Mørck 09 - - Natrium Chlorid
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Thriller/Krimi

Jussi Adler-Olsen

Natrium Chlorid

Thriller

Aus dem Dänischen von Hannes Thiess

dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

Für Ellie,
unser schönes und kluges Enkelkind

Prolog

1982

Kaum fünf Minuten nachdem der Notruf eingegangen war, bremste der Rettungswagen auf dem Rasen, wo sich den Sanitätern ein Szenario darbot, so unbeschreiblich, dass es sich förmlich in die Netzhaut einbrannte: sechs leblose Körper um ein dampfendes Loch. Ein scharfer Geruch nach verbranntem Fleisch mischte sich mit dem stechend scharfen Gestank von Ozon, der nach dem Einschlag des Blitzes noch immer in der Luft hing.

»Zurück!«, rief einer der Sanitäter einer Gruppe von Studenten zu. Sie waren von der Universität auf der anderen Straßenseite herübergelaufen gekommen und bei diesem entsetzlichen Anblick wie angewurzelt stehen geblieben.

Sein Kollege zupfte ihn am Ärmel. »Hier können wir nichts mehr machen, Martin. Aber sieh mal da drüben!«

Er deutete auf einen älteren Mann, dessen Knie langsam in das aufgeweichte Gras sanken.

»Warum standen die denn nur so nahe beieinander, und warum schlug der Blitz nicht in einen der Bäume ein?« Er schluchzte. Und obwohl es inzwischen in Strömen goss und sein Mantel wie ein nasser Lappen an ihm klebte, registrierte er nichts von dem, was um ihn herum vorging.

Martin drehte sich zu den Gebäuden der Universität um, aus deren Richtung Blaulicht und Martinshorn signalisierten, dass Polizei und weitere Rettungswagen unterwegs waren.

»Wir geben ihm etwas zur Beruhigung, nicht dass er uns noch kollabiert«, sagte der zweite Sanitäter.

Martin nickte. Er kniff die Augen zusammen. Durch den Platzregen erkannte er an der Hecke, neben einer immer größer werdenden Pfütze, zwei Frauen.

»Kommen Sie! Schnell!«, riefen sie, und Martin packte seinen Verbandskoffer und spurtete los.

»Ich glaube, sie atmet«, rief eine der beiden Frauen, während sie mit der Hand den Kopf des siebten Opfers stützte.

Anders als die Übrigen schien die junge Frau keine schweren Verbrennungen erlitten zu haben, nur ihre Kleidung war schwarz versengt.

»Ich glaube, sie wurde vom Blitzschlag hier herübergeschleudert.« Die Stimme der Frau zitterte. »Können Sie nicht irgendetwas für sie tun?«

Und während Martin den hageren Körper aus der Pfütze zog, wurden hinter ihm Rufe laut. Seine herbeieilenden Kollegen hatten offenbar erkannt, dass sie nichts mehr ausrichten konnten.

Der Blitzschlag hatte alle sechs Menschen, die dicht beieinander im Regen gestanden hatten, getötet.

Martin brachte die Frau in die stabile Seitenlage, fühlte ihren Puls. Der war langsam und schwach, aber gleichmäßig. In dem Augenblick, als er sich aufrichtete und den Kollegen bedeutete, mit einer Trage herüberzukommen, lief ein Zittern durch ihren Körper. Es folgten ein, zwei tiefe Atemzüge, bei denen sich ihr Brustkorb wölbte, dann richtete sie sich mit einem Ruck auf den Ellbogen auf und sah sich um.

»Wo bin ich?« Ihre Augen waren rot geädert.

»Sie sind im Fælledpark in Kopenhagen«, antwortete Martin. »Der Blitz hat hier eingeschlagen.«

»Ein Blitz?«

Er nickte.

»Und die anderen?« Sie sah hinüber zu den hektischen Aktivitäten.

»Sie haben sie gekannt?«

Sie nickte. »Ja, wir waren zusammen hier. Was ist mit ihnen? Sind sie tot?«

Martin zögerte kurz, dann nickte er.

»Sie sind alle – tot?«

Er sah sie prüfend an, bevor er noch einmal nickte, kein Wunder, dass sie unter Schock stand. Aber was sich in ihrem Gesicht abzeichnete, war alles andere als Schock oder Trauer.

»Gut.« Sie klang vollkommen ruhig. Ihr Gesicht verzog sich – unverkennbaren Schmerzen zum Trotz – zu einem diabolischen Lächeln.

»Und wissen Sie was?« Sie erwartete keine Antwort. »Wenn ich das hier überlebt habe, dann kann ich mit Gottes Hilfe alles überleben.«

1

Maja

Dienstag, 26. Januar 1988

Zehn Tage nach Neujahr überzog der Eiswinter mit extremen Minusgraden und beißendem Wind das Land unerwartet hart. Maja sah den Eispanzer auf dem Hinterhof der Wohnblocks wachsen. Sie seufzte. Jetzt war sie schon den dritten Winter in Folge gezwungen, die Winterreifen aufziehen zu lassen. Aber so kurz nach Weihnachten hatte sie nicht das Geld für einen Reifenwechsel bei ihrem üblichen Mechaniker. Zum Glück bewarb in einer Stadtteilzeitung eine Werkstatt mit auffälligen Anzeigen ihren blitzschnellen, effektiven und supergünstigen Reifenservice. Und da Ove Wilders Garage ganz in der Nähe des Kindergartens ihres Sohnes am Sydhavn lag, entschied sie sich für die.

So sah die Realität einer alleinerziehenden Mutter meistens aus. Jede einzelne Öre zählte.

In der kombinierten Werkstatt und Lackiererei erwies sich der sehr maskuline Eigentümer und Meister der Werkstatt als der vertrauenerweckende Archetyp Mann, der mit den muskulösen Armen tief in einem Automotor aufgewachsen zu sein schien. Maja atmete erleichtert auf.

»Dürfte kein Problem sein«, sagte er und nickte zwei Mechanikern zu, die gerade dabei waren, den Unterboden eines Autos auf einer Hebebühne auszuleuchten.

»In zwei Stunden ist das erledigt.«

Schon eine Dreiviertelstunde später bekam sie einen Anruf an ihrem Arbeitsplatz.

Das ging aber schnell, dachte sie erfreut, als sie die Stimme des Meisters hörte. Aber dann schwand ihr Lächeln.

»Ich fürchte, dass wir es heute nicht schaffen«, sagte er. »Uns fiel gleich auf, dass die Sommerreifen hinten etwas schief abgefahren waren. Mein Kollege meinte, dass mit der Radaufhängung etwas nicht in Ordnung sein könnte. Aber das war es nicht: Es liegt an der Hinterachse, die ist kurz davor zu brechen. Damit können Sie unmöglich fahren, und für die Reparatur brauchen wir mehr Zeit.«

Maja umklammerte den Hörer. »Die Hinterachse? Aber die kann man doch sicher schweißen?«

Er klang ernst. »Das können wir natürlich versuchen. Ich würde mich aber lieber nicht mehr darauf verlassen, sie ist total marode. Wie es aussieht, werden wir die austauschen müssen.«

Maja atmete tief durch. Sie wagte gar nicht daran zu denken, was das wieder kosten würde.

»Wenn ich meinen Sohn im Kindergarten abgeholt habe, komme ich vorbei«, sagte sie und sah, wie ihre Hand auf dem Tisch zu zittern anfing. Wie sollte sie das bezahlen? Und wie sollte sie ohne Auto auskommen, falls …

»Ja, kommen Sie vorbei. Wir schließen um fünf«, antwortete er unbeeindruckt.

Kinder in Schneeanzüge zu stecken brauchte Zeit, und so war Maja reichlich abgehetzt, als sie mit Max im Buggy endlich loskam. Es war schon nach fünf, und deshalb atmete sie beim Anblick des offenen Werkstatt-Tors am Ende der Straße erleichtert auf. Da stand ihr Wagen, wenn auch bis zu den Radkappen eingeschneit.

»Mein Auto!«, rief Max. Er liebte es.

Als sie am Zaun vorbeigingen, fiel ihr auf, dass die Beine eines Mannes unter dem Wagen hervorschauten.

Sonderbar. Warum lag er bei dieser Kälte im Schnee? Das hatte sie gerade noch denken können, als die erste Detonation die Scheiben des Gebäudes zum Bersten brachte und die Splitter wie ein Sturzregen aus Glas durch die Luft flogen. Eine Sekunde später detonierte eine weitere Explosion mit einer Druckwelle, die ihr den Kinderwagen mit Max aus der Hand riss und sie selbst mehrere Meter rückwärtsschleuderte.

Schlagartig war da nichts mehr als Flammen und Rauch. Als sie sich aufrichtete, sah sie, dass die Werkstatt vor ihr komplett eingestürzt war und ihr Auto zwei Meter von ihr entfernt auf dem Dach lag.

Maja drehte und wendete sich in alle Richtungen, das Herz klopfte wie wild.

»Max!« Sie schrie, ohne die eigene Stimme hören zu können.

Da erfolgte eine weitere Explosion.

2

Marcus

Montag, 30. November 2020

Kein schöner Anblick, dachte Marcus Jacobsen, als er seinen Vizepolizeikommissar mit geschlossenen Augen und offenem Mund tiefenentspannt hinter dem Schreibtisch sitzen sah.

Er schob vorsichtig die Füße beiseite.

»Hoffentlich störe ich dich nicht bei etwas Wichtigem, Carl?« Er lächelte süffisant.

Der schläfrige Mann war offenbar noch zu apathisch, um auf so etwas wie Ironie zu reagieren. »Ach Marcus, das ist alles eine Frage der Definition.« Er gähnte. »Ich musste nur mal testen, ob der Abstand von der Tischkante zu meinen Füßen stimmt.«

Der Chef der Mordkommission nickte. Die Renovierung des Kellers unter dem Polizeipräsidium hatte den Kollegen des Sonderdezernats Q mächtig zugesetzt. Und ehrlich gesagt war er selbst auch nicht glücklich, nach dem Umzug der Ermittlungseinheit ins neue Domizil nach Teglholm am Sydhavn das anarchistischste Dezernat des Landes so nahe bei sich zu haben. Die Kombination von Carls verkniffener Miene und Roses ewiger großer Klappe würde jeden fertigmachen. Tatsächlich wünschte er sich Carl & Co. manchmal zurück in die Tiefen des Präsidiumskellers. Aber das würde nicht passieren, das war Marcus klar. Nur gerade in diesem schrecklichen Corona-Jahr wäre es für alle besser gewesen, hätte das Sonderdezernat Q im Keller des alten Präsidiums bleiben können.

»Sieh dir das mal an, Carl.« Er öffnete einen Aktenordner und zeigte auf eine Todesanzeige. Jemand hatte die Seite aus einer Zeitung herausgerissen.

Carl rieb sich die Augen und las.

Maja Petersen

*11. November 1960 – †11. November 2020

Schmerzlich vermisst.

Die Familie

Er sah auf. »Na ja, die Frau starb an ihrem sechzigsten Geburtstag. Aber sonst sagt mir das nichts. Was ist damit?«

Marcus sah ihn ernst an. »Weißt du noch, wann wir uns zum ersten Mal begegnet sind?«

»Keine Ahnung. Wann war das denn? Und warum denkst du bei dieser Anzeige daran?«

»Carl, das war im Januar 1988. Du warst Polizeiassistent auf der Wache Store Kongensgade und ich Vizekriminalassistent in der Mordkommission.«

Carl nahm die Beine vom Tisch und richtete sich auf. »Warum um Himmels willen erinnerst du dich jetzt daran? Kannten wir uns da wirklich schon?«

»Ich erinnere mich daran, weil du und dein Kollege als Erste bei einer brennenden Autowerkstatt ankamen, die gerade in die Luft geflogen war, und dann wegen der Art, wie du dich einer halb bewusstlosen Frau angenommen hast, deren Kind bei der Explosion ums Leben gekommen war.«

Marcus’ bester Ermittler starrte einen Augenblick stumm vor sich hin. Dann nahm er die Zeitung und blickte auf die Anzeige. Sollten seine Augen etwa feucht glänzen? Schwer zu glauben.

»Maja Petersen«, sagte er langsam. »Ist das die Maja Petersen?«

Marcus nickte. »Ja, das ist sie. Vor zwei Wochen hat man Terje Ploug und mich zu ihrer Wohnung gerufen. Dort hatte sie schon ein paar Tage im Flur gehangen. Es brauchte kaum eine weitere Untersuchung, um sicher zu sein, dass sie sich das Leben genommen hatte. Auf dem Fußboden unter ihr lag das Foto eines kleinen Jungen, das sie vermutlich bis zum Augenblick des Todes in der Hand gehalten hatte.« Er schüttelte den Kopf. »Im Esszimmer stand eine angegammelte Torte auf dem Tisch, vollkommen unberührt. In zierlicher Schrift waren darauf mit hellblauer Glasur zwei Namen geschrieben: Maja 60 Jahre. Max 3 Jahre. Und darüber hinaus war der Kuchen, etwas untypisch, darf man wohl sagen, statt mit Kerzen mit zwei Kreuzen dekoriert. Eins für jeden Namen.«

»Okay.« Carl legte die Zeitung beiseite und ließ sich zurücksinken. »Das klingt traurig. Selbstmord, sagst du. Und da bist du dir sicher?«

»Ja, klar. Vorgestern fand die Beisetzung statt, ich habe teilgenommen. Und bis auf den Pfarrer, mich und eine ältere Dame war die Kapelle absolut leer, viel trauriger geht es kaum. Ich habe anschließend mit der Dame gesprochen, sie war eine Cousine der Verstorbenen. Wie sich zeigte, war sie es, die die Todesanzeige aufgegeben und mit ›Die Familie‹ unterzeichnet hatte.«

Carl sah ihn nachdenklich an. »Und du warst damals auch am Ort der Explosion? Seltsam, daran habe ich gar keine Erinnerung mehr. Ich erinnere mich an den Schnee und die eisige Kälte und an vieles andere, aber nicht an dich.«

Marcus zuckte die Achseln. Das war mehr als dreißig Jahre her. Warum sollte er auch?

»Das Feuer war gewaltig, und die Brandtechniker konnten nicht mit Sicherheit feststellen, was die Ursache für den Brand und die Explosionen war«, sagte Marcus. »Aber es kam heraus, dass zur Werkstatt eine nicht autorisierte Lackiererei gehörte. Im Gebäude befand sich mehr als genug von diesem leicht entflammbaren Zeug, ohne das es niemals zu diesen verheerenden Schäden gekommen wäre. Und ja, ich kam kurz nach dem Unglück dorthin, eher zufällig, weil ich ein paar Straßen entfernt zu tun hatte.«

Carl nickte in Gedanken. »Ich erinnere mich gut, dass der kleine Junge tot war, das sah ich sofort. Der zarte kleine Körper lag quer über der Bordsteinkante, der Kopf war in den Schnee gepresst. So ein Anblick lässt einen nicht so leicht los. Ich musste seine Mutter sehr festhalten, sie wollte zu ihm, aber das musste ich verhindern, damit sie ihn in diesem Zustand nicht sah.«

Er hob den Blick und sah Marcus an. »Warum bist du zu ihrer Beisetzung gegangen, Marcus?«

»Warum?« Er seufzte. »Der Fall hat mich nie losgelassen. Und schon damals dachte ich, dass da etwas faul war, der Fall stank zum Himmel.« Er klopfte auf die Mappe. »Jetzt hatte ich ein paar Tage Zeit, um die Akte wieder zu lesen und darüber nachzudenken.«

»Und zu welchem Schluss bist du gekommen? Dass die Explosionen kein Unfall waren?«

»Das habe ich eigentlich nie geglaubt. Aber hier auf Seite zwei des technischen Berichts bin ich über einen Satz gestolpert, der mir damals nicht aufgefallen ist, und wozu es vor über dreißig Jahren vielleicht auch keinen Grund gab.«

Er nahm das Blatt aus der Mappe und schob es zu Carl hinüber.

»Ich habe den Satz mit Marker hervorgehoben.«

Die Unterarme auf die Lehnen seines Bürostuhls gestützt, beugte Carl sich vor. Er las den gelb markierten Satz mehrere Male, dann blickte er auf und sah Marcus mit einem Ausdruck an, der seine Augen dunkler erscheinen ließ.

»Salz?«, sagte er bloß und wiederholte es noch zweimal.

Marcus nickte. »Ich seh’s dir an, du hast dasselbe gedacht.«

»Das mit dem Salz, ja. Aber wann war das? Hilf mir auf die Sprünge.«

»Ich weiß nicht genau, in irgendeinem deiner Fälle war doch mal was mit Salz. Oder?«

»Ja, schon.«

Unverkennbar dachte der Mann nach, dass der Kopf rauchte. Offenbar aber vergebens.

»Vielleicht können sich Rose oder Assad erinnern«, meinte Carl.

Marcus schüttelte den Kopf. »Das glaube ich nicht, denn das war vor ihrer Zeit. Aber vielleicht Hardy?«

»Marcus, Hardy ist wieder zu irgendeiner Behandlung in der Schweiz.«

»Das weiß ich, Carl. Aber du hast sicher schon von einer ziemlich cleveren Erfindung gehört, die sich Telefon nennt, nicht wahr?«

»Ja, ich rufe an, ist ja gut.« Er runzelte die Stirn. »Marcus, du hattest ein bisschen Zeit, um darüber nachzudenken. Würdest du vielleicht bitte so freundlich sein und den Schleier lüften, was du damals am Sydhavn erlebt hast?«

Marcus nickte. Das würde fast eine Erleichterung sein.

Beim zweiten Knall seien alle Scheiben der Wohnung, die er in der Nähe der Werkstatt gerade durchsuchte, so heftig eingedrückt worden, dass sich die Glasscherben tief ins Holz und die Möbel drückten. Gott sei Dank hielten er, Marcus, und die Kollegen sich gerade im Schlafzimmer zum Hof hin auf, so dass ihnen nichts passierte. Aber der Bewohner, ein erbärmlicher Junkie, der für die übelsten Elemente von Vesterbro Waffen versteckte, brach vollkommen zusammen und faselte etwas von damals, als er ein kleiner Junge war und das Gaswerk von Valby in die Luft geflogen war.

Marcus war auf Zehenspitzen über die Glassplitter zur Küche und in die sibirische Kälte gegangen, die ungehindert durch die zerbrochenen Fensterscheiben drang. Er sah den rabenschwarzen Rauch und die Flammen, die einige Straßenzüge entfernt über den Häuserdächern in die Höhe schlugen – mindestens fünfundzwanzig Meter hoch.

Zwei Minuten später bogen Marcus und sein Assistent in die Straße ein, wo bereits ein Streifenwagen mit Blaulicht quer vor dem Tor stand. Ein paar Meter weiter auf dem Hof saß ein junger Kollege und drückte eine Frau an sich. Chaos allerorten, und von brennenden Gebäudeteilen und vom Asphalt stieg weiterhin schwarzer Rauch auf. Ein Kleinkind links von Marcus war offenbar direkt an dieser Stelle getötet worden, denn der zierliche Körper lag ganz still da, das Gesicht in den Schnee gepresst.

Von der Gebäudemitte schlugen die Flammen jetzt mindestens vierzig Meter in die Höhe, und die Hitze warf einen schier um. Das Wrack eines Citroën Dyane lag auf dem Dach, überall Mauerbrocken und Autoteile im Schmelzwasser, das rasch den größten Teil des Areals bedeckte. Ein paar Autos, die zum Verkauf links an der Hofwand gestanden hatten, waren zusammengepresst wie ausrangierte Fahrzeuge bei einem Schrotthändler.

Ganz vorne lag eingedrückt unter den Brocken ein Lieferwagen, darunter ragten zwei verkohlte Beine hervor. In dem Moment war das das einzige Zeichen, dass im Gebäude Menschen gewesen waren.

Es dauerte Stunden, ehe die Feuerwehr die Flammen unter Kontrolle hatte, aber Marcus war dortgeblieben und hatte die Arbeit der Kollegen und der Brandtechniker aufmerksam verfolgt.

Bis Mitternacht hatte man vier weitere Leichen im Gebäude gefunden. Sie waren so stark verkohlt, dass sich kaum ihr Geschlecht feststellen ließ. Und auch wenn alle ihre Schädel ziemlich vergleichbare Verletzungen zeigten, konnte man vor Ort nicht mit Sicherheit feststellen, ob diese Verletzungen von der gewaltigen Explosion mit einem Geschossregen aus Tonnen von Metallstückchen verursacht worden waren.

Obwohl alles dafür sprach, dass es sich hier um ein Unglück handelte, spielte Marcus in den folgenden Tagen im Rahmen der Ermittlungen eine Reihe möglicher Motive durch, um zu klären, ob es sich womöglich doch um Brandstiftung handelte. Den Gedanken an einen Versicherungsschwindel musste man aufgeben, denn die Werkstatt verfügte allen Vorschriften zum Trotz über keinerlei Versicherungsschutz. Außerdem war bei der Gelegenheit auch der Inhaber der Werkstatt umgekommen. Was also hätte er von einem vorsätzlich gelegten Feuer haben sollen? Auch ein Bandenverbrechen konnte man ausschließen, denn keines der Todesopfer, die nach und nach als Mechaniker identifiziert wurden, war im Vorstrafenregister erfasst.

Obwohl die Witwe des Werkstattbesitzers unter Schock stand, war sie doch bereit, Marcus ein paar Informationen zum Betrieb zu geben.

»Hatten Ihr Mann oder Ihre Familie vielleicht noch mit irgendjemandem eine Rechnung offen?«, fragte er. »Gab es nicht zurückgezahlte Kredite? Irgendwelche privaten Feindseligkeiten? Oder wurde Ihr Mann von Konkurrenten bedroht?«

Aber die Frau schüttelte jedes Mal nur den Kopf. Sie könne sich überhaupt keinen Reim darauf machen. Ihr Mann sei ein fleißiger und erfolgreicher Handwerker gewesen, sagte sie immer wieder, nur mit dem Papierkram habe er sich immer schwergetan. Aber war das bei den Handwerkern nicht immer so?

Für diesen Betrieb galt das in jedem Fall, dachte Marcus. Hier hatte es weder einen Buchhalter noch einen Steuerberater gegeben. Und sollte es irgendwelche Geschäftsunterlagen, Korrespondenzen, Kundenkarteien, Rechnungen gegeben haben, waren die jetzt ohnehin in Flammen aufgegangen.

Als das Grundstück Monate später geräumt wurde, war man keinen Schritt weitergekommen. Nur dieses unscheinbare Detail, das ein aufmerksamer Kriminaltechniker im Bericht notiert hatte, stach heraus. Allerdings erst Jahre später …

Dort stand:

»Einige Meter vor dem Eingangstor, direkt am Gitter, befand sich ein neun Zentimeter hoher Haufen Salz.«

Und danach, extra noch hinzugefügt, die kleine Anmerkung, die auch damals schon Erstaunen und Nachdenken hätte auslösen müssen:

»Und das war Kochsalz, kein Streusalz.«

3

Carl

Dienstag, 1. Dezember 2020

»Carl, im Archiv lag eine Kopie der Akte.«

Rose schmiss sie ihm hin. »Ich und Gordon haben das Ding heute früh gelesen. Da steht, du wärst als Erster vor Ort gewesen?«

»Ja, scheint so.« Carl nickte und deutete auf Marcus’ Exemplar. »Dieser Bericht hat in all den Jahren in Marcus’ diversen Büros herumgelegen und Staub gesammelt. Euch ist vermutlich klar, was das bedeutet?«

»Ja, dass der Fall ihn nicht losgelassen hat«, lautete Gordons naiv-logische Antwort. »Und jetzt hätte er vielleicht gern, dass wir ihm den von den Schultern heben.«

Carls Daumen ging in die Höhe. »Spot on. Und deshalb übernehmen wir den Fall, legen alles andere beiseite und lösen ihn. So machen wir das.«

»Wir legen alles andere beiseite? Carl, das ist jetzt nicht dein Ernst?«, murmelte Rose. »Wir haben wirklich mehr als genug wichtige Fälle auf dem Tisch!«

Das war ihm nicht wirklich neu, und er verzichtete auf einen Kommentar. Aber schließlich hatte hier immer noch der Chef der Mordkommission das Sagen. Außerdem hatte dieser Fall eine für ihn selbst überraschend verletzliche Stelle in ihm getroffen. So viele Jahre waren vergangen, aber noch immer tat es weh, an den toten kleinen Jungen zu denken und an die Mutter, die ihr Allerliebstes verloren hatte. Er hielt es auch nach all den Jahren kaum aus, sich mit geschlossenen Augen an das entsetzliche Unglück zu erinnern. Sofort spürte er wieder das Zittern der Frau, als wäre es gestern gewesen. War das vielleicht so, weil er inzwischen selbst Vater geworden war?

»Ihr habt natürlich gesehen, was Marcus ganz am Schluss des Berichts markiert hat. Ich brauche euch also nicht zu erklären, welche Priorität dieser Teil des Falls hat. Und zwar nicht nur um Marcus’ willen, sondern ebenso sehr für uns, das Sonderdezernat Q.«

»Du meinst die Sache mit dem Kochsalz?«, fragte Gordon nach.

Carl nickte. »Rose, du bist seit 2008 hier im Sonderdezernat, ist dir in all den Jahren nicht irgendein Fall auf den Tisch gekommen?«

»Ein Fall mit Kochsalz?« Sie schüttelte den Kopf.

»Bitte, überleg noch mal. Irgendwas war da doch, ich bin mir ganz sicher, es gab da mal einen Fall, der ad acta gelegt wurde, in dem irgendetwas mit Salz eine Rolle gespielt hat. Marcus konnte sich auch dunkel erinnern, aber das mag, wie gesagt, einige Jahre her sein. Wenn du dich an keinen entsprechenden Fall seit 2008 erinnerst, dann such mal in den Jahren zwischen 2000 und 2005. Vielleicht stößt du da noch auf was.«

»Und du bist sicher, dass wir nach Hinweisen auf Kochsalz suchen?« Ihr Blick ließ keinen Zweifel daran, was sie davon hielt.

»Ja, Rose. Wenn es nicht zu viele Umstände macht. Wie gesagt: Ich erinnere mich tatsächlich vage an einen anderen Fall, bei dem in der Nähe des Tatorts ein Haufen Salz gefunden wurde. Wirklich.«

»Na, dann habe ich ja eine wahrhaft fantastische Aufgabe zugeteilt bekommen, vielen Dank, Carl Mørck aus Vendsyssel. Und je länger ich darüber nachdenke: Da liegt doch tatsächlich ein ordentlicher Haufen Salz draußen in Ganløse auf dem Hof meines Vetters. Soll ich ihn vorsichtshalber gleich mal verhaften lassen?«

Carl zog die Augenbrauen hoch. Wenn die dumme Gans so eine Laune hatte, setzte man am besten gleich den Stopper.

»Ich bedanke mich für den Sarkasmus, Salome. Rose, hast du eigentlich noch auf dem Schirm, was Marcus für dich getan hat? Er hat dich zurück zur Arbeit geholt, zurück zu einigermaßen derselben Form wie vor fünf Jahren, zurück auf einen besseren Posten, und es war nicht zu deinem Schaden. Meinst du nicht, Marcus hat es verdient, dass du alles in deiner Macht Stehende tust, um die Last dieses Falls von seinen Schultern zu nehmen?«

Sie seufzte. »Du warst wirklich lustiger, als du nur ein mürrisches altes Arschloch warst und kein heiliges, mürrisches altes Arschloch. Aber klar, wenn du mich damit quälen willst, dass ich alle alten Fälle auf das Stichwort ›Salz‹ hin scanne, während Assad die aktuellen auf unseren Schreibtischen löst, nur zu.«

Noch ehe Carl etwas entgegnen konnte, hatte sie auf dem Absatz kehrtgemacht. Verdammt irritierend.

