Mørck 06 - Verraten
Author: Adler-Olsen, Jussi
Date: 2024-03-21T00:00:00+00:00
Description: Jussi Adler-Olsen at his best: Das atemberaubende Finale der Carl-Mørck-Reihe. Seit 2007 erobert die Thriller-Reihe um Carl Mørck, Spezialermittler des Sonderdezernats Q bei der Kopenhagener Polizei, und seinen syrischen Assistenten Hafez el-Assad die Bestsellerlisten der Welt. Abgeschoben in den Keller des Polizeigebäudes, um sich dort den scheinbar unlösbaren Cold Cases zu widmen, gelang ihnen in spektakulären Ermittlungen immer wieder die Aufklärung der brutalsten Verbrechen, die bis in die Gegenwart hineinreichten. In ihrem zehnten Fall geraten die beiden wieder tief in ein Netz aus Lügen,
Publisher: dtv

Über das Buch

2. Weihnachtstag 2020: Carl Mørck sitzt in Handschellen auf dem Rücksitz eines Polizeiautos. Drogenschmuggel und Mord werden ihm zur Last gelegt, seine Karriere scheint zerstört. Carl ist bald klar, dass er nicht viel Hilfe zu erwarten hat, die Beweislast ist erdrückend. Und das Gefängnis ist für einen mutmaßlich korrupten Beamten ein sehr gefährlicher Ort, noch dazu, da ein Unbekannter ein Kopfgeld von einer Million Dollar auf ihn ausgesetzt hat. Aber warum? Während Carl Mørck gegen die Handlanger des unbekannten Drahtziehers kämpft, versuchen Rose, Assad und Gordon verzweifelt, die verschlungenen Fäden des Nagelpistolenfalls zu entwirren, der Carls Leben vor langer Zeit für immer verändert hat.

Jussi Adler-Olsen

Verraten

Thriller

Aus dem Dänischen von
Hannes Thiess

Für Louie,
unser wunderbares Energiebündel

Prolog

2005

»Haben die uns schon wieder so einen Scheiß drangeklebt?« Vom Beifahrersitz aus stieß Anker die Tür auf und langte über die Windschutzscheibe. »In dem Winkel, in dem sie das angebracht haben, sieht man doch überhaupt nichts.«

»Man muss raten«, brummte Hardy von der Rückbank. Er sah zu dem Klebezettel, mit dem Anker wedelte.

»Okay, neue Variante«, fuhr er fort. »›Die drei Musketiere des Präsidiums.‹ Sind die Kollegen tatsächlich mal kreativ geworden?«

»Die sind bloß neidisch, Hardy, weil wir drei so gut zusammenarbeiten«, schaltete sich Carl ein. »Aber seht mal da drüben.« Er deutete zur anderen Straßenseite. »Die beiden Typen da. Der links, ist das nicht der Messerstecher, nach dem wir suchen?«

Hardy beugte sich zwischen den beiden nach vorn. »Nein, das ist sein Bruder. Aber der andere kommt dann sicher jeden Augenblick.«

»Wenn wir die drei Musketiere sind, dann bin ich aber nicht Aramis, dieses scheinheilige kleine Arschloch, auch wenn ich von uns dreien am kleinsten bin«, war Ankers trockener Kommentar.

Carl schüttelte den Kopf. »Warum denn nicht? Aramis war doch ein ziemlicher Charmeur.«

»Nein, das war der Große, der getrunken hat«, meinte Hardy. »Der bin dann wohl ich.«

Die auf den Vordersitzen feixten. Hardy und die Frauen, das war ein Fall für sich.

»Hört auf!«, stöhnte Hardy. »Immer dasselbe mit den Frauen! Da wird man noch wahnsinnig.«

»Wieso beklagst du dich eigentlich?«, fragte Anker. »Minna ist doch echt lecker.«

Carl sah auf die Straße und tat so, als hätte er nichts gehört. Nicht zum ersten Mal hatte Anker Carls Gedanken auf den Punkt gebracht.

»Ja, das ist sie, und sie weiß es.«

Jetzt waren vom anderen Gehsteig Rufe zu hören, und Hardy öffnete das Fenster etwas. »Ich bin es leid, dass Minna mit allen und jedem flirtet, auch mit euch beiden.«

Anker drehte sich zu ihm um. »Ach, Hardy, du kleines Arschloch, ihr habt es doch gut. Nicht wie Elisabeth und ich. Ich habe das Gefühl, ich muss bald bei einem guten Freund auf die Couch ziehen.«

»Anker, du weißt, dass du bei mir zu Hause immer willkommen bist, oder?«, fragte Carl.

»Oder bei uns«, ergänzte Hardy.

Anker winkte nach hinten zum Rücksitz und drückte Carls Schulter. »Danke, Kumpels, für eure Gastfreundschaft.«

»Ich glaube, der Typ ist jetzt auf dem Weg«, sagte Hardy.

»Das da ist doch seine Dame. Oder hast du vielleicht noch nie eine Frau in Hosen gesehen?«, zog ihn Anker auf.

»Aber, Carl, sag mal«, fuhr Anker fort, »wie lange seid ihr, Vigga und du, eigentlich schon getrennt? Müsstet ihr euch nicht bald scheiden lassen?«

Carl unterdrückte ein Lachen. Vigga war das eigentümlichste Wesen der Welt. Kein Mann mit einem Hauch von Vernunft konnte behaupten, Vigga sei die Frau fürs Leben. Aber sie so ganz ziehen zu lassen – so weit war es dann doch noch nicht.

»Anker, hoffst du vielleicht auf deine Chance? Oder hast du was anderes in petto?«

Anker lächelte gezwungen. »Immer! Ich hab eine getroffen, echt eine wilde Nummer. Voller Überraschungen. Kommt dir das bekannt vor?«

Carl nickte. Überraschungen waren auch Viggas Spezialität.

Anker kniff ein Auge zu. »Die macht ständig Angebote, zu denen ein Mann nicht Nein sagen kann. Wenn ich nicht aufpasse, kostet sie mich das Leben.«

Hardy schüttelte nur den Kopf und öffnete die Tür. Irgendetwas hatte seine Aufmerksamkeit erregt.

Okay, dachte Carl. Diese Info war neu, aber so war es im Grunde immer, wenn die drei zusammen Dienst taten. Der Unterschied zwischen ihnen und Teenagern mit Beulen im Schritt war nur das Alter. Kein anderes Team im Präsidium verstand sich so gut, das stand fest.

»Sie klingt gefährlich und sehr interessant, Anker. Und wer ist es?«, wollte Carl wissen.

Sekundenlang saß Anker gedankenverloren da, als wäre er schon im Paradies nahe dem verbotenen Baum.

Dann lächelte er dieses Lächeln, das die meisten Frauen schwach werden ließ. »Carl, das weißt du doch!«

Und da reichte es Hardy.

»Nun kommt schon, jetzt haben wir ihn«, rief er und rannte quer über die Straße.

Samstag, 26. Dezember 2020 (Zweiter Weihnachtsfeiertag)

»Wiederholst du noch einmal, was du gerade gesagt hast, Eddie? Traust du dich das, du Schlappschwanz?«

Eddie senkte den Blick, um den Mann nicht zu provozieren, aber der Schlag traf ihn trotzdem.

»Wir hatten eine Abmachung, oder? Wie wäre es, die einzuhalten?«, fuhr er fort. Der Heulton in Eddies Ohr wurde lauter.

Eddie nickte vorsichtig und hoffte inständig, damit seine Verzweiflung zu kaschieren. Auf keinen Fall wollte er sich mit diesem Mann mit den verschiedenfarbigen Augen anlegen oder mit sonst irgendeinem von den Leuten, die das Ganze steuerten.

Er müsse die Absprache einhalten, betonte der Mann. Als wenn Eddie das nicht gewusst hätte. Er hatte überhaupt keine Wahl, da es ihm sonst an den Kragen ging.

Diese verdammte Absprache!

Jahrelang hatten ihn die Bestechungen verblendet, mehr gab es dazu nicht zu sagen. Denn verglichen mit dem, was diese mächtigen Männer ihm für seine Dienste und Informationen angeboten hatten, war sein Gehalt als Polizist in Rotterdam nur ein Tropfen auf den heißen Stein. Deshalb hatte Eddie zugeschlagen. Wie erwartet war es leicht verdientes Geld gewesen, das er unmittelbar in ein leichteres Leben investiert hatte, in Geschenke für seine geliebte Femke und später für ihre Tochter, für die Raten des Sommerhauses und um das Boot und die Autos abzubezahlen. Von einem Tag auf den anderen war Schluss gewesen mit den schlaflosen Nächten und den Sorgen um die Finanzen.

Aber schließlich war der Tag der Abrechnung gekommen. Klar doch.

Mehrmals war er vor der Aufgabe zurückgeschreckt, zu der ihn der Mann mit den verschiedenfarbigen Augen so vehement aufforderte. Sie unterschied sich von allen anderen durch ihre Kompromisslosigkeit und inakzeptable Gewalt. Er war im Lauf der Jahre nachlässiger und unaufmerksamer geworden, weiß Gott, aber die Zeit war doch zügig vergangen, und seine Auftraggeber hatten immer weniger von ihm gefordert. Warum also hätte er sich fürchten sollen?

Eddie versuchte, seine zitternden Hände ruhig zu halten. War das Problem in Wahrheit, dass ihn schließlich der Mut verlassen hatte, den Befehl auszuführen? Aber es nützte nichts, es konnte ihn ja alles kosten.

Er holte tief Luft, blickte unter sich und flüsterte nun fast. »Wir … nein, noch einmal. Ich verspreche, dass ich ihn kriegen werde. Es wird alles genau so passieren, wie wir es verabredet haben, darauf kannst du dich verlassen.«

Als er den Blick hob, sah er in die Mündung einer Pistole, die in der nächsten Sekunde an seine Stirn gepresst wurde.

Der große Mann hielt sie fest, er verzog keine Miene. Seine Stimme war eiskalt. »Der Befehl liegt seit dreizehn Jahren bei dir, und trotzdem warst du nicht vorbereitet, als unser Eigentum in einem Koffer auf dem Dachboden des Mannes auftauchte. Und jetzt erzählst du, dass er verhaftet worden ist und sich zurzeit in Gewahrsam der dänischen Polizei befindet. Ist dir eigentlich klar, wie verdammt ernst es für uns alle wird, wenn er plötzlich plaudert?«

»Doch, aber …« Der klickende Abzug ließ Eddie heftig zusammenzucken.

Der Mann lachte. »Ja, Eddie, das ist ein Schock, nicht wahr? Wie der zum Tode verurteilte Chinese, der Seite an Seite mit allen anderen kniet, die ebenfalls auf den Genickschuss warten, und als ein Schuss seinen Nebenmann tötet, springt der arme Kerl wie von der Tarantel gestochen auf. Tja, daran zu denken ist bestimmt nicht so prickelnd, aber du könntest einer von denen sein, Eddie, so ernst ist es in der Tat. Denn du kannst dir sicher sein, falls wir noch einmal in eine Situation wie jetzt kommen sollten, dann wäre eine Patrone in der Kammer, klar? Also reiß dich zusammen und zeig uns, was du kannst. Keine Ahnung, was Carl Mørck weiß und auf welche Ideen er kommen mag, aber da können wir kein Risiko mehr eingehen. Haben wir uns verstanden?«

Eddie sah durch das Fenster auf das dunkle Schiedam und die Louis Raemaekersstraat. Die Ampel unterhalb des Hochhauses sprang auf Grün um. In wenigen Minuten würde seine Frau Femke zurück sein und zusammen mit ihrer kleinen Tochter hier oben in der Wohnung stehen, den ganzen Tag hatten sie Siri, eine alte Kollegin, besucht. Sie würde seinen Gast anlächeln, und anschließend würde Femke Eddie fragen, wer denn der Mann gewesen sei, der so spät zu Besuch gekommen war. Aber in diesen Teil seines Lebens wollte er sie auf keinen Fall einbeziehen.

»Natürlich, ja! Ich habe verstanden.« Er nickte, schob vorsichtig den Lauf der Pistole von seinem Gesicht weg. »Ich werde die Dänen gleich heute Abend kontaktieren.«

1

Carl

Samstag, 26. Dezember 2020, und Sonntag, 27. Dezember 2020

Carl fühlte sich wie in seiner Kindheit, als er schlagartig hatte erkennen müssen, dass die Welt kein unschuldiger Ort war – weil er zum ersten Mal eine Lüge durchschaut oder eine unverdiente Ohrfeige erhalten hatte. Oder wie als Jugendlicher mit Liebeskummer und später als erwachsener Mann, dem Hörner aufgesetzt worden waren.

Als ihm Marcus Jacobsen, Chef der Mordkommission und sein von allen am meisten geschätzter Kollege, die Handschellen anlegte, und zwar ruppiger als nötig, da wurden diese Emotionen in Carl augenblicklich reaktiviert. Und sie wurden noch intensiver, als sie ihn von Mona wegzogen und in den wartenden Streifenwagen schoben, während sie ihm oben auf der Treppe bedeutete, dass er nicht allein sei.

Ein schwacher Trost.

Es wurde auch nicht besser, als der Polizist auf dem Beifahrersitz dem Fahrer Anweisung gab, nicht zum Präsidium zu fahren, sondern direkt zum Westgefängnis.

»Aber nein, was macht ihr denn? Das geht doch so nicht. Warum bringt ihr mich nicht ins Präsidium in die gesicherte Abteilung?«, fragte er, bekam aber keine Antwort. Er hörte nur ein Murmeln, aus dem immer wieder Marcus Jacobsens Name herausstach.

Carl beugte sich etwas vor, damit die Handschellen hinter seinem Rücken ihm nicht das Blut abschnürten. Plötzlich war alles glasklar. Auch wenn er jahrzehntelang im Präsidium geschuftet und komplizierte und fast unlösbare Fälle gelöst hatte, von nun an konnte er nicht mehr mit der Unterstützung seiner Kollegen rechnen.

Was hatte er auch erwartet?

Wie oft hatte er selbst einen Verhafteten zu diesem trostlosen Mastodon von einem Gefängnis begleitet. Und wie oft hatte sich auf dem Weg einer der Verhafteten mit tränenerstickter Stimme vom Rücksitz aus verteidigen wollen? Hatte Unschuld, Reue oder eine Familie angeführt, die er allein zurücklassen würde. Immer vergeblich. Jeder Festgenommene hatte sich bis zur ersten richterlichen Vernehmung mit seiner Schmach abzufinden. Er hatte diese Kriminellen doch nicht begleitet, um als ihr Seelsorger zu agieren. Zu diesem Zeitpunkt war man schuldig, bis das Gegenteil bewiesen war.

Während sich der Streifenwagen am zweiten Weihnachtsfeiertag 2020 durch eiskalte und dunkle Straßen bewegte, deren Weihnachtsdeko für ihn keinen Sinn mehr ergab, überlegte Carl, welche Verteidigung er selbst in dieser Situation vorbringen könnte.

Wogegen soll ich mich denn überhaupt verteidigen?, dachte er. Man hatte ihn festgenommen, als er gerade den Fall um Sisle Park gelöst und Gordon befreit hatte. Was hatte er sich denn zuschulden kommen lassen? War es sein Unwille, sich mit der Mordserie zu befassen, die mit einem Druckluftnagler begangen worden war? Sein naiver Blick auf seinen Kollegen Anker Høyer? Sein Verdacht, dass Anker Drogen konsumierte? Oder dass er so leichtgläubig Ankers Koffer aufbewahrt hatte? Die Gleichgültigkeit, mit der er den Koffer so viele Jahre auf dem Dachboden stehen ließ, ohne noch einen Gedanken daran zu verschwenden? Wie sich jetzt herausgestellt hatte, war der Koffer mit harten Drogen und einer beträchtlichen Menge an Bargeld in unterschiedlichsten Währungen vollgestopft. Herr im Himmel, hätte er ihn doch nur geöffnet, ehe andere es taten. Dann hätte er ihn selbst übergeben können. Blind darauf zu vertrauen, dass niemand ihn, den treuen Ermittler, wenn es zum Schwur kam, verdächtigen würde? Das war ja fast schon eine Todsünde. Er hatte keinen blassen Schimmer, wie seine Verteidigung aussehen sollte. Die Kollegen hier im Wagen hatten keine Lust, sich seine Unschuldsbeteuerungen anzuhören oder seine Sorge, dass die Familie allein blieb. Was sollten sie damit auch anfangen? Vielleicht wollten sie Reue und Zerknirschung, vielleicht wollten sie ein Geständnis hören? Aber das bekamen sie nicht. Carl schwieg, bis sie durch das Gefängnistor fuhren und man ihn zur Aufnahme einem blässlichen, müden Gefängnisbeamten zuführte.

Der Einlieferungsschein, den einer der Polizisten weiterreichte, wurde durch trübe Brillengläser sorgfältig studiert. Der Gefängnisbeamte hob schließlich den Blick und konstatierte nur kurz, rechtlich sei keine Isolation gefordert, was ihn offenkundig wunderte, da es sich bei dem Häftling um einen höchst profilierten Kriminalbeamten handelte.

Auch Carl stutzte. Rechtlich keine Isolation, was meinte der Mann?

»Hallo, hör mal«, sagte er. »Garantiert habe ich viele von denen persönlich hergebracht, die heute hier einsitzen. Also deshalb …«

»Du kriegst, was ich habe«, unterbrach ihn der Gefängnisbeamte.

Das verhieß nichts Gutes. Auch nicht, dass Carls Kollegen ihm zum Abschied nicht mal zunickten, während er weitergeführt und gebeten wurde, sich zu entkleiden.

Der für die Leibesvisitation zuständige vertrocknete Wärter sah Carl mit derselben Verachtung an wie zuvor Marcus Jacobsen, als er ihm seine Rechte vorgelesen hatte.

»Nanu nana, was sagt man dazu! Der hochgeachtete Carl Mørck, was sagt man dazu«, wiederholte der Mann und warf Carls Habseligkeiten auf einen Haufen. »An dir werden ein paar Leute hier im Trakt viel Vergnügen haben. Du solltest jedenfalls nicht damit rechnen, dass es in diesem Etablissement auch nur einen Insassen gibt, der gerne mit dir tauschen würde«, fuhr er fort und drückte ihm grob ein Bündel Kleidung in die Hände.

Auch wenn Carl so etwas vorausgesehen hatte, ließen ihn die Worte nicht kalt. Insgeheim hatte er wohl damit gerechnet, wie im Märchen würde sich irgendeine Tür auftun und ihm einen Ausweg eröffnen. Doch so eine verdammte Tür war nirgends zu sehen.

Als er weiter durch wohlbekannte farblose schmale Gänge in den östlichen Trakt geführt wurde, bestehend aus angestoßenen Gitterwänden und einem imposanten Wirrwarr aus Treppen, Geländern und Zellentüren, direkt hin zur Zelle 437, da löste sich die letzte Schicht seines schützenden Panzers von ihm ab, und Carl fing an zu schwitzen. Er wusste, falls er sich noch einen naiven Rest Hoffnung auf Gerechtigkeit bewahrt hatte, dann wäre der verschwunden, sobald sich die schwere Tür hinter ihm mit einem unwiderruflichen Klicken schloss.

Carl ließ den Blick durch den großen, kahlen und grell beleuchteten Gefängnistrakt wandern, dann wurde er in die Zelle geführt. Der Schlüssel drehte sich auf der anderen Seite der Tür im Schloss. Natürlich hatte er im Lauf der Zeit eine Unmenge an Gefängniszellen gesehen, aber noch nie selbst auf einer der schmalen schwarzen Pritschen geschlafen. Hier musste er versuchen, ohne Mona an seiner Seite zur Ruhe zu kommen. Hier würde er nicht früh von seiner Tochter geweckt werden, die unvermittelt auf ihn plumpste. Und hier würde er nicht mit dem Gefühl der Hoffnung aufwachen, der neue Tag könnte ihm etwas Gutes bringen.

Carl musterte die verschandelte graue Anschlagtafel über dem Bett und las, was ein früherer Häftling mit Kuli darauf geschrieben hatte. Die Schrift war mittlerweile halb verwischt.

Alles in allem deprimierende Botschaften, und nirgendwo auch nur ein kleines Licht im Dunkeln.

Nachdem er lange Zeit zu analysieren versucht hatte, was jetzt geschehen würde, war er gerade eingenickt, als an die Tür gehämmert wurde. Eine derbe Männerstimme brüllte, man wisse verdammt genau, wer er sei, man werde ihn schon kriegen. Dann verstummte die Stimme, offenbar hatten ein paar der Leute, die hier das Sagen hatten, eingegriffen und den aggressiven Mann weggebracht.

Aber die Worte waren ausgesprochen, unwiderruflich.

Bulle, wir werden dich kriegen.

Carl richtete sich auf die Ellbogen auf und holte tief Luft. Damit war die Realität hier drinnen geklärt, die Schikanen konnten beginnen. Jemanden kriegen hieß hier töten, und das Wort Bulle bedeutete, dass er es auch verdiente. Er musste schwer schlucken und hoffte inständig, einen Pflichtverteidiger zu bekommen, der ihn aus der Schusslinie holen konnte. Entweder indem er gleich nach der richterlichen Vernehmung auf freien Fuß kam, oder indem er in Sicherheitsisolation gebracht wurde, worauf er als Polizeibeamter im Gefängnis eigentlich Anspruch hatte.

Außerdem musste er irgendwie mit Rose, Assad und vielleicht auch Gordon sprechen, falls der arme Kerl nicht zu beeinträchtigt war von den gewaltsamen Ereignissen an den Weihnachtstagen. Es hatte nicht viel gefehlt, und Sisle Park, die Serienmörderin, hätte ihn nach mehreren Tagen in ihrer Gewalt ebenfalls hingerichtet. Die drei mussten beharrlich weiter an seinem Fall arbeiten und aufdecken, was in dem Druckluftnagler-Fall passiert war, nachdem das alles urplötzlich so akut geworden war. Und ganz entscheidend war, dass Mona in ihrer Eigenschaft als Psychologin im Präsidium das Recht erhielt, ihn außerhalb der normalen Besuchszeiten für nahe Angehörige zu sprechen.

Die Ursprünge des Falls, auf den sich die Anklage gegen ihn berief, lagen fünfzehn Jahre zurück. Der Hauptzeuge, alias der primär Angeklagte, war sein alter Kollege Anker Høyer, der 2007 draußen auf Amager umgekommen war. Bei derselben Gelegenheit war ihr zweiter Kollege, Hardy Henningsen, durch einen Schuss in den Rücken zum Invaliden geworden. Wer also außer dem dritten in die Schießerei Involvierten, nämlich ihm selbst, konnte eine Zeugenaussage machen? Hardy vielleicht? Würde er das wollen? War er überhaupt auf Carls Seite?

Carl sank zurück auf die dünne Matratze, die Ohnmacht war bedrückend. Dieser Scheißfall! Alles deutete auf seinen einst so guten Freund und Kollegen hin, nämlich auf Anker Høyer. Ohne ihn, davon war er überzeugt, hätte er nicht hier gelegen. Anker war nicht wie Carl und Hardy, die sich für den Rest ihres Lebens auf demselben Posten sahen, das war ihnen schon damals aufgefallen. Er hatte Ambitionen. Für Anker kamen er selbst und seine Bedürfnisse an erster Stelle. Deshalb hatte ihn seine Frau rausgeworfen, und deshalb suchte er die ganze Zeit nach Möglichkeiten, die ihn auf der sozialen Leiter nach oben brachten. Was für Anker gleichbedeutend damit war, dass er zu Geld kam, und zwar zu viel Geld. Warum hatte Carl nicht gesehen, dass das auf Dauer problematisch werden musste? Aber dass Anker korrupt und am Drogenhandel und sogar an Schlimmerem beteiligt sein sollte, das hätte er nie geglaubt. Auch nicht, dass diese Ambitionen zu Ankers Tod draußen im Schuppen auf Amager führen würden. Und er, Carl, lag jetzt hier und wurde verdächtigt, Ankers Komplize zu sein. Um ehrlich zu sein, erinnerte er sich an nicht viel von dem, was damals passiert war.

Wie unglaublich froh und erleichtert wäre er gewesen, wenn sein alter Freund Hardy jetzt neben ihm gesessen hätte und sie gemeinsam hätten herausfinden können, was 2007 in dem sogenannten Druckluftnagler-Fall passiert war. Carl seufzte wieder. Das waren Wunschträume. Der gelähmte Hardy war in der Schweiz, um dort ein monatelanges und womöglich nutzloses Training durchzuführen. Wie sollte er Carl unterstützen können?

In den folgenden Stunden sortierte er die Fragmente der Vergangenheit, versuchte, sie zusammenzubringen. Wie bescheuert bin ich doch gewesen, dachte er, als er sich die Einzelheiten noch einmal vor Augen führte. Er hatte Ankers Diebesgut in einem Koffer auf dem Dachboden versteckt. Er und Hardy hatten sich nach Amager locken lassen, hatten die Ungereimtheiten in Ankers Verhalten ignoriert. Später dann hatte er versäumt, weiter nachzubohren. Was war mit den Mechanikern, die in Sorø mit einem Druckluftnagler umgebracht worden waren, genau wie es deren Onkel Georg Madsen, dem alten Mann draußen auf Amager, ergangen war? Er hatte sich nicht hinreichend dafür interessiert, was die Opfer, deren Schädel von einem Nagel durchbohrt worden waren, eigentlich getan hatten, dass ihr Leben so schmählich endete.

Carl fixierte einen Fleck an der Decke und zählte in Gedanken seine Entschuldigungen auf. Zuerst einmal, dass Ankers Tod und Hardys schwere Verletzung ihn eine Weile außer Gefecht gesetzt hatten, außerdem die zwei nachfolgenden Zusammenbrüche sowie ein posttraumatisches Stresssyndrom, das er sich natürlich nicht hatte eingestehen wollen. Dazu eine verfluchte Gutgläubigkeit, die ihm eigentlich gar nicht ähnlich sah.

Nach einer elenden Nacht wurde Carl am Sonntagmorgen ins Zentrum gefahren und um acht Uhr dreißig in die Zelle am Amtsgericht gebracht. Erst fünfzehn Minuten vor seinem Gerichtstermin wurde er in einen Nebenraum geführt, wo sein Verteidiger wartete.

Carl seufzte, als er den Mann sah. Ein kurzer Blick auf seinen schäbigen grünen Lodenmantel und das unrasierte Gesicht reichte ihm, um zu entscheiden, dass von dieser Seite keine Hilfe zu erwarten war. Er war einer dieser Pflichtverteidiger, der wohl eine glorreiche Karriere als Starverteidiger angestrebt hatte, wie es sie nur in schlechten Fernsehserien gab. Aber was konnte man an einem dritten Weihnachtsfeiertag schon erwarten, der überdies noch auf einen Sonntag fiel? Da war die Auswahl an freien und topmotivierten Anwälten vermutlich nicht groß.

»Wurde meine Frau davon unterrichtet, dass ich heute als Erstes dem Haftrichter vorgeführt werde?«

Der Anwalt zuckte mit den Achseln. »Tatsächlich weiß ich das nicht, es hat den Anschein, als wäre das gerade erst beschlossen worden.« Er strich sein fettiges Haar glatt. »Mein Name ist Adam Bang«, sagte er und ergriff Carls Hand. »Meine beiden Jüngsten sind an diesem Wochenende bei mir. Sie sind drei und fünf. Ich musste erst meine Schwester dazu bewegen, herüberzukommen und auf sie aufzupassen. Entschuldigen Sie bitte meine Aufmachung.« Er versuchte, den schief sitzenden Knoten seiner Krawatte zu richten. »Ich habe es nicht mal ins Bad geschafft.«

Immerhin gab er es zu.

Carl erfasste mit einem Blick, dass in dem Saal, in dem die richterliche Vernehmung stattfand, keiner seiner Angehörigen oder Freunde vom Sonderdezernat Q anwesend waren. Hingegen waren reichlich Journalisten der Kopenhagener Tageszeitungen erschienen, dazu die Polizisten, die bei seiner Verhaftung dabei gewesen waren. Vermutlich waren auch Kollegen von der unabhängigen Polizeiklagebehörde DUP im Saal. Sie würden die Ermittlungen übernehmen, falls man zu dem Schluss kam, Carl habe wie Anker Høyer die ihm vorgeworfenen Gesetzesverstöße während seiner Dienstzeit begangen. Carl sah nach, ob er auf den schwarzen Zuhörerstühlen wohlgesinnte Gesichter entdecken konnte, und sah nur die Polizeikommissarin Bente Hansen. Sie nahm Blickkontakt auf und nickte ihm vorsichtig lächelnd zu. Carl sah peinlich berührt weg. Vielleicht sollte er Rose erzählen, dass das Q-Team mit ihrer Hilfe rechnen konnte.

»Was zum Teufel geht hier eigentlich vor?«, flüsterte er seinem Verteidiger zu. »Was haben die Journalisten hier zu suchen? Die Pressemeute soll verschwinden, und zwar schleunigst. Wissen Sie, wie die von meiner Verhaftung erfahren haben?«

Carl lehnte sich zu Marcus Jacobsen zurück, der hinter ihm in der ersten Reihe der Zuhörer saß. »Marcus, ist das dein Werk?«, fragte er und nickte in Richtung der Journalisten, die schon mit ihren Notizen beschäftigt waren.

Der Chef der Mordkommission schüttelte den Kopf. »Nein, das war wohl die Buschtrommel. Die Information kommt angeblich vom Westgefängnis, was natürlich bedauerlich ist.« Er konnte sich nicht einmal dazu durchringen, Carl in die Augen zu sehen. Es war eiskalt im Raum. Carls Enttäuschung war grenzenlos.

Doch er ließ nicht locker. »Ach. Und warum habt ihr mich nicht über Nacht ins Präsidium gebracht? Damit hätte ich diesem Zirkus hier entgehen können.«

Der Chef wandte sich dem neben ihm sitzenden Leif Lassen zu, dem Leiter des Drogendezernats, allgemein als »der Spürhund« bekannt, und flüsterte ihm etwas ins Ohr.

»Die Arrestzellen dort sind für Ausländer reserviert, deshalb«, sagte er kurz, als sie endlich Blickkontakt hatten.

Zum zweiten Mal innerhalb von vierundzwanzig Stunden hätte Carl ihm am liebsten eine gescheuert.

Der Staatsanwalt kam herein und setzte sich. Er hatte es bestimmt ins Bad geschafft, dem Duft nach zu urteilen, der ihn wie eine Brise aus dem Erdgeschoss des Magasin du Nord umwehte.

Auch der Richter trat ein. Während sich alle im Raum erhoben, nahm er auf einer Art Podium Platz. Er war Carl ebenso wenig bekannt wie der Staatsanwalt und der Pflichtverteidiger.

Die anschließende Sitzung war kurz. Knochentrocken leierte der Staatsanwalt seinen Bericht herunter. Carl las indessen, was auf der großen Leinwand auf der rechten Seite des Saals über seine Untersuchungshaft stand. Schließlich war der Staatsanwalt fertig, und sein Verteidiger erhob sich ziemlich langsam. Er richtete sich so würdevoll auf, wie es sein zerknautschter Mantel erlaubte, und beantragte, dass die Verhandlung hinter geschlossenen Türen stattfand. Der Richter sah zuerst ihn, dann Carla an und schüttelte so indigniert den Kopf, als hätte man ihn um Champagner und eine Schale Kaviar gebeten. Immerhin verbot er den Journalisten, Carls Namen zu nennen, worauf die sich erhoben und lautstark protestierten. Der Name habe sich doch längst in der Stadt herumgesprochen. Und war es nicht im Interesse des Beschuldigten, dass redlich und objektiv über den Fall berichtet wurde?

Doch ihr Gemecker half ihnen nicht. Mit Rücksicht auf die Sicherheit des hochprofilierten Kriminalkommissars konnte der Richter gar nicht anders entscheiden.

Carl nickte dem Richter anerkennend zu. Als der Staatsanwalt mit klarer Stimme die Anklage verlas, riss Carl die Augen auf. Sie lautete auf Mord oder Mitwirkung daran, auf Korruption, Diebstahl und Handel mit Drogen. Carl verstand gar nichts, auch wenn jeder einzelne Vorwurf mit einer Begründung belegt wurde. Er sah zum Chef der Mordkommission, aber der nahm alles mit kaltem Blick auf.

Carl schüttelte den Kopf und beugte sich zu seinem Verteidiger. »Das ist von vorn bis hinten erstunken und erlogen und grob verdreht«, flüsterte er. Doch der Verteidiger bedeutete ihm zu schweigen, damit er sich auf den Wortlaut konzentrieren konnte.

»Mein Klient plädiert in sämtlichen Anklagepunkten auf nicht schuldig«, sagte der Verteidiger anschließend, ohne vorherige Absprache mit Carl. So weit waren sie auf einer Wellenlänge. Selbstverständlich war er nicht schuldig. Er klopfte dem Verteidiger vorsichtig auf die Schulter, was der Chef der Mordkommission hinter ihnen natürlich sehen musste. Die Untersuchungshaft wurde auf vier Wochen terminiert.

Um Carl wurde es dunkel. Schon die Hälfte der genannten Anklagepunkte bedeuteten im Fall einer Verurteilung mindestens fünf Jahre Gefängnis, und wenn die Beschuldigungen nicht entkräftet wurden, würde seine Untersuchungshaft mehrfach verlängert werden.

Er sah schräg nach oben zum Text auf der Leinwand, aus dem hervorging, dass bei diesen Beschuldigungen mehrere Teile des §762 zur Anwendung kommen konnten.

Carl saß in der Falle.

2

Eddie Jansen

Sonntag, 27. Dezember 2020

»Na ja, nach der erstrichterlichen Vernehmung kam er unmittelbar zurück ins Gefängnis, und gerade sitzt er mit seinem Anwalt im Besuchsraum. Soweit ich weiß, hat ihn die Polizei schon kurz vernommen.«

»Also verdammt, Eddie, das ist echt nicht gut. Sitzt er in Isolationshaft?« Am Telefon war der Mann mit den sonderbaren Augen.

»Nein.« Eddie lächelte etwas. »Soweit ich von unserem Mann vor Ort weiß, muss er nach dem Verhör und einer Konsultation mit seinem Anwalt wieder in die Zelle 437 gebracht werden. Aber ich bin mir sicher, dass man ihn schnell isolieren wird, vielleicht schon heute Nachmittag.«

»Wer hält dich auf dem Laufenden?«

»Einer der Wärter, den wir seit einigen Jahren auf der Lohnliste haben. Der Mann ist Gold wert, und er hat heute Dienst.«

»Wir finden, die Belohnung für die Ermordung des Polizisten sollte hunderttausend Dollar betragen. Stimmst du zu?«

»Ja!«

»Wie sieht also der Plan aus?«

»Es wird bei der Essensausgabe am Mittag passieren. Unser Wärter hat eine Vereinbarung mit einem Häftling getroffen, einem ziemlich beschränkten und einfältigen Typen, der nichts zu verlieren hat, auf diese Weise aber für seine Familie sorgen kann.«

Eddie wandte sich den Kollegen auf der Polizeiwache in Rotterdam zu, die ebenfalls am Sonntag Dienst schoben. Vornübergebeugt saßen sie an ihren Plätzen und waren mit ihren Berichten beschäftigt. An den Wänden hing noch etwas Weihnachtsdeko, aber die Feiertage waren schon so gut wie vergessen, da sich Kriminelle für gewöhnlich einen Dreck um Sonn- oder Feiertage scherten. Sie hatten reichlich zu tun.

Eddie arbeitete seit zwanzig Jahren im Drogenmilieu. Mit seinen Informanten sprach er Englisch, da mischten sich die Kollegen nicht ein. Jeder Polizist machte das so. Und so hatte Eddie leichtes Spiel.

»Wie will dein Häftling es machen?«, fragte der Mann am Telefon.

»Ein Messerstich direkt ins Herz!« Eddie nickte zufrieden. In ein paar Stunden würde er seinen Hintermännern mitteilen können, dass nun das Loch in diesem beschissenen alten Fall endlich geschlossen war.

Er beendete das Gespräch, schloss seinen Schreibtisch auf und zog eine Schublade mit Hängemappen heraus. Der Ordner mit dem betreffenden Fall war unter der Zahl 2003 archiviert. In der Akte hatte er bis zum heutigen Tag, siebzehn Jahre später, Material zu den unterschiedlichsten Stichwörtern abgelegt. Daten, wann Menschen ins Jenseits befördert worden waren, Daten, wann Drogentransporte gestört worden waren, und natürlich die Daten, an denen man Eddie gebeten hatte, persönlich zu reagieren.

Für einen Außenstehenden wären alle diese Infos völlig unverständlich gewesen. Doch für Eddie waren die Notizen eine Versicherung, denn wenn wirklich einmal etwas schiefgehen sollte, konnte er der Ordnungsmacht gegenüber den Kronzeugen spielen und Absprachen treffen, die ihm vielleicht nicht gerade seinen Ruf und den Job, aber immerhin das Leben retten würden.

Im Jahr 2003 war Eddie in seinen persönlichen Morast geraten, als ihr Sommerhaus in Bergen aan Zee bei einer Zwangsauktion unter den Hammer kam. Femke war untröstlich gewesen. Sie hatte dieses ziemlich heruntergekommene und verschuldete, aber heiß geliebte Häuschen von ihren Eltern geerbt. Jetzt würden sie es verlieren.

Auf der Bank hatte Eddie eindringlich um Aufschub für die Raten gebeten, damit das Haus nicht für kleines Geld wegging, gemessen an dem, was es ihnen wert war. Aber umsonst. Zu der Auktion waren nicht einmal viele Bieter erschienen. Eddie begegnete dem Mann, der den Zuschlag bekommen hatte, zufällig im Vorraum der Bank. Er war kaum der Typ, dem Eddie ihr heimeliges Refugium gern überlassen wollte. Er sprach zwar Niederländisch, sah aber nicht aus, als würde er von dort kommen, vielleicht hatte er Wurzeln in den Niederländischen Antillen.

Der Mann ließ ihn beschämt und mit einem Gefühl der Leere zurück.

Deshalb war es für ihn ein kleiner Schock, als ihm fünf Minuten später auf der Straße eine Hand auf die Schulter gelegt wurde und der Mann, der eben erst ihr Haus übernommen hatte, hinter ihm stand und ihn anlächelte.

»Eddie, das ist ein gutes Haus«, erklärte er. Er nahm die Sonnenbrille ab und offenbarte zwei unterschiedlich farbige Augen, ein blaues und ein braunes. »Es gibt nicht viele Häuser mit einer so schönen Aussicht über die Dünen. Ihr müsst es sehr geliebt haben.«

Das klang für Eddie etwas zu freundschaftlich. Mit einer solchen Formulierung rieb man Salz in die Wunde, ohne dass der andere sauer reagieren durfte.

Eddie nickte und versuchte zu entscheiden, welches Auge des Mannes er fokussieren sollte, das kalte blaue oder das warme braune.

»Ja, das stimmt. Das Haus zu verlieren, macht uns sehr traurig.«

»Hm. Wer sagt, dass ihr es verlieren müsst?« Der sonnengebräunte Mann trat näher. »Es gibt doch wohl für alles eine Lösung.«

Eddies Verwirrung nahm zu. Was meinte der Mann damit?

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Wir haben nicht genug, um die Raten zu bezahlen, so ist es nun mal. Meine Frau und ich sind beide im öffentlichen Dienst, da kann man kein Geld herbeizaubern.«

»Ich würde meinen, dass es auch dafür eine Lösung gibt. Was hältst du davon, wenn wir uns dort ins Café setzen und ein bisschen reden?«

Anfangs verlangte der Mann als Gegenleistung nicht viel, er wollte nur Informationen. Da Eddie als Polizist über viele Befugnisse verfügte, musste er nur dann und wann einen illegalen Blick in eine Akte werfen. Dann schlug man ihm vor, alle noch ausstehenden Raten für das Sommerhaus auf einen Schlag zu begleichen. Damit nahm die Versuchung enorm zu. Nach einem einzigen Besuch bei einem Notar gehörten Eddie und Femke nicht nur das Sommerhaus, sondern auch ein paar Hunderttausend Franken auf einem Schweizer Bankkonto, über die sie frei verfügen konnten.

Eddie beschloss, Femke nicht zu verraten, was dafür als Gegenleistung von ihm verlangt wurde und behauptete stattdessen, er habe im Lotto gewonnen. Sie jubelte vor Freude.

Danach wurden die Forderungen massiver und gefährlicher.

Eddie meinte eine Idee zu haben, wer die Hintermänner sein könnten, kannte aber keine Namen. Vermutlich eine Mischung aus wohlhabenden Geschäftsleuten in Surinam und Curaçao. Ihm wurde klar, dass er nicht davonkommen würde, ohne ihnen weitere Dienste zu erweisen. Inzwischen war er schon viel zu tief in ihre zweifelhaften Aktionen verstrickt. Seine Kollegen hatten die Organisation der Hintermänner seit Langem unter Beobachtung. Aber wie sie sich eigentlich zusammensetzte, wusste die holländische Polizei nicht, nur, dass sie mit Drogen handelten und vielleicht auch Morde begingen.

Eddie versuchte, über den Mittelsmann klarzustellen, dass er sich nicht direkt an diesem skrupellosen Treiben beteiligen konnte. Doch da verdreifachte sich der Betrag in der Schweiz plötzlich, und in seinem Briefkasten lagen Pläne eines Architekten für einen ambitiösen Ausbau des Sommerhauses. Erst jetzt wurde ihm endgültig bewusst, dass er in der Falle saß und nach der Pfeife dieser Leute tanzen musste. Und so kam es, dass er nach ein paar Jahren zu ihrer wichtigsten Quelle für Informationen aller Art wurde. Er hielt sie über die Ermittlungen auf dem Laufenden, sodass sie ihre Drogenkuriere stets rechtzeitig umbesetzen oder auswechseln konnten.

Irgendwann war Eddie derjenige, der mit seinem Dienstwagen das Geld für Drogen überbrachte. Und später, als die Ladungen und die Geldsummen immer größer wurden, schaffte er sich zu diesem Zweck einen Acht-Personen-Luxus-SUV an, was im Übrigen auch seiner wachsenden Familie zugutekam.

Als er von der ersten Liquidierung erfuhr, protestierte er auf das Heftigste, woraufhin die Organisation einfach die Schlinge um seinen Hals enger zog.

»Eddie, wenn du jetzt aufhörst, machen wir dich verantwortlich. Glaub mir, wir haben eindeutige Beweise gegen dich in der Hand, und dann ist dein Leben verwirkt.«

Und so wurde Eddie trotz aller Proteste Mitwisser einer Reihe von Morden, die mit einem Druckluftnagler durchgeführt wurden.

3

Malthe

Sonntag, 27. Dezember 2020

In der Schule nannten sie ihn »Fleischwurst«, was eine ziemlich zutreffende Bezeichnung war, da er mit einer gleichmäßigen Fettschicht bedeckt war, unter der sich ein muskulöser Körper verbarg. Einen Kopf größer als seine Klassenkameraden, war er außerdem blass wie eine Made, weshalb sich viele auf der Straße nach ihm umdrehten und zu tuscheln begannen. Malthe war ein etwas schlichter, aber gutmütiger Junge. Er kam aus einem einfachen, aber liebevollen Elternhaus, hatte jüngere Geschwister und war ein wenig überbehütet. Seine Eltern brachten es nicht übers Herz, ihm zu vermitteln, wie bösartig andere Menschen sein können.

Malthe fand sich mit diesem Spitznamen einfach ab, auch noch mit ein paar anderen, wie »Frühlingsrolle« oder »Brocken«. Bis eines Tages ein Schüler aus einer der höheren Klassen, der dafür bekannt war, Leute zu provozieren, die Reihe der Hänseleien erweiterte mit »Presswurst« und »Scheißecontainer«. Malthe lächelte und nickte, er hatte schon Schlimmeres gehört. Aber als der Junge, er war drei oder vier Jahre älter, nicht zurücklächelte, sondern sich räusperte und auf Malthes Hemd spuckte und ihn anschließend richtig fest schubste, da kam es in Malthe zu einer Art Kurzschluss.

Seine Klassenkameraden versuchten ihn zu warnen, der andere betreibe Kampfsport und habe schon den schwarzen Gürtel, aber Malthe sammelte seine Kraft und versetzte dem großen Jungen einen so kräftigen Schlag ins Gesicht, dass dem das Genick brach. Der Junge mit dem schwarzen Gürtel stand nie wieder auf.

Von diesem Moment an verlief Malthes Zukunft vorhersehbar. Er wechselte vom Heim ins Jugendgefängnis und von dort ins Gefängnis. Es wurde eine traurige Geschichte zunehmender Verrohung, falscher Entscheidungen und einer endlosen Reihe von Übergriffen und wechselseitigen Aggressionen.

Mit fünfundzwanzig saß Malthe wegen eines weiteren Vorfalls, der mit grober Gewalt zu tun hatte, im Westgefängnis. Seine Haft dauerte bereits ein paar Jahre an. Da begriff er, dass es nie mehr anders werden würde. Er fand sich mit dieser Entwicklung ab und war im Großen und Ganzen ein harmloser und freundlicher Häftling.

Eines Tages wurde er im Trakt zum Gangmann ernannt. Seine Aufgabe bestand unter anderem darin, dafür zu sorgen, dass die Mahlzeiten für die anderen Häftlinge auf Rolltischen bereitgestellt wurden. Während des Tages war die Tür seiner Zelle nicht abgeschlossen, sodass er seinen übrigen Pflichten wie Saubermachen und anderen kleinen Jobs nachkommen konnte. Malthe war eigentlich froh, im Ostflügel zu sein. Hierhin kamen die neuen Untersuchungshäftlinge.

Als sein Vater an Krebs erkrankte und nach einem kurzen und heftigen Verlauf starb, war es für ihn Ehrensache, seiner Mutter und den beiden jüngeren Geschwistern jeden Øre zu schicken, den er als Häftling verdiente. Schließlich erkrankte auch sein kleiner Bruder schwer. Wegen der hohen Kosten und der Coronapandemie zögerte man, ihn zur Behandlung ins Krankenhaus zu überweisen. Malthe wurde klar, dass sein kleiner Bruder sterben würde, wenn man ihn nicht nach Deutschland in eine Privatklinik brachte und bezahlte, was dort verlangt wurde.

Ein paar Monate später kam eines Morgens ein Gefängniswärter, den er gut kannte, mit dem Angebot.

»Malthe, wir können dafür sorgen, dass dein kleiner Bruder in Deutschland behandelt wird. Im Gegenzug sollst du etwas für uns tun.«

»Ist das wirklich wahr?« Malthe konnte sein Glück kaum fassen. »Was soll ich tun?«

»Du sollst den Häftling in Zelle 437 töten. Er wird etwas später heute nach hier unten gebracht«, sagte er. »Dafür bekommst du fünfhunderttausend.«

Zuerst war Malthe schockiert. Aber dann begann er nachzudenken. Die Ermordung eines anderen Häftlings würde ihm höchstens fünfzehn Jahre zusätzlich zu seinen früheren Strafen einbringen. Und bei guter Führung würde er trotzdem rauskommen, wenn er um die fünfzig war – zu einem Bruder, der dann noch lebte. Was gab es da zu überlegen?

Er war derjenige, der die Essenswagen auffüllte, und so war es ziemlich einfach, sich eine Stichwaffe zu beschaffen. Malthe füllte den Wagen, wie er es immer tat, mit Fleischwurst, Remoulade, Tomaten, Geflügelsalat, Brot und Butter und Plastikbesteck. Eine Gabel war an einem Ende angespitzt wie eine Ahle.

Wenn der Häftling nach unten gebracht wurde, würde er ihm Mittagessen anbieten. Sobald er sich den Rollwagen näherte, wollte Malthe ihm die Ahle schräg unter das Brustbein und direkt ins Herz stoßen. Damit so ein Mord gelang, musste die Ahle, hatte er gehört, ganz tief hineingestoßen werden. War der Häftling sehr groß und dick, würde er der Ahle am Schluss einen kräftigen Schlag mit der Faust versetzen müssen. Das klang eigentlich ziemlich einfach.

Nur war es so, dass der Häftling aus Zelle 437 noch nicht da war, als die Essenswagen weggebracht wurden. Deshalb stand Malthe auf dem Gang und wartete.

»Was machst du denn hier draußen?«, fragte ihn William Bastian, ein Häftling, der besonders hervorstach. Nicht zum ersten Mal in Malthes Zeit stießen die beiden aufeinander. William Bastian wurde »Karnickelschwanz« genannt, weil er darauf spezialisiert war, Verhältnisse mit wohlhabenden Frauen einzugehen und sie fallen zu lassen, sobald ihre Kasse leer war. Aber Karnickelschwanz konnte noch mehr. Wenn sich innerhalb der Mauern Ärger anbahnte, konnte man sicher sein, dass er die Finger im Spiel hatte. William Bastian steuerte den Verlauf der Schlacht, und das tat er, seitdem er dort einsaß, und das hatte er bestimmt auch in den anderen Gefängnissen getan, die er im Lauf der Jahre von innen kennengelernt hatte.

»Ich? Ich mache nichts. Ich stehe nur hier und warte. Was machst du denn?«, antwortete Malthe.

»Darum mach dir mal keine Gedanken. Man hat seine Privilegien. Aber noch mal, worauf wartest du?«

»Auf den, der da rein soll«, sagte er und deutete auf Zelle 437.

»Ach nee, du hast Kontakt zu den Bullen. Was soll dir das bringen?«

»Zu den Bullen?« Malthe schüttelte den Kopf. »Warum sagst du das?«

»Warum? Weil der Mann in Zelle 437 Carl Mørck ist. Weißt du das nicht, du Idiot?«

Malthe hatte keine Ahnung, wovon der andere redete.

»Nein, offenbar weißt du das wirklich nicht. Aber der ist jedenfalls ein Polizist, den die meisten hier drinnen am liebsten zur Hölle schicken würden.«

Malthe hielt kurz die Luft an. Gut, dass William Bastian ihm das mitgeteilt hatte. Dann war ja alles in Ordnung.

»Also, wenn du das sagst, … na ja, okay, deshalb warte ich auf ihn.« Malthe lächelte ihn an. Es machte wohl nichts, wenn er ihm diese Info gab.

Was in Karnickelschwanz in diesem Augenblick vorging, war für Malthe schwer zu durchschauen, aber sämtliche Falten in seinem Gesicht zogen sich zusammen, als hätte ihn gerade die Sonne geblendet.

»Was hat der Mann getan, weißt du das?«, fragte Malthe.

»Willst du ihn mit dem da erstechen?« Karnickelschwanz deutete auf die Faust an Malthes Seite.

Malthe sah zu seiner Hand. War das wirklich so leicht zu erkennen?

»Was bekommst du dafür?«, fragte Karnickelschwanz.

»Ich glaub nicht, dass ich das sagen darf.«

»Ach komm. Wen soll ich dann fragen?«

Malthe sah den Gang hinunter. Sein Gefängniswärter hielt sich offenbar in sicherer Entfernung.

»Aaah! Bestimmt einer der Wärter! Dann ist es Peter ›Brüllaffe‹ Joensen, stimmt’s?«

Woher wusste er das denn?

Als Malthe zögerte, nickte Karnickelschwanz. »Du bekommst eine Million dafür, stimmt’s?«

Malthe schüttelte den Kopf. »Nein, überhaupt nicht so viel.«

»Wie viel denn?«

»Das ist wohl nur so etwa die Hälfte.«

Er lachte. »Wüsste gern, wie viel der gerissene Brüllaffe für sich selbst abzweigt. Aber weißt du was, Malthe? Ich will die Hälfte von dem haben, was du bekommst. Zweihundertfünfzigtausend für mich, sonst warne ich den Polizisten in Zelle 437.«

Malthe schüttelte den Kopf. Warum sollte er Karnickelschwanz was abgeben? Die hatten doch ihn beauftragt. Er sollte die Drecksarbeit machen.

»Nein, William, das geht nicht. Ich muss alles haben, sonst reicht es nicht. Ich brauche das Geld für meinen Bruder, weil der sehr krank ist.«

Karnickelschwanz drehte langsam den Kopf zur Etage über ihnen und sah zu ein paar Häftlingen, die dort herumstanden und sich übers Geländer beugten. Mehrere nickten, sie hatten alles gehört.

»Weißt du was, Malthe, ich rede mit Brüllaffe und erkläre ihm, dass wir eine Million wollen, und dann kann es ja sein, dass du, sagen wir, vierhunderttausend bekommst. Bist du dann dabei?«

Malthe überlegte. Vierhunderttausend war in etwa, was die Klinik in Deutschland bekommen sollte. »Aber geht das? Ich glaube nicht, dass du Brüllaffe zwingen kannst, oder?«

Karnickelschwanz sah wieder nach oben zur ersten Etage, wo ein paar Häftlinge darauf warteten, eingeschlossen zu werden. Sie lachten.

»Malthe, er hat sich schon blamiert, indem er dir die Aufgabe übertragen hat, oder?«

Von oben waren Rufe zu hören, und Malthe runzelte die Stirn.

»Der will doch keine Schwierigkeiten«, fuhr Karnickelschwanz fort. »Wir geben ihm einfach ein paar Stunden, dann kann er mit denen verhandeln, die wollen, dass der Bulle umgebracht wird. Brüllaffe kann von meinem Anteil fünfzigtausend extra bekommen für die Mühe, die er sich gemacht hat, und ihr da oben könnt auch was abhaben, darauf soll es nicht ankommen.«

Er stoppte die lautstarke Begeisterung der anderen Häftlinge mit einem Wink und drehte den Kopf zum Ende des langen Korridors und lauschte.

»Jetzt kommen sie, Malthe, was meinst du? Soll ich denen sofort sagen, was Sache ist, oder wollen wir erst mit Brüllaffe reden, und dann gibst du mir Minimum die Hälfte?« Er unterbrach Malthe, ehe er antworten konnte. »Und hör gut zu. Betrüg mich nicht, denn dann wirst du hier drinnen nicht alt.«

Malthe war verwirrt. Er mochte nicht, wenn sich etwas änderte oder etwas zu schnell ging. Er wollte den Mann jetzt erstechen, das war der Plan. Andererseits hatte Karnickelschwanz ja noch nicht mit dem Wärter sprechen können, der das angeordnet hatte. Und was jetzt?

»Aber muss ich dann nicht damit warten?«

Karnickelschwanz nickte erst Malthe zu und sah dann mit einem schrägen Grinsen den Polizisten an, der an ihnen vorbei zu Zelle 437 eskortiert wurde.

4

Carl

Sonntag, 27. Dezember 2020

Carl registrierte die Bewegungen sofort. Die starren Blicke vom ersten Stockwerk, die anderen Häftlinge, die ihn aufmerksam beobachteten. Der große Kerl neben dem leeren Essenswagen, dessen Augen außerordentlich ratlos wirkten, und dann dieser Idiot, Karnickelschwanz, mit dem schon fast alle Polizisten im Großraum Kopenhagen Bekanntschaft gemacht hatten. Carl hatte ihn nie festgenommen, aber er und Assad hatten in ein paar Fällen gegen ihn ausgesagt, bei denen seine kriminellen Aktivitäten die Ermittlungen des Sonderdezernats Q gestreift hatten. Gleich nach der Jahrtausendwende war der Typ angeklagt gewesen, eine ältere Frau umgebracht zu haben, nachdem er ihr Bankkonto abgeräumt hatte. Er entging der Anklage, weil der Schuldige mithilfe von Schuhabdrücken überführt werden konnte.

Karnickelschwanz war ein ganz gewöhnlicher Serientäter, der keinem krummen Ding aus dem Weg ging. Sein Leben war eine endlose Reihe von Gefängnisaufenthalten, das wusste Carl.

Dieses schräge Grinsen, mit dem Karnickelschwanz ihn bedacht hatte, als er an ihm vorbeigebracht wurde, weckte ungute Gefühle in Carl. Es war diese Art unergründliches Lächeln, vor dem man sich am meisten in Acht nehmen musste.

Carl sah noch einmal nach oben zu den Männern, deren Ellbogen schwer auf dem Geländer ruhten, was darauf schließen ließ, dass sie schon eine Weile so gestanden und gewartet hatten. Aber worauf?

»Carl Mørck, du siehst so was von scheißlächerlich aus mit diesen roten Haaren«, rief einer, und Carl nickte ihm zu, der Idiot hatte ja recht. Warum hatte er bloß geglaubt, während der Ermittlungen im Fall Sisle Park der Aufmerksamkeit der Polizei entgehen zu können, nur weil er sich die Haare rot färbte? Er musste schnellstmöglich diese Färbung loswerden.

Die letzten Schritte zu seiner Zelle schloss Carl zu dem Wärter auf. »Ihr müsst mich heute Nacht in Isolation bringen, sonst geht das schief, begreift ihr das?«

Der Gefängniswärter nickte. Carl kannte ihn. Er war ein breitschultriger, ordentlicher und gutmütiger Mann, der fast so lange hier drinnen arbeitete wie Carl im Präsidium.

»Darüber wurde im Wachlokal geredet, das habe ich gehört. Also vielleicht …«

»Frank, hör mir zu. Du siehst doch die Blicke der Idioten da oben, und überhaupt, warum sind die nicht in ihren Zellen? Es reicht nicht, dass ihr darüber redet, es MUSS sein. Meine Verteidigung muss davon unterrichtet werden, dass schon jetzt etwas ganz Übles in der Luft liegt, sorg bitte dafür. Denn glaub mir, es passiert, ehe wir’s uns versehen.«

Frank nickte, dann schloss er die Tür auf und brachte Carl nach drinnen.

Nach zwei Stunden kam Frank mit der Nachricht zurück, die Isolation sei noch nicht bestätigt und der Staatsanwalt habe eine Besuchs- und Briefkontrolle angeordnet, und Carls Frau erwarte ihn zusammen mit seinem Anwalt. Dieses Treffen und alle anderen würden in Zukunft von einem Beamten überwacht. Seinem Anwalt werde als Einzigem unkontrollierter Besuch gestattet.

Mona war gekommen, Gott sei Dank. Aber als er die Zelle verließ, fühlte er sich überhaupt nicht sicher. Auf dem gesamten Weg bis zum Besucherraum war sein Nervensystem in Alarmbereitschaft. Mit jedem Schritt wurde beim geringsten Laut und jeder Bewegung Adrenalin in sein Blut gepumpt. Als sie schließlich den Besucherraum erreichten, waren seine Muskeln aufs Äußerste angespannt und bereit, zu reagieren.

Die werden mich nicht bekommen, dachte er und wiederholte im Stillen seine Strategie: als Erstes dem Angreifer einen Tritt in den Schritt versetzen, dann ein Handkantenschlag an die Halsschlagader, wie ein Stier losbrüllen, gegen Kehlkopf, Augen und Kniescheiben schlagen und treten. Und so war er gar nicht er selbst, als die Tür geöffnet wurde und seine kleine Lucia auf ihn zustürzte.

Oh Gott, was geschieht mit mir, dachte er. Sein Herz klopfte wie verrückt, während sich Klein-Lucia an sein Bein klammerte.

Mona erkannte sofort, was mit ihm los war, und lockerte die Situation auf, indem sie ihn, ihre Tochter zwischen den Beinen, umarmte. Der Beamte an der Tür protestierte gegen die Umarmung, aber das ignorierte Carl. Als er Mona in die Augen sah, wusste er, dass etwas passiert sein musste.

»Guten Tag, Carl Mørck«, hörte er eine Frauenstimme hinter sich.

Verwundert drehte er sich um. Die gut gekleidete Frau mit den sorgfältig geschminkten Lippen lächelte ihn an.

»Nanu? Molise, du hier? Aber wo ist mein Verteidiger?« Er befreite sich aus Monas Umarmung.

»Ja, deshalb bin ich hier. Wir müssen sehr schlechte Nachrichten überbringen«, sagte die Frau. »Carl, es tut mir leid, das sagen zu müssen, aber dein Pflichtverteidiger ist vor zwei Stunden auf dem Weg zu dir direkt vor dem Gefängnis überfahren worden. Ein Auto bog abrupt auf den Gehweg und hielt direkt auf ihn zu.«

Carl runzelte die Stirn, schluckte …

»Direkt vor dem Gefängnis, sagst du? Ist er schwer verletzt?«

»Er war auf der Stelle tot«, erklärte sie.

Carl versuchte, die Information zu verarbeiten.

»Getötet?« Er sah Mona an, die leicht den Kopf schüttelte, Lucia zupfte an ihrem Kleid.

»Ich verstehe nicht, was du da sagst. Wurde der Mann vorsätzlich angefahren?«

Mona nahm seine Hand. »Es gab eine einzige Zeugin. Sie ist wegen des Schocks bei meiner Kollegin in Behandlung. Aber immerhin war sie so geistesgegenwärtig, sich das Kennzeichen zu merken. Sie sagt, der Unfall war volle Absicht, das Fahrzeug ist mit so viel Abstand zu dem Mann auf den Gehweg eingebogen, dass er nicht zwangsläufig hätte angefahren werden müssen, das hätte sich leicht vermeiden lassen. Stattdessen beschleunigte der Wagen sogar, sodass dein Anwalt keine Chance hatte, zur Seite zu springen.«

Carl sah zu Boden. Das war doch verrückt. Warum musste sein Verteidiger als Erster für dieses wahnsinnige Durcheinander büßen? Die Botschaft war an ihn gerichtet, daran gab es keinen Zweifel. Er schüttelte den Kopf. Gestern hatte er das alles noch für eine Farce gehalten, eine Einschätzung, die sich inzwischen als völlig falsch erwies. Das hier war ein absoluter Albtraum.

»Der arme Mensch. Ich erinnere mich nicht mal an seinen Namen. Weiß man, wer der Täter war?«

»Von dem Täter fehlt jede Spur. Das Auto wurde von einem der Parkplätze direkt hinter dem Gefängnis in der Vestre Kirkegårds Allé gestohlen und bereits eine Stunde später in der Vesterbrogade 144 gefunden, wo es falsch geparkt halb auf dem Gehweg stand.«

Carl sah Molise Sjögren an. Sie war eine der profiliertesten Verteidigerinnen des Landes. »Und damit übernimmst jetzt du meine Verteidigung?«, konstatierte er ohne jede Begeisterung. Molise würde ihm natürlich eine große Hilfe sein. Aber sie hatte mehrmals erwirkt, dass Kriminelle freigesprochen wurden, die er und das übrige Morddezernat beschuldigt und festgenommen hatten. Seine Begeisterung für sie und ihre Fähigkeiten als Verteidigerin hielt sich daher eher in Grenzen.

»Ich habe schon gestern versucht, Molise zu kontaktieren, es ist mir aber erst heute Morgen geglückt«, sagte Mona. »Sie hat mir berichtet, dass du bereits einen Verteidiger hast und man dich heute Morgen zur ersten richterlichen Vernehmung gebracht hat. Carl, wir haben davon nichts erfahren. Marcus Jacobsen hat vorab nicht einmal deine Kollegen aus dem Sonderdezernat Q informiert – das hat er erst getan, nachdem die Vernehmung vorbei war. Ich weiß, dass sie herkommen wollten, um mit dir zu sprechen, aber das hat Marcus meines Wissens unterbunden. Ich weiß auch, dass alle drei, Rose, Assad und Gordon, jeder für sich, um eine Besuchserlaubnis gebeten haben, aber ob die Kriminalfürsorge Bescheid bekommen hat, das kann ich nicht sagen.«

Das Blut in Carls Adern begann zu kochen. Wenn nicht Lucia ihn rückwärts auf einen Stuhl gezogen hätte, um auf seinen Schoß zu klettern und in seinen komischen roten Haaren zu wühlen, wäre er ausgerastet.

»Carl, ich sehe, wie es dir damit geht. Als Mona von hier aus anrief und erzählte, was mit Adam Bang passiert ist, habe ich natürlich alles stehen und liegen lassen.«

Carl schloss die Augen. Adam Bang. Hatte der Anwalt so geheißen? Der arme, arme Mann.

Das restliche Treffen war eine verwirrende Mischung aus emotionaler Verabschiedung und konkreten Absprachen. Lucia weinte, weil er nicht mit nach Hause kommen konnte. Mona weinte ebenfalls.

Er setzte seine Unterschrift auf ein Stück Papier und machte Molise Sjögren damit zu seiner Verteidigerin. Als Nächstes wollte sie sich mit der Polizeiklagebehörde in Verbindung setzen und sich gründlich in den Fall einarbeiten. Morgen könnten sie sich dann ein Stück weiter den Gang hinunter im Anwaltszimmer treffen.

5

Carl

Sonntag, 27. Dezember 2020

Der Gefängniswärter Frank brachte ihm ein paar feuchte Sandwiches in die Zelle. Leider sei von ganz oben die Direktive gekommen, er müsse eine weitere Nacht in Zelle 437 zubringen. Zu seinem Ersuchen um Sicherheitsisolation werde erst am nächsten Tag Stellung genommen.

Carl unterdrückte einen Fluch. Die Art, wie er behandelt wurde, war geradezu bösartig.

Sein Blick wanderte über die schmuddelige Wand zu dem halb offenen Fensterladen und den Gittern ins Freie, von wo das Echo der Stimmen und Rufe hereindrang.

»Schwein«, riefen ein paar Männer ins Dunkle. Das war zweifellos an ihn gerichtet.

Frank nickte ihm zu. Es war nicht schwer, den Ernst der Lage zu erfassen.

»Ich weiß nicht … Vielleicht wirst du morgen in ein anderes Gefängnis überführt, jedenfalls arbeitet deine Anwältin daran, glaube ich«, sagte er. Zudem würden die Anwältin und seine Frau am Vormittag kommen, ob zusammen, das wisse er nicht.

Anschließend lag Carl auf der Pritsche und starrte auf die schmutzigen Wände. Die Häftlinge vor ihm hatten dort ihre primitiven Gedanken in ungelenken Buchstaben verewigt, alles in allem ein verdammt tristes Manifest der Machtlosigkeit auf der Kehrseite der Gesellschaft. Warum übermalte man das nicht einfach?

Er bemühte sich, seine Gedanken unter Kontrolle zu bringen. Er musste sich dringend ein paar Notizen machen, musste für die Vernehmungen durch die DUP zusammenstellen, was er zu den einzelnen Anklagepunkten zu sagen hatte. Und Mona musste unbedingt Rose kontaktieren und ihr übermitteln, was das Team in seinem Sinn unternehmen konnte.

Er grübelte, etwas anderes blieb ihm auch gar nicht übrig. Er kam nicht zur Ruhe. Der winzige Fernseher auf dem Tisch funktionierte nicht.

Vergeblich versuchte er, sich in Erinnerung zu rufen, was seit jenem Tag im Jahr 2007, als Anker erschossen wurde, geschehen war. Ihm war bewusst, dass ihn der Moment damals für immer verändert hatte. Was er damals erlebt hatte, blockierte noch heute seine Erinnerungen und alle weiterführenden Gedanken.

Manchmal kam es ihm vor, als nähme er die Vergangenheit wie durch ein Spinnennetz wahr, hinter dem diffuse Bilder tanzten. Heute Abend war es, als stünde ihm Anker wie in einem Nebel gegenüber und redete mit ihm, aber seine Worte waren undeutlich und ergaben keinen Sinn.

Mit gerunzelter Stirn, den Blick zu Boden gerichtet, versuchte er, sich zu konzentrieren. Wenn er sich doch nur an alles erinnern könnte, was geschehen war. Aber da kam nichts. Im Grunde erinnerte er sich nur daran, dass sie zu dritt nach Amager gefahren waren, er, Anker und Hardy, und dann, etwas deutlicher, an die Sekunden unmittelbar vor den Schüssen. Seine Erinnerungen an die darauf folgenden Vorfälle waren durch die Erinnerungen anderer gefärbt.

Ein oder zwei Jahre nach den Schüssen war ihm ein paarmal so schlecht geworden, dass er darüber fast den Verstand verloren hätte. Dass sich das nun zu wiederholen drohte, konnte er wirklich nicht gebrauchen, schon gar nicht jetzt.

Deshalb versuchte Carl, sich Lucias weiche Wange an seiner und ihr zartes Stimmchen vorzustellen. Eine kleine Weile half es sogar, doch dann wurde er erneut vom diffusen Mahlstrom seiner Erinnerungen erfasst.

An jenem Tag vor vielen Jahren, als Hardy, Carl und Anker zu dieser baufälligen Baracke gekommen waren, hatte es geregnet. Ein Nachbar hatte Georg Madsen mit einem Nagel im Kopf gefunden. Leichengestank schlug ihnen entgegen, sobald sie die Tür öffneten. Der alte Mann saß auf dem Sofa, sein Gesicht war graugrün, voller Pusteln, die toten Augen glänzten wie Stearinsäure. Kein schöner Anblick.

Der Nachbar hatte angegeben, ihn habe der Geruch alarmiert, und Hardy hatte gleich das Fenster geöffnet, daran konnte sich Carl jetzt erinnern. Der gute alte Hardy, lang wie ein Leuchtturm und zuverlässig wie ein Dieselmotor, tat immer das Richtige.

Und dieser patente, praktisch veranlagte Hardy stellte auch sofort fest, dass der Nagel im Kopf des Mannes von einem Druckluftnagler stammte, und genau so ein Druckluftnagler lag auf dem Tisch neben ihm. Das hatte ihn, Carl, erstaunt, erinnerte er sich jetzt. Warum hatten die Killer die Tatwaffe nicht mitgenommen? Das Gerät besaß doch sicherlich einen gewissen Wert.

Carl schluckte ein paarmal, wieder kroch diese Übelkeit in ihm hoch. »Weil du ausschließlich an die eigentliche Schießerei denkst, Carl, daher kommt das«, hatte ihm Mona einmal gesagt, und damit hatte sie recht gehabt. Denn nur wenige Sekunden nach den Schüssen war alles vorbei gewesen. Anker war mitten in den Brustkorb getroffen worden und lag scheinbar leblos auf dem Boden, Carl hatte ein Streifschuss an der Schläfe erwischt. Hardy war im Rücken getroffen.

Warum zum Teufel habe ich nicht rationaler reagiert?, dachte Carl. Aber jetzt, wo er sich konzentrierte, um sich genauer zu erinnern, da wusste er, warum. Hardy war in der Sekunde nach ihm getroffen worden. Er war auf Carl gestürzt. Wie gelähmt hatte Carl unter dem riesigen Mann gelegen. Da wäre es doch jedem so ergangen, dachte er jetzt. In der Tür zum vorderen Raum hatte er eine schemenhafte Gestalt in einem rot karierten Hemd wahrgenommen, und das war alles, mehr hatte er nicht gesehen. Unmittelbar darauf hatten die Täter im Vorraum miteinander gesprochen, dann hatte sich der schwerverletzte Anker plötzlich in Richtung der Fremden umgedreht und versucht, seine Pistole zu ziehen, dabei hatte er gerufen, sie sollten sich ergeben.

Das waren seine letzten Worte gewesen, dann hatte ihn eine Kugel ins Herz getroffen.

Wie oft war Carl später gefragt worden, was die Killer miteinander geredet hatten. Aber er hatte ihr leises Murmeln nicht deuten können.

Als sich einige Jahre später die holländische Polizei mit einer Theorie einschaltete, der Fall könne zu vergleichbaren Vorfällen im Drogenmilieu in einem Vorort Rotterdams passen, hatte er überlegt, dass er die Mörder vielleicht nicht verstanden hatte, weil sie Holländisch sprachen.

Carl seufzte, was sollte er von der Geschichte mit den Holländern halten? Bei der Verlesung der Anklage heute Morgen war angeführt worden, man habe in einem Koffer auf seinem Dachboden anderthalb Kilo Kokain und Heroin und jede Menge Bargeld in fremder Währung gefunden. Dass Anker Høyer ihn gebeten hatte, den Koffer aufzubewahren, bezweifelte der Staatsanwalt. Stattdessen wurde Carl des Drogenschmuggels, Drogenhandels und eventuell der Beihilfe zum Mord verdächtigt. Darüber hinaus, hatte der Staatsanwalt ausgeführt, habe Anker Høyer mehrfach Kontakt zu Personen gehabt, die mit einem Drogenring in Holland in Verbindung gestanden hätten. Dafür hätten die Holländer überzeugende Beweise gefunden. Wusste Carl von der Sache? Oder vielleicht doch nicht? Und hatte Anker auch Kontakt zu den Mechanikern aus Sorø gehabt? Einige Monate nach der Schießerei und Ankers Tod waren zwei Männer aus dem Drogenmilieu in Sorø nämlich auf die gleiche Weise wie der Alte auf Amager getötet worden – mit einem Druckluftnagler. Und der Alte, dieser Georg Madsen, war, wie sich herausstellte, der Onkel von einem der beiden Männer gewesen. Aber was hatte das alles mit ihm, Carl, zu tun?

Wenn er es sich genau überlegte, hätte er im Lauf der Jahre darum kämpfen sollen, bei den Ermittlungen zum Druckluftnagler-Fall stärker eingebunden zu werden. Aber teils hätte man das als Eigeninteresse auslegen können, teils hatte er in den vielen Jahren genug anderes zu tun gehabt. Außerdem war in all der Zeit offiziell sein Kollege Terje Ploug für den Fall zuständig gewesen.

Auf dem Gang war ein metallisches Klirren zu hören. Durch die dicke Tür drang nicht sehr viel, aber das scharfe Geräusch von Metall, das zu Boden fällt, überwindet fast alles.

Carl stellte sich an die Wand und blickte wieder zum Fenster hinaus ins Freie. Panzerglas vor dem einen Fenster und Gitterstäbe vor dem anderen, das sah man von drinnen, wenn der Fensterladen geöffnet wurde. Aber wenn man wirklich aus dem Fenster hinausschaute, was sah man dann? Nichts als hohe Zäune und Stacheldraht. Inzwischen waren von dort draußen keine Rufe mehr zu hören.

Carl schloss die Augen.

Und was war in dem Fall noch passiert? Er musste erneut darüber nachdenken und als Ermittler an die Sache herangehen.

Er und Assad waren nach Sorø gefahren, weil eines der Mordopfer dort ein rot kariertes Hemd getragen hatte und Carl herausfinden wollte, ob es vom selben Typ stammen könnte wie das Hemd, das er bei der Schießerei auf Amager gesehen hatte.

Unwillkürlich musste er lächeln. Die Tour nach Sorø war eine der ersten gewesen, die er mit dem noch sehr unerfahrenen Assad unternommen hatte. Als er damals hinter dem Steuer saß, hatte er gedacht, er hätte lieber Hardy an seiner Seite. Heute war er da nicht mehr so sicher. Klar, damals kannte er Assad ja auch nicht so wie heute.

Jetzt ging das Licht in den Zellen aus, woraufhin nur ein schwaches Licht von draußen durch die Gitterläden den Wänden noch Farbe gab. Dann ist es wohl zehn, dachte Carl.

Ein paar Tage nach dem Besuch in Sorø hatten die Ermittler vor Ort einen Verdächtigen festgenommen, einen Typ, der in der Autowerkstatt der beiden ermordeten Mechaniker abhing. Aber die Beweise waren nicht stichhaltig, und der Mann wurde freigelassen. Carl erinnerte sich nicht, was aus ihm geworden war. Hatte man eigentlich aus ihm herauszubekommen versucht, was die Mechaniker über ihren Onkel wussten? Vielleicht sollten Rose und die anderen den Mann aufstöbern und ihm ein bisschen Druck machen.

Carl holte tief Luft. Unmittelbar nachdem er von der Festnahme in Sorø erfahren hatte, bekam er überraschend seine erste Panikattacke. Teufel, war das unangenehm gewesen, derart die Kontrolle über den eigenen Körper zu verlieren. Keine Luft zu bekommen. Von der augenblicklichen Erkenntnis überwältigt zu werden, dass es sich so anfühlen mochte, im Sterben zu liegen. Aber irgendwie hatte in diesem Angstzustand auch ein höherer Sinn gelegen, denn damals war er zum ersten Mal Mona begegnet.

Vom Gang war abermals das metallische Klirren zu hören. Er richtete sich auf der Pritsche auf, lehnte sich an die Wand, horchte angestrengt. Es wurde wieder still. Die Gefängnisbeamten hatten vermutlich auch um diese Zeit noch viel zu tun, dachte er, die Toilettenbesuche der Häftlinge folgten schließlich keinem Stundenplan.

Wenn er zurückdachte an den Moment dort auf Amager, gab es Verschiedenes, was ihn verwunderte. Den Rechtsmedizinern zufolge war Georg Madsen seit acht bis zehn Tagen tot gewesen, als Hardy, Anker und er ihn fanden. Warum hatten die Täter nicht hinter sich aufgeräumt? Den Druckluftnagler mitgenommen, die Leiche weggeschafft? Zeit genug hätten sie gehabt. Und wenn nicht das, dann hätten sie doch einfach Feuer legen und die Hütte abfackeln können, das hätte mit Sicherheit nicht länger als zwei Minuten gedauert. War es Absicht gewesen, dass die Polizei die Leiche fand? Und wenn man diesen Gedanken weiterverfolgte, war es vielleicht auch beabsichtigt gewesen, dass genau dieses Team anrückte – Anker, Hardy und Carl? Nach dem kurzen Durchgang des Staatsanwalts am Morgen und der Vernehmung durch die DUP später am Vormittag war das jedenfalls eine Hypothese gewesen, der die Staatsanwaltschaft nachgehen wollte. Das machte ja auch Sinn. Wie sonst hatten Ankers Mörder derart pünktlich dort erscheinen können? Waren sie benachrichtigt worden? Hatten sie den Ort observiert? Nein, die waren benachrichtigt worden, das sah er jetzt ganz klar. Und wer war ihr Ziel gewesen? Anker? Waren Hardy und er nur zufällige Opfer?

Vielleicht war es um die Leiche gegangen, die man in einer Kiste unter Georg Madsens Haus entdeckte, als es drei Jahre später abgerissen wurde. Eine Kiste, in der auch falsche Beweise gegen Anker und Carl gefunden wurden, die sich auf ein paar Jahre vor der Schießerei datieren ließen. Wie passte das zu dem Fall?

Irgendetwas krachte gegen die Tür zu Carls Zelle. Da stimmte was nicht. Er stand auf und stellte sich mitten in den Raum. Gab es draußen auf der anderen Seite der Tür eine Schlägerei? Es klang so.

Carl atmete tief ein und hielt einen Moment die Luft an. Dann hörte er, wie ein Schlüssel ins Schlüsselloch gesteckt und gedreht wurde.

Türen von Gefängniszellen öffnen sich nach innen. Das ist bequem fürs Personal, aber nicht so gut für jemanden, der in der Zelle sitzt und nichts zur Hand hat, um die Tür zu blockieren, aber gleichzeitig davon ausgehen muss, dass diejenigen, die um diese Zeit hereinwollen, kaum etwas Gutes im Schilde führen.

Carl fixierte die Tür. Er konnte sich entweder an die hintere Wand stellen, um seinen Rücken zu decken, oder aber die Initiative ergreifen und unverzüglich Widerstand leisten. Er entschied sich für Letzteres.

Die Tür öffnete sich etwas zu vorsichtig. Der Eindringling wollte vermutlich nicht riskieren, angegriffen zu werden. Carl verlagerte das ganze Gewicht auf sein linkes Bein und trat mit dem rechten so heftig gegen die Tür, dass es in seinem Knie knackte.

Das Ergebnis waren lautstarke Flüche und Verwünschungen, gefolgt von einem Knall. Was nur bedeuten konnte, dass derjenige, der die Tür aufgeschlossen hatte, jetzt stöhnend auf dem Boden lag.

Carl machte einen Satz zu der halb geöffneten Tür und sah sich Karnickelschwanz gegenüber, der eine angespitzte Plastikgabel in der Hand hielt und sich zum Angriff auf Carl duckte.

Der Mann zielte auf sein Zwerchfell, doch Carl wehrte den Stich ab, sodass die Ahle stattdessen seine Handfläche traf. Er drehte die Hand um, und die Gabel zerbrach.

Karnickelschwanz war kurz ratlos. Gerade hatte man ihn der Spitze seiner Waffe beraubt und damit auch seines Plans, aber dann hieb er einfach mit dem stumpfen Ende wahllos auf Carls Bauch ein. Auf dessen weißem T-Shirt zeigten sich Blutflecken, aber die waren nichts gegen die Wunden seines Angreifers, nachdem sich Carl die Gabelspitze aus der Hand gezogen und der Schulter des anderen damit zwei kräftige Stiche versetzt hatte.

Wie am Spieß schreiend, wankte Karnickelschwanz ein paar Schritte zurück. Jetzt erst bemerkte Carl, dass sich außer dem Mann am Boden, der im Augenblick nicht sonderlich einsatzfähig wirkte, noch zwei weitere Häftlinge im Gang befanden, die sich nun kurz ansahen und dann schnell die Treppe zur nächsten Etage hinaufliefen.

Erst da rief Carl um Hilfe.

Im Nachhinein hieß es, einer der Häftlinge habe, eventuell beim Toilettengang, den Gefängniswärter Peter »Brüllaffe« Joensen, der die Vierundzwanzig-Stunden-Schicht hatte, zu Boden geschlagen, seine Schlüssel genommen und die Zellentüren von noch einigen anderen Häftlingen aufgeschlossen. Aber Carl hatte den Wärter gesehen, der ein Stück weiter den Gang hinunter stöhnend auf dem Boden lag, und auch seine theatralischen Versuche, aufzustehen, als die Kollegen angerannt kamen, um den Aufruhr unter Kontrolle zu bringen. Es war ein lächerliches und dilettantisches Schauspiel gewesen, das Carl schon bedeutend besser in einer der jährlichen Schulkomödien in Brønderslev gesehen hatte. Es würde natürlich eine dienstliche Untersuchung geben sowie eine Kurzbefragung aller Mitarbeiter, die an diesem Abend Dienst hatten. So war das Prozedere. Carl war sicher, dass Peter »Brüllaffe« Joensen dabei freigesprochen und obendrein ein paar Tage Krankschreibung ergattern würde.

Carl wusste jetzt genau, wie er diesen Gefängniswärter einzuordnen hatte und dass er von nun an auf der Hut sein musste wie eine von hungrigen Hyänen gejagte Antilope.

Carls verletzte Hand pochte, schlafen konnte er nicht. Das war jetzt die zweite Nacht in Folge, und die Müdigkeit begann an ihm zu zehren.

6

Assad

Montag, 28. Dezember 2020, Vormittag

Der Chef der Mordkommission in Uniform, in der er an diesem Morgen vor das Kopenhagener Polizeipräsidium trat und den Blick über die Menge schweifen ließ, war ein seltener Anblick. Mindestens fünfzig Journalisten und Kameraleute waren erschienen, den Atem in der Kälte stoßweise wie weiße Wolken vorm Gesicht.

Ganz vorn stand Assad und fror wie ein Hund, aber das tat er immer, sobald es richtig Winter geworden war. Wo sind die Palmen, wenn man sie mal braucht?, dachte er und lachte in sich hinein. Er sah zur Uhr, es war Punkt zehn. Weder Rose noch Gordon waren irgendwo zu sehen.

»Danke, dass Sie so kurzfristig erschienen sind«, begrüßte Marcus Jacobsen die Anwesenden und nickte in Richtung der ihm entgegengestreckten Mikrofone.

»Wie Sie der Ankündigung entnehmen konnten, sind einige der schlimmsten Verbrechen der letzten drei Jahrzehnte aufgeklärt worden. Ein Netzwerk von Mördern, unter der Leitung von Sisle Park, einer der führenden Unternehmerinnen des Landes, wurde zerschlagen. Zahlreiche Personen wurden verhaftet, Sisle Park selbst kam ums Leben. Sämtliche Fälle im Detail aufzuführen, würde derzeit zu weit gehen. Aber so viel lässt sich jetzt schon sagen: Mehrere Todesfälle der letzten Jahre, die als Unglück oder Selbstmord galten, konnten durch kompetente Polizeiarbeit als Morde aufgedeckt werden. Darunter Fälle wie die des bekannten Politikers Palle Rasmussen und die Entführungen von Birger von Brandstrup und zuletzt Maurits van Bierbek, der, wie wir jetzt bekannt geben müssen, bedauerlicherweise ebenfalls ums Leben gekommen ist.«

Hände flogen in die Luft, die Journalisten riefen durcheinander, aber der Leiter der Mordkommission wehrte die Fragen ab und klopfte auf sein Mikrofon, bis widerstrebend wieder Stille einkehrte.

»Fragen zu einzelnen Fällen und zur Ermittlungsarbeit an sich werden heute nicht beantwortet. Aber in den kommenden Wochen wird der Öffentlichkeit eine Liste der betreffenden Verbrechen zugänglich gemacht. Wir haben Rücksicht zu nehmen auf die vielen Angehörigen der Opfer, die zuerst gründlich informiert werden müssen.«

Wieder ließ er den Blick über die Menge schweifen, unter anderem auch über Assad, der aussah, als hätte er gerade ein Glas Essig getrunken, gemischt mit dem Saft einer frisch gepressten Zitrone.

»Die Mordkommission in Kopenhagen hatte Kenntnis von einigen Unregelmäßigkeiten, und nur dank unserer äußerst ambitionierten Ermittler konnten diese alten Fälle nun aufgeklärt werden. Wie Ihnen sicher bekannt ist, verjährt Mord in Dänemark nicht, und das gilt auch für unbeantwortete Fragen. Wenn jemand einem anderen Menschen das Leben nimmt, darf das nie in Vergessenheit geraten und nicht ungestraft bleiben.«

»Wer hat die Fälle aufgeklärt?«, rief jemand lauthals.

»War das nicht das Sonderdezernat Q?«, meldete sich ein anderer.

»Ja, auch das Sonderdezernat Q war aktiv«, antwortete Marcus Jacobsen und legte eine kurze Pause ein. »Aber in erster Linie müssen wir uns selbst loben für unsere hervorragend archivierten Akten und Beweismittel. Wir konnten ein Muster aufdecken und die an sich voneinander unabhängigen Fälle miteinander in Verbindung bringen.«

»Wer sonst außer dem Sonderdezernat Q war an den Aufklärungen beteiligt?«, meldete sich wieder die erste Stimme. Aber der Leiter der Mordkommission lächelte nur.

»Sie werden in der nächsten Zeit genug zu schreiben bekommen, also Geduld«, schloss er. Und ehe man sich’s versah, befand sich die schwarze Uniform wieder auf dem Weg zurück ins Gebäude.

Assad blickte ihm mit finsterer Miene nach. Das war nicht der Chef, den er kannte und dem er zutiefst verbunden war. Der ihm erst vor wenigen Tagen sehr geholfen und verhindert hatte, dass die Loyalität seiner Familie gegenüber der Polizei in Zweifel gezogen wurde.

Er seufzte. Da legte sich eine Hand auf seine Schulter.

»Assad, wie seid ihr in den Fall involviert?« Der blonde Mann sah ihn freundlich an. Er hielt Assad die Hand hin. »Benny Falck Olsen. Ich komme von der Zeitung Venstrepresse«, fuhr er fort, als Assad die Hand ergriff.

Assad senkte den Kopf und taxierte ihn unter seinen buschigen Augenbrauen.

»Weißt du was, Benny Olsen«, antwortete er, »ich glaube, du wirst deine Fragen dem Chef der Mordkommission selbst stellen müssen.«

»Okay. Dein Partner Carl Mørck ist offenkundig nicht hier. Ist er noch im Gefängnis?« Bei Olsens Frage drängten sich die Journalisten hinter Assad näher heran.

»Was meinst du?«, stellte Assad sich unwissend. Allen Journalisten war klar, dass der Richter nach Carl Mørcks Festnahme verboten hatte, seinen Namen zu nennen. Da musste er wohl leider den Mund halten.

»Wenn er nicht hier ist, wo ist er denn dann?«, versuchte es ein anderer, aber auch dem ging Assad nicht auf den Leim.

»Hallo! Es ist Montagmorgen, da müsst ihr verstehen, dass die Kamele noch nicht zur Tränke gezogen sind.«

Benny Falck Olsen sah verwirrt aus, und Assad nutzte die Gelegenheit, seinen stattlichen Korpus aus der Menge zu entfernen.

Rose rief eine Viertelstunde später an. Sie und Gordon hatten hinter den Presseleuten gestanden, und ehe die Journalisten sie entdecken konnten, waren sie in Richtung Zentrum gewandert und saßen jetzt im Keller des Restaurants Nytorv, schräg gegenüber dem Amtsgericht.

»Marcus, dieser elende Blödmann«, war das Erste, was Gordon sagte, nachdem Assad das Lokal betreten hatte. Der jüngste Ermittler des Sonderdezernats sah nicht sonderlich gut aus. Er war immer noch blass und von der Angst der vergangenen Tage gezeichnet. Sisle Park hatte ihn gefangen gehalten und vor seinen Augen eines ihrer Opfer mit der Todesspritze hingerichtet. Ohne Carl, Rose und insbesondere Assad wäre es ihr gelungen, den Inhalt der nächsten Spritze in seine Blutbahn zu entleeren. Erst vor zwei Tagen hatten ihn die Ärzte im Rigshospital von der Spitze einer Kanüle befreit und Salzwasser in seine Venen gepumpt. Ja, selbst der Krankenhausseelsorger hatte ihn besucht und versucht, ihm etwas von dem Grauen zu nehmen, das er miterlebt hatte, die Leiden seines Mitgefangenen und dessen entsetzlicher Tod. Jetzt fehlte ihm in erster Linie Schlaf. Denn auch wenn ihn alle darum baten, wollte Gordon verdammt noch mal nicht freinehmen, sondern wie die anderen auch mit vollem Einsatz für Carl kämpfen.

»Marcus hat weder Carl noch uns auch nur mit einem Wort erwähnt. Wie beschämend«, fuhr Gordon fort. »Wir waren es, und nur wir, die diesen Fall aufgeklärt haben. Und obendrein weiß der Chef ganz genau, dass wir alle tot sein könnten.«

Assad nickte. »Ein paar Journalisten haben mich nach Carl gefragt. Ich konnte ihnen ansehen, dass sie ganz genau wussten, wo er war. Vielleicht sind wir Marcus gegenüber ein bisschen zu hart, vielleicht versucht er nur, Carl vor der Öffentlichkeit zu schützen.«

Rose tätschelte seinen Wuschelkopf. »Assad, dass du so denkst, zeigt nur, dass du einfach ein feiner Mensch bist. Ich glaube nicht daran. Im Gegenteil. Wir sollten Marcus zurzeit wirklich im Auge behalten. Er verschweigt doch ganz bewusst, wie sauschlecht Carl behandelt wird. Unsere Sympathien sollten nun wirklich Carl gelten, oder?«

Assad schüttelte den Kopf. »Sympathien? Was meinst du?«

»Man muss ihm helfen! Carl ist immer noch nicht in Isolationshaft verlegt worden, und heute Nacht wäre das fast schiefgegangen. Ein paar der anderen Häftlinge haben versucht, ihn umzubringen, hast du das noch nicht gehört?«

Die Sehnen an Assads Hals spannten sich. »Das ist nicht wahr, oder?«

Rose schüttelte langsam den Kopf.

»Sag mir, wer die Häftlinge sind, denen werde ich zeigen, wie man erfolgreich jemanden umbringt!«

»Ich weiß nicht, wer die Männer sind, Assad, und es wäre sowieso keine gute Idee. Ich habe nur von Mona erfahren, dass sie in seine Zelle eingedrungen sind und versucht haben, ihn niederzustechen, aber Carl konnte seine Gegner neutralisieren. Ein Häftling, den sie Karnickelschwanz nennen, ist jetzt auf der Krankenstation. Er wird wegen des Überfalls angeklagt.«

»Das Wort ›neutralisieren‹ gefällt mir. Es klingt, als hätte es schön wehgetan.« Für einen Moment bildete sich ein Grübchen zwischen Assads Bartstoppeln, doch dann verdarb Gordon die Stimmung.

»Das ist leider noch nicht alles, Assad. Carls Pflichtverteidiger ist gestern direkt vor dem Gefängnis in voller Absicht überfahren worden. Bemerkenswert, dass das noch nicht öffentlich gemacht wurde.«

Assads Miene verdunkelte sich erneut. »Überfahren? Mit Absicht? Wissen wir, von wem?«

Wieder schüttelte Rose den Kopf.

»Das verstehe ich nicht. Wer steckt dahinter, wer hat es auf Carl abgesehen? Können wir denn nichts machen?«, fragte Assad.

»Nicht sehr viel, fürchte ich. Die Ermittlungen führt jetzt die DUP, die unabhängige Polizeiklagebehörde. Und Marcus rief mich gestern an und sagte, wir sollten uns unter gar keinen Umständen einmischen. Und falls wir beabsichtigten, diesem Befehl nicht Folge zu leisten, sollten wir uns das gut überlegen. In unserem Büro würden zwanzig Berichte liegen, die in den Augen des Chefs der Mordkommission höchste Priorität hätten. Falls wir uns um Carls Fall kümmerten, werde er uns auf der Stelle freistellen.«

»Das kann Marcus doch nicht machen!« Assad war aufgebracht. Er hatte in letzter Zeit ernsthaft überlegt, ob er sein Leben nicht von Grund auf ändern sollte, und das hier bestärkte ihn noch darin. Es ging um Carl, und der kam für Assad immer und jederzeit an erster Stelle.

»Ich frage euch mal ganz direkt«, sagte Rose. »Glaubt ihr, dass Carl im Sinne der Anklage irgendwie schuldig sein könnte? Denn dann müssen wir uns wirklich aus dem Fall raushalten.«

»Er ist genauso schuldig wie die Katze auf der Treppe, die meine Frau jeden Tag füttert.« Assad schlug mit der flachen Hand auf den Tisch.

»Ja, warum for heaven’s sake fragst du? Hast du irgendeinen Grund, an seiner Unschuld zu zweifeln?«, fragte Gordon.

»Wir kennen doch Carl und wissen, dass er durchaus mal eine kontroverse Entscheidung trifft. Aber wir müssen uns fragen, ob er schuldig im Sinne der Anklage sein könnte. Das müssen wir uns selbst fragen. Mord und Handel mit Drogen? Verdammt, nein, sage ich. Carl hasst das Zeugs, und ein Mörder ist er auf keinen Fall. In diesem Punkt ist er unschuldig, ja. Aber was alles andere angeht: Seine Kenntnisse von dem, was Anker Høyer getrieben hat, seine Kenntnisse von dem vielen Geld und den Drogen im Koffer auf seinem Dachboden, wie umfassend waren die? Das weiß nur er allein. Ich persönlich glaube, Carl ist unwahrscheinlich naiv gewesen und vielleicht auch zu emotional. Und das ist hoffentlich sein einziges Verbrechen.«

»Also unschuldig, das denke ich auch«, stimmte Gordon ihr zu.

Assad nickte nur. Selbstverständlich mussten sie an seine Unschuld glauben und nichts anderes.

»Und was jetzt?« Gordon lehnte sich weit zurück, als man einen Teller mit einem ungewöhnlich großen Smørrebrød vor ihn stellte. Das schien ihm jetzt doch ein klein wenig übertrieben.

»Wir müssen herausfinden, wer hinter diesem Karnickelschwanz und dem Überfall auf Carl steht«, konstatierte Rose. »Meines Wissens ist zwischen Carl und ihm nichts vorgefallen, also kann es keine persönliche Revanche sein. Als Nächstes müssen wir alle Akten zu dem Druckluftnagler-Fall zusammenstellen und sie gut und gründlich durchkauen.«

Gordon stocherte etwas in dem Lachsbrot, als könnte es dadurch in seinen Magen gelangen, gab dann aber auf und legte das Besteck weg. »Können wir denjenigen finden, der Carls Verteidiger überfahren hat?«, fragte er. »Und können wir vielleicht irgendwie die Ermittler von der DUP dazu bringen, dass sie helfen, Carl aus dem Westgefängnis nach woanders zu verlegen?«

»Ja, aber wir müssen vorsichtig sein, dürfen uns nicht zu weit vorwagen. Schließlich riskieren wir, auch ein Fall für die DUP zu werden, das muss euch klar sein. Unbefugte dienstliche Ermittlung nennt sich das wohl. Als nahe Kollegen gelten wir als befangen.«

»Dann müssen wir eben so unbemerkt wie möglich vorgehen«, erwiderte Gordon.

Rose nickte. »Hauptsache, die von der DUP und Marcus bekommen nichts mit.«

»Welches Gefängnis soll es denn werden? Eins ohne Gitter, finde ich«, sagte Assad.

»Hm, das wird schwierig, aber etwas in der Art. Ich denke an das Gefängnis in Slagelse. Da sitzen viele in Untersuchungshaft, und Westseeland ist nicht so weit weg, da können wir zwischendurch mal hinfahren«, erklärte Rose.

Das Gefängnis in Slagelse? Assad versuchte, es sich vor Augen zu führen. Waren Carl und er nicht dort gewesen, um einen Häftling zu verhören? Doch, das waren sie. Aber wann war das gewesen? Vor einem Jahr? Und wer war noch mal der Häftling gewesen? Richtig erinnern konnte er sich nur an den Kuchen, dass der trocken gewesen war, man ihn aber gut in den Kaffee stippen konnte.

»Und einer von uns muss im Büro bleiben und so tun, als würde er sich mit den Fällen beschäftigen, die uns Marcus hingelegt hat. Damit niemand Verdacht schöpft«, fuhr Rose fort. »Aber in erster Linie muss sich derjenige in den Fall einarbeiten und für uns andere die Recherche übernehmen.«

»Rose, hast du gerade ›uns andere‹ gesagt? Also wirst nicht du im Büro sitzen? Aber wer dann? Assad?«

Roses Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. »Gordon, du bist wirklich unser Schnellmerker. Natürlich bist du derjenige. Du hast eine juristische Ausbildung und bist superfantastisch bei der Bearbeitung von komplexen Fällen. Außerdem können wir dich nicht ins Feld lassen, ehe du wieder zu Kräften gekommen bist, oder?«

Er nickte widerstrebend, und Assad klopfte ihm auf die Schulter, vielleicht ein wenig zu nachdrücklich.

»Und du selbst, Rose, was ist mit dir? Falls du mit dem Gedanken spielst, uns andere nur herumzukommandieren, solltest du eines nicht vergessen. Wenn der Blinde den Blinden führt, dann fallen alle beide in den Graben.« Die Vorstellung schien Gordon nicht zu begeistern.

Assad lachte. »Dann habt ihr immer noch mich, um euch wieder rauszuziehen.«

Rose sah zur Seite. Sie schien in Gedanken weit weg. »Gordon, ich finde, du solltest dich in das vertiefen, was wir mal Carls Fall nennen könnten, und zwar ganz von Anfang an, und auch versuchen, an Informationen zum Unfall mit dem Anwalt zu kommen.« Sie wandte sich an Assad.

»Und was ist mit dir, Assad? Wo kannst du am nützlichsten sein, was meinst du?«

Er verzog das Gesicht und erstickte so das Lächeln, zu dem er sich gerade aufgerafft hatte. »Weißt du was? Ich dachte gerade an das erste Mal, als Carl und ich zusammen rausgefahren sind. Da ging es nach Sorø, wo die beiden Mechaniker umgebracht worden waren, und da waren weder Carl noch ich der Mörder.« Er zuckte mit den Achseln, das hatte natürlich ein Witz sein sollen. »Später hatte die Polizei dort einen Verdächtigen für die Morde aufgetan, aber sie mussten ihn laufen lassen, weil sie keine Beweise hatten.« Assad nickte in Gedanken. »Also, ich glaube, ich rufe meine Frau an und sage ihr, sie soll mit dem Dawood Basha nicht auf mich warten, auch wenn das wirklich gut schmeckt. Und dann werde ich herauszufinden versuchen, was aus dem Verdächtigen von damals geworden ist, und ihm einen freundlichen Besuch abstatten.«

»Und du, Rose, was ist mit dir?«, wollte Gordon wissen. Er zog den Teller zu sich und nahm doch einen Happen von dem Lachs.

»Ich?« Sie zögerte. »Ich will versuchen, mit den Leuten von der DUP zu sprechen.«

»Und wenn das nicht klappt?«

»Dann müssen wir damit drohen, dass wir uns an die Presse wenden und berichten, was das Sonderdezernat Q in der Geschichte mit Sisle Park alles durchgestanden hat. Damit Carl und wir ein bisschen öffentliche Unterstützung bekommen. Marcus soll in dem Laden hier nicht alles bestimmen.«

7

Eddie Jansen

Montag, 28. Dezember 2020

Am Montagmorgen war Rotterdam zu einem ganz gewöhnlichen Wochentag erwacht. Nicht so Eddie Jansen.

Die Nachricht von seinem Kontakt in Dänemark lautete, Carl Mørck freute sich noch immer seines Lebens. Und das trotz eines gut arrangierten nächtlichen Überfalls in seiner Zelle. Gewiss werde nun erwogen, ihn in eine andere Haftanstalt zu verlegen.

Zunächst hatte Eddie geglaubt, er allein habe diese Information erhalten, aber ein Anruf vor zehn Minuten hatte ihn eines Besseren belehrt.

Einem seiner Kollegen auf der Wache war aufgefallen, wie blass er direkt nach dem Telefonat war, und er hatte ihn gefragt, ob ihm nicht gut sei. Eddie hatte lächelnd verneint. Aber ihm war speiübel. Übel bis ins Mark, denn die Botschaft war eindeutig gewesen.

»Eddie, deine Kerze brennt an beiden Enden«, hatte der Mann mit den unterschiedlichen Augenfarben am Telefon gesagt. »Wir haben dir vier Dinge mitzuteilen. Erstens hat dieses verdammte Chaos in Dänemark dazu geführt, dass wir die Belohnung für den Mord erhöhen mussten. Wir haben allerdings nur zum Schein zugesagt. Diese Idioten werden ihre Gier noch bereuen, das kann ich dir versprechen. Zweitens haben in diesem Gefängnis jetzt etliche Leute von den Plänen Wind bekommen, darunter leider auch diejenigen, die nicht akzeptieren können, dass auf ihrem Gangabschnitt jemand umgebracht wird. Auch von dieser Seite müssen wir mit Widerstand rechnen.«

Er legte eine Kunstpause ein, was nach Eddies Erfahrung selten etwas Gutes verhieß.

»Außerdem musste unsere Kontaktperson beim Gefängnispersonal zu einer dienstlichen Vernehmung erscheinen, was bedeutet, dass wir von jetzt an auf Kontakte zurückgreifen müssen, die sich nicht im Gefängnis befinden. Wir können nämlich nicht riskieren, dass unser Wärter rausfliegt. Er ist zu wichtig für uns. Verstanden, Eddie?«

Eddie brummte, das habe er. Aber warum zum Teufel hatte er das alles nicht kommen sehen?

»Und nicht zuletzt«, ging der Albtraum weiter, »verlieren wir mehr und mehr die Geduld mit dir, Eddie. Ich kann dir nur empfehlen, dein Engagement zukünftig nicht noch weiter herunterzuschrauben. Wir vermuten, wie wir es schon die ganze Zeit getan haben, dass Carl Mørck über Anker Høyers Kontakte und Aktivitäten genau Bescheid wusste.«

Eddie nickte in Gedanken. Wenn stimmte, dass Carl Mørck Bescheid wusste, dann saß er selbst auch ganz schön in der Scheiße.

»Das Geld und die Drogen, die Anker seinerzeit von uns gestohlen hat, haben in all den Jahren bei Carl Mørck auf dem Dachboden gelegen. Er ist ein schlauer Fuchs, dieser Mørck. Geduldig, scheint es. Er wollte warten, bis die Zeit reif und er pensioniert war, und die Schatztruhe erst dann öffnen. Aber Mørck ist nicht mehr im Besitz unseres Geldes und der Drogen. Glaub mir, über kurz oder lang fängt er an, mit dem Staatsanwalt zu verhandeln, um seine Strafe herabzusetzen. Er wird plaudern und uns alle ans Messer liefern. Der Staatswalt wird Mørck unter anderem Mitwirkung an Mord anhängen, sodass er wirklich kämpfen muss, wenn er nach Hause zu Frau und Kind will, ehe er ein Greis ist.«

»Ich verspreche dir, er ist so gut wie tot.«

»Ja, Eddie, das ist auch besser so. Wenn nicht, dann kommen wir nämlich auf dich und deine Familie zu. Nur damit dir der Ernst der Lage klar ist.«

Nach dem Telefonat saß Eddie einfach da und starrte in die Luft. Kein Wunder, dass er blass geworden war. Bald waren die Weihnachtsferien vorbei, dann sollte seine Tochter in den Kindergarten kommen und Femke in ihrem neuen Job als Sekretärin bei Niras in Rotterdam arbeiten.

Er hatte überhaupt keine Ahnung, was zum Teufel er tun sollte. Die Info aus Dänemark lautete, dass einige Zeit vergehen würde, ehe sie den Polizisten kriegen konnten, bestimmt erst, nachdem er überführt worden war. Aber nach Eddies Ansicht hatten sie noch einen Trumpf im Ärmel. Leicht war es nicht, denn die Sache konnte nur heute Nacht über die Bühne gehen, und auf Carl Mørck wurde nun ziemlich sicher gut aufgepasst. Er würde von den anderen isoliert werden. Sein Hofgang war garantiert eine Solonummer, auch das Essen würde ihm direkt von dem Gefängnispersonal in die Zelle gebracht werden, das ihn bei den Toilettenbesuchen begleitete.

So schätzte Eddie die Lage ein.

Falls der Angriff heute Nacht nicht gelang, musste er seine Familie aus der Schusslinie bringen.

Seiner Frau konnte Eddie unmöglich erzählen, was sich da zusammenbraute. Femke glaubte nach wie vor daran, ihr Mann hätte beim Lotto das große Los gezogen und seither seinen Gewinn vermehrt. Und das so gut, dass sie eine Zeit lang darüber gesprochen hatten, ob ein frühzeitiger Ruhestand für sie beide in Betracht kommen könnte.

Femke war alles andere als naiv. Er hatte sie auf der Polizeiwache in Rotterdam kennengelernt. Dort war sie faktisch seit ihrem ersten Arbeitstag als Sekretärin unverzichtbar gewesen. Im Lauf der Jahre hatte sie alle möglichen Fälle, alle Formen von Kriminalität kennengelernt und brachte den meisten Menschen in ihrer Umgebung inzwischen eine Art von Misstrauen entgegen, das tiefere Freundschaften ausschloss. Deshalb hatte sie sogar den Job gewechselt. Wie sollte er diese Frau täuschen?

Wenn er seine Familie nicht mit einer wirklich plausiblen Erklärung in Sicherheit bringen konnte, würde Femkes Misstrauen wie heiße Lava aufsteigen. Und wenn er sie richtig einschätzte, durfte er in dieser Situation nicht auf ihre Unterstützung hoffen. Rechtschaffen, wie sie war, würde sie ihn auf der Stelle vor die Tür setzen. Ob sie ihn anzeigen würde, wusste er nicht. Aber das war nichts, was er herausfinden wollte. Sein Leben wäre in diesem Fall so sinnlos, dass er es vermutlich bei einem Ausflug in den Wald mit der Dienstwaffe beenden würde. Das hatte er schon oft in Gedanken durchgespielt.

Er drehte sich um, sah den leeren Schreibtischstuhl hinter sich und wusste im selben Moment einen Ausweg.

Vor zwei Wochen hatte sich sein Kollege Gerd Bakker mit Covid krankgemeldet, gerade hatten sie erfahren, dass er mit schweren Atemwegsproblemen auf die Intensivstation verlegt worden war. Ein paar Tage lang hatte er geschnieft und sichtbar angefangen zu schwitzen. Und nachdem er sich mit irgendetwas in seiner Schreibtischschublade befasst hatte, war er plötzlich mit dem Taschentuch vor dem Mund aufgestanden und aus dem Raum gerannt. Es schien, als hätte er niemanden angesteckt, aber war das sicher? Das musste ja nicht so sein.

Eddie sah sich kurz um. Um diese Zeit waren die meisten Kollegen im Außendienst, und die anderen waren vollkommen in ihre Berichte versunken.

Er stand langsam auf, umrundete Gerd Bakkers Schreibtisch, beugte sich darüber und zog die Schublade auf.

Da lagen sie.

Corona fordert noch immer seine Opfer, dachte er und griff nach den beiden gebrauchten Schnelltests, die obenauf lagen.

Wahnsinn, dachte er. Die beiden verräterischen Striche waren zwar nicht mehr besonders gut sichtbar, aber er steckte sie trotzdem in die Tasche und setzte sich wieder an seinen Platz.

Wenn es nicht gelang, Carl Mørck in der folgenden Nacht umzubringen, wäre die Geduld der Hintermänner zu Ende, und das würde ihm nicht gut bekommen. Er hatte oft genug miterleben müssen, wie effektiv diese Leute vorgingen, wenn ihre Handlanger Schwächen zeigten. Er war gewarnt.

Ich muss dafür sorgen, dass ich mit der Familie verschwinden kann. Ich brauche Zeit, um Munition gegen die zu sammeln, die mich aus dem Weg räumen wollen. Zeit, um eine Absprache mit der Staatsanwaltschaft zu treffen.

Doch, dieser Schreckensvirus war die beste Lösung in dieser ausweglosen Situation.

Er steckte die Hand in die Tasche und fühlte nach, ob die Schnelltests noch da waren. Es war der erste und sehr logische Schritt, die Familie aus der Gefahrenzone zu bringen, ohne dass Femke etwas witterte. Er würde sich, seine Frau und die Kleine mit Corona anstecken und sich dann irgendwo, wo sie in Sicherheit waren, in Isolation begeben. Natürlich kam das Sommerhaus nicht infrage, aber er wusste noch etwas anderes.

Aber wie steckte man sich an, und zwar sicher? Auf den Straßen trugen alle Menschen Masken. Fuhr er zum Testzentrum und besorgte sich die Wattestäbchen, die für die PCR-Tests benutzt wurden, dann wusste er nicht, welche infiziert wären. Also wie?

Nach zehn Minuten weiterer Grübelei stand er auf, erklärte seinen Kollegen, er müsse zu einer Vernehmung in Dordrecht. Dann fuhr er auf direktem Weg zum Zorgboulevard und dem Maastad Krankenhaus.

Eddie kannte die strengen Zugangsbeschränkungen genau. Niemand durfte die Abteilung mit den schwersten Covid-Fällen betreten, auch er nicht, obwohl er immerhin ein Kollege des Patienten Gerd Bakker war und nachweisen konnte, dass er aus beruflichen Gründen mit ihm reden musste.

Er scannte die Umgebung. Gab es vielleicht einen Seiteneingang, durch den er sich nach drinnen schleichen konnte? Vielleicht konnte er sich eine Geschichte ausdenken, nach der er als Kollege von Gerd Bakker von dem Kranken vorgeblich wichtige Informationen brauchte?

Er atmete die kalte Luft tief ein, damit sein Gehirn ein bisschen mehr Sauerstoff bekam. Aber die plausible Lösung fand er erst, als ihm eine Frau auffiel, die ihm hustend und schniefend entgegenkam und der es offensichtlich schlecht ging. Für einen Moment hob sie die Maske, schnäuzte sich und warf dann das Tempotaschentuch in einen Papierkorb am Weg.

Eddie wartete kurz, ging dann zum Papierkorb. Außer Plastik und anderem Müll lagen dort mindestens zehn Papiertaschentücher. Mit einem Griff schnappte er sich die ganze Sammlung und setzte sich auf dem Parkplatz in sein Auto.

Ohne Zweifel war das Tempotaschentuch, in das die Frau ihre Nase geputzt hatte, dasjenige, das noch am feuchtesten war. Eddie hielt es sich vor die Nase und atmete kräftig ein. Nachdem er das mehrmals getan hatte, wiederholte er die Prozedur mit den übrigen gebrauchten Taschentüchern. Als er fertig war, warf er sie vor den Beifahrersitz.

Es wäre doch gelacht, wenn nicht mindestens in einem dieser ekligen Rotzfahnen Covid-Viren gewesen waren.

8

Carl

Montag, 28. Dezember 2020

Carl, du bist wie ein gefangenes Tier, dachte er. So ein armseliges Geschöpf, das niemand anfassen mag. Ein Paria, nichts weiter.

»Steh still«, sagten sie und legten ihm Handschellen an, bevor sie ihn zum Besucherraum führten, und zwar nicht aus Sicherheitsgründen, sondern weil sie Abscheu vor ihm empfanden. Das Personal auf der Wache hatte ihn bereits verurteilt – ihre Gesichter sprachen Bände.

Als sie den Raum betraten, löste einer der Beamten die Handschellen und bezog vor der Wand Stellung. Er starrte Carl geringschätzig an. Dann wurde Mona hereingeführt.

»Ich darf nur kurz zu dir, weil die von der DUP dich noch einmal vernehmen wollen. Aber das ist in Ordnung, denn Mathilde kann Lucia heute nicht abholen«, sagte Mona. »Und ich habe beantragt, Carl, dass du umgehend in eine Isolationszelle verlegt wirst, aber sie sagen, das sei erst morgen möglich. Sie behaupten, es wäre keine frei.«

»Du hast gehört, was heute Nacht passiert ist?«

Sie nickte und warf dem Gefängnisbeamten einen kalten Blick zu. »Und das wird nicht wieder vorkommen, nicht wahr?«

Die Gestalt vor der Wand zeigte keinerlei Regung.

»Einen wie mich hassen hier drinnen alle, das ist mir bewusst. Aber warum wollen sie mir ans Leben? Mona, das wirkt wie eine Auftragsarbeit. Sag das dem Chef der Mordkommission.«

Mona wich zurück. Jetzt sah Carl, wie erschüttert sie war.

Er griff nach ihrer Hand. »Beinahe hätten sie mich abgestochen, es war wirklich knapp. Aber nein, das passiert kein zweites Mal.«

»Keine Berührungen«, schnauzte der Beamte.

Mona kniff die Augen zusammen und hielt seine Hand fest umschlossen. »Carl, worum geht es hier eigentlich?«

»Ich fürchte, sie glauben, dass ich zu viel weiß. Und vielleicht stimmt das sogar, nur kann ich mich nicht erinnern. Es ist alles so lange her. Aber wie um Himmels willen soll ich die davon überzeugen, die mich töten wollen? Ich weiß nicht einmal, wer das eigentlich ist, und wüsste ich es, Mona, dann würde es mir wahrscheinlich auch nicht helfen.«

»Ich habe kurz mit der Sozialarbeiterin hier drinnen gesprochen. Sie hat viel zu tun, aber sie wird dich im Lauf der Woche besuchen, hat sie gesagt. Sie hat mir mitgeteilt, dass du suspendiert wurdest, aber das ist kaum eine Überraschung. Und sie sagt, dass du in der Zeit bis zum Urteil zwei Drittel deines Gehalts ausbezahlt bekommst.«

Carl seufzte. Das war immerhin etwas. »Finde heraus, Mona, wie und wie viel du mir überweisen kannst. Hier drinnen kann man immer ein bisschen Kleingeld gebrauchen.«

Sie nickte. Niemand wusste das besser als sie.

Es klapperte an der Tür, und ein großer schlanker Mann trat ein. Carl erkannte ihn nicht, nur seinen Begleiter. Das war der Mann von der DUP, der unabhängigen Polizeiklagebehörde, der ihn gestern kurz vernommen hatte.

Der erste Mann reichte Carl die Hand. »Mein Name ist Noah Rommel, und ich bin nicht mit dem deutschen Feldmarschall Rommel verwandt, falls du dich das fragst. Ich bin der Ermittlungschef der DUP.« Er lächelte. »Ich leite die Ermittlungen in deinem Fall zusammen mit Seniorermittler Laust Smedegaard, den du vorgestern bei der Verhaftung getroffen hast. Man hat uns gestattet, das Familienzimmer zu benutzen, da deine Frau schon hier war und weil hier mehr Platz ist als im Anwaltsraum.«

Carl nickte beiden zu.

»Es tut mir leid, dass ich erst jetzt komme, aber ich musste zu ein paar Untersuchungen ins Krankenhaus. Darum muss man sich ja leider auch kümmern.«

»Selbstverständlich.« Carl nickte. »Wenn Krankheit ins Haus kommt, geht das Heiligtum kaputt, wie ein alter Jude am Sabbat sagte«, fuhr er fort. Das Gleichnis verstanden offenkundig nur Mona und Rommel.

»Mona Mørck, wir bitten dich, das Gespräch mit deinem Mann jetzt zu beenden.«

»Ihr müsst besser auf ihn aufpassen«, sagte sie in einem strengen Ton, der keinen Widerspruch zuließ. »Und, Carl«, sie stand auf und trat nah zu ihm. »Marcus Jacobsen legt deinen Freunden alle erdenklichen Hindernisse in den Weg, trotzdem arbeiten sie im Sonderdezernat Q mit Hochdruck daran, dir zu helfen.« Sie wandte sich an Noah Rommel und Laust Smedegaard. »Deshalb meine Bitte: Lasst Carls Kollegen einfach in Ruhe beitragen, was sie können.«

Der Chef der DUP schüttelte leicht den Kopf. Carl wusste genau, was das hieß. Seine Ermittlungen waren allein Sache der DUP, niemand sollte sich einmischen.

Sie beugte sich zu Carl und küsste ihn. »Mein Lieber, du bist bald wieder draußen«, sagte sie und ignorierte die Proteste des Gefängniswärters.

Eine Minute später war er allein mit den beiden Ermittlern.

»Wir reden über einen Fall, Carl Mørck, der viele Jahre zurückliegt. Deshalb erfordert er mehr Ressourcen als unsere üblichen Ermittlungen. Und deshalb kann ich dir leider auch nichts anderes sagen, als dass die Sache dauern wird. Du musst damit rechnen, dass sich die Untersuchungshaft über Monate hinzieht. Aber das ist dir wohl bewusst.«

»Natürlich. Demnach muss ich davon ausgehen, dass die Ermittlungen der Holländer und der Drogenpolizei entscheidende Beweise gebracht haben, sonst würdet ihr mich doch auf der Stelle freilassen?«

»Ich muss dich vielleicht noch mal daran erinnern, dass die DUP keinen Zugriff auf die Datensysteme der Polizei hat. Wir arbeiten unabhängig, wir führen unsere eigenen Ermittlungen durch und schicken dem Staatsanwalt dann unseren Bericht. Du hast die Anschuldigungen gehört. Nun müssen wir sichergehen, dass sie stichhaltig sind.«

»Oder auch nicht, hoffe ich. Ich bin unschuldig. Außer dass ich mit Anker Høyer zusammengearbeitet habe und er mich gebeten hat, für ihn einen Koffer aufzubewahren, habe ich nichts mit der Sache zu tun. Einen Koffer übrigens, von dem ich glaubte, er würde nur Privates enthalten. Kleidung zum Beispiel.«

Noah Rommels Partner nickte. »Klar, alle sind so lange unschuldig, bis das Gegenteil bewiesen ist«, konstatierte er trocken.

Sehen konnte er sie nicht, aber als er nach der Vernehmung zum Hofgang geführt wurde, kam es ihm vor, als sähen ihm aus den Fenstern oben hunderte hämischer Augen zu.

»Nein, nicht da rein«, sagte der Beamte, als sie sich der Einfriedung näherten, wo die Sportgeräte waren. »Du sollst zum Iso-Hofgang in die ›Torte‹. In zwanzig Minuten hole ich dich wieder ab«, fuhr er fort und schloss ihn in einen der zwölf dreieckigen Käfige ein.

Mit zusammengekniffenen Augen verschränkte er die Arme vor der Brust und betrachtete seinen eiskalten Atem. Zumindest eine Jacke hätten sie ihm geben können, es hatte höchstens fünf Grad, außerdem nieselte es. Aber vielleicht sollte er einfach erfrieren.

Carl begann, auf der Stelle zu hüpfen, dabei rekapitulierte er, was er gerade erlebt hatte.

Gemessen daran, wie ernst die Angelegenheit war, hatte Noah Rommel sich während der Vernehmung beunruhigend freundlich gegeben. Carl hätte sich an seiner Stelle gleich richtig rangenommen. Aber er hatte nie für die Polizeianklagebehörde gearbeitet, und ihm wurde langsam klar, dass die Neuen angehalten waren, Schritt für Schritt zusammenzutragen, was die unterschiedlichen Parteien in dieser Sache zu sagen hatten, bevor sie Rückschlüsse zogen. Bis auf Weiteres war Carl nur ein Stück in einem größeren Puzzle, schuldig oder nicht schuldig, ein Zeuge wie alle anderen.

»Zum gegenwärtigen Zeitpunkt kennen wir längst noch nicht alle Fakten. Aber wir haben die Absicht, deine Kollegen zu vernehmen, genau wie alle anderen, die meinen, etwas zu diesem Fall beitragen zu können. Zuerst wollen wir gern wissen, ob du die Aussagen des Staatsanwalts kommentieren möchtest«, hatte Noah Rommel gesagt.

Carl hatte natürlich geantwortet, er könne die Anklagen gegen ihn nicht nachvollziehen. Korrekt sei, dass er, ohne etwas vom Inhalt zu wissen, einen Koffer für Anker aufbewahrt habe, und korrekt sei ebenfalls, dass er eine Ahnung von Anker Høyers Drogenkonsum gehabt habe, denn davon habe ihm Hardy Henningsen erzählt. Aber was es mit dem Fund der Leiche in einer Holzkiste unter dem Haus des hingerichteten Georg Madsen auf sich habe, dazu könne er nichts sagen. Diese Leiche habe zwei in Folie verpackte Münzen mit Fingerabdrücken von Anker und ihm in der Tasche gehabt. Das und alles andere sei ihm ein Rätsel. War er das Opfer eines Komplotts?

»Die Ermittlungen werden Monate dauern«, hatten die Männer von der DUP gesagt. Und wenn es sogar noch länger dauerte? Und was, wenn der Prozess mit einer Verurteilung endete?

Er sah an den massiven Wänden hinauf zu den vielen erleuchteten Fenstern, aus denen sporadisch Beschimpfungen gerufen wurden.

Würde er eine Verurteilung überhaupt überleben? Wenn er womöglich viele Jahre in Gefangenschaft verbringen musste?

Falls ich bis dahin nicht tot bin, sind Mona und ich über siebzig, bis sie mich rauslassen. Lucia wäre dann eine erwachsene Frau.

Er versuchte, sich Schritt für Schritt ihr Heranwachsen vorzustellen. Die Jahre als Kleinkind, der erste Schultag, die Konfirmation, ein zartes junges Mädchen.

Es war zu viel für ihn.

Er blieb stehen. Was konnte er tun, um dem zu entgehen?

Wieder rasselte der Schlüsselbund des Gefängniswärters, und ein anderer Mann wurde hereingebracht und direkt vor Carls »Tortenstück« zurückgelassen. Der Beamte drehte sich um und verschwand zur anderen Seite des Hofabschnitts.

»Hallo«, rief Carl ihm nach. »Was ist mit diesem Typen hier, wird er nicht wie ich in eines der Dreiecke eingeschlossen?« Keine Antwort. »Hier draußen ist es eisig. Ich will gern wieder rein.«

Der Wärter drehte sich nicht einmal um, vielleicht hatte er ihn nicht gehört. Carl hatte ein ausgesprochen mulmiges Gefühl.

Durch die vergitterte Tür sah er, dass der Mann auf der anderen Seite näher gekommen war. War er bewaffnet? War jetzt der Moment gekommen, wo er mit Schalldämpfer erschossen wurde? Carl zog sich zur gegenüberliegenden Wand zurück und rief noch einmal nach dem Wärter.

Als die Häftlinge oben aus den vielen Fenstern begannen, ihn lauthals auszulachen, hörte er damit auf.

»Der Gefängniswärter ist einfach müde, und davon wird man dumm, so wie die meisten hier drin«, sagte der Mann auf der anderen Seite der vergitterten Tür. Er rührte sich nicht von der Stelle.

Carl nickte. Da hatte er recht.

»Aber nicht so dumm wie du, Carl Mørck.«

Carl neigte den Kopf auf die Seite und sah den Mann direkt an. Er kannte ihn nicht. Ein gut aussehender Mann, Gesicht und Haare etwas zu gepflegt, mit einem nach Zitrus duftenden Parfum, das Carl sich nicht hätte leisten können. Vielleicht das gleiche Parfum, das Morten sich einmal auf einer Toilette draußen in Hellerup aufgesprüht hatte, nach einer Nacht bei einem Börsianer. Der hier war nicht der Prototyp eines Knastbruders.

»Carl Mørck, wir müssen ganz sicher sein, dass du die Klappe hältst. Sonst wird es dir hier drinnen nicht gut gehen. Ist das klar?«

Okay, klare Ansage. Nur wer zum Teufel war der Mann?

»Klappe halten, worüber? Über das, was ich von Gestalten wie dir denke? Du musst mich schon aufklären.«

Der Mann griff mit regennassen Händen nach den Gitterstäben und lehnte sich vor.

»Mørck, es gibt Menschen, die finden, dass du zu viel weißt. Du hast ja miterlebt, was mit deinem Partner Anker Høyer passiert ist. Und der hatte das Glück, mehr oder weniger sofort zu sterben. Du entscheidest selbst, wie es weitergehen soll. Kann ich meinen Leuten mitteilen, es gebe keinen Grund zur Sorge? Dann mag es sein, dass ihr, du und deine Familie, den morgigen Tag erleben dürft. Deine schöne Frau, deine hübsche kleine Tochter, sie sollten doch …«

Der Mann trat blitzschnell einen Schritt zurück, denn Carl hatte die Faust auf die Gitterstäbe vor seinem Gesicht geknallt.

»Du drohst keinem Polizisten und schon gar nicht seiner Familie, klar? Denn dann hast du ein Problem.« Er hob den Zeigefinger.

»Drohen? Ich drohe dir nicht. Ich warne dich nur vor Bedrohungen, die zu groß sind, als dass du sie bewältigen könntest.« Sein Lächeln war aufgesetzt. Hatte diese zitrusduftende Giftschlange vielleicht schon die Antwort auf ihre Frage erhalten? Aber worüber sollte Carl schweigen?

»Deine Leute. Um wen geht es da? Wer hat dich geschickt?«

Er lachte. »Wir bekommen schon noch alles von dir, was wir brauchen, keine Sorge.«

»Hier drinnen? Das wird schwer.« Carl nickte langsam, versuchte, selbstsicher zu wirken. Als hätte er dazu einen Grund.

Der Typ zog sich mit einem kurzen Pfiff zurück.

Gleich darauf wurde die Eingangstür zum Gefängnis geöffnet. Der pomadisierte Schnösel zog einen Schlüssel aus der Tasche und entließ sich selbst aus dem Tortenstück.

Als er auf dem oberen Treppenabsatz stand, blickte er auf Carl hinunter. »Mich siehst du hier nicht mehr. Ich war nur zu Besuch, Carl Mørck. Schade für dich, dass du nichts für mich hattest, was ich mit zurücknehmen kann.« Dann drehte er sich zu den Fenstern an der Giebelwand um.

»Jungs, er ist freigegeben«, rief er und verschwand durch die offene Tür.

9

Rose

Montag, 28. Dezember 2020

Komm schon, Gordon, ruf zurück, dachte Rose, nachdem sie ihn dreimal vergeblich angerufen hatte. Als Back-up im Büro war er fantastisch, aber wenn er improvisieren oder ein bisschen lügen sollte, da hatte er noch viel zu lernen. Was ihre Nachforschungen anging, durfte im Ermittlungszentrum auf Teglholm niemand Verdacht schöpfen. Sie konnten dafür beurlaubt werden, sogar suspendiert, und wer sollte dann Carl unterstützen?

Rose hatte gerade beschlossen, nach Teglholm rauszufahren und mit Gordon unter vier Augen zu sprechen, als endlich das Handy klingelte.

»Rose, entschuldige, ich hab gesehen, dass du angerufen hast. Aber weißt du, ich stehe jetzt im Ermittlungszentrum draußen auf der Toilette, weil Marcus Jacobsen uns einen der Neuen als Spitzel ins Büro gesetzt hat. Und Carls Büro haben sie abgeschlossen. Mir sind die Hände gebunden, Rose. Am Telefon kann ich nicht reden, und ich kann niemand zu mir ins Büro holen, um mit ihm zu sprechen. Ob du es glaubst oder nicht, dieser Spitzel fragt mich die ganze Zeit, wo ihr denn seid, Assad und du. Das ist, for christ’s sake, völlig unmöglich.« Gordon seufzte. »Zum Teufel, was soll ich machen?«

»Okay, Gordon, alles klar. Eventuell nimmst du dir einen der Fälle, die dir vorliegen, und erklärst uns in groben Zügen, worum es geht und was wir deiner Meinung nach in dieser fiktiven Ermittlung tun sollen. Und deinem Spitzel sagst du, wir wären mit der Wahnsinnsmenge von Fällen, die uns Marcus aufgebrummt habe, komplett eingespannt. Wir hätten die Rollen so verteilt, dass du die Koordination übernähmst, während Assad und ich in absehbarer Zeit die Feldarbeit übernähmen.«

»Das glaubt uns hier drinnen kein Mensch.«

»Doch, doch. Wenn du mit uns telefonierst, sagst du nur ›Jaja‹ und ›Aha‹, als würden wir schon mitten in der Arbeit stecken. Und dann sagst du noch: ›Doch, das wirst du schon tun müssen.‹ Und in Wahrheit liest du alles über den Fall nach, was du finden kannst. Schau in Assads Computer, der hat sich vor ewigen Zeiten den ganzen Fall kopiert. Zieh dir die Datei rüber, dann kann der Idiot, der bei dir sitzt, nicht sehen, was du tust. Ruf mich ein paarmal am Tag an, dann hört der Typ, dass du fleißig bist. Und wenn er um sechzehn Uhr nach Hause geht, rufst du uns noch mal an und erzählst, was du in Carls Fall ausgegraben hast. Unterdessen versuche ich herauszufinden, was über die Ermordung seines Anwalts bekannt ist. Wish me luck.«

Rose fand den silbergrauen Passat halb auf dem Radweg an der Ecke zum Amerikavej. Aus irgendeinem Grund hatte die Polizei ihn nach Adam Bangs Tod nicht zur weiteren Analyse weggefahren, sondern lediglich den Umkreis des Wagens mit Flatterband abgesperrt, sodass die Kriminaltechniker nach eventuellen Spuren suchen konnten. Zwei Polizisten waren hinter dem Schaufenster des Copyshops nebenan zu sehen, und der Mann, mit dem sie sprachen, schüttelte wiederholt den Kopf. Von ihm war wohl keine Beschreibung des Fahrers zu erwarten.

Zwei der Kriminaltechniker, die in ihren weißen Schutzanzügen rings um das Auto zugange waren, war Rose schon an anderen Tatorten begegnet, wo sie ein bisschen mit ihnen geflirtet hatte. Die beiden erkannten sie wieder und zogen schräg lächelnd die Augenbrauen hoch. Rose machte Eindruck. Trotzdem zögerten sie, als Rose das Absperrband anhob und darunter hindurchschlüpfte, ließen sie aber gewähren, da sie in gebührendem Abstand zum Auto stehen blieb.

Die Frontpartie des Passats war, von ein paar Beulen abgesehen, mehr oder weniger unbeschädigt. Ohne das Blut und die grauen Flecken auf dem Nummernschild, vermutlich Hirnmasse des ermordeten Anwalts, hätte man annehmen können, es handele sich um einen harmlosen Unfall, dessen Spuren sich leicht in einer Werkstatt beseitigen ließen.

Wieder sah sie zum Nummernschild und prägte sich das Kennzeichen ein. »Und der Täter?«, fragte sie.

»Das Fahrzeug wurde etwa gleichzeitig mit dem Unfall als gestohlen gemeldet. Aber wir versuchen herauszufinden, ob der Besitzer des Wagens in irgendeiner Form in die Sache hier verwickelt sein könnte.«

»War er nicht auf dem Parkplatz hinterm Gefängnis, als er den Diebstahl anzeigte?«

»Danach musst du die Polizisten da drinnen fragen.«

»Ihr habt also keine Fingerabdrücke außer denen des Besitzers gefunden?«

»Doch, massenhaft. Möglicherweise die seiner Frau, des Bruders, seiner Kinder und auch seines Beifahrers. Das analysieren wir noch.«

»Der Beifahrer? Ist der mit dem Besitzer zurück zum leeren Parkplatz gekommen?«

»Ja, sicherlich. Frag die da drinnen. Sein Beifahrer hat Blumen auf das Grab seiner Frau gelegt. Das haben deine Kollegen gecheckt und sich bestätigen lassen, also ist er wahrscheinlich ein zuverlässiger Zeuge. Aber alles muss noch genau überprüft werden.«

»Weißt du, wir sind uns ziemlich sicher, dass das Auto abgefischt wurde«, sagte der zweite Techniker.

Abgefischt? Die Formulierung hatte Rose noch nie gehört, das sahen die beiden ihr an.

»Der Passat hatte eine digitale Keycard, ist also ohne Schlüssel zu bedienen. Wir denken, die werden das Signal vom Schlüssel des Besitzers abgefischt haben, um die Tür zu öffnen, jedenfalls gibt es keine Spuren eines physischen Einbruchs.«

Rose war baff.

»Der Besitzer erzählt, und der Zeuge hat das bestätigt, dass er, nachdem er den Wagen geparkt hatte, einen Moment an der Straße stand und ein Typ vorbeikam, der ihn fragte, ob man hier umsonst parken könne. Und das reicht schon.«

»Das verstehe ich nicht.« Rose lächelte einladend, sodass ihre Grübchen zu sehen waren. »Das reicht wofür?«

Der Techniker lächelte zurück. »Um das Signal abzufischen. Wenn du dicht genug neben einer Person stehst, die ihr Auto mit einer digitalen Schlüsselkarte abschließt, kann man das Signal scannen und weiterschicken, sogar mehrere Hundert Meter weit, hin zu einer anderen Person, die das Signal am Auto mit einem ähnlichen Apparat empfängt. Und dann täuschen sie das Auto, und es glaubt, der Autoschlüssel wäre gedrückt worden. Der Wagen wird aufgeschlossen, und der Dieb kann sich in Ruhe reinsetzen, starten und wegfahren.«

»Na, wenn das eure Theorie ist und der Zeuge im Übrigen zuverlässig, dann fällt auf den Besitzer des Autos wohl kein Verdacht.«

»Na ja. Gerade checken wir alles, aber ich glaube nicht, dass wir hier weiterkommen. Der Killer hat seine Ausrüstung bestimmt im Internet gekauft, das geht ganz leicht. Das Zeug kostet auch nicht die Welt, und weil es überall angeboten wird, werden deine Kollegen auf diesem Weg mit ihren Ermittlungen kaum etwas erreichen.«

Rose schüttelte den Kopf. Gut, dass sie immer noch ihren alten Renault fuhr. Theoretisch konnte man den mit der Brechstange knacken, aber wer hatte schon Lust, einen solchen Wagen zu fahren?

»Gibt’s beim Auto brauchbare Fußspuren?«

»Ich denke, der Fahrer ist direkt auf den Radweg und dann weiter über die Vesterbrogade gerannt, also nein.«

»Habt ihr den Namen des Besitzers?«

»Danach musst du deine Kollegen fragen. Warum hast du das alles nicht selbst gecheckt?«

Rose zuckte mit den Achseln und zog sich ein wenig zurück. In diesem Moment kam der erste Polizist aus dem Copyshop.

