Women_s Murder Club 18 - Die 18. Entführung
Author: Patterson, James
Date: 2023-07-26
Publisher: Blanvalet Verlag

Buch

Drei junge Lehrerinnen verschwinden nach einem Kneipenabend in der Stadt ohne jede Spur. Als eine von ihnen ermordet aufgefunden wird, ahnt Sergeant Lindsay Boxer, dass ihr wenig Zeit bleibt, um die beiden anderen lebendig aufzuspüren … Auch ihr Ehemann, Special Agent Joe Molinari, arbeitet an einem scheinbar hoffnungslosen Fall: Eine junge Frau will einen berüchtigten Kriegsverbrecher aus Serbien in San Francisco gesehen haben, dessen Gesicht sie noch heute in ihren Albträumen verfolgt. Doch dann reiht sich Joes Informantin ebenfalls in die Riege der verschwundenen Frauen ein, und die Fälle prallen aufeinander. Joe, Lindsay und der »Women’s Murder Club« müssen erneut ihre Kräfte vereinen, um dem Monster, das in der Stadt wütet, Einhalt zu gebieten …

Autor

James Patterson, geboren 1947, war Kreativdirektor bei einer großen amerikanischen Werbeagentur. Seine Thriller um den Kriminalpsychologen Alex Cross machten ihn zu einem der erfolgreichsten Bestsellerautoren der Welt. Auch die Romane seiner packenden Thrillerserie um Detective Lindsay Boxer und den »Women’s Murder Club« erreichen durchweg die Spitzenplätze der internationalen Bestsellerlisten. Regelmäßig tut er sich für seine Bücher mit anderen namhaften Autoren oder Stars zusammen wie mit Dolly Parton für den »New York Times«-Nr.-1-Bestseller »Run, Rose, Run«. James Patterson lebt mit seiner Familie in Palm Beach und Westchester County, N. Y.

Die »Women’s Murder Club«-Reihe bei Blanvalet:
Der 1. Mord · Die 2. Chance · Der 3. Grad · Die 4. Frau · Die 5. Plage · Die 6. Geisel · Die 7 Sünden · Das 8. Geständnis · Das 9. Urteil · Das 10. Gebot · Die 11. Stunde · Die Tote Nr. 12 · Die 13. Schuld · Das 14. Verbrechen · Die 15. Täuschung · Der 16. Betrug · Die 17. Informantin · Die 18. Entführung

Weitere Bände in Vorbereitung

James Patterson
mit Maxine Paetro

Die 18. Entführung

Thriller

Deutsch von Leo Strohm

Die Originalausgabe erschien 2019 unter dem Titel »The 18th Abduction« bei Little, Brown and Company, Hachette Book Group, New York.

Die Figuren und Ereignisse in diesem Buch sind fiktional. Ähnlichkeiten zu realen Personen, lebend oder verstorben,wären rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

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Copyright der Originalausgabe © 2019 by James Patterson

This edition arranged with Kaplan/DeFiore
Rights through Paul & Peter Fritz AG .

Copyright der deutschsprachigen Ausgabe © 2023 by Blanvalet,
in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,
Neumarkter Straße 28, 81673 München.

Redaktion: Gerhard Seidl, text in form

Umschlaggestaltung: © www.buerosued.de

Umschlagmotiv: © Getty Images (Jia Ji Yin/Eye Em;
Scott Barbour/The Image Bank)

JA · Herstellung: sam

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-27662-1
V001
www.blanvalet.de

Im Gedenken an
Alexander Campbell Paetro

PROLOG

1 Joe und ich saßen auf der Rückbank einer schwarzen Limousine und glitten über die Autobahn. Wir waren auf dem Weg vom Amsterdamer Flughafen Schiphol zum Internationalen Strafgerichtshof in Den Haag.

Der Himmel war grau. Nur gelegentlich drangen einzelne Sonnenstrahlen durch die Wolkendecke und brachten die Tulpenfelder entlang der A 44 zum Leuchten. Ich war zum allerersten Mal in den Niederlanden, aber es gelang mir nicht, mich dem Charme dieses Landes zu öffnen. Wir waren nicht hier, um Urlaub zu machen. Es war alles andere als eine Vergnügungsreise.

Ich bin Polizeibeamtin bei der Mordkommission des San Francisco Police Department. Ich besitze fünf blaue Hosen, dazu passende Blazer und ein ganzes Fach voller Oxford-Hemden. Am liebsten trage ich flache Halbschuhe, und meine blonden Haare binde ich normalerweise ganz automatisch zu einem Pferdeschwanz zusammen.

Heute jedoch hatte ich mich für ein gediegenes schwarzes Kostüm entschieden, dazu eine Perlenkette, Pumps und einen frischen Haarschnitt – das volle Programm.

Mein Ehemann Joe, ehemaliger Polizist und Experte für Terrorismusbekämpfung, ist heute einer der führenden Berater für Risikomanagement und arbeitet von zu Hause aus. Dem Anlass entsprechend hatte er heute Kakihose und Pullover gegen einen konventionellen grauen Anzug und eine unauffällige, blau gestreifte Krawatte ausgetauscht.

Förmliche Kleidung war vorgeschrieben.

Wir waren wegen eines ganz bestimmten Prozesses hierhergekommen. Es war kein gewöhnliches Gerichtsverfahren, sondern eines von höchster, ja von globaler Bedeutung. Wir fieberten dem Urteilsspruch entgegen. Meine Gefühle schwankten zwischen Nervosität und Vorfreude, Aufregung und Angst hin und her.

In nicht einmal einer Stunde würden wir in einem Saal des Internationalen Strafgerichtshofs Platz nehmen. Dieses Gericht wird von über hundertzwanzig Staaten auf der ganzen Welt anerkannt und ist für die strafrechtliche Verfolgung von Völkermord, Verbrechen gegen die Menschlichkeit und Kriegsverbrechen zuständig.

Welches Urteil würde das Gericht über Slobodan Petrović sprechen?

Am Abend würden wir es wissen.

2 Als Joe und ich die Einfahrt in die Internationale Zone von Den Haag erreicht hatten, säumten zahlreiche Demonstranten den Straßenrand. Sie hielten Plakate und Transparente in die Höhe und skandierten Sprechchöre. Nach allem, was ich mitbekam, machten sie sich für die Wahrung der Menschenrechte und die Ahndung von Kriegsverbrechen stark.

Der Himmel verdunkelte sich, und ein feiner Nieselregen wehte über den Oude Waalsdorperweg, die Straße, die zum Internationalen Strafgerichtshof führte.

Jan, unser Fahrer, bremste, um keine Fußgänger zu gefährden. Der Wagen hinter uns tat es ihm gleich.

Joe starrte zum Fenster hinaus, aber ich hatte eher das Gefühl, als würde er nach innen schauen und sich an die Anfänge des Ganzen erinnern. Er nahm mein Spiegelbild im Fenster wahr, drehte sich zu mir um und lächelte mich mit schmalen Lippen an.

»Bist du bereit, Lindsay?«

Ich nickte und drückte seine Hand. »Und du?«

»Ich habe diesen Moment herbeigesehnt. Seit einer gefühlten Ewigkeit.«

Am Fuß einer Treppe hielt der Wagen an. Die Stufen führten hinauf zu einem Gebäudekomplex aus Glas und Stein. Jan stieg aus, klappte einen großen Schirm auf und öffnete uns die Tür.

Der Wagen hinter uns blieb ebenfalls stehen. Die beiden prominenten Rechtsanwälte aus San Francisco stiegen aus, spannten ihre Schirme auf und waren Anna Sotovina, unserer fünfundvierzig Jahre alten Freundin, beim Aussteigen behilflich. Zu fünft gingen wir mit schnellen Schritten die Treppe hinauf und über die Plaza bis zum Haupteingang.

Überrascht stellte ich fest, dass sich unter einem Gebäudevorsprung zahlreiche Menschen drängten. Sie entdeckten uns ebenfalls, rannten auf uns zu und scharten sich um uns.

Auf den Jacken konnte ich die Schriftzüge verschiedener europäischer Zeitungen lesen. Sie hatten offensichtlich die US -Medienberichte aufmerksam verfolgt und uns erkannt.

»Sergeant Boxer, ich bin Marie Lavalle von Agence France-Presse«, wandte sich eine ernsthaft dreinblickende junge Frau an mich. Der Regen tropfte vom Rand ihrer Kapuze. »Darf ich Sie um einen Kommentar bitten? Was erwarten Sie von der heutigen Gerichtsverhandlung?«

Ich wich zurück, aber sie gab nicht nach. »Nur ein paar Worte«, sagte sie. »Ein kleines Zitat für unsere Leser.«

»Tut mir leid«, erwiderte ich. »Aber hier geht es um mehr als ein paar Wortschnipsel.«

Dann wurde Lavalle von einem rotgesichtigen Mann mit einem Diktiergerät in der Hand beiseitegedrängt.

»Madam, Hans Schultz, Der Spiegel . Ich habe gehört, dass Sie aus persönlichen Gründen heute hier sind. Stimmt das?«

Bevor ich antworten konnte, schob sich der nächste Reporter mit dem Rücken gegen mich und hielt Joe ein Mikrofon unter die Nase.

»Nigel Warwick, BBC , Sir. Ich habe Ihre Karriere verfolgt, Mr. Molinari. FBI , US -Heimatschutz. CIA . Sind Sie als offizieller Vertreter Ihrer Regierung gekommen?«

Die Kameraleute kamen näher.

»Meine Frau und ich sind als Privatpersonen hier in Den Haag«, fauchte Joe ihn an. Dann wandte er sich ab und legte mir schützend einen Arm um die Schultern.

Wir schoben uns weiter in Richtung Eingang. Kurz bevor wir die Tür erreicht hatten, spürte ich eine Berührung am Arm. Ich drehte mich um und wollte den aufdringlichen Journalisten unwirsch abschütteln, als ich Anna erkannte. Die Kapuze sorgte dafür, dass ihr Gesicht im Schatten lag, aber ich sah, dass ihre Augen vom vielen Weinen ganz geschwollen waren.

Auch mir standen Tränen in den Augen.

Ich nahm sie in den Arm, und sie drückte erst mich und dann Joe fest an sich.

Als die beiden sich losgelassen hatten, sagte ich: »Du kannst mir vertrauen. Das ist der richtige Weg.«

»Ich vertraue dir, Lindsay, und ich vertraue auch Joe. Aber ich weiß, wie das System funktioniert. Nicht einmal in diesem Gerichtssaal gibt es Gerechtigkeit, das ist meine Erfahrung. Die Amerikaner verlassen sich auf ihr Justizsystem. Aber wir nicht.«

Die Pressemeute und mit ihr Dutzende von anderen Interessierten kamen näher und stießen uns vorwärts. Joe ergriff meine Hand.

Ich sagte zu meinem Mann: »Falls das hier schiefgeht, bricht mir das Herz.«

FÜNF JAHRE ZUVOR

1 Anna streifte eine leichte Jacke über ihr Sweatshirt und ihre Baumwollhose, wickelte sich einen Schal um den Kopf und band ihn unter dem Kinn fest, um die handtellergroße Brandnarbe auf ihrer linken Wange zu verdecken.

Sie wollte noch einkaufen, bevor es dunkel wurde, und mit dem Fahrrad konnte sie sich gut durch den Feierabendverkehr schlängeln. Sie setzte den Rucksack auf, schloss die Wohnungstür ab und schnappte sich ihr Fahrrad. Dann trug sie es die beiden Stockwerke von ihrem Studio-Apartment hinab bis vor die Haustür, wo angenehme sechzehn Grad herrschten. Nachdem sie auch die Eingangstreppe hinter sich gebracht hatte, schwang sie sich auf den Sattel und fuhr los.

Wie immer genoss sie den Anblick der riesigen Rasenfläche des Alamo Square Parks gegenüber ihrer Wohnung in der Fulton Street. Was für ein Glück sie doch hatte, dass sie am Leben war, und zwar hier in den Vereinigten Staaten.

Jedes Mal wieder freute sie sich darüber wie am ersten Tag.

Sie kam an wunderschönen, alten, viktorianischen Häusern vorbei, den sogenannten Painted Ladies von San Francisco, und bog nach rechts auf die Fell Street ab. Jetzt ging es bis zu ihrem Lebensmittelhändler nur noch geradeaus. Sie passierte mehrere Querstraßen und musste schließlich vor einer roten Ampel warten. Aber dort sah sie etwas, was schlicht und einfach nicht wahr sein konnte.

Ein groß gewachsener Mann mit geröteten Wangen und einer Zigarre im Mund kam die Eingangstreppe vor einem der viktorianischen Häuser herab. Sein Anblick war wie ein Schlag in die Magengrube. Sie kam sich vor, als sei sie von einem Auto angefahren worden.

Anna wurde schwarz vor Augen. Ihre Knie gaben nach, aber obwohl sämtliches Blut aus ihrem Gehirn zu weichen schien, schaffte sie es noch, den Lenker mit beiden Händen zu packen und nicht umzufallen.

Als sie die Augen wieder aufmachte, stand er immer noch da auf der Treppe und versuchte, seine Zigarre anzuzünden. So hatte sie ein paar Sekunden Zeit, um sich zu vergewissern, dass sie nicht halluzinierte oder einen psychotischen Schub erlitten hatte. Vielleicht hatte sie sich ja doch getäuscht.

Anna fixierte den Teufel, der da an seiner Zigarre zog. Seine Haare waren grau geworden, aber sein Gesicht hatte sich kein bisschen verändert: dieselben vollen Lippen, dieselbe breite, faltenfreie Stirn, derselbe Stiernacken. Dazu die Körperform, die sie niemals vergessen würde, seine Art zu gehen – steif und bedächtig, wie ein Bär auf den Hinterpfoten.

Das war Slobodan Petrović , der Mann, dem sie in ihren nächtlichen Angstträumen begegnete, so, wie sie ihm zuvor im echten Leben begegnet war.

Annas Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Bilder zuckten vor ihrem inneren Auge auf: Petrović , wie er auf den Trümmern eines Wohnhauses stand. Er bückte sich, um ein kleines Mädchen zu umarmen, und stellte sich anschließend mit strahlender Miene vor der Menge und den Kameras in Positur. Seine Stimme klang überschwänglich und freundlich.

»Legt die Waffen nieder, dann werden wir euch beschützen. Das verspreche ich euch.«

Seine Worte wurden vom ununterbrochenen Ratta-ta-ratta-ta-tatt der Maschinenpistolen, von Babygeschrei und ohrenbetäubenden Bombenexplosionen untermalt. Sie musste an ein anderes Versprechen aus Petrović s Mund denken: »Wir werden euch unter Bomben und Granaten begraben.«

In diesem Fall hatte er sein Wort gehalten.

Anna kehrte wieder zurück in die Gegenwart. Petrović schritt in seiner schicken amerikanischen Kleidung die Treppe auf die Fell Street herab. Er befand sich tatsächlich hier in San Francisco, kerngesund und quicklebendig.

Und nahm sie überhaupt nicht wahr.

Hinter ihr ertönte ungeduldiges Hupen und riss sie aus ihren Gedanken. Die Ampel war auf Grün gesprungen. Petrović machte die Tür seines Jaguar auf und stieg ein.

Er wartete nicht ab, bis die anderen Autos an ihm vorbeigefahren waren. Er riss das Steuer herum, gab Gas und nahm dem nächsten heranrollenden Wagen die Vorfahrt.

Begleitet von wütendem Hupen sah Anna dem Jaguar nach. Mit festem Griff packte sie den Lenker ihres Fahrrads und stieß sich ab, verfolgte Petrović und versuchte gleichzeitig, die Erinnerungen an seine Brutalität auszublenden. Aber das gelang ihr nicht.

Diese Bilder lebten in ihr weiter.

Petrović würde mit seinen Taten nicht davonkommen.

Dieses Mal nicht. Nicht schon wieder.

2 Mit Autos kannte Anna sich aus.

Ihr Vater und ihr Bruder waren vor dem Krieg Automechaniker gewesen, und so hatte sie eine Menge mitbekommen. Sie wusste, dass der Jaguar in etwa sechs Sekunden von null auf hundert beschleunigen konnte, allerdings nur auf freier Strecke.

Doch jetzt steckte Petrović wie alle anderen im Feierabendverkehr fest, der mit einer Durchschnittsgeschwindigkeit von vielleicht dreißig Stundenkilometern vorwärts kroch.

Vorteil Anna.

Eine Fahrradfahrerin mit mehreren Fahrzeugen Abstand würde Petrović nicht bemerken. Sie würde ihn so lange verfolgen, wie sie konnte.

Jetzt ging es weiter, und Anna huschte in den Schutz eines SUV , der dicht hinter dem Jaguar fuhr, sodass sie Petrović s Blicke nicht zu fürchten hatte. Bergab war das alles kein Problem, aber als dann der unvermeidliche Anstieg kam, hatte sie große Mühe, Schritt zu halten.

Sie richtete sich auf und trat mit aller Kraft in die Pedale.

Wie lange würde sie das durchhalten? Petrović fuhr einen ausgesprochen leistungsstarken Sportwagen, während ihre müden Muskeln sich auf einem zwölf Jahre alten Drahtesel abmühten. Ein Auto sauste laut hupend und viel zu knapp an ihr vorbei. Der Luftzug rüttelte an ihrem Rad und hätte sie beinahe aus dem Gleichgewicht gebracht.

Doch sie fing sich wieder und fuhr weiter, hielt den Blick auf Petrović s Wagen gerichtet. Jetzt näherte er sich einer Kreuzung. Die Ampel stand auf Gelb und sprang auf Rot, doch der Jaguar gab Gas und fuhr geradeaus weiter in die Einbahnstraße Richtung Golden Gate Park.

Anna fuhr ihm hinterher. Ohne das Protestgeschrei der Fußgänger auf dem Zebrastreifen zu beachten, jagte sie über die Kreuzung wie eine Wahnsinnige.

Sie war eine Wahnsinnige.

Inmitten des Hupkonzerts behielt sie den Jaguar weiter im Auge, bis ihr die Ironie der Situation bewusst wurde.

Selbst nach all diesen Jahren gelang es Petrović immer noch, sie in Lebensgefahr zu bringen.

Hastig schob sie diesen Gedanken beiseite. Wenn es in dieser Welt auch nur einen Hauch von Gerechtigkeit gab, dann würde sie diesen Mann jagen und zur Strecke bringen.

Mittlerweile hatten sich vier Autos zwischen sie und den Jaguar geschoben. Da wurde der silberfarbene SUV direkt vor ihr unvermittelt langsamer und bog, ohne zu blinken, in die Cole Street ab. Noch mehr Fahrzeuge schoben sich in die Lücke, und der Abstand zu Petrović wurde stetig größer.

Anna hatte sich sein Kennzeichen zwar eingeprägt, aber jetzt konnte sie sich schon nicht mehr daran erinnern. Ihr Brustkorb schmerzte. Die Beine brannten ihr. Tränen rannen ihr über die Wangen. Schweißtropfen liefen ihr den Rücken hinunter. Und hinter ihren Augenlidern zuckte, im Takt mit dem Ratta-ta-ratta-ta-tatt der Artillerie, eine grässliche Diashow aus Grausamkeit und Tod auf.

Sie wollte nicht aufgeben, fuhr immer noch weiter, wenn auch langsamer, und wurde dann, am Westende des Panhandle und beim Übergang auf den JFK Drive, wieder schneller. Sie würde es schaffen. Sie würde gewinnen.

Sie würde herausfinden, wo Petrović hinfuhr, und dann würde sie sich einen Plan zurechtlegen. Er würde nicht noch einmal entkommen.

In hohem Tempo näherte Anna sich der Stelle, wo Fell Street und Oak Street ineinander übergingen, da ertönte hinter ihr lautes Hupen. Ein Auto zog an ihr vorbei und schnitt ihr den Weg ab. Sie lenkte scharf nach rechts, geriet aus dem Gleichgewicht und stürzte.

Der Verkehr rollte weiter, und Anna Sotovina lag im Rinnstein.

Sie schrie zum Himmel, aber niemand hörte sie.

3 An einem kühlen Mittwochmorgen stellte mein Partner Rich Conklin unseren Streifenwagen auf dem abschüssigen Teil der Jackson Street im Schatten der Pacific View Preparatory School ab.

Die PVP galt als die vielleicht beste Highschool in ganz Kalifornien. Das Fächerangebot war innovativ und genügte höchsten Ansprüchen, die Sportabteilung stellte in fünf verschiedenen Mannschaftssportarten die aktuellen Highschoolmeister des Bundesstaats, keine andere Schule konnte mehr Absolventen an den besten Colleges des Landes vorweisen, und das Kollegium war durchweg mit erstklassigen Lehrkräften bestückt.

Conklin und ich waren hier, weil drei dieser Lehrkräfte auf verstörende Weise verschwunden waren. Heute war der zweite Tag unserer Ermittlungen, und es sah nicht gut aus.

Am Montagabend hatten Carly Myers, Adele Saran und Susan Jones allem Anschein nach die Pacific View Prep verlassen, um gemeinsam eine Kneipe in der Nähe aufzusuchen. Sie hatten im The Bridge zu Abend gegessen, sich lebhaft unterhalten und waren nach dem Verlassen des Lokals spurlos verschwunden. Alle drei waren Singles zwischen Ende zwanzig und Anfang dreißig. Der Barkeeper hatte genau gewusst, was sie jeweils getrunken hatten. Die Kellnerin und ein anderer Gast hatten beobachtet, wie sie gegen 21.00 Uhr und offensichtlich bester Stimmung gemeinsam das Bridge verlassen hatten.

Als die Lehrerinnen am nächsten Morgen nicht zur Arbeit gekommen waren, hatte man ihre verschlossenen Autos auf dem Schulparkplatz entdeckt. Ihre Taschen und Laptops hatten auf den Beifahrersitzen gelegen.

Wir hatten den ganzen gestrigen Tag damit zugebracht, ihre Wohnungen zu durchsuchen und ihre Gewohnheiten zu erfragen. Sie hatten nicht in ihren Betten geschlafen, hatten niemanden angerufen und über ihre Abwesenheit informiert und hatten keine Geld- oder Kreditkarten benutzt. Dem Anschein nach waren sie einfach verschwunden.

Der Leiter unserer kriminaltechnischen Abteilung, Charles Clapper, hatte seine besten Techniker und Ermittler aus allen Teams zusammengezogen.

Sie arbeiteten verbissen.

Auf dem Lehrerparkplatz gab es keine Überwachungskameras, aber die Kriminaltechnik hatte sich bereits das Video aus dem Bridge vorgenommen und untersuchte jedes einzelne Bild. Dazu wurden die Autos der Lehrerinnen ebenso gründlich unter die Lupe genommen wie ihre Laptops.

Bis jetzt hatte das Labor jedoch nichts Verdächtiges entdeckt und keinen einzigen Hinweis gefunden.

Das bedeutete unterm Strich: Seit sechsunddreißig Stunden hatte niemand mehr etwas von ihnen gesehen oder gehört.

Als wir mit ihren Wohnungen fertig waren, hatte Lieutenant Warren Jacobi sich bereits mit den Eltern der Frauen in Verbindung gesetzt. Und da Jacobi ein sehr guter Polizeibeamter war, hatten seine Fragen die Eltern sofort in Panik versetzt.

Carly Myers’ Familie wohnte in der Stadt. Conklin und ich hatten sie schon gestern Abend aufgesucht, unmittelbar nach Jacobis Anruf. Wir wollten sichergehen, dass wir nichts unversucht gelassen hatten. Es war in etwa so gelaufen wie erwartet: nackte Angst, Wut, unbeantwortbare Fragen und die dringende Bitte um die Zusage, dass ihrer Tochter nichts zugestoßen war.

Ihre Angst, ihr Schmerz und ihr Nichtwahrhabenwollen ließen mich seither nicht mehr los und hallten in mir nach.

Ich kippte den letzten Rest Kaffee hinunter, knüllte den leeren Becher zusammen und stopfte ihn in den Müllbeutel, den wir immer im Auto haben. Mein Partner tat es mir nach.

Rich Conklin ist eigentlich ein positiver Mensch, aber heute sah man ihm das nicht an. Er seufzte lang und tief, und das war mehr als nur die Frustration darüber, dass wir nichts als eine Schachtel voller unbedruckter Puzzleteile vor uns hatten. Er war wirklich erschüttert. Jahrelang hatte er auf eine Stelle bei der Mordkommission hingearbeitet, aber jetzt bekam er es mit der dunklen Seite seines Traums zu tun. Ich wusste, was er dachte, weil ich genau das Gleiche dachte.

Wo steckten die drei Lehrerinnen?

Lebten sie noch?

Wie viel Zeit blieb ihnen übrig?

Während ich meinem frisch angetrauten Ehemann Joe eine Textnachricht schickte, sang mein Partner den Refrain eines alten Steve-Miller-Songs vor sich hin: »Time keeps on slippin’, slippin’, slippin’, into the future.«

Ich machte Meldung bei der Funkzentrale und sagte dann zu meinem Partner: »Okay, Rich. Abfahrt.«

4 Conklin und ich stiegen aus unserem Fahrzeug und gingen die Steintreppe hinauf, die von der Straße zum Schulgebäude führte.

Oben angelangt hatten wir eine gepflegte Rasenfläche vor uns, und außerdem – in einem Radius von hundertachtzig Grad – freie Sicht auf das von einem dichten Nebelschleier verhüllte Meer. Die Pacific View Preparatory School bestand aus insgesamt drei mehrstöckigen Gebäuden, die als rechtwinkliges Hufeisen um einen offenen Innenhof angeordnet waren.

Der Haupteingang befand sich genau vor uns im Zentralgebäude. Wir zeigten dem bewaffneten Wachmann unsere Dienstmarken. Auf seinem Namensschild stand K. STROOP .

Ich stellte uns vor.

»Sergeant Boxer, Mordkommission. Und das ist mein Partner, Inspektor Conklin.«

»Mordkommission?«, erwiderte Stroop. »Moment mal, nein . Haben Sie etwa die Leichen gefunden?«

»Nein, nein«, beschwichtigte Conklin. »Aber wir bearbeiten diesen Fall mit höchster Priorität. Alle Einheiten, alle verfügbaren Kräfte sind im Einsatz.«

Stroop schien erleichtert zu sein. Ich fragte ihn: »Haben Sie mitbekommen, wie Myers, Jones und Saran am Montagabend hier weggegangen sind?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich mache immer um vier Feierabend.«

»Aber Sie kennen die drei, oder nicht?«

»Na klar, flüchtig jedenfalls. Ab und zu begegnet man sich im Flur und sagt ›Guten Morgen‹ oder ›Schönes Wochenende‹. So in der Art.«

»Wissen Sie vielleicht, ob eine der Frauen Feinde hat? Einen eifersüchtigen Freund vielleicht? Oder einen verärgerten Schüler, der sich ungerecht behandelt fühlt? Könnte auch eine Schülerin sein. Hat irgendjemand ein ungewöhnliches Interesse an einer von ihnen gezeigt?«

Erneut schüttelte er den Kopf.

»Alle drei sind wirklich nette Menschen. Genau wie unsere Schüler auch.«

Ich nickte. »Ich würde Ihnen gerne noch ein paar Routinefragen stellen.«

»Schießen Sie los«, sagte er.

Ich wollte wissen, wo er die beiden vergangenen Abende zugebracht hatte. Am Montagabend war er zu Hause bei seiner Frau und seinem Sohn gewesen. Gestern hatte er zusammen mit seiner Frau und Freunden eine Geburtstagsfeier in einem Restaurant besucht.

Er zog sein Handy aus der Tasche und zeigte mir mehrere Selfies aus dem Restaurant. Die leitete er an mich weiter, zusammen mit seiner eigenen Telefonnummer und der des Geburtstagskindes.

Dann sagte er: »Ich würde Ihnen so gerne weiterhelfen. Ich muss ununterbrochen an die drei denken.«

Conklin reichte ihm seine Visitenkarte. »Wenn Ihnen etwas einfällt, egal was, rufen Sie uns bitte an.« Dann betraten wir das Hauptgebäude und gingen einen breiten Flur entlang.

Vor zwei Tagen hatten Carly Myers, Adele Saran und Susan Jones auf dem Weg in ihre Klassenzimmer ebenfalls diesen Flur benutzt. Stroop hatte uns bestätigt, dass der Montag ein ganz gewöhnlicher Arbeitstag gewesen war. Ihm war jedenfalls nichts Verdächtiges aufgefallen.

Was war also mit diesen drei Lehrerinnen geschehen?

Es sprach alles dafür, dass sie keine Ahnung gehabt hatten, dass sie von einem gewöhnlichen Arbeitstag direkt in eine Katastrophe gerissen werden würden. Dass sie schon wenige Minuten nach dem Verlassen des Bridge entführt werden würden.

Mit jeder verstreichenden Stunde erhöhte sich die Wahrscheinlichkeit, dass sie tot waren.

5 Auf unserem Weg durch den breiten, von Spinden gesäumten Flur lasen Conklin und ich die Namensschilder an den Türen. Wir suchten das Büro der stellvertretenden Schulleiterin Karin Slaughter.

In einem Gespräch mit dem Schulleiter hatten wir erfahren, dass Slaughter zweiunddreißig Jahre alt war, einen Masterabschluss in Pädagogik besaß und seit fünf Jahren an der Pacific View Prep tätig war. Das Wichtigste aber: Sie war mit den drei vermissten Frauen befreundet.

Es war daher gut möglich, dass sie uns einen Hinweis geben konnte, der den Grund ihres Verschwindens offenbarte, selbst wenn ihr das gar nicht bewusst war.

Slaughters Bürotür stand offen, und Conklin klopfte an. Sie erhob sich, kam uns entgegen und reichte uns die Hand. Sie war konservativ gekleidet – schwarzes Kostüm und Schuhe mit flachen Absätzen – und wirkte ehrlich besorgt.

Ich hörte mich sagen: »Sie heißen genau wie eine meiner Lieblingsschriftstellerinnen.«

»Das höre ich nicht zum ersten Mal«, erwiderte sie lächelnd. »Wir sind Google-Zwillinge.«

»Google-Zwillinge? Ach so, Sie meinen Leute mit demselben Namen?«

»Genau. Wenn Sie Karin Slaughter googeln, finden Sie auch mich. Und ich bin ein großer Fan von ihr.«

Sie war mir auf Anhieb sympathisch. Nachdem sie auf eine Reihe von Bestsellern in ihrem Bücherregal gezeigt hatte, kehrte sie an ihren Platz hinter dem Schreibtisch zurück. Tiefe Sorgenfalten zerfurchten ihr Gesicht.

Kaum hatten mein Partner und ich uns auf die beiden Stühle vor ihrem Schreibtisch gesetzt, da platzte es aus ihr heraus: »Ich habe schreckliche Angst. Ich kann nicht mehr schlafen und an nichts anderes mehr denken als an die drei. Wussten Sie, dass ich am Montagabend eigentlich auch mitkommen wollte? Aber ich hatte noch zu tun und musste absagen.«

Conklin und ich hatten zwar Fotos der vermissten Frauen und kannten ihre Adressen und Stundenpläne, aber über ihre Charakterzüge, Gewohnheiten und Beziehungen wussten wir bis jetzt kaum etwas. Karin Slaughter gab uns bereitwillig Auskunft.

»Carly Myers ist die geborene Anführerin«, sagte sie. »Wenn es eine Party oder einen Ausflug zu organisieren gibt, dann macht sie das. Sie unterrichtet Geschichte und liebt Sport, Baseball, Football, ganz egal. Ich würde sie als kontaktfreudig und abenteuerlustig beschreiben. Und das meine ich durch und durch positiv.«

Anschließend beschrieb sie uns Susan Jones, Musiklehrerin, geschieden. Sie sah jeden Abend bis spät in die Nacht fern und hatte im letzten Jahr knapp zwanzig Kilogramm abgenommen. »Sie ist witzig, eine begnadete Pianistin und auf der Suche nach der Liebe«, sagte sie. Sie hatte sich eine hautenge Jeans gekauft und war blond geworden.

Als Nächstes erkundigten wir uns nach Adele Saran und erfuhren, dass sie neu an der Schule war. »Sie ist vor rund einem Jahr aus Monterey zu uns gekommen. Unterrichtet englische Literatur, liest viel und trainiert jeden Tag in der Mittagspause in unserem Fitnessstudio. Ich würde sie als umsichtigen, ernsthaften Menschen bezeichnen. Erst in letzter Zeit ist sie etwas aufgetaut. Ich würde sagen, wir tun ihr gut. Obwohl, jetzt …«

Wir hatten viele Fragen: Hatte eine der drei Frauen in letzter Zeit vielleicht über Probleme mit Schülern oder Kolleginnen geklagt? Waren sie womöglich bedroht worden? Gab es Süchte, Probleme mit Verwandten oder Verehrern? Irgendwelche Anzeichen für eine depressive Erkrankung?

Nein, nein, nein, nein.

Nach Slaughters Angaben hatten die drei jungen Frauen keinen einzigen Arbeitstag verpasst, waren beliebt und hatten, bis auf Adele, gelegentlich auch die eine oder andere Verabredung.

»Es ist wirklich schrecklich«, sagte sie. »Ich habe so ein schlechtes Gewissen, dass ich das jetzt sage, aber ich könnte ebenso gut eine der Vermissten sein. Und dann würden Sie jetzt auch nach mir suchen. Bitte sagen Sie mir, dass Sie zumindest die Möglichkeit sehen, dass die drei … dass sie in Sicherheit sind.«

Ich konnte das, was sie hören wollte, nicht aussprechen, darum wechselte ich das Thema.

»Sämtliche Polizeibeamten der ganzen Stadt suchen im Moment nach Ihren Freundinnen. Unser kriminaltechnisches Labor untersucht ihre Autos, ihre Wohnungen und ihre Computer. Wir stehen im Kontakt mit den Eltern. Wir finden die drei. Garantiert .«

Ich wollte Karin Slaughter beruhigen und gleichzeitig mir selbst versichern, dass wir bis zum Abend eine wirklich belastbare Spur finden würden, um diesen Fall aufzuklären. Es musste doch irgendeinen Videoausschnitt, einen Zeugen, einen Hinweis geben, der uns zu diesen vermissten Lehrerinnen führte. Oder? Es durfte auch gern eine Lösegeldforderung sein.

Wir bedankten uns bei Karin Slaughter für ihre Hilfe, baten sie, uns auf jeden Fall anzurufen, falls ihr noch etwas einfiel, und machten uns auf den Weg zum nächsten Gespräch.

Am Ende des Schultags hatten mein Partner und ich mit zwei Dutzend Personen gesprochen, aber nur einige wenige, sehr dürftige Hinweise erhalten, die zu nichts führen würden. Gegen 17.00 Uhr schauten wir noch kurz im kriminaltechnischen Labor vorbei.

Als wir eintraten, schlüpfte Clapper gerade in seine Jacke.

»Die Autos sind schmutzig«, berichtete er. »Also, ganz normal schmutzig. Jede Menge Fingerabdrücke, Dreck auf den Fußmatten, Wasserflaschen. Wir analysieren jeden einzelnen Abdruck. Auf ihren Computern, sowohl bei der Arbeit als auch zu Hause, haben wir nichts Auffälliges gefunden, aber wir sind immer noch dran, genau wie an den Handydaten.«

»Das heißt also … Du hast uns nichts zu sagen, richtig?«

»Boxer, wir machen so schnell wir können«, entgegnete Clapper.

Gemeinsam gingen wir nach draußen auf den Parkplatz.

Nicht einmal ein kleines bisschen Small Talk brachten wir zustande.

Wo waren diese vermissten Frauen? Bei wem? Was war mit ihnen geschehen?

6 Gegen 19.00 Uhr verließ Joe Molinari sein Büro in der FBI -Zweigstelle von San Francisco und machte sich auf den Weg zu seinem Auto, das er in der Golden Gate Avenue, unweit der Larkin Street, abgestellt hatte.

In dem Labyrinth aus dunklen Straßen zwischen Civic Center und Tenderloin waren zahlreiche Stundenhotels angesiedelt. Außerdem war dies die bevorzugte Gegend für Drogendealer und ihre Kundschaft, für Kriminelle aller Art, darunter auch gewaltbereite, sowie alle diejenigen, die ohnehin ständig vom Pech verfolgt waren.

Joe hatte die Autoschlüssel in der Hand. Sein Wagen stand unter einer Straßenlaterne und war allem Anschein nach unbeschädigt. Er dachte an zu Hause und ans Abendessen, als er die Frau entdeckte, die neben seinem Auto auf dem Bordstein hockte. Sie hatte den Kopf gesenkt, die Hände vors Gesicht geschlagen und schluchzte.

Beim Näherkommen sah Joe, dass sie nur einen Schuh trug und ihre Jacke im Schulterbereich eingerissen war. Doch davon abgesehen machte ihre Kleidung einen guten Eindruck. Es sah jedenfalls nicht so aus, als sei die Frau obdachlos.

Vielleicht war sie ja überfallen und ausgeraubt worden.

»Hallo«, sagte er.

Die Frau hob den Blick. Das Licht der Straßenlaterne fiel auf eine entstellende Brandnarbe auf ihrer linken Gesichtshälfte, vom äußeren Augenwinkel bis zu ihrer Oberlippe. Sie zog an ihrem Schal, um die Narbe zu verdecken.

»Alles in Ordnung?«, erkundigte sich Joe.

»Bestens«, entgegnete sie.

Dann verzog sie das Gesicht und ließ erneut den Kopf in die Hände sinken.

Joe setzte sich neben sie auf den Bordstein.

»Wie heißen Sie?«

Sie wischte sich mit dem Ärmel die Tränen aus dem Gesicht und sagte schließlich: »Anna.«

»Ich heiße Joe. Geht es Ihnen nicht gut, Anna?«

»Ganz allgemein? Oder eher im Speziellen?«

Er lächelte sie an. Sie war schätzungsweise Ende dreißig und sprach mit einem osteuropäischen Akzent.

»Zunächst mal aktuell. Sind Sie verletzt?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Ich glaube nicht. Ich bin gestürzt, mit dem Rad.«

Sie zeigte auf das Fahrrad, das ein kleines Stück entfernt an einer Hauswand lehnte. Der Rahmen war verbogen und die Kette gerissen. Und es sah so aus, als sei es schon vor dem Sturz nicht mehr das allerneueste gewesen.

»Kann ich Sie irgendwo hinbringen?«

Sie wirkte sehr verunsichert. Verletzlich. Ihm war nicht wohl bei der Vorstellung, sie hier in dieser Gegend allein mit ihrem Rucksack auf dem Bürgersteig zurückzulassen.

»Sie können unbesorgt sein«, sagte er. Dann klappte er seinen Jackenkragen um und zeigte ihr seine Dienstmarke.

»Kann ich die noch mal sehen?«

Er zeigte ihr die Marke noch einmal, und sie beugte sich dicht davor, um die Inschrift rund um das Wappen zu entziffern: Federal Bureau of Investigation . Sie wich zurück und sagte: »Das wäre sehr schön.«

Joe fragte Anna, wo sie wohnte, und war ihr beim Einsteigen behilflich. Er holte das Fahrrad, schob es in den Kofferraum und rief anschließend Lindsay an.

»Blondie, ich komme etwas später. Eine halbe Stunde, mehr nicht.«

Nachdem er aufgelegt hatte, setzte er sich ans Steuer seines Mercedes. Anna drückte sich dicht an die Beifahrertür und sagte: »Danke.«

»Ich bin froh, dass ich Ihnen helfen kann.«

Er ließ den Motor an und fuhr auf der Golden Gate Avenue nach Osten. Nach mehreren Abzweigungen hatten sie den Tenderloin-Distrikt hinter sich gelassen. Er sagte: »Anna, können Sie mir vielleicht verraten, wieso Sie mitten in einer der übelsten Gegenden der Stadt ganz alleine auf dem Bürgersteig gesessen haben?«

»Ich war beim FBI , weil ich es ihnen sagen wollte. Aber wahrscheinlich sehe ich nicht vertrauenswürdig aus, jedenfalls wollte mich niemand anhören. Und Sie werden mir auch nicht glauben.«

»Ich bin ein guter Zuhörer«, erwiderte er. »Versuchen Sie’s einfach.«

7 Joe musste sich sehr anstrengen, um Annas Worte über dem Verkehrslärm auf der McAllister hören zu können.

Mit brechender Stimme berichtete sie ihm, weshalb sie zum FBI gegangen war. Unter den wenigen Worten, die er klar und deutlich verstehen konnte, stach der Name eines Kriegsverbrechers hervor, der vor vielen Jahren für den Tod Tausender Menschen verantwortlich gewesen war.

»Sie stammen aus Bosnien?«

Sie nickte.

»Aus Srebrenica?«

»Nein. Aus Djoba.«

Djoba war so etwas wie eine Aufwärmübung für das Massaker in Srebrenica gewesen.

Joe wusste eine ganze Menge über die Kriege in Bosnien: Wie Jugoslawien nach dem Zusammenbruch des Ostblocks in sechs Volksrepubliken zerfallen und förmlich zerrissen worden war. Wie die in Bosnien und Kroatien lebenden Serben die Einheit mit ihren Brüdern und Schwestern in Serbien gesucht hatten. Dabei waren die Auseinandersetzungen zwischen christlich-orthodoxen Serben und muslimischen Bosniern besonders brutal gewesen – eine Fortsetzung der Kriege im Verlauf der osmanischen Invasionen viele Jahrhunderte zuvor.

Aber hier ging es um Völkermord. Tausende Männer und Jungen waren abgeschlachtet, Tausende Frauen vergewaltigt, Kinder brutal ermordet worden.

Anna versuchte, ihre Tränen zu unterdrücken, dann brach sie zusammen. Joe holte eine Packung Papiertaschentücher aus dem Handschuhfach und bereute, dass er sie nicht in sein Büro gebeten hatte. Dort hätte er sie direkt zu einem diensthabenden Agenten bringen sollen, dessen Aufgabe darin bestand, zu entscheiden, ob eine neue Fallakte angelegt wurde oder nicht.

Aber jetzt schuldete er ihr seine gesamte Aufmerksamkeit, und darüber hinaus musste er auf den Verkehr achten. Um ihre Worte besser verstehen zu können, machte Joe die Fenster zu und schaltete die Lüftung aus.

»Verstehen Sie, was ich sage? Ich habe ihn gesehen, hier , und das ist gerade einmal zwei Stunden her. Slobodan Petrovi ć .«

»Ja, ich weiß, wer das ist. Sprechen Sie weiter. Ich verstehe, was Sie sagen, und ich weiß auch, woher Sie kommen.«

Anna schnäuzte sich, knotete ihren Schal auf und fing an zu berichten, was sich an einem heißen Sommertag in der kleinen Stadt Djoba zugetragen hatte.

»Ich habe gerade mein Baby gebadet, in der Küchenspüle, da kamen Soldaten in das Dorf, auf der Hauptstraße«, sagte sie und starrte durch die Windschutzscheibe nach draußen, mitten in den Schrecken ihrer Vergangenheit.

»Die ersten sind zu Fuß gekommen. Dann die Panzer und die Offiziere in ihren Jeeps.

Mein kleiner Sohn, Bakir, hat angefangen zu weinen. Mein Mann ist in die Küche gekommen und hat gesagt: ›Bleib hier.‹ Dann ist er nach draußen gerannt. Zerin war noch nicht einmal dreißig Jahre alt«, sagte Anna. »Er war so stark und voller Energie. Aber das war das letzte Mal, dass ich ihn lebend gesehen habe.«

Joe murmelte: »Das tut mir sehr leid. Es tut mir furchtbar leid, Anna.«

Sie starrte nach draußen auf die dunklen Straßen wie auf eine Leinwand mit den Bildern ihrer grässlichen Geschichte. Sie berichtete Joe, dass ihre Stadt von den Vereinten Nationen zur Sicherheitszone erklärt worden war und dass Hunderte Flüchtlinge dorthin gekommen waren. Dass sie sich in der glühenden Hitze mit viel zu wenig Wasser und Nahrung zusammengedrängt hatten. Und dass die meisten, die in dieser sogenannten Sicherheitszone gestrandet waren, Frauen, Kinder und alte Menschen gewesen waren.

Anna erzählte, dass die serbischen Soldaten sich unter die Flüchtlinge gemischt und die Männer willkürlich erschossen hatten. Doch das hatte ihnen noch nicht gereicht. Sie hatten auch diejenigen, die sich in den umliegenden Feldern und Bauernhöfen versteckt hatten, aufgespürt und hingerichtet. Sie hatten die Häuser und Scheunen niedergebrannt, und dann hatten die serbischen Soldaten sich den Frauen und Kindern zugewandt, die im Dorf eingeschlossen gewesen waren.

»Ich habe mich mit Bakir in unserem Haus versteckt«, fuhr Anna fort. Das Grauen in ihrer dumpfen Stimme war nicht zu überhören. »Aber sie haben mich gefunden. Sie haben mir mein Kind weggenommen, meinen wunderhübschen Jungen. Dann haben sie mich zu Boden gedrückt und … Sie wissen, was sie dann getan haben. Zu viert. Sie haben gelacht. Sie haben versucht, mir so sehr wie möglich wehzutun. Ich bin bewusstlos geworden. Am nächsten Morgen waren sie verschwunden. Ich habe mein Baby am Straßenrand gefunden, mit aufgeschlitzter Kehle.«

Anna stöhnte, und dann schluchzte sie haltlos in ihre vors Gesicht geschlagenen Hände, während sie den unaussprechlichen Tod ihres kleinen Jungen noch einmal durchlebte.

Joe lenkte den Wagen an den Straßenrand und legte ihr die Hand auf die Schulter. Sie schüttelte ihn ab und lehnte den Kopf ans Fenster, wurde von Weinkrämpfen geschüttelt, so lange, bis sie keine Tränen mehr hatte.

Dann drehte sie sich zu ihm um. »Was ich am wenigsten begreifen kann, ist … dass da so etwas Unfassbares geschieht, etwas, was einen im Innersten tötet, und dass man trotzdem weiteratmet, dass das Herz trotzdem weiterschlägt und man weiterlebt. Dass die Zeit einfach weitergeht.«

Joe musste gegen seine eigenen, sehr widersprüchlichen Gefühle ankämpfen. Er wollte sie trösten. Er wollte jemanden töten – Petrović . Er wollte weinen.

»Es ist so lange her, dass ich jemandem davon erzählt habe, Joe«, fuhr Anna fort. »Es tut mir leid, dass es Sie getroffen hat. Aber dass ich Petrović heute gesehen habe, gesund und munter … wohlhabend . Ich dachte, er wäre tot. Ich dachte, er wäre schon lange tot.«

»Wie kann ich Ihnen helfen?«

Anna und Joe saßen in dem parkenden Wagen und unterhielten sich. Sie schilderte ihm ihre Fantasien, in denen sie Petrović immer wieder ermordete, und erzählte ihm ausführlich von den Gesprächen mit anderen Frauen in Djoba. Gespräche im Flüsterton, und nie hatte eine ausgesprochen, was ihr angetan worden war. Das war nicht nötig gewesen.

Schließlich war sie erschöpft. »Bitte, bringen Sie mich nach Hause, Joe. Ich muss jetzt allein sein.«

Er ließ den Motor an.

Zehn Minuten später waren sie in der Nähe des Hauses angelangt, in dem Anna ein Studio-Apartment gemietet hatte. Er versprach, ihr Fahrrad reparieren zu lassen, und brachte ihren Rucksack nach oben. Dann gab er ihr seine Kontaktdaten und bat sie, ihn anzurufen, falls sie noch einmal mit ihm sprechen wollte.

Sie bedankte sich, betrat ihre Wohnung und machte die Tür hinter sich zu.

Annas Schmerz hatte sich in seinem Auto eingenistet.

Er hatte immer noch die brutalen Bilder vor Augen, die sie gezeichnet hatte – von alten Menschen, die seitlich an Lastwagen hingen, von abgeschlachteten Kindern und Flüchtlingen, die sich lieber selbst erhängt hatten, als von Slobodan Petrović gefoltert zu werden.

Diese Bilder begleiteten ihn bis nach Hause.

8 Nachdem ich eine kleine Runde mit Martha gejoggt war, saß ich jetzt wieder in unserem Apartment in der Lake Street.

Im Fernsehen liefen die Abendnachrichten, und die Suppe fing gerade an zu köcheln, da stürmte Martha bellend und schwanzwedelnd zur Tür, um Joe zu begrüßen.

Er bückte sich, um unseren braven Hund zu streicheln, aber ich konnte ihm ansehen, dass er einen sehr schlechten Tag hinter sich hatte.

Ich sagte: »Liebling, was ist denn los?«

»Hast du schon was gegessen?«

»Nein. Du?«

Er schüttelte den Kopf.

»Ich mache gerade eine Erbsensuppe warm. Die Hühnerkeulen können auch noch ein paar Runden in der Mikrowelle vertragen.«

»Kannst du das machen? Ich muss mich unbedingt umziehen.«

Während ich das Essen »kochte«, rief Jacobi an, und wir brachten uns gegenseitig auf den neuesten Stand im Fall der verschwundenen Lehrerinnen: null Fortschritt.

»Wir haben nichts in der Hand«, sagte Jacobi. »Wie ich das hasse.«

Wir bedauerten uns gegenseitig und besprachen das Vorgehen für den nächsten Tag. Als ich aufgelegt hatte, kam Joe mit nassen Haaren und im Bademantel in unsere weitläufige Küchen-Wohnzimmer-Kombination.

Er erkundigte sich, wie mein Tag gewesen war, aber ich erwiderte: »Du zuerst.«

Zwischen den Bissen berichtete er mir von seiner Begegnung mit Anna Sotovina, einer Überlebenden des Bosnienkriegs. Ihre Geschichte hatte ihn bis ins Mark getroffen. Und sie traf mich ebenso.

»Wie ist sie denn so?«

»Vollkommen gebrochen. Sie hat eine auffällige Narbe im Gesicht, aber auch ihr ganzes Leben ist voller Wunden und Narben. Sie hat die schlimmsten Misshandlungen überlebt – Folter, Vergewaltigung, den Mord an ihrem Mann und ihrem Kind – und ist nach dem Krieg nach San Francisco gekommen. Hier hat sie einen guten Job und eine Wohnung in der Fulton Street gefunden. Sie hatte noch einmal von vorne angefangen, Linds. Und dann sieht sie Slobodan Petrović aus einer Haustür kommen, nur wenige Querstraßen von ihrer eigenen Wohnung entfernt.«

»Und sie ist sich ganz sicher, dass das wirklich Petrović war?«

»Ohne jeden Zweifel.«

Ich brauchte Joe nicht zu sagen, was es mit Augenzeugenberichten auf sich hatte. Das Gehirn ergänzt eventuelle Erinnerungslücken mit überzeugenden Details und sorgt so dafür, dass eine Erinnerung mit jedem Aufruf ein klein wenig korrigiert und angepasst wird. Wir hatten beide schon erlebt, dass Zeugen mit großer Bestimmtheit einen Verbrecher identifiziert hatten, der aber zum Zeitpunkt des Verbrechens im Hochsicherheitstrakt von San Quentin eingesessen hatte.

»Das habe ich schon einkalkuliert«, sagte Joe.

Er brachte seinen halb vollen Teller zur Spüle und schenkte uns beiden Wein nach.

»Petrović «, sagte ich. »Ich weiß noch, wie der aussieht. Ein großer, bulliger Typ mit roten Backen.«

»Genau«, meinte Joe. »Damals hat man ihn wegen Kriegsverbrechen und Verbrechen gegen die Menschlichkeit vor Gericht gestellt, aber nach der Verhandlung hat man ihn laufen lassen. Damals war das ein richtiger Skandal.

Und danach ist er von der Bildfläche verschwunden. Irgendwann hat man dann eine Leiche aus dem Fluss gezogen, aufgedunsen und schon halb verwest. Irgendjemand hat den Leichnam als Petrović identifiziert, aber wer? Irgendwelche ranghohen Freunde vielleicht? Wenn Anna recht hat, dann ist ihm die Flucht hierher gelungen.«

»Was sagt dir dein Gefühl?«

Damals waren Joe und ich erst seit wenigen Monaten verheiratet, aber Martha hatte ihn schon fest in ihr Herz geschlossen. Sie kam zu ihm getrottet und legte ihm die Schnauze aufs Knie. Joe streichelte sie, trank seinen Wein und schwieg lange und nachdenklich. Ich wartete geduldig.

Dann sagte er: »Ich glaube ihr, Lindsay. So weit jedenfalls, dass ich mir das Ganze näher ansehen will. Ich weiß zwar noch nicht, ob und wie ich ihr helfen kann, aber gleich morgen früh fange ich an, ein bisschen herumzuschnüffeln.«

Genau das hätte ich an seiner Stelle auch getan.

9 Am nächsten Morgen fuhr Joe zur Arbeit und war mit den Gedanken bei Anna Sotovina, als sein Handy klingelte.

»Können wir uns bitte treffen?«, sagte Anna. »Ich möchte Ihnen ein paar Dinge zeigen.«

Zwanzig Minuten später stellte Joe seinen Wagen vor dem Haus in der Fulton Street ab. Er wollte gerade klingeln, als er sie aus einem roten Kia auf der anderen Straßenseite steigen sah. Sie trug Arbeitskleidung – ein blaues Kostüm und Lippenstift –, und ihre Haare fielen über die Brandnarbe auf ihrer Wange.

Sie wartete auf eine Lücke im Verkehr, überquerte die Straße, machte die Beifahrertür auf und stieg ein. »Ich muss mich wegen gestern Abend entschuldigen. Ich habe viel zu viel geweint.«

»Dafür müssen Sie sich doch nicht entschuldigen. Sie haben allen Grund, traurig zu sein.«

»Ich war total schockiert, weil ich Petrović gesehen habe.«

»Natürlich.«

»Ich habe es Ihnen ja erzählt. Ich habe ihn mit dem Fahrrad verfolgt. Wahnsinn.«

»Wie gut, dass Sie ihn nicht erwischt haben«, erwiderte Joe.

Sie nickte. »Ich habe überhaupt nicht mehr nachgedacht. Das war vollkommen automatisch. Ich habe ihn gesehen. Und wenn ich ihn erwischt hätte … Was hätte ich dann getan? Ihn beschimpft? Aber er war es. Ganz sicher. Der Schlächter von Djoba.«

Joe sagte: »Sie waren sehr tapfer, Anna. Wahnsinnig, aber tapfer.«

Sie nickte.

»Sie wollten mir etwas zeigen.«

»Ja.«

Sie machte ihre Handtasche auf und holte eine DIN -A4-Plastikmappe heraus. Darin lag ein auf Drittelgröße zusammengefalteter Zeitungsartikel. Mit zitternden Fingern klappte sie die vergilbte, zerfledderte Seite auf und zeigte sie Joe.

Der Artikel war auf Bosnisch geschrieben. Anna zeigte mit dem Finger auf das Foto am Textanfang, unter der Überschrift.

»Da wird er in Handschellen vor den Internationalen Strafgerichtshof geführt, sehen Sie? Man hat ihm Kriegsverbrechen und Verbrechen gegen die Menschlichkeit vorgeworfen, aber dann hat das Gericht ihn laufen lassen. Ich weiß nicht, warum. Er hat das Leben Tausender Menschen auf dem Gewissen. Ich habe die Toten mit eigenen Augen gesehen. Und ihn haben sie einfach auf freien Fuß gesetzt .«

Sie kramte ihre Brieftasche hervor und holte ein Foto heraus, das hinter einem viereckigen Fenster aus durchsichtigem Plastik gesteckt hatte. Sie hielt es Joe entgegen, und er sah einen lachenden jungen Mann Mitte zwanzig, der ein kleines Baby auf dem Arm hielt.

»So viel Liebe, sehen Sie das?«

»Das sehe ich«, erwiderte Joe.

»Es gibt keinen Zweifel, Joe«, sagte Anna. »Petrović war der befehlshabende Offizier bei der Zerstörung meiner Heimatstadt. Mein Ehemann wurde gehängt. Sie haben meinem kleinen Jungen die Kehle durchgeschnitten. Tausende wurden ermordet, und viele von ihnen hat Petrović mit eigenen Händen getötet. Warum soll meine Familie tot sein, während er lebt und frei herumlaufen darf?«

»Ich finde keine Worte für diese Grausamkeiten«, sagte Joe leise.

Sie nickte und fuhr fort: »Nach Petrović s Freispruch gab es viele Proteste. Und dann hieß es, dass er tot sei. Ermordet.«

»Das habe ich auch gelesen. Man hat seinen verwesten Leichnam aus einem Fluss gezogen. Hören Sie, Anna, ich muss Ihnen diese Frage stellen: Ist es denkbar, dass Petrović tatsächlich tot ist, und dass der Mann, den Sie gestern gesehen haben, ihm nur sehr ähnlich sieht? Dass er Sie an ihn erinnert hat?«

»Er ist es, Joe. Glauben Sie nicht, dass ich das sehen würde?« Sie hielt sich die gespreizte Hand dicht vors Gesicht. »Ich war ihm so nahe. Unter ihm! Verstehen Sie?«

»Oh, Gott. Es tut mir so leid.«

Es tat ihm mehr als leid. Er wollte den Kerl, der ihr das angetan hatte, töten. Ganz langsam töten.

Anna sagte: »Bis gestern habe ich auch geglaubt, er sei tot. Jetzt weiß ich, dass das ein Fehler war oder eine Lüge oder eine Vertuschung. Petrović ist aus Europa entkommen. Irgendjemand muss das wissen und hat ihm vielleicht sogar dabei geholfen.«

»Ich habe gestern Abend noch bei Interpol nachgesehen. Es gibt keinen Haftbefehl auf seinen Namen. Nichts kann ihn davon abhalten, seinen Reisepass zu benutzen.«

»Als Soldat hat er die Haare sehr kurz getragen. Jetzt sind sie etwas länger, und er hat zugenommen. Fünfzehn Kilogramm vielleicht. Aber ansonsten sieht er noch genauso aus wie damals. Er ist dick und gesund. Er fährt ein teures Auto. Fünfundsiebzigtausend Dollar, Joe. Woher hat er so viel Geld?«

Joe konnte ihre Frage nicht beantworten. Mit einer zehnminütigen Recherche hatte er festgestellt, dass durchaus die Möglichkeit bestand, dass Petrović mit geändertem Namen legal in die Vereinigten Staaten eingereist war. Das FBI hatte keine Handhabe gegen einen angeklagten Kriegsverbrecher, der vom Internationalen Strafgerichtshof, aus was für Gründen auch immer, freigelassen worden war.

»Fahren wir ein Stück?«, fragte Anna.

10 Die Fahrt führte drei Häuserblocks die Steiner Street entlang, dann über die Fell Street und dauerte keine drei Minuten.

»Da drüben«, sagte Anna.

Joe fuhr an den Straßenrand, und Anna ließ ihr Seitenfenster herunter. »Da drüben. Da habe ich ihn gesehen.«

Sie zeigte auf ein gepflegtes, viktorianisches Haus, blassgelb mit dunkelblauen Zierleisten. »Er ist die Treppe heruntergekommen, als würde ihm das ganze Land gehören.«

Anna wandte sich zu Joe um und schob den Vorhang aus Haaren zurück, der ihre Brandnarbe verdeckte. »Das hat er mir angetan. Nachdem er mich vergewaltigt hatte, nachdem ich ihm sämtliche Schimpfworte an den Kopf geworfen hatte, die mir eingefallen sind. Ich wollte, dass er mich erschießt. Ich wollte nur noch sterben. Da hat er sein Feuerzeug genommen …«

»Sie waren in dem Hotel«, sagte Joe.

Sie schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht darüber sprechen.«

Mehr musste sie nicht sagen. Joe war in Virginia für das FBI tätig gewesen, damals, als die serbischen Truppen die Männer von Djoba grausam ermordet und die Frauen gefangen genommen hatten. Viele von ihnen waren in einem Schulgebäude festgehalten worden, dem sogenannten »Vergewaltigungshotel«. Es war den Serben nicht nur darum gegangen, diese muslimischen Frauen und Mädchen zu demütigen und zu schänden, sie wollten sie zudem auch mit dem Samen ihrer Feinde schwängern.

Er wurde von Annas Stimme aus seinen Gedanken gerissen. Sie nannte seinen Namen und zeigte auf einen Jaguar, der hundert Meter entfernt am Straßenrand stand.

»Das ist sein Auto«, sagte sie. »Er ist da, dort, in seinem Haus. Können Sie nicht einfach reingehen und ihm in den Kopf schießen?«

»Nein, das kann ich nicht. Bleiben Sie hier.«

Joe stieg aus, um das Haus zu fotografieren, und dann trat der Mann, den Lindsay als großen, bulligen Typen mit roten Backen in Erinnerung hatte, zur Tür des hübschen, gelben Hauses heraus. Er kam mit schnellen Schritten die Treppe herab und telefonierte dabei.

Joe richtete seine Handykamera auf Petrović s Gesicht, das jedoch durch das Telefon und die Hand des Mannes kaum zu erkennen war. Kurz darauf stieg er in seinen Wagen und fuhr los.

Anna war ausgestiegen und brüllte Joe zu: »Das ist er! Das ist er! Das ist Slobodan Petrović ! Glauben Sie mir jetzt? Hinterher! Fahren Sie ihm hinterher, bitte !«

Der Jaguar wurde schneller, dann füllten andere Autos die Lücke zu Joe und Anna.

»Nein, Anna. Auch wenn er in Bosnien schwere Verbrechen begangen hat, kann ich ihn hier nicht einfach festnehmen.«

Anna ließ sich gegen den Wagen sinken.

»Tja«, sagte sie schließlich. »Vielleicht kann ich ja etwas unternehmen. Ich brauche eine Pistole. Dann kann ich ihn eigenhändig erschießen.«

Sie reckte den Hals und sah den Jaguar aus ihrem Blickfeld verschwinden.

Rings umher ging das normale Leben weiter. Hunde wurden Gassi geführt. Jogger strebten dem Park entgegen. Ein Lieferwagen brachte Ware für ein Lebensmittelgeschäft. Doch für eine Frau, die ein Massaker überlebt hatte, hatte das alles nicht die geringste Bedeutung.

Joe konnte sie verstehen. Anna hatte sich ein neues Leben aufgebaut, und plötzlich war Petrović aufgetaucht. Natürlich kam dadurch alles wieder hoch.

Joe sagte über das Dach seines Autos hinweg: »Anna, hören Sie mir zu. Sie haben mich um Hilfe gebeten. Ich bin Bundesagent. Ich werde alles tun, was in meiner Macht steht, aber auf legalem Weg. Das ist das einzig Richtige. Bitte, schauen Sie mich an.«

Sie riss ihren Blick von dem in der Ferne verschwindenden Jaguar los.

Joe fuhr fort: »Treten Sie diesem Mann nicht auf eigene Faust gegenüber. Wenn er sich bedroht fühlt, dann wären Sie ihm ausgeliefert, das ist Ihnen doch klar, oder? Versprechen Sie mir, dass Sie mir die Sache überlassen.«

Sie erwiderte: »Versprechen Sie mir, dass Sie wirklich etwas unternehmen.«

»Das verspreche ich.«

Anna stieg wieder ein.

11 Das alles war fünf Jahre her, aber mir kommt es vor, als sei es gestern gewesen.

Damals war ich in derselben Woche mit Cindy Thomas zum Mittagessen verabredet gewesen. Sie erwartete mich im Fast’n’Good, einem zwei Querstraßen von ihrem Büro entfernten Café. Ich war zu spät dran und hatte immer noch zehn Minuten vor mir, darum hastete ich, so schnell ich nur konnte, die Fourth Street entlang.

Jacobi hatte uns am Morgen zu einer spontanen Besprechung zusammengerufen, hatte sich ans vordere Ende des Bereitschaftsraums gestellt und uns angeblafft: »Wir müssen jetzt endlich mal mit diesem Fall vorankommen. Wir brauchen irgendeine Spur. Einen Zeugen. Eine belastbare Theorie. Ihr wisst, dass Boxer die Ermittlungen leitet. Boxer … Niemand geht nach Hause, bevor nicht wenigstens ein paar Fleischstücke in der Suppe schwimmen.«

Wir waren voll und ganz seiner Meinung. Wo steckten Carly, Adele und Susan? Wir hatten nicht die geringste Ahnung. Die Bombe tickte. Ein Dutzend Ermittler der Mordkommission arbeiteten rund um die Uhr und hofften wider alle Vernunft, dass die drei Lehrerinnen lebend aufgefunden werden konnten.

Cindy ist eine meiner besten Freundinnen und Polizeireporterin beim San Francisco Chronicle . Bei unserer allerersten Begegnung wollte sie einen Artikel über einen grausamen Doppelmord verfassen und hatte es irgendwie geschafft, sich an den Tatort zu mogeln. An meinen Tatort. Letztendlich war sie mir aber bei der Aufklärung des Falls behilflich gewesen, und wir hatten uns angefreundet. Ich war nicht weiter überrascht, dass sie inzwischen als journalistisches Talent mit einer großen Zukunft galt.

Ich hatte mich zwar verspätet, aber mir war klar, dass Cindy die Zeit nutzen würde, um Anrufe zu erwidern, Quellen zu kontaktieren, sich Notizen zu machen oder an ihrem Artikel weiterzuschreiben. Und sobald ich da war, würde sie ohne lange Vorrede zum Punkt kommen … oder mich so lange ausquetschen, bis ich ihr wenigstens eine halbwegs druckfähige Neuigkeit geliefert hatte.

Aber dafür würde ich im Gegenzug etwas erfahren, was ich noch nicht gewusst hatte.

Im Schaufenster des Fast’n’Good hing ein blinkendes OFFEN -Schild. Ich machte die Tür auf und ließ den Blick durch das Lokal schweifen, bis ich einen blonden Lockenschopf über die Rückenlehne einer Sitznische ragen sah. Ich schlenderte den Gang entlang, schob mich auf die Sitzbank gegenüber von Cindy und sagte: »Hallo. Tut mir leid, dass ich mich verspätet habe.«

Die Frage in ihren kornblumenblauen Augen war unübersehbar.

»Seid ihr mit den Lehrerinnen schon irgendwie weitergekommen?«, wollte sie wissen.

»Nicht weiter als gestern, Süße. Nichts. Bitte mach es mir nicht noch schwerer.«

12 Cindy legte ihr halb gegessenes Schinken-Salat-Tomaten-Sandwich auf den Teller und sagte: »Der Tomatenreis-Suppe gebe ich vier Sterne.«

Ich bestellte eine Suppe und ein Sandwich mit Grillkäse und Schinken. Dann sagte ich: »Was hast du für mich?«

Sie nahm ihr Handy und zeigte mir ein Foto, auf dem eine Frau zu sehen war, die sich zu einem großen Hund hinabbeugte und sich von ihm das Gesicht abschlecken ließ.

»Hinter der Frau und dem Hund«, sagte sie.

Ich vergrößerte das Foto und sah mir das Paar im Hintergrund an, das über einen Parkplatz schlenderte. Es hatte der Kamera den Rücken zugewandt. Der Mann war schlaksiger und größer als die Frau und hatte stachelige Haare. Die Frau hatte sich dem Mann zugewandt und war dadurch im Profil zu erkennen. Gelbe Striche auf dem Asphalt markierten die Parkbuchten. Am Bildrand war ein abgeschnittener, schwarzer SUV sowie die Ahnung eines Gebäudes zu erkennen.

»Okay. Was ist das?«

»Das hat mir eine vertrauliche Quelle zugeschickt«, sagte Cindy. »Ein Typ, der meinen Blog liest. Dazu hat er geschrieben: ›Carly Myers mit Freund. Sie ist eine der vermissten Lehrerinnen, stimmt’s?‹«

Ich sah etwas genauer hin. Bis jetzt hatte ich nur ein Passbild von Carly Myers gesehen. Dieser Schnappschuss hier war unscharf und zeigte die Frau nur im Profil. Aber möglich war es.

Ich fragte Cindy: »Wer ist der Mann?«

»Weiß nicht. Noch nicht.«

»Und der Parkplatz, wo ist der? Vor dem Bridge?«

»Mehr weiß ich auch nicht. Ich habe nur dieses Bild. Meine Quelle wollte eigentlich seine Freundin und ihren Hund fotografieren. Dann hat er sich das Foto noch einmal genauer angesehen und Carly Myers erkannt. Er kennt sie schon länger.«

»Cin. Bitte gib das erst an die Öffentlichkeit, wenn wir Carly gefunden haben, okay? Wir dürfen sie auf keinen Fall gefährden. Und du musst mir einen Kontakt zu deiner Quelle machen. Wir müssen wissen, wer der Mann neben der mutmaßlichen Carly Myers ist.«

»Kann ich machen, aber er wird nicht mit dir reden wollen. Gegen ihn laufen mehrere Ermittlungsverfahren.«

»Okay, okay. Ich kann mich auch am Telefon mit ihm unterhalten. Das würde gehen.« Vorerst.

»Ich will sehen, was ich tun kann.«

»Du schaffst doch alles, was du willst, du Nachwuchsreporterin.«

Sie lachte.

Dann schnappte sie sich ihr Telefon, schickte mir das Foto zu und verfasste eine Textnachricht an ihre Quelle. Mein Essen wurde serviert. Während ich das Tagesgericht hinunterschlang, sah ich mir noch einmal das Foto an, das Cindy mir zugeschickt hatte.

Die Aufnahme war nachts gemacht worden, und sie war und blieb unscharf, ganz egal, was ich damit anstellte. Vielleicht war die Frau auf dem Foto Carly Myers. Aber wer war der Mann? War er der Letzte gewesen, der Carly nach dem Verlassen des Bridge gesehen hatte? Hatte sie ihm gesagt, wo sie hinwollte? Hatte er sie entführt?

Ich erzählte Cindy, was die stellvertretende Schulleiterin, Karin Slaughter, über die drei vermissten Frauen und speziell über Carly Myers zu sagen gehabt hatte.

»Carly begeistert sich für Sport und Geschichte. Sie lebt allein. Ihre Eltern …« Beim Gedanken an die beiden seufzte ich. »Sie haben gesagt, dass sie nichts von einem festen Freund wissen.«

Ich leitete Fotos der drei Lehrerinnen an Cindy weiter. Sie würde sie heute noch im Chronicle veröffentlichen und gleichzeitig die Öffentlichkeit um Mithilfe bitten. Dadurch wurden zwar auch die Vollidioten aus ihren Löchern gelockt und würden unsere Hotline mit neunundneunzig Prozent Schwachsinn überfluten. Aber das eine Prozent könnte sich trotzdem lohnen. Vielleicht gab es ja doch noch eine Möglichkeit, die vermissten Frauen wieder lebend nach Hause zu holen.

Cindy sagte: »Warte mal!«

Sie zeigte mir eine Nachricht, die sie gerade eben bekommen hatte. Der Absender nannte sich Kev32 und schrieb: In 1 Std weiß ich, wie der Mann heißt.

Wir bestellten ein Stück Apfelkuchen zum Kaffee, und ich bestand darauf, die Rechnung zu bezahlen. Es war schnell und gut gewesen, und für eine echte Spur auch noch verdammt billig.

13 Joe sah zu, wie Anna ihren Wagen startete und die Fulton Street entlangfuhr, bis sie nach links auf die Steiner Street abbog.

Erst dann machte er sich auf den Weg in sein Büro.

Joe glaubte Anna jedes Wort, alles, was sie ihm über die Misshandlungen, den Terror, die wiederholten Gruppenvergewaltigungen und den Mord an ihrer Familie und praktisch allen Männern in Djoba berichtet hatte.

Er hatte nur eine einzige Frage: Wer war der Mann, der die Eingangstreppe jenes hübschen Hauses in der Fell Street herabgekommen war? Handelte es sich tatsächlich um Slobodan Petrović , oder hatte Anna ihre qualvollen Erinnerungen auf einen Menschen übertragen, der dem Monster, das sie niemals würde vergessen können, nur ähnlich sah?

Joe hatte nicht genügend Informationen, um diese Frage zu beantworten. Aber die würde er sich beschaffen.

Er stellte seinen Wagen in der Golden Gate Avenue ab, ging zwei Querstraßen weiter bis zum FBI -Gebäude und trat ein. Nachdem er den Sicherheitsposten passiert hatte, fuhr er mit dem Fahrstuhl nach oben und dachte dabei an Annas Geschichte und seinen Computer.

Er gab den Türcode ein, knipste das Licht an und hängte seinen Mantel hinter die Tür.

Sein Büro war funktional eingerichtet, ohne irgendwelche Fotos oder Schnickschnack, ohne jede persönliche Note. Es war mit einem normalen Holzschreibtisch, einem High-Tech-Computer und einem zweiten Stuhl ausgestattet. An der Wand hing ein Fernseher, in der Ecke stand eine Fahne und durch das Fenster zu seiner Rechten konnte man die Stadt aus dem zwölften Stockwerk sehen.

Er fuhr seinen PC hoch, holte das Foto von »Petrović «, das er vor zwanzig Minuten gemacht hatte, auf seinen Bildschirm, vergrößerte es und betrachtete es eingehend. Falls es sich tatsächlich um Slobodan Petrović handelte, dann hatte Joe heute Morgen um 8.14 Uhr nur wenige Meter von einem Ungeheuer in Menschengestalt entfernt gestanden, das sich des Völkermords schuldig gemacht hatte.

Doch das Foto war eine einzige Enttäuschung.

Es war klar gewesen, dass er Petrović nur schräg erwischt hatte, aber der Ausschnitt, den er jetzt auf seinem Bildschirm sah, ließ noch weniger von seinem Gesicht erkennen, als er gedacht hatte.

Die Haare des Mannes hingen ihm über die Stirn bis in die Augen, und, schlimmer noch, seine Hand und sein Smartphone bedeckten große Teile seiner Wange und seines Ohrs. Außerdem hatte er nach unten auf seine Füße geblickt. Dadurch hatte der Hals unterhalb seines Kinns zahlreiche Falten geworfen und sein Profil noch stärker verformt.

Joe ärgerte sich über die verpasste Gelegenheit. Trotzdem war ihm klar, dass Petrović auf ihn aufmerksam geworden wäre, wenn er sich näher herangewagt hätte.

Und das wäre nicht gut gewesen.

Joe konzentrierte sich auf das, was er hatte.

Der Kopf und die Nase des Mannes waren jedenfalls eigenwillig geformt.

Er öffnete die Gesichtserkennungssoftware des FBI , abgekürzt FACE , und importierte das Foto des »großen, bulligen Typen mit roten Backen«. Die Software konnte auch Teilaufnahmen mit einer Genauigkeit von fünfundachtzig Prozent zuordnen. Falls Petrović s Fahndungsfoto also in einer Datenbank der Bundespolizei oder eines der sechzehn angeschlossenen anderen Staaten auftauchte, dann konnte FACE ihn identifizieren.

Während das Programm seine Arbeit machte, starrte Joe den Bildschirm an, doch als es fertig war, meldete es nur drei unwahrscheinliche Treffer. Nichts Eindeutiges. Und keiner der drei war Petrović .

Joe loggte sich in das Criminal Information System von Interpol ein, einer globalen Datenbank für Straftaten und Straftäter, und gab Petrović s Namen ein. Das Programm lieferte ihm mehrere Aufnahmen, die der aus Annas zerfleddertem Zeitungsausschnitt ähnelten.

Anschließend lud er Dokumente und Hunderte Seiten über Petrović s militärische Karriere und seine Gefangenschaft herunter, dazu die Transkripte zahlreicher Verhöre durch die Polizei. Die Transkripte waren sehr stark redigiert worden. Warum? Joe blätterte die Seiten flüchtig durch und anschließend wusste er, dass Petrović sämtliche Vorwürfe – die Morde, die Vergewaltigungen, die Folterungen – abgestritten und behauptet hatte, er sei nichts weiter als ein einfacher Soldat gewesen.

Es müsse sich um eine Verwechslung handeln. Sie hätten den Falschen erwischt.

Denselben haarsträubenden Schwachsinn hatte Joe im Verlauf seiner Karriere schon oft aus dem Mund schuldiger Verbrecher zu hören bekommen. Und ohne Beweise konnte diese Taktik ja auch funktionieren, selbst für rotgesichtige Killer mit blutigen Händen.

In Petrović s Fall hatte es Berge von Leichen gegeben. Und es gab Überlebende wie Anna, die mit Sicherheit bereit gewesen wären, auszusagen. Wie hatte der Schlächter von Djoba es also geschafft, seiner Gefängnisstrafe zu entgehen?

Es gab nur eine einzige sinnvolle Erklärung. Petrović war auch als Zeuge aufgetreten. Er musste gegen höherrangige Offiziere ausgesagt haben, die dann aufgrund ihrer Kriegsverbrechen tatsächlich verurteilt worden waren. Falls das wirklich zutraf, hatte er ein fantastisches Geschäft gemacht.