Er wandte sich an Gordon, der sich als Nächster einen Anschiss abholen würde.

»Und du, Gordon«, sagte Carl denn auch mit so viel Nachdruck, dass der arme Kerl zusammenzuckte. »Du wirst mir helfen.«

Gordons Schultern sanken auf halb acht.

»Du machst die Witwe des Werkstattbesitzers ausfindig. Und diese alte Frau, die neulich an der Beisetzung in der Kapelle teilgenommen hat, Maja Petersens Cousine. Wenn du sie gefunden hast, bringst du die beiden zu mir. Und das bitte pronto!«

Carls neues Büro im ersten Stock war eines von denen, wie sie zwölf aufs Dutzend gehen, mit standardisiertem Inventar, leicht zu putzen. Er öffnete das Fenster, legte Marcus’ Bericht auf die Fensterbank und ging ihn systematisch durch. Dafür verbrauchte er fast eine Viertelpackung Zigaretten. Der Bericht war so detailversessen wie alle, die Marcus Jacobsen seinerzeit als Vizekriminalassistent geschrieben hatte. Hier allerdings schien er sich ganz besonders ins Zeug gelegt zu haben, er war ja auch fast Augenzeuge des Geschehens gewesen, und die Verzweiflung der jungen Mutter hatte ihn schon damals nicht losgelassen.

Gleich auf der ersten Seite hatte Marcus seiner Unzufriedenheit Ausdruck verliehen, dass der damalige Chef der Mordkommission seine Nachforschungen einfach gestoppt und die Akte mit dem Vermerk »Unfall« geschlossen hatte.

Auf den folgenden Seiten fanden sich Auszüge aus Marcus’ Zeugenvernehmungen – die jedoch in der Tat nicht sehr ergiebig waren, auch beim besten Willen nicht.

Es gab keine einzige Spur, nicht mal einen Hinweis, dem er hätte nachgehen können. Diese junge Frau, die ihr Kind bei dem »Unfall« verloren hatte, hatte noch den Grund für ihren Werkstattbesuch zu Protokoll gegeben – irgendetwas war wohl mit der Hinterachse ihres Citroën Dyane nicht in Ordnung gewesen. Doch als es dann darum ging, sich an den Augenblick der Explosion zu erinnern, den Moment, an dem der Buggy mit ihrem dreijährigen Sohn in die Luft geflogen war, war sie zusammengebrochen.

Dann stieß Carl noch auf ein paar Aussagen der Witwen der umgekommenen Mechaniker. Alles in allem fanden sich jedoch keinerlei Hinweise darauf, dass es sich um etwas anderes als ein fleißiges, junges und kompetentes Werkstattteam gehandelt hatte. Alle machten Überstunden, der Lohn kam immer pünktlich und war außerdem nicht schlecht, ganz im Gegenteil, hatte eine der Frauen zu Protokoll gegeben.

Genau das unterstrich Carl jetzt fett.

»Die Witwe zu finden war nicht so schwer, Carl. Die Frau, die damals mit dem Werkstattbesitzer verheiratet war, hat zwar wieder geheiratet und trägt jetzt einen anderen Nachnamen. Aber sie wohnt noch immer an derselben Adresse.«

»Gordon, für wann hast du sie herbestellt?«

»Sie wartet drinnen bei Rose.«

Carl nickte. So langsam musste er wohl einsehen, dass der Jüngste im Dezernat schon fast trocken hinter den Ohren war.

»Und diese Cousine, die die Traueranzeige aufgegeben hat, die kommt in einer Stunde. Sie war ein bisschen nervös und verunsichert, dass du mit ihr sprechen willst. Aber ich habe ihr gesagt, dass du für gewöhnlich nicht beißt.« Er lächelte breit.

»Für gewöhnlich nicht beißt«? Was sollte das denn jetzt? So ganz trocken hinter den Ohren war dieser Typ wohl doch noch nicht.

Carl schloss die Akte. Die Bilder von den Opfern am Unglücksort waren sicher nicht für die Augen der Witwe geeignet.

Er hatte keine Ahnung, wie die frühere Frau des Werkstattbesitzers vor zweiunddreißig Jahren ausgesehen hatte, aber für eine Sechzigjährige wirkte sie doch recht jugendlich. Es war wohl eher nicht Gottes Einfluss, der bei der Erschaffung dieses Gesichts gewirkt hatte, dachte er, als sie den Mund-Nasen-Schutz abgenommen hatte. Sie versuchte ein Lächeln, aber das schien wie festgetackert zu sein.

In den ersten Minuten tastete er sich mit den Fragen langsam vor, aber wer nicht wagt, der nicht gewinnt, dachte er, und stellte dann eine Frage, die ihr laut Bericht noch nicht gestellt worden war. Ein glatter Schuss in den Nebel.

»Können Sie sich eigentlich erklären, woher Ihr Mann diese großen Geldsummen hatte, die Ihnen ja offensichtlich zur Verfügung standen? Wussten Sie eigentlich, was da so reinkam?«

Sie strich sich das Haar hinter ein Ohr, während eine einzelne Falte versuchte, sich ihren Weg auf die Stirn zu bahnen. »Na, wir konnten immer alle unsere Rechnungen pünktlich bezahlen. Das war schon sehr schön.«

»Und wie war das mit Extras? Teure Autos, edle Kücheneinrichtung, Luxuskleidung, all so etwas?« Er hatte natürlich keine Ahnung, ob er damit richtiglag.

Sie sah aber ganz erleichtert aus, ein paar konkrete Anhaltspunkte zu bekommen.

»Na ja, Ove hat doch dieses Sommerhaus gekauft. Das habe ich immer noch. In Tisvilde.«

Carl pfiff durch die Zähne. »Das war damals bestimmt der richtige Zeitpunkt, um ein Sommerhaus in Tisvilde zu kaufen. Heutzutage ist das ja kaum noch zu bezahlen.«

Mit einem gewissen Stolz richtete sie sich kurz auf.

»Was mussten Sie denn damals dafür hinlegen? So viel, dass man es noch bar bezahlen konnte?«

Sie nickte und schien nachzudenken, was allerdings kaum Falten auf ihrer Stirn hervorrief. Herr im Himmel, wie schnell sie bereit war zu plaudern.

»Etwas über hunderttausend, glaube ich. Klar, Ove hat das bar bezahlt.« Sie nickte zur Bekräftigung.

»Die Werkstatt lief also gut?«

Wieder nickte sie. »Ove arbeitete wirklich viel. Das taten sie alle.«

Die restliche Unterhaltung dauerte zwanzig Minuten, und das würde wohl das letzte Mal gewesen sein, mehr war hier nicht zu holen.

»Ich glaube, in dem Laden war mehr los als in den meisten Autowerkstätten«, sagte Carl zu Rose, nachdem die Witwe gegangen war.

Sie hörte nicht zu. »Bist du dir darüber im klaren, Carl, was du mir da eingebrockt hast?« Roses Mimik verfügte über viele Facetten, aber der Gesichtsausdruck, den sie gerade zeigte, gehörte zu denen, die er überhaupt nicht leiden konnte. Wer hatte eben noch von mürrischen Arschlöchern gesprochen?

»Die Fälle von 2000 bis 2005 sind noch nicht digitalisiert, ich blättere mir hier einen Wolf. Du kannst schon mal den Überstundenzettel unterschreiben, wenn du willst, dass ich damit weitermache.«

Dieses Gemotze hatte andererseits auch etwas sehr Vertrautes.

»Du sagst einfach, wie viele Stunden du dafür brauchst, und ansonsten machst du weiter mit deiner fantastischen Arbeit.«

Hatte sie ihm ernsthaft gerade die Zunge rausgestreckt?

4

Carl

Dienstag, 1. Dezember 2020

Carl öffnete den Bericht und studierte akribisch die Fotos der Toten in der Autowerkstatt und die Berichte dazu. Doch weder aus den Untersuchungen am Fundort noch aus denen am Obduktionstisch wurde er wirklich schlau. Der Rechtsmediziner, der die Leichen obduziert hatte, schrieb etwas umständlich über eines der Opfer:

»Da der Tote unter einem Stahltisch gefunden wurde und er außer einer Verletzung am Hinterkopf keine weiteren Körperbeschädigungen aufwies, muss man davon ausgehen, dass die Verletzung an seinem Hinterkopf auch die Todesursache war. Diese Verletzung stammt offenbar von einem Objekt, das bei dem Aufprall (oder Schlag?) intakt geblieben ist, es wurden keine Fragmente davon im Schädel gefunden. Dasselbe trifft auf zwei weitere Opfer zu. Auffallend ist, dass in allen drei Fällen die Verletzungen nahezu identisch sind. Vermutlich standen diese drei Personen nahe beieinander, so dass das Objekt oder die Objekte, die ihre Verletzungen herbeigeführt haben, womöglich bei der Explosion auf einer Höhe durch den Raum geschleudert worden sind.«

Carl las die sprachlich ungelenke Erklärung mehrmals und studierte parallel dazu die Fotografien. Auch die beiden letzten Leichen wiesen Kopfverletzungen auf, allerdings etwas näher an der Schläfe. Und ihre Körper waren von vielen weiteren Verletzungen gezeichnet. Einem der Opfer hatten sich so viele Metallstückchen dicht an dicht in den Torso gebohrt, dass man unweigerlich an ein Nagelbrett dachte.

Dann blätterte er weiter zu den Aufnahmen der Grabungsarbeiten, bei denen die Opfer freigelegt worden waren. Was für eine furchtbare Aufgabe.

Als er zur Fotodokumentation vom Zustand des Werkstatthofs gekommen war, hörte er Schritte auf dem Gang. Er schloss die Mappe und wartete.

Die Cousine der Verstorbenen trat ein. Die Situation schien sie sehr zu verunsichern, doch Carl beschloss, sie lieber gleich direkt zu befragen.

»Ach, es ist so furchtbar, dass sich Maja ausgerechnet an ihrem Geburtstag das Leben nehmen musste. Dabei hatte sie mich eingeladen. Ich musste aber im letzten Moment absagen, es ist so entsetzlich! Ich bin Krankenschwester, und Sie wissen sicher, wie es auf den Corona-Stationen gerade zugeht, deshalb musste ich doch … ich wusste doch nicht …« Sie presste die Lippen zusammen und versuchte sich zu fassen. »Wenn ich doch nur gekommen wäre, dann … vielleicht …«

Sie sah Carl mit einem Blick an, als wünschte sie, er könne es ihr erlassen, weiterzusprechen.

Carl überlegte, nach ihrer Hand zu greifen, aber angesichts des Mund-Nasen-Schutzes, der inzwischen unter ihrer Nase hing, besann er sich. »Sie dürfen sich keine Vorwürfe machen, es war Majas Entscheidung. Es wäre fatal, wenn Sie die Schuld bei sich suchten. Nach meiner Erfahrung sorgt die Mehrzahl der Menschen, die sich das Leben nehmen wollen, dafür, dass nicht zu viel Zeit vergeht, bis sie gefunden werden. Maja hätte das sowieso getan, bevor Sie kamen, da bin ich mir sicher. Sie hätten sie nur etwas früher gefunden.«

Sie nickte. »Ja, das habe ich auch gedacht. Aber danke, dass Sie es sagen. Aus Maja schlau zu werden war sehr schwer. Nach dem Tod ihres kleinen Max war sie nie mehr die alte. Sie funktionierte, das schon, stürzte sich in die Arbeit, aber jeder, der mit ihr zu tun hatte, spürte, dass das Leben ihr eigentlich nur noch eine Last war.«

»Wie ich das sehe, haben Sie ihr sehr nahegestanden. Sie haben die Todesanzeige im Namen der Familie aufgegeben.«

»Ja, ich bin aber auch die Einzige, die sie gut kannte. Mit ihren Arbeitskollegen pflegte sie kaum privaten Umgang, und zu ihrem Exmann, Max’ Vater, hatte sie gar keinen Kontakt. Aber der war schon vor dem Unglück abgebrochen, und selbst danach hat er sie nicht unterstützt in ihrer Trauer. Auch das hat sie sehr verletzt, es war schließlich ihr gemeinsames Kind.«

»Aber Maja und Sie, Sie sahen sich regelmäßig?«

Sie nickte. »Ja. Aber wir haben in all den Jahren nie mehr wirklich über dieses Unglück gesprochen. Na ja, ganz am Anfang natürlich, da drehte sich alles um Max’ Tod. Aber irgendwann verstummte Maja, und danach hat sie das Thema nie wieder angesprochen.«

Sie wischte einen Tropfen weg, der aus ihrer Nase lief. Seltsam, dachte Carl, wie viel Würde sie sogar in dieser Situation ausstrahlt.

»Ach, es gab so viel, das sie quälte. Sie verfluchte sich dafür, dass sie diese Werkstatt ausgewählt hatte, nur um einige Hundert Kronen zu sparen. Sie verfluchte sich auch dafür, so ein Mistauto gekauft zu haben. Sie machte sich Vorwürfe, dass sie damit überhaupt hatte fahren wollen, als es Winter wurde. Sie können sich nicht vorstellen, wie sehr die Selbstvorwürfe ihr Leben bestimmten. Kam das Thema auf Kinder, Autos, Unfälle – egal, in welchem Zusammenhang –, brach sie von einem Moment auf den anderen zusammen. An ihrem Arbeitsplatz müssen sie sehr tolerant gewesen sein, dass sie es mit ihr ausgehalten haben, ja, das müssen sie wohl.«

»Dem Obduktionsbericht entnehme ich, dass der kleine Junge an einem Bein eine Schiene trug. Wissen Sie, was für ein Problem er hatte?«

»Ja. Max hatte Probleme mit seinem rechten Knie, irgendetwas Angeborenes. Deshalb musste er in den ersten Jahren ziemlich oft operiert werden.«

»Aber er konnte gehen?«

»Er lernte es gerade einigermaßen, ja. Auch das war Majas Verdienst. Während der Vater des Kindes die Familie nur wenige Monate nach Max’ Geburt verließ, weil er es einfach nicht aushielt, ›mit einem behinderten Kind zu leben‹ und mit einer Frau, die sich um nichts anderes mehr kümmerte, setzte Maja alles daran, Max die beste Behandlung zukommen zu lassen, die möglich war. Da ist dieser Mann ja leider kein Einzelfall: abhauen, wenn’s schwierig wird.«

Carl ließ sich die Telefonnummer von ihrem Arbeitsplatz geben, so dass er sie jederzeit anrufen konnte, falls sich weitere Fragen ergeben würden. Aber Carl schwante schon, dass von ihr wohl kaum noch entscheidend Neues kommen würde.

Am besten, er würde sein Gehirn jetzt noch mal auf null setzen und alle bisherigen Theorien beiseiteschieben. Da war zuallererst die Behauptung der jungen Maja: Sie hatte vor der ersten Explosion am Werkstatttor zwei Beine unter ihrem Wagen hervorlugen sehen. Auch wenn ihre Erinnerung vielleicht nicht ganz präzise war und die Beine in Wahrheit unter dem Fahrgestell des Lieferwagens und nicht unter ihrem Wagen hervorragten, so entschied er sich, ihrer Aussage Glauben zu schenken. Es war zumindest ein Bild, das sich ihr besonders eingeprägt hatte.

Was machte ein Mann im Winter unter einem Wagen? Für Inspektion und Reparaturen gab es Hebebühnen. War es denkbar, dass er schon vor den Explosionen … tot war?

Carl durchdachte das Szenarium. Falls der Mann schon tot war, war er sicher keines natürlichen Todes gestorben. Und schon standen verschiedene neue Fragen Schlange.

Zum Beispiel die: Wie war es zu den Verletzungen am Kopf der Leichen gekommen? Waren sie wirklich im Zuge der Explosionen erfolgt? Versuchte der Mann am Eingang der Werkstatt zu fliehen? Warum war es keinem der Mechaniker gelungen, aus der Werkstatt herauszukommen? Waren auch sie schon vor den Explosionen getötet worden? Dem Grundriss der Werkstatt nach zu urteilen lagen vier der Leichen ziemlich dicht beieinander beim Umkleideraum in der Mitte des Gebäudes. Aber wie konnte man eine ganze Gruppe von Männern töten, ohne dass die Widerstand leisteten? Oder hatte es womöglich Widerstand gegeben? Und wodurch genau wurden die Explosionen ausgelöst? Eine Erklärung in der Tatortanalyse besagte, die erste Explosion sei von Tanks mit Toluol ausgegangen, einem starken Lösungsmittel, aber stimmte das? Und was war das mit diesem Häuflein Salz vor dem Gebäude? Hatte jemand ernsthaft geglaubt, damit den vereisten Gehwegen zu Leibe rücken zu können? Hatte das jemand absichtlich dort platziert oder war jemand mit einer undichten Tüte Salz vorbeigegangen? Aber warum um Himmels willen sollte jemand an diesem gottverlassenen Ort mit einem Loch in einer Salzpackung vorbeikommen? Carl merkte selbst, wie seine Fragen ihn in die Wüste führten. Das brachte ihn jetzt alles wirklich nicht weiter. Woher aber kam dieses Gefühl, plötzlich verstehen zu können, dass Marcus sich so festgebissen hatte an diesem Fall? Da rumorte etwas in den hinteren Arealen seines Hirns, das noch zu flüchtig war, um es zu greifen.

Nach allen Grübeleien blieb eigentlich nur eine einzige konkrete Frage: Sollte es sich hier tatsächlich um ein Verbrechen gehandelt haben? Und was wäre dann das Motiv?

Ein vager Ansatz könnte der für eine Kfz-Werkstatt ungewöhnlich hohe Umsatz sein – das konnte man indirekt ableiten aus den Aussagen der Witwen zu den Gehältern der Angestellten. Offenbar verdiente man in Ove Wilders Garage ein hübsches Sümmchen über dem Durchschnitt. Wodurch? Drogen? Geldwäsche? Betrügereien in größerem Stil?

Kopfschüttelnd betrachtete Carl noch ein weiteres Mal die Fotos in der Fall-Akte. Das war jetzt über dreißig Jahre her. Hatten sie überhaupt eine Chance?

»Hast du etwas aus den Damen herausbekommen, die ich herbestellt hatte?« Gordons Neugier war legendär und ging Carl sofort wieder auf die Nerven. »Konnten sie irgendetwas Substanzielles beisteuern?«

Bedächtig wiegte Carl den Kopf. »Tja. Auf jeden Fall weiß ich jetzt mehr über die Frau, die ihr Kind verloren hat … bei der Explosion«, sagte er und zögerte beim letzten Wort. Er hatte Unglück sagen wollen, aber er konnte nicht.

»Ja. Dieses traurige Schicksal, wenn man sich vorstellt, wie ein ganzes Leben von so etwas zerstört werden kann. Vielleicht nur ein Funken, und dann … bummmm!« Gordon schüttelte den Kopf, runzelte aber plötzlich die Stirn, als sein Blick auf das oberste Foto in der Mappe fiel. Dann zog er sich den Stuhl von der Wand heran, setzte sich wie in Zeitlupe und hielt dabei den Blick starr auf das gestochen scharfe Foto gerichtet.

»Ist das nicht Majas Citroën Dyane, der dort auf dem Dach liegt?«

Carl nickte. Genau so stand es doch auf dem unteren Rand des Fotos.

»Dieses Foto war nicht in unserer Mappe mit den Kopien.« Gordons Stimme war plötzlich ganz dunkel.

»Aha. Und was ist darauf so Besonderes zu sehen?«

»Hast du ein Vergrößerungsglas in der Schublade?«

Carl wühlte und wurde tatsächlich fündig.

Gordon führte die Lupe ein paarmal über dem Foto hin und her. »Verdammt«, sagte er dann.

Er zog die Mappe zu sich heran und blätterte die Seiten systematisch durch, bis er fand, wonach er suchte.

Er las die Textpassage ein paarmal durch, um auch ganz sicher zu sein, schüttelte ungläubig den Kopf und schob das Blatt zu Carl hinüber.

»Sieh mal, Carl. Das ist Marcus’ Verhör von Maja, einen Monat nach dem Unglück.« Er tippte auf den Text.

»Ja, habe ich gerade gelesen. Sie bekam vom Meister Ove Wilder den Bescheid, die Hinterachse müsse ausgetauscht werden, weil sie verschlissen sei.«

»Genau. Und sieh dir dann das Foto von ihrem Auto an, das auf dem Dach liegt. Was siehst du?«

Carl führte das Vergrößerungsglas ein paarmal hin und her.

»Ich sehe, dass sie die Hinterachse ausgewechselt haben, wie sie gesagt hatten. Na gut, ganz neu sieht sie nicht aus, aber sie ist auf jeden Fall intakt. Vermutlich haben sie ein Reserveteil benutzt, das sie noch vorrätig hatten.«

»Okay. Aber überleg mal: Die Werkstatt ruft Maja nur fünfundzwanzig Minuten vor der Explosion an, und ihr wird gesagt, sie müssten die Hinterachse austauschen.«

»Ja.«

»Verzeih, wenn ich das sage, aber du verstehst offenbar nicht viel von Autos: Glaubst du wirklich, man könne eine Hinterachse so schnell austauschen?«

»Du meinst, sie hätten das schon erledigt, bevor sie angerufen haben? Ist doch super. Wo ist das Problem?«

»Da ist keine ausgetauschte Hinterachse und der Boden ist überall gleich schmutzig. Die sieht also ziemlich original aus. Wenn du mich fragst, wurde da gar nichts ausgetauscht. Weil es überhaupt keinen Grund gab, sie auszutauschen.«

»Ich höre dir zu«, sagte Carl und warf einen Blick auf die Zigaretten. Warum zum Teufel durfte ein Mann keine Kippe rauchen, wenn das den Gedanken auf die Sprünge helfen konnte?

Er seufzte und sah Gordon an. »Du meinst, die haben sie angelogen? Sie haben ihr eine Reparatur angekündigt, die gar nicht nötig war? Willst du das damit sagen?«

»Ja. Oder sie wollten die Reparatur gar nicht durchführen, sondern nur die Bezahlung dafür kassieren. Und egal, ob sie das eine oder andere vorhatten, sie hätten die Frau auf jeden Fall ganz gezielt um eine Menge Geld betrogen.«

Carl nickte und sah noch einmal auf das Foto.

»Du willst also sagen, dass Ove Wilders Werkstatt ihre Kunden einfach beschissen hat? Verstehe ich das richtig?«

»Ja, verdammt! Ist dir klar, was auf diese Weise aufs Konto kommt, wenn man nur genug Kunden hat? Und die hatten sie, glaube ich, so wie sie die Leute mit ihren niedrigen Preisen lockten. Unter Garantie fanden sie immer irgendetwas bei den Autos, die man ihnen zur Inspektion oder Reparatur brachte – etwas, das nicht zwingend gemacht werden musste. Und welcher Kunde kennt sich gut genug aus, um zu checken, was genau gemacht wurde? Meinst du nicht, dass das sein kann?«

Carl runzelte die Stirn. Vielleicht sollten sie sich auch noch mal einen Überblick über das Konsumverhalten und den Lebenswandel der anderen Mechaniker verschaffen.

Ob die vielleicht auch so viel Bargeld in Händen hatten und sich damit Sommerhäuser und dergleichen gekauft hatten?

5

Nördlich von Kopenhagen

Dienstag, 1. Dezember 2020

Auf dem Tisch lagen neben der ruhig vor sich hin brennenden Adventskerze die Papiere der beiden für die nächste Liquidierung ausersehenen Kandidaten. Über ihren Gesichtern auf den Fotokopien lag ein selbstzufriedenes Lächeln, ihre Blicke waren stahlhart. Aus den Lebensläufen sprangen einen die abstoßend egoistischen Karriereverläufe förmlich an. Beide waren gleichermaßen zynische Machtmenschen, die keine Mittel scheuten, um ihre Vorhaben durchzusetzen. Wer also sollte vor wem drankommen?

Die Entscheidung war wie immer nicht leicht. Der eine stand mittlerweile seit Jahren auf der Liste, während der andere erst in den letzten Monaten auf der Bildfläche erschienen war. Sollte man sich für denjenigen entscheiden, der bereits am meisten Unheil angerichtet hatte? Oder eher für den, dessen Leben am leichtesten zu beenden und bei dem das Risiko, entdeckt zu werden, am geringsten war? Vor diesem Dilemma stand man ja jedes Mal. Und die Entscheidung wollte sorgfältig durchdacht sein.

Dass der erste Kandidat allein lebte, sprach ganz deutlich für ihn als erste Wahl. Außerdem machten extrovertierte Menschen wie er unaufhörlich neue Bekanntschaften, so dass der Freundeskreis andauernd ausgewechselt oder erweitert wurde. Das hatte den Vorteil, dass sich die Ermittlungen der Polizei schön komplex und langwierig gestalteten und auf viele falsche Fährten führten. Der andere Kandidat hingegen lebte in zweiter Ehe, zusammen mit einer ziemlich chaotischen Patchwork-Familie. Niemand konnte da mit Sicherheit vorhersagen, wo sich die Familienmitglieder zum Zeitpunkt der Entführung gerade aufhielten. Der erste Kandidat war mittlerweile in einem Alter, in dem die Liquidierung möglicherweise durch den natürlichen Tod des Betreffenden vereitelt werden könnte. Andererseits wirkte er momentan noch gesund und munter. Gegen den zweiten Kandidaten sprach das aktuelle und sehr kontrovers diskutierte Zeitungsinterview, das auf dem Tisch lag. Auf wen sollte die Wahl nun fallen? Die Entführung sollte in genau einer Woche stattfinden. Und die Vorbereitungen waren ja komplex und zeitaufwendig.

Ein greller Lichtstrahl fiel durch das Fenster auf die beiden Fotos. Jemand war also auf den Plattenweg getreten und befand sich auf dem Weg zur Haustür.

Es klingelte. Wer kam zwanzig Minuten vor Mitternacht?

Es wäre wohl besser, eine grüne Schreibunterlage über die Fotokopien zu legen, und ein zweischneidiges, nadelspitzes Papiermesser aus der Schublade zu nehmen. Vorsichtsmaßnahmen dieser Art waren um diese Uhrzeit schon seit vielen Jahren obligatorisch.

Das Gesicht auf dem Monitor verschwamm. Durch das blinkende Licht an der Tür war es fast gar nicht mehr zu erkennen. Aber es war nur eine Person, und die stand ganz still. Mit dem Papiermesser in der Hand auf dem Rücken wurde die Haustür vorsichtig einen Spaltbreit geöffnet.

Die Gestalt, die jetzt ins Licht des Vorbaus trat, war bekannt.

»Ach du bist es, Debora, warum hast du nicht angerufen?«

»Du weißt doch, dass ich das nicht tue, wenn wir über jemanden sprechen müssen, der exkludiert ist.«

»Exkludiert, sagst du? Aber das ist doch schon lange her, seit Eva ausgeschlossen wurde. Zwei Monate?«

»Ja, und sie hatte lange nach dem Ausschluss getrachtet.«

»Bekommen wir Probleme?«

»Ich bin bei ihr nicht ganz sicher, das ist alles. Man hört dies und das.«

»Ist sie sich der vollen Konsequenz bewusst, wenn das Schweigen gebrochen wird?«

»Das hoffe ich sehr für sie. Doch, ja.«

Um das zu unterstreichen, trat sie mit gelassener Miene in die offene Tür.