»Hallo«, sagte sie. »Habt ihr drinnen im Laden was rausgefunden?«

Der Beamte sah sie säuerlich abwehrend an, wie Rose das selbst oft tat, wenn ihr Schaulustige zu sehr auf die Pelle rückten. Er erkannte sie also nicht. Sie wollte schon ihr ID-Schild aus der Tasche ziehen, überlegte es sich aber anders. Sie durfte keinesfalls in irgendeinem Bericht auftauchen, der womöglich auf dem Schreibtisch des Chefs der Mordkommission landete.

»Hallo, hier ist Gordon, ich sitze auf meinem Bürostuhl«, sagte er, als Rose ihn anrief.

»Vielen Dank für die Info«, sagte sie. »Sag einfach nur deinen Namen, ich glaube, das reicht. Alles andere wirkt merkwürdig.«

Sie erklärte ihm, was sie von ihm wollte, und gab ihm das Kennzeichen des Wagens durch.

»Der Name des Mannes? Okay, ich versuch’s. Klingt einfach.«

Danach rief sie Noah Rommel an, den Chefermittler der DUP. Als sie nach dem Stand der Untersuchungen fragte, reagierte er mit derselben Zuvorkommenheit, die er auch einem abgebrühten Verbrecher entgegengebracht hätte. Freundlich abweisend.

»Ja, aber an wen soll ich mich wenden, wenn nicht an die DUP? Habt ihr kein Interesse daran, dass die Person, zu der ihr ermittelt, zumindest die Untersuchungshaft überlebt?«

»Eine Isolierung von Carl Mørck, sagst du. Und du glaubst, wir hätten die Befugnis, das anzuordnen? Mal ehrlich, ich glaube nicht, dass du dich da einmischen solltest.«

»Natürlich habt ihr die Befugnis«, erwiderte Rose, ohne auf seine Bemerkung einzugehen. »Wenn ihr wollt, könntet ihr ihn in eine Haftanstalt verlegen lassen, die für euch bequemer zu erreichen wäre als das Westgefängnis. Wir finden, das Gefängnis in Slagelse könnte eine gute Option sein. Ist das nicht wesentlich einfacher für euch, wenn ihr für die Vernehmungen aus Aarhus angereist kommt?«

Er grunzte ein paarmal und beendete das Gespräch.

Gleich darauf läutete das Handy.

»Gordon hier, ich stehe wieder draußen auf der Toilette. Hör zu, Rose. Wenn du mich fragst, ich glaube nicht, dass wir mit dem Besitzer dieses Autos so viel weiterkommen. Es gehört einem Jess Larsen, wohnhaft in Smørum, und der Mann hat erklärt, er sei nur der Chauffeur. Sein Chef hat ihn gebeten, ihn zum Friedhof zu fahren, weil er, der Chef, seinen Führerschein verloren hatte. Der Chef wollte ein paar Blumen aufs Grab seiner Frau legen, was er auch getan hat. Mehr steckt wohl nicht dahinter.«

Rose seufzte, es wäre auch zu einfach gewesen.

»Von wem hast du die Infos?«

»Was glaubst du? Von Lis natürlich.«

Rose nickte. Die omnipräsente Sekretärin der Mordkommission, einer von Carl Mørcks wenigen Fans in dem Verein.

»War das alles?«

»Nein. Morten hat angerufen. Er und sein Freund Mika sind zusammen mit Hardy auf dem Heimweg. Sie kommen heute Abend in Kopenhagen an. Hardy hat man Implantate ins Gehirn operiert, und er trägt jetzt ein Exoskelett, damit er sich bewegen kann.«

»Ein Exoskelett?«

»Einen Panzer, der ihn aufrecht hält. Das klingt, als würde er wie RoboCop aussehen.«

»Herr im Himmel. Weiß Carl das?«

»Ich habe Mona vor einer halben Stunde angerufen.«

»Magst du mich zu Lis durchstellen?«

Es dauerte einen Moment, dann zwitscherte es am anderen Ende, als würde die Sekretärin mit drei oder vier Menschen im Vorzimmer gleichzeitig sprechen, und vermutlich war es auch so.

»Entschuldige, Gordon, aber da waren gerade noch andere in der Leitung.«

»Lis, hier ist Rose. Ich weiß, dass du Gordon gerade ein paar Informationen gegeben hast. Würdest du die Details für mich noch mal wiederholen?«

»Ich versuche es«, sagte sie gedämpft.

»Weißt du, wer der Chef ist von dem Mann, dem das Auto draußen beim Westgefängnis gestohlen wurde?«

Am anderen Ende wurde es still.

»Lis, bist du noch da?«

»Warte. Marcus ist gerade am Gehen.«

Rose sah es vor sich, Lis saß dort und lächelte dem Chef zu, der vorbeiging.

»So, jetzt ist er weg«, flüsterte sie. »Was er mit Carl macht, dafür hasse ich ihn.«

»Mit der Verhaftung, meinst du?«

»Das auch. Aber er macht es uns wirklich so schwer wie möglich, Carl zu helfen. Allein schon, dass ich mit Gordon und dir spreche … wenn er das wüsste, würde er explodieren. Und wenn neue Informationen reinkommen, sorgt er dafür, dass wir anderen nichts davon erfahren. Aber ein bisschen was schnappen wir trotzdem auf.«

»Er ist ein durch und durch rechtschaffener Mensch, Lis, das wissen wir doch alle. Er will den Untersuchungen der DUP nicht in die Quere kommen.«

»Hmm, vielleicht.«

»Was dürft ihr denn nicht sagen?«

»Das kann ich dir nicht sagen.«

»Dann kannst du auch nicht beantworten, wer der Chef des Autobesitzers ist?«

»Nein. Vielleicht weil er einen holländischen Namen hat.«

Rose runzelte die Stirn und bedankte sich für den Hinweis.

»Und hast du von Hardy und Morten gehört?«

»Ja! Ist das nicht fantastisch? Mona hat die beiden schon informiert. Sie wissen, dass Carl im Westgefängnis sitzt. Wenn er nicht in der Zwischenzeit verlegt wird, wollen Hardy und die anderen versuchen, ihn an einem der kommenden Tage zu besuchen. Ich glaube, dem wird Marcus Jacobsen zustimmen.«

»Warum?«

»Weil Hardy irgendwann mal angedeutet hat, er hege einen gewissen Verdacht gegen Carl, was seine Beziehung zu Anker Høyer angehe. Vielleicht hofft Marcus, dass Hardy ihn dazu bringen kann, sich ein bisschen zu öffnen.«

10

Pelle Hyttested
Mona

Montag, 28. Dezember 2020

Pelle Hyttested, Journalist beim Gossip, veröffentlichte gern saftige Klatschgeschichten, insbesondere dann, wenn sie die Auflage in die Höhe trieben. Noch größer wurde sein Vergnügen, wenn es sich um eine pikante Geschichte über einen seiner Erzfeinde handelte. Wenn eines seiner Opfer jedoch zu einer Entgegnung ansetzte, konnte ihn das bodenlos aufregen, so auch damals, als Carl Mørck, dieses Arschloch, ihn in aller Öffentlichkeit verhöhnt und bloßgestellt hatte. Als ihm in der Stammkneipe um die Ecke ein Kollege von einer der Tageszeitungen im Vollrausch erzählte, dass derselbe Carl Mørck so richtig in der Scheiße saß, verhaftet und noch am Sonntagmorgen dem Haftrichter vorgeführt und jetzt in Untersuchungshaft, da überschlugen sich vor Pelle Hyttesteds geistigem Auge die fetten knallgelben Schlagzeilen.

Kein Geringerer als er, Carl Mørck, in Untersuchungshaft! Was für eine großartige Geschichte für ein Klatschblatt, das sowieso am Rand des Vertretbaren arbeitete und für das eine Anzeige der Pressekammer und beträchtliche Tagessätze nichts Neues waren.

Die erste Seite hatte er in einer Stunde fertig und auf der Website des Gossip online gestellt.

Polizeiheld jetzt selbst hinter Gittern, lautete die Schlagzeile, darunter: Erhebliche Anklagen hinter verschlossenen Türen.

Natürlich hatte er in dem Artikel nichts Konkretes anzubieten, aber undeutliche Fotos eines wütenden Carl Mørck, dazu irgendwelche vergitterten Gefängnisfenster und ein Paar Handschellen machten sich immer gut.

Die ganze Redaktion kam an und klopfte ihm auf die Schulter. In diesem Moment war alles andere zweitrangig, diese ganzen Promis, die soffen, ihre Angehörigen betrogen, ihre Seitensprünge und ihr schweinisches Benehmen, das war alles vom Tisch. Der Chefredakteur wurde dazugerufen, das Briefing der Journalisten war kurz und präzise.

»Das ist die beste Geschichte des Jahres. Ein Kriminalbeamter wie Carl Mørck, den jeder kennt, dessen Dezernat einen Fall nach dem anderen aufgeklärt hat, ein Polizist, zu dem viele Kollegen aufschauen und dem sie nacheifern wollen, ausgerechnet der sitzt jetzt für vier Wochen in Untersuchungshaft. Und dazu das Verbot, seinen Namen zu nennen, und ein Gerichtsverfahren, das hinter verschlossenen Türen stattfindet. Alles in allem könnte das heißen, dass man ihn eines ernsten Verbrechens anklagt. Geht es um Korruption, Bestechung, Pfusch mit Beweismaterialien, oder um Totschlag, fahrlässig oder auch nicht? Oder am Ende sogar um etwas, das ein komplettes Dezernat der Ermittlungseinheiten diskreditieren könnte? Wir wissen es nicht. Den Journalisten wurde lediglich gestattet, kurz die Anklage plus ein paar Paragrafen anzuhören, keine Details. Freunde, jetzt haben wir reichlich zu tun. Ich werde mich um diejenigen kümmern, die sich darüber beschweren, dass wir …«, er malte Anführungszeichen in die Luft, »… das ›Namensverbot‹ ignoriert haben.« Er lächelte breit und erntete brüllendes Gelächter. Zum Teufel mit diesem Verbot.

»So, und jetzt setzt ihr jeden unter Druck, den ihr zwischen die Finger bekommen könnt, sei es bei der Polizei, den Angestellten im Gefängnis, bei der Staatsanwaltschaft. Warum wurde Carl Mørck verhaftet? Was hat er getan? Wie schwerwiegend sind die Anklagen? Wir wollen alle Details, klar? Wann auch immer ihr das Kleinste erfahrt, geht mit den Infos zu Hyttested.«

Einer hob einen Finger, und der Chefredakteur deutete auf den Betreffenden.

»Wenn wir das Blatt heute und an den kommenden Tagen füllen sollen, könnten wir es dann nicht zusätzlich mit ein paar alten Geschichten pflastern, von Polizisten, die gegen das Gesetz verstoßen haben und in den Knast kamen? Also, ich würde gern ins Archiv gehen und Fotomaterial raussuchen.«

Der Chefredakteur nickte und deutete auf den Nächsten.

»Ich finde, wir suchen uns die besten von Carl Mørcks Fällen und präsentieren sie nach und nach mit jeder Menge Fotos und Kommentaren zu den Ermittlungsergebnissen. Es gibt ziemlich viele spektakuläre Fälle, bei denen der Hauptverdächtige aus dem einen oder anderen Grund draufgegangen ist, bevor der Fall vor Gericht kam.«

Etliche Journalisten klatschten jetzt. Das versprach der geilste Winter in der Geschichte der Zeitung zu werden.

»Gibt es einen unter euch, der sich hinter Mørcks Frau klemmen will?«, fragte der Chefredakteur. »Sie muss doch etwas wissen. Außerdem ist sie meines Wissens selbst bei der Polizei angestellt.«

Zwei Kolleginnen hoben die Hand.

»Gut. Dann wären wir so weit. Ihr schont niemanden, und wir uns selbst auch nicht. Bekommt ihr die Auflage und die Hits über die zweihundertfünfzigtausend, gibt’s einen Bonus für alle.«

Mona saß dem Chef der Mordkommission gegenüber, er kochte förmlich vor Wut. Aber verglichen mit dem Vulkan an Wut, der in Mona brodelte, war das noch nichts. Die letzte Netzausgabe des Gossip war ein Riesenthema, und jetzt wusste ganz Dänemark, was Sache war. Aber was konnte Marcus Jacobsen dagegen unternehmen? Wollte er aus verschlossenen nun angelehnte Türen machen? Um Gottes willen, das war das Letzte, was für Mona infrage kam, denn der Bericht aus dem Westgefängnis vom Überfall auf ihren Mann ließ keinen Zweifel mehr. Carl war viel zu exponiert gewesen, und ab jetzt war er an allen Fronten in der Schusslinie. Das war lebensgefährlich!

»Marcus! Muss ich dich wirklich daran erinnern, was Carl für dich und die Ermittlungsarbeit der ganzen Einheit in den letzten Jahren bedeutet hat? Muss ich dir sagen, dass du es ihm schuldest, ihn zu beschützen, ehe das Verbot der Namensnennung ganz aufgehoben wird und die Einzelheiten des Falls allgemein bekannt werden? Sein Name ist jetzt bereits öffentlich, und glaub mir, sämtliche Häftlinge im Westgefängnis wissen nur allzu bald, wer er ist, ganz zu schweigen von den Menschen da draußen, die ihm an den Kragen wollen.«

Die Finger des Chefs trommelten auf der Tischplatte, er bemühte sich, Mona nicht in die Augen zu sehen. »Mona, es tut mir leid, aber du weißt ganz genau, dass es für diese Dinge festgelegte Verfahrensschritte gibt. Und dass nicht ich, sondern die Kriminalfürsorge für das Problem eine Lösung finden muss.«

»Kannst du dort nicht auf der Stelle anrufen und verlangen, dass Carl von handverlesenen Wärtern geschützt wird, bis er in Isolation gekommen ist oder verlegt werden kann?«

Marcus gab sich alle Mühe, unbeeindruckt zu wirken, auch als Mona ihre Tasche auf den Schreibtisch knallte. Er sah sie nur mit gerunzelter Stirn an und schüttelte den Kopf. Versuch ja nicht, mich zu etwas zu zwingen, sollte das heißen. Als sie es dann noch einmal tat, dabei seine halb volle Kaffeetasse über die Papiere kippte und schrie, er sei ein verdammt schlechter Chef, sie werde zur Polizeipräsidentin gehen und dafür sorgen, dass sie Marcus einen ordentlichen Anschiss verpasse, da griff er doch nach seinem Handy und begann, eine Nummer einzutippen.

11

Malthe
Carl

Montag, 28. Dezember 2020, Nachmittag bis Abend

Die Luft knisterte auf den Gängen und im Hof, wo die Häftlinge in Gruppen zusammenstanden und scheele Blicke tauschten. Die Neuigkeit, dass die Belohnung für die Ermordung Carl Mørcks auf eine Million Kronen hochgesetzt worden war, verbreitete sich wie ein Lauffeuer. Zunächst war in der Gerüchteküche sogar von einer Million Dollar die Rede gewesen, aber auch in Kronen war das für viele ein kaum vorstellbarer Betrag.

Und dass der Häftling in Zelle 437 zum Abschuss freigegeben war.

»Zum Abschuss freigegeben«, das hieß, auch wenn die unbekannten Hintermänner Malthe auf die Aufgabe angesetzt hatten, war er nicht mehr der Einzige, der nun ein Interesse daran hatte, den Job zu erledigen. Eine Million Kronen waren für jeden äußerst verlockend, das sah er ein. Aber das galt natürlich auch für ihn selbst.

Für eine Million Kronen konnte er seinem kleinen Bruder helfen und seiner ganzen Familie noch dazu das Leben erleichtern.

Beim Hofgang am Nachmittag wurde Malthe von ein paar Glatzen aus dem ersten Stock in eine Ecke gedrängt. Mit denen war er schon mal aneinandergeraten.

»Hör mal, Spasti, glaub nicht, dass du noch dabei bist«, machte ihn einer von ihnen kalt an.

»Du hast die Aufgabe nicht gelöst, du hässlicher Fettsack, oder? Deshalb bist du raus, und ab jetzt hältst du dich auch raus, klar? Falls du quatschst, wird es deine Familie bereuen, nur, dass du das weißt. Da draußen gibt es Leute, die wissen, wo deine Mutter und deine Geschwister wohnen. Die auszuschalten, ist keine große Sache. Ein Kanister Benzin, ein kleines Streichholz, dann ist die Hütte ruckzuck weg. Mit allen, die drinsitzen. Capito?«

Malthe hatte verstanden. Aber er wurde dermaßen wütend und so stinksauer, dass er seine riesigen Fäuste hob und den Glatzen eine verpasste. Da lagen die beiden jetzt japsend und mit blutigen Gesichtern auf dem Boden und konnten sich überlegen, ob man ihm damit drohen sollte, seiner Familie was anzutun. Eine Sekunde lang erfreute er sich an ihrem Anblick, bemerkte aber zu spät, wie vier, fünf Männer ihn von hinten ansprangen und festhielten. Oben an den Fenstern wurde gejohlt und gebrüllt, sie sollten ihn richtig fertigmachen.

»Du bist selbst für hier drinnen noch zu dumm«, rief einer der Angreifer, während zwei andere brennende Kippen auf seinen Handrücken pressten, sodass sich in der kalten Luft der üble Gestank nach verbrannten Haaren und Fleisch ausbreitete.

Malthe entspannte sich.

Den Schmerz konnte er gut aushalten, und er hatte die Botschaft verstanden. Aber wenn sie es am wenigsten erwarteten, würde er es ihnen heimzahlen.

Alle wussten, dass die Sache in der vergangenen Nacht nicht Malthes Schuld gewesen war. Der missglückte Versuch ging allein auf Karnickelschwanz’ Konto. Sein Aufenthalt im Krankentrakt tat niemandem leid und genauso wenig, dass er schon sehr bald mit hängenden Schultern vor Gericht stehen und sich das Zusatzurteil für den Mordversuch würde anhören müssen.

Als er das Essen austeilte, hörte Malthe von allen Seiten ein Flüstern. Jetzt wusste er mit Sicherheit, dass sein kleiner Bruder nicht mehr mit seiner Hilfe rechnen konnte. Vor vierundzwanzig Stunden war er so gut wie gerettet gewesen, doch dann hatte Karnickelschwanz ihn erneut in Gefahr gebracht. Falls sich irgendwann eine Gelegenheit ergeben sollte, dann würde es das letzte Mal gewesen sein, dass Karnickelschwanz seiner Familie in die Quere gekommen war.

Malthe starrte hinüber zu Zelle 437. Der Mann dort drinnen hätte geopfert werden sollen, um seinem kleinen Bruder zu helfen. Malthe kannte ihn nicht, aber nach allem, was er im Lauf des Tages erfahren hatte, war es ein Rätsel, warum der Kerl überhaupt hier drinnen gelandet war. Jemand hatte erzählt, er sei der schärfste Hund unter den Ermittlern. Wenn man dem in die Quere kam, wurde es mehr als schwer, einer Verurteilung zu entgehen, hieß es.

Amüsiert betrachtete Malthe die Häftlinge, die mit vorgestreckten Tellern zu ihm und dem Essenswagen kamen. Die meisten waren eiskalte Scheißkerle, die mit ihren Verbrechen prahlten und über die miserable Polizeiarbeit herzogen. In deren Augen waren Bullen nichts weiter als Arschlöcher, die man gut übers Ohr hauen konnte, wenn es einem in den Kram passte. Und falls man mal Pech hatte und geschnappt wurde, dann hatten sowieso immer die anderen schuld.

Aber wie konnte der Polizist in Zelle 437 denn so gefürchtet sein, dass jemand eine Million Kronen für seine Ermordung bezahlte? Wie konnte es sein, dass alle hier drinnen wussten, wer er war, und alle erzählten, er sei der Gefährlichste von allen? Das weckte Malthes Neugier.

Diejenigen, die den Mann töten wollten, würden sich garantiert den Schlüssel zu seiner Zelle beschaffen, aber wie sie das anstellen wollten, das war Malthe ein Rätsel. Ob er schon oben in der Zelle von einer der Glatzen versteckt war, wo er nur darauf wartete, ins Schlüsselloch zu Zelle 437 gesteckt zu werden? Dann würden sie den Mann irgendwann in der Nacht umbringen und die Belohnung kassieren, die Malthe versprochen worden war.

Das sollen diese Schweine nicht hinkriegen, versprach er sich, während er die Bewegungen auf dem Gefängnisgang beobachtete.

Nur, wie sollte er das verhindern? War unter den Beamten einer, dem er sich anvertrauen konnte? Ihm war aufgefallen, dass der Gefängniswärter, den sie »Scheunentor« nannten, der aber Frank hieß, auf den Polizisten achtgab. Die beiden wirkten, als hätten sie Respekt voreinander. Vielleicht konnte Frank diese glatzköpfige Saubande stoppen, indem er mit ihnen Tacheles redete.

»Weißt du, wo Frank ist?«, fragte er einen blässlichen Gefängniswärter, den er noch nie in diesem Abschnitt gesehen hatte.

Der Mann zuckte mit den Achseln. »Der ist gegangen, seine Schicht ist um.«

Malthe griff nach seinem Handgelenk. Um Haaresbreite hätte der Mann das mit einem Hieb seines Schlagstocks quittiert.

»Die planen, den da in Zelle 437 umzubringen. Ihr müsst zusehen, dass ihr ihn isoliert.«

»Carl Mørck? Mit dem habe ich nichts zu tun.«

»Nein, aber sag es einfach weiter, okay?«

Als sie später Malthes Zelle abschlossen und er auf seiner Pritsche saß, dämmerte ihm plötzlich, dass er vielleicht etwas Dummes getan hatte. Der Gefängniswärter, dieser Brüllaffe, war indirekt am ersten Mordversuch beteiligt gewesen. Und auch wenn er derzeit keine Bedrohung darstellte, da man ihn für einige Tage nach Hause geschickt hatte, so konnte doch dieser Blasse, mit dem er gerade geredet hatte, genau wie der Brüllaffe sein. Zu viel Geld korrumpiert sogar den vertrauenswürdigsten Mann, hatte sein Vater immer gesagt.

Malthe versuchte sich vorzustellen, wie viel eine Million Kronen eigentlich waren. So richtig gelang es ihm nicht, aber er war sicher, dass ein solcher Betrag das Leben der meisten verändern würde, und Gefängnisbeamte gehörten bestimmt nicht zu den Besserverdienern.

*

Carl hatte sich am späten Nachmittag mit düsterer Miene von Frank verabschiedet.

»Frank, sag deinen Kollegen, dass sie auf der Hut sein sollen.«

Der große Mann nickte, das werde er tun, dann war die Tür zwischen ihnen zugefallen.

Wieder lag er auf der Pritsche, sah an die Decke und dachte an die Anklagen. Der Vorwurf der Drogenkriminalität war im Grunde unkompliziert, weil haltlos, dafür hatten sie nicht den geringsten Beweis. Natürlich wussten sie von Anker Høyers Kokainabhängigkeit und dass er Carl gebeten hatte, einen Koffer von sich aufzubewahren, der, wie sich zeigte, Drogen und Bargeld im Wert von mehreren Millionen Kronen enthielt. Aber dass er, Carl, irgendetwas mit den Drogen zu tun haben sollte, das konnten sie nicht beweisen.

Hingegen hatten sie die Anklagen wegen Mordes und Mordversuchs mit einer Reihe von Faktoren begründet, die er weder überblicken, geschweige denn verstehen konnte.

Ausgangspunkt war der alte Mann, den er mit Hardy und Anker in der Baracke draußen auf Amager gefunden und dem man mit einem Druckluftnagler einen Nagel in die Schläfe gehämmert hatte. Der Mann hieß Georg Madsen und war der Onkel eines Mechanikers in Sorø. Er und sein Partner waren drei Monate später ermordet aufgefunden worden, beide hatte man auf dieselbe Weise hingerichtet. Die beiden Männer hatten Verbindungen nach Holland, wo man ebenfalls Tote gefunden hatte, denen mit einem Druckluftnagler Nägel in den Schädel geschossen worden waren.

Ein Opfer hieß laut eines anonymen Hinweises Pete Boswell. Man hatte ihn in einer Holzkiste in der Erde vergraben unter dem Schuppen gefunden, in dem Georg Madsen tot auf dem Sofa gesessen hatte. Eine Verbindung zu den anderen Opfern hatte sich zunächst nicht herstellen lassen.

Genau diese Leiche bereitete Carl am meisten Kopfzerbrechen, denn zwei sorgfältig verpackte Münzen mit seinen und Ankers Fingerabdrücken in der Tasche des Toten schienen eine Verbindung zu ihnen beiden zu beweisen.

Diese Fingerabdrücke und dass er einmal in einem Fall ermittelt hatte, in dem der alte Georg Madsen auftauchte, außerdem der denkwürdige Koffer auf Carls Dachboden, auf dieser Grundlage fußte die Anklage des Staatsanwalts, die die DUP jetzt nachprüften sollte.

»Scheiße!«, sagte er laut und schlug sich die flache Hand vor die Stirn. Wieso zum Teufel funktionierten die kleinen grauen Zellen in seinem Gedächtnis nicht?

Aber dann wurden alle diese Überlegungen jäh von einem Geräusch beendet.

Ein Schlüssel, der leise ins Schlüsselloch gesteckt und umgedreht wurde.

Er sprang auf.

Sein Herz klopfte wie wild, das Blut rauschte ihm in den Ohren.

12

Assad

Montag, 28. Dezember 2020

Assad hatte auf seinem Gebetsteppich gelegen und sich mit aller Macht bemüht, sämtliche weltlichen Gedanken auszusperren, aber das war schwer.

Carls Situation machte ihm zu schaffen, außerdem belasteten ihn häusliche Probleme. Sein Sohn Alfi war zurzeit ausgesprochen unruhig und aggressiv, was dazu führte, dass sich die Stimmung zu Hause dem Gefrierpunkt näherte. Die allgegenwärtige Reizüberflutung schien Alfi so zu quälen, dass er sich nur dagegen wehren konnte, indem er unartikuliert schrie oder sich komplett von der übrigen Familie zurückzog. Um zu verstehen, was in ihrem großen Jungen vorging, hatten sich sowohl Assad wie auch Marwa mehrfach um Hilfe bemüht, bisher leider erfolglos.

Als Assad den Gebetsteppich aufgerollt und sich bei Allah für seinen Mangel an Konzentration entschuldigt hatte, merkte er dann doch, wie ihm das Gebet ein Stück weit geholfen hatte. Vor einer Stunde war ihm der Name des Mannes eingefallen, der nach den Druckluftnagler-Morden in Sorø freigesprochen worden war, und jetzt, in seinem meditativen Zustand, erinnerte er sich auch wieder, in welchem anderen Zusammenhang er auf ihn gestoßen war.

Der Name Niels B Sørensen an sich half wenig. In Dänemark mochten Tausende so heißen, deshalb ließ sich unter normalen Umständen eine Person dieses Namens so gut wie unmöglich aufstöbern. Aber da war in der Mitte dieses B, ohne Punkt. Das hatte Assad an die Geschichte erinnert, warum bei den amerikanischen Präsidenten John F. Kennedy und Franklin D. Roosevelt nach dem einzelnen Buchstaben ein Punkt stand, bei Harry S Truman hingegen nicht. Im Fall der beiden Ersten handelte es sich um die Abkürzung des jeweiligen Mittelnamens, Fitzgerald beziehungsweise Delano. Präsident Truman hingegen hatte keinen solchen Mittelnamen gehabt, sondern er hatte den Buchstaben frei erfunden, nur weil das besser aussah.

So war es auch bei Niels B Sørensen gewesen, den ihr geschätzter Kollege Terje Ploug vor Jahren in irgendeinem peripheren Fall im Präsidium vernommen hatte. Anschließend war er lachend in die Kantine gekommen und hatte erzählt, er habe es gerade mit einem Idioten zu tun gehabt, der sich ein bisschen interessanter machen wollte, indem er seinem sehr gewöhnlichen Namen einen Buchstaben hinzufügte. Das hatte zu lebhaften Gesprächen darüber geführt, wie sich Menschen mit fremden Federn schmückten, sich auch ohne adelige Vorfahren »von« nannten oder zwei Namen mit einem Bindestrich zusammenklebten. Ganz zu schweigen von denen, die bei der Heirat unter keinen Umständen ihre Namen aufgeben wollten und damit ihren Kindern vier bis fünf Nachnamen aufbürdeten.

»Terje, weißt du noch, dass du einmal einen Niels B Sørensen zur Vernehmung im Präsidium hattest, der sich das B in seinem Namen einfach selbst dazugeschrieben hatte?«, fragte Assad.

Terje Ploug am anderen Ende der Leitung brummte irgendetwas, wollte wissen, worum es gehe, doch wohl nicht um den Druckluftnagler-Fall?

Das verneinte Assad. Nein, nein, selbstverständlich dürften sie an dem Fall nicht rühren, der Mann sei zufällig in einem ganz anderen Fall verdächtig.

Assad wusste selbst, dass ihm ein Mann vom Kaliber Terje Plougs diese Antwort kaum abnehmen würde. Was für ein Fall, würde er fragen, und vielleicht auch, wieso ausgerechnet dieser Name auf Assads Schreibtisch gelandet sei. Assad konnte ihm aber schlecht sagen, er habe den Namen in Sjællands Tidende, der Tageszeitung von Seeland, in Zusammenhang mit ebendiesem Druckluftnagler-Mord in Sorø gelesen, mit dem der Mann im Übrigen ganz offiziell nichts zu tun habe. Und tatsächlich legte Terje Ploug genau diese Art von Pause ein, die Assad zeigte, dass sein laienhafter Versuch durchschaut worden war.

»Ah ja, an den Fall erinnere ich mich gut«, antwortete er.

Erleichtert seufzte Assad. Also war Terje auf seiner Seite. Wie gut!

»Assad, was willst du wissen?«

»Im digitalen Archiv kann ich den Fall nicht finden. Worum ging es denn da?«

»Du kannst den Fall nicht finden, weil die Sache in Sorø passiert ist und wir nicht zuständig waren. Die Firma, für die Niels B Sørensen arbeitete, hat ihn angezeigt, nachdem ein Mitarbeiter auf höchst tragische Weise ums Leben gekommen war. Wir haben den Kollegen dann lediglich unsere Kriminaltechniker ausgeliehen, und die konnten glasklar nachweisen, dass der Todesfall einem anderen, einige Jahre zurückliegenden Todesfall in der Firma glich, als der angeklagte Mitarbeiter, Niels B, noch gar nicht für sie arbeitete. Für die Firma wurde das ärgerlich, weil sich daraufhin Polizei und Arbeitsaufsicht zusammentaten und die Firma schließlich für grobe Unachtsamkeit verurteilt wurde und den Angehörigen der Opfer eine erkleckliche Summe bezahlen musste. Was zum Konkurs der Firma führte. Dass ich mit dem Fall nichts zu tun hatte, liegt in der Natur der Sache.« Er lachte auf, was irgendwie fehl am Platze war. »Aber an den Mann erinnere ich mich sehr gut. Er war ein Musterbeispiel für Größenwahn. Was willst du wissen?«

»Na, ich brauche ja bloß seine Adresse, aber die hast du wohl nicht, oder? Also, weil es darüber ja keinen Bericht gibt. Die Polizei in Sorø musste passen. Der Versuch, den Typen aufzutreiben, kommt mir vor, als wollte man eine Nadel im Heusack finden.«

Terje hörte gar nicht auf zu lachen, und Assad wusste nicht genau, warum.

»Nun, Assad, das ist echt komisch, aber die Adresse des Mannes vergisst man nicht so leicht.« Wieder musste Terje Ploug lachen. »Dieser schlicht gestrickte Knabe war ein ausgewachsener Snob, aber ohne es selbst zu merken. Der prahlte damit, dass er in der Slotsgade lebte, nicht gerade die prächtigste Adresse in der Hauptstadt.«

»In der Slotsgade? Auf Nørrebro?«

»Ja. Nummer irgendwas, die sei seine Glückszahl.«

»Und wann war das? Also der Fall?«

»Hm, vielleicht vor neun bis zehn Jahren? Ich bin nicht sicher.«

»Da kann der Mann ja längst umgezogen sein. Nach Ebberød oder Thisted oder Ølsemaglegård …« Er versuchte, sich an andere sonderbare Ortsnamen zu erinnern, mit denen er in Dänemark Bekanntschaft gemacht hatte.

»Klar doch. Und mit seinem Selbstverständnis kann er locker auch seinen Namen ein wenig ausgeschmückt haben.«

Assad seufzte. Genau so etwas hatte er schon oft durchexerziert. Wenn das so stimmte, musste er mindestens vier angestaubte Verzeichnisse durchforsten.

Die Slotsgade war eine der Straßen im Viertel, in der wunderschöne alte Häuser und neue Schreckensbauten direkt nebeneinanderlagen.

Assad stand am Ende der Slotsgade an der Kreuzung zur Baggesensgade. Er blickte auf die Fassaden und kratzte sich am Hinterkopf. Auch wenn die Straße eine der kürzesten im Stadtteil war und auch wenn ein Großteil der Mietshäuser einem Parkplatz hatte weichen müssen, gab es noch immer sehr viele Hausnummern zur Auswahl. Eine einfache Aufgabe, könnte man meinen, wenn man sich nur die Zeit nahm, bei sämtlichen Wohnungen anzufragen, ob jemand diesen Niels B Sørensen kannte. Aber diese Zeit hatte Assad nicht. Er wusste nicht einmal, wonach er den Mann fragen sollte, wenn er ihn denn fand. Gordon hatte ihm nicht helfen können, da der Name im Telefonbuch weder für die Slotsgade noch für den Rest des Landes erschien. Entweder war er tot oder nach Schottland ausgewandert, lebte auf der Straße oder hatte den Namen gewechselt. Oder er besaß ganz einfach kein Telefon.

Vielleicht sollte er besser zurück ins Büro gehen und sich eine andere Aufgabe suchen.

Der Druckluftnagler-Fall hatte so viele Verästelungen, dass Gordon bestimmt Hilfe bei der Arbeit gebrauchen konnte.

Als Assad im Halbdunkel die Baggesensgade überquerte, riefen ihm irgendwelche rasenden Radfahrer zu, er solle sich gefälligst vorsehen. Worauf sie bis zur nächsten Straßenecke eine Flut von Flüchen in einer fremden Sprache verfolgte.

Assad sah sich die Hausnummern an. Terje Ploug hatte gesagt, der Typ wohne in einem Haus mit seiner Glückszahl als Hausnummer. Auf der einen Straßenseite lagen die Nummern zwei, vier, sechs, acht und auf der anderen eins, drei, fünf, sieben, neun und elf. Assads persönliche Glückszahl war noch aus seiner Militärzeit die Zweiundzwanzig. Aber aus welchem Grund mochte eine bestimmte Zahl Niels B Sørensens Glückszahl sein? Die von Assads Frau war die Fünf, das war genau die Größe ihrer Familie. Roses Glückszahl war seines Wissens die Eins, und bei anderen hatte er nie darauf geachtet.

Er rief Gordon an. »Wem gehören die Häuser in der Slotsgade? Du weißt schon, Eigentumswohnungen, Mietwohnungen, Genossenschaftseigentum?« Zwei Minuten später hatte er die Antwort.

Er schlug den Kragen hoch und fing an einem Ende der Straße an.

Als er schließlich zur Nørrebrogade und damit ans andere Ende gekommen war, ohne dass ihm die Namensschilder hatten helfen können, stellte er sich an der Ecke vor einen Supermarkt, nahm seinen Polizeiausweis in die Hand und hielt alle an, die in die Slotsgade einbogen.

»Hallo, kennst du einen Niels B Sørensen, der soll hier in der Straße wohnen?«

Die meisten waren nett und schüttelten freundlich den Kopf. Einige von der derberen Sorte sahen höhnisch auf seine Dienstmarke und gingen weiter. Sie bekamen gleich ein paar arabische Schimpfwörter mit auf den Weg, daran sollte man nicht sparen.

Als er eine Dreiviertelstunde so dagestanden hatte und ihm die Kälte allmählich bis in die Knochen kroch, kam wieder einer vorbei, der ihm nicht antwortete. Aber er hielt für den Bruchteil einer Sekunde inne, und, wesentlicher noch, er schrammte wie im Reflex gegen die Mauer, als hätte ihn eine unsichtbare Hand geschubst.

»Bleib stehen, ja, du da«, rief Assad ihm nach, ohne dass der Mann reagierte, auch nicht, als Assad ihn erreicht hatte.

»Ich sehe dir an, dass du etwas weißt«, sagte er und lief neben dem Typ her, als der seine Schritte beschleunigte.

»Nichts, was die Polizei angeht.«

»Vielleicht heißt du Niels B Sørensen, kannst du dich ausweisen?«

»Na, Kanake, du bist wohl ein ganz Schlauer, wie? Wie blöd kann man sein? Vermutlich weißt du nicht mal, wie der Mann aussieht. Warum sollte ich der Scheißplastikkarte trauen, mit der du da rumwedelst? Hast du mit diesem Sørensen noch eine Rechnung offen? Bist du vielleicht sein Dealer? Soll er Prügel bekommen?«

Assad hob den Kopf. »Ich kann dich anzeigen, weil du mich Kanake genannt hast, oder dir mit der hier eine verpassen.« Er hob seine kalte behaarte Faust. »Was ist dir lieber?«

Da blieb der Kerl endlich stehen. »Wie sieht er denn aus, der, nach dem du suchst?«

Assad zog die Kopie aus der Hosentasche. »Kapierst du jetzt, weshalb ich nicht genau weiß, wie er heute aussieht?«

Der Typ biss sich auf die Lippe.

»Oh Mann, so sah der mal aus? Wie alt ist das Foto?«

Assad schickte dem Allmächtigen schnell einen Dank. Der Kerl wusste etwas. »Das ist von ungefähr 2007, also fast vierzehn Jahre alt. Klingt, als wüsstest du, wer das ist.«

Er nickte.

»Und weißt du auch, wo er heute ist? Hier in der Straße wohnt er nicht mehr, oder?«

Der Mann sah zur anderen Seite hinüber und deutete auf Hausnummer fünf, eines der neueren Häuser, laut Gordon befanden sich darin Mietwohnungen der Wohnungsgesellschaft FSB. An der Tür hatte Niels’ Name allerdings nicht gestanden.

»Dort in der Fünf hat er gewohnt, aber das ist lange her. Und er heißt jetzt nicht mehr Niels B Sørensen.«

Der Mann stellte die Einkaufstüte vor seiner Haustür ab und gab Assad ein Zeichen, ihm zu folgen.

Sie umrundeten den Parkplatz, und von ganz hinten auf dem Platz hörten sie ein paar raue Stimmen, die sich offenbar gegenseitig zu übertönen versuchten.

»Rede mit denen da. Hast du Geld dabei? Dann wedele lieber mit ein paar Scheinen als mit deiner Plastikkarte. Damit kommst du bei der Schar nicht weit.«

Und noch bevor Assad ihn fragen konnte, welchen Namen sich Niels B Sørensen ausgesucht hatte, war er um die Ecke verschwunden.

Die vier Gestalten hatten alle vor sehr langer Zeit bessere Tage gesehen. Als Assad zwischen den Autos hervortrat und auf sie zuging, pöbelten sie ihn sofort an.

»Hej, du da, Brunhilde. Das hier ist privat. Verpiss dich, geh nach Hause, wo du hergekommen bist«, nuschelte der Größte von ihnen, und die anderen sekundierten ihm mit Zurufen und höhnischem Gelächter.

Obdachlose eines bestimmten Alters ordnen sich oft in eine Hierarchie ein. Derjenige, der am längsten in die Hose gepisst hat und noch immer von der Sozialhilfe lebt, steht über allen anderen, wohingegen sich der ganz unten in der Rangfolge im Hintergrund hält. Auf diesen Schwächsten steuerte Assad zu.

»Den Kerl hier könnt ihr wohl nicht wiedererkennen, oder?«, fragte er und hielt das Foto des fünfzehn Jahre jüngeren Niels B Sørensen dem Hungerleider direkt vor die Nase.

Dass die Rangordnung einfach so umgangen wurde, damit konnte sich der Anführer nicht abfinden, deshalb drängte er sich vor und schnappte Assad das Foto aus der Hand. Er starrte darauf, dann begann es tief in seiner Brust zu grummeln.

»Haha«, lachte er und hustete, was die alte Teerlunge hergab. »Habt ihr das gesehen, das ist doch der Niels.«

Die anderen kamen näher, schauten und nickten und überboten sich gegenseitig mit Kraftausdrücken.

»Ja, verdammt«, sagte derjenige, der wegen der feuchten Kälte mehrere zerschlissene Jacken übereinander angezogen hatte. »Da sah der Niels aber nicht so gut aus.«

Assad wühlte in seinen Taschen. »Hört mal. Wenn ihr mir helft, ihn zu finden, gebe ich ein paar Flaschen Wein aus.«

»Von welchem Wein redest du?«, fragte der Anführer ohne zu zögern. »Schließlich trinken wir montags nicht einfach irgendwas.«

Das Gelächter der vier durchbrach die Schallmauer. Genau solche Scherze waren vermutlich, was sie zusammenhielt.

»Kommt drauf an, was ihr für dreihundert Kronen bekommt«, sagte Assad.

Ungläubig sahen sie die Scheine an. Dafür bekommen wir den ganzen Laden, sagte das Strahlen auf ihren Gesichtern.

»Was willst du denn von ihm?«, fragte einer. Vielleicht kannte er Niels B Sørensen am besten.

»Ich will mich um ihn kümmern. Ist er okay?«

Wieder hatte Assad in einem Tonfall geantwortet, der sie verwirrte.

»Mister, was zum Teufel bedeutet denn okay?«, nuschelte einer der Underdogs. »Glaubst du, wir Obdachlosen stehen zum Spaß hier in der Kälte rum und sind okay?«

Assad sah zu Boden und schüttelte den Kopf. »Ist denn Niels auch obdachlos?«

Sie sahen sich an. Das war jetzt der Moment, wo sie entweder total dichtmachten oder die wirklich spannenden Informationen lieferten.

Assad sah sie wieder an. »Ihr habt schon gemerkt, dass es sehr lange her ist, seit wir Kontakt hatten. Ich muss ihn einfach mal wiedersehen. Also sagt mir nicht, dass ich zu spät dran bin.«

»Ist schon gut«, sagte der Anführer. »Buller, zeig ihm den Weg. Check aber erst, ob Niels in den Wolken schwebt.«

Nicht weit entfernt blieben sie vor zwei grünen Garagentoren stehen. Assads Begleiter zog das eine Tor etwas auf.

»Niels, bist du zu Hause?«, rief er in den dunklen Raum.

»Ja«, kam es zurück.

Der Typ gab Assad ein Zeichen, und dann stand er dem gegenüber, der einmal dem Mann auf der Fotokopie geglichen hatte.

»Hallo, Niels, schön, dich zu sehen. Ich hab nach dir gesucht.«

Wenn man den Gestank des Trockenklos in der einen Ecke der Garage ignorierte, konnte man den schlecht beleuchteten, armseligen Raum durchaus ein Zuhause nennen. Ein paar abgenutzte Stühle und ein verschlissenes Sofa sowie jede Menge Decken waren um einige Holzkisten platziert, darauf standen leere Schnapsflaschen und Schalen mit eingetrockneten Essensresten, die Wände hatte er mit allerlei weggeworfenem Zeugs wie zerrissenen Plakaten und glänzenden Kupferplatten dekoriert. Bei einem illegalen Zugang an der Decke zapfte sich der Mann Strom ab, sodass er sich auf einem alten Kocher in seiner improvisierten Küche sogar mit einer warmen Mahlzeit versorgen konnte.

»Das hier, Niels, erinnert mich echt an einen Ort im Nahen Osten, wo ich mal gewohnt habe«, sagte Assad nach ein paar einleitenden höflichen Floskeln.

»Das ist mein Schloss«, sagte der Mann und richtete sich auf. »Passend zu meinem Namen, nenne ich es Palais Bourbon.« Er deutete auf einen Wappenschild mitten an der Rückwand mit Königskrone, hermelingefüttertem Mantel und einem mit Schwert bewaffneten Drachen, umgeben von kleinen Diplomen und anderen Beweisen seines gekauften Adeligenstatus. Darunter machte er es nicht.

Assad trat näher und stellte fest, dass sich der Mann tatsächlich Niels B Marquis de Bourbon nannte.

Das muss ihn eine Stange Geld gekostet haben, aber so hat er endlich seinen Platz gefunden, dachte Assad und bemühte sich, beeindruckt auszusehen.

»Entschuldige, ich wusste nicht, dass du tatsächlich adelig bist. Wie soll ich dich anreden? Man hätte ja fast eine Flasche Champagner mitbringen sollen.«

Der Mann bemühte sich, aufrecht zu sitzen und stolz den Kopf zu heben, wirkte damit jedoch an diesem Ort nur deplatziert. »Gib mir lieber ein bisschen Dope. Nicht, dass ich abhängig bin, aber trotzdem.«

»Okay, aber sag mir erst, wer dich angezeigt hat, weil du die beiden Mechaniker in Sorø umgebracht hättest«, sagte er und wedelte mit ein paar Geldscheinen.

Der Kerl schnappte sich die Scheine, wie ein Chamäleon eine Fliege fängt. »Hier drinnen nennst du mich einfach Niels. Sonst bin ich ›Eure Exzellenz‹. Also, wenn ich wüsste, wer und warum, dann wäre ich nicht hier.«

»Vor wem hast du Angst? Wurde dir gedroht?«

»Ich hab keine Angst, bin nur vorsichtig. Von Nick und Jake, also den Mechanikern, hatte ich Drogen gekauft. Die Polizei glaubte zuerst, ich hätte sie umgebracht, weil das dieser Anonyme sagte, der mich angezeigt hat. Aber ich kann es gar nicht getan haben, das fand die Polizei heraus. Und da glaubten die, ich wüsste, wer es war, aber das wusste ich nicht.«

»Du bist vorsichtig, sagst du. Warum?«

»Als ich entlassen wurde und nach Hause kam, lagen zwei lange Nägel in meinem Bett. Danach habe ich mich lange Zeit bedeckt gehalten.«

»War das eine Warnung? Wusstest du etwas, das für dich gefährlich sein konnte, wohnst du deshalb jetzt hier?« Assad winkte mit einem weiteren Schein. Der Mann musste jetzt einfach antworten, das war seine einzige Chance, mehr hatte er nicht.

»Vielleicht, ich bin nicht sicher. Aber jemand hat nach etwas Wertvollem gesucht, und ich glaube, sie verdächtigten mich, dass ich es hätte.«

»Die?«

»Na ja, dieser Holländerdäne, der immer mal in der Autowerkstatt war.«

»Wer war das?«

»Er hieß Rasmus, mehr weiß ich nicht.«

»Hat er den beiden Mechanikern die Drogen verkauft?«

»Etwas hat er ihnen jedenfalls verkauft, denn immer, wenn er gerade da gewesen war, gab es hinterher einiges an Stoff.«

13

Malthe
Carl

Montag, 28. Dezember 2020 kurz vor Mitternacht

Sobald sich Malthe hingelegt hatte, begannen seine Gedanken Karussell zu fahren. Dort im Dunkeln erschienen ihm die Bilder seines früheren Lebens, alle die schönen Momente. In erster Linie waren es Erinnerungen an eine behütete Zeit, als sein kleiner Bruder und er sich nahe waren und glücklich, damals, bevor sein Vater starb, bevor sein kleiner Bruder krank wurde und Malthe zum ersten Mal ins Gefängnis kam. An all dem war die Familie zerbrochen. Malthe wollte sich in diesen Traumbildern so gern eine andere Wirklichkeit erschaffen, eine, in der es allen gut ging und sie zusammen waren, aber dann öffnete er nur kurz die Augen und sah die kahlen weißen Wände und die verschlossene Zellentür, und schon überwältigte ihn die Realität. Die gedämpften Geräusche vom Gang, das waren nicht die Schritte seines Bruders, die schwachen Stimmen dort draußen keine Aufforderung zum Spielen. Ganz im Gegenteil.

Es war schon nach Mitternacht, als Malthe hörte, wie ein Schlüssel ins Schloss gesteckt und umgedreht wurde.

Dann bin ich jetzt dran, aber die sollen nur kommen, dachte er, stand auf und richtete sich zu seiner vollen Größe auf. Zur Not konnte er laut schreien und hoffen, dass ihm rechtzeitig jemand zu Hilfe kam.

Er stellte sich mit gespreizten Beinen hin, sodass er einen sicheren Stand hatte, dabei die Decke um den linken Arm gewickelt, um einen möglichen Messerangriff parieren zu können. Erst Minuten später wurde ihm klar, dass die Zellentür tatsächlich offen war. Zwar nur wenige Millimeter, vom Gang war nicht einmal ein Lichtstreifen zu sehen, aber in Malthes Welt konnten Millimeter wie diese alles bedeuten.

Vorsichtig schlich er zur Tür und zog ein wenig daran, damit er durch den Spalt sehen konnte. Auf dem Gang bewegte sich nichts. Aus den anderen Zellen war gedämpftes Schnarchen zu hören, ansonsten war es vollkommen still.

Malthe dachte angestrengt nach. Was hatten die vor, und wer waren die? Hatte etwa der Wärter, dem er sich anvertraut hatte, seine Zellentür aufgeschlossen? Oder einer seiner Kollegen? Und warum? Wusste er zu viel? Ja, das war wohl so.

Er schob die Tür wieder zu, bis nur ein nahezu unsichtbarer Spalt blieb, und stellte sich wie vorher in Positur.

Aber Malthes Geduld reichte nicht allzu lange, also nahm er auf der Pritsche Platz. Kaum saß er, hörte er ein neues Geräusch. Wieder sprang er auf, nahm die Verteidigungsstellung ein und wartete einen Augenblick. Schließlich begriff er, dass nicht er das Ziel war, sondern, natürlich, der Polizist in Zelle 437.

Die haben der Gefängnisleitung nicht ausgerichtet, worum ich sie gebeten habe, dachte er. Irgendjemand will, dass ich mich einmische. Vielleicht wollen sie mich für dumm verkaufen, und ich soll zusammen mit dem Polizisten sterben, damit sie mir die Schuld in die Schuhe schieben können. Sie behaupten dann, mich hätten sie überwältigen können, aber für den Polizisten sei es zu spät gewesen.

Malthe lächelte. Noch nie hatte er etwas so Kompliziertes durchdacht. Die Geräusche, die er vom Gang hörte, waren vielsagend: Männer, die vorbeischlichen und flüsterten, Männer, die sich bereit machten.

Als er das Klicken des Schlosses von Zelle 437 hörte, überlegte er noch. Sollte er sich wirklich einmischen? Was konnte er damit gewinnen?

*

Carl schlug die Augen auf, als es klickte. Das war der Angriff.

Seine Wünsche waren ignoriert worden. Man hatte ihn nicht in die Isolation verlegt, und die zu erwartende Konsequenz war brutal.

Carl, wenn du Angst hast, denkst du nicht klar. Und wenn du keine Angst hast, ist der Körper nicht bereit. Mit diesem Gedanken warf er sich wie beim letzten Mal gegen die sich öffnende Tür. Aber die draußen waren darauf vorbereitet gewesen, der Druck auf die Tür war dieses Mal ein ganz anderer, sodass Carl sie nicht halten konnte.

Instinktiv wusste er, dass er weder die Klingel erreichen noch die Angreifer überrumpeln konnte. Um durch die Tür zu kommen, musste er wie wild um sich treten und zuschlagen. Wäre er erst draußen auf dem Gang, könnte er laut schreien und vielleicht versuchen, vor den Angreifern wegzulaufen.

Aber Carl kam nirgendwohin. Viel zu viele Beine und Hände schlugen und traten und stießen ihn, bis er das Gleichgewicht verlor. Er knallte mit der Schulter so hart auf den Zellenboden, dass ihn der Schmerz sekundenlang lähmte.

Er sah auf zu den Angreifern und erkannte eines dieser zerrütteten Gesichter von denen, die ihn früher am Tag aus dem ersten Stock angestarrt hatten. Auch die anderen attackierten ihn entschlossen mit Tritten, um das Ganze schnellstens überstanden zu haben. Einer knallte seinen Schuh gegen Carls Kehlkopf, der nur einen pfeifenden Schmerzenslaut von sich gab.

Vier oder fünf hoben ihn entschlossen hoch, und auch wenn er wie verrückt in alle Richtungen trat, gelang es ihnen, Carl rückwärts bis zum Fenster der Zelle zu drücken und ihm eine Schlinge um den Hals zu legen.

»Carl Mørck, du bist der vielen Anklagen müde geworden, aber schließlich bist du doch Manns genug gewesen, um es hinter dich zu bringen, so wird es aussehen«, sagte einer, während sie ihn hochhoben und das Ende des Stricks um den Griff der geschlossenen Lüftungsklappe banden.

Zwei packten Carls Handgelenke und verdrehten sie, sodass er die Arme nicht mehr bewegen konnte, während zwei andere mit aller Macht an seinen Beinen zogen.

Carl spürte, wie sich die Schlinge langsam spannte und ihm in den Hals schnitt. Er riss die Augen auf, und während er zappelte und zuckte, starrte er demjenigen, der den anderen Anweisungen gab, direkt ins Gesicht.

Du Henker, dachte er. Als er merkte, wie der Sauerstoff weniger wurde und er sich wie benebelt fühlte, nahm er Abschied von der Welt, von Mona und seiner geliebten kleinen Tochter.

Langsam wurde es dunkel um ihn. Wie in weiter Ferne registrierte er Gebrüll und Tumult an der Zellentür und dann den Knall, als sie ganz aufgestoßen wurde. Er spürte, wie einer der Angreifer seinen rechten Arm losließ und dass niemand mehr an seinen Beinen zog.

Instinktiv hob er den Arm zum Griff und zog sich nach oben. Die Beine gegen den Fußboden gestemmt, schob er die Finger unter den Strick um seinen Hals. In seinen Schläfen pochte es, er atmete durch die Nase und konnte die Schlinge etwas lockern.

Der Tumult in der Zelle nahm zu. Jetzt ließ der zweite Angreifer seinen linken Arm los, boxte ihm jedoch immer wieder ins Zwerchfell, sodass Carl erneut in sich zusammensank, aber die Finger blieben unter dem Strick.

Er trat einige Male nach dem Typ, bis er ihn endlich mit einem Stoß zwischen die Beine erwischte, worauf der Kerl stöhnend in sich zusammensank.

Da gelang es Carl, sich die Schlinge über den Kopf zu ziehen. Sekundenlang stand er nach Luft ringend einfach da. Dann erst bemerkte er den Kampf, der in seiner Zelle ausgetragen wurde.

Dieser riesige junge Kerl, der Carl beim Essenswagen aufgefallen war, teilte mit seinen großen Fäusten ohne jedes Zögern in alle Richtungen gegen seine Angreifer aus. Schon lagen drei auf dem Boden der Zelle und machten nicht den Eindruck, als könnten sie sich aus eigener Kraft wieder erheben. Ihr Fluchen stand im Kontrast zum Schweigen des Riesen, während er auf die zwei, die noch standen, losging und auf sie einprügelte.

Erst als alle fünf am Boden lagen, waren draußen die eiligen Schritte der Gefängniswärter zu hören.

14

Eddie Jansen

Montag, 28. Dezember, und Dienstag, 29. Dezember, Morgen

Eddie und Femke liebten sich in dieser Nacht wie die Verrückten. Und als sie danach eng umschlungen, erschöpft und zufrieden im Bett lagen, da war Eddie ganz sicher, dass Femke auch mit Covid-19 infiziert war. Merkwürdig, aber er verspürte keinerlei Scham wegen seines Verhaltens. Sie waren alle drei hoffentlich so gesund, dass sie dem Virus etwas entgegenzusetzen hätten, selbst wenn sie etwas schwerer erkrankten. Ihr Alibi, dass sie sich isolieren mussten, war damit gut begründet. Die Frage war nur, ob sie warten konnten, bis die Nachricht aus Dänemark gekommen war, dass Carl Mørck nicht mehr lebte.

Der Anruf kam mitten in der Nacht. Die Katastrophe war eingetreten.

Wieder war der Angriff misslungen. Und nicht nur, dass der Mann noch lebte. Alle fünf Angreifer waren überwältigt worden und mussten mit Vernehmungen und zusätzlichen Strafen rechnen. Wenn Eddie schon vorher ein Problem gehabt hatte, dann stand ihm jetzt das Wasser bis zum Hals. Und auch wenn es kaum zu glauben war, aber der Mann, den Eddie beim ersten Mal als Mörder hatte anheuern lassen, der hatte Carl dieses Mal das Leben gerettet.

Jetzt geht es uns an den Kragen, dachte er und sah verzweifelt zu seiner nichtsahnenden Frau, die neben ihm schlief.

Er wartete ein paar Stunden, dann täuschte er Husten vor, aber Femke wachte nur halb auf.

Um fünf Uhr weckte er sie.

»Es tut mir leid, Femke«, sagte er und zeigte ihr die alten Schnelltests. »Du warst so wunderbar heute Nacht, ich hätte dir das hier nicht antun dürfen.«

»Was ist das?«, fragte sie schlaftrunken.

»Ich habe mich mit Covid-19 angesteckt und bin bestimmt schon seit ein paar Tagen infiziert. In der Nacht habe ich mich getestet, und die Striche waren nur zu deutlich.«

»Oh nein. Und jetzt?«

Er hustete wieder, es sollte so klingen, als käme Schleim. »Femke, ich habe in der letzten Stunde darüber nachgedacht. Wir müssen uns isolieren. Wir können nicht riskieren, dass du auf der Arbeit und die Kleine in der Betreuung andere anstecken. Ich habe mir überlegt, ob wir daraus nicht eine Art Ferien machen sollten, während wir uns erholen.«

Sie seufzte. »Im Sommerhaus ist es um diese Zeit ziemlich kalt.«

»Ich weiß. Deshalb habe ich das hier gebucht.«

Er zeigte ihr das Foto der Wohnung, die er in Valkenburg gefunden hatte.

In ein paar Stunden konnten sie mit dem Auto dort sein.

15

Mona
Rose

Dienstag, 29. Dezember 2020

»Ich hab’s gesehen, Mona. Sei so gut und nimm es weg.« Der Chef der Mordkommission deutete ungeduldig auf Monas ausgestreckte Hand, in der sie ein Foto von Carls Hals hielt, das der Arzt im Westgefängnis aufgenommen hatte. Die feuerrote, tiefe Verletzung sprach eine deutliche Sprache und bezeugte, dass Marcus Jacobsens bester Ermittler fast ums Leben gekommen war. »In einer halben Stunde wird er in die Haftanstalt in Slagelse verlegt. Ich hoffe, dann bist du zufrieden«, sagte er.

Wie erbärmlich das alles war. Er brachte nicht einmal Carls Namen über die Lippen. Mona, die durchaus mal etwas für den legendären Chef der Mordkommission empfunden hatte, spürte jetzt, dass auch sehr positive Gefühle ein Verfallsdatum hatten.

»Ja, Marcus, er wird verlegt, und zwar bitte zusammen mit dem Häftling, der sein Leben aufs Spiel gesetzt hat, um Carl zu retten. Das ist doch wohl klar, oder? Ohne ihn, wie hätte das für dich ausgesehen? Du hast nichts unternommen, nicht das Geringste, um Carl zu schützen.«

Er hob die Hand, um einen weiteren Angriff abzuwehren. »Mona, hör mir mal zu. Die fünf Angreifer sind alle ins Präsidium gebracht worden, wo sie gründlich verhört werden. Ich kann dir versprechen, dass sie wegen Mordversuchs mit saftigen Zusatzstrafen rechnen müssen. Jeder bekommt mindestens sechs Jahre zusätzlich.«

Verbittert sah sie ihn an. »Wir alle haben gesehen, wie du die Risiken ignoriert hast, denen Carl in den letzten Tagen ausgesetzt war. Vom allerersten Augenblick an hätte er nach seiner Verhaftung isoliert werden müssen. Du hattest einfach Glück, dass du nicht mitschuldig geworden bist an seinem Tod. Und jetzt sag mir, was ihr geplant habt, um Carl im Gefängnis von Slagelse zu schützen.«

»Er kann dort jederzeit auf eigenen Wunsch hin isoliert untergebracht werden. Ich würde meinen, dass man nirgendwo in Dänemark einen Untersuchungshäftling schonender unterbringen kann als im Gefängnis von Slagelse.«

»Zwei Mal in kürzester Zeit wurde versucht, Carl zu liquidieren.« Mona hielt inne. Liquidieren, was für ein entsetzliches Wort. Sobald sie daran dachte, fiel es ihr schwer, die Tränen zurückzuhalten. Aber das musste sie. Einer zumindest musste einen klaren Kopf behalten, und wenn Mona erst ihren Gefühlen nachgab, ging es in der Regel ziemlich schief.

»Hör mal, Carl ist für derartige Prügeleien nicht ansatzweise trainiert. Und er ist nicht mehr der Jüngste, genauso wenig wie du. Wie lange, glaubst du, Marcus, würdest du dem Druck standhalten, dem er ausgesetzt ist?« Sie erhob sich. »Nimm jetzt dein Handy und ruf die Kriminalfürsorge an und bitte darum, dass Malthe, dieser junge Mann, mit ihm nach Slagelse kommt und dass man sich dort sofort ausdrücklich um Carls Sicherheit kümmert. Insbesondere jetzt, wo ganz Dänemark über seine Verhaftung informiert ist. Hast du mich verstanden?«

Mona war wirklich entsetzt. Nicht nur über Marcus’ Versagen und seinen Zynismus oder Carls entsetzliche Situation, auch nicht, weil ihm seine alten Kollegen den Rücken zuwandten und den Freunden im Sonderdezernat Q untersagt war, sich Carls Fall anzunehmen. Sie war entsetzt über ihre dänischen Landsleute, die Carl kein bisschen unterstützten.

In den sozialen Medien sprach sich niemand für ihn aus. Bei sämtlichen Einträgen, Neuigkeiten und Status-Updates auf Instagram, Facebook und Twitter überwogen die Hasskommentare bei Weitem, und auch wenn die Details der Anklage gegen Carl noch nicht publik gemacht waren, verurteilte ihn die Öffentlichkeit ohne die geringsten Beweise wegen Amtsmissbrauchs, Korruption, Tätlichkeit, Unzuverlässigkeit oder seiner vermeintlich dubiosen und kompromisslosen Jagd nach Ermittlungserfolgen. Keiner redete von seinen komplexen Fällen oder davon, wie er jahrelang dafür gesorgt hatte, dass Mörder gestoppt und rätselhafte Mordfälle aufgeklärt wurden. Binnen vierundzwanzig Stunden war Carl Mørck zum Synonym geworden für den Betrug, für das Böse an sich. Das durfte nicht sein. Ihr Mann verdiente Anerkennung für sein Tun, sie musste dafür sorgen, dass die Menschen ihn nicht vorverurteilten, sondern sich auf seine Seite stellten.

Als sie zu Gordon kam, immer noch schäumend vor Wut, war er nicht allein im Büro. Sie nickte dem neuen Ermittler kurz zu, der wenige Meter von Gordon entfernt saß und sie anstarrte, als vergiftete sie die Atmosphäre.

»Gordon, wo ist Rose?«, fragte Mona.

Gordon wich ihrem Blick aus. »Äh, sie ist … Wir haben einen Fall oben in … Sie kommt vielleicht etwas später wieder rein, genau weiß ich es nicht.«

Dann tauchten vorsichtig vier Fingerspitzen über der Kante seines Schreibtisches auf.

Sie nickte. Er musste nicht mehr sagen.

Nach vier Uhr würde Mona es noch einmal versuchen.

*

Alle Fenster waren dunkel, vielleicht war also niemand in der Wohnung Jess Larsens, dem Besitzer des Wagens, der für den Anschlag auf Carls ersten Verteidiger benutzt worden war. Rose hatte eine ganze Weile unbeweglich vor dem Häuserblock gestanden, als ein Hausmeister mit seiner motorisierten Kehrmaschine so rasant um die Ecke fuhr, als wollte er sich für das dritte Zeitfahren in einem Formel-Eins-Rennen vorbereiten.

»Du weißt nicht vielleicht, ob Jess Larsen zu Hause ist? Ich habe ihn auf der Arbeit angerufen und auch bei ihm geklingelt, aber niemand meldet sich.«

»Doch, der ist zu Hause. Ich habe vor einer Stunde mit ihm gesprochen, da kam er gerade vom Einkaufen zurück«, sagte der Hausmeister und stellte die Maschine in den Leerlauf. »An den Fenstern kannst du das nicht erkennen, bei ihm ist es immer dunkel. Jess ist zu Hause, schau, da sieht man ihn gerade.«

Er deutete auf das Hochparterre. Ganz schwach konnte man eine Gestalt erahnen, die sich dort bewegte.

»Er sagte, jemand hätte sein Auto gestohlen. Eine ziemlich böse Geschichte von einem Unfall und einem Mann, der angefahren wurde oder so was.«

Damit zog er an einem Handgriff und setzte seine lärmende Jagd auf die Schneeflocken fort.

Rose musste dreimal klingeln, bevor Jess Larsen die Tür öffnete, und der Blick, mit dem er sie ansah, war so dunkel wie die Wohnung. Ohne Zweifel steckte ihm der Vorfall vom Sonntag noch in den Knochen.

Warum er während der Arbeitszeit an einem Dienstag zu Hause sei, fragte sie, nachdem sie sich vorgestellt hatte und ins Wohnzimmer gebeten worden war.

Er runzelte die Stirn. »Kann ja sein, dass ihr bei der Polizei über Weihnachten nicht frei habt. Aber wir in unserer Firma schon. Außerdem wäre es gar nicht so einfach für mich, zur Arbeit zu kommen, solange die Kriminaltechniker mit meinem Auto nicht fertig sind. Wie lange kann das noch dauern?«

»Warum fährst du nicht mit dem Firmenwagen? Ich habe gesehen, dass ein Mercedes auf die Firma zugelassen ist, in der du arbeitest – DKNL Transport.«

Er nickte.

»Du hast deinen Chef am Sonntag zum Westfriedhof gefahren, warum das?«

»Dann müsstest du eigentlich auch sehen können, dass der Firmenwagen derzeit aufgebockt ist. Mein Chef hat vor einem halben Jahr aus persönlichen Gründen seinen Führerschein verloren, wie du vermutlich ebenfalls weißt. Deshalb fahre ich ihn.«

»Ja, das habe ich alles gelesen. Er hatte Drogen im Blut. Und nicht zum ersten Mal.«

Er wirkte überrascht. »Warum redest du dann nicht mit ihm? Was willst du überhaupt von mir? Ich habe bei der Polizei eine Aussage gemacht. Ich habe ihn gefahren, weil er Blumen auf das Grab seiner Frau legen wollte.«

»Also, ich habe gelesen, dass er Hannes Theis heißt und nach dem Tod seiner Frau Probleme mit Drogen hatte. Ich habe auch gelesen, dass es sich um eine Import-Export-Firma handelt. Aber was importiert und exportiert ihr denn? Das kann ich nicht so unmittelbar erkennen. Und als ich die Firmennummer angerufen habe, ist niemand drangegangen.«

Er zuckte mit den Achseln, was sollte er dazu sagen.

»Klar, Jess, natürlich kann ich selbst herausfinden, was ihr da macht«, fuhr sie fort und setzte sich unaufgefordert auf das Sofa, das die Hälfte das Wohnzimmers einnahm. »Große Ressourcen kann euer Tätigkeitsfeld jedenfalls nicht erfordern, nachdem es außer dir keine weiteren Angestellten gibt, oder?«

»Wir arbeiten mit Speditionen zusammen, die von den Lieferanten direkt zu den Käufern fahren. Wir übernehmen dann die Papierarbeit.«

»Kannst du mir vielleicht eine Liste eurer Speditionen geben?«

»Das muss Hannes Theis entscheiden. Ich bin nur ein einfacher Angestellter. Sind wir denn irgendwie verdächtig? Ich habe geglaubt, es ginge um den Diebstahl meines Autos.«

*

Rose, Assad und Mona trafen im Abstand von wenigen Minuten bei der Ermittlungseinheit am Südhafen ein. Gordon gab sich alle Mühe, den Bericht der beiden anderen aufzunehmen, seine Tastatur glühte förmlich. Zweifellos ein Tag, an dem sich mehr Türen geöffnet als geschlossen hatten.

»Gordon, würdest du so lieb sein und die wichtigsten facts rekapitulieren?«, sagte Rose.

Er errötete leicht und räusperte sich. »Ja. Assad traf Niels B …« Er sah auf den Bildschirm. »Niels B Marquis de Bourbon, ehemals einfach Sørensen.« Er unterdrückte ein Kichern. »Wenn man dem Mann vertrauen kann, hatten die beiden liquidierten Automechaniker einen festen Dealer, nämlich einen dänisch-holländischen Mann namens Rasmus. Assad meint, das könnte ein Rasmus Bruhn sein, an den ich mich auch erinnern müsste. Aber lasst uns vielleicht einfach davon ausgehen, dass es Fakten sind, bis der Punkt eingehender untersucht wurde.«

»Für mich sind das nicht bloß Fakten, das sind facts«, sagte Assad und kratzte seine Bartstoppeln.

Gordon sah ihn fragend an. Aber dann wandte er sich Rose zu. »Und Rose hat mit Jess Larsen gesprochen, dem Besitzer des Wagens, mit dem Carls Pflichtverteidiger Adam Bang überfahren wurde. Seine Befragung ergab mehrere auffällige Punkte: Die Firma, für die Jess Larsen arbeitet, ist eine Handelsgesellschaft, aber ohne physisches Lager. Das Unternehmen hat nur zwei Festangestellte, davon ist einer der Besitzer, Hannes Theis, der derzeit nicht auffindbar ist. Tatsache ist, dass der Besitzer im Abstand von drei Jahren jeweils auf Bewährung verurteilt wurde, weil er unter Drogeneinfluss Auto fuhr. Und interessant ist auch, dass er holländischer Herkunft ist. Außerdem hat sich Rose darüber gewundert, dass der Besitzer Jess Larsen gebeten hat, ihn an einem Tag zum Grab seiner Frau zu fahren, der meinen Nachforschungen zufolge weder ihr Todestag noch ihr Geburtstag oder Hochzeitstag war. Das Datum wirkt unmotiviert. Es sei denn, Jess Larsens Auto wurde absichtlich in den Unfall mit Carls Anwalt verwickelt. Das Letzte ist meine persönliche These.«

»Vorstellbar ist alles«, meldete sich Mona zu Wort.

»Ja, und du, Mona, hast mit Marcus gesprochen und bist ihm nicht sonderlich freundlich gesinnt«, fuhr Rose fort.

»Das kann man so sagen. Könnte ich ihn ungestraft erwürgen, würde ich es auf der Stelle tun.«

Nur Gordon lachte. »Jaja, Mona. Aber Carl wurde trotz allem heute nach Slagelse verlegt, und zwar zusammen mit Malthe, der ihm bei dem Überfall geholfen hat. Also ist immerhin etwas geschehen. Und du hast das Klatschblatt Gossip mit einem Besuch beehrt. Was kann ich dazu aufschreiben?«

Als Mona die Redaktionsräume des Gossip betreten hatte, herrschte dort hektische Betriebsamkeit, die mit ihrem Auftauchen allerdings schlagartig erstarb. Fotografen tasteten nach ihren Kameras, Journalisten zogen sich hinter ihre Bildschirme zurück, sodass Mona beim Vorbeigehen nicht erkennen konnte, was darauf zu sehen war, und ganz am Ende des Raums wartete Pelle Hyttested, Carls Erzfeind, der sie anstarrte wie eine, die man gerade verdientermaßen zum Schafott zerrt.

Sie warfen sich einen mehr als frostigen Blick zu, während sie an ihm vorbei zum Büro des diensthabenden Redakteurs ging.

Der Chef des Gossip, Torben Victor, wie man ihn im Volksmund nannte, war schon immer diese Sorte dummes Schwein gewesen, der man in der Branche gleichermaßen mit Missgunst wie Hass begegnete. Seine Spürnase für gemeine Geschichten war legendär, unter seiner Ägide war das Klatschblatt so auflagenstark wie alle anderen großen Tageszeitungen zusammen. Das konnte durchaus bedeuten, dass er sich einen Dreck um Verbote scherte, etwa um das der Namensnennung, insbesondere dann, wenn die Polizei selbst in einen Fall involviert war. Das betrachtete er als Teil des Jobs.

Torben Victor, ebenso wie andere Journalisten in der Redaktion, ließen Entscheidungen und Kritik der Pressekammer vollkommen kalt. Aber der Chefredakteur hatte auch eine pragmatische Seite. Ohne zu zögern, kassierte er eine Geschichte, wenn er sah, dass eine andere Story größere Aufmerksamkeit versprach.

»Torben Victor, wir wissen beide, was ihr hier drinnen treibt«, waren Monas einleitende Worte.

Er verbeugte sich, als hätte er ein Kompliment erhalten, er war kein Mann, der sich davor fürchtete, die Gefühle anderer zu verletzen.

»Ihr arbeitet an einer wirklich miesen Geschichte, die dich letzten Endes den Arsch kosten wird.«

»Ja, wir leben von der Verderbtheit der Gesellschaft, das hast du treffend analysiert. Wenn ich mich nicht irre, bist du die Frau von Carl Mørck?«

»Der, über den ihr euren Dreck ausschüttet, ja. Aber er ist unschuldig, nur ist euch das wohl vollkommen egal. Aber ich könnte euch eine Geschichte liefern, mit der ihr euch nicht demnächst zum allgemeinen Gespött machen werdet und die euch, das verspreche ich, noch höhere Verkaufszahlen bescheren wird.«

Sein Lächeln wirkte skeptisch, aber auch neugierig. »Das klingt verheißungsvoll, aber leider entpuppen sich solche Beteuerungen in der Regel als leere Versprechen, insbesondere, wenn sie jemand ausspricht, dessen naher Verwandter sich dermaßen blamiert hat.«

Mona hielt ihren Mittelfinger zurück und hob stattdessen den Zeigefinger. »Ich kann euch eine Geschichte liefern, mit der ihr gleich mehrere Ausgaben der Zeitung füllen könnt, Herr Torben Victor.«

Er hob nicht einmal die Augenbrauen. Aber Mona war es gewohnt, Männern gegenüberzusitzen, bei denen man nur die richtigen Tasten drücken musste, und dieser hier gierte geradezu danach.

»Na also! Als Erstes könnte ich euch erzählen, wegen welcher Anklagepunkte Carl unrechtmäßig in Untersuchungshaft sitzt. Ich könnte auch Hinweise liefern, wer möglicherweise ein Interesse daran hat, ihm diese falschen Beschuldigungen anzuhängen. Darüber hinaus kann ich euch eine detaillierte Darstellung des Falls liefern, den der Chef der Mordkommission bei der Pressekonferenz angedeutet hat, wobei er bewusst unter den Tisch fallen ließ, dass es allein Carl und sein Team waren, die den Fall gelöst haben. Und das, obwohl die Polizei fast den ganzen Dezember über und selbst an Weihnachten Carl gejagt hat. Denn Carl ist ein Ermittler, der die eigene Person grundsätzlich seiner Arbeit unterordnet. Alles in allem wird in einem Schmutzblatt wie dem deinen zu unseren Lebzeiten keine so deftige Mordgeschichte mehr veröffentlicht werden. Verstehen wir uns, Herr Torben Victor? Oder soll ich das Ganze noch einmal wiederholen?«

Er schob die Unterlippe vor und wiegte nachdenklich den Kopf. »Klingt interessant«, sagte er. »Und was kostet mich die Sache?«

»Das kostet dich, dass du deine Redaktion zurückpfeifst und ihr eine Hundertachtziggradwende anstellt und Carls Partei ergreift. Diesen Pelle Hyttested musst du an die kurze Leine nehmen und ihm erklären, dass du ihn, falls er seinen Kreuzzug fortsetzt, nach Grönland schicken wirst, um vom Überfall auf Schlittenhunde zu berichten und vom langsamen Abschmelzen des Inlandeises. Klar?«

Er stand auf und schloss die Tür zu den Redaktionsräumen. Dann lehnte er sich auf seinem Stuhl zurück.

»Ehe ich mich darauf einlasse, brauche ich etwas sehr Konkretes.«

Mona sah Carls treueste Unterstützer an.

»Habt ihr euch geeinigt?«, fragte Gordon, als wartete er auf das Ende eines spannenden Podcasts.

Mona nickte. »Ich habe mehrere Stunden mit ihm zusammengesessen. Sie beenden die Schmutzkampagne gegen Carl, wenn sie dafür Informationen zu seiner Verhaftung bekommen und ein paar konkrete Geschichten zu den Sisle-Park-Morden. Schon heute Abend werdet ihr in der Online-Ausgabe des Gossip lesen können, was Carl in den letzten Tagen durchmachen musste.«

Rose runzelte die Stirn. »Bist du dir sicher, Mona, dass das klug ist? Glaubst du nicht, dass die anderen Medien austicken werden? Dass deren Journalisten dich Tag und Nacht verfolgen werden, um an ebenso gute Hintergrundinformationen zu kommen wie der Gossip?«

»Ich glaube, wenn jemand in diesem Fall den Kopf hinhalten muss, dann bin ich das.«

»Mona, die werden nicht bloß auf dich, sondern auch auf uns zukommen«, erklärte Gordon. »Und wir dürfen keine Aussagen machen.«

»Genau, ihr dürft nichts sagen. Und deshalb werdet ihr verschont werden. Ob der Chef der Mordkommission auch verschont wird, steht auf einem anderen Blatt. Jedenfalls wird Gossips Online-Redaktion morgen die Anklagepunkte der Polizei gegen Carl skizzieren. Gleichzeitig wird es einen Teaser geben zur gedruckten Zeitung, die am Donnerstag erscheint. Da wird der erste Teil des Sisle-Park-Falls mit dem Salz und der Autowerkstatt am Südhafen veröffentlicht. Danach werden in den kommenden Ausgaben alle nachfolgenden Mordfälle vorgestellt. Deshalb, Gordon, wirst du ordentlich zu tun haben, um die Redaktion zu füttern. Ja, du musst gleich heute Nachmittag anfangen, damit sie rechtzeitig alle Fakten von dir bekommen. Zu der Frau, die sich das Leben genommen hat, nachdem ihr Kind ums Leben gekommen ist, als die Autowerkstatt in die Luft flog. Schon im ersten Artikel wird nachgewiesen werden, dass die bekannte Unternehmerin Sisle Park hinter dem Mord stand. Und dann bekommt Gossip sämtliche Informationen zu den Opfern, den Mordmethoden, zu Sisle Parks Team aus verrückten und rachsüchtigen Frauen. Dazu kommen die Infos über den unermüdlichen Kampf des Sonderdezernats Q, also von Carl und euch, wie ihr die Fälle aufgeklärt habt, obwohl der Leiter der Mordkommission und sein Team gleichzeitig Jagd auf Carl gemacht haben, was ihn aber überhaupt nicht aufhielt. Denn niemand darf vergessen, dass sich Carl selbst gestellt hat.«

Mona hatte einen Kloß im Hals. Wenn sie diese Botschaft vermitteln konnte, dann würde man Carl vielleicht im richtigen Licht sehen, das hoffte sie so sehr. Entschuldigend sah sie die anderen an, aber denen war sehr bewusst, was sie gerade durchstand.

»Gossip wird mit Material versorgt, solange Carl in Untersuchungshaft sitzt«, fuhr sie fort. »Zugleich wird er durch mich oder seine Anwältin immer wieder die Möglichkeit bekommen, von seiner Situation im Gefängnis zu berichten. Und wenn eure Ermittlungen etwas ergeben, das in Carls Fall relevant ist, wird auch das gedruckt.«

Schlagartig änderte sich die Stimmung im Raum. Gordon und Assad sahen zu Rose, die plötzlich sehr angestrengt wirkte. Das Letzte war vielleicht keine so gute Idee.

Rose ergriff Monas Hand. »Das meiste ist für mich okay, und ich glaube, wohl auch für Assad und Gordon.«

Gott sei Dank nickten die beiden Männer zustimmend.

»Auch wenn Marcus Jacobsen garantiert wissen will, wie Gossip an so detaillierte Informationen zum Sisle-Park-Fall gekommen ist.«

Sie drückte Monas Hand. »Aber zu dem letzten Punkt, Mona, was unsere Ermittlungen in Zusammenhang mit Carls derzeitiger Situation betrifft, das kannst du glatt vergessen. Sobald wir auch nur das kleinste bisschen von unserer aktuellen Recherche zu Carls Fall nach außen weitergeben, werden wir auf der Stelle suspendiert. Wir dürfen mit den Zeitungsberichten nicht in Verbindung gebracht werden haben. Du hast doch selbst diesen Heini gesehen, der vorhin bei uns im Büro gesessen hat. Mona, so leid es mir tut, aber dieser Spitzel und auch Marcus selbst können zwei und zwei zusammenzählen. Bedaure. Wir sind gern die Informanten, wenn wir auf etwas Neues stoßen. Aber nur bei absoluter Diskretion. Versprichst du uns das?«

16

Carl

Mittwoch, 30. Dezember 2020

Vierundzwanzig Stunden waren vergangen, seit man ihn und Malthe, diesen großen Mann, der bei dem nächtlichen Anschlag eingegriffen und ihn gerettet hatte, zum Gefängnis von Slagelse überführt hatte.

Unterwegs auf den fünfzig Kilometern vom Westgefängnis zur Haftanstalt in Slagelse hatte Carl ihm danken wollen. Er war heiser, und das Sprechen bereitete ihm noch Mühe. Aber Malthe hatte nur stumm am anderen Ende des Wagens gesessen, und danach waren sie getrennt worden.

Das Gefängnis lag mitten in der Stadt und war von außen kaum als solches zu erkennen. Ein ansehnliches Backsteingebäude vom Ende des Ersten Weltkriegs mit herrschaftlichen Sprossenfenstern und einem imposanten Gerichtssaal in der ersten Etage, der allerdings seit geraumer Zeit ungenutzt sich selbst überlassen war. Von außen konnte man den Eindruck eines geradezu behaglichen Orts gewinnen, aber war man erst durch das Tor rechts hineingefahren, wusste man, dass der Aufenthalt keinesfalls gemütlich sein würde. Es gab nur Platz für dreißig Häftlinge, und dazu gehörten jetzt Carl und Malthe.

In Ausübung seines Berufs war Carl häufig in Slagelse gewesen und mit der Leitung und dem Personal immer gut zurechtgekommen. Es waren freundliche Menschen, die aus Carls Sicht ein ganz normales bürgerliches Leben führten und längst nicht so unter Druck standen wie die Menschen in Kopenhagen und den Kommunen der nahen Umgebung. Nette Männer und Frauen, mit denen sich die Besucher des Gefängnisses leicht verständigen konnten und die nach der Maxime arbeiteten, dass sich mit etwas Geschick und gutem Umgangston den Insassen am besten dienen ließ.

Die Frage, wie mit ihm als Häftling umzugehen sei, machte sowohl ihm wie denen, die ihn in Empfang nahmen, gleichermaßen zu schaffen. Vor ewigen Zeiten war Carl Mørck der Grund gewesen, warum immer wieder Häftlinge in Slagelse landeten, später war er regelmäßig für Vernehmungen dorthin gekommen. Oft hatte er dann mit dem Personal im Wachlokal gesessen, sie hatten einander schlechte Witze erzählt und Kaffee und Kuchen genossen.

Aber dieses Mal gab es weder Witze noch Kaffee. Nur Prozeduren und noch mehr Prozeduren. Der für den Transport verantwortliche Polizist nahm Carl die Handschellen ab und reichte seine Papiere weiter. Danach wurde er einer Leibesvisitation unterzogen, ebenso wurden seine Kleidung und die wenigen persönlichen Dinge untersucht. Alles passierte so gründlich wie bei jedem anderen. Schließlich wurde er informiert, was ihn erwartete und wie sich die täglichen Routinen gestalteten. Das war alles schnell überstanden. Dann begleitete ihn ein Gefängniswärter über den Gang im Erdgeschoss, das aber erster Stock genannt wurde. Auf dem Weg starrte Carl kurz nach oben zum Sicherheitsnetz und der Treppe, die zu den beiden anderen Etagen führte. Sie gingen direkt zur grauen Tür der Zelle sechs. Auf der blauen Pritsche lagen Handtücher, Geschirrtücher, Waschlappen und Bettwäsche bereit.

»Du sollst in freiwillige Isolationshaft kommen, darum hat man uns gebeten. Aber gerade haben wir ein paar Pädophile, die nicht wagen, dir den Platz zu überlassen. Aber, Carl Mørck, du kennst ja den Unterschied, oder? Deine Zelle wird abgeschlossen, und du kommst nur raus, wenn du selbst darum bittest. Es wäre unpassend, wenn du mit einem Hängeschloss eingeschlossen würdest, das symbolisch an der Tür hängt, wie zum Beispiel bei den Pädophilen, meinst du nicht auch?«

Carl nickte. Er musterte das Tablett mit Stahlbesteck, gewöhnlichen Tellern, Bechern, Spülbürste, Zahnpasta und einer neuen, noch verpackten Zahnbürste, das auf dem schmalen Tisch stand. An der Wand mit Bleistift geschriebene Namen und verhältnismäßig harmlose Botschaften, verglichen mit denen im Westgefängnis. Fick den, der unseren Propheten gezeichnet hat, war eine. Fick die Polizei, eine andere, in seiner Lage etwas beunruhigender. Das Regal über dem Tisch war leer, und das Fenster saß so weit oben, dass er nur ein paar Baumwipfel und den Turm der Feuerwache sehen konnte und hinter einem Netz und einem Gitter den Himmel. Die vorgesetzten Scheiben innen waren geöffnet, sodass die Kälte von draußen den Dunst eliminiert hatte, den der vorhergehende Häftling vermutlich hinterlassen hatte. Unter dem Fenster hing ein kleiner Flachbildschirm schief an der Wand. Trotz des eingeschränkten Angebots an TV-Programmen würde ihm das Fernsehen in den Monaten, die vor ihm lagen, sicherlich Trost spenden.

Der Kühlschrank war leer und lauwarm, und im Kleiderschrank ohne Tür gab es eine Stange für Kleiderbügel, an die Rückwand hatte jemand ein großes Hakenkreuz gezeichnet. An der Pinnwand hing ein gedruckter Kalender, auf dem man die langen Tage des Jahres 2021 selbst abhaken konnte.

Neben dem Kalender an der Wand stand Tony aus Ringsted ist der Sohn einer Hure sowie ein paar blödsinnige Botschaften mehr. Carl hatte nicht die Absicht, etwas beizutragen. Vielleicht konnte er das Personal überreden, ihm einen Pinsel und einen Eimer Farbe zu überlassen, die er selbst bezahlen wollte, um alles schnell zu übermalen. Wie es aussah, würde er sich ziemlich lange hier aufhalten müssen.

Schon gegen dreizehn Uhr wurde er in den Besuchsraum gebracht, wo ein Mann der DUP auf ihn wartete, den er noch nie gesehen hatte.

Der Raum war bunt, mit Kindermotiven an den Wänden, Luftballons, dem Hinterteil eines Elefanten, einem Bären und vielem mehr. Auch die Kinderstühle und der Tisch waren bunt angemalt – falls er zu lange warten musste, konnte er ein Bilderbuch anschauen oder in der kleinen Spielküche Kartoffeln kochen.

Carl seufzte. Wenn Lucia beim nächsten Mal mitkam, war es gut, wenn sie sich hier trafen, sie würde obendrein einen kleinen Strickteddy mit nach Hause nehmen können. Der Gedanke gab ihm einen Stich ins Herz. Wie sollte er es aushalten, seine Tochter so selten zu sehen?

»Zur Anklage gehört der Fall des zerstückelten Leichnams, der in einer Kiste unter Georg Madsens Baracke draußen auf Amager gefunden wurde«, erklärte der Mann von der DUP, nachdem er sich vorgestellt hatte. »Wir vermuten inzwischen, dass die Leiche in der Kiste und die Gegenstände daneben für den vorliegenden Fall inszeniert sein könnten. Der Mann ist vielleicht sogar ein zufälliges Opfer. Wir sind zudem überzeugt, dass ein in der Kiste mit der Leiche gefundenes Foto, auf dem du und Anker Høyer und der Getötete nebeneinanderstehen, eine Fälschung ist. Gut gemacht, zugegebenermaßen, aber mit Sicherheit aus zwei Fotos mit Pixelpunkten minimal unterschiedlicher Größe zusammengefügt. Auch glauben wir, dass die Münzen mit deinen und Anker Høyers Fingerabdrücken fabriziert wurden. Man hat sie sehr sorgfältig verpackt, sodass die Fingerabdrücke nicht verwischt werden, und das an sich ist schon auffällig.«

Carl holte ganz tief Luft. Das zu hören, war eine Befreiung, selbst wenn es die entsprechenden Vermutungen die ganze Zeit über gegeben hatte. Eigentlich hätte er Anspruch darauf gehabt, dass seine Verteidigerin anwesend war, aber angesichts der guten Neuigkeiten wollte er nicht darauf bestehen.

»Woher die Abdrücke stammen, wissen wir nicht. Aber sie sind so außergewöhnlich präzise, dass Seniorermittler Lars Smedegaard meint, man habe sie von Glas, Flaschen oder etwas anderem abgenommen und auf die Münzen übertragen.«

Er beendete den Satz und sah in seine Papiere, und Carl seufzte erleichtert auf. Die Erleichterung verdrängte für den Moment alle düsteren Gedanken, so lange, bis der Mann wieder aufblickte.

»Mit den übrigen Anschuldigungen sind wir in unseren Ermittlungen noch nicht sehr viel weiter. Es liegt in der Natur der Sache, dass sie als sehr ernst betrachtet werden müssen. Also alle anderen Anklagepunkte gelten noch.«

Carl senkte den Kopf. Wie lange sollte dieser Albtraum noch andauern?

»Du weißt es vielleicht nicht, aber was deinen Fall angeht, mischt derzeit leider die Klatschpresse kräftig mit. Gerade hast du wenige Freunde im Rechtswesen, auch nicht bei uns. Sollen wir weitermachen? Dann könnte ich dich jetzt vernehmen.«

Anderthalb Stunden später war der Mann bereit, ins Büro nach Aarhus zurückzufahren.

Der arme Kerl muss bei dem Wetter so weit fahren, dachte Carl.

Alle anderen Punkte der Anklage standen noch, hatte er gesagt. Mitwirkung an Mord, Handel mit harten Drogen, Steuerhinterziehung und Dienstvergehen, der Mann sprach Klartext. Carl hatte trotzdem das Gefühl, dass die Angelegenheit jetzt in guten Händen war, denn solange sich die DUP der Sache annahm, war jede Art von Parteinahme ausgeschlossen, davon war er überzeugt. Sie würden jeden Stein umdrehen, würden seinen Fall genau verfolgen und parallel darauf achten, inwieweit Anker Høyer involviert war und für die Beschuldigungen des Anklägers der Mordkommission infrage kam.

In der Welt der DUP war man Gott sei Dank unschuldig, bis das Gegenteil bewiesen war, und ganz egal, wie geringfügig oder umfassend ein Fall war, sie stellten die für die Aufklärung benötigten Ressourcen bereit.

Wir hier in Dänemark haben Glück, dass es neutrale Ermittler gibt, die einen Fall übernehmen, wenn ein Angehöriger der Polizei angeklagt wird, dachte er.

»Ich möchte gern mit meiner Anwältin im Videoraum sprechen, kann das bewilligt werden?«, fragte er etwas später den Gefängniswärter, der ihn zur Toilette begleitete.

»Selbstverständlich«, sagte er. »Morgen gegen dreizehn Uhr gibt es freie Zeiten.«

Carl runzelte die Stirn, bis dahin war es noch lange hin.

»Ich habe gehört, über meinen Fall ist in der Presse berichtet worden, weißt du etwas davon?«

Der Wärter schüttelte leicht den Kopf. »Bedaure, am besten sprichst du mit deiner Anwältin«, sagte er nur.

17

Malthe

Mittwoch, 30. Dezember 2020

Ein Teil des Gefängnispersonals murrte, weil man ihnen aus dem Westgefängnis noch einen Untersuchungshäftling überstellt hatte, obwohl der Platz in Slagelse sehr begrenzt war. Malthe hätten sie unmittelbar zu einer anderen Haftanstalt weitergeschickt, hätte nicht die Kriminalfürsorge ausdrücklich entschieden, er solle eine Weile als eine Art Bodyguard für Dänemarks derzeit bekanntesten Häftling fungieren.

An sich hätte Malthe in der Zelle neben Carl untergebracht werden sollen. Aber leider waren keine zwei Zellen nebeneinander frei. Also wurde ihm stattdessen eine direkt über Carl zugewiesen. Wenn sowohl sein wie auch Carls Fenster geöffnet seien, könnten sie doch auf diese Weise kommunizieren, hieß es.

Malthe war zufrieden. Das konnte für ein Gefühl der Zusammengehörigkeit und der Vertrautheit sorgen. Wobei Malthe ohnehin damit rechnete, dass Carl Mørck nur Gutes von ihm dachte, jedenfalls hatte er ihm das während des Transports zu verstehen gegeben.

Leider hatte Malthe am Morgen erfahren, der Zustand seines kleinen Bruders habe sich so sehr verschlechtert, dass ihm nur noch ein Monat oder zwei blieben. Mit einer besonderen und außerordentlich teuren Operation und Behandlung ließe sich das Todesurteil möglicherweise aufschieben, aber sicher sei das nicht, hieß es. In Dänemark werde sie auch nicht durchgeführt. Wenn die Behandlung noch helfen sollte, wurde es also Zeit für die Reise nach Deutschland.

Während des Transports nach Slagelse hatte Malthe an nichts anderes als an seinen kleinen Bruder denken können. Hansi war der netteste und liebste Mensch, den er kannte. Hansi hatte ihn als Einziger jederzeit verteidigt.

Nicht Malthe hat schuld, sondern all die anderen, die ihn provozieren, hatte Hansi immer gesagt. Und wenn Malthe vor Gericht stand, hatte Hansi auf der Zuhörerbank gesessen und ihm zugelächelt, während er herein- und herausgeführt wurde. Im letzten halben Jahr hatte er seinen Bruder allerdings kein einziges Mal gesehen, denn die Krankheit hatte ihn erschöpft, und es bedrückte Malthe, dass er nicht für ihn da sein konnte.

Carl und er hatten auf dem Transport nahe beieinandergesessen. Malthe hatte sich bewusst abgewendet. Mørck sollte nicht sehen, wie bewegt er war. Außerdem wäre der persönliche Kontakt nicht angemessen gewesen, denn Carl Mørck war Hansis einzige Chance, und deshalb würde Malthe gezwungen sein, ihn umzubringen, sobald sich die Gelegenheit ergab.

Halte Abstand und achte auf deine Gefühle, hatte ihm seine Mutter eingebläut. Du streichelst doch auch nicht ein Schwein, das in einer Stunde geschlachtet wird. Was sein Bruder Hansi allerdings trotzdem tat, und nicht nur das, er tröstete das Schwein bis zu dem Zeitpunkt, wenn ihm das Messer in den Hals gestoßen wurde. Malthe hatte das nie gekonnt, und das war der Grund, weshalb er Carl an dem Morgen kein einziges Mal in die Augen sah.

In dem neuen Gefängnis stellte sich ihm die Frage, wie er diejenigen erreichen könnte, die ihn für den Mord bezahlen wollten. Zwar hatte er vor ein paar Jahren bereits einige Monate hier im Knast von Slagelse verbracht, damals aber mit niemandem vertraulichen Kontakt gehabt. Er bezweifelte sehr, dass er jemanden dazu bewegen konnte, dem Gefängniswärter Peter Brüllaffe im Westgefängnis eine Nachricht zu übermitteln. Wenn er doch nur wüsste, wie der Mann wirklich hieß. Vielleicht ließe sich dann eine Möglichkeit finden. Dann würde er fragen, ob nicht jemand diesen Brüllaffe anrufen und ihm erzählen könnte, wie sehr sich Malthe über seine Hilfe bei der Überführung nach Slagelse gefreut habe. Und wie gut es doch sei, dass sich Carl Mørck und er jetzt voraussichtlich regelmäßig träfen. Dann wüsste Brüllaffe Bescheid und könnte die Information an die Hintermänner weitergeben, die ihn, Malthe, bezahlen sollten.

Malthe sah sich in der Zelle um und legte sich dann auf den Fußboden, Platz genug für ihn gab es. Er machte die üblichen zweihundert Liegestütz mit beiden Armen und anschließend je fünfzig schnelle mit nur einem Arm. Wenn Malthe an den Punkt kam, wo die Arme unter seinem schweren Körper zu zittern begannen, dann dachte er an alle, die ihn gekränkt hatten, und das gab ihm Kraft für die nächste Runde.

Anschließend legte er sich auf seine Pritsche und kam wieder zu Atem. Dabei starrte er an die Decke.

Er musste abwarten und durfte Carl Mørck erst töten, wenn Brüllaffe die Nachricht bekommen und ihm ein Zeichen gegeben hatte. Malthe war es egal, ob er eine Million Kronen bekam, wie ursprünglich in Aussicht gestellt, oder nur die Hälfte. Hauptsache, man versprach ihm, dass das Geld schnellstens auf das Konto seines Bruders eingezahlt würde.

Sobald das geklärt war, würde er Mørck von hinten packen und ihm den Hals umdrehen, ehe der reagieren konnte. Die Geschichte von dem Mord würde sich wie ein Steppenbrand oder wie Ringe im Wasser über ganz Dänemark ausbreiten, das wusste er. Und Malthe war bereit, die Strafe ohne Murren auf sich zu nehmen.

Er musste glaubhaft machen, dass es sich um Selbstverteidigung handelte, weil Carl Mørck versucht hatte, ihn anzugreifen. Wenn er das Gericht davon überzeugen konnte und dazu angemessen viel Reue zeigte, konnte er hoffentlich der Sicherheitsverwahrung entgehen, aus der er vielleicht nie entlassen würde. Aber selbst wenn nicht, dann wäre zwar seine Zukunft zerstört, aber sein kleiner Bruder könnte weiterleben.

»Entschuldige, Carl Mørk, dass ich dir während des Transports nicht geantwortet habe«, rief er ein paarmal, nachdem er das Fenster weit geöffnet hatte. Aber Carl antwortete nicht.

Als er es fünf Minuten später noch einmal versuchte, brüllte eine Stimme aus einer der anderen Zellen.

»Zur Hölle, Mann, seid ihr Bettgenossen, du und der Bulle, oder was ist los! Halt die Klappe, sonst lernst du uns beim Hofgang kennen.«

Malthe runzelte die Stirn. Erst jetzt wurde ihm klar, dass alle zuhören konnten.

»Versuch’s nur, du kleiner Scheißer«, schrie er zurück.

Die Reaktion war unerwartet. Ein ganzer Chor aus brüllendem Gelächter und lauten Rufen schallte aus allen Fenstern.

»Kleiner Scheißer, haha! Du hast noch nicht gesehen, mit wem du es zu tun hast!«, rief eine weitere Stimme.

Malthe antwortete nicht.

Jetzt musste er wohl zusehen, dass er sich Respekt verschaffte.

18

Eddie

Mittwoch, 30. Dezember 2020

Anderthalb Tage war es her, seit er versucht hatte, sich anzustecken, und noch immer spürte er nichts. Vielleicht war der Hals etwas trocken, vielleicht kitzelte es in der Nase, aber das konnte vieles bedeuten. Vielleicht lag es nur an der frisch gestrichenen Ferienwohnung.

»Es könnte doch auch eine leichte Variante sein«, überlegte Femke. »Vielleicht hast nur du dich angesteckt. Du hast in letzter Zeit Tag und Nacht gearbeitet, Eddie, du musst besser auf dich aufpassen.«

»Immerhin habe ich an meinem Handy den Flugmodus aktiviert, Femke, ist das ein Schritt in die richtige Richtung?«

Das stimmte nicht wirklich. Die Wohnung in Valkenburg war für einen Monat im Voraus in bar mit Schwarzgeld bezahlt, und sie war so groß, dass sie zu dritt reichlich Platz hatten. Femke kümmerte sich mit viel Freude um ihre kleine Tochter, und wenn Eddie mit der Umwelt kommunizieren wollte, benutzte er sein uraltes Handy mit Prepaidkarte, das er hinter dem Spülkasten der Toilette deponiert hatte.

Seitdem der zweite Mordversuch missglückt war, durfte er keine Spuren hinterlassen und musste seine Informationen direkt bei seinem dänischen Kontakt einholen. Von ihm wusste er, dass der Mann, der Carl Mørck beim zweiten Überfall gerettet hatte, ihm ins neue Gefängnis gefolgt war, der Mann, der, nicht zu vergessen, auch derjenige gewesen war, den sie für den ersten Versuch angeheuert hatten.

Jetzt würden sie einen Mann zu diesem Knast im Südwesten Kopenhagens schicken, um etwas auszurichten, was die Hintermänner in Holland zufriedenstellen konnte. Vielleicht würde es dieses Mal gelingen. Aber da Eddie zweimal gepatzt hatte, riet ihm der dänische Kontakt davon ab, sich zu zeigen, bis das Ganze überstanden war. Und auch das sei nicht sicher.

Als wüsste Eddie das nicht. In all den Jahren hatte er große Loyalität bewiesen und war in vielerlei Hinsicht auf seinem Posten nützlich gewesen. Aber jetzt wusste er zu viel von allem, und in dieser Organisation wurden alle, die nicht geliefert hatten, unmittelbar ersetzt, das hatte er nicht nur einmal erlebt. Zuletzt bei Rasmus Bruhn, der für die Direkttransporte der Drogen von Holland nach Dänemark und in das übrige Skandinavien zuständig gewesen war.

Beim Gedanken an Rasmus Bruhns Schicksal schauderte es Eddie, und umso mehr, als er über den Kontakt im Westgefängnis erfuhr, der Mann, den sie Karnickelschwanz nannten, sei nach seiner Entlassung aus der Krankenabteilung auf der Treppe aus dem ersten Stock so unglücklich gestürzt, dass er sich den Hals gebrochen habe.

Würde Eddie der Nächste sein?

Auch an seinen Kollegen Hans Rinus dachte er. Er hatte die Ermittlungen der Druckluftnagler-Morde in Schiedam geleitet. Tatsächlich war er kurz davor gewesen, aufzudecken, dass er, Eddie, involviert war. Zu seinem Glück hatte er nicht zu den Hellsten gehört und die Ergebnisse seiner Ermittlungen nicht für sich behalten. Sein Tod kurze Zeit später wurde intern zur Kenntnis genommen, aber schweigend übergangen. Über Angehörige des Polizeikorps, die nach einer Sauftour am eigenen Erbrochenen ersticken, pflegte man keine Worte zu verlieren. Damit war auch diese Geschichte abgeschlossen, was zugleich alles darüber sagte, wie kompromisslos und konsequent die Hintermänner waren. In gewisser Weise fürchtete Eddie nicht um sein Leben, denn mittlerweile ekelte es ihn vor sich selbst. Aber er fürchtete um seine Familie. Wie sollten die Hintermänner sicher sein können, dass er Femke aus allem rausgehalten hatte? Dass sie nichts von der Herkunft des vielen Geldes wusste? Mussten sie nicht davon ausgehen, sie als kluge Frau hätte sich ausrechnen können, dass er das Geld nicht ehrlich erworben hatte? Verdammte Scheiße.

Warum zeige ich mich nicht selbst an und nehme die Strafe auf mich? Sollte ich das nicht tun? Hatten wir nicht ein paar tolle gemeinsame Jahre, seit ich auf die Gehaltsliste dieser Schweine gekommen bin?

Eddie wurde flau im Magen. Was würde dann aus Femke und seiner kleinen Tochter werden? Würde nicht aller Besitz konfisziert werden, sodass sie noch ärmer wären als zuvor? Und die Erniedrigung und der Skandal, die Enttäuschung und die Wut, wie würde Femke diese Gefühle bewältigen? Konnte er überhaupt damit rechnen, dass sie noch etwas für ihn empfand?

Er legte sich die Hand aufs Zwerchfell und atmete gleichmäßig ein, denn sein Unbehagen wuchs sich zunehmend zu einer massiven Übelkeit aus.

Eddie, reiß dich zusammen, Panik hilft nicht. Jetzt bist du hier, und hier bleiben wir, solange wir dazu als Infizierte verpflichtet sind. In der Zwischenzeit musst du etwas vorbereiten, was deine Hintermänner in echte Schwierigkeiten bringt.

Er öffnete ein Word-Dokument und fing an zu tippen. Wenn er fertig war, wollte er den Text online stellen. Der Inhalt würde eindeutig auf die zurückfallen, die ihm ans Leder wollten, sodass es ihnen ratsam erscheinen musste, ihn zu verschonen.

19

Mona

Mittwoch, 30. Dezember 2020

Seit Carl gestern ins Gefängnis von Slagelse verlegt worden war, hatte Mona keinen Kontakt mehr zu ihm gehabt, und das war beunruhigend. Dass der riesige Malthe dort bei ihm war, tröstete sie. Hatte er nicht unter Einsatz seines Lebens gezeigt, dass niemand Carl anrühren sollte?

Sie hoffte, dass sie sich darauf verlassen konnte. Die Überschriften in der Online-Ausgabe des Gossip gestern Abend hatten einen beispiellosen Aufruhr verursacht, und Carl hatte dadurch enorm viel Aufmerksamkeit bekommen. Einerseits konnte das die Menschen auf seine Seite ziehen. Andererseits wussten nun alle, die ihn hassten, wo er sich befand und wie schutzlos er war.

Gossip aktualisierte an diesem Morgen fortwährend die Überschriften und die Artikel darunter.

Dänemarks bester Ermittler im Gefängnis

Überfall durch einen Mithäftling

Knapp einem Mordanschlag entgangen

Keine Isolation. Die Kollegen ziehen sich zurück

Warum ist Carl Mørck im Gefängnis? Details zum Fall

Und wie Rose vorhergesagt hatte, geriet Mona erheblich unter Druck. Das Telefon hatte die ganze Nacht geklingelt, sodass Lucia irgendwann zu weinen anfing. Trotzdem wagte Mona nicht, es auszuschalten, da es auch ein Anruf vom Gefängnis in Slagelse sein konnte.

An diesem Vormittag waren schon früh etwa zwanzig Anrufe eingegangen. Die Journalisten stellten sich und ihr Anliegen vor. Mona wies sie ab und sagte, sie habe bis auf Weiteres keinen Kommentar, auch die Presse müsse sich an den Chef der Mordkommission wenden, denn der trage die Verantwortung für die Verhaftung und die Verlegung. Aber die Journalisten ließen nicht locker.

Später klingelte es alle fünf Minuten an der Tür, und da Mona nicht öffnete, klopften die Reporter an und riefen, sie wüssten, dass sie da sei. Es erinnerte fast an englische Zustände. Als sie Lucia zum Kindergarten bringen wollte, mussten sie sich ihren Weg zum Auto durch ein Dickicht an Mikrofonen bahnen, erst vor ihrer Haustür, dann am Parkplatz und schließlich vor dem Kindergarten. Lucia war ängstlich und kaum zu beruhigen, es tat Mona in der Seele weh.

Du hast es dir selbst eingebrockt, ermahnte sie sich und schluckte.

Später fuhr sie ins Stadtzentrum zum Polizeipräsidium, wo sie im Gefängnis zur Untersuchung und Beratung von zwei ausländischen Häftlingen erwartet wurde.

Mit Müh und Not schüttelte sie die Journalisten ab, die ihr nachfuhren und aus ihren Autos sprangen, um sie zu interviewen. Gerade wollte sie an der Wache am Tor vorbeieilen, als diese sie anhielt. Sie solle sofort zur Polizeipräsidentin kommen.

Die erwartete sie in vollem Ornat und mit grimmiger Miene, und auch Marcus Jacobsen war da, erkennbar aufgebracht. Offenbar hatte er soeben einen Anschiss über sich ergehen lassen müssen.

Wenn sie nur auf Carls Seite steht, dachte Mona, naiv, wie sie war.

Aber die Polizeipräsidentin hatte den Kopf auf die Seite geneigt, und das war nie ein gutes Zeichen. »Ich hoffe, ihr beiden seid euch darüber im Klaren, dass ich diesen Medienansturm sehr ernst nehmen muss.«

Sie richtete den Blick auf Mona. Sie war ungeschminkt, offenbar hatte sie sich nicht einmal die Zeit für die übliche Dosis Mascara genommen.

»Marcus erklärt, mit dem Presserummel nichts zu tun zu haben«, fuhr sie fort, »und jetzt hat er harsche Kritik von mir einstecken müssen, weil nicht besser auf Carl aufgepasst wurde.«

Fast hätte Mona applaudiert, aber Marcus Jacobsen wandte den Blick ab. Dieser Anschiss war ihm anscheinend völlig egal. Er war enttäuscht von Carl, vielleicht so enttäuscht wie nie zuvor von einem Mitarbeiter.

»Also, Mona. Wie es aussieht, fällt der Verdacht eindeutig auf dich und die drei vom Sonderdezernat Q, und ich frage dich rundheraus, habt ihr die Informationen an die Presse weitergegeben?«

Mona sah die Polizeipräsidentin betont ruhig an. »Okay. Du fragst mich. Aber wenn du jetzt wirklich so erschüttert bist, dass die Geschichte aus dem Ruder läuft, müsstest du da nicht zuerst deinen Chefermittler fragen, warum er nicht mit der Presse spricht?«

Sie wandte sich Marcus Jacobsen zu, der älter denn je aussah. Ob er vielleicht doch zu alt gewesen war, als er ins Präsidium zurückkehrte? Vielleicht war dieser Fall einer zu viel für ihn gewesen.

Mona hielt seinem bitterbösen Blick stand. »Marcus, es wäre an dir, alle Details zum Fall Sisle Park und der einzigartigen Polizeiarbeit des Sonderdezernats Q offenzulegen. Und genauso wäre es an dir, die Öffentlichkeit darüber zu informieren, was es mit der Anklage gegen Carl auf sich hat. Wenn du es nicht tust, müsst ihr eben die Prügel der Medien einstecken.«

»Okay, Mona, ich werde darüber nachdenken«, sagte die Polizeipräsidentin. »Aber du hast mir nicht geantwortet.«

Mona sah, dass der Nagellack der Präsidentin abblätterte und ihr ungewaschenes Haar mit vielen Haarnadeln aufgesteckt war. Offenbar war es heute Morgen wirklich sehr eilig gewesen. Vermutlich hatte sie noch im Morgenrock die Nachrichten im Internet gecheckt, und dabei war ihr der Ernst der Lage bewusst geworden.

»Wo ist das Leck? Kommen die Infos von euch?«, fuhr die Präsidentin fort.

Mona richtete sich wütend auf. »Ich finde die Frage gelinde gesagt ärgerlich. Denk dran, in welcher Situation ich bin, wie furchtbar das alles für mich und meine Familie ist. Als direkte Folge der fehlenden Kollegialität der Polizei ist Carl fast hingerichtet worden, und jetzt schiebst du das hier mir in die Schuhe? Und was die Mitarbeiter von Q angeht, die sind mehr als reichlich mit den Fällen beschäftigt, die Marcus’ übrige Teams nicht haben lösen können.«

Mona nickte ihr zu und stand auf.

»Falls du deine Frage herumschicken willst an alle, die du verdächtigst, wie wäre es dann mit den Journalisten, die im Gegensatz zu mir und Carls Team die Möglichkeit bekommen haben, an der Anklageerhebung durch den Staatsanwalt teilzunehmen? Ob nicht doch der eine oder andere trotz der verschlossenen Türen ein paar Details aufgeschnappt hat? Und vergiss nicht, wie viele Leute bei der DUP derzeit mit dem Fall befasst sind. Die sollten wir unter keinen Umständen verdächtigen, das nicht, aber ihre Aktivitäten werden nach der Anklageerhebung zweifellos genau verfolgt, glaubst du nicht auch? Und dann gibt es noch unsere eigenen Leute bei der Polizei. Vielleicht ist ja der eine oder andere durch ein spendables ›Beraterhonorar‹ in Versuchung geraten, Gossip ein bisschen zu unterstützen?«

Mona nahm die erhöhte Lidschlagfrequenz der Polizeipräsidentin zur Kenntnis, als diese die verschiedenen Möglichkeiten überdachte. Sie seufzte, wie sie es immer tat, nämlich so, dass es kaum zu hören war, und wandte sich dem Fenster zu.

»Und was die einzelnen Fälle im Zusammenhang mit Sisle Park angeht«, fuhr Mona fort, »waren die Ermittlungen des Sonderdezernats zumeist nicht gerade diskret. Zum Beispiel was die bestialische Ermordung der Frau auf der Amagerbrogade vor nicht allzu langer Zeit angeht. Die Presse ist immer neugierig, und wenn ihr mich fragt, solltet ihr zulassen, dass Carls Kollegen vom Sonderdezernat Q ein paar Informationen weitergeben. Also, falls die drei die Zeit dazu finden, denn die Fälle, mit denen sie sich derzeit beschäftigen, sind recht komplex.«

Sie ließ die beiden in tiefem Schweigen zurück. Der Sekretärin im Vorzimmer nickte sie im Vorbeigehen kurz zu.

Was das eben nach sich ziehen würde, wusste sie nicht. Aber hoffentlich hatte sie jetzt den Rücken frei.

Sie konnte gerade noch die neuesten Nachrichten auf der Internetseite des Gossip checken, bevor sie sich der Untersuchung eines Scheusals zuwenden musste, das seine Frau umgebracht hatte.

Park ermordete mindestens zwanzig Menschen, stand da in Großbuchstaben, und der folgende Text war nicht weniger spannend: Die Geschichte der Serienmörderin Sisle Park in allen Details. Morgen in der Neujahrsausgabe des Gossip. Wie das Sonderdezernat Q die bestialischen Morde aufklärte.

Marcus und die Polizeipräsidentin würden ebenso einen Schock bekommen, wie die Journalisten, denen die Geschichte entgangen war.

Mona sah schon ihren Heimweg vor sich: Spießrutenlauf bis zur Eingangstür.

20

Gordon
Mona

Mittwoch, 30. Dezember 2020, und Donnerstag, 31. Dezember 2020

Am Mittwoch um sechzehn Uhr zehn stand der Chef der Mordkommission im Büro des Sonderdezernats Q und sah sich um.

»Wo ist Petersen?«, fragte er und meinte damit den Mann, der neuerdings ein Auge auf Gordon haben sollte.

»Er geht jeden Tag Punkt sechzehn Uhr«, antwortete Gordon.

Marcus Jacobsen runzelte die Stirn. Er würde dafür sorgen, dass sich das änderte.

»Ah ja. Eigentlich soll er hier sein, wann immer ihr hier seid, damit ihr erst gar nicht auf dumme Gedanken kommt. Ich schlage stattdessen vor, dass ihr alle drei die Arbeit abbrecht. Ich schicke euch über Neujahr nach Hause.«

Der Chef wirkte ungewöhnlich ruhig, fast kalt, als handelte es sich um eine Anordnung wie jede andere. Aber unter seiner schwarzen Lederjacke pumpte das Adrenalin. Das hier war eindeutig nicht irgendein Vorschlag, das war nichts, was zur Diskussion stand.

Gordon, der meist allein im Büro war, reagierte äußerlich ebenfalls gelassen. Sie nach Hause zu schicken, käme ungelegen, dafür hätten sie leider keine Zeit. Einen Grund nannte er nicht. Äußerlich ruhig, aber mit wackeligen Knien stand er auf, ging zum Whiteboard und notierte etwas. Das war zwar Nonsens, sah hoffentlich aber relativ vernünftig aus.

Fragen 30.12.2020!, schrieb er mit dem Rücken zum Chef. Trollbaum! – Das über nehme ich selbst!

War das womöglich ein Alleingang? – Übernehme ich!

Enoksen, Witt, Dennis Larsen? – Assad!

Er überlegte einen Moment, dann schrieb er:

Geiseln, oder arbeiten die zusammen? – Rose sondiert am Vesterbro Torv?

Er drehte sich wieder um zum Chef. »Ein paar freie Tage wären durchaus willkommen, vielen Dank, aber wie du siehst, wartet einiges auf uns.«

Marcus Jacobsen fuhr sich über die Stirn. Explodierte er jetzt, oder zog er sich in sein Büro zurück, um darüber nachzugrübeln, was da eigentlich vor sich ging?

»Enoksen, Witt und Dennis Larsen, wer sind die?«, fragte er mit gerunzelter Stirn.

Gordon sah zur Tafel. Gut, dass er nicht nach dem Trollbaum gefragt hatte, was hätte er antworten sollen? Völlig idiotisch.

»Ja, eigentlich sind deren Vernehmungen abgeschlossen, aber ich will mich vorsichtshalber noch mal mit den anderen besprechen. Ich glaube, die sind nicht mehr wichtig.« Er räusperte sich ausführlich, weil er sich am eigenen Atem verschluckt hatte. Der Chef fragte nicht weiter nach. Letztlich hatte er doch längst begriffen, mit welchen Methoden sie im Sonderdezernat Q ermittelten.

»An welchem Fall arbeitet ihr eigentlich gerade?«, fragte er und deutete wieder auf die Tafel.

Oh Gott, jetzt steckte er in der Klemme.

Gordon deutete mit gekrümmtem Finger auf das Whiteboard. »Die drei Fälle, an denen wir zurzeit dran sind, hast du uns selbst zugeteilt. Wir rotieren, weil es noch jede Menge offene Fragen gibt, wie du siehst. Das nervt, aber wir kommen schon noch zum Kern.«

Der Chef der Mordkommission war nicht dumm, aber laut Mona hatte er einen harten Tag bei der Polizeipräsidentin hinter sich. Vielleicht brauchte er nur dringend eine Auszeit und musste zu Hause mal die Beine auf den Couchtisch legen.

Jedenfalls ging er.

Gordon stand eine Weile dümmlich grinsend da. Das war immerhin besser, als vor Schreck nachträglich in die Knie zu gehen.

Später hatte Gordon einige Male bei den Ermittlern der DUP angerufen, nur um sich anzuhören, er solle die ständigen Nachfragen unterlassen. Die Schotten zwischen ihnen und der Ermittlungseinheit in Kopenhagen seien geschlossen, und zwar so lange, bis die DUP selbst sie wieder öffnete.

Dann kam Rose herein und stand im nächsten Moment staunend vor dem Whiteboard.

»Gordon, was zum Henker bedeutet das da?«

»Keine Ahnung, hab es zur Ehre unseres Chefs hingeschrieben.«

»Hoch gepokert, Gordon. Und was hat er dazu gesagt?«

»Nichts. Aber ich glaube, er wird uns demnächst nach Hause schicken.«

Rose seufzte und ließ sich schwer auf einen Stuhl sinken. »Ich wünschte, Carl wäre hier. Vielleicht bekäme er raus, womit dieser verdammte DKNL Transport eigentlich handelt. Der Besitzer Hannes Theis ist nicht zu Hause, und Jess Larsen, sein Mitarbeiter, will uns nicht weiterhelfen. Er sei dann wohl in Holland, meinte er nur. Ich glaube, Theis ist dort unten, um Bericht zu erstatten und vielleicht eine Art Rückzug oder bestenfalls den nächsten Transport hierher vorzubereiten.«

»Du bist also sicher, dass DKNL Transport in Drogengeschäfte verwickelt ist?«

»Ich glaube, das könnte eine Möglichkeit sein. Aber so, wie es aussieht, können wir nichts machen. Ich stelle mir vor, dass wir der Drogenabteilung …«

Er unterbrach sie und nickte ihr zu. »Wirklich, Rose, die Drogenabteilung, jaja, heutzutage heißt sie Abteilung für Organisierte Kriminalität, die könnte doch eine Durchsuchung dieser Speditionsfirma in Betracht ziehen. Das ist immerhin deren Gebiet, oder?«

»Allerdings müsstest du dich damit begnügen, denen zu sagen, das hätte dir ein Vöglein gesteckt.« Rose packte seine Wangen und schüttelte ihn leicht. »Du bist doch gar nicht so dumm, kleiner Gordon.«

Am Nachmittag des Einunddreißigsten trafen sich alle zu Hause bei Mona. Sie hatte zum Kaffee eingeladen, damit sie zusammentragen konnten, was jeder von ihnen über den Fall wusste.

Carls Anwältin und Assad wollten nur ein paar Stunden bleiben, da zu Hause ihre Familien warteten. Aber Gordon und Rose wären sonst allein gewesen und nahmen die Einladung, den Silvesterabend mit Mona und ihrer Tochter Lucia zu verbringen, gern an.

»Vor ein paar Stunden habe ich per Video mit Carl telefoniert«, sagte Molise Sjögren, die Anwältin. »Er sieht okay aus und wirkt, als wäre er guten Mutes. Einer der Angestellten war so nett, ihm die heutige Ausgabe des Gossip zu leihen, und bis auf ein paar Fotos, die Carl unpassend fand, war er zufrieden, dass die Bevölkerung über die Sisle-Park-Fälle informiert wird. Er schickt Grüße an alle, insbesondere an Mona und an dich, Gordon, weil ihr die Leute vom Gossip so gut gebrieft habt.«

Der blasse Gordon errötete leicht. »Das freut mich, wirklich. Etliche der alten Fälle des Sonderdezernats, über die ich Gossip informieren soll, sind ja aus einer Zeit, als ich sozusagen noch nicht bei Q gearbeitet habe. Insofern ist die Aufgabe gar nicht so einfach.«

»Wie steht es um Carls Sicherheit, muss ich mir Sorgen machen?«, wollte Mona von der Anwältin wissen.

»Ehrlich gesagt wirkte Carl optimistisch. Das Essen wird ihm in die Zelle gebracht. Beim Hofgang und zur Toilette wird er von qualifizierten Gefängniswärtern begleitet. Die DUP ist einmal da gewesen, um ihn zu vernehmen, und ich soll ausrichten, der Besuchsraum erinnere ihn an Lucias Kindergarten.«

Mona lächelte. »Und was ist mit dem Mann, der mit ihm dorthin gekommen ist?«

»Malthe ist in einer Zelle über Carls untergebracht. Aber Carl weiß nicht, was dort mit ihm geschehen soll. Ich habe mit der Wache gesprochen, und die berichteten, die Kriminalfürsorge sei recht aufgebracht, weil die Überfälle auf Carl an die Öffentlichkeit geraten sind. Aber sie wollen schnell eine Lösung finden.«

Mona drehte ihren Ehering. Die Kriminalfürsorge war wegen der Veröffentlichung aufgebracht? Sollte die nicht eher aufgebracht sein, weil man nicht besser auf die Häftlinge achtgegeben hat? Carls Sicherheit war doch immerhin deren Sache.

Aus Lucias Zimmer waren helle Stimmen und glucksendes Lachen zu hören. Sie hatte für ein paar Stunden Besuch von einer kleinen Freundin. Verstohlen schaute Mona in deren Richtung. Lucia und sie waren jetzt allein, und bald würde ein neues Jahr beginnen. Würde es ihnen nur Unglück bringen? Sie wagte kaum, daran zu denken.

»Die DUP hat mich darüber informiert, dass der Verdacht vom Tisch ist, Carl hätte etwas mit der Leiche in der Kiste draußen auf Amager zu tun gehabt«, fuhr Molise Sjögren fort. »Sie hätten sich nicht zwingend bei mir melden müssen, insofern war das ein netter Zug. Aber sie haben auch gesagt, dass weiterhin wegen Beihilfe zum Drogenhandel und zum Mord gegen ihn ermittelt werde. Sie konnten nicht sagen, was schlimmstenfalls auf ihn zukommt, also falls er für alle Anklagepunkte verurteilt wird. Aber zwölf Jahre und mehr seien nicht undenkbar, und leider schätze ich das auch so ein. Schlimmstenfalls.«

Sie griff nach Monas Hand, die jetzt zitterte. »Mona, bleib ruhig. Keiner von denen, die jetzt ermitteln, hat bisher wirklich etwas gegen Carl in der Hand. Vielleicht ist das alles nur ein Trick, damit er freiwillig eine Mitwirkung zugibt, was strafmildernd wirken könnte.«

»Seine Mitwirkung woran?« Monas Stimme zitterte. »Ich weiß, dass er nichts Illegales getan hat.«

»Ja, aber Mona, genau deshalb treffen wir uns doch gerade. Wir alle glauben an Carl.« Die Anwältin wandte sich den anderen zu. »Ist einer von euch weitergekommen?«

Assad rutschte auf seinem Stuhl nach vorn. »Zuerst muss ich euch was sagen. Ihr werdet es nicht glauben, aber ich habe Hardy und Morten hierher eingeladen. Sie kommen in einer halben Stunde und bringen einen Techniker mit, der bei Hardys Exoskelett hilft, damit alles funktioniert, wie es soll. Der Techniker spricht nur Französisch, aber Hardy und er verständigen sich ausgezeichnet. Mona, ich habe mich daran erinnert, dass es hier einen Aufzug gibt, deshalb dachte ich, das ließe sich machen.«

Es war, als würde die Luft im Raum dünner. Mona keuchte, und die anderen saßen wie in der Bewegung erstarrt da. Sechzehn Jahre war es her, seit man Hardy in den Rücken geschossen hatte und er von den Schultern abwärts gelähmt war. Wenn er kam, wie sollten sie sich verhalten?

Rose schüttelte den Kopf. »Assad, darauf hättest du uns etwas früher vorbereiten sollen.«

»Ja, ich weiß. Als ich ihn getroffen habe, wusste ich auch nicht, wie ich mich verhalten sollte. Aber Hardy bat mich, nichts zu sagen, ich durfte es nur Molise erzählen, euch andere sollte ich erst später informieren. Was er nicht möchte, ist, dass ihr … also, falls ihr vorhabt, ihm viel …« Er überlegte. »Mitleid zu zeigen. Ja, ich glaube, das war das Wort. Außerdem bleibt er nicht lange. Aber er möchte so gern mit uns zusammen sein und möglichst viele Fragen beantworten. Er findet, der Silvestertag ist gut geeignet für einen Neuanfang.«

»Aber was erwartet uns, Assad, wenn er hier auftaucht?« Wenn möglich war Gordon noch blasser als sonst. »Also, mir geht es damit ganz schlecht. Hast du ihn gesehen?«

»Ja, ich war am Vormittag eine Stunde mit Hardy zusammen. Er saß im Rollstuhl. Wie er geht, weiß ich auch noch nicht.«

»Wie kommt er hierher?«, fragte Rose.

»Ein Behindertentransport bringt ihn bis zur Tür.«

Rose sah aus dem Fenster. Gott sei Dank war dort unten auf der Straße kein einziger Journalist oder Fotograf zu sehen. Hardys Ankunft würde sonst vermutlich für einigen Aufruhr sorgen.

»Ja, Assad, aber wie sieht er denn nun aus?«, hakte Gordon noch einmal nach.

Assad legte die Hände zusammen, presste die Knöchel gegen den Mund. Er zögerte mit der Antwort, und Mona verstand ihn. Sie waren alle gleichermaßen berührt von Hardys Schicksal und dem, was er in den letzten Monaten, wenn nicht Jahren, hatte durchstehen müssen.

Und dann gab es noch Morten und seinen Freund Mika. Beide verdienten allen Respekt der Welt, so unermüdlich, wie sie Hardy in der Schweiz unterstützt hatten. Sie hatten sich um die Finanzierung seines Aufenthalts und der Behandlung gekümmert. Nicht zuletzt waren sie immer bei ihm gewesen und hatten ihn darin bestärkt, trotz seiner schrecklichen Schmerzen nicht den Mut zu verlieren.

»Hardy hat zwei Implantate, die direkt ins Gehirn eingepflanzt wurden und die sein mächtiges Exoskelett steuern.« Assad riss sich zusammen. »Ich habe das selbst ja erst vor ein paar Stunden gesehen. Das hat viel weniger von RoboCop, als ich dachte. Der Anzug, den er trägt, ähnelt eher den weißen Uniformen, in denen in Star Wars die bösen Raumsoldaten herumrennen.«

Mona versuchte, sich Hardy in einem solchen Anzug vorzustellen. Er war wirklich ein sehr großer Mann, und so groß war ihr Wohnzimmer nun auch nicht.

»Sollen wir vielleicht die Stühle umstellen?«, fragte Rose und fing sofort an, den Vorschlag in die Tat umzusetzen. »Nicht, dass er über etwas fällt.«

In diesem Moment schaltete sich die Anwältin ein. »Es liegt in der Natur der Sache, dass wir nicht wissen, welche Zeugen die Staatsanwaltschaft vorladen will. Deshalb müssen wir sicher sein, dass Hardy auf unserer Seite steht. Insbesondere bei einem Prozess, wenn es so weit kommt.«

Mona schüttelte fast unmerklich den Kopf. »Hardy kann man nicht manipulieren. Aber vielleicht können wir uns seine Version der Geschichte anhören, das könnte interessant sein.«

»Mona, ich spreche nicht von Manipulation. Ich spreche davon, was ein Mann wie Hardy über einen Menschen wie Carl aussagen könnte. Carl, der ihn zu sich in sein Haus holte und seinen Lebenswillen wiedererweckt hat.«

Als es endlich klingelte, ging ein Raunen durch das Zimmer. Und während sich der Aufzug aufwärts arbeitete, ging allen so viel durch den Kopf. Wie würde Hardy sein? War es der Hardy, den sie kannten? Was dachte er über die ganze Geschichte? Würde er Carl in den Rücken fallen?

Als Mona die Tür öffnete, stand Morten vor ihr im Treppenhaus. Anderthalb Kopf größer türmte sich hinter ihm sehr aufrecht und gerade Hardy auf – in einem weißen Monstrum von einem Exoskelett. Mona gab sich die größte Mühe, aber sie konnte ihre Verblüffung nicht verbergen und sah ihn mit offenem Mund an. Ihn überhaupt wiederzutreffen, war ein Schock, und schockierend war auch, ihn so zu sehen. Sie drehte sich zu Assad um. Ob er ebenso berührt und erschüttert gewesen war, als er heute früh Hardy zum ersten Mal gesehen hatte?

In Assads Augen sah sie die Antwort. Natürlich war er berührt gewesen, und das waren die anderen jetzt auch.

Langsam bewegte sich Hardy vorwärts, mit schweren Schritten, die im Treppenhaus widerhallten.

Der oberste Teil seines Torsos wurde im Rücken vom Exoskelett gehalten, das mit breiten, vor der Brust gekreuzten und stramm über die Schultern gespannten Riemen befestigt war. Ein Nackenkissen stützte seinen Kopf, und über seinen Haaren erhob sich wie eine Gloriole ein Bügel, der an zu hoch sitzende Kopfhörer erinnerte.

Das müssen die beiden Implantate sein, die mit seinem Hirn verbunden sind, dachte Mona. Irgendwie doch ziemlich unheimlich.

Hardy lächelte die kleine Versammlung an wie ein Kind, das die ersten Meter auf dem Fahrrad zurückgelegt hatte, ohne dass sein Vater hinter ihm lief. Alle Augen waren auf diesen surrealen Anblick gerichtet. Der ehemals kräftig gebaute Mann hatte jetzt Schenkel, die so dünn waren wie die eines Teenagers. Sein Gesicht war schmal geworden und faltig. Ein gepflegter grauer Bart vermittelte die Illusion wiedergewonnener Vitalität. Es war unverkennbar, dass die Situation Hardy das Äußerste abverlangte. Aber er stand.

Niemand sagte etwas, alle hatten einen Kloß im Hals.

»Na so was, eine Konfettiparade ohne Konfetti«, scherzte Hardy und meinte die Passage, die Rose durch das Umräumen der Stühle nach zwei Seiten geschaffen hatte.

Ganz dicht hinter ihm stand ein fremder Mann, der einen Gurt an Hardys Rücken festhielt, und schließlich kam Mika. Genau wie Hardy hatte er auf der beschwerlichen Strecke hin zu diesem Tag viele Kilos verloren.

Hardy blieb stehen und sah sich um. Das Zimmer war für ihn nicht überall begehbar, da die Platten unter seinen Schuhen seine Größe um einige Zentimeter bis auf zwei Meter zehn erhöhten. Genau auf Höhe seines Kopfes hing Monas venezianischer Kronleuchter. Kurz wirkte es, als würde ihm schwindlig. Wenn er das Gleichgewicht verlor und in seinem gewaltigen Exoskelett stürzte, würde er alles vor sich zerschmettern.

»Assad, am besten setze ich mich auf deinen Stuhl. Der wirkt breit genug.«

Unglaublich langsam sank er auf den Stuhl nieder, erst bei den letzten Zentimetern ließ er sich fallen.

Eigentlich war der Anblick makaber. Arme und Beine waren fest mit dem Exoskelett verbunden, das nun so mit dem schwarzen Ledersessel zu verschmelzen schien, dass Assoziationen an eine Hinrichtung auf dem elektrischen Stuhl geweckt wurden.

»Puh«, sagte er und gab dem Techniker freundlich ein Zeichen, die Riemen über seiner Brust etwas zu lockern.

»Tja, das ist kein Kostüm für den Karneval oder für ein Fest«, sagte er lächelnd und mit einer Herzlichkeit, die Assad und Rose noch nie an ihm erlebt hatten.

»Wahnsinn, dass ich hier mit euch in einem gemütlichen Wohnzimmer sitzen darf.« Er war sichtbar gerührt, und damit war die Stimmung insgesamt gleich gelöster.

Hardy sah Mona an. Er bedauere außerordentlich, was sie und Carl durchmachen müssten, sagte er. »Ich stelle mir vor, dass ihr gern hören wollt, was ich über die ganze Sache denke, oder? Und das fällt mir wirklich schwer. Heute ist mein allererster Tag draußen im richtigen Leben nach vielen, sehr vielen Jahren, und meine Gedanken fliegen in alle Richtungen. Ich bin verwirrt, die Dinge vermischen sich. Aber eins kann ich euch sagen. Ich habe keine konkreten Erinnerungen an etwas, das darauf hinweisen würde, dass Anker Carl in das hier hineingezogen hat.«

Molise drückte Monas Hand, und Mona fing an zu weinen. Aus Erleichterung oder Verzweiflung, sie wusste es selbst nicht. Dann wurde der Augenblick durch zwei kleine Mädchen unterbrochen, die soeben die Tür zum Wohnzimmer aufgestoßen hatten und nun wie angewurzelt stehen blieben. Die Kleine, eine Freundin, die Lucia besuchte, schrie auf, und Lucia begann zu schluchzen, während ihr Blick zwischen ihrer weinenden Mutter und dem riesigen Mann hin und her glitt, der wie ein sonderbarer Roboter in ihrem Wohnzimmer saß.

»Na kommt, Kinder«, sagte Mona, stand auf und wischte sich die Tränen ab. »Das ist nur Hardy, der trägt diesen Anzug, weil er sich ohne ihn nicht so gut bewegen kann. Lauft zurück ins Lucias Zimmer, ich komme gleich und bringe euch was Schönes.«

Jubelnd rannten die Mädchen zurück, als wäre nichts gewesen. Mona trat zu Hardy und umarmte ihn. Man sah, dass er gern die Arme gehoben und ihre herzliche Umarmung erwidert hätte, stattdessen drückte er seine Wange an ihre.

»Gott sei Dank, dass du wieder da bist, Hardy«, flüsterte Mona. »Gott sei Dank.«

Während der nächsten halben Stunde ließen sie Hardy drauflosreden, ohne ihn zu unterbrechen.

Seit er und die beiden anderen vor einigen Monaten in die Schweiz gegangen waren, habe er in den Pausen zwischen den Behandlungen und den Schmerzen an nichts anderes gedacht, als an diesen verdammten Druckluftnagler-Fall.