Nach seiner Freilassung hatte Petrović vielleicht einen anderen Namen angenommen und fern seiner Heimat, weit weg vom Schauplatz seiner Verbrechen, ein neues Leben begonnen.

Aus Joes Sicht sprach alles dafür, dass er genau das getan hatte.

14 Joes Tag lief alles andere als erhofft.

Er war durch eine Besprechung mit Craig Steinmetz, dem Leiter der FBI -Zweigstelle in San Francisco, aus der Konzentration gerissen worden. Bei der Besprechung ging es um drei Lehrerinnen an einer Privatschule, die seit zwei Tagen vermisst wurden. Joe wusste, dass das Lindsays Fall war. Da es immer noch nicht den geringsten Hinweis auf den Verbleib der Lehrerinnen gab, hatte das San Francisco Police Department das FBI um Hilfe gebeten.

Joe wäre liebend gern in die Ermittlungen eingestiegen, aber da auch andere Agenten dazu bereit waren, widmete er sich lieber wieder dem Versprechen, das er Anna gegeben hatte.

Nach dem Ende der Besprechung ging er also zurück in sein Büro und versuchte, sich wieder auf seine Arbeit zu konzentrieren. Doch die nächste Unterbrechung ließ nicht lange auf sich warten.

Der Direktor aus Washington rief an und hielt sich nicht mit langen Vorreden auf. Eine terroristische Verschwörung, die Joe schon vor Monaten aufgedeckt hatte, erforderte seine Aufmerksamkeit. Unverzüglich. Der Verdächtige war gebürtiger US -Amerikaner und besaß über Syrien gute Verbindungen zu einem Terroristen am oberen Ende der Befehlskette. Es gab entschlüsselte Telefongespräche. Jemand hatte einen Lastwagen gemietet. Aber bis jetzt hatte man Greg Stassi, dem amerikanischen Verdächtigen, nichts anhängen können.

Stassi saß zwar in Gewahrsam, war aber stumm wie ein Fisch. Ohne konkrete Beweise oder ein Geständnis musste er in achtundvierzig Stunden wieder entlassen werden.

Der Direktor sagte: »Molinari, Sie kennen Stassi. Vielleicht redet er ja mit Ihnen.«

Noch vor zwei Tagen hätte Joe sich ins nächste Flugzeug nach Washington gesetzt und den Jungen ins Gebet genommen. Aber heute erwiderte er: »Marty, das ist kein guter Zeitpunkt. In einer Woche oder so kann ich mich vielleicht freimachen, aber ich stehe kurz vor einem Durchbruch. Ich kann hier wirklich nicht weg. Tut mir leid.«

Petrović war kein Fall und hatte auch keine Ermittlungsakte. Joe hatte den Direktor bis jetzt noch nie in die Irre geführt. Aber er hatte auch noch nie eine Überlebende einer »ethnischen Säuberung« kennengelernt und ihr das Versprechen gegeben, alles zu versuchen, um einen Mörder zur Strecke zu bringen, schon gar keinen von solch ekelerregender Monstrosität wie den Schlächter von Djoba.

Joe war zu neunzig Prozent davon überzeugt, dass der Mann in der Fall Street Slobodan Petrović gewesen war. Aber ohne eine vorurteilsfreie Identifizierung konnte er das nicht beweisen, nicht einmal sich selbst gegenüber.

Punkt.

Er zog das Telefon heran und rief Hai Nguyen an, einen hervorragenden Kriminaltechniker im FBI -Labor in Quantico. Anschließend schickte er ihm zwei Fotos zu: Petrović s Fahndungsfoto und die verdeckte Aufnahme vom Gesicht des Mannes in der Fall Street.

»Ich sehe es mir an, Joe.«

»Danke, Hai. Und …«

»Ich weiß. Sofort.«

Nachdem er sich eine frische Tasse Kaffee besorgt hatte, widmete er sich wieder der Suche nach dem Mann, der angeblich Hunderte, wenn nicht sogar Tausende bosnischer Zivilisten grausam getötet haben sollte.

Dateinamen zogen über seinen Bildschirm, und Joe sah sich jede einzelne Akte an. Jedes Dokument fügte dem, was er bereits wusste, ein wenig mehr Tiefe hinzu, ließ das Bild ein wenig differenzierter werden: Petrović s Geburtsort, sein gewalttätiges Elternhaus, der knallharte Militärdienst, Hinweise darauf, weshalb er zum Massenmörder geworden war.

Tatsache war: Slobodan Petrović war nach dem Ende des Kriegs auf der Flucht geschnappt und vor dem Internationalen Strafgerichtshof wegen Kriegsverbrechen und Verbrechen gegen die Menschlichkeit angeklagt worden. Doch nach dem Urteilsspruch war er freigelassen und sein Strafregister vorerst gelöscht worden.

Vermutung war: Irgendwann später war er in die Vereinigten Staaten übergesiedelt, genauer nach San Francisco, wo er sich ein Haus und ein Auto gekauft oder gemietet hatte.

Damit beschäftigte Joe sich jetzt.

Er gab das schlechte Foto, das er heute Morgen von Petrović gemacht hatte, in die Führerschein-Datenbank ein und war nicht weiter verwundert, als er keinen Treffer bekam. Er rief noch einmal bei Hai Nguyen an.

»Wie läuft’s, Hai?«

»Sehen Sie mal in Ihrem Postfach nach.«

Nguyens Rekonstruktion sah genauso aus wie die Fotos aus Petrović s Militärakten. Die Ähnlichkeit war verblüffend, und Joe fand das Bild sehr hilfreich.

Er legte auf und gab das rekonstruierte Foto in die Führerschein-Datenbank ein. Sofort klappte ein Führerschein auf seinem Bildschirm auf. Das Bild zeigte den Mann, den er in der Fell Street gesehen hatte, aber sein Name lautete nicht Slobodan Petrović .

Er lautete Antonije Branko.

15 Joe war hoch konzentriert, wie im Tunnel, und genau dort fühlte er sich am wohlsten.

Nachdem er einen zu dem Foto passenden Namen gefunden hatte, dauerte es nicht lange, bis er ein ganzes Bündel an Informationen beisammenhatte: Steuerunterlagen, Strafzettel sowie die Verträge für den Kauf eines Hauses in der Fell Street durch Antonije Branko im letzten Jahr.

Jetzt hatte er also etwas Konkretes in der Hand.

Während er die neue Datenlage analysierte, genoss er für einige wenige Sekunden die Euphorie der Erkenntnis. Höchstwahrscheinlich hatte Petrović sich schon vor seiner Flucht aus Bosnien einen anderen serbischen Namen zugelegt, um seine wahre Identität möglichst glaubhaft bestreiten zu können. Falls er doch einmal erkannt wurde, dann konnte er sagen: »Petrović und ich stammen aus demselben Dorf. Kann sein, dass wir über ein paar Ecken miteinander verwandt sind. Wir sehen uns alle ziemlich ähnlich.«

Sein Hochgefühl verblasste und wurde durch einen anderen, wichtigeren Gedanken ersetzt.

Er beugte sich über seine Tastatur und durchsuchte die Datenbank des SFPD nach Antonije Branko . Und tatsächlich wurde er dort in einer Liste mit »Personen von besonderem Interesse« geführt, weil er sich an »bekannten Treffpunkten des kriminellen Milieus«, also in bestimmten Kneipen, Strip-Läden oder düsteren Vierteln, mit Angehörigen ebendieses Milieus getroffen hatte.

Er hatte dort seinen teuren, mitternachtsblauen Jaguar abgestellt. Er war zweimal wegen kleinerer Verstöße gegen das Betäubungsmittelgesetz befragt worden – beide Male hatte er eine kleine Menge Ecstasy zum Eigenverbrauch erworben. Er war von erfahrenen Beamten des Drogendezernats verhört worden, ohne dass sie ihm irgendetwas hätten nachweisen können. Keine Festnahme. Keine Anklage.

Joe hatte den Eindruck, als würde Petrović mit zahlreichen Mittelsmännern arbeiten, sodass er bis jetzt zumindest noch keine Spuren hinterlassen hatte. Dass er, wenn er seine Eingangstreppe herunterkam, immer die Hand und das Smartphone vors Gesicht hielt, kam ihm nun wie eine absichtlich kalkulierte Handlung vor.

Aber für das FBI gab es keinen Anhaltspunkt, der als Vorwand ausgereicht hätte, um ihn zum Verhör zu bitten.

Wenn Petrović in Bosnien auf legalem Weg seinen Namen geändert und anschließend als Antonije Branko einen Reisepass und ein Visum erhalten hatte, wenn er danach in die USA gekommen und eine Green Card sowie einen Führerschein beantragt hatte … Dann war das alles legal. Dann hatte er keine Straftat begangen.

Aber nach Joes Überzeugung änderten die Menschen sich normalerweise nicht so grundlegend.

Petrović hatte nicht all den Toten in Djoba den Rücken gekehrt und war in die USA gekommen, um hier ein Chorknabenleben zu führen. Anna hatte die richtige Frage gestellt: Woher hat er so viel Geld?

Doch im Augenblick musste Joe dem Fisch erst einmal Leine lassen, ihn beobachten, ihn beschatten. Erst wenn er sich in illegale Aktivitäten verstrickte, konnte er ihn einholen. An Land werfen.

Joe ließ sich gegen die Stuhllehne sinken, faltete die Hände im Nacken und starrte an seine schallgedämpfte Zimmerdecke.

Er musste ununterbrochen an Anna denken. Ihre Geschichte hatte ihn ergriffen, und er machte sich Sorgen um sie. Er wollte Slobodan Petrović hinter Gitter bringen. Aber wenn er versuchte, ohne wirklichen Anhaltspunkt offizielle Ermittlungen gegen Branko einzuleiten, würde er zurückgepfiffen werden.

Andererseits: Wenn er Anna nicht unterstützte, war womöglich ihr Leben in Gefahr.

16 Dank Cindys anonymer Quelle kannten Conklin und ich jetzt den Namen eines Mannes, der möglicherweise mit Carly Myers liiert gewesen war, sowie einen Ort, an dem er sich regelmäßig aufhielt.

Sein Name lautete Tom Barry. Und seine Mittagspause verbrachte er am liebsten in einer Sportkneipe namens Casey’s on Fillmore. Ich war zum ersten Mal in dem Laden und sah ihn mir von der Tür aus gründlich an.

Es war ein schmaler, dunkler, clubartiger Raum. Die Wände waren mit gerahmten Fotos von Stars aus der Welt des Sports geschmückt. Über die ganze Länge der Kneipe zog sich ein lang gestreckter Tresen, und im vorderen wie im hinteren Teil gab es ein paar Tische sowie bequeme Sessel. Drei Fernseher waren so platziert, dass man von überall wenigstens einen Bildschirm gut im Blick hatte. Sie zeigten gerade ein Pferderennen in Saratoga Springs.

Die Gäste waren mit Leidenschaft bei der Sache. Es ging schließlich um Geld.

Conklin und ich betrachteten die Männer, die am Tresen saßen, der Reihe nach. Einer von ihnen entsprach dem Mann auf dem Foto. Weiße Hautfarbe, Mitte zwanzig, schlaksig, Igelfrisur, flüssiges Mittagessen. Wobei man fairerweise erwähnen sollte, dass neben seinem Bierglas eine Schale mit Erdnüssen stand.

Wir bauten uns links und rechts neben ihm auf und konnten deutlich spüren, dass ihm dieses Eindringen in seine Privatsphäre überhaupt nicht schmeckte. Sorry, Kumpel. Aber wir sind von der Polizei. Falls er versuchte zu flüchten, würden wir ihn uns schnappen.

Ich zeigte ihm meine Dienstmarke, stellte meinen Partner und mich vor und erkundigte mich, ob er Tom Barry war.

»Warum wollen Sie das wissen?«

Ich holte mein Smartphone aus der Tasche und zeigte ihm das Foto vom Parkplatz. Dann fragte ich ihn, ob er der Mann auf dem Foto war.

»Sieht so aus. Ja, das ist meine Lederjacke.«

»Und wer ist Ihre Begleitung?«

»Äh. Carly?«

»Sie waren vor Kurzem mit ihr zusammen«, sagte ich.

»Nein. Letzte Woche haben wir uns getroffen, am Dienstag. Da waren wir zusammen unterwegs. Was ist denn los?«

Conklin überhörte seine Frage und erkundigte sich stattdessen, ob Barry wusste, wo wir Carly finden konnten.

»Ich? Nein. So eng sind wir auch nicht. Wir sitzen ab und zu in der gleichen Kneipe, und manchmal gehen wir eine Kleinigkeit essen.«

»Sie wird vermisst«, sagte Conklin. »Seit mehreren Tagen.«

»Davon weiß ich nichts.« Barry wich ein ganzes Stück zurück und wirkte erschrocken.

Die Pferde auf dem Bildschirm über unseren Köpfen hatten die Schlusskurve fast hinter sich und donnerten der Zielgeraden entgegen. Die Kneipenbesucher fingen an zu brüllen und zu johlen.

Barry warf ebenfalls einen Blick nach oben und schrie: »Los, nun mach schon, Fast Talker, mach schoooon!« Dann fiel ihm wieder ein, dass wir neben ihm standen. Er sah uns mit tiefem Missfallen an.

»Ich habe keine Ahnung, wo Carly steckt. Sie vergeuden nur meine Zeit.«

Ich erwiderte: »Wir glauben Ihnen, Mr. Barry. Aber falls Ihnen Carly auch nur ein kleines bisschen am Herzen liegt, dann brauchen wir Ihre Hilfe.«

»Großer Gott. Ich hab ja nicht mal ihre Telefonnummer.«

Da sagte Conklin in seinem freundlichen und nicht bedrohlichen Tonfall: »Manchmal wissen die Menschen mehr als sie glauben. Wir wären Ihnen sehr dankbar, Mr. Barry, wenn Sie uns aufs Präsidium begleiten würden. Gut möglich, dass Sie ein wenig Licht in die ganze Angelegenheit bringen können.«

»Hören Sie, um zwei muss ich wieder bei der Arbeit sein, okay? Ich bin Geschäftsführer der Autowaschanlage drüben in der Third Street.«

»Bis dahin sind Sie längst wieder zurück«, log ich ihn an.

Barry knallte einen Zehner auf den Tresen, und dabei sah ich seine aufgeschürften Fingerknöchel. Er hatte erst vor Kurzem etwas oder jemanden damit geschlagen. Während er etwas mühsam in seine Lederjacke schlüpfte, griff Conklin hinter seinem Rücken nach seinem Bierglas. Ich lenkte Barry zusätzlich ab, indem ich ihm noch einmal das Foto vor die Nase hielt und ihn fragte: »Das ist doch auf dem Parkplatz vor dem Bridge, oder nicht?« Währenddessen ließ Conklin sich vom Barkeeper eine Plastiktüte geben.

»Schätze schon«, nuschelte Barry.

Zusammen mit seinen Fingerabdrücken auf dem Bierglas unter Conklins Anorak brachten wir ihn nach draußen und setzten ihn auf die Rückbank unseres Wagens. Conklin fuhr los, und ich durchsuchte mithilfe des mobilen Computers in unserer Mittelkonsole das Strafregister nach Thomas Barry.

Ich stieß auf einige wenige, unbedeutende Einträge: eine Festnahme wegen Trunkenheit und ungebührlichen Benehmens im Casey’s vor etlichen Jahren, ein harmloser Auffahrunfall im letzten Jahr sowie ein Eintrag wegen Fahrens unter Alkohol- und/oder Drogeneinfluss. Sein Jugendstrafregister war nicht zugänglich.

Ich stellte mir Carly Myers und Tom Barry zusammen vor, aber so, wie ich das sah, war er ihr in keiner Hinsicht gewachsen. Was sah sie in ihm?

Das machte mich neugierig, und zwar so sehr, dass ich mir durchaus vorstellen konnte, dass Tom Barry einen Schlüssel zum Verbleib der drei vermissten Lehrerinnen in den Händen hielt.

17 Die Hall of Justice ist ein riesiger, quaderförmiger Granitbau in der Bryant Street. Hier sind unter anderem der Strafgerichtshof, die Staatsanwaltschaft, ein Gefängnis und die Wache Süd des San Francisco Police Department mit der Mordkommission untergebracht. In ihrem Bereitschaftsraum im dritten Stock hatten auch Conklin und ich unseren Schreibtisch.

Das Gebäude konnte zwar auf eine vielfältige Geschichte verweisen und besaß durchaus einen dezenten Charme, aber es war auch von Ratten und Asbestfasern verseucht, hatte regelmäßig unter Wasserrohrbrüchen zu leiden und lag dazu noch in einem Erdbebengebiet.

Conklin und ich arbeiteten schon so lange hier, dass uns kaum mehr auffiel, wie gesundheitsgefährdend dieses Gebäude war. Jedes Mal, wenn wir darüber sprachen, waren wir uns einig, dass wir das alte Wrack, wenn es doch einmal abgerissen würde, vermissen würden.

Doch im Augenblick hatten wir einen potenziellen Verdächtigen dabei und dachten an nichts anderes als an die vermissten Lehrerinnen.

Conklin, Tom Barry und ich setzten uns an einen Eisentisch in einem kleinen Verhörzimmer am Ende des Flurs in der Mordkommission. Lieutenant Warren Jacobi, unser alter Freund und Vorgesetzter, stand hinter der Glasscheibe.

Ich übernahm die erste Fragerunde und bat Barry, uns behilflich zu sein. Er legte sofort lautstark los. Zunächst stritt er erneut ab, irgendetwas über Carly zu wissen. Anschließend wurde er streitlustig und aggressiv. Seine Reaktion brachte mich auf die Palme, aber ich wusste auch, dass wir nichts gegen ihn in der Hand hatten.

Er konnte jederzeit ungehindert gehen.

Conklin übernahm.

»Mr. Barry, hören Sie auf. Die Situation ist verdammt ernst. Wir versuchen hier, Menschenleben zu retten, aber Sie benehmen sich die ganze Zeit so, als hätten Sie etwas zu verbergen. Wenn Sie unschuldig sind, dann benehmen Sie sich bitte auch so, einverstanden? – Sie haben sich mit Carly getroffen, haben Zeit mit ihr verbracht, also bitte helfen Sie uns irgendwie weiter. Wo könnte sie nach der Arbeit noch hingegangen sein, allein und im Dunkeln?«

»Ich. Weiß. Es. Nicht. Hören Sie, wir hatten keine Beziehung oder so was. Überhaupt nicht. Wir haben über Baseball und Football geredet, aber vor allem über Fußball. Wir haben gevögelt, einmal bei mir und einmal bei ihr. Aber ich habe ihr am Valentinstag keine Geschenke gemacht, und ich habe sie auch meiner Mutter nicht vorgestellt. Es war nichts Ernstes. Was ist denn daran so schwierig zu kapieren?«

Nachdem wir uns auf diese Art und Weise eine Stunde lang abgemüht hatten, war ich mir sicher, dass wir jedes Fitzelchen an Information aus Thomas Barry herausgequetscht hatten, darunter auch seinen Dienstplan und den Namen einer Frau, die ihm für den Abend, an dem Carly, Susan und Adele verschwunden waren, ein Alibi geben konnte. Sogar die Namen der beiden Frauen, mit denen er sich an den darauffolgenden Abenden vergnügt hatte. Thomas Barry war ein Aufreißer. Wir würden seine Fingerabdrücke ins Labor schicken. Vielleicht hatte er ja auch in Carly Myers’ Auto Spuren hinterlassen.

Es war 14.15 Uhr.

Barry sagte: »Kann ich jetzt gehen? Ich will schließlich nicht gefeuert werden.«

»Ich bitte einen Streifenwagen, Sie zu fahren«, sagte ich.

»Na gut. Endlich.«

Er schlüpfte in seine Jacke und sah mich mit einem seltsamen Gesichtsausdruck an. Fast so, als wollte er uns gleich einen Gefallen tun.

»Sergeant, ich habe nichts mit Carlys Verschwinden zu tun. Oder mit dem der anderen. Aber wenn ich Sie wäre, dann würde ich mich ein bisschen intensiver mit Carly befassen. Ich glaube nämlich, dass sie alles andere als ein Engel ist. Sie hat auch eine düstere Seite, so viel kann ich Ihnen sagen.«

Es klopfte an die Tür, und Jacobi trat ein. Er wirkte tief erschüttert.

»Mr. Barry, ich habe einen Streifenwagen für Sie bereitgestellt. Danke für Ihre Unterstützung. Boxer, Conklin, ich muss euch sprechen. Sofort.«

Ich übergab Barry in die Hände von Officer Mahoney und ging zu Jacobis Glaskasten am hinteren Ende des Bereitschaftsraums.

Er und Conklin erwarteten mich bereits.

Ich zog mir einen Stuhl heran und sagte: »Reine Zeitverschwendung. Wir haben nicht genügend in der Hand für einen Haftbef…«

Jacobi fiel mir ins Wort.

»Im Big Four Motel wurde ein Leichnam gefunden. Möglicherweise Carly Myers. Zimmer 112. Ruft mich an, sobald ihr da seid.«

18 Wir warfen eine Münze, und Richie verlor, darum setzte ich mich ans Steuer.

In Rekordzeit waren wir in der Ellis Street und näherten uns dem Big Four Motel. Ich bremste nur für die orientierungslosen Junkies, die vor uns über die Larkin Street taumelten.

In einer Parkbucht vor dem schäbigen Stundenmotel stellte ich unseren Wagen ab und schnaufte einmal tief durch. Wir waren nicht allein. Ein Dutzend obdachloser, verarmter, drogensüchtiger Bewohner des Tenderloin hatten den Asphalt zwischen den parkenden Autos in Beschlag genommen.

Nicht mehr lange.

Der Parkplatz war Teil des Tatorts und würde in Kürze geräumt und abgesperrt werden.

Conklin und ich stiegen aus. Zahllose Fragen purzelten durch meine Gehirnwindungen, aber mit Antworten konnte ich frühestens dann rechnen, wenn wir Zimmer 112 betreten hatten.

Frage Nummer eins: Handelte es sich bei der Toten tatsächlich um Carly Myers?

Fragen Nummer zwei und drei: Falls ja, was war die Todesursache? Und warum ausgerechnet hier?

Einige Motelgäste hatten sich unter der Markise vor dem Empfang versammelt und verlangten lautstark, in ihre gottverdammten Zimmer gelassen zu werden.

Der Geschäftsführer erwiderte genauso laut: »Die Bullen sagen, dass sie so lange brauchen, wie sie eben brauchen. Dagegen kann ich nichts machen.«

Ich schaltete mich in den Disput ein, fragte den Geschäftsführer nach seinem Namen – Jake Tuohy – und bat ihn, in der Nähe zu bleiben. Wir würden bald wiederkommen.

Zimmer 112 befand sich am hinteren Ende des Motels. Mein Partner und ich gingen also auf die Rückseite des dreigeschossigen, vergipsten Gebäudes, wo wir von einer kleinen Armada aus Polizeifahrzeugen begrüßt wurden: zwei Streifenwagen, ein Notarztwagen sowie zwei Transporter der Kriminaltechnik, allesamt leer.

Wir zeigten dem Streifenbeamten am Fußende der Treppe unsere Dienstmarken, duckten uns unter dem Absperrband hindurch und gingen in den ersten Stock. Dort wurden wir bereits von einem weiteren Beamten, Officer Robert Nardone, erwartet. Damals war Nardone noch ein vielversprechender Streifenpolizist mit Karriereambitionen gewesen. Er berichtete, dass er als erster Polizeibeamter vor Ort gewesen sei.

»Dann schießen Sie mal los«, forderte ich ihn auf.

»Das Zimmermädchen, Nancy Koebel, wollte gegen halb eins oder so das Zimmer sauber machen und hat den Leichnam entdeckt. Er hing mit einer Schlinge um den Hals in der Dusche. Sie hat sofort den Geschäftsführer, Jake Tuohy, verständigt. Der hat nach einem schnellen Blick ins Badezimmer die Tür geschlossen und die Polizei gerufen.«

»Wo ist diese Nancy Koebel jetzt?«

Nardone erwiderte: »Sie war schon weg, als ich hier angekommen bin.«

»Haben Sie sich das Zimmer angesehen?«, wollte Conklin wissen.

»Ich habe gut aufgepasst, um keine unnötigen Spuren zu hinterlassen. Es war dunkel. Ich habe mit dem Ellbogen das Licht eingeschaltet und bin ins Badezimmer gegangen. Habe das Opfer gesehen und nach Lebenszeichen gesucht. Sie hat nicht geatmet. Ich habe ihr Bein angefasst. Es war eiskalt.«

Nardone wirkte irgendwie traurig. Vielleicht kränkelte er auch. Ich stellte mir vor, wie er in diesem Badezimmer gestanden, sich womöglich an der Wand abgestützt hatte, um das Opfer zu berühren. Auf der Klinke und vielleicht auch an der Wand würden wir seine Fingerabdrücke finden. Die Klinke war auch vom Zimmermädchen und dem Geschäftsführer angefasst worden. Dabei hatten sie vermutlich jede Spur des Täters verwischt.

»Und weiter?«, forderte ich ihn auf.

»Dann habe ich vom Flur aus ins eigentliche Zimmer geschaut. Die Vorhänge waren zu, aber mit dem Licht aus dem Badezimmer konnte ich ein bisschen was erkennen. Da war niemand, weder tot noch lebendig. Dann habe ich den Lieutenant angerufen.«

»Okay«, sagte ich. »Gut gemacht, Bobby.«

In den folgenden Minuten arbeiteten wir vorschriftsmäßig die weiteren Maßnahmen ab.

Ich bat Nardone, die Kennzeichen sämtlicher Fahrzeuge auf den Parkplätzen auf der Vorder- und Rückseite des Motels zu notieren, die Parkplätze abzusperren und in der Ellis Street einen Pressecontainer aufstellen zu lassen.

»Ohne meine ausdrückliche Genehmigung kommen hier nur Polizisten rein oder raus. Ich besorge Ihnen Unterstützung, dann können Sie die Motelgäste zusammenholen. Sie sollen sich alle im Empfangsbereich sammeln.«

»Die drehen durch«, sagte er.

»Sie werden widersprechen. Seien Sie freundlich, aber bestimmt. Es geht hier um eine polizeiliche Ermittlung in einem mutmaßlichen Mordfall, okay?«

»Verstanden, Sergeant.«

Ich rief Jacobi an.

»Chef, ich brauche hier Uniformierte und Kriminalbeamte. Wir müssen ein paar Motelgäste befragen, die sich niemals freiwillig gemeldet hätten.«

Jacobi legte sofort los.

Dann steuerten Conklin und ich Zimmer 112 und das, was uns dort erwartete, an.

19 Ich war sehr erleichtert, als ich Charlie Clapper vor Zimmer 112 stehen sah. Er tippte gerade auf seinem Handy herum.

Clapper war früher Lieutenant bei der Mordkommission des Los Angeles Police Department gewesen. Er hatte also jede Menge Praxiserfahrung, machte hervorragende Arbeit und war weder ein Angeber noch ein Intrigant. Er war absolut zuverlässig, und ich betrachtete ihn als guten Freund.

Nach der Begrüßung erkundigte sich Conklin, ob Clapper irgendwelche Aufnahmen aus Überwachungskameras sichergestellt hatte.

»Das wär schon schön, stimmt’s?«, erwiderte Clapper.

»Ich interpretiere das mal als Nein«, sagte Conklin.

»Es ist ein Vielleicht. Die Gäste hier mögen keine Kameras, aber zwei meiner Leute sehen gerade bei dem Geldautomaten auf der anderen Straßenseite nach. Ich halte mich erst mal noch zurück mit meinen Erwartungen.«

Die Tür von Zimmer 112 stand offen, und der kleine Raum wurde von LED -Strahlern in grelles Licht getaucht. Clapper redete weiter, während wir Handschuhe und Schuhüberzieher überstreiften.

Er sagte: »Hier könnte man ein ganzes Uni-Seminar in Kriminaltechnik abhalten. Aber nicht, dass ihr glaubt, ich wüsste schon irgendwas.«

Wir folgten ihm über die Schwelle und bekamen jetzt einen ersten Eindruck. Zimmer 112 war in vielerlei Hinsicht ein typisches Motelzimmer. Die Länge von der Tür bis zum hinteren Fenster betrug gut fünf Meter, die Breite knapp drei Meter, von denen der größte Teil vom Bett eingenommen wurde. Das Badezimmer befand sich gleich links hinter der Eingangstür.

Das Big Four existierte seit dreißig Jahren. Es war eine Institution im Tenderloin und im Lauf der Zeit nicht gerade in Würde gealtert. Der Teppichboden war schmutzgrau, die ursprüngliche Farbe ließ sich nicht mehr bestimmen. Die Vorhänge waren fadenscheinig und die Tagesdecke darüber hinaus auch noch fleckig und schmutzig. Das Doppelbett war noch gemacht, aber die Kissen waren zerknüllt.

Conklin und ich standen in der Tür und sahen zu, wie die Kriminaltechniker alles fotografierten, Skizzen anfertigten und Fingerabdruckpuder verstäubten. Letzteres war zwar angesichts des angehäuften Drecks aus drei Jahrzehnten wohl eine vergebliche Mühe, aber es musste sein. Vielleicht gab es ja einen einzigen gut oder wenigstens teilweise erhaltenen Fingerabdruck, der zu einem Treffer in der Datenbank führte.

Die Kriminaltechniker hatten Markierungen neben die verschiedenen zusammengefalteten weiblichen Kleidungsstücke auf dem Fußboden gelegt: ein dunkles Stück Oberbekleidung, etwas, das wie eine Hose oder ein Rock aussah, ein langärmeliges, spitzenbesetztes Top, ein BH . Neben dem Bett standen ein paar hochhackige Schuhe, über einem Stuhl im Hintergrund hing ein leichter Mantel, und davor stand eine großvolumige Handtasche. Der Reißverschluss war geöffnet und schien nur darauf zu warten, Unterhaltungselektronik, Bücher und eine komplette Küchenspüle in sich aufzunehmen.

Im Vergleich zu anderen Tatorten sah dieser hier sehr sauber aus, aber wir hatten die Tote noch nicht gesehen. Die beiden Techniker im Badezimmer versperrten uns die Sicht.

Ich fragte Clapper: »Habt ihr einen Brief gefunden?«

»Noch nicht. Ich habe ihre Handtasche aufgemacht, als ich nach einem Ausweis gesucht habe. Auf ihrem Führerschein steht Carly Myers, und das Gesicht der Toten sieht dem Foto ziemlich ähnlich. Wir nehmen die Tasche mit ins Labor und sagen dir Bescheid, was wir alles entdeckt haben.«

Falls sie in der Tasche ein Handy oder einen Computer fanden, dann würden sie auch ihre ein- und abgehenden Anrufe, ihre Textnachrichten und E-Mails untersuchen. Ein Handy allein hätte vermutlich gereicht, um genau zu wissen, was sich bis zu ihrem Verschwinden alles abgespielt hatte. Und es würde uns hoffentlich auch zu Susan Jones und Adele Saran führen.

Clapper sagte: »Wir sind erst seit zwanzig Minuten hier, also kann ich dir nur eine vorläufige Einschätzung geben. Das Opfer ist jedenfalls eine weibliche Weiße. Sie hing mit dem Hals in einer Schlinge, bestehend aus einem verknoteten Stromkabel. Das andere Ende des Kabels war mehrere Male um die Halterung des Duschkopfs und um die Vorhangstange geschlungen worden. Es stammt von einer Stehlampe im Nebenzimmer. Die Schere liegt auf dem Fußboden.

Außerdem trägt sie ein extra großes Männerhemd. Sieht neu aus.«

»Was kann das bedeuten?«, wollte ich wissen.

»Weiß ich noch nicht. Wir werden es untersuchen. An den Armen des Opfers habe ich keine Abwehrverletzungen festgestellt, aber ihre Hände habe ich mir noch nicht angesehen. Ihre Handgelenke waren mit einem Höschen auf der Körpervorderseite gefesselt. Die Gerichtsmedizin wird ihre Lebertemperatur messen, aber ich kann dir sagen, dass die Totenstarre gerade nachzulassen beginnt. Ich schätze also, dass sie seit vierundzwanzig bis sechsunddreißig Stunden tot ist.«

Jede Leiche war anders. Jeder Tatort war anders. Aber Clappers kompetente Schätzung reichte mir fürs Erste.

Am Montag war Carly das letzte Mal gesehen worden. Dann war sie also vermutlich am späten Dienstagabend oder am frühen Mittwochmorgen gestorben.

Clapper sagte: »Wir haben mit dem Badezimmer gerade erst angefangen, aber ihr könnt ruhig mal einen Blick reinwerfen. Seid ihr so weit, Kollegen?«

Er klopfte an den Türrahmen. Die Techniker kamen mit ihren Werkzeugkoffern heraus, und Clapper stieß die Tür weit auf.

Conklin und ich traten ein.

20 Ich betrat das kleine, geflieste Zimmer und wusste genau, dass ich den nun folgenden Anblick mein Leben lang nicht mehr vergessen würde.

Mit dem Rücken seiner behandschuhten Hand schob Clapper den Duschvorhang beiseite und gab den Blick auf eine tote Frau frei. Sie trug ein weißes Männerhemd. Die Schöße reichten ihr bis zur Mitte der Oberschenkel.

Wie Clapper bereits gesagt hatte, war um das Wasserrohr zwischen Duschkopf und Wand ein Stromkabel geschlungen und unter dem Kinn des Opfers verknotet worden. Ihre Handgelenke waren mit einem rosa Damenhöschen vor dem Bauch gefesselt. Hätte Carly auch nur einige wenige, noch so kraftlose Versuche unternommen, sich zu befreien, die paar Spitzenfäden hätten sofort jeden Widerstand aufgegeben. Ihre Füße baumelten über dem Abfluss unterhalb des Wasserhahns.

Im eigentlichen Zimmer waren keine Anzeichen für einen Kampf festzustellen, und auch hier war nichts dergleichen erkennbar. Der Vorhang hing noch an Ort und Stelle, und die Badematte lag faltenfrei und parallel zur Wanne auf dem Fußboden.

Ich versuchte, mir vorzustellen, wie Carly Myers, eine beliebte, attraktive, erfolgreiche und sportliche Frau, sich auszog, in ein weißes Männerhemd schlüpfte, ein Stromkabel zu einer Schlinge knotete, sich die Schlinge um den Hals legte und zuzog. Anschließend hätte sie das andere Ende des Kabels um den Duschkopf gewickelt und sich mit ihrem Höschen die Hände gefesselt.

Und dann? Hatte sie sich auf den Rand der Badewanne gestellt und war gesprungen?

Niemals. Sie hätte unwillkürlich mit den Beinen ausgeschlagen, hätte an dem Kabel gezogen und die ganze Vorrichtung wäre aus der Wand gebrochen … nein, nein, nein. Sie war ermordet worden, und der Täter hatte sie höchstwahrscheinlich erst im Anschluss daran aufgehängt. Das hier war ein vorgetäuschter Selbstmord, und das Höschen nur die besondere Note. Darauf würde ich meine Dienstmarke verwetten.

Conklin rückte ein bisschen näher, um besser sehen zu können.

»Da am Hals hat sie einen Bissabdruck«, sagte er.

»Sehr gut. Und so, wie es aussieht, fehlen zwei Handtücher«, ergänzte ich.

»Die hat der Täter zum Aufwischen benutzt und mitgenommen«, meinte Conklin.

Mein Partner fotografierte die Tote sowie den Rest des kleinen Badezimmers. Als er damit fertig war, bat Clapper uns, wieder zu gehen, und rief Hallows, seinen Stellvertreter, zu sich. Der sollte ihm beim Abnehmen des Leichnams behilflich sein.

Hallows breitete auf dem Fußboden zwischen Badewanne und Wand ein sauberes weißes Tuch aus. Clapper hielt den Leichnam fest, während Hallows sich nach vorne beugte und das Kabel in der Mitte durchschnitt, damit eventuelle DNA -Spuren an den beiden Enden möglichst erhalten blieben.

Nach meiner Schätzung hatte Carly Myers etwa zweiundfünfzig Kilogramm gewogen. Kaum war das Kabel durchschnitten, sackte ihr lebloser Körper nach unten, doch Clapper hielt sie fest und Hallows packte sie an den Beinen. Dann legten sie sie gemeinsam auf dem Tuch ab.

Hallows streifte ihr Plastiktüten über die Hände, um mögliche Spuren unter ihren Fingernägeln nicht zu beschädigen. Conklin und ich stellten uns nach draußen auf den Verbindungsgang, um frische Luft zu schnappen.

»Alles in Ordnung?«, fragte ich Conklin.

»Kann man nicht behaupten. Und bei dir?«

Wir lehnten uns auf das Geländer und sahen mehrere Streifenwagen vorfahren. Cappy McNeil und Paul Chi, zwei der besten Ermittler in ganz Kalifornien, stiegen aus einem grauen Chevy und zeigten dem Beamten vor dem Absperrband ihre Dienstausweise. Davor, in Richtung Ellis Street, drängten sich neugierige Gaffer und Passanten.

Ich wollte mit Jake Tuohy, dem Geschäftsführer, sprechen. Jetzt. Ich hatte Fragen.

Wer hatte sich in Zimmer 112 eingemietet? Ich wollte das Gästeverzeichnis sehen und sämtliche Namen in unser System einspeisen. Ich wollte mit dem Zimmermädchen sprechen, das die Tote entdeckt hatte.

Und ich wollte, dass Chi und McNeil die im Foyer versammelten Motelgäste vernahmen. Vielleicht tauchte ja einer der Namen in unserer Datenbank auf. Vielleicht hatte irgendjemand irgendetwas beobachtet – eine zwielichtige Gestalt, eine Auseinandersetzung oder ein Autokennzeichen. Vielleicht war die Person, die Carly Myers an diesem Duschkopf aufgeknüpft hatte, sogar Gast hier im Big Four.

Die Zeit drängte, ja, aber trotzdem würde es sich lohnen, zusammen mit Conklin ein paar Theorien zu entwickeln.

»Lass uns mal überlegen«, sagte ich zu meinem Partner.

21 »Rich, sind wir uns einig, dass das kein Selbstmord war?«

»Ja. Sie hatte die Zunge ja vollständig im Mundraum behalten. Das mit dem Höschen und dem Hemd … Da spielt wohl jemand den Witzbold. Aber als man sie in die Dusche gehängt hat, war sie schon tot.«

Jetzt war ich es, die ihm beipflichtete.

»Wenn sie wirklich Selbstmordgedanken gehabt hätte, dann hätte sie sich bestimmt nicht in diesem Drecksloch hier umgebracht, sondern bei sich zu Hause. Sie hätte Tabletten geschluckt. Sie würde nicht wollen, dass ihre Eltern so was wie das hier zu Gesicht bekommen. Also fangen wir wieder von vorne an.«

»Genau. Nämlich da, wo sie zum letzten Mal gesehen worden ist«, übernahm Conklin. »Am Montagabend, als sie und die anderen aus dem Bridge kommen, sieht der Mörder sie zu ihrem Auto gehen.«

Ich machte weiter. »Er nähert sich mit einer Pistole von hinten und zwingt sie, in seinen Wagen zu steigen.«

»Oder aber sie kennt ihn«, sinnierte Conklin. »Sie steigt bei ihm ein, und er bringt sie hierher. Sie streiten sich, und dann läuft alles gegen Carly. Aber was ist mit ihren beiden Freundinnen? Wo sind die abgeblieben?«

»Befassen wir uns erst mal mit Carly«, sagte ich. »Höchstwahrscheinlich nimmt der Typ sie mit, und weil er so ein unverbesserlicher Romantiker ist, bringt er sie in diese Absteige hier. Er hat alles von Anfang an geplant. Am Dienstagabend oder Mittwochmorgen ermordet er sie im Motelzimmer und hängt sie in die Dusche. Er geht davon aus, dass die Polizei glauben wird, dass sie Selbstmord begangen hat.«

»So könnte es gewesen sein«, meinte Rich. »Der Killer macht sauber und setzt sich in sein Auto. Gut möglich, dass er mittlerweile schon in Vancouver ist.«

»Aber dann muss es in Zimmer 112 irgendwelche Hinweise auf den Mord geben«, wandte ich ein. »Was ist mit dem Hemd?«

Conklin zuckte mit den Schultern. »Nehmen wir einfach mal an, dieser Irre mag Frauen in zu großen Herrenhemden. Vielleicht hat er ja selber Spuren darauf hinterlassen?« Er wies mit einer Kopfbewegung zur Straße. »Schau mal. Wir bekommen Gesellschaft.«

Medienfahrzeuge und ein Übertragungswagen standen in zweiter Reihe auf der Ellis Street. Reporter, die auf irgendein Originalzitat hofften, drängten sich vor der Absperrung.

Ich entdeckte Cindy. Sie winkte mir zu. Ich winkte zurück, machte aber keine Anstalten, sie durchzulassen.

Das würde sie mir übel nehmen.

Conklin sagte: »Wir sollten Carlys Eltern verständigen, bevor die Presse das erledigt.«

»Stimmt. Aber als Erstes knöpfen wir uns Tuohy vor.«

22 Conklin und ich saßen in Jake Tuohys schmuddeligem Büro vor seinem Schreibtisch, der allerdings eher einer Müllhalde glich.

Tuohy sah aus wie Mitte sechzig. Er war ein bulliger Mann mit schwarzen Haarbüscheln, die in Hufeisenform um seine kahler werdende Schädelmitte sprossen. Seine Hände waren schwielig, seine Klamotten ausgeleiert, und sein ganzes Erscheinungsbild stand voll und ganz im Einklang mit dem des Motels.

Darüber hinaus besaß er eine eindimensional-aggressive Persönlichkeit.

Sein Gehabe und seine äußere Erscheinung machten ihn zwar nicht gleich zum Mörder, aber trotzdem betrachtete ich ihn zunächst einmal als Tatverdächtigen.

Er schien ziemlich kräftig zu sein. Er hatte Zugang zu den Zimmern. Seine Fingerabdrücke und seine DNA waren mit Sicherheit überall in Zimmer 112 zu finden, wenn auch aus naheliegenden Gründen. Würden die Bissspuren am Hals der Toten zu seinen Zähnen passen? Und was war mit dem Speichel?

Tuohy händigte uns das Gästeverzeichnis aus – dazu war er laut Gesetz verpflichtet. Aber ich hatte kein Recht, von ihm einen Gebissabdruck oder eine Speichelprobe zu verlangen, und es gab auch keinen dringenden Tatverdacht, der eine Festnahme gerechtfertigt hätte.

Die Zeit verging, und unsere Ermittlungen steckten fest. Ich trommelte mit den Fingern auf der Plastikarmlehne herum, und wir warteten auf einen Rückruf von Tuohys Chef, damit der Tuohy grünes Licht gab, auch ohne Rechtsanwalt mit uns zu sprechen.

Die Stille machte mich wahnsinnig.

Ich starrte auf das große, vergilbte Foto an der Wand hinter Tuohys Schreibtisch. Es war eine Reproduktion der vier Eisenbahnmoguln, die die Central Pacific Railroad gebaut hatten. Finanziert hatten sie dieses gewaltige Unternehmen mithilfe von durchaus fragwürdigen Geldgebern. Im Volksmund waren sie allgemein »The Big Four«, »Die Großen Vier«, genannt worden.

Außerdem hing an der Wand ein Foto von einem deutlich jüngeren Jake Tuohy. Er stand irgendwo in einem Wald im nördlichen Kalifornien neben einem Reh, das am Hinterlauf an einem Baum aufgehängt worden war. Tuohy grinste in die Kamera und hielt ein Messer in der Hand, um seine Jagdbeute auszuweiden.

Das Foto von dem toten Tier und die Verzückung auf dem Gesicht des jungen Tuohy bereiteten mir erhebliches Magengrimmen.

Sein Handy vibrierte.

Er las eine Textnachricht, wischte mit dem Finger über das Display, las noch eine Nachricht und legte das Telefon wieder weg.

»Also gut«, sagte er. »Die Tote hat am Dienstagabend eingecheckt. Sie hat bar bezahlt.«

»Dienstag«, wiederholte ich. »Nicht schon am Montag? Sind Sie sicher?«

»Hier steht es ja. Dienstag. Sie hat kein Wort gesagt, sondern nur das Geld über den Tresen geschoben. Zwei Zehner und einen Zwanziger.«

Conklin beugte sich nach vorne. »Sie war allein?«, fragte er den Hotel-Manager.

»Richtig.«

»Um wie viel Uhr?«

»So ungefähr zur gleichen Zeit wie immer. Nach zehn oder so. Und wie immer hat sie das BITTE -NICHT -STÖREN -Schild an die Tür gehängt. So etwas respektieren wir, bis zu einem gewissen Punkt zumindest. Und da die Wäschereien gestern gestreikt haben, war dieser Punkt heute vor einer Stunde.«

Conklin hakte nach: »Wie hat sie ausgesehen?«

»Ich verstehe die Frage nicht.«

»Hat sie auf Sie einen normalen Eindruck gemacht? Oder war sie vielleicht gestresst?«

»Woher soll ich das wissen, verdammte Scheiße?«, erwiderte Tuohy. »Ich habe telefoniert. Sie hat mir das Geld gegeben. Ich habe ihr die Schlüsselkarte von Zimmer 112 gegeben.«

»Sie haben gesagt ›zur gleichen Zeit wie immer‹. Dann haben Sie sie also schon öfter hier gesehen?«

»Na klar. So alle paar Wochen. Cinnamon war jedenfalls eine Professionelle.«

»Cinnamon? Nein, ich glaube nicht, dass wir dieselbe Frau meinen. Ich jedenfalls spreche über Carly Myers.«

»Jetzt passen Sie mal auf. Ich habe keine Ahnung, wie ihr richtiger Name war, und es ist mir auch egal. Sie haben mir ein Foto gezeigt, und ich sage Ihnen, dass ich diese Frau nur unter dem Namen Cinnamon gekannt habe. Und soweit ich das beurteilen kann, haben ihre Kunden bei der Bestellung extrascharf angekreuzt.«

Meine Gedanken drehten sich wie wild im Kreis. Carly Myers war ein Callgirl gewesen? Eine Prostituierte?

Niemals. Das konnte unmöglich stimmen.

23 Tuohy hatte behauptet, dass Carly Myers am Dienstagabend im Motel eingecheckt hatte und dass ihr Name im Gästeverzeichnis stand.

Ich überprüfte das höchstpersönlich.

Und tatsächlich fand ich sie zwischen all den anderen Gästen, die am Dienstagabend angekommen waren. Wo hatte sie also während der fehlenden vierundzwanzig Stunden nach dem Verlassen des Bridge am Montagabend gesteckt?

Das ergab keinen Sinn.

Ich holte ein Foto von Carly auf mein Handy-Display und zeigte es Tuohy.

»Ist das die Tote?«

»Ja, genau, das ist sie. Das ist Cinnamon. Normalerweise setzt ihr Zuhälter sie auf dem Parkplatz ab, aber neulich habe ich ihn nicht gesehen.«

»Wie heißt der Zuhälter?«, wollte Conklin wissen.

Ich rechnete fest mit einem »Woher soll ich das wissen, verdammte Scheiße?«, doch stattdessen sagte Tuohy: »Denny oder Danny. Ich habe sie mal so was sagen hören wie: ›Bis später, Denny.‹ Aber fragen Sie mich nicht, ob ich sonst noch was über ihn weiß, weil … Ich weiß gar nichts. Hab den Kerl nie aus der Nähe gesehen. Ich würde ihn auch nicht erkennen, weiß nicht, was er für ein Auto fährt oder ob er irgendwelche unverwechselbaren Kennzeichen hat.«

Es klopfte an der Tür.

Tuohy stöhnte, stützte sich schwer auf seinen Schreibtisch und erhob sich. Dann ging er zur Tür und machte sie auf.

Officer Nardone trat ein und erstattete mir Bericht. Er hatte die Namen der Gäste notiert und ihre Ausweise fotografiert. Etliche von ihnen hatten sofort versucht, Streit anzufangen. Einer hatte ihm gestanden, dass er auf Kaution auf freiem Fuß war und eine Festnahme für ihn eine Katastrophe wäre. Ein weiterer hatte sich direkt auf Nardones Schuhe erbrochen.

»Ich hab’s Ihnen doch gesagt. Das sind alles wilde Tiere da draußen.«

Er schüttelte den Kopf. »Keiner hat irgendwas oder irgendjemanden gesehen, auch die Tote nicht. Und außerdem sind Inspektor McNeil und Inspektor Chi gerade angekommen. Sie übernehmen die Befragung.«

Das war gut. Der Ball kam allmählich ins Rollen.

Ich ging ins Foyer, wo wir die Gäste zusammengeholt hatten, und sprach mit McNeil und Chi. Wir richteten eine Telefonkette zwischen ihnen und Nardone ein. Nardone würde die Gäste mithilfe des Computers in seinem Streifenwagen überprüfen, während Chi und McNeil vor Ort blieben. Und Nardone würde ihnen Bescheid geben, falls er über Vorstrafen oder Ähnliches stolperte.

Officer Einhorn bewachte die Tür. Ich bat ihn, nach draußen zu gehen und die Schaulustigen zu fotografieren. Gut möglich, dass der Täter an den Schauplatz seines Verbrechens zurückkehrte. So etwas kommt vor.

Auf dem Weg zurück in Tuohys Büro warf ich einen Blick auf meine Armbanduhr. Es war 18.00 Uhr. Wir waren jetzt schon seit drei Stunden hier. Auf unserem Zeitstrahl hatte sich eine große, vierundzwanzigstündige Lücke aufgetan. Bevor Carly hierhergebracht worden war, war sie irgendwo anders gewesen. Und wo steckten ihre beiden Freundinnen?

Ich sagte Tuohy, dass ich die Kontaktdaten des Zimmermädchens brauchte.

Er tippte sein Handy an, kritzelte eine Telefonnummer auf die Rückseite einer Visitenkarte und gab sie mir. »Das ist alles, was ich habe. Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

Seine tiefe Stimme triefte vor Sarkasmus.

»Sind Sie vorbestraft, Mr. Tuohy?«

»Ich bin seit zwanzig Jahren sauber. Picobello.«

»Dann können Sie unbesorgt sein. Aber Sie müssen uns auf die Wache begleiten. Sie haben mit der Toten gesprochen. Ihre Fingerabdrücke sind auf der Tür. Das bedeutet, dass Sie ein wichtiger Zeuge in einem Mordfall sind. Wir brauchen eine offizielle Aussage von Ihnen.«

»Verdammte Scheiße.«

Tuohy funkelte uns wütend an. Meine Eingeweide zogen sich zusammen. Ich konnte mir ohne Weiteres vorstellen, wie er einer Prostituierten den Garaus machte.

Vielleicht hatte er den Mord gar nicht geplant. Vielleicht hatte er die Tat nur begangen, weil die Gelegenheit günstig gewesen war, und anschließend versucht, sie zu vertuschen. Oder es war etwas Persönliches gewesen, und er glaubte, dass er damit davonkam.

Ich sah, wie Tuohy seine verschiedenen Optionen abwog. Typen in seinem Gewerbe wussten genau, wie der Hase läuft. Er war nicht verpflichtet, uns auf die Wache zu begleiten, aber wenn er sich weigerte, würden wir den Druck auf ihn erhöhen. Wir würden uns eine Durchsuchungsgenehmigung für seine Privatwohnung besorgen, und für sein Auto gleich mit, wenn wir schon mal dabei waren. Wir konnten sein ganzes Leben auseinandernehmen.

Tuohy schrieb eine Nachricht an seinen Chef.

Dann setzte er seine Mütze auf, schlüpfte in seine Jacke und ließ sich von uns zu unserem Wagen bringen.

24 Conklin setzte sich ans Steuer, und während wir durch den Berufsverkehr in Richtung Hall of Justice krochen, sah ich mir Tuohys Vorstrafenregister an.

Jacob »Jake« Tuohy hatte wegen Drogenbesitzes in Folsom eingesessen. Außerdem hatte er einen Tag-und-Nacht-Kiosk ausgeraubt, nur mit einem Finger in der Jackentasche, und etwa zur gleichen Zeit hatte seine Ex-Frau ein gerichtliches Kontaktverbot gegen ihn erwirkt.

Ich rechnete mit mehr und Schlimmerem, doch es stellte sich heraus, dass er die Wahrheit gesagt hatte. Seit zwanzig Jahren lag nichts mehr gegen ihn vor. »Picobello.«

Die Vorstellung, dass Tuohy Carly Myers ermordet hatte, passte mir zwar gut in den Kram, aber ich hielt ihn nicht für so gut organisiert. Er war kein Meister der Planung und auch kein Serienkiller. Doch Jake Tuohy war alles, was wir hatten.

Wir ließen den Streifenwagen auf der Bryant Street vor dem Präsidium stehen und brachten Tuohy nach oben in die Mordkommission. Der Bereitschaftsraum war so gut wie leer, da alle verfügbaren Kräfte gerade dabei waren, ihre Informanten zu kontaktieren, um die vermissten und womöglich ermordeten Lehrerinnen aufzuspüren.

Conklin setzte Tuohy ins Verhörzimmer 1, während ich mich hinter den Einwegspiegel im Beobachtungsraum hockte und zusammen mit Jacobi zusah, wie Conklin unseren Zeugen befragte.

Er fing mit ein paar harmlosen Fragen an und streute dann gelegentlich eine weniger harmlose ein.

Tuohy blieb bei seiner Aussage. Er hatte Carly Myers nicht umgebracht und wusste nicht, wer der Täter war. Er hatte niemanden in ihr Zimmer gehen sehen. Außerdem hatte er noch nie etwas von Susan Jones oder Adele Saran gehört. Er sah sich die Fotos der beiden Frauen sorgfältig an und sagte dann, dass er keine von ihnen kannte.

Ich registrierte kein verräterisches Zucken. Ich roch keine Lüge. Aber Männer, die verschwiegene Motels leiten, sind mit allen Wassern gewaschen und misstrauen der Polizei. Sie treffen alle möglichen Absprachen mit ihren Gästen, verkaufen Sex im Tausch gegen Drogen oder eine Gratisübernachtung. Und Lügen kommen ihnen ganz mühelos über die Lippen.

Dann kam Conklin zu uns hinter die Glasscheibe, und Jacobi nahm seinen Platz im Verhörzimmer ein. Jacobi war ein absoluter Profi und hatte den größten Teil seines beruflichen Lebens in einem Streifenwagen verbracht, oft genug im Tenderloin. Und gar nicht so selten hatte ich neben ihm im Wagen gesessen. Er war ein harter Hund.

Zum jetzigen Zeitpunkt war Jacobi knapp über fünfzig. Und falls er jemals so etwas wie Mitgefühl für gescheiterte Irre empfunden hatte, dann war der Vorrat längst aufgebraucht.

Jacobi widmete sich also Tuohy und entlockte ihm tatsächlich eine neue Information.

Tuohy erinnerte sich jetzt, dass, als Carly eingecheckt hatte, vielleicht ein Mann auf dem Parkplatz gestanden hatte. Er hatte den Kerl aber nur von hinten gesehen, aber er war groß und breitschultrig gewesen, sagte Tuohy. Er hatte ihn noch nie zuvor gesehen und hatte sich gefragt, ob Carly diesen Kunden vielleicht an ihrem Zuhälter vorbei organisiert hatte.

Ein großer, breitschultriger Mann von hinten. Also wirklich.

Ob er Jacobi nur einen Knochen hingeworfen hatte, damit der ihn laufen ließ?

»Haben Sie sein Auto gesehen?«, wollte Jacobi wissen.

»Nein.«

»Was für Kleidung hat er getragen?«

»Woher soll ich das wissen, verdammte Scheiße?«

»Aus meiner Sicht können Sie gehen, Mr. Tuohy. Ich brauche nur noch Ihre Fingerabdrücke und so weiter.«

Tuohy seufzte und nickte.

Jacobi stand auf und verließ den Raum.

25 Zwei Stunden nachdem wir zusammen mit Tuohy die Wache Süd und die Räume der Mordkommission betreten hatten, waren wir im Besitz seiner Aussage, seiner Fingerabdrücke, die mit denen im System übereinstimmten, einer Speichelprobe sowie eines Gebissabdrucks.

Er hatte Conklin sogar gestattet, seine nackten Arme und seinen Oberkörper zu fotografieren. Sein Körper war sauber, aber Tuohy war alles andere als gut gelaunt.

Ich hatte schon Angst, er würde mich beißen.

Ich ließ ihn von einem Streifenbeamten nach Hause fahren und packte sämtliche Beweismittel, die wir von ihm bekommen hatten, in das Ausgangsfach für das kriminaltechnische Labor.

Anschließend gingen Conklin und ich zu Jacobi, um uns zu verabschieden und ihm einen schönen Abend zu wünschen. Auf seinem Schreibtisch stand eine Plastiktüte mit Essen vom Italiener.

Ich fragte meinen Chef und früheren Partner: »Was hältst du davon?«

»Ich finde beides nicht wirklich überzeugend«, erwiderte Jacobi. »Er hatte die Mittel und die Gelegenheit, und falls er ein durchgeknallter Irrer ist, dann könnte allein die Gelegenheit schon als Motiv ausgereicht haben. Er hat die Frau gekannt. Gut vorstellbar, dass sie ihn ins Zimmer gelassen hat. Sie haben angefangen zu streiten, und er hat sie umgebracht. Aber das ist reine Spekulation, Boxer. Ich lege mich nicht fest, bevor ich nicht weiß, was Clapper und Washburn dazu sagen.«

Das hieß also, er würde bei der Staatsanwaltschaft keinen Haftbefehl und auch keinen Durchsuchungsbeschluss für Tuohys Zuhause, sein Büro und sein Auto beantragen. Es gab keinen hinreichenden Tatverdacht. Wir konnten froh sein, dass wir seine Fingerabdrücke und seine DNA bekommen hatten.

Ich nickte. Jeder, der an Carlys Tür vorbeigekommen war, hätte sie ins Zimmer schubsen und töten können. Und vielleicht hatte er sogar ein frisches weißes Hemd im Koffer gehabt.

»Gut gemacht«, sagte Jacobi zu mir und Conklin.

Es war schon nach 21.00 Uhr, als wir uns endlich in unseren Wagen setzten und nach Russian Hill fuhren.

Carly Myers war ermordet worden. Wie, von wem und weshalb, das alles lag noch im Dunkeln … Und das war das Niederschmetternde daran. Wir standen zwar nicht mehr ganz am Anfang, aber es fühlte sich genauso an.

Wo waren Susan und Adele?

Keinen blassen Schimmer.

Conklin und ich stellten unseren Wagen in der Filbert Street vor einem schönen Wohnhaus ab. Dort wohnten die Eltern von Carly Myers und warteten auf gute oder zumindest hoffnungsvolle Neuigkeiten.

Leider konnten wir ihnen lediglich mitteilen, dass Carly in einem von Prostituierten frequentierten Motel in der vermutlich schmuddeligsten Ecke der ganzen Stadt ermordet worden war. Wir hatten keinen Tatverdächtigen, aber um die Trauer über Carlys Tod ein wenig abzumildern, würden wir ihnen das Versprechen geben, ihren Mörder zu finden.

Doch im Augenblick war das eine durch und durch leere Zusage.

Mein Partner und ich stiegen aus und schnallten uns innerlich fest. Was wir Carlys Eltern zu berichten hatten, würde ihr Leben auf immer und ewig verändern.

26 Als ich heute Morgen um sieben das Haus verlassen hatte, hatte Joe noch geschlafen.

Jetzt, fünfzehn Stunden später, war ich fertig, fix und fertig. Als ich durch die Wohnungstür schlurfte, brannten im Wohnzimmer sämtliche Lichter. Ich ließ mein Schlüsselbund auf die Kommode fallen, verstaute meine Dienstwaffe im Schrank und nahm meinen Hund in den Arm.

Dann rief ich nach Joe, aber er reagierte nicht.

Ich wollte ihm von meinem Tag berichten. Von den Hinweisen, die uns vor mehrere undurchdringliche Mauern geführt hatten, einem Killer, der Indizien weggeschrubbt hatte, und – vielleicht das Schlimmste von allem – einem Elternpaar, das lieber sterben wollte, als ohne seine ermordete Tochter weiterzuleben.

Wenn Jacobi mit seinen Ermittlungen feststeckt, dann dreht und wendet er den Fall in alle Richtungen, betrachtet ihn aus unterschiedlichen Perspektiven und Blickwinkeln. Das machte ich auch, während ich mir die Schnürsenkel öffnete.

Drei Frauen hatten nach einem vergnügten Abend ein Kneipenrestaurant verlassen. Sie hatten dort auch Alkohol getrunken, aber keine von ihnen war wirklich betrunken gewesen. Und seither waren sie spurlos verschwunden.

Eine dieser drei hatte man drei Tage später und etwa anderthalb Tage nach ihrem Tod an einem Duschkopf hängend in einem Motel gefunden, das sie im Zusammenhang mit ihrem Teilzeitjob als Prostituierte regelmäßig aufgesucht hatte.

Das war, egal aus welchem Blickwinkel man es betrachtete, ein schwer verdaulicher Brocken. War Carly pleite gewesen?

Drogenabhängig?

War sie dazu gezwungen worden?

Ihr Gelegenheits-Date, Tom Barry, hatte ausgesagt, dass Carly eine düstere Seite gehabt hatte. Jake Tuohy hatte behauptet, sie sei anschaffen gegangen. Dass ihre »düstere Seite« so aussehen könnte, hätte ich nicht gedacht.

War das wirklich vorstellbar? Lehrerin am Tag, Hure bei Nacht?

Karin Slaughter, die stellvertretende Schulleiterin, war Carlys Freundin gewesen. Wenn Carly Drogen genommen hätte, hätte sie uns das mit Sicherheit gesagt. Carlys Eltern waren nicht gerade wohlhabend, aber sie wären trotzdem in der Lage gewesen, ihrer Tochter unter die Arme zu greifen, wenn sie mit ihrem Jahresgehalt von siebzigtausend US -Dollar nicht ausgekommen wäre. Soweit ich es beurteilen konnte, war sie abgesichert gewesen. Also … Warum hatte sie sich dann der Prostitution zugewandt?

Aber bis jetzt war Jake Tuohy der Einzige, der das behauptet hatte.

Adele und Susan hatten ebenfalls Freundinnen und Freunde, Jobs und Eltern. Auch sie schienen allem Anschein nach abgesichert zu sein. Aber man wusste nie, was sich unterhalb der Oberfläche so alles abspielte. Hatten ihre Sicherungssysteme vielleicht versagt?

Waren sie noch am Leben? Schwebten sie in tödlicher Gefahr? Oder hingen sie tot in ähnlich gruseligen Motelzimmern und waren nur noch nicht entdeckt worden?

Die Durchsuchung der Wohnungen der drei Frauen hatte jedenfalls keine weiteren Handys, Laptops oder Tablets zum Vorschein gebracht.

Ich hatte mit Adeles Mitbewohnerin Patricia Sanders gesprochen. Sie war halb wahnsinnig vor Angst. Sie hatte keine Ahnung, was ihrer Freundin zugestoßen sein könnte. Nach Patricias Angaben hatte Adele am Montagmorgen die Wohnung verlassen. Sie war zu spät dran gewesen, hatte ihr noch ein Luftküsschen zugeworfen und gesagt, dass sie zum Abendessen verabredet sei.

Die Mitbewohnerin bestätigte auch, dass Adele ihr Handy und die Schultertasche mit ihrem Laptop dabeigehabt hatte.

Die Geräte befanden sich noch in der Obhut der Kriminaltechnik, aber bis jetzt gab es keine neuen Hinweise. Damit stieg die Wahrscheinlichkeit, dass die Frauen von einer oder mehreren Personen entführt worden waren, die sie nicht gekannt hatten.

Andererseits waren auch keine Lösegeldforderungen oder Anrufe bei den Eltern eingegangen, und die Hunde hatten die Spur der drei Frauen noch auf dem Parkplatz des Bridge verloren.

Falls es sich also um eine Entführung handelte, wie war sie vor sich gegangen? Gewaltsam? Freiwillig? Und falls es freiwillig gewesen war, was hatten der oder die Kidnapper als Köder benutzt?

Meine Schuhe standen in Reih und Glied unter dem Kleiderständer.

Martha wuselte vor meinen Füßen herum und gab mir zu verstehen, dass ich ihr gefehlt hatte. Ich nahm sie in den Arm, küsste sie und schmuste mit ihr. Nachdem ich meinem süßen Hundemädchen gesagt hatte, wie sehr ich sie liebte, ging ich ins Wohnzimmer und machte mich auf die Suche nach Joe.

27 Mein Joe saß, umgeben von Papierstapeln, in seinem großen Lehnstuhl. Der Laptop stand aufgeklappt auf seinen Oberschenkeln. Er schlief tief und fest.

Es war schon nach 22.00 Uhr, und ich wollte ebenfalls schlafen, aber noch dringender wollte ich mich mit Joe unterhalten. Vielleicht fand mein persönlicher Special Agent einen Fehler in meinen Gedankengängen oder entdeckte eine Tür, die ich noch nicht geöffnet hatte.

Ich rief seinen Namen, trat zu ihm, küsste ihn auf die Stirn, und er wurde allmählich wach.

»Joe, Liebling«, sagte ich. »Ich muss unbedingt mit dir reden.«

Er stellte seine Sessellehne senkrecht. »Ich muss auch unbedingt mit dir reden. Ehrlich gesagt, vielleicht ist es bei mir sogar noch dringender als bei dir.«

»Also dann, du zuerst«, sagte ich zu meinem Mann. »Aber ich muss dir etwas gestehen. Ich stinke.«

»Tust du nicht.«

»Wohl .«

Als ich geduscht hatte, in meinen Schlafanzug geschlüpft war und Schinken-Mayo-Sandwiches und Tee für zwei zubereitet hatte, waren Joe und Martha von ihrer Abendrunde um den Block wieder zurück.

Ich brachte das Abendessen an den Couchtisch, und Joe und ich ließen uns in die kuscheligen Kissen des langen Ledersofas sinken. Ich bat Joe, anzufangen, und er legte los.

»Es geht um Anna«, sagte er. »Das ist die Frau, die ich auf der Golden Gate Avenue aufgegabelt habe.«

»Ich weiß.«

»Also, Folgendes: Ich habe an dem Abend, als ich ihr das erste Mal begegnet bin, keine Fallakte über sie angelegt. Ich hatte das Gefühl, als sei sie mit ihren Kräften absolut am Ende, und ich hatte recht. Und dabei kannte ich nur einen kleinen Bruchteil ihrer Geschichte. Also habe ich mir gesagt ›Scheiß auf die Vorschriften‹ und habe sie nach Hause gefahren.«

»Das hört sich doch gar nicht so schlimm an, Joe. Das kannst du doch nachträglich noch machen, oder?«

Joe griff nach seinem Sandwich, sah es an, als hätte er noch nie so ein Ding gesehen, und legte es zurück auf seinen Teller.

»Aber ich hätte es tun müssen, bevor ich mit meinen Nachforschungen über Slobodan Petrović angefangen habe. Ich wusste ja nicht, ob Annas Geschichte wirklich stimmt oder ob ihr nur ihre Erinnerungen an diesen fürchterlichen Albtraum einen Streich gespielt haben. Wenn ich eine Fallakte angelegt hätte, dann wäre sie von einem zuständigen Beamten befragt und verhört worden, und zwar sehr ausführlich. Was, wenn er ihr nicht geglaubt hätte? Und die Möglichkeit lässt sich nicht von der Hand weisen. Bosnien ist schließlich nicht gerade unser Territorium. – Ich habe das nicht bis zu Ende gedacht.«

Ich konnte mich noch gut an Joes Miene erinnern, als er mir am Abend seiner ersten Begegnung mit Anna ihre Geschichte erzählt hatte. Er hatte kurz vor dem Nervenzusammenbruch gestanden, als er mir von der furchtbaren Vernichtung ihres Heimatdorfs und von der grausamen Ermordung ihres Mannes und ihres Kindes berichtet hatte.

»Du hast zutiefst menschlich gehandelt, Liebster. Wenn du Anna einem FBI -Verhör ausgesetzt hättest, ohne ihre Geschichte vorher zu überprüfen, dann hättest du die ganze Situation womöglich noch schlimmer gemacht – für sie, aber auch für dich.«

»Das sage ich mir selbst auch immer wieder. Aber was ich jetzt mache … andere Leute mit Nachforschungen beauftragen, aus lauter Mitleid mit dieser Frau staatliche Akten durchforsten … So handelt vielleicht ein Privatdetektiv, aber kein FBI -Agent. Das ist nicht zu entschuldigen. Oder präziser: Dafür können sie mich suspendieren.«

Joe Molinari war ein grundanständiger Kerl. Verlässlich. Ehrlich. Manche würden sogar sagen: ein Held. Und jetzt war er für einen wildfremden Menschen ein großes Risiko eingegangen. Für eine Frau. Ich versuchte, mich davon nicht irritieren zu lassen.

»Was kannst du tun, um das wieder ins Lot zu bringen?«, fragte ich ihn.

»Jetzt, wo ich schon so weit gegangen bin, will ich es genau wissen, bevor ich den Vorgang meinem Vorgesetzten vorlege. Ich werde mich erkundigen, ob Petrović legal in der Fell Street wohnt, und falls das der Fall ist, dann will ich wissen, wie es dazu kommen konnte. Warum ist er hier? Ist er in einem Zeugenschutzprogramm untergekommen? Wird er betreut? Wie sind die Bedingungen? Falls Anna sich irrt und der Mann nur ein Petrović -Doppelgänger ist, dann rede ich mit ihr und erspare ihr die Befragung durch das FBI . Und danach beichte ich die ganze Sache.«

»Das müsste schnell gehen«, meinte ich.

Er zuckte mit den Schultern. »Ich muss das alleine klären, ohne andere mit reinzuziehen. Aber egal, jetzt bist du dran. Schieß los.«

Er musste mich nicht lange bitten. Ich hielt es kaum mehr aus.

28 Joe und ich wechselten die Positionen auf dem Sofa. Ich legte meinen Kopf in seinen Schoß, und er streichelte mir die Haare. Ich sagte ihm, wie gut sich das anfühlte. Er lächelte, auch wenn es ein wenig gezwungen wirkte. Er sah genauso ausgelaugt aus, wie ich mich fühlte.

Ich erzählte ihm, dass wir Carlys Leichnam gefunden hatten und dass sie allem Anschein nach ermordet worden war.

»Ich habe etwas von einer Toten im Big Four mitbekommen.«

»Das ist sie.«

»Oh, Mann. So ein Mist, Lindsay.«

Ich schilderte ihm die Details einschließlich der erschütternden Tatsache, dass sie allein in das Motel eingecheckt hatte und dass das nach Aussage des Geschäftsführers nicht das erste Mal gewesen war.

»Er behauptet, sie sei eine Prostituierte gewesen.«

»Im Ernst? Eine Lehrerin?«

»Hat der Geschäftsführer gesagt. Bis jetzt habe ich nichts gefunden, was diese Behauptung stützt. Aber Joe, wenn Carly wirklich eine Professionelle war, dann könnte praktisch jeder ihr Mörder sein.«

Joe bedauerte mich angemessen und bat mich, weiter zu erzählen.

Ich sagte: »Der Geschäftsführer meint, dass er ihren Begleiter gesehen hat, wenn auch nur von hinten. Er behauptet, dass Carly einen Zuhälter gehabt hat, einen gewissen Danny oder Denny, genau weiß er es nicht. Die Kollegen von der Nachtschicht zeigen jetzt ein Foto von Carly herum und erkundigen sich bei ihren Informanten nach ihr und diesem Danny oder Denny. Und stell dir vor – kein anderer Motelgast hat in der ganzen Zeit, als Carly im Big Four war, irgendetwas Verdächtiges gesehen oder gehört.

Diese drei Frauen haben doch nach menschlichem Ermessen ein wirklich gutes Leben geführt. Ist mir da irgendwas entgangen?«

Joe sagte: »Vielleicht hat es ja gar nichts mit ihnen zu tun? Vielleicht liegt die Schuld einzig und allein beim Täter? Was für ein Mensch würde so etwas tun?« Seine Wut war spürbar, brodelte dicht unter der Oberfläche. War er mit seinen Gedanken bei Petrović und Anna? Was konnte das für ein Mann sein, der solche entsetzlichen Verbrechen beging?

Ich sagte: »Ich glaube, der Mörder war sehr vorsichtig. Gut organisiert. Das war kein Amateur, und ich gehe davon aus, dass es auch nicht sein erster Mord war.«

»Das sehe ich ganz genauso.«

Ich stellte mir vor, wie die drei Frauen fröhlich das Bridge verlassen hatten, ein bisschen müde vielleicht, ein wenig beschwipst … Und was war dann passiert?

»Joe, auf dem Parkplatz vor dem Bridge gibt es nichts, was auf einen Kampf hindeutet. Ich gehe davon aus, dass irgendjemand den dreien angeboten hat, sie zur Schule zurückzufahren. Vielleicht hat der Fahrer eine Gelegenheit gewittert, ganz spontan. Warum sind sie überhaupt eingestiegen?«

»Hat es geregnet?«

»Nein.«

»Vielleicht haben sie ihm vertraut.«

Ich lächelte ihn an und drückte ihm die Hand. »Vielleicht auch nur eine von ihnen.«

Er sagte: »Du stehst noch ganz am Anfang mit deinen Ermittlungen. Du brauchst mehr Informationen, Linds. Wie wär’s, willst du mal drüber schlafen?«

Das hörte sich gut an. Ich machte sauber, während Joe das Geschirr in die Spülmaschine räumte. Wenige Minuten später traf ich den Mann, den ich liebte, im Schlafzimmer. Wir schlüpften unter die Decke, und Martha machte es sich zwischen uns bequem.

Und dann schliefen wir ein.

29 Irgendwann mitten in der Nacht schlug ich die Augen auf.

Ich konnte mich nicht mehr an den ganzen Traum erinnern, aber auf dem einen Bild, an das ich mich erinnerte, stiegen Carly, Adele und Susan vor dem Bridge in ein Fahrzeug.

Jetzt schaltete sich mein Bewusstsein ein.

Wenn die drei Frauen gemeinsam zu einem Mörder ins Auto gestiegen waren, wieso hatte Carly Myers dann vierundzwanzig Stunden danach alleine im Big Four Motel eingecheckt?

Die große Frage lautete: Wo hat sie in der Zwischenzeit gesteckt?

Falls sie in Zimmer 112 tatsächlich einen Freier bedient hatte, konnte praktisch jeder schlaue und einigermaßen umsichtige Psychopath ihr Mörder sein.

Ich hatte Angst.

Ich befürchtete, dass dieser Fall sich als niemals endendes Wollknäuel erweisen könnte und zwanzig Jahre lang ungelöst blieb. Oder sogar für immer.

Die nächste erbarmungslose Frage lautete: Wo sind Adele und Susan?

»Kannst du auch nicht schlafen?«, fragte Joe.

»Oh, verdammt, ich wollte dich nicht aufwecken.«

»Ich war sowieso wach. Kann mein Gehirn nicht abschalten.«

Martha drehte sich auf den Rücken, und ich kraulte ihr geistesabwesend den Bauch.

»Mir gehen alle möglichen ungeklärten Morde durch den Kopf«, sagte ich.

»Und ich höre Stimmen«, meinte Joe.

Er drehte sich zu mir um. »Die Stimmen sagen: ›Reiß dich zusammen, du dämlicher Scheißer.‹«

»Das ist echt gemein von den Stimmen.«

Joe seufzte und streckte die Hand nach mir aus.

Martha hüpfte aus dem Bett, und ich ließ mich in Joes Arme ziehen.

Wir trösteten einander und dann liebten wir uns und schliefen wieder ein, bis die Sonne durch das Schlafzimmerfenster schien.

Es war Freitagmorgen. Ich war als leitende Ermittlerin für einen wirklich abscheulichen Fall zuständig und hatte immer noch keine Ahnung. Ich musste zur Arbeit.

30 Gegen halb neun Uhr vormittags saßen Conklin und ich uns an unseren Schreibtischen gegenüber und versuchten, Kontakt zu Nancy Koebel aufzunehmen. Sie war das Zimmermädchen, das die grausige Szene in Zimmer 112 entdeckt hatte.

Anschließend war sie spurlos verschwunden.

Ihre Telefonnummer gehörte zu einem Prepaidhandy und ließ sich nicht zurückverfolgen. Ich rief Tuohy an, und er wiederholte, dass er nur diese eine Nummer von ihr hatte.