»Das ist gut, Debora, sehr gut. Und klappt das mit ihrer Nachfolgerin?«

»Ja, sie ist ein Goldstück. Ich nenne sie Ruth. Ein guter biblischer Name, scheint mir, aber sie heißt Ragnhild. Ragnhild Bengtsen.«

6

Ragnhild

1993

Ragnhild saß auf einer alten Bettdecke. Unter dem Bett waren Pappkartons voll mit altem Mist, wie ihr Vater immer sagte. Ihr Vater, der hatte ein Herz aus Stein, so wurden Menschen manchmal, das hatte sie im Fernsehen gehört. Hart wie Stein, das war nicht gut. Denn wenn das Herz aus Stein war, sollte man sich vor diesen Menschen besser in Acht nehmen.

Ragnhild saß fast immer allein im Wohnzimmer auf der Decke über den Pappkartons. Tatsächlich gab es sonst keinen Platz, auf dem man sitzen konnte, denn das Sofa und der Sessel waren voller ekliger alter Sachen, und auf dem Fußboden wollte sie nicht sein, denn dort krabbelten alle möglichen kleinen Tiere herum. Schon beim Anblick kribbelte es überall.

Wenn sie sagte, dass es bei ihren Freundinnen ganz anders war, flippte ihre Mutter aus. Dann schüttelte sie sie immer, und hinterher tat das im Kopf und im Nacken richtig weh. Deshalb passte Ragnhild auf und blieb, wenn sie konnte, einfach für sich.

Ihre Mutter und ihr Vater zofften sich jeden einzelnen Tag. Ihr Vater brüllte sie an, die Mutter schrie zurück, Ragnhilds Herz schlug dann immer ganz schnell.

Ragnhild verstand das alles nicht, und es betrübte sie.

Am Abend war ihr Vater nie zuhause, und die Mutter saß drinnen in der Kammer hinter dem Schlafzimmer und stellte Sachen von einer Seite auf die andere, hin und zurück. An solchen Abenden saß Ragnhild vor dem kleinen Schwarz-Weiß-Fernseher, ohne dass die Erwachsenen kamen und sie verjagten, und war froh.

Ragnhild liebte vieles in diesem Fernseher. Es machte ihr überhaupt nichts, dass es nicht in Farbe war wie bei ihren Freundinnen zuhause, denn das war Ragnhilds ganz eigener Fernseher. Keines der anderen Kinder sah, was sie sah. Sendungen mit wilden Tieren, und spät am Abend, wenn die anderen Kinder ins Bett mussten, dann blieb Ragnhild manchmal bis nach Mitternacht auf, wenn es einen guten Film gab.

Gute Filme waren immer solche mit einem Mann, so alt wie ihr Vater, einem, der nett war zu den Guten und die verprügelte, die es nicht waren. Am allerbesten fand sie die Filme mit John Wayne. Er konnte so spöttisch lächeln, und er ging so langsam und lässig, und er hatte große Hände und viele Revolver, so dass andere Angst vor ihm hatten. Und wenn sie sich trotzdem nicht fürchteten, dann sollten sie bloß mal aufpassen, denn dann bekamen sie ordentlich Prügel, und dann lächelte John Wayne wieder spöttisch. John Wayne und Arnold Schwarzenegger und Sylvester Stallone, die waren toll, und deshalb hatte sie ihre Namen ganz oft geübt. Und an manchen Tagen redete sie in der Schule so viel von ihnen, dass die anderen schließlich keine Lust mehr hatten, zuzuhören. Einmal sagte eine ihrer Freundinnen, sie glaube nicht, dass diese Typen etwas Besonderes seien. Und sie sei sich gar nicht sicher, ob es solche in Wahrheit überhaupt gibt. Das machte Ragnhild ziemlich wütend.

An manchen Tagen, wenn es draußen sehr warm war, konnte es im ganzen Haus sehr eklig riechen, und dann kam ihr Vater auch tagsüber nicht nach Hause. Wenn er ganz besonders sauer war, sagte er die ganze Zeit so Wörter, die die Lehrer drüben in der Schule nicht leiden konnten, das sagten sie ihr jedenfalls immer, wenn sie mal eins davon benutzte. Ragnhilds Vater knallte ihr auch schlimme Wörter an den Kopf, und manchmal so, dass sie sich richtig erschrak. Im letzten Sommer, als sie sechs Jahre alt geworden war und die Sonne schön schien, hatte sie eine Menge Sommersprossen bekommen, weshalb andere Menschen sie anlächelten. Nur nicht ihr Vater. Er sagte, das käme davon, wenn man ein schlechter Mensch sei, so wie ihre Mutter, und dass das Schlechte nur aus der Haut herauskommen wollte. Dann versuchte er die Sommersprossen mit einem Lappen wegzuwischen und griff an ihre Schenkel und zwischen die Beine und sagte, von da würden sie kommen, aber die Sommersprossen verschwanden nicht.

Auch in diesem Jahr, als sie nicht so viele Sommersprossen hatte, machte er das, und Ragnhild konnte es gar nicht leiden. Und wenn sie ihm das sagte, wurde es nur noch viel schlimmer.

Ragnhild wollte gern eine Katze haben, denn dann hätte sie etwas, was man kraulen und womit man reden konnte, aber ihre Mutter wurde fuchsteufelswild und schrie, Katzen würden stinken, und mit der ganzen Pisse und dem Fisch, das könnte sie nicht ertragen. Und deshalb sollte Ragnhild ja nicht wagen, so etwas ins Haus zu schleppen.

Aber Ragnhild war das egal, denn es stank sowieso im ganzen Haus, und als die Katze der Nachbarn Junge bekam, schenkten sie Ragnhild ein Kätzchen mit braunen Streifen.

Als ihr Vater es miauen hörte, bekam er einen puterroten Kopf und trat mit seinen großen Schuhen danach, und Ragnhild fing an zu heulen und riss das Kätzchen an sich. Aber ihr Vater war nicht zu beruhigen, und so fing er an, Ragnhild zu schlagen statt der Katze.

Mitten hinein kam ihre Mutter ins Wohnzimmer und schrie: Wenn sie schon nicht gehorchen wollte, dann hätte sie es auch nicht besser verdient. Da bekam es Ragnhild mit der Angst zu tun. Denn zum ersten Mal in Ragnhilds sieben Jahren waren sich ihr Vater und ihre Mutter bei etwas einig. Und da dachte Ragnhild zum ersten Mal, dass es ihr ohne ihre Eltern vielleicht besser gehen würde.

7

Marcus

Mittwoch, 2. Dezember 2020

Es war einer dieser Anrufe, wie ihn Marcus an einem übervollen Tag so gar nicht brauchen konnte. Der Anrufer, Leif Lassen alias »Spürhund«, Polizeikommissar des Drogendezernats, klang auch nicht so, als wäre ihm wohl dabei, eine Information weitergeben zu müssen, die er selbst offenbar gerade erst bekommen hatte.

»Mehr weiß ich ehrlich gesagt auch nicht, Marcus. Ich wollte dich nur rechtzeitig vorwarnen. Aber die holländische Polizei, die Polizei von Slagelse und unser Dezernat hier in Kopenhagen sind dabei, eine Anklageschrift gegen Carl Mørck, möglicherweise auch gegen Hardy Henningsen und posthum gegen den verstorbenen Anker Høyer vorzubereiten. Allen dreien wird vorgeworfen, bis zu Ankers Tod 2007 in großem Umfang mit Kokain gehandelt zu haben. Ich spreche von dem Fall, den wir alle jahrelang als Druckluftnagler-Fall bezeichnet haben, du wirst ihn sicher noch genauso auf dem Schirm haben wie alle anderen Beteiligten. Es tut mir leid für dich, Marcus, es ist ja kein Geheimnis, wie viel Carl dir und deinem Dezernat bedeutet.«

Marcus öffnete den Mund und holte tief Luft.

»Marcus, bist du noch dran?«

Der schluckte den Kloß im Hals runter und atmete aus. »Ja. Aber zum Teufel, du erwartest ja wohl nicht, dass ich Freudensprünge mache. Kokain sagst du? Das ist doch nicht euer Ernst: Hardy und Carl verwickelt in Kokainhandel? Also wirklich! Aber wie lautet noch mal die Anklage? Ich meine, was genau sollen Carl und Hardy damit zu tun haben? Ich kann euch nur raten, handfeste Beweise in petto zu haben, schließlich sprichst du von zwei außerordentlich geschätzten Kollegen.«

»Das ist mir klar. Aber die Lage ist ernst. So wie sich die Sache darstellt, muss Carl mit einem Strafmaß von Minimum sechs Jahren Gefängnis ohne Bewährung rechnen. Hardys Rolle ist noch nicht ganz klar, es liegen jedoch wasserdichte Beweise gegen Anker Høyer vor. Wäre er noch am Leben, ich schätze, er bekäme zwölf Jahre, mindestens!«

»Du sagst, ›so wie sich die Sache darstellt‹. Leif, in meinem Dezernat reicht das nicht. Trotzdem bedanke ich mich für die Vorwarnung, ich weiß das zu schätzen. Ich werde sie für mich behalten. Und ich gehe davon aus, dass du mich über die weitere Entwicklung auf dem Laufenden hältst.«

Marcus war schockiert. Dass Hardys und Carls Kollege Anker Høyer in so etwas verwickelt war, das konnte er sich gerade noch vorstellen. Allein, dass sie bei der Obduktion Kokain in seinem Körper gefunden hatten, sprach nicht gerade für ihn. Aber Carl? Das konnte und wollte er nicht glauben. Doch er kannte den »Spürhund«. Wenn der eine Fährte aufgenommen hatte, ließ er sich von der Nase leiten.

Er stand auf und trat auf den langen Gang. Gerade konnte er es nicht ertragen, mit diesen Gedanken allein in seinem Büro zu sitzen.

»Äh, Lis«, sagte er zur omnipräsenten Sekretärin und Assistentin des Dezernats. »Tu mir einen Gefallen und stell mir ein Dossier zum sogenannten Druckluftnagler-Fall zusammen. Lass dir ruhig Zeit, es eilt nicht.«

Als er »Druckluftnagler« sagte, schielte er hinüber zu den beiden Büros des Sonderdezernats Q. Mit so etwas musste er hier besser aufpassen, denn hier hatten die Wände Ohren.

Die Tür zu Carls Büro war wie immer angelehnt, während die Tür zu Gordons, Assads und Roses Büro wie immer weit offen stand. Soweit er sehen konnte, saß nur Gordon am Platz, sehr beschäftigt mit Headset und Schreibblock.

Lächelte er?

Vom Ende des Gangs her waren energische Schritte zu hören, und da es im ganzen Dezernat nur einen gab, der eine solche Energie ausstrahlte, wartete Marcus.

»Hallo Assad, magst du mal kurz zu mir hereinkommen?«, sagte er, als der auf ihn zumarschierte.

Inzwischen waren die schwarzen Locken von grauen Fäden durchsetzt, die letzten beiden Jahre hatten ihm ganz schön zugesetzt. Auch deshalb rief Marcus ihn zu sich, ehe Assad wieder in die wunderliche und geschlossene Welt des Sonderdezernats Q verschwand.

»Du bist dienstlich unterwegs gewesen?«

Assad nickte und gähnte gleichzeitig, als sie in Marcus’ Büro Platz genommen hatten. »Ja, entschuldige, ich putze seit sieben Uhr draußen Klinken.«

»Der alte Fall in Hedenhusene, nehme ich an?«

Wieder gähnte Assad. »Ja. Ich glaube ehrlich gesagt nicht, dass wir damit weiterkommen, Marcus. Der Fall ist inzwischen einfach zu alt.«

Marcus runzelte die Stirn. Wenn Assad so etwas sagte, gab es nicht mehr viel Hoffnung auf Aufklärung. Das aber widersprach zutiefst Marcus’ Überzeugung: Kein Mordfall durfte jemals in Vergessenheit geraten. Und wenn es nach ihm ging, dieser schon gar nicht.

Er sah Assad verständnisvoll an. »Wie läuft’s denn bei dir zuhause? Geht es einigermaßen?«

Assad versuchte zu lächeln. »Du weißt doch, wenn das Kamel im Zoo geschlachtet werden soll, dann zieht es sich das Fell mit den Flecken über und versteckt sich bei den Giraffen.«

Marcus lächelte angestrengt, aber er begriff. Ging es Assad tatsächlich so?

»Aber deine Frau kommt gut zurecht?«

»Ja, Marwa ist diejenige, die am besten zurechtkommt, und das ist wohl auch kein Wunder. Sie fühlt sich dänisch, und sie ist sehr dankbar, wieder zurück zu sein. Nella kommt einigermaßen zurecht, sie hatte ja in den langen Jahren im Irak ihre Mutter als Stütze, und sie hat mit Marwa immer Dänisch gesprochen. Aber all die Vergewaltigungen, die Ermordung ihres Kindes und Ronias neugeborener Kinder, auch die vielen Jahre in Lebensgefahr, das ist nichts, was man mal eben wegtherapieren kann.« Er unterbrach sich kurz, musste etwas aus seinen braunen Augen wischen. »Ich tue, was ich kann, aber es wird viel, viel Zeit vergehen, ehe sie nachts ruhig schlafen können. Für Ronia ist es am schwierigsten. Die Zeit im Irak und in Syrien hat sie gebrochen, sie ist total verändert. Obwohl sie jahrelang durch die Hölle gegangen ist, spricht sie immer noch und eigentlich so gut wie nur Arabisch. Und auf mich wirkt sie zunehmend radikalisiert. Sie lehnt alles Dänische zutiefst ab.«

»Assad, das tut mir sehr leid. Das klingt wie das Stockholm-Syndrom: Ronia hat sich emotional denen angeschlossen, von denen sie abhängig war. Obwohl sie ihr Leid zugefügt haben. Aber sie bekommt doch sicher Unterstützung und auch psychologischen Beistand?«

»Das bekommen wir alle, ja, und schon seit über einem Jahr. In der Hinsicht ist Dänemark ein wunderbarer Ort. Meine Familie hat mehr Glück als die meisten, denen es geht wie uns.«

Marcus nickte. »Und dein Sohn?«

»Ja. Danke, dass du fragst. Bei ihm ist das schwieriger. Alfi ist im Irak geboren, also kein dänischer Staatsbürger, deshalb braucht er Asyl, und das ist das größte Problem. Wir haben momentan das Glück, dass er bei uns wohnen kann, während sein Asylantrag verhandelt wird. Aber was sollen wir machen, wenn er ausgewiesen wird? Sollen wir dann alle zurück in den Irak?«

Marcus kannte die rigiden Asylgesetze, schüttelte aber den Kopf. »Wir können dich hier nicht entbehren, Assad. Das werde ich auch weiterhin in alle Richtungen kommunizieren und damit hoffentlich das Schlimmste verhindern.«

Assad lächelte vorsichtig. Es war gut gemeint von Marcus, aber selbst dessen Einfluss war begrenzt, sagte das Lächeln. Und vermutlich hatte er recht.

»Wenn sie uns ausweisen, dann werden sie uns im Irak umbringen. Aber Alfi wird die vielen Tests nicht bewältigen. Er kann doch kaum sprechen, wie soll er dann eine weitere Sprache lernen. Wir wissen ja nicht einmal genau, warum Alfis Entwicklung so verzögert ist. Marwa sagte, die Geburt sei ganz normal verlaufen. Immerhin: Er wird hier regelmäßig untersucht und ärztlich begleitet. Aber auch wenn er jetzt ein junger Mann von fast neunzehn Jahren ist, wirkt er noch immer wie ein kleiner Junge: physisch und psychisch.«

»Ja, aber Assad, das ist doch auch kein Wunder. Er ist unter äußerst primitiven Bedingungen aufgewachsen und wurde überhaupt nicht unterstützt oder gefördert.«

»Wenn ich ehrlich sein soll, weiß ich nicht einmal genau, wie er aufgewachsen ist.« Einen Moment blickte er zu Boden und hatte wieder Tränen in den Augen. Dann sah er auf. »Die Beziehung zwischen ihm und seinem Entführer Ghalib, möge das Schwein in der Hölle verrotten, glich in erster Linie dem zwischen Herr und Hund. Wir sind uns sicher, dass Alfi jahrelang völlig isoliert gelebt hat, ohne großen Kontakt zu anderen Menschen und ohne Reize von außen. Marwa und ich sind inzwischen so weit, nicht mehr daran zu glauben, dass er sich ganz normal entwickeln kann, auch wenn wir versuchen, ihn zu motivieren und zu fördern, so gut es geht. Bevor er nach Dänemark kam, hatte er zum Beispiel noch nie ein Handy benutzt. iPad, Computer, Streaming-TV – das hatte es in seiner Welt nicht gegeben. Als er zum ersten Mal im Fernsehen Fußball sah, schrie er, als säße er auf der Zuschauertribüne. Inzwischen sitzt er tagelang vor dem Computer, spielt und sieht fern, und man hat das Gefühl, er versucht, alles in sich aufzusaugen. Letzte Woche hat er sogar versucht, ein paar Worte zu sprechen. Also scheint er doch etwas lernen zu können. Aber es ist einfach bedrückend: Marwa und ich mit den drei Kindern in der Wohnung, die ganzen Restriktionen wegen Corona, und das jetzt schon seit vielen Monaten. So langsam wird’s wirklich …« Er seufzte. Mehr musste er auch nicht sagen.

Assad sah Marcus an. »Ich habe dir das schon früher gesagt, Marcus. Aber ich kann dir gar nicht genug dafür danken, dass du mir und meiner Familie so viel Zeit gelassen hast. Diese sechs Monate, in denen ich nach den Ereignissen in Berlin zusammen mit meiner Familie zuhause sein konnte, ich glaube, die haben uns das Leben gerettet. Also sag mir bitte, wie ich mich dafür revanchieren kann. Du brauchst nur mit den Fingern zu schnipsen, dann bin ich da. Rasen mähen, Akten sortieren, Zäune streichen: sag einfach Bescheid.«

Marcus sah, wie Assad sein Angebot mit dem Schnipsen illustrieren wollte, hörte aber keinen Ton. Er hob abwehrend die Hände.

»Halt, halt, Assad. Ich habe doch überhaupt keinen Rasen!«

»Aha. Na, aber wenn du einen stabilen Magen hast, dann mache ich dir eine Tasse echten irakischen Kaffee, den wirst du dein Lebtag nicht vergessen!«

Da musste Marcus lachen. Gott sei Lob und Dank, dass sie ihn noch hatten.

»Vielen Dank, ich glaube, darauf freue ich mich. Assad, weshalb ich auch mit dir sprechen wollte: Ich brauche dich dringend in dem Fall, an dem Carl und die Truppe gerade arbeiten. Bitte sag ihm, dass du sie ab sofort unterstützt – mir ist erst jetzt, nach vielen Jahren, klar geworden, welche Bedeutung dieser Fall hat. Womöglich nicht nur für mich …«

Assad nickte. Dann verließ er das Zimmer, ohne eine einzige Rückfrage.

Für einen Moment saß Marcus da und dachte nach. Falls die Warnung des »Spürhunds« in welcher Form auch immer begründet war, dann würde er verdammt noch mal kämpfen. Klar, Carl Mørck war nicht leicht zu durchschauen, so richtig schlau wurde man aus ihm nicht. Und mit Sicherheit war damals etwas mit ihm passiert bei der Schießerei draußen auf Amager, als Anker getötet wurde. Aber einen Drogenkriminellen aus seinem besten Ermittler zu machen, dem Begründer eines der erfolgreichsten Dezernate des Landes, dessen Aufklärungsquote legendär war: Das würde er als Carls Vorgesetzter – und als Freund – definitiv nicht zulassen.

8

Carl

Mittwoch, 2. Dezember 2020

»Du solltest lieber ein bisschen lüften, bevor Rose angerannt kommt«, sagte Assad.

Carl sah ihn aus müden Augen an und wedelte träge mit der Hand. Das musste reichen. Dann fuhr er fort: »Gordon ist gerade an den Witwen der Mechaniker dran. Er versucht herauszufinden, ob ihre Männer vor ihrem Tod womöglich zu Geld gekommen waren. Er wird ihnen klarmachen, dass sie darüber frei sprechen können, denn sollten diese Gelder aus dubiosen Quellen stammen, wären mögliche Straftaten ohnehin längst verjährt. Ohne diese Hinweise werden wir kaum weiterkommen, wir brauchen ein Motiv, wenn wir davon ausgehen, dass es sich nicht um einen Unfall, sondern um einen Anschlag gehandelt hat. Mal sehen, wie weit Gordon kommt.«

Assad wiegte bedenklich den Kopf. »Ihr habt noch nicht mal eine Idee für ein Motiv?«

»Nein. Schon damals suchte man vergeblich nach einem Motiv für die Morde, falls es Morde waren. Es wurde in alle Richtungen ermittelt: Bandenkriminalität, Drogenhandel, Autoschieberei – alles Sackgassen. Die Werkstatt war noch gar nicht so lange am Start, und bis auf die beiden ersten Umsatzsteuermeldungen, die nach Auskunft der zuständigen Behörde nicht mal vollständig eingereicht worden waren, hatte man keine Informationen über Einnahmen und Ausgaben, denn die Werkstatt kam ja gar nicht erst dazu, Steuererklärungen abzugeben. Und da bei der Explosion alles verbrannt war, Computer, Kundenkarteien, Auftragsbücher, Einkaufsunterlagen, hatte man schon damals nichts in der Hand. Es gab durchaus Spekulationen unter den Kollegen im Präsidium, dass hinter dem Unfall doch noch etwas anderes stecken könnte, dass man etwas Entscheidendes übersehen hatte – aber wenn ich das richtig sehe, gab es keine einzige Spur, die irgendwie weiterführte.«

Assad kratzte sich die Bartstoppeln. »Du sagst doch, Gordon sei heute Morgen der Gedanke gekommen, dass die Kunden in dieser Werkstatt womöglich systematisch in größerem Stil betrogen wurden. Vielleicht hatten sie ja tatsächlich Dreck am Stock.«

»Am Stecken, Assad. Es heißt ›Dreck am Stecken‹.« Carl lächelte ihn an.

»Ach so. Aber meinst du nicht, dass überall mal ein bisschen geschummelt wird?«

»Na ja, mit etwas gutem Willen kann man das wohl auch so formulieren.« Carl lächelte. Sollte es der dänischen Sprache an Ausdrucksmöglichkeiten mangeln, hatte Assad jederzeit etwas parat. »Das könnte aber durchaus auch nur die eine Seite der Medaille sein. Vielleicht hast du ja ein paar Ideen, was man – neben Reparaturbetrügereien – noch so veranstalten kann in einer Kfz-Werkstatt?«, fragte Carl.

»Was wisst ihr über den Autohandel dort?«

»›An- und Verkauf zu Top-Preisen‹ – damit haben sie in diesen Anzeigenblättchen geworben.«

»Gestohlene Autos mit geänderter Fahrgestellnummer, die umlackiert und weiterverkauft werden. Das kann schon mal Ärger machen. Besonders Osteuropäer werden sehr leicht sehr sauer, wenn sie übers Ohr gehauen werden. Getunte Kilometerzähler, gefälschte Servicehefte, so Sachen. Was war eigentlich die Ursache für die Explosionen? Hat man Sprengstoff entdeckt?«

»Nein.« Assad schwieg eine Weile. »Warum geht die Sache Marcus eigentlich so nahe, Carl. Hast du eine Idee?«

Carl wich seinem Blick aus. Er wusste es nur zu gut, aber sie brauchten nicht alles zu wissen.

»Vermutlich kommen da verschiedene Sachen zusammen: der Anblick des toten Jungen, die Verzweiflung der Mutter damals – jetzt ihr Selbstmord, der die ganze Geschichte noch mal hochgespült hat. So viele Fragen, mit denen man meist allein zurückbleibt.«

»Kann es sein, dass Marcus der Mutter des Jungen versprochen hatte, den oder die Täter zu finden?«

Carl nickte. Ja. Das war durchaus denkbar. Und es wäre nicht das erste Mal, dass ein Polizist sein Versprechen nicht hatte halten können. Dabei möchte man angesichts solcher Tragödien doch am liebsten alles versprechen, um zumindest irgendeine Perspektive für die Hinterbliebenen zu schaffen. Aber all die gebrochenen Versprechen, die holen einen irgendwann ein. Auch noch Jahrzehnte später.

»Carl, du hattest recht«, tönte es laut draußen vom Gang. Konnte dieser Knabe nicht einfach mal warten, bis er ins Büro getreten war, um den viel zu großen Ohren all der Schnüffler hier auf der Etage nicht ständig Futter zu liefern?

Auf Gordons milchweißen Babywangen leuchteten hübsche rote Flecke. Er wirkte geradezu euphorisch.

»Carl, du hast richtig vermutet. Alle Mechaniker hatten bis zu dem Unglückstag in ziemlich viele und ziemlich große Dinge investiert. Durch diese kleine Werkstatt ist verdammt viel Geld geflossen.«

»Okay, Gordon, gut. Und in was genau haben sie investiert?«

»Teure Autos, Unterhaltungselektronik, Luxusreisen. Und alle Witwen haben bestätigt, dass immer alles in bar gezahlt wurde.«

»Schwarzgeld«, murmelte Assad.

»Ja. Und noch was: Die Mechaniker kannten sich allesamt von früher. Sie haben zusammen die Berufsschule besucht, und als Gang waren sie ziemlich übel drauf. Richtige Troublemaker, die ganze Gruppe, das hat mir eine der Frauen erzählt. Ihr war es egal, denn sie hatte den Mann schon verlassen, bevor er bei der Explosion ums Leben gekommen ist. Sie war ziemlich offen. Sie sagte, wann immer sich den Männern die Gelegenheit geboten hat, in der Werkstatt Dinger zu drehen, hätten sie die genutzt. Die Autos, die sie verkauften, zum Beispiel, waren ausnahmslos alte Kisten, die sie aufgehübscht hatten. Jedenfalls wusste sie, dass sie ununterbrochen zu Auktionen unterwegs waren und dort für einen Appel und ein Ei Autos kauften, für die keiner sonst mehr geboten hätte. Nach ihrer Aussage gingen schon mal vier bis fünf von diesen geschminkten Leichen pro Woche über den Ladentisch.«

»Herrjesses, das sind ja selbst in der kurzen Zeit der Existenz dieser Werkstatt Hunderte von Autos. Wusste sie auch, wem sie die andrehten?«

»Allen, die Lust hatten, den Mist zu kaufen, sagte sie. Viele Migranten, klar, woher sollen sie das Geld für reguläre Autos haben.«

Assad und Carl sahen sich an. Sie dachten dasselbe.

»Hast du sie mal gefragt, ob es Reklamationen gab? Oder Drohungen?«

»Die Männer haben nie groß darüber gesprochen, wie es lief, die Frauen sollten sich da raushalten. Darin waren sie sich offenbar alle einig.«

»Und das hat sie damals nicht zu Protokoll gegeben?«

»Zu dem Zeitpunkt war sie längst abgehauen und lebte mit einem schwedischen Wirt drei Monate lang an der Sonnenküste. Von dem Unglück hörte sie erst, als sie wieder nach Hause kam. Mit der Polizei hat sie damals gar nicht gesprochen.«

»Hat sie sonst noch was erzählt von den Geschäften der Männer?«

Die roten Flecken auf Gordons Wangen begannen zu glühen. Offenbar kam jetzt das große Finale.