»Ich muss zugeben, dass ich lange Zeit Carl verdächtigt habe, in Ankers dubiose Affären tiefer involviert zu sein, als sich Carl das selbst vielleicht eingestehen wollte.« Er sah Mona entschuldigend an. »Aber so denke ich nicht mehr, und ich bin in meiner neuen Sichtweise seit seiner Verhaftung mehrfach bestätigt worden.«

»Du hast mit Terje Ploug gesprochen, ich weiß«, sagte Molise Sjögren. »Er hat die Ermittlungen in diesem Fall hier in Dänemark immer geleitet. Will er sich dazu äußern?«

»Das bleibt unter uns, okay?« Hardy richtete den Blick auf den Techniker, der ohne Zögern eine Flasche mit Trinkhalm hervorholte und ihm den Halm in den Mund steckte.

Hardy bedankte sich und fuhr fort: »Ploug und ich sind schon immer gute Freunde gewesen, und er hat mir erzählt, dass die Holländer inzwischen glauben, dass mehrere der Anklagepunkte gegen Carl fingiert sind. Er und die DUP sind zur selben Erkenntnis gelangt. Denn wenn ein Mörder eine zerstückelte Leiche in einer Holzkiste unter Georg Madsens Haus versteckt, würde er dann nicht dafür sorgen, dass nichts auf ihn als Mörder hinweist? Warum sind da aber zwei Münzen mit Carls und Ankers Fingerabdrücken, noch dazu sorgfältig verpackt, damit die Abdrücke nicht verschwinden? Und wie kann man in der Tasche der Leiche eine Münze von 2006 übersehen, wo doch die Jahreszahl einen Hinweis darauf gibt, wann die Leiche vergraben wurde? Für so etwas wären Anker und Carl einfach zu klug. Kurz gesagt, jemand hat versucht, Carl einen Mord anzuhängen. So einfach ist das.«

Alle nickten.

»Andererseits zweifele ich nicht an Ankers Schuld in diesem Fall. Schon etliche Jahre vor der Schießerei auf Amager habe ich gesehen, wie gern er Kokain schnupfte und gleichzeitig immer mehr Geld hatte. Und dafür hasse ich Anker bis heute, denn er ist in mehrerlei Hinsicht für mein Unglück verantwortlich.« Er schwieg. Mona trat vor und griff nach seiner Schulter.

»Hardy, wird es dir zu viel?«

Der Blick des großen Mannes flackerte etwas, aber dann schüttelte er den Kopf.

»Es gibt drei Dinge, auf die ihr achten solltet«, fuhr er fort. »Die Leiche in der Kiste und die falschen Beweise an sich sind gar nicht so interessant. Wesentlich ist hingegen: Auf wen deutet das alles hin? Wer hat die Beweise so sorgfältig manipuliert und vergraben und zu welchem Zweck? Wir müssen herausfinden, wer ein konkretes Interesse daran haben könnte, Carl zu schaden. Welches Motiv könnte dahinterstecken? Des Weiteren müssen wir nachweisen, dass Anker in das abgekartete Spiel involviert war. Anker war es, der Carl und mich mitgenommen hat, um Georg Madsens Leiche zu finden. Für gewöhnlich betrat Anker immer als Erster einen Tatort, aber an dem Tag nicht. Da musste er erst mal schnell zum Nachbarn und sich um dessen Vernehmung kümmern. Scheiße! Er wusste von vornherein ganz genau, dass Georg Madsen tot war, wenn ihr mich fragt.«

Hardys und Monas Blicke begegneten sich. Sie zuckte verständnislos mit den Achseln.

»Ja, Mona. Wie hängt das alles zusammen? Das müssen wir unbedingt herausfinden. Und falls sich die Hypothese bestätigt, dass Anker Høyer an der ganzen Sache schuld ist, dann gibt es naturgemäß noch andere Schuldige. Nur eben nicht Carl.«

»Hardy, das klingt gut. Aber eben auch wie eine kaum zu bewältigende Aufgabe. Viel zu viele Jahre sind seitdem vergangen«, sagte Rose.

»Das weiß ich selbst besser als irgendjemand sonst, oder? Und die Aufgabe ist sogar noch schwerer als ursprünglich angenommen. Denn inzwischen bin ich davon überzeugt, dass wir den Fall nicht von hinten aufrollen und auf diese Weise für Carl einen Freispruch aus Mangel an Beweisen erwirken können. Wir müssen den anderen Weg gehen und selbst die Schuldigen finden. Wir müssen herausfinden, wer die Hintermänner sind, wer die Leute in der Hierarchie darunter sind und wer in Dänemark die Fäden in der Hand hält. Auf dieser Grundlage können wir dann Carls Unschuld beweisen.«

»Du weißt schon, dass Marcus Jacobsen alles in seiner Macht Stehende unternehmen wird, um zu verhindern, dass wir an dem Fall arbeiten, oder?«, fragte Rose.

»Ja, schließlich ist es ein Fall für die DUP. Scheißkerl.«

An dieser Stelle runzelten einige die Stirn. Hatte Hardy das wirklich gesagt?

Er nickte. »Ja, ich meine es genau so. Man könnte fast glauben, Marcus sei persönlich in die Sache involviert, so übereifrig, wie er Carl die Hölle heiß macht. Aber das ist natürlich Quatsch. Erinnern wir uns stattdessen daran, dass er während der Erkrankung seiner Frau einige Jahre nicht im Präsidium gewesen ist und dass das Morddezernat nie besser aufgestellt war als nach seiner Rückkehr.«

»Du glaubst also nicht, dass Carl etwas wusste vom Inhalt dieses Koffers, den Anker ihm zur Aufbewahrung gegeben hatte?«, fragte Mona.

»Carl hat mich für ein paar Jahre bei sich zu Hause aufgenommen, hat sich um mich gekümmert. Da hätte er gut und gern ein bisschen von dem Geld im Koffer brauchen können, um unser Leben zu verbessern. Also nein, ich glaube Carl, und zwar in allem, was er sagt. Außerdem hätte doch ein kluger Mann wie Carl den Koffer nicht einfach auf dem Boden stehen lassen, nachdem er zu dir gezogen ist, Mona. Das Risiko wäre viel zu groß gewesen. Er hat ihn schlicht vergessen, so einfach ist das. Und das wäre ihm nicht passiert, wenn er den Inhalt gekannt hätte, oder? Kokain, Heroin, Millionen an Bargeld! So, und jetzt fragt euch der alte Ermittler in mir: Was haben wir?«

Hardy atmete schwer.

»Moment mal, Hardy. Sitzt der Anzug zu straff?«, fragte Morten.

»Ich bekomme nicht so gut Luft«, antwortete er ziemlich schwach.

Morten und Hardys Techniker nickten sich zu. »Ich glaube, Mona, für heute muss es genug sein. Vielleicht können wir an einem anderen Tag weitermachen. Es ist trotz allem der erste Tag, an dem Hardy …«

»Wartet«, kam es wieder schwach. »Könnte ich einen Schluck von dem Kaffee bekommen?«

Assad, Mona und Rose sprangen gleichzeitig auf, aber Assad war der Schnellste.

»Zwei oder drei Teelöffel Zucker?«, fragte er und füllte ein, ohne die Antwort abzuwarten.

Er hob die Tasse an Hardys Lippen und kippte den Rand etwas zu rasch an, sodass dem armen Hardy der Kaffee aus den Mundwinkeln floss.

Er hatte etwas Mühe mit dem Schlucken. Plötzlich riss er die Augen auf. »Herr im Himmel, Assad, du willst es immer noch wissen, wie? Hast du gesagt drei Teelöffel? Wäre ich Diabetiker, hättest du mich gerade umgebracht.« Er lachte trocken, während ihm sein Helfer den Mund abwischte. »Aber nun mal ehrlich, was haben wir? Wie geht es weiter?«

»Vorhin, als Assad uns sagte, dass du kommen würdest, fragte Molise gerade, ob einer von uns schon etwas erreicht hätte«, sagte Mona. »Die Antwort steht noch aus. Rose, hast du was?«

»Ja. Ich bin verwirrt, und das mag ich gar nicht. Ich habe ein paar Nachforschungen zum Tod von Carls erstem Anwalt angestellt. Hardy, davon hast du gehört?«

Er versuchte zu nicken.

»Das für den Mord eingesetzte Fahrzeug gehört dem einzigen Mitarbeiter der Firma DKNL Transport. Wie der Name andeutet, handelt sich um eine Spedition, die ausschließlich zwischen Holland und Dänemark aktiv ist. Der Besitzer heißt Hannes Theis, ein Holländer. Wir vermuten, dass er sich zurzeit in seiner Heimat aufhält, aber warum und wo, ist unbekannt.«

»Genau!«, unterbrach Gordon sie. »Ein weiteres Mal wird einem bewusst, wie wichtig in dem Druckluftnagler-Fall die Verbindung nach Holland ist, nicht zuletzt, weil die holländische Polizei beteiligt ist und auch dort zwei Männer mit einem Druckluftnagler liquidiert wurden.«

Rose schien noch immer verwirrt zu sein. »Aber wenn der Spediteur, dieser Hannes Theis, in irgendwelche dunklen Geschäfte verwickelt war, warum in aller Welt sollte er es dann überhaupt riskieren, in der Nähe des tödlichen Anschlags auf diesen Anwalt vor dem Westgefängnis in Erscheinung zu treten? Oder sollte damit etwas vertuscht werden? Wurde das Auto tatsächlich von einer dritten Person geklaut, um damit den Anwalt zu überfahren? Da kriegt man doch einen Vogel.«

Hardy räusperte sich. »Egal, ob Vertuschung oder eine außerordentlich dumme Tat, wir sollten auf diesem Weg weitermachen, bis wir etwas herausgefunden haben.«

Assad hob vorsichtig einen Finger, aber da hatte schon Gordon das Wort ergriffen.

»Ich hab gleich mehrere Punkte, die auf jeden Fall untersucht werden müssen«, sagte er. »Ich will wissen, wie es dazu kommen kann, dass Carl im Westgefängnis in seiner eigenen Zelle überfallen wird. Wie haben die Häftlinge Zugang zum Schlüssel bekommen? Ich glaube, der Gefängniswärter – meines Wissens nennen sie ihn Peter Brüllaffe, das ist derjenige, der angeblich kurz vor dem ersten Angriff niedergeschlagen wurde –, also der könnte darin verwickelt sein, deshalb forsche ich in dieser Richtung weiter. Und dann könnt ihr euch vielleicht noch an Hans Rinus erinnern, den holländischen Ermittler in dem Schiedam-Fall? Der arbeitete mit unserem Terje Ploug zusammen.«

»Klar. Carl hatte wenig Respekt vor ihm«, sagte Mona.

»Wir anderen auch.« Rose lachte. »Er ist während der Ermittlungen verstorben. Für die Verdächtigen ist es natürlich sehr praktisch, wenn ein Ermittler an seinem eigenen Erbrochenen erstickt. Oder wurde er vielleicht aus dem Weg geräumt? Ich stimme dir zu, Gordon, das stinkt.«

»Na, jedenfalls, sein Nachfolger, Wilbert de Groot, der ist eher ein scharfer Hund. Den sollten wir kontaktieren, finde ich«, sagte Gordon. »Ich fahre gern nach Rotterdam, und zwar auf der Stelle, falls ihr anderen keine Lust habt.«

»Wie bitte? Dafür bräuchten wir jemanden, der fit ist wie ein Turnschuh, oder? Ich finde, du bist eher bleich wie einer, der tot ist und ein paar Tage in der Kühlung gelegen hat«, erklärte Assad und hielt zum Beweis seinen behaarten braunen Arm neben Gordons dünnen weißen Makkaronistängel.

Die anderen lächelten zurückhaltend, eigentlich brauchte Gordon ein wenig Unterstützung und keine Witze auf seine Kosten.

»Mir geht es so gut, dass ich nicht mal den Aufzug benutzt habe. Und habt ihr etwa gehört, dass ich außer Atem war?«

Das wurde nicht kommentiert.

»Also ja. Denn jedes Mal, wenn wir in dieser Geschichte etwas tiefer bohren, zeigt sich doch, dass alles Übel aus Holland kommt.«

An dieser Stelle wollte Hardy etwas sagen, aber Assad kam ihm zuvor. »Ich habe mit dem Mann gesprochen, der zuerst wegen des Doppelmordes in Sorø festgenommen wurde, Niels B Sørensen. Er nennt sich jetzt Niels B Marquis de Bourbon. Der Mann, ein Junkie, lebt als Obdachloser auf Nørrebro. Er gab mir eine Information, die, da bin ich sicher, wichtig ist. Er glaubt, dass ein Holländerdäne namens Rasmus bei seiner Verhaftung die Finger im Spiel hatte. Rasmus habe immer Drogen dabeigehabt und sei nur dann und wann in Dänemark gewesen. Niels B versteckte sich vor ihm und vor denen, die den beiden Mechanikern Nägel in den Schädel geschossen hatten. Denn als er nach der Haft nach Hause kam, fand er in seinem Bett genau solche Nägel. Da versteht man doch seine Furcht und dass er schleunigst aus Sorø verschwinden wollte.«

»Der Holländerdäne! Richtig, hat ihn nicht Hans Rinus auch so genannt?«

Hardy stimmte zu.

»Na, jedenfalls nannte Niels B ihn so«, fuhr Assad fort. »Bestimmt eine Art Kurier, da er nur gelegentlich in die Stadt gekommen ist. Und der Mann nannte sich Rasmus. Ich glaube, das war Rasmus Bruhn.«

»Nur sicherheitshalber, Assad, hast du eine Personenbeschreibung?«, fragte Rose.

Die Frage kränkte Assad. Natürlich hatte er eine Personenbeschreibung.

»Ja. Damals war er Ende dreißig, trug immer einen grauen Anzug, war etwas dicklich und picklig, als wenn er nur von dem Zeugs aus der Fritteuse lebte.«

»Das macht man in Holland so«, sagte Molise Sjögren. »Ein gefährlicher Ort, wenn man Fritten und Mayo und Kroketten liebt.«

»Bingo, Assad! Dann muss er das sein, Rasmus Bruhn«, unterbrach Hardy. Er sah zufrieden aus, so als hätte er nur auf den passenden Input gewartet. »Jetzt ist er direkt mit Sorø verknüpft, wo die beiden Mechaniker ermordet wurden. Und von den Holländern wissen wir, dass anlässlich einer Hausdurchsuchung bei diesem Rasmus Bruhn in Holland die Pistole sichergestellt wurde, die draußen auf Amager gegen mich, Carl und Anker benutzt wurde.«

Er sah in die Runde.

»Wissen eigentlich alle darüber Bescheid? Wurde Rasmus Bruhn in Verbindung mit den Anklagen gegen Carl überhaupt erwähnt?«, fragte Hardy.

Molise Sjögren schüttelte den Kopf.

»Dann ist den Leuten von der DUP dieser Umstand vermutlich auch nicht bekannt, oder? Was meinst du?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht haben sie schon mit den Holländern geredet, die hier waren, um die Anklagen gegen Carl zu präsentieren.«

»Okay. Aber lasst uns davon ausgehen, dass die DUP in irgendeiner Form informiert werden muss.«

Molise Sjögren nickte.

»Gut«, fuhr Hardy fort. »Ganz kurz für alle. Der Mann hieß Rasmus, mit Nachnamen Bruhn. Er arbeitete höchstwahrscheinlich als Drogenkurier. An sich war er freiberuflich als Journalist tätig. Er veröffentlichte unter dem Pseudonym Pete Boswell Reisebücher und Artikel. Mittlerweile hat sich gezeigt, dass die Leiche ebenfalls ein Drogenkurier war, er hieß Gérard Gaillard, und er kam aus Haiti, aber das ist eine andere Geschichte.«

Gordon hörte mit offenem Mund zu.

»Rasmus Bruhn wurde 2014 in einem Park außerhalb von Rotterdam gefoltert und getötet, also meiner Erinnerung nach, immerhin liegt das sechs, sieben Jahre zurück.«

Rose nickte, und Gordon sah aus, als dämmerte ihm etwas.

»Okay, also 2014«, fuhr Hardy fort. »Was ihr nicht wisst, ist Folgendes. Damals konnte ich Carl daran erinnern, dass er mit ebendiesem Rasmus Bruhn im Jahr 2005 einen Zusammenstoß hatte. Ich erinnere mich an das Jahr, weil Anker, Carl und ich im Restaurant Parnas in Kopenhagen saßen, wir feierten ein bisschen, tranken Bier, weil Carls damalige Frau Vigga gerade ausgezogen war. Dann tauchte plötzlich Rasmus Bruhn auf. Ich weiß nicht, ob es Zufall war, aber Anker und er kannten sich offenbar, denn Anker nannte ihn beim Namen. Er war aufdringlich und sehr betrunken, und Anker und er gerieten aneinander. Sie stritten sich, worüber, haben wir nicht mitbekommen, weil der Mann so nuschelte. Dann knallte ihm Anker urplötzlich die Faust ins Gesicht – keine Ahnung, warum. Carl ging dazwischen, und hätte er das nicht getan, würden wir wohl heute nicht hier sitzen.«

»Warum haben wir nicht längst davon gehört?«, fragte Rose.

»Als ich damals mit ihm darüber gesprochen habe, konnte sich Carl kaum an den Abend erinnern. Aber jedenfalls wollte er nicht darüber sprechen, weil der Mann doch tot war und Carl sonst nichts mit ihm zu tun hatte.«

»Aber du denkst, dass es eine Bedeutung hat?«, fuhr Rose fort.

»Ja, das tue ich, weil die Sache damit noch nicht zu Ende war. Später warfen ein Kellner und Carl diesen Rasmus Bruhn raus, und dort auf der Straße begann der Saufkopp, Carl zu bedrohen. Er wollte ihm mit seinem Autoschlüssel die Augen ausstechen. Aber da hatte er seinen Gegner unterschätzt, denn binnen einer halben Sekunde hatte Carl ihm die Schlüssel abgenommen und ihm gesagt, er solle mal schön mit dem Taxi nach Hause fahren. Die Schlüssel könne er sich ein andermal im Restaurant abholen.«

Assad seufzte. Vielleicht hat er von der Sache doch schon gehört, dachte Mona.

»Aber da versetzte der Idiot Carl einen Boxhieb aufs Auge, woraufhin die Geschichte eskalierte. Carl drehte ihm den Arm um und schnappte sich aus der Innentasche seine Brieftasche. Der Typ glotzte, als Carl seinen Führerschein herauszog und ihn mit seinem Ronson-Feuerzeug anzündete.«

Gordon lächelte. »Good old Carl, das hatte der Kerl verdient, selbst wenn es vielleicht ein winziges bisschen übertrieben war.«

»Als wenn es gestern gewesen wäre, so deutlich höre ich noch, womit dieser Rasmus Bruhn die Auseinandersetzung beendete. Er sagte: ›Carl, daran denke ich beim nächsten Mal.‹ Er nannte ihn beim Namen, und das war überraschend, denn der war zuvor gar nicht gefallen.«

Eine dunkle Wolke hing über der Versammlung, und Mona tat in der Seele weh, was sie da hörte. So eine unwichtige Scheißsituation, eine blödsinnige Kneipenprügelei, konnte die tatsächlich das Leben eines aufrichtigen Menschen ruinieren?

»Ist es das, worum es letzten Endes geht?«, fragte sie. »Dass sich irgendso ein blöder Typ an Carl rächen wollte? Aber wie? Wie hängt das mit der Situation zusammen, in die Carl jetzt geraten ist? Hardy, hast du eine Idee?«

»Nein. Aber er hatte doch die Pistole, mit der auf uns geschossen wurde. War er das? Oder ist sie in seiner Wohnung platziert worden? Die Welt, zu der er gehörte, war knallhart. Und wer weiß, was ihm in den Sinn kam, als ihn die Drogengangster gefangen hatten und er dort im Park außerhalb Rotterdams um sein Leben betteln musste? Bestimmt hat er ihnen einen Namen nach dem anderen genannt. Warum nicht auch Carls, der ihm ohnehin ein Dorn im Auge war?«

»Das ist es also?«, fragte Rose. »Weil man das viele Geld und die Drogen auf seinem Dachboden gefunden hat, sehen die Hintermänner Carl jetzt als Teil des Ganzen? Deshalb soll Carl liquidiert werden?«

»Ja, Rose, vielleicht ist das so, vielleicht hängt das so zusammen. Vielleicht glauben die, dass Carl zu viel weiß. Wir haben es mit einer absolut kompromisslosen Organisation zu tun.«

»Hardy, das müssten wir doch jemandem erklären können«, sagte Gordon.

»Du könntest versuchen, etwas mehr über Rasmus Bruhn zu erfahren, wenn du mit denen in Schiedam und Rotterdam sprichst«, sagte Rose.

Gordon lächelte. In Gedanken hatte er das Flugticket schon gekauft.

»Okay. Und ich versuche, etwas über die Aktivitäten dieses Rasmus Bruhn in Dänemark herauszufinden«, sagte Assad und stand auf. Es war schon eine Weile her, aber jetzt brannte wieder dieses Feuer in seinen braunen Augen.

Hardy starrte vor sich hin. Ganz offenkundig nagte etwas an ihm.

»Und …« Er hielt inne, hüstelte. »Vielleicht könnte ich in der Zwischenzeit herausfinden, ob ich Carl mal besuchen kann.«

»Na, da würden die Fotografen und Journalisten vor dem Gefängnis in Slagelse mal ein paar ganz andere Fotos in den Kasten bekommen«, sagte Mona.

21

Rose

Freitag, 1. Januar 2021 (Neujahrstag)

Bei Rose konnte von Neujahrsstimmung keine Rede sein. Teils, weil sie zu viel Gin Tonic getrunken hatte und erst morgens um sechs ins Bett gekommen war. Die Synapsen in ihrem Hirn waren nach einem Kurzschluss außer Betrieb. Und teils, weil ihre Niedergeschlagenheit nicht mehr zu kontrollieren war. Zu allem Überfluss hatte sie auch noch angefangen zu schniefen. Als sie nach Hause ging, war es eiskalt gewesen.

Wie schlimm es um sie stand, wurde ihr endgültig klar, als sie mit pochendem Kopfschmerz aufwachte, weil unten auf dem Parkplatz unbekannte Stimmen ihren Namen riefen.

Wie immer, wenn sie nicht gerade eine Zufallsbekanntschaft für einen One-Night-Stand eingeladen hatte, war sie allein in der Wohnung. Nur selten allerdings waren ihr die nackten Wände im Schlafzimmer bedrückender und anklagender vorgekommen.

Carl war weg. Sollte jetzt sie die Truppe anführen? Sollte sie in aller Heimlichkeit Assad, Gordon und sich selbst dazu motivieren, das Unmögliche zu vollbringen? Den Chef der Mordkommission und seine Leute auf Distanz halten? Die Fotografen und Journalisten zum Teufel jagen, die dort unten auf dem Parkplatz standen und zu ihrem Küchenfenster hinaufgafften? Musste nun sie den Überblick in einem Fall bewahren, bei dem nicht einmal der Hauptzeuge Carl Mørck Licht ins Dunkel bringen konnte?

Ohne jede Lust, ins Bad zu gehen, stand sie auf. Allein schon der Gedanke, die Unterwäsche wechseln zu müssen, war ihr zu viel.

Die Uhr an der Wand starrte sie anklagend an, Rose drohte ihr mit erhobenem Zeigefinger. »Komm mir bloß nicht so, heute ist der erste Januar, und dass es schon drei ist, das ist mir scheißegal. Ich …«

Es klingelte.

Barfuß und in Unterhose tappte sie durch den Flur und warf einen Blick durch den Spion an der Wohnungstür.

Den Mann, der dort stand, kannte sie nicht, auch nicht den dahinter, der sich bemühte, seine Kamera hinter dem Rücken des ersten zu verstecken.

»Haut ab! Ich halte meinen Schönheitsschlaf«, rief sie und sah seitwärts zum Spiegel. Unbarmherzig reflektierte er ihren Kater und das Formtief ihrer ganzen Erscheinung. Die Tränensäcke unter den Augen unterstrichen noch die sich verräterisch bis zu den Mundwinkeln hinziehenden Falten. Wäre das Gesicht nach dem Schlafen nicht ein klein wenig geschwollen gewesen, was das Elend etwas ausglich, dann hätte sie bei ihrem eigenen Anblick gewiss einen Schock erlitten. So stemmte sie nur die Fäuste in die Hüften und begutachtete, wie Brust und Bauch gegen die Schwerkraft ankämpften.

Was für ein Anblick. Am liebsten hätte sie die Tür geöffnet, um den Reportern einen Schrecken einzujagen.

Stattdessen warf sie sich aufs Sofa und putzte sich ausführlich die Nase. Sollten sie doch klingeln, solange sie wollten. Sie würde jetzt das Drogendezernat anrufen und denen dort etwas bieten, woran sie eine Weile zu kauen haben würden.

»Hier spricht Rose vom Sonderdezernat Q.«, nuschelte sie. »Ich habe einen anonymen Tipp bekommen. Danach solltet ihr euch mal um einen Durchsuchungsbefehl für die Firma DKNL kümmern. Der Mann, der mich angerufen hat, erzählte was von einem Drogenimport im großen Stil. Er sagte, wir sollten unbedingt den Besitzer der Firma, Hannes Theis, checken. Sag das dem Spürhund weiter.«

Aber so leicht kam sie nicht davon.

»Von wem hast du den Tipp?«, fragte der Diensthabende.

»Äh, das war ein Anruf heute Morgen.«

»Dann gib mir mal die Nummer des Anrufers.«

Merde! Jetzt hätte sie dringend ihr Hirn zurückgebraucht.

»Kann ich dir nicht sagen, tut mir leid, die habe ich nicht.«

Damit legte sie auf.

»Jetzt ein Bierchen für mich zur Instandsetzung«, sagte sie und tappte in die Küche.

Sie hatte eben den ersten Schluck getrunken, da klingelte es schon wieder an der Tür.

Es reicht, dann sollen die eben einen Schock bekommen, dachte sie und ging zur Wohnungstür. Legte kurz die Finger auf den Schlüssel, dann drehte sie ihn um und riss mit Schwung die Tür auf.

Eine gut gekleidete, leicht ergraute Dame wich ein paar Schritte zurück, sichtlich bemüht, nicht auf Roses nackten Oberkörper zu starren.

»Och, das tut mir aber leid, Liebchen, du kommst zu spät, gestern wurden alle leeren Flaschen abgeholt«, giftete Rose und wollte die Tür schon zuknallen, aber die Frau stellte einen Fuß in die Tür.

Die braucht einen auf die Mütze, dachte Rose noch, als die Frau rief, sie sei gekommen, um Carl zu helfen.

»Ich heiße Merete Lynggaard«, sagte sie und trat zurück.

Rose runzelte die Stirn. Diese Merete Lynggaard? Sie waren sich nie begegnet, aber verdammt, wer kannte nicht die Frau, die sechs Jahre in einer Druckkammer gefangen gehalten wurde, bis Carl und Assad sie befreiten?

»Möchtest du mich nicht hereinlassen? Sonst haben wir hier im Treppenhaus gleich einen Auflauf. Einer der Journalisten unten auf der Straße hat mich erkannt, obwohl es schon so viele Jahre her ist, dass mich jeder kannte.«

Roses Gast nickte anerkennend, als sie fünf Minuten später mit einer Art Kimono bekleidet ins Wohnzimmer zurückkam und zwei Becher Kaffee mitbrachte.

»Entschuldige, dass ich einfach so hereinplatze, aber ich kenne ein paar Leute im Polizeipräsidium und wusste deshalb, dass man das Sonderdezernat Q daran hindert, in Carls Fall zu ermitteln. Meine Kontakte haben mir auch deine Adresse gegeben. Ich hoffe, das war in Ordnung?«

Rose bejahte. Sie versuchte, sich an das Bild der Frau zu erinnern, das vor Jahren die Zeitungsseiten füllte.

Merete Lynggaard musste mittlerweile über fünfzig sein. Sie war längst nicht mehr die Frau, an die Rose sich erinnerte. Die Gesichtszüge waren immer noch zart und weich, aber über ihrer ehemaligen Schönheit lag etwas wie ein Filter, das Zeugnis eines Lebens, das nicht vollkommen gewesen war.

»Ja, du bemerkst es. Carl ist nicht der Einzige, der Prüfungen zu bestehen hat«, sagte Merete und strich sich übers Haar. »Ich habe gerade meinen wunderbaren kleinen Bruder Uffe beerdigt. Er wurde nur neununddreißig Jahre alt, am Heiligen Abend ist er an Krebs gestorben. Erinnerst du dich an ihn?«

Rose nickte. Er war nach der Entführung seiner Schwester verstummt, hatte nicht mehr gesprochen.

»Nachdem wir wieder zusammen waren, ging es ihm gut. Wir hatte uns gern, er kam einigermaßen zurecht. Er fand Arbeit in einem Elektronikunternehmen. Und nachdem er vor zehn Jahren bei mir ausgezogen war, hatte er eine Freundin, sie bekamen eine Tochter, die ich sehr gernhabe. Als seine Freundin ihn verlassen hat, habe ich mich einige Jahre um das kleine Mädchen gekümmert, und jetzt hat sie nur noch mich.«

Rose versuchte zu folgen. Sie selbst hatte ein Jahr nach dem Lynggaard-Fall im Sonderdezernat Q bei Carl und Assad angefangen, und mit dem Restalkohol im Blut und dem unbarmherzigen Kater-Kopfschmerz erfasste sie alles nur mühsam.

»Wie willst du Carl helfen? Kannst du mir das erklären? Aber langsam, damit ich mitkomme.«

»2007, als mich Carl und Assad nach fünf Jahren aus dieser entsetzlichen Druckkammer befreit haben, da hatte ich die Lust an der Politik und der Arbeit im Folketing verloren. Mir wurde eine Versicherungssumme ausbezahlt, die hielt Uffe und mich ein paar Jahre über Wasser. Dann zogen wir nach England. Der Gedanke, in Dänemark zu leben, schreckte mich. Ich ließ mich als Beraterin für Menschen nieder, die im Parlament Einfluss suchen.

»Klar, davon hattest du ja Ahnung.« Rose versuchte, konzentriert zu wirken. Unterdessen übertönten sich die Idioten unten auf dem Parkplatz gegenseitig.

Merete Lynggaard nickte. »Ich bin einem Mann begegnet, der besaß das, was man eine Sicherheitsfirma nennen könnte. Ein Mann, den ich heiratete und der den Behörden half, wenn britische Staatsangehörige im Ausland in die Klemme gerieten, wenn sie zum Beispiel in Kolumbien, Mexiko oder im Nahen Osten entführt worden waren. Wir waren einige Jahren zusammen, bis er bei einer Mission ums Leben kam. Da habe ich die Firma übernommen.«

Rose trank einen Schluck ihres Kaffees. Der schmeckte gelinge gesagt scheußlich. Das hätte selbst Assad besser hinbekommen.

»Derzeit beschäftigen wir mehr als zweihundert Leute, und alles läuft gut. Wenn ich also in irgendeiner Form behilflich sein kann? Ich kann, solange es sein muss, frei über meine Zeit verfügen.«

»Wie denn behilflich sein?«

»Ich habe gelesen, dass Carl im Gefängnis zweimal überfallen wurde. Vielleicht kann ich ihm dabei helfen, dass es nicht noch einmal passiert.«

»Und wie soll das gehen? Du wirst ihn kaum aus dem Knast in Slagelse herausholen können, dorthin ist er nämlich verlegt worden.«

»Überlass das mir. Außerdem könnte ich jemanden darauf ansetzen, um herauszufinden, wer dahintersteckt.«

»Okay, von mir aus gern. Hast du unsere Handynummern, Assads, Gordons und meine? Wir würden am liebsten durchgehend auf dem Laufenden gehalten werden.«

Sie nickte.

»Aber, Merete, warum gerade du? Warum willst du uns helfen?«

Sie lächelte. »Das weißt du doch! Ohne Carl wären weder Uffe noch ich noch etliche andere am Leben. Nenn es Dankesschuld, ein anderes Wort wäre Gerechtigkeit. Deshalb möchten wir gern helfen.«

»Wir?«

»Ja, seit meiner Befreiung habe ich die Fälle des Sonderdezernats Q verfolgt und viele Menschen getroffen, denen ihr geholfen habt. Deshalb wirst du viele von den anderen kennen. Und jeder Einzelne ist Carl dankbar, dass sein Leben nicht zerstört wurde.«

»Wer?«

»Zum Beispiel Kenneth! Erinnerst du dich an die junge Frau, Mia, die hinter Umzugskartons gefangen gehalten wurde?«

»Aber natürlich! Der Fall Flaschenpost. Aber wer war noch mal Kenneth?«

»Der Soldat, der Mia gerettet hat. Die zwei haben geheiratet, und jetzt arbeitet er für mich. Kenneth geht keiner Aufgabe aus dem Weg.«

Merete Lynggaard brach genauso unvermittelt wieder auf, wie sie gekommen war. In ein paar Tagen werde sie sich melden, sagte sie, sie freue sich auf ein Wiedersehen mit Assad.

Rose blickte aus dem Fenster und sah, wie sich die Journalisten förmlich auf Merete stürzten. Rose hatte geglaubt, die stattlichen Männer, die Merete dort unten begleiteten, würden ihr helfen, sich zum wartenden Auto durchzudrängen. Aber sie irrte sich. Merete tat, als wäre es ihre Aufgabe, dafür zu sorgen, dass jeder Journalist ein kurzes Interview mit ihr bekam. Und jedes Mal rannte der Journalist anschließend im Blitzlicht der Fotografen eilig zu seinem Auto.

Eine Viertelstunde später war Merete Lynggaard mit der Schar hungriger Journalisten durch und stand endlich allein mit ihren Sicherheitsleuten zusammen. Dann fuhren sie weg.

Diese Merete Lynggaard höchstpersönlich will dem Sonderdezernat Q helfen. Irre, geradezu surreal, dachte Rose. Carl würde sich bestimmt freuen, und Assad ebenfalls, da war sie sicher.

Rose putzte sich die Nase, kippte den letzten Schluck des lauwarmen Biers hinunter und überlegte sich ihren nächsten Zug.

Sie wollte gerade Assad anrufen und ihm erzählen, was sie eben erlebt hatte, als ihr das Klingeln des Handys zuvorkam. Die Nummer kannte sie nicht, ging aber trotzdem ran. Wenn das einer dieser verfluchten Journalisten war, würde er was zu hören bekommen.

»Leif Lassen hier«, hörte sie. Als würde sie der Name interessieren.

»Okay, und für welches Blatt schreibst du, falls ich das überhaupt wissen will?«

»Leif Lassen, muss ich das tatsächlich wiederholen? Polizeikommissar in Kopenhagens Drogendezernat, du blöde Gans.«

Ach du Scheiße. Ausgerechnet der Spürhund, dachte sie mit Blick auf die leere Bierflasche und überlegte, ob sie einfach auflegen und sich noch eins gönnen sollte.

»Rose, hältst du uns eigentlich für komplett bescheuert? Ich habe deinen Chef bereits informiert, dass du über deine Befugnisse hinaus Ermittlungen anstellst. Du stehst kurz vor der Suspendierung.«

»Herzlichen Dank für die Warnung, Ihre Heiligkeit. Leif Lassen, warum glaubst du, ich würde so etwas tun? Wenn du an den anonymen Anruf denkst, den ich heute früh bekommen habe, um den hatte ich nicht gebeten. Ich fand nur, der sollte weitergeleitet werden an die relevanten …«

»Halt doch den Mund. Der Eigentümer von DKNL Transport ist Hannes Theis, der ausgerechnet in dem Auto saß, mit dem Carl Mørcks Verteidiger überfahren wurde. Das hat sein Fahrer Jess Larsen der Polizei selbst mitgeteilt. Glaubst du, das wüssten wir nicht? Meinst du, wir wären nicht imstande, zwei und zwei zusammenzuzählen? Du ermittelst in Carls Fall, Rose, und bist jetzt mit runtergelassenen Hosen erwischt worden, und deshalb wirst du von Marcus Jacobsen hören. Ich sage es noch mal: Er suspendiert dich!«

Ein paar Flüche und Verwünschungen schossen Rose durch den Kopf, aber sie besann sich.

»Du hast einen Tipp von mir bekommen, weil ich eine gute Kollegin bin. Durchsucht ihr jetzt die Firma oder nicht?«

»Transportunternehmen wie das von Hannes Theis werden grundsätzlich überprüft. Monate bevor das alles passiert ist, haben wir der Firma einen Besuch abgestattet, und gar nichts ist dabei herausgekommen. Deren Warentransporte sind absolut legal. Und jetzt hör auf, dich mit dem Scheiß zu beschäftigen.« Damit legte er auf.

Und Rose war nüchtern.

Sie fuhr unmittelbar zu Jess Larsens Adresse in Smørum, und dieses Mal drückte sie so lange auf die Klingel, bis er öffnete.

»Entschuldige, Jess, ich brauche Antwort auf ein paar ergänzende Fragen, die mich die ganze Zeit beschäftigen«, sagte sie zu dem Mann, der vor ihr stand und etwas schwankte. Vermutlich hatte sie ihn geweckt. Vielleicht hatte er auch eine feuchtfröhliche Silvesternacht hinter sich.

»Hatte DKNL Transport je Besuch von der Kopenhagener Drogenpolizei?«

Er nickte.

»Und hat in den Räumen der Firma eine Durchsuchung stattgefunden?«

»Nein, eine Durchsuchung würde ich das nicht nennen. Die sind einige Papiere durchgegangen, haben ein paar Fragen gestellt. Nichts Besonderes. Warum, das ist doch ewig her, oder?«

»Hast du einen Schlüssel für euer Büro?«

Er runzelte die Stirn, schüttelte dann langsam den Kopf. Er log, das war offensichtlich, der Mann wollte in irgendetwas nicht reingezogen werden.

»Hast du von Hannes Theis gehört?«

Wieder dieses apathische Kopfschütteln. War er womöglich auf Drogen?

»Ja, entschuldige, ich würde wirklich gern mit ihm sprechen. Ist er noch in Holland?«

»Ja, ist er. Aber warum? Hat er was falsch gemacht?«

Sie lächelte etwas zu breit. »Nein, nein. Aber er kann mir vielleicht in einigen Punkten helfen. Und dann habe ich noch eine weitere Frage.« Sie wollte Blickkontakt aufnehmen und blinzelte ihm zu, aber das bemerkte er kaum. Da konnte sie auch gleich zur Sache kommen.

»Warum seid ihr an dem Tag auf dem Westfriedhof gewesen, an dem Tag, als dein Auto gestohlen wurde?«

Er überlegte, sah dabei aus dem Fenster. »Tja, das war sonderbar. Hannes hatte einen Anruf bekommen, der Grabstein seiner Frau sei umgestoßen worden. Aber als wir hinkamen, war alles okay.«

»Weißt du, wer angerufen hat?«

»Hannes sagte, es sei jemand vom Büro des Westfriedhofs gewesen. Wir dachten, es sei der Gärtner oder einer von denen, die die Gräber ausheben.«

»Wurde das geprüft?«

Jetzt sah er sie direkt an. Wachte er auf? »Nein. Ich hab jedenfalls nicht nachgefragt, und ich glaube, Hannes auch nicht.«

»Auch später nicht?«

»Nein, nicht, soweit ich weiß.«

»Aber er hat das doch wohl alles der Polizei erzählt?«

»Ich glaube, er hat es dem gesagt, der angerufen hat.«

»Angerufen?«

»Ja, zuerst haben wir ein Taxi zur Firma genommen, weil mein Auto gestohlen worden war.«

»Dann müsst ihr da vorbeigefahren sein, wo der Mann überfahren wurde.«

»Ja, jetzt weiß ich das auch. Aber wir haben nur eine Gruppe von Menschen gesehen, die um irgendetwas auf dem Gehsteig herumstanden. Ein Krankenwagen war auch da, aber wir wussten ja nicht, warum. Ich dachte, da wäre einer mit Herzschlag oder so zusammengebrochen. Zum Friedhof kommen doch viele Alte und schauen nach ihren Familien. Es hätte doch einer von denen sein können.«

»Okay! Du hast also nicht gesehen, dass dein eigenes Auto dort stand?«

»Nein, die Menschen standen zu dicht zusammen, und das Taxi ist schnell vorbeigefahren.«

»Warum ist die Polizei nicht persönlich gekommen, um euch zu verhören?«

»Wegen Corona, haben sie gesagt. Ich dachte, das ist derzeit normal.«

Rose stellte sich vor, wie Carl bei dieser Antwort die Augen verdreht hätte. Er wäre förmlich in die Luft gegangen.

»Aber wir haben mit einem aus dem Dezernat gesprochen, das für den Fahrzeugdiebstahl zuständig ist. Etwas später kamen zwei Beamte von der Mordkommission zu mir nach Hause, und da habe ich die Erklärung abgegeben.«

»Und Theis? Hat der auch Besuch bekommen?«

Er zuckte mit den Achseln. Vielleicht war Theis zu diesem Zeitpunkt schon auf dem Weg nach Holland gewesen, das wisse er nicht.

Anschließend saß Rose einen Moment in ihrem Auto, die Lippen fest zusammengepresst. Wie viele Informationen behielt die Mordkommission eigentlich für sich, die das Sonderdezernat gut hätte gebrauchen können?

Zwanzig Minuten später stand sie fröstelnd und mit tropfender Nase vor dem bescheidenen Gebäudekomplex der Speditionsfirma. Weiße Mauern, von denen der Anstrich abblätterte, niedrige Gebäude mit Dachpappe, nichts Besonderes, bis auf die neuere große Halle, die den Rest um fünf Meter überragte. Eine sehr dicke Asphaltschicht vor dem großen Tor deutete darauf hin, dass es sich bei der Halle um eine Garage für Lastwagen handelte.

Der Zaun rings um das Ganze war deutlich mit Namen und Logo der Firma markiert, ein Schild warnte, es handele sich um ein Privatgelände, Betreten für Unbefugte verboten. Rose sah nach oben zu dem Stacheldraht. Der ragte, anders als bei einem Gefängnis, in einem schrägen Winkel nach außen in Richtung der umliegenden Straßen. Eine nachdrückliche Warnung für sogenannte Unbefugte.

Sie überlegte einen Moment, blickte in alle Richtungen und stellte fest, dass an diesem Neujahrstag weit und breit kein Mensch zu sehen war.

Die Werkzeugkiste in ihrem Kofferraum hätte keiner alten Tante geholfen, ihr Ikea-Regal zusammenzubauen. Assad sagte zum Inhalt des Kastens immer, er enthalte haargenau das, was sich ein erfahrener Autodieb wünsche.

Sie nahm den starken Bolzenschneider, mit dem sie effektiv das Hängeschloss am Tor hätte auftrennen können, ging aber zur Rückseite des Gebäudes und schnitt ein hübsches Loch in den Maschendrahtzaun. Statt erst ins Büro einzubrechen, wo zahlreiche in die Jahre gekommene Emailschilder darauf hinwiesen, dass im Haus eine Alarmanlage installiert sei, ging sie direkt zu dem Garagenbau, nahm ihre Schloss-Pick-Pistole und öffnete die Tür.

Sie wartete kurz, und als kein Alarm ertönte, schaltete sie die Neonbeleuchtung an der Decke an.

22

Malthe

Freitag, 1. Januar 2021 (Neujahrstag)

Malthe hatte um diesen Besuch nicht gebeten. Aber als er hörte, der Mann sei Anwalt und habe wichtige Informationen zu seiner Familie, erklärte er sich einverstanden. Er erhoffte sich ein wenig Klarheit über die Situation seines Bruders.

Wie sich zeigte, war der Anlass ein anderer und nichts, was Malthe zusagte.

Im Übrigen war der Anwalt ein äußerst gepflegter Mann, der nur in diesem farbenfrohen Besuchsraum deplatziert und fast lustig wirkte. Er war aufmerksam und höflich, mit pomadisierter Frisur, teurem Anzug und einem Parfum, bei dem Malthe an Zitronen dachte, an Sommer und Sonne.

»Ja, Malthe, ich bedanke mich, dass du dich bereit erklärt hast, mich zu treffen«, sagte er, und Malthe war nicht geheuer, dass er ihm dabei so tief in die Augen sah. »Was ich dir jetzt mitteilen werde, muss unter uns bleiben, denn wenn es das nicht tut, wird es deiner Familie schaden.« Er lächelte zwar, nur war es kein beruhigendes Lächeln.

»Im Westgefängnis hast du versagt, aber wie wir die Sache sehen, war es nicht allein deine Schuld. Wir können dir mitteilen, dass der Kerl, der sich eingemischt und den Preis hochgeschraubt hat, nicht mehr unter uns weilt.«

Malthe runzelte die Stirn. Was meinte er damit? Hatten sie Karnickelschwanz umgebracht?

»Natürlich fällt es uns schwer, zu verstehen, warum du dich in den zweiten Angriff auf Carl Mørck eingemischt hast. Aber wir denken, dass du nicht verstanden hattest, warum dir die Aufgabe weggenommen worden war, und du den Mord deshalb noch immer selbst ausführen wolltest. Ist das richtig?«

Malthe nickte. Dann hatten sie vielleicht von seiner Nachricht für Peter Brüllaffe gehört und verstanden, dass Malthe die Sache nun hier im Knast abschließen wollte.

»Und trotzdem, Malthe. Wie der zweite Angriff auf Carl Mørck abgelaufen ist, spricht für sich. Wir fragen uns, ob wir uns wirklich auf dich verlassen können. Und tatsächlich glauben wir, wir können es nicht. Ich bin deshalb gekommen, um dir zu sagen, dass wir einen anderen für den Job ausgewählt haben. Ein großer und starker Kerl wie du. Und falls du dich noch einmal einmischst, wird das deiner Familie nicht gut bekommen, verstanden? Um dir das zu sagen, bin ich heute hier.«

Malthe sah auf seine zitternden Hände.

Sie hatten Karnickelschwanz umgebracht. Malthe wusste nicht, wie sie das gemacht hatten, und es war auch egal, aber es bedeutete, dass sie zu allem imstande waren.

In Gedanken sah er seine kleine Familie vor sich. Seine Mutter arbeitete hart, um alles zusammenzuhalten, seine kleine Schwester hatte die Schule verlassen müssen, um mitzuhelfen, und sein kleiner Bruder, der konnte nichts anderes mehr, als im Bett zu liegen und sich um sein Schicksal zu sorgen. Würden die drei für seinen Fehler büßen müssen? Hatte die Familie von der Zukunft nichts anderes zu erwarten, als dass entweder der kleine Bruder starb oder dass Malthe, wenn er nicht spurte, Unheil über die Familie brachte? Er sah den pomadisierten Kerl an. Den Kopf dieses zitronestinkenden Anwalts mit einem Hieb zu spalten, wäre eine Kleinigkeit, er hatte so etwas schon getan, und Lust dazu hatte er auch. Aber Malthe senkte den Blick, nickte und verabschiedete sich. Er musste nachdenken.

Da Malthe schon etliche Jahre gesessen hatte, wusste er beim Hofgang sofort, welche unterschiedlichen Typen von Häftling es in Slagelse gab, denn hier draußen waren sie alle versammelt. Der durchtriebene Gauner mit dem falschen Lächeln und allen möglichen Betrügereien in der Hinterhand. Der Übervorsichtige, der gern für sich blieb, weil seine Kriminalität keinerlei Prestige mit sich brachte. Oder der Typ, der einem was auch immer beschaffen konnte. Das magere und fast durchsichtige Drogenwrack. Der grauhaarige Knastaristokrat, der mit allen sprechen konnte und von jedem respektiert wurde. Und dann natürlich diejenigen, die wegen mehr oder weniger brutaler Gewalt verurteilt waren. Diese Typen hatten gruselige Tätowierungen überall, sodass jeder wusste, mit wem er es zu tun hatte. Im Westgefängnis hatte er imposante und durchtrainierte Körper gesehen. Aber niemand hatte so sehnige Arme gehabt, Adern, die sich wie Deltas über die bleiche Haut hinzogen, wie der Kerl, der sich hier an den Zaun lehnte und Malthe mit einem Blick fixierte, dem man besser auswich.

Die meisten Mithäftlinge waren nett und nickten ihm zu oder fragten vorsichtig, warum er saß. Aber der Sehnige verhöhnte ihn gleich, Malthe krieche dem Bullen in den Arsch, diesem anderen neuen Häftling. »Bullenhure«, war das Wort, das die Stimmung zum Kippen brachte. Ein paar stellten sich neben den Kerl an den Zaun, und einer nach dem anderen erklärte Malthe, wenn das wahr sei, könne er mit einer Abreibung rechnen, er solle bloß nicht glauben, dass ihm sein gewaltiger Körper helfen werde. Ein paar von den anderen protestierten, ob ihnen klar sei, dass er mit wenigen Hieben zwei Männer totgeschlagen habe. Aber darüber lachten die nur.

Es lag etwas in der Luft.

Einige Minuten waren vergangen, da kam eine der weiblichen Gefängnisangestellten mit einigen anderen Häftlingen aus dem zweiten Stock.

Dem Mann, der als Letzter kam, nickten die meisten respektvoll zu, und Malthe nickte auch.

Dieser Mann war ein Berg von einem Menschen, zwei Meter groß, ein Typ, der erst nachließ, wenn sein Gegner am Boden lag, einer, der anschließend noch zweihundert Liegestütz mit ausgestreckten Beinen machte. Wohlproportioniert wäre untertrieben gewesen, und selbst der Kerl mit den sehnigen Armen nickte ihm mit deutlichem Respekt zu.

»Na, na, na«, sagte der Berg sofort, als er an Malthe vorbeiging, und packte sein Kinn, als wäre er ein unartiges Kind. Alle rückten näher an den Zaun, um nicht zwischen die Fronten zu geraten.

Malthe nahm seine Hand und drückte sie. »Dann bist du wohl der ›kleine Scheißer‹? Tach auch.«

Der Berg war überrumpelt, was sollte er darauf antworten? Also bekam Malthe einen ebenso kräftigen Händedruck zurück. Und so standen sie, bis bei beiden die Knöchel weiß hervortraten. Malthe wollte ums Verrecken nicht vor dem zurückweichen, der bestimmt Carl Mørck umbringen sollte.

Vermutlich wogen beide in etwa das Gleiche, aber der Koloss war gut zehn Zentimeter größer, und seine Arme hatten die Spannweite eines Albatros. Also etwas ungleich, mochte es manchen scheinen, und diesen Fehler beging der Typ, den Malthe als kleinen Scheißer bezeichnet hatte. Wie eine hydraulische Pumpe schaltete Malthes Händedruck in den nächsten Gang, worauf es in der Hand des Riesen leise knirschte. Er schwitzte, entschied sich aber, noch fester zuzudrücken, woraufhin Malthe wiederum einen Gang zulegte.

Zu Hause auf dem Hof hatte Malthe lernen müssen, dass Schmerzen und ein ehrlicher Körpereinsatz einfach zusammengehörten, und wenn man das akzeptierte, gab es fast keine Grenzen für das, was man erreichen konnte. Die festgerosteten Bolzen im Rad des Traktors mussten raus, damit sein Vater mit dem Säen fertig wurde. Das große Pferd, das ihnen gedient hatte, solange Malthe denken konnte, musste auf den Wagen des Schlachters gehievt werden. Es gab so viele Aufgaben, bei denen die Kräfte des Teenagers Probleme lösen konnten und mit einem zustimmenden Lächeln belohnt wurden. Diese Kräfte hatte er zu trainieren und zu kontrollieren gelernt.

Als Malthe sah, wie die Augen des Bergs ihn spiegelten, da wusste er, der Mann war fertig.

»Sollen wir … sagen, dass wir … uns … begrüßt haben«, kam mühsam von dem anderen, wobei sein Blick die Kamera über ihnen fixierte.

»Ja, und danke für die freundlichen Worte«, sagte Malthe mit einem nachdrücklichen Händedruck. Das hätte er vielleicht besser nicht getan. Der Mann japste nach Luft, und in seiner Hand knackte es.

Als der Berg sich zu den anderen umwandte, war er kreidebleich. Aber in seinen Augen glänzte schwarz der Hass.

»Du verstehst es wirklich, dir Freunde fürs Leben zu machen«, sagte der Häftling vom Ende des Gangs, der das Abendessen brachte. Und der Gefängniswärter, der kam, um Gute Nacht zu sagen, gebrauchte dieselben Worte.

»Mein Freund, pass gut auf. Heute hast du eine Grenze überschritten. Du musst wissen, dass ein Arm in Gips härter zuschlägt als einer ohne. Wir machen heute keine Meldung, denn wir kennen deinen Gegner. Und vielleicht kann sich bei uns unten im Büro der eine oder andere ein Lächeln nicht verkneifen, weil es nicht so oft vorkommt, dass er auf seinen Platz verwiesen wird.«

»Wie heißt er eigentlich?«, fragte Malthe, denn dass man den Namen seines größten Feindes kannte, das war das Mindeste.

»Er heißt Tom Gravgaard und nennt sich ›Cassius‹ nach Cassius Clay, Muhammad Alis ursprünglichem Namen.«

»Muhammad Ali? Wer war das?«

Der Gefängnisbeamte verzog den Mund.

»Du hast noch nie von Muhammad Ali gehört?«

»Nee!«

»Na, der war der beste Schwergewichtsboxer der Welt jemals, wenn du mich fragst. Von unserem Cassius hier heißt es, er hätte ein hervorragender Superschwergewichtsboxer werden können, aber eine gebrochene Hand hat dem ein Ende gemacht. Übrigens dieselbe Hand, die du heute gebrochen hast.«

»Warum sitzt er?«

Der Beamte schüttelte den Kopf. »Du weißt doch, dass wir darüber nicht reden dürfen.«

»Hm. Aber weißt du vielleicht, wer diesem Anwalt heute Zugang zu mir verschafft hat?«

»Nein, das war nicht meine Schicht. Kann gut sein, dass die Kriminalfürsorge darum gebeten hat.« Dann änderte er den Tonfall. »Ich kann dir sagen, dass wir unten im Büro auf der Internetseite vom Gossip die Fälle verfolgen, die Carl Mørck gelöst hat, ehe er verhaftet wurde. Das ist echt eine fantastische Geschichte. Und der soll eine Leiche im Keller haben? Groß genug, dass er hier landet? Das finden wir schwer vorstellbar.«

Er nickte und klopfte Malthe auf die Schulter.

»Morgen wirst du in Carls Nachbarzelle verlegt, und es wird sogar bewilligt, dass ihr ab und an die Zelle teilt. Vielleicht könnt ihr zusammen Karten spielen oder so was.«

Malthe lächelte. Allerdings nicht aus dem Grund, den der Beamte vermutete.

»Ja, und ihr werdet auch beim Hofgang zusammen sein.«

»Wie, nur wir beide?« Eine große Sorge wäre vielleicht bald Vergangenheit. Er würde es sein, der jetzt so nah an Carl Mørck herankam, und nicht der Berg mit der gequetschten Hand. Warum also sollten die Hintermänner etwas dagegen haben, dass er ihn umbrachte? Jetzt gab es endlich Hoffnung für seinen kleinen Bruder.

Malthe erwiderte das Lächeln des Beamten.

»Nein, nein, ich glaube, der Kerl am Ende von Carls Gangabschnitt, der in Isolationshaft, der will gern mit raus. Vor den anderen fürchtet er sich, aber nicht vor Carl und dir. Und uns würde der gemeinsame Hofgang entlasten, weil wir dann für den anderen nicht noch extra Zeit einplanen müssen.«

Malthe schüttelte den Kopf. »Ist das nicht der Pädophile?«

»Was er ist oder nicht ist, geht dich nichts an.«

»Ich hasse die Idioten. Wenn er mitkommt, soll er besser in seiner Ecke bleiben. Sonst mache ich ihn fertig.«

Das werde er ad notam nehmen, sagte der Beamte.

Malthe hatte keinen Schimmer von Latein oder was das war. Aber ganz verkehrt konnte es nicht sein, wenn der Wärter plötzlich so förmlich wurde.

Nachdem das Licht gelöscht worden war, saß Malthe noch eine Weile auf der Pritsche und dachte nach. Hatte er wirklich »die Grenze überschritten«? Die Männer hinter dem pomadisierten Anwalt würden ganz sicher erfahren, was zwischen ihm und dem Berg passiert war. Hatte er dann doch seine Familie in Gefahr gebracht?

Er schaukelte vor und zurück, das alles war fast zu viel für seinen Kopf. Er hatte keine Sorge, wie die anderen Häftlinge hier im Knast auf die Geschichte reagieren würden. Die hatten mit eigenen Augen gesehen, wie er sich auf den Thron gesetzt hatte. Aber die außerhalb des Gefängnisses, was würden die nun tun? Er musste zusehen, dass schleunigst etwas geschah.

Und während die Rufe der Häftlinge aus den Fenstern allmählich verstummten, überlegte sich Malthe ein Vorgehen, das für alle von Vorteil war.

Für alle, bis auf Carl Mørck.

23

Eddie Jansen

Freitag, 1. Januar 2021 (Neujahrstag)

Die Virusinfektion entwickelte sich unerwartet heftig, sodass alle drei zu Silvester krank waren. Femke hatte migräneartige Kopfschmerzen und genau wie Eddie einen üblen Husten. In dem kleineren Zimmer lag Marika mit hohem Fieber und schlief wie bewusstlos seit fast einem Tag.

Wie krank mochten die Menschen gewesen sein, die ihre Taschentücher vor dem Krankenhaus weggeworfen hatten? Wenn er das nur wüsste. Wenn bei seiner kleinen Tochter die Temperatur nicht bald fiel, brauchten sie Hilfe. Sonst konnte es wirklich ernst werden.

Deshalb hatte Eddie Angst – und auch aus anderen Gründen.

Sie hatten Karnickelschwanz ermordet, entnahm er dem E-Mail-Account, den er – insgeheim auch im Büro – für seinen dänischen Kontakt benutzte. Selbst bei den Dänen schien sich eine gewisse Unruhe breitzumachen.

Sie hatten einen Mann zum Gefängnis geschickt, in dem sich Carl Mørck jetzt aufhielt. Eddie war nicht informiert worden, wer mit der Aufgabe betraut worden war. Die Hintermänner hatten den Fall offenbar selbst in die Hand genommen.

Bin ich überflüssig geworden?, dachte er. War der Moment gekommen, vor dem er sich so lange gefürchtet hatte? War er der nächste Mann auf der Abschussliste?

Das sollte, das durfte nicht sein. Einige Tage hatte er Corona getrotzt und stundenlang am Computer gesessen und geschrieben. Systematisch und chronologisch hatte er alle Verbrechen aufgelistet, von denen er wusste. Nichts hatte er ausgelassen. Mord, Handel mit Drogen, Betrug beim Zoll, Bestechungen, Drohungen und anderes mehr. Der Sinn war, dass ein solches klar strukturiertes und überschaubares Dokument ihn vor den Hintermännern schützen würde, die zweifellos lange Gefängnisstrafen erwarteten, sollte die Liste veröffentlicht werden. Er wollte das Dokument bei einem Anwalt hinterlegen, und sollte ihm oder seiner Familie etwas geschehen, würde der Anwalt es bei den relevanten Ermittlungseinheiten und Staatsanwälten abliefern.

Eddie hoffte natürlich, dass das nie nötig sein würde.

Denn die Aufstellung nannte nicht nur Namen und welche Rollen die einzelnen in diesem harten Milieu gespielt hatten, sondern zeigte auf, wie Illoyalität der Organisation gegenüber sehr oft mit dem Tod geendet hatte.

Falls er Ruhe dazu hatte, konnte er in wenigen Tagen fertig sein und die Datei beim Anwalt abliefern. Zufrieden blickte er auf sein Namensregister und die Anmerkungen, welcher Verbrecher sich welcher Tat im Einzelnen schuldig gemacht hatte. Die Liste gab ihm fast das Gefühl, als wäre er der Staatsanwalt in einem der historischen Prozesse. Wie einer dieser allmächtigen Ankläger, die Beweise gesammelt hatten gegen die Kriegsverbrecher in Nazideutschland, in Japan oder in Serbien. Manchmal vergaß er über der Arbeit tatsächlich, dass diese Datei in Wahrheit ein zweischneidiges Schwert war, da sich der Inhalt auch gegen ihn richten konnte, falls sie den Behörden in die Hände fiel. Aber konnte er als Kronzeuge nicht mit einem Bonus rechnen, solange er nur zu hundert Prozent zur Zusammenarbeit bereit war und Reue zeigte? Konnte er nicht einen Straferlass oder sogar einen Freispruch erwarten, wenn er der Polizei die Aufklärung eines der umfassendsten Fälle in Holland auf dem Silbertablett servierte?

Die Bewegung hinter sich hörte er erst, als es zu spät war.

»Eddie, was machst du hier eigentlich?« Femke stand direkt hinter ihm, mit roten Augen und einem Tempotaschentuch vor der Nase.

Eddie lehnte sich an sie, wollte den Bildschirm verdecken. »Ich denke, das wird ein Krimi. Aber du darfst ihn nicht lesen, Femke, das ist noch viel zu früh.«

»Eddie, ich glaube, Marika wird immer heißer. Was sollen wir tun?«

Allein schon, dass sie den Namen aussprach und nicht »unsere Kleine« sagte, war besorgniserregend. Er stand auf.

Die Kleine lag ganz still, aber sie atmete sehr schnell, und die Wangen glühten.

»Sie hat jetzt über vierzig Fieber«, sagte Femke und strich ihr über das nass verklebte Haar.

»Ist die Temperatur in den letzten Stunden gestiegen?«

»Ja, ich glaube schon.«

»Wir müssen ihr ein paar Sachen ausziehen, Femke, im Zimmer ist es warm genug. Dann müssen wir in den beiden nächsten Stunden die Temperatur genau beobachten.«

Sie nickte, wenn auch widerwillig, schließlich wusste sie nichts von Eddies eigentlichem Problem. Es machte keinen Sinn, ihren eigenen Arzt anzurufen, wenn sie so weit weg von zu Hause waren. Und wie sollten sie zum nächstgelegenen Krankenhaus Kontakt aufnehmen, ohne Marikas Krankenkassennummer zu verraten? Eddie wusste nur zu genau, dass seine Feinde ihn aufspüren würden, falls Marika ins Krankenhaus kam.

»Können wir ihr nicht feuchte Taschentücher auf die Stirn legen? Das könnte doch helfen.«

»Eddie, du musst bei ihr sitzen bleiben. Ich muss mich hinlegen. Miss alle halbe Stunde ihre Temperatur, das musst du mir versprechen.«

Er schrieb weiter, so schnell er konnte. Aber alle halbe Stunde stellte er fest, dass die Temperatur um einen halben Strich gestiegen war. Als die Kleine bei zweiundvierzig Grad war, ging er zu Femke und weckte sie.

»Ich fahre euch zum Krankenhaus in Aachen, zieh dich an, in einer Dreiviertelstunde können wir da sein.«

Sie sah ihn verständnislos und mit trüben Augen an.

»Wie hoch ist das Fieber?«

»Zweiundvierzig Punkt eins.«

»Eddie, warum fahren wir nicht nach Maastricht, das dauert nur eine Viertelstunde?«

»Weil ich gehört habe, dass das Krankenhaus in Aachen besser ausgerüstet ist.«

»Aber, Eddie, Aachen liegt in Deutschland. Die lassen uns nicht ohne Coronapass ins Land, und den haben wir nicht.«

Er zeigte ihr ein paar Papiere. Zwar waren die Stempel einige Monate alt, aber noch nicht abgelaufen.

»Wir benutzen die hier, die haben wir machen lassen, als wir deine Tante im Hospiz besucht haben. Nun komm, wir haben keine Zeit zu verlieren.«

Femke war wütend, kurz davor, in Tränen auszubrechen, denn die Schlange an der Grenze war lang, und Marika und sie selbst glühten vor Fieber.

Aber Eddie brachte sie an der Schlange vorbei, indem er seine Polizeimarke vorzeigte, die er auch am Empfang des Krankenhauses benutzte. Sie mussten eine halbe Stunde warten, dann bekam er Medizin für seine Tochter und die Anweisung, das Kind ausreichend mit Flüssigkeit zu versorgen und sorgfältig zu beobachten.

»Jetzt, wo das Fieber zurückgeht, kann ich Sie entlassen. Aber nächstes Mal würde ich Ihnen empfehlen, nach Maastricht zu fahren, das Krankenhaus dort ist wirklich gut«, sagte der Arzt. Zum Glück hatte Femke lieber im Auto warten wollen. »Das ist doch sehr viel einfacher für alle, zumal das Kind die holländische Staatsbürgerschaft hat. Da Sie nun einmal hier waren, mussten wir nach ihr sehen, aber ich glaube nicht, dass wir sie so ohne Weiteres ein zweites Mal behandeln können.« Er streckte Eddie die Hand hin. »Dürfen wir die Gesundheitskarte des Kindes sehen? Die haben Sie am Empfang noch nicht vorgezeigt.«

»Nein, ich wollte schnellstens zu Ihnen auf die Station kommen. Kann ich nicht in bar bezahlen?«

Der Arzt und die Krankenschwester sahen ihn über der Maske erstaunt an. »Das geht vielleicht in Holland, aber nicht hier.«

Zögernd gab er ihnen Marikas Gesundheitskarte. Es war immerhin möglich, dass die Daten sich bis hierher nachverfolgen ließen. Andererseits würde der Informationsaustausch zwischen den beiden Ländern doch sicherlich einen Moment dauern, sodass ihnen etwas Zeit blieb. Und warum sollten die Hintermänner überhaupt nach der Gesundheitskarte des Kindes fahnden? Wenn doch, dann würden sie nur erfahren, wo sie gewesen und nicht, wohin sie anschließend gefahren waren. Nein, sie waren sicher.

Auch wenn es ihm nicht besonders gut ging, ließ er Femke schlafen und wachte in der Nacht über ihre kleine Tochter. Als sich ihr Zustand nach zwei Stunden nicht verschlimmert hatte, nahm er den Laptop auf den Schoß und setzte seine Aufzeichnungen fort.

Die Namen seiner Kontaktpersonen hatte er zumeist nicht erfahren, oder sie hatten einen Decknamen benutzt. Selbstverständlich würde er aber bei einer möglichen Gegenüberstellung manche wiedererkennen. Gewisse Kontakte kannte er mit ihrem richtigen Namen, die nahm er mit in seine Liste auf.

Beim Schreiben markierte er die Namen der Männer, die für die Aktivitäten der Organisation eine Bedrohung darstellten, außerdem diejenigen, die wegen Illoyalität oder Abrechnungsbetrug mit einem Nagel von einem Druckluftnagler im Kopf endeten.

Schließlich listete er die rechtschaffenen Kollegen bei der Polizei auf, die in spezifischen Drogenfällen in seinem unmittelbaren Dunstkreis tätig gewesen waren, und diejenigen aus dem Mordkommissariat, die ihm in ihren Ermittlungen manchmal lästig nahekamen.

Wilbert de Groot hatte in den vergangenen Jahren viele dieser Fälle übernommen. Er war ein äußerst vorsichtiger Mann, der alles dafür tat, nicht so zu enden wie sein Vorgänger, Hannes Rinus, der Ermittler der Druckluftnagler-Fälle von Schiedam.

Hannes Rinus war ein naiver, aber auch fleißiger und rechtschaffener Mann gewesen, der nach einer Sauferei an seinem eigenen Erbrochenen erstickt war. Eddie schrieb neben den Namen eine kurze Notiz: Rinus trank an sich sehr wenig. Ob unsere Organisation ein bisschen nachgeholfen hat?

Und schließlich beschrieb er noch die Kriminellen, die innerhalb des Systems arbeiteten und aus dem einen oder anderen Grund bald eliminiert werden sollten. Wenn irgendwann markante Differenzen in den Abrechnungen zu beobachten waren, hatte Eddie das in jedem Fall an die Hintermänner weitergegeben. Die Drogen, die er an Rasmus Bruhn zur Distribution nach Dänemark und Schweden weitergegeben hatte, waren mit Sicherheit nicht korrekt abgerechnet worden. Es war eine Sache, dass unterwegs mit Gewicht und Preisen betrogen wurde, eine vollkommen andere, dass Bruhn offenbar angefangen hatte, die Dealer und Zwischenhändler der Organisation für einen rivalisierenden Drogenring in Rotterdam abzuwerben.

Irgendwie musste Rasmus Bruhn erfahren haben, dass die Hintermänner ihn des Doppelspiels verdächtigten, denn von einem Tag auf den anderen war er verschwunden.

Die Hintermänner hatten Rasmus Bruhn selbstverständlich liquidieren wollen, aber erst, nachdem sie ihm die Namen der anderen Beteiligten abgepresst hatten. Damals hatte sich Eddie nicht erklären können, wie sie Rasmus Bruhn hatten aufstöbern können. Denn dieser Teufel mit den verschiedenfarbigen Augen hatte nur einen einzigen Tag gebraucht, schon zappelte Rasmus im Netz.

Sie hatten Rasmus Bruhn auf ausgeklügelte Weise gefoltert und getötet. Sie fesselten ihn, zogen ihn hin und her durch ein Drainagerohr, und jedes Mal, wenn er herauskam, prügelten sie gnadenlos mit einer Eisenstange auf ihn ein, bis er schließlich um sein Leben bettelte.

Als sie die gewünschten Namen aus ihm herausgepresst hatten, ließen sie ihn in dem Drainagerohr ertrinken. Ein weiteres Mal war einer, der nicht geliefert hatte, aus der Organisation entfernt worden.

Eddie wandte sich zum Kinderbett um und strich der Kleinen über die Stirn. Das Fieber war gefallen, sie atmete langsamer und tiefer.

Er schnäuzte sich, nickte erleichtert und las noch einmal, was er zu Rasmus Bruhn geschrieben hatte. Mit ihm hatte man kurzen Prozess gemacht, da die Organisation ihm nicht mehr vertraute. Bye Bye, Rasmus Bruhn.

Aber wie hatten sie ihn so schnell gefunden?

Langsam wurde es über den pittoresken Dächern von Valkenburg heller. Eddie döste. Seine Halsschmerzen waren stärker geworden, und die Nase lief, aber er war erleichtert. Seit sie zurückgekommen waren, hatte Femke tief geschlafen. Marika ging es viel besser, er freute sich darauf, Femke später davon zu berichten.

Dann wachte er jäh auf, und zwar mit einem so starken Gefühl von Unsicherheit, dass er zitterte. Was war das? Nahm das Fieber zu? Er schloss die Augen, versuchte, sich an den Moment vor dem Aufwachen zu erinnern. Ein Moment ohne Bilder, es war nur ein Gedanke, der immer größer wurde und am Ende alles überschattete, aber welcher?

Instinktiv senkte er den Kopf, blickte auf den Bildschirm auf seinem Schoß und begann wieder zu zittern. Der Gedanke, um den er kreiste, stand doch direkt vor ihm. Es war der letzte Satz, den er geschrieben hatte, bevor er die Augen schloss.

Aber wie hatten sie ihn so schnell gefunden?

Eddie sprang so abrupt auf, dass der Laptop beinahe auf den Boden gefallen wäre. Er zog Socken und Schuhe an, dann seine Daunenjacke und lief auf die Straße. Ihr mittlerweile etwas betagter SUV stand einige Hundert Meter weiter auf einem abschüssigen Stück der Straße. Der Wagen war wie mit Puder bestäubt von dem leichten Schnee, der in der Nacht gefallen war. Und trotz Krankheit, Schnee und Kälte legte Eddie sich flach auf den Asphalt und kämpfte sich so nahe an den Wagen heran, dass er daruntersehen konnte.

Es war nicht leicht, etwas zu erkennen, Straßendreck und Schneematsch bedeckten den Unterboden fast völlig. Aber er entdeckte, was er suchte, in der Mitte. Das Ding war nicht groß. Aber es war da.

Er hatte von diesen GPS-Trackern gehört, aber nie einen gesehen, und Eddie war entsetzt. Jetzt war klar, wieso Rasmus Bruhn so schnell gefunden werden konnte. Und gleichzeitig war ihm bewusst, wenn er und seine beiden Liebsten in der Wohnung sich nicht in allerkürzester Zeit aus dem Staub machten, würde ihnen dafür keine Zeit mehr bleiben.

24

Carl

Samstag, 2. Januar 2021

Führe ich ab jetzt an der Wand eine Strichliste?, dachte Carl.

Seit der Verhaftung war eine Woche vergangen, gefühlt ein halbes Leben. Dabei hatte alles, was passiert war, seit er aus Vendsyssel fortgegangen war, so viel Sinn ergeben. Gerade allerdings kam es ihm vor, als hätten sich die Jahre als Polizist in Nichts aufgelöst. Es war, als wäre ihm die Gewissheit abhandengekommen, sein Bestes gegeben zu haben. Übrig geblieben war nur das Gefühl, einen Fehler gemacht zu haben und unverzeihlich unaufmerksam gewesen zu sein.

Man behandelte ihn wie einen Kriminellen, und nach nur einer Woche fühlte er sich auch so. Der Abstand zu den vertrauten Händen, die ihn gehalten hatten, zu den Köpfen, die dachten wie er, zu den Gefühlen, die er in den vergangenen Jahren endlich zugelassen hatte, schien ins Unermessliche zu wachsen. Was er hörte, waren die Geräusche von Türen, die abgeschlossen wurden, vom Klappern der Schlüssel, von den anderen Häftlingen auf seinem Gang und den Routinen des frühen Vormittags.

Das war jetzt sein Leben.

Dabei hatte Carl sich eigentlich immer stark gefühlt. Er hatte das stoische und stabile Gemüt der Nordjüten und genoss es, anderen überlegen zu sein, manchmal von anderen verehrt zu werden. Jetzt zogen ihn innere Stimmen auf, riefen ihm höhnisch zu, auf Mitleid könne er von nirgendwoher hoffen, und er solle gar nicht erst damit anfangen, sich selbst leid zu tun.

Komm schon, Carl, feuerte er sich an. Du hast es verdammt noch mal nicht verdient, in diesem Loch zu sitzen mit all denen, die du dein halbes Leben lang gejagt hast.

Die hatten jetzt ihre Chance, ihn zu demütigen. Vielleicht wären die Angriffe hier nicht ganz so offen wie im Westgefängnis, aber es gab andere Möglichkeiten. Er musste sich vorsehen, was er tat und wohin er sich bewegte.

Sie könnten mich von hinten mit einer Garotte angreifen, dazu gehört nicht viel. Nur eine Schnur, ein Stück Kette, ein Stahldraht, wie ich ihn gestern um einen Kasten gewickelt sah, dachte Carl. Überfälle auf Mithäftlinge geschahen meist von hinten. Wenn er sich also an die Wände hielt und den Kopf leicht zur Seite drehte, erschwerte er den anderen einen solchen Angriff.

Und dann das Essen. Nur ein Tropfen auf die Salami, unmittelbar bevor er sie aß, reichte, wenn das Gift stark genug war. Oder ein sogenannter Unglücksfall. Als Ermittler hatte er immer wieder erlebt, wie ein Mord als Unglücksfall getarnt wurde. Die Sisle-Park-Fälle, die er gerade aufgeklärt hatte, waren fast durch die Bank so gewesen.

Verdammt, Carl, reiß dich zusammen, ermahnte er sich, weil er auffuhr, als ein Schlüssel ins Schloss gesteckt wurde.

»Guten Morgen, Carl«, sagte die Gefängnisbeamtin. Er kannte sie gut aus der Zeit, als er gelegentlich aus dienstlichen Gründen hier gewesen war. Sie hieß Klara Kvist und war die Dienstälteste der Mannschaft.

»Carl, heute Morgen bist du ziemlich beschäftigt, deshalb sieh zu, dass du was isst. In einer Viertelstunde komme ich wieder und hole dich ab. Deine Frau ruft an. Dass wir das außerhalb der normalen Telefonzeiten gestatten, ist eigentlich gegen die Regeln. Aber wir wissen, was du im Westgefängnis mitgemacht hast, und deine Frau bittet darum, von dir selbst zu hören, dass du okay bist. Du kannst an der Schranke im Wachlokal telefonieren, ihr habt zehn Minuten. Und später, gleich nachdem die Frau von der Gefangenenfürsorge hier war, um dich zu begrüßen, hat sich ein Besuch angemeldet, über den ich nicht viel weiß. Außerdem kann ich dir sagen, dass Malthe, mit dem zusammen du hierher verlegt worden bist, nun doch in die Nachbarzelle einzieht. Die Hofgänge habt ihr zukünftig gemeinsam, und vielleicht bekommt ihr zwischendurch mal die Möglichkeit für einen gemeinsamen Aufenthalt in der Zelle.« Damit ging sie zur Tür, blieb dort aber mit dem Rücken zu ihm stehen, neigte den Kopf auf die Seite, als hätte sie etwas vergessen.

»Danke, Klara«, sagte Carl und trank einen Schluck.

Sie lächete. »Carl, ich freue mich, dich wiederzusehen, aber es tut mir leid, dass es unter diesen Umständen ist. Für dich muss es sehr sonderbar sein, für uns ist es das jedenfalls.«

Er nickte. Sonderbar? War es das?

»Wir lesen alle die Online-Ausgabe des Gossip. Was darin über deinen letzten Fall berichtet wird, das ist eine fantastische Geschichte. Finden wir. Und das sollst du wissen.«

Er lächelte. Der Kaffee schmeckte gleich etwas stärker.

»Und dass du es nur weißt. Die Belohnung von sieben Millionen für jede Information, die den Verdacht gegen dich widerlegt, die ist heute in ganz Dänemark Tagesgespräch.«

Carl hatte keine Ahnung, wovon die Frau redete.

Etwas schlauer wurde er, als er zum Telefon begleitet worden war und Monas Stimme ihn nach und nach etwas optimistischer stimmte.

Nachdem er ihr wiederholt versichert hatte, es gehe ihm gut, sie müsse sich um seine Sicherheit keine Sorgen machen, sprudelten die Informationen nur so aus ihr heraus.

Sie habe viel an ihn gedacht, insbesondere am Silvesterabend, und genau wie die drei Kollegen im Sonderdezernat habe sie viel um die Ohren. Und während sie ihn über die laufenden Ermittlungen informierte und über alle die Steine, die man ihnen leider in den Weg legte, da spürte Carl, dass sie ihm noch etwas vorenthielt.

»Carl, heute kommt Hardy zu dir«, sagte sie endlich. »Wir haben uns gestern mit ihm getroffen, und er ist voll und ganz auf deiner Seite.«

»Hardy kommt? Hierher?« Er war perplex.

Sie erzählte ihm von Hardys Exoskelett und den Implantaten in seinem Kopf. Dass er frei stehen konnte und im Kopf vollkommen klar sei. Dass die Operationen, das Reha-Training, ja, dass in der Schweiz insgesamt alles weit besser als erwartet verlaufen war.

Die letzten Sätze musste sie wiederholen. Die Gefühle übermannten Carl. Er konnte kaum den Telefonhörer halten, so bewegt war er. Wenn er nicht aufpasste, musste er sich übergeben. Er griff nach der Schranke, holte tief Luft und sog die märchenhafte Neuigkeit auf.

Wenn das tatsächlich stimmte, dann war alles andere weniger wichtig. Die Anklagen, das Gefängnis, die Angriffe und die Unsicherheit. Hardy stand wieder.

Kaum hatte sich Carl gefasst und mehrmals wiederholt, wie unglaublich das sei und dass er sich freue wie überhaupt noch nie, da ließ Mona die nächste Bombe platzen.

Rose hatte Besuch bekommen von Merete Lynggaard.

Er musste dem Echo ihres Namens nachspüren, ehe er begriff.

Wie oft hatte er sich im Lauf der vergangenen Jahre gefragt, wie es ihr wohl ergangen war, nachdem Assad und er die Frau aus der tödlichen Gefahr in der Druckkammer ihres Entführers befreit hatten. Aber er hatte nie gewagt, nachzuforschen. Die Angst vor möglichen schlechten Neuigkeiten über ihren Zustand hatte seine Neugier gezügelt.

Als sie freikam, war sie nur ein Schatten ihrer selbst gewesen. Die Diskrepanz zwischen der starken und selbstsicheren politischen Frontfigur, die womöglich die erste weibliche Staatsministerin Dänemarks geworden wäre, und diesem aufs Schwerste verletzten und gequälten Menschen, den sie aus der Druckkammer zogen, war einfach zu groß. Es war kaum vorstellbar gewesen, dass sie bei Verstand geblieben war und überleben könnte.

Aber Mona erzählte ihm, dass Merete Lynggaard ein gutes Leben führte und eine gewaltige Belohnung zu seinen Gunsten ausgelobt hatte. Mona wusste auch zu berichten, dass sich andere Personen Merete angeschlossen hatten, deren Schicksal Carl im Rahmen seiner Ermittlungen berührt hatte, und dass ein Teil der Presse seinen guten Ruf zu wahren versuchte.

»Carl, bist du noch da?«, fragte sie, als er nicht mehr auf ihre Informationen reagierte.

Der Gefängniswärter neben ihm hatte ihn gerade noch auffangen können, als er zusammenklappte.

Nachdem er sich dann von Mona doch noch verabschiedet hatte und wieder in seiner Zelle saß, ließ er den Tränen freien Lauf. So viele Knoten hatten sich gelöst. Da konnte selbst einem echten Jüten aus Vendsyssel mal die Luft wegbleiben.

Dort oben, ganz im Norden des dunklen Jütlands, da hatte ihm sein Vater eingetrichtert, richtige Schmerzen seien der entscheidende Grund, sich im Leben aufrecht zu halten. Man müsse sich mit dem Unglück konfrontieren, ihm direkt ins Auge sehen. Und konnte man nichts Entscheidendes unternehmen, dann musste man entweder sterben oder in einen ewigen Kampf treten, um das Unglück auf Abstand zu halten. Carl hatte nie so recht begriffen, worauf sein Vater mit diesen absurden Betrachtungen hinauswollte, aber in seiner jetzigen Situation war diese Philosophie mehr als einleuchtend. Das Unglück war zweifellos übermächtig, aber nach dem, was er eben gehört hatte, konnte er sich mit dem Kampf leichter abfinden. Als der Tränenstrom schließlich versiegte, ließ er den Kopf auf die Brust sinken und seufzte so tief, dass das Spiegelbild der Anschlagtafel hinter ihm zitterte.

Anders als üblich wurde Carl als Erster in den Besucherraum geführt. Mit dem bunten Luftballon hinter sich wartete Carl fast eine halbe Stunde, ehe sich schwere Schritte näherten.

Mit klopfendem Herzen stand er auf. Ihm war zumute wie die Male, wenn er vor einer der Türen gestanden hatte, die sein Leben zu ändern vermochte, sobald sie geöffnet wurde. Die Tür zu den grünen Examenstischen. Die Tür, die ein Mädchen, in das er ohne ihr Wissen verliebt war, gleich öffnen würde. Die Tür zum verdunkelten Sterbezimmer seiner Großmutter. So viele entscheidende Türen in seinem Leben, und jetzt wieder eine.

Hardy war noch größer, als er ihn in Erinnerung hatte. Seine Züge waren markant geworden, die Arme stärker, der Blick direkter, aber das Lächeln war dasselbe wie damals.

Was für ein großartiger Anblick. Zu sehen, wie Hardy sich mit seinem gewaltigen Panzer direkt auf ihn zubewegte. Carl hatte sich überlegt, wie er ihn willkommen heißen wollte, aber seine Zunge klebte am Gaumen, er blieb stumm.

»Hallo, mein Freund!«, begrüßte ihn Hardy. Die Mechanik der Arme summte, er zog ihn an sich. Carl wollte um Hardys Leib greifen, bekam aber nur die harte Schale an der Hüfte zu fassen.

Mit zittrigen Lippen erwiderte er Hardys Lächeln, das ein Stück weit über ihm schwebte.

Dann trat Morten ein, gefolgt von einem Polizisten und einem Mann, den er nicht kannte, vermutlich Hardys Pfleger. Nach ihnen kam Klara, die Gefängniswärterin, mit einem der Stühle aus dem Wachlokal, den sie hinter Hardy stellte.

Eine Minute verging, bis sie Hardy platziert hatten, und erst nachdem alle saßen, war Carl wieder Herr seiner Stimme. Erst da konnte er in Worte fassen, wie dankbar er war, dass Hardy sich aus eigener Kraft bewegte und ihn hier an diesem gottverlassenen Ort besuchen kam.

Die einleitenden Worte hatten sie schnell hinter sich gebracht: Hardys Bedauern, dass sie sich unter diesen Umständen begegnen mussten, Carls große Freude darüber, dass es in der Schweiz so gut gelaufen war, sein Erstaunen, Hardy nach so vielen Jahren wieder in der Senkrechten zu sehen. Er nickte Morten zu und dankte ihm für seine unermüdliche Geduld und Unterstützung, er solle Mika vielmals grüßen.

Dann bat Hardy Morten und den Helfer mit fast unhörbarer Stimme, sie möchten hinter der offenen Tür neben dem Polizeibeamten warten, der dort sitze. Es gebe so viel Persönliches, das er und Carl besprechen wollten.

Carl stutzte. Rechnete Hardy damit, dass die Stunde der Bekenntnisse gekommen war und er ihm nun reuevoll das eine oder andere gestehen würde? Oder hatte Hardy womöglich eine böse Überraschung für ihn in seinem Panzer versteckt?

»Entschuldige, Carl«, sagte Hardy stattdessen, als sie allein waren. »Komm mal rüber und nimm meine Hand.«

»Ich gebe zu«, sagte Hardy dann, »ich habe ein paar Dinge über dich gedacht, die nie hätten gedacht werden dürfen.«

Carl schüttelte den Kopf. »Danke, Hardy. Aber so eng wie Anker und ich gewesen sind, kann ich deine Zweifel nachvollziehen. Manchmal war ich selbst nicht sicher, ob ich nicht doch irgendwie unbewusst an etwas Ungesetzlichem mitgewirkt haben könnte. Diese Kiste mit der Leiche, der Koffer auf meinem Dachboden, die falschen Beweise gegen uns. Hardy, was könnte jemanden bewogen haben, so etwas anzuzetteln?«

Als er seinen Namen hörte, versuchte Hardys Hand, Carls zu drücken. Er schloss die Augen, seine Nasenflügel zitterten leicht.

»Es ist sonderbar, aber in den letzten Monaten habe ich alles viel klarer gesehen als früher. Mir ist, als wären meine Sinne geschärft, ich weiß nicht, warum. Ich höre besser, meine Stimme ist kräftiger. Mein Geruchssinn ist so viel ausgeprägter. Allein der Zitrusduft hier im Raum hat mich fast umgehauen, als ich eintrat. Ist das dein Eau de Cologne?«

Carl schüttelte den Kopf, schnupperte, registrierte aber nur einen Hauch. Doch, etwas war da, und ja, eine Note von Zitrus stach wohl hervor.

»Meine Sinne sind, wie gesagt geschärft, und solange das so ist, werde ich es mir zunutze machen. Ich habe intensiver nachgedacht als in den Jahren zuvor und dabei ein paar vergessene Informationen aus meinem Gedächtnis geborgen. Ich habe Zusammenhänge entdeckt, wo ich früher nie welche erkannt habe. Möglicherweise, weil es mir bei diesem schmerzhaften Prozess in der Schweiz so vorkam, als würde jeder einzelne Tag zusätzlich eine Stärkung bringen, auch meines Gehirns. Du hast selbst die zerstückelte Leiche erwähnt, die man mit der Kiste unter Georg Madsens Haus ausgegraben hat. Was für ein makabrer Fund. Aber wie war das mit dem anonymen Tipp, den wir bekommen haben? Der Name der Leiche sei Pete Boswell, ein Typ aus Jamaica, der mit der Firma Kandaloo Workshop verknüpft war. Wer hat uns diesen Tipp gegeben? Die Holländer fanden heraus, dass der Name Pete Boswell das Pseudonym des Drogenhändlers Rasmus Bruhn war. Aber Rasmus Bruhn lebte noch, als die Kiste mit der Leiche gefunden wurde. Vorher hatte er diese Auseinandersetzung mit Anker, und bei der Gelegenheit bist du ins Spiel gekommen. Hat sich jemals jemand richtig für diese Firma interessiert, für Kandaloo Workshop? Darauf habe ich nirgendwo einen Hinweis finden können, und das ist doch eigentlich merkwürdig, findest du nicht?«

»Ich weiß es nicht, Hardy. Der Fall ist uns im Sonderdezernat Q nie auf den Tisch gekommen. Ich war irgendwie zu dicht dran, oder? Wenn du mich fragst, ist es doch erstaunlich, dass diese Sache nicht längst aufgeklärt wurde. Was meinst du?«

Hier erschien der Polizist in der offenen Tür. »Ich muss euch darauf aufmerksam machen, dass ihr nicht über etwas sprechen dürft, wofür Carl Mørck angeklagt ist. Das wisst ihr ja.«

Hardy hob einen Arm. »Wissen wir, Herr Polizist. Wir sprechen nur über alte Zeiten.«

Carl sah sich den Polizisten kurz an. Blinzelte er etwa? Er zog sich zurück auf seinen Platz im Raum nebenan, wo auch die anderen saßen.

»Na«, Hardy flüsterte fast. »Ich habe in den vergangenen Wochen jedenfalls in diese Richtung gearbeitet. Die Holländer hatten herausgefunden, dass Rasmus Bruhn, alias Pete Boswell, ganz früher mal einen Partner hatte, einen Haitianer, der Gérard Gaillard hieß. Er war der alleinige Besitzer des Kandaloo Workshop, wie man den Firmenregistern entnehmen kann. Dort sieht man auch, dass das Unternehmen, solange es existierte, so gut wie immer insolvent war. Nach Gaillards Tod wurde es zwangsweise aufgelöst.«

»Aha. Ich hatte den Eindruck, dass die Firma Möbel aus Fernost importierte, oder so ähnlich. War das so?«, fragte Carl leise.

»Wenn du mich fragst, nicht mal einen Stuhl. Der Firmenname war nicht mehr als ein paar Buchstaben auf einer Visitenkarte. Andererseits konnte man sehen, dass der Mann durchaus genug zum Leben hatte, schließlich waren einige Gebäude von nicht unbeträchtlichem Wert urkundlich auf den Namen Gérard Gaillard eingetragen. Ein paar Lagerhallen in Rotterdam und eine hier in Dänemark. Außerdem eine Wohnung in Kopenhagen am Gråbrødre Torv und ein Bauernhof in Albersdorf bei Schleswig. Alles schuldenfrei, alles in allem nach heutigem Stand mit einem Wert nicht unter zehn Millionen Euro.«

»Suspekt!«, war Carls leiser Kommentar. Irgendwer musste doch davon gewusst haben. »Was ist mit den Gebäuden geschehen? Der Mann ist doch gestorben.«

»Ja, genau, die Untersuchungen habe ich noch nicht abgeschlossen, aber das kommt noch.«

»Warum sollten Morten und dein Helfer den Raum verlassen? Die können sich auf diese Dinge doch ohnehin keinen Reim machen«, flüsterte er.

»Gut, Carl, ich sehe, du bist hier drinnen noch nicht ganz eingerostet. Du fragst, warum? Die Antwort lautet, mein Helfer ist neu.«

»Und?«

»Mir hat erst ein anderer assistiert, ein französisch sprechender Schweizer, der in der Klinik arbeitete. Aber als ich entlassen wurde, bekam ich den hier. Auf den ersten Blick ein netter Kerl, aber er hat für meinen Geschmack zu viel nach allem gefragt, was mich angeht und was damals auf Amager passiert ist.«

»Aha! Darf ich weiterspinnen? Er hat sich von sich aus an die Klinik gewandt und seine Dienste angeboten, stimmt’s?«

Hardy neigte den Kopf ein paar Mal nach vorn.

»Und er spricht selbstverständlich Französisch, aber, darf ich raten, er ist Belgier und kein Franzose?«

Die Falten in Hardys Gesicht, die von Frustration und großem Schmerz zeugten, glätteten sich etwas.

»Danke, Carl«, sagte er. »Jetzt sind wir wieder Partner!«

Leise unterhielten sie sich noch eine halbe Stunde über alles Mögliche. Dann schienen mit einem Mal Hardys Batterien leer zu sein.

Aber der Plan stand. Hardy wollte klären, wer die Immobilien Gérard Gaillards übernommen hatte, er würde alles unternehmen, um das Vorhaben und die Identität seines belgischen Helfers aufzudecken. Gordon musste derweil das holländische Hinterland sondieren, anschließend würden sie sich wieder treffen.

Carl sprach noch mit Morten und spürte, dass dieser kurz davor war, in Tränen auszubrechen. Er war schon immer sehr empfindsam gewesen. Carl klopfte ihm auf den Arm. Alles wird gut, versicherte er ihm. »Grüß Mika«, sagte er zum Abschied.

Nachdem alle, einschließlich des freundlichen Polizisten, verschwunden waren, verspürte Carl eine große Leere in sich. Insbesondere, als Hardy davongestakst und das Echo seiner harten Schritte verklungen war.

Einen Moment blieb Carl noch sitzen, atmete tief durch und sah sich in dem mit fröhlichen Farben dekorierten Raum um. Und da, mit einem Mal, nahm er ganz klar den Zitrusduft wahr, von dem Hardy gesprochen hatte. Mehrfach atmete er tief ein und langsam durch die Nase wieder aus. Der Duft schien sich bei jedem Atemzug noch zu verdichten.

Schließlich hielt er die Luft so lange an, bis er wusste, wo ihm dieser Duft zum ersten Mal begegnet war.

Jetzt sah er den Mann deutlich vor sich. Ein pomadisierter Kerl, der im Westgefängnis vor dem »Tortenstück« gestanden und ihm gedroht hatte. Der wie ein Gespenst gekommen und wieder verschwunden war.

Was geht hier vor? Was hat der Mann im Gefängnis von Slagelse zu suchen?, überlegte Carl. Ein unbehagliches Gefühl beschlich ihn.

»Na«, sagte die Wärterin Klara Kvist, die gekommen war, um ihn zurückzubringen. »War das nicht eine riesengroße Überraschung, ihn zu sehen? So war es jedenfalls für uns andere, wo wir doch gerade im Gossip von Hardy Henningsen gelesen haben. Fantastisch, was die Wissenschaft heutzutage alles kann, oder? Hättest du geglaubt, dass Hardy nach so vielen Jahren wieder gehen würde?«

Carl schüttelte den Kopf. Geglaubt hatte er es nicht, aber gehofft, jeden einzelnen Tag.

Er sah ihr in die Augen. »Klara, wenn du willst, kannst du mir mit einer Information helfen.«

Sie runzelte die Stirn. »Vielleicht, kommt darauf an … Was willst du wissen?«

»Es duftet hier ganz schwach nach einem Parfum. Etwas süßlich, zugleich säuerlich, und sehr frisch. Wie nach einer Zitrusfrucht. Riechst du das?«

Sie lächelte und schnupperte ein paarmal. So eine harmlose Frage!

»Ja, vielleicht. Warum? Ist das ein Duft, den wir eventuell für dich besorgen sollen?«

»Nein, das nun nicht. Aber wer könnte den Duft benutzt haben? War heute vor mir jemand in diesem Raum?«

»Zu Besuch? Nein.«

»Und gestern?«

»Ja, da war ein Anwalt hier. Jetzt, wo du es sagst, der Duft könnte gut von ihm gewesen sein. Ist das vielleicht jemand, den du von früher her kennst?«

»Vielleicht. Weißt du, wie er heißt?«

»Carl, wenn du so fragst, dann war es nicht dein Anwalt, und du weißt sehr gut, dass ich dir keine weitere Auskunft geben darf.«

Er nickte. »Aber du kannst mir doch wenigstens sagen, mit wem er gesprochen hat?«

Sie presste die Lippen zusammen und schüttelte den Kopf. Die Regeln waren eindeutig.

»Wenn du es für dich behältst, dann … Ach, scheiß drauf. In seiner Eigenschaft als Anwalt sprach er zuerst mit Malthe, deinem Freund aus dem Westgefängnis. Und etwas später dann mit unserem Brocken aus dem ersten Stock, Tom Gravgaard, genannt Cassius. Übrigens haben die beiden etwas später beim Hofgang recht deutlich ihre jeweiligen Territorien abgesteckt.«

25

Eddie Jansen

Samstag, 2. Januar 2021

Was zum Teufel habe ich mir dabei gedacht, fuhr es Eddie durch den Kopf, während er mit dem GPS-Tracker in der Hand die Straße in Valkenburg hinaufrannte. Es war ein mittelgroßes magnetisches Teil, circa zehn Zentimeter groß, und es war mitten unter dem Wagen befestigt gewesen, sodass er sich ziemlich recken musste, um ranzukommen.

Er rannte an den Ferienwohnungen oben auf dem Hügel vorbei und noch einige Hundert Meter weiter, dann eine Seitenstraße hinunter. Dort fotografierte er den Tracker und heftete ihn unter einen der parkenden Wagen. Der beste Bäcker der Stadt stand auf dem Kombi, und Eddie hoffte, dass das noch gelten würde, wenn die Hintermänner den GPS-Tracker gefunden hatten.

Großer Gott, was mache ich jetzt? Sage ich Femke die Wahrheit oder nicht? Er blieb stehen. Muss ich das überhaupt, wenn wir in der Wohnung noch in Sicherheit sind?

Und dann traf ihn mit voller Wucht die ganze dreckige Wahrheit.

Heute war der zweite Januar, vor vier Tagen waren sie aus Rotterdam geflüchtet. Wer auch immer den Tracker unter seinem Auto angebracht hatte, hatte also die Route der Familie verfolgen können und wusste, wo sie sich aufhielten.

Er nahm das Handy, besah sich das Foto des Trackers und suchte im Internet danach.

168 Gramm wog dieses fortschrittliche Teil und kostete so gut wie nichts. Als er las, wie lange der Akku hielt, schlug er die Hand vor den Mund. Sechzig Tage! Vielleicht war das Ding schon seit Wochen an seinem Platz angebracht. Dass sie versäumt haben könnten, den Akku nach zwei Monaten zu wechseln, zog Eddie gar nicht erst in Betracht. In der Organisation, die ihn bezahlte, vergaß man so etwas nicht.

Eddie war wie gelähmt. Das erklärte Rasmus Bruhns Schicksal. Der Mann war zwar geflüchtet, hatte aber nie eine Chance gehabt, zu entkommen. Genauso wenig wie nun Eddie.

Die Leute, die ihm ans Leder wollten, mussten ganz in der Nähe sein.

Zum zweiten Mal an diesem Morgen rannte Eddie in Richtung des SUV. Als er nah bei dem Wagen war, ging er vorsichtig weiter.

Lag irgendwo jemand auf der Lauer? Im Grunde wäre es sonderbar, wenn dem nicht so wäre.

Hatten die gesehen, dass er den Tracker entfernt hatte?

Um das zu überprüfen, müsste er noch einmal unter den Wagen kriechen, aber das wagte er nicht, nicht jetzt.

Nachdem er zwei Seitenstraßen überquert hatte, schaute er vorsichtig zurück zu der Straße, wo er geparkt hatte. Als nichts Ungewöhnliches zu sehen war, rannte er los und sprang ins Auto.

Fast am Stadtrand hielt er an und kroch zum zweiten Mal an diesem Morgen unter sein Auto. Der Asphalt war eiskalt und hart, aber was machte das schon, wenn er so feststellen konnte, dass sie den GPS-Tracker noch nicht ersetzt hatten.

Im Licht des frühen Morgens, als die Stadt langsam erwachte, saß Eddie still hinter dem Steuer des SUV und wusste nicht weiter.

Wenn der GPS-Tracker noch funktioniert hatte, und warum hätte er das nicht tun sollen, dann wussten sie alles über ihren Aufenthalt, auch, in welcher Wohnung sich Eddie und seine Familie befanden.

Dann war alles verloren.

In seiner Hilflosigkeit wiegte er sich hin und her, bis er schließlich einen Entschluss fasste. Ganz kurz kam es ihm in den Sinn, er könnte einfach Vollgas geben und verschwinden. Weg aus der Stadt, irgendwohin, den Blick der Verfolger auf sich ziehen. Damit wären Femke und die Kleine aus der Gefahrenzone.

Aber schon bei dem bloßen Gedanken blieb Eddie die Luft weg. Was für ein Scheiß, natürlich wären die beiden in Gefahr. Die Leute, für die er gearbeitet hatte, scheuten keine Mittel, außerdem lag sein Laptop noch immer in der Wohnung und war Zeuge seines Verrats.

Falls er stattdessen seine Liebsten holte und mit ihnen abhaute, würde sich Femke nicht mit Notlügen abspeisen lassen. Sie würde die Wahrheit aus ihm herausbekommen, und dann würde sie ihn verlassen. Das war so sicher wie das Amen in der Kirche. Nein, Femke durfte nichts wissen.

Es blieben nur zwei Möglichkeiten. Er konnte anrufen und sich bei seinen Kollegen selbst anzeigen. Aber wem konnte er trauen? Gesetzt den Fall, auch andere arbeiteten für die Organisation? Und würden seine Kollegen überhaupt rechtzeitig hier sein können? Das bezweifelte er. Die andere Möglichkeit war, dass er sich Gewissheit darüber verschaffte, ob man sie überhaupt getrackt hatte. Wenn er den Flugmodus seines Handys ausschaltete und sich durch die aufgelaufenen SMS scannte, konnte er ihnen eventuell entnehmen, wie es um die Beziehung zwischen der Organisation und ihm stand. Aber wenn er das tat, musste es schnell gehen, denn sonst konnten sie das GPS des Handys orten. Es war eine Wahl zwischen Pest und Cholera.

Eddie entschied sich für die zweite Möglichkeit.

Keine halbe Minute später rauschten die SMS mit einem einzigen lang gezogenen Glockenlaut herein.

Er überflog sie. Die eine Hälfte kam von seinen Vorgesetzten in Rotterdam, sie fragten erstaunt, wo er denn bleibe. Anfangs war der Ton irritiert, dann zunehmend besorgt. Das war doch immerhin etwas.

Die andere Hälfte war erschreckend.

Wo bist du? Melde dich, lautete die erste Nachricht. Das war fast beruhigend, denn offenbar wussten sie nicht, wo er war.

Später wurde der Ton ernster.

Was machst du in Valkenburg? Was machst du in Aachen? Warum antwortest du nicht?

Und je mehr SMS aufliefen, umso barscher wurde der Ton.

Dir bleibt nicht viel Zeit, wir wissen, wo du bist. Bei der letzten Nachricht wurde es Eddie eiskalt:

Eddie Jansen, wir haben gesehen, dass du den Tracker entfernt hast und dass das Auto weg ist. Komm zurück in die Wohnung in Valkenburg, sonst wirst du deine Familie nicht mehr lebendig sehen.

Mit durchgedrücktem Gaspedal raste er durch die Stadt. Seine Femke und die Kleine liebte er mehr als sein Leben. Wenn er sie im Austausch für sein eigenes Leben retten konnte, dann sollte es so sein.

Er ließ den Wagen halb auf dem Gehsteig vor dem Wohnblock stehen, rannte die Treppe nach oben und schloss auf.

Femke stand mit der Kleinen auf dem Arm in ihrem Kimono vor ihm, Wut und Erstaunen auf ihrem Gesicht.

»Eddie, wo bist du gewesen? Du kannst nicht einfach so abhauen. Ich war …«

Eddie sah sich blitzschnell um. Offenbar war niemand sonst in der Wohnung.

»Femke, frag nicht, tu einfach, was ich sage. Zieh dich an und mach dich zur Abfahrt fertig.«

Sie protestierte und rief ihm verwirrt und wütend etwas nach, als er, ohne zu antworten, an ihr vorbeiging, seinen Laptop öffnete, einen USB-Stick hineinsteckte und anfing, sein Dokument downzuloaden.

»Nun mach schon«, rief er ihr ungeduldig zu. Aber sie sah ihn nur stur und unwillig an.

»Wir sind krank, Eddie! Was in aller Welt hast du vor?«

Eddie schüttelte nur den Kopf, zog den Stick heraus und ließ ihn in die Tasche ihres Kimonos gleiten. Dann legte er zärtlich seine Wange an ihre und flüsterte, die Lippen dicht an ihrem Ohr, sie solle gut darauf aufpassen und ihn der Polizei in Amsterdam geben. Unter gar keinen Umständen jemandem sonst.

Dann wandte er sich dem Computer zu und löschte die Datei. Als er sich wieder zu ihr umdrehte, sah er ihr an, dass sie den Ernst der Lage noch immer nicht erkannte. Sie stand da und holte schon zum nächsten Wutausbruch aus, das wusste er.

»Femke, wenn wir nicht in fünf Minuten aus der Tür sind, kannst du dich auf ewig von mir verabschieden. Sie sind hinter mir her!«, rief er.

Er strich Marika über den Kopf, aber die Kleine drückte sich an ihre Mutter und begann zu schluchzen.

»Hey, du erschreckst das Kind. Wer ist denn hinter dir her?«, fauchte sie.

Eddie holte tief Luft, um ihr nun doch die Wahrheit zu eröffnen, aber in genau diesem Moment gongte es in seinem Handy: eine weitere SMS.

Er hob abwehrend eine Hand in ihre Richtung, las die Nachricht.

Da stand: Gut, dass du zurückgekommen bist. Wir hören, wie ihr streitet, wir stehen direkt vor der Tür. Deine Frau weiß nichts, und das ist gut so. Es wird deine Familie retten. Aber nicht dich.

Es klingelte an der Tür.

26

Carl

Samstag, 2. Januar 2021

Der Hofgang wurde ein Solo mit Begleitung, nachdem Abendessen sowie Frühstück und Mittagessen für den nächsten Tag abgeliefert worden waren. Er dauerte nicht lange, da Carl erklärt hatte, er brauche keine frische Luft. Das stimmte zwar nicht ganz, aber gerade war es ihm wichtiger, in Ruhe über Hardys Besuch nachdenken zu können.

Heute früh hatte er das Gefühl gehabt, die Machtlosigkeit werde ihn ersticken. Die Zellenwände schienen immer steiler zu werden, sich in seine Richtung zu neigen. Dann hatte er Monas Stimme gehört, die hell und klar gewesen war und ihm Nähe vermittelt hatte. Zu wissen, dass die Welt dort draußen ihn nicht vergessen hatte und sich Menschen gemeldet hatten, die ihm helfen und sich engagieren wollten, damit dieses hier ein gutes Ende nahm, das hatte ihm Trost gegeben. Und dann hatte er Hardy getroffen, der ihm mit einer lange erloschen geglaubten Ruhe erklärt hatte, es gebe Umstände und Details in diesem Fall, die sich erklären und vielleicht sogar aufdecken ließen. Da hatte Carl zum ersten Mal seit der Verhaftung gespürt, dass er noch immer er selbst war und sich nicht in etwas fügen musste, das nicht seinen Interessen diente.

Er lächelte, als es im Schloss der Zellentür klimperte und Klara Kvist den Kopf hereinsteckte.

»Carl, hier bringe ich Malthe. Wir dachten, ihr könntet einen Moment zusammensitzen, bevor er in Zelle Nummer sieben wechselt. Und stell dir vor, wir haben auch einen Wechsel für Zelle fünf gegenüber. So viele Wechsel auf einmal gibt es so gut wie nie. Man könnte fast sagen, auf diesem Gang ist richtig was los.«

Sie lachte und trat dann beiseite, um Malthe hereinzulassen. Der große Mann nahm komplett den Platz vor Carls Pritsche ein.

»Zwanzig Minuten«, sagte sie und schloss die Tür ab.

Carl blieb sitzen und nickte Malthe zu. »Vielleicht kannst du dich auf die Tischkante setzen, ich hoffe, die hält«, sagte er und lächelte ermutigend, erkannte aber in Malthes Gesicht die Verwirrung. Hätte er sich lieber auf die Pritsche neben ihn gesetzt? Hatte er das erwartet?

»Danke für deine Hilfe im Westknast, das habe ich schon mal gesagt, aber man kann es nicht oft genug wiederholen. Du hast mir das Leben gerettet, das ist dir doch klar?

Der Typ verzog keine Miene und blieb stehen.

»Ich habe eine kleine Tochter und eine Frau, die ich über alles liebe. In gewisser Weise hast du auch ihr Leben gerettet, das wollte ich dir sagen, und ich soll dich ganz herzlich von meiner Frau Mona grüßen.«

Malthe ließ die Schultern etwas sinken. Sein massiver Körper schien einen Moment lang ins Wanken zu geraten. Dann richtete er sich wieder in derselben Haltung auf wie vorher.

»Dass du so nahe bei mir bist, gibt Mona eine Art Sicherheit, und sie kann nachts wieder ruhig schlafen. Dafür sind wir beide dir sehr dankbar, Malthe.«

Carl lächelte behutsam. Begriff der Mann die Tiefe all dessen? Man konnte daran zweifeln, denn sein Gesichtsausdruck änderte sich keinen Deut.

»Weißt du was? Alle, die ich kenne und die mich mögen, wollen mit daran arbeiten, meine Unschuld zu beweisen. Diese Leute wissen alle, dass du mich beschützt hast und jetzt in meiner Nähe bist. Deshalb Malthe, noch einmal danke.«

Carl schwieg. Es war, als prallten die Worte an dem seltsamen Häftling ab. Vielleicht hatte er ein einziges Mal beim Wort Familie schwach genickt, aber Carl war sich nicht sicher.

»Wie ist es bei dir, Malthe? Hast du außerhalb dieser Mauern eine Familie, die an dich denkt?«

Zum ersten Mal sah er Carl nicht mehr direkt in die Augen. Eine Minute schwiegen beide, und Carl überlegte, ob dieser große Mann vielleicht etwas zurückgeblieben war. Als ob die Worte für ihn zu schnell und aus unvorhersehbaren Richtungen kämen.

Aber dann sah Malthe Carl wieder direkt an, und in erstaunlich hartem Ton sagte er: »Mein kleiner Bruder wird sterben, und ich kann Tag und Nacht an nichts anderes denken. Ich finde, das musst du wissen.«

Carl schwieg verblüfft. Der Panzer um Malthe löste sich auf, seine Lippen zitterten, die Augen waren nicht mehr stumpf, die Hände hingen einfach herunter.

Warum findet er, dass ich das wissen muss?, dachte Carl.

Weil das seine Zurückgezogenheit auf dem Transport hierher erklärte? Gab es überhaupt einen Grund dafür? Oder war der Eindruck des Einfältigen doch korrekt, den sein schwerer und plumper Körper vermittelte?

»Malthe, das tut mir leid. Kann man da nichts machen?«, fragte er.

Hatte er genickt?

»Was fehlt deinem Bruder? Kann man ihn operieren?«

»Es ist die Bauchspeicheldrüse.« Er sprach tonlos, ohne einen Hauch von Gefühl. »Man will ihn in Dänemark nicht operieren. Die sagen, in seiner Situation sei das zu unsicher und zu teuer.«

Carl stand auf. Die Bauchspeicheldrüse. Was konnte schlimmer sein?

»Also, das Krankenhaussystem gibt ihn auf, ist es das?«

Er nickte. »In Dänemark machen sie nichts mehr. Aber in Deutschland haben sie angeboten, ihn zu operieren.«

»Dann müsst ihr das machen, oder?«

Malthe trat einen Schritt auf Carl zu. Sein Atem war warm, an der Schläfe pochte eine Ader. »Das kostet Geld, viel Geld, und das haben wir nicht.«

»Malthe, wie viel?«

Carl hätte ihn ebenso gut hypnotisieren können, denn auf die Frage hin erstarrte der Mann, er stand wie versteinert da.

Dann rasselte es im Schloss, und Klara Kvist stand mit hochgekrempelten Ärmeln in der Tür. Sie bedaure, das Treffen abkürzen zu müssen. Einer der Angestellten habe auf einmal so sehr gehustet, dass sie ihn nach Hause in die Isolation habe schicken müssen. Deshalb gebe es niemanden, der Malthe später holen könne, sie seien nämlich gerade dabei, den neuen Mann in Zelle fünf unterzubringen.

»Klara, nur noch eine Sekunde. Malthe wollte mir gerade etwas erzählen.«

Carl hatte zu Klara hin abwehrend die Hand gehoben, aber Malthes Miene veränderte sich erneut. Das Verletzliche verschwand, die Augen wurden schmal. Er schüttelte den Kopf.

»Vergiss es, Carl«, sagte er mit sonderbarer Schärfe in der Stimme.

Carl nickte. Das Thema konnten sie vielleicht beim nächsten Treffen aufgreifen, dachte er.

»Malthe, du hattest gestern Besuch. Wer war das?«

»Hatte ich gestern Besuch? Daran erinnere ich mich nicht.«

Carl sah Klara an, aber sie reagierte nicht, das durfte sie wohl auch nicht.

»Okay, na ja, dann muss ich mich geirrt haben. Das kommt vor.« Er lächelte Malthe an, bekam aber keine Reaktion.

Anschließend setzte sich Carl wieder auf die Pritsche. Alle Wörter, alle Betonungen, all das Ungesagte in der Begegnung mit diesem großen Kerl versuchte er zu analysieren, und wie er es auch drehte und wendete, das Gefühl, das blieb, war nicht gut.

Carl begriff, dass er an diesem gottverlassenen Ort noch immer völlig allein war.

27

Rose

Samstag, 2. Januar 2021

Carls altes Reihenhaus in Allerød war kaum wiederzuerkennen. Hardys Krankenhausbett war durch ein neues ersetzt worden. Trotz einer Art Kran über diesem Bett sowie einer Fernbedienung für die Rückenlehne war von der Klinikatmosphäre nichts geblieben. Mit der goldfarbenen Tagesdecke und zwei dem Empire nachempfundenen Nachtschränken wirkte der Raum vollkommen verändert.

Das Wohnzimmer war frisch gestrichen, die Möbel waren umgestellt worden, sodass man sich unterhalten und fernsehen konnte. Alles wirkte heller und ordentlicher als früher.

»Mika und ich sind noch oft im Keller«, sagte Morten. »Aber wir schlafen oben im ersten Stock.«

Rose sah sich im Wohnzimmer und in der angrenzenden Küche um. Die vielen Jahre, die Carl in diesem Haus gelebt hatte, hatten kaum eine Spur hinterlassen. Mona meinte nur, persönliche Kleinigkeiten und Nippes seien nie Carls Sache gewesen.

»Eigentlich sollte doch Molise Sjögren auch dabei sein?«, wollte Gordon wissen.

Assad schüttelte den Kopf. »Wir haben vereinbart, dass wir uns zu einem späteren Zeitpunkt treffen. Aber sie hat mir berichtet, sie habe Kontakt zu Noah Rommel von der DUP gehabt. Leider bedeutet das nicht, dass sie für uns etwas Neues hätte. Sie meinte, die DUP habe einen Mann auf die holländische Polizei angesetzt, sie wisse aber nicht, wie genau und warum. Dazu will sie sich später noch mal melden.«

»Assad, was hast du sonst noch herausgefunden?«, fragte Mona.

»Ich? Ich war wieder auf Nørrebro, weil es ein paar Sachen gab, die ich gern mit diesem Niels B Marquis de Bourbon erörtert hätte. Aber er war weg. Ich bin in seiner Garage gewesen, und da war überhaupt gar nichts mehr. Die Wände waren kahl, nur irgendwelcher Plunder und Papier lagen auf dem Boden, ganz so, als wäre er von einem Moment auf den anderen verschwunden.«

»Und diese Obdachlosen, die ihn kannten. Hast du mit denen geredet?«

Assad strich sich über das Igelkinn. »Die haben mich gefragt, was zum Teufel …« Er überlegte. »… was ich Oberarschloch denn zu ihm gesagt hätte, weil sie seither nicht mal so viel wie seinen Schatten gesehen hätten. Und einer meinte, ich hätte mir einen Abtritt in den Arsch verdient.«

»Einen Abtritt? Na, wie soll das denn gehen«, kommentierte Hardy vom Sofa aus.

Assad sah ihn verständnislos an.

»Ich finde, das mit diesem Niels B besorgniserregend. Aber ich habe noch etwas anderes, das ebenfalls seltsam ist«, sagte Hardy. »Terje Ploug ist plötzlich vom Druckluftnagler-Fall abgezogen worden, ohne eine andere Erklärung als die, dass die DUP die polizeiinternen Ermittlungen übernommen habe und seine Dienste anderswo mehr gefordert seien.«

»Aber, Hardy, du kannst ihn doch bestimmt trotzdem noch ausfragen oder um Rat bitten?«, meinte Rose.

»Vielleicht, ich bin mir nicht sicher.«

»Weil?«

»Weil Terje Ploug einen Termin mit der Polizeipräsidentin hatte. Ich glaube, sie hat ihm in Aussicht gestellt, dass er Marcus Jacobsens Job als Chef der Mordkommission übernehmen könnte, wenn der einmal in Pension geht.«

»Verdammt, was soll das denn heißen? Wäre das nicht ohnehin die natürliche Erbfolge?«, wollte Rose wissen.

»Nicht, wenn Terje die Ermittlungen gegen Carl torpediert, wer weiß, vielleicht hat man ihm einen Maulkorb verpasst.«

»Scheiß Morddezernat. Haben wir denn überhaupt niemanden mehr in der Abteilung, der es gut meint mit Carl?«

»Wie steht’s mit Carls Kollegin, Bente Hansen«, fragte Mona. »Mochte sie Carl nicht immer ziemlich gern?«

»Das kann ich bestätigen«, sagte Hardy. »Aber ich muss hinzufügen, dass sie ebenfalls bei der Polizeipräsidentin gewesen ist. Vielleicht will die auch Bente auf Marcus Posten bringen. Ihr wisst schon, Gleichstellung! Wir müssen sehen, was sie will und was nicht.«

Eine trübe Stimmung machte sich breit. Ein ständiges Hin und Her, wohin man auch sah.

»Nein, das ist alles nicht so prickelnd. Vielleicht kann ich euch dann mal erzählen, dass ich gestern bei DKNL in Vanløse eingebrochen bin«, sagte Rose.

Erstaunlicherweise war in der großen Garagenhalle keine Alarmanlage aktiviert, und nicht etwa, weil dort nichts zu holen gewesen wären, ganz im Gegenteil. Allein der ziemlich neue Iveco-Lieferwagen, der mitten in der Halle stand, war im Handel gut und gern eine halbe Million Kronen wert.

Rose sah sich im blinkenden Licht der Neonröhre um. Auf den ersten Blick war alles geordnet und aufgeräumt, das konnte man nicht anders sagen, jedenfalls hatte sie in der Vergangenheit schon ganz andere Arbeitshallen gesehen. Hier standen weder rostige, ausrangierte Maschinen herum, noch hingen zerfetzte Plakate mit nackten Mädchen an den Wänden, und der Boden war auch nicht mit Ölflecken übersät. Auf den ersten Blick machte es den Eindruck, als wäre DKNL Transport eine gut geführte, ordentliche Firma. An einer Wand befand sich ein Regalsystem aus Metall, mit Regalböden und Fächern, das vom Boden bis zur Decke reichte, sechs bis sieben Meter über Rose. In Fach siebenundzwanzig auf Regal vier zum Beispiel standen drei große Umzugskartons mit der Aufschrift »Rob de V., Groningen«, und im Fach daneben drei andere Kartons, auf denen »Daniël Wouters, Haarlem« stand. Über die Hälfte der Regalfächer war auf diese Weise gefüllt, insgesamt mochten es über hundert Kartons sein.

Rose putzte sich die Nase, steckte das Taschentuch ein und ließ den Blick über das Regalsystem wandern. Sie wendete sich einem Regal nahe dem Tor zu, auf dem in Brusthöhe keine Kartons standen, sondern eine Reihe dünner, datierter Buchhaltungsbücher.

Rose betrachtete unentschlossen die Reihe, nahm dann das neueste Buch und öffnete es. Sie brauchte keine fünf Sekunden, um zu erfassen, dass hier sämtliche Bestellnummern der Kartons im Regal aufgelistet waren, einschließlich einer detaillierten Beschreibung des Inhalts sowie des Verladedatums und der Lieferanschrift. Der kleinste Karton in Fach siebenundzwanzig auf Regalbrett vier ging an Rob de Vries in Groningen und enthielt sechzig Le-Klint-Lampenschirme, und der dritte Karton zwanzig Rollen mit Textilkabeln. Man musste kein mathematisches Genie zu sein, um zu überschlagen, dass die Kartons auf diesen Regalen ein Vermögen wert waren.

Roses Finger glitt über die Lieferdaten. Binnen einer Woche mussten die weitaus meisten Kartons verladen und abtransportiert sein. Sie nahm ihr Handy und fotografierte einige Seiten, putzte sich die Nase und ging hinüber zum Lieferwagen.

Beide Türen zur Fahrerkabine waren abgeschlossen, also zog sie einen Karton zum Trittbrett und schaute in die Kabine. Es roch ziemlich süßlich, dafür war vermutlich eine Plastiktüte mit halb vergammelten Bananen auf dem Beifahrersitz verantwortlich. Auf dem Armaturenbrett lagen zwei ungeöffnete Packungen Prince-Zigaretten, eine Tüte Matador-Mix und etwas, das wie Fotokopien aus dem Buchhaltungsbuch aussah, in das sie gerade einen Blick geworfen hatte. Alles deutete darauf hin, dass der Wagen bereit zur Abfahrt war, anscheinend schon seit Tagen.

»Ich glaube, draußen bei DKNL Transport stimmt etwas nicht«, sagte sie und sah ihre Zuhörer an. »Wenn die Firma rechtzeitig ihren Verpflichtungen nachkommen wollte, hätte der Wagen vor Neujahr beladen und losgefahren sein müssen.«

Gordons Augen drückten Missbilligung aus, aber er war eben auch ein Ordnungsfanatiker.

»Anschließend bin ich in das niedrige Gebäude mit den Büros eingebrochen, erstaunlicherweise war auch dort die Alarmanlage nicht aktiviert.« Sie zuckte mit den Achseln. »Ich hatte Zeit, um in Ruhe die beiden Räume zu inspizieren. Ein kleines Büro mit Schreibtisch und Drucker und ein noch kleineres daneben voller Aktenordner älteren und neueren Datums.«

»Mensch, Rose, dafür kannst du gefeuert werden, das ist dir doch wohl klar.« Gordon war entsetzt.

»Ja, aber wenn das Dezernat vom Spürhund keine Lust auf die Durchsuchung hat, dann muss man eben zu alternativen Methoden greifen, oder nicht, Gordon?«

Er schüttelte nur den Kopf, und sein Gesicht verfärbte sich. Diese Wirkung hatte sie fast immer auf ihn.

»Na, kurz gesagt, da habe ich das hier gefunden.«

Sie breitete einige Fotos vor Hardy aus, die sie auf A4-Papier ausgedruckt hatte, und die anderen stellten sich dazu.

»Ich habe zuerst den neuesten Ordner genommen, dann bin ich in der Zeit zurückgegangen. Das meiste waren Bestellbestätigungen und Rechnungen. Aber es gab auch Ordner mit Briefwechseln und Schriftsätzen, und zwar deutlich älteren Datums. Und ich kann euch sagen, da habe ich Sachen gefunden, die haben mich echt überrascht.« Rose sah die Kollegen an.

»Die Telefonliste der Firma lag offen auf dem Schreibtisch, deshalb habe ich darin geblättert. Und da bin ich unter anderem auf die Nummer des Online-Supermarkts ›nemlig.com‹ gestoßen, den viele von uns während der Pandemie jetzt benutzen. Das heißt, die Telefonliste muss aktualisiert worden sein. Hannes Theis steht übrigens auf Junkfood, im Papierkorb lagen Verpackungen von McDonald’s.«

»Bei nemlig.com habe ich auch schon bestellt«, sagte Gordon.

»Rose, hast du im Büro keine Rechner oder Laptops gesehen?«, fragte Mona.

»Nein! Wären welche da gewesen, hätte ich sie mitgebracht. Ich habe mich selbst gewundert, als ich an dem Drucker vorbeigekommen bin. Aber ich vermute, dass Hannes Theis den Laptop des Büros mitgenommen hat. Noch mehr hat mich verwundert, dass ich in der Telefonliste keine einzige Speditionsfirma entdecken konnte. Ich habe einen Stapel mit Visitenkarten durchgesehen, aber auch da war kein Spediteur zu finden. Und im Übrigen, wer benutzt die Dinger heute noch?« Sie legte eine Sammlung abgegriffener Visitenkarten neben ihre Fotos.

»Dagegen habe ich unter ›Fahrer‹ drei Namen gefunden. Den Namen Jess Larsen kennen wir, die beiden anderen habe ich bereits kontaktiert. Einer arbeitet inzwischen festangestellt in einer anderen Firma. Noch interessanter scheint mir, dass der zweite ziemlich verärgert wirkte und sich über die Zusammenarbeit mit DKNL Transport aufgeregt hat.«

»Warum soll das noch interessanter sein?«, fragte Hardy.

»Weil er zurzeit der einzige Fahrer der Spedition für die Langstreckenfahrten ist und schon am 29. oder 30. Dezember hätte losfahren sollen.«

»Aber das ist er nicht, und so konnte die Bestellung aus dem Buch nicht rechtzeitig ausgeliefert werden, stimmt’s?« Hardy schloss die Augen und verharrte so einen Moment schweigend, als müsste er verschiedene Einzelteile des Falls erfassen und in eine bestimmte Ordnung bringen.

»So, Leute, hier habe ich gewürzten Chai-Tee für euch, den brauchen wir doch alle in dieser kalten Jahreszeit«, zwitscherte Morten und begann einzuschenken.

»Rose, weißt du, ob ihm jemand abgesagt hat?«, hakte Hardy nach.

Roses Oberlippe kräuselte sich. »Gute Frage, Hardy. Genau da hakt es in der Geschichte. Denn ja! Unser Jess Larsen höchstpersönlich hat ihn angerufen und erklärt, sie müssten das Ganze um vierzehn Tage verschieben, weil Hannes Theis in Holland sei, und nur der könne die Speditionspapiere ausstellen.«

»Eigenartig«, kam es von Assad und Hardy wie aus einem Mund.

Rose deutete auf das nächste Foto. »Außerdem ist mir dieser Ordner mit Pappeinband ins Auge gefallen, einer der ältesten im Büro. Soweit ich sehen konnte, deckt er die Jahre 2000 bis 2005 ab. Und hier auf Seite fünf …«

Sie deutete auf das nächste Fotos, und alle rückten näher, um das Gekrakel zu entziffern.

»… hätte ich fast einen Herzanfall bekommen. Schaut euch mal die Unterschrift an.«

»Ich kann die Schrift nicht lesen, Rose, was steht da?«, fragte Gordon mit zusammengekniffenen Augen.

»Gérard Jérôme Gaillard, schwarz auf weiß steht das da, verdammt!«

Gordons Nasenspitze berührte fast das Papier. Ob sich der Mann vielleicht mal eine Brille anschaffen sollte?

»Ja. Die Leiche in der Kiste. Er hat im Namen seiner holländischen Firma Kandaloo das Büro in Vanløse und die Lagerhalle mit Garage und allem Drum und Dran gekauft. Gut anderthalb Millionen Euro sind unversteuert an Hannes Theis gegangen. Damit haben wir, freundlich ausgedrückt, eine Art Verbindung zwischen Hannes Theis und Gérard Gaillard hergestellt. Und in der Folge auch von Gaillard zu Rasmus Bruhn und deren dubiosen Geschäften, oder?«

Wenn Hardy gekonnt hätte, dann hätte er die Fäuste geballt und die Arme siegesgewiss in die Luft gereckt, das sah man deutlich. So begnügte er sich damit, immer wieder »Yes« und »Scheiße, ist das gut« zu sagen.

Darin waren sich alle einig, und Assad hieb Rose sogar kräftig auf die Schulter. Das war mal ein Quantensprung in die richtige Richtung.

»Das ist noch nicht alles«, sagte sie. »Seht mal hier.«

Sie nahm den Ausdruck des dritten Fotos.

»Dieses Papier war ganz vorn im neuesten Ordner abgelegt. Nichts weiter als eine Bleistiftnotiz auf einem Stück Papier, anscheinend nichts Besonderes, zumindest auf den ersten Blick nicht.«

Sie drehte den Ausdruck um und las:

26.12.20

07.25 Uhr, Anweisung geändert

Kontaktperson hier zw. 10 und 11

HT

»Wir können wohl davon ausgehen, dass die Initialen für ›Hannes Theis‹ stehen, und so war es die letzte Spur, die ich von ihm finden konnte. Und falls ihr jetzt nach seiner Kontaktperson in Holland fragt, kann ich nur sagen, dazu habe ich leider nichts.«

»26. Dezember, das war der Tag, an dem Carl verhaftet wurde, und nur ein Tag bevor Hannes Theis und sein Fahrer zum Westfriedhof gefahren sind«, fasste Mona zusammen.

»Donnerwetter, das sind mal kurze Zeitabstände, Rose, da ist wirklich was zu holen«, sagte Hardy und nickte, als ihm Morten Chai-Tee einschenkte.

Hardy zuckte zurück. »Du liebe Güte, Morten! Der riecht ja verdammt stark, was hast du da reingetan?«

»Findest du wirklich? Das sind bloß Zimt und ein paar andere Gewürze. Ich habe eine fertige Mischung gekauft.«

Rose schnupperte an ihrem Tee. »Okay, ich kann kaum etwas riechen, du musst eine gute Nase haben, Hardy.«

»Ja, in letzter Zeit«, bestätigte Hardy. »Vielleicht eine Nebenwirkung von der Coronaimpfung. Aber sag mal, Rose, wann sollte der Fahrer denn nach Holland fahren? Wie heißt er eigentlich?«

»Er heißt Birger Ottesen. Er ist schon älter, aber offenbar eine sehr gute Arbeitskraft, im Auftragsbuch kommt er bis zum 10. Januar ständig vor.«

»Birger Ottesen, okay. Wann hätte er fahren sollen?«

»Am 29. oder 30. Dezember.«

»Könnte Hannes Theis’ Zettel dann vielleicht bedeuten, dass die Sendung, für die dieser Birger Ottesen eingeteilt war, doch nicht gefahren werden sollte?«

»Das wissen wir nicht«, antwortete Rose. »Aber möglich wäre es.«

»Aber warum hat nicht der Boss selbst Birger Ottesen angerufen und die Fahrt abgesagt, das würde man doch erwarten, oder? Und warum überlässt er die Mitteilung stattdessen seinem einheimischen Fahrer, Jess Larsen?«

Gordon zuckte mit den Achseln, und Assad kratzte seine Bartstoppeln. Niemand wusste eine Antwort.

»Donnerwetter, Morten, der Chai ist stark, Hardy hat recht. Bist du sicher, dass du keinen Chili reingetan hast?« Mona griff sich mit einer Hand an den Hals und wischte sich mit der anderen die Tränen weg.

»Nö, hab ich nicht.« Er wandte sich an Mika. »Du vielleicht?«

Der versuchte, den Kopf zu schütteln. »Vielleicht ein ganz kleines bisschen«, sagte er.

Jetzt schüttelte Morten den Kopf, und alle hielten sich die Tasse vor die Nase und schnupperten.

»Ah, das duftet schön heimatlich, bisschen Pep bei den Gewürzen schadet nie«, sagte Assad. Mit der Meinung stand er allerdings allein da.

Dann aber wuchsen zwei tiefe Falten zwischen seinen buschigen Augenbrauen. Er und Hardy hatten sich angeschaut, irgendetwas stimmte nicht.

»Rose, sag mal, seit wann bist du eigentlich erkältet? Als wir uns an Silvester getroffen haben, warst du das noch nicht, oder?«

»Ich glaube, das habe ich mir in der Nacht eingefangen, als ich von Mona nach Hause ging.«

»Und seither bist du erkältet gewesen? Genauso erkältet wie jetzt?«, wollte Hardy wissen.

Rose lächelte. »Nein, das ist Gott sei Dank besser geworden.«

»Aber du konntest die Bananen im Lieferwagen riechen, obwohl die Türen geschlossen waren?«, fuhr er fort.

Wieder wechselten Hardy und Assad einen Blick.

Rose sah stirnrunzelnd von einem zum anderen. Dann lösten sich die Falten langsam auf. Sie griff sich an den Kopf. »Herr im Himmel«, sagte sie ganz still.

»Na, Rose, wollen wir nicht zusehen, dass wir loskommen?« Assad war schon aufgestanden. »Ihr anderen müsst uns später briefen, wenn ihr etwas herausgefunden habt, okay?«

28

Assad

Samstag, 2. Januar 2021

An einem Samstagnachmittag bei mäßigem Verkehr dauerte die Fahrt nach Vanløse etwa zehn bis zwölf Minuten. Aber so, wie Rose trotz rutschiger Fahrbahn raste, waren sie vermutlich schneller dort. Bei jeder Abbiegung, jeder Kurve, jeder Ampel wurden Assads braune Augen noch größer.

»Rose, glaubst du wirklich, eine Minute mehr oder weniger macht einen großen Unterschied«, versuchte er, sie zu bremsen.

»Lass das, Assad! Es war mein Fehler, und wir müssen da jetzt hin, und zwar schleunigst!«

Assad stellte die Füße aufs Armaturenbrett. Wenn ich dagegendrücke, wird das einen Frontalzusammenstoß dann abmildern?, überlegte er. So, wie er in einem Aufzug stand und überlegte, ob man einen Kabelriss überleben könnte, wenn man hochhüpfte, direkt bevor die Kabine auf den Kellerboden aufschlug.

Als sie schließlich vor dem Tor von DKNL Transport standen, war Assad schweißgebadet.

Er holte noch einmal tief Luft und sah hinüber zu den Gebäuden. »Was? Das Tor ist offen, und auf dem Hof brennt Licht? Rose, da ist wer!«

»Komm«, sagte sie entschlossen, während sich Assad mit dem Sicherheitsgurt herumquälte.

Rose wusste genau, wohin sie wollte. Ohne zu zögern, spurtete sie über den Platz. Als sie zum offenen Garagentor kam, blieb sie stehen und gab Assad ein Zeichen, dass er sich an die Seite zurückziehen und auf das Schlimmste gefasst machen sollte.

Assad fluchte vor sich hin.

»Polizei!«, schrie Rose ins Dunkel. »Kommen Sie raus und Hände hoch!«

»Was machst du, wenn sie kommen?«, flüsterte er, aber sie bedeutete ihm, still zu sein. Bewaffnet oder unbewaffnet, Rose war unerschrocken.

Lärmende Stille von drinnen. Wo waren die Leute, die hier alles zur Abfahrt vorbereitet hatten? Assad sah sich um. Konnten sie im nächsten Moment von der Seite oder drüben vom Bürogebäude aus angegriffen werden?

»Und zwar auf der Stelle, sonst kommen wir rein!«, brüllte Rose noch lauter.

Assad zog sein Handy aus der Tasche und wollte eine Nummer eingeben.

»Was zum Teufel machst du da?«, flüsterte Rose.

»Rose, das hier allein durchzuziehen, ist richtig dumm. Wir brauchen Unterstützung. Wenn da wirklich Leute drin sind, ist das kein Spaß. Denk dran, wie es Hardy und Anker ergangen ist, und die waren sogar bewaffnet.«

Aber Rose hatte andere Pläne. Mit ausgestreckten Armen, die Hände übereinandergelegt, als stünde sie mit scharf geladener Waffe in Schussposition, trat Rose ohne zu zögern in das offene Tor.

Assad war sprachlos und mehr als motiviert, Rose zurückzuziehen und abzuhauen.

Dann polterte es auf der anderen Seite der Garage, und vom Durchzug flatterte Roses strubbeliges Haar.

