Buch

Als eine Obdachlose sie vor dem Eingang der Polizeiwache um Hilfe bittet, ist Detective Lindsay Boxer sofort hellhörig. Die Frau beklagt die Untätigkeit der Polizei in Bezug auf eine Reihe von unaufgeklärten Morden an Stadtstreichern. Obwohl die Morde nicht in Boxers Bezirk begangen wurden, beschließt sie nachzuforschen und stößt auf grobe Versäumnisse. Während Lindsay Boxer dafür kämpft, dass die Ermittlungen Fahrt aufnehmen, bekommt Staatsanwältin Yuki Castellano es mit dem herausforderndsten Fall ihrer Karriere zu tun: Das Opfer Marc Christopher beschuldigt seine Vorgesetzte, ihn gefesselt und mit vorgehaltener Waffe zum Sex gezwungen zu haben …

Autor

James Patterson wurde 1947 geboren. Seine Thriller um den Profiler Alex Cross machten ihn zu einem der erfolgreichsten Bestsellerautoren der Welt. Inzwischen erreicht auch jeder Roman seiner packenden Thrillerserie um den »Women’s Murder Club« regelmäßig die Spitzenplätze der Bestsellerlisten. James Patterson lebt mit seiner Familie in Palm Beach und Westchester, N.Y..

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James Patterson

mit Maxine Paetro

Die 17. Informantin

Thriller

Deutsch von Leo Strohm

Die Originalausgabe erschien 2018 unter dem Titel »17th Suspect« bei Little, Brown and Company, Hachette Book Group, New York.

Die Figuren und Ereignisse in diesem Buch sind fiktional. Ähnlichkeiten zu realen Personen, lebend oder verstorben, wären rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

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Copyright der Originalausgabe © 2018 by James Patterson

Excerpt from TK copyright © 2018 by James Patterson

This edition is arranged with Kaplan/DeFiore Rights through
Paul und Peter Fritz AG.

Copyright der deutschsprachigen Ausgabe © 2022 by Limes
in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,
Neumarkter Straße 28, 81673 München

Redaktion: Gerhard Seidl, text in form

Umschlaggestaltung: © www.buerosued.de

Umschlagmotive: © Anne Laure Jacquart/Arcangel Images; www.buerosued.de

JA · Herstellung: sam

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-26677-6
V001

www.limes-verlag.de

Für die treuen Freundinnen und Freunde
des Clubs der Ermittlerinnen

ERSTER TEIL

1 Es war kurz nach vier Uhr morgens. Kein Stern war am Himmel zu sehen, als ein Mann den Broadway überquerte und in südlicher Richtung die Front Street entlangschlenderte. Er trug einen abgenutzten Tweedmantel, dazu eine schwarze Wollmütze und summte eine leise Melodie vor sich hin, während er sich dem Sydney G. Walton Square näherte.

Der hübsche kleine Park nahm die Fläche eines Häuserblocks ein und wurde von einem niedrigen Eisenzaun umgeben. An einer Ecke ragte ein alter, aus Backsteinen gemauerter Torbogen empor – das letzte bauliche Zeugnis des ehemaligen Marktviertels. Zahlreiche Pfade durchzogen den Park, und Sitzbänke luden zum Verweilen ein. Die Blumenbeete waren jetzt, im Spätherbst, bereits zurückgeschnitten worden.

Tagsüber wurde der Walton Square von den Büroangestellten aus dem Finanzdistrikt bevölkert, die rund um den Springbrunnen ihren Mittagsimbiss verzehrten. Nachts jedoch waren die Straßen menschenleer, und der Park gehörte den Obdachlosen, die die Mülleimer durchwühlten, auf den Bänken schliefen und rund um das Backsteintor beisammenstanden.

Der Mann mit dem weiten Tweedmantel blieb vor dem Eisenzaun stehen und sah sich um, beobachtete den Park und die Umgebung. Immer noch summte er leise vor sich hin. Die rechte Hand steckte in seiner Manteltasche und umklammerte eine Neun-Millimeter-Pistole.

Der Mann namens Michael suchte eine ganz bestimmte Person. Eine ganze Weile sah er nur zu, wie die Penner durch den Park und über die umgebenden Bürgersteige schlurften. Die Frau, nach der er suchte, war zwar nirgendwo zu entdecken, aber er würde diese Nacht nicht ungenutzt verstreichen lassen.

Da bemerkte er einen in zerfetzte, schmutzige Lumpen gehüllten Mann, der den Park in östliche Richtung verließ und den Embarcadero mit den Bootsanlegern ansteuerte. Dort hatten die Mülleimer exotischere Dinge zu bieten als irgendwelche Sandwiches, die die Büroangestellten weggeworfen hatten.

Der zerlumpte Mann redete mit sich selbst, kratzte sich den Bart und schien ununterbrochen zu zählen. Jedenfalls berührte er mit dem rechten Daumen abwechselnd die Finger seiner rechten Hand und wiederholte dieses Ritual immer wieder, ganz in Gedanken.

Den Mann im Tweedmantel, der gegen den Eisenzaun gelehnt dastand, bemerkte er nicht.

Michael sprach ihn an: »He, Kumpel. Hast du was zu rauchen?«

Der Zerlumpte wandte sich dem Mann mit der Pistole in der Hand zu. Er kapierte schnell, riss die Hände in die Höhe und fing an zu erklären.

»Nein, Mann, ich hab das Geld nicht geklaut. Das war sie. Ich war bloß zufällig in der …«

Der Mann im Mantel hob die Pistole und drückte ab. Die Kugel traf den Penner mitten in die Brust. Von den benachbarten Gebäuden flatterten ein paar Tauben in die Luft.

Der Penner schlug die Hände vor die Brust und öffnete in stummem Entsetzen den Mund. Aber er stand immer noch aufrecht da, starrte Michael immer noch an.

Dieser drückte erneut ab. Die Beine des Zerlumpten gaben nach, und er sank lautlos zu Boden.

Michael sagte zu dem Toten: »Du nutzloses Stück Scheiße, du hast nichts anderes verdient. Du müsstest dich eigentlich bei mir bedanken.«

Er blickte sich um und duckte sich in einen schattigen Bereich des Parks. Dann legte er die Pistole auf die Erde, zog seine Handschuhe aus, steckte sie in die Taschen und streifte den alten Mantel ab.

Darunter war er ganz in Schwarz gekleidet – Jeans, Rollkragenpullover und gefütterte Jacke. Er steckte die Pistole in seine Jackentasche, schnappte sich den Mantel und stopfte ihn in einen Mülleimer.

Irgendjemand würde ihn finden. Irgendjemand würde ihn anziehen. Und dann viel Glück damit.

Michael huschte hinter den Bäumen hervor und setzte sich auf eine Bank. Da ertönten schon die ersten Schreie. Das ganze schäbige Gesindel strömte wie die Ameisen aus dem Park und versammelte sich um die Leiche.

Niemand bemerkte ihn. Keine jaulenden Sirenen ertönten, kein »Alter, hast du gesehen, was da passiert ist?«.

Nichts.

Nachdem etliche Minuten vergangen waren, erhob sich der Killer, steckte die Hände in die Jackentaschen, verließ den Park und ging nach Hause.

Es würde noch andere Nächte geben.

Und irgendwann würde er Glück haben, das stand fest.

2 Am Montagmorgen saß die stellvertretende Bezirksstaatsanwältin Yuki Castellano im Konferenzzimmer der Bezirksstaatsanwaltschaft von San Francisco. Ihr gegenüber, auf der anderen Seite des Mahagonitisches, saß ein gut aussehender, jungenhaft wirkender Mann. Yuki befasste sich gerade mit einer Klageschrift wegen sexuellen Missbrauchs und war davon überzeugt, dass dieser Fall, sollte es tatsächlich zum Prozess kommen, enorme Auswirkungen auf die Strafverfolgung von Vergewaltigungen im ganzen Land haben würde. Eine Führungskraft von Ad Shop – einer der führenden Werbeagenturen von San Francisco – wurde beschuldigt, jemanden aus dem Kreis ihrer Untergebenen mit vorgehaltener Waffe vergewaltigt zu haben, und Yuki war fest entschlossen, diesen Fall vor Gericht zu bringen. Vor einiger Zeit hatte sie ihren Job bei der Staatsanwaltschaft gekündigt, um für den gemeinnützigen Prozesshilfeverein zu arbeiten. Doch nach etwa einem Jahr hatte der Bezirksstaatsanwalt Leonard »Red Dog« Parisi sie gebeten, wieder in seine Behörde zurückzukehren, um in einem aufsehenerregenden Fall als seine Beisitzerin zu fungieren. Leider hatten sie sich dabei eine demütigende Niederlage eingefangen. Darum wünschte Yuki sich nichts sehnlicher als einen Sieg, für sich selbst, für Parisi und für die ganze Stadt.

»Marc, kann ich Ihnen etwas bringen lassen? Wasser vielleicht? Oder einen Kaffee?«, fragte sie ihr Gegenüber.

»Nein, danke.«

Marc Christopher war Produzent für Werbespots bei Ad Shop. Und außerdem … war er in diesem Fall das Opfer. Er beschuldigte Briana Hill, Leiterin der Abteilung für Fernsehproduktionen und seine unmittelbare Vorgesetzte, der sexuellen Belästigung. Die Abteilung für Sexualdelikte in der Wache des südlichen Bezirks des San Francisco Police Department hatte auf Christophers Anzeige hin ermittelt und seine Anschuldigungen für glaubwürdig genug erachtet, um die Staatsanwaltschaft einzuschalten.

Nachdem Yuki sich die Indizien angesehen und mit Christopher gesprochen hatte, hatte sie Parisi gebeten, ihr den Fall zu übertragen.

Parisi sagte: »Yuki, das Ganze könnte auch ein übler Rohrkrepierer werden. Sie müssen die Geschworenen der Grand Jury davon überzeugen, dass dieses Bürschchen mit einer geladenen Waffe am Schädel einen hochgekriegt hat. Dass diese Frau tatsächlich in der Lage war, ihn zu vergewaltigen. Wollen Sie sich das wirklich antun? Ganz egal, ob Sie gewinnen oder verlieren, der Fall wird ewig an Ihnen kleben bleiben.«

»Len, ich bin mir absolut sicher, dass er vergewaltigt worden ist, und ich kann es beweisen. Wenn die Anklage zugelassen wird, dann will ich das auch machen.«

»Also gut«, erwiderte Len skeptisch. »Hängen Sie sich rein.«

Nach Yukis fester Überzeugung war nicht einvernehmlicher Sex immer als Vergewaltigung zu betrachten, und zwar unabhängig von der Geschlechterverteilung. Dass eine Frau einen Mann vergewaltigte, kam nur selten vor, es sei denn, die Frau war Lehrerin oder in einer anderen Autoritätsstellung und das Opfer ein Kind oder ein Jugendlicher. Aber in diesen Fällen hatte das Verbrechen vor allem mit dem Alter des Opfers zu tun und weniger mit der Brutalität der Frau.

In dem hier vorliegenden Fall lagen die Dinge jedoch etwas anders. Briana Hill und Marc Christopher waren beide Ende zwanzig, und er war ihr Untergebener bei Ad Shop. Aber er hatte sie nicht wegen sexueller Belästigung am Arbeitsplatz angezeigt. Vielmehr behauptete er, dass sie gedroht hatte, ihn zu erschießen, falls er sich nicht zu einem sadistischen sexuellen Akt bereit erklärte.

Hätte sie tatsächlich geschossen? Aus juristischer Sicht spielte das keine Rolle.

Das Entscheidende war, dass Marc Christopher geglaubt hatte, dass sie ihn erschießen würde.

Und Len Parisi hatte natürlich recht: Es würde eine Herausforderung werden, die Geschworenen davon zu überzeugen, dass dieser selbstbewusste junge Mann sich nicht gegen Hill hätte zur Wehr setzen können, dass er trotz der Bedrohung durch eine geladene Waffe seine Erektion behalten hatte und dass er zum Sex mit einer Frau gezwungen worden war, mit der er bereits längere Zeit eine intime Beziehung geführt hatte.

Aber Yuki würde Christophers Sicht der Dinge schildern: Er hatte »Nein« gesagt, und Hill hatte ihn dennoch zum Sex gezwungen. Dann mussten die Geschworenen entscheiden, ob es genügend Beweise gab, die seine Version stützten. Sobald dieser Fall vor Gericht kam – ganz egal, wie er ausging –, würde Marc als der Mann bekannt sein, der eine Frau der Vergewaltigung bezichtigt hatte. Und falls Briana Hill schuldig gesprochen wurde, würde sie ins Gefängnis wandern – und der Straftatbestand der sexuellen Belästigung am Arbeitsplatz würde ein anderes Gesicht bekommen.

3 Eine Glaswand trennte das Konferenzzimmer von dem Flur, auf dem es vor lauten und neugierigen Kolleginnen und Kollegen nur so wimmelte.

Yuki ignorierte all jene, die dem breitschultrigen, dunkelhaarigen Werbefilmproduzenten, der da ein wenig eingesunken auf seinem Stuhl saß, verstohlene Blicke zuwarfen. Während er ihr schilderte, was sich angeblich zwei Monate zuvor abgespielt hatte, machte er einen eindeutig traumatisierten und sehr verletzlichen Eindruck.

Yuki verließ das Konferenzzimmer, um sich mit einem Kollegen zu besprechen. Als sie wieder an ihren Platz zurückkehrte, hatte Christopher seinen Stuhl umgedreht und starrte durch das Fenster im dritten Stock hinab auf die eintönige Bryant Street.

Yuki sagte: »Am besten gehen wir das Ganze noch einmal durch, einverstanden?«

Er drehte sich wieder zu ihr um. »Mir ist klar, dass ich vor der Grand Jury aussagen muss. Das schaffe ich auch. Aber was, wenn es zum Prozess kommt? Was, wenn Brianas Anwalt mich einen Lügner nennt? Genau davor habe ich Angst.«

Yuki war froh, dass Marc vorbeigekommen war, um genau darüber zu sprechen. Seine Besorgnis war absolut begründet. Briana Hills Verteidiger, James Giftos, sah aus wie ein sanftmütiger Schuhverkäufer, aber das war nichts weiter als eine irreführende Tarnung. In Wirklichkeit war er ein eiskalter Prozessanwalt und bereit, alles zu tun, was notwendig war, um Marc Christophers Glaubwürdigkeit zu erschüttern.

»Was meinen Sie denn, wie Sie reagieren würden?«, wollte Yuki wissen.

»Ich weiß auch nicht. Vielleicht werde ich so wütend, dass ich auf ihn losgehe. Vielleicht kriege ich auch einen Nervenzusammenbruch und sehe aus wie der komplette Versager.«

»Es ist gut, schon frühzeitig darüber nachzudenken«, sagte Yuki, »aber bei der Anhörung vor der Grand Jury wird Giftos gar nicht dabei sein. Wir beantragen dort ja lediglich die Zulassung der Anklage auf Basis der Fakten. Und ich gehe davon aus, dass die Geschworenen Ihnen genauso Glauben schenken werden wie ich. – Wenn die Anklage gegen Briana Hill zugelassen wird«, fuhr Yuki fort, »dann gehen wir vor Gericht. Dort wird sie Ihre Aussage in Zweifel ziehen und ihre eigene Version des Vorfalls präsentieren. James Giftos wird alles tun, was in seiner Macht steht, um Sie als Lügner oder noch Schlimmeres darzustellen.«

»Oh Gott. Wie würde er das denn anstellen?«

»Also gut, dann werden wir mal konkret. Sie und Briana waren ja einmal ein Paar, das heißt, dass Sie nicht unter das Gesetz zum Schutz von Vergewaltigungsopfern fallen. Giftos könnte Sie also sehr detailliert zu Ihrem gemeinsamen Sexleben befragen – wie oft, mit welchen Varianten, weshalb Sie sie in Ihre Wohnung eingeladen haben. Es gibt nichts, was er Sie nicht fragen kann.«

»Großartig«, erwiderte Christopher niedergeschlagen. »Das reinste Kinderspiel.«

»Die Medien werden über den Prozess berichten. Die Öffentlichkeit könnte sich auf Brianas Seite schlagen, und Sie werden unter Umständen beschimpft. Das kann sehr eklig werden, Marc. Und auch wenn wir gewinnen, ist es gut möglich, dass Ihr Leben danach nie wieder dasselbe ist.«

Der junge Mann schlug die Hände vors Gesicht.

»Marc, ich könnte sehr gut verstehen, wenn Sie sich das alles nicht zumuten wollen.«

»Vielen Dank. Aber ich bin bereit. Ich tue alles dafür, dass ich bereit bin!«

»Sie haben meine Telefonnummer. Rufen Sie mich an, jederzeit.«

Yuki begleitete Christopher noch bis zum Fahrstuhl. Sie gaben sich die Hand, und er sagte: »Mir ist noch was eingefallen.«

»Schießen Sie los.«

»Reden Sie mal mit Paul Yates. Er ist Werbetexter bei Ad Shop. Wir sind zwar nur flüchtige Bekannte, aber ich glaube, dass zwischen ihm und Briana mal was gelaufen ist.«

»Im Ernst? Etwas Sexuelles?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Christopher. »Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass sie eine Weile zusammen waren. In der Firma hatte man erst den Eindruck, als seien sie befreundet, aber dann, mit einem Mal, nur noch eisige Kälte.«

»In den Akten der Sexualermittler habe ich keine Aussage von ihm gefunden.«

»Nein, ich glaube nicht, dass er mit denen oder sonst irgendjemandem darüber gesprochen hat. Das hätte ich mitbekommen.«

»Paul Yates«, sagte Yuki. »Ich setze mich mit ihm in Verbindung. Bleiben Sie stark, Marc.«

Mit einem unsicheren Lächeln im Gesicht betrat er die Fahrstuhlkabine.

Yuki blieb stehen, bis die Türen sich geschlossen hatten, dann ging sie zurück in ihr Büro. Sie war sich alles andere als sicher, dass Marc durchhalten würde, und das konnte sie ihm nicht verübeln. Sie an seiner Stelle wäre auch verunsichert und ängstlich gewesen. Doch die entscheidenden Fakten in der Anklage gegen Briana Hill waren nicht zu widerlegen: Marc hatte die Vergewaltigung aufgezeichnet, und Briana trug immer eine Waffe bei sich. Diesen Tatsachen würde Marcs Aussage vor den Geschworenen Leben einhauchen.

4 Zwei Tage nach dem Treffen mit Marc Christopher bekam Yuki einen Anruf von James Giftos, Briana Hills Verteidiger.

»Ms. Castellano, hier spricht James Giftos. Meine Mandantin würde gerne mit Ihnen sprechen. Ob Sie vielleicht in dieser Woche noch einen freien Termin hätten?«

»Ach? Worum geht es denn?«

Yukis Laptop war aufgeklappt, und sie fing sofort an, sich Notizen zu machen.

Er sagte: »Ms. Castellano, äh, Yuki … meine Mandantin möchte Ihnen gern ihre eigene Version dieser Geschichte schildern. Sie hofft, dass Sie, nachdem Sie erfahren haben, was wirklich passiert ist, erkennen, dass Mr. Christophers Anschuldigungen jeglicher Grundlage entbehren. Sie ist auch bereit, sich zu entschuldigen, falls es sich um ein Missverständnis gehandelt haben sollte, und hofft, dass Marc anschließend dieses ganze Drama beenden und, genau wie sie selbst, sein Leben wieder weiterführen kann.«

James Giftos wollte also ein Vorgespräch zwischen der Staatsanwaltschaft und seiner Mandantin arrangieren, mit dem Ziel, Yuki davon zu überzeugen, dass die Beweise nicht ausreichend waren und sie die Anklage fallen lassen sollte.

Für ein solches Gespräch galten eindeutig festgelegte Regeln. Briana Hill und ihr Anwalt würden Yuki in ihrem Büro aufsuchen. Hill würde vereidigt werden und sich Yukis Fragen stellen. Ihre Antworten würden von einer amtlichen Protokollführerin aufgezeichnet werden. Das Aussageverweigerungsrecht für den Fall, dass sie sich selbst belasten könnte, war in einem solchen Fall außer Kraft gesetzt. Aber das Wichtigste für Yuki war, dass sie Hills Aussagen, für den Fall, dass die Staatsanwaltschaft tatsächlich Anklage erheben sollte, vor Gericht nicht verwenden durfte.

Falls Hill allerdings – und das war ein ziemlich schwerwiegendes Allerdings – vor Gericht aussagen sollte und ihre Aussagen von dem abwichen, was sie unter Eid gegenüber Yuki geäußert hatte, dann galt diese Einschränkung nicht mehr. Dann war alle Vertraulichkeit aufgehoben und Yuki konnte jedes Wort, das in ihrem Büro gefallen war, vor Gericht gegen Briana Hill verwenden.

Aus Sicht der Staatsanwaltschaft war das ein gutes Angebot.

Briana Hill würde ihr ihre Sicht der Dinge schildern, sodass Yuki erste Bekanntschaft mit den Grundzügen ihrer Verteidigungsstrategie machen konnte.

Sie sagte zu Giftos: »Zufällig habe ich heute um 14.00 Uhr noch etwas frei.«

»Gekauft«, erwiderte er.

Yuki legte auf, fügte der Akte noch ein paar Notizen hinzu und ging dann den Flur entlang, um sich mit Len zu besprechen.

5 Um 14.00 Uhr an diesem Nachmittag nahm Yuki Briana Hill und James Giftos in Empfang und brachte sie in das Konferenzzimmer, in dem bereits die Protokollführerin wartete.

Hill war eine zierliche Frau mit dunklen, exakt auf Schulterlänge geschnittenen Haaren. Sie trug eine schlichte Seidenbluse und einen eleganten grauen Anzug.

Sie war sehr hübsch, und Yuki wusste, dass sie außerdem ausgesprochen intelligent war. Geboren und aufgewachsen in Dallas, Texas, hatte sie zunächst an der University of Southern California ein Filmstudium absolviert und anschließend an der New York University ihren Master in Betriebswirtschaft und Management gemacht. Ihren ersten Job hatte sie bei einer Filmproduktionsgesellschaft bekommen, war wenige Jahre später von Ad Shop abgeworben worden und dort schnell zur Abteilungsleiterin für Fernsehproduktionen aufgestiegen.

In dieser Funktion war sie direkt dem Vorstandsvorsitzenden der Werbeagentur unterstellt und trug die Verantwortung für millionenschwere Werbeetats zahlreicher angesehener Kunden.

Briana sah genau so aus, wie man sich eine hochrangige, junge Managerin vorstellte. Auf den ersten Blick wirkte sie cool und selbstbewusst, aber Yuki registrierte auch die dunklen Ringe unter ihren Augen sowie die Tatsache, dass sie ununterbrochen das silberne Kreuz an ihrer langen Halskette befingerte.

Giftos schaltete sein Handy stumm, Hill wurde vereidigt, und die Protokollführerin in der Zimmerecke fing an zu tippen.

Yuki begann. »Ms. Hill, ist Ihnen klar, dass dieses Gespräch gleichbedeutend ist mit einer verbindlichen Übereinkunft? Sie sind verpflichtet, all meine Fragen wahrheitsgemäß zu beantworten, anderenfalls ist unsere Vereinbarung null und nichtig.«

»Das ist mir klar«, erwiderte Hill. »Ich habe ja selbst um dieses Gespräch gebeten. Ich möchte Ihnen erzählen, was wirklich passiert ist. Ich schwöre, dass ich die Wahrheit sagen werde.«

Die Tür des Konferenzzimmers wurde geöffnet, und Len Parisi trat ein. Mit seinen rund hundertvierzig Kilogramm und den dicken roten Haaren war der Bezirksstaatsanwalt eine Ehrfurcht gebietende Erscheinung. Sein scharfer, juristischer Verstand, seine Beharrlichkeit und seine beeindruckende Prozessbilanz waren allgemein bekannt.

Parisi trug die Verantwortung für Hunderte von laufenden Verfahren, aber an diesem Fall zeigte er ein besonderes Interesse, weil feststand, dass Das Volk gegen Hill ein riesiges Medieninteresse hervorrufen würde: ein Sexskandal mit gewaltigen gesellschaftlichen Auswirkungen. Darum wollte Parisi sich persönlich ein Bild von Briana Hill verschaffen, und zwar noch bevor seine Behörde Anklage erhob.

Er gab Hill und Giftos die Hand und setzte sich auf den Stuhl neben Yuki, ließ mit seinem dicken Daumen mehrfach einen Kugelschreiber klicken und tippte mit der Spitze der Mine auf den Schreibblock, der vor ihm auf dem Tisch lag. Dann hob er den Blick, lächelte und sagte: »Ms. Hill, Sie haben um dieses Gespräch gebeten. Solange Sie die Wahrheit sagen, kann nichts, was Sie hier äußern, gegen Sie verwendet werden.«

»Das ist mir klar«, erwiderte Briana Hill.

Yuki hatte ihre Pokermiene aufgesetzt, aber sie freute sich unbändig auf die Konfrontation mit James Giftos, noch dazu in einem so bedeutenden Fall. Genau darum liebte sie ihre Arbeit bei der Staatsanwaltschaft.

6 Briana Hill legte die gefalteten Hände auf den Tisch und sagte: »Was jetzt kommt, ist eine ziemlich düstere Geschichte, aber was sein muss, muss sein. Wo soll ich anfangen, James? Bei dem sogenannten Vorfall … oder wie es dazu gekommen ist?«

Ihr Rechtsanwalt sagte: »Machen Sie uns zunächst mit den Hintergründen vertraut.«

»Also gut. Mr. Parisi, Ms. Castellano. Zunächst sollten Sie wissen, dass Marc rund sechs Monate lang in meiner Abteilung beschäftigt war, bevor er mir erstmals sein persönliches Interesse signalisiert hat. Er hat mir zum Beispiel zum Geburtstag einen Blumenstrauß nach Hause geschickt, und ich möchte zwar nicht behaupten, dass er mich gestalkt hat, aber zufälligerweise war er immer in der Nähe, wenn ich gerade mein Büro verlassen habe oder rüber zu Starbucks wollte, solche Dinge eben. Er hat mir einen Kaffee ausgegeben, und beim nächsten Mal habe ich ihm einen ausgegeben. Nur zum Mitnehmen. – Und dann hat er mich zu einem Date eingeladen. Ich habe abgelehnt. Das wollte ich nicht. Selbst wenn ich mich zu ihm hingezogen gefühlt hätte, hätte ich mich nicht darauf eingelassen. Das hätte womöglich die Hierarchie in der Abteilung durcheinandergebracht und Unruhe unter den anderen Mitarbeitern verursacht, und das wollte ich nicht riskieren.«

»Und warum haben Sie Ihre Meinung dann geändert?«, wollte Yuki wissen.

»Dazu komme ich gleich. Kleinen Moment noch. Jedenfalls habe ich Marc einen Korb gegeben, aber er hat nicht lockergelassen, bis mir irgendwann klar geworden ist, dass ich ihn mag. Er war witzig. Sehr charmant und außerdem auch noch ein guter Produzent. Also habe ich ihm ein Mittagessen zugestanden. Ein Mittagessen ist schließlich kein großes Ding, oder?«

Während Briana Hills Bericht waren Yuki mehrere Dinge aufgefallen. Erstens war sie eine versierte Rednerin. Zweitens war, zumindest nach ihrer Schilderung, Christopher auf sie zugekommen. Das hatte zwar hinsichtlich ihrer Schuld oder Unschuld nichts zu bedeuten, stützte aber die Version der Verteidigung in Bezug auf den Tathergang.

»Ich mochte Marc gern«, fuhr Hill fort, »aber es war nicht mehr als ein Flirt, bis – ab hier jetzt dramatische Hintergrundmusik – zu unserem Dreh für den Chronos-Bier-Spot in Phoenix vor vier Monaten. Der Dreh lief von Anfang bis Ende super – großer Etat, Spitzenregisseur, und das Produktionsteam war zusammen mit den Leuten von der Agentur in einem sehr schönen Hotel untergebracht. Also sind wir nach Abschluss der Dreharbeiten gemeinsam ins Hotelrestaurant gegangen. – Ich war sehr zufrieden«, sagte Hill. »Und die anderen auch. Wir haben kräftig gefeiert, und Marc und ich waren die Letzten. Es war, als wären wir alleine auf einer verlassenen Insel. Er hat mich auf sein Zimmer eingeladen, und ich bin mitgekommen.«

Hill kniff die Lippen zusammen. Schluckte trocken. Sie schien sich an die Ereignisse jener Nacht zu erinnern, und Yuki gewann den Eindruck, als seien ihr die Erinnerungen unangenehm.

Giftos sagte: »Fahren Sie fort, Briana. Was ist passiert, nachdem Sie wieder zurück waren und in Ihr Alltagsleben eingetaucht sind?«

Hill seufzte, als müsste sie sich gegen die düstere Schilderung ihrer frischen Beziehung mit Marc Christopher wappnen.

7 Briana Hill hatte bereits eine halbe Stunde gesprochen, und ihre selbstbewusste Haltung zeigte erste Risse. In resigniertem Tonfall sagte sie: »Von da an waren Marc und ich zusammen. – Ich war nicht in ihn verliebt, aber ich hatte auch sonst niemanden. Irgendwann habe ich das Interesse an ihm verloren, und Marc hat das gespürt. Er ist immer aufdringlicher geworden, fast aggressiv. Eines Tages stand er am Feierabend vor meiner Bürotür und sagte: ›Wollen wir was essen gehen?‹ Ich habe ›Ja‹ gesagt, weil ich dachte, wir könnten über unsere festgefahrene Beziehung reden und uns letztendlich darauf einigen, sie zu beenden.

Aber dann kann alles ganz anders.

Wir sind wie üblich ins Panacea gegangen, das ist ein kleines Restaurant in der Nähe von Marcs Wohnung. Ich habe mir einen Aperitif bestellt. Ehrlich gesagt, ich habe vor, während und nach dem Essen Alkohol getrunken.

Ich glaube, Marc hat über Politik geredet, aber ich habe gar nicht richtig zugehört. Stattdessen habe ich ständig hin und her überlegt, ob ich an diesem Abend mit ihm Schluss machen oder lieber noch ein bisschen warten soll. Nach dem Essen haben wir uns dann an die Bar gesetzt, und da ist Marc dann mit seiner tollen Idee rausgerückt.«

»Es war seine tolle Idee?«, schaltete Len sich ein.

»Ja, genau. Er hat gewusst, dass ich nie ohne Waffe das Haus verlasse, und er hat gesagt, dass ihn das echt scharf macht. Er wollte, dass ich … dass ich so tue, als würde ich ihn vergewaltigen. Ich sollte mit meiner Pistole auf ihn zielen und ihm befehlen, sich ans Bett zu fesseln und meine Anweisungen zu befolgen. Und falls er nicht gehorchte, sollte ich ihm drohen, ihn zu erschießen. So was in der Art. – Es war absolut lächerlich, aber andererseits … so ein Rollenspiel hatte ich noch nie zuvor gemacht. Er hat immer wieder betont, dass das Spaß machen würde, und dabei ständig dieses breite Grinsen im Gesicht gehabt. Und er hat gesagt, dass es unserer Beziehung guttun würde … er wollte, dass ich ›bis in meine Eingeweide‹ spüre, wie sehr ich ihn begehre. Ich glaube, das waren seine Worte. – Wir sind also in seine Wohnung gegangen, so wie immer«, fuhr Hill fort. »Ich habe meine Waffe entladen und die Patronen in meine Tasche gesteckt, aber dann habe ich ihm den Gefallen getan und versucht, in meine Rolle zu schlüpfen. Es war irgendwie ganz witzig, aber auch ziemlich merkwürdig, daran kann ich mich noch erinnern. – Nach dem Sex bin ich dann eingeschlafen. Er auch, obwohl … wahrscheinlich sind wir eher bewusstlos geworden. Gegen fünf Uhr morgens bin ich aufgewacht und habe seine Handfesseln gelöst. Er hat geschlafen, darum bin ich nach Hause gegangen. Ich habe mich richtig mies gefühlt, und für Marc habe ich überhaupt nichts Positives mehr empfunden. Mir war klar, dass wir eine Grenze überschritten hatten und dass es kein Zurück mehr geben kann. – Also bin ich ihm von da an aus dem Weg gegangen. Er hat mich ständig angerufen und mir Nachrichten hinterlassen, wollte mich unbedingt sehen. Aber ich habe abgelehnt. ›Tut mir leid, Marc‹, habe ich gesagt, ›aber es ist vorbei.‹ Das hat ihm zwar nicht gepasst, aber ich dachte, er würde sich schon wieder berappeln. Stattdessen ist er einige Tage später zu mir ins Büro gekommen und hat die Tür zugemacht. Und dann hat er gesagt, dass er unser Sexspiel gefilmt hat. Er hat es gefilmt! Und dass er eine Viertelmillion Dollar haben will oder das Video online stellt.«

Yuki hakte nach: »Haben Sie diese Drohung ernst genommen?«

Hills Miene fiel in sich zusammen. »Ja«, lautete ihre Antwort. »Ich konnte mir durchaus vorstellen, dass er eine versteckte Kamera installiert hatte. Er ist schließlich Filmproduzent. Er hat gewusst, dass meine verstorbene Großmutter mir vor Kurzem eine größere Summe hinterlassen hatte. Ich habe zwar gesagt, dass er sich zum Teufel scheren soll, aber gleichzeitig hatte ich auch Angst. Und ich war geschockt. Ich bin immer noch geschockt!«

Auf Yuki machte Briana einen überaus glaubwürdigen Eindruck. War sie eine erstklassige Schauspielerin? Oder entsprach ihre Geschichte der Wahrheit? Klar war nur, dass entweder sie oder Marc Christopher Lügen erzählte.

Giftos legte seiner Mandantin eine Hand auf die Schulter und riet ihr, eine kurze Pause einzulegen.

Nach einiger Zeit hatte sie sich wieder gefangen, auch wenn sie immer noch sichtlich aufgewühlt war, und fuhr fort: »Ich konnte mich an das eine oder andere erinnern, was wir in seinem Schlafzimmer gemacht haben, aber kaum an das, was gesprochen wurde. Trotzdem bin ich mir hundertprozentig sicher, dass Marc mir alles, was ich getan und gesagt habe, genau vorgegeben hat. Jedenfalls hat mich die Vorstellung einer Vergewaltigung noch nie irgendwie angeturnt. Und ich habe ganz bestimmt nicht gewusst, dass er dieses … dieses Spiel aufgezeichnet hat.«

Hill fuhr fort. »Mir war schon immer klar, dass man Fieslinge nur loswerden kann, wenn man sich zur Wehr setzt. Marc Christopher ist ein Fiesling. Außerdem ist er unsicher und rachsüchtig, und das sind noch freundliche Umschreibungen. Ich habe ihn nicht vergewaltigt. Das Ganze war seine Idee. Er hat mir eine Falle gestellt. Und das ist die Wahrheit.«

8 Yuki hatte Fragen. Viele Fragen.

Sie und Len saßen Briana Hill und ihrem Rechtsbeistand am Konferenztisch gegenüber und legten los.

Yuki wandte sich zunächst dem Verhältnis zwischen Hill und Christopher am Arbeitsplatz zu.

Waren Beziehungen zwischen Mitarbeitern bei Ad Shop vonseiten der Geschäftsleitung untersagt? Hatte Ms. Hill aufgrund ihrer Stellung Einfluss auf Mr. Christophers Gehalt oder eine eventuelle Beförderung? Warum war seine interne Beurteilung nach dem Vorfall in Mr. Christophers Wohnung so schlecht ausgefallen?

Hill antwortete, dass Liebesbeziehungen in der Agentur nicht ausdrücklich verboten seien. Ja, sie hatte durchaus Einfluss auf seine Gehaltszahlungen, aber sie fügte erläuternd hinzu, dass Marc sich nach der sogenannten Vergewaltigung »aufsässig und bedrohlich verhalten hat. Er hat sich bei einem Auftrag ohne erkennbaren Anlass vom Drehort entfernt und dadurch nicht nur das Team im Stich gelassen, sondern auch den gesamten Etat gefährdet. Natürlich haben sich seine renitente Haltung und seine Aufsässigkeit dann auch in der einzigen Beurteilung niedergeschlagen, die ich für ihn verfasst habe.«

Lens Fragen drehten sich um den Revolver und den Sex. War die Waffe registriert? Besaß sie eine Genehmigung zum verdeckten Tragen? Wo genau bewahrte sie sie auf? Hatte sie sie jemals vor dem hier infrage stehenden Vorfall beim Sex mit Christopher – oder mit sonst jemandem – offen zur Schau gestellt? Würde sie ihre sexuellen Vorlieben als experimentierfreudig oder gar »pervers« bezeichnen?

Hill erwiderte, dass sie allein lebte und beruflich viel unterwegs war, dass sie eine Genehmigung zum verdeckten Tragen einer Waffe besaß und das den Großteil ihres Erwachsenenlebens über auch getan hatte. Der Revolver war registriert, und sie bewahrte ihn immer in ihrer Handtasche auf, zu ihrem persönlichen Schutz.

Dann fügte sie hinzu: »Ich weiß nicht, was Sie unter pervers verstehen, Mr. Parisi, aber dieser eine Abend mit Marc Christopher war meine allererste Erfahrung mit aggressiven, sexuellen Rollenspielen.«

Len erwiderte: »Und Sie können sich tatsächlich nicht mehr daran erinnern, was Sie im Verlauf dieses sexuellen Aktes gesagt oder getan haben?«

»Das, was ich noch weiß, reicht mir völlig«, sagte sie. »Ich weiß noch, dass wir in dieser Bar gesessen haben und er mir den Vorschlag gemacht hat, aber was ich dann währenddessen gesagt habe oder was er gesagt hat? Nur noch Bruchstücke. Wir haben ein Rollenspiel gespielt. Wir hatten Sex. Ich hatte jede Menge getrunken. Ich habe auch gar nicht versucht, mir irgendwas einzuprägen. Wäre das nicht ziemlich verrückt gewesen? Wenn ich daran denke, dann sehe ich Lichtblitze vor mir, als hätte das Bett unter einem Stroboskop gestanden. Und als es vorbei war, wollte ich das Ganze so schnell wie möglich vergessen. – Aber jetzt möchte ich Ihnen ein paar Fragen stellen Mr. Parisi. Wieso hat Marc sich nicht einfach meine Waffe geschnappt? Wieso ist er nicht weggelaufen? Wieso hat er nicht die Polizei geholt? Haben Sie ihn das mal gefragt?«

Parisi erwiderte sanftmütig: »Sie wissen doch sicherlich, dass Marc auch getrunken hatte, oder?«

»Na klar. Ich weiß aber nicht mehr, was oder wie viel.«

Parisi machte weiter: »Hat Marc Sie vor oder während dem Sex gebeten aufzuhören? Hat er irgendwann einmal Nein gesagt?«

»Das kann schon sein«, entgegnete Hill. »Aber das war ja der Sinn seines Drehbuchs. Er sollte ja das Opfer sein und ich die Gewalttäterin. Das war ja gerade das Spiel.«

»Ms. Hill, können Sie beweisen, dass Mr. Christopher dieses Spiel bewusst so eingefädelt hat?«

»Wie denn? Wir haben nur in der Bar darüber gesprochen.«

»Ich habe die Aufnahme, die Mr. Christopher von Ihrer sexuellen Begegnung gemacht hat, hier«, sagte Yuki. »Wir lassen Mr. Giftos noch diese Woche eine Kopie davon zukommen. Eine Videoaufnahme mit Ton, Ms. Hill. Da können Sie alles sehen und hören.«

Nachdem Briana Hill und James Giftos gegangen waren, begleitete Yuki Len in sein Büro. Sie saßen im rechten Winkel zueinander in der Sitzecke, umgeben von Bücherregalen und mit Blick auf die Uhr mit dem roten Bulldoggenkopf, die an der Wand hinter seinem Schreibtisch hing.

»Was halten Sie davon?«, erkundigte sich Yuki.

»Hill macht einen glaubwürdigen Eindruck«, meinte Len, »und sie ist eine sehr gute Rednerin. Aber was die Sache mit der Vergewaltigung angeht, also, dass sie behauptet, dass Marc ihr das Drehbuch vorgegeben hat und sie nur seinen Regieanweisungen gefolgt sei, da steht sein Wort gegen ihres. Auf dem Video ist von einem Gespräch oder einer Diskussion jedenfalls nichts zu hören. Da sieht man nur das, was im Schlafzimmer passiert ist, und zwar nur den eigentlichen Akt.«

»Ob es ihm schadet, dass die beiden vor der Vergewaltigung regelmäßig miteinander geschlafen haben?«, wollte Yuki wissen.

»Juristisch gesehen nicht, aber vielleicht fragt sich der eine oder andere Geschworene, worüber er sich eigentlich beschwert. Solange Sie nicht noch andere Beweise auftreiben können, sind wir ganz von diesem Video abhängig. Er sagt ›Nein‹, und sie richtet trotzdem die Waffe auf ihn. Er behauptet, dass sie geladen war. Sie behauptet, dass sie nicht geladen war. Sein Wort gegen ihres. – Aber sie hat ein paar gute Fragen gestellt«, fuhr Parisi fort. »Warum hat er nach dem Aufwachen nicht die Polizei gerufen? Warum hat er zwei Wochen lang damit gewartet? Damit müssen wir uns beschäftigen. Und dass er angeblich versucht hat, sie zu erpressen, passt mir überhaupt nicht in den Kram. Fanden Sie das glaubwürdig?«

Yuki meinte: »Davon habe ich heute zum ersten Mal gehört. Ich werde ihn fragen.«

»Und dann steht schon wieder sein Wort gegen ihres, es sei denn, er legt uns etwas Schriftliches vor.«

Yuki nickte zustimmend. »Die beiden haben ja gemeinsame Arbeitskollegen. Ich habe schon mit drei Leuten bei Ad Shop gesprochen. Ich gehe gleich die Protokolle noch mal durch.«

Yuki ging zurück in ihr Büro und fügte der Akte einige Notizen zu dem Treffen mit Briana Hill hinzu. Hill hatte glaubwürdig gewirkt, aber Yuki hatte das Video gesehen. Marc Christopher hatte Nein gesagt, aber Briana Hill hatte nicht aufgehört. Und das war in den Augen des Gesetzes das Entscheidende.

9 An einem dunstverhangenen Freitagmorgen um Viertel vor acht stellte ich meinen Explorer auf dem Vierundzwanzig-Stunden-Parkplatz in der Bryant Street ab, schräg gegenüber der Hall of Justice. Dort befindet sich unter anderem das Büro der Mordkommission, wo ich arbeite.

Ich nutzte eine Lücke im Verkehrsstrom, huschte über die Straße und joggte die Stufen zum Haupteingang des grauen Granitgebäudes hinauf, das nicht nur die Wache des Südlichen Bezirks und das Präsidium des San Francisco Police Department beherbergt, sondern auch die Bezirksstaatsanwaltschaft, die kommunalen Gerichte, ein Gefängnis sowie die Motorradstaffel. Als ich gerade die Hand an den Griff der schweren Eingangstür aus Glas und Stahl legen wollte, hörte ich eine Stimme: »Sergeant? Sergeant Lindsay Boxer.«

Ich drehte mich um und sah, wie eine Frau im mittleren Alter mit ergrauenden blonden Haaren die Treppe herauf eilte. Sie trug einen schmutzigen Faserpelz-Kapuzenpulli und eine Schlabberjeans. Es wunderte mich nicht, dass sie mich erkannt hatte. Mein letzter Fall hatte für großes Aufsehen gesorgt. Ein durchgeknallter Irrer hatte ein Museum in die Luft gejagt und dabei Dutzende Menschen getötet oder schwer verletzt. Einer der Schwerverletzten war mein Ehemann gewesen. Noch Wochen nach dem Attentat und während des gesamten Prozesses gegen den Bombenleger war ich immer wieder auf den Titelseiten der Tageszeitungen und bei den lokalen Fernsehsendern zu sehen gewesen. Auch wenn seither etliche Monate vergangen waren, die Öffentlichkeit hatte dieses unfassbare Verbrechen noch längst nicht vergessen.

Nach ihrem Äußeren zu urteilen, lebte die Frau auf der Straße. Ich hatte ein bisschen Kleingeld in meiner Jackentasche und wollte ihr ein paar Dollar in die Hand drücken, doch sie winkte ab.

»Ich brauche kein Geld. Trotzdem, danke. Aber ich brauche Ihre Hilfe, Sergeant. Ich möchte einen Mord melden.«

Ich musterte sie eindringlich. Dieser Satz wirkte zwar wie die erste Szene einer alten Folge der Fernsehserie Mord ist ihr Hobby, aber ich musste die Frau ernst nehmen. Sie war in Not, und ich bin Polizeibeamtin.

Wir standen direkt vor dem Eingang der Hall of Justice. Rechtsanwälte, Justizbeamte und andere Polizisten drängten sich an mir vorbei, manche rüpelhaft, manche nur hastig. Ich trat beiseite.

»Wie heißen Sie?«, fragte ich die Frau.

»Millie Cushing. Ich bin Steuerzahlerin.«

Ich ging nicht darauf ein. Solange sie in San Francisco lebte, hatte sie das Recht, mich um Hilfe zu bitten.

»Der Mord, von dem Sie gesprochen haben«, sagte ich. »Was können Sie mir darüber sagen?«

»Also, ich hab nicht gesehen, wie es passiert ist, und ich hab auch den Toten nicht gesehen, aber ich hab ihn gekannt. Jimmy Dolan war nicht der Erste, der auf offener Straße erschossen worden ist, und er wird auch nicht der Letzte sein.«

War Millie Cushing bei klarem Verstand? Das konnte ich nicht beurteilen.

»Wissen Sie was? Die Frühschicht fängt gerade erst an, und im Bereitschaftsraum geht es vermutlich ziemlich unruhig zu. Am besten gehen wir irgendwo hin, wo wir uns unterhalten können.«

10 Ich brachte Millie ins Café Roma, eine Filiale einer größeren Kaffeehauskette. Es liegt in der Bryant Street am Ende des ungewöhnlich langen Häuserblocks gegenüber dem Präsidium. Wir suchten uns eine kleine Nische neben dem großen Schaufenster, und die Kellnerin nahm unsere Bestellung auf: Kaffee für Millie. Tee und eine Scheibe trockenes Toastbrot für mich.

Ich sagte: »Suchen Sie sich alles aus, was Sie wollen.«

Sie nahm mich beim Wort und bestellte Eier, Toast, Bratkartoffeln, Würstchen und Speck. Dann lachte sie. »Ich schätze mal, das hält fürs ganze Wochenende.«

Nachdem die Kellnerin uns allein gelassen hatte, bat ich Millie, mir alles zu erzählen, was sie über den Mord wusste, der sie veranlasst hatte, zur Hall of Justice zu kommen und mich anzusprechen.

Sie beugte sich über den kleinen Tisch in meine Richtung und begann mit ihrer Geschichte.

»Es ist beim Walton Square passiert«, sagte sie.

Ich kannte den Park gut. Er liegt im Bankenviertel, unweit der Grenze unseres Reviers.

»Es war am Montag, in aller Frühe. Jimmy Dolan war ein netter Mensch, und er ist auf dem Bürgersteig der Front Street erschossen worden. Da rein …« Sie tippte sich auf die Brust. »Zweimal und fertig.«

»Woher wissen Sie das?«, wollte ich wissen.

»Sie glauben das vielleicht nicht, aber wir haben eine sehr gute Gemeinschaft. Jimmy ist so gegen Viertel nach vier erschossen worden, und drei Stunden später haben es schon alle auf der Straße gewusst. Nur durch Mund-zu-Mund-Propaganda. Von uns hat fast niemand ein Handy, verstehen Sie?«

»Von uns?«

»Obdachlose«, erwiderte sie. »Manche nur vorübergehend. Andere leben immer auf der Straße. Aber das Entscheidende ist, dass wir einander kennen. Wir passen aufeinander auf. Wir tauschen uns aus, in den Unterkünften und an bestimmten Treffpunkten.«

Die Kellnerin brachte unser Frühstück, und Millie machte sich über ihren Teller her.

Ich entschuldigte mich und rief, während sie mit Essen beschäftigt war, meinen Partner Rich Conklin an, um ihm zu sagen, dass ich mich ein wenig verspäten würde. Dann setzte ich mich wieder an meinen Platz und süßte meinen Tee. Millie hatte ihr Rührei schon fast ganz aufgegessen.

»Millie, hat irgendjemand die Polizei verständigt?«, wollte ich wissen.

»Soweit ich gehört habe, sind sie tatsächlich irgendwann gekommen, aber sie haben niemanden befragt und letztendlich nichts anderes gemacht, als auf den Leichenwagen zu warten. Aber Jimmy hat was Besseres verdient, als einfach nur in eine Kiste gesteckt und verscharrt zu werden. Er verdient Gerechtigkeit. Der Mann war ein Poet, und zwar ein guter. Bevor die Stimmen ihn in Besitz genommen haben, war er ein College-Professor. Aber für die Bullen ist er nichts weiter als Abschaum.«

»Das tut mir wirklich leid«, murmelte ich und bat Millie weiterzusprechen.

»Wie gesagt, da werden überall Leute erschossen. Jimmy war bloß einer von ich weiß nicht wie vielen von uns, und, ganz ehrlich, Sergeant, seit einem Jahr habe ich mich nicht mehr so sicher gefühlt wie jetzt, in Ihrer Nähe.«

»Seit einem Jahr?«

Ich widerstand dem Impuls, über den Tisch hinweg ihre Hand zu ergreifen. Falls sie geistig verwirrt war, ließ ich mich gerade ungebremst mitreißen.

Nachdem der Tisch abgeräumt war, ließ Millie sich dankbar eine zweite Tasse Kaffee nachschenken und setzte ihre Erzählung fort. Es kam mir vor, als wartete sie schon lange darauf, dass ihr jemand zuhörte. Dass ihr jemand half.

»Es ist wirklich entsetzlich«, sagte sie. »Ich habe keine genaue Zahl im Kopf, aber ich weiß von mindestens drei weiteren Morden, Sergeant Boxer. Und von denen ist kein einziger vernünftig untersucht worden. Ich habe nach dem Bombenattentat ein Bild von Ihnen in der Zeitung gesehen, und irgendwie habe ich da was gespürt. So eine Art Verbindung zu Ihnen.«

Wir standen auf, und ich versicherte Millie, dass ich mich der Sache annehmen würde. Dann gab ich ihr meine Karte.

»Haben Sie ein Handy?«

»Manchmal vergesse ich das Aufladen«, sagte sie und zog ein altes Klapphandy aus der Tasche.

Ich drängte ihr ein paar kleine Scheine auf und versprach, dass ich mich um den Mord an Jimmy Dolan kümmern würde. Dann bezahlte ich und machte mich auf den Weg in die Wache.

Unterwegs dachte ich an Millie. Sie konnte sich gut ausdrücken. Sie wirkte gebildet und vernünftig. Ihre Geschichte war ebenso glaubwürdig wie sie selbst.

Wie war sie bloß auf der Straße gelandet?

Als ich die Stufen zum Haupteingang der Hall of Justice hinaufging, wurde mir leicht schwindelig. Ich hatte zu Millie gesagt, dass ich schon gefrühstückt hatte, aber das war eine Lüge gewesen. Ich hatte nur eine Tasse Kaffee hinuntergestürzt und mich dann von meiner Familie verabschiedet, in der Erwartung, dass ich eine zweite bekommen würde, sobald ich an meinem Schreibtisch saß. Ehrlich gesagt, ich hatte keinen Hunger gehabt, und das war nicht normal. Ich nahm den Fahrstuhl in den dritten Stock und betrat den Bereitschaftsraum der Mordkommission.

Nachdem ich Conklin ein kurzes »Hallo« zugeworfen hatte, ging in den Pausenraum und sicherte mir den letzten Donut aus der Schachtel. Irgendjemand hatte schon ein Stück davon abgebissen, aber das war aus meiner bescheidenen Sicht nichts weiter als ein unbedeutendes Detail.

Ein Schokoladen-Donut mit Schokoladenguss, besser geht’s nicht. Ich nahm einen Bissen. Er schmeckte gut.

11 Der Bereitschaftsraum der Mordkommission ist ein graues, quadratisches Großraumbüro. Direkt hinter der Tür sitzt unsere Empfangsdame, und das gläserne Büroabteil in der hinteren Ecke mit dem Fenster zur Schnellstraße, das gehört unserem Lieutenant. Dazwischen, zu beiden Seiten eines schmalen Mittelgangs, steht eine Handvoll Schreibtische, die von meinen Kollegen benützt werden. Immer wieder hört man Gerüchte, dass wir noch im Lauf dieses Jahrzehnts ein anderes Quartier bekommen sollen, und ich hoffe sehr, dass es mehr ist als nur Gerede.

Conklin und ich sitzen gleich vorne an zwei einander gegenüberstehenden Schreibtischen, genau gleich weit entfernt vom Pausenraum und vom Eingang. Ich streifte meine Jacke ab, warf sie über die Stuhllehne und ließ mich auf meinen Platz plumpsen.

Conklin sagte: »Du hast da Schokolade.« Er zeigte auf seinen rechten Mundwinkel.

Seufzend schnappte ich mir ein Papiertaschentuch und wischte den Fleck, unter seiner Anleitung, weg.

»Gut so?«, wollte ich dann wissen.

Conklin und ich kennen uns seit vielen Jahren, noch aus seiner Zeit als Streifenpolizist. Damals hatte er mir verraten, dass er gern in die Mordkommission wechseln würde. Als dann in unserer Abteilung einige Veränderungen anstanden und mein ehemaliger Partner, Warren Jacobi, befördert wurde, waren Rich Conklin und ich ein Team geworden.

In der Hall of Justice wird er von den meisten nur Inspektor Oberlecker genannt. Er ist Mitte dreißig, hat braune Augen und braune Haare, sieht gut aus, tut stets das Richtige und entspricht alles in allem voll und ganz dem Bild des perfekten Jungen von nebenan. Wir lieben einander wie Geschwister, nur ohne Rivalität, loben die Stärken des anderen und stützen uns in unseren Schwächen.

In konfrontativen Situationen wie beispielsweise Verhören bin ich diejenige, die austeilt, während Richie den »guten Bullen« spielt und mich immer wieder ermahnt, mich zurückzuhalten. Zwinker-zwinker. Mit Frauen kommt er besonders gut klar. Sie vertrauen ihm auf den ersten Blick.

Nachdem Conklin sich die Schokoladenstelle angesehen hatte, zeigte er mir die nach oben gereckten Daumen. »Willst du mir vielleicht von deinem geheimnisvollen Frühstück berichten?«

Telefone klingelten. Der Fernseher unter der Decke war leise, aber nicht lautlos gestellt, und dazu kamen die vielen Leute, die sich trotz der vielen Hintergrundgeräusche unterhielten.

Ich sagte: »Ich war schon vor dem Haupteingang, als mich eine Obdachlose angesprochen hat. Sie heißt Millie Cushing und wollte mir sagen, dass im Lauf des letzten Jahres oder so mehrere Obdachlose erschossen worden sind, ohne dass die Polizei etwas unternommen hat.«

»Das höre ich zum ersten Mal«, sagte Rich.

»Weil das alles im Bezirk Mitte passiert ist.«

»Ach, Mist«, sagte mein Partner. »Das ist nicht gut.«

Zwar ist die Mordkommission hier in der Wache Süd für die ganze Stadt zuständig, aber trotzdem gibt es im Bezirk Mitte noch eine kleine, fast verkümmerte Abteilung für Kapitalverbrechen, und zwar als Überbleibsel einer Strukturreform vor meiner Zeit. Die offiziell »Ermittlungsgruppe Mitte« genannte Abteilung kümmert sich um alle Gewaltverbrechen in ihrem Zuständigkeitsbereich, die während der Nachtschicht auflaufen.

Ich habe damit überhaupt kein Problem. Wir haben weiß Gott auch so mehr als genug zu tun.

Ich berichtete meinem Partner also, was Millie Cushing mir erzählt hatte: dass ein Mann namens Jimmy Dolan irgendwann in den frühen Morgenstunden in der Front Street erschossen worden sei. Da ich in unserem Bereich noch nichts von ermordeten Obdachlosen mitbekommen hatte – und das hätte ich, wenn es welche gegeben hätte –, konnte das nur bedeuten, dass alle diese Morde im Bezirk Mitte stattgefunden hatten.

»Ich habe Millie versprochen, dass ich mir diese angebliche Serie von nicht aufgeklärten Morden mal ansehen werde«, schloss ich meinen Bericht ab.

Richs Finger huschten bereits über seine Tastatur. Er suchte nach einem Bericht über einen Mord unmittelbar beim Sydney G. Walton Square.

»Da ist es«, sagte er. »Opfer: James Dolan, weiß, fünfzig Jahre alt, zwei Schüsse in die Brust. Tatzeit: Montag dieser Woche, ungefähr 4.00 Uhr. Keine Zeugen. Die Ermittlungen laufen. Der Leichnam liegt in der Leichenhalle des Metro Hospitals.«

»Das ist er«, sagte ich. »Wer ist für den Fall zuständig?«

»Sergeant Garth Stevens und Inspektor Evan Moran. Die kenne ich nicht. Du?«

»Von Stevens habe ich zumindest mal gehört. Er ist seit fünfundzwanzig Jahren im Dienst.«

»Stevens und Moran arbeiten Nachtschicht«, sagte Conklin.

Unmittelbar bevor Conklin und ich Feierabend machten, rief ich Sergeant Stevens an und wurde direkt zu ihm durchgestellt. Er kannte meinen Namen und sagte, dass er schon mit meinem Vater Marty Boxer zusammengearbeitet hatte, damals, in der guten, alten Zeit. Mein Vater war ein mieser Polizist und ein noch mieserer Ehemann und Vater gewesen, aber bis auf ein »Na so was« sagte ich nichts dazu.

Stattdessen fragte ich ihn: »Sergeant, Sie untersuchen doch diese Schießerei am Walton Square vom vergangenen Montag, stimmt’s?«

»Ja, genau. Ein Penner hat zwei Kugeln in die Brust gekriegt. War sofort tot. Warum wollen Sie das wissen?«

»Ich wurde von einer Bürgerin angesprochen. Sie hat behauptet, dass es schon mehrere vergleichbare Zwischenfälle gegeben hat. Können Sie das bestätigen?«

»Haben Sie vielleicht einen Tatverdächtigen?«, beantwortete er meine Frage mit einer Gegenfrage.

»Nein.«

»Dann brauchen Sie sich auch nicht weiter damit zu befassen, Sergeant. Moran und ich sind dran. War nett, mit Ihnen zu plaudern.«

Und dann legte er auf.

Ich knallte den Hörer auf die Gabel und sagte zu Conklin: »Stevens hat mich abgewimmelt.«

»Typisch«, erwiderte Conklin. »Alter Hase. Geh mir aus der Sonne.«

Ich hatte kein gutes Gefühl dabei. Und zwar nicht nur, weil der alte Hase unhöflich zu mir gewesen war. Vielleicht hatte er ja einen guten Grund, mich abzuwimmeln. Vielleicht gab es da etwas, was ich nicht erfahren sollte.

12 Yuki saß vor ihrem Laptop und las sich die Protokolle ihrer Gespräche mit Marc Christophers Kollegen bei Ad Shop durch.

Parisi hatte sie gewarnt. Die Tatsache, dass ihre Anklage sich praktisch ausschließlich auf das Video stützte, barg ein gewisses Risiko, und sie war durchaus seiner Meinung. Aber die Videoaufnahme war ein sehr starkes Argument. Wenn das Sprichwort stimmte und eine Grand Jury sich sogar von einem Schinkensandwich überzeugen ließ, dann war Marc Christophers Video ein siebengängiges Drei-Sterne-Menü samt edlem Wein.

Die Grand Jury würde einer Anklageerhebung zweifelsohne zustimmen. Wenn der Fall dann vor Gericht kam, musste das Video als Beweismittel zugelassen und den Geschworenen gezeigt werden.

Aber Giftos würde versuchen, eine Ablehnung des Videos zu erreichen. Dann würden die Geschworenen, falls Briana Hill aussagen wollte, beide Versionen des sexuellen Aktes zu hören bekommen. Und wenn nur ein einziges Mitglied der Jury sich davon überzeugen ließ, dass die Vergewaltigung inszeniert gewesen war, würde Briana Hill nicht schuldig gesprochen werden.

Yuki musste noch mehr Beweise heranschaffen, um ihre Anklage zu stützen, nur für den Fall, dass das Video nicht zugelassen wurde. Aber wie?

Außer Hill und Christopher war schließlich niemand dort im Schlafzimmer gewesen. Die Polizei hatte etliche bereits verblassende Druckstellen an Marcs Hand- und Fußgelenken fotografiert, aber anscheinend hatte Marc erst nach Wochen mit anderen Personen über seine Vergewaltigung gesprochen.

Yuki überlegte, ob es vielleicht noch jemanden gab, der eine sexuelle Begegnung mit Briana gehabt hatte, die sich als Vergewaltigung bezeichnen ließ.

Darum hatte sie sich die Protokolle noch einmal vorgenommen. Vielleicht hatte sie irgendetwas überlesen, eine Bemerkung, der sie hätte nachgehen müssen, einen Hinweis, dem sie nicht genügend Beachtung geschenkt hatte.

Sie holte sich die Aussage des Senior Art Directors Lyle Bevans auf den Monitor. Er war zweiundvierzig Jahre alt. Bei dem Gespräch hatte er eine Brille mit rotem Gestell und ein lose über seiner Jeans hängendes, kariertes Hemd getragen, dazu lange Haare. Außerdem hatte er nach Gras gerochen. Er hatte das Gespräch mit der Bezirksstaatsanwaltschaft sichtlich genossen und Yuki alle Zeit der Welt eingeräumt.

Sie hatte ihn befragt, weil er in den letzten Wochen und Monaten regelmäßig sowohl mit Christopher als auch mit Briana Hill zu tun gehabt hatte.

Yuki markierte die entscheidenden Passagen des Protokolls, darunter auch den Teil, in dem Bevans gesagt hatte, dass Briana Hill ungestüm und fordernd war. »Sie ist eine richtige Sexbombe.«

Yuki: Mr. Bevans, hat Ms. Hill ihre Mitarbeiter mithilfe unangemessener sexueller Avancen geführt oder manipuliert?

Bevans: Ich würde sagen, sie ist eine Frau vom Scheitel bis zur Sohle, gepaart mit einer sehr männlichen Zielstrebigkeit. Wenn man sie gesehen hat, dann hat man automatisch an Sex gedacht. Außerdem hat sie eine Waffe getragen. Das war auch ziemlich sexy.

Yuki: Sie haben gesagt, Sie hätten von Marc Christophers Vorwurf der Vergewaltigung gehört. Wie war Ihre erste Reaktion darauf?

Bevans: Sie wollen wissen, ob ich ihr das zutraue? Na klar. Ich würde drauf wetten, dass sie ihn zum Sklaven gemacht hat.

Yuki: Haben Sie jemals mitbekommen, dass sie Marc Christopher in unangemessener Form angesprochen hat?

Bevans: Die waren ja zusammen. Das wissen Sie doch, oder? Also, hat sie ihm mal auf den Hintern geklopft? Na klar, hat sie das. Ich hab’s gesehen.

Yuki öffnete die nächste Protokolldatei. Sie enthielt ihre Notizen des Gesprächs mit Bill Keely, Vorstandsvorsitzender von Ad Shop und Briana Hills direkter Vorgesetzter. Sie wusste noch, dass Keely einen grauen Anzug getragen hatte. Sein Haarschnitt war eindeutig republikanisch gewesen, und beruflich kam er aus dem Bereich Buchhaltung und nicht aus dem kreativen Sektor. Briana Hill war ihm persönlich unterstellt. Er hatte sie eingestellt, und er hatte sie vor Kurzem auch wieder entlassen.

Keely: Ich wollte sie nicht suspendieren. Aber die ganze Situation hat unsere Arbeit massiv beeinträchtigt, und unsere Kunden wollen nichts mit ihr zu tun haben.

Yuki: Wie würden Sie ihren Wert für Ihre Firma beschreiben?

Keely: Eine Eins mit Sternchen. Harte Arbeiterin. Hat die Werte des Unternehmens verinnerlicht und hervorragende Ergebnisse abgeliefert. Persönlich weiß ich nichts über sie. War’s das?

Yuki: Fast. Hat es jemals Beschwerden gegeben, weil sie gegenüber anderen Mitarbeitern durch sexuelle Provokationen oder Aggressionen aufgefallen ist?

Keely: Ich habe das eine oder andere Gerücht mitbekommen, aber als Sexismus verbucht. Sie war eine gut aussehende Frau in einer Machtposition. – Offiziell hat sich niemand bei mir beschwert.

Yuki öffnete die Aussage von Maria Cortes, der Sekretärin der Produktionsabteilung. Cortes hatte während des Gesprächs eine enge Jeans, ein schwarzes Hemd und wundervolle Schnürstiefel getragen. Außerdem trug sie mehrere Tattoos auf den Händen und am Hals zur Schau. Wenn Keely der Letzte war, der etwas über eventuelle sexuelle Belästigungen vonseiten Briana Hills wusste, dann war Cortes die Erste. Hill war ihre direkte Vorgesetzte, und sie war für das gesamte Team die erste Ansprechstation.

Cortes: Briana ist knallhart, das muss sie auch sein. Aber sie ist keine Vergewaltigerin, das garantiere ich Ihnen. Die Männer mögen sie, und sie mag die Männer. Sie flirten auch mit ihr. Aber sie ist ehrlich, und sie hat ein gutes Herz.

Yuki: Mögen Sie sie?

Cortes: Ja. Und Marc mag ich auch.

Yuki: Was halten Sie von dem Vorwurf der Vergewaltigung gegen Ms. Hill?

Cortes: Ich schätze mal, dass das Ganze ein Missverständnis war.

Yuki: Danke, Ms. Cortes, dass Sie sich die Zeit genommen haben.

Parisi meldete sich auf Yukis privatem Handy. »Hab ich’s mir doch gedacht, dass Sie noch da sind.«

»Ich gehe gerade meine Notizen durch«, erwiderte sie. »In fünf Minuten habe ich noch ein Gespräch. Das könnte entscheidend sein. Morgen früh habe ich eine klare Meinung.«

»Ich bin gespannt«, sagte der Bezirksstaatsanwalt.

13 Paul Yates war um die dreißig, schlaksig mit dünner werdendem Haar und einem dichten Vollbart, und machte einen durch und durch sympathischen Eindruck. Er gab Yuki die Hand.

»Ich bin Paulie.«

Sie bot ihm einen Kaffee an, und er bat um eine Orangenlimonade.

