterliche Höhlendorf. Und dann wäre da noch das hier.« Abby griff in ihre Schultertasche und holte Repliken von Knochenschnitzereien aus dem Museum von Les Eyzies daraus hervor. »Das kennen Sie wahrscheinlich: dieser Wisent, der sich die Flanke leckt, und hier, die Hyäne auf der Pirsch. Das da sind Harpunen aus Knochen. Und jetzt schauen Sie sich das an.« Sie zeigte ihm Fotos von ganz ähnlichen Knochenschnitzereien und erklärte eins nach dem anderen: »Lakota Sioux, frühes 19. Jahrhundert; Ojibwa, die Darstellung eines Vielfraßes, frühes 20. Jahrhundert; und Harpunen der Inuit, aus dem 19. Jahrhundert und ebenfalls aus Knochen geschnitzt.«

»Verstehe«, sagte Bruno. »Aber kann es nicht sein, dass verschiedene Völker zu verschiedenen Zeiten solche Speere mit Widerhaken erfunden haben, um Fische zu fangen? Ich erinnere mich an eine von Clothilde s Vorlesungen, in der davon die Rede war, dass Speerschleudern durchaus in unterschiedlichen Kulturen anzutreffen sind.«

»Richtig«, bestätigte Abby . »Beweise gibt es nicht, aber die Machart lässt auf kulturelle Beziehungen schließen, und das sollte reichen, um die Fantasie zu beflügeln.«

»Ihre Gäste werden bestimmt begeistert sein«, sagte Bruno. Er wandte sich an Horst und Clothilde . »Was ist mit euch beiden? Glaubt ihr, dass während der Eiszeit frühe Menschen den Atlantik überquert haben?«

»Ich würde es gern glauben, aber die Beweislage ist noch zu dünn«, antwortete Horst. »Seit zwanzig Jahren suchen Archäologen an den Ostküsten Amerikas nach eindeutigen Belegen, bislang ohne Erfolg.«

Sie unterbrachen ihr Gespräch, weil Ivan große Portionen von Martas Spezialkuchen an den Tisch brachte. Als die Mahlzeit beendet war, nahm sich Bruno vor, Abby seinen Freunden Fabiola und Gilles vorzustellen und ihr deren gîte zu zeigen. Den Bürgermeister wollte er bitten, sie bei der Bevollmächtigung als Fremdenführerin zu unterstützen, und ihr außerdem sein Exemplar der Memoiren des Duc de Lauzun zu lesen geben.

»Wenn sich dir die Gelegenheit bietet, von Bruno bekocht zu werden, solltest du dir das auf keinen Fall entgehen lassen«, riet Clothilde , als sie sich vom Tisch erhoben.

»Apropos Gelegenheit«, warf Bruno mit Blick auf Abby ein, »hat man Sie schon eingeladen, Horsts sagenhafte Dusche auszuprobieren?«

»Nein, aber den Whirlpool, und der ist toll«, antwortete sie, wirkte aber ein wenig abgelenkt, denn sie schaute plötzlich etwas ängstlich zur Tür hin, als ahnte sie auf der anderen Seite nichts Gutes.

Bruno war aufgefallen, dass sie sich mit dem Rücken zur Wand an den Tisch gesetzt und immer wachsam den Raum im Blick behalten hatte, auch als sie voller Begeisterung von ihren Plänen erzählte. Sie war offenbar kerngesund, hatte aber dunkle Ringe unter den Augen wie nach zu kurzem Schlaf. Eine nervöse Frau mit Sorgen, dachte er. Aber Balzac schien Zutrauen zu ihr gefasst zu haben und hatte sich unter den Tisch an ihre Füße gelegt. Als Horst die Rechnung zahlte und Clothilde schon zur Tür ging, wandte sich Bruno aus einem Impuls heraus an Abby .

»Wenn Sie möchten, können wir uns jetzt das Haus ansehen, das gerade frei wird«, sagte er. »Wir fahren mit meinem Auto, und ich setze Sie dann später am Museum oder vor Horsts Haus ab.«

4

Als sie auf Brunos alten Land Rover zugingen, der immer noch auf dem Platz vor dem Rathaus parkte, fragte Abby : »Was hat es mit dem Steinkreuz auf sich, das den Fluss überragt?«

»Es steht an der Stelle eines alten Nonnenklosters aus dem 10. Jahrhundert«, antwortete Bruno. »Das Kloster war später der erste Konvent, der sich zur reformierten Religion bekannte, als die Protestanten im 16. Jahrhundert von sich reden machten. Sehr zum Missfallen der Katholiken, die mit ihren Truppen die Frauen vertrieben, das Kloster plünderten und mit katholischen Nonnen besetzten. Daraufhin wurden diese von protestantischen Truppen vertrieben, wahrscheinlich sehr brutal, und so ging es weiter Schlag auf Schlag. Das Kloster wurde schließlich aufgegeben und seine Ruinen nach der Revolution dem Erdboden gleichgemacht.«

Bruno legte eine Pause ein und dachte kurz nach. »Kommen Sie mit«, sagte er und führte sie über eine Rampe zum Flussufer hinab. Auf halbem Weg blieb er vor einem mit einem Vorhängeschloss gesicherten Metalltor stehen, hinter dem sich eine kleine, aus Steinen gemauerte Gewölbekammer befand, und zeigte auf die Reste des alten Klosters, die darin aufbewahrt wurden: eine zerbrochene Säule, eine halbe Putte, ein Teil eines Fensterrahmens und ein beeindruckendes Taufbecken aus Marmor. Es war hüfthoch und mit ornamentalen Gravuren geschmückt, die Weinlaub und Blumen darstellten. Zu Brunos Füßen hob Balzac eine Pfote und blickte fast sehnsüchtig auf das Taufbecken, konnte es aber nicht erreichen, weil die Gitterstäbe des Tors selbst für ihn zu eng waren. Er drehte sich zur Seite, hob sein Bein und erleichterte sich höf‌lich immerhin so, dass das Rinnsal die Rampe hinunterlief, weg von seinen menschlichen Begleitern.

»Mehr ist von dem Kloster nicht übrig geblieben«, sagte Bruno. »Aber es gibt noch etwas, das Sie sehen sollten.«

Er führte Abby über das gepflasterte Flussufer zur Brücke und machte sie am ersten Bogenpfeiler auf datierte Markierungen aufmerksam, die vergangene Höchstpegelstände der Vézère anzeigten. Die oberste lag eine Handbreit unter dem Bogenscheitel.

»Meine Güte. 1944 war also der bislang höchste Stand. Da hinten, die andere Seite, wo jetzt die Klinik steht, wird weit überflutet gewesen sein«, sagte Abby .

»Solche Überflutungen haben wir nicht mehr gehabt, seit flussaufwärts mehrere Staudämme gebaut worden sind. Die Vézère entspringt dem Millevaches -Plateau im Zentralmassiv, das fast tausend Meter über null liegt, und fällt auf dem Weg zu uns rund achthundert Meter ab. Es kommt hier gelegentlich immer noch zu extremem Hochwasser, wenn die Staudämme volllaufen und die Schleusen geöffnet werden müssen. Erst letzten Winter standen Teile von Les Eyzies unter Wasser, und in der Nähe von Le Buisson , hinter der Mündung der Vézère in die Dordogne, war die Straße nach Bergerac überflutet und unpassierbar. Vor wenigen Jahren mussten wir weiter unten am Fluss das Aquarium und die Büros in der alten Wassermühle evakuieren und hatten in der halben Stadt keinen Strom mehr. Daraufhin haben wir die Laternen am Flussufer entfernen lassen.«

»Der Pegel dürf‌te also um die sieben, acht Meter höher gewesen sein als jetzt, richtig?«

»Ungefähr«, antwortete er. »Drüben, jenseits des anderen Flussufers, erstreckte sich eine weitere Auenlandschaft, die regelmäßig überflutet wurde, bevor man die Staudämme gebaut hat. Deshalb war und ist diese Gegend berühmt für ihre Enten und Gänse. Stellen Sie sich riesige Vogelschwärme vor, die auf ihrer Wanderung einen geeigneten Rastplatz suchen und diese weiten Wasserflächen erblicken. Es muss ihnen vorgekommen sein wie ihr eigenes kleines Saint-Tropez. Aber damit ist es halbwegs vorbei, seit es diese Dämme gibt, sowohl an der Vézère als auch an der Dordogne. Denn die sorgen jetzt dafür, dass eine halbe Million Menschen mit Strom aus Wasserkraft versorgt werden kann.«

»Saubere Energie«, sagte Abby .

»Ja, und mehr noch«, fuhr Bruno fort. »Die Flüsse sind Teil unserer Geschichte. Ihretwegen hat es hier schon in der Vorzeit menschliche Siedlungen gegeben. Vor über zweihunderttausend Jahren waren es die Neandertaler, später die Cro-Magnon-Menschen mit ihren Ritzzeichnungen und Höhlenmalereien. Und das Eisenerz, aus dem sie ihre Farben gewannen, machte aus diesem Tal in der frühen Neuzeit ein industrielles Kraftzentrum. Im Mittelalter wurden hier Waffen und Rüstungen geschmiedet, ein paar Hundert Jahre später Kanonen, die flussabwärts nach Bordeaux zu französischen Kriegsschiffen geschleust wurden. Im 18. Jahrhundert gab es allein an unserem Flussabschnitt ein Dutzend Schmieden für schwere Waffen.«

»Vielleicht sollten besser Sie Touristen hier herumführen«, sagte sie und grinste ihn an. »Bei Ihrem riesigen Engagement?«

»Ach was«, erwiderte Bruno, überrascht und ein wenig geschmeichelt von ihren Worten. »Das Thema fasziniert mich einfach. Ich bedaure, dass ich nicht schon in der Schule viel mehr darüber erfahren habe. Wir haben nicht einmal von Lascaux gehört. Es ging immer bloß um Julius Caesar und die Gallier, Charlemagne, die Kreuzfahrer und Jeanne d’Arc, die Revolution und Napoleon, also die Geschichten großer Männer und einer Frau, die zufällig Franzosen waren. Aber keiner hat uns gesagt, dass sich das Wort France von den germanischen Franken ableitet. Stattdessen wurde uns eingeredet, dass unsere Vorfahren Gallier waren.«

»Hat das heute denn noch was zu besagen? Das alles ist ja schließlich kein Geheimnis, und Sie sind letztlich doch selbst dahintergekommen, haben die Höhlen besucht und sich mithilfe von Geschichtsbüchern schlaugemacht.«

»Vielleicht haben Sie recht. Ich finde trotzdem schade, dass unsere Lehrer nicht offener waren oder den Stoff mit ein wenig mehr Fantasie angegangen sind.«

»Ist der Unterricht besser geworden, was meinen Sie?«

»O ja, sehr viel besser sogar. Mittlerweile bekommen alle Schulkinder hier bei uns die Höhlen zu sehen und lernen, was es mit Lascaux auf sich hat, dass unsere Vorfahren nicht primitiv waren, sondern wahre Künstler, Jäger, Erfinder von Pfeil und Bogen und so weiter. Dass sie sogar Lampen erfunden haben, die nicht rauchten und deshalb zur Arbeit in den Höhlen verwendet werden konnten.«

»Na, das ist doch ein Fortschritt«, sagte Abby und lächelte wieder. Bruno war anfangs wegen ihrer zurückgenommenen Art ein bisschen reserviert ihr gegenüber gewesen, doch jetzt, da sie entspannter zu sein schien, strahlte sie auch eine gewisse Wärme aus. »Apropos Fortschritt, zeigen Sie mir noch dieses Haus, das ich mieten könnte?«

»Ach, natürlich, tut mir leid«, sagte Bruno und holte sein Handy hervor, um Gilles zu erreichen. Dann führte er Abby zurück zum Land Rover. Balzac folgte und wartete darauf, dass die Fondtür für ihn geöffnet wurde.

»Fabiola ist noch in der Klinik, aber Gilles erwartet uns. Wir haben uns auf dem Balkan kennengelernt; er war Reporter für die Libération und arbeitet heute für Paris Match . Außerdem schreibt er Bücher. Sein letztes beschäftigt sich mit der Ukraine. Inzwischen ist er ein gefragter Kenner des Landes, hat sogar die Sprache gelernt. Er reist immer wieder dorthin, kennt den neuen Präsidenten und hochrangige Regierungsvertreter. Er fürchtet, dass es zum offenen Krieg kommt.«

»In den Zeitungen heißt es, dass Washington ähnlicher Meinung ist«, erwiderte sie. »Was glauben Sie?«

Bruno zuckte mit den Achseln. »Wer weiß? Er ist jedenfalls ein guter Reporter, und ich nehme seine Ansichten ernst. Und Fabiola ist die beste Ärztin, die wir jemals hatten. Ihnen wird ihr altes Gutshaus gefallen mit dem hübschen Innenhof, den Ställen, einer Remise auf der einen Seite und einem Wirtschaftsgebäude auf der anderen. Letzteres wird wohl gerade frei. Das ganze Anwesen hat früher meiner Freundin Pamela gehört, einer passionierten Reiterin aus Schottland, die einen heruntergewirtschafteten Pferdehof übernommen und in Schwung gebracht hat.«

Abby murmelte etwas Anerkennendes, als Bruno auf den Schotterweg abbog, der zum Anwesen führte, das im Windschatten eines bewaldeten Hügelrückens lag. Eine kleine Herde von Blonde-d’Aquitaine -Rindern mit ihren diesjährigen Kälbern graste auf einer Weide neben der Auf‌fahrt, die auf ihren letzten fünfzig Metern zum Wohnhaus von sechs Pappeln gesäumt war. Bruno erklärte, dass die Felder und Wiesen rundum von ansässigen Bauern gepachtet wurden.

»Wie schön!«, schwärmte Abby und schaute auf ihre Armbanduhr. »Und nur zehn Minuten von der Stadt entfernt? Vielleicht sollte ich mich um eine Reitbeteiligung bei Ihrer Freundin bemühen.«

»Gute Idee. Ich werde Sie gern mit ihr bekannt machen«, sagte Bruno und drückte die Hupe, als er in den Hof fuhr und anhielt. Kaum hatte er die Fondtür geöffnet, sprang Balzac heraus, um Gilles zu begrüßen, der aus dem Haus getreten war. Die beiden Männer umarmten sich, Abby wurde per Handschlag begrüßt und lehnte das Angebot einer Tasse Kaffee dankend ab. Gilles führte sie zu dem inzwischen leer stehenden Haus und überließ es ihr, sich in Ruhe umzuschauen.

»Ich bin nicht gut als Makler«, sagte Gilles, als sie sich auf dem Hof am Tisch niederließen und Balzac vor Brunos Füßen Platz nahm. »Darf ich dir einen Drink anbieten?«

»Nein, danke. Wir haben eben zu Mittag gegessen, und ich muss noch ein bisschen arbeiten. Es geht diesmal um ein altes und, wie wir hoffen, aufgelassenes Grab«, antwortete Bruno und erklärte, in welcher Beziehung Abby zu Clothilde stand und dass sie sich als Fremdenführerin betätigen wolle.

»Wie lange will sie bleiben?«, fragte Gilles. »Für uns ist das wichtig zu wissen, weil wir die gîte im Sommer an Touristen vermieten möchten, wenn wir mehr Miete verlangen können.«

»Das müsst ihr entscheiden«, antwortete Bruno. »Sie hat einen Doktor in Archäologie und ist zurzeit Gastdozentin am Museum in Les Eyzies . Und ihre langjährige Freundschaft mit Clothilde ist eine Empfehlung für sich. Außerdem ist sie eine Pferdefrau; ihr werdet ihr also wahrscheinlich auch häufiger auf dem Reiterhof begegnen. Und auch im Klub, denn sie spielt, wie es scheint, sehr gut Tennis. Und da Englisch ihre Muttersprache ist, wird sie bestimmt auch festes Mitglied in Pamelas und Jack Crimson s Gesprächskreis sein. Das nur zur Vorwarnung.«

Gilles verdrehte die Augen. »Zehntausend gîtes allein im Périgord , und sie muss ausgerechnet zu uns kommen«, sagte er, als Brunos Handy vibrierte und eine Mitteilung meldete. Sie war von Clothilde : »Was ich zu erwähnen vergessen habe: Abby erholt sich gerade von einer schmutzigen Scheidungsgeschichte.«

Bruno steckte das Handy weg und fragte sich, wie er diesen Hinweis interpretieren sollte. Frauen schafften es, in einem beiläufigen Satz mehrere Bedeutungsebenen auf einmal zu kommunizieren und Männer damit ratlos zu machen.

In diesem Moment kam Abby zurück, äußerte sich begeistert über das Haus und sagte, dass sie gern bleiben würde, für sechs Monate, vielleicht mehr.

»Fünfhundert im Monat bis Ende März, ab April sechshundert«, erklärte Gilles.

»Einverstanden«, sagte Abby und reichte ihm die Hand. Als er einschlug, fügte sie hinzu: »Wenn ich schon in dieser Woche einziehe, ist der laufende Monat fast um. Die paar restlichen Tage wären doch umsonst, oder?«

Gilles zuckte mit den Achseln und nickte. Mit strahlender Miene wandte sie sich an Bruno. »Vielen Dank Ihnen beiden. Würden Sie mich mit zurück in die Stadt nehmen, Bruno? Unterwegs könnten Sie mir mehr zu diesem mysteriösen Grab sagen.« Sie holte ein Scheckheft aus ihrer Tasche, füllte einen Wechsel aus und reichte ihn Gilles. »Zwei Monate im Voraus, tausend Euro, und noch mal vielen Dank.«

»Das ist nur ein Monat im Voraus«, entgegnete Gilles ganz ohne Scheu, während er eine Quittung ausstellte. »Die anderen Fünfhundert sind Kaution, die Sie natürlich wiederbekommen, wenn keine Schäden zu beanstanden sind. Den Mietvertrag unterschreiben Sie, wenn Sie einziehen.«

»Wie werden Sie sich hier fortbewegen?«, fragte Bruno, als er Abby zurück in die Stadt fuhr.

»Ich lege mir einen kleinen Flitzer zu. Clothilde meint, ich solle den Mann von der Werkstatt fragen. Lespinasse, so heißt er doch, oder? Sie kennen ihn bestimmt.«

»Ja, ein guter Mann; er bringt alte Autos wieder auf Vordermann. Aber damit kommt man natürlich kaum über die Runden«, antwortete Bruno. »Die Tankstelle hat er aufgegeben, weil er mit den Preisen beim Supermarkt nicht konkurrieren konnte. Sein Sohn hat ihn deshalb überredet, sich auf Quads zu verlegen und Oldtimer oder alte Wracks wie meinen Land Rover zu restaurieren.«

»Der scheint doch gut zu laufen. Wie alt ist er?«

»Baujahr 1955. Lespinasse liebt die Karre noch mehr als ich. Er handelt aber auch mit ganz gewöhnlichen Autos.«

»Denken Sie, ich darf Ihre Zeit noch ein klein wenig länger in Anspruch nehmen, und wir sehen uns kurz an, was er im Angebot hat?«

Bruno durchquerte die Stadt auf der Straße nach Périgueux , passierte das alte Château , das er am Morgen mit Mangin aufgesucht hatte, und bog in den Hof von Lespinasses Werkstatt ein. Auf einer Freifläche parkten auf der einen Seite mehrere Reihen gebrauchter Wagen. Auf der gegenüberliegenden Seite befand sich der neue Ausstellungspavillon mit seiner großen Fensterfront, hinter der sich nagelneue Quads, E-Roller und Trailbikes zeigten. Die Werkstatt stand etwas zurückgesetzt dazwischen. Hinter dem geöffneten großen Rolltor waren drei zum Teil zerlegte Autos zu sehen. Bruno stieg aus dem Land Rover und öffnete Balzac die Tür, der unverzüglich seiner Nase folgte.

Lespinasse, ein kleiner, rundlicher Mann, kletterte rückwärts aus einem Citroën Traction Avant aus den Vierzigerjahren, streif‌te seine Wangen grüßend an denen von Bruno und hielt Abby den Unterarm hin. Seine Hände waren wie immer ölverschmiert.

Bruno stellte ihm Abby vor. »Sie bleibt für eine Weile bei uns und braucht ein billiges Auto. Vielleicht einen dieser alten Peugeots, von denen du so viel hältst.«

Abby schüttelte den ihr gereichten Unterarm. »Kaufen oder leasen?«, fragte er.

»Was ist der Unterschied?«, erkundigte sie sich.

»Wenn Sie kaufen, haben Sie drei Monate Garantie, und wenn Sie mit einem geleasten Auto liegen bleiben, bekommen Sie ein anderes. Ich hätte da eins, das Sie für neunhundertneunzig kaufen können; versichern müssen Sie es selbst. Oder Sie leasen es für zweihundertneunzig pro Monat, Versicherung und Wartung inbegriffen. Ich bräuchte Ihren Führerschein. Kommen Sie mit einem Schaltgetriebe zurecht?«

»Ich habe einen internationalen Führerschein, und mein Vater hat ein Faible für englische Sportwagen.«

»Jaguars oder MG s?«, fragte Lespinasse.

»Fahren gelernt habe ich auf einem Triumph Spitf‌ire, Knüppelschaltung«, antwortete sie stolz.

Lespinasse führte sie in ein unaufgeräumtes Büro und zeigte mit dem verschmierten Finger auf ein Hakenbrett, an dem etliche Autoschlüssel hingen. »Ich hätte da einen roten Peugeot 106 Diesel, hat schon fast vierhunderttausend drauf. Sieht nicht mehr schön aus, läuft aber prima. Überzeugen Sie sich selbst bei einer Probefahrt. Bereifung und Bremsen sind top, und das Getriebe habe ich erst vor Kurzem ausgewechselt. Schalten Sie die Zündung ein, und achten Sie auf die rote Lampe; sie geht aus nach ein paar Sekunden, das ist die Vorglühzeit.«

Vielleicht war es die Anwesenheit eines Polizisten auf dem Beifahrersitz, die Abby veranlasste, konzentriert und nicht allzu schnell zu fahren. Auf der abschüssigen Straße von Audrix nutzte sie die Schaltung ebenso wie die Bremse zur Entschleunigung, sie achtete auf Tempolimits, hielt bei Zebrastreifen an, bremste vor schlecht einsehbaren Kurven ab und behielt den Rückspiegel im Auge. Eine Fahrprüfung hätte sie jedenfalls mit Bravour bestanden.

»Das Auto gefällt mir«, sagte sie nach der Rückkehr auf Lespinasses Hof und marschierte in dessen Büro, wo sie ihm einen Scheck für Kaution und drei Monate im Voraus ausstellte.

»Wir sind in der Nähe des Grabes, von dem ich gesprochen habe«, sagte Bruno, als Lespinasse ihr die Schlüssel, die Papiere und einen auf ihren Namen ausgestellten Leasingvertrag aushändigte. »Als Archäologin sehen Sie vielleicht mehr als ich.«

»Gräber pflastern meinen Weg«, erwiderte sie launig und offenbar froh über ihr Auto wie auch über ihre neue Wohnung. »Und Leichen natürlich.«

5

Bruno konnte sich nicht erinnern, ob die Familie Brosseil schon über fünf oder sechs Generationen die notaires von Saint-Denis stellten. Der Bürgermeister würde es genau wissen. Mindestens einmal im Jahr erwähnte Mangin einen der vorausgegangenen Notare, meist im Zusammenhang mit irgendeinem amtlichen Vorgang, aber auch weil ihm die Brosseil s sein persönliches Steckenpferd, die Erforschung der Geschichte von Saint-Denis , sehr erleichterten, denn sie hatten bereits in den Tagen von Kaiser Napoleon III . die juristischen Geschäfte in der Stadt übernommen. Testamente und deren Vollstreckung, Kauf-, Miet- oder Pachtverträge, Versicherungsvergleiche oder Wegerechte, sie alle waren niedergeschrieben und urkundlich bezeugt von einem Brosseil . Das Notariat war also die erste Adresse für Bruno, wenn er sich über die rechtlichen Fragen und Liegenschaften der Domaine de la Barde ins Bild setzen wollte.

»Falls Sie demnächst einmal Gelegenheit haben sollten, mit Brosseil zu tanzen, ich meine bei einem Ball oder dergleichen, sollten Sie sich die nicht entgehen lassen«, sagte Bruno, als er mit Abby über die Hauptstraße von Saint-Denis auf die Kanzlei zuging. »Brosseil kann enorm gut tanzen, ob Walzer, Foxtrott oder auch Tango, und hat schon so manches Turnier gewonnen. Freundinnen von mir, die nie eine Tanzschule besucht haben, kamen nach einer Runde mit ihm übers Parkett mit strahlenden Augen an den Tisch zurück. Er ist zwar etwas klein geraten und dicklich, kleidet sich auch immer etwas zu schick und altmodisch, aber alle Frauen behaupten unisono, dass sie sich an seiner Seite wie eine Ballerina fühlen.«

»Wenn das so ist, hoffe ich unbedingt, von diesem Maestro durch den Ballsaal gewirbelt zu werden.«

»Brosseil ist darauf aus, mit allen Klientinnen zu tanzen, mit den Freundinnen seiner Frau, lokaler Prominenz und attraktiven Neuankömmlingen«, führte Bruno weiter aus und grinste, als sie den Eingang zum Notariat erreichten. »Ich schätze, Sie landen sicherlich auf seiner Tanzkarte.«

Brosseil trug wie üblich seinen Anzug, ein Oberhemd mit hohem Kragen und eine Foulard-Krawatte. Im Revers steckte eine dunkelrote Rose. Zur Begrüßung beugte er sich über Abby s Hand, ohne diese direkt mit den Lippen zu berühren, und gab seinem Entzücken Ausdruck. Er schüttelte Bruno die Hand und sagte leise, als wolle er ihm ein Geheimnis von nationaler Bedeutung anvertrauen, dass der Bürgermeister sein, Brunos, Kommen angekündigt habe.

»Ich habe schon eine Karte herausgesucht und sie für Sie kopiert, kann mich aber nicht für ihre Zuverlässigkeit verbürgen«, murmelte er. »Wenn ich weiterhin behilf‌lich sein kann, lassen Sie es mich bitte wissen. Es wäre mir eine Freude, wenn das schöne alte Gebäude restauriert und wieder bewohnt werden würde.«

»Können Sie das Grab datieren oder mir vielleicht sagen, wer diese Karte angefertigt hat?«, fragte Bruno.

»Das Grab war schon eingezeichnet, als mein Vater in den Sechzigerjahren den Verkauf abgewickelt hat. Das war vor meiner Geburt«, antwortete Brosseil . »Die Handschrift auf der Karte ist nicht die meines Vaters, sie könnte aber meinem Großvater gehört haben. Jedenfalls muss sie nach 1945 entstanden sein, denn der Gedenkstein in der Nähe, an der Straße unterhalb von Bara-Bahau, ist bereits eingetragen. Er wurde angefertigt für einen résistant aus der Region, der dann von den Deutschen erschossen wurde.« Den Blick auf Abby gerichtet, erklärte er höf‌lich, dass Bara-Bahau eine Höhle mit bemerkenswerten prähistorischen Felsritzereien sei.

»Haben Sie jemals erfahren, unter welchen Umständen dieser Mann erschossen wurde?«, fragte Bruno. »Von einem Anschlag so nahe unserer Stadt ist mir nie etwas zu Ohren gekommen.«

»Nach Auskunft meines Vaters hat es wohl kleinere Scharmützel gegeben, aber nicht im Juli, als es zu der eigentlichen Auseinandersetzung gekommen ist.« Wieder wandte er sich an Abby und erklärte, dass am 6. Juni, gleich nach dem D-Day, bei Saint-Denis heftige Kämpfe ausgebrochen waren. Die Résistance hatte versucht, eine SS -Panzerdivision aufzuhalten, die, in Südfrankreich stationiert, in den Norden geschickt worden war, um den Landekopf der Alliierten in der Normandie zu attackieren.

Abby meldete sich zu Wort. »Ja, ich weiß«, sagte sie. »Die Division ›Das Reich‹ hätte in wenigen Tagen die Normandie erreichen können, wurde aber vom Widerstand so weit ausgebremst, dass sie schließlich drei Wochen brauchte. Einen größeren Beitrag zum Sieg über die Deutschen hat die Résistance nirgendwo sonst geleistet. Wenn dieser Anschlag also nicht im Juni stattgefunden hat, dann vielleicht im August, als die deutsche Front in der Normandie zusammenbrach und die Alliierten in Südfrankreich landeten.«

Überrascht schauten sich die beiden Männer an. Bruno sagte: »Stimmt, französische und amerikanische Truppen gingen am 15. August in der Nähe von Saint-Tropez an Land und jagten die deutschen Einheiten durch das Rhônetal nach Norden. Erstaunlich, dass Sie sich so gut auskennen.«

»Ich habe viel darüber gelesen. Unter denen, die die Flucht ergriffen, waren natürlich nicht nur Deutsche«, fuhr Abby fort. »In Wehrmachtsuniformen steckten auch viele Gefangene der Roten Armee von der Ostfront, Kasachen, Georgier und so weiter. Wahrscheinlich hatten sie gehofft, in einer deutschen Garnison in Frankreich ruhigere Tage zu verbringen als in einem Kriegsgefangenenlager der Nazis, selbst wenn sie dafür in Wehrmachtsuniformen schlüpfen mussten. Die Alliierten nahmen allein in Frankreich über eine halbe Million solcher Gefangener, die der Wehrmacht einverleibt worden waren. Und vergessen Sie nicht die vielen Georgier, die desertiert waren und sich der Résistance angeschlossen haben.«

Bruno und Brosseil waren verdutzt und schauten sie mit einem Ausdruck zwischen Verblüffung und Bewunderung an.

»Was gucken Sie so überrascht?«, lachte Abby . »Dachten Sie vielleicht, ich würde mich als Fremdenführerin für amerikanische Touristen in Frankreich aufspielen, ohne mich vorher schlauzumachen über unsere Rolle hier im Zweiten Weltkrieg? Britische und amerikanische Spezialkräfte sind überall in Frankreich mit Fallschirmen abgesprungen, um bei der Ausbildung der Widerstandskämpfer für die Résistance zu helfen. Aber konzentrieren wir uns doch auf das, was hier passiert ist. Falls deutsche Truppen auf ihrem Rückzug im August durch Saint-Denis gekommen sind, gehörten sie wahrscheinlich Einheiten des U-Boot-Stützpunktes in Bordeaux an; möglich, dass auch Soldaten der Luftwaffe mit von der Partie waren, die für die Flugabwehr zuständig waren. Insgesamt waren es über zwanzigtausend. Sie wurden von General Elster kommandiert und waren bis ins Loiretal vorgerückt, wo sie sich im September geschlagen geben mussten. Wie so viele deutsche Einheiten wollten sich auch Elsters Truppen lieber den Briten oder Amerikanern ergeben als der Résistance , von der es hieß, dass sie viele Kriegsgefangene einfach tötete.«

»Sie wissen mehr als ich«, gestand Bruno. »Vielleicht sollte ich Sie mit einigen unserer Fachleute für lokale Geschichte bekannt machen.«

»Ja, ich würde gern Guy Penaud und Patrice Rolli persönlich kennenlernen«, erwiderte Abby . »Ich habe ihre Bücher gelesen. Und dann wäre da noch jemand, der eine Enzyklopädie über die Résistance in Südwest-Frankreich geschrieben hat.«

»Jean-Jacques Gillot«, sagte Bruno. »Er, Patrice und Guy sind Mitglieder unserer Gesellschaft für Heimatkunde und Archäologie. Zum nächsten Treffen nehme ich Sie mit und stelle sie Ihnen vor. Penaud war selbst Polizist; ich kenne ihn recht gut. Aber wenn wir uns noch das Grab ansehen wollen, sollten wir jetzt aufbrechen.«

Brosseil bat darum, sich anschließen zu dürfen, und so machten sich alle drei auf den Weg über die Rue de Paris , Bruno mit der Karte und Brosseil mit einem Theodolit auf einem ausklappbaren Stativ, um die genaue Stelle zu lokalisieren, nach der sie suchten. Mit dieser Ausrüstung hätte das eigentlich nicht allzu schwerfallen sollen. Aber kaum hatte Brosseil den Theodolit aufgebaut und einen ersten Blick durch das Okular geworfen, wandte er sich mit gerunzelter Stirn davon ab.

»Es hat keinen Sinn«, sagte er. »Die auf der Karte angegebenen Koordinaten können nicht stimmen. Sie führen mich an eine Stelle, die weit hinter der Straße liegt, an die zweihundert Meter jenseits der Grundstücksgrenze. Mir scheint, sie beziehen sich auf dieses Denkmal der Résistance , von dem wir gesprochen haben.«

»Folgen wir doch einfach der angegebenen Richtung. Vielleicht finden wir ja was«, schlug Abby vor.

»Gute Idee«, sagte Bruno und dachte laut nach. »Wir sind hier auf flachem Gelände. Früher wurde es vielleicht im Frühling und Herbst von Wasser überflutet. Das Haus steht erhöht, und auch das Grab wird über dem Hochwasserpegel angelegt worden sein. Schließlich wollte man nicht, dass es schon in der nächsten Regenzeit versumpft. Da drüben, auf der anderen Bachseite, steigt der Boden etwas an. Darauf zeigt auch der Kompass. Sehen wir uns dort um.«

Über den Bach spannte sich eine uralte, baufällige Holzbrücke. Nach den Regenfällen führte der Bach so viel Wasser, dass er fast bis an die Tragbalken heranreichte. Sie überquerten den Steg einzeln und stapf‌ten dann durch hohes, feuchtes Gras, bis sie eine kleine, von Brombeeren überwucherte Felskante erreichten. Sie wichen dem Gestrüpp aus und fanden seitlich eine Möglichkeit zum Aufstieg. Bruno ging voran und spürte nach wenigen Schritten, wie sich der Boden unter seinen Füßen plötzlich verfestigte. Er trat ein paar Brombeerranken und Grasnarben beiseite und blickte auf Beton. Zu dritt schabten sie die Oberfläche frei. Darunter verbarg sich eine Betonplatte von rund einem Meter Breite und zwei Metern Länge. Mit dem ausgestreckten Zeigefinger, von dem er wusste, dass er vom Knöchel bis zum Nagelrand zwölf Zentimeter lang war, versuchte Bruno, die Dicke der Platte zu schätzen. Sie war etwas stärker.

»Sieht mir ganz nach einem Grab aus«, sagte er, ging in die Knie und kratzte Bewuchs von einem der Ränder. Bald stellte er fest, dass die Platte auf einer Mauer, ebenfalls aus Beton, lag. Eine Mörtelschicht, die beides zusammenhielt, zerbröselte leicht unter seinen Fingern.

»Wir brauchen ein Stemmeisen, um die Platte abzuheben, vielleicht auch schweres Gerät«, meinte Brosseil . Er holte ein Taschenmesser hervor und stocherte in der vermörtelten Fuge herum.

Bruno hatte schon sein Handy gezückt und fragte bei Michel an, ob dem Bauamt ein kleiner Bagger zur Verfügung stehe. Als Bruno ihm sein Problem schilderte, versprach Michel, ihm sofort die Maschine zu bringen.

»Aber komm nicht über die Hauptstraße am Château entlang«, riet Bruno. »Die Brücke über den Bach ist viel zu instabil. Nimm die Straße unterhalb von Bara-Bahau und dann querfeldein. Ich warte auf dich an der Straße.«

Er bat Abby und Brosseil , auf ihn zu warten, und machte sich auf den Weg über die Auen. Plötzlich kam ihm ein Gedanke. Er rief den Bürgermeister an, um ihm von dem Fund zu berichten und zu sagen, dass er dabei sei, den Betondeckel zu öffnen.

»Ich mache Fotos mit meinem Handy. Aber vielleicht möchten Sie ja auch gern dabei sein«, fuhr er fort. »Sie könnten dann auch den alten Säbel mitbringen, der in der Ratskammer an der Wand hängt. Er könnte sich noch als nützlich erweisen.«

Eine Viertelstunde später, nachdem er Abby mit Michel und dem Bürgermeister bekannt gemacht hatte, schauten sie zu, wie Michel den Bagger in Schwung brachte und vorsichtig mit den Zähnen der Schaufel an der Längsseite unter die Betonplatte zu greifen versuchte. Was auf Anhieb nicht gelang. Er rangierte den Bagger nun so, dass er mit dem ausgefahrenen Arm parallel zur Platte zu stehen kam, und hob entlang der Betonwand einen kleinen Graben aus.

Bruno schaute sich die Mörtelschicht noch einmal genauer an und bat den Bürgermeister um den Säbel. Damit überzeugte er sich vom spröden Zustand der Fuge.

»Der Mörtel macht uns bestimmt keine großen Probleme mehr«, sagte er. »Du kannst versuchen, die Platte zu heben.«

Michel brachte den Bagger zurück in Position, damit er unter den Rand der Platte greifen konnte. Er fuhr alle vier Metallstützen aus, erst dann begann er mit der Schaufel langsam die Platte zu heben. Währenddessen nutzte Bruno den Säbel, um den Mörtel darunter wegzukratzen, insbesondere an einer Ecke, die mit der Unterkonstruktion noch fest verbunden zu sein schien. Doch plötzlich gab der Deckel nach und öffnete sich ein paar Zentimeter.

»Bitte alle zurücktreten«, rief Michel. »Der Deckel könnte brechen, wenn ich ihn hebe.«

Bruno trat zurück und gab dem Bürgermeister den Säbel, dann holte er wieder sein Handy hervor, um die Öffnung des Grabes zu dokumentieren. Michel hob nun die Schaufel des Baggers langsam an. Bebend richtete sich die Platte auf der Längsseite in die Vertikale auf und verharrte dort einen Moment, bevor sie vom Grab weg krachend in die Brombeeren stürzte. Sofort eilten alle zum Grab, um hineinzuschauen. Schnell machte sich Enttäuschung breit – darin lag nur das Skelett eines kleinen Hundes.

6

»Ziemlich viel Beton für ein so flaches Grab«, bemerkte Abby in das enttäuschte Schweigen.

Es war nicht tiefer als Brunos Unterarm lang. Er steckte sein Handy weg, ließ sich vom Bürgermeister wieder den Säbel geben und schob ihn am Rand der Betoneinfassung in die Erde. Sie hörten das Kratzen von Metall auf Stein, als Bruno den Säbel versenkte, bis nur noch das Heft zu sehen war. Die Betonwand reichte offenbar tiefer, weit über das Grab des Hundes hinaus.

»Geht mal ein paar Schritte zurück«, sagte Michel. Er manövrierte den Bagger wieder vor die Stirnseite und machte sich daran, den Graben weiter auszuheben. Zwei- oder dreimal pro Minute grub sich die Schaufel ins Erdreich, und es dauerte kaum zehn Minuten, um festzustellen, dass die Betonwand mindestens zwei Meter tief war.

»Sieht aus, als wäre das Hundegrab nur Tarnung«, sagte Bürgermeister Mangin . »Woraus wohl der Sockel besteht?« Er nahm Bruno den Säbel ab und stocherte mit der Klinge im Boden neben dem Skelett.

»Was war das für ein Hund?«, fragte sich Abby . »Klein bis mittelgroß, würde ich sagen, vielleicht irgendeine Terrierart. Hängt da vielleicht was um den Hals?«

»Nein, da ist kein Halsband oder dergleichen«, antwortete Michel, während Mangin weiter mit dem Säbel herumstocherte.

»Da scheint eine Plane zu liegen über härterem Grund«, sagte er und versuchte, mit der Klingenspitze das Tuch zurückzuziehen. Es zerriss, ohne wegzugleiten.

»Haltet mich bitte an den Beinen fest«, sagte Michel, legte sich bäuchlings auf den Boden, sodass sein Kopf und die Schultern über das offene Grab reichten. Dann griff er in den Riss der Plane und zerrte daran. »Sieht mir nach alten Holzbohlen aus, gut abgelagert.«

Mit der Säbelklinge schnitt Mangin das Tuch um das Hundeskelett auf und stieg dann, sich mit den Händen an beiden Seiten der Betonwand abstützend, vorsichtig ins Grab, um die Tragfähigkeit der Bohlen zu prüfen. Sie fühlten sich fest und sicher an, sodass er schließlich sein ganzes Gewicht aufsetzte.

»Lassen Sie mich mal«, sagte Bruno, doch Mangin winkte ihn mit dem Hinweis, dass er noch krankgeschrieben sei, weg.

»Macht einen ziemlich stabilen Eindruck und könnte so etwas wie eine Falltür sein«, vermutete er und schnitt mit seinem eigenen Taschenmesser die Plane auf und wickelte das Hundeskelett darin ein. Dann reichte er Michel das Bündel und kletterte wieder aus dem Grab.

Mit dem Säbel versuchte nun Michel, die Bohlen aufzuhebeln, aber vergebens. Kurz entschlossen eilte er zu seinem Bagger und kehrte mit einer schweren Brechstange zurück. Nach mehreren Anläufen gelang es ihm, die Klaue an einer geeigneten Stelle anzusetzen. Knarrend hob sich der Plankendeckel. Wieder nutzte Bruno sein Handy, um die Prozedur festzuhalten. Brosseil , Bürgermeister Mangin und Abby packten mit an, um den geöffneten Deckel weiter nach oben zu stemmen.

»Mon Dieu, da liegen Leichen«, rief Mangin . »Menschliche Skelette, ich glaube, es sind drei. Und da ist auch ein kleiner Kasten, der aus Metall zu sein scheint. Stellen wir die Tür hochkant, damit Bruno alles aufnehmen kann.«

Die Tür war offenbar auf vier aufrechten Kanthölzern gelagert gewesen, eines an jeder Ecke. Michel hob mit den anderen die Tür weg und Bruno machte seine Aufnahmen. Daraufhin versammelten sich alle um die Grube, fassungslos schweigend. Zwei Skelette lagen dicht beieinander, in auf‌fälligem Abstand dazu ein drittes, das noch Reste von Bekleidung trug.

Abby rückte auf den Knien näher heran und beugte sich über das Grab. »Dem Beckengürtel nach zu urteilen, sind die beiden kleineren Skelette Frauen. Keine Anzeichen für Kleidung.« Ihre Stimme dröhnte ein wenig aus dem Hohlraum unter ihr. Bruno war überrascht, dass sie angesichts der menschlichen Überreste kein bisschen beklommen wirkte, und erinnerte sich an Clothilde s scherzhafte Bemerkung, dass alle Archäologen lizensierte Leichenfledderer seien.

»Das größere trägt offenbar eine Uniform, was auch zu der Pickelhaube passt, die da liegt«, fuhr Abby fort. »Ich bin gespannt, was wir in dem Kasten finden. Vielleicht sollten wir aber erst einmal alles so lassen, wie es ist, und die Polizei rufen.«

»Bruno ist die Polizei«, entgegnete Mangin . »Und ich bin der hiesige Bürgermeister mit allen entsprechenden Befugnissen. Wir können hier also weiterermitteln, ohne dass wir jemand anderen hinzuziehen müssen. Bruno, trauen Sie sich zu, das Kästchen hochzuholen? Oberhalb der beiden Schädel müssten Sie Platz haben.«

Nach einer kurzen Diskussion darüber, wie sich die Sache am besten bewerkstelligen ließ, rangierte Michel den Bagger so, dass die Schaufel über der Grabmitte schwebte. Dann senkte er sie um etwa einen halben Meter ab. Bruno hatte derweil Latexhandschuhe angezogen, stieg nun in die Schaufel und hielt sich am Gestänge fest, als Michel sie weiter absenkte, bis Bruno in der Ecke bequem absteigen und das Kästchen bergen konnte. Es hatte in etwa die Größe einer Keksdose. Er klemmte es sich unter den Arm, stieg zurück in die Schaufel und bat Michel, ihn wieder hinaufzuheben.

»Ich würde auch gern runter, um mir die Überreste genauer anzusehen«, sagte Abby , als Bruno aus der Schaufel kletterte. »Skelette zu untersuchen gehört zu meinem Job, sie können uns viel verraten. Haben Sie auch ein Paar Handschuhe für mich, Bruno?«

»Nein, aber Sie können meine haben, sobald wir uns angesehen haben, was in der Dose ist«, sagte er, setzte sie auf dem Boden ab und fotografierte sie von allen Seiten.

»Blassgrün grundiert und mit Resten einer roten Beschriftung«, kommentierte Mangin in einem Tonfall, der fast ein wenig melancholisch klang. »Ich erinnere mich an eine solche Dose aus meiner Kindheit. Sie war von einer bretonischen Marke und enthielt galettes . Sie stand immer ganz oben auf dem Küchenschrank, wo ich nicht drankam.«

Bruno versuchte, sie zu öffnen, was ihm aber erst gelang, als er sein Taschenmesser zu Hilfe nahm. Darin befanden sich Stoffstücke und Papier, oder eine Art Hefte. Zum ersten Mal seit Öffnung des Grabes stieg ihm ein Geruch von Moder und Fäulnis in die Nase. Einer der Stofffetzen war ein blaues Dreieck mit einem weißen Streifen. Es mochte sich um ein Rangabzeichen handeln, das aus einer Uniform herausgeschnitten worden war und auf ein anderes Stück Tuch geheftet war, das zwei Rauten in verschossenem Rot zeigte, die wie die Seiten eines aufgeschlagenen Buches aussahen. Auf den beiden Seiten waren jeweils die Umrisse von Vogelschwingen zu erkennen. Darunter befanden sich weitere Stoffstücke, ganz ähnlich, aber mit zwei Streifen auf dem Dreieck und die Rauten in verblichenem Gelb mit drei vogelähnlichen Figuren. Ja, es handelte sich sicher um Rangabzeichen. Die Spange, mit der beides zusammengeheftet war, stellte einen Kranz aus Eichenblättern dar, darin ein Adler über einem Hakenkreuz und etwas, das wie ein Artilleriegeschütz aussah.

Abby war mit ihrem Mobiltelefon beschäftigt, einem Modell, das Bruno nicht kannte, aber einen teuren Eindruck machte. Sie blickte auf und hatte ein triumphierendes Glitzern in den Augen, das Bruno an eine clevere Schülerin denken ließ, die eifrig den Arm in die Luft reckt, um die Frage der Lehrerin als Erste beantworten zu dürfen.

»Das sind Rangabzeichen der Luftwaffe aus dem Zweiten Weltkrieg; der einzelne Streifen bezeichnet einen Gefreiten, Obergefreite haben zwei. Das Emblem wurde Flakschützen verliehen, die sich im Dienst hervorgetan hatten«, erklärte sie. »In Bordeaux waren Einheiten der Flugabwehr stationiert. Sie bewachten den Hafen und die U-Boot-Bunker.«

Bruno untersuchte die kleinen, blau eingeschlagenen Hefte. In altdeutscher Druckschrift standen darauf die Wörter Soldbuch und Luftwaffe . Sie erinnerten ihn an seinen eigenen livret militaire aus seiner Armeezeit.

»Anna-Liese Weber, geboren am 2. Juli 1925 in Königsberg«, las er aus dem ersten Soldbuch. »1943 der Luftwaffe beigetreten, hat als Obergefreite gedient. Das andere Heft ist auf den Namen Hannelore Franke ausgestellt, geboren im Januar 1926 in Münster. Sie trat im Januar 1944 der Luftwaffe bei.«

»Zwei Frauenskelette in einem Grab«, sagte Bürgermeister Mangin . »Was ist wohl mit dem dritten Toten?«

»Hier ist das Soldbuch eines capitano di fregata der italienischen Marine«, antwortete Bruno und schlug das Heft vorsichtig auf. »Er war vorher capitano di corvetta und wurde 1942 befördert. Sein Name ist Salvatore Todaro, geboren am 16. September 1908 in Messina. Wurde 1942 mit dem Orden vom Römischen Adler ausgezeichnet, als er ein U-Boot namens Comandante Cappellini befehligte.«

Abby wischte wieder auf ihrem Mobiltelefon herum.

»Dieses U-Boot hat angeblich fünf Schiffe der Alliierten versenkt. Es war Teil von BETASOM , einer italienischen U-Boot-Mission, die bis zur Kapitulation der Italiener 1943 von Bordeaux aus operierte. Todaro scheint vor Ort geblieben zu sein; vielleicht war er ein treuer Verfechter, oder er versuchte dadurch eine Internierung durch die Deutschen zu umgehen. Augenblick, ich sehe mal nach, was bei Wikipedia darüber zu finden ist.«

Die Männer schauten sie gespannt an.

»Aha, nach der italienischen Kapitulation wurde das U-Boot von den Deutschen konfisziert und für den Transport strategischen Materials nach Japan genutzt. Als die Deutschen im Mai 1945 die Waffen streckten, haben es sich die Japaner unter den Nagel gerissen.«

Bruno betrachtete auf seinem Handy die Aufnahmen, die er von den Insignien auf den Kleidungsstücken gemacht hatte, die er für Teile einer Uniform hielt. Mit Daumen und Zeigefinger vergrößerte er einen Ausschnitt am Ärmel und entdeckte ein Abzeichen, das einen goldenen Balken und zwei schmalere darüber darstellte, wovon der obere in der Mitte einen Kreis beschrieb. Er zeigte Abby das Bild.

»Das Rangabzeichen eines capitano di fregata «, erklärte sie. »Damit hätten wir den dritten Toten identifiziert.«

»Da ist noch eine Art Plakette in der Dose, sieht nach Silber aus. Ein Kreis mit einem Delphin in der Mitte.«

»Das Kriegsabzeichen eines Angehörigen der italienischen U-Boot-Flotte«, erwiderte Abby und wischte weiter an ihrem Handy herum. »Ja, das muss er sein.«

»Ich sollte mich wohl lieber mit dem Außenministerium und den Botschaften von Deutschland und Italien in Verbindung setzen«, meinte Mangin und richtete einen ernsten Blick auf Abby : »Kein Wort nach draußen, bevor das geklärt ist, vor allem nicht der Presse gegenüber, namentlich unserem Philippe Delaron von der Sud Ouest .«

»Sollen wir den Deckel zurück aufs Grab legen und alles wieder verschließen?«, fragte Bruno.

»Das wäre wohl angemessen und auch im Sinne der gebotenen Vorsicht«, stimmte Mangin zu.

»Vorher will ich noch einmal runter und mir die weiblichen Skelette ansehen, nur um ihr Alter zu bestimmen. In Ordnung?«, fragte Abby .

»Wie wollen Sie das anstellen?«, wollte der Bürgermeister wissen.

»Ich schaue mir die Epiphysen an den Gelenken der Röhrenknochen an, wo sie sich erst im Alter ab etwa zwanzig Jahren schließen. Ich bin Archäologin, und wir können aus diesem Grab etwas lernen. Vielleicht kann ich sogar die Todesursache feststellen.«

»Dann nur zu«, sagte Mangin .

Sie stieg in die Baggerschaufel und ließ sich von Michel im Grab absetzen.

»Soll ich meinen Freund Julien vom Résistance -Forschungszentrum in Bordeaux verständigen?«, fragte Bruno, während sie Abby zusahen. »Er ist diskret und kann vielleicht herausfinden, welche Résistance -Einheit in diese Sache hier verwickelt war. Irgendjemand hat sich viel Mühe gemacht, um die Leichen verschwinden zu lassen, ihnen aber trotzdem Papiere beigelegt, mit denen sie sich identifizieren lassen. Im Kampf gegen die abziehenden Deutschen in unserer Gegend im August hat man sich um Leichen nicht groß gekümmert und allenfalls Massengräber für sie ausgehoben. Das hier finde ich ungewöhnlich. Abgesehen davon ist mir bisher nie zu Ohren gekommen, dass so nahe der Stadt Feuergefechte stattgefunden hätten, abgesehen von der Gedenkstätte für den toten Widerstandskämpfer.« Er wandte sich an Mangin und Brosseil : »Haben Sie von irgendeinem Scharmützel hier in der Nähe gehört?«

»Von meinem Vater weiß ich nur, dass ein kleiner Geleitzug der Deutschen durch die Stadt gefahren ist und dann überfallen wurde. Zurückgeblieben sind nur ein ausgebrannter Transporter der Wehrmacht, ein Motorrad und mehrere tote Soldaten, die in den Fluss geworfen wurden«, antwortete der Bürgermeister. »Alle unsere Männer waren im Norden, wo sie versucht haben, die Deutschen aus Périgueux zu vertreiben. Hier müsste also eine andere Gruppe der Résistance agiert haben. Lassen wir das Grab fürs Erste, wie es ist. Wir hätten da vorher ein paar diplomatische Fragen zu klären. Abgesehen davon kann ich kaum glauben, dass selbst härteste Widerstandskämpfer Frauen erschießen, nicht einmal, wenn sie Uniform tragen.«

Abby streckte den Kopf aus dem Grab. »Gefangene Frauen könnten womöglich vorher vergewaltigt worden sein. Es hat doch etwas zu bedeuten, dass beide Frauen nackt begraben wurden und nur der italienische Offizier bekleidet war.«

»Durchaus« erwiderte Mangin . »Was mir jetzt Sorgen macht, sind die politischen und internationalen Implikationen.«

»Aus den Oberschenkelknochen lässt sich schließen, dass beide Frauen noch Teenager waren. Dafür spricht auch, dass ihre Schlüsselbeine nicht vollständig mit dem Brustbein verwachsen sind«, ließ Abby aus dem Grab verlauten. »Irgendwelche Verletzungen kann ich nicht ausmachen. Bei der männlichen Leiche sehe ich ein diagonales Muster von Löchern auf dem, was von der Uniform übrig geblieben ist, wahrscheinlich verursacht von einer Gewehrsalve.«

Schweigend tauschten die vier Männer gewichtige Blicke. Brosseil bekreuzigte sich und sagte: »Wir sollten sie vielleicht in Frieden ruhen lassen, das Grab wieder schließen und vergessen, was hier passiert sein könnte.«

»Eine Person kann ein Geheimnis wahren, aber wir sind fünf«, gab der Bürgermeister zu bedenken, als Abby darum bat, wieder nach oben befördert zu werden. Mangin fasste Brosseil ins Auge, bevor er weitersprach. »Glauben Sie mir, daran habe ich auch schon gedacht. Wir könnten das Grab einfach wieder schließen und die ganze Sache vergessen. Aber sie wird irgendwann ans Licht kommen, und sei es durch den nächsten Eigentümer dieser Liegenschaft, wenn der nämlich nach dem Grab forscht, von dem man weiß, dass es sich auf dem Gelände befindet. Darum halte ich es für besser, dass wir nach Vorschrift vorgehen.«

In diesem Moment war eine aufgekratzte Stimme mit englischem Akzent zu hören. »Wie ich sehe, haben Sie unser mysteriöses Grab mit Ihrem Bagger öffnen lassen, Monsieur le Maire. Konnten Sie etwas Interessantes finden?«

Ein kräftig gebauter Mann mit kurzen, rötlichen Haaren und gepflegtem Bart überquerte die Holzbrücke und kam auf sie zu.

»Michel, schaffen Sie den Deckel wieder aufs Grab. Wir lenken ihn ab«, sagte der Bürgermeister leise. »Bruno, kommen Sie mit«, fügte er hinzu und marschierte mit ihm auf den Engländer zu, der das Château de la Barde restaurieren wollte.

»Monsieur Birch, ich möchte Ihnen Bruno Courrèges vorstellen, den Chef de police des Vézère -Tals. Er ist noch krankgeschrieben, wird aber bald wieder seinen Dienst antreten. Ich habe ihn wegen dieses Grabes um Rat gebeten und das Bauamt veranlasst, es zu öffnen.«

Birch trat auf Bruno zu und schüttelte ihm die Hand. Derweil machte sich Balzac mit ihm bekannt, indem er seine Füße beschnüffelte. »Ich habe schon viel von Ihnen gehört, Monsieur Courrèges , freut mich sehr, Sie kennenzulernen. Ist das Ihr Hund? Ich mag Bassets sehr.«

» Bonjour, monsieur «, erwiderte Bruno. »Er heißt Balzac und ist sehr freundlich. Wir freuen uns alle, wenn das alte Gebäude und die Gärten wieder instand gesetzt und genutzt werden. Vom Bürgermeister weiß ich, was Sie mit dem Anwesen vorhaben.«

»Hoffen wir, dass unsere Pläne aufgehen«, sagte Birch. »Und nennen Sie mich doch bitte Tim. Was ist mit dem Grab? Liegt jemand darin?«

»Nur das Skelett eines Hundes«, antwortete Bürgermeister Mangin . Er fasste Birch beim Arm und führte ihn zurück über die Brücke und auf das Château zu. »Sie können unserem Bruno Ihre Pläne bestimmt sehr viel besser beschreiben als ich. Nebenbei bemerkt, er ist eine tragende Säule unseres hiesigen Tennisvereins. Ich hatte ohnehin vor, Sie beide in Kontakt miteinander zu bringen, wegen Ihres Sohnes, monsieur . Bruno nutzt seine Freizeit, um unseren Kindern und Jugendlichen im Winter Rugby und im Sommer Tennis beizubringen. Vielleicht könnten Sie uns den Weg zu Ihrem Tennisplatz zeigen.«

Bruno war nicht zum ersten Mal beeindruckt vom sozialen Geschick des Bürgermeisters, schüttelte lächelnd den Kopf und sah, wie Mangin einen Arm um Birchs Schulter legte und mit ihm am Château vorbei auf den alten, von Ranken und Gestrüpp fast völlig überwucherten Tennisplatz zusteuerte. Bruno warf einen Blick zurück und sah, dass der Betondeckel wieder auf dem Grab lag und Michel den Bagger auf den Weg, den er gekommen war, zurückfuhr. Brosseil und Abby schlenderten Seite an Seite in dieselbe Richtung.

7

Bruno klopf‌te an die Tür seines eigenen Büros, trat sofort ein und wurde empfangen von der leisen Musik eines Streichquartetts sowie dem Duft von Rosen und dem stechenden Blick von Mademoiselle Cantagnac über ihren aufgeklappten Laptop hinweg.

»Nun?«, fragte sie. »Wollen Sie mich wieder aus diesem Büro rauswerfen?«

»Noch nicht«, entgegnete Bruno mit freundlichem Lächeln. »Der Bürgermeister hat mich gebeten, Ihnen von dem Grab zu berichten, das wir ausfindig gemacht haben. Neben Ihrer Rolle hier sind Sie ja auch Anwältin und könnten uns vielleicht beraten, meint er.«

»Nicht ganz, ich bin zwar examinierte Juristin, aber ohne einschlägige Berufserfahrung. Auch das amtsgerichtliche Praktikum fehlt mir. Was gibt es Neues?«

Bruno beschrieb, was sie beim Grab vorgefunden hatten, und bemerkte, dass sie sich Notizen machte. Als er berichtete, dass der Bürgermeister das Außenministerium sowie die deutsche und italienische Botschaft verständigen wollte, hielt ihr Stift inne.

»Das Anwesen unterliegt der Aufsicht der Konkursverwaltung«, sagte sie und beugte sich vor, wobei das Licht aus dem Fenster auf ihr Gesicht fiel. Es war auf eine strenge Art hübsch, ebenmäßig und ohne erkennbare Kosmetik. Die Haare waren zu einem sehr ordentlichen Knoten am Hinterkopf zusammengefasst, und sie trug eine dunkelblaue, hochgeknöpf‌te Bluse. Bruno schätzte sie auf Ende vierzig, vielleicht auch etwas älter.

»Der Richter sollte ebenfalls informiert werden«, fuhr sie fort. »Da ich mich in dieser Angelegenheit mit ihm bereits ausgetauscht habe, sollte ich das vielleicht tun. Als einer der Hauptgläubiger hat die Stadt gewisse Rechte. Ich glaube kaum, dass der Richter Einwände hat, wenn ich betone, dass das Grab geöffnet wurde, um den Verkauf des Anwesens zu ermöglichen. Der Richter könnte die Akte schließen, was ganz in seinem Sinne ist. Zwei junge deutsche Frauen von einer Einheit der Luftabwehr und ein italienischer U-Boot-Kommandant – das könnte für einigen Wirbel sorgen. Der Bürgermeister ist gut beraten, den diplomatischen Weg einzuschlagen.«

Sie legte eine Pause ein und schaute ihm direkt in die Augen, mit jenem fast einschüchternden Blick, den er schon von ihrer ersten Begegnung kannte. »Sind die Medien informiert?«

»Noch nicht, aber wie gesagt, es wissen einige Personen Bescheid. Es wird wohl nicht lange dauern, bis es durchsickert. Ich glaube, der Bürgermeister fürchtet, dass die ganze Geschichte Monsieur Birchs Vorhaben, das Anwesen zu restaurieren, durchkreuzen könnte.«

»Nicht, wenn Birch so clever ist, wie ich annehme«, entgegnete sie. »Als historischer Schauplatz mit Gruseleffekt sollte der Besitz umso attraktiver werden.«

»Mag sein. Birch hat großes Gefallen an dem Ort und der Region. Wir haben uns kurz mit ihm unterhalten, ohne durchblicken zu lassen, was wir entdeckt haben. Er scheint von der Domaine sehr angetan zu sein und hat interessante Pläne.«

»Hoffen wir, dass er sie weiterverfolgt. Zur Sache selbst: Alle Widerstandskämpfer aus der Region, die in diesen Fall verwickelt waren, sind höchstwahrscheinlich inzwischen tot. Unangenehme Ermittlungen und Gerichtsverfahren wird es also wohl nicht geben, allenfalls eine rein formale Untersuchung. Kennen Sie jemanden, der von den damaligen Vorkommnissen etwas wissen könnte? Es wird doch bestimmt Gerüchte gegeben haben.«

»Wir, der Bürgermeister und ich, haben nichts gehört«, antwortete Bruno. »Mein Vorgänger im Amt, Joe, könnte vielleicht mehr wissen. Er ist schon lange in Rente, aber immer noch aktiv. Wenn unter den résistants aus der Gegend irgendetwas bekannt gewesen sein sollte, weiß er bestimmt Bescheid. Er hat als Junge Kurierdienste geleistet und ist nach dem Krieg sogar dafür ausgezeichnet worden.«

»Ich schlage vor, Sie erkundigen sich, diskret natürlich. Ich rufe in der Zwischenzeit den Richter an. Wir treffen uns mit dem Bürgermeister wieder hier, sobald er seine Kontakte in Paris informiert hat. Vermutlich werden wir der Form halber eine Begehung arrangieren müssen.«

»Sagen Sie ihm, dass ich wieder herkomme, nachdem ich mit Joe gesprochen habe. Er weiß, wer damit gemeint ist«, sagte Bruno und stand auf, um zu gehen, vernahm aber plötzlich Laute, die sich wie das Miauen einer Katze anhörten.

»Sie sind noch krankgeschrieben«, erinnerte sie. »Zu arbeiten kommt also nicht infrage.«

»Einen Spaziergang durch die Stadt, Michel beim Öffnen eines Grabes zuzusehen und den Besuch eines alten Freundes kann man nicht als Arbeit bezeichnen. Ich trage ja nicht einmal Uniform.«

»Wie geht’s Ihrem netten Hund?«

»Gut. Er heißt Balzac und wartet draußen in meinem Wagen auf mich. Habe ich da gerade eine Katze gehört?«

»Ja, sie sitzt auf meinem Schoß. Ihr Name ist Minou. Oh, übrigens, Philippe Delaron hat nach Ihnen gefragt. Er will einen Artikel über unseren heldenhaften Polizisten schreiben, der sich nach seiner im Dienst erlittenen Schussverletzung zur Arbeit zurückmeldet. Mir scheint, er will ganz genau wissen, was eigentlich passiert ist. Es kursieren die wildesten Gerüchte darüber, wie Sie an Ihrer Straßensperre angeschossen wurden.«

»Staatsgeheimnis«, erwiderte er. »Dazu darf ich nichts sagen.«

»Verstehe. Allerdings weiß ich von Ihrem guten Bekannten General Lannes, dass er nach Ihrer Verletzung hergekommen ist und den Bürgermeister getroffen hat. Sie sollten wissen, dass Mangin mich gebeten hat, in Erfahrung zu bringen, wer für Ihre Bezahlung zuständig ist, wenn Sie für Lannes arbeiten – die Stadt oder das Ministerium. Wenn Sie zusätzlich Bezüge aus der Staatskasse erhalten, wird Ihr Gehalt von der Stadt natürlich entsprechend gekürzt. Es war sehr interessant zu erfahren, wie oft Sie in den vergangenen drei Jahren vom Innenministerium angefordert worden sind.«

Bruno hob eine Braue. »Diese Frage übersteigt wohl meine Gehaltsklasse.«

»Ganz und gar nicht. Um Ihre Gehaltsklasse geht es ja gerade. Wenn Sie in Lannes’ Stab einberufen werden, stehen Sie im Rang eines commissaire und werden sehr viel höher besoldet. Und zu meinen Pflichten gehört es sicherzustellen, dass meine Kolleginnen und Kollegen angemessen bezahlt werden.«

»Viel Glück. Ich schätze, dass General Lannes und das Innenministerium anderer Ansicht sind. Er hat mir einmal damit gedroht, mich in meinen alten Dienstgrad beim Militär zurückzuversetzen, und das wäre ein sergent-chef .«

»Das hat mir der Bürgermeister schon erzählt, im Übrigen hat ein General dazu gar nicht die Befugnis. Sie haben schon vor so langer Zeit abgedankt, dass Sie als Reservist nicht mehr eingezogen werden können. Das habe ich geprüft.«

Bruno legte die Stirn in Falten und dachte an ihre Funktion als Gewerkschafterin, zuständig für Angestellte im öffentlichen Dienst. »Dann bin ich gespannt, wie viel Gehalt mir überwiesen wird.«

»Ja, das können Sie sein. Es wäre nämlich ganz und gar nicht im Sinne des Innenministeriums, wenn in einer offiziellen Anhörung sämtliche Details Ihrer Verpflichtung zur Sprache kämen, schon gar nicht, weil Ihr Bürgermeister ein gut vernetzter ehemaliger Senator ist, der viele öffentlichkeitswirksame Freunde hat. Bedanken Sie sich nicht bei mir, Bruno. Ich habe ein Faible für bürokratische Volten.«

Bruno wunderte sich, von ihr beim Vornamen angesprochen zu werden, und sagte: »Apropos, wenn wir uns nun schon beim Vornamen nennen, wie darf ich Sie anreden, mademoiselle ?«

»Colette . Und vielleicht können wir auch tu zueinander sagen, zumindest privat. In der Öffentlichkeit bleibt es beim vous , wie Sie es ja auch mit dem Bürgermeister halten.«

Er grinste. »Es wird mit Sicherheit wieder vous sein, wenn ich mein Büro zurückverlange.«

»Einverstanden«, erwiderte sie mit einem warmherzigen Lächeln, das ihn überraschte. »Wie schon bemerkt, ich liebe bürokratische Volten. Und jetzt gehen Sie bitte, und sprechen Sie mit Ihrem Vorgänger. Ich werde den Richter anrufen.«

Die Tür zum Büro des Bürgermeisters war geschlossen, als Bruno daran vorbeikam. Er verließ das Rathaus und sah Abby an seinen Land Rover gelehnt. Er öffnete die Fondtür, um Balzac aus dem Wagen zu lassen, der geradewegs auf Abby zuging und flehentlich zu ihr aufblickte. Sie bückte sich und streichelte ihn.

»Vielen Dank, dass Sie mich zum Grab mitgenommen haben, zumal dort mehr zu entdecken war als gedacht«, sagte sie. »Ich würde mich gern revanchieren für alles, was Sie schon für mich getan haben – Sie haben mir eine Wohnung und ein Auto vermittelt und mich dem Bürgermeister und der Stadt vorgestellt –, und ich möchte Sie zum Abendessen einladen.«

»Das ist lieb von Ihnen, und ich würde die Einladung gern annehmen, aber heute Abend geht’s nicht. Ich muss mit jemandem über das Grab sprechen und habe dann eine Verabredung mit dem Bürgermeister, die etwas länger dauern könnte.«

»Dann an einem anderen Abend«, sagte sie, gab Balzac einen letzten Klaps und richtete sich auf. »Wie kann ich Sie erreichen?« Bruno gab ihr seine Handynummer und ließ sich ihre geben. »Ich glaube, ich werde jetzt meine Sachen in das neue Haus bringen.«

»Sie werden Fabiola mögen. Sie ist unsere Ärztin und die Partnerin von Gilles. Sie wird Sie auch auf dem Reiterhof einführen«, sagte er. »Ich muss jetzt los. Danke für Ihre professionelle Hilfe am Grab. Jetzt haben Sie auch bei Mangin einen Stein im Brett, was Ihnen bestimmt noch nützlich sein wird.«

»Übrigens, was ich noch sagen wollte, und es könnte wichtig sein: Die Leiche des Italieners ist nicht die von Kapitän Todaro, auch wenn es die Papiere nahelegen«, erklärte sie. »Ich habe den Namen gegoogelt und herausgefunden, dass Todaro im Dezember 1942 auf dem Mittelmeer ums Leben kam. Angeblich starb er im Schlaf auf einem Schiff, das von einer Spitf‌ire unter Beschuss genommen wurde. Er scheint ein ganz anständiger Kerl gewesen zu sein und hatte die Mannschaften zweier Handelsschiffe, die von seinem U-Boot versenkt worden waren, an einen sicheren Küstenstreifen geleitet.«

»Wirklich?«, fragte Bruno überrascht nach. »Danke für den Hinweis, Abby , das ist wohl tatsächlich wichtig. Ich werde den Bürgermeister davon in Kenntnis setzen.«

8

Obwohl schon in seinen Achtzigern, arbeitete Joe immer noch tagtäglich in seinem potager . Er kroch, als Bruno an den Zaun kam, auf den Knien herum und pflanzte Zwiebeln und Knoblauch in den vom jüngsten Regen feuchten Boden, der nach dem Sommer für gewöhnlich hart und trocken war. Bruno hielt sich zurück, denn er wusste, dass der alte Mann beleidigt reagierte, wenn er ihm beim Aufstehen half.

»Dienstlich oder nur so?«, fragte Joe, nachdem er Bruno die Hand geschüttelt und Balzac begrüßt hatte. Er lotste die beiden durch das hölzerne Doppeltor, das in den Hof führte, wo er Bruno auf‌forderte, an einem wackligen runden Tisch Platz zu nehmen.

»Ich freue mich immer, dich zu sehen, Joe, aber dass ich gekommen bin, hat diesmal tatsächlich einen dienstlichen Grund. Ich möchte dein Gedächtnis durchpflügen«, antwortete Bruno.

»Dann brauchen wir etwas zu trinken.« Joe ging in die Küche und kehrte mit zwei Gläsern und einer Flasche seines selbst gemachten, viel gepriesenen eau de vie zurück. Aus seiner Tasche holte er zwei Zuckerwürfel und gab je einen in die Gläser, bevor er sie mit der fast dickflüssigen, klaren Flüssigkeit füllte, ein Trick, an den Bruno gewöhnt war.

» Santé «, sagte Joe und stieß mit Bruno an. »Also, worum geht’s?«

»Um etwas, das in die Zeit der Landung der Alliierten zurückgeht«, antwortete Bruno. »Ich spreche nicht von den Kämpfen im Juni, sondern von Vorkommnissen im August, als die Deutschen aus Bordeaux geflohen sind. Vielleicht erinnerst du dich an Folgendes: Die Alliierten stoßen am 13. August bis an die Loire vor; am 15. August landen sie in Südfrankreich. Die Deutschen ziehen am 19. August aus Périgueux ab. Am 24., dem Tag der Kapitulation der Deutschen in Paris, wird dort die Befreiung mit einer Parade gefeiert. Bewegte Zeiten.«

»Ja, ich erinnere mich im Großen und Ganzen gut, aber nicht an die genauen Daten«, erwiderte Joe.

»Das kenne ich, geht mir meistens ähnlich.« Bruno hob sein Handy in die Höhe. »Die Wunder der modernen Technik. Ich habe mir die Daten aus dem Internet geholt, nachdem ich unten auf der Straße den Wagen abgestellt hatte.«

»Die Großmutter des Barons hat damals hier in der chartreuse gelebt und ein Radio besessen, über das man die BBC aus London hören konnte«, berichtete Joe. »Ich erinnere mich, dass mein Vater mir am 6. Juni vom débarquement erzählt hat, auch von der russischen Offensive im Juli, als Minsk eingenommen wurde, und der Landung der Alliierten in Südfrankreich im August. Es war jedes Mal wie ein Geburtstag.«

»Hast du mal von einem Anschlag auf einen kleinen deutschen Geleitzug gehört, der bei uns Mitte, Ende August stattgefunden haben soll, unterhalb der Höhle Bara-Bahau?«, wollte Bruno wissen.