»Verdammt, Assad, das kommt von der Tür an der Seite. Geh du rein, ich laufe außen rum!«

Im Halbdunkel kniff Assad die Augen zusammen. Ein großer weißer Lieferwagen verdeckte den Blick auf die rückwärtige Wand. Von dort, erwartete er, würde der Angriff kommen. Deshalb schlich er nach rechts und so vorsichtig und lautlos an dem großen Regal mit den Buchhaltungsbüchern und Kästen entlang, wie es die harten Sohlen und seine knapp hundert Kilo zuließen.

Außer Roses wiederholten lauten Kommandos von der Seitentür der Garage war nichts zu hören.

»Komm raus, ich tu dir nichts, solange du die Hände gehoben hast«, versuchte es Assad, dessen Herz galoppierte. Er hatte in seinem Leben so viele wirklich gefährliche Situationen überlebt. Wollte es das Schicksal tatsächlich, dass er auf dem Boden einer Garage endete, an einem Ort, dessen Namen er nicht mal richtig aussprechen konnte?

»Das Schwein ist weg!«, rief Rose drüben von der Tür. »Er ist durch das Loch im Zaun abgehauen, das ich selbst reingeschnitten habe. Aber es war nur ein Junge. Ich konnte ihn mit einem Kumpel draußen kichern hören!«

Rose, halt doch einfach mal für einen Augenblick die Klappe, dachte Assad und bereitete sich innerlich darauf vor, um den hinteren Teil des Lastwagens zu schleichen.

Da erreichte ihn dieser süßliche Gestank, und er identifizierte ihn sofort. An viel zu vielen Orten war er im Lauf der Jahre mit diesem endgültigen Beweis von verrottendem Fleisch konfrontiert gewesen.

Er trat hinter dem Lieferwagen vor und stand jetzt einem Turm aus alten Autoreifen gegenüber sowie einem an der rückwärtigen Wand lehnenden Arbeitstisch voller Ölflecken.

Noch immer hörte er keinen Laut, bis auf seine eigenen Atemzüge. Alles deutete darauf hin, dass sie allein waren.

Seine Hand glitt über den Tisch, fand verschiedene Werkzeuge und hielt erst inne, als er einen Radmutternschlüssel zu fassen bekam. Er rief nach Rose, und die aktivierte eine Reihe blinkender Neonröhren an der Decke.

In dem scharfen Licht standen beide vor der Seitentür des Lieferwagens. Sie zögerten, dann schlug Assad ein Flacheisen in die Seitentür und drückte sie auf. Der unerträgliche Leichengestank hätte ihn beinahe umgehauen.

»Rose, ich rate dir, jetzt nicht die Nase zu putzen«, sagte er, aber sie hatte schon den Unterarm vors Gesicht gehoben.

»Assad, was kannst du sehen?«

»Ich sehe, dass wir unsere Kollegen anrufen müssen.«

Rose kam etwas näher.

Im Dunkel dort drinnen lag eine Gestalt auf der Seite, und ganz offensichtlich hatte der Mann dort schon eine Zeit lang so gelegen.

»Ich bin gezwungen, zu Protokoll zu geben, dass ihr die Leiche gefunden habt!« Terje Ploug wirkte nicht gerade begeistert. »Warum seid ihr überhaupt hier gewesen? Und warum habt ihr die Tür des Lieferwagens aufgebrochen? Ihr müsst schleunigst eine gute Erklärung für Marcus Jacobsen finden, sonst habt ihr ein Riesenproblem am Hals. Der Chef der Mordkommission wird in wenigen Minuten hier sein, also lasst euch was einfallen!«

Die Polizeitechniker kamen an, und eine Minute später pflügte Marcus Jacobsens Dienstwagen durch die Pfützen.

»Wir waren ohnehin gerade in Vanløse und sind rein zufällig vorbeigekommen«, sagte Rose, ohne mit der Wimper zu zucken.

Das kommentierte der Chef der Mordkommission nicht, aber die Botschaft war klar – er war so wütend, dass er linkisch über den Hof marschierte.

Scheinwerfer wurden installiert, und hell beleuchtet war die Leiche ein äußerst unangenehmer Anblick.

Die Augen waren wie im Schreck weit aufgerissen, als beugte sich der Mörder immer noch über ihn. Die Arme hatte er vor der Kehle gekreuzt, als erwarte er dort den Angriff. Aber der Hammer, der noch immer tief in seiner Schläfe steckte, verwies auf einen anderen Tathergang.

»Ist das Hannes Theis?«, fragte der Chef der Mordkommission.

Terje Ploug nickte gleichzeitig mit Rose und Assad. »Ich nehme an, dass er normalerweise dafür verantwortlich war, die Alarmanlage hier zu aktivieren. Aber in seinem Zustand war ihm das wohl nicht möglich«, sagte er mit dem Anflug eines Lächelns. So reagierte man vermutlich nur, wenn man bereits ein Menschenalter in diesem Job zugebracht hatte.

Marcus Jacobsen wandte sich an Rose und Assad. »Und dann ihr beiden. Soll ich wirklich glauben, dass ihr beiden rein zufällig hier seid und trotzdem wisst, wie Hannes Theis aussieht?«

»Wir haben sein Konterfei im Intranet hochgeladen, Marcus, die ganze Mannschaft kennt dieses Gesicht«, kam ihnen Terje Ploug zu Hilfe.

Er muss ganz schnell jemanden bitten, dieses Foto einzustellen, noch bevor Marcus das checkt, dachte Assad.

29

Torben Victor

Sonntag, 3. Januar 2021

Mittlerweile war es Jahre her, seit seine Frau ihn abgeschrieben hatte. Erst hatte sie ihm mit Untreue gedroht, wenn er es weiterhin vorzog, mehr Zeit am Arbeitsplatz zu verbringen als zu Hause bei ihr und den Kindern. Letztere machten sich allerdings sofort aus dem Staub, sobald Torben Victor auftauchte. Und da er im Grunde erleichtert war, seine Frau nicht mehr sexuell bedienen zu müssen, zuckte er nur mit den Achseln und ließ sie machen, was sie wollte. Wie nicht anders zu erwarten, sprach sie bald von Scheidung. Aber als er ihr erklärte, wie geschickt und profitabel er sich abgesichert hatte, falls es zur Scheidung kam, zog sie es vor, bei ihm zu bleiben.

Es war Sonntag, und die meisten Mitarbeiter des Gossip genossen das Wochenende. Deshalb gab es für den verantwortlichen Redakteur keinen besseren Ort als die Redaktion. Auf TV2 liefen die News in Endlosschleife, draußen war es nasskalt, kurzum, das Büro war Torben Victors bevorzugter Platz.

Seit die Donnerstagausgabe des Gossip im Handel war, hatten sie zweimal nachdrucken müssen. Sein unvorsichtiges Versprechen, allen Mitarbeitern einen Bonus auszuzahlen, sobald die Auflage die zweihundertfünfzigtausend überschritt, hatte er längst einlösen müssen. Solange er bei dem Blatt war, hatte es noch nie einen solchen Erfolg gegeben.

Jetzt saß er hier, um sich einen Überblick zu verschaffen, was die letzten drei Tage an unterschiedlichen Reaktionen mit sich gebracht hatten.

Vor ihm lag in drei Stapeln, was seine Sekretärin auf seine Bitte hin ausgedruckt und vorsortiert hatte. Der deutlich größte Papierstoß umfasste all die Mails und SMS, die Gossip dafür lobten, wie gelungen das Magazin über Carl Mørcks Arbeit und seinen Fall berichte. Der zweite und etwas weniger umfangreiche Stapel bestand aus Reaktionen, die den entgegengesetzten Standpunkt vertraten. Da hieß es, Gossip berichte ausschließlich über den Fall, um die eigene Auflage zu erhöhen, was absolut richtig war. Das Bildmaterial sei fast die ganze Zeit ohne Kontext, die Zeitung berichte völlig unkritisch über den Fall eines Polizisten, der wegen schwerer krimineller Vergehen angeklagt sei. Die Polizei stehe nicht über dem Recht, es solle auch über Fälle berichtet werden, in denen sich Angehörige der Polizei eines Verbrechens schuldig gemacht hätten. Schließlich gab es noch den dritten Stapel, auf dem die Drohungen lagen. Die Berichterstattung solle umgehend gestoppt werden, sonst werde es dem Blatt übel ergehen.

Torben Victor brauchte nur eine Minute, um den letzten Stapel in weitere drei zu sortieren. Die Mails der üblichen Shitstormer flogen sofort in den Papierkorb. Im zweiten Stapel landeten die Beiträge, die meinten, über Informationen zum Fall Carl Mørck zu verfügen, die ihn in weniger positivem Licht zeigten, als es Gossip tat. Und dann gab es noch drei Mails, nämlich die des Chefs der Mordkommission, Marcus Jacobsen, sowie die der Polizeipräsidentin und die des Staatsanwalts.

Torben Victor konnte sich nicht helfen, er genoss diese drei Schreiben. Wenn dermaßen prominente Menschen sich genötigt sahen, die kommenden Ausgaben des Gossip zu stoppen, dann war seine Strategie als Chefredakteur mehr als aufgegangen.

Torben Victor stand auf und verließ sein Büro. In den Redaktionsräumen legte er Stapel zwei in die Postfächer seiner beiden besten Researcher. Sie sollten sich den Kopf darüber zerbrechen, ob an den Vorwürfen etwas dran war, und, falls ja, was es Gossip kosten würde, falls sie das beiliegende Material benutzten. Er rechnete allerdings nicht damit, dass sie das tun würden. Das war selten der Fall.

Zurück im Büro schob er die drei Schreiben der Polizei direkt in den Schredder. Aber Torben Victor war nicht naiv. Die Polizei würde natürlich reagieren, und zwar mit drastischen Drohungen, falls Gossip trotz der Warnungen auf dem eingeschlagenen Weg blieb. Die Herausgeber der Zeitung hatten in dem Fall Bußgeldzahlungen und Schmerzensgeld und wer weiß was noch zu erwarten. Aber bis dahin würde noch eine Nummer des Blattes mit einer Auflage von über vierhunderttausend Exemplaren erscheinen. Ob es die Herren in der Chefetage nicht auch so einschätzten, dass die Einnahmen ausreichten, um sich mit der Polizei eine kleine Auseinandersetzung leisten zu können?

Der Fall lag doch so, dass die Polizei für ihre Forderungen einen Scheißdreck in der Hand hatte. In Dänemark galten Meinungsfreiheit und Pressefreiheit, und damit die ausgesetzt wurden, musste man schon etwas Illegales angestellt haben. Im vorliegenden Fall wäre das sehr schwer nachzuweisen.

Torben Victor warf einen Blick auf sein Whiteboard, dort waren die nächste Ausgabe des Gossip und die kommenden Netzausgaben skizziert.

Er nahm sich die Rechenmaschine und begann zu addieren. Die Fälle des Sonderdezernats Q mit Sisle Parks außerordentlich bekannten Mordopfern waren Gold wert. Einem der Opfer hatte man die Hände abgehackt, woraufhin es verblutet war. Ein anderes war bei einem fingierten Reitunfall geköpft worden und ein drittes hatte man entführt und mit Natriumchlorid hingerichtet. Ihre Quelle innerhalb des Sonderdezernats hatte ihnen noch nicht alle Details genannt, aber bereits jetzt war das alles mehr als vielversprechend.

Und als die Rechenmaschine die Papierstreifen ausspuckte, schienen die Zeitung und Torben Victor immer reicher zu werden. Wenn sie nur drei Monate so weitermachen konnten, würde sein persönlicher Bonus die zehn Millionen Kronen überstiegen haben. Was für ein märchenhaftes Märchen, so hätte es seine Frau in freundlicheren Zeiten formuliert.

Von der Schwingtür draußen zum Empfang war das charakteristische Klappen zu hören, dann näherten sich Schritte seinem Büro. Aber dass plötzlich Pelle Hyttested ohne anzuklopfen in der Tür stand, damit hatte er nicht gerechnet.

»Pelle, was machst du hier? Solltest du nicht auf dem Weg nach Nuuk sein?«

Er zuckte mit den Achseln. »Torben, ich finde, du solltest dich auf deinem Bürostuhl mal umdrehen und einen Blick auf den Bildschirm an der Wand werfen. Die Polizei hat für zwölf Uhr eine Pressekonferenz der Leitung angekündigt. Danach wirst du mir vielleicht endlich zuhören.«

Was zum Teufel will der Mann? Torben Victor schüttelte den Kopf. Wurde es nicht langsam Zeit, dass diese Giftspritze sich den Strategien der Redaktion unterordnete, oder sollten sie ihn tatsächlich bis zum Flieger begleiten, damit sie endlich Ruhe hatten vor seiner persönlichen Vendetta gegen Carl Mørck?

Aber die nächsten drei Minuten stellten alles komplett auf den Kopf.

So, wie sich der Chef der Mordkommission in diesem Scheißwetter vor den Gebäuden der Ermittlungseinheit am Südhafen präsentierte, wirkte er ungewöhnlich klar und souverän. Neben ihm standen sowohl die Polizeipräsidentin sowie ihr Pressechef. Alle in voller Uniform mit dem ganzen Lametta auf der Brust, das ihre Ämter mit sich brachte.

»Wir mussten feststellen, dass sowohl der Fall Carl Mørck wie auch der umfassende Fall von Sisle Park in jüngster Vergangenheit Gegenstand von großem Interesse seitens der Medien gewesen sind. Viele der Informationen sind zu einem für uns und die Ermittlungen höchst ungelegenen Zeitpunkt in die Hände der Presse geraten.«

Der Chef der Mordkommission blickte direkt in die Kamera. Er sprach mit einer solchen Intensität, dass kein Fernsehzuschauer daran zweifeln konnte, dass er allein die Entscheidungen traf.

»Aus diesem Grund haben die Leitung der Kopenhagener Polizei und ich entschieden, morgen sämtliches Material zum Komplex Sisle Park und zu seiner Aufklärung zu veröffentlichen. Soweit die Unabhängige Polizeiklagebehörde dies unterstützen kann, werden wir zudem die Details der Anklage gegen Carl Mørck bekannt machen und die Öffentlichkeit darüber informieren, was seit seiner Verhaftung geschehen ist.

Ich bin zutiefst davon überzeugt, dass es uns auf diese Weise gelingen kann, ein Bild zu vermitteln, wie wir als Leitung der Polizei mit kriminellen Elementen innerhalb des Polizeikorps verfahren. Unterstreichen möchte ich noch, dass Carl Mørck derzeit lediglich angeklagt ist. Es gilt jetzt, mit Geduld die Ergebnisse der Unabhängigen Polizeiklagebehörde abzuwarten.«

Er lächelte so breit und so direkt in die Kamera, dass Torben Victor das Gefühl beschlich, diese Show sei eindeutig auf ihn und die Quelle des Gossip gemünzt.

Pelle Hyttested sagte nichts. Alles andere wäre ihm auch nicht gut bekommen, denn in diesem Moment hatte der verantwortliche Redakteur des Gossip völlig die Fassung verloren.

Verdammt, verdammt, verdammt, viel mehr konnte er nicht denken. Die Berechnungen, die er gerade eben angestellt hatte, waren nur noch Makulatur. Der Fall Carl Mørck würde Gemeineigentum werden. Alle würden darüber berichten, von den lokalen Käseblättchen bis zu seinen direkten Konkurrenten von der Klatschpresse. Alles, was ihnen die hohe Auflage ermöglicht hatte, war ihm in diesen Minuten genommen worden. Ja, richtiggehend gestohlen worden, so empfand er es.

»Wie hast du vorab wissen können, mit welchen Infos der Chef der Mordkommission an die Öffentlichkeit treten würde?« Torben Victor bedachte seinen Reporter mit einem eiskalten Blick, da brauchte man nicht zu raten, was er dachte. Falls Pelle Hyttested seinen Anteil an der neuen Strategie der Polizei hatte, würde er persönlich dafür sorgen, dass der Kerl im Frederiksholms Kanal landete und nie wieder an die Oberfläche kam.

»Was willst du damit sagen, Torben?« Der Journalist machte ein so unschuldiges Gesicht, dass der Redakteur Lust hatte, ihm eine runterzuhauen.

»Ich könnte dich nach deiner Quelle fragen. Sollen wir sagen, zwei Sekunden, Pelle, und du sagst es mir.«

»Ich finde, du solltest lieber wieder auf den Fernseher achten. Ich kann gern die Lautstärke aufdrehen, wenn du für die Fakten neuerdings taub bist.«

Torben Victor drehte sich um und sah, wie eine vierte Person ans Mikrofon trat. Polizeikommissar Terje Ploug stand in der Ecke des Bildschirms. Kein Unbekannter, einer von denen, die jedes Jahr ungewöhnlich viele Fälle aufklärten.

Es hatte leicht zu schneien begonnen, und so gerieten Schneeflocken ins Bild, während der Kommissar erklärte, dass das Morddezernat derzeit an einigen brisanten Fällen arbeite, in denen mit allen zur Verfügung stehenden Ressourcen ermittelt werde, und zwar parallel zu den Fällen, von denen der Chef der Mordkommission gesprochen habe.

Am Vorabend sei in Vanløse in einem Lieferwagen ein Mordopfer gefunden worden. Es handele sich um Hannes Theis, einen Mann mittleren Alters, von dem man vermutet habe, er sei Beifahrer in dem Wagen gewesen, der am Westfriedhof gestohlen und benutzt worden sei, um Carl Mørcks Pflichtverteidiger zu überfahren. Jetzt wisse man, dass der Mann bereits vor dem Unfall tot gewesen sei. In der Konsequenz habe es in dem Fall eine Verhaftung gegeben, aber für den Mord in Vanløse sei noch niemand angeklagt.

Torben Victor schaltete den Fernseher aus und wandte sich seinem Reporter zu.

»Okay, gerade ist richtig was los im Königreich. Aber was willst du mir damit sagen? Auf meine Frage von eben hast du noch nicht geantwortet.«

Das schräge Lächeln, mit dem ihn Pelle Hyttested ansah, kannte Torben Victor nur zu gut. In der Regel setzte er es auf, wenn er Informationen hatte, die dem Gossip etwas einbrachten.

Also hörte er zu.

»Du musst wissen, dass ich mich seit Tagen an die Fersen der Ermittler vom Sonderdezernat Q geheftet habe. Gestern waren die beiden besten unterwegs, Rose Knudsen und Assad, Carl Mørcks rechte Hand. Ich bin hinter ihrem Dienstwagen her bis nach Vanløse gefahren, zu einer Firma namens DKNL Transport. Du kannst dir nach dem Auftritt von Terje Ploug ausrechnen, dass diese Firma einem Hannes Theis gehörte. Der hatte angeblich als Beifahrer in dem Passat gesessen, mit dem Adam Bang, Carl Mørcks erster Verteidiger, überfahren und getötet wurde. Na. Da draußen sind die beiden Ermittler in der Dunkelheit sehr zielstrebig zu Werke gegangen und haben die Örtlichkeiten und die große LKW-Garage untersucht. Und was fanden sie? Das hast du ja gerade gehört.«

Torben Victor nickte.

»Dann kam immer mehr Polizei, und während der Hof mit großen Scheinwerfern ausgeleuchtet wurde und sie in Grüppchen zusammenstanden und berieten, trat ich ans offene Tor der Firma«, fuhr Hyttested fort. »Der Chef der Mordkommission unterhielt sich mit den beiden vom Sonderdezernat Q, und er wirkte ziemlich aufgebracht. Jedenfalls wurden die beiden gebeten, den Hof zu verlassen, und zwei Minuten später fuhren sie weg.«

»Haben sie dich gesehen?«

»Nein. Ich kenne doch deine Absprache mit Carl Mørcks Frau, da habe ich aufgepasst. Die wissen nicht, dass ich da war.«

Torben Victor hatte aufmerksam zu gehört.

»Ich habe jede Menge Fotos geschossen, falls du interessiert bist.«

Torben Victor lehnte sich zurück und zündete sich eine Zigarette an. »Ja, danke. Aber das erklärt immer noch nicht, woher du wissen konntest, dass diese Pressemitteilung eben vor allem uns treffen würde.«

»Da draußen war ziemlich viel los, also dachte ich, irgendwer auf dem Platz könnte mir mehr Infos geben. Ich habe versucht reinzukommen, indem ich meinen Presseausweis vorzeigte. Natürlich stoppten die mich, aber der Chef der Mordkommission hat mich gesehen.«

»Verflucht, Pelle, und hat er dich erkannt?«

»Ja, hat er.«

Das Lächeln auf seinem selbstgefälligen Gesicht sprach aus Torben Victors Sicht nicht zu seinem Vorteil. War er stolz darauf, sich so ungeschickt angestellt zu haben?

»In dem Moment wirkte der Chef ziemlich abgeklärt. Er schickte mich zum Tor und rief mir hinterher, er sei froh, dass jemand vom Gossip vor Ort gewesen sei. Und er wolle mir gern sagen, dass er sich am nächsten Tag bei einer Pressekonferenz um zwölf Uhr indirekt an uns wenden werde.«

»Da bist du also doch der Grund, dass er uns die Geschichte gestohlen hat!«

»Torben, das glaubst du doch selbst nicht. Der Mann ist einfach irrsinnig clever. Aber das werden wir doch jetzt auch sein, oder?«

»Du kannst deinen Flieger nach Grönland immer noch erreichen. Der Aufenthalt dort oben wird länger werden, das kann ich dir flüstern.«

»Ha, Torben! Du kriegst mich nicht nach Grönland. Wir beide zusammen werden die Redaktion in die Richtung steuern, so, wie wir es ursprünglich abgesprochen hatten. Da die Polizei die Fälle Carl Mørck und Sisle Park jetzt selbst an die Öffentlichkeit bringen will, haben wir kein Exklusivrecht mehr daran. Also werden wir stattdessen über korrupte Polizisten schreiben, zum Beispiel über Carl Mørck. Und wir werden über alle Fälle berichten, in denen das Sonderdezernat Q Menschen so unter Druck gesetzt hat, dass sie umkamen. Bist du dabei? Oder soll ich mich als gefeuert betrachten, weil du mich nicht ins verdammte Grönland verfrachten kannst?«

30

Carl

Sonntag, 3. Januar 2021

Schon mindestens zehnmal hatte Carl versucht, die Größe seiner Zelle zu berechnen. Sie erinnerte ihn an die Knechtskammer auf dem elterlichen Hof, die in der Kindheit sein Zimmer gewesen war. War die Kammer wirklich nicht größer gewesen? Gut und gern zwei Meter in die eine Richtung, vielleicht drei Meter in die andere, was keinesfalls mehr als acht Quadratmeter ergab, gefühlt waren es höchstens sieben. Es gab allerdings einen Unterschied: Die Tür des Kinderzimmers ließ sich nicht abschließen, während diese hier immer verschlossen war.

Was für ein idiotisches Schicksal am heiligen Sonntagvormittag. Normalerweise würde er in der Küche vor dem Herd gestanden haben, mit dem Duft von Bacon in der Nase, Mona hinter ihm mit dem Mixer beschäftigt. Fast konnte er sie summen und Lucia herumtapsen hören.

Aber die Realität war eine andere. Sieben Quadratmeter mit Schloss waren jetzt seine ganze Welt. Ohne Aussicht darauf, dass sich an seiner Situation etwas änderte.

Gott sei Dank gab es da draußen in Freiheit ein paar Leute, die an seinem Fall arbeiteten, während die DUP ihre Ermittlungen anstellte. Vielleicht konnte das jemanden aus der Reserve locken, um in seinem Fall eine Aussage zu machen. Darauf hoffte er.

Wenn er nur irgendwann die Gelegenheit bekommen würde, mit Rose und Assad zu sprechen, dann …

Seufzend unterbrach er seinen Gedankengang. Dazu würde es ja doch nicht kommen. Dass er sich mit seiner Anwältin treffen konnte, vielleicht mit Mona und Hardy, darin bestand wohl seine einzige Chance, ein wenig Einfluss auf die Ermittlungen zu nehmen.

Carl sah sich in der Zelle um. Hier im Gefängnis passierte überhaupt nichts. Dass er sich den größten Teil der roten Farbe aus den Haaren waschen konnte, war der Höhepunkt des Tages gewesen. Jetzt ähnelte er wieder seinem langweiligen Selbst. Ansonsten gab es nichts zu tun. Vielleicht wäre er in ein paar Tagen so weit, dass er anfangen würde zu lesen. Aber was konnte einen Ermittler schon fesseln, der sich jahrzehntelang mit Verbrechen und Verbrechern hatte abgeben müssen? Das Fernsehen eignete sich nicht sonderlich zur Unterhaltung. Aus Mangel an Kontrast war das Bild des winzigen Bildschirms dermaßen undeutlich, dass es letztlich egal war, ob er ihn eingeschaltet hatte oder nicht. Allerdings konnte ihm das Gerät irgendwie das Gefühl vermitteln, nicht allein auf der Welt zu sein. Ähnliches hatte er verschiedentlich von Häftlingen gehört, die er im Laufe der Jahre besucht hatte. Auch wenn die Auswahl an Kanälen in den dänischen Haftanstalten begrenzt war, so war der Fernseher in der Regel der beste Freund der Insassen.

Seit seinem Frühstück lief G’ Morgen Danmark, aber was scherte es ihn, dass sich eine bestimmte Sorte Bratpfanne perfekt eignete, um Gemüse zu braten, und dass man die Rezepte für dieses und jenes auf der Homepage von TV2 finden konnte, wenn er nicht mal Zugang zum Internet hatte.

Carl las im Abspann die Namen und erkannte manche wieder, die ihn in besseren Zeiten um ein Interview gebeten hatten. Das war einmal.

Am schlimmsten war die Werbung zwischendrin, das fand er schon immer. Aber früher hatte er einfach aufstehen können, um sich ein Bier zu holen oder pinkeln zu gehen.

Er sah zur Klingel. Ein früherer Häftling hatte sie um einen ironischen Kommentar ergänzt und Room Service danebengeschrieben.

Das Waschbecken war natürlich eine Möglichkeit, aber für ihn kam das nicht infrage. Es sollte Häftlinge geben, die auch mal ins Waschbecken pissten, aber er nicht. Noch nicht.

Ich muss mir einen Nescafé bestellen und den Kühlschrank auffüllen lassen. Gut, dass Mona Geld überweisen konnte, dachte er. Dreitausend Kronen mussten sie noch auf dem Konto haben, das war zumindest etwas.

Die Werbung endete mit einer Farborgie zum Thema Damenbinden – die würden die Frauen ja so froh und sicher machen. Als Allerletztes waren noch Menschen zu sehen, die sich beim Spielen mit digitalen einarmigen Banditen wahnsinnig gut unterhielten.

Das nimmt einfach kein Ende, dachte er. Dieser Idiotie konnten auch alle Sisle Parks dieser Welt kein Ende machen.

Jetzt wurde eine Pressekonferenz für zwölf Uhr angekündigt, also in einer Minute. Wie oft schon hatten sich Mitglieder der Regierung oder Repräsentanten der Gesundheitsbehörde vors Mikrofon gestellt, um den Dänen zu erklären, wie sie sich verhalten sollten und welche neuen Mutationen des verfluchten Covid-19-Virus neuerdings das Land peinigten.

Deshalb war er ziemlich überrascht, seinen Arbeitsplatz auf Teglholmen im Schmuddelwetter zu sehen.

Carl lehnte sich an die Wand. Mit banger Vorahnung sah er zu, wie die Polizeipräsidentin und Marcus Jacobsen, beide in vollem Ornat und mit dem Pressesprecher im Hintergrund, vor die Journalisten traten. War früher schon mal eine Pressekonferenz vor dem Morddezernat abgehalten worden? Carl konnte sich nicht erinnern.

Nur zehn Minuten später war die Lage klipp und klar. Durch den Einsatz von Mona und dem Gossip hatte er eine gute Presse gehabt, sodass die öffentliche Meinung zu seinen Gunsten umgeschwenkt war. Jetzt, so musste er konstatieren, hatte Marcus Jacobsen das Heft in die Hand genommen und ihn gekonnt aus dem Hinterhalt angegriffen.

Ich muss mit Mona sprechen, dachte er und drückte auf die Klingel.

Er hatte sehr höflich darum gebeten, trotzdem wurde sein Ersuchen rundweg abgelehnt. Es gebe beim Personal einen hohen Krankenstand, deshalb stünden für spontane Aktionen wie diese keine Leute zur Verfügung, erklärte ihm ein Gefängniswärter, den er noch nie gesehen hatte. Außerdem hätten die Häftlinge ihre festen Telefonzeiten alle drei Tage für zehn Minuten. Aber das sei ihm ja bekannt.

»Glaubst du, im Wachlokal hat jemand eben die Pressekonferenz vor der Ermittlungseinheit auf Teglholmen gesehen?«, fragte Carl.

Der Wärter nickte. »Ja. Ich glaube, das haben wir alle gesehen, und das hat der Chef der Mordkommission souverän gemacht, finden wir. Diese ganze Geheimniskrämerei macht doch keinen Sinn.«

Er war freundlich, er lächelte, aber der Heiligenschein über seinem Kopf wirkte irgendwie angeklebt.

»Und dann ist es auch an der Zeit für dich und Malthe Bøgegård, euren ersten gemeinsamen Hofgang zu unternehmen. Draußen ist es kalt, zieh dir einen Pullover an. Ihr werdet mit deinem neuen Nachbarn aus Zelle fünf und mit dem in der Isolationszelle rausgehen. Er hat darum ersucht, mit euch zusammen zu sein, denn er war schon länger nicht an der frischen Luft. Wir nennen ihn Åbenrå, weil er von dort kommt.«

Carl war enttäuscht, dass sein Ersuchen dermaßen prompt abgelehnt wurde.

»Söhnchen, vergiss nie, dass Geduld die größte Tugend ist«, hatte ihn sein Vater immer wieder ermahnt, aber Carl fand schon damals, das sei einfach Blödsinn.

Er schnaubte. Hatte Geduld seinem Vater etwa geholfen, den neuen großen Stall für vierzig Kühe zu bauen? Die Totoscheine, die sich ewig auf dem Heizkörper in der Küche stapelten, ohne dass er je gewonnen hätte – hatten die ihm geholfen? Nein, Carl war kein geduldiger Mann. Aber da er nun mal einsehen musste, dass nicht länger er das Steuer in der Hand hielt, schwieg er.

Carl war als Erster draußen auf dem Hof. Es stimmte, es war scheißkalt. Das sollte frische Luft sein? Es war eine Qual. Über ihm hing ein Gitternetz und drüber eine graue Wolkendecke. Zwei schäbige Tische mit abgewetzten Gartenbänken an der einen Wand luden nicht gerade zum Hinsetzen ein. Sonst gab es nichts. Ringsum rote Backsteine, ein schwarz aufgemaltes, viel zu schmales Fußballtor an einer Wand und reichlich Gitter an der anderen. Zum Erholen hätte er etwas Grün und mehr Wärme bevorzugt.

Dass seine Mithäftlinge aufgetaucht waren, hatten die Kameras oben in der Ecke wohl schon vor Carl registriert.

»Hallo«, sagte der eine. Ein netter älterer Mann, mit seinem Auftreten wäre er ohne Weiteres als Buchhalter oder Bankangestellter durchgegangen.

»Paul Manon, dein neuer Nachbar«, sagte er und streckte ihm die Hand hin. »Der ›scharfsinnige Gewohnheitsverbrecher‹, so nennen sie mich.«

Er lächelte herzlich und zog sich an die Wand zurück.

Malthe hatte die Hände tief in den Taschen vergraben. Er schielte zu dem Mann an der Wand hinüber, als wäre der ihm schon auf die Zehen getreten.

»Hi«, sagte er kurz und stellte sich neben Carl.

Der dritte Mann, den sie Åbenrå nannten, war der Inbegriff eines verschlossenen Pädophilen, der jedem Blick auswich. Carl war diesem Typus im Lauf der Jahre immer wieder begegnet. Einen solchen Mann steckte man nicht in einen Kindergarten, um auf Kinder aufzupassen, das wusste man einfach. Er war weder jung noch alt, nur ein Körper, der schon viel zu viel mitgemacht hatte.

Åbenrå zog aus der Jackentasche ein Päckchen Zigaretten. »Möchte jemand?«, fragte er hoffnungsvoll.

Carl schnappte nach Luft. Verdammt, und ob er eine Kippe wollte, er nickte, während die beiden anderen wegsahen.

Die Hände des Kerls zitterten, als er sein Feuerzeug nahm und ihm Feuer gab. Befürchtete er, Carl werde sich das ganze Päckchen schnappen und ihm eine langen? Hatte er das so schon erlebt? Aber als sich Carl bedankte und den ersten Zug inhalierte, als wäre es das letzte bisschen Luft vorm Ertrinken, da atmete der Mann mit einem lautlosen Seufzer aus und sein Brustkorb senkte sich.

In diesem Augenblick des Glücks musste Carl witzigerweise an Rose denken. Ob sie ihm an diesem gottverlassenen Ort wohl eine Zigarette gegönnt hätte?

»Nimm noch eine«, sagte der kleine Blasse und gab ihm das Päckchen.

Da trat Malthe vor, und der mutmaßliche Pädophile wich zurück. Offenbar genügte ein Blick, und schon waren seine Überlebensinstinkte geweckt.

Wenn sie dem eine lange Haftstrafe aufgebrummt haben, wird er kaum alt werden, dachte Carl.

»Ich habe darum gebeten, dass wir heute Nachmittag für eine Stunde die Zelle teilen«, sagte Malthe. »Wenn es dir recht ist.«

Carl warf einen Blick auf den großen Mann. Sah er fast hoffnungsvoll aus? Irgendwie wirkte seine Anhänglichkeit geradezu rührend. Aber wahrscheinlich ging es ihm wie Carl. Jede Art von Ablenkung verkürzte die Tage.

»Bist du dir ganz sicher, dass du dich auf den da verlassen kannst?«, kam es von dem scharfsinnigen Gewohnheitsverbrecher.

Paul Manon fixierte in Malthes Gesicht das Dreieck zwischen den Augenbrauen, das zunehmend tiefer wurde. Trotzdem wirkte der Mann furchtlos, als er sich den beiden näherte.

»Auf ihn verlassen? Was weißt du von ihm, was ich wissen müsste? Malthe hat mir das Leben gerettet, reicht das nicht?«

»Der? Der weiß gar nichts, der soll die Klappe halten.« Malthe wandte sich ihm zu. »Das hast du doch kapiert, Manon, oder?« Er streckte einen Arm aus, packte den Mann am Hals und drückte zu, worauf Åbenrå nach Luft rang und Richtung Tür wankte.

»Halt, stopp, Malthe, was machst du da?«, rief Carl.

Aber Malthes große Hand hielt den Mann weiter fest.

Er wandte sich an Carl. »Er glaubt, er wüsste alles, aber er weiß einen Dreck.« Damit ließ er los und schubste den anderen heftig von sich.

»Im Westknast hat er in der Zelle direkt gegenüber von deiner gesessen, Carl, hast du ihn nicht gesehen?«

Carl schüttelte den Kopf.

»Manon, ich weiß nicht, warum du nach Slagelse gekommen bist, aber du solltest gut aufpassen, was du hier sagst.«

»Ich meine ja nur, wende Malthe nie den Rücken zu«, keuchte der Mann.

31

Wayne Peters

Sonntag, 3. Januar 2021

Wayne Peters war erst vier Jahre alt, da entdeckte er das Glück der Lüge, eine fantastische Entdeckung. Mit Lügen ließ sich alles zurückweisen, ein »Ja« konnte in Wirklichkeit ein »Nein« sein, und wenn man keine Lust zu antworten hatte, war es das Beste, »vielleicht« zu sagen.

Schon in seiner Kindheit entwickelte Wayne im Lügen eine solche Perfektion, dass weder seine Eltern noch seine Kumpel wussten, wer er war und was in ihm steckte.

Kann mich das Lügen beschützen, wenn ich meine Fantasien auslebe?, fragte er sich als Teenager. Er probierte es aus, indem er seine Eltern bestahl, die Katze des Nachbarn totschlug und wahllos einen Mann auf der Straße verprügelte. Da es ihm jedes Mal glückte, hinter mehr oder weniger wahrscheinlichen Lügengeschichten in Deckung zu gehen, wurde ihm sehr bald bewusst, dass ihm die Welt nun offenstand.

»Ich bin Multimillionär, noch bevor ich dreißig bin«, behauptete er täglich, ohne erklären zu können, wie er das anstellen wollte.

»Das ist Größenwahn«, sagte sein Vater.

So etwas von einem zu sagen, auf den diese Beschreibung tatsächlich zutraf, war nicht sonderlich klug. Wayne rächte sich. Das sollte sich als weiterer, ziemlich schonungsloser, aber praktisch anwendbarer Teil seines Charakters erweisen.

Der Vater verstarb ziemlich bald, nachdem Wayne probeweise die Tabletten in seinem Badezimmerschrank vertauscht hatte. Die Obduktion zeigte, dass zu viel Nitroglyzerin einem Herzpatienten nicht guttat, und niemand focht Waynes Erklärung an, sein Vater habe eine Zeit lang von Selbstmord geredet. Selbstverständlich war die Mutter geschockt, denn davon hatte sie noch nie gehört, aber Waynes Verhältnis zu ihm war auch enger gewesen als ihres.

Die Leiche war kaum kalt, als der inzwischen volljährige Wayne die Mutter bat, das Haus zu verkaufen. Des Vaters ausdrücklicher Wunsch sei es gewesen, dass Wayne sofort die Hälfte erhalte, damit er in seinem Leben weiterkommen könne. Als sie zögerte, gab er ihr den Dolchstoß, indem er zwei fingierte Rechnungen vorlegte, aus denen eindeutig hervorging, dass ihnen das Geld fehlte, um im Haus wohnen zu bleiben. Die arme Mutter musste die bittere Pille schlucken und sich fügen.

Nur wenige Wochen später war das Haus verkauft und die Mutter in einer billigen Wohnung einige Kilometer entfernt untergebracht.

Mit einer Tüte voller Geld fuhr Wayne mit dem Wagen seines Vaters nach Amsterdam ins Rotlichtviertel. Ein paar Straßendirnen konnte er einreden, er wolle ihr Bestes. In den entsprechenden Kabinen installiert, erfüllten die Prostituierten ihre Pflicht und lieferten ihm zukünftig die Hälfte dessen ab, was ihre Sexdienste einbrachten. Und zwar in bar.

Nach einer Art Krieg unter den Zuhältern einige Jahre später zog er die Fühler ein und wandte sich stattdessen dem Handel mit Drogen zu.

Wäre sein Vater noch am Leben gewesen, hätte er seine verletzenden Worte zurücknehmen müssen, denn ehe Wayne dreißig war, besaß er mehr Geld, als es sich jemand hätte träumen lassen.

Eines Tages bezweifelte eine seiner festen Damenbekanntschaften, dass er tatsächlich ein solcher Teufelskerl sei, wie er behaupte, außerdem wolle sie sein Geld sehen, wenn sie seiner Prahlerei glauben solle, und da tickte Wayne aus.

Das Mädchen wurde nie mehr gesehen, denn sie hatte guten Grund gehabt zu zweifeln: Wenn er durch Drogen und Prostitution wirklich so reich geworden war, warum saß er dann nicht längst im Gefängnis? Von nun an zog sich Wayne in die Anonymität zurück.

Es dauerte einige Monate, bis Wayne für sich einen neuen Weg sah. Das Wichtigste für ihn war, so über alle Maßen reich zu werden, dass er absolute, kompromisslose Kontrolle und Macht über andere gewann. Seine Umwelt in jeder Hinsicht zu beherrschen, das war sein Ziel.

Als Nächstes musste er sich versichern, dass niemand, absolut niemand herausfinden konnte, wer er war und was er tat. Sollte ihm trotz allem jemand in die Quere kommen, musste derjenige auf Nimmerwiedersehen verschwinden, so wie sein Vater und das Mädchen und mittlerweile noch ein paar andere. Er wollte der unsichtbare, unbeschränkte, grenzenlose Lenker hinter allem sein.

Man wird nicht unermesslich reich, ohne dass andere für einen schuften müssen, und das wusste Wayne besser als irgendwer sonst. Entsprechend erstreckte sich nach einem Jahrzehnt sein Netzwerk weit über die Landesgrenzen hinaus. Er selbst ließ sich äußerst bescheiden in einem der idyllischen Dörfer südlich von Rotterdam nieder. Er genoss den blinden Glauben seiner Nachbarn, er sei einfach ein Unternehmer mittleren Alters, der sich etwas früher zur Ruhe gesetzt hatte. Den Jüngsten des Ortes gegenüber zeigte er sich immer großzügig und entgegenkommend.

Doch, Wayne Peters war beliebt, allerdings war er nicht der Nachbar, für den die Leute ihn hielten. Hinter seinem sanften Lächeln und den freundlichen Augen hatte er sich zu einem Vollblut-Psychopathen entwickelt, ohne jede Empathie gegenüber seinen Opfern und, wenn es darauf ankam, auch nicht gegenüber seinen Helfern.

»Krüge mit Rissen müssen zerschmettert werden«, lautete sein Motto.

Sein Geschäftssitz, wenn man das so nennen konnte, befand sich in Rotterdam, wo täglich Schiffe ankamen und ausliefen. Von Rotterdam aus wurden die angelandeten Lieferungen weiterverteilt – in erster Linie Kokain aus Kolumbien, Peru und Bolivien. Gut ein Jahrzehnt lang hatte der Markt Heroin aus Afghanistan propagiert, aber da war Wayne äußerst zögerlich gewesen. Heroin war in allen Ländern und Gesellschaften verhasst. Kokain hingegen wurde als Oberklassendroge betrachtet, die nicht im gleichen Maß abhängig machte. Jedenfalls waren es nicht die Kokainkonsumenten, die in Los Angeles, Barcelona oder Kopenhagen an den Straßenecken herumlagen. Kokain war vermeintlich feiner, genau wie die Klientel. Die konnte zumeist ihren Konsum bezahlen, ohne kriminell werden zu müssen. Dass ihm so einige Hundert Kilo Heroin jedes Jahr durch das Netzwerk flöten gingen, insbesondere auf dem spanischen und holländischen Markt, manchmal auch dem skandinavischen, musste den Vorzügen des Kokainhandels untergeordnet werden.

In den Drogenhierarchien standen die Investoren an der Spitze. Sie trafen die Entscheidungen, mussten aber am wenigsten die Konsequenzen fürchten. Wayne war der einzige Investor der Organisation, entsprechend steckte er die großen Linien ab, entschied, was zu geschehen hatte, um die Marktposition zu halten.

Unter ihm kamen die Importeure. Vielfach standen sie in direktem Kontakt zu den Produzenten, den armen Bauern, die an dieser Industrie nicht viel verdienten.

Dann gab es die Mittelsmänner. Sie nahmen den Importeuren die Ware ab und heuerten zum Zwecke der Distribution die Transporteure an. Diese drei Gruppen unterstanden strengster Kontrolle.

Insbesondere Skandinavien war ein fantastischer Markt für Kokain. Die Menschen dort waren reich und diskret, und der Konsum wurde immer alltäglicher, bis auf den Partys einfach jeder das Zeug schnupfte. Über die Jahre war das Geschäft etwas komplizierter und riskanter geworden, das galt besonders für Dänemark. Betrug bei der Abrechnung und riskante Indiskretion wurden hart bestraft, mehrere Transporteure und Dealer mussten ihr Leben lassen.

Genau wie bei den Importeuren war es für die Mittelsmänner am besten, völlig unbemerkt zu leben und sich nur über ihre Leitung hervorzuheben. Die Wege, die von ihnen über die Dealer und Pusher zu den Endverbrauchern führten, waren gut getarnt.

In Holland hatte Wayne Peters es schon sehr früh so eingerichtet, dass die Organisation ihre Informanten bei der Polizei hatte, wodurch viele Razzien und Kontrollen durchkreuzt oder vereitelt wurden. Wenn es einem dann noch gelang, die Beamten zum Transport von Drogen und Geld zu bewegen, hätte man sich keine bessere Tarnung wünschen können.

Wayne hatte von Anfang an bestimmt, dass Illoyalität und Betrug von der Organisation hart bestraft wurden. Mord gehörte da absolut nicht zur Ausnahme. Aber er war dadurch genötigt, sich auf einen gewissen Balanceakt einzulassen, was die Entrüstung der Öffentlichkeit und die langen Strafen betraf, die diese Art der Kriminalität auslösen konnte.

Andererseits fand Wayne mit der Zeit eine gewisse Befriedigung darin, seine Macht in spektakulären Abstrafungen zu demonstrieren. Und das war gerade an der Reihe.

2007 hatte man seiner Organisation eine größere Sendung Drogen und harter Währung gestohlen. Und die hatte man jetzt endlich auf einem Dachboden in einem Koffer versteckt gefunden. Der Fund hatte eine alte Wut in ihm geweckt. Damals waren Sendung und Täter trotz einer rücksichtslos betriebenen Suche nicht gefunden worden, sodass Wayne mit der Schmach hatte leben müssen, von einem simplen Dieb ausgetrickst worden zu sein.

Gleich 2007 waren mehrere denkbare Täter liquidiert worden, darunter einer der dänischen Mittelsmänner, ein Vizekriminalkommissar namens Anker Høyer.

Später konnten sie einen Distributor zum dänischen Markt, einen Rasmus Bruhn, enttarnen, er habe an diesem verräterischen Diebstahl mitgewirkt. Sie ertränkten Bruhn in einem Drainagerohr, aber erst, nachdem er unter Folter einige der Illoyalen in der Kette unter ihm enttarnt hatte. Leider fiel auch der Name eines Polizisten, den Wayne Peters zunehmend als Risiko betrachtete. Er hieß Carl Mørck, war ein Kumpel Anker Høyers und verdächtig, an dem großen Diebstahl beteiligt gewesen zu sein, dessen Fährte die holländische Polizei in Zusammenarbeit mit der dänischen aufgenommen hatte.

Als die verschwundene Sendung von 2007 vor genau fünfzehn Tagen auf dem Dachboden ebendieses Carl Mørck gefunden worden war, zweifelte Wayne Peters nicht mehr.

Fraglos musste dieser Mann von der Bildfläche verschwinden, und das wurde nur noch dringender, nachdem er in Untersuchungshaft saß und womöglich das Plaudern anfing, um seine zu erwartende Strafe zu verringern.

Bisher hatte der Mann offenbar geschwiegen, aber der Leiter der regionalen Organisation in Dänemark hatte sehr deutlich erklärt, wie gewitzt und tüchtig dieser Kommissar Mørck war. Und wenn sie derzeit etwas zu fürchten hätten von einem, der zu viel wusste, dann von ihm. Alles war darauf angelegt, ihn zu eliminieren, bisher allerdings vergeblich.

In diesem Zusammenhang war es eine ernste Angelegenheit, dass eine der Schlüsselpersonen verschwunden war. Der Mann hieß Eddie Jansen, ein Polizist aus Rotterdam, der allmählich mehr wusste als gut war. Die Gleichzeitigkeit mit der Entwicklung in Dänemark war suspekt.

Warum hatte Eddie Jansen Carl Mørck nicht töten lassen, ehe der zu einer Gefahr wurde? Hatte er ihn irgendwie beschützen wollen? Das mussten sie herausfinden.

Wayne Peters war immer ein vorsichtiger Mann gewesen. Sein offizielles Einkommen waren Zinsen aus erfolgreichen Wertpapierspekulationen. Keinerlei Luxus konnte ihn der Finanzbehörde suspekt werden lassen, denn Wayne Peters lebte sehr einfach.

Rechnungen wurden grundsätzlich bar bezahlt. Das Bargeld wurde haufenweise auf die Kayman-Inseln verfrachtet und in diversen Schließfächern der Banken dort verteilt.

Niemand in der Organisation kannte seine wahre Identität. Er hatte das Gerücht in Umlauf bringen lassen, die eigentlichen Hintermänner seien eine Reihe von Geschäftsleuten, wohnhaft auf den Niederländischen Antillen in der Karibik. Es amüsierte ihn, denn wer würde einen Pensionär mit grauen Haaren und Hüftproblemen verdächtigen, die Spitze eines der größten Drogenkartelle Hollands zu sein? Lügen und Verheimlichungen waren schon immer seine bevorzugte Methode gewesen, das sichere Fundament, auf dem seine Organisation fußte.

Er sorgte dafür, dass aller Kontakt zu seinem Netzwerk in Holland und von dort in die Welt im Darknet stattfand. Musste er sich jemanden persönlich ansehen, ging das stets so vor sich, dass er ein Treffen in einem der vielen Cafés in den nächstgelegenen Ortschaften arrangierte. Aus der Distanz sah er dann zu, wie sein am besten bezahlter Mitarbeiter seiner Tätigkeit nachging. Das war der Mann mit den verschiedenfarbigen Augen, der sich Cees Pauwels nannte, sicherlich aber anders hieß.

Wie ein gewöhnlicher Gast setzte Wayne sich in der Regel in eine Ecke des Cafés und beobachtete das Treffen mit der Person, die Pauwels rekrutieren wollte.

Selten hob oder senkte er selbst den Daumen. Die Rekrutierungen verantwortete Pauwels, deshalb war es auch seine Verantwortung, diejenigen zu entfernen, die nicht seinen Erwartungen und denen seines Arbeitgebers entsprachen.

So war es leider auch mit Eddie Jansen gekommen, und vor fünf Minuten hatte Pauwels geschrieben, der Mann sei jetzt geschnappt.

Ob Eddie Jansen direkten Kontakt zu diesem Carl Mørck hatte, wusste er noch nicht. Ungeachtet dessen würde Eddie Jansen in der Organisation bald Vergangenheit sein.

Und Carl Mørck? Auf ihn waren so viele Leute angesetzt, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis sie ihn hatten. Derzeit erwogen sie etwas drastischere Maßnahmen als bisher üblich. Na und! Hauptsache, sie wirkten.

32

Mona
Rose

Sonntag, 3. Januar 2021

Keine halbe Stunde nachdem Marcus Jacobsen seine verbale Bombe vor der Ermittlungseinheit hatte hochgehen lassen, drängte sich Mona durch die Redaktionsräume des Gossip bis zu Torben Victors Büro.

Drei Journalisten mit ihren Notizblöcken saßen vor dem Chefredakteur, darunter leider auch Pelle Hyttested. Pelle machte sich nicht die Mühe, auch nur den Kopf zu heben, dabei war sie nicht lautlos eingetreten.

»Erst fasst du zusammen, welche Strategie die Polizei jetzt verfolgen könnte und warum«, sagte Torben Victor zu der Journalistin. »Und ihr beiden legt los mit dem, was wir bereits besprochen haben. Ab mit euch!«

»Ärgerlich, nicht wahr, Mona?«, flüsterte Hyttested schmierig grinsend, als er an ihr vorbeikam. Also war der Schaden bereits angerichtet.

Als sie allein waren, bat Torben Victor sie, die Tür zu schließen. »Bedaure, aber unsere Absprache ist hiermit nichtig«, sagte er, und als er sah, wie sie Luft holte, schüttelte er den Kopf. »Die Situation ist jetzt so: keine Geschichte mehr, also auch keine Absprache mehr. Wenn du dich bei jemandem beschweren willst, dann tu das beim Chef der Mordkommission, denn er hat uns den Teppich unter den Füßen weggezogen. Er tut genau das, wovon er glaubt, es sei das Beste für ihn und die Ermittlungseinheit.«

»Aber für Carl ist das eine Katastrophe.« Ihre Stimme zitterte.

Er hob abwehrend die Arme. »Ja, ich finde die neuste Entwicklung auch traurig. Was uns da an Auflage entgeht! Du wirst einsehen, dass wir den Verlust jetzt anderweitig kompensieren müssen.«

»Und wie genau?« Sie musste Sicherheit haben.

»Wir machen dort weiter, wo wir angefangen haben. Wir holen alte Fälle aus der Versenkung, in denen es um korrupte Polizeibeamte geht.«

»Dann werdet ihr Carl nicht persönlich angreifen?«

»Dass die Fälle des Sonderdezernats und die früheren Fälle Carls nicht durch die Bank weg ohne Kosten für die Beteiligten waren, das ist dir doch bekannt.«

»Torben Victor, lass diese Fälle noch bis zum Schluss liegen. Carl wollte nie, ich betone nie jemandem bewusst Schaden zufügen.«

Er lächelte gleichermaßen entgegenkommend und skeptisch. »Mal abwarten, wie das alles weitergeht, Mona. Wir werden sehen.«

»Hast du ihm nicht mit allen Höllenqualen gleichzeitig gedroht?«, fragte Rose.

Mona seufzte. »Ich fürchte, der ist zu clever, um hier die Grenze zwischen Lüge und Wahrheit zu überschreiten.«

Alle saßen still und nachdenklich da. Schon vorher war es schwer gewesen, Carl zu helfen, inzwischen war es so gut wie unmöglich.

Assad kratzte sich unter den kaum noch erkennbaren Koteletten. »Kennt ihr den vom Kamel, das grünes Gras hasste und Heu liebte?«

Was soll das denn jetzt?, dachte Rose. War die Situation nicht etwas zu ernst für eine seiner Kamelgeschichten?

Aber Assad ließ sich nicht beirren. »Tja, seht ihr, eins der Kamele kam zu spät zum Trog und musste frisch gemähtes Gras fressen, das im Magen gärte. Weil es anschließend so übelriechende Gase von sich gab, begann der Kameltreiber, es zu schlagen.

Das Kamel knuffte seinen Nachbarn an. ›Willst du nicht mit mir tauschen – Gras gegen Heu?‹

Das wollte das andre Kamel nicht.

›Ausgezeichnet‹, sagte das erste Kamel. ›Aber fragen musste ich.‹

›Warum ausgezeichnet? Vom grünen Gras musstest du doch furzen, und da ist der Kameltreiber wütend geworden und hat dich geschlagen.‹

Das erste Kamel antwortete: ›Ja, aber ist nicht ein bisschen Prügel viel besser, als tagelang mit einer schweren Last auf dem Rücken durch die Wüste zu ziehen? Wenn ich furze, will mich der Kameltreiber nicht mitnehmen.‹

Da hörte das zweite Kamel auf zu kauen. Ob das die anderen Kamele wohl gehört hatten?

Als die übrigen Kamele aber nur herumstanden und gedankenverloren weiterkauten, da tauschte es doch den Platz mit dem furzenden Kamel.«

Assad schenkte sich Tee ein und kippte den Zucker gleich aus der Schale in die Tasse.

»Ehrlich, Assad, warum erzählst du uns das? Was ist die Moral von der Geschichte?«, fragte Mona.

Er nippte am Tee und kippte auch den Rest Zucker in die Tasse. »Ja, die Moral hat das zweite Kamel auch nicht verstanden.«

Gordon, dieser höfliche Mensch, hob einen Finger. »Das erste Kamel hat Lügengeschichten erzählt, oder? Denn alle anderen Kamele wurden trotzdem in die Wüste geschickt.«

Assad nickte anerkennend. »Gut, Gordon. Das kluge Kamel fraß sich am Heu satt, während das dumme Kamel Gras fraß und sich durch die Hölle der Wüste furzte und dabei so viel Prügel bekam, dass es sich nie mehr zum Narren halten ließ.«

Rose wurde grantig. »Entschuldige bitte, aber das hatte ich schon verstanden. Was zum Henker hat das mit Gossip und Mona zu tun?«

»Wir bringen die dazu, frisches Gras zu fressen.«

»Wen?«

»Na, Gossip natürlich. Und am liebsten das Arschloch Pelle Hyttested selbst.«

»Und was ist das Gras, Assad?«

»Lügengeschichten!«

»Verdammt, das haben wir inzwischen alle kapiert. Aber worüber und warum?«

»Gebt doch diesem Hyttemann eine saftige Geschichte von Carl und dem Sonderdezernat Q zu fressen, die keinen Furz …« Er hielt inne und zeigte lachend seine elfenbeinfarbenen Zähne. »Die nicht die Spur mit der Realität zu tun hat. Den anderen Zeitungen und Zeitschriften geben wir die richtige Geschichte und führen damit Gossip und Hyttested wegen schlechter Recherche vor. Vielleicht werden wir ihn so los. Was meint ihr?«

»Gordon, wann fliegst du nach Holland?«, fragte Rose nachdenklich.

»Morgen. Der Kommissar dort unten kann nicht früher mit mir sprechen.«

»Gut. Dann fällt dir die Ehre zu, die falschen Informationen für Gossip und Hyttested zu konstruieren. Okay?«

Er rieb sich die Hände, nickte.

»Wir haben übrigens einen Verbündeten in unserem alten Freund Terje Ploug«, erklärte Rose, und Assad nickte. »Er hat heute Morgen angerufen und mich darüber informiert, was die Kopenhagener Polizei vom Bezirk Vestegn seit gestern Abend bei DKNL Transport herausgefunden hat. Hannes Theis kann an dem Tag, als Carls Pflichtverteidiger überfahren wurde, unmöglich der Beifahrer gewesen sein. Da war er nämlich schon etwa vierundzwanzig Stunden mausetot. Das hat die Untersuchung von Theis’ Mageninhalt bei der Obduktion heute früh ergeben. In der Mundhöhle und an den Zähnen fanden sich noch Reste eines Hamburgers, den er am 26. Dezember um 10.09 bei McDonald’s am Jyllingevej in Rødovre mit Karte bezahlt hat. Die Verpackung lag zuoberst im Papierkorb seines Büros. Und da die Leiche seither heruntergekühlt im Lieferwagen lag, lässt sich der Zeitpunkt des Todes mit großer Sicherheit auf den zweiten Feiertag, den 26. Dezember, festlegen, den Tag vor dem Autounfall.«

»Hattest du nicht den Zettel, den du in der Akte von DKNL Transport gefunden hast, abfotografiert?«, fragte Assad.

Rose öffnete das Foto auf ihrem Handy.

»Hier«, sagte sie und deutete darauf.

26.12.20

07.25, Anweisung geändert

Kontaktperson hier zw. 10 und 11

HT

»Hui!« Assad war baff. »Da haben wir es ja schwarz auf weiß. Theis liest das am Morgen, und ein paar Stunden später ist er tot. Hat Ploug das gesehen?«

Rose nickte. »Klar doch. Hardy hat es ihm gezeigt. Ploug hält es für möglich, dass Theis eventuell mit seinem Mörder zusammengesessen hat. Sie könnten anschließend zum Lieferwagen gegangen sein, wo Theis dann mit dem Hammer erschlagen wurde. Auf dem Arbeitstisch hinter dem Lieferwagen lag doch genug Werkzeug. Da ließ sich leicht etwas finden, womit man ihn töten konnte. Darin sind sich sowohl die Polizei von Vestegn als auch Ploug und Hardy einig.«

»Puh, also ehrlich.« Angesichts der sehr konkreten Einzelheiten war Gordon noch blasser als sonst. »Wäre es nicht denkbar, dass die Verpackung von McDonald’s im Papierkorb des Büros ebenso gut vom Mörder stammen könnte?«

»Wer weiß?«, meinte Rose achselzuckend. »Aber die kriminaltechnischen Untersuchungen haben außer Theis’ Fingerabdrücken nur die des Mitarbeiters von McDonald’s nachweisen können, der die Mahlzeit eingepackt hat.«

»Goodness, haben die schnell gearbeitet.« Gordon war beeindruckt. »Also, Theis saß am nächsten Vormittag nicht in dem Auto«, folgerte er.

»Nein, definitiv nicht, und dafür bedanken wir uns beim Pathologen. Ohne die Essensreste von Theis’ Hamburger könnten wir das nicht so sicher sagen«, fuhr Rose fort. »Und deshalb wissen wir auch, dass sein Fahrer, der Herr Jess Larsen, ein Lügenbold ist. Ploug hat ihn inzwischen in seiner Wohnung verhaftet. Er muss morgen früh bei der ersten richterlichen Anhörung mit einer Anklage wegen Mordes an Carls Verteidiger rechnen.«

»Also, falls der gefahren ist«, gab Gordon von seinem Computer aus zu bedenken.

»Ploug hat außerdem mit dem Büro der Friedhofsverwaltung gesprochen. Ihr wisst, der angebliche Anruf bei Hannes Theis, der Grabstein seiner Frau sei umgestürzt«, fuhr Rose fort. »Soweit die sich erinnern konnten, gab es keinen solchen Anruf. Sicherheitshalber haben sie noch mal den Grabstein gecheckt. Der stand tatsächlich schief, aber nicht so, dass man darüber ein Wort verlieren würde.«

»Also, ich begreife nicht, warum eure Kollegen diesen Sachverhalt nicht sofort nach dem Unfall überprüft haben«, sagte Mona. »Warum haben die nicht dafür gesorgt, dass Hannes Theis noch am selben Tag eine Erklärung abgeben musste?«

»Nur ruhig, Ploug wird herausfinden, wer verantwortlich war.« Rose wühlte in ihren Fotos und Papieren. »Ach ja. Noch eins. Jess Larsen war so blöd, Hannes Theis’ Arbeitscomputer in seiner Wohnung aufzubewahren. Den haben Plougs Leute mitgenommen. Mal sehen, ob der nicht auch noch das eine oder andere zu erzählen hat, wenn sie ihn öffnen konnten.«

Schließlich hatte sie das Foto gefunden. »Seht mal hier.« Sie legte den Ausdruck so, dass die anderen ihn sehen konnten. »Viele der Wörter kann man herleiten. Kann man sich denn in der Bedeutung des Satzes irren, ohne Holländisch zu können?«

»Steht da nicht etwas davon, warum die nächste Sendung nicht wie vereinbart abgeholt wurde?«, versuchte es Mona. Assad bestätigte diese Auslegung, nachdem er Google Translate zurate gezogen hatte.

Die Mail war am 23. Dezember eingegangen. Eine Antwort hatte es nicht gegeben. Ob Plougs Team unter Umständen auf Theis’ Computer etwas finden würde?

»Ich bin gespannt, was sie aus Jess Larsen herausholen. Der ist ein gewiefter Lügner, denn ich war kein bisschen misstrauisch, als ich draußen bei ihm war. Und ich muss noch ergänzen, dass Hannes Theis nach Plougs Auffassung eine völlig legale Export-Import-Firma betrieben hat.«

»Na, dann hat man ihn aber bestochen, ein Auge zuzudrücken«, brummte Gordon aus der Ecke.

»Ja, bestimmt! Ich glaube, dass er deshalb seine Gebäude von den Mittelsmännern für einen Apfel und ein Eis kaufen durfte«, war Assads Vorschlag.

Mona nickte. »Ein Appel und ein Ei, Assad, kein Eis.«

Assad zuckte mit den Achseln. Das verstand er nicht. »Ich soll euch von Hardy grüßen. Er meint, Theis sei in eine Ecke gedrängt worden und habe nicht mehr mitmachen wollen.«

»Vermutlich hat er kalte Füße bekommen«, sagte Rose. »Er konnte ja nicht wissen, dass sie hinter Carl her waren. Ihm wird der Boden unter den Füßen zu heiß geworden sein, oder?«

»Das verstehe ich nicht.« Assad schüttelte den Kopf.

»Assad, was verstehst du nicht? Das ist doch ganz einfach.«

»Ich verstehe nicht, wieso er kalte Füße hatte, wenn ihm der Boden unter den Füßen zu heiß wurde.«

33

Malthe
Carl

Sonntag, 3. Januar 2021

In einer Stunde würde man Malthe in Carls Zelle bringen, dann wären sie allein. Die Tür würde abgeschlossen. Malthe hatte Carls Vertrauen gewonnen, und es wäre reichlich Zeit, um kurzen Prozess mit ihm zu machen. Ein schneller und fester Griff um Kopf und Kinn, dann ein fester Stoß gegen seine Schulter, während er dabei den Kopf drehte. Ein kleines Knacken, und im Bruchteil einer Sekunde wäre der Mann leblos.

Dann wollte Malthe an die Tür klopfen und gestehen, was er getan hatte. Er würde es sehr bedauern, aber es habe Meinungsverschiedenheiten gegeben. Und dann habe es sich unglücklich entwickelt, und er habe doch seine eigenen Kräfte noch nie einschätzen können.

Vielleicht würde es ihm gelingen, dass ihm die Stimme versagte. Er wünschte, er könnte außerdem weinen, aber das war nicht seine Stärke. Das konnte nur schmerzliche Gedanken an seinen todkranken kleinen Bruder an die Oberfläche holen.

In Gedanken versunken ließ Malthe den Blick über die schmuddelige Wand wandern. Hätte Carl Mørck doch nur nicht auf diesen Schleimer Paul Manon gehört. Schon im Westgefängnis war ihm der Mann nicht geheuer gewesen. Der bewegte sich wie eine Schlange auf Beutezug, steckte die Nase in alle Fälle, hatte gute Ratschläge für alles und war mit der einen Hälfte des Gefängnisses gut Freund, und der Rest scherte ihn nicht. Wer war Manon eigentlich? Einer dieser Häftlinge, die sich hinter ihrem Geld und den vielen Kontakten verbargen und letzten Endes freigesprochen wurden? Monatelang hatte er darauf gewartet, dass sein Fall vor Gericht kam. Das zog sich inzwischen so lange hin, dass er als Untersuchungshäftling ins Gefängnis von Slagelse verlegt worden war.

Wusste Manon etwas von der Absprache, die Malthe mit Peter Brüllaffe getroffen hatte? Hatte er etwas gesehen, was er nicht sehen sollte?

Malthe atmete tief ein und zog dann die Luft so gleichmäßig tief in die Lunge, dass es wehtat. Jetzt musste er sich zusammenreißen. In gut einer Stunde konnte es ihm egal sein. Man würde ihn sicherlich anderswo in Verwahrung nehmen, wo er dann die Entscheidung der Gerichte abwarten musste, was mit einem wie ihm zu tun sei. Komme, was da wolle. Seine einzige Sorge war, dass die Hintermänner vergessen könnten, die halbe Million an seine Familie zu überweisen.

Er schlug ein paarmal mit geballten Fäusten auf seine Schenkel.

»Malthe, wach auf!«, sagte er laut. »Die wissen genau, dass ich nicht dichthalte, wenn sie mir das Geld nicht geben. Und irgendeiner wird dann dran glauben müssen. Zuerst Peter Brüllaffe, und dann wünschen sie, sie hätten bezahlt.«

Nein, die würden schon bezahlen, wenn die Arbeit erst getan war.

*

»Komm rein«, forderte ihn Carl Mørck so freundlich auf, als wäre es ein völlig normaler Tag und eine völlig normale Einladung. Und auch wenn kein selbst gebackener Kuchen auf dem Tisch stand und kein Kaffee, so hatte er rechtzeitig beim Kaufmann, der zweimal in der Woche kam, eingekauft. Deshalb herrschte in der Zelle eine fast zivile Atmosphäre mit Schokoladenkeksen und kalter Cola aus dem Kühlschrank.

Malthe sah verwirrt auf die Getränkedose, die ihm Carl hinhielt.

»Magst du keine Cola?«, fragte Carl, aber der Kerl nickte nur und wollte sich gerade auf die Pritsche neben ihn setzen.

»Nein, setz dich auf den Stuhl. Dann können wir uns ansehen und müssen uns nicht die ganze Zeit den Hals verdrehen.«

»Der ist für meinen großen Arsch zu klein«, sagte Malthe und wollte doch auf der Pritsche Platz nehmen.

»Dann setze ich mich auf den Stuhl, obwohl mein Arsch inzwischen auch nicht mehr zu den kleinsten gehört.« Carl lächelte und ging um den Mann herum.

»Und jetzt?«, fragte Carl mit der Coladose in der Hand.

»Was meinst du?«

»Worüber wollen wir reden? Du hast keine Spielkarten oder etwas anderes mitgebracht, oder?«

»Worüber reden?« Malthe hielt die Coladose in der Hand, er wirkte angespannt.

»Ich habe heute Morgen eine Nachricht von meinem Vater bekommen.« Carl versuchte, ein Gespräch zu beginnen. »Er hat mich angerufen, um mir zu sagen, dass meine Mutter herkommen will und dass sie viel an mich denken. Vom Hofgang abgesehen, ist das alles, was ich heute erlebt habe.«

»Dein Vater?« War das eben ein Zucken in Malthes Gesicht? Wunderte er sich?

»Ja, ich habe meine Eltern noch, beide sind jetzt über achtzig. In der Landwirtschaft bekommt man ein kräftiges Herz und rote Wangen.«

Da neigte dieser große Mann wie ein Kind, dem man gerade eine Lügengeschichte erzählt hat, den Kopf auf die Seite. Sein Zweifeln war fast mit Händen zu greifen. »Mein Vater war auch Landwirt, aber er ist mit fünfzig gestorben. Vielleicht hast du einfach Glück.«

Hat man schon Hunderten beim Verhör gegenübergesessen, dann weiß man genau, wann man danebengegriffen hat. Ein Zucken des Mundes, der Augen, etwas, das hellwache Gegenwart ausdrückt, vielleicht auch ein Zittern des Nasenflügels, das Ärger signalisiert.

Vielleicht hast du einfach Glück, hatte der Mann gesagt. War in der Art, wie er es sagte, ein Unterton zu hören? Carl sah ihm direkt in die Augen. Aus seiner Sicht hatte er natürlich recht, keine Frage. Wenn man noch sehr jung seinen Vater verliert, kann die Seele Schaden nehmen. Das lässt sich kaum verhindern.

»Hm, meine Eltern sind an sich ganz okay, aber was mich angeht, hätten sie vielleicht besser sein können. Ich will mich nicht beklagen, aber ich kann nicht behaupten, dass ich in meinem Leben von ihnen sehr viel Herzlichkeit erfahren hätte. Malthe, ich glaube, dass dein Verhältnis zu deiner Mutter und deinen Geschwistern sehr viel liebevoller ist. Da könnte man dich schon fast ein bisschen beneiden.«

Der Typ drehte den Kopf etwas zur Seite, versuchte aber trotzdem, den Blick zu halten, während Carl die Keksrolle öffnete und ihm hinhielt.

Er schüttelte den Kopf, holte ein paarmal tief Luft, und dann ließ er die Coladose fallen. Mit einem gewaltigen Satz wälzte er sich über die Pritsche, packte mit hartem Griff Carls Kopf und bemühte sich, die Hand nach unten zum Kinn zu strecken.

Im Bruchteil von Sekunden weiteten sich Carls Adern, das Adrenalin pumpte drauflos. »Was zum Henker!«, ächzte er und knallte instinktiv den Ellbogen in Malthes steinhartes Zwerchfell.

Dieser große Mensch war vollkommen still. Verbissen wollte er Carls Oberkörper in seine Richtung drehen, sein rechter Unterarm legte sich über Carls Hals. Der Kerl stank scharf nach Schweiß, die Haare auf seinem Arm waren steif wie Schweineborsten.

Carl hielt die Luft an, sodass sich seine Halsmuskeln anspannten, und schwang gleichzeitig den freien Arm mit der Coladose nach hinten, haute sie mehrmals gegen Malthes Nasenrücken und Augen.

Auch da kam von Malthe nicht ein Laut, aber der Griff um Carls Hals lockerte sich einen Hauch, also schmetterte Carl die Dose hart gegen Malthes Hals und den Kehlkopf. Die Reaktion kam, als wenn man Alkohol auf Feuer gießt, der sich zu Dampf verdichtet und unmittelbar und mit unerwarteter Intensität explodiert. Malthe schlug seine großen Fäuste verzweifelt überall dort hin, wo er Carls Körper und Kopf vermutete. In diesen Sekunden gingen mehrere Schläge ins Leere. Carl konnte sich mit einem Knie auf der Pritsche halb aufrichten und knallte die Coladose immer wieder gegen Malthes Nase.

Da kippte der Mann hintenüber, blind vom Blut, das ihm in die Augen lief.

»Arhhh!«, jammerte er, während Carl, ohne nachzudenken, zum Waschbecken sprang und sein Handtuch in kaltes Wasser tauchte.

»So, Malthe«, sagte er und presste mit zitternden Händen das nasse Tuch auf Malthes Nase und Wangen. »Sitz still und halt das fest.«

Carl sah sich in der Zelle um. Überall Blut, auf der Pritsche, an der Wand darüber, an seinen Händen und an einem Hemdsärmel vom Armloch bis zum Ellbogen.

Carl war erschüttert, er konnte nicht fassen, was da gerade passiert war. Aber hatte ihn dieser Klugscheißer Manon draußen auf dem Hof nicht vor weniger als einer Stunde gewarnt? Ohne die Coladose in der Hand hätte Malthe ihn umgebracht.

Carl sah hinüber zu dem großen Menschen, der wie ein wehrloses Tier dort saß, der den Kopf zur Decke zurückgelegt hatte, auf dem Gesicht das tropfende Handtuch. Bewegte sich das Zwerchfell, als versuchte er, ein Schluchzen zu unterdrücken? Saß der Mann da und weinte?

Als Carl vor ihm in die Hocke ging und behutsam eine Hand auf seinen Oberschenkel legte, zog er die Beine unwillkürlich zurück.

»Warum hast du das getan, Malthe. Kannst du mir das sagen?«

Er sah Carl nicht an, schüttelte nur den Kopf, in Wellen erschütterte das unterdrückte Weinen den Mann.

»Ich verrate niemandem etwas.« Carl sprach ruhig. »Wir sagen, du hättest dir den Kopf an der Pritsche aufgeschlagen, weil du hingefallen bist. Ich schmiere da an die Kante ein bisschen Blut, siehst du das?«

Immer noch schüttelte Malthe den Kopf. Er war wie im Schock erstarrt.

»Malthe, wir finden heraus, was los ist.« Carl lehnte sich zurück. Jetzt tropfte es eindeutig von Malthes Nase, das konnte er nicht verbergen.

»Hör mal. Bleib einfach ein bisschen sitzen und komm zur Ruhe, dann reden wir darüber.«

Carl stand auf, setzte sich auf den Stuhl und betrachtete den Mann ihm gegenüber. Vor ein paar Tagen hatte ihm derselbe Mensch im Westgefängnis das Leben gerettet, und jetzt hatte er es ihm nehmen wollen. Was war in der Zwischenzeit passiert? Und was vorher?

»Ich werde meiner Frau nichts davon erzählen. Sie soll nicht wissen, was du mit mir machen wolltest. Es würde ihr das Herz brechen, wenn sie jede Sekunde um mein Leben bangen müsste. Verstehst du das, Malthe?«

Er nickte, und dann ließ er den Tränen freien Lauf. Es war, als ob sich der Himmel zu einem Wolkenbruch öffnete und die dahinter verborgene Macht zum Vorschein käme.

Carl ging zur Pritsche, setzte sich neben ihn und legte den Arm um seine Schultern.

So saßen sie lange.

Die Stunde in der Zelle war schnell vergangen. Gemeinsam hatten Carl und Malthe sein Gesicht und Hals vom Blut gesäubert. Jeder Schlag, den Carl ihm verpasst hatte, zeigte sich auf der Nasenwurzel und der linken Wange als blutige Vertiefung oder Riss. Es wäre das reinste Wunder, wenn ihnen jemand ihre Erklärung vom Sturz über die Pritsche abnehmen würde. Schon jetzt waren die Einblutungen in seinen Augen so heftig, dass vom Weißen nicht mehr viel zu sehen war. Die Augenumgebung war in den letzten zehn Minuten mächtig angeschwollen und so schwarzblau, als hätte er an einem Boxkampf in der Schwergewichtsklasse teilgenommen.

Carl versuchte, ihn mit ruhiger Stimme zu trösten, aber Malthe schniefte und schluchzte immer weiter. Ein paarmal klang es fast so, als wollte er sich entschuldigen. Aber Carl war sich nicht sicher.

Da packte er die breiten Schultern des Mannes und schüttelte ihn behutsam. »Warum weinst du, Malthe? Erzähl es mir. Weil dir leidtut, was du eben tun wolltest? Oder weil es dir nicht gelungen ist?«

Da hörte er auf zu schniefen, drehte den Kopf und sah Carl aus blutunterlaufenen Augen direkt an.

»Jetzt stirbt mein kleiner Bruder.«

Es war, als öffneten sich mit diesen Worten die Schleusen und offenbarten alle Geheimnisse. Und Carl hörte zu.

»Okay, Malthe, ich verstehe. Du solltest für meinen Tod bezahlt werden, stimmt’s?«

Er senkte den Blick nicht. Das war es also.

»Und du hast mich neulich gerettet, weil sonst ein anderer die Belohnung eingesteckt hätte, war es so?«

Er nickte.

Carl ließ die Schultern los und fiel auf dem Stuhl zurück. Die Erkenntnis war nahezu physisch spürbar, es tat weh.

Er atmete tief ein, füllte die Wangen mit Luft und atmete dann langsam in einem Seufzer aus.

»Malthe, was hättest du dafür bekommen?«

»Ein halbe Million«, kam es leise.

»Und wenn ich dich richtig verstehe, willst du das Geld für die Operation deines Bruders nutzen.«

Die Antwort war kaum hörbar. »Ja«, flüsterte er.

Carl bewegte sich hin und her, eine halbe Million. War sein Leben eine halbe Million wert, nicht mehr?

»Wer bezahlt dich?«

»Ich weiß es nicht. Der Kontakt kam durch Peter Brüllaffe zustande.«

»Der Gefängniswärter im Westknast?«, hakte Carl nach, als hätte er nicht längst geahnt, wie tief verstrickt der Mann in die Sache war.

»Was war denn im Westgefängnis bei den Angriffen auf mich los? Denn du bist es ja nicht gewesen.«

»Der, den sie Karnickelschwanz nannten, der hat die Aufgabe von mir gestohlen. Deshalb musste ich sie mir zurückholen, und das ging doch nur, wenn du überlebst.«

»Den sie Karnickelschwanz nannten, hast du gesagt?«

»Ja, er ist tot. Als er aus der Krankenabteilung zurückkam, haben die von der Etage darüber ihn die Treppe runtergestoßen.«

Nach und nach war eine gewisse Logik zu erkennen.

»Dieser Anwalt, der neulich hier war, hast du mit dem über das Geld gesprochen?«

Malthe ließ den Kopf sinken. »Nein«, sagte er leise.

»Weißt du, wie er heißt?«

»Das hat er gesagt, aber ich habe nicht richtig zugehört, es tut mir leid. Ich hatte gedacht, er wäre mein Verteidiger, weil er Informationen zu meinem kleinen Bruder hatte. Aber deshalb war er überhaupt nicht gekommen. Er hat mir direkt gesagt, dass ich den Angriff auf dich nicht machen soll, sondern dieser große Typ aus dem ersten Stock, dieser Cassius. Aber draußen auf dem Hof habe ich seine rechte Hand zerquetscht. Bestimmt ist er deshalb nicht mehr dabei, glaube ich. Außerdem hat er auch nicht die Möglichkeit, mit dir zusammen zu sein. Auf den Etagen haben wir unsere Zeiten.«

Carl nickte. Stück für Stück formten sich die Einzelheiten zu einem Bild. Er biss sich in die Wange, wünschte, er hätte eine Zigarette. Jetzt musste gehandelt werden. Und wenn er sicher sein wollte, dass Malthe auf seiner Seite stand, dann musste er schnell sein.

»Ich kann das Geld für deinen Bruder beschaffen, wenn du dafür hinter mir stehst und auf mich aufpasst, egal, was geschieht.«

Malthe richtete sich mit einem Ruck auf. In seinem Gesicht wechselten Ausdruck und Stimmung unablässig, wie bei einer außer Kontrolle geratenen Ampel. Misstrauen, Hoffnung, Misstrauen, fehlendes Verständnis, Misstrauen, Empörung, wieder Hoffnung, Erleichterung. Sein Inneres war komplett in Aufruhr. Konnte das wirklich sein, was Carl da sagte?

»Ich kenne jemand, der hat eine Belohnung von sieben Millionen Kronen für denjenigen ausgelobt, der meine Unschuld beweisen kann. Da denke ich, dass die Betreffende ein Zehntel davon opfern kann, damit ich am Leben bleibe, oder? Und wenn sie das nicht will oder kann, dann werden meine Frau und ich die halbe Million beschaffen, das verspreche ich dir. Du musst mir nur sagen, wohin das Geld geschickt werden soll. Wollen wir das so machen, Malthe?«

Carl sah auf Malthes Hände. Langsam streckte der große Mann die Finger aus, und dann begannen sie zu zittern. Wie in Krämpfen folgten die Unterarme. Die Mundwinkel gingen nach unten, und die Bewegungen im Brustkorb wurden so heftig, dass schließlich der ganze Oberkörper bebte. Jetzt weinte er offen und so heftig, dass ihm die Tränen in blutroten Streifen über die Wangen liefen. Von einem Augenblick zum anderen lösten sich die vielen unterdrückten Hilferufe in ein bewegendes Lächeln auf, und Malthe umarmte den Mann, den er noch vor einer halben Stunde hatte umbringen wollen, so herzlich, dass Carl das Vertrauen in ihn zurückgewann.

Dem Gefängniswärter, der Malthe holen kam und zurück in seine Zelle brachte, hatten sie erklärt, es sei Pech gewesen, aber jetzt sei alles okay.

Vermutlich waren sie im Gefängnis auch an diesem Tag unterbesetzt, denn weder Carl noch Malthe hörten später noch irgendetwas.

Carls Reaktion kam erst später am Tag. Er zitterte wie Espenlaub. Nicht, weil er in diesem Augenblick kalt und tot in der Leichenhalle hätte liegen können, sondern weil er sich von nun an wie ein lebender Toter fühlen musste und diese wahrhaft todernste Realität schwer auf seinen Schultern lastete. Wann würde der nächste Angriff kommen? Und würde er auch den nächsten abwehren können?

Da wäre er fast in die Knie gegangen.

34

Cees Pauwels

Sonntag, 3. Januar 2021

Inzwischen war ein Tag vergangen, seit ihm Eddie Jansen mit angsterfüllter Miene die Tür geöffnet hatte. Hatte er gewusst, dass seine Zeit gekommen war? Er hatte keinerlei Widerstand geleistet. Cees konnte ihn einfach rückwärts ins Wohnzimmer schieben, wo seine kreidebleiche Frau mit dem Kind auf dem Arm stand und offensichtlich keine Ahnung hatte, was gerade vor sich ging.

»Ich nehme deinen Mann mit. Wenn du nicht willst, dass ich auch das Kind mitnehme, dann sag mir, was du von den Geschäften deines Mannes weißt«, sagte er mit drohend erhobenem Zeigefinger. Um zu demonstrieren, wie ernst es ihm war, zog er die Pistole aus dem Halfter am Gürtel und presste sie an Eddies Schläfe.

»Jetzt antworte schon! Sonst kannst du zusehen, was deinen Mann erwartet. Das wird kein schöner Anblick, weder für dich noch für das kleine Mädchen.«

Die Frau und das Kind fingen an zu weinen, und der jämmerliche Polizist bettelte um ihr Leben, erstaunlicherweise aber nicht um sein eigenes. Seine Frau wisse von nichts, beteuerte er. Sie glaube, das Geld komme von einem großen Lotteriegewinn. Eddie hatte ihm das Gesicht zuwenden wollen, um seine Worte zu unterstreichen, aber Cees schob seinen Kopf mit dem Pistolenlauf zurück.

»Dass es deinem Mann so viele Jahre lang gelungen sein soll, die Herkunft eures Wohlstands geheim zu halten, kommt mir mehr als unwahrscheinlich vor«, sagte er. »Für uns war er ein guter Mann, aber sonderlich klug ist er nicht. Und du willst nichts gewusst haben? So dumm kannst du doch gar nicht sein.«

Die Frau nahm sich zusammen. Um das Kind zu beruhigen, wiegte sie es in den Armen, aber ihren Zorn konnte sie nicht verbergen.

»Ich habe dich und deine widerwärtige Fratze mit den merkwürdigen Augen schon ein paarmal in meinem Leben gesehen, und ich kann dir nur eins sagen. Was du damals oder auch heute von meinem Mann wolltest oder willst, weiß ich nicht. Er arbeitet bei der Polizei, deshalb darf ich gar nicht alles wissen. Also halt den Mund und lass uns in Ruhe.«

Damit ließ sie sich schwer auf das Ecksofa sinken und drückte das Kind an sich. Sie sah nicht auf, sie versuchte es auch nicht mit den üblichen Ablenkungsmanövern, von wegen was ihr Mann um Himmels willen getan habe. Völlig geschockt zog sie sich einfach zurück, bemüht, das weinende Kind zu besänftigen.

»Eddie, nimm deinen Laptop«, sagte Cees und deutete zum Esstisch, wo das fragliche Gerät noch immer stand.

»Ich verspreche dir, dass wir dich im Auge behalten«, drohte er Femke, während er ihren Mann vor sich her zur Tür schob. »Ich rate dir, fahr nach Hause und bleib dort. Und verabschiede dich jetzt von deinem Mann.«

Seither war Eddie Jansen wie erloschen, ohne jede Kraft und Energie. Blass, aber erstaunlich abgeklärt und ohne sich zu verteidigen, starrte er seinen Wächter nur an. Er war an einen Stuhl gefesselt, was ihm ohnehin keine Möglichkeit für physische Gegenwehr ließ.

»Wen hast du alles eingeweiht?«, hatte ihm Cees immer wieder an den Kopf geworfen, aber er hatte nichts gesagt. Erst, als Cees seine Drohung wiederholte, sich seine Frau und Tochter zu schnappen und sie für sein Schweigen büßen zu lassen, richtete er sich im Stuhl auf.

»Ich sage dir doch, ob du es nun glaubst oder nicht, dass ich niemals …«, rief er so vehement, dass die Spucke flog, »… niemals, sage ich dir, etwas getan habe, was ich nicht hätte tun sollen. Ich war der Organisation immer treu ergeben. Dass es mir nicht gelungen ist, diesen Carl Mørck verschwinden zu lassen, hat nichts, überhaupt gar nichts damit zu tun, ob ich loyal war oder nicht. Ich habe es versucht. Immer wieder.« Dann sank er zurück, er hatte keine Luft mehr.

Cees betrachtete den Mann eingehend. Eddie hatte behauptet, sie hätten sich aufgrund von Corona isoliert. Das erklärte ihren Besuch im Krankenhaus von Aachen. Und woher habe er wissen sollen, dass sie nicht einfach ein paar Tage wegfahren durften, ohne sich zu melden? Er habe doch nichts Falsches getan. Oder hatte er doch?

Cees hatte nicht zum ersten Mal einen Verdächtigen auf diesem Stuhl sitzen. Und es würde mit Sicherheit auch nicht das letzte Mal sein, wenn Eddie einmal weg und vergessen war.

Er hatte ihn in das Haus seiner Schwester gebracht. Der ehemalige Bauernhof lag abseits in Zeelands Polderlandschaft, und noch nie hatte jemand Anstalten gemacht, ihn dort zu besuchen. Sein Privatleben fand in der Stadtmitte von Liège statt. Dort lebte er mit seiner belgischen Familie, und hatte auch sein offizielles Büro, wo sein Vermögen verwaltet wurde. Er lebte ohne großen Aufwand, und das Haus hier war auf den Namen seiner Schwester eingeschrieben. Solange sie noch in dem Pflegeheim in Zeist dahinvegetierte, war alles unter Kontrolle.

Was sollen wir mit dir machen, Eddie, wenn du nicht mit der Sprache rausrücken willst?, dachte er und loggte sich auf dem Tor-Browser im Darknet ein. Hier fanden die Gespräche mit den Hintermännern statt.

Es dauerte nicht lange, und er hatte die zu erwartende Antwort.

»Wir töten kein Kind. Hol stattdessen Leute ran, die uns betrogen haben. Ich schlage die beiden Kuriere aus Kattowitz vor. Ich wurde unterrichtet, dass der Marktpreis in der Gegend während Corona um fünfunddreißig Prozent gestiegen ist und die beiden das nicht abgerechnet haben. Erschreck die Kuriere und Eddie und töte den einen Kurier vor den Augen des anderen und vor Eddie. Benutz wie üblich auf Kurierniveau den Druckluftnagler. Dann werden die anderen schon reden.«

Cees wandte sich Eddie zu. »In den beiden nächsten Tagen werden wir dich in die Mangel nehmen, dass dir Hören und Sehen vergeht. Dann wissen wir mehr.«

Von dem verschlossenen Mann kam keine Antwort, und als er ihn knebelte, leistete er keinen Widerstand.

35

Femke Jansen

Sonntag, 3. Januar 2021, und Montag, 4. Januar 2021

Wenige Minuten später verließ Femke die Wohnung. Um das Gepäck kümmerte sie sich nicht, das ließ sie einfach stehen.

Völlig schockiert und geschwächt durch die Infektion, gab sie sich größte Mühe, rational zu denken. Niemals hätte sie sich vorstellen können, in eine solche Situation zu geraten.

Die Tasche mit Marikas Sachen, die Brieftasche und die Schlüssel, das muss mit. Zieh den Mantel an, nimm Marika auf den Arm und dann raus und weg, dachte sie mechanisch. Nichts wie weg.

Und während sie die Straße hinunterlief, um den SUV zu finden, schossen ihr alle möglichen Gedanken durch den Kopf. Wer war dieser Mann mit den verschiedenfarbigen Augen? Was hatte Eddie getan? War der Lottogewinn nur eine Lüge gewesen, auf die sie reingefallen war? Wo konnte sie hin, nachdem der Mann ihre Adresse in Schiedam kannte?

An einer Straßenecke blieb sie stehen und sah sich um. Der Atem stand ihr wie dichter Nebel vor dem Gesicht. Oh Gott, wo ist das Auto? Hatten sie das nicht dort auf der abschüssigen Straße geparkt? Sie überlegte fieberhaft.

Da hörte sie, wie ein Motor beschleunigte und von hinten näher kam. Instinktiv drückte sie sich mit dem Kind an eine Hauswand. Aus dem Augenwinkel erfasste sie am Steuer eines schwarzen Skoda Combi den Mann, der Eddie mitgenommen hatte.

Er hat mich nicht gesehen, er hat mich nicht gesehen, sagte sie voller Hoffnung, während sie sich die Buchstaben und Zahlen auf dem roten belgischen Nummernschild einprägte.

Ihre Blicke suchten weiter die Reihe der geparkten Autos ab. Ach, Eddie, warum hast du mir nicht gesagt, wo du den Wagen abgestellt hast?

Erst jetzt spürte sie, wie kalt es draußen war. Die Kleine begann zu zittern und zu husten. »Marika, Mama muss noch das Auto finden, es dauert nicht mehr lange, dann sitzen wir im Warmen.«

Und da stand er, hinter einem großen Lastwagen kaum zu sehen, halb auf dem Gehsteig, die Vorderräder in Richtung Straße eingeschlagen.

»So, mein Schatz, da sind wir.« Nachdem sie Marika im Kindersitz auf der Rückbank untergebracht hatte, saß sie im Handumdrehen hinter dem Steuer, löste die Handbremse und fuhr los.

Femke hielt sich für eine gute Autofahrerin. Mit den Jahren hatte sie gelernt, dass am Verkehr nichts gefährlich war, solange man Abstand hielt und aufmerksam blieb.

Die müssten mir jetzt ein gutes Stück voraus sein, dachte sie und gab Gas. Als sie durch die schmalen Straßen raste, wurde immer wieder gehupt, aber Femke war es egal. Würde die Polizei sie anhalten, weil sie zu schnell fuhr, hatte sie gute Gründe, und wenn die hörten, warum sie so raste, dann …

Zweimal fuhr sie bei Gelb weiter, unmittelbar bevor die Ampel auf Rot umsprang.

Als sie die Stadt fast verlassen hatte, konnte sie den schwarzen Skoda ein Stück weiter vorn ausmachen. Der Mann fuhr zügig, aber hielt sich offenbar an die Verkehrsregeln.

»Nur noch eine rote Ampel, dann habe ich dich«, sagte sie laut und konnte mit Mühe und Not einem Radfahrer ausweichen, der nicht auf Grün hatte warten wollen. Im Rückspiegel sah sie hinter einer lachenden Marika, dass der Radfahrer aus eigener Kraft aufgestanden war und jetzt mitten auf der Fahrbahn die Faust in ihre Richtung schüttelte.

Vielleicht hat er sich das Kennzeichen des Autos gemerkt, vielleicht auch nicht. Es war ihr egal, zumal sie nun so dicht hinter dem Kombi war, dass sie ihm bequem auf Abstand folgen konnte.

Im Lauf der beiden nächsten Stunden passierten sie zweimal die Grenze zwischen Belgien und Holland. Erst von Valkenburg in nördliche Richtung nach Maastricht und Belgien, dann durch Antwerpen und zurück nach Holland und weiter nach Westen in den Landesteil Zeeland. Dort war sie noch nie gewesen. Nach endlosen ebenen Strecken durch ehemalige, seit Langem eingedeichte und erschlossene Feuchtgebiete lag das Polderland vor ihr. Sie fuhr nun langsamer, weil sie eingesehen hatte, dass sie entdeckt würde, falls sie die Verfolgung noch länger fortsetzte.

»Wir werden Papa wieder nach Hause holen, Marika«, sagte sie zu der Kleinen, die auf den letzten hundert Kilometern geschlafen hatte. Den Zweifel in der Stimme hörte das Kind nicht. Femke sah das schwarze Auto mit ihrem Mann in der weiß überpuderten Landschaft verschwinden, wo es nicht einmal Windschutzhecken gab, hinter denen sie sich hätte verbergen können. Irgendwo hier draußen, in dieser gottverlassenen, viel zu flachen Landschaft endete die Tour für sie. Und, fürchtete sie, vielleicht auch für ihren Mann.

In Middelburg fand sie ein bezahlbares Hotel, weit außerhalb der Stadt gelegen. Dort hatte sie Zeit zum Nachdenken.

»Du musst den USB-Stick der Polizei in Amsterdam geben. Um Gottes willen niemandem sonst«, hatte ihr Eddie eingeschärft. Aber warum nicht seinen Kollegen in Rotterdam? Und was war denn überhaupt auf diesem Stick versteckt?

Völlig erschöpft zog sie die Kleine für die Nacht um, ließ sich eine bescheidene Mahlzeit aufs Zimmer bringen, dann schliefen beide ein.

Sie erwachte am nächsten Morgen mit dem USB-Stick in der Hand. Ihre Tochter saß in bester Laune auf der Bettdecke.

Als sie gefrühstückt hatten, konnte Femke nicht länger warten.

Sie nahm das Mädchen auf den Arm und wandte sich an die zwei Mitarbeiter an der Rezeption.

»Darf ich Ihren Computer benutzen, ich müsste etwas nachsehen?«, fragte sie.

Die Leute waren freundlich, brachten sie in einen kleinen Raum neben der Lobby und meinten, wenn sie etwas auszudrucken habe, lasse sich das vorn bei ihnen abrechnen.

Sie setzte Marika auf den Fußboden, steckte den Stick in den PC und wartete.

Femke war eine erfahrene Sekretärin. Sie musste häufig Probleme lösen, wenn sie mit den mangelnden Technik- und vor allem IT-Kenntnissen ihrer Vorgesetzten konfrontiert war. Das kam ihr nun zugute, denn ihr Mann hatte sein Dokument in einem neueren Word-Format gespeichert, das der alte Computer des Hotels nicht unterstützte. Sie sah sich um – im Aufenthaltsraum saß ein jüngerer, gut angezogener Herr, der auf seinem Laptop schrieb, neben sich eine Tasse dampfenden Kaffees.

»Entschuldigung«, sagte sie und stellte sich vor ihn. »Ich möchte nicht stören, aber auf dem Computer des Hotels läuft nur eine alte Word-Version, und ich habe hier auf dem Stick eine Datei mit einer neueren. Könnte ich sie vielleicht auf Ihrem Computer in die ältere Version konvertieren?«

Er schüttelte den Kopf. Er dürfe keinen fremden USB-Stick an seinem Computer öffnen, das werde in seiner Firma einfach nicht gestattet.

Nach einer Weile fand sie in der Zanderstraat in Middelburg einen gebrauchten Laptop. Man versicherte ihr, darauf sei alle Software installiert, die sie benötige. Dann kaufte sie um die Ecke Windeln und etwas für sich und stieg in den Wagen, nachdem sie Marika wieder im Kindersitz installiert hatte.

»Mama muss schnell etwas nachsehen, Marika, anschließend gehen wir in ein Café, wo wir dir die Windeln wechseln können.«

Sie gab dem Kind ein paar Werbeprospekte aus dem Laden, in denen es blättern konnte, schob den USB-Stick in den Laptop, öffnete das Dokument und fing an zu lesen.

Keine fünf Minuten später weinte sie. Ihr ganzes Leben stürzte in sich zusammen. Sie rang um Fassung, aber es gelang ihr nicht, selbst als Marika zu schreien anfing, und das so laut, dass eine ältere Frau an die Scheibe klopfte und fragte, ob alles in Ordnung sei.

Femkes Hände zitterten, als sie den Wagen startete und das Lenkrad umklammerte. Ihr Mann hatte an entsetzlichen Dingen mitgewirkt. Viele dieser unglücklichen Menschen, von denen man in den letzten Jahren gelesen hatte, die mit Nägeln im Kopf getötet und ertränkt, die erschossen und niedergestochen worden waren, wurden in seinem Text genannt. Handel mit harten Drogen, fahrlässiger Umgang mit vertraulichen Informationen, Steuerbetrug und Kontakt zu Mittelsmännern und Menschen am Hafen, die Drogen anlandeten. Ihr Mann hatte geheime Decknamen gekannt und von kriminellen Aktivitäten in anderen Ländern gewusst, zum großen Teil sogar daran mitgewirkt. Wie konnte er nur?

Ohne Zweifel hieß das auch, dass Eddie alles, was sie besaßen, durch Kriminalität erworben hatte. Wenn sie dieses Dokument weitergab, würde ihre gesamte Lebensgrundlage vernichtet.

Auf dem Weg aus der Stadt fand sie unterwegs ein Café, wo sie sich um die Kleine kümmern konnte. Als sie endlich dort am Tisch saßen, sie selbst mit einem starken Kaffee und Marika mit Milch und ein paar holländischen Oliebollen, worauf ihre Laune und ihr Blutzucker ordentlich in die Höhe schnellten, da konfrontierte sie sich mit dem, was sie gelesen hatte.

Wollte sie sich denn überhaupt damit belasten, den Wunsch ihres Mannes zu erfüllen? Warum eigentlich? Wenn er ein so grausamer Mensch war? Wenn er sie so entsetzlich behandelt hatte?

Und was, wenn sie jetzt einfach zurück nach Schiedam fuhr und so tat, als wäre nichts? Wenn sie an seinem Arbeitsplatz erzählte, er habe sie in einer Ferienwohnung in Valkenburg zurückgelassen und seither habe sie nichts von ihm gehört? Würde sie dann einfach so weiterleben können, mit der Wohnung und dem Sommerhaus und dem vielen Geld? Das musste er doch irgendwo versteckt haben. So, wie sie sein Dokument interpretierte, konnte sie nicht davon ausgehen, ihn lebend wiederzusehen. Warum also etwas in die Wege leiten, das weder ihr diente noch der Kleinen, etwas, das keinerlei Vorteile brachte?

Nein, Femke schüttelte den Kopf. Nein, wem würde das nutzen? Sobald sie dazu käme, würde sie diesen Stick vernichten.

Sie sah aus dem Fenster, betrachtete das gemächliche Treiben in der kleinen Stadt außerhalb der Touristensaison. Menschen gingen plaudernd vorbei, auf den Straßen lag Schneematsch, Einkaufswagen warteten darauf, gefüllt zu werden, Radfahrer rutschten um die Kurve. Ein ganz gewöhnlicher, nichtssagender Tag. War das nicht das Einzige, was sie sich für sich und die Kleine wünschte?

Dann sah sie den schwarzen Skoda, wie er mit weißem Rauch aus dem Auspuff an den kahlen Bäumen vorbei in Richtung Stadtmitte rollte.

36

Gordon

Montag, 4. Januar 2021

Die Zugfahrt vom Flughafen Schiphol in Amsterdam nach Rotterdam dauerte nur fünfundzwanzig Minuten. Gordon las die Ortsnamen und betrachtete die vorbeifliegende Landschaft.

Zu einer anderen Jahreszeit wäre er als Tourist liebend gern hierhergekommen. Aber gerade hatte er etwas zu erledigen, und wenige Stunden später ging bereits sein Flug zurück.

Deshalb war er zunächst einfach verärgert, nachdem er die Metro zur Haltestelle Rathaus genommen und das riesige hellblaue, V-förmige Polizeihauptquartier gefunden hatte, als man ihm dort mitteilte, Kommissar Wilbert de Groot sei nicht in seinem Büro. Gordon könne heute nicht mit ihm sprechen, der Kommissar sei an Covid-19 erkrankt und zu Hause.

»Ja, meine Frau war gerade zu einem Kurs in England und hat uns diesen kleinen Freudenspender einer Alpha-Variante mitgebracht«, sagte der Kommissar mit matter Stimme am Telefon. »Es tut mir sehr leid, aber wir können nur miteinander telefonieren. Ich verstehe, dass du mehr über den Dänen Rasmus Bruhn erfahren willst. Vor ein paar Tagen habe ich mit deinen Kollegen von der unabhängigen Polizeiklagebehörde in Aarhus über ihn gesprochen. Sollte ich jetzt etwas vergessen, können die es vielleicht ergänzen.«

Gordon bedankte sich, das Letzte kommentierte er nicht. Für ihn war die DUP unerreichbar, außerdem war er verärgert. Musste er sich wirklich mit einem Telefonat abspeisen lassen? Da hätte er genauso gut zu Hause bleiben können.

»Ich hoffe, dass es euch, deine Familie und dich, nicht zu hart getroffen hat.« Er bemühte sich, verständnisvoll zu klingen. »Ich hätte sehr gern deinen Bericht über den Fall gesehen, falls ich ihn lesen darf«, fuhr er fort, schon ahnend, dass der hustende Mann so weit dann doch nicht gehen würde.

»Ja, es ist eine Schande, dass ich nicht da bin, nachdem du die Reise auf dich genommen hast. Aber meine Berichte sind digital, und den Zugang dazu darf ich dir nicht geben.«

»Dann kannst du vielleicht versuchen, meine Fragen zu beantworten, nachdem ich dich schon am Telefon habe?«

Lange Pause, schließlich räusperte sich der Mann. »Wir können eine Viertelstunde telefonieren, dann muss ich mich wieder hinlegen.«

Gordon sah ihn vor sich, wie er in Schlafrock und Pantoffeln herumlief. Sollte dieser Mann der ärgste Feind und Widersacher der Drogenkriminalität in Holland sein?

»Okay, lass uns über Rasmus Bruhn sprechen. Die DUP gibt nicht so viel weiter, aber eure Abteilung arbeitet doch über das Joint Investigation Team mit der Polizei und Staatsanwaltschaft in Dänemark zusammen. Deshalb kannst du hoffentlich bekräftigen, dass er für die Weitergabe der Waren nach Dänemark verantwortlich war?«

»Unsere Durchsuchung seiner Wohnung ergab dafür viele Hinweise, ja.«

»Gut, dann wäre das klar. Wisst ihr denn, dass Rasmus Bruhn mit Carl Mørck ein Hühnchen zu rupfen hatte?«

»Ein Hühnchen?«

»Ja, entschuldige mein Englisch, auf Dänisch sagt man das so. Wir haben eine Theorie, der zufolge Carl Mørck vor vielen Jahren Rasmus Bruhn einmal auf die Zehen getreten ist. Man sollte meinen, die Meinungsverschiedenheit war eine Lappalie. Aber Bruhn empfand das offenbar nicht so.«

»Eine Lappalie? Was ist passiert?«

»Es war in einem Kopenhagener Restaurant, in dem sich Carl zufällig aufhielt. Rasmus Bruhn war betrunken und verhielt sich sehr aggressiv, und Carl verbrannte seinen Führerschein. Danach drohte Bruhn Carl und sagte, das werde er ihm nicht vergessen.«

Gordon wartete auf eine Reaktion am anderen Ende, aber die blieb aus. Hörte der Mann überhaupt zu?

»Wir im Sonderdezernat meinen, dass Bruhn sich rächte, indem er Carl als Anker Høyers Kumpel und Mitschuldigen angegeben hat«, fuhr er fort. »Vielleicht hat er sogar verbreitet, Mørck sei derjenige gewesen, der mit Høyer zusammen eine große Sendung gestohlen habe. Aber das wissen wir natürlich nicht. Ist das eine Theorie, der du zustimmen könntest?«

»Dass sich Bruhn an Carl Mørck gerächt hat? Nein, das ist uns nicht in den Sinn gekommen.«

Gordon seufzte. Als hätte er sich das nicht schon gedacht. »Aber warum teilt ihr dann der dänischen Polizei mit, man müsse Carl Mørck genauer unter die Lupe nehmen?«

De Groot schwieg abermals. Dann erklärte er:

»Das seid doch ihr gewesen, deine Kollegen von der Kopenhagener Polizei, ihr habt uns seinen Namen vor vielen Jahren genannt. Damals, als man die Kiste mit der Leiche des Haitianers ausgegraben hat, diesen Gérard Gaillard.«

»Aber ihr wisst doch auch, dass Gaillard damals durch einen anonymen Tipp als Pete Boswell identifiziert wurde, also Bruhns Pseudonym als Journalist? Und zwar mehrere Jahre bevor Bruhn ermordet wurde?«, hakte Gordon nach.

»Selbstverständlich.«

»Eine merkwürdige Geschichte, findest du nicht? Einen Mann zu ermorden und dann eine Münze mit den eigenen, ganz deutlichen Fingerabdrücken in der Kiste zurückzulassen?«

»Du bist doch Ermittler, oder?«

Gordon bekam einen roten Kopf. Es war schön, als solcher benannt zu werden, das passierte nicht so oft. »Doch, ja, bin ich.«

»Dann weißt du auch, dass Mörder oft mit ihren Taten prahlen, indem sie ihre Signatur hinterlassen?«

»Ja, danke, das weiß ich, wir haben gerade einen solchen Fall aufgeklärt. Aber es will mir nicht in den Kopf, dass ein Kaliber wie Carl Mørck dermaßen dumm sein soll.«

Am anderen Ende wurde gelacht, das schätzte Gordon gar nicht.

»Nein, wir glauben nicht, dass Mørck dumm ist. Ist das vielleicht gerade euer Problem, dass er es nicht ist?«

Klang das nicht beinahe, als hätte er Carl schon verurteilt? Sehr bedrohlich. Gordon sah sich im Raum um, wo Wilbert de Groots Kollegen mit müden Augen saßen und arbeiteten.

»Sag mal, de Groot. Welcher Däne gab euch seinerzeit den Hinweis auf Carl Mørck? Die Info ist für mich ziemlich wichtig.«

»Wer? Von der Kopenhagener Polizei haben wir einfach die Berichte von allen Fällen bekommen, die sich eventuell mit unseren überschnitten. Und in die andere Richtung haben wir es genauso gehandhabt.«

»Ja, aber wer hat das in Kopenhagen koordiniert?«

»Jetzt hör mal zu, das ist zehn Jahre her, und ich glaube, sämtliche Kollegen in euerm Präsidium waren beteiligt.«

»Wenn ich dir Namen nenne, glaubst du, du könntest dich erinnern?«

»Du kannst es ja versuchen.«

»Terje Ploug?«

»Ja, der ist für uns ein wichtiger Kollege. Im Laufe der Jahre hat er wohl am meisten mit dem Fall zu tun gehabt.«

»Leif Lassen von den Drogen, auch ›der Spürhund‹ genannt, sagt dir der Name etwas?«

»Ja, na klar. Er war an Carl Mørcks Verhaftung beteiligt.«

»Und Marcus Jacobsen, unser Chef der Mordkommission.«

»Hör mal, das war mein Vorgänger, Hans Rinus. Der hat damals die Koordination geleitet. Wir waren in zig Distrikte aufgeteilt. Ich beschäftige mich nur mit den ganz aktuellen Sachen.«

»Mit den aktuellen? Kommt dir dann auch der Name Hannes Theis bekannt vor?«

»Theis! Klar, dem gehört die Speditionsfirma DKNL Transport. Die Firma kennen wir sehr gut, die haben wir etliche Jahre beobachtet. Nicht zuletzt, weil Gérard Gaillard vor vielen Jahren mit ihr in Verbindung stand, und außerdem, weil wir wissen, dass Gaillard und Rasmus Bruhn seinerzeit ziemlich eng zusammengearbeitet haben.«

»Hannes Theis, habt ihr ihn verdächtigt, für einen Teil der Drogentransporte verantwortlich zu sein?«

»Verdächtigt? Dafür haben wir keine direkten Beweise. Also nein.«

»Wenn er bei all dem nicht mitgemischt hat, was glaubst du, warum Hannes Theis vor zwei Tagen ermordet aufgefunden wurde? In seinem eigenen Lieferwagen?«

Jetzt war es am anderen Ende ganz still.

»Hast du gehört, was ich gesagt habe?«, fragte Gordon.

»Weißt du was, diese Information habe ich tatsächlich nicht bekommen. Es ist schon ein paar Tage her, seit ich meine Mails gelesen habe.« Wieder war es still.

Ich sage nichts, dachte Gordon. Jetzt ist Wilbert de Groot an der Reihe.

»Sag mal, könntest du nicht irgendwo eine Tasse Kaffee trinken, und ich komme in der Zwischenzeit aufs Revier? Das dauert nur zwanzig Minuten, ich wohne ganz in der Nähe.«

»Hierher? Aber du bist doch krank!«

»Ich setze die Maske auf, dann wird es schon gehen. Wir können ja Abstand halten.«

»Rose, bei denen da unten herrscht vielleicht ein Durcheinander.« Er telefonierte auf dem Weg zum Flughafen mit ihr. »Wilbert de Groot war irgendwie komisch, als er da aufs Revier kam. Ich glaube, der ist bei der Arbeit an dem Fall etwas erschlafft. Aber ich habe trotzdem etwas aus ihm herausbekommen, allerdings nur, weil ich ihm um den Bart gestrichen bin und seinen Zustand bedauert habe. Nicht, dass er krank aussah, eher im Gegenteil. Covid kommt denen, die mal einen freien Tag brauchen, bestimmt sehr gelegen.«

»Etwas, das in Carls Fall weiterhilft?«, fragte sie.

»Er hat mich über seine Schulter schauen lassen, als er an seinem Computer saß. Als ob ich einen Doktortitel in Holländisch hätte. Aber wir sind das Material der Durchsuchung von Rasmus Bruhns Wohnung im Jahr 2014 durchgegangen, wo viele Namen, auch Ankers, genannt wurden. Rinus folgerte seinerzeit, dass Bruhns Mörder sich die Mühe gespart haben, den Computer aus der Wohnung zu entfernen, weil in den Dateien lediglich von bereits liquidierten Personen die Rede war. De Groots eigene Untersuchung hat später jedoch Anzeichen dafür entdeckt, dass man Teile von Bruhns Material entfernt hatte. Der Rechner war also doch von seinen Mördern bearbeitet worden.«

»Da war nichts von Carl?«

»Nicht auf dem Computer, nein. Aber Bruhn hatte eine Anschlagtafel, und auf einem kleinen gelben Post-it-Zettel war eine Reihe Namen aufgeführt. Unter anderem der von Hannes Theis’ Fahrer Jess Larsen und leider auch Carls.«

»Das war alles, mehr hatten sie nicht?«

»Aus Bruhns Wohnung nicht, nein. Aber ich habe auch Material von Durchsuchungen bei rivalisierenden Drogenbanden gesehen, de Groot hat sie selbst durchgeführt, nachdem er die Ermittlungen übernommen hatte. Dort fand er Notizen zu Bruhns Partnerschaft mit Gaillard zu Anfang der Nullerjahre, und hier wurde die Leiche in der Kiste auf Amager als Gaillard identifiziert. Davon hat uns Hardy erzählt. Später habe ich eine Korrespondenz zwischen Marcus Jacobsen und Hans Rinus gesehen, in der anklang, wie nahe sich Carl und Anker Høyer standen. Nur Andeutungen, nichts weiter. Und als ich de Groot erzählte, dass unsere Presse Carl entweder verdammt oder freispricht, da lachte er und sagte, er halte Carl für in den Medien überrepräsentiert. In Holland würde so etwas nicht passieren.«

»Was meinte er zu Hannes Theis’ Tod?«

»Davon hatte er noch nichts gehört, wunderte sich aber, dass er mit einem Hammer getötet wurde. Und die Firma observieren sie im Übrigen schon lange.«

»Aber sie haben sie nie auf frischer Tat ertappt?«

»Das Merkwürdigste kommt jetzt, Rose. Der für die Untersuchungen von DKNL Transport zuständige Mann war ein Ermittler namens Eddie Jansen. Er war überhaupt für einen großen Teil der Fälle aus diesem Komplex verantwortlich. Und dieser Jansen ist seit kurz vor dem Jahreswechsel ohne irgendeine Erklärung wie vom Erdboden verschluckt. Es ist keine Adresse bekannt, wo er sich aufhalten könnte, kein Handy. Und Frau und Tochter hat er auch bei sich.«

37

Carl

Montag, 4. Januar 2021

Ein Tag war seit Malthes Überfall vergangen. Zwar hatte sich Carl bei der Verhaftung geschworen, sich nicht verloren zu geben, aber jetzt schlich sich still und heimlich die Paranoia ein.

Der Kontakt zu Mona war nicht optimal, um es freundlich auszudrücken, und auch wenn sich seine Anwältin, Molise Sjögren, für später am Tag angemeldet hatte, fühlte er sich verloren und verlassen. Im Grunde wurde er in jeder wachen Sekunde an seine hoffnungslose Situation erinnert. Die Geräusche im Gefängnis ließen sich nur schwer ignorieren, und er war sie leid. Das Klappern des Küchengeschirrs, die Wagen, die zur Werkstatt fuhren, das Rufen und die lauten Unterhaltungen, wenn die anderen ins Bad gingen. Wenn er einnickte, erwachte er mit den Händen auf den Ohren.

Carl, hör sofort auf damit, ermahnte er sich. Es ist zu früh, um zu verzweifeln. Du bist erst kurze Zeit hier, vielleicht dauert es noch zehnmal so lange, bis der Fall vor Gericht kommt, ganz zu schweigen davon, was passiert, wenn du verurteilt wirst.

Mord, Betrug, Drogenkriminalität, Amtsmissbrauch und Falschaussage, das war nur eine kleine Auswahl dessen, was sie ihm anhängen konnten. Und warum? Weil er hier drinnen saß und sich nicht selbst mit solider Ermittlungsarbeit und Gegenbeweisen verteidigen konnte. Trotz der großen Unterstützung, die er außerhalb des Gefängnisses erfuhr, fühlte er sich wie gefesselt, als stünde hinter ihm ein Henker mit erhobenem Schwert.

Die Frage war doch, ob jemand die Kraft hatte, sich mit den Leuten anzulegen, die ihm schaden wollten. Klara Kvist, die Gefängniswärterin hatte ihm erklärt, dass die Meinungen über ihn immer stärker gespalten waren. Das Klatschblatt Gossip hatte eine Hundertachtziggradwende hingelegt und attackierte ihn nun plötzlich. Alte unscharfe Schwarz-Weiß-Aufnahmen von einem finster dreinblickenden Carl Mørck hatten von einem Tag auf den nächsten die bedeutend schmeichelhafteren Farbfotos abgelöst.

»Worauf die Presse eigentlich aus ist, lässt sich kaum sagen«, hatte die Gefängnisbeamtin erklärt. »Im Grunde wollen die nur viele Zeitungen verkaufen. Uns normale Menschen kümmert das nicht, also nimm’s gelassen.«

Carl war sich nicht so sicher.

Seine Mithäftlinge brüllten immer noch aus ihren Fenstern, er sei ein verdammter Scheißbulle. Zwar bemühten sich die Gefängnisbeamten, diesen Mist zu mäßigen, aber sobald sie eine Kaffeepause machten, ging es sofort wieder los.

Das ist es, was die Paranoia nährt. Keine düsteren, nebligen Nächte und knirschenden Schritte hinter sich, wie man das aus alten Kriminalromanen kennt. Lebendig hält sie das Wissen, dass man im hellen Tageslicht unleugbar ein deutlicheres Ziel abgab als in der schützenden Dunkelheit.

Den ganzen Vormittag über hatte er überlegt, ob er seine Mitarbeit in der Werkstatt anbieten sollte, wo man für ein bisschen Geld kleine Plastikpumpen für eine örtliche Seifenfabrik zusammensetzte. Damit wäre er zwar abgelenkt, aber auch gefährdet, und davor fürchtete er sich. Wenn arbeiten, dann in seiner Zelle. Auch das gehörte zum Würgegriff der Paranoia. Die Gefängnisbeamten hatten nicht die Zeit, immerzu um ihn zu sein, sobald er die Zelle verließ. Zwar waren die Häftlinge, die das Angebot der Haftanstalt annahmen und arbeiteten, in der Regel die weniger gefährlichen, aber was seine Feinde aus dem Ärmel holten, blieb ungewiss. Wenn die Bedrohung nicht von diesem »Berg« ausging, diesem Cassius, und auch nicht von Malthe, dann musste der nächste Angriff etwas Unvorhersehbares sein. Wie sollte er herausfinden, was? Er kannte die anderen Häftlinge des Gefängnisses doch gar nicht.

Ob es eine gute Idee wäre, beim nächsten Hofgang mit diesem Paul Manon darüber zu sprechen?, überlegte er. Der Mann wirkte, als hätte er einen siebten Sinn und wüsste vieles, was hinter den Gefängnismauern vor sich ging. Vielleicht konnte er Carls Blick für mögliche Gefahren schärfen? Carl war sich nicht sicher, vielleicht war er blind.

Offenbar hatte man entschieden, Malthe und ihn später am Nachmittag wieder für eine Stunde zusammen in eine Zelle zu bringen. Klara Kvist hatte ihm erklärt, dass sie Malthe im Krankenhaus mit ein paar Stichen an der Stirn und über dem Nasenrücken zusammengeflickt hätten. Die anderen Wunden habe man mit gelbem Jod eingepinselt. In Kombination mit den schwarzblauen Blutergüssen um die Augen sehe er ziemlich dramatisch aus. »Wie mit Karnevalsmaske.«

»Ihr seid euch in die Haare geraten«, sagte sie. »Malthe hat mir gegenüber eingeräumt, dass er angefangen hat. Aber er hat mir auch gesagt, wie gewalttätig er gewesen wäre und dass du ihm trotz allem hinterher geholfen und ihn nicht verurteilt hast.«

Klara Kvist trat einen Schritt näher an Carl heran. »Stattdessen hast du dich liebevoll seiner angenommen, und das hat ihn tief bewegt.« Sie legte ihm die Hand auf die Schulter. »Gut gemacht, Carl. Dass du ihm glaubst, bedeutet ihm viel, das merke ich ihm an. Es muss zu diesem Fall kein weiterer Bericht mehr eingereicht werden, das verspreche ich dir.«

Carl dankte ihr, aber anschließend kamen ihm Zweifel. War Malthe tatsächlich der Einzige, auf den er sich verlassen konnte? Und konnte er das überhaupt? Woher würde der nächste Angriff kommen? Diese Frage im Hinterkopf, ging er noch einmal die täglichen Abläufe durch.

Für das Wecken um sieben Uhr dreißig war das Gefängnispersonal zuständig, und da gab es selten nahen Kontakt. Nach dem Frühstück folgte der notwendige Toilettenbesuch. Dort konnte man allerhand schriftliche Ermahnungen lesen, Carl kannte die wichtigsten inzwischen auswendig: Schließ bitte die Tür, wenn du dein Geschäft gemacht hast. Please close the door after pooh. Oder dass man das benutzte Toilettenpapier nur ins Klo werfen dürfe und nicht auf den Boden oder in den Eimer. Da wusste man dann endgültig, dass man nicht zu Hause war. Später kam der Hofgang, und solange er von der Zelle in den Hof begleitet wurde, solange seine einzigen Kumpel dort draußen auf dem hässlichen Hof ein jämmerlicher Pädophiler, Malthe und der graue Paul Manon waren, solange die Mauern solide waren und er die ganze Zeit über die Schulter sah, so lange machte ihm der Hofgang keine Sorgen.

Dann das Essen. Es wurde vom Gefängnis Jyderup gebracht. Während seiner Zeit als Ermittler hatte er unendlich viele Varianten kennengelernt, wie man, ohne dass sich der Geschmack veränderte, Essen mit tödlichen Dosen vergiften konnte. Botulinumtoxin, wozu Botox gehört, ließ sich leicht in fatalen Mengen konzentrieren, ohne einen verdächtigen Geschmack zu hinterlassen. Von einem durch vergiftete Wurst verursachten Tod hatte er mehrere Beispiele gesehen, und der war bestimmt nicht angenehm. Es gab viele Gifte, die auf fieseste Weise Ersticken verursachten. Und dann gab es noch Pflanzenschutzmittel wie das sogenannte Schwiegermuttergift, die sich mit etwas Glück in den Winkeln irgendwelcher alter Garagen oder Nebengebäude finden ließen und zu Herzstillstand führten.

Aber wer bereitete eigentlich im Gefängnis von Jyderup das Essen zu? Ließ sich eine Mahlzeit überhaupt speziell an ihn adressieren? Carl wusste es nicht. Aber ein Beamter oder Häftling in der Kette der Essensbereitstellung, dem eine halbe Million fehlte, reichte schon, um Carls Ende zu besiegeln. Aber vermutlich wäre es auch dann nicht anders, wenn er sein Essen beim Grill im Ort bestellte.

Carl starrte vor sich hin. Welche Gefahrenmomente gab es sonst noch? Ein Überfall auf dem Gang, wenn er zur Toilette oder zum Besuchsraum begleitet wurde? Gar nicht zu reden von den diversen Verhören oder Briefings im Videoraum? Wie sah es mit Schüssen auf dem Gang aus? Ein Schuss durchs Toilettenfenster, unmittelbar bevor er sich setzte? War das möglich? Befand sich der Hof nicht direkt hinter der Toilette?

Schüsse? Carl sah zum Fenster über sich und erstarrte. Es gab viele Situationen, bei denen er so in der Zelle stand, dass sich Kopf und Oberkörper anvisieren ließen.

Er stand auf, zog den Stuhl hinüber zum Fenster, stellte sich darauf und sah hinaus. Wo würde der Scharfschütze stehen? Außerhalb der Gefängnismauern erhoben sich ein Stück weit entfernt die kahlen Kronen halbhoher Bäume. Deren Äste konnten kaum einen Menschen tragen. Aber in der Öffnung zwischen den Bäumen, weiter entfernt erhob sich der Turm der Feuerwehr gefährlich und hoch. Von dort aus würde man jederzeit einen Schuss auf ihn abfeuern können, sobald er sich von der Pritsche erhob.

Carl sprang vom Stuhl und setzte sich wieder auf die Pritsche, immer zum Fenster starrend.

Vielleicht konnte er um Erlaubnis bitten, die Zelle mit Paul Manon zu tauschen?

Für den Augenblick fühlte er sich erleichtert, aber dann ging es von vorn los. Konnte man überhaupt die Zellen tauschen? Er bezweifelte, dass es gestattet würde. Und was nutzte es, ein paar Meter weiterzurücken? Und was, wenn jemand brennbare Flüssigkeit zu ihm hereinwarf? Mit dem Fenster oder dem Guckloch in der Zellentür war alles möglich.

Ich muss die ganze Zeit wach bleiben oder nur leicht schlafen. Ich darf mich der Zellentür nur in vornübergebeugter Haltung nähern, damit ich nicht zur Zielscheibe werde. Ich muss mit dem Gefängnispersonal über die Möglichkeit reden, eine Platte vors Fenster zu setzen oder die Scheiben zu färben, damit ich von außen nicht zu sehen bin.

Dann begann er wieder, tiefer einzuatmen. Wenn es ihm gelang, die Kontrolle über seine Situation zu gewinnen, dann würde es seinen Feinden schwererfallen, ihn zu treffen.

Aber die Paranoia blieb.

»Ja, Carl, ich werde Merete Lynggaard sagen, dass sie eine halbe Million an Malthe Bøgegårds Familie überweisen soll. Die sollen dafür sorgen, dass sein kleiner Bruder in Deutschland ärztlich behandelt wird«, sagte seine Anwältin. »Wenn du gleich wieder in deine Zelle kommst, sieh dir auf TV2 die Nachrichten an, denn der Chef der Mordkommission hat wieder eine Pressekonferenz anberaumt. Wir müssen aufmerksam beobachten, was die Medien aus deiner Geschichte machen, und wir werden versuchen, das Allerschlimmste zu verhindern. Aber gleichzeitig müssen wir uns eingestehen, dass man bei Weitem nicht alles steuern oder verbieten kann.«

Ihr Blick deutete an, dass der Fall ihr Weltbild erschütterte.

»Als der Chef der Mordkommission alle Aspekte der Geschichte um Sisle Park veröffentlicht hatte, war die Öffentlichkeit natürlich von dir und von der Arbeit des Sonderdezernats Q beeindruckt. Gleichzeitig entstand aber auch der Eindruck, du hättest über die Jahre hin zu oft auf eigene Faust gehandelt.« Molise zuckte mit den Achseln. »Und die Skandalblätter haben angedeutet, du hättest dir deinen ganz eigenen Moralkodex geschaffen.«

Carl nickte, vielleicht hatte er das ja auch.

»Als deine Verteidigerin ist es meine Aufgabe, allem entgegenzutreten, was ein negatives Licht auf dich wirft. Aber zurzeit schwingt das Pendel zwischen der positiven und kritischen Berichterstattung auf eine Weise, dass man kaum Schritt halten kann.«

»Molise, dann lass es ausschwingen«, sagte Carl. »Aber sag mal, warum sehe ich Assad, Gordon und Rose nicht hier? Hardy war ja da, dann könnten die anderen doch auch kommen?«

Sie lächelte bekümmert. »Ich habe mit Hardy gesprochen, und er hat gesagt, die Polizei habe ihm ganz klar mitgeteilt, sein Besuch in der Haftanstalt Slagelse sei nicht erwünscht. Dasselbe gelte für deine Kollegen vom Sonderdezernat Q und leider auch für Mona, weil sie bei der Kopenhagener Polizei angestellt ist und dadurch die Möglichkeit hatte, sich eine etwas zu eingehende Kenntnis von den Ermittlungen gegen dich zu verschaffen. Man wolle auf keinen Fall der noch andauernden Arbeit der DUP schaden, heißt es. Als Konsequenz hat die Polizei von jetzt an eine Besuchs- und Briefkontrolle angeordnet. Du musst dich zukünftig mit meinen Besuchen begnügen und mit dem, was ich dir berichten kann. Das können sie trotz allem weder dir noch mir verwehren.«

»Ich begreife das nicht. Dann werde ich Lucia ja nicht sehen, bis ich verurteilt bin. Das kann Monate dauern.« Er schüttelte den Kopf, bemüht, seine Stimme unter Kontrolle zu bringen. »Das kann man so einem kleinen Kind doch nicht antun.« Er zögerte, weil ihm die Konsequenzen erst jetzt klar wurden. »Und im Übrigen auch nicht mir.«

»Leider doch, Carl. Aber sie können das Verbot nur für acht Wochen aufrechterhalten. Du bist so lange dabei, du musst doch gewusst haben, dass es so kommen könnte, oder?«

Carl nickte, noch immer erschüttert. Damit sabotierten sie seine Möglichkeit, sich mit seinen Kollegen und Mona über den Fall zu verständigen. Im Prinzip hatten sie alle seine Verbindungen nach draußen so nachdrücklich gekappt, dass er genauso gut in einem finsteren Loch sitzen und sein Urteil abwarten könnte. Und wiederum Lucia. Wie sollte er nur den Kontakt zu ihr halten?

Carl versuchte, sich zusammenzureißen.

»Hör mal, Molise«, sagte er und versuchte, sich zu beruhigen. »Ich weiß nicht, warum, aber ich muss daran denken, dass ich im Westgefängnis von einem Mann bedroht worden bin, der ein Parfum mit einem Zitrusduft benutzte, das ist doch verrückt, oder?«

Molise neigte den Kopf auf die Seite und kniff leicht die Augen zusammen. Das war wahrhaftig ein abrupter Themenwechsel nach den ernsten Dingen, über die sie gerade gesprochen hatten.

»Ein Mann in einem Gefängnis, der nach Parfum riecht, das ist nicht alltäglich. Deshalb fiel es mir auf.«

Molise nickte. »Ja, so einer ist mir im Westgefängnis noch nie begegnet.«

»Nein. Und neulich war dieser Geruch wieder da. Hier drinnen, in diesem Gefängnis.«

»Hier?«

»Ja. Ein Anwalt war hier, um mit ein paar Häftlingen zu sprechen, und danach war wieder dieser Geruch da. Kapierst du?«

Sie nickte. »Sind dir seinerzeit Häftlinge aufgefallen, die so ein Parfum benutzen?«

Carl lächelte. »Bisschen zu exklusiv, glaube ich. Ice Blue Velvet Aqua und Old Spice gab es ja schon immer, aber die benutzt man vermutlich heute nicht mehr.«

Molise lächelte. »Ich kann dir übrigens noch erzählen, dass Gordon gerade in Holland ist. Wir sind alle sehr gespannt, was er mitbringt.«

»Okay, ich denke an Willem de Groot, ist er hingefahren, um mit dem zu sprechen?«

Sie nickte. Ansonsten hatte sie nicht viel mehr zu berichten.

Wie Tordenskjolds Soldaten standen sie aufs Neue mit ernsten Mienen und vom heiligen Geist der Expertise umweht vor dem Gebäude der Ermittlungseinheit auf Teglholmen. Wieder wurden ihnen die Mikrofone entgegengestreckt.

Der Ton von Carls kleinem Fernseher war miserabel, er musste ganz nahe an den Bildschirm rücken, um mitzubekommen, was gesagt wurde.

»Dem Sonderdezernat Q gebührt wirklich ein großes Dankeschön für den unermüdlichen Einsatz«, erklärte Marcus Jacobsen. »Ohne dieses effektive und tüchtige Dezernat hätten wir mit noch weiteren Morden von Sisle Parks Hand rechnen müssen. Aber Gott sei Dank arbeiten bei der dänischen Polizei alle daran, dass wir uns sicher fühlen können.«

Damit verteilte er also die Ehre für die Aufklärung der Sisle-Park-Fälle auf alle Ermittlungseinheiten. Was konnte man auch sonst erwarten. Carl hätte sich fast übergeben, insbesondere, als der Chef im selben Atemzug auf die Links verwies, die man den Medien am Morgen zur Verfügung gestellt habe und die der Öffentlichkeit vollen Einblick in diese Fälle gewährten und die Gründe für Carl Mørcks Verhaftung geben sollten.

Natürlich könnten sie nicht alle Details zum Fall Mørck offenlegen, sagte Marcus Jacobsen, aber die Beschuldigungen seien ernster Natur, und der Fall liege jetzt bei der unabhängigen Polizeiklagebehörde. Selbstverständlich sei jeder eingeladen, sich mit weiteren Informationen an die Polizei zu wenden. Aber ob noch zusätzliche Informationen preisgegeben würden, sei äußerst zweifelhaft.

Carl schaltete den Fernseher aus und versprach sich selbst, bei jeder sich bietenden Gelegenheit laut zu schreien, sodass niemand Zweifel haben konnte, wie ungerecht man ihn behandelte.

Eigentlich ziemlich unreif für einen Erwachsenen und äußerst erfahrenen Ermittler.

38

Eddie

Montag, 4. Januar 2021

Der Raum, in dem er sich befand, war an sich nicht angsteinflößend. Er erinnerte Eddie an die Wohnung seiner Großmutter in Groningen. Sessel, für den Raum etwas zu groß, in denen man aber gut saß, verblichene geblümte Vorhänge, eine dicke dunkle Decke auf dem Couchtisch, jede Menge Nippes auf der Anrichte und den Fensterbänken.

Aber die Handschellen machten ihm Angst, ebenso das mit ihnen verbundene schwere Seil, das an den Fußbodendielen befestigt war.

Der Mann mit den verschiedenfarbigen Augen hatte sich für die harte Behandlung und die Drohungen entschuldigt. Eddie sei hier, damit sich die Organisation von seiner Loyalität überzeugen könne. Zwischen den Fragen hatte er ihm immer wieder Faustschläge versetzt und ihm danach Zeit gelassen, damit er schmerzgekrümmt über seine Antworten nachdenken konnte.

Eddies Problem war, dass ihm der Mann, in dessen Gewalt er sich befand, nicht glaubte, ganz egal, was er antwortete.

So war mit Drohungen und hin und wieder ein paar versöhnlichen Informationen ein halber Tag vergangen.

»Eigentlich sonderbar, aber ich glaube, ich habe mich nie vorgestellt, oder?«, sagte der Mann mit den komischen Augen und fuhr fort, ohne eine Antwort abzuwarten. »Das Haus, in dem du sitzt, ist seit vielen Jahren im Besitz meiner Familie, jetzt gehört es meiner Schwester. Es liegt so weit abseits, dass du nicht damit rechnen musst, jemand käme vorbei oder würde dich hören, falls du auf die Idee kommen solltest, um Hilfe zu rufen.« Er lächelte. »Nicht, dass ich glaube, das würdest du tun, Eddie. Im Übrigen heiße ich Pauwels und mit Vornamen Cees, nach einem Onkel in Zanndlivet. Und wenn ich mit dir fertig bin, dann fahre ich nach Hause zu meinen Töchtern und meiner Frau, die südlich der Grenze wohnen. Alles in allem ganz normal.«

Ich will davon nichts wissen, schoss es Eddie durch den Kopf. Je weniger er wusste, desto größer waren die Chancen, dass ihn der Mann irgendwann freilassen würde. Aber das war nur eine Hoffnung, schließlich kannte er die Praktiken seiner eigenen Organisation nur zu gut.

Eddie nickte ihm zu. »Wirklich ein gemütliches Haus. Bist du als Kind oft hier gewesen?« Es war ein Versuch.

Den ignorierte der Mann. »Ich will eins wissen. Hast du Protokoll geführt über deine Kontakte und die Jobs, die du für uns erledigt hast?«

Eddie bemühte sich, seine Gedanken unter Kontrolle zu bringen. Wusste der Mann bereits etwas?

»Protokoll? Na ja, ja und nein. Ich habe eine Übersicht angefertigt. Sie liegt in einer der Hängemappen in meinem Büro in Rotterdam. Die Mappe heißt 2003, aber den Inhalt kann außer mir niemand deuten, das versichere ich dir.«

»Eine Übersicht, sagst du. Und warum hast du die angefertigt?«

Antworte ihm so ruhig wie möglich, dachte er. Aber die Haare auf seinen Armen begannen sich schon aufzurichten.

»Ich bin ein systematisch veranlagter Mensch, das muss man in meinem Beruf sein, wie du weißt. Ihr habt mich um vieles gebeten, und ziemlich oft hat mir diese Übersicht helfen können, Aufträge, Kontakte und Adressen zu überprüfen, bevor ich mich in einen Fall vertieft habe.«

Cees Pauwels schüttelte den Kopf. »Das reicht mir nicht, Eddie! Ich glaube, du hast diese Dinge registriert, um etwas gegen uns in der Hand zu haben, sollte es dir an den Kragen gehen. Stimmt’s Eddie?«

»Nein, ich hab das getan, um …«

Wieder schlug der Mann mit der Faust zu, dieses Mal direkt auf den Kehlkopf.

»Du wirst sehen, wir kommen einem Einverständnis immer näher«, sagte er und nickte zwei Männern zu, die soeben vom Fahrer, der sie abgeholt hatte, hereingebracht wurden. Eddie war sich nicht sicher – hatte er den Fahrer schon mal gesehen?