»Sie arbeitet erst seit ein paar Monaten bei uns.«

»Danke«, blaffte ich ihn an. Dieser Typ ging mir wirklich auf den Senkel.

Also wandte ich mich wieder meinem Computer zu.

Ich suchte in den Datenbanken der Führerscheinbehörde, des San Francisco Police Department, des National Crime Information Center und anderer Strafverfolgungsbehörden, doch ihr Name tauchte nirgendwo auf. Bekam sie im Big Four ein reguläres Gehalt … Oder arbeitete sie schwarz? Bezahlte sie Steuern? Vermutlich eher nicht, jedenfalls konnte ich nirgendwo eine Spur von ihr entdecken.

»Sie hat keine Papiere«, sagte ich zu Conklin. Das war zwar nur eine Vermutung, aber eine durchaus begründete.

In diesem Augenblick rief Clapper an.

Vielleicht hatte er an Carly Myers’ Leichnam ein paar Indizien entdeckt.

»Moment noch«, meldete ich mich. »Ich schalte den Lautsprecher ein.«

Ich drückte die entsprechende Taste auf der Telefonkonsole.

Nach der Begrüßung sagte Clapper: »Was willst du zuerst hören? Die gute oder die schlechte Nachricht?«

»Die schlechte. Und zwar schonungslos.«

»Der Inhalt von Carlys Handtasche: Zwei Schulbücher, eins über amerikanische Geschichte, das andere über abendländische Kultur. Dicke Schminktasche. Ein Paar Laufschuhe und zwei weiße Socken. Diverse Schreibblöcke und Stifte. Ein paar Kondome. Handy mit Ladegerät. Laptop mit Ladegerät. Wir haben uns ihre Kontakte und E-Mails angesehen: Sie kauft überwiegend online ein. Nichts Auffälliges.«

»Scheiße.«

Clapper fuhr fort: »Aber es gibt auch ein Zeichen der Hoffnung. Wir haben den Geldautomaten vor dem Stop’n’Go in der Polk Street beschlagnahmt. Er zeigt über die Polk auf die Rückseite des Motels. Wir nehmen ihn jetzt auseinander und müssten eigentlich bald wissen, ob die Kamera funktioniert hat, ob die CD noch brauchbar ist und die Linse sauber war. Falls das alles funktioniert, dann können wir nachsehen, ob das Ding etwas Verwertbares aufgenommen hat.«

»Gut«, bekräftigte ich.

Clapper sagte: »Mein Pager piepst, ich muss los, aber wir sind gestern Abend schon mit Carly Myers’ Leichnam fertig geworden. Claire hat meine sämtlichen Aufzeichnungen. Ruf mich an, wenn du noch Fragen hast.«

Ich hatte Fragen. Viele Fragen.

»Warte, Charlie«, rief ich.

»Ich kann nicht«, erwiderte er. »Boxer, geh in die Gerichtsmedizin. Claire erwartet dich. Und nicht die Hoffnung aufgeben.«

Er legte auf.

Ich sah meinen Partner an. »Startklar?«

»Geh du alleine. Mach dir Notizen. Ich kümmere mich weiter um Nancy Koebel.«

Auch gut.

Ich lief die Treppe hinunter ins Foyer und durch die Hintertür. Mit schnellen Schritten legte ich die dreihundert Meter bis zur Gerichtsmedizin zurück und zog die schwere Glastür auf.

Es war kurz vor 9.00 Uhr. Im Wartezimmer saßen etliche Polizisten, aber auch Zivilpersonen, höchstwahrscheinlich Angehörige, die auf ein Obduktionsergebnis warteten.

Ich machte meine Jacke auf, zeigte der neuen Empfangsdame meine Dienstmarke und sagte ihr, dass Dr. Washburn mich erwartete.

Sie drückte auf eine Taste an ihrer Sprechanlage und sagte: »Frau Doktor, Sergeant Boxer ist hier.« Anschließend wandte sie sich an mich: »Bitte sehr.«

Sie betätigte den Summer für die Innentür.

Etliche der Wartenden, die das mitbekommen hatten, starrten mich voller Empörung an.

Tja. Ich hatte zu arbeiten.

Ich steuerte den Obduktionssaal an. Die Ermittlungen standen zwar noch ganz am Anfang, aber vielleicht hatte Claire ja einen kleinen Hinweis für mich – oder gleich eine ganze Offenbarung, die uns zu dem Mörder und von dort zu den beiden immer noch vermissten Frauen führen würde.

Claire war Leiterin der Gerichtsmedizin von San Francisco und meine beste Freundin. Jetzt tauchte sie ganz in Himmelblau vor mir auf – Schürze, Mütze, Handschuhe. Sie sagte: »Ich habe dir einen Satz Schutzkleidung bereitgelegt, Lindsay, da drüben. Siehst du?«

Auf einem Metallstuhl lag ein Stapel mit zusammengefalteter blauer OP -Kleidung. Das war nötig, um jede Verunreinigung des Leichnams zu verhindern.

Als ich alles angezogen hatte, trat ich näher.

Claire und ich schlugen zur Begrüßung die geballten Fäuste aneinander. Claires kleine Tochter Rosie nennt das immer den Elefantenkuss. Wir grinsten uns an und wandten uns Carly Myers zu. Sie war von den Knien bis zu den Achseln zugedeckt.

Claire sagte: »Du siehst ja, dass ich mit der inneren Obduktion noch gar nicht angefangen habe, aber ich kann dir schon mal ein paar hilfreiche Beobachtungen und ein großes Rätsel bieten.«

»Fang mit dem Rätsel an«, sagte ich.

»Was? Willst du mir wirklich den ganzen Spaß verderben?«

»Gott bewahre. Fang da an, wo du willst. Es ist deine Party, ich bin hier nur zu Gast.«

31 Claire klappte den Mund des Mordopfers auf und leuchtete mit der Taschenlampe in den Rachenraum.

»Hier, siehst du das, Lindsay? Ich würde sagen, dein Verdacht hat sich bestätigt. Bei einem Tod durch Erhängen weist die Zunge normalerweise deutlich sichtbare Bissspuren auf.«

Carlys Zunge machte einen unversehrten Eindruck.

Ich sagte: »Das heißt also, dass sie schon tot war, als man sie aufgehängt hat.«

»Ja, so sehe ich das. In den Augen habe ich punktförmige Einblutungen gefunden, und dazu blaue Flecken rund um den Hals. Der Ringknorpel des Kehlkopfskeletts ist gebrochen. Das kommt aber bei einer Schnur-Strangulation nicht vor.«

»Sondern? Beim manuellen Erwürgen?«

»Das ist korrekt, verehrte Frau Sergeant.«

Claire zeigte mir die Prellungen an Carlys Hals, die durch den Hemdkragen verdeckt worden waren.

Sie fuhr fort: »Und sieh mal, hier. Abschürfungen an den Knien, Unterarmen und hier an den Handflächen auch. Das könnte passiert sein, als sie versucht hat, wegzulaufen, und von dem Angreifer zu Boden gestoßen wurde.«

Die Abschürfungen hatte ich im Motel nicht sehen können, weil sie von den Hemdschößen beziehungsweise dem pinkfarbenen Höschen um Carlys Handgelenke verdeckt worden waren. Wenn sie im Motelzimmer zu Boden gestoßen worden war, müssten sich Teppichfasern in den Abschürfungen finden. Wenn es aber irgendwo im Freien passiert war, dann konnte Claire vielleicht Partikel von einer Wiese, einer Straße oder einem Parkplatz nachweisen, vielleicht sogar von der Fußmatte eines Fahrzeugs.

Das wäre ein echter Durchbruch für die Guten gewesen.

»Was hat die Kriminaltechnik in den Wunden gefunden?«, wollte ich wissen.

»Linds, ich sage es dir nur sehr ungern, aber Clapper hat die Abschürfungen gestern Abend noch höchstpersönlich untersucht und er sagt, dass der ganze Leichnam blitzeblank sauber ist.«

»Wie blitzeblank?«, hakte ich nach. »Soll das heißen, dass sie gewaschen worden ist?«

»Davon geht Clapper zunächst einmal aus. Mit Sicherheit kann er das aber erst sagen, wenn er das Ergebnis der DNA -Tests hat. In den Haaren haben sie keine körperfremden Partikel gefunden, genauso wenig unter den Finger- und Zehennägeln. Von dem Gebissabdruck an ihrem Hals haben sie eine Gewebeprobe entnommen und ins Labor geschickt. Die Shampooflasche im Badezimmer war leer, und der Seifengeruch ist trotz der beginnenden Verwesung immer noch wahrnehmbar. Kamille.«

»Das ist doch irre. Der Mörder hat nach seiner Tat also richtig gründlich sauber gemacht.«

»So schlau war er jedenfalls. Wenn er Sex mit ihr gehabt hat, dann hat er ein Kondom benutzt und weder auf dem Bett noch sonst wo irgendwelche Spuren hinterlassen.«

»Zwei Handtücher fehlen«, sagte ich.

»Dann hat er die zum Schutz auf das Bett gelegt. Hmm. Denkbar.«

»Was noch?«, wollte ich wissen.

Claire teilte mir mit, dass sie das ganze Paket einschließlich der Blutproben ins Labor geschickt hatte, und dass die Ergebnisse frühestens Anfang nächster Woche zu erwarten waren. Allerfrühestens.

»Bei der DNA kann es sogar Wochen dauern. Ich kann schließlich auch nicht jedes Mal die Alarmglocken läuten, und in letzter Zeit habe ich das ziemlich oft gemacht.«

Ich musste daran denken, wie oft ich schon mit Claire in diesem Saal gestanden und mithilfe von Logik und der forensischen Pathologie versucht hatte, herauszufinden, was der Person auf dem Untersuchungstisch zugestoßen war.

Claire fuchtelte mir mit einem Zeigefinger vor der Nase herum. »Lindsay? Bist du noch da?«

Ich wurde aus meinen Gedanken gerissen. »Absolut. Wir müssen auf die Laborergebnisse warten.«

»Richtig«, erwiderte sie. »Aber ich bin noch nicht fertig. Noch lange nicht.«

32 »Okay«, sagte Claire. »Auf dem Hemd hat die Kriminaltechnik überhaupt nichts entdeckt. Eine weitverbreitete Marke, hundert Prozent Baumwolle, Größe XXL , wird in rund zwanzigtausend Geschäften im ganzen Land sowie online vertrieben, kostet zwischen zwölf und zwanzig Dollar und wird in China hergestellt.«

Ich seufzte, lang und laut.

Claire bemerkte es nicht einmal. »Das Hemd war nagelneu, als es über Carlys Leichnam gestreift wurde.«

»Na toll«, sagte ich niedergeschlagen.

Wenn der Täter ein neues Hemd zur Hand gehabt hatte, dann deutete das auf ein geplantes Verbrechen hin. Carly war entweder bewusst als Opfer ausgesucht worden, oder aber sie war nur zufällig zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen.

»Was ist mit Carlys Kleidern, die auf dem Boden im Motel gelegen haben?«

»Sie waren getragen, aber wir haben kein Blut, keinen Schmutz und auch sonst nichts daran gefunden, was uns irgendwie weiterbringen würde. Trotzdem habe ich noch was für dich.«

»Bitte, Claire. Du bist meine einzige Hoffnung.«

Sie lächelte. Offensichtlich genoss sie das Ganze. Aber andererseits hatte sie einen harten Job, und wenn jemand die Verantwortung für zwölfhundert Obduktionen im Jahr trug, dann war es doch das Beste, wenn diese Person Freude an ihrer Arbeit hatte.

»Ich habe jede ihrer Verletzungen fotografiert«, sagte Claire. »Auch diese hier.«

Sie zog das Tuch über der Toten beiseite und entblößte Carlys Oberkörper. Vom Brustkorb bis zu den Hüften waren zahlreiche großflächige Prellungen zu erkennen, und das war noch nicht alles. Dazu kamen ein halbes Dutzend Schnittwunden, jeweils etwa sieben Zentimeter lang. Sie sahen aus wie Messerstiche und waren scheinbar willkürlich verteilt.

Claire sagte: »Sie ist über einen Zeitraum von etwa zwei Tagen regelmäßig geschlagen worden, aber diese Wunden da sind frisch. Auf dem Rücken und den Pobacken habe ich ähnliche Verletzungen gefunden.«

»Woher können die bloß stammen, verdammt noch mal?«

Claire sagte: »Genau die Frage stelle ich mir auch. Die Schnitte sind nicht tief und stammen von einer sehr ungewöhnlichen Klinge. Hier, sieh mal: keine Kollateralquetschungen an den Schnittkanten.«

»Was heißt das?«

»Die Klinge war angeschrägt, beidseitig, und superscharf. Bis jetzt kann ich die Waffe nicht näher bestimmen, und das ist gut. Ich habe so ein Messer jedenfalls noch nie gesehen. Das bedeutet, dass du, wenn du die Waffe findest, womöglich auch den Täter hast.«

»Sind ihr die Wunden vor oder nach dem Tod zugefügt worden?«

»Sie war noch am Leben«, erwiderte Claire. »Und das stützt wiederum Clappers These, dass sie im Anschluss an die Tat gewaschen worden ist. Die Schnitte sind zwar nur oberflächlich, aber trotzdem muss sie geblutet haben. Und ich habe keine Blutspuren entdecken können.

Andererseits musst du bedenken, dass diese Verletzungen nicht die Todesursache waren, Lindsay. Sie ist erwürgt worden. Die Tat eines Mannes.«

»Inoffiziell würdest du also sagen …« Ich wartete darauf, dass sie den Satz fortsetzte.

»Die inoffizielle Todesart ist Mord. Die Todesursache: Ersticken durch manuelle Strangulation. Ich melde mich, sobald ich die innere Leichenschau abgeschlossen habe.«

33 Claires Empfangsdame stieß mit dem Ellbogen die Tür auf und sagte: »Sergeant, Inspektor Conklin hat gerade angerufen. Er erwartet Sie oben.«

»Danke. Bis später«, sagte ich zu Claire, verließ die Gerichtsmedizin und ging den überdachten Durchgang entlang bis zum Hintereingang des granatapfelroten Marmorfoyers der Hall of Justice. Der Fahrstuhl brachte mich in den dritten Stock, und ich ging den kurzen, hell erleuchteten Flur entlang, der bis in den Bereitschaftsraum der Mordkommission führte.

Conklin saß an seinem Schreibtisch … und Cindy an meinem. Die beiden waren damals noch gar nicht lange ein Paar, aber auch vorher schon war zwischen meiner Freundin und meinem Partner ein gewisses Knistern spürbar gewesen.

»Was hast du mir zu sagen?«, begrüßte mich Cindy.

Ziemlich dreist von ihr, einfach in unser Büro zu kommen, sich auf meinen Stuhl zu setzen und Forderungen zu stellen. Sie ist unerträglich und witzig, und nicht selten sogar beides gleichzeitig.

Ich lächelte sie an. »Das Einzige, was ich dir verraten kann, ist, dass es sich bei der Verstorbenen tatsächlich um Carly Myers handelt und dass die Behörden dringend nach Zeugen suchen, die sie oder ihren Mörder gesehen haben. Mehr habe ich beim besten Willen nicht zu bieten.«

»Todesursache?«

»Noch ungeklärt. Claire ist gerade bei der Obduktion.«

»Dann habt ihr Carly Myers also als das Mordopfer identifiziert. Was ist mit den beiden anderen Frauen? Nach meinen Berechnungen werden sie schon seit vier Tagen vermisst.«

»Wir arbeiten dran. Alle.« Ich schwenkte meinen ausgestreckten Arm einmal durch den fast menschenleeren Bereitschaftsraum.

»Okay. Ich schreibe in meinem Blog was zu den vermissten Frauen.«

»Gut. Danke. Und hier noch etwas, was wir bis jetzt noch gar nicht veröffentlicht haben«, fuhr ich fort. »Nancy Koebel, so heißt eines der Zimmermädchen im Big Four. Sie ist auch verschwunden. Kannst du in deinem Blog vielleicht erwähnen, dass das SFPD sie dringend sprechen möchte? Sie hat möglicherweise etwas gesehen oder gehört, was im Zusammenhang mit dem Mord steht.«

Ich buchstabierte KOEBEL und konnte nur hoffen, dass sie infolge dieses öffentlichen Aufrufs nicht noch tiefer in den Untergrund abtauchte.

Cindy klappte ihr Tablet zu und sammelte ihre Sachen ein. »Ich habe zu arbeiten. Wir sprechen uns später. Das gilt für euch beide.«

Sie winkte kurz in unsere Richtung und stapfte los.

Conklin sah ihr hinterher.

»Zurück an die Arbeit, Tiger«, sagte ich und berichtete ihm, was ich von Claire und Clapper erfahren hatte.

»Das Schlechteste zuerst, Richie. Sie haben an Carlys Leichnam kein einziges Indiz gefunden. Clapper und Claire gehen davon aus, dass der Leichnam gewaschen wurde, um alle verräterischen Spuren zu beseitigen. Auf Carlys Handy und ihrem Laptop lässt sich, aus Clappers Sicht zumindest, auch nichts Interessantes finden. Blut und DNA sind noch zur Untersuchung im Labor.«

»Scheiße. Der Täter hat seine Spuren verwischt«, sagte Rich. »Bevor er sie aufgehängt hat, hat er sie in die Dusche geworfen.«

»Genau. Und dort hat er sie mit Gratisshampoo eingeseift. Das Hemd ist ein ganz normales Baumwollhemd, wie man es überall kaufen kann. Claire ist sich übrigens sicher – inoffiziell –, dass Carly von Hand erwürgt wurde. Das Stromkabel war jedenfalls nicht die Tatwaffe.«

»Das war nur ein Bluff?«

»Genau. Ein Ablenkungsmanöver. Eine Finte. Ein eleganter Etikettenschwindel.«

Dann berichtete ich meinem Partner von Claires verwirrender Entdeckung, dass Carlys Oberkörper insgesamt ein Dutzend Schnittwunden aufwies, die von einer scharfen, nicht identifizierten Klinge stammten. Die Schnitte besaßen außerdem eine ungewöhnliche Form. Ich zeigte ihm das Foto. »An den Seiten etwas schmaler, in der Mitte etwas dicker.«

»Was sagt denn Claire zu diesen … Verletzungen?«

»Dass Carly noch gelebt hat, als sie ihr zugefügt wurden. Manche müssen etwa so zustande gekommen sein.«

Ich nahm einen Brieföffner in die Hand und demonstrierte den Schnittverlauf an meinem Unterarm.

»Andere waren schräg angesetzt. Einmal hat die Klinge ihre Schulter gestreift und dabei die Haut geöffnet.«

»Aber wenn die Wunden nicht tödlich waren, was waren sie dann?«, sinnierte Conklin.

»Ich glaube, er wollte ihr Angst machen, Rich. Oder sie zu irgendetwas zwingen. Aber was immer der Grund war, fest steht, dass Carly gefoltert wurde.«

34 Joe hängte sich vor dem gelben Haus in der Fell Street an Petrović s blauen Jaguar, achtete aber darauf, dass sich immer mehrere Fahrzeuge zwischen ihnen befanden.

Als der Jaguar auf einen freien Parkplatz vor Tony’s Place for Steak in der California Street fuhr, kam sofort ein Parkwächter herausgelaufen und rannte zur geöffneten Fahrertür.

Der Mann im Jaguar bekam die Prominentenbehandlung.

Joe rollte an dem aussteigenden Fahrer vorbei, konnte dabei jedoch nur ein blaues Hosenbein und einen Schuh erkennen.

Er ließ sich mit dem Verkehrsstrom etliche Querstraßen weitertreiben und bog schließlich nach rechts auf die Mason Street ab. Nach zwei weiteren Rechtskurven hatte er den Häuserblock umrundet und gelangte zurück in die California Street.

Er parkte in der Taylor Street und ging ein ganzes Stück den Hügel hinauf bis zu dem Steakhaus. Um Viertel vor eins betrat er das Restaurant und ließ den Blick vom Eingang aus einmal durch das ganze Lokal schweifen. Es war dick mit Teppichen ausgelegt. An den beiden Längswänden waren Spiegel angebracht, während die Kronleuchter unter der Decke die gut gekleideten Mittagsgäste in den roten Ledernischen und an den runden Tischen in der Raummitte in freundliches Licht tauchten.

Zu seiner Rechten befand sich eine geschlossene Tür, die vermutlich in einen privaten Speiseraum führte.

Der Oberkellner trat zu ihm.

Joe sagte: »Ich habe nicht reserviert. Haben Sie vielleicht noch etwas frei?«

»Ich kann Ihnen den kleinen Tisch ganz hinten anbieten.«

»Prima, das passt.«

Joe folgte dem Oberkellner und sah sich dabei nach dem Mann um, der vermutlich Petrović war, allerdings vergeblich. Er setzte sich mit dem Rücken zur Küchentür an den Tisch. Ein Kellner trat zu ihm, stellte sich als Giorgio vor und erkundigte sich nach seinem Getränkewunsch. Joe bestellte ein Glas Sprudelwasser und bedankte sich für die Speisekarte.

Das Restaurant besaß eine angenehme Atmosphäre und erinnerte ihn an das Palm in New York. Hinter ihm schwang immer wieder die Küchentür auf. Nicht mehr ganz junge Kellner in Uniform trugen Tabletts hinein und heraus. Bald war auch Giorgio wieder da und fragte, ob Joe etwas gefunden hatte.

Er bestellte ein Club-Steak, medium, mit Spinatcreme und Ofenkartoffel. Als der Kellner wieder gegangen war, dachte er an das Gespräch mit Lindsay in der vergangenen Nacht zurück.

Sie hatte ihm geraten, seine Petrović -Ermittlungen auf legale Füße zu stellen, und er wusste, dass er das tun musste. Er wusste nur noch nicht, wie er dafür von Steinmetz grünes Licht bekommen sollte.

Die Küchentür schwang erneut auf, und zwei Männer gingen an Joes Tisch vorbei.

Der eine besaß eine durchschnittliche Statur und trug einen grauen Anzug, dazu einen schmalen Schnurrbart und graue Haare. Der andere war auffallend groß und massig. Er trug einen blauen Anzug aus Serge, ein weißes Hemd und eine gestreifte Krawatte. Als der Massige sich zu dem Mann in Grau wandte und ein paar serbische Worte sagte, konnte Joe sein Gesicht im Profil erkennen.

Da war keine Verwechslung möglich.

Dieser massige Kerl, das war Slobodan Petrović .

Der Mann in Grau erwiderte in einfachem Serbisch, das Joe gerade noch verstehen konnte: »Tony, ich hab’s vor einer Minute erfahren. Ich kann mich heute Abend um sie kümmern.«

Tony. Antonije Branko war Petrović s Pseudonym. Die beiden Männer gingen weiter in den vorderen Teil des Restaurants, als Petrović unversehens mitten im Schritt verharrte und sich umdrehte.

Joe blieb vor Schreck fast das Herz stehen.

Petrović war Soldat und entsprechend geschult. Er hatte ihn erkannt. Es hatte einen Augenblick gedauert, bis die Zahnräder ineinandergegriffen hatten, aber jetzt wusste er, wo er Joe schon einmal gesehen hatte.

Er kam zurück an Joes Tisch und blickte auf ihn hinab.

Er sagte: »Ah, guten Tag. Schön, Sie hier zu sehen. Wir haben erst vor Kurzem Wiedereröffnung gefeiert, als Tony’s. Ich bin Tony Branko.« Er streckte Joe die Hand entgegen.

Joe ergriff seine Pranke und erwiderte: »Hübscher Laden. Gratuliere.«

»Und Sie sind …?«

»Molinari. Joe.«

Der Mann im blauen Anzug ließ Joes Hand los. »Und wo ist Ihre Freundin? Die immer mit dem Fahrrad an meinem Haus in der Fell Street vorbeifährt?«

Scheiße. Petrović hatte Anna gesehen. Wusste er, wer sie war?

Jetzt brachte der Kellner Joes Mittagessen und sagte: »Entschuldigung, Mr. Branko«, bevor er Joe den Teller servierte. »Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

»Nein, danke. Ich bin zufrieden«, erwiderte Joe, und der Kellner verschwand.

Branko blieb an Joes Tisch stehen. Er stellte ihm den Mann in Grau, der sichtlich nervös ein paar Schritte entfernt stand, nicht vor. »Sind Sie Polizist?«, fragte er Joe.

Joe erwiderte: »Gute Beobachtungsgabe.«

Branko lächelte. »Jetzt schätze ich sogar Bundespolizei. Hallo, Molinari. Wenn Sie mal ein Mädchen brauchen, also, ein anderes, meine ich, dann lassen Sie’s mich wissen. Ich könnte mir vorstellen, dass wir uns gut verstehen würden.«

Und dann war er weg.

Joe zwang sich, sein Steak zu essen, aber er kam sich vor wie ein Riesentrottel. Er hätte niemals anhalten dürfen. Er hätte einfach weiterfahren müssen. Was zum Teufel war bloß los mit ihm?

Er bat um die Rechnung, bezahlte in bar, warf seine Serviette auf den Tisch und ging nach vorne. Als er an dem privaten Speiseraum neben der Eingangstür vorbeikam, erhob sich Petrović /Branko von einem Tisch mit etlichen anderen Männern und streckte den Kopf nach draußen. Er rief ihm hinterher: »Ich hoffe, es war alles zu Ihrer Zufriedenheit, Joe Molinari. Kommen Sie gerne wieder.«

Mit brennenden Wangen verließ Joe das Restaurant und ging hügelabwärts zu seinem Wagen.

35 Es war Samstagmorgen. Fünf Tage waren vergangen, seitdem Carly Myers, Susan Jones und Adele Saran zur Arbeit an die Pacific View Prep School gekommen waren, vielleicht zum letzten Mal in ihrem Leben.

Die für diesen Fall zuständige Sondereinheit hatte den Bereitschaftsraum in Beschlag genommen. Außer mir und Conklin, McNeil und Chi waren jetzt noch zwei weitere ambitionierte Inspektoren mit im Boot, Samuels und Lemke. Darüber hinaus hatten wir ein Dutzend Freiwillige aus dem Dezernat Raub und Kapitalverbrechen mit dabei. Sogar unsere Abteilungssekretärin Brenda Fregosi war gekommen, um uns mit frischem Kaffee und etwas zu essen zu versorgen.

Im Augenblick starrten wir alle auf den Fernseher, der direkt über Conklins und meinem Schreibtisch unter der Decke hing.

Dort wurde Jacobi gerade von Kathy Cabot interviewt, einer NBC -Reporterin. Cabot bat ihn, etwas zum Stand der Ermittlungen im Fall der verschwundenen Lehrerinnen zu sagen.

Jacobi verströmte Ruhe und Handlungsbereitschaft, als die Reporterin ihn fragte: »Lieutenant, die Menschen haben Angst. Was können Sie uns über den Mord an Carly Myers sagen?«

Jacobi erwiderte: »Wie erst vor Kurzem berichtet, wurde Carly Myers Opfer einer Gewalttat. Ich bedaure, dass ich zum gegenwärtigen Zeitpunkt keine Einzelheiten in Bezug auf die laufenden Ermittlungen preisgeben kann.«

»Können Sie uns etwas über Susan Jones sagen? Oder Adele Saran?«

Jacobi holte zwei Fotos aus der Innentasche seines Mantels und hielt sie in die Kamera. »Susan Jones und Adele Saran werden seit Montagabend vermisst. Die Polizei sucht mit allen Kräften nach den beiden Vermissten. Der Bürgermeister hat jetzt eine Belohnung von fünfundzwanzigtausend Dollar für Informationen ausgesetzt, die zur Festnahme und zur Verurteilung von Carly Myers’ Mörder führen. Die gleiche Summe gibt es für Informationen, die entscheidend zur Rettung von Susan Jones und Adele Saran beitragen. Bitte melden Sie sich unter folgender Nummer …« Jacobi las die Telefonnummer vor.

Ms. Cabot war darauf vorbereitet, und die Telefonnummer wurde auf dem Bildschirm eingeblendet. Sie bat ihre Zuschauerinnen und Zuschauer um Mithilfe, bedankte sich bei Jacobi und gab zurück ins Studio.

Für einen kurzen Moment erfasste die Kamera Jacobi, wie er die Eingangstreppe zur Hall of Justice emporstieg. Dabei kamen auch die Streifenwagen ins Bild, die verhindern sollten, dass die Medienvertreter ins Gebäude gelangten.

Oben im Bereitschaftsraum saßen und standen über ein Dutzend besorgte und nervöse Polizeibeamte und spürten den Druck dieses komplizierten und immer noch ungelösten Mord- und Entführungsfalls.

Ich schnappte mir die Fernbedienung und stellte den Fernseher stumm. Dann gab ich Conklin ein Zeichen.

36 Conklin stellte die weiße Tafel auf die Staffelei, die wir am Kopfende des Raums aufgebaut hatten.

Hinter mir hatten die Kollegen zahlreiche Stühle in den Mittelgang unseres kleinen, überfüllten Bereitschaftsraums geschoben. Sie alle wussten zwar genau, wie die Lehrerinnen aussahen, aber ich klemmte trotzdem Fotos von den dreien an den oberen Rand der Tafel.

Lemke kam zu mir und sagte: »Schöne Scheiße, Boxer. Aber wir finden sie, ganz bestimmt.«

Cappy McNeil erhob sich und nahm die anderen in den Blick. Er hatte Übergewicht, eine Glatze, ein Bulldoggengesicht und eine raue Stimme. Jetzt fasste er in niedergeschlagenem Tonfall die Aussagen zusammen, die er und Paul Chi bei ihrer Befragung der sechsundzwanzig Motelgäste zusammengetragen hatten.

»Die Aussagen lassen sich in drei Kategorien unterteilen«, sagte er. »›Keine Ahnung, was da los war‹, ›Hab nichts gesehen‹ und ›Ich war auf meinem Zimmer und hab mich um meinen eigenen Kram gekümmert. Kann ich jetzt gehen?‹«

Ein paar vereinzelte Lacher ertönten, dann ging Cappy das Vorstrafenregister der Gäste durch. Kein Einziger hatte eine saubere Weste, aber es gab auch niemanden, der schon einmal wegen eines Kapitalverbrechens verurteilt worden war.

Paul Chi machte weiter. Er besaß einen scharfen Verstand und ein sanftes Wesen. Viele sagten ihm eine große Zukunft im SFPD voraus.

Er berichtete, dass die Nachricht von dem Mord und den mutmaßlichen Entführungen sich in Windeseile verbreitet hatte. Die Eltern der immer noch vermissten Lehrerinnen waren interviewt worden und hatten um ein Lebenszeichen gefleht. Sie hatten sich auch an ihre Töchter gewandt: »Wenn ihr das sehen könnt: Wir lieben euch. Wir möchten euch so bald wie möglich wiederhaben.«

Dank der umfassenden Berichterstattung in allen, einschließlich der sozialen Medien war eine Flut von Anrufen über die Hotline hereingebrochen. Allerdings war fast nichts dabei gewesen, was uns irgendwie weitergebracht hätte.

Chi sagte: »Stand vor einer Stunde haben wir nur einen wirklich vielversprechenden Hinweis zu verzeichnen.

Er stammt von einer gewissen Edna Gutierrez, die in einer Wäscherei in der Nähe arbeitet. Sie hat uns einen Mann in einem dunklen SUV beschrieben. Dieser Mann hat am vergangenen Dienstag gegen 22.00 Uhr eine Frau, die Ähnlichkeit mit Carly Myers hatte, vor dem Big Four Motel abgesetzt. – Ms. Gutierrez war heute früh auf dem Präsidium und hat mit dem Lieutenant gesprochen. Boxer, hast du die Aufnahme da?«

Ich startete die Audiodatei mit den Aussagen von Ms. Gutierrez und stellte den Ton lauter.

Ms. Gutierrez berichtete Jacobi, dass der SUV neu ausgesehen hatte und schwarz oder blau gewesen war. Die getönten Fenster hatten jedoch die Sicht auf den Fahrer erschwert, und sie konnte ihn nicht beschreiben. Aber sie glaubte fest, dass die Frau, die er vor dem Motel abgesetzt hatte, Carly Myers gewesen war.

»Ich bin mir sicher, dass sie das war. So gut wie sicher.«

Nicht gerade eine wasserdichte Zeugenaussage, aber immerhin etwas.

Ich hatte auf der Tafel den Ablauf sowie die wichtigsten Elemente des Falls mit Datums- und Zeitangaben skizziert. Und der Laserpointer gab meinen Fingern etwas zu tun.

Ich führte meine Kollegen also durch die letzten fünf Tage, angefangen am Montagabend, als die drei Frauen im Bridge etwas zu essen und zu trinken bestellt hatten. Über die Worte Tag drei, Donnerstag auf der Tafel hatte ich einen großen schwarzen Stern gezeichnet.

Ich sagte: »Das war der Tag, an dem der Geschäftsführer des Motels, Jake Tuohy, uns die Tote in Zimmer 112 gemeldet hat. Er hat außerdem ausgesagt, dass Carly Myers als Prostituierte gearbeitet hat, aber dafür gibt es bislang keine Bestätigung. Angeblich hat sie einen Zuhälter gehabt, einen gewissen Denny oder Danny, aber den kann oder will Tuohy nicht beschreiben. – Kommt euch der Name vielleicht irgendwie bekannt vor?«, fragte ich in den Raum.

Niemand meldete sich, aber einige Kollegen machten sich eine Notiz.

Ich fuhr fort: »Es gibt übrigens noch eine Vermisste, nämlich Nancy Koebel. Das ist das Zimmermädchen, das den Leichnam entdeckt hat.«

Ich ging noch etwas mehr ins Detail.

Nach Tuohys Angaben war Koebel, nachdem sie ihm von ihrem Fund berichtet hatte, hysterisch geworden, hatte sich ihre Handtasche geschnappt und war weggerannt. Seither hatte er nichts mehr von ihr gesehen oder gehört. Wir hatten auch kein Foto von ihr. Telefoniert hatte sie mit einem Prepaidhandy, das sich nicht zurückverfolgen ließ, und auf unsere Anrufe reagierte sie nicht.

Conklin fügte hinzu: »Es ist denkbar, dass der Anblick der Leiche ihr einen fürchterlichen Schrecken eingejagt hat. Möglicherweise hat der Täter sie auch gesehen, und sie hat allen Grund, verängstigt zu sein. In jedem Fall aber ist sie eine wichtige Zeugin.«

Da meldete sich Inspektorin Joy Robinson aus einer der hinteren Reihen. »Oder der Mörder kennt sie und hat sie auch zum Schweigen gebracht.«

Conklin nickte und legte seinen Laserpointer beiseite. »Wir müssen sie finden, tot oder lebendig. Aber lebendig wäre besser.«

Jetzt wandten sich alle Blicke dem Eingang zum Bereitschaftsraum zu. Ein Mann war eingetreten und hatte sich neben Brendas Schreibtisch gestellt.

»Bitte entschuldigen Sie die Störung«, sagte er in die Stille.

John Clark war einer unserer erfahrensten Kriminaltechniker. Ich kannte ihn, und als ich seinen Gesichtsausdruck sah, spürte ich so etwas wie eine leise Hoffnung.

»Haben Sie etwas entdeckt?«, fragte ich ihn.

»Kann sein«, erwiderte Clark. »Also, ich glaube eigentlich schon.«

37 Kaum hatte Clark seinen Bericht beendet, berief ich ein spontanes Arbeitsessen mit meinen besten Freundinnen aus dem Club der Ermittlerinnen ein.

Wir hatten uns an diesem Wochenende alle entschlossen zu arbeiten – so sehr hatte uns die Tatsache erschreckt, dass das Schicksal der entführten Frauen immer noch im Dunkeln lag.

Der Club der Ermittlerinnen traf sich im MacBain’s, dem Kneipenrestaurant schräg gegenüber der Hall of Justice. Wir waren schon um Viertel vor zwölf eingetroffen, vor dem Mittagsansturm, und hatten uns unseren Lieblingsplatz gesichert: den kleinen Tisch mit den Barhockern gleich vorne am Fenster. Mit etwas Glück konnten wir unsere Bestellung noch aufgeben, bevor in der Küche das Chaos ausbrach.

Wir trafen uns regelmäßig, seit Cindy mir vor etlichen Jahren bei der Aufklärung eines grausamen Doppelmordes behilflich gewesen war. Damals hatte sie uns nur zum Spaß als Club der Ermittlerinnen bezeichnet, aber dann war der Name eben hängen geblieben. Heute war es so, dass wir uns immer, wenn eine von uns ein kniffliges Problem zu lösen hatte – sei es bei der Arbeit, in der Liebe oder in Modefragen –, zusammensetzten und gemeinsam beratschlagten.

Ich winkte unserer Lieblingsbedienung Sydney MacBain zu, und sie kam an unseren Tisch und nahm die übliche Bestellung auf – Burger, Pommes und Bier für vier. Sie schenkte uns ein seltenes Lächeln, sagte zu Claire, dass Pink ihr gut stand, und ging in die Küche. Das Lokal wurde zusehends voller. Die Musikbox dröhnte. Lautes Gelächter hallte von den Wänden wider.

Wir hatten eine Besprechung, aber bis auf seine günstige Lage war das MacBain’s alles andere als ein Besprechungszimmer. Also steckten wir buchstäblich die Köpfe zusammen, damit wir einander hören konnten und gehört wurden. Cindy musste schwören, dass sie alles, was gesprochen wurde, für sich behielt. Sie schnaufte empört und fragte: »Wann vertraut ihr mir endlich, hmm? Wie viele Jahre soll das denn noch so weitergehen?«

»Wir vertrauen dir«, sagten wir einstimmig.

Ich fügte hinzu: »Aber wenn ich dich nicht zur Verschwiegenheit ermahne, verstoße ich gegen meine Dienstpflicht. Nimm’s nicht persönlich, Cindy, bitte. Okay?«

Sie warf den Kopf in den Nacken. »Okay, okay.« Dann fragte sie mich: »Gibt es etwas Neues in Bezug auf Carly Myers?«

»Noch vor einer Stunde hätte ich gesagt, dass wir in einer Sackgasse stecken.«

»Und jetzt?«, hakte Cindy nach.

Ich berichtete meinen Freundinnen von den brandaktuellen Neuigkeiten aus unserem kriminaltechnischen Labor.

»Der Geldautomat vor dem Deli in der Polk Street, gegenüber der Rückseite des inzwischen berühmt-berüchtigten Big Four, hat eine Kamera. Und darauf haben wir drei Fotos von einem Mann gefunden, der möglicherweise ein Verdächtiger im Mordfall Carly Myers sein könnte.«

Yuki sagte: »Kannst du uns die Fotos zeigen?«

»Bitte sehr.«

Ich hatte die im Labor bearbeiteten Aufnahmen auf meinem Smartphone. Sie zeigten einen Mann, der in knapp dreißig Metern Entfernung die Galerie im ersten Stock des Motels entlangging. Er wurde zwar vom Lichtkegel eines Parkplatzscheinwerfers erfasst, aber die Kamera befand sich in einem ungünstigen Winkel. Trotzdem waren die Gesichtszüge des Mannes durch die Bearbeitung im Labor etwas deutlicher geworden.

Ich sagte: »Nach allem, was unsere Techniker sagen können, handelt es sich um einen Mann Mitte dreißig mit rotblonden Haaren, etwa eins achtundsiebzig groß, sportliche Figur. Sie haben das Gesicht so gut wie möglich herausgearbeitet, haben aber in keiner Datenbank, auch nicht bei der Führerscheinbehörde, einen Treffer bekommen.«

»Wir kommt ihr darauf, dass er etwas mit Carly Myers zu tun haben könnte?«, wollte Yuki wissen.

»Nur durch dieses Foto«, erwiderte ich. »Da sieht es so aus, als würde er gerade den ersten Stock verlassen, und die Zeitangabe lautet Dienstag, 23.23 Uhr. Ungefähr um diese Zeit wurde Carly ermordet. Dazu kommt, dass eine Zeugin gesehen hat, wie Carly am Dienstagabend von einem dunklen SUV vor dem Motel abgesetzt wurde.« Ich zeigte ihnen eines der Fotos von Mr. X. Darauf war auch ein dunkler SUV zu sehen, nur wenige Meter von dem Mann entfernt.

»Mist«, sagte Cindy. »Man kann das Kennzeichen nicht sehen.«

»Das war eigentlich mein Text, Cindy«, sagte ich. »Du bekommst das Foto mit dem Unbekannten, sobald es freigegeben wird. Aber im Augenblick wollen wir ihn ausfindig machen und nicht ins Ausland jagen.

Allerdings …«, fuhr ich fort. »Ich habe noch etwas für dich, was du in deinem Belohnung-für-sachdienliche-Hinweise-Artikel veröffentlichen kannst. Exklusiv.«

»Jetzt wird’s interessant«, erwiderte Cindy.

»Das habe ich von der stellvertretenden Schulleiterin, Karin Slaughter, bekommen. Wir dürfen es so verwenden, wie wir es für sinnvoll halten.«

Ich zeigte Cindy ein niedliches Foto von Carly, Adele und Susan, das eine Woche zuvor im Bridge aufgenommen worden war. Die drei saßen ganz entspannt an einem Tisch und hatten die Stühle zusammengeschoben, sodass sie sich gegenseitig die Arme um die Schultern legen konnten.

Zu dem Zeitpunkt, als diese Aufnahme entstanden war, hatte hinter den Kulissen bereits die Tragödie gelauert.

Doch im Moment machten sie einen durch und durch glücklichen Eindruck.

38 Nach dem Essen verabschiedeten wir uns vor dem MacBain’s. Cindy fuhr mit dem Taxi nach Hause, Yuki ging zu Fuß zu einem Außer-Haus-Termin, und Claire und ich spazierten gemeinsam zurück zum Präsidium.

Als wir uns der Kreuzung von Bryant Street und Harriet Street näherten, sagte Claire: »Ich habe noch eine Neuigkeit für dich.«

»Interessant. Ich höre.«

»Das Ergebnis des Drogentests ist da. Carly hatte Rohypnol im Blut. Und zwar eine große Menge.«

»K. o.-Tropfen?«

»Und die Untersuchung der Geschlechtsorgane ist auch abgeschlossen«, fuhr Claire fort.

Ich packte sie am Arm und sah sie an.

»Sag, dass ihr was gefunden habt.«

Die Ampel sprang auf Grün, und wir überquerten die Straße. Ich konnte Claires Fortsetzung kaum erwarten.

Als wir die andere Straßenseite erreicht hatten, wo Claire abbiegen musste, wenn sie zurück in ihr Büro wollte, sagte sie: »Sperma war nicht zu entdecken, aber dafür Kondom-Gleitmittel. Deshalb habe ich mir auf Verdacht ihren Beckenbereich angeschaut. Ich habe ein Schamhaar gefunden. Ein einziges. Es stammt nicht von Carly.«

»Wow. Das könnte ein Durchbruch sein.«

Claire meinte: »Das sind gute Neuigkeiten, auf jeden Fall. Aber ich muss dir nicht sagen, dass der DNA -Test seine Zeit brauchen wird. Da müssen wir uns schön hinten anstellen.«

»Claire, können wir uns nicht vordrängeln? Du kannst doch deinen ziemlich bedeutenden Einfluss in die Waagschale werfen, oder nicht?«

»Linds. Sämtliche Dienststellen in der ganzen Stadt versuchen, sich vorzudrängeln. Aber ich spreche garantiert ein paar Leute an, versprochen.«

Ich bedankte mich, umarmte sie, winkte ihr zum Abschied zu und ging weiter die Bryant entlang bis zum Haupteingang der Hall.

Auf dem Weg durch das weitgehend leere Foyer zum Fahrstuhl dachte ich an Claires Neuigkeiten und malte mir Carlys letzte lebende Augenblicke aus.

Ich sah sie vor mir, wie sie vor dem Bridge stand und dann, mit oder ohne ihre Freundinnen, in ein Auto stieg. Vierundzwanzig Stunden später hatte sie im Big Four eingecheckt. Wo hatte sie diese vierundzwanzig Stunden verbracht? Wer hatte sie vor dem Bridge aufgegabelt?

Und wer hatte sie am Abend danach zu diesem Motel gebracht, hatte gewartet, bis sie den Schlüssel zu Zimmer 112 bekommen hatte, und war anschließend auf die Rückseite des Motels gefahren, hatte sein Auto dort abgestellt und war zu ihr nach oben gekommen? Ihr Fahrer, ihr Date oder ihr Freier?

Wenn ich mich nicht irrte, dann hatte dieser Kerl, wer immer er sein mochte, den Abend mit Carly genau geplant. Oben im Zimmer hatte er ihr dann etwas zu trinken gegeben, was mit dem starken Schlafmittel Rohypnol versetzt worden war.

Dann hatte sie das Bewusstsein verloren.

Anschließend hatte der Täter Handtücher auf dem Bett ausgebreitet und ihr furchtbare Dinge angetan. Er hatte ihr Stichwunden zugefügt, sie vergewaltigt, stranguliert, ihr irgendwelche Kleidungsstücke aus seinen krankhaften Fantasien angezogen und sie zum Schluss am Duschkopf aufgehängt.

Er war gut. Aber er war nicht perfekt.

Er hatte nämlich seine Visitenkarte hinterlassen: ein kurzes Härchen mit einem Hautfitzelchen. Ein hübsches, kleines Päckchen mit seiner verräterischen DNA .

Endlich hatten wir eine richtige Spur.

Ich hoffte inständig, dass sie uns zu Carlys Mörder führen würde.

39 Joe hatte sich übers Wochenende mit Anna getroffen, um sie auf die Besprechung mit seinem Vorgesetzten Craig Steinmetz am Montagmorgen vorzubereiten.

Um 9.00 Uhr saßen sie im rechten Winkel zueinander in der abgetrennten Ledersitzgruppe im Empfangsbereich des FBI im zwölften Stock.

Joe blickte zu Anna hinüber.

Sie wirkte ruhig und gefasst, hatte Stöpsel in den Ohren und die Augen geschlossen. Die schreckliche Narbe auf ihrer Wange lag versteckt hinter einem Vorhang aus braunen Haaren. Joe dachte an die letzte Woche zurück, als Anna ihm in der Dunkelheit seines Wagens berichtet hatte, wie Petrović sie mit einem Feuerzeug gequält hatte, wie mehrere Männer sie zu Boden gedrückt hatten, während er sie vergewaltigt hatte.

Genau wie in der letzten Woche packte ihn auch jetzt wieder die kalte Wut. Es kostete ihn große Anstrengung, auf seinem Platz sitzen zu bleiben. Er dachte an Anna und die vielen, vielen anderen Frauen, die in diesem »Hotel« untergebracht worden und gestorben waren.

Er trommelte mit den Fingern auf den Knien und wandte den Blick dem FBI -Wappen an der Wand gegenüber dem Sofa zu. Es war eine runde, blau-goldene Plakette. Den äußeren Rand zierten zwei Inschriften: Department of Justice und Federal Bureau of Investigation. Sie umschlossen einen Kreis aus Sternen. In der Mitte des Wappens war ein rot-weiß gestreiftes Schild mit der Waage der Justitia zu erkennen.

Unter dem Schild schlängelte sich ein Schriftband mit den Worten Fidelity, Bravery und Integrity , also Treue, Tapferkeit und Redlichkeit .

Auch das war eine mögliche Interpretation der Abkürzung FBI . Genau das waren die Werte, mit denen er sich vom ersten Tag seiner Zugehörigkeit zum Bureau an identifiziert hatte.

Dann hörte er seinen Namen und wurde aus seinen Gedanken gerissen.

Craig Steinmetz trat ein und bat ihn zu sich. »Joe. Nur Sie.«

Joe folgte Steinmetz den Flur entlang bis zu dessen Eckbüro und setzte sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch. Hier sah es genauso aufgeräumt aus wie in seinem eigenen Büro. In der Ecke stand eine Fahne und an den Wänden hingen ein Wappen, ein paar eingerahmte Diplome sowie Fotos mit ehemaligen Präsidenten. Auf dem Foto mit George W. Bush war ein junger Captain Steinmetz in Marineuniform zu sehen. Auf seiner linken Brust prangten mehrere Reihen mit Orden.

Joe kannte Steinmetz’ Geschichte.

Nach seinem letzten Einsatz in Afghanistan hatte Steinmetz sich dem FBI angeschlossen und war zwölf Jahre lang Leiter einer Antiterroreinheit in Quantico gewesen. Dort hatte Joe ihn kennengelernt. Und jetzt leitete er seit fünf Jahren die FBI -Niederlassung in San Francisco.

Es war unwahrscheinlich, dass Steinmetz nur um der guten alten Zeiten willen ein Auge zudrückte, und Joe machte sich auf eine Suspendierung wegen Durchführung einer nicht genehmigten Observierung gefasst. Denn genau das hatte er getan. Ohne Fallakte oder vorausgehende Ermittlungen würde er vermutlich in den unbezahlten Urlaub geschickt werden.

Doch dann schob er alle Befürchtungen beiseite, sah seinen Vorgesetzten an und legte seine schwächlichen Karten auf den Tisch. Er wusste, dass das Gespräch aufgezeichnet wurde.

»Am Nachmittag des vergangenen Mittwochs fährt eine aus Bosnien stammende, eingebürgerte US -Amerikanerin namens Anna Sotovina mit ihrem Fahrrad die Fell Street entlang. Sie sieht einen Kriegsverbrecher, einen gewissen Slobodan Petrović , die Eingangstreppe seines Hauses herunterkommen und in seinen Wagen steigen. Sie ist sich in Bezug auf seine Identität absolut sicher und verfolgt ihn. Mit dem Fahrrad. Etliche Querstraßen weiter wird sie von einem Auto erfasst und vom Rad gestoßen. Sie schiebt das Fahrrad mehrere Kilometer weit bis zu uns. – Ich habe sie vor dem Gebäude sitzend vorgefunden. Sie war verletzt, und ihr Fahrrad …« Joe warf die Hände in die Luft. »Sie wollte eine Anzeige machen, aber unser Sicherheitsdienst hat sie abgewiesen. Sie war völlig aufgelöst und verzweifelt, und ihr Äußeres ließ vermuten, dass sie einen Kampf hinter sich hatte oder auf der Straße lebte. Vielleicht hat sie auch einen verwirrten Eindruck gemacht. Jedenfalls habe ich sie nach ihrem Namen gefragt und mich erkundigt, was los war. Sie hat gesagt, dass sie diesen Kriegsverbrecher aus ihrer Vergangenheit kennt. Ich habe sie nach Hause gebracht, und auf der Fahrt hat sie mir berichtet, dass sie aus Djoba stammt und eine Überlebende des Massakers ist, das Petrović dort angeordnet hat.«

Steinmetz sagte: »Einen Moment, bitte.«

Er trat durch die Tür, bat seine Sekretärin, seinen nächsten Termin zu verschieben, und kehrte wieder an seinen Schreibtisch zurück.

Er sagte: »Ich weiß genau, was in Djoba los war. Ich höre.«

40 Joe nahm den Faden wieder auf.

»Anna ist sich sicher, dass es sich bei dem Mann, den sie an diesem Morgen gesehen hat, um Petrović handelt. Auf mich hat sie einen glaubwürdigen Eindruck gemacht, aber darauf wollte ich mich nicht verlassen. Ich wollte herausfinden, ob sie mit ihrer Vermutung recht hat oder ob ihre Erinnerung ihr – ausgelöst durch einen Mann, der Petrović lediglich ähnlich sieht – einen Streich gespielt hat. Darum habe ich beschlossen, ihre Geschichte zu überprüfen und anschließend zu entscheiden, ob wir dem Ganzen mehr Aufmerksamkeit widmen sollten.«

Steinmetz warf einen Blick auf seine Armbanduhr und bat Joe, weiterzumachen.

Joe sagte: »Bin gleich fertig. Am Tag nach meiner ersten Begegnung mit Anna haben wir uns in der Nähe der Stelle getroffen, wo sie diesen Mann gesehen hatte. Er kam die Treppe herunter. Ich habe ihn fotografiert, aber leider nur von der Seite. Darum wird sein Gesicht zu großen Teilen von seiner Hand und seinem Smartphone verdeckt. Er hatte große Ähnlichkeit mit den Fotos, die ich von Petrović gesehen habe, aber hundertprozentig sicher war ich mir nicht.

Darum habe ich mich an Nguyen in Virginia gewandt und ihn gebeten, die Aufnahmen zu bearbeiten. Das war ein Volltreffer. Der Mann, den Anna Sotovina gesehen hat, ist tatsächlich Slobodan Petrović . Allerdings nennt er sich jetzt Antonije Branko.«

Steinmetz’ Augen wurden groß. Vermutlich, weil Joe auch noch Nguyen mit in die Sache hineingezogen hatte, ohne überhaupt ein Aktenzeichen zu haben. Oder aber es war eine Reaktion auf die durch und durch schockierende Enthüllung, dass Petrović s echte wie auch seine falsche Identität offiziell bestätigt waren.

Eines war aus Joes Perspektive jedenfalls sicher. Steinmetz war alles andere als glücklich darüber, dass Joe auf eigene Faust Ermittlungen angestellt hatte.

Der Leiter der FBI -Zweigstelle schüttelte den Kopf, fuhr sich mit den Fingern durch die Haare und drehte sich auf dem Stuhl hin und her, bis er Joe wieder fest in den Blick nahm.

Dann sagte er: »Ich habe das Gefühl, dass das noch nicht alles war.«

»Tja, das stimmt. Gestern habe ich Petrović bis in ein Steakhaus in der California Street verfolgt. Ich habe mir etwas zu essen bestellt. Zehn Minuten später kommt er aus der Küche. In diesem Moment war klar, dass er der Chef ist. Aber es wird noch schlimmer. Er hat mich erkannt, weil ich ihn vor seinem Haus fotografiert hatte. Und er hat die Verbindung zu Anna hergestellt.«

»Na, das ist ja großartig«, erwiderte Steinmetz. »Und was haben Sie gemacht, nachdem Sie an Ihrem Steak erstickt waren?«

Joe entschuldigte sich. Er konnte sich nicht erinnern, dass das im Lauf seiner beruflichen Karriere jemals erforderlich gewesen war, aber die Kontaktaufnahme mit Petrović war eine schwerwiegende Fehleinschätzung gewesen, so viel stand fest.

»Inzwischen weiß ich, dass Petrović wegen diverser Kriegsverbrechen und Verbrechen gegen die Menschlichkeit vom Internationalen Strafgerichtshof in Den Haag verurteilt, anschließend aber freigelassen worden ist. Er lebt hier in San Francisco, führt ein Leben in Saus und Braus und hat dieses Restaurant eröffnet. Im Lauf der vergangenen zwei Jahre wurde er zweimal im Zusammenhang mit seinen Kontakten zu Drogendealern von der Polizei befragt, aber bis jetzt ist er noch nicht straffällig geworden.«

»Dann haben Sie also gar nichts gegen ihn in der Hand«, stellte Steinmetz fest.

»Gar nichts würde ich nicht sagen. Ich habe zumindest bestätigt, dass er ein Massenmörder ist, der unter falschem Namen, aber frei wie ein Vogel im Wind, hier vor unserer Haustür lebt. Craig, was macht der hier? Wissen Sie das?«

Steinmetz antwortete nicht, stellte Joe jedoch ein Dutzend Fragen. In allen ging es um Joes Motiv für diesen allen Regeln und Vorschriften des FBI widersprechenden Ausreißer, der im schlimmsten Fall sogar seine gesamte Karriere beenden konnte.

Er vergewisserte sich ausdrücklich, dass Joe kein Geld angenommen oder Anna zur Förderung seiner Karriere benutzt hatte, dass er weder das FBI noch den Staat hintergangen hatte und schließlich zu Steinmetz gekommen war, bevor seine Ermittlungen sich noch mehr verselbstständigt hatten.

Steinmetz sagte: »Versprechen Sie mir, dass Sie mit dieser Frau keine Beziehung haben.«

Joe erwiderte: »Da läuft nichts zwischen uns, und da wird auch niemals etwas sein.«

Steinmetz trug ein paar I-Pünktchen nach, strich ein paar Ts durch und schaltete danach das Aufnahmegerät aus.

Er sagte: »In einer halben Stunde kann ich mit der Zeugin sprechen.«

41 Als Steinmetz die Tür zum Empfangsbereich aufmachte, war Anna wieder in ihre Musik versunken. »Ms. Sotovina, ich bin jetzt so weit«, sagte er.

Joe fühlte sich nicht recht wohl in seiner Haut, als er die beiden miteinander bekannt machte, dann setzte er sich wieder auf das Sofa. Er starrte auf den grauen Himmel hinter der riesigen Fensterwand und ließ sich sein Gespräch mit Steinmetz noch einmal durch den Kopf gehen. Natürlich hatte er die Gedanken seines Vorgesetzten nicht lesen können. Selbst wenn Steinmetz Anna für glaubwürdig befand, konnte er keinesfalls davon ausgehen, dass er den Petrović -Fall bearbeiten durfte.

Joe hatte Anna versprochen, Petrović hinter Gitter zu bringen, aber selbst wenn er jetzt grünes Licht bekam, würde das alles andere als einfach werden. Soweit er wusste, hatte Petrović nichts Verbotenes getan. Bulliger Kerl mit roten Backen eröffnet Steakhaus … Das war nicht gerade das Verbrechen des Jahrhunderts.

Er musste damit rechnen, dass Steinmetz den Fall an die Zweigstelle in Washington abgab. Und wenn das geschah, würde Joe diese Entscheidung akzeptieren und sein Versprechen gegenüber Anna brechen müssen. Das machte ihn unruhig. Sie hatte ihm mehr als einmal deutlich gemacht, dass sie Petrović in diesem Fall eigenhändig erschießen würde. Und er hatte keinen Grund, an ihren Worten zu zweifeln.

Joe blätterte in einer alten Ausgabe des Chronicle , bis Anna wieder auf ihren Platz zurückkehrte und Steinmetz ihn noch einmal zu sich bat. Sie standen im Flur zusammen, wo Steinmetz ihm in sachlichem Tonfall mitteilte: »Sie bekommen hiermit die offizielle Genehmigung, gegen den Verdächtigen Ermittlungen einzuleiten.«

Joe wurde von einer Woge der Erleichterung erfasst. Steinmetz bat darum, auf dem Laufenden gehalten zu werden. Sollten sich im Lauf der nächsten dreißig Tage keine stichhaltigen Verdachtsmomente gegen Petrović finden, würden die Ermittlungen eingestellt.

Joe schüttelte ihm die Hand.

»Danke, Craig.«

Die Tür fiel ins Schloss, und Joe trat zu Anna und berührte sie am Arm.

»Das haben Sie sehr gut gemacht. Ich bin jetzt offiziell für den Fall zuständig«, sagte er.

Anna stand auf und umarmte Joe. »Danke. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie froh ich darüber bin.«

»Ich bin auch froh«, erwiderte Joe. »Sehr froh. Jetzt kann ich Ihnen helfen. Da kommt unser Fahrstuhl. Gehen wir.«

42 Anna hatte ihren kleinen, roten Kia drei Querstraßen vom FBI -Gebäude entfernt in der Golden Gate Avenue abgestellt, und Joe begleitete sie noch bis dahin.

Unterwegs tauschten sie sich über ihre Gespräche mit Steinmetz aus. Aus Joes Sicht grenzte es an ein Wunder, dass der Zweigstellenleiter ihnen seinen Segen gegeben hatte. Schließlich hatte Petrović , soweit sie wussten, auf US -amerikanischem Boden keine Straftat begangen.

»Das wird aber nicht lange dauern«, sagte Anna.

»Ich versuche, da zu sein, wenn er einen Fehler macht, und ich sage Ihnen Bescheid, sobald es Neuigkeiten gibt. Aber, Anna: Petrović weiß, dass Sie mit dem Fahrrad regelmäßig an seinem Haus vorbeifahren.«

»Hat er das gesagt?«

»Er hat uns letzte Woche zusammen beobachtet. Ich weiß nicht, ob er Sie sogar erkannt hat und weiß, dass Sie aus Djoba stammen, aber bitte, liefern Sie ihm keinen Anlass, über Sie nachzudenken. Fahren Sie fürs Erste einfach nur zur Arbeit, und kommen Sie nicht auf die Idee, ihn zu beschatten.«

Anna senkte den Kopf. »Das müssen Sie mir nicht sagen. So etwas mache ich bestimmt nie wieder.«

»Es tut mir leid, ich wollte Sie nicht zurechtweisen. Aber ich habe ernsthafte Sorge, dass er Sie von seiner Eingangstreppe aus erschießen könnte. Wobei … Das wissen Sie besser als ich.«

Sie nickte heftig. Dann umarmte sie ihn noch einmal und sehr fest.

Joe tätschelte ihr den Rücken, machte die Autotür auf und sah ihr beim Anschnallen zu.

»Vielen, vielen Dank«, sagte sie mit brechender Stimme. »Für meinen Sohn und meinen Mann.«

»Passen Sie auf sich auf.« Joe klappte ihre Tür zu und sah ihr vom Bürgersteig aus nach.

Dann ging er zurück in sein Büro. Dort schloss er seine Tür ab und schickte Lindsay eine Nachricht: Ist alles gut gelaufen. Ich erzähl’s dir heute Abend.

Er fuhr seinen Computer hoch und vertiefte sich in seine gesammelten Unterlagen über die »ethnische Säuberung«, die Mitte der 1990er-Jahre in Bosnien gewütet hatte. Die Bilder auf seinem Bildschirm überfluteten sein Hirn. Er hörte Geschichten von Frauen, die von ihren Familien getrennt und misshandelt worden waren, von Männern, die eingesperrt und nicht nur zum Absingen serbischer Lieder, sondern auch zu gegenseitigen sexuellen Handlungen gezwungen wurden, während sie auf ihre Hinrichtung warteten.

Jetzt kamen neue Bilder hinzu. Annas unvollständiger Bericht von ihrer Gefangenschaft in einer zellenähnlichen Kammer des »Vergewaltigungshotels«, wo die Männer, die ihren Mann und ihren Sohn ermordet hatten, sie immer wieder misshandelt hatten. Einer von ihnen war Petrović gewesen.

Er konnte sich noch gut an Annas Gesichtsausdruck erinnern, als sie ihm von den grässlichen Marterqualen berichtet hatte, und er konnte ihr Entsetzen und ihren Ekel beinahe körperlich spüren. Der Tod musste ihr nicht als Bedrohung, sondern geradezu als Verheißung erschienen sein.

Er stand auf und ging den Flur entlang zum Kaffeeautomaten. Zehn Minuten später saß er wieder an seinem Schreibtisch, beugte sich über seine Akten und suchte nach weiteren Erkenntnissen und Enthüllungen über Slobodan Petrović .

Sein Name wurde in Hunderten der Dokumente, die Joe zusammengetragen hatte, erwähnt. Seine ganze militärische Laufbahn war dort zu finden. Er war stetig die Karriereleiter nach oben geklettert und hatte als Oberbefehlshaber des Massakers von Djoba den Höhepunkt seines Soldatenlebens erreicht. Es gab Fotos, auf denen er in Uniform eine Scheune inspizierte, in der sich Dutzende Menschen an den Dachbalken erhängt hatten. Sie hatten lieber Selbstmord begangen, als von Petrović gefoltert, gedemütigt und getötet zu werden.

Joe starrte auf die Toten und ihre Schatten auf den Bodenbrettern, starrte auf Petrović s sadistisches Grinsen und sein triumphierendes Gesicht.

Im Lauf von Petrović s Prozess hatten zahlreiche Zeugen gegen ihn ausgesagt, aber während Ratko Mladić und seine Generäle zu lebenslänglichen Haftstrafen verurteilt worden waren, hatte Petrović lediglich fünf Jahre bekommen. Und das trotz vieler Zeugenaussagen und eindeutiger Beweise für seine unaussprechlichen Verbrechen. Im Anschluss an den Prozess war Petrović freigelassen worden.

Joe erhob sich von seinem Schreibtischstuhl und lehnte sich mit der Stirn an den Fensterrahmen. Hinter den schäbigen Gebäuden auf der anderen Straßenseite ging gerade die Sonne unter. Seine Gedanken kreisten immer noch um die Gräuel des Bosnienkriegs, aber jetzt war es an der Zeit, sich auf seine Verpflichtungen zu konzentrieren. Er war ein einzelner FBI -Agent mit einem Büro in San Francisco. Wahrscheinlich konnte er Steinmetz dazu bringen, ihm noch ein, zwei Kollegen zur Seite zu stellen, aber solange er nichts Handfestes zu bieten hatte, was den Personalaufwand auch lohnte, würde er alleine arbeiten.

Er hatte Anna versprochen, alles in seiner Macht Stehende zu versuchen, um Petrović zu neutralisieren. Die andere Verpflichtung, die er eingegangen war, war offizieller Natur: Er hatte Steinmetz zugesagt, entweder zügig erste Ermittlungsergebnisse zu liefern oder aber die ganze Sache fallen zu lassen.

Im Augenblick war Joe sich nicht sicher, ob er auch nur eines dieser beiden Versprechen halten konnte.

Aber er war fest entschlossen, sein Bestes zu geben.

43 Joe saß zwar an seinem Schreibtisch in der FBI -Niederlassung in San Francisco, doch mit den Gedanken war er in Quantico, Virginia.

Er hatte die Szene ganz deutlich vor Augen, fast so, als säße er tatsächlich jetzt gerade an dem langen Tisch in dem Konferenzraum im Untergeschoss. Er war Profiler in der Verhaltensforschungsabteilung gewesen. Mit ihm hatten knapp zwanzig weitere hochrangige Beamte aus der Terrorismusbekämpfung, dem FBI , der CIA und dem Militär an der Sitzung teilgenommen.

Sie hatten sich in diesem Kellerraum ein Video angesehen, das ihnen ein Attaché aus der US -Botschaft in Sarajewo zugeschickt hatte. Damals hatte er nicht an Petrović gedacht. Auf dem Video waren die Urteilssprüche des Internationalen Strafgerichtshofs gegen die verurteilten Kriegsverbrecher zu sehen, die sich vor dem Tribunal zu verantworten gehabt hatten.

Der Schlimmste von allen war Ratko Mladić gewesen, der als Kommandant für die achttausend Toten in Srebrenica verantwortlich gewesen war. Über fünfhundert Zeugen hatten gegen ihn ausgesagt. Über zehntausend Beweismittel waren dem Gericht präsentiert worden, und Mladić war schließlich, nach einem vierjährigen Prozess, zu einer lebenslangen Haftstrafe verurteilt worden.

Mit ihm hatten auch mehrere andere hochrangige Offiziere der serbischen Armee ihr Urteil empfangen. Die Angehörigen der Opfer hatten das Gerichtsgebäude und die umliegenden Straßen belagert, um einen Blick auf diese Monster zu erhaschen, die hunderttausend Zivilisten auf dem Gewissen hatten.

Eine der trauernden Witwen, eine junge Mutter, hatte einem Reporter berichtet: »Sie müssen zur Rechenschaft gezogen werden. Aber auch wenn das Gericht ein Urteil gesprochen hat, für diese Männer gibt es keine wirklich angemessene Strafe.«

Joe war sich sicher, dass Anna das genauso empfand.

Damals hatte noch eine andere prominente Persönlichkeit vor Gericht gestanden. Mehrere Fotos von ihr waren über den gewölbten Bildschirm des alten Fernsehers am Kopfende des Tischs gehuscht.

Biljana Plavšić sah aus wie eine ganz normale, streng frisierte Weiße im gehobenen Alter. Sie wäre hinter einer Kaufhauskasse genauso wenig aufgefallen wie auf einer Cocktailparty in Georgetown. Doch die Zweiundsiebzigjährige war die ehemalige Präsidentin von Serbien. Aus dieser Zeit stammte auch ihr Beiname »die eiserne Lady«. Plavšić hatte die gegen alle Nicht-Serben, insbesondere aber gegen alle Muslime gerichtete ethnische Säuberung immer aufs Dreisteste verteidigt und die Auslöschung nicht serbischer Völker als »natürliches Phänomen« bezeichnet.

Nachdem sie in Regierungsfragen auch bei ihren Parteifreunden immer wieder politisch angeeckt war und bei den Präsidentschaftswahlen 1998 eine Niederlage erlitten hatte, hatte sie sich aus der Politik zurückgezogen. Doch dem Internationalen Strafgerichtshof war sie nicht entkommen.

In dem Jahr nach ihrem Rücktritt hatte Plavšić erfahren, dass gegen sie eine nicht öffentliche Anklage erhoben worden war. Darin wurden ihr zahlreiche Völkermorde und Verbrechen gegen die Menschlichkeit vorgeworfen. Sie stritt alles ab und hatte sich freiwillig dem Internationalen Strafgerichtshof gestellt.

In der Zeit bis zum Prozess hatte sie dann – so schien es zumindest – einen Sinneswandel durchgemacht. Sie hatte sich in allen Punkten der Anklage schuldig bekannt und frühere Behauptungen, dass die Opfer eventueller Massaker Kriminelle und Verbrecher gewesen seien, zurückgezogen.

Im Keller von Quantico hatten Joe und die anderen Terrorismusbekämpfer dann den Urteilsspruch der Kammer verfolgt. Verblüfft hatte er mitangehört, dass die Richter der Meinung waren, Plavšić s Schuldeingeständnis sei den Überlebenden in dem immer noch vom Krieg gebeutelten Land wichtiger als ein Schuldspruch nach einem jahrelangen Prozess.

Wo war denn da die Gerechtigkeit?

Als Gegenleistung für das Schuldeingeständnis war der Vorwurf des Völkermords fallen gelassen worden. Plavšić war wegen Verbrechen gegen die Menschlichkeit zu fünfzehn bis zwanzig Jahren verurteilt worden, aber noch vor dem Haftantritt war das Urteil auf elf Jahre gesenkt worden, abzusitzen in einem schwedischen Gefängnis, das über sämtliche Annehmlichkeiten eines erstklassigen Ferienhotels verfügte.

Später war ihre Strafe dann wegen guter Führung noch einmal reduziert worden, sodass sie nach sechs Jahren in Haft entlassen worden war.

Wie war es dazu gekommen?

Hatte Plavšić diese erhebliche Strafminderung vielleicht nicht nur ihrem Schuldbekenntnis zu verdanken, sondern auch gewissen Informationen über führende Militärs? Jedenfalls war dieses Geschacher so etwas wie die Mutter aller Grande-Dame-Deals gewesen. Der unfassbare Gipfel des Ganzen war jedenfalls, dass Plavšić nach ihrer Freilassung sämtliche Schuldbekenntnisse widerrief und bekannte, dass sie nur deshalb gestanden hatte, um eine mildere Strafe zu bekommen.

Kein Scherz.

Nachdem Joe sich Plavšić s Gesinnung vor Augen geführt hatte, war er sich noch sicherer, dass Petrović nur aufgrund irgendwelcher Absprachen auf freien Fuß gekommen war.

Petrović war Oberst gewesen. Er hatte seine Befehle von Generälen empfangen, die wegen Völkermordes und Verbrechen gegen die Menschlichkeit zu lebenslangen Haftstrafen verurteilt worden waren.

Größere Fische als er.

Wenn irgend möglich, würde Joe versuchen, sich die Vereinbarung mit Petrović sowie die Bedingungen für seine Haftentlassung im genauen Wortlaut zu besorgen. Wie um alles in der Welt war es bloß möglich, dass der Schlächter von Djoba ein Steakhaus in San Francisco betreiben konnte?

44 Joe bekam Hunger, aber er wollte seine Arbeit jetzt nicht unterbrechen.

In Washington war es immer noch Nachmittag.

Er wählte die Nummer des Außenministeriums und bat darum, mit dem stellvertretenden Direktor Brandon Reilly verbunden zu werden. Er wurde weitergeleitet, und Reilly nahm ab.

Nachdem sie sich begrüßt und die eine oder andere Neuigkeit ausgetauscht hatten, fragte Joe seinen Gesprächspartner: »Kannst du dich an einen Oberst der serbischen Armee erinnern, einen gewissen Slobodan Petrović ?«

»Ein richtig mieser Scheißkerl, das weiß ich noch. Er ist ertrunken oder so was, stimmt’s?«

»Schön wär’s.«

Mit wenigen Worten machte Joe Reilly klar, dass Petrović sich gesund und munter seines Lebens freute, und zwar in San Francisco. Erst dann kam er zum eigentlichen Punkt seines Anrufs: Er fragte Reilly, ob der ihm sagen konnte, wie dieser Drecksack seiner lebenslänglichen Gefängnisstrafe hatte entkommen können.

Reilly erwiderte: »Einen Moment.«

Joe wartete und atmete erleichtert auf, als Reilly wieder in der Leitung war.

»Molinari, bist du noch da?«

»Ja. Was hast du rausgekriegt?«

»Es sieht so aus, als hätte Petrović , um straffrei auszugehen, ein paar Leute aus dem Oberkommando belastet. Jedenfalls sind aufgrund seiner Angaben vor dem Internationalen Strafgerichtshof sieben Personen angeklagt und verurteilt worden.«

»Dieses Arschloch.«

Reilly fuhr fort: »Deshalb haben sie ihm die Strafe erlassen. Er hat so viele andere Kriegsverbrecher ans Messer geliefert, dass man ihm eine neue Identität inklusive Reisepass gegeben und ihm gestattet hat, das Land zu verlassen. Sein neuer Name lautet Antonije Branko.«

»Und an welche Bedingungen ist der Straferlass gekoppelt?«

»Nur an eine einzige. Falls er irgendwo auf dieser Welt ein Kapitalverbrechen begeht, wird das ursprüngliche Urteil mitsamt seiner lebenslangen Gefängnisstrafe wieder in Kraft gesetzt.«

»Nur, damit ich das nicht falsch verstehe«, erwiderte Joe. »Sollte Petrović wegen einer schweren Straftat schuldig gesprochen werden, muss er zurück vor den Internationalen Strafgerichtshof und die Strafe absitzen, die sie ihm als Gegenleistung für seine Informationen erlassen haben. Richtig?«

»Richtig. Wobei das natürlich nicht unbedingt funktioniert. Denn um ihn ausweisen zu können, muss man ihn zunächst einmal an die Wand nageln.«

»Danke, Reilly. Mehr wollte ich nicht wissen.«

Joe machte sich ein paar Notizen und fuhr seinen Computer herunter. Solange Petrović sauber blieb und nicht gegen die Bedingungen der Vereinbarung mit dem Gericht verstieß, konnte er ungehindert in seinem Jaguar durch die Stadt sausen und in Tony’s Place auf dicke Hose machen.

Aber wenn er Geld wusch oder Drogen schmuggelte oder mit Kindern handelte, konnte man ihn nach Den Haag zurück und von dort ins Gefängnis verfrachten. Und dort gab es zahlreiche ehemalige Kollegen und Vorgesetzte, die nur darauf warteten, ihn mit dem größten Vergnügen ins Jenseits zu befördern.

45 Anna hatte Joe versprochen, Petrović nicht zu verfolgen, und dieses Versprechen würde sie auch halten.

Aber niemand hatte gesagt, dass sie nicht in der Fell Street parken durfte, wo sie den Schlächter kommen und gehen sah, wo sie außerhalb ihrer Arbeitszeit jede seiner Bewegungen beobachten konnte. Und für den Fall, dass er sie bemerkte, würde er zumindest keine freie Sicht auf ihr Gesicht bekommen.

Es war schon nach 20.00 Uhr, und Anna saß in ihrem Auto. Es herrschte nur wenig Verkehr, sodass sie die Reihe mit den viktorianischen Häusern gut sehen konnte, vor allem das gelbe mit den blauen Zierleisten. Dort hatte sie Petrović schon zweimal die Eingangstreppe herabkommen sehen.

In jedem der hübschen Häuser brannte Licht. Anna sah den bläulichen Schimmer der Fernsehgeräte sowie die Silhouetten der Bewohner, die sich auf den Vorhängen abzeichneten.

Früher hatte sie in einem wunderschönen Städtchen in den Bergen gewohnt mit hübschen Häusern und Fernsehgeräten und Autos. Dort hatte es Parks und Geschäfte gegeben, Brücken über kühle Flüsse und sogar eine antike Festung. Sie und ihre Freundinnen hatten Bücher gelesen, waren zur Arbeit gegangen und hatten sich westlich gekleidet, so wie in jedem anderen europäischen Land auch. Es war wie ein Traum gewesen, nur, dass sie nicht gewusst hatte, dass sie das alles nur träumte.

Sie starrte hinaus auf die malerische Straße und aß einen Schoko-Nuss-Riegel. Dabei dachte sie an die Zeit zurück, als sie und ihr Mann in einem Außenbezirk von Djoba selbst ein Haus besessen hatten.