»Kaffee oder Wasser, etwas anderes habe ich nicht«, sagte sie und lachte. »Sie haben die Wahl.«

»Wasser wäre prima.«

»Einen Moment, bitte.«

Sie ging in die Küche, holte eine Glasflasche mit Wasser aus dem Kühlschrank und brachte sie zurück in ihr Büro.

»Erstklassiges H2O«, sagte sie und reichte Yates die Flasche. »Mitten aus dem Herzen eines Gletschers, glaube ich. Oder aus dem Hetch-Hetchy-Stausee. Ich weiß es wirklich nicht.« Sie grinste.

Er erwiderte ihr Grinsen und bedankte sich. Yuki wies mit der Hand auf das Aufnahmegerät.

»Ich möchte unser Gespräch mitschneiden. Spricht irgendetwas dagegen?«

»Ich wüsste nicht, was.«

Yuki schaltete das kleine Gerät ein. Yates machte es sich auf dem Stuhl vor ihrem Schreibtisch bequem. Dann streckte er die Hand aus und drehte eines der gerahmten Fotos, die darauf standen, um.

»Gut aussehender Typ«, sagte er dann. »Ihr Mann?«

Yuki nahm ihm das Foto aus der Hand, stellte es wieder unter ihre Schreibtischlampe und sagte: »Reden wir über Sie.«

»Wenn es sein muss«, meinte er.

Paul Yates war vor fünf Jahren aus Spokane nach San Francisco gekommen. Er war zurzeit liiert. Seine Freundin hieß Amy, und sie hatten gemeinsam die Patenschaft für einen Assistenzhund übernommen. Er hieß Bosco. Yates war Werbetexter bei Ad Shop und hatte für die Skipperoo-Hundefutter-Kampagne im letzten Jahr einen Preis gewonnen. Er kannte Marc, aber außerhalb der Arbeit hatten sie sich noch nie getroffen.

»Paulie, ich muss Sie nach Briana Hill fragen«, sagte Yuki.

»Alles klar. Schießen Sie los.«

»Hat Marc Ihnen erzählt, dass sie ihn vergewaltigt hat?«

»Nein. Das habe ich erst mitbekommen, als die Polizei die Leute in der Agentur befragt hat.«

»Und was haben Sie gedacht, als Sie das erfahren haben?«

»Ich gehe dem Klatsch und Tratsch und den ganzen Bürointrigen möglichst aus dem Weg. Ich finde, dabei ist noch nie was Gutes rausgekommen.«

»Eine weise Einstellung.« Yuki lächelte ihn an. »Was glauben Sie, warum hat Marc mir geraten, mit Ihnen zu sprechen?«

»Wahrscheinlich, weil ich Briana auch mal gedatet habe. Vor Amy. Und auch vor Marc.«

»Können Sie mir sagen, wie es war, Briana zu daten?«

»Da gibt es nicht viel zu erzählen«, erwiderte Yates. »Wir waren bloß einmal zusammen aus.«

»Hatten Sie Sex mit ihr?«

»Mein Gott. Darüber soll ich mit Ihnen reden?«

»Bitte.«

Seine Miene wurde verkniffener. Er verzog das Gesicht.

»Und was passiert, wenn ich es Ihnen erzähle?«, wollte er dann wissen. »Dann wollen Sie doch bestimmt, dass ich vor Gericht aussage, oder nicht?«

»Paul. Dazu kann ich im Moment wirklich nichts sagen. Erzählen Sie mir, was zwischen Ihnen und Briana Hill vorgefallen ist. Sie sind aus freien Stücken in mein Büro gekommen. Sie sind hier, um mich zu unterstützen, aber Sie sind nicht verpflichtet, mit mir zu sprechen, es sei denn, Sie haben eine Straftat begangen. Haben Sie eine Straftat begangen?«

»Auf keinen Fall. Es sei denn, ein Date mit einer Irren ist eine Straftat.«

»Wollen Sie damit sagen, dass Briana Hill eine Irre ist?«

Paul Yates begann, den Kopf zu schütteln. Dann sagte er: »Hören Sie, ich kenne Sie nicht, und das Ganze ist mir echt peinlich. Ich habe es noch nie jemandem erzählt, und ich will es nie wieder jemandem erzählen. Ganz egal, was dafür sprechen könnte.«

»Was ist passiert, Paulie? Hat sie Sie bedroht?«

»Es war … grässlich.«

»Ich höre«, sagte Yuki.

Yates streckte die Hand aus und drückte die Stopptaste des Aufnahmegeräts.

Yuki hatte keine Wahl, sie musste es zulassen.

»Ich sag’s Ihnen, aber ich werde auf keinen Fall aussagen«, sagte er.

»Also gut, also gut, Paulie. Erzählen Sie es mir.«

14 Yuki und Marc Christopher fuhren mit dem Fahrstuhl in den dritten Stock des Civic Center Courthouse, wo sie im Verlauf der nächsten zwanzig Minuten der Grand Jury ihren Fall vortragen würde.

Die Anhörung vor der Grand Jury war eine Art Probelauf für die Staatsanwaltschaft. Yuki würde ihre Anklage gegen Briana Hill präsentieren, ihre wenigen Zeugen würden aussagen, und sie würde ihre Indizien vorlegen, sehr zügig und ohne jede Öffentlichkeit.

Kein Richter, keine Angeklagte, keine Rechtsanwälte. Diese Präsentation lag voll und ganz in Yukis Verantwortung. Anders als in einer Gerichtsverhandlung, wo die Geschworenen »ohne jeden begründeten Zweifel« überzeugt werden mussten, genügte den Geschworenen der Grand Jury – oder zumindest zwölf der insgesamt neunzehn – lediglich der Verdacht, dass Briana Hill Marc Christopher vergewaltigt haben könnte.

Sollten sie also einen hinreichenden Verdacht erkennen, würden sie die Freigabe erteilen und der Fall würde vor Gericht landen.

Das bedeutete, dass der ganze Druck auf Yuki lastete. Und auf Marc.

Len Parisi hatte immer großes Vertrauen in Yuki bewiesen, aber sie hatte auch schon wichtige Prozesse verloren. Allerdings in der Regel nicht deshalb, weil sie sich geirrt hatte, schlecht vorbereitet oder gar unfähig gewesen wäre. Einmal hatte der wichtigste Zeuge der Anklage Selbstmord begangen, ein anderes Mal hatte eine Zeugin vor Gericht ihre Aussage plötzlich geändert, und in einem Fall hatte die Verteidigung einen Überraschungszeugen aus dem Hut gezaubert, der die Strategie der Staatsanwaltschaft mit einem Schlag zunichtegemacht hatte.

Trotzdem hatte Yuki auch etliche bedeutende Siege eingefahren. Hinsichtlich der Sache Hill war Parisi zwar skeptisch, hatte ihr aber für den Gang vor die Grand Jury grünes Licht gegeben. Und sie war überzeugt, dass sie sich mit Recht dafür eingesetzt hatte.

Der Fahrstuhl ruckelte und kam im zweiten Stock zum Stehen. Ein paar Leute stiegen aus, andere quetschten sich herein, und nachdem die Türen sich geschlossen hatten, setzte die Kabine ihre Fahrt nach oben fort.

Neben Yuki stand Marc Christopher. Er trug einen marineblauen Anzug und eine blau gemusterte Krawatte. Seine Haare waren frisch geschnitten, und er hatte sich sorgfältig rasiert. Yuki trug ebenfalls einen blauen Anzug, allerdings keine Krawatte, sondern eine Perlenkette aus Engelshautkorallen, die Brady ihr zur Hochzeit geschenkt hatte. Marc wirkte, im Gegensatz zu Yuki, völlig benommen.

Yuki nahm an, dass er eine Xanax genommen hatte. Oder zwei. Falls sie recht hatte, hatte er einen großen Fehler begangen. Es war wichtig, dass er den Geschworenen ein lebendiges Bild von dieser sexuellen Belästigung zeichnete. Er musste seine Gefühle zum Ausdruck bringen. Er musste in der Lage sein, die Wunden, die dieses Erlebnis bei ihm hinterlassen hatte, anschaulich zu schildern.

Yuki hätte ihn gerne noch einmal gefragt, ob alles in Ordnung war, aber jetzt spielte das ohnehin keine Rolle mehr.

Jetzt ließ sich nichts mehr aufhalten, es sei denn, Marc sagte in den nächsten Minuten so etwas wie: »Ich habe meine Meinung geändert. Ich ziehe meine Klage zurück.« Sie war bereit, und sie konnte nur hoffen, dass Marc ebenfalls bereit war.

Im dritten Stock glitten die Fahrstuhltüren wieder auf. Yuki und Marc traten in den Flur und steuerten den Sitzungssaal der Grand Jury an.

Ihre drei anderen Zeugen warteten bereits vor der Saaltür.

Phyllis Chase, die Beamtin, die die Festnahme vorgenommen hatte, trug Uniform. Paul Yates, der Werbetexter, der ein einziges Date mit Briana Hill gehabt hatte, hatte sich für Jeans entschieden. Die Panik war ihm überdeutlich anzusehen. Und Frank Pilotte, der Techniker, der den Geschworenen Marcs Video vorführen und dessen Echtheit bestätigen sollte, strahlte genau die ruhige Gelassenheit aus, die Yuki von einem Sachverständigen erwartete.

Yates und Christopher begrüßten sich mit einem Nicken. Pilotte hielt Yuki die schwere Holztür auf, und sie betrat den Raum. Es war ein modern eingerichteter Gerichtssaal: holzgetäfelte Wände und weißer Gips unter einer abgehängten Decke mit eingelassenen Deckenleuchten.

Der Richtertisch am einen Ende des Saals wurde heute nicht gebraucht. Stattdessen war vor der Geschworenenbank ein massiver Holztisch aufgebaut worden. Dort nahm Yuki Platz, und ihre vier Zeugen setzten sich neben sie.

Das neunzehnköpfige Geschworenengremium bestand seit fast einem Monat und hatte in dieser Zeit Hunderte von Fällen beurteilt. Trotzdem war Yuki sich ziemlich sicher, dass sie etwas wie das hier noch nie zu hören bekommen hatten.

Sie empfand fast so etwas wie innere Ruhe. Sie war vorbereitet. Und in einer halben Stunde würde sie wissen, ob sie Briana Hill wegen vorsätzlicher sexueller Nötigung vor Gericht stellen konnte.

15 Yuki wandte sich mit einer kurzen Einleitung an die Geschworenen. Jedes einzelne Wort war sorgfältig überlegt.

»Es ist sicherlich nicht leicht, sich vorzustellen, wie eine Frau einen kräftigen, jungen Mann gegen seinen Willen zu sexuellen Handlungen zwingen kann. Aber stellen Sie sich einmal vor, dass die Frau die Vorgesetzte des jungen Mannes ist, dass sie eine Pistole in der Hand hält und dass sie droht, ihn zu erschießen, wenn er nicht seine Leistung bringt. In wenigen Minuten wird Marc Christopher, das Opfer dieser Tat, Ihnen ausführlich schildern, was ihm widerfahren ist. Aber hören wir zunächst, was die ermittelnde Beamtin, Inspektorin Chase aus der Abteilung für Sexualdelikte, dazu zu sagen hat.«

Yuki rief Inspektorin Phyllis Chase in den Zeugenstand. Die Sprecherin der Jury vereidigte sie, und dann nahm die vierzig Jahre alte Polizeibeamtin ihren Platz im Zeugenstand ein. Sie hatte eine mütterliche Ausstrahlung und machte einen gelassenen Eindruck.

Yuki bat sie, den Geschworenen zu berichten, wie sie mit diesem Fall in Berührung gekommen war. Chase erklärte, dass das Opfer telefonisch einen Fall von sexueller Nötigung gemeldet hatte und anschließend auf die Wache gekommen war, um eine persönliche Aussage zu machen.

»Er hat gesagt, dass er vergewaltigt worden sei. Er war sehr aufgewühlt und hatte Angst, dass er bei der Arbeit Nachteile haben könnte, wenn er die Tat zur Anzeige bringt. Er hat mir etliche verblasste Prellungen und Druckstellen an den Hand- und Fußgelenken gezeigt, die möglicherweise von Fesseln stammen konnten. Die hellbraune Färbung ließ darauf schließen, dass die Fesselungen etwa zwei bis drei Wochen in der Vergangenheit lagen. Er hat ausgesagt, dass er längere Zeit gebraucht hat, um zu begreifen, dass er tatsächlich vergewaltigt worden sei.«

Chase fuhr fort.

»Ich habe die Vorwürfe zusammen mit meinem Partner untersucht. Es gab keine Augenzeugen für die sexuelle Nötigung, aber das trifft auf praktisch alle Vergewaltigungsfälle zu, mit denen ich im Verlauf der vergangenen fünfzehn Jahre zu tun gehabt habe. In diesem Fall allerdings hatte das Opfer einen Radiowecker mit eingebauter Überwachungskamera auf dem Nachttisch stehen. Kurz nach dem Beginn der gewaltsamen Handlungen war es ihm gelungen, die Kamera einzuschalten und die Ereignisse aufzuzeichnen.«

»Haben Sie sich erkundigt, weshalb er diese Kamera dort stehen hatte?«, wollte Yuki wissen.

»Er hat uns gesagt, dass er sie vor Jahren gekauft hatte, als er noch mit einem Mitbewohner zusammengewohnt hatte. Damals hat er den Mitbewohner verdächtigt, Frauen in die Wohnung zu bringen und sich mit ihnen in Mr. Christophers Bett zu vergnügen. Der Mitbewohner hat alle Vorwürfe abgestritten, aber Mr. Christopher konnte ihn mithilfe der Kamera in flagranti ertappen. Im Anschluss daran hat er die Kamera nie mehr benutzt, erst wieder in der fraglichen Nacht. Auf Grundlage der Aufnahmen haben wir eine Festnahme vorgenommen.«

Nach dieser Aussage rief Yuki Frank Pilotte, den Techniker, in den Zeugenstand. Er arbeitete seit zehn Jahren für das San Francisco Police Department, war studierter Elektroingenieur und Spezialist für Computerwissenschaften.

Pilotte sagte aus, dass er die digitalen Aufnahmen ausgewertet hatte. Zwar seien Licht- und Tonqualität als minderwertig einzustufen – »wie bei einer Nanny-Cam eben« –, aber er hatte mit Sicherheit festgestellt, dass die Aufnahme nicht manipuliert worden war.

Nachdem Pilotte den Saal verlassen hatte, rief Yuki Paul Yates auf, den Ad-Shop-Werbetexter. Yates nahm Platz. Er zappelte unruhig herum, seufzte und machte ganz allgemein den Eindruck, als wäre ihm jeder andere Ort auf dieser Welt lieber gewesen als der Zeugenstand im Angesicht einer Geschworenenjury.

Doch Yuki konnte es sich nicht leisten, auf Paul Yates’ Nervenkostüm Rücksicht zu nehmen.

Sie sagte: »Mr. Yates, bitte berichten Sie uns von Ihrer Erfahrung mit Briana Hill.«

Er murmelte: »Es wäre mir lieber, wenn Sie mir konkrete Fragen stellen würden. Die freie Rede ist nicht gerade meine Stärke.«

»Kein Problem, Mr. Yates. Das geht auch. Haben Sie Ms. Hill im Juni diesen Jahres gedatet?«

»Wir sind einmal zusammen aus gewesen. Zum Essen.«

»Und was ist nach diesem Essen passiert?«

Yates richtete seine Antwort direkt an Yuki und vermied jeden Blickkontakt mit den Geschworenen.

»Wir sind in meine Wohnung gegangen und haben ein bisschen rumgeknutscht. Dann wurde es langsam mehr, und ich bin ziemlich nervös geworden. Ich wusste nicht genau, wie das im Büro ankommen würde, wenn wir zusammen sind. Und ich kannte sie ja eigentlich kaum. Also habe ich gesagt, dass ich lieber aufhören will.«

»Und was dann?«

»Sie hat eine Pistole aus ihrer Handtasche geholt und gesagt, dass ich mich ausziehen soll. Ich hatte fürchterliche Angst. Gleichzeitig hat sie mir zwei blaue Pillen hingehalten und gesagt, dass ich die nehmen soll. Ich schätze mal, das war Viagra.«

Auf Yukis Nachfrage schilderte Paul Yates zögerlich, wie er Hill die Pistole aus der Hand geschlagen hatte und in den Keller gerannt war, um sich dort in Sicherheit zu bringen. Dort war er geblieben, bis er der Meinung war, dass die Luft rein sei.

»Haben Sie den Vorfall bei der Polizei angezeigt?«, wollte Yuki von ihrem Zeugen wissen. Yates schwitzte inzwischen erheblich und sah sie nicht mehr an.

»Nein, ich habe weder die Polizei noch sonst irgendjemanden verständigt. Briana hat mich später am Abend dann angerufen und gesagt, dass das Ganze bloß ein Scherz war. Dass ich das alles in den falschen Hals gekriegt habe.«

»Haben Sie ihr geglaubt?«, hakte Yuki nach.

»Ich war bloß froh, dass alles vorbei war.«

»Vielen Dank für Ihre Aussage, Mr. Yates«, sagte Yuki. »Sie sind jetzt entlassen.«

»Darf ich nach Hause gehen?«

Yuki bejahte und rief Marc Christopher in den Zeugenstand.

16 Die Sprecherin der Grand Jury bat Mr. Christopher, die Hand auf die Bibel zu legen, und nachdem er vereidigt worden war, sagte Yuki: »Marc, mir ist natürlich klar, dass das sehr schwer für Sie ist, aber würden Sie den Geschworenen bitte berichten, was Ihnen in der fraglichen Nacht widerfahren ist?«

Der junge Mann rieb die Handflächen an seinem Hosenbein und begann, nachdem er die Stuhllehnen mit beiden Händen gepackt hatte, mit seiner Schilderung.

»Ich war verrückt nach Briana Hill. Sie war meine Chefin in der Werbeagentur«, wandte Marc sich an die Geschworenen. »Ich hatte sie wirklich gern, und wir waren schon zwei Monate lang zusammen, als sie diese grässliche … als sie mich vergewaltigt hat.«

Yuki hakte nach. »Hatten Sie und Briana während dieser zwei Monate Ihres Zusammenseins auch Sex?«

»Ja. Natürlich. Ich war sehr glücklich in unserer Beziehung. Nicht dass ich an Hochzeit gedacht hätte, aber wir hatten vieles gemeinsam, und bei der Arbeit hat auch alles sehr gut funktioniert, obwohl wir zusammen waren. Zumindest habe ich das gedacht. Für mich hat es sich im Prinzip so angefühlt, als hätten wir quasi ständig ein Date, und ich fand es gut, dass ich immer wieder unterschiedliche Seiten an ihr kennengelernt habe.

Aber irgendwann …«, fuhr Marc fort, »… hatte ich das Gefühl, dass Briana sich bei der Arbeit unwohl fühlt, weil die Leute uns nur noch als Paar betrachtet haben. Von da an hat sie sich im Büro ein bisschen zurückgezogen.

Eines Abends nach der Arbeit habe ich sie gefragt, ob wir zusammen essen gehen wollen. Ich wollte über diese ganze Sache reden, aber ich hatte auch Angst, dass sie mit mir Schluss machen würde, darum habe ich es letztendlich gar nicht angesprochen. Wir haben in der Bar des Restaurants noch etwas getrunken. Es heißt Panacea. Da habe ich dann so was gesagt wie: ›Lass uns zu mir gehen und unseren Rausch ausschlafen.‹ Sie hat gesagt: ›Warum nicht?‹ Nach unseren Dates sind wir fast immer zu mir gegangen. Mein Apartment ist bloß zwei Querstraßen vom Restaurant entfernt, ein Stück den Hügel rauf. – Also sind wir zu mir gegangen«, fuhr Marc fort. »Ich habe mich im Wohnzimmer ausgezogen, bin ins Schlafzimmer gewankt und habe mich mit dem Gesicht voraus aufs Bett fallen lassen, schon im Halbschlaf. Aber dann war mir, als hätte Briana meinen Namen gesagt, und dann noch einmal, lauter als beim ersten Mal. Ich hab mich umgedreht, um nachzusehen, was sie von mir will.

Sie stand am Fußende des Bettes, in der einen Hand die Pistole und in der anderen ein paar von meinen Krawatten. Gute Krawatten. Ich habe gesagt: ›Hör auf, Briana, das ist doch Quatsch. Komm ins Bett.‹

Aber sie hat gesagt: ›Das ist mein voller Ernst, du Miststück. Tu, was ich dir sage, sonst mache ich dich kalt.‹

Dann hat sie den Hahn gespannt. Da habe ich ihr geglaubt, dass sie es ernst meint.«

Marc hielt inne und senkte den Blick. Yuki hatte das Gefühl, als würde er gleich anfangen zu weinen. Sie fragte ihn, ob er eine kurze Pause bräuchte, aber er schüttelte den Kopf.

Trotzdem blieb er stumm.

Auch die Geschworenen verharrten in erschüttertem Schweigen. Niemand hustete, rutschte auf dem Sitz hin und her oder wandte den Blick ab. Marc Christopher hatte ihre uneingeschränkte Aufmerksamkeit.

Yuki durchbrach die Stille. »Marc, wie haben Sie reagiert?«

»Ich habe meine Füße ans Fußende gefesselt, so, wie sie es verlangt hat. Während ich dabei war, mein eines Handgelenk festzubinden, hat sie die Fußfesseln überprüft, und ich habe die Aufnahmetaste an meinem Kamera-Radiowecker gedrückt. Das hat sie nicht mitbekommen. Als ich fertig war, hat sie auch meine rechte Hand am Kopfbrett fixiert. Ich habe alles gemacht, was sie von mir wollte.«

Yuki hakte nach: »Sie hatten zuvor schon oft Sex mit Briana gehabt. Warum haben Sie es dann bei diesem Mal als Misshandlung empfunden?«

»Weil sie dieses Mal gedroht hat, mich zu erschießen.«

Yuki bedankte sich und bat Marc, den Saal zu verlassen und draußen im Flur zu warten.

Seit Yukis einleitenden Worten an die Geschworenen waren gerade einmal fünfzehn Minuten vergangen. Jetzt war sie bereit, ihre Beweise vorzulegen.

Erneut rief sie Frank Pilotte, den Techniker und Computerspezialisten, auf.

Pilotte stellte seinen Laptop auf den großen Holztisch.

»Frank«, sagte Yuki. »Bitte zeigen Sie uns das Video.«

17 Zum Mittagessen traf ich mich mit Claire im MacBain’s Beere o’ the World Saloon. Wir ergatterten einen kleinen Tisch zwischen dem Schaufenster und dem Erdnussfass, umgeben von vielen anderen Lunchgästen. Wie üblich um die Mittagszeit war unsere Lieblingskneipe in der Nähe der Hall of Justice vollgestopft mit Rechtsanwälten, Polizisten und Justizangestellten. Nur weil ich hier schon viele Jahre Stammgast bin – und ziemlich viel Trinkgeld gebe –, hatte Sydney MacBain, die Kellnerin, uns den einzigen freien Vierertisch gegeben, ohne dass wir auf die beiden anderen warten mussten.

Claire Washburn ist meine beste Freundin und außerdem oberste Gerichtsmedizinerin der Stadt San Francisco. Sie ist schwarz und vollbusig und bezeichnet sich selbst als »molliges Mädchen«. Trotz der vielen Toten, die sie tagein, tagaus zu sehen bekommt, ist sie eine mitfühlende Freundin, liebevolle Ehefrau und Mutter von drei Kindern.

Ihr Büro mitsamt der Leichenhalle liegt nur wenige Meter vom Hinterausgang der Hall entfernt, darum waren wir gemeinsam ins MacBain’s geschlendert. Dort achteten wir darauf, dass sich niemand auf die beiden freien Stühle an unserem Tisch setzte. Einer war für unsere hartnäckige, quirlige Freundin Cindy Thomas gedacht, Polizeireporterin beim San Francisco Chronicle. Sie saß bereits im Taxi und war auf dem Weg hierher, der, je nach Verkehrslage, rund zehn Minuten in Anspruch nehmen würde.

Die Vierte in unserem Bunde war Yuki Castellano, Assistentin der Bezirksstaatsanwaltschaft und aufsteigender Stern am Himmel der Anklage. Sie hatte mir eine kurze Nachricht geschrieben, dass wir schon anfangen und bestellen sollten. Ich schloss daraus, dass die Grand Jury noch nicht zu einem abschließenden Urteil in ihrem aktuellen Fall gekommen war.

So hatte ich Claire vorerst ganz für mich. Aufgebracht berichtete sie mir vom Tod eines jungen Mannes, der in der vergangenen Nacht in ihrer Leichenhalle eingeliefert worden war. Schon das zweite Mal innerhalb eines Monats war ein Gast kurz nach dem Verlassen einer Kneipe ganz in der Nähe auf offener Straße erschossen worden.

Ich hatte mit dem Fall nichts zu tun, aber ich kannte die Einzelheiten und konnte Claires Empörung gut verstehen. Der junge Mann war kaum älter als ihre beiden Jungs und kerngesund gewesen. Jetzt lag er, von Kugeln durchlöchert, in einer Kühlschublade. Den Behörden waren keine Angehörigen bekannt, und eine Vermisstenmeldung war auch nicht eingegangen. Zeugen für das Attentat hatten sich nicht gemeldet.

»Ich will das Recht auf Waffenbesitz ja gar nicht grundsätzlich infrage stellen«, fuhr Claire fort, »aber mal im Ernst: Irgendwelche Jugendlichen, die sich vor dem Saloon abknallen wie in einem alten Spaghetti-Western? Was soll das für einen Sinn haben?«

Syd brachte zwei schäumende Krüge an unseren Tisch. In diesem Augenblick rauschte Cindy in den Laden, schlängelte sich durch die Menge und ließ sich zwischen Claire und mich auf einen Stuhl plumpsen. Mit ihrem glitzernden Stirnband, das ihre unbezähmbaren Locken zumindest ein wenig bändigte, sah sie einfach bezaubernd aus.

»Hallo, ihr zwei«, sagte sie, schälte sich aus ihrer Jacke und sah Syd an. »Ich will dasselbe wie die beiden.«

»Alles klar«, sagte Sydney. »Wenn ihr jetzt gleich bestellt, dann kommt ihr noch vor einem Sechsertisch an die Reihe.«

»Noch eine Minute«, entgegnete ich. »Yuki kommt gleich.«

Ich warf einen Blick auf mein Smartphone. Hatte ich vielleicht eine Nachricht verpasst? Nein. Dann sagte ich zu Claire und Cindy. »Ich hoffe ja, dass Yuki die Anklagezulassung in der Tasche hat, wenn sie gleich hier auftaucht.«

»Wollt ihr raten?«, ließ sich da eine Stimme in unserem Rücken vernehmen.

Claire sprang auf und bot Yuki Castellano, Assistentin der Bezirksstaatsanwaltschaft und unsere Heldin des Tages, einen Stuhl an.

Yuki sah toll aus, wie immer. Die blaue Strähne in ihren glänzenden, schulterlangen schwarzen Haaren passte farblich genau zu ihrem makellosen Anzug. Außerdem hatte sie ihre undurchdringliche Prozessmiene aufgesetzt, sodass ich keine Ahnung hatte, was in ihr vorging.

Fast einstimmig sagten wir drei: »Und?«

»Tut mir leid, dass ihr warten musstet«, erwiderte Yuki. »Ihr wisst ja, dass die Grand Jury normalerweise das Urteil schon parat hat, kaum dass man zur Tür raus ist. Aber ich musste im Flur warten. Zehn Minuten lang, und dann noch mal zehn.«

»Yuki, jetzt sag schon«, rief Cindy über das laute Geplapper der anderen Gäste und das Gelächter am Nebentisch hinweg.

Yuki grinste.

Sie sagte zur Kellnerin. »Sydney, zu trinken brauche ich was mit einem kleinen Schuss. Ich lasse mich überraschen. Und ich glaube, wir können bestellen.«

»Die üblichen Sonderwünsche?«, wollte Syd wissen, und wir nickten alle vier zur Bestätigung.

»Vier Burger«, sagte sie, ohne eine Miene zu verziehen. »Medium, englisch, fast durch und ganz durch. Dazu eine Extraschale Pommes. Überraschungsdrink für die Assistentin der Staatsanwaltschaft. Mit Schuss.«

Wir brachen in lautes Gelächter aus, auch Yuki. Der Witz war, dass sie manchmal schon von einem Glas Eistee betrunken wird. Cindy, die wir liebevoll auch unsere kleine Reporterin nennen, packte Yuki an den Schultern und rüttelte sie kräftig durch.

»Raus mit der Sprache«, sagte sie. »Und zwar ohne Drumherumgequatsche.«

Yukis Handy klingelte, und obwohl Cindy sie immer noch festhielt und wir alle riefen »Keine Handys!«, wühlte sie in ihrer Handtasche herum.

Sie nahm den Anruf entgegen, hörte zu und sagte: »Ich auch, Marc. Gern geschehen.«

Yuki beendete das Gespräch, und Sydney setzte ihr einen fruchtig aussehenden Drink vor die Nase. Yuki bedankte sich und sagte dann zu uns: »Also, was ich gerade sagen wollte: Briana Hill wird sich wegen Vergewaltigung vor Gericht verantworten müssen. Das gerade war der Geschädigte, der mir mitteilen wollte, wie überwältigt und dankbar er ist.«

Sie strahlte über das ganze Gesicht. Wir stießen an. Auf Yuki! Und auf einen großartigen Moment für den Club der Ermittlerinnen.

18 Joe Molinari, mein liebenswerter und ausgesprochen strapazierfähiger Ehemann, bereitete heute das Abendessen für uns zu. Er ist wirklich ein ausgezeichneter Koch, aber ich hatte keinen Hunger. Mehr als einige wenige Bissen Scampi und Rapini, dazu ein halbes Glas Cabernet, brachte ich nicht hinunter.

»Was ist denn los, Linds?«, erkundigte er sich.

»Nichts. Ehrlich. Es schmeckt köstlich, aber mir liegt noch das fette Mittagessen mit den Mädels im Magen.«

»Mrs. Rose hat sich eine Grippe eingefangen«, sagte er und bezog sich damit auf unsere Nachbarin und Gelegenheitsbabysitterin. »Vielleicht wirst du ja krank?«

»Fieber habe ich jedenfalls keins. Ich bin höchstens ein bisschen müde«, erwiderte ich. Während Joe unserer zweijährigen Tochter Julie eine Gutnachtgeschichte vorlas – sie freute sich gerade unbändig über ihr neues Kinderbett »ohne Zaun« –, räumte ich den Tisch ab und füllte die Spülmaschine.

Gerade als das Hundebaby in der Geschichte wieder nach Hause fand, und zwar weil das Terrassenlicht noch brannte, kam ich ins Kinderzimmer. Ich gab Julie einen Gutenachtkuss und wünschte ihr süße Träume. Sie sagte: »Noch mal, Mommy.«

Nach weiteren Küsschen und Schmuseumarmungen schlossen Joe und ich die Wohnungstür ab und schalteten die Elektronik aus, bevor wir uns in unser himmelblaues Schlafzimmer zurückzogen. So früh schafften wir das nur noch selten.

Wenige Minuten später lag Joe auf dem Bauch, und ich massierte seinen schmerzenden Arm. Die zahlreichen Verletzungen, die er bei dieser Explosion vor vier Monaten erlitten hatte, bei der Dutzende Menschen ums Leben gekommen waren, heilten nur langsam.

Ich ließ das Massageöl in meine Hand fließen, um es ein wenig anzuwärmen, und bearbeitete seine Muskeln. Zum Dank ließ mein kräftiger, attraktiver Mann ein zufriedenes Stöhnen hören. Ich arbeitete mich seinen Rücken entlang und wandte mich schließlich seinem Bein zu, das zweifach gebrochen gewesen war.

Er konnte mittlerweile schon wieder problemlos gehen, hatte aber immer noch Schmerzen, darum machten wir mit der Physiotherapie weiter.

Joe seufzte. »Mehr schaffe ich nicht, Lindsay. Vielen Dank.«

Er drehte sich auf den Rücken und streckte die Hände nach mir aus. Ich ließ mich in seine Arme sinken. Er küsste mich auf den Scheitel, und ich schmiegte mich an ihn und lauschte seinem Atem.

Es hatte nicht viel gefehlt, und wir hätten alles verloren.

Zuerst Joes staatlich geförderte Eskapade mit einer professionellen Femme fatale, die unsere Ehe an den Abgrund gebracht hatte. Was immer zwischen Joe und jener geheimnisvollen Blondine vorgefallen war, ich würde es nie erfahren, und das wollte ich auch gar nicht mehr.

Sie war nicht mehr Teil unseres Lebens, und Joe hatte mir versprochen, dass sich nie wieder etwas zwischen uns drängen würde.

Als Nächstes dann die Explosion, die seine Knochen gebrochen und seinen Schädel gespalten hatte und mich um ein Haar zur Witwe und Julie zur Halbwaise gemacht hätte. Doch Joe war wieder da. In vielerlei Hinsicht war er sogar noch besser als zuvor, und ich hatte das Gefühl, dass auch ich reifer und erwachsener geworden war.

Aber …

Tja, es gibt eben immer ein Aber, nicht wahr?

Nachdem Joe dem Tod so nahe gekommen war, nachdem er seine Prioritäten neu geordnet hatte, hatte er mir gestanden, dass er sich ein zweites Kind wünschte. Dabei hatten wir kaum genügend Zeit für unser erstes. Mein Job war gefährlich, und die Arbeitszeiten waren unberechenbar. Joe arbeitete nicht voll. Er hatte, als Julie klein gewesen war, viel Zeit zu Hause verbracht, und auch während unserer achtmonatigen Trennung, als unsere Ehe an einem seidenen Faden gehangen hatte, war er immer zur Stelle gewesen, wenn ich ihn gebraucht hatte. Darum, klar, war Joe ein absoluter Spitzen-Dad.

Aber ein zweites Kind?

Wie sollte das gehen? Zurzeit arbeitete er wieder von zu Hause aus als freiberuflicher Berater für Risikomanagement.

Aber das konnte sich ändern.

Früher war er stellvertretender Direktor der Heimatschutzbehörde gewesen. Er hatte auch für das FBI und die CIA gearbeitet. Er war vertrauenswürdig, hatte Erfahrung und unterlag der höchsten Geheimhaltungsstufe. Und in der heutigen Zeit, wo hinter jeder Ecke Terroristen lauerten, lag die Vermutung nicht fern, dass er irgendwann sein häusliches Büro verlassen und wieder an die Front musste. Dass genau die Qualitäten, die ihn dazu veranlasst hatten, ein von einer Bombenexplosion erschüttertes und einsturzgefährdetes Gebäude zu betreten, um nach Überlebenden zu suchen, erneut aktiviert wurden.

Joe sagte meinen Namen.

»Ich bin hier«, antwortete ich.

Er hatte sich die Hände eingeölt und streichelte mich jetzt, brachte mich in Fahrt, und, großer Gott, ich reagierte auf seine Berührungen. Eigentlich wollte ich ihn bitten zu warten. Hatte ich nicht gerade meinen Eisprung? Ich war mir nicht sicher. Aber bevor ich protestieren, bevor ich für Verhütung sorgen konnte, war es passiert.

Ich liebte ihn.

Und er verzehrte sich nach mir.

So, wie ich mich nach ihm verzehrte.

19 Yuki telefonierte mit Claire. Beide saßen an ihren Schreibtischen, zwei Stockwerke und keine dreihundert Meter voneinander entfernt.

Yuki sagte gerade: »Ich gehe davon aus, dass mindestens ein Geschworener sich fragen wird, ob ein Mann überhaupt Sex haben kann, wenn er gleichzeitig um sein Leben fürchtet. Kannst du dazu vielleicht etwas sagen, Frau Dr. Washburn?«

»Wofür hältst du mich? Für eine Sextherapeutin?«

»Ich halte dich für eine Frau mit einer unabhängigen und sachkundigen Meinung.«

»Hmmm«, machte Claire. »Also gut. Meine Meinung ist möglicherweise nicht mehr wert als das, was du dafür bezahlt hast. Such dir also um Himmels willen noch einen wirklichen Experten. Aber ich sage dir, was ich glaube. Es existiert ein breites Spektrum, was sexuelle Reize angeht, und es gibt Männer, die die Androhung von Gewalt als stimulierend empfinden. Sadomaso-Spiele, Fesselungen, solche Dinge zum Beispiel. Und das ist zumindest ein Element in diesem Fall, richtig? Vielleicht hat die Angeklagte ja gewusst oder vermutet, dass das Opfer eine Vergewaltigung erregend findet.«

»Ich verstehe«, meinte Yuki. »Das ist denkbar. Vielleicht war es ihr auch gar nicht wichtig, ob ihm das Ganze Spaß macht, weil es sie selbst angeturnt hat. Und vielleicht hat sie gedacht, dass das ihn wiederum erregt.«

Claire spann den Faden weiter. »Also gut, nehmen wir mal an, er steht nicht drauf, zumindest nicht bewusst. Er sagt also ›Nein, Nein, Nein‹, aber sein Körper reagiert auf ihre Berührungen und sagt ›Ja‹.«

»Aber wenn er wirklich ›Nein, Nein, Nein‹ gesagt, sie aber nicht aufgehört hat, dann war es kein einvernehmlicher Sex mehr, und genau das ist die Definition einer Vergewaltigung.«

»Da hättest du also deine Antwort. Was noch?«, erkundigte sich Claire.

»Wie meinst du das?«

»Ich habe das Gefühl, als hättest du noch etwas auf dem Herzen.«

»Oh, du bist gut«, erwiderte Yuki. »Es geht um Brady.«

Jackson Brady, Yukis Ehemann, war Lieutenant beim San Francisco Police Department und Leiter der Mordkommission. Sein Schreibtisch stand ein Stockwerk über ihrem. Brady war sehr attraktiv, aber das war noch das Geringste, was man über ihn sagen konnte. Er hatte sich schon vielfach in große Gefahr begeben, so zum Beispiel auf Yukis und seiner Hochzeitsreise, einer Kreuzfahrt, die von Terroristen überfallen worden war. Damals waren dank seines heroischen Einsatzes unzählige Menschenleben gerettet worden.

Claire sagte: »Was ist denn mit Brady? Geht es ihm gut?«

»Oh, bestens. Was mir Sorgen macht, ist, dass er sechzig Stunden pro Woche arbeitet, während ich alle Hände damit zu tun habe, mich auf diesen Vergewaltigungsfall vorzubereiten, einsam und allein. Und wenn wir dann mal gemeinsam zu Hause sind, ist er total fertig. Dann erzähle ich ihm von Marc Christopher, weil ich mit sonst niemandem darüber reden kann – verstehst du?«

»Ich weiß. Ich verstehe.«

»Und während ich noch rede, schläft er ein.«

»Das kommt vor, wenn beide berufstätig sind«, meinte Claire. »Ich spreche aus Erfahrung. Das Letzte, womit mein Mann sich beschäftigen möchte, sind irgendwelche Leichen. Das ist nicht das richtige Thema fürs Abendessen. Und fürs Bett auch nicht.«

»Aber was ist mit Sex?«, erkundigte sich Yuki.

»Ihr müsst euch einfach die Zeit dafür nehmen«, sagte Claire.

»Eigentlich müsste man doch meinen, dass ein gemeinsames Bett als Voraussetzung schon reicht«, erwiderte Yuki. »Aber bei uns ist es jetzt schon eine ganze Weile her. Einen Monat bestimmt. Eher zwei.«

»Hast du das schon mal angesprochen?«

»Ha! Nein. Über unklare Gefühle zu reden, das ist nicht unbedingt unsere Stärke.«

»Yuki, ich weiß, dass ihr damit klarkommen könnt, wenn ihr euch ein bisschen bemüht. Vielleicht weniger reden und dafür mehr Reizwäsche?«

»Okay, Claire. Danke für, du weißt schon. Das.«

»Vielleicht hat diese Durststrecke auch gar nichts mit dir zu tun, Süße. Könnte ja sein, dass er einfach nur hundemüde ist. Das eine noch: Nimm auf gar keinen Fall eine Pistole mit ins Schlafzimmer, verstanden?«

Yuki ließ ein langes, glockenhelles Lachen hören. Die Vorstellung, Brady mit einer Waffe zu bedrohen, war zu köstlich. Er würde ohne mit der Wimper zu zucken seine eigene ziehen.

»Das hört sich schon besser an.« Jetzt lachte Claire auch. »Und was Brady angeht … ihr seid beide auf dem Höhepunkt eurer beruflichen Entwicklung, stimmt’s? Also mach dich nicht verrückt. Dieser Mann liebt dich mehr als sein eigenes Leben.«

Yuki verabschiedete sich von ihrer Freundin und dachte an das, was sie ihr nicht erzählt hatte. Das, wovor sie sich am meisten fürchtete.

Dass Brady das Interesse an ihr verloren hatte. Sie musste sich irren.

Sie musste.

Sie beugte sich wieder über ihre Akte und konzentrierte sich, so gut es eben ging, auf Das Volk gegen Hill.

20 Cindy saß in ihrem Büro beim Chronicle und verfasste für ihre Rubrik »Neues aus der Justiz« einen kurzen Artikel über den Anklagebeschluss gegen Briana Hill. Dann ploppte auf ihrem Bildschirm eine Google-Alert-Meldung auf. Es ging um Marc Christopher.

Sie klickte die Seite an und sah, dass der Artikel, den sie gestern nach dem Mittagessen im MacBain’s geschrieben hatte, zahlreiche weitere Artikel inspiriert hatte. Schnell breitete die Geschichte sich im Internet aus. Der erste Eintrag in der Googleliste enthielt eine Bildvorschau mit einem bislang unveröffentlichten Foto des mutmaßlichen Vergewaltigungsopfers Marc Christopher.

Darauf war er im Football-Dress einer elitären Privatschule zu sehen. Mit dem Helm unter dem Arm grinste er in die Kamera. Es sah aus wie ein Jahrbuchfoto.

Cindy scrollte nach unten, las die ersten Absätze der neuen Artikel und dachte, dass dieses Thema – die Vergewaltigung eines Mannes durch eine Frau – für mehr Aufruhr sorgte, als sie erwartet hatte. Ihr Artikel hatte in etwa gleich viele Klicks gesammelt wie eine umstrittene Wahl, ein Hurrikan der Stärke vier in Florida und ein verheerendes Terrorattentat im Nahen Osten. Als wären sie irgendwelche Promis.

Noch während sie sich durch die Googleliste scrollte, kamen neue Geschichten über Marc Christopher hinzu, quer durch das Land, ja sogar auf der anderen Seite des großen Teichs.

Eine Vergewaltigung durch eine Frau, das sorgte natürlich für reichlich Zündstoff. Sie wandte sich dem Artikel zu, den sie in ihrem Blog veröffentlicht hatte, und überflog die neuesten Kommentare. Die Meinungen gingen weit auseinander. Einige waren sich absolut sicher, dass Männer unmöglich vergewaltigt werden können, andere waren überzeugt, dass Frauen, die einer Vergewaltigung beschuldigt wurden, Lügnerinnen waren, und auch die eher abwegige Theorie, dass Frauen seit Jahrhunderten Männer vergewaltigt hatten, ohne dass irgendjemand den Männern geglaubt hatte, war vertreten.

Cindy griff nach ihrem Telefon und rief Yuki an.

Yuki meldete sich: »Bitte nur gute Nachrichten, Cindy. Ich ertrinke in Anrufen, E-Mails und internem Kram. Es ist verrückt.«

»Ich rufe bloß an, weil ich dir sagen wollte, dass diese Marc-Christopher-Geschichte offensichtlich einen Nerv getroffen hat. Ich bin jedenfalls überrascht.«

»Ich auch«, erwiderte Yuki. »Falls der Wirbel sich nicht bald legt, wird es schwierig werden, noch unvoreingenommene Geschworene zu finden. Ich fürchte, dann beantragt die Verteidigung die Verlegung in eine andere Stadt.«

»Ja, genau«, meinte Cindy. »Irgendwohin, wo die Leute noch in Höhlen wohnen.«

Yuki lachte und sagte: »Das ist nicht witzig.« Dann lachte sie noch einmal. »Danke für die überflüssige Warnung.«

Die beiden verabschiedeten sich.

Bei jeder neuen Meldung plingte Cindys Computer erneut, sodass sie irgendwann den Ton abstellte. Sie war den anderen Medien mit ihrer Geschichte zuvorgekommen, aber jetzt begann Das Volk gegen Hill ein Eigenleben zu führen.

21 Yuki öffnete Cindys Blog und las die vielen, teils leidenschaftlichen Reaktionen auf die Vorwürfe gegen Briana Hill. Dabei war die Anklageerhebung immer noch nicht offiziell bestätigt worden.

Anschließend googelte sie Briana Hill.

Nachdem sie genügend Artikel und Kommentare gelesen hatte, um die verschiedenen Standpunkte zu kennen, die in der Geschworenenjury voraussichtlich vertreten sein würden, machte sie sich auf den Weg durch den Flur zu dem kleinen Büroabteil von Arthur Baron. Baron war etwa fünfzig Jahre alt und erst vor Kurzem zur Bezirksstaatsanwaltschaft gewechselt. Vorher hatte er in der Rechtsabteilung eines großen Versorgungsunternehmens gearbeitet.

Yuki hatte mit Ende zwanzig einen ähnlichen Schritt vollzogen und ihren lockeren Job bei einem Konzern gegen eine schlechter bezahlte Stelle bei der Staatsanwaltschaft eingetauscht. Sie hatte für weniger Geld härter und länger gearbeitet als vorher, aber gleichzeitig hatte sie gespürt, dass sie den Bewohnern von San Francisco damit einen Dienst erwies, dass sie ihre Zeit und ihre Kraft für etwas Sinnvolles einsetzte.

Arthur hatte ihr heute Morgen per E-Mail mitgeteilt, dass er gerne über den Fall Hill mit ihr sprechen würde. Jetzt klopfte sie an die Seitenwand seines Abteils, und Art hob den Blick von seinem Bildschirm. Er war drahtig gebaut, mittelgroß und hatte graue Schläfen. Er trug eine Drahtgestellbrille, ein einfarbiges blaues Hemd, eine Krawatte und eine dunkle Baumwollhose. Das Jackett hatte er fein säuberlich über seine Stuhllehne gehängt.

»Yuki. Kommen Sie rein.«

»Haben Sie ein paar Minuten Zeit, Art?«

»Na klar. Danke, dass Sie gekommen sind.«

Yuki setzte sich auf einen Stuhl neben dem Schreibtisch des kleinen Büroabteils und fragte Arthur, was er über den Fall überhaupt wusste.

»Nur das, was ich in der Zeitung gelesen und im Flur mal aufgeschnappt habe.«

»Was halten Sie davon?«

»Ich gratuliere zum bevorstehenden Prozess. Ich bin richtig neidisch auf Sie.«

»Wieso?«, wollte sie wissen.

»Ich mache Ihnen erst mal ein bisschen mehr Platz, okay?« Baron schob die Aktenberge und Stifte, die neben Yukis Ellbogen auf seinem Schreibtisch lagen, auf die andere Seite. Dann sagte er. »Wieso? Weil das ein ungemein spannender Fall ist. Brauchen Sie vielleicht Unterstützung?«

»Schon möglich«, erwiderte Yuki.

»Ich möchte wirklich nicht anmaßend klingen, aber falls Sie nach einem Beisitzer suchen, dann melde ich mich hiermit freiwillig.« Und dann reckte er den Arm in die Höhe.

Yuki musste lächeln. Sie hatte schon etliche Male mit Arthur Baron gesprochen, seit er hier arbeitete, und wusste, dass er klug war und Prozesserfahrung hatte. Er war aufrichtig und hatte Sinn für Humor. Sie mochte ihn einfach.

»Sie können die Hand wieder runternehmen«, sagte sie. »Was haben Sie über diesen Fall schon gehört?«

»Ich habe gelesen, dass Hill und Christopher ein Paar waren. Dann ist das Ganze irgendwie aus dem Ruder gelaufen und sie hat ihn mit einer Waffe bedroht und zum Sex gezwungen. Und der Flurfunk meldet, dass es sogar ein Video gibt, auf dem Christopher sie vergeblich anfleht, aufzuhören. Kommt das einigermaßen hin?«

»Ja, absolut, Art. Wie schätzen Sie das Ganze ein?«

»Spontan würde ich sagen: Schuldspruch garantiert. Aber ich weiß auch, dass man sich darauf nicht verlassen kann. Womöglich wird das Video gar nicht zugelassen. Das wird die Verteidigung zumindest versuchen. Außerdem: Ich war in meiner gesamten Laufbahn noch nie aktiv an einem Strafprozess beteiligt. Insofern bin ich für den Posten des Beisitzers sicherlich nicht die erste Wahl. Aber ich glaube nicht, dass ich Sie enttäuschen würde, vorausgesetzt, Sie wollen mir die Chance geben.«

»Okay«, sagte Yuki. »Ich lasse mir das Ganze mal durch den Kopf gehen.«

»Da wäre noch etwas«, fügte er hinzu. »Ich habe persönliche Erfahrungen mit … damit.«

Yuki hielt den Atem an. »Wie das?«

»Als ich zehn war, hat meine Babysitterin mich belästigt. Sie hat mich verführt. Damals habe ich das niemandem erzählt, aber ich habe sehr darunter gelitten, und als ich dann aufs College gekommen bin, habe ich eine Therapie angefangen. Insgesamt war ich zwanzig Jahre lang in Therapie. Meiner Frau habe ich von der Sache erst erzählt, als wir schon vier Jahre verheiratet waren.«

»Oh, Mann, Art. Damit habe ich wirklich nicht gerechnet. Wollen Sie immer noch mein Beisitzer werden?«

»Das müssen Sie mich nicht zweimal fragen.«

»Ich regele das mit Red Dog.«

Nach zwanzig Minuten war alles geklärt.

22 Vom Büro aus rief Yuki ihren Mann an, um ihm zu sagen, dass sie sich gleich auf den Weg nach Hause machen würde.

»Und du?«

Brady erwiderte: »Ich kann nicht, Yuki. Ich muss hier noch mehrere Großbrände löschen. Warte mit dem Essen nicht auf mich.«

»Schon wieder? Na gut. Weckst du mich, wenn du nach Hause kommst?«

Er versprach es.

Yuki trank den letzten Rest ihres Earl-Grey-Tees, fuhr ihren Computer herunter und trat hinaus auf den Flur. Als sie an Parisis Bürotür vorbeikam, winkte sie ihm zu. Aber als sie im Fahrstuhl Richtung Erdgeschoss stand, war sie mit den Gedanken bereits wieder bei ihrem Fall.

Sie dachte daran, was Art Baron ihr über seine Missbrauchserfahrung berichtet hatte, und war froh, dass er ihr Beisitzer sein wollte. Er würde seine Sache hervorragend machen.

Anschließend ging sie durch das imposante Foyer aus blutrotem Marmor und zum Haupteingang hinaus, der auf die Bryant Street führte, gegenüber einer Einbahnstraße namens Boardman Place. Ein kalter Wind blies ihr entgegen, der um die Mittagszeit, als sie sich ein Sandwich besorgt hatte, noch nicht da gewesen war. Sie knöpfte ihren Mantel zu, holte einen Schal aus ihrer Tasche und wickelte ihn sich um den Hals.

Als sie die Stufen zur Bryant Street hinabging, sah sie am Fuß der Treppe mehrere Frauen stehen. Auch sie wurden vom Wind kräftig durchgeschüttelt. Ihre Haare flogen in alle Richtungen, und sie hatten die Hände in die Taschen gesteckt. Dann bemerkte eine von ihnen Yuki.

Sie zeigte mit dem Finger auf sie und rief: »Yuki Castellano. Was zum Teufel ist denn los mit Ihnen, Yuki? Sie verraten Ihr eigenes Geschlecht.«

Yuki ging weiter. Ihr Wagen stand auf dem Parkplatz auf der anderen Straßenseite. Die Frauen bewegten sich in ihre Richtung. Sie wollten ihr eindeutig den Weg versperren.

»Marc Christopher ist ein scheinheiliger Lügner«, sagte eine andere. »Briana Hill ist eine starke Frau, eine Frau so wie Sie. Sie soll ihn zum Sex gezwungen haben? So ein Schwachsinn.«

Yuki blieb vor den aufgebrachten Frauen stehen, die fest entschlossen waren, sie zur Rede zu stellen.

»Ich würde sehr gerne mit Ihnen über das alles sprechen«, fing Yuki an. Sie formulierte im Geiste gerade ein paar vernünftige Sätze – dass sie sich zu dem Fall nicht äußern durfte, dass Marc Christopher das Recht auf einen fairen Prozess hatte –, als ein weißblonder Mann die Eingangstreppe herabgelaufen kam.

»Yuki«, sagte ihr Ehemann mit großer Bestimmtheit. »Ich bringe dich zu deinem Wagen.«

Und an die Frauen gewandt: »Und Sie gehen jetzt besser weiter. Sie belästigen die stellvertretende Bezirksstaatsanwältin Castellano an der Grenze zur Nötigung. Und Sie blockieren einen öffentlichen Bürgersteig. Haben Sie mich verstanden?«

Brady nahm Yuki am Arm und begleitete sie über die Straße.

»Brady, wo kommst du denn her?«

»Vom Planeten Wundervoll.«

»Nein, im Ernst.«

»Ich wollte dich zurückrufen, aber du warst nicht mehr an deinem Platz. Ich wollte dir bloß sagen, dass es mir leidtut, dass ich am Telefon so kurz angebunden war. Ich hatte drei Leute bei mir im Büro.«

»Okay. Ist schon okay.«

Beim Parkplatz angelangt reichte Yuki dem Wärter ihr Ticket und einen Zwanzig-Dollar-Schein. Er gab ihr ihren Autoschlüssel und das Wechselgeld und schob das Fenster seines Wärterhäuschens zu.

Brady, ganz der Südstaaten-Gentleman, hielt seiner Frau die Fahrertür auf, beugte sich ins Fahrzeug, gab ihr einen Kuss und versicherte sich, dass der Schal nicht im Weg war, als er die Tür wieder ins Schloss klappte.

»Bis später«, sagte er.

Sie ließ den Motor an, schaltete die Scheinwerfer ein und sah ihm hinterher, während sie vom Parkplatz rollte. Seine blassen Haare wurden vom Wind so zerzaust, dass sie fast einen Heiligenschein rund um seinen Kopf bildeten.

Großer Gott, war sie durcheinander.

Es wäre ihr viel lieber gewesen, er hätte diese Frauen nicht verscheucht. Sie wäre gut mit ihnen klargekommen. Andererseits hatte er ihr damit gezeigt, wie wichtig sie ihm war.

Laut seufzend machte sich auf den Weg in ihre leere Wohnung, zu dem leeren Sessel vor dem Fernseher, zu dem leeren Fleck neben ihr im Bett.

Welchen Sinn hatte ein durchsichtiges Nachthemd, wenn niemand da war, der es sehen konnte?

23 Ich stand gerade unter der Dusche, als Joe den Vorhang zurückzog, mir mein Handy entgegenstreckte, das Mikrofon an seine Brust drückte und sagte: »Millie Cushing?«

Ich nahm ihm das Telefon ab und sagte: »Millie. Ich rufe zurück.«

Beim Abtrocknen murmelte ich etwas von wegen der Unantastbarkeit meiner Duschkabine vor mich hin, aber dann hatte ich mich wieder im Griff. Ich schlüpfte in meinen Pyjama und rief Millie an.

Ich wusste, was sie wollte. Sie wollte wissen, ob es schon irgendwelche Fortschritte in Bezug auf den Tod von Jimmy Dolan gab, des Mannes, der vor dem Sydney G. Walton Square erschossen worden war. Ich konnte ihr nicht das Geringste sagen.

Es war nicht mein Fall. Nicht mein Zuständigkeitsbereich. Ich würde mich selbstverständlich bei ihr entschuldigen, aber ich hatte alles getan, was ich ihr zugesichert hatte. Ich war der Sache nachgegangen und hatte von den zuständigen Kollegen zu hören bekommen, dass ich mich um meinen eigenen Kram kümmern sollte.

Ich wählte also Millies Nummer und wartete. Es klingelte viel zu lange. In dem Moment, als ich auflegen wollte, hörte ich Millie meinen Namen sagen. Die Entschuldigung lag mir auf der Zunge, aber ich kam gar nicht erst zu Wort.

»Es hat schon wieder einen Mord gegeben«, sagte sie. »Und wenn Sie wissen wollen, ob die Polizei gerufen wurde – ja, wurde sie, aber bis jetzt ist niemand hier. Sie müssen sich das ansehen, Sergeant. Sie müssen sich das einfach ansehen. Großer Gott, da muss doch endlich was passieren.«

Mein Partner und ich hatten den ganzen Tag vor Gericht zugebracht und als Zeugen in einem Prozess ausgesagt. Es ging um Autodiebstahl und Mord, und es hatte ein Jahr gedauert, bis die ganze Angelegenheit endlich vor Gericht gelandet war. Ich war erschöpft. Und Conklin ging auch auf dem Zahnfleisch, das wusste ich. Trotzdem rief ich ihn an und fasste Millies Worte kurz zusammen.

»Wir könnten einfach Brady Bescheid sagen«, sagte ich. »Dann soll er die Wache Mitte anrufen. Vielleicht reicht das ja schon.«

Conklin erwiderte: »Treffpunkt Fisherman’s Wharf, beim Museum.«

Ich berichtete Joe von den neuesten Entwicklungen, während ich mich aus meinem Schlafanzug schälte und in eine Jeans, einen Pullover und Stiefel mit flachen Absätzen schlüpfte. Ich erklärte ihm, dass ich mich moralisch verpflichtet fühlte, Millie zu helfen, und dass ich mich melden würde, sobald ich mir einen Überblick über die Situation verschafft hatte.

Er reagierte sehr verständnisvoll, sagte jedoch: »Du lässt schon wieder das Abendessen ausfallen.«

»Ich habe ein paar Energieriegel im Auto. Bewahrst du mir einen Teller auf?«

»Sei vorsichtig«, ermahnte er mich.

»Versprochen.«

Ich schnallte mir meine Dienstwaffe um, legte mir die Kette mit der Dienstmarke um den Hals und griff nach meinem Schlüsselbund. Dann knöpfte ich mir die Jacke zu und lief die Treppe hinunter. Doch kaum hatte ich die ersten Stufen hinter mir, wurde mir schwindelig und ich spürte eine heftige Übelkeit.

Ich klammerte mich an das Geländer, um nicht zu stürzen, und setzte mich auf die Treppenstufen. Was war denn bloß los mit mir?

Waren die heiße Dusche und das hastige Anziehen schuld daran, vielleicht zusammen mit meinem leeren Magen?

Ich klemmte den Kopf zwischen die Knie, bis es mir wieder besser ging und ich aufstehen konnte. Dann legte ich die letzten Treppenabsätze zurück. Kurs halten. Mit mir war alles in Ordnung. Jedenfalls glaubte ich das. Auf der Straße angekommen, setzte ich mich in meinen Wagen und drehte den Zündschlüssel. Außerdem machte ich einen persönlichen Systemcheck. Mir ging es bestens. Schon sehr viel besser.

Ich ließ den Motor warmlaufen und rief Richie an, um ihm zu sagen, dass ich unterwegs war.

24 Es war halb neun Uhr abends, als ich zum Fisherman’s Wharf fuhr. Die Gegend dort ist vor allem für den Pier 39 bekannt, ein echter Touristenmagnet mit seinen ausgelassen herumtobenden Seelöwen und den Bootstouren durch die Bucht. Und gar nicht weit entfernt liegen der Ghirardelli Square und die Hyde Street mit dem Wendepunkt der Cable Cars, die die Besucher unsrer Stadt über den Nob Hill hinweg bis zum Union Square auf der anderen Seite befördern.

Ich bog vom Embarcadero ab auf den Pier 45. Hier drängten sich die Fußgänger. Die Restaurants waren geöffnet, Straßenhändler verkauften Taschenkrebse aus dampfenden Kesseln und die Touristen genossen die entspannte Badeort-Atmosphäre.

Aber ich bemerkte auch die Obdachlosen am Straßenrand, die mit ihren Einkaufswagen und Schlafsäcken zwischen den Häusern lagerten, die Touristen anbettelten und in den Mülleimern nach Essbarem suchten.

Millie Cushing hatte mir gesagt, dass der Mord direkt neben dem Musée Mécanique stattgefunden hatte, einem Museum für alte Spielautomaten und Musikinstrumente.

Das Museum lag geradeaus vor mir.

Es hatte zwar schon geschlossen, aber trotzdem waren die zahlreichen roten Blinklichter im Inneren zu sehen. Ich bog auf die Zufahrt zum Parkplatz neben dem Museum ein, wurde aber bald von zwei uniformierten Beamten angehalten. Sie standen neben einem Streifenwagen, der die Einfahrt teilweise blockierte.

Ich ließ mein Seitenfenster herunter und zeigte den beiden meine Dienstmarke, erklärte ihnen, dass ich von einer besorgten Bürgerin angerufen worden war, und bat sie, mir die Namen der Beamten zu nennen, die als Erste vor Ort gewesen waren. Ich erfuhr, dass Officer Baskin und Officer Casey kurz hinter der Absperrung zu finden waren.

Ich lenkte meinen Wagen auf den trostlosen Parkplatz, der links und rechts von hohen Hauswänden umschlossen wurde, während er zum Embarcadero beziehungsweise zur Bucht von San Francisco hin offen war. In der Nacht diente er vielen Bettlern als Schlafplatz.

Ich hatte fest mit mehreren Polizeifahrzeugen gerechnet, konnte aber im Licht meiner Scheinwerfer nur einen einzigen Streifenwagen erkennen. Zwei uniformierte Beamte bewachten einen abgesperrten Bereich, in dem eine regungslose Gestalt auf dem Boden lag. Ein kleines Grüppchen Obdachloser lungerte in der Nähe herum, und einige von ihnen warfen den Polizisten höhnische Bemerkungen zu.

Hinter mir ertönte eine Hupe. Das war Conklin in seinem uralten Bronco. Wir stellten unsere Fahrzeuge ab und begrüßten einander. Der kalte Wind, der über die Bucht fegte, verwehte jedes unserer Worte.

Mein Partner sah sich auf dem grauen, lichtlosen Platz um. »Wo sind die denn alle?«, fragte er.

»Genau das frage ich mich auch.«

Wir gingen auf die beiden Streifenbeamten und die kleine, unruhige Menschenmenge zu und stellten uns Officer Roger Casey und Officer Donald Baskin von der Wache Mitte vor. Casey machte einen gesetzten und ziemlich ungerührten Eindruck, während Baskin unerfahren und nervös wirkte.

Casey sagte: »Wir sind gerade erst eingetroffen. Wir haben den Tatort abgesperrt, so gut es eben möglich war, aber wir hatten noch keine Gelegenheit, eventuelle Zeugen ausfindig zu machen.«

Ich sagte: »Ich habe vor über einer halben Stunde einen Anruf bekommen. Wieso haben Sie eigentlich so lange gebraucht?«

Casey erwiderte: »Wer sind Sie gleich noch mal?«

Ich machte ihm klar, dass ich bei der Mordkommission arbeitete, und er begriff, dass ich einen höheren Dienstgrad besaß als er und sein Kollege. »Haben Ihre Ermittler schon ihre ungefähre Ankunftszeit durchgegeben?«, wollte ich wissen.

»Wir warten auf sie. Sie sind gerade noch mit einem anderen Fall beschäftigt.«

»Haben Sie die Kriminaltechnik angerufen?«

»Dafür?«, fragte Casey entgeistert zurück. »Für einen Pennermord?«

»Rufen Sie an. Sofort!«, fauchte ich ihn an. Die beiden gehörten zwar zu einer anderen Dienststelle, aber das bedeutete noch lange nicht, dass ich tatenlos zusehen würde, wie sie ihre Arbeit nicht machten.

Ich trat zu der toten Frau, die rücklings, alle viere von sich gestreckt, auf dem Asphalt lag. Sie trug einen bunten Hippie-Tuchmantel und darunter einen langen blauen Pullover sowie eine durchlöcherte Leggings. Sie hatte dunkle Haare, und um ihren Brustkorb hatte sich eine Blutlache gebildet. Es sah so aus, als hätte sie zwei Schüsse in die Brust bekommen. Dann hatte sie den Schützen gesehen. Ob sie ihn gekannt hatte?

Ich wandte mich zu Casey um: »Was ist mit Augenzeugen? Hat irgendjemand irgendetwas gesehen? Oder etwas gesagt?«

Baskin hatte seine Stimme wiedergefunden. »Ich habe mit einem Mann gesprochen. Er hat gesagt, dass er den Täter gesehen hat. Er hat ihn auch beschrieben … ein großer Weißer mit einem schönen Mantel.«

»Aber Sie wollten ihn nicht mit auf die Wache nehmen und seine Aussage protokollieren?«

Casey schaltete sich ein: »Scheiße, Sergeant, aber als wir hier angekommen sind, sind da dreißig bis vierzig Penner rumgelaufen. Bis die Verstärkung da war, hatten wir alle Hände voll zu tun, die Leute davon abzuhalten, durch die Blutlache zu latschen und dem Opfer die Wertsachen abzunehmen.«

Ich verstand. Es war nicht ihre Schuld, dass sie praktisch alleine diesen Tatort zu sichern hatten. Aber seit Millie Cushings Anruf waren jetzt fünfundvierzig Minuten vergangen. Gut möglich, dass die Schüsse noch sehr viel länger zurücklagen.

Ich ließ trotzdem nicht locker.

»Hatte das Opfer einen Ausweis bei sich?«, wollte ich von Casey wissen.

»Ich habe sie nicht besonders gründlich abgetastet. Eigentlich habe ich bloß nachgesehen, ob sie wirklich tot ist.«

Ich wies Casey und Baskin an, die Absperrungen auszudehnen. Während sie also Absperrband um Metallstäbe schlangen und das der Bucht zugewandte Ende mit ihrem Streifenwagen blockierten, brachten Conklin und ich die Schaulustigen in den Schutz der Betonwände.

Irgendjemand von diesen Leuten wusste vielleicht etwas. Verdammt noch mal, vielleicht war sogar der Täter darunter. Das ließ sich jedenfalls nicht ausschließen.

25 Während Conklin die Aussagen aufnahm, rief ich Brady an und gab ihm eine Beschreibung des stark vernachlässigten Mordschauplatzes auf dem Pier 45.