Die beiden Polen lächelten, und wie häufig bei Männern mittleren Alters, die nicht auf sich achteten, hatten sie schlechte Haut und waren ein bisschen zu dick.

»Setzt euch«, sagte Cees Pauwels zu den beiden und bedeutete dem Fahrer mit einem Nicken, sich zurückzuziehen. »Wir haben eine Reihe Fragen an euch bezüglich eurer Abrechnungen in letzter Zeit. Achtet nicht auf den Mann, der dort sitzt, er soll nur erleben, wie wir Leute belohnen, auf die man sich verlassen kann, damit er etwas daraus lernt. Nicht wahr, Eddie?«

Eddie versuchte zu lächeln. War das verkehrt?

Die beiden Männer sahen sich verstohlen an. Auf den ersten Blick schienen sie nichts zu verbergen zu haben. Aber Eddie ahnte etwas. Ein leichtes Zucken der Augenbraue des einen verriet, dass er genau wusste, worauf der Mann anspielte.

»Wir sind erfreut über eure Arbeit«, fing Cees Pauwels an, und beide Männer nickten. »Wie ihr schon erfahren habt, seid ihr hergebracht worden, um euren Bonus ausbezahlt zu bekommen.«

Dass er das bezeugen sollte, erstaunte Eddie, aber er atmete erleichtert auf. Die Atmosphäre im Raum wurde freundlicher.

Aber dann entdeckte er ganz hinten im Raum die Konturen einer Gestalt. Im Halbdunkel stand ein Mann mäuschenstill und betrachtete sie.

Eddie gefror das Blut in den Adern. Der Mann stand nicht dort, um irgendetwas Gutes zu tun. Eddie bemühte sich, zuzuhören, was sein Gefangenenwärter zu den Polen sagte, konnte sich aber nicht konzentrieren. War die Gestalt einen Schritt nach vorn getreten?

Hier komme ich nicht lebend raus, dachte er und folgte den Bewegungen des Mannes. Den beiden Polen soll eine Lehre erteilt werden. Man hat sie hergebracht, damit sie sehen, wie ich hingerichtet werde. Oh Gott.

»Eine Sache in euren Abrechnungen verstehe ich nicht, aber vielleicht könnt ihr mir weiterhelfen«, hörte er Cees Pauwels zu den beiden sagen.

Inzwischen war die Gestalt so weit nach vorn gekommen, dass Eddie den mittelgroßen Gegenstand in ihrer Hand erahnen konnte.

»Warum habt ihr nicht den Marktpreis in eurer Gegend verlangt?«

Einer der Polen runzelte die Stirn.

»Das haben wir doch«, behauptete er. Währenddessen war die Gestalt hinter ihnen ins Licht getreten. Mit den roten Wangen und den Sommersprossen wirkte der Mann harmlos, aber das täuschte ohne jeden Zweifel.

Den Druckluftnagler in seiner Hand bediente er, als wäre das Gerät federleicht. In einer raschen Bewegung hob er ihn an, hielt ihn gegen die Schläfe des sprechenden Polen und drückte ab.

Nur ein unschuldiges Ploppen war zu hören, aber die Wirkung war verheerend. Der Mann, der gerade hingerichtet worden war, riss noch die Augen auf, dann sank er vornüber und knallte wie ein Tier zu Boden.

Der zweite Pole lehnte sich auf dem Stuhl zurück, er hatte kaum nach Luft schnappen können, da drückte ihm der Henker den Druckluftnagler schon an die Schläfe. In dieser Stellung verharrte er.

Eddies Arme zitterten so sehr, dass die Handschellen klirrten. Wie paralysiert starrte er auf den Toten, vor einer Sekunde hatte der Mann noch gelebt. Eddie spürte den Drang, sich zu übergeben. Sein Gesicht fühlte sich eiskalt an, das Zwerchfell pumpte hektisch.

»Stillsitzen, alle beide!«, kommandierte Cees Pauwels.

Eddie rang verzweifelt um Fassung, er kniff die Augen fest zu, aber ein verräterischer Schluchzer war kaum zu unterdrücken. Es war hart, an das zu denken, was jetzt kommen mochte.

»Ihr habt die Organisation in Polen betrogen, das kommt nicht mehr vor, verstanden?«

Der Pole versuchte zu nicken.

»Du hattest Glück, dass du auf der richtigen Seite gesessen hast, Kumpel. Aber wenn du nicht den Marktpreis abrechnest, bist du das nächste Mal dran, klar? Jetzt erzählst du mir, um wie viel der Preis für Kokain in deinem Bezirk in den letzten zehn Monaten gestiegen ist. Und komm nicht auf die Idee, etwas zu erfinden, wovon du meinst, es sei besonders clever, hast du mich verstanden?«

Dieses Mal war das Nicken deutlicher.

»Na, spuck’s aus. Um wie viel ist der Preis gestiegen?« Damit er nicht zögerte, stieß der andere Mann die Seite des Druckluftnaglers gegen seine Schläfe.

»Ich weiß es nicht ganz genau«, sagte er. Seine Stimme zitterte. »Aber bis zu vierzig Prozent, glaube ich.«

Cees Pauwels nickte, beinahe hätte er gelächelt.

»Das war schon besser«, sagte er und wandte sich an Eddie.

»Du und ich, wir haben einiges zu besprechen. Hast du jetzt den Ernst der Lage begriffen, Eddie?«

Er wollte antworten, aber die Worte blieben ihm im Hals stecken.

»Ja, du hast jetzt etwas zum Nachdenken. So war es auch gemeint.« Pauwels wandte sich an den Polen. »Du kannst mithelfen, deinen Kumpel wegzuschaffen. Du gehst mit Gustaaf, dem Fahrer, der dich hergebracht hat. Er zeigt dir, wo du graben musst. Hinter dem Schuppen sind Geräte. Und anschließend kannst du gehen, verstanden?«

Ja, er habe verstanden, antwortete er. Der Schweiß lief ihm übers Gesicht und unterstrich seine Worte unmissverständlich.

»Und zu dir, Eddie. Wir geben dir jetzt etwas zu trinken und zu kauen, und morgen treffen wir uns dann wieder. Ich hoffe, dass dein Kopf bis dahin klarer ist und du mir alles erzählst. Du hast es ja gesehen: Man erzählt, ganz einfach, und dann darf man gehen.«

Eddie rührte sich nicht, wagte kaum zu atmen, während sie die Leiche nach draußen schleppten und die Schritte der Männer verklangen.

39

Terje Ploug

Montag, 4. Januar 2021

Jess Larsen wirkte einigermaßen eingeschüchtert, als Polizeikommissar Ploug ihn aus dem Warteraum im Erdgeschoss der Ermittlungseinheit holte. »Was ist denn los?«, fragte er, als man ihn in den sterilen Raum gebracht hatte, den die Polizei für die vorläufigen Verhöre benutzte und wo sein Anwalt saß und auf ihn wartete.

Eingeschüchtert, ja. Aber man konnte nicht sagen, dass er erschüttert wirkte, und so war es bei Typen wie ihm häufig. Aus vielen Gründen hatte ihn das Leben nicht mit den normalen Gemütsbewegungen der menschlichen Psyche ausgestattet.

So war es Terje Plougs Aufgabe, den Panzer zu knacken und aus dem Mann herauszuholen, was er ihm und dem Gericht nicht bereits erzählt hatte.

Ploug deutete auf einen Stuhl und bat ihn, sich neben den stark parfümierten Anwalt zu setzen, der ihm bei der ersten richterlichen Anhörung zur Seite gestanden hatte …

»Auf Anweisung des Richters bleibst du hier, bis wir dich verhört haben«, sagte Ploug. »Und wenn wir zufrieden sind, wirst du ins Westgefängnis überführt.«

»Hat der Richter nicht gesagt, die Untersuchungshaft dauere vier Wochen?«

Ploug und der Anwalt nickten.

»Vorläufig vier Wochen, ja. Aber wir wollen mal sehen.«

»Ja aber … ich habe doch nichts gemacht. Mein Auto wurde am Westfriedhof gestohlen und dann benutzt, um den Anwalt zu überfahren. Das ist das, was passiert ist, also weshalb sitze ich hier?«

Ploug seufzte. Anders als man glauben mochte, waren die Dümmsten und Abgestumpftesten nicht immer am einfachsten zu vernehmen.

»Du hast mit Hannes Theis zusammen im Auto gesessen. Und seinetwegen seid ihr zum Westfriedhof gefahren, habe ich das richtig verstanden?«

Jess Larsen wischte mit dem Zeigefinger ein paarmal unter der Nasenspitze entlang. »Ja. Und das habe ich der Polizei auch schon oft genug erklärt.«

»Ja«, sagte Ploug und blätterte im Bericht. »Hast du. Und war das mit Hannes Theis nicht ein bisschen anstrengend für dich?«

»Anstrengend?«

Ploug deutete auf seine Armbanduhr. »Siehst du meine Uhr hier? Die ist so smart, die hat sogar eine Stoppuhr. Siehst du?« Er drückte auf einen Knopf an der Seite und ein kleiner Zeiger ganz oben begann vorzurücken. »Ich gebe dir haargenau eine Minute, um deine Aussage zu ändern, Jess. Und tust du das nicht, dann werde ich dafür sorgen, dass dich deine Lügen so plagen, dass du später betteln wirst, deine Aussage widerrufen zu können.« Er versuchte den Anwalt auszuloten, der jetzt die Stirn runzelte.

»Hältst du an der Geschichte fest, dass du zusammen mit Hannes Theis zum Westfriedhof gefahren bist? Das ist dermaßen weit von einem Geständnis entfernt, dass es dich Monate extra im Gefängnis kosten kann, falls wir das Gegenteil beweisen. Dein Anwalt wird dir das erklären können.«

Jess schüttelte den Kopf. »Wie denn? Ich hab doch überhaupt nichts gemacht!« Er nickte dem Mann neben ihm zu. »Das haben doch alle im Gericht gehört. Ich bin unschuldig.«

»Du hast auf unschuldig plädiert, Jess, das heißt aber nicht, dass du es auch bist, das dürfen wir nicht vergessen. Aber gut, Jess. Dann musst du mir erklären, wie es sein kann, dass du zusammen mit Hannes Theis an dem betreffenden Tag auf dem Westfriedhof gewesen bist, wenn doch Theis schon seit vierundzwanzig Stunden tot war.«

Der Anwalt ruckte ein wenig auf dem Stuhl, das war die einzige Reaktion.

»Tot? Aber das war er doch gar nicht?« Jess Larsen erlaubte sich, zu feixen, als wenn diese Behauptung echt lächerlich wäre.

»Sollten wir nicht festhalten, dass Jess Larsen aufgrund des Verdachts in Untersuchungshaft sitzt, er sei in den Unfall mit dem Anwalt Adam Bang involviert, und wegen nichts sonst?«, belehrte der Anwalt Ploug, aber der ignorierte das.

»Was du nicht sagst. Hannes Theis ist nicht tot gewesen? Das ist ja ein Ding! Aber verstehst du, das, was ich hier in der Hand halte, das ist der Bericht von Hannes Theis’ Obduktion. Und auf der allerersten Seite steht der Zeitpunkt des Todes. Am 26. Dezember hat ein Hammer seinen Schädel zertrümmert, das wissen wir mit Sicherheit. Übrigens sagte das der Staatsanwalt gestern Vormittag auch schon, aber da hast du vielleicht nicht zugehört.« Ploug tippte auf den Bericht. »Wir halten fest, dass du Carl Mørcks Anwalt, Adam Bang, am Vormittag des 27. Dezember überfahren und dass du uns zu keinem Zeitpunkt die Wahrheit über die Ereignisse dieses Tages gesagt hast. Hannes Theis konnte nicht an deiner Seite sitzen, da er tot im Lastwagen draußen in der Garage von DKNL lag. Und ergo hattest du nichts am Westfriedhof zu suchen, außer Carl Mørcks Anwalt zu töten. War das als Signal gedacht, um Carl Mørck zu zeigen, was ihm zustoßen könnte?«

Jess Larsens Augen wanderten ein paarmal unruhig hin und her. Überraschte ihn die Genauigkeit des Todeszeitpunkts?

»Ich habe gehört, was die bei der ersten richterlichen Vernehmung gesagt haben, aber dann habe ich die Ohren zugeklappt, weil das doch von Anfang bis Ende nur Scheiße war.«

»Aber dein Anwalt hatte dir doch etwas zugeflüstert und sich im Übrigen eine Menge notiert.«

»Das machen Anwälte immer.« Er sah seinen Anwalt an. »Ja, Entschuldigung, aber ein bisschen was müsst ihr doch tun für die scheißhohen Gebühren, die ihr verlangt, oder?«

Der Anwalt nickte und zog seine Mappe zu sich. »Ich glaube, Herr Ploug, wir werden das Verhör hier beenden. Mein Klient und ich werden in der Zwischenzeit klarzulegen versuchen, was an der Geschichte dran ist.«

»Ja, nur noch einen Augenblick. Entschuldige, aber ich muss diese Frage wiederholen. War der Tod Adam Bangs ein Signal an Carl Mørck, um ihm zu zeigen, was ihm zustoßen könnte?«

Der Anwalt streckte abwehrend eine Hand aus. Sein Klient und er müssten sich einen Augenblick besprechen, dann werde man weitersehen.

Kaum zehn Minuten später wurde Ploug wieder gerufen. Aber er bekam keine Antwort auf seine Frage. Von diesem Moment an hätte auch ein Brecheisen den Mund des Mannes nicht mehr öffnen können. Die Kommunikation mit Jess Larsen war definitiv zu Ende.

Jess Larsen hatte offenbar einen eisernen Willen, und sein Anwalt hatte wohl mehr Einfluss als wünschenswert.

Ploug war alles andere als erfreut. Wer wusste schon, ob Jess Larsens Schweigen von Dauer sein würde? Man konnte ihn ja nicht zwingen, gegen sich selbst auszusagen. Und so konnten Monate ohne Fortschritte vergehen, das hatte Ploug leider schon ein paarmal erlebt.

Er hatte einen Mann festgenommen, der höchstwahrscheinlich ein Mörder war und der vermutlich als Einziger das Motiv benennen konnte, warum dieser arme Verteidiger, ein Vater von zwei kleinen Kindern, hatte sterben müssen. Ein sinnloser Mord, konnte man meinen, aber mit Sicherheit ein strategischer. Das konnte nicht anders sein.

Und dann die Ermordung von Hannes Theis. War es nicht naheliegend, dass die Morde auf das Konto ein und derselben Person gingen? Würde die Aufklärung dieses Mordes ebenfalls ins Stocken geraten?

Terje Ploug hatte durchaus Ambitionen. Wenn Marcus Jacobsen als Chef der Mordkommission einmal ausschied, sähe er sich selbst gern als seinen Nachfolger.

Die Polizeipräsidentin hatte Bente Hansen und ihm unmissverständlich erklärt, wenn sie dem Chefpolizeiinspektor jemanden als zukünftigen Leiter der Mordkommission vorschlagen dürfe, dann werde es einer von ihnen beiden sein. Anders als es Brauch gewesen sei, könne sie sich durchaus eine gewisse Kontinuität in der Kopenhagener Mordkommission vorstellen. Wer sonst also sollte den Job bekommen?

Terje und Bente Hansen hatten großen Respekt voreinander. Sie war verbindlich, ehrlich, zuverlässig in ihren Ermittlungen, außerdem war sie Single und so gut wie verheiratet mit ihrer Arbeit. Darüber hinaus könnte mit ihr zum ersten Mal eine Frau die Leitung einer Mordkommission übernehmen. Es lagen also viele Karten auf dem Tisch, die zu ihren Gunsten sprachen.

Ploug hatte nicht annähernd ihren Charme, und anders als ihr stand ihm auch nicht unbegrenzt Zeit zur Verfügung, wenn er seine Frau und seine Teenager-Kinder nicht vernachlässigen wollte. Und falls er jetzt obendrein noch mit zwei sehr frischen unaufgeklärten Morden feststeckte, da wusste er doch, wen er selbst empfehlen würde.

Leck mich doch am Arsch, war ein Ausdruck, den sich sein Sohn im letzten Jahr sehr zum Verdruss seiner Eltern zu eigen gemacht hatte. Aber ganz ehrlich, so, wie er jetzt in diesem Mist feststeckte, schien ihm selbst unwillkürlich dieser Ausdruck der einzig passende.

Leck mich doch am Arsch, nein, so leicht sollte Jess Larsen nicht davonkommen.

Knud saß in Plougs Teamraum, ganz vertieft in die Arbeit an dem Computer, den sie bei Jess Larsen zu Hause beschlagnahmt hatten. Wenn einer aus einem digitalen Versteck die relevanten Informationen hervorholen konnte, dann er.

Aber wenn kein Fisch im Meer schwimmt, kann man auch keinen fangen, pflegte Knud immer zu sagen. Und jetzt saß er vor dem Laptop und fluchte auf Bornholmisch, dieses spezielle Netz habe einfach zu große Maschen.

Terje ließ ihn in Ruhe. In wenigen Minuten würde er Besuch der allseits bekannten Merete Lynggaard bekommen. Seit Carls Festnahme hatte er sie schon drei- oder viermal getroffen.

Sie war so stilvoll gekleidet, dass selbst Knud aufblickte. Nachdem sie und Terje sich zum ersten Mal vor gut einer Woche getroffen hatten, war Terje im Archiv gewesen, um sich die Akte dieser armen Frau zu holen, die das Sonderdezernat Q nach sechs Jahren aus einer Druckkammer befreit hatte. Damals war sie vollkommen abgemagert gewesen, ein wandelndes Skelett, bedeckt von Wunden und Ekzemen. Jetzt, vierzehn Jahre später, sah sie zwanzig Jahre jünger aus als bei ihrer Befreiung.

Die Widrigkeiten des Lebens machen die Starken stärker, dachte er.

»Ja, Terje, unseren Boten haben wir jetzt vor Ort, der Kontakt ist hergestellt. Aber Carl weiß noch nichts davon.«

Der Polizeikommissar nickte. »Wie ist die Lage für Carl?«

»Paul Manon zufolge ist etwas an diesem Malthe Bøgegård seltsam. Nachdem man sie zusammengebracht hat, kam Malthe dermaßen übel zugerichtet aus Carls Zelle, dass er ins Krankenhaus von Slagelse gebracht werden musste. Soweit ich informiert bin, musste er an etlichen Stellen im Gesicht genäht werden. Die Wunden sollen nach einem Sturz über Carls Pritsche entstanden sein. Aber wer soll das glauben? Trotzdem scheint Carl immer noch Vertrauen zu diesem Malthe zu haben.«

»Und du sagst, ihr habt die Umgebung des Gefängnisses im Auge?«

»Ja. Hinter dem Gefängnis gibt es einige wirklich unsichere Stellen. Aber so ist das nun mal mit diesen Haftanstalten der Kategorie drei. Da erwartet man keine größeren Probleme, weder mit den Häftlingen noch von außen. Ich habe dort einen meiner besten Mitarbeiter postiert. Er heißt Kenneth, ein ehemaliger Berufssoldat, und der hat die Wildnis direkt hinter dem Gefängnis unter Beobachtung, außerdem das Nachbargebäude, eine stillgelegte Feuerwehrwache. Von deren alten Wasserturm aus hat man freie Sicht auf die Fenster sämtlicher Zellen, auch auf Carls.«

Terje nickte. »Gut so, das ist sehr beruhigend. Ich selbst komme mit diesem Jess Larsen leider nicht weiter. Der hat dichtgemacht wie eine Auster, und zwar auf Anraten seines Anwalts, glaube ich.«

»Kennst du den Anwalt?«

»Nein. Bei der ersten richterlichen Vernehmung wurde sein Name genannt, Christian Mandrup. Ich habe ihn gecheckt, und er ist einer von diesen Anwälten, die als Unternehmensberater arbeiten. Aber er scheint auch weiterhin als Strafverteidiger vor Gericht aufzutreten. Schon allein das ist verwunderlich, wenn du mich fragst. Er ist gut gekleidet, mit gepflegter Frisur und einem exklusiven Duft nach Frühling und Zitrus.«

»Okay. Der hat garantiert eine Leiche im Keller, weißt du etwas darüber?«

»Überhaupt nicht. Sein Führungszeugnis ist rein wie der Schnee am Kilimandscharo.«

Knud, der sich an einem Klon von Hannes Theis’ Computer zu schaffen machte, haute mit einem Mal wie ein Verrückter in die Tasten.

»Ich habe hier was«, brummte er. »Dieser Hannes Theis war schon auch eigenartig.« Ploug rollte auf dem Bürostuhl zu seinem Arbeitsplatz, und Merete stellte sich hinter ihn.

»Seine Mailkorrespondenz kam mir gleich verdächtig vor, weil es nur eingehende private Mails gibt. Einladungen zu Geburtstagen, Grüße von Familienmitgliedern und Schulfreunden. Alles oberflächlich und unwesentlich, sollte man denken.«

Knud deutete auf eine der Einladungen. »Diese hier zum Beispiel von einer Nichte in Uelzen, das liegt etwas südlich in Deutschland, in Niedersachsen. Einladung steht oben, aber man hat vergessen, den Anlass zu nennen. Und das ist durchgängig so. Das sind alles Einladungen von einem Freund oder einem Familienmitglied, und angeführt sind jeweils Datum und Ort, aber kein Anlass.«

»Was halten wir davon?«, fragte Terje. »Könnte es sich um Hinweise auf Zeitpunkt und Ort für eine Übergabe handeln? Für eine Fahrt von Holland nach Deutschland, dort wurde umgeladen, und danach ging es weiter mit einem anderen DKNL-Wagen nach Dänemark?«

Knud nickte. »Tja, warum nicht? Wir rechnen doch damit, dass der Drogenhandel von Holland ausgeht, da kann ich mir vorstellen, dass sie Möbel oder Lampen oder andere Einrichtungsgegenstände aus Dänemark in dem entsprechenden Ort in Holland abgeliefert und dort dann stattdessen Drogen geladen haben. Natürlich in so begrenzten Mengen, dass sie sich super auf der Rückfahrt in dem großen Lieferwagen verstecken ließen. Aber es ist durchaus denkbar, dass in Deutschland noch einmal umgeladen wurde, um den Prozess zu verschleiern.«

»Drogen in begrenzten Mengen. Und worin wurden die versteckt, was glaubst du?«, frage Ploug.

»Könnten das nicht zum Beispiel Rücksendungen nach Dänemark gewesen sein? Ein Stuhl mit einem abgebrochenen Bein, ein Karton mit beschädigten Deckenlampen, was weiß ich? Könnt ihr nicht im Lager von DKNL Transport checken, ob es dort irgendwo eine Ecke für so eine Art Möbelabfall gibt?«

»Aber Hannes Theis ist die Touren doch wohl nicht selbst gefahren?«, wandte Merete ein.

Knud deutete auf das Ende der Einladung.

»Ich stelle mir vor, dass sich diese Einladungen an zwei verschiedene Fahrer richten. Einer, der von Dänemark nach Deutschland fuhr, und ein anderer, der aus Holland kam und ebenfalls nach Deutschland fuhr.«

An der entsprechenden Stelle stand nur BirgerO/xx.

40

Mona
Carl

Dienstag, 5. Januar 2021

Am Dienstag, den 5. Januar 2021, trat die Staatsministerin um zwölf Uhr vor die Fernsehkameras und verkündete den Lockdown für das ganze Land. Es hieß, die neue Covid-19-Variante, genannt die britische, sei äußerst ansteckend. Deshalb sei es erneut geboten, der Aufforderung der Gesundheitsbehörde zu folgen und Masken zu tragen, alle unnötigen Kontakte zu vermeiden, insbesondere zu gefährdeten Gruppen, und im Übrigen weitestgehend zu Hause zu bleiben.

Eine Viertelstunde später wimmelte es auf den Straßen der Stadt von Fahrzeugen, alle waren auf dem Heimweg. Die Einkäufe wurden unterwegs erledigt und Schulkinder und Kindergartenkinder abgeholt.

Lucia war begeistert, dass sie zu Hause bleiben sollte, denn sie war am liebsten bei ihrer Mutter und tollte durch die große Wohnung. Aber Mona war nicht ganz so froh, denn niemand wusste, wie lange es dieses Mal dauern würde.

»Mama muss noch telefonieren«, sagte sie zu ihrer Tochter und gab Merete Lynggaards Nummer ein.

»Ganz ruhig, Mona«, antwortete Lynggaard. »Ich habe gestern Abend mit Paul Manon telefoniert. Heute informiert er Carl, dass die Fünfhunderttausend für Malthe Bøgegårds Bruder gestern an das Krankenhaus in Deutschland überwiesen wurden. Gleichzeitig wird Carl erfahren, dass Ploug dem organisierten Drogenverkehr durch DKNL auf der Spur ist und dass Gordon in Holland war und herausgefunden hat, dass sie weder viel gegen Carl noch gegen DKNL Transport in der Hand haben und außerdem einer ihrer wichtigsten Ermittler, ein Eddie Jansen, von einem Tag auf den anderen wie vom Erdboden verschluckt ist.«

»Was das Letzte bedeutet, kann ich nicht einschätzen, aber nächstes Mal musst du Paul Manon bitten, weiterzugeben, dass wegen dieses Lockdowns die Medien Amok laufen und deshalb die Themen Sonderdezernat Q und der Sisle-Park-Fall sowie die Unterstützung Carls vielleicht für eine Zeit in Vergessenheit geraten werden.«

Sie versprach es. Man analysiere bereits, welchen Bedrohungen Carl im Gefängnis noch ausgesetzt sein könnte. Mona sollte sich keine Sorgen machen.

Aber natürlich tat sie es doch.

*

Carl sah die Botschaft vom neuen Lockdown im Fernsehen und schüttelte den Kopf. Hier drinnen war das Virus eher ein geringes Problem. Natürlich sah er ab und zu Masken, aber da er sowieso keinen Besuch außer dem seiner Anwältin empfangen konnte, war er persönlich nicht unmittelbar betroffen. Solange die Häftlinge keinen Kontakt zur Außenwelt hatten, hatte es das Covid-19-Virus hier schwer.

Deshalb wurde auch der Hofgang eine Wiederholung des früheren. Malthe, Paul Manon und der Pädophile aus Zelle zehn begrüßten sich, dann wurden die Zigaretten rausgeholt. Carl war unglaublich froh, die frische Luft mit Nikotin mischen zu können. Noch nie hatten ihm Zigaretten so gutgetan. Schon bevor er sich die erste anzündete, hatte er so tief eingeatmet, dass die Lungenflügel geweitet waren und bereit für einen tiefen ersten Zug. Auf fünfzehn Sekunden Schwindel folgte ein befreites Ausatmen, bei dem alle Frustrationen und alle Leiden der Welt in Richtung Himmel gepustet wurden. Die reinste Glückseligkeit.

Erst danach wandte er sich seinen Mithäftlingen zu.

»Ja, jetzt haben wir also wieder einen Lockdown, das ist schade für viele«, sagte der Mann aus Nummer zehn, den sie Åbenrå nannten. »Mir ist es an sich egal, denn meine kleine Firma ging schon Konkurs, als ich verhaftet wurde. Aber wie ist es bei euch?«

Paul Manon lachte. »Ich bin festangestellt, für mich hat das keine Auswirkungen.«

»Und ich bekomme zwei Drittel meines Gehalts, solange ich nicht verurteilt bin, außerdem ist auch meine Frau festangestellt. Ich mache mir eher Sorgen, ob sie unter diesen Bedingungen noch an genug Essen für sich und unsere Tochter kommt.«

Malthe schwieg. Er stellte sich dicht neben Carl. Mit den vielen Blessuren und den genähten Stellen sah er in dem grauen Licht wie ein Verkehrsopfer aus. Und er wirkte tieftraurig.

»Einen Moment, Malthe«, sagte Paul Manon aus der Ecke. »Ich muss erst mal ein Wort mit Carl wechseln. Carl, kommst du mal hierher?«

»Du Blödmann entscheidest nicht, mit wem er zuerst redet«, fauchte Malthe, bereit, tätlich zu werden, aber Carl stoppte ihn.

»Wir haben genug Zeit, Malthe, mal langsam.« Er registrierte Paul Manons bittenden Blick und wandte Malthe den Rücken zu.

Er ging hinüber zur Ecke. Manon stellte sich so dicht neben ihn, dass Carl das Flüstern des Mannes gerade noch verstehen konnte.

»Sag nichts zu dem Typen, am besten wissen nur wir beide davon. Vielleicht überrascht es dich, aber Merete Lynggaard ist eine alte Bekannte von mir, noch aus der Zeit, als sie in der Politik war.«

Carl trat einen halben Schritt zurück.

»Tu so, als wäre nichts, okay? Etliche Jahre hatte ich keinen Kontakt zu ihr, aber jetzt hat sie veranlasst, dass ich hierher überführt wurde. Frag mich nicht, wie, das weiß ich auch nicht, aber es geht ihr um dich und dein … sollen wir sagen ›dein Wohlbefinden‹?«

Carl nahm noch einen tiefen Lungenzug, um diese Neuigkeit zu verarbeiten.

»Du kannst Malthe sagen, dass eine halbe Million aufs Konto des Krankenhauses überwiesen wurde.« Manon hielt einen Moment inne. »Höflichkeit kommt vor Neugier, deshalb frage ich dich nicht, warum. Aber falls du noch eine weitere halbe Million übrig hast, gebe ich dir gern meine Kontonummer.« Die Augen halb geschlossen, lachte er wiehernd. »Ab jetzt bin ich dein Postbote. Da du weder Besuch noch Briefe bekommen kannst, ohne dass beides überwacht wird, was außerdem Verspätungen verursacht, läuft in den nächsten acht Wochen die gesamte Korrespondenz raus und rein über uns beide. Ist das okay für dich?«

Carl hustete ihm eine Rauchwolke ins Gesicht, hinter der er fast verschwand. Die Überraschung war groß, aber die Erleichterung darüber, dass er nicht isoliert sein würde, war noch viel größer, sodass er erst mal verstummte.

»Carl, warum steht ihr da rum und flüstert!«, rief Malthe. »Glaub den Lügen von dem da nicht.«

Carl hob den Arm. »Augenblick noch, Malthe. Ich komme gleich zu dir.« Er hätte den gepflegten kleinen Mann am liebsten umarmt, hielt sich aber zurück. »Danke, du ahnst nicht, wie viel das für mich bedeutet, und auch für den da drüben.«

Paul Manon lächelte, dann zündete er sich ebenfalls eine Zigarette an.

»Na, Malthe«, sagte Carl und ging über den Hof auf ihn zu. »Wir haben festgestellt, dass wir draußen gemeinsame Bekannte haben, Manon und ich. Mal was von außerhalb zu hören, war bitter nötig für mich.«

Malthe sah so verzagt aus, er wirkte wie ein angeschossenes Tier. »Was wird aus dem Geld für meine Familie? Ich kann an nichts anderes denken. Gestern Abend habe ich mit meinem kleinen Bruder gesprochen, und weißt du, was er zu mir gesagt hat?«

»Nein. Was hat er denn gesagt, Malthe?« Hatte der Bruder womöglich schon erfahren, dass das Geld für seine Behandlung überwiesen wurde? Aber warum sah Malthe dann so traurig aus?

»Er sagte …« Der junge Kerl musste sich erst einen Augenblick fassen, er schluckte ein paarmal, die Gefühle drohten ihn zu übermannen. Die Lippen zitterten zwar, aber er riss sich zusammen.

»Er hat Auf Wiedersehen gesagt, Carl. Er hat sich verabschiedet. Nicht wie sonst, sondern sehr viel ernster. Er ist dabei, aufzugeben, das konnte ich hören.«

Carl sah ihm in die Augen. Versuchte er zu sagen, der Bruder wolle sich das Leben nehmen? Das wäre ja schrecklich, wo die Hilfe so nahe war.

»Hast du Angst, dass er sich etwas antun wird?«

Mit Tränen in den Augen schüttelte Malthe den Kopf. »Das würde er schon allein unserer Mutter zuliebe nie tun, das weiß ich. Aber für einen, der so krank ist wie er, ist es das Gefährlichste, den Durchhaltewillen zu verlieren.«

Carl legte ihm die Hände auf die Schultern und zog ihn an sich. »Jetzt darf keiner von euch aufgeben, ja? Das Geld wurde an das Krankenhaus geschickt, Malthe, heute früh ist das passiert. Eine halbe Million Kronen, wie abgesprochen. Er wird behandelt werden.«

Carl hatte mehrmals mit angesehen, wie ein Mensch durch einen Kopfschuss getötet wurde. Was dann passiert, ist wahnsinnig unheimlich, weil der Körper sofort wie ein nasser Lappen in sich zusammenfällt. Deshalb war es ein Schock, als mit Malthe in diesem Augenblick dasselbe geschah. Bei vollem Bewusstsein erschlafften im Bruchteil einer Sekunde alle Muskeln, und der große Mensch sackte in sich zusammen und fiel auf die Knie.

Unter äußerster Kraftanstrengung hob Malthe den Kopf und sah Carl in die Augen, wie ihn noch nie jemand angesehen hatte. Wortlos verharrte er so, bis es Carl und dem kleinen Åbenrå gelang, ihn hochzuziehen und zu der morschen Bank zu führen.

»Stimmt das, Carl?«, fragte Malthe mit schwacher Stimme.

Carl nickte. »Heute ist Dienstag, und du hast erst am Donnerstag Telefonzeit. Aber frag in der Wache, ob du nicht ausnahmsweise heute Abend um zwanzig Uhr fünfzehn für zwei Minuten telefonieren darfst, wenn die aus dem zweiten Stock mit ihren Zeiten durch sind. Sag, es sei lebenswichtig.«

Da verzogen sich seine Lippen, und dann lächelte er wie ein Kind, dessen sehnlichster Wunsch nach Jahren in Erfüllung gegangen ist. Das war das pure Glück, was sich auf Malthes Gesicht spiegelte. Er sagte nichts, er saß nur da, schüttelte den Kopf und konnte die Neuigkeit kaum fassen.

Am Schloss war Klappern zu hören, und die beiden wachhabenden Gefängnisbeamten stürzten auf den Hof.

»Was ist hier los?« Einer stellte sich zwischen Malthe und die anderen, während der zweite Malthe fragte, ob er überfallen worden sei. Er schüttelte den Kopf, aber sie glaubten ihm nicht.

»Du bist einfach umgefallen, wurdest du niedergestochen?«

»Leute, jetzt entspannt euch mal«, kam es von Paul Manon aus der Ecke. »Wisst ihr nicht, wie es aussieht, wenn man vor Freude weint? Nehmt ihn mit und erlaubt ihm, für zwei Minuten zu Hause anzurufen, dann wird alles wieder gut.«

Sie nahmen ihn tatsächlich mit, um zu checken, ob auch wirklich alles in Ordnung war.

Carl sah zu Paul Manon hinüber und nickte ihm dankbar zu.

»Du hast selbst gesehen, wie er es aufgenommen hat, das kannst du nun weitererzählen«, sagte Carl. »Glaubst du immer noch, dass ich etwas von Malthe zu befürchten habe?«

»Als du da im Westknast warst, ging das Gerücht um, er sei angeheuert worden, dich umzulegen«, meinte er achselzuckend.

»Das stimmt, Malthe hat alles zugegeben. Er wollte das Geld verdienen, das ihm Lynggaard jetzt gegeben hat.« Carl überlegte kurz. »Malthe hatte Besuch von einem Anwalt, der ihm mitteilen sollte, der Job sei ihm weggenommen worden. Dann hat dieser Anwalt bestimmt auch direkten Kontakt zu denen, die mich aus dem Weg schaffen wollen, denn dieser Mann hat mich im Westknast bedroht. Wie er heißt, weiß ich nicht, das Gefängnispersonal darf es mir nicht sagen. Und Malthe hat den Namen nicht mitbekommen. Aber es muss derselbe Mann sein, denn uns ist beiden der Duft seines Parfums aufgefallen, der an Zitrus erinnert. Ein ziemlich gepflegter Mann, etwa eins achtzig groß, dunkles pomadisiertes Haar. Kannst du nicht bei unseren Kontakten nachfragen, ob sie ihn identifizieren können? Ich glaube, der könnte bei alldem hier eine Schlüsselfigur sein.«

Der kleine Mann nickte. »Ich habe übrigens nicht erfahren, warum man dir ans Leben will. Was zum Henker hast du getan?«

Carl nahm den letzten Zug, dann drückte er die Kippe aus. »Ich habe nichts getan, aber irgendjemand glaubt das Gegenteil.«

»Hm. Aber dann kann ich dir erzählen …« Manon deutete nach oben in Richtung Freiheit, »… dass jemand dort draußen in Position gegangen ist, um deine Sicherheit im Auge zu behalten. Wie, weiß ich nicht, ich soll es nur weitergeben.«

»Okay. Gut zu wissen, danke.«

»Und dann noch einer, Gordon heißt er. Der ist von einem Ausflug nach Holland zurück, aber er hat nicht viel herausgefunden. Gerade interessieren sich die Ermittler da unten nicht so sehr für dich, weil einer ihrer leitenden Ermittler verschwunden ist. Ein Eddie Jansen. Kennst du ihn?«

Carl schüttelte den Kopf.

»Ach ja, noch eins. Die sagen, sie hätten den verhaftet, der das Auto gefahren hat, mit dem dein Pflichtverteidiger überfahren wurde. Einer, der Ploug heißt, leitet die Ermittlungen, und er steht in Kontakt mit Merete und einem, zu dem sie ebenfalls Kontakt hat. Ich glaube, der heißt Hardy.«

41

Femke
Cees
Eddie

Dienstag, 5. Januar 2021

Seit zwanzig Minuten fuhr Femke kreuz und quer durch die engen Straßen, ohne im Entferntesten zu wissen, was sie tun sollte, wenn der schwarze Skoda plötzlich vor ihr stand.

Würde sie alles verderben, wenn sie sich dem Mann zu erkennen gab? Und würde sie mit der Tochter im Kindersitz überhaupt etwas riskieren?

Femke überlegte hin und her.

Die Wahrscheinlichkeit, dass sie ihr bisheriges Leben weiterführen konnte, war so oder so nicht besonders groß. Überließ sie ihren Mann seinem Schicksal, musste sie damit rechnen, dass er umkam. Wie konnte es nur sein, dass die Behörden nicht längst von ihrem Vermögen wussten? Das musste sie unbedingt herausfinden. War Eddie tatsächlich so gerissen, dass die lokalen Behörden, auch das Finanzamt, weder in Rotterdam noch in Schiedam etwas bemerkt hatten? Sie bezweifelte nicht, dass er eine ansehnliche Summe zusammengerafft hatte. Und sie ging davon aus, dass alles ausschließlich durch kriminelle Aktionen zusammengekommen war, und die würden ihn höchstwahrscheinlich auf Lebenszeit hinter Gitter bringen.

Eins war sicher. Für das, was er getan hatte, hasste sie ihn. Nachdem sie sein Dokument gelesen hatte, wollte sie ihn unter gar keinen Umständen zurückhaben.

Aber wenn sie ihn nun doch befreien konnte, wo immer er sein mochte? Könnte er dafür sorgen, dass sie alles behielten? Und würde er sie anschließend in Ruhe lassen und aus Holland verschwinden? Könnte sie damit gegebenenfalls leben?

Oder nicht?

Schon im Café hatte sie beschlossen, dass sie ihren Mann nicht anzeigen wollte und deshalb den USB-Stick auch nicht den Behörden übergeben würde. Aber konnte sie sich denn sicher fühlen vor den Menschen, denen ihr Mann in die Quere gekommen war? Würde dieser Stick sie vielleicht auch dann noch vor ihnen schützen, wenn Eddie tot war?

Sie entdeckte den geparkten Skoda etwas außerhalb des Zentrums vor einem Geschäft mit Autozubehör. Sie hatte keine Ahnung, was zu tun war. Sollte ich nicht einfach versuchen, ihn weiter zu verfolgen?, überlegte sie. In diesem Moment kam der Mann aus dem Geschäft. Er verharrte einen Augenblick, klopfte sich auf die Jackentaschen, starrte in die Plastiktüte, die er in der Hand hielt, und ging dann zurück ins Geschäft.

Soll ich ihn überfahren, wenn er wieder rauskommt?, dachte sie.

Auf einer Landstraße hatte sie mal ein Reh überfahren, und abgesehen von dem Rumpeln und den beträchtlichen Schäden am Auto, war das nicht sonderlich dramatisch gewesen. Würde es bei einem Menschen anders sein? Einem wirklich bösen Menschen, wohlgemerkt.

Sie sah sich um. Außer ihr befand sich niemand auf der Straße, möglich wäre es also. War es vorstellbar, dass in einem so abgelegenen Ort überall Kameras installiert waren? Entdecken konnte sie jedenfalls keine.

Während der Mann im Geschäft war, versuchte sie, die Vor- und Nachteile dieser Idee abzuwägen.

Zuerst einmal schien es wenig wahrscheinlich, dass sie ihren Mann jemals finden würde. Schon einmal hatte sie Eddies Entführer aus den Augen verloren, und das Polderland war riesig.

Dann drehte sich Femke zu Marika um, die vor sich hin döste. Sie war in den letzten Monaten so groß und so verständig geworden. Wie sollte Femke ihr erklären, dass sie mit ihr im Auto einen Menschen überfahren hatte?

Nein, das kam nicht infrage. Aber was tun? Der Mann mit den verschiedenfarbigen Augen würde Eddie nicht gehen lassen, davon war sie überzeugt. Eddie hatte zu viel mitbekommen und an so vielem selbst mitgewirkt. Er war mitschuldig, und für die Hintermänner stellte er eine ständige Bedrohung dar. Warum sonst hätten sie sich so angestrengt, ihn zu finden?

Allerdings mussten sie auch damit rechnen, dass sie, Femke, die sie zunächst hatten gehen lassen, zu einer Bedrohung für sie werden könnte. Immerhin hatten sie ihren Mann und den Vater des Kindes mitgenommen. Konnten sie darauf vertrauen, dass Femke sich damit abfinden würde?

Und wie sollte es so oder so überhaupt weitergehen? Konnten sie und ihr Mann, wenn er mit dem Leben davonkam, sich mit einem kleinen Kind in ein anderes Land absetzen?

Sie wurde jäh aus ihren Gedanken gerissen, denn jetzt kam der Mann mit einem Kanister in der Hand aus dem Geschäft. Er hatte es so eilig, dass er losgefahren war, bevor Femke das Auto starten konnte.

Wieder fuhr sie seinem Auto nach. Die weiße Wolke aus dem Auspuff war weithin sichtbar. Dieses Mal waren auch andere Autos auf der Straße, sodass sie nicht direkt hinter ihm fahren musste, den Skoda aber trotzdem im Auge behalten konnte.

Sie kam dem Ziel vermutlich näher als beim letzten Mal, denn da, wo sie ihn beim ersten Mal aus den Augen verloren hatte, bog er direkt vor einer Hecke ab. In der Kälte zeichnete sich die weiße Auspuffwolke weiter deutlich ab. Als sie mit einem Mal nicht mehr zu sehen war, fuhr sie vorsichtig noch ein Stück weiter.

Gut fünfhundert Meter entfernt sah sie den Skoda. Er parkte vor einem kleineren weiß gekalkten Bauernhaus mit Fachwerk.

Aus dem Schornstein quoll Rauch. Vieles deutete darauf hin, dass dieses Haus seit Langem bewohnt war. Vielleicht befand sich dort ihr Mann.

Sie hielt in einer Einbuchtung, sodass der Wagen vom Haus aus nicht zu sehen war, schaltete den CD-Player ein und ließ Marika mit Kinderliedern und etwas Obst auf der Rückbank neben ihrem Kindersitz zurück.

»Mama ist wieder da, wenn die Lieder zu Ende sind«, sagte sie und versuchte, das traurige Gesicht der Kleinen zu ignorieren. »Das dauert bestimmt nicht lange, mein Schatz.«

Dann ging sie zum Kofferraum, nahm den Wagenheber und wog ihn in der Hand. Wenn sie vorsichtig war, konnte sie vielleicht nahe genug an den Entführer ihres Mannes herankommen, um ihn damit niederzuschlagen. Sie wollte es jedenfalls versuchen.

Auf den Äckern lag immer noch ein bisschen Schnee, in dem Femke auf ihrem Weg zum Haus eine dünne Spur hinterließ. Eine Längsseite des Hofs tauchte auf, vermutlich ehemals der Stall mit den üblichen Fenstern und Türen.

Sie ging etwas langsamer und horchte. Gab es Anzeichen, dass noch andere Menschen beim Entführer im Haus waren, außer, wie sie hoffte, ihr Mann?

Instinktiv drehte sie den Kopf nach Westen, in Windrichtung. Aus dem Augenwinkel erfasste sie etwas, das sich von der übrigen Landschaft unterschied, ein Stück dunkler Erde, das sich vom Weiß des Schnees abhob.

Sie blieb stehen, erstarrte.

War es das? Kam sie zu spät?

Sie fixierte das frische Grab und entschied für sich, nach ihrem Mann brauchte sie nicht mehr zu suchen.

Sie rannte zum Auto und fuhr zurück in den Ort. Dort wollte sie sich eine Prepaidkarte kaufen und die Polizei anrufen.

Femke weinte ein bisschen, bis auch die Kleine anfing.

Der Mann mit den unterschiedlichen Augen hatte ihren Mann und den Vater des kleinen Mädchens getötet, das noch nichts begriff. Es war entsetzlich. Noch vor einer Woche waren sie so glücklich gewesen, hatten nicht gewusst, was passieren würde. Und jetzt!

Jäh hörte sie auf zu weinen. Was bildete sie sich ein? Eddie war doch schuldig! Er selbst hatte sein Schicksal in diese Richtung gelenkt, das durfte sie nicht vergessen.

Nein, sie wollte die Polizei anrufen und sagen, wo sich der Mörder befand. Man würde sie fragen, wer sie sei und von wo aus sie anrufe. Aber das würden sie nicht erfahren. Sie würde die Prepaidkarte wegwerfen und nach Hause fahren.

*

Schon wenige Hundert Meter außerhalb der Stadt entdeckte Cees Pauwels den Verfolger. Während der beiden letzten Jahre war er regelmäßig unter Eddie Jansens SUV gekrochen, um die Batterie des GPS-Trackers zu wechseln. Deshalb erkannte er das Auto, das in einer Kurve etwas weiter hinter ihm zu sehen war. Auf der Strecke durch die offene Polderlandschaft behielt er den SUV als kleinen Punkt im Rückspiegel im Auge. Natürlich wusste er, wer da unterwegs war, um Eddie zu holen.

Dumm von dir, kleine Femke, dachte er. Denn um keine Spuren zu hinterlassen, war er jetzt gezwungen, alle loszuwerden, Mann, Frau und Kind.

Weil ihm Kühlerflüssigkeit fehlte, gab er nur zwischendurch mit durchgetretener Kupplung richtig Gas. So war der weiße Rauch des Auspuffs sichtbarer, und Femke konnte ihm folgen.

Ich fahre bis zum Hof und halte dort. Sie soll mich nicht überraschen, womöglich hat sie eine Waffe. Immerhin ist sie mit einem Polizisten verheiratet. Wäre ja denkbar, dass er eine Pistole herumliegen hat, mit der sie umgehen kann.

Er parkte dicht an der Hauswand und wartete, bis er hörte, wie das Fahrzeug langsam näher kam und nicht weit entfernt hielt.

Irgendwo hinter der Hecke hatte sie angehalten, da war er sicher. Das machte es ihm leicht, sich an sie anzuschleichen.

Als er die Pflanzung umrundet hatte, rannte sie zu seiner Überraschung bereits zurück zu ihrem Wagen.

Er erwog, die Verfolgung aufzunehmen, aber ehe er nicht die gerade gekaufte Kühlerflüssigkeit nachgefüllt hatte, konnte er nicht losfahren. Der Motor würde einfach zu heiß werden.

Er sah dem Auto nach und wunderte sich über ihren Mut. Rotzfrech. Er wusste doch, wo sie wohnte, das waren nur zwei Stunden Fahrt von hier.

Das war die eine Möglichkeit. Die andere war, Eddie noch etwas am Leben zu lassen – denn bisher hatte er nicht alles aus ihm herausgepresst – und dann mit Femke um das Leben ihres Mannes zu verhandeln.

*

Auch wenn er es mit aller Macht versuchte: Die aufgerissenen Augen des Polen, als sich der tödliche Nagel in seinen Kopf bohrte, diesen grauenhaften Anblick, konnte Eddie nicht vergessen.

Seit ein paar Stunden war er allein, Cees Pauwels hatte irgendetwas in der Stadt zu tun. Eddie hatte die Zeit genutzt und wie ein Verrückter an den Handschellen und dem damit verbundenen Seil gezerrt und gerissen. Er musste einfach hier weg. Seit rund einer Dreiviertelstunde blutete das Handgelenk der rechten Hand, wo das Metall ihm ins Fleisch geschnitten hatte. Aber bei der linken Hand ging es etwas besser, inzwischen hatte er das Gefühl, als könnte er sie herausziehen.

Dann hörte er Cees Pauwels’ Auto herannahen und am Haus halten. Einen Augenblick verharrte Eddie in seiner Haltung. Hätte er nicht noch ein bisschen länger warten können, nur eine Viertelstunde, eine halbe Stunde? Eddie ruckelte wie wahnsinnig an der Schelle um seine linke Hand, bis Daumen und Handrücken schwarzblau wurden und ebenfalls zu bluten begannen.

Warum kommt er nicht rein?, schoss es ihm durch den Kopf, aber dann fiel die letzte Schlaufe des Seils ab.

Eddie war verzweifelt. Sein Entführer durfte um Himmels willen nicht sehen, wie kurz davor er war, sich zu befreien. Er musste die Sache zu einem Erfolg bringen, sonst würde die Strafe umgehend folgen, das war ihm völlig klar. Und so plagte er sich weiter mit dem Metallring an seiner linken Hand herum, während die Sekunden vergingen.

Komm schon, komm schon!, wiederholte er wie ein Mantra. Aber dann wurde die Autotür geöffnet, zugeknallt und gleich darauf hörte er, dass die Tür zum Windfang aufgeschlossen wurde.

Endlich, in dem Moment, als sein Gefangenenwärter den Mantel aufhängte und die Stiefel auszog, quetschte Eddie seine Hand so brutal zusammen, dass er sie herausziehen konnte.

Ich bekomme die andere Hand nicht rechtzeitig frei! Er reckte sich, so weit er konnte, zur Seite, tastete nach dem Druckluftnagler auf dem Tisch.

Gerade hatte er die Finger der linken Hand auf den Schaft bugsiert und ihn ein paar Zentimeter von dem Kasten mit den Nägeln weggezogen, da zeigte sich Cees Pauwels’ Gestalt in der Türöffnung. Pauwels erfasste, was in der Zwischenzeit passiert war.

Eddie hatte im nächsten Augenblick den Drucknagler zu sich gezogen und in ein und derselben Bewegung gegen seinen Entführer gerichtet, der mit einem Satz auf ihn zusprang.

Als er abdrückte, passierte nichts. Der Schlag seines Wächters erfolgte unmittelbar und so hart, dass Eddies Kopf rücklings an die Stuhllehne knallte.

»Du Idiot«, höhnte Pauwels, als er ihm den Nagler aus der Hand riss. Er trat einen Schritt zurück und betrachtete Eddies blutige Handgelenke.

Wie gut, dass ich jetzt zurückgekommen bin, dachte er. Zehn Minuten später, und er wäre weg gewesen. Und dann hätte ich bei diesem Mistwetter wieder rausgemusst, um ihn einzusammeln.

»Was glaubst du, wie weit du gekommen wärst?«

Er schüttelte den Druckluftnagler in seiner Hand. »Und dieser Bursche hier, der löst nur aus, wenn er direkt an das Teil gedrückt wird, das genagelt werden soll. Der schießt keine fliegenden Nägel durch die Luft. Das wäre ja lebensgefährlich.«

Dann schlug er Eddie wieder, jetzt aber mit der Seite des Naglers und so, dass Eddie Hören und Sehen verging.

Der öffnete die Augen, mit Blutgeschmack im Mund und dem Drang, sich zu übergeben, und sah Cees Pauwels’ eiskalten Blick auf sich gerichtet.

»Das wäre beinahe schiefgegangen, und das können wir nicht noch einmal riskieren.«

Er packte Eddies linken Arm und zog ihn so, dass die Hand flach auf der Lehne zu liegen kam. Dann presste er den Druckluftnagler fest auf Eddies Handgelenk und drückte ab.

Eddie schrie und merkte nicht gleich, dass auch der andere Arm auf die Lehne gepresst wurde, dann durchbohrte auch diese Hand ein Nagel.

»Ja, du schreist. Aber du kannst so viel jammern, wie du willst, Eddie, du kommst nicht mehr frei. Unser Herr und Erlöser wurde mit Nägeln ans Kreuz geschlagen, und das ist jetzt dein Schicksal, genauso wie es seins war. Bedaure.«

Vor Schmerzen und Angst zitterte Eddie am ganzen Leib. »Ich habe doch nichts getan, warum machst du das mit mir?«

»Befehl von oben. Du hast unangemessen reagiert. Dein ganzes Verhalten sagt uns, dass du ein bedeutendes Sicherheitsrisiko darstellst. Deshalb räumen wir auf. Wir rotten derzeit alles aus, was uns bedroht. Für die Organisation ist das natürlich vorübergehend ein Rückschritt. Aber der wird schnell überwunden sein, wenn das Unkraut erst ausgemerzt ist.«

Machtlos und von schrecklichen Schmerzen gequält, schüttelte Eddie den Kopf. »Unkraut! Aber ich habe nichts getan, das sage ich doch! Ich habe eine Frau und eine kleine Tochter, für die ich sorge, und das ist für mich das Wichtigste. Warum sollte ich euch da bedrohen? Ihr habt doch so viele Jahre so gut für mich gesorgt, und davon haben ich und meine Familie profitiert. Also weshalb?«

Cees Pauwels kniff ein Auge halb zu. »Na ja, apropos deine Frau. Die weiß auch zu viel. Vor Kurzem lief sie hier draußen rum. Deshalb verlasse ich dich jetzt, Eddie. Ich muss bei meinem Auto erst Kühlerflüssigkeit nachfüllen, dann werden wir ja sehen, ob ich sie aufspüren kann. Du rennst jedenfalls unterdessen nirgendwohin, da bin ich sicher.«

Und damit klopfte er Eddie auf beide Handrücken und verschwand.

42

Mona
Assad

Dienstag, 5. Januar 2021

Dieser verfluchte Lockdown, dachte Mona. Zwar war die Speisekammer hinter der Küche noch gut gefüllt mit Dosengemüse, Reis, Nudeln, Haferflocken und anderen Trockenwaren, aber anders als beim letzten Lockdown stand sie dieses Mal mit allem allein da. Und Lucia war ein Jahr älter, ein Kind, das sie mehr forderte.

Wie sollte sie Carl in dieser Situation helfen? Die Aufgabe schien ihr unmöglich. Sie konnte ihn weder besuchen noch anrufen, die DUP war für sie verschlossenes Terrain. Am schlimmsten fand sie, dass sie sich nicht ohne Weiteres mit den dreien vom Sonderdezernat Q treffen konnte.

Sie rief Rose an.

»Was machen wir jetzt?«

»Gordon und ich machen weiter, so gut es eben geht. Hier in der Ermittlungseinheit hat uns niemand im Auge, die sind alle viel zu sehr mit ihren eigenen Angelegenheiten beschäftigt.«

»Und Assad?«

»Ja, das ist schwierig. Sein Sohn Alfi bekommt solche Wutanfälle, Marwa packt das nicht mehr. Er ist inzwischen einundzwanzig, wirklich ein großer Kerl. Und wenn sich die beiden Töchter auch noch dauernd streiten, reagiert er überreizt und wird handgreiflich. Wegen dieser Situation hat sich Assad teilweise fürs Homeoffice entschieden. Aber ich weiß, dass er gerade herauszufinden versucht, wo Niels B Marquis de Bourbon abgeblieben ist.«

»Okay, irgendwie müssen wir alle sehen, wie wir so gut wie möglich zurechtkommen, ich weiß. Ich fühle mich zwar ziemlich allein, aber Merete Lynggaard hat arrangiert, dass wir über einen Boten, einen anderen Häftling dort, zumindest einfache Nachrichten mit Carl austauschen können.«

»Ja, ich weiß, ich habe mit Merete gesprochen. Ich weiß nicht, ob sie dich schon informiert hat, jedenfalls hat Carl inzwischen Malthe Bøgegård Bescheid gegeben, dass das Geld für seinen Bruder überwiesen wurde. Malthe ist vor Freude buchstäblich zusammengeklappt. Darum musst du dir also keine Gedanken mehr machen. Merete, Ploug und in gewissem Umfang auch Hardy arbeiten zusammen, sodass wir hoffentlich bald Antworten auf alle unsere Fragen erhalten. Im Übrigen solltest du gleich mal versuchen, Gossips Website zu öffnen. Ich hoffe, das wird dich amüsieren. Ich werde dir später alles erklären.«

Mona zog ihr iPad aus der Hülle.

»Hast du die Seite geöffnet?«, fragte Rose.

Mona las die Überschrift und wurde ganz still, denn da war mit den allergrößten roten Buchstaben auf gelbem Hintergrund zu lesen:

Carl Mørck wird geschieden
und als Untertitel:

Vizekriminalkommissar versteckt Millionen in ausländischer Bank.

»Ich weiß nicht, ob ich das amüsant finde, Rose, aber ich war ja vorbereitet. Was glaubst du, wie viele Leser hat die Zeitung?«

»Einige Hunderttausend, wenn nicht mehr. Den ersten Fake-News-Artikel hat Gordon unter eigenem Namen geschrieben. Deshalb hat die Redaktion nicht die geringsten Zweifel angemeldet, zumal alle anderen Informationen, die sie von ihm bekommen haben, korrekt waren. Die zweite Information hingegen hat er unter falschem Namen eingereicht, und Gossip war von dem Perspektivwechsel begeistert. Lies mal ein bisschen weiter unten, da gibt es noch mehr Fake-News von Gordon.«

Mona scrollte vorbei an einem Bericht über den Sturm an der Großen Belt-Brücke und über einen Nachrichtensprecher, der gefeuert worden war, und dann kam es.

Carl Mørck, der inhaftierte Chef des Sonderdezernats Q, bereit zu Geständnissen.

»Du musst nicht lesen, was da geschrieben steht, das ist von Anfang bis Ende Nonsens.« Rose lachte. »Gossip ist mit beiden Beinen gleichzeitig darauf angesprungen. Die haben gar nicht erst versucht, sich die Geschichten bestätigen zu lassen! Aber dann hättest du ja auch von ihnen gehört. Gott sei Dank bist du mit dem Chefredakteur derzeit nicht gut Freund, da haben die sich bestimmt gedacht, du würdest sowieso alles dementieren. Und Merete erzählte mir, Chefredakteur Torben Victor sei zu Gossips Eigentümern nach Stockholm gerufen worden. Ob die wohl bald nach einem neuen Chefredakteur Ausschau halten? Inzwischen haben mehrere andere Zeitungen bei uns angerufen und nachgefragt, wie das Ganze zu bewerten sei. Es ist zum Totlachen.«

»Also hatte Assad recht, als er meinte, ein paar Lügen könnten Gossips Schmutzkampagne stoppen.«

»Das wird sich zeigen«, antwortete Rose. »Pelle Hyttested, der das hier geschrieben hat, wird ganz sicher mächtig Ärger bekommen.«

Mona seufzte. »Was wird Carl wohl dazu sagen?«

»Er ist schon vorgewarnt. Bleib einfach gelassen.«

*

Assad trat mit seinen vier vollen Einkaufstüten durch die Tür und spürte, dass sich die Atmosphäre in der Wohnung dem Gefrierpunkt näherte.

Alle vier saßen schweigend in der Küche um den leeren Esstisch, bemüht, sich nicht anzusehen.

»Marwa, was ist hier los?«, fragte er seine Frau auf Arabisch.

Sie sah ihn müde an. »Alfi hat den ganzen Vormittag nur geschrien, und die Mädchen sind vollkommen verrückt davon geworden, sie haben sich nur noch gestritten. Gerade haben Nella und Ronia und ich verabredet, nichts mehr zu sagen, und da hat er aufgehört.«

Assad stellte die Tüten ab. Er legte seine Hand auf die seines Sohnes, aber Alfi zog sie weg. Dem Jungen ging es nicht gut.

Das Schreien hatte in der Silvesternacht begonnen, als Alfi mit ein paar der anderen Migrantenjungen draußen unterwegs gewesen war. Assad und Marwa hatten den gewaltigen Krach des Kanonenschlags oben in der Wohnung gehört. Kurz darauf war er nach Hause gekommen, schluchzend, vor Schmerzen schreiend. Aus einem Ohr lief Blut.

In der Ambulanz erfuhren sie, sein Trommelfell sei gerissen, und auf dem anderen Ohr sei er komplett taub. Assad nickte und erklärte, Alfi sei immer schwerhörig gewesen. Sie hätten lange Zeit gefürchtet, der stumme Junge sei zurückgeblieben, hätten in den folgenden Jahren aber nach und nach sein Problem erkannt.

»Bei Taubstummheit können Sie Hilfe beantragen«, hatten sie erfahren. Es gebe natürlich Wartezeiten, aber das sei es bestimmt wert.

Aber das Schreien hörte nicht auf, und Alfi wirkte untröstlich. Ob er in seiner Ohnmacht versuchte, über das Schreien mit ihnen zu kommunizieren? Sie konnten es nicht deuten, glaubten, dass er vielleicht ständig Schmerzen hatte. Seit fünf Tagen ging das jetzt so.

»Ich fahre los und nehme ihn mit, Marwa«, sagte Assad. »Dann habt ihr Ruhe.«

Den letzten Tipp zu Niels B hatte Assad von seinen obdachlosen Freunden in der Baggesensgade bekommen, nachdem sie sich etwas beruhigt hatten.

Niels hatte wohl von ein paar Orten erzählt, die ihm gefielen. Daraufhin war Assad am Vortag in dem kleinen Dorf Gurre in der Nähe von Helsingør gewesen und hatte sich dort umgehört, ob jemand diesen Niels B kannte. Vergeblich. Er war sogar am Schloss in Gurre gewesen, hatte allerdings feststellen müssen, dass es eine Ruine war und als Aufenthaltsort nicht infrage kam, nicht mal für einen genügsamen Royalisten wie Niels.

Assad wusste, dass die Aktion ein Schuss ins Blaue war. Die Chance, den Mann zu finden, war unerträglich klein. Wenn er überhaupt noch lebte. Trotzdem wollte es Assad heute noch einmal versuchen. Niels B’s Kumpel aus der Baggesensgade hatten erwähnt, Niels habe vom »Smørhullet« gesprochen und dass er eines Tages dorthin zurückwolle.

»Das bedeutet vermutlich nur, dass er wieder an einem guten Ort sein will«, belehrte ihn der Anführer der Obdachlosen. Aber Assad hatte von der Redensart noch nie gehört und begann, nach dem Wort zu suchen.

Es stimmte, Smørhullet konnte außer dem Klecks Butter, den man auf dem Reisbrei platziert, auch einen Ort bezeichnen, wo man seine Ruhe hatte und an dem man sich gern aufhielt. Alles deutete darauf hin, dass Niels B genau einen solchen Ort suchte. Einen Ort, an dem er in Frieden und ohne Angst leben konnte.

Assad gab am Morgen das Wort noch einmal bei Google ein. Und er entdeckte nicht weit entfernt von dem Dorf, in dem er am Vortag gewesen war, einen Park mit Namen Smørhullet, ein lang gestreckter Streifen Grün südöstlich der Altstadt von Helsingør.

Dorthin war er jetzt mit dem leise wimmernden Alfi neben sich unterwegs.

Wie immer, wenn er ihn beruhigen wollte, legte er Alfis Hand auf seinen Kehlkopf und sang ein paar der Lieder, die Marwa ihm damals vorgesungen hatte, wenn es Alfi ganz besonders schlecht ging. Ein junger Mann, der, entführt von dem mörderischen Schwein Ghaalib, in seiner Kindheit isoliert und ohne viele Reize gelebt hatte, würde nie ganz normal werden. Das war Assad und seiner Familie bewusst, aber sie gaben ihr Bestes. Er war doch ihr Sohn.

Irgendwo, tief in dem Jungen verborgen, reagierte etwas auf Assads Gesang. Als er das merkte, legte sich Assad ins Zeug und sang so kräftig, dass Alfi anfing, sich im Takt zu bewegen und von sich aus die Hand auf Assads Kehlkopf zu legen.

Gut, dass er das nicht wirklich hören kann, dachte Assad, denn sein Gesang klang schlimmer als ein Rudel brüllender Kamele.

Als sie sich der Einfallstraße nach Helsingør näherten, begann er, Bruder Jakob zu singen. Vor ein paar Jahren war das Alfis Lieblingslied gewesen.

»Abbi Jakob, Abbi Jakob. Aantanaim? Aantanaim? Haltasma alsaato? Haltasma alsaato?«

Kurz vor Ende des Verses ließ Alfi Assads Hals los, lehnte sich zurück und brüllte aus voller Kehle und immer lauter die Melodie mit: »Ding, ding, dong! Ding, ding, dong!«

Fast wäre Assad auf dem Radweg gelandet. Auch wenn die Autos hinter ihm hupten, rollte er auf einen Rechtsabbieger und schaltete den Motor aus.

Er war sprachlos. Das war das allererste Mal, dass er Alfi so artikuliert gehört hatte, und damit nicht genug, er wiederholte die richtigen Töne in der richtigen Reihenfolge. Es war, als öffnete sich für alle beide auf einmal eine bisher verschlossene Welt, so deutlich sichtbar war Alfis Ekstase und Freude. »Ding, ding, dong!«, sang er immer wieder. Assad nahm Alfis Hand und klopfte damit im Takt auf den Sitz, und lachend machte Alfi mit, wie eine leicht eingerostete Maschine, die nach Jahren des Stillstands endlich zum Laufen kommt.

»Ding, ding, dong!«

Assad sang mit, und als sie den Refrain einige Male wiederholt hatten, fing er von vorn an.

»Abbi Jakob, Abbi Jakob.«

An Alfis Gesicht ließ sich die Freude über die Verbundenheit ablesen, die ihn dieser kleine Kanon empfinden ließ.

Nach ein paar Wiederholungen hörte er plötzlich auf. Mit Tränen in den Augen sah er seinen Vater an. Als spürte er den Durchbruch und merkte, welche Möglichkeiten sich dadurch für ihn eröffneten.

Assad lehnte sich zu ihm hinüber, umarmte ihn und drückte ihn an sich. Er konnte es kaum erwarten, nach Hause zu kommen und den anderen von dem Glück zu erzählen. Und während er noch so dasaß, hörte er Alfi leise flüstern. Erst konnte Assad ihn nicht verstehen, dann unterschied er die Wörter, denn Wörter waren es.

»Abbi Jakob, Abbi Jakob.«

Zuerst dachte Assad, sie müssten auf der Stelle nach Hause fahren. Aber dann entdeckte er rechts die Straße, die am Smørhullet entlang verlief.

»Wir gehen hier in einen Park«, sagte er zu Alfi. Einige Hundert Meter weiter hielt er an. Auf einem blauen Schild, halb verdeckt von Zweigen, war zu lesen, dass hier der Weg begann.

»Komm, mein Lieber, das wird ein Abenteuer«, sagte er. »Wir suchen nach einem Mann, der Niels heißt, vielleicht ist er hier.« Er reichte Alfi die Hand und half ihm beim Aussteigen.

Nach etwa hundert Schritten tauchte auf der linken Seite ein Mobilfunkmast auf. Alfi deutete darauf, lachte, und während sie dem Weg folgten, bewegte er sich wieder im Takt hin und her. Sie kamen an einem Schild der Kommune vorbei: Kong Peders Park südlich der Königsstraße. Diesen Namen wollte Assad nie mehr vergessen.

Als sich der Park vor ihnen öffnete, lang gestreckt und von Raureif wie überpudert, löste sich Alfi von seiner Hand und rannte los, den Pfad entlang, dabei bewegte er die ausgestreckten Arme wie ein Vogel und rief unablässig: »Abbi Jakob, Abbi Jakob. Ding, ding, dong.«

Assad war seit damals, als die Mädchen klein gewesen waren, nicht mehr so glücklich gewesen. Seinen großen Sohn so befreit und sprudelnd vor Freude zu erleben, war unbeschreiblich.

»Kannst du ihn nicht beruhigen«, sagten zwei ältere Frauen, die zögernd an ihm vorbeigingen. »Der ist ja geradezu gefährlich«, ergänzte die eine.

Assad lächelte. Die sollten mal überlegen, wer hier gefährlich war und wer nicht.

Und er lief hinter Alfi über den glatten Weg und rief mit ihm gemeinsam »Ding, ding, dong«.

Eigentlich hätten sie nach Niels B suchen sollen. Aber das spielte gerade keine Rolle. Dieser Augenblick hätte ewig dauern sollen.

Etwas weiter entdeckte Alfi einen Spielplatz mit Gestellen für Bewegungstraining. Voller Freude warf er sich darauf und sang weiter vor sich hin.

Nachdem er die beiden ersten Geräte ausprobiert hatte, stellte er sich einen Moment vor Assad hin und sagte dann ruhig und klar artikuliert »Vater« auf Dänisch, worauf er zurücklief und diese Aktion mit allen Geräten wiederholte.

Alfi hat Vater gesagt, echote es in Assads Kopf. Es war nicht zu fassen. War da gerade ein Knoten geplatzt? Hatte der Junge eine ganze Flut von Wörtern in seinem Inneren verborgen, die jetzt ans Licht kamen? Gab es doch eine Zukunft für Alfi? Auch wenn er es kaum zu glauben wagte, aber gerade konnte er es sich vorstellen.

Erst jetzt fiel ihm auf, dass sie nicht allein waren. Zur Seite hin, etwa dreißig Meter entfernt, sah er einen Verschlag mit einer überdachten Feuerstelle. Von dort stieg Rauch auf, eine Gruppe dunkelhäutiger Menschen hatte sich darum versammelt. Er winkte ihnen zu, aber sie winkten nicht zurück.

»Alfi, ich rede schnell mal mit denen da drüben, bleib hier, ich komme gleich zurück.«

Vielleicht handelte es sich um eine Großfamilie – es gab drei oder vier minderjährige Kinder, zwei Männer und zwei Frauen, und noch eine ältere Frau, sie mochte die Großmutter der Kinder sein.

»Hallo«, sagte Assad und bemerkte, wie zwei von ihnen zusammenzuckten. »Ich möchte euch nur etwas fragen.«

»Wir dürfen hier sein«, sagte einer der Männer.

Assad trat näher heran. Der andere Mann hielt krampfhaft das Messer gepackt, mit dem er gerade Fleisch schnitt.

»Natürlich dürft ihr das, das ist ein öffentlicher Park. Wer sagt denn, ihr dürftet nicht hier sein?«

»Es gibt viele, die mögen solche wie uns nicht … und wie dich.«

»Na gut, aber die haben weder über euch noch über mich zu entscheiden. Was kocht ihr? Das sieht gemütlich aus, aber ist es hier draußen nicht viel zu kalt, um Essen zuzubereiten?«

»Wenn ich und mein Schwager, die Frau und ihre Schwester und die Mutter und die Kinder zusammen sind, dann reicht der Platz in unseren Küchen nicht. Deshalb ziehen wir uns dick an und gehen hierher.«

Assad nickte, sah sich um. Alfi hatte sich von den Spielgeräten abgewandt und lief zur Tür des Verschlags.

»Das ist mein Sohn«, sagte Assad. »Seid ihr oft hier?«

»Seit Neujahr jeden Tag, in den Weihnachtsferien waren wir in Pakistan«, sagte der Mann.

»Ich suche den hier, kennt ihr ihn?« Assad zeigte ihnen das alte Foto von Niels B.

Die Männer schüttelten die Köpfe, aber eine der Frauen sah die anderen fragend an.

»Das Foto ist sehr alt. Heute sieht er nicht mehr ganz so aus«, sagte Assad. Alfi war näher zum Feuer gekommen und nickte den Menschen zu. Er warf einen Blick auf das Foto und ging dann zu den Kindern, die sich auf einer Federwippe vergnügten.

»Seid ihr sicher? Ist er das nicht?«, fragte die Frau. Die Männer beugten sich vor und betrachteten das Foto.

»Vielleicht«, sagte der eine.

Sie erklärten, möglicherweise hätten sie den Mann ein paarmal gesehen, als er sich hier Essen zubereitet habe. Wenn er das sei, dann sei er es auch gewesen, der das ganze Brennholz nebenan gestapelt habe. Er sei von denselben jungen Männern vertrieben worden, die auch ihnen gedroht hätten. Aber sie seien ja so viele, sie würden sich nicht so leicht einschüchtern lassen.

Assad hielt die Luft an. »Wieso haben sie ihn weggejagt?«

»Sie haben ihn Schwein genannt, er sei dreckig und würde stinken. Er solle aus ihrem Park verschwinden.«

»Wann haben sie das gemacht?«, fragte Assad.

Wieder sahen sie sich an. »Vorgestern«, sagte die Frau, die ihn wiedererkannt hatte.

Assad sah hinüber zu Alfi, der mit dem Rücken zur Feuerstelle die Wippe für die Kinder betätigte. Und jedes Mal, wenn er die Platte nach unten drückte, sagte er »Ding, dong«, und wenn sie zurückschnellte, sagte er »Dong«.

Das geschah in aller Ruhe. Etwas Wichtiges schien sich auf emotionaler Ebene eingerenkt zu haben.

»Wisst ihr, wo sich der Mann aufhält?«

Alle zuckten mit den Achseln. Er sei halt verschwunden, sie hätten ihn nur an der Feuerstelle gesehen.

»Hat er etwas zu euch gesagt?«

»Nein. Als wir alle zur Feuerstelle gekommen sind, haben wir natürlich Hallo gesagt, aber er hat nur genickt.«

»Habt ihr ihn erschreckt?«

»Vielleicht«, sagte die Frau und kicherte. »Wir sind ja so viele auf einmal.«

Da unterbrach Alfi seinen Singsang. Er stand ganz still und rief dann so laut, dass sich die Kinder erschraken: »Da Vater!«

Alle an der Feuerstelle drehten sich um und sahen zu dem Jungen, der auf das Gebüsch hinter dem Verschlag deutete.

Alfi hatte recht.

Niels B Marquis de Bourbon stand zwischen dem kahlen Gebüsch und starrte sie mit offenem Mund an.

Dann rannte er weg.

43

Femke
Cees Pauwels

Dienstag, 5. Januar 2021

Erst das dritte Geschäft mit Mobiltelefonen hatte, was Femke wollte, eine Prepaidkarte. Und die Zeit verging.

In ihrem Kindersitz hinten im Auto schrie Marika. Sie wolle nach Hause. Sie wolle ihren Papa sehen. Sie wolle nicht mehr im Auto sitzen, außerdem habe sie Hunger.

Den Papa sehen, dachte Femke. Das wirst du nie mehr, mein kleiner Schatz. Im Rückspiegel sah sie das Gesichtchen ihrer Tochter, so zart und nichts ahnend von der Realität, für die ihr Vater verantwortlich war.

Aber irgendwie hatte der Anblick des frischen Grabes Femke auch erleichtert. Damit waren alle weiteren Überlegungen, wie sie unter Einsatz ihres eigenen Lebens ihrem Mann zu Hilfe kommen könnte, überflüssig geworden. Jetzt ging es ausschließlich darum, an sich selbst und an Marika zu denken und dem Mann mit den verschiedenfarbigen Augen Einhalt zu gebieten.

»Ich habe Informationen über einen Mord und über den Mann, der ihn begangen hat«, sagte sie, als sie den Wachhabenden auf dem Polizeirevier in Breda am Telefon hatte.

»Von wo aus rufen Sie an? Ich kann nicht …«

»Der Ermordete liegt hundert Meter von dem Haus entfernt begraben, in dem sich der Mörder aufhält. Das Grab auf dem Acker können Sie von der Schotterstraße aus sehen«, fuhr sie fort.

»Seien Sie bitte so freundlich und sagen Sie mir, wie Sie heißen und von wo aus Sie anrufen. Ich kann im Hintergrund ein Kind weinen hören. Sind Sie selbst in Gefahr?«

»Das Opfer ist möglicherweise ein Eddie Jansen, Polizeikommissar in Rotterdam. Namen und Identität können Sie sich bestätigen lassen, indem Sie bei der dortigen Mordkommission anrufen.«

Der Wachhabende wiederholte seine Fragen, aber Femke ignorierte sie.

»Der Mörder lebt außerhalb von Middelburg in Zeeland.« Sie nannte ihm die GPS-Koordinaten. »Und Sie müssen sich beeilen, denn der Mann ist äußerst mobil.«

Dann drückte sie das Gespräch weg, zog die Prepaidkarte heraus und zerbrach sie.

Erleichtert atmete sie durch. Damit war das erledigt. Jetzt musste sie zurück nach Schiedam. Psychisch war sie am Boden zerstört, aber physisch ging es ihr wieder bedeutend besser. Sie hatte vielleicht noch leichte Halsschmerzen, aber sie hustete nicht mehr. Die Virusinfektion war wohl überstanden. Auch Marika schien über den Berg zu sein.

»Schätzchen, Mama weiß, dass du hungrig und müde bist. Wir fahren jetzt eine halbe Stunde nach Norden und dann finden wir etwas für uns, okay?«

Aber Marika schrie nur immer lauter, ihr Gesicht war inzwischen hochrot. Femke öffnete das Seitenfenster und warf die beiden Teile der Prepaidkarte im Abstand von hundert Metern hinaus.

Der kürzeste Weg wäre es gewesen, Richtung Goes zu fahren und dann nordwärts die N256 zu nehmen, aber Femke war bei dem Gedanken nicht wohl. Würde der Mörder nicht auch diese Route wählen, wenn er nach Norden wollte? Sie entschied sich für den Umweg über Bergen op Zoom. Dort könnte sie gut eine Pause einlegen und für Marika sorgen.

Eine kleine Rast, etwas zu trinken und eine Kleinigkeit zu essen, das würde ihnen guttun, und dann könnten sie nach Hause fahren. Sie musste einige Papiere und Aktenordner durchsehen und den Safe leeren.

*

Cees warf schnell einen Blick ins Wohnzimmer zu Eddie. Unter der einen Armlehne begann das Blut bereits zu trocknen, aber von der anderen Hand tropfte es immer noch. Wenn er nach vierundzwanzig Stunden zurückkam, wäre Eddie vermutlich noch am Leben. Bis es mit ihm zu Ende ging, würde er sein Vorhaben beibehalten und die Wahrheit aus dem Mann herauspressen.

Als er Richtung Norden fuhr, verschwand die Sonne langsam hinter dem Horizont. Bis zum Ende des Tages würde er das mit Femke und Marika Jansen erledigt haben, da war er sich sicher.

Er würde ein Messer benutzen. Wegen der hellhörigen Betonwände war stumpfe Gewalt in einem Hochhaus ungeeignet. Sie mit einem Schalldämpfer zu erschießen, kam nicht infrage, denn es sollte nach einem Einbruch mit tödlichem Ausgang aussehen. Und welcher zufällige Einbrecher hätte schon eine Waffe mit Schalldämpfer dabei?

Bei Breezand fielen ihm in südliche Richtung fahrende Streifenwagen mit Blaulicht auf. Das war in dieser Gegend eher ungewöhnlich, aber Middelburg war inzwischen nicht mehr nur irgendeine kleine Ortschaft. Heutzutage passierte so viel.

Nach gut hundert Kilometern war er in der Louis Raemaekerstraat in Schiedam angekommen. Jetzt am Abend schienen die meisten Bewohner von der Arbeit nach Hause gekommen zu sein. Er fuhr langsam die nächstgelegenen Parkmöglichkeiten ab, konnte Eddie Jansens SUV aber nirgends entdecken.

Sie ist nicht dieselbe Strecke gefahren, dachte er und warf einen Blick nach oben zur Wohnung, die Fenster waren dunkel. Vielleicht hatte sie unterwegs eine Rast eingelegt. Das musste man mit einem kleinen Kind im Auto manchmal tun. Wer wüsste das besser als er?

Geduldig wartend lehnte er sich zurück und schrieb an seinen Arbeitgeber.

Ihr könnt mit einem positiven Bericht zu Eddie Jansen und Familie rechnen.

Er beendete die Nachricht mit seinen Initialen. Mit halb geschlossenen Augen ruhig abwarten, das war ihm bei Überwachungen am angenehmsten.

Wenige Minuten später kam die Antwort.

Du machst reinen Tisch, das ist gut. Dann fehlt nur noch Carl Mørck. Die finale Lösung des Problems wird sehr bald erfolgen.

Cees Pauwels nickte. Wenn Familie Jansen tot war und er seinen Bericht in hoffentlich zufriedenstellender Form abgeliefert hatte, würde im Laufe weniger Tage an seinem Wohnsitz in Antwerpen ein Paket ankommen. Letztes Mal waren es hunderttausend Euro in Fünfzig-Euro-Scheinen gewesen. Ob es dieses Mal in etwa dasselbe sein würde?

Er bemerkte, wie ein Lichtkegel über die geparkten Autos glitt, und konnte sich gerade rechtzeitig ducken, ehe der Scheinwerfer auch sein Auto traf.

Femke hatte bestimmt schon besser ausgesehen. Sie hob ein schläfriges kleines Kind aus dem Wagen.

Cees richtete sich auf.

Ich erledige das gleich hier unten auf dem Parkplatz, dachte er und stieg aus.

Er konnte hören, wie sie beruhigend mit dem Kind sprach. Nachdem sie das Gepäck aus dem Kofferraum genommen hatte, blieb sie stehen, weil das Kind unzufrieden war. Die Mutter seufzte.

Cees schlich um die nächste Reihe der parkenden Wagen und zog das Messer heraus. Erst die Mutter, dann das Kind. Ein rascher Schnitt durch den Hals, das wäre absolut lautlos.

Er drückte sich zwischen zwei Autos hindurch, war jetzt nur noch zwei Meter von ihnen entfernt. Selbst wenn Femke ihn erkannte, könnte sie ihm nicht mehr entkommen.

Auf einmal fuhr das grelle Blinken von Blaulicht über eine Wand des Hochhauses, auch Femke bemerkte es sofort.

»Sieh mal, Marika, ein Polizeiauto!«, sagte sie, aber dem Kind war das egal.

Cees hingegen nicht. Er duckte sich.

Das Blinken kam näher, und als der weiße Streifenwagen neben Femke hielt, war sie einen Moment vom Blaulicht geblendet.

Die Tür auf der Beifahrerseite ging auf, und eine Frau in Zivil stieg aus und ging auf Femke zu, der Fahrer in Polizeiuniform stieß zu ihnen. Femke schien die beiden zu kennen, sie lächelte sie an. Aber das Lächeln verschwand, und auch die Miene der Polizistin in Zivil ließ keinen Zweifel zu. Das hier war kein Höflichkeitsbesuch, weit gefehlt.

Cees war nur wenige Meter von ihnen entfernt. Die Frau umarmte Femke. Um nicht gesehen zu werden, ging er zwischen den Autos in die Hocke.

Er konnte gerade so mitbekommen, was sich abspielte. Die Frau sagte etwas zu Femke, worauf diese wirkte, als würden ihr die Knie weich werden. Es war still. Dann sagte die Frau wieder etwas und nahm Femke das Kind ab.

In diesem Moment brach Femke in Tränen aus.

44

Assad

Dienstag, 5. Januar 2021, Nachmittag

Der Mann kämpfte sich durch das dunkle und dichte Gestrüpp, dann wurde es still.

Unter einer dünnen Schicht Raureif zeichnete sich ein schmaler Pfad ab, der sich zur Villenstraße schlängelte. Alfi gab Assad eifrig Zeichen, ihm zu folgen, nur Assad stand wie angenagelt da. War dieser junge Mann, der ihm winkte, wirklich derselbe, der vor wenigen Stunden jammernd in ihrem Esszimmer gesessen hatte?

Was war mit ihm geschehen?

Schließlich folgte Assad ihm, und schnell tauchten im schwachen Licht der Dämmerung Reste eines Hauses auf, das seit Langem dem Verfall preisgegeben und in sich zusammengesunken war. Die leere Türöffnung zeichnete sich trostlos in der frei stehenden Mauer ab und bot dort im Gestrüpp ein seltsames Willkommen. Noch etwas weiter entfernt waren die Reste einer längeren Mauer zu erkennen, eine Giebelwand mit zwei Türöffnungen hielt alles zusammen. Ordinäre Schmierereien und jede Menge bunter Graffitis zeugten von der Inbesitznahme des Orts durch sogenannte Unbefugte.

Assad suchte nach einer Spur, die Auskunft geben konnte, ob sich Niels B an diesem Ort aufgehalten, seine Notdurft verrichtet, ob er hier geschlafen hatte. Aber nichts deutete darauf hin. Assad wandte sich zu seinem Sohn um, doch der war schon ein Stück weiter.

Seit sie Alfi nach Dänemark gebracht hatten, reagierte er jedes Mal, wenn sie mit ihm in den Wald gingen, die Bäume dichter standen und sich die Baumkronen über seinem Kopf schlossen, ausgesprochen ängstlich. Er hatte seine Kindheit in öden Wüstenstädten ohne Farben zugebracht, und die üppige Vegetation überwältigte ihn. Offenbar aber gerade nicht.

»Komm!«, rief er, zwar unartikuliert, aber verständlich.

Assad war fassungslos. Das Wort kannte er also auch.

»Komm, Vater! Komm! Komm!«

Assad schob das Gebüsch zur Seite und rannte auf den Teil des Hauses zu, der in einem besseren Zustand war. Alfi deutete auf Wände aus gelben Backsteinen, die davon zeugten, dass das Haus vor nicht allzu vielen Jahren noch eine herrschaftliche Villa gewesen sein musste. Hinter dem Gebäude stand immer noch eine schöne schmiedeeiserne Wendeltreppe, sie führte zu einer Art Terrasse vor der Giebelwand.

Die Villa war zur Straße hin ausgerichtet, sie lag erhöht und bekam etwas Licht von den Straßenlaternen ab. Sie war Assad beim Vorbeifahren aufgefallen. Nackte, leere Fensterpartien und eine breite, in sich zusammengesunkene, gemauerte Treppe zum Haupteingang, der vermeintlich im ersten Stock lag. Eine echte Schande für ein so idyllisches Viertel, dass man dieses schöne Haus verfallen ließ.

Sie gingen am Fuß der Treppe zu einer Türöffnung, durch die sie ungehindert ins Haus kamen. Das war offenbar das Souterrain, auch wenn es auf Straßenniveau lag. Von den Laternen fiel etwas Licht durch die gähnenden Fensterhöhlen, zur Orientierung reichte es.

Assad sah sich nach einer Treppe innerhalb des Hauses um, die das Souterrain mit den oberen Etagen verband, aber es gab keine.

Auch hier waren Jugendliche zugange gewesen. Sie hatten alles kurz und klein geschlagen und ihre infantilen Zeichnungen auf den Zimmerwänden hinterlassen.

Assad und Alfi bemerkten gleichzeitig eine schwache Bewegung in der Etage über ihnen. Mikroskopische Mengen an Staub und Putz rieselten von der Decke.

Jetzt hab ich dich, dachte Assad, und nahm die Treppe draußen mit wenigen Sprüngen nach oben. Ohne zu zögern, griff er nach der Klinke der Haupteingangstür.

Die Tür war abgeschlossen. Er rüttelte an der Klinke.

»Niels«, rief er. »Ich bin’s, Assad, ich stehe vor der Tür. Lass mich bitte rein, ich will dir nichts Böses.«

Wenn es die Möglichkeit gegeben hätte, wäre er ums Haus gegangen und hätte versucht, durch eine der Fensterhöhlen hineinzukommen. Aber leider war diese Tür der einzige Zugang zur Etage.

»Komm schon, Niels, ich muss dir nur schnell ein paar Fragen stellen«, fuhr er fort. Aber hinter der Tür war lediglich ein schwaches Knarren der Dielen zu hören, was ihnen anzeigte, dass der Mann dort drinnen war.

»Niels, muss ich die Polizei rufen, oder lässt du mich rein? Das Haus gehört doch wohl nicht dir, oder?«

Keine Antwort.

»Letzte Gelegenheit, bevor ich die Tür eintrete.«

Um Anlauf nehmen zu können, gab er Alfi ein Zeichen, zur Seite zu treten. Aber noch ehe er so ganz begriff, was geschah, war Alfi losgerannt und hatte mit aller Kraft seine Hüfte direkt unter die Klinke geknallt.

Die Tür gab keinen Zentimeter nach, aber Alfi taumelte zurück gegen das Geländer. Ob vor Schmerz oder vor Schreck, Alfi schrie jedenfalls so laut auf, dass es im ganzen Viertel widerhallte.

Und da, ganz langsam, wurde die Klinke von innen heruntergedrückt und die Tür einen Spaltbreit geöffnet.

Alle drei saßen sie auf dem Fußboden in einem dunklen Zimmer ohne Fenster, mit verschmierten Wänden und voller Mauerbrocken und Glasscherben.

Ein wahrhaft jämmerliches Domizil für einen, der den Titel eines Marquis trägt, dachte Assad.

Aber die Plastiktüten von Netto waren gut gefüllt, der Teppich auf dem Boden war dick und sicherlich so warm, dass er bei Nachtfrost Schutz bot. In der Ecke standen kreuz und quer die Möbel aus der Garage auf Nørrebro, und an der Rückwand gestapelt befanden sich in Umzugskartons alle losen Habseligkeiten.

»Ich habe eine Metallplatte an die Tür geschraubt, damit sie sich nicht eintreten lässt«, sagte er tröstend zu Alfi, der immer noch seine Hand auf die schmerzende Hüfte presste.

Niels B wandte sich an Assad. »Ich weiß genau, was du mich fragen willst«, sagte er.

»Und ich weiß, was du antworten wirst«, spielte Assad den Ball zurück. »Ich will wissen, warum du von Nørrebro abgehauen bist, und du wirst antworten, weil du dich bedroht gefühlt hast, deshalb.«

Niels B nickte.

»Aber was, Niels, was hast du gesehen, das dich so erschreckt hat?«

Er überlegte. »Als meine Großeltern noch lebten, wohnten sie direkt gegenüber von diesem Haus hier. Und wenn meine Mutter und ich die beiden Alten besucht haben, spielte ich dahinter in dem Park, den sie Smørhullet nannten. Damals war diese Villa die vornehmste der ganzen Straße, fand ich, und ich träumte, eines Tages wäre sie meine. Vor einigen Jahren, als meine Großmutter hier in der Stadt beerdigt wurde, kam ich wieder vorbei und sah, wie das Haus verfiel.«

»Du dachtest, hier könntest du dich verstecken, das kapiere ich. Aber wovor verstecken, Eure Exzellenz?«

Niels B lächelte über die Anrede. »Kannst du dich erinnern, dass ich dir erzählt habe, ich hätte Drucklufnagler-Nägel in meinem Bett gefunden, als ich aus der Haft kam? Und dass mich das so sehr erschreckt hat, dass ich aus der Wohnung in Sorø geflüchtet bin?«

»Ja. Das war bestimmt eine gute Idee.«

Er nickte. »Habe ich dir nicht auch erzählt, wie es in der Wohnung roch?«

»Nein, daran erinnere ich mich nicht.«

»Es roch nach irgendeinem schweren Parfum mit Zitrusnote.«

»Okay. Und was heißt das deiner Meinung nach?«

»Vor ein paar Tagen war ich bei Netto an der Ecke zur Nørrebrogade. Ich stand in der Schlange vor der Kasse, und da war er wieder, dieser Geruch.«

»Das könnte Zufall sein.«

»Ja, das dachte ich auch. Der Geruch könnte aus der Abteilung mit den Reinigungsmitteln kommen oder aus der Obstabteilung. Aber als ich auf die Straße trat, sah ich, wie ein Mann mit einem aus dem Viertel redete. Ein gepflegter Mann, niemand, der normalerweise in dieser Straße unterwegs ist. Ich hatte ihn jedenfalls nie vorher gesehen. So, wie er mit dem anderen redete, war mir klar, dass sie sich nicht kannten. Er hatte einfach irgendjemanden angehalten, das dachte ich jedenfalls. Ich lehnte mich also gegen die Hauswand, wandte ihm den Rücken zu. Und als er an mir vorbeiging, war er wieder da, dieser Geruch.«

»Du meinst, er hat nach dir gesucht?«

»Ich weiß es. Ich bin in die andere Richtung zu dem Mann gerannt, den er angesprochen hatte, und der erzählte mir, der Typ habe nach einem Niels B Sørensen gefragt.«

»Und da bist du dir sicher gewesen?«

»Verdammt, Mann, ja, war ich. Ich rief sofort die Umzugsfirma 3x34 an, und eine halbe Stunde später hatten wir meine Sachen aus der Garage aufgeladen und waren hierhergefahren.«

»Hast du irgendeine Ahnung, wer der Mann war?«

»Ich habe ihn noch nie gesehen, und verflucht, ich will ihn auch nicht noch einmal sehen.«

»Sprach er Dänisch?«

»Definitiv, ja. Wie einer, der im Whiskygürtel aufgewachsen ist.«

»Hör mal, den werden wir finden, das verspreche ich dir.«

»Und was ist mit dem, der ihn geschickt hat?«

Assad ließ sich Zeit. Auf der Stirn des Mannes bildeten sich Falten. Warum? Weil ihn diese Frage schon lange beschäftigte? Wollte er, dass Assad genauer nachfragte?

»Niels, jetzt, wo du es sagst. Genau in der Hinsicht würde ich auch gern etwas schlauer werden. Vielleicht kannst du mir helfen.«

Die Falten wurden nicht tiefer, aber sie verschwanden auch nicht. Er war bereit.

»Die beiden Mechaniker, mit denen du in deren Autowerkstatt in Sorø abgehangen hast, haben die dir jemals etwas von ihren Hintermännern im Drogenmilieu erzählt? Ich glaube, das könnte eine große Hilfe für uns beide sein, wenn du dich an etwas erinnerst.«

Niels B starrte ihn lange stumm an. Dann holte er tief Luft und antwortete: »Wenn ich dir davon erzählen soll, musst du mir zuerst etwas anderes versprechen.«

45

Wayne Peters
Cees Pauwels

Dienstag, 5. Januar 2021, Nachmittag

An diesem Nachmittag war bei Wayne Peters eine Schar Nachbarskinder aus dem Villenviertel zu Besuch. Die Nachricht von den verlockenden Düften aus dem Haus hatte sich schnell herumgesprochen: Der alte Mann hatte seine berühmten süßen Brötchen und Marzipankringel gebacken. Aus diesem Anlass pflegte er, unabhängig vom Wetter, die Verandatür zu öffnen und die Herrlichkeiten draußen auf den Gartentischen bereitzustellen. Die Kinder konnten sich selbst mit Gebäck und frischem Saft versorgen, von dem es ebenfalls reichlich gab.

Diese Gelegenheiten machten ihn in den Augen aller zu etwas Besonderem. Die Eltern grüßten ihn so herzlich, als gehörte er zur Familie. Zeigte sich im Vorgarten Unkraut, konnte er sicher sein, dass der eine oder andere mit der Hacke auftauchen würde. Ein Mensch wie Wayne Peters war eine solche Seltenheit, man begegnete ihm mit Herzlichkeit und Respekt.

Wayne liebte und genoss diese unschuldige Fassade, hinter der er tun und lassen konnte, was er wollte. Allerdings hatten ihn während der vergangenen vierundzwanzig Stunden verschiedentlich Nachrichten seiner Mitarbeiter im Darknet erreicht, die dafür sorgten, dass sich die ohnehin tiefen Falten auf seiner Stirn weiter vertieften.

Freundlich ausgedrückt, gab es nicht sehr viel Positives über die derzeitige Entwicklung zu sagen.

Sie mussten Carl Mørck erwischen, und zwar so effektiv, dass es für eine Weile alle anderen Nachrichten in den Hintergrund drängte. Den eingehenden Berichten zufolge gab es Schwächen, und zwar in der holländischen wie in der dänischen Abteilung. Dagegen musste schleunigst etwas unternommen werden.

Was Cees beim Verhör von Eddie Jansen erreicht hatte, war ihm nicht bekannt. Er hatte in der letzten Stunde mehrfach an Cees geschrieben, ohne eine Antwort zu erhalten, und das gefiel ihm gar nicht. Sobald Wayne sich meldete, hatten seine Mitarbeiter zu antworten, und zwar auf der Stelle, Tag und Nacht. Eddie Jansen würde sterben, das hatte Cees am Vortag geschrieben, aber war das bereits erledigt?

Aus Dänemark hatte die Spitze der lokalen Organisation mitgeteilt, in Carl Mørcks Umgebung passiere einfach viel zu viel, das sich nicht kontrollieren lasse. Waynes dänischer »Consigliere«, der Anwalt Christian Mandrup, verwies auf mehrere Personen, die – über die unabhängige Polizeiklagebehörde hinaus – damit befasst waren, Ermittlungen anzustellen und Carl Mørcks Rolle zu prüfen. Auch Carl Mørcks alte Einheit, das Sonderdezernat Q, sei weiterhin aktiv. Die Einheit funktioniere wie ein Tanker, der, einmal in Bewegung, in seiner Beharrlichkeit kaum zu stoppen sei. Jemand aus dem Dezernat sei in Rotterdam gewesen und habe mit dem Ermittler Wilbert de Groot gesprochen. Unabhängig davon, welche Informationen sie ausgetauscht hatten, war es wohl bald an der Zeit, dass de Groot in Pension ging, und zwar in einer Kiste unter die Erde.

In Dänemark war beschlossen worden, dass ein ehemals für die Morde in Sorø verdächtiger Niels B, der auf Nørrebro wohnte, geopfert werden musste. Seinerzeit war er gewarnt worden, er solle gefälligst schweigen. Seither war er unterm Radar geblieben. Aber jetzt hatten sie erfahren, dass auch er mit einem Ermittler des Sonderdezernats Q gesprochen hatte. Wayne begann, sich zu sorgen, dieser Niels B könne mehr über die Zeit damals wissen, als Rasmus Bruhn noch lebte.

Und jetzt war Niels B verschwunden.

Nachdem also etliche Warnleuchten bereits blutrot blinkten, hatte zudem einer der Topleute der Kopenhagener Mordkommission erneut Ermittlungen zur Ermordung von Hannes Theis aufgenommen. Jess Larsen, Theis’ Chauffeur, war in Untersuchungshaft gekommen, obwohl sich der Anwalt Christian Mandrup ins Zeug gelegt hatte, um das zu verhindern.

Wayne hasste diese Unordnung, sie machte ihn zornig. Aber seine Stärke war, dass er seine Paranoia zügeln und den Überblick bewahren konnte. Allen, die derzeit den Drogenhandel in Dänemark bedrohten, schien gemeinsam zu sein, dass sie Carl Mørck schützten. Und wenn diese Menschen herausfanden, dass Mørck ihre Loyalität nicht verdiente und zu Recht auf der Anklagebank saß? Dass er Verbrechen begangen und das Diebesgut des dänischen Polizisten Anker Høyer, also Geld, Kokain und Heroin an sich gerissen hatte? Dass er als hoch angesehener und kompetenter Vizekriminalkommissar ein doppeltes Spiel trieb? Würden Cees Pauwels, Christian Mandrup und alle die anderen in Dänemark Informationen verbreiten können, die besagten Menschen die Lust nahmen, noch für Carl Mørck zu arbeiten?

Nein, das war kaum denkbar. Die Lösung für alles und damit das Einzige, was unvorhersehbare Folgen für Waynes Organisation in Zukunft ausschließen konnte, war simpel. Carl Mørck musste getötet werden. Denn was gab es zu ermitteln, wenn die Schlüsselfigur ein für alle Mal außer Gefecht gesetzt war? Dieser Rat war auch von der Organisation in Dänemark gekommen.

Wayne Peters wusste ganz genau, was er tun würde, wenn sich das Netz um ihn und seine Leute zu eng zusammenzog. Dann musste dafür gesorgt werden, dass ein gewisser Prozentteil des Mittelbaus liquidiert wurde. Eine Säuberungsaktion war für eine Organisation wie seine nie verkehrt. Nur, wann sollte dafür der Startschuss gegeben werden, und wer würde auf der Liste stehen? Das war die Frage.

Er setzte sich an seinen Laptop, zündete sich ein Zigarillo an und schrieb zum dritten Mal an diesem Abend an Cees Pauwels.

Melde dich, tippte er, lehnte sich zurück und wartete.

*

Cees saß immer noch in der Hocke zwischen den Autos, als die Polizisten Femke Jansen mit ihrem Gepäck halfen und sie und ihre Tochter ins Haus begleiteten. Er richtete sich halb auf, sah sie kurze Zeit später auf dem Laubengang im siebten Stock und in der Wohnung verschwinden. Dann ging im Wohnzimmer das Licht an, und er konnte sie dort oben herumgehen sehen.

Allmählich war die Temperatur so weit gefallen, dass sich ein Zähneklappern kaum noch verhindern ließ. Deshalb ging er zurück zu seinem Auto und fuhr es auf einen weiter entfernten Parkplatz, wo er ungestört den Motor und die Heizung laufen lassen konnte.

Was zum Teufel hat dieser Auftritt eben zu bedeuten? Was ist passiert, seit Femke vom Haus im Polderland weggerannt ist?, überlegte er. Sie konnte in der Zwischenzeit alles Mögliche unternommen haben. Möglicherweise hatte sie die Polizei dazu gebracht, das Haus zu untersuchen. Und wenn das der Fall war, was hatten sie dort gefunden? War Eddie Jansen gestorben? Vielleicht war Femke deshalb vorhin zusammengebrochen? Er hatte sein Ziel, eine Erklärung von Eddie Jansen für sein Verhalten zu bekommen, noch nicht erreicht. Warum war Eddie abgetaucht? Was hatte er gegen die Organisation in der Hand? Falls sie ihn gefunden hatten, und er lebte nicht mehr, war das definitiv die beste Variante. Aber solange Cees die Fakten nicht kannte, konnte er nichts an seinen Hintermann berichten, selbst wenn der gerade Druck machte.

Cees lehnte sich zurück und schaltete den CD-Player ein. Herbert von Karajans Interpretationen auf der CD »Adagio« halfen ihm immer beim Nachdenken. Im langsamen Satz von Gustav Mahlers »Adagietto« senkte die Eröffnung sofort seinen Puls, ließ ihn freier atmen. Das war wichtig, jetzt, wo er sich so stark unter Druck fühlte.

Sein Versteck im Polderland hatte sich höchstwahrscheinlich erledigt. Das Haus war im Grundbuch auf den Namen seiner Schwester eingetragen, aber wer wusste schon, ob nicht jemand aus ihrem Kreis berichten könnte, dass ihr Bruder dort von Zeit zu Zeit wohnte? Andererseits: Wer sollte das sein? Im Pflegeheim bekam seine Schwester keinen Besuch, auch nicht von ihm. Diese Sorge konnte er getrost ausklammern.

Selbstverständlich konnte es sein, dass sie Eddie noch lebend vorgefunden hatten. Diese Möglichkeit war weitaus unbefriedigender. Natürlich hatte Cees Eddie einen Namen genannt, unter dem er ihn zuordnen konnte. Aber da es weder der Name auf seinem Taufschein noch der am Türschild in Antwerpen war, würde er der Polizei nicht weiterhelfen. Genauso wenig würde ihm sein zweites Merkmal, die verschiedenfarbigen Augen, Probleme bereiten. Denn das war im Grunde ein Gag. Wenn er wollte, konnte er die Augenfarbe schnell ändern. Ein Griff, und die braune Kontaktlinse war durch eine durchsichtige ersetzt. Ja, sogar sein schwacher Akzent war nur Tarnung.

Er stellte die Heizung höher und zog sich die Decke vom Beifahrersitz über die Beine. Das konnte ein langer Abend werden. Gesetzt den Fall, die Polizei bliebe oben in der Wohnung? Wenn nun Femke mehr erzählt hatte als gut war? Vielleicht musste er zum Äußersten greifen? Er hatte schon früher Polizisten getötet, auch wenn das mittlerweile Jahre zurücklag. Aber wenn es sein musste, dann …

Er warf wieder einen Blick auf den Laubengang, der im siebten Stock an allen Wohnungen vorbeiführte. Er musste sicher sein, dass niemand vom Aufzug oder der Treppe kam, wenn es ihm gelingen sollte, die zwei in der Wohnung unbemerkt zu töten. In der letzten halben Stunde war es still gewesen, aber wer konnte sagen, ob es auch so blieb? Jemand war vielleicht unterwegs gewesen und hatte ein bisschen viel getrunken, oder es kam plötzlich jemand von der Spätschicht, und das würde zu mehr Opfern führen, als ihm lieb wäre.

Nein, er musste warten, bis er unbehelligt zu Femke Jansens Wohnung vordringen konnte. Dann bliebe ihm auch genug Zeit, sie unter Druck zu setzen, bis sie ihm erzählte, was sie wusste, bevor er sie umbrachte.

Cees hatte immer das Gefühl, dass Eddie mit der Familie in Deckung gegangen war, weil er beabsichtigte, sich aus der Organisation zurückzuziehen. Soweit Cees es überschlagen konnte, hatte der Mann mindestens zehn Millionen Euro auf die Seite geschafft. Ein Leben weit weg von Rotterdam und Holland hatte für ihn durchaus in Reichweite gelegen.

Möglicherweise hatte Eddie Jansen aber auch ganz einfach Angst um sein Leben bekommen. Vermutlich beabsichtigte er, nicht länger für die Organisation zu arbeiten und anonym alle ihm bekannten Menschen anzuzeigen, die in die Sache involviert waren, sodass sie ins Gefängnis kamen. Dabei hätte sich nicht umgehen lassen, dass sein eigener Name früher oder später in den Ermittlungen auftauchte, das hatte er sicherlich in Betracht gezogen. Aber wenn hohe Nazis auf ewig in Argentinien oder Bolivien verschwinden konnten, dann war das auch für Eddie Jansen denkbar.

Eine solche Reise, dachte Cees, konnte Eddie allerdings kaum sofort beginnen, falls er am Leben war und sich in Obhut der Polizei befand. Aber was war von ihm in einer solchen Situation zu erwarten? Dass er seine Beteiligung zugab? Oder eher nicht? Es war zum Haareraufen.

Alle Viertelstunde blickte Cees nach oben zu den großen Fenstern der Wohnung der Familie Jansen. Warum waren die Polizisten nicht längst wieder gegangen? Es war ihm ein Rätsel. Hatten sie bereits angefangen, Femke Jansen zu vernehmen, bevor ein Anwalt sich einmischen konnte?

Er sah zur Uhr. Mittlerweile hatte er ziemlich oft die Aufforderung der Hintermänner ignoriert, ihnen zu antworten. Hoffentlich zogen die daraus lediglich den Schluss, dass der Akku seines Handys leer war. Aber er wusste, dass diese Taktik nicht sehr viel länger funktionieren würde. Sowie die Polizisten gegangen waren und Femke und ihre Tochter in der Wohnung allein zurückgelassen hatten, würde er sich nach oben begeben. Er musste sich vergewissern, was aus Eddie Jansen geworden war, und er musste herausfinden, was die Polizei von Femke wollte. Und dann die Sache erledigen.

Diese Entscheidung stand fest.

46

Femke

Dienstag, 5. Januar 2021, Mitternacht

Eddie war tot. Ehemalige Kollegen aus ihrer Zeit als Sekretärin bei der Rotterdamer Polizei waren überraschend auf dem Parkplatz aufgetaucht. Sie waren gekommen, um ihr die Nachricht zu überbringen. Als hätte sie es nicht schon erwartet, sie hatte ja das frische Grab dort auf dem Acker gesehen.

Allerdings hatte ein anderer Mann in dem Grab gelegen, auf das die anonyme Stimme die Polizei hingewiesen hatte. Dieser Mann war mit einem Druckluftnagler getötet worden. Er musste Pole sein, darauf deuteten Teile seiner Bekleidung und der Inhalt der Taschen hin.

Und dann kam der Schock. Ihr Mann war tot, ja. Denn als sie das Haus durchsuchten, hatten ihn die Polizisten auf einem Stuhl sitzend vorgefunden. Der Tod musste kurz vor ihrer Ankunft eingetreten sein, denn als sie ihn fanden, war der Körper noch warm.

Also in etwa zu der Zeit, als sie dort unten gewesen war, wurde Femke die grausame Wirklichkeit bewusst, und ihr knickten die Beine weg. Wäre nicht ihre alte Kollegin Siri dabei gewesen, hätte sie ihre Tochter fallen lassen.

Sie warteten eine Weile, bis sich Femke einigermaßen gefasst hatte. Siri trug Marika, damit sie sich nicht erschreckte, falls sie aufwachte.

Dann begleiteten die beiden Polizisten sie nach oben in die Wohnung.

Die Polizei in Middelburg hatte Eddie aufgrund eines anonymen Anrufs gefunden. Sie arbeiteten noch daran, herauszufinden, wer die Anruferin war. Nur eine Stunde früher, und sie wären vermutlich rechtzeitig gekommen. Aber das waren sie eben nicht. Es war bestürzend.

Während Siri Marika zum Schlafen in ihr Zimmer brachte, sah sich Femke in der Wohnung um. Wie sollte sie sich hier aufhalten können, wo jedes kleinste Detail sie an Eddie erinnerte? Das Sofa, für das sie vor vielen Jahren gemeinsam gespart hatten. Der silberne Aschenbecher, auf den Eddie so stolz war. Er hatte ihn schon in der Schulzeit gewonnen und nie benutzt. Zu viele strahlend lächelnde Fotos von ihnen allen, die an große und kleine Träume erinnerten und an Augenblicke, die endgültig nur noch in der Erinnerung existierten. Auf einem an sich unschuldigen Foto von Eddie in Uniform schienen seine Augen sie zu fixieren, sich anklagend an sie zu wenden.

Vielleicht hätte ich ihn retten können, schoss es ihr wieder durch den Kopf.

»Femke, wie geht es dir?«, fragte Boris, ihr alter Chef.

Sie zuckte mit den Achseln, als wüsste sie es nicht. Aber kaum hob sie den Blick, empfand sie plötzlich die Leere im Zimmer und brach in Tränen aus.

»Willst du mehr erfahren?«, fragte er und nahm ihre Hand.

Sie nickte. Aber ob das gut war, wusste sie nicht.

Boris berichtete, was ihm die örtliche Polizei mitgeteilt hatte. Von dem Haus draußen im Polderland und von Eddie, dessen Hände mit einem Druckluftnagler an die Armlehnen genagelt worden waren. Er sei verblutet, und zwar höchstwahrscheinlich in relativ kurzer Zeit, weil ein Nagel durch das Handgelenk gegangen war und die Pulsader durchbohrt hatte.

Femke sah es vor sich und ihr wurde schwindlig. Schock, Betroffenheit, Trauer überwältigten sie, sie schnappte nach Luft, ihr war übel. Der Anblick ihres Mannes, der verblutete und nicht zuletzt der entsetzliche Grund dafür nahmen ihr den Atem.

So gut er konnte, tröstete Boris sie, aber Femke sah seinen Augen an, dass er ihr gleich seine Fragen stellen würde. Sie kannte die Antworten, aber sie musste schweigen, um sich nicht zu entlarven.

Nach einer Viertelstunde, Siri war inzwischen zurückgekommen und signalisierte mit erhobenem Daumen, dass Marika fest schlief, war sie bereit, von sich aus zu erzählen.

»Wir hatten uns alle mit Corona angesteckt, und um das in Ruhe zu überstehen, mieteten wir eine Wohnung in Valkenburg«, begann sie. »Unsere Tochter hatte es schlimmer erwischt als Eddie und mich. Wir mussten deshalb nach Aachen fahren, weil wir gehört hatten, dass es im Krankenhaus dort die beste Behandlung gab.«

Die Polizisten nickten und machten Notizen.

»Als wir wieder nach Valkenburg kamen, vertraute Eddie mir an, er sei bedroht worden, er müsse mit seiner Arbeit im Drogendezernat aufhören.« Sie schluckte ein paarmal, um zu unterstreichen, wie schwer es ihr fiel, darüber zu sprechen. »Er schien echt Angst zu haben, so habe ich ihn noch nie gesehen.«

»Wann kamen sie und haben ihn geholt?«, fragte Siri und griff behutsam nach Femkes Hand.

Femke senkte den Kopf und verbarg ihr Gesicht in der freien Hand. »Eddie ging los, um frische Luft zu schnappen und um über alles nachzudenken. Seither habe ich nichts mehr von ihm gehört. Oh Gott, jetzt wissen wir, warum!«

»Femke, warum hast du das nicht bei der Polizei angezeigt?«, fragte der andere.

»Das wollte ich ja, aber ich war mir doch nicht sicher, warum er nicht zurückkam.« Was sonst sollte sie antworten? Wie idiotisch von ihr, diese Frage nicht vorhergesehen zu haben.

Komm schon, Femke, reiß dich zusammen, dachte sie und warf einen Blick zum Gästezimmer, das Eddies Mutter jahrelang in Beschlag genommen hatte, wenn sie in der Gegend war. Dort, am Boden des Kleiderschranks, stand Eddies digitaler Tresor, der Schlüssel zu allen seinen Geheimnissen. Was konnte das anderes sein als Listen von Banken und Kontonummern, vielleicht sogar die Schlüssel zu seinen Schließfächern oder Geldbündel und andere Wertsachen. Dort im Dunkel lag ihre Zukunft und rief nach ihr, und sie war sicher, in kürzester Zeit die richtige Zahlenkombination zu finden. Nur sechs Ziffern. Und wenn sie bedachte, was für ein Gewohnheitsmensch Eddie war, hatten die garantiert etwas mit seiner Mutter zu tun, die er immer vergöttert hatte. Vielleicht waren die Zahlen ja ihr Geburtsdatum, vorwärts oder rückwärts?

»Femke, wo bist du?« Siri schüttelte behutsam ihre Hand. »Wenn es dir zu viel wird, kommen wir morgen wieder. Wir verstehen sehr gut, dass das hier für dich unglaublich hart sein muss.«

Femke hob den Kopf und sah sie an. »Ja. Entschuldige, Siri, ich war ein bisschen weggetreten. Schon als mir Eddie von den Drohungen erzählte, habe ich ihn gefragt, ob er seine Kollegen in Rotterdam eingeweiht habe, aber er zuckte nur mit den Achseln und meinte, es gebe keinen Grund zur Sorge und er wolle niemanden involvieren, ehe er nicht selbst diejenigen, die ihn bedrohten, ausfindig gemacht habe.«

»Sagte er konkret, was er vorhatte?«

»Nein. Aber so war Eddie. Wenn es um seine Arbeit ging, war er sehr verschwiegen, darüber sprach er nicht.«

Jetzt wurde ihr Ex-Kollege Boris sehr direkt, unangenehm direkt.

»Ihr hattet Corona und seid in einer Wohnung isoliert gewesen, du und die Tochter. Femke, hast du wirklich geglaubt, er würde einfach weggehen, um mehrere Tage seinen Ermittlungen nachzugehen, ohne dir das zu sagen? Er hat doch offenbar nicht mal das Auto mitgenommen. Sag jetzt die Wahrheit. Warum hast du sein Verschwinden nicht bei der Polizei angezeigt?«

Sie presste die Faust vor den Mund. »Oh, das ist so peinlich. Ich kann es kaum aussprechen.«

»Komm schon, Femke, es wird schon gehen«, sagte die Freundin und tätschelte ihren Oberarm.

»Wir sind auch deshalb weggefahren, um unsere Ehe wieder in Ordnung zu bringen, aber das funktionierte nicht. Wir haben uns von morgens bis abends gestritten. Bis ich schließlich sagte, er solle einfach abhauen. Weil Marika ständig geweint hat. Und da ging er.«

Es wurde still. In Femke brach sich Erleichterung Bahn, endlich war ihr eine plausible Erklärung eingefallen.

»Okay. Du hast geglaubt, er habe dich beim Wort genommen, und du hast es nicht mit den Drohungen in Verbindung gebracht, von denen er gesprochen hat. Habe ich dich richtig verstanden?«, hakte Boris nach.

Sie seufzte. Sie hatten die Erklärung geschluckt.

»Ja. Und dann, nach ein paar Tagen, als es Marika und mir besser ging, bin ich nach Hause gefahren.«

Boris nickte langsam. »Und du hast keine Ahnung, wer ihm gedroht hat? Keine Namen, keine Verbindungen?«

»Es tut mir leid, aber ich weiß wirklich nichts.«

Sie fragten sie noch eine weitere Stunde aus, schließlich wollten sie wissen, ob sie etwas für sie tun könnten. Gab es jemanden, den sie anrufen könnten? Oder sollten sie für einen Krisenpsychologen sorgen?

Als sie freundlich verneinte, gingen sie.

Femke fühlte sich erleichtert. So, wie sich der Abend entwickelt hatte, war sie in jeder Hinsicht freigesprochen. Niemand wusste, dass sie den anonymen Anruf bei der Polizei getätigt hatte. Niemand wusste, was für ein hingebungsvoller Ehemann und Vater Eddie in Wahrheit gewesen war. Und niemand konnte wissen, dass sie, sobald sie gegangen waren, Eddies Sachen durchsuchen würde. Irgendwo, vermutlich im Geldschrank, hoffte sie, den Schlüssel zu seinem Vermögen zu finden. Sollte es tatsächlich existieren, hatte sie nicht vor, es mit irgendjemandem zu teilen.

47

Femke

Mittwoch, 6. Januar 2021 (Dreikönigstag), später Abend und frühe Nacht

Mit Marika im Arm war Femke auf dem Bett im Schlafzimmer eingedöst. Das Mädchen hatte geweint und nach seinem Vater gefragt, Femke hatte sie mit zu sich genommen und das Licht ausgeschaltet. Ihre Tochter sollte nicht sehen, wie erschüttert sie war. Immer wieder sah sie ihren Mann vor sich, an einen Stuhl genagelt, langsam verblutend. Das Bild wollte ihr nicht aus dem Kopf gehen.

War es vielleicht ihre Schuld, dass es so gekommen war? Hatte sie mehr von ihrem Mann und vom Leben erwartet, als er ihr bieten konnte? Hatte er sich unter Druck gesetzt gefühlt und deshalb alle diese widerwärtigen Dinge getan? Hatte er es um ihretwillen getan?

Und am allerschlimmsten: Hätte sie ihren Mann retten können, wenn sie in das Haus hineingegangen wäre? Hätte sie irgendeine Möglichkeit finden können, Eddies Entführer außer Gefecht zu setzen? Vielleicht hinterrücks ein Schlag auf den Kopf mit einem Spaten? Ein Küchenmesser in den Rücken?

Das hätte alles ändern können, das ließ sich unmöglich leugnen. Hätte die Blutung vielleicht gestoppt werden können? Hätte sie ihn verbinden und ins nächste Krankenhaus bringen können?

Dort hätte sie darauf bestehen können, dass es sich um einen Arbeitsunfall handelte, und dann wären sie anschließend nach Hause gefahren. Hätten die Zeit seine Wunden heilen lassen. Und danach hätte Eddie sich um ihr Vermögen gekümmert, vielleicht gab es bereits Geld, Wohnungen und Sachwerte, die nur auf sie warteten.

Verzagt sah Femke ins Dunkel. Das waren doch nur Hirngespinste. Eddie war tot und der Entführer irgendwo dort draußen auf freiem Fuß. Würde er sie aufsuchen und, wenn ja, warum?

Mit Sicherheit konnte er sie finden, denn die Adresse kannte er, er war mehrfach hier gewesen.

Erst da begriff sie. Ganz bestimmt hatte er Eddie an diesem schrecklichen Ort gefoltert. Man hatte ihr nur von den Nägeln berichtet, die durch sein Handgelenk gedrungen waren. Aber welchen schrecklichen Dingen mochte er vorher ausgesetzt gewesen sein? War es dem Mörder gelungen, Eddie zum Sprechen zu bringen? Wusste er bereits, wo Eddie seine Verstecke hatte?

Femke bewegte sich vorsichtig zur Seite, sodass Marika auf die Bettdecke rutschte und weiterschlief. Sie nahm den USB-Stick aus der Handtasche und steckte ihn in den Laptop, der in ihrem kleinen Zimmer stand. Dort hatte sie ihre Nähsachen und die Bücher, von denen sie sich nicht trennen mochte. Neben dem Laptop stand in einem dunklen Fotorahmen ein Foto von Marika auf Eddies Schoß, aufgenommen unten am Bootshafen in Hoorn. Sie hatte das Foto geliebt. Aber das war einmal. Sie legte es umgedreht auf den Tisch.

Sie klickte das Symbol an, um Eddies Datei erneut zu öffnen. Die sah zwar nach nichts aus, umfasste aber ein Statement von mehr als dreißig Seiten und würde für viele Menschen das Aus bedeuten, unter anderem für sie selbst. Dann traf sie endgültig eine Entscheidung, die ihr nicht leichtfiel. Sie schickte sich selbst eine Mail mit der Datei als Anhang.

Marika 2020 nannte sie die Datei in der Mail. Anschließend löschte sie den Inhalt des USB-Sticks. Sicherheitshalber kopierte sie die Fotos des letzten halben Jahres darüber. Marika 2020 nannte sie auch den Ordner auf dem Stick. Sie legte ihn auf das Regal zu ihren Fotoalben.

»So, dann ist jetzt der Kleiderschrank dran«, sagte sie zu sich.

Der stand im Gästezimmer am Ende des Bettes. Eine antike Scheußlichkeit, Eddie hatte ihn von einer Tante geerbt. Aber er war so aufgeteilt, dass die gesamte Garderobe einer Dame von Stand darin Platz hatte. Deshalb war dieses Zimmer zu Lebzeiten seiner Mutter bei ihren Besuchen auch immer ihres gewesen.

Eddie hatte das Zimmer geliebt. Ob aus sentimentalen Gründen oder weil er nur gern auf dem Bett lag, wenn er las oder nachdachte, das hatte sie nie herausgefunden. Letztendlich wusste sie eigentlich nicht sehr viel über ihren Mann.

Hinter einigen Schuhkartons stand der Safe, fest verankert am Fußboden und an der Rückwand des Schranks. Damit konnte man nicht einfach davonlaufen.

Femke begann, systematisch sechsstellige Zahlenkombinationen einzugeben. Das Geburtsdatum seiner Mutter vorwärts und rückwärts, anschließend dieselbe Prozedur mit dem seines Vaters, seiner Tante, Marikas und ihrem sowie Eddies eigenem Geburtsdatum. Und als sie es anschließend auch mit anderen Gedenktagen versuchte, dem Tag ihrer Verlobung, dem Hochzeitstag, dem Tag seiner Anstellung bei der Polizei, und immer noch kein Glück hatte, da sah sie ein, dass Eddie dieses eine Mal überraschend viel Fantasie entwickelt hatte.

Sie stand auf und sah sich in den Zimmern der Wohnung um. Wo hatte sich die Lösung versteckt? War es vorstellbar, dass er die Zahlen aufgeschrieben, den Zettel irgendwo hinterlegt hatte? In Schubladen, Büchern, zwischen den CDs oder LPs?

Was hast du so sehr geliebt, Eddie, dass du es nie vergessen konntest?, fragte sie sich selbst. Welche Leidenschaft war besonders wichtig? Woran hatte er die besten Erinnerungen, was waren für ihn die größten Erlebnisse gewesen?

Femke setzte sich. Vielleicht musste sie etwas finden, das einzig und allein zu ihrem Mann gehörte. Die von seinem Vater geerbten Pokale. Blöde Trophäen, die ihn daran erinnerten, dass sein Vater ein Spitzensportler gewesen war. Hundert Meter Lagenschwimmen in knapp sechsundfünfzig Sekunden war damals in Utrecht eine große Sache. Oder ein schöner Silberpokal für hundert Meter Freistil gleich nach dem Zweiten Weltkrieg.

Sie schrieb sich die Daten auf. Die ganze Zeit neue Zahlen, es kam ihr so endlos vor und leider auch hoffnungslos.

Wenn sie es nicht schaffte, wer konnte dann diesen Tresor öffnen?

Femke lehnte sich erschöpft in dem großen Sessel im Wohnzimmer zurück und ließ ihre müden Augen ein letztes Mal über die Wände wandern. Dann wollte sie sich zu Marika legen und sich dem verdienten und bitter nötigen Schlaf überlassen.

Falls sie den Schatz fand, wollte sie von hier wegziehen, obwohl die Wohnung seit zehn Jahren ihr Zuhause war. Gerade schien sie ihr hässlicher denn je, und nichts vom dem, worauf ihr Blick fiel, mochte sie.

Unmerklich hatte sie in den vergangenen acht bis zehn Tagen ihr altes Wesen hinter sich gelassen. Zu nichts von dem, was ihre Vergangenheit definierte, wer und was sie selbst gewesen war, wollte sie zurück. Nur weg mit allem, dem Mann, dem Alltag, ihrem Zuhause, der Stadt, ihrem Land. Es blieben nur sie und Marika. Später musste sie herausfinden, wer und was sie geworden war.

Bei dem Gedanken lächelte sie. Sie sah nach oben zu einigen von Eddies Scheußlichkeiten, den Gesichtern bekannter Rockmusiker, ausgeschnitten aus alten Schallplattenhüllen. Stolz hatte er sie von einem Flohmarkt in Leiden nach Hause getragen und gegen ihren Willen zuoberst an die Wand des Wohnzimmers gehängt, dort, wo auch der Flachbildschirm war.

Dann fiel ihr Blick auf das Porträt von Jimi Hendrix, Eddies größtem Held, der aus leeren Augenhöhlen auf sie herabsah, und unwillkürlich nickte sie.

Hendrix! … Wenn das nichts mit ihm zu tun hatte! Dann musste sie eben noch einmal von vorn anfangen.

Sie stand auf, ging zu Eddies Regal, in dem die Platten und CDs natürlich alphabetisch geordnet waren. Sie nahm alle LPs von Jimi Hendrix und untersuchte sie, eine nach der anderen. Dann nahm sie sich die CDs von Hendrix vor, mit Bootlegs und Spezialausgaben, fand aber auch dort keine Zahl, die unmittelbar als Geldschrankkombination anwendbar war.

»Na, gut, dann die Bücher«, sagte sie leise und ging ins Nähzimmer zurück, wo Eddies Handbücher und Biografien im Regal über ihrer eigenen kleinen Sammlung standen. Sie blätterte alles durch, was sich mit dem Musiker in Verbindung bringen ließ. Nach einer Weile beendete sie ihre ergebnislose Suche und lehnte sich erschöpft auf dem Stuhl zurück. Verzweifelt sah sie hoch zum Regal. Irgendetwas stimmte nicht, irgendetwas hatte sie übersehen.

Sie blickte auf ihre eigenen ordentlich aufgereihten Bücher über Haute Couture. Wollte man etwas zu Dior, Balmain, Yves Saint-Laurent oder einen der anderen großen Modeschöpfer erfahren, brauchte man nur in dem entsprechenden Band zu blättern. Eines der Bücher war um zwei Zentimeter vorgezogen, daneben klaffte eine Lücke. Das Buch, in dem sie zuletzt gelesen hatte und das eigentlich dorthin hätte zurückgestellt werden müssen, lag auf dem kleinen Schreibtisch.

Als ihr Blick aufs Neue über die Regalreihen wanderte, fiel ihr auf, dass auch Eddies Bücher nicht alle in einer Reihe standen. Eines hatte Eddie um wenige Zentimeter vorgezogen.

Wo mochte das fehlende Jimi-Hendrix-Buch geblieben sein? Logisch betrachtet war es das Buch, in dem Eddie zuletzt gelesen hatte, und wo sonst als im Gästezimmer sollte er das getan haben? Vielleicht hatte er nicht einmal darin gelesen, sondern nur die Kombination in der Nähe des Tresors gebraucht. Das war ihre Hoffnung.

Sie sprang auf und schaltete überall das Licht an. Sie sah sich jetzt ganz anders in dem Raum um. Kann das wirklich sein?, dachte sie, ging zum Bett und hob das Kopfkissen. Und dort lag es, Two Riders Were Approaching: The Life and Death of Jimi Hendrix, von Mick Wall.

Femke setzte sich auf die Bettkante. Mit klopfendem Herzen blätterte sie durch das Buch. Es konnte ja sein, dass Eddie etwas angestrichen oder einen Zettel eingelegt hatte. Als das leider nicht der Fall war, begann sie von vorn. Sie war noch nicht weiter als bis zum Impressum auf der Seite gegenüber dem Inhaltsverzeichnis gekommen, als ihr Blick auf die ISBN-Nummer des Buchs fiel und auf eine noch längere Zahl etwas weiter oben. Vermutlich die Nummer des Verlags, dachte sie.

1 3 5 7 9 10 8 6 4 2, stand da, also die Zahlen von eins bis zehn, nur in einer speziellen Reihenfolge. Das sieht Eddie ähnlich, dachte sie, denn die Zahl war leicht zu erinnern. Aber welche der Zahlen hatte er benutzt? Sie wusste, dass sie nur sechs Ziffern suchen musste. Die Zehn eignete sich nicht, es sei denn, Eddie hatte die Eins ein zweites Mal benutzt. Oder er hatte die Zehn übersprungen und war zur Acht übergegangen.

Sie prägte sich beide Kombinationen ein und ging zurück zum Safe.

Zitternd gab sie die erste Kombination der sechs Zahlen ein, und als sich nichts rührte, fing sie von vorn an, jetzt mit der zweiten Möglichkeit, wobei sie die zehn übersprang.

Dann drückte sie und hörte das erlösende Klicken.

Die Tür des Tresors öffnete sich.

Ihr bot sich ein Bild des Jammers, entsprechend groß war die Enttäuschung. Bis auf einen schlichten Holzkasten war der Safe leer. Sie hatte mit Geldbündeln gerechnet, mit Papieren, Pfandbriefen, Aktienportfolios. Konnte das alles in dem bescheidenen Kästchen stecken? Sie holte tief Luft und griff nach dem Deckel. War der Inhalt des Holzkästchens der Schlüssel zu ihrem zukünftigen Leben?

Sie starrte hinein. Vor Enttäuschung war ihr Hals wie zugeschnürt, ihr kamen die Tränen. Dann nahm sie die Pistole heraus und wog sie in der Hand. Warum hatte Eddie eine geladene Pistole in ihrer Wohnung liegen? War der Inhalt des Holzkastens als sein letzter Ausweg aus dem Morast gedacht, in dem er sich so viele Jahre bewegt hatte? Wollte er sich das Leben nehmen und sie und ihre Tochter einfach zurücklassen?

Femke weinte. Sie ließ den Tränen freien Lauf. Nicht, dass sie um ihren Mann trauerte, nein, es war Trauer über die gemeinsame Zukunft, die er ihnen versprochen hatte. Die aber nie hatte kommen sollen, wie ihr die Pistole bewies.

Eddie, wo ist das ganze Geld? Wo ist all das, was du mir schuldest?

Sie wankte zurück ins Wohnzimmer, warf die Pistole auf die Couch. Die musste sie loswerden, das war klar.

Sie spürte die Erschöpfung und wie die Beine ihr den Dienst versagten. Ohne das Licht im Wohnzimmer auszuschalten, schlich sie ins Schlafzimmer, wo sich Marika im Traum nur halb umdrehte. Femke sank neben sie und schloss die Augen.

Es waren drei aufeinanderfolgende Geräusche. Auch wenn das erste nur ein leises Knarren war, wie von einem Zweig, der im Wind bricht, war sie sofort hellwach. Im siebten Stock eines Hochhauses sind im Grunde alle Geräusche unorganisch. Metall gegen Metall, stumpfe Laute, Schläge gegen Beton, Klirren von Fensterscheiben, die zugeknallt werden. Aber dieses erste Geräusch war anders.

Instinktiv richtete sie sich im Bett auf und lauschte. Blickte zu ihrer Tochter, die mit offenem Mund und gestrecktem Hals schlief, wandte den Blick zum immer noch hell erleuchteten Wohnzimmer. Da kam das zweite Geräusch, eigentlich eine Wiederholung des ersten, aber kräftiger und eher wiederzuerkennen, vielleicht zerbrach Glas.

Mit ein paar Sätzen hatte sie die Schlafzimmertür hinter sich geschlossen und stand im Wohnzimmer. Nur Sekunden waren vergangen, seit sie aufgewacht war, trotzdem war sie bereits völlig klar, als sie das dritte Geräusch hörte: Die Tür wurde mit einem Knall aufgebrochen. Aber wie schnell der Mann ins Wohnzimmer gelangte, darauf war sie nicht vorbereitet.

Er hatte das Brecheisen noch in der Hand und richtete es drohend auf sie, währenddessen erfasste sein unruhiger Blick den Raum.

Femke rührte sich nicht. Dieser Mann hatte ihren Mann umgebracht. Der Mann mit den Augen.

»Du hattest es eilig«, konstatierte er, indem er auf den Fußboden deutete. Eddies Platten und CDs sowie der Inhalt diverser Schubladen lagen vor dem Regal.

»Bleib stehen«, kommandierte er, als sie einen Schritt in Richtung Couch machte, wo die Pistole lag. Die hatte er also gesehen.

Femke hatte keinerlei Zweifel, was jetzt passieren würde, und hätte er ihr das Brecheisen nicht so dicht vor das Gesicht gehalten, hätte sie vor Angst geschrien. Nicht nur sie selbst würde dieser Mann mit den verschiedenen Augenfarben umbringen, auch ihre Tochter war in Gefahr. Sie zweifelte nicht daran, dass er genau das plante, sobald er von ihr erfahren hatte, was er hören wollte.

»Du bist unten am Haus im Polderland gewesen, ich habe dich gesehen«, sagte er.

Femke wurde starr. Die Haut in ihrem Gesicht zog sich zusammen, sie begann zu frieren, als stünden die Fenster trotz Winterkälte weit offen.

Er hatte sie gesehen. Und jetzt war er bis hierher gefahren, um sie zum Schweigen zu bringen.

»Du bist das gewesen, du hast die Polizei angerufen. Bist du dir im Klaren darüber, wie viel Schaden du damit angerichtet hast, nicht zuletzt für dich selbst?«

Femke hielt die Luft an, versuchte, Kraft zu schöpfen. Woher konnte Hilfe kommen? Wo war der Ausweg?

Sie sah ihm direkt in die Augen, versuchte zu verstehen, was einen Menschen dazu brachte, ein solches Monster zu werden und gab, von Abscheu erfüllt, ihre Zurückhaltung auf.

»Du Mörder! Jedenfalls kannst du jetzt nicht mehr zurück in das Haus! Du hast meinen Mann umgebracht, das weiß ich, und den armen Kerl im Grab auf dem Acker hast du auch auf dem Gewissen.«

Er senkte das Brecheisen auf Hüfthöhe. Ein schwaches Zucken in den Mundwinkeln verriet ihn. Er hatte es noch nicht gewusst.

»Wer hat gesagt, dass Eddie tot ist? Deine Freunde von der Polizei, die vorhin hier gewesen sind?«

Es war unerträglich. War Eddie gestorben, weil der Mann fliehen musste, als er die Martinshörner der Polizei hörte? Hätte er ihn sonst am Leben gelassen?

Erschüttert von diesem Gedanken, drehte Femke sich zum Schlafzimmer, woher ein leises Jammern zu hören war.

Mit einem Ruck drehte sie sich zu dem Mann um. »Du rührst sie nicht an«, fauchte sie und öffnete die Tür zum Schlafzimmer. Mit aufgerissenen Augen saß Marika auf dem Doppelbett.