»Nein, ich war ja erst acht Jahre alt, hatte von alldem keine Ahnung, war aber stolz darauf, Botengänge für die Résistance machen zu können«, antwortete Joe. »Worum geht’s nun eigentlich, Bruno?«

»Der Bürgermeister und ich haben heute ein Grab entdeckt. Es befindet sich unterhalb von Bara-Bahau. Darin liegen zwei junge deutsche Frauen von der Luftwaffe und ein Italiener, Offizier eines U-Boots; er steckte noch in seiner Uniform und muss in Bordeaux stationiert gewesen sein.«

»Ein Grab?« Joe schüttelte den Kopf, aber schien Brunos Blick auszuweichen, was ungewöhnlich war. »Von Italienern hier in der Gegend habe ich nie gehört – sie haben doch ’43 kapituliert – und von deutschen Frauen in Uniform auch nicht.«

»Warst du im August hier?«

»Ja, es war Erntezeit, und mein Vater hätte mich nicht nach Périgueux gehen lassen, wohin sich die résistants verzogen hatten. Wir haben von einer Schießerei nahe Bara-Bahau im August gehört, von einem deutschen Kradfahrer, ein paar ausgebrannten Militärfahrzeugen und einem Dienstwagen. Die Jungs aus dem Département Lot hatten sie überfallen und Beute gemacht, hauptsächlich Zigaretten. Die haben sie im Café an der Brücke gegen eine Mahlzeit eingetauscht.«

»Aus Lot, woher genau?«

»Keine Ahnung … Nein, warte. Ich erinnere mich, etwas von Castillonnès gehört zu haben, bin mir aber nicht sicher. Jedenfalls sind sie schnell weiter, nach Périgueux , um die Stadt zu befreien. Sie werden bestimmt alle tot sein. Das Ganze war schließlich vor siebzig, achtzig Jahren.«

»Was wurde aus den ausgebrannten Fahrzeugen?«

»Wir Kinder haben sie uns am nächsten Morgen angeschaut, aber da war nicht viel zu sehen. Wir durf‌ten auch nicht näher rangehen. Da waren ein deutsches Armeemotorrad, ein Lastwagen und ein schicker italienischer Dienstwagen, soll angeblich ein Lancia gewesen sein. Man hat uns befohlen, von dort fernzubleiben, ohne zu erklären, warum. Es gingen Gerüchte um, wonach auch jüdische Kinder versteckt worden seien. Da war eine strenge alte Dame, die uns mit einem dicken Knüppel verjagt hat. Na ja, sie war wohl gar nicht so alt, um die sechzig vielleicht. Sie kannte meinen Namen, weil sie die Post verteilte. Es gab da auf dem Tennisplatz unter dem Hochsitz für den Schiedsrichter ein Fach für Bälle und Handtücher, in dem Nachrichten für die Résistance versteckt wurden. In dem großen Haus bin ich nie gewesen.«

»Wer hat euch Kinder von den Fahrzeugen ferngehalten? Leute von hier?«

»Nicht am ersten Tag. Da hatten noch die Francs-Tireurs et Partisans, die FTP -Jungs, Freischärler und Partisanen, aus dem Département Lot das Sagen. Aber tags darauf waren sie weg, und alles wurde von einer neuen Gruppe aus unserer Mairie bewacht. Die alten Vichy-Leute sind im Juni rausgeschmissen worden, auf der Brücke erschossen und in den Fluss geworfen. Ende August kam es dann zu dieser verfluchten Säuberung, als Frauen, die mit Deutschen geschlafen hatten, die Haare geschoren wurden. Nicht dass hier in der Gegend irgendwelche Deutschen stationiert waren, aber wer mit der Miliz, den f‌lics des Vichy-Regimes, im Bett gewesen ist, musste auf die gleiche Art und Weise büßen. Damals sind viele persönliche Rechnungen beglichen worden. Schlimm war das.«

»Die Ehemänner etlicher dieser Frauen saßen in deutschen Kriegsgefangenenlagern ein«, sagte Bruno. »Sie hatten Kinder durchzufüttern, und manche Typen von der Miliz verlangten sexuelle Gefälligkeiten im Tausch gegen Bezugsscheine. In ihrer Verzweif‌lung ließen sich die Mütter darauf ein. Nach der Befreiung wurden ihnen als putes die Köpfe kahl rasiert.«

»Eine Schande. Das hat auch meine maman immer gesagt, wenn dieses Thema bei uns zur Sprache kam.« Joe füllte die Gläser wieder auf. »Wie gesagt, schlimme Zeiten waren das.«

»Was ist mit den ausgebrannten Fahrzeugen passiert?«

»Eisenbahner aus Le Buisson haben sie abgeschleppt. Sie sammelten Schrott, um ihn einzuschmelzen und das Schienennetz damit zu reparieren.«

»Und mit den Leichen?«

Joe schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Von einem Sammelgrab oder dergleichen habe ich nie gehört. Die müssen ziemlich verkohlt gewesen sein. Vielleicht sind sie von den Eisenbahnern mit dem Schrott weggeschafft oder einfach in den Fluss geworfen worden. So hat man das sonst gemacht.«

Bruno runzelte die Stirn, sagte aber nichts.

»Ich war noch ein Kind, Bruno. An mehr kann ich mich nicht erinnern. Ich weiß nur, dass die meisten résistants in die französische Armee einberufen worden sind. Viele von ihnen kamen in diesem Winter bei Kämpfen im Elsass, in der Gegend um Straßburg und Colmar ums Leben.«

»Und manche sind auch zurückgekommen, Freunde deines Vaters, Männer, die dich als Botenjungen kannten. Du bist nicht umsonst ausgezeichnet worden, Joe, und warst bei den Wiedersehensfeiern ein Ehrenmitglied der Gruppe. Dir muss doch was zu Ohren gekommen sein, und seien es nur Gerüchte. Deutsche Frauen in Uniform und ein Italiener. Ein Jahr nachdem sich in Italien die Stimmung gegen Hitler gedreht hatte, wenn das nicht ungewöhnlich war! Es gab sogar italienische Truppen, die an unserer Seite gekämpft haben. Ich kann mir kaum vorstellen, dass über diese Dinge nicht gesprochen wurde, wenn die Veteranen zusammenkamen und sich Geschichten von früher erzählten.«

»Ja, es kam wohl zur Sprache, aber wie gesagt, es waren nicht unsere, sondern die Jungs von der FTP aus Lot. Und ja, es gab Gerüchte, Klatsch.«

»Die meisten résistants, sowohl unsere als auch die aus Lot, wurden Ende ’44 von der Armee eingezogen«, sagte Bruno. »De Gaulle holte sich jeden Mann, den er kriegen konnte; den Briten gingen die Kämpfer aus, und die Yankees fokussierten sich immer mehr auf Japan. Für de Gaulle war das die Gelegenheit zu zeigen, wie nützlich er ist, und er schickte eine komplette französische Armee an die Front im Elsass. Komm schon, Joe, ich war beim Militär, ich kann mir sehr gut vorstellen, wie es gewesen sein muss, als Kameraden aus der Umgebung in diesem Winter in die Schlachten im Elsass geworfen wurden. Erzähl mir nicht, dass diese Veteranen sich nicht ausgetauscht hätten, dass aus Saint-Denis niemand die Jungs aus Lot gefragt hätte, was damals im August hier passiert ist, als die boches wie versengte Kater davongerannt sind. Also … Was waren das für Gerüchte?«

Joe schenkte nach, doch Bruno schüttelte den Kopf und legte die Hand auf sein Glas. Seines war noch halb voll.

»Was glaubst du wohl, was passiert ist?«, erwiderte Joe mürrisch. Er leerte sein Glas und schmatzte. »Deutsche gonzesses werden gefangen genommen und betteln um ihr Leben vor unseren Jungs, die seit Wochen, Monaten keine Frau mehr gesehen haben. Und wir hatten vier Jahre unter der Besatzung gelitten, Bruno. Stell dir vor, was das für eine Schande für uns war, welche Ressentiments sich da aufgebaut hatten. Für manche dieser Jungs war es womöglich das erste Mal mit einer Frau, für andere eventuell das letzte Mal. Merde, Bruno, ich muss doch nicht noch deutlicher werden.«

»Was dann? Die deutschen Mädchen sind also rumgereicht worden, haben wohl versucht zu fliehen. Eine oder auch beide haben sich wahrscheinlich gewehrt, vielleicht nach einer Waffe gegriffen. Und dann hat sie jemand in Notwehr erschossen. Die deutschen Fahrzeuge brennen noch, aber ist es Zeit aufzuräumen. Graben die Jungs auf die Schnelle ein Loch in den Boden und decken es ab? Kommt jemand von ihnen später zurück, um das Loch mit Betonplatten auszukleiden, damit es aussieht wie ein richtiges Grab? Ich habe es gesehen, Joe, da steckt viel Arbeit drin.«

»Tu me casses les couilles, Bruno. Woher soll ich das wissen? Ich war nicht dabei. Und du kennst doch das dumme Geschwätz der alten Aufschneider.«

»Ja. Aber das Grab ist nicht über Nacht entstanden. Wann wurde es ausgehoben? Und wer hat es getan? Himmel, Joe, du hast Töchter, Enkelinnen. Du bist nicht mehr der junge Bock, der darüber lachen kann, wenn eine Bande geiler Burschen über Frauen herfällt. Besoffen von Macht und Pulverdampf, wollten sie den deutschen Mädchen beweisen, dass sie jetzt bestimmten, wo’s langgeht.«

Joe hatte stur schweigend die Schultern eingezogen, die Lippen aufeinandergepresst und starrte zwischen seine Füße auf den Boden.

»Die Sache von damals hat ein Nachspiel, Joe«, sagte Bruno. »Der Bürgermeister war lange am Telefon und hat mit unseren Diplomaten am Quai d’Orsay gesprochen. Er wird auch die deutsche und die italienische Botschaft anrufen, um dort mitzuteilen, dass wir die sterblichen Überreste einiger ihrer Landsleute gefunden haben. Diese Länder sind jetzt unsere Verbündeten, unsere Freunde und Partner in Europa. Also müssen wir die Leichen mit Respekt behandeln, so wie wir es auch für unsere Toten fordern würden. Es wird zu Ermittlungen kommen, und wir können dich nicht da rauslassen. Du bist einer der letzten Helden des Widerstands und allseits bekannt. Es war der Bürgermeister, der mich gebeten hat, zu dir zu gehen und dich zu fragen, was damals passiert ist. Er wartet auf meine Ergebnisse.«

Joe beugte sich vor, stützte die Ellbogen auf seine Knie und faltete die Hände vor dem Mund, als wollte er sich zum Schweigen zwingen.

»Wie du schon gesagt hast, Joe, du warst noch ein Kind«, fuhr Bruno fort. »Für dich wird es gewesen sein, als würdet ihr Räuber und Gendarm spielen, nur spannender, weil tatsächlich gefährlich. Als die schlimmen Dinge passiert sind, kannst du nicht dabei gewesen sein. Aber du musst etwas gehört haben. Und dann wurdest du älter, wurdest Polizist, unser Stadtpolizist, und wirst, weil du ein guter f‌lic warst, immer noch von allen verehrt. Von dir habe ich fast alles gelernt, was ich kann. Unter anderem, dass selbst in einem Krieg und nach vierjähriger Besatzung nicht alles erlaubt ist. Denn wenn wir gegen dieses Gebot verstoßen, begeben wir uns auf das bestialische Niveau der Miliz oder der Nazis.«

Bruno stand auf, legte Joe eine Hand auf die Schulter und drückte sie kurz. Dann hob er sein Glas und trank es leer.

»Himmel«, hauchte er, atmete aus und spürte es in der Kehle brennen. »Ein verdammt guter Brand, den du da machst. Danke.«

Balzac kam unter dem Tisch hervor und verabschiedete sich von Joe, indem er den Kopf liebevoll an seinem Bein rieb. Fast automatisch streckte Joe die Hand aus und kraulte den Hund an der Stelle hinter dem Ohr, wo er es besonders gernhatte. Auch diesmal entlockte die Geste ihm ein wohliges Grummeln.

»Ich weiß, du brauchst eine Weile, um über alles nachzudenken, Joe, und wir beide wissen, dass du das Richtige tun wirst, wenn dich der Bürgermeister fragt, was du weißt und was deiner Meinung nach passiert sein könnte.«

9

Bruno traf Bürgermeister Mangin in dessen Büro an, wo er zusammen mit Colette Cantagnac den offiziellen Besuch einer Delegation vorbereitete, die aus jeweils einem Vertreter der deutschen und italienischen Botschaften und einem französischen Diplomaten bestand und nach Saint-Denis kommen sollte, eventuell in Begleitung eines Vertreters vom Kriegsgräberbüro des Verteidigungsministeriums. Die Delegation würde den frühen Schnellzug von Paris nach Libourne nehmen, von wo sie ein Wagen der Präfektur von Périgueux nach Saint-Denis bringen würde. Geplant war, dass der Bürgermeister zusammen mit Bruno, der Präfektin des Départements sowie dem Historiker des Jean-Moulin-Résistance -Museums in Bordeaux mit der Delegation am Grab zusammentraf. Nach einem anschließenden Mittagessen in der Mairie würden die Diplomaten nach Paris zurückkehren, um die Überführung der sterblichen Überreste der Frauen nach Deutschland zu arrangieren.

Die Italiener waren noch unentschlossen, was mit dem toten Marineoffizier geschehen sollte. Anscheinend hatte er weiter mit den Deutschen kollaboriert, obwohl sich die italienische Regierung 1943 den Alliierten angeschlossen hatte. Die Frage, ob italienische und deutsche Medien eingeladen werden sollten, war noch nicht entschieden, solange das Auswärtige Amt die Nachricht zu verdauen hatte, dass es sich bei dem toten italienischen Offizier wohl nicht um Capitano Todaro handelte. Wer also war er?

»Im Fall des Skeletts in italienischer Uniform war es wohl eine falsche Fährte«, sagte Bruno. »Aber was ist mit den beiden Frauen, die wir nur anhand ihrer Soldbücher identifiziert haben? Wie können wir da sicher sein?«

»Das können wir nicht«, erwiderte Colette . »Aber jetzt sind die diplomatischen Mühlen in Gang gekommen, dabei kommt jede Menge Papier heraus. Ich schätze, wir könnten aus den Skeletten DNA -Material analysieren lassen.«

»Aber womit sollte das abgeglichen werden?«, fragte Mangin . »Schlagen wir der deutschen Regierung vor, Gentests an Angehörigen verschollener Kriegsopfer vorzunehmen? Mir macht die Sache langsam Kopfschmerzen.«

»Unabhängig davon, was von diplomatischer Seite wegen des mysteriösen Italieners entschieden wird, sollten wir Joe zu dem Mittagessen einladen«, meinte Bruno. »Er ist der letzte noch lebende résistant unserer Kommune.«

»Was hatte er zu sagen?«

»Dass Eisenbahner die ausgebrannten Fahrzeuge abgeschleppt und verschrottet haben. Er selbst durf‌te sich dem Ort des Geschehens nicht nähern. Er sagt, der Anschlag sei von einer FTP -Gruppe aus Lot verübt worden. Und dass Gerüchten nach die beiden Frauen vergewaltigt und anschließend erschossen worden sind.« Bruno legte eine Pause ein. »Ich würde gern meinen Ansprechpartner vom Centre Jean Moulin zurate ziehen. Vielleicht kann er sagen, um welche FTP -Gruppe es sich gehandelt hat.«

»Dann darf ich mich wohl darauf gefasst machen, dass mir die Hälfte meiner Amtskollegen und der Präfekt von Lot aufs Dach steigen«, knurrte Mangin .

»Vielleicht sollten wir auch Commissaire Jalipeau von der police nationale ins Vertrauen ziehen. Er könnte seinen Chef von der Forensik bitten, die Leichen zu untersuchen und die Todesursachen festzustellen.«

»Das ließe sich vielleicht doch auch informell klären«, schlug Mademoiselle Cantagnac vor. »Wir sollten die Geschichte so gut wie möglich unter Kontrolle halten.«

»Ich werde mich erkundigen«, sagte Bruno. »Was meint eigentlich der Insolvenzrichter?«

»Er sieht kein Problem für die Eigentumsübertragung, hat aber einen Vorschlag, den der Bürgermeister für durchaus sinnvoll hält«, antwortete sie. »Er meint, wir sollten das Flurstück bei Bara-Bahau, auf dem die Gedenkstätte liegt, abteilen und der Kommune überschreiben. Dafür könnte Monsieur Birch ein anderes, entsprechend großes Stück Land bekommen. Der Richter wäre angesichts der neuen Entwicklungen bereit, für eine möglichst schnelle Abwicklung zu sorgen. Er sagt, wir könnten ein privates Arrangement treffen, bevor die Übertragung an Monsieur Birch amtlich gemacht wird.«

»Ja, das ergibt Sinn«, fand Bruno. »Aber gehört das Land, auf dem die Gedenkstätte steht, wirklich der Kommune? Was hat es damit überhaupt auf sich? Ich erinnere mich nur, dass darauf Tombé sous les balles Allemandes geschrieben steht, gefallen unter deutschen Kugeln. War es jemand von uns? Oder aus Lot?«

»Gute Frage«, erwiderte der Bürgermeister. »Wir klären das mit dem Katasteramt, und Sie, Bruno, könnten sich die Gedenkstätte vielleicht einmal ansehen, bevor Sie Ihren Bekannten vom Résistance -Archiv in Bordeaux zurate ziehen.«

»Dann mache ich mich lieber gleich auf den Weg«, sagte Bruno. »Wenn die Gedenkstätte jemandem aus unserer Gegend gewidmet ist, könnte es noch ein Problem geben. Joe hat mir erzählt, dass alle unsere hiesigen résistants nach Périgueux gegangen sind und sich am Kampf um die Befreiung der Stadt beteiligt haben. Unsere Männer gehörten in der Mehrzahl den Forces françaises de l’intérieur an, unter der Führung von de Gaulle. Es wird in Saint-Denis aber auch Kommunisten gegeben haben, die mit den FTP verbunden waren.«

»Merde«, platzte es aus dem Bürgermeister heraus. »Politische Querelen sind jetzt das Letzte, was wir brauchen.«

Bruno verließ die Mairie und fuhr zur Gedenkstätte. Ihm wurde mulmig, als er die Inschrift las:

Mort pour la France

Jean-Maurice MARTY

1919–1944

Un résistant

Tombé sous les balles Allemandes

Marty war ein häufiger Name im Umkreis von Saint-Denis , was vermuten ließ, dass der Gefallene aus der Gegend stammte. Von einem Jean-Maurice hatte Bruno allerdings noch nie gehört. Er notierte sich die Inschrift, um den Namen mit denen auf dem Kriegerdenkmal von Saint-Denis abzugleichen. Dann fuhr er in die Stadt zurück.

Das Kriegerdenkmal war hauptsächlich den Opfern des Ersten Weltkriegs gewidmet. Darüber hinaus waren zwei Namen von Gefallenen aus dem Algerienkrieg angeführt, zwei aus dem Krieg in Indochina und fünf aus der Zeit zwischen 1939 und 1945. Nicht einer lautete Jean-Maurice Marty.

Er rief seinen Freund Alphonse Marty aus dem Jagdverein an, Mitglied einer in der ganzen Region verbreiteten Familie.

»Bonjour, Alphonse, ich bin’s, Bruno. Du kennst doch bestimmt den Gedenkstein für Jean-Maurice Marty in der Nähe von Bara-Bahau. War er ein Angehöriger eurer Familie? Mir ist der Name noch nie zu Ohren gekommen.«

»Salut, Bruno. Schön, dass du wieder zurück bist. Nein, er gehörte nicht zu unserem Zweig, jedenfalls nicht zum engeren Kreis. Er war ein entfernter Cousin aus dem Teil der Familie, der in Lot ansässig ist, rund um Cahors . Dieser Jean-Maurice lebte allerdings in Castillonnès . Er wurde 1940 verwundet und schloss sich dann während der Besatzung den FTP an. Als Kommunist, versteht sich. Sie haben auch den Gedenkstein errichtet. Am 17. August bringen wir immer noch Blumen hin; das ist der Jahrestag seines Todes. Warum fragst du?«

»Aus Neugier. Ich kam zufällig an dem Stein vorbei, las seinen Namen und fragte mich, ob er aus der Gegend war. Hast du noch Kontakt zu seiner Familie?«

»Nein, er war der Letzte der Martys aus Castillonnès . Es gibt aber noch etliche Angehörige rund um Cahors . Du erinnerst dich vielleicht an das Fest im Vereinshaus, wo wir einen herrlichen Wein aus Cahors getrunken haben.«

»Wie könnte ich das vergessen? Wie geht’s dir und den deinen, Alphonse?«

»Bestens. Raymond hat sein baccalauréat gemacht, und Monique ist wieder schwanger; im Januar ist es so weit. Ich hoffe, du kommst zur Taufe und hilfst, das Kleine zu begießen. Es ist mein drittes Enkelkind.«

»Du kennst mich, Alphonse. So was lass ich mir nicht entgehen. Aber wir sehen uns ja vorher im Verein.«

»Deiner Schulter geht’s also wieder besser, ja? Gut, dass du aus dem Krankenhaus raus bist und wieder arbeitest. Du kannst doch wieder deine Flinte halten und bécasses schießen, oder? Und sie dir schmecken lassen, nicht wahr?«

»Ich freu mich schon auf unser nächstes Gelage, Alphonse. Au’voir . «

Nachdenklich überquerte Bruno die Brücke, schaute hinunter auf den Fluss und rief kurz entschlossen Julien vom Centre Jean Moulin in Bordeaux an. Die Einrichtung war nach einem Helden der Résistance benannt. Moulin hatte sich mit de Gaulle in London getroffen und war mit dem Fallschirm über dem besetzten Frankreich abgesprungen mit der Mission, die zersplitterten Gruppen der Résistance unter der Führung de Gaulles zu vereinen. Er hatte sein Ziel fast erreicht, als er gefangen genommen und gefoltert wurde. Vierundvierzigjährig starb er an Herzversagen in dem Zug, der ihn in ein Konzentrationslager bringen sollte. Nach jahrelanger intensiver Forschungsarbeit und zahllosen Interviews mit Veteranen war das Centre nun das größte regionale Archiv der Résistance in Frankreich.

»Ah, Bruno, gut zu hören, dass du wieder auf dem Damm bist«, sagte Julien. »Ich glaube, ich ahne, warum du dich bei mir meldest. Wir hatten einen Anruf aus Paris. Es ging um ein neu entdecktes Grab in deiner Stadt, mit den Skeletten zweier deutscher Frauen und eines italienischen Marineangehörigen. Stimmt’s?«

»Salut, Julien. Ich habe auch ein Datum für dich und den Namen eines der résistants, der ganz in der Nähe ums Leben gekommen ist. 17. August, Jean-Maurice Marty. Er gehörte einer FTP -Gruppe aus Lot an.«

»Woher hast du das?«

»Von einem Gedenkstein nahe dem Grab. Ich habe mich schon mit einem weitläufigen Verwandten von ihm unterhalten. Der Mann, der hier begraben liegt, stammte aus Castillonnès .«

»Es wird einer der Gedenksteine sein, die von den FTP überall in Frankreich errichtet worden sind. Damit wollten sie zeigen, dass die Kommunistische Partei den eigentlichen Widerstand geleistet und die Gestapo bekämpft hat, während de Gaulle in seinem Londoner Exil in Sicherheit war.«

»Ist dir der Name Marty schon mal untergekommen?«, fragte Bruno.

»Ja, ich habe ihn im Computer gefunden. Er gehörte der FTP -Gruppe Kursk an. Das war eine Gruppe von rund dreißig Männern, die sich nach dem Sieg der Sowjets in der gleichnamigen Stadt benannt hat. Manche von ihnen waren Spanier, Flüchtlinge und Veteranen des Spanischen Bürgerkriegs. Sie hassten die Nazis, aber auch die Italiener, die an Francos Seite gekämpft hatten. Ich würde wetten, dass sie es waren, die den italienischen Offizier getötet haben. Nach dem Abzug der Deutschen aus Périgueux ist die Kursk-Gruppe in der Stadt geblieben, um an der Parade teilzunehmen. Sie war auch vorneweg dabei, Kollaborateure zu bestrafen. Anschließend wurde sie zur Belagerung nach La Rochelle abkommandiert.«

»Hat vielleicht jemand aus dieser Gruppe irgendwelche Memoiren hinterlassen?«

»Wir haben mündliche Erinnerungen, Interviews, die in den 1980ern aufgenommen worden sind. Eines stammt von Claude Nemours, einem Eisenbahner und militanten Gewerkschafter, der sich selbst als Anführer bezeichnet hat. Ein anderes ist von Max Crossin, der beim Vormarsch in Deutschland verwundet und nach Hause gebracht worden war. Er wurde später Journalist und war Korrespondent für die Humanité, die neue Parteizeitung in Cahors . Ich kann mir die Bänder aus den Archiven holen und bringe sie mit, wenn ich mit den Diplomaten nach Saint-Denis komme.«

Bruno notierte sich Namen und Details, ohne zu wissen, wohin sie führen mochten. Ein Gewerkschaftsführer der cheminots hätte durchaus die Möglichkeit gehabt, den Abtransport der nach dem Anschlag ausgebrannten Fahrzeuge zu organisieren, um sie dann verschrotten zu lassen. Vielleicht hatte er dank politischer pistons auch dafür sorgen können, dass die Arbeiten an dem aufwendigen Betongrab möglichst schnell und diskret vonstattengingen.

Bruno teilte seinem Freund mit, dass der Italiener in der Uniform eines U-Boot-Kommandanten nicht Capitano Todaro sein konnte, da dieser schon achtzehn Monate vorher getötet worden war.

»Und wer war er tatsächlich?«, fragte Julien.

»Das müsstet ihr Historiker feststellen«, antwortete Bruno. »Wenn dir das gelingt, spendiere ich dir ein Mittagessen bei La Tupina.« La Tupina war ihrer beider Lieblingsrestaurant in Bordeaux. »Es war jedenfalls jemand, der sich ein Soldbuch und Ausweise beziehungsweise Fälschungen auf den Namen Todaro beschaffen konnte.«

Bruno kehrte in das Büro des Bürgermeisters zurück und berichtete, was er in Erfahrung gebracht hatte.

»Na, das dürf‌te wohl reichen für diesen unseligen und denkwürdigen Tag«, resümierte Mangin . »Wie wär’s mit einem Drink, mademoiselle , Bruno?«

»Lieber nicht«, antwortete Bruno. »Ich muss noch zum Reiterhof und mit meinem Pferd arbeiten. Bei der Gelegenheit will ich Fabiola fragen, ob sie sich einmal die Skelette ansehen kann.«

»Was sollte das bringen?«, fragte Mademoiselle Cantagnac . Der Bürgermeister schenkte ihr ein halbes Glas vin de noix ein und füllte es mit einem Schluck eau de vie auf, wovon er immer eine Flasche in seinem Schreibtisch aufbewahrte.

»Vorgewarnt ist gut gewappnet«, sagte Bruno. »Je mehr wir wissen, bevor die Sache amtlich wird, desto besser lassen sich die Interessen von Saint-Denis abwägen. Und je schneller Sie den Richter dazu bewegen, uns das Flurstück zu überschreiben, desto größer ist unser Handlungsspielraum.«

»Ah, Bruno, ich höre, Sie haben schon einiges von mir gelernt«, kicherte der Bürgermeister, als Bruno aufstand und sich auf den Weg machte.

10

Auf dem Beifahrersitz bebte Balzac vor Aufregung, als Bruno den Abzweig zum Reiterhof nahm, den der Hund so liebte. Vielleicht nimmt er schon den Pferdegeruch in der Abendluft wahr, dachte Bruno, der sich genauso freute, zurück zu sein, seine Freunde wiederzusehen und zum ersten Mal nach Wochen wieder mit Hector ausreiten zu können. Ihm war klar, dass er behutsam sein und auf seine Schulter achtgeben musste. Aber darauf würde sicherlich auch Pamela mit Nachdruck achten.

Die Pferde der anderen waren schon gesattelt, als er den Wagen im Hof abstellte. Balzac flitzte sofort in den Stall, um Hector zu begrüßen. Die Freunde kamen herbei und hießen Bruno herzlich willkommen. Doch zeigte sich auch Besorgnis auf ihren Gesichtern. Ob es nicht zu früh für ihn sei, fragte Félix . »Bist du sicher, dass alles wieder okay ist?«, wollte Miranda wissen, und Pamela erklärte in dem entschiedenen Tonfall, den sie immer anschlug, wenn Pferde involviert waren, dass er es langsam angehen lassen müsse. Hector sei prima in Form, sagte Félix , der sich um das Pferd gekümmert hatte, solange Bruno im Krankenhaus und danach in der Reha gewesen war.

Im Stall genoss Bruno das Gefühl von Stroh unter den Füßen, den Duft von Leder, als er mit dem Sattel in Hectors Box ging, und vor allem das Spiel seiner Ohren und wie er den Kopf hob, woran deutlich zu sehen war, dass Hector ihn sofort erkannte. Bruno gab ihm einen Apfel aus dem Eimer, in dem Pamela das Fallobst aufbewahrte, und drückte seine Stirn an den mächtigen Hals des Tieres, bevor er seine Beine und Fesselgelenke untersuchte, ihn sattelte und nach draußen in den Hof führte.

»Allenfalls in leichtem Galopp, Bruno, sonst schick ich dich zurück und lasse dich eine Woche nicht auf den Hof«, ermahnte ihn Pamela, musste aber lächeln, als er sie angrinste. Auf Primrose, ihrer Stute, führte sie die Gruppe in langsamem Schritt durch den Paddock an und ging dann in einen leichten Trab über, nachdem sie auf den längeren und flacheren Pfad hinauf zum Hügelkamm eingebogen war. Die Bäume schienen Bruno zuzuwinken, und die leichte Brise war wie eine Segnung auf seinem Gesicht, während er Hectors Muskelbewegungen unter sich spürte. Sein Körper passte sich wie von selbst dem Auf und Ab des Trabes an. Auf dem Grat angelangt, hielten sie die Pferde an und genossen die Aussicht über den Fluss, der sich unter ihnen dahinwand und dann vor der Stadtbrücke einen geraderen Verlauf nahm. Die rötlichen Dächer von Saint-Denis lagen verstreut wie Bauklötze an der gegenüberliegenden Bergflanke. Das war, wie ihm wieder bewusst wurde, sein Zuhause. Er holte tief Luft und ließ die vertrauten Düfte von Pferden, Lederzeug und würziger, regenfeuchter Vegetation auf sich wirken. Auch einen flüchtigen Hauch seines Hundes glaubte er wahrzunehmen.

»Mon Dieu, wie ich das alles vermisst habe!«, rief er laut aus und hörte seine Freunde herzlich glucksen.

»Du hast uns auch gefehlt, das haben auch alle anderen gesagt, auf dem Markt, in den Geschäften, im Tennisklub und auf dem Rugbyfeld. Selbst in der Kirche«, sagte Florence. »Pater Sentout hat jede Woche für dich gebetet. Wusstest du das?«

»Nein, aber es rührt mich. Mir sind so viele Grußkarten ins Krankenhaus geschickt worden, aus dem Kindergarten sogar eine riesengroße. Die Krankenschwestern waren schwer beeindruckt.«

»Genieß es, solange es anhält, mein Lieber«, sagte Pamela. »Bald wird dich der Alltag wieder einholen, und dann erwarten dich wieder Streitereien um die günstigsten Standplätze auf dem Markt, Beschwerden über Protokolle wegen Falschparkens oder zu schnellen Fahrens und anonyme Drohbriefe.«

»Ich bin für Tempokontrollen nicht zuständig«, entgegnete Bruno.

»Das wissen wir, aber das tut nichts zur Sache. Du bist immer noch ein f‌lic, die Verkörperung von Recht und Ordnung.«

Bruno nickte, zuckte mit den Achseln und setzte sein Pferd wieder in Bewegung. In einvernehmlicher Stille ritt die Gruppe weiter, bis Pamela sagte: »Ach, mir geht das viel zu langsam. Lasst uns galoppieren, die Pferde werden sonst noch grell. Und du, Bruno, bleib nur ja in Anlehnung mit Hector.«

Sie übernahm wieder die Führung, ging aus dem Trab in einen leichten Galopp über und bestimmte das Tempo. Bruno ritt fast auf gleicher Höhe neben ihr. Und dank der erstaunlichen Chemie in der Kommunikation zwischen Pferd und Reiter schien Hector mit dem mäßigen Tempo zufrieden zu sein. Er drängte nicht nach vorn wie sonst, sondern blieb an der Seite von Primrose, während Fabiola mit Félix und Miranda bald vorausstürmte.

»Hätte nie gedacht, dass Hector den Anblick vorauslaufender Pferde duldet«, sagte Bruno.

»Pferde sind viel klüger, als wir glauben«, erwiderte Pamela. »Und viel nachsichtiger und, wenn du mich fragst, zivilisierter als wir Menschen. Darum tun sie uns gut. Außerdem, gibt es ein beruhigenderes Geräusch als Hufschläge im gemäßigten Tempo?«

»Ja, die beste Medizin«, bestätigte Bruno, erleichtert, dass er keinerlei Schmerzen in der Schulter spürte, auch nicht das fremde Metallteil, mit dem sein Schlüsselbein geflickt worden war. »Und für Balzac ist besonders schön, dass er bei diesem Tempo mithalten kann.«

»Es ist so gut, dass wir wieder alle zusammen sind«, sagte Pamela. »Du hast uns so gefehlt.« Sie wandten sich einander zu und tauschten das warmherzige Lächeln alter Geliebter, die eine tiefe, bedingungslose Zuneigung miteinander teilen. Allzu bald hatten sie das Ende des Hügelkamms erreicht, wo die anderen geduldig auf sie warteten.

»Nicht schlecht für einen Anfänger«, rief ihnen Fabiola entgegen. Bruno winkte und sagte: »Gib zu, vermisst hast du eigentlich nur Balzac, aber er hat darauf bestanden, mich mitzunehmen.«

Wie auf Kommando gab Balzac ein freudiges Bellen von sich, und gemeinsam lenkten sie die Pferde, eins nach dem anderen, über den Reitweg durch den Wald, an der Jagdhütte vorbei in weitem Bogen zurück zum Hof.

»Übrigens, Florence hat angerufen und sagt, dein Handy sei ständig besetzt. Ich soll dir sagen, es tue ihr leid, dass sie nicht mit den Zwillingen hier sein kann, um dich willkommen zu heißen«, sagte Pamela, als sie an der Jagdhütte vorbeikamen, wo der Weg breiter wurde und sie wieder Seite an Seite reiten konnten. »Sie hat die Schulferien genutzt, um ihre Eltern im Norden zu besuchen. Anscheinend ist es endlich zur Versöhnung gekommen, als sie alle in deinem Haus gewohnt haben, während du im Krankenhaus warst. Am Wochenende kommt sie mit den Kindern zurück. Dann können wir alle miteinander zu Abend essen. Sie sagte, es sei deine Idee gewesen, ihre Eltern mit Pater Sentout bekannt zu machen und das Chorkonzert zu veranstalten. Offenbar sind die Eltern sehr fromm und waren entsprechend bewegt.«

»Ich hoffe, Mangin und der Schuldirektor haben ihnen gesagt, dass aus Florence eine Stütze unserer Gemeinde geworden ist.«

»Allerdings, das haben sie in aller Form; es hat im Grunde nur noch eine Blaskapelle gefehlt. Und wir hatten sie zum Essen hier bei uns.«

»Apropos«, schaltete sich Fabiola ein, »heute Abend wird bei uns aufgetischt. Wir wollen unsere neue amerikanische Mieterin besser kennenlernen und von dir, Bruno, hören, was es mit den jüngsten Gerüchten auf sich hat, die in der Stadt kursieren. Es heißt, du seist in der Nähe von Bara-Bahau vor den Augen Mangin s, Brosseil s und der Amerikanerin mit einer Baggerschaufel in einem Loch verschwunden.«

»Was du nicht sagst«, entgegnete Bruno. »Als wir da zu tun hatten, wird wohl einer deiner geschwätzigen Patienten vorbeigekommen sein. Wer mag das gewesen sein? Madame Pasquier mit ihrem Überbein oder der alte ischiasgeplagte Batailler?«

»Fast, aber nicht ganz«, lachte Fabiola. »Es war Pasquiers schwangere Tochter, die zur Routineuntersuchung gekommen ist.«

»Wenn du willst, kannst du dir anschauen, was wir gefunden haben. Der Bürgermeister will dich ohnehin um einen Gefallen bitten und fragt, ob du dir zwei Skelette ansehen könntest. Sie stammen noch aus dem Krieg, und vielleicht gelingt es dir, die Todesursache festzustellen.«

»Ist das dein Ernst?«

»Ja, durchaus. Wir haben ein Grab aufgedeckt mit zwei jungen deutschen Frauen von der Luftabwehr in Bordeaux darin und einem italienischen Offizier, der zur U-Boot-Flotte gehörte. Sie waren in einem Trupp auf der Flucht aus Bordeaux und wurden hier von einer Résistance -Gruppe überfallen. Die anderen getöteten Soldaten wurden wahrscheinlich in den Fluss geworfen, aber aus irgendeinem mysteriösen Grund hat man die drei begraben. In zwei, drei Tagen kommen mehrere Diplomaten zu Besuch. Es geht um die Überführung der Toten in ihre Heimatländer.«

»Warum ziehst du nicht die Fachleute von der Forensik heran, mit denen du normalerweise zusammenarbeitest?«, fragte Fabiola. »Die verstehen sich auf so was besser als ich.«

»Das könnten wir tun, aber dann wird die Sache amtlich, und ob man uns die Ergebnisse einer Untersuchung mitteilt, ist fraglich. Uns geht’s eigentlich nur darum zu wissen, womit wir es zu tun haben. Deine amerikanische Mieterin ist Archäologin, eine ehemalige Studentin von Clothilde und seitdem mit ihr befreundet. Sie hat schon viele Gräber und Skelette untersucht. Aber im Unterschied zu dir ist sie keine Medizinerin. Und vielleicht hat sie die Interessen der Stadt weniger im Sinn als wir.«

»Mein lieber Bruno, ein weniger verlockender Vorschlag ist mir wahrhaftig noch nie zu Ohren gekommen. Sterbliche Überreste von Menschen, die vor fast achtzig Jahren begraben worden sind! In welchem Zustand sind sie? Waren sie eingesargt?«

»Nein. Die beiden Frauen müssen außerdem nackt gewesen sein; von ihnen sind nur Knochen übrig. Im Fall des italienischen Offiziers sind wir uns nicht sicher. Sein Skelett steckt in einer Uniform, die mehrere Schusslöcher aufweist.«

»Was soll das heißen? Die Frauen müssen nackt gewesen sein? Wurden sie vergewaltigt?«, hakte Fabiola mit strenger Miene nach.

»Wir wissen nichts Bestimmtes, fürchten aber, dass es so gewesen sein könnte«, antwortete er. »Es scheint, dass der Anschlag von Widerstandskämpfern aus Lot verübt wurde. Wie gesagt, vor etwa achtzig Jahren. Zeugen gibt es wahrscheinlich nicht mehr.«

»Ich bin keine Pathologin, hätte auch gar nicht das Equipment für eine solche Untersuchung. Ich finde, ihr solltet Spezialisten von der Polizei einschalten. Und die Sorge des Bürgermeisters, dass der kostbare Ruf von Saint-Denis Schaden nehmen könnte, kann ich nicht nachvollziehen.«

»Ach, komm schon, Fabiola. Mangin ist ernsthaft besorgt. Wenn du dich weigerst, bitte ich Dr. Gelletreau .«

»Sei nicht albern. Er ist ein netter alter Mann, hat aber seit seinem Medizinstudium nichts dazugelernt und davon die Hälfte vergessen. Ruf die Kriminaltechniker her, dafür sind sie da. Sie haben das erforderliche Gerät und ich definitiv nicht.«

»Na schön«, erwiderte er lächelnd. »Ich glaube, du hast recht. Wie immer.«

Fabiola erwiderte sein Lächeln. »Meine weiblichen Instinkte fordern von mir, etwas Spitzzüngiges zu sagen, zum Beispiel, dass es für einen Mann ungewöhnlich und mir willkommen ist, einer Frau gegenüber zuzugestehen, dass er sich geirrt hat. Aber ich halte mich diesmal zurück, denn es ist einfach schön, wieder mit dir auszureiten. Du kommst doch zum Abendessen, oder? Und keine Bange, es kommt nicht mein übliches Fondue auf den Tisch. Gilles lernt kochen. Deshalb ist er früher gegangen.«

»Aha«, sagte Bruno und erinnerte sich daran, dass Gilles in Bosnien nicht einmal in der Lage gewesen war, Dosenkost aufzuwärmen, ohne sie nicht noch weniger schmackhaft zu machen. »Was will er denn zubereiten?«

»Ich weiß es nicht, aber er hat sich einen Wok und ein Kochbuch mit dem Titel Asiatische Küche leicht gemacht gekauft«, antwortete Fabiola und verdrehte dabei die Augen.

11

»Die Versuchskaninchen kommen«, verkündete Fabiola und führte Pamela und Bruno in die Küche. Der Tisch war für vier Personen gedeckt und der erste Gang bereits aufgetragen: geräucherte Forelle mit Zitronenspalten. Gilles hieß sie willkommen und entkorkte dabei eine Flasche Weißwein von der Domaine de Perreau, einem Weingut im Montravel nahe dem Château des unsterblichen Montaigne . Die Domaine war mittlerweile in der Hand von Gaëlle, der Tochter des Hauses, die vor Kurzem als erste Frau überhaupt zur Bergerac-Winzerin des Jahres gekürt worden war. Bruno hatte in der Jury gesessen.

»Dich kochen zu sehen, Gilles, ist eine echte Überraschung«, sagte er. »Ich dachte, ihr Schreiberlinge sitzt den ganzen Tag am Computer in Zwiesprache mit den Musen.«

»Fabiola war so freundlich zu bemerken, dass ich der Einzige in unserer Montagabendrunde bin, der noch nie gekocht hat«, erwiderte Gilles und lächelte Fabiola zu. »Selbst Jack Crimson hätte sich schon versucht, erinnerte sie mich. Auch der Baron, obwohl er doppelt so alt ist wie ich. Und natürlich Miranda und Florence, obwohl sie sich um kleine Kinder kümmern müssen. Pamela schuftet auf dem Reiterhof und findet trotzdem Zeit zum Kochen. Und Bruno sorgt nebenbei für Recht und Ordnung.«

»Und ich, die ich die Gesundheit der Kommune in meinen zarten Händen halte, koche ebenfalls manchmal, wenn bei mir auch meist nur Fondue auf den Tisch kommt«, ergänzte Fabiola. »Also habe ich mir gedacht, dass Gilles lange genug eine der Lilien auf dem Feld gewesen ist, die sich nicht mühen noch spinnen müssen.«

»Mir war klar, es wird ernst, wenn Fabiola aus der Bibel zitiert. Darum wollte ich zumindest guten Willen zeigen«, entgegnete Gilles. »Aber schon die Frage, was ich denn zubereiten könnte, hätte mich fast überfordert. Auf einen Wettbewerb mit Bruno oder Pamela lasse ich mich natürlich gar nicht erst ein, und Jack Crimson steht für den Allerlei-Eintopf, der immer gleich schmeckt, egal, welche Zutaten reinkommen. Dann habe ich mich an die chinesischen, thailändischen und vietnamesischen Restaurants in Paris erinnert. Da kocht man auch alles in einer Pfanne, im Wok. Dürf‌te doch nicht allzu schwer sein, dachte ich.«

»Irgendwas duftet hier wirklich gut, so wie in einer asiatischen Straßenküche«, meinte Pamela.

Bruno warf einen Blick auf die Arbeitsfläche hinter Gilles, wo ein paar kleine weiße Zwiebeln, Gewürznelken, mehrere Knoblauchzehen und zwei rote Chilischoten darauf warteten, klein geschnitten zu werden. Neben dem Gemüse standen eine große Flasche Sojasoße, eine kleinere mit Nuoc Mam – fermentierter Fischsoße – und eine große Dose Erdnussbutter. Es gab da auch einen Teller mit geschnittener Hühnerbrust, eine große Salatschüssel und einen gefüllten Brotkorb. Auf dem Herd stand ein Wok, und an einem Konservenglas lehnte ein aufgeschlagenes Kochbuch, das Gilles zurate zog.

»Wir wollten auch Abby , unsere neue Mieterin, dazubitten«, sagte Fabiola, »aber sie ist schon mit einem Kollegen vom Museum unterwegs. Was weißt du über sie, Bruno? Kann sie reiten?«

»Ja, sie hat sich auch nach dem Reiterhof erkundigt. Soviel ich weiß, ist sie Archäologin, mit Clothilde befreundet und lebt zurzeit in Scheidung. Sie möchte als Fremdenführerin Geld verdienen und Touristen aus den USA Touren durch das Périgord mit amerikanischen Bezügen anbieten. Sie hat viel recherchiert und weiß einiges über amerikanische Dichter und Politiker, die im Périgord Station gemacht haben, und auch über Archäologie weiß sie Bescheid. Ihr werdet sie bestimmt demnächst auch bei mir zu Hause oder chez Clothilde antreffen. Übrigens, hat jemand von euch schon das englische Ehepaar kennengelernt, das das hübsche alte Anwesen hinter der Stadt, die Domaine de la Barde, übernehmen will?«

»Ja, Krys, die Frau; sie war in der Klinik, um ihre Familie anzumelden. Sie ist sehr freundlich, ich mag sie«, antwortete Fabiola. »Den Mann habe ich noch nicht gesehen.«

Gilles warf einen Blick ins Kochbuch. Er gab die vorgeschriebene Menge Nuoc Mam und Sojasoße in einen kleinen Topf, schälte und zerkleinerte die Zwiebeln, den Knoblauch und die Chilischoten. Dann goss er eine großzügige Portion Olivenöl in den Topf und wartete, bis es heiß geworden war, ehe er Zwiebeln, Chili und Knoblauch hinzufügte. Bruno schaute ihm heimlich zu, nippte an seinem Wein und hörte mit einem Ohr zu, was Pamela von den Pferden erzählte. Gilles schien zu wissen, was er tat, und ließ die Zwiebeln glasig anschwitzen, ehe er Honig und drei gehäuf‌te Esslöffel Erdnussbutter in den Topf gab. Anscheinend versuchte er sich an einer Saté-Soße, dachte Bruno. Gilles nahm die Hitze zurück, rührte mit einem Holzlöffel den Topf‌inhalt um und schüttete ein wenig Kokosmilch dazu.

»Es wird Zeit für die Vorspeise«, sagte er und winkte die drei an ihre Plätze, bevor er die zweite Flasche Weißwein entkorkte. »Geräucherte Forelle vom Fischhändler und Zitronen vom Markt. Das kann nicht einmal mir verunglücken.«

Doch er selbst kehrte an den Herd zurück, goss Olivenöl in den Wok und drehte die Gasflamme voll auf. Erst danach setzte er sich mit an den Tisch, behielt aber den Herd im Auge und stand zweimal auf, um den Wok zu kontrollieren und die Soße im Topf umzurühren. Die Nervosität war ihm anzumerken, und Bruno war fast erleichtert, als Gilles seine Forellenportion aufgegessen hatte und wieder vor den Herd trat, wo er die Hühnerstückchen in das nun heiße Öl in den Wok legte und mit einem Besteck wendete, das Bruno noch nie gesehen hatte: Es sah aus wie ein großer, eckiger Löffel mit flacher, vorn aufgebogener Laffe. Mit der anderen Hand rührte er die Soße um.

Das Tischgespräch war ins Stocken geraten, denn alle schauten gebannt zu, wie Gilles am Herd hantierte und sich immer wieder nach vorn beugte, um im Kochbuch zu lesen. Dazu ließ ihm die voll aufgedrehte Gasflamme eigentlich keine Zeit, dachte Bruno. Er zwang sich, still sitzen zu bleiben, statt seinem Impuls zu folgen und dem Freund zu Hilfe zu kommen. Er tauschte Blicke mit Pamela und Fabiola und schaute sich in der Küche nach einer Feuerlöschdecke um, wie er, Pamela und die meisten seiner Freunde eine hatten. Aber davon war hier nichts zu sehen. Schließlich löste Pamela die Spannung auf.

»Vielleicht könntest du das Gas unter dem Wok ein bisschen herunterdrehen, Gilles«, sagte sie.

Fabiola stand auf. »Ich passe auf den Wok auf, chéri, während du dich um die Soße kümmerst.«

Sie drehte das Gas herunter, goss ein wenig von dem überschüssigen Öl in ein Metallgefäß und zog die Hühnerstreifen an die Innenwand des Woks, weg vom sprudelnden Fett in der tiefen Mulde. Derweil verrührte Gilles tapfer die Soße im Topf, goss noch ein wenig Kokosmilch hinzu und nahm mit einem Teelöffel eine Kostprobe.

»Das Fleisch ist fertig«, sagte Fabiola. »Ich tu’s jetzt auf den Servierteller, in Ordnung?«

Hochrot im Gesicht, und das nicht nur von der Hitze, gab sich Gilles mit einem Grunzer einverstanden, probierte noch einmal von der Soße und sagte: »Ja, ich glaube, wir sind so weit.« Er drehte das Gas unter dem Topf aus, brachte den Salat und die Saté-Soße an den Tisch und bat darum, dass sich jeder selbst bediente. Irgendwelche Beilagen konnte Bruno nirgends entdecken, weder Reis noch frittiertes Gemüse oder Nudeln wie in asiatischen Restaurants üblich. Immerhin schmeckte das Hühnerfleisch, auch wenn es ein bisschen zu stark gebraten war, und die Saté-Soße, zwar ein bisschen dick geraten, war ebenfalls nicht zu verachten. Beides passte wunderbar zueinander.

»Ausgezeichnet, Gilles«, sagte er. »Wirklich lecker und exotisch. Vietnamesisch, chinesisch, oder was?«

»Ich glaube, es kommt überall in Südostasien zum Einsatz«, antwortete er. »Da ihr, du und Pamela, die europäische Küche unter euch aufgeteilt habt, dachte ich, ich versuche mal was anderes.«

»In Westafrika bekommt man eine ähnliche Erdnusssoße. Da verwendet man rotes Palmöl und Karotten, jede Menge Ingwer und Kreuzkümmelsamen«, sagte Bruno. »Ich habe sie mal probiert während eines Militärmanövers an der Elfenbeinküste. Dazu wurden Hühnerschenkel serviert. Die waren allerdings nicht so gut wie dein Fleisch, Gilles.«

»Was macht die Kriegsführung im Dschungel so besonders?«, wollte Fabiola wissen.

»Problematisch ist, dass man vor lauter Vegetation kaum etwas sieht. Alles passiert ganz aus der Nähe heraus, sodass dein Gehör genauso wichtig ist wie die Augen. Es ist ein bisschen wie die Jagd im Wald mit Balzac. Im Ernst, Gilles, die Saté-Soße ist köstlich.«

Pamela schloss sich dem Lob an und sagte, das Essen sei genau das, was sie brauchten, jetzt, da die Tage wieder kürzer und die Nächte kälter wurden.

»Kann ich noch ein bisschen nachnehmen, bitte?«, fragte sie, und auch Bruno und Fabiola ließen sich einen Nachschlag geben, bis weder vom Fleisch noch von der Soße etwas übrig war, außer Spuren auf den Tellern, mit denen sie ihren Salat würzten.

»Für den Nachtisch habe ich geschummelt«, gestand Gilles. »Der Apfelkuchen ist aus der Bäckerei und das Vanilleeis aus der Packung.«

»Perfekt«, sagte Pamela, und Bruno kommentierte: »Das gönne ich mir auch oft. Der Tag hat schließlich nicht endlos viele Stunden. Arbeitest du noch an deinem Ukraine-Buch, Gilles?«

»Wie es zum Krieg kam  – mit dem Titel soll das Buch erscheinen. Es ist so gut wie fertig«, antwortete Gilles. »Der Verlag will, dass es in der Woche nach Kriegsausbruch erscheint. Das Vorwort und das letzte Kapitel lasse ich bis zu dem Moment offen, in dem Putin einmarschiert, was er bestimmt tun wird. Davor hütet er sich noch, solange Rasputiza herrscht, die Schlammzeit. Er wartet, bis der Frost den Boden gehärtet hat. Der Verleger hat es fest eingeplant, genau wie auch Paris Match, die das Buch in Fortsetzungsfolgen abdrucken will.«

Bruno wusste, dass Gilles seit November 2013 über den ukrainisch-russischen Konflikt berichtete, als der prorussische Präsident Janukowytsch die seit Langem vorbereiteten Vereinbarungen mit der Europäischen Union abgelehnt hatte und in der Ukraine eine Revolte ausgebrochen war. Er hatte 2014 auf dem Maidan in Kiew miterlebt, wie auf Hunderte von Demonstrantinnen und Demonstranten geschossen worden war und das ukrainische Parlament entschied, Janukowytsch abzusetzen. Als immer mehr Tote auf dem Maidan zu beklagen waren, durchlitt Fabiola zwei oder drei Tage schrecklicher Angst um Gilles, bis sie ihn in einem Interview im Radio hörte.

Gilles blieb am Ball, lernte Ukrainisch und freundete sich mit dem neuen ukrainischen Präsidenten an, den er noch als beliebten TV -Star kannte. Drei- bis viermal im Jahr reiste er nach Kiew oder Odessa, und mit jedem Besuch wuchs seine Befürchtung einer bevorstehenden russischen Invasion auf breiter Front. In seinen Artikeln für die Presse und militärische Fachzeitschriften argumentierte er, dass NATO und EU nicht in der Lage seien, Putin abzuschrecken, zumal die europäische Wirtschaft in hohem Maße von russischem Öl und Gas abhängig war.

Bruno stimmte Gilles weitgehend zu, sah aber das eigentliche Problem darin, dass sich Westeuropa mit Ausnahme von Frankreich und Großbritannien einer postmilitärischen Gesellschaft angenähert hatten. Die politischen Systeme und herrschenden Eliten scheuten jegliche Kriegsdrohung und beargwöhnten das strategische Urteil ihrer amerikanischen Verbündeten. Und das nicht zu Unrecht. Die zurückliegenden Kriege der Amerikaner, sei es in Vietnam, Afghanistan oder dem Irak, hatten kaum Vertrauen wecken können. Nichtsdestotrotz und vielleicht, weil er über zehn Jahre Militärdienst geleistet hatte, fand Bruno, dass sich die Europäer allzu sehr auf den Schutz der NATO verließen, anstatt selbst mehr in ihre Verteidigung zu investieren.

»Können wir bitte von etwas anderem sprechen?«, fragte Fabiola leicht gereizt. »Manchmal kommt es mir vor, als flösse der Don durch unsere Küche.«

»Du meinst wohl den Dnjepr«, korrigierte Gilles, biss sich aber sofort auf die Lippen, weil ihm offenbar bewusst wurde, dass er den falschen Ton getroffen hatte.

Fabiola schloss die Augen und legte die Hände in den Schoß, als versuchte sie, sich zur Ruhe zu zwingen. Pamela lenkte ab: »Es war wirklich alles sehr lecker, Gilles, und ich wünschte, ich wäre aufgeschlossener für neue Geschmackserlebnisse. Es ist doch erstaunlich, wie global unsere Essgewohnheiten in den letzten Jahren geworden sind.«

Bruno griff das Stichwort auf. »Ja, selbst in Périgueux gibt’s inzwischen chinesische und indische Restaurants.«

»Und Sushi in den Supermärkten«, führte Pamela weiter aus, und beide hielten den Anschein von Konversation aufrecht, während Gilles auf seinen Teller blickte und Fabiola ein erstarrtes Lächeln im Gesicht trug. Bruno aber wusste, wie sie zurück ins Gespräch zu locken war, und fragte: »Übrigens, wie weit sind wir eigentlich bei der Besetzung der freien Arztstelle? Da war doch ein Inder im Gespräch, nicht wahr?«

»Er hat von Issigeac ein besseres Angebot bekommen«, antwortete Fabiola matt. »Man hat ihm dort ein Haus versprochen, ein nagelneues Auto und jährlich einen Freiflug nach Mumbai mit der Familie. Da können wir nicht mithalten. Ich find’s beschämend, dass wir untereinander um Ärzte feilschen müssen, wo wir sie doch mit unseren Steuergeldern ausgebildet haben, zumindest hier in Frankreich.«

»Wenn ich richtig verstanden habe, wollte man angehende Ärzte doch verpflichten, mindestens drei Jahre auf dem Land zu praktizieren, ehe sie in eine Stadt wechseln dürfen«, sagte Pamela. Sie und Bruno kannten Fabiolas Ärger darüber, dass ein Drittel der französischen Bevölkerung an Orten lebte, die offiziell als medizinische Wüsten bezeichnet wurden.

»Ich erinnere mich an einen deiner Beiträge für Paris Match, Gilles«, sagte Bruno. »Es ging um die Demonstrationen der gilets jaunes, und du hast geschrieben, dass sie über den Mangel an Ärzten wütender sind als über die Benzinpreise oder die neuen Tempolimits. Die genauen Zahlen habe ich vergessen, aber ich glaube, es gibt an der Mittelmeerküste fast dreimal so viele Ärzte wie in ländlichen Gebieten.

Am schlimmsten sind anscheinend die Verhältnisse in den Vorstädten von Paris mit ihren Sozialhilfeempfängern und Migranten. Es ist wirklich unerträglich, weil ausgerechnet in diesen Gegenden ärztliche Versorgung am nötigsten ist.«

»Das eigentliche Problem liegt in der Überalterung der Gesellschaft. Es gibt immer mehr Kranke, während die Bildungsbehörden die Zahl der Studienplätze an medizinischen Fakultäten begrenzen«, erwiderte Gilles. »Und wer weiß, wie viele Fachärzte, die in Frankreich ausgebildet worden sind, nach Québec auswandern, weil sie dort das Doppelte verdienen?«

»Verübeln kann man’s ihnen nicht«, fand Fabiola. »Manchmal bin ich selbst versucht. Tatsache ist, dass der Ärztemangel in unserer Region bedrohlich zunimmt, von den Zahnärzten ganz zu schweigen.«

»Ja, es wird immer schlimmer«, bestätigte Gilles. »In Frankreich ist einer von drei Ärzten über sechzig Jahre alt, bei den Allgemeinmedizinern sogar jeder zweite. Wie soll das erst in zehn Jahren aussehen?«

»Im Augenblick interessiere ich mich mehr für den Apfelkuchen mit Vanilleeis, den du uns versprochen hast«, sagte Pamela.

»Entschuldigt.« Gilles stand auf und räumte den Tisch ab. »Den hätte ich fast vergessen.«

Erleichtert über den Themenwechsel, kam Bruno wieder auf das Grab zu sprechen und berichtete von Abby s Versuch, das Alter der beiden Frauenskelette zu bestimmen. Derweil holte Gilles die Eiscreme aus dem Gefrierfach, teilte den Kuchen in vier Stücke und garnierte sie jeweils mit einer großzügigen Portion Eis.

Es war immer dasselbe, wenn Gilles eine Reise in die Ukraine plante. Fabiola erklärte jedes Mal, dass sie sich ihm und seinen beruf‌lichen Ambitionen nicht in den Weg stellen würde, obwohl ihre Körpersprache etwas anderes sagte, weil sie wusste, dass er sich in Gefahr begab. Auch an diesem Abend war ihr die innere Anspannung anzumerken, aber wenn sie sprach, schien sie ruhiger zu sein als sonst.

»Ich musste eben an die Eltern dieser beiden deutschen Frauen denken«, sagte sie. »Sie haben nie in Erfahrung bringen können, was mit ihren Töchtern geschehen ist. Das muss entsetzlich für sie gewesen sein.«

»Ja«, pflichtete ihr Pamela bei. »Von all den schlimmen Briefen, die Eltern während des Kriegs bekommen haben, müssen die am furchtbarsten gewesen sein, in denen stand, dass der Sohn oder die Tochter als vermisst gilt und mutmaßlich gefallen ist. Solche Mitteilungen wird es zu Tausenden gegeben haben. Über Männer in Jagdfliegern, die nicht zurückgekehrt sind, oder über Matrosen verschollener Schiffe oder über Einheiten, die unter Granatbeschuss geraten sind. Die Empfänger dieser Briefe werden an der Hoffnung festgehalten haben, dass ihre Kinder womöglich irgendwo in Gefangenschaft sind oder verwundet in einem Hospital im Ausland.«

»Wenigstens gibt’s ja eine Familie, von der wir wissen, dass sie wieder zusammengekommen ist«, sagte Bruno. »Ich bin froh, dass sich Florence mit ihren Eltern versöhnt hat und dass sie ihre Enkelkinder kennenlernen. Die Zwillinge sind so herrlich; sie verdienen es unbedingt, ihre Großeltern kennenzulernen.«

»Eine Beziehung, die du nicht hattest, nicht wahr?«, fragte Pamela.

»Tja, ich hatte eine Tante und Cousins, und ich wusste, dass meine Mutter tot war, aber von meinem Vater und den Großeltern habe ich nie gehört«, antwortete Bruno. »Kinder sind nicht durchweg neugierig, erst wenn sie älter werden. Ich jedenfalls nicht, und auch mein Cousin Alain nicht. Wir haben vor Kurzem darüber gesprochen und uns zu erklären versucht, warum wir nie nachgefragt haben.«

»Das wollte ich ohnehin fragen, hast du ihn und Rosalie schon gesehen, seit du zurück bist?«, erkundigte sich Gilles. »Ein nettes Paar, die beiden, und ich frage mich, wo sie gerade sind.«

»Sie nehmen an einem Sonderprogramm für ausgemusterte Soldaten teil, die Lehrer werden wollen«, sagte Bruno. »Der Kurs dauert mehrere Wochen und findet während der Schulferien in Bordeaux statt. Sie haben mir eine Nachricht in die Mairie geschickt, mit der sie sich für das Wochenende anmelden.«

»Muss ein bisschen enttäuschend für dich gewesen sein, nach Saint-Denis zurückzukommen und keinen der beiden anzutreffen«, sagte Gilles. »Auch nicht Florence und die Zwillinge, für die du so viel übrighast.«

»Nun, eure Anwesenheit hat das mehr als wettgemacht«, erwiderte Bruno lächelnd. Er stand auf und dankte Gilles für das exotische Abendessen. Auch Pamela erhob sich von ihrem Platz, umarmte die Freunde und wünschte ihnen eine gute Nacht. Gemeinsam verließen sie und Bruno das Haus. Im Hof gab sie ihm einen Kuss und sagte, dass sie ihn und Balzac morgen früh auf dem Reiterhof erwarte, um mit ihm auszureiten.

12

Am nächsten Tag wachte Bruno erst um kurz nach acht auf, viel zu spät, um noch rechtzeitig zum Reiterhof zu kommen. Also stieg er in seinen Trainingsanzug und die Laufschuhe und drehte mit Balzac seine Runde entlang des Felsrückens durch den Wald. Über den Hügeln im Osten ging gerade die Sonne auf. Er lief ein mäßiges Tempo, nicht nur, damit Balzac Schritt halten konnte, sondern auch, weil er nach der langen Zeit im Krankenhaus und in der Reha noch nicht so fit war, wie er es sich wünschte. Außerdem war der Boden matschig nach den starken Regenfällen. Von Liegestützen und Gewichtheben war ihm ausdrücklich abgeraten worden, zumindest bis zu seiner nächsten und, wie er hoffte, letzten Schulteruntersuchung im Dezember.

Zu Hause setzte er den Wasserkessel auf, um Kaffee zu machen. Er duschte, zog sich an, backte das Baguette vom Vortag auf und hörte im Radio die Morgennachrichten. Kein Wort über das Grab bei Saint-Denis . Dann fuhr er in die Stadt und bestellte sich bei Fauquet eines seiner unvergleichlich leckeren Croissants. Er genoss gerade seine zweite Tasse Kaffee, als das Telefon läutete. Es war Fabiola.

»Ich hab’s mir anders überlegt«, sagte sie. »Wenn du noch an meiner Meinung interessiert bist, könnte ich mir die Skelette gleich ansehen. Ich habe heute dienstfrei, und Gilles muss an einer Videokonferenz teilnehmen. Eigentlich wollten wir heute Vormittag Tennis spielen.«

»Prima, danke. Ich werde dafür sorgen, dass das Grab wieder geöffnet wird, und hole dich ab, sobald es so weit ist. Brauchst du irgendwas für die Untersuchung?«

»Du könntest einen Tisch besorgen, drei Leichensäcke, eine gute Videokamera und eine zweite für Einzelaufnahmen. Vielleicht eine Bohle, um die Skelette anzuheben. Aus Rücksicht vor dem diplomatischen Zirkus, der in die Stadt kommt, sollten wir sie danach wieder ins Grab legen. Hol mich zu Hause ab.«

»Ich rufe dich dann auf deinem Handy an. Und noch mal danke.«

Direkt im Anschluss telefonierte er mit dem Bürgermeister, um ihn zu informieren, und dann mit Michel, um ihn zu bitten, das Grab noch einmal zu öffnen.

»Kein Problem«, sagte Michel. »Wäre vielleicht gut, wenn ich auch das Zelt mitbringen würde.«

»Welches Zelt?«

»Das große. Man sieht so was im Fernsehen, wenn die Spurensicherung bei der Arbeit gezeigt wird. Wir haben ein ähnliches für den Eingang zu den Nachtmärkten. Man kann aufrecht darin stehen. Brauchst du sonst noch etwas?«

»Einen langen Tisch für die Untersuchung und eine Bohle, auf der wir die Skelette anheben können. Eine Schüssel und Wasser zum Händewaschen versuche ich zu besorgen. Und die Kamera bitte, die manchmal bei Stadtfesten zum Einsatz kommt.« Auf Letztere war Bruno ein bisschen stolz. Es war seine Idee gewesen, an den Schulsporttagen einzelne Wettbewerbe und die Preisverleihungen auf Film festzuhalten. Vom Bürgermeister stammte die Idee, Kopien davon den Familien der Beteiligten für kleines Geld zu verkaufen. Der Erlös deckte die Kosten für Kaffee und Kekse in der Mairie . Bruno hatte sich gewundert, wie viele Kopien tatsächlich verkauft wurden, vor allem an Großeltern.

Fabiola wollte auch eine Kamera für Einzelbilder. Er könnte Philippe Delaron darum bitten, Aufnahmen zu machen, aber dann wäre die Story am nächsten Tag in der Sud Ouest . Er würde also Brosseil fragen, der nicht nur im Ballsaal brillierte, sondern auch liebend gern fotografierte. Außerdem war er ohnehin schon eingeweiht.

Innerhalb einer Stunde stand alles zur Verfügung, das Zelt war aufgebaut, darunter der Tisch aufgeklappt und mit einer Kunststoffdecke überzogen. Brosseil hatte seine Kamera geladen und Bürgermeister Mangin die Videokamera auf das Stativ geschraubt. Das Grab wurde wieder geöffnet und mit einer von Michel mitgebrachten Leiter zugänglich gemacht. Bruno hatte sich von der Gendarmerie drei neue Leichensäcke geben lassen und vom Rugbyklub eine große Waschschüssel und Handtücher ausgeliehen.

Recht zufrieden mit seinen Arrangements, fühlte sich Bruno regelrecht gebauchpinselt, als Fabiola, die er in der Klinik abgeholt hatte, die Vorbereitungen am Grab ausdrücklich lobte. Als Erstes inspizierte sie die Papiere in der Keksdose. Dann schlüpf‌te sie in einen weißen Kunststoffoverall und bat Brosseil und Mangin , alles, was jetzt folgen sollte, in Bildern und Video festzuhalten. Schließlich kletterte sie über die Leiter ins Grab.

»Das Skelett in Uniform hätte ich gern als Erstes oben«, sagte sie über den Rand des Grabes hinweg. »Dann haben wir mehr Platz hier unten für die beiden anderen. Nein, Bruno, du bleibst oben und schonst deine Schulter.«

Brosseil und Michel streif‌ten sich Latexhandschuhe über und stiegen nach unten. Mangin reichte ihnen eine mit Plastikfolie umwickelte Bohle. Vorsichtig hoben sie das Skelett darauf und sicherten es an beiden Enden mit Seilen. Dann stiegen sie über die Leiter wieder nach oben, hoben das Skelett samt Bohle an den Seilen an und legten es auf dem Tisch ab.

Fabiola kramte ein Handy aus ihrer Handtasche, tippte darauf herum und steckte das Kabel eines kleinen Mikrofons in die dafür vorgesehene Buchse. Das Mikrofon klemmte sie an ihren Kragen und prüf‌te, ob alles funktionierte. Sie diktierte die genaue Uhrzeit, das Datum und den Ort der Untersuchung. Dann machte sie sich daran, die verrottete Uniform aufzuschneiden, doch der Stoff zerbröselte, und die beiden Ärmel des Jacketts lösten sich von selbst. Verwesungsgeruch war für Bruno kaum wahrnehmbar, allenfalls ein Hauch von Moder.

»Es handelt sich um die sterblichen Überreste eines erwachsenen Mannes mittleren Alters, vielleicht um die vierzig.« Aus ihrem Arztkoffer holte sie ein metallenes Maßband. »Die Gesamtlänge des Skeletts beträgt einen Meter, achtundsiebzig Zentimeter, die Schultern sind sechsundvierzig Zentimeter breit. Der Schädel ist intakt und zeigt keinerlei Verletzungsspuren. Das Gebiss hat drei Amalgamfüllungen. Ein Backenzahn fehlt.«

Sie richtete sich auf, trat einen Schritt zurück und holte eine kleine Metallsonde aus dem Koffer, mit der sie die Uniformreste über dem Brustkorb abtastete. Bruno erwartete, dass der Stoff durch die Berührung zerfallen würde, doch stattdessen schien er sich aufzuwerfen.

»Mir scheint, es gibt hier drei Einschusslöcher, eins nahe dem Herzen, ein anderes etwas höher über dem rechten Lungenflügel und das dritte in der rechten Schulter.«

Vorsichtig streif‌te sie einen Teil der Uniformjacke beiseite und legte darunter die zerfetzten, fleckigen Reste einer weißen Weste oder eines Hemdes frei, der Torso des Skeletts wurde sichtbar.

»Ich hätte gern Nahaufnahmen, bitte, von der Stelle hier, von da und von da«, sagte sie und zeigte auf den zersplitterten Schulterknochen, zwei gebrochene Rippen und das Brustbein.

»Drei Kugeln, würde ich sagen, eine wird das Herz tödlich getroffen haben. Am Gürtel hängt ein leeres Holster, also ist zu vermuten, dass er eine Waffe bei sich trug.«

Als sie sich an der Hose zu schaffen machte, war ein Klimpern von Münzen zu hören, die wahrscheinlich aus einer der verrotteten Hosentaschen gefallen waren.

»In der linken Tasche steckt ein sauberes, unbenutztes Taschentuch aus Seide, sehr gut erhalten«, sagte sie. »Die Münzen sind offenbar französischer Währung, aber gleich daneben, etwas höher zur Brust hin, liegen noch ein paar andere Metallgegenstände.«

Sie holte eine lange Pinzette aus ihrem Koffer, führte sie behutsam durch den Brustkorb und zog erst ein, dann zwei Teile daraus hervor, die sie klappernd in eine Nierenschale fallen ließ. Bruno sah kleine, unförmige Metallstücke.

»Das sind wahrscheinlich Kugeln, verformt durch den Aufprall auf den Knochen. Ich vermute, es sind die Geschosse, die den Mann getötet haben. Nach den Schäden am Skelett müsste es aber ein drittes geben. Vielleicht finden wir’s im Grab«, sagte sie. »Die Brusttaschen oder das, was davon übrig geblieben ist, scheinen aufgeknöpft worden zu sein, was darauf schließen lässt, dass darin die Papiere gesteckt haben. Andere Verletzungen sind nicht zu erkennen, abgesehen davon, dass an der linken Hand die äußersten Glieder zweier Finger fehlen. Am linken Arm zeigt sich eine alte, gut verheilte Fraktur, die sich womöglich schon in der Kindheit ereignet hat. Es überrascht mich, dass die Uniform so lange gehalten hat. Italienische Wertarbeit. Auch die Stiefel sind noch in gutem Zustand. Die Socken scheinen aus Seide zu sein.«

Mit einem Skalpell untersuchte sie die Fetzen der dunklen Hose und die überraschend weiße Unterhose, auf der allerdings ein paar dunkle Flecken getrockneten Blutes zu sehen waren. Am Rand des Grabes schauten die Männer stumm und reglos zu, offenbar beeindruckt von Fabiolas professioneller Arbeit.

»Anzeichen von Tierfraß finde ich keine, auch keine Spur von Insekten. Das Grab muss also sehr effektiv versiegelt worden sein«, fuhr sie fort. »Für die Konstruktion war jemand verantwortlich, der oder die genau wusste, wie vorzugehen war. Eine gründliche Laboruntersuchung könnte Aufschluss über das Datum der Betonmischung geben. Wenn ich richtig informiert bin, hat der Anschlag im August 1944 stattgefunden, das heißt, es war Sommer, wahrscheinlich sehr warm. Ich würde sagen, dieser Leichnam ist sehr schnell nach dem Tod begraben worden, innerhalb eines Tages, schätze ich. Vorher muss er andernorts ausgeblutet sein, denn im Grab sind kaum Blutspuren zu sehen. Dass man die Leiche ausgestreckt und mit über der Brust gekreuzten Armen ins Grab gelegt hat, zeugt von Respekt dem Toten gegenüber.«

Fabiola richtete sich auf, reckte sich und bat um das nächste Skelett. Wieder stiegen Brosseil und Michel ins Grab, stellten aber bald fest, dass sie die Skelette nicht trennen konnten, ohne Schäden daran zu riskieren. Schon beim ersten Versuch war einer der beiden Schädel in schrägem Winkel zur Seite gerollt. Michel und Brosseil tauschten besorgte Blicke, als fragten sie sich, was sie falsch gemacht haben könnten. Mangin wickelte neue Plastikfolie um die Bohle und senkte sie ab. Michel blieb im Grab zurück und gab darauf acht, dass die Skelette nicht herunterfielen, als Mangin und Brosseil sie auf der Bohle hervorholten und zum Tisch trugen.

»Leider ist beim Versuch sie zu trennen, einer der Schädel abgegangen«, entschuldigte sich Brosseil . »Tut mir leid.«

»Dafür können Sie nichts«, erwiderte Fabiola. »Ich habe selbst gesehen, dass die Skelette ineinander verhakt waren.«

Sie machte sich an die Arbeit und diktierte ins Mikrofon: »Zwei weibliche Skelette, keinerlei Reste von Kleidung, gut erhalten, ohne Anzeichen von Knochenverletzungen. Die Lage der Schädel deutet darauf hin, dass den Frauen das Genick gebrochen worden ist. Die eine hatte offenbar blonde Haare, die andere dunklere. Erstere war ungefähr 1,60 m groß und hatte achtunddreißig Zentimeter breite Schultern. Die mit den dunklen Haaren war 1,64 m groß bei einer Schulterbreite von 40 cm. Die Epiphysen der Röhrenknochen und Schlüsselbeine lassen erkennen, dass beide Frauen noch nicht voll ausgewachsen waren. Nach meiner Schätzung waren sie zwischen sechzehn und zwanzig Jahre alt. An den Schambeinen keine Befunde für eine vorangegangene Schwangerschaft. Keine sichtbaren Frakturen, allerdings scheinen die Schultergelenke ungewöhnlich stark verdreht zu sein.