»Hier sind gerade mal vier Streifenbeamte, Brady, und ein halbes Dutzend Obdachlose. Keine Ermittler, keine Kriminaltechnik. Das Opfer ist immer noch nicht identifiziert. Conklin und ich nehmen jetzt die ersten Aussagen auf.«

Brady meinte: »Muss ich euch erst erklären, dass ihr im Zuständigkeitsbereich Mitte seid?«

»Ich will bestimmt keinen Krieg, aber ich musste einfach etwas unternehmen, Lieutenant. So was wie hier, das geht einfach nicht.«

»Ich rufe mal bei der Wache Mitte an«, sagte er.

Ich ging wieder zurück zur Seitenwand des Museums, wo Conklin von mehreren Personen umringt auf mich wartete.

Mein Partner sagte: »Sergeant, das hier ist Bettina Strauss. Sie kannte das Opfer. Ms. Strauss, berichten Sie Sergeant Boxer doch bitte, was Sie wissen.«

Und dann machte Conklin sich mit den Streifenbeamten Casey und Baskin daran, die unmittelbare Umgebung des Tatorts abzusuchen.

Ich begrüßte Bettina Strauss. Sie schien um die vierzig Jahre alt zu sein und hatte mehrere Piercings sowie Tätowierungen am Hals und an den Händen. Sie trug eine alte Lederjacke über einem Jeansoverall. Der rote Chiffonschal, den sie sich um den Hals geschlungen hatte, flatterte im Wind. Ihr Gesicht war vom vielen Weinen rot und geschwollen.

»Das ist Laura Russell«, sagte sie und zeigte auf das Opfer. »Sie war der netteste Mensch, den man sich vorstellen kann. Eigentlich war sie gar nicht so richtig obdachlos. Eher so eine Art Flüchtling. Sie war mal Grundschullehrerin, glaube ich. Letztes Jahr ist sie entlassen worden, wenn ich mich richtig erinnere, und dann hat sie angefangen … Sie wissen schon …« Strauss imitierte eine Trinkbewegung, bevor sie fortfuhr.

»Sie hatte eine Familie, aber darüber hat sie nie gesprochen. Ich glaube, dass sie abgehauen ist, aber ich hab sie nicht gedrängt, irgendwas zu erzählen, verstehen Sie? Wir haben schließlich alle unsere Geschichten.«

Ich stellte Strauss noch viele weitere Fragen. Hatte sie den Schützen beobachtet? Kannte sie ihn oder war vor den Schüssen irgendetwas passiert, was den Täter möglicherweise zu seiner Tat bewogen hatte? Wusste sie von jemandem, der Laura etwas antun wollte?

Sie erwiderte, dass sie nicht in der Nähe gewesen sei, als die Schüsse gefallen waren.

»Laura und ich wollten uns hier treffen und dann rüber zum Pier 39«, stieß sie schluchzend hervor, »aber als ich hier angekommen bin, da hat sie … oh Gott … da hat sie da auf dem Boden gelegen. Ich hab sie geschüttelt. Ich hab ihr auf die Brust gedrückt.«

Sie zeigte mir ihre blutigen Hände. Tränen quollen ihr aus den Augen, und sie barg ihr Gesicht in der Ellenbeuge.

Ich sagte ihr, dass mir das sehr leidtat, hakte aber trotzdem noch einmal nach. »Haben Sie vielleicht irgendeine Ahnung, wer Laura so etwas hätte antun wollen?«

»Großer Gott, nein. Aber da läuft irgendjemand rum und erschießt Menschen, Frau Wachtmeister. Laura und ich, wir hatten jedenfalls große Angst.«

»Bettina, wenn ich Ihnen ein paar Fotos zeigen oder Ihnen noch ein paar Fragen stellen möchte, wie kann ich Sie am besten finden?«

»Im Moment übernachte ich in der Unterkunft in der Green Street.«

Ich bedankte mich bei ihr. Gleichzeitig kam Conklin auf uns zu und sagte: »Baskin und ich haben in den Mülleimern da hinter der Ecke nachgesehen. Eine Waffe haben wir zwar nicht gefunden, aber immerhin das da.«

Er reckte einen dreiviertellangen Männermantel aus grauer Wolle mit intaktem Futter in die Höhe.

»Der ist zwar nicht mehr neu, aber trotzdem noch ein ›schöner‹ Mantel, würde ich sagen«, fuhr Conklin fort. »Und in den Taschen stecken Wollhandschuhe.«

Immerhin eine Spur.

»Falls der dem Täter gehört hat, dann hat er ihn weggeworfen, um nicht erkannt zu werden. Und der Mantel hätte bestimmt nicht lange im Mülleimer gelegen.«

Scheinwerferlicht glitt über den Parkplatz. Ich hob den Blick und sah einen Transporter an der Streifenwagenbarriere vorbeifahren. Er steuerte die Seitenwand des Spielautomaten-Museums an.

Das war das fahrbare Labor der Kriminaltechnik.

Gott sei Dank. Die Kavallerie war da. Endlich.

26 Der Transporter der Kriminaltechnik stand vor dem Absperrband, hinter dem sich ein Stück Asphalt mit einer toten Frau und etwa zehn Polizisten und Obdachlosen befanden.

Mehrere Kriminaltechniker sprangen aus dem Transporter und fingen an, Scheinwerfer und ein Indizienzelt aufzubauen. Wenige Augenblicke später kam ein SUV vom Embarcadero her auf den Pier gefahren. Vor der äußeren Absperrung hielt er an.

Ich hörte laute Schreie und sah, wie Casey und Baskin versuchten, einen grauhaarigen Mann und eine Jugendliche, die aus dem Fahrzeug gestiegen waren, aufzuhalten. Doch sie durchbrachen die Sperre und liefen zu der Toten. Die professionellen Halogenscheinwerfer sorgten dafür, dass jedes winzige, grauenhafte Detail überdeutlich zu erkennen war.

Jetzt stieg eine dritte Person aus dem SUV. Ich erkannte sie aus dreißig Metern Entfernung, und sie sah mich ebenfalls. Aus ihrer Gestik und ihrer Körpersprache schloss ich, dass Millie Cushing den Beamten an der Absperrung gerade erklärte, dass sie mich kannte.

Ich rief ihnen zu: »Alles in Ordnung.«

Das Absperrband wurde gehoben. Millie Cushing ging an der Innenseite des Bandes entlang, blieb so dicht wie möglich an der Museumswand und überquerte mit schnellen Schritten den Parkplatz. Als sie bei mir war, sagte sie: »Ich habe Lauras Mann angerufen. Ich musste ihm einfach Bescheid sagen.«

Das junge Mädchen kreischte: »O mein Goooott, o mein Goooott. Mommy, neeeeiiiin. Steh auf, Mommy, steh auf. O mein Gott, Mommy, bitteeee!«

Die Schreie und das Wehklagen aus dem Mund von Laura Russells Tochter übertönten das Knistern der Funkgeräte, den Verkehr auf dem Embarcadero und das Gemurmel der Schaulustigen, die sich hinter dem Absperrband auf dem Pier versammelt hatten.

Der Mann, der vermutlich der Vater des Mädchens war, nahm sie fest in die Arme, während ein Kriminaltechniker sie vom Leichnam eines geliebten Menschen wegdrängte.

Ich war erschüttert. Was war hier vorgefallen? Warum lebte eine ehemalige Grundschullehrerin, die Mann und Kind besaß, auf der Straße? Warum war sie einem Mord zum Opfer gefallen? War sie nur zufällig getötet worden, oder hatte es tatsächlich etwas mit ihr persönlich zu tun?

Hatte Millie Cushing mit ihrer Vermutung recht, dass es jemanden gab, der seinen Hass auf Obdachlose auslebte, indem er sie tötete, einen nach dem anderen?

Mein Handy klingelte. Ich warf einen Blick auf das Display. Brady.

Er sagte: »Boxer, Sergeant Stevens und sein Partner Moran sind unterwegs.«

»Die Angehörigen des Mordopfers sind auch hier, Brady. Sie müssten eigentlich zur Vernehmung mit auf die Wache genommen werden.«

»Lass es sein, Boxer. Hast du mich verstanden?«

Ich hatte ihn verstanden. Hier war die Mordkommission Mitte zuständig.

Ich stand zusammen mit Conklin und Millie Cushing vor dem Absperrband, lehnte mich an einen Streifenwagen und sah zu, wie die Spurensicherung das Mordopfer fotografierte und anfing, den inzwischen ziemlich ruinierten Tatort zu untersuchen.

Endlich rollte auch ein Zivilfahrzeug durch die Absperrung am Embarcadero und kam neben dem Transporter der Kriminaltechnik zum Stehen. Zwei Männer im Sportsakko stiegen aus.

Stevens und Moran waren da.

27 Conklin und ich sahen, wie Stevens und Moran, die beiden Detectives aus der Wache Mitte, auf Gene Hallows zugingen, einen der erfahrensten Kriminaltechniker der Nachtschicht.

Mein Partner sagte: »Komm, wir sagen denen mal, was wir schon alles rausgekriegt haben.«

Er hob das Absperrband, und wir duckten uns darunter hindurch, überquerten den Parkplatz und stellten uns zu den Kriminaltechnikern und den beiden Detectives. Dank des Flohs, den Millie Cushing mir ins Ohr gesetzt hatte, und aufgrund all dessen, was ich mit eigenen Augen gesehen hatte, warf ich unseren Kollegen in Gedanken bereits Verspätung und eine nachlässige Attitüde vor. Bis zum Beweis des Gegenteils.

Ich würde versuchen, diplomatisch zu bleiben.

»Bitte entschuldigen Sie die Störung, Sergeant«, sagte ich zu Stevens. »Ich bin Lindsay Boxer, und das ist mein Partner Rich Conklin.«

Stevens erwiderte. »Ich habe Sie sofort erkannt, Boxer. Sie sehen Ihrem Vater sehr ähnlich.«

»Sie haben vermutlich recht.«

»Als ich Sie das erste Mal gesehen habe, da waren Sie gerade mal so groß. Marty hat Sie gelegentlich ins Robbie Crusoe’s mitgebracht und auf den Tresen gesetzt, während wir uns ein Spiel aus dem alten Candlestick Park angeschaut haben. Sie mochten damals kein Bier.«

Ich lächelte. »Das hat sich geändert.«

»Wie gesagt, Sie kommen ganz nach Ihrem Vater.«

Ich kannte Stevens nicht, und ich wollte eigentlich keinen Gedanken an Marty Boxer verschwenden. Mein Vater war vielleicht nicht der mieseste Bulle unter der Sonne gewesen, aber in jedem Fall ein heruntergekommener Spieler und noch Schlimmeres. Er hatte meine Mutter verlassen, als sie unheilbar an Brustkrebs erkrankt war. Damals war ich dreizehn gewesen und meine Schwester sechs Jahre jünger. Er hatte sich erst wieder gemeldet, nachdem ich mit dem College fertig war. Anschließend habe ich mich einige wenige Male mit ihm getroffen, aber mit meiner Schwester hatte er regelmäßigeren Kontakt. Als ich kurz davor war, ihm all seine Vergehen und sein Fehlverhalten zu verzeihen, hatte er mich am Tag meiner Hochzeit versetzt und mich nicht zum Altar geführt.

Soweit ich wusste, war Marty Boxer nicht mehr am Leben. Für mich jedenfalls war er gestorben.

Conklin sagte gerade zu Stevens, Moran und Hallows: »Wir sind seit ungefähr einer Stunde hier. Wir können Ihnen schon mal das eine oder andere sagen.«

Stevens meinte: »Na klar. Schießen Sie los. Aber vorher würde ich gerne noch wissen, was Sie eigentlich hier an unserem Tatort zu suchen haben.«

Ich schaltete mich wieder ein.

»Der Anlass ist derselbe wie bei unserem letzten Gespräch«, sagte ich. »Ich habe einen Anruf von einer besorgten Bürgerin erhalten. Sie hat mir mitgeteilt, dass hier eine obdachlose Person erschossen wurde.«

Mein Partner warf mir einen warnenden Blick zu. Stevens ließ ein schmieriges Grinsen sehen und sagte: »Vielleicht war der Informant ja gleichzeitig der Täter. Schon mal darüber nachgedacht?«

Conklin räusperte sich und setzte seinen Bericht fort.

»Boxer und ich waren um 20.30 Uhr vor Ort. Wir haben vier Streifenbeamte vorgefunden, die den Tatort bewacht haben – zwei am westlichen Rand und zwei direkt bei der Toten. Sie haben eine Zeugenaussage eingeholt, aber den Zeugen nicht identifiziert. Dieser hat den Tatort daraufhin verlassen. Eine Beobachterin hat das Opfer als Laura Russell identifiziert. Ihre Angehörigen stehen da drüben neben dem SUV. – Ich habe zusammen mit den Beamten Baskin und Casey die nähere Umgebung durchsucht. In einem Mülleimer auf dem Embarcadero haben wir einen Männermantel in einwandfreiem Zustand entdeckt. Ein Zeuge, der den Schützen möglicherweise gesehen hat, hat den Streifenbeamten gegenüber ausgesagt, dass der Täter einen schönen Mantel getragen hat. Der gefundene Mantel kann jedenfalls als schön bezeichnet werden, und in den Taschen steckten Handschuhe. Vielleicht hat der Täter diesen Mantel in den Mülleimer gestopft. Wir haben ihn an den Kriminaltechniker Hallows übergeben.«

Moran erkundigte sich nach dem Opfer, und Hallows berichtete, dass die Frau zwei Schüsse in die Brust bekommen hatte. Keine Patronenhülsen auf dem Fußboden. Weder Ausweis noch Handy. In ihrer Manteltasche steckten zweiundzwanzig Dollar und achtunddreißig Cent.

»Mehr kann ich erst sagen, wenn das Labor die Kleidungsstücke untersucht und die Gerichtsmedizin den Leichnam freigegeben hat.«

»Du hast ja meine Nummer«, sagte Stevens zu Hallows.

Ich sagte Stevens, dass ich ihm eine Kopie meines Berichts zuschicken würde. Er erwiderte: »Alles klar, Boxer. Sie haben Ihre gute Tat getan. Ab hier kommen wir alleine klar.« Dann drehte er mir den Rücken zu.

Gern geschehen.

Conklin und ich machten uns auf den Weg zu unseren Fahrzeugen und wichen dem Transporter der Gerichtsmedizin aus, der gerade durch die Absperrzone rollte. Wir sahen von jenseits des Absperrbandes zu, wie die Gerichtsmediziner den Leichnam zum Abtransport vorbereiteten.

Dabei hörten wir, wie Stevens scherzhaft zu Moran sagte, dass das ein guter Abend für einen unlösbaren Mordfall sei. Vielleicht hätten ja die Seelöwen gesehen, was sich hier abgespielt hatte.

Moran erwiderte: »Ja, aber keiner will irgendwas sagen.«

Ihre Sprücheklopferei verursachte mir Kopfschmerzen. Da war ein Mensch ermordet worden, in einer Gegend, wo es vor Touristen nur so wimmelte. Der Tatort war von Passanten verunreinigt worden. Der Täter sowie sämtliche Zeugen des Verbrechens waren geflohen.

Aber Stevens und Moran taten so, als ginge sie das alles nicht das Geringste an.

28 Conklin und ich entriegelten unsere Autos und hatten dabei den Wind im Rücken.

Ich sagte über das Dach hinweg: »Nur mal laut nachgedacht, Richie. Die schinden Arbeitszeit. Ich frage mich, wie viele Stunden sie wohl für einen Fall ohne Zeugen aufschreiben können. Je mehr Sackgassen, desto besser.«

»So was wie ein Bummelstreik meinst du? Könnte sein.«

»Was sollen wir dagegen unternehmen?«, fragte ich ihn.

»Wir sollten nach Hause fahren, Lindsay. Ich gönne mir ein paar Bier und noch ein bisschen Zweisamkeit mit meiner Liebsten, bevor sie einschläft.«

Ich spürte einen leisen Stich, weil ich ein Versprechen nicht gehalten hatte. »Bis morgen«, sagte ich, setzte mich in meinen Wagen und ließ den Motor an. Während er warmlief, rief ich Joe an.

Er nahm ab, und ich sagte: »Tut mir leid, dass ich dich nicht schon früher angerufen habe. Wir sind hier in eine Meinungsverschiedenheit geraten, die beinahe zu einem richtigen Streit eskaliert wäre. Ist zu Hause alles in Ordnung?… Gut. Ich bin in zwanzig Minuten da. Spätestens.«

Es dauerte kürzer.

Ich machte die Wohnungstür auf und rechnete fest damit, dass Martha, meine betagte Hündin, mir mit ihrem charakteristischen Begrüßungs-Wuffen entgegengelaufen kam. Doch stattdessen nahm Joe mich in der Tür in Empfang.

Er half mir aus dem Mantel und dem Halfter.

»Du siehst aus, als könntest du einen Drink vertragen«, sagte er.

»Tatsächlich?«

»Hast du schon was gegessen?«

»Ich habe nicht einmal an Essen gedacht.«

»Da hast du aber Glück, Blondie. Ich habe nämlich eine große Schale mit Rindergulasch vorbereitet.«

»Lecker«, sagte ich mit einer Begeisterung, die ich nicht empfand. Ich hatte überhaupt keinen Hunger. »Wo sind denn die anderen?«

Er sagte: »Julie hat sich zu Martha gelegt, und jetzt schnarchen sie alle beide selig.«

Ich warf mich aufs Sofa und streifte mir mithilfe meiner Zehenspitzen die Schuhe von den Füßen. Joe ging in die offene Küche, die durch eine Kücheninsel vom Wohnzimmer getrennt war. Während er mein Abendessen aufwärmte, fasste er die Fernsehnachrichten für mich zusammen.

Dann sagte er: »Komm, setz dich zu mir an den Tisch, und dann erzählst du mir, was heute Abend alles passiert ist.«

Ich ließ mich auf einen Stuhl sinken und sah nur zu, wie Joe sich um mich kümmerte. Er öffnete eine Flasche Wein und stellte zwei Gläser auf den Tisch. Die Mikrowelle machte pling, und Joe brachte mir das Essen an den Tisch, setzte sich mir gegenüber und schenkte mir die wundervollste aller Gaben: seine ungeteilte Aufmerksamkeit. Ich hatte Tränen in den Augen, ganz ehrlich.

»Also, dann raus mit der Sprache«, sagte Joe. »Schieß los.«

Ich fing mit der Schlagzeile an.

»Miese, charakterlose Polizeibeamte.«

29 Yuki saß am Schreibtisch im Wohnzimmer ihrer Wohnung am Telegraph Hill. Sie trug eine bequeme Hose und einen Pullover und arbeitete an ihrem Laptop, während im Fernseher die Nachrichten liefen und sie darauf wartete, dass Bradys Schlüssel sich im Schloss drehte.

Als er schließlich um Viertel nach zehn die Tür aufstieß, beugte er sich über ihre Stuhllehne und gab ihr einen Kuss auf die Wange. Er streifte die Jacke und das Pistolenhalfter ab und war gerade auf dem Weg ins Badezimmer, da rief Yuki: »Ich habe eine Idee. Lass uns was essen gehen.«

Er drehte sich zu ihr um. »Jetzt? Ich bin kurz vor dem Umfallen.«

»Ich habe im Renegade einen Tisch reserviert.«

»Im Ernst?« Er schien echte Schmerzen zu haben. »Mein Gott, Yuki, es tut mir schrecklich leid. Warum hast du mich nicht daran erinnert, dass du heute Geburtstag hast?«

»Sie schließen um Mitternacht«, erwiderte sie. »Keine Widerrede.«

Bradys Vermutung, dass es ihr Geburtstag war, ließ sie unwidersprochen. Es war eine dreiste Unterlassung, ja, aber wenn das notwendig war, um ihren Mann dazu zu bekommen, sich mit ihr an einen Tisch zu setzen, dann konnte sie mit diesem kleinen, dunklen Fleck auf ihrem ansonsten reinen Gewissen gut leben. Sie ertrug das Schweigen und die Distanz und den Smalltalk in ihrer Ehe nicht mehr länger. Sie hatte Fragen, und sie beherrschte die Kunst, anderen die Antworten zu entlocken.

Hoffentlich konnte sie auch mit der Wahrheit umgehen.

Auf dem Weg ins Renegade schwiegen sie. Das Restaurant hatte für sie beide eine besondere Bedeutung. Hier hatten sie den einen oder anderen entscheidenden Schritt getan. Das Funkgerät quakte und krächzte ununterbrochen, und Brady war, wie üblich, mit den Gedanken bei seiner Arbeit.

Während sie nach SoMa, in das Viertel südlich der Market Street, fuhren, blickte Yuki zum Fenster hinaus. Nachdem Brady den Wagen abgestellt hatte, hakte sie sich bei ihm ein.

»Hier hatten wir unser erstes Date, stimmt’s?«, sagte er.

»Mm-hmm.«

Sie liebte dieses Restaurant. Im Eingangsbereich hinter dem Empfang befand sich eine kupferne Wand, über die ein Wasserfall in einen Pool stürzte. Von dort ging es in einen Speisesaal, der einen unbezahlbaren Blick auf die funkelnden Lichter der Golden Bay Bridge bot.

Yuki konnte sich noch an jede Einzelheit dieses ersten Dates erinnern … wie sie in einer Nische dicht neben Brady gesessen hatte, der damals noch nicht mehr als ein gut aussehender Fremdling gewesen war. Wie sie sich zusammenreißen musste, um nicht sein weißblondes Haar zu streicheln, seinen beeindruckenden Körper zu bewundern, sich in seinen tiefblauen Augen zu verlieren.

An jenem Abend hatte er sie bezaubert, ohne es bewusst zu versuchen – als Erstes mit dem Südstaatenschmelz in seiner Stimme und den knappen Worten, mit denen er ihr die Gewalt geschildert hatte, die seinen Alltag im Miami Police Department geprägt hatte. Er hatte ihr von seinen ersten Wochen im San Francisco Police Department berichtet und ihr verraten, wie er ihre Freunde und Bekannten unter den Kollegen in seiner Abteilung einschätzte. Und dann war da dieser Augenblick gewesen, als er mitten im Satz innegehalten und gesagt hatte: »Yuki, du bist echt was ganz Besonderes.«

Sie hatte ihm von ihrem italoamerikanischen Vater und ihrer japanischen Mutter erzählt, deren Stimme sie manchmal immer noch hören konnte. Er hatte sie deswegen nicht ausgelacht. Das Gespräch hatte sich immer weiter entwickelt, und die Chemie zwischen ihnen hatte vom ersten Moment an gestimmt.

Jetzt, während sie der Oberkellnerin an dem Kupfer-Wasserfall vorbei durch das beinahe leere Restaurant folgten, hoffte Yuki, dass diese Ehemann-Entführung etwas Gutes bewirken würde, dass sie beide wieder dieselbe Verbindung spüren würden wie damals, an jenem ersten Abend, als sie sich kennengelernt hatten.

30 Als Yuki und Brady dann in »ihrer« Nische saßen und die Getränke bestellt hatten, legte sie ihrem Mann eine Hand auf den Arm.

»Brady«, sagte sie. »Kein Versteckspiel mehr. Ich habe erst nächste Woche Geburtstag. Das hier ist ein Notfall-Dinner.«

»Das ist doch nicht dein Ernst! Wieso? Was ist denn los, Liebes?«

Sie starrte die Tischplatte an. Die Ansprache, die sie vorbereitet hatte, kam ihr mit einem Mal künstlich und dämlich vor und blieb ihr im Hals stecken. Sie musste an Claires Worte denken: Dieser Mann liebt dich mehr als sein eigenes Leben.

Vielleicht war Brady ja gar nicht klar, welch riesiger Graben sich zwischen ihnen aufgetan hatte.

Schwer hing die Kette aus Engelshautperlen, die Brady ihr vor dem Beginn ihrer Flitterwochenkreuzfahrt geschenkt hatte, um ihren Hals. Es hatte etliche Tote auf dem Schiff gegeben, Brady hatte zahlreiche Menschenleben gerettet, auch ihres. Sie hatte ihn damals schon geliebt, und inzwischen liebte sie ihn noch mehr. Aber was fühlte er für sie?

»Yuki? Was ist denn?«

»Du fehlst mir, Brady. Wir reden überhaupt nicht mehr miteinander. Wir müssen uns unbedingt unterhalten.«

Brady lächelte sie an, nahm ihre Hand und sagte: »Ooch. Danke für die raffinierte Erinnerung an deinen Geburtstag. Ich sehe zu, dass ich dir rechtzeitig einen Blumenstrauß schicke.«

Yuki dachte: Er kapiert es nicht. Oder er empfindet es gar nicht so. Oder er will sich nicht öffnen. Das alles war möglich. Und alles war schmerzhaft.

Unversehens stand die Kellnerin an ihrem Tisch und brachte eine Blutorangen-Margarita für Yuki und ein Sprudelwasser mit einer Zitronenscheibe für Brady. In einem Zug leerte Yuki die eine Hälfte ihres Drinks. Sie hatte zu Claire gesagt, dass weder sie noch Brady gern über unklare Gefühle sprachen, aber, verdammt noch mal – ein unangenehmes Gespräch war jetzt nicht nur nötig, es war auch schon längst überfällig.

Mit freundlicher Unterstützung des Tequila wagte Yuki einen erneuten Vorstoß.

»Es kommt mir so vor, als würden wir einander verlieren«, sagte sie.

»Aber ich bin doch da«, sagte Brady. »Rutsch rüber.«

Sie schob sich auf seine Seite und Brady zog sie an sich, umschlang sie mit beiden Armen, legte sein Kinn auf ihr Schädeldach und sagte: »Was ist denn bloß in dich gefahren? Ah, jetzt verstehe ich.«

Er wich ein Stück zurück und sah sie an.

»Es geht doch um deinen Geburtstag. Und jetzt denkst du über ein Baby nach, stimmt’s?«

Yuki ließ sich an seine Brust sinken und schob die Fingerspitzen zwischen seine Hemdknöpfe.

»Nein«, sagte sie. »Nein, ich denke nicht über ein Baby nach. Nicht jetzt.«

»Okay. Gut. Aber was ist es dann?«, wollte ihr Ehemann wissen.

»Spürst du das denn gar nicht?«, erwiderte sie. »Dass wir uns immer weiter voneinander entfernen?«

Nach einem längeren Schweigen sagte Brady: »Verstehe. Verstehe. Ich habe zu wenig Zeit für dich.«

Er machte sich von ihr los und wirkte irgendwie nervös, als würde er nach den richtigen Worten suchen. Er nippte an seinem Wasser und sagte schließlich: »Jacobi hat mir einen Riesenhaufen Verwaltungskram aufs Auge gedrückt. Er kommt alleine einfach nicht mehr klar damit. Und abgesehen davon, dass ich von allen Seiten mit Arbeit zugeschüttet werde, bin ich auch noch für diesen Mordversuch mit anschließendem Selbstmord zuständig. Als leitender Ermittler.«

Yuki hatte davon gehört. Eine Frau hatte sich direkt nach ihrem Scheidungstermin ans Steuer ihres Wagens gesetzt und ihren Ex-Mann, seine neue Freundin und seinen Anwalt auf dem Bürgersteig überfahren. Anschließend war sie zur Golden Gate Bridge gerast, über das Geländer geklettert und in den Tod gesprungen.

Brady fuhr fort. »Der Mann und seine Freundin sind wohlauf, aber der Anwalt liegt auf der Intensivstation. Falls er stirbt, müssen wir das Ganze als Mord behandeln, auch wenn die Täterin sich bereits selbst gerichtet hat.«

Yuki sagte: »Siehst du, genau so was fehlt mir. Dass wir miteinander reden, von mir aus auch über die Arbeit. Über Dinge, die dich beschäftigen.«

Er legte ihr die Fingerspitzen unters Kinn, hob es ein Stückchen höher und küsste sie auf die Lippen. Das Essen wurde serviert, und Yuki verzichtete auf einen zweiten Drink. Brady aß, als hätte er seit vierundzwanzig Stunden keinen einzigen Bissen bekommen. Schließlich legte er Messer und Gabel beiseite und bat sie, ihm von den neuesten Entwicklungen in ihrem Vergewaltigungsfall zu berichten.

Sie fing an zu erzählen. Nachdem er zwei, dreimal auf sein Smartphone geschaut, »Moment mal« oder »Tschuldige« gesagt und Textnachrichten beantwortet hatte, schaltete er das Ding aus.

»Tut mir leid«, sagte er zu ihr. »Die Arbeit. Ich bin immer erreichbar.«

Nicht einmal für eine Stunde konnte er sein Handy außer Acht lassen. Nachdem die erdrückende Traurigkeit, die sie schon die ganze Zeit mit sich herumgeschleppt hatte, endlich ein wenig nachließ, kehrte sie jetzt mit unverminderter Wucht zurück.

Sie ließen Dessert und Kaffee aus. Später lagen sie nebeneinander im Bett. Regenwolken verhüllten den Vollmond vor ihrem Schlafzimmerfenster, dann verzogen sie sich und gaben den Blick wieder frei. Hellwach lag Yuki da.

Hatte Brady die Wahrheit gesagt? War es tatsächlich die Arbeit, die ihn so sehr in Anspruch nahm? Oder versteckte er etwas vor ihr?

Was war denn bloß los, um alles in der Welt?

31 Weit nach zwei schlief Yuki dann doch noch ein. Dafür überhörte sie den Wecker um halb sieben. Als sie irgendwann aufschreckte, war Bradys Bettseite leer.

Wenn sie sich richtig beeilte, konnte sie gerade noch rechtzeitig bei der Arbeit sein … und irgendwie schaffte sie es tatsächlich. Pünktlich um 9.15 Uhr betrat sie mit raschen Schritten die Büroräume der Staatsanwaltschaft. Und abgesehen von ihren noch etwas feuchten Haaren war sie zu einhundert Prozent startklar.

An den Fensterseiten der Etage befanden sich zahlreiche kleine Büroräume, die ein Labyrinth aus fensterlosen Abteilen umschlossen, in denen Fachangestellte und Rechtsassistenten saßen, telefonierten und Akten bearbeiteten.

Yuki kam an Lens Eckbüro vorbei. Seine Sekretärin, Toni Reynolds, saß im Vorzimmer – das im Prinzip nur aus einem Schreibtisch vor seiner Bürotür bestand – und winkte sie zu sich.

»Yuki, Len will Sie und Arthur sprechen. Und zwar sofort.«

»Jetzt?«

»Sobald seine Sitzung beendet ist«, erwiderte Toni. »Oh. Gut. Da kommt Arthur. Bitte setzen Sie sich, alle beide. Er hat jeden Moment Zeit für Sie.«

Yuki war verblüfft. Len wollte sie sprechen? Sofort? Was war denn passiert?

Kaum hatten Yuki und Arthur sich auf die Stühle im Flur gesetzt, da flog Len Parisis Bürotür auf.

Toni sagte zu Yuki: »Ich hoffe, es macht Ihnen nicht allzu viele Umstände, aber ich musste sehr viele Termine koordinieren. Richter Rathburn möchte um Punkt 10.00 Uhr alle beteiligten Parteien sprechen.«

Yuki hatte keine Ahnung, was dahinterstecken konnte, und sie bekam keine Gelegenheit zu fragen. Parisi stand in der Tür. Er machte einen aufgebrachten Eindruck und bat Yuki und Arthur mit knappen Worten, einzutreten.

Sie setzten sich nebeneinander auf das Zweiersofa, während ihr kräftig gebauter Chef sich hinter seinen chaotischen Mahagonischreibtisch zwängte und sich schwer auf seinen Stuhl plumpsen ließ.

Er schob ein paar Papierstapel hin und her, legte seine Stifte fein säuberlich in Reih und Glied und kam dann zum Thema.

»Giftos hat beantragt, das Sexvideo nicht zuzulassen«, sagte er. »Aber dieses Video ist alles, was wir haben … eine Tatsache, mit der ich mich noch nie besonders wohlgefühlt habe. Rathburn ist ein vernünftiger Kerl. Er hört zu und ist durchaus zugänglich. Lassen Sie sich von Giftos nicht einschüchtern, Yuki. Er wird es garantiert versuchen.«

»Von anderen Leuten unterschätzt zu werden, ist meine Geheimwaffe«, entgegnete Yuki.

Parisi ließ ein kurzes Grinsen sehen. »Toni hat die Besprechung für 10.00 Uhr angesetzt. Jetzt ist es 9.30 Uhr. Seien Sie pünktlich.«

Yuki und Arthur sprangen auf und sausten zur Tür. Bei den Fahrstühlen angelangt, sah Yuki, dass die Kabine sich gerade im sechsten Stock – dort war das Gefängnis untergebracht – in Bewegung setzte. Der Fahrstuhl war alt. Behäbig. Langsam. Unzeitgemäß, so wie alles in der Hall of Justice.

»Treppe«, sagte Arthur.

»Einverstanden.«

Sie stießen die Feuertür auf und gingen ein Stockwerk tiefer. Arthur sagte: »Ich habe etwas geträumt. Wir waren vor Gericht, als plötzlich ein Rudel Hunde durch die Tür gestürmt ist. Sie haben irgendetwas Großes gewittert, und sie waren zu allem entschlossen.«

»Woher haben Sie das gewusst?«

»Keine Ahnung. Dann bin ich aufgewacht.«

Yuki lachte. »Das ist alles? Das war der ganze Traum?«

»Der Führungshund hatte ein rotes Fell.«

Sie lächelte ihren neuen Beisitzer an. »Tja, Arthur, gleich werden wir uns mit dem Mann auseinandersetzen müssen, der Lens Haare in Brand gesetzt hat.«

Während sie den Flur entlanggingen, drehten Yukis Gedanken sich einmal mehr um diese eine Komplikation, die ihrer Anklage gegen Briana Hill mit einem Schlag das Genick brechen konnte.

Ohne das Video stand Marc Christophers Wort gegen Briana Hills. Dann war es ein reines Glücksspiel, das den Geschworenen viele Möglichkeiten bot, um einen begründeten Zweifel ausfindig zu machen.

Yuki kannte Richter Rathburn nicht, aber sie kannte James Giftos.

Er war einer dieser Strafverteidiger, die gelegentlich auch als »Bombe« bezeichnet wurden.

Würde Rathburn das Video als Beweismittel zulassen? Oder würde James Giftos, der zwanzig Jahre älter war als sie und doppelt so viel Prozesserfahrung hatte, ihre Anklageschrift in der Luft zerreißen, bevor sie sie den Geschworenen überhaupt vorgetragen hatte?

32 Als ich mich am Morgen nach dem Mord auf Pier 45 an meinen Schreibtisch setzte, schwirrten mir immer noch alle möglichen Bilder vom Vorabend durch den Kopf.

Ich hatte die spärliche Menschenansammlung auf dem Pier vor Augen, die tote Laura Russell, umgeben von ihrem Blut, dazu ihre weinende Tochter. Ich musste an die skizzenhafte Beschreibung des Täters als weißer Mann mit einem schönen Mantel denken. Und natürlich machte mir auch die rüde Abfuhr durch Sergeant Garth Stevens immer noch gehörig zu schaffen.

Conklin war noch nicht erschienen, darum ging ich in den Pausenraum, wo Sergeant Paul Chi und sein Partner Cappy McNeil den Tisch in Beschlag genommen hatten. Ich arbeite schon seit Ewigkeiten mit den beiden zusammen, schon seit Jacobi und ich noch Partner waren.

Chi ist gewissenhaft, sorgfältig und hat von Jacobi den Spitznamen »menschliches Bodenradar« bekommen. Ich kann mich noch genau an Jacobis Worte bei Chis Beförderung zum Sergeant erinnern: »Chi kann um Ecken und hinter die Zeit sehen.«

Cappy ist ein völlig anderer Typ. Er ist ein vorbildlicher Detective, der in seinen zwanzig Dienstjahren unzählige Fälle gelöst hat, ohne dass ihm jemals ein Haar gekrümmt worden ist.

Vielleicht konnten Chi und McNeil mir bezüglich des Mordes an Laura Russell den einen oder anderen Tipp geben. Sie boten mir jedenfalls bereitwillig einen Platz an, und dann stand nur noch eine Schachtel mit Gebäck zwischen uns. Nachdem ich ihnen alles berichtet hatte, einschließlich der Informationen, die mir meine vertrauliche Informantin gesteckt hatte, sowie meiner persönlichen Erfahrungen mit Stevens und Moran, fragte ich die beiden: »Kennt einer von euch diese Typen?«

»Ich kenne Stevens«, antwortete Cappy und biss in ein Honigteilchen. »Was willst du wissen?«

»Was hast du für mich?«

Er kaute langsam, schluckte und sagte schließlich: »Das geht aber nur dich, mich, Chi und das Honigteilchen was an, und das Letztere weilt sowieso nicht mehr lange unter uns.«

»Einverstanden«, sagte ich.

Zwischen einzelnen Bissen berichtete mir der weise Cappy McNeil, dass Stevens ein schwerer Trinker war. Das war wenig überraschend, da er und mein Vater gemeinsam viel Zeit in Kneipen verbracht hatten. Cappy fügte hinzu, dass Moran schon gegenüber zwei seiner Freundinnen gewalttätig geworden war – hatte er jedenfalls gehört.

»Er hat sie nicht mit seiner Waffe bedroht, aber er hat die beiden im Streit ziemlich übel zusammengeschlagen. Würde er so im Blickpunkt der Öffentlichkeit stehen wie zum Beispiel Profisportler, dann wäre er mindestens für ein Jahr gesperrt worden.«

Ich wollte noch mehr hören.

»Hat er sich auch im Dienst schon mal danebenbenommen?«

Chi sagte: »Das sind aber alles nur Gerüchte, ist das klar, Boxer?«

»Ist klar. Was für Gerüchte?«

»Als Stevens noch bei der Drogenfahndung war, soll er angeblich Schmiergeld von irgendeinem Großdealer angenommen haben. Na ja, ich habe allerdings erst davon gehört, nachdem ein paar Beweisstücke gegen den Kerl spurlos aus der Asservatenkammer verschwunden sind.«

»Hör auf! So ein krummer Hund ist das?«

»Es ist nie zu einer offiziellen Untersuchung gekommen«, fuhr Cappy fort. »Stevens’ Chef, Lieutenant Chris Levant, war ihm damals schon sehr wohl gesonnen, und das hat sich bis heute nicht geändert. Ihre Frauen sind befreundet. Also ist Stevens ins Ermittlerteam der Wache Mitte versetzt und später dann mit Moran zusammengespannt worden. Seither sind die beiden der Dreh- und Angelpunkt von Levants Mordkommission. – Sie haben den Fall mit diesem vermissten Teenagermädchen aus Polk Gulch gelöst, haben die Tote in einem Schließfach entdeckt und den Täter festgenommen. Also machen sie ihre Arbeit jedenfalls anständig.«

Ich berichtete Chi und McNeil, was meine Informantin mir gesteckt hatte: dass mehrere Obdachlose erschossen worden seien, ohne dass es zu einer Festnahme gekommen sei.

»Sie hat von dreien gesprochen, und das war noch vor den letzten beiden.«

»Bist du sicher? Hast du in der Datenbank nachgesehen?«, erkundigte sich Chi.

»Habe ich, aber ich kenne die Namen der Opfer nicht. Ich weiß nicht einmal, ob sie überhaupt identifiziert worden sind. Wenn die Fälle gar nicht weiter bearbeitet werden, dann sind sie vielleicht unter ›Identität unbekannt‹ abgeheftet worden, Aufklärung frühestens nach dem Jüngsten Gericht.«

Es wurde allmählich lauter in unserem Großraumbüro. Die Nachtschicht ging nach Hause, und die Tagschicht strömte plaudernd und lachend in den Pausenraum. Die Kollegen füllten ihre Kaffeebecher und deckten sich mit gezuckerten Frühstücksteilchen ein.

Chi beugte sich über den Tisch und sagte: »Mal angenommen, da wäre wirklich was dran, Boxer. Was hätte Stevens davon, wenn er seinen Job nicht ernst nehmen würde?«

Ich zuckte mit den Schultern. »Ich hatte gehofft, du wüsstest eine Antwort darauf.«

»Vorsicht«, schaltete Cappy sich ein. »Wie gesagt, Levant ist Stevens’ Pate. Und er hat großen Einfluss beim Bürgermeister.«

Ich verschloss meinen Mund mit einem imaginären Reißverschluss.

Chi packte mich am Arm. »Trau deinem Gefühl.«

»Okay. Danke.«

Ich spülte gerade meinen Kaffeebecher aus, als Conklin zur Tür hereinkam. Er nahm sich einen Becher aus dem Regal und begann einen flapsigen Wortwechsel mit Chi und Cappy. Es ging darum, dass er in der Nacht kaum Schlaf bekommen hatte.

»Deine Freundin war wohl sehr erfreut, dich zu sehen, was, Kleiner?«, sagte Cappy.

Ich verdrehte die Augen und überließ die drei ihrem Männergespräch.

Als ich an meinem Schreibtisch saß, fuhr ich den Computer hoch und ging meine E-Mails durch. Ich überlegte, ob ich Brady sagen sollte, wie sehr mich das schlampige Vorgehen der Kollegen aus dem Bezirk Mitte im Zusammenhang mit einem Mord entsetzt hatte. Andererseits hatte er mich eindeutig angewiesen, mich zurückzuhalten. Er war mein Chef, und seine Worte waren eindeutig gewesen. Ich wusste, dass ich mich eigentlich danach richten musste.

Zumal ich nichts weiter in der Hand hatte als Millie Cushings Vermutungen und das sichere Gefühl, dass Stevens und Moran, die zentralen Figuren in Lieutenant Levants längst überflüssiger Mordkommission, ein falsches Spiel spielten.

Intuition spielt bei meiner Arbeit eine wichtige Rolle. Genau wie Paul Chi gesagt hatte: Ich musste meinem Gefühl vertrauen.

33 Als Yuki und Art Richter Rathburns Amtszimmer betraten, war er gerade am Telefon. Er winkte sie dennoch herein und wies auf zwei Sessel in der Sitzecke im hinteren Teil des Raums.

Der Richter war Mitte fünfzig, trug einen Vollbart und eine Brille, eine Anzughose, ein weißes Hemd mit aufgekrempelten Ärmeln sowie eine gold-grün gestreifte Krawatte. An seiner Bürowand hingen Familienfotos und gerahmte Zitate berühmter Menschen, angefangen bei Ronald Reagan und John Wayne bis hin zu Theodore Roosevelt und Mutter Teresa. Auf einer Ecke seines Schreibtischs stand eine Nachbildung der Waage der Justitia, und vor seinem Fenster war der Verkehr auf der Bryant Street unter einem bedeckten Himmel gut zu erkennen.

Rathburn sagte gerade: »Margot, ich habe Nein gesagt. Und wenn du das nicht akzeptieren willst, dann rede mit deiner Großmutter. Ich lege jetzt auf.«

Was er auch tat.

Dann rief er seiner Sekretärin durch die offene Tür hindurch zu: »Beverly, keine Anrufe außer von James Giftos oder meiner Mutter.«

Mit verkniffener Miene kam er zu der Sitzecke, setzte sich in den ergonomischen Liegesessel und stellte die Rückenlehne ein wenig schräger.

Er sagte: »Ich habe Rückenprobleme. Ischias. Bitte entschuldigen Sie das Telefonat. Meine Tochter ist rückwärts aus der Einfahrt gefahren und hat das Auto meiner Mutter gerammt. Keine Verletzten. Meine Tochter will, dass ich ihr ein Uber-Konto einrichte. Ha!«

Beverly steckte den Kopf zur Tür herein.

»Mr. Giftos ist auf dem Weg nach oben. Und Ihre Mutter auf Leitung zwei.«

»Bitte entschuldigen Sie mich noch einmal«, sagte der Richter zu Yuki und Art. »Ich bin gleich wieder da.«

Er verließ das Zimmer und machte die Tür hinter sich zu.

Yuki ging zu der Wand mit den Zitaten zweier US-Präsidenten, eines großartigen Schauspielers und einer Heiligen. Es gab noch ein fünftes, und das stammte von Vince Lombardi, dem legendären Trainer der Green Bay Packers: »Wir könnten sehr viel mehr erreichen, wenn wir nicht glauben würden, es sei unmöglich.«

Yuki setzte sich wieder neben Art, und der scherzte: »Also, da kriegt man doch gleich den Eindruck, als hätte der Richter ziemlich gute Laune, oder täuscht das?«

»Ich habe ein sehr gutes Gefühl«, erwiderte sie.

Die Tür ging auf, und erneut trat Richter Rathburn ein, dicht gefolgt von James Giftos. Dieser nickte Yuki zu, während die beiden sich setzten. Nun waren alle Parteien um den Couchtisch versammelt.

Rathburn sagte: »Sie kennen sich bereits? Gut.«

Er streckte die Hand unter den Couchtisch, wo sich noch ein Regalbrett verbarg, zog einen etwa sechzig Zentimeter langen Glitzerstab hervor und schüttelte ihn mehrere Male.

»Das hier ist mein Zauberstab. Damit löse ich Probleme, die anders nicht zu lösen sind. Zwingen Sie mich nicht, ihn zu benutzen. Alles klar?«

Er legte den Stab auf den Tisch.

»Also gut«, sagte der Richter dann. »Fangen wir an.«

34 Der ehrenwerte Richter Kevin Rathburn sowie die juristischen Vertreter der beiden an der Verhandlung gegen Briana Hill beteiligten Parteien saßen am Couchtisch im Amtszimmer des Richters, um den strittigen Punkt zu besprechen.

Rathburn sagte: »James, Sie haben beantragt, das Video von der angeblichen Vergewaltigung nicht als Beweismittel zuzulassen. Begründen Sie Ihren Antrag.«

Giftos ergriff das Wort. »Die Anklage behauptet, dass meine Mandantin, Ms. Hill, Mr. Christopher vergewaltigt haben soll. Das angebliche Opfer hat die sexuellen Handlungen mit einer Kamera aufgezeichnet. Wir sind der Meinung, dass dieser sogenannte sexuelle Missbrauch ein Rollenspiel war, das von dem sogenannten Opfer selbst entwickelt und gestaltet wurde. Da Mr. Christophers einleitende Erläuterungen auf dem Video nicht zu sehen sind, gibt es auch nicht korrekt wider, was an jenem Abend tatsächlich vorgefallen ist.«

»Ich verstehe«, sagte Rathburn. »Ms. Castellano? Was sagen Sie dazu?«

»Herr Richter, Mr. Christopher ist eindeutig das Opfer. Von ›sogenannt‹ kann wirklich nicht die Rede sein. Ms. Hill hat mit einer Pistole auf seinen Kopf gezielt. Er hat niemals ein Rollenspiel entworfen, in dessen Verlauf er selbst vergewaltigt wird. Die Aufnahme zeigt sehr deutlich, dass er während des gesamten sexuellen Aktes dagegen protestiert. Hier handelt es sich eindeutig nicht um einvernehmlichen Sex. Und genau das ist der Grund, weshalb Mr. Giftos das Video nicht zulassen will.«

Rathburn neigte die Lehne seines Sessels nach hinten und starrte eine Stelle über den Bücherregalen an der gegenüberliegenden Wand an. Nach einer Minute richtete er sich wieder auf.

»Ich lasse das Video zu. James, Sie können seine Aussagekraft im Lauf der Verhandlung gerne infrage stellen.«

Yuki stieß den Atem aus, aber Giftos beugte sich vor und sagte: »Euer Ehren, ich beantrage eine räumliche Verlegung.«

Das hatte Yuki bereits befürchtet. Eine räumliche Verlegung des Prozesses würde bedeuten, dass er nicht in San Francisco stattfinden würde, und falls Marc Christopher trotzdem auf einer Verhandlung bestand, dann würde sie, wie alle anderen Menschen auf dieser Welt, nur noch aus der Zeitung davon erfahren. Aber sie wollte unbedingt die Anklage vertreten.

Rathburn sagte: »Im Ernst, James? Und warum sollte ich diesem Antrag zustimmen?«

»Weil die Medien sich wie verrückt auf diesen Fall gestürzt haben, Euer Ehren.«

Giftos klappte seinen Aktenkoffer auf, holte einen Ordner heraus und legte ihn auf den Couchtisch. Anschließend breitete der gerissene Strafverteidiger die Papiere auf dem ganzen Tisch aus.

»Ich habe hier ein paar Artikel und Blogeinträge über Ms. Hill gesammelt. Überall wird sie als die böse Hexe gebrandmarkt«, sagte Giftos. »Die Öffentlichkeit hat sie bereits auf den Scheiterhaufen gezerrt und wartet nur darauf, ihn in Brand zu setzen. In diesem Klima können wir unmöglich eine unvoreingenommene Jury zusammenstellen.«

Rathburn erwiderte: »Ms. Castellano?«

»Euer Ehren, wenn Ms. Hill in San Francisco keinen fairen Prozess bekommen kann, wo denn dann? Mr. Giftos weiß sehr gut, dass die Geschichte, wenn sie einmal öffentlich geworden ist, sich nicht mehr einfangen lässt. Das Internet ist nicht begrenzt auf diese Stadt, und das ganze Getöse vor dem Prozess hat ohnehin nichts mit der Wahrheit zu tun. In manchen Beiträgen wird Ms. Hill als die Böse gezeichnet, und manchmal ist Mr. Christopher der Schurke. Unentschieden, würde ich sagen.«

Rathburn machte einen unruhigen und irgendwie abgelenkten Eindruck. Wie würde er entscheiden? Würde er den Fall verlegen oder wollte er – wie die meisten seiner Kollegen vermutlich auch – diesen voraussichtlich spektakulären Prozess und die wertvolle Publicity nicht irgendeinem Kollegen überlassen?

Er stellte seine Sessellehne gerade, platzierte die Füße fest auf dem Boden und sagte: »Also gut, wir machen Folgendes. Der Fall bleibt in meiner Zuständigkeit. Sie beide suchen, mit meiner Unterstützung, zwölf Geschworene aus, die sich von Gerüchten und Geschwätz nicht beeindrucken lassen. Gemeinsam schaffen wir das. Sonst noch was?«

Es folgten fünf, sechs Sekunden Schweigen.

»Nicht? Gut«, sagte der Richter. »Wir sehen uns vor Gericht.«

Yuki, Art und James Giftos verließen das Amtszimmer gemeinsam. Bei der Treppe angekommen, beugte Giftos sich dicht vor Yukis Ohr und sagte: »Ich habe gerade erst angefangen, junge Dame. Ich werde Sie vernichten. Haben Sie mich verstanden?«

Yuki machte einen Schritt zurück und erwiderte: »Geben Sie Ihr Bestes, James. Und Ihr Miesestes. Unsere Anklage ist stabil. Haben Sie mich verstanden?«

»Sehr gut«, entgegnete er. »Das Spiel ist eröffnet.«

35 Es war ein nieseliger Sonntagabend gegen 21.00 Uhr, als Michael zu Fuß in Richtung Süden an der vierspurigen Columbus Avenue entlang durch das North-Beach-Viertel ging.

Der Asphalt war vom Regen nass und glitschig geworden. Die Regentropfen verliehen den Scheinwerfern der Autos einen Lichterkranz und glitzerten im Schein der grellen Neonreklamen zu beiden Seiten der viel befahrenen Straße.

Michael war unruhig, und in ihm brodelte die Wut. Er hatte seine Mikrowellen-Lasagne an der Küchenspüle gegessen. Danach war er zu seinem Arbeitskleidungsschrank gegangen und hatte nach dem neuesten Mantel gegriffen.

Der Mantel war hüftlang, holzkohlegrau und besaß ein herausnehmbares Futter. Er hatte ihn in einem der vielen Secondhandläden der Stadt erstanden. Anschließend zog Michael eine Schublade auf und nahm die abgegriffenen Lederhandschuhe heraus, dazu die Schere, seine Wollmütze und seine Pistole.

Er schnitt die Etiketten aus dem Mantel, steckte die Waffe in die rechte Außentasche, streifte Mütze und Handschuhe über und schob die Schublade wieder zu. Dann betrachtete er sich im Spiegel. Er sah vollkommen unauffällig aus.

Beim Verlassen seines Hauses in Russian Hill griff er nach dem noch feuchten Schirm an der Schwelle, überquerte anschließend die Straße und steckte den Scheck mit den Alimenten in den Briefkasten an der Straßenecke.

Er hätte das Geld auch überweisen können, aber mit Scheck war es besser. Dann musste sie den Brief öffnen. Dann musste sie das Wort »Schlampe« lesen, das er in die Betreffzeile geschrieben hatte. Sie musste den Scheck einlösen, und die Bankangestellte würde sehen, dass es jemanden gab, der sie hasste.

Andererseits war er, indem er von Hand ihren Namen und die anderen notwendigen Angaben eintrug, gezwungen, sich an das unfreiwillige Ende seiner Ehe zu erinnern. Er dachte daran, was dazu geführt hatte, dass er seine Frau und jede Perspektive auf ein glückliches Leben verloren hatte. Dass sein Leben zerbrochen war.

Und wie immer führten alle Wege zu IHR. Sie trug die Schuld an seinen fehlgeschlagenen Beziehungen. Aber er würde es ihr heimzahlen. Er spannte den Schirm auf, klopfte auf die rechte Manteltasche mit seiner Pistole und machte sich auf den Weg in Richtung Columbus Avenue.

Es war viel los an diesem Abend. Fußgänger und Fahrzeuge stauten sich auf den Bürgersteigen und der Straße. Michael ging die Greenwich Street entlang. An der Kreuzung Mason Street wartete er, bis das Cable Car hinunter zur Bucht an ihm vorbeigerattert war. Dann bog er nach rechts ab auf die Columbus Avenue und steuerte das Zentrum von North Beach an.

Er kam am Condor und am Tosca Café zu seiner Linken vorbei, anschließend am City Lights Bookstore zu seiner Rechten. Alle Geschäfte, Clubs und Bars waren hell erleuchtet, und die Gäste und Besucher hockten dicht beisammen und erfreuten sich an ihren unbedeutenden, kleinen Plänen.

Dämliche Menschen. Fremdartige Geschöpfe. Er redete sich ein, dass ihre sinnlose Fröhlichkeit ihm nichts ausmachte. Er machte sich klar, inwiefern er anders war als die anderen, und richtete den Blick auf die vor ihm liegende Transamerica Pyramid. Sie war wie ein Leuchtturm, der ihn dazu zwang, sich auf das Wesentliche zu konzentrieren.

Michael summte seine eigene Version einer bekannten Melodie vor sich hin und bog beim Café Zoetrope halb rechts in die Kearny Street ab … und dann sah er SIE. Sie war nur zehn Meter vor ihm, zweifellos auf dem Weg in den Tenderloin District, wo das Ungeziefer sich gerne versammelte.

Die Frau hatte sich warm eingemummelt, trug eine schwere Einkaufstasche in jeder Hand und hatte einen pinkfarbenen, durchsichtigen Regenponcho übergestreift. Den Kopf hatte sie zum Schutz vor dem unbarmherzigen Nieselregen gesenkt.

Oh Gott, wie er sie hasste.

Und endlich bot ihm das Schicksal die Möglichkeit, etwas dagegen zu unternehmen.

36 Es kam Michael beinahe so vor, als könnte er diese Frau töten, indem er sie einfach nur mit Blicken durchbohrte.

Wumm. Wumm.

Er behielt sie im Blick und schlenderte gemächlich hinter ihr her. Allmählich begann er sich zu fragen, wo ihr Weg wohl enden würde, wo sie zum Schlafen unterschlüpfen würde, da beschleunigte sie ihre Schritte und trottete ein wenig unsicher über die Clay Street, kurz bevor die Ampel auf Rot sprang.

Verdammt! Gottverdammt noch mal!

Hilflos stand er auf der anderen Seite des Verkehrsstroms, der ihn von ihr trennte. Der Bürgersteig auf der anderen Straßenseite war von einer undurchdringlichen Schar an Fußgängern bevölkert, die sich unter Regenschirmen ihren Weg bahnten.

Und dann verlor er sie aus dem Blick.

Er hätte sie mit Sicherheit eingeholt – vorausgesetzt, er konnte sie noch sehen.

Michael wischte sich mit dem Mantelärmel den Regen aus dem Gesicht. Er war so dicht davor. Gut möglich, dass er ihr in nächster Zeit nie wieder so nahe kommen würde.

Die Kearny Street war eine Einbahnstraße, aber er blickte trotzdem nach rechts und links – übervorsichtig wie immer –, bevor er auf die Fahrbahn lief, die Lücke zwischen zwei Fahrzeugen genau im Blick. Nur um Haaresbreite entging er der Stoßstange eines roten Sportwagens. Der Fahrer drückte auf die Hupe und gab ihm deutlich zu verstehen, wie knapp er dem Tod von der Schippe gesprungen war.

Doch das Risiko hatte sich ausgezahlt. Er war unversehrt auf der anderen Straßenseite angelangt.

Aber wo war sie?

Er lief weiter, rannte zwischen spazierenden Paaren hindurch, bog nach rechts auf die Geary ab und umkurvte eine grölende Säuferschar vor einem übervollen Club.

Da, mit einem Mal, lichtete sich das Feld der aufgespannten Regenschirme. Michael spähte durch die Öffnung und sah, dass sie sich an das Geschäftshaus an der Ecke mit der Nummer 77 gelehnt hatte. Sie hatte ihre Taschen abgestellt und war gerade dabei, die Kapuze ihres Regenponchos geradezurücken.

Eine Erinnerung kam in ihm hoch. Der Tag seiner Collegeabschlussfeier. Sie war nicht gekommen. Aber als er anschließend mit ein paar Freunden zum Essen gegangen war, hatte er sie gesehen, wie sie draußen vor der Tür im Müll gewühlt hatte. Es war eine Demütigung gewesen.

Sein Herz schlug rasend schnell. Jetzt war es so weit.

Er ging auf sie zu, und als er dicht genug hinter ihr war, um die Aufschrift Peking Bazaar auf einer ihrer Einkaufstüten zu erkennen, rief er ihren Namen.

»Na so was, na so was. Wer hätte gedacht, dass wir uns hier begegnen.«

Die Frau hob den Blick.

Sie lächelte ihn an und offenbarte dabei etliche Zahnlücken und den etwas dümmlichen Gesichtsausdruck eines Menschen, der nicht mehr alle Sinne beisammenhat.

Sie sagte: »Hallo, schöner Mann. Hast du vielleicht ein bisschen Kleingeld übrig? Ich hab heute noch gar nichts gegessen.«

Eine tiefe, schmerzhafte Enttäuschung ergriff von ihm Besitz. Die durchgeknallte Frau, die da an der Hauswand des historischen Bürogebäudes lehnte, das war nicht SIE, nicht einmal annähernd. Michael schrie laut: »Ach, Scheiße!«

Besorgnis machte sich auf der dümmlichen Miene der Frau breit.

»Alles in Ordnung?«, erkundigte sie sich.

»Bestens«, fauchte er zurück.

Er stand auf einem glitzernden, menschenleeren Stück Bürgersteig, das in Kürze schon wieder überlaufen sein würde.

»Alles bestens«, wiederholte er. »Aber ich hab was für dich.«

Er nahm den Regenschirm in die linke Hand und zog mit der rechten die Pistole aus der Tasche. Er stand so dicht vor der Frau mit den vielen Kleidungsschichten unter dem glitzernden Plastikponcho, dass er beinahe die Regentropfen auf ihren Wimpern zählen konnte.

Er schoss ihr in die Brust.

»Was?«, keuchte sie.

»Ich hasse dich. Du bist widerlich.«

Er drückte noch einmal ab, und als sie gegen die Wand sackte, sammelte er die Patronenhülsen ein und ging los.

Er drehte sich nicht einmal mehr um.

Diese dreckige alte Schlampe. Vor morgen früh würde kein Mensch wissen, dass sie tot war. Michael überquerte die Geary Street. Der Schirm verdeckte sein Gesicht, aber er sah einen Mann durch den Regen laufen, direkt auf die Tote zu, und er hatte ein Handy am Ohr.

Er brüllte: »Einen Krankenwagen zur Kreuzung Geary und Grant. Beeilung.«

37 Michael stand hinter der Absperrung – ein grauer Mann in einer grauen Menge unter einem düsteren, tief hängenden Nachthimmel. Immer wieder zuckten die Strahlen der rot-blauen Blinklichter der Streifenwagen durch den Sprühregen.

Er hielt sich selbst für einen eiskalten Attentäter, der den Vergleich mit einem Profi nicht zu scheuen brauchte, aber trotzdem fing sein Herz plötzlich heftig an zu pochen, bildeten sich Schweißperlen an seinem Haaransatz, liefen unter seiner Mütze hervor und vermischten sich mit dem Regen, der ihm übers Gesicht lief.

Dieses Gefühl überkam ihn nur sehr selten. Das war Angst. Extreme Angst an der Grenze zur Panik.

Er wusste, dass er Mist gebaut hatte. Aber er wusste nicht, wie schlimm es war. Hatte die Frau überlebt? Konnte sie ihn identifizieren? Was war mit dem Mann mit dem Handy?

Nachdem er auf die Frau geschossen hatte, hatte er die Straße überquert, war den vorbeifahrenden Autos ausgewichen, hatte sich durch ein paar Gassen geschlängelt und dabei den Union Square umrundet. Umgeben von anderen Fußgängern war er wieder zurück auf die breite Grant Avenue gelangt, hatte sich auf die Knie gestützt und mehrfach tief Luft geholt, um sich zu beruhigen.

Dann war er weitergegangen, hatte einen großen Bogen um den Schauplatz der Schüsse geschlagen und eine Route gewählt, die ihn vom einen Ende der Post Street zur Kearny, dann weiter zur Market und schließlich zur Grant Avenue führte, von wo er zu guter Letzt zurück zur Geary Street gelangt war, zurück an den Ort seiner Tat.

Jetzt hatte er sich wieder im Griff.

Gegenüber dem Bürogebäude, auf der anderen Straßenseite, drängte sich eine Menge von Schaulustigen hinter dem Absperrband, mit dem die Polizei den Tatort gesichert hatte.

Michael verschmolz mit der dumpfen grauen Masse und suchte sich einen Platz am äußeren Rand der dritten Reihe. Dann fragte er den Mann vor ihm: »Was ist denn da passiert?«

»Keine Ahnung. Muss wohl jemand gestorben sein.«

Hoffentlich.

Michael konnte die Tote nicht sehen, weil zwei Streifenwagen am Straßenrand parkten und ihm die Sicht verdeckten. Er sah Polizisten, die sich unterhielten, hörte Funkgeräte quaken und schließlich die schrille, jaulende Sirene eines Notarztwagens, der die Straße entlanggerast kam und nur wenige Meter von Michael entfernt mit quietschenden Reifen zum Stehen kam.

Die Türen flogen auf. Sanitäter mit einer Trage sprangen ins Freie und hasteten zu der Stelle, wo Michael die Frau zum letzten Mal gesehen hatte.

Bedeutete der Notarztwagen, dass sie womöglich noch am Leben war?

Er kam sich entblößt und durchsichtig vor, trotz der Menschenmenge, trotz seines Regenschirms. Er wollte lieber verschwinden. Nach Hause gehen. Online nach Meldungen suchen. Das wäre das Beste gewesen, aber er blieb stehen. Die Zahl der Menschen war inzwischen noch größer geworden, sodass etliche Polizeibeamte sich von ihren Fahrzeugen gelöst hatten, um die Menge zurückzuhalten.

»Gehen Sie nach Hause. Wir sind hier nicht im Zirkus.«

Hinter den Polizisten sah Michael ein weiteres Fahrzeug durch die Absperrung rollen, einen grauen Chevy. Zwei Personen stiegen aus. Am Steuer hatte eine große Frau mit einem blonden Pferdeschwanz gesessen, die über ihrer Jacke eine Weste mit der Aufschrift SFPD trug. Ihr Begleiter war etwa genauso groß wie sie und trug genau die gleiche Weste.

Er hatte schon an den Schauplätzen seiner anderen Morde Polizisten beobachtet, aber diese beiden hatte er bis jetzt noch nie gesehen.

Die Frau schien das Sagen zu haben. Sie ging an den parkenden Streifenwagen vorbei, und dann öffnete sich für den Bruchteil einer Sekunde ein Sichtfenster. Michael sah Sanitäter neben dem leblosen Körper stehen. Sie hoben ihn nicht auf eine Trage und waren auch sonst vollkommen untätig.

Weil die dreckige, alte Schlampe tot war.

Erleichterung durchströmte und erfüllte ihn. Er kam sich vor wie in einer Rettungsinsel, die ihn sicher und geborgen über die Wellen trug.

Er sah, wie die Polizistin ihr Handy aus der Tasche holte. Wahrscheinlich wollte sie den Leichnam noch fotografieren, bevor er abgeholt wurde.

Obwohl … nein. Jetzt kam sie über die Straße auf die Leute zu, die sich hinter dem Absperrband drängten. Sie hob das Handy und schwenkte es einmal über die gesamte Menge der Schaulustigen. Dabei zuckte immer wieder ihr Blitzlicht auf.

Michael kam es vor, als hätte sie ihn tatsächlich erschossen. Sämtliche Luft entwich aus seiner Rettungsinsel, und er ging unter. Die Polizistin hielt ihre Dienstmarke in die Höhe und sagte zu den Menschen: »Ich bin Sergeant Lindsay Boxer, San Francisco Police Department. Hat vielleicht irgendjemand gesehen, was hier passiert ist?«

Michael machte auf dem Absatz kehrt. Das Gefühl, entblößt worden zu sein, erschütterte ihn bis ins Mark.

Verdammt noch mal! Diese Bullenschlampe hatte ihn gerade eben fotografiert, hatte ihn überrumpelt und ihn auf ewig im Kreise der Schaulustigen festgehalten, die nur zehn Meter von der Leiche entfernt gestanden hatten.

Alle Frauen bedeuteten nur Ärger, und die da, ja, ganz besonders die da, sah ganz danach aus, als sei sie eine absolute Meisterin in der Kunst weiblicher Zickerei. Aber als sie ihre Fotos gemacht hatte, da hatte er sich ihr Gesicht eingeprägt. Sergeant Lindsay Boxer. Das würde er sich merken.

ZWEITER TEIL

38 Für Cindy Thomas stand fest, dass all die Gerüchte, der Klatsch und der überhitzte Tratsch, die sich um die angebliche Vergewaltigung von Marc Christopher rankten, die Stadt elektrisiert und ihre Bewohner in zwei Gruppen gespalten hatten, noch bevor der Prozess überhaupt begonnen hatte.

Doch in einer guten Stunde war es so weit. Dann sollte der Vorhang sich heben und der Prozess Das Volk gegen Briana Hill in die erste Runde gehen. Echte Zeugenaussagen und Beweise würden die Spekulationen im Internet entweder entkräften oder weiter befeuern. Mit etwas Glück, dachte Cindy, konnte sie vielleicht einen der wenigen Presseplätze in Richter Rathburns Gerichtssaal ergattern.