Es war nicht besonders groß gewesen, aber dafür sehr gemütlich.

Gebaut aus Backsteinen, Gips und Holz, von außen blassblau und innen weiß gestrichen, mit frei liegenden Deckenbalken und einem gemauerten Herd in der Küche. Sie hatte wahnsinnig gerne an diesem Herd gekocht und hatte sich in der rustikalen Umgebung mit den Ziertellern an den Wänden vollkommen zu Hause gefühlt.

Nach ihrer Hochzeit hatten ihre Freundin und ihre ältere Schwester Tina ihr nicht nur beigebracht, auf diesem kleinen Herd zu kochen, sondern ihr auch den einen oder anderen Kniff gezeigt, wie sie besonders köstliche Gerichte zubereiten konnte.

Da war zum Beispiel eine süße Cremeschnitte, die Krempita , die es an Feiertagen und Geburtstagen gab. Anna konnte sich noch gut an ihre ersten Versuche mit dem luftigen Teig und der Vanillecremefüllung erinnern. Ihre Freundin und ihre Schwester hatten Tränen gelacht, weil ihre Haare, ihr Gesicht, ihre Hände und jede glatte Fläche in der Küche mit Mehl bestäubt gewesen waren, doch mit der Zeit hatte sie dazugelernt und sich immer darauf gefreut, ihre Krempita auf dem blauen Kuchenservice ihrer Großmutter zu servieren. Und auch die Gabeln waren seit Generationen im Besitz ihrer Familie gewesen. Außerdem war es das Lieblingsdessert ihres Mannes gewesen, obwohl seine Mutter sich auf eine andere Variante spezialisiert hatte, nämlich die Sampita , wo statt der Vanillecreme Meringuen verwendet wurden. Manchmal hatte er sie mit seiner liebevollen Stimme geneckt: »Anna, meine Süße, ich liebe deine Krempita .«

Damit hatte er sie jedes Mal zum Lachen gebracht.

Seit Petrović s Armee Djoba erobert hatte, hatte Anna nicht mehr gebacken. All ihre Angehörigen waren in einem Massengrab verscharrt worden, alle bis auf ihr Baby. Sie hatte keine Ahnung, wo der Kleine seine letzte Ruhe gefunden hatte.

Tränen liefen ihr über die Wangen, doch sie gab keinen Laut von sich, ja, sie blinzelte nicht einmal. Sie wischte sich mit dem Handrücken übers Gesicht und hielt den Blick starr auf das hübsche Haus gerichtet, in dem Slobodan Petrović wohnte.

46 Anna sah die Scheinwerfer im Rückspiegel. Aber erst als der Wagen vorbeifuhr, wurde ihr klar, dass es sich um einen blauen Jaguar handelte.

Er schob sich in eine freie Parklücke vor dem gelben Haus, dann wurden der Motor und die Scheinwerfer ausgeschaltet.

Als es wieder dunkel war, stieß Anna den Atem aus und warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. Kurz nach Mitternacht. Sie war eingeschlafen, ohne es mitzubekommen. Petrović hatte vermutlich sein Restaurant geschlossen und war nach Hause gekommen.

Sie sah ihn aus seinem Wagen steigen. Wie immer drückte er sein Handy ans Ohr, bis er auf die mit Schnitzereien verzierte Eingangsveranda gelangte und vor seiner Haustür stand. Dann ging das Licht im Hausflur an, und gleich darauf auch das im Wohnzimmer.

Anna schaltete die Zündung ein. In diesem Augenblick tauchte hinter ihr ein anderes Auto auf und kam die Straße entlanggefahren. Die Scheinwerfer leuchteten in ihren Außenspiegel und blendeten sie. Sie wollte abwarten, bis der Wagen vorbeigefahren war, doch dann blieb er hinter ihr in zweiter Reihe stehen.

Die Fahrertür ging auf, und ein Mann mit silbergrauem Haar und einem grauen Mantel stieg aus. Er schlug die Tür seines dunklen SUV zu. Anna kannte sich mit Autos aus. Es war ein Cadillac Escalade.

Wer war der Mann?

Ein FBI -Agent, der Petrović observierte?

Ein Freund oder Kollege auf Mitternachtsbesuch?

Der grau gekleidete Mann ging zu Petrović s Haus und stieg die Stufen der Eingangstreppe hinauf. Die Haustür wurde geöffnet. Anna sah Petrović s mächtige Gestalt zurückweichen, damit der Besucher eintreten konnte. Anschließend wurde die Haustür geschlossen.

Anna schaltete die Zündung wieder aus, nahm einen Schluck aus ihrer Wasserflasche und legte sie zurück auf den Beifahrersitz. Sie würde hier warten, bis der grau gekleidete Mann das Haus wieder verließ. Sie hatte Joe zwar versprochen, Petrović nicht mehr zu beschatten, aber wenn sie nur seinem Geschäftspartner folgte, wurde sie auch nicht wortbrüchig.

Je mehr sie über Petrović wusste, desto besser.

Sie brauchte nicht lange zu warten.

Etwa fünf Minuten, nachdem er das gelbe Haus betreten hatte, kam der Mann wieder heraus, setzte sich in seinen Wagen, ließ den Motor an und rollte langsam näher. Dann blieb er stehen. Direkt neben ihr.

Der Mann am Steuer wartete, bis sie ihn ansah, und bedeutete ihr dann mit einer unmissverständlichen Geste, das Seitenfenster aufzumachen.

Anna rührte keinen Finger. Sie war buchstäblich wie gelähmt. Vor ihrem geistigen Auge sah sie sich einer Schusswaffe gegenüber. Sie stellte sich vor, wie sie sich auf den Boden warf. Wie sie das Auto fluchtartig verließ und einfach nur rannte, rannte, rannte, wie ihr dabei die Kugeln um die Ohren flogen.

Anna hörte durch das geschlossene Fenster, wie der Mann ihr etwas zurief.

»Brauchen Sie Hilfe?«

Sie schüttelte den Kopf, drehte den Zündschlüssel und ließ den Motor an. Er hatte ihr gerade noch genügend Platz gelassen, um aus der Lücke auszuscheren. Sie drehte das Lenkrad und warf dem Fahrer des Escalade beim Losfahren noch einen letzten Blick zu.

Er lächelte sie an. Sie hatte dieses Lächeln schon einmal gesehen, in den finstersten Tagen ihrer Hölle auf Erden. Dieses Lächeln war ein Zeichen von Macht.

Er ließ sie wissen, wie sicher er war, dass er ihr jederzeit wehtun konnte.

Die Vorderräder von Annas Kia drehten durch, und der Wagen schoss vorwärts die Straße entlang. An der Kreuzung von Fell Street und Broderick Street blickte sie in den Rückspiegel.

Der Cadillac war nicht zu sehen. Aber sollte der Fahrer wirklich nach ihr suchen, dann würde er ihr Auto erkennen. Sie parkte etliche Querstraßen von ihrem Haus entfernt und hielt sich auf dem Weg nach Hause immer im Schatten.

47 Nancy Koebel, das Zimmermädchen aus dem Big Four, hatte sich, nachdem sie Carly Myers’ Leichnam entdeckt hatte, mit unbekanntem Ziel aus dem Staub gemacht.

Aber für uns war sie nicht nur deshalb interessant, weil sie die Tote gefunden hatte, sondern auch, weil sie in den Tagen vor dem Mord viele Stunden im Motel zugebracht hatte. Vielleicht konnte sie uns ja etwas über Carlys Mörder verraten. Daher waren Conklin und ich überrascht und sehr erleichtert, als sie am Dienstagmorgen vor der Tür der Mordkommission stand und mich sprechen wollte.

Wir brachten sie ins Verhörzimmer 2 und erkundigten uns, ob sie einen Wunsch hatte. Sie verneinte und teilte uns mit, dass sie nicht lange bleiben konnte.

Nancy Koebel war jung, vielleicht zwischen achtzehn und zweiundzwanzig, und sehr schlank. Sie hatte kurze braune Haare und dunkle Ringe unter den Augen. Vor fast drei Monaten war sie zusammen mit ihrem Freund, Roger Lewis, aus Kanada nach San Francisco gekommen.

»Eigentlich sollte das Ganze eine Urlaubsreise werden«, berichtete sie. »Aber wir haben uns nicht gut verstanden. Ich habe ein paar Dinge gesagt. Er hat ein paar Dinge gesagt. Und dann hat er sich von mir getrennt. Ich hatte fast kein Geld mehr, ein Auto auch nicht, meine Kreditkarte war ausgereizt und mein Besuchervisum fast abgelaufen. In Kanada habe ich bei meinen Eltern gelebt und war verrückt nach diesem Arsch. Hier bin ich dann bei meinem Onkel in Pacifica untergekommen, aber ich wollte mir kein Geld von ihm leihen. Das war mir einfach zu peinlich. Also habe ich mir einen Job besorgt, um so viel Geld zu verdienen, dass ich wenigstens mit einem Rest Würde wieder nach Hause fahren konnte.«

Conklin und ich bedauerten sie, und Koebel erzählte weiter, dass sie vor dem Big Four Motel ein Schild mit der Aufschrift AUSHILFE GESUCHT gesehen hatte. Aus den ursprünglich angedachten wenigen Wochen waren schnell zwei Monate geworden.

Es ist in der Hall of Justice allgemein bekannt, dass Conklin sehr gut mit Frauen umgehen kann, und das liegt keineswegs nur daran, dass er so gut aussieht. Er ist freundlich, er hört zu und er verwendet immer die richtigen Worte. Jedenfalls hatte er die Rolle des Fragestellers übernommen, sodass ich mich zurücklehnen und ihn machen lassen konnte. Er sagte: »Bitte erzählen Sie uns genau, wie das war, als Sie die Tote gefunden haben. Und was können Sie uns sonst noch im Zusammenhang mit Carly Myers’ Tod berichten? Bitte lassen Sie nichts aus, Nancy. Wir hören Ihnen zu und stellen Fragen.«

Sie nickte, setzte sich auf die Kante des wackeligen Metallstuhls und fing an zu erzählen.

Im Verlauf der ersten Stunde sagte sie: »Ich habe meine übliche Schicht gearbeitet – vom Check-out um 12.00 Uhr bis 22.00 Uhr – und Zimmer 112 hätte eigentlich frei sein müssen. Aber an der Tür hing immer noch das BITTE -NICHT -STÖREN -Schild. Ich habe ein paar Mal angeklopft, aber irgendwann musste ich ja reingehen. Das Zimmer musste sauber gemacht werden. – Zuerst bin ich ins Badezimmer gegangen. So mache ich das immer. Ich nehme die gebrauchten Handtücher ab und werfe sie in den Wäschewagen, anschließend ziehe ich das Bett ab. Aber weder im Regal noch auf dem Fußboden habe ich ein Handtuch gesehen. Also habe ich den Duschvorhang aufgezogen.«

Sie schlug die Hände vors Gesicht. Ich hatte das Gleiche gesehen wie sie, darum war mir klar, dass der Anblick der Toten ihr den Schock ihres Lebens versetzt hatte.

Sie berichtete uns, was sie anschließend gemacht hatte, und das deckte sich mit Tuohys Schilderung der Ereignisse. Sie hatte sich ihre Handtasche aus dem Büro geschnappt, war nach draußen gerannt und nicht wieder ins Big Four zurückgekehrt, nicht einmal, um ihren Rucksack abzuholen.

»So durcheinander war ich wegen dem allem«, sagte sie.

Ich nahm mein Handy und zeigte ihr ein Foto von dem Mann, der am Dienstag auf der Hintertreppe des Motels beobachtet worden war.

Koebel meinte, dass sie ihn vielleicht schon einmal gesehen hatte, allerdings nicht an dem Tag, als sie die Tote gefunden hatte. Sie sagte auch, dass sie nie ein Wort mit Carly Myers gewechselt hatte. Sie hatte lediglich ihre Arbeit gemacht, sich unauffällig verhalten und ihr Geld gespart, um möglichst bald wieder nach Hause zu können.

»Ich bin nur gekommen, weil ich Ihnen sagen wollte, was ich weiß. Dass niemand in Zimmer 112 war, als ich dort reingekommen bin … Also, niemand bis auf diese arme Frau in der Dusche.«

48 Anderthalb Stunden nach meiner ersten Begegnung mit Ms. Koebel war meine Hoffnung, sie könnte uns zu einem Killer oder zwei vermissten Lehrerinnen führen, erheblich geringer geworden.

Gerade fragte Conklin unsere zaudernde Zeugin: »Aber Sie haben den Mann auf dem Foto schon einmal gesehen?«

»Ich weiß nicht. Ich weiß es einfach nicht. Ich hab da nicht so drauf geachtet.«

»Okay. Alles gut. Jetzt hole ich Ihnen erst einmal den Tee, den ich Ihnen versprochen habe.«

Nachdem er den Raum verlassen hatte, sagte ich: »Gehen wir das Ganze noch einmal durch, Nancy, bitte. Sie haben von 12.00 Uhr mittags bis abends um 22.00 Uhr gearbeitet. Haben Sie am letzten Dienstag gegen 22.00 Uhr mitbekommen, wie Carly Myers ihr Zimmer betreten hat?«

»Nein, wie gesagt, am Dienstag habe ich sie überhaupt nicht gesehen. Insgesamt habe ich schon zwei-, dreimal mitbekommen, dass Männer zu ihr aufs Zimmer gekommen sind, aber ihren Namen habe ich erst erfahren, als ich das Fahndungsfoto im Internet gesehen habe.«

»Haben Sie jemals mit ihr gesprochen?«

»Einmal hat sie mich um mehr Handtücher gebeten. Und ein andermal um Batterien für die Fernbedienung vom Fernseher.«

»Was können Sie mir zu den Männern sagen, die zu ihr gekommen sind?«

»Wie gesagt, Sergeant, ich habe die gar nicht angeschaut. Sie haben vor der Tür von 112 gestanden, die Frau hat sie reingelassen, und später sind sie wieder gegangen. Ich habe schließlich nicht versucht, mir irgendwelche Gäste zu merken. Das ging mich nichts an, und Mr. Tuohy hat immer darauf geachtet, dass ich meine sechs Dollar pro Stunde auch wert bin. Ich musste die Treppe putzen. Ich musste staubsaugen. Ich musste Wäsche waschen. Ich wollte meinen Job behalten.«

»Ich verstehe. Haben Sie jemals Anzeichen von Gewaltanwendung gehört oder gesehen? Zerbrochene Möbel, blaue Flecken auf Carlys Arm oder in ihrem Gesicht?«

»Nie.«

»Haben Sie jemals irgendwelche beunruhigenden Hinterlassenschaften in Carlys Zimmer gefunden, nachdem sie ausgecheckt hatte? Blutspuren oder etwas in der Richtung?«

»Nein«, sagte sie mit Nachdruck.

Conklin betrat den Raum mit einem Becher Tee für Nancy in der Hand. Er duftete nach chinesischen Kräutern. Paul Chis privater Vorrat.

Er zog seinen Stuhl hervor und sagte: »Ich weiß, dass das für Sie belastend sein muss, Nancy, und Sie haben uns wirklich schon sehr geholfen. Sie sind unsere letzte Hoffnung bei der Suche nach Carlys Mörder.«

Sie schüttelte den Kopf. War das ein Zeichen ihrer Verzweiflung? Oder des Bedauerns? Ich wusste es nicht, aber die Videokamera lief, die Zeugin saß auf ihrem Platz und ich hatte immer noch ein paar Fragen im Köcher.

49 Conklin hatte recht: Nancy Koebel war unsere größte Hoffnung. Sie hatte Carly Myers lebendig und auch tot gesehen. Und sie hatte beobachtet, wie Männer das Zimmer des Opfers betreten und wieder verlassen hatten. Einer dieser Männer könnte Carlys Mörder gewesen sein. Aber könnte gewesen sein war meilenweit von einem wirklich stichhaltigen Beweis entfernt.

Ich wollte es mir nicht eingestehen, aber Nancy Koebel wirkte glaubwürdig und in keiner Weise verdächtig. Trotzdem, wie meine Mutter immer zu sagen pflegte: Druck lässt Diamanten entstehen. Wenn ich Koebel also unter Druck setzen musste, dann würde ich das tun. Ich war jedenfalls noch nicht bereit, die Zeugin abzuschreiben.

»Nancy. Bitte sehen Sie sich das Foto noch einmal an«, sagte ich zu ihr.

»Also gut«, erwiderte sie resigniert.

Sie blies auf ihren Tee, und ich holte die besten Aufnahmen aus dem Geldautomaten auf der Rückseite des Big Four auf mein Handydisplay.

»Hier habe ich noch ein paar Aufnahmen aus einem etwas anderen Winkel. Erkennen Sie ihn jetzt vielleicht?«

Sie nahm mir das Handy aus der Hand und sah sich die Fotos gründlich an.

Dann kniff sie die Augen zusammen und sagte: »Wissen Sie was … Zeigen Sie mir das andere Foto noch mal.«

Ich suchte es heraus.

Koebel griff erneut nach meinem Smartphone und starrte es an.

»Das könnte Denny sein. Ich kann es nicht beschwören, aber es könnte wirklich Denny sein.«

Jake Tuohy hatte einen Danny oder Denny erwähnt und ihn als Carlys Zuhälter bezeichnet.

»Sie haben ihn mehr als einmal gesehen.« Ich ließ nicht locker.

»Das eine Mal, an das ich mich erinnern kann, hat Carly eingecheckt, und er hat vorne auf dem Parkplatz in der Nähe des Empfangs gewartet. Dann sind sie zusammen nach hinten gegangen.«

»Was weiter?«, wollte ich wissen. Und jetzt fügte Koebel der Geschichte, die sie uns bis jetzt erzählt hatte, einen neuen Aspekt hinzu.

»Carly hat gewunken und ›Tschüs, Denny‹ gerufen, und er hat ihr nachgesehen, wie sie in den ersten Stock hochgegangen ist.«

Koebel schlug die Hand vor den Mund und machte die Augen zu.

Wahrscheinlich dachte sie gerade an ihren letzten Besuch in Zimmer 112, eine Erfahrung, die ihr ganzes Leben verändert hatte. Und so, wie sie sich an der Tischkante festklammerte, war ich mir sicher, dass sie am liebsten auf und davon gerannt wäre.

Was jederzeit möglich war. Wir konnten sie nicht daran hindern.

Conklin sah es auch. Eine unbestimmte Angst. Vielleicht vor uns. Schließlich besaß sie keine gültige Aufenthaltserlaubnis.

Conklin sagte: »Wir werden Sie nicht bitten, vor Gericht auszusagen. Wir wollen den Mörder dieser Frau finden, weil noch immer zwei andere Frauen vermisst werden. Sie helfen uns dabei, Nancy, und wir sind Ihnen sehr dankbar dafür.«

Sie nickte wieder und sagte dann: »Ich möchte jetzt nach Hause gehen.«

Ich war noch nicht fertig, darum machte ich weiter.

»Noch nicht, Nancy. Wir können einen Hypnotiseur kommen lassen, und zwar sofort. Dr. Friedlander kann Sie in einen Hypnoseschlaf versetzen. Dadurch wären Sie in der Lage, den Augenblick zu visualisieren, als Sie diesen Mann gesehen haben, und das Bild dann anzuhalten. So können Sie ihn mithilfe Ihrer Erinnerung ganz genau in den Blick nehmen.«

»Wie lange wird das dauern?«

»Möchten Sie vielleicht Ihren Onkel anrufen und ihm sagen, dass Sie der Polizei bei der Suche nach einem Mörder behilflich sind und noch ein wenig länger bleiben müssen?«

Sie wirkte ausgesprochen nervös.

»Ich muss jetzt los. Ich möchte mich nicht hypnotisieren lassen.«

»Dann beantworten Sie mir eine Frage, Nancy, und zwar offen und ehrlich. Glauben Sie, dass Denny einer von Carlys Freiern war? Oder eher ein Bekannter? Glauben Sie, dass sie für ihn gearbeitet hat?«

»Oh, mein Gott, jetzt, wo Sie das sagen … Ich glaube, einmal habe ich gesehen, wie sie ihm – oder jemandem, der ihm ähnlich sieht – ein Bündel mit Geldscheinen gegeben hat.«

Das war schon wieder ein Könnte sein , aber endlich hatte ich das Gefühl, als sei ich einen Schritt vorangekommen. Und ich dachte an die Frau, die in dem Waschsalon gegenüber dem Big Four arbeitete, Edna Gutierrez. Sie hatte bei Jacobi ausgesagt, dass sie gesehen hatte, wie ein Mann Carly vor dem Motel abgesetzt hatte, und zwar mit einem schwarzen oder blauen SUV .

»Dieser Denny … Was für ein Auto fährt er?«, wandte ich mich an Koebel.

»Ein Auto habe ich nicht gesehen. Hören Sie, ich muss zurück in mein Zimmer und meine paar Klamotten und meine Zahnbürste einpacken. In zwei Stunden holt mein Onkel mich ab und bringt mich mit dem Auto nach Toronto.«

Conklin warf mir einen Blick zu, der Sonst noch was? bedeuten sollte.

Ich seufzte.

Dann bat ich Nancy um ihre Telefonnummer und bedankte mich erneut für ihre Hilfe. Ich ließ sie mit Richie im Verhörzimmer zurück, damit sie ihre Aussage fertigstellen konnte, und machte mich auf den Weg zu meinem Schreibtisch im Bereitschaftsraum.

Doch noch bevor ich bei der Schwingtür angelangt war, rief Conklin mich zurück.

Ich drehte mich um, und er sagte: »Ihr ist noch was eingefallen.«

Ich ging zurück ins Verhörzimmer. Nancy Koebel saß immer noch an Ort und Stelle.

»Ich bin mir aber nicht hundertprozentig sicher«, sagte sie.

Ich setzte mich.

»Erzählen Sie Sergeant Boxer, was Sie mir gerade eben erzählt haben.«

»Als sie dem Mann das Geld gegeben hat, da haben die beiden neben einem Auto gestanden. Das war so ein großer Kasten, wie ein SUV , und falls es wirklich das Auto war, was Sie meinen, dann hatte es eine Werbefolie auf den Seitentüren, mit einem Logo der Taqueria del Lobo. Und einmal, als ich die 112 sauber gemacht habe, habe ich eine Tüte mit dem gleichen Logo gefunden. Ich glaube, die Adresse war in der Valencia Street.«

Arbeitete Denny womöglich in einem Taco-Laden in der Valencia? Ich tänzelte zu meinem Schreibtisch zurück. Vielleicht hatten wir gerade eben eine Spur aus Gold entdeckt. Vielleicht, vielleicht, vielleicht.

Susan Jones. Adele Saran. Bitte, haltet durch. Wir tun alles, was in unserer Macht steht, um euch zu finden.

50 Ich berichtete Jacobi, welche Informationen wir bis jetzt zusammengetragen hatten, und auch von meinem Gefühl, dass das alles zusammengenommen eine Spur ergab.

Nancy Koebel war sich so gut wie sicher, dass sie beobachtet hatte, wie Carly Myers einem gewissen Denny, ihrem Gelegenheits-Zuhälter, eine Rolle Geldscheine zugesteckt hatte. Außerdem hatte sie diese Geldübergabe mit einem SUV verknüpft, der das Logo eines mexikanischen Imbisslokals in der Valencia Street, der Taqueria del Lobo, trug.

Jacobi stieß den Atem aus und sagte: »Also los, dann schnapp ihn dir.«

Sobald Koebel auf dem Weg nach Hause war, durchsuchte ich die Datenbank der Führerscheinbehörde nach einem Fahrzeug, das auf den Namen des Taco-Ladens in der Valencia Street registriert war. Ich fand einen blauen Chevy Tahoe, eingetragen auf den Besitzer der Taqueria, Jose Martinez.

Den Unterlagen konnte ich entnehmen, dass Martinez vierunddreißig Jahre alt war, mit allen Ehren aus der Army entlassen worden war und nur wenige Querstraßen von seinem Laden entfernt in der Shotwell Street wohnte. Er war nicht vorbestraft, und sein Führerscheinfoto wies keinerlei Ähnlichkeit mit Denny auf. Sehr bedauerlich, aber trotzdem wollte ich unbedingt wissen, welche Verbindung zwischen dem Geschäftswagen dieses Taco-Ladens und Carly Myers bestand.

Ich rief meine Freundin Yuki an und lieferte ihr in wenigen Sätzen eine Kurzversion der ganzen Geschichte.

Sie sagte: »Bleib, wo du bist.«

Yuki kam nach oben in die Mordkommission. Nachdem Conklin und ich ihr unser Gespräch mit Nancy Koebel geschildert und ihr erläutert hatten, was das für unsere Ermittlungen bedeutete, hastete sie im Laufschritt zurück in die Büros der Staatsanwaltschaft. Was Yuki macht, macht sie schnell und gründlich, und so hatte ich um 18.00 Uhr eine Durchsuchungsgenehmigung für den Chevy Tahoe in der Tasche.

Als die Sechs-Uhr-Nachrichten anfingen, machten Conklin und ich uns zur Abfahrt bereit. Ich knöpfte meine Jacke zu, hinterließ Jacobi eine Nachricht, fuhr meinen Computer herunter und stellte den Ton am Fernseher lauter.

Die Sendung begann mit herzerweichenden Bitten von Harold und Marjory Jones sowie William und Cora Saran, den Eltern der verschwundenen Lehrerinnen. Sie flehten die Entführer unter Tränen an, ihnen ihre Töchter zurückzugeben, und boten für jeden Hinweis, der zu ihrer wohlbehaltenen Rückkehr führte, eine Belohnung an. Ohne jede Bedingung.

Nach den trauernden Eltern kam der Bürgermeister zu Wort, aber etwas Neues hatte er nicht zu bieten. Sämtliche Beamten des San Francisco Police Department waren mit der Suche befasst, und auch das FBI beteiligte sich an den Ermittlungen.

Bis jetzt gab es nichts zu berichten.

Mir war speiübel. Mein Gefühl sagte mir, dass die beiden jungen Frauen bereits tot und ihre Leichen irgendwo entsorgt worden waren. Doch dann zwang ich mich, um nicht völlig wahnsinnig zu werden, das Positive zu sehen. Solange wir keinen Leichnam gefunden hatten, bestand immer noch Hoffnung.

Wir hatten das verwackelte Foto von Denny nicht an das FBI weitergeleitet. Er war ein Einheimischer, und es war immer noch unser Fall.

Conklin rasselte mit seinem Schlüsselbund, bis ich mich endlich zu ihm umdrehte.

»Können wir, Sergeant?«

Ich ging hinter ihm die Feuertreppe hinunter und nach draußen auf die Bryant Street, wo wir uns unseren üblichen grauen Chevy schnappten. Conklin setzte sich ans Steuer, und wir kamen schnell voran in Richtung Mission, einem bunten, vielfältigen Viertel mit einem sehr lebendigen Nachtleben. Aber es gab dort auch düstere Ecken, wo das Verbrechen lauerte, wo zwischen Crackhäusern mit Drogen gedealt wurde, wo Prostituierte und Gangsterbanden die Bürgersteige bevölkerten, wo alle Arten von Kriminellen und Kunden nach so etwas wie Vergnügen suchten.

Heutzutage ist die Gentrifizierung in der Mission in vollem Gang, aber vor fünf Jahren, als wir diesen Fall zu bearbeiten hatten, war das hier nach Sonnenuntergang ein ausgesprochen gefährliches Pflaster. Als es allmählich dunkel wurde und der Nebel, der die Mission normalerweise verschonte, sich in den Straßen ausbreitete, wurde ich trotz meiner Dienstwaffe sehr nervös.

Rich bremste ab, und wir rollten im Schritttempo die Shotwell entlang, suchten die düstere Straße nach einem Taco-Lieferfahrzeug und einem Mann namens Denny ab. Wir kannten weder seinen Nachnamen noch wussten wir sonst irgendetwas über ihn, nur, dass er möglicherweise ein Zuhälter war und dass wir dringend mit ihm sprechen wollten.

Wir überquerten die Sixteenth, die Seventeenth und die Eighteenth Street.

An den unbeleuchteten Kreuzungen standen Männer mit tief ins Gesicht gezogenen Kapuzen und wickelten ihre Drogengeschäfte ab. Wir überquerten auch die Nineteenth und rollten auf Shotwell’s Beer Salon zu. Die Kreuzung machte einen sehr friedlichen Eindruck, aber ich wusste genau, dass wir uns hier an einem Dreh- und Angelpunkt der Prostitution befanden.

51 Die Atmosphäre in dieser Gegend – oder vielleicht auch nur dieser düstere Fall, diese Spukgestalt, die sich daran aufgeilte, Frauen zu quälen – erweckte ein paar uralte Erinnerungen in mir zum Leben. Ich hatte als Streifenpolizistin in der Mission gearbeitet und viel Zeit auf den Straßen dieses Viertels zugebracht. Damals war San Francisco noch eine andere Stadt gewesen. Nach einer jahrelangen Gentrifizierung gab es mittlerweile kaum noch Ecken, die man wirklich als »schlechte Gegend« bezeichnen konnte. Aber auch wenn das Shotwell’s heute ein wenig polierter aussah, als ich es in Erinnerung hatte, konnte ich mich noch genau an den Schmierfilm und die dreckigen Ecken von damals erinnern.

Für mich war diese Kneipe ein persönliches Wahrzeichen. In meinen allerersten Berufsjahren war sie eine Art inoffizielles Hauptquartier für Polizistinnen gewesen, ein Treffpunkt, wo wir uns darüber unterhalten konnten, wie wir mit der Ignoranz, der Überheblichkeit und den sexuellen Belästigungen der Männer des SFPD umgehen wollten.

In die liebevoll-wehmütigen Bilder von den Abenden, an denen ich hier mit etlichen der streitbarsten Frauen, die ich je kennengelernt habe, gesessen und getrunken hatte, mischten sich auch Erinnerungen an ein Verbrechen, mit dem ich als Anfängerin zu tun gehabt hatte. Als ich mich an das Grausame im Menschen noch nicht gewöhnt hatte.

Ich hatte jede Einzelheit jenes Abends plastisch vor Augen. Begonnen hatte alles mit einem knisternden Funkspruch: »An alle Einsatzwagen. Lebloser Obdachloser an der Ecke Shotwell und Twentieth.«

Meine Partnerin Lisa Frazer und ich hatten reagiert.

Lisa war seit zehn Jahren im Beruf, verheiratet, zweifache Mutter und eine hervorragende Schützin. Und im Streifenwagen stellte sie immer wieder unter Beweis, dass sie auch eine sehr gute Sängerin war. In jener Nacht saß Lisa also singend am Steuer, als der Funkspruch kam. Es war Mitternacht, und wir reagierten sofort.

Wir waren nur zwei Querstraßen von der angegebenen Stelle entfernt. Keine Minute später waren wir vor Ort. Frazer stellte den Streifenwagen und den Motor ab. Die Scheinwerfer erloschen, sodass die einzige Lichtquelle ein Fenster in einer höher gelegenen Wohnung war.

Der Schimmer war gerade hell genug, um das Opfer, das – alle viere von sich gestreckt – auf der Straße lag, zu erkennen.

Ich sprang aus dem Wagen und war als Erste bei der leblosen Frau. Nach einem Blick funkte ich unsere Gruppenführerin Pat Correa an und sagte ihr, dass wir vor Ort waren und Verstärkung, einen Notarzt und die Kriminaltechnik benötigten.

»Geht klar«, sagte sie. »Ich müsste in drei, vier Minuten da sein.«

Gott sei Dank hatten wir Correa. Sie besaß viel Erfahrung und war für mich ein echtes Vorbild.

In der Zwischenzeit gab es für Frazer und mich genug zu tun. Was ich im Strahl meiner Taschenlampe durch die Nebelschwaden erkennen konnte, deutete darauf hin, dass wir es hier wieder einmal mit einem bestimmten Serienkiller zu tun hatten. In der Hall of Justice wurde er allgemein nur »der Blutsauger« genannt. Niemand hatte ihn je aus der Nähe zu Gesicht bekommen, darum war er alles in allem nichts weiter als ein Mythos, aber er schlitzte seinen Opfern sehr real die Kehle auf, trank ihr Blut und hinterließ seine ganz persönliche Signatur am Tatort.

Mit zitternden Fingern leuchtete ich das Opfer an und sagte: »Ich heiße Lindsay. Ich bin von der Polizei.« Dann bat ich sie, durchzuhalten. Der Notarztwagen war unterwegs. Sie stöhnte leise, machte jedoch die Augen nicht auf und bewegte sich nicht.

Das Opfer schien auf der Straße zu leben und war im mittleren Alter. Ihre Kleider waren zerlumpt und ihre Haare verfilzt. An ihrem linken Handgelenk hing eine Plastiktüte mit ihren wenigen Habseligkeiten.

Ich durchsuchte sie nach einem Ausweis und fand einen Apfel, ein paar zusammengeknüllte Papiertücher, eine Kugel aus Alufolie und diversen Krimskrams, aber weder ein Portemonnaie noch einen Ausweis.

Der zehn Zentimeter lange Riss am Hals des Opfers sah aus wie ein Messerstich und hatte die Halsschlagader verletzt. Sie verblutete hier vor meinen Augen, daran konnte es keinen Zweifel geben. Das Blut in der großen Lache, die sich um sie herum gebildet hatte, fing bereits an zu gerinnen. Der Geruch nach Eisen vermischte sich mit dem Uringestank der Straße.

Frazer reagierte schnell und drückte der Schwerverletzten ihre behandschuhten Finger auf die pulsierende Wunde.

Sie sagte: »Ich mache das hier, Boxer. Du sperrst den Tatort ab.«

Die Frau war noch am Leben. Noch einen Hauch.

Ob der Blutsauger sich irgendwo versteckt hielt und uns beobachtete?

Ich blickte in die Gesichter der Schaulustigen, die sich in der Zwischenzeit eingefunden hatten. Gangster und Ganoven, die hier im Viertel das Sagen hatten, nahm ich an. Damals gab es noch keine Handys, darum prägte ich mir die Gesichter der Gaffer ein, so gut es ging, während ich sie gleichzeitig aus der unmittelbaren Umgebung des Tatorts verscheuchte.

Einer der Schaulustigen war ein kräftiger Kerl mit großen Händen, und er wollte einfach nicht weichen. Ich verwarnte ihn. Ich baute mich vor ihm auf und versperrte ihm den Weg, aber er hatte nur Spott für mich übrig, nahm eine Boxhaltung ein, tänzelte auf den Ballen und forderte mich heraus.

Und dann griff er mich an.

Mein Vater war ein miserabler Vater, ein noch miserablerer Ehemann und darüber hinaus ein korrupter Polizist gewesen. Vielleicht war ich nur deshalb zur Polizei gegangen, weil ich das alles wiedergutmachen wollte. Aber das eine, was Marty Boxer mir beigebracht hatte, war: »Wenn man schon Boxer heißt, dann sollte man auch wissen, wie man boxt.«

Durchaus denkbar, dass der kräftige Kerl mir wehtun konnte, aber noch mehr Angst hatte ich, dass er wichtige Spuren vernichten könnte. Also holte ich aus und schlug ihm die geballte Faust mit voller Wucht ins Gesicht.

Er schrie auf, taumelte rückwärts und hielt sich mit beiden Händen die Nase. Die Menge, die ich erfolgreich zurückgetrieben hatte, rückte wieder zusammen und fing an zu johlen und zu brüllen, skandierte »Bullenschweine, Bullenschweine«.

Ich hatte Angst, dass das Ganze außer Kontrolle geraten könnte. Wir waren zu zweit, sie waren mehr als ein Dutzend. Ich schoss in die Luft, um ihre ganze Aufmerksamkeit auf mich zu lenken. Zu spät fiel mir ein, dass Warnschüsse verboten waren, aber darum konnte ich mich jetzt nicht auch noch kümmern. Wir waren in Unterzahl, und ich fürchtete um mein Leben.

Es war die reinste Selbstüberschätzung, als ich rief: »Wer von Ihnen will wegen Behinderung der Polizeiarbeit in den Knast wandern?«

Dafür erntete ich lautes Gelächter. Eine üble Situation. Ein bedrohlicher Haufen jugendlicher Gewalttäter amüsierte sich auf Kosten einer jungen Polizistin. Vielleicht waren sie bewaffnet. Alles andere hätte mich überrascht. Der Tatort war noch immer nicht gesichert, ich war die Einzige, die sich den Gangstern in den Weg stellte, und Frazer steckte zwischen dem Opfer und dem Tod fest.

Ich schob mich durch die motzende Menge, und als ich bei unserem Streifenwagen angelangt war, forderte ich bei der Funkzentrale erneut Verstärkung an.

Da ertönte Correas Stimme im Funkgerät. »Bin auf der Kreuzung Mission und Twentieth. Ihr müsstet gleich das Blaulicht sehen.«

Als die Ganoven Correas Stimme hörten und mitbekamen, dass sie nur noch drei Häuserblocks entfernt war, zogen sie sich zurück. Ich hatte ein wenig Zeit gewonnen, und die nützte ich, um die Straße abzusperren.

Frazer sagte: »Tut mir leid, dass ich dir nicht helfen kann.«

»Siehst du das ?«, entgegnete ich und leuchtete die Backsteinhauswand an. Dort hatte der Blutsauger mit blutgetränkten Fingern seine Signatur hinterlassen: ein grinsendes Gesicht mit Blutstropfen am Kinn.

Frazer fragte das Opfer nach seinem Namen, flehte sie an, sich nicht aufzugeben, wach zu bleiben, wiederholte ihre Zusage, dass alles gut werden würde.

Der Kerl, den ich niedergeschlagen hatte, hockte auf der Straße. Er hatte sich mit dem Rücken an ein Auto gelehnt, hielt sich die Nase und jammerte. Ich betete, dass wir rechtzeitig gekommen waren, um dem Opfer das Leben zu retten. Dass irgendjemand den Täter beobachtet hatte.

Ich zückte meinen Notizblock und wandte mich an die bedrohliche und stetig größer werdende Menge. Gott sei Dank waren es nicht mehr nur junge Männer. »Hat irgendjemand den Überfall auf diese Frau beobachtet?«

Ein alter Mann hob die Hand. Er trug eine Giants-Baseballmütze und hatte sich eine Plastiktüte über die Kleider gestreift. Feuchtigkeit legte sich auf mein Gesicht. Es fing an zu regnen.

»Ich hab ihn gesehen«, sagte er.

»Kommen Sie bitte mit«, bat ich ihn.

52 Ich konnte mich noch genau daran erinnern, was ich damals empfunden hatte, als sich alles gegen mich und Lisa, vor allem aber gegen das Opfer dieser Tat verschworen zu haben schien. Die Schwerverletzte hatte uns bis jetzt noch nicht einmal ihren Namen nennen können.

Aber wir hatten einen Zeugen .

Ich führte den alten Mann an einen ruhigen Ort außerhalb der Absperrung, wo wir uns unterhalten konnten, und stellte mich mit dem Rücken zur Wand.

Dann fragte ich ihn nach seinem Namen und seiner Adresse.

Er deutete auf seine Brust und sagte: »Ich heiße Sam Winkler.« Anschließend zeigte er auf einen großen Pappkarton, der in der Mitte des Häuserblocks an der Wand lehnte. »Meine zentral gelegene, umweltfreundliche Mehrzweckunterkunft.«

Er verzog keine Miene, aber ich musste lächeln.

Ohne die Straße aus den Augen zu lassen, bat ich Sam, mir zu berichten, was er gesehen hatte.

»Da ist so ein komischer Typ an mir vorbeigegangen, nur einen guten Meter entfernt. Er hat mit sich selbst geredet, sehr laut und total irre. Ich hab kein Wort verstanden. Ich glaub nicht, dass das Englisch war. Vielleicht Schwedisch. Ich hab ihn vorher noch nie gesehen. Ich war bloß froh, dass er weitergegangen ist. Mit dem wollte ich nichts zu tun haben.«

»Groß? Klein? Schwarz? Weiß? Jung? Alt?«

Sam Winkler zuckte mit den Schultern. »Mittelgroß und mager.«

Ich machte mir eine Notiz. »Und Sie haben den Überfall beobachtet?«

»Zum Teil. Ich bin aufgestanden, weil ich wissen wollte, ob er weg ist, und Rona hat da an der Hauswand gesessen, als der Typ auf sie zugekommen ist. Er hat sich gebückt. Sie hat geschrien, aber von dort konnte ich nicht sehen, was er mit ihr gemacht hat. Aber dass er mit den Fingern was an die Wand gemalt hat, das hab ich gesehen.«

»Tatsächlich?«

Sam sagte: »Das war er, stimmt’s? Dieses Blutsauger-Arschloch?«

»Das Opfer heißt Rona?«

»Ja. So nennt sie sich jedenfalls.«

»Nachname?«

Er zuckte noch einmal mit den Schultern.

»Können Sie den Täter hier irgendwo sehen?«, wollte ich wissen.

»Nein. Er ist in die Richtung weggelaufen.« Er deutete nach Süden zur Twenty-First Street. »Ich hab ihn auch nicht besonders gut gesehen.«

»Wenn wir Ihnen ein Foto zeigen würden, würden Sie ihn erkennen?«

»Ich möchte Ihnen wirklich gern behilflich sein«, erwiderte Sam. »Aber meine Augen sind nicht besonders gut. Und hier draußen ist es dunkler als dunkel, finden Sie nicht?«

Er hatte recht. Fast völlige Finsternis, gepaart mit einem eisigen Nebel.

Die Schaulustigen wurden bereits wieder unruhig, und ein halbes Dutzend von ihnen fing an, unseren Streifenwagen zu schaukeln. Es war eine gefährliche Situation. Ich stellte mir vor, wie ich diese Leute aufforderte, sich der Reihe nach mit dem Gesicht zur Wand aufzustellen, um sie zu durchsuchen und ihnen Handschellen anzulegen.

Alleine würde ich das niemals schaffen. Und Frazer hatte selbst alle Hände voll zu tun.

Wo war unser Sergeant? Wo blieb die Verstärkung?

Ich drehte mich um und sah, dass Frazer immer noch die Hand auf Ronas Halsschlagader drückte, aus der das Blut spritzte. Sie sagte: »Durchhalten, Liebes, bitte. Hilfe ist schon unterwegs, versprochen.«

Ich bedankte mich bei Sam für seine Aussage und wandte mich dem nächsten Zeugen zu. Er war mit allen möglichen Drogen zugeknallt und hatte diesen wahnsinnigen, blutsaugenden Irren nicht gesehen. Von den sechs Frauen und Männern, die ich insgesamt befragte, hatte nur Sam den Überfall beobachtet, aber sein Augenzeugenbericht war so gut wie wertlos.

Zu meiner großen Erleichterung kam jetzt Sergeant Correa mit Blaulicht und Sirene vorgefahren, dicht gefolgt von einem zweiten Streifenwagen. Der Notarztwagen ließ sich ebenfalls sehen und raste kurze Zeit später mit dem Opfer an Bord wieder davon.

Kaum war die schwer verletzte Frau abtransportiert, zerstreute sich die Menge der Schaulustigen. Frazer, Correa und ich warteten auf die Kriminaltechnik, jederzeit bereit, unsere Schusswaffen zu ziehen. Als die Funkzentrale sich meldete, ging Correa zu ihrem Fahrzeug und erfuhr, dass Rona auf dem Weg ins Krankenhaus verstorben war.

Daraufhin wandte sie sich an Frazer: »Ich kann nur hoffen, dass sie nicht das Gesicht ihres Mörders als Letztes gesehen hat, sondern deins.«

Ich war traurig und wütend. Er war hier gewesen, genau da, wo wir jetzt standen, und soweit wir wussten, war er immer noch da, als Schattenmann außerhalb unserer Reichweite.

Er wurde nie gefasst. Die Morde hörten zwar auf, was wohl bedeutete, dass der Blutsauger es mit der Angst zu tun bekommen oder geheiratet hatte und weggezogen war. Aber wenn er nicht tot war, dann war die Wahrscheinlichkeit groß, dass seine Gier nach Blut lediglich eine Pause einlegte.

Es hatte schon einmal einen Serienkiller im Zuständigkeitsbereich des San Francisco Police Department gegeben. Er hatte ein Dutzend Morde begangen und seine Opfer zuvor gefesselt und auf sadistische Weise gequält. Dann war er dreißig Jahre lang in der Versenkung verschwunden, war einer ganz normalen Arbeit nachgegangen, hatte sich in der Nachbarschaft und in gemeinnützigen Organisationen engagiert, bis es ihm zu langweilig geworden war. Dann hatte er wieder angefangen zu töten.

Hatte der Blutsauger sich zur Ruhe gesetzt? Oder lebte er immer noch in der Mission, war untergetaucht, arbeitete als Barbier oder Bibliothekar, sah sich am Wochenende Zeichentrickfilme mit seinen Kindern an oder vertrieb sich sonst irgendwie die Zeit?

Beobachtete er uns jetzt gerade?

Meine Tagträumereien lösten sich in dem Moment in Luft auf, als Rich sagte: »Chevy Tahoe auf drei Uhr.«

Der Wagen war dunkelblau und ein ausgewachsener SUV . Auf den Türen prangte das Logo der Taqueria sowie ihre Telefonnummer. Und auf der anderen Straßenseite befand sich ein kleiner mexikanischer Imbiss. Das war die Taqueria del Lobo höchstselbst.

»Da ist es«, sagte ich.

Ich meldete unsere Position, und mein Partner stellte sich in zweiter Reihe direkt neben den Tahoe, sodass dieser nicht wegfahren konnte.

Conklin und ich stiegen aus und landeten in einer Gegend voller schlechter, alter Erinnerungen und Gespenster, die immer noch sehr lebendig in meinem Kopf herumschwirrten.

Wir stapften durch den Nebel.

53 Beide Seiten des blauen Tahoe waren mit dem Logo der Taqueria del Lobo geschmückt.

Der Wagen war abgeschlossen, aber ich leuchtete durch die Fenster und sah mir den Innenraum gründlich an. Sauber und ordentlich. Nicht eine einzige Taco-Verpackung im Fußraum. Richie überprüfte das Kennzeichen und rief mir zu, dass die Nummer mit der übereinstimmte, die wir von der Fahrzeugbehörde bekommen hatten.

Der Taco-Laden lag schräg gegenüber auf der anderen Straßenseite. Über der Tür grinste uns ein gezeichneter Wolf mit einer Sprechblase entgegen, in der »Trau Dich!« zu lesen war. Auf dem Schild hinter der gläsernen Eingangstür stand »OFFEN «. Wir überquerten die Straße, und Rich machte die Tür auf. Ein Glöckchen ertönte, und wir betraten den Laden.

Er war klein und hell erleuchtet und duftete köstlich. Das erinnerte mich daran, dass ich seit heute Morgen – Kaffee und Toast mit Joe – nichts mehr gegessen hatte. Das war elf lange Stunden her. Aus den Lautsprechern drang beschwingte Musik, und an einem der kleinen Tische beugten sich drei Männer in Arbeitskleidung über ihre Tacos mit Bohnenmus.

Die Frau hinter dem Tresen war Ende zwanzig. Sie hatte ihre kastanienbraunen Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden, und an ihren Armen waren mehrere Tattoos zu erkennen, überwiegend Herzchen und Schmetterlinge.

Sie sah uns beide an, aber der Blick aus ihren großen braunen Augen blieb an meinem Partner hängen.

»Was kann ich für Sie tun?«, erkundigte sie sich.

»Wir sind vom San Francisco Police Department.« Conklin lächelte, stellte uns vor und erkundigte sich nach ihrem Namen.

»Lucinda. Drucker.«

»Wir würden Ihnen gerne ein paar Fragen stellen, Ms. Drucker.«

»Mir ?«

Ich übernahm und zeigte ihr das Foto von Denny auf meinem Handy. »Kennen Sie diesen Mann?«

Sie sah sich das Foto sehr gründlich an, und ich wischte über das Display, um ihr auch die anderen Aufnahmen aus der Überwachungskamera des Geldautomaten zu zeigen. Schließlich sagte sie: »Ich glaube, das ist Denny.«

»Nachname?«

»Lopez.«

»Arbeitet er hier?«, wollte ich wissen.

»Denny ist mein Freund. Was ist denn los? Was wollen Sie wissen?«

Ich erwiderte: »Denny wurde beobachtet, wie er mit einem ähnlichen Fahrzeug wie dem da drüben auf der anderen Straßenseite unterwegs war. Der Wagen wurde in der Nähe eines Tatorts gesehen. Es ist denkbar, dass er etwas beobachtet hat, was uns bei unseren Ermittlungen weiterhelfen könnte.«

Ein dunkelhaariger Mann mit einem Wolfs-Tattoo am Hals kam aus der Küche in den kleinen Verkaufsraum. Er trug eine fleckige Schürze über seinem T-Shirt, dazu eine Jeans und trocknete sich mit einem Geschirrhandtuch die Hände ab. Das musste Jose Martinez sein, der Besitzer des Taco-Ladens und des dazugehörigen SUV .

Conklin und ich trugen unsere SFPD -Anoraks. Martinez sah das, verzog das Gesicht und sagte: »Kann ich Ihnen helfen?«

Lucinda schaltete sich ein: »Ich regele das, Jose. Es ist was Persönliches. Ich mach mal eine Rauchpause, okay?«

Ihr Chef wandte sich an mich: »Das hier ist mein Laden. Hat sie was angestellt?«

»Wir ermitteln gerade in einer Angelegenheit, und Lucinda kennt möglicherweise einen Zeugen, der uns weiterhelfen kann.«

Er würde durchdrehen, wenn ich ihm sagte, dass wir sein Auto beschlagnahmen wollten, aber so weit war ich noch nicht. Zuerst mussten wir hören, was Lucinda uns über Denny sagen konnte.

Er wandte sich an Lucinda: »Hat dein Lover etwa mit meinem Wagen einen Unfall gebaut?«

»Nein, nein, Jose. Nein, auf keinen Fall.«

Martinez sah sie an, stellte sich ans Schaufenster und spähte nach draußen zu seinem SUV . Dann schlang er sich das Geschirrhandtuch um den Hals und starrte Lucinda durchdringend an. »Fünf Minuten, Lucy. Dann brauche ich dich.«

Martinez ging zur Kasse, und die drei Männer standen auf, rafften ihren Müll zusammen und warfen ihn in einen Abfalleimer. Lucy bückte sich und holte eine Schachtel Zigaretten und ein Feuerzeug unter dem Tresen hervor.

Angesichts ihrer deutlich sichtbaren Nervosität rechnete ich nicht damit, dass Lucinda Denny verraten würde. Aber ich hätte jede Wette gehalten, dass Carly Myers einen Fingerabdruck oder eine DNA -Spur in diesem SUV zurückgelassen hatte. Susan und Adele vielleicht auch.

Ich wusste schon fast nicht mehr, wie sich Optimismus anfühlte, aber jetzt gerade hatte ich das Gefühl, als wären wir ganz kurz davor, Denny Lopez einzubuchten.

54 Voller Hoffnung folgten wir Lucinda Drucker hinaus auf die Valencia Street.

Ich beobachtete sie, während sie mit ihrem Feuerzeug hantierte, ihre Zigarette anzündete und einen tiefen Zug nahm.

Sie stieß den Rauch aus und sagte: »Ich weiß nicht, wo Denny steckt. Ich hab ihn heute schon zweimal angerufen, aber bis jetzt hat er sich noch nicht gemeldet.«

Conklin fragte sie nach Dennys und ihrer eigenen Handynummer, und sie gab sie ihm, wenn auch wenig begeistert. »Wie kommt es, dass Denny den Firmenwagen benutzt hat?«

»Er macht die Mittagslieferungen. Und manchmal lasse ich ihm das Auto nach Ladenschluss.«

»Und Martinez ist damit einverstanden?«

»Bitte, nicht … Hören Sie, er würde mich auf der Stelle rausschmeißen.«

»Wissen Sie, wo Denny am vergangenen Dienstag war, etwa um diese Zeit?«

»Pff, bestimmt nicht. Ich frage ihn nie, was er so treibt.«

Sie rieb sich die Schulter, als müsste sie gerade daran denken, was passiert war, als sie ihn das letzte Mal gefragt hatte, was er so trieb. »Was soll er eigentlich gesehen haben?«, wollte sie dann wissen.

»Hat Denny auch noch eine andere Arbeit?«, umging ich ihre Frage mit einer Gegenfrage.

»Wie gesagt, ich frage ihn so was nicht. Aber das Eine kann ich Ihnen sagen: Ich liebe Denny. Und er liebt mich. Ich hab vor zehn Jahren die Highschool abgebrochen, und er ist meine erste und einzige Liebe. Ich kenne ihn wirklich gut. Verstehen Sie? Er würde niemals irgendwelche krummen Sachen machen.«

»Aber Sie fragen ihn nicht nach seinen Geschäften«, erwiderte ich.

Sie verzog das Gesicht, saugte an ihrer Zigarette und schnipste die Asche weg.

Wir waren nicht allein auf der Straße.

Autos schoben sich langsam die Valencia Street entlang, und an den Ampeln beugten sich die Prostituierten zu den Seitenfenstern hinab. Verkäuferinnen gingen zu ihren Autos. Kneipen machten auf, und Geschäfte machten zu.

Es wurde dunkel, aber die großen weißen Buchstaben auf dem Rücken unserer Anoraks – SFPD – waren immer noch klar und deutlich zu erkennen und zogen die Aufmerksamkeit der Passanten auf sich. Drucker warf einen Blick die Straße entlang, ließ ihre Zigarette auf den Bürgersteig fallen und trat sie aus.

Die letzten drei Imbissgäste kamen zur Tür heraus, begleitet vom Bimmeln des Glöckchens. Sie machte ihnen Platz.

»Ich muss wieder rein«, sagte sie. »Jose wartet auf mich. Ich muss jetzt die Tür abschließ…«

»Ich habe da eine bessere Idee, Lucinda«, unterbrach ich sie. »Wie wär’s, wenn wir zur Wache fahren und uns dort noch ein bisschen unterhalten? Da gibt es weniger Ablenkung.«

»Aber ich hab Ihnen doch schon alles gesagt. Mehr weiß ich wirklich nicht.«

»Wissen Sie, ob Denny Frauen für sich laufen lässt?«, wollte ich wissen.

»Ich hab keine Ahnung, was Sie meinen.«

Ich zeigte ihr mein Smartphone mit den Fotos von Carly und ihren Freundinnen. »Haben Sie diese Frau schon einmal gesehen? Oder die da? Oder die? Ist Denny ihr Zuhälter?«

»Niemals! Mein Gott! Ich kenne die nicht. Und ich hab doch gerade eben gesagt, dass ich mit Denny nicht über seine Geschäfte rede.«

Das Komische daran war, dass ich ihr glaubte, und dass ich sogar ein wenig Mitleid mit ihr hatte. Etliches deutete darauf hin, dass sie emotional missbraucht und unter Druck gesetzt worden war. Sie war verängstigt und verschloss offensichtlich die Augen vor der Wahrheit. Aber wir waren hier noch nicht fertig.

Ich sagte zu meinem Partner: »Dann nehmen wir jetzt unsere Durchsuchungsgenehmigung und lassen das Fahrzeug ins Labor bringen.«

»Warten Sie«, wandte Lucinda Drucker ein. »Verstehen Sie doch. Wenn Sie Jose sagen, dass ich Denny nach Feierabend den Wagen lasse, dann verliere ich meinen Job.«

»Hören Sie, Ms. Drucker. Das wollen wir ganz bestimmt nicht, aber betrachten Sie das Ganze doch mal aus unserer Sicht. Wir haben einen Mord aufzuklären. Eine Frau wurde getötet, und zwei werden immer noch vermisst. Wenn Denny irgendwas gesehen hat, dann muss er uns das sagen.«

Ich meinte, ein paar Tränen in ihren Augen aufblitzen zu sehen, aber ich wandte mich trotzdem ab und rief Dale Culver vom Abschleppdienst an. Ich gab ihm den Standort, das Aktenzeichen der Durchsuchungsgenehmigung, die Beschreibung des Fahrzeugs sowie das Kennzeichen durch. Culver erwiderte: »Dauert eine knappe halbe Stunde, dann kommt der Abschleppwagen.«

Während des Telefonats wanderte mein Blick die Twentieth Street entlang. Da sah ich eine Gestalt, die Denny Lopez ähnelte, zu Fuß näher kommen. Er war kleiner, als ich gedacht hatte, etwa eins siebzig, und hatte schmale Schultern. Er hatte die Hände in den Hosentaschen vergraben und den Kopf gesenkt, war ganz offensichtlich tief in Gedanken.

In diesem Moment sah ihn auch Lucinda.

Das war Denny . Das war er.

Ich drehte mich zu Conklin um, und Lucinda rief: »Denny! Bullen! Lauf!«

55 Lopez hob den Blick, sah uns, machte auf dem Absatz kehrt und rannte den Weg zurück, den er gekommen war.

Ich brüllte: »Stehen bleiben! Polizei!«

Er rannte weiter. Ich vertrat das Gesetz, und durch seine Flucht hatte er eine juristische Grauzone namens »Anfangsverdacht« betreten.

Ich forderte ihn noch einmal auf, stehen zu bleiben. Er drehte sich nicht einmal um. Conklin und ich nahmen die Verfolgung auf. Er hetzte die Twentieth Street entlang und bog dann auf die Lexington ab. Conklin war zwar ein ganzes Stück größer als ich, aber meine Beine waren genauso lang wie seine, und ich war durch die vielen Runden mit Joe und Martha ziemlich fit.

Allerdings durften wir auf keinen Fall riskieren, dass Drucker oder Martinez sich mit einem SUV voller mutmaßlicher Indizien aus dem Staub machten. Ich hatte genügend Luft, um Conklin zuzurufen: »Rich, hier, die Durchsuchungsgenehmigung. Warte auf den Abschleppwagen.«

Conklin ließ sich zurückfallen, und ich beschleunigte.

Ich war schnell, und auf einer geraden Strecke wäre ich im Vorteil gewesen, aber Denny Lopez war wendig wie ein Rodeopferd. Gerade eben hatte ich ihn noch vor mir über den Asphalt sprinten sehen, und dann … war er plötzlich spurlos verschwunden.

Als wäre er in eine andere Dimension gehüpft.

Wohnte er hier in der Ecke? Ich musste an Susan und Adele denken. Wo hatte er sie versteckt? Waren sie nur wenige Meter entfernt?

Ich nahm die Hintertüren der Häuser in der Lexington Street in den Blick. Manche bestanden aus Eisengittern, andere aus Holz und eine aus einem Rolltor. Daneben sah ich zwei mit Metallstiften beschlagene Doppeltüren, und dann kam ein schlankes Eisengitter. Es war grün gestrichen, aber die Farbe blätterte an vielen Stellen ab. Hinter dem Gitter befand sich eine ebenfalls grün gestrichene Holztür.

Das Eisengitter war nicht verriegelt, sondern stand einen Spalt offen … als ob jemand in großer Eile gewesen war.

Ich zog meine Dienstwaffe, riss das Gitter auf und trat die Tür ein.

Ich rechnete mit allem. Mit einer gezogenen Schusswaffe. Einem Raum voller nackter Männer, die Heroin abwogen und in durchsichtige Plastikbeutelchen packten. Aber da war nichts dergleichen. Ich stand in einem Kellerraum, beleuchtet von einer nackten Glühbirne an der Decke. Es sah aus wie eine Kreuzung aus Trödelladen und Messielager.

Ich rief: »Lopez. Hier spricht die Polizei. Kommen Sie raus und nehmen Sie die Hände über den Kopf.«

Da hörte ich hinter einem zwei Meter hohen Zeitungsstapel eine Bewegung. Ich packte meine Glock mit beiden Händen und hoffte inständig, dass ich sie nicht benützen musste.

Eine Frauenstimme ertönte. »Haaa-llooo, Janice?«

Zwischen dem Zeitungsstapel und einem wackeligen Geschirrschrank tauchte nun eine hagere, fast elfenhafte Frau auf. Sie trug ein hauchdünnes Kleid mit Blümchenmuster und war zwischen siebzig und neunzig Jahre alt.

»Janice«, sagte sie offensichtlich erfreut. »Du bist früh dran, oder nicht? Ist schon Schlafenszeit?«

Ich ließ meine Waffe sinken und erwiderte: »Ich bin Sergeant Boxer, Madam. Haben Sie hier gerade eben einen Mann gesehen?«

Keuchend versuchte ich, mit der alten Frau zu sprechen und mich gleichzeitig umzusehen. Ich war mir nicht sicher, ob Lopez wirklich hier war. Er hätte durch praktisch jede Tür stürmen und das Haus auf der Vorderseite wieder verlassen können. Ich stellte mir vor, wie er die Eighteenth Street entlangrannte und im Bogen zu seiner Freundin zurücklief, die vielleicht immer noch vor der Taqueria del Lobo auf ihn wartete.

Ich aktivierte mein Schultermikrofon und funkte Conklin an, gab meine Position durch und bat ihn, Verstärkung anzufordern.

Und dann fiel im hinteren Teil des völlig zugemüllten Raums eine Lampe um. Ich brüllte: »Hände hoch! «

Ein schmächtiger, etwa dreißig Jahre alter Mann ohne besondere Kennzeichen erhob sich und streckte mir die geöffneten Handflächen entgegen. Er trug einen Pullover, eine abgewetzte Jeans und ausgelatschte Turnschuhe.

Das war der Kerl auf dem Foto. Ich war mir sicher.

Ich sagte: »Denny Lopez, legen Sie die gefalteten Hände auf den Kopf und drehen Sie sich um.«

»Sie haben den Falschen. Sie haben echt den Falschen erwischt.«

»Sind Sie nicht Denny Lopez?«

»Ich bin Denny Lopez, aber ich hab gar nichts gemacht.«

»Tragen Sie eine Waffe?«

»Nein«, erwiderte er. »Aber in meiner Brusttasche steckt ein Kugelschreiber.«

Ich sagte: »Sie sind vor der Polizei geflüchtet. Damit haben Sie gegen das Gesetz verstoßen. Ich nehme Sie mit auf die Wache, weil Sie im Verdacht stehen, eine Straftat begangen oder aber geplant zu haben.«

»Schwachsinn! «, rief er.

»Machen Sie das Ganze doch nicht noch komplizierter, Denny. Keine Bewegung, sonst kommt auch noch Widerstand gegen die Staatsgewalt dazu.«

Ich tastete ihn ab und fand dabei den Kugelschreiber, einen Schlüsselbund, ein Handy und ein Portemonnaie. Das Portemonnaie legte ich auf ein wackeliges Beistelltischchen und fesselte Lopez dann zu meiner eigenen Sicherheit die Hände auf den Rücken.

Ich machte das Portemonnaie auf. Bankkarte, Kreditkarte. Führerschein. Alles auf den Namen Dennis L. Lopez.

Seine Stimme klang versöhnlich. »Bitte, Officer, so glauben Sie mir doch. Ich habe nichts verbrochen. Gar nichts.«

Und mit einem Mal machten sich leise Zweifel bemerkbar.

Ich konnte mit einiger Sicherheit sagen, dass er Carlys Zuhälter und in der Nähe des Tatorts gewesen war. Aber hatte er Carly auch getötet? Hatte er die beiden anderen Frauen entführt und möglicherweise umgebracht? War dieses mickrige Bürschchen wirklich für diese Taten verantwortlich?

Er war vor mir weggelaufen.

Ein Anfangsverdacht war eine Grauzone, und das spiegelte sich auch in den Richtersprüchen wider. Manchmal gaben sie uns recht. Aber manchmal war ein Anfangsverdacht auch nur ein Vorwand für einen korrupten Polizisten, um auf eine unschuldige Person zu schießen.

Ich wog das alles gegeneinander ab – in aller Eile.

War Denny Lopez’ Flucht vor der Polizei ausreichend, um ihn vorläufig festzunehmen? Oder klammerte ich mich lediglich an den einzigen verfügbaren Strohhalm?

56 An diesem Abend saß Joe an seinem Schreibtisch. Alle Lichter brannten, und er sah sich diverse Fotos an, während er auf Anna wartete.

Vor zwölf Stunden, um 7.30 Uhr, hatte sie ihn bei sich zu Hause angerufen und ihm gestanden, dass sie Petrović s Haus auf eigene Faust beobachtet hatte, obwohl Joe sie ausdrücklich gebeten hatte, die Überwachung dem FBI zu überlassen.

Sie sagte: »Ich muss Ihnen sagen, was genau passiert ist.«

Ihr bosnischer Akzent machte ihr Englisch schwerfällig, aber Joe hörte hoch konzentriert zu und verstand, dass Anna gestern gegen Mitternacht vor dem viktorianischen Haus auf der Lauer gelegen hatte. Dann war Petrović nach Hause gekommen. Sie beschrieb ihm auch den grauhaarigen Besucher. »Er hat ausgesehen, als hätte er viel Geld, Joe. Er hat eine gute Körperhaltung und einen kräftigen Schritt.«

Sie berichtete weiter.

»Ich habe mich verkleidet. Ich habe einen Schal getragen, und der Mond hat nicht geschienen. Aber er hat mich trotzdem bemerkt und dann hat er direkt neben meinem Auto angehalten.«

»Was?«

»Ja, genau.«

»Mein Gott«, stieß Joe hervor. »Was wollte er von Ihnen?«

»Er hat mich gefragt, ob ich Hilfe brauche. Er hat reine Bosheit … ausgestrahlen? Ausgestrahlt. Ich weiß genau, was Sie jetzt denken. Ich habe panische Angst vor dem Bösen. Aber ich sage Ihnen, es war, als könnte er durch mich hindurchsehen. Als wollte er mir mitteilen, dass er alle Macht besitzt.«

Joe konnte das dominante Grinsen, das Anna ihm beschrieben hatte, beinahe vor sich sehen. Er stieß noch einmal ein leises »Großer Gott« hervor und sagte dann: »Sie haben aber gesagt, dass Sie keine Hilfe benötigen.«

»Ja. Ich habe den Kopf geschüttelt. Dann bin ich nach Hause gefahren, und dann … Ich glaube, jetzt sind Sie stolz auf mich, Joe. Ich habe etliche Häuserblocks von meinem Zuhause entfernt geparkt, für den Fall, dass er mich beschattet. Ich habe sehr sorgfältig aufgepasst. Niemand hat mich verfolgt.«

Joe seufzte. Da konnte sie sich keinesfalls sicher sein. Petrović wusste, dass Anna ihn beobachtete. Durchaus denkbar, dass er sie als eine Überlebende seiner Grausamkeiten in Djoba erkannt hatte. Ihre handtellergroße Narbe war unübersehbar und nicht leicht zu vergessen. Vielleicht hatte er ihr Zuhause bereits unter Beobachtung, und vielleicht hatte er auch schon einen Plan, wie er diese Zeugin aus seinem alten Leben, die seinen wahren Namen kannte, am besten beseitigen konnte. Das lag absolut im Bereich des Möglichen, und Joe empfand gleichzeitig Wut und Angst um diese Frau, die er kaum kannte.

Bei ihrem morgendlichen Telefonat hatte er gesagt: »Haben Sie es jetzt endlich kapiert, Anna? Halten Sie sich verdammt noch mal von Petrović fern.«

»Joe. Schreien Sie mich nicht an.«

»Tut mir leid. Aber bitte, Anna, Sie bringen sich nur in Schwierigkeiten.«

»Joe, hören Sie mir zu. Ich bin heute Morgen mit klopfendem Herzen aufgewacht. Ich kenne den Mann im Escalade. Ich habe ihn schon einmal gesehen.«

»Sind Sie sicher?«

»Ich glaube, ja. Ich glaube, er war Soldat in der serbischen Armee. Ich weiß nicht, wie er heißt. Ich glaube, er war ein ganz gewöhnlicher Soldat. Aber ich glaube auch, dass er bei den Männern war, die immer ins Hotel gekommen sind.«

57 Joe hatte das Telefonat mit den Worten beendet: »Kommen Sie nach Feierabend zu mir ins Büro. Ich suche so viele Bilder wie möglich von dem Einmarsch in Djoba heraus. Vielleicht erkennen Sie darauf den Mann aus dem Escalade. Sind Sie dazu bereit, Anna?«

»Ja. Ich habe um sechs Schluss.«

»Dann können Sie gegen halb sieben hier sein. Rufen Sie mich an, falls es später wird. Ich sage dem Sicherheitsdienst Bescheid, dass ich Sie erwarte.«

Jetzt war es 19.30 Uhr, und Anna hatte sich immer noch nicht gemeldet.

Verdammt noch mal. Verdammte Scheiße noch mal! Sie war von einem Mann angesprochen worden, von dem sie glaubte, dass er sie überfallen und misshandelt hatte. Und dieser Mann hatte sie wissen lassen, dass er sie bemerkt hatte, obwohl sie genau das eigentlich hatte verhindern wollen.

Und jetzt hatte sie sich verspätet. Wo zum Teufel noch mal steckte Anna? War ihr etwas zugestoßen?

Joe rief beim Sicherheitsdienst an, nur um sicherzugehen, dass sie nicht schon unten auf ihn wartete. Der Wachmann am Empfang war sich aber sicher. Bei ihm hatte sich niemand gemeldet.

Joe wandte sich wieder den Fotos zu.

Es handelte sich um Standbilder aus verschiedenen Videos, die den Einmarsch der serbischen Fußsoldaten, Panzer und Lastwagen in Djoba zeigten. Die Soldaten trugen Tarnkleidung und Helme, hatten Zastava-Sturmgewehre in der Hand und sich Patronengurte um die Brust geschnallt. Die meisten Aufnahmen waren von Zivilpersonen gemacht worden.

Eines der Videos war von einem Balkon in zehn Metern Höhe aufgenommen worden. Es zeigte, wie fliehende Zivilisten von den Soldaten niedergemäht wurden, die wahllos auf alles schossen, was sich bewegte. Die Getroffenen zuckten, stürzten zu Boden und wirbelten braune Staubwolken auf. Frauen mit Kopftüchern rissen die Arme nach oben und schrien laut auf im Angesicht dieses Gemetzels.

Die Standbilder waren stumm, und dafür dankte Joe Gott.

Er kam zum letzten Bild, und das fühlte sich an wie ein Lottogewinn.

Es war ein Gruppenfoto mit rund hundert Männern. Sie hatten sich um ein Denkmal auf der Hauptstraße versammelt. Die Truppen hatten sich aufgereiht wie auf einem Klassenfoto – die größten standen ganz hinten, andere hatten sich auf die Stufen gesetzt, die rund um das Denkmal liefen.

Am Ende einer Reihe stand, aufrecht und mit beiden Beinen fest auf dem Boden, Slobodan Petrović . Er hatte rote Backen, trug eine Uniform sowie eine Mütze mit goldenen Tressen und war schwer bewaffnet. Stolz grinsend winkte er in die Kamera.

Joe starrte Petrović an, als ihm plötzlich ein Gedanke kam.

Er dachte zurück an den grauhaarigen Mann in Tony’s Place, der einen halben Schritt hinter Petrović hergegangen war. Er hatte einen Schnurrbart getragen und auf Serbisch mit Petrović gesprochen.

War das womöglich derselbe Mann, der Petrović gestern Abend zur Geisterstunde noch einen Besuch abgestattet hatte? Der Mann, den Anna aus dem Bordellgefängnis zu kennen glaubte?

Joe konnte sich gegen die Bilder nicht wehren. Er hatte glasklar vor Augen, wie Petrović ihn in der letzten Woche in seinem Restaurant angesprochen hatte. Dabei hatte er Anna als Joes »Freundin« bezeichnet.

Vielleicht kannte der Grauhaarige Anna ja auch von früher, genau, wie sie es vermutete.

Joe griff nach seinem Smartphone und wählte erneut ihre Nummer, doch sie meldete sich immer noch nicht. Dann suchte er die Nummer der Tesla-Filiale in San Francisco heraus, wo sie als Buchhalterin beschäftigt war, und bat die Rezeptionistin, ihn mit Anna Sotovina zu verbinden.

Er erhielt die Auskunft, dass Anna nicht im Haus war. Die Rezeptionistin war sogar der Meinung, dass sie Anna nach der Mittagspause gar nicht mehr gesehen hatte. Und demnächst würde die Filiale ohnehin schließen.

Joe sagte: »Hat sich den niemand darüber gewundert, dass sie nach dem Mittagessen nicht wieder aufgetaucht ist?«

Die Frau entgegnete: »Eigentlich nicht. Wenn sie mit ihrer Arbeit fertig ist, kann sie jederzeit nach Hause gehen. Heute war sowieso nicht viel los. Kann ich Ihnen sonst irgendwie behilflich sein? Wollen Sie ihr eine Nachricht hinterlassen?«

»Nein. Aber danke«, sagte Joe.

Anna hätte ihn bestimmt nicht warten lassen, ohne sich zu melden. War sie von Petrović oder dem Mann im Escalade entführt worden?

Joe legte die gefalteten Hände auf die Tischplatte.

Das kam nicht oft vor. Er wusste nicht, was er jetzt tun sollte.

58 Es war kurz nach 19.00 Uhr, als Conklin und ich Dennis Lopez ins Präsidium brachten und nach einer kurzen Fahrt im Fahrstuhl in die Räume der Mordkommission führten.

Wir hatten Lopez wegen eines Anfangsverdachts mitgenommen, aber der Weg zu einem hinreichenden Verdacht war nicht mehr weit, und dann würden wir einen Haftbefehl bekommen und konnten ihn erst einmal einbuchten.

Bei einem hinreichenden Verdacht konnten wir alles, was er sagte, gegen ihn verwenden, aber wir durften ihn nur etwa zwanzig Minuten lang verhören, bevor wir ihm seine Rechte vorlesen und einen konkreten Verdacht äußern mussten. Andernfalls waren wir gezwungen, ihn laufen zu lassen.

Ich hoffte, dass er unter dem Druck einknicken würde, dass er den Mord an Carly gestand oder uns sonst etwas in die Hand gab, was uns zu den beiden vermissten Lehrerinnen führte. Und dass sie noch am Leben waren.

Verhörzimmer 2 war frei. Conklin schob Lopez einen Stuhl hin, und ich ließ die Hand so lange auf seiner Schulter liegen, bis er sich gesetzt hatte. Die Zeit verging wie im Flug.

Conklin nahm Lopez die Handschellen ab, die ich ihm im Kellerraum angelegt hatte, und sagte: »Okay? Jetzt müsste es schon deutlich angenehmer sein. Können wir Ihnen etwas zu trinken anbieten? Eine Limo vielleicht?«

Aber Lopez hatte nicht das erste Mal mit der Polizei zu tun. Er lehnte unser Angebot ab und beantwortete unsere Fragen mit: »Nein«, »Nein« und »Ich weiß nicht«. Nach zehn Minuten stellte er selbst eine Frage: »Haben Sie mich eigentlich verhaftet?«

»Nein«, antwortete ich ihm. »Wir haben Sie zur Befragung mitgenommen. Wir halten Sie hier aufgrund eines Anfangsverdachts einer Straftat fest. Das liegt daran, dass Sie weggelaufen sind, als ich Sie aufgefordert habe, stehen zu bleiben. Das dürfen Sie nicht. Das ist, wie bereits gesagt, ein Verstoß gegen das Gesetz.«

»Ach so. Aber … Nur, damit ich das richtig verstehe«, erwiderte Lopez. »Wenn ich will, kann ich jetzt gehen?«

»Noch nicht«, beschied ich ihm. »Noch halten wir Sie fest. Aber wir haben Sie nicht verhaftet.«

»Falls Sie sich entschließen, jetzt zu gehen«, machte Conklin weiter, »dann betrachten wir Sie als Verdächtigen. Das heißt, wir nehmen Sie dann sehr viel gründlicher unter die Lupe. Wir wenden uns an die Staatsanwaltschaft, um einen dringenden Tatverdacht festzustellen, und dann besorgen wir uns Durchsuchungsanordnungen und lassen Sie observieren, bis Sie einen Fehler machen. Und ich schätze mal, wir sind uns einig, dass es früher oder später auch dazu kommen wird.«

»Ehrlich gesagt, ich möchte Ihnen tatsächlich helfen«, sagte Denny.

»Na prima«, sagte ich. »Dann fangen Sie mal an.«

Und dann fragte ich Denny zum dritten Mal: »Wann haben Sie Carly Myers das letzte Mal gesehen?«

»Ich weiß nicht, wer das ist.«

Ich wäre beinahe ausgeflippt. Er verarschte uns nach Strich und Faden, und ich hatte nichts, gar nichts in der Hand, um das zu verhindern.