»Passt auf: Von ein paar Frauen der Kollegen ihres Exmannes hat sie gehört, dass die den Großteil ihrer Kohle mit Reparaturbetrug gemacht haben. Und zwar in ganz großem Stil. Ich hatte also recht, Carl. Jede Mini-Reparatur wurde aufgestockt durch die ›Ausbesserungen wichtiger Mängel‹, die sie zufällig immer an den Autos fanden. Da kamen jedes Mal einige Tausend Kronen extra auf die Rechnung.« Wenn Gordon jetzt nicht mal tief durchatmete, würde er vermutlich gleich vor Stolz platzen. Immerhin hatte er aufgehört, auf der Stelle zu trippeln.

»Gut, Gordon. Da beginnt sich ja langsam ein Bild abzuzeichnen: wütende Kunden, die man so richtig verarscht hat. Dann bin ich mal gespannt, ob Rose an der Kochsalzfront fündig geworden ist.«

»Kochsalzfront?« Assad verstand kein Wort.

Carl schob ihm die Akte hin. »Willkommen im Club, Assad. Kannst du selber lesen. Ich muss Lucia aus der Krippe holen.«

Ihm wurde kurz ganz warm. Seltsam, das passierte in letzter Zeit immer öfter.

Wenn man Carl fragte, dann würde er spontan sagen, dass das hier trotz Corona-Pandemie die beste Zeit seines Lebens war. Er hatte nicht damit gerechnet, dass es für ihn jemals wieder so gut laufen würde. Mona und er hatten die süßeste kleine Tochter der Welt, sie wohnten nun schon eine Weile zusammen und hatten sogar überlegt zu heiraten. Monas Enkel Ludwig hatte während der letzten Wochen bei einem Freund gewohnt, und bei dem blieb er jetzt offenbar noch bis Weihnachten. Falls es mit dem Abholen Lucias mal eng wurde, nachdem Mona wieder angefangen hatte zu arbeiten, dann gab es das junge Mädchen in der Nachbarwohnung, das sich gerne etwas dazuverdiente. Die einzigen Wermutstropfen waren Monas älteste Tochter, die sich nach Lucias Geburt von ihrer Mutter abgewandt hatte, und Assad, der deutlich von seinen neuen Familienverhältnissen geprägt war. Carl hatte den an sich so robusten und starken Mann schon öfter mit Tränen in den Augen gesehen, wenn Assad glaubte, er sei allein.

»Ich habe Assad in den Fall einbezogen«, sagte er zu Mona, als sie beim abendlichen Kaffee darüber sprachen. »Er war letzte Woche zum Gespräch bei dir, wie geht es ihm eigentlich?«

Sie schüttelte den Kopf und konzentrierte sich darauf, Lucia einen Löffel Bananenmus in den Mund zu schieben.

»Na gut, ich weiß schon. Eine Psychologin unterliegt der Schweigepflicht, aber dann frage ich mal anders. Muss ich damit rechnen, dass Assad mit der Ermittlungsarbeit in einem wichtigen Fall aktuell überfordert wäre? Ich habe das Gefühl, dass dieser Fall sich auswachsen könnte, und wenn ich Marcus richtig einschätze, dann sieht er das auch so. Irgendwas sagt mir, dass dieser Fall nur die Spitze eines Eisbergs ist. Und wenn das stimmt, dann brauche ich einen Assad, wie er im Buche steht. Meinst du, er ist belastbar?«

Sie lächelte immer noch, als hätte sie Stöpsel in den Ohren und könnte nicht weiter denken als bis zum nächsten Löffel Bananenmus.

Carl seufzte. »Mona. Ich muss wissen, ob es ihm schaden kann, wenn ich ihn überfordere.«

Sie hob den Kopf und sah ihn an. »Das wirst du schon merken, Carl, glaubst du nicht?«

9

Rose

Mittwoch, 2. Dezember, und

Donnerstag, 3. Dezember 2020

Nur eine einzelne Schreibtischlampe brannte an diesem Abend im Sonderdezernat Q. Rose knabberte an ein paar muffigen alten Crackern, die sie in einer Schublade entdeckt hatte. Nach fünf Überstunden sah sie nicht mehr besonders gut aus, und von dem Geruch des alten Papiers hätte sie sich fast übergeben. Doch plötzlich war sie hellwach.

Den mageren Bericht von 2002 hätte man in den Aktenbergen leicht übersehen können, denn er bestand nur aus einem Umschlag, ein paar Fotos und zwei Blatt Papier. Die Schlussfolgerung in dem Fall lautete auf Selbstmord, aber mit Hardy Henningsens typischem Salut zum Schluss, wenn ihm etwas Spanisch vorkam: »Unter schwachem Protest eingestellt.«

Es handelte sich in diesem Fall um einen Mann mittleren Alters, der zwei Tage nach Pfingsten mit einer Kohlenmonoxidvergiftung in seiner Garage gefunden worden war. Den Toten hatte seine Reinemachfrau durch Zufall entdeckt, als sie in die Garage ging, um Putzmittel zu holen. Bei der Obduktion wurde festgestellt, dass er mit größter Wahrscheinlichkeit drei Tage dort gesessen hatte und dass der Volvo, zuvor vollgetankt, vermutlich ebenso lange im Leerlauf gelaufen war. Obwohl der Tote Politiker und Abgeordneter im Folketing war und öffentlich bekannt für seine radikalen Ansichten, zum Beispiel die, auf Staatskosten Frauen mit mehr als zwei Kindern zwangsweise zu sterilisieren, hatte der Todesfall nicht für größere Schlagzeilen gesorgt. Vermutlich hielt die breitere Öffentlichkeit diesen Ausgang seiner politischen Karriere ohnehin für die einfachste Lösung.

Der Grund, warum dieser auf den ersten Blick ziemlich überzeugende Selbstmord im Jahr 2002 dann doch auf dem Stapel möglicher Verbrechen landete, waren zwei schwache Male am Handgelenk des Toten, die der Rechtsmediziner dokumentiert hatte. Die errötende Haushaltshilfe wusste von sexuellen Neigungen ihres Arbeitgebers, die sie und ihr Mann – ihrer Aussage nach – »bei sich zuhause niemals praktizieren würden«. Der stellvertretende Chef Marcus Jacobsen hatte daraufhin die Vizekriminalkommissare Carl Mørck und Hardy Henningsen damit beauftragt, einen oder mehrere der möglichen Sexpartnerinnen des Mannes aufzutreiben. Offenbar vergeblich, und damit erklärte sich auch Hardy Henningsens Abschlussbemerkung.

In der Mitte des Berichts fand sich eine Auflistung vom Inventar der Garage: die üblichen Regale mit jeder Menge Küchenkrepp, geschälten Tomaten in Dosen und Toilettenpapier. Darüber hinaus Pinsel, Malerrollen und eingetrocknete Farbdosen, Ölflecken und Salz auf dem Fußboden, ein jahrelang unbenutztes Fahrrad, wenn es überhaupt jemals benutzt worden war. Und schließlich noch Putzmittel, Besen und Eimer sowie unter der Decke ein nie benutzter Dachgepäckträger.

Zu dem Zeitpunkt, als Rose den Bericht durchlas, hatte ihr Magen trotz der Snacks eine Stunde lang ungeduldig geknurrt. Und hätte sie, um schneller nach Hause zu kommen, dem Hunger nachgegeben und den Bericht hastig durchgeblättert, dann hätte sie vermutlich darüber hinweggelesen. So aber blieb der Blick genau dort hängen: bei einem Häufchen Salz auf dem Garagenfußboden.

Schnell ging sie das Fotomaterial durch.

Die Leiche saß vornübergebeugt auf dem Fahrersitz, die Hände lagen im Schoß, der Mann war gut gekleidet mit seiner obligatorischen Tweedjacke, nichts Ungewöhnliches sonst. Auf dem Obduktionstisch waren deutlich die hellroten Leichenflecken zu sehen, das Kennzeichen der Kohlenmonoxidvergiftung. Kein schöner Anblick. Rose erinnerte sich nur zu gut an den verfetteten Idioten von einem Politiker – ein in jeder Hinsicht abstoßender Mensch.

Für ein gewöhnliches Fertighaus in Rødovre wie seins war die Garage eher ein bisschen überdimensioniert. Wäre der Mann verheiratet gewesen, mit Kindern im Teenageralter, dann wäre sie vermutlich längst für Partys umfunktioniert worden. So war sie nichts weiter als ein gepflegter Anbau mit Tür zum Haus und einem Garagentor, das im übrigen nicht abgeschlossen war.

Erst nachdem man sein Auto entfernt hatte, war der kleine Haufen Salz auf den Fotos zu sehen. Ein schneeweißer Haufen, sechs bis sieben Zentimeter hoch vielleicht, nichts, worüber man hätte stolpern müssen an einem Ort, an dem vermutlich täglich Einkäufe aus dem Auto geladen wurden.

Rose hatte ihren Hunger vollkommen vergessen.

»Du hättest mich gleich gestern Abend anrufen sollen, Rose«, sagte Carl am nächsten Morgen.

»Nein, ich wollte Lucia nicht wecken und nur noch nach Hause, Carl. Ich war erst um halb elf in Værløse.«

Ihr Chef nickte anerkennend. Immerhin.

»Komm mit«, sagte er und zog sie hinter sich her, den Bericht in der Hand. Lächelte er auf dem Weg zum Büro des Chefs der Mordkommission den Kollegen einfach freundlich zu? Oder war das Schadenfreude?

Marcus erkannte den Triumph in den Augen der beiden sofort und unterbrach sein Telefongespräch. »Was habt ihr für mich?«, fragte er, als Carl den Bericht vor ihn hinlegte.

»Das ist der Fall, an den du gedacht hast, Rose hat ihn dankenswerterweise aus der Versenkung geholt«, sagte er und sah ein bisschen stolz zu ihr hin. »Und jetzt, nachdem ich den Bericht gelesen habe, erinnere ich mich genau an den Fall. Du hattest recht, ich hätte Hardy anrufen sollen, denn mit seiner Hilfe hätte ich mich wohl sofort daran erinnert.«

Er legte einen Finger auf den letzten Satz mit Hardys Protest.

»An diesen Abschluss des Berichts hätte er sich mit Sicherheit erinnert, und dann vielleicht auch an das hier.«

Er legte das Foto der leeren Garage auf den Tisch vor seinen Chef und deutete auf das Häufchen Salz.

Marcus hob den Blick über die Halbbrille.

»Verdammt, ich wusste es!« Er wandte sich an Rose. »Bist du dir darüber im Klaren, was du da angestoßen hast?«

»Ich denke schon. Denn wenn mich nicht alles täuscht, ähnelt dieser Haufen Salz doch zum Verwechseln dem vor der Werkstatt, die 1988 in die Luft geflogen ist. Jetzt müssen wir nur noch den roten Faden finden.« Sie runzelte die Stirn. »Aber mir wird gerade ganz anders. Wenn deine Vermutung stimmt, dann können wir uns jetzt durch Berge von alten Akten seit 1988 fressen. Du weißt schon, was das für uns bedeutet, Chef? Und was, wenn wir auf gar keine weiteren vergleichbaren Salzhaufen an Leichenfundorten stoßen? Und was, wenn wir womöglich noch viel weiter zurückgehen müssen als bis 1988? Ich mag mir das echt nicht vorstellen …«

»Rose, glaubst du wirklich, dass ich euch das grundlos auflade? Natürlich ist das eine Riesenaufgabe. Aber warum, glaubst du, werden wir es trotzdem tun?«

»Weil wir es mit zwei Verbrechen zu tun haben, bei denen der Täter die Ermittler ganz offensichtlich auf eine falsche Fährte locken wollte.«

»Du glaubst also in beiden Fällen an vorsätzlichen Mord?« Marcus sah Rose aufmerksam an.

»Das tun wir beide, und das tust du auch, Marcus«, ging Carl dazwischen. »Warum sonst würdest du jetzt diesen Werkstattfall noch mal aufrollen?«

»Ja, das stimmt. Aber hört mal, ihr beiden, lasst uns nüchtern bleiben. Wir können nicht ausschließen, dass unsere Intuition uns in eine falsche Richtung führt. Es bleibt ja immer auch die Möglichkeit, dass hier lediglich Zufälle zusammenkommen. Ich schlage vor, wir gehen so lange davon aus, dass es sich um Zufälle handelt, bis wir einen weiteren Fall entdeckt haben, in dem der Mörder in der Nähe der Leiche ein Häufchen Salz hinterlassen hat.«

»Ja, okay«, sagte Rose. »Aber können wir sicher sein, dass der Mörder die Todesursachen so effektiv verschleiert hat, und deshalb die Fälle gar nicht erst ins Archiv der Mordkommission gelangt sind? Was ist zum Beispiel mit den Fällen, die man als ›Unfälle mit Todesfolge‹, als ›Selbstmord‹ oder als sogenannte ›natürliche Todesursachen‹ abgelegt hat? Das dürften allein in unserem Archiv so an die tausend Fälle sein. Und: Wer sagt uns, dass diese Fälle sich ausschließlich in unserem Zuständigkeitsbereich zugetragen haben? Theoretisch könnte der Täter in ganz Dänemark operiert haben.«

Marcus legte die Hände auf den Tisch und beugte sich zu ihr vor. »Ja, Rose, gut möglich. Aber sag doch noch mal: Wann starb der Abgeordnete? Ist das zehn Jahre her?«

»Fast doppelt so lange. Todeszeitpunkt war vermutlich der neunzehnte Mai 2002, der Abend des Pfingstsonntags, vermutet, sein Name war Palle Rasmussen«, sagte Rose.

»Oh, ist das wirklich schon so lange her!« Marcus pfiff und lehnte sich zurück. Versuchte er, in seinem inneren Kalender bis zu dem Tag zurückzublättern?

»Mal ehrlich, Marcus. Wir sind hier im Sonderdezernat Q personell nicht wirklich gut genug aufgestellt, um diese Aufgabe zu stemmen, oder?«, sagte Carl.

Marcus hob einen Zeigefinger. Er war noch nicht fertig mit Denken.

Rose blickte auf das Foto auf dem Tisch und unterbrach den Gedankengang. »Vielleicht müssen wir das ja auch gar nicht alles im Alleingang machen. Wir könnten das hier kopieren, dazu den Salzhaufen von 1988 – und das Zeug an alle Polizeiinspektionen im Land mailen. Selbst wenn nur einem einzelnen Ermittler oder Techniker ein ähnlicher Haufen Salz an der Gehirnrinde klebt …«

Marcus warf ihr einen strengen Blick zu. »Gehen wir wirklich so weit, öffentlich zu machen, dass wir von weiteren ›Salz-Fällen‹ ausgehen?«

»Du meinst, ob wir von einem Serienmörder ausgehen?«, ergänzte Carl Marcus’ Gedanken.

»Sollten sich tatsächlich weitere Hinweise auf Salzhaufen in unmittelbarer Nähe von Leichenfunden ergeben, dann ja.«

»Was dann bedeutet, dass wir mit dem ganzen Paket loslegen müssen: Profilanalysen, Motivanalysen, Hunderte von Interviews, endlose Vernehmungen, technische Analysen und Vergleiche aller möglichen Typen von Berichten. Das kann Monate dauern.« Wenn Carl schwarzmalte, wurde er automatisch lauter.

»Ja, Carl, das stimmt. Aber denk doch mal, wenn mehrere Fälle in dieselbe Richtung deuten. Wer weiß, wie viele Fälle, die jetzt auf deinem Stapel liegen, damit womöglich gleich mit gelöst wären? Stell dir mal vor, die Explosionen in Ove Wilders Autowerkstatt gehen auf das Konto eines Serientäters.«

Lachfältchen kreuz und quer auf einem Gesicht illustrieren oft widerstrebende Gefühle. Gerade ähnelte Carls Gesicht der Skizze eines Architekten im LSD-Rausch.

10

Carl

Donnerstag, 3. Dezember 2020

»Solange wir nicht einen dritten Beleg für unsere These gefunden haben und unsere Büros von denen der Kollegen auf dem Gang nur fünf Meter entfernt sind, geht bitte diskret mit unserem Projekt um, versprecht mir das. Ich weiß, ihr seid natürlich in engem Austausch mit den Leitern anderer Ermittlungseinheiten, aber bitte behandelt unser aktuelles Projekt bis auf Weiteres mit äußerster Diskretion. Geht es gut, dann hassen uns zwei Drittel der Kollegen; geht es in die Hose, dann übergießen uns dieselben Kollegen mit Häme. Beides kann ich nicht leiden. Alles klar?«

Carl deutete auf das riesige Whiteboard, das sich über die ganze Wand von Assads, Gordons und Roses Büro erstreckte.

»Ab jetzt, Freunde, ist das unser Lagebesprechungsraum. Ich habe eine Tabelle mit fünf Rubriken aufgemacht, und ich erwarte, dass wir sie so schnell wie möglich mit sinnvollen Ermittlungshinweisen füllen. Die erste Rubrik ist klar, das ergibt sich von selbst: ›Datum/Tatort‹. Die zweite Rubrik, über der ›Opfer‹ steht, ist etwas komplizierter. Falls viele Jahre nach dem vermuteten Mord vergangen sind, wird es immer schwieriger, ein Profil der Person zu erstellen und Auskunft über ihre Aktivitäten und Gewohnheiten zu bekommen. Bei der dritten Rubrik geht es um die ›Tötungsart‹, und mir schwant, auch das zu klären könnte schwierig werden.

Ich erwarte nicht, dass wir die vierte Rubrik mit Sicherheit ausfüllen können, ehe wir einen möglichen Täter eingekreist haben. Ich habe sie mit ›Motiv‹ überschrieben.«

»Gibt es vielleicht eine Klammer über den beiden Fällen, die wir noch nicht gesehen haben? Nur so als Beispiel: Wurde das Opfer bereits unschädlich gemacht, bevor der eigentliche Mord stattfand?«

Carl nickte Rose zu. »Wie kommst du darauf?«

»Na, die Mechaniker waren jedenfalls außer Gefecht gesetzt, ehe die Werkstatt in die Luft flog, und auch der Abgeordnete Palle Rasmussen war an seinem Platz hinter dem Steuer vermutlich zumindest ausgeknockt, bevor das Kohlenmonoxid die restliche Arbeit verrichtete«, erklärte sie.

»Wie alt war eigentlich der Volvo, weißt du das?«

»Alt genug, um keinen Katalysator zu haben.«

Carl nickte. Schade für Palle Rasmussen, denn nur deshalb war so viel Kohlenmonoxid entstanden. Er wandte sich Assad zu. »Du siehst nachdenklich aus, willst du uns etwas sagen?«

»Ah, Carl, das ist ein bisschen kompliziert, was mir eben durch den Kopf schwirrt. Ich denke darüber nach, wie man es anstellt, dass fünf Mechaniker umfallen. Wie kann man fünf Männern den Schädel einschlagen, ohne dass einer von ihnen Widerstand leistet?«

Gordon hob höflich einen Finger. Diese Angewohnheit musste er sich schnellstens wieder abgewöhnen. »Genau das habe ich mich auch gefragt. Ich glaube sogar, dass die eigentliche Todesursache die Schläge auf den Kopf waren, und die Explosion dann Tarnung, um die Spuren zu verwischen. Und eine Überwachungskamera gab es ja auch nicht …«

Mehr fiel ihm nicht ein, aber das reichte ja auch.

»Das glaube ich im übrigen auch«, sagte Rose.

»Aber dann müssen sie auf irgendeine Weise vor den Schlägen betäubt worden sein«, sagte Assad. »Der Mann, der am Tor der Werkstatt lag, versuchte vielleicht, an die frische Luft zu kommen, aber schaffte es nicht ganz. Das war in etwa das, worüber ich gerade nachdachte.«

»Und wie wurden sie betäubt? Hat einer von euch einen Vorschlag?«

»Vielleicht mit irgendeinem Gas«, schlug Gordon vor.

»Ja. Aber im Gebäude gab es eine Lackiererei, und deshalb hatten sie garantiert eine gute Absauganlage. Ist dann vielleicht nicht so wahrscheinlich?«

»Kann man so eine Absauganlage nicht umdrehen, wie bei einem alten Staubsauger, so dass sie stattdessen Luft in den Raum bläst?«, fragte Rose.

Carl zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Vielleicht, aber klingt das nicht ein bisschen kompliziert?« Den Aspekt schienen alle zu teilen.

»Und wie ist es mit dem Abgeordneten? Was kann da passiert sein?«

»Dasselbe, dachte ich«, sagte Assad. »Zuerst wurde er betäubt, damit er nicht aus dem Auto abhauen konnte, während er langsam vergiftet wurde.«

»An Äther oder Chloroform kommt man doch leicht heran, oder?«, war Gordons Vorschlag.

»Ich denke schon, das wäre eine Möglichkeit. In einer Leiche sind Spuren dieser beiden Stoffe recht schwer nachzuweisen, und riechen konnte man davon nach drei Tagen ohnehin nichts mehr. Ist das ein Punkt für unser Board?«

Alle nickten.

Carl schrieb.

»Könnte die Methode auch bei den Werkstattmorden angewendet worden sein?«

»Möglicherweise«, sagte Gordon.

»Was würde das über den Täter aussagen?«

»Dass der Betreffende über die Tatorte und seine Opfer bestens Bescheid wusste. Wann der Abgeordnete nach Hause kam. Wie die Werkstatt ausgestattet war und solche Sachen«, fuhr Gordon fort.

»Ja, und dass er oder sie sich mit Betäubungsmitteln auskennt, und schließlich und endlich, dass die Morde sorgfältig geplant waren. Bei dem recht komplexen Verbrechen in der Werkstatt ergibt sich das von selbst. Aber woraus schließen wir, dass das beim Mord in der Garage auch der Fall gewesen sein könnte?«

Carl deutete in die Runde. Assad meldete sich als Erster zu Wort.

»Das Salz unter dem Auto. Das muss dort platziert worden sein, bevor das Auto in der Garage geparkt wurde.«

Carl hob den Daumen in die Höhe und deutete wieder auf einen nach dem anderen aus der Runde.

»Wisst ihr was: Ich glaube, wir können unsere These als gesetzt nehmen, ohne erst noch nach einem dritten Fall zu suchen. Rose, du setzt ein Schreiben auf, mit dem wir die Kollegen in allen Polizeiinspektionen Dänemarks aufrufen, uns Fälle zu melden, in denen am Fundort einer Leiche Salz vorgefunden wurde. Damit bist du natürlich auch die Kontaktperson – für alle internen und externen Kollegen. Reagieren sie nicht sofort, dann telefonierst du die PIs durch und fasst nach.« Er lächelte sie an, aber das schien nicht zu helfen. Sie hasste solche Aufgaben.

»Kann sich von euch jemand erinnern, ob wir im Rahmen unserer Ermittlungen schon mal auf Salz am Tatort gestoßen sind?«, fuhr er fort.

Allgemeines Kopfschütteln.

»Na, dann geht’s euch wie mir. Also halten wir uns an die Fälle im Zeitraum von 1988 bis 2010, womit Rose ja bereits begonnen hat. Und das wird von jetzt an und bis auf Weiteres deine Aufgabe, Gordon. Ich würde mich da Roses Methode bedienen: Um Zeit zu sparen, sichtest du zuerst das Fotomaterial. Findest du auf irgendeinem Bild Salz, prüfst du den entsprechenden Fall und berichtest. Versuch, nichts zu übersehen.«

»Sollten wir das den Kollegen im Land nicht auch empfehlen? Das spart wirklich Zeit«, schlug Rose vor.

Carl nickte. »Natürlich. Und jetzt zu dir, Assad. Dich möchte ich bitten, das ›Motiv‹ ins Auge zu fassen. Such nach einem gemeinsamen Motiv für die beiden Morde und dokumentiere deine Ergebnisse hier am Board. Meiner Meinung nach tragen die beiden Taten gemeinsame Züge. Sowohl der Betrug der Mechaniker beim Verkauf der Autos als auch Palle Rasmussens radikal ausländerfeindliche Vorstöße könnten besonders Migranten zumindest ein Motiv verschafft haben. Die Theorie ist äußerst dürftig, das weiß ich, aber die Frau, die ihren Mann verlassen hatte, erwähnte doch, dass Migranten oft die billigen Autos der Werkstatt kauften. Durchsuche das Kraftfahrzeugregister nach den Namen möglicher Käufer – und zwar in den zwei Monaten vor der Explosion. Sollte sich darunter jemand finden, der einen Grund gehabt haben könnte, Palle Rasmussen zu schikanieren, dann hätten wir ein verbindendes Motiv. Aber ich weiß, dass wir mit einem solchen Zusammentreffen außerordentlich viel Glück hätten.«

»Carl, ich glaube, das mit dem Autohandel taugt nicht«, kam es trocken von Assad.

»Aha? Und warum nicht?«

»Weil ich mir ziemlich sicher bin, dass Autohandel und Werkstatt getrennt voneinander liefen, so dass der Name der Werkstatt gar nicht auf der Rechnung erschien.«

Carl runzelte die Stirn. »Ja, aber irgendwer muss doch für den Verkauf gestanden haben? Gut, dann schlage ich vor, dass du stattdessen im Vorstrafenregister nur nach den Namen der Mechaniker suchst, denn dann müssen doch sie für den Verkauf der Autos gestanden haben. Und versuch doch bitte bei der Gelegenheit, gleich noch etwas mehr über die Mechaniker herauszufinden.«

Assad zuckte die Achseln. Er war nicht überzeugt. Ärgerlich, aber Hauptsache, er tat es.

»Und du, Carl, was machst du?«, fragte Rose spitz und sah ihn an. Was kam jetzt? »Rauchst du deine stinkenden Fluppen, während du darauf wartest, dass wir mit etwas Brauchbarem zurückkommen?«

Carl spürte, wie sich seine Mundwinkel abwärts bewegten. »Hm, gute Idee. Aber in erster Linie werde ich mal zusehen, für all eure Überstunden eine verdammte Menge Geld bewilligt zu bekommen. Ich vermute, dass ihr keine Lust habt, die in den nächsten zehn Jahren abzufeiern?«

»Super, Carl, mach das.« Gordon sah total begeistert aus, denn er liebte Überstunden, wenn sie bezahlt wurden. Er hatte eh nicht sonderlich viel Privatleben.

»Und nebenbei werde ich versuchen, die Eckdaten der beiden Fälle zusammenzufassen, um das psychologische Profil des möglichen Täters herauszuarbeiten. Und der Opfer«, ergänzte er.

»Ah, du bist echt ein Schlitzohr, dazu hast du doch Mona. Und während wir hier schuften, baust du Sandburgen mit deiner Tochter.« Sollte er sich von ihrer schlechten Laune jetzt anstecken lassen?

Carl entschied sich zu lächeln. »Noch so eine supergute Idee. Danke dir.«

»Nur noch eine klitzekleine Frage, Carl«, fuhr Rose fort. »Wenn das Salz jeweils mit Absicht an den Tatorten platziert wurde, haben wir es mit einem Mörder zu tun, der es darauf anlegt, entlarvt zu werden. Das ist für ihn ein gefährliches Spiel. Andererseits scheint er ja ein Zeichen setzen zu wollen. Das wäre dann der Serienmörder-Typus ›Systematiker‹, den wir nur zu gern dingfest machen würden. Aber wenn nun diese lächerlichen Salzhäufchen tatsächlich rein zufällig dorthin gekommen sind? Was dann?«

»Unter anderem deshalb solltet ihr euch nur hier im Lageraum über eure Fortschritte bei den Ermittlungen austauschen, nicht auf dem Gang. Denn falls unsere These von einem Serienmörder nicht stimmt, dann ermitteln wir immer noch in zwei alten Mordfällen. So wie es unserem Aufgabenprofil entspricht. Oder etwa nicht?«

Anschließend rauchte Carl halb aus dem Fenster gelehnt eine Zigarette in seinem Büro. Den blauweißen Rauch himmelwärts ziehen zu sehen half so gut beim Denken.