In Bauchlage wird die Todesursache deutlich. Die Halswirbel beider Skelette zeigen Spuren von Gewalteinwirkung.«

Fabiola stockte und schloss für einen Moment die Augen. »Meine erste vorläufige Schlussfolgerung ist, dass beide Frauen an den Folgen eines Genickbruchs gestorben sind«, fuhr sie fort.

Sie schaltete das Mikrofon aus und berührte den Schädel, der unter ihrer Hand zur Seite rollte. Nach längerem Schweigen wandte sie sich mit kalter Wut in den Augen an Bruno und die anderen Männer.

»Ich bin nicht religiös, messieurs, fände es aber trotzdem angebracht, Pater Sentout kommen zu lassen, damit er die beiden Frauen, die so früh gestorben sind, segnen kann. Ich weiß nicht, wer sie waren und woher sie gekommen sind; das ist mir egal. Und ich weiß nicht, warum und wie genau sie gestorben sind, aber der Umstand, dass sie unbekleidet waren und ihnen das Genick gebrochen wurde, legt die Vermutung nahe, dass man sie vergewaltigt und ermordet hat, wie so viele Frauen in so vielen Kriegen unserer Geschichte.«

Sie zog die Handschuhe aus und legte sie vorsichtig über die Augenhöhlen beider Skelette.

»Was da passiert ist, liegt fast achtzig Jahre zurück. Die Männer, die für ihren Tod verantwortlich sind, leben wahrscheinlich auch nicht mehr. Aber diese Mädchen mussten sterben, bevor sie überhaupt zu leben anfangen konnten«, murmelte sie wie zu sich selbst. Sie streif‌te den weißen Overall ab und deckte damit die Skelette zu.

»Das war’s, mehr kann ich nicht für Sie tun, messieurs, auch für die beiden nicht. Ich möchte jetzt gern zu Fuß zurückgehen. Allein.«

13

Als sie ging, blieben die Männer schweigend zurück und blickten betreten zu Boden, keiner schaute ihr nach. Jeder von ihnen war irgendwann einmal von ihr untersucht, behandelt, vielleicht sogar geheilt geworden. Sie hatte sie krank, mit Schmerzen oder voller Angst vor ihrer Diagnose erlebt und sie getröstet. Vor einer Ärztin gab es nur wenige Geheimnisse. Und jetzt fühlten sich die Männer zwar nicht richtiggehend schuldig, aber doch beschämt, eine Frau, für die sie Zuneigung und großen Respekt empfanden, auf irgendeine Weise enttäuscht zu haben.

»Räumen wir auf«, sagte der Bürgermeister müde. »Das Zelt kann stehen bleiben, aber für die Skelette sollten Särge besorgt werden, aber bitte noch nicht versiegeln. Ich weiß, ich habe Ihnen viel zugemutet, tut mir leid. Noch mal danke.«

Bruno ging zurück zu seinem Land Rover und fuhr nach Hause. Der permanente Schmerz in seiner verletzten Schulter war ihm ungewohnt deutlich bewusst. Er zog den alten Trainingsanzug der Armee an, den er nur für Gartenarbeiten benutzte, und machte sich daran, die Hühner zu füttern, zu tränken und ihre Eier einzusammeln. Anschließend brachte er die Gemüsebeete in Ordnung, jätete Unkraut, schnitt Pflanzen zurück und wässerte sie, was er schon lange nicht mehr getan hatte. Die vertraute monotone Arbeit konnte ihn zwar nicht wirklich beruhigen, aber sie linderte doch das schlechte Gewissen gegenüber Fabiola, der er so viel abverlangt hatte. Er hätte sich nicht träumen lassen, dass eine so erfahrene Ärztin auf die Knochen längst verstorbener Menschen derart sensibel reagieren würde.

Er machte sich klar, dass er selbst wie ein alter Soldat reagiert hatte, dem schon unzählige Leichen vor Augen gekommen waren. Viele Männer, und er nahm sich da nicht aus, dämpf‌ten ihren Schrecken, indem sie zur Flasche griffen. Er hatte aber auch gesehen, wohin das führte, nämlich in den persönlichen Ruin. Er mochte diese Gedanken nicht weiter verfolgen und redete sich ein, dass es Zeit war für eine weitere Joggingrunde. Er zog seine Laufschuhe an und lief mit Balzac in moderatem Tempo durch eine bewaldete Senke und hinauf auf den jenseitigen Hügel zu der Stelle, von der aus man einen weiten Ausblick auf die Vézère hatte, bis hin nach Limeuil , wo sie in den sehr viel breiteren Fluss, die Dordogne, mündete.

Der alte Flusshafen und die Bergfestung zählten zu Brunos Lieblingsplätzen, obwohl sie ihn auch immer wieder an das nette amerikanische Mädchen Claudia erinnerten, das in dem Brunnen innerhalb der alten Burgmauern gestorben war. Caesars Legionen hatten vor zweitausend Jahren die gallische Festung erstürmt und später an ihrer Stelle einen Wachturm errichtet. Charlemagne hatte einen Palisadenwall zum Schutz vor den Wikingern anlegen lassen. Im Mittelalter hatten sich französische und englische Soldaten dort hinter einer Wehranlage verschanzt und diese wechselseitig eingenommen und wieder verloren. Sie war von protestantischen Franzosen weiter ausgebaut und mit Kanonen bestückt worden, die sie auf Landsleute abfeuerten, die zufällig Katholiken waren. Abertausende von Menschen hatten über zwei Millennien im Kampf um diesen Ort ihr Leben lassen müssen. All das ging Bruno durch den Kopf, und gleichzeitig drängte sich ihm immer wieder der Gedanke an die deutschen Frauen auf, deren Knochen er berührt hatte und deren tragisches Schicksal zeitlich so viel näher lag.

Doch quälten ihn diese Eindrücke nicht mehr in dem Maß, wie sie es noch getan hatten, nachdem Fabiola gegangen war. Vielleicht hatte ihm Balzacs unerschütterliche Treue geholfen. Vielleicht waren es die endlosen Gräuel und Gemetzel der Menschheitsgeschichte, die ihm eine andere Perspektive darauf vermittelten, dieses trügerisch nachsichtige Gefühl, nicht verantwortlich zu sein für die Verbrechen früherer Zeiten. Möglich auch, dass etwas anderes im Spiel war, eine Ablenkung, der plötzlich auf‌tauchende Gedanke an den großen steinernen Torbogen, der oberhalb der alten Kaianlage von Limeuil in die Altstadt führte. Dieser Bogen war fast fünf Meter hoch, wie er sich erinnerte, und stand mehr als drei Meter über der Uferstraße, die ihrerseits normalerweise vier oder fünf Meter über dem Flusspegel lag. In die Steinquader des Bogens waren Kerben eingemeißelt, die die höchsten Wasserstände markierten. Die oberste, die fast an den Scheitel heranreichte, stammte vom Winter 1944. Der Pegel in der Flussbiegung musste damals gut zwölf oder sogar fünfzehn Meter über Normal gelegen haben.

Das war natürlich, wie er sich sagte, bevor die Staudämme flussaufwärts gebaut worden waren, um Strom zu gewinnen aus der Kraft des Wassers, das aus den über tausend Meter höher gelegenen Hängen der erloschenen Vulkane des Massif Central entsprang. Die Fluten würden hier nicht mehr solche Pegelstände erreichen, sagte er sich. In diesem Moment fiel ihm ein, dass ihm ein für einen Polizisten schlimmes Versäumnis unterlaufen war: Er hatte vergessen, sein Handy mitzunehmen.

Er pfiff Balzac herbei und lief nach Hause zurück, so schnell, dass er bald außer Atem war und Balzac weit hinterherhing. Keuchend legte Bruno eine Pause ein, reckte sich und ließ sich zu Boden sacken, wo er sich auf Balzacs tollpatschigen Ansturm gefasst machte. Tatsächlich nahm der den letzten Meter mit einem Satz und sprang auf seine Brust. Er spürte das Herz des Tieres pumpen und die lange Zunge über sein Gesicht schlabbern. Er schlang beide Arme um seinen Hund und drückte ihn an sich, während sich ihrer beider Atem allmählich beruhigte. So blieben sie eine Weile liegen, bis ihm die Kälte in die Knochen drang und ihn zwang, sich wieder in Bewegung zu setzen.

Umständlich und überraschend schwerfällig versuchte er aufzustehen. Er drehte sich auf den Bauch, stützte sich auf beide Hände und zog die Beine an, bis er auf den Knien war, fühlte sich aber zu schwach, um sich aufzurichten. Irgendwie gelang es ihm schließlich, auf die Füße zu kommen. Die verletzte Schulter tat ihm so weh, dass er den Arm in sein T-Shirt steckte, um ihn zu stützen. Er blieb noch eine Weile aufrecht stehen und drohte umzukippen, so schwindelig war ihm. Langsamen Schritts wankte er durch den Wald und fragte sich, ob er womöglich eine Art Herzanfall hatte. Als er einen sanft geschwungenen Hang hinaufmusste, den er normalerweise zügig im Laufschritt passierte, nahm er einen gebrochenen Ast als Stock zu Hilfe. Von der Anhöhe aus konnte er das Dach seines Hauses sehen, bald darauf auch die Reihe der vor zehn Jahren gepflanzten Trüffeleichen und schließlich auch das Hühnergehege.

Er konnte sich nicht erinnern, jemals so müde gewesen zu sein, schleppte sich nach Hause und in die Küche, wo er mehrere Gläser Wasser trank und auch Balzacs Trinknapf füllte, weil der Hund vermutlich ebenso durstig war. Im Wohnzimmer öffnete er die Glastür des Kaminofens, legte ein paar Späne auf die noch glühenden Aschereste und schob den Riegel der Belüftung auf. Als die Späne Feuer fingen, legte er zwei Holzscheite auf die Flammen, eins nach dem anderen, bevor er sich aufs Sofa fallen ließ und sein Mobiltelefon zur Hand nahm. Wie er sah, war es erst kurz nach elf, was ihn überraschte. Er hatte geglaubt, es sei viel später. In seiner Abwesenheit hatten ihn sein Freund Jean-Jacques , der Chefermittler von Périgueux , Isabelle, seine Verflossene aus Paris, und Pamela anzurufen versucht.

Als Ersten rief er Jean-Jacques zurück, der mit seiner vertraut matten Stimme wissen wollte, warum er, Bruno, nicht auf seine Anrufe reagiert habe; die Präfektin bombardiere ihn mit Fragen zu dem Kriegsgrab bei Saint-Denis .

»Ich bin krankgeschrieben und noch nicht wieder im Dienst«, entgegnete Bruno kraftlos und mit schlechtem Gewissen. »Außerdem will der Bürgermeister, dass wir Stillschweigen bewahren.« Die Antwort klang selbst für ihn lahm.

»Über eine Sache, die im ganzen Pariser Corps die Runde macht?«, erwiderte Jean-Jacques . »Abgesehen davon ruft hier ständig die Presse an, angefangen von der Sud Ouest bis hin zum Figaro, der Frankfurter Allgemeinen und dem Corriere della Sera . Merde, Bruno, du kannst mich doch nicht einfach hier so sitzenlassen. Die Gendarmen wissen von nichts, und der Bürgermeister reagiert nicht auf meine Anrufe.«

Bruno fasste mit wenigen unsortierten Worten Fabiolas Untersuchungsergebnisse für ihn zusammen, wiederholte, dass er noch krankgeschrieben sei, dass es ihm nicht gut gehe, und riet ihm, sich mit Mangin in Verbindung zu setzen. Dann drückte er Jean-Jacques weg und rief Isabelle an.

»Isabelle, du hast angerufen. Wie geht es dir?«

Aber sie war ganz im Dienst und zu Small Talk nicht aufgelegt.

»Ja, Bruno. Der Elysée will wissen, was zum Teufel es in la France profonde mit diesen Leichen auf sich hat«, war das Erste, was sie sagte. »Die Deutschen fragen, ob die Frauen vergewaltigt worden sind, und die Italiener machen sich je nach politischer Ausrichtung Gedanken darüber, ob der U-Boot-Kommandant als Held gefeiert werden kann oder als Helfershelfer der Nazis seine gerechte Strafe bekommen hat.«

Wieder fasste Bruno kurz zusammen, plädierte auf seine noch angeschlagene Verfassung und verwies sie an den Bürgermeister. Er beendete das Gespräch und meldete sich bei Pamela, die ihn sofort anherrschte: »Was um Himmels willen hast du mit Fabiola gemacht? Sie schluchzt und sagt, es sei alles deine Schuld.«

»Tut mir sehr leid, aber mir geht es nicht gut, und was ich jetzt dazu sagen könnte, ergibt womöglich keinen Sinn. Wende dich an den Bürgermeister. Er weiß Bescheid. Und wenn der nicht reden will, versuch’s bei Brosseil .«

Er schaltete das Handy aus, streckte sich auf dem Sofa aus und schlief ein. Irgendwann schien es ihm, als sei er wach, aber er wusste, dass er träumte. Er fand sich plötzlich im Krankenhaus wieder, direkt nach seiner Schussverletzung, als ihm Besuch erlaubt war und Florence ihn mit einem Kuss auf den Mund geweckt hatte.

Aus irgendeinem Grund hatte Bruno geahnt, dass sie es war, obwohl er für sich beschlossen hatte, dass er nicht der richtige Mann für diese durchweg beeindruckende Frau war. Mit seinen wirren Gefühlen Isabelle gegenüber und den immer noch quälenden Restbeständen seiner Leidenschaft für sie würde er Florence niemals mit der Hingabe begegnen können, die sie und ihre Kinder verdienten, sagte er sich. Er wusste, dass seine Freunde in Saint-Denis ganz anders dachten und die Zwillinge in ihm so etwas wie einen Vater sahen. Und trotzdem, da war sie, und ihre Lippen lagen sanft und verlockend auf seinen.

Er konnte ihren Kuss jetzt spüren, die Signale, die er an seinen verletzten Körper aussandte, seine heilende Wirkung, die Zusicherung vollkommener Unterstützung, das Versprechen von Liebe, und er spürte all das so deutlich, dass er friedlich weiterschlief.

Es war fast vier am Nachmittag, als er aufwachte und sich viel besser fühlte. Er wusch sich das Gesicht, fuhr mit dem Kamm durch die Haare und behandelte die Schusswunde an der schmerzenden Schulter mit der Eukalyptussalbe, die die meisten Blessuren bei Rugbyspielen linderte. Auch jetzt schien sie diese Wirkung zu haben. Er zog wieder den Trainingsanzug und die Laufschuhe an, brachte Balzac zum Reiterhof, wo er ihn zu Hector in die Box schickte, und fuhr weiter zum Rugbyklub, um sich wie verabredet mit Lespinasse zu treffen. Das Tor stand offen. Er war also nicht der Erste, der gekommen war. Aus den Umkleideräumen für Gastmannschaften drangen Frauenstimmen. Er fand Lespinasse im Lager unter der Tribüne, in der einen Hand ein großes Netz mit Rugbybällen und unter dem anderen Arm die blauen Kunststoffkegel geklemmt, mit denen Laufspuren markiert wurden. Weil er keine freie Hand hatte, bot Lespinasse ihm die Wange für eine bise unter Freunden und fragte Bruno, ob er sich fit genug fühle.

»Ja, nicht zum Spielen, aber für ein leichtes Training allemal, und das brauche ich jetzt«, antwortete er und schnappte sich einen der Bälle. »Gehen wir auf den Nebenplatz.«

Mit der Handglocke klingelte er, und die Frauen trotteten heraus, vierundzwanzig insgesamt: die sieben aufgestellten sowie Ersatzspielerinnen und mehrere Frauen, die einfach nur mittrainieren wollten. Die meisten von ihnen trugen einfache Laufschuhe statt der Stollenstiefel; sie hatten die Haare zu Pferdeschwänzen gebunden und trugen bunte T-Shirts.

»Willkommen zurück«, riefen sie, kamen herbei, um Küsschen mit ihm auszutauschen, und erkundigten sich nach seinem Befinden. Eine der Letzten war Marta, die Walküre aus Ivans Restaurant. Noch mehr überraschte ihn, Abby neben ihr zu sehen.

»Ich freu mich sehr, wieder hier bei euch zu sein«, sagte er. »Wir laufen uns erst einmal warm, legen ein paar Sprints ein und seitliche Ausfallschritte. Während ihr ein paar Runden um den Platz dreht, stelle ich die Kegel auf für die Ausfallschritte. An den Seitenauslinien könnt ihr locker joggen, an den Mallinien möchte ich, dass ihr sprintet.«

Zusammen mit Lespinasse verteilte er die Kegel auf zwei Reihen im Abstand von fünf Metern quer über den Platz und forderte dann das Siebener-Team auf, den anderen zu zeigen, was jetzt trainiert werden sollte. Zwei junge Frauen liefen los, eine mit Ball, und machten vor dem ersten Kegel einen Ausfallschritt nach rechts, vor dem zweiten nach links und so weiter. Das war noch einfach. Aber sie mussten gleichzeitig den Ball bei jedem Ausfallschritt an die Partnerin abgeben beziehungsweise von ihr entgegennehmen.

Die meisten Spielerinnen kannten die Übung. Sie blieb Marta und Abby für den Anfang erspart; Bruno ließ sie ohne Ball laufen. Als er sah, dass sie die Ausweichmanöver um die Kegel herum durchaus gut beherrschten, gab er ihnen den Ball und forderte sie auf, an der Seitenauslinie entlangzulaufen und sich den Ball abwechselnd zuzuwerfen. Abby versuchte es wie beim amerikanischen Football einhändig und mit dem Ball über dem Kopf. Der Rugbyball war aber größer, und es funktionierte nicht. Bruno rief die beiden zu sich und zeigte ihnen die entsprechende Technik, die genaue Position der Hände am Ball, den Hüftschwung, das Schwungholen und Durchziehen beim Abwurf. Dann schickte er sie an die Malstangen und ließ sie dort einüben, was er ihnen erklärt hatte. Bald hatten sie, wie Bruno sah, den Dreh raus.

Als er Marta aus der Umkleide hatte traben sehen, war Bruno eine Idee gekommen. Mit ihrer Körpergröße konnte sie jeden Einwurf in die Gasse erobern. Ging ein Ball beim Rugby ins Seitenaus, musste er von der Linie in die sogenannte Gasse geworfen werden, die aus zwei Reihen senkrecht zur Linie aufgestellten Spielern beider Mannschaften bestand, aus der dann ein oder mehrere Spieler in die Höhe sprangen, um sich den Ball aus der Luft zu schnappen. Körpergröße war von großem Vorteil, doch Bruno wusste, dass gute Planung noch wichtiger sein konnte. Er ließ die beiden Reihen Aufstellung nehmen, und es entging ihm nicht, dass Marta grinste, offenbar in der Gewissheit, dass sie den Ball ergattern würde. In der gegnerischen Reihe ging eine stämmige Spielerin abwartend in die Hocke, als eine Mitspielerin Anlauf nahm und sprang. Kaum war sie vom Boden abgehoben, schlang die hockende Mannschaftskollegin beide Arme um die Schenkel der anderen und katapultierte sie in die Höhe, wo sie einen Augenblick zu stehen schien und den Ball aus der Luft pflückte, während Marta wieder zu Boden ging.

»Versuch das auch mal, Marta«, sagte Bruno. »Und du, Abby , übernimmst dabei den Part der Sprunghilfe.«

Obwohl beide noch Anfängerinnen, arbeiteten sie perfekt zusammen. Abby gab der Polin genau im richtigen Moment den zusätzlichen Schwung, der deren eigene Sprungkraft fast verdoppelte. Marta fing den hohen Ball mit Leichtigkeit, und ein breites Grinsen ging ihr übers Gesicht, als sich die anderen Frauen um sie und Abby scharten und ihnen auf die Schultern klopf‌ten.

»Unsere neue Geheimwaffe«, sagte Bruno und lachte. »Wir müssen euch Anfängerinnen jetzt nur noch die anderen Tricks beibringen.«

Sie trainierten bis Viertel vor sechs, als Marta sich verabschiedete, weil sie Ivan im Bistro helfen musste. Normalerweise dauerte das Training bis sechs, aber Bruno schickte jetzt alle Frauen in die Umkleide und bedankte sich bei ihnen. Mit Lespinasse sammelte er die Bälle und Kegel ein und schaute den Frauen zu, wie sie kichernd und plappernd den Platz verließen – Französinnen, eine Amerikanerin und eine Polin. Er sah ein neues Team zusammenwachsen.

»Es hat mir riesigen Spaß gemacht«, sagte Abby mit leuchtenden Augen, als sie wenige Minuten später wieder auf‌tauchte. »Wann ist das nächste Training?«

»Freitag um vier«, antwortete Bruno. »Sonntagvormittag finden die Frauenspiele statt. Die beiden Herrenmannschaften spielen nachmittags. Marta wird aber wohl kaum mitmachen können. Sonntags ist in Ivans Bistro immer viel zu tun.«

»Schade, sie wäre bestimmt gern dabei«, meinte Abby . »Es war toll, diese ganzen Frauen aus der Stadt kennenzulernen. Eine von ihnen hat gesagt, dass eins der Mädchen, die hier spielen gelernt haben, heute im Nationalteam Frankreichs ist.«

»Ja, Paulette«, erwiderte Bruno. »Sie war meine Musterschülerin. Ihre Eltern haben den Blumenladen in der Stadt. Paulette war im Siebener-Team, das bei den Olympischen Spielen in Tokio die Silbermedaille gewonnen hat. Sie ist heute Profi und arbeitet nebenbei an ihrer Qualifikation zur Sportlehrerin.«

»In Frankreich scheint man für alles eine Qualifikation zu brauchen, selbst für Fremdenführungen.«

»Auch für Polizeiarbeit«, sagte Bruno lächelnd, als er sie zu ihrem Wagen begleitete. »Nur nicht für die Präsidentschaft des Landes oder für einen Ministerposten oder die Mitgliedschaft in der Nationalversammlung. Wie läuft der Wagen?«

»Alles bestens«, antwortete sie und öffnete den Kofferraum. Bruno wunderte sich, als er darin eine Alarmanlage, vier schwere Vorhängeschlösser und mehrere Fensterverriegelungen liegen sah. Sie waren offenbar an diesem Tag gekauft worden, denn daneben lag ein Kassenbon von Bricomarché , dem Baumarkt der Stadt.

»Rechnest du mit einer Belagerung?«, fragte er leichthin, obwohl ihn solche Sicherheitsmaßnahmen stutzig machten. Er erinnerte sich an ihre erste Begegnung, bei der sie ihm so übervorsichtig, geradezu ängstlich vorgekommen war, weil sie sich am Mittagstisch mit Horst und Clothilde auf den Stuhl mit dem Rücken zur Wand gesetzt und immer wieder zur Tür geblickt hatte.

Ihr Lachen wirkte ein bisschen nervös und wenig überzeugend. »Ich bin Single und lebe allein«, entgegnete sie. »Du weißt schon.«

»Natürlich.«

»Ich habe gehört, dass in der Gegend eine Diebesbande aktiv ist und sich besonders für leer stehende Ferienwohnungen von Ausländern interessiert, die nur im Sommer hier sind.«

»Es gab eine, und die habe ich festnehmen können«, erklärte Bruno. »Abgesehen davon lässt du deine Wohnung ja nicht monatelang leer stehen. Und Fabiola und Gilles wohnen auch noch dort.«

»Besser Vorsicht als Nachsicht«, meinte sie, stellte ihre Sporttasche auf die Einkäufe und klappte den Deckel zu. »Meine Einladung zu einem Danke-Diner steht noch.«

»Ich freu mich drauf. Wenn’s bei Ivan stattfinden soll, dürfen wir uns bestimmt auf eine Überraschung von Marta gefasst machen, nach eurem tollen Teamwork heute.«

»Du, Clothilde und Horst waren so gut zu mir, dass ich mir einen besonderen Abend mit euch vorgestellt habe, deshalb dachte ich an das Restaurant mit dem Michelin-Stern, das Vieux Logis. Clothilde meint, es sei die beste Adresse in der Gegend.«

»Sie hat recht, aber für vier Personen wird Sie das mehr kosten als eine Monatsmiete«, warnte Bruno. »Übrigens wäre das Vieux Logis auch eine Station für amerikanische Touristen. Ich habe die Geschichte vom guten alten Bernard Giraudel selbst gehört – möge er in Frieden ruhen –, er war Eigentümer und Küchenchef des Restaurants, und er hat es aus einem einfachen Lokal zu dem gemacht, was es heute ist. Er war auch einer der Gründer der Relais-et-Châteaux -Gruppe. Er war noch ein Junge, als es eines Tages an der Tür klingelte; er machte auf und sah einen Mann, nur in Khaki-Shorts und mit einem Sonnenhut bekleidet vor sich. Der Fremde sagte, dass er mit dem Paddelboot auf dem Fluss unterwegs sei und ein Bett für die Nacht brauche. Es war Henry Miller, der dann über einen Monat blieb und seinen Colossus of Maroussi dort schrieb. Darin heißt es unter anderem: ›Frankreich mag eines Tages aufhören zu existieren, aber die Dordogne wird überleben, ebenso wie die Träume, die die menschliche Seele nähren.‹ Ich kann dir mein Exemplar leihen, wenn du willst.«

»Was für eine wunderbare Ergänzung. Dann wäre das also abgemacht, wir gehen ins Vieux Logis. Jetzt brauchen wir nur noch einen Termin.«

»Fragen wir Horst und Clothilde , ob sie morgen Abend Zeit haben«, sagte Bruno.

Sie schnellte mit dem Kopf nach vorn, um ihm einen flüchtigen Kuss auf die Wange zu geben. »Bis morgen Abend. Und danke noch mal für das Rugbytraining.«

Sie fuhr los und ließ Bruno zurück, der sich über die Finanzen einer jungen Frau wunderte, die es sich leisten konnte, vier Personen für über sechshundert Euro in ein Restaurant einzuladen, andererseits aber, wie er sich erinnerte, in der Verhandlung mit Gilles den Mietpreis drücken wollte. Ebenso eigenartig war für ihn ihre wenig überzeugende Reaktion auf seine Nachfrage wegen ihrer Sicherheitsvorkehrungen, die sie für ihr neues Zuhause plante. Sie war fit und kräftig, und er hatte im Training gesehen, wie koordiniert sie sich bewegte, also sollte sie sich auch einigermaßen selbst verteidigen können. Er nahm sich vor, ihr vorzuschlagen, dem örtlichen Karateklub beizutreten, und Clothilde diskret zu fragen, wie sie sich erklärte, dass Abby so nervös war.

Dann dachte er an das Grab mit den beiden jungen Kriegsopfern und fand, dass jede Frau ein Recht darauf hatte, sich gegen Übergriffe zu verteidigen.

14

»Hé, Bruno«, tönte eine vertraute Stimme von hinten. »Du bist so konzentriert auf die jungen Frauen, dass du keine Notiz von einem alten Freund nimmst, der die ganze Zeit von der Tribüne aus zugeschaut hat.«

Bruno lachte, als der Baron durch das Tor für Vereinsmitglieder auf den Parkplatz kam. Er umarmte seinen alten Freund, der mit seinen achtzig Jahren immer noch rüstig und aktiv war und als Ehrenpräsident dem Rugbyklub vorstand, für den er schon als Junge in der Jugend gespielt hatte.

»Wer war die Dame, die dich eben geküsst hat?«, fragte er. »Auf dem Platz sieht sie aus wie die geborene Athletin. Und diese Riesin, wer war das? Mit ihr im Team schnappen wir uns den Ball aus jeder Gasse.«

Bruno wusste, dass der Baron wie die meisten Mitbürger der Stadt neugierig war auf die Vorgeschichte jedes neuen Gesichts, das nach Saint-Denis kam, und erklärte ihm, dass Abby eine amerikanische Freundin von Clothilde sei. »Die Riesin müsstest du eigentlich schon gesehen haben. Sie ist eine Polin namens Marta und Ivans neueste Partnerin in der Küche.«

»Wirklich? Ich war schon eine Weile nicht mehr bei ihm. Hoffentlich spielt sie für unser Team. Ich muss jetzt nach Hause, Jack Crimson hat sich zum Essen eingeladen. Willst du nicht auch kommen? Ich habe heute Morgen eine fette Forelle gefangen, die ist mehr als genug für drei. Und bring bitte Balzac mit. Ich hab mich so an ihn gewöhnt, als du im Krankenhaus warst. Er fehlt mir.«

Bruno versprach, gleich im Anschluss nach seinem abendlichen Ausritt auf Hector zu kommen, und schaute dem Baron nach, der wie gewöhnlich zu Fuß nach Hause ging, anstatt mit seinem geliebten alten Citroën DS zu fahren. Als Industrieller im Ruhestand war er vielleicht der vermögendste Mann von Saint-Denis , mit Sicherheit aber der erfolgreichste Angler und meist schon in aller Frühe am Fluss. Bruno fuhr beim städtischen Weinhandel vorbei und wählte ein passendes Getränk zum Essen aus: eine Flasche Mano a Mano vom Château des Eyssards, gekeltert von Flavie, der Tochter seines Freundes Pascal, eines genialen Hünen, der im Blasorchester der Winzer die Tuba spielte. Anschließend ging Bruno in die Bäckerei Moulin und kauf‌te deren letzten Apfelkuchen.

Pamela und die anderen waren schon vorausgeritten, als er den Hof erreichte. Hector stand noch in der Box. Weil Balzac bei ihm war, hatte Pamela wohl damit gerechnet, dass Bruno kommen würde. An seinem Sattel steckte eine Notiz. »Die Abkürzung zum Hügelgrat. Denk dran: nur leichter Galopp. Pxx.«

Als er den Grat erreichte, erblickte er die Truppe am äußersten Ende vor der Brandschneise durch den Wald. Er galoppierte ihnen in mäßigem Tempo nach. Wieder zeigte sich Hector ungewöhnlich geduldig. Seine Freunde führten ihre Pferde, wahrscheinlich um sie nach einem starken Galopp über die gesamte Länge des Grates verschnaufen zu lassen. Er schloss zu ihnen auf, bevor sie in den Waldweg abbogen, und fragte sich, ob ihm Fabiola und Pamela immer noch böse waren. Ihrem freundlichen Lächeln entnahm er, dass sie ihm verziehen hatten. Aber vielleicht fanden sie auch nur ihr Vergnügen an Balzacs tapferem Bemühen, Anschluss zu halten.

»Bonsoir«, rief er ihnen zu. »Danke, dass ihr mich habt aufschließen lassen.«

»Wie war das Training?«, fragte Pamela.

»Ziemlich beeindruckend. Die Polin, die bei Ivan arbeitet, hat großes Talent, und eure neue Mieterin, Fabiola, Gilles, ist offenbar eine Athletin von Natur. Ich glaube, wir können sie noch für diesen Winter ins Team einbauen.« Er unterbrach sich. »Tut mir leid wegen heute Morgen. Ich weiß, es war ein schwerer Start in den Tag.«

»Meine Reaktion war nicht gerade professionell, aber dass die beiden noch so jung waren –« Sie stockte.

»Ich will nichts relativieren, aber im Krieg sind auch viele französische Mädchen vergewaltigt oder in Konzentrationslager deportiert worden«, sagte Gilles. »Bruno und ich haben auf dem Balkan vieles gesehen, was ebenso schlimm war, und ich fürchte, es wird sich in der Ukraine wiederholen.« Nach einer kurzen Pause fügte er hinzu: »Von unserer Geschichte hier scheint die Presse noch nichts erfahren zu haben. Aber wenn sie rauskommt, wird Paris Match nicht erfreut darüber sein, dass ich mir eine Story unmittelbar vor meiner Nase durch die Lappen habe gehen lassen. Wäre es für dich ein Problem, Bruno, wenn ich sie schreibe? Ich könnte den Abgabetermin offenlassen.«

»Nur zu, die Sache ist sowieso nicht mehr lange geheim zu halten. Morgen oder übermorgen erwarten wir Besuch von deutschen und italienischen Diplomaten, und spätestens dann werden deren Zeitungen berichten. Philippe Delaron hat mich schon ein halbes Dutzend Mal zu erreichen versucht, aber ich habe nicht reagiert. Wenn du willst, kann ich dir ein paar Hintergrundinformationen geben.«

Gilles nahm sein Handy aus der Tasche und schaltete die Aufnahmefunktion ein. Während sie ritten, zählte Bruno auf, was er wusste: den Anschlag auf eine deutsche Einheit, die sich aus Bordeaux zurückgezogen hatte und in deren Begleitung sich merkwürdigerweise ein italienischer Marineoffizier befand, zu einer Zeit, da Italien die Allianz mit Hitler aufgekündigt hatte, und er berichtete vom Gedenkstein in der Nähe des Grabes, der einem toten FTP -Mann gewidmet war.

»Die beiden jungen Frauen sind nur noch Skelette. Ob sie vergewaltigt wurden oder nicht, lässt sich nicht beweisen«, sagte Bruno. »Da wir sie ohne Bekleidung gefunden haben, liegt zwar Ersteres nahe, bleibt aber reine Spekulation. Und vergessen wir nicht den Kontext, in dem alles geschehen ist. In derselben Woche kam es in Bergerac und Périgueux zu Exekutionen ziviler Geiseln, von denen einige noch Jungen waren. Und da gab es diese Spezialeinheit der SS , bestehend aus jungen Arabern, die aus den Slums von Toulon und Marseille rekrutiert worden waren. Sie haben auch in unserer Gegend Bauernhöfe überfallen, geplündert und Frauen vergewaltigt unter dem Vorwand, Mitglieder der Résistance zu bekämpfen. Es war Krieg, Gilles. Totaler Krieg.«

Bruno holte sein Notizbuch hervor, nannte Namen und Details zu den Toten und beschrieb das Betongrab mit seinem zweiten Boden, der die darunterliegenden Gebeine abdecken und das Grab so aussehen lassen sollte, als hätte man lediglich einen Familienhund begraben.

»Es ist geplant, dass die jeweiligen Vertreter der Länder die sterblichen Überreste in ihre Heimat überführen. Der Bürgermeister will dann an der Stelle des Grabes ein Denkmal errichten mit den Namen der Toten«, fuhr Bruno fort. »Die Stadt wird das Flurstück zwischen dem Grab und dem Gedenkstein für den toten FTP -Mann kaufen und einen kleinen Garten anlegen zum Gedenken an die Toten. Mehr können wir, glaube ich, nicht tun.«

»Darf ich dich zitieren, nicht mit deinem Namen, sondern als Beamten der Stadt?«, fragte Gilles.

»Warum nicht? Aber schreib dann bitte auch, dass wir die Toten so behandelt haben, als wären sie aus unserer Gemeinde, mit Würde und Respekt und im Gedenken an die schreckliche Zeit, die Europäer, Amerikaner, Australier, Kanadier und Asiaten miteinander geteilt haben. Im Zweiten Weltkrieg starben mindestens sechzig Millionen Menschen, über die Hälfte davon Zivilisten. Das dürfen wir nie vergessen. Und deshalb wollen wir dieses Denkmal errichten.«

Sie erreichten den Hof, stiegen von den Pferden und sattelten sie schweigend ab.

»Ich muss jetzt los und schreibe einen kurzen Text, der dann direkt bereitsteht für unsere Website«, sagte Gilles. »Danke, Bruno.«

»Und ich danke dir, Fabiola«, rief ihr Bruno nach, als sie Gilles zum Wagen folgte.

Sie kam zurück, umarmte Bruno und sagte: »Ich habe gehört, was du Gilles diktiert hast. Dafür danke ich dir. Es hat mir klargemacht, dass wir es hier mit etwas sehr viel Größerem zu tun haben als mit einem Grab in Saint-Denis . Ich werde sicherstellen, dass genau das in seinem Artikel zum Ausdruck kommt, denn wir müssen uns erinnern.«

Pamela und Bruno schauten den beiden nach. Pamela sagte leise: »Noch vor ein paar Stunden hätte ich schwören können, dass sie dir bei erster Gelegenheit das Fell über die Ohren zieht. Und ich wäre geneigt gewesen, ihr dabei zur Hand zu gehen. Schwein gehabt, Bruno. Hast du Lust, zum Abendessen zu bleiben?«

»Das würde ich liebend gern«, antwortete er. »Aber ich habe schon dem Baron versprochen, mit ihm und Jack zu Abend zu essen. Du bist bestimmt auch herzlich willkommen. Der Baron hat wieder eine dicke Forelle gefangen.«

»Es haben sich schon Félix , Miranda und die Kinder bei mir zum Essen angemeldet, also werde ich nicht allein essen.« Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange. »Bestell Jack und dem Baron liebe Grüße von mir.«

Bruno holte Balzac ab und fuhr zu einem lieu-dit, einer Ortschaft, die so klein war, dass sie keine eigene Postleitzahl hatte, und die als La Terrasse bekannt war. Dort war er auch schon tags zuvor gewesen, als er Joe besucht hatte. Die chartreuse des Barons, die für ein Château zu klein und für einen Gutshof zu groß war, wurde als gentilhommière bezeichnet werden. Sie dominierte den winzigen Platz inmitten der Ortschaft. Auf den umliegenden Feldern waren in den vergangenen Jahren immer weitere Neubauten entstanden, sodass La Terrasse inzwischen eine Art Vorort von Saint-Denis geworden war. Das Anwesen des Barons war von einem von hohen Mauern eingefriedeten Garten umgeben. Walnussbäume säumten die Allee, die im weiteren Verlauf zu dem zwischen Wäldern auf einem Hügel gelegenen Dorf Audrix führte. Im vergangenen Juni hatten der Baron und Bruno noch grünschalige Walnüsse von den Bäumen geerntet, um vin de noix daraus zu machen. Der würde zum Winteranfang fertig sein.

Jack Crimson war schon da, sein Jaguar-Oldtimer stand neben dem alten Citroën des Barons im Hof. Brunos uralten Land Rover mitgerechnet, kamen die drei Fahrzeuge auf das stattliche Alter von fast zweihundert Jahren. Bruno ließ Balzac aussteigen und ging mit ihm durch das große, schmiedeeiserne Tor. Jack und der Baron saßen an einem Gartentisch vor einer Schale mit Nüssen und einer Flasche, die nach einem Scotch aussah. Dem Etikett entnahm Bruno bei näherem Hinsehen, dass es sich um einen Talisker von der Isle of Skye handelte, einen Malt-Whisky, für den der Baron eine besondere Vorliebe entwickelt hatte. Auch Bruno wusste ihn zu schätzen, wie so manch andere edle schottische Malts, die ihm Jack schon kredenzt hatte.

Bruno stellte Wein und Apfelkuchen auf den Tisch, worauf die beiden Männer aufstanden, um ihn zu umarmen, der Baron als Gastgeber zuerst. Er schenkte dann gut drei Fingerbreit Scotch in ein drittes Glas, das Jack mit seinem aus England importierten Lieblingsmineralwasser Malvern auf‌füllte.

»Nun, mon vieux, wie ich höre, hast du noch so ein Grab unserer Nazibesatzer gefunden«, sagte der Baron und hob sein Glas. »Schätze, mein Vater wird diese Nacht ein bisschen besser schlafen.«

Bruno wusste, dass der Vater des Barons ein Anführer der Résistance gewesen war, einer der wenigen, die Verhaftung und Deportation ins Konzentrationslager von Mauthausen überlebt hatten. Er kannte auch die Geschichte des Barons, dem als Jungen von einem Kerl der Gestapo ein Messer an die Kehle gesetzt und dessen Mutter vor die Wahl gestellt worden war, entweder das Versteck ihres Mannes zu verraten oder ihr Kind sterben zu sehen. Der Vater war aufgetaucht und inhaftiert worden. Das Gesicht des Franzosen, der ihn verraten hatte, hatte er sich gut gemerkt. Nach seiner Haft war er mit seinem Sohn in das Gefängnis gegangen, in dem der Informant der Deutschen einsaß. Der Verräter wurde aus der Zelle geführt, worauf der Vater des Barons, seinen Sohn an der Hand haltend, mit der anderen eine Pistole zog und dem Elenden eine Kugel zwischen die Augen schoss. Jahrzehnte später hatte der Baron während eines weinseligen Abends Bruno das blutverschmierte Hemd gezeigt, von dem er behauptete, es an jenem Tag getragen zu haben.

Bruno wusste auch, dass sich sein Freund für eine spannende Geschichte nicht allzu sehr von der Wahrheit beeinträchtigen ließ – womit er sich übrigens in die alte Tradition der Troubadoure der Region einreihte. Aus diesem Grund hatte sich Bruno selbst kundig gemacht. Seine Recherchen bestätigten, dass der Vater des Barons als führendes Mitglied der Résistance an die Gestapo verraten und nach Mauthausen verschleppt worden war. Wie vermutet fand er aber auch heraus, dass es für das letzte Kapitel der Geschichte des Barons keinerlei historische Belege gab. Gesichert war nur die Information, dass der Verräter nach dem Krieg inhaftiert und, wie es damals so häufig hieß, »auf der Flucht erschossen« worden war.

»Habe ich dir schon einmal von meiner Wallfahrt nach Saint-Julien-de-Crempse erzählt?«, fragte der Baron und stieß mit Bruno an. Gemeint war eine ehemalige Kommune in der Nähe von Campsegret an der Grenze zur Weinregion Pécharmant . »Es war der 4. November 2003, da wurden dort siebzehn Nazisoldaten exhumiert, die von résistants aus dem Kriegsgefangenenlager in Bergerac entführt und in Vergeltung für die Ermordung von siebzehn Männern und jungen Burschen aus der Ortschaft einen Monat zuvor erschossen worden waren. Damals hat die Überführung dieser Nazis auf einen deutschen Soldatenfriedhof größeres öffentliches Interesse geweckt, als es jemals den Opfern des Massakers in dem französischen Dorf entgegengebracht wurde. Warum also sollten wir diese toten Nazis betrauern, auch wenn sie Kriegsgefangene waren? Um diejenigen, die du in dem Grab gefunden hast, tut es mir ebenso wenig leid, einerlei ob Männer oder Frauen.«

Bruno seufzte, nickte und nippte an seinem Glas. Er wusste nicht, was er dem alten Freund antworten sollte, der schon früh auch mit den brutalen Realitäten des Algerienkriegs konfrontiert gewesen war, so wie Bruno mit denen in Bosnien. Es gab für ihn nichts zu sagen, außer dass er eine französische Redewendung vor sich hin murmelte: »À la guerre comme à la guerre.« Im Krieg wie im Krieg.

»Natürlich, so gesehen, mein lieber Baron, hast du voll und ganz recht«, sagte Jack. »Aber heute, fast achtzig Jahre nach der schrecklichen Besatzung, leben wir in einer anderen Realität. Eure britischen, amerikanischen und kanadischen Freunde haben der Résistance geholfen, Frankreich zu befreien. Ich glaube, wir müssen mitbedenken, dass sich eine neue Generation von Briten und Franzosen, Deutschen und Italienern und Bürgern vieler anderer Länder heute der NATO angehörig fühlt.«

Der Baron zuckte mit den Achseln und schenkte sich noch einen Drink ein, stand dann auf und sagte, dass es Zeit sei, den Grill anzuwerfen.

»Essen wir draußen oder drinnen?«, fragte Bruno.

»Wie ihr wollt«, brummte der Baron, der zu konzentriert auf die anstehenden Aufgaben war, um solche Petitessen zu berücksichtigen. »Drück mir zwei Zitronen aus, gib ein bisschen Salz dazu, schwarzen Pfeffer und Paprika, dann schneide zwei weitere Zitronen in dünne Scheiben und bring sie mir«, sagte er nach einer Weile. »Und ist dann bitte jemand so freundlich, drei Knoblauchzehen zu schälen, eine für jeden von uns, durch die Presse zu drücken und mir das Ergebnis zu bringen? Ich brauche auch etwas von der glatten Petersilie aus dem Garten, genug Cherrytomaten für drei und was sonst noch zu einem anständigen Salat gehört.«

Bruno folgte der Auf‌forderung des Gastgebers, während dieser seine kleine cheminée, einen perforierten Metallzylinder, mit Holzkohle befüllte. Der Boden bestand aus einer umgekehrten Kuppel, in die Papier gestopft und angezündet wurde. Die aufsteigende Hitze brachte die Holzkohle erstaunlich schnell zum Glühen. Pamela hatte dieses Gerät jedem ihrer männlichen Freunde zu Weihnachten geschenkt, Bruno, Jack, dem Baron, dem Bürgermeister und Gilles. Sie alle staunten immer wieder über dieses geniale Ding, das die Vorbereitungszeit für ein Barbecue halbierte. Es entstand auch kein Paraffingeruch wie bei künstlichen Anzündern.

Bruno kam mit einer bescheidenen Ernte aus dem Gemüsegarten zurück, erfüllte seine Aufgaben in der Küche und brachte die Zitronen und den Knoblauch nach draußen.

»Was passiert jetzt?«, wollte Jack wissen.

Bruno dachte im ersten Augenblick, dass Jack wie jeder vernünftige Franzose die Reihenfolge der Zubereitung des Abendessens meinte. Aber dann wurde ihm klar, dass Jack als Engländer, auch wenn er noch so sehr auf den Geschmack der Küche und der Weine des Périgord gekommen war, weniger an das Essen dachte als vielmehr an das Grab und die Folgen seiner Entdeckung.

Bruno skizzierte die Arrangements, die für die Ankunft der Diplomaten, der Präfekten und weiterer Gäste getroffen worden waren. Dann erklärte er das Vorhaben, das Flurstück der Stadt zu übertragen und einen Gedenkgarten darauf anzulegen. Weil Jack selbst Diplomat sowie Vorsitzender des Geheimdienstausschusses Ihrer Majestät gewesen war und deshalb ein Faible für obskure, verwickelte Planungen hatte, schilderte Bruno auch noch die Komplikation, dass die Italiener noch unschlüssig waren, ob der tote Marineoffizier als Kriegsheld zu ehren oder als Kollaborateur der Nazis zu ächten sei.

»Weißt du, Bruno, ich glaube, aus dir hätte ein wirklich guter Diplomat werden können«, sagte Jack durchaus respektvoll.

Bruno ging darauf nicht ein. Er kannte Jack gut genug, um zu wissen, dass der weise, alte Engländer, wann immer er Zeit zum Nachdenken brauchte, charmante, aber kaum ernst zu nehmende Komplimente verteilte.

»Wissen wir denn inzwischen, wer für den Tod der drei verantwortlich war?«, fragte Jack endlich. »Haben Leute von hier sie umgebracht?«

»Es scheinen Männer aus Lot gewesen zu sein, Kämpfer der FTP und Angehörige der Gruppe Kursk, so genannt zu Ehren einer sowjetischen Schlacht um die gleichnamige Stadt«, antwortete Bruno. »Einer von ihnen wurde an derselben Stelle ungefähr zur gleichen Zeit getötet. Es gab also ziemlich sicher eine Verbindung. Und um die Sache noch weiter zu verkomplizieren, gehörten der Gruppe Kursk offenbar auch Spanier aus dem Bürgerkrieg an, entschiedene Antifaschisten mit dem Ruf, besonders skrupellos vorzugehen.«

»Das klingt alles sehr nach Vermutung, der die klaren Beweise fehlen«, erwiderte Jack.

Bruno nickte und beschrieb den Gedenkstein für den gefallenen résistant, der dem Marty-Clan angehört und offenbar in Beziehung zur Gruppe Kursk aus Lot gestanden hatte. Im Stillen nahm er sich vor, am nächsten Morgen Alphonse Marty zu besuchen und ihn auf das, was zu erwarten war, vorzubereiten. Merde, dachte er, das hätte er schon an diesem Abend tun sollen, denn die Angehörigen der großen und politisch einflussreichen Familie würden unmittelbar involviert sein, sobald die Presse Wind davon bekam, dass es eine Verbindung gab zwischen ihnen und dem aufgedeckten Grab.

»Tja, dumme Sache. Ich muss gestehen, dass ich froh bin, nicht darin verwickelt zu sein und sie in deinen tüchtigen Händen zu wissen, Bruno«, sagte Jack. »Wir brauchen noch ein paar Teller und kleine Gläser. Ich habe Kaviar aus Neuvic mitgebracht, mit dem wir anfangen könnten, und eine Flasche Stolichnaya. Die liegt auf Eis.«

»Da muss ich passen. Ich bin noch krankgeschrieben und werde heute nichts mehr trinken«, entgegnete Bruno, als der Baron eine Flasche Chardonnay vom Château Briand öffnete und sich ein Glas einschenkte. »Ich habe mich den ganzen Tag nicht wohlgefühlt und diese Woche noch jede Menge Arbeit vor mir.«

Sosehr ihn seine Freunde auch aufzuziehen versuchten, verzichtete er auf den Wodka zum Kaviar und beschränkte sich auf ein einziges Glas Chardonnay zum Fisch. Dann wechselte er das Thema, indem er den Baron fragte, ob er sich an das Hochwasser von 1944 erinnerte, das bis fast an den Scheitelpunkt des Torbogens von Limeuil herangereicht hatte.

»Nicht persönlich«, antwortete der alte Herr. »Ich war damals mit meiner Mutter in Paris, mein Vater war noch im Konzentrationslager Mauthausen. Aber ich habe nach dem Krieg davon gehört. Der Fluss ist so weit über die Ufer getreten, dass das Dorf hier von der Stadt abgeschnitten und die Eisenbahnbrücke überflutet war, weswegen der Bahnverkehr eingestellt werden musste. Überflutet waren auch der Hauptplatz von Saint-Denis und alle Ausfallstraßen, bis auf die nach Périgueux . Das Wasser reichte bis zur Hälfte der Säulen der Mairie .«

Auf dem Heimweg versuchte sich Bruno vorzustellen, wie man in Saint-Denis mit einer solchen Herausforderung fertiggeworden sein mochte. An der Brücke über die Vézère bremste er ab, um einen Blick auf die Mairie zu werfen und sich ein Bild davon zu machen, wie hoch das Wasser in jenem Winter 1944 gestanden hatte. Weil keine anderen Autos auf der Straße waren, hielt er kurz entschlossen an.

In diesem Moment kam jemand mit eiligen Schritten über die Rue de Paris und überquerte vor ihm die Straße. Es war Colette Cantagnac . Sie kramte in ihrer Schultertasche, wahrscheinlich nach dem Autoschlüssel, und steuerte auf ihren Wagen zu, der in einer der Parkbuchten vor der Mairie stand.

Als sie die Tür ihres Renault öffnen wollte, sprang eine große, schwarz gekleidete Gestalt aus dem Schatten und fiel über sie her. Bruno drückte auf die Hupe, und lenkte den Wagen so, dass die Scheinwerfer die Szene beleuchteten. Er öffnete die Tür, um Balzac rauszulassen. Dann schnappte er sich seine Polizeipfeife, die er immer im Aschenbecher aufbewahrte, folgte dem Hund und stieß in die Pfeife, so fest es ging.

Balzac hatte den Angreifer schon am Fußgelenk gepackt. Doch der schleuderte Colette Bruno entgegen und befreite sich mit einem Fußtritt von dem Hund. Bruno fiel strauchelnd über Colette , ihr Angreifer hinkte davon. Plötzlich tauchte ein weiterer Scheinwerfer auf, und mit laut aufheulendem Motor war Sekunden später eine Motocross-Maschine zur Stelle, die neben der schwarz gekleideten Gestalt scharf abbremste. Sie schwang sich hinter den Fahrer, und beide rasten über die Straße nach Les Eyzies in einem Tempo davon, dem Bruno unmöglich hätte folgen können.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte er Colette und half ihr auf die Beine. Sie hielt immer noch mit der einen Hand die Schultertasche umklammert, mit der anderen den Autoschlüssel und schien so benommen zu sein, dass sie wahrscheinlich keine Schmerzen spürte.

»Alles gut«, stammelte sie. »Danke für deine Hilfe. Der Typ hat in die Tasche gegriffen. Wahrscheinlich war er auf mein Portemonnaie aus.«

Bruno holte sein Handy hervor und meldete den Überfall der Gendarmerie. Dann rief er Juliette an, seine Kollegin von Les Eyzies , in der Hoffnung, dass sie das Motorrad würde stoppen können, falls es ihre Stadt passierte. Aber Juliette war gerade bei Freunden in Périgueux und aß zu Abend.

»Er schien auf dich gewartet zu haben, zusammen mit dem Motorradfahrer«, sagte Bruno. »Warst du irgendwo, wo dich die beiden möglicherweise ausgespäht haben?«

»Ich war mit Roberte aus der Mairie in Ivans Bistro. Da hat man uns vielleicht durch das Fenster gesehen. Passiert so was oft in Saint-Denis ?«

»Bisher noch nie, soweit ich weiß«, antwortete Bruno. »Hat der Typ irgendwas gesagt?«

»Als er von Balzac gebissen wurde, hat er ›Shit‹ gebrüllt. Aber so fluchen ja auch Nicht-Engländer«, erwiderte sie.

»Wo willst du jetzt hin?«

»Nach Périgueux , zu mir nach Hause. Warum fragst du?«

»Greif mal in deine Tasche. Fühlt sich dein Handy warm an?«

Sie sah ihn verdutzt an, nahm aber dann ihr Mobiltelefon heraus und sagte: »Ja, ziemlich.«

»Es könnte sein, dass dir jemand Spyware untergejubelt hat und dir nachspioniert«, erklärte Bruno. »Geh mal auf Einstellungen, und schalte dein Handy auf Flugmodus. Damit trennst du dich von Netz und WLAN . Oder such in den Einstellungen nach den Ortungsdiensten, und deaktiviere den Zugriff. Lösch dann den Standortverlauf; damit bist du alle Tracking-Daten los.«

»Wieso sollte mich jemand tracken?«, fragte Colette , tat aber, was Bruno ihr geraten hatte. »Und woher kennst du dich so gut aus?«

»Hat mir jemand beigebracht. Und warum dich jemand tracken und dir das Handy oder dein Portemonnaie klauen sollte, weiß ich auch nicht. Vielleicht hast du irgendeine Ahnung.«

Sie sah ihm ungerührt in die Augen. »Interessanter Zufall, dass ich überfallen werde, kurz nachdem du dich zum Dienst zurückmeldest und du genau zum richtigen Zeitpunkt hier aufkreuzt, um mir zu helfen.«

Bruno ignorierte ihre Bemerkung und fragte: »Hast du bei Ivan einen Tisch reserviert? Vielleicht telefonisch, sodass jemand hätte mithören können?«

»Nein, Roberte und ich sind auf gut Glück hingegangen.«

»Und ich kann beweisen, dass ich auf dem Rugbyplatz war, mit meinem Pferd ausgeritten bin und dann mit Freunden zu Abend gegessen habe. Woher hätte ich wissen können, wo du dich gerade aufhältst?«

»Du hättest mich beobachten lassen können.« Sie zuckte mit den Achseln. »Ach, das ist absurd. Tut mir leid. Ich bin nur ziemlich durch den Wind nach dem Schreck. Natürlich steckst du nicht dahinter. Aber wer zum Teufel kann’s gewesen sein?«

»Das werden wir herausfinden. Wenn du Feinde hast, die es darauf anlegen, dein Portemonnaie oder dein Handy zu stehlen, werden sie womöglich auch deine Adresse in Périgueux kennen. Damit du nicht in deinem Zustand nach Hause zurückfahren musst, kann ich dir mein Gästezimmer anbieten. Oder wir bringen dich im Reiterhof unter. Er wird von einer Engländerin geführt, eine alte Freundin von mir und dem Bürgermeister. Soll ich sie anrufen?«

»Nein, aber danke. Dein Gästezimmer wäre mir recht. Und danke für deine Hilfe, Bruno. Wenn du vorfährst, kann ich dir in meinem Wagen folgen.«

15

Als er am nächsten Morgen seine Laufrunde mit Balzac absolviert, geduscht und die Hühner gefüttert hatte, suchte Bruno im Internet auf der Website von Paris Match nach Gilles’ Artikel. Er fand Links auf italienische und deutsche Zeitungen sowie auf einen kurzen Text im Figaro und einen längeren von Philippe Delaron in der Sud Ouest . Letzteren konnte er aber ohne Abonnement nicht öffnen. In Fauquet s Café würde ein Exemplar ausliegen, er würde ihn später lesen. Er hörte Colette s Schritte im Gästezimmer und dann die Dusche laufen. Unter Zeitdruck hinterließ er ihr eine Nachricht auf dem Küchentisch und machte sich auf den Weg zu Alphonse Martys Haus, wo er ihm von den Plänen des Bürgermeisters erzählte und sich eine zweite Tasse Kaffee einschenken ließ, diesmal mit einem Schuss von Alphonses selbst gemachtem eau de vie . Nachdem er sich die hatte schmecken lassen, fuhr er zur Werkstatt von Lespinasse, wo er, wie erhofft, dessen Sohn Édouard antraf.

Der junge Mann hatte sich erfolgreich auf den Verkauf von Motocross-Maschinen und Geländefahrzeugen verlegt, und Bruno fragte ihn, ob womöglich ein großer, stämmiger und Englisch sprechender Fremder kürzlich ein Motorrad bei ihm ausgeliehen habe. Nicht zu dieser Jahreszeit, antwortete er, aber es gebe im Einkaufszentrum von Trélissac ein Geschäft, wo er noch nachfragen solle. Auf Brunos Bitte hin rief er einen Freund an, der dort arbeitete und sagte, dass ein Italiener das älteste noch taugliche Bike gekauft, auf neunhundert Euro runtergehandelt und bar bezahlt habe. Der Typ habe einen italienischen Pass und einen Führerschein vorgelegt, aber weil keine Vermietung zu regeln war, habe der Chef darauf verzichtet, die persönlichen Daten zu notieren. Er sei vielmehr froh gewesen, die alte Karre endlich los zu sein. Immerhin konnte Édouards Freund das Kennzeichen der Maschine angeben.

Bruno bedankte sich und fuhr zur Gendarmerie. Dort veranlasste er Sergent Jules, eine Ermittlungsakte zu dem Überfall auf Mademoiselle Cantagnac am vergangenen Abend anzulegen. Darin fand auch das Kennzeichen Eingang sowie der Hinweis darauf, dass der mutmaßliche Angreifer einen italienischen Reisepass und eine Fahrerlaubnis hatte. Der Verdächtige habe, wie Bruno ausführte, mit hoher Wahrscheinlichkeit deutliche Bissspuren eines Hundes am rechten Fußgelenk. Schließlich nannte er noch die Kontaktdaten des Händlers als möglichen Zeugen.

Bruno ging daraufhin zu Fauquet , bestellte Kaffee und ein Croissant und las in der ausliegenden Sud Ouest Philippes Artikel. Er war für die Standards des ehrgeizigen Reporters außergewöhnlich zurückhaltend. Er informierte über den anstehenden Besuch der Diplomaten in Saint-Denis und über die Pläne für einen Gedenkgarten, der das Gelände um das Grab mit dem bereits existierenden Stein verbinden sollte. Im letzten Abschnitt des Textes merkte Philippe das Fehlen von Bekleidung an den weiblichen Skeletten an, was, wie er schrieb, auf brutale Misshandlung hinweise. Das Wort »Vergewaltigung« ließ er diskreterweise aus. Der Artikel endete mit einem Zitat des Engländers Monsieur Birch, der trotz der neuen Situation, die sich aus der Entdeckung des Grabes ergab, an seinen Plänen für das schon lange leer stehende Hotel der Domaine de la Barde festhalten wollte. Gut zu wissen, dachte Bruno, steckte Balzac eine Ecke seines Croissants zu und blätterte die Sportseiten auf. Plötzlich sah er einen Schatten auf sich fallen, als jemand an seinen Tisch trat und ihm gegenüber Platz nahm.

»Bonjour, Philippe«, grüßte er. »Ein guter Artikel, den Sie da abgeliefert haben. Nüchtern und mit einigen nützlichen Nachrichten von lokalem Interesse. Wir sind alle voller Hoffnung, dass die Domaine de la Barde wieder in Betrieb genommen wird.«

»Danke. Aber eins würde ich gern noch wissen: Warum ist die Kriminaltechnik der police nationale nicht angefordert worden?«, fragte Philippe. »Das wäre in einem solchen Fall doch die übliche Vorgehensweise.«

»Vielleicht kommt es noch dazu, aber wir müssen erst einmal die Reaktion der deutschen und italienischen Diplomaten abwarten«, antwortete Bruno und beglückwünschte sich im Stillen, auf Anhieb eine plausible Erklärung gefunden zu haben. »Die wollen womöglich eigene Forensiker heranziehen. Außerdem haben wir es ja nicht mit einem Tötungsdelikt zu tun, das schnellstmöglich aufgeklärt werden müsste.«

»Waren Sie heute Morgen schon an diesem Grab?«, wollte Philippe wissen.

»Noch nicht.« Bruno schwante etwas. »Warum?«

»Fabiola hat mich angerufen und gesagt, dass sie und ein paar andere Frauen heute Morgen Blumen am Grab niederlegen wollen, zum Gedenken an die jungen Frauen aus Deutschland –«

»Sehr anständig von ihnen«, meinte Bruno.

»– und um aller Opfer sexueller Gewalt zu gedenken«, fügte Philippe hinzu. »Wie ich von Fabiola weiß, hat sie eine vorläufige Autopsie vorgenommen und ist zu dem Schluss gekommen, dass die beiden Frauen, die zu dieser Zeit Kriegsgefangene waren, wahrscheinlich vergewaltigt worden sind. Deshalb hat sie ihre Frauengruppe zusammengetrommelt, die mit Dutzenden von Blumensträußen jetzt am Grab ist. Zwei der Frauen fordern lautstark Gerechtigkeit für – ich zitiere – ›alle Opfer männlicher Gewalt‹.«

Bruno gingen mögliche Auswirkungen für Saint-Denis durch den Kopf. »Ja«, sagte er, »es ist durchaus möglich, dass die Frauen vergewaltigt wurden. Aber Beweise gibt es dafür nicht, und weil wir nur Skelette vorgefunden haben, wird es die wohl auch nie geben.«

»Die beiden waren noch Teenager, nicht wahr? Warum wurden sie entkleidet?«, fragte Philippe. »Fabiola ist Ärztin, ihr Urteil hat Gewicht.«

»Allerdings, und was sie aus der fehlenden Kleidung schließt, ist natürlich nicht von der Hand zu weisen. Aber seit der Beisetzung dieser Mädchen ist so viel Zeit vergangen, dass wir nicht sicher sein können.« Brunos Fantasie ging mit ihm durch, und er stellte sich vor, wie Dutzende von Frauen auf der einen Seite des Grabes und auf der anderen Dutzende französische Nationalisten Aufstellung nahmen, Letztere mit Transparenten, die verkündeten, dass ausländische Invasoren ihre gerechte Strafe erhalten hätten. Und er selbst stand dazwischen und versuchte, beide Seiten voneinander abzuhalten.

»Wenn ich gefrühstückt habe, fahre ich mal raus und schaue mir das an«, sagte er. »Aber Sie sollten wissen, dass ich noch krankgeschrieben bin und meinen Genesungsurlaub genieße.«

»Dann sind Sie also nicht zufällig der anonyme Stadtvertreter, der in dem Paris Match -Artikel zitiert wird?«, fragte Philippe.

»Ich? Anonym? Kommen Sie, Philippe, Sie kennen mich doch besser.« Bruno legte drei Euro auf den Tisch und stand auf.

»Oh, eins noch«, sagte Philippe. »Das Zelt, das Sie neben dem Grab haben aufstellen lassen … Jemand hat ein großes Hakenkreuz darauf gesprüht und die Worte ›Nazis raus‹. Ich dachte, das sollten Sie wissen.«

»Danke, Philippe. Es ist immer gut, Sie zu sehen.« Bruno nickte freundlich und machte sich mit Balzac auf den Fersen auf den Weg zur Gedenkstätte. Am Kreisverkehr kam Colette in ihrem Renault vorbei und hupte. Er winkte zurück, ging weiter, mal diesen, mal jene Bekannte grüßend, während Balzac so tat, als nähme er die Katzen, die hier und da mit gesträubtem Fell seinen Weg kreuzten, gar nicht zur Kenntnis. Am Denkmal lagen tatsächlich, wie Philippe gesagt hatte, Dutzende von Blumensträußen übereinandergeschichtet auf dem Sockel. So etwas war ihm nicht mehr vor Augen gekommen seit den Bildern der Blumenberge vor dem Gitterzaun des Buckingham Palace, die der Trauer nach dem Tod von Prinzessin Diana Ausdruck verliehen hatten.

Da waren Bouquets von Fabiola, Pamela, Miranda, Madame Brosseil , Yveline , der Gendarmeriekommandantin, von Madame Fauquet aus dem Café, Marguerite von der Bank Crédit Agricole und eines von Antoinette aus dem Modegeschäft; ein kleiner Strauß von der Polin Marta, drei weitere von Frauen aus der Familie Marty, zwei von den Kassiererinnen des Supermarkts, einer von Sergent Jules ’ Frau, einer von Nathalie aus dem Weinladen, zwei von den Frauen der Bäckerei Moulin, ein großer von »Suzette und allen Mädchen des Seniorenheims« und einer von Colette Cantagnac.

Bruno schritt den Blumenwall ab und entdeckte an einem der Sträuße auch den Namen von Florence, die wohl von Fabiola angerufen worden war und die von den stillgelegten Kohlefeldern an der belgischen Grenze, wo sie ihre Eltern besuchte, per E-Mail die Blumen bestellt haben musste. Das größte Bouquet war von Jacqueline, der Partnerin des Bürgermeisters, die in diesem Semester einen Lehrauf‌trag an der Sorbonne in Paris hatte; auch sie schien eine Bestellung aufgegeben zu haben.

Bruno wurde bewusst, dass von dem beeindruckenden Statement der Frauen eine deutliche Botschaft an ihn und alle Männer der Stadt ausging. Wenn die Männer wissen, was gut für sie ist, sollten sie jetzt besser achtgeben. Während er seinen Gedanken nachhing, hielt plötzlich ein Traktor neben ihm, und Nicole, eine Bäuerin und Nachbarin seines Freundes, des Käsers Stéphane, sprang aus der Kabine und begrüßte ihn herzlich. »Bonjour, Bruno, willkommen zurück!« Dann legte sie ihrerseits ein Bouquet zu all den Sträußen, stieg zurück in das Führerhaus, und schon setzte sich der Traktor mit einer schwarzen Dieselwolke wieder in Bewegung.

Auf Bruno machte dies einen geradezu symbolischen Eindruck. Er blickte hinüber auf das Zelt und sah selbst aus gut vierzig Schritt Entfernung das fluoreszierende Hakenkreuz. Dagegen half nur eins. Er ging auf geradem Weg zum Bricomarché , wo Abby ihre Alarmanlage besorgt hatte, und kauf‌te drei Sprühdosen, eine mit fluoreszierender roter, eine mit blauer und eine mit weißer Farbe, und dazu ein paar Gummihandschuhe. Damit kehrte er zum Zelt zurück, zog die Handschuhe an und verwandelte das beleidigende Hakenkreuz in eine große französische Trikolore.

Er war gerade damit fertig, als er jemanden langsam in die Hände klatschen hörte. Bürgermeister Mangin trat auf ihn zu; seine nachdenkliche Miene ließ Bruno vermuten, dass er soeben Jacquelines Bouquet gesehen hatte.

»Gut gemacht«, sagte Mangin . »Wie viel haben Sie für die Farbe bezahlt?«

»Zwölf Euro und zweineunundneunzig, inklusive Handschuhe«, antwortete Bruno. »Einen Bruchteil dessen, was die Frauen für die Blumen ausgegeben haben.«

»Ich bin beeindruckt.« Er machte eine längere Pause. »Was sollten wir Ihrer Ansicht nach tun?«

»Sie meinen, was wir tun sollten, nachdem Sie und der Stadtrat ein noch größeres Bouquet als das von Jacqueline niedergelegt und Pater Sentout gebeten haben, eine Messe zum Gedenken der Toten zu lesen?«

»Gute Idee. Ich dachte an etwas Bescheideneres, aber wenn ich’s mir genauer überlege, haben Sie absolut recht, Bruno. Wir müssen eine besondere Note setzen. Je auf‌fälliger unser Zeichen ist, desto besser. Ich finde, wir sollten uns nicht mit Blumen begnügen.«

»Einverstanden. Ich war heute Morgen bei Fauquet . Philippe Delaron ist vorbeigekommen und hat mir von der Geste der Frauen erzählt. Davon wird also heute Nachmittag im Radio und am Abend im Fernsehen berichtet werden. Ich könnte mir vorstellen, dass die Aktion sogar im deutschen Fernsehen Erwähnung findet. Sehen wir es positiv: Es könnte unserem Tourismus zugutekommen.«

Mangin nickte. »Die Aufmerksamkeit der Medien käme gerade rechtzeitig zum Besuch der Diplomaten. Vielleicht können wir einen Gottesdienst am Gedenkstein organisieren. Mögen die Toten in Frieden ruhen – so was in der Art. Würde Pater Sentout mitmachen, was meinen Sie?«

»Das wird er bestimmt, wenn wir ihm sagen, dass wir wegen der Mädchen, die der lutherischen Kirche angehörten, einen evangelischen Pastor suchen. Warum kommen wir nicht der Sud Ouest zuvor? Sie könnten Radio France Bleu anrufen, und ich bitte Gilles, einen Artikel in Paris Match zu platzieren, etwas mit positivem Spin in der Art von ›Saint-Denis salutiert vor allen Kriegsopfern‹. Der Blumenberg gibt ein tolles Bild ab, und die Fernsehredaktionen werden mit Sicherheit Kamerateams schicken, um den Besuch der Diplomaten abzudecken. Yveline könnte die Gendarmen antreten lassen, und wir bestellen einen Hornisten, der La Sonnerie aux Morts spielt, gefolgt von einer Schweigeminute. Rollo lässt seine Schulkinder antanzen, und wenn es unser Budget erlaubt, drücken wir jedem Kind einen kleinen Strauß in die Hand.«

»Ja, das würde sich im Fernsehen großartig machen«, schwärmte Mangin . »Die Ausgaben könnten wir aus dem Etat für Tourismuswerbung abzweigen.«

»Da sehe ich kein Problem«, erwiderte Bruno. »Ihre Streitaxt in der Mairie , Mademoiselle Cantagnac , hat selbst Blumen gespendet. Ich glaube, sie weiß, wie öffentliche Haushalte wasserdicht gemacht werden. Sie kann bestimmt auch salutieren, singen und tanzen.«

»Wir bilden ein Komitee, das sich darum kümmert«, versprach der Bürgermeister. »Mademoiselle Cantagnac , Kommandantin Yveline , Pater Sentout , Rollo und Sie, Bruno.«

»Nein, ich nicht«, protestierte Bruno. »Ich bin noch krankgeschrieben und habe zurzeit nicht einmal ein Büro. Außerdem finde ich, dass das Komitee ausschließlich aus Frauen bestehen sollte. Ich schlage vor, neben Yveline und Colette Cantagnac noch Fabiola und eine Ratsfrau einzusetzen.«

16

Während der Bürgermeister darüber nachdachte, welche Ratsfrau infrage kam, gab Brunos Handy jenes besondere Geräusch ab, mit dem sich ein Anruf aus dem gesicherten Netz von General Lannes ankündigte. Bruno verdrehte die Augen. Ein Anruf von Lannes war für gewöhnlich das Vorspiel zu einem Spezialauf‌trag vom mächtigen Sicherheitsdienst des Innenministeriums.

»Bruno«, meldete sich die vertraute Stimme des Generals. »Jemand versucht, sich in das Mobiltelefon einzuhacken, das wir Ihnen zur Verfügung gestellt haben. Wir sind von Colonel Morillons Team gewarnt worden. Der Versuch wird natürlich scheitern, aber ich dachte, Sie sollten trotzdem darüber informiert sein. Und vielleicht sollten Sie für Ihre dienstlichen und privaten Anrufe ein anderes Handy benutzen. Geben Sie mir die Nummern durch, dann können wir auch sie überwachen. Haben Sie sich in letzter Zeit neue Feinde gemacht?«

»Nur wenn ich für Sie arbeite, Monsieur«, antwortete Bruno höf‌lich. »Haben Sie eine Spur zu dem Hacker?«

»Noch nicht. Er oder sie ist ziemlich gut und arbeitet, wie man mir sagt, über das Darknet. Ich verstehe davon nichts und wollte Sie nur gewarnt haben. Passen Sie auf sich auf, Bruno.« Der General legte auf.

»War das der, von dem ich glaube, dass er’s war?«, fragte der Bürgermeister.

»Ja, General Lannes. Offenbar versucht sich jemand in mein Handy einzuloggen.«

»In das abgesicherte Ding, das man Ihnen gegeben hat?«

»Ja, aber es lässt sich nicht knacken. Der General hat mich nur gewarnt.«

»Weiß er, wer dahintersteckt?«

»Noch nicht, aber es scheint ein Profi zu sein, der sich im Darknet bewegt. Lannes schlägt vor, dass ich, solange man nach ihm oder ihr fahndet, ein anderes Handy für den Alltagsgebrauch benutze. Die Mairie wird mir doch eins stellen können, oder?«

»Fragen Sie Mademoiselle Cantagnac «, kicherte Mangin .

»Sie wird bestimmt nicht Nein sagen«, erwiderte Bruno. »Gestern Abend hatte es jemand auf ihr Handy abgesehen.« Er schilderte den Vorfall. »Ich werde dafür sorgen, dass ihr Handy jederzeit geortet werden kann.«

»Tun Sie das«, sagte Mangin . »Und vergessen Sie nicht, Pater Sentout anzurufen, machen Sie Gebrauch von Ihren Überredungskünsten, nehmen Sie Kontakt mit Journalisten auf, und stellen Sie sicher, dass Kommandantin Yveline einen Gendarmen abstellt, der die großzügig gespendeten Blumen rund um die Uhr bewacht. Wir stehen vor einer großen Herausforderung und müssen uns ihr stellen.«

»Allerdings«, sagte Bruno. »Ich muss gerade an diese Amerikanerin vom FBI denken, die wegen der heiklen Geschichte um Momus Adoptivsohn bei uns war und mir dieses amerikanische Sprichwort beigebracht hat: Wenn dir das Leben Zitronen gibt, mach eine tarte au citron daraus.«

» Bonjour, Monsieur le Maire, bonjour , Bruno et bonjour, Balzac«, grüßte eine vertraute Stimme, und die kolossale Gestalt von Sergent Jules traf in Begleitung eines spindeldürren Gendarmen ein. Bruno fand, dass sie Seite an Seite wie die binären Ziffern 0 und 1 aussahen. Mangin begrüßte sie mit Handschlag und äußerte sich anerkennend über die prächtige Blumenspende von Jules’ Frau.