»Schhh, Liebchen. Leg dich wieder hin, Mama kommt gleich zu dir.« Sie strich ihr übers Haar und flüsterte ihr ins Ohr, alles sei gut, und morgen werde sie ein Eis bekommen, obwohl es Winter war und dafür viel zu kalt.

Da seufzte die Kleine und legte sich auf die Seite. Sie schlief bereits wieder fest, als sich Femke mit Tränen in den Augen zu ihrem Henker umdrehte.

Er hatte Eddies Pistole genommen und richtete die Waffe auf sie.

»Wenn du schießt, weckst du das ganze Haus auf. Bevor du unten auf der Straße bist, haben alle mitbekommen, dass du mich ermordet hast.« Sie zitterte am ganzen Leib, aber ihre Stimme war kalt.

»Ich habe gesucht, aber nichts von Bedeutung gefunden«, fuhr sie fort und deutete auf die Unordnung, die sie auf dem Fußboden hinterlassen hatte. »Deshalb kann ich dir auch nichts geben, aber ich kann weitersuchen, während du zusiehst. Finde ich, was du suchst, kannst du es mitnehmen. Von mir hörst du nie wieder.«

Er lächelte unbeeindruckt. Er hatte die Kontrolle über die Situation, und er wusste es. Die Wohnung war klein, es gab nur einen Ausgang, sie würde ihm zusammen mit ihrer Tochter niemals entkommen.

Er ging um sie herum zur Schlafzimmertür, schob sie auf und ging rückwärts zum Bett. Ganz sanft, als hätte er das schon oft getan, hob er das schlafende Kind auf seinen Arm.

Femke war zu Tode erschrocken und verwirrt. »Du hast selbst Kinder«, sagte sie.

Er nickte leicht. »Aber du solltest mich nicht falsch einschätzen. Denn das wird mich keinesfalls davon abhalten, die Kleine über das Geländer zu werfen, falls du mir nicht sagst, was Eddie vorhatte und wo seine Dokumente sind. Unsere Hintermänner können nichts riskieren, verstehst du?«

Femke verstand es besser, als er wissen durfte. Die Datei mit Eddies Aufzeichnungen zeigte schließlich mehr als deutlich, was diese Hintermänner auf dem Gewissen hatten.

»Wenn du glaubst, die Informationen befinden sich hier in der Wohnung, dann hilf mir suchen.«

Er runzelte die Stirn. Vielleicht senkte er auch die Pistole etwas.

Da hörte sie das Geräusch. War das die Tür zum Aufzug hinten am Laubengang, die zuklappte?

Jetzt hörte auch er die Schritte – und dass sie vor ihrer Wohnung anhielten. Einen Moment lang blickte sie erschrocken auf Marika und ihn, der das Kind dicht an sich gepresst hielt.

»Ist da wer? Femke und Eddie? Seid ihr okay?«, rief jemand draußen auf dem Laubengang.

Der Mann gab ihr mit der Pistole ein Zeichen, sie solle rausgehen und den Betreffenden wegschicken. Gleichzeitig drückte er den Lauf der Pistole an die Schläfe des schlafenden Kindes.

Ohne zu zögern, gehorchte sie und erkannte die Gestalt draußen. Das war ihr Nachbar, Job, ein jüngerer Mann, der unten in der Stadt als Barmann arbeitete und deshalb oft erst spät nach Hause kam.

Mit gerunzelter Stirn starrte er von der eingeschlagenen Scheibe der Wohnungstür und dem zerbrochenen Holz zu ihr. Femke hatte die Fingerspitze an ihre Lippen gelegt.

»Eddie hat schon die Polizei angerufen, Job. Die Einbrecher haben es nicht geschafft, in die Wohnung einzudringen. Wir wissen nicht, wer es war, aber jetzt lässt sie sich nicht mehr richtig schließen.«

Müde schüttelte er den Kopf und sah sie fragend an, während sie lautlos das Wort Polizei formte.

»Na so was«, sagte er achselzuckend. »Ja, inzwischen passiert auch hier im Viertel immer mehr. Aber schlaf gut, Femke, und grüß Eddie.« Dann schloss er die Tür zur Nachbarwohnung auf und ließ sie hinter sich zuknallen.

Femke schloss die Wohnungstür so gut es ging, und ging zurück ins Wohnzimmer. Der Mann war zu allem entschlossen, das sah sie ihm an.

»Der Nachbar, er ist zu sich gegangen«, sagte sie, überzeugt, dass Job den Ernst der Situation und ihre Angst nicht erfasst hatte. Hätte sie ihn eindeutiger darauf aufmerksam machen sollen? Oder hätte sie ihn dann auch in Gefahr gebracht?

Sie versuchte, unbeeindruckt zu wirken, aber sie hatte Angst. »Was machen wir jetzt? Willst du mir beim Suchen helfen? Ich weiß ja nicht, worauf du aus bist.«

Er zog sich zur Couch zurück und legte das Kind vorsichtig ab.

»Du blöde Kuh, du lügst doch, ich seh es dir an!« Er ging ein paar Schritte auf sie zu und schlug ihr mit der Pistole ins Gesicht. »Glaubst du, ich weiß nicht, dass der Nachbar etwas mitbekommen hat?«

Femke legte die Hand auf das schmerzende Jochbein. Es dröhnte in ihrem Ohr, die Tränen schossen ihr in die Augen. Aber sie hörte nicht auf, den Kopf zu schütteln. Er hat nichts mitbekommen, sagten ihre Augen.

Dann näherte er sich wieder dem schlafenden Kind. »Los, Femke, fünf Sekunden, und du sagst mir, was du weißt. Sonst fliegt sie übers Geländer.«

Femke blickte auf ihr nichtsahnendes Kind, es war der schlimmste Augenblick ihres Lebens. Und da endlich sah sie ein: Das Spiel war verloren.

»Du musst das Kind loslassen und die Pistole ablegen, damit ich dir gebe, wonach du suchst. Marika musst du verschonen, ist das klar?«

Kurz zögerte er, überlegte. Dann streckte er die Pistole von sich, nahm das Magazin heraus, leerte die Kammer und legte die Pistole und die Munition jeweils in eine Ecke des Zimmers.

»Es gibt eine Datei«, sagte sie und signalisierte ihm, ihr ins Nähzimmer zu folgen. Sie deutete auf ihren Laptop. »Mir wurde eine Mail mit angehängter Datei geschickt. Ich habe sie nicht gelesen, aber ich weiß, dass Eddie alles gestanden hat, das hat er mir erzählt, bevor du ihn mir weggenommen hast.«

Sie sah, wie der Mann den umgedreht liegenden Fotorahmen bemerkte. Er nahm ihn auf und betrachtete den lächelnden Eddie mit der Tochter. Er nickte ihr zu und legte den Rahmen zurück, ohne ihn umzudrehen.

Femke runzelte die Stirn, gab ihm aber das Passwort und half ihm, die Mail zu öffnen.

Als er den Umfang des Anhangs bemerkte, nickte er, offenbar war er zufrieden. Er schickte die Mail an eine andere Adresse weiter, löschte die Mail mit dem Anhang und löschte sie auch unter gesendet.

Er wandte sich ihr zu. »Femke, das war dumm von dir«, sagte er, sprang auf und presste den Unterarm auf ihren Hals.

Sie wehrte sich hektisch, versuchte, ihn im Gesicht und an den Armen zu kratzen.

Er ist zu stark, das war’s. Sie wusste es, bemühte sich aber, bei Bewusstsein zu bleiben.

Plötzlich klopfte es laut an der Tür, und das Heulen eines Martinshorns kam mit hoher Geschwindigkeit näher.

Er sah auf den Bildschirm, dann ließ er sie los.

Sekundenschnell war er draußen auf dem Flur. Sie hörte Rufe und die Geräusche eines Handgemenges, währenddessen versuchte sie, nach Luft japsend sich auf den Beinen zu halten.

Dann war es still.

Femke wankte zur Wohnungstür und fand ihren Nachbarn ausgestreckt auf dem Boden des Laubengangs. Blutend, aber am Leben.

Der Mann mit den merkwürdigen Augen war weg.

48

Molise
Ploug

Mittwoch, 6. Januar 2021

Früh am Mittwochmorgen hatte sich Assads Erlebnis in Helsingør unter allen, die an dem Fall arbeiteten, herumgesprochen. Er hatte Niels B Marquis de Bourbon in einem baufälligen Haus gefunden. Der Mann hatte Angst und war in schlechter Verfassung. Seinerzeit, nach der Entlassung aus der U-Haft, hatte er als Drohung Nägel eines Druckluftnaglers in seinem Bett gefunden und war voller Panik aus seiner Wohnung bei Sorø geflohen. In der ganzen Wohnung hing damals ein auffälliger Zitrusduft. Jetzt hatte er vor einigen Tagen erfahren, dass ein Mann, der genauso roch, sich ganz in der Nähe seiner Kopenhagener Adresse nach ihm erkundigt hatte. Das hatte dazu geführt, dass er erneut geflohen war.

Molise Sjögren las als Erste Assads Nachricht. Nachdem sich ihr Mann um fünf Uhr fünfundzwanzig im Bett gereckt und gestreckt hatte, war es für Molise in der Regel mit dem Tiefschlaf vorbei. Während ihr Mann unter der Dusche trällerte, checkte sie die letzten SMS-Nachrichten und Mails. Bei Assads Nachricht richtete sie sich mit einem Ruck im Bett auf.

Seit ihr Carl von dem Erlebnis mit einem Mann erzählt hatte, der so roch, hatte sie ein paar halbherzige Versuche unternommen, den Namen des betreffenden Anwalts herauszufinden, und nachdem ihr das nicht gelungen war, hatte sie sich um ihre anderen Fälle gekümmert.

Aber jetzt blinkten bei ihr alle Warnleuchten blutrot.

Ihr Mann kam im Adamskostüm aus der Dusche und deutete an, es sei doch ein früher Morgen mit herrlich viel Zeit. Aber sie ignorierte die Aufforderung und schrieb eine Nachricht mit Carls Erlebnis mit dem Mann an dieselbe Gruppe, an die Assad geschrieben hatte.

Danach saß sie minutenlang vor dem Handy und wartete.

*

Terje Ploug wachte wie an jedem anderen Tag nur langsam auf, oder mit anderen Worten: Die alltäglichen Routinen ließen ihn morgens nicht gerade vor Eifer aus dem Bett springen. Seit die Ermittlungseinheit nach Teglholmen umgezogen war, waren große Teile der alten Truppe auf andere Standorte verteilt worden. Das Durchschnittsalter dort draußen war um gefühlt ein Menschenalter gesunken. Heutzutage kamen die Kollegen morgens laufend oder radelnd in ihren Trainingsklamotten zur Arbeit, laut und selbstzufrieden wegen ihrer Kondition. Was man gegenüber den älteren Kollegen wie Ploug nur als Hohn interpretieren konnte, die zu früheren Zeiten ihre Kondition mit Rauchen bestmöglich im Zaum gehalten hatten. Terje war morgens manchmal so müde, dass ihm schon das Husten zu viel war.

Er drehte sich noch einmal um und schob den Kopf tief in die Kissen, damit der Krach seiner halbwüchsigen und lebhaften Nachkommenschaft ihn nicht komplett aufweckte. Aber dann piepte auf seinem Nachttisch dieses Teufelsding von einem Smartphone, zur Hölle mit dem, der es erfunden hatte.

Unwillig reckte er sich nach dem Telefon, stellte fest, dass es noch nicht mal sieben war, tastete nach der Brille und öffnete die Nachricht von Molise Sjögren.

Er las sie zweimal, bis er schließlich merkte, wie seine Laune schlagartig besser wurde, umso mehr, als er gleich danach Assads Nachricht las, die eine Stunde vorher eingetrudelt war.

»Da soll mich doch der Teufel holen«, sagte er laut und lachte. Hatte er diesen pomadisierten Anwalt Christian Mandrup nicht schon immer im Verdacht gehabt? Eine Natter, nein, eine Giftschlange allerschlimmster Sorte, die überall herumkroch.

Eine Stunde später stand er auf Teglholmen und war überhaupt nicht wiederzuerkennen.

»Ruf Christian Mandrup an, den Anwalt«, bat er Lis im Sekretariat. »Sag ihm, wir beabsichtigten, Jess Larsen zu einer weiteren Vernehmung zur Ermittlungseinheit vorzuladen, und dass wir deshalb natürlich auch erwarten, seinen Anwalt zu sehen. Schlag ihm zwölf Uhr vor.«

Ploug beobachtete Lis, die sich bei dem Anwalt einzuschmeicheln versuchte.

»Er sagt Nein«, flüsterte sie mit der Hand vor dem Mikrofon. »Er sei zu beschäftigt.«

Ploug nickte zufrieden. Klar, dass der Mann sehr beschäftigt war, bei alldem, was er am Laufen hatte. Aber das würde ihm nichts helfen. Wenn er glaubte, er könne Niels B vor allen anderen aufstöbern, würde er eine herbe Enttäuschung erleben. Den hatte Assad nämlich mit zu sich nach Hause genommen, und dort konnte er bleiben, bis sich die Wellen geglättet hatten.

Er nahm Lis das Telefon aus der Hand. »Hier ist Terje Ploug, Herr Anwalt. Es tut mir außerordentlich leid, aber uns liegen neue Beweise gegen Larsen vor, und die müssen wir schnellstmöglich erörtern. Wenn Sie es nicht schaffen, um zwölf Uhr hier zu sein, müssen wir eine andere Lösung finden. Was halten Sie davon, wenn wir stattdessen zwölf Uhr dreißig sagen?«

Er fand den Chef der Mordkommission in Bente Hansens Büro. Ihr Team hatte gerade einen Verdächtigen in einer Messerstecherei mit Todesfolge festgenommen, und entsprechend zufrieden wirkte Bente Hansen. Dass Marcus Jacobsen jemandem persönlich auf die Schulter klopfte, kam auch nicht alle Tage vor.

»Ja, entschuldigt, dass ich in diese Ehrenzeremonie reinplatze«, sagte Ploug sarkastisch. Dann wandte er sich an Jacobsen.

»Ich will in einer halben Stunde einen Anwalt mit einer Beschuldigung gegen ihn selbst konfrontieren. Er weiß nicht, dass er unter Beobachtung steht, auch nicht, dass ich die Vernehmung eines seiner Klienten benutzen will, um ihm in den Rücken zu fallen«, sagte er. »Aber ich brauche einen Beisitzer, damit alles korrekt abläuft. Ich möchte Rose Knudsen vorschlagen, die sich ja mit den Ermittlungen zum Mord an Hannes Theis auskennt. Wäre das für dich okay?«

Marcus Jacobsen sah ihn an, als hätte man ihn erst angerempelt und ihm anschließend absichtlich ans Schienbein getreten.

»Der Fall hat nichts mit Rose Knudsen oder dem Sonderdezernat Q zu tun, Terje«, entgegnete er kalt. »Du willst dem Anwalt in den Rücken fallen, sagst du? Wie?«

»Ich habe einen Gast einbestellt, den er nicht gern sehen möchte.«

»Und das Ganze soll während der Vernehmung des Klienten stattfinden?«

»Nein, anschließend.«

Marcus Jacobsen brummelte vor sich hin. Offensichtlich war er nicht sehr begeistert von der Idee. »Welcher Anwalt ist es?«

»Christian Mandrup heißt er. Als Carl im Westgefängnis war, hat er ihm so massiv gedroht, dass er vermutlich mit den Leuten zusammenarbeitet, die Carl nach dem Leben trachten.«

»Christian Mandrup, sagst du. Interessant. Auf den habe ich gerade ein Auge geworfen«, sagte Bente Hansen. »Ihr wisst vielleicht, dass er bei der Überschreibung der Gebäude von DKNL Tranport auf Hannes Theis aktiv war?«

Ploug überlegte und verneinte dann.

Bente sah skeptisch aus, besann sich dann aber.

»Na, das ist auch so lange her, dass ich es selbst nachlesen musste. Früher gehörten diese Gebäude jedenfalls einem Gérard Gaillard und waren Teil einer Holding namens Kandaloo Workshop, deren Eigentümer er war. Gaillard war der Mann, dessen Leichnam zerstückelt in einer Kiste auf Amager gefunden wurde. Das kam auch bei Carls erstem richterlichen Verhör zur Sprache.«

»Die Überschreibung von Gaillards Gebäuden? Das ist ja ein Ding. Dann wird es verdammt eng.«

Ploug verspürte am ganzen Körper ein Kribbeln, das ihn immer überlief, wenn sich Einzelheiten komplexer Fälle zusammenfügten. »Das sind ja auffallend viele Punkte, bei denen es eine Verbindung Christian Mandrups zu dem Fall gibt«, sagte er etwas geistesabwesend.

Bente Hansen wandte sich an den Chef der Mordkommission. »Ich könnte das vielleicht mit Terje zusammen machen«, sagte sie. »Eigentlich möchte ich diesen Typ sehr gern treffen.«

Nach der Nacht auf einer Pritsche der Pension »Schutzgitter« sah Jess Larsen nicht unbedingt gesünder aus. In seinem polizeilichen Führungszeugnis waren lediglich ein paar frühere Urteile wegen Verkehrsdelikten vermerkt, das war alles. Vielleicht bekam ihm das Eingesperrtsein nicht.

Pech für ihn, dachte Ploug. Er sollte sich schon mal an die Untersuchungshaft gewöhnen, wenn er sich weiterhin weigerte, die Klappe aufzumachen.

»Dein Anwalt ist noch nicht gekommen«, konstatierte Ploug und klemmte sich zusammen mit Bente Hansen hinter den Tisch in dem kleinen Vernehmungsraum im Erdgeschoss der Ermittlungseinheit.

Jess Larsen starrte Ploug gleichgültig an. Der Idiot hatte offenbar entschieden, an seinem Schweigen festzuhalten.

»Ich bin Polizeikommissarin Bente Hansen«, sagte sie an Jess Larsen gewandt. »Ich nehme als Beobachterin an der Vernehmung teil.«

Er machte sich nicht mal die Mühe, sie anzusehen, aber der verächtliche Zug um seinen Mund sprach für sich.

»Wie kommen Sie dazu, mich so kurzfristig einzubestellen?«, schäumte Christian Mandrup, als er den Raum betrat.

Ploug schnupperte zufrieden. So, wie sich der Zitrusduft im Raum verbreitete, war die Parfumflasche auch heute früh nicht im Toilettenschrank geblieben.

»Jess, du hast doch wohl den Mund gehalten?«, fragte ihn sein Anwalt und bekam zur Antwort einen matten Lidschlag.

»Hatten wir nicht festgehalten, dass Jess Larsen nicht wünscht, irgendetwas zu kommentieren?«, sagte er. »Von welchen neuen Informationen faseln Sie also?«

»Das könnten zum Beispiel technische Beweise sein«, antwortete Ploug. »Aber okay, wie ich sehe, gibt es keinen Dialog. Na, dann können wir den Mann ja ebenso gut wieder zurück zum Westgefängnis bringen lassen. Was sagst du dazu, Jess?«

Der Fahrer zuckte nur mit den Achseln. Es war ihm scheißegal.

»Tja also, dann bitte ich den netten Polizisten, der dich hierhergefahren hat, dich wieder zurückzufahren. Und Sie, Christian Mandrup, dürften wir Sie höflichst bitten, noch ein paar Minuten zu bleiben, wenn der Abschaum abgeführt worden ist?«

Das war ganz klar keine Frage, die zur Diskussion einlud. Mandrup fing wieder davon an, wie beschäftigt er sei und dass sie ihn hier offensichtlich zum Narren hielten.

»Nun ja, wir haben etwas, von dem wir glauben, dass es Sie interessieren wird. Aber zuerst muss ich Ihnen mein Kompliment zu dem Duft machen, den Sie mit in den Raum gebracht haben. Es ist ja fast, als wäre der Frühling schon zu uns gekommen. Bente, kennst du diesen Duft?«

Überrascht hob sie die Augenbrauen. »Äh nein. Männerparfums sind nicht gerade meine Spezialkompetenz. Wie heißt er?«

Der Anwalt sah sie lange an. »Ein sonderbares Thema«, sagte er. »Aber wenn Sie es wirklich wissen wollen, er heißt Terre d’Hermès.«

Ploug bedankte sich, beglückwünschte ihn ein weiteres Mal zu seinem guten Geschmack, und dann ließ er die beiden eine halbe Minute allein, bevor er zurückkam und die Tür hinter sich schloss.

»Mandrup, Sie haben wirklich letzthin viel zu tun gehabt, das wissen wir. Aber bevor wir darauf kommen, wollen Sie mir nicht zunächst beantworten, ob Sie wissen, wer der Testamentsvollstrecker für Hannes Theis’ Nachlass ist?«

Mandrup lächelte gequält, vielleicht hatte er mit der Frage gerechnet. »Es ist wohl kein Geheimnis, wenn Sie so fragen. Aber ja, das bin ich. Ich war seit einer Reihe von Jahren als Anwalt für Hannes Theis und DKNL Transport tätig.«

»Aha, vielen Dank, dann ist das geklärt. Aber finden Sie es eigentlich fachlich korrekt, den Mann zu vertreten, der beschuldigt wird, Ihren verstorbenen Klienten ermordet zu haben?«

»Gewiss, die Situation ist ziemlich ungewöhnlich. Aber nein, ich sehe nicht, dass das ein Problem darstellen sollte. Jess Larsen war der einzige Festangestellte in der Firma von Hannes Theis, und er ist sehr häufig zugegen gewesen, wenn ich dort zu Besuch war. Außerdem ist es doch wohl meine Aufgabe, dafür zu sorgen, dass die Ermordung meines verstorbenen Klienten nicht einem Unschuldigen zur Last gelegt wird.«

»Sie sind also von Jess Larsens Unschuld überzeugt?«

»Selbstverständlich, ja. Und das bin ich, bis ihr einen stichhaltigen Beweis für das Gegenteil vorlegt.« Da erlaubte er sich zu lächeln.

»Sie haben viele Eisen im Feuer und kommen weit herum, wie ich weiß«, fuhr Ploug fort. »In dem Zusammenhang soll ich von Carl Mørck grüßen. Er würde auch zu gern die Marke Ihres wunderbaren Parfums erfahren.«

Der Blick wurde misstrauisch.

»Von Carl Mørck? Ich weiß nichts von Carl Mørck.«

»Dann haben Sie während seines Hofgangs im Westgefängnis nicht mit ihm gesprochen?«

Er legte den Kopf zurück, und für Sekundenbruchteile stand sein Mund offen. Dann fuhr er mit der Zunge über die Lippen und verzog das Gesicht zu etwas, das wohl ein nachsichtiger Ausdruck sein sollte.

»Ehrlich gesagt, da sind Sie in der Tat falsch informiert. Ich …«

»Dann haben Sie neulich im Gefängnis in Slagelse vielleicht auch nicht mit zwei Häftlingen gesprochen, einem Malthe Bøgegård und einem Berg von einem Mann, der Tom Gravgaard heißt? Das lässt sich vor Ort ja leicht checken.«

Er lächelte. »Das haben Sie schon getan, nehme ich an. Aber ich kann nicht sehen, was das mit Carl Mørck zu tun hat. Ich habe natürlich mit ihnen in meiner Eigenschaft als Anwalt gesprochen.«

»Wessen Anwalt? Aber doch nicht Malthe Bøgegårds?«

»Hören Sie. Sie wissen, dass ich es eilig habe, ich muss also weiter. Wenn das hier für euch so wichtig ist, können wir zu einem späteren Zeitpunkt darüber sprechen. Solange das nichts mit der Anklage gegen Jess Larsen zu tun hat, müsst ihr warten.«

»Okay. Fair enough.« Ploug nickte Bente Hansen zu, und die nickte ebenfalls. »Aber bevor Sie gehen, gibt es noch eine Kleinigkeit, zu der Sie sich bitte äußern müssten.«

Er stand auf und öffnete die Tür zum Gang.

»Jetzt kannst du reinkommen, Niels«, sagte er und wandte sich Christian Mandrup zu. Er wollte unbedingt dessen Reaktion sehen, wenn der Mann eintrat. Und die wurde das, was man in der Statistik einen signifikanten Beweis nennt – dafür, dass er nicht unbeeindruckt war. Bente Hansen hingegen betrachtete die Gestalt mit gerunzelter Stirn, ihr Gesichtsausdruck wirkte eher wie ein Fragezeichen.

»In den vergangenen Tagen hat Anwalt Christian Mandrup gründlichst nach diesem Mann hier gesucht. Darf ich vorstellen? Niels B Marquis de Bourbon.«

»Was ist denn das für ein Unfug?« Mandrup wollte entrüstet und verärgert wirken, aber seine Stimme zitterte genau so viel, dass es auffällig war. Er war überrumpelt.

»Niels, erkennst du Mandrup?«

Er richtete sich auf, sah aber am Anwalt vorbei.

»Ja, er hat in Kopenhagen nach mir gesucht. Ich erkenne sein Parfum wieder. Genauso roch es in der Baggesensgade auf Nørrebro und in meiner Wohnung in Sorø, nachdem ich entlassen worden war. Wenn ihr wollt, finde ich für euch den Mann aus der Baggesensgade, den er nach mir ausgefragt hat.«

»Christian Mandrup«, sagte Ploug, ohne seine Respektlosigkeit zu verbergen. »Warum ist es für Sie so wichtig gewesen, Niels zu finden? Was wollten Sie von ihm? Wollten Sie ihm drohen, so, wie Sie Malthe Bøgegåd und Carl Mørck gedroht haben?«

»Das ist jetzt aber wirklich völlig daneben, Herr Polizeikommissar.« Der Anwalt wandte sich an Bente Hansen. »Können Sie nicht diesen Nonsens beenden, wer auch immer Sie sind?«

Ploug sah Bente Hansen an. Fast unmerklich schüttelte sie den Kopf. »Terje, du musst uns schon sagen, wohin das alles führen soll. Ich komme auch nicht richtig mit.«

»Okay! Christian Mandrup, wer hat Sie zu diesen Dingen angeheuert? Sie scheinen deutlich in Carl Mørcks Situation und seine Anklage verwickelt zu sein. Wer zieht im Hintergrund die Fäden? Irgendwie sind Sie stets überall da, wo Sie eigentlich nichts zu suchen haben. Worüber sollten Sie zum Beispiel mit Malthe Bøgegård reden? Stimmt es nicht, dass Sie ihm sehr klar gesagt haben, er sei nicht länger dafür bestimmt, Carl Mørck zu töten, und dass stattdessen Tom Gravgaard vorgesehen sei?«

»Sie müssen vollkommen verrückt sein. Ich bin dort gewesen, um zwei Häftlinge in Zusammenhang mit ihren Fällen zu beraten.«

»Das behaupten Sie, ja. Aber Malthe Bøgegård hat Carl Mørck etwas anderes erzählt.«

»Was ist mit diesem Carl Mørck? Natürlich habe ich von ihm in den Medien gelesen. Aber ich kenne den Mann nicht, und ich habe nichts mit ihm zu tun.«

»Wir könnten Sie ja festnehmen und Carl Mørck und Malthe Bøgegård herbringen und Sie mit dem konfrontieren, was die beiden mit Ihnen erlebt haben.«

Er schnaubte. »Zwei Verbrecher, die alles tun würden, um gut dazustehen? Was soll das denn! Und mich festnehmen? Das können Sie doch gar nicht, Sie Idiot.«

Bente Hansen seufzte. Unverkennbar wollte sie Terje Ploug zu verstehen geben, dass dieses Verhör nichts brachte.

Ploug wandte sich an Niels B, der die ganze Zeit geschwiegen hatte.

»Was sagst du, Niels?«

»Ich weiß von nichts.« Er hatte den Blick gesenkt. »Aber damals, als die beiden Mechaniker in Sorø umgebracht wurden, da war er auf jeden Fall mal dort. Und so, wie der stinkt, der Geruch, das ist auf alle Fälle derselbe, den ich in meiner Wohnung gerochen habe.« Dann hob er den Blick und sah den Anwalt an.

»Warum hast du neulich auf Nørrebro nach mir gesucht? Was wolltest du von mir?«

Mandrup sammelte seine Unterlagen zusammen, legte sie in seine Aktentasche und stand auf.

»Ich weiß, ihr seid hier bemüht, eure Arbeit gut zu machen, ihr seid gestresst und überarbeitet. Gerade Ihnen würde ich raten, Herr Polizeikommissar Ploug, Urlaub zu beantragen, bevor Sie mit einem Burn-out endgültig zusammenbrechen.«

Mit einem höflichen Nicken zu Bente Hansen ging er zur Tür, Ploug und Niels B bedachte er mit einem herablassenden Blick. Niels B trat zur Seite, damit er hinausgehen konnte.

Niels B war mit einem Taxi zu Assads Wohnung zurückgeschickt worden, und Ploug und Bente Hansen saßen sich nun gegenüber. Jeder hatte seine Version dessen, was gerade geschehen war.

Sie biss sich in die Oberlippe, dann sagte sie unverblümt, das sei ein echt übler Versuch gewesen, einen Menschen dazu zu bringen, etwas zuzugeben. Sie müsse sich einen sehr guten Grund überlegen, um den Verlauf nicht Wort für Wort dem Chef der Mordkommission wiederzugeben.

Ploug seinerseits bat Bente Hansen eindringlich, noch einmal nachzudenken. War es nicht offensichtlich, wie verstrickt der Mann in sein eigenes Netz war? So viele Kontakte, so viele Verbindungen, ein so häufiges Zusammentreffen mit Carls Fall, das konnte doch nicht alles rein zufällig sein. Musste man da nicht viel eher überlegen, was sich tun ließ, um dieser Natter das Handwerk zu legen?

Bente Hansen stand auf. »Möglich, Terje, dass ich an dieser Sitzung teilnehmen sollte, damit du eine Art Rückhalt bei deinen Behauptungen und Anklagen hattest. Du bist normalerweise so korrekt und ausgeglichen, deshalb war ich selbstverständlich bereit, Beisitzerin zu sein. Aber ich erkenne dich kaum wieder. Ganz offensichtlich willst du nur zu gern einen Rettungsanker für Carl finden. Der Anwalt Christian Mandrup kann vermutlich ohne Weiteres alles entkräften, was du ihm in die Schuhe geschoben hast. Ich bin sicher, bevor der wieder mit dir reden will, muss ein Wunder geschehen.«

Damit klopfte sie ihm auf die Schulter und ging.

49

Kenneth

Sonntag, 3. Januar 2021, bis Mittwoch, 6. Januar 2021 (Dreikönigstag)

Die Provinz Helmand in Afghanistan war Kenneths persönliche Hölle, der Wüstenstaub sein Albtraum. Ein Haufen Schrott neben der Straße. Ein falscher Ort im Dunklen. Ein falscher Ort über Tag. Dann die Bomben. Die Augen klebten am Zielfernrohr. Einmal im Irak und zweimal in Afghanistan, das war mehr als genug. Das Glück war kein Begleiter, auf den Verlass war.

Nach der Verabschiedung hatte er in seinem kleinen Haus in Roskilde gesessen und versucht, zur Ruhe zu kommen, zu vergessen. Er hatte getötet, ein Volltreffer in die Luftröhre eines ziemlich jungen Mannes. Für Kenneth war das Kennzeichen der Taliban-Krieger etwas Flaum an Kinn und Wangen. Nein, das hatte er niemandem erzählt, nicht einmal Mia. Erst, als Merete auf ihn zugekommen war, hatte er es ausgesprochen.

Sie hatte gelesen, dass er Mia, eine junge Frau, vor dem Feuertod gerettet hatte. Ein paar Jahre nach Meretes Fall hatte er durch seine Geistesgegenwart Carl Mørcks Ermittlungen in einem Fall unbeabsichtigt unterstützt.

Sie hatte mitbekommen, dass er in einem dänischen, weltweit agierenden IT-Unternehmen, trotz einer milden Variante des PTBS, unterschiedlichste Aufgaben als Verantwortlicher für die Sicherheit zur vollsten Zufriedenheit wahrnahm.

Deshalb wurde Kenneth durch einen Headhunter für einen Job in Meretes Firma angeworben, als sie, nach dem Tod ihres Mannes, ihren Geschäftsbereich auf Skandinavien ausdehnte. Er erwies sich besonders bei Situationen mit Geiselnahmen als geeignet, denn er hatte eine schnelle Auffassungsgabe, ging riskanten Situationen nicht aus dem Weg, und bis auf eine hatte er alle Aufgaben lösen können.

»Wir beide schulden Carl Mørck und seinem Team im Sonderdezernat Q großen Dank«, sagte sie sehr viel später einmal zu ihm, als die ersten Schlagzeilen von Carls Inhaftierung kündeten.

»Ich habe einen guten Kontakt bei der Polizei und im Westgefängnis. Lass uns tun, was wir können, um ihn zu schützen, während er in Untersuchungshaft ist. Er wurde jetzt nach Slagelse überführt, das ist ein gutes, aber recht offenes Gefängnis. Für meinen Geschmack etwas zu offen, wenn es um die Sicherheit eines so außerordentlich profilierten Ermittlers wie Carl Mørck geht.«

Kenneth hatte genickt. Ohne ihn selbst und Carl Mørck würde seine Frau Mia nicht mehr leben. Die liebe und wunderschöne Mia, in die er noch immer verliebt war. Klar, dass er dabei war.

»Okay, und was soll meine Aufgabe sein?«

»Fahr nach Slagelse und beobachte, wer zum Gefängnis kommt und wer es verlässt. Scanne die Umgebung des Gebäudes gründlich. Es darf keinen Angriff von außen auf Carls Zelle geben.«

Er mietete sich im Hotel Lillevang ein, zehn Minuten zu Fuß vom Gefängnis gelegen, und buchte gleich einen ganzen Monat im Voraus. Als Erklärung gab er an, er arbeite an einer Diplomarbeit, er brauche Ruhe, um sie abzuschließen.

Am vierten Tag war er genau wie an allen anderen Tagen um sechs Uhr unterwegs und wanderte zur Allee und dem Gebüsch hinter dem Gefängnis. Er setzte sich für eine oder zwei Stunden auf einen Baumstamm, von dem aus er eine Seite des Gefängnisses und den hohen Zaun überblicken konnte. In der Hoffnung, es werde bei einem Hofgang in die richtigen Hände kommen, hatten früher Freunde der Häftlinge Geld und Zigaretten darüber geworfen. Mittlerweile war das Netz über dem Hof verstärkt worden, damit gab es diese Möglichkeit nicht mehr.

Kenneth ging hundert Meter auf dem Pfad zurück und besichtigte den leicht zugänglichen und überwucherten Platz, von dem aus die Rückseite des Gefängnisses und die Zellenfenster einsehbar waren. Ein Grabenbagger oder kleiner Traktor konnte problemlos den Weg nehmen und durch die Hecke kommen. Dann war man sehr nahe an Carls Zelle, die in etwa in der Mitte lag, mit einem Fenster circa zwei Meter über der Erde.

Das gefiel Kenneth gar nicht.

Und dann gab es noch die alte, jetzt verlassene Feuerwache in der Nähe des Gefängnisses. Er ließ den Blick über die leeren Garagen und die Tore bis hinauf zum Dach des Wasserturms schweifen. So hoch, wie er sich über das Gelände erhob, war das Gefängnis von dort oben außerordentlich exponiert. Erinnerungen an Afghanistan stiegen in ihm auf, an Angriffe aus dem Hinterhalt, wo Lichtpunkte auf den Höhen ringsum für die Soldaten jederzeit den Tod oder schwere Verletzungen bedeuten konnten. Er war alarmiert. Leicht könnte man sich aus einem der oberen Turmfenster hinauslehnen oder sich für das Fenster direkt gegenüber dem Gefängnis entscheiden. Von dort ließ sich fast in Luftlinie eine Verbindung zu Carls Zelle ziehen. Mehrere Waffengattungen waren denkbar, die eine große Gefahr für den bedeuten könnten, der sich in Carls Zelle aufhielt.

Er hängte sich den Rucksack über die Schulter und griff vorsichtig nach der Tür, die direkt in den Turm führte. Sie war noch immer abgeschlossen, und das war gut so. Er warf einen Blick durch die Scheibe des Garagentors neben dem Turm und entdeckte, dass es einen direkten Zugang von dem Garagenkomplex zum Turm gab. Ohne Zweifel musste er dorthinein und die Lage sichern.

Dafür boten sich mehrere Möglichkeiten an. Vermutlich wäre es das Einfachste, eines der Garagentore mit einer Brechstange oder einem kleinen Wagenheber so weit zu öffnen, dass er darunter durchkriechen konnte. Eine zweite, weniger gute Möglichkeit wäre, von der Rückseite auf das Garagendach zu klettern. Direkt unter dem untersten Turmfenster könnte er einen Fuß auf die massive Lampe über dem Tor stellen, das Fenster aufbrechen und dann in den Turm kriechen.

Er ging an der Tür zum Turm vorbei und gelangte durch eine kleine Passage zu einem weiteren niedrigen Gebäude, das direkt an das Turmgebäude anstieß. Er hatte es schon von der anderen Seite aus gesehen. Die Tür hier an der Rückseite des Gebäudes war abgeschlossen. Er ging mit dem Gesicht ganz nahe an die Scheibe heran und konnte erkennen, dass linker Hand eine offene Tür direkt in den Turm führte. Klar könnte er die Scheibe einschlagen, aber vielleicht würde das bemerkt werden, und das wollte er nicht. Also war es am einfachsten und diskretesten, diese Tür auf der Rückseite mit einem Dietrich zu öffnen, um den Turm und das Gebäude schnellstmöglich gegen Einbruch abzusichern.

Zuallererst musste er im Turm selbst ein Abhörgerät installieren. Da sich die meisten Sender auf einen Kilometer Entfernung abhören ließen, war die Auswahl nicht schwer. Als Nächstes musste er ein paar seiner Miniaturkameras auf dem Dach eines niedrigen Gebäudes gegenüber dem Turm platzieren. Die Vorderseite der Gebäude und der überwucherte, den Platz umgrenzende Zaun sollten ebenfalls abgedeckt sein.

Ich muss das am Abend machen, da bin ich am ehesten ungestört, dachte er. Der Vorplatz wurde tagsüber als Parkplatz genutzt. Die damit einhergehende Aktivität und der offene Zugang zur etwas weiter unten am Gefängnis vorbeiführenden Straße waren eine zu große Öffentlichkeit für sein Vorhaben.

Er schickte Merete Lynggaard seinen Bericht und bat sie, umgehend die Überwachungsausrüstung und eine Laserpistole bereitzustellen. Außerdem mussten sie erwägen, welche Waffe er eventuell benutzen sollte. Natürlich sei eine Pistole nützlich, meinte Merete, aber auf dänischem Terrain recht problematisch. Gemeinsam entschieden sie deshalb, ihn mit ein paar Elektroschockpistolen auszustatten. Zwar waren die in Dänemark ebenfalls nicht legal, aber kein Vergleich zu richtigen Pistolen. Im Übrigen würde er die übliche Ausrüstung einpacken: Messer, Seil, Pfefferspray und Handschellen. Dass er seine eigene Back-up-Waffe hatte, davon musste sie nichts wissen. Sie sollte auf keinen Fall verantwortlich sein.

Sie antwortete schnell. Am Mittwoch werde er alles erhalten, ausreichend Material, um auch die Allee hinter dem Gefängnis sowie zwei oder drei der Büsche zu überwachen.

»Kenneth, wenn du die Sachen installierst, achte darauf, dass das Gefängnispersonal nichts mitbekommt«, sagte Merete. »Sonst gewinnen die noch den Eindruck, du wärest der bad guy. Die haben ihre Augen überall und denken immer gleich das Schlimmste. Such dir ein Café in der Nähe und setz dich mit deinen beiden Laptops dorthin. Dann tu so, als wenn du auf dem einen eifrig schreibst, während du auf dem anderen die Überwachungsvideos ansiehst.«

»Und wenn das Gefängnispersonal doch Verdacht schöpft?«

»Dann nichts wie weg, Kenneth. Dann werden wir dich durch jemand anderes ersetzen.«

50

Carl

Mittwoch, 6. Januar 2021

Als Tove Mørck im Gefängnis von Slagelse ankam, wurde ihre Tasche durchleuchtet und sie daraufhin angewiesen, einen warmen gestrickten Pullover, zwei Kilo Gebäck und ein Pfund halb gefrorener Krebse im Gepäckfach zu deponieren. Das alles könne sie ihrem Sohn Carl Mørck nicht in den Besuchsraum mitbringen.

Empört berichtete sie Carl davon in breitem, unverfälschtem nordjütischem Dialekt. Bei Carl rief das nicht unbedingt Heimweh hervor.

Nachdem sie sich gar nicht beruhigen konnte, war selbst dem Polizisten an der Tür nach ein paar Minuten anzumerken, dass er Carl nicht im Mindesten beneidete.

»Wie ist es dir gelungen, Mutter, dass dir ein Besuch hier bewilligt wurde?«, fragte Carl. Statt sie zu fragen, warum sie gekommen war, fand er, das sei die bessere Formulierung.

»Warum sollte ich meinen Sohn nicht besuchen dürfen? Ist dir klar, wie oft man umsteigen muss, wenn man vom Hjørringvej in Brønderslev bis zum Gefängnis in Slagelse kommen will? Und das bei diesem Wetter?«

Sie wollte gerade alle für die Reise nötigen Transportmittel aufzählen, aber das konnte Carl noch abwenden.

»Es tut mir leid, Mutter, dass du mich unter diesen Umständen besuchen musst. Vielleicht wäre es am besten gewesen, du hättest es sein lassen.«

»Uh, Carl, du bist schon immer ein undankbares Kind gewesen«, sagte sie zornig. »Du hättest tun sollen, was dein Vater dir gesagt hat. Eine Ausbildung zum Bauern machen und dann den Hof übernehmen, solange Zeit dazu war.«

»Ja, aber …«

»Aber du musstest ja unbedingt nach Kopenhagen, und jetzt siehst du, wozu das geführt hat. Was ist das hier überhaupt für ein Raum mit diesen Malkastenbildern an der Wand und dem Hintern eines Elefanten?«

Carl dachte an die wenigen Dekorationsobjekte in seinem Elternhaus, geschnitzte Holzgestelle und Mangelbretter von ganz früher. Ein einziges Bild hatte es gegeben, das aber, nachdem es einmal runtergefallen war, nie wieder aufgehängt wurde.

»Das ist wegen der Kinder. Damit es für sie weniger brutal ist, wenn sie herkommen.«

»Du willst doch nicht etwa sagen, dass Klein-Lucia hierherkommt?«

»Das darf sie nicht, ich habe Besuchsverbot und die Lockdownbestimmungen sind immer noch in Kraft. Genau deshalb verstehe ich nicht, wie du zu der Genehmigung gekommen bist.«

»Ich habe bei der Polizei angerufen und mit denen geschimpft. Worüber sollte ich mit dir reden, was ihnen nicht passt? Ich weiß doch nichts, du erzählst mir ja nie etwas.«

»Vielleicht dachten die, dass du Zeitungen liest oder Informationen aus dem Internet hast oder vielleicht aus dem Fernsehen.«

»Jaja, ist ja gut, das haben sie mir auch erklärt. Aber da habe ich ihnen gesagt, dafür hätte ich weiß Gott keine Zeit, wir haben schließlich den Hof, und mein Mann ist krank.«

»Ist Vater krank?«

Ihr ehrliches Gesicht war für einen Moment ganz blank. Hatte sie tatsächlich Tränen in den Augen?

»Vater ist abgearbeitet, er ist fix und fertig, jawohl. Und bekommen wir von irgendwoher etwa Hilfe? Nein, das kannst du mir glauben, da kommt nichts. Das Gleiche gilt für deinen großen Bruder, dem sie alle Nerze getötet haben. Was sollte er tun? Von dieser schrecklichen Staatsministerin hat er bestimmt keine Hilfe bekommen!«

»Aber Bent könnte doch stattdessen auf dem Hof helfen, oder?«

»Was glaubst du denn, was er macht, während ich hier drüben bin, um seinen dummen kleinen Bruder im Gefängnis zu besuchen?« Jetzt liefen die Tränen. »Aber er kann das mit dem Hof nicht, Carl. Als sie seine Nerze getötet haben, hat er einen Knacks bekommen. Der ist auch nicht mehr gesund. Was habe ich nur für eine Familie.«

Carl nahm ihre Hand. »Das tut mir leid, Mutter. Könnt ihr den Hof nicht verkaufen?«

Angesichts dieser gefühllosen Frage zuckte ihr Kopf förmlich zurück.

»Ich bin unter anderem hergekommen, weil ich dir sagen muss, dass dein Elternhaus bis über beide Ohren verschuldet ist. Uns ist nur die Arbeit geblieben. Verlieren wir die auch noch, dann haben weder wir noch Bent etwas, worauf wir zurückgreifen können, verstehst du?«

»Das tut mir leid.« Er überlegte. »Mona und ich haben gespart, ich glaube, wir haben sechshunderttausend, also wenn euch das helfen könnte?«

Für einen Moment wurde sie sanfter, und zum ersten Mal seit Jahren legte sie ihm die Hand an die Wange. Der Beamte im Hintergrund wollte schon darauf hinweisen, Berührungen seien verboten, brachte es dann aber doch nicht über sich.

Seine Mutter war deutlich älter geworden. Carl bemerkte es erst in diesem Moment. Ihre Augen lagen tiefer in den Höhlen, die Lippen waren ungeheuer dünn. Aber ihre Hand war immer noch so warm wie damals, als er klein war. Er hatte noch immer seine Eltern, dafür musste er dankbar sein. Aber ob sie noch da wären, wenn er aus dem Gefängnis kam?

Seine Mutter seufzte. »Das ist nett von dir, Carl, aber das reicht nicht. Wir hoffen darauf, dass Bent eines Tages eine ordentliche Entschädigung für die Nerze und die Farm erhält. Dann kommen wir zurecht. Wir hoffen, dass du mal rüberkommst und uns besuchst und mit anpackst, wenn du raus bist.«

War sie deshalb gekommen? Nicht, um ihn auszuschimpfen oder mit Vorwürfen zu überhäufen, nein, sie war gekommen, um ihm die Hand zu reichen.

Er warf dem Wärter einen Blick zu, der nickte kurz und sah dann weg.

»Das werde ich, Mutter«, sagte er und drückte sie an sich. »Du hast doch mit Mona gesprochen, oder?«

Sie nickte. »Sie ist ein gutes Mädchen, Carl. Und sie vermisst dich wirklich.«

Also wusste sie doch mehr von der Geschichte, als sie sich anmerken ließ.

»Grüß Vater und sag ihm, ich werde kommen, ja?«

»Ja, denn du bist doch unschuldig, oder?«

Da kam es also doch.

»Ja, klar, was denkst du denn?«

»Hättest du etwas anderes gesagt, dann hätte ich die Kekse wieder mitgenommen und meiner Nichte gegeben, bei der ich heute Nacht schlafe. Jetzt kann ich sie dem Gefängnispersonal geben, vielleicht passen sie dann besser auf dich auf.«

Die Begegnung ging ihm noch durch den Kopf, als er das Gebäude zum Hofgang verließ. Es hatte angefangen zu schneien. Wie krank war sein Vater? Abgearbeitet hatte sie gesagt, aber was hieß das?

Er nickte Malthe und Paul Manon zu. Beide standen in ihrer jeweiligen Ecke und bedachten den anderen mit misstrauischen Blicken.

Der schmächtige Manon kam näher. Der Hofgang war für alle der Höhepunkt des Tages, denn die übrige Zeit gehörte den weißen Wänden. Die Stunden vor dem Fernseher waren so tödlich wie das Ticken einer Standuhr. Ticktack. Ticktack. Die Sekunden vergingen. Ticktack, die Zeit vergeht, und du bekommst sie nicht zurück.

Manon lächelte und zog die Jacke enger um sich. »Es gibt Neuigkeiten von zu Hause«, sagte er, »und du, Malthe, darfst gern zuhören.« Er nickte dem großen Kerl zu, worauf der die Hände in die Taschen seiner Windjacke steckte und zwei Schritte näher kam.

»Malthe, bist du okay?«, fragte Carl.

Er schüttelte den Kopf. »Meine Schwester hat gesagt, unserem kleinen Bruder geht es schlecht. Sie wissen nicht, ob sie jemanden dazu bringen können, ihn zum Krankenhaus in Deutschland zu transportieren. Irgendetwas mit der Versicherung.«

Carl runzelte die Stirn. »Ist das keine Frage der Bezahlung?«

»Vielleicht, meine Mutter und meine Schwester versuchen alles. Aber selbst wenn sie es schaffen, dann stirbt er vielleicht auf dem Weg.«

Wie er neben ihnen stand und ein bisschen zitterte, kam das eigentlich nicht vom Weinen. Eher wirkte es wie Nachwehen, wenn keine Tränen mehr übrig sind. Ganz offensichtlich war Malthe in seiner kindlichen Seele zutiefst bekümmert.

»Wir können meinen Kontakt um Hilfe bitten«, schlug Paul Manon vorsichtig vor. »Sie hat die Behandlung deines Bruders bezahlt. Sie hat die nötigen Mittel, da bin ich mir sicher. Soll ich?«

Malthe hob den Kopf und sah ihn ungläubig an. Er schien es nicht fassen zu können, dass Manon ihm wohlgesinnt war.

»Ich brauche natürlich die Adresse deines Bruders und des Krankenhauses.«

Malthe nickte. Dann trat er die letzten Schritte auf Manon zu und drückte ihn an sich. Das war das Einzige, was er im Moment zurückgeben konnte. »Danke«, sagte er und hielt ihn fest.

»Was ist da draußen los? Ist alles okay?«, fragte einer der Gefängniswärter, der mit dem blassen Åbenrå von Zelle zehn zu ihnen herauskam und die Umarmung der beiden Männer sah.

Malthe ließ die Arme sinken. »Danke«, wiederholte er.

Paul Manon wartete, bis der Beamte wieder verschwunden war. Dann sprach er mit gedämpfter Stimme. »Für dich, Carl, ist ein Mann draußen, der das Gefängnis überwacht. Du kennst ihn von früher, sagt Merete.«

»Okay, das klingt beruhigend. Wer ist es?«

»Er heißt Kenneth. Berufssoldat und in Meretes Sicherheitsfirma angestellt. Der sollte doch mehr als kompetent sein.«

Carl lächelte. »Mia und Kenneth, an die erinnere ich mich, als wäre es gestern gewesen«, sagte er leise wie zu sich selbst. »Ja, das ist ein guter Mann, das ist gut.«

»Er hat überall kleine Kameras angebracht, um den Bewegungen auf der Rückseite des Gefängnisses zu folgen. Und dann habe ich einen Gruß für dich von Hardy. Er bedauert, in den letzten Tagen nicht so aktiv gewesen zu sein, aber er hat ein Angebot bekommen, das er nicht ablehnen konnte. Und so hat er nach reiflicher Überlegung beschlossen, sich für die Jahre in deinem Haus in Allerød zu bedanken, denn er zieht gerade um.«

Das ist ja ein Ding, dachte Carl. Er hatte Hardy vor Augen, wie er in seinem Exoskelett unterwegs war. Ob ein Umzug wohl für ihn selbst und für Morten das Beste war?

»Bitte sag ihm, wie sehr ich mich darüber freue und dass ich sehr hoffe, bald Gelegenheit zu haben, ihn zu besuchen. Auch wenn die Aussichten gerade nicht so rosig sind.«

Manon nickte. »Aber die größte Neuigkeit kommt noch, glaube ich. Der Mann, der dich im Westgefängnis bedroht hat und der mit Malthe und dem Riesen hier oben aus dem Zweiten geredet hat, der wurde identifiziert. Er ist Anwalt und heißt Christian Mandrup. In erster Linie hat ihn sein Parfum verraten. Männer müssen aufpassen, dass sie nicht zu eitel werden.«

»Wer hat ihn gefunden?«

»Das war ein Stück Gemeinschaftsarbeit, zu dem du selbst beigetragen hast, aber in erster Linie geht der Erfolg auf deinen Kollegen Assad und einen Ermittler zurück, der Terje Ploug heißt.«

Der gute alte Assad, natürlich hatte er seine Finger im Spiel. Genau wie der allezeit fleißige Ploug.

»Steht er unter Anklage?«

Manon zuckte mit den Achseln. »Das kann noch kommen. Vorläufig nicht.«

Carl ging in die Hocke und faltete die Hände zwischen den Knien. Konnte das die ganze Geschichte ein wenig beruhigen? Oder würde es sie im Gegenteil befeuern? Das war die Frage. Gerade hätte er alles für ein paar Stunden außerhalb der Mauern gegeben, um gemeinsam mit den Kollegen eine Strategie für die weiteren Ermittlungen zu entwickeln.

51

Wayne Peters
Christian Mandrup

Mittwoch, 6. Januar 2021

Eigentlich hatte der Tag recht friedlich begonnen. Seiner Einschätzung nach war es sinnvoll, die letzte Sendung Kokain aus Kolumbien im Depot zwischenzulagern. Er musste erst einen Überblick gewinnen, wie es um seine Organisation stand. Verbrechen zahlten sich Wayne Peters’ Ansicht nach nur dann aus, wenn alles glattlief. Wenn nicht, mussten die Aktivitäten drastisch gedrosselt werden, und zwar so lange, bis Ruhe einkehrte. Unruhe schafft unerwünschte Aufmerksamkeit, so lautete sein Credo. Lecks mussten sofort beseitigt werden.

Kurz nach Mittag erreichte ihn die Mail von Cees Pauwels, der Inhalt war kurz und präzise.

Eddie Jansen war tot, und über dessen Frau habe er die Kontrolle. Sie wisse von nichts. Er habe das Problem gelöst. Das war wohl im allerletzten Moment gelungen, wie aus dem Anhang der Mail, einer äußerst kompromittierenden Datei Eddie Jansens, deutlich hervorging. Bis eine echte Alternative für das Haus im Polderland gefunden sei, von wo aus er bisher operiert habe, müsse er seine Arbeit für die Organisation vorübergehend einschränken.

Zwanzig Minuten hatte Wayne für die dreißig Seiten des Anhangs gebraucht. Wäre der Inhalt ans Licht gekommen, hätte er das Netzwerk in jeder Hinsicht zerstört.

Besonders einige von Jansens Spekulationen auf der letzten Seite ließen Waynes Blutdruck steigen.

Als Ergebnis seiner Überlegungen, die auf seinen jahrelangen Beobachtungen der Organisation fußten, stellte Jansen die hypothetische Frage, ob an der Spitze tatsächlich ein Netzwerk machtvoller Männer existiere oder ob es nicht nur ein Einzelner sei. Damit sei die Organisation verletzbarer.

»Wie zur Hölle konnte er zu diesem Gedanken kommen?«, fluchte Wayne. Er verlagerte sein Gewicht auf die Seite und griff nach der Flasche Campari. Das tat er eigentlich nur, wenn die Hüfte murrte.

Zwei Schlucke, und das war’s.

Er las den letzten Satz immer wieder. Verletzbarer, hatte Jansen geschrieben.

Wie konnte eine Laus wie Eddie Jansen es wagen, sich solche Gedanken zu machen? Wer außer ihm hatte das gelesen? Vielleicht Jansens Frau. Und natürlich Cees Pauwels.

Diese Frechheit sollte keiner von denen überleben.

Wayne nahm noch einen Schluck und bekam seinen Wutanfall unter Kontrolle. Dann antwortete er Cees Pauwels, bedankte sich für die gute Arbeit, besonders wenn sie mit Jansens Frau definitiv abgeschlossen sei. Der Bonus werde ihn am nächsten Tag erreichen. Bevor er sich ausruhen könne, warte auf Cees allerdings noch eine dringende Aufgabe, nämlich Kriminalinspektor Wilbert de Groot. Ein vermeintlicher Autounfall sei zu favorisieren.

Dann kochte sich Wayne eine Kanne Kräutertee, nahm sich einen weiteren Zigarillo und schrieb an seinen dänischen Kontakt. Er freue sich, dass die Meldungen aus Dänemark so präzise seien und ihn zügig erreicht hätten. Er könne bestätigen, dass auch er den bislang so nützlichen Anwalt Christian Mandrup, genau wie Jess Larsen und Carl Mørck, als Sicherheitsrisiko einschätze. Erst wenn alle drei ausgeschaltet seien, könnten sie wieder ruhig schlafen.

Wie das geschehen sollte, überließ er dem dänischen Kontakt. Falls Christian Mandrup aber willens sei, umgehend nach Kolumbien zu wechseln, gebe es für ihn dort drüben Aufgaben. Die Alternative, nun ja, dann müssten Mandrups Aktivitäten beendet werden, und gern ein wenig spektakulär, wenn er das so ausdrücken dürfe.

Was Jess Larsen angehe, da sei vereinbart, dass eine große Summe Geldes bereitgestellt werde. Die Bedingung sei absolutes Schweigen, bis die Sache gegen ihn eingestellt werde.

Carl Mørck hingegen müsse sterben. Das Risiko sei zu groß, der Mann könne jederzeit Absprachen mit der Justiz treffen. Dass man in Dänemark davon überzeugt sei, er habe 2007 bei dem Diebstahl der großen Sendung mit Anker Høyer zusammengearbeitet, reiche als Grund, ihn zu entfernen.

Des Weiteren teilte Peters mit, für die zuletzt genannte Aufgabe seien zwei holländische Experten rekrutiert worden. Denn die Dänen zeigten sich mit der Aufgabe ungewöhnlicherweise überfordert. Die Holländer seien bereits unterwegs.

*

Nach der Begegnung mit Terje Ploug und Niels B ging Christian Mandrup zu Hause als Erstes ins Bad. Geradezu hysterisch schrubbte er sich das Parfum ab. Es war der Lieblingsduft seiner Frau gewesen. Auch nachdem sie ihn verlassen hatte, war er nicht auf die Idee gekommen, das Parfum durch ein anderes zu ersetzen. Verdammter Mist.

Er hatte jahrelang gut davon gelebt, für die Organisation zu arbeiten. Das Auslandsstudium der Kinder hatte er davon bezahlt, hatte sich standesgemäß eingekleidet, teure Wohnungen und exklusive Autos angeschafft. Und dabei hatte er sich einigermaßen auf der richtigen Seite des Gesetzes gehalten. Zwar hatte er als Bote agiert, wenn jemand bedroht werden sollte, und er war auch zu Teilen über das Netzwerk informiert. Aber dass er etwas von Drogenhandel, von Liquidierungen und von Steuerhinterziehungen wusste, würde man ihm nicht nachweisen können. Korrekt war, dass sich in seiner Nähe häufig gewaltsame Vorfälle ereignet hätten, aber das passierte einem eben als Anwalt.

Die erste SMS erhielt er im Laufe des Tages.

Du musst deine Kanzlei umgehend schließen, begann sie. In deiner Dropbox werden Tickets nach Amsterdam liegen, Abflug etwa zweiundzwanzig Uhr null null, und von dort morgen Vormittag weiter nach Bogotá. In unserem Büro dort drüben erwartet dich eine Anstellung als Koordinator. Dein Grundeinkommen wird einhundertsechzigtausend Dollar im Monat betragen, ansonsten ergebnisorientiert. Der Vertrag liegt am Ziel für dich bereit. Deine Mail wird an uns weitergeleitet. Laptops und iPads müssen ins Handgepäck. Am Ziel angekommen, kannst du eine Liste anfertigen, was dir nachgeschickt werden soll und was von deinem Besitz wir verkaufen können. Du hast ein paar Stunden, bevor du am Flughafen sein musst. Was die Alternative zu diesem Reiseplan wäre, möchtest du nicht wissen. Lösch diese SMS sofort. Gute Reise.

Christian war erschüttert. Was die Alternative zu der Reise wäre – als könnte er sich das nicht ausrechnen. Aber was würde passieren, wenn er erst im verfluchten Bogotá saß, nicht zuletzt während der Coronapandemie? War es nicht sehr viel leichter für sie, ihn dort unten verschwinden zu lassen?

Christian Mandrup las die Botschaft noch mehrere Male, ehe er sie löschte. Er war sehr unschlüssig. Folgte er der Anweisung nicht, musste er die Zusammenarbeit abbrechen und Schutz bei der Polizei suchen, denn wenn in der Organisation einmal der Verdacht der Illoyalität aufkam, war niemand mehr sicher. Eine der möglichen Konsequenzen war ein Nagel im Schädel. Bei dem Gedanken schüttelte es ihn. Und obwohl er viel über den Aufbau der Organisation und ihre Methoden wusste, hatte er keine Ahnung, wer die Befehle erteilte und wer sie gegebenenfalls ausführte.

Wenn ich zur Polizei gehe, komme ich ins Gefängnis. Will ich das?

Er dachte eine Weile nach, dann antwortete er auf die SMS. Selbstverständlich verstehe er ihren Vorschlag, nachdem ihn die Polizei jetzt verdächtige. Aber man habe nichts gegen ihn in der Hand. Dem etwas zu großen Interesse der Polizei könne er sicher entgegenwirken. Sollte man deshalb nicht noch abwarten?

Nur eine Stunde später standen die Schatten in seiner Eingangshalle und betrachteten Christian Mandrup, betrachteten ihn und die Schlinge um seinen Hals, während er mit flackerndem Blick um sein Leben bettelte.

52

Pelle Hyttested

Mittwoch, 6. Januar 2021

Seit vierundzwanzig Stunden pendelte Pelle Hyttested zwischen Wut und Frustration. Gossip hatte unter seinem Namen eine Reihe, im Nachhinein betrachtet peinlicher, Lügengeschichten veröffentlicht, eine Zeitungsente nach der anderen. Gefühlt lachte die gesamte Medienbranche über ihn. Aber genauso schlimm war für ihn, dass ihn jemand beschissen und zum Gespött gemacht hatte. Das war eigentlich bisher seine Domäne gewesen.

Die Konsequenz hatte nicht lange auf sich warten lassen. Torben Victor hatte man nach Stockholm gerufen, um ihm dort die fristlose Kündigung auszusprechen. Pelle wurde zu einem Gespräch in die Redaktion beordert. Daran nahmen etliche seiner Kollegen teil, und alle hatten Notizen vor sich liegen.

Es gehe nicht nur darum, ein Exempel zu statuieren, sagte der interimistische Chefredakteur, in Pelles Augen ein unfähiger Stümper, dem der Unterschied zwischen einer Sensation und ein bisschen aufgehübschtem Adelstratsch unbekannt war. Glaubte der tatsächlich, er könnte diese amputierte Redaktion führen? Denen fehlte doch vollständig die Fähigkeit, die exorbitante Auflagenhöhe beizubehalten, an die sich in letzter Zeit alle gewöhnt hatten.

»Du hast auf der Stelle deinen Laptop und deine Zugangskarte abzugeben, an deinem Platz deine Sachen einzupacken und das Gebäude zu verlassen. Wir, die hier versammelt sind, haben die Falschmeldungen von deiner Hand zusammengestellt und sind zu dem Ergebnis gekommen, dass du der Zeitung nicht wiedergutzumachenden Schaden zugefügt hast.« Der Chefredakteur deutete auf die Notizen der Kollegen.

»Außerdem haben deine Kollegen für den Zeitraum der vergangenen fünf Jahre dreißig weitere erdichtete Geschichten von deiner Hand gefunden, und wir beabsichtigen, weiterzusuchen. Deine nun letzten Falschmeldungen wurden, wie du weißt, in sämtlichen Medien zur Kenntnis genommen. Wir vermuten, dass uns der Presserat hart bestrafen wird.«

Pelle kochte. Als wenn er in der Redaktion des Gossip der Einzige wäre, der mehr aus einer Geschichte machte, als sie eigentlich hergab.

»Pelle, vom Anwalt des Konzerns wirst du später erfahren, was wir zu tun beabsichtigen.«

»Zu tun beabsichtigen, so ein Quatsch, einen Dreck könnt ihr machen«, platzte es aus ihm heraus. »Passiert ist passiert, also hört doch auf zu heulen.« Er wandte sich an seine Kollegen. »Und was euch angeht, ihr Idioten, sitzt nicht rum wie die heiligen Kühe.«

»Jaja, Pelle, deine Ausdrucksweise ist uns bekannt. Aber an uns prallt das ab. Sollte es zu einem Gerichtsverfahren kommen, rechnen wir mit einer Entschädigungssumme, die deine finanziellen Möglichkeiten übersteigen wird«, fuhr der Stümper fort.

Anschließend sammelte Pelle seine Sachen zusammen. Das würden sie noch bereuen, schwor er sich, und auch der Kerl aus dem Sonderdezernat Q, der ihm die falschen Informationen gegeben hatte, würde sich noch umsehen.

In der Zwischenzeit klammerte er sich an eine abgegriffene braune Kladde. Sie enthielt Informationen, von denen weder seine Vorgesetzten oder Kollegen noch die Öffentlichkeit Kenntnis hatten. Eine Kladde, angelegt für den Moment, in dem er sich genötigt sah, sich nach einem anderen Arbeitgeber umzusehen.

Aus seiner Sicht gab das Publikum einfach alles für ein bisschen schmutzigen Klatsch, so, wie er in diesem Heft versammelt war. Schlüpfrige Enthüllungen aus dem Innersten des Königshauses. Die größten Betrügereien der Finanzwelt. Lange Zusammenstellungen von Beweisen für Untreue von Prominenten und deren Partnern. Notizen über Versicherungsbetrügereien der Extraklasse und Aufzählungen über die Unwahrheiten führender Politiker und den Schaden, den sie damit in Dänemark seit Jahrzehnten verursachten. Ja, sogar Listen über die uncharmanten Seiten der Fernsehstars gab es und über die Plagiate bekannter Schriftsteller.

Diese Kladde enthielt enorm viel Sprengstoff. Die digitalen Medien, die Zeitungen und Zeitschriften würden ihn mit offenen Armen empfangen.

Jedenfalls glaubte er das.

Er war gerade im Vorraum des ärgsten Konkurrenten seines bisherigen Arbeitgebers angekommen, der Wochenrundschau, und klopfte sich den Schnee ab. Von der üblichen hektischen Aktivität in den großen Redaktionsräumen, wo normalerweise Tag und Nacht Journalisten saßen und in die Tasten hauten, war nichts zu merken.

Niemand saß an seinem Platz, stattdessen standen alle im Kreis um den großen Flachbildschirm an der Wand.

Auch Pelle starrte nach oben – und war fassungslos. Wenn sich etwas Breaking News nennen durfte, dann war das, was gerade in Washington im Umkreis des Kongresses passierte, absolute Sonderklasse.

Wie wütende Bisons erstürmten Massen von Trump-Anhängern die Treppen des Kapitols, und aus den Worten des Reporters klangen Angst und Ungläubigkeit. Anscheinend waren die Krawalle auf eine Rede des bisherigen Präsidenten, Donald Trump, gefolgt. Der weigerte sich, das Wahlergebnis anzuerkennen, und nach zwei Uhr Ortszeit war die Stimmung schlichtweg explodiert. TV2 News und sicherlich alle anderen Fernsehsender weltweit sendeten unablässig.

Pelle stellte sich hinter zwei Journalisten, die stumm zusahen, wie das stolze Parlamentsgebäude geschändet wurde. Niemals hätte man erwartet, dass so etwas in Amerika geschehen könnte, dass die Grundgedanken von Recht und Ordnung in God’s Own Country von einer Sekunde zur nächsten zur Illusion atomisiert würden.

Als Pelle sich im Redaktionsraum umsah, machte sich das Gefühl in ihm breit, zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein. Er blickte hinüber zu der Ecke, wo der Chefredakteur den Redaktionssekretären etwas zurief, die ihrerseits allen anderen etwas zuriefen. Es herrschte Chaos, Überrumpelung und Verwirrung.

Er stopfte die Kladde zurück in seine Tasche.

Er würde es schon allen zeigen, was die Menschen lesen und sehen wollen. Wenn die Zeit dafür reif war.

53

Ploug

Donnerstag, 7. Januar 2021

Christian Mandrups Putzfrau fand ihn. Keine halbe Stunde nachdem sie erschüttert versucht hatte, der Kopenhagener Polizei telefonisch eine zusammenhängende Erklärung zu übermitteln, stand Terje Ploug neben ihr und bemühte sich, sie zu beruhigen.

»Sie sind um neun Uhr gekommen und haben ihn so vorgefunden?« Er deutete auf Mandrup, der immer noch an einem Strick in der Eingangshalle seines Hauses baumelte.

Krampfhaft bemüht, nicht zur Leiche zu sehen, nickte sie. Ploug hatte vollstes Verständnis. Das war kein schöner Anblick, wie er da mit der Schlinge um den Hals und weit aufgerissenen Augen hing, die blaue Zunge aus dem Mund gestreckt.

»Und es war niemand sonst im Haus?«

»Nein, es kommt nie jemand. Der Anwalt ist vor einigen Jahren geschieden worden, und seine Kinder habe ich bis jetzt noch nicht gesehen, dabei komme ich schon seit sieben Jahren hierher.«

Als sie begriff, dass dieses Kapitel in ihrem Leben jäh abgeschlossen war, drohte ihr die Stimme zu versagen. Um Fassung ringend, versuchte sie, den Kriminaltechnikern zu erklären, was im Haus sie angefasst haben mochte.

Als das überstanden war, konnten sie die Frau nach Hause schicken.

Terje fluchte. Sein Hauptzeuge war erledigt. Warum nur hatte er gestern nicht die Frechheit besessen, ihn einfach festzunehmen? Ob Bente Hansen vielleicht ein kleines bisschen bereute, so übermäßig korrekt gewesen zu sein, so, wie sich die Dinge jetzt entwickelt hatten?

Ein Kriminaltechniker schnitt Christian Mandrup schließlich ab. Der Rechtsmediziner konstatierte mit einem ironischen Lächeln Tod durch Erhängen, wie alle Anwesenden sehen könnten. Und dass der Strick an der Balustrade hochgezogen worden sei, weshalb er relativ langsam erstickt sei. Vielleicht hatte jemand gewollt, dass die Aktion spektakulär wirkte?

»Ich kann mit großer Sicherheit sagen, dass Mandrup an Ort und Stelle verstorben ist, er hat jedenfalls ordentlich gestrampelt«, sagte der Teamleiter der Kriminaltechnik und deutete unter dem Leichnam auf Spuren im Parkett und auf einen Schuh, der bis zum Spiegel geflogen war. »Sie sind mindestens zu zweit gewesen, müssen wir annehmen. Er hing ja nicht so weit über dem Fußboden. Ich denke, einer könnte ihn den Meter hochgezogen haben, während ihn der andere anhob. Er war kein schwerer Mann, das kann man sagen.«

»Fingerabdrücke? Abdrücke von Sohlen? DNA-Spuren?«, fragte Terje. »Bei dem schlechten Wetter gestern muss es doch etwas geben. Im Vorgarten liegt immer noch Schnee.«

Die Antwort war ein Kopfschütteln. »Nur von dem Verstorbenen. Und es hat ja wieder geschneit, falls es also Spuren gab, sind die auf jeden Fall weg. Wir vermuten, dass es sich bei den Tätern um Profis handelt. Du siehst, die Hände sind mit Kabelbindern auf dem Rücken gefesselt, um zu vermeiden, dass er sich während des Hängens losreißt. Nach unserer Einschätzung hatten die Täter Plastiküberzüge über den Schuhen und trugen außerdem Handschuhe, Masken und Schutzanzüge.«

»Irgendeine Idee, wie sie reingekommen sind?«

»Ich persönlich glaube, dass sie auf ihn gewartet und ihn überfallen haben, nachdem er ins Haus gekommen ist.«

»Daran arbeitet ihr bitte noch weiter«, sagte Ploug zu seinen beiden Ermittlern, die neben ihm standen. »Nehmt euch alle Häuser in der Straße vor und fragt nach Verdächtigem zwischen …« Er wandte sich an den Rechtsmediziner. »Der Zeitpunkt des Todes, wann war der ungefähr?«

Er zuckte mit den Achseln. »Es ist ja Winter, aber im Haus selbst ist es relativ warm, deshalb ist die Körpertemperatur, die wir gemessen haben, nicht ganz zuverlässig. Aber fürs Erste würde ich vorsichtig sagen: gestern zwischen neunzehn und einundzwanzig Uhr, plus/minus zwei Stunden. Rigor mortis ist jedenfalls voll entwickelt.«

Terje Ploug bedankte sich und wandte sich wieder den beiden Ermittlern zu. »Konzentriert euch auf die Zeit gestern zwischen achtzehn und zweiundzwanzig Uhr. Bewegungen in der Umgebung und speziell um Mandrups Haus herum, alles ist von Interesse. Checkt auch, ob die Nachbarn Kameras installiert haben, die außer dem eigenen Grundstück die Umgebung abdecken, und fragt, ob jemand auf der Straße ungewöhnlichen Verkehr bemerkt hat.«

Sie nickten, und Terje blieb mit dem Gefühl zurück, mit einem Bein in einer Sackgasse zu stehen.

Sein Handy klingelte, es war Gordon vom Sonderdezernat Q.

»Wie ich höre, seid ihr gerade bei den Ermittlungen zum Tod des Anwalts. Deshalb mache ich es kurz. Ich rufe an, weil ich eben darüber informiert wurde, dass Wilbert de Groot, der holländische Kommissar, der in Sachen Druckluftnagler-Morde und Drogenhandel im Raum Rotterdam ermittelte, gestern Abend bei einem Autounfall ums Leben gekommen ist.«

Terje Ploug hatte für einen Moment das Gefühl, jemand hätte ihn hart ins Zwerchfell geboxt. Das musste er erst mal verdauen.

»Ploug, bist du noch da?«, fragte Gordon.

»Jaja. Herr im Himmel, wie ist das passiert?«

»De Groot war auf dem Heimweg, als an einer Kreuzung ein LKW aus der Nebenstraße schoss und mit aller Wucht seinen Mazda Kombi rammte. Der Lastwagen hielt nicht an, ehe er de Groots Wagen auf der anderen Straßenseite gegen einen Baum gedrückt hatte. Er war schon tot, als der Krankenwagen kam.«

Terje Ploug ließ den Kopf sinken. »Und der Fahrer war weg und der Lastwagen gestohlen. Stimmt’s?«

»Haargenau. Und was jetzt? Die Reihen werden dünner.«

Ploug bat Gordon, einen Augenblick zu warten, und ging zur Haustür, um die Kriminaltechniker nicht bei ihrer Arbeit zu stören.

»Sorgt dafür, dass die Laptops, der Rechner, das Handy und möglicherweise der iPad in mein Büro gebracht werden, sobald ihr die Spurensicherung abgeschlossen habt«, rief er ihnen zu.

Dann hob er wieder das Handy. »Gordon, ich bin wieder da. Ja, was jetzt. Was meinst du, was wir tun sollten?«

»Rose und ich sind uns einig, dass derzeit außer Carl noch einige andere im Fokus sein können. Wir denken an Jess Larsen und an den korrupten Gefängniswärter, den sie Peter Brüllaffe nennen. Hast du für diese Leute vielleicht einen Plan?«

Peter Joensen, alias Peter Brüllaffe, wohnte nicht ganz so bescheiden, wie es von einem Gefängnismitarbeiter, selbst einer höheren Gehaltsstufe, zu erwarten gewesen wäre.

Es war eines dieser alten Reihenhäuser, die ursprünglich zwei bis drei Familien Raum geboten hatten, die in der Carlsberg Brauerei arbeiteten. Nichts Großartiges, in keiner Hinsicht, aber bei einem Verkauf heutzutage brachten die Häuser locker bis zu zehn Millionen Kronen. Außerdem wohnte Peter Brüllaffe als einziger seiner Kollegen in bequemem Abstand zum Westgefängnis. Laut Grundbuch gehörte ihm das Haus seit bald vier Jahren, und er hatte dafür einen ordentlichen Batzen Geld auf den Tisch gelegt. Entweder hatte er geerbt, vermutete Terje, oder größere Einnahmen neben seinem Einkommen im Staatsdienst.

Vor einer Stunde hatte man die letzten zweihundert Telefonate Mandrups analysieren können. Darunter war zwar keines, das sich nicht aus seinem Beruf als Anwalt erklären ließ. In zehn Fällen davon hatte er jedoch Peter Joensen auf dem Handy angerufen. Damit ließ sich doch etwas anfangen.

Der Gefängniswärter war seit dem Überfall im Gefängnis krankgeschrieben, sah aber aus, als hätte er sich in jeder Hinsicht gut erholt.

Er wirkte nicht sonderlich erfreut über den Besuch. Vielleicht fühlte er sich gestört, weil er im Fernsehen ein Handballspiel verfolgte, das in voller Lautstärke im Wohnzimmer lief. Vielleicht befiel ihn beim Anblick von Terje Plougs Dienstausweis aber auch eine böse Vorahnung.

Um ehrlich zu sein, war Terje erleichtert, dass der Gefängnisbeamte am Leben war. Joensen setzte sich dann auch bereitwillig zu Terje ins Auto, nachdem man ihm berichtet hatte, der Anwalt Christian Mandrup sei erhängt in seiner Villa gefunden worden, und es handele sich nicht um Selbstmord.

Dieses Mal fragte Ploug den Chef der Mordkommission nicht um Erlaubnis, ob er bei der Vernehmung des Gefängniswärters Rose Knudsen als Beisitzerin hinzuziehen dürfe. Im Gegensatz zu Plougs beherrschter Art kam Rose direkt zur Sache.

»Wir sind daran interessiert, dich am Leben zu halten, damit sind wir derzeit vielleicht deine einzigen Freunde«, sagte sie. »Wenn es nach mir persönlich ginge, könntest du dich zum Teufel scheren, und das meine ich wörtlich. Uns ist nämlich bekannt, dass du dafür verantwortlich warst, dass Carl Mørck während deiner Schicht im Westknast um Haaresbreite ums Leben gekommen wäre.« Sie zeigte mit sich fast berührenden Fingerspitzen, wie wenig gefehlt hatte.

Er schüttelte den Kopf und sagte leise, er wisse nicht, wovon sie spreche.

»Dein Wohltäter, Christian Mandrup, ist umgebracht worden, und das sah wirklich grässlich aus.« Sie illustrierte ihre Worte, indem sie eine imaginäre Schlinge um ihren Hals legte und mit einem Ruck so festzurrte, dass Peter Brüllaffe zusammenzuckte.

»Uns liegen eindeutige Beweise vor, dass du mit dem Anwalt regelmäßig Gespräche geführt hast, seitdem Carl Mørck im Westknast inhaftiert war. Und jetzt, in diesem Augenblick, ist unsere Abteilung, die sich mit Wirtschaftsdelikten befasst, dabei, deine Steuererklärungen und deine Finanztransfers zu durchforsten. Du kannst also auch gleich beichten. Ich weiß, dass du ungern im Westknast einsitzen willst, umgeben von Kollegen und Häftlingen, denen du im Lauf der Zeit dort das Leben zur Hölle gemacht hast. Falls du alles zugibst, versprechen wir dir, dass wir dich in ein sicheres Gefängnis überführen lassen, in dem du die nächsten fünf, sechs Jahre überleben wirst. Was sagst du dazu?«

Ihr Blick empfahl ihm, nicht allzu lange zu zögern.

Dann kam Terje Ploug und gab ihm den Gnadenstoß. »Tja, die Frage ist doch, ob du dich mit einer Haftstrafe in dieser Länge begnügen musst. Das dürfte davon abhängen, wie wir deine Rolle interpretieren. Sollen wir uns vielleicht darauf einigen, du hättest Christian Mandrup geholfen, eine Reihe von Handlungen im Gefängnis zu initiieren, an denen du selbst nicht aktiv mitgewirkt hast?«

Er nickte eifrig.

»Dann musst du uns sagen, wer sonst noch auf der Lohnliste dieses Anwalts steht.«

»Okay.« Die Antwort kam umgehend und unerwartet dienstbeflissen.

»Weißt du, ob einer der Untersuchungshäftlinge, ein gewisser Jess Larsen, sich in Gefahr befindet?«

»Nein, ich glaube nicht. Sonst wüsste ich das.«

Rose und Ploug nickten sich zu, damit war dieses Thema hoffentlich unter Kontrolle.

54

Kenneth
Assad

Donnerstag, 7. Januar 2021

Seit gestern waren die Überwachungskameras an Ort und Stelle installiert. Kenneth startete um halb sieben in Sejers Konditorei mit einem Wienerbrød in den Tag. Dann setzte er sich in sein Auto auf dem Parkplatz gegenüber, den Laptop auf dem Schoß.

Die Bilder der Überwachungskameras waren trotz des Januardunkels recht scharf. Die Geräusche aus dem Turm dagegen wurden teilweise vom Lärm des Verkehrs auf dem Platz vor der Brandwache überdeckt.

Stundenlang konnte er so sitzen und zusehen, wie die Menschen an der Einfahrt zur alten Feuerwehr vorbeigingen, wie Kinder die Allee hinunterrannten, Penner sich zum Pinkeln ins Gebüsch hinter dem Gefängnis verzogen. Gegen dreizehn Uhr hatte er vor, zum Restaurant Superbowl zu fahren und sich ein Wiener Schnitzel oder eine Schweinshaxe zu holen und sich danach mit einem Auge auf dem Laptop etwas auszuruhen.

Sich auf eine Aufgabe zu konzentrieren, fiel ihm nicht schwer. Die Schwierigkeit bestand darin, die ganze Zeit die Spannung zu halten, um gegebenenfalls aufzuspringen, die Adrenalinpumpe anzuwerfen und, nun ja, sein Leben aufs Spiel zu setzen. Das war es, was ein Berufssoldat tat.

Kenneth wusste, wenn die Gefahrensignale erst erschienen, konnte es um Sekunden gehen. Leider hatte er an diesem Donnerstag gerade die Gabel in sein Wiener Schnitzel gestochen, als er nach einem Blick auf den Überwachungsschirm diese verräterische Unruhe im Körper spürte. Ein Mann in dunklem Mantel schien ziellos in der Gegend auf und ab zu gehen. Er bewegte sich leichtfüßig, es gab keinerlei Anzeichen dafür, dass der Mann schwerere Waffen trug. Er gehört nicht hierher, Kenneth konnte es förmlich fühlen. Aber erst, als er sich eine Hand flach aufs Ohr legte, wusste Kenneth mit Sicherheit, dass er den Mann abpassen musste, und zwar schnell.

Er ließ das Wiener Schnitzel stehen. Kaum drei Minuten später fuhr er mit dem Volvo auf den Parkplatz nahe am Gefängnis.

Da war der Mann bereits wieder weg.

*

Seit Alfi auf dem Ausflug nach Helsingør zu sprechen begonnen hatte, war es zu Hause zu erfreulichen Veränderungen gekommen.

Die streitlustige Ronia, die so gut wie nie Dänisch sprach, saß stundenlang mit Alfi zusammen und wiederholte wie eine Lehrerin ununterbrochen Wörter und Sätze. Dabei zeigte sie eine Geduld wie sonst keiner in der Familie. Niemand konnte sich erklären, was mit Alfi passiert war. Es war, als wäre eine psychische Blockade verschwunden, sodass er auf einmal jedes Wort hören konnte, das gesprochen wurde.

»Bestimmt war er nie dumm, taub oder stumm«, gab Nella, die älteste Tochter, zu bedenken.

Marwa war außer sich vor Glück. Die Entwicklung ihres Sohnes seit dem Ausflug mit Assad schweißte die Familie zusammen. Assad konnte zur Arbeit gehen, ohne sich Sorgen machen zu müssen, was in der Zwischenzeit zu Hause passieren mochte.

Er hatte Niels B über Nacht mitgebracht. Ronia motzte natürlich, dass sie das Zimmer mit ihrer großen Schwester teilen musste. Aber ansonsten ging alles glatt. Niels B verhielt sich sehr zurückhaltend. Marwa war wie immer die großzügige Gastgeberin, die den Gast mit offenen Armen empfing und versorgte.

Nach Niels B’s Beitrag zu Terjes misslungenem Stunt mit dem Anwalt Christian Mandrup hatte Assad ihm zu einem neuen Unterschlupf verholfen. Der war sicherer als der in Helsingør. Niemand kannte sich mit verborgenen Wegen und Winkeln aus wie Assad, falls jemand wirklich abtauchen wollte.

Als er bei der Ermittlungseinheit anrief, verhörte Rose zusammen mit Terje Ploug gerade den Gefängnismitarbeiter Peter Brüllaffe. Währenddessen stellte Gordon alles zugängliche Material zu Wilbert de Groots Tod zusammen.

»Die Holländer sagen, der Unfall mit dem Lastwagen wurde vorsätzlich herbeigeführt«, berichtete er. »Und zusammengenommen mit Christian Mandrups Hinrichtung gestern Abend, müssen wir nun wohl wirklich ganz besonders gut auf Carl aufpassen.«

Assad stimmte ihm zu. »Heute Morgen habe ich einen Bericht über einen nächtlichen Einbruch in der Antvorskov-Kaserne in Slagelse gelesen, bei dem unter anderem Waffen gestohlen wurden. Die Sache beunruhigt mich etwas, immerhin ist die Kaserne nur drei Kilometer vom Gefängnis entfernt. Ich glaube, ich fahre mal bei Kenneth vorbei. Mal sehen, ob er nicht ein aufmunterndes Schulterklopfen brauchen kann.«

Er rollte seinen Gebetsteppich aus, dankte Allah vielmals, dass er seinen Sohn wie neugeboren zurückhatte. Und er erinnerte Allah freundlich daran, dass ein Mann im Gefängnis saß, über den Er bitte seine allmächtige Hand halten möge.

Kurz vor zwei am Nachmittag saß er im Auto auf dem Parkplatz nahe dem Gefängnis von Slagelse. Er vergegenwärtigte sich die träge Ruhe der Umgebung, die sich so stark von der düsteren Realität der Inhaftierten unterschied.

Wie gern hätte er für wenigstens zehn Minuten Carl gegenübergesessen, ihn und seinen Gemütszustand gespürt. Er hätte gern gewusst, wie stark sich Carl unter den Umständen fühlte. Sie hatten sich jetzt bald zwei Wochen nicht gesprochen, das war das erste Mal seit vierzehn Jahren. Nur die Trennung von Marwa und den Mädchen in diesen entsetzlichen Jahren, als man sie im Irak gefangen hielt, hatte Assad als noch schwieriger empfunden.

Sein Handy klingelte, auf dem Display sah er eine unbekannte Nummer.

»Ich bin es, Kenneth! Ich habe gerade erfahren, dass du auf dem Weg hierher bist. Wo bist du inzwischen?«

»Ich stehe auf dem Parkplatz beim Gefängnis, und du?«

Kenneth lachte laut, so laut, dass Assad es sowohl über das Handy hören konnte wie auch direkt hinter sich.

Assad hatte Kenneth seit dem Fall mit der Flaschenpost vor elf Jahren nicht mehr gesehen. Erstaunlicherweise hatte sich der Mann gar nicht verändert, er hatte nur ein bisschen mehr Fleisch auf den Rippen und etwas größere Muskeln.

»Ich habe einen Mann beobachtet, der sich beim Sprechen die Hand flach aufs Ohr hielt, als hätte er einen Kopfhörer darin. Das war gleich dort drüben beim Eingang zu der kleinen Allee hinter dem Gefängnis. Jetzt ist er leider verschwunden. Das Ganze gefällt mir nicht.«

»Was glaubst du, was passieren könnte?«

Kenneth deutete auf ein Gebüsch unmittelbar hinter der Hecke und danach zum Turm der Feuerwehr.

»Wenn ich Carls Zelle angreifen müsste, würde ich es von einer dieser beiden Stellen aus tun«, erklärte er.

Assad stimmte ihm zu. »Wo hast du deinen Monitor versteckt?«

»Der liegt im Auto.«

Er reichte Assad ein Headset. »Sag etwas zu mir, dann antworte ich.«

Assad reckte einen Daumen in die Höhe. Jetzt konnten sie sich verständigen.

»Wenn du mit dem Monitor im Auto sitzt, dann kannst du mich die ganze Zeit auf dem Laufenden halten«, sagte Assad und fühlte sich zum ersten Mal seit sehr langer Zeit in seinem Element. Jetzt konnte er vielleicht etwas für Carl tun. Selbst wenn es nach dem Schneefall gestern kalt war und matschig, war es doch ein gutes Gefühl, aktiv zu sein. Ganz anders, als den lieben langen Tag in der kleinen Wohnung mit Frau und drei Kindern zu sitzen, oder im Büro vor dem Computer.

Als Nächstes überlegten sie, was jeder tun würde, falls das Schlimmste eintreffen würde.

Weder er noch Kenneth hatten eine Schusswaffe. Sie konnten einen Angreifer also nur mit Messer, Tränengas oder Elektroschocker stoppen.

»Hier«, sagte Kenneth und legte ihm ein pistolenartiges Etwas in die Hand.

Assad wiegte die Taser-Pistole in seiner Hand. Sie wog kaum mehr als wenige Hundert Gramm, und man konnte sie ohne Weiteres in die Tasche stecken.

»Die schießt zwei Leitungen mit Widerhaken auf das Opfer, oder?«, fragte Assad.

»Ja. Aber bei mehr als fünf, sechs Metern Abstand ist es kaum noch effektiv.«

»Ich fühle mich damit nicht richtig sicher«, sagte Assad. »Wir müssen davon ausgehen, dass der Angreifer bedeutend besser bewaffnet ist.«

»Dem stimme ich zu. Aber wenn wir merken, dass es ernst wird, aktiviere ich die Notrufnummer der Polizei. Die Beamten auf der Polizeiwache wissen dann, dass sie umgehend ausrücken müssen, um uns zur Hilfe zu kommen. Und dass sie auf Beschuss vorbereitet sein müssen.«

Er richtete die Notrufnummer auf Assads Handy ein, dann wünschten sie sich gegenseitig Hals- und Beinbruch.

Ja, es war kalt und nass, und ja, es würde schon bald wieder dunkel werden, und der Ort war gefährlich, auch das. Aber abgesehen von alledem spürte Assad, dass er im Außeneinsatz in seinem Element war. Unzählige Narben und andere bleibende Merkmale an seinem Körper zeugten davon. So waren Narben an Handwurzel und Daumen der linken Hand geblieben nach dem Elektrostoß und den schweren Verbrennungen, die er auf Öland davongetragen hatte. Verschiedenste Narben von Schüssen, Stichwaffen und Auspeitschungen konnte man an seinem Körper zählen. Er hatte eine Rauchvergiftung überlebt, eine kleinere Gehirnblutung zeigte sich auch nach vielen Jahren an einer kaum merklichen Schwäche der Gesichtsmuskeln. Er war brutaler Folter ausgesetzt gewesen, in manchen Situationen spürte er sein PTBS. Er hatte getötet, und er hatte erlebt, wie Kameraden und Freunde getötet wurden. Sein Haar war inzwischen mehr grau als schwarz, seine Locken waren deutlich spärlicher. Und dennoch, hier und jetzt fühlte er sich klar und stark.

Er zog die Windjacke enger um sich und stampfte auf die halb gefrorene Erde, damit das Blut in seinen Füßen in Bewegung kam. Er setzte sich auf einen Baumstumpf und überwachte die Rückseite des Gefängnisses und die Allee, die dort entlangführte.

Aus den Zellen dort drüben waren immer wieder Rufe zu hören, aber bis auf zwei Worte verstand er nicht, was die Männer sagten. Mørck war das eine, Tod das andere Wort. Es war so verlockend, zurückzubrüllen: »Haltet die verdammte Fresse!« Aber Assad schwieg.

Nach einer Stunde kam endlich etwas von Kenneth.

»Ich kann ein Auto sehen, das in die Umgebung der Feuerwehr einbiegt«, hörte Assad Kenneths Stimme auf seinem Kopfhörer. Und eine Minute später: »Jetzt kommt der Wagen wieder heraus – er ist auf den Parkplatz eingebogen – gleich dort, wo ich stehe.«

Assad richtete sich auf und versuchte, durch die nackten Büsche zur Brandwache zu sehen, falls der Wagen jemanden abgesetzt hatte, aber da war niemand.

Dann spürte er das Vibrieren in seiner Tasche, jemand rief ihn an.

Leicht konfus suchte er nach dem Handy, und als er es aus der Tasche zog, fiel ihm das Headset in das schneenasse Gras.

Er glaubte, es sei Kenneth, aber es war Marwa.

Was jetzt?, dachte er und hielt das Handy ans Ohr. Im Hintergrund hörte er Lachen.

»Hey, Zaid«, sagte sie mit heller Stimme, »kannst du sie im Hintergrund hören?«

Ihr Tonfall erleichterte Assad. »Ja«, sagte er und zog dabei das feuchte Headset an seinen Platz. »Was macht ihr?«

»Oh, Zaid, Alfi singt Abbi Jakob, wie du es mir erzählt hast.« Sie unterbrach sich einen Moment, und als sie fortfuhr, konnte sie ihre Rührung kaum verbergen. »Er kann alle Wörter auf Arabisch«, ihre Stimme zitterte, »und er singt das Lied immer wieder. In der letzten halben Stunde haben wir es mit ihm zusammen gesungen. Oh, Zaid, ich bin einfach so froh, das wollte ich nur sagen.« Und als sie auflegte, war sie schon wieder auf dem Weg zurück zu den Kindern.

Assad starrte in dem grauen Halbdunkel des Gebüschs vor sich hin. Es war schwer, sich zu allem auf einmal zu verhalten.

Er hob den Kopf und sog die feuchte Luft tief in die Lunge, sodass er wieder in die Realität zurückkehrte.

»Kenneth, wie sieht es bei dir aus?«, fragte er.

Ein Sausen war zu hören, als er seine Frage wiederholte. Die Verbindung war offenbar da, aber warum antwortete er nicht?

Vorsichtig bewegte er sich über die trockenen Zweige in die Allee und zu ihrem Ende, von wo aus man den Parkplatz und Kenneths Auto an der Seite sehen konnte.

Er schien still und ruhig hinter dem Steuer zu sitzen, das Gesicht zum Laptop auf dem Schoß geneigt.

Assad überquerte die Straße und ging in Richtung des Autos. Ein paarmal rief er Kenneth über das Headset, bekam aber keine Antwort.

Er wurde zunehmend unruhig und bahnte sich in einigem Abstand einen Weg durch die geparkten Fahrzeuge, bis er sich Kenneths Auto ungesehen von hinten nähern konnte.

Er war nur noch zehn Meter entfernt, als er entdeckte, dass die Beifahrertür angelehnt war und davor Fußspuren durch den Schneematsch führten. Er sah sich um. Wurde er beobachtet? Wusste jemand, dass er an der Überwachung teilnahm?

Alle seine Instinkte waren geweckt.

Von woher kommen sie? Wer sind sie? Halte deinen Taser bereit!

Er wählte die Notrufnummer der Polizei und informierte die Beamten, genau wie Kenneth ihn instruiert hatte.

Wie ein Tier, das sich an seine Beute anschleicht, so näherte sich Assad Schritt für Schritt dem Wagen. Als er nahe genug war, konnte er erkennen, dass Kenneths Kopf schlaff herunterhing, das Kinn auf der Brust.

Assad riss die Tür auf und warf sich auf den Beifahrersitz, er griff nach Kenneths Arm und schüttelte ihn vorsichtig. Als er keine Reaktion zeigte, fühlte Assad den Puls an seinem Hals und hielt die Luft an, bis er ein ganz schwaches Pochen spürte. Er drückte die Notrufnummer ein zweites Mal. »Schickt einen Notarzt zum Parkplatz an der alten Brandwache.«

Er schaute sich um und stieg aus dem Wagen. Ging einmal um das Auto herum und sah durch die Windschutzscheibe auf Kenneths schlaffen Körper. Erst da entdeckte er das Loch und die Glassplitter auf dem Armaturenbrett.

Assad öffnete die Fahrertür und steckte den Kopf ins Auto. Der Schuss hatte Kenneth direkt unten am Hals getroffen. Auf der Jacke war Blut, aber der Größe des Flecks nach zu urteilen, nicht so viel, dass man befürchten musste, eine Arterie sei getroffen.

Ganz kurz erwog er, selbst mit ihm zum Krankenhaus zu fahren, der Zündschlüssel steckte ja.

Soll ich fahren oder … Ein Geräusch aus Kenneths Laptop schreckte ihn auf.

Der Alarm kam aus dem Turm, das Überwachungsgerät dort war aktiviert worden. Es klang wie Schritte. Behutsam schob er Kenneths Kopf etwas zur Seite, sodass er alle Übertragungsbilder der Kameras auf dem Bildschirm auf seinem Schoß überblicken konnte. Es war nichts Ungewöhnliches zu sehen, deshalb rannte Assad geduckt zu den Garagentoren. Gerade war er bis auf den Vorplatz gekommen, als ein schwaches Plopp zu hören war und der Schneematsch auf dem Asphalt vor ihm aufspritzte.

Jeder vernünftige unbewaffnete Mann zieht sich sofort zurück, wenn auf ihn geschossen wird, und deshalb warf sich auch Assad gegen das dem Wasserturm nächstgelegene Tor. Der Winkel des Schusses ließ darauf schließen, dass er oben vom Turm aus abgefeuert worden war.

Pistole oder nicht, der Hund kommt hier nicht raus, dachte Assad und hoffte inständig, dass die Kollegen von der Polizei jeden Moment eintreffen würden.

»Hey, du da oben«, rief er. »Was machst du jetzt? Du hast wohl nicht damit gerechnet, dass noch andere vor Ort sind als der, den du erschossen hast, du Schwein!«

Die Antwort kam prompt.

Der Schuss riss Assad das Hosenbein auf, und instinktiv ließ er sich zur Seite kippen. Ein Streifschuss hatte seine Wade getroffen. Er bewegte sich weg von den Toren hin zur aufgebrochenen Tür, die zum Turm führte. Als der nächste Schuss fiel, war er schon drinnen.

Sie waren also mindestens zu zweit. Einer gegenüber, vielleicht direkt auf dem Dach eines der niedrigen Gebäude auf der anderen Seite der Einfahrt, und ein Zweiter oben im Turm. Er riss das Hosenbein auf. Die Wade blutete, aber die Wunde war oberflächlich.

Assad stand still, alle Sinne aktiviert. Plötzlich hörte er ein Geräusch, als wenn jemand weiter oben im Turm hämmerte, und er zuckte zusammen. Wieder kurz dieses Hämmern, dann klirrte es: Das oberste Fenster im Turm war eingeschlagen worden.

Ich bin zu spät gekommen, durchzuckte es Assad. Stand der Mann dort oben mit einer Rakete, einer Panzerabwehrwaffe, die alles äußerst präzise in Stücke sprengen konnte? Dann wäre Carl verloren. Assad hatte auf Videos gesehen, was eine solche Waffe anrichten konnte. Und gerade, als er die vielen Stufen nach oben nehmen wollte, war von dort ein gedämpfter Knall zu hören und unmittelbar anschließend eine Explosion, sodass alle Fenster im Turm barsten und das Gefängnisgebäude drüben in Feuer und Rauch eingehüllt wurde. Vom Parkplatz war das durchdringende Heulen sämtlicher Autoalarmanlagen zu hören, vermischt mit den Schreien vom Gefängnis.

Dann hörte Assad, wie jemand die Treppe hinunter auf ihn zurannte, und zog sich blitzschnell in die Garage zurück. Er aktivierte den Taser und hielt ihn vor zur Öffnung des Turms. Er war außer sich vor Schock und Wut.

Dichter Staub senkte sich vor den Garagentoren, und endlich waren in der Ferne die Sirenen der Einsatzfahrzeuge zu hören.

Durch die Fenster der Garage sah er auf dem Dach des Gebäudes gegenüber einen Schatten, der sich aufrichtete und auf der anderen Seite heruntersprang. Assad trat zurück zur Rückwand der Garage und stellte sich hinter eine Reihe Stahltische. Von hier aus gab es keinen direkten Weg nach draußen, der Mann oben vom Turm würde ihn also kaum verfolgen, sondern durch die Tür des Turms auf den Platz und dann weiter hinter die Gebäude und am Gefängnis vorbei flüchten.

Er hörte, wie die Tür des Turms aufgestoßen wurde, und Sekunden später folgte Assad dem Fremden.

In einer Staubwolke sah er den Mann hinter das Gebäude rennen, dabei riss er sich die Armeejacke herunter und ließ sie auf den nassen Asphalt fallen.

Schon strömten auf dem Parkplatz und vor dem Hauptgebäude des Gefängnisses die Menschen zusammen, einige kamen aus dem Gebäude, andere aus den Häusern ringsum. Die Polizisten sprangen aus den Einsatzfahrzeugen.

Assad steckte den Taser in die Tasche. Er ging gerade rechtzeitig hinaus, um noch zu sehen, wie der Mann in der Menge vor dem Gefängnis untertauchte.

Er erkannte einige der älteren Mitarbeiter des Gefängnisses. Wie gelähmt standen sie etwas abseits, musterten das Durcheinander und beobachteten, wie sich die Löschfahrzeuge durch den Zaun schoben, um möglichst dicht an den Brandherd zu gelangen.

Immer mehr Menschen kamen dazu, sodass der Kreis aus neugierigen und sensationslüsternen Anwohnern Assad schließlich die Sicht verstellte.

Wo war der Mann hin? War er zum Parkplatz gerannt? Kurz bevor Assad den Kontakt zu Kenneth verlor, hatte der gesagt, ein Auto sei hinter seins gefahren.

Assad drängte sich durch die Menge, schimpfte dabei in allen ihm bekannten Sprachen, damit die Leute ihm Platz machten.

Bei Kenneths Auto hielt ein Krankenwagen. Sanitäter standen um den leblos auf der Trage liegenden Mann.

Assad blickte über das Fahrzeug und registrierte, wie ein grauer Mercedes dabei war, den Platz zu verlassen. Er rannte kurz entschlossen auf ihn zu, und als er sich durch die Menschenmenge gedrängt hatte, gelang ihm ein flüchtiger Blick auf den Beifahrer. Er zeigte ihm den Stinkefinger. Der Mercedes beschleunigte und verschwand.

55

Carl

Donnerstag, 7. Januar 2021

Wieder saßen Carl und Malthe gemeinsam in Carls Zelle, und Malthe war fast glücklich. Bei einem frühen Hofgang mit Paul Manon und Åbenrå aus Nummer zehn hatte Manon berichtet, gerade sei Malthes kleiner Bruder Hans in einem besonders ausgestatteten Krankenwagen und in Begleitung eines Arztes auf dem Weg zur deutschen Grenze. Am Morgen sei sein Puls schwach gewesen, aber die Aussicht, dass es losgehen sollte, hatte nicht nur die Stimmung des Kranken, sondern auch seine Herzfunktionen verbessert. Wieder fiel Malthe, dieser große Mensch, Manon und Carl um den Hals, sogar der kleine Pädophile wurde gedrückt.

Carl sandte in Gedanken einen herzlichen Dank an Merete Lynggaard. Die Zeit in der Haftanstalt hatte ihn vieles gelehrt. Er hatte etwas über sich selbst erfahren und über die Gesetzesbrecher. Damit, sie einzukreisen und schließlich festzusetzen, hatte er viele Jahren seines Lebens verbracht. Erst hier drinnen war ihm bewusst geworden, dass er als Ermittler möglicherweise unangebracht Tod und Unglück verursacht hatte. Aber er war auch die Ursache gewesen für sehr viel Glück, und das wurde ihm jetzt entgolten. Draußen passten nicht nur der Soldat Kenneth auf ihn auf, sondern auch Mona und seine Familie und Merete Lynggaard. Die Freunde aus dem Sonderdezernat Q unterstützten ihn, und hier drinnen hatte er in Malthe und Manon Verbündete gefunden. Zwar fühlte sich Carl niedergeschlagen und deprimiert, wenn er an die vor ihm liegende Zeit dachte. Aber bei alldem hatte das Leben eben auch positive Seiten.

»Glaubst du, dass sie es rechtzeitig ins Krankenhaus schaffen?«, fragte Malthe nun neben ihm auf der Pritsche, als ihm Carl eine Cola reichte.

»Sie tun, was sie können, Malthe, und im Krankenhaus werden sie schon erwartet.«

Carl sah durch die Gitterstäbe vor dem Fenster zum Himmel. Wieder ein grauer und kalter Tag. Die Corona-Schutzmaßnahmen waren wieder gelockert worden und es war wohl etwa halb drei, also dauerte es nicht mehr lange, bis Mona Lucia vom Kindergarten abholen würde. Bestimmt standen sie in einer halben Stunde in der Küche und zerdrückten Bananen für den Kuchen, den sie freitags in den Kindergarten mitnahmen. Bei dem Gedanken lächelte er. Bananenkuchen!

Malthe hob den Kopf. »Hast du das gehört?«

Auch Carl war etwas aufgefallen, ungewöhnliche Geräusche drüben von der Brandwache, ein paar dumpfe Schläge. Er hatte fragen wollen, ob die Gebäude vielleicht abgerissen werden sollten, aber dazu …

Keine Sekunde verging zwischen dem ersten Donnern und dem ohrenbetäubenden Krachen einer gewaltigen Explosion. Alles wurde schwarz, Feuer brach aus.

Carl versuchte Luft zu holen, um sich herum ein Inferno aus Zerstörung. Alles, was sich in der Zelle befunden hatte, war zur Zellentür geschleudert worden, er selbst lag auf einem Schrank unter dem ehemaligen Waschbecken, das in zwei Teile zerborsten war. Malthe entdeckte er neben sich unter der schräg an der Wand lehnenden Pritsche. Die Kleidung auf seiner rechten Seite hatte es weggerissen, er blutete aus tiefen Wunden an Armen und Beinen.

Aber er lebte.

Carl wollte sich aufrichten, er wuchtete die massiven Mauerbrocken zur Seite, die es gegen seinen Körper gesprengt hatte und die ihm vermutlich ein paar Rippen gebrochen hatten. Seine Schuhe waren weg. In seinem linken Bein und im Fuß steckten Glasscherben vom Fernseher. Neben durchdringenden Heultönen hörte er, wie sie beide keuchten und husteten. Eine dicke Wolke aus dem Staub der zerborstenen Mauern und der Decke wirbelte durch den Raum, unwillkürlich kniff er die Augen zu. Dann streckte er die Hand nach Malthe aus und drückte seinen Arm ganz fest. Malthe reagierte mit einem erschrockenen Ruck, mühsam drehte er den Kopf in Carls Richtung.

In der Decke über ihnen knackte es unheilverkündend. Von den oberen Stockwerken donnerten mit Getöse große Mauerstücke herunter und türmten sich vor dem großen Loch auf, das in die Außenwand der Zelle gesprengt war.

Was brennen konnte, brannte. Fensterrahmen, Schreibtisch, Bürostuhl, die Regale über dem Schreibtisch, alles stand in Flammen, und der Rauch wurde dick und schwarz und vermengte sich mit dem Mauerstaub. Jeder Atemzug fühlte sich an wie ein Angriff auf Rachen und Lunge.

»Malthe, wir müssen raus, hier ist es nicht sicher«, ächzte Carl. Er richtete sich zum Sitzen auf, dabei waren die Schmerzen an den Rippen und den noch von Mauerbrocken bedeckten Beinen so heftig, dass er fürchtete, ohnmächtig zu werden. Heftig hustend, schob er mit aller Kraft die Backsteine weg, die auf ihm und Malthe lagen.

»Komm, Malthe, hilf mir«, keuchte er. »Was glaubst du, hast du dir etwas gebrochen?«

Malthe nickte. »Mein linker Arm, und etwas ist mit dem Knie, glaube ich …«

Jetzt hörten sie von draußen Schreie. Die Decke nahe dem Loch in der Mauer begann nachzugeben, sie konnte jeden Moment herunterbrechen.

Carl spannte sämtliche Muskeln im Oberkörper an, und es gelang ihm, sich mit einem Ruck zu befreien. Die Schmerzen waren in dem Moment zweitrangig. Er konnte sich umdrehen und zu Malthe hinüberschieben, wobei er sich die Finger und Handflächen blutig riss.

»Malthe, bist du bereit?«, schrie er, und dann riss er ihn los.

Malthe war leichenblass, sagte aber nichts. Beider Blicke richteten sich auf sein linkes Bein und die klaffende Wunde über dem Knie.

Carl packte Malthe unter den Armen und zerrte so sehr an ihm, dass dem Armen die Tränen über das staubige Gesicht liefen.

Auf dem Weg zum Loch in der Zellenwand mussten sie über schwankende Mauerbrocken und zerbrochenes Holz balancieren, und bei jedem Schritt krachte die Decke über ihnen bedrohlich.

»Entschuldigung«, stöhnte Malthe. Das klang in dieser Situation vollständig deplatziert, aber Carl verstand ihn. Das Kräfteverhältnis zwischen ihnen beiden war längst gekippt, in diesem Augenblick setzte Carl sein Leben für Malthe aufs Spiel.

Das letzte Stück vor der eigentlichen Öffnung versperrte ein Wall aus großen Mauerbrocken. Carl hievte Malthe darüber und starrte auf das Chaos draußen und auf seine blutigen nackten Füße.

Das Ausmaß der Explosion erfassten sie erst, als sie aus dem Gebäude heraus waren. Die gellenden Schmerzensschreie aus der Zelle von Tom Gravgaard oben wurden immer lauter. Dann, von einer Sekunde zu anderen, wurde es still. Noch weiter oben, über Gravgaards Zelle, war das Gemäuer auseinandergebrochen. Besonders schlimm war der Anblick von Carls Nachbarzelle, sie war nach der Explosion in blaue und orangefarbene Flammen gehüllt.

»Paul!«, rief Carl mehrfach, aber es kam keine Antwort.

Er konnte sich kaum noch auf den Beinen halten, das Schuldgefühl drohte ihn zu überwältigen. Dieser entsetzliche Anschlag hatte ihm gegolten, das wusste er. Er war nicht ganz präzise gewesen, etwas zu weit nach rechts und etwas zu hoch. Egal. Um ihn ging es, er hatte an diesem gottverlassenen Ort getötet werden sollen, niemand anderes als er.

Ein Beben durchlief das Gebäude. Mit allerletzter Kraft zog er den apathischen Malthe weg von der Mauer und brachte ihn dazu, sich in das nasse Gras dicht am Zaun zu setzen.

Carl sah sich um, und im selben Moment brach der mittlere Gebäudeteil ein, alle Zellen über Carls und Paul Manons stürzten mit einem infernalischen Krachen in sich zusammen.

Vom Hauptgebäude und von der Straße war aufgeregtes Rufen zu hören, verzweifelte Hilfeschreie drangen aus den anderen Zellen.

Als sich der Druck in seinen Ohren ausglich, vernahm er schwach und weit entfernt die Sirenen der Einsatzfahrzeuge.

Carl sah sich um. Er war draußen, im Freien. Zwar war der Zaun um das Gefängnis noch einigermaßen intakt, aber wenn er wegwollte, dann musste er sich jetzt ducken und nach einem Schlupfloch suchen.

Er wandte sich Malthe zu.

»Malthe, ich muss hier weg, bevor die mich zu fassen kriegen und noch mehr Unschuldige dran glauben müssen, wer auch immer die sind. Vielleicht kann ich herausfinden, was zum Teufel das alles zu bedeuten hat.«

Malthe nickte. Mit der rechten Hand hielt er sich das Knie, der linke Arm hing schlaff herunter. Die Wunden in seinem Gesicht hatte der Staub verstopft, die Blutungen an Oberschenkel und Waden waren inzwischen weniger stark. Er würde es schaffen.

Drüben auf der anderen Seite der Bäume hin zur Brandwache wurde ein Motor angeworfen, gleich darauf folgte das raspelnde Geräusch einer Säge, die in Holz griff. Keine halbe Minute später stürzte ein Baum um und gab die Aussicht zum Vorplatz der Brandwache und der Garagenanlage frei. Zwei Männer sägten den Stamm in einzelne Stücke und einige andere halfen, die Klötze und das Laub zur Seite zu schieben, sodass ein Durchlass vom Vorplatz zum Gefängniszaun geschaffen war.

»Malthe, die machen Platz für die Löschfahrzeuge. Dann werden sie sicher auch den Zaun öffnen, um zum Löschen näher ans Feuer heranzukommen«, sagte er und deutete auf das Stück des Zauns, das den Flammen am nächsten war.

Carl griff vorsichtig nach den Glasscherben vom Fernseher in seinem Bein und im Fuß und zog sie heraus. Die Wunde in der Wade war tief und blutete, der Fuß war einigermaßen okay.

»Malthe, ich muss dich etwas fragen.« Er deutete auf seine Schuhe. »Darf ich die haben? Ohne etwas an den Füßen komme ich bei diesem Wetter nicht weit.«

Malthe nickte und sagte, Carl solle nur vorsichtig sein, wenn er sie ihm ausziehe, was, wie sich zeigte, begründet war. So gut wie alle Zehen an Malthes rechtem Fuß waren blauschwarz, der Vorderfuß blutig, und an der Innenseite des linken Fußes klaffte eine blutende Wunde.

Carl ging behutsam zu Werke und sah ihm dabei fest in die Augen.

»Danke, Malthe.« Er wischte das Blut aus den Schuhen, bevor er sie sich anzog. Zum Glück waren sie zu groß, denn Carl nahm an, dass auch einige seiner Zehen gebrochen waren.

»Wir leben, Malthe, und nur darum geht es, oder?«

Achselzuckend deutete Malthe zur brennenden Zelle Nummer fünf, wo Paul Manon höchstwahrscheinlich vor wenigen Augenblicken sein Leben verloren hatte.

»Wie soll ich jetzt erfahren, wie es meinem Bruder geht?«, fragte er und begann zu schluchzen.

»Malthe, dafür finden wir eine Lösung, da bin ich sicher. Es gibt keinen Grund, warum du nicht direkt Bescheid von denen bekommen solltest, die dir helfen.«

Aber aus Malthes Blick sprach der Zweifel. Als die Löschfahrzeuge in der Gegend der alten Brandwache anrückten, sah Carl hinter den Bäumen die entsetzten Gesichter der Gefängnismitarbeiter.

»Malthe, du hörst von mir, das verspreche ich. Pass auf dich auf.« Mit diesen Worten verließ Carl ihn.

Er war schon ein Stück weit gekommen, als sich das erste Löschfahrzeug vorsichtig durch das Loch zwischen den Bäumen schob. Dann gab der Fahrer Gas, fuhr direkt auf den Zaun zu und drückte dagegen. Als der Zaun schließlich nachgab und umkippte, war Malthe zum Glück weit genug entfernt.

Das Löschfahrzeug fuhr zunächst wieder ein Stück zurück, damit die Feuerwehrmänner mit den Brandschlangen durch das Loch im Zaun gelangen konnten. Als schließlich massive Wasserstrahlen auf die Zerstörung und das Feuer niedergingen, humpelte Carl im Schutz der Wasserkaskaden auf den Platz. Die Gefängnismitarbeiter standen unterdessen auf der anderen Seite des Wasserstrahls.

Carl sah hinüber zu dem großen Parkplatz. Etwas weiter links auf dem Asphalt entdeckte er eine Armeejacke, die jemand weggeworfen hatte. Er ging hinter den Gefängniswärtern entlang, die dort, geschockt vom Umfang der Zerstörung, standen, griff sich die Jacke und zog sie sich in einer raschen Bewegung über.

Oben auf dem großen Parkplatz vor ihm hatten sich Menschen um einen Krankenwagen und eine Trage versammelt, wo offensichtlich jemandem Erste Hilfe geleistet wurde.

Er näherte sich vorsichtig, machte einen Bogen um ein paar Polizisten, die zum Gefängnis rannten, und bewegte sich direkt auf die Sanitäter neben der Trage zu.

»Ich weiß, ihr habt genug zu tun, aber …«

Er hatte um ein Stück Gaze für seine verwundete Wade bitten wollen, entdeckte aber im selben Augenblick einen Menschen, den er an diesem Ort als Allerletztes erwartet hätte.

Der Mann stand mit dem Rücken zu ihm am Rand des Parkplatzes und sah hinüber zu einem grauen Auto, das beschleunigte und davonfuhr.

Die Silhouette dieses Mannes war wie in Stein gemeißelt, und er hatte diesen charakteristischen grau gesprenkelten Lockenkopf.

Das konnte kein anderer sein als Assad.

Carl sah zu, wie er über den Parkplatz rannte und direkt auf den Krankenwagen zusteuerte. Kurz davor riss Assad die Fahrertür eines dunkelblauen Volvos auf, den Carl noch nie gesehen hatte.

Während die Menschen rings um ihn brüllten und schrien, humpelte Carl hinüber zu dem Auto, in das sich Assad gesetzt hatte.

Sein Freund und Kollege hatte gerade den Motor angelassen, als sich Carl vor den Kühler stellte. Er sah Assad durch die regennasse Windschutzscheibe mit einem Einschussloch einfach nur an.

Ungläubig hoben und senkten sich die dunklen Augenbrauen. Aber kaum hatte er sich etwas gefasst, winkte er Carl zur Beifahrerseite und stieß die Tür auf, sodass er einsteigen konnte.

»Wo zum Teufel hast du gesteckt?«, fragte Carl barsch. Sekundenlang starrten sie sich an. Dann brachen beide in hysterisches Lachen aus, worauf sich Carl stöhnend eine Hand auf die Rippen presste.

Assad streckte die Hand aus und drückte Carls Arm ganz fest. Sie lächelten, die Tränen liefen ihnen über die Wangen, aber sie sprachen nicht, bis sie das Chaos auf dem Parkplatz und die Menschenmassen hinter sich gelassen hatten.

»Du hast ganz schön tiefe Wunden im Gesicht, weißt du das?«

Carl nickte und wischte sich mit dem Ärmel der Armeejacke übers Gesicht. Verglichen mit den Schmerzen beim Atmen war das nichts.

»Carl, ich kann es nicht fassen. Du lebst, und du bist entkommen, das ist doch fantastisch. Du musst mir alles erzählen. Ist dir der graue Mercedes aufgefallen, der gerade vom Platz gefahren ist? Da sitzen die Attentäter drin.«

Carl sah auf Assads Hände, die das Steuer so fest gepackt hielten, dass die Knöchel weiß hervortraten. Auf dem Sitz zwischen seinen Beinen war getrocknetes Blut.

»So viele Tote, Carl, weil ich es nicht verhindern konnte«, sagte er und klang wirklich betroffen.

»Assad, das ist alles nicht deine Schuld, das will ich nicht mehr hören.« Er legte ihm eine Hand auf den Arm. »Wessen Auto ist das, und was hat das hier zu bedeuten?« Er deutete auf das Einschussloch und dann auf das getrocknete Blut am Rand des Fahrersitzes.

Assad zögerte, er musste sich kurz sammeln. »Das Auto gehört Kenneth. Du hast ihn gerade auf der Trage gesehen. Mein eigener Wagen ist zugeparkt, deshalb habe ich seinen genommen. Als ich Kenneth vorhin gefunden habe, fiel mir auf, dass der Zündschlüssel steckte.«

»Lebt Kenneth, weißt du das?«

Assad schüttelte den Kopf. »Der Schuss hat ihn durch die Windschutzscheibe direkt am Hals getroffen, das sah übel aus.« Er deutete auf die entsprechende Stelle an seinem eigenen Hals. »Gut, dass die Windschutzscheibe nicht aus gewöhnlichem Glas ist, sonst könnten wir durch die Risse gar nichts mehr sehen.«

Carl gab sich Mühe, das Loch zu ignorieren. Das Schicksal noch eines Mannes, das auf seinen Schultern lastete.

Er hustete und fasste sich an die Rippen. Die linke Wade pochte stark, eine der Wunden von den Scherben blutete wieder.

Carl sah nach vorn, ohne wirklich etwas zu sehen. Auf der entgegengesetzten Fahrbahn herrschte dichter Verkehr. Personenwagen, Einsatzfahrzeuge und Polizisten auf Motorrädern waren auf dem Weg zu der hoch in den Himmel aufsteigenden Rauchsäule.

»Assad, ich blute auf den Sitz«, sagte er und suchte im Handschuhfach nach etwas, womit er die Blutung stillen konnte.

Ganz hinten fand er zwischen Gebrauchsanweisungen und halb leeren Bonbontüten ein weißes Tuch. Als er es vorzog, fiel ein schwerer Gegenstand heraus auf den Boden. Es war eine Pistole.

Carl sah mit gerunzelter Stirn Assad an, und Assad warf kurz einen Blick darauf, dann wandte er sich wieder der Straße zu.

»Die muss Kenneth gehören, ich habe sie noch nie gesehen«, sagte er. »Ich wusste nicht, dass die da lag. Er hat mir gesagt, unsere einzige Bewaffnung seien Taser.« Assad klopfte sich auf die Hosentasche, in der seiner steckte.

»Ich bete zu Allah, dass Kenneth diesen Schuss überlebt, Carl, aber er sah wirklich nicht gut aus. Ohne Kenneth würden du und ich jetzt nicht hier zusammensitzen, das musst du wissen.«

»Du hast doch ein Handy, oder?«, fragte Carl und versuchte, nicht zu husten.

Assad nickte und deutete auf das Armaturenbrett. Das Handy war via Bluetooth mit der Konsole verbunden.

»Assad, du könntest Merete Lynggaard anrufen, damit sie uns über Kenneths Situation auf dem Laufenden hält. Ich möchte auch gern mit ihr sprechen.«

Assad schüttelte den Kopf. »Carl, es fehlt nicht mehr viel, und du bist der meistgesuchte Mann von ganz Dänemark. Man wird entdecken, dass du aus der Zelle entkommen und am Leben bist. Du kannst mit niemandem sprechen. Die Telefone aller, die dich kennen, werden überwacht, vielleicht sogar abgehört. Das gilt auch für meins.«

Carl nickte. Der meistgesuchte Mann des Landes – das traf es leider allzu gut.

In einer Kurve auf der Straße stadtauswärts kam der graue Mercedes wenige Hundert Meter vor ihnen in Sicht. Er fuhr in normalem Tempo Richtung Süden, die Männer im Wagen hegten offenbar keinen Verdacht, dass jemand sie verfolgte.

Assad tippte auf eine Nummer in seinem Handy und aktivierte den Lautsprecher, auf der anderen Seite wurde sofort abgenommen.

»Terje Ploug!« Die Stimme klang müde.

Carl nickte. Assad hatte Ploug angerufen, das machte Sinn. Jetzt durfte er um Gottes willen nicht husten.

»Assad hier. Du hast vom Attentat gehört?«

»Wer nicht«, kam trocken die Antwort. »Ich habe gerade auf News eine Reportage über die gestrigen Geschehnisse im Capitol gesehen, als die Sendung plötzlich abgebrochen wurde. Gerade werden Bilder der brennenden Haftanstalt gezeigt. Was zum Teufel ist da los, Assad? Sie reden davon, dass Carls Zelle das Ziel gewesen sei. Hat man ihn gefunden, lebt er, weißt du etwas?«

»Nichts Genaues, nein. Aber hör mal, ich bin eben in Slagelse losgefahren und verfolge den Wagen der Attentäter.«

Er gab ihm das Kennzeichen des Mercedes und die GPS-Koordinaten durch. »Wir sind auf dem Weg nach Süden, und wir sind nicht bewaffnet, wir brauchen dringend Unterstützung.«

»Wir? Was meinst du damit?«

Assad verdrehte die Augen über seinen Versprecher.

»Setzt alles in Bewegung, damit weiter südwärts Straßensperren eingerichtet werden. Achtet auf die Stichstraßen, damit sie uns nicht entwischen. Und haltet Kontakt.«

Sirenen waren zu hören. Ploug hatte schon losgelegt.

»Assad, unbewaffnet?« Carl hustete, beugte sich zum Fußboden und packte die Pistole am Holzschaft. »Sieh dir das an, eine Neun-Millimeter-Neuhausen, das würde ich nicht gerade unbewaffnet nennen.«

Assad warf einen Blick darauf.

»Ist sie geladen?«

Carl drehte sie um und zog das Magazin heraus. Anschließend lud er die Waffe halb durch und sah, dass eine Patrone in der Kammer saß.

»Und ob.«

»Na gut, aber das konnte ich doch nicht wissen, oder?«

Verrückte Logik, aber typisch Assad.

Carl schätzte ihr Gewicht. Ein Kilo? Ein ganz schöner Brocken. Selbstverständlich hatte sich der ehemalige Berufssoldat für eine Neuhausen entschieden, die eine der präzisesten Handfeuerwaffen überhaupt war. Man wusste ja nie.

56

Femke
Cees

Donnerstag, 7. Januar 2021

Nach dem Überfall hatte man sie und ihren Nachbarn verhört und zu der Person befragt, die in ihre Wohnung eingebrochen war und den Nachbarn attackiert hatte. Als sie gefragt wurde, ob sie wisse, warum der Einbrecher so gewalttätig gewesen sei, sagte Femke nicht viel. Hatten sie große Werte zu Hause? Bestand womöglich ein Zusammenhang mit dem Tod ihres Mannes? Nein, antwortete sie, sie habe keine Ahnung, sie sei einfach geschockt. Und das stimmte wirklich. Sie durfte unter keinen Umständen etwas über Eddies kriminelles Treiben verraten oder über den Profit, den er daraus geschlagen hatte. Das musste auf immer und ewig geheim bleiben.

Ihre Personenbeschreibung und die ihres Nachbarn stimmten überein. Der Mann war groß und stark gewesen, er sah aus wie irgendein Holländer. Später in der Nacht kam die Polizei noch einmal zurück und überprüfte unter Femkes Anleitung, was der Mann berührt haben könnte. Nachdem sie diverse Fingerabdrücke genommen hatten, ließen sie Femke in Ruhe.

Am gestrigen Tag hatte sie sich abgelenkt, indem sie die Wohnung nach Hinweisen auf den Schatz durchforstete, den Eddie hoffentlich auf die Seite geschafft hatte, doch leider blieb ihre Suche ergebnislos.

In der Früh hatte sie Marika in den Kindergarten gebracht. Sie hatte so getan, als wäre nichts geschehen, bis auf das verdammte Virus, das sie ein paar Tage außer Gefecht gesetzt hatte. Als sie das Kind zwei Stunden später abholte, war Marika ebenso fröhlich und voller Energie, wie Femke sich leer und ausgebrannt fühlte.

»Wer war der blöde Mann?«, fragte Marika aus heiterem Himmel, als sie in der Küche Obst aßen.

Femke war entsetzt. Woran konnte sich das Kind erinnern? War es überhaupt wach gewesen?

Während sie noch nach einer Antwort suchte, hatte sich Marika bereits ihrem Spielzeug zugewandt. Gleich darauf zeigte sie ihrer Mutter ein Holzschiffchen.

»Segeln weg«, sagte sie.

Femke legte nachdenklich den Kopf in den Nacken. »Wegsegeln«, wiederholte sie.

Wie häufig hatte Eddie im Lauf der Jahre die Boote gewechselt! Von ihrem ersten Ruderboot zu einer etwas größeren Jolle, später hatte er dann das Glasfaser-Segelboot besessen, von dem sie nicht mal den Typ wusste. Auch das hatte er inzwischen verkauft. Eddie war eigentlich nur an Bord gegangen, wenn es im Hafen lag. Am schönsten war es, wenn Marika dabei war, das Kind saß gern an Deck und schaute sich im Hafen um. War es das, woran Marika gerade dachte?

Jetzt fiel es Femke ein. Natürlich, es gab doch noch das Sommerhaus! Dorthin musste sie fahren und gründlich suchen. Eddie war immer gern dort gewesen. Ob er seinen Schatz im Sommerhaus versteckt hatte?

Femke sah zur Uhr. Der kleine Badeort war von Schiedam etwa hundertfünfzig Kilometer entfernt, die Fahrt dauerte mindestens zwei Stunden. Ihr würden fünf Stunden zum Suchen bleiben, bevor es dunkel wurde.

Die Straßen in Bergen aan Zee waren in der Kälte wie ausgestorben, und als Femke und Marika zum Haus kamen, waren die Fensterscheiben voller Eiskristalle.

Im Haus selbst war es gar nicht so kalt, was Femke erstaunte. War Eddie im Dezember da gewesen und hatte die Heizung angestellt? Davon hatte er ihr nichts erzählt.

Oh, Eddie, dachte sie. Natürlich war seine Anwesenheit in dem Haus noch zu spüren. Wieder sah sie vor ihrem inneren Auge, wie er dort im Polderland an den Stuhl genagelt verblutet war. Diese Vorstellung war wie ein Fluch, den sie nicht loswurde.

Sie schüttelte den Gedanken ab, sah sich um. Das Sommerhaus war deutlich größer als die Wohnung in Schiedam, aber so war es nicht immer gewesen. Als Eddie zu Geld gekommen war – bei dem Gedanken, wie genau das geschehen war, schämte sie sich jetzt –, hatten sie mehr als fünfzig Quadratmeter angebaut und an der Dünenseite einen neuen Eingang eingerichtet. Außerdem gab es zwei zusätzliche Schlafzimmer, ein doppelt so großes Wohnzimmer, ein Büro für Eddie und einen Hobbyraum für Femke, und im vergangenen Herbst war noch eine große Spielecke für Marika dazugekommen.

Sobald es die Einrichtung wiedererkannte, rannte das Kind zu seinen Sachen, und fing, ohne die Winterjacke auszuziehen, sofort damit an, zu spielen. Femke lächelte, so konnte sie in Ruhe das Haus durchsuchen.

Mit Eddies Zimmer fing sie an. Nichts wies auf sein Doppelleben hin. Ein Zimmer nach dem anderen ging sie durch und stellte jedes Mal aufs Neue fest, dass es nichts Auffälliges zu entdecken gab. Eddies Geheimnisse, die blieben eingeschlossen in seinem toten Kopf irgendwo in Rotterdam in einer Kühlkammer des Rechtsmedizinischen Instituts.

*

Es war schon einige Tage her, seit Cees Pauwels in Liège, der Mittelpunkt seiner Familie gewesen war. Kaum war er durch die Tür getreten hatten sich seine Töchter an ihn geklammert, und seine Frau Lilian hatte ihn mit der herzlichsten Umarmung willkommen geheißen, die man sich nur wünschen konnte.

Sie hatten ihn den ganzen Nachmittag mit Beschlag belegt und verwöhnt. Jetzt am nächsten Morgen waren sie alle zu ihm gekommen und hatten ihn geküsst und umarmt, bis Lilian die Mädchen zur Schule brachte und selbst zur Arbeit gefahren war.

»Wir sind um vier Uhr wieder zu Hause. Denk dran, einen Zettel hinzulegen, falls du wieder einen Job in Holland hast«, hatte sie ironisch lächelnd zum Abschied gesagt.

Dieser Satz war ihm unter die Haut gegangen. Einen Job in Holland, hatte sie gesagt.

Stimmt, es war ein Job gewesen, und diesen Job hatte er nicht zu Ende ausgeführt. Das Leck ist beseitigt worden, hatte er seinem Hintermann mitgeteilt, aber niemand wusste besser als er, dass solche Lecks nur auf eine Weise endgültig zu verschließen waren. Femke Jansen lebte, und sie wusste genau, wie er aussah. Sie wusste auch, dass er ihren Mann umgebracht hatte und dasselbe mit ihr und ihrer Tochter vorhatte. Schon einmal hatte sie bewiesen, wozu sie fähig war. Dass ihn die Polizei in der Folterkammer im Polderland nicht auf frischer Tat ertappt hatte, war reine Glückssache. Überdies hatte Femke direkten Kontakt zur Polizei in Rotterdam, das hatte er mit eigenen Augen gesehen.

Was sie vom Tun ihres Mannes wusste oder nicht wusste, spielte keine Rolle mehr. Jetzt gab es nur noch eine Lösung. Er hatte von seinen Handys und mit holländischen SIM-Karten mehrfach in ihrer Wohnung in Schiedam angerufen, sie aber nicht erreicht.

Cees überlegte. Bist du schon ausgeflogen? Hast du vielleicht gefunden, wonach du gesucht hast?

In all den Jahren, in denen er für die Organisation arbeitete, waren Illoyalität und Ineffektivität mit dem Tod bestraft worden. Falls sein Hintermann ihn gecheckt und herausgefunden hatte, dass Femke immer noch ein Sicherheitsrisiko darstellte, würde der Hammer schnell und hart fallen. Er selbst war schon oft als Henker tätig gewesen. Allerdings gab es für diesen Job noch andere, das hatte ihm Gustaaf Mulder sehr deutlich demonstriert, als er den Polen vor seinen Augen hinrichtete.

Er musste Femke um jeden Preis finden und die Sache schleunigst in Ordnung bringen.

Cees verschränkte die Arme hinter dem Kopf und blieb lange so im Bett liegen. Er zwang sich, die Ereignisse der vergangenen Tage Stück für Stück durchzugehen.

Nach etwa einer Stunde fiel ihm etwas ein, das er sich noch einmal genauer vor Augen führen musste.

Femke hatte ihn in der Wohnung in Schiedam in das Nähzimmer gebracht, dort hatte sie ihm den Code für ihren Laptop gegeben. Unmittelbar vorher hatte sie die Stirn gerunzelt, und er hatte bisher geglaubt, der Grund sei ihr Unwillen gewesen, weil sie ihm helfen musste. Aber jetzt war er sich nicht mehr so sicher. Cees schloss die Augen und ging im Ablauf wieder ein paar Schritte zurück. Etwas hatte auf dem Tisch neben dem Laptop gelegen, das seine Aufmerksamkeit erregt hatte. Waren es Papiere gewesen? Oder etwas anderes?

Plötzlich fiel es ihm ein. Es war der umgedreht liegende Bilderrahmen gewesen. Das Foto von Eddie mit dem Kind auf dem Arm. Warum hatte sie es umgedreht? Wollte sie das Bild nicht ansehen? Runzelte sie deshalb die Stirn, als er es nicht wieder genau so zurücklegte? Vielleicht machte ihr der Anblick etwas aus?

Wenn es lediglich Trauer über ihren Verlust war und sie das Foto deshalb umgedreht hatte, hätte sie dann so unwillig dreingeblickt?

Nicht Trauer hatte sie ausgedrückt. Es war eher eine Art Ablehnung gewesen, der Anblick ihres Mannes mit der Tochter auf dem Arm hatte sie gestört. Aber warum?

Cees nickte in Gedanken, denn er war sich auf einmal sicher. Die Frau hatte gewusst, was ihr Mann getan hatte, und deshalb konnte sie seinen Anblick nicht mehr ertragen. Femke hatte Eddies Datei gelesen, auch wenn sie es verneinte. Das machte sie noch deutlich gefährlicher, als er es seinem Hintermann zurückgemeldet hatte.

Er stand auf, ging ins Bad, zog sich an, ging in die Küche und hinterließ auf dem Esstisch einen Zettel mit einer kurzen Erklärung für Lilian. Leider rufe die Arbeit nun doch noch einmal. Aber er komme bald nach Hause, und dann werde er lange Urlaub machen.

Seinerzeit hatte Cees bei einer Auktion Eddies und Femkes Sommerhaus in Bergen aan Zee gekauft. So hatte alles angefangen. Mit diesem Haus in der Hinterhand hatte er mit Eddie gehandelt und ihn in die Falle gelockt. Das war jetzt fast vierzehn Jahre her, und Cees war seither nicht mehr dort gewesen. Wusste Femke, dass er dieses Haus kannte? Das musste geprüft werden. Denn wenn sie nicht in Schiedam war, sich aber noch im Land aufhielt, warum nicht dort?

Von Liège nach Bergen aan Zee waren es knapp dreihundert Kilometer, das musste trotz Straßenglätte in höchstens vier Stunden zu schaffen sein.