Und was jetzt?

Marcus würde die Gelder für die Überstunden sicher genehmigen, das bedurfte nur eines kleinen formalen Akts und wäre rasch erledigt. Was die psychologischen Profile der Opfer anging, würde Carl dann am besten mit dem Politiker anfangen. Also gut: Gegen Palle Rasmussen hatte es in seiner Amtszeit Unmengen an Klagen wegen Beleidigung gegeben. Carl erinnerte sich ausgezeichnet an ihn, aus der Zeit, als Hardy und er mit dem Fall befasst waren. Aber eines war klar: Hardy erinnerte sich zweifelsohne besser als er.

11

Carl

Donnerstag, 3. Dezember 2020

»Ich sitze im Wartezimmer einer ambulanten Spezialklinik und rings um mich herum ist eine Menge Lärm, Carl, also sprich deutlich.«

Carl horchte genau hin. Er konnte keinen Lärm hören. »Morten sagt, es geht gut voran bei euch. Siehst du das auch so, Hardy?«

»Du willst wissen, ob ich optimistisch bin? Frag doch gleich, ob ich jemals wieder gehen können werde.«

»Glaubst du das denn?«

»Falls die letzten Eingriffe am Rückenmark wirken und falls die ein Exoskelett mit jeder Menge Stützrädern für einen Mann meiner Größe anfertigen und gleichzeitig meine nicht existierenden Muskeln trainieren können, dann werde ich auf jeden Fall stehen können. Aber rechne besser nicht mit Hundert-Meter-Sprints von mir.«

»Nein, Hardy, ich erwarte gar nichts, versteh mich nicht falsch. Aber was ist zum Beispiel mit der Bewegungsfähigkeit der Arme? Gibt es eine Chance, dass du die wieder benutzen können wirst?«

Langes Schweigen war Antwort genug, sollte man meinen. Im Grunde war Hardy ab dem Hals zu hundert Prozent gelähmt, und das seit über zehn Jahren, wie konnte er da zu einer so idiotischen Frage Stellung nehmen?

»Das kann schon sein, ja«, sagte er trotzdem.

Carl schnappte nach Luft. Falls Hardy auch nur ein bisschen von seiner Bewegungsfähigkeit zurückbekam, würde das alles verändern.

Hardy wollte nicht weiter über seine Behandlung sprechen, dazu kannte Carl ihn gut genug. Ein aufmunterndes Gespräch täglich mit Morten und Mika zum Thema, mehr musste nicht sein. Das Ganze war immer noch ein Experiment, von dem niemand wusste, wie es ausgehen würde. Hardy war ein vorsichtiger Mann.

»Und wo wir schon von Morten reden, Carl. Er hat mir gesagt, dass ihr noch mal mit dem Suizid des Folketing-Abgeordneten Palle Rasmussen befasst seid. Deshalb rufst du doch bestimmt an.«

»Nein, ich …«

»Die Geschichte, die stank wirklich zum Himmel. Warum zum Teufel sollte eine Person des öffentlichen Lebens, einer, der das Rampenlicht dermaßen liebte, es auf einmal ausknipsen? Keine Erklärung, kein Abschiedsbrief, keine Befunde, dass er zum Beispiel an Depressionen litt. Doch, ja, ich erinnere mich deutlich an den Fall. Kaum ein Politiker wurde mehr verachtet, er schien förmlich vom Hass zu leben, vom Hass, den er streute, wie vom Hass, der ihm entgegenschlug. Das schien für ihn eine Art Lebenselixier zu sein. Sollte ausgerechnet ihn urplötzlich Reue über sein bisheriges Leben befallen haben?«

»Nein, das ist wirklich sonderbar. Aber Hardy, kannst du dich daran erinnern, dass auf dem Fußboden der Garage ein Häufchen Salz lag?«

»Hast du ›Häufchen Salz‹ gesagt?«

»Ja. Wir haben einen ähnlichen Haufen Salz in einem anderen Fall entdeckt, einige Jahre zuvor.«

»Nein, daran kann ich mich nicht erinnern. Warum ist das wichtig?«

Carl brachte ihn kurz auf den Stand.

»Das ist ja ein Ding. Aber das wird doch wohl Zufall sein, oder?«

»Ich weiß es nicht. Ich checke jetzt noch einmal alles zum Fall Palle Rasmussen. Damals haben wir untersucht, ob er mit jemandem Sex hatte, der ihn möglichweise gefesselt hat. Erinnerst du dich daran, dass die Rechtsmediziner an seinem Handgelenk diese seltsamen Male gefunden hatten?«

»Ja, aber, wie ich damals sagte, bleiben solche Male, solange der Mensch lebt, nicht lange in der Hand. Das hat auch der Rechtsmediziner bestätigt. Also hatte er auf dem Weg vom Folketing nach Hause entweder eine Art Sadomaso-Sex, wofür er durchaus Zeit gehabt hätte, daran erinnerte ich mich noch. Oder jemand hat ihn ans Lenkrad gefesselt. Kannst du dich nicht erinnern, dass um das Lenkrad so ein merkwürdiger Bezug gewesen sein soll, irgendein Plüsch, hatte die Haushaltshilfe ausgesagt. Aber als sie den Mann dann fanden, war der nicht mehr da.«

»Tut mir leid, Hardy, aber nein, kann ich nicht. Meinst du, man hätte auf dem Bezug DNA-Spuren finden können von dem, der ihn festband?«

»Ich meine nichts weiter, als dass es sonderbar ist, dass dieser Lenkradbezug nicht mehr da war.«

»Warum wurden die Ermittlungen damals eigentlich eingestellt? Das weiß ich gar nicht mehr. Ich kann natürlich mit Marcus darüber sprechen, aber falls du …«

»Carl, ich glaube, die holen mich jeden Moment. Ich mach’s kurz.« Er dachte einen Moment lang nach. »Die Ermittlungen wurden eingestellt, als etwas über ein Familientreffen vor Pfingsten, ein paar Tage vor dem Suizid, herauskam, an dem Palle Rasmussen teilgenommen hatte und worauf sich einige seiner Familienmitglieder bezogen.«

»Okay, das ist an mir vorbeigegangen.«

»Du warst die letzten paar Tage auch gar nicht mehr an dem Fall dran, du und Anker, ihr wart doch in einer anderen Geschichte unterwegs.«

»Ach so? Aber okay, und was war das mit dem Fest?«

»Ein paar der Verwandten behaupteten, Palle Rasmussen hätte zu vorgerückter Stunde angetrunken Witze über eine Fernsehmoderatorin gemacht, die sich vor laufender Kamera erschossen hatte. Er fand, das sei der idiotischste Selbstmord gewesen, den man sich vorstellen könnte, und sagte im Brustton der Überzeugung: ›Wenn man schon einen Selbstmord plant, dann muss man auch dafür sorgen, einen schönen Leichnam zu hinterlassen.‹ ›Wenn man schon einen Selbstmord plant‹, das waren seine Worte, und in der Familie nahm man das als Hinweis darauf, dass er selbst durchaus auch auf die Idee gekommen sein könnte. Ich weiß noch, wir hatten in dem Monat wirklich sehr viele Fälle zu beackern, deshalb nehme ich an, dass Marcus damals einfach andere Prioritäten gesetzt hat. Und ich erinnere mich noch, dass ich einigermaßen angepisst war, als er die Akte schloss.«

Im Hintergrund war ein Klappern zu hören, und Hardy beantwortete ein paar französisch klingende Fragen auf Englisch.

»Hardy, diese Sache mit dem Lenkradbezug, das hätte doch in den Bericht gehört, oder?«

»Ja, steht denn nichts davon drin?« Im Hintergrund klapperte es wieder. »Ups, Carl, jetzt ist es so weit. Ich hoffe, ich konnte dir ein bisschen helfen.«

Ein bisschen, doch, schon. Aber es ergaben sich auch eine Menge neuer Fragen.

»Wir bleiben in Kontakt, nicht wahr, Hardy?«

»Ciao, ciao«, kam es zurück, dann wurde die Verbindung abgebrochen.

»Hallo Rose, entschuldige, dass ich dich bei der Arbeit unterbreche.«

Das Telefon in der Hand, blickte sie ihn finster an.

»Was meinst du, wäre es denkbar, dass im Bericht über Rasmussens Suizid ein paar Seiten fehlen?«

Unwillig legte sie auf. »Was meinst du damit?«

Carl berichtete kurz von seinem Telefonat mit Hardy.

»Ach Gott, geht es ihm gut?«

»Ja, es scheint voranzugehen. Genaueres weiß er selbst noch nicht, aber er klang einigermaßen zuversichtlich. Aber noch mal: Wäre es wohl denkbar, dass irgendwo noch die ein oder andere Seite herumfliegt, die eigentlich in die Akte gehört?«

»Keine Ahnung. Aber wenn ja, dann könnte es doch sein, dass Gordon darauf stößt, er muss die Akten ja ohnehin sichten. Frag ihn doch einfach selbst.« Sie deutete hin auf die blasse Bohnenstange. Umgeben von kleinen Weihnachtswichteln aus Papier saß Gordon zwischen einem meterhohen Stapel Akten auf der einen Seite und einem fünf Zentimeter hohen Stapel auf der anderen.

»Wie kommst du voran, Gordon?«

Irritiert schaute er auf, er schien ganz vertieft gewesen zu sein.

»Ich sehe schon, du bist ja schon gleich fertig.« Carl versuchte einen Scherz und deutete auf den hohen Stapel.

»Glaubst du ernsthaft, dass dies hier alle Akten sind? Unten im Archiv findest du noch jede Menge ungeklärter Fälle von Verbrechen mit Todesfolge.«

Carl klopfte ihm tröstend auf die Schulter und schielte zu einem verblichenen Weihnachtswichtel am Rand des Bildschirms. »Du hast ja dein Büro schon richtig vorweihnachtlich geschmückt, sieht echt gemütlich aus«, log er und informierte ihn kurz über seine Vermutung der fehlenden Seiten im Rasmussen-Fall. Dann verschwand er schnell hinaus auf den Gang, bevor er womöglich auch noch Gordons Frustration zu spüren bekam.

Palle Rasmussens Verwandtschaft durchzugehen war nicht so schwer, denn es gab nur einen einzigen nahen Angehörigen, und zwar den, den man damals einbestellt hatte, um die Leiche zu identifizieren.

Ein älterer Mann in kariertem Hemd, schlotteriger brauner Samtjacke, Gesundheitstretern und Jeans mit Hängearsch öffnete die Haustür. Bestimmt hatte er früher mal einen roten Vollbart, aber jetzt waren nur ein paar graue Zotteln übrig. Einer von diesen verdrehten Volksschullehrern aus den Siebzigern. Waren die nicht das Vorbild der Hipster? Na, weder die Vorbilder noch die Hipster selbst waren ein sonderlich erquicklicher Anblick.

Carl zeigte seine ID-Karte vor und zog die Mund-Nasen-Bedeckung herunter, als der Mann öffnete. »Guten Tag, Sie sind mit dem verstorbenen Abgeordneten Palle Rasmussen verwandt, richtig?«

»Leider kann ich das nicht verleugnen, also ja«, sagte der Mann, ohne Anstalten zu machen, Carl hereinzubitten. »Er war nicht gerade jemand, an den man sich gern erinnert, um es freundlich auszudrücken.«

»Können Sie sich an ein Familientreffen mit ihm erinnern, ein paar Tage bevor er starb? Nach meinen Informationen haben Sie sich dort gesehen.«

»Darf ich fragen, wieso Sie jetzt damit ankommen und das alles aufwärmen? Das ist mehr als fünfzehn Jahre her.«

»Manchmal gibt es Parallelen zwischen Fällen, denen wir nachgehen. Und aktuell haben wir genau so eine Situation. Mehr darf ich dazu leider nicht sagen.«

»Hm!« Für einen pensionierten Schullehrer war so etwas natürlich keine zufriedenstellende Antwort.

»Ich war damals damit befasst, herauszufinden, ob es sich wirklich um einen Selbstmord gehandelt hat. Deshalb bin ich es, der jetzt kommt und Fragen stellt.«

»Daran gibt es ja wohl gar keinen Zweifel: Palle hat sich das Leben genommen, dieser Idiot, und das war gut so.«

»Und warum sind Sie sich da so sicher?«

Er lachte und enthüllte dabei Zähne, die von reichlichem Rotwein- und Pfeifentabakgenuss Patina angesetzt hatten. »Also gut. Ich bin bei diesem Essen dabei gewesen, das ›Pfingstessen‹ direkt vor den Feiertagen ist eine alte Familientradition. Und wie wir damals Ihrem großgewachsenen Kollegen erklärten, gab Palle zu einem außerordentlich unpassenden Zeitpunkt bescheuerte und respektlose Bemerkungen zum Thema Selbstmord von sich.«

»Aha, und was war das für ein unpassender Zeitpunkt?«

»Er fing damit an, kurz nachdem uns unser Vetter Laurits mitgeteilt hatte, dass er Krebs hat. Das war natürlich total daneben. Und Laurits hat das schwer getroffen.«

»Offenbar kein Gespür für die Situation, denke ich.«

Der Mann sah Carl so aufgebracht an, als hätte dieser seine Hausaufgaben nicht gemacht. »›Kein Gespür für die Situation‹, sagen Sie? Nein, verdammt, Sie können mir glauben, daran fehlte es Palle nicht. Er wollte unseren Cousin ganz bewusst verletzen und bohrte geradezu in dessen Angst herum. Genau so war Palle, gemein und ohne jede Empathie für andere Menschen. Ein durch und durch fieses Schwein.«

»Glauben Sie denn, dass Palle sich das Leben genommen hat?«

»Ich? Um es geradeheraus zu sagen: mir war es damals vollkommen scheißegal, und das ist es mir auch heute noch.«

»Sehen das alle in der Familie so, was glauben Sie?«

Jetzt trat der Mann auf die Türschwelle. »Wenn Sie jemanden suchen, der das nicht glaubt, dann müssen Sie mit Palles Nichte sprechen. Sie war damals völlig vernarrt in ihn und seine kranken Ideen.«

»Die Nichte?«

»Ja, sie waren fast gleichaltrig. Sie war die Tochter von Palles ältestem Bruder. Palle war der jüngste in der Geschwisterreihe.«

»Können Sie mir sagen, wo sie wohnt?«

»Ach, hören Sie mir auf, das wissen Sie bestimmt. Sie kennen doch sicher Pauline Rasmussen.«

»Okay, also von der Pauline Rasmussen sprechen wir. Aber sie ist doch gar keine …«

»Faschistin, wollten Sie sagen? Nein, sie ist so dunkelrot geworden, dass sie in einem Topf mit gekochten Krebsen nicht auffallen würde.«

12

Pauline

1993

Pauline war kein gewöhnlicher Teenager. Wenn ihre Freundinnen davon träumten, Krankenschwester zu werden oder einen Arzt oder etwas in der Richtung zu heiraten, dann waren Paulines Träume ganz anderer Art.

Denn Pauline träumte nur davon, gesehen zu werden. In einem Raum oder auf einer Bühne zu stehen und angeschaut zu werden. Im Licht der Scheinwerfer die Arme auszustrecken und zu sehen, wie Hunderte Augenpaare ihr folgten. Nicht ignoriert, nicht herablassend angeschaut zu werden, sich nicht isoliert zu fühlen. Von solchen Träumen bekam sie immer ganz verschwitzte Hände und ihr Hals wurde rot.

Und dann, in einem heißen Sommer, wurde ihre kleine Familie zusammen mit zwei Brüdern ihres Vaters und deren Familien in deren Sommerhaus eingeladen.

Sie langweilte sich fast eine Woche lang. Da zog plötzlich ein Mann mit frechen Augen ein. Vom ersten Moment an sah er sie auf eine Weise an, die ihr unter die Haut ging.

An Palle Rasmussen ließen die anderen Brüder kein gutes Haar. Sie fanden ihn zu radikal, und sobald man mit ihm zu diskutieren begann, wurden aus gemütlichen Nachmittagen sofort Spießrutenläufe, die meist mit einem Eklat endeten.

Von ihrem Vater wusste Pauline, dass Palle in die Politik gehen wollte. Sie fand das weitaus interessanter, als Kaufmann zu werden oder Steuerberater und all das andere, was die Familie Rasmussen hervorgebracht hatte.

Als ihr Onkel dann zum ersten Mal mit Pauline allein war, trat er ganz dicht an sie heran, legte ihr einen Tischtennisschläger in die Hand und bat sie unumwunden, ihm damit ins Gesicht zu schlagen.

Sie zögerte, aber da griff er ihr in den Schritt und sagte, es sei für beide besser, wenn sie tat, was er sagte. Und so holte sie aus und schlug ihm den Schläger so fest ins Gesicht, dass er zerbrach.

Palle taumelte einen Schritt zurück und sah sie an, als hätte sie ihn überrumpelt. Sie war über sich selbst erschrocken, aber da griff er schon nach dem zweiten Schläger und bat sie, das noch einmal zu tun.

Vielleicht fielen dem einen oder anderen beim Abendessen seine roten Wangen auf, aber darum scherte sich Palle nicht. Und zu diesem Zeitpunkt war Pauline bereits in ihn verliebt.

Es dauerte nicht lange und Pauline hatte den Schlüssel zu seiner Wohnung. Das, was sie miteinander anstellten, machten sie perfekt. Sie spürte zum ersten Mal, welche Macht ihr Geschlecht hatte, und zum ersten Mal verstand sie, dass man so im Leben weiterkam.

Von Palle wurde sie gelobt wie von niemandem sonst. Er hörte ihr zu, und das machte sie fast ebenso sehr an, wie ihn alles an ihr erregte. Wenn sie miteinander schliefen, hatte das nichts mit dem zu tun, was zwei Menschen machen, die sich begehren. Nie zuvor hatte sie sich vorstellen können, zu welchen Exzessen sie mit Palle imstande war. Er brachte sie zum Fliegen. Durch ihn konnte sie abheben, durch ihn spürte sie ihre Macht, mit ihm konnte sie ihre Kräfte messen, all ihre Grenzen austesten. Mit Palle erfuhr sie, wie sich Schmerzen in Genuss verwandelten, in puren Genuss, besiegelt durch ihrer beider Verletzungen.

13

Carl

Freitag, 4. Dezember 2020

Die Revue- und Musicaldarstellerin Pauline Rasmussen ließ sich tatsächlich nicht gern an ihre Verbindung zu ihrem Onkel erinnern. Denn als Carl am nächsten Vormittag während der Proben zu ihrem nächsten Musical aufschlug und seine Bitte vortrug, zog sie ihn mit sich hinter die Bühne und bat ihn, leise zu sprechen.

Carl nickte. »Sagen Sie doch den anderen auf der Bühne einfach, dass Sie eine kleine Pause einlegen. Dann können wir rüber auf die andere Seite des Kanals gehen, uns auf eine Bank setzen und uns in Ruhe unterhalten.«

Sie fröstelte und zog den Mantel enger um sich, als sie sich setzten. Kein Wunder. Als Carl an diesem Tag zuletzt aufs Thermometer geschaut hatte, lag die Temperatur knapp über dem Gefrierpunkt.

»Pauline, ich komme gleich zur Sache. Damals hatten Sie ein intensives Verhältnis zu Ihrem Onkel. Heute stehen Sie ihm offenbar eher skeptisch gegenüber.« Er schloss einen imaginären Reißverschluss über seine Lippen. »Sie können sicher sein, dass alles, was wir hier besprechen, unter uns bleibt. Also: Sie haben ihm als Einzige von Ihrer Familie nahegestanden, das weiß ich von den anderen, und Sie haben um nichts in der Welt glauben wollen, dass er sich umgebracht hat. Wissen Sie noch, warum es Ihnen so ging?«

»Kann ich mich darauf verlassen, dass das unter uns bleibt?« Sie sah ihn nervös an.

»Ja, versprochen. Schweigepflicht, Sie wissen schon.«

Carl kannte sie vom Fernsehen, eine erfahrene Schauspielerin mit einem komischen Talent und einer guten Gesangsstimme. Aber dort auf der Bank hatte sie so gar nichts Souveränes oder gar Komisches an sich. Ihre Stimme zitterte leicht, und in ihrem Blick lag etwas Bedrücktes.

»Damals war ich völlig vernarrt in ihn, verstehe das, wer will. Aber seine draufgängerische Art hatte etwas ausgesprochen Charismatisches. Ich denke, dass er deshalb so viele persönliche Stimmen bei der Wahl zum Folketing bekam. Und ich war sehr verliebt. Wir hatten fast neuneinhalb Jahre ein Verhältnis. Ein paar Monate ehe er starb, hatte er mit mir Schluss gemacht, und zwar mit der Begründung, er habe sich in eine andere verliebt. Und diese Verliebtheit strahlte er aus bis zu seinem Tod, das verletzte mich am allermeisten. Weshalb also sollte er sich umbringen? Er war nicht der Typ für einen Selbstmord. Er konnte alles verkraften, nichts warf ihn aus der Bahn, gar nichts.«

»Er hätte es sogar weggesteckt, wenn die Frau, in die er verliebt war, ihn nicht wollte?«

Sie nickte. »Selbst das hätte einen Palle Rasmussen nicht in den Selbstmord getrieben.«

*

Carl schloss die Tür zu seinem Büro. Sein nächstes Telefonat eignete sich nicht dafür, mitgehört zu werden.

Als der Anruf zu Kurt Hansen durchging, wurde am anderen Ende ein unartikulierter Laut ausgestoßen. Der Ex-Politiker und ehemalige Vizekriminalkommissar hatte Carl schon bei etlichen Gelegenheiten mit dem ein oder anderen nützlichen Rat versorgt. Zwar war schon einige Zeit vergangen, seit er in Christiansborg unterwegs war, aber er musste zur gleichen Zeit wie Palle Rasmussen Abgeordneter im Folketing gewesen sein, hatte Carl sich ausgerechnet.

Hansen schien geradezu erfreut zu sein, von Carl zu hören, sehr sonderbar. Vielleicht war das der Leere im Dasein eines Pensionärs geschuldet, gar nicht zu reden von dem verheerenden Mangel an Kontakten in diesen Corona-Zeiten.

»Palle Rasmussen sagst du! Ja, nach einem Gegenstück zu einem derartigen Widerling muss man lange suchen. Wenn ich daran denke, wie oft ich mit ihm im selben Raum sitzen musste! Und man konnte ihm nicht entgehen. In Christiansborg war er immer und überall, er arbeitete auch an Feiertagen, so ein dreckiger Atheist. Pfui Teufel!«

»Kurt, zieh mal für einen Augenblick die Stacheln ein. Ich untersuche derzeit seinen Selbstmord und würde dir gern ein paar ganz konkrete Fragen stellen zu seinem Umfeld. Zum Beispiel, welche Feinde er hatte.«

»Ha! Du weißt nicht, ob es Selbstmord war, stimmt’s? Aber ich hoffe inständig, dass er sich selbst umgebracht hat, denn wenn es Mord war, müsste der Mörder eine Medaille bekommen statt einer Gefängnisstrafe. Aber damit darfst du mich auf keinen Fall zitieren.« Er lachte. »Doch ja, der Mann hatte Feinde, und das nicht zu knapp. Bist du dir sicher, dass du genug Zeit hast, um das zu vertiefen?«

»Ich habe einen Teil dieser hasserfüllten Leserbriefe an ihn gelesen, ebenso etliche Interviews mit ihm und fast alle Porträts und Reportagen über ihn. Doch, ich habe eine ungefähre Vorstellung. Ich vermute auch, dass er in Christiansborg als Abgeordneter nicht wenige Drohbriefe erhielt.«

»Ich hab ja schon einiges an Drohbriefen gesammelt im Lauf meines Lebens, aber mit der Flut seiner Briefsendungen kann ich bei Weitem nicht mithalten.«

»Wird so was in Christiansborg archiviert?«

»Archiviert? Nein, das bezweifle ich.« Während er nachdachte, räusperte er sich ein paarmal. »Aber weißt du was«, fuhr er fort, »versuch doch mal mit Vera Petersen zu reden, sie war die Sekretärin seines winzigen Teams, die Ärmste. Vera war ganz okay, sie hatte einfach einen Scheißjob. Heute arbeitet sie als Sekretärin für Dansk Industri. Ruf sie an und sprich mit ihr. Sie hat garantiert diesen ganzen Dreck gelesen.«

Der Tipp war gut, Vera Petersen erwies sich als Riesenarchiv an Informationen, als Werkstatt für Lösungen und als ein ganzer Container voller Erinnerungen. Sie war offenbar eine dieser Sekretärinnen, die ihre Chefs so gut wie überflüssig machten.

Ja, es stimmte, sie hatte übergangsweise für Palle Rasmussens Partei als Sekretärin und Koordinatorin gearbeitet. Das war kein Zuckerschlecken gewesen, wie ihren Ausführungen deutlich zu entnehmen war.

»Natürlich waren so gut wie alle Drohbriefe anonym. Und in allen stand derselbe Dreck. Ich erinnere mich noch gut an den ein oder anderen Vorschlag: Er solle doch einfach von der Brücke Langebro springen, sich vor den Zug werfen, sich mit Benzin übergießen und anzünden oder mit dem Auto gegen den nächsten Baum rasen, so widerlich, wie er war.«

»Oh, einen Moment bitte«, unterbrach sie sich alle paar Augenblicke, gab irgendeine Auskunft oder Anweisung im angrenzenden Büro und kam dann zurück. Sie hatte wahnsinnig viel um die Ohren.

»Glauben Sie, dass in irgendeiner Ecke doch noch der ein oder andere Brief schlummert?«

»Nicht in Christiansborg, aber er hatte die Angewohnheit, so was mit nach Hause zu nehmen. Ich glaube, je krasser die Briefe und E-Mails waren, umso mehr amüsierten sie ihn. Die grausamsten Diffamierungen betrachtete er fast als Trophäen. Vielleicht hatte er aber auch vor, die Absender irgendwann einmal rechtlich zu belangen. Solche Geschichten waren natürlich ein guter Weg, sich zum Beispiel in Wahlkampfzeiten in die Medien zu bringen. Er liebte es, wenn die Presse solch schmutzige Sachen ausbreitete, denn dann war er im Gespräch. Insgesamt war er ein perfekter Selbstvermarkter, immer nach dem Motto: Jede Art der Präsenz in den Medien ist eine gute. Es gibt keine schlechten Meldungen. Das ist zwar Blödsinn, aber vielleicht nicht in seinem Fall. Einen Moment bitte!«

Sie verschwand ein weiteres Mal, aber Carl hatte auch schon genug erfahren. Ein kurzes Dankeschön und auf Wiedersehen, und weiter ging’s.

Pauline Rasmussen klang etwas beunruhigt, als sie wieder seine Stimme hörte, dieses Mal am Telefon.

»Nur eine schnelle Frage, Pauline. Wer beerbte eigentlich Palle Rasmussen?«

»Äh, das war ich, aber Sie glauben doch wohl nicht …«

»Ich muss nur wissen, was mit seinem Nachlass passierte, Möbeln, Papieren und so.«

»Ich habe alles bekommen, aber da war nicht viel von Wert dabei, wirklich nicht. Vielleicht sein Computer und ein paar unbedeutende Möbelstücke, kein dänisches Design, kein Hans Wegener oder Poul Kjærholm oder so. Diesen Schrott hab ich wirklich nicht gebraucht.«

»Aber seinen Computer? Haben Sie den noch?«

»Ja, vielleicht, ich bin nicht sicher. Wenn, dann ist er auf dem Dachboden gelandet. Ich konnte ihn nicht öffnen, das war ein Apple, und mit dem komme ich nicht zurecht.« Sie machte einen Versuch zu lachen, aber so richtig gelang ihr das nicht.