»Deswegen bin ich gekommen«, sagte Jules. »Meine Frau meint, wir sollten einen Wachposten aufstellen, und weil das die Kommandantin auch findet, ist er jetzt schon hier. Darf ich vorstellen: unser jüngster Rekrut, gendarme-aspirant Roland Montfaucon , der vor Kurzem die Ausbildung mit Bestnoten abgeschlossen hat, nicht zuletzt im Scharfschießen.«

»Willkommen in Saint-Denis , junger Mann«, sagte Mangin . »Ich bin zuversichtlich, dass Sie unserem Vertrauen in die Gendarmerie vollauf gerecht werden.«

Nach der Begrüßung des Neuankömmlings gingen Bruno und Mangin zurück in die Stadt, wo sie als Erstes den presbytère ansteuerten, das Pfarrhaus, in dem Pater Sentout wohnte. Bevor sie dort ankamen, vibrierte Brunos Handy wieder an seinem Gürtel. Er warf einen Blick auf das Display, sah, dass ihn sein Freund Jean-Jacques zu erreichen versuchte, und entschuldigte sich beim Bürgermeister, der weiterging.

»Bruno, du hast ein Problem«, brummte Jean-Jacques . »Unsere Experten für Netzsicherheit sagen, dass sich jemand in unseren Polizeicomputer zu hacken versucht, und zwar über deinen E-Mail-Account. Hast du eine Ahnung, wie es dazu kommen konnte?«

»Bonjour, Jean-Jacques , nein, keine Ahnung. Aber gerade erst hat General Lannes angerufen und gesagt, dass jemand über das Darknet auf mein Spezialhandy von ihm zuzugreifen versucht. Colonel Morillon vom Zentrum für Cyberabwehr kümmert sich darum. Ich werde ihm gleich berichten, was du eben gesagt hast. Gestern Abend gab’s außerdem einen Überfall auf unsere Verwaltungsassistentin in der Mairie , Mademoiselle Cantagnac , der man das Handy zu klauen versucht hat. Die Gute steht übrigens an der Spitze der Vereinigung der Angestellten im öffentlichen Dienst.«

»Zieh bitte beide Handys aus dem Verkehr. Wenn nicht, werden unsere Leute von der Netzsicherheit womöglich euren Zugriff auf den Polizeicomputer sperren«, sagte Jean-Jacques . »Wie geht’s dir eigentlich? Hat man dich schon wieder vor den Karren gespannt?«

»Noch nicht so richtig«, antwortete Bruno und berichtete dem Freund die neuesten Nachrichten aus Saint-Denis , erzählte von den außergewöhnlichen Blumengaben und dem bevorstehenden Besuch der Diplomaten.

»Ja, wir hier sind nicht gerade glücklich darüber, Eskorten für die Präfektin und die Gäste aus Paris bereitstellen zu müssen.«

»Mich hat man auch zur Mithilfe vergattert. Und jetzt soll ich unseren Dorfpriester auf‌fordern, eine Art Gottesdienst zum Gedenken der Toten zu halten. Aber nun werde ich erst einmal Colonel Morillon davon in Kenntnis setzen, dass jemand versucht, den Polizeicomputer zu hacken. Er weiß am besten, was zu tun ist. Wie ist euer IT -Experte zu erreichen?«

»Ich schicke dir Name und Telefonnummer auf dein Handy, das du im Übrigen schnellstens durchchecken lassen solltest. Komm doch nach Périgueux . Ich lade dich zum Essen ein, und wir können uns gegenseitig auf den aktuellen Stand bringen.«

Bruno erklärte sich freudig bereit. Dann schickte er eine Nachricht über Jean-Jacques ’ Warnung an General Lannes mit einer Kopie an Morillon und verwies auch auf den versuchten Diebstahl von Colette Cantagnac s Handy, bevor er an die Tür des Priesters klopf‌te.

»Mein lieber Bruno, wie schön, Sie zu sehen. Ach, da ist ja auch der liebe Balzac«, grüßte lächelnd der rundliche Geistliche, der wie immer seine schwarze Soutane trug. »Kommen Sie doch rein, und sagen Sie mir, was ich für Sie tun kann. Haben Sie sich von Ihrer Verletzung vollständig erholt?«

»Es geht aufwärts, Pater, und herzlichen Dank für Ihre Gebete um meine Genesung«, sagte Bruno, als der Priester ihn in sein Büro führte, den größten Raum des Hauses, und ihn in einem Sessel neben dem großen Schreibtisch Platz nehmen ließ. »Aber ich bin noch aus anderem Anlass zu Ihnen gekommen. Sie haben bestimmt von diesem Grab aus der Kriegszeit gehört, das wir auf der Domaine de la Barde gefunden haben. Mehrere Diplomaten und die Präfektin kommen morgen, um sich ein Bild davon zu machen.«

»Ja, ich habe davon gehört, eine traurige Sache. Ich habe mir selbst vorgenommen, das Grab zu besuchen und ein paar Worte des Gedenkens zu sprechen. Zu einer feierlichen Beisetzung, die angebracht wäre, wird es ja wohl nicht kommen, oder?«

»Wahrscheinlich nicht, aber ich konnte den Bürgermeister davon überzeugen, dass es angemessen wäre, wenn Sie ein paar passende Worte am Grab finden würden. Wir rechnen mit Kamerateams vom Fernsehen und etlichen Reportern, und für den Bürgermeister wären Ihre Worte und auch ein Auf‌tritt des Kirchenchors eine willkommene Ergänzung zu der von der Stadt initiierten Gedenkfeier.«

»Damit ist der Bürgermeister einverstanden?«, fragte Sentout so überrascht, dass es den Anschein hatte, er könne es nicht glauben. Mangin war bekannt als vehementer Verfechter der traditionellen Trennung zwischen Kirche und Staat und legte zum Beispiel großen Wert auf sein Vorrecht, Ehen zu schließen.

»Wir glauben, dass die ganze Stadt, ihre kirchlichen und staatlichen Vertreter, aber auch der Chor und die Schulkinder an diesem feierlichen Ereignis teilnehmen sollten«, entgegnete Bruno. »Der Bürgermeister wollte schon einen protestantischen Geistlichen engagieren, da die deutschen Frauen der lutherischen Konfession angehörten, aber ich habe ihn daran erinnert, dass der italienische Offizier bestimmt Katholik war, Gott sei seiner Seele gnädig.«

»Ich verstehe und bin natürlich einverstanden«, sagte der Priester, dem bei dem Wort »lutherisch« fast die Gesichtszüge entglitten wären. Jetzt zeigte er wieder seine gütige Miene. »Einer katholischen Nation wie Frankreich gebührt eine so feierliche Zusammenkunft zu diesem Anlass, und ich werde gern daran teilnehmen. Und herzlichen Dank, Bruno, für Ihr Engagement.«

»Ich konnte beim Bürgermeister nicht mehr als fünf Minuten für Sie herausschlagen, Pater«, sagte Bruno. »Ein Gebet, einen Choral, einen Segensspruch und das Vaterunser. Wer wäre damit besser betraut als Sie? Wissen Sie auf Anhieb, welcher Choral gesungen werden könnte?«

Der kleine Priester schaute durch das Fenster über den Garten hinweg auf das graue Gemäuer seiner Kirche, als suchte er dort nach einer Inspiration. Dabei legte er eine Hand an die Soutane und spielte mit den Knöpfen. Für einen Moment glaubte Bruno, er sei dabei, sich zu bekreuzigen.

»Vielleicht singen wir das Credo aus Bachs h-Moll-Messe. Credo in unum Deum, ich glaube an den einen Gott«, sagte er. »Oder zumindest einen Teil davon.«

»Perfekt«, sagte Bruno. »Ich will Sie nicht lange aufhalten, Pater, aber darf ich vorschlagen, dass Sie sich vorher die Gedenkstätte einmal ansehen? Sie werden beeindruckt sein von den vielen Blumen, die die Frauen unserer Stadt dort niedergelegt haben im Andenken an die beiden deutschen Mädchen, die allzu früh sterben mussten.«

»Das werde ich noch diesen Vormittag tun, Bruno. Übrigens, ich wollte Sie eigentlich auch schon anrufen. In den Journalen eines meiner Vorgänger gibt es einen interessanten Hinweis auf die Kämpfe, die sich im Sommer 1944 hier bei uns zugetragen haben. Pater Rochan von Limoges war offenbar Zeuge. Er hat als junger Kaplan einen Arm und ein Auge bei Verdun verloren.«

»Dürf‌te ich einen Blick darauf werfen, bitte?«, fragte Bruno, der seine Aufregung kaum verbergen konnte.

»Selbstverständlich. Ich habe den Absatz selbst noch einmal gelesen, um meinem Gedächtnis auf die Sprünge zu helfen.«

Pater Sentout reichte Bruno eine große alte Kladde, die wie ein Kontobuch aussah und deren Seiten eng beschrieben waren. »Hier, ich habe die Stelle mit einem Lesezeichen markiert. Der Eintrag ist vom August 1944.«

Bruno musterte die krakelige, altmodische Handschrift und las.

Als uns die Nachricht von der Ankunft amerikanischer Soldaten bei Marseille erreichte, sahen wir in Saint-Denis erste Anzeichen einer Fluchtbewegung der Deutschen. Ein kleiner Konvoi aus drei Lastkraftwagen und einem Personenwagen, angeführt von einem Motorradfahrer, fuhr durch die Stadt. Sie kamen offenbar von Bordeaux und müssen wohl durch Sainte-Alvère gekommen sein.

Die Männer schienen einer U-Boot-Einheit angehört zu haben und waren in Begleitung zweier Frauen und einer kleinen Wehrmachtseskorte. Ihnen war wahrscheinlich nicht bewusst, dass sie auf eine Kolonne der Résistance stoßen würden, die aus dem jüngst befreiten Cahors kam und Saint-Denis passierte, um sich an der Befreiung von Périgueux zu beteiligen. Im Unterschied zu den Deutschen hatten die Männer aus Cahors eine Vorhut auf den Weg gebracht, die die Kameraden warnen konnte, sodass sie Zeit hatten, einen Anschlag vorzubereiten.

Der Schusswechsel dauerte weniger als drei Minuten. Alle Deutschen fielen im Kugelhagel, auch der Fahrer des Lancia, ein italienischer Marineoffizier. Am Leben blieben nur die beiden Frauen, die mit ihm im Wagen gesessen hatten. Zusammen mit anderen Leuten aus der Stadt wollte ich helfen, um die Verwundeten zu versorgen, wurde aber mit vorgehaltener Waffe vertrieben. Die Männer der Résistance feierten bis tief in die Nacht. Wie ich später erfuhr, wurden kistenweise Wein und Schnaps aus dem Begleitwagen getrunken. Am nächsten Morgen kehrte ich zurück, um die Toten zu segnen und für eine Beisetzung zu sorgen. Aber wieder wurde ich mit vorgehaltener Waffe gezwungen umzukehren. Gottlose Marxisten verunglimpf‌ten meinen Glauben als »Hokuspokus im Dienst kapitalistischer Ausbeuter«. Spät am Abend kam ein junger Mann, einer der Widerstandskämpfer, heimlich zu mir, um zu beichten. Unter dem Siegel der Verschwiegenheit beschrieb er mir die schändlichen Ereignisse, die sich zugetragen hatten. Ich erteilte ihm Buße und Absolution. Am nächsten Tag fuhren die meisten résistants mit einem der Lastwagen und dem Lancia nach Norden weiter, wahrscheinlich nach Périgueux . Ein paar zurückgebliebene Widerstandskämpfer trafen sich mit zwei Lastwagenladungen von Arbeitern des Eisenbahndepots von Le Buisson , die die beiden ausgebrannten Fahrzeuge der Deutschen und das Motorrad wegschafften und einen Stein an der Stelle errichteten, an der einer ihrer Kameraden gefallen war. Die Leichen wurden in den Fluss geworfen.

Pater Sentout hüstelte diskret, und Bruno blickte auf. Der Priester sagte: »In einem späteren Eintrag vom Oktober, nach der Vertreibung der Deutschen aus Frankreich, schreibt Pater Rochan, dass er eine Kopie seiner Aufzeichnungen vom August an seinen Bischof und den neuen Präfekten mit der Bitte um einen Kommentar geschickt habe. Es ist nirgends vermerkt, dass man ihm geantwortet hat. Er notierte, dass ein anderer Priester, der später zum Erzbischof ernannt wurde, gebeten wurde, zur offiziellen Enthüllung des Denkmals für die toten Widerstandskämpfer segnende Worte zu sprechen.«

»Verwundert Sie das?«, fragte Bruno, ohne den Pater anzuschauen. »Nach vier Jahren Besatzung?«

»Nicht wirklich, aber vielleicht können wir endlich auch die jungen Frauen und alle anderen in unsere Gebete einbeziehen.« Er stockte und fügte dann hinzu: »Auch Pater Rochan.«

»Darf ich mir eine Kopie davon machen?«, fragte Bruno.

»Das habe ich für Sie schon gemacht.« Der Priester reichte Bruno einen Umschlag und fuhr in einem etwas gelösteren Tonfall fort: »Schade, dass Florence nicht hier ist und das Solo im Credo singen kann. Sie ist wirklich eine wunderbare junge Frau, mit so frommen Eltern. Als Sie im Krankenhaus waren, hatte ich ein sehr angenehmes Treffen mit ihnen. Und was ich auch noch sagen muss: Es ist ein Segen, Sie so gut genesen wiederzusehen, mein lieber Bruno. Gott segne Sie, und danke für alle Ihre Bemühungen in dieser traurigen Angelegenheit. Ja, die Wege des Herrn sind wahrhaftig unergründlich.«

17

Er hätte es weder ihr noch irgendjemandem gegenüber gern zugegeben, musste aber doch zumindest sich selbst eingestehen, dass dank Mademoiselle Cantagnac sein Büro jetzt um einiges schöner war als das, was er von seinem Vorgänger mit allem Inventar übernommen und seitdem nie verändert hatte. Es war, seit er darin arbeitete, nur ganz wenig dazugekommen, eigentlich nur zwei gerahmte Fotos, eins von seinem verstorbenen Basset Gigi und eins von sich in jungen Jahren in tarnfarbener Uniform mit Mitgliedern der Einheit, die er in Bosnien angeführt hatte. Die Fotos waren an Ort und Stelle geblieben, wirkten aber jetzt winzig im Vergleich zu dem von Colette aufgehängten alten Veranstaltungsplakat zur Maiparade der Gewerkschaften von 1937. Die Möbel hatte sie so verrückt, dass das Licht vom Fenster nun von vorn auf den neuen Schreibtisch fiel und genug Platz blieb für einen neu hinzugekommenen Sessel. Vor dem Schreibtisch lag ein großer Sisalteppich auf dem Boden, und in einer hohen Vase steckten frische Blumen, die er nicht benennen konnte, die aber einen wundervollen Duft verströmten. Ihre Veränderungen gefielen ihm, auch wenn es ihm schwerfiel, sein Büro von jetzt an als das ihre anerkennen zu müssen.

Mademoiselle Cantagnac bedankte sich noch einmal für seine Gastlichkeit am Abend zuvor und wandte sich an den Hund: »Balzac, für dich gibt’s noch ein Leckerli.« Sie reichte es ihm auf der flachen Hand und sagte zu Bruno: »Als mir klar geworden ist, dass er ein regelmäßiger Besucher ist, habe ich eine ganze Schachtel für ihn besorgt.«

»Nett von dir«, erwiderte er und zeigte auf die Wand. »Das Poster gefällt mir, aber warum erinnert es an 1937?«

»In dem Jahr hat die sozialistische Regierung die Rechte der Arbeiter und Arbeiterinnen gesetzlich verankert, unter Léon Blum, der ein Jahr zuvor ins Amt gewählt worden war. Dazu gehörten die Vierzigstundenwoche, zwölf Tage bezahlter Urlaub im Jahr und das Recht zu streiken. Außerdem bekamen Geringverdiener eine Gehaltserhöhung von fünfzehn Prozent. Es war ein historisches Datum. Mein Großvater war ein eifriger Unterstützer von Blum, Mitglied der Sozialistischen Partei und Gewerkschafter. In den Pariser Citroën-Werken wurde er zum Arbeitnehmervertreter gewählt. Mein Vater ist in seine Fußstapfen getreten, und das tue ich auch.«

»Eine sympathische Familientradition«, bemerkte Bruno und setzte sich in den Sessel, der sehr bequem war, was er auch sagte.

»Dir gefällt das Büro also, wie es jetzt ist? Das freut mich. Es sah ja auch vorher aus wie eine Abstellkammer. Was kann ich für dich tun, Bruno?«

»Ich war eben am Gedenkstein und habe den wachsenden Blumenberg bestaunt. Auch ein Bouquet von dir war darunter. Dafür wollte ich dir danken.«

»Im Ernst?«, fragte sie skeptisch und kniff die Brauen zusammen. »Schön zu hören, aber ein bisschen überraschend.«

»Warum?«, fragte er wirklich neugierig.

»Von jemandem wie dir, einem Ex-Soldaten und Polizisten, erwartet unsereins eher antifeministische Reflexe, also ist es eine positive Überraschung.«

»Es bedarf doch wohl keiner feminismusfreundlichen Grundhaltung, um diejenigen zu ehren, die im Krieg gefallen sind«, entgegnete Bruno. »Ich finde es vielmehr eine angemessene Geste, und sie scheint ja nicht nur an die beiden deutschen Frauen gerichtet zu sein, sondern auch an den italienischen Marineoffizier und den französischen résistant . Außerdem ist es auch der Grund, warum ich hier bin. Der Bürgermeister hat mich gebeten, eine kurze Gedenkfeier zu organisieren, wenn die diplomatische Delegation vor Ort ist. Dazu soll unser Chor singen, und die Schulkinder kommen mit kleinen Blumensträußen. Insgesamt soll sehr deutlich werden, auf welcher Seite die Stadt steht.«

»Gute Idee«, pflichtete sie bei.

»Der Bürgermeister glaubt überdies, dass du einen Weg finden könntest, wie sich die unvorhergesehenen Kosten verbuchen lassen, ohne dass uns der Kämmerer aufs Dach steigt.«

»Kein Problem. Das kriegen wir schon hin. Aber warum schickt Mangin dich vor und kommt nicht selbst?«

»Weil ich auch noch eine persönliche Bitte habe. Ich brauche ein neues Mobiltelefon.«

»Was ist mit dem, das du am Gürtel trägst?«

»Es ist ein Spezialtelefon. Ich habe es von General Lannes aus dem Innenministerium. Und von dem habe ich eben erfahren, dass sich jemand bei mir einzuhacken versucht, und das gezielt und auf nicht nachvollziehbaren Umwegen. Er will, dass ich ein neues bekomme, für meinen Gebrauch hier. Außerdem habe ich gerade von der police nationale in Périgueux erfahren, dass Hacker letzte Nacht den Polizeicomputer angegriffen haben. Die Spur konnte bis auf meinen Laptop zurückverfolgt werden. Und ganz gleich, ob es bei dem Überfall gestern Nacht um dein Telefon, meines oder die Mairie ging, irgendeine Art von Hackerangriff steht jedenfalls offenbar an.«

»Glaubst du etwa, ich hätte –«

»Nicht im Geringsten, Colette . Schließlich hast du keinen Zugriff auf meinen Laptop, der passwort- und fingerabdruckgeschützt ist. Wo ist er aufbewahrt worden, als ich im Krankenhaus war?«

»Er liegt hier, in der untersten Schreibtischschublade, und die ist verschlossen, wenn ich nicht hier bin.«

»Gut. Könnte ich ihn haben, bitte? Ich soll ihn dem IT -Experten vom Präsidium in Périgueux vorlegen.«

»Natürlich. Sieh zu, dass sie dir eine Empfangsquittung ausstellen.« Sie beugte sich zur Seite, holte den großen Laptop aus der Schublade und reichte ihm das Gerät. »Und bring mir auch die Rechnung für das neue Handy. Ich werde dafür sorgen, dass sie intern verbucht wird.«

Bruno bedankte sich. »Und da wäre noch etwas. Ich brauche bitte deinen Rat. Wahrscheinlich hattest du noch keine Zeit, das prähistorische Museum in Les Eyzies zu besuchen. Clothilde , die Kuratorin, hat eine langjährige Freundin und ehemalige Studentin, eine amerikanische Archäologin namens Abby . Sie ist eine interessante Frau, seit Kurzem geschieden und in diesem Jahr Gastdozentin am Museum. Außerdem will sie amerikanischen Touristen speziell auf sie zugeschnittene Führungen durchs Périgord anbieten. Die Vereinigten Staaten und das Périgord haben etliche Berührungspunkte, viel mehr, als man erwarten würde. Dem Bürgermeister gefällt die Idee, aber wir sind uns noch nicht im Klaren darüber, wie wir ihr den offiziellen Status als Fremdenführerin zusprechen können, ohne den obligatorischen brevet zu verlangen. Könntest du uns helfen?«

»Ich werde es mir durch den Kopf gehen lassen. Würde sie von ihren Touristen Geld für die Führungen verlangen?«

Bruno bejahte ihre Frage, worauf sie fortfuhr: »Das verkompliziert die Sache. Wir könnten ihr allerdings einen unbezahlten Job im Fremdenverkehrsamt der Stadt anbieten und das mit ihrer Stelle im Museum begründen. Abby hätte dann freien Zugang zu allen öffentlichen Einrichtungen und Museen; ihre Klienten müssten natürlich Eintritt bezahlen. Ich werde das noch checken, bin aber sicher, dass es klappt. Es wäre übrigens hilfreich, wenn sie eine Broschüre über die US -amerikanischen Berührungspunkte in der Region verfassen könnte. Sie sollte einfach mal bei mir in der Mairie vorbeikommen, und wir arbeiten gemeinsam etwas aus.«

»Ja, das wäre prima, ich danke dir.« Bruno stand auf und stellte sich vor das Poster. »Das waren wirklich dringend nötige Reformen, die die Blum-Regierung durchgesetzt hat; sie sind es wert, dass man sich an sie erinnert. Übrigens, weißt du, dass man ihm nachsagt, einer der ersten männlichen Feministen gewesen zu sein?«

»Léon Blum , wirklich?« Sie schien überrascht zu sein.

»Die Dreyfus-Affäre hat seinen politischen Kurs geschärft, und er war mit dem Sozialistenführer Jean Jaurès befreundet«, erklärte Bruno. »Bekannt wurde er vor allem aufgrund seines ersten Buches: Du Mariage . Vielleicht wirfst du mal einen Blick rein, die Stadtbücherei hat’s im Bestand. Es kritisiert ziemlich scharf die traditionelle katholische Einstellung zur Ehe, insbesondere den bis dahin unhinterfragten Grundsatz, dass Frauen bis zur Eheschließung unberührt zu sein hatten. Stattdessen plädierte er für ein, wie er es nannte, polygames Liebesleben vor der Ehe, was auch für Frauen gelten sollte. Seiner Meinung nach bereitet es den Weg für eine reifere und stabilere Beziehung in der Ehe.«

»Vernünftig«, kommentierte sie. »War mir bislang nicht bekannt. Ich kann mir vorstellen, dass ein solches Statement damals für viel Wirbel gesorgt hat.«

»Charles Maurras vom extrem rechten Flügel der Action Française bezeichnete ihn als ›Pornografen des Staatsrats‹, denn für den arbeitete Blum damals als Rechtsberater.«

Colette grinste. »Das muss ich mir merken. Ich wusste gar nicht, dass du so belesen bist.«

»Auch Ex-Soldaten versuchen bisweilen, ihren Horizont zu erweitern«, erwiderte er und lächelte sie an. »Wie gesagt, du findest es in der Stadtbibliothek.«

»Touché, Bruno. Ich werde es lesen und nie wieder voreilig urteilen über ehemalige Soldaten. Da du jemand bist, der sich für Geschichte interessiert, wirst du bestimmt wissen wollen, welche Rolle die Citroën-Werke, für die mein Großvater gearbeitet hat, in der Résistance spielten.«

»Ich weiß, dass Citroën unter anderem Lastwagen für das deutsche Militär produziert hat.«

»Ja, das haben sie, gleichzeitig aber einen raffinierten Weg der Sabotage gefunden. Sie haben die Markierungen am Ölstab nach unten verlegt, sodass der Ölstand scheinbar in Ordnung war. Aber nach ein paar Tausend Kilometern machten die Motoren schlapp.«

»Großartig«, lachte Bruno. »Das werde ich mir merken.«

»Ich weiß das von meinem Vater. Er war sehr stolz darauf, dass sein Vater zu dem Team gehörte, das diesen Komplott in die Tat umgesetzt hat.«

»Darauf kannst auch du stolz sein«, sagte Bruno und verließ das Büro.

Seltsam, dachte er, als er sich auf den Weg nach Périgueux machte, seltsam, dass Menschen aus Familienanekdoten eine eigene Sicht auf die Geschichte entwickelten, so wie Colette aus manipulierten Ölständen, oder andere aus halb erinnerten Schulbuchlektionen und zusammenhanglosen Fakten, die sie von Freunden, aus Zeitungen und zufälliger Lektüre aufgeschnappt hatten. Als Kollektiv und insgesamt wussten die Franzosen wahrscheinlich beträchtlich mehr über ihre Geschichte, als ein Professor in lebenslangem Studium an Wissen zusammentragen konnte. Und ein Großteil der Geschichte wurde außerdem von Siegern geschrieben oder von Minderheiten, die lesen und schreiben konnten, von Geistlichen zum Beispiel, die nach dem Untergang Roms jahrhundertelang die einzigen Gebildeten waren. Davon abgesehen gingen nach wie vor zahllose Kenntnisse und Erfahrungen aus früherer Zeit verloren. Bruno wusste zum Beispiel, dass es im Périgord bis in die Vierzigerjahre des vergangenen Jahrhunderts noch ein dichtes einspuriges Schienennetz gegeben hatte, auf dem Güter- und Personenwaggons von kleinen, holzbefeuerten Dampf‌loks gezogen worden waren, die allenfalls ein Durchschnittstempo von zwanzig Stundenkilometern erreichten. Wenn es bergauf ging, mussten die Fahrgäste oft aussteigen. Er hatte zufällig davon erfahren, als ihm eines Tages auf dem Markt eine Sammlung alter Postkarten in die Hände gefallen war.

Was würde alles vergessen werden, was zu seinen Lebzeiten zum selbstverständlichen Alltag gehörte?, fragte sich Bruno auf der Schnellstraße Richtung Norden. Achtspur-Tonbandgeräte, Audio- und Videokassetten; sie waren in schwindelerregendem Tempo gekommen und wieder verschwunden und hatten in ihrer kurzen Zeit eine Mikrokultur aus Rekordern und Videotheken entwickelt. Kohleöfen in Privathaushalten gab es längst nicht mehr, und demnächst würden wahrscheinlich auch Kaminöfen, wie er einen hatte, in denen Holz verbrannt wurde, verschwinden. Immerhin, dachte er, gab es auch neues Altes wie etwa das Fahrrad.

»Hunde, wie du einer bist, werden nie aus der Mode kommen«, sagte er laut und nahm eine Hand vom Steuer, um Balzac auf dem Beifahrersitz zu kraulen, als er vor einem Kreisverkehr abbremste und die Ausfahrt nach Périgueux nahm, der einzigen größeren Stadt in der Region mit immerhin rund dreißigtausend Einwohnern.

18

In der Tiefgarage unter dem Polizeipräsidium ließ Bruno Balzac im Land Rover zurück und suchte das IT -Büro auf, um seinen Laptop abzugeben. Er wollte sich der Frau vorstellen, die als Einzige in dem Büro anwesend war, aber offenbar nur Augen hatte für zwei Computerbildschirme, auf denen sie irgendetwas miteinander verglich. Weil er sie nicht stören wollte, hielt er sich zurück. Sie war noch jung, Anfang zwanzig vielleicht, erschreckend dünn und ohne Make-up im Gesicht, die dunklen Haare zu einem Krönchen auf dem Kopf mit einem Bleistift festgesteckt, der stark angekaut war. Die Tür hatte eine sehr langsam schließende Automatik, und als sie endlich hinter ihm ins Schloss fiel, blickte die junge Frau auf.

Bruno nannte ihr seinen Namen und erklärte, dass er nach einem versuchten Hackerangriff aufgefordert worden sei, seinen Dienst-Laptop bei Raymond abzugeben, dem IT -Experten, der ihn, Bruno, im Umgang mit dem Polizeicomputer geschult hatte.

»Der macht gerade Mittag. Ich bin seine neue rechte Hand«, erwiderte sie und zeigte ihm einen Ausweis, der an einer Kette um ihren Hals hing. Sie stellte sich mit dem Namen Gabrielle Teyssier vor, bat darum, seinen Ausweis zu sehen, und trug seine Daten in ein Logbuch ein, das noch ganz neu zu sein schien. Neu war für Bruno auch, dass ein Besuch in der Zentrale registriert wurde. Er schaltete den Laptop ein, startete ihn mit seinem Passwort und berichtete, dass sein geschütztes Mobiltelefon vom Innenministerium ebenfalls attackiert worden sei und von Colonel Morillons Team im Zentrum für militärische Cyberabwehr bei Rennes untersucht werde. Die junge Frau bekam große Augen und fragte, ob Morillon vom Angriff auf den Polizeicomputer in Kenntnis gesetzt sei. Bruno bejahte und schilderte außerdem den Überfall auf Mademoiselle Cantagnac , der offenbar ihrem Handy galt. Ob sie, Mademoiselle Teyssier, einen Blick in das Computersystem der Mairie werfen könne?

»Ich versuch’s«, antwortete sie. »Klingt spannend.« Sie sagte, dass er seinen Laptop später am Nachmittag abholen könne. Bruno kehrte in die Tiefgarage zurück, um Balzac zu holen, und ging in Jean-Jacques ’ Büro. Sein Freund telefonierte gerade, verdrehte die Augen und war ungewöhnlich höf‌lich und geduldig. »Oui, madame« und »Bien entendu, madame«, murmelte er abwechselnd immer wieder.

Schließlich legte er auf, erhob sich, begrüßte Balzac und reichte Bruno die Hand. »Meine neue Zahnärztin hat mir ihren Behandlungsplan für mich erklärt. Mein alter Zahnarzt ist in Pension gegangen, gerade rechtzeitig, sodass mir ein vollständiges Gebiss erspart bleibt.«

»Na, dann genieß das Essen, solange du kannst«, sagte Bruno. »Ich habe meinen Laptop bei deiner Kollegin abgeliefert; die Cyberexperten von Rennes finden gerade heraus, wer versucht hat, das Mobiltelefon, das ich von General Lannes habe, anzuzapfen. Hast du schon von der Blumenschwemme in Saint-Denis gehört?«

»Ja, Philippe Delaron hat ein paar lyrische Worte dazu im Radio gesagt«, antwortete Jean-Jacques . »Er klang, als hätte er gerade einen Kurs über die Dringlichkeit von Sympathiebekundungen gegenüber den Belangen von Frauen oder anderen woken Moden mitgemacht.«

»Ich habe Neues aus Saint-Denis zu berichten. Gestern Abend ist unsere neue Verwaltungsassistentin an der Mairie überfallen worden«, sagte Bruno, als er mit Jean-Jacques den Hauptplatz überquerte und auf dessen Lieblingsrestaurant L’Atelier an der Ecke der Rue Voltaire zusteuerte. Dort kannte das Personal Jean-Jacques so gut, dass es ihm unaufgefordert eine Portion foie gras mit schwarzer Johannisbeersoße servierte, gefolgt von ris de veau und einem Schokoladen-Karamell-Pudding zum Nachtisch.

Bruno, der wusste, dass ihm am Abend ein großartiges Menü bevorstand, wählte die retour du marché, einen Hauptgang plus Dessert aus den Zutaten, die dem Küchenchef am frühen Morgen auf dem Markt ins Auge gefallen waren. Diesmal handelte es sich um Lammleber mit Salbei, Frühlingszwiebeln und neuen Kartoffeln, dann eine perfekte, einzigartige Zitronentarte, gekrönt mit einer kleinen Halbkugel crème brûlée, die Bruno neidisch machte auf die Geschicklichkeit, mit der der Chefkoch seinen Handgasbrenner zu bedienen wusste.

Sie teilten sich eine Flasche Château Mondazur aus dem Pécharmant, einen Wein von Brunos altem Freund François-Xavier de Saint-Exupéry. Auf Druck der Familie, die immer größer wurde, war es nötig gewesen, das uralte Château de Tiregand zu verkaufen, mit dessen Weinen sich François-Xavier internationalen Ruf erworben hatte. Sie gehörten zu Brunos Lieblingsweinen, die er gern zu besonderen Anlässen servierte. Mit seinem sehr viel kleineren Mondazur setzte François-Xavier die Tradition fort, und Bruno hatte Wert darauf gelegt, dem Sommelier zu sagen, wie sehr er sich darüber freute.

»Wirklich exzellent«, fand auch Jean-Jacques und schnalzte nach einem ersten Schluck mit der Zunge. »Sieht aus, als hättest du mir einen neuen Favoriten untergejubelt, Bruno.« Er setzte sein Glas ab und beugte sich vor. »Kommen wir zur Sache. Wer, glaubst du, steckt hinter diesen Hackingversuchen auf dein Telefon und deinen Computer? Ob sie was zu tun haben mit der Russengeschichte, der du deinen Krankenhausaufenthalt verdankst?«

»Keine Ahnung, aber ich bin zuversichtlich, dass Colonel Morillons Team die Sache aufklärt. Natürlich kann es sein, dass mein Laptop als vermeintlich größte Schwachstelle im Polizeinetz ins Visier genommen worden ist. Ich weiß nur, dass sich der oder die Hacker im Darknet auskennen, wovon ich herzlich wenig verstehe und gerade mal weiß, dass es gut abgeschottet ist und von Drogendealern, Pädophilen, Lösegelderpressern und allen möglichen Trickbetrügern genutzt wird.«

»Ich musste mir letztens ein Brief‌ing über das Darknet anhören, wobei ich mir vorgekommen bin wie ein Dinosaurier kurz vorm Aussterben«, sagte Jean-Jacques . »Was ich noch in Erinnerung behalten habe, war der Vergleich mit einer Zwiebel, die als Zeichnung auf dem Bildschirm erschien. Der Dozent erklärte, dass jedes Mal, wenn man eine Schale abpellt, eine andere darunter zum Vorschein kommt.«

»Das ist mehr, als ich weiß«, gestand Bruno. »Die neue Mitarbeiterin im IT -Büro, Gabrielle, scheint allerdings zu wissen, was sie tut.«

Sie kamen auf das Grab in Saint-Denis zu sprechen, die bevorstehende Ankunft der diplomatischen Delegation, vermutlich in Begleitung der Medien, und die Aussicht auf einen drohenden Skandal um die mutmaßliche Vergewaltigung der beiden deutschen Kriegsgefangenen durch Kämpfer der Résistance .

»Ich wünschte, man würde mehr Aufhebens machen um die zahllosen Französinnen, die von den Nazischweinen vergewaltigt worden sind«, ereiferte sich Jean-Jacques . Bruno nickte. Er wusste, dass in den Bars des Périgord ähnliche Ansichten vertreten wurden.

»Vielleicht ist das der springende Punkt«, sagte er. »Wir brauchen nämlich auch eine landesweite, ehrlich geführte Diskussion darüber, wie viele unserer Frauen missbraucht oder gezwungen worden sind, mit faschistischen Milizionären zu schlafen, um genug Lebensmittelscheine für ihre Kinder zu bekommen.«

»Es herrschte Krieg, Bruno«, erwiderte Jean-Jacques . »Eine völlig andere Zeit, ganz andere Umstände.«

»Du wirst überrascht sein, so überrascht wie ich es war, über die Frauen aus Saint-Denis , die diese spontane Blumenaktion initiiert haben: Bäuerinnen, Mitarbeiterinnen der Mairie und den Sparkassen, Mütter, Kassiererinnen aus dem Supermarkt, Yveline von der Gendarmerie und Jules’ Frau Sybille, auch Frauen, die du in meinem Haus kennengelernt hast und bei denen du schon zu Gast gewesen bist. Das sind nicht irgendwelche Feministinnen aus Paris, Jean-Jacques . Es sind hiesige, die du kennst. Ich vermute, sie greifen die Gelegenheit beim Schopf, weil sie das Thema sexuelle Gewalt aufs Tapet bringen wollen, das wir viel zu lange unter den Teppich gekehrt haben.«

Jean-Jacques lehnte sich zurück und starrte ihn verwundert an, anscheinend befremdet von Brunos Worten.

»Wir haben doch nichts unter den Teppich gekehrt, Bruno«, entgegnete er nach einem Schluck Wein. »Was war mit dem Typ, dem du die Hucke vollgehauen hast, als er das Mädchen aus Paris vergewaltigen wollte, das aus diesen Urzeitknochen Gesichter rekonstruiert hat? Wir haben ihm den Prozess gemacht und ihn weggesperrt; er sitzt immer noch ein.«

»Ja, ich bin froh, dass ich ihn aufhalten konnte, Jean-Jacques . Aber ich frage mich, was passiert wäre, wenn ich nicht rechtzeitig eingegriffen hätte. Er wäre mit seiner Tat womöglich ungeschoren davongekommen, denn sein Wort als f‌lic hätte gegen ihres gestanden. Du weißt selbst, dass nur ein winziger Bruchteil der angezeigten Vergewaltigungen geahndet wird.«

Jean-Jacques nickte. »Da gebe ich dir recht. Es ärgert mich, dass wir wasserdichte Ermittlungsergebnisse vorlegen, und irgendein cleverer Anwalt überzeugt das Gericht, dass sie eh keine Jungfrau mehr und so angezogen war, dass sie es wohl nicht anders wollte. Und dann wird so ein Mistkerl freigesprochen. Bruno, ich gehe nicht so weit wie die Mehrheit im Kommissariat, die mit dir voll und ganz übereinstimmen dürf‌te. Aber natürlich sind viele der Blumenspenderinnen wunderbare Frauen. Yveline ist die beste Gendarmin, die Saint-Denis je hatte. Und dass Jules’ Sybille an der Aktion teilgenommen hat, überrascht mich wirklich.«

»Mich auch«, erwiderte Bruno. »Und es hat mich zum Nachdenken gebracht. Du kennst vielleicht den blöden Witz, dass Vergewaltigungen gar nicht möglich sind, weil eine Frau mit hochgezogenem Rock schneller laufen kann als ein Mann mit heruntergelassener Hose. Wenn ich ihn das nächste Mal höre, werde ich widersprechen: Nicht wenn er ihr zuerst mit der Faust den Kiefer bricht. Denn wir beide wissen, dass genau das die Realität ist, Jean-Jacques . Es geht nicht nur um erzwungenen Sex, sondern vor allem um Gewalt und Einschüchterung, die ihn erst ermöglichen.«

Jean-Jacques nickte ernst. »Ja, du hast recht. Mir ist noch nie ein Vergewaltigungsopfer zu Gesicht gekommen, das nicht verprügelt worden wäre.« Er richtete sich auf seinem Stuhl wieder auf und sagte: »Ich glaube, wir brauchen jetzt einen Brandy zum Kaffee.«

»Nicht für mich, danke«, entgegnete Bruno. »Ich muss noch fahren. Das Essen war vorzüglich. Können wir uns die Rechnung teilen?«

»Nein, du bist eingeladen und hast mich schon viele Male bekocht. Apropos, erinnerst du dich an Goirau , den Kerl vom f‌isc ? Wir haben zusammen im Hercule Poirot zu Mittag gegessen. Er kommt nächsten Monat, um uns an seinem finanztechnischen Wissen teilhaben zu lassen, in einem zweitägigen Kurs zum Thema Kreditkartenschwindel. Das ist ein Riesenproblem geworden.«

»Großartig, ich würde ihn gern wiedersehen und schulde ihm noch ein Diner für einen sehr nützlichen Rat, den er mir gegeben hat. Vielleicht machen wir uns einen schönen Abend bei mir zu Hause. Ich koche, und ihr übernachtet später in meinen Gästezimmern. Spontan fällt mir ein, dass ich einen Lammschulterbraten mit Monbazillac machen könnte und eine tarte tatin mit Tomaten, ganz nach deinem Geschmack.«

»Himmel, Bruno, mir läuft schon wieder das Wasser im Mund zusammen. Abgemacht.«

19

Im Kommissariat holte Bruno seinen Laptop bei Gabrielle ab, die ihm schulterzuckend mitteilte, dass Raymond immer noch beim Mittagessen sei.

»Essen Sie denn nicht zu Mittag?«, fragte Bruno.

»Nie«, antwortete sie kurz und bündig. »Raymond hat eine neue Freundin, und sein Hunger treibt ihn nicht bloß in die Kantine. Wie dem auch sei, ich beschäftige mich gern mit diesem Kram hier, deshalb habe ich mich für den Job beworben.«

»Was ist so interessant daran?«, fragte Bruno. »Der Einfallsreichtum, mit dem wir f‌lics Ihre kostbaren Computer ruinieren?«

»Nein, Sie können sich nicht vorstellen, wie vorhersehbar unsere Probleme sind. Laptops fallen entweder ins Badewasser, geraten unter Räder, stürzen vom Schreibtisch, sind mit Videos überladen, oder jemand kippt sein Weinglas auf die Tastatur. Solche banalen Gründe machen neunundneunzig Prozent der Probleme aus. Dagegen war Ihres eine interessante Herausforderung.«

Gabrielle versicherte Bruno, dass sein Laptop nur deshalb sauber sei, weil er kaum benutzt wurde und seit dem Angriff ausgeschaltet gewesen war. Als sie ihn hochgefahren hatte, wurden Dutzende von Mails geladen, wovon eine Alarm geschlagen hatte. Sie war zwei Tage alt, eine Dankesbotschaft in Gestalt einer animierten Grußkarte mit Musik. Aber darin hatte sich ein Virus verborgen, mit dem sich der Absender Zugang zur Festplatte eines weniger professionell geschützten Computers verschaffen konnte.

»Dahinter steckt eine Ransomware mit Namen Hive wie Bienenstock. Sie wurde in streng geheimer Mission von den Amerikanern entwickelt, der CIA , um genau zu sein, und machte 2017 peinliche Schlagzeilen, als Wikileaks damit an die Öffentlichkeit ging«, führte sie aus. »Sie hat eine externe HTTPS -Schnittstelle zur Übertragung von Informationen infizierter Smartphones oder Desktops, wobei der Zugang für weitere Befehle offen bleibt. Das Verschleierungssystem ist echt elegant; es versteckt sich hinter harmlos aussehenden öffentlichen Domänen mittels einer Maskierungsschnittstelle, bekannt als Listening Post, kurz: LP . Auch die hat die CIA entwickelt.«

»Ich verstehe nur Bahnhof«, sagte Bruno. »Nur CIA sagt mir was.«

»Natürlich ist das System mittlerweile ein alter Hut«, fuhr sie fort, ohne auf seinen Kommentar einzugehen. »Daran ändert auch der Einbau des vor rund zwei Jahren entwickelten Xdr33 nichts. Interessant immerhin, dass noch der alte Quellcode genutzt wird.«

»Was mich interessiert, ist, wer mir diese Grußkarte geschickt hat. Können Sie mir das sagen?«, fragte Bruno.

»Von jemandem, der sich als Abby ausgibt. Aber mit demselben Namen wurde auch eine andere Grußkarte unterschrieben, die völlig sauber ist und von einer amerikanischen Universität abgeschickt wurde mit der Endung edu-dot-com. Ich nehme an, Sie kennen die Person. Sie sollten sie warnen. Es scheint, dass ihr Handy und PC gehackt sind. Wer dahintersteckt, kennt sich in Sachen Computing ziemlich gut aus, ist aber nicht auf dem neuesten Stand.«

»Ist mein Laptop auch betroffen?«

»Nein, er ist sauber und geschützt. Raymond hat in unser System robuste Firewalls eingezogen, und sicherheitstechnisch ist Ihr Laptop jetzt auch auf dem neuesten Stand. Ich habe Ihnen noch einen Alarm eingebaut, der automatisch an mich weitergeleitet wird, sobald da ein neuer Maulwurf zu graben anfängt.«

»Könnten Sie auch Abby s Telefon und Laptop schützen und die Geräte von Mademoiselle Cantagnac , wenn ich sie Ihnen vorbeibringe?«

»Klar, vorausgesetzt, sie gehören zur Polizei. Aber die Typen, mit denen wir es zu tun haben, werden es auf anderen Wegen weiter versuchen. Es geht nicht nur darum, sie aufzuhalten, sondern vor allem darum herauszufinden, wer sie sind und was sie wollen. So läuft hier der Hase. Wir geben ihnen etwas, wovon sie glauben, dass sie es wollen, und dabei handeln sie sich etwas ein, über das wir alles nachverfolgen können, was sie tun.«

»Wenn ich Sie herzlich darum bitte, Gabrielle, könnten Sie auch meinen Laptop entsprechend einrichten?«

»Durchaus, aber dazu bräuchte ich die Genehmigung einer autorisierten Person, und zwar einer aus den oberen Rängen.«

»Wie wär’s mit Jean-Jacques ?«

»Natürlich«, antwortete sie. Bruno holte sein Handy hervor und rief Jean-Jacques an, der sofort der IT -Expertin grünes Licht gab. Daraufhin fragte Gabrielle: »Womit soll ich Ihren Eindringling füttern, und was wollen Sie von ihm wissen?«

»Lieber würde ich dem Mistkerl gar nichts geben, aber wenn es sein muss, meinen Dienstplan vielleicht. Ich will wissen, wer er ist, wo er sich aufhält, wen er sonst noch im Visier hat und welche Pläne er verfolgt.«

»Also Aufenthaltsort, Ziele, Reisepläne, Kontakte, Bankdaten und Cashf‌low. Reicht das?«

»Das wäre großartig, Gabrielle.«

»Trinken Sie eine Tasse Kaffee, und kommen Sie dann in einer halben Stunde wieder.«

»Soll ich Ihnen eine Tasse mitbringen? Oder was zu essen?«

»Gern einen doppelten Espresso, keine Milch, kein Zucker, nichts zu essen.«

Dreißig Minuten später war Bruno wieder zur Stelle, reichte Gabrielle den Kaffee und erhielt seinen Laptop zurück. Sie versprach, ihn sofort zu informieren, wenn ihre Fallen irgendeinen Hinweis auf den Eindringling geben würden. Bruno bedankte sich und fuhr mit Balzac zurück nach Saint-Denis . Er war noch in Gedanken bei dem Cyberangriff, als sein Spezialtelefon auf sich aufmerksam machte. Er fuhr an den Straßenrand, nahm den Anruf entgegen und hörte Colonel Morillon in heiterem Tonfall.

»Bonjour, Bruno. Ich hatte gehofft, dass mir die interessante Herausforderung Ihres gehackten Handys einen Vorwand bietet, Sie im Périgord zu besuchen. Doch dazu kommt es leider nicht«, sagte er. »Wir haben Ihren Angreifer auf zwei mögliche Nummern eingrenzen können. Beide stehen diese Woche zum ersten Mal auf Ihrer Anruf‌liste. Die eine gehört einer gewissen Abby , die andere war im Router der Mairie von Saint-Denis eingeloggt und ist auf den Namen Cantagnac beziehungsweise Colette angemeldet. Können Sie mir etwas zu diesen Personen sagen?«

Bruno erzählte ihm von den beiden Frauen und berichtete, dass der Cyberangriff auf Colette Cantagnac im gehobenen Verwaltungsdienst offenbar gezielt geplant war, die von Nouvelle-Aquitaine kurzfristig in die Mairie von Saint-Denis versetzt worden sei, um die neuen Polizeireformen zu managen. Auch mit der anderen Frau sei er erst diese Woche in Kontakt getreten.

»Ist Cantagnac ihr Mädchenname oder der ihres Mannes?«

»Das weiß ich nicht. Sie nennt sich selbst Mademoiselle, also bin ich davon ausgegangen, dass sie unverheiratet ist. Aber das kann natürlich ein Irrtum sein.«

»Und die andere Frau namens Abby ?«

»Abby Howard, eine Amerikanerin. Sie ist Dozentin an einer amerikanischen Universität und für ein Sabbatical freigestellt.«

»Das dachte ich mir. Sie benutzt ein neues, in Frankreich registriertes Handy, ruft aber ihre E-Mails über den Server einer kalifornischen Universität ab. Ich vermute, der Hackerangriff wurde über ihr Handy lanciert, denn es ist ein schickes neues, sehr teures iPhone. Wenn sich jemand einfach nur auf das Handy draufsetzen will, wird sie davon wahrscheinlich nichts mitbekommen.«

»Vielleicht sollten Sie darüber mit dem IT -Team der Polizeizentrale in Périgueux sprechen«, erwiderte Bruno und erklärte, was er eben dort über den Angriff auf seinen Dienst-Laptop erfahren hatte.

»Herrje, eine animierte Grußkarte, der älteste Trick überhaupt«, sagte Morillon. »Nur gut, dass Ihr Handy sicher geschützt ist. Sie sollten aber diese Abby warnen und ihr dringend dazu raten, einen guten Malware-Schutz aufzuspielen. Wir werden uns derweil mal um diese Cantagnac kümmern.«

»Bevor Colette zu uns in die Mairie gekommen ist, hat sie einen von der Regionalregierung einberufenen Ausschuss für Gleichstellungsfragen geleitet. Sie ist in Verwaltungskreisen sehr angesehen und außerdem hochrangige Gewerkschafterin. Gestern Abend wurde sie überfallen; der Angreifer hatte es anscheinend auf ihr Handy abgesehen. Sie haben hier also zwei sehr intelligente Frauen. Aber ich traue keiner von beiden zu, dass sie im Darknet bewandert ist. Auch wenn ich nicht ansatzweise dazu qualifiziert bin, in dieser Sache ein Urteil abzugeben.«

»Wir haben ja auch noch kein wirkliches Problem. Von den Angriffen konnte keiner den Polizeicomputer oder das Netzwerk von General Lannes hacken – es sei denn, die Spuren sind so versteckt, dass nur die Besten dafür verantwortlich sein können. Theoretisch ist das möglich, bedenkt man, dass diese Szene immer bessere Tools aus dem Darknet zum Einsatz bringt. Wissen Sie, ob eine dieser Frauen mit Kryptowährung handelt?«

»Sie meinen Bitcoin und so was in der Art? Nein, das weiß ich nicht, aber ich kenne die beiden auch noch nicht so gut. Vielleicht finde ich es noch heraus.«

»Genau, erkundigen Sie sich diskret und überlassen alles andere mir. Wir behandeln die Sache als Übung und werden Sie und Lannes auf dem Laufenden halten. Mein Team kann womöglich einiges dazulernen.«

»Die Technikerin in der Polizeizentrale hat in meinem Laptop eine Falle eingerichtet, mit der sie dem Angreifer möglicherweise auf die Spur kommt. Ihr Name ist Gabrielle Teyssier. Sie scheint mir sehr tüchtig zu sein und hat über eine upgedatete Version der CIA -Sof‌tware namens Hive gesprochen.«

»Wirklich? Vielleicht sollte sie für mich arbeiten. Ich erkundige mich über sie. Danke, Bruno. Wir behalten Ihr Handy im Auge. Au’voir .«

Bruno fuhr weiter und versuchte sich zu erinnern, wie oft er die beiden Frauen angerufen hatte oder von ihnen angerufen worden war. Abby hatte ihm in einer Textnachricht mitgeteilt, dass das Diner im Vieux Logis am Abend um acht klargehe. An irgendwelche Anrufe an oder von Colette konnte er sich nicht erinnern, er hatte ihr nur kurz vor dem Mittagessen die Empfangsquittung für seinen Laptop weitergeleitet. Er fuhr wieder rechts ran und checkte auf seinem Handy die Nachrichten, schließlich war ihm bewusst, dass er das, was ihn über Nacht an SMS erreichte, alles andere als gründlich zur Kenntnis nahm. Er fand eine von der Mairie , gesendet vor zwei Tagen: »Ausweichbüro verfügbar.« Das musste ihm Colette geschrieben haben, und zwar schon vor ihrem ersten Zusammentreffen, abgeschickt kurz nach Mitternacht. Seltsam. Die zweite Nachricht war von Abby , wieder spät in der Nacht geschrieben, als er beim Baron gewesen war. Darin bedankte sie sich bei ihm für das Rugbytraining. Bruno zuckte mit den Achseln. Morillon hatte Einblick in seine Handyhistorie, musste also auch jede Nachricht kennen. Und warum hatte Colette ihm gegenüber nichts von diesem Ausweichbüro gesagt? Er rief sie an.

»Hi, Colette . Ich bin gerade meine Mails durchgegangen, wobei mir aufgefallen ist, dass ich auf deine Nachricht noch nicht geantwortet habe. Apropos Ausweichbüro.«

Es blieb eine Weile still, dann: »Ich weiß nicht, was du meinst, Bruno. Ich habe dir keine Nachricht geschickt, schon gar nicht über irgendein Büro.«

»Das ist seltsam. Die Nachricht wurde in der Mairie abgeschickt, vorgestern, kurz nach Mitternacht.«

»Zugegeben, ich mache viele Überstunden, aber so spät wird’s nie. Vielleicht hat sich jemand einen Scherz erlaubt.«

»Muss wohl so sein. Entschuldige die Störung.«

Nach dem Telefonat saß Bruno nachdenklich am Steuer. Balzac legte ihm eine Pfote auf den Arm und schaute ihn fragend an, woraufhin er ihn tätschelte, einen guten Jungen nannte und zusah, wie sich sein Hund wohlig auf dem Beifahrersitz zusammenrollte. Dann rief er Morillon an und berichtete, was er eben erfahren hatte.

»Heißt das, dass sich der Hacker in die Telefonzentrale der Mairie eingeloggt hat und von dort aus operiert?«

»Möglich«, antwortete Morillon. »Mein Team wird sich das Protokoll für die Nachtzeiten Ihrer Telefonzentrale ansehen, aber das könnte eine Weile dauern. In solchen Systemen läuft vieles automatisch ab: Heizungssteuerung, Back-up-Routinen und dergleichen. Danke für den Hinweis, Bruno. Wir kümmern uns drum.«

Zurück in Saint-Denis stellte Bruno den Wagen vor der Gendarmerie ab und machte mit Balzac einen kleinen Spaziergang am Friedhof vorbei und entlang der Straße, die zum Gedenkstein führte, vor dem jetzt doppelt so viele Blumen lagen wie am Morgen. Am Zelt prangte immer noch seine Trikolore, unbeschadet, vielleicht weil der junge Gendarm Montfaucon darauf aufpasste. Er kam Bruno entgegen und salutierte stramm.

»Stehen Sie bequem, Montfaucon . Alles in Ordnung?«

»Jawohl, danke. Viele Besucher, Frauen legen Blumen nieder, Männer schauen einfach zu, es werden viele Fotos gemacht, meistens Self‌ies. Zwei Kamerateams und mehrere Reporter.«

»Weiter so. Gute Arbeit.«

In einiger Entfernung hatte Bruno drei Gestalten ausgemacht, die auf der anderen Seite der Brücke zwischen den Bäumen aufgetaucht waren, auf dem Grundstück der Domaine. Neugierig ging er auf sie zu und erkannte Birch, den Engländer und neuen Eigentümer des Anwesens. Eine Frau und ein Kind begleiteten ihn. Bruno überquerte die Brücke und rief ihnen einen Gruß entgegen. Balzac lief geradewegs auf das Kind zu, einen Jungen von sechs oder sieben Jahren. Kurz vor ihm blieb er stehen, wedelte mit dem Schwanz, und als der Junge ihn streicheln wollte, fuhr Balzac mit der Zunge liebevoll über seine Hand und rieb seinen Kopf an dessen Beinen. Die wechselseitige Zuneigung war unübersehbar.

»Bonjour, Monsieur Birch«, sagte Bruno. »Es scheint, mein Hund hat einen neuen Freund. Und Sie sind Madame Birch?«

Sie war eine hübsche Frau mit fein geschnittenen Augen und dunklen Haaren, einem reizenden Lächeln und fröhlichem Blick, als wäre Glück ein Dauerzustand für sie.

»Das ist Bruno, der Stadtpolizist«, klärte Birch seine Frau auf, als sie ihm die Hand gab. »Bruno, das ist meine Frau, alle nennen sie Krys.«

»Ist mir ein Vergnügen, madame, und willkommen in Saint-Denis «, sagte Bruno auf Englisch. Sie aber antwortete in einem Französisch, das sehr viel besser war als bei den meisten Fremden.

»Sehr beeindruckend, die Blumenpracht am Gedenkstein«, sagte sie. »Ich war überrascht zu erfahren, dass das Grab so bedeutungsvoll ist. Ich hoffe, die Tatsache, dass wir uns hier eingekauft haben und das Anwesen in seinen ursprünglichen Zustand zurückversetzen wollen, durchkreuzt nicht irgendwelche Pläne Ihrerseits.«

»Ich glaube nicht, madame. Tatsächlich plant der Bürgermeister, Ihre unmittelbare Umgebung mit einem Erinnerungsgarten zu bereichern, der den alten Gedenkstein und das Grab, das wir geöffnet haben und das zu Ihrem Grundstück gehört, in Bezug zueinander setzt. Hat er deswegen schon mit Ihnen gesprochen?«

»Noch nicht«, antwortete Birch. »Was genau hat er im Sinn?«

Bruno erklärte das Vorhaben, ihn mit einem angrenzenden Flurstück seiner Wahl zu entschädigen, und sah an Birchs nachdenklicher Miene, dass er wahrscheinlich glaubte, in einer günstigen Verhandlungsposition zu sein. Bruno richtete seinen Blick auf das Gelände jenseits der Brücke.

»Der Bürgermeister erwähnte Ihren Plan, eine Location für Hochzeitsfeiern anzubieten«, sagte er. »Wenn es dazu kommt, werden Sie bestimmt Festzelte aufbauen wollen. Dazu wäre ebenes Terrain von Vorteil, zumal auch an Parkmöglichkeiten und Platz für das Catering gedacht werden muss.«

»Die Feiern würden auf der Freitreppe der Domaine stattfinden. Das wäre jedenfalls der Ort, an dem die Gäste ihre Fotos machen können«, erwiderte Birch. »Wenn wir Festzelte auf der anderen Seite des Baches errichten würden, müsste ich die marode Brücke ersetzen und einen Weg anlegen, den die Braut und die weiblichen Gäste auch mit High Heels bewältigen könnten. Womöglich wären auch Sanitäranlagen fällig, denn ich kann mir nicht vorstellen, dass Frauen mit hohen Absätzen den ganzen Weg bis zu den Toiletten in der Domaine zurücklegen wollen, schon gar nicht im Dunkeln oder nach mehreren Drinks. Und einfach nur ein paar Dixi-Klos aufzustellen passt nicht in das Bild, das uns vorschwebt.«

»Für ein Festzelt käme auch der Tennisplatz infrage«, gab Bruno zu bedenken. »Dann könnten die Gäste die Toiletten beim Swimmingpool benutzen. Oder die des Restaurants, von dem Sie gesprochen haben.«

»Auch wenn wir auf dem ebenen Gelände jenseits des Baches Parkplätze schaffen wollen, müssten wir die Brücke ersetzen«, schaltete sich Madame Birch ein. »Wie viel Land müssten wir für diesen Garten der Erinnerung, den sich Ihr Bürgermeister vorstellt, abtreten?«

»Er wird auch Ihr Bürgermeister sein, madame «, sagte Bruno höf‌lich. »Zwischen dem alten Gedenkstein und dem Grab liegen rund vierzig Meter, und ich meine, ein Gedenkgarten müsste mindestens zehn Meter breit sein. Die Stadt würde Ihnen ein vergleichbares, angrenzendes Flurstück zur Verfügung stellen. Abgesehen davon würde unsere Bauverwaltung Ihnen bestimmt bei der Brücke helfen. Darüber müsste im Einzelnen natürlich noch gesprochen werden. Jedenfalls unterstützt der Bürgermeister Ihre Pläne und legt Wert auf Arrangements, die beiden Partnern Vorteile verschaffen.«

»Wie es klingt, will er diesen Garten unbedingt haben«, sagte Madame Birch etwas spitz. »Dafür braucht er unser Land. Ich bin mir nicht sicher, ob ein extravagantes Grabmal das ist, was wir uns als Nachbarn vorgestellt hatten. Wir haben uns einen Ort des Glücks, der Ferien, des Genusses und feierlicher Hochzeiten vorgestellt.«

Bruno lächelte sie an. »Die Schlagzeilen und der Garten der Erinnerung werden womöglich noch andere Bieter auf die Domaine anlocken, madame, auch wenn der Bürgermeister und der Konkursverwalter durchaus wohlwollend auf Ihr sehr attraktives Projekt blicken, zumal es neue Arbeitsplätze schafft und den Tourismus in Schwung bringt. Auch ich bin dafür, nicht zuletzt deshalb, weil mein Hund in Ihrem Sohn einen neuen Freund hat.«

Birch blickte liebevoll auf seinen Jungen, der mit Balzac spielte, und sagte: »Die Verhandlungen dürf‌ten spannend werden.«

»Was uns morgen bevorsteht, bringt Ihrem Projekt bestimmt weitere Aufmerksamkeit«, bemerkte Bruno noch, bevor er sich verabschiedete. Balzac folgte ihm widerwillig und schaute immer wieder zurück auf den Jungen, der seinem neuen Kameraden nachwinkte.

20

Bruno fuhr nach Hause und fragte sich, was er zum Diner anziehen sollte. Krawatte und Jackett waren im Vieux Logis nicht zwingend erforderlich, wie er wusste. Er wollte Abby aber auch nicht enttäuschen und wählte nach der Dusche ein weißes Hemd, graue Hosen und einen dunkelblauen Blazer. Er warf einen Blick auf die Uhr, suchte im Bücherregal des Wohnzimmers nach dem Buch von Henry Miller, das er Abby gegenüber erwähnt hatte, und schrieb einen kurzen Absatz daraus in sein Notizbuch ab. Dann ging er mit Balzac eine Runde durch den Wald spazieren, um seinen Appetit anzuregen. Schließlich schaute er noch nach den Hühnern und überließ seinem Hund die Verantwortung für sie, bevor er sich auf den Weg zum Restaurant machte, zu einem luxuriösen Abendessen, das er sich selbst nicht würde leisten können.

Kaum hatte er seinen Wagen auf dem Parkplatz abgestellt, tauchten Horst und Clothilde in ihrem VW auf, und zu Brunos Erleichterung sah er, dass Horst auch nur ein Hemd mit offenem Kragen trug. Clothilde dagegen sah großartig aus in einem smaragdgrünen Kleid, die rötlichen Haare aufgetürmt. Abby war offenbar auch schon zugegen, wie Bruno an ihrem geparkten Auto sah. Als Gastgeberin hatte sie sich schon vor der verabredeten Zeit eingefunden und erwartete ihre Gäste an einem Tisch in der Bar, auf dem eine Flasche Champagner in einem Eiskübel stand. Sie erhob sich, umarmte Clothilde , dann Horst und schließlich Bruno. Wie immer mit perfektem Timing kam Yves , der maître d’hôtel, herbei, begrüßte alle mit Namen, öffnete die Flasche und schenkte ein.

»Wie schön, dass ihr alle gekommen seid. Ich bin auch gerade erst gekommen und hatte noch keine Zeit, einen Blick in die Speisekarte zu werfen«, sagte Abby und ließ mit ihren Gästen die Gläser klingen.

»Ich finde, dein Timing ist das beste, Abby «, erwiderte Bruno. »Du kommst nach Saint-Denis in einem geradezu geschichtsträchtigen Moment, der unsere Stadt auf die Titelseiten bringt. Und danke für die Blumen, die du ans Grab gelegt hast, auch dir danke dafür, Clothilde «, fuhr er fort. Und an ihren deutschen Partner gewandt: »Und Horst, du hast mein Mitgefühl wegen der beiden jungen Frauen, die wir gefunden haben.«

Horst quittierte die Worte mit einer leichten Verbeugung, und Clothilde fragte: »Also, was genau wird morgen passieren?«

Bruno erklärte, dass es gegen elf Uhr, nach dem Eintreffen der Diplomaten, am Gedenkstein einen kurzen Gottesdienst geben werde. »Der Bürgermeister wird ein paar Worte sagen, zu den Schrecken des Kriegs und einem endlich friedlich vereinten Europa. Dann folgen Pater Sentouts Segnung, der Chor und die Salve, und die Diplomaten legen Blumen nieder und schauen sich im Zelt die sterblichen Überreste an. Wenn sie wieder herauskommen, legen die Schulkinder Blumen nieder, danach können sich alle ins Kondolenzbuch eintragen. Die Diplomaten fahren zur Mairie , wo ihnen die Pläne für den Gedenkgarten vorgelegt werden und eine Entscheidung darüber getroffen werden soll, ob die Toten in ihre Heimatländer überführt werden. Im Anschluss essen alle zu Mittag und fahren schließlich mit dem Schnellzug zurück nach Paris.«

»Hast du die Ansprache des Bürgermeisters schon lesen können?«, fragte Horst.

»Nein, ich kenne sie nur in Auszügen.«

»Es wäre vielleicht passend, ein paar Worte auf Deutsch hinzuzufügen und nach Möglichkeit auch auf Italienisch, um deutlich zu machen, dass wir heute alle in Frieden in Europa leben. Das deutsche Fernsehen wird darüber berichten. Wenn du willst, schreibe ich dir zwei, drei Sätze auf.«

»Gute Idee«, meinte auch Clothilde . »Und sollte Horst nicht auch zum Mittagessen in der Mairie eingeladen werden?«

»Ihr steht beide längst auf der Liste«, antwortete Bruno. »Entschuldigt, dass alles so überstürzt kommt, ich wusste selbst nicht, wo mir der Kopf steht. Diplomatie ist ohnehin nicht mein Ding. Vielen Dank für den guten Rat, Horst.«

»Ich finde, deine diplomatischen Fähigkeiten nehmen durchaus Gestalt an«, schmeichelte Abby .

»Als Amerikanerin in residence solltest du vielleicht auch am Treffen in der Mairie teilnehmen, Abby «, sagte Horst.

»Das finde ich auch«, erwiderte Bruno. »Jack Crimson ist ebenfalls dabei, womit auch die Briten repräsentiert wären.«

»Gibt’s nicht auch einen russischen Vertreter?«, fragte Clothilde .

»Nicht dass ich wüsste. Auch keinen Kanadier, obwohl sie ebenfalls am D-Day beteiligt waren«, sagte Bruno.

»In einem ersten diplomatischen Statement meinerseits erinnere ich hiermit an unsere Prioritäten und fordere dazu auf, dass wir uns Gedanken über das Essen machen«, verkündete Abby . »Auf Empfehlung von Yves habe ich für jeden von uns die balade des Hauses bestellt, das Menü der Wahl. Wenn es uns zu viel wird, könnten wir auf den Fischgang verzichten. Bruno, mir wurde gesagt, dass du ein Experte für regionale Weine bist. Vielleicht suchst du was Passendes aus. Einen Weißwein und einen Rotwein, würde ich vorschlagen.«

Bruno verstand den Wink. Abby hatte ihn von den Weinen des Bergerac schwärmen hören, die er für die besten zum günstigsten Preis in ganz Frankreich hielt. Er wählte eine Cuvée Mirabelle, einen Weißwein vom Château de la Jaubertie , und einen roten Pécharmant vom Château de Tiregand, gekeltert in dem vorzüglichen Jahr 2018, als sein Freund François-Xavier noch die Leitung über das Weingut innehatte.

Die Kellner kamen mit Tabletts voller amuse-bouches: kleinen Kroketten aus Entenhack, mit Honigsenf bestrichenen Lachsröllchen am Spieß und häppchengroßen Mini-Pizzas. Yves füllte die Gläser mit Champagner und beschrieb, woraus das Menu balade bestand. Man verständigte sich darauf, auf den Fischgang zu verzichten; übrig blieben ein Duett aus Gänse- und Entenstopf‌leber, ein Pfifferlingssüppchen, Lammbraten mit Aprikosen und einer kleinen Pilaw-Reis-Garnitur, Salat, Käse und Stachelbeer-Baiser.

»Das wird ein denkwürdiges Festmahl«, freute sich Bruno, als ein junger Kellner verschiedene kleine Brötchen aus Weiß-, Vollkorn- und Maismehl brachte. »Und das erinnert mich an etwas, Abby . Ich habe noch einmal Henry Millers Bemerkungen über unsere Region durchgelesen, die er genau hier in diesem Hof niedergeschrieben hat.« Er reichte ihr die Notiz, die er für sie gemacht hatte. »Lies sie laut, dein amerikanischer Akzent passt perfekt.«

»›Nichts wird mich daran hindern zu glauben, dass diese große und friedliche Region Frankreichs dazu bestimmt ist, für immer ein heiliger Ort für den Menschen zu bleiben, und dass, wenn die große Stadt mit der Ausrottung der Dichter fertig ist, ihre Nachfolger hier eine Zuflucht und ein Zuhause finden werden‹«, rezitierte sie. Sie schaute in die Runde und fuhr fort: »›Dieser Besuch in der Dordogne war für mich, ich wiederhole es, von größter Bedeutung: Ich habe noch Hoffnung für die Zukunft der Spezies und sogar unseres Planeten. Frankreich mag eines Tages aufhören zu existieren, aber die Dordogne wird überleben, ebenso wie die Träume, die die menschliche Seele nähren.‹«

Sie blickte auf. »Vielen Dank, Bruno. Den Zettel werde ich aufbewahren. Zufällig habe ich mir heute auch eine Notiz für dich gemacht. Es geht um Thomas Jef‌ferson, der einen Brief verfasst hat, als er hier in der Gegend war, einen Brief an Lafayette, den General, den die Amerikaner aus Dankbarkeit für seine Unterstützung im Kampf für die Unabhängigkeit verehren. Es war Ende der 1780er-Jahre, vor dem Fall der Bastille, als er und Jef‌ferson sich die Frage stellten, ob sich Frankreich in einer vorrevolutionären Situation befinde. Und Jef‌ferson schrieb, dass Lafayette die Lebensverhältnisse des Volkes studieren soll.«

Sie nahm ein Notizbuch aus ihrer Handtasche und las: »›Ihr müsst die Menschen aus den Hütten locken … in ihre Töpfe schauen, ihr Brot essen, Euch auf ihre Betten legen unter dem Vorwand, ruhen zu wollen, aber eigentlich um herauszufinden, ob sie weich sind. Ihr werdet im Laufe solcher Ermittlungen ein sublimes Vergnügen empfinden und ein sublimeres noch, wenn Ihr dank Eurer Erkenntnisse dazu beitragen könnt, dass ihre Betten weicher werden, oder ihnen ein Stück Fleisch in ihr Gemüse kommt.‹«

Das Schweigen, das folgte, wurde von Horst mit einem misslungenen Scherz darüber gebrochen, dass sich in den Töpfen ihres Restaurants alle möglichen Lebensmittel befänden, worauf Clothilde ihm zu Hilfe kam und das Menü über alle Maßen lobte.

»Vincent ist ein wahrer Meister seines Fachs, er kocht klassisch und gleichzeitig innovativ«, erklärte sie. »Was uns gleich serviert wird, sein Lamm mit Aprikosen, erinnert mich an eine Mahlzeit in Isfahan, Horst, anlässlich der Konferenz zum Thema Archäologie des Zoroastrismus, an der wir teilgenommen haben.«

»Ich erinnere mich bloß, dass ich an diesem Abend nur Augen für dich hatte, Clothilde «, entgegnete Horst, als der erste Gang aufgetragen wurde: foie gras mit einem Glas gekühltem Monbazillac .

»Das war lange vor unserer Hochzeit, Abby «, erklärte Clothilde . »Apropos, ich bin Gary nur zwei- oder dreimal begegnet, jedes Mal ganz kurz, und habe nie verstanden, warum du ihn geheiratet hast. Jedenfalls bin ich froh, dass es mit euch vorbei ist.«

Abby starrte auf ihren Teller, schaute dann kurz zu Bruno auf und richtete ihren Blick auf Clothilde . »Es war keine gute Ehe, zugegeben, aber ich habe versucht, sie zu erhalten«, erwiderte sie und spielte mit einer Gabel. »Das haben wir beide. Aber er hatte seine Probleme damit, dass ich häufig mit Exkursionen unterwegs war, was schließlich auch zu meinem Job gehört. Ich habe ihn immer wieder eingeladen mitzureisen. Anfangs fand er das auch ganz interessant, aber das Ganze war ihm letztlich viel zu unbequem, die einfachen Zeltlager und so.«

Sie sah Clothilde und Horst an, grinste und sagte: »Ich schätze, darum habt ihr zwei euch jeder einen Campingfan gesucht.«

Clothilde nahm Horst bei der Hand und zwinkerte Bruno zu. »Sex im Zelt ist sehr intensiv. Auch das gehört zu den heimlichen Reizen der Archäologie«, sagte sie, als Horst ihre Hand an seine Lippen führte. »Was Besseres gibt’s nicht.«

»Yeah , ich hätte mir auch lieber einen echten Digger suchen sollen«, meinte Abby . »Gary fand Archäologie durchaus spannend, aber eine Schaufel in die Hand zu nehmen und zu graben, kam für ihn nicht infrage. Berichte verfassen ja, sich aber nicht die Hände schmutzig machen.«

»Du hast Gary doch bei einer Grabung kennengelernt, nicht wahr?«, sagte Clothilde , als die Teller abgetragen wurden und der nächste Gang anstand.