Also beugte ich mich zu ihm hinab und sagte mit harter, kalter Stimme: »Das Eine schwöre ich Ihnen, Denny: Entweder Sie helfen uns jetzt wirklich, oder ich kümmere mich rund um die Uhr nur noch um Sie, so lange, bis Sie im Gefängnis sitzen.«

Lopez verschwendete eine weitere kostbare Minute mit Nachdenken. Schließlich sagte er: »Es ist schätzungsweise ein paar Wochen her, seit ich Carly das letzte Mal gesehen habe. So genau weiß ich das nicht, ich hab schließlich keinen Kalender.«

»Sind Sie sicher? War es nicht doch vielleicht letzte Woche? Ich gebe Ihnen mal einen Tipp«, sagte ich. »Am Montagabend ist Carly zusammen mit ihren beiden Freundinnen aus einer Kneipe namens The Bridge gekommen.«

»Ich. Hab. Sie. Nicht. GESEHEN ! Wie soll ich Ihnen das beweisen? Kann ich Sie mal was fragen? Wie viele Huren werden Jahr für Jahr in dieser Stadt ermordet? Ein Dutzend? Wissen Sie es genau? Wollen Sie mich etwa wegen jeder einzelnen so ausquetschen? Glauben Sie wirklich, dass ich durch die Gegend laufe und Nutten abschlachte? Sind Sie eigentlich noch ganz dicht?«

Als er mit seiner Tirade fertig war, schaltete Conklin sich ein: »Dann helfe ich Ihnen mal auf die Sprünge. Sie wurden am Dienstagabend im Big Four beobachtet, dort, wo Carly Myers ermordet wurde. Ihr Taco-Transporter ist dort schon öfter aufgefallen. Der Geschäftsführer des Motels weiß, dass Sie für Carly den Zuhälter gespielt haben. Das alles wird die Staatsanwaltschaft dem Richter erzählen. Dass Sie der Zuhälter der Toten waren. Dass Sie ungefähr zum Zeitpunkt ihres Todes am Tatort gesehen wurden. Wir fragen Sie nach einer Frau, die Sie persönlich gekannt und mit der Sie Geschäfte gemacht haben. Können Sie mir folgen?«

Denny nickte, und dann wich mit einem Mal alle Luft aus ihm.

Conklin fuhr fort: »Im Augenblick nehmen unsere Kriminaltechniker das Taco-Mobil auseinander, und die Staatsanwaltschaft besorgt uns eine richterliche Genehmigung, damit wir Ihre DNA untersuchen dürfen. Die Gerichtsmedizin hat ein fremdes Haar an Carlys Körper gefunden, und falls Ihre DNA damit übereinstimmt, sind Sie unser Mann. Dann sind Sie der Mörder.«

»Ich hab Carly nicht umgebracht«, sagte Lopez zu meinem Partner. »Ich habe nie Sex mit ihr gehabt. Ich hab sie ja nicht mal angerührt.«

»Dann haben Sie durch eine Aussage auch nichts zu verlieren, aber alles zu gewinnen. Sagen Sie uns doch einfach, was Sie wissen. Jedes einzelne Detail«, forderte ich ihn auf.

Conklin fuhr fort: »Na, wie wär’s, Denny?«

59 Denny dachte über meinen Vorschlag nach und starrte dabei direkt in meine Augen. Schließlich konnte er sich der Erkenntnis, dass es sich hier um eine Win-win-Situation handelte, nicht länger entziehen.

Er sagte: »Ich hab Carly im Bridge kennengelernt, das war an einem Abend vor ungefähr drei Monaten. Ich hab am Tresen gesessen, und Carly auch, ein paar Hocker von mir entfernt. Ich hab sie dann angequatscht. Sie war richtig süß. Ich hab mich neben sie gesetzt und ihr einen Drink spendiert. Ich hab sie nach ihrer Arbeit gefragt, und sie hat mir erzählt, dass sie Lehrerin ist und dabei nicht gerade reich wird, und dass sie ihren College-Kredit abbezahlen will.«

Er zuckte mit den Schultern.

Ich trommelte mit den Fingern auf die Tischplatte. Wann kam dieser Typ endlich zur Sache?

Lopez fuhr fort. »Ich hab gesagt, dass ich ihr bei dieser Rückzahlung gerne behilflich sein kann, und dass ich ihr ein echt gutes Angebot machen kann: Fifty-fifty, nach Abzug meiner Auslagen. Sie hat gelacht und mich gefragt, wie ich das meine. Ich hab’s ihr gesagt, und sie hat mich für verrückt erklärt. – Aber ungefähr einen Monat danach hat sie mich angerufen und gesagt, dass sie es machen will.«

»Sie war bereit, sich zu prostituieren?«, fragte Conklin nach.

»Sie hat sich dazu entschlossen «, erwiderte Lopez. »Ich hab ihr keinen Druck gemacht, überhaupt nicht. Sie hat gesagt, sie würde es gerne ausprobieren. Ich hab ein Date für sie abgemacht und sie ins Big Four gefahren. Ich bin gerne dort, weil die keine Fragen stellen. – Ich hab auf dem Parkplatz gewartet, bis Carly fertig war. Das hatten wir vereinbart, falls es irgendwelche Schwierigkeiten gibt. Sie hat zweihundert Dollar verdient. Danach hat sie mich gefragt, ob ich ihr noch ein Date besorgen kann.«

»Und das konnten Sie?«, hakte Conklin nach.

Lopez meinte: »Ein, zwei Mal im Monat. Mehr wollte sie gar nicht. Also, mal ganz ehrlich, Sergeant, ich bin mir nicht mal sicher, ob sie überhaupt auf Männer gestanden hat.«

»Bitte erklären Sie mir das.«

»Ist bloß so ein Gefühl. Aber, also … Viele Mädchen, die anschaffen gehen, hassen Männer, meinen Sie nicht?«

»Machen Sie mit Ihrer Geschichte weiter, Denny. Der Raum hier ist begehrt. Da draußen stehen die Leute schon Schlange.«

Er sah hinüber zu dem Einwegspiegel und winkte.

Ich schlug mit der flachen Hand auf den Tisch, und er wandte seine Aufmerksamkeit wieder mir zu.

»Ich hab ihr immer Typen rausgesucht, die nicht ganz so eklig waren, und einen Monat lang hat es ihr anscheinend ganz gut gefallen. Aber dann, vor ein paar Wochen, hat sie plötzlich gesagt, dass sie nicht mehr weitermachen will.«

»Tatsächlich?«, erwiderte ich.

Ich holte mein Handy heraus und zeigte Denny die Fotos, auf denen er die Hintertreppe des Motels herunterkam.

»Kennen Sie den?«

Er betrachtete das Foto, hielt inne, räusperte sich und sagte: »Das bin ich.«

»Das war vor einer Woche«, sagte ich.

»Ich war da, stimmt«, sagte er. »Aber nicht mit Carly.«

Ich war vorbereitet und schob eine Frage nach der anderen nach. Ob er Adele Saran und Susan Jones kannte? Ich zeigte ihm das Foto von den dreien an einem Tisch im Bridge.

Lopez erwiderte, dass er sie dort zwar schon gesehen, aber mit keiner der beiden anderen je ein Wort gewechselt hatte.

»Sind das die beiden vermissten Frauen, von denen so viel die Rede ist?«, fügte er hinzu.

»Ich glaube, das wissen Sie genau.«

Er sprang auf und brüllte mich an: »Sie haben den Falschen erwischt! Sie haben den Falschen erwischt! Ich hab niemandem was getan. Und jetzt verschwinde ich von hier. Adios!«

60 Conklin stand auf und wandte sich in seinem außerordentlich vernünftigen und geduldigen Tonfall an Lopez. »Also, Denny, Sie können jederzeit gehen, okay? Aber ich bitte Sie. Wir wollen Ihnen doch gar nichts anhängen. Wir wollen Menschenleben retten.«

Ich ließ Conklin machen und ging los, um unserem Ehrengast eine Limonade zu besorgen. Als ich wieder ins Verhörzimmer kam, plauderten die beiden miteinander wie zwei alte Kumpels.

Das war ein gutes Zeichen, und es fiel mir nicht leicht, die Stimmung zu verderben, aber ich machte mir schreckliche Sorgen um die beiden vermissten Lehrerinnen. Ich setzte mich auf meinen Stuhl und schob Lopez die Limodose über den Tisch.

Er ließ den Verschluss knacken und nahm einen Schluck.

Dann zog ich wieder mal mein Smartphone aus der Tasche und sagte: »Denny, jetzt mal zum zeitlichen Ablauf. Letzte Woche am Dienstagabend hat Carly im Big Four eingecheckt. Am Donnerstag hat man sie tot in Zimmer 112 entdeckt. Ermordet. Diese Aufnahme hier von Ihnen wurde am Dienstagabend um 23.23 Uhr gemacht. An dem Abend, an dem sie vermutlich ermordet wurde. Sie kommen die Treppe aus dem ersten Stock herunter, dort, wo auch Carlys Zimmer lag. Was haben Sie dort gemacht? Bitte, erklären Sie mir das.«

Lopez seufzte schwer.

»Ich war nicht in ihrem Zimmer«, sagte er dann. »Ich habe, ehrlich gesagt, auf Daisy gewartet, mein neues Mädchen. Daisy war in Zimmer 214, ganz oben. Ich hab auf dem Parkplatz gewartet und hab gesehen, wie ein Mann im Sportsakko aus Zimmer 112 gekommen ist. Ich weiß, dass Carly immer die 112 genommen hat. Es liegt auf der Ecke und ist ein bisschen größer als die anderen. Das hat ihr gefallen. Ich hab dann gedacht, dass sie wahrscheinlich alleine da drin ist, aber das war bloß so ein Gefühl, mehr nicht. Ich hab angeklopft. Sie hat nicht reagiert. Also bin ich wieder zu meinem Auto gegangen und hab auf Daisy gewartet.« Er sah mich an. »Das ist die ganze, gottverdammte Wahrheit. Sie wollen mit Daisy reden? Weil … Ich hab ihre Telefonnummer nicht.«

Lopez regte sich schon wieder auf.

Conklin sagte: »Sprechen Sie weiter, Denny. Sie haben also auf Daisy gewartet.«

»Ja. Danke. Als Daisy fertig war, haben wir in meinem Auto das Finanzielle geregelt. Dann hab ich sie zurückgebracht und an der Ecke Mission und Eighteenth Street rausgelassen.«

»Können Sie den Mann beschreiben, der aus Carlys Zimmer gekommen ist?«, hakte ich nach. »Den Mann im Sportsakko?«

»Ich hab nicht drauf geachtet, und er war schnell.«

»Haben Sie vielleicht sein Auto gesehen?« Ich ließ nicht locker.

»Nein. Ich hab ja auf der Rückseite geparkt, und ich glaub, er ist nach vorne rausgegangen. Manchmal warte ich auch dort.«

»Könnten Sie sich vielleicht mit einem Phantomzeichner zusammensetzen und den Mann beschreiben, so gut es geht?«, wollte ich wissen.

»Ich kann’s versuchen, aber ohne Garantie. Aber wenn ich das mache … Kriege ich dann anschließend ein Gutenachtküsschen und werde nach Hause gebracht?«

Conklin sagte: »Zuerst mal die Phantomzeichnung. Danach spreche ich mit unserem Lieutenant, und wenn Sie sich kooperativ gezeigt haben … Das Küsschen können Sie vergessen, aber wir spendieren Ihnen eine Freifahrt nach Hause.«

Denny verbrachte einige wenige Minuten mit unserem Phantomzeichner, der uns anschließend ein kantiges Gesicht ohne besondere Kennzeichen präsentierte. Das konnte praktisch jeder sein.

Ich wollte Denny eigentlich nicht laufen lassen, aber wir hatten den Anfangsverdacht bis zum Letzten ausgereizt. Wir hätten ihn wegen Zuhälterei drankriegen können, aber das wäre sinnlos gewesen.

Wir hatten unseren einzigen Verdächtigen nach allen Regeln der Kunst bearbeitet, hatten alles gegeben und standen nun mit leeren Händen da. Verdammt.

61 Es war kurz nach 20.00 Uhr, als der Kriminaltechniker die Limodose mit Denny Lopez’ Fingerabdrücken und Speichelresten einpackte, um die DNA mit der des einsamen Schamhaars abzugleichen, das Claire an Carly Myers’ Leichnam entdeckt hatte. Eine Stunde später schickte ich meinen Bericht an Jacobi ab. Während ich dann meinen Computer herunterfuhr und meine Sachen zusammenpackte, ließ ich mir das Verhör mit Lopez noch einmal durch den Kopf gehen. War er ein Kleinkrimineller, der bereitwillige Frauen an Freier vermittelte und dafür einen Teil des Honorars für sich behielt? Oder war er etwas viel Schlimmeres, nämlich ein gerissener, mörderischer Psychopath?

Ich tendierte zu Ersterem. Lopez war ein ganz gewöhnlicher Parasit, der sein Einkommen als Taco-Lieferfahrer mit einer Nebentätigkeit aufbesserte. Da klingelte das Telefon auf meinem Schreibtisch.

Yukis Name blinkte im Display.

Was hatte sie um diese Zeit noch im Büro zu suchen? Ich nahm ab, und noch bevor ich meinen Namen gesagt hatte, legte Yuki los.

»Ich habe gerade etwas erfahren«, sagte sie. »Du wirst es nicht glauben.«

»Hallo, Yuki. Was gibt’s?«

»Ich muss mit dir reden. Bei dir oder bei mir?«

Yukis Büro lag ein Stockwerk unter meinem, sodass beides keine Mühe gewesen wäre, aber ich hatte den Fuß schon in der Tür und sagte: »Kann das nicht warten? Ich wollte gerade heimfahren.«

»Wie wär’s, wenn wir uns in deinem Auto treffen?«

Ich rief Joe an. Er war gerade auf dem Weg nach Hause.

»Hast du schon was gegessen?«, wollte ich wissen.

»Ich dachte, wir könnten vielleicht zum Thailänder gehen.«

In der Clement Street, zwei Querstraßen von unserer Wohnung entfernt, lag eines unserer Lieblingsrestaurants. Es war eine gute Idee, aber aus Yukis Tonfall schloss ich, dass wir eine Weile beschäftigt sein würden. Joe und ich legten uns einen Plan zurecht, und dann einen Ersatzplan. Ich ging die Feuertreppe hinunter.

Yuki erwartete mich schon.

»Wieso hat das so lange gedauert?«, empfing sie mich.

Seit unserem Telefonat waren gerade mal dreißig oder vierzig Sekunden vergangen. Ich sagte: »Ha, ha. Ich kann bloß hoffen, dass es sich auch lohnt.«

Wir verließen das Foyer durch die Hintertür und gingen den überdachten Durchgang entlang, vorbei an der Gerichtsmedizin, bis in die Harriet Street und zu dem Parkplatz unter der Überführung. Ich schloss meinen treuen Explorer auf, und wir stiegen ein. Ich klappte meine Sitzlehne zurück, und Yuki machte es mir nach.

»Raus mit der Sprache«, forderte ich sie auf.

»Hast du schon mal was von einem bosnischen Kriegsverbrecher, einem gewissen Slobodan Petrović , gehört?«

Ihre Frage versetzte mir einen kräftigen Schock.

Ich blickte meine Freundin an. Joe hatte mir von Petrović erzählt, aber auch wenn ich Yuki vollkommen vertraute, konnte ich ihr das auf keinen Fall sagen.

Yuki fixierte mich mit ihren durchdringenden, braunen Augen.

»Weißt du, von wem ich spreche?«, wiederholte sie ihre Frage.

»Der Schlächter von Djoba«, sagte ich. »Er ist wegen Kriegsverbrechen und Verbrechen gegen die Menschlichkeit vom Internationalen Strafgerichtshof in Den Haag zu lebenslanger Haft verurteilt worden, aber wenn ich mich richtig entsinne, dann ist die Strafe später aufgehoben worden. Nach seiner Entlassung soll er angeblich ertrunken sein. Wie war ich?«

»Beeindruckend«, meinte Yuki. »Weißt du auch, welche konkreten Verbrechen gegen die Menschlichkeit er begangen hat?«

»Sag’s mir.«

Ich wühlte in der Mittelkonsole herum, entdeckte zwei Schokoriegel und gab Yuki einen ab. Sie holte eine Flasche Wasser aus ihrer Handtasche und reichte sie mir.

Dreißig Sekunden später war unser Bedürfnis nach Zucker und Wasser gestillt, und Yuki machte mit Petrović weiter.

Sie sagte: »Wie du vielleicht gehört hast, hat dieser Drecksack die Ermordung von etwa zweitausend Zivilpersonen angeordnet. Die Männer wurden in brennende Scheunen gesperrt, mit Maschinengewehren niedergemetzelt oder willkürlich hingerichtet. Babys wurden aus den Armen ihrer Mütter gerissen und bei lebendigem Leib in die Flammen geworfen oder mit dem Bajonett aufgespießt. Anderen haben sie die Kehle durchgeschnitten, und die haben noch Glück gehabt. Die Frauen und Mädchen haben sie vergewaltigt, geschwängert, von innen heraus vernichtet …«

Yukis Stimme versagte, und sie musste kurz innehalten, bevor sie mit ihrer Aufzählung der unvorstellbaren Gräueltaten der serbischen Soldaten fortfuhr. Sie berichtete, dass sie ein Filmdokument gesehen hatte, wo Oberst Petrović einen etwa sechs Jahre alten Jungen auf sein Knie gesetzt hatte.

»Er hat ihn auf die Stirn geküsst und gesagt, dass alles gut wird. Und dann hat er ihm die Kehle durchgeschnitten.«

»Das ist … mehr als abscheulich«, stieß ich mühsam hervor. »Einfach unvorstellbar.«

Yuki fuhr fort: »Und das ist noch lange nicht alles. Zeugen berichten, dass Petrović darauf stand, die Frauen und Mädchen, die er vergewaltigt hat, gleichzeitig zu würgen. Zwischendurch hat er sie immer wieder mal nach Luft schnappen lassen und dann weiter gewürgt. Und wenn sie dann tot waren, hat er sie aufgehängt. Wobei … Es lässt sich nicht mehr eindeutig sagen, ob sie da wirklich schon tot waren.«

Ich wollte unbedingt wissen, warum Yuki so dringend mit mir über Petrović reden wollte.

Und dann, endlich, rückte sie damit heraus.

62 Yuki sagte: »Ich schätze, du fragst dich schon die ganze Zeit, wieso ich dir von diesem toten serbischen Kriegsverbrecher erzähle, stimmt’s?«

Ich lachte. Ob ich ihr erzählen konnte, dass ich ganz genau wusste, von wem sie da sprach? »Das kannst du laut sagen.«

»Na, dann pass mal gut auf«, fuhr Yuki fort. »Er ist nicht tot.«

Sie nahm ihre Tasche aus dem Fußraum und zog einen Ausriss aus einer Zeitung hervor. Es war eine Werbeanzeige. Die Überschrift lautete: WIEDERERÖFFNUNG ! STEAKHAUS UNTER NEUER GESCHÄFTSFÜHRUNG . TONY BRANCO STELLT SICH VOR .

Darunter war ein Foto des neuen Besitzers Antonije Branko abgebildet. Er stand vor dem Eingang unter der Markise, auf der in goldenen Buchstaben TONY ’S PLACE FOR STEAK zu lesen war.

»Einer meiner Kollegen hat mir das Bild gezeigt. Er hatte zur Zeit des Bürgerkriegs Verwandte in Bosnien. Er kennt diesen Tony unter dem Namen Slobodan Petrović . Ich habe mir Fotos von Petrović aus der Zeit seines Prozesses in Den Haag angeschaut. Er hat den Namen gewechselt, aber es ist derselbe Mann. Offensichtlich hat er es irgendwie geschafft, aus Bosnien zu entkommen, und jetzt hat er hier bei uns ein elegantes Steakhaus in der California Street eröffnet.«

Meine Reaktion fiel anders aus als erwartet.

»Ein Nicken?«, fragte Yuki. »Sonst nichts? Ein Kriegsverbrecher lebt unbehelligt hier in San Francisco, und du tust nichts weiter, als zu nicken?«

»Ich bin gerade noch dabei, das alles zu verarbeiten« erwiderte ich. »Ist eine ganze Menge.«

Sie interpretierte meine Zurückhaltung als Vorwurf.

»Machst du Witze? Ich dachte, du würdest ausflippen, so wie ich vorhin. Aber egal. Ich spreche morgen früh mit Parisi, und dann informiere ich das FBI . Die müssen unbedingt erfahren, dass ein verurteilter Massenmörder hier in der Stadt ein Lokal eröffnet hat.«

»Ich verstehe«, sagte ich.

Wenn ich Joe erzählte, dass Yuki bereits Bescheid gewusst hatte, würde er akzeptieren, dass ich nicht dichtgehalten hatte.

»Okay«, sagte sie. »Ich warte.«

Sie nahm die Wasserflasche und machte sie in einem Zug halb leer.

Ich holte Luft. »Yuki, das weiß ich alles schon. Joe bearbeitet den Fall.«

Ruckartig drehte sie den Kopf und starrte mich verblüfft an. »Wenn du netterweise noch ein, zwei Worte darüber verlieren könntest?«

»Das FBI ist bereits informiert und hat Petrović auf dem Radar. Eine Überlebende des Massakers von Djoba hat sich an Joe gewandt, und er hat sich ausführlich mit dem Thema befasst – wie und weshalb das Urteil gegen Petrović aufgehoben wurde und warum er hier ist, was das alles zu bedeuten hat.«

Yuki sah mich kopfschüttelnd an. »Und das erzählst du mir jetzt .«

Yuki war stellvertretende Bezirksstaatsanwältin, eine Vertreterin der Anklage. Sie war hartnäckig, aber wenn es für sie nichts zu tun gab, dann vergeudete sie keine unnötige Energie. Das FBI hatte sich der Sache angenommen. Damit war sie aus dem Spiel.

Ich sagte: »Tut mir wirklich leid, dass ich dir das nicht schon früher erzählt habe, Yuki, aber es ist Joes Fall. Ich musste zuerst rauskriegen, was du ohnehin schon weißt, bevor ich dir sagen konnte, was Joe mir unter dem Siegel der Verschwiegenheit anvertraut hat. Okay?«

Sie nickte, enttäuscht zwar, aber verständnisvoll.

Ich steckte den Schlüssel ins Zündschloss, während Yuki die Beifahrertür aufstieß und Anstalten machte, auszusteigen. Meine Gedanken überschlugen sich. Yuki hatte mir gerade von einem wahnsinnigen Kriegsverbrecher berichtet, der Spaß daran hatte, seine Opfer zu erhängen. War das einfach nur Zufall?

Jetzt war ich es, die sagte: »Warte mal!«

Yuki ließ sich wieder auf ihren Sitz sinken.

Ich sagte: »Was du da gerade über Petrović gesagt hast – ich wiederhole: Folter. Vergewaltigung. Erhängen. Kommt dir das irgendwie bekannt vor, oder bin ich jetzt komplett übergeschnappt?«

»Du meinst Carly Myers?«

»Verstehst du, warum?«

»Wo ist denn da die Verbindung?«, wollte Yuki wissen. »Sie ist Lehrerin. Er besitzt ein teures Steakhaus.«

»Sie war zwar Lehrerin, aber sie ist nebenbei anschaffen gegangen, in einem Motel. Petrović hat Frauen in einem Gebäude gefangen gehalten, das das ›Vergewaltigungshotel‹ genannt wurde. Und er hatte Spaß daran, Menschen zu erhängen, stimmt’s? Carly ist mit bloßen Händen erwürgt und anschließend gehängt worden.«

»Sprich weiter.«

»Ich denke nur laut nach«, fuhr ich fort. »Ich gebe zu, dass ich nicht weiß, wie Petrović den Kontakt zu Carly oder den anderen Frauen aufgenommen hat. Aber es ist durchaus vorstellbar, oder nicht?«

»Das ist es auf jeden Fall«, meinte Yuki. »Da könnte wirklich was dran sein. Sollen wir das Ganze mal mit Claire und Cindy besprechen?«

»Auch eine gute Idee«, sagte ich. Manchmal verblüfften wir sogar uns selbst.

Yuki und ich umarmten uns zum Abschied, dann fuhr ich nach Hause und dachte an Petrović . War es möglich, dass er die drei Lehrerinnen aus der Pacific View Prep School entführt hatte?

Ich würde alles daransetzen, um genau das herauszufinden.

63 Am nächsten Morgen brach ich früh auf, weil ich vor der Arbeit zum Frühstück mit den Mädels im MacBain’s verabredet war.

An der Kreuzung von Bryant Street und Langston Street hörte ich lautes Rufen und sah, dass die Bryant von der Seventh bis zur Harriet abgesperrt war. Hinter den Absperrungen hatten sich zahlreiche Demonstranten versammelt.

Ich machte also den erforderlichen Umweg und stellte meinen Wagen nach ein paar weiteren Abbiegemanövern unter der Überführung in der Harriet Street ab. Mit einigen wenigen Schritten gelangte ich zur Kreuzung und warf einen Blick auf die Protestkundgebung. Es waren Hunderte Menschen, hauptsächlich Schülerinnen und Schüler. Sie trugen rot-goldene Sweatshirts mit dem Logo der Pacific View Prep School und strömten der Hall of Justice entgegen. Sie reckten Schilder mit den Gesichtern von Carly, Susan und Adele in die Höhe und skandierten unablässig: »Polizei – arbeitsscheu! Polizei – arbeitsscheu!«

Mir wurde speiübel.

Ich war alles andere als arbeitsscheu, ganz im Gegenteil. Und das galt auch für Conklin und das ganze Team der Mordkommission sowie die Beamten, die sich freiwillig gemeldet hatten, unsere erstklassige Gerichtsmedizin und das kriminaltechnische Labor. Aber trotz der vielen Einsatzkräfte, trotz der Vierundzwanzig-Stunden-Tage, der Befragungen und der intensiven Nachforschungen hatten wir bis jetzt keinen einzigen Verdächtigen ermitteln können.

Ja, ich hatte das Gefühl, mich verteidigen zu müssen, aber mir fiel keine einzige akzeptable Entschuldigung ein.

Die Schülerinnen und Schüler der Pacific View, die Eltern der drei Frauen sowie alle Bürgerinnen und Bürger dieser Stadt hatten jedes Recht, Antworten zu verlangen.

Da rief jemand meinen Namen.

Ich drehte mich um und sah Claire auf mich zukommen. Sie war nur wenige Meter entfernt in der Harriet Street und wies mit einer Kopfbewegung auf die Demonstration. Dabei wirkte sie genauso aufgewühlt wie ich.

Wir legten einander die Arme um die Hüften und überquerten die Straße. Cindy und Yuki winkten uns vom Eingang des MacBain’s aus zu, und dann betraten wir gemeinsam den Laden.

Syd MacBain sagte: »Ihr habt die freie Auswahl.«

Ohne ein weiteres Wort nahmen wir an unserem Lieblingstisch Platz.

Wir bestellten Kaffee und Tee, und ich ermahnte Cindy und setzte sie, wie immer, offiziell davon in Kenntnis, dass dieses Treffen inoffiziellen Charakter hatte. Sie verdrehte ihre babyblauen Augen, schüttelte den Kopf, sodass ihre blonden Locken wippten, und sagte: »Uuaaaahhh.«

Claire lachte, Yuki fiel mit ihrem fröhlichen, vibrierenden Gackern ein, und dann prusteten wir alle zusammen los, weil niemand Yukis Kichern hören kann, ohne sofort selbst loszulachen.

Das musste ich Cindy zugutehalten: Sie hatte dafür gesorgt, dass unsere düstere Stimmung mit einem Schlag verflogen war.

Als wir alle eine Tasse mit einem warmen Getränk vor uns stehen hatten, nahm Yuki das Zepter in die Hand und schilderte uns in knappen Worten den Überfall auf die bosnische Stadt Djoba, der vor zwei Jahrzehnten unter dem Kommando von Slobodan Petrović stattgefunden hatte.

»Er lebt jetzt hier«, fuhr sie fort, »und zwar unter dem Namen Antonije Branko.«

»Petrović ist hier in San Francisco?«, hakte Cindy nach.

»Sieht ganz so aus«, meinte Yuki. »Der Mann, den wir für Petrović halten, hat erst kürzlich in der California Street ein Steakhaus eröffnet.«

»Etwa das Tony’s? Das früher das Oscar’s war?«, wollte Claire wissen.

»Ganz genau«, bestätigte Yuki.

Claire und Cindy waren entsetzt. Sie lauschten gebannt, als Yuki ein Tatmuster schilderte, das bei Petrović regelmäßig beobachtet und dokumentiert worden war – nämlich die Einheit von Vergewaltigung, Folter und Mord. Ich hatte eine schlaflose Nacht lang mit Joe darüber gesprochen, hatte Petrović s typisches Vorgehen, seinen Modus Operandi, mit dem Mord an Carly Myers abgeglichen, die erwürgt und anschließend in einer Moteldusche aufgehängt worden war.

Aber ich war noch nicht restlos überzeugt, dass die Zusammenhänge wirklich so eindeutig waren.

Als Yuki das Wort an mich weitergab, erläuterte ich den anderen die Tatsache, dass Petrović zahlreiche Frauen in einem sogenannten »Vergewaltigungshotel« als Gefangene gehalten hatte, und dass ihm sadistische Neigungen nachgesagt wurden.

»Sprich weiter«, forderte Cindy mich auf.

»Carly Myers wurde in einem Motel aufgefunden, das regelmäßig von Prostituierten frequentiert wird«, fuhr ich also fort. »Nach allem, was wir bisher gehört haben, stellt sich doch automatisch die Frage, ob Petrović für die bizarren Folterungen und Carlys Erhängung verantwortlich ist. Und falls das so sein sollte, war das erst der Anfang? Hat er Adele Saran und Susan Jones in anderen Motels irgendwo in der Stadt untergebracht? Wir wissen jedenfalls nicht, wo sie sein könnten. Wir haben keine Ahnung.«

Ich musste an die Schülerdemo ganz in der Nähe denken, an die Sprechchöre: Polizei – arbeitsscheu . War Petrović eine Spur? Oder war das lediglich meine Hoffnung, weil ich endlich etwas Konkretes in die Finger bekommen wollte?

Da unterbrach Claire meine Gedanken.

»Das hier habe ich gestern Abend noch aus dem Labor bekommen«, sagte sie. »Es sind Aufnahmen der ungewöhnlichen Schnittwunden an Carlys Leichnam.«

Von diesen Verletzungen hatte Cindy bis jetzt noch gar nichts gewusst. Sie feuerte sofort eine Fragensalve ab.

»Was für Schnittwunden? Kann ich die Fotos sehen? Oh, oh. Die sehen aber nicht lebensgefährlich aus. Oder doch? Claire?«

»Nein, sie waren nicht die Todesursache. Die Verletzungen wurden ihr vermutlich zugefügt, um ihr Angst einzujagen und sie gefügig zu machen. Sie ist jedenfalls erst danach erwürgt und nach ihrem Tod dann erhängt worden. Ich schätze, der Täter wollte damit eine bestimmte Wirkung erzielen. Er hat ihr ein weißes Männerhemd übergestreift, aber wahrscheinlich nur, um die Wunden zu verdecken. Damit sie eine präsentable Leiche abgibt.«

Claire und ich sind seit unseren Anfangsjahren im Beruf beste Freundinnen, und ich durchschaue sie ziemlich gut.

Ihr Gesichtsausdruck ließ nur einen einzigen Schluss zu: dass Claire uns gleich eine Neuigkeit präsentieren würde, von der wir noch nichts ahnten.

64 Mein Handy summte. Richie schrieb, dass Jacobi uns unverzüglich sprechen wollte.

Ich schrieb zurück: Noch zehn Minuten. Vielleicht auch fünfzehn.

Dann konzentrierte ich mich wieder auf Claire. Sie hatte einen weiteren Aktenordner mit Fotos aufgeklappt und sagte gerade: »Das sind die Latex-Abdrücke, die wir von den Schnittwunden in Carlys Oberkörper angefertigt haben. Seht ihr die dünnen Latexstreifen mit der Kante, dort, wo das Material in die Wunden eingedrungen ist? Der Bericht legt nahe, dass die Verletzungen von Wurfsternen stammen könnten.«

»Meinst du damit diese Ninja-Sterne?«, wollte Cindy wissen.

Ohne eine Antwort abzuwarten schnappte sie sich ihr Smartphone und googelte Wurfsterne .

»Da haben wir’s ja«, sagte sie dann. »Die korrekte Bezeichnung lautet Shuriken . Sie stammen ursprünglich aus Japan, werden aber auch in anderen Ländern verwendet. ›Historisch betrachtet können Shuriken aus praktisch jedem Metallobjekt hergestellt werden‹ … bla bla bla … ›sternförmig, fünfzackig, hakenkreuzförmig‹ und so weiter.«

Sie wischte über das Display, las noch eine Seite und nahm ihre Zusammenfassung wieder auf.

»Diese Sterne sind nicht als tödliche Waffe gedacht – genau, wie du sagst, Claire. Sie sollen den Gegner verletzen und ablenken und dienen eher als Ergänzung zum Schwert und anderen Waffen … Ähm, gewöhnlich haben sie einen Durchmesser von zwölf bis zwanzig Zentimetern und sind sehr dünn. Sie werden mit einer geschmeidigen Wurfbewegung aus der Hand geschleudert … Okay, ich fasse mal zusammen: Das Opfer sieht die Sterne oft gar nicht und glaubt, es wäre von einem unsichtbaren Schwert getroffen worden.«

Claire sagte: »Ja, das mit der dünnen Klinge kommt hin. Ich habe bei Carly Myers zum Beispiel auch eine Verletzung am Unterarm gefunden, wie nach einer Schutzbewegung.«

Cindy zeigte uns ein Foto, auf dem zahlreiche unterschiedliche Wurfsterne an einer Tafel hingen. Dann legte sie ihr Telefon beiseite und sagte: »Wurfsterne sind in vielen Ländern und etlichen US -Bundesstaaten verboten. Unter anderem auch in Kalifornien.«

Ich musste an Claires Worte denken, als wir auf dem Weg in die Leichenkammer gewesen waren, um uns Carly Myers’ sterbliche Überreste anzuschauen. »Wenn du die Waffe findest, hast du womöglich auch den Täter.«

Das Ergebnis der kriminaltechnischen Untersuchung hatte mit großer Sicherheit eine Waffe identifiziert. Aber wo war die Verbindung zwischen diesen Wurfsternen und Slobodan Petrović ?

Wir bekamen die Rechnung. Vier Hände warfen Bargeld auf den Tisch. Wir umarmten uns und machten uns auf den Weg zur Arbeit.

Ich schob mich mit schnellen Schritten durch die Menge der Demonstrierenden und hastete die Eingangstreppe hinauf. Conklin und Jacobi erwarteten mich bereits.

Ich hatte ihnen eine Menge über einen Kriegsverbrecher und Völkermörder zu berichten, der ganz in der Nähe des Panhandle wohnte. Zum Beispiel, dass er erwiesenermaßen ein Folterer, ein Vergewaltiger und ein Massenmörder war.

Außerdem gab es mehrere Zeugen aus der Zeit nach dem Krieg, die ihn als Sadisten bezeichneten: Er legte großen Wert darauf, seine Opfer zu erhängen, und es sah ganz danach aus, als würde ihm das riesigen Spaß bereiten.

65 Der Sicherheitsdienst meldete sich bei Joe. Er hatte Besuch von einer gewissen Anna Sotovina.

»Schicken Sie sie rauf«, sagte Joe.

Anna hatte ihn gestern Abend versetzt, hatte ihr Telefon ausgeschaltet und weder auf seine Nachrichten noch auf seine Anrufe reagiert. Er hatte sich den ganzen Abend über schreckliche Sorgen um sie gemacht, aber jetzt war er stinksauer.

Sie klopfte an seinen Türrahmen, und er musterte sie eingehend. Sie trug Bürokleidung und wirkte weder verängstigt noch verletzt. Er bat sie, einzutreten, und zeigte auf einen Stuhl.

Noch während sie sein Büro durchquerte, fing sie an zu sprechen.

»Ich habe mein Handy ausgeschaltet«, sagte sie. »Ich wollte nicht, dass es klingelt, während ich im Auto sitze.«

»Und Sie haben nicht daran gedacht, mir Bescheid zu sagen?«

»Ich weiß, ich weiß. Ich hatte eine plötzliche Eingebung und wollte Petrović auf seinem Weg vom Restaurant nach Hause verfolgen.«

»Wie soll ich das verstehen?«

»Nach der Mittagspause bin ich zum Tony’s gefahren. Ich habe ein Auto aus unserem Fuhrpark genommen, damit er mich nicht erkennt. Ich habe stundenlang gewartet, aber er ist einfach nicht rausgekommen. Ich war den ganzen Tag lang dort, habe in eine Flasche gepinkelt und mich nicht von der Stelle gerührt.«

Joe schäumte innerlich vor Wut, nickte jedoch nur und sagte: »Und weiter?«

»Ich habe auch den Mann mit dem fiesen Grinsen gesehen. Er ist um 19.00 Uhr gegangen. Deshalb bin ich nicht zu Ihnen gekommen. Ich habe ihn gesehen, und dann musste ich mich entscheiden, was ich tun sollte. Wenn ich ihm gefolgt wäre, hätte er mich womöglich erkannt.«

»Ach, glauben Sie?«

»War das etwa Sarkasmus? Ernsthaft, Joe?«

Er wartete ab, während sie ihn wütend und gekränkt anstarrte. Ihr Gesichtsausdruck änderte sich auch nicht, als sie mit ihrem Bericht fortfuhr.

»Ich habe beschlossen, weiter vor dem Restaurant zu warten. Ständig sind Gäste rein und wieder rausgegangen, bis zum Schluss, bis das Licht gelöscht wurde. Aber Petrović hat sich nirgendwo blicken lassen. Also bin ich zu ihm nach Hause gefahren. Der Jaguar war nirgendwo zu sehen, und nur oben im ersten Stock brannte ein Licht. Darum habe ich mich auf den Heimweg gemacht und erst einmal eine Runde um meinen Häuserblock gedreht.

Niemand hat mich verfolgt. Trotzdem habe ich zwei Querstraßen entfernt geparkt und bin von hinten ins Haus gegangen. Ich bin mir sicher, dass mich niemand beobachtet hat.«

»Und heute früh auf dem Weg hierher sind Sie wieder an seinem Haus vorbeigefahren?«, wollte Joe wissen.

»Ja. Und sein Auto war wieder nicht da.«

»Sind Sie auch beim Restaurant vorbeigefahren?«

»Das macht ja erst um die Mittagszeit auf«, entgegnete sie.

»Was haben Sie eigentlich vor, Anna? Haben Sie ein Fernstudium für angehende Polizeikräfte angefangen? Wollen Sie sich eine FBI -Dienstmarke ehrenhalber verdienen, mitsamt Dienstwaffe? Glauben Sie etwa, Sie könnten sich an einer Ampel von hinten an Petrović anschleichen, ›Hände hoch‹ brüllen und ihn anschließend hier reinschleppen? Was zum Teufel denken Sie sich bloß dabei?«

Sie starrte ihn an, aber er hielt ihrem Blick ohne zu blinzeln stand. Er konnte es nicht fassen, dass diese Frau – vollkommen ahnungslos, unbewaffnet und ohne jede Ausbildung – einen berüchtigten Kriegsverbrecher beschattet hatte und jetzt auch noch versuchte, ihn in einem Duell der Blicke zu besiegen.

Ihre Furchtlosigkeit war alarmierend. Wenn sie so weitermachte, dann würde er früher oder später ihren Leichnam identifizieren müssen, weil jemand seine Visitenkarte in ihrer Handtasche gefunden hatte.

Sie sagte: »Ich habe keine Angst vor Ihnen, Joe. Und ich lasse mir von Ihnen auch nicht vorschreiben, was ich machen soll. Ich habe es überlebt, als dieser dicke Mann mich vergewaltigt hat, als ich vor ihm auf dem Boden gelegen habe. Ich habe alles überlebt, was er mir angetan hat.«

Sie streifte ihre Haare zurück. Im Sonnenlicht sah die Brandnarbe aus wie ein leuchtender Stofffetzen, der zusammengeknüllt an ihrer Wange klebte und von der Augenbraue bis zum Kieferknochen reichte.

Anna sagte: »Ich habe gesehen, was er meinen Freundinnen und meiner Schwester angetan hat, und dann habe ich auch meine Mutter wiedergefunden. Sie lag nackt in einem dürftigen Grab. Mein geliebter Ehemann auch. Mein Baby im Straßengraben. Ich bin geflüchtet, bei Nacht, zu Fuß. Dann mit dem Schiff und mit dem Zug und dann wieder zu Fuß. Also sagen Sie nicht, dass ich ihn nicht beobachten soll. Sagen Sie das nicht. Helfen Sie mir, oder lassen Sie mich in Ruhe.«

Sie sprang auf und ging zur Tür.

Joe rief ihr nach.

»Anna, kommen Sie zurück. Sie müssen sich ein paar Fotos anschauen. Wollen Sie den Soldaten im Escalade nun identifizieren oder nicht?«

66 Anna verharrte in der Türöffnung und machte dann, ohne ein Wort zu sagen, kehrt, um sich wieder auf den Stuhl neben Joes Schreibtisch zu setzen.

Joe drehte den Monitor herum, sodass sie das vergrößerte Foto der Soldaten sehen konnte, die sich um das Denkmal auf der Hauptstraße von Djoba geschart hatten. Hinter dem Denkmal sah man Leichen am Straßenrand liegen.

Anna betrachtete das Foto, ließ den Blick von rechts nach links schweifen. Bei Petrović blieb sie hängen, dann wandte sie sich dem anderen Ende der Reihe zu.

Mit zitterndem Finger zeigte sie auf einen bestimmten Mann.

»Das ist er. Das ist der Mann aus dem Escalade.«

»Sind Sie sicher?«, wollte Joe wissen.

Tränen liefen ihr übers Gesicht.

»Ich bin mir sicher«, sagte sie. »Das ist er. Ich habe noch immer seinen stinkenden Atem in der Nase. Er ist ein hinterlistiges Dreckschwein. Aber seinen Namen kenne ich nicht.«

»Okay, Anna, okay«, erwiderte Joe. »Ich kann ihn identifizieren. Das geht nicht von heute auf morgen, aber wir haben Zugang zu den Ausweispapieren dieser Männer. Was ich vorhin gesagt habe, tut mir leid. Ich habe Angst um Sie, verstehen Sie das? Ich bringe Sie noch zu Ihrem Wagen.«

»Den finde ich selbst«, entgegnete sie.

Es fiel ihm nicht leicht, aber er biss sich auf die Zunge und sagte nicht: »Halten Sie sich von Petrović fern«, während sie zum Fahrstuhl gingen. Sein Büro befand sich im zwölften Stock, und es dauerte lange, bis die Kabine aus dem Erdgeschoss nach oben geschwebt war. In der unangenehmen Stille starrte Anna die Fahrstuhltüren an, und Joe betrachtete ihr Profil.

Er hatte die grausamen Szenen ihres Lebens klar und sehr schmerzhaft vor Augen, als sei sie eine Verwandte oder eine enge Freundin. Er nahm diesen Fall viel zu persönlich, und das beunruhigte ihn. Trotzdem. Er würde Steinmetz mitteilen, dass er Petrović von jetzt an rund um die Uhr observieren lassen wollte.

Der Fahrstuhl hielt ruckend an. Die Türen glitten auf. Anna trat ein, drehte sich um und drückte die Taste fürs Erdgeschoss. Als Joe ihr sagte, dass er sie anrufen würde, sobald er neue Informationen hatte, hob sie den Blick und bedankte sich. Dann schlossen sich die Türen.

Joe ging zurück in sein Büro und widmete sich wieder dem Foto auf seinem Bildschirm.

Am meisten interessierte er sich für den Soldaten, den Anna ihm gezeigt hatte, den Mann, der sie in der Fell Street angesprochen hatte. Er war, wie sie gesagt hatte, kein Offizier, sondern einfacher Soldat, und er trug Uniform – Tarnkleidung, dunkles Barett, glatt rasiert. Als die Aufnahme gemacht worden war, hatte er gerade sein Barett zurechtgerückt, darum war sein Gesicht ziemlich verwackelt.

Joe holte das dreißigsekündige Video von den Männern vor dem Denkmal auf den Bildschirm und machte jede Sekunde einen Screenshot. Anschließend ging er sie der Reihe nach durch und suchte das Bild heraus, auf dem der Mann, den Anna ihm gezeigt hatte, am deutlichsten zu erkennen war.

Er druckte das Standbild für die Akten aus und kreiste den unbekannten Soldaten mit einem Filzstift ein.

Seltsam … Je länger er diesen Kerl anstarrte, desto sicherer war er sich, dass es sich um eine jüngere Version des grauhaarigen Mannes handelte, den er in »Tonys« Begleitung letzte Woche in dessen Steakhaus gesehen hatte.

Der Mann hatte etwas zu Tony gesagt, etwas wie: »Ja, ich hab’s gerade erst erfahren. Ich kümmere mich heute Abend um sie.« Oder so ähnlich.

In der Situation hatte Joe sich voll und ganz auf Petrović konzentriert, weil der – zu seiner großen Verblüffung – aus der Küche gekommen war. Deshalb hatte er dem Grauhaarigen nicht genau zugehört. Doch im Rückblick schwang in seinen Worten eine fürchterliche Drohung mit. Vielleicht war es ja nur um eine ausstehende Gehaltszahlung für die Oberkellnerin oder eine offene Rechnung der Wäscherei gegangen … Aber vielleicht hatten diese Sätze auch eine sehr viel düstere Bedeutung gehabt.

Damals hatte Tony zu Joe gesagt: »Und wo ist Ihre Freundin? Die mit dem Fahrrad?«

Als sein Adjutant »Ich kümmere mich um sie« gesagt hatte, hatte er da Anna gemeint?

Petrović hatte Anna auf dem Fahrrad gesehen. Und er hatte Anna mit Joe gesehen, als dieser ihn auf der Eingangstreppe seines gelben Hauses fotografiert hatte. Aber wusste Petrović auch, dass er Anna in Djoba vergewaltigt und ihr diese Brandnarbe zugefügt hatte?

Auch wenn Petrović wegen Völkermordes und Verbrechen gegen die Menschlichkeit in Bosnien verurteilt war, hatte er sich, soweit Joe wusste, in den USA absolut nichts zuschulden kommen lassen. Aber vielleicht ja der Mann aus dem Escalade? Falls ja, dann musste es auch eine Polizeiakte über ihn geben.

Hai Nguyen machte wahrscheinlich gerade Mittagspause, aber Joe schickte ihm trotzdem eine E-Mail, fügte das Video und den besten Screenshot als Anhang hinzu und gab DRINGEND in die Betreffzeile ein.

Dazu schrieb er: »Hai, der serbische Soldat in der zweiten Reihe von unten. Dritter von links. Djoba, Bosnien. Wie heißt er?« Dann schickte er die E-Mail ab.

Auf dem Weg in den Pausenraum, wo er sich eine Tasse Kaffee besorgen wollte, dachte Joe an den namenlosen Soldaten, Annas Vergewaltiger. Dieser Kerl wusste genau, wo sie sich hier in San Francisco aufhielt, und hatte tatsächlich die Eier gehabt, sie einzuschüchtern oder es zumindest zu versuchen. Er kannte sie. Alles andere wäre auch verwunderlich gewesen. Vielleicht hatte er selbst Petrović auf sie aufmerksam gemacht.

Und dann war da Anna, eine trotzige, unbewaffnete Zivilistin, die einen Killer beschattete, der unter Umständen gerade darüber nachdachte, wie er sie am besten für immer vom Erdboden verschwinden lassen konnte.

67 Adele nahm an, dass es Morgen war. Marko hatte sie aufgeweckt, indem er sie an den Haaren aus dem Bett gezerrt hatte.

»Bitte nicht. Du tust mir weh.«

Sie hatte keine Ahnung, wie viel Uhr oder welcher Tag es war oder wie lange sie und Susan schon in diesem goldenen Käfig gefangen gehalten wurden. Es gab keine Uhren, kein Tageslicht, keinerlei Gefühl für Tag oder Nacht. Das machte sie fast wahnsinnig, aber es war bei Weitem nicht das Schlimmste, was sie zu erdulden hatte.

Obwohl ihnen mehr als einmal versprochen worden war, dass sie freigelassen würden, wenn sie sich anständig benahmen, waren sie wiederholt bestraft worden. Geschlagen. Vergewaltigt. Niedergemacht, bedroht und in ihren Zimmern eingeschlossen, zeitlos, lautlos, hoffnungslos.

Jetzt befand sie sich zusammen mit Susan in dem glänzenden, pfirsichfarbenen Ankleidezimmer. Es schillerte wie das Innere einer Perlenmuschel, umschwebt vom sanften Licht der Schminktischleuchten. Sie saßen in bequemen Friseurstühlen vor dem großen, schräg stehenden Spiegel.

Susan besaß helle Haut, war rotblond und ziemlich groß. Adele hatte dunkle Haare und war eher der drahtig-sportliche Typ. Man hatte ihnen jeweils eine Auswahl an Kleidungsstücken sowie Kosmetika gegeben, die zu ihrer Haut- und Haarfarbe passten.

Heute trugen sie beide einen seidenen Morgenmantel über ihren farblich passenden, kurzen Nachthemden. Man hatte ihnen gesagt, sie sollten sich schön machen. Aber noch nie im Leben waren sie auch nur ansatzweise so verängstigt gewesen wie jetzt.

Das Ankleidezimmer lag genau zwischen ihren Schlafzimmern. Dahinter befand sich ein riesiges Wohnzimmer mit dicken Teppichen, luxuriösen Polstermöbeln, einem offenen Marmorkamin und einem Konzertflügel.

Die Räume hatten hohe Decken, und vor den ebenfalls hohen Fenstern hingen schwere Vorhänge. Mehrere Stehlampen sowie die Wandleuchten zwischen den Bücherregalen tauchten den Raum in sanftes, indirektes Licht. Aufwendige Stuckarbeiten schmückten die Zimmerdecken, und in der Mitte einer vergoldeten Stuckrosette war ein Kronleuchter befestigt.

Adele würde das funkelnde Kristall und die opulenten Stuckarbeiten an der Decke niemals vergessen. Dort hatte sie hinaufgestarrt, als die Männer sich abwechselnd über sie hergemacht hatten.

Susan bürstete sich die Haare. »Adele?«, sagte sie. »Alles in Ordnung?«

Adele erwiderte: »Ich halte es nicht mehr aus. Ich würde mich am liebsten umbringen. Zu schade, dass ich das nicht kann.«

Susan legte die Bürste weg und ergriff Adeles Hände.

»Del, hör zu. Du darfst dich nicht kleinkriegen lassen. Lass das nicht zu.«

Adele machte sich von ihrer Freundin los. »Sieh mal.«

Sie hob das seidene Nachthemd hoch und zeigte Susan die großen blauen Flecken auf ihren Brüsten und an den Innenseiten ihrer Oberschenkel. Dann schob sie ihre Haare zur Seite und legte die Fingerspitzen an die kahle Stelle, wo Marko ihr ein großes Büschel ausgerissen hatte.

Sie sagte: »Wenn er wüsste, was ich denke, würde er mich auf der Stelle umbringen.« Sie drückte sich ein Taschentuch auf die Augen, schluchzte kurz und schnäuzte sich anschließend die Nase. »Wie schaffst du das bloß?«, wandte sie sich an Susan, als sie damit fertig war.

»Ich rede mir ein, dass ich die totale Verarschung durchziehe«, erwiderte Susan leise. »Ich sage mir, dass sie meinen Körper und mein Ego misshandeln können, aber dass sie mich niemals brechen werden. Dass ich das nicht zulassen werde. Adele, kannst du dir das auch sagen? Du musst !«

Adele stieß einen tiefen Seufzer aus und sagte: »Manchmal fühle ich mich stark. Dann empfinde ich eine Art Verpflichtung, so lange zu leben, bis wir der Polizei erzählen können, was Tony Carly angetan hat.«

»Genau«, fuhr Susan fort. »Das ist es. Das müssen wir im Blick behalten, die ganze Zeit. Wir müssen das alles ertragen, damit wir irgendwann für Carly sprechen können.«

»Glaubst du eigentlich wirklich, dass wir hier lebend rauskommen?«, wollte Adele wissen. »Die wissen doch, dass wir reden werden. Die bringen uns um, ganz egal, wie wir uns verhalten. Das ist dir doch klar, oder etwa nicht?«

»Wir müssen sie austricksen, Adele. Auf eine Gelegenheit warten.«

Normalerweise schminkte Adele sich nicht, aber sie hatte Susan beobachtet und sich Tipps geben lassen, wie sie am besten einen Lidstrich auftrug. Jetzt versuchte sie, knapp oberhalb der Wimpern eine möglichst gerade Linie zu ziehen. Aber ihre Hand zitterte so sehr, dass Susan ihr den Eyeliner aus der Hand nahm und mit einem feuchten Tuch die Augen abwischte.

Dann nahm sie Adeles Gesicht in beide Hände.

»Halt still«, sagte sie. »Ich mach das.«

Dabei gab sie Adele Tipps, wie sie diesen Monstern zu Willen sein konnte, um zu überleben. Sie schlug ihr irgendwelche Phrasen vor, sexuelle Schmeicheleien, machte ihr vor, wie sie zu stöhnen hatte und sich zärtlich geben konnte. »Mit deinen eigenen Worten«, sagte sie.

Adele war klar, dass ihre Freundin ihr ein tapferes Vorbild sein wollte. Sie fragte sie: »Susan. Was glaubst du wirklich? Bitte, sag mir die Wahrheit.«

68 Susan legte den Eyeliner beiseite.

Dann sagte sie zu Adele: »Ich versuche, mich zusammenzureißen. Aber natürlich frage ich mich die ganze Zeit, ob wir wirklich lebend hier rauskommen. Ich denke an meine Eltern, die bestimmt wahnsinnige Angst um mich haben. Ich frage mich, ob man nach uns sucht und wie lange wir schon in der Gewalt der Entführer sind und wann wir endlich freigelassen werden. Falls überhaupt.«

Sie dachte an jenen letzten Abend in Freiheit zurück, als sie das Bridge verlassen hatten und das kurze Stück zur Schule zu Fuß gehen wollten. Sie hatte Carly bedauert und hatte um sie geweint, aber das änderte nichts daran, dass sie schuld daran war, dass sie alle in dieser Hölle gelandet waren. Und sich selbst musste sie den Vorwurf machen, sich darauf eingelassen zu haben.

Susan kannte Tony und sie kannte auch Marko. Von ihnen bezog sie ihre Drogen, aber das hatte sie ihren Freundinnen nie erzählt. Über ihre Abhängigkeit hätte sie mit ihnen niemals reden können. Ihr war durchaus klar, dass Carly kein wohlerzogenes Mädchen aus reichem Haus war, aber mit Drogen hatte sie nichts am Hut. Und Adele? Susan wusste nicht einmal, wieso sie sich ihnen überhaupt angeschlossen hatte.

Aber, oh Gott. Carly trug nicht als Einzige Schuld daran, dass sie hier gelandet waren.

An dem Montagabend, als sie das Bridge verlassen hatten, hatten Tony und Marko mit ihrem Escalade neben ihnen angehalten. Tony hatte sich zum Seitenfenster auf der Fahrerseite herausgebeugt und Carly um einen Gefallen gebeten.

»Carly, Süße, ich hatte so gehofft, dich hier zu treffen. Für morgen Abend hat sich ein wichtiger Restaurantkritiker in meinem Laden angesagt«, sagte er. »Bitte, Carly, und ihr anderen auch: Ich brauche ein paar weibliche Augenpaare, die sich dort gründlich umsehen. Ihr müsst euch die Gemälde anschauen, die ich gekauft habe. Ich traue mir plötzlich selber nicht mehr über den Weg, aber es wäre noch genügend Zeit, sie auszutauschen.«

Adele hatte abgelehnt, und Susan hatte auch keine Lust gehabt, mitzukommen.

Sie sagte: »Tony, die Gemälde sind bestimmt sehr schön. Und der Kritiker interessiert sich doch sowieso bloß fürs Essen.«

Aber Tony ließ nicht locker.

Er sagte: »Ja schon, das Essen, aber das Ambiente ist auch wichtig. Ich weiß, es ist schon spät, aber ich mache euch ein Angebot. Mein Koch hat ein Schokoladen-Dessert für euch zubereitet, seine ganz besondere Spezialität. Und als Sahnehäubchen spendiere ich euch ein Beratungshonorar. Wie viel wollt ihr haben? Hundert? Zweihundert pro Person? Bargeld gegen Zeit. Nur eine Stunde. Bitte, bitte.«

Carly sagte: »Also gut, Tony. Das wird bestimmt lustig«, und ihre beiden Freundinnen gaben ebenfalls nach. Sie setzten sich auf die Rückbank des großen, blauen Cadillac. Marko drehte sich zu ihnen um und servierte ihnen kalten Champagner in Kristallflöten.

Susan schlief ein und wachte in einem fremden Zimmer wieder auf. Sie brauchte eine halbe Ewigkeit, um die Hand auszustrecken oder die Augen zu bewegen. Sie kam sich vor wie unter Wasser.

Dann fiel ihr auf, dass das Bett so weich war, dass es sie beinahe ganz umschloss. Aber das Zimmer war eine dunkle, fensterlose Zelle. Ihre Sachen, ihre Kleider, ihr Handy, das alles war verschwunden. Sie war eine Gefangene. Sie trug ein durchsichtiges Nachthemd, und aus dem brennenden Gefühl zwischen ihren Beinen schloss sie, dass sie vergewaltigt worden war.

In jener ersten Nacht in Gefangenschaft kroch Susan zum Fußende des Betts. Von dort konnte sie die Hand an den Türknauf legen, aber die Tür war abgeschlossen. Sie fing an zu schreien.

Tony stieß die Tür auf, schubste sie aufs Bett zurück und sagte, dass sie jetzt ihm gehörte. Und er machte ihr die Regeln klar, die allesamt grausam, rücksichtslos und in Stein gemeißelt waren. Allerdings gab er ihr auch ein Versprechen: Wenn sie sich an die Regeln hielt, würde ihr nichts geschehen. Wenn nicht, dann würden sie sie töten. Und zwar langsam.

Er ohrfeigte, kniff und prügelte sie dabei, um seine Worte zu unterstreichen, und anschließend nahm er sie mit Gewalt. Als er fertig war, gab er ihr einen Klaps auf den Po, küsste sie auf die Stirn und sagte: »Gute Nacht, Schätzchen. Bis morgen früh.«

Er zog die Tür ins Schloss und verriegelte sie.

Jetzt blickte Susan ihrer Freundin ins Gesicht. »Adele.«

Adele erwiderte ihren Blick, ebenfalls voller Angst.

»Es tut mir leid. Es tut mir schrecklich leid, dass du hier gelandet bist. Und ich auch.«

69 Susan saß zusammen mit Adele vor dem Schminkspiegel und dachte zurück an all das, was ihnen widerfahren war. Ihr war klar, dass Carly für Tony nichts weiter als ein Mittel zum Zweck gewesen war.

Am Morgen nach ihrer Entführung, nachdem die Männer sie aus ihren Betten geholt und ins Wohnzimmer geschleppt hatten, war Carly ausgeflippt und hatte sich wie verrückt gewehrt. Sie hatte Tony aufs Übelste beschimpft, hatte Sachen nach ihm geworfen und war zur Tür gerannt. Es war klar gewesen, dass ihr Fluchtversuch nicht nur vergeblich war, sondern die Männer wütend gemacht hatte.

Tony hatte Carly an der Schulter gepackt und ihr einen Faustschlag in die Magengrube verpasst. Sie war zusammengeklappt, und er hatte sie fallen lassen. Sie hatte gewürgt und sich dann auf den Teppich erbrochen.

Susan wollte ihr helfen, aber Tony schleuderte sie gegen die Wand. Ihr Kopf knallte gegen den Putz, und sie rutschte benommen zu Boden. Sie sah zu, wie Tony anfing, Carly mit seinen großen Pranken zu würgen, sie wieder zu Atem kommen ließ und erneut zudrückte. Als er von ihr abließ, schnappte Carly verzweifelt nach Luft und stieß ein lang gezogenes, grässliches Pfeifen aus.

»Tut. Mir. Leid«, stieß sie hervor, den Blick auf Susan gerichtet.

Tony zog Carly auf die Beine, warf sie sich über die Schulter und brachte sie weg.

Etliche Tage später hatte er ihnen Fotos von Carlys leblosem Körper gezeigt, blass und steif, und mit einem von seinen Hemden bekleidet. Sie sah aus wie eine Wachsfigur aus einem Horrorkabinett.

Es war Tonys Absicht gewesen, Susan und Adele einen solch großen Schrecken einzujagen, dass sie jeden Gedanken an eine Flucht aufgaben. Aber inzwischen wussten sie mehr als noch während der ersten Tage.

Susan hatte nach dem Essen mehrfach Klavier gespielt, und die Musik hatte diese Tiere in Menschengestalt entspannt. Daraus hatte Susan einen fantastischen Plan entwickelt. Wenn der Zeitpunkt gekommen war, dann würden sie und Adele entkommen.

Irgendwann, vielleicht schon heute Abend, während Susan am Flügel saß, würde Adele Schnaps nachschenken und dafür sorgen, dass die Gläser immer voll waren. Wenn die Tiere dann vom guten Essen und vom Alkohol allmählich benebelt waren, konnte Adele die Schürhaken in die Schlafzimmer schmuggeln und unter den Matratzen verstecken, während Susan weiterspielte.

Doch jetzt saßen sie zusammen vor dem Schminkspiegel und machten sich fürs Frühstück fertig. Susan trug ein wenig Farbe auf Adeles Wangen auf und zog ihre Lippen mit Lippenstift nach.

Dann sagte sie: »Sag’s mir, Adele. Sag mir, was wir geplant haben.«

Adele erwiderte: »Wir machen sie betrunken. Wenn sie dann in unseren Betten eingeschlafen sind, schlagen wir ihnen mit den Schürhaken die Schädel ein.«

Susan küsste ihre Freundin auf die Wange.

»Genau so machen wir’s.«

Susan hatte noch nicht einmal einer Maus etwas zuleide getan, aber sie konnte sich problemlos vorstellen, wie sie mit dem Schürhaken weit ausholte und ihn auf Tonys Kopf niedersausen ließ.

Ob Adele mit Marko dasselbe machen konnte? Sie hörte Schritte näher kommen.

Die Tür ging auf.

Marko sagte: »Das Frühstück ist serviert, meine Damen. Im Wohnzimmer. Sofort.«

Susan sagte: »Einen Moment noch, Marko, okay? Wir sind gleich so weit.«

»Ich habe gesagt, sofort. Tony ist da, und er will euch sehen. Kämm dir die Haare, Adele. Bewegung.«

Die Tür fiel ins Schloss, und Susan sagte: »Wir kommen hier raus. Wir finden einen Weg.«

Adele zitterte, und Susan wusste, dass sie den gestrigen Abend noch einmal durchlebte, die Misshandlungen im Wohnzimmer, vor aller Augen, die Schläge und dann die Vergewaltigung durch einen, durch einen zweiten und dann durch einen dritten Mann.

Sie erwiderte: »Susan, hier gibt es nur einen Ausweg. Entweder sie müssen sterben oder ich. Und ganz ehrlich: Es ist mir inzwischen egal.«

70 Marko scheuchte Susan und Adele zu dem mit Goldfäden durchwebten Seidensofa im Wohnzimmer und befahl ihnen, sich zu setzen.

Der Mann, der Junior genannt wurde, betrat mit einem Tablett voller Essen und Getränke den Raum: eine gute Flasche Wein, ein Brotkorb und zwei Teller mit Hühnchensalat. Er richtete das Ganze auf dem Couchtisch an und schenkte Wein ein.

Adele hatte keinen Hunger. Und das war kein Frühstück. Sie wusste schon lange nicht mehr, wie viel Uhr es gerade war. War vielleicht einer von ihren Tricks. Oder sie hatten ihr wieder irgendwelche Drogen untergejubelt, sodass sie die Orientierung verloren hatte.

Die Atmosphäre hatte sich irgendwie verändert, fand sie, auch wenn sie es nicht näher bestimmen konnte. Oberflächlich betrachtet war alles genau wie immer. Die Tagschicht mit drei namenlosen Männern bewachte die Eingangstür und servierte das Essen. Marko führte die Aufsicht.

Aber heute schienen die Männer irgendwie … erwartungsvoll zu sein.

Marko baute sich vor den beiden Frauen auf und sagte: »Esst. Es ist gut.«

Adele nahm ihre Gabel und spießte ein Salatblatt auf. Marko drehte sich um, und Adele ließ die Gabel sinken. In dem langen Flur, der ins Wohnzimmer führte, ertönten schwere Schritte.

Tony.

Er füllte den Türrahmen ganz aus. Paffte seine Zigarre. Lächelte wie ein Showmaster.

»Guten Tag, meine Damen. Habt ihr gut geschlafen?«

Adele und Susan murmelten einstimmig: »Ja, Tony.«

Adele dachte an den vergangenen Abend, als Tony sie vergewaltigt hatte. Mit der einen Hand hatte er sie an den Haaren gepackt und ihren Kopf nach hinten gezwungen, und gleichzeitig hatte er sie mit der anderen Hand gewürgt.

Sie hatte um sich geschlagen und nach Luft gerungen, und er hatte sich amüsiert gezeigt und sie losgelassen, bevor sie das Bewusstsein verloren hatte.

»Hat es dir gefallen?«, hatte er sie anschließend gefragt.

Danach war er aufgestanden, ins Badezimmer gegangen und hatte das Kondom in die Toilette gespült. Er war in seine Boxershorts geschlüpft, hatte Marko die Tür aufgemacht und seinem Kameraden auf die Schulter geklopft. Kurz bevor Marko eingetreten war, hatte Adele gehört, wie die Tür zu Susans Zimmer geöffnet wurde, und dann Tonys dröhnende Stimme: »Was geht ab, Schätzchen?«

Sie warf einen schnellen Blick zu den Schürhaken, die nur zehn Meter entfernt lagen. Jetzt waren zu viele Männer in der Nähe, es war zu riskant. Aber vielleicht später.

Tony nahm sich einen Stuhl und setzte sich, die Lehne nach vorne, mit gespreizten Beinen darauf. Dann musterte er die beiden Frauen über den Couchtisch hinweg.

»Für eine von euch habe ich eine Überraschung vorbereitet.« Er lachte laut. »Ihr seht so schrecklich ängstlich aus. Schluss damit. Ich spendiere einer von euch beiden einen Tapetenwechsel. Vielleicht gehen wir Eis essen. Heute mal nichts … wie sagt ihr dazu … nichts Unsittliches. Heute habt ihr mal frei.«

Susan ergriff Adeles Hand, und Tony streckte ihnen einen Vierteldollar entgegen.

Er sagte: »Susan, Kopf oder Zahl?«

»Kopf.«

Die Münze flog hoch in die Luft und drehte sich um die eigene Achse, bis Tony sie auffing und auf seinen Handrücken klatschte.

»Och, tut mir leid, Susan. Zahl. Aber du kommst auch noch dran. Adele, in deinem Zimmer liegen frische Kleider. Zieh dich an. Und beeil dich ein bisschen, mein Kleines, bevor es dunkel wird.«

71 Adele saß neben Tony auf dem Beifahrersitz des Jaguar, während er eine zweispurige Landstraße entlangraste. Das Ziel ihrer Fahrt kannte sie nicht.

Er hatte ihr die Hände auf den Rücken gefesselt, was sehr unbequem war. Ihre neue Jeans saß so eng, dass sie ihr das Blut abschnürte, und der Hosenbund drückte auf die blauen Flecken an ihren Hüften und am Bauch. Über der Jeans trug sie ein weißes Sweatshirt mit dem Logo der Pacific View Prep School.

Adeles Arme waren so weit nach hinten gebogen, dass es schmerzte, und als Tony den Sicherheitsgurt befestigt hatte, hatte sie ihn angefleht, sie wieder loszuschnallen.

»Tony, bitte nicht. Das tut so weh.«

»Aber natürlich, Adele. Ich will nur dein Bestes. Das weißt du doch, oder etwa nicht?«

»Ja, Tony, das weiß ich.«

Er hatte den Sicherheitsgurt wieder gelöst.

Das war eine Wohltat, aber Adele war sich sicher, dass der Spruch vom »Tapetenwechsel« Schwachsinn war. Sie hatte mitgespielt, hatte Tony sogar gefragt, ob sie ihre Eltern anrufen könnte, um ihnen zu sagen, dass es ihr gut ging.

Tony hatte erwidert: »Du bist ein lustiges Ding, Adele. Aber mal im Ernst, falls du um Hilfe rufst oder versuchst wegzulaufen, dann muss ich dich töten, und das würde mir wirklich wehtun.«

Dabei hatte er die Hand aufs Herz gelegt und sie mit gespielt trauriger Miene angeschaut.

»Und dann müsste ich Marko anrufen, und er würde Susan erschießen wie einen räudigen Hund. Ich weiß, wo deine Eltern wohnen, Kleines, und ich kenne die Namen deiner Freundinnen. Also bitte, Liebes, benimm dich. Sag ›Ich habe verstanden, Tony.‹«

Adele hatte es gesagt.

»Sag ›Ich gehöre dir, Tony.‹«

Auch das hatte sie mühsam herausgepresst. Es war wichtig, dass er ihr vertraute. »Ich mache dir keine Schwierigkeiten, versprochen. Ich bin die perfekte Begleitung.«

Etwa eine halbe Stunde lang waren sie der untergehenden Sonne entgegengefahren. In dieser Zeit hatte Tony telefoniert und Musik gehört, aber kein Wort mehr an sie gerichtet.

Adele hatte das Gefühl, dass er sich von ihr distanzierte, und das machte ihr Angst. Es war, wie sie zu Susan gesagt hatte: Er würde sie alle beide töten, ganz egal, wie sie sich benahmen. Sie hatten, indem sie sich unterwürfig und kooperativ gezeigt hatten, ein wenig Zeit herausgeschunden, aber nach allem, was Tony ihnen und Carly angetan hatte, würde er sie niemals überleben lassen.

Adele hielt trotzdem nach Fluchtmöglichkeiten Ausschau, in der Hoffnung, dass Tony sie unterschätzte. Wenn er tanken musste, würde sie einen Tankwart anflehen, die Polizei zu verständigen, oder wenigstens mit Seifenschrift eine Botschaft auf dem Spiegel in der Damentoilette hinterlassen. Wenn sie irgendwie die Hände frei bekam, konnte sie das Lenkrad herumreißen und den Wagen gegen einen Baum lenken.

Vielleicht würde sie dabei sterben, aber mit etwas Glück auch Tony.

Er hielt das Lenkrad mit beiden Händen fest und sagte: »Bald sind wir da, Adele, Liebling. Keine Sorge. Es wird dir gefallen, ganz bestimmt.«

»Das freut mich. Danke, Tony.«

Sie lächelte ihn an, als sei sie seine Freundin.

»Aber so langsam bekomme ich ein bisschen Hunger«, fuhr sie fort. »Und ich müsste mal auf die Toilette.«

»Na klar«, erwiderte er. »Noch ein paar Kilometer, dann kommt ein Rastplatz.«

Die Straße führte mitten durch einen Wald, dicht gesäumt von Bäumen und Gestrüpp. Die untergehende Sonne färbte den Himmel rosa und warf lange Schatten auf die Fahrbahn. Adele streckte ihre Finger, um das Blut in Bewegung zu halten, dehnte sie in alle Richtungen, probierte, ob sie die Spannung um ihre Handgelenke dadurch lösen konnte. Sie malte sich aus, wie sie gleich vor einen Diner oder vielleicht sogar einen kleinen Laden rollten.

Er würde ihre Fesseln lösen, wenn sie ihm versprach, sich zu benehmen.

Und bei der ersten noch so kleinen Chance würde sie dem nächstbesten Menschen zuflüstern: »Hilfe. Mein Name ist Adele Saran. Ich bin entführt worden. Rufen Sie die Polizei.«

Jetzt wandte Tony sich an sie.

»Ich muss mal eine Stange Wasser in die Ecke stellen«, sagte er und grinste. »So sagt man doch, oder nicht?«

»Ja, echt witzig«, bestätigte Adele.

Tony lenkte den Wagen auf den geschotterten Seitenstreifen, schaltete den Motor aus und die Parkleuchten ein.

»Bin gleich wieder da«, sagte er.

Er stieß seine Tür auf, stieg aus, ging an der Motorhaube vorbei zehn Schritte in den Wald und stellte sich vor einen Baum.

Das war die Chance.

Keine Autos, keine Menschen weit und breit. Dann war dieser dichte Wald ihre beste, vielleicht auch ihre einzige Chance zu entkommen. Adele drehte sich mit dem Gesicht zum Lenkrad. Sie ließ Tony nicht aus den Augen und tastete so lange hinter sich herum, bis sie den Türgriff erwischte.

Sie zog daran, und Gott sei Dank ging die Tür auf. Tony stand immer noch vor dem Baum, und Adele schwang die Beine aus dem Wagen. Sie stützte sich ab, und dann, mit dem Jaguar als Barriere zwischen ihr und Tony, duckte sie sich und rannte um ihr Leben.

Tony rief ihr hinterher: »Lauf, Kleines, lauf. Zeig mir, wie du sprinten kannst.«

72 Tony wollte, dass sie flüchtete? Tatsächlich?

Tja, diesen Wunsch konnte sie ihm erfüllen.

Mit auf den Rücken gefesselten Händen überquerte sie die Fahrbahn. Der Wind wehte ihr die Haare ins Gesicht. Auf der anderen Straßenseite musste sie kurz stehen bleiben und sich überlegen, wie sie den Straßengraben zwischen Asphalt und Wald überwinden sollte.

Da sie bei einem Sprung die Arme nicht benützen konnte, war die Gefahr eines Sturzes groß, und das wollte sie auf keinen Fall. Denn falls sie stürzte, würde Tony sie schnappen, sie anschließend demütigen und zu guter Letzt töten.

Hastig schätzte sie Breite und Tiefe des Grabens ab, suchte nach trittfesten Stellen und fand eine Möglichkeit, hinunter zu steigen, durch das Wasser zu waten und auf der anderen Seite wieder nach oben zu klettern.

Behutsam durchquerte sie den seichten Graben und stieg die Böschung auf der anderen Seite hinauf, ohne einmal auszurutschen. Doch dann stand sie unvermittelt vor einer dichten Brombeerhecke. Die stacheligen Zweige waren überall, umgaben den gesamten Wald, und Adele tat, was sie tun musste. Sie lehnte sich nach vorne und ließ sich von den Dornen das zarte Gesicht zerkratzen, so lange, bis sie die Barrikade durchbrochen hatte. Als sie in die Düsternis des Waldes eintauchte, atmete sie auf.

Und dann, kaum dass sie sich von den Brombeerzweigen befreit hatte, hörte sie Tony nach ihr rufen.

»Adele. Aaa-deeee-leeee, Liebling. Du verirrst dich doch hier draußen. Nicht, dass dir noch etwas zustößt.«

Der dunkle Wald verschaffte ihr einen großen Vorteil.

Sie konnte gerade noch erkennen, wohin sie ihre Schritte setzte, und gleichzeitig würden die Schatten ihr Deckung geben. Adele drehte sich um und sah Tony neben seinem Jaguar stehen. Er sah sie auch … machte aber keine Anstalten, sie zu verfolgen.

Er rief ihr lediglich zu: »Warte doch, Adele. Ich bringe dich zurück zum Auto.«

Den Teufel würde sie tun.

Sie drang tiefer in den Wald vor. Zunächst war sie noch unsicher, doch mit jedem Schritt wurde sie ein wenig selbstbewusster und stieg den bewaldeten Abhang hinauf. Als das Gelände flacher wurde, fing sie an zu laufen. Nach hundert Metern stolperte sie über eine Wurzel und landete mit dem Gesicht voraus auf dem Waldboden. Sie ignorierte die Kratzer und Prellungen und setzte sich mithilfe ihrer kräftigen Bauch- und Rückenmuskulatur auf. Jetzt war sie dankbar für jede einzelne der vielen zehntausend Bauchmuskelübungen, die sie in der Turnhalle der Schule absolviert hatte. Und Gott sei Dank hatte sie auch auf dem StairMaster manche Stunde verbracht, sodass sie sich auf dem abschüssigen Gelände immer wieder aufrappeln konnte.