57

Carl

Donnerstag, 7. Januar 2021

Wahrscheinlich hörten sie den Hubschrauber gleichzeitig, denn der graue Mercedes, etwa drei- bis vierhundert Meter vor ihnen, beschleunigte nun spürbar.

»Sie wissen, dass sie entdeckt worden sind, Assad. Gib Gas!« Carl sah weiter vorn die nächste Ausfahrt. »Ich glaube, die biegen an der nächsten Ausfahrt von der Autobahn ab.«

Assad nickte, und als das Telefon klingelte, antwortete er sofort. Terje Ploug war dran, Assad legte einen Finger auf die Lippen. Niemand sollte wissen, wer sein Beifahrer war.

»Wir haben einen Militärhubschrauber bekommen, der folgt euch. Auf meinem Monitor sehe ich, was die Kamera des Helikopters aufnimmt«, erklärte Ploug. »Demnächst kommt eine Ausfahrt, glaubst du, dass sie die nehmen?«

Das bestätigte Assad mit einem Brummen.

»Assad, was für einen Wagen fährst du?«

»Einen dunkelblauen Volvo. Du kannst ihn nicht verfehlen, ich bin ihnen direkt auf den Fersen.«

»Lass die Verbindung stehen, dann kann ich mit dir kommunizieren, und die Besatzung im Hubschrauber kann auch mithören. Okay, jetzt sehe ich dein Auto, Assad. Ich glaube, wenn du sie nicht aus dem Auge verlieren willst, solltest du ordentlich aufs Pedal treten.«

So etwas sagte man Assad nicht zweimal. Er trat das Gaspedal durch, sodass es sie beide in die Sitze presste. Als er auf die Ausfahrt zuraste, hielt Carl die Luft an.

»Jetzt links«, rief Ploug im letzten Moment, und Assad nahm auf zwei Rädern eine T-Kreuzung.

»Terje, kannst du mir sagen, was bei dem Angriff mit Carl passiert ist?«, fragte Assad kurz darauf.

»Sie suchen ihn. Aber vieles deutet darauf, dass er den Angriff überlebt hat und abgehauen ist. Ein anderer Häftling, der sich während der Explosion bei ihm in der Zelle aufhielt, wurde ins Krankenhaus gebracht. Aber er sagt nichts. Er steht vielleicht unter Schock.«

Carl unterdrückte ein Husten und zeigte den erhobenen Daumen. Alles war so, wie es sein sollte.

»Und Kenneth, der Soldat, dem man in den Hals geschossen hat?«

»Ich weiß es nicht. Dazu haben sie nichts gesagt. Aber ich sitze hier und zappe mich durch die Fernsehkanäle. Was aus Carl geworden ist, das ist schon jetzt die ganz große Geschichte.«

»Ich hoffe nur, dass er nicht schwer verletzt ist«, sagte Assad und lächelte gequält.

»Davon kannst du leider nicht ausgehen, Assad. Es heißt, der Angriff hat mindestens drei Menschen das Leben gekostet, sein Mithäftling hat unwahrscheinlich viel Glück gehabt. Aber hör mal, wir haben ein paar Kilometer weiter eine Straßensperre eingerichtet. Deshalb dreht der Hubschrauber jetzt bei. Die in dem grauen Mercedes sollen glauben, wir hätten sie aus den Augen verloren. Haltet sicheren Abstand. Wir müssen wissen, wenn sie sich für einen Abstecher entscheiden.«

Assad bestätigte und schaltete das Mikrofon des Handys auf stumm.

»Wir müssen diese Schweine unbedingt fassen, Assad.« Carl war wirklich verzweifelt. Drei Männer waren getötet worden und zweifellos viele schwer verletzt. Carl versuchte, die Situation zu begreifen. Wer steckte hinter dem Angriff? Mit Sicherheit waren es sehr zynische Menschen. Sie selbst waren in sicherer Entfernung geblieben, Blut und Verletzungen waren für sie nur Worte. So war es oft. Unabhängig davon, was die Häftlinge des Gefängnisses an Verbrechen begangen hatten, das hier hatten sie nicht verdient. Die ganze Katastrophe hatte nichts mit ihnen zu tun. Carl mochte kaum an die Hinterbliebenen denken, das waren die Menschen, die in Zukunft mit den Konsequenzen leben mussten, dass jemand ihn, Carl Mørck, umbringen wollte.

Carl biss die Zähne zusammen. Er würde nicht eher ruhen, als bis die Verantwortlichen gefasst waren. Koste es, was es wolle.

Er sah zu Assad, der fast mit der Nase an der Windschutzscheibe klebte. Die Straße vor ihnen glänzte, als wäre kein Salz gestreut worden. Hier war höchste Konzentration gefordert.

»Jetzt sind wir aber echt auf dem platten Land, das kann ich dir sagen. Weit und breit keine Menschenseele. Was machen wir, wenn die einen Feldweg nehmen?«, überlegte Carl.

Assad deutete auf die Pistole. »Wenn wir sie packen, bekommen sie eine Kugel in die Stirn, mittenrein. Und dann anschließend …«

Jäh unterbrach sich Assad und starrte nach vorn. Der graue Wagen war nicht mehr zu sehen.

»Hast du mitbekommen, wo die abgebogen sind?«, fragte Assad und drosselte die Geschwindigkeit. Auf der einen Seite lagen nur Felder, auf der anderen gab es Hecken zwischen den Äckern.

»Nein!« Carl dachte für einen Moment, er hätte einen Feldweg gesehen, aber er hatte sich geirrt.

»Die warten auf uns, Carl, ich spüre es«, sagte Assad. »Ein Stück weiter haben die gehalten und warten auf uns.«

Carl stimmte ihm zu. Die Männer in dem grauen Mercedes hatten vermutlich Waffen dabei, mit denen sie ein gepanzertes Fahrzeug zerstören konnten, und weder er noch Assad hatten Lust, das Schicksal der Ärmsten im Knast zu teilen.

»Ich traue mich nicht, noch weiterzufahren«, sagte Assad und hielt dicht neben einer Hecke. »Wenn du auf deiner Seite aussteigst und ich dir folge, glaubst du, das können die sehen?«

Carl stieg aus, ging gebückt ein paar Schritte vor und legte sich dann auf die Erde. In dem schwachen Licht war auf dem Stück Straße, das er überblicken konnte, keine Bewegung auszumachen.

Assad drückte sich hinter Carl in die Hecke und warf sich vier, fünf Meter entfernt vom Wagen neben ihn auf den Boden.

»Du oder ich?«, fragte er.

Carl umklammerte die Pistole. Natürlich würde er selbst zu den Fremden kriechen. Lagen er und sein Partner nicht einzig und allein seinetwegen in diesem eiskalten Niemandsland bäuchlings auf der Erde?

Ein sachtes Dröhnen, ein Pfeifen in der Luft über ihnen, und der Volvo wurde von etwas getroffen, das eine so gewaltige Explosion auslöste, dass es den Wagen ein paar Meter in die Luft hob. Dann knallte er auf die Straße und ging sofort in Flammen auf.

Sie lagen nebeneinander und sahen sich an.

Assad deutete auf das Handy. »Assad, bist du okay?«, war zu hören. Es war Ploug. »Ich habe auf News die Explosion gesehen. Der Nachrichtensender hat eine seiner Drohnen aufsteigen lassen, um sich an der Jagd zu beteiligen.«

»Gut, dass wir nicht im Wagen saßen. Wir wären auf der Stelle tot gewesen«, sagte Carl und presste eine Hand auf die gebrochenen Rippen.

»Bestimmt glauben die, dass wir das sind«, nickte Assad. »Die fahren jetzt weiter, falls wir sie nicht stoppen.«

Carl hatte das Letzte kaum gehört, er hatte sich mühsam aufgerichtet und humpelte auf der Ackerseite der Hecke voran. Wenn sie ihn entdeckten, würden sie ihn auf der Stelle abschießen. Aber er musste es drauf ankommen lassen, sonst würden die Männer für immer entkommen.

Jetzt war der charakteristische Lärm der Rotorblätter eines Hubschraubers zu hören. Carl drehte sich um und sah ihn tief über den Feldern von Osten her näher kommen. Andere Geräusche hinter ihm kündeten davon, dass Assad ihm so lautlos folgte wie ein Trupp Gorillas, der durch den Dschungel brach. Wenn die Männer dort hinten sie jetzt nicht gehört hatten, waren sie schwerhöriger als seine Ex-Schwiegermutter.

Er signalisierte Assad, er solle stoppen. Mehrere tickende Salven zischten durch die Luft. Sie gingen in Deckung.

Carl sah nach oben zum Hubschrauber, der beidrehte und verschwand. Auf den hatten sie geschossen. Carl nutzte die Verwirrung und rannte in großen Sätzen die letzten fünfzig Meter in Richtung des Mannes, der schoss.

Das Mündungsfeuer der Maschinenpistole verriet sein Versteck im Gebüsch, und Carl schoss mehrfach zurück, ehe er sich wieder zu Boden warf, was verteufelt schmerzhaft war.

Von dort, wo er lag, konnte er in zwanzig Metern Entfernung die eine Seite des grauen Mercedes vor dem Gestrüpp sehen. Er zielte in aller Ruhe und schoss dann auf die beiden Reifen, worauf sich der Wagen auf die Felgen senkte.

Carl blieb still liegen und wartete ab. Der Mann, der eben noch auf den Hubschrauber geschossen hatte, gab keinen Laut mehr von sich. Aber wo war der andere?

Hinter ihm knirschten trockene Blätter. Assad robbte sich an Carl heran.

»Hast du den Schatten gesehen?«, flüsterte er.

»Welchen Schatten?«

»Er ist in der Hecke neben der Straße verschwunden.«

»Sicher?«

»Den anderen hast du getroffen, ich kann seinen ausgestreckten Arm auf den Ackerfurchen sehen.«

Carl rollte sich zum Acker hin. Es stimmte, ein Arm ragte bewegungslos aus der Hecke.

»Assad, hörst du mich?« Plougs Frage war schwach aus dem Handy zu hören, aber Assad antwortete nicht, sondern kroch quer zur Hecke in Richtung Straße.

»Komm, Carl. Ich kann ihn da drüben auf der anderen Straßenseite über das offene Feld rennen sehen.«

Der Fremde lief etwa dreihundert Meter entfernt auf den gefrorenen Ackerfurchen. Er hob beim Rennen die Knie hoch, als würde er auf Zehenspitzen laufen, und hielt direkt auf eine Gruppe kleinerer Höfe zu, die ein ganzes Stück weiter verstreut in der Landschaft lagen.

Carl überquerte die Straße, zielte und schoss, aber die Entfernung war zu groß.

Da hörte er das schwache Geräusch der TV-Drohne, sie schwenkte über die Hecke und stand dann in der Luft direkt über ihm still.

»Lass sie nicht dein Gesicht sehen!«, brüllte Assad hinter ihm.

Aber zu spät.

»Zum Teufel!«, hörten sie beide Ploug ins Telefon rufen. »Assad, du hast mich angelogen. Das ist Carl Mørck, der dort in der Armeejacke steht und auf den Mann schießt. Ganz Dänemark sieht auf News zu.«

58

Femke

Donnerstag, 7. Januar 2021

Nachdem sie das große Haus gründlich abgesucht hatte, nahm sie Marika an die Hand, um frische Luft zu schnappen. Das Meer war aufgewühlt, und so wanderten sie oben auf den Dünen, zählten Möwen, und Marika ahmte ihre Schreie nach.

Femke war gleichzeitig glücklich und traurig. Ohne Eddies Einkommen würde dieses Jahr wohl das letzte sein, in dem sie das Haus noch halten konnte. Für Pflege und Unterhalt, für Versicherungen, Elektrizität und Heizung war sie nie verantwortlich gewesen. Sie wusste nicht, worauf sich die Ausgaben für dieses Stück des Paradieses beliefen, aber sie hatte zumindest eine Ahnung.

Als sie Richtung Stadt schaute, wurde ihr bewusst, dass eine kostbare Phase in ihrem Leben zu Ende ging und nie wiederkommen würde.

Aber sie waren am Leben. Auch wenn sie Eddies Schatz nicht finden konnte, so hatte sie Marika, und das war das Wichtigste. Sie rief dem Kind zu, dass sie einen Wettlauf zur Rückseite des Hauses machen würden. Marika rannte los, ruderte mit den Armen und schrie wie die Möwen, während Femke darauf achtete, sie auf dem Weg nicht einzuholen, lediglich neben ihr herzurennen.

Das Haus lag einladend da, mit dem Licht in den Fenstern. Marika klatschte eine Hand ans Holz und freute sich über ihren Sieg, aber Femke blieb abrupt stehen. Irgendwie hatte sie die Rückseite des Hauses anders in Erinnerung. Sie zählte die senkrechten Bretter zwischen den Fenstern. Hatte Eddies unfehlbarer Sinn für Symmetrie ihn an dieser Stelle im Stich gelassen?

»Komm, Mama, komm«, rief Marika.

Femke konnte es nicht begreifen, sie trat dicht an die beiden Fenster und schaute in Eddies Arbeitszimmer. Beide Fenster hatte Eddie so einsetzen lassen, dass er beim Arbeiten übers Meer sehen konnte. Hinter dem einen stand sein Schreibtisch mit dem Schrank an der dem Fenster gegenüberliegenden Wand, hinter dem anderen sah man an der Wand mit dem Bücherregal entlang bis ins Esszimmer.

Sie schüttelte über sich selbst den Kopf. Planzeichnungen und Maßeinheiten waren nie ihre Stärke gewesen. Dass am Ende alles passte und stimmte, das war Eddies Aufgabe gewesen.

Wieder blickte sie zu seinem Schreibtisch und spürte einen Kloß im Hals. Ohne Eddie war alles so leer.

Sie gingen durch die Gartentür ins Haus. Femke schloss ab, denn Marika fühlte sich von den unendlichen Dünen unwiderstehlich angezogen.

Anschließend setzten sie sich in den Küchenbereich, wo Marika ihren Hunger stillen konnte und dabei immer wieder wie eine Möwe schrie.

Wie viel ich für das Haus wohl bekomme?, überlegte Femke und hoffte sehr, dass keine Schulden darauf lagen. In der Hoffnung, die Papiere zum Haus und Informationen über eine mögliche Restschuld zu finden, holte sie in Eddies Arbeitszimmer ein paar Ordner aus dem Regal.

Eddie hatte die Papiere so gut geordnet, dass sie nach kurzem Nachschlagen erleichtert aufatmen konnte. Das Haus war schuldenfrei. Die letzte Rate hatte er vor mehr als zehn Jahren bezahlt und die Anbauten waren alle in bar beglichen worden.

Femke stellte die Ordner wieder an ihren Platz im Regal. War die Wand nicht irgendwie schräg? Sie ging ins Esszimmer, schaute von dort zurück ins Arbeitszimmer. Es war wirklich sonderbar, aber wie sie sich auch drehte und wendete, etwas wirkte falsch.

Wieder holte sie einen Ordner aus Eddies Regal, Anbauten stand auf dem Rücken. Sie breitete die komplette Planzeichnung auf Eddies Schreibtisch aus, stellte sich davor und studierte sie. Einen Moment später entfuhr ihr ein erstauntes Keuchen.

Laut Plan hatten die Fenster in Eddies Zimmer und die angrenzenden Gästezimmer den genau gleichen Abstand. Aber das entsprach nicht der Wirklichkeit! Sie hatte die einzelnen Bretter ja gezählt. Und auf der Zeichnung verlief die Wand zu dem Gästezimmer, das zum Esszimmer hin lag, auf keinen Fall schräg. Das war doch zu sonderbar.

Während Marika sich mit Möwenschreien und Bauklötzchen vergnügte, stellte sich Femke ins Gästezimmer. Bisher war es ihr noch nie aufgefallen, aber der Raum war eindeutig asymmetrisch. Und zwar war der Abstand zwischen den Seitenwänden am Ende zum Esszimmer größer als der zwischen den Wänden an der Rückseite des Hauses.

Sie klopfte an die Wände, erst an die Holzpaneele im Gästezimmer, dann an die im Arbeitszimmer. Als sie begann, das Geräusch mit den anderen neu errichteten Wänden in Eddies Arbeitszimmer zu vergleichen, hörte sie einen deutlichen Unterschied. Die anderen Wände klangen dumpf, während diese spezielle Wand irgendwie anders solide klang, als ob sie Metall enthielte.

Femke hielt die Luft an. Das war gut gemacht, ihr jedenfalls war es bisher nie aufgefallen, aber jetzt war sie sicher. Die Wand zwischen dem Arbeitszimmer und dem Gästezimmer war als Doppelwand mit einem Hohlraum dazwischen angelegt.

Aber warum die Schräge? Sie ging zurück ins Gästezimmer und starrte auf die paneelierte Wand zum Arbeitszimmer. Femke hatte protestiert, als Eddie vorschlug, die Wand mit etwas zu verkleiden, was er Akustikpaneel nannte, denn sie fand, das passe nicht zum Stil des Hauses. Aber Eddie hatte darauf bestanden und erklärt, damit sei die Wand zum Arbeitszimmer gegen Geräusche isoliert, wo er oft bis spätabends saß und arbeitete.

Sie hatten sich ein bisschen gestritten. Sie hätten so gut wie nie Gäste, hatte ihm Femke entgegengehalten. Aber als sie im nächsten Sommer wiedergekommen waren, hatte Eddie doch jemanden beauftragt gehabt, das Paneel anzubringen. Es hatte besser ausgesehen, als sie befürchtet hatte.

Jetzt stand sie vor den Holzleisten und suchte angestrengt nach einer Vorrichtung, mit der man sie öffnen konnte. Griffe oder Scharniere waren keine zu sehen, und als sie an jedem einzelnen Paneel zog, passierte nichts. Auch als sie dagegendrückte wie bei dem Mechanismus, mit dem neuere Küchenschränke ausgestattet waren, führte das zu keinem Ergebnis.

Femke trat einen Schritt zurück und ließ den Blick aufmerksam über die Holzleisten wandern. Schließlich fiel ihr am Fußboden ein kleiner grauer Abdruck auf, ein Meter neben der Tür zum Esszimmer. Wie von einem schmutzigen Schuh.

»Komm schon!«, sagte sie und trat dagegen. Als die Geheimtür aufsprang, empfand sie eine merkwürdige Mischung aus Erleichterung und Angst. Nach langem Suchen hatte sie endlich Eddies geheime Schatzkiste gefunden. Was, wenn sie nun leer war?

Vorsichtig steckte sie den Kopf in den engen Raum. Ein schwacher Geruch nach Öl fiel ihr als Erstes auf, und nach einigem Tasten fand sie den Lichtschalter.

Beim Anblick des schmalen Regals an der Wand zum Arbeitszimmer blieb ihr die Luft weg. Über mehrere Quadratmeter waren dort gebündelte Geldscheine gestapelt. Überall lagen Pfandbriefe und Wertpapiere, allerdings keine Bankbücher und keine Schlüssel zu unterirdischen Bankschließfächern. Alles war hier, Femke konnte es nicht fassen. Wie hatte Eddie es wagen können, ein solches Vermögen herumliegen zu lassen? Und wenn es gebrannt hätte?

Sie sah sich in dem keilförmigen Raum um. War dieser Raum in Wahrheit vielleicht ein Tresor? Waren die Wände mit dicken Asbestplatten bedeckt? Waren sie auf den Außenseiten, direkt unter den Gipsplatten, mit Stahlplatten gesichert? Sie klopfte an die Wände, und wieder hatte sie das Gefühl, dass sie äußerst solide waren. Die Tür ließ sich auch von innen schließen, stellte sie fest und zog an der Klinke. Ein schwaches Klicken war zu hören.

Das Ganze war fantastisch durchdacht. Sie schaute zur Fußleiste, dort war der Schließmechanismus montiert. Sie drückte auf das kleine Pedal, und die Tür öffnete sich wieder ganz leicht. Sie schnupperte. Es roch leicht nach dieser Art Öl, mit dem man festsitzende Muttern oder Schrauben löst. Der schwach glänzende Schließmechanismus bestätigte den Eindruck. Eddie hatte den Raum wirklich gut in Schuss gehalten.

Femke ließ die Hand über ein Regalbrett mit Geldscheinbündeln gleiten. Prüfend nahm sie einen Packen Fünfzig-Euro-Scheine in die Hand und blätterte sie durch als wären sie Spielkarten. Mindestens hundert Scheine, schätzte sie, allein dieses Bündel musste fünftausend Euro wert sein.

Als sie erfasste, wie golden die Zukunft plötzlich vor ihr lag, blieb ihr fast die Luft weg.

Sie faltete die Hände und dachte wieder an Eddie. Für einen Moment wünschte sie, sie würden ihre Zukunft gemeinsam genießen können.

Sie ging aus dem Raum, schaltete das Licht aus und ließ die Tür wieder einrasten.

Was mache ich jetzt? Was um alles in der Welt mache ich jetzt?, dachte sie und lachte. So viel Bargeld konnte man nicht einfach außer Landes bringen, aber das hatte Eddie vielleicht auch nicht vorgehabt. Man konnte in andere EU-Ländern reisen, ohne an der Grenze gecheckt zu werden. Aber wohin?

Femke lächelte.

Was für ein wahnwitziges Problem, dachte sie und hatte wärmere Gegenden vor Augen und ein sehr viel unproblematischeres Leben.

Ihr Blick fiel auf die Planzeichnung, die in Eddies Arbeitszimmer auf dem Schreibtisch lag.

»Die muss weg«, sagte sie laut, ging in das Zimmer und faltete die Zeichnung zusammen.

Sie war mit sich zufrieden und stolz. Sie hatte das Rätsel gelöst!

Unbewusst hob sie den Kopf, sah zum Fenster und starrte direkt in das Gesicht des Mannes, der ihren Mann umgebracht hatte. Er stand so dicht vor der Scheibe, dass er sie mit der Nase berührte. Jetzt waren beide Augen blau, der Blick war stechend und hart.

Femke war fassungslos.

Hab ich die Hintertür abgeschlossen?, schoss es ihr durch den Kopf. Konnte er ein Fenster einschlagen und ins Haus kommen? Wenn sie um Hilfe rief, wer würde sie hören?

Er tippte an die Scheibe, lächelte, hob den anderen Arm und deutete mit einer Pistole auf ihr Gesicht.

Du musst sterben, formten seine Lippen.

Er steckte eine Hand in die Tasche und zeigte ihr den Schalldämpfer.

Während er ihn aufschraubte, rannte Femke in die Küche. Für den Bruchteil einer Sekunde erwog sie, die Vordertür aufzuschließen und zusammen mit Marika wegzulaufen. Aber sie wusste, das würde nichts ändern. Sie saß in der Falle.

»Komm, mein Schatz«, sagte sie energisch zu ihrer Tochter und zog sie von ihren Spielsachen weg.

Marika wollte schreien, aber Femke nahm sie auf den Arm und drückte sie an sich.

»Marika, du bekommst für den Rest des Jahres jeden Tag zehn Eis, wenn du keinen Ton sagst, bis ich dir sage, jetzt darfst du.«

Zum Glück lächelte das Mädchen, damit war sie einverstanden. Dann war am anderen Ende des Hauses, wo die Fenster am größten waren, das Klirren einer Fensterscheibe zu hören. Ein schwacher Luftzug war zu spüren, der kalte Wind.

Femkes Herz klopfte wild. Sie trat gegen den Schließmechanismus der Geheimtür, ging in den engen Raum, schaltete das Licht ein, setzte Marika auf den Fußboden und hielt sich einen Finger an die Lippen.

»Mama sagt ab jetzt auch nichts mehr«, flüsterte sie und zog die Tür zu.

Ihr brach der Schweiß aus. Sie wischte eine Hand ab und nahm Marikas Hand.

Die Kleine sah sich um, verwirrt und verständnislos betrachtete sie das ganze Papier. Dann griff sie hinter sich und nahm vom untersten Regal eine kleine Holzkiste.

NEIN!, schrie es in Femke, und gerade ehe das Kästchen auf den Boden fiel, fing sie es auf. Sie schüttelte den Kopf, hielt sich wieder den Finger vor die Lippen und zeigte ihrer Tochter damit, dass sie ganz still sein sollte.

Marika lächelte, das hatte sie begriffen.

»Marika, wo bist du?«, war von draußen schwach und einschmeichelnd eine männliche Stimme zu hören. »Hier ist der Papa, ich bin nach Hause gekommen, wo hast du dich versteckt, kannst du für Papa mal Kuckuck sagen?«

Femke schüttelte nachdrücklich den Kopf, als Marika reagieren wollte. Sie sah überrascht aus und froh, war das vielleicht Teil eines Spiels?

»Das ist nicht Papa«, flüsterte ihr Femke ins Ohr. »Das ist wieder der blöde Mann.«

Marika schnappte nach Luft, und ihre Miene, das ganze Gesichtchen wechselte von schelmisch zu erschrocken. Als sie sah, wie sich der Mund verzog, strich Femke ihr liebevoll über die Wange.

»Denk an das viele Eis«, flüsterte sie ihr ins Ohr.

»Mariiiiika, wo bist du? Spielst du mit Mama Verstecken? Macht das Spaß?«

Dann klang es, als hätte er angefangen, in der Küche auf die Schubladen zu schießen. Schwach waren Schüsse zu hören und splitterndes Holz, Porzellan, das zu Bruch ging.

Du Schwein, dachte Femke und mobilisierte alle Widerstandskraft, die sie aufbringen konnte. Womit kann ich uns verteidigen? Gibt es hier drinnen etwas?

Aber auf den Regalen sah sie weder Werkzeug noch Waffen. Natürlich hatte Eddie nicht vorgesehen, dass sich sein Geheimversteck in eine Festung verwandeln könnte, aus der man ohne Waffe nicht lebend entkam.

Jetzt hörten sie seine Schritte deutlicher. »Mariiika«, rief er immer wieder. »Papa hat dir etwas mitgebracht.«

Femke bebte vor Zorn. Das Geschenk war mit Sicherheit der Tod. Sie sah der Kleinen ins Gesicht, und als sie in das Kästchen sah, das Marika beinahe hätte fallen lassen, hätte sie fast geweint.

Ein halbes Päckchen Zigaretten und ein Feuerzeug. Also da hatte Eddie sie versteckt. Manchmal hatte sie es gerochen, wenn er draußen auf der Terrasse gestanden und geraucht hatte. Entgegengesetzt zu dem, was sie verabredet hatten, als sie ihm erzählte, sie sei schwanger. Sie hatte mit ihm geschimpft, aber er hatte es abgestritten. In den Dünen würde man bestimmt etliche Kippen finden.

Femke bückte sich und nahm Zigaretten und Feuerzeug aus dem Kästchen. Darunter lag eine blaue Spraydose, WD 40 stand darauf. Damit hatte er den Schließmechanismus behandelt.

Femke schüttelte die Spraydose, sie war offenbar noch voll.

Aus dem Arbeitszimmer waren dumpfe Schüsse zu hören, bestimmt gegen den Schrank. Er machte sich offenbar nicht mal die Mühe, nachzusehen, ob sie sich darin versteckten, ehe er schoss. Was für ein Scheißkerl.

»Mama, was ist das?«, flüsterte Marika, aber Femke bedeutete ihr mir einer Geste, das sei nichts.

Jetzt waren leise Schritte zu hören, als wenn der Mann direkt vor ihrer Wand auf und ab ging.

Femke hielt die Luft an und streichelte den Nacken der Kleinen. Ob er womöglich die Gestaltung der Räume durchschaut?, überlegte Femke und umklammerte das Feuerzeug.

Ganz unerwartet schoss er gegen die Wand, hinter der sie sich versteckten. Der Knall war laut und metallisch, und Marika zuckte zusammen und schrie ihren Möwenschrei, so laut sie überhaupt konnte, die Tränen liefen ihr übers Gesicht. Sie klammerte sich an Femkes Bein, während der Mann draußen rief, er wisse genau, wo sie sich versteckten, er werde schon noch zu ihnen reinkommen.

Er schoss noch ein paarmal gegen die gepanzerte Wand, dass es knallte, und Marika schrie.

Femke ließ den Nacken des Kindes los, bückte sich zum Holzkistchen und nahm die Spraydose. Sie sprühte das Multifunktionsöl gegen die Wand, konstatierte, dass noch immer Druck auf der Dose war und das Öl nach allem Möglichen stank, unter anderem nach Lösungsmittel.

»Ich habe den Schatz gefunden, viele Millionen, glaube ich. Es ist mehr als genug für uns beide«, rief sie gegen die Wand.

Dann nahm sie ein paar Bündel der Geldscheine und warf sie neben dem Schließmechanismus auf den Boden.

»Schieß nicht gleich, sieh dir erst an, was ich für dich habe.«

Sie hatte Angst wie noch nie, denn der Mann da draußen schwieg. Wartete er nur darauf, mit ihnen kurzen Prozess zu machen?

»Marika, geh dahin, und da musst du bleiben, hast du das verstanden?« Sie deutete hinter sich zum Ende des spitzen Raums.

Marika schüttelte den Kopf, sie wollte Femkes Bein nicht loslassen. Aber Femke riss sich zusammen und lächelte sie an, als wäre das alles noch immer ein Spiel.

Endlich ließ das Kind los und kroch in die Ecke.

Femke schloss die Augen, durchdachte den Ablauf der nächsten Sekunden. Alles musste in einer einzigen gleitenden Bewegung geschehen.

Sie drückte leicht auf die Pedale am Fußboden, hörte das Klicken. Sofort schob sie die Tür etwas auf und warf alle Geldscheine hinaus in das Zimmer auf den Boden.

Im selben Moment, als sich der Mann auf den unerwarteten Anblick konzentrierte und nach den Scheinen bückte, öffnete sie die Tür mit einem Tritt, entzündete das Feuerzeug und sprayte durch die kleine Flamme Öl auf den Mann. Die Flüssigkeit explodierte zu einer gewaltigen Flamme. Das Feuer erfasste seine Haare, er schrie vor Schmerzen. Aber Femke hörte nicht auf, ließ die Flammen über seine Hand mit der Waffe gleiten.

Er warf sich rücklings zu Boden, wie gelähmt vor Schmerz, auch die Kleidung brannte, halb blind schoss er auf etwas, von dem er meinte, es wären die blonden Haare der Angreiferin.

Femke rannte auf die andere Seite des Mannes, noch immer hielt sie ihren improvisierten Flammenwerfer auf ihn gerichtet. Er ließ die Waffe fallen, wollte mit dem Arm sein Gesicht schützen, aber da war es bereits zu spät.

Femke dachte nicht nach, sie handelte einfach. Sie hob die Pistole auf und richtete sie auf den Menschen am Boden unter ihr.

Soll ich ihn leiden lassen, bis er ohnmächtig wird, oder …

Da hörte sie, wie sich Marika in dem Raum hinter ihr bewegte.

»Stopp, Marika, komm nicht heraus, mein Schatz, es brennt.«

Und im selben Moment, als sie hörte, dass das Mädchen stehen blieb, schoss sie dem Henker ihres Mannes zweimal ins Herz.

59

Hardy
Assad

Donnerstag, 7. Januar 2021

Hardy konnte es kaum fassen. Allein der Garten des wunderbaren Hauses warf ihn um, er war mit seinen Ecken und Winkeln und der abwechslungsreichen Bepflanzung geradezu eine Oase. Sogar im eiskalten und grauen Winterdunkel war er eine Freude fürs Auge mit all den immergrünen Büschen und welken Stauden, die sich dekorativ im Wind wiegten.

Sie hatte von seinem unermüdlichen Kampf gegen die Lähmung gelesen und war auf ihn zugekommen. Seine liebevolle Art, über die Menschen zu sprechen, die ihm geholfen hatten, wieder ins Leben zu finden, hatte sie sehr berührt. Die alten Gefühle für ihn waren neu erwacht.

Hardy und Minna waren vor zehn Jahren geschieden worden. Er selbst hatte sie darum gebeten. Sie solle sich dem Leben zuwenden, an dem er keinen Anteil mehr haben könne. Er hatte sie freigegeben, und sie hatte das Angebot angenommen. Aber das Gefühl, dass dies ein Geschenk war, das sie nicht hätte annehmen sollen, hatte sie nie verlassen.

Sie hatte wieder geheiratet und das privilegierte Leben als Ehefrau eines guten, etwas älteren Mannes geführt. Vor seinem Ableben hatte er dafür gesorgt, dass sie auch als Witwe weiterhin in der Villa leben konnte. Ihr war das Haus zu groß und zu einsam, erklärte sie Hardy, obwohl ihr gemeinsamer Sohn zusammen mit seiner Familie im zweiten Stock wohnte.

Vor knapp einer Woche hatten sie sich auf ihre Initiative hin getroffen. Der große drahtige Mann, der ohne fremde Hilfe in seinem Exoskelett stand, hatte vor Freude, sie wiederzusehen, gestrahlt. Seit dem Augenblick wusste sie, dass für sie noch einmal ein neuer Lebensabschnitt beginnen konnte. Vielleicht gelang es, ihre Beziehung wieder ins Lot zu bringen?

Jetzt stand Hardy im Gartenzimmer, zutiefst dankbar und überwältigt. Für ihn und seinen belgischen Helfer wurde bereits ein Teil des Hauses eingerichtet. Minnas Verständnis war rührend und ihm fast unbegreiflich, denn als Gelähmter hatte er spezielle Bedürfnisse. Und um ihm bei all dem zu helfen, wozu er selbst nicht in er Lage war, mussten Fremde im Haus sein.

Hier konnte er täglich Minna sehen und die beiden Enkelkinder und deren Eltern. Sein Sohn Mads war Arzt, wie auch seine Frau. Zum Krankenhaus Bispebjerg waren es im Rollstuhl nur zehn Minuten, das war beruhigend, falls etwas Unvorhergesehenes passierte.

Was konnte idealer sein!

Aber es war keine ungetrübte Freude, das wussten alle im Haus. Der Wermutstropfen war Carls Situation.

»Hardy, du musst mal herkommen«, hörte er aus dem Wohnzimmer.

Er lächelte über ihren Ton. Es war Jahre her, seit Minna ihn so gerufen hatte.

Um seinetwillen waren im Wohnzimmer alle überflüssigen Möbel weggeräumt und die dicken Teppiche entfernt worden. In der Ecke war ein Fernsehbereich eingerichtet worden mit einem breiten Lehnstuhl, in dem Hardy mit seinem Exoskelett Platz nehmen konnte. Auf dem Sofa daneben saßen mit ernstem Gesicht sein Helfer und Minna vor dem großen Fernseher. Wie immer richtete er den Blick zuerst auf den gelben Breaking News-Balken am unteren Bildrand, dann erst auf das ganze Bild.

Unbekannte greifen Gefängnis in Slagelse mit Panzerabwehrrakete an, lautete die Mitteilung im Newsticker.

Hardy stand da wie versteinert und las weiter. Zahl der Toten bisher ungeklärt – unter den Opfern befindet sich womöglich auch Carl Mørck, angeklagt wegen Mordes, Drogenhandels und Betrugs.

Hardy trat unwillkürlich einen Schritt zurück und fiel fast nach hinten um, doch sein Helfer sprang auf und hielt ihn fest.

Carl unter den Toten? Wenn das stimmte, dann hatten sie ihn alle im Stich gelassen. Vor allem Hardy, drei Tage lang hatte er kaum noch an Carl und seinen Fall gedacht, nur an sich selbst und seine neuen Möglichkeiten.

»Êtes-vous okay?«, fragte ihn sein Helfer.

Hardy schüttelte den Kopf und nahm seine Hand, sodass er sich setzen konnte.

»Minna, das darf nicht wahr sein«, sagte er und tastete nach dem Handy.

Eine halbe Minute später nahm Polizeikommissar Terje Ploug ab. »Gerade sitze ich vor dem Bildschirm und kommuniziere gleichzeitig auf dem zweiten Telefon mit der Besatzung des Hubschraubers und Assad. Assad verfolgt die Attentäter im Auto. Du kannst mithören, aber ich kann nicht mit euch allen gleichzeitig sprechen, okay?«

Hardy versuchte, die Fragmente der Gespräche zu etwas Sinnvollem zusammenzusetzen, das war nicht leicht. Assad verfolge die Täter, wisse aber nichts von Carls Schicksal, sagte Ploug. Die Schwere des Angriffs konnte Hardy der News-Reportage entnehmen, da er das Gefängnis sehr gut gekannt hatte.

Mit klopfendem Herzen hörte er mit, bis Terje erklärte, der Militärhubschrauber werde beidrehen. Daraufhin brach die Kommunikation zwischen Ploug und Assad ab. Es war unerträglich.

»Da!«, rief Minna laut und deutete auf den Bildschirm. Alles, was sich Hardy bei dem Gespräch zwischen Ploug und Assad vorgestellt hatte, wurde zur Realität.

Der Fernsehsender hatte jetzt eine Drohne in der Luft und sendete live einen heftigen Schusswechsel. Dann flog die Drohne über ein paar Bäume, und ein Mann, der auf einen der Täter zielte, sah einen Moment auf.

Hardy hielt die Luft an. Das war Carl, bekleidet mit einer Armeejacke und mit blutigen Streifen im Gesicht.

Hardy war so erleichtert, er hätte heulen können.

»Das ist Carl! Das ist fucking Carl! CARL MØRCK!«, brüllte der News-Reporter aufgeregt, während die Drohne weiter hinter dem flüchtenden Mann herflog. Jäh bremste sie ab, als würde dem Drohnenpiloten gerade bewusst, wen er da im Bild hatte. Und plötzlich war die Verbindung abgebrochen.

»Sie haben ihn erkannt, Hardy, jetzt fangen sie ihn wieder ein«, sagte Minna vom Sofa aus. »Wo kann er hin, wenn er überhaupt von dort wegkommt?«

Hardy wischte sich über das Gesicht und ermahnte sich selbst, ruhig zu bleiben. Mit einer abwehrenden Geste zu seinem Helfer stand er auf und stakste zurück ins Gartenzimmer. Wenn er ganz leise sprach, würden ihn die dort drinnen vielleicht nicht hören.

Er dachte kurz über die Situation nach, drückte dann eine andere gespeicherte Nummer.

»Ich habe deinen Anruf erwartet, Hardy«, sagte Merete Lynggaard. »Und ja, ich verfolge das auch. Carl lebt. Gott sei Dank.«

»Merete, hör mal, kannst du ihn holen? Dann könnte er hier bei mir unterkommen. Niemand weiß, dass ich bei Minna bin. Nur du und die vom Sonderdezernat Q.«

»Ich tue, was ich kann. Ich habe schon zwei Fahrzeuge losgeschickt. Ploug hat mir von dem Militärhubschrauber die ungefähren Koordinaten durchgeben lassen.«

»Fantastisch. Aber beeilt euch. Und, Merete, ich habe ein Problem. Mein Helfer! Vielleicht ist er mir untergeschoben worden, das ist mein Verdacht. Wenn es also gelingt, Carl herzubekommen, muss zuerst der Helfer weg.«

Merete lachte. Vielleicht hatte sie den Ernst der Lage nicht erfasst? Was würde passieren, wenn der Typ denen Bericht erstattete, die Carl nach dem Leben trachteten?

»Entschuldige, Hardy, du hast natürlich recht. Dein Helfer ist dir tatsächlich untergeschoben worden. Er ist einer von meinen Leuten, ein unglaublich tüchtiger Leibwächter, dessen Aufgabe es ist, so lange, wie es nötig ist, auf dich aufzupassen.«

Hardy runzelte die Stirn.

»Ja, entschuldige. Aber ich dachte, du würdest diesen Gefallen niemals annehmen, deshalb habe ich dich nicht gefragt. Aber sowohl Mika wie Morten wissen Bescheid.«

Hardy blieb stumm.

*

»Carl, wir müssen weg!«, rief Assad. »Auf diese Entfernung kannst du ihn eh nicht treffen.«

Carl sah nach oben zu der Drohne. Sie folgte dem flüchtenden Mann, stoppte und versuchte abzudrehen. Der Mann blieb auf dem Feld stehen und schoss sie ab. Er schoss auch auf Carl, der aber offenbar außer Reichweite war, und verschwand dann hinter den Hecken.

Jetzt war Carl entdeckt. Vermutlich würden bald noch andere Reportageteams aufkreuzen. TV2 hatte seine Leute überall.

»Wie soll das gehen, Assad? Wie kommen wir hier weg? In ihrem Mercedes? Ich habe doch die Reifen zerschossen.«

Assad antwortete nicht, sondern rannte durch die Hecke und schräg hinüber zu dem, den Carl getroffen hatte. Er lag mit dem Gesicht auf der Erde. Der war kaum auf der Stelle tot gewesen, so viel Blut, wie das Herz noch rausgepumpt hatte.

»Das Projektil hat ihn genau da getroffen.« Assad schob ihn auf den Rücken und deutete auf das Eintrittsloch direkt unter dem Ohr und dann auf die Stelle, wo die Kugel auf der anderen Seite ausgetreten war und die Halsschlagader zerrissen hatte.

Assad schüttelte den Kopf. Er deutete auf das sommersprossige Gesicht. »Das ist nicht der Typ, der mir den Stinkefinger gezeigt hat, Carl. Aber jetzt weiß ich, wie der aussieht, der die Rakete auf das Gefängnis abgefeuert hat. Dieser hier, der hat mich vom Dach der niedrigen Gebäude gegenüber der Feuerwache beschossen.«

Assad bückte sich und durchsuchte die Taschen der Leiche.

»Sie hatten vor, ein gechartertes Flugzeug vom Flughafen Roskilde nach Billund zu nehmen«, sagte er. »Sieh mal!«

Er zeigte Carl die Buchungsbestätigung und hielt den Pass des Mannes hoch.

Gustaaf Mulder.

Ein Holländer, dachte Carl. Was sonst.

»Los, Carl, komm, wir müssen zusehen, dass wir das Auto zum Laufen bringen.«

Vor Jahren hatten Carl und Assad einmal einen Verdächtigen auf platten Reifen verfolgt, und zwar über eine Strecke von acht Kilometern. Das hatten die Felgen nicht überlebt, und für sie selbst war es auch kein reines Vergnügen gewesen. Aber damals hatten sie keine andere Wahl gehabt.

Sie öffneten den Kofferraum des grauen Wagens. Den Reservereifen fanden sie unter einem schier unbeschreiblichen Waffenarsenal. Gott sei Dank war das nicht alles zum Einsatz gekommen. Während Assad das Vorderrad auswechselte, fand Carl im Kofferraum eine schwarze Spraydose mit dem vielversprechenden Namen Finilec. Er schüttelte die Dose und betrachtete den an der Seite hängenden Plastikschlauch. Anscheinend diente er dazu, Reparaturschaum in den Hinterreifen zu pumpen.

Assad kniete neben dem Reifen, und als er den Wagenheber herauszog, deutete er zum Himmel.

»Ich habe gute Verbindungen, Carl, das wird schon klappen. Ein bisschen Demut und Gebete schaden selten. Was sagt der Hinterreifen?«

»Assad, ich glaube, der sagt Ja und Danke.«

Sie sprangen ins Auto, in dem ein einziges Durcheinander herrschte. Ihre Verfolger mussten es mehr als eilig gehabt haben.

Auf dem Beifahrersitz lag ein iPad mit einer Karte, die ihre derzeitige Position anzeigte. Die Rückbank war voller Werkzeug und elektronischer Ausrüstung. Zwei Schloss-Pick-Pistolen, eine komplette Abhörausrüstung samt Spionagekameras, das typische Werkzeug für Einbrüche, ein Satellitentelefon und sogar ein HeartStart-Defibrillator. Ungefähr die Hälfte von dem ganzen Zeug sagte Carl gar nichts. Jedenfalls gehörte das alles nicht zur Ausrüstung, die er vor vielen Jahren auf der Polizeischule kennengelernt hatte.

»Jetzt ruft Terje wieder an, Carl, nimm du den Anruf an. Ich konzentriere mich aufs Fahren.«

Carl nickte. Er hoffte, dass Assad das tatsächlich tat, denn nach der notdürftigen Reparatur klapperte und rumpelte das ganze Auto.

»Assad, bist du es?«, war zu hören.

»Nein, Terje, ich bin’s. Gut, deine Stimme zu hören.«

Kurz war es still. »Danke gleichfalls, Carl«, sagte Terje dann. »Gott sei Dank bist du okay. Aber hör mal, ich glaube, die Polizei hört Assads Telefon ab, deshalb ganz schnell. ML hat Verstärkung geschickt, bleibt auf der Landstraße. Hilfe kommt euch entgegen.«

Einige Kilometer weiter blinkte sie ein Toyota Pick-up mit Lichthupe an. Zusätzlich stellte der Fahrer das Auto leicht quer auf die Fahrbahn und sprang heraus.

»Schnell«, rief er. »Räumt den Wagen aus und schiebt ihn in den Graben.«

Carl holte aus dem Handschuhfach eine Plastiktüte und schaufelte die Papiere und die kleinere Elektronik hinein, Assad räumte unterdessen den Kofferraum aus.

»Falls wir etwas zurückgelassen haben, das näher untersucht werden muss, wird es die Polizei schon finden«, sagte Carl, während sie mit vereinten Kräften das Auto in den Straßengraben beförderten.

Wie sich schnell zeigte, war ihr Chauffeur seiner Aufgabe mehr als gewachsen. Er war ein sehr guter Fahrer und behielt permanent zwei kleine Monitore auf dem Armaturenbrett im Blick, die einerseits angaben, wo sie sich befanden, und andererseits, welche Strecke weiterhin die sicherste war.

Unter der Motorhaube schnurrte ein Motor, der mit Sicherheit nie auf einem Toyota-Fließband gelegen hatte.

Ihr Chauffeur fuhr vorsichtig und bat sie, sich tief in die Sitze zu ducken, als ihnen Einsatzfahrzeuge mit Blaulicht entgegenkamen. Sobald er den Eindruck hatte, dass sie allein auf der Straße waren, ließ er den Pick-up zeigen, was in ihm steckte.

»So, das war’s«, sagte der Mann nach einer Viertelstunde und deutete auf ein anderes Auto, das am Straßenrand wartete.

Die restliche Strecke war unproblematisch, und kaum eine Stunde später rollten sie auf die Einfahrt einer ansehnlichen Villa, nur zehn Minuten Fahrtzeit nördlich des Kopenhagener Rathausplatzes.

60

Hardy
Carl

Donnerstag, 7. Januar 2021

Die gefrorene, grob gerasterte Aufnahme eines bewaffneten Carl Mørck in Armeejacke auf einem relativ dunklen Acker brachte alle Medien zum Durchdrehen. Ein gleichmäßiger Strom von Theorien und Deutungen ergoss sich über die dänischen Fernsehzuschauer und Zeitungsleser.

»War der Angriff auf das Gefängnis ein zynisches Ablenkungsmanöver, um Carl Mørck zur Flucht zu verhelfen?«, diskutierten einige. Andere meinten, der Schusswechsel auf dem Acker spreche auf keinen Fall für ihn. Woher hatte er überhaupt die Waffe? Und wie war er in so kurzer Zeit so weit weg vom Gefängnis gekommen? Jemand hatte offenbar gewusst, was in Slagelse passieren würde.

Hardy hätte beinahe die Fassung verloren. Wie konnten die Journalisten nur dermaßen unseriös und gefühllos sein?

Inzwischen hatten alle Nachrichtenkanäle ihr reguläres Programm unterbrochen.

»Ist Carl die Katze mit den neun Leben?«, fragte beispielsweise einer der Experten des Militärs. Er hatte die Waffe analysiert, die aus kürzester Distanz auf die Gefängniszellen gerichtet gewesen war.

»War Carl Mørck bei seiner Flucht aus der Stadt allein?«, lautete die rhetorische Frage des diensthabenden Journalisten auf News, während in einer Ecke des Bildschirms Liveaufnahmen der Drohne in Endlosschleife liefen.

Ein anderer Kanal zog historische Beispiele von gewaltsamen Angriffen auf ausländische, vornehmlich südamerikanische Gefängnisse heran. Ein dritter Kanal skizzierte zum x-ten Mal, worum es bei dem Fall Carl Mørck überhaupt ging.

Tatsächlich wusste niemand etwas Genaues, nur dass sich dieses Drama hinziehen konnte, bis Carl Mørck gefasst war.

»Carl Mørck wird den massiven Bestrebungen, ihn zu fangen, nicht entkommen können«, formulierte ein hochrangiger Polizeioffizier. Inzwischen seien sämtliche Züge und Flüge ins Land und aus dem Land heraus blockiert worden, sämtliche Brückenköpfe und ihre Zufahrten würden überwacht.

»Wir haben die volle Kontrolle über das Straßennetz Süd- und Westseelands. Es wird intensiv analysiert, wo sich Mørck derzeit aufhalten könnte. Jeder, der den Verdacht hat, Mørck könne sich Zutritt zu leer stehenden Gebäuden erzwungen haben oder, noch ernster, er könne in Privathäusern Geiseln genommen haben, möge zur Polizei Kontakt aufnehmen. Alle Hinweise werden ernst genommen.«

Hardy schnaubte. Derartiges Gerede hörte man in solchen Situationen mit schöner Regelmäßigkeit. Allein auf Seeland gab es Tausende Häuser und Wohnungen, die infrage kamen, und noch mehr Menschen, die nun wild drauflosspinnen würden. Wie sollte man aus diesem ganzen Wust maßgebliche Informationen herausfiltern?

Hardy sah aus dem Fenster. Der Abstand bis zum nächsten Nachbarn war angenehm groß, die immergrünen Pflanzen und Bäume rund ums Haus schirmten es vor neugierigen Blicken ab. Ein besseres Versteck für Carl ließ sich kaum vorstellen.

»Minna, ich möchte euch bitten, euch aus der Sache rauszuhalten«, sagte er. »Wenn Carl ankommt, bringen wir ihn direkt in meinen Teil des Hauses. Dann könnt ihr später behaupten, ihr hättet keine Ahnung gehabt, dass er hier war.«

Minna sah ihn nachsichtig an. »Vielen Dank, Hardy. Aber wir stehen alle hinter Carl. Das fehlte gerade noch, dass wir ihn im Stich lassen.«

Es wurde ein herzliches Wiedersehen, als Assad und Carl endlich ankamen. Carl war aufrichtig gerührt über das Vertrauen, das ihm Minna und Hardy schenkten. Aber er sah nicht gut aus. Mit schmerzverzerrtem Gesicht hielt er sich mit einer Hand die Rippen auf der rechten Seite. Er hustete, und die Wunden im Gesicht und an einem Bein nässten.

»Wir haben im oberen Stockwerk zwei Ärzte«, sagte Minna, »Soll ich nicht …«

Carl schüttelte den Kopf. Er wollte nicht, dass ihr Sohn in die Geschichte involviert wurde.

»Seit heute Morgen sind drei oder vier Menschen meinetwegen umgekommen. Und ich habe einen Mann getötet, das war das erste Mal. Einer von Meretes Männern, der mir helfen wollte, ist aufs Schwerste verletzt, wenn er überhaupt noch lebt. Wenn also etwas in mir Behandlung braucht, dann ist es das hier.« Hustend tippte er sich an die Schläfe.

Assad hatte schweigend auf dem Stuhl gesessen, aber jetzt unterbrach er seinen Freund. »Niemand sonst hat Schuld als diejenigen, die hinter diesem Wahnsinn stecken.« Er wandte sich an Minna. »Carl möchte gern über das Internet eine Erklärung abgeben, die dann hoffentlich im Fernsehen gesendet wird. Hast du einen Laptop, den wir benutzen dürfen? Wir lassen die Nachricht von Rose und der Ermittlungseinheit verschicken, sodass deine IP-Adresse nicht sichtbar wird.«

»Natürlich«, antwortete sie und ging hinaus, um den Laptop zu holen.

*

Carl wirkte blass, wie er da in der Mitte des Bildschirms zu sehen war und sich auf seine Erklärung vorbereitete. Über Merete Lynggaard hatten sie Rose von ihrem Plan berichtet, und so stand Carl also vor seinem allerersten Zoom-Auftritt.

»Vielleicht sollte man Guten Abend sagen?«, begann er und hustete. »Mein Name ist Carl Mørck, und ich bin suspendierter Polizeikommissar des Sonderdezernats Q in der Kopenhagener Ermittlungseinheit. Ich werde einer Reihe von Verbrechen beschuldigt, die ich nicht begangen habe. Wenn Sie dem Link unten folgen, können Sie die Anklagen sehen, die von der Staatsanwaltschaft gemäß Strafprozessordnung Paragraf 41f, Absatz 21 veröffentlicht wurden. Viel Vergnügen beim Lesen, es handelt sich um reine Fiktion. Heute habe ich einen groß anlegten, brutalen Angriff auf das Gebäude überlebt, in dem ich in Untersuchungshaft saß. Man hat mir gesagt, dass mehrere Menschen, die zusammen mit mir im Gefängnis inhaftiert waren, umgekommen sind. Das bedaure ich zutiefst, denn sie waren trotz ihrer kriminellen Gesinnung gute Menschen, auf die ich große Stücke gehalten habe.«

Er schluckte ein paarmal und hielt sich die Seite. »Ich bin gezwungen, mich zu verstecken, um meine Version der Geschichte erzählen zu können. Ich bin Opfer eines Justizirrtums, und ich bin den Angriffen von Menschen ausgesetzt, von denen ich nicht weiß, wer sie sind oder warum sie es auf mich abgesehen haben. Im Lauf der letzten elf Tage sind vier Mordanschläge auf mich verübt worden, und ich muss sagen, ich bin sehr enttäuscht darüber, wie wenig man vonseiten der Polizei unternommen hat, um mich zu schützen.«

Aus den Tiefen seiner Lunge presste der Husten Schleim und Mauerstaub herauf. Er hatte kaum den Gedanken zu Ende gedacht, wie weh das tun würde, da ereilte ihn explosionsartig der Hustenanfall.

Er brauchte einen Moment, um sich zu fassen, dann wandte er das Gesicht der Kamera zu und entschuldigte sich. In den folgenden zwanzig Minuten stellte er seine Geschichte dar. Als er zum Ende kam, liefen die ersten Minuten seines Berichts bereits auf den Fernsehschirmen.

61

Femke

Freitag, 8. Januar 2021

Etwa zehn Minuten ließ sie Marika in dem Raum weinen und schreien. Unterdessen rollte sie Cees Pauwels’ Leiche in einen Teppich und zog sie ins Badezimmer.

In Femke schrie alles, dies hier sei falsch, auch wenn es nicht anders ging. Sie hatte einen Menschen getötet. Selbst wenn das Selbstverteidigung war, der Gestank von Öl und verbranntem Fleisch würde sie mit Sicherheit ihr Leben lang verfolgen.

Mit zitternden Händen trank sie mehrere Gläser Wasser. Es ist in Ordnung, schockiert zu sein, schärfte sie sich ein. Aber nur jetzt. Gleich, wenn sie Marika aus dem Raum holte, müsste sie für das Mädchen sein wie immer. Sie würde mit ihr in den Ort fahren und das versprochene Eis kaufen, und sie würde sich mehrere Koffer anschaffen. Anschließend musste sie mit Marika spielen, bis sie müde war und einschlief, damit ihre Mutter in Ruhe tun konnte, was zu tun war.

Es wurde sehr spät, bis Marika endlich zur Ruhe kam und auf dem Sofa im Wohnzimmer einschlief.

Eine Stunde brauchte Femke, um die acht Koffer mit Geldbündeln und Wertpapieren vollzustopfen und sie zu dem großen SUV hinauszubringen. Sie hatte keine Ahnung, wie viel es war. Aber mindestens fünfzehn Millionen Euro.

Während Marika schlief, fuhr sie durch die dunkle Nacht zur Wohnung in Schiedam. Sie holte Marikas Spielzeugtiere, etwas Kleidung für sie beide, ihre Pässe und zwei Fotoalben.

Als sie die ramponierte Tür hinter sich ins Schloss gezogen hatte und in dem Laubengang stand, seufzte sie. Sie verabschiedete sich von allem, was sie und ihr Leben mit Eddie ausgemacht hatte. In diesem Moment wusste sie nicht, wer sie war.

Es MUSS gehen, befahl sie sich selbst und ging zurück zum Parkplatz und dem Auto, wo Marika noch immer tief schlief.

Ihr Plan war, nach Luxemburg zu fahren und dort ein Drittel des Geldes auf mehreren Konten zu deponieren. Sie wollte bis Montag bleiben und dann auf schnellstem Weg Deutschland durchqueren, um in die Schweiz zu kommen.

In Bern wollte sie zwei Banken aufsuchen und einige weitere Geldhäuser in Zürich, bis der Rest ihrer Geldbündel auf diversen Konten verteilt war. Irgendwo würde man sich vielleicht über die Menge der Geldscheine wundern, aber Femkes simple Geschichte von der Flucht vor einem gewalttätigen russischen Ehemann würde Mitgefühl hervorrufen, hoffte sie.

Und diese Hoffnung sollte sich erfüllen.

Mit einer ihrer nagelneuen Kreditkarten buchte sie zwei Tickets erster Klasse mit Swiss Air nach Rio de Janeiro. Als sie schließlich mit Marika an der Hand auf dem Flughafen in Zürich stand, drehte sie sich sekundenlang breit lächelnd zur Kamera an der Sicherheitskontrolle um, der Abschied von ihrem bisherigen Leben.

62

Marcus

Freitag, 8. Januar 2021

Noch nie in seinem Leben hatte sich der Chef der Mordkommission dermaßen besiegt gefühlt.

Marcus Jacobsen blieb einen Moment vor dem Bildschirm sitzen und fluchte, dann schaltete er ab und ging ins Vorzimmer. Lis, die Sekretärin, stand mit ein paar Kollegen zusammen, sie schauten auf den kleinen Bildschirm auf ihrem Schreibtisch, wo seit dem Morgen ununterbrochen derselbe Clip mit Carl Mørck lief.

Der Blick, mit dem sie ihm entgegensahen, sagte alles darüber, wie ihre Sympathien verteilt waren. Offenbar hatte in den letzten Stunden Carl Mørcks blasses Gesicht auf sämtlichen Nachrichtenkanälen Priorität. Marcus hasste, dass es so war.

»Lis, rufst du die Teamleiter zusammen? In zehn Minuten in meinem Büro.«

Lis antwortete nicht, aber sie hatte verstanden.

Bente war als Erste da.

»Herr im Himmel, Marcus, man könnte meinen, man wäre in einem schlechten Film«, sagte sie.

Der Chef der Mordkommission versuchte zu lächeln, aber innerlich schäumte er vor Wut. Irgendwer in nächster Nähe hatte Carl Mørck das alles ermöglicht. Aus dem Grund musste dieses Mal jeder Stein einzeln umgedreht werden.

»Ja, das ist wirklich bedauerlich. Besonders, weil alle hier der Meinung zu sein scheinen, es wäre völlig egal, ob Carl schuldig ist oder nicht. Jetzt sind alle Polizisten Arschlöcher.«

Bente Hansen war an sich nicht leicht aus der Fassung zu bringen, wirkte aber, als berührte sie die Situation ziemlich.

»Marcus, wir müssen versuchen, uns in Carls Lage zu versetzen. Was hätte er sonst tun sollen, wenn man bedenkt, was er mitgemacht hat.«

Marcus überraschte ihre Sympathiebekundung, aber offensichtlich sah sie den Fall etwas anders als er.

»Marcus, warum bist du eigentlich so hart gegenüber Carl?«, fuhr sie fort. »Er hat doch immerhin …«

Marcus unterbrach sie wutentbrannt. »Er hat immerhin was? Mir fällt überhaupt niemand auf dieser Welt ein, der mich so sehr enttäuscht hat wie Carl. Das solltest du eigentlich verstehen können.«

»Ja, aber …«

»Ich hab ihn unter meine Fittiche genommen. Habe dafür gesorgt, dass er das Sonderdezernat Q aufbauen konnte, obwohl es im ganzen Haus nicht viele gab, die das unterstützt haben. Zu niemandem hatte ich so großes Vertrauen wie zu Carl, und das war dumm von mir. Ich wusste von den Ermittlungen der Holländer und ihrem Verdacht gegen Carl seit Jahren, und ich habe ihn immer verteidigt. Aber seit wir den Koffer auf seinem Dachboden gefunden haben, ist einiges ans Licht gekommen, das kaum für seine Unschuld spricht. Seither deuten alle Hinweise auf Carl. Ist es da verwunderlich, Bente, dass ich mich von ihm im Stich gelassen fühle? Etwas in mir ist zerbrochen, verstehst du? Meine Sympathie bekommt er nicht mehr.«

Er zögerte kurz, dann sah er sie scharf an. »Ich erinnere mich sehr genau, Bente, wie du am Boden zerstört warst, als sich herausstellte, dass Anker Høyer ein krimineller Scheißkerl der übelsten Sorte war.«

Marcus gab sich Mühe, seine Stimme zu kontrollieren. »Da bist du enttäuscht gewesen. Aber du hast es auf die harte Tour lernen müssen, dass man keine Beziehung zu Typen wie Anker eingeht. Und so geht es mir heute mit Carl.«

Bente Hansen sah durch ihn hindurch. Sie schien wirklich getroffen zu sein, und das war gut so. Dann würde sie sich vielleicht besinnen.

An der Tür wurde es laut, die Teamleiter fanden sich nach und nach in Marcus’ Büro ein. Für ein paar der Neuen war es das erste Mal, dass sie sich hier versammelten. Während der Pandemie hatten sie sich daran gewöhnt, dass die Treffen der Mitglieder der Mordkommission in der Kantine stattfanden.

Als Letzter kam Terje Ploug, damit waren sie komplett.

»Ich denke, alle haben im Fernsehen gesehen und gehört, wie Carl Mørck ausgepackt hat. Korrekt?«

Gebrummel allerseits.

»Niemand von euch …« Er sah sich um, bemerkte ein fehlendes Gesicht und drückte auf die Gegensprechanlage. »Lis, sorgst du dafür, dass auch Rose Knudsen herkommt?«

Er wandte sich an die Erschienenen und fuhr fort: »Keiner von euch war in Carls Fall involviert, oder? Gebt mir Bescheid, wenn ich mich irre.« Niemand reagierte.

»Der Fall liegt bei der unabhängigen Polizeiklagebehörde, und das haben wir selbstverständlich respektiert. Vor einer Stunde wurde ich informiert, dass Noah Rommel, der leitende Ermittler, heute Morgen verstorben ist.«

Ein Raunen ging durch den Raum, dann wurde es still. »Das darf doch nicht wahr sein!«, rief einer. Auch Terje Ploug schüttelte entsetzt den Kopf.

Von allen Seiten wurde wild über die Ursache spekuliert, und dafür hatte Marcus Jacobsen Verständnis. Es passierte derzeit einfach zu viel.

»Nein, das hat Gott sei Dank nichts mit Carl Mørcks Fall zu tun. Noah war schon lange krank, aber außer seiner Familie wusste niemand, wie aggressiv der Krebs war. Für die meisten seiner Mitarbeiter war sein Tod ein Schock. Wir müssen damit rechnen, dass sich die Ermittlungen jetzt verzögern werden. Noahs rechte Hand, Seniorermittler Laust Smedegård, wird die Stelle kommissarisch übernehmen. Er wird uns in den nächsten Tagen auf dem Laufenden halten.«

Marcus’ Blick wanderte über die Versammlung, aufrichtig betroffen schienen nur die Ältesten der Truppe zu sein.

»Das Ganze ist wirklich sehr traurig. Noah war relativ jung, für seine Familie muss es hart sein.« Er nickte gedankenverloren. Wo zum Teufel blieb Rose?

»Aber jetzt der andere Grund, warum wir uns treffen. Carl Mørck hat sich im Augenblick eine Stellung geschaffen, aus der heraus er agieren kann, wie er will. Offenbar will er die Polizei kompromittieren, um es uns heimzuzahlen, wie wir ihn seiner Meinung nach behandelt haben. Zuallererst richtet sich das natürlich gegen meine Person, und damit muss ich leben. Aber es kann nicht angehen, dass er im Land Stimmung gegen seine alten Kollegen macht und alle Sympathien auf sich zieht.

Marcus sah zur Tür. Rose Knudsen war endlich gekommen und sah sich im Raum um.

Jacobsen nickte ihr zu. »Rose, ich habe deinen Kollegen gerade erzählt, dass Noah Rommel verstorben ist.«

Sie nickte, verzog aber keine Miene.

»Du weißt das vielleicht schon?«

Wieder nickte sie.

»Das Video mit Carl, das die Fernsehkanäle senden, stammt von einer IP-Adresse, die zu unserer Abteilung gehört. Das weißt du vielleicht auch?«

Wieder nickte sie.

»Und du nickst, weil du es abgeschickt hast, stimmt das?«

Die feige Rose schüttelte den Kopf.

»Soll ich auch nach Gordon schicken?«

Sie zuckte mit den Achseln.

»Du hast nichts zu dem Fall zu berichten?«

Sie stieß sich von der Wand ab. »Mir wurde neulich etwas Material zugespielt. Ich habe nicht gefragt, woher es kommt, auch nicht, an wen es gehen soll. Aber ich weiß, dass es aus einem Fahrzeug stammt, in dem die Attentäter von Slagelse geflüchtet sind.«

»Material? Worum geht es denn genau, wenn ich fragen darf?«, wollte Marcus wissen.

»Wir haben von einem der Attentäter den Pass, einen holländischen. Dazu Quittungen, unter anderem für ein gechartertes Flugzeug vom Flughafen Roskilde nach Billund, Waffen unterschiedlichsten Kalibers, mehrere elektronische Geräte, Überwachungskameras und Sender, ein Satellitentelefon, von allem etwas. Und bestimmt ist das Material voller interessanter Fingerabdrücke. Gibt es davon etwas, das wir benutzen können, Marcus, oder soll das auch zuerst nach Aarhus zur DUP?«

Das musste Marcus erst mal verdauen, das war ja völlig wahnsinnig. Unruhe machte sich im Raum breit, jeder der Teamleiter hätte sonst was gegeben, um die Sachen in die Finger zu bekommen.

»Marcus, kann uns das vielleicht direkt zu den Hintermännern führen?«, warf Terje Ploug ein.

»Vielleicht.« Dann änderte sich sein Gesichtsausdruck, die Augenbrauen senkten sich an ihren Platz. Er wollte umgänglich wirken, damit die Anwesenden bei seiner nächsten Frage nicht gleich zurückzuckten. »Wer hier drinnen weiß, wo sich Carl Mørck aufhält?«

Niemand antwortete, aber etliche reagierten mit Achselzucken.

Er wandte sich an einen seiner Stellvertreter. »Terje, weißt du es?« Die Frage war so direkt, dass Ploug unwillkürlich mit dem Kopf zuckte, was aus Marcus’ Sicht hieß, dass er jedenfalls etwas wusste. »Du hattest in letzter Zeit viel mit Carls Fall im weitesten Sinn zu tun. Hast du dadurch vielleicht Einsichten gewinnen können, die uns anderen fehlen? Der Tod des Anwalts Christian Mandrup zum Beispiel, wie kommen die Ermittlungen da voran? Laut Aussagen der Kriminaltechniker müssen die Täter zu zweit gewesen sein, als sie ihn aufgehängt haben. Könnten das eventuell dieselben gewesen sein wie in Slagelse? Ja, ich sehe, du weißt es nicht. Woher auch? Aber es wäre doch denkbar, dass die Techniker ein wenig DNA oder was weiß ich gefunden haben, womit sich die beiden Fälle verknüpfen ließen.«

Ploug bremste ihn. »Marcus, ich weiß nicht, was du mir unterstellst, aber ich kann dir versichern, dass ich keine Ahnung habe, wo sich Carl aufhält.«

»Ich höre, was du sagst, Terje«, sagte er und wandte sich an die anderen. »Gibt es sonst niemanden hier im Raum, der einen Vorschlag präsentieren könnte, wo sich Carl Mørck derzeit aufhält? Wir haben versucht, Assad zu kontaktieren. Erstaunlicherweise ist er weder zu Hause noch hier in der Einheit. Wir wissen, dass er in Slagelse war und die Attentäter verfolgt hat, auch, dass sein Wagen zerschossen und einer der Attentäter getötet wurde. Der zweite ist verschwunden, Assad ebenfalls, und komischerweise taucht gleichzeitig Carl am Ort der Schießerei auf und verschwindet mit ihnen. Ist Carl befreit worden? Ist Assad mitschuldig? Oder ist er eine Geisel und braucht Hilfe? Sein Telefon ist abgeschaltet, dasselbe gilt für das Handy von Hardy Henningsen, von dem wir ebenfalls nicht wissen, wo er sich aufhält. An alle Krankenhäuser, Hotels und unterschiedliche Übernachtungsmöglichkeiten sind Personenbeschreibungen rausgegangen. Carl Mørck ist wie vom Erdboden verschluckt.«

»Könnte er in seinem alten Büro im Polizeipräsidium sein?«, schlug einer vor. »Hat er auf Seeland Familie? War es nicht so, dass seine Eltern in Jütland leben? Vielleicht ist er längst dort drüben, innerhalb von vierundzwanzig Stunden kann man ja weit kommen«, meinte ein anderer.

In den folgenden Minuten flogen die Vorschläge zu Carls Aufenthaltsort hin und her, und jedes Mal konnte Marcus sie entkräften.

»Bedauerlich«, sagte er. »Dann müssen wir zusehen, was der nächste Tag uns bringen mag und welche Schäden Carl Mørck in der Zwischenzeit anrichtet. Außer mir darf sich niemand der Presse gegenüber äußern, und mein Mund ist bis auf Weiteres versiegelt.«

Er wandte sich an Rose Knudsen. »Du musst mir vergeben, aber während wir hier getagt haben, wurden dein, Assads und Gordons Computer für genauere Untersuchungen eurer Kommunikationen beschlagnahmt. Das Sonderdezernat Q ist hiermit geschlossen. Gordon und du, ihr könnt beide nach Hause gehen, sobald ihr das eingelieferte Material bei mir abgegeben habt.«

Rose sagte nichts, aber wenn Blicke töten könnten, wäre ihr Chef auf der Stelle tot umgefallen. Als sie die Tür hinter sich zuknallte, fielen mehrere Bände von Karnovs gesammelten Gesetzestexten aus dem Regal.

Marcus sah die Teamleiter einen nach dem anderen an. »Wen darf ich bitten, das eingelieferte Material zu analysieren?«

Mehrere hoben die Hand.

»Nein, Terje, du nicht. Polizeikommissarin Bente Hansen meldet sich. Können wir jemand Besseres für die Aufgabe finden, was meint ihr?«

Da wollte natürlich niemand Einspruch erheben.

63

Rose
Merete Lynggaard

Freitag, 8. Januar 2021

»Die kommen jeden Augenblick, um das Material abzuholen, Gordon. Marcus hat uns gerade nach Hause geschickt, wir müssen uns beeilen. Hast du die Daten des Satellitentelefons kopiert und an Merete weitergeleitet?«, fragte Rose.

Vor Gordon stand sein geöffneter Laptop, darauf wie eingefroren der Blick Carls, der an ganz Dänemark appellierte, an seine Unschuld zu glauben.

»Ja. Und seit uns das Material hier vorliegt, habe ich alles gelöscht, was sich an dich und mich, an Merete, Hardy, Mona, Assad und Kenneth richtet. Schon möglich, dass man das wiederherstellen kann, aber das braucht Zeit. Wie steht’s mit deinem Laptop?«

»Den habe ich gestern mit nach Hause genommen, der liegt bei meinem Nachbarn.«

»Und dein PC?«

»Habe ich nicht benutzt. Und deiner?«

Gordon lächelte. »Nur Archivmaterial, keine Kommunikationsdateien.«

»Kopien vom Pass des Holländers Gustaaf Mulder und Fotos von allen Gegenständen?«

»Ebenfalls an Merete geschickt, und vom Pass habe ich eine Extrakopie.« Gordon klopfte sich auf den Hosenschlitz. Dort würde niemand suchen, falls überhaupt jemand auf die Idee einer Leibesvisitation käme.

»Hast du Kontakt zum Flughafen Roskilde bekommen?«

»Ja. Da ist kein Holländer aufgekreuzt, weder gestern noch heute.«

»Damit haben wir dann einen ›Blindgänger‹, einen Typ, von dessen Identität wir keine Ahnung haben. Warum glauben wir eigentlich, dass er ebenfalls Holländer ist?«, fragte Rose.

»Tun wir das? Ich persönlich glaube gar nichts.«

»Gordon, ich kann sie hören, sie sind gleich da. Bist du bereit?«

Bente Hansen war wie immer, freundlich lächelnd. »Rose und Gordon, das hier tut mir wirklich leid. Ich finde nicht gut, wie Marcus mit der Sache umgeht. Ich weiß nicht, was mit ihm los ist, aber er hat sich sehr verändert, seit Carl festgenommen wurde.« Zwei Männern aus ihrem Team, die neben ihr standen, nickte sie auffordernd zu. »Ihr nehmt die elektronischen Einheiten mit und bringt sie zu den Kriminaltechnikern. Ich komme gleich.« Sie trat näher an den Tisch, auf dem die Waffen und weitere Gegenstände aus dem Fahrzeug der Angreifer ausgebreitet lagen.

»Wann habt ihr die reinbekommen?«, fragte sie.

»Heute Morgen. Gordon hat einen Anruf bekommen. Draußen hielt dann ein Taxi mit zwei Taschen für ihn«, antwortete Rose.

»Habt ihr die Taschen?«

Gordon deutete darauf. Völlig normale Sporttaschen aus Nylon, man bekam sie überall.

»Und das alles hier?«, fragte Bente Hansen.

Gordon nickte. »Ja, das kam mit dem Taxi. Als Erstes habe ich das Kennzeichen des Taxis notiert, und dann, als ich die Taschen ausgepackt hatte, habe ich eine Liste aller Gegenstände angefertigt. Natürlich habe ich Handschuhe getragen, falls du zweifeln solltest.«

Bente Hansen lächelte übers ganze Gesicht. »Bei dir Gordon, ist jeder Zweifel überflüssig.« Sie zog ein Paar Plastikhandschuhe aus der Innentasche ihres Jacketts und packte alles zurück in die Sporttaschen. »Genießt eure Tage zu Hause, ihr beiden. Wenigstens müsst ihr nicht früh aufstehen und raus in die Kälte.«

Sie ließ sie allein. Sie standen beide erst mal nur da und sagten gar nichts.

»Gordon, hast du dir wirklich das Kennzeichen des Taxis notiert?«, unterbrach Rose die Stille.

»Ganz ruhig. Ich habe ihn gefragt, wo er die Taschen übernommen hat. Er hat geantwortet, einer, der an der Straße das Taxi angehalten hat, habe sie ihm gegeben.«

»Damit sagst du, dass er mit zwei Taschen ohne Fahrgast gefahren ist. Das dürfen die doch gar nicht.«

»Nein. Aber man hat ihm eine lange Geschichte aufgetischt, das sei wichtiges Beweismaterial und müsse bei der Polizei abgeliefert werden, und da wurde er nicht misstrauisch. Außerdem hat er ein ganz ordentliches Trinkgeld bekommen, glaube ich. Vielleicht hat das seinen Tag gerettet, als Taxifahrer hat man es heutzutage auch nicht so leicht.«

»Vielleicht lässt sich das trotzdem zu Assad zurückverfolgen.«

»Das glaube ich nicht. Nicht Assad hat das hier losgeschickt, sondern Hardys Helfer. Und er hat das Taxi an einer Straße weit entfernt von Minnas Haus angehalten. Das kann Bente Hansens Team ruhig checken, dabei wird nicht viel herauskommen. Und außerdem ist es ja Bente, so schlimm wird es schon nicht werden, oder? Und was jetzt?«

Rose lächelte. »Ja, was jetzt, Kumpel. Jetzt machen wir uns in aller Ruhe vom Acker, jeder zu sich. Ich werde mir zu Hause ein paar Reste aufwärmen und ansonsten auf weitere Anweisungen von Merete warten. Und du?«

Rose merkte sehr wohl, wie er darauf wartete, zum Resteessen nach Hause eingeladen zu werden, und zu dem, was eventuell als Nachtisch folgen mochte. Aber die Zeiten gehörten für Rose der Vergangenheit an. Sie hatte anderes zu tun.

*

Für ein interimistisches Büro war Merete Lynggaards Kommandozentrale in einer Wohnung in Hellerup, Ahlmanns Allé, personell und sachlich üppig ausgestattet. Bis auf Kenneth hatten alle ihre Helfer dort ihren Platz. Zwei »Historiker« analysierten ausschließlich die Vorgeschichte, zwei weitere Männer befassten sich mit den Aktivitäten von Jess Larsen, Niels B Marquis de Bourbon, Peter »Brüllaffe« Joensen und »Spürhund« Leif Lassen sowie der beiden Verstorbenen, Christian Mandrup und Hannes Theis. Dazu kamen zwei IT-Experten, ein Mitarbeiter, der verantwortlich war für die Kommunikation mit dem inzwischen verstorbenen Paul Manon und mit Hardy Henningsens Helfer, und ein anderer, der für Waffen, Material und Geldüberweisungen sorgte, unter anderem für Malthe Bøgegård. Und natürlich war auch Merete Lynggaard selbst dort zu finden. Sie hielt stetig den Kontakt mit Terje Ploug, Hardy, Mona, Rose und bis zu dem Überfall auch mit Kenneth. Er lag nun im Traumazentrum des Rigshospitals, Luftröhre und Speiseröhre waren perforiert. Ob er jemals genesen, ob er überhaupt überleben würde, war ungewiss.

»Die Daten des Satellitentelefons haben Priorität«, hatte sie den Technikern gesagt. »Alle Telefonnummern müssen gecheckt werden, und zwar so weit in die Vergangenheit wie möglich. Wir müssen damit rechnen, dass die Aufgabe schwer wird. Aber wenn wir uns demjenigen nähern wollen, der den Angriff in Slagelse befohlen hat, ist das unter Umständen ein gangbarer Weg.«

»Ich glaube, das Telefon wird schon länger als fünf Jahre benutzt«, sagte einer der Techniker. »Aber natürlich checken wir zunächst die neuesten Daten.«

Merete hielt einen Daumen hoch. »Aus den Stempeln im Pass lässt sich ablesen, dass sein Besitzer viel gereist ist. Vielleicht wurde deshalb das Satellitentelefon angeschafft, denn das lässt sich mehr oder weniger überall nutzen. Wir werden uns besonders auf die Kommunikation bis zum Angriff und die Stunde danach konzentrieren. Vielleicht finden wir dabei ja etwas heraus.« Sie wandte sich an zwei der Anwesenden. »Hier ist das Passbild, eigentlich ein gut aussehender Typ. Rotwangig, blonde Haare. Wäre er so ein übler Kerl, dürfte er doch keine Sommersprossen haben.« Lächelnd hielt sie Gordons Kopien hoch. »Der Mann hieß Gustaaf Mulder, und wenn der Pass echt ist, dann habt ihr hier seinen Geburtsort und das Geburtsjahr, dazu viele Stempel, die von seinen nicht unbeträchtlichen Reiseaktivitäten innerhalb Europas und Südamerikas zeugen. Bitte sehr, meine Herren. Sollten wir durch diese Informationen seinen Partner ausfindig machen, der Assad und Carl entkommen ist, dann wäre das hervorragend.«

Die Techniker nickten. »Wir haben mit dem Mann gesprochen, der die Drohne gesteuert hat, die dem Attentäter während seiner Flucht über die Äcker folgte. Sie ist zu dicht an ihn herangekommen, und er hat sie abgeschossen. Deshalb konnte der Mann spurlos verschwinden.«

Ein paar der schwersten Waffen lagen auf einem eigenen Tisch. Die hatten sie nicht an Bente Hansen abgeliefert. Eine Waffe dieses Kalibers hatte immer ihre eigene Geschichte. Wer hatte sie produziert und wann? Wie waren die Waffen in den Besitz der Attentäter gekommen? Auch um diese Fragen kümmerte sich einer der Historiker.

Sie legten Gordons Fotos von den übrigen Gegenständen aus dem Fluchtauto auf Meretes Schreibtisch aus. Es handelte sich um Nahaufnahmen der Seriennummern und Totalaufnahmen von Form und Design, also insgesamt eine Menge Informationen, die berücksichtigt und nachverfolgt werden mussten. Vielleicht konnten sie den Verkäufer oder Käufer von zumindest einem der Gegenstände ausfindig machen, einen Versuch war es wert.

»Hm.« Meretes Blick wanderte nachdenklich über die Fotos. »Alles in allem habe ich den Eindruck, dass die Geschichte noch viel größer ist als gedacht. Bestimmt sind auch Leute von hier involviert, aber das alles weist auf internationale Hintermänner hin, und zwar von der besonders brutalen Sorte. Wir haben nicht die Aufgabe, den Fall aufzuklären, den Spuren muss die Polizei nachgehen. Wir hingegen müssen die Hintermänner finden und aufhalten, die Carl schaden wollen. Und da spreche ich von denen ganz oben, denn die an der Spitze erteilen die Befehle. Das Satellitentelefon ist wohl unser bester Ansatz. Gordon sprach zudem von einem verschwundenen Polizeioffizier aus Rotterdam. Vielleicht lohnt es sich, seine Spur im Internet zu suchen?«

Damit endete Merete. Sie bedankte sich und wandte sich Rose zu, die gerade zur Tür hereinkam.

»Gut gemacht, Rose. Hat man dich verfolgt, was meinst du?«

»Vielleicht ein Stück.«

»Und Gordon?«

»Ich glaube, der ist gleich ins Bett gegangen. Heute Nacht hat er nicht viel Schlaf bekommen.«

»Und Carl?«

»Alle beide, er und Assad, sind noch immer sehr aufgewühlt. Dass einer der Schwerverletzten aus dem Knast nicht überlebt hat, die Nachricht hat ihnen den Rest gegeben. Carl und Hardy fällt es schwer, im Haus zu bleiben.«

Diese Nachricht traf auch Merete. Schließlich hatte sie sich getäuscht, und was das Schlimmste war, auch Paul Manon, ihr Bote, war umgekommen.

»Wir warten ab, was sich auf dem Satellitentelefon finden lässt. Wir wissen, dass an einem Ende der Leitung einer der Täter war. Aber wer war am anderen Ende? Ihr und Bente Hansens Team vertieft euch jetzt in die Daten des Telefons. Wir hoffen, dass eines der Teams Erfolg haben wird.«

Merete hielt die gekreuzten Mittel- und Zeigefinger hoch.

Rose erwiderte die Geste. »Der Chef der Mordkommission hat uns heute alle zusammengerufen. Ich habe das Gefühl, dass er mehr über unsere Aktivitäten weiß als uns bewusst ist.«

»Das denke ich auch. Er war gestern bei Kenneth. Aber der liegt immer noch im Koma, deshalb hat er da nicht viel herausfinden können.«

Rose sah sich um. Neun tüchtige Menschen widmeten sich wild entschlossen seinem Fall.

Wenn Carl das doch sehen könnte.

64

Gordon

Freitag, 8. Januar 2021

Aus einer spontanen Eingebung heraus hielt Gordon kurz vor der Vigerslev Allé an. Auf Vesterbro wartete nur ein total langweiliger Abend auf ihn: Pizza aus der Istedgade und Streaming im Fernsehen. Was sollte das? Er war ja nicht mal hungrig. Außerdem spürte er, wie die noch frische Erinnerung an Sisle Parks Folter gewissermaßen in seinem Hinterkopf lauerte. Wenn er jetzt innehielt, würden ihn die Bilder umhauen. Er hatte die vergangene Nacht durchgearbeitet, hatte für Rose und letzten Endes auch für Carl einen guten Job gemacht. Solange er noch bei Kräften war, warum sollte er da kurz vor der Zielgeraden aufhören?

Gordons Blick wanderte über die Eisenbahnbrücke und nach links zur Vigerslev Allé, in der ein Stück weiter das Westgefängnis lag.

Er legte den Kopf in den Nacken und dachte nach. Dort hinter den Mauern saßen zwei Personen, die jede auf ihre Weise Carl Mørck das Leben schwer gemacht hatten. Der eine war der Gefängnisangestellte Peter »Brüllaffe« Joensen. Er hatte denen, die Carl Mørck ans Leben wollten, als Lakai gedient. Der andere war Jess Larsen, Hannes Theis’ Fahrer. Der saß ein, weil er angeklagt war, Carls ersten Verteidiger überfahren und damit getötet zu haben, und weil er außerdem des Mordes an seinem Arbeitgeber verdächtigt wurde. Peter »Brüllaffe« Joensen hatte sich zwar gefügig gezeigt, war aber nicht dumm genug gewesen, um zu verraten, wer ihn bestochen hatte. Jetzt saß er an seinem alten Arbeitsplatz in Untersuchungshaft. Jess Larsen hingegen gab sich absolut unbeeindruckt, seit ihm sein Anwalt Christian Mandrup geraten hatte zu schweigen. Larsen und Brüllaffe steckten beide in einer Sackgasse. Die Anklagen lauteten auf Bestechung und Mithilfe bei einem Mordanschlag, gar nicht zu reden von Mord. Beide Männer waren in jeder Hinsicht auf Hilfe von außen angewiesen, wenn sie nicht noch tiefer in Schwierigkeiten geraten wollten. Aber was konnte er tun, um Jess Larsen und den Brüllaffen zum Reden zu bringen?

Gordon sah auf die Uhr, holte tief Luft und rief Molise Sjögren an.

Sie hörte ihm geduldig zu. Beteuerte, sie hätte ihm gern geholfen, aber da sie für keinen von beiden als Verteidigerin bestellt sei, habe sie auch keinen Zugang zu den Häftlingen.

»Wer könnte dir den verschaffen?«, fragte er naiv. »Jess Larsen hat keinen Verteidiger mehr. Keine Ahnung, ob er das überhaupt schon weiß.«

»Ich glaube, ich könnte schon herausfinden, ob er einen neuen bekommen hat. Nicht ganz sauber, aber … Kannst du zehn Minuten warten?«

Zehn Minuten? Er lächelte und betrachtete den Verkehr auf dem Enghavevej. Das war deutlich spannender, als mit den Beinen auf dem Couchtisch vor dem Fernseher abzuhängen.

Es verging eine Stunde, bis sie zurückrief. Gordon, der mit dem Kopf auf dem Steuer eingeschlafen war, wachte mit einem Ruck auf.

»Gordon, ich habe mit Terje Ploug gesprochen. Er ist auf dem Weg in die Haftanstalt. Er hat ohnehin einen Termin mit Jess Larsen und ist sich ziemlich sicher, dass du dabei sein kannst.«

Jess Larsen schien von der Aussicht, seinen Quälgeist Ploug wiederzusehen, nicht sonderlich begeistert zu sein. Aber als er den übernächtigten Gordon sah, musste er lächeln.

»Jess, du brauchst nichts zu sagen«, begann Ploug. »Du hast es abgelehnt, einen neuen Verteidiger anstelle Christian Mandrups zu bekommen, ist das korrekt?«

Keine Reaktion, und Terje Ploug seufzte laut.

»Aber vielleicht taust du etwas auf, wenn du hörst, was dir der Mann hier erzählen will.« Er nickte in Richtung Gordon.

Der wirkt ziemlich schlicht gestrickt, da darf ich ruhig ein bisschen jovial sein, dachte Gordon und versuchte es mit einem Lächeln, was ihm nicht recht gelingen wollte. »Hej, Jess. Ich heiße Gordon Taylor und bin Ermittler im Sonderdezernat Q unter Carl Mørck.«

Durch den Mann ging ein kleiner Ruck.

»Ich weiß schon, dass ich aussehe wie der Tod auf Urlaub. Aber das kommt daher, weil ich Tag und Nacht schufte, um den innersten Zirkel der Menschen zu finden, den ihr beide, du und Carl Mørck, wie verrückt fürchten müsst. Einen harten Kern, der urplötzlich vor Zorn explodieren kann und alle umbringen wird, denen er nicht länger vertraut oder die er nicht mehr braucht.«

Vielleicht war das ein bisschen hochtrabend geraten, aber immerhin hatte er Blickkontakt.

»Christian Mandrup hat geglaubt, er könnte übers Wasser wandeln. Er war ein loyaler Soldat und hat verdammt viel erreicht – zum großen Schaden für andere. Aber Christian Mandrup konnte eben doch nicht auf dem Wasser gehen. Er konnte nicht mal auf dem Fußboden stehen, als sie ihm eine Schlinge um den Hals zogen und ihn einen langsamen, hässlichen Tod sterben ließen.«

Gordon legte eine Kunstpause ein. Was zum Henker war mit dem Mann los, dass er nicht mal blinzelte? Wusste er das alles bereits? Dann musste halt die Schraube fester angezogen werden.

»Hier im Gefängnis bist du nicht sicher. Ist dir das bewusst, Jess? Sieh dich um! Wie viele deiner Mithäftlinge würden dich, ohne mit der Wimper zu zucken, umbringen, wenn dadurch ein Vermögen aufs Familienkonto käme? Zweimal wäre Carl Mørck um Haaresbreite von seinen Mitgefangenen hier drinnen umgebracht worden, dasselbe ist im Gefängnis in Slagelse passiert. Hast du vom Angriff auf das Gefängnis mit der Panzerabwehrrakete gehört?«

Immer noch keine Reaktion. »Ich glaube schon, dass du das mitbekommen hast, schließlich ist in ganz Dänemark darüber berichtet worden. Vier Häftlinge hat man deshalb jetzt in Särge gelegt. Von dem, der den Angriff befohlen hat, ist keine Gnade zu erwarten. Darüber bist du dir im Klaren, oder?«

Dieses Mal sah Jess aus, als hätte er gern mehr gehört. Schnelle Schluckbewegungen, ein Blinzeln, das sprach in der Regel für sich.

»Jess, ehrlicherweise gibt es auf meiner Seite des Gesetzes niemanden, der weiß, was du getan hast, deshalb sitzt du vorläufig auch nur in Untersuchungshaft. Aber eigentlich denke ich, dass du vielleicht unschuldig bist und nur deshalb die Klappe hältst, weil du dich nicht traust, etwas zu sagen. Vielleicht weißt du zu viel darüber, was andere auf dem Gewissen haben.«

Gordon lehnte sich vor und legte seine Hände auf Larsens, der sich rasch zurücklehnte, um sich ihm zu entziehen.

»Ich werde dir jetzt erzählen, Jess, wie du aus der Bredouille kommen könntest. Wir werden einfach dein Strafmaß senken – was meinst du dazu? Natürlich kannst du für dein Schweigen nicht verurteilt werden. Aber vielleicht dafür, nicht reden zu wollen? Nicht erzählen zu wollen, wer dich darum gebeten hat, den Firmenwagen auf den Parkplatz hinter dem Westgefängnis zu fahren an dem Tag, als Adam Berg totgefahren wurde. Und vielleicht auch, weil du verschweigst, wer Hannes Theis mit einem Hammer getötet hat? Und wie die dich dazu gebracht haben, die Schuld auf dich zu nehmen? Das alles wird dir zur Last gelegt, solange du uns nicht hilfst, den Richtigen zu treffen.«

Gordon lehnte sich zurück und steckte eine Hand unter den Hosenbund. Die Fotokopie war etwas zerknittert, die er Jess Larsen vors Gesicht hielt. Aber Gustaaf Mulders Gesicht war deutlich zu erkennen.

Jess’ Miene änderte sich nicht, aber die Pupillen wurden schmal, als würde er von einem Licht geblendet.

»War der es? Hat der hier Hannes Theis getötet? Hat er Adam Bang überfahren? Erkennst du ihn wieder?«, fragte Gordon kalt.

Jess Larsen sah kurz zur Seite, aber als er Gordon dann wieder in die Augen sah, war sein Blick wie vorher.

Da griff Gordon wieder nach den Händen des Mannes. »Sieh mir in die Augen. Ich glaube wirklich aufrichtig, dass die Anschuldigungen gegen dich irreführend sind und falsch.«

Jess Larsen blickte zu Boden. Er dachte nach, dass ihm der Kopf rauchte.

Gordon wandte sich an Terje Ploug. »Ja, Terje, ich verstehe jetzt besser, was du meinst. Das ist eine verdammt schwere Entscheidung, die Jess zu treffen hat. Allerdings kann man sich fragen, warum er lieber ein Leben hinter Gittern riskieren will, als uns zu helfen? Ich glaube, ich weiß es. Weil er davon überzeugt ist, dass er von uns keine Hilfe erwarten kann, wenn er den Mund aufmacht. Stimmt’s, Jess? Aber ich verspreche dir, dass wir auf dich aufpassen werden, wenn du unsere Fragen beantwortest. Und bei einem Gerichtsverfahren wird dir das auch helfen.«

Jess hob den Kopf und sah Gordon in die Augen. »Ich habe nicht getan, wofür ich angeklagt bin«, sagte er kurz.

Terje lehnte sich vor. »Danke, Jess, dass du sprichst. Jetzt müssen wir zusehen, wie wir dich hier rausholen. Ich werde das morgen regeln, okay?«

Jess Larsen nickte, und dann schwieg er wieder.

65

Rose

Freitag, 8. Januar 2021

Rose fühlte sich bei Meretes Truppe wohl. Einerseits waren ein paar interessante Männer dabei, andererseits fand sie die Dynamik im Raum so ansteckend, dass sie ihre Müdigkeit vergaß.

Sie hatte sich zu den vier Technikern und IT-Experten gesetzt und hörte zu, wie sie fluchend die Daten des Satellitentelefons zu analysieren versuchten. Iridium 9575 Extreme war offenbar kein ganz neues Telefon, aber eins, vor dem die Techniker großen Respekt hatten. Das System mit Kontakten zu sechsundsechzig Satelliten hatte weltweit die beste Netzabdeckung, weshalb dieses Modell so viele Möglichkeiten zur Kommunikation bot.

Schon nach wenigen Sekunden war ihnen klar, dass sie trotz der GPS-Ausrüstung des Telefons nicht unmittelbar nachverfolgen konnten, von wo aus angerufen wurde, weil der Besitzer die entsprechende Anwendung nicht aktiviert hatte. Dafür wussten sie nach wenigen Minuten, dass dieses Handy nicht geliehen und wer der ursprüngliche Satellitenbetreiber gewesen war und dass er eine amerikanische Nummer hatte. Im Prinzip konnte man solche Unternehmen dazu bringen, eine Menge Informationen preiszugeben: welche Satelliten damals benutzt wurden und wann, und auf jeden Fall, wer das Telefon gekauft hatte. Aber so etwas kostete Zeit, und damit wollten sich Meretes vier Experten nicht abfinden.

»Hört mal«, sagte einer in den Raum hinein. »Das Telefon war so eingestellt, dass die Anrufliste auf einer Prepaidkarte gespeichert wurde. Aus den Daten dieser Karte können wir die alten Gespräche nachvollziehen, wenn sie nicht zwischendurch gelöscht wurden. Wir hoffen, dass die Täter in den letzten Stunden des betreffenden Tages, an dem der Angriff stattfand, keine Zeit hatten, mutmaßliche Gespräche zwischen ihnen und den Auftraggebern zu löschen. Wir arbeiten daran. Außerdem waren Fingerabdrücke auf dem Telefon, und Gordon hat gute Aufnahmen davon machen lassen. Deshalb unsere Frage an euch: Macht es Sinn, zu checken, ob es irgendwelche Übereinstimmungen mit dem dänischen Register gibt? Trotz unserer Vermutung, dass beide Täter Holländer waren?«

Eigentlich meinten alle, das sei eine gute Idee. Schaden konnte es jedenfalls nicht.

Die Männer wandten sich an Rose. »Willst du dich darum kümmern, wo du doch bei der Polizei angestellt bist?«, fragte einer.

Rose nickte. Für Terje Ploug würde es eine Kleinigkeit sein, das Register zu prüfen.

»Was ist mit dem entkommenen Attentäter von Slagelse? Merete, was meinst du, sollten wir uns um den kümmern?«, fragte einer der Männer.

»Der ist vermutlich abgehauen, denke ich. Irgendwohin, wo er hergekommen ist. Assad hat uns eine recht genaue Personenbeschreibung des Mannes gegeben, er hat ja sein Gesicht im Fluchtauto ganz aus der Nähe gesehen. Und Assad zufolge ist er genau wie Gustaaf Mulder ein gut aussehender Mann. Markante Grübchen in beiden Wangen, blaue Augen, mit dunklen Ringen darunter, dichtes, gut geschnittenes Haar, ein schmaler, kaum sichtbarer Oberlippenbart. Assad hat ihn über den Acker rennen sehen und schätzt, dass er eher eins neunzig groß ist als eins fünfundachtzig. Ihr könnt ja die Augen offen halten, ob er irgendwo auftaucht.«

»Wer weiß Bescheid, dass die hier Anwesenden an dem Fall arbeiten?«, wollte einer der Experten wissen.

»Nur ihr hier im Raum, außerdem Hardy und Ploug.«

»Müssen wir nicht trotzdem annehmen, dass wir ohne Weiteres ebenfalls Ziel eines Bombenangriffs werden können?«, fuhr der Mann fort.

»Dann verrat besser niemandem, woran du arbeitest, oder?« Merete lächelte und griff wieder nach ihrem Handy. »Terje Ploug ist dran«, formte sie tonlos mit den Lippen und nahm den Anruf entgegen.

Ein paar Minuten vergingen. Dann klatschte sie in die Hände, um die Aufmerksamkeit aller zu bekommen.

»Ploug hat mir soeben berichtet, dass Gordon Taylor Jess Larsen zum Sprechen gebracht hat. Ploug arbeitet daran, ihn aus dem Westgefängnis rauszuholen, denn das ist der Deal. Dann will Jess reden und uns erzählen, was hinter den Verbrechen steckt, für die er angeklagt ist.«

Spontan applaudierten die beiden, die unter anderem damit beschäftigt waren, Jess Larsens Geschichte zu recherchieren. Rose war natürlich stolz auf ihren Partner, aber auch erstaunt. War Gordon nicht nach Hause gefahren, nachdem der Chef sie verbannt hatte?

»Auf Jess Larsen wird selbstverständlich besonders gut aufgepasst, dafür wird Terje Ploug sorgen. Den könnt ihr im Moment also etwas außer Acht lassen«, fuhr Lynggaard fort. »Habt ihr etwas Neues von den anderen?«

Sie nickten. »Leif Lassen, der Chef des Drogendezernats, den sie Spürhund nennen, der hat für zwölf Millionen Kronen eine feudale Villa in Snekkersten erworben. Gerade checken wir die Hintergründe. Bestimmt gibt es eine vernünftige Erklärung, aber wir bohren nach.«

»Und gleichzeitig haben einige von uns Peter ›Brüllaffe‹ Joensen aufs Korn genommen. Bei ihm sind in den letzten Jahren beträchtliche Summen aufgelaufen, die sich mit seinem Einkommen als Gefängnisangestellter kaum erklären lassen. Wir vermuten, dass es sich um Bestechungsgelder handelt, die sich zu höher angesiedelten Mitgliedern der Organisation zurückverfolgen lassen.«

Merete lächelte. »Das klingt vielversprechend. Bringt die Sache zum Abschluss und schiebt alles rüber zu Ploug.«

Es gibt Zeiten, da wird das Gehirn derart mit Informationen überschwemmt, dass es seine Sortiertätigkeit einstellt und stattdessen alle losen Enden, alle Fragmente zu einer dicken Suppe zusammenrührt. Mit etwas Glück führt das zu neuen Sichtweisen und Interpretationsansätzen, die einen in seltenen Fällen wiederum mit Siebenmeilenstiefeln voranbringen. Auf einen solchen Moment hoffte Rose. Denn irgendwie hatte sie nicht nur den Überblick über die vielen Stränge verloren, die Carls Fall umfasste, sie wusste auch nicht mehr, wie sie alle zusammenhingen.

Das Reden über die Hintermänner brachte ihre Gedanken auf eine andere Spur, auf eine eher übergeordnete Ebene. Wer mochte ein Interesse daran haben, fragte sie sich, dass Carl den Fall nicht zu Ende führte?

Dass Rose an Carls Unschuld glaubte, war von entscheidender Bedeutung. Immer wieder hatte sie sich über seine, wie sie oft fand, übertrieben rechtschaffene Natur geärgert. Und überdies war ihm jeder Luxus so fremd, dass er seine Socken vermutlich nur wendete, wenn sie Löcher an den Fersen hatten. Dass dieser Mann für schnöden Mammon seine Ideale aufgeben und kriminell werden würde, wirkte unglaubwürdig.

Carl konnte man in diesem Fall vermutlich nur vorwerfen, dass er die Gefahr, in der er sich befand, zu spät erkannt hatte. Aber warum? Das war doch merkwürdig. Er war einer der hellsten Köpfe, die ihr je begegnet waren. Wenn es darauf ankam, konnte er abstrakt und rational denken. Warum agierte er in dieser Situation so hilflos? Rose wusste natürlich von der großen Lücke in seinem Gedächtnis, damals als Anker und Hardy auf Amager angeschossen wurden. Aber konnte es mit der Erinnerung sein wie mit einer Sprache aus der Kindheit, die verloren ging, wenn das Kind in ein anderes Land umzog? Wie konnte man diese Erinnerung wieder wachrufen?

Und auf einmal half ihr die dicke Suppe im Gehirn weiter. Auf so etwas war sie noch nie gekommen.

War seine fehlende Erinnerung einfach damit zu erklären, dass es nichts zu erinnern gab? Vielleicht bestand sein Trauma – über die Scham hinaus, Anker und Hardy nicht beschützt zu haben – ja darin, sich zwanghaft an etwas erinnern zu wollen, obwohl es nichts zu erinnern gab?

Rose war wie vom Donner gerührt. Was für eine Erkenntnis – wenn Carl felsenfest davon überzeugt war, Anker sei sein bester und treuester Freund gewesen, der aber in Wahrheit an dem ganzen Elend schuld war, das Carl dann zustieß? Auf die Idee war er vielleicht nie gekommen.

Rose bemerkte am Rande ihrer Aufmerksamkeit, dass die Aktivität rings um sie zugenommen hatte, dass die Stimmen lauter geworden waren. Aber sie war tief in ihren Gedanken versunken.

Hardy und sie hatten immer gedacht, dass Anker der Oberschurke war. Aber hatte es damals jemanden gegeben, der hinter Anker stand? Gab es noch einen Freund, der in Wahrheit Carls ärgster Feind war? Wer konnte das sein?

Und glaubte dieser »Freund«, Carl wüsste mehr als gut war?

66

Carl

Freitag, 8. Januar 2021

Carl bekam fast einen Koller. Es war, als säße er wieder im Gefängnis, nur dass die Zelle diesmal größer und komfortabler war. Natürlich war ihm klar, dass er draußen nicht lange zurechtkäme, solange seine Wunden und die gebrochenen Rippen nicht verheilt waren, schon gar nicht, wo die Polizei so intensiv nach ihm suchte. Aber hätte ihn so etwas früher aufgehalten?

Sehnsüchtig schaute er hinaus in den grauen Winter. Wohl zum ersten Mal in seinem Leben fand er so ein Scheißwetter verlockend. Dort draußen war die Freiheit.

»Ich weiß, was du denkst, Carl. Vergiss es«, sagte Assad, der allerdings selbst wie ein eingesperrtes Raubtier wirkte.

»Vielleicht habe ich hier etwas, das euch ein bisschen aufmuntern kann«, sagte Hardy. Er war mit schweren Schritten ins Zimmer gestakst und legte jetzt ein Foto auf den Tisch.

»Ya Walad, Donnerwetter!« Assads Blick heftete sich an das Bild.

Hardy lächelte. »Ja, damals standen wir noch alle gut im Saft. Marcus war Vizekriminalkommissar, und wir waren seine Welpen. Sieh mal, Bente, die Jüngste von uns. Sie war echt scharf.«

Carl nickte. Niemand konnte ihr widerstehen, das stimmte. Aber sein Blick war mehr auf Anker gerichtet, strahlend lächelnd, der Charmeur des Teams. Schon eigenartig, was seither alles passiert war.

»Ich denke vor allem an Lars Bjørn«, sagte Assad.

Hardy und Carl nickten. Für Assad war sein Tod ein harter Schlag gewesen.

»Zwei davon kenne ich nicht«, fuhr Assad fort. »Aber seht mal euch an, die drei Musketiere. Wie dünn ihr wart, ich kann euch kaum wiedererkennen.«

»Und das sagst ausgerechnet du, Assad!« Hardy lachte. »Aber wir waren ein gutes Team, wir sind zusammengeblieben als Gruppe, während die übrigen sich irgendwohin verteilt haben. Das waren echt gute Zeiten. Und du, Carl, du warst der Kitt, der uns zusammengehalten hat.«

»So ist es heute auch noch«, erklärte Assad und sah Carl an. Er rutschte unruhig auf dem Stuhl herum, offensichtlich hatte er noch was in petto. »Jetzt bin ich dran, euch was zu zeigen.«

Als Assad hinausging, dachte Carl über seine letzte Bemerkung nach. Gerade fühlte er sich nicht im Mindesten so, als würde er irgendetwas zusammenhalten. Die Frage war, ob es wieder so werden würde.

»Seht mal«, sagte Assad, als er zurück ins Wohnzimmer kam. Er reichte Carl ein vergilbtes und zerfleddertes Büchlein. Haiti – ein Reisebericht stand darauf.

Carl schnupperte am Einband, das Papier roch nach Maschinenöl.

»Achtet auf den Namen des Autors«, sagte Assad.

Carl blätterte zum Titelblatt.

»Pete Boswell!« Carl schlug das Buch hinten auf, wo ein Foto des Autors abgedruckt war, eines sehr jungen Rasmus Bruhn.

»Okay, dann verfasste er also Reisebücher«, konstatierte Hardy.

»Ja. Und checkt mal, wo das Lesezeichen ist«, sagte Assad, und Hardy blätterte.

»Na, das gibt’s ja nicht.« Carl starrte auf das Foto. Zwei lässige Typen, die Schulter an Schulter lächelnd nebeneinander in einer exotischen Einkaufsstraße posierten. Pete und Gérard lautete die Bildunterschrift.

»Okay, so hat das Ganze für Rasmus Bruhn vermutlich angefangen«, sagte Hardy leise. »Ein junger Mann, wild, übermütig, unsterblich. Er wollte die Welt kennenlernen, wollte darüber schreiben. Und vielleicht wie alle anderen auch ein bisschen schmuggeln.«

»Auf Haiti fand Bruhn seinen Kumpel, und dann reiste Gaillard mit ihm nach Dänemark, wo er sich niederließ. Sie fingen an, Drogen zu schmuggeln, und dann waren sie angefixt.« Carl schüttelte den Kopf. Es begann unschuldig und endete mit Mord und Totschlag. Gérard wurde zerstückelt und in eine Kiste gestopft und auf einen anonymen Hinweis hin Pete Boswell genannt. Eine Warnung an Rasmus Bruhn, den »richtigen« Pete Boswell.

»Assad, wo in aller Welt hast du dieses Buch aufgetrieben?«, fragte Hardy.

Assad sah Richtung Küche. Roch er den Kaffee auch? »Das habe ich von Niels B bekommen. Er hatte es von Nick, einem der Mechaniker in Sorø. Dort in der Werkstatt konnte er mit den beiden anderen fixen und Joints rauchen. Er schlief bei ihnen auf dem Sofa, hörte alles Mögliche und wurde Zeuge von diesem und jenem. Er erzählt die Geschichte sehr lebendig.«

Assad versuchte, Niels’ Stimme nachzuahmen, hörte aber schon nach dem ersten Satz lachend wieder auf.

»Der andere Mechaniker, Jake, hatte einen Großcousin namens Rasmus Bruhn«, sagte er und nickte bestätigend, als Carl und Hardy große Augen machten. »Ja, ihr habt richtig gehört. Und Jake und Nick benutzten ihre Autowerkstatt als Transitzentrale für Bruhns Drogenhandel. Das funktionierte so weit okay. Aber eines Tages wurden sie für eine neue Lieferung zu einem Rastplatz in der Nähe beordert. Und an dieser Stelle der Geschichte wurde Niels ziemlich ernst.

›Sie haben den Kurier im Auto gefunden, mausetot, und die Drogen und alles Geld waren weg‹, hat er mir gesagt. ›Natürlich wurde Bruhn fuchsteufelswild. Er beschuldigte die beiden und mich, die Lieferung gestohlen zu haben.‹

›Warst du überhaupt in der Nähe, Niels?‹, habe ich ihn gefragt.

›Nein, überhaupt nicht. Bruhn hatte einfach eine Scheißangst, die Organisation könnte ihn beschuldigen, der Dieb zu sein. Deshalb belog er den Chef in Kopenhagen und erklärte, die Lieferung sei verspätet, und dann versuchte er, die verschwundene Lieferung selbst zu finden. Die Stimmung war reichlich hysterisch.‹

Und da konnte ich spüren, dass Niels’ Geschichte anfing, interessant zu werden.«

»Assad, ich muss dich mal unterbrechen. Die beiden Mechaniker, waren die es, die auf uns geschossen haben, weißt du das?«, fragte Hardy.

Assad nickte nur.

Hardy stützte sich am Sessel ab, in dem Carl saß. Beider Mienen verdunkelten sich. »Ja, aber warum? Was ist da passiert, nur kurz!«

»Kurz? Ich versuche es. Der Anwalt Christian Mandrup beorderte die beiden zu einem Treffen mit dem Chef. Das sollte zu einem genau angegebenen Zeitpunkt draußen in dem Schuppen bei Jakes Onkel, Georg Madsen, stattfinden. Der war die nächste Kontaktperson. Bei dem Treffen sollte es um Rasmus Bruhns sonderbares Verhalten gehen.«

Hardy seufzte. Wieder dieser verdammte, nach Parfum stinkende Anwalt.

»Als sie ankamen, waren sie total bekifft. Und Nick hatte von Rasmus eine Pistole mitgehen lassen, ohne dass der davon wusste. Sie hatten eine Scheißangst vor diesem Treffen.«

»Haben sie dann da den Onkel mit einem Nagel im Schädel gefunden?«, wollte Carl wissen.

»Ja, das …« Assad zögerte. Offenbar lag ihm ein Wort auf der Zunge, das er nicht häufig benutzte. »Das fuckte sie total ab. Sie hatten keine Ahnung, was sie tun sollten, und dann warteten sie auch noch auf einen Chef, den sie nicht kannten.«

»Und dann kamen wir!« Hardy seufzte.

»Richtig! Ihr seid in euren weißen Schutzanzügen draußen aufgekreuzt, und da wussten sie, dass sie am Arsch waren.«

»Sie haben sich in der Küche des Schuppens versteckt, oder?«, fragte Hardy.

Assad nickte. »Sie sahen, wie Anker zum Nachbarn rüberging und ihm beruhigend auf den Arm klopfte, während ihr anderen ins Haus tratet.«

»Als wir alle drin waren, wer von ihnen hat da geschossen?«, fragte Carl.

»Niels B zufolge war es Nick. Der sprang vor und schoss euch im Speed-Rausch über den Haufen.«

»Und dann sind sie abgehauen!« Carl faltete die Hände im Nacken und holte ein paarmal tief Luft. Diese Sekunden würde er nie im Leben vergessen.

»Also waren das zwei verdammte Junkies, die mein Leben zerstört haben«, sagte Hardy. Carl griff nach seiner Hand.

»Aber sie haben dann ihre Strafe bekommen«, fuhr Assad fort. »Als Rasmus Bruhn sie um Hilfe bat, die verschwundene Lieferung zu finden, verhielten sie sich nur immer verrückter. Da gab Bruhn sie auf, und ein paar Monate später bekamen die beiden einen Nagel in die Birne. Niels B stand eine Zeit lang unter Verdacht, sie ermordet zu haben, wurde aber schnell wieder freigelassen. Das war seine Rettung.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich im Moment noch mehr verkrafte«, sagte Hardy. Ungelenk ließ er sich auf seinen Lehnstuhl sinken und starrte eine Weile wie blind vor sich hin. Dann runzelte er die Stirn und sah Assad fragend an. »Komm, mach weiter, wenn es mehr gibt«, sagte er.

Assad räusperte sich. War das ein Zeichen, dass er durstig war? Der Kaffeeduft ließ sich schwer ignorieren.

»Tja, also Gordon hat gestern für mich die Archive gecheckt. Er fand einen Bericht über den Fund eines toten Holländers auf dem Rastplatz in der Nähe von Sorø am 29. Dezember 2006. Keinerlei Hinweise auf ein Verbrechen, nur die Fehldosierung eines sehr starken Herzmedikaments.«

»Unglaublich. Niels B hat mit dieser Geschichte vierzehn Jahre lang leben müssen, ohne sie loswerden zu können. Aber wie hast du es geschafft, Assad, dass er sie dir erzählt hat?«, fragte Carl.

»Sehr einfach. Ich habe versprochen, sie nicht weiterzuerzählen, ehe er über alle Berge wäre, verschwunden.«

»Nein, das hast du nicht wirklich getan?«, rief Hardy.

»Ja, was sollte ich denn tun? Sonst hätte er doch kein Wort gesagt. Ich habe ihm geholfen, seine Spuren zu verwischen. Ich denke, der Marquis …«, er lächelte etwas, als er das Wort aussprach, »… hat jetzt für sich ein passendes verlassenes Schloss in Frankreich gefunden.«

»Danke, Assad.« Hardy seufzte. Seine mechanischen Arme klopften leicht auf die Knie. »Jetzt kennen wir endlich diese Seite der Geschichte, es war an der Zeit. Als Nächstes müssen wir versuchen, einen Platz für Anker und für uns selbst darin zu finden.«

Carl nickte nur, während sich ein Gefühl von Übelkeit in ihm ausbreitete. Was zum Teufel deckten sie da gerade auf?

»Ich kann mich erinnern, dass Anker um die Weihnachtszeit 2006 bei Elisabeth ausgezogen ist. Danach wohnte er in unserem Gästezimmer, und damals war er irgendwie nicht er selbst, er hatte was von einer tickenden Zeitbombe, fand ich.« Hardy schüttelte etwas ungeschickt den Kopf. »Eines Abends kam er sogar mit blutverschmierten Klamotten von einer Schlägerei nach Hause …«

Er unterbrach sich und lächelte Minna an, die ihnen ein Tablett mit Kaffee und Tassen brachte.

»Ich glaube, deine Erinnerung täuscht dich, Hardy«, sagte sie und fing an, den Kaffee einzuschenken. »Ihr sprecht doch wohl von damals, als wir Anker unser Gästezimmer zur Verfügung gestellt haben. Aber dort hat er mehrmals gewohnt, zuletzt kurz vor seinem Tod. Soweit ich mich erinnere, war der Abend mit den blutigen Sachen etwas früher, ich meine 2005, gleich nach den Sommerferien. Ich erinnere mich nämlich genau, wie er raus in den Garten ging und die Klamotten in der Tonne verbrannte und die Flammen fast bis zu den Blättern der Obstbäume reichten. Aber das mit Weihnachten im Jahr drauf stimmt. Da wirkte er rastlos, fast schon paranoid. Und anschließend zog er ins Hotel.«

Carl musterte Assad, wie er sich Zucker in die Tasse schaufelte. Das hatte Anker manchmal auch so gemacht.

»Anker hat mal hier, mal da gewohnt«, sagte Carl. »Aber mir ist etwas eingefallen, was auf den Zeitpunkt des Diebstahls hindeutet. Anker kam gegen Neujahr 2007 einmal zu mir und bat mich, den Koffer aufzubewahren. Er wolle mit frischen Vorsätzen ins neue Jahr starten und sich eine Wohnung suchen. Ich habe darüber nie im Zusammenhang mit der Schießerei nachgedacht, aber das war ja nur ein paar Tage nach dem Diebstahl.«

Hardy dachte nach. »Ich glaube, Anker wusste, dass man die Drogenlieferung in dieser Nacht auf dem Rastplatz würde stehlen können«, meinte er schließlich.

Assad kratzte sich das stoppelige Kinn. Fast konnte man eine leuchtende Glühbirne über seinem Kopf wahrnehmen.

»Assad, was denkst du?«, fragte ihn Carl.

»Hm. Könnte Anker dem holländischen Kurier im Auto mit der Überdosierung, die den Herzstillstand verursachte, nicht irgendwie nachgeholfen haben?«, schlug er vor.

»Ziemlich harter Verdacht, aber möglich wäre es.« Hardy nickte. »Wenn das stimmt, hat Anker an besagtem Morgen Georg Madsens Nachbarn womöglich eine ähnliche Dosis verpasst. Er ist doch praktischerweise am selben Tag verstorben, vielleicht gibt es deshalb in den Archiven keine Vernehmungsprotokolle mit ihm. Aber man könnte untersuchen, ob er und der Kurier aus demselben Grund starben.«

Hardy wirkte eifrig wie ein Spürhund, der Witterung aufgenommen hatte.

»Glaubt ihr, dass an dem Morgen etwas geschehen ist, von dem Anker nicht wollte, dass wir es entdecken?«

»Ja und nein, ich weiß es nicht«, sagte Carl. »Wir haben ja schon früher vermutet, dass die Schüsse auf uns vor allem Anker gegolten haben könnten. Dann müssten wir Anker doch freisprechen.«

»Falls Niels B’s Geschichte stimmt, sollten die Mechaniker zu einem bestimmten Zeitpunkt erscheinen«, sagte Hardy. Er sah den Helfer bittend an, worauf der herbeikam und ihm die Kaffeetasse an die Lippen hob.

»Ja, das stimmt. Aber das mit der Pistole, das war ihre eigene Idee«, schob Assad ein.

»Ich werde den Gedanken nicht los, dass wir von vornherein als Opfer eingeplant waren«, sagte Carl. »Aber wer hat sich das Ganze ausgedacht?«

»Ich glaube, das war Rasmus Bruhn«, antwortete Assad.

»Assad, ich weiß nicht, ob ich dem zustimme«, wandte Hardy ein, während ihm der Mund abgewischt wurde. »Rasmus Bruhn ist tot, und erst nach dem Fund der gestohlenen Sachen vor zwei Wochen gingen die Angriffe auf Carl los.«

»Und ich sage, Ankers Verhalten insbesondere an dem Morgen deutet darauf hin, dass er von vornherein etwas wusste«, erklärte Carl. »Wir müssen annehmen, dass er in verschiedener Hinsicht stark involviert war.«

»Natürlich. Aber in Verbindung mit der Leiche in der Kiste draußen auf Amager, ist es da nicht etwas spitzfindig zu glauben, Anker hätte seine eigenen Fingerabdrücke dort bewusst hinterlassen?«, fragte Hardy. »Meines Erachtens deuten diese Abdrücke eher darauf hin, dass jemand aus unserem direkten Umfeld sie dort platziert haben könnte. Vielleicht sogar eine Person, die noch aktiv ist. Kein schöner Gedanke.«

Nachdenklich schwiegen alle. Dann ergriff Carl wieder das Wort.

»Allmählich weiß ich nicht, wie raffiniert Anker eigentlich war. Aber mir fällt noch etwas ein, eine Bemerkung, die er mal nebenbei gemacht hat. Er sagte: ›Carl, du weißt, wer es ist‹, ich kann mich nur nicht daran erinnern, in welchem Zusammenhang er das sagte.« Er sondierte die erwartungsvollen Mienen der anderen. »Aber diese Erinnerung tauchte wieder auf, als Slagelse bombardiert wurde. Erst das Gefühl, dass all das Schreckliche meinetwegen passiert und wie es das Leben anderer Menschen zerstört. Und dann die Erkenntnis, dass ich mit meinem verschütteten Wissen, das Unglück hätte verhindern können. Seit Tagen trage ich diesen Gedanken mit mir herum, und nicht einmal mir selbst gegenüber habe ich ihn wirklich laut ausgesprochen. Denn er gefällt mir ganz und gar nicht!«

67

Bente
Assad

Freitagabend, 8. Januar 2021, und Samstag, 9. Januar 2021

Das Team von Polizeikommissarin Bente Hansen war eins der kompetentesten in der Ermittlungseinheit, deshalb gehörten die Fälle, die ihr übertragen wurden, zu den kompliziertesten. Einzig das Sonderdezernat Q konnte eine höhere Aufklärungsrate vorweisen als Bentes Team. Ihre Leute arbeiteten so selbstständig, dass sie mittlerweile nur übergeordnete Anweisungen ausgab, etwas, was ihr ausgezeichnet passte.

»Gibt das Satellitentelefon lesbare Daten her?«, fragte sie.

»So weit sind wir noch nicht. Wir recherchieren gerade, wer die ganze Ausrüstung aus dem Mercedes gekauft hat. Aber ja, wirklich viele Daten sind da nicht zu holen. Das Satellitentelefon wurde vermutlich ausschließlich für kriminelle Zwecke benutzt und ist deshalb so eingestellt, dass alle Daten auf der SIM-Karte gespeichert werden. Da es sich um eine Prepaidkarte handelt, vermuten wir, dass der Besitzer sie oft ausgetauscht und die Gesprächsprotokolle regelmäßig gelöscht hat.«

»Ich will mir das mal anschauen«, sagte sie, »und dann können wir mit der übrigen Ausrüstung morgen weitermachen. Irgendwo werden wir schon fündig werden.«

Sie deutete auf die beiden Kollegen ganz hinten im Raum. »Habt ihr nicht am Wochenende Dienst?«

Sie nickten.

»Dann erst mal Gute Nacht. Ich bleibe noch ein bisschen hier.«

Als alle gegangen waren, schloss sie die Tür ab und setzte sich vor die Tische mit der Sammlung aus dem Mercedes. Sie nahm Gustaaf Mulders Pass, schlug ihn auf und betrachtete kopfschüttelnd das Bild. Was für ein Idiot, dachte sie.

Ihr Blick wanderte über die vielen Gegenstände, bevor sie das Satellitentelefon und die Buchungsbestätigung für den gecharterten Flug untersuchte. Auf der Buchungsbestätigung waren kaum Informationen zu finden, aus ihr gingen nur die Zeit des Abflugs, das Ziel und der Preis hervor. Keine Angaben zu den Passagieren und wie bezahlt wurde, keine Kontoverbindung oder Kreditkartennummer. Schlau, die haben bar bezahlt, dachte sie. Die Tickets musste der andere bei sich gehabt haben, da sie weder bei der Leiche noch in dem grauen Mercedes gefunden wurden, der im Graben gelandet war.

Ein Streifenwagen hatte außerdem die Reste eines vollkommen zerstörten dunkelblauen Volvos gefunden. Der Wagen gehörte Kenneth Fischer, der jetzt im Traumazentrum des Rigshospitals lag. Musste das nicht bedeuten, dass Carl Mørck auf seiner Flucht dessen Auto auf dem öffentlichen Parkplatz in der Nähe des Gefängnisses gestohlen hatte?

Aber wo war Carl? War er noch immer in der Nähe der Stelle, wo er den Mercedes zurückgelassen hatte? Er musste irgendwo in einem Haus untergekommen sein, wie sonst hätte er das Video aufnehmen und weiterleiten können.

Dann war da noch dieser Kenneth Fischer. Bente konnte sich von einem der früheren Fälle des Sonderdezernats dunkel an den Soldaten erinnern. Er war in seinem Auto auf dem Parkplatz beim Gefängnis von Slagelse angeschossen worden. Aber warum war er überhaupt dort gewesen? Aus dem Laptop, den man auf seinem Schoß fand, ging hervor, dass er das Gefängnis und die alte Brandwache gründlich überwacht hatte. Aber mit welchem Ziel?

Bente öffnete ihr Fenster und zündete sich eine Zigarette an. Auf die Glut starrend, versuchte sie, die Einzelheiten zusammenzufügen. Was für ein verdammtes Chaos! Seit sie den Kontakt zu Eddie Jansen verloren hatte, war die Arbeit nicht leichter geworden. Jetzt hing alles an ihr.

Der Soldat Kenneth konnte Teil eines geplanten Anschlags sein, falls er wegen irgendetwas noch einen Groll auf Carl hegte. Genauso gut konnte er ein Wachposten gewesen sein, der Carl über Unregelmäßigkeiten in der Nähe seiner Zelle informieren oder gegebenenfalls warnen sollte. Arbeitete er allein oder stand jemand hinter ihm? Das hätte Bente zu gern gewusst. Vielleicht würden ihr die Ärzte gestatten, ihn morgen im Krankenhaus zu befragen, falls er dazu überhaupt in der Lage war.

Und falls nicht, konnte ihr Carl vielleicht selbst beantworten, welche Rolle dieser Kenneth gespielt hatte. Aber wo war Carl?

Bente öffnete ihren Laptop und ließ Carls Video für ein paar Minuten laufen. Der Bildhintergrund war neutral, vermutlich eine Zimmerwand, am oberen Rand konnte man zur Decke hin noch etwas Stuck erkennen. Bente kannte diese Art von Zimmerdecke, so war in herrschaftlichen Wohnungen um Neunzehnhundert und etwas später gebaut worden. Aber wo war dieser Raum mit dem Stuck?

Gordon hatte erklärt, eine Person – wer, wisse er nicht – habe einem Taxifahrer zwei Taschen mitgegeben. Den Mann hatte die Polizei bereits kontaktieren können, weil Gordon so geistesgegenwärtig gewesen war, sich das Kennzeichen des Taxis zu notieren. Der marokkanische Fahrer hatte den Ablauf bestätigt. Er befördere normalerweise nie Taschen ohne Passagiere, beteuerte er. Aber er habe geglaubt, nicht ablehnen zu können, da man ihm den Namen des Polizeibeamten genannt habe, Gordon Taylor, der in der Ermittlungseinheit, Teglholm Allé 1, arbeite.

Törichter Kerl, dachte Bente Hansen. In den Taschen hätte doch Sprengstoff gewesen sein können. Und töricht war der Taxifahrer außerdem, weil er sich nur vage an das Aussehen des Mannes erinnerte, der ihm die Taschen mitgegeben hatte. Der sei es nicht gewesen, erklärte er, als sie ihm ein Foto von Carl Mørck zeigten. Er war sich allerdings sehr sicher, dass der Mann ihn in der Jernbane Allé in Vanløse angehalten habe, weil er die Straße den ganzen Tag auf und ab gefahren sei.

Bente zog ein paarmal an der Zigarette und warf sie dann aus dem Fenster. Carl Mørck war ganz in der Nähe des grauen Mercedes entdeckt worden, deshalb noch einmal: War er vielleicht damit gefahren und hatte selbst alle Gegenstände aus dem Wagen geräumt, die jetzt vor ihr lagen? Aber an wen hatte er sie dann übergeben? Hatte er die Anweisung gegeben, die Sachen beim Sonderdezernat Q abzuliefern? Vermutlich. Glaubte er, wenn er die Beweisgegenstände bei der Polizei ablieferte, werde ihn das von jedem Verdacht reinwaschen? Oder war er es womöglich gar nicht gewesen, der die Taschen aus dem Mercedes genommen hatte?

Bente war verwirrt, und das mochte sie überhaupt nicht. Im Grunde ging es ihr von Kindesbeinen an immer dann am besten, wenn sie sich bei einer Sache absolut sicher war und sie eine Aufgabe zu Ende bringen konnte.

Sie nahm das Satellitentelefon in die Hand, schätzte sein Gewicht. So ein Iridium 9575 Extreme kostete eine Stange Geld und wog nur 247 Gramm, das hatte sie nachgelesen. Wenn das Telefon so handlich war, warum hatten die Attentäter es dann nicht bei sich? Was für Idioten.

Mit etwas Mühe gelang es ihr, die SIM-Karte vorsichtig herauszunehmen. Sie steckte sie in die Tasche. Dann lehnte sie sich über den Tisch mit den Waffen und griff nach einer Pistole von Heckler & Koch, die ihrer Dienstwaffe sehr ähnlich war. Was auch passieren würde, sie musste darauf vorbereitet sein, sich zu wehren.

*

»Carl, ich denke, du solltest ein paar Tage hierbleiben«, sagte Assad. »Gerade ist um deine Person zu viel Abhebens, als dass du riskieren könntest, das Haus zu verlassen.«

»Aufhebens heißt das, Assad, aber ich verstehe, was du meinst.«

»Ab oder auf, egal. Du kannst hier ganz gut deine Verletzungen pflegen, finde ich. Am Kopf siehst du immer noch schrecklich aus.«

»Und was hast du jetzt vor?«

»Ich muss über das alles nachdenken, worüber wir geredet haben. Das macht mich sehr traurig. Außerdem will ich gern nach Hause zu meiner Familie und in meinem eigenen Bett schlafen.« Beim Anblick von Carls betrübter Miene bereute er seine Worte sofort. »Entschuldige, Carl, ich habe nicht nachgedacht.« Er klopfte ihm leicht auf den Arm. »Ehe wir uns umgesehen haben, bist du aus diesem Albtraum draußen und wieder zu Hause bei Mona und Lucia.«

Carl versuchte zu lächeln. Es machte nicht den Eindruck, als glaubte er daran.

Assad musste zwei Busse und die Metro nehmen, bis er vor dem Häuserblock stand, in dem er wohnte. Ein paar Stockwerke weiter oben leuchteten einladend einige Fenster.

Assad seufzte. Carl war mittlerweile ziemlich überzeugt, dass Bente Hansen hinter den Versuchen stand, ihn umzubringen. Es war nur so schwer, das zu glauben. Davon abgesehen: Was sollten sie mit der Erkenntnis anfangen? So viel auch darauf hindeutete, eindeutige Beweise fehlten ihnen noch. Und sie konnten mit niemandem darüber sprechen, ohne dass Bente Hansen etwas mitbekam. Falls es stimmte, würde sie sehr schnell alle Spuren vernichten können. Sie mussten Bente Hansen dazu bringen, sich selbst zu verraten. Das war ihre einzige Chance. Nur wie? Sie hatten vereinbart, darüber zu schlafen, bevor sie die anderen einweihten.

Als er auf die Haustür zuging, raste auf der Straße hinter ihm ein Auto vorbei, und da ihn in diesen Tagen jede plötzliche Bewegung alarmierte, drehte er sich unwillkürlich um. Auf dem Weg im Park gegenüber fiel ihm der graue Umriss eines Mannes auf. Assad kniff die Augen zusammen und war auf das Schlimmste gefasst, denn dass der Mann ihn beobachtete, daran gab es keinen Zweifel. Hatte er dort den ganzen Tag in der Kälte gestanden und gewartet, dass Assad endlich auftauchte?

Jetzt nahm der Mann sein Handy, oder war es eine Pistole? Im Halbdunkel war das schwer zu erkennen.

Assad schob die Hand in die Manteltasche und packte die Pistole aus Kenneths Auto. Und als sich der Mann dort drüben nicht bewegte, überquerte Assad rasch die Straße und steuerte direkt auf den Mann zu, der eilig sein Telefongespräch abbrach.

»Hände hoch!«, rief Assad, denn er hatte nicht die Absicht, das nächste Opfer zu werden. Aber der Mann machte kehrt und rannte los, als wäre ihm der Teufel auf den Fersen. Erst da wurde Assad misstrauisch, hatte er den nicht schon mal gesehen? Es war seine Art zu laufen: die Knie anhebend und lange Schritte wie auf Zehenspitzen.

Kein Zweifel, das war der Mann vom Acker. Der in Slagelse im Wasserturm gestanden und die Rakete auf das Gefängnis abgeschossen hatte, der Mann, der ihm im Fluchtauto den Stinkefinger gezeigt hatte. War er etwa auch einer von Bentes Gehilfen? Es war nicht zu fassen.

Assad setzte dem Mann nach. Er wusste, wenn er ihm in den Rücken schoss, konnte ihn das strafrechtlich teuer zu stehen kommen. Wenn er ihn überhaupt traf.

Aber Assad schoss trotzdem, und er traf nicht, denn der Mann wich zur Seite aus ins Dunkel zwischen den Bäumen und verschwand.

Nach dem Schuss fingen alle Hunde an zu bellen, und in den Fenstern ringsum gingen die Lichter an. Bald würde die Polizei da sein, er musste schnell handeln.

Er nahm sein Handy und rief Merete Lynggaard an.

»Ich informiere sofort Terje Ploug und schicke meine eigenen Leute in die Gegend um deine Wohnung, Assad. Wir müssen eine umfassende Suche starten.«

Assad bedankte sich. Einen Moment blieb er noch stehen und blickte nach oben zu den Fenstern seiner Wohnung.

Was wollte der Mann von mir?, überlegte er. Mich umbringen? Aber warum hat er dann nicht geschossen?

Assad ging in Gedanken die letzten Minuten durch. Sah sich selbst auf den Wohnblock zugehen, aber aus der Perspektive des Mannes. Der Abstand zwischen den Straßenlaternen betrug etwa dreißig Meter, vielleicht hatte der Mann ihn erst richtig erkannt, als er unter der Lampe gegenüber dem Parkweg stand.

Aber warum nicht schießen, sondern das Handy nehmen?, dachte er noch, aber dann begriff er: Der Albtraum war noch nicht vorbei.

Sie wollten ihn vielleicht am Leben lassen, um zu beobachten, was er tat. Unter Umständen würde er sie zu Carl führen.

Assad hatte keine Illusionen. Vermutlich hofften sie, dass er zumindest unter Zwang genau das tun würde.

Da lächelte er und ging zu seiner Haustür.

Unter Zwang?

Sie konnten es ja mal versuchen.

68

Bente

Samstag, 9. Januar 2021

Die Nacht zum Samstag war unruhig gewesen und voller Unterbrechungen. Bald zwanzig Jahre lang hatte Bente Hansen nie ein Verdacht getroffen. Der Job als Ermittlerin war als Ausgangspunkt und Deckmantel für ihr Nebengeschäft perfekt gewesen. Bis heute hatte sich auf ihren karibischen Bankkonten ein Guthaben von einer solchen Größenordnung angesammelt, dass sie sich im Grunde bereits vor mindestens zehn Jahren hätte zurückziehen sollen, denn schon da hätte es für ein Leben im Luxus bis ans Ende ihrer Tage gereicht.

Aber ihr war bewusst, dass es letztlich nicht das war, was zählte. Es war die Spannung, für die sie lebte und arbeitete, sowie der Ehrgeiz, in dem, was sie tat, die Beste zu sein. Insofern war das Leben am Rand des Abgrunds schon perfekt für sie.

Dieses Doppelleben auf beiden Seiten des Gesetzes mit einer ehrgeizigen Karriere bei der Polizei und einer weiteren im Drogenhandel war eine fast unerschöpfliche Quelle nervenaufreibender Spannung gewesen. Herausforderungen hatten immer wieder blitzschnelle und beherzte Entscheidungen gefordert. Bente Hansen war nicht furchtlos, aber gerade die Furcht hatte bei ihren lebensgefährlichen Unternehmungen oft den größten Endorphin-Kick ausgelöst. Schon damals, als der Drogenhändler Rasmus Bruhn und sein Kumpan Gérard Gaillard sie rekrutierten, hatte sie die Idee für einen Überfall mit ihren eigenen Leuten entwickelt, die sie dann zielstrebig in den nächsten Jahren weiterverfolgte.

Bente wartete geduldig auf den richtigen Zeitpunkt für ihren Coup. Ein Teil des Plans bestand darin, eine eigene Gruppe außerhalb des Drogenmilieus aufzubauen. Zwei ihrer etwas älteren, verheirateten Teamkameraden bei der Polizei hatte sie als Rekruten ausersehen: Anker und Carl.

Sie suchte die Gesellschaft der beiden munteren Kollegen, achtete aber darauf, ihren sorgfältig erworbenen Ruf nicht zu beschädigen. Carl erwies sich als etwas zu jütländisch, er stand mit beiden Beinen fest auf dem Boden. Aber Anker biss an. Sie sorgte dafür, dass er an Kokain Geschmack fand und ließ ihn in dem Glauben, sie sei ganz wild auf ihn. Es wurde eine heimliche Affäre, die sie durchaus genoss. Spannung jeder Art war und blieb ihre Droge. Sie rekrutierte Anker für den Drogenhandel und ernannte ihn insgeheim zu ihrem Coup-Partner.