Sie stellte ihren Wagen auf dem Vierundzwanzig-Stunden-Parkplatz in der Bryant Street ab, griff nach ihrer Laptoptasche und stieg aus. Sofort wehte ihr ein eisiger morgendlicher Windstoß entgegen. Sie knöpfte ihren Mantel zu, ließ sich ihr Parkticket geben und eilte zur Ecke mit der Fußgängerampel, wo sie auf Grün wartete.

Während die Autos an ihr vorbeibrausten, fiel Cindys Blick auf die vielen Übertragungswagen, die dicht an dicht am Straßenrand vor der Hall of Justice geparkt hatten. Dieses exzessive Medieninteresse an einem lokalen Ereignis bestätigte nur, was sie schon seit Wochen gespürt hatte. Hier wurde eine tief in der Kultur verwurzelte Grundüberzeugung infrage gestellt. Dieser Prozess würde jedenfalls sehr viel größer werden und sehr viel mehr Wirksamkeit entfalten, als man ursprünglich angenommen hatte.

Die Verhandlung gegen Briana Hill war nicht Cindys erstes Mediengewitter, aber es war das Erste, bei dem es nicht um Entführung oder Tod ging. Die Vergewaltigung eines erwachsenen und durchtrainierten Mannes Ende zwanzig durch eine attraktive, junge Führungskraft aus der Werbebranche, die gerade einmal fünfzig Kilogramm auf die Waage brachte, hatte die Leserinnen und Leser ihres Blogs fein säuberlich in der Mitte gespalten.

Die eine Hälfte behauptete voller Überzeugung, dass eine Frau unmöglich einen Mann vergewaltigen konnte. Die andere Hälfte beharrte darauf, dass eine Frau sehr wohl einen Mann vergewaltigen konnte, und dass der entscheidende Faktor die Einvernehmlichkeit sei.

Genau so sah es auch das Gesetz.

Aber konnte Yuki ihre Anklageschrift mit Beweisen untermauern?

Die Ampel sprang auf Grün. Cindy überquerte die vierspurige Straße und näherte sich der breiten Eingangstreppe. Sie zerrte an ihrer Halskette, um den Presseausweis herauszuziehen, den sie gleich bei der Sicherheitskontrolle vorweisen musste.

Dann arbeitete sie sich durch die Menschenansammlung am Fuß der Treppe. Die meisten hofften wahrscheinlich, einen kurzen Blick auf die Protagonisten dieses Prozesses werfen zu können: Marc Christopher, Briana Hill, die Rechtsbeistände der beiden oder Richter Rathburn, der für seine schillernden, spontanen Bemerkungen bekannt war.

Der Saal selbst bot lediglich Platz für fünfzig Zuschauer, aber als Polizeireporterin des Chronicle fand sich für Cindy in der Regel ein Stuhl. Heute jedoch, bei einem solchen Medienansturm, würden die Plätze schnell vergeben sein, und zwar an diejenigen, die am ehesten da waren.

Atemlos reihte Cindy sich in die Schlange ein, die von der Treppe bis ins Innere des Gebäudes reichte, und stieg langsam dem Kontrollpunkt hinter der Tür entgegen. Bei dem Metalldetektor angelangt, legte sie ihre Laptoptasche auf den Tisch und zeigte dem Wachmann ihren Ausweis. Er strich mit dem stabförmigen Detektor an ihrem Körper entlang, und als ihre Tasche am anderen Ende des Fließbandes wieder auftauchte, schlang sie sich den Riemen über die Schulter und rannte zum Fahrstuhl.

Es war Viertel nach acht. Die Sitzung fing erst um neun an, aber sie würde vor der Saaltür stehen, sobald sie geöffnet wurde.

Im Augenblick gab es nichts Wichtigeres als einen Platz in Richter Rathburns Gerichtssaal.

39 Der Gerichtssaal 23 war ein nüchterner, holzgetäfelter Raum. Zwei Flaggen flankierten das kalifornische Staatswappen, das an der Wand hinter dem Richterpult hing. Davor standen die Tische von Anklage und Verteidigung, und hinter der Abschrankung befanden sich acht Reihen mit gepolsterten Metallsitzen, die durch einen Mittelgang in zwei Hälften geteilt wurden.

Yuki und Arthur Baron saßen um 8.45 Uhr auf ihren Plätzen am Tisch der Staatsanwaltschaft. Yuki war nervös. Sie kam sich vor wie eine Spitzensportlerin, die vor dem großen Wettkampf gegen die Titelverteidigerin das Stadion betritt. Oder wie eine Base-Jumperin, die sich mit nichts als einem Wingsuit bekleidet von einer Klippe in die Tiefe stürzen will. Würde der Wingsuit sie tragen? Oder würde sie von einer Windbö gegen die Felsen geschleudert werden?

Während die Zeiger der Wanduhr über der Seitentür der vollen Stunde immer näher kamen, ließ Yuki sich ihre Vorbereitung noch einmal durch den Kopf gehen.

Seit der Anklageerhebung gegen Briana Hill hatten sie und Arthur sich mit der Geschichte zahlreicher vergleichbarer Vergewaltigungsfälle in Kalifornien beschäftigt. Sie hatten ihre Zeugen vorbereitet und ihre Argumente noch einmal haargenau abgestimmt. Yuki hatte ihr Eröffnungsplädoyer zusammen mit Arthur so oft geübt, dass sie keine Notizen mehr brauchte, um jede einzelne Silbe genau richtig zu betonen, und zwar, ohne dass es einstudiert wirkte.

Die letzte Woche hatten sie mit der Auswahl der Geschworenen zugebracht.

Richter Rathburn hatte sein Versprechen eingelöst und war ihnen bei der Suche nach unvoreingenommenen Juroren behilflich gewesen. Beide Parteien waren nicht unzufrieden. Wie immer bei einem solchen Prozess versuchten die Anwälte, die einzelnen Personen möglichst genau einzuschätzen, aber oft genug erwiesen sich diese Vorhersagen auch als falsch und die Juroren kamen zu überraschenden Entscheidungen.

Niemand konnte vorhersagen, was eine Geschworenenjury beschließen würde, das wusste Yuki, seitdem sie im Studium den Film über den O.-J.-Simpson-Prozess gesehen hatte. Nie würde sie das verblüffte Gesicht von Simpsons Verteidiger Robert Kardashian vergessen, als dieser das Urteil gehört hatte. Sein Team hatte gewonnen. Sein Mandant war »nicht schuldig«. Kardashian hatte niemals damit gerechnet.

Heute war Yuki noch vor Brady aufgestanden. Sie war in ihren knallroten Kampfanzug geschlüpft und hatte ihren Mann geweckt, um sich einen Viel-Glück-Kuss abzuholen.

»Heute gilt’s«, sagte sie.

»Ich wünschte, ich könnte dabei sein«, erwiderte er. »Scharf siehst du aus.«

Yuki hatte nicht ernsthaft damit gerechnet, dass Brady bei der Prozesseröffnung mit im Saal sitzen würde, aber sie hätte sich sehr darüber gefreut. Sie ließ sich ihre leise Enttäuschung nicht anmerken, gab ihm einen Kuss und machte sich wenige Minuten später auf den Weg zur Hall of Justice.

Art wartete im Gerichtssaal auf sie. Yuki setzte sich auf ihren Platz am Tisch der Verteidigung und warf dabei einen schnellen Blick auf die andere Seite des Gangs.

Dort saß Giftos an seinem Tisch, zusammen mit seiner Beisitzerin Madison Benson. Er redete leise mit Briana Hill, zweifellos um ihr zu versichern, dass alles gut gehen würde.

Bis zu dem Tag, an dem ihre ganze Welt zusammengebrochen war, war Hill auf der Erfolgsspur durch die Werbebranche gerast. Und so, wie sie dort saß, wirkte sie keineswegs wie eine auf Kaution entlassene Arbeitslose, sondern so, als sei sie immer noch eine gut bezahlte Führungskraft bei Ad Shop. Sie trug ein elegantes, grau-weiß gemustertes Kostüm, und die welligen kastanienbraunen Haare, die ihr bis auf die Schulter hingen, verstärkten das Bild einer sehr jungen, ja, fast unschuldigen Erscheinung noch.

Der Zuschauerraum hinter der Schranke, in Yukis Rücken, füllte sich mit Besuchern, die sich lachend und plaudernd ihre Plätze suchten. Von dem Ernst oder der Tragik eines solchen Prozesses war nichts zu spüren, im Gegenteil. Die Atmosphäre kam Yuki ein bisschen so vor wie bei einer Nachmittags-Talkshow. Die Leute waren geradezu aufgedreht, als hofften sie, dass sie unter ihren Sitzen irgendwelche Überraschungspäckchen finden würden.

Bei ihrem letzten Blick in den Zuschauerraum entdeckte Yuki auch Marc Christophers Eltern, Lily und Fred Christopher. Sie saßen in der dritten Reihe.

Und da, in der letzten Reihe, bemerkte sie Cindy und direkt neben ihr Lindsay. Yuki war ihren Freundinnen sehr dankbar dafür, dass sie gekommen waren.

In diesem Augenblick stieß Arthur sie mit dem Ellbogen an, und Yuki drehte sich nach vorne, wo der Gerichtsdiener vor dem Richterpult Aufstellung genommen hatte. »Erheben Sie sich bitte«, sagte er mit lauter Stimme.

Die Zuschauer, die Anwälte, das Opfer und die Angeklagte, sie alle standen auf, als Richter Rathburn durch die Tür hinter dem Pult trat und seinen Platz einnahm.

Der Gerichtsdiener erklärte die Sitzung für eröffnet.

40 Yuki sah, wie der Richter ein paarmal auf seinem Stuhl hin und her rutschte, bis er bequem saß. Er tippte seinen Laptop an, sagte ein paar Worte zur Protokollantin und begrüßte dann die Geschworenen.

Nachdem er deutlich gemacht hatte, welch große Bedeutung das Amt des Geschworenen für das Justizsystem hatte, bedankte er sich ausdrücklich bei den Juroren für ihren Dienst und fing dann an, die Einzelheiten des hier verhandelten Falles zu erläutern.

»In Kalifornien wird Vergewaltigung allgemein definiert als nicht einvernehmlicher Geschlechtsverkehr unter Zuhilfenahme von Drohungen, Gewalt oder Arglist.

Nach herkömmlicher Ansicht ist eine Vergewaltigung ein sexueller Akt, der durch physische Gewalt erzwungen wird. Aber in unserem Bundesstaat gelten noch andere Kriterien.

Nehmen wir zum Beispiel eine Frau, schwer betrunken und bewusstlos. Wenn ein Mann mit ihr Sex hat, dann ist das eine Vergewaltigung. Eine Ärztin oder Psychotherapeutin, die ihrem Patienten erklärt, dass er zur Heilung seines Leidens mit ihr schlafen muss – auch das ist eine Vergewaltigung.«

Rathburn fuhr fort und erklärte seinem fasziniert lauschenden Publikum in eindringlichen Worten, dass auch ein Streifenpolizist, der einen Autofahrer an den Straßenrand winkt und ihn vor die Wahl stellt, entweder einen Strafzettel zu kassieren oder mit ihm Sex zu haben, als Vergewaltiger zu betrachten war.

»Es wird zwar allgemein angenommen, dass nur Männer vergewaltigen können, aber das ist falsch«, fuhr Rathburn fort. »In diesem Fall sitzt eine Frau auf der Anklagebank. Sie wird beschuldigt, einen Mann gegen seinen Willen zur Penetration gezwungen zu haben.«

Rathburn räusperte sich, bevor er den Geschworenen erklärte, dass er verpflichtet war, ihnen die genaue Definition des Begriffs Penetration nahezubringen. Darum würde er sie aus dem kalifornischen Strafgesetzbuch vorlesen.

Er zog seinen Laptop zu sich heran und las: »Sexuelle Penetration, wenn auch geringfügig, der Genital- oder Analöffnung einer anderen Person, oder eine andere Person zu veranlassen, die Genital- oder Analöffnung einer dritten Person zu penetrieren …«

Die Sprache des Gesetzestextes war zu viel für einen Mann im Zuschauerraum. Er lachte laut auf und erntete dafür leises Kichern aus den hinteren Reihen. Sogar eine der Geschworenen grinste, bevor sie hastig die Hand vor den Mund schlug.

Rathburn lief dunkelrot an. Er knallte mehrfach seinen Hammer auf das Pult. Es hörte sich an wie Schüsse und hatte auch eine ähnliche Wirkung.

»Schluss jetzt«, blaffte der Richter. »Gerichtsdiener. Bringen Sie den Mann mit der roten Krawatte vor die Tür.«

Der Mann mit der roten Krawatte und dem roten Gesicht stammelte eine Entschuldigung, aber Rathburn beachtete ihn nicht. Nachdem der Störer aus dem Saal entfernt worden war und die Türen wieder geschlossen waren, wandte der Richter sich an die Anwesenden.

»Wer hier nicht still sitzen und seine Gefühle im Zaum halten kann, verlässt bitte jetzt den Saal. Das gilt auch für die Geschworenen. Wenn sich jemand von Ihnen unsicher ist, ob er oder sie an einem Vergewaltigungsprozess beteiligt sein möchte, dann will ich das wissen, und zwar jetzt.«

Rathburn wartete.

Die Zuschauer saßen stumm und regungslos auf ihren Plätzen. Die Geschworenen schienen allesamt das Atmen eingestellt zu haben.

Yuki wusste, dass Seine Ehren Kevin Rathburn mit diesen Worten unmissverständlich klargemacht hatte, welche Spielregeln in seinem Gerichtssaal galten.

41 Richter Rathburn ließ die lastende Stille wirken, räusperte sich und wandte sich, nachdem er seinen Hammer aus der Hand gelegt hatte, wieder den sechzehn Geschworenen und Ersatzleuten zu.

Er sagte: »Kommen wir zum springenden Punkt der ganzen Angelegenheit. Um zu beweisen, dass die Angeklagte sich der Vergewaltigung schuldig gemacht hat, muss die Vertretung der Anklage beweisen, dass Ms. Hill Marc Christopher zu einer Penetration genötigt hat, und sei sie noch so geringfügig gewesen, und zwar gegen seinen ausdrücklichen Willen. Insbesondere muss die Anklage beweisen, dass Ms. Hill diese sexuelle Handlung mithilfe von Zwang oder Gewalt, Nötigung oder sonstigen Drohungen herbeigeführt hat.«

Anschließend fuhr Rathburn mit seiner Erläuterung der verschiedenen Pflichten und Aufgaben der Jury fort. Yuki atmete leise aus. Dieses Mal war im Gerichtssaal 23 kein einziges Kichern mehr zu hören. Niemand wagte auch nur zu zucken.

»Ich möchte im Folgenden noch einige Begriffe klären«, sagte Rathburn.

»Falls das Opfer Angst hatte, verletzt zu werden, ist davon auszugehen, dass keine Einvernehmlichkeit gegeben war.

Darüber hinaus bedeutet die Tatsache, dass Ms. Hill und Mr. Christopher zuvor bereits intim gewesen waren, nicht automatisch, dass auch in diesem Fall Einvernehmlichkeit geherrscht hat. – Was genau ist also unter Einvernehmlichkeit zu verstehen?« Rathburn machte eine kurze Pause.

»Einvernehmlichkeit bedeutet, dass die beteiligten Personen freiwillig gehandelt haben und sich über den Charakter ihrer Handlungen voll und ganz im Klaren waren. Die Staatsanwaltschaft muss nun – und zwar ohne jeden begründeten Zweifel – beweisen, dass Ms. Hill nicht der Meinung gewesen sein kann, dass Mr. Christopher sich zu diesen sexuellen Handlungen bereit erklärt hatte.

Sollte die Anklagevertretung diesen Beweis nicht führen können, dann müssen die Geschworenen die Angeklagte freisprechen.«

Yukis Blick huschte zu James Giftos. Er sah sehr zufrieden aus.

Nachdem der Richter die Zuschauer noch einmal zu Sitte und Anstand ermahnt hatte, wandte er sich Yuki zu.

Er ließ sich gegen die Lehne sinken. Sprungfedern quietschten, dann sagte er: »Ms. Castellano. Ist die Anklage bereit, das Eröffnungsplädoyer zu halten?«

Yuki spürte einen kräftigen Adrenalinstoß – und genoss es.

»Ja, Euer Ehren«, sagte sie. »Die Anklage ist bereit.«

42 Yuki schob ihren Stuhl zurück und ging um ihren Tisch herum zu dem Stehpult, das im Zentrum der freien Fläche zwischen Richterpult und den Tischen der beiden Parteien errichtet worden und der Geschworenenbank zugewandt war.

Sie rückte das Mikrofon zurecht, begrüßte die Geschworenen und stellte anschließend sich selbst und ihren Beisitzer Arthur vor.

Sie spürte den Wind unter ihrem Wingsuit, holte tief Luft und begann mit der Schilderung ihrer Version der Ereignisse, die zur Festnahme der Angeklagten und zu dieser Gerichtsverhandlung geführt hatten.

»Die Angeklagte, Briana Hill, hat eine Vergewaltigung begangen«, fing Yuki an. »Sie sieht vielleicht nicht aus wie eine Vergewaltigerin, wie eine Verbrecherin, aber genau das ist sie. – Die Angeklagte und Marc Christopher waren beide für eine Werbeagentur namens Ad Shop tätig. Ms. Hill war Abteilungsleiterin für Fernsehproduktionen, und Mr. Christopher ihr Untergebener. Sie waren über mehrere Monate ein Paar, haben sich ungefähr einmal pro Woche zum Abendessen getroffen und oft auch die Nächte gemeinsam verbracht.«

Yuki fuhr fort: »Am Abend des elften Oktobers dieses Jahres waren die Angeklagte und Mr. Christopher im Restaurant Panacea zum Abendessen verabredet. Anschließend haben sie sich noch an die Bar gesetzt, um etwas zu trinken und sich zu unterhalten. Aus der Rechnung, die im Vorfeld bereits als Beweismittel eingeführt wurde, geht hervor, dass die Angeklagte drei Gläser Jameson und Mr. Christopher fünf Bier getrunken hat.

Mr. Christopher wird später aussagen, dass die beiden gegen Mitternacht in seine Wohnung gegangen sind, wo sie, wenn die Dinge sich normal entwickelt hätten, zunächst Sex gehabt hätten und anschließend eingeschlafen wären. Am nächsten Morgen wäre die Angeklagte nach Hause gegangen, um sich umzuziehen, und sie wären getrennt bei der Arbeit erschienen.

Nun kommen wir zum entscheidenden Punkt dieses Vorfalls. Die Angeklagte führte zu ihrem persönlichen Schutz für gewöhnlich einen Revolver in ihrer Handtasche mit, einen Smith & Wesson, Kaliber 38. Später werden Sie sehen und hören können, dass die Angeklagte diese Waffe auch am fraglichen Abend bei sich hatte.«

An diesem Punkt im Prozessverlauf waren die Geschworenen noch neutral. Noch hatten sie die Geschichte nicht gehört. Es war Yukis Aufgabe, sie anzusprechen, sie zu informieren und ihnen ein klares, unauslöschliches Bild davon zu vermitteln, wie Marc Christopher von der Angeklagten missbraucht worden war.

Dass sie Briana Hill einen Revolver mitgegeben hatte, war der Köder.

Jetzt würde sie den Geschworenen die Szene so schildern, dass sie nicht nur hören, sondern auch sehen, ja, sogar spüren würden, was die Angeklagte dem Opfer angetan hatte … wie Briana Hill den Verlauf seines Lebens entscheidend verändert hatte.

43 Yuki Castellano war einen Meter achtundfünfzig groß, und zwar mit Absätzen, aber als sie in ihrem feuerroten Anzug vom Podium stieg und sich ungefähr drei Meter vor der Geschworenenbank aufbaute, da beherrschte sie den gesamten Saal. Sie führte die Geschworenen direkt ins Zentrum ihrer Anklage.

»Am elften Oktober dieses Jahres, nach einem gemeinsamen Abendessen, schließt Marc Christopher seine Wohnungstür auf und betritt, gefolgt von der Angeklagten, sein Apartment. Er zieht sich im Wohnzimmer aus und geht ins Badezimmer. Er spürt deutlich die Nachwirkungen des Essens und etlicher Gläser Bier, daher geht er vom Badezimmer direkt ins Schlafzimmer und lässt sich mit dem Gesicht voraus auf die Matratze plumpsen.

Er wacht auf, als die Angeklagte mit scharfer Stimme seinen Namen ruft. Er dreht sich um und sieht, dass die Angeklagte eine Pistole auf ihn gerichtet hat. Außerdem fordert sie ihn auf, mit ihm Sex zu haben. Im ersten Moment glaubt Mr. Christopher noch, dass sie nur ein bisschen herumalbert.

Er sagt zur Angeklagten, dass er komplett erledigt ist. Dass er nicht kann. Nicht will. Dass er nur noch schlafen muss. Und wie reagiert die Angeklagte? Sie öffnet Mr. Christophers Kleiderschrank und greift nach einer Handvoll von seinen Krawatten. Sie verlangt von ihm, dass er seine Füße ans Fußbrett fesselt. Wenn er das nicht tut, dann, so sagt sie, würde sie ihn erschießen.«

Yuki ging langsam an der Geschworenenbank vorbei, ließ sich Zeit, um jedem und jeder Einzelnen dabei in die Augen zu blicken. Dann fuhr sie fort.

»Mr. Christopher sagt: ›Das ist doch lächerlich, Briana. Los, komm ins Bett.‹ Aber die Angeklagte macht weiter. Sie verhöhnt Mr. Christopher und erwidert, dass sie mit ihm machen wird, was immer sie will. Erneut bittet Mr. Christopher sie, ›den Blödsinn‹ zu lassen. Er sagt: ›Hör auf damit, Briana.‹

Aber sie hört keineswegs damit auf. Sie fuchtelt weiter mit der Pistole herum und befiehlt ihm noch einmal, die Füße ans Fußbrett seines Betts zu fesseln. Mr. Christopher weiß, dass die Angeklagte betrunken ist, und vielleicht ist sie ja sogar verrückt. Er geht davon aus, dass die Waffe geladen ist und dass sich unter Umständen auch versehentlich ein Schuss lösen könnte.

Die Worte der Angeklagten sind zwar klar und deutlich zu verstehen, aber das, was sie tut, wirkt völlig wirr. Aus Mr. Christophers Verblüffung wird zunächst Wut und dann Todesangst. Womöglich fängt diese Irre vor seinem Bett jeden Augenblick an, auf ihn zu schießen. Und das, meine Damen und Herren, ist der Gedanke, der sich im Bewusstsein des Opfers festsetzt.

Mr. Christopher wird Ihnen berichten, dass er versucht, sich zu beruhigen, oder besser: dass er versucht, die Angeklagte zu besänftigen. Er sagt: ›Mein Gott, Briana, was ist denn in dich gefahren? Geht es dir gut? Du machst mir eine Heidenangst. Bitte, leg diesen Revolver weg.‹

Worauf die Angeklagte ihn anbrüllt: ›Tu, was ich dir sage, du mieses, kleines Luder‹«.

Yuki hielt inne und registrierte die erschütterten Mienen der Geschworenen.

Dann fuhr sie fort.

»Da wird Mr. Christopher klar, dass Ms. Hill keineswegs nur herumalbert. Mit zitternden Fingern bindet er seine Füße am Fußende des Betts fest, und dann verlangt die Angeklagte von ihm, sein linkes Handgelenk an das Kopfbrett zu fesseln.

Mr. Christopher – in der Annahme, es könnte sich um die letzten Augenblicke seines Lebens handeln – streckt die Hand zum Nachttisch aus …«, Yuki ahmte die Bewegung deutlich sichtbar nach, »… und drückt heimlich die Aufnahmetaste an seinem Wecker, der über eine gut getarnte Kamerafunktion verfügt. Er wird Ihnen erklären, was er in diesem Moment denkt: dass nämlich, falls die Angeklagte ihn tatsächlich ermorden sollte, die Polizei zumindest in der Lage sein wird, die Täterin zu ermitteln.

Doch noch ist dieses ganze Horrorszenario nicht beendet. Nachdem also Mr. Christophers linke Hand ans Kopfbrett gefesselt ist, bindet die Angeklagte auch seine Rechte fest, sodass Mr. Christopher nun nackt und mit ausgebreiteten Gliedmaßen auf dem Rücken liegt.

Dabei starrt er in die Mündung eines Revolvers.

Ich bitte Sie, sich einmal vorzustellen, wie er sich dabei gefühlt haben muss.«

44 Seit dem Beginn ihres Eröffnungsplädoyers hatte Yuki die Geschworenen nicht eine Sekunde lang aus den Augen gelassen, und das tat sie auch jetzt nicht. Genauso wenig, wie die Geschworenen sie aus den Augen gelassen hatten.

Sie wollte, dass es genau so blieb.

Also fuhr sie fort: »Jetzt legt die Angeklagte ihre Schusswaffe beiseite und entkleidet sich. Als sie nackt ist, nähert sie sich Mr. Christopher, der gefesselt und vollkommen hilflos vor ihr auf dem Bett liegt. Die Angeklagte nimmt das Genital ihres Opfers in die Hand und in den Mund und manipuliert es so lange, bis es steif geworden ist. Aber sie ist immer noch nicht fertig.

Obwohl Mr. Christopher sie anfleht, aufzuhören, bevor sie etwas tut, was sie später bereuen wird, setzt sich die Angeklagte auf ihn und bringt ihn dazu, in sie einzudringen. Sie hat Geschlechtsverkehr mit ihm, und zwar ohne sein Einverständnis.«

Yuki hielt für einen Moment inne, damit ihre Worte die gewünschte Wirkung entfalten konnten. Dann stellte sie eine rhetorische Frage: »Und was geschieht danach? – Kurz bevor die Aufnahmezeit endet, sehen wir noch, dass die beiden Parteien eingeschlafen sind. Mr. Christopher wird Ihnen schildern, dass die Angeklagte am Morgen, als er aufgewacht ist, die Wohnung bereits verlassen hat. Seine Handgelenke sind nicht mehr gefesselt. Er befreit seine Fußgelenke und geht, obwohl er immer noch bis ins Mark erschüttert ist, zur Arbeit, wo die beiden Parteien jeden Kontakt vermeiden, als hätten sie beide die sprichwörtliche Seuche.«

Yuki fuhr fort: »Was geht jetzt im Kopf der Angeklagten vor? Wir werden es wahrscheinlich nie erfahren, aber das Opfer wird sich diese Frage für den Rest seines Lebens stellen.

Er wird aussagen, dass er sich gedemütigt fühlt und dass er sich Sorgen macht. Was, wenn die Angeklagte schwanger geworden ist? Ist er dafür verantwortlich? Wie wird sich seine Arbeitssituation entwickeln? Wer ist er jetzt, nachdem er von einer Frau missbraucht worden ist, die ihm etwas bedeutet hat, nachdem ihm klar geworden ist, dass er ihr nicht das Geringste bedeutet hat?

Die Tage vergehen, und Mr. Christopher leidet unter Albträumen und einer niederschmetternden Depression. Er vernachlässigt seine Arbeit. Er zieht sich zurück. Es dauert zwei Wochen, bis er endlich begriffen hat, was ihm da angetan wurde. Bis die Wut in ihm aufkeimt.

Inzwischen ist ihm klar, dass er vergewaltigt und zum Opfer eines sexuellen Übergriffs geworden ist. Er schämt sich. Er gibt sich selbst die Schuld daran, die Frau, mit der er eine ganze Zeit lang zusammen war, offensichtlich verkannt zu haben.

Und, wie so oft bei Vergewaltigungsopfern, nimmt der Schmerz mit der Zeit nicht ab. Im Gegenteil. Er wird stärker.

Zwei Wochen nach der Tat wendet Mr. Christopher sich schließlich an die Polizei. Im Lauf der folgenden Tage wird Briana Hill vernommen, festgenommen und der Vergewaltigung beschuldigt.«

Yuki ließ das Wort Vergewaltigung noch eine Weile in dem stillen Gerichtssaal hängen. Dann beschrieb sie den Geschworenen die Zeugen, die für die Anklage aussagen würden: den Polizeibeamten, den Videotechniker, den auf Fragen der menschlichen Sexualität spezialisierten Psychologen sowie Paul Yates, einen Mann, der ebenfalls mit der Angeklagten eine Beziehung gehabt hatte.

Und dann folgte die Überleitung zum Schluss ihres Plädoyers.

»Wir werden Ihnen außerdem das ungeschnittene Video zeigen, das Mr. Christopher von diesem sexuellen Übergriff gemacht hat. Somit können Sie mit eigenen Augen sehen, was ihm am Abend des elften Oktobers widerfahren ist.

Gut möglich, dass Etliche sagen werden: ›Na ja, sie hat ihn mit vorgehaltener Waffe zum Sex gezwungen. Ist doch nichts Besonderes. Sie haben ja zuvor auch schon Sex gehabt.‹

Aber es ist sehr wohl etwas Besonderes.

Marc Christopher hat Nein gesagt. Ich möchte Sie daher an Richter Rathburns Worte erinnern«, fuhr Yuki fort. »Jemanden unter Druck zu setzen oder zu bedrohen, dieser Person Angst vor Schmerzen oder einer Verletzung einzujagen, um dann mit ihr Sex zu haben, ohne dass diese Person damit einverstanden ist, das ist eine schwere Straftat. Sie werden sehen, dass Mr. Christopher nicht einverstanden war und dass Ms. Hill das sehr genau wusste.

Sie hat sich genommen, was sie zu ihrer eigenen Befriedigung haben wollte, ohne sich im mindesten um Mr. Christophers Bedürfnisse zu scheren.

Nachdem unsere Zeugen ausgesagt und Sie das fragliche Video gesehen haben, wird die Vertretung des Volkes Sie bitten, die Angeklagte, Briana Hill, der Vergewaltigung schuldig zu sprechen und sie angemessen zu bestrafen.«

45 Yuki trat von der Geschworenenbank zurück und wurde von einer unglaublichen Leichtigkeit erfüllt, so, als würde sie schweben. Sie hatte gerade das beste Eröffnungsplädoyer ihres Lebens abgeliefert. Da gab es nichts, was sie bedauert hätte. Nichts, was sie lieber anders formuliert hätte. Sie hatte ihre Sache rundum gut gemacht.

Sobald sie wieder an ihrem Tisch saß, sagte Richter Rathburn: »Mr. Giftos. Ist die Verteidigung zum Eröffnungsplädoyer bereit?«

James Giftos erhob sich. Er wirkte schneidig und scharf wie eine Rasierklinge. »Nein, Euer Ehren«, erwiderte er auf die Frage des Richters. »Wir behalten uns vor, unser Plädoyer zu einem späteren Zeitpunkt zu halten.«

Das verblüffte Yuki. Giftos wollte ihre Darstellung der grässlichsten Nacht in Marc Christophers Leben zunächst unwidersprochen auf die Geschworenen wirken lassen und sich erst im späteren Verlauf des Prozesses dazu äußern. Normalerweise hätte sie das als riskanten, ja, fahrlässigen Schachzug betrachtet. Aber Giftos war nicht fahrlässig. Er hatte einen Plan. Die Frage war nur: welchen?

»Ms. Castellano«, sagte der Richter.

»Ja, Euer Ehren. Die Staatsanwaltschaft ruft Officer Phyllis Chase in den Zeugenstand.«

Der Gerichtsdiener öffnete die schwere hölzerne Saaltür, und Officer Chase trat ein. Sie trug eine Kakihose und einen blauen Blazer, dazu kurze blonde Haare. Sie wurde im Zeugenstand vereidigt und setzte sich anschließend auf den Stuhl. Yuki kam zu ihr.

Sie hatte bei dieser Zeugin vom ersten Augenblick an ein gutes Gefühl gehabt. Officer Chase arbeitete im Dezernat für Sexualverbrechen und war eine durch und durch professionelle und selbstbewusste Polizeibeamtin. Sie war die perfekte Zeugin.

Yuki stellte ihr zunächst einige einleitende Fragen – wo sie arbeitete und wann Marc Christopher sie angerufen und angegeben hatte, sexuell missbraucht worden zu sein.

»Bitte, fahren Sie fort«, sagte Yuki.

»Mein Partner, Officer Phil Thompson, und ich haben Mr. Christopher dann gebeten, auf die Wache zu kommen, und seine Aussage dort protokolliert.«

Yuki stellte der Zeugin eine ganze Reihe von Fragen zum Verlauf dieses Gesprächs, und Ms. Chase erklärte, dass sie an Mr. Christophers Hand- und Fußgelenken bereits verblasste blaue Flecken registriert hatte, die allem Anschein nach Spuren einer Fesselung waren. Sie hatten die betreffenden Stellen fotografiert, und anschließend hatten sie selbst und Thompson Mr. Christopher in seine Wohnung begleitet, wo er ihnen seinen Wecker gezeigt hatte, der gleichzeitig die Funktion einer einfachen Überwachungskamera hatte.

Mithilfe einiger behutsamer Fragen ließ Yuki Officer Chase berichten, dass das Aufnahmegerät und das Video von den Technikern des San Francisco Police Department gründlich überprüft worden sei, und dass sie Ms. Hill zur Vernehmung auf die Wache gebeten hatten.

Chase sagte: »Sie hat bestritten, dass eine Vergewaltigung stattgefunden hatte. Sie hat behauptet, dass der Sex einvernehmlich gewesen sei. Wir haben die Aufnahmen anschließend der Staatsanwaltschaft gezeigt und Ms. Hill in Gewahrsam genommen. Ihre Waffe, einen Revolver von Smith & Wesson, Kaliber 38, haben wir beschlagnahmt.«

Briana Hill legte die verschränkten Arme auf den Tisch, ließ den Kopf sinken und fing leise an zu schluchzen.

Yuki zeigte Officer Chase die Fotos von Marc Christophers verblassten Prellungen, und diese sagte: »Ja, genau, die Fotos habe ich gemacht.«

Yuki gab die Fotos an den Sprecher der Jury weiter, und nachdem sie als Beweismittel zugelassen worden waren, bedankte sie sich bei Officer Chase für ihre Aussage.

»Ihre Zeugin«, sagte Yuki zu James Giftos.

Giftos hatte den Arm um die bebenden Schultern seiner Mandantin gelegt und sagte von seinem Platz aus: »Keine Fragen.«

Natürlich nicht. Chase war unantastbar. Yuki war mit den Gedanken bereits bei ihrem nächsten Zeugen, da verkündete Richter Rathburn eine Mittagspause.

»Um 14.00 Uhr machen wir weiter. Seien Sie pünktlich«, sagte er.

46 James Giftos hatte immer noch den Arm um Briana Hills Schultern gelegt, als sie gemeinsam den Gerichtssaal verließen.

Yuki, die zusammen mit Arthur hinter den beiden herging, fand, dass Briana Hill absolut bemitleidenswert aussah, so, als würde ihr gerade das Herz brechen, und Yuki hatte nicht den geringsten Zweifel daran, dass es tatsächlich so war. Als sie den – möglicherweise spontanen – Entschluss gefasst hatte, Marc Christopher zu vergewaltigen, hatte sie sich garantiert nicht vorstellen können, dass es einmal so enden würde, mit einem Prozess, in dessen Verlauf sie in jeder Hinsicht vor aller Welt entblößt werden würde, und mit der durchaus realistischen Möglichkeit, dass sie im Anschluss bis zu acht Jahre hinter Gittern verbringen musste.

Kopfschüttelnd ging sie neben Art den marmornen Flur entlang.

»Was ist denn los?«, erkundigte sich Arthur.

»Ich hatte gerade Mitleid mit Briana. Aber sagen Sie’s nicht weiter.«

»Bestimmt nicht, das können Sie mir glauben. Und bei allem gebotenen Respekt, aber sie hat Ihr Mitleid nicht verdient. Yuki, Sie geben einem Mann, der Opfer eines Sexualverbrechens geworden ist, eine Stimme. Das finde ich persönlich sehr wichtig.«

»Danke, Art.«

Art wollte noch zur Toilette, und sie vereinbarten, sich im Foyer zu treffen. Yuki holte ihr Handy aus der Tasche, um Parisi anzurufen, da stand unvermittelt James Giftos vor ihr.

»Yuki.«

»James.«

»Ihr Eröffnungsplädoyer war ein bisschen steif, aber nicht durch und durch schlecht.«

»Also, die Geschworenen haben einen ziemlich betroffenen Eindruck gemacht«, erwiderte sie.

»Geben Sie sich keinen allzu großen Hoffnungen hin«, entgegnete er. »Ich habe gesehen, wie Sie etliche Fälle in den Sand gesetzt haben, die Sie, weiß Gott, hätten gewinnen müssen. Alfred Brinkley, Massenmörder. Nicht schuldig. Junie Moon, Mörderin. Nicht schuldig. Und dann natürlich, erst vor Kurzem, noch ein Massenmörder, absolute Weltklasse in seinem Metier. Er hat sich sogar selbst verteidigt! Also, ich war dabei. Ich habe mit eigenen Augen gesehen, wie er Ihre Anklage auseinandergepflückt hat wie ein Häufchen Mikadostäbchen. Und dabei war er noch nicht einmal Rechtsanwalt. Ehrlich gesagt, die meisten Menschen hätten sich nach so einer Katastrophe einen anderen Beruf gesucht.«

Yuki fauchte: »Werden Sie sich selber eigentlich nicht irgendwann langweilig? Kriegen Sie nicht das Bedürfnis, nach Hause zu laufen und sich unter die Dusche zu stellen? Weil Sie nämlich einen ganz üblen Gestank verbreiten.«

Sie war noch zehn Meter vom Fahrstuhl entfernt und musste sich zwischen kleinen Grüppchen von Anwälten und Gerichtsangestellten, die den Flur verstopften, hindurchzwängen, während sie gleichzeitig versuchte, James Giftos’ Attacken auf ihr Selbstbewusstsein abzuwehren. Er marschierte unbeeindruckt neben ihr her.

»Ich will ganz ehrlich zu Ihnen sein, Yuki«, sagte er jetzt.

»Ganz bestimmt«, erwiderte sie.

»Für den entscheidenden Stoß sind Sie einfach zu schwach. Immer dann, wenn Sie eigentlich zustechen müssten, drehen Sie sich lieber auf den Rücken und bieten Ihrem Gegner die Kehle an.«

Scheiße. Wie konnte er sie bloß so durchschauen?

»Sie können sagen, was Sie wollen. Die Gedanken sind frei«, erwiderte sie und wollte sich an diesem aggressiven Widerling vorbeischieben. Aber er blieb bis zum Fahrstuhl an ihr kleben.

»Was soll ich noch sagen? Sie sind bestimmt ein nettes Mädchen, aber eben eine Versagerin.«

Briana Hill trat durch die Tür der Damentoilette auf den Flur. Sie rief nach Giftos, und er erwiderte: »Ich komme.« Dann wandte er sich noch einmal an Yuki. »Sie sollten wieder zu dieser Sozialtruppe zurückgehen. Wie heißen die noch mal? Der Prozesshilfeverein?«

Yuki blieb stehen und Giftos ebenfalls. Er überragte sie um einen ganzen Kopf.

Sie starrte zu ihm hinauf. »Ich finde, das klingt ganz so, als hätte mein Eröffnungsplädoyer Ihnen eine Heidenangst eingejagt, James. Sie bieten mir jedenfalls auch gerade Ihre Kehle an, stimmt’s? Aber dieses Mal beiße ich zu, und zwar gnadenlos.«

»Ganz bestimmt. Passen Sie bloß auf, dass Sie sich dabei nicht selbst verletzen.«

Laut lachend, wandte James Giftos sich ab und ging zu seiner Mandantin.

47 Arthur Baron befragte den nächsten Zeugen der Anklage, Frank Pilotte, IT-Experte des San Francisco Police Department. Er bezeugte, dass die Videoaufnahme nicht manipuliert worden war.

James Giftos hatte keine Fragen an Pilotte und auch nicht an den nächsten Zeugen der Staatsanwaltschaft, einen erfahrenen Psychologen und Autoren, der ein allgemein anerkannter Experte für die emotionalen Auswirkungen von Vergewaltigungen auf die Opfer war.

Als Nächstes rief Yuki Paul Yates in den Zeugenstand. Yates rutschte vom ersten Moment an auf seinem Platz hin und her, zuckte, schwitzte und präsentierte sich alles in allem als hoffnungsloses Nervenbündel.

Auf Yukis Fragen bestätigte er, dass er als Werbetexter bei Ad Shop arbeitete und dass Briana Hill als Leiterin der Produktionsabteilung für einen Werbespot verantwortlich gewesen war, den er und sein Kreativteam gedreht hatten.

Dann wollte Yuki wissen: »Hatten sie jemals eine nähere Beziehung zu der Angeklagten?«

»Beziehung würde ich das nicht nennen. Wir sind einmal zusammen essen gegangen.«

»Bitte berichten Sie dem Gericht von dieser Verabredung, Mr. Yates.«

Er seufzte erst und sagte dann: »Ich habe Briana nach der Arbeit in ein chinesisches Restaurant eingeladen, nichts Besonderes. Ich hatte das Gefühl, dass sie mich mag. Das Restaurant liegt in der Nähe meiner Wohnung, also habe ich sie nach dem Essen gefragt, ob sie noch mit zu mir kommen will. Ich habe fest damit gerechnet, dass sie das ablehnt, aber dann hat sie ›na klar‹ gesagt.«

»Bitte fahren Sie fort.«

»Wir haben dann auf meinem Sofa ein bisschen rumgeknutscht, aber irgendwie ging mir das alles zu schnell. Ich kannte sie ja gar nicht so gut. Und dann sind mir so Gedanken durch den Kopf gegangen, wie das bei der Arbeit wohl wird, wenn wir jetzt Sex haben. Ich habe viel zu viel nachgedacht, deswegen hätte ich wahrscheinlich gar nichts hingekriegt, selbst wenn wir es versucht hätten. Darum habe ich ihr, na ja, irgendwie den Rücken getätschelt und gesagt: ›Bitte, nimm’s mir nicht übel, aber ich habe morgen in aller Frühe eine Sitzung.‹«

»Wie hat sie das aufgenommen?«

»Sie ist ausgeflippt. Sie ist wie der Blitz vom Sofa aufgesprungen, und als ich sie angeschaut habe, da hatte sie schon die Waffe aus ihrer Handtasche gezogen. Sie hat die Handtasche fallen lassen, und ich konnte ihre andere Hand sehen. Die war total zusammengekrampft, so etwa.«

Giftos rief dazwischen: »Unter sechs Augen, Euer Ehren.«

»Kommen Sie zu mir«, sagte Rathburn und winkte Giftos und Yuki zu sich.

Als die Vertreter der beiden Parteien vor ihm standen, sagte Giftos mit mühsam gebändigter Wut in der Stimme: »Richter Rathburn! Die Bezugnahme auf eine juristisch nicht verfolgte Straftat ist eine unlautere Beeinflussung und daher unzulässig.«

»Ms. Castellano?«

»Euer Ehren. Mr. Yates hat sich nur deshalb nicht an die Polizei gewandt, weil er Nachteile durch die Angeklagte befürchten musste. Aber seine Aussage hinsichtlich der Schusswaffe macht deutlich, dass ihr missbräuchliches Verhalten einem gewissen Muster folgt. Die Geschworenen haben ein Recht, die Aussage des Zeugen zu hören.«

»Haben Sie den Zeugen im Vorfeld befragt, Mr. Giftos?«

»Er war nicht besonders mitteilsam.«

»Nun, ich denke, es handelt sich um eine Abwägung – Gewicht der Aussage gegen Statthaftigkeit. Ich lasse die Aussage zu, Mr. Giftos. Sie ist hiermit statthaft, und Sie können sie im Kreuzverhör auf ihr Gewicht prüfen.«

Als James Giftos zu seinem Tisch zurückkehrte, sprach so etwas wie heiliger Zorn aus seiner Miene.

Yuki blieb in der Nähe des Zeugenstandes und ließ sich ihre Euphorie nicht anmerken. Mit der Zulassung von Paul Yates’ Aussage hatte sie einen sehr wertvollen Punkt gemacht. Aber sie hatte auch bemerkt, dass Yates enorm unter Anspannung stand. Selbst jetzt sah er so aus, als könnte er jeden Augenblick zum Ausgang sprinten. Sie fragte ihn, ob er vielleicht eine kurze Pause brauchte.

»Nein. Alles in Ordnung.«

Yuki nickte und fuhr fort: »Können Sie sich erinnern, was Sie empfunden haben, als die Angeklagte Sie mit ihrer Waffe bedroht hat?«

»Entsetzen«, sagte Yates. »Tiefstes Entsetzen. Es war das Furchterregendste, was ich jemals erlebt habe. Ich war wie erstarrt. Ich konnte kaum hören, was sie gesagt hat. Ich hatte die unterschiedlichsten Gedanken, alles durcheinander. Das Telefon. Die Tür. Meine Faust in ihr Gesicht. Wollte sie mir bloß einen Schreck einjagen oder war sie vielleicht komplett durchgeknallt? Verdammt. Ich wusste überhaupt nicht, was ich machen sollte. Sie hat gesagt, ich soll die Hose ausziehen. Und in dem Moment kam es mir so vor, als wäre das das Sinnvollste.«

»Haben Sie die Hose ausgezogen, Mr. Yates?«

»Ich hab sie auf den Boden fallen lassen.«

»Was hat die Angeklagte dann zu Ihnen gesagt, Mr. Yates?«

»So was wie ›Und jetzt, du weißt schon, wird gefickt.‹ Dann hat sie ihre Faust geöffnet und mir die beiden blauen Tabletten darin gezeigt. Das war Viagra. Sie hat gesagt, dass ich die nehmen soll. Ich hab gesagt: ›Okay‹, und als sie mir die Dinger hingehalten hat, habe ich die Gelegenheit genutzt und ihr die Waffe aus der Hand geschlagen. Sie hat sich danach gebückt, und ich hab meine Hose hochgezogen und bin zur Tür rausgerannt.«

»Und was ist danach passiert?«, erkundigte sich Yuki.

»Ich bin in den Keller runtergerannt und so lange dort geblieben, bis ich dachte, dass die Gefahr vorbei ist.«

»Paul. Befindet sich die Frau, die Sie auf diese Art und Weise belästigt hat, hier im Gerichtssaal?«

»Ja«, erwiderte er.

»Bitte zeigen Sie sie den Geschworenen.«

Zum ersten Mal, seitdem er den Zeugenstand betreten hatte, warf Paul Yates einen Blick zum Tisch der Verteidigung. Und dann zeigte er auf Briana Hill.

Yuki sagte: »Bitte vermerken Sie im Protokoll, dass der Zeuge auf die Angeklagte gezeigt hat.«

Der Richter meinte: »Wird hiermit vermerkt.«

»Danke, Mr. Yates«, sagte Yuki, und dann, an James Giftos gewandt: »Ihr Zeuge.«

48 Giftos erhob sich und knöpfte sich das Jackett zu. Die Augen auf Paul Yates gerichtet, so schritt er über den polierten Holzfußboden des Gerichtssaals. Giftos begrüßte den Zeugen und stellte ihm zunächst einige einleitende Fragen zu seiner Arbeit als Werbetexter.

Yates beschrieb seine Tätigkeit: »Ich schreibe Anzeigen und entwickle Kampagnen, sowohl für Druckerzeugnisse als auch für Fernsehspots et cetera.«

»Schreiben Sie auch andere Dinge als Werbeanzeigen?«

»Für mich, meinen Sie?«

»Genau«, sagte Giftos. »Schreiben Sie vielleicht Gedichte? Oder andere kreative Texte?«

»Ich habe ein paar Drehbücher verfasst«, sagte Yates zögerlich.

»Erfundene Geschichten also. Sie – und viele andere vermutlich auch – würden sich selbst als kreativen Menschen bezeichnen, habe ich recht?«

»Ich habe für kein Einziges einen Abnehmer gefunden.«

»Nun, wer weiß, vielleicht ändert sich das ja irgendwann. Mr. Yates, kommen wir auf die Ereignisse in Ihrer Wohnung zu sprechen, die Sie uns gerade eben geschildert haben. Sie haben gesagt, dass Sie und Ms. Hill herumgeknutscht haben und dass Sie die Knutscherei irgendwann abgebrochen haben.«

»Das ist richtig.«

Giftos stand dicht vor dem Zeugen, ohne den Geschworenen die Sicht auf ihn zu verdecken. Er sagte: »Und Sie haben ausgesagt, dass Ms. Hill eine Waffe gezogen hat. Dass Sie sich zu Tode erschreckt haben. Ist das korrekt?«

Yates setzte sich aufrecht hin und antwortete: »Ja.«

»Ist das tatsächlich passiert, Mr. Yates, oder haben Sie sich das alles nur ausgedacht, vielleicht im Anschluss an diese fantastische Geschichte, die Mr. Christopher überall herumerzählt hat?«

»Nein, Sir. Ganz und gar nicht.«

Giftos machte weiter. »Ist das eine Ihrer kreativen Ideen? Ein Versuch vielleicht für das nächste Drehbuch?«

Yuki sprang auf. »Einspruch. Die Gegenseite setzt den Zeugen unter Druck.«

Rathburn sagte: »Stattgegeben. Lassen Sie das, Mr. Giftos. Haben Sie mich verstanden?«

Giftos erwiderte ungerührt. »Tut mir leid, Euer Ehren. Ich formuliere meine Frage anders. Mr. Yates, ist es wahr, dass Ms. Hill Sie mit einer Schusswaffe bedroht hat?«

»Absolut.«

Giftos ging zurück zu seinem Tisch. Ms. Benson, seine Beisitzerin, reichte ihm einen großen braunen Umschlag, und Giftos ging damit zurück zum Zeugenstand.

Er sagte: »Sie hatten wirklich schreckliche Angst vor diesem Revolver, Mr. Yates. Stimmt das?«

»Ja.«

»Sie müssen diese Waffe ununterbrochen angestarrt haben«, fuhr Giftos fort. »Ich wette, Sie würden sagen, dass sich der Anblick auf ewig in Ihr Gedächtnis eingebrannt hat, oder?«

»Ich schätze schon«, erwiderte Yates.

»Um was für eine Waffe handelt es sich, Mr. Yates?«

»Einen Smith & Wesson, Kaliber 38.«

»Sehr gut. Es war allgemein bekannt, dass Ms. Hill genau so eine Waffe immer bei sich führte, nicht wahr.«

»Ich schätze schon.«

»Was ich Ihnen jetzt zeigen werde, Mr. Yates«, spann Giftos den Faden weiter, »sind Fotos verschiedener Handfeuerwaffen. Bitte zeigen Sie mir den Smith & Wesson, Kaliber 38, mit dem Ms. Hill Sie, laut Ihrer Aussage, in Todesangst versetzt hat.«

Giftos begann, ein Foto nach dem anderen auf die Armlehne des Zeugenstandes zu legen. »Hat die Waffe so ausgesehen? Oder so? Was ist mit dieser hier, Mr. Yates? Oder mit dieser? Der da?«

Yuki sah zu, wie Giftos Paul Yates unerbittlich in Angst und Schrecken versetzte. »Ist es diese hier? Oder die da? Die vielleicht?«

Paul Yates schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht. Kann sein. Ich glaube nicht, nein.«

Giftos griff nach dem letzten Foto, das Yates verworfen hatte, und drehte es um. »Würden Sie uns bitte vorlesen, was auf der Rückseite dieser Fotografie notiert ist?«

Yates entgegnete: »Das ist unfair.«

»Euer Ehren?«, wandte Giftos sich an den Richter.

»Der Zeuge soll die Inschrift vorlesen.«

Yates senkte den Kopf, bevor er Giftos in die Augen sah und sagte: »Da steht, dass es sich um einen Smith & Wesson Revolver, Kaliber 38, handelt.«

Giftos sammelte die Fotos ein, gab sie Yuki und sagte: »Ich bitte um einen Vermerk im Protokoll, dass der Zeuge nicht in der Lage war, die Waffe zu identifizieren, die bei seiner entsetzlichen Begegnung mit der Angeklagten zur Verwendung gekommen ist.«

Yuki sah sich die Fotos oberflächlich an und gab sie Giftos zurück, der sie zu den Beweismitteln hinzufügte. Als Nächstes würde er vermutlich »Keine weiteren Fragen« sagen, dachte Yuki, doch genau in dem Augenblick drehte Giftos sich noch einmal zu Yates um. »Ach, noch eine Sache, Mr. Yates. Als Sie sich entschlossen haben, mit dieser Geschichte an die Öffentlichkeit zu gehen, haben Sie sich da eigentlich auch über die gesetzlichen Voraussetzungen informiert? Ist Ihnen klar, dass Meineid eine Straftat ist?«

Yuki legte Einspruch ein. Paul Yates sah aus, als hätte er einen Faustschlag abbekommen.

Rathburn sagte: »Stattgegeben. Und ich will, dass die Bemerkung aus dem Protokoll gestrichen wird.«

»Ich ziehe zurück. Ich bin fertig mit dem Zeugen«, sagte Giftos, wandte Yates den Rücken zu und kehrte an seinen Tisch zurück. Nachdem er sich gesetzt hatte, ergriff er die Hand der Angeklagten.

Richter Rathburn sagte: »Mr. Yates, Sie sind entlassen.«

49 Zwölf Stunden waren verstrichen, seitdem eine unbewaffnete Frau im mittleren Alter in der Geary Street erschossen worden war, und zwar ohne ersichtlichen Grund.

Conklin und ich saßen uns an diesem Vormittag an unseren Schreibtischen gegenüber und dachten an das Opfer. Wir versuchten, hinter das Warum? der Tat zu kommen, in der Hoffnung, dass die Antwort uns zu einem Wer? führte.

Warum? Sie war nicht ausgeraubt worden. Sie hatte sich nicht gewehrt. Sie war einfach nur aus nächster Nähe erschossen worden.

Wer hatte das getan?

Wir hatten keine Zeugen, keine Spuren, kein Motiv, keine Bilder aus Überwachungskameras, ja, wir waren nicht einmal für diesen Fall zuständig. Aber wir hatten Millie Cushing. Sie war die produktivste Informantin, mit der ich jemals das Vergnügen der Zusammenarbeit gehabt hatte.

Millie hatte mich gestern am späten Abend angerufen, wenige Minuten nach der Tat. Nur aufgrund ihres Anrufs waren mein Partner und ich zum Tatort gefahren.

»Es ist das gleiche Muster, Lindsay«, hatte Millie gesagt. »Schon wieder eine Hinrichtung. Lou war obdachlos. Sie war oft am Union Square. Da will uns jemand ausradieren.« Nach diesen Worten war Millie in Tränen ausgebrochen.

»Millie? Hatte Lou auch einen Nachnamen?«

»Das weiß ich nicht.«

Und dann legte sie auf.

In voller Arbeitsmontur inklusive Dienstwaffe, wasserdichter Jacke und stabiler Schuhe verabschiedete ich mich von meiner Familie. Conklin erwartete mich im Regen und in der Dunkelheit vor seinem Mietshaus, und dann rasten wir mit blinkenden Lichtern und jaulenden Sirenen zur Geary Street Nummer 77.

Die ersten Einheiten vor Ort hatten einen kleinen Bereich abgesperrt, und dann übernahmen Conklin und ich das Kommando und warteten darauf, dass für Moran und Stevens – oder sonst irgendjemanden aus der Mordkommission Mitte – der rote Teppich ausgerollt wurde.

Als ich mit meiner Geduld am Ende war, meldete ich mich bei der Funkzentrale der Wache Mitte: »Keine Ermittler vor Ort. Es regnet. Wir brauchen möglichst schnell die Kriminaltechnik.«

Wir warteten insgesamt zwei Stunden und fünfzehn Minuten lang, und die Gerichtsmedizin sowie ein Team der Spurensicherung tauchten nur deshalb auf, weil ich die Wache angefunkt hatte.

Bei einem Tötungsdelikt sieht die Dienstvorschrift vor, dass die zuständigen Ermittler den Tatort zunächst begutachten müssen, bevor der Leichnam bewegt wird. Darum harrten wir alle gemeinsam aus. Als sie sich schließlich sehen ließen, nahm ich Garth Stevens an der Tür seines Fahrzeugs in Empfang.

Ich sagte: »Ich habe die Schaulustigen fotografiert und die Kriminaltechnik geholt.«

Er antwortete: »Ich schätze mal, Sie sind eine heiße Kandidatin für den diesjährigen Wonder-Woman-Preis.«

»Was ist eigentlich los mit Ihnen?«, wollte ich wissen.

Er stieß seine Seitentür auf, und ich musste zusehen, wie er und Moran ganz gemütlich zu der Leiche schlenderten. Keine Eile. Der Mörder war längst über alle Berge, genau wie die Zeugen. Stevens hatte alle Zeit der Welt.

Ich schäumte vor Wut, als ich erst Conklin nach Hause fuhr und anschließend den größten Teil der Nacht wach lag, weil diese beiden miesen Bullen von der Wache Mitte mich fast in den Wahnsinn trieben. Als ich dann heute Morgen aufgewacht war, konnte ich immer noch an nichts anderes denken, und außerdem hatte ich pochende Kopfschmerzen. Ich ließ Joe schlafen und kümmerte mich um das süßeste kleine Mädchen auf der ganzen, weiten Welt, bis Joe auf den Beinen war.

Dann spülte ich eine Aspirin mit unverdünntem Koffein hinunter und flog wie Wonder Woman zur Tür hinaus.

Aufgekratzt und angespannt saß ich Conklin an unseren uralten grauen Schreibtischen gegenüber. Ich lud die Fotos aus meinem Handy auf den Bürocomputer und drehte den Monitor so, dass auch Conklin das nächtliche Panorama der Schaulustigen sehen konnte, die sich in drei Reihen auf der anderen Straßenseite der Geary Street versammelt hatten.

Die nächsten Fotos zeigten die Tote, die Millie als Lou identifiziert hatte und die wir momentan als Lou Unbekannt führten. Sie lag schlaff an einer Backsteinmauer. Zwei Kugeln hatten ihren im Regen glitzernden Poncho durchschlagen.

Ich blätterte zurück zu den Aufnahmen von den Schaulustigen.

»Vielleicht hat ja jemand etwas gesehen und kann uns etwas sagen«, sagte ich und betrachtete die einzelnen Gesichter.

»Mach sie doch mal größer«, sagte Conklin.

Ich zoomte mich heran. Mein Blitz hatte die Mienen der Schaulustigen erstarren lassen. Regenschirme und Kapuzen verdeckten bei vielen die Augen. Ich hatte die Bilder dieser trübsinnigen Versammlung bereits gestern Abend an die Kriminaltechnik geschickt. Vielleicht konnte die Gesichtserkennungssoftware ja einen aktenkundigen Straftäter ermitteln.

Wäre das nicht fantastisch?

Allumfassender Weltfrieden wäre auch fantastisch, aber das lag nicht in meiner Hand.

Ich sagte zu meinem Partner: »Ich gehe damit zu Brady. Wieder mal.«

»Hör zu«, meinte er. »Nur falls du irgendwelche Zweifel haben solltest: Ich will auch, dass du Stevens und Moran auf die Pelle rückst. Ich stehe voll und ganz an deiner Seite.«

»Daran habe ich keine Sekunde lang gezweifelt.«

50 Ich ließ den Blick durch den Bereitschaftsraum über die Köpfe meiner Kolleginnen und Kollegen hinweg zu Bradys gläsernem Eckbüro schweifen. Dort saß, mit dem Rücken zu mir, ein Besucher.

»Wer ist denn da bei ihm?«, fragte ich Conklin. »Ah, ich weiß. Jacobi. Das ist ja noch besser.«

»Vielleicht wartest du lieber, bis er weg ist, findest du nicht?«

»Ich gehe lieber über die Planke«, sagte ich. »So bin ich nun mal.«

»Ich komme mit«, sagte Conklin.

»Du bleibst besser hier und bemannst das Rettungsboot«, erwiderte ich.

»Pass auf dich auf«, meinte Conklin.

Ich wusste sehr wohl, dass eine Einmischung Bradys in diese Serie der ungeklärten Mordfälle zu einem ausgesprochen hässlichen Hickhack zwischen den Bezirken führen konnte.

Ich übte nur äußerst ungern Druck auf Brady aus, aber irgendetwas musste ich doch unternehmen. Diese ganze Situation wurde ja ununterbrochen immer schlimmer. Ich hatte mich bereits in die Angelegenheiten der Wache Mitte eingemischt, und meinen Partner hatte ich ebenfalls mit hineingezogen. Aus gutem Grund.

Schließlich ging in unserer Stadt ein Serienkiller um, der vollkommen ungehindert einen Menschen nach dem anderen exekutierte, ohne dass irgendjemand ihn aufhalten konnte oder wollte.

Was bedeutete da schon ein hässliches Hickhack zwischen den Bezirken?

Ich ging den Mittelgang des Bereitschaftsraums entlang, klopfte an Bradys Glastür und wartete nicht auf seine Einladung. Ich betrat das winzige Büro. Gleichzeitig erhob sich Jacobi von seinem Platz und sagte: »Hallo, Boxer? Wie geht’s? Ich wollte gerade gehen.«

»Bitte bleib hier«, erwiderte ich. »Ich muss mit euch beiden reden.«

Jacobi setzte sich wieder. Eine tiefe Zuneigung zu ihm wallte in mir auf – all die Jahre, die wir gemeinsam Verdächtige beschattet hatten, die Nacht, als wir in einer dunklen Gasse angeschossen und um ein Haar beide gestorben wären, die Tage, als ich seine Vorgesetzte gewesen war, und dann unser Bürotausch, durch den er mein Chef geworden war. Der Tag mit dem perfekten Strandwetter, als er den Platz meines Vaters eingenommen und mich in Joes Hände übergeben hatte.

Auch für Brady hegte ich eine tiefe Zuneigung. Wir haben schon mehrfach Schulter an Schulter im Kugelhagel gestanden, und ich hatte mehr als einmal seine bemerkenswerte Tapferkeit und seine Führungsqualitäten aus nächster Nähe erfahren. Und wenn wir nicht im Dienst waren, dann war er Yukis Mann und ein wirklich guter Freund.

Aber jetzt, in dieser Situation in seinem Büro, gab es eine klare Hierarchie. Und ich stand auf der niedrigsten Stufe.

Ich setzte mich auf den Stuhl neben der Tür und sagte: »Tut mir leid, dass ich hier so reinplatze, aber gestern Abend ist schon wieder eine Obdachlose ermordet worden.«

»In der Geary Street«, erwiderte Jacobi. »Was weißt du darüber?«

Brady stieß einen Seufzer aus und ließ sich gegen seine Lehne sinken.

»Na los, Boxer. Erzähl’s ihm.«

»Dann zunächst einmal die Vorgeschichte, Jacobi. Chief.«

Ich begann mit Millie Cushing, der Frau, die mich vor einigen Wochen vor dem Präsidium angesprochen und mir von dem Mord an einem Obdachlosen in der Nähe des Walton Square berichtet hatte. Anschließend schilderte ich ihm die Ermordung eines weiteren Obdachlosen auf dem Pier 45.

»Es hat fast zwei Stunden gedauert, bis die Ermittler der Wache Mitte, Stevens und Moran, vor Ort waren. In dieser Zeit ist der Tatort durch Passanten verunreinigt worden, und die Augenzeugen haben sich in Luft aufgelöst. Ich habe in den Akten nachgesehen, und es gibt für beide Taten tatsächlich keine Verdächtigen. Meine Informantin ist überzeugt, dass da ein Serienkiller umgeht, der gezielt Obdachlose ins Visier genommen hat. Und ich bin derselben Meinung.«

»Lebt sie auch auf der Straße?«, wollte Jacobi wissen.

»Ja«, erwiderte ich und fuhr fort: »Conklin und ich sind in die Geary Street gefahren, und auch da mussten wir uns einschalten, wie beim Mal zuvor. – Da liegt ein klares Tatmuster vor, Chief. Das ist schon der dritte Obdachlosenmord, von dem wir wissen, und meine Informantin behauptet, dass es nicht die einzigen sind. Sie hat mir berichtet, dass die Polizei sich jedes Mal sehr viel Zeit lässt und erst auftaucht, wenn Zeugen und Verdächtige schon längst spurlos verschwunden sind. Ich finde, es sieht alles danach aus, als ob der Täter immer weitermorden wird.«

Ich holte tief Luft. Jacobi blickte mich liebevoll an, aber Brady war verärgert, und das ließ er mich auch spüren.

»Boxer? Bist du jetzt fertig?«

»Das war die Kurzfassung«, erwiderte ich.

»Ich gehe ganz bestimmt nicht zu Lieutenant Levant und beschwere mich darüber, dass seine Leute zwei Stunden gebraucht haben, um zu einem Tatort zu kommen«, sagte Brady. »Das würde kein gutes Ende nehmen, so viel kann ich dir garantieren.«

Jacobi meinte: »Hast du das denn ernsthaft vor, Boxer? Zu Levant zu gehen? Und wenn Levant sich bei Brady beschwert, dass du dich in die Ermittlungen seiner Leute einmischst? Wie würde das enden?«

»Wir müssen doch irgendetwas unternehmen«, sagte ich lauter als beabsichtigt.

»Großer Gott«, stieß Brady hervor.

»Lass es sein, Lindsay«, sagte Jacobi. »Ich weiß, dass du das nicht wahrhaben willst, aber hör dir doch mal selbst zu. Levant wird natürlich behaupten, dass du politische Motive hast, und genau danach wird es von außen auch aussehen.«

»Soll das ein Witz sein, Jacobi? Ich soll politische Motive haben? Ich?«

»Ich sage nur, dass es so aussehen wird.«

Ich konnte mich nicht mehr länger zurückhalten. »Du sagst also, dass ich die ganze Sache fallen lassen und mich um meinen eigenen Kram kümmern soll?«

Jacobi erwiderte: »Es tut mir wirklich leid, dass ich dich so ausbremsen muss, aber wir sind deine Freunde. Denk doch mal daran, was Levant dazu sagen und was er unternehmen wird.«

Dann erhob er sich und wandte sich an Brady: »So ist sie immer, wenn sie ihren Dickschädel hat.« Er drehte sich zu mir um. »Nicht dass ich dir noch mehr Druck machen möchte, aber du siehst irgendwie blass aus, Boxer. Geht es dir gut?«

Ich blitzte ihn wütend an. »Mir geht es ganz hervorragend, verdammt noch mal.« Dann holte ich tief Luft. »Ich schreibe jetzt eine Beschwerde an die Interne Ermittlung.«

In diesem Augenblick tauchte Brenda Fregosi, unsere Abteilungssekretärin, vor Bradys Tür auf. Entweder wollte sie nachsehen, was hier los war, oder sie wollte Brady etwas sagen. Egal, was es war, ich versperrte jedenfalls Jacobi den Weg und stürmte vor ihm aus dem Büro. Niemand versuchte, mich aufzuhalten.