Sie sah einen dicken Baum vor sich und stellte sich dahinter. Wenn sie sich mit dem Rücken an den Stamm drückte, konnte Tony sie nicht sehen. Stück für Stück ließ sie sich tiefer sinken, bis sie auf den abgefallenen Blättern am Fuß des Stammes hockte. Ihre Arme schmerzten erbarmungslos, doch sie wand, krümmte und dehnte sich in alle Richtungen, zwängte ihre schmalen Hüften durch die Öffnung ihrer Arme und gab nicht auf, bis sie ihre gefesselten Hände vor sich hatte.

Jetzt fiel ihr auf, dass das weiße Sweatshirt wie eine Leuchtreklame wirkte und im verblassenden Licht der untergehenden Sonne noch heller strahlte als zuvor. Adele zog sich das Ding über den Kopf und ballte es über ihren Handgelenken zusammen. Dann stemmte sie sich hoch und rannte weiter, voller Elan und voller Hoffnung. Gleichzeitig war ihr vollkommen klar, dass Tony, falls er sie erwischte, ihr die Hände um die Kehle legen würde. Er würde zudrücken und ab und zu wieder loslassen, so wie er es beim Sex immer tat, dieses kranke Arschloch. Aber dieses Mal würde er nicht irgendwann wieder von ihr ablassen.

Adele fühlte sich ausgeruht.

Mit geschmeidigen Bewegungen schlängelte sie sich durch den Wald, und sie war dabei nicht allein. Immer wieder feuerte sie sich lauthals an: »Gut so! Weiter so!« Jedes Mal, wenn sie über einen Baumstamm stolperte oder nur mit Mühe das Gleichgewicht halten konnte, spürte sie Susan, ihre Eltern, ja, sogar Carly, neben sich, spürte sie, wie sie ihr Mut und Kraft gaben, weiterzulaufen.

Sie entfernte sich immer weiter von Tony, lief dem Unbekannten entgegen, und dann hörte sie plötzlich Zweige knacken.

Vor ihr blitzte eine Taschenlampe auf. Der Strahl schwenkte von links nach rechts, und dann … verharrte er direkt auf ihr. Adele hielt sich die Hände vor die Augen und sah einen weiteren Strahl von rechts auf sie zukommen, und einen dritten etwas weiter oberhalb.

Oh mein Gott. Ein Suchtrupp!

Sie suchten nach ihr.

»Hilfe! «, brüllte sie aus voller Kehle. »Ich bin hier drüben! Bitte, helfen Sie mir!«

73 Da ertönte nicht allzu weit von ihr entfernt eine Stimme.

»Hey, Häschen. Nicht stehen bleiben jetzt.«

Das war Markos Stimme. Marko. Was zum Teufel war denn jetzt los?

»Marko?«

»Lauf, Adele.«

Das war Tony. Sie sah ihn im Schein seiner Autoscheinwerfer näher kommen. Dann bemerkte sie noch mehr Taschenlampen im Wald, sah, wie die Strahlen durch die Zweige zuckten, nach ihr suchten, sie in die Enge trieben.

Voller Entsetzen wurde ihr klar, dass sie einen idiotischen Fehler begangen hatte. Das hier war keine Rettungsaktion. Das waren Tonys Männer, und das Ganze war wieder eines ihrer kranken Spielchen.

Tony rief in schmeichelndem Ton: »Lauf doch endlich los, Süße.«

Es handelte sich vermutlich um ein Versteckspiel. Und wenn sie erwischt wurde, hatte sie die Todesstrafe zu erwarten.

Sie lief vor den Lichtern und den Stimmen weg, aber sie folgten ihr.

»Aa-deeee-leee. Hast du etwa Angst vor uns?«

Adele blieb nicht stehen. Sie zählte sieben Lichter zwischen den Bäumen. Dann suchte sie sich den dunkelsten Punkt zwischen den Lichtern und raste los, setzte über Furchen und quer liegende Äste hinweg, über die verstreuten Knochen eines toten Tiers, und schaffte es trotz der vielen Unebenheiten, auf den Beinen zu bleiben.

Sie nahm das taube Gefühl in ihren Händen und Armen hin und konzentrierte sich voll und ganz auf ihre Füße, während sie durch den Wald jagte und verzweifelt nach einem Haus oder einem Fahrzeug Ausschau hielt.

Sie erarbeitete sich einen Vorsprung, vergrößerte den Abstand zwischen sich und den Männern, und dann spürte sie plötzlich einen scharfen, brennenden Schmerz an der rechten Schulter.

Ein Mann rief: »Guter Wurf, Junior.«

Eine zweite Stimme feuerte sie an. »Lauf, Bambi. Da ist eine Straße, ganz in der Nähe. Du kannst es schaffen. Wir lieben dich, Della.«

Etwas Glitzerndes sauste an ihrem Gesicht vorbei durch die Luft und bohrte sich etliche Zentimeter tief in einen Baumstamm. Sie verharrte kurz, um das Ding zu betrachten: Es handelte sich um ein spitzes sternförmiges Metallstück mit gut zehn Zentimetern Durchmesser. Genau so ein Ding steckte wohl auch in ihrer Schulter, weil sie mit ihren gefesselten Händen keine Chance hatte, es herauszuziehen.

Noch eines zischte nur wenige Zentimeter entfernt an ihrer Nase vorbei.

»Der war schlecht«, sagte eine Stimme, deutlich näher als zuvor. »Du hast sie schon wieder verfehlt.«

»Sie ist verdammt schnell.«

Einer der Männer lachte. »Oder du zielst einfach scheiße.«

Die Strahlen der Taschenlampen und das Knacken der Zweige kamen ihr viel zu nahe. Lauf , sagte sie sich. Du musst schneller rennen , und obwohl ihre Muskeln mit höllischen Schmerzen reagierten, lief Adele den Abhang hinauf bis zu einer mit Moos und Blättern bedeckten Lichtung. Sie musste stehen bleiben, die Hände auf die Knie stemmen und versuchen, wieder zu Atem zu kommen. Dabei richtete sie den Blick in die Senke hinab und sah, nur einen guten halben Kilometer entfernt, dass es stimmte.

Dort unten, am Fuß des Hügels, gab es tatsächlich eine Straße und sogar ein paar Häuser.

Du schaffst das, Del. Konzentrier dich nur auf die Straße.

Sie stolperte den Hang hinunter und hielt sich, wenn es zu steil wurde, an kleinen Bäumchen fest. Nicht mehr lange, dann würde sie mit ihren gefesselten Händen mitten auf die Straße laufen, und sobald ein Auto anhielt, würde sie den Fahrer bitten, die Polizei anzurufen.

Adele saugte Luft in ihre brennenden Lungen. Der Wurfstern steckte immer noch in ihrer Schulter, und sie spürte, wie das Blut aus der pulsierenden Wunde ihren Arm entlanglief, aber sie lief trotzdem weiter. Mitten im Schritt dann der Schock – ein heftiger Schlag und ein scharfer Schmerz zwischen den Schulterblättern warfen sie zu Boden.

Vielleicht war sie kurz bewusstlos geworden, aber jetzt bekam sie mit, wie sie auf dem Bauch über abgestorbene Blätter rutschte, den Scheinwerfern auf der unterhalb gelegenen Straße entgegen.

Die Schmerzen waren fast nicht mehr zu ertragen, doch Adele streckte die gefesselten Hände nach vorne. Sie rutschte nicht mehr ganz so haltlos weiter und sagte sich: Ich schaffe das. Ich nehme mein Leben wieder selbst in die Hand, und dann lasse ich Tony und seine Gorillas bluten für das, was sie mir angetan haben, so wahr mir Gott helfe.

74 Um 8.00 Uhr saßen Conklin und ich zusammen mit Jacobi im Pausenraum. Er zeigte uns die Fotos, die Clapper ihm gerade eben zugeschickt hatte.

So quer über den Tisch war nicht viel zu erkennen, darum nahm ich Jacobi das Smartphone aus der Hand und starrte auf das Display. Ich vergrößerte den Bildausschnitt.

»Oh nein. Ist das Adele?«

Jacobi seufzte und nahm sein Handy wieder an sich. »Claire ist gerade auf dem Weg nach San Jose. Hier habt ihr die Koordinaten. Fahrt los. Ich muss mit den Eltern sprechen, bevor die Presse das übernimmt.«

An jedem anderen Tag wäre die Fahrt von San Francisco nach San Jose, entlang am Crystal Springs Reservoir und zahlreichen, geschwungenen Hügelketten, eine helle Freude und pure Erholung gewesen. Aber an diesem Vormittag empfand ich nichts als Furcht.

Adele Saran war unter rätselhaften Umständen und gewaltsam ums Leben gekommen. Als Ermittlerteam mussten wir ganz von vorne anfangen, würden mithilfe der Kriminaltechnik und unserem geschulten Verstand so viel wie möglich über den Täter in Erfahrung bringen. Das, zusammen mit einer Prise Hoffnung, würde uns vielleicht zu Susan Jones führen, aber vielleicht auch nicht. Aus der Art und Weise, wie Adeles Leichnam präpariert worden war, schlossen wir, dass es sich um denselben Irren handelte, der auch Carly Myers auf dem Gewissen hatte.

Wir besorgten uns ein Fahrzeug, und Conklin setzte sich ans Steuer, während ich Telefon und Funkgerät bediente, um, begleitet vom Jaulen der Sirene, mit dem Rest der Mannschaft Kontakt zu halten. Wir ließen den Highway 280 ebenso hinter uns wie die Route 17 und bogen schließlich von der Camden Avenue auf die zweispurige Hicks Road ab. Sie führte mitten durch das Sierra Azul Open Space Preserve, ein über fünfundsiebzig Quadratkilometer großes Naturschutzgebiet, wild und zerklüftet.

Der Anblick war sehr beeindruckend – ein größerer Gegensatz zu dem verlotterten Motel im Tenderloin war eigentlich kaum möglich. Wenn wir davon ausgingen, dass es sich um ein und denselben Täter handelte, dann verfügte er über ein breites Spektrum an Möglichkeiten. Oder aber die legendäre gespenstische Atmosphäre der Hicks Road hatte es ihm angetan. Nicht umsonst galt sie vielen als Halloween-Schauplatz, und zwar das ganze Jahr über. Immer wieder gab es Berichte von Leuten, die auf der Hicks Road den Ruf einer Todesfee vernommen oder Geister mit rot glühenden Augen gesehen hatten. Andere erzählten von Begegnungen mit Blut-Albinos und anderen fantasievollen Gespenstergestalten.

Aber jetzt war es Vormittag. Nirgendwo ließen sich Geister oder Hexen sehen. Nach einer Kurve weitete sich der Blick. Die Straße führte auf einen bewaldeten Hügel zu, und jetzt konnte ich den Schauplatz des Geschehens erkennen.

Es war nicht weiter schwierig.

Am Straßenrand standen zahlreiche Polizeifahrzeuge, dazu die Transporter der Kriminaltechnik und des Bestatters sowie zwei Notarztwagen. Die Straße war zu beiden Seiten abgesperrt, um den primären und den sekundären Tatort zu schützen. Direkt davor war ein Indizienzelt errichtet worden.

Kurz vor dem Zelt lenkte Conklin den Wagen auf den Seitenstreifen.

Ich sagte der Funkzentrale Bescheid, dass wir jetzt vor Ort waren. Conklin und ich wechselten einen Blick. Unsere Stimmung war alles andere als gut. Es war uns nicht gelungen, Adele Saran zu beschützen, und das ließ uns das Herz schwer werden.

Ich sagte: »Also gut, Rich. Wir müssen, ob wir wollen oder nicht.«

Er zeigte dem Streifenbeamten vor der Absperrung seine Dienstmarke. Kaum hatten wir uns unter dem Band hindurch geduckt, war Clapper zur Stelle. Wir tauschten ein paar Begrüßungsworte und näherten uns dabei einer großen Eiche, die zehn Meter vom Straßenrand entfernt stand.

An einem der ausladenden Äste hing der Leichnam einer hübschen jungen Frau mit dunklen Haaren. Sie trug eine Jeans und ein weißes Sweatshirt mit der Aufschrift Pacific View Prep , aber weder Schuhe noch Strümpfe. Irgendjemand hatte sie mit einem weißen Telefonkabel erhängt.

Clapper sagte: »Wir haben alles fotografiert. Zwei Teams durchsuchen den Wald nach Gott weiß was. Sie hängt jetzt lange genug da oben. Seht ihr das auch so?«

Ich nickte.

Claire tauchte neben mir auf, und dann fuhr ein Transporter rückwärts bis vor den Baum. Zwei Kriminaltechniker kletterten auf das Dach des Fahrzeugs und kappten behutsam den Draht unterhalb des Knotens. Dann hoben sie die tote Lehrerin herab. Sie war siebenundzwanzig Jahre alt geworden.

75 Joe und ich lagen dicht nebeneinander auf dem Sofa und sahen uns die Elf-Uhr-Nachrichten an. Auf dem Fußboden neben uns waren Marthas tiefe Atemzüge zu vernehmen.

Ich hielt die Fernbedienung in der Hand.

Ich wollte unbedingt mit Joe reden, aber zuerst musste ich sehen, wie Adele Sarans Tod in den Medien behandelt wurde.

Alle Sender, überregional ebenso wie regional, richteten das Hauptaugenmerk in ihren Beiträgen auf den Baum, an dem Adele Saran aufgehängt worden war. Sie zeigten Nahaufnahmen des Knotens, des Baums, vom Transporter des Bestatters beim Verlassen des Tatorts sowie von den Männern in den weißen Overalls, die Indizien in das Zelt brachten, um sie dort registrieren zu lassen. All diese Aktivitäten wurden vom pausenlosen Knistern und Knacken der Funkgeräte begleitet.

Außerhalb der Absperrung hatten zahlreiche Medienvertreter kleine Stützpunkte eingerichtet. Fernsehreporter standen vor Kameras und schilderten ihrem Publikum die Schrecklichkeiten des Mordschauplatzes. Eine peppige junge Frau interviewte Paul Harwood, den Wanderer, der den Albtraum auf der Hicks Road heute am frühen Morgen entdeckt und die Polizei verständigt hatte.

Harwood sagte: »Ich habe meinen Augen nicht getraut, das kann ich Ihnen sagen. Zuerst dachte ich, das Ganze wäre ein dummer Scherz. Eine Schaufensterpuppe oder so was. Aber ich hatte ein ungutes Gefühl, darum bin ich näher hingegangen. Und dann habe ich gesehen, dass da diese arme, junge Frau hängt, aufgeknüpft wie ein …«

Jetzt wurde der Moderator im Studio wieder eingeblendet, und ich stellte den Fernseher stumm.

Joe sagte: »Also dann, du wolltest doch weitererzählen.«

»Wo war ich?«

»Bei Claire.«

»Genau. Rich und ich sind also Claire und Clapper hinterhergefahren, direkt in die Gerichtsmedizin.

Claire hat das Opfer an der ganzen Warteschlange vorbei auf ihren Obduktionstisch gelegt. Todeszeitpunkt war ungefähr 21.00 Uhr gestern Abend. Joe, sie hat bis gestern noch gelebt!«

Joe sagte: »Oh Gott«, und dann berichtete ich ihm, was ich von Claire sonst noch erfahren hatte.

»Es ist noch nicht offiziell, aber im Moment geht Claire davon aus, dass Adele auf die gleiche Art und Weise zu Tode gekommen ist wie Carly.«

»Also zuerst erwürgt und anschließend gehängt«, sagte Joe. »Hatte sie auch Verletzungen von einem Wurfstern?«

»Ganz genau«, bestätigte ich. »Und dieses Mal mussten wir gar nicht spekulieren. Das verdammte Ding hat immer noch in ihrem Rücken gesteckt. In der rechten Schulter haben wir auch eine tiefe Wunde entdeckt, aber diese Verletzungen waren nicht die Todesursache. Am Oberkörper, an den Innenseiten der Oberschenkel und am Hals, unterhalb des Kabels, hatte sie jede Menge blauer Flecken. Was auch noch so ist wie bei Carly: Es gibt keinerlei Indizien an ihrem Körper, die zu dem oder den Mördern führen könnten. Keine Zellen, kein Blut unter ihren Fingernägeln. Vielmehr waren ihre Hände gefesselt.«

»Was ist mit dem Kabel, mit dem sie erhängt wurde?«

»Ein isolierter Kupferdraht.«

»Also eine Telefonleitung. Da werdet ihr keine Fingerabdrücke finden.«

Ich sagte: »Der Drecksack, der Adele Saran erhängt hat, war jedenfalls ein reinlicher Drecksack. Er hat Handschuhe getragen und ein Kondom benutzt. Clapper hat eine Blutprobe, Abstriche von allen Körperöffnungen und ihre Kleider mit ins Labor genommen. Vielleicht hat der Killer sich ja einen kleinen Fehler erlaubt und Speichel auf ihrer Haut oder einen Blutstropfen auf ihrer Kleidung hinterlassen.«

»Ich glaube kaum, dass ihr so viel Glück haben werdet.«

Joe nahm mich in den Arm, und ich kuschelte mich an ihn und atmete mehrfach tief ein.

»Sonst noch was?«

Er hörte sich immer alles an, ganz egal, wie unbedeutend es auch scheinen mochte, und ich war froh, dass ich ihm alles erzählen konnte. Vielleicht fiel ihm ja etwas auf, was ich übersehen hatte.

»Okay, also, da gibt es noch was. Die Kriminaltechniker haben Fußspuren von drei oder vier verschiedenen Paar Schuhen entdeckt. Sie kommen von der Hicks Road, streben auseinander und kommen etwa hundert Meter von der Straße entfernt wieder zusammen.

Adele ist nicht sehr weit gekommen. Dieser Wurfstern in ihrem Rücken hat sie gefällt. Die Spuren deuten darauf hin, dass sie noch ein bisschen weitergekrochen ist, aber nicht wieder aufstehen konnte. Vermutlich ist sie genau dort, wo sie gestürzt ist, auch erwürgt worden. Anschließend hat man sie zu dem Baum getragen und aufgehängt. Sie hatte keine Chance, Joe. Da war kilometerweit nur Wildnis.«

Joe nickte und stellte sich das Ganze bildlich vor.

»Also eine Jagd, oder?«, sagte er dann. »Und mehrere Täter. Nichts Persönliches, aber außergewöhnlich sadistisch. Wer macht denn so was? Irgendeine Art Bande vielleicht …«

Ich musste ihn unterbrechen.

»Warte mal, Joe, was ist denn das?«

76 Die Bilder auf dem Fernseher hatten mich gepackt. Ich stellte den Ton laut.

Es war ein Livebericht über eine Demonstration auf der Civic Center Plaza. Die Demonstranten sammelten sich vor dem Rathaus. Wir bekamen trauernde Schülerinnen und Schüler und viele wütende Gesichter jeden Alters zu sehen. Auf handgeschriebenen Plakaten wurde Gerechtigkeit für Carly und Adele gefordert.

Jetzt erschienen zwei Streifenwagen mit Blaulicht und Sirene auf der Bildfläche. Sie hielten an, und Polizeibeamte öffneten die hinteren Türen der Fahrzeuge. Adele Sarans Eltern stiegen aus und wurden von einem Beamten sowie einem Organisator zu einer Bühne geführt. Ich wollte den Ton noch lauter machen, aber Joe nahm mir die Fernbedienung ab und schaltete den Fernseher aus.

»Das reicht jetzt, Lindsay. Das bringt doch nichts, sich noch mehr von diesem Zeug reinzuziehen.«

Er zog mich an sich und drückte mir einen Kuss auf die Stirn. Mir war klar, dass er sich um mich sorgte und mich schützen wollte, aber meine Gedanken überschlugen sich.

Wir hatten noch etliches zu erledigen, und es war schon spät. Joe drehte noch eine Runde mit Martha, und ich machte die Küche sauber.

Ich dachte daran, was Joe über Adeles Tod gesagt hatte, an seine Vermutung, dass sie von einer Bande ermordet worden sein könnte … Aber diese Jagd und ihr Tod, die Präsentation des Leichnams durch Aufhängen an einem Baum, das erforderte viel zu viel Planung und Organisation, um das Werk irgendwelcher Straßengangster zu sein. Der oder die Killer waren vorsichtig gewesen und einem Drehbuch gefolgt, einem erkennbaren Muster, das zeigte, dass Carly und Adele denselben Tätern zum Opfer gefallen waren.

Ich räumte die Spülmaschine ein und dachte an das Gespräch mit Joe vom vergangenen Abend. Wir hatten sicher und behütet im Bett gelegen, ohne zu ahnen, dass Adele Saran zur selben Zeit durch den Wald gehetzt und kurz darauf ermordet worden war.

Dann musste ich wieder an die mysteriösen Parallelen zu Slobodan Petrović denken, einem tyrannischen Offizier des serbischen Militärs, der erwiesenermaßen die Verantwortung für Hunderte von Vergewaltigungen, Folterungen und Hinrichtungen durch Erhängen trug, einem Mann, der für sorgfältig organisierte Exekutionen bekannt war.

Joe hatte mir frustriert berichtet, dass er Petrović nichts nachweisen konnte, obwohl er zwei Teams auf ihn angesetzt hatte. Sie beobachteten Petrović s Auto, sein Haus und sein Restaurant und hatten sogar einen Peilsender an seinem Jaguar angebracht. Trotzdem verloren sie ihn manchmal aus dem Blick, denn während sie sein parkendes Auto bewachten, schlüpfte Petrović zur Hintertür aus dem Restaurant.

Diskretion war alles. Petrović hatte Joe als Angehörigen des FBI identifiziert – Joes Fehler –, und wenn Petrović glaubte, dass das FBI ihn unter Beobachtung hatte, würde er sich niemals bei irgendwelchen strafbaren Delikten schnappen lassen. Er würde alles tun, um das zu verhindern. Dann gab es nicht einmal einen Anfangsverdacht und somit auch keine Durchsuchungsgenehmigung.

Die Frist, die Steinmetz Joe gesetzt hatte, drohte ohne jeden Hinweis auf eine Straftat zu verstreichen. Aber falls sie Petrović wirklich wieder nach Den Haag bringen wollten, musste das FBI ihn bei einer illegalen Handlung ertappen.

»Wir haben ihn fast ununterbrochen im Auge, Linds«, hatte Joe gesagt. »Er fährt durch die Stadt. Geht einkaufen. Lässt sich die Haare schneiden. Fährt zurück in sein Restaurant. Kommt abends nach Hause. Wir warten, beobachten und folgen ihm. Bis jetzt ist er noch nicht einmal zu schnell gefahren. Aber ohne hinreichenden Tatverdacht darf ich sein Telefon nicht anzapfen, ich darf ihn nicht anhalten, sein Grundstück nicht betreten, und ich bekomme auch keinen richterlichen Beschluss. Er macht einfach keinen Fehler.«

Ich schlüpfte in meinen Schlafanzug und versuchte, die scheußlichen Bilder aus meinem Kopf zu vertreiben. Ich rannte mit Adele Saran durch den Wald, während eine Rotte Wilder uns mit sternförmigen Klingen bewarf. Das Gefühl des Entsetzens, das diese gequälte Frau dabei empfunden haben musste, wurde ich einfach nicht mehr los.

Während ich mich unter die Decke kuschelte, dachte ich, dass Joe und ich gute Ermittler waren. Okay, besser als gut. Und trotzdem bekamen wir in diesem Fall bisher kein Bein auf den Boden.

Da hörte ich Joe und Martha zur Tür hereinkommen. Er füllte die Futterschalen, schaltete das Licht im Wohnzimmer aus, kam ins Schlafzimmer und setzte sich auf die Bettkante, um seine Schuhe auszuziehen.

Er sagte: »Clapper ist absolute Spitze. Falls es am Körper der Toten oder im Wald irgendwelche Indizien gibt, dann findet er sie garantiert. Und der Wirbel, den die Medien veranstalten, wird auch etwas bewegen, Lindsay. Irgendjemand, der diese Entführung oder einen der Morde mitbekommen hat, wird sich melden und euch einen erstklassigen Hinweis liefern.«

Schön wär’s. Falls es irgendwo so jemanden gab, musste er sich bemerkbar machen, bevor wir Susan Jones fanden.

77 Joe hatte sich im Fuhrpark einen umgebauten schwarzen Toyota RAV 4 besorgt, ausgestattet mit einem kräftigen Motor sowie zahlreichen technischen Spielereien.

Der GPS -Sender am Unterboden von Petrović s Jaguar übertrug sein Signal auf einen Monitor am Armaturenbrett des Toyota. Der Wagen stand immer noch vor Petrović s gelbem, viktorianischem Haus auf der gegenüberliegenden Straßenseite.

Es war morgens an einem Wochentag, und Tony’s Place for Steak hatte noch nicht geöffnet. Trotzdem hatte Joe ein Team in der California Street mit Blick auf den Restauranteingang postiert, und ein zweites in der Jones Street, welches das angrenzende Wohnhaus mitsamt Garage beobachten sollte. Petrović konnte weder sein Haus noch sein Restaurant verlassen, ohne gesehen und beschattet zu werden. Punkt.

Joe hatte den Blick auf das Wohnhaus der Zielperson gerichtet, als die Tür geöffnet wurde und Petrović heraustrat. Er schloss die Haustür ab und kam die Eingangstreppe herab. Joe hob sein Fernglas hoch und sah, wie der kräftig gebaute Mann an seiner Zigarre zog – er schaffte es jedes Mal, sein Gesicht irgendwie zu verdecken – und mit federnden Schritten zu seinem Auto ging.

Das Leben war gut zu Slobodan Petrović .

Der blaue Jaguar stand keine fünfzig Meter von Joes Toyota entfernt. Er sah zu, wie Petrović seine Achtzigtausend-Dollar-Angeberkarre aufschloss und wiederholt nach beiden Seiten die Straße entlangblickte, den fließenden Verkehr, die parkenden Autos, die benachbarten Häuser musterte. Er schien zufrieden mit dem Ergebnis seiner Beobachtungen und ließ keinerlei Beunruhigung erkennen – keine Gefahr, keine Beschatter, nichts als ein weiterer wunderschöner Morgen an der Bucht von San Francisco.

Der Schlächter von Djoba setzte sich in seinen Wagen und ließ den Motor an.

Joe startete den Toyota. Er war darauf eingestellt, Petrović /Branko in sein Restaurant zu folgen, so wie an jedem Vormittag dieser Woche, doch dieses Mal schlug der Jaguar eine andere Route ein.

Petrović lenkte seinen Wagen auf der Fell Street nach Westen, bog nach links ab auf die Masonic, durchquerte den Panhandle und bog noch einmal links ab auf die Oak Street, fuhr also wieder zurück.

Was hatte er vor?

Die Oak Street war eine breite Wohnstraße und verlief parallel zur Fell Street. Joe nahm die enge Kurve drei Fahrzeuge hinter dem Jaguar, aber jetzt musste er sich erst einmal weiter zurückfallen lassen, um nicht bemerkt zu werden. Und dann, verdammt, sprang eine Ampel auf Rot, während der Jaguar bereits auf der Kreuzung war.

Joe warf einen schnellen Blick in die kreuzende Einbahnstraße und fuhr weiter. Sobald er das geschafft hatte, rief er seine Leute vor dem Steakhaus an und teilte ihnen mit, dass es so aussah, als würde Petrović das Civic Center mit seinen zahlreichen Verwaltungsgebäuden, Theatern und Museen ansteuern.

Seine Mitarbeiter hatten das GPS -Signal aus dem Jaguar ebenfalls auf ihren Monitoren, und während ein Fahrzeug in der California Street blieb, machte das andere sich auf den Weg die lang gezogene Van Ness Avenue entlang.

Der kleine Toyota-SUV mit der Rennmaschine war durch und durch unauffällig – vorausgesetzt, man wusste nicht, dass es mit staatlicher Elektronik im Wert von hunderttausend Dollar ausgestattet war.

Der GPS -Sender gab seine Signale an einen Satelliten weiter, und der zeigte die Route des Jaguar auf dem Monitor an. Während Joe also Petrović auf seinem Weg durch das belebte Stadtzentrum folgte, die Davies Symphony Hall und das War Memorial Opera House zur Linken sowie das Rathaus zur Rechten liegen ließ, wurden seine Befürchtungen immer größer. Petrović wich von seiner üblichen Routine ab.

Wieso? Und wo wollte er hin?

78 Gefolgt von einem zweiten Team fuhr Joe durch Polk Gulch. Sie ließen den Jaguar nicht aus dem Blick, als dieser von der Van Ness Avenue nach rechts auf die Union Street abbog.

Versuchte Petrović , sie abzuhängen? Oder war das Ganze eine Finte, eine bewusste Irreführung, um sie zu beschäftigen? Würde er jetzt doch noch zum Restaurant fahren?

Oder hatte er etwas ganz anderes vor?

Denn anstatt nun den Bogen zu schlagen, fuhr Petrović auf der Union Street immer weiter bergauf nach Russian Hill, ein sehr hochpreisiges Wohnviertel.

Joe tauschte sich mit seinen Leuten über Funk aus und schickte das zweite Team nach vorne. Falls Petrović den Toyota im Rückspiegel ausgemacht hatte, würde er jetzt glauben, er hätte die Verfolger abgeschüttelt.

Auf der linken Seite kam nun eine Kirche in den Blick. Davor standen mehrere große Limousinen sowie diverse Übertragungswagen. Reporter saßen auf hohen Regiestühlen und blickten in die Kameras, während Stylistinnen an ihren Haaren herumzupften. Verkehrspolizisten leiteten die vorbeifahrenden Fahrzeuge um.

In diesem Augenblick schwangen die mächtigen Kirchentüren auf, und das Hochzeitspaar mitsamt seinen Hochzeitsgästen trat heraus und schritt die Treppe herab. Die Frischvermählten winkten, duckten sich unter den herabfallenden Reiskörnern, und dann blieb die Braut stehen, drehte sich um und warf ihren Brautstrauß rückwärts in eine kreischende Menge.

Joe erkannte die beiden – ein Silicon-Valley-Milliardär und ein Hollywood-Star. Und er hatte ausgiebig Zeit, sie zu betrachten, weil auf der einen freien Fahrspur ein langer Stau entstanden war, der nicht einmal mehr im Schritttempo von der Stelle kam.

Jetzt musste er komplett anhalten, genau wie das zweite Team etliche Wagenlängen vor ihm.

Joe stieß einen unterdrückten Fluch aus und warf einen Blick auf den Monitor.

Petrović fuhr die Lombard Street entlang, nicht schneller als erlaubt, aber trotzdem meilenweit von ihm entfernt.

Joe schickte seine Verstärkung zu Tony’s Place und meldete sich bei den anderen in der California Street, die jetzt auf ihre Ablösung warteten.

Sobald der Stau sich aufgelöst hatte, fuhr Joe auf dem schnellsten Weg zurück ins Büro. Auch dort behielt er den kleinen Punkt, der Petrović s Jaguar repräsentierte, auf seinem Computerbildschirm im Blick. Er näherte sich gerade seinem Steakhaus.

Joe konnte nur hoffen, dass der Schlächter sich nicht gerade vor Lachen krümmte. Aber ganz unwahrscheinlich war das nicht.

Wenn Petrović etwas mit der Ermordung der beiden Lehrerinnen zu tun hatte, konnte ihm so gut wie nichts passieren. Und zum Beweis dafür hatte er dem FBI gerade eben seinen großen, dicken Mittelfinger entgegengestreckt.

79 Eine Viertelstunde später saß Joe bei Steinmetz im Büro und berichtete ihm von der Verfolgungsjagd am heutigen Vormittag.

»Ich habe ein Team vor Petrović s Haus postiert, und ein zweites vor dem Restaurant, wo Tony gerade den Mittagsbetrieb beaufsichtigt.«

Joe erzählte Steinmetz von dem Stau, verursacht von einem frisch verheirateten Prominentenpaar und den dazugehörigen Paparazzi, und von seiner tiefen Frustration darüber, dass ein bekannter und verurteilter Massenmörder ungehindert kreuz und quer durch San Francisco gondeln konnte.

»Wie kann ich ihn aufhalten?«, fragte er Steinmetz abschließend.

»Das Gesetz ist die Grundlage unseres Staatswesens«, lautete die genuschelte Antwort.

Joe nickte nur und berichtete seinem Vorgesetzten anschließend, was er über den Tod von Adele Saran wusste.

Steinmetz erwiderte: »Da bin ich genau im Bild. Unterm Strich haben wir jede Menge Fußabdrücke im Wald, keinerlei kriminaltechnische Indizien und keine Augenzeugen. Und Überwachungskameras gibt es mitten im Sierra Azul Open Space auch nicht.«

»Das stimmt«, meinte Joe. »Aber Lindsay ist überzeugt, dass Petrović etwas mit der Ermordung dieser Lehrerinnen zu tun hat.«

»Weil?«

»Weil Petrović seine Opfer in der Vergangenheit gerne erhängt hat.«

Steinmetz grinste. »Das wäre ja fast zu schön, um wahr zu sein. Haben Sie ihn zum Zeitpunkt, als diese Saran umgebracht wurde, im Blick gehabt?«

»Wir haben sein Haus beobachtet.«

»Also nicht. Er ist hier in der Stadt nirgendwo gesichtet worden. Was wissen Sie über seine Geschäftspartner?«

»Der Geschäftsführer seines Restaurants, ein gewisser Marko Vladic, ist nicht vorbestraft. Die Küchenhilfen sind ebenfalls porentief rein, schließlich will niemand eine Razzia der Einwanderungsbehörde riskieren. Das heißt, dass gegen Petrović s Mitarbeiter nicht das Geringste vorliegt.«

»Sie denken aber nicht ernsthaft darüber nach, ihn als Verdächtigen im Mordfall Adele Saran vorzuladen, oder?«, wollte Steinmetz wissen.

»Ich warte nur darauf, dass er mir einen Vorwand liefert«, erwiderte Joe. »Dass er ein Bonbonpapier auf den Boden wirft. Bei Rot über die Ampel geht. Im Parkverbot parkt.«

»Sobald Sie irgendwas haben, was als hinreichender Verdacht durchgehen könnte, wenden Sie sich an mich«, sagte Steinmetz.

»Wird gemacht«, erwiderte Joe. Auf dem Weg zurück in sein Büro überfiel ihn ein Gefühl vollkommener Hilflosigkeit. Er drückte die Tür hinter sich ins Schloss und sah nach dem GPS -Signal: Petrović s Wagen stand immer noch vor dem Restaurant. Das Team auf der Rückseite des Restaurants hatte inzwischen das Fahrzeug gewechselt und saß nun in einem anderen, unauffälligen Pkw, dieses Mal ein US -amerikanisches Modell. Das zweite Team saß in einem alten, mit Blumen und Farbwirbeln geschmückten Hippie-Bus an der Kreuzung Fell und Scott Street.

Joe rief seine Mitarbeiter an, erfuhr nichts Neues, gab ein paar aufmunternde Worte von sich und legte wieder auf. Kurz darauf klingelte das Telefon erneut.

Joe griff nach dem Hörer. Der Sicherheitsbeamte vom Empfang im Erdgeschoss meldete sich: »Sie ist wieder da-haa.«

»Wer?«

»Ms. Sotovina.«

80 Joe holte Anna beim Fahrstuhl ab und brachte sie in sein Büro. Er hoffte, dass ihr etwas Wichtiges eingefallen war oder dass Petrović sie bedroht hatte, irgendetwas, was einen hinreichenden Verdacht rechtfertigte, damit er die Sache endlich mit allen dem FBI zur Verfügung stehenden Mitteln angehen konnte.

Noch während Anna sich setzte, fragte er sie, ob sie Neuigkeiten mitgebracht hatte.

»Nein, gar nichts, Joe. Ich dachte, dass Sie vielleicht etwas für mich haben könnten.«

Sie sah erwartungsvoll und sehr verletzlich aus. Ihre harte »Schreiben-Sie-mir-nicht-vor-was-ich-zu-tun-habe«-Schale hatte sie heute zu Hause gelassen.

»Anna, haben Sie Freunde hier in der Stadt?«

»Ein paar, ja. Wieso?«

»Weil ich beruhigter wäre, wenn Sie vorübergehend bei einer Freundin unterkommen würden, anstatt weiter in diesem Haus zu wohnen, wo Petrović Sie jederzeit attackieren kann. Er bräuchte ja nur durch ein paar Gärten zu spazieren.«

»Sie glauben, das würde er tun?«, erwiderte Anna. »Ich bin ihm doch vollkommen gleichgültig, Joe. Er hat mich schon gehabt. Schon oft. Er hätte mich vielmals umbringen können. Petrović hat keine Angst vor mir. Er hat auch gar keinen Grund zur Angst, weil er nämlich unantastbar ist, solange er hier nichts Ungesetzliches gegen mich unternimmt. Für seine alten Verbrechen hat er schließlich einen Freibrief bekommen.«

»Ich habe Ihnen ja gesagt, was ich glaube«, setzte Joe erneut an. »Er ist ein Verbrecher auf der Suche nach einem Opfer, und Sie sind für diese Rolle ziemlich gut geeignet.«

»Ich habe heute Geburtstag, Joe. Den vierzigsten.«

»Oh, na dann … herzlichen Glückwunsch. Haben Sie von Ihren Kolleginnen einen Kuchen bekommen?«

»Ja. Und Grußkarten. Und das da.« Sie zeigte ihm eine Halskette mit einem kleinen, funkelnden Anhänger. »Das ist mein Geburtsstein. Aber ich habe noch nicht zu Mittag gegessen. Wie wär’s, wenn Sie mich ausführen, Joe? Ich habe schon lange kein Steak mehr gegessen.«

»Sie machen Witze.«

»Ein bisschen. Kein Steak. Aber vielleicht Pasta?«

»Tut mir leid, Anna, aber ich habe hier noch jede Menge zu tun.«

Sie versuchte, sich ihre Enttäuschung nicht anmerken zu lassen, doch ihre Wangen röteten sich. Sie griff nach ihrer Handtasche.

»Es tut mir leid, dass ich mich so … unangemessen verhalten habe. Dann gehe ich jetzt.«

Joe sagte: »Kein Problem, Anna. Wirklich. Alles in Ordnung.«

Er wusste, dass sie einsam war und dass er eine wichtige Rolle in ihrem Leben spielte. Er begleitete sie bis zum Fahrstuhl und sagte ihr, wie jedes Mal, dass er sich melden würde, sobald er etwas Neues in Erfahrung brachte, und dass sie es genau so handhaben sollte.

Später am Nachmittag traf Joe die nötigen Absprachen mit seinen Teams und ihren Ablösungen für die Nachtschicht. Petrović s Wagen stand immer noch auf dem Parkplatz vor Tony’s Place. Die Lage war ruhig.

All das ließ Joe sich auf der Fahrt in die Lake Street noch einmal durch den Kopf gehen. Führte Petrović etwas im Schilde? Oder war er ein vorbildlicher Einwanderer, der nichts weiter im Sinn hatte, als Teil des amerikanischen Traums zu sein?

Er dachte an Lindsay und hoffte, dass sie ihn erwartete, sobald er die Wohnungstür aufschloss.

Er sehnte sich nach einem ganz normalen Abend zu Hause mit Lindsay.

81 Es war Freitagmorgen. Seit der Entführung der drei Lehrerinnen waren elf Tage vergangen. Zwei von ihnen waren in der Zwischenzeit ermordet worden, und wir waren immer noch ahnungslos, im wahrsten Sinne des Wortes.

Ich starrte die Papierstapel auf meinem Schreibtisch an und telefonierte mit Clapper, bedankte mich, weil er sich mit Adele Sarans Untersuchungsergebnissen so schnell gemeldet hatte.

Er sagte: »Du meinst wohl eher ›Danke für gar nichts.‹«

»Nein. Aber wenn eine Tür zugeht, öffnet sich eine andere … Wenn ich sie bloß finden könnte.«

Clapper kicherte und sagte: »Du wirst sie finden, Boxer, ganz bestimmt.«

Ich legte auf und stieß einen gewaltigen Seufzer aus, sodass ein Stapel Notizzettel auf Conklins Schreibtisch geweht wurde.

Conklin sagte: »Raus mit der Sprache. Ich kann’s verkraften.«

»Also gut. Willkommen ganz am Anfang, Partner. Keine einzige fremde DNA -Spur an Adeles Körper. Nichts unter ihren Fingernägeln. Keinerlei Spuren auf dem Kabel, mit dem sie gefesselt und aufgehängt wurde. Keine Fingerabdrücke auf dem Wurfstern, und die einzigen Spuren, die wir im Wald gefunden haben, waren ein paar aufgewühlte Blätter im Bereich der Hicks Road. Oh – aber dafür gibt es im und an dem Taco-Mobil Hunderte , wenn nicht sogar Tausende Fingerabdrücke.«

Conklin ließ sich gegen seine Stuhllehne sinken, fuhr sich mit den Fingern durch die Haare und seufzte: »Halleluja.«

Ich setzte meinen Bericht fort.

»Auf den Türklinken und auf dem Armaturenbrett hat die Kriminaltechnik Carlys Fingerabdrücke festgestellt. Das passt zur Aussage von Denny Lopez. Er will Carly ja mehrfach zum Motel gebracht haben. Die meisten anderen Abdrücke stammen von ihm und seiner Freundin. Kannst du dich an die noch erinnern? Drei Tage können einem vorkommen wie ein Jahr. Lucinda Drucker. Und dann haben sie noch einen Treffer gelandet, eine gewisse Barbara Fines. Sie arbeitet als Prostituierte unter dem Namen Daisy.«

Conklin sagte: »Was ebenfalls Dennys Geschichte bestätigt.«

Ich fuhr fort: »Clapper will den Taco-SUV freigeben, kann ihn aber auch länger behalten, falls wir Denny noch ein bisschen herumschubsen wollen.«

»Er ist alles, was wir haben. Also schubsen wir ihn noch mal«, meinte mein Partner. »Vielleicht fällt dabei ja was für uns ab.«

Ich rief Lopez von einem Prepaidhandy aus an, damit er meine Nummer nicht erkannte, und er nahm ab. Er war zwar sauer wegen meiner kleinen List, verriet mir aber, dass er im Bud’s sei, einer Kneipe auf der Ecke Twenty-Second und Mission Street. Ich befahl ihm, da zu bleiben, dann setzten Conklin und ich uns in einen Streifenwagen.

Conklin zeigte auf Lopez, der vor der Kneipe auf der Straße stand. Er sah ungepflegt aus, hatte schmutzige Haare und schmutzige Kleider und war offensichtlich arbeitslos. Das war unsere Schuld, schließlich hatten wir ihm den SUV weggenommen.

Mit schmerzverzerrter Miene sah er zu, wie wir den Streifenwagen in zweiter Reihe abstellten, und noch tiefer wurden seine Falten, als Conklin ausstieg, die hintere Tür öffnete, Denny auf die Rückbank bugsierte und sich anschließend auch noch neben ihn setzte.

»Du meine Fresse«, stieß der Zuhälter mit schwerer Zunge hervor. »Wollt ihr mich eigentlich umbringen, oder was?«

»Wieso denn umbringen?«, wollte Conklin wissen.

»Das weißt du ganz genau.« Denny hörte sich an, als würde er mit einem Vierjährigen sprechen. »Wenn man sieht, wie ich mit Bullen rede.«

»Wenn Sie uns helfen, dann bekommt Martinez sein Auto schon in wenigen Stunden zurück. Und dann haben Sie wieder Arbeit, okay?«

Lopez erwiderte: »Dann aber schnell. Ich hab ’ne Verabredung zum Mittagessen, mit einer jungen Dame, wenn ihr wisst, was ich meine.«

Ich setzte mich ans Steuer, ließ den Motor an und fuhr behutsam los. Vier Querstraßen entfernt hielt ich vor einem Nagelstudio und einem Donut-Laden an, zog die Handbremse und beugte mich über die Rückenlehne nach hinten.

»Hören Sie gut zu, Denny«, sagte ich. »Sie waren am Tatort. Und davor haben Sie die drei Lehrerinnen im Bridge gesehen. Außerdem hatten sie eine Geschäftsbeziehung mit Carly Myers. Sie ist tot. Adele ist auch tot. Wir könnten Sie also als mutmaßlichen Beteiligten laaaange einbuchten.«

»Wollt ihr mich verarschen?«

»Denken Sie nach, Denny. Denken Sie ganz gründlich nach. Irgendwas vergisst man immer. Was haben Sie uns bis jetzt noch nicht erzählt?«

»Jetzt, wo Sie’s sagen, fällt mir tatsächlich noch was ein.«

»Bitte sehr«, sagte ich. »Überraschen Sie mich.«

»Da ist mal ein Typ ins Bridge gekommen, ist noch gar nicht so lange her. Hat sich mit einem anderen Typen an einen Tisch gesetzt und den Mädels einen Drink spendiert.«

Lopez wurde jetzt ein wenig nüchterner und betrachtete nachdenklich die Passanten, die Kunden, die mit Donut-Tüten aus dem Laden kamen, die übliche wilde Mischung aus Arbeitslosen, Obdachlosen, Hoffnungslosen und Vollgedröhnten, die in der Mission herumhingen, sowie die Angestellten, die sich hier mit ihrem Morgenkaffee versorgten.

Conklin packte den Arm des Zuhälters und schüttelte ihn, damit er sich wieder konzentrierte.

»Denny. Wie hat der Kerl ausgesehen? Was hat er gesagt oder getan?«

»Mein Gott!« Denny warf die Arme in die Luft. »Er war groß und dick. Ich habe ihn nur im Sitzen gesehen, aber ich würde schätzen, eins neunzig und bestimmt hundertzwanzig Kilo schwer, das meiste hier.« Er klopfte sich auf den Bauch. »Er war im Bridge und hat den Mädels was zu trinken spendiert. Carly hat ihn angestrahlt.«

Ich ließ den Motor an.

Conklin stieg hinten aus und setzte sich neben mich auf den Beifahrersitz.

»He. Ihr bringt mich doch zurück ins Bud’s, oder nicht?«, ließ Denny sich vernehmen.

»Falsch geraten. Aber ich gebe Ihnen noch eine Chance«, entgegnete ich.

82 Conklin sagte zu Denny: »Sie müssen sich im Präsidium noch ein paar Fotos anschauen.«

Lopez protestierte lauthals.

Ich sagte ihm, er solle die Klappe halten und sich beruhigen. »Wir haben es mit zwei ermordeten Frauen zu tun, und Sie haben alle beide gekannt. Gut möglich, dass Sie auch den Mörder gesehen haben.«

»Wollt ihr mich etwa verhaften?«, fragte er mit immer noch schwerer Zunge.

»Nur wenn Sie darauf bestehen«, entgegnete ich.

Danach sagte er kein Wort mehr. Fünfzehn Minuten später hielten wir vor der Hall of Justice an, ließen den Wagen auf der Bryant Street stehen und brachten Denny Lopez sofort nach oben in den dritten Stock. Ich ging mit ihm ins Verhörzimmer 1 und bat ihn, sich zu setzen.

»Dahinter sitzt Officer Krupky«, sagte ich und zeigte auf die große Spiegelscheibe an der einen Wand. Ich winkte meinem Spiegelbild zu. Einen Krupky gab es nicht, und der Beobachtungsraum war leer, aber das wusste Denny ja nicht. Dann fügte ich hinzu: »Es wird noch einen Moment dauern«, und reichte ihm die Morgenausgabe des Examiner , die auf einem der Stühle lag.

»Das sollten Sie lesen.«

In der Titelstory ging es um Adele Saran. Das eine Foto war ein Porträt ihres wunderschönen Gesichts, das andere zeigte den Baum, an dem sie gehangen hatte. Die Überschrift hätte nicht dicker oder schwärzer sein können.

JUNGE LEHRERIN GEFOLTERT UND ERMORDET

Denny machte auf mich nicht den Eindruck, als würde er sich besonders für Nachrichten oder Zeitungen interessieren. So, wie er jetzt die Zeitung in seine zitternden Hände nahm, war mir klar, dass er die Einzelheiten von Adele Sarans grausigem Schicksal erst hier und jetzt erfuhr.

Conklin brachte Denny einen Becher schwarzen Kaffee, dann gingen wir zu unseren Schreibtischen und stellten eine Fotosammlung mit großen, dicken Männern zusammen. Einer von ihnen war Petrović , aber auch Jacobi und Cappy McNeil waren vertreten, ebenso wie drei Schwerverbrecher, die im Moment in einem Hochsicherheitsgefängnis ihre lebenslängliche Haftstrafe verbüßten.

Als der Klebstoff unserer Sechs-Bilder-Collage getrocknet war, kehrten Conklin und ich ins Verhörzimmer zurück.

Ich legte Denny Lopez die Fotos vor, und Conklin und ich nahmen Platz. Mein Partner bat Lopez, sich die Fotos gründlich anzuschauen. »Lassen Sie sich Zeit.«

Lopez legte ohne zu zögern den Zeigefinger seiner rechten Hand auf eines der Fotos. »Der da. Das ist er.«

»Sind Sie sicher? Sehen Sie sich die anderen noch einmal an«, meinte Conklin.

Denny sagte, er sei sicher. Die Kamera in der Ecke unter der Decke hielt für die Nachwelt fest, dass er Lieutenant Warren Jacobi, unseren guten Freund und Vorgesetzten, als den Täter identifiziert hatte.

»Ist er das? Habe ich den Richtigen erwischt?«, wandte Lopez sich an mich.

Ich antwortete mit einer Gegenfrage.

»Der dicke Kerl, der den drei Frauen im Bridge einen Drink spendiert hat … Hat es ihm was gebracht? Ich meine, ist eine der Frauen mit ihm mitgegangen?«

»Gott, das weiß ich doch nicht. Sie scheinen ja viel von meinen Beobachtungskünsten zu halten, Sergeant. Ich weiß gar nicht, wieso eigentlich.«

Es war eine witzige Bemerkung, aber ich lachte nicht.

Mein Gefühl sagte mir, dass Petrović unser Killer war, aber es gab keinerlei Indizien, die diese Vermutung stützten.

»Gehen wir, Denny.«

Conklin und ich brachten Lopez zurück in die Nähe von Bud’s Bar und ließen ihn dort aussteigen.

83 Anna saß an ihrem Schreibtisch in der Tesla-Filiale in der Bush Street dicht bei der Van Ness Avenue, in einem Büro, das sie sich mit dem Kopiergerät teilte.

Es war kurz vor 17.00 Uhr. Sie machte gerade die Monatsberichte fertig und fügte die Ausgaben der letzten Woche in eine Tabelle ein. Die Zahlen waren Tatsachen. Umsatz minus Lohnkosten, Ersatzteile, Miete, Werbung und auch die Geburtstagsfeiern wie zum Beispiel ihre eigene.

Anna war eine hervorragende Buchhalterin, aber im Kontakt mit anderen war sie eine Katastrophe. Und ihr war völlig klar, weshalb. Ganz abgesehen von ihren eigenen, verheerenden Defiziten empfand sie andere Menschen schlicht als seltsam. Sie waren zu sehr nicht von ihrer Welt.

Das hatte sie Dale schon öfter zu erklären versucht, allerdings vergeblich.

Dale Winston saß hinter dem Empfangstresen im Ausstellungssaal und erledigte Papierkram. Er mochte sie, und sie mochte ihn auch, aber nicht so, wie er es gerne gehabt hätte. Sie ging durch den Saal und setzte ihre Schritte im Takt der beschwingten Musik, die aus den Lautsprechern drang.

»Hallo, Dale.«

Er hob den Blick. »Anna. Hallo. Lila steht dir aber gut, weißt du das?«

Sie bedankte sich, zog ihren Pullover und ihren Schal zurecht und sagte: »Dale, kannst du mir einen Gefallen tun?«

»Alles. Ich gehöre ganz dir.«

Sie lächelte ihn an. »Ich mein’s ernst.«

»Was brauchst du?«

Sie sagte es ihm, und er reagierte zunächst zurückhaltend, sehr zurückhaltend, aber irgendwann gab er nach. Er schärfte ihr ein, den Wagen morgen früh vor Ladenöffnung wieder zurückzubringen.

»Kein Problem.«

»Das darf es auch nicht werden, sonst werden wir nämlich beide gefeuert – oder noch Schlimmeres.«

»Keine Sorge, Dale. Du kannst mir vertrauen.«

»Ich vertraue dir, Anna. Die Frage ist: Vertraust du mir? Warte! Hör mich an! Vielleicht könnten wir diese Woche mal zusammen essen gehen? Nur, um deinen Geburtstag zu feiern.«

»Äh, du weißt doch, dass die Geschäftsleitung so etwas nicht gerne sieht. Tut mir leid, Dale.«

Er zog eine Schublade auf und holte einen Schlüsselring heraus. Dann wartete er, bis sie die Hand ausstreckte, und legte den Schlüssel hinein, nicht, ohne ihr noch einmal die Hand zu drücken.

Sie schloss die Finger um den Schlüssel.

»Vor 9.00 Uhr«, sagte er unnötigerweise.

Sie nickte. »Rufst du Roger an? Und sagst ihm, dass ich unterwegs bin?«

Anna ging zurück in ihr Büro, schlüpfte in ihren Mantel, nahm ihre Handtasche und winkte Dale zum Abschied zu. Dann ging sie einen Häuserblock weiter zum Abholschalter. Roger saß am Empfang, und hinter ihm im Büro klingelten unentwegt die Telefone. Gegen Ende des Tages war immer viel los.

Roger sah sie an, ohne sie wahrzunehmen – daran war die Narbe schuld, das kannte sie schon –, aber sie war erleichtert, dass er nicht auch noch mit ihr plaudern wollte.

Sie wollte nur noch los.

»Brauchst du eine kleine Einführung, Anna?«

Anna erwiderte, dass sie sich mit dem Model X auskannte und schon ein paar Testfahrten mit Dale gemacht hatte. Das Letztere war zwar eine Lüge, aber Roger schien sich damit zufriedenzugeben. Er deutete auf den schwarzen Tesla Model X, der draußen vor der Glasscheibe stand. Es handelte sich um einen Prototyp mit verbeulter vorderer Stoßstange, und während Anna normalerweise Perfektion sehr zu schätzen wusste, kam es ihr jetzt nur darauf an, dass dieser Wagen schnell und nicht ihr roter Kia war.

Roger sagte: »Viel Spaß. Aber nicht zu viel.«

Anna nickte. Kaum hatte sie die Tür des Wagens geöffnet, konnte sie den Blick auf das elegante Wageninnere richten. Wow. Einfach nur wow. Sie zog den Mantel aus, legte ihn mitsamt der Handtasche auf den Beifahrersitz, und setzte sich ans Lenkrad.

Der Wagen justierte automatisch den Sitz und die Spiegel.

Anna schnallte sich an, drückte den Startknopf und wurde mit einem praktisch unhörbaren Summen sowie mit dem sicheren Gefühl belohnt, dass der Wagen lebte und ganz auf sie eingestellt war.

Es war reinste Magie .

84 Weil es erst 17.15 Uhr war und der Schlächter sein Haus unter der Woche am Abend nie vor 18.30 Uhr verließ, beschloss Anna, nicht auf direktem Weg die Fell Street anzusteuern.

Wann hatte sie schon einmal Gelegenheit, ein Hunderttausend-Dollar-Auto zu fahren? Das hier könnte das erste, letzte und einzige Mal sein.

Sie musste unwillkürlich lächeln, kam sich dekadent und reich vor und nahm Kurs auf den Panhandle. Der Motor war verblüffend leise, und das Beschleunigen und Bremsen eine vollkommen neue Erfahrung. Es war, als könnte das Auto ihre Gedanken lesen.

Es reagierte so schnell, so unglaublich schnell.

Anna wünschte, sie hätte schon beim allerersten Mal, als sie Petrović auf dem Fahrrad verfolgt hatte, in einem Model X gesessen. Und wenn sie ihre Pläne einfach über den Haufen warf? Wenn sie auf den Highway 101 fuhr, raus aus der Stadt und die Küste entlang, um ihren ganzen Ärger und ihre Frustration abzuschütteln, dem Tesla die Sporen gab und sich einen unvergesslichen Ausflug bescherte?

Das konnte sie nicht. Sie hatte schließlich so etwas wie eine Verabredung mit Petrović , und die konnte sie nicht einfach sausen lassen.

Die anderen Fahrzeuge machten ihr bereitwillig Platz, als sie durch Pacific Heights nach Fillmore fuhr, in ihrem perfekten Auto die Straße entlang und im weiten Bogen hinab Richtung Hafenviertel schwebte. Sie drückte das Gaspedal noch ein wenig tiefer, sodass die Häuser der Stadt in ihrem Rückspiegel nur noch blasse Schatten wurden.

Nach acht Kilometern bog Anna auf die Fell Street ein, drei Querstraßen von ihrer Wohnung entfernt, und da stand, wie ein Leuchtfeuer, das gelb-blaue Haus von Slobodan Petrović .

Das Beste war, dass sein Jaguar vor der Tür parkte, und zwar genau da, wo sie gehofft hatte. Es gab in der ganzen Straße nur einen einzigen freien Parkplatz, ganz am östlichen Ende des Häuserblocks. Von dort hatte sie zwar nicht die beste Sicht auf das Haus, aber sie würde auf jeden Fall mitbekommen, wenn der Jaguar losfuhr, ganz egal, für welche Richtung der Schlächter sich entschied.

Anna ließ den Tesla mühelos an die freie Stelle gleiten und neigte mit einer einzigen Berührung des Touchscreens ihre Sitzlehne ein wenig nach hinten. Sobald sie bequem saß – so bequem wie nie zuvor in ihrem Leben –, schaltete sie den Motor aus und wartete.

Sie hatte Petrović schon oft nachspioniert, war ihm durch die schmutzigen Straßen des Tenderloin gefolgt. Aber jedes Mal hatte sie ihn aus dem Blick verloren, weil ihr knallrotes Auto viel zu auffällig für eine längere Verfolgungsjagd war. In diesem Model X jedoch würde er sie auf keinen Fall vermuten.

Während sie also vor seinem Haus saß und wartete, malte sie sich aus, wie sie ihn verfolgte und ihn bei seinen zwielichtigen Aktivitäten beobachtete. Drogen, Menschenhandel, Glücksspiel, mit alledem rechnete sie. So war er. Ein Massenmörder. Ein Monster.

Aber heute Abend würde er ihr nicht entwischen.

Anna griff nach ihrer Handtasche, wühlte darin herum und holte den Schoko-Nuss-Riegel heraus, den sie sich für einen Augenblick wie diesen aufbewahrt hatte. Sie aß ihn auf, trank dazu ein paar Schluck Wasser und dachte an Petrović und wie sehr sie ihn hasste. Und dann … lief auf einmal alles schief. Hinter ihr ertönte ein lauter Knall, und sie wurde mit voller Wucht gegen das Lenkrad geschleudert.

Was war denn das?

Anna richtete sich auf, drehte sich um und öffnete die Tür. Sie quietschte, weil sie sich bei dem Aufprall verzogen hatte. Wutentbrannt stieg sie aus, und dann sah sie ihn. Nicht Petrović , sondern den Mann aus dem Escalade. Er hatte den Tesla von hinten gerammt. Jetzt fuhr er ein Stück zurück, legte den Gang ein und wollte sie ein zweites Mal rammen.

Schon wieder hatte dieser widerliche Soldat, der sie damals vergewaltigt hatte, sie angegriffen. Er ließ das Fenster herunter.

Anna brüllte ihn in ihrer Muttersprache an.

»Du. Ich sehe dich. Ich kenne dich. Ich weiß, wo ich dich finden kann. Ich rufe jetzt die Polizei. Nein, das FBI !«

Der Mann mit dem grauen Bart und den grauen Haaren machte eine entschuldigende Geste, aber Anna wusste, dass er sie mit Absicht gerammt hatte. Als Warnung. Sie ging zurück zu dem Tesla, beugte sich hinein und holte ihre Handtasche aus dem Fußraum.

Sie würde den Mann und sein Auto mitsamt Kennzeichen fotografieren. Dann würde sie Joe anrufen. Sie war so sehr mit dieser Aufgabe beschäftigt, dass sie die Schritte, die sich von hinten näherten, nicht hörte.

85 Joe stand vor der roten Ampel in der Tenth Avenue, Ecke California Street, als sein Handy summte.

Lindsay schrieb, es täte ihr leid, aber sie hätte noch so viel Arbeit auf dem Tisch, dass sie nicht sagen konnte, wann sie nach Hause kommen würde. Er sollte einfach ohne sie zu Abend essen.

Er schrieb zurück: Kein Problem. Bis später.

Joe hatte sich den ganzen Tag lang mit den Petrović -Akten befasst. Jetzt wusste er mehr als genug über die offiziell dokumentierten Grausamkeiten dieses Mannes und war sich ebenso sicher wie Lindsay, dass Petrović Carly Myers und Adele Saran getötet hatte. Und genau wie Lindsay hatte er dafür keinerlei Beweise.

Er warf einen Blick auf das GPS -Signal und sah das pulsierende Pünktchen, das den Jaguar repräsentierte, regungslos in der California Street vor Tony’s Place verharren. Er wendete und stand zehn Minuten später an der Ecke, von wo er freie Sicht auf das quer über der Kreuzung gelegene, hell erleuchtete Steakhaus hatte.

Joe rief Robert Diano und Bill Ennis an, das Team, das zur Beobachtung des Restaurants abgestellt war, und sagte ihnen, dass er eine Stunde lang ihre Schicht übernehmen würde. So lange konnten sie Pause machen. Diano erwiderte, dass sie in die Pizzeria in der Bush Street gehen wollten.

Joe sah sie losfahren und übernahm die Beobachtung des Jaguar und des Restaurants. Eine Minute später – als hätte Joe ihn gerufen – kam Petrović mit einer Papiertüte in der Hand aus dem Restaurant und winkte ihm zu, überquerte die Straße und näherte sich Joes Toyota.

Was zum Teufel …?

»Hallo«, rief er. »Joe Molinari.«

Er schüttelte die Tüte, als hätte er darin eine Maus für seine Käfigeule versteckt, als wollte er sein kleines Haustier wissen lassen, dass Daddy ihm etwas Leckeres mitgebracht hatte.

Joe wog blitzschnell seine Optionen ab und entschied sich dann für die einzig mögliche. Er stieg aus und sprach Petrović über das Dach seines Wagens hinweg an.

»Tony, richtig?«

Petrović erwiderte: »Haben Sie Hunger, Joe?«

»Wie haben Sie das erraten?«

Joe lächelte, ging hinter dem Heck seines Wagens herum und streckte Petrović zur Begrüßung die Hand entgegen. Petrović tat es ihm gleich. Joe wich aus, packte Petrović am Krawattenknoten, wirbelte ihn herum und stieß ihn gegen sein Auto.

Der große, kräftige Mann schnaufte laut, verlor das Gleichgewicht, stolperte und landete auf dem Bürgersteig. Wutentbrannt stieß er hervor: »Sind Sie wahnsinnig geworden, einen Zivilisten so anzugreifen?«

Joe hatte jetzt eine Pistole in der Hand und zielte damit auf den Kopf des Schlächters.

»Was soll denn das?«, fragte Petrović . »Ich will doch bloß nett zu Ihnen sein. Ich habe Ihnen etwas zu essen mitgebracht.«

»Ich weiß genau, wer Sie sind, Petrović «, entgegnete Joe. »Und ich würde Sie keinesfalls als Zivilisten bezeichnen. Ich könnte Sie hier auf der Stelle erschießen und würde auf der ganzen Welt als Held gefeiert. Aber ich habe es mir anders überlegt und belasse es stattdessen bei einer Warnung.«

Petrović grinste, wich aber keinen Millimeter zurück.

Er musste gewusst haben, dass Joe keinen großen Vorwand brauchte und wahrscheinlich eine nicht registrierte Waffe im Auto liegen hatte. Dass die Kamera auf dem Armaturenbrett ausgeschaltet war. Er an Petrović s Stelle wäre jedenfalls davon ausgegangen. Diese Runde ging an das FBI .

Joe sagte: »Die Fahrradfahrerin steht unter dem Schutz des FBI . Wenn Sie ihr irgendetwas antun, schleife ich Sie höchstpersönlich zurück nach Bosnien.«

»Sie müssen mich verwechseln, Joe. Sie ist nicht mein Typ. Ich bevorzuge jüngere Frauen. Und hübschere.«

Joe starrte Petrović noch einen Augenblick lang wütend an, dann sagte er: »Aufstehen.«

Petrović musste Hände und Knie benutzen, um sich in eine aufrechte Position zu stemmen, dann klopfte er sich mit seinen großen Pranken den Schmutz von den Kleidern. Er sagte: »Das müssen wir bei Gelegenheit unbedingt wiederholen. So sagt man doch, oder nicht?«

»Es wäre mir ein Vergnügen«, erwiderte Joe. »Aber dann gebe ich das Essen aus.«

Petrović lächelte, machte auf dem Absatz kehrt und humpelte zurück ins Restaurant.

Joe setzte sich wieder in seinen Wagen, ohne den Serben aus den Augen zu lassen. Sein Herz pochte, als hätte er einen Fünf-Kilometer-Sprint hinter sich. Er war wütend auf sich selbst, nicht, weil er Petrović gegenüber handgreiflich geworden war, sondern weil dieser ihn schon zweimal identifiziert und beide Male dafür gesorgt hatte, dass Joe das auf jeden Fall mitbekam.

Petrović spielte mit ihm.

Joe hatte alles dabei, was er zur Sicherung von Beweismitteln benötigte. Er hob Petrović s Verpflegungstüte vom Boden auf und steckte sie in einen Indizienbeutel, den er anschließend fest verschloss.

Dann rief er Rob Diano an, berichtete ihm, was vorgefallen war und sagte: »Ich fahre jetzt zurück ins Büro.«

»Wir sind schon unterwegs«, erwiderte Diano.

Sobald Diano und Ennis neben ihm auftauchten, winkte Joe ihnen zu und fuhr in die FBI -Niederlassung in der Golden Gate Avenue.

Er wusste, dass Petrović ihn ins Visier nehmen würde. Er hoffte es sehr. Denn nichts würde ihm mehr Freude bereiten, als dieses Stück Scheiße mit einem einzigen, gut gezielten Schuss niederzustrecken.

86 Vierundzwanzig Stunden nach seiner Begegnung mit Petrović saß Joe in seinem Büro. Gerade, als er sich verabschieden wollte, um wenigstens einen Teil seines Samstags noch zu genießen, rief Rob Diano ihn an. Er hatte nichts Erfreuliches zu berichten.

»Wir haben Petrović verloren. Keine Ahnung, wie das passiert ist, aber er …«

Joe unterbrach ihn: »Wann habt ihr ihn das letzte Mal gesehen?«

»Molinari, das ist nicht so einfach. Hör zu. Gestern Abend so gegen 23.00 Uhr sind wir ihm vom Steakhaus aus bis nach Hause gefolgt. Der Wagen hat sich die ganze Nacht über nicht von der Stelle gerührt. Wir haben ihn ununterbrochen im Blick gehabt. Um sieben Uhr morgens hat der Jaguar immer noch dagestanden, und wir haben an Carroll und Bartoff übergeben.

Carroll schaltet das GPS ein und das Display zeigt, dass der Wagen in Bewegung ist. Aber er kann ihn sehen, schließlich steht er direkt vor ihm auf der Straße. Die Kennzeichen stimmen auch überein, also muss es Petrović s Jaguar sein. Trotzdem bewegt sich der Punkt auf dem Schirm. Die Zielperson hat den Sender also offensichtlich an ein anderes Fahrzeug montiert. Wo kann er sein? Hat er das Haus in der Nacht zu Fuß durch den Hinterausgang verlassen und sich abholen lassen? Das wäre meine Vermutung. Tut mir leid, Molinari, aber wir können nicht alles gleichzeitig im Auge …«

In diesem Augenblick meldete sich Carroll. Er redete sofort los: »Molinari. Der Jaguar steht immer noch vor dem Haus in der Fell Street. Aber ich habe das GPS -Signal bis zu einem Lieferwagen verfolgt. Er gehört einer Blumenhandlung. Da sind wir jetzt. Der Laden heißt Sunshine Florist, in der Fair Oaks Street. Es ist ein weißer Lieferwagen.«

»Scheiße.«

»Ich habe sie angehalten, ganz freundlich. ›Wenn Sie gestatten? Wir suchen einen Schwerverbrecher.‹ Kein Problem. Das sind Vater und Sohn bei ihrer Liefertour. Wir haben den Lieferwagen durchsucht, aber niemanden gefunden. Auch keinen Zigarrenrauch gerochen. Nur Blumen, sonst nichts. Wir haben die Papiere und das Kennzeichen überprüft. Alles sauber. Dann haben wir ihnen ein Foto von Tony gezeigt. Den haben sie nie gesehen. Wir haben den GPS -Sender mitgenommen, also wenn du gleich siehst, wie der Jaguar sich in Bewegung setzt … Das sind wir. Wir kommen jetzt rein und schreiben einen Bericht.«

Joe legte auf. Er hatte schon über einen Tag lang nichts mehr von Anna gehört. Jetzt, wo sie Petrović aus dem Auge verloren hatten, versetzte ihn das in Alarmstimmung. Er rief sie an, hinterließ ihr eine Nachricht, bat sie um Rückruf. Er schrieb eine SMS . Keine Reaktion. Er rief die Tesla-Filiale an. Nach einem Klingeln ließ sich eine Stimme vernehmen: »Tesla Kundenservice, Sie sprechen mit Dale Winston, was kann ich für Sie tun?«

Joe sagte: »Können Sie mich mit Anna Sotovina verbinden?«

»Und wen darf ich melden?«, erkundigte sich Winston.

»Joe Molinari, FBI .«

»Oh. Anna ist nicht da. Also, sie ist heute überhaupt nicht zur Arbeit erschienen. Das sieht ihr gar nicht ähnlich. Ehrlich gesagt, ich mache mir ziemliche Sorgen. Sie ist normalerweise sehr diszipliniert, aber in letzter Zeit vergisst sie immer wieder Dinge oder kommt zu spät. Und jetzt … grässlich. Ich kann nicht begreifen, dass ich ihr so vertraut habe.«

Winston erklärte Joe, dass Anna sich über Nacht ein Auto ausgeliehen hatte und es eigentlich heute früh um neun wieder hätte zurückbringen müssen. Aber sie war nicht erschienen, und er hatte sie nicht erreicht.

Joe notierte sich ein paar Angaben zu dem Fahrzeug, hinterließ eine dringende Nachricht für Anna, legte auf und brachte die Akte auf den aktuellen Stand.

Petrović war seit zwanzig Stunden nicht mehr gesehen worden.

Anna war nicht zur Arbeit erschienen und hatte sich am Telefon nicht gemeldet.

Es war zu früh und reine Spekulation, aber trotzdem ergaben diese Tatsachen ein schlüssiges Bild.

Eins plus eins gleich Petrović hat Anna.

Wo in Gottes Namen waren sie?

87 Im Morgengrauen ging ich zusammen mit meinem Partner und bebend vor Aufregung über den Parkplatz des Motels.

Die Funkzentrale hatte mich vor einer Stunde geweckt und mir mitgeteilt, dass es im Big Four Motel einen weiteren Mord gegeben hatte. War das Opfer Susan Jones? Würden wir sie tot in der Dusche hängend vorfinden?

Bei Sonnenaufgang wirkte das Motel ziemlich trostlos. Die Obdachlosen auf dem Parkplatz lagen dösend in ihren Schlafsäcken und zerlumpten Kleidern, ohne sich von den Sirenen, den Blinklichtern und den knarzenden Funkgeräten stören zu lassen. Viele Motelgäste hatten Morgenmäntel oder Jacken über ihre Schlafanzüge und Nachthemden gestreift und standen dicht gedrängt unter der großen, orangefarbenen Markise vor Tuohys Büro.

Eine der Uniformierten kam auf uns zu, stellte sich als Officer Joyce Birmingham vor und sagte, dass sie als Erste vor Ort gewesen sei.

»Sergeant, wir haben um 5.00 Uhr einen Notruf empfangen. Der Geschäftsführer, Mr. Jake Tuohy, hat ausdrücklich nach Ihnen gefragt. Sie und Inspektor Conklin haben hier anscheinend schon öfter zu tun gehabt.«

Ich hatte das Bild von Carly Myers’ Leichnam noch überdeutlich vor Augen und bat Officer Birmingham um eine erste Schilderung dessen, was sie vorgefunden hatte.

»Das Opfer ist ein weißer Mann …«

»Was? Ein Mann?«

»Ja, genau, Madam. Schätzungsweise fünfunddreißig Jahre alt, keine Papiere. Aber Tuohy sagt, dass er ihn gekannt hat. Ein Zuhälter. Denny irgendwas.«

»Oh nein.«

»Den Nachnamen wusste Tuohy nicht. Ein Motelgast hat den Toten bei den Verkaufsautomaten gefunden, zwischen dem Getränkeautomaten und der Eiswürfelmaschine. Mein Partner und ich haben den ganzen Bereich abgesperrt, und dasselbe haben wir gleich noch mit dem Parkplatz vor. Mr. Tuohy erwartet Sie in seinem Büro.«

»Prima, Birmingham. Gute Arbeit. Haben Sie die Kriminaltechnik schon verständigt?«

»Jawohl, Madam. Die Gerichtsmedizin auch.«

»Dann würden wir jetzt gerne den Toten sehen.«

Officer Birmingham brachte mich und Conklin zu den Verkaufsautomaten im Erdgeschoss. Ich traute meinen Augen kaum. Lopez trug dieselben Klamotten wie vorgestern, als wir ihn ins Präsidium mitgenommen hatten: Jeans, Baumwollhemd, rotbrauner Pullover, Jeansjacke. Er lag fein säuberlich zusammengefaltet in einem Spalt zwischen zwei mächtigen Geräten. Ich konnte kein Blut und auch sonst kein Anzeichen von Gewaltanwendung erkennen.

Aber trotzdem war klar, dass Denny tot war. Ich musste an seine Bemerkung denken: »Du meine Fresse, wollt ihr mich eigentlich umbringen, oder was?« Fast achtundvierzig Stunden später war es passiert.

Conklin und ich sahen einander an. Worte waren nicht nötig, aber ich fühlte mich trotzdem verantwortlich. Das war eine Botschaft. Denny Lopez war höchstwahrscheinlich vom selben Täter ermordet worden, der auch die Lehrerinnen umgebracht hatte oder zumindest wusste, wer das gewesen war.

Conklin drückte mir die Schulter. Ich tätschelte ihm die Hand. Gemeinsam starrten wir auf den Toten hinab.

War er getötet worden, als er auf dem Parkplatz herumgestanden hatte?

Oder war es irgendwo anders passiert? Er könnte auch mit dem Auto bis vor die Tür gebracht und dann hier abgelegt worden sein. Zwei Männer hätten dafür nicht einmal eine Minute gebraucht.

Ich bückte mich zu dem Toten hinab und schob mit einem Kugelschreiber seinen Kragen beiseite. Blaue Flecken bedeckten seinen Hals. Er war erwürgt, aber nicht aufgehängt worden.

Ein ähnliches, wenn auch nicht identisches Vorgehen.

Und warum hatte man ihn überhaupt umgebracht?

Conklin und ich fingen an zu spekulieren.

Hatte er im Bud’s vielleicht dem falschen Barkeeper erzählt, dass die Bullen ihn über den kräftig gebauten Kerl im Bridge ausgefragt hatten, der den ermordeten Frauen einen Drink spendiert hatte? Hatte der kräftig gebaute Kerl erfahren, dass Denny den Mund nicht halten konnte, und hatte ihn deswegen zum Schweigen gebracht?

Oder hatte das hier gar nichts mit dem anderen zu tun? Denny konnte auch hier auf dem Parkplatz in einen Streit geraten und erwürgt worden sein.

Ach was. Zu viele Zufälle.

Normalerweise spreche ich nicht mit den Toten, aber jetzt hörte ich mich sagen: »Was ist denn bloß passiert, Denny?«

Während Conklin der Zentrale Bescheid gab, dass wir vor Ort waren, rief ich Jacobi zu Hause an.

Ich entschuldigte mich zunächst, weil ich ihn aufgeweckt hatte, aber das hier konnte verdammt noch mal nicht warten.

»Unser Lieblingszuhälter ist in die ewigen Jagdgründe geschickt worden«, fuhr ich dann fort. »Denny Lopez. Er hat uns kein Stück weitergeholfen und ist einen sinnlosen, beschissenen Tod gestorben.«

»Das ist nicht deine Schuld, Boxer.«

»So fühlt es sich aber an.«

Nachdem ich wieder aufgelegt hatte, sagte Conklin: »Schau mal«, und deutete auf den SUV der Taqueria del Lobo am hinteren Ende des Parkplatzes. »Den können wir gleich wieder ins Labor bringen lassen.«

Wir schoben uns durch die Menschenmenge in Richtung Büro, um mit Jake Tuohy zu sprechen und unseren Arbeitstag in Schwung zu bringen. Dabei hatte ich ein grässliches Déjà-vu. Ich sah ganz deutlich vor mir, dass alle Befragten, all die Motelgäste, die sich um ihren eigenen Kram gekümmert oder geschlafen hatten, nicht das Geringste mitbekommen hatten.