»Er hat die Untersuchungen der Felszeichnungen am Black Mountain in der Mojave-Wüste, an denen ich beteiligt war, als Archivar begleitet«, antwortete Abby und warf einen Blick auf Bruno. »Auch da gab es schon prähistorische Kulturen, Bruno. Gary ist ein Computernerd; er hat das ganze Bildmaterial hervorragend digitalisiert und klassifiziert. Aber in der Wüste war es so heiß, dass die meisten der Archäologie für immer den Rücken gekehrt hätten.«

»Ich erinnere mich an den Bericht. Er hat einen guten Job gemacht«, sagte Clothilde , als die Suppe serviert wurde. Bruno registrierte im Stillen, dass Abbys Ex-Mann ein Computerfreak war, der vielleicht auch zu Hackerangriffen imstande sein könnte.

»Wenn ich ehrlich bin, mochte ich die großen Hightech-Messen, auf die Gary abfuhr, ebenso wenig wie er unsere Ausgrabungsstätten«, fuhr Abby fort. »Sie finden fast ausschließlich in großen Städten statt, die ich eh nicht leiden kann, in L.A. oder Las Vegas, Atlanta und – Himmel hilf – in Baltimore mit diesem schrecklichen Kongresszentrum. Ich hab versucht und es fast geschafft, den Web Summit in Lissabon zu mögen, aber die Slush-Konferenz in Helsinki mitten im Winter war der Horror. Also bin ich zu meinen Ausgrabungen und er zu seinen Fachtagungen gegangen, und als ich an der Uni war, haben wir uns zum Frühstück und abends getroffen. Bis er sich den Blockchain-Virus eingehandelt und die Nächte durchgearbeitet hat.«

»Blockchain?«, fragte Bruno nach und erinnerte sich an eine Bemerkung von Morillon. »Hat das was mit Bitcoin-Geschäften zu tun?«

Abby nickte. »Gary war schon früh dabei, anfangs vor allem aus Neugier, aber dann machte er Ernst, als der Bitcoin 2014 von über elfhundert Dollar auf weniger als vierhundert abstürzte. Er fing an zu kaufen. Der Bitcoin erholte sich, und er machte eine Menge Geld, so viel, dass wir uns ein kleines Haus in San Francisco leisten konnten – und klein fängt in dieser Stadt bei einer Million an. Ich lehrte zu dieser Zeit in Berkeley. Gary war bald so reich, dass er seinen Job aufgeben konnte. Privat versuchte er sich an anderen Kryptowährungen. Nach dem Crash in Korea 2018, der zahlreiche Anleger in den Selbstmord trieb, ging er ein paar Wetten mit hohem Einsatz ein. Plötzlich bekamen solche Geschäfte einen seriösen Anstrich. Zentralbanken untersuchten die Aussichten digitaler Dollars, Yuans oder Euros. Viele neue Investoren beteiligten sich am Spiel, und bald hatte Gary über fünfzig Millionen, zumindest auf dem Papier. Er kauf‌te sich eine schicke Immobilie in Pacif‌ic Heights. Und als er dann vollkommen abgedreht ist, habe ich die Scheidung eingereicht.«

»Abgedreht? Inwiefern?«, fragte Clothilde .

»Er wurde zum Einsiedler, saß den ganzen Tag und bis in die Nacht hinein vor einer Wand aus Bildschirmen«, antwortete Abby und verzog das Gesicht. »Er wusch sich fast nie, schlief kaum, döste nur ein paar Minuten in seinem Sessel vor den Bildschirmen, ernährte sich fast ausschließlich von Erdnussbutter, Sof‌tdrinks und Bananen-Bagels. Meinen Scheidungsantrag ließ er unangefochten. Mir wurden das kleine Haus und zwei Millionen Dollar zuerkannt. Er behielt seine Villa und einen zweistelligen Millionenbetrag. Zu der Zeit wurde mir angeboten, einem Team beizutreten, das die Pueblokultur indigener Völker aus dem Südwesten der USA studierte. Da musste ich nicht lange überlegen. Wir haben versucht, die Theorie zu erhärten, wonach ihr Niedergang von kleinräumigen Klimaveränderungen ausgelöst worden ist.«

»Von der großen Dürre wissen wir aus deinem Paper«, sagte Horst, als der Tisch für den Lammbraten geräumt und der Pécharmant in frische Gläser eingeschenkt wurde. »Beeindruckende Arbeit.«

»Und wie ging’s mit Gary weiter?«, erkundigte sich Clothilde .

»Er machte Pleite mit dem ersten Crash. LUNA stürzte von 120 Dollar auf weniger als zehn Cent ab. Rund 40 Milliarden Dollar lösten sich in Luft auf. Gary verlor seine Villa, seine Millionen, seine Computer, so ziemlich alles. Jedenfalls hat er das behauptet, als er versucht hat, etwas von meinem Scheidungsgeld zurückzukriegen.«

Sie legte eine Pause ein. Messer und Gabel schwebten in der Luft. »Er kam zu mir und wollte, dass ich ihm mit zwei Millionen zu einem Neustart verhelfe.«

Als geschickte Geschichtenerzählerin hielt sie inne, goutierte den Wein, steckte sich einen kleinen Happen Lammfleisch mit einem Scheibchen Aprikose in den Mund und ließ sich schwärmerisch darüber aus.

»Und wie hast du darauf reagiert?«, wollte Clothilde wissen, die ihr Essen noch nicht angerührt hatte.

Abby ging auf ihre Frage nicht ein, nahm stattdessen noch einen Bissen zu sich und hob das Weinglas an die Lippen.

»Abby «, ärgerte sich Clothilde und drohte mit Messer und Gabel. »Spann uns nicht länger auf die Folter. Was hast du ihm gesagt?«

»Ich sagte Nein und habe ihm die Tür vor der Nase zugeschlagen.«

»Und dann?«, fragte Clothilde nach.

»Er hat versucht, die Tür einzutreten, und sich dann über meinen Wagen hergemacht, der in der Auf‌fahrt stand. Als Erstes rief ich die Cops an, dann meinen Anwalt, um eine einstweilige Verfügung gegen ihn zu erwirken. Er darf nie mehr in meine Nähe kommen. Er wurde festgenommen und über Nacht eingesperrt, weil er aussah wie ein Hobo und keinen Ausweis bei sich hatte. An diesem Abend habe ich dich angerufen, Clothilde , und mir ein Sabbatical genehmigen lassen. Ich habe mein Haus für ein Jahr vermietet, einen Flug nach Bordeaux über Paris gebucht, bin in den Flieger gestiegen, und, hallo Périgord , da bin ich.«

Clothilde , Horst und Bruno schauten sie verwundert an, benommen von der fast flapsigen Zusammenfassung der Geschichte eines halb wahnsinnigen Glücksritters, unhygienisch und schlecht ernährt, der Abermillionen verzockt hatte, worauf sie selbst ihr Heimatland verlassen und alle Verbindungen auf Eis gelegt hatte. Sie blickte von ihrem Teller auf und schaute jedem ihrer Gäste der Reihe nach mit Unschuldsmiene in die Augen.

»Was starrt ihr mich so an? Esst, es ist lecker.«

Die drei widmeten sich dem Hauptgang. Clothilde und Horst tauschten heimlich Blicke. Abby schien von ihrem Appetit nichts eingebüßt zu haben, während Bruno der Kopf schwirrte. Der Hackerangriff auf sein Handy, Morillons Hinweis auf Kryptowährungen und der nervöse Eindruck, den Abby gleich zu Anfang auf ihn gemacht hatte, drängten sich in seine Gedanken.

»Kann es sein, dass dein Ex-Mann Kontakt mit dir aufzunehmen versucht?«, fragte Bruno. »Weiß er, dass du nicht mehr in den Staaten bist?«

»Wenn er Nachforschungen angestellt hat, wird er’s wissen«, antwortete Abby . »Wie gesagt, er war schon ein Computernerd, als ich ihn kennengelernt habe. Dass ich mein Sabbatical genommen habe, steht auf der Website der Uni. Möglich auch, dass er meine Posts in den sozialen Medien verfolgt, obwohl ich versucht habe, ihn zu blocken. Warum fragst du?«

»Weil die police nationale mir heute mitgeteilt hat, dass jemand über mein Handy und meine E-Mail in den Polizeicomputer einzudringen versucht hat«, antwortete er. »Der Angriff ist gescheitert, weil mir als f‌lic bestens gesicherte Systeme zur Verfügung stehen. Hast du mir als Dankeschön dafür, dass ich dir geholfen habe, eine Bleibe zu finden, zwei animierte Grußkarten per E-Mail geschickt?«

»Nein, ich habe dir nur eine E-Mail geschrieben«, antwortete Abby und legte ihr Besteck so laut klirrend ab, dass andere Gäste sich zu ihr umdrehten. »Was soll das alles, Bruno?«

Bruno senkte die Stimme. »Die Karte scheint von dir zu kommen. Darin eingebettet war ein raffinierter Maulwurf, der sich durch meinen Dienst-Laptop in den Polizeicomputer zu graben versucht hat, aber von den IT -Experten des Präsidiums erwischt wurde.«

»Heißt das, mein Computer ist infiziert?«

»Ja, und dein Smartphone wahrscheinlich auch.«

»Von wo aus ist dieser Angriff lanciert worden, von Frankreich oder den Staaten?«

»Das ist noch nicht ganz klar, aber ich glaube, dein Ex-Mann könnte dir hierher gefolgt sein.«

»Wenn dem so ist, wird die Polizei das doch schnell anhand der Einreiseprotokolle feststellen können«, meinte Clothilde .

»Er könnte aber auch irgendwo in Europa gelandet sein und unkontrolliert die Grenze nach Frankreich passiert haben«, entgegnete Horst. »Und noch mangelt’s den europäischen Behörden an effektiver Zusammenarbeit.«

»Er könnte aber auch mit seinem italienischen Pass die Grenze überquert haben«, sagte Abby . »Sein Vater ist in Italien zur Welt gekommen und als Baby in die Staaten gezogen, weshalb Gary Anspruch auf die italienische Staatsbürgerschaft hatte.«

»Wie lautet sein voller Name, wo und wann ist er geboren?«, fragte Bruno und zückte sein Notizbuch.

»Giuseppe Garibaldi Barone, geboren am 19. Juli 1983. Wegen seines Mittelnamens heißt er in Amerika einfach nur Gary.« Abby schluckte und blinzelte mit den Augen, als versuchte sie, Tränen zurückzuhalten, während Bruno sich Notizen machte. »Glaubst du wirklich, er hat mich hierher verfolgt?«

»Es ist immerhin möglich«, antwortete Bruno. »Wenn du mir dein Handy gibst, kann ich es überprüfen lassen. Und fahr besser deinen Laptop runter, wenn du zu Hause bist. Vielleicht hat er ihn schon lokalisiert, aber auch das lässt sich beheben. Ich schlage vor, du kaufst dir ein billiges Handy einfach für hier.«

»Mon Dieu, Bruno«, stöhnte Clothilde . »Du machst mir Angst.«

»Ich bin selbst besorgt«, erwiderte er. »Wir sollten uns ernsthafte Gedanken um deine Sicherheit machen, Abby . Hast du eine Kopie der einstweiligen Verfügung, die du gegen deinen Ex-Mann in den Vereinigten Staaten erwirkt hast? Ich könnte dafür sorgen, dass sie auch in Frankreich gilt. Steht in der gerichtlichen Anordnung irgendetwas von Gewaltanwendung?«

»Abgesehen davon, dass er die Tür aufbrechen wollte und meinen Wagen beschädigt hat? Ja, als ich ihm sagte, dass ich ihn verlasse und die Scheidung will, hat er eine Kanne mit heißem Kaffee nach mir geworfen und mich geschlagen und getreten, als ich auf dem Boden lag. Ich bin aufgestanden und habe zurückgeschlagen und ihm einen Fußtritt zwischen die Beine versetzt. Dann bin ich weg. Ich hatte schon gepackt, bin geradewegs zu meinem Arzt gefahren, immer noch klatschnass vom Kaffee, und habe mir ein Gutachten samt Fotos von meinen blauen Flecken ausstellen lassen. Danach habe ich Strafanzeige bei der Polizei erstattet und gleich meinen Anwalt informiert. Die Beweise haben wir auch dem Scheidungsgericht vorgelegt, aber nur für die einstweilige Verfügung geltend gemacht.«

»Du solltest lieber wieder bei uns wohnen«, sagte Clothilde . »Aber vielleicht kennt er ja schon unsere Adresse. Würdest du sie bei dir aufnehmen, Bruno?«

»Natürlich, in dem Fall solltest du aber mitkommen, Clothilde , als Anstandsdame sozusagen. Wenn du aber lieber in deiner Wohnung bleiben willst, Abby , könnte ich bei Gilles und Fabiola einziehen, für alle Fälle.«

»Augenblick mal«, entgegnete Abby energisch. »Ich habe keine Angst vor ihm, jedenfalls nicht vor Handgreif‌lichkeiten. Meine Türen und Fenster sind gut gesichert. Was mir Sorgen macht, sind seine IT -Fähigkeiten und dass er meine Pläne durchkreuzen und mir hier in Frankreich Ärger bereiten könnte. Ich werde tun, was Bruno als Vorsichtsmaßnahme vorgeschlagen hat, und mit einem französischen Anwalt sprechen. Vielleicht kann ich auch hier eine einstweilige Verfügung gegen Gary erwirken.«

»Überlass das mal mir«, sagte Bruno. »Wir haben eine gute Freundin, die Amtsrichterin in Sarlat ist; sie heißt Annette. Mal sehen, was sie machen kann. Und der FBI -Mann deiner Botschaft in Paris ist ein guter Bekannter von mir und sehr zuverlässig. Ich werde mit ihm reden. Wenn die IT -Experten die Onlineattacke auf den Polizeicomputer auf Gary zurückverfolgen sollten, hätten wir einen Grund, ihn festzunehmen. Weißt du, ob er französische Freunde oder Kontakte hat oder unsere Sprache spricht?«

»Nein. Er spricht Italienisch, aber kein Französisch, und von französischen Freunden weiß ich nichts.«

»Na gut«, sagte Bruno. »Wir kennen das Problem, haben einen Plan und gute Beziehungen. Genießen wir das Essen. Nur eins noch, Abby : Vielleicht sollte ich dein Handy morgen den Fachleuten von der Polizei geben. Es könnte uns helfen, ihn zu finden. Und bitte schick mir Fotos von deinem Ex-Mann, anhand derer wir ihn eventuell erkennen können.«

21

Nachdem er auf Hector ausgeritten war und Balzac bei ihm in der Box zurückgelassen hatte, machte sich Bruno am nächsten Morgen um kurz vor neun in voller Uniform auf den Weg in die Mairie . Er hatte bereits Morillon und General Lannes angerufen und informiert, dass der Ex-Mann von Abby möglicherweise hinter dem versuchten Angriff auf sein Handy und seinen Bürocomputer stecken könnte. Er schickte ihnen Fotos und die Daten des Reisepasses, die Abby ihm hatte zukommen lassen. Außerdem informierte er Annette, die Amtsrichterin in Sarlat, per E-Mail. Sie war eine gute Freundin, und er wusste, dass Abby s Problem bei ihr auf offene Ohren stoßen würde. Er fragte sie, ob eine in den Vereinigten Staaten ausgestellte einstweilige Verfügung auch in Frankreich rechtskräftig wäre. Auf der Fahrt rief er seinen Freund Hodge an, den Justiziar der US -Botschaft in Paris, der auch in den Diensten des FBI stand. Bruno hatte schon in zwei Fällen mit ihm zusammengearbeitet und großes Vertrauen in ihn. Er wusste, dass Hodge Frühaufsteher war. Nach den üblichen Begrüßungsphrasen stellte Bruno ihm dieselbe Frage, die er Annette gestellt hatte.

»Eine solche einstweilige Verfügung wird normalerweise von einem State Court verhängt und ist in allen anderen neunundvierzig Staaten der USA kaum von Bedeutung, geschweige denn im Ausland«, antwortete Hodge. »In welchem Staat wurde diese Sache verhandelt?«

»In Kalifornien.« Bruno fasste kurz zusammen: Abbys Scheidung, die enormen Spekulationsgewinne ihres geschiedenen Mannes, seine Besessenheit von Kryptowährungen und sein jäher Absturz.

»Klingt interessant. Geben Sie mir einen Namen und ein paar Details. Ich werde die Sache überprüfen«, versprach Hodge. Bruno nannte ihm Abbys Namen und ihre Universität, erwähnte, dass sie praktischerweise einen irischen und einen amerikanischen Pass hatte, und zählte das wenige auf, was er über ihren Ex-Mann wusste, einschließlich seines italienischen Reisepasses, seiner Computerfähigkeiten und dass er sich anerboten hatte, die Felsenkunst in der kalifornischen Wüste digital zu bearbeiten. Außerdem schickte er Hodge Abbys Fotos.

»Eins noch: Jemand hat versucht, sich über meinen Dienst-Laptop und das Spezialhandy, das ich von General Lannes habe, in den Polizeicomputer in Périgueux einzuloggen. Unsere IT -Experten sagen, dieser Jemand nutzt das Darknet und scheint vertraut zu sein mit dem geheimen Abrechnungssystem per Kryptowährung. Wenn Abbys Ex-Mann dahintersteckt und wir ihn auf französischem Boden antreffen, hat er ernste Schwierigkeiten.«

»Sie bieten mir also eine Gelegenheit, General Lannes einen Gefallen zu tun, indem ich Ihnen helfe, einen amerikanischen Staatsbürger dingfest zu machen«, fasste Hodge auf seine lakonische Art zusammen. Bruno lächelte. Er stellte sich Hodge als schlaksigen Typ mit schleifender Aussprache in einem alten Western vor, als Cowboy mit weißem Stetson. Im Zusammenhang mit den Ermittlungen in einem früheren Fall, bei denen der Baron mitgewirkt hatte, war dieser von Hodge als Brunos Deputy bezeichnet worden, sehr zum Vergnügen des alten Herrn, der den klassischen Western immer noch als das größte Filmgenre erachtete.

»Eine Gefälligkeit für einen der mächtigsten Männer in Frankreich könnte auch für Sie rundherum nützlich sein. Und da unser Verdächtiger einen italienischen Pass besitzt, kann man ihn wohl kaum als hundertprozentigen Amerikaner ansehen. Wenn er wirklich in den Polizeicomputer einzudringen versucht hat, ist das eine so ernste Angelegenheit, dass wir womöglich das Vergnügen haben, Sie persönlich im Périgord begrüßen zu dürfen.«

»Verlassen Sie sich auf mich, Sie wortgewandter Filou«, erwiderte Hodge mit müdem Lachen und legte auf.

Bruno grinste in Erinnerung an dessen letzte Worte, als er seinen Polizeitransporter abstellte und trockenen Fußes an den Pfützen vorbeizukommen versuchte, die der Regen in der Nacht zurückgelassen hatte. Der Himmel war klar und versprach, dass es für die Feierlichkeiten lange genug trocken bleiben würde. Er trat an die Uferbrüstung heran und sah, dass die Wellen des Flusses den Kai überschwemmten. Das war ungewöhnlich, und er musste an die Markierung am Stadttor von Limeuil denken, die auf den November 1944 datierte. Auch jetzt war es fast November. Der Himmel über ihm war blau, doch im Westen zogen dunkle Wolken auf. Er zuckte mit den Achseln und betrat die Mairie , wo er alle versammelt fand, vom Bürgermeister bis zu den Reinigungskräften, die sich sämtlich herausgeputzt hatten. Der lange Tisch im Ratssaal war für zwanzig Personen gedeckt, für die drei Diplomaten, die Präfektin, den Bürgermeister von Castillonnès , mehrere Ratsmitglieder einschließlich Brosseil , für die Angehörigen der Familie Marty, Kommandantin Yveline , Monsieur und Madame Birch, den Konkursverwalter, den Manager der Regionalbank, von dem erwartet wurde, dass er mit einer Spende die Finanzierung des Gartens der Erinnerung unterstützte, und nicht zu vergessen Bruno, der im Gespräch mit Mangin für vier weitere Plätze plädierte: für Clothilde , Horst und Jack Crimson , die ihm, dem Bürgermeister, ein paar passende deutsche und englische Phrasen ins Manuskript der Rede, die er am Grab zu halten beabsichtigte, schreiben konnten.

»Und für wen soll der vierte Platz sein?«, fragte der Bürgermeister.

»Ich dachte, dass wir auch Pater Sentout bitten sollten. Er hat lange Zeit im Vatikan verbracht und könnte mit ein paar Worten auf Italienisch aushelfen«, antwortete Bruno. »Die amerikanische Archäologin Abby Howard wäre repräsentativ für die Allianz während der Kriegszeit. Mit ihr säßen dann 25 Personen am Tisch, und da ist noch bestimmt der eine oder andere, den wir vergessen haben.«

Mangin erklärte sich einverstanden, worauf Bruno zur Kirche ging und den Chor üben hörte. Wer wohl das Solo singen würde, fragte er sich. Florence war noch bei ihren Eltern in der Nähe der belgischen Grenze. Er betrat die Kirche durch den Seiteneingang und sah zu seiner großen Überraschung, dass Flavie, die Sängerin von Les Troubadours, ihren Platz eingenommen hatte, einer Band aus der Gegend, die sich auf mittelalterliche Musik spezialisiert hatte. Ihre helle, klare Stimme erhob sich plötzlich über das Tutti und bekannte ihren Glauben an den einen einzigen Gott. Bruno stand reglos da, überwältigt von Bachs Musik und der wundersamen Transformation einfacher Bäuerinnen, Verkäuferinnen, Flussschiffer und Bankangestellten zu einem großartigen Stimmkörper.

Die anderen Mitglieder der Troubadours beteiligten sich ebenfalls. Vincent stand vor dem Chorpodest und spielte die Rebec, eine kleine, sehr schmale Geige; sein Partner Dominic blies ins Gemshorn, eine mittelalterliche Flöte, während Arnaut auf einer Tabla den Takt vorgab. Etwas abseits saß Maurice, der Organist der Gemeinde, vor einem Harmonium und brachte mit Händen und Füßen das Instrument zum Klingen.

Pater Sentout s freudige Bereitschaft, möglichst viel Musik in seine Kirche zu holen, war einer von vielen Gründen, die Brunos Zuneigung zu dem Priester erklärten. Und was hier geprobt wurde, war selbst für seine Standards sehr gewagt, im Ergebnis aber wunderbar.

»Ich gratuliere, Pater«, sagte Bruno und umarmte den kleinen Priester. Dann tauschte er bises mit Flavie und gab seiner Freude darüber Ausdruck, sie hier anzutreffen. Den Pater fragte er schließlich, ob er für die Rede des Bürgermeisters ein paar Worte auf Italienisch beisteuern könne. »In der Art etwa«, sagte er und legte ihm das Beispiel von Horst vor. Der Priester musste nicht lange überlegen und übersetzte, was Horst geschrieben hatte, in Brunos Notizbuch: »Ora che siamo tutti amici e partner in Europa, è giusto e doveroso ricordare tutti i morti di quest’ultima, spaventosa guerra.«

Bruno wollte die Probe nicht weiter stören, kehrte in die Mairie zurück und diktierte dem Bürgermeister den italienischen Satz des Priesters sowie Horsts Version ins Redemanuskript: »Jetzt, wo wir alle Freunde und Partner in Europa sind, ist es richtig und angebracht, der Toten dieses letzten, schrecklichen Krieges zu gedenken.«

Bruno fragte daraufhin, ob Les Troubadours nicht auch mit an den Mittagstisch eingeladen werden sollten, bekam aber zu hören, dass fünfundzwanzig Plätze das Maximum seien und einer davon in Reserve gehalten werden müsse. Den hatte Mangin bereits für den Bestatter vorgesehen, der einen Leichenwagen bereitstellen wollte, um die sterblichen Überreste der beiden deutschen Frauen zum Flughafen von Bergerac zu bringen, wo sie an Bord einer Transportmaschine der deutschen Luftwaffe umgeladen werden würden.

»Ich verstehe schon, die vier Musiker sollten eigentlich dabei sein, aber uns fehlt der Platz«, sagte Mangin . »Wie wär’s, wenn Sie alle heute Abend zu sich nach Hause einladen? Ich käme mit Jacqueline, und die Stadt zahlt für Essen und Trinken. Und Sie könnten auch diese Sängerin und Magistratin Amélie dazu einladen. Jacqueline kommt nämlich mit ihr mit dem Zug aus Paris.«

Vier Troubadours, Mangin und Jacqueline, dazu er selbst und Amélie , und wenn er auch noch den Baron und Colette einladen würde, wären sie zusammen zehn, rechnete sich Bruno aus. Mehr passten auch nicht an seinen Esstisch. Und schon ratterte in seinem Kopf die Frage, womit er sie alle bewirten konnte. Es würde ein einfaches Essen sein, weil nicht viel Zeit für die Vorbereitung blieb. Infrage kamen foie gras als Vorspeise oder vielleicht eine leichte Suppe aus jungen Kürbissen aus dem Garten; dann, weil die Herbstnächte schon kalt waren, ein herzhaftes Gericht, etwas bœuf Bourguignon mit pommes de terre sarladaises, und zum Abschluss Käse und zwei Obsttorten aus der Bäckerei Moulin.

»Einverstanden«, sagte Bruno. »Soll ich foie gras besorgen und eine Flasche Monbazillac dazu?«

»Die Stadt ist nicht aus Geld gemacht«, antwortete der Bürgermeister in vorwurfsvollem Ton, während sein Blick auch ein wenig Bedauern zum Ausdruck brachte.

Aus Rücksicht auf Mangins Gewissen als Bürgermeister enthielt sich Bruno der naheliegenden Entgegnung, dass das geplante Essen für fünfundzwanzig Personen die Stadt mindestens tausend Euro kosten würde. Stattdessen sagte er fast treuherzig: »Sei’s drum, wir bekommen ja foie gras schon zu Mittag.«

»Die Diplomaten, die Präfektin und die anderen Bürgermeister erwarten im Périgord doch schließlich nichts anderes«, erwiderte Mangin halbherzig.

»Nicht zu vergessen Brillamont von der Bank«, ergänzte Bruno noch treuherziger.

»Ich habe mir erlaubt, einen noch wichtigeren Mann als Brillamont einzuladen«, korrigierte der Bürgermeister süffisant. »Nämlich Jules Polidor vom Vorstand der Bank.«

»Natürlich, Sie und er sind ja énarques «, erinnerte sich Bruno. Wie alle Absolventen der École Nationale d’Administration hatte Mangin seine Karriere nicht unmaßgeblich all jenen Kommilitonen zu verdanken, die sich auf immer mit tu anredeten.

»Sehen Sie es als Investition, Bruno. Wir müssen den Gedenkgarten schließlich irgendwie finanzieren.«

»In der Tat, Monsieur le Maire «, erwiderte er und fügte rasch hinzu: »Die Diplomaten werden gegen elf eintreffen. Führen wir sie direkt an den Ort der Zeremonie?«

»O nein, das wäre nicht gut, Bruno. Für Diplomaten braucht man mindestens alle zwei Stunden den Zugang zu einer Toilette. Wir empfangen sie hier. Mademoiselle Cantagnac kümmert sich um die Waschräume, sorgt für Blumenschmuck, frische Handtücher, neue Seifenstücke und dergleichen.«

»Hoffentlich auch für weiches Klopapier«, sagte Bruno zögernd. Selbst der Bürgermeister würde freimütig zugeben müssen, dass die von der Stadt gestellten Rollen eher mit Schmirgelpapier verwandt waren, aber wahrscheinlich hinzufügen, dass es ihn womöglich die nächsten Wahlen kosten würde, wenn die Wähler erführen, dass er ihr Geld für Luxusartikel ausgab. Einen solchen Einwand vorwegnehmend, meinte Bruno: »Ich glaube, sie sind einverstanden mit einem großzügigeren Willkommen für unsere diplomatischen Gäste.«

»Da sagen Sie was, Bruno, und Sie haben recht. Das ist eine Sache zivilen Stolzes. Ich schätze, daran muss mademoiselle nicht erst erinnert werden. Aber vielleicht sprechen Sie mit ihr, bevor Sie sich darum kümmern, dass am Grab alles seine Ordnung hat. Erwarten Sie uns dort gegen Viertel nach elf.«

Bruno warf einen Blick in die Waschräume und stellte fest, dass das Klopapier tatsächlich ausgetauscht worden war. Er machte große Augen, als ihm auffiel, dass die Spiegel blank poliert waren, genau wie die Armaturen, und dass auf jedem Handwaschbecken Schnittblumen in Vasen standen. Und das in der Herrentoilette. Er klopf‌te an die Tür zur Damentoilette. Als sich niemand meldete, trat er ein und sah, dass die ehedem weißen Wände in einem zarten Blau gestrichen waren. Auf dem Linoleumboden lag jetzt Auslegeware, und die Plastikbrillen auf den Klositzen hatte man gegen solche aus massivem Mahagoni ausgetauscht. Die Beleuchtung war auch weniger grell dank neuer, getönter Glühbirnen, die jetzt in Pergamentpapier eingefasst waren.

»Zufrieden?«, ließ sich eine leicht amüsierte Frauenstimme hinter ihm vernehmen.

»Ah, Colette , ich muss an Kaiser Augustus denken, von dem es heißt, dass er Rom als eine aus Ziegeln gebaute Stadt vorgefunden und es in Marmor gekleidet habe.«

»Reizender Vergleich, Bruno, dabei habe ich gerade erst angefangen«, erwiderte sie. »Ich finde, für diejenigen, die der Öffentlichkeit dienen, ist nichts gut genug.«

»Dürfen wir armen Männer auch damit rechnen, dass wir in unseren Toiletten eines Tages Teppiche vorfinden?«

»Erst wenn sich eure Hygiene verbessert hat beziehungsweise euer Zielvermögen.«

Spiel, Satz und Sieg für die Streitaxt, dachte Bruno, nickte lächelnd und machte sich schnell auf den Weg in die Fluchtburg der Gendarmerie, wo er Sergent Jules in einer neuen Uniform mit Kragen und Krawatte antraf.

»Warte, bis du erlebst, wie die Klos in der Mairie aussehen«, sagte Bruno. »Weiches Licht, Blumen und richtige Handtücher.«

»Wenn das Philippe Delaron rausfindet, werden wir zum Gespött im Rugbyverein«, erwiderte Jules mürrisch. »Das nimmt dann kein Ende mehr.«

»Philippe ist zum déjeuner in der Mairie eingeladen und wird’s wohl herausfinden«, sagte Bruno. »Sei’s drum, für die Stadt ist heute ein großer Tag.«

»Und ein größerer noch für unsere Steuern«, brummte Jules. »Warst du noch mal am Grab? Vor lauter Blumen und Absperrseilen kann man sich dort kaum mehr bewegen. Schon jetzt sind eine Menge Leute dort. Außerdem steht da nun ein Riesenschild mit einem künstlerischen Entwurf für den Gedenkgarten. Die Stadtgärtnerei wird einiges zu tun bekommen. Apropos, weißt du schon von dem Erschießungskommando?«

Bruno starrte ihn an. »Von was?«

»Ich meine die Ehrenwache. Dafür hat Alphonse Marty im Einverständnis mit dem Bürgermeister gesorgt. Sechs Jungs vom Jagdverein werden über dem Grab Salutschüsse abgeben, sobald Mangin mit seiner Rede fertig ist. Und dann bläst der Hornist Sonnerie aux Morts, gefolgt von einer Schweigeminute. Anschließend spielt er das deutsche Lied Ich hatt’ einen Kameraden . Der arme Kerl musste die ganze Nacht üben. Nur gut, dass wir kein italienisches Pendant gefunden haben.«

»War’s das?«, fragte Bruno.

»Noch nicht ganz«, seufzte Jules. »Der Bürgermeister und die Vertreter Deutschlands beziehungsweise Italiens sollen ihre Kränze niederlegen. Dann tragen entweder die Jäger oder die Gendarmen die Särge zum Leichenwagen, der sich zum Flughafen begibt und die Granden an den Mittagstisch. Wir haben alles gestern Abend geprobt unter der Aufsicht von Mademoiselle Cantagnac als sergent-chef .«

»Diese Ehrenwache«, hakte Bruno nach. »Ich nehme an, sie feuert mit Platzpatronen. Die Frage ist nur, worauf zielt und wo steht sie? Die heißen Patronenhülsen dürfen ja nicht in die Menge fallen. Ist das geklärt?«

Jules zuckte mit den Achseln. »Das musst du Alphonse fragen. Normalerweise weiß er aber, was er tut.«

»Ist Yveline in ihrem Büro?«

»Nein, sie ist irgendwo auf dem Gelände beim Grab.«

Bruno fand sie in dem Zelt, das er mit den drei Farben besprüht hatte und in dem die drei Leichensäcke auf dem Tisch lagen. Zwei Särge, ein besonders großer und einer mit normalen Maßen, standen bereit, um die Überreste der Toten aufzunehmen, sobald die Diplomaten einen Blick auf die Skelette geworfen hatten.

»Ich kann die Dose nicht finden, in der die Papiere und Kennzeichen liegen«, sagte Yveline . »Hast du sie?«

Bruno schüttelte den Kopf. »Sie sollte in Mangin s Büro sein. Ich werde gleich nachfragen.«

Er rief den Bürgermeister an, wurde aber sofort an dessen Voicemail weitergeleitet. Der Versuch bei Colette Cantagnac führte zum gleichen Ergebnis. Bei Roberte vom Sozialamt hatte er mehr Glück. Er bat sie, dem Bürgermeister zu sagen, dass er dringend zurückrufen solle. Bruno warf einen Blick auf die Uhr. Es war kurz vor zehn. Die Diplomaten würden in Libourne angekommen sein und jetzt nach Saint-Denis chauffiert werden. Bruno entschuldigte sich bei Yveline und kehrte schnellen Schritts in die Mairie zurück.

Dort war alles in heller Aufregung. Mangin stellte sein Büro auf den Kopf, seine Sekretärin suchte jeden Schreibtisch nach der verschwundenen Dose ab, und Colette wühlte im Lager herum.

»Ich bin sicher, ich habe sie mit hierhergebracht«, sagte der Bürgermeister.

»Wenn ich mich recht erinnere, haben wir beide versucht, Monsieur Birch an der Brücke aufzuhalten und die Dose am Grab zurückgelassen, in Verwahrung von Brosseil und Michel.« Schon tippte Bruno Michels Nummer bei den Stadtwerken ein. Keine Antwort. Er versuchte es bei Brosseil im Notariat, der glaubte, Michel habe die Dose an sich genommen.

Bruno informierte Mangin und bat ihn, es immer wieder bei Michel zu versuchen, während er selbst zu den Stadtwerken in der Nähe des Friedhofs eilte. Was mehr Zeit in Anspruch nahm als gedacht, weil das ganze Seniorenheim auf den Beinen oder in Rollstühlen unterwegs zu sein schien und ihm den Weg versperrte. Er musste viele Hände schütteln und Höf‌lichkeiten über sich ergehen lassen, ehe er endlich um zwanzig nach zehn Michels Büro erreichte. Der war jedoch nicht da, und auch sonst niemand außer dem Lehrling, der gerade erst die Schule abgeschlossen hatte und sich noch zurechtfinden musste. Er sagte, Michel sei wahrscheinlich am Grab, um die Absperrung zu kontrollieren.

Um halb elf drängte sich der zunehmend besorgte Bruno durch die halbe Bevölkerung von Saint-Denis und Hunderte von Bewohnern nahe gelegener Dörfer und Ortschaften, von denen viele verlangten, dass er ihre Parkplatzprobleme lösen solle. Die Diplomaten, überschlug er, dürf‌ten um Viertel vor elf bei der Mairie sein, aber auch nur, wenn ihr Wagen die Straße passieren konnte, auf der jetzt zu beiden Seiten Autos parkten und nur noch eine Spur für den Durchgangsverkehr freiließen, der sich unter wütendem Gehupe vorwärtswälzte.

22

Bruno gab sich selbst die Schuld. Er hatte die Verkehrsaufsicht den Gendarmen überlassen, aber die meisten von ihnen hielten die Besuchermenge in Schach oder ordneten ihre Uniformen für die Parade. Endlich – es war schon zehn vor elf – fand er Michel am Grab. Er kratzte sich am Kopf.

»Wo um alles in der Welt ist die Keksdose mit den Papieren?«, fragte Bruno außer Atem.

»Die haben wir im Grab gelassen und den Deckel wieder aufgelegt«, antwortete Michel. »Müsste also noch da drin sein.«

Bruno starrte fassungslos auf die schwere Betonplatte, die das Grab bedeckte. Um sie zu heben, brauchten sie wieder den Bagger, der jetzt niemals rechtzeitig durch den Verkehr kommen würde. Und Brunos Schulter war längst noch nicht vollständig ausgeheilt.

»Wir müssen so viele Männer wie möglich zusammentrommeln«, sagte er, und noch während er sprach, sah er Alphonse Marty und die Männer vom Jagdverein mit geschulterten Flinten. Sie kamen vom Friedhof und bahnten sich eine Schneise durch die Menge, während der Chor mit Les Troubadours und Pater Sentout , von der Domaine de la Barde kommend, gerade die Brücke überquerte.

Aus den Jägern, Musikern und dem Chor wählte Bruno acht kräftige Männer, dazu Michel und Monsieur Birch, und mit vereinten Kräften machten sie sich daran, die Betonplatte anzuheben.

»Eins, zwei, drei – und los!«, brüllte er. Die Platte bewegte sich langsam nach oben und kippte schließlich nach hinten weg. Regenwasser schwappte über die Schuhe der Männer. Aber das Grab war geöffnet und gab den Blick frei auf das immer noch in Tücher gewickelte Gerippe des Hundes.

»Die Dose liegt unter dem Hund«, sagte Michel. Er legte sich flach auf den Bauch, griff mit ausgestreckten Armen unter das Bündel und holte die Dose hervor. Bruno öffnete sie und seufzte erleichtert, als er darin die Papiere, Kennzeichen und Soldbücher fand. Er schüttelte allen Helfern die Hand und bat Michel, die Gendarmen bei der Regelung des Verkehrs zu unterstützen. Dann ging er ins Zelt, wo er den Bürgermeister anrief und ihm die gute Nachricht überbrachte.

»Ich hatte gerade einen Anruf von der Präfektin«, berichtete Mangin . »Sie sagt, dass ihr Wagen im Stau steckt. Würden Sie bitte dafür sorgen, dass der Verkehr wieder fließt, Bruno?«

Bruno rief alle Gendarmen zusammen, die er auf‌treiben konnte, sowie die Jäger um Alphonse und bat die Gendarmen, die Straßen von Campagne und Le Buisson zu sperren und für alle Fahrzeuge, die von Périgueux kamen, eine Spur freizumachen. Der Chor und die Musiker standen in Bereitschaft, als Bruno um zehn nach elf die schwarze Limousine der Präfektin mit ihr und den Diplomaten von Ferne herbeirollen sah, gefolgt von einem großen Peugeot mit blinkendem Blaulicht und eskortiert von zwei Polizisten auf Motorrädern. In dem Wagen saß Prunier, der Polizeipräsident des Départements.

Bruno meldete sich wieder bei Mangin und sagte, dass es zu spät sei für eine Toilettenpause in der Mairie ; er möge doch sofort zum Grab kommen. Als Nächstes wies Bruno die beiden Limousinen samt Eskorte auf dem Parkplatz der Domaine de la Barde ein. Er begrüßte die Präfektin und die Diplomaten, als sie aus dem Fahrzeug stiegen, und entschuldigte sich für das ungewöhnliche Verkehrsaufkommen auf den Straßen. Es sei nicht zu erwarten gewesen, dass sich so viele Leute an der Feier beteiligen wollten. Dann führte er die Gäste über die Brücke zum Zelt. Glücklicherweise tauchte in diesem Moment auch Mangin auf.

Nach dem etwas holprigen Auf‌takt verlief die Zeremonie präzise wie ein Uhrwerk. Der Bürgermeister begrüßte die Anwesenden und hielt seine kurze Ansprache. Es gelang ihm sogar, die deutschen und italienischen Sätze halbwegs korrekt auszusprechen. Die Tonanlage funktionierte ausnahmsweise einwandfrei und übertrug die Worte bis in die letzten Reihen der über zweitausendköpfigen Menge, wie Bruno schätzte. Dann trat Pater Sentout an das Mikrofon und las zu Ehren der Toten aus der Bibel.

»Jesus spricht: ›Ich bin die Auferstehung und das Leben. Wer an mich glaubt, der wird leben, ob er gleich stürbe; und wer da lebet und glaubet an mich, der wird nimmermehr sterben.‹

›So auch die Auferstehung der Toten.‹ – ›Denn unsre Bedrängnis, die zeitlich und leicht ist, schafft eine ewige und über alle Maßen gewichtige Herrlichkeit, uns, die wir nicht sehen auf das Sichtbare, sondern auf das Unsichtbare. Denn was sichtbar ist, das ist zeitlich; was aber unsichtbar ist, das ist ewig.‹«

Der kleine Priester bekreuzigte sich und schloss: »Dies sind die Worte unseres Herrn.«

Flavie, dem Chor und den Mittelaltermusikanten gelang in Begleitung des Harmoniums ein wunderschönes »Credo« nach Bach, und der Priester sprach mit der Menge das Vaterunser. Dann trat er vom Mikrofon zurück, worauf der Hornist, der neben dem Gedenkstein für den Gefallenen der Résistance stand, die Sonnerie aux Morts in perfekter Intonation erklingen ließ. Nachdem er das Musikstück, mit dem die französische Armee traditionellerweise ihre Kriegsopfer ehrte, beendet hatte, wartete der Hornist vielleicht zehn Sekunden, bevor er das deutsche Äquivalent anstimmte.

»Wir werden nun eine Minute lang schweigen und unserer Toten gedenken, auch der Briten, Amerikaner, Kanadier, Polen und Russen, die in dem, so hoffen wir, letzten Weltkrieg ihr Leben lassen mussten«, sagte der Bürgermeister. Das Schweigen zog sich in die Länge und wurde nur gelegentlich unterbrochen durch Schluchzlaute, bis Alphonse, der mit den Jägern am Grab stand, laut ausrief: »Chasseurs, une fusillade d’honneur aux morts.«

Sechs Jäger feuerten, einer nach dem anderen ihre Flinten ab, mit genau fünf Sekunden zwischen jedem Schuss.

Als das Echo der Salve verstummte, legten die Abgeordneten Deutschlands, Italiens und Frankreichs, begleitet vom Bürgermeister, nacheinander Kränze vor dem Gedenkstein nieder. Die Deutsche, eine große Frau in schwarzem Zweiteiler, hob den Schleier vor ihrem schwarzen Hut und betupf‌te sich mit einem Taschentuch die Augen, bevor sie zum Podium zurückkehrte, auf dem der Pater seinen Beitrag zur Zeremonie geleistet hatte. Sie blickte über die enorme Menschenmenge, lächelte anerkennend und hielt dann eine dankenswert kurze Rede. Sie sprach erstaunlich gut Französisch und dankte den Leuten von Saint-Denis für ihre Blumen, ihre Freundlichkeit und ihren bewegenden Respekt gegenüber den Toten.

»Es kann kein eindrücklicheres Zeichen für unser gemeinsames europäisches Schicksal geben, als dass wir unsere Toten aus den tragischen Zeiten der Vergangenheit betrauern, während wir alle nach vorn blicken auf einen dauerhaften Frieden in diesem neuen Europa, das wir zusammen geschaffen haben«, sagte sie und wurde für ihre Worte mit respektvollem Applaus bedacht.

Der italienische Diplomat, ein junger Militärattaché, der seiner Uniform nach der Marine anzugehören schien, dankte Saint-Denis für das herzliche Willkommen und seine Freundlichkeit und fügte hinzu, alle Italiener fühlten sich geehrt und seien stolz darauf, dass ihr verschollener Marineoffizier nunmehr in französischer Erde in Ewigkeit ruhen könne. Daraufhin nahm er wieder Platz und erhielt Applaus, nicht zuletzt wohl in Anerkennung der Kürze seiner Ansprache.

Von der Präfektin war nur zu hören, dass sich die französische Regierung dem Dank der Vertreter Deutschlands und Italiens anschließe und dass es sie stolz mache, so viele Menschen des Départements Dordogne hier versammelt zu sehen, um im Rahmen dieser großartigen Zeremonie mit herausragender festlicher Musik ihren Respekt zu zollen. Und im Namen der Floristen der Region dankte sie all denen, die zu dieser überwältigenden Blumenpracht beigetragen hatten. Diese Worte brachten ihr den stärksten Applaus ein.

Nun präsentierte der Bürgermeister den Gästen die Dokumente und Abzeichen der Toten. Er führte sie in das Zelt, wo die sterblichen Überreste in Särgen aufgebahrt waren, und beaufsichtigte das Schließen der Deckel, worauf die Jäger die Särge zu dem bereitstehenden Leichenwagen trugen. Schließlich promenierte er mit der kleinen Delegation um den Blumenberg herum, der sich im weiten Radius um den Gedenkstein aufhäuf‌te. Damit war die Zeremonie beendet. Bruno schlug dem Bürgermeister vor, mit den Gästen zu Fuß zur Mairie zu gehen, weil der Verkehr immer noch nur im Schneckentempo vorankam.

Kaum eine Viertelstunde später erreichten sie den Platz vor dem Hôtel de Ville. In diesem Moment nahmen drei Gestalten vor der Mairie Aufstellung. Sie trugen schwarze Stiefel, Bomberjacken und Handschuhe. Ihre Gesichter hatten sie hinter Masken mit den Gesichtszügen des allseits bekannten Bösewichts mit Spitzbart und sardonischem Grinsen versteckt, dazu trugen sie langhaarige Perücken passend zu den Masken.

Alle drei hielten Transparente vor sich, die den Körper von den Knien bis zum Kinn verdeckten. Auf dem ersten stand zu lesen: »Et les 6 millions de Juifs?«

Das zweite zitierte einen alten Wahlslogan der Kommunistischen Partei, die sich gern als eigentliche Résistance stilisierte, was ihre ermordeten Gefangenen und Geiseln beweisen würden. »Et les 40000 fusillés ?«

Auf dem dritten stand: »Et la France Martyre?«

Alle Fernsehkameras auf sich gerichtet und von Journalisten begleitet, die mit ihren Mikrofonen jedes seiner Worte aufzunehmen versuchten, ging der Bürgermeister ruhig auf die drei Gestalten zu. Zur ersten sagte er: »Wenn es Ihnen wirklich um die sechs Millionen Juden geht, die von den Nazis ermordet wurden, schlage ich vor, Sie besuchen unser Stadtmuseum, das einen seiner Ausstellungsräume den Dutzenden jüdischer Kinder gewidmet hat, die von Einheimischen gerettet wurden. Die Kinder hatten sich auf Bauernhöfen der Umgebung versteckt und wurden von den Bewohnern wie eigene Kinder aufgezogen. In halb verborgenen Scheunen unterrichteten verlässliche Lehrer und Lehrerinnen sie im Stoff für Grund- und Hauptschüler.«

Er wandte sich an die nächste Gestalt: »Dank der Résistance und unserer tapferen Verbündeten leben wir in Frankreich wieder in einer Demokratie. Genau wie alle anderen Europäer bis an die Grenzen zu Russland, einschließlich unserer alten Feinde, der Italiener und Deutschen, die jetzt unsere Freunde sind. Unsere Demokratie gewährt und sichert das Recht auf freie Rede und Versammlungsfreiheit, von dem Sie heute Gebrauch machen. Das bedeutet aber auch, Verantwortung für das zu übernehmen, was man sagt, statt sich hinter Masken in der Anonymität zu verschanzen. Anstatt Ihre Meinung auszusprechen, verstecken Sie sich hinter ein paar auf Plakate geschriebenen rhetorischen Fragen.

Obwohl ich mit Ihrem Aufzug nicht einverstanden bin, akzeptiere und verteidige ich Ihr Recht auf Demonstration, auch wenn Sie kein eigenes Wort von sich geben und sich nicht rühren. Ich habe auch nichts dagegen, dass Sie sich hier zum Narren machen und Menschenrechte verspotten, für deren Verteidigung tapfere Männer und Frauen ihr Leben riskierten. Wollten Sie vielleicht unsere Stadt vor ihren Ehrengästen blamieren? Das ist Ihnen nicht gelungen. Alles, was Ihnen sicher ist, ist meine Geringschätzung.«

Die deutsche Diplomatin war die Erste, die Beifall bekundete, gefolgt von Bruno, den Gästen und schließlich allen Umstehenden. Mangin öffnete das Tor und bat die Gäste mit knapper Verbeugung in die Mairie , die er heute mehr als sonst voller Stolz als die seine erachtete.

23

Bruno näherte sich den Demonstranten unauf‌fällig von hinten. Die Person in der Mitte war etwas kleiner als die anderen und hatte rundere Hüften. Am linken Stiefel sprang ihm ein roter Fleck ins Auge – im gleichen Karminrot wie das Hakenkreuz, das er mühsam zu einer Trikolore umgespritzt hatte. Er holte sein Handy aus der Tasche, rückte ein paar Schritte vor, machte eine Aufnahme von dem Stiefel und flüsterte der Person ins Ohr: »Madame Montsouris , weiß Ihr Mann eigentlich, dass Sie sich aufs Hakenkreuzmalen verlegt haben?«

Aufgeschreckt ließ die Gestalt vor ihm das Transparent fallen und bückte sich dann, um es wieder aufzuheben. »Va te faire foutre, Bruno«, zischte sie ihn an und bestätigte damit seinen Verdacht.

Madame Montsouris war um einiges radikaler und militanter als ihr eher leichtlebiger Ehemann, der als einziges Mitglied der Kommunistischen Partei einen Sitz im Stadtrat von Saint-Denis hatte. Sein politisches Engagement nahm er allerdings nicht allzu ernst; seine Parteimitgliedschaft war vor allem dem Andenken an seinen Vater geschuldet sowie der stolzen Geschichte der cheminots, der kommunistischen Gewerkschaft der Eisenbahner. Bruno mochte Montsouris , seine Frau aber weniger, die sich mal den groupuscules der Ultralinken, mal den Trotzkisten, den militanten Anarchisten und dieser Tage den extremen Grünen zurechnete.

Bruno mischte sich wieder unter die Menschenmenge vor dem Rathaus, schüttelte grüßend unzählige Hände und tauschte mit dem einen oder der anderen ein paar freundliche Worte. Dann schloss er sich der Menge zum Empfang an, bahnte sich aber schnell einen Weg an allen vorbei, schlüpf‌te durch den Hintereingang in die Mairie und gelangte von hinten zur Bar, wo er sich mit jeder Hand ein Glas Schaumwein mit einem Spritzer Crème de Cassis nahm.

Er schaute sich um und entdeckte Abby , die sich mit Horst und dem italienischen Marineoffizier unterhielt. Wieder fiel ihm auf, dass sie nervöse Blicke nach allen Seiten warf, als sei sie vor irgendeiner Gefahr auf der Hut. Aber vielleicht täuschte er sich auch, denn es war deutlich, dass sie dem, was der Italiener zu sagen hatte, interessiert zuhörte. Er war ein gut aussehender Mann, so groß wie Bruno, aber schlanker, und trug eine sehr viel elegantere Uniform als er. Keiner von ihnen hatte ein Glas in der Hand, also gesellte Bruno sich zu ihnen, bot ihnen die mitgebrachten Drinks an und bedankte sich bei dem Italiener für dessen Rede.

»Wie so oft in der Diplomatie waren meine Worte viel weniger bemerkenswert als das, was ich nicht gesagt habe«, antwortete der Marineoffizier. »Ein italienischer Kriegsheld, der weiter für die Deutschen kämpft, nachdem Italien die Seiten gewechselt hat, ist ein heikles Thema, insbesondere heute, da wir wahrscheinlich bald eine Ministerpräsidentin haben werden, die keinen Hehl aus ihrer Bewunderung für Benito Mussolini macht.«

»Ach ja?«, wunderte sich Bruno. »Ich weiß leider nur wenig über die Politik in Italien.«

»Das höre ich oft. Doch Giorgia Meloni, von der viele glauben, dass sie unsere nächste Regierungschefin wird, ist interessanter, als man denkt. Ihr eigentlicher Held ist nicht Mussolini, sondern Gandalf, der Zauberer aus Der Herr der Ringe . Sie hat sich früher gern als Hobbit verkleidet und ist überzeugt davon, dass Tolkien für all das steht, woran konservative Nationalisten wie sie glauben.«

Abby lachte laut auf, und Horst und Bruno stimmten mit ein, während andere in der Menge sie mit ernsten Blicken musterten, als wäre Fröhlichkeit unpassend in dieser Runde. Die deutsche Diplomatin trat zu den vieren und fragte, was denn so amüsant sei. Der Italiener, der sie offenbar aus Diplomatiekreisen kannte, klärte sie auf, was auch sie zu einem dezenten Kichern veranlasste. Er stellte sie den anderen vor. »Nennen Sie mich Erika«, sagte sie, und man plauderte, bis Colette und Roberte mit Tabletts voller Drinks umhergingen.

»Wissen Sie mehr über den toten italienischen Offizier?«, fragte Bruno den Attaché. »Er hatte die Papiere von Salvatore Todaro bei sich. Dank der Recherchen von Abby haben wir erfahren, dass dieser Todaro bereits achtzehn Monate zuvor gestorben ist. Er war capitano di fregata und kommandierte ein U-Boot namens Comandante Cappellini, das offenbar fünf Schiffe der Alliierten im Atlantik versenkte.«

»Dank der Recherchen von Abby ?«, fragte der Italiener nach und hob sein Glas in ihre Richtung. »Ihre Recherchefähigkeiten sind so erstaunlich wie Ihre Schönheit, mademoiselle .« Und an Bruno gewandt: »Über Todaro wäre aber einiges mehr zu sagen. Vielleicht kommen wir später noch einmal auf ihn zu sprechen. Diese beiden charmanten Archäologen wollen mir die Höhlen zeigen, deshalb werde ich übers Wochenende in Ihrer bezaubernden Gegend bleiben.«

»Unsere Archäologen sind bekannt für ihre Überredungskünste«, erwiderte Bruno. »Und ja, ich würde gern mehr über Todaro erfahren, natürlich auch über den Mann, der seine Papiere bei sich trug.«

»Ich helfe gern, aber davon abgesehen würde es mir gefallen, jetzt den Experten zur Résistance aus dem Centre Jean Mouli n kennenzulernen. Ich habe mit ihm telefoniert, als ich nach Saint-Denis eingeladen wurde; er meinte, er sei ebenfalls hier. Wenn ich richtig verstanden habe, ist er ein Freund von Ihnen.«

»Ja, sein Name ist Julien. Ich habe auch schon nach ihm Ausschau gehalten«, antwortete Bruno. »Ich fürchte, er steckt im Verkehr fest.«

Der Italiener reichte Bruno eine Visitenkarte. »Rufen Sie mich an, wenn Sie frei sind und wenn Sie Ihren Freund in der Menge entdeckt haben. Ich weiß einiges über Capitano Todaro zu sagen. Er war ein Kamerad meines Großvaters.«

Bruno machte vor Verwunderung große Augen, doch der Italiener hatte sich schon Abby zugewandt. Bruno starrte auf die Karte und las: Capitano di Fregata Lorenzo Felipe Borghese, Addetto Militare, Ambasciata d’Italia, darunter eine französische Mobilfunknummer.

Der Bürgermeister bat nun die Gäste auf ihre Plätze. Bruno geriet ins Gedränge, alles schien auf einmal in Bewegung geraten zu sein. Die deutsche Diplomatin und der Italiener wurden zur Mitte des Tisches geführt, gleich neben dem Bürgermeister als Gastgeber. Die Präfektin stand bereits auf der gegenüberliegenden Seite neben dem Bankier, dem Konkursverwalter und dem Bürgermeister von Castillonnès . Bruno und Abby fanden sich neben Pater Sentout , Yveline , Monsieur und Madame Birch sowie Horst und Clothilde eng beieinander an der Tischecke wieder. Mehrere Ratsmitglieder, Brosseil und der Marty-Clan mussten an der hinteren Ecke zusammenrücken.

Nach der Rennerei am Vormittag knurrte Bruno der Magen. Ohne lange zu warten, bediente er sich aus dem Brotkorb und reichte ihn weiter. Mangin warf ihm einen strafenden Blick zu und sagte: »Und nun, Pater Sentout , Euer Segen, bitte.«

Bruno war überrascht. Als strenger Verfechter des Laizismus erlaubte Mangin dem Priester äußerst selten, sein Amt auch zu zivilen Anlässen auszuüben. Vielleicht wollte er diesmal dem Geistlichen danken für den wunderbaren Vortrag seines Chors. Pater Sentout ließ heimlich ein Brotstück im Ärmel seiner Soutane verschwinden, stand auf, machte mit der anderen Hand das Zeichen des Kreuzes und begnügte sich mit den Worten »Benedictus Benedicat«, denn er hatte gelernt, dass er die Bewohner des Périgord nicht allzu lange von ihrem Essen abhalten sollte. Er setzte sich wieder, holte das Brot aus dem Ärmel und schnitt eine großzügige Portion von der gereichten foie gras, bevor er sich besann und seinen Teller an Abby weiterreichte. Dann bediente er auch die anderen in seiner Gruppe, bis nur noch ein winziges Stückchen für ihn selbst übrig blieb.

»Danke, Pater, aber ich bin auf Diät«, sagte Abby , reichte ihm dessen beladenen Teller zurück und begnügte sich mit dem Rest, der immer noch größer als die durchschnittliche Portion in den meisten Restaurants war.

»Sind Sie Katholikin?«, fragte er.

»Nein, ich gehöre einer episkopalischen Glaubensgemeinschaft an, der amerikanischen Version der Church of England . Allerdings bin ich keine regelmäßige Kirchgängerin. Nur zu Weihnachten, bei Taufen, Hochzeiten und Beerdigungen. Mir hat aber die Musik sehr gefallen, für die Sie am Vormittag gesorgt haben.«

Das höf‌liche, aber irgendwie angestrengte Plaudern unter den Gästen, die abgesehen von der Einladung zur Zeremonie nur wenig miteinander gemein hatten, zog sich hin, und Bruno musste wieder an Abbys nervöse Blicke denken. Hier in Saint-Denis , spekulierte er, stellte wohl die einzig vorstellbare Gefahr für sie ihr Ex-Mann dar, wenn man ihren Geschichten über dessen rasante Gewinne und Verluste glauben mochte. Größere Sorgen machten ihm Colettes Smartphone und sein eigenes.

Die Teller wurden für den nächsten Gang abgeräumt: gebackene Entenbrust mit Orangensoße. Es servierten junge Auszubildende aus dem collège, die sich für einen Beruf in der Gastronomie interessierten. Bruno kannte sie alle, nicht nur vom Tennis- und Rugbytraining, sondern weil er sie schon als Kinder mit ihren Müttern vor der Schule über die Straße gelotst hatte, wie auch später ihre jüngeren Geschwister.

Er kehrte zurück zu den Gesprächen zwischen seinen Tischnachbarn. Auch Monsieur Birch machte Pater Sentout Komplimente, was den Chor betraf, und Madame Birch ließ sich von Yveline den Berufsalltag einer Gendarmin schildern. Clothilde unterhielt sich über den Tisch hinweg mit der Präfektin über eine archäologische Ausgrabungsstätte namens Combe Grenal, wo die ältesten menschlichen Überreste der Region gefunden worden waren, die eines Kindes, das vor rund 130000 Jahren gelebt hatte.

»Dir ist anzusehen, was du denkst, Bruno«, sagte Horst leise. »Du hörst Clothilde zu und fragst dich, ob sie versucht, zusätzliche Fördermittel für ihr Projekt bei Domme herauszuschlagen.«

»Ganz genau«, erwiderte Bruno lächelnd und legte Messer und Gabel auf seinen leeren Teller. »Und ich dachte, dass das wunderschöne Tal von Domme offenbar schon damals wie geschaffen war für menschliche Ansiedlungen. Was meinst du, Horst, lohnt es sich, dort zu graben?«

»Wir haben die Qual der Wahl. Man kann fast überall im Tal den Spaten ansetzen und findet irgendetwas. Aber sag mal, hast du jemanden der maskierten Demonstranten vor der Mairie erkannt?«

»Ich bin mir nicht sicher, ich war zu weit weg«, antwortete Bruno nicht gerade wahrheitsgemäß. »Mangin hat sich ihnen gegenüber sehr gut verhalten, wie auch die deutsche Diplomatin. Na ja, ich schätze, Leute wie sie kommen des Öfteren in ähnliche Situationen.«

»Als Chef de police unseres Tals geht’s dir doch ebenso«, entgegnete Horst. »Jeder Bürgermeister jeder Kommune wird sich verpflichtet fühlen, dich mindestens einmal im Jahr zum Mittagessen einzuladen.«

Bruno lachte. »Schließlich sind wir im Périgord . In manchen Kommunen leben nicht mehr als zweihundert Leute; jeder Erwachsene wird irgendwann mal im Rat sitzen und vermutlich auch den Bürgermeister oder die Bürgermeisterin spielen, zumindest für eine Amtsperiode. Eingeladen werde ich allenfalls zum Festessen irgendeines Jagdvereins oder zu einer Mahlzeit im Haus des Bürgermeisters, der sich selbst an den Herd stellt. Ich bringe dann eine gute Flasche Wein mit.«

Noch während er sprach, vibrierte sein Handy. Er schaute auf das Display und sah, dass es General Lannes war. Er entschuldigte sich bei seinen Sitznachbarn und verließ den Ratssaal so diskret wie möglich. Als er sah, dass die Tür zu seinem alten Büro offen stand, zog er sich dorthin zurück.

»Ihr Freund Hodge vom FBI sagt, Sie hätten ihn gebeten, mir einen Gefallen zu tun«, sagte Lannes. »Es gibt neue Informationen über diesen Amerikaner, der auch einen italienischen Pass besitzt: Giuseppe Garibaldi Barone. Hodge hat herausgefunden, dass er im Visier des FBI ist, das in einem größeren Betrugsfall gegen eine der führenden Händlergruppen von Kryptowährung ermittelt. Dieser Garibaldi hat seine Adresse in Kalifornien aufgegeben, ehe er befragt werden konnte. Wir sind außerdem an diesen Blockchain-Geschäften interessiert, weil wir im Finanzministerium vor ähnlichen Problemen stehen. Mein Augenmerk richtet sich in erster Linie auf ein russisches Unternehmen, Garantex, das mit Kryptowährung handelt. Es sieht ganz danach aus, dass dieses Unternehmen Moskau bei der Umgehung unserer Sanktionen maßgeblich unterstützt.«

»Wollen Sie wieder meine Dienste in Anspruch nehmen, Monsieur?«, fragte Bruno.

»Noch nicht. Wir haben es hier offenbar mit einem Straf‌tatbestand zu tun, der nicht unbedingt die nationale Sicherheit berührt. Morillons Team wird sein Handy anzuzapfen versuchen, wenn er denn tatsächlich in Frankreich ist. Die Operation wird koordiniert von der Steuerfahndung. Ich glaube, Sie kennen Goirau , den Chef des Fiskus in Bordeaux.«

»Ja, Monsieur, ich habe ihn einmal mit Jean-Jacques getroffen, ich meine mit Commissaire Jalipeau . Goirau war uns sehr behilf‌lich.«

»Er bittet darum, Sie seiner Leitung in dieser Operation zu unterstellen. Die Sache ist insofern heikel, als es den Anschein hat, dass die Europäische Zentralbank darüber nachdenkt, sich an diesen Blockchain-Geschäften zu beteiligen. Mir ist das alles zu hoch, Bruno, aber wenn dieser Garibaldi bei Ihnen aufkreuzt, möchte ich, dass Sie ihn festnehmen, aber nichts in dieser seltsamen Geldgeschichte tun. Sie können ihn festsetzen wegen des Verdachts, gegen das Telekommunikationsgesetz verstoßen zu haben. Hodge wird dann versuchen, ihn ausliefern zu lassen. Ist das klar?«

»Ja, Monsieur, festsetzen aus irgendeinem Grund außer wegen seiner Geldgeschäfte, Hodge in Kenntnis setzen und abwarten. Hodge sollte sich aber beeilen. Ohne einen Beschluss der Staatsanwaltschaft können wir ihn maximal vierundzwanzig Stunden festhalten. Vielleicht könnte Goirau dafür sorgen.«

»Oder Sie, Bruno, können ihm noch irgendwas anhängen. Zum Beispiel, dass er fremde Mobiltelefone anzapft, sich in Computer einhackt und so weiter. Erstatten Sie mir täglich Bericht, und geben Sie mir Ihre neue Handynummer durch. Morillons Team überwacht zwar dieses Funknetz, um sicherzustellen, dass es nicht angegriffen wird, aber ich will nicht, dass Sie unser Handy für alltägliche und persönliche Zwecke nutzen. Goirau erwartet Ihren Anruf.«

Lannes legte auf. Als Bruno sein Handy wieder in das Etui am Gürtel steckte, spürte er, wie ihm jemand auf die Schulter tippte. Er drehte sich um und sah Colette mit ihrem Mobiltelefon in der Hand.

»Ein Monsieur Goirau vom Finanzamt hat versucht, dich zu erreichen«, sagte sie. »Ich habe ihm versprochen, dass du zurückrufst. Es scheint, dass du vorübergehend für ihn arbeiten sollst. Ich habe mir die Regularien angesehen. Du wirst in den Rang eines commissaire auf Zeit aufsteigen, was ein deutlich höheres Gehalt für dich bedeutet.«

»Obwohl ich noch krankgeschrieben bin?«, fragte Bruno.

Sie setzte eine Miene auf, die ihm inzwischen vertraut war, einen amüsierten Blick mit kühlem Lächeln. »Für den f‌isc zu arbeiten heißt, den ganzen Tag am Schreibtisch zu hocken.«

Bruno verdrehte die Augen und wählte Goiraus Nummer. Der antwortete sofort und sagte: »Bruno, wir arbeiten endlich zusammen. Schon eine Ahnung, wo dieser Italoamerikaner sein könnte?«

»Nein. Aber seine Ex-Frau ist hier bei uns, und ich kann mir vorstellen, dass er sie um Geld anbettelt, obwohl ein Gerichtsbeschluss aus Kalifornien gegen ihn vorliegt, weil er ihr gegenüber gewalttätig geworden ist.«

»Hat sie Fotos von ihm? Das Passfoto, das uns die Amerikaner geschickt haben, zeigt ein Allerweltsgesicht und sagt nicht viel aus.«

»Ich schicke Ihnen, was ich habe, und versuche, an weitere Fotos zu kommen. Bleiben Sie in Bordeaux? Wo brauchen Sie mich?«

»Bislang haben wir keinerlei Hinweise auf den Verbleib dieses Mannes. Wir wissen aber, dass er an Saint-Denis und seiner Ex-Frau interessiert ist. Auch an Ihnen, Bruno, wie es scheint. Vielleicht nur als jemandem, über den er sich Zugang zu den Datenbanken der Polizei verspricht.«

»Vielleicht erklärt das auch den Überfall auf Mademoiselle Cantagnac . Ein Motorradfahrer und sein Sozius haben versucht, ihr das Portemonnaie oder ihr Handy aus der Handtasche zu reißen. Ich war zum Glück in der Nähe und konnte helfen. Die Gendarmerie hat’s in die Akten aufgenommen.«

»Ja, ich weiß, aber es kann sein, dass dieser Vorfall nichts mit unserem Garibaldi zu tun hat.«

»Klar, aber wenn er zu uns kommt, wird er sich irgendwo einmieten müssen, und wo das sein wird, finde ich heraus«, erwiderte Bruno und erwähnte die Mailingliste, die Florences Computerklub für ihn erstellt hatte. Er konnte alle Hotels, Campingplätze, Vermieter von gîtes, Bed and Breakfasts , Agritourismus-Höfe und andere Gastgeber mit einer einzigen Anfrage erreichen.

»Gut. Und vergessen Sie nicht zu fragen, ob er eine EC - oder Kreditkarte benutzt«, sagte Goirau . »In der Zwischenzeit versuchen wir ihm über seinen Funkverkehr auf die Spur zu kommen. Um neun und achtzehn Uhr finden täglich Onlinekonferenzen statt, beginnend morgen früh. Wir können jede Information gebrauchen, die seine Ex-Frau über seine Bankverbindungen, Versicherungen und dergleichen hat. Was wissen Sie eigentlich über Kryptowährungen?«

»Fast nichts, jedenfalls verstehe ich nichts davon und würde Geschäften damit auch nie vertrauen.«

»Kein schlechter Anfang. Ich schicke Ihnen einen einfachen Bericht, den ich für einen Senatsausschuss schreiben musste.«

»Ich will nicht behaupten, dass ich mich darauf freue, aber vielen Dank«, erwiderte Bruno. »Lassen Sie sich doch von Jean-Jacques den Kontakt zu Gabrielle Teyssier vermitteln, der neuen IT -Expertin im Polizeipräsidium von Périgueux . Sie wusste sofort, was zu tun war, als jemand in ihr Computersystem eindringen wollte.«

»Hab ich mir notiert. Danke. Übrigens hat Mademoiselle Cantagnac aus Ihrer Mairie schon mit meinem Büro über verwaltungstechnische Details Ihrer Abordnung an uns gesprochen. In ihr scheinen Sie eine große Unterstützerin zu haben. Wir sprechen uns morgen.«

24

In seinem alten Büro schaltete Bruno seinen Laptop ein und schrieb eine E-Mail an all die Adressen auf seiner langen Liste. Er nannte darin Garibaldis vollen Namen, sein Geburtsdatum und weitere Details aus dessen Reisepass und fügte als Anhang sein Passfoto bei und eines, das Abby ihm geschickt hatte. In dem Anschreiben bat er um diskrete Meldung, sobald er mit jemandem Kontakt aufnehme, um Informationen zu Kreditkarten, Fahrzeugkennzeichen und so weiter. Er setzte Colette und Goirau ins CC und schickte die Mail ab, schrieb auch eine Mail an Abby , in der er sie um Informationen über Garys Bankverbindungen und Karten bat. Dann kehrte er an den Mittagstisch zurück, wo er seinen Platz besetzt vorfand, von Julien, seinem Freund vom Résistance -Archiv in Bordeaux, der sich verspätet hatte. Bruno bewegte sich unauf‌fällig auf ihn zu und ging neben ihm in die Hocke.

»Schön, dass du immerhin noch was vom Mittagessen mitbekommst«, flüsterte Bruno. »Der italienische Marineoffizier möchte mit dir sprechen. Er sagt, die Papiere, die bei der Leiche des Italieners gefunden wurden, gehörten in Wirklichkeit einem alten Freund seines Großvaters.«

»Klingt interessant«, erwiderte Julien. »Die Archive geben nicht viel her über ihn.«

»Du kannst mit ihm nach dem Mittagessen ins Café hinter der Mairie kommen. Ich sehe euch beide dann dort.«

Julien nickte, worauf Bruno den Saal mit der Geräuschkulisse aus lauten Stimmen und dem Klappern von Besteck verließ. Er holte seinen Computer und ging in Fauquets Café . Es war gut gefüllt, vor allem mit Fremden, die der Feier am Grab beigewohnt hatten. An einem Ecktisch entdeckte er Jack Crimson , der eine gefaltete englische Zeitung an eine Weinkaraffe gelehnt hatte und in einem Salat mit Schinken und Käse stocherte, den Fauquet als leichtes déjeuner anbot.

»Darf ich mich dazusetzen?«, fragte Bruno.

»Natürlich, gern«, antwortete Jack und nahm die Zeitung vom Tisch. »Ich nehme an, du hast oben zu Mittag gegessen. Ich habe meinen Platz an einen Bankier abgetreten, der unerwartet angereist ist. War mir ganz recht so. Solche Teegesellschaften kenne ich zur Genüge.«

Bruno lachte und sagte: »Julien vom Résistance -Archiv ist vom Verkehr aufgehalten worden und zu spät gekommen. Ich habe ihm meinen Platz überlassen. Du hast ihn mal kennengelernt, als wir in Bordeaux zusammen zu Mittag gegessen haben.«

»Ich erinnere mich an ihn, ein kluger und gebildeter Kopf«, erwiderte Crimson . »Er wusste mehr über Roger Landes als ich, du weißt schon, den Franzosen, der einer der besten Agenten der SOE wurde.«

Bruno nickte. Er wusste, dass der britische Nachrichtendienst, Special Operations Executive, im Zweiten Weltkrieg von Winston Churchill mit dem ausdrücklichen Befehl gegründet worden war, »Europa in Brand zu setzen«, und gewissermaßen der Pate der französischen Résistance war. Sie hatte über zehntausend Tonnen an Waffen, großzügige Geldmittel und medizinisches Material mit Fallschirmkommandos ins Land gebracht, auch militärische Berater, die die Résistance organisiert, ausgerüstet und zu einer wachsenden Bedrohung für die Besatzer ausgebildet hatten. Indem sie den Franzosen Mittel an die Hand gaben, um sich gegen die demütigende Niederlage von 1940 zu wehren, hatte die SOE Entscheidendes für die Wiederherstellung des Selbstwertgefühls Frankreichs geleistet.

Wortlos stellte Fauquet ein zweites Weinglas und eine weitere Karaffe, gefüllt mit dem Weißwein der städtischen Winzergenossenschaft, auf den Tisch. Als er Bruno die Menükarte reichte, schüttelte der den Kopf. Er war satt von der foie gras und der Ente.