Anfangs hatte Anker das Ganze mehr wie ein Spiel genommen, sie fühlten sich fast wie »Bonnie und Clyde Undercover«. Aber als die Hintermänner Anker und Bruhn zur Räson riefen, wegen einer für beide blamablen Szene in der Öffentlichkeit, wurde es ernst. Gérard, der Trickser, hatte ein krummes Ding zu viel gedreht, und Anker wurde befohlen, ihn vor Bruhns Augen blutig zu prügeln. Anschließend wurde Gérard mit dem Druckluftnagler gerichtet. Seit der Geschichte hatte Anker einen Knacks. Bente sah ein, dass sie sich schützen musste. Bruhn wurde angewiesen, die Leiche aus dem Weg zu schaffen. Bente ihrerseits sorgte dafür, dass das kompromittierende Material in die Kiste mit der Leiche gelegt wurde, bevor man sie unter der Baracke des Dealers Georg Madsen vergrub. Wenn es sein müsste, würde sie darauf zurückgreifen können. Als die Kiste Jahre später gefunden wurde, ergänzte sie den Fund mit einem anonymen Hinweis, der damals auch Bruhn in die Schranken wies.

Ende 2006 war Bruhn für eine größere Lieferung Drogen und ausländischen Bargelds aus Rotterdam verantwortlich. Bente beschloss, zuzuschlagen. Assistiert von Anker, griff sie in einer kalten Dezembernacht mitten auf Seeland zu. Der Coup gelang, ohne Spuren zu hinterlassen.

Sie und Anker verabredeten, sich voneinander fernzuhalten, bis sich der Staub gelegt hatte, und jeder ging für sich nach Hause. Bente packte das Diebesgut in einen Spezialkoffer und legte noch einige Geldscheine mit Carls und Ankers Fingerabdrücken dazu, die sie sich früher einmal besorgt hatte. Ohne Ankers Wissen stellte sie den verschlossenen Koffer im Präsidium ganz hinten in seinen Schrank. Kein Mensch würde auf die Idee kommen, dort zu suchen.

In den folgenden Tagen hielten sie sich beide an die Absprache. Aber dann schlich sich allmählich die Paranoia ein. Wenn nun Anker nervös wurde und den Raub auf sie abwälzte? Mit der Polizei würde sie schon zurechtkommen. Aber die Hintermänner durften auf keinen Fall misstrauisch werden. Sie beschloss, den Koffer anderswo zu verstecken, und entdeckte, dass er verschwunden war. Anker war nichts anzumerken gewesen, und das beförderte ihre Paranoia. Beabsichtigte er einen Putsch gegen sie? Eigentlich glaubte sie das nicht, aber der Gedanke nagte an ihr. Und dasselbe galt für Anker. Die Paranoia hatte sie beide im Griff.

Bente folgte auch weiterhin ihrem Drehbuch für den Raub. Sie wartete, bis eine angemessene Zeitspanne vergangen war, kontaktierte dann die Hintermänner und klagte über die »verspätete« Lieferung. Der Diebstahl wurde entdeckt, aber wo in der Kette war das passiert? Die Hintermänner schäumten, weniger wegen der entwendeten Drogen und des verlorenen Geldes als vielmehr deshalb, weil so etwas überhaupt geschehen konnte. Die Strafe müsse gewaltsam und aufsehenerregend ausfallen, lautete die Forderung.

Am selben Tag stand ein holländischer Killer mit verschiedenfarbigen Augen in Kopenhagen. Der Verdacht richtete sich auf Bruhn, aber dem gelang es zunächst, ihn auf Georg Madsens Neffen Jake abzuwälzen. Der dürfe aber auf keinen Fall Unrat wittern, ehe Bruhn herausgefunden habe, wo sich die Beute befinde.

Um für Nick aus der Autowerkstatt sowie den Neffen Jake ein Exempel zu statuieren, schoss der Killer Onkel Georg einen Nagel in den Kopf, ließ den Druckluftnagler zurück und reiste wieder nach Hause.

Als der Druckluftnagler-Mord nach zehn Tagen noch nicht entdeckt war, bekam Bente die Order, Bewegung in die Sache zu bringen. In dieser Nacht inspizierte sie Georg Madsen, konstatierte den Gestank und bestellte über den Anwalt Mandrup dann Jake zu einem Treffen mit ihr bei Onkel Georg am nächsten Tag.

Am Morgen rief sie anonym Georg Madsens neuen Nachbarn an und beklagte sich über den Gestank. Der Nachbar war gerade erst eingezogen und meinte, der Gestank komme nicht von ihm, er wolle dem aber nachgehen.

Kurz darauf kam die Anzeige, und Bente reichte die Anweisung an Anker weiter, sein Team solle die Sache untersuchen. Und er solle dem Nachbarn eine Dosis ihrer »beruhigenden« Medizin verabreichen.

»Erklärung folgt«, versprach sie. Es war an der Zeit, dass sie wieder miteinander sprachen. Anker wirkte gleichzeitig erleichtert und beunruhigt. Das würde schon werden.

Bente hatte geplant, dass Anker den »Täter« Jake festnehmen sollte. Damit wäre die Geschichte in die Verantwortung der Polizei gefallen, und sie hätte die »Aufklärung« kontrollieren können. Aber dann schossen Jake und sein Partner auf Ankers Team und verdufteten. So hatte Bente sich das nicht vorgestellt, schließlich wusste Anker als Einziger, wo der Koffer war. Und jetzt war er tot.

Aber die Hintermänner waren mit dem Tumult zufrieden. Die Botschaft würde schon von den Richtigen verstanden werden.

Sie setzten Bente ein, in Zukunft souverän die dänische Abteilung zu leiten. Sie sollte besonders darauf achten, dass Bruhn die verschwundene Beute fand. Die Schuldigen sollten anschließend spektakulär hingerichtet werden. Insofern hatte sie dann doch etwas davon.

Die Zeit verging, und das Doppelleben war zur Routine geworden. Aber dann wurde vor zwei Wochen der verschwundene Koffer mit Drogen und Geld und mit Ankers und Carls Fingerabdrücken auf Carls Dachboden entdeckt.

Daraufhin brach die Hölle los.

Die Hintermänner würden Rache fordern, dessen war sich Bente bewusst. Um die Kontrolle über die Situation zu gewinnen und ihre Position zu halten, setzte sie alles daran, Carl zu kompromittieren und zu liquidieren. Dabei fand sie selbst es wenig wahrscheinlich, dass er etwas von dem Drogenraub wusste. Gelang es ihr, Carl zu töten, würde bei den Hintermännern jeder Zweifel an ihrer Loyalität beseitigt sein und ihre Rolle in diesem gefährlichen Spiel unerkannt bleiben.

Nun lebte Carl immer noch, und die Hintermänner hatten ihre Topkiller nach Dänemark geschickt, das Duo Gustaaf Mulder und Thom Loss, reinste Killermaschinen. Das war genau die Einmischung, die sie hatte vermeiden wollen. Aber selbst diesen beiden Männern war es nicht gelungen, Carl zu töten. Sie hatten nur enormen Schaden angerichtet. Mulder war tot und Loos mit Mühe und Not entkommen. Zumindest hatte er sie glücklicherweise auf einem dänischen Handy außerhalb des Netzwerks der Hintermänner kontaktiert. Ohne Carl getötet und damit seine Mission vollendet zu haben, konnte er nicht nach Hause fahren, ohne selbst liquidiert zu werden.

Wo also konnte Carl sein? Das hätte Bente nur zu gern gewusst. Ihr bester Ansatz war zurzeit, Assad beobachten zu lassen, sodass er sie zu Carl führte. Loos hatte zurückgemeldet, er sei entdeckt worden und müsse die Überwachung vorübergehend abbrechen. Observation war offenkundig nicht seine Kernkompetenz. Er solle zurück auf seinen Posten gehen, lautete ihre Order. Sie wolle in der Zwischenzeit sehen, was sie herausfinden könne, und versprach Loos, sich schnell wieder zu melden.

Bente rief die Wochenendbereitschaft ihres Teams an und erklärte, sie habe vielleicht wieder Corona. Sie sollten weiterhin die Dinge untersuchen, die ihnen Gordon Taylor gebracht hatte. Falls sie etwas von Bedeutung fanden, sollten sie gleich anrufen.

Sie schaute auf das leere Blatt Papier vor sich auf dem Schreibtisch. Ganz oben schrieb sie mit dickem Stift:

Wo ist Carl Mørck?

1) In der Nähe des Orts, wo die Taschen abgeliefert wurden?

2) An einem Ort mit einer Stuckdecke?

3) Weiß jemand im Sonderdezernat Q, wo Carl steckt?

4) Der Taxifahrer, der die Taschen abgeliefert hat, mit wem sprach er? Ist der Betreffende in Carls Nähe?

Was wissen wir immer noch nicht?

5) Was kann Carl vor der Kamera enthüllen? Weiß er etwas konkret Kompromittierendes?

6) Redet Jess Larsen? Ist er ein Sicherheitsrisiko?

7) Peter »Brüllaffe« Joensen – gibt es mit ihm eine Absprache?

Sie tippte Terje Plougs Nummer.

»Ja, entschuldige, Terje, wir analysieren gerade die Ausrüstung, die Gordon Taylor gebracht wurde. Hast du Zeit für ein paar Fragen?«

Wie immer, wenn sie sich an ihn wandte, klang seine Stimme froh. Dabei war er eindeutig zu Hause, im Hintergrund waren Lachen und Stimmen zu hören.

»Frag nur, Bente. Gut, dass wenigstens du auch am Wochenende nicht lockerlässt.«

»Danke! Hast du die Nummer dieses Taxifahrers, dem die Taschen ausgehändigt wurden? Ich habe ein paar Fragen an ihn.«

»Keine Handynummer, leider, die Kollegen, die mit ihm gesprochen haben, waren aus einem anderen Dezernat. Aber ich habe das Kennzeichen des Taxis. Ich schicke es dir, dann kannst du selbst nachschlagen. Sonst noch etwas?«

Gut, dachte sie. Dann konnten die Kollegen zusehen, ob sie mehr herausfanden.

»Doch, ja. Ich wüsste gern, ob es mit Peter ›Brüllaffe‹ Joensen eine Absprache gibt? Bei Pol-Intel sehe ich, dass er angeklagt ist und sich im Westgefängnis in Untersuchungshaft befindet.«

Ihr fiel auf, dass es am anderen Ende etwas stiller wurde.

»Wir haben keine Absprache mit ihm. Die Sache muss einfach ihren Gang gehen«, sagte er nach einer kleinen Pause.

»Okay!« Also steht dieser Brüllaffe in Plougs Programm nicht an erster Stelle, dachte sie.

»Und was ist mit Jess Larsen?«, fuhr sie fort. »Hat der angefangen zu reden? Ich weiß ja, dass du dir alle Mühe gibst, ihn zu knacken.«

Wieder dieses Zögern. Das passte Bente überhaupt nicht, aber so war Terje Ploug manchmal.

»Tja. Ich denke, das wird schon klappen«, sagte er schließlich. »Es war zu spüren, dass ihm der gewaltsame Tod seines Anwalts doch irgendwie zu schaffen macht.«

Bente musste lächeln. Terje Ploug, dieser Langweiler, er war so leicht zu durchschauen. Er war sparsam bei der Weitergabe von Informationen, die ihr in den Augen der Polizeipräsidentin einen Vorsprung verschaffen könnten, wenn es um die Nachfolge für den Posten als Chef der Mordkommission ging.

Wenn es doch nur bald so weit wäre, dachte sie.

Offenbar hatte auch Jess Larsen bei Ploug keine Priorität. Entsprechend dann bei ihr auch nicht.

Sie dankte ihm und lächelte. Wenn das hier gut überstanden war, saß sie höchstwahrscheinlich auf Marcus’ Stuhl als Chefin der Mordkommission. Der arme, dumme, empfindsame Marcus. Wäre er, was Carl angeht, nicht so schrecklich verletzt, dann würden Carl allumfassende Schutzmaßnahmen zuteilwerden. Jetzt aber war der Graben zwischen ihnen so groß, dass er sich zurückgezogen und Carl als Freiwild der Meute überlassen hatte, die ihn jagen und töten wollte.

Der Taxifahrer hieß Abdella Alami und war ganz genau so, wie Bente ihn sich vorgestellt hatte. Dünn, drahtig, dunkel und bärtig. Ein Lächeln mit schönen großen, goldverzierten Schneidezähnen.

Doch, der Taxifahrer erinnerte sich ziemlich gut an die Episode. Der Mann in der Jernbane Allé war nett gewesen und hatte ihm ein gutes Trinkgeld gegeben, das er natürlich bei der Steuer angeben würde. Das unterstrich er mit schräg gestellten Augenbrauen, womit vermutlich das Gegenteil gemeint war.

»Der Mann, mit dem du gesprochen hast, hat er dir etwas zum Inhalt der Taschen gesagt?«

»No, no, darum ist es nicht gegangen. Es war für die Polizei, deshalb ging mich das nichts an«, antwortete er.

»Du hast nicht daran gedacht, dass eine Bombe drinliegen könnte? Die hätte das Ermittlungszentrum der Polizei in die Luft sprengen können.«

Mit weit aufgerissenen Augen wies er einen solchen Gedanken weit von sich. »Haram Allah, no, no!«, rief er und sah Bente bittend an. »Du glaubst doch nicht, dass ich so etwas Schlimmes will?«

Bente lächelte entgegenkommend, nicht zuletzt wegen seines starken Akzents.

»War der Mann alt oder jung?«

Er zuckte mit den Achseln. »Nichts Besonderes, graue Haare, glaube ich!«

»Du nennst ihn nett. Wegen des Trinkgelds oder weswegen?«

»Wir haben uns gut verstanden, das war schön.«

»Inwiefern verstanden?«

»Er sprach französisch!« Der Mann strahlte. »Das tue ich auch, ich komme aus Marokko.«

Bente stutzte. »Aber ihr habt doch miteinander dänisch gesprochen?«

»Nein, das konnte er nicht.«

»Und das hast du Gordon Taylor erzählt, der die Taschen angenommen hat?«

»No, no, danach hat er nicht gefragt.«

»Und die Polizei, hast du der Polizei erzählt, dass er französisch sprach?«

Er zögerte und wandte den Blick ab. »Nein, ich glaube nicht. Bestimmt habe ich nur gesagt, wir haben dieselbe Sprache gesprochen.«

»Aber nicht, dass diese Sprache Französisch war?«

»Ich glaube nicht, dass ich das erwähnt habe.«

Sie schüttelte den Kopf, bedankte sich bei ihm und sagte, es könne gut sein, dass sie sich wieder melde, wenn das für ihn okay sei.

Er sagte mehrmals Ja. Etwas anderes wagte er wohl nicht.

69

Mona
Merete

Samstag, 9. Januar 2021

Für Mona waren die letzten Tage dermaßen schrecklich gewesen, dass sie darum gebeten hatte, man möge sie bis auf Weiteres vom Dienst freistellen.

Dafür hatte jeder Verständnis, auch wenn die meisten im Polizeipräsidium nicht gut auf Carl zu sprechen waren. Es war, als würde all die Gewalt, die geschehen war, auf seinen Schultern abgeladen.

Im Fernsehen wurden Beiträge gezeigt über die Angehörigen der umgekommenen Häftlinge, wie sie vor der Kamera trauerten und der Kriminalfürsorge wieder und wieder vorwarfen, nicht ausreichend für die Sicherheit der Insassen gesorgt zu haben. Die Mitarbeiter des Gefängnisses in Slagelse andererseits standen noch unter Schock. Mit grauen Gesichtern berichteten sie davon, wie schwierig das alles sei und wie ungeschützt sie sich fühlten.

So etwas durfte einfach nicht passieren.

Kurz nach dem Angriff war Mona von Merete angerufen worden. Carl werde vermisst, informierte sie Mona, was aber bedeute, es gebe Hoffnung.

Mona weinte und betete und ließ ihre Wut in alle Richtungen ab. Erst als sie eine Stunde später im Fernsehen die Drohnenaufnahmen von Carls Gesicht sah, brach sie zusammen.

Seither wartete sie darauf, dass Carl sich in irgendeiner Form meldete. Sie wurde das Gefühl nicht los, dass einige in ihrer Umgebung genauer wussten, wo er sich aufhielt, aber niemand wollte ihr etwas sagen. Als sie einmal aus dem Fenster sah, löste das ein Blitzlichtgewitter aus. Unten auf der Straße wanderten die Journalisten in ihren Daunenjacken zwischen mehreren Übertragungswagen umher. Was um Himmels willen glaubten sie, von ihr zu erfahren? Sie wusste doch gar nichts.

Als Carl zum ersten Mal im Fernsehen auftauchte, bemühte sie sich um Zurückhaltung, da Lucia ihren Vater erkannte und auf den Bildschirm deutete. Seine Stimme zu hören, erleichterte sie enorm, obwohl er blass war und im Gesicht tiefe Schnittwunden hatte. Offenbar war er irgendwo in Sicherheit.

Anderthalb Tage nachdem der Angriff stattgefunden hatte, rief Merete sie am Samstagvormittag an und bat sie, den Fernseher einzuschalten. Es sei geplant, dass sich Carl ein weiteres Mal äußere. Wahrscheinlich würden bis zu zwanzig Minuten vergehen, bis einer der Kanäle seine Videobotschaft bekommen hätte. Als Erster werde wohl News sie ausstrahlen.

Wieder versuchte Mona, von Merete etwas über seinen Aufenthaltsort zu erfahren, aber sie beteuerte aufs Neue, nichts zu wissen.

Gott sei Dank schlief Lucia, als Carl erneut zu sehen war.

Er war noch immer blass, wirkte aber kontrollierter, und auf den Wunden im Gesicht hatte sich Schorf gebildet.

»Mein Name ist Carl Mørck, und ich bin noch immer ein freier Mann«, begann er. Er erklärte, seine Freiheit bestehe darin, dass er unzensiert sprechen könne. Er wolle um Verständnis bitten, dass er sich nicht stellen könne, solange sein Leben in Gefahr sei.

»Wer will mir ans Leben, frage ich mich selbst. Auf der einen Seite beschuldigt mich der dänische Staat, schwere Verbrechen begangen zu haben, auf der anderen Seite versuchen unbekannte und kriminelle Kräfte, mich zum Schweigen zu bringen. Jemand glaubt, ich wüsste etwas, das diesen Leuten schaden könnte. Vielleicht haben sie Angst, dass ich ihre Identitäten kenne. Aber was sollte mich dann davon abhalten, sie zu verraten? Ich bräuchte doch nur den Mund aufzumachen. Seht mir in die Augen.« Er legte eine lange Kunstpause ein. »Wenn ich wüsste, was sie aufhalten kann, würde ich es jetzt sagen. Andererseits würde das die Vermutung der Polizei bestätigen, dass ich Informationen zurückhalte, Informationen, die mich als Kriminellen überführen würden, der mit denen unter einer Decke steckt, die mich umbringen wollen. Ich kann mir nichts Paradoxeres vorstellen!«

Mona merkte ihm an, wie sehr er sich bemühte, in die Offensive zu gehen, wie wenig er aber selbst glaubte, dass es etwas nützte. Es war traurig, ihren großen, starken und rechtschaffenen Mann so desillusioniert und verzagt zu sehen.

»Na, aber heute bin ich vor allem hier, um einem ganz besonderen Menschen einen besonderen Gruß zu schicken«, fuhr Carl fort. Er ging näher an die Kamera.

»Mona«, sagte er mit so viel Nähe, dass sie zusammenzuckte. »Ich liebe dich, und ich vermisse dich. Die ganze Zeit denke ich an dich und an Lucia, und du sollst wissen, dass es mir gut geht. Glückwunsch zum Geburtstag morgen. Vielleicht können wir bald wieder zusammen sein.« Dann wollte er ihr einen Luftkuss geben, und als er ihn mit einer Handbewegung abschickte, stieß er gegen den Bildschirm, sodass die Kamera kurz von seinem Gesicht weggedreht wurde. Breit lächelnd zog er den Laptop zurück. »Du hörst bald wieder von mir, meine Liebste«, sagte er zum Schluss.

*

Die meisten Mitarbeiter Meretes hatten sich dem Bildschirm zugewandt.

»Er macht es echt gut«, sagte einer, aber Merete war sich nicht sicher. Sie fürchtete, wenn sie hier nicht bald einen Durchbruch erzielten, würden Carl, Rose und die beiden anderen vom Sonderdezernat Q die Sache selbst in die Hand nehmen. Warteten seine Feinde im Präsidium vielleicht schon darauf, dass genau das passierte?

»Auf der SIM-Karte des Satellitentelefons ist einiges an Daten hinterlegt, aber wir können sie nicht unmittelbar decodieren«, sagte einer der Techniker. »Glaubst du, du könntest Ploug bitten, Bente Hansen zu fragen, ob ihr Team damit weitergekommen ist?«

»Ich werde es versuchen«, antwortete sie. »Im Augenblick ist er zusammen mit Gordon vom Sonderdezernat Q im Westgefängnis. Sie wollen hören, was Jess Larsen zu erzählen hat. Aber in einer Stunde oder zwei rufe ich ihn an, dann werde ich über alles auf den aktuellen Stand gebracht.«

»Wir habe auch die Fingerabdrücke auf dem Satellitentelefon gecheckt. Leider gibt es keinen Treffer im dänischen Register.«

Das hatte sich Merete gedacht. Dann müsse man eben die Holländer fragen, meinte sie und fuhr fort: »Wissen wir schon mehr darüber, ob Leif Lassens Vermögen von zwölf Millionen Kronen etwas mit dieser Geschichte zu tun hat?«

Ihr Experte auf dem Gebiet wirkte etwas beschämt. »Wir haben herausgefunden, dass Leif Lassen einige Jahre lang geschuftet hat, um jeweils das Haus zu renovieren, in dem die Familie gerade wohnte. Das hat er dann verkauft, ein neues gekauft und auch das wieder renoviert. Damit hat er ganz ehrlich sein Geld verdient. Er hat ursprünglich eine Ausbildung als Zimmermann gemacht, bevor er zum Militär ging und später zur Polizei. Also auch dort lässt sich nichts Verdächtiges ausmachen. Wir haben festgestellt, dass er in den Jahren, als dieser Fall seinen Anfang nahm, als Kriminalbeamter in Viborg tätig war. Der ›Spürhund‹, wie er genannt wird, ist wohl einfach ganz okay.«

Merete runzelte die Stirn. »Was haben wir noch?«

»Nicht sehr viel«, sagte ein anderer. »Vielleicht bringt uns der Fahndungsaufruf im Fernsehen zu dem entkommenen Attentäter aus Slagelse weiter. Aber die Phantomzeichnung, die Assad mit Plougs Team anfertigen ließ, die bringt nichts. Weißt du, ich allein kenne schon fünf große Kerle mit dünnem Oberlippenbart und dunklen Ringen unter ihren blauen Augen. Man kann nur hoffen, dass Carl Mørck und die Leute, bei denen er sich versteckt, diesen Fahndungsaufruf auch gesehen haben. Und dass sie auf solche Typen ein Auge haben.«

»Eddie Jansens Konto im Intranet der Rotterdamer Polizei ist immer noch aktiv, obwohl sein Tod abschließend festgestellt wurde. Das überwachen wir, natürlich mit der nötigen Diskretion«, sagte ein anderer. »Aber in der Richtung gibt es kaum Chancen auf eine entscheidende Spur. Wir suchen auch im Darknet, aber dort sind die Chancen noch geringer. Erwarte also nicht zu viel.«

Das war nicht schwer, wenn die Erwartungen in etwa bei null lagen.

70

Bente Hansen

Samstag, 9. Januar 2021

Bente Hanses Ankunft im Traumazentrum des Rigshospitals wurde offensichtlich nicht gern gesehen.

»Was hat Sie zu dem Glauben veranlasst, wir würden Sie einen Menschen mit lebensgefährlichen Verletzungen vernehmen lassen?«, fragte sie der diensthabende Arzt.

Sie entschuldigte sich vielmals und sagte, sie wisse, das sei nicht einfach, aber es gehe noch für andere als diesen Kenneth um Leben und Tod. Vielleicht stimmte das den Arzt etwas freundlicher, denn er gab zu verstehen, dass der Patient am Morgen aufgewacht und auf die Intensivstation überführt worden sei. Vielleicht habe sie dort ja mehr Glück. Sie bedankte sich und wollte gerade gehen, da schob der Arzt nach, es werde schwer, etwas von Kenneth zu erfahren, da seine Stimmbänder durch den Schuss schwer verletzt seien.

Die hektische und angespannte Stimmung oben auf der Intensivstation war Bente bestens bekannt, deshalb hielt sie sich zurück und wartete ab. Nach einigem Hin und Her wurde sie mit Gesichtsmaske und einem sterilen Kittel ausgestattet und an der Gruppe vorbeigeführt, die vor Kenneths Zimmer saß und die Geräte, an denen der Patient angeschlossen war, überwachte. Kenneths Hals und Brust wurden von Elektroden und den daran angeschlossenen Kabeln bedeckt.

Mit hellwachem Blick verfolgte er ihre Bewegungen von dem Moment an, als sie durch die Tür trat, bis sie so dicht vor ihm stand, wie es die Krankenschwester zuließ.

Sie stellte sich als leitende Ermittlerin in Kopenhagen vor und erwähnte ihr gutes Verhältnis zum Sonderdezernat Q und zu Carl Mørck.

»Ich habe erfahren, dass du noch nicht sprechen kannst, das tut mir leid. Aber vielleicht können wir auf andere Weise kommunizieren«, sagte sie und zwang sich zu einem Lächeln. »Ich arbeite hart daran, Carls Fall aufzuklären, hoffe aber auch, dass sich seine Situation in der Zwischenzeit normalisiert und bald ein Termin für das Gerichtsverfahren anberaumt wird.«

Kenneth blinzelte. Hieß das, sie waren auf derselben Wellenlänge?

»Du hast ihn zweifellos aus guten Gründen überwacht, aber vermutlich nicht allein. Ich glaube, du hast mit jemandem zusammengearbeitet, der dasselbe will wie ich, und gerade ist es sehr wichtig, dass wir unsere Einsätze koordinieren. Deshalb bin ich heute hier, um dich zu fragen, ob du mir helfen kannst.«

Wieder dieses Blinzeln, ein gutes Zeichen.

»Kannst du mir sagen, an wen ich mich wenden muss?«

Er starrte sie lange an. Versuchte er herauszufinden, wie er ohne Worte mit ihr kommunizieren konnte?

Dann lächelte er breit, schloss die Augen und drehte vorsichtig den Kopf auf seinem Kissen von einer Seite zur anderen.

»Heißt das, du weißt es nicht?«

Wieder drehte er den Kopf auf dem Kissen.

»Aber du willst es mir nicht sagen?«

Er öffnete die Augen, kniff sie zusammen und formte dann mit den Lippen, so deutlich, wie es der Schlauch in seinem Mund erlaubte, ein klares NEIN.

Bente versuchte Enttäuschung zu signalisieren, jedenfalls Bedauern, aber der Typ war eiskalt.

Wieder in der Wohnung setzte sie sich vor ihre Liste.

Zurzeit hielt sich ihr Killer draußen in der Nähe von Assads Wohnung auf. Die Nachrichten hatten gerade eine Phantomzeichnung von ihm gebracht, bei der sie lächeln musste. Zum Ersten war er gewiss keine ein Meter neunzig groß, zum anderen war die Beschreibung seiner Kleidung, seiner Haarfarbe und des dünnen Oberlippenbarts längst überholt.

Der Mann war tüchtig, professionell und wusste, sich zu helfen. Die Grübchen auf beiden Wangen mochten einen dazu verleiten, ihn für unschuldig und harmlos zu halten. Aber sie wusste, dass der Mann, ohne zu zögern, tötete. Sein Umgang mit Druckluftnagler, Schusswaffe und Messer war schnell und diskret. Wenn sie selbst nicht an Carl Mørck herankam, er würde es können und den Fall damit endlich abschließen. Wenn es sein musste, ging Assad, Carls treuer Knappe, eben mit drauf.

Wieder saß sie vor dem Fernseher und verfolgte eine Weile die Analyse eines pensionierten Ermittlers der mobilen Ermittlungseinheit, der erklärte, wie man den entkommenen Attentäter am besten zu fassen bekommen könnte, bevor es mit dem nächsten Beitrag weiterging.

Bente Hansen machte große Augen, als sie sah, wie Carl Mørcks zweiter Fernsehauftritt anlief. Sie ballte die Fäuste, als er seine Situation darstellte. Gott sei Dank unterließ er es, direkt auf sie zu zielen. Stattdessen appellierte er an ungenannte Kollegen, sich zu melden, wenn ihnen das Verhalten anderer Kollegen in Zusammenhang mit seinem Fall aufgefallen sei. Da wusste sie, das konnte nur auf sie gemünzt sein. War das seine endgültige Warnung an sie, ihn in Ruhe zu lassen?

Das hatte sie allerdings nicht vor, jetzt weniger denn je.

Du bist fertig, Carl. Ich werde dich schon finden!, dachte sie. Und dann wendete sich Carls Auftritt um hundertachtzig Grad und wurde zu einer Liebeserklärung an seine Frau. Das wirkte in seiner Situation einigermaßen pathetisch, und als er ihr zum Abschluss einen Luftkuss schickte, stieß er an den Laptop und die Kamera. In dem Bruchteil einer Sekunde, bis er den Schirm zurückgedreht hatte, entdeckte Bente etwas Unerwartetes, außerhalb des normalen Aufnahmewinkels der Kamera. Was es war, ließ sich nicht auf Anhieb sagen, aber es erinnerte sie an eine Trockenhaube beim Friseur oder einen Helm aus Star Wars. Weißes, hartes, abgerundetes Plastik.

Sie rief das Video im Internet auf, wo es bereits Hunderte Male geteilt worden war, und spulte es vor bis zu dem Augenblick, als Carl an den Bildschirm stieß. Sie hatte gehofft, das Bild wäre nicht so verwackelt und etwas schärfer, aber ein winziges Detail fiel ihr doch auf. War das ein Gurt?

Bente schloss die Augen und versuchte sich zu erinnern, wo sie etwas Vergleichbares gesehen hatte. War es etwas, das sich mit Carls Netzwerk von Leuten in Zusammenhang bringen ließ? Er war nicht bei Mona, sonst hätte er ihr nicht diesen peinlichen Gruß geschickt. Vielleicht hatte der Gurt etwas mit Rose, Gordon oder seinem alten Freund Hardy zu tun, vielleicht …?

Sie hielt in der Assoziationskette inne und starrte in die Luft. Dann begann sie zu suchen. Hardy Henningsen und Carl Mørck, schrieb sie. Zuerst auf Pol-Intel, dann auf Google.

Als Erstes tauchte bei Google ein Interview im Gossip auf, das sie schon einmal gesehen hatte. In Wort und Bild wurde dort das Wunder des gelähmten Hardy Henningsen präsentiert, der wieder mobil geworden war. Bente betrachtete lange Hardys weißes Exoskelett. Switchte zwischen dem Videobild und dem Artikel im Gossip hin und her.

Ihr kroch eine Gänsehaut über den Rücken, das passierte ihr wirklich nur selten.

Sie überflog rasch den Text und las den Satz, der in ihrer Welt mit meterhohen Buchstaben hätte gedruckt sein müssen: Hardy Henningsens belgischer Helfer, und dann gab es ein Foto dieses Mannes zusammen mit Hardy.

Trotz Sprachbarriere kann mit wenigen französischen Wörtern kommuniziert werden, lautete die Bildunterschrift.

Hier stand der Mann, der die zwei Taschen an den Taxifahrer übergeben hatte, da war sie ganz sicher, und es war niemand anderes als Hardys französisch sprechender Helfer. Carl war während der Videoaufnahme mit Hardy zusammen gewesen. Aber ihres Wissens wohnte Hardy noch in Carls altem Haus in Allerød. Gab es dort an der Decke Stuck? Nein. Das Haus war aus modernen Betonelementen zusammengesetzt, zwischen Dutzenden gleicher Häuser. Also war Hardy an einem anderen Ort.

»Gut, dass du den Schuss überlebt hast, Hardy«, sagte sie laut zu sich selbst. Mit Hardys Hilfe würde sie schon herausfinden, wo sich Carl befand.

71

Wayne Peters

Samstag, 9. Januar 2021

Wayne Peters hatte seit einigen Tagen nichts von Cees Pauwels gehört. Das wunderte ihn nach ihrer letzten Korrespondenz eigentlich auch nicht. Wie befohlen, hatte Pauwels dafür gesorgt, dass der Ermittler Wilbert de Groot getötet wurde. Danach hatte er sich zu einer verdienten Pause in den Schoß der Familie zurückziehen wollen.

Dann hat er zum Schluss noch ein paar gute Tage gehabt, dachte Wayne. Denn sobald der Killer Thom Loos nach vollendeter Mission aus Dänemark zurückkehren würde, war Cees dran.

Nur wurde an diesem Tag völlig unerwartet alles auf den Kopf gestellt.

Wie an den vorangegangenen Tagen hatte er Kuchen für die Kinder gebacken, die draußen in seinem Garten lärmend ihren Spaß hatten. Als er seinen Computer öffnete, atmete im Haus alles Ruhe und Frieden. Er wollte checken, was es im Intranet der Rotterdamer Polizei Neues gab, in das er sich mit Eddie Jansens Zugangscode einloggen konnte. Immer wieder mal hatte er über diesen Zugang eine Warnung erhalten, die er nicht ignorieren konnte. Aber im Allgemeinen war selten etwas Brauchbares dabei. Er wollte sich gerade ausloggen, als Eddie Jansens Name auf dem Bildschirm auftauchte. Die Ermittlungen zu seinem Tod waren in vollem Gange. In der Nacht zu gestern hatte ein Team mit Jansens Frau Femke gesprochen, nachdem ein Einbrecher in ihre Wohnung eingedrungen war. Angesichts der Ermittlungen zum Tod ihres Mannes und diesem Überfall hatte man beschlossen, Eddie Jansens Sommerhaus in Bergen aan Zee zu überprüfen.

Das war der Moment, in dem Wayne Peters schlagartig verstand, dass er sich möglicherweise in einem Albtraum befand.

Bei ihrer Ankunft am selben Morgen hatten die Ermittler das Sommerhaus abgeschlossen und verlassen vorgefunden. Beim Blick durch die Fenster meinten sie, auf dem Fußboden Blut zu sehen. Da sie Eddies Witwe Femke nicht erreichten, um mit ihrer Erlaubnis den Ort in Augenschein zu nehmen, drangen sie eigenmächtig ins Haus ein.

Drinnen schlug ihnen ein eigentümlicher verbrannter Geruch entgegen, wie von Haaren und Fleisch, und in einem von zwei Blutflecken entdeckten sie ein Projektil, das in den Bodendielen steckte.

Die Leiche fanden sie in einem Badezimmer, eingerollt in einen Teppich. Sie wies schwere Verbrennungen auf sowie zwei Einschusslöcher im Torso, der Abstand entsprach dem der Blutflecke auf dem Fußboden.

Aufgrund der Verbrennungen war die Personenbeschreibung nur kurz. Aber das geschätzte Alter der Leiche und die Beschreibung von Größe und Gewicht reichten Wayne aus, um ziemlich sicher zu sein. Aller Wahrscheinlichkeit nach war der Tote Cees Pauwels. Wayne hatte keine Ahnung, was vorgefallen war. Er spürte Wut in sich aufsteigen, aber jetzt galt es, einen kühlen Kopf zu wahren.

Wie er im Intranet der Polizei sehen konnte, wurde fieberhaft nach Femke Jansen gefahndet. Die Frau war offenbar verschwunden, und das war gar nicht gut, wenn er bedachte, was sie mutmaßlich alles wusste.

Wayne lehnte sich zurück und ließ die Geschehnisse der vergangenen Tage Revue passieren. Zwei Männer befanden sich im Westgefängnis in Untersuchungshaft, Christian Mandrup war tot, ebenso Wilbert de Groot, und Niels B und Femke Jansen waren verschwunden. Von den beiden Killern, die er nach Dänemark geschickt hatte, war Gustaaf Mulder tot, und nach Thom Loos wurde gefahndet. Es war ihnen nicht gelungen, Carl Mørck zu töten, der zu allem Unglück jetzt auf freiem Fuß war und Videoaufnahmen von sich ins Netz stellte.

Chaotisch war das passende Wort, wollte man die Situation in Dänemark und hier in Holland insgesamt beschreiben. Wayne wusste mehr als genau, sobald in seiner Organisation nur das geringste Anzeichen einer Schwäche zu bemerken war, gab es andere auf dem Markt, die übernehmen würden.

Er wollte sich gerade aus Eddies Konto ausloggen, als er entdeckte, dass er nicht allein im Intranet aktiv war.

Wayne schwitzte nur selten, aber in diesem Augenblick bemerkte er, wie sich Feuchtigkeit in seinen Achselhöhlen sammelte. Könnte das bedeuten, dass jemand anderes freien Zugang zu seinem eigenen Computer haben konnte, während er eingeloggt war?

Er riss den LAN-Stick aus dem Computer und sann über die Situation nach. Aber das Gefühl, kompromittiert worden zu sein, blieb. Das war das Schlimmste, was passieren konnte, ausgerechnet jetzt, wo bereits alles im Fluss zu sein schien.

Wer war das?, dachte er. Und warum?

Er hatte davon gehört, wie rücksichtslos die rivalisierenden Drogenkartelle vorgingen. Die Gerüchte von Foltercontainern in der Hafengegend waren glaubwürdig. In der letzten Zeit hatten viele der Leute, denen er am meisten vertraute, Schwächen und Illoyalität gezeigt. War das hier ein letzter, orchestrierter Versuch, ihn zu demütigen, bevor man sein Geschäft übernahm?

Er sah in den Garten, wo die Kinder johlend herumliefen. Inzwischen waren ein paar Erwachsenen dazugekommen. Sie lächelten und unterhielten sich, als wäre sein Vorgarten in der ganzen Straße der beste Platz für derartige Begegnungen. Wayne lächelte zwar, aber ihm war bewusst, eine Epoche war vorüber. Nachdem aus allen Richtungen Pfeile auf ihn zu deuten schienen, würde der heutige Tag der letzte sein, den er an diesem Ort verbrachte.

Sein Wutanfall hatte sich so schnell verzogen, wie er aufgekommen war. Tiefe, eiskalte Ruhe hatte ihn abgelöst.

Am heutigen Tag würde der Abwicklungsplan für seine Organisation und das gegenwärtige Leben, über viele Jahre hin sorgfältig und detailliert vorbereitet, umgesetzt werden. Damit würden alle Brücken hinter ihm verbrannt werden, Brücken, die zum Ort seiner Wiedererstehung führen könnten. Dieser Ort wartete bereits auf ihn, achttausend Kilometer von hier entfernt.

Nur wenig später hielt er den Wagen auf einem Hügel außerhalb der Stadt an, die für ein paar Jahrzehnte sein Zuhause gewesen war. Inzwischen war es so spät, dass alle Mütter des Viertels ihre Kinder und Männer zum Essen gerufen hatten. Die Kamera, die den Vorgarten abdeckte, zeigte, dass von der Aktivität, die noch vor einer halben Stunde dort geherrscht hatte, nichts geblieben war. Die Straße war leer, der Rasen verlassen, nur ein paar Krähen hüpften herum und pickten Kuchenkrümel auf. Die konnte die Welt wohl entbehren.

Er holte tief Luft und dankte innerlich für die Zeit, die er mit diesen Menschen verbracht und in diesem Haus gelebt hatte. Dann betätigte er mit dem Daumen eine Fernbedienung. Augenblicklich detonierte eine Gasexplosion, gefolgt von einem solchen Knall, dass die Alarmanlagen sämtlicher Autos in der Umgebung losheulten und das Dach seines Hauses durch ein Flammenmeer abhob.

Er stellte sein GPS auf den Flughafen in Amsterdam ein und startete mit einem teuflischen Lächeln den Wagen.

Das Gefühl: wehmütig, aber gut.

Er war noch immer die unsichtbare Macht hinter allem.

72

Bente

Samstag, 9. Januar 2021

Vertrauenerweckend und verständnisvoll ging sie am Telefon auf Morten Holland ein. Dieser herzensgute Mann, der, mithilfe seines Partners, Hardy wieder auf die Beine gebracht hatte, ließ sich mit Lob und guten Worten um den kleinen Finger wickeln. Minutenlang drückte Bente ihre grenzenlose Bewunderung für ihn und seinen Liebsten aus, und als er schließlich mürbe und vor Rührung den Tränen nahe war, flocht sie ganz sanft die Frage ein, ob sie vielleicht mit ihrem alten Kollegen Hardy Henningsen sprechen könne. Er solle doch auch wissen, wie glücklich sie alle seien, dass in seinem Leben eine neue Phase angebrochen sei.

»Äh«, sagte Morten nur, und sie konnte hören, wie er schluckte. »Leider wohnt Hardy nicht mehr hier.«

Sie gab sich Mühe, äußerst erstaunt zu klingen. »Ja aber, kommt er denn ohne euch zurecht? Ist er in eine betreute Einrichtung umgezogen?«

Der sonst so munter drauflosplappernde Mann zögerte.

»Kannst du nicht jemand anders fragen?«, sagte er schließlich. »Wir dürfen keine Informationen weitergeben, das hat Hardy uns eingeschärft.«

Demnach wusste Morten Holland, wo sich Hardy aufhielt. Bente hätte laut jubeln mögen.

»Wie gut ich das verstehen kann. Bestimmt seid ihr von Journalisten und allen möglichen Menschen belagert worden, die Genaueres erfahren wollen.«

Morten, du sagst mir auf der Stelle, wo er ist, dachte sie. Sonst werde ich es aus dir rausholen, und das überlebst du nicht.

»Ja, es haben viele angerufen. Aber ich kann nichts sagen.«

»Weil er jetzt mit Carl zusammen in dem schicken Haus untergekommen ist?«, fragte sie.

Da blieb es am anderen Ende still und dann wurde aufgelegt.

Offenbar war sie zu schnell vorgeprescht. Wenn er Gelegenheit dazu bekommt, wird er es Carl erzählen, verdammter Mist, dachte sie. Stand sie stärker unter Druck, als es ihr selbst bewusst war? Solche Schnitzer pflegten ihr sonst eher nicht zu unterlaufen. Nein, im Grunde überhaupt nie.

Überrascht analysierte sie einen Augenblick lang das Gespräch. Ohne Zweifel würde Morten nicht von seinem eigenen Handy aus telefonieren, denn das wurde in Zusammenhang mit der Jagd auf Carl garantiert abgehört. Dasselbe galt ja auch für alle anderen, die dem entflohenen Carl Mørck nahestanden.

Wenn sie sich nicht irrte, würde Morten Holland zu einem der Nachbarn laufen und Carl von dort aus anrufen. Und Carl würde sagen, sonderbar, dass Bente Hansen das von dem Haus wisse, und Morten solle sich von zu Hause fernhalten, bis Carl noch einmal zurückrufe.

Aber was dachte Carl eigentlich? Wahrscheinlich, dass man sie in die Jagd auf ihn einbezogen hatte, was Marcus Jacobsen ja angeordnet haben könnte. Also richtete sich der Verdacht wohl kaum direkt auf sie. Und dann würde sein scharfer Verstand binnen kürzester Zeit durchschauen, wieso sie sein Versteck als »schickes Haus« bezeichnet hatte. Er würde sich darüber ärgern, dass der Stuck bei seinen Videos ins Bild geraten war, aber das war es dann auch. Im alten Kopenhagen konnte man solchen Stuck überall finden.

Sie ging alles durch, was sie über Hardy Henningsens gegenwärtiges und früheres Leben finden konnte. Offenkundig hatte er immer zurückgezogen gelebt.

Wieder kam sie auf die alles entscheidende Frage zurück: Wo war Hardy?

Da leuchtete ihr Handy auf, und Terje Plougs Nummer erschien im Display.

Gott sei Dank, das ist einer, der helfen kann, dachte sie und antwortete mit der gleichen sanft-heiteren Stimme, die sie bei Morten benutzt hatte.

»Schön, dass du anrufst, Terje. Kommt ihr voran?«

»Hallo, Bente. Doch, ja. Gordon und ich haben als Team die Vernehmung Jess Larsens mit einem positiven Resultat abgeschlossen. Ich glaube, wir können ihm eine gute Vereinbarung verschaffen. Gordon hat ihm gestern das Passbild Gustaaf Mulders gezeigt. Es war offensichtlich, dass er ihn kannte. Mulder war der Fahrer des Autos, mit dem Adam Berg überfahren und getötet wurde.«

Bente runzelte die Stirn. Weiß Jess Larsen über mich Bescheid?, fragte sie sich.

»Okay, gute Arbeit. Aber woher wusste er das?«

»Weil man Jess bedroht hat, damit er Gustaaf Mulder die Autoschlüssel aushändigt. Das war am Tag nachdem Mulders Partner Hannes Theis tötete, während Mulder ihn festhielt. Und Jess …«

»Halt, Terje, ich brauche einen Moment, um hinterherzukommen. Warum musste denn Hannes Theis sterben?«, fragte sie, als ob sie es nicht genau wüsste.

»Sie hatten sich gestritten, weil Theis die Zusammenarbeit für die Firmentransporte nach Holland beenden wollte. Da haben sie mit ihm kurzen Prozess gemacht. Aber Jess hatte alles mitangehört, das sollte ich noch erwähnen. Deshalb hatte er Todesangst. Ihm war klar, dass mit den beiden Typen nicht zu scherzen war. Und deshalb gab er ihnen die Schüssel für den Parkplatz von DKNL und für das Auto. Zur Polizei zu gehen, wagte er nicht, weil er sich mitschuldig fühlte, nicht nur, weil er die Schlüssel ausgehändigt, sondern auch, weil er längere Zeit für die Organisation gearbeitet hatte. Er hatte Möbel für Holland gepackt und später die defekten Möbel abgeladen, die mit den Drogen zurückkamen. Als er verhaftet wurde, vertraute er sich stattdessen dem Anwalt an.«

»Christian Mandrup?« Sie strengte sich ordentlich an, um erstaunt zu klingen. »Also, da geht einem ja ein ganzer Kronleuchter auf!«

Terje lachte. So klang er, wenn er fand, er sei doch ein Teufelskerl. »Eigentlich rufe ich aber wegen etwas anderem an. Was habt ihr im Satellitentelefon gefunden? Haben wir einen Überblick über die Kommunikation zwischen denen, die den Angriff auf das Gefängnis durchgezogen haben, und denen, die dazu die Anweisung gegeben haben?«

Sie holte tief Luft. Präzise und sorgfältig, das war immer ihr Markenzeichen gewesen. »Da war leider nichts zu holen, Terje. Meine Leute haben herausgefunden, dass die Kommunikation auf der SIM-Karte gespeichert wurde, aber die ist herausgenommen worden. Deshalb haben wir nichts, leider.«

Er fluchte.

»Terje, hast du etwas von Carl gehört?«, fragte sie mit besorgtem Tonfall.

»Ja, er ist okay. Hast du seine Videos nicht gesehen?«

»Doch, ja. Es ist gut zu erkennen, dass er sich an einem warmen und sicheren Ort befindet. Ich finde, Hardy hat das echt gut für ihn gemacht.«

»Ja, Minna ist eine tolle Frau, das muss man ihr lassen.«

Bente hielt die Luft an. Hatte er das wirklich gesagt? Minna?

Sie hatte noch kaum aufgelegt, da las sie schon in Hardys Personalakte. Minna war seine Exfrau.

Stellte sie wirklich ihr Haus zur Verfügung?

Bente schlug Minna im Einwohnerverzeichnis nach, checkte ihre Anschrift und suchte anschließend auf Street View das Haus. Heute lachte ihr aber wirklich das Glück! Der Stil, die Größe, die Lage, alles passte zu ihrer Vorstellung von dem Gebäude, in dem Carl sich aufhielt.

Sie rief den holländischen Killer an, gab ihm die Adresse und instruierte ihn genau, was er tun sollte. Bis es überstanden war, wollte sie selbst im Hintergrund bleiben.

Sie lächelte. Endlich würde sie dieses jahrelange Spiel mit Carl Mørck abschließen. Im Lauf der Jahre hatte sie oft Lust gehabt, ihn zu verführen und auf ihre Seite zu ziehen. Das wäre eine lohnende Herausforderung gewesen, denn seine rebellische Natur hätte er auch anderweitig gewinnbringend einsetzen können. Die Hintermänner hätte sie bestimmt überzeugen können, dass Carl der perfekte Partner für sie in Dänemark wäre.

Für eine solche Annäherung war es nun zu spät. In ein paar Stunden würde Bente diesen Teil der Geschichte hinter sich haben.

Andererseits wollte sie noch dabei sein, wenn die Bewohner des Hauses begraben wurden. Das wäre doch die passende Zugabe.

73

Assad
Merete

Samstag, 9. Januar 2021

Assad entfernte sich immer nur kurz von der Gardine im Wohnzimmer. Wenn er vorsichtig war, konnte er sowohl die Wege des Parks wie den Park selbst in einem Winkel von hundertachtzig Grad beobachten, ohne selbst gesehen zu werden.

Marwa hatte sich gewundert, warum er dort so lange stand. Assad wollte sie nicht beunruhigen und hatte deshalb erklärt, solange Carl auf freiem Fuß sei, müsse er wissen, was vor ihrem Haus vorgehe. »Stell dir vor, mein Partner taucht plötzlich auf, und dort unten steht jemand auf der Lauer.«

Marwa mochte den Gedanken nicht, bei sich zu Hause jemanden zu beherbergen, nach dem gefahndet wurde. Der Chef der Mordkommission hatte verhindert, dass Assads Familie derselben Sicherheitsprüfung unterzogen wurde wie alle anderen Angehörigen von Polizeibediensteten. Deckten sie Carl, gegen den Marcus Jacobsen so große Vorbehalte hatte, würde er ihnen kein zweites Mal helfen.

Assad antwortete entschieden, das schuldeten sie Carl. Ohne ihn hätte sich ihr Leben ganz anders gestaltet, und sicher nicht zum Besseren.

Sie nickte bedrückt, zog sich zurück und sorgte dafür, dass Alfi nicht kam und an der Gardine zog, weil er mitschauen wollte. Dafür kam Nella immer mal zu ihm. Wenn jemand außer ihm selbst einen Kaffee kochen konnte, der alle Geschmacksknospen ansprach, dann sie. Es war, als säße man in einem Café irgendwo auf dem Lande in seiner alten Heimat. Sehr diskret stand plötzlich neben ihm ein winziges Glas Mokka mit sehr viel Zucker und weckte seine Lebensgeister. Als sie zum dritten Mal kam, konnte sie sich nicht länger zurückhalten.

»Beobachtest du, was die Polizei macht?«, fragte sie.

»Die Polizei?«, antwortete er. »Wie meinst du das?«

»Seit dem Schuss gestern drüben im Park steht unten an der Ecke ihr Auto. Du kannst es vom Küchenfenster aus sehen.«

Assad schüttelte verständnislos den Kopf.

»Ein Schuss? Ich habe keinen Schuss gehört.«

Nella sah ihn enttäuscht an.

»Vater, ich bin mit Schüssen rings um mich aufgewachsen. Glaubst du nicht, ich wüsste, wie ein Schuss klingt?«

»Vielleicht war ich da noch nicht zu Hause, denn ich erinnere mich nicht«, log er.

Sie zuckte mit den Achseln, ihr war es egal. Assad dagegen nicht. Ob da unten der Killer stand oder die Polizei, kam im Grunde auf dasselbe raus. Verließ er die Wohnung, geriet Carl in Gefahr.

Assad hasste diesen Zustand. Wenn er nicht bald etwas tun konnte, würde er noch verrückt werden. Die Aufklärung des Falls gestern hatte sie alle tief erschüttert. Jetzt mussten sie herausfinden, wie sie weiter vorankamen. Aber was konnte er tun, wie konnte er eingreifen?

Ob Merete etwas über Bente Hansen hat?, überlegte er und wählte ihre Nummer.

»Gerade eben habe ich mit Terje Ploug gesprochen. Du rufst also genau zum richtigen Zeitpunkt an«, sagte sie. Im Hintergrund waren undefinierbares Rumpeln und sich überlagernde Stimmen zu hören.

»Terje hatte vor Kurzem ein Gespräch mit Bente, und in dem Gespräch gab es ein Detail, das mich wirklich alarmiert, um es freundlich zu formulieren.«

»Raus damit!« Assad drückte ihnen allen beide Daumen.

Lass es etwas sein, mit dem wir sie treffen können, dachte er.

»Bente behauptet Terje gegenüber, im Satellitentelefon sei keine SIM-Karte gewesen. Aber neben mir sitzen zwei meiner Mitarbeiter und arbeiten mit den Daten ebendieser SIM-Karte. Die sind zwar verschlüsselt, aber es gibt sie.«

»Hafizna Allah, Allmächtiger!« Assad war erschüttert. »Damit verrät sie sich doch selbst. Sie glaubt, sie würde Beweismaterial zerstören.« Assad ballte die Fäuste und erzählte von dem Verdacht, den er, Hardy und Carl gegen Bente hätten.

»Es gibt noch mehr«, sagte Merete und ließ die nächste Bombe platzen. »Terje ist auf dem Weg zu Carl, um ihm zu erzählen, dass er Bente gegenüber versehentlich Minnas Namen genannt hat. Ich glaube allerdings nicht, dass er darin ein großes Problem sieht.«

Assad erstarrte. Es würde sie zehn Sekunden kosten, dann hätte sie die Adresse. »Wo ist Bente Hansen jetzt?«, fragte er.

»Bei sich zu Hause. Wir haben einen unserer Männer checken lassen, ob sie reagiert hat, und jetzt will ich, dass er beobachtet, ob sie sich nach draußen begibt«, sagte Merete.

»Garantiert hat sie einen Mann, der die Drecksarbeit für sie erledigt.«

»Ja, den überlebenden Attentäter. Den Jess Larsen als den Mörder von Hannes Theis identifiziert hat.«

»Ich muss zu Carl, und zwar auf der Stelle. Sag Terje, er soll wirklich vorsichtig sein. Der Mann ist extrem gefährlich.«

*

Minna kam ins Wohnzimmer. »Hier, Carl, ist die Prepaidkarte direkt vom Kiosk. Dort gibt es noch mehr«, sagte sie. Aus irgendeinem Grund war sie bester Laune. In der an sich bedrückten Atmosphäre der Wohnung war das äußerst sonderbar.

Er setzte die Karte ein, rief Rose an und bat sie um Rückruf, ebenfalls auf einer Prepaidkarte.

Fünf Minuten später war es so weit. Carl merkte, wie erleichtert sie war, endlich seine Stimme zu hören, es war geradezu rührend. Aber mit der Ruhe war es schnell vorbei.

»Nein! Sag, dass das nicht stimmt!«, rief sie. »Nicht sie, das kann nicht sein. Nicht Bente, das darf einfach nicht wahr sein!«

Carl informierte sie kurz über ihre Spekulationen und Vermutungen, dass ihnen aber noch die Beweise fehlten, um Bente überführen zu können.

»Ich muss sie mit einer Enthüllung konfrontieren, und das kann ich nicht ohne dich und Gordon tun«, sagte Carl. »Wirst du ihn dir schnappen und herkommen?«

Als das Gespräch zu Ende war, wollte Carl Mona anrufen, doch aus Hardys Zimmer ertönten ein Knarren und schwere Schritte. Also legte er das Handy weg. Herr im Himmel, wie sehr er sie an seiner Seite brauchte.

»Ich glaube, es war ein Fehler, dass wir meinen Helfer Gaston mit den Taschen zum Taxi geschickt haben«, sagte Hardy.

»Warum das, Hardy?«

»Ich hatte ihm gesagt, er solle mit dem Taxifahrer englisch sprechen. Aber er sprach französisch. Der Taxifahrer war Marokkaner, deshalb schien es ihm nur natürlich.«

»Wo ist Gaston jetzt?«, fragte Carl.

»In der Apotheke.«

Carl überlegte. »Die Taschen für Gordon wurden bei der Ermittlungseinheit abgeliefert, richtig?«

Hardy stakste einen Schritt vor. »Ja. Terje sagt, Marcus habe Gordon nach weiteren Informationen gefragt, und da sagte er, er habe sich das Kennzeichen des Taxis gemerkt.«

»Der Inhalt der Taschen war ziemlich fragwürdig, deshalb wurde die Polizei auf den Taxifahrer gehetzt, oder? Du denkst, die haben sich gewundert, dass der Mann bei der Übergabe französisch sprach?«

»Ja, das war nicht sehr schlau, das ist wohl wahr.«

Carl sah aus dem Fenster. »Ist das nicht Terjes Auto da in der Einfahrt?«

Hardy beugte sich vor und sah aus dem Fenster. Er lächelte.

»Draußen auf der Straße steht noch ein Taxi«, sagte er. »Das ist vielleicht Gaston, der zurückkommt.« Er schüttelte den Kopf. »Nein, doch nicht. Es ist an der Einfahrt vorbeigefahren.«

»Ich hoffe, Terje hat gute Nachrichten für uns«, sagte Carl und stand auf. »Ich mache ihm auf. Es ist verdammt lange her, seit ich eine Tür von innen geöffnet habe.«

Sicherheitshalber zog er sich hinter die Tür zurück, sodass man ihn von außen nicht sehen konnte, und öffnete.

»Puh, Carl«, sagte Terje mit einem für ihn eigentümlich unruhigen Ausdruck in den Augen. »Carl, ich komme mit schlechten Nachrichten, ich …«

Ein gedämpftes Ploppen war zu hören, und im Bruchteil einer Sekunde hatte sich Terjes Gesicht verändert. Es war, als erschlafften alle Gesichtsmuskeln, und er fiel vornüber mit dem Gesicht direkt auf den Teppich.

Ohne nachzudenken, bückte sich Carl und griff Terjes Arm. Er zog ihn aus der offenen Tür, schlug sie zu und schloss ab.

»Weg von den Fenstern, Hardy«, brüllte er.

Terje unter ihm stöhnte. Er war im Rücken am Rand des Schulterblatts getroffen worden, eventuell war die Lunge perforiert.

»Minna, komm her, schnell!«, rief er, aber sie war schon auf dem Weg. Mitten auf der Treppe blieb sie stehen, hielt sich die Hand vor den Mund und nahm die letzten Stufen in großen Sätzen.

»Legt ihn auf die Seite, damit er nicht an seinem eigenen Blut erstickt«, sagte er atemlos. »Und, Minna, bleib weg von den Fenstern und der Tür und ruf die Notrufzentrale an.«

»Dann kommt die Polizei, Carl«, sagte sie.

Als ob er das nicht gewusst hätte.

»Gibt es hier im Haus irgendwelche unverschlossenen Fenster oder Türen?«

Sie schüttelte den Kopf, zweifelte dann aber doch. »Vielleicht in der Küche?«

Carl stürzte dorthin. Von den Küchenfenstern aus konnte man direkt in den Garten sehen, vielleicht würde der Angriff von dort kommen. Aber die Fenster waren geschlossen.

Er zog ein mittelgroßes Messer aus dem Messerblock und steckte es sich in den Gürtel.

»Was haben wir, um uns zu verteidigen?«, rief er Hardy aus der Eingangshalle zu, wo Minna saß und die Notrufzentrale benachrichtigte. Sie bemühte sich, ruhig zu sprechen, während sie Terje mit zitternder Hand über Rücken und Wange strich.

Aus dem Wohnzimmer waren dumpfe Schritte zu hören.

»Tut mir leid, Carl«, sagte Hardy. Er stand in der Tür und hielt einen Feuerhaken in der Hand. »Sonst habe ich nichts.«

»Und Assad hat die Pistole, die wir in Kenneths Handschuhfach gefunden haben, verdammt.«

»Wissen wir, wie viele da draußen sind?«, fragte Hardy. Er klang eiskalt, aber auf seiner Stirn zeichneten sich tiefe Falten ab.

Carl schüttelte den Kopf. »Vielleicht nur einer, ich weiß es nicht.« Er wandte sich an Minna. »Hast du etwas, das wir benutzen könnten, um uns zu verteidigen?«

Terjes Beine begannen wie in Krämpfen zu zucken, und die Blutlache unter ihm wuchs.

In diesem Moment begriff Minna den Ernst der Situation. Sie hielt eine Hand über das Handy und versuchte weinend zu erklären, wo ein Pfefferspray liegen könnte, das sie seit Jahren nicht mehr benutzt hatte.

Es war hoffnungslos.

»Mads und die Kinder kommen bald nach Hause«, stammelte sie, das Handy am Ohr.

»Halte sie auf, Minna«, sagte Carl. »Leg auf, die Notrufzentrale hat die Adresse gehört. Ruf deinen Sohn an.«

In den nächsten Minuten hielten alle die Luft an. Wo blieb die Polizei? Wo war der Krankenwagen? Wurden sie zurückgehalten?

Der Angriff kam aus unerwarteter Richtung.

Carl konnte gerade noch das Geräusch von zerbrechendem Glas im ersten Stock hören, dann zog er Minna ins Wohnzimmer zu Hardy.

»Minna, hilf mir, das Sofa vor die Türen zu ziehen«, kommandierte er, während sie weinte und sagte, sie könnten doch Terje Ploug nicht dort draußen auf dem Fußboden sterben lassen.

Carl war ratlos, wusste aber, dass er nichts tun konnte. Sonst würden Hardy und Minna dafür büßen, dass er in ihrer Nähe war. Der Albtraum wollte kein Ende nehmen.

»Hast du eine Ahnung, Minna, wo der Kerl reingekommen ist? Hast du irgendetwas vergessen?«

Sie schüttelte den Kopf. Vielleicht habe er sich im Garten eine Leiter genommen und sei über den Balkon ins Schlafzimmer gelangt, sagte sie.

Dann warteten sie wieder. Carl dachte, der Mann dort draußen würde mit Terje, der in der Halle auf dem Boden lag, kurzen Prozess machen, aber es war kein Laut zu hören.

Minna versteckte sich hinter Hardys massiger Gestalt und versuchte, ihren Sohn zu erreichen. Weinend redete sie davon, wie klein und hilflos ihre Enkel noch seien.

Hardy sah Carl traurig an. »So hat alles angefangen, Carl. Soll es so auch enden?«

»Es tut mir so leid, dass ihr beiden da hineingezogen werdet, entschuldigt.«

Hardy schüttelte den Kopf und wandte sich an Minna, die ihn anklagend ansah. Carl wusste genau, wie es ihr ging. Hardy hätte niemals Carl ins Haus holen dürfen. Jetzt waren die anderen Geiseln.

Hardy zog sie an sich. »Entschuldige, Minna«, sagte er leise. Aber sie schob ihn von sich und lehnte sich vor zu ihrem Handy.

»Mads, Gott sei Dank, dass du dran bist!«, rief sie. »Bleibt weg, wir haben einen Mörder im Haus. Haltet Abstand. Wir haben die Polizei angerufen.« Dann legte sie auf.

»Wo waren sie?«, fragte Hardy.

»Sie sind gerade in unsere Straße eingebogen. Alles wirkt ruhig, sagte er.«

»Gib mir das Handy, Minna. Vielleicht ist Gaston auf dem Heimweg«, sagte Hardy.

Er gab die Nummer ein, und zehn Sekunden später begann in der Halle ein Handy zu klingeln.

Hardy ballte die Fäuste. »Verdammt! Das macht er die ganze Zeit. Wenn er den Mantel anzieht, wirft er das Handy in der Halle auf das Schränkchen, und dann vergisst er es.«

Dann hörte das Klingeln auf. »Yes«, war eine fremde Stimme im Telefon zu hören.

Hardy hob die Hand und machte den anderen ein Zeichen, aktivierte den Lautsprecher des Handys und deutete auf den Flur.

»Es ist ganz einfach. Ich bekomme Carl Mørck, und ihr und der Kerl hier auf dem Fußboden bleibt am Leben«, sagte die Stimme auf Englisch.

Hardys Gesicht wurde ganz grau. »No way«, antwortete er nach fünf Sekunden.

Diese Antwort mochte der Mann in der Halle gar nicht und antwortete, indem er gegen die Tür hämmerte. Als sie nicht nachgab, schoss er mehrfach auf die Türfüllung. Die Projektile flogen quer durch den Raum bis an die gegenüberliegende Wand. Minna schluchzte laut auf.

»Zieht euch auf die Seite neben der Tür zurück«, flüsterte Carl. »Er darf uns nicht durch die Löcher sehen.«

Minna gehorchte sofort. Hardy presste sich an die Wand am Kamin, hielt Carl den Feuerhaken hin und deutete auf die Einschlusslöcher.

Sollte er wirklich den Feuerhaken durch die Einschusslöcher schieben und dem Mann in die Augen stechen? Carl schüttelte den Kopf. Glaubte Hardy, dass der Mann so dumm war, sich so dicht hinter die Tür zu stellen?

Die Haustür knarrte etwas, dann schlug sie wohl zu.

Carl zweifelte keine Sekunde. »Das war der Plan dieses Schweins! Wir sollten uns hier einschließen. Wartet es ab! Demnächst kommt er von dort, Hardy.«

Carl deutete auf die Wohnzimmerfenster. Wunderbare, gut gebaute Fenster mit Sprossenscheiben rings um eine größere Fensterscheibe ohne Sprossen.

»Er stellt die Leiter ans Fenster und knallt uns durch die Scheibe ab.«

»Oh Gott«, stöhnte Minna und sah sich im Zimmer um. Wo konnte sie sich verstecken?

»Idiotischer dummer Schweinehund!«, brüllte Carl auf Deutsch. Das verstand der Kerl, glaubte er, aber es kam keine Reaktion.

»Demnach ist er nicht mehr draußen im Entree. Helft mir, das Sofa wegzuschieben, ich muss raus, bevor er mit der Leiter wiederkommt.«

Ihre Proteste waren überflüssig. Welche Wahl hatten sie denn auch?

Carl entriegelte lautlos das Türschloss. Falls er sich irrte, stand der Kerl draußen und wartete.

Er lugte durch den Türspalt, konnte den Kerl nirgends entdecken. Also musste er nichts wie raus, über den Kiesweg und drüben auf den Rasen.

Carl spurtete los, hinter zwei Kirschlorbeerbüsche, die mitten im Beet zwischen lauter kahlen Büschen standen, und duckte sich. Von dort waren es noch neun bis zehn Meter bis zum Fenster. Der Schweinehund konnte sich ohne Weiteres umdrehen und schießen, bevor ihn Carl erreicht hatte, aber er musste die Gelegenheit nutzen.

Dann hörte er knirschende Schritte im Kies. Als der Mann mit der Leiter auf der Schulter um die Hausecke bog, sah Carl ihn zum ersten Mal von Nahem. Unter alltäglichen Bedingungen wäre man sicher mit ihm ins Gespräch gekommen, mit seinen Grübchen und den blauen Augen wirkte der Mann zuverlässig und freundlich. Mona hätte bestimmt gesagt, er mache einen sehr ansprechenden Eindruck, und Carl hätte ihr zugestimmt. Wie wurde ein Mensch wie er zu einem solchen Monster, das ohne Skrupel für Geld mordete?

Wie Carl vorhergesehen hatte, stellte der Mann die Leiter an die Mauer neben dem großen Wohnzimmerfenster. Er ging mit dem Gesicht ganz dicht an die Scheibe, sah sich um, dann schlug er sie mit Schaft der Pistole ein. Minna schrie auf.

Er merkte, wie der Mann stutzte. Hatte er entdeckt, dass Carl nicht mehr im Wohnzimmer war?

Er kletterte die Leitersprossen wieder herunter, und Carl hörte ihn dabei unverständlich fluchen. Als er auf der untersten Sprosse stand, sprintete Carl auf ihn zu, aber der Mann hörte ihn und sprang das letzte Stück in einer rotierenden Bewegung ab, sodass sie sich mit drei Metern Abstand von Angesicht zu Angesicht gegenüberstanden. Abgeklärt lächelnd, zielte er ruhig und gelassen auf Carl, der im selben Augenblick das Messer nach ihm warf. Der Schuss löste sich, und gleichzeitig bohrte sich die scharfe Messerklinge ins Bein des Mannes.

Carl fiel auf den gefrorenen Boden, was höllisch wehtat. Hatte das Projektil genau die gebrochene Rippe getroffen?

Carl schnappte nach Luft, während der Typ sich zusammenriss und das Messer aus seinem Bein zog. Falls Carl die große Arterie getroffen hatte, konnte der Mann durch den Blutverlust jeden Moment umfallen. Aber die Lachgrübchen vertieften sich nur noch, als er, den Schalldämpfer auf Carls Kopf gerichtet, auf ihn zuhumpelte.

Mit dem Gefühl, das meiste im Leben sei doch vergebens, schloss Carl die Augen und dachte an Mona und Lucia. Warum das alles durchmachen, wenn er auf so elende Weise sterben sollte?

»Schweinehund nennst du mich also«, sagte der Mann und lachte.

Carl nahm Abschied von der Welt. Aber der Schuss, der unausweichlich kommen musste, war alles andere als lautlos.

Carl öffnete die Augen und sah zu, wie der Mann aus dem Vorgarten und ins Gebüsch zum Nachbarn hinhumpelte.

Carl stützte sich auf den Ellbogen und drehte den Kopf. Ganz am Ende der Einfahrt stand Assad und feuerte mit der Neuhausen-Pistole ein paarmal in Richtung der Büsche. Als Carl die Sirenen der Einsatzfahrzeuge hörte, die ins Viertel einbogen, sank er in sich zusammen.

Er hörte, wie Assad die herbeieilenden Polizisten Richtung Nachbargrundstück dirigierte, wo das Gebüsch den Mann verschluckt hatte. Assad lief in dieselbe Richtung an ihm vorbei und sah ihn mit seinem charakteristischen herzlich-humorvollen Blick an.

»Halte durch, Carl. Die Kavallerie ist gekommen. Ich fange das Schwein.«

Dann verschwand er, gleich darauf hockte sich Rose neben ihn.

»Was meinst du, wie ernst ist es?«, fragte sie, und ohne die Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: »Kannst du aufstehen? Dann komm mit mir.«

Jetzt fuhr ein Krankenwagen in die Einfahrt, und zwei Männer stürzten auf sie zu, blieben aber stehen, als Rose abwinkte.

»Zuerst da drinnen«, rief Carl ihnen zu. »Der Mann ist schwer verletzt. Beeilt euch.«

Carl konnte gerade noch Minna in der offenen Tür stehen und ihrem Sohn und den Enkeln zuwinken sehen. Dann half Rose ihm hoch und stützte ihn auf dem Weg zur Straße, wo Gordon stand und wartete.

74

Carl
Bente

Samstag, 9. Januar 2021

»Nein, Carl, das mache ich nicht, verdammt, nein«, schniefte Gordon, während er das Auto hektisch durch den dichten Verkehr manövrierte. Es wurde bereits dunkel, die Lichter der Stadt spiegelten sich in den nassen Flächen. »Ich werde unter gar keinen Umständen mit Bente Hansen reden, begreifst du nicht, ich stehe immer noch unter Schock. Dass Bente …« Er unterbrach sich und seufzte. »Ausgerechnet das habe ich echt nicht kommen sehen. Dass sie so durch und durch schlecht ist, so mies, wie man überhaupt nur sein kann. Niederträchtig! Das ist total traurig.«

Carl tastete nach der Wunde an seiner Seite und bemühte sich, sie zu ignorieren.

»Es tut mir leid, Gordon«, sagte er, »aber du bist dafür am besten geeignet. Und Bente hört auf dich, das weiß ich.«

»Ich bin mir nicht sicher. Gerade werde ich überhaupt nichts zu ihr sagen können, ohne zusammenzubrechen.«

»Gordon, ich habe nicht vergessen, was du in den letzten Wochen durchgemacht hast.« Carl drückte seine Schulter. »Nimm dir ein bisschen Zeit, um dich zu sammeln. Wir … nein, ich brauche dich jetzt, damit wir diesen Albtraum beenden können. Okay?«

»Carl, du blutest in sein Auto«, kam der trockene Kommentar vom Rücksitz. Rose klappte ihr Handy zu und legte es weg.

Carl sah nach unten, da war ein kleiner Fleck. Diese Frau hatte ihre Augen wirklich überall.

»Ich bedanke mich für deine Fürsorge, Rose. Und wo wir uns gerade so schön unterhalten, ich freue mich auch, euch beide wiederzusehen«, gab Carl den Ball zurück.

»Hör auf damit«, sagte sie. Sie hatte ihre Gefühle abgekapselt, Carl sah es ihr deutlich an.

»Ich hatte ein paarmal Kontakt mit Merete, und sie macht bei dem Plan mit«, fuhr sie fort. »Wir treffen uns mit ihr, gleich um die Ecke zu Bentes Wohnung. Gerade hat sie mir erzählt, dass ihre Leute am Platz und bereit sind, uns Rückendeckung zu geben, was auch immer passiert.«

Außer Merete kannte Carl keinen von den vieren, die aus Meretes Geländewagen stiegen. Aber sie wirkten ruhig und schienen tatsächlich bereit zu sein.

Carl nickte ihnen zu, dann ging er direkt auf Merete zu, umarmte sie.

Er trat einen Schritt zurück, betrachtete sie eingehend. Sie so stark und aufrecht zu sehen, war für ihn fast wie ein Wunder. Er hätte gar nicht ausdrücken können, wie dankbar er war, jetzt vor ihr zu stehen, aus so vielen Gründen.

Carl sah sie vor sich, damals, als man ihr aus der Druckkammer half, und spürte, dass er feuchte Augen bekam.

Sie lächelte zurück, ebenfalls tief berührt, wahrscheinlich ging es ihr genauso. Sie bemerkte das Blut an der rechten Seite seines Oberkörpers und bedeutete einem ihrer Männer, die Verletzung zu checken.

Vorsichtig hob er Carls Jacke und Hemd an.

»Aua, das hat bestimmt wehgetan, wahrscheinlich tut es das immer noch«, sagte der Mann. »Die Kugel hat dich gestreift und ein gutes Stück Fleisch mitgenommen. Ich kann den Rippenknochen sehen. Also, das wird eine flotte Narbe. Ich lege dir jetzt eine Kompresse an, und dann verbinden wir dich ganz vorsichtig. Später müssen wir dich im Krankenhaus untersuchen lassen.«

Carl biss die Zähne zusammen und versuchte, tief einzuatmen. Wenn sie bloß diesen Scheißkerl erwischen könnten, der auf ihn geschossen hatte.

*

»Ich habe deinen Anruf erwartet, Thom, lass mich an den guten Nachrichten teilhaben.«

Bente starrte in die Luft. Das durfte doch wirklich nicht wahr sein.

»Jetzt pass mal auf, was du sagst, Thom. Du hast einen Mann erschossen, aber es ist nicht Carl Mørck gewesen?«

Das bestätigte er entschuldigend, berichtete ihr dann, wo er sich gerade aufhalte, und dass er seinen Verfolgern entkommen sei.

Bente verstand es nicht. Wie kamen solche Idioten wie er und Gustaaf Mulder bloß zu ihrem Ruf als erbarmungslose Killermaschinen? Oder hatte Carl Mørck einfach den weltbesten Schutzengel?

Sie war außer sich, denn an ihrer Situation hatte sich nichts verändert. Carl Mørck weilte noch immer unter den Lebenden, und keinesfalls, weil sie es so wollte.

»Du hast jetzt ein Riesenproblem, Thom, das weißt du hoffentlich?«

Er antwortete, er werde sich binnen Kurzem wieder melden, er habe einen Ruf zu verteidigen.

»Ich befürchte, dass du nur noch einen Schuss frei hast«, sagte sie kalt und sah, dass Gordon auf der anderen Leitung anrief. »Augenblick, Thom, bleib dran, wir reden weiter, ich muss einen anderen Anruf annehmen.«

Er wollte protestieren, aber sie klickte ihn weg.

Ein ungewöhnlich erschütterter Gordon, der nur holprig vorbrachte, was er sagen wollte.

»Gerade hat Carl mit Mühe und Not noch ein weiteres Attentat überlebt«, erklärte er schließlich. »Terje Ploug dagegen wurde in den Rücken geschossen, er kämpft um sein Leben. Du hast Carl noch nie so aufgeregt erlebt, und bevor noch mehr Unheil passiert, will er sich jetzt stellen.«

Bente, du musst das Schauspiel weiter durchhalten, dachte sie angestrengt.

»Ach du lieber Gott, das ist ja furchtbar. Aber danke, Gordon, dass du mich informierst.« Laut schniefend legte sie eine Kunstpause ein. »Was genau ist denn passiert?«, fragte sie dann.

»Der Mann kam wie aus dem Nichts. Schoss Terje in den Rücken und versuchte, ins Haus einzudringen, wo auch Hardy und Minna waren. Ich weiß nicht mehr, als dass der Attentäter von der Polizei in die Flucht geschlagen wurde.«

»Der arme Terje! Ein Schuss in den Rücken kann fatale Folgen haben.« Sie seufzte so tief, dass Gordon es mit Sicherheit hörte. »Du sagst, Carl war mit Minna und Hardy zusammen? Wo ist er denn jetzt?«

Los, sag es, Gordon, damit Thom Loos beweisen kann, was er wert ist!, fuhr es ihr durch den Kopf. Vielleicht waren die Würfel doch schon gefallen.

»Carl sagt, er will sich nur dir stellen. Er kennt niemand sonst, der in dem Fall neutral sein wird und in der Lage ist, es mit Marcus Jacobsen aufzunehmen.«

Bente hielt die Luft an. »Ich muss mich erst mal kurz sammeln, Gordon.« Sie ging zur Spüle und ließ Wasser laufen, damit es klang, als wollte sie ein Glas Wasser trinken. Dann zog sie eine Küchenschublade auf, in der direkt unter der Arbeitsplatte noch eine Geheimschublade installiert war. Darin bewahrte sie einige Schlüssel auf, scharfe Messer und eine Pistole, die sie vor Jahren konfisziert hatte.

Sie entsicherte sie und steckte sie in den Hosenbund. Jetzt war sie bereit.

»Jetzt geht’s mir wieder besser, Gordon, musste schnell etwas Kaltes trinken. Du kommst mit furchtbaren Neuigkeiten. Aber Carl hat eine kluge Entscheidung getroffen. Selbstverständlich bin ich bereit, ihn zu empfangen. Begleitest du ihn?«

»Ja, ich und Rose. Er ist schwer verletzt, deshalb …«

»Wann könnt ihr hier sein?«

»Ziemlich schnell, glaube ich.«

»Okay, gebt mir zehn Minuten. Und wenn nur ihr es seid und Carl einverstanden ist, dass ihr ihn mir in Handschellen übergebt, dann nehme ich ihn gern hier fest und rufe anschließend einige Polizisten dazu. Marcus umgehen wir.«

»Handschellen? Aber er kommt doch freiwillig, Bente. Und er ist in ziemlich schlechter Verfassung, wie ich gerade schon sagte. Von ihm hast du nichts zu befürchten. Außerdem sind wir ja dabei. In Ordnung?«

»In Ordnung, dann machen wir das so. Insgesamt ist es gut gegangen, Gordon. Hast du ihn überredet?«

»Nein, das war Rose.«

»Ihr zwei, ihr seid echt hart im Nehmen. Aber du klingst ein bisschen zittrig. Das war schlimm, kann ich mir vorstellen.«

»Das … es ist die Sache an sich. Wir verstehen es einfach nicht. Wir haben so viele Jahre lang so eng mit Carl zusammengearbeitet. Außerdem kommt auch das mit Sisle Park wieder hoch, glaube ich.«

»Wenn das alles hier überstanden ist, Gordon, dann müssen wir zusehen, dass du deinen wohlverdienten Urlaub bekommst. Und bestimmt müssen wir auch mal eine Beförderung ins Auge fassen.«

Gordon antwortete nicht.

»In zehn Minuten seid ihr da!«

Gordon bestätigte und legte auf. Bente atmete schwer. Volltreffer! Besser hätte es nicht laufen können.

Sie schaltete zurück zu Thom Loos, machte ihm noch einmal massiv Vorwürfe wegen des Fiaskos und wiederholte, er bekomme eine letzte Chance.

»Ich serviere dir Carl Mørck auf dem Silbertablett, jetzt darfst du einfach keinen Fehler mehr machen.«

Per SMS schickte sie ihm den Code für das Schloss. Sie erklärte ihm, wie er ungesehen aus der Nachbarstraße durch den gemeinsamen Fahrradkeller des Wohnblocks und über die Hintertreppe ihre Wohnung erreichte.

»Du darfst da unten nicht rauchen, sonst schließen sich die automatischen Brandschutztüren«, sagte sie. »Wenn du dann meine Küche betrittst, wird dort Carl Mørck sitzen. Und dieses Mal wirst du ihn töten, ohne zu zögern, ehe irgendwer reagieren kann. Hast du das?«

»Roger and over«, sagte er tonlos und legte auf.

Natürlich würde sie ihn unmittelbar anschließend erschießen, sodass man Carl als Opfer eines Bandenkrieges deklarieren konnte. Sie selbst würde die Frau sein, die ihre beiden anderen Kollegen rettete. Falls es die auch erwischte, nun ja, da war dann nichts zu machen.

75

Assad
Rose

Samstag, 9. Januar 2021

Hinter dem Gebüsch lagen die Gärten der anderen Villen und ein Wirrwarr aus kurvigen Wegen und kurzen Stichstraßen. Assad postierte sich an einer Straßenecke, sah sich um. Warum zum Teufel hatte die Polizei keine Hundepatrouille eingesetzt? So standen die Beamten nur herum, und jeder glotzte in seine Richtung. Die Spur war verloren.

Auch nachdem sie zu ihren Einsatzfahrzeugen zurückgegangen waren, blieb Assad stehen.

Das schwache Piepen einer eingehenden SMS auf der anderen Straßenseite kam ihm zu Hilfe. Assad versuchte das Geräusch zu lokalisieren, konnte aber nichts als Bäume und Brombeergestrüpp erkennen.

Er zog sich vor einem rostigen schmiedeeisernen Zaun hinter wild gewachsene Ahornbäume zurück und wartete. Endlich hörte er eine schwache Stimme. Sie wurde deutlicher, und nach kurzer Zeit tauchte der Mann vollkommen zerkratzt aus einem Brombeergestrüpp auf. War der Kerl vielleicht ohne Schmerzempfinden geboren? Weder fühlte er nach seinen Blessuren, noch jammerte er, dabei wirkten etliche Schnitte ziemlich tief.

»Roger and over«, sagte er, steckte das Handy ein und humpelte zum Ringvejen.

Der blutige Fleck auf seiner Hose war nur wenig größer geworden, seit Carl das Messer nach ihm geworfen hatte, aber die Verletzung behinderte ihn doch so, dass er nicht schneller vorankam.

Du entkommst mir nicht, dachte Assad, dessen eigene Wunde ihn nicht ganz so sehr beeinträchtigte. Der Abstand zwischen ihnen betrug etwa zweihundert Meter. Assad überlegte kurz. Sollte er jetzt versuchen, ihn zu stoppen? Oder wäre das, als würde eine Maus eine Katze jagen? Und bot sich ihm nicht die einzigartige Chance, dass der Typ ihn zu denen führte, die hinter allem standen? Unverkennbar hatte er ein Ziel, das er schnell erreichen wollte. Immer wieder nahm er sein Handy, sah darauf, sah auf die Straßenschilder der Nebenstraßen und ging dann weiter.

Was mache ich, wenn er sich ein Taxi nimmt?, dachte Assad.

Auf der Umgehungsstraße waren um diese Tageszeit nicht viele freie Taxen unterwegs. Aber genau wie der Mann, den er verfolgte, blickte Assad sich regelmäßig über die Schulter nach einem freien Wagen um, und als das erste Taxi mit grünem Licht näher kam, hielt er es an.

Er zeigte dem Taxifahrer seine Polizeimarke. »Das hier ist ein bisschen ungewöhnlich, aber ich bin im Dienst, und den Mann dort vorn auf dem Bürgersteig dürfen wir auf keinen Fall aus den Augen verlieren. Fahr so langsam wie nötig, und wenn er auch ein Taxi anhält, verfolgen wir es. Ist das für dich okay?«

Der Fahrer nickte, wirkte sogar ein bisschen erfreut. Vielleicht weil er seiner Frau endlich mal etwas zu erzählen haben würde, wenn er nach Hause kam.

Nur wenige Minuten später war es so weit, und wie durch ein unsichtbares Band verbunden, fuhren die beiden Taxen durch die Stadt.

*

Bente lächelte zuvorkommend, als sie ihnen die Tür öffnete. »Trotz der Umstände ist es schön, dich zu sehen, Carl!« Sie nickte Gordon und Rose zu. »Kommt rein und lasst uns gegen die Anspannung in der Küche ein Bier trinken, bis die Beamten kommen.«

Rose lächelte freundlich zurück. Aber sie brauchte ihre ganze Willenskraft, um der Frau nicht mit ausgefahrenen Klauen das falsche Lächeln aus dem Gesicht zu kratzen. Wie hatte diese vermeintlich so bewunderungswürdige Kollegin sie alle über so lange Zeit dermaßen hinters Licht führen können? Auf einmal verstand sie Marcus’ Reaktion etwas besser, der ja tatsächlich fest an Carls Schuld geglaubt hatte.

Pass auf, Rose, ermahnte sie sich. Sie kochte vor Wut, aber das durfte sie auf gar keinen Fall zeigen.

Indem er wegen seiner Schmerzen und vorgeblich aus Scham den Kopf senkte, konnte Carl seinen frostigen Blick und seine Gefühle verbergen. Die Situation als solche und die Folge der Folter Sisle Parks war Gordons Erklärung, warum er gewissermaßen neben sich stand. Aber Rose hatte keine solche Entschuldigung. Sie musste so tun, als belastete die Situation sie, und davon abgesehen musste sie auf der Hut sein. Soweit ihnen bekannt war, hatte Bente bisher zwar niemals selbst Gewalt angewendet. Aber man konnte nie aufmerksam genug sein.

Bente bat sie, auf den drei Küchenstühlen Platz zu nehmen, sie selbst stützte sich am Rand des Küchentischs ab.

Die Wendung kam, nachdem Carl sich unter Mühen auf den Stuhl gesetzt hatte und Bente direkt ansah.

»Bente, ich bin gekommen, um dich zu überreden, dich selbst anzuzeigen und deinen Anteil an dem Fall einzugestehen.«

Sie schien ehrlich überrumpelt zu sein. »Bitte? Wie kommst du denn auf so was?« Sie lächelte und betrachtete prüfend Carls Gesicht, wie um auszuloten, ob das ein schlechter Scherz war. Aber Carls trauriger Blick war unmissverständlich. Er meinte, was er sagte.

»Also ehrlich, Carl, was für ein Unsinn.« Sie zwang sich, ihrer Stimme etwas Leichtes zu geben. »Du stehst selbstverständlich unter großem Druck, aber es ist keine Lösung, mich mit üblen Unterstellungen zu bombardieren.« Sie wandte sich an Rose und Gordon. »Der Koffer mit Carls und Ankers Fingerabdrücken wurde schließlich nicht auf meinem Dachboden gefunden, oder?«

»Unter anderem das mit dem Koffer, Bente, das wird dich zu Fall bringen«, entgegnete Carl trocken.

Sie lächelte und schüttelte den Kopf, aber Carl fuhr unbeirrt fort: »Anker kam mit dem Koffer zu mir, aber ich wusste nicht, was er enthielt. Sonst hätte er doch nicht so viele Jahre unangetastet dort gestanden, oder? Aber ehrlich gesagt hatte ich ihn vergessen. Ich hatte geglaubt, das sei alter Plunder, den meine Exfrau oder ihr Sohn Jesper beim Wegräumen vergessen hatten. Der Koffer deutete auf Ankers und meine enge Freundschaft, das will ich zugeben. Das hat Marcus Jacobsen zu der Überzeugung gebracht, dass Anker und ich unter einer Decke steckten.«

»Eure Fingerabdrücke waren auf den Geldscheinen, Carl, das kannst du nicht abstreiten«, entgegnete Bente.

»Die waren dort ganz bewusst platziert. Und das konnte nur ein Mensch tun, der uns beiden nahestand. Das, Bente, warst du. Du und Anker, ihr wart sogar ein Paar.«

»Wenn wir mal von seiner Frau absehen, war das doch für niemanden ein Geheimnis. Carl, gerade bist du ziemlich erbärmlich. Wenn es nicht so lächerlich wäre, würde ich wütend werden.« Wieder wandte sie sich an Rose und Gordon. »Hat er euch das auch eingeredet?«, fragte sie, und beide nickten vorsichtig.

»Dann wird euch vielleicht freuen, was ich euch jetzt zu sagen habe. Genau wie ihr habe ich in dem Fall ein bisschen recherchiert. Schon lange hat es mich gewundert, wieso er über so viele Jahre hin nie aufgeklärt wurde. Die Antwort ist ganz einfach. Terje Ploug steckt dahinter. Der Fall war von Tag eins an seiner, und er hat seine Position wahrhaftig missbraucht, um alle Spuren zu verwischen. Er hat die Scheine mit euren Fingerabdrücken im Koffer deponiert und die Münzen mit euren Fingerabdrücken in der Kiste auf Amager. Es stimmt, Anker und ich hatten eine Zeit lang eine Affäre, und aus dem Grund bin ich nahe genug dran gewesen, um zu wissen, dass Terje und Anker unter der Hand Dinger gedreht haben. Das war einer der Gründe, warum sich die Affäre erledigt hatte.«

»Bente, welche Beweise gegen Terje hast du?«, wollte Rose wissen.

»Also, Terje wirkt sehr vertrauenswürdig, das weiß ich. Aber noch heute Morgen hat er versucht, deine Flucht verdächtig erscheinen zu lassen, Carl. Und er hat mir wie zufällig verraten, wo du dich aufhältst. Als ich meine Skepsis äußerste, verdächtigte er mich und meine Ermittlungen zu den Beweismaterialien, die ihr mir übergeben habt. Irgendetwas mit einer SIM-Karte, oder was es nun war.« Sie sah Gordon fragend an, und der nickte wieder.

Rose konnte sehen, wie es in Gordon arbeitete. Bente war so überzeugend, dass Rose sich selbst nicht ganz von einem plötzlichen Zweifel frei machen konnte.

An dem Punkt schaltete sich Carl von der Seitenlinie ein, indem er anfing, laut zu klatschen. »Bravo, Bente! Abgesehen von der Gratiszugabe, Terje zu beschuldigen, der gerade um sein Leben kämpft, hast du eine prächtige Darbietung geboten. Da capo, da capo!«

Sie wirkte völlig ungerührt. »Vielen Dank, aber ich bin mit den Ermittlungen noch nicht fertig. Warum koordinieren wir unsere Bemühungen nicht? Ich glaube auch nicht, dass du schuldig bist, Carl.« Ihr Blick wanderte über das Display des Herdes. Schätzte sie ab, wann die Polizei kommen würde, um Carl zu holen?

»Du liebe Güte, Bente, du heimst hier wirklich einen Oscar nach dem anderen ein. Aber jetzt will ich dir mal etwas erzählen, was du nicht weißt«, sagte er tiefernst. »Terje Ploug zeichnet alle seine Gespräche auf. Auch das, wo du ihm erzählst, dass sich im Satellitentelefon keine SIM-Karte befand. Abgesehen davon sind Merete Lynggaards Leute gerade dabei, diese SIM-Karte zu decodieren, die Gordon so geistesgegenwärtig kopiert hatte, ehe dir das Telefon übergeben wurde, mit SIM-Karte wohlgemerkt.« Er sah ihr in die Augen. »Auf dieser SIM-Karte sind deine Gespräche mit dem Killer nachweisbar.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich nehme zurück, Carl, dass du unschuldig bist. Du bist ein gerissener Hund. Also stimmt es doch, dass du mit Terje unter einer Decke steckst. Glaubst du, ich wüsste nicht, dass sich alles Digitale kinderleicht kopieren ließe?«

Carl lächelte. »Bente, du bist vollkommen gewissenlos. Aber das muss man wohl auch sein, wenn man hinter so viel Entsetzlichem gestanden hat wie du. Es stimmt, Terje und ich stehen uns sehr nahe. Deshalb freue ich mich, noch einmal sagen zu können, dass Terje alle seine Gespräche mit dir aufgezeichnet hat. Daraus geht unter anderem ziemlich deutlich hervor, dass du es warst, die ihm meine Anschrift abgeluchst hat und nicht umgekehrt. Wir haben das Telefon unseren besten Leuten bei der Polizei überlassen. Bente, du steckst knietief in der Scheiße.«

»Oje, Carl, da hast du dir wirklich einen Flickenteppich zusammengestellt, aber faktisch bin ich nahe an einem …«

Gewaltiges Knirschen und Krachen und etwas, das gegen die Küchentür ballerte, ließ alle aufspringen. Als die unverschlossene Tür zur Hintertreppe aufsprang, registrierte Rose, dass Bente Hansen eine Pistole aus dem Hosenbund zog. Ein junger Mann mit blutig zerkratztem Gesicht taumelte mit vorgestreckter Pistole in die Küche. Verzweifelt versuchte er, das Gleichgewicht zu halten und sich dabei zu der Gestalt hinter sich auf der Treppe umzudrehen. Dann sprang auch schon Assad durch die offene Tür und feuerte einen Schuss ab, der sich in die Schulter des Kerls bohrte. Aber der hielt die Pistole immer noch fest.

»Er schießt!«, rief Rose, worauf Gordon, der jetzt neben ihm stand, sein langes Bein gegen dessen Hand schleuderte und ihm so die Pistole aus der Hand kickte.

Assad warf den fluchenden Mann zu Boden und hielt ihn mit eisernem Griff fest.

»Jetzt haben wir den Beweis gegen Bente hier auf dem Boden liegen!«, rief er laut.

Wie in Slow Motion sah Rose, dass Bente die Pistole hob und auf Assad zielte. Rose warf sich gegen Bentes Arm, zeitgleich mit dem Knall. Keine zehn Sekunden später wimmelte es in der Küche von Meretes Sicherheitsleuten.

Rose hatte ein Fiepen in den Ohren, als Carl Bente Hansen packte und ihr die Arme auf den Rücken drehte.

Bentes Schuss hatte Assad nur oberflächlich gestreift, aber definitiv ihren Treteimer erledigt. Davon abgesehen war als Einziger der Pistolenmann zu Schaden gekommen.

»Entschuldige, Assad«, sagte Bente, als Carl sie den Sicherheitsleuten übergab. Sie nickte in Richtung des Mannes am Boden. »Ich wollte eigentlich ihn treffen. Es sah so aus, als hätte er auch noch ein Messer.«

Carl half Assad auf.

»Und das soll ich dir glauben, Bente.« Assad lächelte übers ganze Gesicht. »Ich habe gehört, wie der Typ auf dem Handy mit jemandem telefonierte und eine SMS empfing, und anschließend habe ich den Schuft durch die ganze Stadt verfolgt, ohne dass er davon etwas bemerkt hat. Stell dir vor, immer in Richtung deines Viertels. Da habe ich Merete angerufen und sie gebeten, den Mann bis zu dir, Bente, durchzulassen.«

»Ich wusste nichts von diesem Mann!«, protestierte sie.

»Sehr interessant. Aber ich habe doch gesehen, wie er die Tür mit dem Code aus dem Handy aufschloss, und dann habe ich mich hinter ihm durch die Keller geschlichen und die Hintertreppe nach oben. Wegen der Stichwunde am Bein, die Carl ihm beigebracht hat, hatte er etwas Mühe. Deshalb machte er so viel Lärm, dass er mich bis zu deiner Küchentür nicht gehört hat. Als er seine Pistole zückte, habe ich ihm eine Kugel verpasst.«

»Ich kenne ihn nicht«, sagte Bente Hansen wütend.

»Ich denke, wir sollten mal sein Handy checken. Ich habe es ihm vorhin abgenommen. Garantiert war es in der letzten halben Stunde mehrfach mit deinem Handy verbunden, Bente. Und mit Sicherheit finden wir dort auch deine SMS mit dem Code für das Schloss.«

Rose stellte sich ganz dicht neben sie. Ihre gesamte unterdrückte Empörung und Wut waren inzwischen einer traurigen Abscheu gewichen. »Es wird sich zeigen, wer den Killer bestellt hat, ausgerechnet in dem Moment, wo du Carl hierhattest.«

»Verflucht sollt ihr alle sein, das ist eine Riesenverschwörung«, fauchte Bente.

»Ob Sie …«, sagte Merete und trat vor. »Ob Sie vielleicht genug gehört haben, Herr Kriminalchef Marcus Jacobsen?«, sagte sie in Richtung Wohnungsflur.

Marcus Jacobsen trat durch die Tür, aschfahl und offensichtlich erschüttert.

Rose lächelte Carl verlegen an. »Entschuldige, Carl. Ich habe ihn eingeladen, unser Gespräch mit anzuhören. Meretes Leute haben ihn eingeschleust.«

Carl nickte. »Wunderbar, dann kommt er ja gerade richtig, um sich zu entschuldigen.«

Wie Marcus Jacobsen da stand, wirkte er für einen Moment, als würde er das Gleichgewicht verlieren. Langsam wanderte sein Blick zu Carls Augen. Er streckte die Hand zur Seite und griff nach Meretes Ärmel. Dann trat er einen kleinen Schritt vor und sagte mit leiser Stimme: »Carl!« Er zitterte, aber er bekam sich unter Kontrolle. »Wenn du damit leben kannst, dann will ich genau das jetzt tun. Entschuldige, mein Freund. Entschuldigung, Entschuldigung, Entschuldigung.«

Carls Kopf zuckte ein wenig zur Seite. Er spürte, wie ihn die Umstehenden ansahen.

»Komm schon, Carl!« Das war Rose.

Endlich trat er auf Marcus zu und zog ihn an sich.

So standen sie einen Augenblick. Marcus Jacobsen sagte kein Wort, nickte aber Carl mit klarem Blick zu.

Dann trat er zur Seite und verhaftete Bente Hansen.

Als alle gegangen waren und nur Rose, Carl und Assad noch in der Küche standen, öffnete Rose die Biere, die auf dem Küchentisch auf sie gewartet hatten.

Assad setzte sich auf den Stuhl neben Carl. »Die bringen dich ins Rigshospital, der Krankenwagen ist schon unterwegs. Aber sag mir vorher noch eines: Woher wusstest du, dass Terje Ploug seine Gespräche aufzeichnet?«

Carl sah ihm lächelnd in die braunen Augen. »Tut er das?«, fragte er.

76

Carl

Sonntag, 10. Januar 2021

Der Wunsch nach dem Sonntagsritual war in Erfüllung gegangen. Mona saß auf der Kante seines Krankenhausbettes und las Carl die Überschriften der Zeitungen vor, während Lucia ein frisches Brötchen zu seinem Mund schob.

»Da haben einige Journalisten ja wahrhaftig ein paar gute Geschichten hinbekommen«, sagte Mona und wischte sich die Tränen ab. Sie sah Carl an und legte die Hand auf die Zeitung, deren Schlagzeile sie am stärksten berührt hatte.

Carl Mørck, ein freier Mann! Die Buchstaben waren so groß, als würden sie das Ende eines Krieges verkünden.

Ein freier Mann!

Carl griff nach Monas Hand und drückte sie.

»Carl, Sie bekommen Besuch«, sagte eine Krankenschwester von der Tür her. »Außerdem kann ich Ihnen ausrichten, dass die Ärzte die Röntgenbilder studiert haben. Sie haben tatsächlich vier gebrochene Rippen, aber die Brüche sind glatt, und die Knochen sitzen richtig, da können wir eigentlich nichts weiter für Sie tun. Sie können sich anziehen und nach Hause gehen. Am Dienstag können Sie kommen, dann reinigen wir die Wunde, es sei denn, Sie machen das selbst.«

Sie machte Platz für Merete Lynggaard und Assad, die hinter ihr warteten.

Carl setzte sich mühsam auf und ließ sich von ihnen auf der Bettkante umarmen, und Lucia lachte glucksend vor Freude, wie es nur ein Kind kann.

Mona ging auf Merete zu, nahm ihre Hände und heulte drauflos, bis auch Merete anfing. Dann lachten beide erleichtert und umarmten erst sich und anschließend Assad.

»Heute ist ein Glückstag«, sagte Merete. »Ich glaube, wo wir schon mal hier im Krankenhaus sind, können wir noch mehr Besuche machen.«

»Ja, wir haben Malthe Bøgegård auf eine unserer Stationen verlegt«, sagte der Arzt auf der Nachbarstation. »Die Kriminalfürsorge hat ihn in Handschellen zu uns gebracht, aber die können wir jetzt weglassen. Nach allem, was er mitgemacht hat, so der Richter, kommt er in den offenen Strafvollzug, sobald er aus dem Krankenhaus entlassen wird. Gerade ist sein Anwalt bei ihm.«

Sein Anwalt? Mona lächelte, was wusste sie darüber?

»Glückwunsch, Carl«, sagte Molise Sjögren, die auf einem Stuhl neben Malthes Bett saß. Natürlich war es Molise.

Carl erkannte Malthe kaum wieder, wie er da in weißen Sachen in dem weißen Bett lag. Ein Bein war an einem Bettgalgen hochgelagert.

»Hallo, mein Freund. Wie geht’s?«

Malthe breitete die Arme aus, bekam aber kein Wort heraus.

Carl beugte sich über ihn und umarmte ihn. »Wir haben es geschafft!«

Malthe nickte nur und griff nach Molise Sjögrens Hand. »Sie hat mir erzählt, dass mein Bruder operiert worden ist und es ihm gut geht. Jetzt hoffen wir einfach.«

Carl senkte den Kopf und seufzte schwer.

Dann deutete er auf Merete, die mit fest zusammengepressten Lippen und feuchten Augen im Hintergrund stand. »Von ihr kam das Geld für den Transport und das Krankenhaus, Malthe. Sie war der Schutzengel deines Bruders, und deiner und meiner ist sie auch gewesen.«

Malthe stützte sich auf die Ellbogen und reichte ihr die Hand. Er konnte noch immer nichts sagen, aber das war auch nicht nötig.

Als sie das Krankenzimmer verließen, erfuhren sie, dass Malthe umfangreiche Verletzungen erlitten hatte. In ein paar Monaten würden die gebrochenen Knochen jedoch wieder zusammengewachsen sein. Im März war mit seiner Entlassung zu rechnen.

Carl versprach, Malthe bei der Überführung ins Gefängnis zu begleiten. Auf dem Weg dorthin sollte er nicht allein sein.

Carl würde für ihn da sein, solange Malthe es selbst wollte, das hatte er verdient.

Terje und Kenneth lagen auf der Intensivstation. Aber Carl und Merete wurde erlaubt, an der Tür zu Kenneths Krankenzimmer zu stehen.

Merete zeigte ihm den erhobenen Daumen. »In zwei bis drei Wochen bist du wieder draußen, Kenneth«, sagte sie. »Dann werden wir dich und deine Stimme schon wieder auf die Beine bekommen.« Sie musste selbst über den lustigen Ausdruck lachen, und auch um Kenneths Augen waren Lachfältchen zu sehen.

Carl nickte. »Ohne dich, Kenneth, wäre ich ein toter Mann. Ich danke dir für mein Leben, Kenneth. Ich werde dir ewig dankbar sein und hoffe auf deine baldige Genesung. Bitte grüß Mia herzlich von mir, wenn du sie siehst.«

Kenneth streckte seinerseits einen Daumen in die Höhe, und als auch noch Assad vortrat und ihm den Daumen entgegenhielt, lächelte er so breit, wie es die Schläuche in seinem Mund überhaupt zuließen.

Terje hatte man gerade aus dem Operationssaal nach oben gebracht, weshalb sie mit ihm nicht sprechen konnten. Aber die Operation schien gut verlaufen zu sein, trotz der Blutungen in Lunge und Gewebe. Ein paar Wochen müsse er wohl bleiben, lautete die Prognose, danach sollte er so gut wie neu sein.

Carl und Assad waren erleichtert.

»Wann wird er aufwachen, was denken Sie?«

»Irgendwann heute Nachmittag vermutlich«, sagte der diensttuende Arzt.

»Darf ich ihm einen Zettel hinlegen?«, fragte Carl, und als der Arzt nickte, schrieb er:

Lieber Terje, der Fall ist abgeschlossen. Herzlichen Glückwunsch dem Chef der Mordkommission, haha! Gruß

Carl, ein freier Mann.

77

Sonderdezernat Q
Carl

Montag, 11. Januar 2021

Trotz der Geborgenheit in ihrer Wohnung und aller offenen Türen, trotz des breiten Bettes und obwohl Mona neben ihm lag, fand Carl in dieser Nacht wenig Schlaf.

An den Rippen pochte es, wann immer er sich auch nur ansatzweise drehte. Seit er sehr jung und das erste Mal verliebt gewesen war, hatte ihn nichts mehr so sehr aus dem Gleichgewicht gebracht und verwirrt. In einem Moment glühten seine Wangen vor Wut über die Bosheit der Menschen, und im nächsten war er angesichts der grenzenlosen Loyalität und Liebe, die er erlebt hatte, so bewegt, dass ihm die Tränen kamen.

Carl, bekomm doch endlich deine Gedanken unter Kontrolle, ermahnte er sich selbst.

Nach allem, was er mitgemacht hatte, musste es ein Fazit geben. Mona hatte gesagt, er solle sich mindestens zwei Wochen Auszeit nehmen, ehe er beginne, in die Zukunft zu schauen. Nur war das für einen erfahrenen und unternehmungslustigen Ermittler von fünfundfünfzig Jahren, der gerade die größte Krise seines Lebens überwunden hatte, keine Lösung.

Er würde zur Ermittlungseinheit am Südhafen zurückkehren. Würde Gordon, Rose und Assad umarmen und ihnen für ihre uneingeschränkte Hilfe danken. Er würde seinen übrigen Kollegen in die Augen sehen, und er würde merken, ob es die Glut noch gab oder ob sie erloschen war. Und wenn sie erloschen war, dann würde er herausfinden, ob er sie noch einmal entfachen konnte.

Im Laufe der Nacht tendierte er vor allem dazu, dass der Lebensabschnitt in der Sondereinheit zu Ende gehen musste, doch immer wieder wurde er unruhig und begann zu zweifeln.

Wofür sollte er das alles aufgeben?

Schon als er vor dem Gebäude stand, spürte er, dass die schlaflosen Stunden einen Grund gehabt hatten.

Was zum Teufel soll ich hier?

Der massiven Mauer zum Trotz wirkte das Gebäude auf ihn, als wäre die Fassade transparent. Er sah hinter den Mauern die Büros mit den geschäftigen Leuten an ihren Schreibtischen, ihre Bestrebungen, jene Menschen einzufangen, die jenseits von Gesetz und Normen lebten. Auch wenn die meisten Kriminellen diese Behandlung verdienten, so hatten die letzten zwei Wochen doch dazu beigetragen, seinen Blick zu differenzieren. Wer war denn eigentlich in dem System gefangen und wer stand außerhalb? In der Nacht hatte Carl an die Herausforderungen denken müssen, die er über die Jahre hin in Verbindung mit seiner Arbeit als Polizist erlebt hatte. Gerade war die Lust vollkommen weg, sich dem noch länger auszusetzen. Die Grenzen für Schuld und Unschuld, für Gut und Böse waren verschwommen. Wie sollte er sich in dieser Realität noch zurechtfinden können?

Er begrüßte die Empfangsdame, als hätte er sie noch nie gesehen. Die Gesichter auf dem Weg zu den Büros des Sonderdezernats Q verwischten sich. Er bezweifelte nicht, dass jemand ihm beim Grüßen ein »Willkommen zurück« signalisierte, auch nicht, dass ihn ebenso viele dorthin wünschten, wo der Pfeffer wächst. Mehrere Teams des Zentrums waren in den vergangenen vierundzwanzig Stunden erheblich zurechtgestutzt worden, insofern war an diesem Tag niemand so recht in Topform. Terje Ploug lag im Krankenhaus, Bente Hansen war verhaftet worden, Marcus Jacobsen noch nicht aufgekreuzt. Die ganze Etage wirkte ausgelaugt, genau wie Carl.

Im Sonderdezernat Q standen seine treuen Kollegen bereit, ihn zu empfangen. Gordon schwenkte die langen Arme und Beine und umarmte ihn so fest, dass Carl unter Schmerzen begriff, Gordon war erwachsen geworden. Assad war behutsamer. Er war an allem beteiligt gewesen und jetzt müde, aber sein Lächeln und die Bartstoppeln waren wie immer.

Rose überraschte ihn von den dreien am meisten.

»Willkommen zurück, Carl. Wir sind über diesen Ausgang überglücklich, auch wenn wir nie daran gezweifelt haben.« Sie war blass, ihr Blick wachsam. Aber sie nahm sich zurück. »Wie geht es dir denn eigentlich?«

Natürlich hatte die Frage kommen müssen, und natürlich gab es eine Antwort. Er hatte dazu nur innerlich noch keine Haltung entwickelt, deshalb konnte er nicht antworten. Stand lediglich da und suchte nach Worten, die nicht kommen wollten.

»Das habe ich mir gedacht«, sagte sie. »Genau das habe ich befürchtet.«

Mit gerunzelter Stirn sahen die anderen erst Rose, dann Carl an. Der ließ sich auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch fallen und wiegte den Kopf.

Der Kloß in seinem Hals blockierte alle Antworten.

»Du bekommst einen schönen Kaffee«, sagte Assad und schenkte ihm etwas Pechschwarzes ein. »Zucker?«, fragte er und wartete nicht auf die Antwort.

Lustlos nahm Carl die Tasse entgegen und setzte sie an die Lippen. Der Kaffee war so heiß, dass er ihm die Mundhöhle verbrannte.

»Jesses«, keuchte er. Und damit war der Kontakt wiederhergestellt.

Er wischte sich die Tränen ab. »Danke, Assad«, sagte er und wusste, bis er darauf wieder reinfiel, musste viel Zeit vergehen.

Carl holte seine Geldbörse und öffnete sie. Dann legte er sie auf den Tisch, damit alle drei das Foto sehen konnten, das er immer bei sich trug.

»Ich denke, dass ich jetzt ein anderes Leben führen und für Lucia da sein sollte.«

Nur Gordon kapierte es nicht. »Willst du reduzieren? Carl, das wird schwer.«

Aber Rose und Assad nickten.

»Er will kündigen, Gordon!« Rose schien sich nicht zu freuen, das sagen zu müssen. Dann wandte sie sich Carl zu.

»Wann?«

Er zuckte mit den Achseln. »Ich glaube nicht, dass Marcus Jacobsen nach diesem Fall noch weitermachen will. Wenn Terje zurückkommt, hat die Mordkommission einen neuen Chef, wenn ihr mich fragt. In den folgenden Monaten wird sich sehr viel verändern. Neue Teamchefs, neue Abläufe, neue politische Entscheidungen. Weshalb auf das alles warten?«

»Das heißt, du gehst jetzt?«, sagte Rose.

Er nickte vorsichtig.

»Und dann? Was willst du machen? Könnt ihr von Monas Einkommen leben?«

Wieder nickte er. »Das können wir. Aber was mit mir passieren wird, weiß ich noch nicht.« Er lächelte ihnen zu, schob seine Hände über den Tisch und signalisierte ihnen, sie sollten sie ergreifen.

Ihre Wärme ließ ihn fast zweifeln. Das war wirklich ein sehr harter Entschluss.

»Das Sonderdezernat Q wird immer bestehen, man kann euch nicht entbehren. Jeder von euch muss für sich entscheiden, wie hoch sein Einsatz sein soll.«

Assad war augenscheinlich erschüttert. »Carl, wenn du nicht mehr hier bist, bin ich es auch nicht.«

Carl umfasste seine behaarten Handgelenke. »Ihr werdet so viel Freiheit bekommen, wie ihr braucht. Das wird Terje euch versprechen, dafür werde ich sorgen. Und denk dran, Assad, du musst nur zum Telefonhörer greifen, schon bin ich am anderen Ende. Das gilt für euch alle drei. Ich kann den Kontakt mit euch ebenfalls nicht entbehren. Du musst es dir wirklich gut überlegen, Assad. Die Pension, die ist auch nicht zu verachten.«

»Gut überlegen«, wiederholte Assad ein paarmal und schüttelte den Kopf. »Das solltest du auch, Carl, finde ich.«

»Okay, Assad, das werde ich.« Carl legte ihm eine Hand auf die Schulter.

Rose nickte. »Carl, wenn du wirklich etwas für uns tun willst, dann schreib über das Sonderdezernat. Es könnte sein, dass uns dann etwas mehr Respekt und Aufmerksamkeit entgegengebracht wird.«

»Schreiben? Ich glaube nicht, dass ich das kann.«

Ganz unerwartet lachte Rose hellauf. »Ich weiß, wie sehr du es hasst, Berichte zu schreiben. Aber ehrlich gesagt, bist du darin immer verdammt gut gewesen. Also die Ausrede gilt gar nicht.«

Da schaltete sich Gordon ein. Er war nicht froh, aber keine Vorschläge zu unterbreiten, hätte ihm auch nicht ähnlich gesehen. »Viele leitende Ermittler halten Vorträge und sind als Gutachter im Fernsehen tätig, nachdem sie den Dienst quittiert haben. Das könntest du doch auch. Aber, Carl, du solltest dabei nicht so grimmig wirken, wie du es immer tust.« Er lächelte übers ganze Gesicht. »Aber trotzdem.«

Das waren für Carls Geschmack etwas zu viele Vorschläge auf einmal. Aber er bedankte sich. Seine Gedanken auszusprechen, war leichter gewesen als gedacht.

Er war schon fast aus der Tür, da hielt ihn Gordon zurück.

»Kannst du dich erinnern, dass wichtige Dokumente im Fall Palle Rasmussen verschwunden waren? Hier sind sie!«

Carl war stehen geblieben. Er nahm die Papiere. Da sollte doch der Teufel …

»Ja. Als ich aufgeräumt habe, lagen die in deinem Schreibtisch ganz unten. Was du auch immer in Zukunft schreiben wirst, Carl, du solltest etwas mehr Ordnung in deine Ablage bringen.«

Alle lachten sie, und für den Augenblick war die Stimmung hell und leicht. Aber nur kurz.

Carl sah seine Freunde wehmütig an. Wie sollte er ihnen und all dem hier jemals den Rücken zuwenden?

Am schlimmsten war der Augenblick, als er gehen musste. Da stellten sich seine Freunde ganz dicht neben ihn und umarmten ihn, als wollten sie ihn nie mehr loslassen.

Epilog

Carl

Montag, 11. Januar 2021

Einige Stunden waren vergangen, ehe er sich zusammennahm, um Mona zu erzählen, was passiert war.

Bis sie nach der Arbeit mit Lucia nach Hause kam, kreisten seine Gedanken um die Zukunft. Wenn er nichts Konkretes zu tun hätte, würde er geistig veröden.

Seine Mutter würde sich über die Neuigkeit freuen. Aber er würde nicht nach Brønderslev zurückkehren und gemeinsam mit seinem großen Bruder den Hof führen. Wenn Bent Urlaub machen wollte, könnte er das tun, sonst nicht.

Er würde auch nicht wie irgend so ein Depp im Fernsehen auftreten. Es gab schon genug pensionierte Polizisten, die das sehr viel besser machten, als er es je könnte. Er würde sich ja doch nur mit den anderen Polizisten oder Politikern anlegen. Und er würde es hassen, ein Jackett und ein schönes blaues Hemd anziehen zu müssen und beim Frühstücksfernsehen zu sitzen.

Und dann war da noch Roses Vorschlag. Er könnte Lucia in den Kindergarten bringen und sie wieder abholen, und Mona damit entlasten. Vielleicht könnte er das Kochen lernen?

Carl musste über sich selbst lachen. Als er das letzte Mal einen Pfannkuchen gemacht hatte, meinte Mona, das sei eine braune fliegende Untertasse.

Bei Mona rannte er offene Türen ein. Die letzten vierzehn Tage waren für sie entsetzlich gewesen, aber schon früher hatte sie oftmals wegen Carls Arbeit untätig und nervös herumgesessen. Für einen Mann von fünfundfünfzig Jahren sei er, trotz eines niedlichen Kartoffelsacks auf dem Bauch, in guter Verfassung, sagte sie immer. Aber der Körper hatte Blessuren, und viele der Wunden waren tief gewesen, manche sogar so lebensbedrohlich, dass einige Millimeter weiter links oder rechts ihn getötet oder seine Beweglichkeit gekostet hätten. Wie er mittlerweile wusste, war das ein wesentlicher Grund gewesen, warum sie seinerzeit seinen Annäherungen nur so zögerlich nachgegeben hatte.

Ein Witwendasein fand sie wenig verlockend.

»Hör doch mal.« Er lächelte breit, wie um die nächste Information als Scherz klingen zu lassen. »Rose hat vorgeschlagen, ich sollte anfangen zu schreiben. Sie dachte an True Crime-Fälle aus meinem Leben.«

Mona strahlte. Machte sie sich über ihn lustig? Konnte sie sich nicht vorstellen, dass er geduldig stundenlang vor dem Computer aushielt, war es das?

Sie setzte sich neben ihn aufs Sofa und legte ihre Hand in seine. »Du kannst alles tun, was du willst. Und du hast wahrhaftig genug Stoff, um zu schreiben.« Sie deutete zum Nachbarzimmer. »Da drinnen steht ein Computer. Du könntest es ja ausprobieren, ein paar Sätze tippen. Anschließend erzähle ich dir, ob ich daran glaube.«

Sie stand auf und ging in die Küche. Das war die verdammt kürzeste Anweisung, wie er sein Leben gestalten sollte, die er jemals gehört hatte. Sogar damals, als ihm sein Vater abgeraten hatte, die Oberstufe zu besuchen und stattdessen auf dem Hof anzufangen, solange noch Milchkühe im Stall standen, hatte das Gespräch zwei Stunden gedauert. Und das genaue Gegenteil bewirkt.

»Ob sie wirklich daran glaubt?«, murrte er, als er schließlich vor dem Computer saß.

Er dachte lange nach. Wenn er schreiben würde, dann über seine eigenen Fälle und gern auf seine ganz eigene Weise. Aber wie?

Er klapperte ein bisschen auf den Tasten herum, aber spätestens nach einer Minute starrte er in die Luft und dachte an etwas anderes.

Vielleicht war es doch besser, Gutachter zu werden oder Vorträge zu halten. Als Gutachter könnte er durchs Land reisen und in anderen Polizeibezirken ein bisschen aushelfen. Er stellte sich vor, wie gut er darin sein würde, und sofort kam er auf andere Gedanken. Er müsste sich jede Menge Nonsens und dummes Zeug anhören und Leute ernst nehmen, die ihre Ermittlungen längst vermasselt hatten. Müsste in einem Hotelzimmer irgendwo im Nirgendwo sitzen und sich Regionalfernsehen antun! Bei dem Gedanken schauderte es ihn. Ähnlich aufregend würde es werden, wenn er herumreisen und Vorträge halten müsste. Vor Menschen zu stehen, die letztendlich nur die Giraffe sehen wollten, die aus dem Gefängnis in Slagelse geflohen war, und die sich ansonsten auf den Kaffee nach der Veranstaltung freuten. Carl starrte wieder auf den Computer. Er saß richtig gern auf seinem eigenen Schreibtischstuhl, den er sich noch zu Zeiten zugelegt hatte, bevor so ziemlich alles angefangen hatte, zwei Monate nach Ablauf der Garantie den Geist aufzugeben.

Er holte tief Luft und begann vorsichtig noch einmal von Neuem.

Ermittlungen bei Kriminalfällen vor dreißig Jahren waren etwas ganz anderes als heutzutage …, schrieb er und löschte es schnell wieder.

Er stand auf und ging in die Küche, nahm das erstbeste Bier aus dem Kühlschrank und zischte es in einem Zug weg.

Das löschte den Durst, aber wacher für die Aufgabe war er danach nicht.

Wie fängt man etwas an, wenn man lieber ein Nickerchen machen möchte?, fragte er sich. War es nicht vielleicht doch besser, zur Arbeit zu gehen und das Nickerchen bis zur Pensionierung aufzuschieben?

»Also, Carl, mal ehrlich, bist du nicht zu erwachsen, um so zu denken?«, sagte er laut zu sich selbst, als er im Flur am Spiegel vorbeikam. Komisch, aber der Spiegel antwortete nicht.

Er setzte sich wieder an die Tastatur.

Mein Leben als Ermittler lautete die Überschrift für den nächsten Entwurf. Aber wie sehr er auch über den Satz nachdachte, hatte er doch keine Ahnung, wohin das Ganze führen sollte. Was war denn eigentlich die Essenz dieser Überschrift? Dass er im Polizeipräsidium mal der am meisten verhasste Kollege war? Dass er deshalb in einem beschissenen Keller gelandet war, zusammen mit einem Migranten, der mit grünen Gummihandschuhen herumlief und sauber machte? Dass später eine komplett durchgeknallte Frau dazukam, die schnell dafür gesorgt hatte, dass dort in der Tiefe jemand anderes das Sagen hatte?

Wieder löschte er, was er geschrieben hatte, und starrte auf den leeren Bildschirm.

Was wusste denn ausgerechnet er, was interessant war und wie man darüber schrieb?

Was waren es denn für Fälle, über die zu schreiben ihn zufriedenstellen würde?

Er dachte zurück an damals, als das Sonderdezernat Q eingerichtet wurde. Als sich zeigte, dass die Putzhilfe ein gewiefter Ermittler war. Als das Ganze in Fluss kam.

Er würde es vermissen. Er würde Assad vermissen und sein elendes Kaffeegebräu. Er würde Roses große Klappe und ihre zornigen Augen vermissen. Und er würde auch Gordon vermissen, dieses blasse Gespenst, das auch schlimmste Situationen meistern konnte.

Vielleicht gab es einen Mittelweg. Vielleicht würden die ihn die ganze Zeit anrufen und um Rat fragen.

Er holte tief Luft. Legte alle zehn Finger auf die Tastatur, obwohl er nur mit vier Fingern schreiben konnte. Überlegte, wie er über die drei anderen im Sonderdezernat Q so schreiben konnte, dass er sich ihnen auch weiterhin nahe fühlte. Vielleicht konnte er einfach erzählen, wie das Ganze dort im Keller des Polizeipräsidiums vor sechzehn Jahren angefangen hatte, und dann von der Frau schreiben, die in einer Druckkammer saß.

Bei dem Gedanken lächelte er. Es könnte ja eine Hommage an die stärkste Frau werden, die ihm jemals begegnet war.

Dürfte er sich eine Zigarette anstecken, dann könnte er auf der Stelle anfangen, aber Mona würde ausrasten. Er würde eine Woche lang lüften müssen und dann die ganze Wohnung neu streichen. Verdammter Mist.

Carl lehnte sich zurück und schloss die Augen, und als er etwas nachgedacht hatte, schrieb er:

Die Aufklärung des Falls Merete Lynggaard durch das Sonderdezernat Q!

Er las den Satz ein paarmal. Der triggerte ihn, das merkte er, aber dann kam Mona herein und legte ihm die Hände auf die Schultern.

»Na ja«, sagte sie, nachdem sie dem Satz nachgeschmeckt hatte. »Etwas in der Art könnte man durchaus schreiben. Aber vielleicht solltest du die Perspektive wechseln? Wie wäre es, wenn du damit anfängst, tief in die Charaktere einzudringen? Versetz dich in das Opfer. Ich glaube, dann wird es für dich und die Leser leichter, sich zu engagieren.«

Und dann ging sie wieder und ließ ihn dort sitzen und vor sich hin brüten.

Aber es hatte ihn gepackt. Mona war gar nicht so dumm. Sie hatte sein innerstes Wesen als Ermittler angesprochen. Vertief dich in die Personen, versetz dich an die Stelle des Opfers, hatte sie gesagt. Denn war das nicht das, was er immer getan hatte? Und nicht nur in die Opfer hatte er sich eingefühlt, sondern auch in alle, die mit ihnen in Berührung kamen. Und jetzt, nachdem er selbst Opfer gewesen war, wusste er, dass Monas Vorschlag vielleicht einen Versuch wert war.

Er saß eine Weile und fuhr mit dem Finger an der Tischkante entlang und spürte der ersten Szene nach.

Und als er sie vollkommen klar vor sich sah, schrieb er:

Sie kratzte sich an den glatten Wänden die Fingerspitzen blutig und hämmerte mit den Fäusten an die dicken Scheiben, bis sie ihre Hände nicht mehr spürte.

Carls vier Finger tanzten über die Tasten. Die Worte schienen ganz wie von selbst zu kommen.

Dank für Inspiration und fachlichen Input, Recherche und Kurse betreffend, 2020

Dannie Rise – Chefpolizeiinspektor, Polizei Bornholm

Brian Belling – Vizepolizeiinspektor, Polizei Kopenhagen

Anne Birgitte Stürup – ehemalige Staatsanwältin in Kopenhagen

Bo Samson – Polizeiinspektor, Rigspolitiet

Lars Mortensen – Polizeiinspektor, Nationale Spezialeinheit für besondere Kriminalität

Henrik Sønderby – Leitender Polizeiinspektor, Nationale Spezialeinheit für besondere Kriminalität

Claus Birkelyng – Polizeiinspektor, Polizei Kopenhagen

Lisbeth Fried – Leitende Polizeiinspektorin, Rigspolitiet

Mikael Henrik Wern – Chefpolizeiinspektor, Nationale Spezialeinheit für besondere Kriminalität

Thomas Kristensen – Kommunikationschef, Polizei in Mittel- und Westseeland

Jens Bech Stausbøll – Richter am Amtsgericht Kopenhagen

Lise-Lotte Nilas – Staatsanwältin in Kopenhagen

Jens Fuglsang Edelholt – Presseberater bei der Rigspolitiet

Trine Møller – Polizeiinspektorin, Polizei Kopenhagen

Mai-Brit Storm Thygesen – Verteidigerin, Anwaltskanzlei Storm Thygesen

Lea Bryld – Stellvertretende Bezirksdirektorin, Kriminalfürsorge,

Sabrina Ejstrup Vig – Presseberaterin, Kriminalfürsorge

Frederikke Siert – Leiterin der Abteilung Human Resources Jura und Verhandlung, Kriminalfürsorge

Paw Lauridsen – Chef der Abteilung Kriminalfürsorge

Steen Holger Hansen – Vizestaatsobduzent, Rechtsmedizinisches Institut, Universität Kopenhagen

Jørgen Andersen – Chef des Sekretariats für Geldwäsche, Nationale Spezialeinheit für besondere Kriminalität

Christian Jeppesen – Vorbestrafter

Dank

Dank an meine Frau und Seelenverwandte Hanne für ihre liebevolle Unterstützung und die unentbehrlichen Kommentare beim allerersten Lesen.

Ein herzlicher und ausdrücklicher Dank an Henning Kure für seinen blitzschnellen und kompetenten Einsatz.

Dank an meine Assistentin Elisabeth Ahlefeldt Laurvig für ihre immerwährende Unterstützung, für Recherchearbeiten und sorgfältige Planung.

Dank auch an Elsebeth Wæhrens, Eddie Kiran, Micha Schmalstieg, Leif Christensen, Jesper Helbo und Karlo Andersen für intelligente Vorabkorrekturen und Vorschläge.

Dank an Line Holm für sehr wache Augen. Dank an Stine Bolther und an den ehemaligen Vizepolizeiinspektor und Leiter der Mordkommission Jens Møller Jensen für wichtige, die Polizei betreffende Korrekturen und Informationen. Dank an die Gefängnisbeamten des Gefängnisses in Slagelse, Ulrik Thorsen und Christian Dines Paulsen, für ihre Lektüre, ihre Berichtigungen und ihre Vergebung. Dank an J. »J« Nielsen für ein paar Wahrheiten darüber, wie es ist, einzusitzen.

Dank an meine gründliche Redakteurin Charlotte Weiss für große Geduld und lebenslange Freundschaft.

Dank an unser kreatives und enormes Kraftzentrum, Direktorin Lene Juul und wiederum Charlotte Weiss, für viele Jahre fruchtbarer Zusammenarbeit und Unterstützung. Ohne euch wäre ich garantiert etwas ganz anderes geworden als ein Schriftsteller.

Dank an Charlotte Fournais für die professionelle Koordination von allem und jedem. Dank an Tomas Henriksen für einen kühlen Kopf und die ausgezeichnete Herstellung. Dank an Rudi Urban Rasmussen und Sigrid Stavnem für ihren Charme und dafür, weltweit das Interesse wachzuhalten. Dank an Per Nørhaven, immer auf Stand-by zu sein.

Dank an Daniel Struer für das Instandhalten meiner »altnordischen« Schreibgerätschaften. Dank an Kenneth Schultz und Thomas Thorhauge für die tollen Cover.

Dank an die anderen Mitarbeiter bei Politiken, die hart mit mir an Q 10 gearbeitet haben und den Band jetzt groß machen:

Pernille Engelbert Weil, Magnus Thielsen und ihr alle in der Marketingabteilung des Verlags, Pernille Hjorth und ihr alle im Vertrieb, Christina Zemanova, Camilla Wahlgreen und das übrige Presseteam, Anette Whitt und das ganze Controlling, den talentierten Jakob Harden, Juniorredakteur Magnus Kruse Lykke und an unsere unentbehrliche Louise Kønig.

Dank an Tine Harden, die der Kampagne ein weiteres Mal einen ganz eigenen fotografischen Ansatz gegeben hat.

Dank an Githa Lehrmann, unsere wunderbare Stimme in den Hörbüchern.

Dank an meinen holländischen Übersetzer Kor de Vries für kluge Korrekturen und die Weitergabe seines Wissens an viele meiner anderen Übersetzer. Dank an alle meine Übersetzer – was müsst ihr geschuftet haben.

Dank an Stella Løkkegaard, Anders Fisker Caspersen und Rasmus Markussen für den reibungslosen Ablauf unserer täglichen Buchhaltung, Verwaltung und Revision.

Ein ganz großer Gruß an alle, die in den vergangenen Jahren meine nächsten Mitspieler waren: Karsten Blauert, Anne Christine Andersen, Lene Wissing, Lene Børresen, Helle Schou Wacher, Nya Guldberg, Lise Ringhof, Sofie Voller, Thomas Szøke und die noch immer allgegenwärtige Camilla Høy.

Und Dank auch an meine allezeit rücksichtsvollen Politiken-Chefs Lars Munch, Stig Ørskov und Jørgen Ejbøl.

Dank an Sandra und Kes für die Einladung, in ihrer Nähe und der unserer Enkelkinder zu sein.

Dank an meine Schwestern und Schwager und all die Lieben in der Familie.

Dank an Gitte und Peter Q. Rannes für weitere anregende und angenehme Aufenthalte im Dänischen Schriftsteller- und Übersetzerzentrum Hald Hovedgaard.

Dank an Søren Pilmark, der das Büro in Barcelona und in Hald mit mir teilte.

Dank an Olaf Slott Petersen, Michael Kirkegaard, Annette Merrild und Arne M. Bertelsen, meine unschätzbaren Familien in Barcelona.

Dank an Stine Bolther, die in den Jahren 2020 und 2021 den Kontakt zu diesen sehr entgegenkommenden Experten hergestellt hat, die sich bereitwillig von mir interviewen ließen:

Polizeiinspektor Dannie Riese, Verteidiger Mette Grith Stage, Vizepolizeikommissar und Chefermittler bei der DUP, Niels Raasted von der unabhängigen Polizeiklagebehörde, Staatsanwalt Jesper Rubow, Verteidiger Jakob Buch Jepsen sowie Staatsanwältin Lise-Lotte Nilas.

Dank an Stine Bolther für den fantastischen Kursus im Herbst 2020, der mich auf die Spur vieler Aspekte des gegenwärtigen Romans führte. Die Namensliste der Vortragenden findet sich am Ende des Buchs.

Dank für die Besuche im Gefängnis von Slagelse und die aufschlussreichen Gespräche mit Tine Vigild, Stabschefin der Gefangenenfürsorge, sowie Helle Sejersen, Heidi Hovgaard Rasmussen, Morten Lauridsen, Knud Erik Kristiansen, Pia Bosse, Palle Svendsson, Jytte Bredahl Pedersen, Christian Dines Paulsen und Ulrik Thorsen.

Dank an Lea Bryld und Frederikke Siert, Preben Schunck, Henrik Jacobsen, Britt Rhymer und Helle Østergaard für einen unschätzbaren Besuch im Westgefängnis.

Dank an die Ärzte und Krankenschwestern des Westgefängnisses.

Großer Dank an den ehemaligen Polizeiassistenten Mikkel Bredgaard, den früheren Gefängnisbeamten Per Laustsen und an Thomas Meedom, Polizeibeamter und Hundeführer, für die Interviews und ihre große Offenheit, mir davon zu berichten, wie es ist, wenn die Dinge etwas vom Kurs abgeraten.

Dank an Just Kamp und Ole Drost für den Besuch bei der ersten richterlichen Vernehmung zur Untersuchungshaft.

Und schließlich ein besonderer Dank an Ellie und Louie dafür, dass sie Hanne und mich auf Trab halten.

Über Jussi Adler-Olsen

Jussi Adler-Olsen wurde am 2. August 1950 in Kopenhagen geboren. Er studierte Medizin, Soziologie, Politische Geschichte und Film. Bevor er 1995 mit dem Schreiben begann, arbeitete er in verschiedensten Berufen: als Redakteur für Magazine und Comics, als Koordinator der dänischen Friedensbewegung, als Verlagschef im Bonnier-Wochenblatt ›TV Guiden‹ und Aufsichtsratsvorsitzender bei verschiedenen Energiekonzernen. Sein Hobby: das Renovieren alter Häuser.

Mit seiner Thriller-Serie um Carl Mørck und seinen Romanen ›Das Alphabethaus‹, ›Das Washington-Dekret‹ und ›Takeover‹ stürmt er die internationalen Bestsellerlisten. Seine vielfach preisgekrönten Bücher erscheinen in 42 Ländern.

Von Jussi Adler-Olsen sind bei dtv außerdem erschienen:

Carl Mørck, Sonderdezernat Q, ermittelt

Erbarmen – Die Frau im Bunker

Schändung – Die Fasanentöter

Erlösung – Flaschenpost von P

Verachtung – Akte 64

Erwartung – Der Marco-Effekt

Verheißung – Der Grenzenlose

Selfies

Opfer 2117

Natrium Chlorid

Das Alphabethaus

Das Washington-Dekret

Takeover

Miese kleine Morde

Impressum

Deutsche Erstausgabe 2024
dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

© 2023 Jussi Adler-Olsen/All rights reserved/J.P./

Politikens Forlagshus A/S, Kopenhagen

Titel der dänischen Originalausgabe: ›Syv kvadratmeter med lås‹

© 2024 der deutschsprachigen Ausgabe:

dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

Umschlaggestaltung: Hauptmann & Kompanie Werbeagentur, Zürich

Umschlagmotiv: shutterstock.com/jcwait

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eBook-Herstellung: Greiner & Reichel, Köln (01)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-28352-6

ISBN (epub) 978-3-423-44257-2

Upper: upped by @surgicalremnants

Das Hörbuch Version ist verfügbar bei Hoerbuch.us

Table of Contents

- Über das Buch
- Haupttitel
- Widmung
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
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- Dank für Inspiration und fachlichen Input …
- Dank
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