Doch dann fraß sich ein einzelner, heller Gedanke durch die Wolkendecke.

Der entscheidende Unterschied zwischen dem Mord an Denny und dem an den beiden Frauen war die fehlende Raffinesse. Ich würde sagen, dass die Tat sehr hastig erfolgt war. Vielleicht machten wir unseren Killer allmählich nervös. Vielleicht rückten wir ihm immer dichter auf die Pelle.

88 Joe ergänzte gerade die Petrović -Akte, als er einen Anruf von Diano bekam.

»Du hast richtig vermutet«, sagte sein Kollege. »Der Wagen hat einen fest installierten GPS -Tracker. Ich habe ihn gefunden.«

»Behalt ihn im Auge, aber fass ihn nicht an«, erwiderte Joe. »Und gib mir die Koordinaten.«

Joe fuhr zu der Adresse in Laurel Heights, die Diano ihm gegeben hatte. Laurel Heights ist ein exklusives Wohnviertel mit zwei- und dreigeschossigen, zu Anfang des 20. Jahrhunderts erbauten Häusern, baumgesäumten Straßen und teuren Läden, alles sehr gepflegt und elegant.

Der Tesla mit der verbeulten vorderen Stoßstange stand vor dem Laurel Inn in der Presidio Avenue. Und da auch das Heck infolge eines ziemlich heftigen Zusammenstoßes stark verformt war, ließ er sich beim besten Willen nicht übersehen.

Joe öffnete die Tür. Im Fußraum auf der Beifahrerseite lag ein lilafarbener Schal, der – das wusste Joe – Anna gehörte. Die leere Snickers-Verpackung daneben war eine zusätzliche Bestätigung.

Das war Annas Lieblingsschokoriegel.

Jetzt kam auch die Verstärkung an, und sie verteilten sich. Sie hatten zwar kein Foto von Anna dabei, aber mit ihrer Beschreibung – vierzig Jahre alt, eins achtundsechzig groß, knapp sechzig Kilo schwer, handförmige Narbe auf der linken Gesichtshälfte vom Auge bis zum Mund – müssten sie eigentlich auskommen.

Die fünf erfahrenen Bundesagenten klingelten in einem Umkreis von fünf Querstraßen an jeder Tür, egal ob Geschäft, Hotel oder Wohnhaus. Der beschädigte Tesla war zwar vielen Leuten aufgefallen, aber niemand hatte eine Frau gesehen, auf die die Beschreibung gepasst hätte. Und das Foto von Petrović löste ebenfalls nur Kopfschütteln aus.

Joe rief Steinmetz an und berichtete, was er alles wusste: das lädierte Fahrzeug, kein Hinweis auf Gewaltanwendung im Inneren des Wagens – und keine Spur von Anna. Er schlug seinem Vorgesetzten vor, das SFPD zu alarmieren. Der Tesla musste ins kriminaltechnische Labor gebracht und dann musste noch eine Vermisstenanzeige aufgegeben werden.

Joe sah dem Sattelschlepper mit dem Tesla hinterher, wie er die Predisio Avenue entlang dem Labor in Hunters Point entgegenfuhr. Sobald er nicht mehr zu sehen war, rief er Dale Winston in der Tesla-Filiale an und erkundigte sich, ob Anna sich gemeldet hatte. Außerdem teilte er ihm mit, dass das Auto vom FBI beschlagnahmt worden sei.

Nach seiner Rückkehr ins Büro setzte er sich mit Steinmetz zusammen, der ihm wieder einmal die unangenehme Wahrheit entgegenhielt.

Es gab immer noch keine erkennbare Verbindung zwischen Petrović und Anna.

»Aber ich hätte da eine Idee, Molinari«, fuhr Steinmetz fort. »Bitten Sie Petrović um die Erlaubnis, sein Haus, sein Auto und sein Büro zu durchsuchen. Sagen Sie einfach, Sie wollen ihn endgültig von jedem Verdacht befreien. Mal sehen, wie er reagiert.«

Joe ließ sich diesen Vorschlag durch den Kopf gehen und fand, dass eigentlich nichts dagegen sprach. Vielleicht würde Petrović sie mit einem Köder locken, einen Vorschlag machen – oder versuchen, sie in die Irre zu führen und sich dadurch verraten.

Er suchte ihn in Tony’s Place auf. Der ehemalige ranghohe Militär sagte, er sei »sehr gerne bereit, den Strafverfolgungsbehörden unter die Arme zu greifen. Kein Problem.«

Joe, Diano und Ennis durchsuchten das Restaurant. Anschließend brachte Petrović die FBI -Karawane zu sich nach Hause und sperrte die Tür auf.

Während die Agenten die geräumigen drei Stockwerke durchsuchten, machte er sich immer wieder über sie lustig.

»Vielleicht steckt sie ja in der Waschmaschine, Joe. Haben Sie auch im Kofferraum meines Wagens nachgesehen? Und vergessen Sie nicht, überall ihren Fingerabdruckpuder zu verstreuen. Die Rechnung für die Reinigung schicke ich dann ans FBI .«

Joe blieb immer höflich. Aber nachdem er drei Stunden lang pausenlos die Hänseleien dieses Kerls ertragen hatte, kochte er innerlich.

Hatte Petrović Anna entführt?

Oder hatte sie nur einen Unfall gehabt und sich anschließend aus dem Staub gemacht, um sich den Konsequenzen nicht stellen zu müssen?

Anna besaß einen starken Willen, und sie war sauer auf ihn.

Falls sie tatsächlich alleine das Weite gesucht hatte, dann hatte Joe keine Ahnung, wo er nach ihr suchen sollte.

89 Nach einem endlos langen Tag im Tenderloin war ich endlich zu Hause. Von der Tür aus rief ich Joe und Martha einen Gruß zu, schnallte mein Pistolenhalfter ab, zog meine Jacke aus und schlüpfte aus meinen Schuhen. Ich ließ alles auf einem Haufen liegen und ging quer durchs Zimmer zu meinem Mann.

Ich war erschöpft, frustriert und am Verhungern. Trotzdem wollte ich Joe am liebsten sofort von Lopez berichten und den ganzen Fall mit ihm diskutieren. Er saß auf dem Sofa. Vor ihm auf dem Couchtisch stand sein aufgeklappter Laptop. Ich ließ mich neben ihm auf das Sofa plumpsen, umschlang ihn mit beiden Armen und drückte ihn, so fest ich nur konnte.

»Ich schätze mal, du hattest einen harten Tag«, sagte er, während er meine Umarmung erwiderte.

Ich legte sofort los und berichtete ihm in abgehackten Sätzen von Denny Lopez. Joe ist spezialisiert darauf, aus Bruchstücken und Hinweisen Zusammenhänge zu erschließen. Und dann vertauschten wir die Rollen.

»Anna ist spurlos verschwunden«, sagte er. »Sie hat sich in ihrer Filiale ein Auto ausgeliehen, hat damit einen Unfall gebaut und wurde seither nicht wieder gesehen.«

Als er fertig war, wurde mir klar, dass unsere beiden Fälle viel Ähnlichkeit miteinander besaßen: überall Hinweise und Andeutungen, die zu nichts führten.

»Sieh zu, dass dein Handy immer geladen ist«, sagte ich. »Falls sie irgendwann anruft und dir Bescheid sagen will, dass sie nur Fahrerflucht begangen hat, ansonsten aber wohlauf ist.«

Er nickte, aber ich konnte ihm deutlich ansehen, dass er sich große Sorgen machte. An ein Happy End glaubte er jedenfalls nicht.

»Ich habe etwas Interessantes über unseren Freund Slobodan Petrović gefunden«, sagte er.

Er drehte den Laptop so, dass ich den Bildschirm sehen konnte. Darauf war ein etwas unscharfes Foto von etwa acht Männern in Kampfmontur zu sehen, die sich locker verteilt irgendwo in einem bewaldeten Gebiet befanden. Auf den ersten Blick sah es aus wie eine Art Ausflug. Aber es war mehr als das … viel mehr.

In der Mitte lag, umringt von etlichen der Männer, eine Frau. Sie war nur mit einem Rock bekleidet, der bis zu ihren Hüften hochgeschoben worden war. Und im Halbdunkel der Bäume im Hintergrund waren leblose Männer und Frauen zu erkennen, die an Ästen aufgehängt worden waren. Es mussten rund ein Dutzend sein. Der Anblick wirkte sehr unwirklich, fast wie eine Kunst-Installation, das Produkt einer besonders grauenerregenden Fantasie. Aber das war keine Kunst. Das war kein Fantasieprodukt.

»Oh mein Gott«, stieß ich mehrfach hervor.

Dann sah ich mir das Foto etwas genauer an und suchte nach »unserem Freund« Petrović .

Ziemlich genau in der Mitte des Bildausschnitts stand ein großer, breitschultriger Mann. Er hatte sich den Schädel rasiert und trug Tarnkleidung und Kampfstiefel. Er hielt etwas in der Hand … einen kleinen, vermutlich metallischen Gegenstand mit mehreren Spitzen. Möglicherweise ein Wurfstern.

Joe sagte: »Das ist er.«

»Meinst du wirklich?«

»Es gibt eine Bildunterschrift zu dem Foto. Ich habe sie übersetzt: ›Oberst Slobodan Petrović mit seinen Männern nach der Eroberung der bosnischen Stadt Djoba. Petrović gilt als Meister im Umgang mit den Shuriken genannten Wurfsternen.‹«

»Woher stammt das Foto?«, wollte ich wissen.

»Anscheinend hat es einer der Soldaten gemacht. Es wurde im Prozess gegen die Oberkommandierenden der serbischen Armee verwendet. Die Bildunterschrift wurde im Verlauf des Prozesses ohne Namensnennung hinzugefügt. – Und das da habe ich auch gefunden«, fuhr Joe fort. »Die Aussage eines serbischen Soldaten während Petrović s Verhandlung. Ich zitiere: ›Oberst Petrović und die anderen Offiziere haben die Hinrichtungen regelmäßig beobachtet. Und ich habe Gerüchte gehört, dass sie manchmal im Wald auf Opferjagd gegangen sind. Aber das habe ich nie gesehen, nur gehört.‹«

Joe sah mich an.

»Du hast es selbst gesagt, Joe. Nach der Entdeckung von Adeles Leichnam hast du gesagt, dass das auf dich wirkt wie das Werk einer Bande. Und dann liegt es doch nahe, Petrović als Bandenführer zu betrachten.«

»Das sehe ich auch so«, erwiderte er. »Aber jetzt kommt die Pointe. Der Zeuge hat auch gesagt: ›Oberst Petrović war bekannt dafür, dass er gern Wurfsterne benützt und dass er wirklich gut damit umgehen kann.‹«

Ich warf mich gegen die Rückenlehne. War das ein Beweis? Waren das wirklich belastbare Indizien gegen den Mann, der Carly Myers und Adele Saran mit Wurfsternen verletzt und sie anschließend erhängt hatte? Welchen Wert hatte die Aussage eines namenlosen Zeugen, der Petrović vielleicht nur deshalb angeschwärzt hatte, um das Gericht milde zu stimmen? Selbst der Bericht über die Menschenjagden im Wald war ja durch nichts sonst belegt.

Joe und ich sprachen darüber und kamen zu dem naheliegenden Schluss, dass weder das SFPD noch das FBI diese in Europa begangenen und von namenlosen Zeugen benannten Verbrechen näher untersuchen konnten. Darüber hinaus gab es immer noch keine direkte Verbindung zwischen Petrović und diesen Wurfsternen oder irgendwelchen erhängten Mordopfern in den USA .

»Sogar von einem Anfangsverdacht sind wir meilenweit entfernt«, sagte ich.

»Genau das meint Steinmetz auch. Aber jetzt komme ich, und ich behaupte: Wir sind der Überführung dieses Drecksacks einen ganzen Schritt näher gekommen.«

90 Der Schmerz nagte und zerrte so lange an Anna, bis sie keine andere Wahl mehr hatte, als aufzuwachen und die Augen aufzuschlagen.

Um sie herum war nur Finsternis, sodass sie zunächst glaubte, sie sei blind.

Die Panik trieb ihr den Schweiß aus den Poren, und einen Augenblick lang vergaß sie sogar zu atmen.

Was ist bloß passiert? Wo bin ich?

Die Schmerzen waren kaum auszuhalten. Sie gingen von ihrem Hinterkopf aus und schienen sich überall hin auszubreiten. Als die Erinnerung schließlich einsetzte, blieb ihr das Herz stehen.

Sie war eine Gefangene. Schon wieder.

Mithilfe des schmalen Lichtstreifens unter einer Tür konnte sie erkennen, dass sie in einem kleinen Zimmer auf einem Bett lag.

Wie bin ich hierhergekommen?

Ein Gefühl, als würde sie fliegen, huschte durch ihren Geist, dann Bilder aus dem Tesla, voller Geschwindigkeit und Freiheit. Sie hatte vor Petrović s Haus geparkt. Dann tat sich eine gähnende Leere in ihrer Erinnerung auf. Irgendetwas war passiert.

Die Kopfschmerzen raubten ihr fast den Verstand.

Sie musste nach einem heftigen Schlag das Bewusstsein verloren haben, jedenfalls konnte sie sich an gar nichts mehr erinnern. Trotzdem versuchte sie es und zerrte mit aller Macht an den Nebelschwaden, die ihren Geist umhüllten. Bis sie von den unregelmäßigen Atemzügen neben ihr in die Gegenwart geholt wurde.

Sie blickte sich um und suchte nach einem Ausweg aus dem kleinen Raum. Doch es gab keine Fenster, nur eine Tür und diesen schmalen Lichtstreifen darunter.

Das reichte, um zu sehen, dass ihre Kleider im ganzen Zimmer verstreut worden waren. Seine Kleider lagen aufgestapelt neben dem Bett.

Obwohl sie nichts im Magen hatte, musste sie würgen und schlug die Hand vor den Mund. Sie befahl sich, still zu liegen, zu atmen und nachzudenken. Nach einer gewissen Zeit musterte sie den Mann im Bett und versuchte, ihn einzuschätzen … wie stark er war, wie betrunken, wie bedrohlich.

Er war nicht besonders groß, aber nach allem, was sie sehen konnte, ziemlich muskulös, so wie die Soldaten in diesem Haus in Djoba. Anna hatte das »Hotel« überlebt, weil sie sich auf die Zukunft konzentriert hatte, auf die Freiheit und darauf, was sie ihren Vergewaltigern eines Tages antun würde.

Was sie Petrović antun würde.

Sie setzte sich langsam auf, und der Mann neben ihr regte sich, hörte kurz auf zu atmen, schlang den Arm um sie und wachte auf.

Er sah sie an.

»Was?«, fragte er.

»Ich muss mal«, sagte sie.

Er zeigte zur Tür, drehte sich zur Wand und schlief weiter.

Anna zog sich im Dunkeln an. Sie konnte weder ihre Handtasche noch ihr Handy finden, aber die Tür war nicht verschlossen. Sie nahm die Schuhe in die Hand und schlich hinaus auf den Flur. Rechter Hand lag das Badezimmer, und dort brannte ein Nachtlicht. Sie trat ein und machte die Tür hinter sich zu. Es gab kein Schloss.

Sie drückte auf den Schalter neben der Tür, und das Deckenlicht flammte auf. Mit klopfendem Herzen, jederzeit bereit, aufzuspringen, sollte die Tür sich öffnen, pinkelte Anna und stellte sich dann vors Waschbecken.

Am Spiegel klebte ein Notizzettel.

Darauf stand in großen, schwarzen Blockbuchstaben auf Bosnisch:

»ANNA . STARA PRAVILA JOŠ UVIJEK PRIMJENJUJU . ZNAŠ .«

Das bedeutete: »Die alten Regeln gelten weiter. Du weißt Bescheid.«

Unterzeichnet war der Zettel mit »SK «.

91 »Anna. Die alten Regeln gelten weiter. Du weißt Bescheid. SK .«

Sie kannte Petrović s Regeln sehr wohl.

Gehorche. Wenn nicht, bringen wir dich mit Freuden um.

SK . Slobodan Petrović hatte die Regeln gemacht.

Bilder zuckten vor ihrem inneren Auge auf, Gesichter von Frauen, die sie aus der Schule, vom Markt oder aus der Nachbarschaft gekannt hatte: Dalila und ihre Mutter Amela. Ihre beste Freundin Uma und Zuhra, die kleine Schwester ihres Mannes. Die Mädchen, die sich gegen die Soldaten gewehrt hatten, waren ebenso ermordet worden wie die, die sich zu einer Kugel zusammengerollt und aufgegeben hatten.

Diejenigen, die schnell gelernt und gehorcht hatten, sprachen nicht einmal mit den anderen Frauen über das, was sie zu erdulden gehabt hatten. Was würde es bringen, sich zu beklagen? Sie mussten den nächsten Tag überleben und darauf hoffen, dass sich irgendwann eine Möglichkeit zu entkommen auftat.

Sie und Dalila und einige andere waren klug gewesen, hatten überlebt und waren nach dem Ende des Krieges freigekommen. Aber das hier, das war Amerika. Hier herrschte kein Krieg. Und doch war sie jetzt wieder in so einem Haus gelandet.

Anna wusch sich mit heißem Wasser das Gesicht und wusch sich weiter, während Gedanken an ihre Gefangenschaft in Djoba in ihr hochkamen. Immer wieder drängte sich eine unauslöschliche Erinnerung in den Vordergrund. Die Männer, die Uma beschimpft hatten, bevor sie sie erschossen hatten. Uma hatte nicht geweint, sie hatte nicht einmal eine Hand gehoben. Sie hatte sterben wollen.

Mit zitternden Fingern trocknete Anna sich ab.

Dann nahm sie den Zettel vom Spiegel und blickte sich in die Augen. Sie war älter geworden, seitdem sie ihr Gesicht das letzte Mal gesehen hatte.

Ihre Augenlider hingen herab, und ihre Mundwinkel waren vor Angst und Schmerz ebenfalls nach unten gebogen. Sie streifte die Haare zurück. Die Narbe war dunkelviolett verfärbt, und hinter ihrem Ohr ertastete sie Blut.

Sie ließ die Haare wieder los und sah für einen kurzen Augenblick ihr jüngeres Ich im Spiegel aufblitzen. Ihr strahlendes Lächeln, als sie sich für die Hochzeit fertig gemacht und Puder auf ihre makellose Haut getupft hatte.

Tränen füllten ihre Augen, und sie ließ erneut das warme Wasser laufen und weinte in den Strahl, schrubbte mit aller Kraft und versuchte, das alles wegzuwaschen, während sie gleichzeitig jeden Augenblick damit rechnete, dass die Tür aufgestoßen wurde und sie Schläge empfangen würde.

Was wäre das für ein Gott, der zulassen würde, dass sie erneut geschändet wurde?

Sie dachte an Joes zahlreiche, ernsthafte Ermahnungen und an ihre eigene, überdimensionale Arroganz.

Sie hatte Joe getäuscht und Petrović beschattet, anstatt abzuwarten, bis Joes schwer bewaffnete Kollegen ihre Arbeit machten.

Sie war also ganz alleine schuld an ihrer Situation.

Darüber war sie so erschüttert, dass sie ihren Anblick nicht mehr länger ertrug. Sie machte den Arzneischrank auf und entdeckte darin eine Flasche mit Schmerztabletten. Sie kippte sich die maximale Dosis in eine zitternde Hand, schluckte und steckte sich noch mehr Tabletten in die Tasche.

Dann schaltete sie das Licht aus und öffnete leise die Badezimmertür. Am Ende des kurzen Flurs befand sich eine weitere Tür und dazu eine Öffnung, die in ein anderes Zimmer führte.

Anna schlich auf Zehenspitzen näher und trat, ohne zu wissen, was sie erwartete, über die Schwelle.

92 Anna suchte eigentlich nur den Ausgang, aber nachdem sie das Wohnzimmer betreten hatte, konnte sie nicht anders, als dessen riesige Ausmaße und die hohe Decke zu bestaunen. Ein übergroßer, stumm geschalteter Fernseher neben einem offenen Kamin fungierte als Lichtquelle.

Auf dem Bildschirm liefen Nachrichten, irgendein internationaler Sender, der die Uhrzeit in diversen Großstädten in der unteren Ecke anzeigte. Anna wartete ab, bis dort San Francisco, 3.15 Uhr zu lesen war.

Ganz sicher war sie sich nicht, aber sie meinte, sich zu erinnern, dass es Freitagabend gewesen war, als sie das Bewusstsein verloren hatte.

Sie hatte vor Petrović s Haus in dem Tesla gesessen, jederzeit bereit, ihm überall hin zu folgen. Dann war sie von hinten so heftig gerammt worden, dass sie aus dem Sitz und gegen das Lenkrad geschleudert worden war. Fuchsteufelswild war sie aus ihrem beschädigten Leihwagen ausgestiegen, doch beim Anblick des serbischen Soldaten in dem blauen Escalade war sie erstarrt.

Jetzt konnte sie sich wieder erinnern, sah ihn ganz genau vor sich. Er war in diesem Haus in Djoba gewesen. Er hatte sie mit einem Stuhlbein verprügelt und dann … Sie wollte nicht daran denken.

Vermutlich war er jetzt auch hier.

Mit einem Mal wurde Anna schwindelig, und ihre Knie gaben nach. Sie stützte sich an der Wand ab, sank zu Boden und blieb so lange liegen, bis sie sich wieder kräftig genug fühlte, um aufzustehen.

Wo war sie? Beobachtete er sie gerade?

Sie musste hier weg. Sie musste sofort verschwinden.

Anna sah sich in dem düsteren Zimmer um, ließ den Blick über die Möbel zu den abgedunkelten Fenstern schweifen, dann wieder zurück zum Sofa, wo sie eine schemenhafte Gestalt sitzen sah. Sie hatte die Arme um ihre hochgezogenen Knie geschlungen.

Großer Gott, nein. War er das?

Nein. Das war eine Frau.

Noch eine Gefangene.

Anna flüsterte: »Hallo?«

Die Frau auf dem Sofa winkte sie näher zu sich.

»Ich bin Susan«, sagte sie. »Wir dürfen nicht miteinander reden, darum müssen wir uns beeilen und leise sein.«

93 Anna setzte sich neben Susan, und während der folgenden drei Stunden blieben sie nahezu regungslos so sitzen, während ihre Körperseiten sich von den Schultern über die Hüften bis zu den Oberschenkeln berührten.

»Was ganz wichtig ist, Anna«, sagte Susan. »Wir müssen ruhig bleiben.«

»Ich weiß«, erwiderte Anna. »Zeit gewinnen.«

Susan erläuterte ihr die täglichen Abläufe, nannte ihr die Namen der Männer, die sie bewachten, die kochten, die sie misshandelten, und Anna erkundigte sich nach Petrović . Wohnte er hier? Wie oft kam er zu Besuch?

»Petrović ? Nie gehört. Der Boss heißt Tony. Antonije Branko.«

»Das ist er. Tony. Der Name ist falsch. Susan, der Mann ist ein Kriegsverbrecher. Ich kenne ihn noch aus Bosnien. Weißt du, ob er gestern Nacht bei mir war?«

Susan antwortete: »Nein, gestern war ich an der Reihe. Er war zwar in deinem Zimmer, aber du warst bewusstlos. Er hat gesagt, dass es ihm mehr Spaß macht, wenn die Mädchen sich ein bisschen wehren. Du hast Junior abgekriegt. Dem wäre es sogar egal, wenn du tot wärst.«

Tränen liefen Anna übers Gesicht, aber sie redete trotzdem weiter. Sie erzählte Susan, dass sie Tony als Oberst Slobodan Petrović kennengelernt hatte, und dass er ihre Heimatstadt in Bosnien dem Erdboden gleichgemacht hatte.

Susan nahm ihre Hand, während Anna berichtete, was sie alles verloren und was sie während der Monate in diesem »Vergewaltigungshotel« alles erduldet hatte. »Es war so wie hier, nur mit Schießereien und Bombenangriffen. Ich habe in Petrović s Steakhaus einen Mann gesehen, der für ihn arbeitet. Er trägt einen kurzen, grauen Vollbart. Er …« Anna hielt inne, um ihre Tränen zu unterdrücken. Dann sagte sie: »Er kennt mich aus Djoba.«

»Marko«, erwiderte Susan. »Der ist ein Sadist. Na ja. Sind sie alle.«

Susan berichtete Anna von jenem verhängnisvollen Abend, als sie zusammen mit ihren Freundinnen von Tony und Marko entführt worden war. Wie Carly dann ausgeflippt war und Tony sie ermordet hatte.

»Anschauungsunterricht, hat Tony das genannt. Wir haben die Lektion schnell gelernt«, fuhr Susan fort. »Dann hat Tony gesagt, dass eine von uns auf einen Ausflug mitkommen darf. Er hat eine Münze geworfen, und Adele hat gewonnen. Ich wäre wahnsinnig gerne selber mitgekommen, aber ich konnte auch nicht sauer auf sie sein. Tony hat ihr frische Kleider gebracht und ist dann mit ihr weggefahren. Das ging alles ganz schnell, und sie haben sie laufen lassen.«

»Meinst du etwa Adele Saran?«, hakte Anna nach.

»Woher weißt du das?«

»Es tut mir leid, Susan. Sei froh, dass du nicht mitgefahren bist.«

Anna berichtete Susan, was sie in den Nachrichten gesehen hatte. Dass Adele ermordet und an einem Baum aufgeknüpft worden war. Susan schlug die Hände vor den Mund und fing an zu weinen. Anna legte ihrer neuen Freundin die Arme um die Schultern, und dann klammerten sie sich, vereint in lautloser Trauer, aneinander.

Als sie wieder sprechen konnte, sagte Susan: »Ich weiß nicht, wieso ich Tony überhaupt geglaubt habe. Ich dachte, wenn ich besonders nett zu ihm bin … Ich war so bescheuert.«

»Du hattest immer noch Hoffnung«, sagte Anna. »Die hatten sie noch nicht zerstört.«

Und sie fragte sich insgeheim, ob sie jetzt noch Hoffnung haben durften.

Während die Männer noch schliefen, saßen Susan und Anna in der Dunkelheit beisammen und überlegten, was sie tun mussten, um zu entkommen. Gewalt, Hinterlist oder Charme, nichts wurde ausgeschlossen, alles erwogen.

Gemeinsam nahmen sie die Eingangstür unter die Lupe, was Susan zuvor schon öfter gemacht hatte. Vielleicht hatten die Schweine dieses Mal vergessen, abzuschließen. Aber sie hatten kein Glück. Die abgedunkelten Fenster waren ebenfalls verriegelt. Sie suchten in den Jackentaschen im Foyer nach Handys, aber vergeblich. Die Messer lagen in abgeschlossenen Schubladen.

Um sechs Uhr morgens gingen Susan und Anna zurück in ihre Zimmer und legten sich wieder neben ihre Entführer.

94 Kurz vor 12.00 Uhr mittags statteten Conklin und ich der Taqueria del Lobo einen Besuch ab, um Mr. Martinez mitzuteilen, dass das Labor seinen SUV schon wieder beschlagnahmt hatte.

Conklin stieß die Tür auf, und wir landeten mitten in einer lautstarken Schimpftirade.

Martinez stand im vorderen Teil des Ladens und war gerade dabei, vor den Augen und Ohren zahlreicher Gäste Lucinda Drucker zusammenzustauchen.

»Ich hab’s dir gesagt, Lucy. Ich hab dich gewarnt. Und jetzt hast du mein Auto deinem Freund, diesem Riesenarschloch gegeben, und das verdammte Ding ist immer noch nicht wieder da und deshalb schmeiße ich dich jetzt raus. Ich rufe die Polizei … oh. Hola , Detectives. Da ist sie ja schon.«

Ich streckte ihm den Durchsuchungsbeschluss entgegen und verkündete ihm die schlechte Nachricht.

»Mr. Martinez, wir haben Ihr Fahrzeug am Schauplatz eines Verbrechens gefunden.«

»Noch eins? Dieses Arschgesicht. Kapierst du jetzt, was ich dir die ganze Zeit sage, Lucy? Du bist so bescheuert!«

Lucinda Drucker brach in Tränen aus. »Mr. Martinez, bitte. Ich brauche den Job.«

Conklin unterbrach das Gebrüll und das Geheule und sagte: »Ah, Ms. Drucker. Ich müsste Sie mal kurz sprechen. Draußen.«

Er führte die schluchzende Frau aus dem Laden, und ich zog Martinez hinter den Tresen in Richtung Küche. Während ich ihm das Gleiche sagte, was Conklin auch Lucy mitzuteilen hatte, behielt ich die Freundin des verstorbenen Denny Lopez durch die Schaufensterscheibe im Blick.

Ich sah Conklin mit ihr sprechen, sah, wie sie ruckartig und mit entsetzter Miene vor ihm zurückwich. Sie hob die Hände, als wollte sie sagen: Lassen Sie mich in Ruhe. Mein Partner streckte die Hand nach ihr aus, aber sie stieß ihn weg und wich noch weiter zurück. Dann drehte sie sich um und stürmte los, rannte direkt vom Bürgersteig in den fließenden Verkehr.

»Neeeiiiin!«, schrie ich. Sie konnte mich nicht hören, da ich immer noch hinter dem Tresen stand, aber Conklin brüllte ebenfalls etwas und war bereits losgerannt. Doch Lucy war schneller. Ich rannte nach draußen und war auf dem Bürgersteig, als das ganze Drama seinen Lauf nahm.

Hupen dröhnten. Irgendjemand rief: »Pass auf!«

Ein Wagen, der in nördliche Richtung unterwegs war, bremste mit quietschenden Reifen und erfasste die junge Frau. Sie wurde durch die Luft geschleudert und landete auf der Motorhaube eines parkenden Fahrzeugs auf der anderen Straßenseite. Der Aufprall hörte sich fürchterlich an, aber damit war es noch nicht zu Ende. Mehrere Autofahrer verloren die Kontrolle über ihre Wagen, und es krachte und knirschte ununterbrochen.

Ich rannte zu unserem Streifenwagen, griff nach dem Mikrofon und gab die Adresse an die Funkzentrale durch.

»Notärzte und Sanitäter hierher, aber schnell. Und ich brauche Verstärkung.«

Inzwischen war Conklin bei Lucy angekommen. Ich versuchte ebenfalls, die Straße zu überqueren, und hörte, wie er sie ansprach und ihr ein paar tröstende Worte sagte. Erleichtert sah ich, wie sie versuchte, sich aufzurichten.

Doch das Chaos setzte sich fort. Die Fahrerin des Wagens, der Lucy erfasst hatte, war völlig in Panik geraten, und ihre Kinder brüllten herzzerreißend.

Ein Krankenwagen setzte zahlreiche Notärzte und Sanitäter ab. Streifenwagen sperrten die Straße. Ich schilderte meinen Kollegen den Verlauf der Kollision, ließ mir dann von Martinez Lucys Handtasche geben und reichte sie einem der Sanitäter.

Als Lucy auf einer Trage in den Notarztwagen geschoben wurde, standen Conklin und ich vor der Taqueria.

»Weißt du, was sie gesagt hat?«, wandte Conklin sich an mich.

»Keine Ahnung.«

»Ich kenne Denny. Er war ein guter Mensch und er hat sich um mich gekümmert. Ohne ihn will ich nicht mehr leben. Das ist es einfach nicht wert.«

95 Jake Tuohy saß in Verhörzimmer 2, allerdings unter Protest.

Wir hatten ihn einbestellt, weil wir eine Aussage zum Tod von Dennis L. Lopez und der Entdeckung seines Leichnams von ihm haben wollten. Er machte uns deutlich, dass er von alldem so langsam die Schnauze voll hatte und dass ihm seine Bürgerpflichten gestohlen bleiben konnten.

»Wir wollen Ihnen doch nicht die Fingernägel ausreißen, Jake. Wir brauchen nichts weiter als Ihre Aussage, für unsere Akten«, versuchte Conklin zu erklären. »Sagen Sie uns einfach, was Sie gesehen, getan und gesagt haben. Ihre Aussage wird aufgezeichnet. Das ist praktisch dasselbe, als würden Sie unter Eid stehen.«

»Ich hatte nicht vor, Sie anzulügen, Officer Oberarsch.«

»Inspektor«, korrigierte Conklin ihn. »Nicht Officer.« Er lächelte. Ungerührt, wie immer.

Tuohy fuhr sich mit den Fingern durch seinen hufeisenförmigen Haarkranz und starrte an die Decke.

»Ich sitze in meinem Liegestuhl im Büro und schlafe«, sagte er dann. »Es klingelt. Ich sage ›Ach, du Scheiße‹, also, nur zu mir selbst, damit das klar ist. Ich war allein.«

»Und weiter?«, wollte ich wissen.

Irgendwie schaffte es Tuohy, dass alles in seiner Nähe schmuddelig wirkte. Selbst dieses kahle, sachliche, kleine Verhörzimmer, das jeden Abend gründlich gereinigt wurde, fühlte sich schmierig und überschwemmt von Krankheitserregern an.

»Tja«, fuhr er fort, »und weil niemand gesagt hat: ›Schlaf weiter. Ich mach das schon‹, bin ich eben aufgestanden und rausgegangen. Da stand diese Hure am Tresen und hat geklingelt. Ich hab sie davor schon mal mit Denny gesehen. Sie nennt sich Daisy Cakes oder so ähnlich. Aber Frauen aus ihrer Branche frage ich grundsätzlich nicht nach dem Ausweis.«

»Erzählen Sie weiter«, forderte Conklin ihn auf. »Es hat geklingelt, und Daisy stand vor der Tür.«

»Sie sieht noch übler aus als sonst«, sagte Tuohy. »Sie hat verheulte Augen. Sie sagt, dass Denny tot ist. Sie will unbedingt, dass ich mitkomme, also begleite ich sie und sehe seine Leiche. – Ich denke mir: Wenn sie ihn umgebracht hätte, dann hätte sie mich bestimmt nicht dazugeholt, oder? Also sage ich zu ihr, dass ich die Polizei rufe und dass sie in meinem Büro warten soll. Sie sagt ›Okay‹. Ich schaue mir diesen toten Versager an und rufe die Notrufzentrale an und sage der Frau, dass sie Ihnen Bescheid sagen soll, Officer Boxer. Und fragen Sie mich gar nicht erst, ob ich den Kerl umgebracht hab. Ich hatte keinen Grund, und außerdem hab ich geschlafen.«

»Hatte Daisy irgendeine Erklärung für das, was Lopez zugestoßen ist?«, wollte ich wissen.

»Nur das, was ich Ihnen erzählt hab. Sie war fertig mit ihrem Freier. Sie ruft Dennys Handy an. Er soll eigentlich in seinem Taco-Mobil auf sie warten, aber er geht nicht ran. Sie zieht sich an und wartet beim Auto. Dann ruft sie ihn noch mal an und hört, wie sein Handy klingelt, geht zu den Verkaufsautomaten und findet ihn dort. Dann läuft sie ins Büro, und da wären wir wieder am Anfang. Sie erzählt mir alles. Ich rufe den Notruf an und frage nach Ihnen. Und jetzt sitze ich hier.«

Conklin sagte: »Haben Sie eine Vermutung, wer das getan haben könnte?«

»Nein.«

»Haben Sie irgendwelche verdächtigen Gestalten hier in der Nähe bemerkt?«

»Hier sehen alle irgendwie verdächtig aus. Aber Jake Tuohy spielt jetzt nicht mehr länger den Fußabtreter für alle und jeden. Ich kündige, und dann ziehe ich nach Irland. Da kenne ich ein paar Leute. Das teile ich Ihnen hiermit mit, ganz offiziell. Bloß, damit Sie sich nicht wieder aufregen. Ich ertrage diesen Job nicht mehr. Er hat mir von Anfang an nicht gefallen, aber inzwischen habe ich zu viele Leichen gesehen und zu viele Stunden hier in diesem Zimmer gehockt.«

Conklin fragte ihn, ob er schon eine Adresse habe, wo er erreichbar wäre.

»Irgendwo in Dublin. Ich schicke Ihnen eine E-Mail.« Und damit erhob er sich von seinem Aluminiumstuhl, sagte: »Auf Wiedersehen und viel Glück«, und ging zur Tür.

Conklin sagte: »Noch eine Sache, Tuohy. Und das ist wirklich wichtig: Sie fliegen ganz bestimmt nicht nach Irland. Nicht ohne unsere Erlaubnis.«

»Ach, stehe ich jetzt etwa unter Verdacht? Wollen Sie das damit sagen?«

»Ich will damit sagen: Gehen Sie weiter zur Arbeit. Wie sonst auch.«

Tuohy schnaubte und ließ uns alleine zurück.

Ich sagte: »Der war gut, Richie. Bin gespannt, wie du das seinem Anwalt erklären willst. Oder sonst irgendjemandem.«

Mein Partner lachte: »Aber es hat sich gut angehört.«

Das fand ich auch.

96 Als Conklin und ich wieder in den Bereitschaftsraum kamen, wurden wir bereits erwartet. Jacobi war da, und mit ihm eine Frau, die er uns als Susan Jones’ Schwester vorstellte. Sie hieß Ronnie Hooks.

»Ms. Hooks«, sagte er, »Sergeant Boxer ist unsere leitende Ermittlerin in diesem Fall. Sie ist unsere fähigste Beamtin.«

Ich gab der Frau die Hand, stellte ihr Conklin vor, und dann gingen wir zu dritt wieder zurück ins Verhörzimmer 2.

Ich schätzte Ronnie Hooks auf Anfang vierzig. Sie hatte perfekt manikürte Hände, eine perfekt sitzende Frisur und trug einen knackigen, roten Anzug, eine funkelnde Halskette und einen Ehering.

Conklin schob ihr einen Stuhl hin, und nachdem wir uns alle gesetzt hatten, fragte Conklin sie, wie es ihr gehe.

»Nicht gut«, lautete ihre Antwort. »Überhaupt nicht gut.«

»Wir sind ganz Ohr«, sagte ich.

»Susan und ich, wir sind wie Zwillinge, nur, dass ich zehn Jahre älter bin. Sie ist meine kleine Schwester, aber wir telefonieren normalerweise jeden Tag. Nur letzte Woche ausnahmsweise nicht … Marty und ich sind gerade erst aus Peru zurückgekommen. Wir waren zwei Wochen lang in einer sehr abgelegenen Gegend unterwegs. Als ich dann wieder mal WLAN hatte, habe ich versucht, sie anzurufen, und habe erfahren, was passiert ist. Unvorstellbar. Entführt? Wie kann das denn sein?«

Ihr Blick huschte immer wieder zwischen mir, Conklin, der Spiegelwand und ihren gefalteten Händen hin und her. Es kam mir fast so vor, als stünde sie kurz vor einem Nervenzusammenbruch.

Außerdem hatte ich eine ziemlich klare Vorstellung davon, weshalb sie von sich aus zu uns gekommen war und worauf das Ganze hinauslief. Sie würde uns fragen, wieso wir Susan noch nicht gefunden hatten. Sie würde wissen wollen, ob Susan bereits tot war oder ob sie eine Belohnung für ihre Rettung aussetzen konnte. Sie würde vielleicht auch wütend werden und uns drohen, mit einer herzzerreißenden Geschichte über ihre Schwester und die Unfähigkeit des San Francisco Police Department an die Öffentlichkeit zu gehen.

Doch dann zauberte Ms. Hooks eine große Überraschung aus dem Hut.

»Susan ist eine gute Lehrerin, aber für die Miete, das Auto und ab und zu einen vernünftigen Haarschnitt hat ihr Gehalt einfach nicht gereicht.«

Ich sagte nur: »Mm-hmm.«

»Sie hat sich nebenbei noch ein bisschen was dazuverdient«, sagte Hooks.

»Mit Nachhilfe und so?«, erkundigte sich Conklin. »Sie ist doch Klavierlehrerin, oder nicht?«

Hooks senkte den Blick, starrte auf ihre gefalteten Hände und sagte: »Sie macht aber auch Erotik-Tanz.«

Mir klappte buchstäblich der Unterkiefer herunter. Susan Jones war Stripperin? Doch Hooks sah mich nicht an. Sie wollte jetzt nur noch ihre Geschichte loswerden.

»Susan hat gelegentlich in einem bestimmten Club gearbeitet«, sagte sie. »Hat mir nie den Namen verraten, und ich habe sie nie nach Einzelheiten gefragt, weil ich das nicht gut fand. Ich hatte auch Angst um sie, aber sie war schon immer ziemlich stur, und ich habe kein Recht, über ihre Entscheidungen zu urteilen. Außerdem hat sie gesagt, dass dieser Club ein ziemlich gepflegter Laden ist. Pfft.« Ronnie stieß ein freudloses Lachen aus. »Die Gäste wären Geschäftsleute, hat sie gesagt.«

Wenn meine Schwester Tänzerin gewesen wäre, hätte mich die Tatsache, dass die Zuschauer Jacketts und Krawatten trugen, nicht sonderlich beruhigt, aber Ronnie Hooks war noch nicht fertig.

»Was ich besonders beunruhigend fand, war, dass der Besitzer des Clubs sich als eine Art väterlicher Drogendealer gibt«, fuhr sie fort. »Susan hat mal gesagt: ›Er hilft jungen Frauen, die in Amerika ein neues Leben beginnen wollen. Oder solchen wie mir, die Geld brauchen.‹ Manche dieser Frauen haben nur getanzt, so wie Susan. Aber es gab auch andere …«

Sie machte eine Handbewegung, die wohl besagen sollte, dass sie das Wort »Prostituierte« nicht aussprechen wollte.

»Ronnie, nur damit ich Sie wirklich richtig verstehe«, schaltete ich mich ein. »Sie vermuten also, dass Susan neben ihrer Tätigkeit als Lehrerin auch noch als Tänzerin gearbeitet hat?«

Ich sah ein Ja in ihrem überaus ängstlichen Blick.

»Der Oberboss hat ihr Geld geliehen, und sie musste es abarbeiten. So hat sie es mir jedenfalls erzählt. Aber jetzt glaube ich, dass er … dass er sie damit unter Kontrolle bekommen hat.«

»Ronnie, die nächste Frage ist wirklich außerordentlich wichtig. Hat Susan Ihnen den Boss oder sonst jemanden aus dem Club jemals beschrieben?«

»Ich glaube, er stammt vom Balkan oder so. Sie hat ihn immer nur den ›Oberboss‹ genannt, manchmal auch Mr. Big. Aber einmal habe ich mitbekommen, wie sie am Telefon den Namen Marko verwendet hat. Und dann hat sie mal von einem Super K gesprochen, was immer das sein soll.«

Mein Herz blieb für einen Moment stehen, und Conklin sah mich an. »Super K«, so wurde die Droge Ketamin auf der Straße genannt. Aber für mich hatte der Begriff noch eine andere Bedeutung.

Ich sagte: »Kann es sein, dass der Oberboss Branko heißt? Hat Susan irgendwann einmal diesen Namen erwähnt?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Susan hatte Angst vor ihm, und sie wollte nicht, dass ich mich irgendwie einmische. Aber das habe ich trotzdem gemacht. Sie hat mir geschworen, dass sie weder mit ihm noch mit sonst jemandem dort Sex hatte, also habe ich ihr Geld gegeben, damit sie diesen Verbrecher auszahlen kann, bevor es so weit kommt. Aber ich schätze, es war wohl zu wenig.«

Ich versicherte Ms. Hooks, dass die Polizei für die Suche nach Susan sämtliche verfügbaren Ressourcen einsetzte, und dass ich sie persönlich verständigen würde, sobald wir neue Informationen bekamen.

Das war nicht das, was Susan Jones’ Schwester hören wollte. Mit verkniffener Miene griff sie nach ihrer Handtasche. Conklin machte ihr die Tür auf. Auf halber Strecke zu den Fahrstühlen drehte sie sich um und kam zurück. Tränen liefen ihr übers Gesicht.

Sie sah mich an und sagte: »Hören Sie. Ich will Ihnen das eigentlich gar nicht sagen. Susan hat es mir ausdrücklich verboten. Als wir uns das letzte Mal gesehen haben, hat sie gesagt: ›Geh nicht zur Polizei.‹ Sie hatte ein Gerücht gehört, das sie in Angst und Schrecken versetzt hat. Angeblich soll Mr. Big Mädchen ermordet haben, die ihre Schulden nicht bezahlen oder nicht mehr arbeiten konnten. Wegen Drogen vermutlich. Susan hat gehört, wie er darüber Witze gemacht hat.«

Dann stürzte sie davon. Ich hörte das Bimmeln der Fahrstuhlglocke, und dann war sie verschwunden.

97 Conklin und ich schrieben gerade unseren Bericht, da kam Jacobi an unseren Schreibtisch und zog sich einen Stuhl heran.

»Wie läuft’s?«, wollte er wissen.

Ich sagte: »Wir brauchen noch mehr Leute, Jacobi. Bei Myers und Saran sind wir keinen Schritt weiter, und bei Lopez auch nicht. Ich fürchte, dass Susan Jones entweder schon tot ist oder es bald sein wird. Gerade eben haben wir von ihrer Schwester noch ein paar sehr interessante Hintergrundinformationen bekommen. Gut möglich, dass wir dadurch eine klarere Vorstellung bekommen, was Petrović vorhat und was er so treibt – wie er sein Geld verdient und wie die drei Frauen ihm in die Falle gegangen sind. Aber trotzdem … Bis jetzt wabert Petrović immer nur als Gespenst irgendwo herum.«

»Ihm ist es eindeutig zu heiß geworden«, ergänzte Conklin. »Er geht uns aus dem Weg und benützt sein Auto für alle möglichen Versteckspielchen. Jedenfalls ist er an den üblichen Aufenthaltsorten nicht mehr anzutreffen, und wir haben nicht genügend Personal, um ihn im Auge zu behalten. Selbst wenn wir ihn erwischen und zu einer Befragung aufs Präsidium bitten würden, hätten wir kein Druckmittel. Es sei denn, an den Gerüchten, von denen Susans Schwester uns gerade erzählt hat, ist vielleicht doch was dran. Könnte aber genauso gut das Produkt einer verzweifelten Fantasie sein.«

Ich machte dem Ganzen ein Ende. »Um also deine Frage zu beantworten: So läuft’s.«

»Das mit Carly Myers ist jetzt wie lange her? Anderthalb Wochen?«

»Elf Tage, Jacobi. Und der Mord an Adele Saran vier Tage. Die Sache mit Lopez ungefähr vierundzwanzig Stunden. Wir können nicht jeden Stein umdrehen, nicht einmal, wenn McNeil und Chi uns unterstützen. Bitte, gib uns mehr Leute.«

»Meine Taschen sind leer, Boxer. Aber ich stehe euch zur Verfügung. Leg los. Welche Verbindung siehst du zwischen dem Mord an Lopez und Tony’s Place?«

»Da muss ich spekulieren«, erwiderte ich. »Lopez ist irgendwie zum Zeugen geworden. Denkbar, dass er mitbekommen hat, wie Petrović den Lehrerinnen einen Drink spendiert hat. Und vielleicht hat jemand beobachtet, wie er mit uns geredet hat.«

»Das würde bedeuten, man hat Lopez beseitigt, bevor er Petrović verpfeifen konnte.«

»Oder er war nur ein zufälliges Opfer«, sinnierte ich weiter. »Vielleicht hat ihn ein Drogensüchtiger abgemurkst, der dringend Bargeld brauchte. Ist vielleicht ein bisschen weit hergeholt, aber so was kommt vor.«

Conklin fügte hinzu: »So oder so, wir können Petrović mit keinem dieser Morde in Verbindung bringen. Alles, was wir zu wissen glauben, ist reine Spekulation.«

Jacobi sagte: »Ich habe morgen früh gleich als Erstes einen Termin beim Polizeichef. Dann gehe ich auf die Knie und flehe ihn um zusätzliche Unterstützung an. Und ihr wisst nur zu gut, dass die Medien uns keine Ruhe mehr lassen werden. Aber wisst ihr was? Geht ihr beiden mal schön zusammen essen und lasst es auf meinen Deckel schreiben.«

»Das ist doch nicht nötig«, wandte ich ein.

»Aber es gibt mir ein besseres Gefühl , okay, Boxer?«

98 Mit knurrendem Magen gingen Conklin und ich über die Straße ins MacBain’s. Wir stellten Burger und Pommes auf einen Tisch in der Nähe der Musikbox und setzten uns.

Sydney füllte unsere Gläser nach. »Lasst euch Zeit.«

Conklin sagte: »Mr. Big Super K, das ist Petrović . Aber ihm einen Mord ans Bein binden? Das ist, als wollte man mit einer Plastikgabel einen Wal harpunieren.«

Ich nickte, klappte meinen Burger auf und kippte mehr Ketchup darauf.

Conklin und ich arbeiteten schon so lange zusammen, dass wir mit wenigen Worten ausdrücken konnten, wofür andere ganze Vorträge brauchten.

Ich sagte: »Lopez. Petrović . Lehrerinnen, die sich als böse Mädchen ein paar Dollar dazuverdienen.«

»Hast du Tuohy das alles abgenommen?«, wollte Conklin wissen.

»Er hat einen ekligen Charakter, aber dumm ist er, glaube ich, nicht. Nicht so dumm jedenfalls, dass er einen Mord begehen und das Opfer an seinem eigenen Arbeitsplatz deponieren würde. Was glaubst du?«

»Ich glaube, Jacobi würde wollen, dass wir ein Bier trinken«, sagte Conklin.

Er hob die Hand, und Sydney sagte: »Ein frisch gezapftes? Kommt sofort.«

»Ich habe Cindy seit drei Tagen nicht mehr gesehen. Es kommt mir länger vor.«

»Geht mir mit Joe genauso.«

Conklin meinte: »Solange die Kriminaltechnik keinen Zusammenhang zwischen Petrović und einem unserer Opfer findet …«

Er musste den Satz nicht zu Ende bringen.

Ich sagte: »Drehen wir die ganze Sache noch mal um, betrachten wir das alles mal aus einem anderen Blickwinkel.«

»Also gut«, sagte er. »Wie wäre es damit? Susan erzählt ihrer Schwester von einem Gerücht: Ein Ausländer mit einem Namen, der kein Name ist, soll ein paar Frauen umgebracht haben. Und wir haben zwei gehängte Frauen und einen Zuhälter, der Verbindung zu einer der beiden Erhängten hatte und erwürgt wurde.«

Jetzt war der Zeitpunkt gekommen, wo ich ihm alles sagen musste, was ich ihm bisher aus Rücksicht auf Joe verschwiegen hatte. »Joe hat Fotos von Petrović in Bosnien gefunden«, fing ich an. »Auf einem davon sind erhängte Gefangene zu erkennen, in Djoba. Und anscheinend kann er ziemlich gut mit Wurfsternen umgehen.«

Conklin, der gerade von seinem Burger abbeißen wollte, verharrte mitten in der Bewegung. Ich hatte ihm bisher nichts von alldem erzählt. Das war Joes Fall. FBI -Ermittlungen. Mein Partner wusste noch nicht einmal von Anna.

»Wurfsterne? Ich bin ganz Ohr«, sagte mein Partner. »Sprich weiter.«

»Ich durfte dir das nicht sagen«, fuhr ich fort. »Aber jetzt musst du es wissen.«

»Sprich«, forderte Conklin mich auf.

»Eine gewisse Anna Sotovina, Überlebende des Bosnienkriegs, hat sich an das FBI gewandt, nachdem sie Petrović in San Francisco gesehen und erkannt hatte.«

»Kann sie ihn mit den Mordopfern in Verbindung bringen?«

»Nein. Aber sie ist überzeugt, dass er sie ebenfalls erkannt hat. Joe ist derselben Meinung. Und jetzt ist Anna seit zwei Tagen verschwunden. Joe bearbeitet den Fall. Er sucht nach ihr und will Petrović ans Leder. Das bedeutet, wir können entweder hier sitzen und abwarten, bis Super K einen Fehler macht, oder aber wir schließen uns mit dem FBI zusammen.«

»Wäre ja nicht das erste Mal. Sie übernehmen den Fall, und wir geben ihnen Kaffee aus.«

»Na und? Wir sollten den Schlächter endlich festnageln, bevor wir die nächste Leiche von irgendeinem Baum schneiden müssen.«

Conklin schnappte sich sein Handy und rief Jacobi an.

Ich schnappte mir meins und rief Joe an.

99 Jacobi hatte ein kleines Wunder bewirkt.

Heute Morgen hatte er zusammen mit Craig Steinmetz, dem Leiter der FBI -Niederlassung, das rote Band zerschnitten und eine gemeinsame Sonderkommission ins Leben gerufen. Conklin und ich hatten mit Joe und seinem Team die Aufgabe, Petrović zu lokalisieren und ihn zur Befragung ins Präsidium zu bringen. Annas Verschwinden hatte uns den hinreichenden Verdacht geliefert, den wir gebraucht hatten.

Petrović war nicht in seinem Haus in der Fell Street. Und der Oberkellner in seinem Restaurant wusste lediglich, dass Tony heute nicht vorbeikommen wollte.

Um 17.00 Uhr, nach einem Arbeitstag voller fruchtloser Sucherei, meldeten die Überwachungskameras auf der Bay Bridge einen Treffer. Petrović s Jaguar. Ein Agenten-Team folgte ihm bis nach Laurel Heights, wo sie ihn jedoch wieder aus den Augen verloren.

Dann entdeckte eine Streifenwagenbesatzung den Jaguar in der Pine Street, vor einem Herrenbekleidungsgeschäft. Ein Zivilbeamter betrat den Laden, blickte sich um und konnte Petrović nirgendwo entdecken. Er zeigte den Angestellten ein Foto von ihm, doch sie behaupteten alle, ihn noch nie gesehen zu haben. Der Beamte und sein Partner nahmen anschließend den ganzen Häuserblock ins Visier, bevor sie die Suche einstellten.

Es schien, als sei Petrović uns schon wieder entwischt und untergetaucht. Unsere Frustration war riesengroß und entlud sich in lautstarkem Gebrüll.

Jetzt war es zwanzig Minuten nach Mitternacht.

Conklin und ich saßen in einem schwarzen Honda in einer hübschen Wohnstraße mit freier Sicht auf den Jaguar. Wir warteten. Conklin saß am Steuer, und ich bediente das Funkgerät, das uns unter ständigem Knacken und Knistern mit der Zentrale sowie den Kolleginnen und Kollegen aus unserer Sonderkommission verband, die an unterschiedlichen Orten in der Nähe verteilt waren.

Joes Team saß in einem Überwachungsfahrzeug in der Geary Street, vier Querstraßen entfernt. Der Lieferwagen war ziemlich verbeult. Auf dem Dach waren mehrere Leitern befestigt, und die Aufschrift auf der Seitenwand lautete KELLYS REPARATURSERVICE . Im Inneren sah es aus wie in einem mit Hightech vollgestopften Raumschiff: Abhörgeräte, eine Satellitenschüssel, ein Periskop und vier Agenten in Handwerkeruniform. So konnten sie jederzeit unauffällig den Wagen verlassen.

Wir waren also mit sämtlichen Augen, Ohren und Stiefeln im Einsatz, aber es gab nicht das Geringste zu berichten.

Die Geschäfte hatten geschlossen. Es herrschte kaum Verkehr. In den Häusern brannte kein Licht. Sechs FBI -Agenten, ein Sondereinsatzkommando sowie Conklin und ich waren auf der Suche nach einem einzigen Mann.

Und der Abend zog sich schon sehr lange hin.

Gerade telefonierte Conklin mit Cindy.

»Ich kann es nicht ändern, Cin. Und ich darf dir offiziell auch überhaupt nichts sagen. Es geht einfach nicht … Das ist mir klar … Das verstehe ich. Verstehst du mich auch? Bleib mal dran.«

Er wandte sich an mich. »Kannst du mit ihr reden?«

»Ist das dein Ernst?«

Ich nahm sein Handy und sagte: »Cindy, es gibt nichts zu berichten. Wir sind mitten in einer Observierung.«

Ein SUV mit defektem Scheinwerfer rollte an uns vorbei. Ein Stück weiter, aber noch vor der nächsten Kreuzung, blieb er mit laufendem Motor stehen.

Ich hob mein Fernglas und sah mir den Wagen, einen Cadillac Escalade, genau an. Aber mehr als die letzten drei Ziffern des Kennzeichens konnte ich nicht erkennen, und selbst bei diesen war ich mir nicht hundertprozentig sicher.

Rich nahm sein Telefon wieder an sich und sagte: »Cindy, wir müssen los. Hab dich lieb.«

Er beendete das Telefonat, und wir sahen, wie die Beifahrertür des SUV geöffnet wurde und ein sehr kräftig gebauter Mann ausstieg. Dann fuhr der Wagen weiter und bog in nördliche Richtung auf die Presidio Avenue ab.

Ich wandte mich wieder dem kräftig gebauten Mann zu, der sich einem grauen Haus mit weißen Zierleisten näherte, das etwa hundert Meter von uns entfernt auf der anderen Straßenseite stand. Im Erdgeschoss befand sich die Garage, und hinter ein paar struppigen Büschen war eine Treppe zu erkennen, die zur Haustür im ersten Stock führte.

Ich konzentrierte mich ganz auf den Mann mit den dichten, grau melierten Haaren und der militärischen Haltung. Er rauchte eine Zigarre.

Jetzt erkannte ich ihn. Endlich, der ersehnte Durchbruch. Das war Slobodan Petrović . Wir hatten ihn im Fadenkreuz.

Ich rief Joe an.

100 Joe meldete sich. »Was gibt’s, Lindsay?«

Ich erwiderte: »Gerade eben hat ein dunkler Escalade mit einem kaputten Scheinwerfer Petrović vor einem Haus in der Pine Street abgesetzt, ungefähr in der Mitte des Häuserblocks. Ich habe die letzten drei Ziffern des Kennzeichens. Petrović betritt das Haus jetzt durch die Vordertür.«

Ich schickte ihm ein Foto von dem Mann und dem Haus, von dessen Existenz wir bis jetzt nicht das Geringste gewusst hatten.

Joe wies alle Einheiten an, sich bereit zu machen. Er bestellte drei Teams zu den nächstgelegenen Kreuzungen und forderte das Sondereinsatzkommando an.

Ich stellte über unseren Bordcomputer den Besitzer des Hauses, das Petrović soeben betreten hatte, fest. Das Ergebnis lautete: Marko Vladic, ehemaliger serbischer Staatsbürger, inzwischen eingebürgerter US -Amerikaner. Er lebte seit fast fünf Jahren in San Francisco und war außerdem der Besitzer eines blauen Escalade.

Mit angehaltenem Atem durchsuchte ich die verschiedenen Datenbanken für verurteilte Straftäter nach Vladic. Falls er dort irgendwo auftauchte, dann hatte Petrović enge Kontakte zu einem aktenkundigen Kriminellen.

Nachdem ich Vladic auch noch in den FBI -Datenbanken vergeblich gesucht hatte, sagte ich zu Conklin: »Er hat keine Vorstrafen, zumindest nicht unter dem Namen Marko Vladic.«

Conklin sagte: »Versuch’s mal mit einer Bildsuche.«

Während Joe den verschiedenen Teams Anweisungen gab und die Größe des abgesperrten Bereichs, eventuelle Hindernisse und Notfallpläne besprach, suchte ich in allen öffentlichen Verzeichnissen, die mir einfielen, nach Vladic, Marko .

Und ich entdeckte ihn.

»Marko Vladic hat eine Ausschanklizenz für einen Stripclub im Tenderloin«, sagte ich zu Rich. »Der Club heißt Skin und liegt in der Larkin Street, Nummer 816. Ist das etwa Petrović s Club? Oder haben wir irgendwelche falschen Schlüsse gezogen? Ist Vladic womöglich Mr. Big? Ist er derjenige, der Susan in der Hand hat?«

»Ich kann es kaum erwarten, ihn genau das zu fragen.«

Ich hob den Blick und sah den Panzerwagen des Sondereinsatzkommandos am oberen Ende des Häuserblocks zum Stehen kommen. Er war jederzeit bereit, die Pine Street entlang bis vor das Haus mit der Nummer 3045 zu rollen. Ich hätte eigentlich sehr gerne noch gewusst, welche Lizenzen das Skin hatte und ob sie schon einmal gegen Auflagen verstoßen hatten.

Aber dazu kam ich nicht mehr.

Kurz nach unserem Telefonat sah ich, wie Joes Fahrzeug sich ein Stück vor uns in eine Parklücke schob.

Erst als Joe und sein Partner vor dem grauen Haus standen, verließen Conklin und ich auch unseren Honda. Ich streifte meinen SFPD -Anorak über die Kevlarweste und zog meine Dienstwaffe. Als Conklin so weit war, liefen wir quer über die Straße und rannten hinter Joe und Rob Diano die Außentreppe empor.

Die Eingangstür des Hauses war dunkelgrau gestrichen und besaß einen Spion sowie einen Bronzeklopfer in Faustform. Joe war zwar der Kopf des FBI -Teams, aber weil der Einsatz unter Führung des SFPD stattfand, war ich die leitende Ermittlerin.

Joe sagte zu mir: »Sobald du angeklopft hast, gehst du zur Seite.«

Was würde passieren, wenn ich jetzt anklopfte? Würden dann Kugeln durch die Tür auf mich einprasseln? War das mein letzter lebender Augenblick? Und wenn nicht, was würde aus Joe oder Conklin werden? Wie könnte ich das jemals ertragen?

Aber es standen noch andere Menschenleben auf dem Spiel. Falls Susan Jones oder Anna Sotovina hier waren, dann nicht aus freien Stücken.

Ich wusste Bescheid.

Ich stellte mich vor die Tür und griff nach dem Klopfer.

101 Ich klopfte an und rief dabei: »San Francisco Police Department. Aufmachen.«

Conklin und ich postierten uns links und rechts der Haustür. Ich lauschte und rechnete fest mit Schritten, mit einer Stimme, die rief: »Immer mit der Ruhe, ich komme ja«, oder mit der sehr realen Möglichkeit, dass Schüsse fielen und Kugeln das Holz der Tür durchschlugen.

Aber es gab keine Reaktion.

Ich griff noch einmal nach dem Klopfer und ließ ihn mit deutlich mehr Wucht als zuvor auf die Metallplatte krachen. Dabei rief ich: »Polizei! Aufmachen, sonst brechen wir die Tür auf!«

Immer noch keine Reaktion.

Joe funkte das Sondereinsatzkommando an. Sechs Mann in Kampfmontur kamen aus ihrem Panzerfahrzeug gesprungen und die Treppe heraufgerannt. Noch bevor sie die Haustür erreicht hatten, zerbrach irgendwo eine Glasscheibe, dann ertönte ein unverständlicher Schrei aus einer Männerkehle. Glasscherben flogen aus einem Fenster im ersten Stock.

Ich sah, wie ein Gewehrlauf zum Fenster herausgeschoben wurde. Dann folgten drei schnelle Feuerstöße.

Joe rief dem Sturmtrupp ein hastiges »Los! « zu, und die Männer brachen mit ihrem Rammbock die Tür auf, warfen eine Blendgranate ins Innere und zogen die Tür so weit zu, wie es noch möglich war.

Die Granate explodierte, sodass die Fenster bebten. Kurz darauf warfen sich Joe und Diano mit der Schulter gegen die Tür und stürmten ins Haus. Sie brüllten: »FBI ! Hände hoch!«

Conklin und ich folgten ihnen in ein dunkles, rauchgeschwängertes Foyer. Die einzigen Lichtquellen waren unsere Taschenlampen und der schwache Schimmer weit entfernter Straßenlaternen. Zu unserer Rechten befand sich ein großes Wohnzimmer. Das Fenster war zersplittert, und ein Fernseher verbreitete schwaches Licht.

Geradeaus führte eine mit Teppich belegte Treppe hinauf in den obersten Stock. Zu unserer Linken befand sich die Treppe hinunter in die Garage. Joe gab mir ein Zeichen, dass Conklin und ich nach oben gehen sollten, während er und sein Team sich den ersten Stock mit dem Wohnzimmer vornahmen.

Das Sondereinsatzkommando teilte sich auf. Die eine Hälfte stieg in die Garage, während die andere Hälfte in dem zentral gelegenen Foyer blieb.

Ich hörte Joe rufen: »Hände auf den Kopf! Gesicht an die Wand!«

Gott sei Dank, Joe war nichts passiert, also liefen Conklin und ich weiter. Im zweiten Stock mussten sich die Schlafzimmer befinden. Ich dachte an Susan und Anna und hatte das sichere Gefühl, dass wir die beiden lebend hinter verschlossenen Türen vorfinden würden. Ich gelangte als Erste auf den Absatz im zweiten Stock. Mein Partner war direkt hinter mir. Ich hatte eigentlich mit einem leeren Flur und einer Reihe verschlossener Türen gerechnet, doch dann sah ich direkt vor mir einen mächtigen Schatten aufragen.

Ich leuchtete der Gestalt mitten ins Gesicht.

»Keine Bewegung!«, herrschte er mich an.

In seiner ausgestreckten Hand hielt er eine Waffe.

Wir standen dem Monster Auge in Auge gegenüber, nicht mehr als drei Meter entfernt. Falls jetzt ein Schuss fiel, würde es Tote geben.

102 Petrović war riesig. Viel größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte. Einen Meter sechsundneunzig? Eins achtundneunzig? Ich weiß noch genau, wie mein Puls in den roten Bereich jagte, aber Gott sei Dank machte sich dann meine Ausbildung bemerkbar und ich konnte meine Lähmung überwinden.

Ich brüllte: »Polizei! Waffe fallen lassen!«

Petrović rührte keinen Finger.

Conklin sagte in vernünftigem Tonfall: »Machen Sie jetzt keinen Fehler, Tony. Im Haus ist überall Polizei. Sie würden hier niemals lebend wieder rauskommen.«

Petrović hielt inne und verarbeitete das Geschehen – die Blendgranaten, die Schüsse und das Gebrüll aus den unteren Stockwerken. Er sagte: »Also gut, also gut, hier.«

Er bückte sich, legte seine Pistole behutsam auf den Teppich, reckte die Hände über den Kopf und sagte: »Ich habe nichts Verbotenes getan.«

Conklin beförderte die Pistole mit einem Fußtritt außer Reichweite, und Petrović fuhr fort: »Für die habe ich einen Waffenschein. Ich habe Sie für Einbrecher gehalten.«

Mein Herz klopfte immer noch wie wild, sodass ich das Pulsieren des Bluts in meiner Brust, meiner Kehle, hinter meinen Augen deutlich spüren konnte.

»Umdrehen und Hände an die Wand«, sagte Conklin.

Ich hielt Petrović mit meiner Waffe so lange in Schach, bis Rich ihm Handschellen angelegt hatte. Dann erst schaltete ich das Licht ein. Die Deckenleuchte verströmte ihre hundert Watt, und mein Blutdruck fiel bis fast auf den Normalwert.

Ich teilte Slobodan Petrović mit, dass wir ihn als wichtigen Zeugen im Mordfall Carly Myers verhören wollten.

Er sagte: »Wer?«

Ich ging nicht darauf ein. Als wichtigen Zeugen konnten wir ihn so lange festhalten, bis wir uns einen Durchsuchungsbeschluss für sein Haus in der Fell Street, das Haus in der Pine Street sowie den Stripclub Skin besorgt hatten. Und außerdem wollte ich seine DNA und einen Gebissabdruck von ihm haben.

»Sie sind doch verrückt geworden«, sagte Petrović . »Ich habe nichts verbrochen, gar nichts. Ich besitze ein Restaurant. Ich lebe ein sauberes Leben. Da will mich jemand reinlegen.«

Er hatte also nichts verbrochen. Diesen Mist habe ich, seit ich eine Dienstmarke habe, schon Hunderte Male von allen möglichen Verbrechern zu hören bekommen.

»Wo sind Susan Jones und Anna Sotovina?«, fragte ich ihn.

»Ich weiß wirklich nicht, wer das sein soll.«

Wo steckten sie? Ich musste mit ihnen reden, musste sie sehen, musste wissen, dass sie wohlauf waren.

Ich wiederholte meine Frage, und er wiederholte seine Antwort, die keine Antwort war.

Petrović machte keine Aussage.

Ich sagte: »Sie haben die Wahl, Mr. Branko. Sie können entweder mit uns oder aber mit dem FBI reden. Das ist allein Ihre Entscheidung.«

Er entschied sich.

Ich forderte Verstärkung an, und während Conklin Petrović mit seiner Waffe in Schach hielt, verschaffte ich mir einen ersten Überblick über den zweiten Stock. Es gab fünf Schlafzimmer und drei Badezimmer. Ich nahm sie allesamt gründlich unter die Lupe.

Die Zimmer waren unaufgeräumt und menschenleer. In den Schränken befanden sich Männerkleider, Kellneruniformen und Schuhe, aber nirgendwo war ein Hinweis auf die vermissten Frauen zu entdecken.

Wenn sie nicht hier waren, wo zum Teufel steckten sie dann?

Vielleicht würde Petrović uns das verraten.

Ja, genau. Ganz bestimmt.

103 Die Streifenbeamten bugsierten Petrović auf die Rückbank eines Polizeitransporters und fuhren mit ihm davon.

Ich kehrte zurück ins Haus und betrat das Wohnzimmer, wo zwei Männer bäuchlings und mit auf den Rücken gefesselten Händen auf dem Teppich lagen. Joe stand neben ihnen.

Er brachte mich auf den neuesten Stand. Die beiden Männer arbeiteten in Tony’s Place for Steak. Dass sie hier mietfrei leben konnten, war ein Teil ihres Gehalts.

Aus meiner Sicht wurden sie dadurch zu mutmaßlichen Zeugen der Vorgänge hier im Haus, und darüber war ich froh.

Joe ging nach draußen, um sich in der Garage umzusehen, und ich musterte in der Zwischenzeit die beiden Männer.

Der Jüngere hatte zahlreiche Tattoos und Piercings und war wohl Mitte zwanzig. Sein Name war Carson Wells, genannt Junior. Der Mann neben ihm war zehn Jahre älter und deutlich schwerer. Er hieß Randy LaPierre.

Sie waren nach der Explosion der Blendgranate immer noch benommen, aber Junior hob trotzdem den Kopf und sagte zu mir: »Wie gesagt, ich dachte, das sind Einbrecher. Ich hab geschossen. Ich hab aber niemanden getroffen. Sie haben gar kein Recht, uns zu verhaften.«

Ich ließ mich zu ihnen herab. Im doppelten Wortsinn.

»Der Erste, der mir verrät, wo ich Susan Jones und Anna Sotovina finde, hat eine neue Freundin bei der Polizei. Und ich werde alles daransetzen, dass wir demjenigen so weit wie nur irgend möglich entgegenkommen.«

Randy meinte: »Das kapiere ich nicht. Wir wohnen hier. Ich kenne diese Frauen nicht. Ich schwöre, beim Leben meiner Mutter.«

»Und was ist mit Ihnen, Junior? Wollen Sie vielleicht mein Freund sein?«

»Genau wie Randy gesagt hat. Ich hab noch nie was von denen gehört.«

»Dann sagen Sie Ihren Müttern Bescheid, dass sie Sie ab sofort in der Bryant Street 850 im Knast besuchen können. Sechster Stock.«

Ich rief nach den beiden Beamten an der Tür, und sie zogen die Männer auf die Füße.

Randy sagte: »Machen Sie, was Sie wollen. Sie haben nichts gegen uns in der Hand.«

Die Streifenbeamten schafften den Müll nach draußen, während Joe und sein Partner wieder erschienen und sich zu Conklin und mir ins Wohnzimmer stellten.

»Hier im Haus sind sie jedenfalls nicht«, stellte Joe fest. »Weder Anna noch Susan.«

»Komm schooon. Sag das nicht.«

»Oben gibt es drei Schlafzimmer. Wir haben in den Schränken ein paar Frauenkleider gefunden, Straßenkleidung und Reizwäsche. In einem Ankleidezimmer stehen mehrere Schminkkoffer. Die schicken wir ins Labor. Falls eine der vermissten Frauen etwas daraus benutzt hat, bekommen wir einen DNA -Treffer.«

»Dann waren sie also zumindest hier.«

»Ich könnte mir vorstellen, dass wir sie knapp verpasst haben«, sagte Joe. »Das Garagentor war verschlossen, aber die Hintertür in den Garten stand weit offen. Und wenn ein Wagen in der Bush Street sie in Empfang genommen hat?«

Er hob hilflos die Hände und sah so niedergeschlagen aus wie nie zuvor.

Mist. Branko und seine Leute hatten uns bemerkt, und vielleicht hatten wir sie so nervös gemacht, dass sie zum Handeln gezwungen gewesen waren. Jedenfalls hatten sie ihren Notfallplan in die Tat umgesetzt.

104 Blinklichter zuckten durch die Nacht.

Die Straße vor dem Haus war durch Absperrband gesichert, um Passanten auf Abstand zu halten. Manche waren um 2.00 Uhr morgens aus ihren Betten aufgeschreckt worden und standen nun dicht zusammengedrängt auf dem Bürgersteig, um zu erfahren, was hier eigentlich los war. Wir sagten kein Wort.

Joes Wagen wartete bereits.

Er sagte: »Legt Petrović erst mal auf Eis. Diano und ich schauen noch schnell im Büro vorbei und schreiben einen Bericht, aber in einer Stunde treffen wir uns in der Hall of Justice. Ich habe ein richtig gutes Gefühl.«

Auch ich war optimistisch. Die Frauen waren verschwunden, und das konnte bedeuten, dass sie noch am Leben waren. Und Petrović gehörte uns – solange wir ihn festhalten konnten. Wie lange würde das sein? Tage? Wochen? Wenn wir ihn wirklich festnehmen wollten, dann brauchten wir stichhaltige Beweise.

Und wenn wir die nicht beschaffen konnten, mussten wir ihn laufen lassen.

Ich dachte zurück an den Moment, als Petrović seine Waffe auf mich gerichtet hatte. Ich war innerlich immer noch erschüttert, weil mir klar war, dass er ohne Weiteres hätte abdrücken können. Aber wir hatten es ihm ausgeredet.

Trotzdem konnte ich mich nicht gegen den nun folgenden Gedanken wehren: Was, wenn er noch einmal eine Chance bekam? Und ich dachte an Susan und Anna. Vollkommen machtlos. Ich hatte die beiden noch nie gesehen, und trotzdem hatte ich das Gefühl, als würde ich sie kennen. Ich konnte nachvollziehen, welches Entsetzen sie empfunden haben mussten, welcher Brutalität sie ausgesetzt gewesen waren.

Joe erwiderte meinen Blick, und ich bin mir ziemlich sicher, dass er wusste, wie nahe ich den Tränen war. Er streckte die Hand nach mir aus. Ich ließ mich in seine Arme sinken, und wir küssten uns – vor Polizisten und Bundesagenten und Gott und aller Welt. Er sagte: »Alles in Ordnung, Linds. Wir haben unsere Sache gut gemacht.«

Der Honda hielt neben uns an. Conklin hupte. Ich ließ Joe los und drückte ihm die Hand.

Dann setzte ich mich auf den Beifahrersitz und schnallte mich an.

Wir fuhren an Petrović s Jaguar vorbei, der immer noch vor dem Herrenbekleidungsgeschäft stand.

»Richie, fahr noch mal ein Stück zurück.«

Ich stieg aus und notierte mir das Kennzeichen des Jaguar.

Dann rief ich im Labor an.

105 In derselben Nacht – oder besser: am selben Morgen – erhob sich Jacobi von seinem Schreibtisch, zog die Schublade seines Büfettschranks auf und holte eine Plastiktüte von Sam’s Deli heraus.

»Setzt euch doch. Setzt euch hin«, bat er uns.