»Die Familie Landes verließ Frankreich noch vor dem Krieg und ging nach London«, fuhr Crimson fort. »Der junge Roger trat der British Army bei und wurde als Franzose von der SOE rekrutiert und zum Funker ausgebildet. Als die halbe Résistance von der Gestapo ausgeschaltet worden war, übernahm er die Führung über den Rest und machte einen großartigen Job. Er organisierte sogar die Exekution von Grandclément , einem der Obersten der Résistance , der sich von der Gestapo hatte umkrempeln lassen.«

In diesem Augenblick betrat Julien das Lokal, gefolgt von Capitano Borghese, der seine Marinemütze abgenommen hatte, vielleicht in der Hoffnung, unbemerkt zu bleiben. Trotzdem zog er neugierige Blicke auf sich, als er und Julien an Crimson s Tisch Platz nahmen. Bruno machte alle miteinander bekannt, man gab sich die Hand. Der Italiener dankte Bruno für die Einladung und fragte, ob er oder Julien jemals von einem Mann namens André Grandclément gehört hätten.

Bruno und Jack Crimson tauschten überraschte Blicke, als sie den Namen hörten, von dem sie soeben gesprochen hatten. Es entstand eine Pause, als Fauquet zwei weitere Gläser auf den Tisch stellte und dann hinter den Tresen zurückkehrte.

»Meinen Sie den Anführer der Résistance , der sich dann der Gestapo angeschlossen und die Waffendepots seiner Männer verraten hat?«, fragte Julien.

»Ja, den Anführer der Organisation Civile et Militaire . Bis 1943 war sie die wichtigste Résistance -Gruppierung im Südwesten Frankreichs«, sagte Borghese.

»Wie kommen Sie ausgerechnet auf den?«, wollte Julien wissen.

»Der tote Italiener im Grab hatte die Ausweispapiere von Capitano Salvatore Todaro bei sich. Der kannte Grandclément gut und war auch mit meinem Großvater befreundet. Todaro aber war schon achtzehn Monate tot, als dieser Anschlag hier in Saint-Denis verübt wurde. Er kam auf einem Trawler ums Leben, der von einer Spitf‌ire unter Beschuss genommen wurde, während er und seine Mannschaft Angriffe auf britische Flottenverbände vor der nordafrikanischen Küste unterstützte. Wer also war der Mann in dem Grab?«

»Haben Sie eine Vermutung?«, fragte Bruno.

»Ja, aber auch viele Fragen«, antwortete Borghese. »Wissen Sie, wie stark die italienische Präsenz in Bordeaux war? Wir hatten dort zweiunddreißig U-Boote auf Reede, die um die Hälfte reduziert wurden, aber auch über einhundert Schiffe der Alliierten versenkt hatten. Todaro war einer der Helden dieser Flottille, einer der Italiener, die in hohem Ansehen bei den deutschen Verbündeten standen.«

»Warum sagen Sie das?«, erkundigte sich Julien.

»Weil er und mein Großvater den Angriff der italienischen Kleinst-U-Boote im Dezember 1941 auf die im Hafen von Alexandria stationierte britische Flotte geplant haben. Dabei wurden zwei Schlachtschiffe so schwer beschädigt, dass sie über Monate nicht mehr zum Einsatz kommen konnten.«

» Good God Almighty «, platzte es aus Jack Crimson auf Englisch heraus. Alle anderen Gäste im Café drehten sich nach ihm um. Er holte tief Luft und sagte, sehr viel leiser und auf Französisch: »Wegen dieses Angriffs hat Großbritannien für den Großteil des Jahres 1942 die Kontrolle über das Mittelmeer verloren. Wir konnten die Tanker und Versorgungsschiffe nicht mehr aufhalten, die Rommels Armee in Nordafrika mit Treibstoff und Munition belieferten. Dadurch konnte er Tobruk zurückerobern und über die ägyptische Grenze bis nach El-Alamein vorrücken. Wenn wir Rommel dort nicht aufgehalten hätten, wären ihm der Suezkanal und womöglich auch die irakischen Ölfelder in die Hände gefallen. Nicht auszudenken, was sonst noch passiert wäre. Rommel hätte sich den deutschen Divisionen vor Stalingrad anschließen und damit die Ölzufuhr aus dem Kaukasus abschneiden können, von der Stalins Truppen abhängig waren. Wir hätten den ganzen verdammten Krieg verlieren können!«

Es wurde still am Tisch, bis Borghese wieder das Wort übernahm. »Das von einem Engländer zu hören freut mich. Mein Großvater war selbst involviert.«

»Ihr Name ist Borghese«, sagte Crimson nachdenklich. »War Ihr Großvater vielleicht Junio Borghese, bekannt als der Schwarze Prinz, der 1945 gegen Tito um Triest gekämpft hat? Wenn ich richtig informiert bin, blieb er sein ganzes Leben lang ein glühender Faschist und hat sogar noch 1970 den Versuch eines Staatsstreichs unternommen.«

»Leider haben Sie recht, aber für die italienische Marine war mein Großvater auch ein Held. Er kommandierte das U-Boot Scirè, mit dem die Torpedoreiter in den Hafen von Alexandria gelangten. Er starb 1974 im spanischen Exil; sein ganzer Nachlass ging an meinen Vater.«

»Das erklärt nicht, wer der Italiener war, der in Saint-Denis ums Leben gekommen ist, und warum er bei den Nazis blieb, als sich Italien auf die Seite der Alliierten schlug«, sagte Julien.

»Den vielen Briefen, die sich Todaro und mein Großvater geschrieben haben, entnehme ich, dass der Mann aus dem Grab, der Todaros Papiere bei sich trug, mit den beiden befreundet war. Ich glaube, er war der Capo di Prima, Oberstabsbootsmann Alonso Luca Barone, der hohes Ansehen in der Marine genoss. Mein Großvater behauptete, dass Barone nicht nur ein logistisches Genie, sondern auch ein hervorragender Kampfschwimmer war. Zusammen mit Alonso plante mein Großvater den Angriff an Weihnachten auf die im Hafen von New York liegenden Schiffe, wozu es aber nicht kam, weil Italien die Seiten wechselte. Aber selbst danach beschloss Alonso, in Bordeaux zu bleiben, zumindest bis das letzte U-Boot der italienischen Marine in Sicherheit gebracht worden war. Todaros Papiere hätte er sich ohne Weiteres aneignen können.«

»Wem war er nach Italiens Seitenwechsel unterstellt?«, wollte Julien wissen. »Den Deutschen oder der neuen Regierung Italiens, die sich den Alliierten angeschlossen hatte?«

»Meinem Großvater. Er hatte einen Treueeid auf Mussolini abgelegt und blieb ihm gegenüber loyal.«

»Lässt sich dieser Alonso noch irgendwie identifizieren?«, fragte Bruno. »Zum Beispiel anhand von Knochenbrüchen?«

»An zwei Fingern der linken Hand fehlten die äußeren Glieder. Die verlor er nach einem Tauchgang, als er in den Turm zurückstieg und ihm der Lukendeckel auf die Hand fiel. Darauf habe ich bei dem Skelett als Erstes geschaut. Es sind die Überreste von Alonso, da bin ich mir sicher.«

»Sie haben noch nicht erklärt, was Sie an Grandclément interessiert. Er galt sowohl in Frankreich als auch in Großbritannien als Verräter und Handlanger der Gestapo«, sagte Julien.

»Ich weiß nicht, ob Handlanger der richtige Begriff ist«, antwortete der Italiener. »Grandclément ist, so viel steht fest, mit dem Feind einen Handel eingegangen; er verriet, wo die Kommunisten der Résistance ihre Waffen deponiert hatten, und konnte im Gegenzug seine Männer frei bekommen. Er glaubte, dass der eigentliche Krieg noch bevorstünde, und zwar gegen die Kommunisten. Viele Deutsche, Gestapo und Militär teilten seine Meinung. Der gleichen Ansicht war mein Großvater. Und ich muss sagen, sie hatten recht. Weniger als fünf Jahre nach Kriegsende bildeten Großbritannien, Frankreich, Italien und die USA die antikommunistische Allianz der NATO , der sich auch Deutschland bald anschloss.«

»Stalin drängte Polen und der Tschechoslowakei den Kommunismus mit brutalen Mitteln auf, und in der Blockade Westberlins sahen Briten und Amerikaner eine große Gefahr«, sagte Crimson .

»Zugegeben«, erwiderte Julien. »Im Sommer 1944 konnte das noch niemand vorhersehen.«

»Vielleicht haben Sie recht«, entgegnete der Italiener. »Aber es ist doch erstaunlich, was das Attentat auf Hitler am 20. Juli alles ausgelöst zu haben scheint. Fünf Tage danach brach die amerikanische Offensive in der Normandie aus, gefolgt von der Kesselschlacht von Falaise, in der Briten und Kanadier zwei deutsche Armeen ausgeschaltet haben. Und am 27. Juli wurde Grandclément von britischen Agenten auf einem Flugfeld bei Bordeaux exekutiert.«

»Aber was sagen diese ganzen Daten aus?«, fragte Bruno.

»Wir wissen, dass Alonso und mein Großvater in Verbindung miteinander standen, und zwar über Offiziere der deutschen Abwehr um Admiral Canaris, die den Plan unterstützten, Hitler aus dem Weg zu räumen. Es gibt Briefe an meinen Großvater, in denen er aufgefordert wird, Mussolini für den Komplott gegen Hitler zu gewinnen, mit dem Ziel, dass mit den Briten und Amerikanern Frieden ausgehandelt werden könnte. Gemeinsam würden dann alle die Sowjetunion niederringen und den Kommunismus für immer aus der Welt schaffen, so der groß angelegte Plan.«

»Mir ist bekannt, dass Canaris davon träumte, zusammen mit der halben deutschen Militärführung, aber es waren nur Fantastereien. Churchill und Roosevelt hätten sich nie darauf eingelassen«, sagte Crimson . »Für sie stand das Kriegsziel längst fest, nämlich die bedingungslose Kapitulation.«

»Mag sein, aber kommen wir zurück zu Alonso«, sagte Borghese. »Ich glaube, er fürchtete, dass seine Beziehungen zu den Verschwörern aufgedeckt worden waren. Wie mein Großvater stand er in engem Kontakt mit dem gut vernetzten deutschen Korvettenkapitän Alfred Kranzfelder, der seinerseits mit Graf von Stauf‌fenberg befreundet war, dem Drahtzieher des Komplotts gegen Hitler.«

»Sie glauben also, Alonso ist aus Bordeaux geflohen, um seiner Verhaftung durch die Gestapo zu entgehen?«, fragte Julien.

»Ich halte es für möglich und kann mir nicht vorstellen, dass er nach Deutschland fliehen wollte, wohl aber nach Norditalien, in Mussolinis Repubblica di Salò .«

»Und was ist mit den beiden Frauen der Luftwaffe, die mit ihm getötet worden sind?«, fragte Bruno.

Borghese zuckte mit den Achseln. »Das weiß ich nicht. Nach dem gescheiterten Attentat im Juli nutzten Alonso seine Beziehungen über Kranzfelder zur deutschen Marine nicht mehr. Vielleicht hatte er noch Kontakte zur Luftwaffe, vielleicht war eine der beiden Frauen seine Freundin. Wer weiß? Er wird jedenfalls nicht nur über das gescheiterte Attentat informiert worden sein, sondern auch über die Exekution seines Freundes Grandclément . Ihm drohte Gefahr von beiden Seiten, von der Gestapo und der Résistance . Ich glaube, deshalb ist er geflohen.«

Es wurde still am Tisch. Schließlich sagte Julien: »Das ergibt Sinn. Die Deutschen wurden erst am 28. August aus Bordeaux vertrieben. Alonso hat sich zwei Wochen vorher aus dem Staub gemacht.«

Bruno kam sich vor wie ein Erstsemester in einem Oberseminar zur Geschichte des Zweiten Weltkriegs. Von all den Fragen, die er hatte, stellte er die für ihn nächstliegende: »Wenn Grandclément als Überläufer für die Gestapo gearbeitet hat, warum hat er nicht auch Alonso verraten?«

»Grandclément hielt ihn für einen aufrichtigen Patrioten«, erklärte Julien. »Er wurde von einem sehr cleveren Gestapo-Mann mit Namen Friedrich Dohse umgekrempelt, der auch schon Grandcléments Frau festgenommen hatte. Nach seiner Verhaftung wurde er zusammen mit seiner Frau in einer separaten Wohnung im Hauptquartier der Gestapo festgesetzt. Dohse behandelte ihn mit Respekt und sagte, er fühle sich geehrt, einen tapferen französischen Patrioten kennenzulernen, der auch ein entschiedener Antikommunist sei. Er stellte dem Ehepaar sogar ein Radio zur Verfügung, mit dem sie die BBC empfangen konnten, dazu frische Blumen und eine Getränkevitrine.«

»Und darauf ist Grandclément reingefallen?«, wunderte sich Bruno. »Getäuscht vom eigenen Selbstbild?«

»Er glaubte, sich ehrenwert zu verhalten«, erwiderte Julien. »Und auf seine Weise tat er das wohl auch. Er ist mit Dohse übereingekommen, dass er Dohse zu allen ihm bekannten Depots führt, in denen Hunderte Tonnen an Waffen und Sprengstoffen lagerten, wenn die Gestapo etwa dreihundert gefangene résistants aus Grandcléments Netzwerk freilässt. Er glaubte, nur kommunistische Zellen auf‌fliegen zu lassen, und war von seiner Rechtschaffenheit so überzeugt, dass er sich einverstanden erklärte, nach England ausgeliefert zu werden, um sich in einem Verfahren selbst verteidigen zu können. Aber dann vollstreckte Roger Landes das Todesurteil an ihm und an Madame Grandclément .«

»Und das war’s?«, fragte Crimson .

»Nein. Acht Jahre nach Kriegsende stand Dohse vor einem französischen Gericht. Ihm wurden Folter, Massendeportationen und der Mord an 1200 Geiseln vorgeworfen. Er wurde schuldig gesprochen und zu sieben Jahren Zwangsarbeit verurteilt. Weil er aber schon acht Jahre abgesessen hatte, kam er auf freien Fuß. Er kehrte nach Deutschland zurück, importierte mithilfe seiner Kontakte in Bordeaux französische Weine und lebte als erfolgreicher Geschäftsmann bis 1993.«

»Glimpf‌lich davongekommen«, bemerkte Bruno.

»Das ist nicht der springende Punkt«, entgegnete der Italiener. »Dohse und Grandclément wussten beide, dass Hitler den Krieg verlieren würde. Sie blickten voraus auf den Krieg, der als Nächstes ausbrechen würde, den gegen den Kommunismus. Dohse überredete Grandclément , sein Résistance -Netz zu aktivieren und Waffen zu sammeln, um eine konservative Résistance mit dem Namen Maquis Of‌f‌iciel zu gründen, die in der Lage sein würde, die von den Kommunisten kontrollierte Résistance in Frankreich niederzuwerfen. Und dann würden Großbritannien, Frankreich, die USA , Italien und ein Deutschland nach Hitler zusammen den eigentlichen Feind bekämpfen: den Sowjetkommunismus unter Stalin.«

»Das ist doch verrückt«, sagte Bruno.

»Nein, nicht verrückt, aber vielleicht voreilig«, erwiderte der Italiener lächelnd. »Worauf ich hinauswill, ist, dass mein Großvater und Alonso nicht nur viel zu lange Faschisten waren, sondern dass sie allzu früh eine antikommunistische Haltung eingenommen haben.«

25

»Bonjour, Bruno«, grüßte eine lebhafte Frauenstimme. Er blickte auf und sah Marta schon im Sportdress, die ihm über den Zaun des Rugbyplatzes hinweg zuwinkte. Neben der großen Polin stand Abby . Er winkte zurück, worauf die beiden auf das Feld zu den anderen Frauen zurückliefen und sich den Ball zuwarfen, als spielten sie schon Jahre zusammen.

Das Treffen in Fauquets Café endete, während noch einige der Gäste in der Mairie am Mittagstisch saßen. Auf Empfehlung des Bürgermeisters würden manche von ihnen am Abend von Bruno bewirtet werden. Bruno hatte auch Julien dazu eingeladen, der ohnehin in seinem Haus übernachten würde, sowie den Italiener, der sich bereits im Hôtel de Paris einquartiert hatte.

Als er in seine Sportsachen wechselte, vibrierte Brunos Handy. Es war der Baron, der vom Plan des Bürgermeisters für das Abendessen gehört hatte.

»Ich finde, Mangin verlangt ein bisschen viel von dir, zumal du, wie ich weiß, noch das Rugbytraining durchziehen willst«, sagte er. »Bei dir passen acht, maximal zehn Personen an den Tisch, und nach meiner Rechnung hat Mangin mindestens fünfzehn eingeladen. Wir verlegen deshalb das Essen in mein Haus, an den Tisch im Hof, der ist groß genug. Ich habe schon vier Kilo Kalbfleisch gekauft und zwei Kilo getrocknete Morcheln für einen sehr großen Braten veau aux morilles, den du dann zubereiten wirst. Außerdem habe ich drei Kilo Erdbeeren und einen Liter crème fraîche besorgt. In der Speisekammer liegt ein Sack Kartoffeln aus eigener Ernte, und im Garten wären genug Salat und Tomaten. Als Vorspeise könnten wir diese Thunfisch-rillettes anbieten, die ich so gern mag.«

»Das ist sehr freundlich von dir, mein Lieber. Wirf die Quittungen nicht weg, die Mairie kommt für die Kosten auf«, sagte Bruno. »Wie kommst du eigentlich auf fünfzehn?«

»Vier Troubadoure plus Joël, Flavies Freund, Fabiola und Gilles. Dann wären da Michel und seine Frau, Monsieur und Madame Birch, Mangin und Jacqueline, die mit Amélie , meiner Lieblingsjazzsängerin, aus Paris kommt. Und sie können wir nicht bei uns haben ohne deinen Freund, den Rocksänger.«

»Rod Macrae .«

»Richtig. Macht zusammen fünfzehn, ohne uns beide gerechnet.«

»Also siebzehn, exactement . Ich komme nach dem Training direkt zu dir.«

»Kann ich dir bei irgendwas helfen?«

»Du könntest schon mal den Tisch decken, die Erdbeeren entstielen und ein paar Thunfischdosen öffnen. Als Erstes solltest du kochendes Wasser über die getrockneten Morcheln gießen, sie eine Stunde lang einweichen und dann zehn Minuten auf kleiner Flamme köcheln lassen, damit sie schön weich werden. Dann musst du sie nur noch durch ein Sieb abgießen und die Flüssigkeit auf‌fangen«, erklärte Bruno und schloss die Augen, um sich zu konzentrieren. »Was du auch noch machen könntest: das Fleisch parieren, in Stücke schneiden, in Entenfett anbraten und in deinen größten Bräter legen. Rühr die Morcheln und einen Teil der Flüssigkeit ein, und lass das Ganze drei bis vier Minuten köcheln. Dann gib ein großes bouquet garni dazu, kipp eine Flasche Weißwein drüber – einer von unserer Winzerei ist gut genug dafür –, und würz mit Salz und Pfeffer. Leg den Deckel auf den Bräter, und schieb ihn für fünfundvierzig Minuten in den Ofen«, fuhr Bruno fort. »Dann sollte ich auch schon bei dir sein. Stell noch ein paar Weißweinflaschen kalt, entkork den Rotwein und genehmige dir ein großes Glas, um einen noblen Akt der Freundschaft zu begießen.«

»Du würdest das auch für mich tun, Bruno. Und hast es auch schon oft genug getan. Wir sehen uns nach dem Rugbytraining. Mir ist klar, wie sehr du es genießt, auf dem Feld zu sein, als einziger Mann unter vielen jungen Frauen.«

»Du bist wohl eifersüchtig, mein Freund, weil es zu der Zeit, als du Trainer warst, kein Frauen-Rugby gab«, erwiderte Bruno lachend.

»Im Nachhinein kann ich wirklich nicht verstehen, warum es damals dazu nicht gekommen ist. Tja, in meinem Alter fragen die traurigsten Erinnerungen, was nicht alles hätte sein können. Bis nachher.«

Als Bruno mit drei großen pains aus der Bäckerei unter dem Arm in der chartreuse des Barons ankam, war ein Großteil der Arbeit schon erledigt. Er schaltete den Ofen aus und nahm den Bräter heraus, hob den Deckel und gratulierte dem Baron, als er den herrlichen Bratenduft aufgesogen hatte. Er rührte die crème fraîche ein und setzte den Bräter auf eine mittlere Flamme, um den Saft zu reduzieren. Er schnitt das Brot auf, verrührte den Inhalt der Thunfischdosen mit Mayonnaise und würzte mit Salz, Pfeffer und einer Messerspitze Paprika. Dann streute er Zucker über die Erdbeeren und schälte die Kartoffeln, wobei er sich immer wieder einen Schluck trockenen Weißwein von Château Bélingard schmecken ließ. Es war seit eh und je der Lieblingswein des Barons.

Nachdem er das bouquet garni herausgefischt hatte, füllte Bruno das Fleisch und die morilles aus dem Bräter in zwei große Terrinen um und stellte sie mit Deckel zum Warmhalten in den Ofen.

Die ersten Gäste trafen ein. Bruno hörte, wie sie vom Baron begrüßt wurden, setzte den Wasserkessel auf, viertelte die geschälten Kartoffeln, gab sie in einen großen Topf mit Salzwasser und zündete die Gasflamme darunter an. Der Baron hatte schon ein Tablett mit kleinen Tellern, Toast und Thunfisch-rillettes auf dem großen Tisch im Hof platziert. Bruno viertelte ein halbes Dutzend Zitronen, damit sich jeder den Saft über die rillettes träufeln konnte. Er wurde mit großem Hallo begrüßt, als er nach draußen ging. Amélie war die Erste, die bei ihm war.

»Aus der Küche duftet’s herrlich«, bemerkte sie und präsentierte ihm die Wangen für bises . »Rod hat ein tolles Lied geschrieben, zu dem mir noch das ein oder andere eingefallen ist. Es bleibt aber unser Geheimnis, bis Flavie mit ihrer Band hier ist. Ich fand ihren Auf‌tritt heute Morgen überwältigend. Aber wie geht’s dir, mein lieber Bruno? Wir hatten nach deiner Schussverletzung große Angst um dich.«

»Wenn ich dich sehe, fühle ich mich fast wie neugeboren, Amélie «, antwortete er und streckte die Arme aus, um Rod Macrae zu begrüßen, der hinter ihr aufgetaucht war. Er trug wieder die hochhackigen Westernstiefel, Halstuch und Lederhut, wie es bei seiner Generation auf Rockkonzerten üblich war. Er war immer noch so mager und knochig wie vor dreißig Jahren. Mit seinen schaurig-schönen Balladen voller Schwermut und alter keltischer Weisheiten, zu denen Amélie s gefühlvolle Stimme und karibische Seele wunderbar passten, hatte er eine neue, späte Karriere gestartet.

»Der Text ist auf Englisch; Amélie hat ihn ins Französische übertragen. Vielleicht kann Horst auch eine deutsche Version beisteuern«, sagte Rod . »Er und Clothilde kommen doch auch, oder?«

»Davon weiß ich noch gar nichts, aber sie sind herzlich willkommen«, antwortete Bruno. »Ich hoffe, wir werden alle genug zu essen haben.«

Plötzlich trafen alle anderen fast gleichzeitig ein: Michel und seine Frau mit Tim und Krys Birch, dann Flavie mit Joël und den Troubadours. Zu Brunos Überraschung hatten der Bürgermeister und Jacqueline Colette Cantagnac im Schlepptau. Ihnen folgten unmittelbar Clothilde und Horst sowie Fabiola und Gilles, schließlich auch Pamela und Abby . Wenn das so weitergeht, dachte Bruno, wird’s selbst am uralten Tisch des Barons ziemlich eng. Er eilte zurück in die Küche, goss die Kartoffeln ab und stampf‌te sie mit Butter zu Püree. Dann stellte er weitere Weinflaschen zurecht und sorgte für zusätzliches Brot zu den rillettes, die großen Zuspruch fanden. Als er wieder nach draußen ging, kam ihm der Baron entgegen und sagte, dass drei zusätzliche Gedecke und Stühle geholt werden müssten.

Dass nicht alle gut bekannt miteinander waren, kam, wie Bruno erstaunt feststellte, der Versammlung durchaus zugute. Nur Bruno, Michel, Colette und der Bürgermeister kannten die Birches. Also wurden sie den anderen vorgestellt, worauf sich Erklärungen zu den Plänen des Ehepaars für die Domaine de la Barde anschlossen. Colette musste denen vorgestellt werden, die der éminence grise des Rathauses noch nicht begegnet waren, und Abby kannte den Baron, Rod und Amélie noch nicht. Alle wollten Flavie zu ihrem Gesang am Vormittag gratulieren, und Mangin strahlte über das ganze Gesicht, als ihm jeder und jede versicherte, dass die Gedenkfeier ein großer Erfolg gewesen sei.

»Wir haben vor, noch eins obendrauf zu setzen«, erklärte Amélie . »Aber erst nach dem Diner, und wir hoffen auf Horsts Beitrag.«

»Wenn ich jetzt alle an den Tisch bitten dürf‌te«, rief der Baron und ließ den dunklen Schall eines bronzenen Gongs erklingen, den irgendein Vorfahre aus Französisch-Indochina mitgebracht hatte. Bruno hob ratlos die Hände, als alle gleichzeitig fragten, wo sie Platz nehmen sollten. Für einen Tischplan habe die Zeit gefehlt, sagte er; jeder solle sich einfach dort hinsetzen, wo er Lust habe.

Er überließ alles Weitere dem Baron und ging in die Küche. Zuerst brachte er zwei mit Kartoffelpüree gefüllte Schalen nach draußen und verschwand dann wieder, um mit den beiden großen Terrinen veau aux morilles zurückzukehren, die er auf die linke und rechte Tischseite stellte. In stummer Absprache mit dem Baron hoben sie gleichzeitig und mit großer Geste die Deckel. Ein köstliches Aroma verbreitete sich und wurde allseits mit Beifall und Oh- und Ah-Lauten quittiert.

Der Beifall steigerte sich, als der Baron zwei große Flaschen 2019er Pécharmant von Château de Tiregand auf den Tisch stellte. Er bat den Bürgermeister und Gilles, sie zu öffnen, und brachte dann zwei weitere Flaschen von Château Bélingard für diejenigen, die lieber Weißwein tranken. Unaufgefordert organisierte Colette , die neben Bruno saß, ein geordnetes Anreichen der Teller zu Bruno, der sie mit Fleisch und Kartoffeln füllte. Mit Fabiola versorgte der Baron auf der anderen Seite des Tisches die Gäste auf ähnliche Weise. Bruno vertraute darauf, dass er die Portionen gleichmäßig verteilte, und stellte erleichtert fest, dass für den letzten Teller, nämlich seinen, noch ein ordentlicher Rest übrig blieb.

»Was für ein gelungenes Festessen, das Kalbfleisch ist vorzüglich«, schwärmte Colette und stieß mit ihm an. »Wenn ich dich erst mal aus dem Rathaus geschmissen habe, sehe ich für dich eine vielversprechende Zukunft in einem Restaurant.«

»Ist das dein Plan?«, entgegnete Bruno, der sich nicht sicher war, ob sie bloß scherzte.

»Manche in der Mairie gehen wohl davon aus, zum Beispiel die Sekretärin des Bürgermeisters. Ich habe den Eindruck, sie wartet nur darauf, dass wir zwei uns duellieren, um die Sache zwischen uns zu klären, mit Pistolen auf der Brücke im Morgengrauen. Du zielst galant in die Luft, während ich dir eine Kugel zwischen die Augen verpasse.«

»Bist du eine so gute Schützin?«, fragte Bruno.

»Wer weiß?«, antwortete sie mit breitem Grinsen. »Selbst wenn nicht, glaubst du nicht auch an Anfängerglück?«

In diesem Moment stand der Baron auf, schlug mit der Gabel an sein Glas und wartete, bis es still geworden war. »Danke, dass ihr alle gekommen seid. Den großen Tisch so voll besetzt zu sehen ist mir ein Vergnügen. Ich möchte jetzt mein Glas erheben auf unseren Freund, Koch und Hüter des Gesetzes Bruno und seine blanquette de veau .«

Als der Applaus abebbte, alle auf Brunos Wohl getrunken und sich wieder gesetzt hatten, stand Bruno auf. »Wahrscheinlich weiß niemand von euch«, sagte er, »dass mir gar keine andere Wahl blieb. Als klar wurde, wie groß unsere Runde sein würde, hat der Baron das Fleisch gekauft, den Thunfisch und die Erdbeeren, die gleich noch aufgetischt werden, und das Menü erstellt. Ich bin seinem Wunsch gern gefolgt, denn nach der Feier heute Morgen, dem déjeuner in der Mairie , nach unerwarteter Polizeiarbeit und dem Rugbytraining der Frauen hättet ihr wahrscheinlich sonst mit einer Takeaway-Pizza vorliebnehmen müssen.«

Er machte eine Pause, bis sich der Applaus und die liebevollen Beifallsbekundungen gelegt hatten. Dann erhob er sein Glas. »Einen Toast auf unseren Gastgeber, der uns nicht nur heute Abend, sondern schon viele Male bewirtet hat, auf unseren guten und großzügigen Freund, den Baron.«

Fabiola auf der einen Seite des Barons und Pamela auf der anderen drückten ihrem alten Freund einen herzhaften Kuss auf die Wangen. Bruno überließ es Colette , dafür zu sorgen, dass die Teller abgeräumt wurden, und eilte in die Küche, um die Erdbeeren zu holen. Als er in den Hof zurückkehrte, hörte er den Bürgermeister Amélie fragen, was es mit der angekündigten Überraschung auf sich habe.

»Das bleibt ein Geheimnis, bis das Essen vorüber ist und wir es uns alle bequem gemacht haben. Dann wird Rod alles Weitere übernehmen«, antwortete sie.

»Stellt er einen neuen Song vor?«, fragte Bruno.

Amélie schüttelte den Kopf und schwieg.

»Vielleicht ein Song, der mit der Feier heute Morgen zu tun hat?«, rätselte Mangin .

»Ich verrate nichts, je ne te dis rien, je ne chante pas «, trällerte sie nach der Melodie von Rod Stewarts Sailing .

Nachdem schließlich auch das Geschirr des Nachtischs abgeräumt war, rückte Rod auf seinem Stuhl zurück, stand auf und holte seine Gitarre aus dem Auto. Amélie stellte sich neben ihn, als er wieder Platz nahm, jetzt zwei Schritte vom Tisch entfernt.

»Ich glaube, es war der Bürgermeister, der vorhin gefragt hat, ob das, was ich jetzt darbieten werde, etwas mit der Gedenkfeier für die beiden toten Mädchen zu tun hat«, sagte Rod . »Ja, so ist es. Wie so viele andere war auch ich tief bewegt von all den Blumen, die zusammengetragen wurden, und davon, dass die ganze Stadt diese Feier zu einem Ereignis von großer Bedeutung gemacht hat. Also habe ich angefangen, eine Art Gedicht zu schreiben. Und dann fiel mir, wie so oft, Musik dazu ein. Daraus ist ein Stück entstanden, das ich Amélie heute Nachmittag vorgespielt habe. Sie hat das Instrument ihrer fantastischen Stimme ins Spiel gebracht, und der Song nahm Leben an. Es geht darin um zwei junge Frauen, die der Krieg eingeholt hat.«

Er eröffnete mit einem sanften, rhythmischen Riff. Die Melodie war sehr einfach, fast wie ein Kinderreim, bekam aber Tiefe, als Amélie s Stimme einsetzte, nur ein Summen ohne Worte. Dann rezitierte Rod sein Gedicht, anstatt es zu singen.

Three bodies in a single grave,

Two girls, a man, from dif‌ferent lands

In a war that’s almost history.

Strangers that we’ve come to know,

Though all we have for them are f‌lowers,

As we now reap what they did sow.

They pull us back to that grim track

Our elders shared and we were spared.

Remembering is what makes us real.

That vicious war, its f‌loods of gore,

Its tanks, the camps, its bombs and tombs.

Remembering is what makes us feel.

But if you’d known those long-gone
girls,

Their youth and hopes, their smiles, their jokes,

The lives and loves and kids they missed.

We’ve come to know it’s our loss too.

Though all we have for them are f‌lowers,

Remembering is what helps us heal.

In die Stille, die folgte, sagte Amélie : »Ich habe den Text ins Französische übersetzt und werde ihn jetzt singen. Wir hoffen, dass Monsieur Horst die Worte ins Deutsche überträgt. Rod möchte, dass dieser Song in allen drei Sprachen veröffentlicht wird. Ihr seid die Ersten, die hören, was Rod heute Nachmittag geschrieben hat.«

Sie gab Rod ein Zeichen, worauf er wieder die Melodie zu spielen begann, und diesmal sprach sie das Gedicht auf Französisch, in einem sanften Tonfall, der aus den düsteren Worten hervorging. Amélie s Stimme war ein Wehklagen, das uralte Lamento über Vergeudung, Verlust und Reue. Darunter mischte sich Rod s raue Begleitstimme in einer finsteren, fast wilden Basslinie. Das Schweigen, das darauf folgte, hatte trotz des verhaltenen Schluchzens einiger Frauen eine fast körperliche Präsenz, wurde zu einer eigenen Stimme.

»Jetzt möchten wir euch den Song in der Version vortragen, die wir am Nachmittag in Rod s Studio aufgenommen haben, auf Englisch von mir gesungen«, erklärte Amélie nach langer Pause. »Wir hoffen, dass der Chor und Les Troubadours ihren Auf‌tritt vom Vormittag wiederholen, mitsamt der Soli, damit wir es aufnehmen und in den Song einblenden können. Das Ganze soll nach Möglichkeit in Frankreich, Deutschland und Großbritannien herauskommen. Rob hat mich gebeten zu sagen, dass alle Erlöse aus diesem Song der Finanzierung des Gedenkgartens hier in Saint-Denis zugutekommen.«

Nachdem er soeben den Text auf Französisch gehört hatte, konnte Bruno nun Rod s Englisch besser verstehen. Er bemerkte auch, dass Rod seine Worte mit einem schottischen Akzent aussprach, dessen Klang Bruno an keltische Barden erinnerte und ihn in noch weiter zurückliegende Zeiten jener entfernten Vorfahren entführte, die womöglich wie die Künstler der prähistorischen Höhlenmalerei im Périgord uralte Trauer- und Schmerzensgesänge anstimmten.

Nach diesem Song entstand ein noch längeres Schweigen, das schließlich vom Bürgermeister gebrochen wurde, der sagte: »Vielen Dank, Rod und Amélie , dass Sie die Gefühle, die wir wohl alle heute Morgen am Grab empfunden haben, in Worten und Musik zum Ausdruck gebracht haben. Horst, wir verlassen uns darauf, dass Sie diesem bemerkenswerten Song auch eine deutsche Stimme geben. Ich für meinen Teil verspreche Ihnen allen, dass ich Himmel und Hölle in Bewegung setzen werde, um die Rechte an dem TV -Mitschnitt der heutigen Gedenkfeier zu bekommen, das Video mit dem Song zu unterlegen und in ganz Europa zur Ausstrahlung zu bringen.«

Der Baron stand auf, trat vor die Vitrine neben der Tür und holte zwei alte Flaschen daraus hervor, Armagnacs von 1939. Er entfernte Siegel und Korken der ersten, leerte sein Weinglas und schenkte sich von dem edlen Tropfen ein. Er hob sein Glas zu Rod und Amélie und sagte schlicht und einfach: »Merci, mon vieux, et merci, Amélie.«

Er nahm einen Schluck daraus, bevor er fortfuhr: »Diese beiden Flaschen stammen aus dem letzten Friedensjahr. Ich habe sie aufbewahrt und schon viele Male daran gedacht, sie zu öffnen, doch die Gelegenheit schien mir nie die richtige zu sein. Doch jetzt, finde ich, sollten wir sie leeren in Erinnerung an all jene, die dem schrecklichsten aller europäischen Kriege zum Opfer gefallen sind. Es ist mir eine Ehre, der Urauf‌führung dieses Songs heute Abend hier an meinem Tisch beigewohnt zu haben.«

Er ließ die Flasche in der Tischrunde kreisen und öffnete die zweite, die in der Gegenrichtung von Hand zu Hand ging. Alle tranken ihre Weingläser aus, schenkten sich von dem über achtzig Jahre alten Armagnac ein und prosteten Rod und Amélie zu.

Als Bruno an seinem Weinbrand nippte, dachte er, dass selbst im Zeitalter von Computern, Smartphones und sozialen Netzwerken etwas so Ursprüngliches wie Musik es vermochte, Emotionen zu wecken und das Durcheinander von Erinnerungen und Trauer aus einem globalen Konflikt zu beleben, der doch für alle jüngeren Generationen schon so weit entrückt war. Er dachte an Joe, den einzigen Zeugen, der noch lebte und von sich sagen konnte, eine kleine bescheidene Rolle in diesem verheerenden Konflikt gespielt zu haben, der einen Großteil der Menschheit betroffen hatte. Brunos eigene Vorstellungen von diesem Krieg waren geprägt von Erzählungen anderer, gefiltert durch die Forschungen zahlloser Historiker, und den Erinnerungen längst verstorbener Zeitzeugen, ob Beteiligter oder hilf‌loser Opfer des Schreckens.

Bruno sah sich in dem außergewöhnlichen Akt kollektiver Erinnerung und Trauer dieses Tages in einer kleineren Statistenrolle. Er hatte die blanquette de veau gekocht, die ihrerseits ein bemerkenswertes Ereignis war. Rein zufällig hatte er Rod mit Amélie bekannt gemacht und diese beiden mit dem Baron sowie mit Flavie und Les Troubadours.

Er schaute über den langen Tisch und sah Horst über ein geöffnetes Notebook gebeugt. Bestimmt versuchte er, die anglo-französische Version des Songs ins Deutsche zu übertragen, eines Songs über den Krieg, in dem sein Vater in Rommels 7. Panzerdivision gekämpft hatte, die 1940 bei Sedan die französischen Linien durchbrochen hatte. Gilles machte sich daneben Notizen, wahrscheinlich für einen Artikel, der in der nächsten Woche in Paris Match erscheinen würde. Und er warf einen Blick auf den Baron, der noch ganz persönliche Erinnerungen an diesen Krieg aufrufen konnte.

Bruno dachte an Florence, die nur in Frankreich war, weil ihr Großvater von Polen nach England geflohen und in einer britischen Uniform wieder auf das Festland zurückgekehrt war. Flavie, Joël und die Troubadours wussten bestimmt auch von einschlägigen Erfahrungen ihrer Eltern oder Großeltern zu erzählen. Er sah Abby , deren Großeltern die schrecklichen Zeiten miterlebt und wahrscheinlich auf die eine oder andere Weise an den Geschehnissen teilgenommen hatten. Er richtete den Blick auf Tim Birch, dessen Großeltern bestimmt für das letzte Hurra des britischen Empires gekämpft hatten.

Und was war mit den anderen hier, Fabiola und Gilles, Clothilde , Colette , dem Bürgermeister? Auch in deren Familien wurden mit Sicherheit Erinnerungen weitergegeben, vielleicht von Widerstandskämpfern oder von Kollaborateuren oder einfach von denen, die versucht haben, die Demütigungen der Besatzung durch das brutalste Regime der jüngeren Geschichte zu überleben. Und dann war da noch er selbst, Bruno, das Waisenkind, aufgewachsen, ohne je etwas zu erfahren vom Anteil seiner Familie an diesem monströsen historischen Drama. Trotzdem war dieser Krieg ein Teil von ihm, eine Katastrophe, in deren Nachwirkungen er aufgewachsen und Soldat geworden war, einer von so vielen jener Nachkriegsgeneration, die die Schande von 1940 tilgen und etwas von der gloire zurückgewinnen wollten, die ein wesentliches Merkmal der französischen Seele geblieben war.

Mon Dieu, wie lebendig doch der Krieg auch noch in seinen Erben war, dachte Bruno. Wie sehr er den Amerikanern zu der Überzeugung verholfen hatte, es sei ihre Pflicht, die Welt zu retten. Und wie dieser Krieg den Russen die Mission auferlegte, wenn nicht den Sozialismus, so doch das Selbstverständnis als Land zu retten, das im Mittelalter Europa vor den mongolischen Horden und im 20.Jahrhundert vor den Nazis geschützt hatte. Auch Bruno sah sich noch im Schatten dieses Krieges, versuchte, seine Lehre daraus zu ziehen, und hoffte auf eine bessere Welt, in der sich die Abscheulichkeiten von damals niemals wiederholen würden.

Er nahm sich vor, alles in seinen Möglichkeiten Liegende zu tun, um die Botschaft von Rod und Amélie in Wort und Musik weiterzuverbreiten.

26

Grell zuckende Blitze, Donnerschläge und prasselnder Regen weckten Bruno schon vor dem Morgengrauen auf. Er fand sein Handy auf dem Kissen neben seinem Kopf und glaubte sich daran zu erinnern, dass er über dem gescheiterten Versuch, Goiraus Ausführungen zur Kryptowährung zu begreifen, eingeschlafen war. Im Gedächtnis geblieben war ihm der Name Hydra für den größten verbliebenen Darknet-Markt mit Sitz in Moskau, von dem Goirau wusste, dass seine Gewinne von zehn Millionen Dollar 2016 auf über 1,3 Milliarden im Jahr 2020 hochgeschnellt waren. Bei Hydra wurden unter anderem Ransomware und die Dienste von Hackern angeboten, Falschgeld, gestohlene Krypto-Fonds und illegale Drogen. Deutschland und die Vereinigten Staaten versuchten, dagegen vorzugehen, und Goirau plädierte dafür, dass Frankreich das auch tun solle. Außerdem gab es die Kryptobörse Garantex, die, wie Bruno sich erinnerte, schon General Lannes erwähnt hatte. »Analysen haben ergeben, dass über Garantex Transaktionen im Wert von über hundert Millionen Dollar von kriminellen Akteuren über das Darknet abgewickelt werden«, hatte Goirau geschrieben.

Auch jetzt, bei Tageslicht, wurde Bruno nicht viel schlauer aus Goiraus Aufzeichnungen. Als es zu regnen aufgehört hatte, joggte er mit Balzac seine gewohnte Runde, diesmal über aufgeweichte Waldwege. Kurz vor acht war er in Saint-Denis . Es wurde gerade hell. Er hatte die Platzierung und den Aufbau der Stände auf dem Markt zu beaufsichtigen und die unausweichlichen kleinen Streitereien zu schlichten. Ein probates Mittel war in solchen Fällen das Versprechen an die Kontrahenten, in der nächsten Woche die Plätze tauschen zu dürfen. Er schrieb dann, für den jeweils anderen sichtbar, in sein Notizbuch, wer wann wo seinen Stand aufschlagen würde.

Der kleine Markt am Samstag nahm den Platz vor der Mairie ein und war vor allem für die Anwohner gedacht; der sehr viel größere Markt fand dienstags statt. Eigentlich hätte sich Bruno den Patrouillengang sparen können, denn von seinem angestammten Tisch auf Fauquets Terrasse hatte er alles gut im Blick. Dorthin hatte er an diesem Tag seinen Hausgast Julien und den italienischen Marineattaché Borghese bestellt, um sie in den Genuss der besten Croissants der Region zu bringen. Julien kam pünktlich, Borghese ein paar Minuten später. Unter seinem Arm klemmten die Le Monde -Ausgabe vom gestrigen Abend sowie die neueste Sud Ouest und die Wochenzeitschrift Paris Match . Noch bevor Fauquet mit den Croissants und Kaffee nach draußen kam, hatten sich Rod Macrae und Amélie mit an den Tisch gesetzt. The Bruce war ihnen unangeleint vorausgelaufen. Der Basset-Welpe bestürmte sofort seinen Vater Balzac, der vor Brunos Füßen döste.

»Na, immerhin scheint die Sonne ein bisschen«, meinte Rod . »So soll’s aber leider nicht bleiben. Von Schottland kommt ein Sturmtief auf uns zu.«

»Noch mehr Regen ist das Letzte, was wir brauchen«, erwiderte Bruno, bevor er alle miteinander bekannt machte und Rod fragte, ob die Blumenspenden immer noch so schön aussähen wie am Vortag. Auf seinem Weg in die Stadt musste er daran vorbeigekommen sein.

»Es sind sogar noch etliche mehr. Manche sehen allerdings schon ein bisschen welk aus«, antwortete Rod . »Schnittblumen sind schnell dahin, wenn sie nicht im Wasser stehen.«

»Bonjour à tous«, rief Abby , die vom Markt kam und einen Korb mit Einkäufen in der Armbeuge trug, vor allem Käse, Obst und Salate. Sie begrüßte Borghese mit Namen, hatte ihn also auch in Zivil wiedererkannt; statt seiner Uniform trug er Slacks, eine Lederjacke und ein Polohemd darunter. Bruno stellte sie Julien vor und erklärte ihm, dass sie spezielle Führungen für amerikanische Touristen in der Region anzubieten plane.

»Was hatte Ihr Offizier in Bordeaux getrieben, der noch fast ein Jahr nach dem Seitenwechsel von Italien für die Deutschen gearbeitet hat?«, fragte Rod den Italiener auf seine direkte Art.

»Wir vermuten, dass er an der Planung des Attentats auf Hitler beteiligt war, und zwar in dem irrigen Glauben, dass Briten und Amerikaner an der Ostfront gegen Stalin vorgehen würden«, antwortete Borghese. »Außerdem war er offenbar in die Sabotage deutscher U-Boote involviert.«

»Was?« Rod glaubte wohl, sich verhört zu haben.

Der Italiener lächelte und fuhr mit ruhiger Stimme fort: »Eine der Herausforderungen für ein U-Boot bestand in der Zielführung von Torpedos, da sie erst detonierten, wenn sie auf einen Schiffskörper aufprallten«, erklärte er. »Deshalb versuchte jede Marine, eine magnetische Zündung zu entwickeln, mit der ein Torpedo zur Explosion gebracht werden konnte, sobald er nahe genug am Ziel war. Das Problem bestand allerdings darin, dass Magnetfelder von Ort zu Ort variieren. Dem italienischen Professor Carlo Calosi gelang eine Weiterentwicklung, die so gut war, dass die deutsche Marine sie unbedingt zum Einsatz bringen wollte und im Jahr 1943 Tausende von Torpedos baute. Als Italien im September ’43 den Waffenstillstandsvertrag unterzeichnete, klärte Calosi die Alliierten über eine geeignete Gegentechnik auf, mit der sich die Torpedozündung außer Kraft setzen ließ. Die Alliierten installierten ein Crashprogramm mit diesen Störern auf ihren Schiffen und brachten damit die U-Boot-Offensive der Deutschen zum Scheitern.«

Nach kurzem Schweigen nickte Rod und sagte: »Interessant, davon höre ich zum ersten Mal.«

»Es stimmt«, erwiderte Julien. »Nach meinem Gespräch mit Capitano Borghese habe ich mich gestern selbst noch einmal eingehend erkundigt.«

»Gut zu hören«, sagte Rod . »Mein Opa war bei der Handelsmarine und hat viele Kameraden bei U-Boot-Angriffen verloren. Ich kann von Glück sagen, dass es ihn nicht auch erwischt hat, sonst wäre ich jetzt nicht hier.«

»Wir können uns wohl alle glücklich schätzen, hier zu sein, und das in Gesellschaft eines Medienstars«, meinte Borghese, hob seine Ausgabe von Paris Match in die Höhe und schlug mit übertriebener Geste eine Doppelseite auf. Groß darauf zu sehen war eine Frau, die mit gebeugtem Kopf und Tränen auf den Wangen vor einem Blumenberg stand. Bruno brauchte eine Weile, um in ihr Abby wiederzuerkennen. Die Aufnahme musste am Morgen vor zwei Tagen gemacht worden sein, als die Blumen niedergelegt worden waren. Er fragte sich, ob Philippe Delaron das Foto gemacht hatte und ob er sich damit Ärger mit dem Verleger der Sud Ouest einhandeln würde. Viele Fotografen riskierten eine feste Anstellung für die Gelegenheit, in der legendären Wochenzeitschrift zu erscheinen.

»Tolles Foto, Abby «, sagte Amélie , und Rod klatschte Beifall, worauf Fauquet und seine Angestellten nach draußen kamen, um das Bild zu begutachten. Bald versammelten sich auch andere Gäste und mehrere Markthändler bei ihnen, was zur Folge hatte, dass Abby vor Verlegenheit rot anlief.

»Der Preis für den Ruhm«, bemerkte der Italiener lakonisch.

»Ihr Name ist doch Borghese, nicht wahr?«, fragte Abby und lenkte geschickt von sich ab. »Haben Sie mit dem Borghese zu tun, der als Papst Paul V . in die Annalen einging? Sind Sie dann auch verwandt mit Junio Borghese, der der Schwarze Prinz genannt wurde? Auch er war Mitglied der Marine.«

»Ja, aber ich gehöre zu einem sehr jungen Zweig der Familie und muss arbeiten, um meinen Lebensunterhalt zu verdienen. Junio war mein Großvater. Er starb im spanischen Exil; ich habe ihn nie kennengelernt. Warum fragen Sie?«

»Er wurde auch von der Familie meines Ex-Mannes als Held verehrt«, antwortete Abby , deren Stimme für Brunos Geschmack ein bisschen zu beiläufig klang. »Einer von ihnen hat unter Ihrem Großvater gedient, als der das Kommando über eine Tauchereinheit führte.«

»Ja, mein Großvater war Befehlshaber der Decima MAS , einer Spezialeinheit für Unterwasseroperationen, also für Torpedoreiter und Kampfschwimmer. Eine ähnliche Formation gab es auch schon im Ersten Weltkrieg«, erklärte Borghese.

»Ich schätze, solche Einheiten konnten auch nur im warmen Wasser des Mittelmeeres erfunden werden«, sagte Rod . »In Schottland hat man an so was nie gedacht; das Wasser da oben ist viel zu kalt.«

»Warmes Wasser hat die ganze Sache sicher begünstigt«, erwiderte Borghese. »Aber die Tradition unserer Marine reicht zurück bis in die Römerzeit und den Krieg gegen Karthago um die Seehoheit.«

Er wandte sich an Abby . »Um auf Ihre Frage zurückzukommen, mademoiselle: Mein Großvater war eine bemerkenswerte Figur, dem seine Untergebenen Loyalität und Zuneigung zeigten, sowohl in Kriegs- als auch in Friedenszeiten. Etliche Mitglieder seiner alten Einheit unterstützten ihn in seinen politischen Ambitionen, sogar bei seinem abenteuerlichen Versuch eines Staatsstreichs 1970. Details sind mir nicht bekannt, aber aus seinen Briefen geht hervor, dass er sich dadurch die Unterstützung der Amerikaner erhoffte. Zu dieser Zeit war Nixon Präsident, und Kissinger reagierte sehr nervös auf Berlinguer, einen liberalen Marxisten und führenden Vertreter des Eurokommunismus; viele sahen seine Partei schon als Gewinnerin der Parlamentswahlen.«

»War das die Zeit der sogenannten Anni di piombo in den Siebzigerjahren?«, fragte Julien. »Die Zeit der Attentate und Entführungen von Politikern und Geschäftsleuten durch die extreme Linke, Trotzkisten, Gramscianer, die Roten Brigaden und so weiter?«

»Ja, aber ähnlich brutal ging auch die Ultrarechte mit ihren Bombenanschlägen vor. Ich möchte betonen, dass mein Großvater immer dagegen war«, entgegnete Borghese. »Die extreme Rechte wurde vielfach gedeckt von unserer Sicherheitspolizei, der die Streikwelle von 1969 große Sorgen bereitet hatte.«

»Genau wie es de Gaulle 1968 mit den Studentenrevolten in Paris ergangen war«, ergänzte Julien.

»Und die Sowjets schickten Panzer nach Prag, weil sie – ja, was? – einen gemäßigten Sozialismus fürchteten?«, fragte Borghese lächelnd, dem das morgendliche Tischgespräch offensichtlich gefiel. Bruno entging allerdings nicht, dass sein Blick auf Abby gerichtet war.

»Ich dachte immer, die Sowjets hätten größere Angst vor Maos Roten Garden gehabt«, sagte sie. Auch sie behielt, wie Bruno bemerkte, den Italiener im Auge, der ihrem Blick mit verhaltenem Interesse begegnete.

»Das hatten sie auch, denn Breschnew und Nixon, die beiden alten weißen Männer, hielten standhaft an der Entspannungspolitik fest«, schaltete sich Amélie wieder lachend ein.

Bruno hatte Mühe, dem Wortwechsel zu folgen, konnte nicht recht einschätzen, wie ernst das alles gemeint war. Borghese, Julien, Amélie und Abby lächelten oder lachten immer wieder. Das erinnerte ihn an manche Treffen der lokalen historischen Gesellschaft, wenn Intellektuelle, Lehrer und Forscher ihre ganz eigenen Scherze austauschten, die nur Eingeweihte verstehen konnten. Er hatte nichts dagegen, war ihm doch bewusst, dass Außenstehende ebenso auf verlorenem Posten standen, wenn Polizisten oder Veteranen zusammenkamen und einander auf den Arm nahmen oder Insiderwitze rissen. Interessant, dachte er, wie eng sich Mitglieder einer Gruppe gern aufeinander beziehen.

»Ich habe noch zu tun«, sagte er, stand auf und legte für seinen Kaffee und das Croissant zwei Euromünzen auf den Tisch. Balzac sprang auf und hob eine Vorderpfote, als wollte er damit seine Bereitschaft zum Dienstantritt zeigen. Julien schob die Münzen zu Bruno zurück und sagte, er und Jack Crimson wollten später in Ivans Bistro zu Mittag essen; ob Bruno Zeit habe, sich zu ihnen zu gesellen?

»Mal sehen, wäre schön«, antwortete Bruno, rechnete aber damit, von Goirau in Beschlag genommen zu werden. »Wenn ich um Viertel nach zwölf nicht da bin, werde ich es nicht mehr schaffen. Fangt also ohne mich an.«

»Darf ich Sie ein Stück begleiten?«, fragte Borghese und erhob sich von seinem Stuhl. »Ich würde gern Saint-Denis ein bisschen kennenlernen, bevor wir mit unserer charmanten amerikanischen Archäologin nach Lascaux fahren. Vielleicht wollen Sie sich auch anschließen, Abby ?«

»Ich gehe besser nach Hause und packe meinen Einkauf in den Kühlschrank«, entgegnete sie und warf einen Blick auf die Uhr. »Um elf Uhr dreißig beginnt die englischsprachige Führung, also brechen wir besser eine Stunde vorher auf. Ich sammle Sie rechtzeitig an der Uferböschung gleich hinter der Brücke ein. Schauen Sie sich mit Bruno ein bisschen um. Wir treffen uns dort in vierzig Minuten.«

»Geht klar«, sagte Bruno. »Ich wollte eigentlich nur einen Blick auf die Blumen beim Grab werfen. Wenn Sie mich begleiten wollen, gern. Aber danach muss ich zur Gendarmerie und mich mit den Kollegen besprechen.«

»Ich finde auch allein zurück«, erwiderte Borghese, als er sich mit Bruno und Balzac in Bewegung setzte. Er wechselte plötzlich die Tonlage und sprach mit fast gedämpf‌ter Stimme. »Julien hat mir gesagt, dass Sie Soldat waren, bevor Sie Polizist wurden.«

»Ja, aber zum Offizier hat’s nicht gereicht«, erklärte Bruno. »Wenn ich besser in der Schule gewesen wäre, hätte ich mich vielleicht bei der Luftwaffe beworben. Die Marine ist mir eigentlich nie in den Sinn gekommen. Ich weiß, Sie sind jetzt im diplomatischen Dienst, waren aber früher Seefahrer, nicht wahr? Oder sind Sie der Familientradition gefolgt und ins U-Boot gestiegen?«

»Nein, ich war immer an der Oberfläche, zuerst auf einem Zerstörer, dann vor allem auf Patrouillebooten. Ich sollte das Kommando über eine Fregatte übernehmen, wurde aber dann krank. Wenn meine Arbeit in Paris erledigt ist, würde ich am liebsten einen Kommandoposten übernehmen, fürchte aber, dass ich dem Brüsseler Hauptquartier der NATO überstellt werde.«

»Das wäre doch ein wunderbares Karrieresprungbrett, oder?«, meinte Bruno.

»Vielleicht, aber lieber wär’s mir, wieder zur See zu fahren, und wenn möglich nicht nur auf Patrouillebooten. Es hat mir fast das Herz gebrochen, Flüchtlinge in lecken Wracks zu verfolgen. Für solche traurigen Aufgaben bin ich nicht zur Marine gegangen, und meiner Mannschaft ging es wie mir. Wissen Sie, wenn man den Hafen verlässt und aufs offene Meer hinausfährt, erlebt man Momente voller Möglichkeiten, ein Gefühl der Freiheit. So war’s jedenfalls früher, heute leider nicht mehr.«

»Wegen der Flüchtlinge in ihren wackligen Booten?«

»Ja, natürlich. Weiß der Himmel, wie viele schon ums Leben gekommen sind, Frauen, Kinder, Männer, ertrunken trotz Schwimmwesten, verdurstet oder an Hunger gestorben. Manchmal fanden wir nur noch das, was Haie übrig gelassen hatten. Solche Überreste sollten wir nicht an Bord holen.«

»Ich kann mir vorstellen, wie schlimm das ist«, sagte Bruno und fragte sich, ob die Krankheit, von der Borghese gesprochen hatte, womöglich ein Nervenzusammenbruch gewesen war. Noch schlimmer, als mitzuerleben, wie eigene Kameraden oder auch Soldaten auf der Gegenseite verletzt oder getötet wurden, war zu sehen, was der Krieg unter Zivilisten anrichtete.

»Aber es gibt ja auch noch eine andere Seite«, fuhr Bruno fort, als der Blumenberg in Sicht kam und Balzac darauf zulief. »Heute sind noch mehr Blumen hier als gestern.«

»Blumen an ein Grab zu legen ist als Geste sehr einfach«, entgegnete Borghese.

Von einer vagen Ahnung gepackt, blickte Bruno unvermittelt auf und konzentrierte sich auf eine einzelne Gestalt inmitten Dutzender von Menschen, die gekommen waren, um Fotos von den Blumen zu machen. Größtenteils waren es Eltern mit ihren Kindern oder Freundinnenpaare, doch ein Mann stach heraus. Er trug einen breiten Stoffhut und einen Trenchcoat, obwohl die Sonne schien, und schaute sich nach allen Seiten um, als suchte er etwas. Bruno holte sein Handy hervor und machte trotz der großen Entfernung schnell ein paar Aufnahmen von ihm. Vielleicht war er von Brunos rascher Bewegung irritiert; jedenfalls machte er auf dem Absatz kehrt und ging mit weiten Schritten auf einen weißen Peugeot zu, stieg ein und fuhr in Richtung Sainte-Alvère davon.

Ob das Abbys Ex-Mann Gary gewesen sein mochte?, fragte sich Bruno. Er schaute sich das Foto auf dem Handy an und vergrößerte es so weit wie möglich, doch das Gesicht blieb verschwommen. Der zweite Schnappschuss, den er von dem Auto gemacht hatte, war ebenfalls zu unscharf, um das Kennzeichen lesen zu können. Trotzdem schickte er beide Bilder an Goirau und die Kriminaltechnik in Périgueux , mit der Bitte, Gesicht und Kennzeichen etwas deutlicher herauszuarbeiten. Dann rief er Sergent Jules an und bat ihn, alle Gendarmen auf einen weißen Peugeot 308 aufmerksam zu machen, der soeben Saint-Denis auf der Straße nach Sainte-Alvère mit nur dem Fahrer darin verlassen habe. Er solle möglichst gestoppt, überprüft und so lange aufgehalten werden, bis Bruno zur Stelle sein konnte. Vielleicht ein wenig weit hergeholt, aber Bruno vertraute seinen Ahnungen.

»Was war das gerade?«, fragte Borghese.

»Womöglich war das der Mann, nach dem wir gerade suchen, Abby s Ex-Mann, ein Amerikaner, der auch einen italienischen Pass hat. Er scheint in irgendwelche dubiosen Blockchain-Geschichten verwickelt zu sein und könnte womöglich den Russen helfen, Sanktionen zu umgehen. Auch das FBI interessiert sich für ihn.«

»Ist das etwa der Mann, dessen amerikanische Familie, wie Abby sagte, aus meinem Großvater einen Helden macht?«

»Genau der«, antwortete Bruno. »Ein Computernerd. Abby hat ihn bei einer archäologischen Ausgrabung kennengelernt, für die er die Datenverarbeitung gemanagt hat. Sie sagt, er habe ein Vermögen mit Kryptowährung gemacht und darüber den Kopf verloren. Deshalb hat sie sich von ihm getrennt. Dann hat er sich verzockt, ist pleitegegangen, wollte Geld von ihr und ist gewalttätig geworden. Daraufhin hat sie einen gerichtlichen Beschluss gegen ihn erwirkt, der ihm verbietet, sich ihr zu nähern. Sie geht ihm aus dem Weg und ist deshalb hierhergekommen. Jetzt sieht es so aus, als sei er ihr auf der Spur. Wir glauben, dass er versucht hat, in unseren Polizeicomputer einzudringen.«

»Gibt es Hinweise darauf, dass seine italoamerikanische Familie Verbindungen zur Maf‌ia hat?«

»Das übersteigt meine Gehaltsklasse bei Weitem, aber wie gesagt, das FBI interessiert sich für ihn.«

»Ziemlich dramatischer Stoff für einen Stadtpolizisten wie Sie«, sagte Borghese. »Obwohl mir Julien angedeutet hat, dass Sie mitunter auch für die französischen Geheimdienste arbeiten.«

Zum Glück brauchte Bruno auf diese Bemerkung nicht einzugehen, weil in diesem Moment sein Handy vibrierte und das Display zeigte, dass es Goirau war. Balzac kam wieder auf sein Herrchen zu und schaute zu ihm auf. Anscheinend hatte er gelernt, dass die Geräusche, die dieser seltsame Apparat von sich gab, dazu führten, dass sein Herrchen begann hineinzusprechen.

»Entschuldigen Sie, ich muss rangehen. Es ist dienstlich.« Bruno nahm den Anruf entgegen und entfernte sich in Richtung der Brücke, die zur Domaine de la Barde führte.

»Ich vermute, der Mann ist untergetaucht«, sagte Goirau .

»Wahrscheinlich, aber ich habe die Gendarmerie alarmiert. Vielleicht haben wir Glück. Jedenfalls sollten wir bei sämtlichen Autovermietern und -händlern nachfragen. Ich hoffe, die IT kann uns ein Gesicht zu dem Menschen zeigen oder zumindest das Kennzeichens seines Auto von den Fotos, die ich gemacht habe.«

»Steht Ihnen ein Wagen zur Verfügung?«

»Ja, in zehn Minuten Entfernung. Heute ist Markttag, und ich war auf Streife. Irgendwelche neuen Entwicklungen bei Ihnen?«

»Mir ist ein Bericht von Kommersant, dem russischen Handelsblatt, vorgelegt worden. Darin heißt es, dass Russland weltweit zum zweitgrößten Umschlagplatz für Kryptowährungen aufgestiegen ist. Die Duma, das russische Parlament, erwägt sogar, ein vom Staat unterstütztes Handelszentrum für dieses Zeug einrichten zu lassen. Auf diesem Weg will man Sanktionen umgehen. Und wir waren im letzten Jahr nach den Vereinigten Staaten und Großbritannien das Land mit den häufigsten Ransomware-Übergriffen.«

»Tatsächlich? Das überrascht mich. Ich dachte immer, wir blieben davon weitestgehend verschont.«

»Da irren Sie, Bruno«, entgegnete Goirau . »Im Oktober letzten Jahres, als sich wegen Covid unsere Krankenhäuser füllten, gab es eine Welle von Attacken mit TrickBot-Malware auf Krankenhäuser in den Staaten, Großbritannien und hier bei uns. Die Lage war so ernst, dass die im Pentagon zuständige Stelle für Cyberabwehr eingeschaltet wurde. Die Briten und wir haben uns an deren Gegenmaßnahmen beteiligt. Gleichzeitig hat der Élysée eine Milliarde Euro für unsere Cybersicherheit lockergemacht. Der Politik ist endlich aufgegangen, dass Frankreich auf dem internationalen Index für Cybersicherheit nicht einmal unter den ersten zehn war, weit hinter den Amerikanern, den Briten und den Saudis, die die ersten drei Plätze belegten.

Hinter den Attacken steckte insbesondere eine Gruppe, die wir Wicked Spider genannt haben. Auf‌fällig ist, dass sie niemals russische Ziele angreift, vermutlich weil sie mit dem russischen Geheimdienst eng verbunden ist. Die Tools, mit denen diese Leute in andere Computersysteme eindringen und Lösegeld erpressen, nennen sich TrickBot, Ryuk und Conti. Inzwischen wurde ein viertes System entwickelt, das allerdings nicht mehr auf Erpressung aus ist, sondern auf Spionage, namens Spidoh. Und eben damit hat jemand versucht, in den Polizeicomputer in Périgueux einzudringen.«

»Putain!«, schnaubte Bruno. »Warum haben wir noch nie davon gehört?«

»Vielleicht weil die Sache für die normalen Medien viel zu kompliziert ist, zu speziell und auch zu gruselig«, antwortete Goirau . »Und sie ist eng verbunden mit dem Thema Kryptowährung. Damit wird zum Beispiel Lösegeld erpresst, weil man diese Währung nicht rückverfolgen kann. Deshalb möchte ich, dass wir heute Nachmittag um zwei im Kommissariat in Périgueux an einer Videokonferenz teilnehmen. Es ist der sicherste Ort, den wir zurzeit haben. Wenn dieser Italoamerikaner, Gary Barone, hinter der ganzen Sache steckt, müssen wir ihn ausfindig machen und aus dem Verkehr ziehen.«

27

»Wichtiger Anruf?«, war Borgheses Stimme im Hintergrund zu hören, als Bruno das Handy wegsteckte und aufblickte. Er hatte sich so auf Goiraus Worte konzentriert, dass er alles andere ausgeblendet hatte. Seine Stiefel schmatzten im aufgeweichten Boden, den der angeschwollene Bach zu überfluten drohte.

»Ja, wie gesagt, was Dienstliches; es geht um ein Treffen am frühen Nachmittag«, antwortete Bruno und betrat die wacklige Brücke. »Kommen Sie hier lang. Wir gehen einen anderen Weg zurück. Ich möchte Ihnen noch etwas zeigen, ein schönes altes Gebäude, das jahrelang leer stand, aber jetzt hoffentlich wieder instand gesetzt wird.«

Er führte den Italiener über die Brücke und durch ein Wäldchen hinaus auf eine Freifläche, die früher einmal ein französischer Garten gewesen sein musste und sich fortsetzte bis zu dem Gebäude, das seine ehemalige Pracht immer noch erahnen ließ. Obwohl arg heruntergekommen, stach die elegante Konstruktion gleich ins Auge. Als sie sich näherten, meldete sich Tim Birch aus einem der Fenster.

»Sie kommen wie gerufen, Bruno. Hier waren Hausbesetzer. Sie sind durch die Hintertür eingedrungen. Kommen Sie, sehen Sie selbst, sie steht sperrangelweit auf.«

Im Parterre mit seinem verstaubten Inventar schien alles so weit in Ordnung zu sein. Aber in der Etage darüber herrschte Chaos. Schlaf- und Rucksäcke lagen wild durcheinander auf dem Boden, und die Wände waren mit stümperhaften Karikaturen beschmiert, manche obszön, die meisten nur albern. Mehrere Fenster waren mit auseinandergenommenen Pappkartons, darunter mehrere Pizzaschachteln, verdunkelt worden. An einer Tür klebte ein Flugblatt, das Tagelöhner anwarb, die für zehn Euro die Stunde bei der Weinernte helfen sollten. Die Badezimmer und Toiletten waren relativ sauber, was eigentlich nicht zu Hausbesetzern passte. Bruno drehte probehalber einen Wasserhahn auf, der funktionierte, und registrierte, dass mehrere Handtücher zum Trocknen aufgehängt waren.

»Die Wasserleitungen scheinen immer noch mit dem Nachbarhaus verbunden zu sein«, sagte Birch.

»Wann haben Sie entdeckt, dass jemand hier war?«, fragte Bruno.

»Ich komme jeden Tag oder mindestens alle zwei Tage hierher, um nach dem Rechten zu sehen. Heute Morgen habe ich festgestellt, dass die Tür offen steht. Wer ist hier eigentlich für den Schutz und die Sicherheit des Anwesens zuständig?«

»Der Konkursverwalter. Normalerweise spricht er sich mit der Gendarmerie ab, wer wann die Aufsicht übernimmt, aber die ist chronisch unterbesetzt, weshalb eine regelmäßige Patrouille nicht zustande kommt. Ich werde mit den Kollegen ein paar Worte wechseln. Wenn ich mich hier so umsehe, scheint mir aber, dass Ihre Hausbesetzer halbwegs ordentlich sind. Die Badezimmer könnten in viel schlimmerem Zustand sein.«

»Was werden die Gendarmen unternehmen?«

»Wenn Sie dem Konkursverwalter gehörig Druck machen, wird er die Gendarmerie vielleicht dazu bringen, das Zeug hier zu konfiszieren und eine Notiz zu hinterlassen, auf der steht, dass es in der Gendarmerie abgeholt werden kann. Darüber hinaus wird sie kaum etwas ausrichten. Um diese Jahreszeit haben wir ständig Hausbesetzer in der Gegend, die sich ein paar Euro auf den Weinfeldern verdienen. Manche von ihnen richten viel größeren Schaden an.«

Tim nickte und warf dann einen Blick auf Borghese, der Bruno ins Haus gefolgt war.

»Sie sind der italienische Diplomat, nicht wahr?«

Borghese bejahte die Frage und gab Birch die Hand. »Und Sie sind offenbar derjenige, der das Anwesen kaufen wird, sobald das Konkursgericht eine Entscheidung getroffen hat«, erwiderte er. »Ich wünsche Ihnen alles Gute. Das Haus könnte wieder ein Schmuckstück werden.«

Birch nickte. »Wegen der Entdeckung des Grabes, fürchte ich, wird sich alles noch etwas hinziehen.«

»Das Anwesen ist wunderbar, trotz der jahrelangen Vernachlässigung«, sagte Borghese. Während Birch ihm seine Pläne für Umbau und Nutzung erklärte, telefonierte Bruno mit Sergent Jules von der Gendarmerie und berichtete ihm von den Hausbesetzern bei Birch. Er erklärte sich bereit, vor Ort zu bleiben, bis ein Gendarm eintreffen würde. Die Wartezeit nutzte er, um Colette in der Mairie anzurufen und sie zu bitten, den Konkursverwalter zu informieren.

»Haben Sie schon darüber nachgedacht, welches Stück Land Sie gern im Austausch für den Gedenkgarten hätten?«, fragte Bruno Birch und steckte sein Handy wieder weg.

»Ja, ich habe mich während des Mittagessens in der Mairie mit dem Konkursverwalter unterhalten; er sagte, er sei mit allem, was ich mit dem Bürgermeister ausmache, einverstanden. Nun, ich hätte da eine Idee«, erklärte Birch. »Der Gedenkgarten wird ungefähr einen halben Hektar groß sein. Ich würde dafür gern das kleine Waldstück am Bach nehmen. Es hat in etwa das gleiche Flächenmaß. Und da die Stadt meine Brücke wieder aufbauen will, würde ich im Gegenzug gern Anteile an der städtischen Winzerei kaufen. Wenn das Hotel geöffnet ist, brauche ich jedes Jahr mindestens fünfzig Kisten Wein, und den Hauswein direkt aus dem Ort zu beziehen bietet sich schließlich an.«

»Verstehe«, erwiderte Bruno. »Die ganze Stadt wird profitieren, wenn Ihr Projekt erfolgreich ist. Ich will Ihren Vorschlag dem Bürgermeister mitteilen, inoffiziell zunächst. Wenn er einverstanden ist, können wir die Sache dem Rat vorlegen und sagen, dass der Konkursverwalter schon zugestimmt hat. Haben Sie mit dem Wäldchen schon irgendetwas vor?«

»Ich will es unverändert lassen und nur einen Spazierweg mit Bänken am Bach entlang anlegen. Die Vögel singen dort so hübsch. Aber das Bachbett muss ich noch aufräumen, da ist seit vielen Jahren offenbar nichts getan worden. Das Wasser sollte bei starkem Regen, wie wir ihn gerade hatten, besser ablaufen.«

Bruno nickte zustimmend und schüttelte Birch die Hand.

»Wenn Sie eröffnen, werde ich einer Ihrer ersten Gäste sein«, sagte Borghese und bedankte sich höf‌lich bei Birch für die Gelegenheit, einen Blick auf die Domaine zu werfen. »Ich würde gern mit meinem Vater herkommen.« Und an Bruno gewandt: »Mit der Hilfe Ihres Freundes vom Archiv in Bordeaux möchte ich mehr über Alonsos Geschichte in Erfahrung bringen. Ich habe schon versprochen, ihm Kopien aller Briefe meines Großvaters zukommen zu lassen. Vielleicht können wir an der Gedenkstätte ein Schild mit Alonsos Daten anbringen.«

»Gute Idee«, sagte Bruno. »Womöglich können wir auch noch mehr über die beiden deutschen Frauen herausfinden. Jetzt sollten wir uns auf den Rückweg in die Stadt machen. Ich muss zu meinem Termin, und Sie sind mit Abby verabredet.«

Bruno wollte dem Bürgermeister zuerst von Birchs Vorschlag berichten und ihm dann erklären, dass er in Périgueux zu einer Videokonferenz erwartet wurde. Außerdem hielt er es für angebracht, Mangin eine kurze Zusammenfassung seines Gesprächs mit Goirau über Wicked Spider und Cyberwährungen zu geben. Während er seine Gedanken zu ordnen versuchte, vibrierte sein Handy. Es war Hodge, der FBI -Mann von der US -Botschaft in Paris.