»Darf ich Sie bitten, nach ihm zu suchen?«

»Äh, gerade bin ich etwas im Stress.«

»Wir könnten ja kommen und helfen, das wird nicht lange dauern.«

Der Vorschlag erwischte sie offenbar kalt, denn die Antwort kam etwas zögerlich.

»Nein danke, das mach ich schon selbst. Aber erst, wenn die Premiere überstanden ist.«

»Okay, alles klar. Und wann ist die Premiere?«

»Morgen.«

Carl nickte in Gedanken. Rasmussens Computer! Nachdem sich der Mann ja angeblich das Leben genommen hatte, war zweifelhaft, dass jemand von der Polizei den Inhalt gecheckt hatte. Also mussten sie es tun.

»Gab es eigentlich einen Karton mit Papieren? Versicherungsunterlagen, Steuererklärungen – was man halt so hat?«

»Einen Karton?« Sie lachte höhnisch. »Mindestens fünfzig proppenvolle Kisten mit allem möglichen Kram waren das, aber die hab ich direkt in die Müllverbrennungsanlage gebracht. Palle hob allen möglichen Mist zuhause auf, was sollte ich damit?«

Klang sie gerade etwas zu entschieden?

»Danke, Pauline. Aber sehen Sie doch mal nach, ob nicht vielleicht doch irgendwo noch ein vereinzelter Karton auftaucht. Und ansonsten rechne ich übermorgen mit Ihrem Anruf, wenn Sie auf dem Dachboden nachgeschaut haben. Meine Nummer im Präsidium haben Sie ja. Und für morgen Abend Hals- und Beinbruch, sagt man das nicht so?«

Dann legte er auf.

Im Bericht, den Selbstmord Palle Rasmussens betreffend, tauchte der Computer mit keiner Silbe auf. Aber jetzt, da sie auch einen Mord als Todesursache nicht mehr ausschlossen, gab es hier vielleicht wichtige Hinweise.

»Darf ich eintreten?« Marcus Jacobsen hatte die Tür aufgeschoben. Er stand auf der Schwelle und sah aus wie einer, der dringend einen Sparringspartner braucht.

Carl schob den Bürostuhl zurück und deutete auf den Stuhl am Ende des Tischs.

»Sieh dir das an.« Marcus schob sein Handy hinüber zu Carl. »Was siehst du?«

»Einen Sarg in einer Kirche. Ist das Majas?«

»Ja. Und obendrauf?«

»Ein paar Blumengestecke?«

»Ja, drei insgesamt. Eins von Majas Cousine und eins von mir.«

»Und das dritte?«

»Ja, das frage ich mich auch. Deshalb ging ich hin, als die Trauerfeier vorbei war, und sah nach. Aber es gab weder eine Schleife noch eine Karte.«

»Das ist vielleicht nicht so ungewöhnlich?«

»Tja, in der Kirche waren wir nur zu zweit.«

»Ein anonymer Geber?«

»Ich fragte den Kirchendiener, und er sagte, das Gesteck habe bereits auf dem Sarg gelegen, als der Bestatter ihn in die Kapelle schob.«

»Dann hat ihn doch wohl der Bestatter dorthin gelegt.«

Marcus nickte. »Ja, so war das auch. Ich rief ihn an, und er erzählte, das Gesteck habe vor der Tür gelegen, als er sein Geschäft öffnete. Ein Zettel war mit einer Stecknadel daran befestigt, und darauf stand ›Majas Sarg‹. Er wunderte sich, denn das war höchst ungewöhnlich, aber er legte die Blumen natürlich auf den Sarg.«

»Und du fragtest ihn, ob er den Zettel noch hat?«

»Er fand ihn tatsächlich noch im Papierkorb.«

»Nun sag schon, Marcus, was ist mit diesem Stück Papier?«

»Ich ließ es überprüfen, aber es gibt weder Fingerabdrücke noch DNA-Spuren. Es war mit Times New Roman auf gewöhnliches Achtzig-Gramm-Kopierpapier gedruckt und daraus ausgeschnitten.«

»Du hast doch sicher das Gesteck mit ins Präsidium gebracht?«

»Ja. Und ich habe sämtliche Blumenhändler, Supermärkte, Tankstellen und Kioske im Umkreis des Beerdigungsinstituts gecheckt. Das Gesteck war nicht in Folie oder Papier geschlagen. Und auch wenn viele genau solche Gestecke verkaufen, konnte mir niemand weiterhelfen, bis auf die einzige Information, dass um diese Jahreszeit keine Tulpen in den Gärten der Leute wachsen. Und dann frage ich mich, warum auf diesem verdammten Zettel nicht eine einzige Spur zu finden ist.«

»Verstehe. Die Person, die das Gesteck ablieferte, wollte offenbar nicht identifiziert werden.«

»Genau. Ich habe jeden Stein umgedreht, um Majas letzte Monate zu rekonstruieren. Natürlich hatte ich die Hoffnung, dass dabei auch diese Person aus dem Dunkel treten würde, aber da war nichts.«

»Glaubst du, Maja wurde ermordet?«

»Nein, das glaube ich tatsächlich nicht. Aber wie du weißt, bin ich auf die eine oder andere Weise mit ihrem Schicksal verbunden. Nun, ich überprüfte also viele von Majas Sachen, weil ich gern dem Menschen begegnen wollte, und weißt du, was ich gefunden habe?«

»Erzähl’s mir.«

»Majas private Buchhaltung. Bis zurück ins Jahr 1980, als sie ihren ersten Minijob angenommen hatte, war alles ordentlich in mit Jahreszahlen versehenen Ordnern abgeheftet. Damit habe ich eine komplette Übersicht über ihre finanziellen Verhältnisse durch die Jahre.«

»Okay, Marcus, da hast du ja ganz schön zu tun gehabt.«

»Nein, eigentlich nicht. Denn ein Posten auf der Einnahmenseite war mit einem Marker ganz regelmäßig jeden Monat seit ersten März 1988 kenntlich gemacht. Und das waren nicht ihre Gehälter.«

»März 1988, also gut einen Monat nach der Explosion.«

»Ja. Und was sie da bekam, waren keine Peanuts. In den Jahren von 1988 bis 1998 waren es fünftausend Kronen im Monat. Von 1999 bis 2009 waren es zehntausend Kronen und von 2009 bis heute waren es zwanzigtausend Kronen im Monat.«

Carl rechnete nach. Mathematik war nicht seine Kernkompetenz, aber das lag an seinem Rechenlehrer in Brønderslev. Der war selbst auch nicht gerade ein Brainy.

»Knapp fünfhunderttausend Kronen, Marcus, das ist eine Menge Geld. Glaubst du, der Exmann hat ein schlechtes Gewissen bekommen? Dann muss er aber gut verdient haben.«

»Carl, ich sage dir, jeder, der ohne mit der Wimper zu zucken einen solchen Betrag abzweigen kann, muss gut verdient haben. Aber der Ex war es nicht, zumindest nicht seit 2009, der starb 2008 an Krebs.«

Carl blickte wieder auf das Foto von Majas Sarg.

»Hast du mal mit der Cousine darüber gesprochen?«

»Ja. Sie wusste, dass Maja Geld bekam. Aber dass es so viel war und dass es regelmäßig kam, davon hatte sie keine Ahnung.«

»Mit der Bank hast du vermutlich auch schon über die Zahlungseingänge gesprochen?«

Marcus sah Carl an, als wäre der ein bisschen minderbemittelt.

»Okay. Ich sehe schon, das Geld floss nicht per Banküberweisung, ist ja schon gut.«

Marcus seufzte. »Die Cousine meinte, das Geld sei Maja anonym übersandt worden. Vermutlich hat es jemand in einen Umschlag gelegt und bei Maja in den Briefkasten gesteckt, aber sicher war sie sich nicht. Könnte aber so gewesen sein, denn nach Aussage der Bank erschien Maja Monat für Monat in der Filiale mit einem Umschlag voller Bargeld, das sie dann auf ihr Konto einzahlte. Interessanterweise hat sie das Geld nie angerührt. Als sie starb, hatte sie zusammen mit ihren anderen Ersparnissen fast eine Dreiviertelmillion auf dem Konto.«

»Sie hat es nicht angerührt? Verdammt, dann wusste sie vielleicht genauso wenig über den Absender wie wir?«

»Kann sein. Aber sie war sich offenbar sicher, dass das Geld irgendetwas mit der Explosion zu tun hatte, vielleicht eine Art Blutgeld, mag sie gedacht haben. Fände ich nicht so abwegig. Denn niemand außer denen in der Werkstatt hatte sterben sollen, folgere ich daraus. Majas kleiner Sohn sicher nicht.«

Carl nickte. »Collateral damage«, den Ausdruck hatte man in den letzten Jahren in Zusammenhang mit amerikanischen Drohnenangriffen oft gehört. Die unbeabsichtigte Tötung Unschuldiger in Verbindung mit einem zielgerichteten Angriff auf die, die man töten wollte. Wenn die Theorie vom Blutgeld zutraf, war Majas Sohn ein solch unbeabsichtigtes Opfer, ein Kollateralschaden.

»Marcus, wer bezahlt Blutgeld?«

»Jemand mit einem sehr schlechten Gewissen oder jemand, dessen Kultur dem Betreffenden gebietet, das zu tun.«

»So viel Geld könnte vielleicht darauf hinweisen, dass es kein Einzeltäter war, der hinter der Explosion stand. Vermutlich war es eine ganze Gruppe. Jedenfalls würde das erklären, warum die Mechaniker so hilflos waren und sich nicht hatten verteidigen können.«

Marcus holte tief Luft. »Ich weiß nicht, Carl. Würde eine Bande Krimineller oder von mir aus auch irgendwelche Rocker Blumen vor die Tür des Bestatters legen? Das kommt mir nicht allzu plausibel vor.«

Carl konnte nur zustimmen. »Du gehst also von vorsätzlichem Mord an fünf Personen aus und davon, dass es sich um einen minutiös geplanten Anschlag handelte?«

»Ja, Carl, eigentlich lässt die aktuelle Faktenlage gar keine anderen Schlüsse zu als einen gezielten Mehrfachmord.«

14

Carl
Assad

Montag, 7. Dezember 2020

Als Carl an Lis’ Tresen vorbeikam, lagen dort Berge von Papier zum Kopieren, was sehr ungewöhnlich war. Lis sah müde aus, trotz der farbenfrohen weihnachtlichen Dekoration des Tresens. Nach Fräulein Sørensens Pensionierung hatte man im Rahmen der allgemeinen Kürzungen keine neuen Kräfte eingestellt, seither regierte Lis allein hier.

Dumme Schachtel, dachte er, als Rose aus ihrem Büro stürzte wie ein Kälbchen, das zum ersten Mal auf die Weide durfte. Um ein Haar hätte sie einen der frisch gekürten Ermittler aus dem Büro gegenüber umgerannt. Der lächelte nicht mal kurz, aber das war hier wohl so üblich.

»Carl, du musst sofort zu uns ins Büro kommen«, kommandierte sie so laut, dass auch die Kollegen in ihren Büros um die Ecke es hören konnten.

»Rose, könntest du ein bisschen runterfahren, bitte?«, sagte Carl, als er in ihr Büro trat. »Wir sind nicht mehr allein im Keller des Präsidiums, und ich mag nicht …«

»Ach, halt doch mal die Klappe, Carl. Assad und ich sind schon seit zwei Stunden hier, und falls du das noch nicht bemerkt haben solltest, es gibt einigen Grund zur Aufregung.«

Assad sah noch immer abgespannt aus, aber die Lachfältchen fanden langsam wieder an ihren Platz. »Sieh mal, Carl, wir haben den Nagel im Heu gefunden.«

»Also ehrlich, Assad, das heißt …« Aber Carl wurde von Assads energischem Zeigefinger Richtung Whiteboard ausgebremst.

»28.4.1998, Vordingborg«, stand unter »Datum/Tatort«.

»Was ist das?«, fragte er und trat näher.

»Wie du siehst, ist das über zwanzig Jahre her«, sagte Rose. »Aber nicht so lange, als dass es sich im Dunkel des Vergessens verstecken konnte.«

»In den anderen Spalten steht nichts. Geht es um Mord?«

Beide zuckten die Achseln.

Assad drehte seinen Bürostuhl um und aktivierte seinen Bildschirm, auf dem sich ein schockierendes Bild öffnete. Es war lange her, dass Carl so viel Blut gesehen hatte. Ein Mann mittleren Alters saß auf dem Fußboden mit überkreuzten Beinen und stützte die Stirn an die Frontseite einer Maschine. Leichenblass und definitiv tot, saß er in einem See seines eigenen Blutes. Ihm gegenüber sah man in eine große menschenleere Halle, erhellt von Neonröhren, mit riesigen Werkzeugmaschinen.

»Aus welcher Wunde stammt denn das Blut?«, fragte er.

Assad klickte die rechte Maustaste, so dass das nächste Foto erschien, eine Nahaufnahme der Arme des Mannes, seines Torsos und der überkreuzten Beine.

»Er hatte die Arme vermutlich im Schockzustand in den Schoß fallen lassen, als seine Hände abgehackt wurden«, vermutete Rose.

»Oh Gott! Abgehackt?«

»Ja. Er sitzt hier vor der Stanzmaschine, die fünf Millimeter dicke Eisenplatten kappen kann. Für die Schneide war das ein Leichtes.«

»Wer ist das denn?«

»Es ist der Besitzer des Unternehmens Oleg Dudeks Maskinfabrik A/S.«

»Oleg Dudek. Ein Russe?«

»Nein, Pole«, korrigierte Assad. »Er kam unmittelbar nach dem Mauerfall und eröffnete eine erfolgreiche Fabrik in Herning. Dann zog er das Unternehmen nach Vordingborg um, wo es noch weiterwuchs.«

»Er stellte fast ausschließlich ausländische Arbeitskräfte ein, niemanden, der in einer Gewerkschaft war – und natürlich alle zu Dumpinglöhnen. Es gab permanent Ärger«, führte Rose aus. »Wegen der Arbeitsverträge und Arbeitsbedingungen wurde Dudek mehrfach zu satten Bußgeldzahlungen verdonnert. Darüber hinaus verzichtete er an allen Arbeitsplätzen auf Sicherheitsmaßnahmen, so dass dauernd Unfälle passierten. Kurz vor seinem Tod gab es bereits Überlegungen, ihm den Hahn abzudrehen.«

»Hej!«, war von der Tür her zu hören. Ein breit lächelnder Gordon kam näher. Aber das Lächeln erstarb, sobald sein Blick auf Assads Bildschirm gefallen war.

»Oh my God!« Er wirkte, als würde er gleich über den Tisch kotzen.

»Tief durchatmen, Gordon!«, rief Carl. Es war wirklich an der Zeit, dass man diesen jungen Mann mal zu einer Fortbildung in Sachen Rechtsmedizin an die Folkeuniversität schickte. Das ging ja so gar nicht.

»Was ist das denn?«, kam es stockend über Gordons kreidebleiche Lippen.

»Dem Mann wurden die Hände in der Stanzmaschine abgehackt. Chop«, sagte Assad. So konnte man das auch formulieren.

Carl wandte sich an Rose. »Aber wieso ist er hier am Whiteboard in der Rubrik ›Tötungsart‹ als Mord aufgelistet? Könnte das nicht auch ein simpler Arbeitsunfall gewesen sein und er sich seine eigene Grube gegraben haben, mit diesem Laissez-faire an der Sicherheitsfront?« Er bewegte den Gedanken einen Augenblick im Kopf. »Andererseits: Wenn er wirklich von der Gewerbeaufsicht unter Druck gesetzt worden war, könnte es doch auch einfach Selbstmord gewesen sein?«

»Oh my God, so bringt sich doch kein Mensch selber um! Scary, echt!«, flüsterte Gordon und ließ sich schwer auf seinen Platz sinken.

»Ja, sein Tod wurde als Arbeitsunfall deklariert, und ja, die Fabrik wurde anschließend geschlossen. Aber …« Rose nickte Assad zu, ein Klick, und das nächste Foto erschien. Es handelte sich um die Nahaufnahme von zwei abgehackten Händen, die direkt hinter der Maschine auf so etwas wie Sägespänen lagen.

Hinter ihnen ein dumpfer Aufprall. Gordons Kopf war unsanft auf den Tisch geknallt. Aber er atmete relativ normal und hatte schon wieder die Augen offen. Na also.

»›Aber‹, sagst du. Du glaubst also nicht an einen Arbeitsunfall. Warum? Passt der Abstand oder der Winkel nicht, in dem die Hände liegen? Vielleicht wurden sie ja bewegt?«

»Nein, Carl, das konnten die Kriminaltechniker mit ziemlicher Wahrscheinlichkeit ausschließen. Nach ihren Berechnungen dürften sie genau an dieser Stelle auf den Boden gefallen sein. Allerdings ist das, was man auf den ersten Blick für Sägespäne hält, keine Sägespäne. Sondern: Kochsalz.«

Salz! Carl spürte, wie es ihm eiskalt über den Rücken lief.

»Hol sofort Marcus«, sagte er zu Assad. »Und du, Rose, kannst schon mal anfangen, die restlichen Spalten auszufüllen.«

Er strich sich übers Kinn. 1988, 1998, 2002. Hol’s der Teufel, wenn sie es hier nicht mit einem Serienmörder zu tun hatten. Aber half ihnen das jetzt weiter?

Assad checkte die Hausnummern und parkte den Dienstwagen in der Einfahrt vor einem ziemlich kleinen und funktionalen Haus aus Gasbetonsteinen. Es war eins von denen, wie sie in den Sechzigern innerhalb von vierzehn Tagen hingestellt wurden, zu einer Zeit, als selbst der sprichwörtliche kleine Mann auf der Straße die Mittel hatte, sich ein Eigenheim in einem Vorort zu leisten. Assad machte ein Foto, denn genau so ein Haus konnte er sich auch für sich vorstellen. Während er noch überlegte, was das wohl kosten würde, öffnete ein Mann mit knallroten Haaren die Haustür.

Kaum dass Assad sich vorgestellt hatte, wurde er hereingebeten und nahm im Wohnzimmer Platz. Ein paar unfassbar süße Kuchen kamen auf den Tisch und brachten Assads Herz in purer Nostalgie zum Schmelzen. Dann war Jurek Jasinski, ehemaliger Werkmeister in Oleg Dudeks Unternehmen, bereit.

»Ich habe Dudek so oft gewarnt, dass ich alles hinwerfe, wenn er keine Ordnung in diesen Saustall bringt.« Er sprach recht gutes Dänisch, aber mit einem so ausgeprägten polnischen Akzent, dass Assad daneben klang, als wäre er in Hellerup aufgewachsen.

»Aber das interessierte ihn überhaupt nicht. Weißt du, was Dudek bedeutet?«

Assad schüttelte den Kopf. Glaubte der wirklich, alle Migranten könnten Polnisch?

»Nenn es Ironie, aber Dudek bedeutet ›Beschützer der Menschen‹! Jedenfalls hat Dudek selbst das immer behauptet. Doch von einem Beschützer war er weiß Gott himmelweit entfernt.« Sein Lachen klang wie eine Explosion, worauf sich Assad vor Schreck fast an den Kuchenkrümeln verschluckte.

»Ich habe ein paar Fragen, die du mir bitte kurz beantworten könntest, okay?«

»Schieß los«, antwortete der Typ, zog eine imaginäre Pistole aus dem Halfter an der Hüfte und feuerte sie ab. Er pustete auf die Fingerspitzen und grinste von einem Ohr zum anderen. Das war nicht gerade die Art von Joke, mit der man Assad zum Lachen bekam.

»Was für ein Typ war Dudek?«, lautete Assads erste Frage.

»Was für ein Typ?« Der Mann überlegte. »Am ehesten wohl der Typ Granitblock. Ungefähr mit demselben Humor, genauso empfindsam und genauso hart. Meintest du so etwas in der Art?«

»Na ja. Ich dachte mehr daran, ob er wohl Feinde hatte und wie es passierte. Kannst du dir zum Beispiel vorstellen, dass er von jemandem gezwungen worden war, seine Hände in die Maschine zu legen? Oder ist es wahrscheinlicher, dass er sich auf diese Weise selbst das Leben nehmen wollte?«

Jurek lachte. »Na, um Dudek dazu zu bringen, müsste das aber ein ordentlicher Koloss gewesen sein.«

»Aber ist es denkbar, dass er massiv bedroht wurde? Mit vorgehaltener Pistole, mit einem Molotowcocktail oder mit was auch immer?«

»Woher soll ich denn das wissen? Ich war ja nicht dabei, falls du das andeuten wolltest.«

Assad schüttelte den Kopf. »Nein, das wollte ich damit nicht sagen. Aber dann noch mal anders gefragt: War Oleg Dudek der Typ Mann, der Selbstmord begehen würde?« Suggestivfragen waren vor Gericht tabu, aber draußen im wirklichen Leben konnte man das schon mal machen.

Er zuckte die Achseln. »Keine Ahnung, auf was für Ideen so ein Mann wie er kommen kann. Ich weiß nur, dass Dudek, wenn er nicht seinen Willen bekam, ziemlich brutal werden konnte. Die Vorstellung, dass so jemand sich das Leben nimmt – ich weiß nicht.«

»Aber du würdest auch nicht ausschließen, dass es einfach ein Unfall gewesen sein könnte?«

Überraschenderweise fing Jurek wieder an zu lachen.

»Dudek war knallhart und gewalttätig. Alter Militärmann und Boxer. Bedauerlicherweise konnte man das manchmal auch dem Gesicht seiner Frau ansehen. Aber er war nicht so blöd, sich an seinen scheiß Maschinen selbst zu verletzen. Wenn es dagegen um andere ging, war ihm alles egal.«

»Du kannst dir also nicht vorstellen, dass er selbst Opfer seiner Fahrlässigkeit geworden ist?«

Wieder zuckte er die Achseln.

»Wie konnte das überhaupt passieren?«, fuhr Assad fort. »Hat irgendeine Sicherheitsvorrichtung nicht funktioniert? Oder war die Maschine einfach Schrott?«

Jurek Jasinski lehnte sich vor. »Polizist, du kannst von einem ausgehen: Die Maschinen waren durch die Bank weg alter Scheißdreck aus dem Baltikum. Wenn die den Geist aufgaben, dann war’s das. Und diese Stanzmaschine war lebensgefährlich. Einem der Jungen aus Pakistan hat die Maschine vor ein paar Jahren schon mal ein paar Finger der rechten Hand abgehackt.« Er demonstrierte, was passiert war, indem er die Handkante der einen Hand knapp neben die Fingerknöchel der anderen setzte.

»Für diesen Unfall musste Dudek ein riesiges Bußgeld blechen. Aber Gott sei Dank war mein Vorarbeiter auf Zack. Er packte die Finger in einen sterilen Plastikbeutel und kühlte sie mit Eis in einem weiteren Beutel, in den er den ersten legte. Die Finger wurden nie mehr so beweglich wie früher, aber immerhin konnten sie sie ihm wieder annähen.«

»Die Maschine war also schon lange defekt?«

»Ja, ich verbot meinen Leuten, sie zu benutzen, und dafür wäre ich fast gefeuert worden.«

»Wie lange vor Dudeks Tod war das?«

»Ungefähr ein Jahr, glaube ich.«

»Wenn es aber kein Unfall war: Warum hätte er für sich selbst eine so brutale Art wählen sollen, sich das Leben zu nehmen?«

»Na ja, du fragst nach Selbstmord. Kann schon sein, dass er einfach keine Lust mehr auf den ganzen Scheiß mit den Behörden und den Gewerkschaften hatte.«

»Aber so ganz plausibel scheint mir das nicht. Denn nach seinem Tod fand man ja heraus, dass er sehr viel Geld sowohl in bar als auch auf polnischen Bankkonten hatte. Er hätte einfach die Bußgelder zahlen und sich an die Regeln zum Arbeits- und Sicherheitsschutz halten können.«

»Ja, aber ich hab ja schon gesagt: Aus Dudek wurde man nie so recht schlau.«

»Und warum war er allein in der Fabrik?«

»Er kam immer so eine halbe Sunden vor uns anderen.«

Assad seufzte. Meine Güte, war das zäh. Irgendwie schien der Typ keine Lust zu haben, sein Gehirn mal ein bisschen zu durchforsten.

»Jurek, jetzt mal Hand aufs Herz: Findest du nicht, dass das alles ein bisschen sonderbar war?«

»Jetzt sag ich dir mal was, Polizist. Wir, alle, die in der Fabrik gearbeitet haben, wurden von einem auf den anderen Tag arbeitslos. Kannst du dir vorstellen, dass wir mit unseren eigenen Problemen genug zu tun hatten? Mir persönlich war es scheißegal, warum Dudek tot war und wie das passiert ist. Ich habe zwei Kinder, und die müssen versorgt werden. Die Frau kann doch nicht alles allein nach Hause schleppen, oder? ›Jurek, Jurek, wovon sollen wir leben?‹, dieses dauernde Geheule, vom ersten Tag an. Meinst du, das war lustig? Genau wie alle anderen in der Fabrik bin ich gleich am nächsten Tag zu allen nur denkbaren Arbeitgebern in der Gegend gerannt. Aber dort in Südjütland gab es für solche wie uns ja keine Arbeit. Deshalb bin ich in der Nähe von Kopenhagen gelandet.«

»Ist dir eigentlich nie der Gedanke gekommen, man könnte ihn ermordet haben? Dass der eine oder andere ihm einfach den Tod wünschte? Kannst du dir nicht vorstellen, dass Dudek Feinde hatte?« Verdammt, wieder diese Suggestivfragen. Egal.

Brüllendes Gelächter ließ den Couchtisch vibrieren. »Du solltest mich lieber fragen, wer nicht sein Feind war. Ein Scheißkerl war er, da kannst du jeden fragen, alle Arbeiter, sogar die Kunden. Aber er war billig, und das zählt ja im Zweifel mehr als Charakter.«

»Kannst du dir denn vorstellen, dass es jemanden gab, der ganz besonders sauer auf ihn war? Der ihn vielleicht so sehr gehasst hat, dass er auch vor einem Mord nicht zurückschreckte?«

Wieder zuckte er die Achseln.

»Und noch was. Auf dem Fußboden hinter der Stanzmaschine hat man Salz gefunden, simples Kochsalz. Seltsam, oder? Weißt du mehr darüber?«

Jurek runzelte die Stirn. »Salz? Glaub ich nicht, das muss der Sand gewesen sein unter der Maschine. Aber was weiß ich, was Dudek immer einfiel: Vielleicht war ihm der Sand ausgegangen und er hat vom Winter noch Streusalz übrig gehabt, keine Ahnung.«

»Das war kein Streusalz, sondern ganz gewöhnliches Salz, Speisesalz, genau wie das, was man in der Küche benutzt.«

»Dann hat er es halt zuhause bei seiner Frau gestohlen.« Sein Lachen war dieses Mal nicht ganz so nervig. Vielleicht gewöhnte man sich daran.

»Warum war denn da überhaupt Sand oder Salz?«

»Auf der anderen Seite der Stanzmaschine stand eine Drehbank, die spuckte Eisenspäne und Öl aus. Der Sand hat das Zeug aufgesaugt.«

Als Assad zurückkam, saß der Chef der Mordkommission bei ihnen, und alle vier starrten auf ein paar neue Fragen am Rand des Whiteboards.