51 Stunden nach meinem Streit mit Brady und Jacobi saßen Conklin und ich zusammen mit Millie Cushing im Verhörraum Nummer zwei. Sie war unser einziger Schlüssel zur Aufklärung dreier Morde. Es war Conklins erste persönliche Begegnung mit ihr, und er machte seine Sache ausgezeichnet. Er brachte ihr aus dem Pausenraum einen Blaubeer-Donut, servierte ihr den Kaffee so, wie sie ihn mochte, und stellte den Thermostat auf genau die richtige Raumtemperatur.

Millie strahlte ihn an und genoss die Aufmerksamkeit, die er ihr schenkte. Dann beantwortete sie seine Fragen.

»Ich habe zwei erwachsene Kinder. Mein Leben ist ziemlich anders gelaufen, als ich es mir vorgestellt hatte, aber ich will mich nicht beklagen. Ab und zu helfe ich bei den Notunterkünften aus, und die helfen mir im Gegenzug auch. Lou habe ich in der Unterkunft in der Columbus Avenue kennengelernt.«

Millie sah gut aus. Ihr blond-graues Haar wirkte wie frisch geföhnt, und ihre Kleidung – Rollkragenpullover, Sweatshirt und Hose – war gewaschen.

Ich teilte unserer Informantin mit, dass dieses Gespräch aufgezeichnet wurde, und dass Conklin und ich gerade darum kämpften, uns mit einem Fall zu befassen, der eigentlich nicht in unsere Zuständigkeit fiel.

Conklin sagte: »Es würde uns sehr helfen, wenn wir mehr über Lou wüssten, zum Beispiel, wo sie an dem Abend ihrer Ermordung schon überall gewesen ist. Das Wichtigste aber ist: Hatte irgendjemand Streit mit ihr, oder hat sie vielleicht ein Verbrechen beobachtet?«

»Sie wissen, dass ich Ihnen helfen will. Aber wenn ich zu viele Fragen stelle …«

Sie musste ihren Satz nicht beenden.

»Das verstehen wir«, sagte Conklin. »Wir wollen nicht, dass Sie sich irgendwie in Gefahr begeben.«

Wenn das unser Fall gewesen wäre, dann hätten wir mit einem Foto von Lou die Obdachlosenunterkünfte aufgesucht, die Leute befragt, unsere Arbeit als Detectives gemacht.

Ich unterdrückte einen Seufzer und sagte: »Millie, ich habe gestern Abend die Schaulustigen in der Geary Street fotografiert. Die Aufnahmen sind zwar ziemlich unscharf geworden, und das Licht war miserabel, aber würden Sie sich die Ausdrucke vielleicht trotzdem einmal anschauen? Vielleicht entdecken Sie darunter ja ein bekanntes Gesicht?«

Ich legte den Umschlag vor ihr auf den Tisch. Millie wühlte in ihrer Tasche und holte eine Lesebrille hervor. Dann zog sie die Fotos aus dem Umschlag und fing an, sie aufmerksam zu betrachten. Während sie sich auf ihre Aufgabe konzentrierte, betrachtete ich meine Informantin ein wenig genauer.

Ich hatte im Internet und in unseren Datenbanken nach ihr gesucht und nichts über sie gefunden, weder einen Führerschein noch eine Wohnadresse oder einen Haftbefehl. Wer weder einen Computer noch ein Auto oder ein Haus besitzt und keine kriminelle Vergangenheit hat, hinterlässt vermutlich kaum Spuren. Sie hatte Richie erzählt, dass sie erwachsene Kinder hatte, aber nicht, wo diese lebten. Cushing war vielleicht kein weitverbreiteter Name, aber er war auch nicht gerade einzigartig.

Außerdem war es gut möglich, dass sie in Wirklichkeit gar nicht Millie Cushing hieß.

»Hier erkenne ich niemanden«, sagte sie und steckte das erste Foto ans hintere Ende des Stapels. Ich sah, wie sie sich das zweite Foto vornahm, und hatte den Eindruck, als würde sie sich auf eines der Gesichter in der Menge konzentrieren.

»Haben Sie jemanden erkannt?«, wollte ich wissen.

»Nein. Kurz habe ich das gedacht, aber ich habe mich geirrt.«

»Sind Sie sicher?«

»Absolut.«

Nachdem sie alle Ausdrucke durchgesehen hatte, gab sie sie mir wieder zurück. »Ich habe da nicht viele Wohnungslose gesehen. Die Leute haben ja alle schöne Kleider an, Schirme und Mützen. Die sehen alle aus wie grundsolide Bürger. Jeder Einzelne.«

Wir bedankten uns bei Millie, und während Rich sie nach draußen begleitete, nahm ich mir das zweite Foto noch einmal vor, das, bei dem Millie kurz gestutzt hatte. Es zeigte die Schaulustigen in Dreierreihe hinter dem Absperrband. Insgesamt zählte ich auf der Aufnahme vierzehn Männer und sechs Frauen. Alle trugen Mützen oder Kapuzen oder hatten einen Schirm in der Hand.

Ich sah mir die Gesichter genau an, eines nach dem anderen. Wonach suchte ich eigentlich? Nach einer schuldbewussten Miene? Einem irren Lächeln? Oder dass eines dieser Gesichter mir irgendwie auf die Sprünge half? Ich hatte all diese Menschen ja tatsächlich vor mir gehabt. Hatte einer von ihnen etwas gesagt oder getan, was ich zwar registriert, aber aus irgendeinem Grund wieder vergessen hatte?

Und dann hielt ich plötzlich inne.

Das Gesicht eines der Männer in der Menge unterschied sich auffällig von denen der anderen. Er stand in der hintersten Reihe, am äußeren Rand, und trug eine schwarze Wollmütze. Er sah wütend aus.

Gut denkbar, dass er empört war, dass da jemand erschossen worden war. Vielleicht hatte es ihm auch nicht gepasst, dass ich ihn mit meinem Blitz geblendet hatte. Womöglich liefen Wassertropfen vom Schirm seines Nachbarn in seinen Kragen, oder er ärgerte sich über etwas ganz anderes. Zum Beispiel darüber, dass Polizisten am Schauplatz seines Mordes aufgetaucht waren.

Ich prägte mir sein Gesicht ebenso ein wie die neunzehn anderen auf dem Foto, während die Kriminaltechnik die insgesamt etwa sechzig Personen durch das Gesichtserkennungsprogramm laufen ließen.

Gesichter abspeichern. Das immerhin konnte ich tun.

52 Als ich wieder an meinem Schreibtisch saß, rief Charlie Clapper an.

Clapper war früher Detective in Los Angeles gewesen und leitet heute unser kriminaltechnisches Labor. Für die Strafverfolgungsbehörden ist er ein echter Volltreffer.

Wir schenkten uns sämtliche überflüssigen Eingangsfloskeln.

»Ich habe das Ergebnis des DNA-Tests von dem Mantel, den Conklin im Mülleimer beim Pier 45 gefunden hat, bekommen.«

»Gut. Und?«

»Sie haben jede Menge DNA gefunden. Das Ding ist von unzähligen Menschen getragen, umarmt oder als Schlafdecke benutzt worden. Die Tests haben genau so viel gebracht wie bei einem Leintuch aus einem Dreißig-Dollar-Motel.«

»Na großartig«, sagte ich.

»Nächster Punkt«, fuhr Clapper fort. »Die Gesichtserkennung hat auch keinen Treffer ergeben. Aber es war immerhin den Versuch wert.«

»Vielen Dank für deine aufmunternden Worte«, erwiderte ich. »Was sagen die Ballistiker?«

»Da wird es schon interessanter«, antwortete Clapper. »Die Kugeln, mit denen Laura Russell ermordet wurde, stammen aus derselben Waffe, mit der auch Jimmy Dolan vor dem Sydney G. Walton Square getötet wurde.«

»Derselbe Täter also«, sagte ich.

»Dieselbe Waffe«, wiederholte Clapper. »Allerdings ein kalter Treffer.«

Ein kalter Treffer. Die Kugeln passten zwar zueinander, aber nicht zu einer registrierten Waffe. Ich bedankte mich und teilte ihm noch mit, dass inzwischen eine neue Leiche in der Gerichtsmedizin lag, eine nicht identifizierte Frau, sodass er noch heute mit weiteren Projektilen rechnen konnte.

Ich musste das lediglich in die Wege leiten.

Conklin telefonierte gerade mit der Obdachlosenunterkunft in der Columbus Avenue. Ich signalisierte ihm, dass ich mich auf den Weg in die Gerichtsmedizin machen wollte, und ließ ihn allein. Über die Feuertreppe gelangte ich ins Foyer, schlüpfte zur Hintertür hinaus, ging den überdachten Durchgang entlang und zog schließlich die Glastür auf.

Am Empfang stand Gregory, der letzte in einer langen Liste von Menschen, die im Durchschnitt etwa drei Monate hinter Claires Empfangstresen verbrachten, bevor die beklemmende Umgebung und die Langeweile sie nach grüneren Wiesen streben ließen.

Nach der harten Konfrontation, die Greg und ich an seinem ersten Arbeitstag erlebt hatten, waren wir zu einer Übereinkunft gelangt: Claire war niemals zu beschäftigt, um mich zu empfangen, und Greg unterdrückte, wenn ich mich sehen ließ, seine bürokratische Ader.

Ich sagte: »Greg, ich muss Claire sprechen.«

Die ungefähr elf wartenden Menschen im Empfangsbereich – Polizeibeamte, Staatsanwälte, Angehörige von Verstorbenen – warfen mir böse Blicke zu.

Ehrlich gesagt, ich konnte es ihnen nicht verübeln.

Greg sagte: »Dr. Washburn telefoniert gerade.«

»Dauert nur eine Minute«, sagte ich. »Höchstens.«

Greg drückte eine Taste und öffnete mir die Tür ins Allerheiligste.

Ich zog am Türgriff, ging den kurzen Flur entlang und betrat Claires Büro. Sie war am Telefon und bedeutete mir, mich zu setzen.

Eine Minute später legte sie auf und holte eine Akte aus ihrer Schreibtischschublade.

»Ich gehe einfach mal davon aus, dass du wegen der Toten aus der Geary Street hier bist – auch wenn du nicht auf der Fallakte stehst.«

»Das spielt keine Rolle. Schieß los.«

»Wie du weißt, hatte das Opfer keinen Ausweis bei sich, und bis jetzt haben wir auch keine Vermisstenmeldung bekommen, auf die ihre Beschreibung passen würde. Aber es ist ja noch früh. Vielleicht fällt es erst in ein paar Tagen jemandem auf, dass sie nicht mehr da ist. Ich habe jedenfalls genügend Platz und kann sie noch eine Weile bei mir beherbergen.«

Claire klappte den Aktenordner auf und las vor.

»Todesart: Mord. Todesursache: Zwei Neun-Millimeter-Kugeln, eine ins Herz, die zweite in den linken Lungenflügel, nur wenige Zentimeter von der ersten entfernt. Der Schütze hat dicht vor ihr gestanden. Die Schmauchspuren auf dem Regenponcho der Toten zeigen, dass der Abstand höchstens sechzig Zentimeter betragen haben kann.«

»Was war in ihren Einkaufstüten?«, wollte ich wissen.

»Limonadendosen. Eine schmutzige Decke. Dreckige Kleidung.«

»Clapper wartet auf die Kugeln. Falls sich jemand nach ihr erkundigt, ruf mich bitte an, ja?«

»Geht klar. Alles in Ordnung, Lindsay?«

»Ging mir nie besser.« Ich beugte mich über die Tischplatte und drückte meiner besten Freundin ein Abschiedsküsschen auf die Wange.

53 Um 16.30 Uhr hatte ich einen Termin mit Lieutenant Johnny Hon von der Internen Ermittlung im vierten Stock, aber ich war zu früh dran. Ich hatte von Hon gehört, aber wir waren uns noch nie persönlich begegnet. Das Dezernat für Interne Ermittlungen war die mit Abstand geheimnisumwobenste Abteilung in der gesamten Polizeibehörde.

Weder Jacobi noch Brady hatten versucht, mich aufzuhalten, aber jetzt war ich ganz auf mich allein gestellt.

Ich saß im Empfangsbereich und blätterte eine alte Ausgabe des Chronicle durch. Gleichzeitig versuchte ich, mein Gedankenwirrwarr ein wenig zu ordnen. Seitdem Jacobi mir gesagt hatte, dass ich beschissen aussehe, fühlte ich mich auch so. Mein lockerer Gürtel sagte mir, dass ich abgenommen hatte. Ich hatte mein Pistolenhalfter so fest angezurrt wie nur möglich, und trotzdem baumelte es unangenehm locker um meine Schulter. Und auch der Kopfschmerz von heute Morgen war wieder da – er hatte sogar seinen kleinen Bruder mitgebracht.

Setzte ich mich zu sehr unter Druck? Wurde ich allmählich ein nervöses Wrack?

Bevor ich diesem Gedanken nachgehen konnte, kam ein grauhaariger Mann um die fünfzig durch die Tür und nannte meinen Namen.

Ich erhob mich und sagte: »Ja. Das bin ich.«

»Ich bin Johnny Hon«, erwiderte er.

Wir gaben uns die Hand. Ich folgte dem Lieutenant in sein Büro und setzte mich auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch. Der Raum hatte nichts Persönliches an sich: weiße Wände, ein einfacher Holzschreibtisch, mehrere gerahmte Diplome an der Wand. Keine Fotos, keine persönlichen Gegenstände.

Der Lieutenant gab nur seine dienstliche Seite preis.

Er sagte: »Ich habe einen Anruf von Chief Jacobi erhalten. Er hält sehr viel von Ihnen, Sergeant.«

»Wir haben gemeinsam eine Menge durchgestanden.«

»So hat er sich auch geäußert. In Bezug auf Ihr Anliegen ist er allerdings relativ vage geblieben. Warum schildern Sie mir nicht einfach, was Sie zu mir geführt hat?«

Ich sagte ihm, dass ich eine Beschwerde über zwei Ermittler aus der Mordkommission des Bezirks Mitte loswerden wollte, und gab ihm eine Schilderung, die fast bis aufs Wort identisch war mit dem, was ich Jacobi und Brady heute Morgen erzählt hatte: Ich hatte einen Tipp bekommen, dass mehrere Obdachlose ermordet worden waren, und dass Sergeant Stevens und Inspektor Moran die Fälle nicht aufgeklärt hatten, sondern ihrer Arbeit nur sehr schleppend und nachlässig nachkamen.

Ich berichtete Hon, was ich über den toten Poeten vom Walton Square wusste, und schilderte ihm meine persönlichen Erfahrungen mit den beiden Ermittlern im Zusammenhang mit den Morden am Pier 45 und in der Geary Street.

Ich sagte: »Ich habe mir sämtliche Informationen besorgt, zu denen ich Zugang habe, Lieutenant. Ich habe hier Stevens’ Berichte zu den drei Morden, allesamt unfertig. Und ich habe die Berichte, die ich selbst verfasst habe, sowie einen Obduktionsbericht über Laura Russell dabei. Sie war das Opfer am Pier 45.«

Ich schob ihm einen Aktenordner hin.

»Und was genau wollen Sie nun damit sagen, Sergeant? Dass Sie Stevens und Moran für Drückeberger halten?«

»So etwas in der Art. Vielleicht legen sie sich ein Überstundenpolster zu. Ich weiß es nicht. Aber ich weiß, dass sie allem Anschein nach keine große Lust haben, einen Serienkiller dingfest zu machen, der mehrere Obdachlose exekutiert hat und diese Mordserie noch weiter fortsetzen wird.«

Hon nickte. »Haben Sie irgendwelche Beweise dafür, dass Stevens und Moran absichtlich ihre Arbeit vernachlässigen, sich persönliche Vorteile verschafft oder ein Verbrechen begangen haben?«

»Lieutenant, welche legitime Begründung soll es denn geben, dass die beiden diese Verbrechen einfach links liegen lassen?«

»Ich stelle also fest, dass Sie mir nichts weiter als eine unbegründete Theorie anbieten können. Es könnte durchaus sein, dass die beiden hinter den Kulissen fieberhaft an der Aufklärung arbeiten, dass sie einen Verdächtigen im Blick haben oder einer heißen Spur folgen, ohne dass Sie etwas davon mitbekommen haben, richtig?«

»Die wimmeln mich immer nur ab«, erwiderte ich. »Warum machen die das? Vielleicht habe ich ja was gesehen. Vielleicht habe ich eine Theorie.«

»Könnten die beiden womöglich politische Motive hinter Ihrem Engagement vermuten? Dass die Wache Süd in der Bryant Street 850 versucht, die Mordkommission Mitte zu verdrängen?«

»Das kann ja sein«, sagte ich. »Aber das stimmt nicht. Mir geht es um diese ungeklärten Morde. Mir geht es um einen Mörder, der immer noch auf freiem Fuß ist.«

»Okay. Das akzeptiere ich. Und wie hätten Sie reagiert, wenn Stevens und Moran an einem Ihrer Tatorte aufgetaucht wären?«

Ich ließ mir das durch den Kopf gehen, und was ich da sah, gefiel mir nicht.

Hon sagte: »Sergeant Boxer, Sie nehmen sich diesen Fall sehr zu Herzen. Ich weiß das eine oder andere über Sie, und das, was ich weiß, sagt mir, dass Sie eine ausgezeichnete Polizistin sind. Also schweigen wir zunächst einmal zu diesem Thema. Warten wir noch ein bisschen ab. Ich sperre Augen und Ohren auf. Falls ich mich dazu entschließen sollte, Ermittlungen einzuleiten, dann sage ich Ihrem Lieutenant Bescheid. Falls Sie etwas erfahren, was ich wissen müsste, dann rufen Sie mich an. – Und jetzt habe ich einen anderen Termin«, fuhr er fort und erhob sich. »Ich bringe Sie nach draußen.«

Ich hatte schon wieder das unangenehme Gefühl, abgewiesen zu werden, aber ich bedankte mich bei Hon, gab ihm die Hand und ging über die Feuertreppe nach unten in die Räume der Mordkommission.

Conklin hatte schon Feierabend gemacht.

Ich setzte mich in mein Auto und fuhr nach Hause.

Aber ich kam nicht zur Ruhe. In Gedanken führte ich ununterbrochen Gespräche mit Hon, Jacobi und Brady, und zwar alle gleichzeitig.

Und wie im richtigen Leben brachte das ganze Gerede mich keinen Schritt weiter.

54 Seit Giftos’ vernichtendem Kreuzverhör mit Paul Yates hatte Yuki nicht mehr mit Marc Christopher gesprochen, und sie machte sich ernsthafte Sorgen. Wie würde Marc mit Giftos’ Flammenwerfertaktik zurechtkommen?

Sie hatte Marc angerufen und ein Treffen noch vor dem Tag seiner Aussage vorgeschlagen. Er hatte erwidert: »Ich würde Sie sehr gerne zum Essen einladen. Sie haben es sich verdient, und es wäre mir lieber, dieses Gespräch bei einem schönen Ossobuco zu führen.«

Jetzt erwartete sie ihn im Mancini’s, einem beliebten Feierabend-Italiener im Finanzdistrikt. Sie war zum ersten Mal hier, und die angenehme Atmosphäre des Lokals mit seinen klaren Linien, den Backsteinwänden und der indirekten Beleuchtung gefiel ihr.

Marc hatte angerufen und gesagt, dass er im Stau steckte und sich daher ein wenig verspäten würde. Yuki nippte an ihrem Eiswasser und beantwortete nebenbei ein paar E-Mails. Als sie dann den Blick hob, sah sie, wie der Oberkellner Marc an ihren Tisch begleitete. Er entschuldigte sich für die Verspätung, beugte sich zu ihr herab, um sie auf die Wange zu küssen, und setzte sich neben sie.

Marc hatte ohnehin eine sehr jungenhafte Ausstrahlung, aber heute Abend wirkte er noch jünger als sonst. Er trug einen Blazer und darunter einen himmelblauen Pullover. Die frisch geschnittenen Haare sowie seine langen Wimpern und die Grübchen in den Wangen rundeten das Bild jugendlicher Unschuld ab.

Während der Aperitifs und der Vorspeise – Fritto misto – sagte Marc: »Ich kann es irgendwie immer noch nicht glauben, dass der Prozess jetzt tatsächlich stattfindet. Es kommt mir eher vor wie ein Film über jemand anderen. Überall im Internet und im Fernsehen reden die Leute über mich, über das, was passiert ist, was ich gesagt und getan habe. Ich hatte ein zutiefst persönliches Erlebnis, und das ist jetzt virtuell und gleichzeitig hyperreal geworden.«

Yuki konnte Marcs Innen- und Außenperspektive sehr gut nachvollziehen. Seine Zukunft hing vom Urteilsspruch fremder Menschen ab. Er würde entweder rehabilitiert werden oder aber, falls die Geschworenen sich der Argumentation der Verteidigung anschlossen, für den Rest seines Lebens als Lügner gebrandmarkt sein.

Sie erwiderte: »Sie haben das Protokoll gelesen. Wie beurteilen Sie Pauls Aussage und Giftos’ Fragen?«

»Ich fand Paul absolut glaubwürdig«, erwiderte Marc. »Ich konnte mir genau vorstellen, wie es abgelaufen ist. Er hatte Angst. Er ist weggerannt. Respekt, dass er Briana die Waffe aus der Hand geschlagen hat. Wenn ich das auch gemacht hätte …«

»Und was sagen Sie zum Kreuzverhör durch Giftos?«

»Na ja, beim Lesen dachte ich, dass das für Paul die reinste Hölle gewesen sein muss. Seine Aussage war offen und ehrlich, aber als er den Revolver identifizieren sollte, hat er gestockt. Ich weiß auch nicht, ob ich ihre Waffe wiedererkennen würde.«

Yuki meinte: »Das war kein schlechter Schachzug der Verteidigung. Zwar ohne wirkliche Beweiskraft, aber eben doch mit einer gewissen Wirkung.«

Marc schüttelte den Kopf und sagte dann trotzig: »Giftos bringt mich nicht aus dem Konzept. Ich weiß schließlich ganz genau, was da passiert ist.«

Das waren tapfere Worte. Aber wie ernst waren sie gemeint? Wollte er sich vielleicht nur selbst Mut machen? Noch nie hatte er so verletzlich ausgesehen wie jetzt. Sie empfand Mitleid mit ihm und fragte sich erneut, was eigentlich mit Briana los war. War sie ein Raubtier, das bislang noch nie in die Schranken gewiesen worden war? Oder hatte sie, wie unzählige Männer in Führungspositionen vor ihr, ihre Stellung in der Werbeagentur als Lizenz zum sexuellen Missbrauch verstanden?

Nach langem Schweigen sagte Marc: »Glauben Sie, dass Briana aussagen wird?«

»Im Allgemeinen wird davon abgeraten, die Angeklagten auf den Zeugenstuhl zu setzen. Aber in diesem Fall, denke ich, wird sie keine andere Wahl haben, als selbst zu den Geschworenen zu sprechen. Und wenn es so weit ist, dann bin ich bereit.«

Es hätte keinen Sinn gehabt, Marc in ihre Gedanken einzuweihen: dass Giftos nämlich, nachdem Marc ausgesagt hatte, alles daransetzen würde, um ihn in Stücke zu reißen.

55 Marc verstummte und starrte in sein Weinglas.

Ob er sich Gedanken darüber machte, wie Briana sich im Zeugenstand äußern würde? Aber wahrscheinlich sorgte er sich viel mehr um seine eigene Aussage. Er wirkte verängstigt.

Sie tätschelte ihm die Hand.

»Ihre Aussage vor der Grand Jury war doch einwandfrei. Sie schaffen das«, sagte sie.

Marc wurde aus seiner Trance gerissen und blickte ihr selbstbewusst in die Augen.

»Ich weiß. Wir schaffen das.«

Sie war froh, dass sie Red Dog überredet hatte, ihr diesen Fall zu überlassen. Wenn sie siegte, dann würde Marc rehabilitiert werden. Männer, die unter einer sexuellen Belästigung zu leiden hatten, würden eher wagen, darüber zu sprechen und vor Gericht zu ziehen.

Dann wurde das Essen serviert. Es war köstlich. Sie hatte sich für die Entenbrust und er für die geschmorten Rippchen entschieden. Zum ersten Mal überhaupt unterhielten sie sich auch über andere Themen als über den Prozess.

Yuki erzählte ihm von ihrer Karriereunterbrechung beim Prozesshilfeverein und wie es sich anfühlte, wieder bei der Staatsanwaltschaft zu arbeiten.

»Es ist beglückend«, sagte sie lächelnd.

Er bekannte, dass er für Briana Hills Stelle im Gespräch war.

»Man hat mir unter der Hand mitgeteilt, dass ich sie haben kann, wenn ich will«, sagte Marc. »Aber ich glaube, das würde nicht gut aussehen und sich auch nicht gut anfühlen. Wahrscheinlich wechsele ich den Arbeitgeber, sobald das alles vorbei ist. Vielleicht ziehe ich auch um … in ein anderes Land.«

Sie gönnten sich noch ein zweites Glas Wein, aber als der Kellner sich erkundigte, ob sie noch Dessert und Kaffee bestellen wollten, sagte Yuki: »Nein, danke.«

Marc bat um die Rechnung, und Yuki sagte: »Sind Sie wirklich sicher, Marc? Ich könnte das auch über Spesen abrechnen.«

Er reichte dem Kellner seine Kreditkarte und erwiderte: »Ich bringe Sie nach Hause, okay?«

»Ich bin mit dem Wagen da«, erwiderte sie.

»Dann begleite ich Sie bis dahin.«

Yuki hatte ihr Auto in der California Street abgestellt. Marc ging neben ihr her, immer an der äußeren Kante des Bürgersteigs, und als der Wagen in Sichtweite war, griff er ihr über die Schulter, um ihren Mantelkragen glatt zu ziehen.

Yuki blickte zu ihm auf, und dann schlang er plötzlich den Arm um sie und zog sie dicht zu sich heran.

»Du hast ja keine Ahnung, wie sehr ich dich mag«, sagte er.

Yuki sträubte sich, doch Marc beugte sich zu ihr herab und wollte sie küssen. Sie reagierte entsetzt und verärgert und stieß ihn von sich: »He, Marc. Nein.«

Er löste seinen Griff und versuchte, das Ganze mit einem Lächeln aus der Welt zu schaffen. »Tut mir leid. Ich bin meinen Gefühlen im Moment völlig ausgeliefert. Ich kann mich überhaupt nicht dagegen wehren.«

»Das ist schlecht«, sagte sie.

»Es tut mir wirklich leid. Das war nicht geplant. Ein spontaner Impuls.«

Sie erwiderte: »Ich muss jetzt nach Hause. Wir sprechen uns morgen wieder.«

Yuki ging weiter, entriegelte ihren Wagen, setzte sich auf den Fahrersitz, schnallte sich an und gab Gas. Ohne einen einzigen Blick in den Rückspiegel fuhr sie die California Street entlang und bog schließlich in nördlicher Richtung auf die Sansome Street ab.

Die letzten Minuten mit Marc hatten sie erschüttert und ihre Gefühle für ihn, ja, ihre gesamte Einschätzung seiner Person verändert. Jetzt glaubte sie, dass seine Einladung zum Essen ein wohlüberlegter Schachzug gewesen war. Dass er das Ganze so oder so ähnlich genauestens geplant hatte.

Marcs jugendlicher Charme war seine Masche. Es war nicht weiter schwierig, sich ihn als Flirtpartner oder auch als Vergewaltigungsopfer vorzustellen. Sie dachte an die Videoaufnahme, auf der er von Briana Hill missbraucht wurde und die sie sich inzwischen unzählige Male angeschaut hatte. James Giftos hatte angemerkt, dass das Video erst anfing, als der Sex bereits in Gang war. Seine Theorie, Brianas Version der Geschichte, besagte, dass Marc das Ganze als Vergewaltigungsspiel inszeniert hatte.

Hatte er recht? Wusste Giftos etwas, was sie nicht wusste? Hatte er deshalb sein Eröffnungsplädoyer auf später verschoben?

Yukis Handy klingelte. Es lag neben ihr im Becherhalter in der Mittelkonsole des Wagens.

Sie nahm ab.

Marc sagte: »Yuki, bitte verzeihen Sie mir, okay? Das war unangemessen von mir, und es ist mir sehr peinlich. Es wird nicht wieder vorkommen.«

»Okay, Marc. Vergeben und vergessen. Gute Nacht.«

Sie beendete das Gespräch und legte das Handy zurück in den Becherhalter. Zum ersten Mal seit sie Marc Christopher kannte, überkam sie eine unheilvolle Vorahnung, so, als hätte sie einen Tunnel betreten und würde gleichzeitig von einem grellen Licht geblendet.

Als würde sie direkt auf eine Katastrophe zusteuern.

56 Michael trieb sich bewusst auf dem Embarcadero in der Nähe des Ferry Buildings herum, als er sie sah, beinahe zufällig.

War sie es wirklich?

Er hatte sich schon einmal getäuscht.

Er musterte ihre Gestalt und spürte ein krampfhaftes Ziehen, das von seinem Unterleib ausging und dann durch seinen Oberkörper bis hinauf in seine Kehle jagte. Es war, als hätte sich ein Reißverschluss geschlossen.

Die ältere Frau war in Begleitung eines lebhaften, gebeugt gehenden jungen Mannes, der auf sie einredete und dabei wild mit den Armen fuchtelte. Er sah aus wie ein Junkie im Meth-Rausch.

Die Frau lachte. Sie genoss seine Begleitung. Ihre Kleidung war den Bedingungen einer feuchtkalten Winternacht angepasst. Ihr Mantel war zwar alt, schien aber dicht und warm zu sein. Über ihrer Schulter hing eine Reisetasche aus Leinen, und auf dem Kopf trug sie eine topfförmige Strickmütze in unterschiedlichen Grüntönen.

Die beiden seltsamen Gestalten schlenderten ohne Hast weiter. Michael konzentrierte sich voll und ganz auf ihren wohlbekannten, schaukelnden Gang, als sie und ihr Begleiter, dieser Scheißkerl, an ihm vorbeikamen.

Er wartete ab, bis sie etwa fünfundzwanzig Schritte oder zwei Autolängen entfernt waren, dann folgte er ihnen. Sie ließen die vereinzelten Fußgänger rund um das Ferry Building hinter sich, überquerten die Straße und tauchten in die Mission Street ein, eine der Hauptverkehrsadern durch SoMa, das Viertel südlich der Market Street.

Es war schon nach 21.00 Uhr, sodass nicht mehr allzu viele Fahrzeuge unterwegs waren. Ein kräftiger Wind blies durch die Bürohausschluchten der »Wall Street an der San Francisco Bay«, wie Michael die Gegend nannte. Er rammte die Hände in die Taschen seines neuen, gebrauchten Secondhandmantels und legte seine behandschuhte rechte Hand um den Griff seiner Pistole. Das fühlte sich gut an, wie der Händedruck eines guten Freundes.

Weiter vorne blieben die Frau und ihr Begleiter jetzt unter einer Straßenlaterne stehen und umarmten sich, bevor der Mann mit den gebeugten Schultern die Straße überquerte und die Frau weiter die Mission entlangging und die Spear Street überquerte. Michael ließ sie nicht aus den Augen und summte dabei eine ausgedachte Melodie zum Rhythmus ihrer gemächlichen Schritte vor sich hin.

Und dann, fast so, als hätte er ihr seinen Willen aufgezwungen, blieb sie stehen und steckte die Hand in ihre Tasche, wühlte darin herum und holte ein in Plastikfolie gewickeltes Sandwich heraus. Sie stand im Lichtkegel der Laterne und war voll und ganz damit beschäftigt, das Sandwich aus der eng anliegenden Folie zu befreien. Weit und breit war niemand sonst zu sehen. Sie waren ganz allein.

Michael kam ein paar Schritte näher und rief ihren Namen. Sie hob den Blick, sah, wie er die Pistole aus seiner Tasche zog und auf sie richtete.

Sie sah ihm ins Gesicht und lächelte beinahe dabei. Keine Spur von Angst. Das ging ihm auf den Sack.

»Ich hab mir schon gedacht, dass du das bist«, sagte sie und hielt ihr Sandwich fest.

»Tja«, erwiderte Michael. »Dann hast du ja wenigstens einmal richtiggelegen. Irgendwelche letzten Worte?«

»Gott sei dir gnädig«, sagte sie.

57 Es kam Michael so vor, als sei seine Waffe eine Verlängerung seines Arms.

Er drückte ab.

Die Pistole knallte laut, die Kugel schlug in ihrer Brust ein, und der Rückstoß ließ seinen Arm vibrieren. Der Energiestoß, der durch seinen Körper fuhr, fühlte sich unfassbar viel befriedigender an als bei den anderen Malen, als er seine Waffe abgefeuert hatte.

Er beobachtete alles ganz genau, speicherte jede kleinste Bewegung in seinem Gedächtnis ab. Sie schrie auf, ließ das Sandwich fallen und schlug die Hand vor die Brust. Sie hielt den Atem an und starrte ihm in die Augen. Er wusste genau, was diese Miene ausdrückte.

Enttäuschung.

Das war gut. Genau das hatte er sein ganzes Leben lang empfunden.

»Hier hast du noch ein bisschen mehr«, sagte er.

Er schoss noch einmal, und sie fiel seitlich zu Boden. Die Ernüchterung war ihr deutlich anzusehen. Sie war ein Sinnbild ewiger Traurigkeit. Aber immer noch war sie nicht tot.

Ihr Atem ging pfeifend, und sie blickte zu ihm empor.

Sie wollte etwas sagen, aber es gab nichts, was ihm weniger bedeutete als ihre Worte. Wie oft hatte sie zu ihm gesagt: Nicht, was du sagst, ist das, was zählt, sondern das, was du tust.

Er jagte ihr drei weitere Kugeln in den Leib, sah zu, wie sie bei jedem Einschlag ruckte und zuckte, bis er schließlich die letzte Kugel in ihrem Schädel versenkte. Endlich lag sie still auf dem Bürgersteig. Sie war tot. TOT.

Zu gerne hätte er sich noch ein wenig länger Zeit genommen, um einen kleinen Kriegstanz zu vollführen, um seine Erleichterung in die Welt hinauszubrüllen und sich in der Freude des besten Augenblicks seines gesamten Lebens zu suhlen.

Aber an jenem Abend, als er in der Geary Street im Regen gestanden hatte und die Polizeifahrzeuge mit kreischenden Sirenen zu dem Leichnam gerast waren, da hatte er sich geschworen, dass er keine Fehler mehr begehen würde.

Er wusste, was er zu tun hatte. Er sammelte die Patronenhülsen ein, jagte einer sogar bis in den Rinnstein hinterher, und nahm sie fest in die Hand. Anschließend ging er mit schnellen Schritten zwei Querstraßen nach Südwesten bis zur Beale Street. Dort befand sich zwischen zwei Bürogebäuden eine kleine, gepflasterte Plaza – ein künstlich wirkender, kleiner Platz mit symmetrisch angeordneten, kleinen Bäumen in Betonkübeln.

Zwei Menschen hielten sich dort auf. Auf dem Rand eines Pflanzkübels hockte ein Mann und sprach mit gesenktem Kopf in sein Handy. Und an einer der begrenzenden Häuserwände lehnte eine Frau und rauchte eine Zigarette. Vielleicht wartete sie auf jemanden, vielleicht war sie auch einfach nur tief in Gedanken versunken.

Zwischen zwei Pflanzkübeln entdeckte Michael einen Mülleimer und schlenderte mit entspannten Schritten darauf zu. Es dauerte nur wenige Sekunden, um den Mantel und die Handschuhe in den mit einem Plastiksack ausgekleideten Mülleimer zu stopfen und die Pistole mitsamt den gebrauchten Patronen in der Tasche des schwarzen Jacketts, das er unter dem Mantel trug, verschwinden zu lassen.

Er ließ die Plaza hinter sich und löste sich im Nebel und den Schatten des Mission-Distrikts auf.

Was für ein wundervoller Abend.

Was für ein verflucht wundervoller Abend.

Wenn er sie überhaupt vermisste, dann deshalb, weil er sich jetzt ein neues Ziel suchen musste. Aber er hatte schon eine Idee, wer das sein könnte.

Diese Schlampe, die ihn in der Geary Street fotografiert hatte.

Sergeant Lindsay Boxer. Er hatte sich den Namen gemerkt.

Sie war genau wie seine Mutter. Die zickte ihn an, weil er Milch aus dem Karton trank. Weil er ein paar Scheine aus ihrer Handtasche geklaut hatte. Wegen seiner Zeitschriften. Erniedrigte ihn vor seiner Schwester, den Nachbarn, seinen eigenen Freunden.

Und mit ihrem Blitzlicht und ihrer Kamera hatte Sergeant Boxer genau dasselbe getan. Sie hatte ihn bloßgestellt, hatte ihn dort in jener Straße ertappt.

Dafür würde sie bezahlen.

58 Begleitet vom Brummen und Platschen des Geschirrspülers standen Joe und ich am Küchentisch und legten frische Wäsche zusammen.

Ich war wie auf Autopilot. Meine Hände zogen Hemden und Handtücher aus dem Wäscheknäuel und falteten sie zu warmen Baumwollpäckchen, aber meine Gedanken drehten sich um ganz andere Dinge. Eines davon war die Limoges-Vase meiner Mutter, die Julie von einem Tisch gezogen hatte, sodass sie in tausend Stücke zersprungen war. Auch meine überaus peinliche Besprechung mit Lieutenant Hon von der Internen Ermittlung ging mir durch den Kopf, und zur Krönung des Ganzen fühlte ich mich schwach und angeschlagen, hatte leichte Kopfschmerzen und ein flaues Gefühl im Magen. Ich kränkelte, das ließ sich jetzt nicht mehr länger verleugnen.

Joe sagte: »Das ist alles? Kein Ju-huu?«

»Ah, Mist, Joe, tut mir leid. Was hast du gesagt? Kannst du das noch mal wiederholen, bitte?«

»Ich habe einen Anruf vom neuen Leiter der Terrorbekämpfung im Hafen von San Francisco bekommen.«

»Wow. Ging es um einen Auftrag?«

Joe erwiderte: »Ganz genau. Die haben da einen Neuen, Benjamin Rollins. Ehemaliger Elitesoldat. Er sucht einen praxiserfahrenen Fachmann für Risikobewertung, als freien Mitarbeiter oder fest angestellt, das wird erst noch entschieden. Angeblich soll er ein ziemliches Arschloch sein, aber ich glaube, ich würde gut mit ihm zurechtkommen.«

Ich meinte: »Er soll ›ein ziemliches Arschloch‹ sein, aber davon abgesehen ein Spitzentyp?«

»Genau«, erwiderte Joe. »Hier geht es nicht um Liebe. Hier geht es um Geld.«

»Ein dreifaches Hoch auf das Geld.«

»Hoch. Hoch. Hoch«, rief Joe. Ich lachte und wandte mich wieder der Wäsche zu.

Das war tatsächlich eine fantastische Neuigkeit. Vor wenigen Monaten erst hatte Joe bei einer Bombenexplosion lebensgefährliche Verletzungen erlitten, aber seine Genesung machte wirklich gute Fortschritte. Bald schon würde Julie in die Vorschule kommen, und Joe brauchte eine Arbeit. Das immerhin war ein Gedanke, auf den ich mich trotz meiner Verwirrung gut konzentrieren konnte.

»Und wie sieht der nächste Schritt aus?«, erkundigte ich mich.

Gerade als Joe mir von seinem nächste Woche anstehenden Bewerbungsgespräch mit Sicherheitsdirektor Rollins erzählte, klingelte das Telefon. Natürlich.

Es war ein Werktag, darum war ich immer noch im Dienst. Ich zog also das Handy aus meiner Jeanstasche und warf einen Blick auf das Display.

Joe sah mich an und schüttelte dabei den Kopf.

»Brady«, sagte ich ins Telefon. »Was gibt’s?«

Er hielt sich nicht mit Vorreden auf.

»Auf der Mission, Ecke Spear Street, ist eine Obdachlose erschossen worden, aus nächster Nähe, also genau dasselbe Tatmuster wie bei den anderen. Keine Zeugen. Allerdings gibt es einen kleinen, aber feinen Unterschied zu den anderen Fällen. Es ist nämlich in unserem Bezirk passiert.«

»Kannst du das noch mal wiederholen?«

»Die Tat hat auf der Südseite der Mission Street stattgefunden. In unserem Bezirk. Leg los, Lindsay. Du leitest die Ermittlungen. Ruf Conklin an. Und vielleicht willst du dich ja mit Stevens zusammensetzen und Informationen abgleichen.«

»Wann ist das passiert?«

»Ein Augenzeuge hat sich vor einer halben Stunde per Notruf bei uns gemeldet. Die Funkzentrale hat es an mich weitergeleitet. Wir bleiben im Kontakt.«

»Brady, warte. Ich brauche sämtliche Einheiten, jeden einzelnen Beamten, der noch einen Puls hat.«

»Geht klar«, sagte er.

Und wenn Brady sagt, es geht klar, dann geht es auch klar.

59 Der Mord in der Mission Street machte einen Noteinsatz mit Vollgas, Blinklichtern und Sirene erforderlich.

Ich aktivierte das ganze Programm, raste durch den Nebel und wurde mit jedem Meter ein bisschen aufgeregter.

Das war meine Chance.

Endlich bekam ich die Gelegenheit, diesem Serienkiller die Zähne zu zeigen. Wir würden jede Menge erstklassige Ermittlungsarbeit in die Untersuchung dieses Mordes investieren, was hoffentlich dazu führte, dass der Täter in einen orangefarbenen Overall gesteckt wurde und eine lebenslange Freiheitsstrafe ohne Aussicht auf Bewährung bekam.

Zweiundzwanzig Minuten nach Bradys Anruf war ich am Tatort. Ein rundes Dutzend Streifenwagen hatte sich am Straßenrand versammelt. Ihre Blinklichter und Scheinwerfer bohrten sich durch den Nebel und tauchten die ganze Szenerie in ein unheimliches Licht. Die Mission Street war auf einer Strecke von zwei Häuserblocks in beide Richtungen mit Barrikaden an jeder Kreuzung abgesperrt worden.

Na bitte, so soll es sein. Danke, Brady.

Ich stellte meinen Wagen ab, duckte mich unter dem Absperrband hindurch und bat einen uniformierten Kollegen, mir den Beamten zu zeigen, der als Erster vor Ort gewesen war.

»Das war Sergeant Nardone. Da drüben, bei der Toten.«

Ich kannte Bob Nardone. Er war sorgfältig und unbestechlich, und ich war froh, dass er hier vor Ort war. Ich rief seinen Namen, und er hob die Hand. Dann schob ich mich durch die lockere Schar der Uniformierten bis zu ihm durch.

Als erster Beamter vor Ort war er dafür verantwortlich, dass die Straße abgesperrt wurde, Zeugen ausfindig gemacht, Schaulustige zurückgehalten und Ermittler instruiert wurden.

Nardone sagte: »Sergeant Boxer? Was treibt Sie denn an so einem Abend hier raus?«

»Heute muss ich mal wieder den Mond anheulen. Was haben wir hier?«

»Eine ältere Frau. Soweit ich das beurteilen kann, hat das Glück sie verlassen, und das nicht erst, als irgendjemand ihr ungefähr sechs Kugeln in den Leib gejagt hat.«

»Identität?«

»Sehen Sie den Riemen da? Sie hat ihre Tasche unter sich begraben. Officer Anthony redet gerade mit dem Mann, der uns angerufen hat. Ein Tourist, der zur richtigen Zeit am falschen Ort war. Er hat die Tote von seinem Auto aus entdeckt.«

Der Leichnam wurde von den Lichtkegeln mehrerer Scheinwerfer angestrahlt. Ich knipste meine Stablampe an, und Nardone führte mich näher heran.

Ich wich der Blutlache aus, die sich rund um das Opfer gebildet hatte. Die Tote war auf die Seite gefallen. Ich knipste mit meinem Handy ein paar Fotos, die zunächst einmal ausreichend waren. Später würden dann die Kriminaltechniker mit ihren Halogenscheinwerfern und Teleobjektiven kommen.

Als ich hörte, dass Conklin meinen Namen rief, drehte ich mich um, und er tauchte aus dem Nebel vor mir auf.

Ich erzählte ihm, was ich von Nardone erfahren hatte. Er bückte sich und zog die grüne Mütze, die das Gesicht der Toten verdeckte, beiseite.

»Ach, du Scheiße«, sagte er.

Ich blickte ihm über die Schulter. Der Anblick ließ mir das Herz stocken.

»Oh, nein, Rich. Das kann doch nicht wahr sein.«

Er sagte. »Wieder mal ein Beweis dafür, dass keine gute Tat ungesühnt bleibt.«

Das war so unglaublich ungerecht. Wieso war Millie Cushing, eine durch und durch mitfühlende und sanfte Seele, jetzt tot?

Das musste ich mir aus der Nähe ansehen. Ihr Gesicht und ihre Haare waren blutüberströmt. Sie hatte eine Kugel in die Stirn und viele weitere in den Körper bekommen. Der Mörder hatte dicht vor ihr gestanden. Er hatte ihr in die Augen gesehen, und sie in seine. Und er hatte abgedrückt, wieder und wieder, bis er nicht den geringsten Zweifel mehr an ihrem Tod gehabt hatte.

Eine Hinrichtung im Übermaß. Und Übermaß war gleichbedeutend mit enormer Wut oder einer persönlichen Motivation – oder beidem.

Millie hatte sich wegen einer Mordserie, die weitgehend unbemerkt geblieben war, an mich gewandt. Ich hatte sie ermutigt, hatte sie um Hilfe gebeten. Jetzt, wo ich vor ihrem Leichnam stand, wurde mir buchstäblich übel vor Trauer und Schuldgefühlen. Hatte die Zusammenarbeit mit mir Millie das Leben gekostet?

»Ist das meine Schuld?«, fragte ich Conklin.

Er erwiderte: »Ach, hör doch auf. Nein! Lindsay, die Kriminaltechnik ist da. Komm, wir machen ihnen mal Platz.«

Ich hörte, wie eine Schiebetür geöffnet wurde, und hob den Blick. Charlie Clapper, mein guter Freund und Leiter unserer kriminaltechnischen Abteilung, trat aus dem Transporter auf die Straße. Ich war sehr froh darüber, dass er persönlich vor Ort war.

Clapper sagte: »So ein Zufall, dass wir beide die Nachtschicht erwischt haben, was?«

»Ich kenne das Opfer, Charlie. Sie heißt Millie Cushing. Sie war meine Informantin. Vielleicht hat der Mörder das ja gewusst.«

»Oder er war auf Beutezug«, meinte Conklin, »und sie ist ihm zufällig über den Weg gelaufen.«

»Na klar«, erwiderte ich. »So könnte es auch gewesen sein.«

Aber überzeugt war ich nicht.

Ich kauerte mich neben Millies Leichnam. Normalerweise rede ich nicht mit Toten, aber in diesem Fall machte ich eine Ausnahme, und es war mir gleichgültig, wer mich hören konnte.

»Es tut mir leid, Millie. Es tut mir so schrecklich leid, dass Ihnen so etwas widerfahren ist.«

60 Yuki hatte sich in den gemütlichen grünen Polstersessel vor dem Fernseher gekuschelt.

Es war schon nach neun. Vor zwei Stunden hatte Brady gesagt, dass er vom Thailänder etwas zu essen mitbringen würde. Aber wo steckte er? Er hatte sie nicht angerufen. Er war nicht ans Telefon gegangen. Stand er womöglich unter Belagerung? War er mit irgendeiner Bekannten ins Bett gegangen? Oder hatte er sie einfach nur vergessen?

Sie hatte Hunger, und allmählich wurde sie richtig wütend. Es fiel ihr zunehmend schwer, in ihm den Mann zu sehen, der sie »mehr liebte als sein eigenes Leben«.

Yuki ging in die Küche und machte sich ein Scheibletten-Mayo-Sandwich. Nachdem sie es über der Spüle gegessen hatte, setzte sie sich wieder auf ihren Sessel im Wohnzimmer. Sie legte die Beine auf den Hocker und weckte ihr ThinkPad auf. Dann ließ sie den Blick über die anderen Arbeitsmaterialien – Stifte, Notizzettel, Kaffee, Salzstangen, Fernbedienung, Handy – auf dem Lampentischchen zu ihrer Linken gleiten.

Aus dem Augenwinkel verfolgte sie die Nachrichten und leerte ihre Mailbox, da vibrierte ihr Handy. Hastig wollte sie danach greifen und stieß dabei den Kaffeebecher um. Der Milchkaffee schwappte über das Tischchen und plätscherte auf den Teppich, den sie von ihrer Mutter geerbt hatte.

»Nanda«, schrie Yuki – »Verdammt noch mal« auf Japanisch – und schnappte sich das Handy. »Brady?«, brüllte sie in den Hörer, während sie schon in die Küche lief, um ein Handtuch zu holen.

Die Stimme sagte: »Hier ist Marc. Da hat jemand auf mich geschossen.«

Sie konnte ihn kaum verstehen.

»Was? Marc? Wo sind Sie?«

»Äh, in einem Notarztwagen.«

Sie wischte den Kaffee auf und übertönte gleichzeitig das Jaulen der Sirenen in ihren Ohren. »Wo war das? Wie geht es Ihnen?«

»Zwei Querstraßen von meiner Wohnung entfernt. Ich wollte gerade auf die andere Straßenseite gehen, zu meiner Reinigung, da bin ich irgendwie einfach gestürzt. Ich habe überhaupt nichts gehört.«

Seine Stimme versiegte.

»Marc. Marc. Hören Sie mich?«

»Ich hab echt Schmerzen.«

»Wo sind Sie getroffen worden?«, wollte Yuki wissen.

»Im rechten Oberschenkel. Der Sanitäter sagt, dass die Kugel rein und wieder rausgegangen ist«, berichtete Marc. »Angeblich habe ich Riesenglück gehabt.«

»Das stimmt. Gott sei Dank ist nichts Schlimmeres passiert.«

Er sagte: »Es war dunkel, Yuki. Wenn die Kugel die Hauptschlagader getroffen hätte, dann wäre ich jetzt tot.« Er lachte. »Vielleicht sollte ich mir gleich noch ein Lotterielos kaufen.«

Marc klang ziemlich hysterisch. Yuki nahm ihre Stimme ein wenig zurück und sagte: »Wo bringt man Sie hin?«

»Ins Metropolitan, stimmt’s?«

Eine Frauenstimme ließ sich vernehmen: »Wir sind in zwei Minuten da.«

»Meine Eltern kommen auch da hin«, sagte Marc.

»Okay«, erwiderte Yuki. »Okay, sehr gut. Marc, wer hat auf Sie geschossen?«

»Ich weiß nicht. Ich habe niemanden gesehen. Ich hatte die Arme voll mit Wäsche. Ach, du Scheiße. Meine Wäsche …«

»Marc? Ganz ruhig«, sagte Yuki. »Sie müssen die Polizei verständigen.«

»Wissen Sie was?«, sagte Marc. »Jetzt kriege ich erst richtig Angst.«

»Die Beamten kommen zu Ihnen ins Krankenhaus. Sagen Sie ihnen, was Sie wissen und was Sie vermuten, und anschließend sollen sie mich anrufen, okay? Marc? Haben Sie mich verstanden?«

»Die sagen, ich soll das Handy weglegen. Äh, wiederhören.«

Die Leitung war tot.

Yuki stand in der Türöffnung zwischen Küche und Wohnzimmer, das Handy in der Hand, und ließ sich Marcs Worte noch einmal durch den Kopf gehen. Wer hatte ein Interesse daran, auf Marc zu schießen? War Briana Hill ihm gefolgt? Hatte sie den Schuss abgegeben? War sie tatsächlich so verrückt?

Yuki hatte die Nummer von Phyllis Chase eingespeichert. Sie rief an und wartete ungeduldig, dass die Beamtin vom Dezernat für Sexualdelikte abnahm.

»Phyllis, ich bin’s, Yuki. Marc Christopher wurde gerade eben angeschossen … Nein, nicht lebensgefährlich. Er ist jetzt auf dem Weg ins Metropolitan Hospital. Schicken Sie jemanden hin, um seine Aussage aufzunehmen, und dann schnappen Sie sich Briana Hill. Wir treffen uns in der Hall.«

61 Mit vor der Brust verschränkten Armen stand Yuki im Beobachtungsraum. Angespannt blickte sie durch den Einwegspiegel und verfolgte Briana Hills Verhör.

Das Verhörzimmer auf der anderen Seite der Glasscheibe war nicht größer als ein begehbarer Kleiderschrank. Darin standen vor einer schmutzigen Wand ein Tisch und drei Aluminiumstühle, die allesamt besetzt waren.

Die Inspektoren Phyllis Chase und Phil Thompson vom Dezernat für Sexualverbrechen saßen einander diagonal gegenüber, während Briana Hill ihnen sowie dem Spiegel das Gesicht zugewandt hatte. In einer Ecke unter der Decke hing eine Kamera, die alles, was in dem Raum vor sich ging, aufzeichnete.

Hill machte einen ausgelaugten Eindruck. Yuki wusste, dass sie kurz nach ihrer Rückkehr aus dem Fitnessstudio in ihrer Wohnung festgenommen worden war. Sie trug eine graue Jogginghose und hatte die Haare zu einem schiefen Knoten zusammengebunden. Außerdem war ihr Gesicht vom vielen Weinen rot angelaufen.

Chase, die eine Pistole in ihrer Sporttasche gefunden und die Waffe konfisziert hatte, sagte gerade: »Sie wissen doch, dass Sie keine Waffe tragen dürfen, Briana. Jetzt haben Sie sich schon wieder in Schwierigkeiten gebracht. Was haben Sie dazu zu sagen?«

»Ich bekomme ständig Hassmails und Drohanrufe«, erwiderte Briana wütend. »Todesdrohungen. Außerdem werde ich, glaube ich, verfolgt. Was soll ich denn sonst machen?«

»Bleiben Sie zu Hause. Und schließen Sie die Tür ab«, entgegnete Chase.

»Irgendwann muss ich auch mal was essen«, rief sie. »Gegen Mittag habe ich mir bei dem Deli Ecke Duboce Avenue und Sanchez Street eine Suppe und ein Sandwich besorgt. Dann war ich heute Abend im Studio, vielleicht so gegen acht, eine Stunde lang. Da hängen überall Kameras, also können Sie das gerne überprüfen.«

Thompson hakte nach: »Sie waren also von acht bis neun im Fitnessstudio? Das ist Ihre Aussage?«

»Ja, so ungefähr zumindest.«

»Und was haben Sie vor dem Besuch im Studio gemacht?«, wollte Chase wissen.

»Da war ich zu Hause. Der Portier kann Ihnen sagen, wann ich gegangen bin.«

»Also gut, Briana«, sagte Thompson. »Wir überprüfen das. Sie könnten uns aber auch viel Arbeit ersparen. Ich weiß, dass dieser Christopher Ihnen jede Menge Schwierigkeiten eingebrockt hat, und immerhin haben Sie ihn ja nicht umgebracht. Aber falls Sie doch auf ihn geschossen haben, dann wäre jetzt der richtige Zeitpunkt, um es zuzugeben. Es hätte wirklich nur Vorteile für Sie, das kann ich Ihnen garantieren.«

»Ich habe nicht auf ihn geschossen. Schicken Sie meine Waffe doch in Ihr … Ihr Labor. Oder riechen Sie dran. Die ist seit zwei Jahren nicht mehr benützt worden.«

»Das hier …«, sagte Thompson und fummelte eine Plastiktüte aus seiner Hemdtasche, »… ist ein Schmauchspurentest. Ich werde jetzt ein wenig flüssiges Paraffin auf ihren Händen verteilen. Es tut nicht weh.«

»Dazu können Sie mich aber nicht zwingen, oder?« Briana Hills Stimme klang ungläubig. »Ich will meinen Rechtsanwalt anrufen, und zwar auf der Stelle.«

»Sofort«, erwiderte Thompson. »Aber erst zeigen Sie mir bitte Ihre Hände, mit den Handflächen nach oben.«

»Und wenn ich mich weigere?«

»Dann können Sie sich in einer Arrestzelle abreagieren, zusammen mit vierzehn oder fünfzehn stinkwütenden Prostituierten, und zwar so lange, bis wir uns eine richterliche Anordnung besorgt haben.«

»Briana«, schaltete sich die mütterliche Phyllis Chase ein. »Wenn Sie einen Schmauchspurentest verweigern, dann wirkt das so, als hätten Sie etwas zu verbergen. Aber falls Sie tatsächlich nicht geschossen haben, dann würde dieser Test Sie entlasten. Und genau das wollen Sie doch.«

Yuki war klar, dass Briana dadurch noch nicht zu hundert Prozent entlastet wäre. Vielleicht hatte sie ja Handschuhe getragen und anschließend weggeworfen. Vielleicht hatte sie die Hände gewaschen, bevor Chase und Thompson sie aufgesucht und mitgenommen hatten.

Aber mithilfe der Pistole würden wir der Wahrheit auf die Spur kommen.

Hill sagte: »Na gut. Bitte sehr.« Sie streckte die Arme aus.

Thompson streifte sich Latexhandschuhe über und goss das Paraffin über ihre Hände. Nachdem er die erstarrte Masse abgezogen hatte, verließ er den Raum und ließ Chase mit der am Boden zerstörten Briana Hill zurück.

Chase sagte: »Sie können gleich telefonieren, Briana. Aber zuerst müssen wir Sie noch erkennungsdienstlich behandeln.«

»Ich habe nicht auf ihn geschossen!«

»Aber Sie hatten eine geladene Handfeuerwaffe bei sich, meine Liebe. Sie haben gegen Ihre Kautionsauflagen verstoßen.«

»Oh, mein Gott, bitte nicht. Bitte! Schicken Sie mich nicht wieder ins Gefängnis!«

Die Tür des Verhörzimmers wurde geöffnet, und zwei Polizeibeamte traten ein.

Chase sagte: »Stehen Sie auf, Briana. Legen Sie die Hände auf den Rücken.«

Yuki sah zu, wie die Beamten Briana Hill Handschellen anlegten. Vor nicht allzu langer Zeit hatte sie noch eine außergewöhnlich verheißungsvolle Zukunft vor sich gehabt. Aber damit war jetzt Schluss.

Weinend wurde Hill abgeführt. Sie drehte sich um und blickte Chase an.

»Warum muss ich das alles ertragen? Nein, warten Sie, ich kann es Ihnen genau sagen: Er will mich fertigmachen. Und jetzt hat er mich schon zum zweiten Mal reingelegt.«

Thompson kam in den Beobachtungsraum und sagte zu Yuki: »Ms. Castellano, der Schmauchspurentest war negativ. Wir schicken die Waffe und ihre Kleidung jetzt ins Labor.«

»Danke, Thompson. Wie ist Ihre Einschätzung?«

Er zuckte mit den Schultern: »Sie ist ein trauriger Fall. Ich mag sie irgendwie, aber gleichzeitig traue ich ihr nicht über den Weg.«

»Sehen Sie sich die Überwachungsaufnahmen aus ihrem Mietshaus und dem Fitnessstudio an. Mal sehen, ob die ihr Alibi bestätigen können.«

Als Nächstes rief sie Brady an. Es war bereits nach Mitternacht. Er meldete sich, klang aber reichlich verwirrt.

»Schläfst du etwa?«, wollte Yuki wissen.

»Jetzt nicht mehr«, erwiderte er. »Wo bist du?«

»Würdest du mir vielleicht die Nudeln warm machen?«

»Nudeln? Ach, du Scheiße. Hab ich total vergessen.«

»Du bist ein Penner, Brady. Weißt du das?«

Yuki machte noch einen Abstecher zu dem Snackautomaten im ersten Stock und erstand Zucker und Kohlenhydrate im Wert von vier Dollar, bevor sie zu ihrem Auto stürmte. Sie jagte vom Parkplatz, und als sie zu Hause ankam, schäumte sie vor Wut.

62 Am Morgen nach Millie Cushings Ermordung zwängten Conklin und ich uns in Bradys Büro, und zwar ohne Einladung.

Meine Trauer und meine Schuldgefühle hatten bei dieser Besprechung nichts zu suchen, darum gab ich meinen Bericht ab und behielt meine persönlichen Empfindungen für mich. Zum Schluss sagte ich: »Wir gehen heute in verschiedene Obdachlosenunterkünfte und versuchen, so viel wie möglich über Millie, ihre Freunde, eventuelle Feinde oder ihre Gewohnheiten zu erfahren. Außerdem nehmen wir uns ihre Familie und so weiter vor. – Aber dazu brauchen wir Hilfe«, fuhr ich fort. »Nardone zum Beispiel, und Anthony, außerdem Chi und McNeil und alle, die sich freiwillig melden. Stevens habe ich bereits angerufen, genau wie du vorgeschlagen hast.«

Brady war einverstanden und sagte: »Conklin, ich muss noch was mit Boxer besprechen. Unter vier Augen.«

Und als wir alleine waren: »Hon hat mich angerufen.«

»Ach?« Ich spürte so etwas wie Angst. Was nun? Ich klammerte mich an meine Armlehnen.

»Stevens hat Beschwerde gegen dich eingereicht.«

»Gegen mich? Worüber hat er sich denn beschwert?«

»Dass du dich in seine Ermittlungen eingemischt und die Kommandostruktur missachtet hast. Das alles wirst du auch noch persönlich zu hören bekommen.«

»Wie denn das?«, wollte ich wissen.

»Hon will eine Anhörung durchführen, bei der Stevens’ Beschwerde genauso zur Sprache kommen soll wie deine. Und anschließend formuliert er zusammen mit dem zuständigen Gremium eine Empfehlung an den Chief.«

»Wann soll das denn stattfinden?«

»Am Donnerstag, um 9.00 Uhr im Büro der Internen Ermittlung.«

»Also morgen?«, hakte ich nach.

»Ich fürchte, ja.«

Ich hatte noch nie etwas von einer internen Anhörung mit zwei Parteien gleichzeitig gehört, darum wusste ich auch nicht, was ich davon halten sollte. Aber eins wusste ich sicher: Ich hatte Stevens schon einmal die Stirn geboten, und ich würde es wieder tun.

Brady sagte: »Jacobi wird über die disziplinarischen Maßnahmen entscheiden, falls es so weit kommen sollte. Es ist durchaus denkbar, dass sämtliche Beschwerden abgewiesen werden, aber genauso gut könnte das Ganze mit einer Verbannung an den Schreibtisch oder einer Suspendierung enden. Sollte sich herausstellen, dass Stevens das Gesetz gebeugt hat, dann wäre das eine neue Situation. So oder so … die ganze Angelegenheit wird jetzt offiziell geklärt.«

Er schüttelte den Kopf.

Ich wusste genau, was er dachte: Ich hab’s dir gleich gesagt. Ich wünschte, ich hätte auf ihn gehört.

»Levant wird auch dabei sein«, sagte Brady. Das war der allseits geschätzte Lieutenant des Bezirks Mitte. »Und ich auch. Du hast das Recht auf einen Beistand. Falls du also einen Anwalt oder jemanden vom Personalrat hinzuziehen willst, dann häng dich ans Telefon.«

Ich hatte eine volle Arbeitswoche für den Mord an Millie Cushing eingeplant, und zwar nur für die ganz normale, kriminalpolizeiliche Klinkenputzerei. Ich wusste ja nicht einmal, ob meine Informantin Mildred oder Millicent mit Vornamen geheißen hatte. Vielleicht hatte sie sich den Namen Millie Cushing auch komplett ausgedacht.

Aber jetzt hatte sich die Anhörung bei der Internen Ermittlung zwischen mich und meine Arbeit an diesem Fall geschoben.

»Was passiert eigentlich mit dem Cushing-Fall, wenn diese Anhörung zu meinen Ungunsten ausfällt?«

»Das liegt ganz beim Chief. Und jetzt lass mich bitte … arbeiten.« Er musterte die zahlreichen Papierstapel auf seinem Schreibtisch und warf die Hände in die Luft.

Ich ging nach draußen.

63 Es war früher Morgen im Hause Molinari, und ein Streifen Sonnenlicht fiel zu den Südfenstern herein.

In einer Stunde musste ich mich vor einem Gremium aus lauter Alpha-Männchen der Abteilung für Interne Ermittlungen verantworten. Ich trug immer noch meinen Schlafanzug. Ohne dass Joe es mitbekommen hatte, hatte ich mich heute früh bereits übergeben. Dann hatte ich in der Dusche an den beschlagenen Fliesen ein bisschen Vierte-Klasse-Mathematik praktiziert und die Tage und Wochen gezählt, seitdem Joe und ich uns in der Gefahrenzone geliebt hatten.

Mathe war nicht gerade meine Stärke.

Vielleicht hatte ich ja einen morgendlichen Quickie im Halbschlaf vergessen oder mich einfach mit meinem Zyklus vertan. Klar war jedenfalls, dass ich irgendetwas durcheinandergebracht hatte und eine Idiotin war. Ich korrigiere: eine schwangere Idiotin.

Ich zog Joes Morgenmantel über meinen Pyjama und setzte mich an den Küchentisch, wo er mir einen Teller mit Buttertoast, ein Glas Brombeermarmelade und eine Tasse Tee vorbereitet hatte.

Joe sagte: »Setz dich, Lindsay. Wie viele Eier?«

»Gar keins, aber danke. Ich bin ein bisschen angespannt wegen dieser Anhörung.«

Ich nippte an meinem Tee. Ich knabberte an meinem Toastbrot. Ich fragte mich, ob ich heute irgendwann einmal Zeit haben würde, zur Apotheke zu gehen und mir einen Schwangerschaftstest zu besorgen.

Joe sah mir an, dass ich mit den Gedanken weit, weit weg war.

»Sprich mit mir«, sagte er.

»Martha braucht eine Vorsorgeuntersuchung«, sagte ich.

»Ich mache einen Termin beim Tierarzt. Was genau beunruhigt dich denn an dieser Anhörung?«

»Ich bin einfach nervös, Joe. Seien wir mal ehrlich. Stevens wird versuchen, mich fertigzumachen. Aber ich weiß, was ich gesehen habe. Ich habe doch nur die besten Absichten, aber wenn das nicht reicht, was soll ich denn dann noch machen?«

Julie kam aus ihrem Zimmer in das große Wohnzimmer gelaufen. Sie schwenkte die Arme und produzierte mit den Lippen sprotzende Flugzeuggeräusche. Joe spannte sofort die Muskeln und machte sich bereit, ihr zu Hilfe zu eilen, falls sie ins Stolpern geriet.