Dann gratulierte er uns zur Ergreifung von Petrović und schob uns die Tasche entgegen. »Hier, bitte sehr: Zwei Schinken-Tomaten-Sandwiches, eine Tüte Chips, zwei Proteinriegel und ein paar Informationen, immerhin.«

Conklin machte die Tüte auf, reichte mir ein in Klarsichtfolie eingewickeltes Sandwich und sagte: »Warte mal kurz.«

Dann stand er auf, lief in den Pausenraum und kam mit der Kaffeekanne, drei Bechern, Milch und Zucker zurück. Nachdem er die Becher gefüllt hatte, sagte er: »Schieß los, Lieutenant.«

Jacobi setzte an: »Marko Vladic ist Petrović s Nummer zwei. Er zahlt brav seine Steuern und lässt sich nichts zuschulden kommen. Zumindest nicht in der Öffentlichkeit.«

Conklin erwiderte: »Wir haben ihn überprüft. Er arbeitet tagsüber als Geschäftsführer im Tony’s, und abends managt er einen Stripclub namens Skin.«

Jacobi fuhr fort. »Richtig. Das Skin ist ein kleiner Laden über einem Schnapsgeschäft. Klein im Sinn von exklusiv. Bequeme Sessel. Hübsche, kleine Bühne. Der Schnaps dort ist teuer. Ein Lapdance auch. Ich schätze mal, das rechnet sich.«

»Und es stimmt mit dem überein, was wir von Susans Schwester erfahren haben«, ergänzte ich. »Dass Susan ihre Schulden bei Mr. Big abarbeiten musste. Du kannst mich jetzt sehr glücklich machen, Chef. Wie heißt der Besitzer des Clubs?«

»Das ist ein gewisser Antonije Branko.«

»Großer Gott«, stieß ich hervor und sank auf meinen Stuhl. »Jetzt müsste es eigentlich Konfetti regnen.«

Jacobi lachte.

Ich stand auf, reckte ihm die Hand entgegen, und wir klatschten uns ab – erst oben, dann unten, und zu guter Letzt noch mit der Hüfte.

Jetzt war Rich mit Lachen an der Reihe.

Ich lehnte mich zurück, trank einen Schluck Kaffee und teilte Jacobi mit, dass Petrović s Jaguar auf einem Sattelschlepper unterwegs in unser kriminaltechnisches Labor in Hunters Point war.

»Die Staubsauger werden glühen.«

»Sag mir Bescheid, wenn sie was Schönes gefunden haben. Bis dahin bleibe ich hier und sehe mir euer Verhör mit Petrović an«, sagte Jacobi.

Conklin warf einen Blick auf seine Armbanduhr.

»Es ist jetzt fast drei. Hat Tony lange genug in seiner Zelle geschmort?«

»Ich würde bald anfangen«, meinte Jacobi. »Solange sein Rechtsanwalt noch nicht ans Telefon geht.«

»Joe hat da auch noch ein Wörtchen mitzureden«, sagte ich.

»Ruf ihn an.«

Ich griff nach Jacobis Telefon und wählte Joes Nummer. Anschließend sorgte ich oben im Gefängnis für allgemeine Begeisterung, weil ich wollte, dass Petrović in einer halben Stunde ins Verhörzimmer 1 gebracht wurde.

Ich ging auf die Toilette, wusch mir das Gesicht, fuhr mir mit den Fingern durch die Haare und ging alle möglichen, denkbaren Verläufe der vor uns liegenden Befragung durch. Ich machte mir noch einmal klar, dass ich alles sagen konnte, was zur Rettung von Susan und Anna beitrug. Polizisten dürfen lügen. Polizistinnen auch.

In meinem Schrank hing ein sauberes Hemd. Nachdem ich mich umgezogen hatte, fühlte ich mich ein wenig erfrischt und ging den Gang entlang zu den Verhörzimmern. Bevor ich die Nummer eins betrat, warf ich einen Blick durch die Scheibe.

Petrović saß an dem kleinen grauen Tisch, und ihm gegenüber saßen die beiden Männer, die mir am meisten bedeuteten.

Ich schaltete die Lautsprecher ein und hörte kurz zu. Joe und Rich machten sich warm und unterhielten sich mit einem Massenmörder über Baseball und die Benzinpreise.

106 Als ich das Verhörzimmer betrat, erhob sich Joe und überließ mir seinen Platz gegenüber von Petrović .

»Bitte verzeihen Sie, dass ich sitzen bleibe«, sagte Petrović .

»Machen Sie sich keine Umstände«, erwiderte ich. »Es war für uns alle ein langer Abend.«

»Sergeant, nicht wahr? Sergeant, Sie vergeuden mit mir nur Ihre Zeit.«

»Mr. Petrović …«

»Nennen Sie mich Tony.«

Petrović trug seine normale Kleidung und Gefängnisschlappen und schien sich insgesamt recht wohl zu fühlen. Man hatte ihm die Handschellen abgenommen und seinen Gürtel konfisziert. Seine Pistole war schon im Labor. Er hatte behauptet, dass er einen Waffenschein besaß, aber das war eine Lüge gewesen.

Falls wir also einen Grund brauchten, um ihn länger festzuhalten, dann würden wir auf illegalen Waffenbesitz sowie auf Bedrohung einer Polizeibeamtin mit dieser illegalen Waffe zurückgreifen. Wenn wir einen verständnisvollen Richter bekamen, konnten wir ihn damit bis zu dreißig Tage festsetzen, aber das war ja nur der Kleinkram.

Wir wollten, dass Petrović uns verriet, wo Susan Jones und Anna Sotovina zu finden waren. Falls wir das nicht schafften … Wir mussten es schaffen. Wir durften nicht versagen.

Es war Dienstagmorgen und immer noch sehr früh. Die Richter schliefen noch. Wir hatten keine Durchsuchungsgenehmigungen oder Haftbefehle, und bis wir sie bekamen, würden ein paar Tage vergehen.

»Tony, Sie wissen, wie die Polizei arbeitet, also kann ich mir den Small Talk schenken. Wenn Sie uns helfen, dann helfen wir Ihnen.«

»Was wollen Sie? Und was haben Sie anzubieten?«

»Wir wollen Susan Jones und Anna Sotovina.«

Joe beugte sich über den Tisch. »Und bevor Sie behaupten, dass Sie die beiden nicht kennen – wir wissen, dass das nicht stimmt. Susan hat in Ihrem Stripclub gearbeitet. Und Sie und Anna sind sich schon in Djoba begegnet.«

»Ich habe keine Ahnung, wo diese Frauen sich befinden.«

Lügner.

»Tja, aber dafür haben wir eine Ahnung, wo sich einige Ihrer Sachen befinden. Ihr Auto, beispielsweise.«

»Wo ist die Durchsuchungsgenehmigung?«, fragte er mich in einem Ton, der so geschmeidig war wie der Single Malt Whisky, den mein Vater für besondere Anlässe aufbewahrt hatte.

»Wenn Sie den Wagen an einem öffentlichen Ort abstellen, brauchen wir keine Durchsuchungsgenehmigung. Und genau das haben Sie getan. Jetzt steht er in unserem Labor. Wir müssen für sämtliche Schäden geradestehen, aber machen Sie sich keine Sorgen. Wir fassen den Wagen nur mit Latexhandschuhen an. Wir zerlegen ihn in seine Einzelteile, wenn Sie so wollen.«

Petrović ließ ein Grinsen sehen.

»Wie sagt man? Tun Sie sich keinen Zwang an«, meinte er.

Ich erwiderte sein Grinsen.

»Oh, keine Sorge. Sie haben eine Wasserflasche im Flaschenhalter zurückgelassen. Dort holen wir uns Ihre DNA , und falls wir auch nur ein einziges Haar finden, das Carly Myers oder Adele Saran gehört, dann werden Sie des Mordes angeklagt.«

Der Killer gähnte, und es wirkte ziemlich echt. Slobodan Petrović war schon einmal einer lebenslangen Gefängnisstrafe entkommen. Vielleicht machte ihn das ein bisschen zu überheblich.

»Jetzt weiß ich zumindest, wie ich Ihnen helfen soll«, sagte er. »Aber wie wollen Sie mir helfen?«

»Das kommt noch«, erwiderte ich. »Aber zuerst decken wir mal den Tisch. Joe, hast du dieses Foto dabei? Das aus Djoba?«

»Ja, habe ich.«

Joe zog sein Smartphone aus der Tasche, wischte ein paarmal über das Display und hielt es schließlich Petrović vor die Nase.

Der sagte: »Was ist das?«

Auf der Aufnahme, die Joe ihm zeigte, war Petrović im Wald zu sehen. Hinter ihm hingen erhängte Menschen an Bäumen, und er selbst hielt einen Wurfstern in der Hand. Joe las ihm die Bildunterschrift vor, auf Bosnisch. Ich konnte mich noch einigermaßen an die Übersetzung erinnern.

Oberst Slobodan Petrovi ć mit seinen Männern nach der Eroberung der bosnischen Stadt Djoba. Petrovi ć gilt als Meister im Umgang mit den Shuriken genannten Wurfsternen .

Petrović sagte: »Es tut mir wirklich leid, aber das bin nicht ich. Slobodan ist mein Cousin mütterlicherseits. Und außerdem … Das ist doch eine uralte Geschichte. Mein Cousin wurde freigesprochen, wussten Sie das nicht?«

Conklin sagte: »Carly Myers hat mehrere Verletzungen von genau so einer Waffe erlitten. Und im Rücken von Adele Saran hat sogar noch ein Wurfstern gesteckt. Ich bin zwar immer noch neu in diesem Geschäft, aber ich glaube, das allein würde schon für eine Anklage reichen.«

»Ach, Sie sind doch nichts weiter als Amateure. Sie haben nichts gegen mich in der Hand.«

Und das stimmte.

Hier in San Francisco, USA , hatten wir nichts gegen ihn in der Hand. Gar nichts. Ich schob meine leisen, aber spürbaren Zweifel beiseite und sagte: »Wir haben sehr wohl Indizien, die gegen Sie sprechen. Darauf können Sie sich verlassen.«

»Aber Sie können sich auch auf etwas verlassen«, erwiderte Petrović . Mit aufgeräumter, zufriedener Miene ließ er sich gegen seine Stuhllehne sinken.

»Ich arbeite mit Ihrer Regierung zusammen. Ich genieße hier Immunität.«

107 Ich nahm Petrović diese angebliche Zusammenarbeit mit den Behörden der Vereinigten Staaten nicht ab.

»Ja, sicher«, sagte ich.

In diesem Augenblick stieß Jacobi die Tür auf und betrat den Raum. Er war in Begleitung eines Mannes, den ich noch nie gesehen hatte. Aber ich kannte den Typ. Er war Mitte vierzig, trug einen maßgeschneiderten Anzug, hatte die Haare nach hinten gegelt und sah aus, als hätte er seinen Fahrer gebeten zu warten.

Jacobi hielt ein Blatt Papier mit einem offiziellen Briefkopf in der Hand und machte ein angewidertes Gesicht. Er sagte: »Petrović , Ihr Anwalt ist da.«

Der Anwalt stellte sich als Richard Constable vor. Er sagte zu Petrović : »Tony, ich bringe Sie jetzt nach Hause. Lieutenant, das Zauberwort bitte.«

Jacobi legte die Hände auf den Tisch, beugte sich nach unten und sah Petrović an. »Sie können gehen.« Er richtete sich wieder auf. »Inspektor Conklin, Sie sind Mr. Petrović dabei behilflich.«

Nachdem Conklin mit Petrović und dessen Rechtsanwalt das Verhörzimmer verlassen hatte, sagte Jacobi zu Joe und mir: »Hört zu, ich bin genauso erschüttert wie ihr. Ich habe Besuch von einer FBI -Sondereinheit aus Washington bekommen. Die haben mir diesen Brief in die Hand gedrückt.«

Jacobi knallte das Blatt Papier auf den Tisch, damit wir es lesen konnten. Der Text bestand nur aus einem Absatz und besagte, dass Slobodan Petrović alias Tony Branko unter dem direkten Schutz des FBI stand. Der Direktor persönlich hatte das Dokument mit seiner kraftvollen, unverwechselbaren Unterschrift versehen.

Jacobi sagte: »Ich habe mir schon gedacht, dass Petrović einen Deal mit dem Internationalen Strafgerichtshof gemacht hat. Als Gegenleistung haben sie ihm Immunität zugesagt. Die Zusage gilt zwar nur, solange er selbst keine Straftat begeht, aber wir wissen alle, dass wir immer noch keinen Zusammenhang zwischen Petrović und diesen ermordeten oder verschwundenen Frauen herstellen können. Und nur weil er mit einer Pistole herumgefuchtelt hat, werden wir keine Auslieferung erreichen.«

»Moment mal, Warren«, schaltete sich Joe ein. »Wir haben ja noch die beiden Typen, die wir heute bei diesem Vladic aufgegriffen haben. Sie arbeiten für Tony. Sie müssen also eine Menge über ihn wissen.«

Jacobi erwiderte: »Ich habe der Staatsanwaltschaft auf die Mailbox gesprochen. Wir lassen den Fall so lange ruhen, bis wir eine Durchsuchungsgenehmigung für Petrović s Privat- und Geschäftsräume haben. Für Vladic gilt dasselbe.« Dann fügte er milde hinzu: »Fahrt nach Hause. Und, nur für den Fall, dass ich mich nicht klar genug ausgedrückt habe, Boxer: keine außerdienstliche Observierung. Joe, Steinmetz lässt dir genau dasselbe ausrichten. Haltet euch von diesem Typen fern. Wir haben unsere Befehle, also halten wir uns daran.«

Nachdem er für einen Augenblick in unsere entsetzten Gesichter gestarrt hatte, sagte er noch: »Gute Arbeit, ihr beiden. Tut mir leid.«

Ich war stinksauer, sprang auf und stieß dabei meinen Stuhl zu Boden. »Wir können doch nicht einfach so tun, als wäre das alles nicht passiert, Jacobi. Susan und Anna …«

»Es ist noch nicht vorbei, Boxer, das kannst du mir glauben, aber im Moment sind uns die Hände gebunden. Fahrt nach Hause. Geht schlafen. Und sagt Conklin Bescheid.«

Das konnte doch bloß ein Witz sein.

Lagen die beiden Frauen gefesselt und geknebelt im Kofferraum irgendeines Autos? Würden sie etwa eine Erholungspause bekommen?

Jacobi hob drohend den Zeigefinger. Ich mein’s ernst. Dann marschierte er nach draußen.

108 Im Morgengrauen machten Joe und ich einen ausgedehnten Spaziergang mit Martha. Wir schäumten und fluchten, und das eine gute halbe Stunde lang.

Als wir wieder zu Hause waren, beruhigten wir uns mit einem großen Becher Eiscreme und einem kühlen, kalifornischen Pinot. Anschließend zogen wir uns aus und stellten uns gemeinsam unter die heiße Dusche. Als wir dann schließlich ins Bett sanken, schien bereits die Sonne. Ich weiß nicht, wie es Joe ging, aber ich fiel sofort in einen komatösen Schlaf.

Irgendwann rüttelte er mich sanft am Arm, so lange, bis ich wach war. Er hatte mein Handy in der Hand. »Jacobi«, sagte er.

Ich knurrte ein »Hallo« in die Mikrofonöffnung und Jacobi sagte: »Ich habe Neuigkeiten für euch. Stehe unten vor der Tür. Mit Kuchen.«

Joe goss Wasser in die Kaffeemaschine. Ich schlüpfte in Jeans und T-Shirt, und als die Klingel ertönte, war ich so weit.

Damals kannten Jacobi und ich uns schon seit zehn Jahren. Eine Zeit lang war er mein Vorgesetzter gewesen. Eine Zeit lang war ich seine Vorgesetzte gewesen. Aber den Großteil dieser Jahre hatten wir als Partner zugebracht. Unzählige Stunden lang waren wir in unserem Streifenwagen durch den südlichen Bezirk gefahren und hatten dabei kein Thema ausgelassen, hatten ermittelt und Verbrechen gesehen, die unvergesslich und ätzend und lehrreich gewesen waren. Die Zusammenarbeit mit Jacobi hatte aus mir die Polizistin gemacht, die ich heute war.

Ich kenne Jacobi.

Aber als er an diesem Vormittag unsere Wohnung betrat, war seine Miene vollkommen undurchschaubar.

Wir stellten uns an die Kücheninsel, und dann sagte Joe: »Bin gleich wieder da. Muss nur schnell mit Martha eine Runde drehen.«

Er war länger weg, als ich erwartet hatte, und als er zurückkam, waren Jacobi und ich schon bei Kaffee und Kuchen. Nachdem Joe sich ebenfalls bedient hatte, verriet Jacobi uns den Anlass seines Besuchs.

»Nachdem ich euch nach Hause geschickt hatte, ist Marko Vladic wegen seines kaputten Scheinwerfers einer Polizeistreife aufgefallen. Dabei haben die Beamten festgestellt, dass Vladic als Zeuge im Zusammenhang mit einem Entführungsfall gesucht wird. Sie haben sofort reagiert und ihn aufs Präsidium gebracht. Und was waren Vladics erste Worte nach seiner Ankunft? – ›Ich mache Ihnen einen Vorschlag.‹«

Ich sagte: »Ach, tatsächlich? Was hatte er denn anzubieten?«

»Er hat behauptet, den Aufenthaltsort von Anna und Susan zu kennen, und war bereit, ihn uns zu verraten. Im Gegenzug wollte er, dass ich ihm Straffreiheit garantiere. Ich habe gesagt: ›Zuerst will ich die Frauen haben, dann rede ich mit der Staatsanwaltschaft, und zwar so schnell wie möglich.‹ Darauf hat er erwidert, dass er nicht sagen kann, wie lange die beiden überhaupt noch am Leben sein werden.«

Mir stockte das Herz.

Joe sagte: »Großer Gott«, und schlug die Hände vors Gesicht.

»Ich weiß, ich weiß«, erwiderte Jacobi und fuhr fort. »Ich habe Vladic eine schriftliche Vereinbarung versprochen, aber nur unter der Bedingung, dass er uns sofort verrät, wo wir die Frauen finden können, und außerdem wollte ich Beweise und eine Zeugenaussage von ihm haben, dass Petrović der Mörder von Carly Myers und Adele Saran ist. Aber er wollte uns nur sagen, wo die Frauen sind. Wortwörtlich hat dieser Scheißkerl gesagt: ›Die Schlampen können Sie haben, aber Sie werden von mir kein Wort gegen Tony hören.‹«

»Mist. Und was hast du geantwortet?«, wollte ich wissen.

»Ich war einverstanden.«

»Verstehe ich nicht«, meinte Joe.

»Ich habe gesagt: Also gut, bringen Sie mir die Frauen. Danach mache ich mich unverzüglich an die Arbeit und setze mich für Sie ein. Und ich habe ihm das alles aufgeschrieben, in sehr glaubwürdigen Worten. Ich habe ihm aufgrund der mir durch den Bundesstaat Kalifornien übertragenen Vollmacht eidesstattlich erklärt, dass ich mich als Gegenleistung für seine Kooperationsbereitschaft bei der Bezirksstaatsanwaltschaft, beim Gouverneur und beim FBI für ihn einsetzen würde. Dann hat Chi das Ganze mit meinem Briefkopf abgetippt und ich hab’s unterzeichnet. Chi hat den Vorgang bezeugt, und ich habe auch Vladic unterschreiben lassen, mit Datum und allem. – Und dann dreht dieser kleine Scheißer sich zu mir um und sagt: ›Irgendwie kommt mir das noch nicht wasserdicht vor.‹

Also sage ich: ›Chi, du bist doch auch Notar, oder nicht?‹ Und Chi klopft seine Taschen ab und sagt: ›Keine Ahnung, wo ich meinen Stempel gelassen habe.‹ Doch in dem Moment fällt es ihm ein. Brenda hat einen von diesen alten Notariatsstempeln auf dem Schreibtisch stehen, als Briefbeschwerer.«

»Den habe ich auch schon gesehen«, schaltete ich mich ein. »Der wiegt an die drei Pfund, und wenn man den Hebel runterdrückt, knickt er ein Siegel in das Papier.«

»Ganz genau. Chi schnappt sich also das Ding, unterzeichnet mit seinem Namen, setzt das Siegel darauf und bestätigt noch einmal die Gültigkeit des Dokuments. Dass das ein Siegel der Kraftfahrzeugbehörde ist und so ungefähr aus dem Jahr 1939 stammt – was soll’s. Ich mache eine Kopie davon, zeige Vladic das Original und sage ihm, dass er die Kopie bekommt, sobald die beiden Frauen sich in unserem Gewahrsam befinden.«

Ich unterbrach ihn. »Jacobi, um Himmels willen. Hat er euch verraten, wo sie sind?«

»Jawohl, meine Lieben, hat er. Ich habe die Feuerwehr und ein Rettungsteam alarmiert, und die haben ein großes Loch in die Bühne des Skin geschlagen und die beiden bedauernswerten Geschöpfe aus ihrem verborgenen Verlies geholt.«

Joe brüllte: »Wir haben sie? Echt? Und sie leben?«

»Wir haben sie ins Metropolitan Hospital gebracht. Sie sind verletzt und sicherlich traumatisiert, aber wir haben sie beide geborgen. Susan und Anna sind am Leben.«

109 Die Beleuchtung in den Glaskabinen der Intensivstation war bewusst schwach gehalten, und die Patienten lagen regungslos in ihren Betten.

Die diensthabende Schwester sagte: »Sie ist erst vor wenigen Stunden operiert worden. Es geht ihr den Umständen entsprechend gut, wenn man bedenkt, dass sie innere Blutungen gehabt hat. Aber sie steht unter starken Schmerzmitteln und bekommt vielleicht gar nicht mit, dass Sie da sind. Und Sie können immer nur einzeln zu ihr.«

Joe sagte: »Aber falls sie etwas sagt, dann müssen wir beide dabei sein. Das ist Vorschrift.«

Die Krankenschwester schüttelte missbilligend den Kopf und erwiderte: »Sie haben fünf Minuten. Und keinerlei Aufregung.«

Dann brachte sie uns zu einem der Abteile und schob die Glastür auf.

Ich sagte: »Joe, dich kennt sie besser. Geh du rein. Ich warte hier.«

»Okay.«

Ich stand vor dem engen Abteil und betrachtete Anna Sotovina. Sie hatte die Augen geschlossen. Ihr Schädel war kahl rasiert. Zahllose Schläuche und Kabel mit Elektroden führten von ihren Armen und unter ihrer Decke hervor zu irgendwelchen Geräten, die ihre Vitalfunktionen erfassten.

Die Narbe auf ihrer Wange machte mir deutlich, wie tapfer und unbeugsam sie war. Eine Kämpferin. Eine Überlebenskünstlerin.

Ich hatte mir solche Sorgen um sie gemacht, dass ich jetzt, wo ich sie vor mir sah, von einer Welle der Erleichterung überrollt wurde, die sich fast so anfühlte wie Liebe.

Sie hatte zahlreiche Tritte in die Magengegend bekommen, hatte eine Gehirnerschütterung, innere Blutungen sowie sechs gebrochene Rippen erlitten, aber sie würde es überleben. Und all meine Ängste und Sorgen hatten sich gelohnt.

Ich legte meine Hände an das Glas.

Wir haben es geschafft, Anna. Wir haben dich gerettet.

Tränen stiegen mir in die Augen, und ich schlug die Hände vors Gesicht. Als ich meine aufwallenden Gefühle wieder ein wenig im Griff hatte, sah ich sie erneut an. Ihre Arme waren gespickt mit Nadeln, und ich empfand große Erleichterung darüber, dass sie keine Schmerzen leiden musste.

Joe hatte sich neben ihr Bett gesetzt. Er redete mit ihr, aber ich konnte nicht verstehen, was er sagte. Es machte auch nicht den Eindruck, als könnte Anna seine Worte hören. Er umfasste ihr Handgelenk, und ich dachte, dass er sich von ihr verabschieden wollte. In diesem Moment schlug sie die Augen auf, wandte sich Joe zu und streckte eine Hand nach ihm aus.

Er beugte sich zu ihr herab und nahm sie sehr behutsam in den Arm.

Die Vertrautheit zwischen den beiden überraschte mich, und ich muss gestehen, dass ich einen eifersüchtigen Stich verspürte. Aber ich konnte es verstehen. Sie hatte die Hölle durchgemacht, und er mochte sie. Er ließ sich wieder auf seinen Stuhl sinken, ohne ihr Handgelenk loszulassen.

Anna redete mit Joe, jetzt schon etliche Minuten lang. Sie sprach langsam und sehr bewusst, blickte ihn forschend an, um sich zu vergewissern, dass er sie auch wirklich verstanden hatte. »Es tut mir leid. Danke, Joe«, konnte ich von ihren Lippen lesen.

Er erwiderte etwas, drehte sich dann zu mir um und deutete auf mich. Anna erkannte mich, und ihre Miene hellte sich auf.

Sie sagte: »Danke, Lindsay.« Zumindest sah es für mich so aus. Jetzt konnte ich die Tränen nicht mehr länger zurückhalten. Heute war Anna Sotovinas Glückstag, und ich fühlte mich auch ziemlich gut.

Als ich mir überlegte, ob ich vielleicht auch hineingehen und mit ihr sprechen sollte, huschte die Krankenschwester an mir vorbei und klopfte an die Glastür.

»Tut mir leid, aber die Patientin braucht jetzt Ruhe«, sagte sie zu Joe.

Joe stand auf. »Ich komme morgen wieder, Anna. Ruh dich aus.«

Ich winkte ihr zum Abschied zu und konnte es kaum erwarten, bis wir wieder im Fahrstuhl standen.

»Was hattest du für einen Eindruck von ihr?«, fragte ich meinen Ehemann.

Er nahm meine Hand und drückte sie.

»Sie war kaum ansprechbar, steht unter starken Schmerzmitteln und ist vermutlich ziemlich durcheinander. Sie weiß, was sie in dem Haus in der Pine Street durchgemacht hat, aber dazwischen mischen sich alle möglichen älteren Erinnerungen. Sie hat das Haus in Djoba erwähnt. Aber sie will nicht über das alles reden. Vor allem nicht über Petrović .«

Aber sie muss über Petrovi ć reden. Wir brauchen ihre Aussage.

Joe wusste genau, was ich dachte.

»Ich werde sie auf keinen Fall unter Druck setzen«, sagte er. »Anna hat gesagt, dass sie nur vor dem Internationalen Strafgerichtshof aussagen wird.«

»Aber das ist das Gericht, das Petrović freigesprochen hat. Die haben sich auf eine Vereinbarung mit ihm eingelassen.«

Joe sagte: »Reden wir mal mit Susan, okay?«

110 Wir blieben im gleichen Krankenhaus, mussten jedoch das Stockwerk und die Station wechseln, aber die Stimmung hätte nicht unterschiedlicher sein können.

Susan saß in einem hübschen, pinkfarbenen Morgenmantel in ihrem Bett, flankiert von ihrer treu sorgenden Schwester Ronnie. Luftballons schwebten über dem Fußende, auf dem Fensterbrett standen zahlreiche Blumenvasen wie die Zinnsoldaten nebeneinander, während Conklin und Jacobi zwei Stühle an die Bettkante geschoben hatten.

Als Joe und ich eintraten, ging ein Jubelschrei durch das ganze Zimmer. Wäre ich an ein Gute-Laune-Messgerät angeschlossen gewesen, ich hätte den grünen Bereich gesprengt, so gut fühlte sich das an.

Conklin machte uns mit Susan bekannt.

»Das sind meine Partnerin, Lindsay Boxer, und FBI Special Agent Joe Molinari.«

Susan sah wirklich reizend aus mit ihren rötlich-blonden Haaren, der blassen Haut und einem Lächeln, das deutlich machte, wie froh sie war, am Leben zu sein.

Sie sagte: »Ich habe schon so viel von Ihnen gehört, Lindsay. Ich glaube, ich würde Sie überall erkennen.« Sie streckte die Arme nach mir aus. »Vielen Dank für alles.«

Ich umarmte sie, und Joe machte es mir nach. Wir berichteten den anderen, dass wir gerade eben bei Anna waren, dass sie ein paar Worte gesprochen hatte und auf dem Weg der Besserung war.

Alle waren erleichtert, und es wurde viel gelacht. Für einen kurzen Augenblick war mir ein bisschen schwindelig, so, als hätte ich Sekt getrunken. Anna und Susan lebten! Immer wieder schlichen sich düstere Bilder von unseren Erlebnissen in dem Haus in der Pine Street in meinen Geist, darum empfand ich das hier als sehr willkommenen Anlass zur Freude.

Aber irgendwann mussten wir auch wieder zur Tagesordnung übergehen.

Jacobi sagte: »Ronnie, könnten Sie uns vielleicht fünf Minuten lang mit Ihrer Schwester alleine lassen?«

»Natürlich«, erwiderte Ronnie und verließ anstandslos das Zimmer.

Jacobi bat Susan, ihm zu erzählen, wie sie in das Haus in der Pine Street gekommen war und worin ihre Verbindung zu Petrović bestand.

Wir saßen auf Stühlen rund um ihr Bett und hörten zu. Susan Jones berichtete uns von ihrer ersten Begegnung mit einem Mann namens Tony Branko im Bridge, dass er ihr etwas zu trinken spendiert, sie zweimal zum Essen eingeladen und ihr irgendwann einen Kredit angeboten hatte. Später hatte er ihr dann gesagt, wie sie das Geld zurückzahlen konnte. Es sei erniedrigend gewesen, und ihre Schulden seien aufgrund der Zinsen stetig größer geworden, trotzdem hatte sie eigentlich gedacht, dass sie fast alles abbezahlt hatte. Aber nein.

Dann kam sie von ihrem Engagement als Tänzerin im Skin auf den Abend zu sprechen, als sie und ihre Freundinnen Adele und Carly entführt worden waren. Sie beschrieb die endlosen Tage und Nächte in der Wohnung, und sie ließ nichts aus: die Dunkelheit, die Regeln, die gesichtslosen Männer, was sie von ihr verlangt hatten und wie sie bestraft worden war.

Den Tod ihrer beiden Freundinnen sparte sie aus, aber ich konnte ihren unaussprechlichen Schmerz spüren. Auch ohne etwas zu sagen, teilte sie uns unendlich viel mit.

Beim letzten Teil ihrer Geschichte, ihrer neuerlichen Entführung, angelangt, sagte sie: »Anna hat sich gegen Vladic gewehrt, aber er ist Soldat. Er hat sie getreten, und dann hat er einen Stuhl genommen und ihn ihr an den Kopf geknallt. Ich habe mich nicht gewehrt. Ich war mir sicher, dass er uns umbringen würde. Er hat uns gefesselt und unter die Bühne geschubst. Ich habe die Bretter mit Fußtritten bearbeitet, aber es hatte überhaupt keinen Zweck. Und dann ist viel Zeit vergangen. Ich habe immer wieder zu Anna gesagt, dass wir bestimmt rauskommen, aber Anna hat keine Antwort mehr gegeben. Sie hat nur noch ganz schwach geatmet, und dann habe ich Männerstimmen gehört: ›Ist hier jemand?‹ Da habe ich laut gekreischt und geschrien.«

Nachdem sie mit ihrem Bericht fertig war, verstummte sie.

Eine lastende Stille entstand, und niemand wusste, wie wir sie durchbrechen sollten.

Bis Susan das Wort ergriff.

Sie sagte zu den versammelten Polizeibeamten rund um ihr Bett: »Wie kann ich Ihnen bei Ihren Ermittlungen gegen diese Schweinehunde behilflich sein? Was wollen Sie noch wissen?«

Ich sagte: »Der Mann, den Sie unter dem Namen Tony Branko kennen, besitzt eine Kommen-Sie-aus-dem-Gefängnis-frei-Karte, die sowohl auf dieser wie auf der anderen Seite des Atlantiks gültig ist. Wir brauchen unbedingt Beweise dafür, dass er eine Straftat begangen hat. Und dazu benötigen wir Ihre Hilfe.«

Susan stieß lange den Atem aus, überlegte kurz und sagte dann: »Tony sitzt also nicht im Gefängnis?«

»Nein. Er ist auf freiem Fuß und genießt sein wunderbares Leben.«

Sie sagte: »Tja, ich weiß natürlich nicht, ob ich wirkliche Beweise habe. Ich habe keine Fotos oder Tonaufnahmen oder so etwas gemacht. Aber ich kann Ihnen sagen, dass er uns alle wiederholt vergewaltigt hat, zusammen mit Marko Vladic.«

»Den kennen wir«, sagte Conklin.

»Gut. Und einige der Kellner aus Tonys Restaurant waren auch dabei. Sie wohnen in diesem Haus und sie haben … Sie haben getan, was sie getan haben. Wir durften nicht raus, verstehen Sie? Sie haben uns eingesperrt und sie haben uns misshandelt. Wir haben jederzeit mit dem Tod gerechnet.«

Susans Stimme brach. Tränen liefen ihr über die Wangen. Es war schrecklich mitanzusehen, was innerhalb weniger Augenblicke aus der glücklichen jungen Frau, die nur aus Lächeln und Blumen zu bestehen schien, geworden war.

Ob sie jemals wieder nur aus Lächeln und Blumen bestehen würde? Aber Susan Jones war, genau wie Anna, eine Kämpferin.

Und sie war am Leben.

»Würden Sie vor Gericht bezeugen, was diese Männer Ihnen angetan haben?«, wollte Jacobi wissen.

»Selbstverständlich. Aber ich weiß nicht, wie ich das alles beweisen soll.«

»Überlassen Sie das uns«, erwiderte Jacobi.

111 Unsere Sonderkommission erhielt eine Textnachricht von Claire: Sensationelle Neuigkeiten. Treffen um 08.00 Uhr in meinem Büro .

Und so zwängten wir uns am nächsten Morgen um acht Uhr zu sechst in ihr Büro in der Gerichtsmedizin. Jacobi und Steinmetz waren als Erste da gewesen und hatten sich die Stühle gesichert. Jacobi wollte mir seinen Platz anbieten, aber seine Knie waren nicht mehr die besten, darum verzichtete ich dankend und stellte mich neben Joe, Diano und Conklin an die Wand.

Claire saß in blutiger Schutzkleidung und mit Plastikmütze an ihrem Schreibtisch. Sie zog ihre Handschuhe aus, klappte einen Aktenordner auf, holte zwei Gegenstände heraus und legte sie auf die Schreibtischplatte.

Das eine war eine vergrößerte Fotografie des Gebissabdrucks an Carly Myers’ Hals, den sie bei der Obduktion gefunden hatte. Das zweite war eine Acetat-Replikation dieses Gebissabdrucks in Originalgröße, die sie selbst angefertigt hatte.

Sie sagte: »Das Opfer hat sich von der Person, die sie gebissen hat, weggedreht. Seht ihr, dass die Abdrücke nicht genau senkrecht verlaufen? Selbst, wenn wir den Gebissabdruck des Täters hätten, wäre es unwahrscheinlich, dass die Abdrücke mit denen am Hals des Opfers übereinstimmen – es sei denn, der Täter hätte eine offensichtliche Anomalie wie zum Beispiel auffällig schiefe Zähne oder Ähnliches.«

»Und das bedeutet …?«, wollte ich wissen.

»Das, Sergeant beste Freundin, bedeutet, dass ich diese Bissspuren als Beweismittel abschreiben würde. Sie sind nicht eindeutig.«

»Mist«, murmelte Jacobi, aber Claire war noch nicht fertig.

»Da wäre noch etwas«, sagte sie. »Und das war entweder eine göttliche Inspiration oder Carly, die mir was ins Ohr geflüstert hat, so was wie: ›He, Doc, schau noch mal ein bisschen genauer hin.‹«

Claire bückte sich hinter ihren Schreibtisch und tauchte mit einem großen braunen Umschlag in der Hand wieder auf, den sie aus ihrem kleinen Bürokühlschrank genommen hatte.

»Gestern Abend hat Clapper mich angerufen«, sagte sie. »Die DNA -Analyse der Wasserflasche aus Petrović s Auto ist abgeschlossen. Und als Petrović bei der Entlassung aus dem Gefängnis die Übergabe seiner persönlichen Gegenstände quittiert hat, hat er dabei seine verschwitzte Handfläche auf das Papier gelegt. Richie, ich glaube, du warst es, der dieses Schriftstück mit Petrović s DNA gesichert hat. Herr Inspektor, darf ich um eine kleine Verbeugung bitten.«

Mein Partner grinste, und ich boxte ihn gegen die Schulter.

Claire fuhr fort: »Die DNA -Proben von der Flasche sowie dem Formular stimmen zu hundert Prozent mit diesem Ding hier überein.«

Sie öffnete den Umschlag, holte einen kleinen Klarsichtbeutel heraus und hielt ihn so, dass wir alle das Indiz sehen konnten, das da zwischen zwei gläsernen Objektivträgern klemmte.

Diano spähte über Jacobis Kopf hinweg. »Ist es das, was ich glaube, dass es ist?«

Claire lächelte engelsgleich und zeigte den Klarsichtbeutel herum, sodass wir alle einen Blick auf das winzige Beweisstück bekommen konnten, das möglicherweise der entscheidende Durchbruch für unsere Ermittlungen gegen dieses Monster war.

Unsere hochgeschätzte Gerichtsmedizinerin sagte: »Dieses Schamhaar habe ich aus Carly Myers’ Vaginalöffnung geborgen. Es weist eine hundertprozentige Übereinstimmung mit der DNA von Slobodan Petrović auf.«

112 Ich war so stolz auf Claire.

Wir hatten einen Beweis, und wir hatten einen hinreichenden Tatverdacht. Wir hatten ihn . Ich strahlte über das ganze Gesicht, während wir ihr voller Dankbarkeit applaudierten.

Sie verstaute das Indiz wieder in ihrem Kühlschrank, bedankte sich mit einem kessen Knicks und sagte: »Vielen Dank. Aber jetzt muss ich los. Ich stecke mitten in einer Leiche.«

Wir verabschiedeten uns, und dann fuhren Conklin, Joe und ich zusammen mit Steinmetz in die FBI -Niederlassung, wo wir den Rest dieses Mittwochs damit verbrachten, einen Plan auszuarbeiten.

Zuerst rief Steinmetz den FBI -Direktor L. Martin Roberts an. Er erfreute sich großer Beliebtheit, sah aus wie ein Filmstar, und alle gingen davon aus, dass er eine politische Karriere vor sich hatte. Sobald Roberts in der Leitung war, schaltete Steinmetz den Lautsprecher ein und stellte uns vor. Anschließend übernahmen Conklin und ich die Spezifizierung der Beweisstücke: die erhängten Frauen, die Verletzungen durch die Wurfsterne sowie die Fotos von Petrović auf einem Schlachtfeld in der Nähe von Djoba, umgeben von erhängten Toten und mit einem Wurfstern in der Hand.

Wir berichteten Roberts auch von der neuesten Entwicklung: dass wir zwei gefesselte Frauen aus einem Hohlraum in Petrović s Stripclub geborgen hatten.

Ich sagte: »Eine der Frauen, eine Lehrerin namens Susan Jones, hat ausgesagt, dass sie von Petrović vergewaltigt wurde und dass er mit dem Mord an Carly Myers geprahlt hat. Außerdem war sie die letzte Person, die Adele Saran lebend gesehen hat.«

Als Letztes erwähnte ich noch Claires Entdeckung in Bezug auf Petrović s DNA .

Der FBI -Direktor sagte: »Wie lange brauchen Sie, bis Sie das alles in einer E-Mail zusammengefasst haben?«

Als die Sonne den Horizont küsste, hatte Roberts seine E-Mail erhalten und die Sonderkommission, die zu Petrović s Überwachung eingesetzt worden war, mit dessen Festnahme und Abtransport beauftragt. Er nahm mit der CIA Kontakt auf, die sich mit den zuständigen Stellen in Bosnien in Verbindung setzte. Alle Ampeln standen auf Grün. Steinmetz druckte die unterzeichnete Abschiebungsanordnung aus.

Am liebsten wäre ich aufgesprungen und hätte alle Anwesenden umarmt, aber ich konnte mich gerade noch beherrschen.

Steinmetz wirkte ebenfalls sehr zufrieden. Er blickte uns der Reihe nach an. »Wir haben den Kerl im Sack. Jetzt müssen wir ihn nur noch zumachen.«

So recht er damit auch hatte, aber uns war allen klar, dass noch eine Menge zu erledigen war, bevor wir den Sack endgültig zumachen konnten.

Petrović ahnte nicht, dass er gerade seine letzten Stunden in Freiheit verbrachte, und wir wollten auf keinen Fall irgendwelche dämlichen Pannen riskieren, darum mussten wir möglichst schnell handeln.

Nach dem Treffen fuhren Cappy und Chi ins Skin und nahmen Marko Vladic fest, der gerade zusammen mit einem Handwerker dabei war, die beschädigte Bühne zu begutachten. Obwohl Vladic einen Riesenaufstand wegen seiner angeblichen Immunität machte, wurde er wegen Entführung, Vergewaltigung und Beihilfe zum Mord festgenommen. Er wurde ins Präsidium gebracht und einer möglichst lang gezogenen erkennungsdienstlichen Behandlung unterzogen, um zu verhindern, dass er seinem Chef einen Tipp geben konnte.

Steinmetz, Joe, Conklin und ich legten uns einen Plan A und einen Plan B zur Ergreifung Petrović s zurecht. Wir machten eine genaue Skizze, auf der wir die räumliche Verteilung der beteiligten Beamten festlegten, und telefonierten ein bisschen herum.

Dann fuhren wir los.

113 Steinmetz blieb im Büro zurück, aber der Rest unserer Sonderkommission plus der Verstärkung bildete einen engen Ring um Tony’s Place for Steak.

Wir besetzten die California Street sowie die umliegenden Häuserblocks mit zahlreichen Zivilfahrzeugen, und zwei Undercover-Teams ließen sich im Restaurant ein gemächliches Essen schmecken. Dabei hielten sie Augen und Mikrofone weit offen.

Die Agenten vor Petrović s Haus in der Fell Street meldeten sich, und kurze Zeit später hielt ein Taxi vor Tony’s Place an. Petrović stieg aus, bezahlte und betrat sein Restaurant durch den Vordereingang.

Auf Joes Kommando stürmten Jacobi, Conklin und ich hinterher. Joe und Diano traten die Hintertür ein und kamen durch die Küche.

Ich prägte mir den Anblick ganz genau ein. Drei Viertel der Tische waren besetzt. Petrović plauderte dicht beim Eingang mit einem Gast, als er im hinteren Teil Geschirr klirren hörte. Er drehte sich um, sah Joe, drehte sich wieder nach vorne und sah mich und Conklin am Oberkellner vorbei direkt auf sich zusteuern.

Die Restaurantgäste reagierten. Ein Tisch fiel um, und kreischende Speisegäste landeten auf dem Fußboden, während wir mit gezogenen Waffen auf Petrović zugingen. Die vier verdeckten Ermittler waren mittlerweile auch aufgesprungen und hatten ihre Dienstmarken sowie ihre Waffen gezückt.

Ich sah die Erkenntnis in Petrović s Blick aufscheinen. Er wusste, dass er nicht die geringste Chance hatte, zu seinen Bedingungen aus dem Restaurant zu entkommen. Ich befahl ihm, die Hände auf den Kopf zu legen und sich hinzuknien.

Er gehorchte und sagte: »Ich bin unbewaffnet.«

Diano tastete ihn von der Brust bis zu den Knöcheln ab und ließ uns mit einem Nicken wissen, dass Petrović tatsächlich keine Waffe bei sich führte.

Conklin stellte sich hinter ihn und legte ihm Handschellen an, während ich sagte: »Mr. Petrović , Sie sind hiermit wegen Entführung, schwerer Körperverletzung, Vergewaltigung und Mordes festgenommen.«

Anschließend las ich ihm seine Rechte vor und fragte ihn, ob er mich verstanden hatte.

Er gab keine Antwort.

»Haben Sie gehört, was ich gesagt habe? Haben Sie verstanden, welche Rechte Sie haben?«

»Ich habe Sie gehört.«

Conklin und Diano hievten Petrović auf die Beine und schoben ihn zum Eingang. Er wandte sich hin und her, leistete Widerstand und fragte: »Wo bringen Sie mich hin?«

Ich verkündete ihm die frohe Botschaft.

»Zum Internationalen Flughafen von San Francisco, Mr. Petrović . Ihr Flug nach Sarajewo startet um neun.«

Er wehrte sich nach Kräften, während wir ihn zur Tür hinaus und unter der Markise entlang bis zum Straßenrand bugsierten, krümmte sich in alle Richtungen und wurde doch in den gepanzerten SUV der CIA geschoben.

»Ihr könnt mich nicht abschieben«, protestierte er. »Ich habe nichts verbrochen.«

Ich schob mein Gesicht fünfzehn Zentimeter vor seines: »Wir haben nichts in der Hand abgesehen von Augenzeugenberichten und einem eindeutigen Beweis, dass Sie Carly Myers vergewaltigt haben.«

»Wie oft muss ich es eigentlich noch sagen: Ich kenne diese Frau nicht.«

Conklin entgegnete: »Sie waren unvorsichtig. Oder in Eile. Sie haben ein eindeutiges Indiz im Körper Ihres Opfers hinterlassen, nichts weiter als ein kleines Härchen. Aber wir haben es trotzdem gefunden.«

114 Wir konnten jetzt nicht einfach nach Hause gehen.

Das ganze Team, das Slobodan Petrović zur Strecke gebracht hatte, stand randvoll mit Adrenalin draußen auf der allmählich dunkler werdenden Straße und sah den Rücklichtern des gepanzerten CIA -Land Rovers nach, mit dem das Scheusal abtransportiert wurde. Der Erfolg bescherte uns ein rauschhaftes Hochgefühl, doch der Jubel musste zunächst noch warten, und zwar so lange, bis Petrović US -amerikanischen Boden verlassen hatte.

Jacobi sagte: »Ich bin am Verhungern. Und ihr?«

Er machte kehrt, ging zurück in das Restaurant und bat die Kellner, drei Tische in der Mitte zusammenzurücken. Die Angestellten wirkten zwar verängstigt, taten jedoch, worum er sie gebeten hatte, und nachdem alle FBI -Agenten und Beamten des SFPD Platz genommen hatten, brachten sie uns die Speisekarten.

Einer der Kellner beugte sich zu mir herab. Er war noch jung, Anfang zwanzig, und auf seinem gravierten Namensschild stand Christopher.

»Kommt Mr. Branko wieder zurück?«, erkundigte er sich.

»Nein, höchstwahrscheinlich nicht.«

»Mr. Vladic ist heute nicht zur Arbeit gekommen. Steckt er auch in Schwierigkeiten?«

»Dazu kann ich nichts sagen«, erwiderte ich.

»Was wird denn jetzt aus dem Restaurant? Aus uns?«

Ich sagte, dass ich das nicht wusste.

Er meinte: »Die wandern in den Knast, oder? Gibt Schlimmeres. Das sind richtige Drecksäcke, alle beide.«

»Das stimmt. Aber wir stehen jedenfalls für die Rechnung gerade«, erwiderte ich.

»Und falls nicht, was soll ich dann machen? Die Polizei rufen?« Er zwinkerte und fügte hinzu: »Nichts für ungut.« Dann wandte er sich an Jacobi, der ihn fragte: »Was können Sie empfehlen?«

Wir lachten, bestellten Steak, Wein und Beilagen, und noch bevor das Essen serviert wurde, rief Jacobi den Bürgermeister an. Er schilderte ihm in knappen Worten, was passiert war, und legte anschließend sein Telefon in die Mitte, sodass wir alle die seltene Gelegenheit bekamen, den Bürgermeister in einem Moment absoluter Zufriedenheit zu erleben.

»Morgen halte ich eine Pressekonferenz«, sagte er. »Die Stadt ist Ihnen allen zu großem Dank verpflichtet.«

Rich rief Cindy an und riet ihr, zum Flughafen zu fahren und die nächste Maschine nach Sarajewo etwas genauer ins Auge zu fassen. Dann bekam Joe eine E-Mail aus dem Labor.

Er zeigte mir sein Smartphone. Clapper hatte geschrieben, dass er an dem zerbrochenen Scheinwerfer von Vladics Escalade Lackpartikel gefunden hatte, die zu dem Tesla passten, den Anna am Tag ihrer Entführung gefahren hatte.

Ich sagte zu Joe: »Wenn Vladic wegen Entführung angeklagt wird, dann wird er automatisch ausgewiesen, richtig? Falls er den Mord an Denny Lopez gesteht, dann schmeiße ich eine Abschiedsparty mit Champagner und Live-DJ , das garantiere ich dir.«

Joe zog mich an sich, und wir grinsten einander an. Dann sagte er: »Sind wir da nicht ein kleines bisschen zu voreilig, Blondie?«

»Ich kann mir doch wohl noch was wünschen, oder nicht?«

Dann wurde, ganz im Hier und Jetzt, viele Male mit Tonys Wein angestoßen: auf Claire, auf die Kollegen, die den Jaguar und den Escalade aufgespürt hatten, sowie auf die Feuerwehrleute, die Anna und Susan gerettet hatten. Wir tranken auf Joe und Diano, und dann auf Conklin und mich, die wir vorangegangen und den Sack endgültig zugemacht hatten.

Niemand wurde ausgelassen.

Steinmetz klopfte mit dem Löffel an sein Glas und erklärte, dass die Zusammenarbeit mit dem San Francisco Police Department ihm eine Ehre und ein Vergnügen gewesen sei, und Jacobi gab das Kompliment direkt zurück.

Conklins Handy klingelte, und nachdem er ihm einen Kuss gegeben hatte, teilte er uns die gute Nachricht mit.

»Cindy hat gesehen, wie Petrović unter Bewachung in das Flugzeug gebracht worden ist. Sie sagt, sie hat die Maschine nicht aus den Augen gelassen, bis sie die Schallmauer durchbrochen hat.«

Cindy war durch nichts zu erschüttern.

Kaum hatte Rich es ausgesprochen, brachen alle Dämme.

Petrović war weg .

Nach allem, was wir über seine jüngste Vergangenheit und seine Taten im Krieg wussten, stand unumstößlich fest, dass seine Strafe wieder in Kraft gesetzt werden würde und dass er den Rest seines Lebens in einer Betonzelle im Inneren eines Hochsicherheitsgefängnisses verbringen würde.

Wir jubelten und umarmten unsere Nebensitzer, sogar die, die wir erst am heutigen Abend kennengelernt hatten. Ich schrieb Yuki und Claire, und sie trafen gerade noch rechtzeitig im Tony’s ein, um eine Tasse Kaffee und ein Stück Schokoladenkuchen abzubekommen.

Es war ein wunderbares, unvergessliches Finale für die viele schwere und gefährliche Arbeit, die wir geleistet hatten.

Aber wir hatten es geschafft. Der Fall war abgeschlossen.

Damals konnten wir noch nicht wissen, dass Slobodan Petrović fünf Jahre später, als wir kaum noch an ihn dachten, beim Internationalen Strafgerichtshof in Den Haag Berufung gegen sein Urteil einlegen würde.

Er hatte schon einmal einen Vergleich erzielt.

Es wäre eine unerträgliche Ungerechtigkeit, wenn ihm das noch einmal gelingen würde.

EPILOG

115 Joe und ich standen zusammen mit Anna vor dem Internationalen Strafgerichtshof in Den Haag. Die Granitmauern des Gebäudes boten uns Schutz vor dem peitschenden Regen.

Anna war vor drei Jahren nach Spokane gezogen, um den scheußlichen Erinnerungen an ihre Zeit in San Francisco zu entkommen. Wir waren zwar in Kontakt geblieben, hatten uns seither aber nicht wieder gesehen.

Jetzt wirkte sie älter und verletzlicher als damals. Sie trug einen Regenmantel, doch trotz der Kapuze waren die Tränen in ihren Augen nicht zu übersehen. Und als wir uns umarmten spürte ich, wie sie zitterte.

Ich hatte Angst um sie. Nicht mehr lange, dann würde sie vor dem Tribunal aussagen und würde die Verbrechen schildern, die Petrović an ihr und ihrer Familie in Djoba begangen hatte. Das, was in San Francisco geschehen war, konnte sie hier nicht berichten, aber mir war vollkommen klar, wie sehr sie unter den neuerlichen Misshandlungen durch Petrović dort gelitten hatte.

Ich bewunderte sie dafür, dass sie den Mut gefunden hatte, sich Petrović entgegenzustellen.

Joe legte ihr die Hände auf die Schultern und sagte: »Wir sind bei dir, Anna.«

»Ich weiß. Und ich bin froh darüber.«

Die Tür des Gerichtsgebäudes glitt auf. Journalisten, Überlebende und Zuschauer strömten wie ein Rudel nasser Hunde ins Foyer.

Die Platzanweiser schickten die Zeugen in den Gerichtssaal und Zuschauer und Pressevertreter auf die oberhalb des Saals hinter einer Wand aus kugelsicherem Glas befindliche Galerie. Wir traten ein, und ich sah, dass die Sitzplätze wie im Theater stufenförmig angeordnet waren, sodass alle, die hier Platz fanden, eine Art Logenblick auf den Gerichtssaal bekamen.

Joe und ich saßen in der fünften Reihe und konnten den gesamten Saal überblicken. Der schmucklose Raum mit der hohen Decke hatte ungefähr die Größe eines Vorlesungssaals. Die holzgetäfelte Richterbank befand sich vor der gegenüberliegenden Wand. Im rechten Winkel dazu waren ähnliche Bänke für die Verteidigung und die Anklagevertretung angeordnet.

Wir sahen, wie Anna und ihre Rechtsanwälte den Saal betraten. Anna hatte ihren Mantel abgelegt. Sie trug einen schlichten, karierten Anzug mit weißer Bluse und hatte die kastanienbraunen Haare auf Schulterlänge geschnitten. Nichts deutete darauf hin, dass sie vor wenigen Minuten noch Tränen in den Augen gehabt und am ganzen Leib gezittert hatte. Sie streifte die Haare hinter die Ohren, sodass die Brandnarbe auf ihrer Wange deutlich zu sehen war.

Ich setzte meinen Kopfhörer auf und lauschte den Worten des Gerichtsdieners, der den Ablauf der Verhandlung und die geltenden Regeln erläuterte. Das geschah auf Englisch, aber seine Ansprache wurde in sechs verschiedene Sprachen übersetzt, die man mit einem Tastendruck auswählen konnte.

Er rief den Saal zur Ordnung und bat uns, uns zu erheben.

Die hundert Menschen auf der Galerie und die fünfzig unten im Saal standen auf, als die Richter zu einer Seitentür eintraten. Neun Männer und Frauen in dunkelblauen Roben mit königsblauen Bordüren und steifen Jabotkrägen nahmen hinter der Richterbank Platz.

Der Vorsitzende Richter, Alain Bouchard, saß auf dem erhöhten Stuhl in der Mitte. Er hatte schwarze Haut, weiße Haare und sah aus wie Ende fünfzig. Ich hatte gelesen, dass er in seiner belgischen Heimat als Strafrichter tätig gewesen war und auch schon als Strafverteidiger Erfahrung gesammelt hatte.

Bouchard wechselte im Flüsterton ein paar Worte mit seinen Kolleginnen und Kollegen, bevor er sich an den Gerichtsdiener wandte: »Bitte führen Sie den Gefangenen herein.«

116 Ich hatte eigentlich geglaubt, vorbereitet zu sein, doch als die Seitentür sich öffnete und Slobodan Petrović von den Wachen in den Gerichtssaal gebracht wurde, wurde mir schlagartig schlecht.

Mein Blick verengte sich, mir wurde schwindelig, und ich hatte das Gefühl, als würde der Boden sich unter mir auftun.

Joe packte mich am Arm. »Alles in Ordnung?«

»Mm-hmm. Alles gut.«

Gar nichts war gut. Ich war außer mir.

Als ich Petrović ansah, hatte ich deutlich die Szene vor mir, wie er mit seiner Waffe auf mein Gesicht zielte. Dann tauchten noch andere Bilder vor meinem inneren Auge auf, Bilder, die ich Susans tränenreichen Berichten von den Vergewaltigungen und den Prügelorgien entnommen hatte. Ich dachte an jene erste Begegnung mit der halb bewusstlosen Anna auf der Intensivstation. Und nie, nie, nie würde ich die misshandelten Leichname von Carly Myers und Adele Saran vergessen können.

Alles das und noch viel mehr hatte Petrović getan. Und für keine seiner Taten hatte er gebüßt.

Ich hatte mich ganz darauf verlassen, dass der Internationale Strafgerichtshof Petrović in seinen steinernen Sarg zurückschicken würde. Das Bild einer Kakerlake, umgeben von einem dicken Block aus Beton, hatte mich beruhigt.

Doch so, wie ich ihn jetzt vor mir sah, aufrecht stehend, gut gekleidet, entstand in meinem Geist ein neues Bild. Ich sah einen durchtriebenen, ungebrochenen Militäroffizier vor mir, der möglicherweise ein neues Schlupfloch entdeckt hatte. Womöglich wurde er am Ende dieses Tages aus der Haft entlassen.

Mit einem Lächeln auf den Lippen ging Petrović an den Richtern vorbei und nahm hinter der Bank der Verteidigung Platz.

Joe nahm meine Hand, und wir starrten diesen Meister des Mordens an, den wir einige Jahre zuvor wie besessen verfolgt hatten. Er hatte sich kaum verändert. Ja, seine Haare waren eine Spur grauer geworden und er hatte abgenommen. Aber trotzdem sah er immer noch aus wie Tony Branko mit einem guten, blauen Anzug, weißem Hemd und Krawatte.

Auf der Galerie wurde das Gemurmel lauter, vielsprachige Rufe und gedämpftes Schluchzen ertönten, und dazu sein Name, der sich anhörte wie ein lautes Räuspern. Petrović .

Vor unserer Reise nach Den Haag hatte ich die anderen Prozesse gegen serbische Kriegsverbrecher gründlich recherchiert. Ich wusste, dass das Gericht im Lauf der vergangenen vier Monate insgesamt sieben Berufungsanträge von verurteilten, ehemals hochrangigen Offizieren der serbischen Armee verhandelt hatte. Jeder einzelne war von Petrović an die Justiz ausgeliefert worden.

Sechs der sieben Anträge waren abgelehnt worden. Im siebten Fall war die Haftstrafe aufgrund eines Verfahrensfehlers reduziert worden.

Heute war Slobodan Petrović an der Reihe.

Ich sah ihn in der Anklagebank stehen. Er strahlte eine enorme Zuversicht aus. Dann ließ ich den Blick hinüber zu Anna Sotovina schweifen. Sie wirkte entschlossen.

Ich hatte das Gefühl, als seien die beiden ebenbürtige Gegner.

Richter Bouchard sagte: »Slobodan Petrović , Sie haben als Oberst in der Armee der Republik Serbien gedient. In Ihrer Verhandlung vor diesem Gericht wurden Sie für schuldig befunden, den Tod von über eintausendfünfhundert Zivilisten – Männer, Frauen und Kinder – in Djoba, Bosnien, entweder selbst herbeigeführt oder aber befohlen zu haben. Darüber hinaus wurde bewiesen, dass zahlreiche Gefangene vor ihrer Hinrichtung gefoltert und vergewaltigt worden waren. Anschließend hat man sie in Massengräbern beerdigt.«

»Euer Ehren …«, fing Petrović an.

Bouchard schnitt ihm das Wort ab. »Ich erteilte Ihnen das Wort, sobald Sie an der Reihe sind.«

Richter Bouchard fasste Petrović s Aussagen gegen seine Vorgesetzten zusammen und erläuterte dann, dass er als Gegenleistung eine Strafminderung erhalten hatte, und zwar zu ganz bestimmten Bedingungen.

Mit ausdrucksloser Miene fuhr Bouchard fort: »Monsieur Petrović , Sie haben gegen diese Bedingungen verstoßen. Deshalb wurde Ihre ursprüngliche Strafe wieder in Kraft gesetzt, um der Gerechtigkeit Genüge zu tun. – Sie haben nun Einspruch eingelegt und beantragen, dass sämtliche Vorwürfe gegen Sie fallen gelassen und Sie unverzüglich aus der Haft entlassen werden. Doch abgesehen davon, dass Sie sich im Gefängnis nicht sicher fühlen, haben Sie keine weiteren Gründe für eine solche Begnadigung angegeben. – Darum würde ich Sie jetzt bitten, dem Gericht zu sagen, was Sie zu sagen haben.«

117 Petrović ließ sich ein wenig Zeit und zog seine Krawatte zurecht, richtete sein Mikrofon gerade und ließ den Blick zur Glasscheibe schweifen, hinter der sich die Presse und andere Interessierte versammelt hatten.

Anschließend blickte er kurz zur Zeugenbank, die ähnlich getäfelt war wie die Richterbank. Daneben standen mehrere Klappstühle, die mit Prozesszeugen besetzt waren.

Als er Anna dort erkannte, stutzte er für einen winzigen Sekundenbruchteil. Vielleicht holte er kurz Luft, oder war das ein Zwinkern gewesen? Doch dann wanderte sein Blick weiter, und er wandte sich den Richtern zu.

Er sagte: »Ich grüße Sie, meine Damen und Herren Richter.

Richter Bouchard hat gerade eben gesagt, dass mit meiner erneuten Inhaftierung der Gerechtigkeit Genüge getan worden sei. Ich finde diese Bemerkung verblüffend, und zwar aus zwei Gründen. Erstens hat man mich in San Francisco ohne jedes Verfahren festgenommen und in ein Flugzeug nach Sarajewo gesetzt, ohne Anklage, ohne Gerichtsverhandlung. Ich konnte meinen Anklägern nicht in die Augen sehen und ich hatte keinen Rechtsanwalt. Ich wurde vielmehr festgenommen, gefesselt und direkt ins Gefängnis geflogen. Wie kann man in einem solchen Zusammenhang von Gerechtigkeit sprechen?

Gerechtigkeit. Sie nehmen dieses Wort in den Mund? Vielleicht sollten Sie sich eher über das Fehlen von Gerechtigkeit oder ihre selektive Anwendung Gedanken machen.

Gestatten Sie mir folgende Frage, meine Damen und Herren Juristen: Wo war die Gerechtigkeit für Nikola Gardović ? Ermordet von Bosniaken am Tag der Hochzeit seines Sohnes, auf dem Weg zur Kirche.

Wo war die Gerechtigkeit in Sijekovac, wo elf unserer Leute – Zivilisten allesamt – von kroatischen und bosnischen Einheiten umgebracht wurden?

Es gab keine Gerechtigkeit. Nicht vonseiten der UNO , nicht vonseiten des Internationalen Strafgerichtshofs. Haben Sie da etwa geschlafen?

Das alles waren völlig grundlose Verbrechen, einzig und allein verursacht durch die tragische und illegale Zerstörung eines Staates bei dem Versuch, die Entstehung eines Großserbischen Reiches zu verhindern. Das alles waren direkte Angriffe auf unser Volk, auf mein Volk, die nicht ungesühnt bleiben durften.

Diese Taten – ihr, die ihr nach Gerechtigkeit strebt – waren Kriegshandlungen.«

Der ganze Saal und die Galerie lauschten ihm gebannt. Auch ich konnte mich der Wirkung seiner Worte nicht entziehen. Hätte ich mit einem aalglatten, manipulativen Mann gerechnet, der um seine Freiheit feilschte, ich hätte mich geirrt. Petrović war zornig.

Er fuhr fort.

»Ich bin Soldat. Mein Vater war ebenfalls Soldat. Er wurde während des Genozids durch die kroatische Ustasha getötet, einem Verbrechen gegen die Menschlichkeit, das überwiegend gegen Serben gerichtet war. Sollte ich den Verbündeten der Mörder meines Vaters – unseren jahrhundertelangen Feinden und Gegnern unseres Glaubens und unserer Traditionen – gestatten, ihre Verbrechen straflos zu wiederholen?

Nein. Wenn Sie wirklich glauben, dass ein Mann so etwas tun könnte, dann hat man Sie in die Irre geführt. Ich könnte es jedenfalls nicht, denn ich bin ein Mann, der an die Gerechtigkeit glaubt. Ich. Sie nicht. Ich.«

Ein Aufschrei ging durch die Galerie – Emotionen, Empörung und Trauer machten sich Luft. Eine ältere Frau mit Kopftuch, die in der Reihe vor uns saß, schüttelte den Kopf und schlug schluchzend die Hände vors Gesicht. Im Gerichtssaal war eine Frau ungefähr in meinem Alter aufgesprungen und schrie laut.

Der Richter ließ den Hammer auf sein Pult sausen, bis der Lärm verstummt war. Die Zeugin setzte sich wieder auf ihren Platz.

Richter Bouchard sagte: »Monsieur Petrović . Wir haben Sie gehört. Bitte verlassen Sie den Zeugenstand und kehren Sie zurück an Ihren Platz.

Als Nächstes werden wir Zeugen hören, die zu der Militäroperation in Djoba und dem Verhalten von Monsieur Petrović s Truppen gegenüber den Einwohnern der Stadt aussagen werden.

Wer immer fortan seine Emotionen nicht im Griff behalten kann – ganz egal, wer –, wird aus dem Gerichtssaal entfernt.

Nachdem sämtliche Zeugen gesprochen haben, wird Monsieur Petrović Gelegenheit bekommen, diese Zeugenaussagen zu widerlegen. Und danach …«, sagte die Dolmetscherin in meinem Ohr, »… wird das Gericht entscheiden, ob seinem Berufungsantrag stattgegeben wird oder nicht. Gegen die Entscheidung des Tribunals ist kein Widerspruch möglich.«

Bouchard wandte sich dem Gerichtsdiener zu.

»Monsieur Weiss. Bitte rufen Sie den ersten Zeugen auf.«

118 Petrović s Ansprache hatte mich sprachlos gemacht.

Hätte ich in San Francisco nicht mit eigenen Augen gesehen, zu welch unmenschlicher Brutalität er imstande war, ich hätte mich von seiner Geschichte womöglich sogar rühren lassen. In jedem Fall war ich tief erschüttert. Er wähnte sich mit allem, was er in Djoba angerichtet hatte, immer noch im Recht. Bei seiner Verhaftung in San Francisco hatte er ja auch keinerlei Reue an den Tag gelegt.

Sein Standpunkt war durchaus nachvollziehbar, auch wenn er in seinem Narzissmus wurzelte. Schließlich waren in diesem Krieg auch unschuldige Serben ums Leben gekommen.

Es war erst 10.00 Uhr, als das Gericht seine Aufmerksamkeit den Zeugen der Anklage zuwandte. Sie würden in alphabetischer Ordnung aufgerufen werden und entweder auf die religiöse Schrift ihrer Wahl oder auf ihre Ehre vereidigt werden. Sie waren gehalten, nicht länger als fünf Minuten lang zu sprechen, und würden dreißig Sekunden vor Ablauf der Zeit einen Hinweis von Monsieur Weiss erhalten.

Im Verlauf der folgenden vier Stunden hörten die Zuschauer auf der Galerie und die Prozessbeteiligten im Gerichtssaal nun Zeugenberichte von Mord und Zerstörung, von Verlust, Hoffnung, Liebe und Glaube, die sogar das Herz des einen oder anderen Soziopathen zum Schmelzen gebracht hätten.

Aber nicht seines.

Ich beobachtete Petrović während der Zeugenaussagen. Er hatte die gefalteten Hände auf den Tisch gelegt und machte sich gelegentlich Notizen.

Als Letzte wurde Anna aufgerufen, und Petrović wandte ihr seine ganze Aufmerksamkeit zu.

Sie schritt über den polierten Fußboden und betrat den Zeugenstand, versprach unter Eid, die Wahrheit zu sagen, und wandte sich an das Tribunal.

»Mein Name ist Anna Sotovina, aber ich spreche heute im Namen all derer, die in Djoba ermordet wurden, und im Namen all derer, die überlebten, obwohl sie alles und jeden Menschen, den sie einst geliebt hatten, verloren haben.

Als Petrović mit seinen Truppen nach Djoba kam, war ich zwanzig Jahre alt, Hausfrau und Mutter mit einem kleinen Baby. Mein Mann hat gesagt, ich soll im Haus bleiben, und ist mit seinem Gewehr auf die Straße gelaufen, wo er sofort getötet wurde. Die Soldaten haben meine Tür eingetreten, mir meinen kleinen Sohn aus den Armen gerissen und mich zu Boden geworfen. Dann haben sie mir die Kleider vom Leib gerissen und mich abwechselnd misshandelt.

Der Erste, der mich vergewaltigt hat, war er. Petrović .

Ich habe das Schreien meines kleinen Sohnes draußen auf der Straße gehört. Und dann war er mit einem Mal stumm. Ich muss nach ihm gerufen und gekreischt haben, aber Petrović hat mir befohlen, still zu sein. Dann hat er sein Feuerzeug herausgeholt und mir das da angetan.«

Sie präsentierte ihre Narbe dem Gerichtssaal. Es war mucksmäuschenstill.

»Am selben Tag noch wurden die Frauen der Stadt zusammengeholt und im Auditorium der Schule eingepfercht. Wir wurden nackt ausgezogen, und dann wurden die Schwangeren nach draußen gebracht und erschossen. Man hat uns gesagt, dass wir die Kinder unserer Feinde empfangen müssten, und dass wir erst verschont würden, wenn wir schwanger waren.

Man hat uns zu essen gegeben. Wir mussten die Schule putzen und haben in den Klassenzimmern auf dem Fußboden geschlafen. Wir wurden immer wieder vergewaltigt und geschlagen, und wir haben den anderen nichts davon gesagt, ja, wir haben überhaupt nicht miteinander gesprochen, aus Angst um unser Leben.«

Anna hielt inne. Ich sah ihr an, dass sie alle Kraft zusammennahm, um Haltung zu bewahren, und war erleichtert, als sie weitersprach.

»Den Frauen, die bereits Kinder hatten, haben sie befohlen, noch mehr zu bekommen. ›Ihr schenkt uns kleine Tschetniks‹, haben die Soldaten gesagt. Sie haben den Kindern das Messer an die Kehle gesetzt und ihre Mütter gezwungen zu gehorchen. Manchmal wurden wir von zwei oder vier Männern, manchmal sogar bis zu sieben grausamen Soldaten, vergewaltigt. Und er – Petrović – war regelmäßig zu Besuch in diesem … in diesem Haus.

Gelegentlich hat eine Frau sich gewehrt, getrieben vom Wunsch zu sterben. Oft genug wurde dieser Wunsch durch eine Kugel oder ein Stuhlbein erfüllt. Meine Tanten und Schwestern, meine Cousinen und Freundinnen wurden alle in diesen Räumen vergewaltigt und ermordet.

Ich wurde schwanger. Sie haben mich zu einem Arzt gebracht, der es bestätigt hat. Aber noch bevor ich mich zurückziehen und mich schlafen legen konnte, ist ein Streit ausgebrochen und sie haben mich geschlagen, genau wie alle anderen auch. Ich habe das Baby, das ich noch nicht kannte und das ich noch nicht geliebt habe, verloren.

Später habe ich erfahren, dass ich nie wieder Kinder haben kann.

Nach dem Ende des Kriegs bin ich in die USA gekommen und habe zu meinem Entsetzen festgestellt, dass er – Petrović – keinen Kilometer von mir entfernt wohnt. Ich weiß, dass die Verbrechen, die er außerhalb von Bosnien begangen hat, nicht Gegenstand dieser Verhandlung sind, aber bitte gestatten Sie mir das Folgende: Petrović hat mich vergewaltigt und geschlagen, und nicht nur mich, sondern auch andere Frauen. Manche von ihnen hat er eigenhändig ermordet, und das alles nicht, als er den Kampf seines Vaters oder irgendeinen anderen Kampf gekämpft hat, sondern im sonnigen Kalifornien. In Kalifornien herrscht kein Krieg. Es ging nur um ihn und um seine Machtgier. Seine Gier nach Macht über Leben und Tod. Bitte, behalten Sie ihn hier. Lassen Sie ihn nicht frei. Ich bitte Sie.«

119 In der sich anschließenden gedämpften Stille kehrte Anna an ihren Platz zurück, und dann flossen im Zuschauerraum und auf der Zeugenbank die Tränen. Sogar etliche der Richter tupften sich die Augen trocken.

Ich schluchzte in das Jackett meines Mannes und konnte einfach nicht mehr damit aufhören. Aber dann hörte ich den scharfen Knall des Richterhammers in meinem Kopfhörer und blickte auf. Richter Bouchard rief den Saal zur Ordnung, bedankte sich bei der Zeugin und unterbrach die Sitzung für dreißig Minuten.

Der große Flur vor dem Gerichtssaal war voller Menschen, die es nicht länger auf ihren Sitzplätzen gehalten hatte. Freunde und Freundinnen, aber auch wildfremde Menschen lagen sich in den Armen. Die Pressevertreter telefonierten oder sprachen in ihre Diktiergeräte. Vor den Toiletten bildeten sich lange Schlangen. Niemand versuchte, die Anspannung durch ein Gespräch oder Gelächter aufzulösen.

Neunundzwanzig Minuten später war die Galerie wieder voll besetzt und die Unterbrechung beendet.

Erwartungsvolle Stille hatte sich über den Saal und den Zuschauerraum gelegt. Richter Bouchard schlug nur der Form halber mit seinem Hammer auf das Pult.

Dann wandte er sich an den Angeklagten. »Monsieur Petrović . Möchten Sie eine abschließende Bemerkung machen?«

Petrović erhob sich, durchquerte mit schweren Schritten den Saal und stieg die drei Stufen zum Zeugenstand empor. Von seiner arroganten Selbstgewissheit war nichts mehr zu spüren, von seinem Zorn jedoch umso mehr.

Ohne ein Wort des Dankes an das Gericht und ohne jede Vorbemerkung legte er los: »Ich bin kein Kriegsverbrecher. Aber ihr …« Er zeigte mit dem Finger auf die Zeugen. »Ihr seid Lügner. Alle miteinander. Ich bin ein Patriot. Ich bin ein serbischer Held und werde als solcher in die Geschichte eingehen. Man wird Straßen und Parks und Söhne nach mir benennen. Darum – fahrt zur Hölle!«

Mit diesen Worten führte er eine Hand an seinen Mund. Ich konnte nicht erkennen, was er vorhatte, aber als er ruckartig den Kopf in den Nacken warf, schloss ich, dass er gerade etwas geschluckt hatte.

»Joe? Was war denn das?«

»Irgendwo habe ich gelesen, dass er unter zu hohem Blutdruck leidet.«

Petrović ließ ein Röhrchen fallen, formte seine Hand zu einer obszönen Geste und schwenkte den Arm langsam einmal durch den ganzen Saal. Dann brach er zusammen.

Der Gerichtsdiener reagierte schnell. Die Wachen verließen ihre Plätze neben der Tür. Alle eilten sie zum Zeugenstand, wo Petrović , den Kopf am Boden, halb auf den Stufen lag.

War das ein Trick?

Petrović fing an zu zucken und sich zu verkrampfen. Er schlug um sich, legte die Hände an die Kehle und gab Laute von sich, die sich nur so erklären ließen, dass er unerträgliche Schmerzen litt. Als ich sein knallrot angelaufenes Gesicht und die aus den Höhlen hervortretenden Augen sah, war mir klar, dass Petrović seiner lebenslangen Gefängnisstrafe mithilfe von Zyanid entkommen war – leicht zu besorgen, leicht mitzuführen und hundertprozentig tödlich, wenn auch auf sehr qualvolle Art und Weise.

Was war aus seinem Selbstbewusstsein geworden?

Das hatte sich in Luft aufgelöst. Nach Annas Aussage war ihm klar gewesen, dass er das Gericht unter keinen Umständen als freier Mann verlassen würde.

Petrović s Anwälte wurden von den Wachen in Gewahrsam genommen. Der Richter ließ den Saal räumen, aber von der Galerie aus konnte man die Sanitäter deutlich sehen. Zu viert hoben sie Petrović auf eine Trage und brachten ihn nach draußen.

Sie waren zu spät gekommen.

Slobodan Petrović war tot. Wir würden ihn niemals vergessen.

Und Joe und ich würden auch Anna Sotovina niemals vergessen, das stand fest.

DANKSAGUNG

Unser Dank gilt all den Spezialisten und Experten, die uns während der Entstehung dieses Buches ihre Zeit und ihr Wissen zur Verfügung gestellt haben:

Captain Richard Conklin, Leiter der Abteilung für Verhaltensforschung im Police Department Stamford, Connecticut; Phil Hofman, Strafverteidiger und Teilhaber der Kanzlei Pryor Cashman LLC in New York; Michael A. Cizmar, ehemaliger Angehöriger der US -Marine und FBI -Agent; Steven Cerutti, Heimatschutzbehörde, New York (pensioniert); J. M. Sereno, Ermittler in Diensten der US -Staatsanwaltschaft, Connecticut; Lieutenant Patricia Correa, San Francisco Police Department (pensioniert); Lieutenant Lisa Frazer, San Francisco Police Department, Flughafenabteilung.

Außerdem möchten wir uns sehr herzlich bei unserer fabelhaften Rechercheurin Ingrid Taylar, Westküste, USA , bedanken, außerdem bei John Duffy, passionierter Kriegsgeschichtsforscher, sowie Mary Jordan, die unermüdlich Ordnung in das ganze Chaos und uns dabei sogar regelmäßig zum Lachen bringt.

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