»Hi, Bruno, was für ein trauriger Samstag, wenn ein Staatsdiener wie ich arbeiten muss«, klagte er. »Es scheint, dass dieser Garibaldi Barone meine Kollegen vom Washingtoner Départment für organisierte Kriminalität in helle Aufregung versetzt hat. Wie es aussieht, hat dieser Kerl sehr problematische Connections.«

»Was?«, fragte Bruno überrascht nach. »Meinen Sie etwa mit der Maf‌ia?«

»Im erweiterten Sinne ja, nämlich mit der ’Ndrangheta Calabrese«, antwortete Hodge. »Es heißt, dass sie neuerdings noch größer, reicher und viel mächtiger ist als die sizilianische Maf‌ia und überall in der Welt Verbindungen hat. Sie profitiert von der stark gestiegenen Nachfrage nach Kokain und hat spezielle Beziehungen zu Südamerika und jüngst auch zu Russland, wo sie eine starke Allianz mit der Solnzewo-Bruderschaft eingegangen ist. Der Bande gehört der Flughafen Wnukowo, und sie kontrolliert einen Großteil des Moskauer Autobahnrings. Der Stützpunkt der ’Ndrangheta liegt auf der kalabrischen Halbinsel, das ist die italienische Stiefelspitze, aber sie agiert weltweit, insbesondere in Kanada und Australien. Barones Großvater, der sich mit achtzehn Jahren nach New Jersey abgesetzt und die Schule abgebrochen hat, ist dort in schlechte Kreise geraten, genau wie auch der Vater von Gary. Gary selbst hat in jungen Jahren zwar versucht, sich aus kriminellen Geschäften herauszuhalten, aber als sein Vermögen und seine Ehe den Bach runtergegangen sind, hat er die naheliegende Option gewählt und ist in die Geschäfte seiner Familie eingestiegen, und zwar zu einem Zeitpunkt, als sich die ’Ndrangheta zunehmend für das Spiel um Kryptowährungen interessiert hat.«

»Und warum ist er jetzt in Frankreich?«, fragte Bruno. »Seine Ex-Frau hat ihm klar zu verstehen gegeben, dass die Scheidung endgültig ist und sie ihn nie mehr in ihrer Nähe sehen will.«

»Ich weiß nicht, Bruno. Vielleicht akzeptiert er ein Nein nicht. Vielleicht glaubt er, dass sie ihm etwas schuldig ist. Wie auch immer, wir haben jetzt die Chance, ihn aufzugreifen und zurück in die Staaten zu schicken, wo wir ihm ein Angebot machen, das er nicht ausschlagen kann. Wenn es dazu kommt, stehen wir auf ewig in Ihrer und General Lannes’ Schuld.«

»Wir müssen ihn nur finden.«

»Dabei können wir vielleicht helfen«, sagte Hodge. »Wir haben eine italienische Handynummer von ihm, anhand der wir nachvollziehen können, dass er von Rom nach Istanbul geflogen ist und dort eine Maschine nach Moskau bestiegen hat. Dann wurde das Handy ausgeschaltet. Vier Tage später wurde es wieder eingeschaltet, und zwar auf dem Flughafen von Nikosia auf Zypern, vierzig Minuten nach der Landung eines Fluges aus Moskau. Am selben Tag haben wir das Handy im Funknetz von Neapel geortet, und ich wette mit Ihnen um ein Essen bei Ivan, dass sich dieselbe Nummer noch in dieser Woche in irgendwelche Funkmasten nahe Saint-Denis einloggen wird. Nehmen Sie an, Bruno?«

»Nein, ich wette nicht mit Ihnen, mon vieux . Ich vermute nämlich, dass Sie heimlich mit dem Sicherheitsdienst von Orange kooperieren. Aber wenn Sie recht behalten, würde ich Sie gern zu einem déjeuner bei Ivan einladen oder auch zu einem Abendessen bei mir zu Hause, wenn Ihnen das lieber ist.«

»Bei Ihnen, von Ihnen bekocht werden – jederzeit. Hier ist die Nummer.« Hodge las vor. »Halten Sie mich auf dem Laufenden, okay?«

Bruno rief das für Sicherheit zuständige Büro des Netzwerkbetreibers Orange an, nannte seinen Namen und seine Dienstnummer und bat darum, nach der italienischen Handynummer, die er von Hodge hatte, Ausschau zu halten. Bruno wusste, dass das Handy, selbst wenn es ausgeschaltet war, bis zu seinem jüngsten Netzkontakt zurückverfolgt werden konnte, und zwar über die fünfzehnstellige Seriennummer IMEI , die International Mobile Equipment Identity, die im SIM -Kartenträger jedes Handys eingeschrieben war. Anschließend informierte er Goirau und General Lannes per SMS , bevor er den Bürgermeister in seinem Büro aufsuchte.

»Gott sei Dank, Sie sind hier«, sagte Mangin , als Bruno seinen Kopf durch die Tür steckte. Er reichte Bruno ein Fax. »Es wird ernst. Das hier habe ich soeben von der Wasserbehörde erhalten, eine Warnung, dass die Stauseen überzulaufen drohen und abgelassen werden müssen.«

»Wir haben noch nicht einmal November«, sagte Bruno. »Normalerweise kommt’s erst im Winter dazu.«

»Im August und September, als Sie im Krankenhaus waren, hatten wir ungewöhnlich viel Regen, und Sie haben ja in den letzten Tagen und Nächten erlebt, was da alles runtergekommen ist«, entgegnete Mangin schulterzuckend. »Beim letzten Bürgermeistertreffen haben wir uns alle gegenseitig beglückwünscht, dass die Hochsaison gerettet war, weil es, wenn überhaupt, nur nachts geregnet hat. Aber oben im massif regnet es seit Mitte August. Deshalb sind die Stauseen voll.«

Das vulkanische Gebirge des Zentralmassivs bedeckte knapp ein Sechstel der Fläche Frankreichs. Die anhaltenden Winde vom Atlantik führten Regenwolken mit sich, die sich über dem Gebirge entluden und es zum Wasserspeicher des Landes machten. Die großen Flüsse, die in den Atlantik mündeten, entsprangen alle dort – Loire, Lot, Tarn, Dordogne, Ardèche und Vézère . Auf der Ostseite des Massivs floss das Wasser ins Tal der Rhône und schließlich ins Mittelmeer ab.

Seit Brunos Zeit in Saint-Denis war es nur zu Überflutungen gekommen, wenn aus den Stauseen flussaufwärts Wasser abgelassen werden musste. Wohl und Wehe von Saint-Denis hingen von drei großen Staudämmen am Oberlauf der Vézère ab; die Dordogne mit ihren gewaltigen Wassermassen wurde von zehn Dämmen noch größerer Art in Schach gehalten. Der größte – bei Bort-les-Orgues  – staute einen über zwanzig Kilometer langen See mit fast fünfhundert Millionen Kubikmetern Wasser. Sollte dieser Damm jemals brechen, würde sich eine Sturzflut durch das Tal ergießen, die noch im fast dreihundert Kilometer entfernten Bergerac knapp zwanzig Meter hoch wäre. Für Saint-Denis sähe es noch schlimmer aus, denn wenn diese Flut Limeuil erreichte, wo die Vézère in die Dordogne mündete, würde sie den Lauf der Vézère blockieren und deren Wasser bis nach Saint-Denis zurückstauen. Den Bewohnern der Stadt bliebe eine Vorwarnzeit von maximal zehn Stunden, innerhalb derer sie ihre Häuser evakuieren müssten.

»Wenn man hier bei uns schon Wasser ablassen will, wann wird das am Oberlauf der Dordogne der Fall sein?«, fragte Bruno.

»Hängt ab von den Regenfällen der nächsten vierundzwanzig Stunden.« Mangin versuchte, ruhig zu bleiben. »Ich habe auch gefragt, warum jetzt, wo es doch immer heißt, dass Hochwasserrisiko immer erst gegen Ende des Winters zu erwarten ist.«

»Hat man Ihnen geantwortet?«

»Sie haben mich gefragt, ob ich wüsste, dass die Meere rund um Großbritannien und vor unseren Küsten in diesem Sommer bis zu fünf Grad wärmer waren. Offenbar verdampft wärmeres Wasser sehr viel schneller von der Meeresoberfläche; das führt zu schwereren Wolken, die mehr Wasser über dem Zentralmassiv abregnen.«

»Wir haben’s also mit den Folgen des Klimawandels zu tun, die schneller kommen als erwartet«, stellte Bruno fest.

»Sieht so aus. Immerhin bekommen wir mit zwölf Stunden Vorlauf Bescheid, wann der Damm bei Viam geöffnet wird, damit wir rechtzeitig die Campingplätze am Flussufer evakuieren können, vielleicht auch einige der tiefer gelegenen Häuser.«

»Evakuieren?«, wiederholte Bruno überrascht. »Das war doch bisher immer nur eine hypothetische Möglichkeit.«

»Weil wir mit Fluten allenfalls im Winter gerechnet haben, wenn die Campingplätze geräumt sind«, entgegnete Mangin . »Jetzt sind noch etliche Touristen hier, auch wenn sie nächste Woche abreisen. Ich werde die Ratsversammlung für heute Abend um sechs zu einer Sondersitzung einberufen. Sorgen Sie bitte dafür, dass die Gendarmerie und die pompiers jeweils einen Vertreter ins Rathaus schicken.«

»Ich habe um zwei eine Sitzung in Périgueux , werde aber den Teilnehmern dort erklären, dass diese Sache hier Priorität hat, und spätestens um sechs wieder hier sein«, sagte Bruno und machte sich dabei ein paar Notizen. »Jetzt informiere ich erst mal die anderen. Wir sollten auch sicherstellen, dass die Schulen, das collège und die Klinik jemanden in die Ratssitzung schicken. Wir brauchen alle verfügbaren Busse und Freiwillige mit Autos. Dafür wende ich mich an den Rugbyklub und den Jagdverein, und dann schaue ich mir an, wie viel Platz auf den höher gelegenen Campingplätzen noch ist.«

»Ich rufe die Präfektin an«, sagte Mangin und griff zum Hörer. »Bitten Sie Claire, die Belegschaft in den Ratssaal zu rufen. Ich will, dass in einer Viertelstunde alle versammelt sind.«

Bruno ging in sein altes Büro, schilderte Colette die Lage und bat sie, Claire dabei zu helfen, alle Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter des Rathauses zusammenzutrommeln. Dann wollte er von ihr wissen, wo sein alter Aktenschrank geblieben war, in dem er verschiedene Notfallpläne aufbewahrte. In dem Raum, der ihr anfangs zugewiesen worden, der aber unzumutbar sei, antwortete sie.

Auf dem Weg dorthin rief er Yveline in der Gendarmerie an, dann Albert in der Feuerwache und Fabiola in der Klinik, um sie zu der Sondersitzung am frühen Abend im Ratssaal einzuladen. Er nahm sich vor, auch Rollo vom collège, Lespinasse vom Rugbyklub und Stéphane vom Jagdverein zu informieren, das könnte er während der Fahrt nach Périgueux machen. Er sammelte seine Notfallpläne ein und blätterte sie flüchtig durch, während er mit seinen Amtskollegen Juliette in Les Eyzies und Louis in Montignac telefonierte, um zu erfragen, ob sie ebenfalls vom Kraftwerk gehört hätten. Beide verneinten, worauf Bruno unwillkürlich an verstaubte Faxgeräte dachte, in denen unbemerkt Mitteilungen lagen. Schließlich meldete er sich auch bei Philippe Delaron und bat ihn, bei der Wetterstation und in der Redaktion der Sud Ouest nachzufragen, ob man dort die Problemlage zur Kenntnis genommen hatte.

Dann ging er in den Ratssaal, beschäftigte sich mit seinen Plänen und notierte sich, was zu tun war: die Supermärkte der Umgebung anhalten, Vorräte für den Notfall bereitzustellen, insbesondere Trinkwasser, falls das Pumpwerk überflutet werden sollte. Außerdem mussten jede Menge Sandsäcke herangeschafft werden. Und wie stand es um die Stromversorgung? Er rief Michel von den Stadtwerken an, bestellte auch ihn zu der Sitzung und bat ihn, sich vorher noch beim Kraftwerk zu erkundigen. In seinem Notizbuch listete er alle auf, die er angerufen hatte, sowie alle, die er noch erreichen musste, und widmete sich dann wieder den Notfallplänen. Er erinnerte sich, wie er sie vor Jahren zusammengestellt hatte, als noch niemand damit gerechnet hatte, dass es einmal Ende Oktober zu Überflutungen kommen könnte. Jetzt dachte er selbstkritisch, dass er eigentlich vier Stellen hätte informieren sollen: Michel, die Gendarmerie, die pompiers und die Klinik. Dann hätten diese vier ihrerseits drei oder vier Stellen informieren sollen und so weiter.

Der Großteil des Personals war versammelt und wartete auf den Bürgermeister. Die Zeiger der alten Wanduhr standen auf kurz vor zwölf. Bruno fragte, ob es ein Radio gebe. Jemand hatte eine entsprechende Handy-App. Es wurde still im Saal, als die Stimme des Nachrichtensprechers eine Flutwarnung für das Vézère -Tal bekanntgab und erklärte, dass ungewöhnlich heftige Regenfälle über dem Zentralmassiv die Stauseen bis zum Rand gefüllt hätten. Als der Bürgermeister den Saal betrat, wurde das Radio ausgeschaltet.

»Danke, dass Sie alle gekommen sind, obwohl Ihre Familien wahrscheinlich mit dem Mittagessen auf Sie warten. Allerdings haben wir es mit einer echten und ungewöhnlichen Herausforderung zu tun. Es gibt eine Flutwarnung für Saint-Denis und das ganze Tal.

Eben habe ich mit dem persönlichen Berater des Präsidenten im Élysée telefoniert«, erklärte Mangin . »Heute Morgen schon habe ich der Präfektin unseres départements ein Ansuchen unterbreitet, das in Paris Gehör gefunden hat. Ich bin sehr froh, Ihnen mitteilen zu können, dass der Präsident die armée de l’air ermächtigt hat, die Wolken mit Silberjodid zu impfen in der Hoffnung, dass sie schon an der Küste abregnen und nicht erst über dem Zentralmassiv. Die abgeworfenen Salzmengen sind so dosiert, dass sie keine gesundheitsschädigenden Folgen haben werden.

Ab heute Abend wird vom Lac de Viam kontrolliert Wasser abgelassen. Es steht zu erwarten, dass morgen früh der Pegel unseres Flusses vier bis sechs Meter über Normal erreicht«, fuhr er fort. »Dann käme es zu keinen Überflutungen der Hauptstraßen in unserer Kommune, und auch die Wasser- und Stromversorgung bleibt unbeeinträchtigt. Vorsichtshalber werden wir noch heute drei der tiefer gelegenen Campingplätze evakuieren und auf höher gelegene ausweichen, die, wie man mir sagte, noch ausreichende Kapazitäten haben. Wir gehen nicht davon aus, dass die Einsatzbereitschaft von Polizei, Feuerwehr oder Notdiensten von der Flut gefährdet sein wird, aber für alle Fälle kann jederzeit Verstärkung aus Périgueux angefordert werden.

Manche unserer Nachbargemeinden am Oberlauf könnten ernsthafter betroffen sein. Unsere Mairie wird deshalb über das Wochenende geöffnet bleiben, und ich wäre allen Freiwilligen dankbar, wenn sie Bruno, den Stadtwerken und mir bei der Aufrechterhaltung der öffentlichen Dienste helfen, nicht nur hier bei uns, sondern auch in Les Eyzies , Saint-Léon, Montignac und vor allem in solchen Kommunen, die in Schwierigkeiten geraten. Wir werden auf der Website der Stadt einen Informationsdienst einrichten und uns um sechs heute Abend mit dem Rat zusammensetzen.

Eins noch«, ergänzte der Bürgermeister. »Wolkenimpfung ist wissenschaftlich noch nicht erprobt und könnte zu unerwünschten Ergebnissen führen. Aufgrund der Schäden, die die letztjährige Flutkatastrophe an den Waldbeständen der Küstenregionen verursacht hat, könnten einzelne Gemeinden sich dagegen wehren und diesen Plan zunichtemachen. Es könnte also im Tal der Vézère zu heftigeren Überschwemmungen kommen als erwartet. Schlimmstenfalls könnte passieren, dass auch die Schleusen der großen Stauseen der Dordogne geöffnet werden. Dann kriegen wir richtig Schwierigkeiten. Die zusätzlichen Wassermassen würden das Abfließen der Vézère an der Mündung bei Limeuil wahrscheinlich verhindern und unseren Fluss weiter anschwellen lassen.

Wenn das passiert, bleibt mir nichts anderes übrig, als alle nicht systemrelevanten Einwohner aufzufordern, die Stadt zu verlassen.

Systemrelevant sind Polizei, Feuerwehr, alle medizinischen Dienste einschließlich der Apotheken sowie Michels Team unserer Stadtwerke. Unverzichtbar sind auch alle Installateure und Elektriker, deren Hilfe womöglich gebraucht wird. Als Erstes würden die Bewohner des Seniorenheims an einen sicheren Ort gebracht werden, dann auch diejenigen, die auf häusliche Pflege angewiesen sind, sowie Familien mit Kindern unter sechzehn Jahren.«

Der Bürgermeister schaute sich im Ratssaal um, über den sich tiefes Schweigen gelegt hatte.

»Ich bin sicher, dass Sie sich alle der Situation gewachsen zeigen und sich dem Dienst an der Gemeinschaft mit aller Kraft verpflichtet sehen.«

28

Bruno stellte seinen Polizeitransporter in der Tiefgarage des Kommissariats in Périgueux ab, leerte seine Taschen, bevor er durch den Scanner ging, und wurde in einen fensterlosen Raum geführt, dessen eine Wand von einem großen Bildschirm beherrscht wurde. Goirau und Jean-Jacques begrüßten ihn.

Bruno berichtete ihnen von seinem Gespräch mit Hodge aus der Botschaft.

»Wir wissen schon Bescheid«, sagte Goirau . »General Lannes hat uns informiert, und wir überwachen das italienische Handy. Dieser Barone ist ein Amateur. Nach seiner Landung auf dem Flughafen Charles de Gaulle hat er noch an Ort und Stelle die italienische SIM -Karte gegen eine französische ausgetauscht. Wir können ihm unter der neuen Nummer in Echtzeit auf der Spur bleiben.«

»Wo ist er jetzt?«, fragte Bruno.

»Er teilt sich eine gîte mit einer italienischen Familie in der Nähe von Sainte-Alvère und fährt einen weißen Peugeot 308. Wahrscheinlich ist es der, den Sie heute Morgen haben wegfahren sehen.«

»Nehmen wir ihn fest?«, fragte Bruno.

»Das müssen wir noch entscheiden«, antwortete Goirau .

»Es scheint, dass er es auf seine Ex-Frau abgesehen hat«, sagte Bruno. »Oder vielleicht auch nur auf das Geld, das ihr nach der Scheidung zugesprochen wurde.«

»Ich habe das Gefühl, dass mehr dahintersteckt«, erwiderte Goirau und deutete auf drei Stühle, die vor dem Bildschirm standen. »Fangen wir mit der Konferenz an.«

Der Bildschirm leuchtete auf und teilte sich in vier Segmente. In dem einen waren Jean-Jacques , Bruno und Goirau zu sehen, im zweiten Colonel Morillon, der dritte blieb weiß, und im vierten erschien General Lannes, der auf das Display seines Handys starrte.

»Messieurs«, sagte Goirau . Lannes blickte auf.

»Was hat es mit dieser Flutwarnung auf sich, Bruno?«, wollte der General wissen.

»Es hat ungewöhnlich heftig geregnet«, antwortete Bruno. »Aus den Stauseen von Dordogne und Vézère muss Wasser abgelassen werden, und wir in Saint-Denis bereiten uns auf Evakuierungen vor. Das heißt, ich muss spätestens gegen sechs zurück sein.«

»Wir überwachen Barones Handy«, sagte Morillon. »Außerdem folgen wir zwei weiteren italienischen Handys, die sich am selben Ort befinden. Sie gehören einem offenbar verheirateten Paar, das mit einem Kind unterwegs ist. Von beiden Geräten sind Verwandte angerufen worden, anscheinend die Eltern von Mann und Frau, eine Partei in New Jersey, die anderen im italienischen Tarent. Barone hat noch niemanden angerufen und scheint auf seinem Handy nur Nachrichten und Börsendaten beziehungsweise Bitcoin-Entwicklungen abzufragen, die offenbar einen günstigen Verlauf zeigen.«

Auf dem bislang leeren Bildschirmsegment flackerten jetzt Pixel, die sich zu Hodges Gesicht zusammenfügten. »Bonjour à tous«, grüßte er.

Morillon wiederholte, was er gesagt hatte, worauf Hodge fragte, ob Näheres über die italienische Familie bekannt sei.

»Wenn Sie mir die Anschrift der gîte in Sainte-Alvère geben können, wird die dortige Mairie dafür sorgen, dass wir Namen und Bankverbindung der Mieter erfahren, vorausgesetzt, die gîte ist als Ferienwohnung registriert«, sagte Bruno. »Wenn nicht, gäbe es steuerliche Probleme, und wir hätten einen Grund, an die Tür zu klopfen.«

»Barone hat den Wagen am Flughafen von Bordeaux gemietet und dabei seinen italienischen Pass und einen italienischen Führerschein vorgelegt. Er hat ihn noch für eine Woche, ich gehe also nicht davon aus, dass er sich allzu weit damit entfernen wird«, meinte Lannes.

»Es gibt für ihn bereits einen Ausweisungsbeschluss wegen Sanktionsverletzung und Konspiration in Sachen Betrug und Steuerhinterziehung«, erklärte Hodge. »Der Beschluss ist heute per Kurier Ihrem Justizministerium zugestellt worden. Hat er sich vielleicht auch nach französischem Recht strafbar gemacht?«

»Verstöße gegen das Telekommunikationsgesetz, unbefugtes Abhören von Nachrichten und versuchtes Eindringen in die Sicherheitssysteme der Polizei«, antwortete Lannes. »Es ist allerdings nicht so, dass wir Interesse an einer strafrechtlichen Verfolgung hätten. Monsieur Hodge, gehe ich recht in der Annahme, dass auch Sie nicht unbedingt darauf aus sind, ihn in den Staaten vor Gericht zu stellen? Verschroben, wie ich bin, drängt sich mir die Frage auf, ob Sie ihn womöglich lieber in Russland in Freiheit sehen, und zwar als jemanden, der Informationen für Sie sammelt. In dem Fall würde ich eine Kooperation vorschlagen und gehe davon aus, dass Sie Ihre Erkenntnisse mit uns teilen.«

»So kommt man ins Geschäft, ja«, erwiderte Hodge. Auf dem Bildschirm war deutlich zu sehen, dass Lannes und Morillon zufrieden grinsten. Neben Bruno nickte Goirau süffisant.

»Keiner von uns kennt diesen Kerl«, gab Bruno zu bedenken, irritiert, wie schnell der Plan gefasst wurde. »Wir können nicht vorhersehen, wie gut oder wie verlässlich er verdeckte Dienste leistet, ob wir ihm überhaupt vertrauen können.«

»Nein, aber wir hätten hier erstmals die Möglichkeit, jemanden in den engeren Kreis um Hydra und Garantex einzuschleusen, ganz zu schweigen von Kontakten zum FSB , die sich daraus ergeben könnten«, sagte Morillon. »Dafür würden wir auch ein paar Risiken in Kauf nehmen.«

»Können wir ihn in Verbindung bringen mit den Ransomware-Attacken auf französische Krankenhäuser, von denen Sie mir erzählt haben?«, fragte Bruno Goirau . »Wir brauchen handfeste Beweise, um ihn länger als vierundzwanzig Stunden festzuhalten, zumal davon auszugehen ist, dass er die Telefonnummer eines guten französischen Anwalts hat.«

»In vierundzwanzig Stunden lässt sich ein richterlicher Beschluss erwirken, mit dem wir ihn den amerikanischen Behörden überstellen können«, entgegnete Lannes kurz angebunden.

Eine Weile sagte niemand etwas, umso mehr drängte es Bruno, das Schweigen zu brechen. »Obwohl er auch einen italienischen Pass hat, ist dieser Mann Amerikaner, und er hat einen Hochschulabschluss«, fuhr Bruno fort. »Bestimmt hat Monsieur Barone die eine oder andere Polizeiserie im Fernsehen gesehen und wird als Erstes einen Anwalt verlangen. Wenn er in die Staaten abgeschoben wird und sein amerikanischer Anwalt uns verklagt, wie stehen wir dann da? Würde Sie das nicht in Verlegenheit bringen, mon ami, Monsieur Hodge? Sie sind doch ein ehrlicher policier .«

Hodge schürzte die Lippen, sagte aber nichts.

»Worauf wollen Sie hinaus, Bruno?«, fragte Lannes.

Bruno breitete die Arme aus. »Darf ich Sie daran erinnern, dass ich of‌f‌icier judicaire bin, dem Recht verpflichtet, und geschworen habe, die bürgerlichen Rechte jeder Verdachtsperson zu achten, schon allein aus Verantwortung gegenüber dem procureur de la République ? Im Übrigen wäre es von Vorteil, wenn wir Monsieur Barone als bereitwilligen Partner in dem angedachten Projekt gewinnen könnten. Ich schlage vor, dass wir in diesem Sinne fortfahren.«

»Bruno hat recht«, meldete sich jetzt Jean-Jacques zu Wort. »Auch ich bin ein of‌f‌icier judiciaire mit denselben rechtlichen Verpflichtungen. Wir sollten Vorsicht walten lassen.«

»Einverstanden«, sagte Goirau . »Halten wir uns an die Regeln. Amerikanische Medien könnten über uns herfallen, wenn Barones Anwalt behauptet, sein Mandant wäre von französischen f‌lics unrechtmäßig verhaftet worden.«

»Was schlagen Sie vor, Bruno?«, fragte Lannes.

»Dass ich oder vielleicht Monsieur Goirau mit ihm in Kontakt treten. Ich könnte ihm sagen, dass wir von dem Kontaktverbot wissen, das seine Ex-Frau gegen ihn erwirkt hat, und dass sie befürchtet, er könne sie hier bei uns in Frankreich aufsuchen. Monsieur Goirau könnte ihn darauf aufmerksam machen, dass er im Verdacht steht, in Cybercrime involviert zu sein, Sanktionen gegen Russland zu unterlaufen und so weiter. Er könnte auch seine Versuche, in die Computer von Mairie und Polizei einzudringen, ansprechen und ihm einen vom Amtsgericht unterzeichneten Durchsuchungsbeschluss vorlegen, der ihn befugt, seinen Laptop untersuchen zu lassen, damit wir ausschließen können, dass er sich strafbar gemacht hat.«

»Ich bin dafür«, sagte Goirau . »Das ist genau der Rechtsweg, den wir einhalten sollten. Und da die Anordnung von einem französischen Amtsgericht erfolgt, kann unser amerikanischer Kollege auch nicht von amerikanischen Gerichten in Verlegenheit gebracht werden.«

»Wie schnell könnte der Durchsuchungsbeschluss ausgestellt werden?«, fragte Lannes.

»Dazu reicht ein Anruf«, antwortete Bruno. Er holte sein Handy hervor, rief seine Freundin Annette in Sarlat an und erklärte ihr, was er brauchte und warum. Fünf Minuten später war der Beschluss auf seinem Handy und wurde von einem von Jean-Jacques ’ Assistenten ausgedruckt.

»Können Sie über Barones Handy die gîte in Sainte-Alvère lokalisieren und mir, Yveline oder Sergent Jules von der Gendarmerie in Saint-Denis die Adresse mailen?«, fragte er Morillon. »Letztere könnten in einer halben Stunde ein paar Kollegen in Bewegung setzen.«

»Drängt es denn so sehr?«, wunderte sich Goirau .

»Es ist Samstag, der Tag, an dem in den Ferienwohnungen für gewöhnlich die Mieter wechseln«, erklärte Bruno. »Vielleicht ist diese italienische Familie mit Barone schon umgezogen.«

»Augenblick«, sagte Lannes. »Verstehe ich richtig: Sie greifen ihn auf, nehmen ihn mit in die Gendarmerie von Saint-Denis und verhören ihn dort mit Goirau ?«

»Ich schlage vor, wir bringen ihn hierher nach Périgueux . Hier arbeitet eine clevere Computerexpertin, Mademoiselle Teyssier, die zusammen mit Goirau und vielleicht auch mit dem Team von Morillon den Laptop untersuchen könnte«, antwortete Bruno. »Das wird wahrscheinlich die Beweise liefern, die wir brauchen für eine Anklage wegen versuchten Eindringens in den Polizeicomputer wie auch in den der Mairie von Saint-Denis . Das Gesetz sieht dafür eine Haft von zwei Jahren oder eine Geldstrafe von dreißigtausend Euro vor. Wenn er Datensätze korrumpiert hat, könnten es auch drei Jahre Haft werden. Wir würden alle relevanten Erkenntnisse mit unseren amerikanischen Freunden teilen.«

»Klingt gut«, sagte Hodge. »Sauber und legal.«

»Wir haben die gîte lokalisiert«, verkündete Morillon. »Sie liegt gleich neben der Route du Marquis auf dem Weg nach Cendrieux an einem kleinen See. Wissen Sie, wo das ist?«

»Das Haus kenne ich nicht, aber die Gegend. Im Forst von Les Foulissards habe ich schon Wildschweine gejagt«, antwortete Bruno. »In dem Wald befand sich während des Kriegs ein großes Lager der Résistance .«

»Sollen wir uns gleich auf den Weg machen?«, fragte Goirau . »Ich habe zwar meinen eigenen Wagen dabei, würde aber Ihnen folgen.«

»Ich werde unterwegs die Gendarmerie informieren«, erwiderte Bruno.

»Brauchen Sie nicht«, sagte Lannes. »Ich werde Commandante Yveline Bescheid geben.«

»Ich würde am liebsten mitkommen«, meinte Morillon. »Wir behalten die Handys weiter im Auge.«

»Und rufen Sie mich an, sobald Sie ihn haben«, sagte Lannes. Er sah plötzlich ziemlich verloren aus, als nur noch Morillon und Hodge auf dem Bildschirm präsent waren, jeder in seinem eigenen Büro, räumlich getrennt und nur von Elektronen zusammengebracht.

In der Tiefgarage öffnete Bruno die Heckklappe seines Transporters, schloss den Waffensafe auf und holte seine SIG -Pro-Pistole daraus hervor. Er prüf‌te Schiene, Magazin und Sicherung und befestigte das Holster an seinem Gürtel.

»Rechnen Sie damit, dass Barone bewaffnet sein könnte?«, fragte Goirau fast aufgeregt wie ein Junge vor einem Abenteuer.

»Nicht unbedingt, aber ich trage lieber eine Waffe und brauche sie dann doch nicht als umgekehrt«, antwortete Bruno. Er fuhr aus der Garage ins Freie in strömenden Regen. Es war noch früh am Nachmittag, aber schon düster wie am Abend. Sie hatten die Stadt hinter sich gelassen, als Yveline anrief. Sie war schon in der Nähe der Ferienwohnung.

»Wir sind unauf‌fällig vorbeigefahren. Der weiße Peugeot steht vor dem Haus«, berichtete sie. »Sollen wir warten, bis du hier bist?«

»Ja, ich habe den Durchsuchungsbeschluss in der Tasche«, antwortete Bruno. »Wir sind in zehn Minuten da. Goirau , der Mann vom f‌isc, begleitet mich.«

»Ça va, wir greifen nur ein, wenn sich jemand vom Acker machen will.« Sie beendete das Gespräch.

»Erzählen Sie mir von seiner Ex-Frau«, sagte Goirau .

Bruno berichtete von Abby s Ankunft, ihrer Beziehung zum prähistorischen Museum und von ihrer Absicht, touristische Führungen anzubieten, und plötzlich sei ihr Ex-Mann auf den Plan getreten, fügte er hinzu und wiederholte, was er von dem italienischen Marineattaché wusste, erzählte von der U-Boot-Flotte im Zweiten Weltkrieg, Graf Borghese und dessen gescheitertem Staatsstreich in Rom, worauf sich der Großvater Barones ins amerikanische Exil zurückgezogen hatte.

»Das erinnert mich an Mark Twain, der gesagt haben soll: Die Geschichte wiederholt sich nicht, aber sie reimt sich«, zitierte Goirau lachend.

»Tja, gewissermaßen steuern wir gerade zurück zum Zweiten Weltkrieg und das Lager der Résistance bei Durestal,« sagte Bruno, als sie an der Turmruine des Château s von Sainte-Alvère vorbeifuhren und auf die Route du Maquis abbogen. »Da reimt sich die Geschichte wieder.«

Vor dem See bog er nach links ab in ein lichtes Wäldchen, dann auf einen Schotterweg in Richtung auf ein Gebäude, das früher einmal ein Forsthaus gewesen sein mochte, nun aber modernisiert worden war mit einem Anbau, einem kleinen Innenpool, und die alte Scheune diente jetzt als Garage. Davor parkte ein weißer Peugeot, den Bruno mit seinem Transporter zuparkte. Hinter der gläsernen Hallenwand, auf der sich Kondenswasser gebildet hatte, waren Bewegungen zu erkennen. Bruno rief Yveline an und bat sie, in genau zwei Minuten mit Blaulicht zu kommen und die Einfahrt zu blockieren.

Goirau ließ Bruno den Vortritt, der nun mit seiner Pistole im Holster aus dem Transporter stieg und den Beschluss aus der Brusttasche zog. Neben dem Pool erschien plötzlich ein fülliger Mann in mittleren Jahren mit knielangen Shorts. Er zeigte ein unsicheres Lächeln und schob die Glastür auf.

»Monsieur Barone?«, fragte Bruno höf‌lich und bemerkte, dass der Mann sein linkes Fußgelenk bandagiert und eine Plastiktüte darübergezogen hatte, damit er ins Wasser konnte. Für Bruno stand fest, dass es der Mann war, dem Balzac ins Bein gebissen hatte.

»Er ist im Haus und mixt ein paar Drinks«, antwortete der Mann in gestelztem Französisch. Eine Frau im Badeanzug tauchte hinter ihm auf und wickelte sich in ein großes Badetuch. Als sie Bruno in Uniform sah, nahm sie einen kleinen Jungen, der neben ihr stand, reflexartig bei der Hand. Ein paar Schritte seitlich vom Poolhaus war ein kleiner Schuppen mit geöffnetem Tor zu sehen, darin ein Rasenmäher und ein älteres Motorrad.

Ein schlanker Mann mit schütteren Haaren – Bruno schätzte ihn auf Mitte bis Ende dreißig – kam jetzt mit einem Tablett aus dem Haus. Er trug einen offenen weißen Frotteemantel und ließ erkennen, wie stark behaart seine Brust war, fast wie ein Tierfell. Er trug einen dieser halben Bärte, die die Oberlippe frei ließen. Auf dem Passfoto fehlte dieser Bart, aber Gesichtshaare wuchsen schnell, und die Ähnlichkeit des Mannes mit dem auf dem Foto war groß genug, um Bruno zu überzeugen, dass er den Richtigen vor sich hatte.

»Das muss er sein«, sagte Goirau und blickte auf seine Kopie des Reisepasses.

Verständlicherweise reagierte Barone irritiert auf den Anblick eines bewaffneten Polizisten in Uniform, hielt aber das Tablett ruhig in der Hand; zwei der Gläser darauf waren anscheinend mit Kir gefüllt, das andere mit Orangensaft, vermutlich für den Jungen bestimmt.

»Monsieur Giuseppe Garibaldi Barone, ich habe hier einen richterlichen Durchsuchungsbeschluss gegen Sie. Sie stehen im Verdacht, in behördliche Computernetzwerke eingedrungen zu sein«, sagte Bruno höf‌lich, stolz darauf, die englischen Formulierungen erfolgreich auswendig gelernt zu haben. »Bleiben Sie bitte ruhig. Es handelt sich bestimmt nur um eine Formalität, ich muss Sie aber bitten, sich jetzt in meiner Gegenwart anzuziehen und mir Ihren Pass, Ihr Handy und was immer Sie an elektronischen Geräten im Haus haben auszuhändigen. Zum Abendessen könnten Sie wieder bei Ihren Freunden sein.

Tut mir leid, Ihnen Umstände zu machen, madame «, rief er der nervösen Frau im Badetuch zu, die in der geöffneten Glastür des Poolhauses stand, das Kind inzwischen fest an sich gedrückt. Als sie Sergent Jules mit einer Waffe in der Hand schwerfällig die Einfahrt heraufkommen sah, legte sie die freie Hand vor den Mund. Barone starrte auf sein Tablett, eher verwirrt als unschlüssig, ob er es Bruno entgegenschleudern sollte. Dann richtete er den Blick auf Goirau , der mit dem Funkgerät in der Hand neben dem Polizeitransporter stand, bereit, im Notfall Verstärkung anzufordern.

»Stellen Sie das Tablett bitte auf den Tisch, Monsieur, und zeigen Sie mir, wo Sie Ihre Kleider und Ihren Laptop aufbewahren«, sagte Bruno. Und an Goirau gewandt, rief er: »Wir beide gehen alleine ins Haus, ist das klar?«

»Oui, chef«, antwortete Goirau grinsend, schaute dann mit finsterem Blick auf die Gruppe beim Pool und fuhr mit der Hand in den Brustausschnitt seines Jacketts, als trüge er eine Waffe bei sich.

In diesem Moment kam Yveline mit dem Fahrzeug der Gendarmerie und mit blau blinkenden Lichtern rückwärts die Einfahrt hochgefahren und versperrte jede Fluchtmöglichkeit.

29

Im Kommissariat von Périgueux strahlte Gabrielle Teyssier über das ganze Gesicht, als Bruno ihr seine Mitbringsel aus Barones gîte überreichte: zwei MacBook Pro-Laptops, ein ThinkPad Extreme von Lenovo, zwei Apple-Smartphones und ein Android-Handy, jedes Teil in einer Plastiktüte. Jean-Jacques gab er zwei Reisepässe, einen italienischen und einen amerikanischen, ebenfalls in Plastiktüten eingepackt.

»Bonjour«, grüßte Jean-Jacques und gab zuerst Goirau , dann Bruno die Hand. »General Lannes hat mich schon informiert.«

»Ich will einen Anwalt«, sagte Barone laut an der Rezeption auf Englisch und wiederholte seine Worte in schlechtem Französisch. Er trug jetzt eine Stoffhose, ein Jackett und ein Polohemd.

»Ich auch«, sagte sein Begleiter mit dem bandagierten Fußgelenk, wahrscheinlich sein Schwager.

»Désolé, messieurs«, erwiderte Jean-Jacques auf Französisch und grinste Barone an. »Wir haben Samstagnachmittag, Sie wissen, wie das ist.«

Er führte Bruno und Goirau vom Empfangsbereich in ein kleines Zimmer. »Die erste schlechte Nachricht ist, dass ein Juraprofessor mit einem Trupp von Anwärtern auf ein Richteramt zu Besuch kommt und die alle unbedingt eine echte polizeiliche Aufnahme miterleben wollen. Wir müssen also streng nach Vorschrift vorgehen. Die zweite ist: Ich bin davon ausgegangen, dass unser Mann aktenkundig ist, aber was mir Hodge zugeschickt hat, enthält nicht einmal Fingerabdrücke. Und die Botschaft sagt, er sei bereits nach Hause gegangen.«

»Merde«, kommentierte Goirau . »Das ist doch nur eine Detailfrage.« Bruno versuchte bereits, Hodge auf dem Handy zu erreichen. Nach dem siebten Wählton wollte er aufgeben, aber in letzter Sekunde nahm Hodge den Anruf schwer atmend entgegen und entschuldigte sich. Er sei auf dem Weg nach Hause in einer Tiefgarage. Bruno erklärte ihm ihr Problem.

»Sein Fall wurde nicht vor einem Bundesgericht verhandelt, sondern in Kalifornien. Da hat man auch seine Fingerabdrücke, aber meine Anfrage danach ist offenbar noch nicht bearbeitet worden«, antwortete Hodge. »Ich rufe noch mal an. Allerdings liegt man dort neun Stunden hinter uns, bei denen fängt der Tag gerade erst an.«

»Mon vieux, Sie wissen doch, dass wir Ihnen hier einen Gefallen tun«, erinnerte Goirau .

»Ich weiß, ich weiß«, sagte Hodge. »Aber Kalifornien – das ist wie ein anderes Land. Ich wende mich deshalb lieber an das FBI als an die Behörden vor Ort.«

»Ich bin sicher, Sie tun, was Sie können«, beruhigte Bruno. »Ich werde Sie anrufen, wenn er nach seiner Botschaft verlangt.« Er steckte sein Handy weg und blickte von Goirau auf Jean-Jacques . »Wir könnten ihn zur Gendarmerie von Saint-Denis bringen. Da stört uns kein Student.«

»Zu spät«, seufzte Jean-Jacques . »Ein Kollege hat hier schon seine Daten aufgenommen. Am besten, wir gehen direkt ins Vernehmungszimmer.«

Er führte die beiden durch den Flur in einen Raum, wo man Barones Fingerabdrücke und biometrische Daten festhielt. Anschließend wurde er in ein Vernehmungszimmer gebracht, wo er auf einem Stuhl Platz nehmen musste, dessen vordere Beine ein wenig kürzer waren als die hinteren, was ein bequemes Sitzen nicht zuließ. Bruno und Goirau setzten sich ihm gegenüber auf zwei normale Stühle. An der Tür stand ein Polizist in Uniform Wache. Bruno schaltete das Aufnahmegerät ein, übersetzte für Barone den Haftbefehl in Stichworten und fragte: »Warum haben Sie sich in den Computer des Rathauses von Saint-Denis eingehackt?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, antwortete Barone.

»Ich spreche von Ihren Versuchen, Ihre Ex-Frau aufzuspüren. Sie kennen ihre E-Mail-Adresse der Universität. Warum haben Sie sich nicht darüber an sie gewandt?«

»Ich bin nicht verheiratet«, sagte Barone und zeigte sich überrascht.

»Nicht mehr. Sie sind geschieden. Und Sie haben sich in das Computernetz einer Behörde eingeschlichen und mir eine E-Mail geschickt, und zwar über die Mailbox einer Angestellten des Rathauses. Das ist Identitätsmissbrauch«, führte Bruno aus. »Damit haben Sie sich strafbar gemacht. Schwerer wiegt aber, dass Sie auch in das Computernetz des hiesigen Kommissariats einzudringen versucht haben, des regionalen Hauptquartiers der police nationale .«

»Nein, das habe ich nicht. Und ich sage jetzt nichts mehr, bis ich einen Anwalt sehe.« Barone funkelte Goirau an, der schweigend neben Bruno saß, einen geöffneten Laptop vor sich.

»Na schön, Monsieur«, sagte Bruno. »Wenn Sie nicht kooperieren wollen, werden wir Sie in eine Zelle sperren, und unsere Computerexperten suchen nach weiteren Indizien für Straf‌taten. Monsieur Goirau von der Steuerfahndung hat auch noch einige Fragen an Sie. Sie stehen unter Verdacht, Sanktionen gegen Russland unterlaufen zu haben. Das wird auch für das FBI von Interesse sein.«

»Ich sage nichts, bis ich rechtlichen Beistand bekomme. Außerdem will ich mit meiner Botschaft sprechen.«

»Mit welcher?«, fragte Bruno. »Der amerikanischen oder der italienischen?«

»Der amerikanischen.«

Goirau lachte und sagte auf Englisch: »Interessant, denn das FBI will auch mit Ihnen reden und bereitet gerade einen Auslieferungsantrag vor. Wahrscheinlich finden Sie ein Gespräch mit uns letztlich angenehmer.« Er legte eine Pause ein. »Wir haben Samstagnachmittag. In Ihrer Botschaft werden Sie allenfalls eine Wochenendvertretung erreichen, die dann den Justiziar informiert, und der gehört zufälligerweise zum FBI .«

Barone zeigte sich verwirrt. Bruno holte wieder sein Handy hervor und sagte betont beiläufig: »Wir können uns aber auch direkt mit dem Justiziar in Verbindung setzen, wenn Sie wünschen. Ja oder nein?«

Barone schloss kurz die Augen und sagte dann. »Ja, bitte.«

Bruno wählte Hodges Nummer und sagte, als der antwortete: »Ich habe hier einen Monsieur Barone. Er behauptet, amerikanischer Staatsbürger zu sein. Wir vernehmen ihn gerade im Kommissariat von Périgueux . Er möchte mit Ihnen sprechen. Er ist im Besitz eines US -amerikanischen Reisepasses sowie eines italienischen.«

Er reichte Barone sein Handy. »Ich möchte Sie um einen englischsprachigen Anwalt bitten, für mich und meinen Schwager, dem ein erdichteter Überfall zur Last gelegt wird.«

Barone lauschte und sagte dann: »Man wirft mir vor, mich in den Computer irgendeines Rathauses eingehackt zu haben.« Und nach abermaligem Schweigen: »Ich weiß, dass es Samstagnachmittag ist, aber es muss doch jemanden in der Nähe geben, in Bordeaux oder Toulouse vielleicht. Ich bin amerikanischer Staatsbürger und habe Ärger mit ausländischen Polizeikräften. Ich verlange, dass mich meine Botschaft unterstützt und mir einen englischsprachigen Anwalt zur Verfügung stellt, der mich noch heute Abend hier rausholt.«

Wieder entstand eine längere Pause. Dann blaffte Barone: »Ja, verdammt, so schnell wie möglich.« Er gab Bruno das Handy zurück.

»Sind Sie bereit, meine Fragen oder die von Monsieur Goirau zu beantworten?«, sagte Bruno.

»Nicht ohne einen Anwalt«, gab Barone zurück.

»Na schön. Wir bringen Sie in eine Zelle, bis er eintrifft oder bis Sie bereit sind, mit uns zu sprechen. Brauchen Sie Medikamente, oder müssen Sie irgendwelche Ernährungsvorschriften einhalten?«

Barone schüttelte den Kopf. Bruno forderte ihn auf, sich für das Protokoll laut zu äußern, und schaltete den Rekorder dann aus. Ein anderer uniformierter Polizist kam und führte Barone in den Keller zu den Zellen, wo dessen Schwager schon saß und auf den Polizeiarzt wartete, der bestätigen sollte, dass die Bisswunde an seinem Fußgelenk von Balzacs Zähnen herrührte. Dass er als Hundehalter dafür in Haftung genommen werden würde, fürchtete Bruno nicht. Der Motorradhändler war einbestellt worden, um das Motorrad und die Kunden zu identifizieren.

»Ich bin gespannt, was diese Computerexpertin zutage fördert«, sagte Goirau . »Wo finde ich sie?«

»Oben. Ich würde Sie hinführen, muss aber nach Saint-Denis zurück. Wir haben dort ein Treffen wegen der Hochwassergefahr«, erwiderte Bruno. »Bitten Sie den Beamten am Empfang, Jean-Jacques zu rufen, damit er Sie unterstützen kann. Wenn Sie sich noch mit Hodge austauschen wollen – hier ist seine Privatnummer.« Er notierte sie auf der Rückseite einer seiner Visitenkarten und reichte sie dem Steuerfahnder.

»Danke, Bruno. Wir haben unseren Mann, und Ihnen wünsche ich, dass es nicht zur Katastrophe kommt. Wir bleiben in Kontakt.«

Bruno holte den Transporter aus der Tiefgarage und fuhr bei strömendem Regen nach Saint-Denis . Im Westen zuckten immer wieder Blitze aus dunklen Gewitterwolken. Er hatte gerade die Abzweigung nach Les Eyzies passiert, als sein altes Handy vibrierte. Er fuhr an den Straßenrand, um zu antworten. Es war Jean-Jacques .

»Mensch, Bruno, ich kann’s kaum fassen, aber es sieht alles danach aus, dass du den falschen Barone erwischt hast«, knurrte Jean-Jacques verärgert.

»Machen Sie mal halblang, Jean-Jacques «, war Goirau s Stimme im Hintergrund zu hören, etwas leiser, aber deutlich und bestimmt. »Bruno arbeitet für meine Abteilung. Wenn Sie eine Beschwerde haben, richten Sie diese bitte an mich.«

»Der Mann in der Zelle ist nicht Giuseppe Garibaldi, geboren 1984«, erklärte Jean-Jacques , »sondern sein älterer Bruder Luigi D’Annunzio, geboren 1982. Wahrscheinlich sehen sie sich ähnlich. Ich habe hier seine beiden Pässe, einen amerikanischen und einen europäischen.«

»Dass Gary einen Bruder hat, wusste ich nicht. Ich werde mich bei seiner Ex-Frau erkundigen«, entgegnete Bruno ruhiger, als er eigentlich war. »Sag Goirau , er soll sich mit Hodge in Verbindung setzen und ihn nach einem Bruder fragen. Und schaut euch noch einmal genau die beiden Fotos an, das, von dem wir wissen, dass Gary Barone darauf abgebildet ist, und das in dem vermeintlichen Pass des Bruders.«

»Hast du das nicht selbst getan, bevor du diesen Vogel festgenommen hast?«, blaffte Jean-Jacques . »Hast du nicht nach seinem Vornamen gefragt?«

»Er hat sich anstandslos festnehmen lassen, als ich ihn mit seinem vollen Namen angesprochen habe, mit Giuseppe Garibaldi«, antwortete Bruno. »Übrigens kannst du beide, Bruder und Schwager, festhalten, aufgrund der Vorfälle in Saint-Denis : den Angriff auf eine Frau aus der Mairie und den versuchten Diebstahl ihres Handys. Aber die Hauptbeweise stecken in den Rechnern. Hat die Expertin schon bestätigen können, dass sie damit in euer System und unseres in der Mairie einzudringen versucht haben? Und hast du das Foto von Giuseppe mit dem im Reisepass des Bruders verglichen?«

»Du weißt doch, wie es mit Passfotos ist«, schnappte Jean-Jacques . »Wie soll man darauf Genaueres erkennen? Du kommst jetzt besser wieder zurück und bringst das mit uns in Ordnung, bevor wir hier in die Bredouille geraten. Die jungen Ehrgeizlinge von der Staatsanwaltschaft wollen wissen, was es mit den Festnahmen der Amerikaner auf sich hat.«

»Ich kann nicht zurückkommen«, entgegnete Bruno. »Es gibt eine dringliche Hochwasserwarnung entlang der Vézère , und ich muss Evakuierungen organisieren. Klär das mit Goirau . Er weiß sich durchzusetzen. Und berate dich mit Hodge. Er müsste Garys Fingerabdrücke inzwischen haben. Wenn wir wirklich den Bruder haben, sind seine Abdrücke anders. Du könntest auch Barones Ex-Frau Abby anrufen. Sie ist in Saint-Denis . Notier dir ihre Nummer.«

Bruno las sie laut vor, aber Jean-Jacques hörte nicht zu.

»Du hast mir diesen Ärger eingehandelt, Bruno, ruf selbst Hodge oder von mir aus auch General Lannes an, und sag ihnen, sie sollen sich bei mir melden. Schließlich tun wir ihm und dem verdammten FBI einen Gefallen, oder? Es wird Zeit, dass sie sich erkenntlich zeigen. Merde! Warum muss immer wieder ich das Baby schaukeln, wenn schnöselige Staatsanwälte was von Gefangenenrechten blöken?«

Hodge war nicht zu erreichen, und die Botschaft sagte, sein Büro sei über das Wochenende geschlossen. Abby schien auch unterwegs zu sein, aber immerhin konnte Bruno ihr per Voicemail eine Nachricht hinterlassen. Sie meldete sich zurück, kurz bevor er in Saint-Denis ankam.

»Tut mir leid, dass ich erst jetzt zurückrufe. Ich habe mit Monsieur Borghese zu Mittag gegessen und bin dann mit ihm nach Lascaux gefahren, um ihm die Höhle zu zeigen«, erklärte sie. »Soweit ich weiß, hat Gary keinen Bruder. Jedenfalls war keiner auf unserer Hochzeit, an der seine gesamte Familie teilgenommen hat, einschließlich seiner schrecklichen Schwester.«

»Bist du noch in Lascaux?«

»Wir wollten gerade zurückfahren. Clothilde hat mich gebeten, im Museum auszuhelfen. Falls es wirklich zu Überflutungen kommt, wollen wir wenigstens das Erdgeschoss freiräumen. Wo bist du?«

»Ich bin jetzt wieder in Saint-Denis zur Krisensitzung. Der Kerl, den wir festgenommen haben, weil ich ihn für deinen Ex-Mann gehalten habe, behauptet gegenüber Jean-Jacques , dass er Garys älterer Bruder sei.«

»Nein, ich glaube nicht, dass er einen Bruder hat, weder jünger noch älter. Brauchst du mich für eine Gegenüberstellung?«

»Allerdings. Kann ich das Kommissariat in Périgueux anrufen und sagen, dass du kommst?«

»Gib den Kollegen doch einfach meine Nummer durch, dann können sie mir ein Foto von ihm schicken.«

»Dumm, dass ich nicht von selbst darauf gekommen bin«, erwiderte er. »Ich werde alt.«

»Du hast schließlich einiges um die Ohren. Also, ich erwarte einen Anruf.«

»Ein commissaire Jean-Jacques Jalipeau meldet sich bei dir. Ich rufe ihn gleich an. Danke, Abby .«

Das tat er direkt, doch es war besetzt. Genau wie der Anschluss von Goirau . Dann versuchte er es bei Josette, Jean-Jacques ’ Assistentin. Sie meldete sich nicht, aber immerhin konnte er ihr eine Nachricht hinterlassen. Endlich rief Goirau zurück.

»Barone ist wieder auf freiem Fuß, zusammen mit seinem Schwager«, berichtete Goirau merklich aufgebracht. »Die Staatsanwaltschaft war mit einer kleinen Delegation hier, ihrem Vertreter und mehreren Anwärtern. Der procureur sagte, solange Barone keinen Anwalt hat, werde er ihn nach amerikanischem Recht verteidigen. Dieser aufgeblasene Idiot wollte sich wohl vor den Studenten aufspielen. Jedenfalls hatte Jean-Jacques ihm nichts entgegenzusetzen und ließ die Barones gehen. Sie mussten ihre Pässe zurücklassen und versprechen, Montagmorgen wieder im Kommissariat zu erscheinen. Sie waren schon weg, als Mademoiselle Teyssier bestätigte, dass der Angriff auf das Computernetz der Polizei von Barones Geräten ausgegangen ist.«

»Merde«, fluchte Bruno. »Ich habe eben mit seiner Ex-Frau gesprochen. Wenn wir ihr ein Foto von diesem Barone schicken, wird sie ihn identifizieren. Und jetzt sagen Sie, dass er verschwunden ist.«

»Bei dem Ferienhaus habe ich etliche Fotos gemacht, auch das ein oder andere von ihm«, entgegnete Goirau . »Geben Sie mir die Nummer der Frau. Ich werde mich sofort mit ihr in Verbindung setzen.«

Bruno nannte ihm die Nummer und fragte sich im Stillen, wie es sein konnte, dass sich Jean-Jacques von Berufsanfängern, mit denen er normalerweise im Handumdrehen fertigwurde, hatte einschüchtern lassen. Vielleicht hatte er sich schon so oft stur gestellt, dass der procureur ihn in die Schranken weisen wollte. Bruno zuckte mit den Achseln. Er konnte an der Sache nichts ändern und hatte jetzt Wichtigeres zu tun.

Im Wagen schaltete er das Radio an; France Bleu Périgord berichtete ausführlich über Flutwarnungen in der ganzen Region. Am untersten der wichtigen Staudämme der Vézère bei Le Saillant wurde bereits Wasser abgelassen. Insgesamt gab es sieben Dämme, doch nur drei waren relevant im Hinblick auf die gestauten Wassermassen. Zwei lagen weiter flussaufwärts nahe der Quelle auf dem Plateau de Millevaches , von wo ein beherzter Reporter live über sein Handy berichtete, dass er unter einem Regenschirm stehe »und auf ein riesiges Hochmoor blicke, das sich wie ein Schwamm mit Wasser vollgesogen« habe.

Der erste Staudamm staute das größte Wasservolumen, den Lac de Viam , produzierte aber nur vierundsechzig Millionen Kilowattstunden Strom. Der Staudamm bei Treignac weiter flussabwärts hielt zwar weniger Wasser zurück, war aber sehr viel höher und konnte mit seinen Turbinen aus den tief herabstürzenden Wassermassen an die achtundachtzig Millionen Kilowattstunden gewinnen. Bevor aus diesen oberen Stauseen zusätzliches Wasser abgelassen werden konnte, mussten die anderen, kleineren Dämme einer nach dem anderen abgelassen werden. Saillant, der größte Stausee im Unterlauf, musste als Erstes geleert werden, um Platz zu schaffen für die vom Zentralmassiv über ein Gefälle von achthundert Metern nachschießenden Wassermassen.

Bruno dachte an die vielen Tausend Zuhörerinnen und Zuhörer, die wie er die Stromversorgung ihrer Häuser und Büros für selbstverständlich gehalten hatten und plötzlich ernstes Interesse fanden an der rätselhaften Wasserkraft, die dahintersteckte. Für die meisten in der Region war der Lac de Viam ein Naherholungsgebiet zum Rudern, Paddeln und Wasserskifahren. Wie wichtig er für die Energiegewinnung war, hatten sich bislang wohl nur die wenigsten gefragt. Überflutungen, zu denen es eigentlich nur im Winter kam, waren allenfalls Unannehmlichkeiten, weil Straßen gesperrt wurden oder Cafés in Flussnähe Probleme bekamen. Aber dann erinnerte der Radiosprecher an die großen Überschwemmungen im März 1930, die im Département Tarn-et-Garonne sowie rund um Montauban und Agen siebenhundert Menschen das Leben gekostet hatten. Bruno war zu Ohren gekommen, dass sogar der Papst damals aus Mitgefühl für die Betroffenen eine beträchtliche Geldsumme bereitgestellt hatte.

In jüngerer Zeit herrschten zunehmend Extreme mit rekordheißen Sommertagen und ungewöhnlich heftigen Regenfällen zwischendurch. Von seinen Winzerfreunden wusste Bruno, dass das laufende Jahr für den Weinanbau besonders große Probleme mit sich brachte. Die Wachstumsperiode hatte mit Graupelschauern begonnen, und der überdurchschnittlich feuchte Frühling hatte Mehltau und Schwarzfäule für die Reben mit sich gebracht. Es folgten die heißesten Tage in der Region seit Beginn der Wetteraufzeichnungen, was für die Weinföderation des Bergerac ein zweiter schwerer Schlag war, sodass selbst sie von einer Klimakatastrophe sprach. In deren jüngstem Mitteilungsblatt war die Rufnummer einer Beratungsstelle für suizidgefährdete Menschen angegeben, ein ominöses Zeichen dafür, wie es um die Stimmung der Weinbauern bestellt war. Sie waren daran gewöhnt, dass von fünf Jahren eines schlecht war, aber von den letzten fünf Jahren war nur eines gut gewesen.

30

Obwohl der starke Regen seine Sicht behinderte, kam Bruno zehn Minuten vor der anberaumten Ratssitzung vor der Mairie von Saint-Denis an. Weil er im Chaos des Transporters seinen Schirm nicht fand, wäre er auf den wenigen Schritten vom Parkplatz bis auf die Haut durchnässt worden, hätte ihn nicht Jacques, einer der Ratsherren, mit unter seinen riesigen Golfschirm genommen.

»Wie ich sehe, tragen Sie Uniform; heißt das, Sie sind wieder im Dienst?«, fragte Jacques, ein rüstiger Mann Mitte siebzig mit weißem Vollbart. Er wohnte mitten in der Altstadt und hatte einen ausgeprägten Kunstsinn, der von okzitanischer Dichtung über Volkstänze bis hin zu Aquarellmalerei und Drechselarbeiten reichte.

»Die Situation verlangt alle Mann an Bord«, erwiderte Bruno. »Meine gerissenen Arbeitgeber in der Mairie nehmen mich wieder in die Pflicht, zahlen aber nur Krankengeld, es sei denn, Mademoiselle Cantagnac findet irgendeinen Dreh, um mir unter die Arme zu greifen.«

Jacques lachte und klopf‌te Bruno auf die Schulter, als dessen Handy vibrierte. Es war immer noch das von General Lannes; um sich ein neues zu besorgen, hatte ihm die Zeit gefehlt. Er sah, dass Florence ihn zu erreichen versuchte, und ging dran.

»Ich weiß von Pater Sentout , dass du wieder arbeitest«, sagte sie. »Wir sind auf der Rückfahrt von meinen Eltern und haben eben im Radio von der Flutwarnung für die Vézère - und Dordogne-Täler gehört. Ist es klug, dass wir weiterfahren, und kann ich mit den Kindern bei dir übernachten? Wir sind jetzt in Orléans, also noch vier Stunden entfernt.«

»Prekär wird’s weiter südlich, und mein Haus steht weit oben, wie du weißt, und wird kaum betroffen sein«, antwortete er. »Es ist allerdings möglich, dass ich die ganze Nacht im Einsatz bin, um beim Evakuieren zu helfen. Gleich findet eine Sitzung in der Mairie statt. Ich rufe dich in ungefähr einer Stunde zurück. Vielleicht schläft auch mein Cousin Alain mit Rosalie bei mir. Sie befürchten, dass ihre Schule überschwemmt wird.«

»In Ordnung, ich warte auf deinen Anruf – und danke, Bruno.« Bevor sie auf‌legte, hörte Bruno noch, dass die Kinder ihm Grüße ausrichten ließen.

In der Eingangshalle traf Bruno auf Albert und Ahmed, die beiden professionellen pompiers, die eine Mannschaft von freiwilligen Feuerwehrleuten leiteten und verantwortlich waren für die Sicherheit des Tals. Sie leisteten auch Notdienste verschiedenster Art, sei es in der medizinischen Versorgung, bei Seuchenausbrüchen in der Viehhaltung oder in Fällen extremer Dürre oder Überflutungen.

»Gibt’s was Neues?«, fragte Bruno und gab den beiden die Hand.

»Die schlechte Nachricht ist, dass die Küstengemeinden die Regierung überredet haben, das mit dem Impfen der Wolken sein zu lassen, weil es auch bei ihnen so heftig regnet, dass sie Überschwemmungen wie vor fünf Jahren befürchten«, antwortete Albert. »Was sie aber nicht davon abhält, großflächig weitere Bäume zu fällen, die das Wasser aufhalten könnten.«

»Und noch eine schlechte Nachricht«, sagte Ahmed. »Die Staudämme an der Dordogne lassen früher Wasser ab als gedacht. Die Seen sind randvoll. Spätestens morgen wird es bei Limeuil zum Rückstau kommen.«

»Was bedeutet das für uns hier?«, erkundigte sich Bruno.

»Die gefährdeten Campingplätze sind bereits geräumt, und man ist schon dabei, das städtische Aquarium samt allen Fischen, den Vergnügungspark und mehrere Häuser in den tiefer gelegenen Teilen von Malmussou zu evakuieren«, antwortete Albert. »Vermutlich werden wir auch die Häuser an der Voie sur Berge räumen müssen«, fuhr er fort und bezog sich damit auf jene Gebäude, deren Gartenmauern an die Uferstraße grenzten. »Hängt davon ab, wie viel Wasser das Tal aufnehmen kann, so wie früher die Auenlandschaft. Heute lässt sich das nur mutmaßen. Es könnte auch bedeuten, dass der Bahnverkehr nach Périgueux vorübergehend eingestellt werden muss.«

Ahmed öffnete die Tür zum überfüllten Ratssaal. »Eines der größeren Probleme werden uns die Bäume machen. Dazu will Albert gleich was sagen.«

Das allgemeine Stimmengewirr beruhigte sich, als Albert, flankiert von Bruno und Ahmed, den Saal betrat. Der Bürgermeister stand auf, um sie zu begrüßen, und bat Albert um seinen Bericht. Alle Ratsmitglieder waren anwesend, so auch die wichtigsten Angestellten der Mairie , das medizinische Personal, Apotheker und die größten Unternehmer, insbesondere die aus dem Bauwesen, die über schwere Maschinen verfügten.

»Wir haben uns an die Notfallpläne gehalten, die Bewohner der gefährdeten Gebiete in Sicherheit gebracht und Versorgungsstationen auf höhergelegenem Gelände eingerichtet. Kurzum, wir sind gut aufgestellt«, erklärte Albert. »Leider machen es die andauernden Regenfälle erforderlich, dass an den Dämmen der Dordogne Wasser abgelassen wird, was die Situation an der Vézère von Limeuil aufwärts verschlechtert. Wahrscheinlich werden uns die cinglés und der Baumbestand an den Ufern besonders schwer zu schaffen machen.«

Verwundert fragte sich Bruno, was an den hübschen, verspielten Biegungen des mäandernden Flusses problematisch sein sollte. Die U-förmigen Kurven waren malerisch und sehr vorteilhaft für Fischer und zum Bootfahren, aber vielleicht wurden sie zum Risiko, wenn das Wasser in großen Mengen strömte. Albert stellte die Gefahrenlage klar.

»Wenn der Pegel steigt, wird der Fluss zur Rennstrecke und schwemmt Uferteile weg. Bäume und Sträucher werden dann von der Strömung mitgerissen. Bei den Wassermassen, die auf uns zukommen, ist damit zu rechnen, dass an den Scheiteln der Flussbiegungen pro Tag zwei bis drei Meter Erdreich fortgespült werden. Das bedeutet, wir werden jede Menge Bäume verlieren.«

Bruno wusste, wovon Albert sprach, nämlich von den hohen Linden und Erlen, den Buchen und Birken und vereinzelten Eichen.

»Bei einer Strömungsgeschwindigkeit von fünfzehn bis zwanzig Stundenkilometern«, fuhr der Chef der Feuerwehr fort, »kann man sich ausrechnen, wie hart die ersten Bäume auf unsere Brücken treffen. Bei diesem Gewicht und dieser Geschwindigkeit werden sie zu Artilleriegeschossen. Und dieser Aufprall wird sich in den nächsten zwei bis drei Tagen vier oder fünf Mal pro Stunde wiederholen. Stellen Sie sich vor, was dann passiert, insbesondere bei denjenigen Brücken, deren Bögen so schmal sind, dass die Bäume mit ihrem weiten Geäst alles blockieren. Jeder Ast oder sonstiges Gestrüpp wird stecken bleiben, und in kürzester Zeit entstehen Dämme, wozu die Brücken natürlich nicht gedacht sind.«

Bruno stand vor einem der hohen Fenster, blickte hinaus auf den Fluss und die Stadtbrücke und konnte sich das von Albert geschilderte Szenario sehr gut ausmalen. Der Fluss würde sich so lange stauen, bis das Wasservolumen so groß war, dass es über die Brücke und die Ufer an beiden Seiten flutete. Der Parkplatz und der Platz vor dem Rathaus, der große Verkehrskreisel vor dem Hôtel Le Cygne , nicht zuletzt auch die Feuerwehrstation und der Eingang zum Seniorenheim wären überflutet. Auf der anderen Seite der Brücke wären die Klinik und die Bank betroffen und weiter unten natürlich die Sanitäranlagen des Wohnmobil-Parkplatzes.

»Wir können nicht zulassen, dass sich die Stadtbrücke in einen Staudamm verwandelt«, fuhr Albert fort, »und dazu bleiben uns nur zwei mögliche Maßnahmen. Die erste: Wir fällen die größten Bäume in den oberen Flussbiegungen, bevor sie ins Wasser stürzen. Die zweite: Wir ziehen größeres Treibholz mit Dreggankern an einer schweren Winde aus dem Fluss, bevor es auf die Brücke trifft.«

Er erklärte, wie das zu bewerkstelligen wäre. Zehn Freiwilligenteams mit je einem Lkw müssten an den Flusswindungen möglichst viele Bäume fällen und die Nacht durcharbeiten. Abschleppfahrzeuge mit Seilwinden aus Périgueux und den Kalksteinbrüchen von Saint-Astier würden die Stämme, die sich verkeilten, aus dem Wasser ziehen.

»Vielleicht sollten wir auch die Eisenbahnbrücke bei La Terrasse schützen. Ihre Pfeiler stehen noch näher beieinander als die unserer Brücke«, sagte er. »Der Boden ist allerdings so aufgeweicht, dass die Abschleppwagen ins Rutschen geraten und stecken bleiben könnten. Wir brauchen viel Glück.«

Albert wischte sich den Schweiß von der Stirn und schaute in die schweigende Menge im Ratssaal. Dann wandte er sich an den Bürgermeister: »Irgendwelche Fragen?«

»Auf Anhieb nur eine«, antwortete Mangin . »Wann wird uns die Flutwelle erreichen?«

»Jedenfalls nicht plötzlich oder überraschend«, sagte Albert. »Seit einigen Stunden wird Wasser aus den tiefer gelegenen Stauseen abgelassen, lediglich mit dem Ergebnis, dass die Uferstraße nicht mehr befahrbar ist und der Musikpavillon, das Aquarium und die Mühle im Wasser stehen. Das Wasser aus den höhergelegenen Seen könnte in anderthalb Stunden Terrasson, drei Stunden später Montignac und Les Eyzies noch mal zwei Stunden später erreichen. Hier ist sie nicht vor Mitternacht zu erwarten. Deshalb habe ich meine Leute angehalten, wenn möglich vorzuschlafen. Uns steht eine verdammt lange Nacht bevor.«

»Lässt sich sagen, wann die Flutwelle der Dordogne in Limeuil ankommt?«, fragte der Bürgermeister. »Wenn ich richtig verstanden habe, wird es dann auf unserem Fluss sehr wahrscheinlich zu einem Rückstau kommen.«

»Ja, damit müssen wir rechnen. Aber die Flut wird sich frühestens morgen bei Tagesanbruch auswirken«, antwortete Albert. »Wenn wir Glück haben, könnte der Pegelstand der Vézère dann schon wieder zurückgehen, aber eine Garantie gibt’s dafür nicht. Zum jetzigen Zeitpunkt wissen wir einfach noch nicht, wie viel Wasser am Oberlauf versickern wird.«

»Was können die tun, die keine Kettensäge, Seilwinde oder das nötige Gerät haben?«, fragte Lespinasse.

»Zuallererst dafür sorgen, dass die eigene Familie in Sicherheit ist. Wer ein Auto hat, sollte es betanken und auf den Campingplatz von Boutenègre fahren. Dort werden eine Notaufnahme und eine Erste-Hilfe-Station eingerichtet. Vielleicht müssen Verletzte ins Krankenhaus von Périgueux gebracht werden. Helfen kann man auch, indem man die Baumfäller-Teams mit Getränken und Essen versorgt oder indem man mit dem eigenen Wagen hoch auf die Kammstraße fährt und mit den Scheinwerfern für Beleuchtung sorgt, falls hier unten der Strom ausfällt.

Die Präsidenten der Sportvereine – also Lespinasse, Joubert und Bouvier –, euch möchte ich bitten, mit Freiwilligen und Verwandten in eure Klubhäuser zu gehen. Die liegen hoch genug und sind nicht in Gefahr. Da gibt’s fließendes Wasser, Toiletten und Schlafmöglichkeiten, und es könnten auch Evakuierte aus La Borie dort untergebracht werden. Und versorgt euch im Supermarkt mit Lebensmittelvorräten.

Apropos. Bruno, bitte trommel Freiwillige zusammen, die aus den Baumärkten Säcke herbeischaffen, sie mit Sand füllen und im Eingangsbereich des Supermarkts aufstapeln. Die hinteren Türen sind schon von innen halbwegs abgedichtet, aber die großen Glastüren sind noch eine Schwachstelle nach vorne. Je nach Lage sind wir vielleicht noch ein paar Tage auf Vorräte aus dem Supermarkt angewiesen.

Ich rate allen, sich noch einmal den Bauch vollzuschlagen, dann schlafen zu gehen und den Wecker auf elf oder halb zwölf Uhr zu stellen. Sorgt dafür, dass ihr um Mitternacht fit seid und helfen könnt. Und wenn die Mairie wegen Hochwassergefahr geschlossen werden muss, fahrt hoch auf den Campingplatz oder zum Tennisklub von Boutenègre.«

Bruno hatte während Alberts Ansprache sein Handy stumm geschaltet. Jetzt sah er, dass er eine Nachricht von seinem Cousin Alain hatte, der ihm mitteilte, dass er mit Rosalie auf der Rückfahrt von Bordeaux sei und von den Flutwarnungen gehört habe. Falls ihre Collège-Unterkunft nicht mehr zu erreichen sei, würden sie gern die Nacht bei ihm verbringen. Und Bruno möge ihn doch bitte wissen lassen, ob und wie er und Rosalie helfen könnten.

Mit Florence und den Zwillingen wird’s jetzt eng in meiner Hütte, dachte Bruno lächelnd. Auf jeden Fall würde er ein bisschen schlafen müssen, denn die Nacht versprach lang zu werden. Er schrieb Alain und Rosalie, sie seien willkommen, und erklärte, dass wahrscheinlich auch Florence und die Kinder bei ihm zu Gast wären und er wohl die ganze Nacht im Dienst sein würde; er würde sie anrufen, falls er sie brauche. Ansonsten freue er sich, sie am Morgen wiederzusehen.

Daraufhin ging Bruno zum Supermarkt, forderte vom Baustoffunternehmen allen verfügbaren Sand an und ließ ihn von Freiwilligen in Säcke füllen. Simon, der Leiter des Supermarktes, sollte die Arbeiten beaufsichtigen. Um die nächsten Tage durchzustehen, brauchte er jetzt Schlaf. Er fuhr zum Reiterhof, der höhergelegen und nicht in Gefahr war. Niemand war zu sehen, auch alle Pferde waren weg. Anscheinend waren Pamela und Félix ausgeritten. Er hinterließ Pamela eine kurze Nachricht auf dem Küchentisch, in der er ihr mitteilte, wo er war und warum. Dann stellte er den Wecker seines Handys auf elf und wickelte sich in Hectors Box neben Balzac in eine Pferdedecke ein.

31

Bruno wurde von Pamelas Hand auf seiner Schulter geweckt. Dann hörte er sie sagen, dass es fünf vor elf sei, er gern bei ihr duschen könne und sie ihm Toast und Eier machen würde, bevor er aufbrach. Er duschte rasch und machte sich in der Küche über die von Pamela zubereiteten Spiegeleier mit dem leckeren englischen Schinkenspeck und Toast her, trank ein Glas frisch gepressten Orangensaft und schob noch einen Toast mit selbst gemachter Marmelade hinterher. Noch eine Tasse Kaffee, jetzt konnte er es mit allem aufnehmen.