Sie neigte die Flügel und korrigierte ihre Flugbahn. Und dann nahm die gelockte Ein-Propeller-Maschine Kurs auf das Knie ihres Daddys.

Nachdem sie auf Joes Schoß geklettert war, sagte ich zu ihm: »Wenn das Gremium der Meinung ist, dass ich zu weit gegangen bin, dann muss Jacobi über meine Strafe entscheiden. Und ich habe ihm mal das Leben gerettet, vergiss das nicht.«

»Ich weiß«, erwiderte Joe, nahm meine Hand und drückte sie. »Du wirst das schon machen. Da bin ich mir ganz sicher. Ruf mich an, sobald es vorbei ist.«

»Mach ich.«

Ich stand auf, gab ihm einen Kuss und beugte mich zu meiner Tochter hinab, um ihr ebenfalls ein Abschiedsküsschen zu geben. Wie würde sie wohl reagieren, wenn ein zweiter kleiner Mensch hier Einzug hielt und um unsere Aufmerksamkeit buhlte? Und was würde aus Joe und mir werden? Wie würde sich ein zweites Kind auf Joes erhofften Job auswirken? Und auf meinen? Vorausgesetzt, ich hatte dann überhaupt noch einen.

Ich verließ die Wohnzimmer-Esszimmer-Küche und ging ins Schlafzimmer zu meinem Kleiderschrank, knipste die Lampe an und starrte auf meine Garderobe. Neben meinem langen roten Cocktailkleid hing eine ganze Fülle überwiegend weißer Hemden und dazu ein Dutzend blauer, schwarzer oder kakifarbener Hosen. Ich besaß drei blaue Blazer und einen grauen, der zusammen mit einer dunkelgrauen Baumwollhose noch in der Plastikhülle der Reinigung steckte.

Ich entschied mich für Grau.

Anschließend schminkte ich mich mit übervorsichtigen und möglicherweise leicht zitterigen Fingern und fuhr in die Bryant Street 850, wo ich um 8.40 Uhr eintraf. Ich parkte auf der gegenüberliegenden Straßenseite, ging trotz roter Fußgängerampel über die Straße und wich den entgegenkommenden Fahrzeugen aus, betrat die Hall of Justice und passierte ohne Verzögerung den Sicherheitsposten.

Der Fahrstuhl brachte mich im Nu in den vierten Stock, und ich begegnete niemandem, den ich kannte. Das war gut. Ich war nicht zum Plaudern aufgelegt.

Ich hatte meinen Text auswendig gelernt, aber als dann die Fahrstuhltüren im vierten Stock aufglitten, ließ mein Gedächtnis mich im Stich.

Ich konnte mich nicht einmal mehr an den allerersten Satz erinnern.

64 Die Doppeltür des Konferenzzimmers der Internen Ermittlung war weit geöffnet.

Ich trat ein und fand mich schnell zurecht.

Ein weiß gestrichener Raum ohne Schnickschnack. Neonleuchten an der Decke. Im vorderen Teil stand ein langer Holztisch für die Mitglieder des Gremiums, flankiert von der kalifornischen Flagge und dem Sternenbanner.

Hon unterhielt sich gerade mit einem Mann, den ich nicht kannte.

In der Mitte des Raums standen zwei Tische für die beiden Beschwerdeparteien, während die Stenografin seitlich versetzt vor ihrem Pult saß. Weder Stevens noch meine Personalratsvertreterin oder Brady waren zu sehen.

An der hinteren Wand war eine Reihe mit Klappstühlen aufgestellt worden. Angesichts der allgemein bekannten Diskretion der Abteilung für Interne Ermittlungen war es nicht weiter verwunderlich, dass hier kein Platz für Medienvertreter, Naseweise oder andere Interessierte vorgesehen war.

Mein Handy summte.

Ich holte es aus der Tasche meines Blazers und warf einen Blick auf das Display. Es war Carol Hannah, meine Personalratsvertreterin. Ich hatte ihr eine E-Mail geschickt und zwei Nachrichten hinterlassen, aber bis jetzt hatte sie sich nicht zurückgemeldet. Carol war eine Kämpferin, sehr zuverlässig und immer angriffslustig. Ich war froh, sie neben mir zu haben, auch wenn sie vielleicht kein einziges Wort sagen würde.

Ich ging mit dem Handy am Ohr zum hinteren Ende des Raums und visierte die Ecke an. Dann sagte ich in der Abgeschiedenheit meiner imaginären Telefonzelle: »Carol. Wo sind Sie?«

»Auf einem Dampfer, ungefähr zehn Seemeilen vor der norwegischen Küste, wenn Sie’s genau wissen wollen.«

»Was? Nein. Im Ernst?«

»Im Ernst. Ich wollte unbedingt mal ein Rentier sehen, bevor sie ausgestorben sind. Hier ist es übrigens fast durchgehend dunkel.«

»Oh, nein. Ich meine, schön für Sie.«

Aber schlecht für mich. Meine Hoffnungen zerschellten an der eiskalten norwegischen Felsenküste.

Carols Stimme wurde von ständigem Rauschen und Knistern begleitet. »Sie haben aber niemanden umgebracht, Lindsay, oder?«

»Nein. Ich habe überhaupt nichts verbrochen. Na ja, außer, dass ich Sergeant Stevens ziemlich fest auf den Fuß getreten bin, und zwar in seinem Zuständigkeitsbereich.«

»Nach allem, was in Ihrer E-Mail stand, würde ich sagen, Sie haben alles richtig gemacht. Genau für solche Dinge haben wir die Interne Ermittlung. Vergessen Sie nicht, wer Sie sind, nämlich eine ganz hervorragende Polizistin mit einem Dutzend Belobigungen. Sagen Sie nichts als die Wahrheit. Und fangen Sie nicht an zu weinen.«

Ich lachte. »Alles klar. Keine Tränen. Grüßen Sie Rudolph und Blitzen und die anderen herzlich von mir.«

Ich war enttäuscht, dass Carol nicht mit dabei sein würde, aber die Wahrscheinlichkeit, dass ich anfangen würde zu weinen, war nicht besonders groß. Viel eher bestand die Gefahr, dass mein Frühstück den Rückweg antreten würde. Wir verabschiedeten uns voneinander, und ich legte auf. Als ich mich umdrehte, sah ich Stevens und seinen Anwalt den Raum betreten.

Der schmierige Ex-Kumpel meines ausgesprochen windigen Vaters hatte sich für freundliche, erdbraune Töne entschieden, sodass er trotz seines Mittelalterbierbauchs und der überkämmten Glatze durch und durch aufrichtig wirkte. Und, verdammt noch mal, er machte sogar ein ehrliches Gesicht.

Ich hingegen trug abgestoßene Schuhe. Ich musste dringend zum Friseur. Und mir war schlecht.

Ich setzte mich an den rechten der beiden Beschwerdetische und legte die gefalteten Hände vor mir auf die Tischplatte. Stevens und sein Anwalt nahmen auf der anderen Seite des Mittelgangs Platz. Die Entscheider der Internen Ermittlung setzten sich an ihren langen Tisch, Hon in der Mitte, flankiert von zwei Männern mit strengen Mienen, Jacketts und Krawatten.

Jetzt betrat auch Brady den Raum. Er trug seine übliche Jeanskombination, aber dazu immerhin eine Krawatte. Er nickte mir zu und setzte sich auf einen der Klappstühle in meinem Rücken. Chris Levant von der Mordkommission Mitte tat es ihm nach.

Es wurde still im Raum, und Hon begann mit seiner Einleitung. Er sagte, dass zwei Ermittler aus zwei verschiedenen Mordkommissionen jeweils Beschwerde gegeneinander eingereicht hätten. Dass beide Parteien zu Wort kommen würden, dass das Gremium anschließend, falls nötig, Fragen stellen und anschließend eine Empfehlung an Chief Jacobi aussprechen würde.

Mein Herz raste. Die spontane Besprechung mit Brady und Jacobi vor drei Tagen war zwar stürmisch, aber ohne jedes Risiko gewesen. Und Hon war während unseres Vier-Augen-Gesprächs freundlich, fast schon herablassend geblieben. Diese Einleitung jedoch war glasklar und eindeutig gewesen. Hier gab es keinen Spielraum mehr, keinen Notausgang, kein Versteck.

Ich rief mir meine einstudierte Ansprache noch einmal ins Gedächtnis und konnte mich, Gott sei Dank, auch an den ersten Satz erinnern. Ich hoffte, dass die Geschichte dieser ungeklärten Morde sich automatisch entfalten würde, sobald ich damit angefangen hatte.

Mein Mund war wie ausgedörrt. Grelle Lichtpunkte zuckten auf meiner Netzhaut auf. Ich spürte Bradys Gegenwart und seine steinerne Miene in meinem Rücken.

Er hatte gesagt, dass ich im schlimmsten Fall mit einer Verbannung an den Schreibtisch oder einer einmonatigen Suspendierung zu rechnen hatte. Aber da irrte er sich. Das Schlimmste, womit ich rechnen musste, war eine allumfassende Demütigung und Verachtung, weil ich gegen einen Kollegen eine Beschwerde eingereicht hatte – die abgewiesen wurde.

65 Hon saß auf seinem Stuhl hinter dem langen Tisch und ergriff das Wort.

»Sergeant Boxer, sind Sie so weit? Dann bitte ich Sie, anzufangen.«

»Danke, Lieutenant«, erwiderte ich. »Ich bin heute hier …«

Hon unterbrach mich. »Bitte erheben Sie sich, Sergeant.«

Ich stand auf. Die Beine meines Stuhls scharrten laut über den Fußboden. Plötzlich konnte ich nur noch verschwommen sehen. Ich hielt mich am Tisch fest und richtete den Blick starr geradeaus auf den grauhaarigen Lieutenant der Internen Ermittlung. Und ich rief mir Carol Hannahs Worte noch einmal in Erinnerung. Sie sind eine ganz hervorragende Polizistin. Genau für solche Dinge haben wir die Interne Ermittlung. Fangen Sie nicht an zu weinen.«

Ich holte tief Luft und setzte erneut an.

»Vor ungefähr einem Monat wurde ich von einer obdachlosen Frau namens Millie Cushing angesprochen. Sie hat mir berichtet, dass einer ihrer Bekannten auf offener Straße erschossen worden sei. Der Name dieses Bekannten lautete Jimmy Dolan. Er war ein Poet und auch ein guter Freund gewesen. Sie hat mir weiter berichtet, dass er nicht der Erste war, sondern dass bereits mehrere andere Obdachlose erschossen worden waren, immer in der Nähe von gern frequentierten Treffpunkten. Millie hat mir berichtet, dass die Polizei diese Verbrechen nicht ernst genommen hat, dass keine Augenzeugen vernommen worden waren, geschweige denn irgendjemand festgenommen wurde. Sie hatte Angst um ihre Freunde, um die gesamte Gemeinschaft, und hat mich um Hilfe gebeten.

Ich kannte die Frau nicht, aber sie erschien mir glaubwürdig und voll zurechnungsfähig. Ich habe ihr versprochen, mich mit der Angelegenheit zu beschäftigen, bin aber zu diesem Zeitpunkt nicht davon ausgegangen, dass ich mich stärker in der Sache engagieren würde. Und ich konnte mir auch nicht vorstellen, dass Millie Cushing nur wenige Wochen, nachdem sie mich auf der Eingangstreppe dieses Gebäudes hier angesprochen hatte, selbst zum Mordopfer werden würde.«

Hon nickte. Ich war in Schwung gekommen und redete weiter.

Ich berichtete dem Gremium von den Schüssen auf Laura Russell am Pier 45 und der nahezu identischen Hinrichtung der immer noch nicht identifizierten Obdachlosen in der Geary Street. Ich machte ein paar kurze Bemerkungen über die verunreinigten Tatorte und die Tatsache, dass ich de facto mit den Ermittlungen in diesen Fällen längst begonnen hatte, während Sergeant Stevens und sein Partner erst nach stundenlanger Verzögerung vor Ort eingetroffen waren. Ich erwähnte auch, dass ich auf Stevens zugegangen war, er meine Hilfe jedoch brüsk abgelehnt hatte.

»Jedes Mal hat er nur gesagt, dass ich mich raushalten solle. Dass er alles im Griff hat.

Ich habe einen Bericht verfasst und die Fortschritte bei den Ermittlungen verfolgt. Soweit ich es beurteilen kann, gibt es immer noch keine Verdächtigen und keine Festnahmen. Aber weil meine Informantin vor zweieinhalb Tagen auf der Südseite der Mission Street, Ecke Spear Street, erschossen wurde, bin ich inzwischen offiziell mit den Ermittlungen betraut worden.«

Hon sagte: »Formulieren Sie bitte in ein, zwei Sätzen Ihre Beschwerde gegen Sergeant Stevens.«

»Er hat diese Gewaltverbrechen nicht mit der nötigen Dringlichkeit behandelt. Wenn die Opfer nicht obdachlos gewesen wären, wenn Angehörige Druck gemacht hätten, vielleicht hätte er dann anders gehandelt. Vielleicht wäre dann eine Frau, die ihre Bürgerpflichten ernst genommen und sich in der Not an die Polizei gewandt hat, noch am Leben. Vielleicht würde dann ein Serienkiller in einer Arrestzelle sitzen und auf seinen Prozess warten.«

Ich beendete meine Ansprache mit einem »Danke« und setzte mich auf meinen Platz.

Ich hörte, wie Hon Stevens das Wort erteilte.

Ich wusste beim besten Willen nicht, was ich von ihm zu erwarten hatte, aber er würde mir ganz bestimmt keine Luftküsschen zuwerfen.

66 Sergeant Garth Stevens erhob sich, steckte die Hände in die Hosentaschen und lächelte.

Er wirkte gelassen, gefasst und selbstbewusst. Kein Mord war abscheulich, kein Vorwurf schwerwiegend genug, um ihm die gute Laune zu verderben. Gaaaar kein Problem.

»Lieutenant Hon«, sagte er. »Meine Herren. Ich kann es kurz machen. Mein Partner, Evan Moran, und ich decken für die Mordkommission der Wache Mitte die Nachtschicht ab. Im Verlauf der letzten sechs Monate ist eine ganze Reihe von Menschen erschossen worden, und zwar in Gegenden, wo sich, wie Sergeant Boxer bereits erwähnt hat, mit Vorliebe Obdachlose versammeln. Wir haben insgesamt sieben solcher Fälle bearbeitet.

Darüber hinaus haben wir es mit Bandenmorden, tödlichen Familienstreitigkeiten, Überfällen auf Schnapsläden und tödlichen Unfällen mit Fahrerflucht zu tun gehabt. Als dieser Mord in der Geary Street passiert ist, waren wir gerade unterwegs zu einer Familie, wo der fünfjährige Sohn seine kleine Schwester ertränkt hatte.

Kurz gesagt, wir haben eine Menge zu tun und kommen dabei auf eine Aufklärungsrate von siebzig Prozent. Damit liegen wir im Vergleich mit den anderen Abteilungen des San Francisco Police Department ziemlich weit oben. In Bezug auf diese Obdachlosenmorde haben wir zwar noch kaum Fortschritte gemacht, aber das liegt nicht daran, dass wir uns in unseren Dienstwagen schlafen gelegt haben. Wir haben nur ein kleines Team zur Verfügung, daher ist die Personaldecke eben manchmal zu kurz. Wir versuchen immer, so schnell wie möglich zu einem Tatort zu gelangen, und wir gehen immer und überall durch und durch professionell vor.

Ich habe meinen Bericht sowie die Berichte der ersten Beamten vor Ort, der Kriminaltechnik und der Gerichtsmedizin ordnungsgemäß abgeheftet. Lieutenant Levant weiß über sämtliche von mir bearbeiteten Fälle Bescheid und hat weder bei mir noch bei meinem Partner in irgendeiner Hinsicht Fahrlässigkeit festgestellt.

Wenn Sie gestatten, würde ich gerne eine Theorie äußern, weshalb diese mutmaßliche Mordserie Sergeant Boxer so auf die Palme gebracht hat.«

»Bitte«, sagte Hon.

»Okay«, fuhr Stevens fort. »Ich habe nach der Schule an der Fordham University Psychologie als Hauptfach belegt. Etliche Jahre später bin ich Polizist in San Francisco geworden. In meinen Anfangsjahren war ich mit Sergeant Boxers Vater Marty befreundet, und ich kannte Lindsay schon damals, als sie noch ein kleines Mädchen war.«

»Kommen Sie bitte zum Punkt, Stevens?«

»Jawohl, Sir. Sergeant Boxer hat sich nicht gut mit ihrem Vater verstanden. Das sind keine Gerüchte, das ist allgemein bekannt, und vielleicht hat sie dafür auch gute Gründe. Trotzdem glaube ich, dass sie ihren Ärger auf Marty Boxer auf mich projiziert hat. Ich glaube, wenn sie mich sieht, sieht sie ihn. Und dann sieht sie rot.«

Stevens hatte recht. Ich sah wirklich rot. Blutrot. Ich platzte fast vor Wut.

»Okay«, sagte Hon. »Danke, Stevens.«

»Noch eine Sache«, fuhr Stevens fort. »Ich beantrage, dass der Fall Cushing an die Wache Mitte übergeben wird. Mein Partner und ich sind mit dieser Mordserie bereits vertraut. Daher sind unsere Chancen, diesen Fall endlich abzuschließen, größer, wenn wir wirklich alle Informationen beisammenhaben.«

»Hiermit zur Kenntnis genommen«, erwiderte Hon.

Stevens setzte sich.

Irgendwie ging die Anhörung zu Ende, und ich verließ aus eigener Kraft den Raum, nahm die Treppe und gelangte in unseren Bereitschaftsraum.

Conklin saß an seinem Platz.

»Wie ist es gelaufen?«

»Ich habe keine Ahnung«, erwiderte ich. »Ich habe wirklich nicht die leiseste Ahnung.«

67 Ich machte die Tür des MacBain’s auf und wurde sofort vom allgemeinen Mittagspausen-Geschnatter umhüllt.

Meistens erinnerten mich das Gelächter und der überbordende Lärm an die vielen fröhlichen Runden, die ich hier schon zugebracht hatte, aber heute nicht.

Heute musste ich mit Claire sprechen.

Ich sah mich suchend nach ihr um, in der Hoffnung, dass sie vielleicht den kleinen Tisch am Fenster ergattert hatte, als Syd mir auf die Schulter tippte. Ich folgte mit meinem Blick ihrem ausgestreckten Zeigefinger und entdeckte Claire an einem Tisch im hinteren Teil, der teilweise vom Tresen verdeckt wurde.

Mithilfe meiner Schultern und meiner Hüften schob ich mich durch die Menge und gelangte schließlich zu meiner besten Freundin.

»Ich bin am Verhungern«, rief sie mir zu, als sie mich sah.

Essen stand zwar im Moment nicht auf meiner Liste der zwanzig dringlichsten Dinge, aber ich sagte: »Also los, bestellen wir. Worauf warten wir noch?«

Claire grinste, winkte Syd an den Tisch und gab mit so wenigen Worten wie möglich unsere Bestellung auf: »Das Übliche.« Also zwei DeLuxe-Burger und eine doppelte Portion Pommes frites.

»Die Fisch-Tacos sind heute der Hammer«, sagte Syd.

»Ein andermal vielleicht«, erwiderte Claire.

Sie legte die Ellbogen auf den Tisch, und ich machte es ihr nach, sodass wir die Köpfe dicht zusammenstecken und uns unterhalten konnten, ohne zu brüllen.

Claire sagte: »Und? Wie lautet das Urteil?«

Sie wollte wissen, was bei der Anhörung durch die Interne Ermittlung herausgekommen war. Sie wusste, dass heute der Termin gewesen war. War ich für einen Monat suspendiert worden … oder noch schlimmer? War Sergeant Stevens auf die Ersatzbank geschickt worden? Wer würde den Mörder jagen, der in unserer Stadt umging und Obdachlose erschoss?

Ich kannte die Antworten auf alle diese Fragen und erwiderte: »Brady hat mir verraten, dass das Gremium empfohlen hat, keine weiteren Schritte zu unternehmen.«

»Nein? Das ist doch eine gute Nachricht, oder nicht?«, hakte Claire nach.

»Ja und nein. Stevens bekommt keine Disziplinarstrafe, und ich auch nicht. Aber ›keine weiteren Schritte‹? Da ich die ganze Sache ins Rollen gebracht habe, komme ich mir schon ein bisschen blöd vor.«

»Okay«, meinte Claire. »Das verstehe ich. Aber du hast dich auch nicht falsch verhalten. Jetzt ist es eben, wie es ist. Tu, was du kannst, um den Mord an Millie Cushing aufzuklären.«

Ich musste alles tun, was ich konnte, aber ich stand unter massivem Druck. Wir hatten wertvolle Zeit verloren. Der Killer war ein Gespenst, und zwar ein tödliches. Serienkiller gehen immer nach einem bestimmten Muster vor. Das kann ein bevorzugter Opfertyp sein, eine bestimmte Art zu töten oder ein Lieblingsort. Manche hinterlassen auch eindeutige Signaturen, indem sie zum Beispiel ihre Opfer auf eine bestimmte Art und Weise markieren oder ablegen oder indem sie Briefe an die Presse schreiben.

Das Tatmuster dieses Täters bestand darin, wehrlose Obdachlose in der Dunkelheit und aus nächster Nähe zu erschießen, und zwar irgendwo, wo es keine Überwachungskameras gab. Und dann puff. Vom Winde verweht.

Dass dieser Irre so dicht an seine Opfer herangekommen war, bedeutete, dass sie keine Angst vor ihm gehabt hatten. Sie hatten nicht geschrien, waren nicht weggelaufen, hatten sich nicht gewehrt. Vielleicht kannten sie ihn. Vielleicht war er sogar einer von ihnen.

Einen Anhaltspunkt.

Wir brauchten nichts weiter als einen einzigen popeligen Anhaltspunkt: ein Videoschnipsel, einen Fingerabdruck, eine Kugel, die zu einer Waffe in unserer Datenbank passte, eine Zeugenaussage, ja selbst ein anonymer Tipp würde uns schon weiterbringen. Irgendwie musste ich irgendetwas in Erfahrung bringen.

Ich wusste nicht, wie ich dieses Gespenst schnappen sollte, aber ich musste es schaffen. Millies Mörder durfte nicht ungestraft davonkommen.

68 »Hallo. Hallo!«, sagte Claire und holte mich wieder in die Gegenwart zurück.

Syd setzte uns zwei Teller vor und sagte: »Zwei Tages-Specials mit allen Extras. Kann ich sonst noch was für euch tun, meine Damen?«

»Danke, nein«, erwiderte Claire und griff nach der Ketchupflasche.

Ich starrte auf meinen Burger und meine Pommes. Sie erschienen mir genauso attraktiv wie ein zappelnder Haufen außerirdischer Lebensformen.

Claire registrierte mein angewidertes Gesicht und sagte: »Okay, Lindsay. Was ist eigentlich los mit dir? Normalerweise leidest du schließlich nicht gerade unter Appetitlosigkeit, aber ich habe den Eindruck, als hättest du in letzter Zeit ein paar Pfunde verloren. Welche Größe hast du inzwischen? Vierunddreißig?«

»Darüber wollte ich unbedingt mit dir reden«, sagte ich. Ich griff nach meiner Handtasche und holte eine weiße Papiertüte heraus. Die gab ich Claire.

»Was ist das?«, wollte sie wissen und warf einen Blick hinein. »Oh je. Ernsthaft, Lindsay?«

»Ich will dich dabeihaben.«

»Hier?«

»Ich wäre nirgendwo lieber als hier bei dir, Schmetterling.«

Claire grinste mich an und sagte: »Ich hab dich auch sehr lieb.«

Dann bat ich sie, kräftig zuzulangen, und knabberte ein bisschen an meinem Essen herum. Die Teller wurden abgeräumt, die Rechnung beglichen, und dann gingen Claire und ich gemeinsam am Zigarettenautomaten und dem alten Wandtelefon vorbei zur Damentoilette. Ich nahm den Schwangerschaftstest mit in eine Kabine. Meine Hände zitterten, und die Gebrauchsanweisung knisterte laut, aber ich schaffte es und kam dann zusammen mit dem kleinen Röhrchen in der Hand nach draußen zu Claire.

Sie sagte: »Was wollen wir eigentlich? Dass es positiv ist oder lieber nicht?«

»Que será será«, lautete meine Antwort.

Das war der Refrain eines alten Liedes, das meine Mutter mir früher immer vorgesungen hatte. Wahrscheinlich haben Millionen Mütter ihren Töchtern dieses Lied vorgesungen, wenn sie wissen wollten, was die Zukunft bringen wird. Der spanische Text bedeutet: »Was sein wird, wird sein.«

Claire und ich warteten dreißig Sekunden lang und starrten währenddessen gemeinsam auf das Röhrchen.

»Aha. Nur ein Streifen«, sagte Claire, nachdem sie die Anzeige ein wenig genauer unter die Lupe genommen hatte. »Das bedeutet also nein.«

Ich musste wohl die Luft angehalten haben, jedenfalls atmete ich jetzt lange und kräftig aus.

»Alles in Ordnung, Linds?«

Ich stützte mich auf ein Waschbecken. »Im Moment kann ich mir eine Schwangerschaft beim besten Willen nicht vorstellen, Claire. Aber irgendetwas stimmt mit mir nicht. Ich fühle mich … erschöpft. Deprimiert. Mir ist ständig schlecht.«

»Wie lange schon?«

»Seit ein paar Wochen.« Sie legte die Hand an meine Stirn.

»Ich glaube nicht, dass du Fieber hast. Wann hast du einen Arzttermin?«

»Das ist bloß die Erschöpfung«, erwiderte ich. »Ich habe in letzter Zeit viel zu viel gearbeitet.«

»Mach einen Arzttermin, Lindsay. Das ist mein Ernst.«

»Okay.«

»Und melde dich krank. Sofort. Ich bin Ärztin.«

Ich rief meine Abteilung an und hinterließ Conklin und Brady eine Nachricht. Dann ging ich nach Hause und legte mich ins Bett. Es war 14.00 Uhr. Joe, Julie und Martha wuselten aufgeregt um mich herum, während ich ihnen versicherte, dass es nichts Schlimmes sei. Gleichzeitig versuchte ich, meinen Kopf frei zu bekommen.

Morgen. Morgen würde ich meine Ärztin anrufen.

Und dann schlief ich ein.

69 Zweieinhalb Tage waren seit den Schüssen auf Marc Christopher vergangen, und Richter Rathburn hatte die Verhandlung so lange ausgesetzt.

Doch in zehn Minuten sollte es weitergehen.

Yuki und ihr Beisitzer, Arthur, saßen gemeinsam auf einer Bank vor dem Gerichtssaal und warteten auf die Ankunft ihres wichtigsten Zeugen.

Gestern Abend hatte Yuki noch einmal mit Marc gesprochen, und er hatte gesagt: »Ich bin bereit.« Aber seine Stimme hatte dabei gezittert, und sie hatte keine andere Wahl gehabt, als ihm deutlich zu machen, dass sie die Wiederaufnahme der Verhandlung nicht länger hinauszögern konnte. Wenn er nicht auftauchte, dann musste sie den Geschworenen das Video eben ohne ihn zeigen, was die Wirkung jedoch dramatisch geschmälert hätte.

Yuki sagte zu Arthur: »Er geht nicht ans Telefon. Das gefällt mir gar nicht.«

Er erwiderte: »Nur damit ich das richtig verstehe. Er wurde am Oberschenkel getroffen? Und es ist nur ein Schuss gefallen?«

»Ja, nur einmal. Ein glatter Durchschuss.«

»Und das Projektil wurde nicht gefunden?«

»Bis jetzt noch nicht«, bestätigte sie.

»Dann könnte es also auch ein blöder Zufall gewesen sein. Irgendeine verirrte Kugel, die zwei Straßen weiter abgefeuert wurde.«

»Ja, das ist möglich.«

»Oder aber der Schütze hatte ein Motiv«, sagte Art und fügte nach einer langen Pause hinzu: »Vielleicht war es auch eine Schützin. Mit Designerkostüm.«

Yuki meinte: »Allerdings hat die Trägerin des Designerkostüms ein Alibi. Es gibt keinerlei Indizien, die darauf hindeuten, dass sie geschossen haben könnte. Ihre Waffe ist jedenfalls seit Längerem schon nicht mehr benützt worden. Ihr Alibi wird von Videoaufnahmen gestützt. Giftos hat Rathburn dazu gebracht, eine Kaution festzusetzen, sodass sie wieder auf freiem Fuß ist.«

»Vielleicht hat sie ja jemanden engagiert, um Marc einen Schreck einzujagen.«

»Damit er seine Aussage zurückzieht?«

»Das würde ich ihr durchaus zutrauen.«

»Gute Theorie, Art. Darauf bin ich bis jetzt noch gar nicht gekommen.«

Der Gerichtsdiener stieß die Saaltüren auf.

»Los geht’s«, sagte Arthur. »Hoffentlich kriege ich einen guten Platz.«

Yuki lächelte. Art war witzig, und er hatte einen scharfen Verstand. Ein Sexualverbrechen zu begehen und einen Attentäter zu engagieren, das waren zwei vollkommen verschiedene Straftaten, aber wer sagte eigentlich, dass sie einander ausschlossen? Hatte Briana tatsächlich jemanden dafür bezahlt, Marc einzuschüchtern? Hatte Marc sich womöglich den Schneid abkaufen lassen? Wie würde seine Aussage heute ausfallen?

Yuki und Art schlossen sich den anderen an, die in den Gerichtssaal drängten. Kurz nachdem sie ihre Plätze eingenommen hatten, kam James Giftos den Mittelgang entlanggeschlendert.

Neben Yuki blieb er stehen.

»Das war ein hübscher, kleiner Trick, Frau Staatsanwältin«, sagte er. »Ich verfasse gerade eine Beschwerde.«

Natürlich war Giftos sauer, dass Briana festgenommen und über Nacht festgehalten worden war. Das hatte sie geschwächt und deprimiert, was sich negativ auf ihre Aussage und ihre Ausstrahlung auswirken konnte.

Yuki schwankte zwischen zwei Antwortmöglichkeiten: »Mann, sie hatte eine geladene Pistole dabei« oder »Solange es Ihnen Spaß macht, Herr Rechtsanwalt«. Aber Giftos war schon weitergegangen. Er durchquerte den vorderen Teil des Saals und öffnete die Seitentür zu dem Treppenhaus, das dem Gerichtspersonal vorbehalten war.

Giftos’ Beisitzerin kam herein, zusammen mit Briana Hill. Die Angeklagte trug einen einfachen grauen Rock und ein graues Sweatshirt, dazu eine Halskette mit einem silbernen Kreuz.

Von ihrem glatt polierten Erscheinungsbild war nichts mehr übrig geblieben.

Nachdem sie sich zwischen ihre beiden Anwälte an den Tisch gesetzt hatte, betraten die Geschworenen den Saal und nahmen ihre Plätze ein.

Die Zuschauer hinter Yuki unterhielten sich lautstark, suchten ihre Plätze und stellten ihre Computertaschen auf den Boden. Yuki sah sich nach Marc um, konnte aber weder ihn noch seine Eltern entdecken.

Das war überaus beunruhigend. Es war fünf vor neun.

Richter Rathburn trat durch die Tür hinter seinem Stuhl, und es wurde schlagartig still im Saal. In diesem Augenblick nahm Yuki in ihrem Rücken einen Tumult wahr.

Sie drehte sich um und sah, wie der Gerichtsdiener versuchte, die Tür zu schließen, während gleichzeitig eine Männerstimme rief: »Wir haben uns beeilt. Schneller ging es einfach nicht. Er hat das Recht, hier zu sein.«

Der Gerichtsdiener lenkte ein und öffnete die Tür, sodass Marc Christopher, unterstützt von seinen Eltern, auf Krücken in den Saal humpeln konnte. Ein älterer Mann am Rand des Mittelgangs erhob sich und bot Marc seinen Platz an. Dieser warf einen Blick in Yukis Richtung, und sie nickte ihm zu, während er sich ungeschickt auf seinen Stuhl sinken ließ.

Wie Briana Hill hatte auch Marc Christopher sämtliche jugendliche Frische eingebüßt.

Und jetzt, nachdem er angeschossen und traumatisiert worden war, sollte sich der Vorhang öffnen und das Drama seines Lebens offenbar werden lassen.

70 Richter Rathburn saß hinter seinem Pult.

Ohne zu lächeln, ließ er den Blick durch den Gerichtssaal schweifen, steckte sich ein paar Kaubonbons in den Mund und tippte seinen Laptop an. Nach einem kurzen Wortwechsel mit einem Justizbeamten sagte er: »Ms. Castellano, bitte rufen Sie Ihren Zeugen auf.«

Yuki war bereit … aber galt das auch für Marc? War er in der Lage, seine Schmerzen und seine Nervosität abzustreifen und eine hilfreiche Zeugenaussage abzuliefern? Oder würde er zusammenbrechen? Beides war denkbar.

Sie sah zu, wie Marc sich in die Höhe stemmte und anschließend wie ein langbeiniger Wasservogel mit gebrochenem Flügel durch das Gatter hinkte und hüpfte. Während er ungeschickt den Saal durchquerte, konnte er sich der Aufmerksamkeit aller Zuschauer sicher sein.

Vielleicht erregte er ja auch ihr Mitleid.

Der Gerichtsdiener hielt ihm die Bibel entgegen, und nachdem Marc geschworen hatte, die Wahrheit zu sagen, die reine Wahrheit und nichts als die Wahrheit, so wahr ihm Gott helfe, war er Marc beim Betreten des Zeugenstands behilflich. Marc bedankte sich, dann glitt ihm eine Krücke aus der Hand und rutschte klappernd die Stufen hinunter auf den Fußboden. Es hallte durch den ganzen, ansonsten mucksmäuschenstillen Saal.

Der Gerichtsdiener bückte sich nach der Gehhilfe und erkundigte sich, ob Marc unversehrt geblieben war.

»Es geht«, sagte dieser.

Es war ein dramatischer und, wie Yuki hoffte, mitleiderregender Auftritt vor den Geschworenen, die zwar schon viel von Marc gehört, ihn bis jetzt aber noch nicht zu Gesicht bekommen hatten.

Yuki betrachtete ihn mit den Augen einer Geschworenen, so, als würde sie ihn zum ersten Mal sehen. Er wirkte immer noch wie ein Collegestudent, allerdings wie einer, der beim Football eine Menge Prügel hatte einstecken müssen. Es war ja nicht nur das verletzte Bein. Seine Wange war von unten bis oben zerkratzt, und unter seinen Augen hatten sich dunkle Schatten gebildet.

Bei seinem Sturz, der auf den Schuss gefolgt war, musste er ziemlich heftig auf dem Asphalt aufgeschlagen sein.

Yuki musste an das Sexvideo denken, das sie inzwischen schon so oft gesehen hatte. Innerhalb der kommenden Stunde würde sie es den Geschworenen vorführen, während Marc im Zeugenstand saß, gut beleuchtet und den abschätzenden Blicken der Geschworenen ausgeliefert. Sie dachte daran, was er alles durchgemacht hatte, und er tat ihr leid. Die Zweifel, die sie im Anschluss an seinen Kussversuch befallen hatten, fielen von ihr ab.

Marc war vergewaltigt und angeschossen worden, und jetzt musste er einem ganzen Saal voller fremder Menschen schildern, dass er von einer Frau, die keine fünfzig Kilo wog, ans Bett gefesselt und zu sexuellen Handlungen genötigt worden war.

Sie stand auf, stellte sich ziemlich genau drei Meter vor die Geschworenenbank und lächelte ihren Zeugen an.

»Mr. Christopher, wie geht es Ihnen?«

Er wackelte mit der gespreizten Hand – das universell verbreitete Zeichen für »Geht so« –, brachte ein schwaches Lächeln zustande und sagte: »Ganz gut.«

»Das freut mich zu hören, Marc. Ist es Ihnen recht, wenn ich Sie Marc nenne?«

»Na klar.«

»Also gut. Marc, können Sie uns vielleicht sagen, was das für eine Verletzung ist, die Sie da haben?«

»Jemand hat mir ins Bein geschossen«, erwiderte Marc.

»Wissen Sie, wer geschossen hat?«

»Ich habe niemanden gesehen. Es war dunkel.«

Sein Blick huschte zum Tisch der Verteidigung, wo Briana Hill schweigend und gefasst seinen Blick erwiderte. Ob dieser unausgesprochene Hinweis bewusst oder unbewusst zustande gekommen war, spielte keine Rolle. Marc hatte damit jedenfalls eine unauffällige, aber sehr wirksame Aussage gemacht. Briana Hill hatte ihn vergewaltigt. Aber hatte sie auch auf ihn geschossen?

»Marc, bitte erzählen Sie uns, was Sie in der Nacht des elften Oktober dieses Jahres erlebt haben.«

»Wo soll ich anfangen?«

Yuki stellte ihm eine Reihe von Fragen, die sie schon im Vorfeld gemeinsam durchgegangen waren. Er antwortete und fing damit an, dass er und Briana an jenem Tag nach der Arbeit in ein Restaurant in der Nähe seines Apartments gegangen seien, wo sie schon öfter zu Abend gegessen hatten. Während des Essens und danach hätten sie beide reichlich Alkohol getrunken.

»Und was geschah dann?«, wollte Yuki wissen.

Marc räusperte sich, und als er weitersprach, hatte man den Eindruck, als sei alle Luft aus ihm gewichen. Er sagte: »Das ist sehr schwer für mich. Ehrlich gesagt, es ist das Peinlichste, was mir in meinem ganzen Leben passiert ist. Es ist mehr als demütigend. Und ich musste es der Polizei erzählen. Ich musste es Ihnen erzählen, und dann Mr. Giftos. Dabei hatte ich schon Mühe, mit einem Psychologen darüber zu sprechen.«

Er schüttelte den Kopf und griff nach seiner Krücke. Yuki befürchtete schon, er würde aufstehen und gehen.

Erneut spürte sie dieses Ziehen in der Magengrube, wie kurz vor einem gewaltigen Zusammenstoß. Was würde sie dann machen? Sollte sie um eine Auszeit bitten? Oder Marcs Zeugenbefragung einfach abbrechen und sagen: »Ich bin fertig.«

Sie sagte: »Brauchen Sie vielleicht eine kurze Pause, Marc?«

»Danke, aber ich würde es lieber endlich hinter mich bringen«, erwiderte er.

71 Marc war sichtlich angeschlagen, aber er blieb im Zeugenstand und hatte sich bereit erklärt, seine Aussage fortzusetzen.

Sie hakte nach.

»Also gut, Marc. Wenden wir uns dem Zeitraum zu, als sie und die Angeklagte im Restaurant und in der Bar etwas getrunken haben. Berichten Sie uns doch bitte, was sich dort abgespielt hat.«

Marc räusperte sich und sagte dann: »Briana war total aufdringlich an dem Abend, und ich habe schon während des Essens den Entschluss gefasst, dass wir uns trennen sollten. Das habe ich ihr auch gesagt. Sie ist total ausgeflippt deswegen.«

Yuki durfte sich nichts anmerken lassen, aber sie dachte Nanda. Was zum Teufel sollte das denn werden? Bis jetzt hatte Marc kein Wort darüber verloren, dass er die Absicht gehabt hatte, sich von Briana zu trennen. Vielmehr hatte Briana bei der Vorvernehmung unter Eid ausgesagt, dass sie selbst über eine Trennung nachgedacht hatte.

Weshalb schmückte er seine Geschichte aus?

Yuki machte weiter, als hätte ihr Zeuge ihr nicht soeben eine brandneue Information untergeschoben. »Bitte, fahren Sie fort, Marc«, sagte sie.

»Na ja, ich habe versucht, vernünftig mit ihr zu reden, sie zu beruhigen, aber sie ist total hysterisch geworden und hat angefangen zu weinen. Ich habe gesagt, dass es schon spät ist, und wollte ihr ein Uber rufen, aber sie hat immer wieder darauf beharrt, dass sie jetzt nicht alleine nach Hause fahren will. Sie hat gesagt, dass wir das Ganze am Morgen noch mal besprechen sollten, aber dass sie auf jeden Fall mit zu mir wollte, weil es schon spät war und sie so betrunken.

Ich hatte ein schlechtes Gewissen. Sie hatte ja nicht ahnen können, dass ich mich von ihr trennen wollte, und einfach so aufzustehen und wegzugehen, das habe ich nicht übers Herz gebracht. Also war ich einverstanden. Wir sind in meine Wohnung gegangen, nur ein paar Querstraßen weiter den Hügel hoch. Ich habe mir keine großen Gedanken mehr um sie gemacht, habe mich ausgezogen und auf mein Bett gelegt. Als Nächstes höre ich, wie Briana meinen Namen ruft. Ich blicke auf und sehe, dass sie einen Revolver auf mich richtet. Sie droht damit, dass sie mich erschießt, wenn ich ihr nicht … bitte entschuldigen Sie meine Ausdrucksweise … den Fick ihres Lebens verpasse.«

Yuki und Marc waren seine Geschichte drei, wenn nicht sogar vier Mal gemeinsam durchgegangen, aber kein einziges Mal hatte er erwähnt, dass Briana hysterisch geworden war. Und er hatte auch nie davon gesprochen, dass sie irgendwelche Forderungen gestellt hatte. Wieso denn nicht, verdammt noch mal?

Sagte er jetzt die Wahrheit?

Yuki hatte keine andere Wahl, als Marc zu bitten, fortzufahren, und er kam ihrer Bitte nach. »Briana war betrunken, aber die Waffe in ihrer Hand, die hat kein bisschen gezittert. Ich habe gesagt, sie soll das lassen, aber gleichzeitig hatte ich Angst. Sie ist ein sehr zielstrebiger und entschlossener Mensch, und jetzt hat sie sich völlig verrückt benommen. Sie hat gesagt: ›Wenn du weiterleben willst, dann siehst du besser zu, dass du deinen Schlappschwanz auf Vordermann bringst …‹«

Marc schüttelte den Kopf. Tränen rannen ihm über die Wangen. Richter Rathburn reichte ihm eine Schachtel mit Papiertaschentüchern.

Er trocknete sich die Augen, und Yuki dachte: Verfluchte Scheiße! Vielleicht wollte Marc ihr ja helfen, aber er hatte seiner Geschichte viel zu viele neue und belastende Details hinzugefügt. James Giftos hatte ihn bei der Vorvernehmung befragt und würde im Lauf seines Kreuzverhörs die ganzen Widersprüchlichkeiten genüsslich herausarbeiten.

Marc beantwortete Yukis Fragen und fügte noch zahlreiche weitere Details in Bezug auf die Krawatten, seine Proteste, sein tödliches Entsetzen und das Risiko, das er mit dieser Videoaufnahme eingegangen war, hinzu.

»Briana hatte gegen meinen Willen Sex mit mir«, sagte er. »Sie hat mich so lange mit der Waffe bedroht, bis ich gefesselt war und mich nicht mehr wehren konnte. Und dann hat sie mich hart gemacht.«

Er hielt inne, sah mit Panik im Blick zu Yuki und fuhr fort: »Und dann hat sie es getan. Dann hat sie mich vergewaltigt.«

Yuki sagte: »Vielen Dank, Mr. Christopher, Bitte, bleiben Sie sitzen.«

Sie wandte sich an den Richter. »Euer Ehren, wir wären jetzt so weit, das Video zu zeigen.«

»Bitte sehr, Ms. Castellano. Kann bitte jemand für Verdunkelung sorgen?«

72 Arthur Baron hatte das Video startbereit gemacht und den Laptop am Tischrand so platziert, dass die Geschworenen den Bildschirm sehen konnten. Doch noch bevor Yuki »Film ab« sagen konnte, sprang James Giftos auf und sagte ärgerlich: »Euer Ehren? Können wir uns kurz unterhalten?«

Rathburn winkte die Vertreter der beiden Parteien zu sich.

Er sagte: »Mr. Giftos, die Entscheidung ist gefallen. Das Video wird zugelassen.«

»Richter Rathburn, mit allem gebotenen Respekt, aber ich habe dieses Filmchen schon gesehen, und Sie nicht.«

Der Richter erwiderte: »Besprechen wir das in meinem Amtszimmer.«

Gefolgt von den vier Anwälten, verschwand der Richter hinter seiner Tür. Er setzte sich auf den Sessel hinter seinem Schreibtisch, während seine vier Besucher sich davor gruppierten.

Giftos sagte: »Richter Rathburn, ich bin fest überzeugt, dass die Anklage, wenn sie dieses Video tatsächlich zeigt, einem Justizirrtum Vorschub leistet.«

Rathburn erwiderte: »Ich habe es bereits gesagt, James, und ich sage es hiermit noch einmal: Sie bekommen die Gelegenheit, das Video zu entkräften und den Zeugen ins Kreuzverhör zu nehmen. Oder ist mir hierbei irgendetwas entgangen?«

Giftos erwiderte mit hochrotem Kopf und sichtlich angespannten Nackenmuskeln: »Euer Ehren, ich glaube, Ihnen ist nicht klar, dass es sich bei diesem Video um einen Hardcoreporno handelt – zwei nackte Menschen beim Sex, oder, besser gesagt, bei Fesselspielen.

Wie ich von Anfang an gesagt habe, handelt es sich bei diesem Video um ein abgekartetes Spiel. Marc Christopher hat es absichtlich so aufgenommen, dass …«

»Nur weil Sie dasselbe Argument noch einmal vortragen, ändert das nichts an meiner Meinung.«

»Dann lassen wir dieses Argument einmal beiseite«, lenkte Giftos ein. »Aber eine solch drastische Visualisierung eines Sexualaktes hätte vermutlich einen extremen Einfluss und eine geradezu aufstachelnde Wirkung auf alle, die es sehen.

Das lässt sich unmöglich ungeschehen machen. Die Geschworenen, die Zuschauer und die Medien, alle werden es sehen, und obwohl Briana Hill vollkommen unschuldig im Sinne der Anklage ist, wird die öffentliche Meinung sie deswegen verdammen. Und dieses Urteil wird sie ihr Leben lang nicht mehr loswerden.«

Yuki fand, dass Giftos eine sehr gute Begründung für den Ausschluss des Videos gefunden hatte. Ohne das Video hing die Anklage voll und ganz von Marcs Aussage ab … und Giftos hatte noch nicht einmal angefangen, ihn in den Schmutz zu ziehen. Er fuhr fort.

»Ich beantrage hiermit noch einmal, dieses Video nicht zuzulassen. Es ist der Wahrheit abträglich, verleumderisch und geradezu eine Einladung für einen Zivilprozess gegen die Stadt San Francisco.«

»Also gut, Mr. Giftos, Sie haben Ihren Standpunkt deutlich gemacht. Ms. Castellano?«

Yuki antwortete mit Nachdruck. »Euer Ehren, dieses Video zeigt, wie Ms. Hill Mr. Christopher Gewalt androht, mit einer Schusswaffe herumfuchtelt und ihn vergewaltigt. Es ist ein unwiderlegbares Beweisstück. Die Geschworenen müssen es sehen, um den vollen Umfang dieses Verbrechens zu kennen.«

Rathburn lehnte sich zurück und ließ sich das Gesagte durch den Kopf gehen. Schließlich richtete er sich wieder zu voller Größe auf.

»James, ich bin bereit, Ihnen entgegenzukommen. Ich lasse den Saal räumen. Weder die Zuschauer noch die Presse werden das Video zu sehen bekommen. Nur die Geschworenen. Einverstanden?«

Giftos schnaubte, schniefte, trat ans Fenster und kehrte dann wieder an Richter Rathburns Schreibtisch zurück.

»Also gut«, sagte er. »Nur die Geschworenen. Keine Zuschauer.«

»Vorausgesetzt, Ms. Castellano ist einverstanden«, fügte Rathburn hinzu.

Yuki war darauf vorbereitet. »Damit kann ich leben, Herr Richter.«

Giftos sagte: »Wenn Sie einverstanden sind, Euer Ehren, dann können wir Ms. Benson und Ms. Hill vor Ihrem Amtszimmer warten lassen, solange das Video gezeigt wird.«

»Und Mr. Christopher kann sich draußen im Flur auf eine Bank setzen«, sagte Yuki.

»Noch ein Hindernis aus dem Weg geräumt«, sagte der Richter. »Die Videoaufnahme wird hiermit endgültig zugelassen.«

73 Sämtliche Zuschauer und Pressevertreter hatten den Gerichtssaal verlassen.

Sechzehn Frauen und Männer saßen auf der Geschworenenbank und starrten gebannt auf Yuki, als sie Arthur bat, das Video zu starten.

Trotz der gedimmten Lichter konnte Yuki die angespannten Mienen der Geschworenen gut erkennen. Im Rahmen der Vorvernehmung hatten sie alle erfahren, dass zu den Beweismitteln auch ein Video gehörte, das eindeutige sexuelle Handlungen zeigte, und sie waren gefragt worden, ob sie willig und in der Lage waren, sich solch ein Video anzusehen und trotzdem unparteiisch zu urteilen. Diese zwölf plus vier hatten die Frage mit »Ja« beantwortet.

Für Yuki war es, wenn sie ehrlich war, immer noch schwer zu ertragen. Sie hatte von ihrem Standort aus den Bildschirm zwar nicht im Blick, aber sie hatte sich die zehn Minuten lange Aufnahme so oft angesehen, dass die Bilder auch so vor ihrem inneren Auge abliefen.

Während der ersten Sekunden wurde das Bett von Marc verdeckt, der in die versteckte Kamera blickte und dabei mühsam versuchte, mit der rechten Hand seine linke ans Kopfbrett zu fesseln.

Briana war klar und deutlich zu verstehen.

Briana: Der Knoten ist nicht fest genug, verdammt noch mal. Mach das richtig, du bescheuerter kleiner Stricher.

Marc: Mach ich doch. Mach ich doch. Leg die Pistole weg, ja? Bitte, Briana. Nicht, dass die noch losgeht.

Yuki wusste, dass Marc jetzt den Knoten festzurrte und sich auf den Rücken drehte.

Briana: Jetzt packst du mit der rechten Hand den Bettpfosten. Tu, was ich dir sage, Marc, oder ich knall dich ab und verschwinde von hier.

Yuki registrierte die erschrockenen Gesichter der Geschworenen. Mrs. Moloney, zum Beispiel, dreifache Mutter und Bankangestellte, zog die Stirn kraus. Am anderen Ende der Reihe saß Mr. Koenig, ein Mathematiklehrer Mitte zwanzig. Er drückte sich an seine Stuhllehne und hatte beide Hände vor den Mund geschlagen.

Jetzt war auf dem Bildschirm zu sehen, wie Marc nackt und mit gespreizten Armen und Beinen auf dem Bett lag. Briana Hill stand voll bekleidet am Fußende des Betts. In den Händen hielt sie einen Revolver, der direkt auf Marc gerichtet war.

Yuki wusste, dass Briana jetzt die Waffe auf einen Stuhl legen und eine Krawatte um sein rechtes Handgelenk schlingen würde, um ihn vollständig ans Bett zu fesseln.

Briana: Na bitte. Das wäre geschafft. Jetzt hab ich dich.

Auf dem Video war Marcs lautes Schnaufen zu hören. Gut möglich, dass das die Panik war.

Marc: Das geht zu weit, Briana. Ich steh nicht auf so was. Ich kenne dich überhaupt nicht wieder.

Briana überprüfte den Sitz der Krawattenfesseln. Anschließend zog sie sich langsam aus, faltete ihr Jackett, ihren Pullover, ihre Hose zusammen und stapelte sie sorgfältig auf den Stuhl. Dann streifte sie ihr Höschen ab und strich damit über Marcs Gesicht, hängte den BH ans Fußbrett.

Marc bäumte sich auf, stemmte sich gegen die Fesseln und stieß hervor: »Das ist doch Wahnsinn. Du machst einen Riesenfehler. Das wird niemals funktionieren, Briana.«

»Wir werden sehen«, sagte sie.

Splitternackt stieg sie auf das Bett und kniete sich zwischen Marcs gespreizte Beine, machte sich mit den Händen und dem Mund an seinen Genitalien zu schaffen, und schließlich bestieg sie ihn.

Zwei weibliche Geschworene bedeckten zumindest teilweise ihre Augen, aber das Keuchen und Stöhnen der beiden ließ sich ebenso wenig ausblenden wie Brianas Worte: »Sag es, Marc. Dir gefällt das, oder nicht? Genau so willst du’s doch.«

Jetzt würde sich Briana noch weitere fünf Minuten und ein paar Sekunden lang auf Marc heben und senken und an ihm reiben.

Yuki musste sich zusammenreißen, um nicht nach der Fernbedienung zu greifen und die Vorlauftaste zu drücken. Arthur warf ihr einen fragenden Blick zu, und sie schüttelte den Kopf. Irgendwann verstummten die Geräusche.

Yuki wusste, dass Briana sich von Marc herabgewälzt, sich die Decke über die Schultern gezogen hatte und eingeschlafen war, ohne ihn loszubinden oder noch ein Wort zu sagen.

Yuki sagte: »Euer Ehren. Jetzt schlafen die beiden Beteiligten so lange, bis die Kapazität der Speicherkarte erschöpft ist und die Aufnahme beendet wird.«

Der Richter murmelte: »Gott sei Dank.«

Art fuhr den Laptop herunter und schaltete das Licht wieder ein.

Als die grellen Lampen im Gerichtssaal aufflammten, zuckte Yuki zusammen. Sie musterte die Geschworenen. Noch nie zuvor hatte sie eine so verstörte Jury gesehen.

Sogar der Richter wirkte erschüttert. Er nahm sich ein Papiertuch und schnäuzte sich die Nase.

Yuki sagte: »Die Anklage beantragt die Aufnahme dieses Videos zu den Beweismitteln, Euer Ehren.«

»Stattgegeben. Jetzt ist, glaube ich, ein guter Zeitpunkt für eine halbstündige Unterbrechung. Um Punkt 11.00 Uhr sehen wir uns wieder.«

Er schlug mit dem Hammer auf sein Pult und verließ den Saal.

74 Während der halbstündigen Pause begleitete Art Marc zur Toilette, setzte sich im Gerichtsflur neben ihn und sagte ihm, dass er seine Sache im Zeugenstand ganz ausgezeichnet gemacht hatte. Dabei fügte er beiläufig ein: »Dass Briana diesen Satz mit der besten Nummer ihres Lebens gesagt hat, habe ich beim ersten Mal wahrscheinlich nicht mitbekommen.«

Marc erwiderte: »Das hatte ich wohl vergessen. Ist mir vorhin erst wieder eingefallen.«

Yuki nutzte die Zeit, um sich jedes einzelne Wort, das Marc gesagt hatte, durch den Kopf gehen zu lassen. Sie stellte vieles davon infrage. Nach einem Blick auf die Uhr besorgte sie sich am Getränkeautomaten eine Flasche Wasser und war wieder zurück am Tisch der Verteidigung, als Art Marc gerade behilflich war, den Zeugenstand zu betreten.

Arthur kam zu ihr und berichtete ihr von seinem kurzen Gespräch mit Marc. »Er behauptet, dass es ihm ganz plötzlich wieder eingefallen ist. Fast wie ein Wunder.«

Im nächsten Augenblick kehrten Briana Hill und Madison Benson an den Tisch der Verteidigung zurück. Briana nickte. Anscheinend hatte Madison ihr gerade ein paar mitfühlende und aufbauende Worte mitgegeben.

Allmählich nahmen auch die Zuschauer ihre Plätze wieder ein. Sie fragten sich mit Sicherheit, wieso zum Teufel der Richter sie hinausgeworfen hatte. Schließlich betraten die Geschworenen den Saal und setzten sich auf ihre Stühle. Manche sahen immer noch so aus, als sei vor ihren Augen gerade eine Bombe explodiert.

Um Punkt 11.00 Uhr saß der Richter hinter dem Pult, und dann, im allerletzten Moment, huschte auch James Giftos wieder zu seinem Tisch. Yuki ging davon aus, dass er die Pause genutzt hatte, um die Messer zu wetzen und sich auf das Kreuzverhör seines Lebens vorzubereiten.

Von Red Dog Parisi hatte Yuki einmal gehört, dass ein Gerichtsverfahren nichts anderes war als ein Geschichtenwettbewerb und dass die beste Geschichte immer gewann. Falls James Giftos tatsächlich darauf hoffte, die Geschichte der Staatsanwaltschaft zu übertrumpfen, dann hatte er eine gewaltige Aufgabe vor sich. Yuki hatte jedenfalls etwas präsentiert, was jeder einfachen Erzählung um Lichtjahre voraus war.

Sie hatte gezeigt, wie Briana Hill das Opfer erst bedroht und anschließend vergewaltigt hatte. Sie hatte glasklare Beweise geliefert.

Sie rechnete damit, dass Giftos den Geschworenen sagen würde, das Video könne unterschiedlich interpretiert werden. Aber stimmte das? Die Geschworenen waren Augenzeugen der Vergewaltigung geworden, so, als seien sie mit in Marcs Schlafzimmer gewesen, als hätten sie selbst in die Mündung von Briana Hills Revolver gestarrt.

Der Richter sagte: »Mr. Christopher, Sie stehen nach wie vor unter Eid. Ist Ihnen das klar?«

Marc nickte.

Der Richter fuhr fort: »Die Gerichtsschreiberin muss Sie hören. War das ein Ja?«

»Ja, mir ist klar, dass ich unter Eid stehe.«

Rathburn sagte: »Mr. Giftos, wollen Sie den Zeugen jetzt ins Kreuzverhör nehmen?«

Giftos erhob sich, strich seine Krawatte glatt und sagte: »Kurze Besprechung, Euer Ehren.«

Richter Rathburn konnte seinen Ärger nicht verhehlen.

»Treten Sie näher«, sagte er.

Yuki und Art standen ebenfalls auf und versammelten sich zusammen mit Giftos und Benson vor dem Richterpult.

Richter Rathburn legte die Hand über das Mikrofon und sagte zu Giftos: »Ich kann nur hoffen, dass Sie einen sehr guten Grund dafür haben, Herr Rechtsanwalt.«

»Wir haben soeben neue Indizien entdeckt.«

»Während der Unterbrechung?«

»Wir haben Nachrichten gefunden, die Mr. Christopher nach der angeblichen Vergewaltigung auf Ms. Hills Mailbox gesprochen hat.«

Richter Rathburn knurrte: »Amtszimmer.«

75 Die vier Anwälte und der Richter stapften wieder einmal durch die Tür hinter dem Richterstuhl in Rathburns Büro. Dieses Mal setzte der Richter sich nicht einmal hin.

Er sagte: »Wieso kommen diese Nachrichten ausgerechnet jetzt ans Tageslicht, James? Überzeugen Sie mich.«

»Sehr gerne, Euer Ehren. Nach dem hier verhandelten Vorfall hat Mr. Christopher angefangen, meiner Mandantin nachzustellen. Er wollte sich mit ihr treffen. Sie hat ihn abgewiesen. Dann hat er begonnen, sie mit Anrufen und E-Mails zu belästigen, und hat gedroht, sie zu erpressen.«

»Richter Rathburn, von Erpressungsdrohungen höre ich hier zum allerersten Mal«, sagte Yuki.

Giftos sah sie nicht an, sondern fuhr fort: »Bis jetzt hatten wir keine Beweise dafür. Briana ist Mr. Christopher aus dem Weg gegangen und hat auf seine Anrufe und E-Mails nicht mehr reagiert. Als er sie dann angezeigt hat, wurde Briana von Ad Shop mit sofortiger Wirkung suspendiert. Darum hatte sie keine Gelegenheit mehr, die Nachrichten von ihrer Dienst-Mailbox zu löschen.«

»Und die waren bis jetzt noch drauf?«, wollte der Richter wissen.

»Wir haben unsere Mandantin während der Sitzungsunterbrechung noch einmal eindringlich befragt«, sagte Giftos und machte dazu ein überaus selbstzufriedenes Gesicht. »Wir wollten wissen, ob es nicht vielleicht doch noch irgendetwas gibt, womit sich Mr. Christophers Schwachsinn entkräften lässt. Entschuldigung. Seine Lügen. Dabei ist ihr eingefallen, dass auf ihrer Mailbox bei der Arbeit noch etliche Nachrichten gespeichert sein müssten. Es war ein Schuss ins Blaue.«

Yukis Herz pochte so laut, dass man es beinahe hören konnte.

»Fahren Sie fort«, sagte der Richter.

»Wir haben die Nummer ihres Dienstanschlusses gewählt und die Mailbox abgehört. Darauf waren immer noch diverse Nachrichten gespeichert. Drei davon waren von Mr. Christopher, keine länger als sechs Sekunden. Die beiden ersten lassen sich mit ›Ruf mich an, sonst passiert was‹ zusammenfassen. Die letzte war eine weitere verschlüsselte Drohung. – Ich habe die Nachrichten handschriftlich transkribiert«, fuhr Giftos fort. »Außerdem haben wir sie mitsamt der genauen Zeit- und Datumsangabe aufgezeichnet. Und natürlich sind die Originalnachrichten immer noch auf dem Mailbox-Server der Agentur gespeichert.«

Giftos übergab Richter Rathburn seine handschriftlichen Notizen sowie ein kleines Diktiergerät.

Der Richter reichte die Notizen an Yuki weiter und bat Giftos, das Diktiergerät zu starten.

Er kam dieser Bitte nach.

Wie Giftos bereits gesagt hatte, stammten alle drei Anrufe aus der Woche nach dem Vorfall. Und die technische Qualität war gut.

Yuki sagte: »Euer Ehren, diese Sprachschnipsel sind nebulös und uneindeutig.«

»Ich lasse sie zu«, sagte Rathburn.

Yuki spürte, wie sich unter ihr ein riesiger Schlund öffnete, doch dann riss sie sich zusammen und stemmte sich mit aller Kraft gegen das grässliche Gefühl eines unmittelbar bevorstehenden Absturzes. Sie würde nicht untergehen. Sie durfte nicht untergehen.

Hinter Richter Rathburn betrat sie den Gerichtssaal.

Als sie wieder am Tisch saß, sagte Art so leise, dass nur sie es hören konnte: »Keine Sorge. Keine Sorge. Sie schaffen das.«

Konnte sie sich da wirklich sicher sein? Jetzt waren zwei widersprüchliche Geschichten im Umlauf. Und nur eine davon entsprach der Wahrheit. Aber welche? Und wem würden die Geschworenen Glauben schenken?

76 Marc Christopher rutschte unruhig auf seinem Stuhl im Zeugenstand hin und her. Er starrte über die Köpfe der Justizbeamten hinweg zu seinen Eltern im Zuschauerraum.

Richter Rathburn zog seinen Sessel dicht vor das Pult. Auf Yuki wirkte das, als hätte er den Punkt der größtmöglichen Verärgerung erreicht. Selbst die Geschworenen sahen aus, als würden sie gleich anfangen zu schreien – Kann doch nicht wahr sein.

Was James Giftos betraf … Yuki wusste, dass er gespannt und hoch konzentriert im Startblock kauerte, jederzeit bereit, loszuschnellen.

Giftos erhob sich mit allerhand Zetteln und Papieren in der Hand, ging durch den Saal und sprach den Zeugen an.

»Mr. Christopher, ich habe hier eine Abschrift der eidesstattlichen Aussage, die Sie in meinem und im Beisein meiner Mitarbeiter abgegeben haben. Könnten Sie bitte die mit Leuchtstift markierte Passage laut vorlesen?«

Giftos reichte Marc einen Zettel, und dieser warf einen Blick darauf und fing an zu lesen:

»›J. Giftos: Worüber haben Sie und Briana in der Restaurantbar gesprochen, bevor Sie gemeinsam in Ihre Wohnung gegangen sind?‹ Ich habe geantwortet: ›Das weiß ich nicht mehr genau. Ich war schon ganz schön betrunken und wollte nur noch schlafen.‹«

Giftos bedankte sich und nahm den Zettel wieder an sich.

»Mr. Christopher, gerade eben haben Sie etwas völlig anderes ausgesagt als damals bei Ihrer Vorvernehmung. Sie haben dem hohen Gericht erzählt, dass Sie während des Essens Ihre Beziehung zu Ms. Hill beendet haben. Dass diese daraufhin aufdringlich und hysterisch geworden ist und unbedingt bei Ihnen übernachten wollte, um die ganze Sache am nächsten Morgen noch einmal zu besprechen.

Halten Sie diese Aussage nach wie vor aufrecht?«

»Genau so war es. Ich meine: Ja.«

»Wie kommt das, Mr. Christopher? Jetzt haben Sie zwei widersprüchliche Behauptungen aufgestellt, beide unter Eid, die eine in meinem Büro, die andere hier im Gerichtssaal. Oder sehe ich das falsch?«

Marc entgegnete: »Ihnen ist doch klar, dass das eine ziemlich komplizierte Angelegenheit ist, oder nicht, Mr. Giftos? Ich wurde von einer Frau vergewaltigt, für die ich etwas empfunden habe. Da kommt man manchmal ein bisschen durcheinander. Ich versuche immer noch zu begreifen, wie das überhaupt geschehen konnte. Vielleicht muss ich für den Rest meines Lebens deswegen in Therapie …«

»Haben Sie zwei widersprüchliche Aussagen abgegeben, ja oder nein?«

»Wie gesagt, das Ganze lässt sich nicht auf ein einfaches Ja oder Nein reduzieren.«

Giftos sagte: »Euer Ehren, ich möchte Mr. Christopher als feindseligen Zeugen behandeln.«

»Tun Sie das, ich lasse also auch Suggestivfragen zu«, sagte Rathburn. »Mr. Christopher, beantworten Sie nur die Fragen, die Ihnen gestellt werden. Keine weiterführenden Hypothesen. Keine Erklärungen. Keine Ausflüchte. Verstanden?«

»Ja, Sir. Euer Ehren.«

Der Richter wandte sich an den Verteidiger: »Mr. Giftos, bitte fahren Sie fort.«

77 James Giftos steckte die Hände in die Taschen und sagte: »Mr. Christopher, soll ich meine Frage noch einmal wiederholen?«

Marc wirkte keineswegs geläutert, sondern eher verärgert. »Ja«, erwiderte er. »Gute Idee.«

Giftos sagte: »Haben Sie hinsichtlich der Vorgänge im Restaurant zwischen Ihnen und Ms. Hill zwei widersprüchliche Aussagen abgegeben? Ja oder nein?«

Christopher erwiderte: »Beide sind wahr. Wir haben uns ganz normal über Belanglosigkeiten unterhalten, und sie ist hysterisch geworden, als ich mit ihr Schluss gemacht habe.«

»Aber in Wirklichkeit ist weder die eine noch die andere dieser Geschichten wahr, habe ich recht? Denn als Sie in der Bar noch etwas getrunken haben, da haben Sie Ms. Hill ein kleines Experiment mit einem Sexspiel vorgeschlagen, stimmt’s?«

»Nein«, erwiderte Marc. »Das stimmt nicht.«

»War es nicht so, dass Sie ihr vorgeschlagen haben, eine Vergewaltigungsszene zu spielen, bei der sie Sie mit einer Waffe bedroht, während Sie selbst so tun, als seien Sie das Opfer?«

»Nein. Garantiert nicht.«

Giftos sagte: »Ist es nicht eine Tatsache, Mr. Christopher, dass Sie dieses sexuelle Rollenspiel sehr bewusst vorgeschlagen haben, weil Sie Ms. Hill nämlich eine Falle stellen wollten?«

»Nein. Auf keinen Fall. Das hab ich nicht. Das ist doch Irrsinn«, erwiderte Marc.