Assad warf einen Blick darauf. »Die eine Frage kann ich sofort beantworten«, sagte er. »Das Salz lag da, wo sonst Sand ausgestreut wurde. Jurek Jasinski, der ehemalige Werkmeister, meinte, das habe den Sand womöglich einfach ersetzt. Aber sagt mal: Haben die Kriminaltechniker nicht geprüft, ob unter dem Salz vielleicht der Sand lag und ob gegebenenfalls so viele Metallspäne und so viel Öl darin lagen, dass man etwas anderes darüber streuen musste, damit das, was an der Drehbank abfiel, weiterhin aufgesaugt werden konnte. Wäre ja denkbar.« Von seinen Kollegen schien Assad dazu wohl gerade keine Antwort zu bekommen.

»Hast du sonst etwas aus dem Werkmeister herausbekommen? Hatte er irgendeine Theorie zum Tod seines Chefs?«, hakte Carl nach.

Assad schüttelte den Kopf. »Nein, nur dass Dudek von allen gehasst wurde, nicht nur von den Angestellten, auch von den Kunden.«

Marcus Jacobsen lehnte sich zu Assad hinüber. »Zu deiner Information, Assad. Ich habe mit dem damaligen Leiter der Ermittlungen gesprochen«, sagte er, »der konnte sich noch gut daran erinnern, dass eine Schuhspitze des Opfers in dem Spalt zwischen dem Not-Aus-Fußschalter und der Maschine festklemmte. Das schien ihnen Grund genug, von einem Unfall auszugehen. Vor diesem Hintergrund war es sicher nicht ganz abwegig, auf weitere Untersuchungen zu verzichten.«

»Ach? Steht diese Sache mit dem Schuh denn in dem Bericht? Daran erinnere ich mich gar nicht«, sagte Carl.

»Doch, hier!« Marcus blätterte und deutete auf die Zeile:

»Das Opfer saß zusammengesunken mit gekreuzten Beinen da, eine Schuhspitze des Opfers war in dem Spalt zwischen dem Not-Aus-Fußschalter und der Maschine fixiert.«

»Da steht aber ›fixiert‹. Das ist ja wohl was anderes als ›eingeklemmt‹, oder?«, brummte Carl. »Das ist nicht einfach eine sprachliche Unschärfe, sondern hätte bei unseren Kollegen sofort einen Alarm auslösen müssen. Eigentlich ein Grund für eine ordentliche Abmahnung.«

Marcus Jacobsen bedachte sie der Reihe nach mit einem finsteren Blick.

»Ja, und jetzt steht auch dieser Todesfall oben auf dem Whiteboard, weil wir von einem Mord ausgehen. Aber es würde mich überraschen, wenn wir in diesem Fall zu einer anderen Schlussfolgerung gelangen würden als der, dass ein Mörder mit unklarem Motiv unterwegs ist, dem es gelungen ist, Menschen auf eine Weise zu töten, die sämtliche Ermittler an Unglücksfälle oder Selbstmord denken lässt. So weit sind wir uns einig, oder?«

»Nicht ganz.« Rose spitzte die Lippen. »Das genaue Motiv ist zwar noch unklar, aber was wir inzwischen über die Toten wissen: Keiner von ihnen war ein Unschuldslamm. Dann hätten wir zumindest mal einen gemeinsamen Nenner. Alle Opfer gehörten nicht gerade zu den Menschen, denen irgendjemand eine Träne nachweint. Aber davon abgesehen hast du recht.«

Assad setzte sich. »Unschuldslamm«, wer in aller Welt war das schon? War er selbst eins?

»Und was jetzt?«, fragte er.

»Ja, was jetzt?« Carl blickte zum Whiteboard. »Dann müssen wir mal zusehen, noch ein paar Fälle mehr an die Tafel zu bekommen, und darauf hoffen, dass sich unser Mörder wenigstens bei einem davon einen Fehler erlaubt hat.«

»Und wenn es keine weiteren Fälle gibt?«, fragte Gordon.

Marcus Jacobsen klopfte mit seiner Rechten ein paarmal auf Gordons Hand.

»Glaub mir, Gordon«, sagte er und tippte sich auf die Nasenspitze. »Die gibt es.«

Und dann war Wochenende.

15

Carl

Montag, 7. Dezember 2020

»Glückwunsch, Pauline«, sagte er sofort, als sie abgenommen hatte. »Ich hab in den Sonntagszeitungen die Besprechungen gelesen, die waren ja großartig. Und Sie werden jeden Tag bis Weihnachten spielen, das ist doch ausgezeichnet. Ich hoffe nur, dass Sie keinen Ärger bekommen mit Corona und der Regierungschefin.«

Carl blickte auf die Zeitung vor ihm. »In ›Politiken‹ schreiben sie, ›das Stück ist eine subtile Satire, getragen von Pauline Rasmussens einzigartiger Stimme und einer originellen Dramaturgie‹. Die überschlagen sich ja fast, fünf Sterne, da kann man nur gratulieren. Sind Sie zufrieden?«

Carl hatte sich jetzt wirklich um Small Talk bemüht und erwartete, dass sie sich für die Blumen bedanken würde. Er irrte gewaltig.

»Carl Mørck, ich werde nicht auf dem Dachboden herumwühlen. Da ist nichts, das für Sie von Interesse sein kann. Und wenn da etwas gewesen wäre, dann hätten Ihre Kollegen es sicher damals schon gefunden.«

»Verstehe. Aber wenn das alles so uninteressant ist, dann gibt es ja sicher auch keinen Grund, es nicht an mich zu übergeben?«

»Nein, im Prinzip nicht. Nur bin ich mir gar nicht mehr so sicher, ob ich den Computer nicht doch schon mit dem anderen Zeug entsorgt habe. Schönen Tag noch.« Damit legte sie auf.

Carl runzelte die Stirn und stand auf. Wie ein erwachsener Mensch so durchsichtig lügen konnte, war ihm schleierhaft.

»Assad, komm, wir müssen los!«, rief er und zog ihn mit sich zum Parkplatz.

»Was ist los?« Assad platzierte die Beine auf dem Armaturenbrett.

»Was los ist? Mein siebter Sinn sagt mir, dass diese Pauline dem verstorbenen Palle Rasmussen noch viel näherstand, als sie zugeben will.«

Sie erreichten Paulines Reihenhaus in Herlev genau in dem Augenblick, als sie im Jogginganzug und mit ungekämmten Haaren aus der Haustür trat, einen schweren Pappkarton im Arm.

»Na, die hat es aber eilig«, sagte Carl und parkte den Dienstwagen halb auf dem Gehweg, so dass er einem Auto mit weit geöffneter Kofferraumklappe den Weg versperrte.

Als Pauline Carl und Assad im Dienstwagen sah, blieb sie stehen.

»Guten Tag, Pauline«, sagte er lächelnd und nickte Assad zu, der ihr behutsam den Karton abnahm. Sie hätte sich auf wer weiß welche Rechte und Carl Mørcks Mangel an selbigen berufen können, aber sie tat nichts dergleichen, sie war nicht einmal imstande, seinen Gruß zu erwidern.

»Sie haben doch heute sicher Besseres zu tun. Sollen wir Ihnen das hier nicht lieber abnehmen?«, fragte er und deutete auf den vollen Rücksitz.

Sie sah beschämt auf ihre Fußspitzen. »Ich habe nichts Ungesetzliches getan«, sagte sie mit zittriger Stimme. »Gut möglich, dass Sie etwas finden, worauf ich nicht stolz bin. Aber ich war einfach wahnsinnig eifersüchtig, nichts sonst.«

»Da haben wir ihn ja. Carl, hier ist der Computer«, sagte Gordon, als er den dritten und größten Karton auf dem Schreibtisch öffnete. »Ein alter Apple iMac G4, der dürfte inzwischen schon wieder einiges wert sein.«

Carl lächelte. »Die Kollegen im Vierten sollen dir beim Einloggen helfen, Gordon. Erinnere sie gern daran, dass eine Hand die andere wäscht.«

»Soll ich ihn nicht einfach selbst knacken?« Na, an Selbstbewusstsein fehlte es dem Grünschnabel wirklich nicht.

»Kannst du gern versuchen, aber vergiss darüber deine anderen Aufgaben nicht.« Carl deutete auf die Stapel auf Gordons Schreibtisch.

»Und Assad, wonach riecht es hier? Eröffnest du gerade eine Kebab-Bar?« Er lachte, hörte aber sofort auf, als Assad auf einen Topf deutete, der in der Ecke auf einem kleinen Campingkocher hinter Gordons Weihnachtsdeko stand.

»In diesen Corona-Zeiten können wir doch nicht in die Cafeteria gehen, remember? Für heute hat Rose selbstgemachtes Risotto mit Lammfleisch bestellt.«

Carl drehte sich der Magen um. Lammfleisch und Risotto! War das nicht wie Fisch mit Puddingpulver?

»Assad, sei so lieb und leg den Deckel drauf. Sonst kommen sie noch aus den Büros gegenüber angerannt.«

»Aha, glaubst du, ich sollte nächstes Mal eine größere Portion machen?«

Carl griff sich an den Kopf. Die Jahre im Keller des Präsidiums hatten ihnen offenbar jegliches Gespür für die Situation und jeglichen Sinn für die Realität geraubt.

»Wirklich, Assad, vergiss den Deckel nicht. Und geh schon mal die Kartons mit den Papieren durch. Sieht aus wie Tausende von E-Mails. Sortiere alles, was offiziell wirkt, schon mal aus. Wir suchen nach den persönlichen Mails, am interessantesten sind natürlich Drohbriefe.«

Er wandte sich an Rose. »Und wie sieht’s bei dir aus? Ist irgendwo in unserem Land bei einem Kollegen ein Fall mit Salz am Tatort aufgeploppt?«

»Noch nicht, aber von den meisten Bezirken habe ich auch noch keine Antwort. Ich vertiefe mich gerade in die Kulturgeschichte des Salzes und seinen Symbolwert. In einem Buch von einem gewissen Mark Kurlansky hab ich gelesen, dass Salz jahrhundertelang Zahlungsmittel war, wusstest du das? ›Das weiße Gold‹ wurde es genannt. Salär geht auf das lateinische ›salarium‹ zurück, und das heißt offenbar ›Salzration‹.«

»Ich weiß, dass man ganz früher Salz aus Torf und Tang gewonnen hat«, kam drüben von Gordon. War seine Aufgabe, das Passwort für den Computer zu finden, in der Prioritätenliste schon wieder nach unten gewandert?

Rose warf ihm einen Blick zu, der ihm sofort Hektikflecken auf die Wangen zauberte. »Je mehr ich mich in das Thema vertiefe, umso überraschter bin ich, welche Rolle das Salz früher gespielt hat. Für Machthaber überall auf der Welt war die Hoheit über das Salz ein fantastisches Machtinstrument. Indem sie den Zugang zu diesem lebensnotwendigen Gut steuerten, beherrschten sie diejenigen, die keinen Zugang hatten. Salzschmuggel wurde zum Beispiel mit dem Tod bestraft, das ist doch irre. Am Ende des achtzehnten Jahrhunderts führte nicht zuletzt das Salzmonopol in Frankreich zum Ausbruch der Französischen Revolution. Dasselbe geschah in Amerika, als sich die Amerikaner gegen die Engländer auflehnten. Und in Indien stellte sich Gandhi 1930 mit seinem langen Salzmarsch gegen das englische Salzmonopol. Indem er und seine Anhänger Salz aus eingedampftem Meerwasser verwendeten, brachen sie das englische Salzgesetz. Als Gandhi aus diesem Grund festgenommen wurde, ging in Indien der Aufstand los, und England verlor seine Macht. Immer ging es um Salz. Und auch in der Bibel hat Salz ja eine gewisse Bedeutung.«

Carl sah Rose an. »Entschuldige, Rose, kannst du das noch mal wiederholen, ich hab gerade nicht zugehört.«

Warum zum Teufel änderte sich ihre Gesichtsfarbe plötzlich von Haferbreifarben zu Dunkelblau?

Carl blickte auf das Whiteboard mit den drei Fällen von 1988, 1998 und 2002. Inzwischen waren etliche Jahre vergangen, so dass der Täter nicht mehr ganz jung sein konnte, wenn überhaupt noch am Leben. Der älteste Fall, falls es denn der älteste war, lag schon zweiunddreißig Jahre zurück. War der Täter dann nahe an die Sechzig oder womöglich noch viel älter? Denn wie alt muss man sein, um ein derart kompliziertes Verbrechen wie diesen Anschlag auf die Werkstatt durchzuziehen? War das mit zwanzig, dreißig oder vierzig zu bewältigen?

Es klopfte an den Türrahmen, und alle blickten auf.

»Hallo«, sagte die Frau vorsichtig mit leicht rauer Stimme und nahm den grünen Mund-Nasen-Schutz ab. Das schwarze Haar, das unter dem Kopftuch vorschaute, glänzte, ihr Teint war strahlend und das Lächeln echt und herzlich. Assads Frau Marwa war längst nicht mehr die Frau von damals, als man sie in Berlin an der Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche in einen Rollstuhl gezwungen hatte, mit Unmengen an Sprengstoff unter sich, die alles innerhalb einer Reichweite von mehreren Hundert Metern hätten zerstören können.

»Marwa, was machst du hier?« Assad trat zu ihr und umarmte sie.

»Hmmmm, hier es duftet gut.« Sie blinzelte ihrem Mann zu. Das Risottogericht war ihr also nicht ganz fremd. »Ich bin gewesen bei Marcus’ Büro drin. Das ich wollte immer machen, als du erzählt, dass du Dank ihm gesagt hat, weil er uns helfen hat, zu finden uns.«

Carl lächelte. Es war fast, wie Assad vor zehn Jahren reden zu hören, so herrlich krumm.

Sie wandte sich an Carl. »Und auch für dir, Carl. Es ist lange her, aber du weißt gar nicht …« Vor ihrem inneren Auge schien der Film von damals abzurollen, ihr so klarer Blick wurde plötzlich ganz verschattet. »Als wir waren in Berlin. Danke, Carl.« Sie sagte es jedes Mal wieder so, als sei es das erste Mal. Und sie tat es zu jeder sich bietenden Gelegenheit. Doch es rührte ihn deshalb nicht weniger.

Man sah ihr an, dass sie sich ein bisschen überwinden musste, aber dann umarmte sie ihn. Zum ersten Mal.

»Ich danken euch alle. Ihr seid so großartig, ja, das seid ihr.«

Sie gab allen die Hand, und Assad betrachtete sie mit einer Zärtlichkeit, die fast physisch zu spüren war. Dann sah sie sich im Raum um. »Ich verstehe, warum du hast gerne das alles, Assad. Hier ist groß und schön.«

Sie sah zum Whiteboard und las, was dort stand. Das entsprach nicht ganz den Vorschriften, aber Carl dachte, bei Assad zuhause wurde vermutlich genauso frei über die Arbeit geredet wie bei ihm und Mona.

Plötzlich wurde sie ernst, unterbrach ihr Lesen.

»Marwa, was ist?«, fragte Assad.

Mit einem Ausdruck von Ekel wies sie an die Tafel. »Ich kennen diesen Oleg Dudek nicht. Aber das Datum ich kennen viel zu gut.«

»Was meinst du damit, Marwa? Was ist mit dem achtundzwanzigsten April?«

Erstaunt sah sie ihn an. »Assad! Am achtundzwanzigsten April wurde der Teufel Saddam Hussein geboren.«

»Hat es dich nicht überrascht, Assad, wie heftig Marwa auf dieses Datum reagiert hat?«

»Carl, Marwa ist von vielem stark betroffen. Wenn wir einen Brief von den Behörden bekommen, zieht sie sich ins Schlafzimmer zurück. Wenn ich sehr spät nach Hause komme, weint sie. Wenn Ronja herumschreit oder wenn Nella weint, dann zieht sie sich ganz in sich zurück.«

»Was sagt denn der Psychologe dazu?«

»Er sagt, dass sie auf einem guten Weg ist, aber dass es noch viel Zeit braucht, das alles zu verarbeiten. Und in gewisser Weise verstand ich sie vorhin gut, denn wir alle hassten Saddam Hussein. Ich wusste nur nicht, dass dieses Datum etwas mit ihm zu tun hatte.«

Carl nickte. »Wie sieht es mit den Kartons aus, Assad. Ist da etwas Brauchbares zu finden gewesen?«

»Von Drohungen keine Spur. Allerdings bin ich neben ziemlich viel Belanglosem auf das hier gestoßen.« Er reichte Carl das Blatt, und der las:

»Ich hab dich gestern im Fernsehen gesehen, und du hast mich auf der Stelle scharf gemacht. Ich bin morgen um vier Uhr zuhause. Kannst du vorbeikommen? Kuss.«

»Okay, der Mann war ja doch beliebt. Du sagst, von dieser Sorte Nachricht gibt’s etliche? Von wem stammen die denn?«

»Diese hier sind von Pauline Rasmussen, da oben steht der Absender. Hätte ich an ihrer Stelle auch verschwinden lassen …«

»Hi!« Rose betrat den Raum. »Gib mir mal ein paar davon, Assad, ich brauch eine Pause. Genug Salz für einen Tag«, sagte Rose.

Lachend stellte er ihr einen ganzen Karton hin.

»Wissen wir, wie Palle Rasmussens neue Liebste hieß? Gibt es von ihr auch Mails?«, fragte Carl.

Ganz offensichtlich hatten beide keine Ahnung.

Carl zählte die Kartons, sechs Stück. Na, jeder Weg beginnt mit einem ersten Schritt.

16

Ragnhild

Montag, 7. Dezember 2020

Jedes Mal, wenn sie die ersten Stufen der edlen grünen Marmortreppe hinaufstieg, erlebte Ragnhild ein wunderliches Ziehen im Zwerchfell. In den dunklen Gemächern der herrschaftlichen Villa hatte sie zum ersten Mal empfunden, dass einem das Leben mehr bieten könnte als Alltagsroutinen und Pflichterfüllung. Wenn sie und die anderen Frauen in ihren Berichten darlegten, was sie in den vergangenen Wochen getan hatten, dann schien das Blut in ihren Adern rascher zu pulsieren als selbst in Phasen großer Verliebtheit.

Dieses Mal wollte Ragnhild gleich mehrere Ereignisse mit den anderen teilen. Genau solche Ereignisse waren ihr zum Lebenselixier geworden. Sie hatte die Universität besucht, gute Stellen gehabt, ein paar lose Beziehungen. Aber nichts konnte sich messen mit dieser kleinen Gruppe und einem Ziel, das ihr mehr bedeutete als alles zuvor in ihrem Leben.

»Willkommen Sara, Martha und Ruth«, begrüßte Debora sie, zog die Stühle heraus und wies den dreien ihre Plätze an.

Ragnhild liebte die Namen, die Debora ihnen gegeben hatte, und besonders ihren eigenen, Ruth. Sie waren jetzt Mitschwestern. Auf wunderbare Weise hatten sie sich zu einer gemeinsamen Mission gefunden, und zwar als genau die Frauen, die sie eigentlich waren, befreit von Etikette, Personendaten und Erwartungen.

Denn sie waren es, die den Mut und die Entschlossenheit hatten, der Zeit und ihren Menschen einen Spiegel vorzuhalten: Sie würden gemeinsam und mit aller Konsequenz dafür sorgen, dass die moralische Deformation der Gesellschaft ein Ende fand. Sie würden diejenigen sein, die den gesellschaftlichen Niedergang mit allen Mitteln bekämpften.

»Ruth, wir werden heute mit dir beginnen«, entschied Debora.

Als sie ihren Schwesternnamen hörte, atmete Ragnhild tief durch. War tatsächlich heute sie an der Reihe, den Anfang zu machen? Wie schön. Noch einen Schluck Tee, dann war sie bereit.

»Ich habe drei Dinge für euch seit dem letzten Mal«, sagte sie und sah die anderen an. Martha neben ihr seufzte leise, sie ließ sich sehr schnell unter Druck setzen. Sara hingegen verzog wie immer keine Miene.

Ragnhild begann mit dem Lehrsatz, der alle ihre gemeinsamen Sitzungen einleitete.

»Die einen nennen es ›Selbstjustiz‹, andere verstehen unsere Aktionen als das, was sie sind: Fürsorge und Vorsorge für eine bessere Gesellschaft. Denn mit jeder unserer Aktionen wird die Welt ein kleines bisschen besser.«

Die drei anderen nickten sich bedeutungsvoll zu.

»Ich zittere vor Freude am ganzen Körper, wenn ich an die Aktionen zurückdenke. Wie gut hat es sich angefühlt, endlich konsequent zu handeln, Grenzen zu setzen, wirksam zu sein. Das werde ich nie vergessen.«

Während der nächsten zehn Minuten wurde sie kein einziges Mal unterbrochen, die anderen lauschten gebannt, und als sie ihren Vortrag beendet hatte, ging Debora wortlos auf sie zu und umarmte sie.

»Ruth«, seufzte Martha dann, »für mich ist es richtig schwer, nach dir zu sprechen.«

Doch sie war nun mal an der Reihe, und man durfte jedes Mal gespannt sein: Bei ihr wusste man nie. Andererseits war Martha aber auch die Offenste von allen, und wenn sie unzufrieden mit sich war, dann versuchte sie das gar nicht erst zu verbergen.

»Es waren stille Wochen. Vielleicht war ich auch einfach nicht in der richtigen Stimmung, oder es hat sich keine gute Gelegenheit ergeben. Jedenfalls kann ich nicht mithalten mit dem, was Ruth gerade erzählt hat. Sie scheint einfach einen guten Lauf gehabt zu haben – oder vielleicht ist sie auch einfach besser als ich, das muss ich wohl einräumen.«

Ragnhild protestierte vorsichtig, aber ihr Alter Ego Ruth genoss dieses Lob sehr.

Dann begann Martha mit ihrem Bericht. »Ich wollte mich diesmal auf die Radfahrer konzentrieren, ihr wisst schon, auf diejenigen, die glauben, ihnen gehört die Straße. Die Zweirad-Rambos, die die Fußgänger nur so wegspritzen beim Vorbeifahren, ältere Verkehrsteilnehmer mit krassen Überholmanövern und aggressivem Klingeln erschrecken, Autofahrern in die Tür treten, wenn sie mit einem Reifen auf dem Fahrradweg stehen, solche halt. Für die Aktion habe ich mir diesmal einen ganzen Tag Zeit genommen. Ich habe mir Buslinien Richtung Innenstadt ausgesucht. Besonders in der Innenstadt gibt es nämlich viele Haltestellen, an denen die Fahrgäste direkt auf die Radwege aussteigen müssen. Klar, viele Radfahrer halten an, lassen die Leute aussteigen und fahren dann weiter. Aber es gibt eben auch die, die wild klingelnd und ohne Rücksicht auf Verluste auf die Fahrgäste zurasen und sich einen Spaß daraus zu machen scheinen, wenn die sich zu Tode erschrecken. Genau diese Idioten habe ich mir gezielt vorgeknöpft. Man sieht es ihnen ja schon von Ferne an, ob sie zu halten gedenken oder einfach drauflosbrettern. Ihr könnt euch nicht vorstellen, wie dämlich sie geschaut haben, wenn ich mit meinem Stockschirm voran ihre Fahrt gestoppt habe. Manchmal kam es sogar zu einem Dominoeffekt, weil niemand mehr auch nur eine Handbreit Abstand halten kann zum Vordermann, es ist ja jeder in einer hochwichtigen und supereiligen Mission unterwegs. Auf die Weise kam es zu etlichen Stürzen, und glaubt jetzt nicht, dass ich nachgeschaut hätte, ob sich jemand verletzt hatte oder die Räder womöglich Schaden genommen hatten.« Sie sah Ragnhild an. »Im Gegenteil. Bevor sie auch nur Piep sagen konnten, habe ich ihnen einen Einlauf verpasst, frage nicht! Ich könnte mir vorstellen, dass sie künftig nicht mehr so gern an Bushaltestellen vorbeifahren.«

Ragnhild schien von Marthas Ausführungen offenbar recht angetan, jedenfalls applaudierte sie.

»Über den Tag verteilt habe ich sechs Schirme ruiniert, damit aber mindestens zwanzig dieser Verkehrsrowdys die Leviten gelesen.« Sie lächelte, doch ihr Lächeln wich sofort wieder einer zornigen Grimasse. »Ein einziges Aber gibt es.«

»Heraus damit, Martha«, forderte Debora sie auf.

»Ich hielt mich die ganze Zeit in der Innenstadt auf und machte so lange weiter, wie es gut lief. Doch irgendjemand muss der Polizei von meinen Aktionen berichtet haben. Denn an der letzten Haltestelle näherte sich in hohem Tempo ein Streifenwagen.«

Im Raum wurde es ganz still, und Debora stellte ihre Tasse etwas unsanft ab.

»Martha, hat die Polizei ein Protokoll aufgenommen?«, fragte sie.

»Ja, es gab eine Zeugenbefragung, aber ohne mich, ich war längst ein paar Hundert Meter weit weg. Aber für mich war damit natürlich Feierabend, ich wollte ja nichts riskieren.«

»Gut!« Debora wandte sich an Ragnhild und Sara. »Bitte vergesst nie: Wenn jemand von euch mit der Polizei zu tun bekommt – oder ihr wiedererkannt werdet, dann habt ihr von diesem Zeitpunkt an keinen Platz mehr an diesem Tisch.«

Martha senkte den Kopf. »Debora. Niemand kann mich erkannt haben. Ich hatte Kleider aus dem Secondhandladen an, die ich anschließend in einem Container entsorgt habe. Ich trug ein Kopftuch und einen Mund-Nasen-Schutz sowie eine Perücke, die ich nicht öfter als jedes zehnte Mal benutze.«

»Gut so, Martha. Aber sollte es dennoch geschehen, dann nehmt eure Strafe an und vergesst dieses Forum, als hättet ihr es nie kennengelernt. Ihr alle habt aus persönlichen Motiven agiert, es gibt keine Mitstreiter, ihr seid allein eurem eigenen inneren Bedürfnis gefolgt. Ist das klar?«

Als niemand reagierte, wurde sie noch präziser. »Ihr habt auf eigene Initiative gehandelt, und ich bitte euch, das zu verinnerlichen. Verstanden?«

Das waren die Bedingungen in diesem exklusiven Zirkel. Ragnhild war als Letzte zur Gruppe gestoßen, und sie wusste sehr wohl, dass sie eine Eva abgelöst hatte, die man aus ihrem Kreis ausgeschlossen hatte, weil sie festgenommen worden war und bei der Polizei ausgesagt hatte. Die näheren Umstände kannte sie allerdings nicht.

»Und dann noch ein Zweites, was man nicht oft genug wiederholen kann. Unser Ziel und Handeln dient allein dazu, die Welt wieder zu einem besseren Ort zu machen. Aber ihr dürft niemandem irreversible Schäden an Leib und Seele zufügen. Ich gehe davon aus, das ist euch allen bewusst. Dieses Mal, Martha, warst du nahe daran, diese Grenze zu überschreiten. Sei selbstkritisch gegenüber deinen Ideen.«

Ragnhild wagte Debora kaum anzusehen. Ihr Blick war wie Eis.

»Sara, du bist an der Reihe«, sagte Debora, jetzt schon wieder etwas versöhnlicher.

»Nichts von Bedeutung. Ich war aber fast den ganzen Monat an Grippe erkrankt und deshalb nicht so oft draußen.«

»Das kommt vor. Hauptsache, es war nicht Covid-19.«

Sara schüttelte den Kopf. Dann erzählte sie ihre Geschichte von einem Theaterbesuch, bei dem etliche Besucher viel zu spät kamen und sich rücksichtslos zu ihrem Platz durchdrängten. Und das war nicht allen gut bekommen.