»Pass auf dich auf«, sagte sie. »Und keine Sorge, ich kümmere mich um Balzac.« Sie gab ihm einen liebevollen Kuss auf die Wange und schob ihn zur Tür, wobei er sich wie ein kleiner Junge vorkam, der zur Schule geschickt wurde. Er lächelte immer noch darüber, als er im strömenden Regen das Vereinshaus des Rugbyklubs erreichte, wo er Lespinasse fand und sich von ihm auf den neuesten Stand der Dinge bringen ließ.

Die Flutwelle habe Les Eyzies noch nicht erreicht, wurde ihm gesagt, doch in Saint-Denis sei der Flusspegel so hoch wie seit Jahrzehnten nicht; die Steintreppe vom Ufer hinauf zum Hauptplatz sei schon zur Hälfte überspült, und der Pegel steige stetig weiter. Bruno fuhr hinunter zum Supermarkt. Die Zufahrt zu den Verladerampen stand schon zum Teil unter Wasser. Im Eingangsbereich türmten sich Sandsäcke zu einer Wand auf, die Bruno um gut einen Meter überragte. Simon erklärte ihm stolz, dass die Wand bis in Hüfthöhe drei Sandsäcke dick und darüber mit einer einfachen Reihe von Säcken aufgestockt worden war. Metalljalousien schützten die Glasfront dahinter.

»Das müsste den Fluss draußenhalten«, sagte Bruno anerkennend. »Gibt’s irgendwelche Probleme? Hat sich Ihre Belegschaft noch mal stärken können?«

»Um neun sind uns Pizzen und ein Fünf-Liter-Karton Rotwein aus der städtischen Winzerei gebracht worden«, antwortete Simon. »Spendiert vom Bürgermeister.«

»Dann ist die nächste Wahl ja gesichert«, erwiderte Bruno grinsend und machte sich auf den Weg zur Mairie , in der alle Zimmer erleuchtet waren.

»Ah, Bruno«, empfing ihn der Bürgermeister. »Montignac hat’s schon schlimm erwischt. Die salle des fêtes ist überschwemmt und auch Teile der Straße nach Lascaux. Die Flutwelle hat inzwischen Marzac passiert, den Grand Roc aber noch nicht erreicht. Ich schätze, dass sie hier zwischen Mitternacht und eins ankommt. Albert sagt, dass die Täler offenbar mehr Wasser aufnehmen als erwartet.«

»Ja, aber da sind noch der Zufluss der Beune bei Les Eyzies und zwei weitere Nebenflüsse, die bei Saint-Cirq beziehungsweise La Combe in die Vézère münden«, gab Bruno zu bedenken. »Die Flutwelle hat uns noch nicht erreicht, und trotzdem steht die Straße hinterm Supermarkt schon unter Wasser. Rechnet Albert damit, dass die Mairie geräumt werden muss?«

»Die Chancen stehen f‌if‌ty-f‌if‌ty, sagt er. Er will mir Bescheid sagen, wenn die Flut Campagne erreicht hat.« Mangin blätterte ein Heft durch, das er oder irgendein Mitarbeiter angelegt hatte, um mitzuschreiben, was bisher geschehen war, und sagte: »Es gab mehrere Anrufe für Sie. Einen von Ihrem Freund vom Centre Jean Moulin; er lässt Ihnen mitteilen, dass er auf dem Rückweg nach Bordeaux ist und Ihnen für Ihre Gastfreundschaft dankt. Ein anderer war von Abby , der Amerikanerin; sie will diese Nacht im Museum von Les Eyzies bleiben. Und dann hat auch Ihr Cousin Alain angerufen; er sagt, er sei schon mit Rosalie und Florence bei Ihnen zu Hause und dass er und Rosalie sich an der Baumfällaktion beteiligen würden. Der letzte Anruf kam von dem italienischen Marineattaché. Er hat sich in dem Hotel einquartiert, das jetzt evakuiert werden muss, und bietet uns seine Hilfe an. Er wurde den Leuten zugeteilt, die die Eisenbahnbrücke zu schützen versuchen.«

»Das ist nett von ihm«, sagte Bruno. »War es Ihre Idee, ein Protokoll anzulegen? Finde ich gut.«

»Darauf hat mich Mademoiselle Cantagnac gebracht. Sie ist noch im Haus, und das ist ein Segen. Sie hat Kontakte zu fast allen Rathäusern in unserem Tal und berichtet uns unmittelbar über die Lage in den einzelnen Gebieten. Sie war es auch, die den Italiener zur Eisenbahnbrücke geschickt und alle Teams mit Pizzen versorgt hat.«

»Beim Supermarkt wurde mir gesagt, dass Sie dem Team Pizza und Wein ausgegeben haben.«

»Wirklich?« Mangin strahlte. »Diese Frau ist nicht mit Gold aufzuwiegen.«

Unwillkürlich zog Bruno die Brauen hoch. »Klingt, als hätte ich mein Büro für immer verloren.«

»Nun, so oft haben Sie es ja nicht wirklich genutzt«, entgegnete der Bürgermeister vage. »Lassen wir das. Sind Sie irgendeinem Team zugeteilt, den Leuten an den Seilwinden oder den Baumfällern?«

»Nein, weder noch. Ich habe ein bisschen geschlafen und mir dann ein Bild vom Supermarkt verschafft. Ich wäre überall einsetzbar. Wo ist Albert? Vielleicht hat er Verwendung für mich.«

»Auf der Feuerwache. Er hat da seine eigene Schaltzentrale. Lassen Sie mich wissen, was er für Sie zu tun hat.«

Albert döste auf einem Sofa in seinem Büro. Bruno scheute sich, ihn zu wecken, doch Albert schien seine Anwesenheit bemerkt zu haben. Er öffnete halb die Augen und murmelte, dass Ahmed mit dem Seilwindenteam im Einsatz sei. Bruno zog sich leise zurück, um nicht weiter zu stören, und rief Ahmed an.

»Die Flut hat eben Tayac erreicht und wird bald in Les Eyzies sein«, sagte der. »Der Drachen aus der Mairie hat mich gerade informiert.«

Der Spitzname für Colette war Bruno neu, aber er fand ihn durchaus passend. »In ungefähr einer Stunde sind wir also dran, oder?«

»Früher noch. Hast du im Fernsehen den Typ gesehen, der bei Saint-Pantaléon auf dieser Welle reitet?«

»Nein, habe ich wohl verpasst. Hat er es überlebt?«

»O ja, ein richtig guter Surfer. Wo bist du jetzt?«

»Auf der Feuerwache. Albert macht gerade ein Nickerchen. Kannst du Hilfe gebrauchen?«

»Nein, wir haben eine Menge Freiwilliger, fast zu viele. Aus Les Eyzies ist zu hören, dass der Pegel nicht viel mehr als einen Meter über Normal ist. Die Täler nehmen mehr Wasser auf, als wir vermutet haben. Die größten Bäume sind inzwischen weggeschafft, und wenn wir die Brücken frei halten können, kommen wir glimpf‌lich davon. Sorgen macht mir eigentlich eher noch der Rückstau von der Dordogne, der morgen zu erwarten ist.«

»Mir scheint, du brauchst auch ein bisschen Schlaf.«

»Es geht so. Ich warte ab, wie bei uns das Wasser abfließt, und bin gespannt, wie hoch die Dordogne ansteigt. Du könntest vielleicht zum Rugbyklub, zum Karatevereinshaus und hoch nach Boutenègre fahren und sehen, ob da alles in Ordnung ist. Ich rufe dich an, wenn’s bei uns Probleme gibt. Und vor allem, ruh dich aus – morgen könnte es schlimm werden.«

Bruno ging im Regen zu Fuß zum Karateverein, wo Dr. Gelletreau in einem Sessel schlief und die Apothekerin Kaffee trank, sich mit einem Spiel auf ihrem Handy ablenkte und offenbar froh war, Bruno zu sehen.

»Hat es noch keine Evakuierungen gegeben?«, fragte sie und gähnte. »Ich habe weder Sirenen noch Kirchenglocken gehört.«

»Die Nacht scheint ruhig zu verlaufen. Sie könnten sich zur Ruhe legen«, sagte Bruno. »Größere Probleme sind morgen zu erwarten, wenn unser Fluss nicht mehr in die Dordogne abfließen kann.«

Er ging zurück zu seinem Transporter und fuhr zum Rugbyklub, wo alles still war. Fabiola schlief in einem Sessel, Gilles in einem anderen, und Lespinasse schnarchte draußen auf dem Rücksitz seines Wagens. Bruno fuhr weiter, hinauf auf den Hügel von Boutenègre , wo er den Campingplatz mehr oder weniger verwaist vorfand. Xavier, der stellvertretende Bürgermeister, döste auf einer der Liegen, die normalerweise am Pool standen. Auch ihn störte er nicht und machte sich auf den Rückweg zur Mairie .

»Ich komme mir vor wie der Hirtenjunge, der laut ›Wolf!‹ ruft«, sagte Bruno zum Bürgermeister. »Alles ist ruhig, von Evakuierungen keine Spur, und jeder scheint zu schlafen.«

»Alle wissen, dass erst Gefahr droht, wenn die Sirenen heulen und die Glocken läuten«, erwiderte Mangin . »Sie können ja Wache halten, aber ich gönne mir jetzt etwas Schlaf. Ahmed weiß, dass er mich aufwecken muss, wenn die Flut Campagne erreicht.«

Bruno fühlte sich an seine Militärzeit erinnert, wenn alle mit großer Anspannung den Einsatz erwarteten, der sich aber immer weiter verzögerte, und die Männer entsprechend frustriert waren. Geräusche kamen nur aus seinem alten Büro, wo Colette am Telefon hing und mit den Helfern an den Brücken telefonierte. Er wartete, bis sie aufgelegt hatte, und steckte seinen Kopf zur Tür hinein.

»Kann ich irgendwie helfen?«, fragte er. »Ich habe schon geschlafen und bin wieder frisch.«

»Geschlafen habe ich auch«, antwortete sie. »War ja klar, dass vor Mitternacht nichts passiert.«

»Ich habe gehört, dass du neun Pizzen bestellt hast.«

»Ja, bevor ich mich schlafen gelegt habe. So was nennt sich Vorausplanung.« Sie zog eine Augenbraue hoch, was, wie er inzwischen gelernt hatte, nicht so sehr spöttisch als vielmehr neckend gemeint war. »Übrigens, ich habe von der Festnahme eines Italieners gehört, der in unseren Computer einzudringen versucht hat. Es heißt, du warst als Hilfskraft der Steuerfahndung in den Fall involviert. Stimmt das?«

Er nickte. »Du bist gut informiert. Der Festgenommene ist amerikanischer Staatsbürger, der auch einen italienischen Pass hat. Die Amerikaner wollen, dass wir ihn ausliefern.«

»Wonach hat er im Computer unserer Mairie gesucht?«

»Das weiß ich leider auch nicht.«

»Steht die Sache irgendwie im Zusammenhang mit dem Angriff auf mich, den du zum Glück abgewehrt hast?«

»Möglicherweise, aber dazu darf ich nichts sagen.«

»Hat es vielleicht damit angefangen, dass ich dir eine E-Mail geschickt haben soll, die ich nie verschickt habe? Kann das sein?«

Bruno lächelte und schüttelte den Kopf. Sie starrte ihn an, doch plötzlich meldete sich ihr Handy. Sie stellte den Lautsprecher an. In drängendem Tonfall sagte Ahmed: »An der Eisenbahnbrücke an der Straße nach Audrix hat sich gerade ein großer angeschwemmter Baum verhakt. Allein kriegen wir den nicht weg, wir brauchen eine zweite Winde, und zwar auf der Ostseite des Flusses. Schicken Sie Arnauds Leute hierher, und warnen Sie Albert. Und warnen Sie auch die Bahn. Die Brücke muss inspiziert werden, bevor der nächste Zug darüberfährt.«

»Sagen Sie ihm, dass ich mich bei Arnaud melde und Albert wecke«, sagte Bruno zu Colette . »Und rufen Sie die Notrufnummer der Bahn an.«

»Die Nummer habe ich nicht«, erwiderte sie ruhig.

»Sie steht auf der Liste, die neben meinem Schreibtisch an der Wand hing«, antwortete er leicht verschnupft und hatte Sekunden später Albert am Apparat, der etwas angeschlagen klang. Bruno berichtete ihm von Ahmeds Nachricht und fügte hinzu: »Ich hole jetzt Arnaud ab und fahre mit ihm zur Brücke.«

Er beendete das Gespräch, suchte auf seinem Handy die Kontaktliste ab und nannte Colette die Notrufnummer der Bahn. Im Laufschritt verließ er die Mairie und rief Arnaud von der Freiwilligen Feuerwehr, der tagsüber für die hiesige Bankfiliale von Crédit Agricole arbeitete. Sein Anschluss war besetzt. Bruno glaubte zu wissen, dass Arnauds Team an der Stadtbrücke im Einsatz war, entdeckte dort aber niemanden, zumindest nicht am diesseitigen Ufer. Als er über die Brücke lief, sah er durch den Regen auf dem Parkplatz neben der Klinik den Abschleppwagen mit Seilwinde stehen. Arnaud lehnte an der Fahrertür mit seinem Handy am Ohr.

»Ahmed«, flüsterte er Bruno zu und brüllte dann seinen Männern entgegen: »Aufsitzen, es geht los!«

»Die Eisenbahnbrücke, Ostseite«, sagte Bruno. »Ich komme mit.«

Er lief wieder über die Brücke zu seinem Polizeitransporter, wartete, bis der Abschleppwagen vorbeigefahren war, schaltete das Blaulicht ein und folgte. Sie bogen in die Straße nach Malmussou ein und dann in die Rue du Port , vorbei an einer Baumschule bis zum Flussufer, wo etliche Scheinwerfer die Szene beleuchteten. Ahmeds Fahrzeug mit der Motorwinde stand auf derselben Flussseite, aber flussaufwärts gewandt. Kleine Wellen umspülten bereits die Räder. Das Kabel der Winde hing in einem Wust aus Geäst, das sich im ersten Brückenbogen verfangen hatte.

Die Brücke selbst ragte zwanzig Meter oder mehr über den Köpfen der Männer auf. Das Gelände diesseits war eine alte Flussaue. Das Ufer auf der anderen Seite lag rund fünfzehn Meter höher. Nivelliert wurde diese Differenz durch das entsprechend hoch aufgeschüttete Gleisbett, ein steiles Schotterbankett, für ihre Fahrzeuge unpassierbar. Wegen des deutlich gestiegenen Flusspegels war auch der Uferrand nicht mehr befahrbar.

»Hier kommen wir nicht durch«, rief Arnaud. »Wir müssen zurücksetzen und einen Weg über die Trasse finden.«

»Unmöglich!«, brüllte Ahmed zurück. »Über die Gleise geht’s nicht. Du musst versuchen, am Ufer entlangzufahren.«

»Nein«, rief Arnaud. »Wir können nicht riskieren, dass uns der Wagen absäuft.«

»Wartet, ich will’s versuchen«, sagte Bruno. »Gib mir ein Seil und ein Paar dieser Watstiefel.«

Einer der Freiwilligen aus Arnauds Mannschaft gab ihm ein langes gelbes Tau aus dem Bestand der Feuerwehr, ein anderer kam mit einer Gummihose mit Stiefelfortsatz, die bis zur Brust reichte. Bruno stieg hinein, wahrscheinlich sah er damit sehr albern aus. Als er endlich mit den Armen durch die Träger geschlüpft war, ließ er sich von einem der Feuerwehrmänner das aufgewickelte Seil über den Kopf auf die Schulter legen und klemmte es auf der anderen Seite unter die Achsel. Erst jetzt erkannte Bruno in seinem Helfer Tim Birch.

»Danke. Schön, Sie unter den Freiwilligen zu sehen«, sagte er. Der Engländer gab ihm einen Klaps auf den Rücken und wünschte viel Glück.

Bruno reichte Birch ein loses Seilende und sah zu, wie der es um die Stoßstange des Abschleppwagens wickelte. Dann stapf‌te er auf die Strömung zu und watete ins Wasser, um herauszufinden, wie hoch die Uferstraße inzwischen überschwemmt war. Nach wenigen Schritten stand er bis zur Hüfte im Wasser, es plätscherte von allen Seiten, es wurde schwer, im Gleichgewicht zu bleiben, und er spürte immer noch nicht die Asphaltdecke unter den Füßen. Am Seil hangelte er sich zurück in Sicherheit.

»Nein, hier entlang geht’s wirklich nicht«, sagte er bestimmt und stieg aus der Wathose. »Wir müssen einen weiten Bogen schlagen und den Bahnübergang nutzen. Ich fahre voraus, damit Arnaud sieht, ob es zu schaffen ist.«

»Und wenn nicht?«, fragte Ahmed.

»Dann folgt er dem Schienenweg so weit wie möglich und kommt dann die Böschung runter zu euch.« Bruno legte das Seil ab. »Und wenn das auch nicht geht, müssen wir es von der anderen Flussseite aus versuchen. Wir sind so schnell wie möglich bei euch.«

Bruno stieg wieder in seinen Transporter, wendete und wartete auf Arnaud. Dann fuhr er über die Rue du Port zurück und bog rechts ab in Richtung auf die Eisenbahnkreuzung, die ungefähr hundert Meter vom Bahnhof entfernt war. Die Straße knickte nach links ab und führte zu der Neubausiedlung, die schon evakuiert worden war. Bruno verließ die Straße und lenkte den Wagen rechts von der Straße herunter über Weideland und parallel zum Bahndamm. Die Weide war holprig, aber befahrbar. Arnaud schaffte es problemlos, mit dem Abschleppwagen zu folgen, durch ein Wäldchen und auf den Fluss zu. Bruno sah durch den Regen in vierzig Metern Entfernung Ahmeds Lastwagen. Als er ihn erreichte, fand er sich auf tief durchweichtem, matschigem Boden wieder.

Bruno verließ den Transporter, ging auf Arnaud zu und erkundigte sich nach der Kabellänge seiner Winde. Sechzig Meter, bekam er zur Antwort. Er schaute zur Brücke und auf ihren ersten Bogen, vor dem sich der angeschwemmte Baum verfangen hatte.

»Wie habt ihr’s geschafft, das Stahlseil am Baum festzumachen?«, fragte er Ahmed.

»Ich bin mit Jeannot hoch auf die Brücke, habe mich von ihm gesichert in die Baumkrone abgeseilt und die Kralle um einen der stärkeren Äste gelegt.«

»Dann seid ihr zwei die Richtigen, um auch die Kralle der zweiten Winde anzubringen«, sagte Bruno. »Es muss schnell gehen, der Pegel steigt immer weiter.«

»Merde«, schimpf‌te Ahmed und rief Jeannot zu sich, einen Freiwilligen, der berufsmäßig Swimmingpools installierte.

Arnaud spulte an seinem Wagen das Stahlseil ab und befestigte eine Kralle daran. Mit seinem Team halfen er und Bruno Ahmed und Jeannot die steile, rutschige Böschung hinauf zu den Gleisen. Sie folgten den beiden bis zum ersten Brückenbogen, wo Ahmed sich ein Seil um die Brust schlang, es zwischen den Beinen durchführte und so ein provisorisches Klettergeschirr fabrizierte. Dann kletterte er mit der Kralle in die Baumkrone. Die Länge des Stahlseils reichte gerade noch aus. Schließlich gab Ahmed mit einem Zeichen zu verstehen, dass er wieder hochgehievt werden wollte.

Alle stiegen über die steile Schotterböschung nach unten zurück. Unter Ahmeds Leitung wurden schwere Balken vom Lastwagen geladen, der Länge nach vor die Räder des Windenfahrzeugs gelegt und mit langen Moniereisen im feuchten Boden fixiert, um zu verhindern, dass die schwere Maschine wegrutschte. Beide Winden wurden nun in Betrieb genommen, bis die Stahlseile unter Spannung standen.

»Alle Mann Abstand halten. Die Seile könnten reißen und zurückpeitschen«, rief Ahmed. »Die Fahrer stellen sicher, dass der Rückwärtsgang eingelegt und die Handbremse angezogen ist. Und dann bei drei volle Kraft voraus. Eins, zwei – und drei.«

Unisono heulten die Motoren auf, und die beiden Windenkabel wurden straffer und straffer, schienen wie Gitarrensaiten zu vibrieren, als die Spannung unter dem Protest der Motoren immer weiter zunahm. Bruno fürchtete schon, dass der Baum selbst für beide Seilwinden zu groß und zu schwer war. Doch dann setzte sich das Geäst in Bewegung, und auch der Stamm löste sich langsam von den Pfeilern. Dann trat, weiß schimmernd, das Wurzelwerk in Erscheinung, das weiter oben am Fluss mit der enormen Gewalt der Strömung aus dem Boden gerissen worden war. Es hob sich aus dem Wasser und fiel wieder zurück, als die Baumkrone mit ihrem weiten Geäst, von zwei Winden gezogen, von der Brücke abließ.

Von jetzt an half das Hochwasser mit, den Baum weiter wegzuziehen, weil die Uferstraße so hoch überspült war, dass der Baum nun an Land geflößt wurde, raus aus der Strömung.

»Damit ist es noch nicht getan«, rief Ahmed. »Wir müssen den Wurzelstock klein sägen und auf‌laden.«

Vier Männer in Overalls und Mänteln der Feuerwehr, die schon völlig durchnässt waren, starteten ihre Kettensägen und machten sich über die Wurzeln her, von denen manche so dick waren wie ihre eigenen Oberschenkel. Bruno hätte gern geholfen, aber seine Schulter war eindeutig noch nicht so weit.

»Ich will jetzt, dass die Fahrzeuge gleichzeitig zurücksetzen«, brüllte Ahmed. »Die Winden bleiben dran, die volle Motorkraft geht in den Antrieb der Räder. Wir müssen den Baum außer Reichweite der Strömung bringen.«

Es dauerte fast zwanzig Minuten, bis der Baum auf die andere Seite der Eisenbahnkreuzung geschleppt und mit Eisenstangen fixiert worden war.

32

Sobald der Baum gesichert war, wandte sich Bruno an Ahmed: »Brauchst du mich hier noch, oder kann ich zurückfahren und Albert Bescheid geben?«

»Fahr zurück«, sagte Ahmed. »Auch Arnaud kann mit seinen Leuten abziehen, sobald wir hier mit den Resten fertig sind. Wir bleiben hier. Vielleicht meldest du dich bei der Bahn und lässt ein paar Streckenwärter kommen, die die Brücke kontrollieren, bevor wieder Züge drüberfahren. Und danke, Bruno.«

Bruno wollte sich auf den Weg machen, als ihm ein Gedanke durch den Kopf schoss. »Wie lange bist du jetzt schon auf den Beinen?«

»Seit sechs heute Morgen.«

»Und deine Leute?«

»Die meisten haben tagsüber gearbeitet und sind im Anschluss zur Feuerwache gekommen. Warum fragst du?«

»Ich habe am Abend noch ein bisschen schlafen können. Warum haust du dich mit deinen Leuten nicht aufs Ohr, während ich hier die Stellung halte?«, antwortete Bruno. »Ich wecke euch, falls es wieder Probleme gibt. Das ist nur vernünftig, Ahmed, in ein paar Stunden musst du wahrscheinlich wieder auf Zack sein, wenn die Dordogne anschwillt und die Vézère nicht mehr abfließen kann.«

Ahmed dachte nach und fragte: »Und was ist, wenn du dich um Polizeikram kümmern musst?«

»Dann rufe ich dich an und warte hier, bis Ersatz kommt.«

»Du wirst einschlafen.«

»Nein, bestimmt nicht. Ich habe bis kurz vor elf geschlafen, geduscht und gegessen. Mir geht’s gut.«

»Ich hab eine Idee. Nimm dir einen meiner Freiwilligen, er ist nicht besonders tüchtig, aber guten Willens. Halt mit ihm die Brücke im Auge, und schlag Alarm, wenn sich wieder ein Baum darin verfängt. Ihr könnt euch gegenseitig wach halten.«

Bruno war einverstanden, worauf Ahmed auf die Freiwilligen zuging, die hinten auf dem Lastwagen saßen.

»He, Lorenzo«, rief er. »Ja, Sie, kommen Sie mal her.«

Zu seiner Überraschung sah Bruno Borghese von der Pritsche steigen, aber der schneidige Marineattaché war in seiner geliehenen Regenkluft und unter dem Helm der Feuerwehr kaum wiederzuerkennen. Bruno erinnerte sich, dass er sich zum Freiwilligendienst gemeldet hatte. Er gab dem Italiener die Hand und sagte: »Danke, dass Sie uns helfen. Mir scheint, Sie haben sich nützlich gemacht.«

»Ein kleines bisschen vielleicht, und das gern«, erwiderte Borghese, worauf Ahmed ihn mit erhobener Hand zum Schweigen brachte.

»Ihr beide haltet Wache an der Brücke, bis die Flut kommt, und sagt Bescheid, wie hoch das Wasser steht. Ihr könnt es euch in Brunos Transporter gemütlich machen und einander wach halten. Wenn ihr seht, dass sich wieder ein Baum verhakt, drückst du auf die Hupe, Bruno, oder du schaltest Sirene und Blaulicht ein. Wir sind dann so schnell wie möglich zur Stelle. Wir, meine Jungs und ich, gönnen uns derweil eine Mütze Schlaf. D’accord? «

»Einverstanden«, sagte Borghese. »Also ab jetzt?«

»Noch nicht ganz«, antwortete Ahmed. »Mit der großen Flutwelle ist jeden Augenblick zu rechnen. Deshalb werde ich noch eine Weile bleiben. Je nachdem, wie viel die Bäche noch mit sich führen, ist damit zu rechnen, dass der Flusspegel um gut einen weiteren Meter ansteigt.«

»Einen Meter, was bedeutet das genau?«, fragte Bruno. »Stehen wir dann hier im Wasser?«

Ahmed nickte. »Ein Meter bedeutet, dass wir uns auf den alten Parkplatz des Bahnhofs zurückziehen müssen. Und dann bis zum Hôtel de la Gare, wenn das Wasser noch höher steigt. Bei zwei Metern wird’s wirklich brenzlig. Dann müssen wir wahrscheinlich die Mairie und die Feuerwehrstation evakuieren und auf den Hügel hinter der Straße nach Les Eyzies ausweichen. Wenn die Flut danach noch weiter steigt, bleibt uns nichts anderes übrig, als die alten Leute aus dem Seniorenheim zu holen.«

Bruno schürzte die Lippen und dachte an die logistischen Probleme, die zu bewältigen wären, um über zweihundert alte und zum Teil gebrechliche, stark eingeschränkte Menschen an einen anderen Ort, möglichst in der Nähe, zu bringen. Für einen Transport nach Périgueux wären mindestens fünfzig Krankenwagen nötig, wenn dort überhaupt Platz wäre. Da auch andere Städte wie Bergerac vom Hochwasser betroffen waren, waren die Kapazitäten des Départements für die Aufnahme begrenzt.

Ahmeds Handy klingelte. »Oui, chef?«, antwortete er, weil er schon auf dem Display gesehen hatte, dass Albert, der Chef der Feuerwehr, anrief.

»Die Brücke von Campagne, verstanden«, sagte Ahmed. »Wie bitte ?«

Er lauschte stumm und steckte dann wortlos sein Handy weg. »Merde, merde et encore merde.«

»Wie hoch?«, fragte Bruno.

»Viel zu hoch. Ein Meter fünfundsechzig an der Brücke von Campagne«, antwortete Ahmed. »Das heißt, die Abfüllanlage für foie gras kann dichtmachen. Mein Schwiegersohn wird womöglich seinen Job verlieren, ausgerechnet jetzt, wo mein erstes Enkelkind unterwegs ist.

Alle Mann zurück zum Bahnhofsparkplatz«, rief er laut. »Bruno und Sie, Lorenzo, kommen mit uns und gehen dann zu Fuß die Trasse entlang zur Brücke, um weiter aufzupassen. Falls sie blockiert werden sollte, ruft ihr mich an.«

»Aber wenn das Wasser steigt, schaffst du es nicht mehr hierher zurück«, sagte Bruno.

»Ist mir klar. Deshalb werden wir vom Bahnhofsparkplatz zur Stadt fahren, über die Stadtbrücke und, wenn nötig, auf der anderen Flussseite zurückkommen.«

»Aber von der Straße aus reicht dein Sechzig-Meter-Windenkabel nicht bis an die Brücke«, gab Bruno zu bedenken, »allenfalls bis zum ersten Pfeiler.«

»Vielleicht können wir ein zweites Seil dranhängen. Wir müssen unser Bestes versuchen.«

»Willst du nicht abwarten, bis uns die Flut tatsächlich erreicht?«, fragte Bruno. »So was sieht man ja schließlich nicht alle Tage.«

»Nein, ich muss mit der Mannschaft und den Fahrzeugen schnellstmöglich einsatzbereit sein. Albert und ich brauchen deine Informationen zum Pegelstand, wenn die Flut hier an der Brücke ankommt. Markiere bitte hier an der Ziegelwand schon mal den aktuellen Wasserstand, und zähle dann später, wie viele Ziegelreihen à zehn Zentimeter noch im Wasser verschwinden. Halt mich darüber auf dem Laufenden, d’accord ?«

Trotz des Regenmantels der Feuerwehr fror Bruno bei der Kälte und Feuchtigkeit, als er neben Borghese auf den Schienen der Brücke saß und mit der Taschenlampe den Fluss absuchte für den Fall, dass größere Bäume angeschwemmt wurden. Kleinere Bäume sowie Büsche und Äste trieben immer wieder vorbei, konnten aber die Brückenbögen dank der starken Strömung passieren. Der Fluss rauschte, und der auf die Mäntel prasselnde Regen machte eine Unterhaltung, die sie hätte wach halten können, fast unmöglich. Bruno bedankte sich noch einmal für Borgheses freiwillige Hilfe und versicherte, dass man sie ihm sehr hoch anrechne.

»Es freut mich, helfen zu können«, sagte der Italiener. »Außerdem würde ich gern wiederkommen, allein schon wegen der netten amerikanischen Archäologin Abby . Nach dem wundervollen Besuch von Lascaux haben wir uns bei einem köstlichen Mittagessen sehr gut unterhalten. Ich verstehe, was sie an der Frühgeschichte so fasziniert, und sie ist eine großartige Führerin und eine sehr interessante Frau: aufgeschlossen, gebildet, unabhängig und humorvoll.«

»Jaja, Sie haben sich geschmeichelt gefühlt, als sie fragte, ob es eine Verbindung zwischen dem Borghese-Papst und Ihrer illustren Familie gibt, stimmt’s?«, frotzelte Bruno.

»Ach was«, widersprach Borghese. »Amerikanerinnen sind einfach anders, würde ich sagen. Direkter, und das finde ich gut. Davon abgesehen, habe ich noch nie eine Archäologin kennengelernt. Das Fach hat mich schon als Junge interessiert, und ich wollte immer schon diese Gegend hier besuchen. Abby hat mir auch eine Sonderführung durch das Museum von Les Eyzies angeboten. Sie sollte morgen stattfinden, aber daraus wird ja jetzt wohl nichts wegen der Flut.«

»Sie sind jederzeit bei uns willkommen«, sagte Bruno und blickte auf, als er holprige Bewegungen auf der Trasse hinter sich hörte. Auf seinen Gruß hin hörte er eine vage Antwort. Bald darauf beugte sich Birch zu ihm herab und reichte ihm eine Feldflasche.

»Wir sitzen im Lastwagen, da ist es trocken und warm«, sagte Birch. »Ich dachte, dass Ihnen beiden ein wärmender Schluck Scotch guttun könnte.«

»Sehr lieb von Ihnen«, erwiderte Bruno, reichte die Flasche an Borghese weiter und sagte: »Die Gäste zuerst.«

Bruno erinnerte sich an die Empfehlung seines schottischen Freundes Dougal, wonach man ein winziges Schlückchen auf der Zunge verdunsten lassen und dann durch den Mund tief einatmen solle, um zu spüren, wie die Wärme durch die Kehle in die Brust strömte. Bruno schwelgte noch in diesem Genuss, als das Rauschen des Flusses plötzlich anschwoll und er die Flutwelle auf sich zukommen sah.

Es war, als würde ein Riese einen schäumenden Müllhaufen mit einem gigantischen Besen vor sich herfegen. Es sah überhaupt nicht aus wie Wasser, was da anrollte. Bruno schaute hinunter auf die Brückenmauer, an der er eine Stelle knapp über der Wasserlinie markiert hatte, eine Ziegelreihe genau zwanzig Reihen unter dem Scheitelpunkt des Bogens. Jetzt, da die Schuttwalze vor den Pfeiler krachte, blieben im Lichtkegel seiner Taschenlampe nur noch acht, nein sechs Ziegelreihen übrig. Dann klang die Flutwelle ab, und acht Reihen waren zu sehen. Mit einem Schlag waren also zwölf Reihen überflutet, 120 Zentimeter, wie sich Bruno ausrechnete. Noch war das Seniorenheim nicht in Gefahr. Er rief Ahmed an, um ihn zu benachrichtigen, und konnte ihm auch mitteilen, dass keine weiteren Bäume angeschwemmt worden seien. »Jede Menge Treibholz zwar, aber nichts, was die Brücke verstopfen könnte.«

»Na schön, fahr jetzt zur Stadtbrücke zurück, und stell den Wagen am besten auf der Grand Rue ab für den Fall, dass der Pegel weiter steigen sollte«, sagte Ahmed. »Albert befürchtet, dass wir ein paar Bäume beim Schwimmbad verloren haben. Wenn die sich an der Brücke verhaken, kriegen wir Schwierigkeiten. Immerhin scheint die Stromversorgung zu funktionieren, die Straßenlaternen brennen noch.«

Bruno klärte Lorenzo und Tim Birch darüber auf, dass sie in der Stadt gebraucht würden. Er führte sie über die Schienen zum Parkplatz am Bahnhof, wo sie den Polizeitransporter bestiegen. Tim Birch musste sich in den Heckraum setzen. Als sie die Grand Rue erreichten, fiel Bruno plötzlich ein, dass er nach dem Scotch einen Alkoholtest womöglich nicht bestehen würde. In dieser Nacht aber war mit einer Verkehrskontrolle der Gendarmerie wohl nicht zu rechnen.

Die drei verließen den Transporter und gingen zum Hauptplatz, auf dem zwar Wasser vom Regen stand, aber glücklicherweise nicht vom Fluss. Selbst jetzt hatte der Pegel noch nicht den Scheitel der Bögen erreicht und lag noch etwa einen halben Meter unter dem Niveau des Platzes. Die Mairie würde nicht evakuiert werden müssen. Unterhalb der Brücke schwappten die Wellen jedoch über die Hotelterrasse und private Gärten. Auch die alte Mühle und das Wehr waren überflutet.

Der angeschwollene Fluss drängte das Wasser des Baches Ladouch zurück, der durch die Domaine de la Barde strömte. Bruno konnte so weit nicht sehen, vermutete aber, dass die Stadtbibliothek, das vietnamesische Restaurant, die Post, das Hôtel Le Cygne und sogar die Feuerwehrstation von der Flut betroffen sein könnten. Er nahm sich vor, auch bei der maternelle, dem Kindergarten, nachzuschauen, der wie die Grundschule nach den Ferien am Montag wieder aufmachen würde.

Mitten auf der Brücke trafen die drei auf Albert, der wie ein Standbild dort Wache hielt und mit seinem Handy am Ohr auf die rauschenden Wellen starrte. Auf der Brüstung vor ihm lagen vier Dregganker, befestigt an Stahlseilen, die nach rechts zu zwei Abschleppwagen auf dem Parkplatz der Klinik führten. Zwei weitere Stahlseile verliefen nach links zu zwei Fahrzeugen, die an der Rue de la République in einer Häuserlücke parkten, doch die waren über sechzig Meter weit von der Brücke entfernt, sodass die Seile hatten verlängert werden müssen.

Bruno verstand wegen des rauschenden Wassers nicht, was Albert in sein Handy sagte, aber er nickte, schien zufrieden zu sein mit dem, was ihm mitgeteilt wurde, und wandte sich dann Bruno zu.

»Das Windenteam am Schwimmbad hat den ersten Baum aus dem Wasser gezogen.« Albert musste Bruno fast ins Ohr brüllen, um sich verständlich zu machen. »Ein zweiter Baum hat sich am Bootsausleger verfangen und wird gerade an Land gezogen.«

»Bislang haben wir Glück!«, schrie Bruno. »Hoffentlich hält es an.«

Weiter oben am Fluss war von dem Musikpavillon nur noch das Dach zu sehen; das Wasser hatte sich auf dem ganzen Uferstreifen, wo regelmäßig Konzerte stattfanden, breitgemacht. Auch die Steinstufen am gegenüberliegenden Ufer waren nicht mehr zu sehen. Wellen schwappten über den Parkplatz der Klinik und der Bank Crédit Agricole. Hätte noch viel schlimmer kommen können, dachte Bruno, musste sich aber auch sagen, dass die Gefahr längst nicht vorüber war. Die Flut auf der Dordogne stand noch aus.

»Für den Moment sind wir vom Schlimmsten verschont geblieben«, meldete sich eine vertraute Stimme. Plötzlich stand der Bürgermeister hinter ihm. »Vielleicht sollten wir jetzt alle ins Bett gehen und uns ausruhen, bevor in wenigen Stunden mit einer neuen Bedrohung zu rechnen ist.«

Albert ignorierte ihn und starrte flussaufwärts.

Der Bürgermeister trat zu ihm und legte eine Hand auf seine Schulter. »Gut gemacht, alter Freund. Ich finde, es wird Zeit zu schlafen.«

»Noch nicht, ich muss sehen, ob meine Station auf dem Trockenen bleibt«, antwortete der Chef der Feuerwehr.

33

Sie verließen die Brücke, und als sie sich im prasselnden Regen der Mairie näherten, fragte der Bürgermeister: »Was könnten wir jetzt schon tun, um uns auf den Rückstau von der Mündung bei Limeuil vorzubereiten?«

»Darüber denken schon die besten Wasserbauingenieure Frankreichs seit Stunden nach«, antwortete Albert. »Es scheint alles davon abzuhängen, wie viel Wasser die Täler am Oberlauf der Dordogne aufnehmen können; offenbar ist es um einiges mehr, als wir bisher für möglich gehalten haben. Immerhin sind wir hier an der Vézère in der Hinsicht positiv überrascht worden. Vielleicht liegt es daran, dass die Landwirte Grundwasser abpumpen, oder am porösen Kalkstein, vielleicht auch daran, dass die Täler über Millionen von Jahren durch den Abtransport von Sedimentgestein entstanden sind, was sie wasserdurchlässiger gemacht hat.«

Aus den dunklen Tiefen seines Gedächtnisses stieg in Bruno die Erinnerung an einen Wintermorgen auf, als er neben Pamela im Bett gelegen und sie eine Strophe eines in England bekannten Gedichtes zitiert hatte. Es würde ihm helfen, Englisch zu lernen, hatte sie behauptet, obwohl beiden klar gewesen war, dass es mehr um das Vergnügen ging, einander anzusehen, während sie ein Gedicht vortrug, als um den didaktischen Gehalt geliebter Verse. Sie lauteten:

In Xanadu did Kubla Khan,

A stately pleasure dome decree:

Where Alph, the sacred river, ran

Through caverns measureless to man

Down to a sunless sea.

Vielleicht floss dort das Wasser ab: in jene für Menschen unermesslichen Höhlen.

»Bruno!« Seinen Namen so laut gerufen zu hören, erschreckte ihn.

»Oui, monsieur le Maire«, antwortete er und tastete sich zurück in die kalte, nasse Gegenwart. Mangin , Albert, Birch, Borghese und ein halbes Dutzend Feuerwehrleute starrten ihn an.

»Entschuldigung, ich war in Gedanken, weil Albert gesagt hat, dass ein Teil des Wassers vielleicht in Hohlräume abgeflossen ist, von denen wir wenig wissen, in Höhlen aus vorgeschichtlicher Zeit, die für uns, die wir hier leben, immer noch von Bedeutung sind.«

»Wir hoffen sicher alle, dass Albert recht hat, aber wir wollten jetzt den Schaden begutachten, falls Sie uns begleiten möchten, Bruno?«

Bruno kam sich ein bisschen lächerlich vor, als er mit den anderen am Hôtel Royal vorbei auf die Feuerwehrstation zuging und vor einem Durchbruch in der Mauer stehenblieb, der in trockenen Zeiten die Zufahrt zur Uferstraße ermöglichte.

Jetzt war sie überspült wie auch die Straße, die am Seniorenheim vorbei und zu dem Gebäude führte, in dem die Kämmerei der Stadt untergebracht war. Gnädigerweise waren beide Einrichtungen von den Fluten bislang verschont geblieben. Das Wasser stand allerdings gut dreißig Zentimeter höher als die Schwellen der sechs großen Tore der Feuerwehrstation, das Gerät daraus war schon vor einer Weile auf höheren Grund gebracht worden. Der Bach Ladouch, der auf seinem Lauf über rund fünfzehn Höhenmeter abfiel und nach zwei künstlich angelegten Wasserfällen in die Vézère mündete, war jetzt etwa auf einer Ebene mit dem Fluss. Die alte Mühle, die Gärten und das Parterre des Gebäudes, in dem die Stadtbibliothek und die Galerie untergebracht waren, standen unter Wasser.

Immerhin war Saint-Denis noch nicht von der Außenwelt abgeschnitten. Die Straße nach Les Eyzies war noch befahrbar, und die Durchgangsstraße nach Périgueux im Norden, nur vor der Feuerwache unpassierbar, ließ sich auf dem Umweg über die alte Rue de Paris immer noch erreichen. Die Straße nach Süden in Richtung Le Buisson und Bergerac war wie so oft im Winter gesperrt, aber solange die Brücken standhielten, konnte man auch über Audrix, Saint-Cyprien, Souillac und Belvès nach Bergerac gelangen. Die Straßen nach Limeuil und Sainte-Alvère wie auch die Nebenstrecke nach Saint-Avit waren allerdings gesperrt.

»In den wenigen Minuten, die wir hier sind, ist der Wasserspiegel vor den Toren der Wache ein bisschen gesunken«, sagte Albert. »Aber die Vézère ist mit uns noch nicht fertig. Wenn Wasser am Staudamm vom Lac de Viam abgelassen wird, kommt hier die nächste Flutwelle an.«

»Die Vézère könnte also noch mal gefährlich werden«, glaubte der Bürgermeister. »Und was ist von der Dordogne zu erwarten?«

»Wenn ich das nur wüsste«, erwiderte Albert. »Wir werden’s am Morgen erfahren. Aber jetzt muss ich erst einmal ins Bett. Nach den jüngsten Schätzungen erreicht die Dordogneflut morgen zwischen sieben und acht ihren Höchststand. Ich danke allen für die Mitarbeit und hoffe, euch morgen wiederzusehen. Weil ich mein Büro jetzt nicht erreichen kann, werde ich ein paar Stunden in der Mairie zu schlafen versuchen.«

Er und Mangin machten sich Seite an Seite auf den Weg. Die meisten Feuerwehrmänner folgten. Ein paar Freiwillige blieben zurück, darunter auch eine besonders große Gestalt, die Bruno erst erkannte, als sie die Kapuze vom Kopf nahm. Es war Marta aus Ivans Restaurant. Sie kam zu ihm und gab ihm bisou auf beide Wangen, worauf er sie Birch und Borghese vorstellte.

»Der Bach Ladouch fließt durch die Domaine de la Barde «, sagte Birch. »Ich glaube, ich sehe mal nach, ob das Haus Schaden genommen hat. Und das Grab.«

»Ja, Letzteres interessiert mich auch«, erwiderte Borghese. Marta wollte sie begleiten, und so gingen sie gemeinsam mit Bruno zum Verkehrskreisel und die Rue de Paris entlang, vorbei an der Gendarmerie und weiter zur Domaine. Im tiefer gelegenen Teil der Gartenanlage hatten sich etliche Pfützen ausgebreitet, doch von Überschwemmungen konnte nicht die Rede sein. Auch das Haupthaus, die Schmiede und die Gebäude, in denen die gîtes eingerichtet werden sollten, waren verschont geblieben. Selbst die wackelige Brücke hatte dem Hochwasser bislang standgehalten, das vorerst nur bis zum Steg reichte. Der Waldboden war zwar so aufgeweicht, dass sie bei jedem Tritt ein wenig darin versanken, die etwas erhöht gelegene Grabstätte dagegen war mehr oder weniger trocken geblieben.

»Ich gehe jetzt lieber wieder zurück in die Stadt«, sagte Bruno. »Die Straße, die am Seniorenheim vorbeiführt, steht bis zur Feuerwache unter Wasser.«

»Hat vielleicht jemand Lust auf eine Tasse Kaffee?«, fragte Marta. »Ich könnte das Restaurant aufschließen und habe selbst einen Bärenhunger. Wie wär’s, wenn ich uns ein paar Sandwiches zubereite? Und macht euch um Ivan keine Gedanken. Der schläft tief und fest, bis er von selbst wach wird.«

Birch und Borghese waren mehr als einverstanden. Bruno warf einen Blick auf seine Uhr und stellte überrascht fest, dass es schon nach fünf Uhr früh war. Er sagte, dass er eine letzte Runde drehen wolle, um zu sehen, wer noch Wache hielt; vielleicht würde sich der eine oder andere auch über einen Kaffee freuen. Er komme jedenfalls dann dazu, sagte er noch, als Marta die Restauranttür öffnete, das Licht einschaltete und die anderen in den Gastraum bat.

Bruno traf Arnaud auf seinem Posten am Brückenkopf an. Ahmed war bei ihm. Bruno schlug ihnen vor, bei Ivan Kaffee zu trinken und etwas zu essen; er würde sie ablösen. Ahmed sagte, dass die Dordogneflut nach neuestem Stand Saint-Cyprien passiert habe und bei gleichbleibender Geschwindigkeit um halb sieben in Limeuil sein würde. Er wolle Albert und den Bürgermeister eine Stunde vorher wecken. Zurzeit rechne man mit einer Fluthöhe von bis zu vier Metern, und das auf einem Fluss, der drei- bis viermal so breit war wie die Vézère .

»Bei Souillac waren es noch sechs Meter. Inzwischen haben die Auen viel Wasser aufgenommen, genauso wie hier an der Vézère «, erklärte Ahmed. »Wenn der Pegel noch einen Meter sinkt, bevor Limeuil erreicht ist, könnten wir glimpf‌lich davonkommen. Und dafür spricht einiges, denn zwischen Saint-Cyprien und Le Buisson liegen fast zehn Kilometer Auenlandschaft, dann auch noch mehrere Kilometer zwischen Le Buisson und Limeuil , darunter eine dieser engen Flussschleifen, von denen Albert gesprochen hat.«

»Wie hoch ist jetzt der Pegel der Vézère ?«, fragte Bruno.

»Er fällt ein bisschen, sieh selbst.« Ahmed leuchtete mit seiner Taschenlampe auf den ersten Bogen der Brücke. Das Wasser reichte nur noch bis eine Handbreit unter dem Scheitelpunkt.

Auf dem Weg zum Restaurant kam ihnen Tim Birch entgegen, der zwei volle Kaffeebecher in der Hand hielt. Einen reichte er Bruno, den anderen Ahmed und goss dann in jeden einen Schluck Whisky aus seinem Flachmann.

»Ich dachte, das könnte Ihnen guttun«, sagte er und holte zwei Päckchen aus seiner Tasche. »Marta lässt Sie schön grüßen und hat Käsetoasts für Sie gemacht. Sind noch warm.«

»Sie verleiten uns zu schlechten Sitten«, sagte Bruno grinsend. »Aber in einer solchen Nacht ist ein Schluck Scotch wirklich sehr willkommen.«

Ahmed ging weiter, um Albert und den Bürgermeister zu wecken. Bruno und Birch steuerten auf Ivans Restaurant zu.

»Ich müsste eigentlich müde sein und schockiert wegen all der Schäden, fühle mich aber, ehrlich gesagt, ganz prima, weil es mich optimistisch stimmt, dass die Domaine unbeschadet geblieben ist«, sagte Birch im Gehen. »Kommt mir fast vor wie ein Zeichen, dass unsere Pläne für dieses wunderschöne Anwesen aufgehen werden.«

»Borghese wird Ihr erster Gast sein«, erwiderte Bruno. »Nicht schlecht, den Namen eines echten Prinzen auf der ersten Seite des Gästebuchs zu haben. Und wenn er so lange bleibt, bis die TV -Kameras anrücken, werden Sie und Ihre Domaine mit einem Schlag berühmt sein.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob es dazu kommt«, entgegnete Birch. »Er hat wie jeder andere Anspruch auf seine Privatsphäre. Aber ich glaube, dass uns das kleine Stück Geschichte, das mit dem Grab aufgedeckt wurde, sicherlich helfen wird, und auch der Song von Rod und Amélie . Vielleicht wiederholen sie den vor laufenden Kameras.«

»Ich habe gehört, dass Sie Chefkoch in einem Chalet in den Alpen waren«, sagte Bruno. »Heißt das, dass Sie ein Experte für französische Küche sind?«

»Ich musste natürlich einen brevet ablegen, was aber kein Problem war, weil ich schon die britische Version in der Tasche hatte«, antwortete Birch. »Mir ist natürlich klar, dass ich ohne so ein Diplom keine Kochschule leiten kann.«

»Nicht für Franzosen, aber für Ausländer schon«, sagte Bruno. »Genau wie bei Abby , die Führungen anbieten will.«

»Ja, ich weiß noch, wie viel Wert auf einen französischen Abschluss für britische Skilehrerinnen und Skilehrer gelegt wurde, sogar im Fall eines erfolgreichen Rennläufers, der an den Olympischen Winterspielen teilgenommen hatte.«

Sie plauderten weiter und erfreuten sich an der Gesellschaft des anderen, bis Arnaud kam und sagte, dass die Flutwelle, die jetzt zwei Meter hoch war, Le Buisson passiert habe und jeden Augenblick Limeuil erreichen werde. Albert und der Bürgermeister seien in der Mairie , beide wach und die Teams in Bereitschaft.

»Einer unserer Männer hält Wache an der Brücke von Limeuil und berichtet uns direkt, wenn die Flut kommt, und wie sie sich auf unseren Fluss auswirkt«, fuhr Arnaud fort. »Wir können auf die nächsten Minuten gespannt sein.«

»Ich sage dann wohl jetzt besser Marta und Borghese Bescheid«, sagte Birch.

»Sagen Sie ihnen, dass sie zur Feuerwache kommen sollen«, erwiderte Bruno. »Da bin ich auch gleich, weil ich mir ansehen will, was sich inzwischen dort getan hat.«

Das Wasser war zurückgegangen, aber weniger schnell als erhofft. Es schwappte noch vor die Tore, so auch beim Kindergarten und der Post, die am Montag wohl nicht würden öffnen können.

»Merde!«, brüllte jemand. Es war Arnaud, und als Bruno sich zu ihm umdrehte, hörte er aus anderer Richtung seinen Namen. Birch kam die Straße entlang auf ihn zugelaufen, gefolgt von zwei Personen. Die größere war offenbar Marta.

»Es heißt, bei Limeuil sei eine fast drei Meter hohe Flutwelle angekommen«, japste Birch. Ob damit der Ablauf der Vézère blockiert würde und was das für Saint-Denis bedeutete, wusste niemand. Auf jeden Fall erhöhte sich dadurch der Druck auf Saint-Denis . War es nur Einbildung, oder stieg das Wasser vor der Feuerwache tatsächlich wieder an? Er war sich nicht sicher, und zu seinem großen Schrecken gingen plötzlich die Straßenlaternen aus.

In diesem Moment hörte er den Motor eines Autos aufheulen. Er drehte sich um und sah Scheinwerfer in hohem Tempo über die Rue du Cinglé rasen, jene Straße, die Saint-Denis mit Limeuil und Sainte-Alvère verband. Sie war vor etwa zweihundert Jahren oberhalb des Flusses in den Felshang geschlagen worden, immer noch eine beeindruckende Ingenieursleistung. Aber wegen des Hochwassers war sie vorübergehend gesperrt worden. Der Fahrer musste über den Chemin des Noisetiers , einen der Wirtschaftswege, auf sie gestoßen sein.

Ohnehin viel zu schnell unterwegs, traf der Wagen plötzlich auf eine Bremsschwelle. Die Scheinwerfer zuckten steil nach oben, als das Fahrzeug abzuheben drohte und dann wieder hart landete. Es kam von der Straße ab und stürzte in weitem Bogen in den Fluss. Zu beiden Seiten schossen Wasserfontänen empor. Von der Strömung auf Bruno zugetrieben, fing es langsam zu sinken an. Die Scheinwerfer leuchteten unter Wasser weiter und sahen aus wie die Augen eines Seeungeheuers, das es auf ihn, Bruno, abgesehen hatte.

Unwillkürlich wich Bruno zurück und sah, dass der Wagen in tieferes Wasser geriet und sich wegdrehte, vom Rückstrom der Welle zur Seite gedrückt, die beim Sturz ins Wasser entstanden war. Der Motor lief immer noch, obwohl der Auspuff unter Wasser sein musste. Bruno rief den Freunden zu zurückzuweichen, während das Auto weiter schlingerte, doch nun prallte es von der niedrigen Steinmauer am vietnamesischen Restaurant ab, worauf der Motor verstummte. Auch die Scheinwerfer gingen aus, die Heckklappe flog auf. Der Wagen trieb weiter, an der Stadtbibliothek vorbei und den überfluteten Zäunen der tiefer gelegenen Gärten.

Von der Strömung mitgerissen, drehte sich das Fahrzeug wieder auf Höhe der Zufahrt zur Uferstraße. Dann blieb es plötzlich hängen, wahrscheinlich an einem Poller oder Brüstungsvorsprung. Bruno sprang ins Wasser, um die Insassen aus dem Wagen zu holen, bevor der Wagen tiefer in die reißende Strömung geriet.

Der Fahrer hing über dem Lenkrad. Ein Mann auf dem Beifahrersitz versuchte, den Gurt eines Kindersitzes auf der Rückbank zu lösen, wobei ihm eine Frau in die Quere kam, wahrscheinlich die Mutter des Kindes, das neben ihr saß. Bruno hörte, wie sie einander anschrien.

Jetzt versuchte der Beifahrer, die Seitentür zu öffnen, kam aber gegen den Wasserdruck von außen nicht an. Bruno hörte die Stimme eines Kindes. Er zerrte am Türgriff, als sich die Seitenscheibe senkte und Wasser in den Innenraum strömte, was den Druck von außen minderte. Er langte mit dem Arm durch das Fenster und bemühte sich, der Frau aus dem Sicherheitsgurt zu helfen. Es schien ihm zu gelingen. Mit einer Kraft, die er von sich nicht erwartet hätte, aber unter stechendem Schmerz in der verletzten Schulter zerrte er sie von der Rückbank. Inzwischen war auch Birch zur Stelle, und gemeinsam schafften sie die Frau an Land.

Derweil zog Marta das schreiende Kind über mehrere Koffer hinweg durch die geöffnete Heckklappe an sich, während Borghese dafür sorgte, dass sie im reißenden Wasser nicht den Halt verlor. Als auch das Kind halbwegs in Sicherheit war, geriet das weiße Auto mit den beiden Männern auf den vorderen Sitzen wieder in Bewegung. Von der Strömung ergriffen, wälzte es sich auf die Seite und wurde von dem peitschenden Wasser Richtung Limeuil mitgerissen. Das Weinen des Kindes in Martas Armen verriet Bruno, dass wenigstens ein Leben gerettet war.

Während er versuchte, die Frau Mund-zu-Mund zu beatmen, erinnerte er sich an das Ehepaar mit dem Kind und das weiße Fahrzeug vor der gîte in der Nähe des Résistance -Lagers. War diese Frau Gary Barones Schwester? Im Wagen waren noch zwei Männer gefangen gewesen, der eine vermutlich Barone, der andere dessen Schwager und Vater des Kindes. Bruno massierte mit schnellen, festen Stößen das Herz der Frau und blies ihr seinen Atem in den Mund, bis Fabiola herbeieilte und übernahm. Aber womöglich war es für die Frau schon zu spät, obwohl Fabiola alles daransetzte, sie zu beleben, und ihn auf‌forderte, weiter zu pumpen.

Nach scheinbar endlosem Ringen ging ein Ruck durch die Frau. Sie richtete sich halb auf und spie einen Schwall Wasser über Fabiola, so kräftig, dass auch Bruno noch getroffen wurde. Dann hustete sie und schnappte röchelnd nach Luft.

Doch noch während sie sich zurück ins Leben hustete, war sich Bruno der doppelten Tragik bewusst. Die beiden Männer im Auto hatten keine Chance mehr gehabt, der Vater des Kindes und Abbys Ex-Mann Barone, der Mann, der eigentlich in einer Zelle im Kommissariat von Périgueux hätte einsitzen, nach Paris überführt und in die Staaten ausgewiesen werden sollen. Im Gefängnis wäre er sicher gewesen.

Seine Gedanken wurden jäh von der Wahrnehmung zu stark anschwellender Schmerzen durchbrochen, die wohl im Drama der letzten Minuten von Adrenalin betäubt worden waren. Dessen Wirkung ließ jetzt nach, und Bruno war nur noch fokussiert auf das quälende Stechen in seiner Schulter.

Epilog

Es war wieder wie im Traum, wie seinerzeit im Krankenhaus. Eine Frau küsste ihn, ihr Haar strich über seine Wangen, und ihr sanftes Gurren verriet, dass ihr die zärtliche Geste genauso gefiel wie ihm. Die Lippen lösten sich von seinem Mund, und plötzlich nahm er zwei kleine Gestalten rechts und links von sich auf dem Bett wahr, die ihm Küsse anderer Art auf die Wangen drückten. Und schließlich hörte er zwei Kinderstimmen, die nach Balzac riefen, seinem Hund, der am Fußende des Bettes herumschnoberte.

Bruno versuchte, die Augen zu öffnen, doch was er sah, war verschwommen. Sich aufzurichten gelang ihm nicht. Er war so geschwächt, dass er nicht einmal den Kopf heben konnte. Mit jedem Atemzug klopf‌te der Schmerz in seiner Schulter.

»Du musst stillliegen, das hat der Arzt verordnet«, hörte er Florences Stimme wie aus weiter Ferne. »Du bist bis in die Haarwurzeln vollgepumpt mit Medikamenten und am Bett fixiert, damit du dich möglichst nicht bewegst.«

Er wollte sagen, dass die Kinder prima küssen, ihre Küsse aber die besten seien, doch auch mit dem Sprechen klappte es nicht. Jegliches Zeitgefühl war ihm abhandengekommen; er wusste nicht, ob es Tag war oder Nacht, geschweige denn welcher Tag. Er spürte, dass die Hand seines gesunden Arms gehalten wurde, und hörte Dora und Daniel lachen, die anscheinend mit Balzac herumtollten. Immerhin klang es so, und er hoffte, dass er damit richtiglag.

Als er wieder wach wurde, drang Morgenlicht durch einen Spalt in den Gardinen. Vielleicht war es auch Abend, er musste abwarten, um sicher sein zu können. Bald darauf hörte er jedoch seinen Hahn Blanco herrisch krähen, benannt nach Frankreichs größtem Rugbyspieler aller Zeiten. Als wäre auf einen Knopf gedrückt worden, meldete sich sein Gehirn mit der Erinnerung, dass Serge Blanco in 93 Spielen für Frankreich 38 Versuche gelungen waren. Normalerweise in der Position des Schlussmanns, war er aber auch schnell genug für den Flügel gewesen. Bruno lächelte über das Paradox, nicht sicher zu sein, ob es Abend oder Morgen war, sich aber an Blancos Rekorde zu erinnern.

Er hörte eine Frauenstimme. Sie schien zu telefonieren. »Er müsste ins Krankenhaus«, flüsterte sie. »Kommst du bitte und schaust nach ihm? Ich mache mir wirklich Sorgen.«

Sein Kopf wurde sanft angehoben und eine Tasse an seine Lippen geführt. Als er am Wasser nippte, spürte Bruno, wie durstig er war. Er musste an die eiskalten Fluten denken, in die er eingetaucht war. Der Gedanke daran löste einen zweiten aus, den er aber nicht mehr fassen konnte. Ihm war, als sei sein Kopf mit Watte ausgestopft, und er döste langsam wieder weg.

Später, als er wieder wach wurde, meinte er, Bewegung wahrzunehmen und im Hintergrund ein Gemurmel zu hören. Nein, sagte er sich, es waren mechanische Geräusche. Und dann spürte er einen Schwenker. Anscheinend wurde er wegtransportiert. Er war auf irgendeine Art am Bett fixiert und spürte, dass jemand seine Hand hielt und ein Daumen sanft über sein Handgelenk strich. Er wollte etwas sagen, einen Gruß, aber die Zunge klebte ihm am Gaumen. Eine zweite Hand legte sich auf seine Wange und streichelte ihn wie zur Beruhigung.

In seinem ruhelosen und immer wieder unterbrochenen Schlaf nahm er am Rande wahr, wie er herumgeschoben, angehoben und wieder abgesenkt wurde, in einem Fahrstuhl, bei Tageslicht und von antiseptischen Gerüchen umwabert. Plötzliche Kälte, als ihm eine Creme auf die Brust gerieben wurde. Dann schob man ihn in eine dunkle Röhre. Leise Stimmen unterhielten sich in einer Fachsprache, die er nicht verstand. Ein stechender Schmerz, als sein Arm bewegt wurde. Und erneut schob man ihn in die dunkle Röhre.

Als er das nächste Mal erwachte, erkannte er am Geruch, dass er im Krankenhaus war. Er saß in einem Bett mit hochgestelltem Kopf‌teil. An seinem rechten Arm hing ein Schlauch. Der linke Arm hing angewinkelt in der Luft und war bis über die Schulter geschient. Die Schmerzen waren nicht mehr stechend, sondern nur noch dumpf, und zum ersten Mal seit der Flut war sein Kopf wieder klar. Er befand sich in einem angenehm lichten Zimmer mit einem zweiten Bett, das leer zu sein schien. Er fragte sich, wie er jetzt essen oder aufs Klo gehen sollte, wenn beide Arme nicht zu gebrauchen waren. Durch das Fenster konnte er nur einen Ausschnitt des Himmels sehen. Vielleicht, dachte er, war er in Sarlat, dessen Krankenhaus auf einem Hügel über der Altstadt lag. Vor dem Fenster standen zwei Stühle und ein Tisch voll schöner Blumensträuße.

Er schlief wieder ein und wurde geweckt von einer Schwester, die gerade erst aus der Schule entlassen worden zu sein schien und ihm irgendeine Injektion verabreichte. Wieder eingeschlafen, weckte ihn ein Arzt in seinem Alter und fragte, wieso er denn trotz Krankschreibung seinen Dienst wieder aufgenommen habe. Bruno sagte etwas über die Flut und einen Notfall.

Eine fröhliche Krankenschwester kam mit einer Bettpfanne und fütterte ihn mit einem Frühstück aus pürierten Früchten, Kaffee und einem Croissant. Sie sagte, der Chirurg komme gleich, er mache »Visite«. Aus Erfahrung wusste Bruno, dass er Besuch von einer Studentengruppe mit Professor zu erwarten hatte, die dem Patienten Mut zusprachen und sich dann über seinen Kopf hinweg medizinische Fachbegriffe zuwarfen.

Stattdessen aber kam Fabiola mit einem Kollegen, der ihr untergeben zu sein schien. Sie stellte ihn vor als Monsieur Barak, den besten Schulterspezialisten in der Region, und gab Bruno einen raschen Kuss auf die Wange. Sie studierte seine Krankenakte, versicherte ihm, dass der Arzt großartige Arbeit geleistet habe, er aber nie mehr Rugby spielen dürfe. Das sei vielleicht auch besser so, fügte sie hinzu, nach all den Kopfverletzungen, die sie schon nach Rugbyspielen habe behandeln müssen.

Er dankte ihr und dem Chirurgen. »Wie lange muss ich hier liegen?«, fragte er.

»Du kannst heute noch nach Hause.« Wie so viele Männer in Fabiolas dominierender Gegenwart schien der junge Arzt sich damit zufriedenzugeben, nichts zu sagen, und nickte nur ab und zu zum Zeichen, dass er ihr zustimmte.

»Es ist alles arrangiert. Florence und die Zwillinge ziehen zu dir ins Haus und kümmern sich um dich. Félix ’ Mutter wird an den Wochenenden für dich kochen. Ein Physiotherapeut kommt jeden Morgen, um deine Schulter zu bewegen.«

»Was ist mit der Amerikanerin und ihrem Kind?«

»Beiden geht’s gut, zumindest gesundheitlich. Ich schätze, sie sind jetzt wieder in Amerika«, antwortete sie. »Trotz deiner Bemühungen sind ihr Bruder und ihr Ehemann in den Fluten verschwunden. Teile des Wagens sind aufgetaucht in einer Treibgutmasse aus totem Vieh, Traktoren, Booten und Anlegern, die aussehen, als wären sie von Riesen zerrissen worden. Außer dir ist in Saint-Denis niemand verletzt worden. Die halbe Stadt liegt mir damit in den Ohren, wann man dich besuchen kann. Wenn du wieder zu Hause bist, kannst du die Besuchszeiten selbst bestimmen. Eine Hälfte der Pilatesgruppe macht sich Gedanken darüber, was sie dir zu essen zubereiten kann, die andere will dich Heiligabend zu Tisch bitten. Gilles kann es kaum erwarten, dir noch mal sein Hühnchen-Satay vorzusetzen, und Pamela will uns alle am ersten Weihnachtstag bewirten.«

Sie lächelte ihm zu. »Du bist gewarnt, mein lieber Bruno. Erhole dich, solange du kannst, denn im neuen Jahr geht’s weiter wie gehabt, und alles beklagt sich über Tempoblitzer, Parkknöllchen und so weiter und so fort.«

»Welcher Tag ist heute?«, wollte er wissen.

»Freitag, fünf Tage nach dem Sonntagmorgen, an dem du dir für die Amerikanerin fast den Arm ausgerissen hast. Du bist zuerst nach Hause gebracht worden, aber Florence war so vernünftig, mich zu rufen und dich untersuchen zu lassen. Wir fanden, dass du mit nur einer Hand bei Weitem nicht so gut kochen kannst, wie wir es gewohnt sind, und haben deshalb einen Krankenwagen gerufen.«

»Danke. Sind wir hier in Sarlat?«

»Nein. In Périgueux . Nächste Woche hast du wieder einen Termin hier. Monsieur Barak untersucht dich dann noch mal. Wir organisieren dir ein Auto, denn die Schiene wird noch eine Weile am Arm bleiben, wahrscheinlich bis in den Januar hinein. Steht dir ziemlich gut, Bruno, sieht aus, als würdest du ständig zu einem Tänzchen bitten. Hast du noch Schmerzen?«

»Es geht, längst nicht mehr so schlimm wie zu Beginn.«

»Gut. Wir haben die Schmerzmitteldosis runtergesetzt. Ich habe dir frische Unterwäsche und deine Jogginghose mitgebracht. Madame Brosseil hat aus den Kleiderspenden für Action Catholique eine uralte Trainingsjacke gefischt und den linken Ärmel abgetrennt, damit der geschiente Arm durchgeht. Sonst müssten wir dir einen Umhang anpassen.«

»Bringt mich ein Taxi nach Hause?«, fragte er.

»Nein, Florence hat am Nachmittag frei und holt dich gegen zwei ab. Du hast schon um vier einen Termin der Physio.«

Bruno lehnte sich zurück ins Kissen und seufzte erleichtert. Er würde bald wieder zu Hause sein, und für alles war gesorgt.

Anmerkungen des Autors

Meine Geschichte ist frei erfunden wie auch (fast) alle Figuren, obwohl ich viel von ihrer freundlichen und anständigen Art oder ihren Kochkünsten meinen Freunden und Nachbarn aus dem wunderschönen Tal der Vézère im Périgord Noir , dem Schmuckstück im Südwesten Frankreichs, entlehnt habe.

Die historischen Fakten jedoch sind so genau, wie es mir möglich war. Die Geschichte des frankobritischen Agenten Roger Landes und die Exekution des Résistance -Führers Grandclément , der von dem cleveren Gestapo-Offizier Friedrich Dohse auf die andere Seite geholt wurde, entsprechen der Wahrheit. Tatsächlich plante Grandclément mit Unterstützung der Gestapo den Aufbau eines alternativen, konservativen maquis, für den für ihn unausweichlichen Bürgerkrieg gegen die Kommunisten. Wahr sind auch die Ereignisse um die in Bordeaux stationierte italienische U-Boot-Flottille sowie der Einsatz von Torpedoreitern und Kampf‌tauchern und deren verwegene Attacke auf zwei britische Schlachtschiffe während einer kritischen Phase des Zweiten Weltkriegs beim Afrikafeldzug.

Abby s Ambitionen, amerikanische Touristen zu Sehenswürdigkeiten im Périgord mit Bezug zu den USA zu führen, sind durchaus glaubhaft, und ich hatte das Vergnügen, diese Verbindungen zu recherchieren. Unter anderem findet man die Ausgrabungen am Cactus Hill bestätigt, mit denen nachgewiesen werden konnte, dass die Ostküste Nordamerikas schon vor achtzehn- bis zwanzigtausend Jahren von Menschen besiedelt war; oder Thomas Jef‌fersons Wertschätzung der Schriften des Erzbischofs Fénelon ; die als Percy Pink bezeichnete Fallschirmspringeroperation im August 1944 bei Cadouin ; bis hin zur Rolle des Marquis de Biron im amerikanischen Unabhängigkeitskrieg vor fast zweihundert Jahren.

Während ich im Sommer 2023 an diesem Buch saß, wurde ich zu einem Festival zu Ehren einer großen Amerikanerin und ihren Verbindungen zu dieser Gegend eingeladen. In anderen Bruno -Romanen habe ich bereits von der legendären amerikanischen Jazzsängerin und Tänzerin Josephine Baker erzählt, dem internationalen Superstar, aus dem eine hochgeehrte Französin und ein Mitglied der Résistance wurde. In ihrem Château Les Milandes am Ufer der Dordogne schenkte sie ihrer Regenbogenfamilie aus einem Dutzend adoptierter Kinder unterschiedlicher religiöser und ethnischer Herkunft ein Zuhause.

Finanziell ruiniert, musste sie 1968 das Château aufgeben; vor der Obdachlosigkeit bewahrte sie die Filmschauspielerin Grace Kelly, die inzwischen Fürstin von Monaco geworden war. Kennengelernt hatten sich die beiden 1951 im Stork Club, wo sie sich bewusst über Rassenschranken hinwegsetzten und Freundschaft schlossen. Im Juli 2023 hatte ich die Ehre, zusammen mit Kellys Enkelkindern und den noch lebenden Mitgliedern der Regenbogenfamilie Gast eines Festivals im Château Les Milandes zu Ehren von Baker und LICRA , der Ligue Internationale Contre le Racisme et l’Antisémitisme , zu sein.

Im selben Sommer war zu erfahren, dass die Oberflächentemperaturen der Küstengewässer Großbritanniens, Irlands und Frankreichs fast sprunghaft um bis zu fünf Grad Celsius angestiegen waren, was zur Folge hat, dass sehr viel mehr Wasser verdampft und, von den atlantischen Winden ins Land getragen, über dem Zentralmassiv abgeregnet wurde und die Stauseen überlaufen ließ. Gleichzeitig brachen die Temperaturen in Frankreich alle Rekorde; in unserem Garten erreichten sie in der Spitze 43 Grad. Als würde sich das Klima rächen. Meine Freunde auf den Weingütern hatten es mit einem von der schwülen Witterung begünstigten verheerenden Schimmelpilzbefall ihrer Reben zu tun, der bis zu 80 Prozent der Trauben vernichtete.

Wer sich für die seltsame Alchemie der Zufälle interessiert, die einen neuen Roman entstehen lassen, dem sei hier ein klassisches Beispiel vor Augen geführt. Die Historie der Résistance im Zweiten Weltkrieg, die italienischen U-Boot-Fahrer in Bordeaux, die Flucht Hunderttausender Deutscher aus Süd- und Westfrankreich im August 1944, das ungewöhnliche Wetter und die Geschichte von Flutkatastrophen – all diese Themen kamen für mich zusammen, nicht zuletzt durch neue Bekanntschaften. Tim Birch und seine Familie haben bei der Restaurierung eines schönen alten Anwesens, das ganz in der Nähe meines Hauses liegt und Domaine de la Barde heißt, Großartiges geleistet und gîtes, Bed-and-Breakfast -Zimmer sowie eine Kochschule daraus hervorgebracht. Dank Tim und Krys (deren Namen ich mit ihrer Erlaubnis unverändert übernehmen konnte) sowie der ganzen Birch-Familie und in Hochachtung für ihre Arbeit ist dieser Roman zustande gekommen.

Martin Walker , im Périgord 2023

Foto: Klaus-Maria Einwanger/© Diogenes Verlag

Martin Walker, geboren 1947 in Schottland, ist Schriftsteller, Historiker und politischer Journalist. Er lebt in Washington und im Périgord und war 25 Jahre lang bei der britischen Tageszeitung ›The Guardian‹. Heute ist er im Vorstand eines Think-Tanks für Topmanager in Washington. Seine ›Bruno‹-Romane erscheinen in 18 Sprachen.

Martin Walker bei Diogenes

Michael Windgassen, geboren 1953 in Wuppertal. Nach abgeschlossenen Studien der Sozialwissenschaft/Publizistik, Philosophie, amerikanischen und englischen Literatur arbeitet er seit über 35 Jahren als freier Übersetzer, u.a. von Khaleb Hosseini, Lisa Gardener, Bernard Cornwell u.v.a.

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