»Dann möchte ich Ihnen folgende Frage stellen: Wussten Sie, dass es illegal ist, einen anderen Menschen ohne dessen Zustimmung bei sexuellen Handlungen zu filmen?«

»Ich dachte, sie will mich umbringen!«

»Tatsächlich? Mr. Christopher, wussten Sie, dass Ms. Hill gerade eine ansehnliche Erbschaft gemacht hatte?«

»Ich schätze schon, ja.«

»Mr. Christopher«, fuhr Giftos in liebenswürdigem Ton fort, »wir haben mehrere Mailbox-Nachrichten gefunden, die Sie Ms. Hill auf ihrem Firmenanschluss hinterlassen haben. Können Sie uns sagen, ob das Ihre Stimme ist?«

»Soll das heißen, ich habe sie angerufen?«

Yuki konzentrierte sich und versuchte, Marc per Telepathie einen Gedanken zu schicken: Beantworte die Fragen so knapp wie nur möglich. Versuch nicht, Giftos zu verarschen. Auf keinen Fall.

»Ich spiele Ihnen die Nachrichten jetzt vor«, sagte Giftos entschieden. Er hob das kleine Diktiergerät hoch und drückte eine Taste. Vor jeder Nachricht sagte eine mechanische Stimme das Datum und die Uhrzeit an.

Erste Nachricht: »Briana, zum letzten Mal. Ruf mich an. Das ist mein Ernst.«

Zweite Nachricht: »Hier Marc. Verarsch mich nicht, Briana. Ruf mich an.«

Dritte Nachricht: »Briana, mir reicht’s jetzt. Entweder du bezahlst, oder in San Francisco kommt es zu schweren Verkehrsbehinderungen.«

Giftos stoppte die Aufnahme und fragte Marc: »Ist das Ihre Stimme?«

»Ja. Klingt ganz so.«

»Als Sie zu Ms. Hill gesagt haben: ›Entweder du bezahlst, oder in San Francisco kommt es zu schweren Verkehrsbehinderungen‹, wie haben Sie das gemeint?«

»Das war ein Zitat, eine Anspielung auf diese illegale Brückensperrung vor Fort Lee, New Jersey.«

»Das ist mir schon klar. Aber was haben Sie mit ›Entweder du bezahlst‹ gemeint?«

»Das weiß ich wirklich nicht mehr. Das ist mir wohl einfach so rausgerutscht. Ich wollte, dass sie endlich mal reagiert, damit ich das, was sie mir angetan hat, verarbeiten kann.«

Giftos sagte: »Ich frage Sie noch einmal: Als Sie Ms. Hill in der Woche nach ihrer letzten gemeinsamen Übernachtung angerufen haben und ihr die Nachricht ›Entweder du bezahlst, oder in San Francisco kommt es zu schweren Verkehrsbehinderungen‹ hinterlassen haben, da wollten Sie Ihrem Erpressungsversuch noch mehr Nachdruck verleihen, nicht wahr? ›Entweder du bezahlst, oder ich veröffentliche das Video.‹«

Yuki sagte: »Einspruch, Euer Ehren. Es gibt keinerlei Hinweis auf einen Erpressungsversuch.«

Rathburn erwiderte: »Abgewiesen. Das ist wichtig, und ich will die Antwort hören. Mr. Giftos, wiederholen Sie Ihre Frage.«

»Mr. Christopher, haben Sie Ms. Hill erpresst?«

»Auf keinen Fall«, lautete Marcs Antwort. »Ganz und gar nicht. Ich wollte doch bloß mit ihr reden. Ich musste mit ihr reden. Sie hat mir etwas Schreckliches angetan. Sie hat mich vergewaltigt und mich dann liegen lassen wie ein überfahrenes Tier am Straßenrand. Ich habe mich nach einer Erklärung verzehrt. Ich wollte, dass sie sich entschuldigt, dass sie wenigstens irgendetwas sagt. Und Sie … Sie Dreckschwein,« fauchte er Giftos an. »Man müsste Ihnen die Lizenz entziehen, weil Sie mir so einen Schwachsinn unterschieben wollen.«

Richter Rathburn schaltete sich ein. »Mr. Christopher, ich warne Sie. Noch so eine Unbeherrschtheit, und ich belange Sie wegen Missachtung des Gerichts, Geldstrafe inklusive. Meine Damen und Herren Geschworenen, Sie lassen Mr. Christophers persönliche Bemerkung zu Mr. Giftos außer Acht. Die Schriftführerin wird die entsprechenden Passagen aus dem Protokoll streichen.«

Giftos sagte: »Danke, Euer Ehren.«

Dann wandte er sich wieder an den Zeugen. »Sie haben also dieser wohlhabenden jungen Frau – der Frau, die Sie bei einem kompromittierenden Akt gefilmt haben, den Sie selbst inszeniert hatten – eine Nachricht hinterlassen: ›Entweder du bezahlst, oder es passiert was.‹ Ich schätze, wir müssen die Geschworenen selbst entscheiden lassen, was Sie mit dieser Nachricht gemeint haben könnten.«

Yuki sprang auf: »Irreführend, Euer Ehren.«

»Stattgegeben.«

Giftos sagte: »Euer Ehren, im Moment habe ich keine weiteren Fragen an den Zeugen. Aber ich behalte mir das Recht vor, ihn zu einem späteren Zeitpunkt noch einmal in den Zeugenstand zu rufen.«

Der Richter wandte sich an Yuki: »Wollen Sie weitermachen, Ms. Castellano?«

»Ja, Euer Ehren.«

Sie ging zum Zeugenstand. »Marc, bitte sagen Sie den Geschworenen, was Sie davon haben, dass Sie die Angeklagte der Vergewaltigung beschuldigen.«

Christopher wischte sich mit dem Handrücken über die Augen und antwortete: »Ich will und brauche ihr Geld nicht. Habe ich nie gewollt. Ich sitze hier, weil ich Gerechtigkeit und meinen inneren Frieden wiederhaben will. Ich finde, sie darf mit dem, was sie mir angetan hat, nicht davonkommen.«

»Danke, Marc. Ich habe keine weiteren Fragen.«

Rathburn entließ den Zeugen, der daraufhin polternd und humpelnd den Saal verließ.

Als die Tür sich hinter ihm geschlossen hatte, sagte Yuki: »Die Staatsanwaltschaft hat die Beweisführung hiermit abgeschlossen.«

Richter Rathburn sagte: »Gut. Mr. Giftos, Ihr Eröffnungsplädoyer, bitte.«

78 James Giftos hatte mit seinem Eröffnungsplädoyer gewartet, bis die Staatsanwaltschaft sämtliches Material auf den Tisch gelegt hatte.

Yuki wusste, dass es riskant war, die Geschworenen vier Tage lang nur in der Theorie der Staatsanwaltschaft schmoren zu lassen, aber James war klug und erfahren, ein schlachterprobter Veteran mit einer beeindruckenden Siegquote. Er hatte mit Sicherheit einen Plan, und es würde nicht mehr lange dauern, bis dieser Plan erkennbar wurde.

Im Verlauf der kommenden Minuten würde er seine Verteidigungsstrategie offenlegen, die einzig und allein dem Zweck diente, die Anklageschrift der Staatsanwaltschaft zu entkräften und die Geschworenen auf Briana Hills Seite zu ziehen.

Sie sah, wie Giftos zu seinem Tisch zurückging, sämtliche Blätter und Abschriften in einen Aktenordner legte, einen Blick mit seiner Mandantin wechselte und einen Zettel von seiner Beisitzerin in Empfang nahm.

Yuki war froh, dass Art neben ihr saß und einen Meister des Eröffnungsplädoyers persönlich bei der Arbeit erleben konnte.

Giftos trat vor die Geschworenen und begann: »Das eigentliche Opfer bei dieser ganzen Angelegenheit ist Briana Hill. – Marc Christopher ist ein Lügner. Jede einzelne seiner Anschuldigungen ist eine Lüge. Selbst das Video, das die Staatsanwaltschaft präsentiert hat, ist eine Lüge, eine Falle, die Mr. Christopher höchstpersönlich aufgestellt hat. Er hat das ganze Schauspiel konzipiert, hat Regie geführt und auch den Schnitt besorgt, indem er die Kamera erst eingeschaltet hat, nachdem der Ablauf des Rollenspiels einvernehmlich besprochen worden war. Auf diese Weise bekommen die Zuschauer nur das Sexspiel zu sehen, ein von A bis Z inszeniertes Drama, das jedoch – vollkommen nachvollziehbar – ohne die vorausgegangenen Besprechungen absolut authentisch wirkt.

Wie Sie gehört haben, waren Marc und Briana Arbeitskollegen. Sie waren darüber hinaus auch ein Paar und hatten Sex miteinander. Als Ms. Hills Gefühle allmählich wieder abkühlten und sie Marc mitteilte, dass sie sich von ihm trennen wollte, da wurde Mr. Christopher wütend. Und er hat sich einen Plan zurechtgelegt, um Ms. Hill zu schaden. Warum? Weil meine Mandantin das Interesse an ihm verloren hatte und er in sie verliebt war – in eine attraktive, wohlhabende, mächtige, junge Frau, die ihn zurückgewiesen hatte.

Mr. Christopher war nicht nur wütend, nein, er war wild entschlossen, sie finanziell zu ruinieren, ihren Ruf zu zerstören und sie sogar ins Gefängnis zu bringen.«

Giftos hielt inne, ließ seine Worte wirken, und als er sich sicher war, dass die Geschworenen das Warten kaum mehr ertragen konnten, fuhr er fort.

»An dem fraglichen Abend in der Bar des Restaurants – das wird Ms. Hill Ihnen später noch persönlich berichten – schlug Mr. Christopher ihr vor, eine Vergewaltigungsszene zu spielen, bei der er die Rolle des Opfers innehatte.«

Im Folgenden schilderte Giftos den Geschworenen, wie sich das Ganze nach Auffassung der Verteidigung abgespielt hatte. Ms. Hill war der Meinung, Mr. Christopher gut zu kennen, und fand seinen Vorschlag reizvoll. So ein Rollenspiel hatte sie noch nie zuvor ausprobiert. Er gab ihr vor, was sie zu tun hatte, und würde seinerseits, wie vereinbart, ständig protestieren, während sie ihn fesselte und mit Forderungen drangsalierte. – Am Morgen nach dieser Nacht«, sagte Giftos, »ging Ms. Hill ins Büro und hatte das Gefühl, als hätte sie sich, indem sie sich auf Mr. Christophers Spiel eingelassen hatte, selbst betrogen. Aber sie hatte keine Ahnung, dass er ihr eine Falle gestellt hatte und sie zum Opfer eines dreisten Erpressungsversuchs werden würde.

Mr. Christopher bat sie mehrmals, noch einmal mit ihm essen zu gehen, und als sie sich weigerte, kam er zu ihr ins Büro und offenbarte ihr, dass er das Sexspiel aufgezeichnet hatte. Er forderte zweihundertfünfzigtausend Dollar als Schweigegeld, anderenfalls würde er das Video im Internet veröffentlichen.

Ms. Hill sagte ihm, er solle verschwinden. Danach ging Mr. Christopher mit dem Video zur Polizei.

Ms. Hill wurde festgenommen und eines Verbrechens angeklagt, das sie nicht begangen hat. Mr. Christophers ausgeklügelte Erpressung hat meine Mandantin nicht nur den Job und ihren guten Ruf gekostet, nein, jetzt muss sie sich auch noch gegen die Falschaussage dieses hinterhältigen und rachsüchtigen Menschen zur Wehr setzen.

Bitte, lassen Sie nicht zu, dass er damit durchkommt.«

79 Briana Hill, von Kopf bis Fuß in dunkelgrauen Stoff gehüllt, betrat den Zeugenstand. Sie wirkte verletzlich wie ein durchnässtes Katzenbaby.

Giftos ging mit ihr noch einmal die Ereignisse des 11. Oktobers durch, und sie schilderte ihm ihre Version des Gesprächs mit Marc in der Bar, als Marc ihr von seiner Idee mit dem Vergewaltigungsspiel erzählt hatte, und wie es dann weitergegangen war.

»Was ist Ihnen am Tag danach durch den Kopf gegangen?«

»Ich habe mich … vor mir selbst geekelt. Mir hat dieses Rollenspiel überhaupt keinen Spaß gemacht. Und ich war immer noch Marcs Vorgesetzte. Wir mussten zusammenarbeiten. Ich habe ihn gebeten, sich wegen eines Chronos-Werbespots mit dem Kreativteam zusammenzusetzen. Er hat gesagt: ›Na klar. Sofort.‹ Er hatte schon bei anderen Chronos-Spots mitgearbeitet. Das ist ein Sahne-Etat für die Agentur. Aber dieses Mal hat Marc sich meinen Anweisungen widersetzt. Ich habe ihn ein zweites Mal gebeten, und wieder hat er sich einverstanden erklärt, ohne jedoch einen Finger zu rühren. Ich musste daher einen anderen Produzenten beauftragen.«

»Wie hat Marc auf diese Entscheidung reagiert?«

»Er ist überhaupt nicht darauf eingegangen, aber drei Tage nach dieser Nacht in seiner Wohnung hat er mich auf meinem Handy angerufen. Er hat mich gefragt, ob wir zusammen essen gehen wollen. Ich habe abgelehnt und ihm gesagt, dass zwischen uns nichts mehr läuft. Und ich habe ihm gesagt, dass er sich zusammenreißen und seine Arbeit machen soll. Falls nicht, hätte ich keine andere Wahl, als ihn bei der Geschäftsführung zu melden.«

»Was hat er dazu gesagt?«

»Er hat mich ausgelacht. Und er hat gesagt, dass ich keine Ahnung hätte, was echte Schwierigkeiten sind.«

»Haben Sie ihn gefragt, wie er das meint?«

»Ja. Das weiß ich noch. Marc kam nach der Arbeit zu mir ins Büro. Er hat sich auf das Sofa am anderen Ende des Zimmers gesetzt und angefangen zu reden. ›Du bist ein Star, ist dir das eigentlich klar?‹, hat er gesagt. ›Was soll das denn heißen, Marc?‹, habe ich geantwortet. Ich habe auf den Anruf eines Kunden gewartet. Marc hat gesagt: ›Ich habe mir das Video angesehen, wie du mich vergewaltigt hast, und, ganz ehrlich … du bist der Hammer.‹ Dann hat er sich an den … den Schritt gefasst.«

Die letzten Worte quetschte sie nur bruchstückhaft hervor.

»Brauchen Sie vielleicht eine Pause, Briana?«, erkundigte sich Giftos.

»Nein.« Sie räusperte sich und fuhr fort. »Er hat gesagt, dass er unser Sexspiel gefilmt hat und dass ich zweihundertfünfzigtausend Dollar auf sein Provisionskonto überweisen soll. Wenn nicht, dann würde er das Video bei YouTube, Facebook und auf irgendwelchen Pornoseiten einstellen.«

Voller Empörung ließ Briana sich gegen ihre Stuhllehne sinken. Gleichzeitig kniff sie die Augen zusammen und verzog krampfartig das Gesicht. Sie griff nach einem Papiertaschentuch aus der Schachtel des Richters und bedeckte sich damit die Augen.

Als James Giftos erneut das Wort ergriff, wirkte seine Mandantin erschüttert und irgendwie benommen zugleich.

»Und wie haben Sie auf diesen Erpressungsversuch reagiert, Briana?«

»Zunächst habe ich seine Forderung abgelehnt. Ich meine, das konnte doch unmöglich sein Ernst sein, oder? Aber es war klar, dass es für Marc gar kein Problem gewesen wäre, eine versteckte Kamera zu installieren. Er ist schließlich Filmproduzent. Ich hatte schreckliche Angst. Ich habe ihm gesagt, dass er verrückt geworden ist. Und ich meine, zum allerersten Mal ist mir da auch klar geworden, dass er wirklich verrückt ist.«

»Haben Sie die Polizei verständigt?«

»Nein. Ich hatte das mit der Erpressung ja noch immer nicht richtig kapiert. Ich war stinkwütend wegen dieses Videos, aber ich habe ja noch gar nicht gewusst, ob das tatsächlich existiert.

Dann kam der Anruf meines Kunden. Ich habe ihn gebeten, kurz dranzubleiben. Dann habe ich die Hand über die Sprechmuschel gelegt und so etwas gesagt wie: ›Hör auf, mir zu drohen, Marc. Und lass mich wissen, ob du nach wie vor in meiner Abteilung arbeiten willst.‹

Danach ist Marc gegangen, und ich habe überlegt, wie viel Stress ich wohl kriegen würde, wenn ich ihn wegen seines aufsässigen Verhaltens feuern würde. Ich meine, es war ja so. Er hat seine Arbeit nicht mehr gemacht. Aber dann hätte er behauptet, ich hätte ihn sexuell belästigt. Und wie sollte ich beweisen, dass das nicht stimmt?«

»Haben Sie jemandem von Marcs Erpressungsversuch erzählt?«

»Ja, viel zu spät. Meiner Schwester Angela. Sie ist Rechtsanwältin für Erb- und Stiftungsrecht. Sie hat gesagt: ›Das würde er niemals wagen. Erpressung ist ein Kapitalverbrechen‹.«

»Und was geschah dann?«, wollte Giftos wissen.

»Es gab die ersten Gerüchte bei der Arbeit, dass ich Marc mit einer geladenen Waffe bedroht und vergewaltigt habe, und dass er es beweisen kann. Ich habe das natürlich abgestritten und einen Termin bei unserem Vorstandsvorsitzenden, Mr. Keely, gemacht, um mich über Marc zu beschweren. Aber noch vor diesem Termin ist Marc mit dem Video zur Polizei gegangen, und dann wurde ich verhaftet, für etwas, was er sich in den Abgründen seines völlig verkorksten Gehirns ausgedacht hat.«

80 Yuki fand Brianas Aussage glaubwürdig und sehr überzeugend. Sie gab sich alle Mühe, ihr Mitgefühl für die junge Frau zu unterdrücken, und überlegte, wie sie die Geschworenen dazu bekommen konnte, dasselbe zu tun.

Sie trat zu der Zeugin.

»Ms. Hill, haben Sie schon einmal den Ausdruck Kaufreue gehört?«

»Ja.«

»Der Begriff beschreibt das Phänomen, dass ein Käufer einen Kauf tätigt, den er anschließend dann bereut. Würden Sie mir da zustimmen?«

»Ja.«

»War es bei Ihnen vielleicht genauso? Sie haben beschlossen, Marc zu vergewaltigen, und anschließend haben Sie gemerkt, dass Sie einen Riesenfehler begangen hatten?«

»Ich habe bedauert, dass ich mitgespielt habe, aber mehr nicht.«

Yuki hatte eine Idee für eine Fragerichtung, mit der sie bis zu einem bestimmten Punkt vielleicht durchkommen konnte. Den Versuch war es wert, selbst wenn Richter Rathburn ihr irgendwann ein Stoppschild vor die Nase hielt.

Sie sagte: »Ms. Hill, nach Ihrer Festnahme wegen der Vergewaltigung von Mr. Christopher hat man Sie auf Kaution wieder entlassen, richtig?«

»Ja.«

»Aber dann sind Sie erneut festgenommen worden, richtig? Weshalb?«

Giftos sprang auf und brüllte: »Einspruch! Irrelevant!«

Yuki wusste auch, dass Brianas erneute Festnahme nichts mit der hier verhandelten Vergewaltigung zu tun hatte, aber sie würde Zweifel bei den Geschworenen säen. Warum war sie noch mal im Gefängnis gelandet? Hat sie womöglich auf Marc Christopher geschossen?

»Ich ziehe die Frage zurück, Euer Ehren.«

Rathburn sagte: »Das ist ein schmaler Grat, Ms. Castellano.«

Sie entschuldigte sich, war innerlich jedoch fest überzeugt, alles richtig gemacht zu haben. Verzweifelte Situationen erforderten verzweifelte Maßnahmen. Sie wandte sich wieder der Zeugin zu.

»Ms. Hill, würden Sie mir zustimmen, wenn ich sage, dass es riskant ist, sich mit einem Untergebenen auf ein Date einzulassen?«

»Inzwischen, ja.«

»Möchten Sie damit sagen, dass Sie schon öfter Beziehungen mit Arbeitskollegen eingegangen sind?«

»Einspruch«, rief Giftos.

»Stattgegeben.«

»Ich möchte die Frage beantworten«, sagte die Zeugin.

Der Richter wandte sich ihr zu. »Ihnen ist klar, dass die Frage nicht in direktem Zusammenhang mit den gegen Sie erhobenen Vorwürfen steht, oder? Genau das wollte Ihr Anwalt mit seinem Gebrüll gerade ausdrücken: Alles, was diesen Fall nicht betrifft, spielt hier auch keine Rolle.«

»Ich verstehe. Aber ich möchte etwas klarstellen.«

»Dann, bitte sehr.«

Briana sagte: »In der Werbebranche sind Beziehungen zwischen Kollegen nichts Besonderes. Ich habe schon öfter etwas mit einem Arbeitskollegen gehabt, aber noch nie habe ich so etwas gemacht wie mit Marc an dem Abend damals. Ich hätte mich niemals darauf einlassen dürfen. Er hat mich überredet, hat gesagt, dass es uns bestimmt Spaß machen würde. Aber mir hat es keinen Spaß gemacht. Und es war auch kein Verbrechen. Es war einfach nur sehr bedauerlich.«

Bei diesen Worten brach Briana Hill in Tränen aus. Sie schien sich gar nicht mehr beruhigen zu können. Der Richter sprach sie mit ihrem Namen an. Ihr Rechtsanwalt erhob sich und sagte: »Euer Ehren, räumen Sie der Zeugin eine kurze Unterbrechung ein?«

Yuki fand Hills Schluchzen herzerweichend, aber würden die Geschworenen sich davon überzeugen lassen? Falls sie jetzt noch mehr Druck machte, würde sie womöglich unsensibel und rüpelhaft wirken.

»Danke, Ms. Hill. Ich habe keine weiteren Fragen«, sagte sie.

Rathburn entließ die Zeugin und ordnete eine Verhandlungsunterbrechung an.

Draußen im Flur sagte Yuki zu Arthur. »Ich habe einfach keinen Hebel gefunden.«

Er antwortete: »Wäre schön gewesen, macht aber auch nichts. Sie scheint ziemlich labil zu sein.«

Yuki warf einen Blick auf ihr Smartphone und sah, dass sie ein Dutzend Anrufe verpasst hatte. Einer war von Red Dog.

Sie rief ihn zurück.

»Schießen Sie los«, meldete er sich.

»Giftos hat drei Leumundszeugen benannt. Brianas Schwester, ihren Chef bei der Werbeagentur und ihren Ex-Freund. Die Beziehung ist etwa ein Jahr vor ihrer Beziehung mit Marc auseinandergegangen. Sie alle werden aussagen, dass sie ein wunderbarer Mensch ist.«

»Glauben Sie immer noch an unsere Chance?«

»Ich glaube vor allem, dass sie ziemlich naiv ist. Und er ist berechnend. Ob diese Vergewaltigung nun ihre Idee war oder seine, sie war ihm von Anfang an unterlegen. So wie die Dinge im Moment stehen, gibt es so viele begründete Zweifel, dass man damit einen ganzen Güterzug beladen könnte.

Mein Gefühl sagt mir jedenfalls, dass die Geschworenen nicht zu einem einstimmigen Urteil kommen werden.«

Parisi erwiderte: »Und mein Gefühl sagt mir, dass Sie sich die Zeit nehmen sollten, mit mir gemeinsam ihr Schlussplädoyer durchzugehen.«

»Auf jeden Fall«, entgegnete Yuki. Sie war froh über Parisis Angebot. Weil sie Brianas Geschichte geglaubt hatte. Und das bereitete ihr große Sorgen.

81 Es war Montagmorgen. Conklin und ich saßen an unseren Schreibtischen, und er sagte zu mir: »Hast du Lust auf eine Spazierfahrt?«

»Wenn ich das zu Martha sage, dreht sie jedes Mal durch vor Freude.«

Conklin lachte lauthals und hielt mir einen Schlüsselbund vor die Nase.

»Schnapp dir deine Leine. Wir machen eine kleine Reise ins Unbekannte. Ich habe uns einen Dienstwagen besorgt.«

Es war mein erster Arbeitstag nach einer einwöchigen Bettruhe, die dringend nötig gewesen war. In meinem Postfach warteten Hunderte von E-Mails, und ich wollte Conklin eine Million Fragen zu unserem aktuellen Mordfall stellen. Meine erste Tasse Kaffee stand noch unberührt auf meinem Schreibtisch und wurde langsam kalt.

Ich musste mich unbedingt an die Arbeit machen.

Vergeblich versuchte ich, meinem Partner zu entlocken, was genau er mir zeigen wollte, aber er ließ sich nicht erweichen. Nicht einmal einen kleinen Hinweis wollte er mir geben. Schließlich gab ich nach.

»Wie lange wird das dauern?«, wollte ich wissen.

»Es wird dir gefallen, Boxer. Vertrau mir. Und jetzt steh auf.«

Ich stieß einen tiefen Seufzer aus, kippte einen halben Becher Kaffee hinunter, schlüpfte in meine Jacke und sagte: »Worauf warten wir?«

Wir nahmen die Treppe bis ins Erdgeschoss, verließen die Hall durch die Hintertür und hasteten den überdachten Durchgang entlang zur Harriet Street, wo unter der Überführung ein ziviler grauer Chevy auf uns wartete. Conklin setzte sich ans Steuer, und wir fuhren los in Richtung Mission.

Über das Knistern des Funkgeräts hinweg brachte mein Partner mich auf den neuesten Stand.

»Ich habe den Freitagnachmittag in Millie Cushings bevorzugter Obdachlosenunterkunft verbracht.«

»Und ich nehme an, du hast dort etwas Nützliches erfahren?« Ich drehte die Heizung auf und stellte das Funkgerät leiser.

»In der Tat«, sagte Conklin. »Millies Geburtsname war Renee Millicent Cushing. Vor dreißig Jahren hat sie einen Buchhalter namens Ronald Dunn geheiratet.«

»Sie ist verheiratet?«, unterbrach ich ihn. »Mein Gott. Habt ihr dem Ehemann schon Bescheid gesagt?«

»Er ist vor fünfzehn Jahren verstorben, an einem Herzinfarkt. Sie hat uns doch mal erzählt, dass sie zwei erwachsene Kinder hat. Damals haben wir sie nicht gefragt, wie sie heißen. Aber ich habe eine Adresse ausfindig gemacht.«

»Und wer wohnt da?«

»Du wirst schon sehen«, lautete seine Antwort.

Wir kurvten durch das schmuddelige Geschäftsviertel der Mission, das an Eureka Valley angrenzt, ein eher vornehmes Wohnviertel mit vielen dieser wunderhübschen, viktorianischen Häuser, die unsere Stadt so bekannt gemacht haben.

Ich genoss die Aussicht auf der hügeligen Collingwood Street, bis Conklin den Wagen vor einem grauen Holzhaus zum Stehen brachte. Es war hübsch, schlicht und gepflegt und sah aus, als sei es irgendwann in den Sechzigerjahren gebaut worden. In der Einfahrt stand ein grüner Kia mit einem Berkeley-Aufkleber an der Heckscheibe.

»Wer wohnt hier?«, wollte ich wissen.

»Das Haus hat mal Millie Cushing Dunn gehört. Ja, genau, ich weiß, was du jetzt sagen willst. ›Sie hatte mal ein Haus?‹«

»Und so ein hübsches noch dazu.«

»Ihr Mann hat es ihr nach seinem Tod hinterlassen, zusammen mit einem Haufen Geld – die genaue Summe kenne ich nicht, aber es war so viel, dass sie mehr als genug zum Leben hatte.«

Ich war beeindruckt. »Gute Arbeit, Partner.«

»Und jetzt kommt der Rest. Nach allem, was ich vom Verwalter der Obdachlosenunterkunft erfahren habe, war Millie Sozialarbeiterin. Sie hat sich oft als Obdachlose ausgegeben, um das Vertrauen der anderen zu gewinnen, und hat drei, vier Tage die Woche auf der Straße gelebt. Irgendwann hat sie dann gar nicht mehr aufgehört damit.«

»Eine seltsame Methode, um Vertrauen zu gewinnen, hmm?«

»In der Tat. Bist du bereit, Boxer?«

Wir stiegen aus und gingen zur Haustür. Conklin drückte die Klingel.

82 Eine Frau Mitte zwanzig öffnete ungefähr dreißig Zentimeter weit die Tür. Sie war barfuß und trug eine Yogahose sowie ein weites Top. Ich fand, sie hatte eine gewisse Ähnlichkeit mit Millie.

»Was kann ich für Sie tun?«, erkundigte sie sich.

Conklin zeigte ihr seine Dienstmarke, nannte ihr unsere Namen und fragte dann: »Kennen Sie eine Millie Cushing?«

Die Frau erwiderte: »Ich bin ihre Tochter, Sophie Dunn. Was ist denn los? Ist meiner Mutter etwas zugestoßen?«

Conklin sagte: »Es tut mir leid, Ihnen das mitteilen zu müssen, aber sie ist in der letzten Woche in der Mission Street von mehreren Pistolenschüssen getroffen worden. Bedauerlicherweise ist sie an den Folgen verstorben, und es hat so lange gedauert, bis wir Ihre Adresse ermittelt hatten. Unser herzliches Beileid.«

»Sie ist tot?«

Sophie Dunn wandte sich ab und schrie laut: »Nein, nein, nein. Das kann doch nicht wahr sein. Sie darf nicht tot sein. Das geht doch nicht.«

Die Tür schwang ganz auf, und wir begleiteten Millies verstörte Tochter durch den Flur in ein Wohnzimmer mit einem gemauerten Kamin, Bücherregalen und einem großen Fenster mit einem schönen Blick über die Stadt.

Sie ging immerfort im Kreis und wollte es einfach nicht wahrhaben.

»Das kann nicht sein. Ich glaube das nicht. Wie ist das passiert?« Sie blieb stehen und sah mich mit tränenüberströmten Wangen an. »Ich habe immer gehofft, dass ich meine Mutter eines Tages zurückbekommen würde. Verstehen Sie?«

Und dann wischte sie sich mit dem Ärmel übers Gesicht und sackte leblos auf einen Sessel.

Nachdem wir uns ihr gegenüber hingesetzt hatten, sprach ich ihr erneut unser Beileid aus und erzählte ihr, dass und weshalb wir Millie gekannt hatten.

Ich sagte: »Ms. Dunn, Ihre Mutter hat das Leben einer Obdachlosen geführt. Ich würde gerne verstehen, weshalb sie das getan hat.«

Sophie erhob sich, ging noch einmal eine Zeit lang hin und her und hatte sich schließlich wieder so weit im Griff, dass sie bestätigen konnte, was Conklin in der Obdachlosenunterkunft erfahren hatte. Kurz nach dem Tod ihres Ehemanns hatte Millie angefangen, sich mehr und mehr der Straße zuzuwenden. Als ihre Tochter im Teenageralter gewesen war, hatte sie bereits mehr Zeit auf der Straße zugebracht als zu Hause.

»Ich habe sie seit über einem Jahr nicht mehr gesehen«, berichtete uns Millies Tochter, »aber bei unserer letzten Begegnung hat sie richtig glücklich gewirkt. Sie mochte die Leute, und sie hätte jedem einzelnen ihren letzten Cent gegeben. Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, wer etwas gegen sie gehabt haben könnte. Aber Sie wissen natürlich auch, dass viele der Menschen, die auf der Straße leben, psychisch krank sind. Meine Mutter ja auch.«

Sie ging zum Bücherregal, nahm ein gerahmtes Foto heraus und setzte sich wieder auf ihren Sessel. Das Foto war vor dem offenen Kamin in diesem Zimmer aufgenommen worden.

Ich konnte einen Blick darauf erhaschen und sah eine ganz normale, vierköpfige Familie: Vater, Mutter, zwei Kinder.

»Sophie, hat Ihr Bruder vielleicht regelmäßigen Kontakt zu Ihrer Mutter gehabt?«, erkundigte sich Conklin.

»Michael? Er hat ja kaum Kontakt zu mir. Er ist ausgezogen, hat geheiratet, hat sich wieder scheiden lassen und lebt sein eigenes, kleines, ruhiges Leben. Mom war nicht bei seiner Hochzeit. Er spricht nie über sie.«

»Wir müssen uns mit ihm unterhalten«, sagte Rich.

Sophie fing erneut an zu weinen. Sie entschuldigte sich, verließ das Zimmer und kam eine Minute später mit einer Packung Taschentücher und einem Notizzettel wieder.

Sie sagte: »Das ist seine Telefonnummer. Viel Glück. Das werden Sie auch brauchen, wenn Sie irgendwas aus ihm herausquetschen wollen. Michael ist ein professioneller Eigenbrötler.«

Sie erkundigte sich noch, wann sie Ihre Mutter noch einmal sehen konnte. Ich sagte es ihr und gab ihr meine Karte, dann verabschiedeten wir uns.

Vom Auto aus wählte Conklin Michael Dunns Nummer und erreichte ihn gleich beim ersten Versuch.

Er erklärte sich bereit, zu uns ins Präsidium zu kommen.

83 Drei Stunden nach unserem Besuch bei Sophie Dunn saßen Conklin und ich zusammen mit ihrem großen Bruder Michael am Tisch im Verhörzimmer 1.

Conklin stellte die Fragen, und ich nutzte die Gelegenheit, mir Michael etwas genauer zu betrachten.

Dunn war ungefähr dreißig Jahre alt, mittelgroß, weder dünn noch dick, mit dunklen Haaren, einem Bartschatten und den freundlichen, haselnussbraunen Augen seiner Mutter. Er trug Bürokleidung: dunkelgraues Sportsakko, blaues Hemd, gestreifte Krawatte, graue Hose … und einen Ehering. Das war interessant. Sophie Dunn hatte doch gesagt, er sei geschieden.

Conklin berichtete Dunn zunächst, wo genau seine Mutter erschossen worden war, und erläuterte ihm die Ergebnisse der Obduktion. Ich suchte nach Anzeichen von Trauer oder Erschütterung auf Michaels Miene, aber er zeigte so gut wie keine Gefühlsregung.

»Sie hat sich freiwillig in Gefahr begeben«, sagte er. »Aber warum sollte jemand sie umbringen? Sie war doch harmlos. Sie ist jedem Streit aus dem Weg gegangen.«

»Wann haben Sie zuletzt mit Ihrer Mutter gesprochen?«, wollte ich wissen.

»Vielleicht vor drei Jahren? Ich weiß es nicht mehr genau. Sie hat ja kein Handy, oder vielleicht hat sie mir auch ihre Nummer nicht gegeben. Ich bin ein paarmal zu Hause vorbeigegangen, aber da war sie nie da.«

Er schüttelte den Kopf.

»Nachdem mein Dad gestorben war, hat sie einen Knacks bekommen. Sie hat ihre Stelle als Lehrerin gekündigt und war wieder ganz zu Hause, aber gleichzeitig hat sie sich immer mehr von mir, von Sophie, vom Haus distanziert. Sie hat sich nur noch für die Obdachlosen interessiert.«

»Das muss sehr schmerzhaft für Sie gewesen sein«, schaltete ich mich ein.

Er zuckte mit den Schultern. »Ich weiß wirklich nicht, wie ich Ihnen helfen soll.«

Ich versuchte es mit einem anderen Ansatz. »Sie tragen einen Ehering? Sophie hat uns erzählt, dass Sie geschieden sind.«

Da, endlich, zog zumindest ein Anflug von Traurigkeit über sein Gesicht.

Er sagte: »Für meine Ex war sie immer nur die ›komplett durchgeknallte Millie‹. Na ja, aber warum sollte ich den Ring abnehmen? Mir gefällt er. Und ich mag keine Veränderungen.«

Und doch war sein Leben vom Tod seines Vaters, dem Rückzug seiner Mutter und einer Scheidung, die er anscheinend immer noch nicht ganz akzeptiert hatte, mehrfach durcheinandergewirbelt worden.

Ich empfand so etwas wie Mitleid mit Michael, und ich gab Sophie recht: Er war ein Eigenbrötler. Trotzdem fand ich es seltsam, dass er sich so gar nicht für den Tod seiner Mutter zu interessieren schien. Und bei den wenigen Malen, wo er den Augenkontakt suchte, hatte ich das Gefühl, als versuchte er, mich zu durchschauen.

»Mr. Dunn, wir tappen vollständig im Dunkeln«, sagte ich. »Wir sind für jeden Hinweis dankbar, auch wenn es nur eine Vermutung ist. Ich habe Ihre Mutter sehr gerngehabt und möchte den Mörder unbedingt fassen.«

Dunn spielte mit dem Ring an seinem Finger und machte mich dadurch erneut darauf aufmerksam. Es war ein hübscher Ring, Weißgold mit gelbgoldenen Rändern.

»Wie gesagt«, erwiderte er, »ich kenne weder ihre Freunde noch ihre Gewohnheiten, und ich weiß auch nicht, was ihr zugestoßen ist. Nicht einmal ansatzweise.« Dann wandte er sich ab.

Ich fuhr fort: »Ich muss Ihnen diese Frage stellen, Mr. Dunn: Wo waren Sie zu dem Zeitpunkt, als Ihre Mutter erschossen wurde?«

»Ich? Wann genau ist das noch mal passiert? Obwohl, das spielt sowieso keine Rolle«, antwortete Michael Dunn müde. »Meine Tage und Nächte sind immer gleich. Um 9.00 Uhr gehe ich zur Arbeit – ich bin Rechercheur für die drei Rechtsanwälte bei Peavey and Smith Financial Management. Das Mittagessen nehme ich an meinem Schreibtisch zu mir. Um 18.00 Uhr mache ich Feierabend, gehe nach Hause, schiebe mein Abendessen in die Mikrowelle, sehe ein paar Stunden lag fern, und nach den Nachrichten gehe ich ins Bett. Mein Leben ist ein einziger Murmeltiertag. Und genau so will ich es haben. Kein Stress. Ruhig. Vorhersehbar.«

Auch sein Alibi war vorhersehbar. Das gefiel mir nicht. Dieser Michael Dunn hatte noch eine andere Seite, eine Seite, von der er uns nichts erzählt hatte. Was wusste er?

Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr und sagte: »Hören Sie, ich habe noch einen Haufen Dokumente abzuarbeiten und einen ungeduldigen Chef, der dringend darauf wartet. Ich hoffe, dass Sie Moms Mörder fangen. Sie war zwar übergeschnappt, aber so einen Tod hatte sie nicht verdient.«

Er stand auf und schlüpfte in seine Windjacke.

»Sie sagen mir Bescheid, wenn Sie den Kerl haben, oder?«

Conklin erwiderte: »Selbstverständlich«, und begleitete Michael Dunn zum Fahrstuhl. Ich blieb noch einen Augenblick lang sitzen und starrte die Wand an.

Immer wieder gingen mir Michael Dunns flüchtige Blicke durch den Kopf. Als wollte er mich beobachten, ohne mich direkt ansehen zu müssen.

Ich hingegen hatte ihn ausführlich betrachtet, und jetzt hatte ich das Gefühl, als hätte ich ihn schon einmal gesehen.

Dieses Gefühl würde mich nicht mehr loslassen, so lange, bis ich wusste, wo und wann das gewesen war.

84 Als wir wieder an unseren Schreibtischen saßen, sagte ich zu Conklin. »Kommt dir dieser Michael Dunn eigentlich irgendwie bekannt vor?«

»Er erinnert mich vielleicht ein bisschen an Jimmy Fallon.«

»Meinst du?«

Das Gefühl, dass ich Dunn schon irgendwo einmal gesehen hatte, wurde stärker. In Gedanken verglich ich ihn mit seiner Schwester und seiner Mutter, aber bis auf die Tatsache, dass sie alle drei die gleichen haselnussbraunen Augen hatten, fiel mir nichts dazu ein.

Und dann machte es mit einem Mal klick.

Ich öffnete den Ordner, in dem ich meine Schnappschüsse von den Schaulustigen hinter dem Absperrband an jenem regnerischen Abend in der Geary Street abgelegt hatte, sah mir jedes Gesicht sorgfältig an, und dann zeigte ich auf den Mann, der eine sehr große Ähnlichkeit mit Michael Dunn aufwies. Als ich Millie diese Fotos gezeigt hatte, hatte sie sich erschrocken. Hatte sie womöglich ihren Sohn in der Menge erkannt?

»Komm mal her, Richie.«

»Zu Befehl, Chef.«

Er stellte sich hinter mich und blickte auf meinen Bildschirm.

»Ist das Michael?«

Der Mann am äußeren Ende der hinteren Reihe mit neugierigen Zuschauern trug eine Strickmütze und eine holzkohlegraue Skijacke. Die rechte Hand steckte in seiner Jackentasche, und in der Linken hielt er einen Schirm.

Wasser tropfte von den Speichen des Schirms.

»Könnte schon sein, Boxer. Das Foto ist zwar ziemlich grobkörnig, und man kann sein Gesicht kaum erkennen, weil er sich die Mütze bis über die Augenbrauen gezogen hat. Aber ich weiß, was du meinst.«

Ich zoomte mich auf die Hand, die den Regenschirm hielt, und konzentrierte mich auf den Ring am Finger des Mannes.

Ich sagte zu Richie: »Sein Ehering ist dir doch aufgefallen, oder nicht?«

»Silber, mit goldenen Kanten.«

»Ganz genau«, sagte ich. »Ist er das?«

»Möglich«, erwiderte mein Partner. »Aber bei den Lichtverhältnissen? Die Schatten, die Scheinwerfer, ziemlich viele Kontraste für eine Handykamera. Zeig mir noch mal sein Gesicht.«

Ich zoomte mich wieder heraus und sagte: »Und?«

»Nehmen wir uns mal das Video vor«, sagte Rich.

Er ging zu seinem Schreibtisch, nahm das Telefon ab und drückte ein paar Tasten. »Vielleicht erwischen wir Benny noch«, sagte er.

Benny ist der Techniker, der unter anderem für die Verhörzimmer zuständig ist.

»Benny«, sagte Conklin jetzt in den Hörer. »Es ist dringend. Ich brauche ein Standbild von dem Typen, mit dem Boxer und ich gerade im Verhörzimmer 1 gesprochen haben. Kannst du mir die beste Vorderansicht raussuchen, und dann vielleicht noch ein Profil? Geht das? Ich warte.«

Er legte auf und bearbeitete mit den Fingerspitzen seine Schreibtischplatte.

Ich wusste, dass er und ich denselben Gedanken hatten. Das Labor konnte anhand der beiden Fotos sein Gesichtserkennungs-Voodoo demonstrieren und den Michael Dunn, den wir gerade eben befragt hatten, mit dem Unbekannten unter dem Schirm in der Geary Street vergleichen.

Während wir auf eine Rückmeldung von Benny warteten, durchsuchte ich unsere Datenbanken nach allem, was irgendwie in Zusammenhang mit Michael Dunn stehen konnte. Aber viel war nicht zu finden. Er war nie festgenommen worden, seine Fingerabdrücke waren nicht registriert, ja, er hatte sich nicht einmal ein Verkehrsdelikt geleistet.

Aber dann bekam ich einen Treffer.

»Heiliger Strohsack«, stieß ich hervor und drehte meinen Bildschirm so, dass Rich den Eintrag auch lesen konnte. Michael Dunn, wohnhaft in der Union Street in San Francisco, besaß eine registrierte Pistole, eine Neun-Millimeter-Kimber.

»Ein guter Fang«, sagte Rich.

»Danke, Kumpel.«

Es war wirklich ein guter Fang. Michael Dunn besaß eine Waffe mit demselben Kaliber, mit dem mehrere Obdachlose erschossen worden waren, darunter auch seine eigene Mutter, Millie Cushing.

Das Labor hatte die Projektile, die Jimmy Dolan, Laura Russell, Lou Unbekannt und Millie Cushing das Leben gekostet hatten, aufbewahrt. Die Ballistik hatte sie als »kalte Treffer« verbucht. Sie stammten zwar alle aus derselben Waffe, allerdings war diese Waffe noch nie bei einem Verbrechen zum Einsatz gekommen oder aus anderen Gründen in unserem System erfasst worden.

Wir konnten uns nicht wirklich sicher sein … noch nicht. Aber falls sich herausstellen sollte, dass es sich bei dem geheimnisvollen Mann in der Geary Street um unseren Michael Dunn handelte, der eine Waffe besaß, die dasselbe Kaliber hatte wie die, mit der seine Mutter getötet worden war … das würde auf jeden Fall ausreichen, um ihn wegen Mordverdachts festzunehmen.

Stammten die Kugeln tatsächlich aus Michael Dunns Kimber?

Wir mussten unbedingt seine Pistole untersuchen.

85 Es war 8.30 Uhr am Morgen nach unserem Gespräch mit Michael Dunn.

Conklin und ich saßen in einem Zivilfahrzeug am Straßenrand unweit der Kreuzung von Leidesdorff Street und Commercial Street im Finanzdistrikt. Das Transamerica Building befand sich unmittelbar hinter uns, und das dreigeschossige rot-weiße Backsteingebäude, in dem Dunn als Rechtsanwaltsgehilfe arbeitete, lag in Rufnähe vor uns.

Die Kriminaltechnik hatte bestätigt, dass der Mann in unserem Verhörzimmer identisch war mit dem, den ich zusammen mit den anderen Schaulustigen nach dem Mord in der Geary Street fotografiert hatte.

Aber bei unserer Befragung hatte Michael Dunn die Geary Street mit keinem Wort erwähnt. Warum nicht? Warum hatte er nicht gesagt, dass er eine Tote gesehen hatte, die unter sehr, sehr ähnlichen Umständen wie seine Mutter ums Leben gekommen war?

Wir konnten ihn befragen und ihn als wichtigen Zeugen achtundvierzig Stunden lang festhalten, während wir uns gleichzeitig bei der Staatsanwaltschaft einen Durchsuchungsbeschluss für seine Wohnung besorgten.

Aber weder Rich noch ich konnten die Vorstellung ertragen, so lange untätig an unseren Schreibtischen zu hocken, bis die Staatsanwaltschaft einen Richter gefunden hatte, der bereit war, einen Durchsuchungsbeschluss zu unterzeichnen. Nicht, solange unser einziger Verdächtiger, Michael Dunn, mit einer Waffe in der Tasche frei herumlief.

Unser Plan war ebenso einfach wie legal. Wir würden Dunn ansprechen und mit aufs Präsidium nehmen, um ihn zu dem Mord an Lou Unbekannt vor der Geary Street 77 zu befragen.

Das würde uns ein bisschen Zeit verschaffen, und vielleicht gab Dunn dabei irgendetwas preis, was wir benutzen konnten, um ihn wegen Mordes einzubuchten.

Dunn hatte uns erzählt, dass er ein Gewohnheitstier war. Jeden Morgen kam er um neun ins Büro, verbrachte den Tag mit juristischen Recherchen und ging nach Feierabend nach Hause. Er hatte das sein »Murmeltiertag–Leben« genannt.

Ich hoffte stark, dass auch heute wieder Murmeltiertag im Leben des Michael Dunn war.

Ich drehte das Funkgerät so leise, dass nur noch ein leises Rauschen zu hören war, und betrachtete den morgendlichen Berufsverkehr auf der Leidesdorff Street, einer hübschen kleinen Straße nur wenige Querstraßen vom Sydney G. Walton Square entfernt. Und zur Geary Street 77 waren es auch nur acht oder neun Häuserblocks, ebenso wie zu der Stelle in der Mission Street, wo Millie Cushing vor gerade mal einer Woche niedergeschossen worden war.

Nach Millies Ermordung war es auf der Mission sehr laut gewesen. Ich konnte mich an jede einzelne Minute jenes Abends in hochauflösender Klarheit erinnern. Ich hatte dort im Nebel gestanden, umgeben von Hunderten rot-blauen Blinklichtern, während ständig neue Polizeifahrzeuge mit jaulenden Sirenen aus allen möglichen Richtungen herangerast waren.

Wenn Michael zu jenem Zeitpunkt irgendwo draußen herumspaziert war, dann hatte er die Lichtshow höchstwahrscheinlich selbst gesehen. Wer weiß, vielleicht hatte er sogar persönlich den Notruf gewählt.

86 Ich spürte den Ansturm des Adrenalins, noch bevor mein Bewusstsein reagieren konnte.

Pünktlich auf die Minute näherte Michael Dunn sich seinem Bürogebäude.

Ich sagte zu Richie: »Da. Siehst du ihn?«

Der Mann, der eine mehr oder weniger große Ähnlichkeit mit Jimmy Fallon aufwies, überquerte gerade die Commercial Street und ging jetzt auf das Bürogebäude in der Leidesdorff zu, wo er fünf Tage die Woche von 9.00 Uhr bis 18.00 Uhr arbeitete.

Er hatte sich eine Wollmütze über die Augenbrauen gezogen und beide Hände in die Taschen seiner Windjacke gestopft. Er blickte stur geradeaus und ging an unserer Absicherung vorbei, ohne sie wahrzunehmen.

Ich schnappte mir das Mikrofon und sagte zu Nardone: »Bob. Der Verdächtige geht zu Fuß die Leidesdorff entlang Richtung Norden. Er ist gerade eben bei euch vorbeigekommen, schwarze Jacke, schwarze Strickmütze.«

»Verstanden.«

»Bleibt in eurem Wagen, bis ich euch brauche.«

Conklin und ich stiegen aus unserem Fahrzeug und traten Dunn auf dem Bürgersteig entgegen.

Ich sagte: »Mr. Dunn, wie gut, dass wir Sie hier antreffen. Wir möchten Ihnen gerne noch ein paar weitere Fragen stellen.«

»Ich habe um 9.15 Uhr eine Besprechung«, erwiderte er. »Wie wär’s, wenn ich mich danach bei Ihnen melde?«

Er wollte sich an uns vorbeischieben, doch Conklin streckte den Arm aus und versperrte ihm den Weg.

»Es tut mir leid, Mr. Dunn«, sagte er, »aber es ist sehr wichtig. Wir wollen Ihnen ein paar Fotos zeigen, und außerdem möchten wir noch einige offene Fragen klären. Jetzt sofort. Das kann nicht warten.«

»Stehe ich etwa unter Arrest?«

»Wie kommen Sie denn darauf?«, lautete meine Gegenfrage.

»Weil Sie mich behandeln, als stünde ich irgendwie unter Verdacht.«

»Mr. Dunn. Michael«, sagte ich. »Wir brauchen Ihre Hilfe. Je länger sich die Suche nach dem Mörder Ihrer Mutter hinzieht, desto größer ist die Wahrscheinlichkeit, dass der Fall ungelöst bleibt oder dass der Täter den nächsten Mord begeht.«

Dunn stellte sich breitbeinig hin und starrte mich so voller Wut an, dass ich schon glaubte, er würde jeden Moment zuschlagen oder die Flucht antreten.

»Lassen Sie mich in Ruhe«, sagte er. »Lassen Sie mich verdammt noch mal in Ruhe.«

Ich nahm nur eine verschwommene Bewegung wahr, als seine Faust auf mich zuschoss und mich an der Schulter traf. Der Schlag brachte mich aus dem Gleichgewicht, ich taumelte, konnte mich aber auf den Beinen halten.

Ich löste die Handschellen von meinem Gürtel und rief: »Hände auf den Rücken. Michael Dunn, Sie sind hiermit wegen eines tätlichen Angriffs auf eine Polizeibeamtin festgenommen.«

Dunns Blick huschte zu den Handschellen, und dann fing er an, wirre Worte auszustoßen. Nichts davon ergab einen Sinn. Ich wusste nicht, was er dachte oder was er sagen wollte, aber eines wusste ich genau. Die Pistole, die ich so unbedingt sicherstellen wollte?

Die hielt er jetzt in der Hand, und sie war auf mich gerichtet.

Ich stürzte mich auf ihn und brüllte dabei: »SCHUSSWAFFE!«

87 Autos rasten an ihm vorbei – Michael hörte sie –, aber die Bilder vor seinen Augen bestanden nur noch aus zerhackten Sekundenbruchteilen, wie ein alter Film, der in der Führung des Projektors hängen geblieben war.

Die Polizistin, die Boxer hieß, kam auf ihn zu. Er hasste sie. Sie war genau wie seine Mutter. Sie musste bestraft werden, damit niemand mehr so leiden musste wie er.

Aber der andere Polizist versperrte ihm den Weg.

Lassen Sie mich in Ruhe. Lassen Sie mich.

Er schubste sie und packte gleichzeitig seine geliebte Pistole.

Seine Gedanken waren nur noch verschwommener Nebel. Mutter? Warum? Warum liebst du mich nicht?

Sie stürzte sich auf ihn, darum zielte er auf sie.

Sie brüllte »SCHUSSWAFFE!«… und er drückte ab. Er spürte die Wucht des Rückstoßes bis in seine Schulter, spürte, wie auch sein Herz in Schwingungen versetzt wurde. Jetzt kam ihr Partner auf ihn zu und brüllte: »Waffe fallen lassen!«

Michael lachte und drückte ein zweites Mal ab. Reifen quietschten. Der Schuss verhallte, Metall auf Metall. Seine Gedanken bestanden aus flüchtigen Bildern. Seine Mutter.

Warum liebst du mich nicht? Warum hast du mich nicht geliebt?

Er lag auf dem Rücken. Jemand trat auf seine Hand. Seine Pistole entglitt ihm. Er drehte sich um und wollte nach ihr greifen. Aber er konnte sie … nicht … ganz … erreichen.

Mom. Wo bist du jetzt?

Laute Worte drangen an sein Ohr. Er verstand sie nicht. Riesige Gesichter tauchten vor seinen Augen auf. Seine Wange berührte den Bürgersteig. Irgendjemand rief seinen Namen. Er spürte einen Fußtritt an seiner Schläfe. Einen zweiten im Bauch. Seine Handgelenke lagen eng beisammen und unbeweglich auf seinem Rücken. Er wurde auf die Beine gezerrt, sah jemanden, den er kannte.

Roger Duncan. Sein Chef.

Er hörte Duncan sagen: »He, was ist denn hier los?«

Michael rief: »Ich hab’s getan, Roger. Ich habe meine Mutter umgebracht. Ich brauche keinen Anwalt.«

Sein wahres Ich drängte nun nach draußen. Noch nie hatte er sich so frei, so lebendig gefühlt. Eine Hand lag auf seinem Kopf, drückte ihn nieder. Du Schlampe. Du warst schon immer eine Schlampe. Das sagte er zu IHR. Mutterrrrr.

Eine Autotür knallte.

Duncan klopfte ans Fenster. Sein Kopf war groß wie der Mond, und er sagte mit gedämpfter Stimme. »Michael. Wir treffen uns auf der Wache. Sagen Sie nichts. Reden Sie mit keinem Menschen.«

Er lebte in Echtzeit, mit richtigen Geräuschen und Bildern.

Jetzt sah Michael alles klar und deutlich vor sich. Er sagte: »Ist schon okay, Roger. Ich habe meine Mutter umgebracht. Ich hab sie alle erschossen.«

Michael wurde gegen die Sitzlehne geschleudert. Das war ihm gerade recht. Er fing an, ein Lied über ein kleines Hündchen mit einem Stummelschwänzchen anzustimmen.

Endlich war er frei. Das Leben war schön.

DRITTER TEIL

88 Ich saß an meinem Schreibtisch im Bereitschaftsraum, öffnete behutsam die kleine Einkaufstüte und holte den Zettel und das mit Aluminiumfolie umwickelte Päckchen heraus.

Conklin schlüpfte gerade in seine Windjacke und sagte: »Cappy und ich gehen zum Mittagessen auf die andere Straßenseite. Kommst du mit?«

»Ich passe«, sagte ich.

»Es gibt Rippchen Spezial. So viel du essen kannst, alles für sieben Dollar.«

Ich faltete die Alufolie auseinander und spähte zwischen die Brotscheiben. Hackbraten. Auf dem Zettel stand: »Eat. Love. Joe.«

Das war unbezahlbar.

Als ich gestern Abend nach Hause gekommen war, hatte Joe mich nur angesehen, mich in die Arme geschlossen, mir die Jacke und das Pistolenhalfter abgenommen und mich zu einem Sessel geführt. Anschließend hatte er mir die Schuhe ausgezogen und mir ein Glas Wein eingeschenkt.

»Ich höre«, hatte er gesagt.

Als ich einmal angefangen hatte zu reden, konnte ich nicht mehr aufhören. Joe lauschte aufmerksam, als ich ihm die Verhaftung von Michael Dunn vom Vormittag schilderte: Seine verwirrten Beschimpfungen, als ich ihn zur Rede gestellt hatte. Sein wildes Herumgeballere, mit dem er Sergeant Nardone einen neuen Scheitel beschert hatte. Und wie er dann, als wir ihn in den Streifenwagen verfrachtet hatten, praktisch alles gestanden hatte, was es zu gestehen gab. Nur das Kennedy-Attentat hatte er ausgespart.

»Dunn sitzt bis zur Anklageerhebung in einer Einzelzelle und wird rund um die Uhr bewacht«, schloss ich meinen Bericht. »Die Obdachlosen dieser Stadt können ab sofort wieder ein bisschen unbeschwerter leben. Und ich auch.«

Joe setzte mir einen Teller mit Hackbraten und Beilagen vor und erzählte mir, während ich es mir schmecken ließ, von seinem Tag als Hausmann und Familienvater: die Enten im Park; Julies neues Wort: Panda; Marthas Verabredung mit ein paar Spielkameraden. Und dann bewunderte ich seinen neuen Haarschnitt. Ich stand auf und fuhr mit den Fingern durch den dichten Schopf, der die lange, wulstige Narbe an seinem Hinterkopf verdeckte.

»Gute Frisur«, sagte ich.

»Für mein Bewerbungsgespräch«, erwiderte er.

Auch wenn Joe sich sehr darauf freute, endlich selbst wieder arbeiten zu können, wusste ich genau, dass es eine Stimme in ihm gab, die sich wünschte, dass ich mir einen Schreibtischjob suchte, ein Baby bekam und endlich aufhörte, mich mit irgendwelchen bewaffneten Wahnsinnigen herumzuschlagen.

Ich versuchte, mir das vorzustellen, aber es gelang mir nicht.

Gestern Abend hatte ich ein leckeres Abendessen genossen, zusammen mit zwei Gläsern Chianti. Anschließend hatte ich geschlafen wie ein Stein, wie ein Murmeltier oder wie eine Kerze, die von beiden Seiten abgebrannt war.

Jetzt saß ich an meinem Schreibtisch und sah, dass der Hackbraten, den Joe mit so viel Liebe zubereitet hatte, mir noch ein zweites Mal seine Aufwartung machte.

»Heute ist bei mir Picknicktag«, sagte ich zu meinem Partner. »Aber danke.«

Conklin ging zum Ausgang und begegnete dort Yuki. Sie, die normalerweise so kurz angebunden und konzentriert war, wirkte fahrig und nervös. Sie ließ sich auf Conklins leeren Stuhl fallen.

»Brady ist oben bei einer Besprechung«, sagte ich.

»Ich weiß«, erwiderte sie. »Aber ich möchte dich sprechen.«

89 »Ausgezeichnetes Timing«, sagte ich zu Yuki. »Ich wollte gerade eine Kleinigkeit essen. Was ist los?«

Yuki fuhr sich mit den Fingern durch die Haare und nahm dankbar die Hälfte meines Sandwiches an.

Dann sagte sie: »Mein Prozess bekommt immer mehr Schlagseite, Linds. Ich fange allmählich an zu glauben, dass mein Hauptzeuge ein unverschämter Lügner ist. Und falls das stimmt, dann ist womöglich die gesamte Anklage gegen Briana Hill eine Lüge, und ich muss eine Vollbremsung hinlegen, und zwar auf der Stelle.«

»Moment mal, Moment«, sagte ich. »Was denn für Lügen?«

Yuki beugte sich über Conklins Schreibtisch zu mir und offenbarte mir, was ihr solche Sorgen bereitete: dass Marc seiner ursprünglichen Vergewaltigungsgeschichte frei erfundene Details hinzugefügt hatte, und zwar unter Eid.

»Aber das ist noch nicht alles«, fuhr sie fort. »James Giftos hat irgendwelche alten Nachrichten aufgetrieben, die Marc auf Brianas Mailbox hinterlassen hat, und da hört es sich so an, als hätte er sie erpresst.«

»Tatsächlich? Ist das dein Ernst?«

Yuki erwiderte: »Lindsay, weißt du noch, was ich dir über Paul Yates erzählt habe?«

»Ist das der, der ein einziges Date mit Briana Hill gehabt und anschließend behauptet hat, sie hätte ihn mit einer Waffe bedroht?«

»Ganz genau. Nicht gerade ein durchschlagender Beweis, aber seine Aussage über eine versuchte Vergewaltigung mithilfe einer Schusswaffe hat Marcs Geschichte natürlich gestützt. Bloß … jetzt habe ich auch an Yates’ Geschichte Zweifel bekommen«, sagte Yuki. »Ich würde mich gerne noch einmal mit ihm unterhalten und ihn ausführlich bearbeiten, um ihn entweder zu entlarven oder aber meine Zweifel loszuwerden.«

»Klingt gut.«

»Ich habe ihn angerufen, zu Hause und bei der Arbeit«, fuhr Yuki fort. »Ich habe ihm auf die Mailbox gesprochen und Textnachrichten aufs Handy geschickt, aber er meldet sich einfach nicht bei mir. Warum nicht? Bevor ich also grundlos die Pferde scheu mache, kannst du bitte mal in der zentralen Datenbank nachsehen, ob du dort Marc Christopher oder Paul Yates finden kannst?«

Ich sagte: »Yeats, wie der Dichter?«

»Y-a-t-e-s«, buchstabierte sie. »Vorname Paul G.«

Ich loggte mich in das National Crime Information Center des FBI ein und tippte Marc Christopher. Nach wenigen Minuten wusste ich, dass nichts über ihn vorlag. Er war sauber.

»Über Marc habe ich nichts gefunden«, sagte ich zu Yuki.

»Okay. Gut«, meinte sie und machte sich über das Hackbraten-Sandwich her.

Ich gab Paul G. Yates ein und ließ die Software arbeiten. Gerade als ich »Der ist auch sauber« sagen wollte, klappte ein Fenster mit dem Namen Paul Gentry Yates auf. Darunter stand: »Bewährungsstrafe«. Der Eintrag war zehn Jahre alt und stammte aus Paul Yates’ Collegezeit. Er war gerade neunzehn gewesen.

»Yuki, das dürfte dich interessieren.«

Ich drücke ein paar Tasten, und der Drucker spuckte den Bericht aus. Ich ließ meinen Stuhl kreisen, holte den Bericht aus dem Fach und reichte ihn Yuki.

Sie las ihn durch und sah mich anschließend voller Entsetzen an. »Das muss ich Red Dog zeigen«, sagte sie. »Und zwar schnell.«

90 Yuki stieß sich ab und eilte los, wobei sie Lindsay zurief: »In dreißig Minuten muss ich wieder vor Gericht sein.«

»Viel Glück«, gab Lindsay ihr mit, als Yuki bereits auf dem Weg zur Feuertreppe war, um eine Etage tiefer in den zweiten Stock zu laufen.

Noch wenige Schritte den Flur entlang, dann stand sie vor Parisis Bürotür.

Der Bezirksstaatsanwalt befand sich gerade mitten in einer Besprechung, aber Yuki konnte nicht warten, und Len würde auch nicht wollen, dass sie wartete. Sie warf seiner Torwächterin ein »Es ist dringend« zu und platzte, ohne Tonis Antwort abzuwarten, mit den Worten »Ich muss sofort mit Ihnen sprechen!« ins Büro ihres Vorgesetzten.

Parisi bat die beiden Männer vor seinem Schreibtisch um einen kurzen Moment Geduld, kam nach draußen in den Flur und fragte Yuki, was los sei.

»Paul Yates«, antwortete sie. »Er hat als Collegestudent versucht, einen seiner Professoren zu erpressen.«

»Und? Was hat das zu bedeuten?«, wollte Parisi wissen.

»Also gut«, erwiderte Yuki. »Vor zehn Jahren war Yates Student an der University of California in Los Angeles und hat seinem Soziologieprofessor gedroht, ihn wegen ungebührlicher Ausdrucksweise anzuzeigen, sollte er seinen Kurs nicht bestehen. Der Professor hat sich jedoch nicht einschüchtern lassen, sondern sich sofort an den Dekan gewandt, der daraufhin die Polizei verständigt hat. Yates wurde festgenommen und zu einem Jahr auf Bewährung verurteilt. Anschließend hat die Uni ihn rausgeworfen.«

Der Flur vor Lens Büro füllte sich zusehends. Yuki drehte den anderen den Rücken zu und fuhr fort.

»Len, ich hätte niemals geglaubt, dass Paul Yates ein Erpresser sein könnte. Er wirkt so … schüchtern.«

Len meinte: »Das ist ein Alarmsignal, keine Frage, aber es bedeutet nicht automatisch, dass seine Aussage gegen Briana Hill ein Meineid war.«

»Aber für mich sieht alles danach aus«, entgegnete Yuki. »Paul und Marc kennen sich. Paul erzählt ihm von seiner Studenteneskapade. Briana hat ausgesagt, dass sie sich von Marc trennen wollte, und er hat das durchaus kapiert. Er ist gekränkt und außerdem habgierig. Und als er von Pauls Erpressungsversuch erfährt, hat er eine Idee. Er stellt Briana eine Falle und will sie unter Druck setzen. Aber sie geht nicht darauf ein.«

Parisi spann den Faden weiter: »Marc wird wütend.«

»Genau. Er hat sie gewarnt, aber sie will nicht nachgeben, also will er sie zwingen, ›zu bezahlen‹. Marc übergibt das Sexvideo der Polizei. Er ist aufgewühlt. Er hat verblasste Blutergüsse an den Hand- und Fußgelenken. Er hat ein Video. Natürlich kaufen sie ihm das ab, genau wie wir. Und Briana wird angeklagt.«

»Das ist eine Theorie.«

»Len, es ist immer noch reine Spekulation, dass Marc und Paul sich gegen Briana verschworen haben. Aber der Gedanke ist mir gekommen, als Marc im Zeugenstand plötzlich seine aufgepeppte Aussage präsentiert hat. Waren das wirklich Erinnerungen? Oder hat er gelogen? Und wenn die neuen Einzelheiten gelogen waren, stellt sich doch automatisch die Frage: Ist womöglich seine ganze Geschichte eine Lüge?«

Len sah sie beunruhigt an, unterbrach sie aber nicht.

»Zusammengefasst haben wir also einen Zeugen, der schon einmal als Erpresser aufgefallen ist. Ich kann nicht beweisen, dass Marc nicht die Wahrheit gesagt hat, aber ich habe Zweifel an seiner Aufrichtigkeit. Und was die Angeklagte angeht: Ihre Aussage war herzergreifend.«

»Herzergreifend im Sinne von gut gespielt? Oder herzerweichend, weil sie so hinters Licht geführt worden ist?«

Yuki zuckte mit den Schultern: »Ich bin unschlüssig. Aber ohne Beweise will ich die Flinte auch nicht ins Korn werfen.«

Die Staatsanwaltschaft war von Rechts wegen verpflichtet, die Anklage zurückzuziehen, sollten sich die Vorwürfe gegen Briana Hill als falsch erweisen. Falls Yuki ihren bisherigen Weg weiterverfolgte, ohne von der Schuld der Angeklagten überzeugt zu sein, riskierte sie den Entzug ihrer Anwaltslizenz.

Sie sagte: »Ich muss unbedingt mit Yates sprechen. Wenn er seine Aussage zurückzieht, wenn er zugibt, dass er sich das, was zwischen ihm und Briana gelaufen ist, nur ausgedacht hat, dann setze ich Marc so lange unter Druck, bis er alles gesteht. – Können Sie Rathburn vielleicht um einen Aufschub bitten?«

»Ich werd’s versuchen«, sagte Len.

Parisi griff nach dem Telefon auf Tonis Schreibtisch und rief Richter Rathburn an. Er benötigte nicht mehr als fünfundzwanzig Wörter, um dem Richter die neue Situation zu erläutern, und dieser erklärte sich zu einer Verschiebung der Verhandlung bis morgen Vormittag bereit.

»Das ist ein Geschenk«, sagte Parisi zu Yuki. »Machen Sie das Beste draus.«

91 Auf dem Weg in ihr Büro rief Yuki Arthur an und hinterließ ihm eine Nachricht, in der sie ihn auf den neuesten Stand brachte und ihm mitteilte, dass die Verhandlung bis morgen früh unterbrochen war. Kaum saß sie wieder an ihrem Schreibtisch, klingelte ihr Telefon.

Sie nahm ab und sagte: »Arthur?«

»Hier ist Cindy.«

Es gab nur sehr wenige Menschen, mit denen Yuki in einer solch unübersichtlichen Situation bereit gewesen wäre zu sprechen, aber Cindy gehörte definitiv dazu.

»Ich hab’s eilig«, sagte Yuki.

»Ich auch«, erwiderte Cindy. »Hast du es schon gehört?«

»Ich weiß nicht. Was denn?«

»Was jetzt kommt, ist eine Information von Freundin zu Freundin«, fuhr Cindy fort. »Ich habe es im Polizeifunk gehört und im Anschluss noch ein bisschen herumtelefoniert, um wirklich sicherzugehen. Paul Yates. Das ist doch euer Zeuge, oder nicht?«

»Genau. Was ist mit ihm?«

»Er hat heute Morgen Selbstmord begangen. Hat sich erhängt.«

Schwer ließ Yuki sich auf ihren Stuhl plumpsen.

»Neeeiiin. Das kann doch nicht wahr sein.«

Cindy versicherte ihr die Zuverlässigkeit ihrer Quellen.

»Ich stelle die Geschichte anonymisiert in meinen Blog ein, in circa zehn Minuten. Inzwischen müsste Yates’ Leichnam bei Claire angekommen sein. Am besten sprichst du mal mit ihr.«

Yuki blieb einen Augenblick lang sitzen und versuchte, diese Neuigkeit in einen Kontext mit ihrer Begegnung mit Parisi sowie den vergangenen Treffen mit Paul Yates zu setzen. Welche Auswirkungen würde sein Tod auf ihren Prozess haben? Ihre Anklage zerlegte sich jedenfalls gerade in Höchstgeschwindigkeit in ihre Einzelteile.

Cindy sagte: »Yuki? Yuki?«

»Ich bin noch dran. Bin bloß total durcheinander. Danke, Cindy.«

Yuki legte auf, wählte Claires Nummer und erfuhr, dass sie zurzeit nicht erreichbar war. Darum bat sie, mit Claires Assistentin Bunny Ellis verbunden zu werden. Nachdem sie mehrere Minuten lang Achtzigerjahre-Fahrstuhlmusik erduldet hatte, meldete sich Bunny.

»Bunny. Hier ist Yuki Castellano, stellvertretende Bezirksstaatsanwältin. Ist der Leichnam von Paul Yates schon bei euch eingetroffen?«

»Mm-hmm. Claire hat ihn gerade unterm Skalpell.«

Yuki musste absolut sicher sein. War Pauls Tod Mord, Selbstmord, ein Unfall oder etwas anderes gewesen? »Er war ein Zeuge in einem Prozess, den ich gerade führe«, sagte sie zu Bunny. »Wie lange wird es dauern, bis wir etwas über die Todesart und die Todesursache wissen?«

»Ich bitte Claire, Sie anzurufen, okay?«

»Warten Sie, Bunny. Können Sie mir sagen, wer den Toten gefunden hat?«

Sobald Yuki wusste, welche Beamten als Erste vor Ort gewesen waren, rief sie Lindsay an und bat sie, sich den Bericht anzusehen.

»Okay, da ist die Akte«, sagte Lindsay. »Hier steht, dass Paul Yates heute Morgen tot in seiner Wohnung aufgefunden wurde, und zwar von seiner Freundin. Sie hatte sich Sorgen gemacht, weil er nicht ans Telefon gegangen war. Er hat eine Wäscheleine an der Klinke seiner Schlafzimmertür befestigt, die Leine über die Tür geworfen und sich um den Hals gelegt. Hier steht, dass es dem Augenschein nach Selbstmord war.«

Yuki schrieb Parisi eine Nachricht und rief erneut bei Arthur an. Nachdem sie ihm alles berichtet hatte, sagte er: »Und was machen wir jetzt?«

»Ich möchte mich mit Marc Christopher unterhalten.«

»Was kann ich tun?«

Yuki erwiderte: »Sie gehen in die Gerichtsmedizin und warten dort auf die offizielle Sterbeurkunde. Ich sage Bescheid, dass Sie vorbeikommen.«

92 Irgendetwas stimmte mit mir nicht, und ich wusste nicht, was es war.

Ich schwamm in der Dunkelheit umher, umgeben von verzerrten Stimmen. Ich war benommen, und mir war kalt. Mein Kopf tat weh.

Ist das wirklich ein böser Traum?

Hände ergriffen mich. Irgendjemand versetzte mir einen Klaps auf die Wange. Ich wollte mich ins wirbelnde Wasser zurückgleiten lassen, doch das Bewusstsein setzte sich durch. Das, was hier passierte, war zu real, um ein Traum zu sein.

Ich schlug die Augen auf.

Da war ein Stück Fußboden zu sehen. Das Muster der Keramikfliesen kam mir irgendwie bekannt vor. Eine Reihe mit Kabinentüren am Rand meines Sichtfeldes. Und dann die Schuhe. Blassgraue mit Schaumstoffsohlen. Rote Ballerinas. Da wurde mir klar, dass ich mich in der Damentoilette am Ende des Flurs befand, nicht weit von unserem Bereitschaftsraum entfernt. Ich lag halb unter einem Waschbecken, aber ich wusste nicht mehr, wie ich hierhergekommen war.

Brenda, unsere Sekretärin, schrie mich gerade an. Ihre verzerrte Miene jagte mir Angst ein.

»Lindsay, hörst du mich?«, rief sie. »Was ist denn bloß passiert, verdammt noch mal?«

Sie war außer sich vor Schreck. War ich angeschossen worden?

»Ich weiß nicht«, antwortete ich. Das war die Wahrheit und nichts als die Wahrheit.

Ich konnte mich nicht bewegen, so weit war ich noch nicht, aber ich hob den Kopf und versuchte, mir das ganze Durcheinander zusammenzureimen. Mehrere Sanitäter drängten sich in der engen Toilette und versuchten, mich auf eine Trage zu heben. Ich wehrte mich dagegen. Was war denn bloß passiert?

Ein Mann beugte sich zu mir herab. Auf seiner Brusttasche konnte ich seinen eingestickten Namen erkennen: A. MURPHY.

»Ich heiße Andy«, sagte er zu mir. »Können Sie sich erinnern, was passiert ist?« Er stellte mir noch mehr Fragen, und ich versuchte, sie zu beantworten.

»In der Damentoilette … Lindsay Boxer … zwei Finger … Mittwoch … George Washington … mir geht es gut.«

»Das überlassen Sie besser mir, Lindsay. Sagen Sie mir bitte, woran Sie sich als Letztes erinnern können.«

Meine Antwort blieb dieselbe wie beim ersten Mal, und auch dieses Mal war es die reine Wahrheit. »Ich weiß nicht, was passiert ist.«

Ein Sanitäter pikste mich in den Finger. Irgendjemand drückte mir ein Stethoskop auf die Brust. Andy leuchtete mir erst in das eine und dann in das andere Auge.

»Das sieht gut aus, Lindsay«, sagte er.

Finger legten sich auf mein Handgelenk, während Andy mir noch mehr Fragen zu meinem Gesundheitszustand stellte – ob ich eine Herzerkrankung hatte oder gehabt hatte, ob mir schon öfter schwarz vor Augen geworden war, der Name meines Hausarztes, wann ich zum letzten Mal einen Gesundheits-Check gemacht hatte. Mühsam versuchte ich, mich aufzusetzen. Ich hatte Schmerzen in der Schulter und an der Stirn.

»Jetzt fällt es mir wieder ein. Ich bin hier reingegangen, weil ich mir vor dem Mittagessen noch die Hände waschen wollte. Da bin ich wohl ohnmächtig geworden.«

Andy meinte: »Das könnte sein. Ein Ohnmachtsanfall. Ihr Blutzucker ist normal, der Blutdruck auch.« Dann bat er mich, ihm behilflich zu sein und mich selbst auf die Trage zu legen, und zwar draußen. Auf dem Ding hätten sie mich unmöglich durch die schmale Tür bekommen.

Meine Kraft kehrte allmählich zurück, genau wie mein Bewusstsein. Ich wurde zusehends ärgerlicher.

Ich sagte: »Alles in Ordnung, Andy. Bitte, lassen Sie mich gehen. So was ist mir schon ein, zwei Mal passiert. Immer wenn ich nichts gegessen hatte. Und heute habe ich noch keinen einzigen Bissen zu mir genommen. Ich hatte so viel zu tun. Hören Sie mir zu. Kann mir vielleicht endlich jemand aufhelfen, verdammt noch mal!«

Hände schoben sich unter meine Achseln, und ich wurde auf die Beine gehoben. Mir war zwar ziemlich schummerig, aber von starken Händen gestützt und mit dem Waschbecken im Rücken stand ich fest und gerade wie ein Fels.

»Alles in Ordnung, sehen Sie?«

Andy Murphy meinte: »Sie kriegen bestimmt eine ziemlich große Beule auf der Stirn. Wir sollten Sie zum CT in die Notaufnahme im Metropoliten Hospital bringen. Wenn Sie meine Schwester wären, würde ich darauf bestehen. Das ist das Richtige, Lindsay.«

»Danke. Nein. Ich rufe meinen Mann an. Er bringt mich nach Hause.«

»Wir können Sie nicht zwingen, mitzukommen, aber Sie müssen das hier unterzeichnen«, sagte der Sanitäter und reichte mir einen Vordruck. Ich setzte mit großem Schwung meine Unterschrift darunter und bedankte mich bei allen Anwesenden. Brenda begleitete mich zu meinem Schreibtisch, und ich rief Joe an. Ich hatte Angst, aber ich tat mein Möglichstes, mir nicht anmerken zu lassen, wie dicht ich davor war, durchzudrehen.

Ich hätte eigentlich schon längst einen Termin bei Dr. Glenn Arpino machen müssen. Jetzt durfte ich das nicht mehr länger hinauszögern. Das Problem war, dass ich inzwischen ziemlich genau zu wissen glaubte, was mit mir los war.

Es war ein schrecklicher Gedanke, und ich konnte ihn nicht ertragen. Darum verdrängte ich ihn in eine dunkle Ecke meines Bewusstseins.

Morgen. Ich würde mich morgen damit herumschlagen.

93 Yuki musterte Marc Christopher, der sich nervös auf einem der beiden Metallstühle vor ihrem Schreibtisch wand, mit scharfem Blick.

Er lehnte seine Krücke an den zweiten Stuhl. Sie verschob ihre Lampe um ein paar Zentimeter, legte ihr Smartphone so auf den Tisch, dass Marc es sehen konnte, und drückte die Aufnahmetaste.

»Ich zeichne unsere Besprechung auf.«

»Wieso?«

»Stört Sie das, Marc?«

»Na ja, eigentlich nicht. Ich verstehe bloß nicht, wieso Sie das machen wollen.«

»Ich möchte Ihnen einige Fragen über Paul Yates stellen«, antwortete Yuki. »Ich habe seine Sterbeurkunde gesehen. Jetzt ist es offiziell: Er hat Selbstmord durch Erhängen begangen. Können Sie sich vielleicht vorstellen, weshalb er sich umgebracht hat?«

Marcs trotzige Haltung bekam erste Risse, und es sah ganz danach aus, als würden gleich Tränen fließen. Yuki ließ sich davon nicht im Geringsten beeindrucken.

Marc räusperte sich zweimal und sagte dann: »Ich habe es gerade erst erfahren. Wie furchtbar. Ich habe mit Paul nicht mehr geredet seit … ich weiß auch nicht. Einer Woche? Mir fehlen die Worte.«

Yuki wiederholte ihre Frage: »Marc, können Sie sich irgendeinen Grund denken, weshalb er sich erhängt haben könnte?«

»Sie meinen, ob das mit der Gerichtsverhandlung und dem allem zusammenhängt?«

Yuki gab keine Antwort, hielt nur den Blick fest auf Marc gerichtet.

Er sagte: »Vielleicht haben Sie ja recht. Oh Mann. Er ist wirklich ein ziemlich sensibler Typ. War, meine ich. Ich hätte ihn da gar nicht mit reinziehen dürfen. Sie hätten doch nie von ihm gehört, wenn ich Sie nicht auf ihn aufmerksam gemacht hätte. Oh Gott. Ich weiß überhaupt nicht mehr, was ich machen oder sagen soll. Ich will, dass das alles endlich aufhört.«

»Wussten Sie, dass Paul während seiner Zeit am College versucht hat, einen seiner Professoren zu erpressen? Und dass er deshalb festgenommen und verurteilt worden ist?«

Marc sah sie an, als würde sie ihm eine Pistole unter die Nase halten.

Er sagte: »Nein. Natürlich nicht.«

Yuki schlug mit der flachen Hand auf die Tischplatte. »Hören Sie endlich auf, mich anzulügen.«

Er zuckte zurück. »Also gut, also gut, Paul hat mir erzählt, was er im College angestellt hat. Ich verstehe nicht, was das mit dem allem hier zu tun haben soll. Das war doch harmlos. Hören Sie, Yuki. Ich möchte, dass Sie die Anklage gegen Briana zurückziehen. Das alles ist total aus dem Ruder gelaufen. Können wir das Ganze nicht einfach beenden?«

»Die Anklage fallen lassen? Was soll ich denn Ihrer Meinung nach dem Richter sagen, Marc? Dass die Staatsanwaltschaft es sich anders überlegt hat?«

»Geht das?«

»Erzählen Sie mir alles, was zwischen Ihnen, Paul und Briana vorgefallen ist«, erwiderte sie.

»Was gibt es denn da noch zu erzählen?«, entgegnete er.

»Jede Menge. Und wenn Sie dabei die eine oder andere offene Frage beantworten können, bitte halten Sie nicht hinter dem Berg damit.«

Yuki holte ein Blatt Papier aus einer Mappe auf ihrem Schreibtisch und zeigte es Marc.

»Das ist Pauls Abschiedsbrief.«

»Nein. Bitte. Bitte nicht vorlesen.«

»Ich fasse zusammen«, erwiderte Yuki. »Paul schreibt darin, dass es ihm leidtut. Er bedauert, dass er über Briana die Unwahrheit gesagt hat. Er wünschte, er hätte Sie niemals kennengelernt, Marc. Er wünschte, er hätte höher gezielt, als er auf Sie geschossen hat, und zwar auf Ihre ausdrückliche Bitte hin.«

»Oh Gott, oh Gott«, stieß Marc hervor, schlug die Hände vors Gesicht und schluchzte. Im Vergleich zu den Tränen, die er im Zeugenstand vergossen hatte, sah das hier ziemlich unschön aus.

Yuki machte weiter: »Ich zitiere mal eine Passage: ›Bitte sagen Sie Briana, dass ich weiß, dass ich einen schweren Fehler begangen habe, und dass es mir schrecklich leidtut, dass ich sie verletzt habe, viel mehr, als sie jemals wird ahnen können. Ich hoffe, sie kann mir eines Tages verzeihen.‹ Das war’s eigentlich, Marc. Anschließend entschuldigt er sich noch bei seiner Freundin und seinen Eltern dafür, dass er sich das Leben genommen hat.«

Sie blickte dem kriminellen Lügner auf dem Stuhl vor ihrem Schreibtisch direkt in die Augen. »Marc. War die Anschuldigung, dass Briana Hill Sie vergewaltigt hat, eine Lüge?«

Er nickte.

»Sprechen Sie es aus, Marc. War das ein Ja?«, hakte Yuki nach.

»Ja. Es war so, wie sie gesagt hat. Ein Spiel.«

»Haben Sie und Paul das Ganze gemeinsam ausgeheckt? Dieses Vergewaltigungsvideo und die anschließende Erpressung?«

»Es war meine Idee.« Marcs Stimme war kaum mehr hörbar. »Paul hat mir nur dabei geholfen.«

»Bei Ihrem Plan?«

»Ja.«

»Und er hat auch auf Sie geschossen?«

»Ich habe ihn darum gebeten.«

»Aber Sie hätten ihn beteiligt?«

»Ja. Egal, was Sie fragen, die Antwort lautet immer ja.« Marc wirkte gebrochen, und Yuki hatte das Gefühl, als würde er jetzt endlich die Wahrheit sagen.

»Warum, Marc? Warum haben Sie das getan?«

Er packte die Armlehnen seines Stuhls und beugte sich ruckartig vor. Dabei brüllte er: »Ist dir eigentlich gar nicht klar, was das für eine herrschsüchtige Schlampe ist?«

Da waren sie – seine Wut und seine Gehässigkeit. Seine dunkle Seite, mit der er Briana Hills Absturz herbeigeführt hatte und die nun die Kehrtwende in seinem eigenen Leben einleiten würde.

Yuki wich zurück. »Großer Gott«, stieß sie hervor.

Marc sank in sich zusammen. Mit brechender Stimme sagte er: »Und was wird nun aus mir?«

»Ich sage Ihnen Bescheid. Bleiben Sie hier.«

Marc sagte: »Mir wird schlecht.«

»Dann sind wir ja schon zu zweit.«

Yuki holte den Abfalleimer unter ihrem Schreibtisch hervor, stand auf und brachte ihn zu Marc, der sich über die Knie nach vorne gebeugt hatte. Sie reichte ihm den Eimer und sagte: »Sie sind widerwärtig.«

Dann griff sie nach ihrem Smartphone, verließ das Büro und ging den Flur entlang zu Red Dog.

Er erwartete sie bereits.

94 Yuki stellte ihren Wagen in der Clayton Street vor dem hübschen, mit Holzschindeln verkleideten Apartmenthaus ab, in dem Briana Hill wohnte.

Sie nahm ihre Autoschlüssel und stieg aus, betrachtete die von Bäumen gesäumte Wohnstraße und ging unter einem Rankgitter hindurch die Stufen der Steintreppe hinauf. Vor der Haustür verharrte sie einen Augenblick, spürte prüfend in sich hinein, ob sie ihre Nervosität im Griff hatte, und drückte auf die Klingel.

Sie hörte Schritte, das Klicken des Türspions, gefolgt vom Klacken eines Schlosses. Vor ihr stand Briana in einem pink-blau gestreiften Schlafanzug. Sie roch nach Schnaps. Es war 15.00 Uhr.

»Was wollen Sie denn hier?«, stieß Briana hervor.

»Hallo, Briana. Darf ich reinkommen?«

»Ohne meinen Anwalt darf ich überhaupt nicht mit Ihnen reden, das wissen Sie doch.«

»Mr. Giftos ist gerade bei Bezirksstaatsanwalt Parisi«, erwiderte Yuki. »Er weiß, dass ich hier bin, und er weiß auch, weshalb. Er ist einverstanden, aber natürlich können Sie ihn jederzeit anrufen, wenn Sie möchten.«

Briana trat beiseite und ließ Yuki herein.

Die Wohnung war ein einziges Chaos – überall lagen Kleidungsstücke herum, auf den Tischen und Arbeitsflächen standen Kaffeetassen und halb leere Müslischüsseln, und die Topfpflanzen waren vertrocknet. Genau in der Mitte des Couchtischs thronte eine offene Wodkaflasche.

Briana ließ sich in einen Korbsessel plumpsen. Yuki setzte sich ihr gegenüber auf den Rand der Couchgarnitur.

»Und? Warum sind Sie zu mir gekommen?«, wollte Briana wissen.

»Ich habe gute und schlechte Neuigkeiten für Sie.«

»Großer Gott. Und was kommt als Nächstes? Ein Blondinenwitz?«

Yuki blieb nichts anderes übrig, als weiterzumachen.

»Paul Yates hat Selbstmord begangen, Briana. Man hat ihn heute Morgen gefunden.«

Mit vollkommen ungläubigem Gesichtsausdruck sah Briana Yuki an. Sie rief: »Was? Paul ist tot? Warum? Warum hat dieses Ekel sich umgebracht?«

»Nach allem, was in seinem Abschiedsbrief steht, weil er bereut, was er Ihnen angetan hat.«

Briana erhob sich und drehte eine Runde durch das Zimmer. Anschießend trat sie zu Yuki. »Sie haben doch von schlechten und guten Neuigkeiten gesprochen, oder?«

»Die Staatsanwaltschaft stellt das Verfahren gegen Sie ein. Es ist vorbei.«

»Ist das Ihr Ernst?«

»Voll und ganz«, erwiderte Yuki.

»Sie stellen das Verfahren ein? Ich bin frei?«

»So ist es.«

»Oh Gott. Oh, mein Gott. Ich kriege gleich einen Herzinfarkt.«

Unter einer Decke auf der Couch klingelte Brianas Telefon. Sie kramte es hervor, warf einen Blick auf das Display und sagte: »Mom? Ich kann jetzt nicht. Die Staatsanwältin ist hier … Ja, genau, in meiner gottverdammten Wohnung.«

Dann drückte sie das Gespräch weg und sagte zu Yuki: »Bin gleich wieder da.«

Sie ging den Flur entlang und verschwand aus Yukis Blickfeld, dann wurde eine Tür ins Schloss geknallt.

Kurz darauf hörte sie Briana einen lauten, wortlosen Schrei ausstoßen, gefolgt von Flüchen und noch mehr Schreien.

Anschließend lief ein Wasserhahn.

Einen Augenblick später betrat Briana erneut das Wohnzimmer. Sie hatte sich ein Handtuch um den Hals geschlungen, und ihre Haare trieften, als hätte sie den ganzen Kopf unter den Wasserhahn gehalten.

Sie ließ sich in ihren Korbsessel sinken und sagte: »Also gut, Yuki. Ich will alles erfahren. Das Gute, das Schlechte, das Hässliche und jedes andere beschissene Detail, das Sie mir mitgebracht haben.«

95 Yuki schob ihr eigenes, gewaltiges Unbehagen angesichts des Schocks, den Briana offensichtlich empfand, beiseite.

Sie legte die gefalteten Hände in den Schoß und erzählte Briana, wie sie Marc vor zwei Stunden mit Paul Yates’ Abschiedsbrief konfrontiert und wie dieser anschließend ein umfassendes Geständnis abgelegt hatte.

»Er hat mehrere gegen Sie gerichtete Straftaten zugegeben, ebenso wie die Manipulation des Justizsystems. Wir sind gerade dabei, eine Klageschrift zusammenzustellen«, fuhr Yuki fort. »Erpressung, Meineid, Verleumdung und vielleicht noch ein paar Dinge, die wir ihm vorwerfen können, sobald er ein Geständnis unterzeichnet hat.«

Briana sprang in höchster Erregung auf. Sie baute sich vor Yuki auf und schrie: »Werfen Sie ihm alles vor. Keine Gnade. Wissen Sie eigentlich, was dieser Irre mir angetan hat? Er hat meine Karriere, meinen Ruf ruiniert. Nicht mal meine Freunde glauben mir noch. Jedes Mal wenn ich das Haus verlasse, werde ich von irgendwelchen Leuten fotografiert, die mit dem Finger auf mich zeigen. ›Die hat diesen niedlichen Typen vergewaltigt. Und eine Pistole hat sie auch.‹

Ich habe überhaupt keine Privatsphäre mehr. Meine Würde … komplett in den Schmutz getreten. Meine arme Mutter, eine stolze Frau, wird von allen Seiten nur noch mit Mitleid überschüttet.«

Briana kauerte sich wieder auf ihren Korbsessel. Missmutig schlang sie die Arme um die angezogenen Knie. Tiefer Schmerz und große Wut sprachen aus ihrer Miene. Sie fixierte Yuki mit hartem Blick.

»Begreifen Sie das? Marc hat mir alles genommen. Am liebsten würde ich ihm ins Gefängnis Hassmails schreiben.«

Yuki erwiderte: »Briana, ich kann das voll und ganz verstehen. Ich fühle mich schrecklich. Bitte, hören Sie mich an. Ich bin gekommen, um Ihnen zu sagen, wie sehr ich meine Rolle bei alledem, was Sie durchmachen mussten, bedauere.«

»Oh. Sie bedauern das also? Vielen Dank.«

»Ich habe Marc geglaubt«, fuhr Yuki fort. »Die Polizei hat Marc auch geglaubt. Seine Geschichte war überzeugend, und wenn er wirklich vergewaltigt worden wäre – wovon wir bei der Staatsanwaltschaft überzeugt waren –, dann hätten wir für Gerechtigkeit sorgen müssen. Ich habe geglaubt, dass wir auch anderen männlichen Vergewaltigungsopfern zu ihrem Recht verhelfen können, wenn wir dieses Verbrechen an den Pranger stellen.«

»Sie meinen, wenn Sie mich an den Pranger stellen.«

»So würde ich das nicht sagen. Ich bin Staatsanwältin, ich vertrete die Anklage. Ich wollte eine Person vor Gericht stellen, die eine Vergewaltigung begangen hat. Briana, ich habe wirklich erst während Marcs Aussage vor Gericht angefangen, an ihm zu zweifeln. Und zuerst habe ich nur geglaubt, dass er ein paar Details hinzugefügt hat, um sich selbst in ein besseres Licht zu rücken, aber nicht dass er sich die ganze Geschichte von Anfang bis Ende ausgedacht haben könnte.«

»Habe ich das richtig verstanden?«, hakte Briana nach. »Marc und Paul haben diesen ekelhaften Plan zusammen durchgezogen?«

»Ja«, bestätigte Yuki. »Marc hat zugegeben, dass das Ganze seine Idee war und dass Paul ihm geholfen hat. Paul hat sich in seinem Abschiedsbrief bei Ihnen entschuldigt.«

Briana schnaubte und schüttelte den Kopf. »Krank. Alle beide. Ich habe wirklich keine Worte dafür.«

Sie stellte die Füße auf den Boden, griff nach der Wodkaflasche und führte sie an ihre Lippen. Dann hielt sie inne und bot Yuki die Flasche an.

»Ich kann nicht«, sagte Yuki. »Ich muss noch fahren.«

»Na gut.« Briana nahm mehrere Schlucke und stieß einen lauten Seufzer aus.

Als sie sich wieder zu Yuki wandte, waren ihre Züge ein wenig weicher geworden.

»Sie müssen sich nicht rechtfertigen, Yuki«, sagte sie. »Sie haben nur Ihre Arbeit gemacht. Das kann ich respektieren. Ich hatte nie das Gefühl, dass Sie mich persönlich angreifen wollen. Sie waren auch nicht fies oder hinterhältig. Wenn Sie möchten, dass ich Ihnen verzeihe, dann tue ich das.«

»Ja, das möchte ich«, sagte Yuki. »Vielen Dank.«

»Was glauben Sie? Hätten Sie gewonnen, wenn Paul nicht den Stecker gezogen hätte?«

Yuki zuckte mit den Schultern. »Das kann man bei einer Geschworenen-Jury nie wissen.«

Briana sagte: »Dieses scheußliche Video. Was für ein Dreck.« Erneut hielt sie Yuki die Flasche entgegen. »Sicher?«

Yuki nahm die Flasche, setzte sie an, schluckte zweimal und gab sie Briana zurück. »Mehr kann ich nicht«, sagte sie.

Briana lächelte. »Und was kommt jetzt?«

»James meldet sich bestimmt demnächst bei Ihnen. Und er hat garantiert einen Plan.«

»Das ist gut. Großer Gott. Ich kann es immer noch nicht glauben. Erst wird mein ganzes Leben von innen nach außen gestülpt, und jetzt wieder zurück. Ich muss meine Mom anrufen.«

Die beiden erhoben sich und gingen zur Wohnungstür. Briana sagte: »Danke, dass Sie gekommen sind. Das meine ich ernst.«

»Ich danke Ihnen, Briana.«

Dann, ganz spontan, umarmten sie einander und verharrten so eine ganze, lange Minute lang auf der Türschwelle.

Anschließend machte Yuki sich auf den Weg zu ihrem Auto. Nachdem sie sich ans Steuer gesetzt hatte, rief sie Parisi an.

»Wie ist es gelaufen?«, wollte er wissen.

»Ich habe mich bei Briana entschuldigt. Sie hat die Entschuldigung angenommen. Und wir wissen beide, dass sie diese Sache nie voll und ganz überwinden wird. Das ist sehr traurig.«

Yuki wusste, dass Len von der Anklage nicht wirklich überzeugt gewesen war. Aber von ihr war er überzeugt gewesen. Und sie hatte Marc Christopher vollkommen falsch eingeschätzt. Das war etwas, was sie nie voll und ganz überwinden würde.

Len sagte: »Wissen Sie, was der große Baseballspieler Satchel Paige einmal gesagt hat?«

»Sagen Sie’s mir. Ich kann es verkraften«, erwiderte sie.

»›Mal gewinnt man, mal verliert man, und manchmal regnet es so heftig, dass das Spiel abgesagt wird. Aber trotzdem legen wir jedes Mal unsere Ausrüstung an.‹ Genauso sind Sie, genau das haben Sie schon immer gemacht. Sie legen jedes Mal Ihre Ausrüstung an. Und manchmal regnet es eben.«

»Danke, Len. Das tut mir gut.«

»Bis morgen früh, Yuki.«

96 Als Yuki nach Hause kam, war die Wohnung leer.

Nicht weiter überraschend. Es war schließlich immer noch früh. Sie überlegte kurz, ob sie Brady anrufen sollte, aber sie wollte keine Abfuhr kassieren. Ich kann gerade nicht. Kann ich dich zurückrufen?

Sie streifte ihre Pumps ab und sank in ihren Lieblingssessel. Dann rief sie der Reihe nach Arthur, Cindy, Lindsay und Claire an und stellte anschließend ihr Telefon stumm.

Sie hatte keinen Hunger und war auch nicht müde, also legte sie sich in die Badewanne und füllte so lange heißes Wasser und Schaumbad nach, bis sie endlich genug hatte.

Sie trocknete sich mit dem flauschigsten Handtuch ab, das sie besaß, schlüpfte in ein weißes Baumwollnachthemd mit Knöpfen am Ausschnitt und vereinzeltem Spitzenbesatz am Saum und legte sich ins Bett. Es war kurz vor 19.00 Uhr.

Als ein Gewicht die Matratze nach unten drückte, wachte sie auf. Brady. Er legte ihr eine Hand auf die Schulter und sagte: »Liebling, bist du krank?«

»Ich bin total erledigt. Was für ein unglaublicher Tag. Wie viel Uhr ist es?«

»Viertel nach elf, so ungefähr zumindest.«

»Oh Mann«, sagte Yuki. »Ich wollte eigentlich nur ein kleines Nickerchen machen.«

»Brauchst du vielleicht etwas? Hotdogs? Eiscreme?«

Sie lächelte ihn in der Dunkelheit an. »Nein, danke. Nichts«, sagte sie.

Sie hörte, wie Brady den Gürtel öffnete, seine Kleider auf einen Stuhl warf und sagte, dass er »kurz den Tag wegspülen« wollte. Als er wieder da war, nackt und feucht, sagte er: »Rutsch mal« und kam zu ihr unter die Decke. Er nahm Yuki in den Arm.

»Du riechst gut«, sagte er.

»Ich habe eine Stunde lang in Zitronengras und Zitrusfrüchten gebadet. Muss ich unbedingt öfter machen.«

Brady meinte: »Ich habe gehört, dass dein Verfahren eingestellt wurde. Lindsay hat es mir erzählt. Sei nicht sauer auf sie.«

»Ist schon okay. Ich wollte dich eigentlich anrufen, aber dann dachte ich, dass ich sowieso nur störe.«

»Das geschieht mir recht. Aber du weißt ja, wie es ist.«

»Also, um ehrlich zu sein, das weiß ich nicht, Brady.«

Sie rückte von ihm ab, ging auf Distanz. »Ich weiß gar nichts. Also, warum verdammt noch mal erzählst du’s mir nicht endlich?«

»Mache ich, versprochen. Aber du zuerst«, erwiderte er. »Was war mit deinem Prozess? Was ist da passiert? Kommst du drüber weg?«

»Nein. Niemals. Auf keinen Fall. Ich bin mit meiner Geduld am Ende, Brady. Du sagst mir jetzt auf der Stelle, was bei dir eigentlich los ist, oder du schläfst bis auf Weiteres auf dem Sofa.«

Er drehte sich auf den Rücken, stopfte die Kissen so lange zurecht, bis er bequem lag, und sagte schließlich: »Es tut mir leid, Yuki. Ich durfte dir nichts sagen, ausdrückliche Ansage vom Bürgermeister. Absolutes Stillschweigen. Die Politik hat bei dem allem ein Wörtchen mitzureden. Meine berufliche Zukunft und die gesamte Führung des San Francisco Police Department stehen unter strenger Beobachtung, und zwar seit drei Monaten.«

Er wandte sich ihr zu. »Verstehst du, worauf ich hinauswill?«

»Kein Stück«, erwiderte sie. »Meine Dechiffriermaschine ist kaputt.«

»Eiscreme«, sagte er. »Wenn ich wirklich mein feierliches Schweigegelübde brechen soll, dann wenigstens mit einer Portion Butter-Pecan.«

97 Brady wälzte sich aus dem Bett, und Yukis Stimmung schlug auf dramatische Weise um. Jetzt hatte sie keine Angst mehr um ihre Ehe, sondern um ihren Mann.

Was konnte so weitreichend sein, dass sowohl sein Job als auch das gesamte Police Department davon betroffen waren?

Steckte er in Schwierigkeiten? War er in einen Skandal verwickelt? Stand er unter Beobachtung der Abteilung für Interne Ermittlungen, dieser Behörde in der Behörde? Etwas anderes konnte sie sich beim besten Willen nicht vorstellen.

Brady kehrte mit eine Schale Eiscreme ins Schlafzimmer zurück, gab ihr einen von zwei Löffeln und schlüpfte unter die Decke.

Yuki legte ihre freie Hand auf seinen Unterarm. »Was ist los?«, wollte sie wissen.

»Also gut.« Er seufzte. »Es geht um Folgendes. Die ungeschminkte Wahrheit. Weißt du noch letztes Jahr, als ein halbes Dutzend Beamte aus dem Raubdezernat die ganze Polizeibehörde in Verruf gebracht hat?«

»Na klar. Das war doch diese Bande, die Scheckpfandhäuser und kleine Supermärkte überfallen hat.«

»Genau. Und sie haben dabei auch eine Menge Menschen umgebracht. Aber diese Schweine haben nicht bloß kleine Läden ausgeraubt, sondern auch das Vorratslager eines großen Drogendealers leer geräumt.«

»Der Kingfisher. Ich weiß es noch genau, aber was hat das alles mit deinem Job zu tun?«

»Es hat mit Jacobis Job zu tun.«

»Jacobi?«

»Die Räuberbande war ein Skandal. Gott hat die meisten von ihnen schon bestraft, aber das ist bei Weitem nicht genug. Irgendjemand aus dem San Francisco Police Department muss die Verantwortung für eine ganze Abteilung voller korrupter Beamter übernehmen. Der Anführer sitzt lebenslang hinter Gittern. Der Abteilungsleiter hat seinen Job bereits verloren, aber als Konsequenz reicht das noch lange nicht.«

»Willst du damit sagen, dass sie die ganze Sache dem Polizeichef in die Schuhe schieben wollen?«

Brady erwiderte: »Sie werden ihm nicht offiziell die Schuld daran geben, aber er wird in den vorzeitigen Ruhestand versetzt. Und in der Behörde wird jeder wissen, weshalb.«

Er schob sein Eis mit dem Löffel vor einer Seite der Schale auf die andere. Schließlich sagte er: »Nach der letzten großen Schießerei, bei der es sehr viele Todesopfer gegeben hat, musste ich zu der ganzen Sache aussagen. Ich habe das fast nicht ertragen, weil ich wusste, dass ich Jacobi dadurch schaden würde. Und ich habe ihn wirklich sehr gern.«

»Was weiß er darüber?«

»Er weiß alles. Jeden Tag nach dem Ende der Tagesschicht bin ich rauf in sein Büro gegangen«, fuhr Brady fort. »Wir haben sämtliche Fälle in allen Abteilungen durchgesprochen, haben das Personal betrachtet und überlegt, wie alles weitergehen könnte. Er will, dass ich seinen Job übernehme.«

»Er will dich zum Polizeichef machen?«

»Darauf hat er keinen direkten Einfluss. Aber vielleicht kann er eine Empfehlung aussprechen.«

Yuki fühlte sich ihrem Ehemann näher als in den ganzen Monaten zuvor, und darüber hinaus wurde ihr auch klar, wie schlecht es ihm gegangen sein musste, wie überarbeitet er war, welche Last er mit sich herumgeschleppt hatte. Alles das, was sie aufgrund ihrer Wut und ihrer Verletztheit bisher nicht hatte sehen können. Jetzt endlich begriff sie auch, dass Bradys Distanziertheit nichts mit ihr zu tun hatte. Mit ihrer Beziehung. Und warum er das alles vor ihr hatte geheim halten müssen.

Eng umschlungen lagen sie da. Es gab nichts Trennendes mehr zwischen ihnen.

»Wie kommt er damit zurecht?«, erkundigte sie sich.

»Er behauptet, dass er gerne in den Ruhestand geht, aber das hat er sich bestimmt ganz anders vorgestellt.«

»Brady«, setzte Yuki zu ihrer nächsten Frage an, »wenn sie dich haben wollen, nimmst du die Stelle dann an?«

»Ich weiß es nicht, Liebling. Mir gefällt der Job, den ich jetzt habe. Aber wer soll dann Chief werden? Levant? Oder jemand von auswärts? Dann würde sich vieles ändern. Ich bin jedenfalls vorerst Jacobis Vertretung, so lange bis sie wissen, wer ihn ersetzen soll.«

»Und wann geht es los?«

»Bald. Vielleicht schon morgen, aber spätestens nächste Woche. Süße?«

»Mm-hmm.«

»Es tut mir leid. Es tut mir leid, dass ich so distanziert war. Ich hatte zwei Jobs gleichzeitig zu stemmen, und das hat mich unglaublich fertiggemacht. Ich hätte wirklich nichts lieber getan, als mit dir darüber zu reden.«

Sie sagte: »Alles in Ordnung, Liebster. Jetzt kann ich das alles verstehen. Und es tut mir furchtbar leid, dass du das alles alleine durchmachen musstest.«

Brady stellte seine Eisschale auf den Fußboden, und Yuki schlang ihm die Arme um den Hals.

Er hielt sie fest, küsste sie innig, zog sich ein Stückchen zurück, um sich an den kleinen Knöpfen am Ausschnitt ihres Nachthemdes zu schaffen zu machen. Irgendwann gab er frustriert auf und zog den Baumwollsaum bis über ihre Hüften. Sie schob ihre Hand zwischen seine Beine.

Sie hörte seinen lauten Atem dicht an ihrem Ohr, und dann brachte er das Feuer in ihr zum Lodern: »Und? Erzählst du mir jetzt von deinem Tag?«

»Nein. Und du kannst mich auch nicht dazu zwingen.«

Er grinste sie an, während er ihr das Höschen abstreifte. »Ich könnte dich zum Beispiel auffressen.«

»Sag: bitte.«

Er lachte und erwiderte: »Bitte, bitte, bitte, Baby, bitte.« Dann legte er ihre Beine über seine Hüften und sagte ihr, wie sehr er sie vermisst hatte und wie sehr er sie liebte.

Was folgte, war ein wilder und zugleich tief bewegender Liebesakt, der Yuki aus all ihrer Wut und Angst und Trauer zurückbrachte zu dem einzigen Mann, den sie jemals wirklich geliebt hatte. Wie immer, wenn sie in seinen Armen lag, fühlte sie sich geborgen und vergöttert. Die Verbindung mit Brady bewirkte, dass sie jede Kontrolle abgeben, sich einfach hingeben konnte.

Sie hoffte, dass er genau dasselbe empfand wie sie, dass er sich geliebt, verstanden und geborgen fühlte. Und sie war verblüfft, dass Brady, als sie anschließend beieinander lagen und der Hitze in ihrem Inneren nachspürten, in ihren Armen anfing zu weinen.

98 Es war der Tag nach meinem dramatischen und höchst peinlichen Zusammenbruch auf der Damentoilette. Ich fühlte mich ziemlich gut, darum berief ich ein Treffen des Clubs der Ermittlerinnen ein.

Ich war überglücklich, dass meine besten Freundinnen alle Zeit der Welt mitgebracht hatten, weil ich so einen Abend wirklich mehr als dringend benötigte.

Am Wochenende geht es in Susie’s Café zu wie in einem Bienenstock, mit all den Stammgästen und Touristen und den Passanten, die vom Curryduft, der durch die Lüftungsgitter ins Freie dringt, dem rhythmischen Klimpern der Steel Drums, den hellen ockerfarbenen Wänden und der überbordenden Fröhlichkeit hinter den Fenstern magisch angezogen werden.

Aber heute, an einem Donnerstagabend, war das Susie’s nur halb voll. Ein Dutzend Einheimische verteilte sich an dem langen Tresen, sodass die leeren Barhocker wie Zahnlücken in einem ansonsten strahlenden Lächeln wirkten. Einige wenige Tische waren mit Speisegästen belegt, aber mehr nicht. Und von Steel Drums war nichts zu sehen und zu hören.

Ich winkte Lorraine zu und ging durch den kurzen Gang an der Speiseausgabe vorbei ins Hinterzimmer. Die anderen drei waren schon da.

Cindy stand auf, damit ich mich auf die Sitzbank unserer Nische schieben konnte. Sie ergriff meinen Arm, um mich zu stützen, und fragte mich, ob alles in Ordnung sei.

»Ich brauche was zu trinken«, sagte ich.

»Hört, hört.« Das war Claire. Sie hob die Hand, und wie aus dem Nichts stand Lorraine an unserem Tisch, brachte mir ein Glas und dazu den nächsten Krug mit frisch gezapftem Bier.

»Was habe ich verpasst?«, fragte ich die Mädels.

Claire sagte: »Ich habe gerade von unserer Kleinen erzählt.«

»Mach weiter«, sagte ich. Ruby Rose war vier Jahre alt und schon eine starke Persönlichkeit.

»Wir waren im Supermarkt«, sagte Claire. »Ich wollte mir ein paar neue Schuhe kaufen, solche mit weichen Sohlen, und Rosie war in meiner Nähe. Aber mit einem Mal war sie verschwunden. Also fange ich an zu schreien: ›Rosie! Rosie! Rosie!‹ Ich habe schon vor meinem inneren Auge, wie ich Suchanzeigen an irgendwelche Telefonmasten klebe, und bin wirklich kurz vor der totalen Panik.

Dann sehe ich sie, im Gang nebenan. Sie hat ein Kleid gesehen, das sie unbedingt haben will. Sie hat sich also mitten in diesem Geschäft sämtliche Kleider vom Leib gerissen bis auf das Höschen. Darauf steht ›Mamis Liebling‹!«

»Puuh! Ich bin sehr erleichtert«, sagte ich und meinte es auch genau so. Julie ist jünger als Rosie, aber auch bei ihr lassen sich bereits Anzeichen für eine gewisse Lust an furchterregenden öffentlichen Entblößungen feststellen.

Claire fuhr fort.

»Ich sage also: ›Rosie, nein. Du darfst dich in der Öffentlichkeit nicht einfach ausziehen.‹

Und sie sagt: ›Gott mag nackte Kinder.‹

Und ich sage: ›Bitte, Rosie. Zieh dich wieder an, bitte.‹

Und da sagt sie, und zwar so laut, dass es jeder im ganzen Laden hören kann: ›Mom, wie oft muss ich dir das noch sagen, aber ich hasse es, wenn du bettelst.‹«

Yukis ansteckendes Gelächter breitete sich im ganzen Hinterzimmer aus und erfasste uns alle. Da kam Lorraine herein und meinte: »Tut mir leid, dass ich euch unterbrechen muss, aber so langsam gehen die Shrimps zur Neige.«

Als unsere Bestellung auf dem Weg in die Küche war, sagte ich zu Yuki: »Raus mit der Sprache, Kleine. Ich habe gehört, dass die Staatsanwaltschaft sämtliche Vorwürfe gegen Briana Hill zurückgezogen hat.«

Sie sagte: »Das ist richtig. Und als Krönung des Ganzen hat Ad Shop ihr angeboten, wieder auf ihre alte Stelle zurückzukehren.«

Ein vielstimmiges »Juhuu« und »Gott sei Dank« ertönte an unserem Tisch, und dann sagte Yuki: »Darauf trinke ich.«

Das taten wir alle, und Claire wandte sich an mich: »Wie geht es dir denn, Linds? Was hat der Arzt gesagt?«

»Bis jetzt noch nichts. Dr. Arpino hat mich heute Morgen von Kopf bis Fuß untersucht, und zwar sehr, sehr ausführlich. Hat mir jede Menge Blut abgenommen, und jetzt warten wir auf das Ergebnis. Ich habe Angst, Leute, das gebe ich zu. Ich habe Angst, dass es eine aplastische Anämie sein könnte.«

»Aber die hast du doch überwunden«, sagte Cindy. »Oder nicht?«

Jahre vor meiner Heirat mit Joe, Jahre vor Julies Geburt, war bei mir schon einmal eine aplastische Anämie festgestellt worden. Als ich damals mit dieser heimtückischen und oft genug tödlichen Krankheit diagnostiziert worden war, hatte ich mir tatsächlich die Mündung meiner Dienstwaffe in den Mund gesteckt, bevor ich wieder zur Besinnung gekommen war und mein Überlebenstrieb mich gehindert hatte, abzudrücken.

Und jetzt gab es so ungleich viel mehr, wofür sich zu leben lohnte.

Ich sagte: »Das kann jederzeit wiederkommen, auch wenn man keine Symptome mehr hat. Ich habe Joe noch nicht erzählt, was mir solche Angst macht. Er denkt, es liegt an der Arbeitsüberlastung. Aber ich will nicht, dass er sich unnötig Sorgen macht. Ich möchte ihm nicht das Herz brechen.«

Yuki hatte sich ihre Papierserviette genommen und schluchzte hinein.

»Tut mir leid«, stammelte sie. »Nehmt mir den Alkohol weg.«

Cindy legte ihr einen Arm um die Schulter und leerte ihr Glas. Dann sagte sie zu mir: »Du bist nicht allein mit deiner Angst. Wir sind alle für dich da.«

Claire fügte hinzu: »Ruf an, sobald du etwas hörst.«

Ich versprach es ihr.

»Sag es Joe«, ermahnte mich Yuki. »Du musst es ihm sagen. Du musst ihm die Gelegenheit geben, das mit dir zusammen durchzustehen, und wenn du das schaffen willst, dann brauchst du ihn auch.«

»Los, Gruppenumarmung«, sagte ich.

Mehr oder weniger ungeschickt erhoben wir uns von den Sitzbänken und umarmten uns über den Tisch hinweg. Ich hoffte sehr, dass diese Liebe und diese Freundschaft mich so lange über Wasser hielten, bis ich wieder zu Dr. Arpino musste.

99 Am nächsten Morgen fuhr ich in aller Frühe die Lake Street hinauf bis zur Twelfth Avenue, aber anstatt dem Weg ins Präsidium zu folgen, fuhr ich weiter, bog nach rechts auf die Tenth Avenue ab und dann nach links auf die California Street.

Dr. Arpinos Praxis befand sich in einem hübsch aufgeräumten Abschnitt der Broderick Street. Hier wurden viele Häuser als Arztpraxen genutzt. Ich brauchte nicht auf die Hausnummern zu starren, weil ich das Haus kannte – eine alte, viktorianische Villa mit grauen Holzschindeln, Dachgauben, weißen Zierleisten und einem mit Blumen bemalten Briefkasten.

Ich hielt am Straßenrand an und blieb mit laufendem Motor stehen. Ich musste daran denken, wie ich gestern Abend nach Hause gekommen war. Joe hatte fast geglüht vor Freude über die guten Nachrichten, die er bekommen hatte.

»Ich habe den Job, Blondie.«

»Willst du ihn denn auch haben?«, hatte ich zurückgefragt.

»Sieht so aus, als hätten dieses Arschloch Benjamin Rollins und ich ein paar gemeinsame Bekannte.«

»Wow. Allen Ernstes, Joe? Das ist ja fantastisch.«

Ich hatte ihn umarmt und geküsst und dabei gedacht, dass dieser neue Job genau zum richtigen Zeitpunkt vom Himmel gefallen war. Im schlimmsten Fall – falls meine Albträume Wirklichkeit werden sollten – hätten die Molinaris zumindest ein Einkommen. Und wahrscheinlich ein gutes.

Mein Termin bei Dr. Arpino begann in zehn Minuten, und er war normalerweise immer pünktlich. Ich schaltete das Radio ein – Jazz 91 – und hörte ein Stück des leider schon verstorbenen, großen Miles Davis. Während »Blue in Green« mir die Wartezeit verkürzte, zog ich mein Smartphone heraus und sah in meinen E-Mails nach.

Nichts als Spam. Ich öffnete den Spamordner und stellte mir vor, wie es wäre, nie wieder zu schnarchen, ließ mir die dringende Bitte eines namenlosen Freundes durch den Kopf gehen, der Geld brauchte, um von Europa nach Hause zurückkehren zu können, und malte mir einen Trip auf die Bahamas für nur siebenundsiebzig Dollar pro Nacht aus, alles inklusive.

Die Bahamas. Schön wär’s.

Ich steckte das Handy zurück in meine Tasche und sah einen Schulbus auf der gegenüberliegenden Straßenseite halten. Ein kleiner Junge kam von seiner Eingangstreppe gehüpft und stieg ein. Nachdem der Bus sich wieder in Bewegung gesetzt hatte und an mir vorbeigefahren war, legte ich den Gang ein und fuhr vor bis zur Kreuzung mit der Union Street.

Ich verlangsamte meine Fahrt vor dem Stoppschild und blieb schließlich ganz stehen. Ein alter Mann schnitt seine Vorgartenhecke. Eine getigerte Katze trottete über die Straße, und als sie sicher zu Hause angelangt war, ließ ich meinen Motor aufheulen.

Ich lief davon. Das war eigentlich überhaupt nicht mein Stil, und mir war klar, dass ich mich ziemlich verrückt benahm. Ich musste meinen Arzttermin wahrnehmen. Mit den Fingern bearbeitete ich das Lenkrad.

Hingehen. Nicht hingehen. Hingehen.

Hinter mir hupte jemand, und ich gab Gas. Meine Hände drehten das Lenkrad nach rechts, und ich fuhr die Union entlang, bog dann wieder nach rechts ab auf den Divisadero. Danach wandte ich mich noch zweimal nach rechts. Es war eine ausgesprochen malerische Wohngegend, fast wie aus einem Bilderbuch, das mit den Worten endet: »Und sie lebten glücklich bis an ihr Lebensende.«

Nachdem ich Dr. Arpinos Häuserblock einmal umrundet hatte, stellte ich mich erneut vor den mit Stiefmütterchen bemalten Briefkasten.

Seufzend hievte ich mich aus dem Wagen und setzte einen Fuß vor den anderen, so lange bis ich vor der Tür der Arztpraxis angelangt war.

Ich klingelte und drückte die Tür auf.

100 Mit der Arztpraxis im Rückspiegel fuhr ich wie auf Autopilot ins Präsidium.

Ich stellte meinen Wagen in der Harriet Street unter dem dröhnenden Dach des Interstate Highway 80 ab. Wenige Minuten später überquerte Brady die schmale Straße und setzte sich auf meinen Beifahrersitz. Er sah mich an, zuckte zusammen und sagte: »Du machst mir Angst, Boxer.«

Ich nickte, als wüsste ich, was ich als Nächstes sagen oder tun würde.

Eine Möglichkeit bestand darin, mir im wöchentlichen Abstand eine Vitamin-B12-Spritze setzen zu lassen und ansonsten weiter zur Arbeit zu gehen und das Beste zu hoffen. Aber das hätte bedeutet: keine nächtlichen Beschattungen, keine Schusswechsel, keine handgreiflichen Auseinandersetzungen mit durchgeknallten Pistoleros. Mit anderen Worten, ich würde meiner Arbeit nicht so nachgehen können, wie es eigentlich notwendig gewesen wäre.

Oder aber ich ließ mir die wöchentlichen Spritzen geben und mich gleichzeitig krankschreiben, so wie mein Arzt es mir geraten hatte. Während dieser Zeit würde Conklin einen neuen Partner bekommen, und ich würde meine Stellung in der Mordkommission verlieren. Das war ein unerträglicher Gedanke, im Prinzip nichts anderes, als wenn ich die Augen geschlossen und in eine Grube gesprungen wäre.

Ich sagte: »Brady, mein Gesundheitszustand ist … wie soll ich das sagen? Ernst. Ich habe eine sogenannte perniziöse Anämie.«

»Anämie? Also Blutarmut?«

»Eine spezielle Form der Anämie, ja. Die Krankheit hat vielfältige Ursachen und ebenso vielfältige Symptome, aber es hängt damit zusammen, dass mein Blut nicht in der Lage ist, Vitamin B12 aufzunehmen. Ich muss sofort in Behandlung, anderenfalls besteht die Gefahr, dass meine inneren Organe oder die Nervenbahnen Schaden nehmen, oder es entwickelt sich etwas noch Schlimmeres. Vor Jahren hatte ich schon mal eine aplastische Anämie, das war absolut lebensgefährlich.«

Brady blickte mich forschend an.

»Diese perniziöse Form, also, deswegen bist du gerade in Behandlung, oder? Heißt das, es ist heilbar?«

»Ich habe einen guten Arzt. Ich werde eine ganze Weile jede Woche eine Spritze brauchen. Und außerdem soll ich mich krankschreiben lassen.«

»Bitte, Boxer. Tu, was der Arzt dir sagt und nimm dir Zeit.«

»Er hat von ein paar Monaten gesprochen. Von einem kompletten Neustart, körperlich und geistig. Ich soll viel schlafen, was immer das sein soll. Meditieren. Regelmäßig in seine Praxis kommen. Gesund werden.«

Brady grinste. »Du? Einfach nur auf dem Sofa liegen?«

Ich versuchte, ebenfalls zu lächeln, doch dann schüttelte ich den Kopf. Brady legte mir eine Hand auf den Arm.

»Sei ein braves Mädchen, Boxer, ja?«

»Ja, bin ich ja. Ich habe keine andere Wahl.«

»Dann kann ich dir ja auch gleich was verraten, was du ohnehin schon bald erfahren wirst«, fuhr Brady fort.

»Ich höre.«

Brady warf einen Blick auf sein Handy, antwortete auf irgendeine Textnachricht und wandte sich dann wieder mir zu. Er sagte, dass Jacobi in den Ruhestand versetzt werden würde, letztendlich als Konsequenz aus einem Fall, mit dem Conklin und ich vor einiger Zeit zu tun gehabt hatten. Es war um eine Gruppe korrupter Polizisten gegangen. Letzten Endes waren im Zusammenhang mit den Machenschaften dieser Bande neunzehn Todesopfer zu beklagen gewesen, zum Teil Verbrecher, zum Teil aber auch vollkommen unschuldige Menschen.

Ich sagte zu Brady: »Heißt das, die Interne Ermittlung will Jacobi zum Schuldigen stempeln?«

»Letztendlich trägt der Polizeichef dafür die Verantwortung. Das gehört zum Job«, entgegnete er.

Ich spürte, wie meine Tränen sich einen Weg nach draußen bahnten. Nicht genug damit, dass ich selbst gerade an einem Tiefpunkt war, auch die Schuldvorwürfe gegen Jacobi trafen mich ganz persönlich.

»Wer wird sein Nachfolger?«, wollte ich wissen.

Brady zuckte mit den Schultern. »Das steht noch nicht fest.«

Er fuhr fort: »Geh nach Hause, Lindsay. Sieh zu, dass du diese perniziöse Anämie in den Griff bekommst. Du hast es selbst in der Hand. Und über alles andere mach dir keine Gedanken. Irgendwie wird sich alles finden. Du wirst wieder gesund, und sobald dein Arzt dir grünes Licht gibt, kommst du wieder zur Arbeit. Aber keine Sekunde früher.«

Er beugte sich zu mir, gab mir ein Küsschen auf die Wange und sagte: »Hab dich lieb, Linds. Sei nett zu dir. Bis bald.«

Dann stieg er aus. Ich blieb am Steuer meines Wagens sitzen und sah ihm nach, wie er die Harriet Street überquerte und auf dem Weg zurück in den Bereitschaftsraum hinter einer Reihe parkender Autos verschwand.

»Mach dir keine Sorgen«, hatte er gesagt.

Ich und Sorgen?

Aber er hatte recht. Ich gab mir selbst den guten Rat, das zu tun, das ich tun konnte, um wieder gesund zu werden. Ich musste zu Hause bleiben. Mehr Zeit mit Julie und Joe und Martha verbringen. Es würde interessant werden zu sehen, wer ich war, wenn ich nicht gerade einen Mordfall bearbeitete.

Ich durfte es nicht mehr länger hinauszögern. Ich musste nach Hause fahren und Joe erzählen, was mit mir los war.

101 Ich hatte Jacobi nicht gesehen, seitdem der Hammer gefallen war, aber einige Tage nachdem er zum letzten Mal die Hall of Justice verlassen hatte, rief ich ihn an und erkundigte mich, wie es ihm ging.

»Du weißt ja, wie es ist, Boxer. Manchmal bist du der Hund und manchmal der Baum.«

Ich fühlte mit ihm. Auch ich kam mir zurzeit vor wie der Baum, wenn auch aus anderen Gründen als er.

An diesem Vormittag hatten wir uns zum Frühstück verabredet, und zwar nicht etwa im Pausenraum bei einer Schachtel Donuts, sondern in einem richtigen Frühstückscafé in Jacobis Gegend.

Er wohnt in Hayes Valley, einem Wohnviertel, das vor nicht allzu langer Zeit einen Gentrifizierungsprozess durchlaufen hat. Jetzt hat es seine Schroffheit verloren und stattdessen jede Menge süße kleine Restaurants und Bars und Boutiquen bekommen. Für Besucher sehr reizvoll. Jacobi wohnt in einem Haus am Ende eines Blocks in der Ivy Street. Hier stehen zahlreiche Ein- und Mehrfamilienhäuser dicht beieinander, alle in Holzbauweise, und die Bürgersteige werden von jungen, rot blühenden Eukalyptusbäumen gesäumt.

Ich stellte meinen Explorer hinter dem Hyundai-SUV meines alten Freundes ab und rief ihn an.

»Lindsay?«

»Wer sonst?«

»Du bist nicht das einzige weibliche Wesen in meinem Bekanntenkreis«, sagte er und lachte. »Bin gleich da.«

Wenige Minuten später kam er die Zickzack-Treppe herab, die von seiner Wohnung über die breite Garage hinweg nach unten führte. Er sah aus wie immer: grauhaarig, verquollene Augen, humpelnder Gang, und dazu trug er die Fliegerjacke aus Leder, die ihm ein Onkel, der im Koreakrieg gewesen war, vererbt hatte.

Aber irgendwie wirkte er trotzdem anders als sonst. Es war nichts Offensichtliches wie das Alter zum Beispiel. Er machte auch keinen deprimierten Eindruck.

Nein, er wirkte leichter. Wie ein Mann, der zwar vorzeitig und gegen seinen eigentlichen Willen in den Ruhestand geschickt, aber gleichzeitig froh war, dass ihm eine Last genommen worden war. Grinsend überquerte er die Straße, und ich ging ihm ebenfalls grinsend entgegen.

Wir breiteten die Arme aus und umarmten uns mitten auf der Ivy Street und … Mannomann, wie gut sich das anfühlte.

Jacobi hatte schon einmal die Stelle meines grässlichen Vaters eingenommen, und jetzt tat er es wieder, auch wenn ich eigentlich gekommen war, um ihn zu trösten.

Vielleicht hörte er sogar mein ersticktes Schluchzen.

»Bleib standhaft, Boxer. Ich bin vielleicht ein bisschen zu dick und gehe stramm auf die sechzig zu, aber ich bin immer noch hier.«

»Lass uns mal von der Straße gehen«, erwiderte ich. »Nicht dass das unsere letzten Worte bleiben.«

Das Playa del Oro war ein kleines mexikanisches Café und lag eingezwängt zwischen einer Schuhmacherwerkstatt und einer Kunstgalerie. Wir bestellten Huevos Rancheros und Tee und sprachen darüber, wie unser beider Leben sich entwickelt hatte, sodass wir nun unerwartet an diesem Punkt angelangt waren.

Er sagte: »Boxer, ich kann mich nicht von aller Schuld freisprechen. Ich habe natürlich nicht gewusst, dass Ted Swanson sich eine Räuberbande zusammengestellt hat, aber ich hätte es wissen müssen. Das war meine Verantwortung. Wenn ich der Bürgermeister wäre – Gott bewahre –, ich würde mir auch einen Sündenbock suchen. Und offensichtlich ist das Los auf mich gefallen. Aber, und das ist die gute Nachricht, mit einer vollen Pension.«

»Das ist fantastisch«, sagte ich.

»Und dazu demnächst sogar noch eine Krankenversicherung.« Jacobi grinste über das ganze Gesicht. Er wirkte von Minute zu Minute erleichterter und jünger. »Aber genug von mir«, sagte er jetzt. »Wie geht es dir denn? Lass nichts aus, ich will alles hören.«

»Mir geht es ziemlich gut, aber irgendwie komme ich mir vor, als würde ich die Schule schwänzen. Als müsste ich eigentlich zur Arbeit. Ich meine, im Leben passiert jede Menge Mist, und irgendwann stirbt man, oder nicht? Aber in meinem Fall passiert jede Menge Mist, und ich kann zu Hause bleiben, mir einen Film nach dem anderen anschauen und werde noch bezahlt dafür.«

»Wer hätte das gedacht«, meinte Jacobi. »Wir sitzen beide im selben Boot. Aber das hat auch sein Gutes. Deine Aufgabe besteht darin, dich auszuruhen und gesund zu werden. Und ich muss wieder auf mein altes Kampfgewicht kommen. Mein Arzt hat gesagt, dass ich meine Wampe abbauen muss, sonst … Und als er mir beschrieben hat, was dieses ›Sonst‹ bedeutet, da war klar, dass ich das auf gar keinen Fall will.«

Ich zeigte auf den Schokoladen-Chili-Kuchen mit einer Portion Churros, die die Kellnerin uns vorgesetzt hatte, und er fing an zu lachen. »Ich weiß, ich weiß, aber das ist heute eine besondere Gelegenheit, Verehrteste. In Zukunft schränke ich die Kohlenhydrate ein und fange an, zu Fuß zu gehen. Vielleicht lege ich mir sogar einen Hund zu.«

»Ich mache dir mal einen Vorschlag, Chief. Wie wär’s, wenn wir jede Woche einmal mit meinem Hund spazieren gehen? Oder mit unseren Hunden? Wir könnten ab und zu ins Museum gehen, oder ins Stadion. Wir wehren uns gegen dieses ewige Zuhausesein.«

»Das hört sich sehr gut an, Boxer.«

Wir grinsten und reichten einander über den mit Süßspeisen beladenen, kleinen runden Tisch hinweg die Hände.

Ich sagte: »Wir sind Kämpfer.«

Jacobi sagte: »Und Kämpfer sind Sieger.«

DANKSAGUNG

Bei der Entstehung dieses Buchs haben wir viel Unterstützung erfahren. Unser Dank gilt all denen, die uns immer wieder ihre Zeit und ihre Fachkenntnis zur Verfügung gestellt haben: Richter Kevin Rathburn vom Northeast Wisconsin Technical College in Samico, Wisconsin; Rechtsanwalt Steven Rabinowitz von der Kanzlei Pryor, Cashman in New York City. Auch Captain Richard Conklin vom Police Department Stamford, Connecticut, haben wir viele kluge Ratschläge zu verdanken. Und natürlich bedanken wir uns sehr herzlich bei unserem Team an der Heimatfront: Mary Jordan, John A. Duffy sowie bei unserer fantastischen Rechercheurin Ingrid Taylar, Westküste, USA.

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