Debora lächelte. »Nun, Sara, das ist ja eher eine kleine Geschichte. Aber sie zeigt ganz deutlich, wie weit der Mangel an Respekt gegenüber den Mitmenschen selbst in halbwegs kultivierten Kreisen bereits gediehen ist.«

17

Carl

Dienstag, 8. Dezember 2020

»Carl, jetzt habe ich von der Zulassungsstelle die Liste aller Autos bekommen, die die Werkstatt in den beiden letzten Monaten vor der Explosion verkauft hat.«

Gordon schob Carl die Liste rüber. »Es sind gar nicht so viele, wie ich zuerst vermutet habe. Tatsächlich waren es verglichen mit Dezember 1987 im Januar 1988 nur halb so viele, nämlich vier Autos, und keines wurde von Migranten gekauft.«

»Hast du die Käufer angerufen und dich erkundigt, was das für Autos waren und ob sie zufrieden waren mit dem Zustand des Fahrzeugs?«

Die Frage verwirrte Gordon augenscheinlich. »Ähm. Aktuell bin ich ja eher dabei, Palle Rasmussens Computer zu knacken.«

»Ach ja? Bist du denn da schon weitergekommen?«

»Nicht so direkt. Nach zu vielen falschen Eingaben macht er ja erst mal immer dicht.«

»Gordon, sieh zu, dass der Computer ins Dezernat für IT-Kriminalität kommt. Die Kollegen da sind echte Spezialisten. Du findest jetzt die Telefonnummern der vier Käufer heraus und rufst sie an. Und anschließend machst du weiter mit den im Dezember 1987 verkauften Autos. Danach kannst du dich wieder in die alten Fälle hier eingraben. Wie ich sehe, ist der Stapel seit gestern kaum kleiner geworden.«

Gordon, der Ärmste, sah aus, als würde er gleich in Tränen ausbrechen.

Carl wandte sich an die müde aussehende Rose, die mit demonstrativ verschränkten Armen dastand. »Und du, Rose? Könntest du Gordon beim Sichten der Akten nicht unterstützen? Im Moment scheinst du ja hauptsächlich abzuwarten, ob irgendjemand auf deine landesweite Anfrage reagiert.«

Ihr Kommentar kam schärfer als jedes Samurai-Schwert. »Jetzt hör mir mal zu, Herr Mørkemann. Wenn du deine müden Augen öffnen würdest, könntest du sehen, dass ich knietief in Palle Rasmussens E-Mail-Verkehr eingetaucht bin. Seit Tagen fräse ich mich durch diesen Mist – bislang nur leider ohne nennenswerte Ergebnisse. Komm jetzt verdammt noch mal nicht mit so überflüssigen Bemerkungen wie der, dass hier einer von uns rumtrödelt, oder, Gordon?«

Der blasse Kerl sah sie dankbar an und setzte das Headset auf.

»Und wie steht es mit dir, Hochwohlgeboren?«, fuhr sie fort. »Gordon hat genug Akten für zwei.«

Carl starrte schon seit einer Viertelstunde auf die Packung Zigaretten. Draußen pfiff der Wind, deshalb hatte er keine Lust, das Fenster zu öffnen.

Ach was, dachte er. Ich rauche jetzt eine, dann mache ich das Fenster auf und gehe aufs Klo, bis der Rauch sich verzogen hat. Wird schon schiefgehen.

Er inhalierte tief und dachte nach.

Roses Lektion zur Bedeutung des Salzes in der neueren Geschichte hatte in ihm gearbeitet. Dieser einfache Stoff, dieses Natrium Chlorid, abgekürzt NaCl, hatte ganze Kontinente beherrscht und geprägt und einen enormen Einfluss gehabt auf die Entwicklung der Geschichte: politisch, religiös, ökonomisch und kulturell. Und jetzt beherrschte dieser weiße Stoff ihn und seine ganze Truppe.

Welche Bedeutung hatte dieses verdammte Salz an den Tatorten? Es schien ja nicht zufällig dorthin gelangt zu sein. Stammte es vom Täter? Wenn ja: Was wollte er den Ermittlern damit signalisieren? Kochsalz: War das nicht irre banal? Es kostete fast nichts, und man konnte es überall für einen Appel und ein Ei kaufen. Ging es dem Täter eher um den symbolischen Wert des Salzes? Himmel! Der Fall war so vielschichtig, das konnte ja noch heiter werden.

Wie oft mochte dieser kranke Mensch im Lauf der Zeit wohl zugeschlagen haben? Auf jeden Fall 1988, 1998 und 2002. Falls die Verbrechen in einem bestimmten zeitlichen Abstand erfolgt sein sollten, zum Beispiel alle zwei Jahre, gab es womöglich ähnliche Fälle in den Jahren 1990, 2000 und 2004. Dann konnten sie ihren Rechercheaufwand vielleicht etwas verkleinern. Fanden sie in ebendiesen Jahren nichts, konnten sie ja bevorzugt die Fälle aus den dazwischenliegenden oder den nachfolgenden Jahren durchgehen.

Und da war noch etwas, das ihn beschäftigte. Was hatten die Male an Palles Handgelenken zu bedeuten? Am wahrscheinlichsten war es doch, dass man ihn an das Lenkrad gefesselt hatte und der Bezug entfernt worden war, um keine DNA-Spuren zurückzulassen. Es war aber auch nicht ausgeschlossen, dass Fesselungen zu bizarren Sexpraktiken gehört hatten. Warum hatten Hardy und er nicht gründlich genug nach Palles möglichen Sexpartnern gesucht? Immerhin hatte die Haushaltshilfe doch schon damals auf die ungewöhnlichen sexuellen Vorlieben ihres Arbeitgebers hingewiesen.

Hatte wirklich niemand die Haushaltshilfe gefragt, woher sie das wusste? Aber warum stand nichts davon in dem verdammten Bericht? Fehlten hier tatsächlich einige Seiten? Darauf deutete inzwischen ja wohl einiges hin.

Er gab Hardys Telefonnummer ein.

Eine sehr matte Stimme antwortete.

»Hallo, Morten, was ist los? Warum gehst du an Hardys Telefon?«

»Hallo, Carl. Hardy hatte gerade einen kleinen Zusammenbruch. Die Schweizer haben seinen Rücken irgendwie behandelt, so dass er jetzt überall Schmerzen hat. Stellen, die er seit Jahren nicht mehr gespürt hat, fangen jetzt an, sich schmerzhaft zu melden. Ich glaube, das war zu viel für sein Nervenkostüm.«

»Okay. Aber ist das nicht eigentlich eine gute Nachricht, dass er überhaupt wieder etwas spürt?«

»Wir wissen es nicht. Es können ebenso gut Phantomschmerzen von Körperteilen sein, an die sich das Gehirn noch erinnert. Es geht ihm echt miserabel.«

»Kann ich mit ihm sprechen? Zwei sehr kurze Fragen?«

»Fragst du das im Ernst? Wir sind hier alle total platt. Ich hab stundenlang bei ihm gesessen und versucht, ihn zu beruhigen. Aber ich kann ihn natürlich gern selbst fragen …«

Für einen Augenblick schien er das Telefon vom Ohr zu nehmen. »Was sagst du, Hardy? Kannst und willst du mit Carl sprechen?« Morten bemühte sich gar nicht erst darum, das Mikrofon zuzuhalten, und er seufzte laut, als er wieder dran war. »Ich gebe ihn dir, Carl, aber nur für eine Sekunde, klar?«

»Hallo, Carl.« Verdammt, das war doch nicht Hardys Stimme! So schwach hatte er ihn ja noch nie gehört.

»Hallo, Hardy, es tut mir echt leid, dass es dir so beschissen geht. Ich hoffe, die Leute da wissen, was sie tun?«

»Das tun sie.« Hardy wirkte kurzatmig.

»Hardy, nur ganz kurz. Der Fall Palle Rasmussen: Weißt du noch, warum die Haushaltshilfe andeutete, er habe Sadomaso-Spiele gespielt?«

»Wegen der ganzen Pornohefte«, kam es wie aus der Pistole geschossen. Guter alter Hardy, zuverlässig wie ein Lexikon. »Und der Blutfleck auf dem Bettlaken.« Er sammelte sich einen Moment. »Und der rote Streifen auf der Rückseite seines T-Shirts. Die Dame war auch für seine Wäsche zuständig.«

»Ach ja, stimmt! Aber Hardy, du oder ich, wir haben doch wohl nach seinen Sexpartnern gesucht, oder?«

»Klar, aber wir … wir fanden niemanden. Haben sein Handy und den Computer gecheckt«, er seufzte hörbar und atmete wirklich sehr kurz, »aber … aber da … waren keine Kontakte.«

»Wir haben den Computer gecheckt? Kannst du dich erinnern, was für einer das war?«

»Irgendein iMac, aber da war nichts … Nichts, was in diese Richtung deutete. Es waren nur Dokumente und Mails im Zusammenhang mit seiner Arbeit als Politiker.«

»Und stand das auch in dem Bericht?«

»Ja. Oh Gott, Carl, ich, puh … ja klar, stand das in dem Bericht.«

»Danke, Hardy, du hast mir sehr geholfen. Mach’s gut, Alter, und gib mir noch mal Morten.«

Der klang richtig aufgebracht. »Das kann doch wohl nicht wahr sein. Carl, ich hatte dir doch gesagt, wie es um Hardy steht. Und du behelligst ihn mit diesem Scheiß? Du müsstest Hardy jetzt echt sehen, er ist leichenblass. Doch, ich sage es genau so, wie es ist, Hardy«, Morten sprach offenbar zu ihm. »Carl begreift ja nicht, was hier los ist.«

»Du hast sicher recht, Morten«, ergänzte Carl. »Aber du begreifst offenbar auch nicht, was hier oben los ist. Es geht um Mord, Morten. Es geht sogar um eine ganze Mordserie. Ich wünsche Hardy wirklich das Beste, sag ihm das. Wie lange werdet ihr noch bleiben?«

»Keine Ahnung. So lange wie nötig eben. Zurzeit können wir jedenfalls nicht nach Hause, vielleicht hast du ja auch schon von Covid-19 gehört? Und ansonsten tschüs.«

So konnte man das auch machen: einfach auflegen.

Carl warf die Zigarettenkippe aus dem Fenster und wedelte so gut es ging den Rauch hinaus.

Die Kollegen hatten also damals Palle Rasmussens Sexpartner nicht gefunden, und warum nicht? Hatten sie vielleicht ausschließlich im Prostituiertenmilieu recherchiert? Er konnte sich beim besten Willen nicht mehr erinnern.

Carl nahm sich noch eine Zigarette. Wenn er schon rauchen musste, dann wenigstens so lange wie möglich, bevor er nach Hause fuhr. Mona sollte auf keinen Fall riechen können, dass er mit dem Mist wieder begonnen hatte.

Er lehnte sich weit aus dem Fenster und sah hinunter zur Straße. Die Kippe, die er gerade rausgeworfen hatte, lag noch unten auf dem nassen Asphalt und qualmte. Verdammt. Nächstes Mal musste er sie erst ausdrücken.

Noch mal zurück. Prostituierte hatten sie damals also nicht gefunden. Wen könnten sie denn sonst noch befragt haben? Seine neue Freundin vielleicht? Vielleicht hatte sie ja Rasmussens Vorlieben geteilt? Er konnte sich ums Verrecken nicht mehr erinnern. Und wie hieß die überhaupt noch mal?

»Entschuldige, Carl, aber was machst du da?«

Überrumpelt öffnete er den Mund und sah die Zigarette zur anderen Kippe in die Tiefe segeln.

Er drehte sich zu einer ziemlich entrüsteten Rose um.

»Du darfst bei Mona nicht rauchen. Du darfst hier auf Teglholm nicht rauchen, und du darfst – stell dir vor – auch bei mir hier drinnen nicht rauchen. Was soll das eigentlich? Ich kann gern mal Mona anrufen. Vielleicht möchte sie eure Tochter dann ja lieber allein aufziehen? Meine Güte, Carl, du bist echt nicht mehr der Jüngste, und wenn du deiner Tochter noch ein paar Jahre erhalten bleiben möchtest, hör auf mit dem Scheiß. Denn sehr viel älter wirst du sicher nicht, wenn du dich so gehen lässt.«

Ihre Worte ratterte sie in etwa mit der Geschwindigkeit und der Treffsicherheit eines Maschinengewehrs herunter.

»Nein danke, ich finde nicht, dass du das tun solltest.«

»Was jetzt?«

»Na, petzen.«

»Dann hör mit der Schweinerei auf. Und schmeißt du die Kippen etwa einfach auf die Straße?«

Jetzt war aber Schluss, darauf musste er wirklich nicht mehr reagieren. »Hast du was für mich? Was hast du da in der Hand?«

»Wir haben zwei E-Mails gefunden, und ich finde die ziemlich interessant. Vor allem diese. Achte mal auf das Datum.«

Carl nahm das Blatt und las.

Datiert auf den 17. Mai 2002, zwei Tage vor Palle Rasmussens vermeintlichem Selbstmord und abgeschickt von einer Hotmail-Adresse mit Namen Wildtrieb. Herauszufinden, wer hinter der Tastatur gesessen hatte, würde schwer, wenn nicht unmöglich sein. Da stand:

Palle. Dein Auftritt in der Nørrebrohalle neulich hat mich sehr beeindruckt. Ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll, aber wie du weißt, würde ich dich sehr gern wiedersehen. Du hast sicher bemerkt, dass ich mich extra direkt vor dich gesetzt hatte, damit wir Augenkontakt haben konnten. Ich melde mich sobald wie möglich.

»Nur zur Sicherheit: War es diese hier?«

Rose nickte. »Ja. Die Betreffende schmeichelt ihm, vermutlich weil sie weiß, dass er darauf mehr als auf alles andere steht. Sie schreibt unter einem Fantasienamen – wobei das nichts bedeuten muss, das machen ja viele im Netz, aus reiner Vorsicht. Und sie nennt keinen Treffpunkt.«

»Stimmt, das ist auffällig, aber den könnten sie ja dann auch telefonisch noch ausgemacht haben. Liest du denn aus dieser E-Mail wirklich einen erotischen Unterton heraus?«

Sie zuckte die Achseln. »Na ja, wenn, dann wohl eher subtil. Die Nachricht könnte natürlich genauso gut von einem Fan kommen, der einfach von Palles Charisma und seinem Vortrag begeistert war.«

»Da steht aber ›Augenkontakt‹.«

»Keine Ahnung, ich kenne mich mit solchen Codes nicht aus.«

»Und die zweite Mail?«

»Die habe ich hier, sie ist von Sisle Park, Palles letzter Freundin oder was immer sie war.«

Das stimmte, sie hieß Sisle, jetzt erinnerte Carl sich auch wieder an den ulkigen Namen.

»Achte wieder aufs Datum, das ist echt interessant.«

16. Mai 2002, also einen Tag vor der Mail, die er gerade gelesen hatte.

Lieber Palle, ich will mich ja nicht aufdrängen, aber ich finde, wir haben beim letzten Mal noch nicht alles zu Ende besprochen. Ich bin übermorgen, also Samstag, in Kopenhagen. Wir könnten uns gegen vier Uhr im Café Sommersko treffen. Hast du Zeit? Sisle.

»Sie schlägt also für den Tag bevor er sich das Leben nimmt, ein Treffen vor? Was hat der Gute denn darauf geantwortet? Oder fehlt diese Mail in den Unterlagen?«

»Wir sind die ersten Kartons komplett durchgegangen, Carl, aber er hat keine einzige Antwort-Mail archiviert. Die gesendeten Objekte werden vermutlich in seinem Computer liegen.«

Carl seufzte. »Hat Gordon den Mac zu den IT-Cracks im vierten Stock geschickt?«

»Hat er, ja. Im Moment schwitzt er über deiner anderen Aufgabe, Carl. Und er hat es nicht leicht, das kann ich dir sagen. Von den vier Personen, die in der Werkstatt einen Gebrauchtwagen gekauft haben, sind mittlerweile zwei verstorben. Gerade ist er dabei, die zwei anderen aufzuspüren. Aber Carl, Gordon ist ein sensibler Typ, sei ein bisschen behutsam mit ihm. Gerade ist er etwas verletzlich.«

»Verletzlich? Wieso?«

»Er hat angefangen, online zu daten, bislang relativ erfolglos. Faktisch null, um es genau zu sagen. Nun kann man dafür natürlich immer Corona die Schuld geben – aber vielleicht ist ja auch einfach das Foto mit diesem blassen Gesicht nicht so ansprechend.«

Carl zog sich unwillkürlich die Hose hoch, als er den Blick über die vielen Hundert hochglanzpolierten Fenster des Kopenhagener Vororts wandern ließ. Zu einem Unternehmen, wie Sisle Park es geschaffen hatte, passte kein Hängearsch. Das Firmenschild könnte, Größe und Gewicht des Messings nach zu urteilen, auch an einer der größeren Botschaften hängen. Auf der Übersichtstafel neben dem Eingang stand Park Consult, darunter die auf vier Etagen verteilten unterschiedlichen Unternehmensbereiche. Es handelte sich um eine offensichtlich international agierende und breit aufgestellte Firma mit Zweigen in alle möglichen Branchen und Fachrichtungen, ohne dass man irgendwie erkennen konnte, womit sie zu tun hatte. Auf der Übersichtstafel standen so eindrucksvolle wie abstrakte Bezeichnungen: Import-Export, Fair Trade, Operation, Consult, Print, Chemical Behaviour und mindestens zwanzig weitere, deren Bedeutung sich Carl allein aufgrund der pompösen englischen Bezeichnungen absolut nicht erschloss.

Immerhin empfing die Geschäftsfrau Sisle Park ihn in ihrem Büro persönlich – eine bemerkenswerte Erscheinung, neben der Carl trotz seiner recht eindrucksvollen Körpergröße fast wie ein Waisenknabe wirkte. Die hat in der Nuckelflasche zu viel Kraftfutter bekommen, hätte sein Vater gesagt. Carl konnte sich nicht erinnern, jemals eine so große Frau getroffen zu haben.

Er warf einen Blick auf die Höhe ihrer Absätze und tröstete sich kurz damit, dass sie ohne die wohl doch einigermaßen auf Augenhöhe wären.

»So«, sagte sie in ihrem Büro und bedeutete ihrer Sekretärin zu gehen. Carl gab Sisle Park gleich darauf unmissverständlich zu verstehen, dass er hier keine Wurzeln schlagen würde und dass in jedem Fall sie es wäre, die über das Ende des Gesprächs zu befinden hatte.

Er betrachtete die messerscharfen Bügelfalten ihres grauen Anzugs und dachte, dass Palle Rasmussen doch ein Mann mit vielseitigem Geschmack gewesen sein musste.

»Wenn ich Sie richtig verstanden habe, geht es um Palle Rasmussen«, sagte sie kühl.

»Um Palle Rasmussen, ja. Und um Sie.«

»Ich kannte ihn nicht besonders gut. Sie wissen, dass das bald zwanzig Jahre her ist?«

Dämliche Frage.

»Kommen wir zur Sache.« Er lächelte sie an. »Dass ich jetzt zu Ihnen komme, hat mit dieser Mail hier zu tun.« Er schob ihr den zwanzig Jahre alten Ausdruck rüber. »Ich finde nicht, dass diese Mail so oberflächlich klingt«, sagte er, während sie las.

Unverändert kühl blickte sie auf. »Ja und? Der Mann rannte mir die Türen ein. Wird aus meinen Zeilen nicht deutlich, dass ich ihn treffen will, um mit ihm reinen Tisch zu machen?«

»Reinen Tisch machen? Das klingt für mich nicht nach einer flüchtigen Bekanntschaft, sondern eher nach so etwas wie einer Beziehung.«

Sie überlegte kurz und ärgerte sich womöglich über ihren Versprecher. »Ich bitte Sie. Ich war damals Anfang dreißig, was macht man da nicht für blöde Sachen, ohne dem allzu viel Bedeutung beizumessen.«

»Wissen Sie, es gibt durchaus Grund zu der Annahme, dass Palle Rasmussen sich nicht das Leben nahm, wie alle angenommen haben. Daher beschäftigt es uns gerade sehr, was er in den Tagen vor seinem Tod wohl so getrieben hat. Wurde denn aus Ihrem Treffen etwas?«

In ihrem makellosen Gesicht begann es zu zucken. »Das geht mir jetzt aber deutlich zu weit. Darüber werde ich hier natürlich nicht sprechen.« Sie streckte einen roten Fingernagel in Richtung Sprechanlage.

»Nein, nicht hier, wenn Sie nicht wollen. Wir können stattdessen gern einen kleinen Ausflug ins Kopenhagener Morddezernat unternehmen. Wie Sie wollen.«

Sie runzelte die Stirn. »Das ist doch absurd. Ich finde, Sie sollten jetzt gehen.«

»Das werde ich gerne tun, wenn Sie mir noch schnell ein paar Fragen beantworten könnten, dann haben wir es beide überstanden. Fürs Erste.«

Jetzt drückte sie auf den Knopf. »Kommst du bitte, ich glaube, Vizepolizeikommissar Carl Mørck will gerade gehen.«

Carl nickte der Sekretärin zu, als sich die Tür vom Vorzimmer öffnete. Dann wandte er sich wieder an ihre Chefin.

»Sisle Park, ich wüsste gern, ob Sie eine sexuelle Beziehung zu Palle Rasmussen hatten. Hatten Sie?«, fragte er und genoss den Blick, mit dem sie ihre Assistentin anblitzte. Verschwinde besser sagte der Blick unmissverständlich.

»Ich wiederhole meine Frage gern«, sagte er, als sich die Tür hinter der Sekretärin schloss.

»Was bilden Sie sich ein, und noch dazu im Beisein meiner Sekretärin!«

»Aber vielleicht ist es für Sie doch besser, hier und jetzt ein paar Fragen zu beantworten als vor Gericht?«

»Jetzt hören Sie mal gut zu: Ich hatte kein Verhältnis mit diesem Mann, auf gar keinen Fall. Wie kommen Sie überhaupt darauf?«

»Seine Nichte, Pauline Rasmussen, hat da so etwas angedeutet.«

Ihr Kopf zuckte zurück, als hätte jemand versucht, ihr ins Gesicht zu spucken.

»Woher will sie denn das wissen? Diese vulgäre Person.«

»Vulgär? Weil sie auch mal ein Verhältnis mit ihrem Onkel hatte? Oder weil sie in Revuen auftritt?«

»Ach hören Sie doch auf. Weil sie Palle noch immer traf, als er es schon mit mir versuchte.«

»Versuchte?«

»Können Sie nicht lesen?«

»Sie schreiben, dass Sie sich nicht aufdrängen wollen. Das sehe ich. Ein ungleiches Verhältnis, in dem er derjenige war, der den Takt vorgab, und dass er Sie vielleicht nicht sehen wollte.«

»Er war dominant, ja. Sehr. Wir hatten keine sexuelle Beziehung, weil er sich immer noch mit Pauline traf, während er mir den Hof machte. Außerdem hatte er ein paar Neigungen, denen ich weder nachgeben konnte noch wollte.«

»Zum Beispiel?«

Sie knetete ihre Hände und presste die roten Lippen fest aufeinander. Da sollte offenbar nichts raus.

Carl begriff. Ab jetzt musste er behutsam vorgehen.

»Sisle, ich unterliege der Schweigepflicht. Alles, was Sie jetzt sagen, bleibt unter uns. Ich muss Sie bitten, mir zu erzählen, was Ihnen durch den Kopf geht, denn jedes Detail kann von großer Bedeutung sein.«

»Er wollte mich dazu bringen, etwas zu tun, was ich verabscheue.«

»Sexuell?«

»Ja. Er stand auf sadomasochistische Spiele. Das sagte er mir rundheraus. Ich sollte ihn zur Unterwerfung zwingen.«

»Ah ja. Fesseln, Schlagen – so etwas?«

»Etwas in der Richtung, ja.«

Er hielt ihren Blick eine Weile fest, schließlich ließ er los. Das wirkte.

Dann stand er auf und streckte ihr die Hand hin. »Danke, Sisle Park. Sie sind uns eine große Hilfe gewesen.«

Sie senkte den Blick wie eine Dame aus dem Hochadel, die gerade nicht weiß, auf welchem royalen Bein sie stehen soll.

Auf dem Weg hinaus sah er sich in der Bürolandschaft um, in der Sisle Parks zahlreiche Unternehmen verwaltet wurden. Überall Frauen in maßgeschneiderten Kostümen und Anzügen, von denen jedes einzelne Stück sicher mehr gekostet hatte als alle seine Klamotten zusammen.

Was zum Teufel hatte eine Frau wie Sisle Park, selbstbewusst und zielstrebig, von so einem hässlichen, fetten und manipulativen Mistkerl wie Palle Rasmussen gewollt?

Carl lächelte. Wenn er an Vigga dachte, seine bunte, schräge Hippie-Exfrau, dann wusste er doch eigentlich, dass selbst die sonderbarsten Konstellationen möglich waren.

18

Assad
Carl

Dienstag, 8. Dezember 2020

Als Rose und Assad den vierten von sechs Kartons auspackten, entdeckten sie tatsächlich drei eindeutige Drohbriefe sowie zehn eher belustigende Briefe, mit Palle Rasmussens Kommentaren, sowie mindestens dreißig Mails von Pauline.

»Wenn du mich fragst, war es reichlich naiv von Pauline, an die offizielle Mail-Adresse eines bekannten Politikers in Christiansborg zu schreiben. Meinst du, sie wusste nicht, dass die Sekretärinnen vollständigen Zugriff auf den Mail-Verkehr ihrer Vorgesetzten haben? Die müssen ja durch diese Mails einen ziemlich tiefen Einblick bekommen haben in die Beziehung ihres Chefs zu seiner Nichte«, sagte er.

»Manche davon sind jedenfalls so heftig, dass selbst ich mich schämen würde«, stellte Rose trocken fest.

Gordon blickte von seinen Akten auf. »Es gibt nichts, wofür du dich schämen müsstest, Rose.«

Assad lächelte. Diese Dänen, ihr Umgang war so frei, wenn es um Sex ging. Frei und befreiend. Nur bei allem anderen wurden der Freiheit ganz schnell Grenzen gesetzt.

Insbesondere in seinem Fall.

Am Morgen hatte bei ihnen zuhause gewaltige Krisenstimmung geherrscht. Im November letzten Jahres hatte die Polizei die Sicherheitsvorkehrungen verschärft. Der Inlandsnachrichtendienst PET war angewiesen, alle Familienmitglieder von Angehörigen des Polizeicorps zu überprüfen – von den Ehepartnern bis zu den noch im Elternhaus lebenden volljährigen Kindern. Alle unmittelbaren Angehörigen der sechzehntausendneunhundert Angestellten der dänischen Polizei mussten im Rahmen eines standardisierten Verfahrens die Sicherheitsstufe »vertraulich« oder höher nachweisen. Assad fragte sich schon seit Langem, was sie damit bezweckten. Wovor genau hatten sie Angst?

Assad hatte sich im November umgehend an Marcus Jacobsen gewandt. Er wusste, Marcus würde alles daransetzen, Assads Familie diese aufwendigen und in Teilen auch entwürdigenden Untersuchungen zu erlassen. Für Marcus war Assad ein wahrer Held mit einem vertrauenswürdigen Posten in seiner Dienststelle. Außerdem – so seine Argumentation nach innen und nach außen – sei Assads tragische Geschichte und die seiner Familie ohnehin jedem im Land bekannt, der in den letzten Jahren auch nur ein bisschen die Presse verfolgt hatte. Marcus hatte Assad angeboten, sich sofort an ihn zu wenden, sollte die Familie trotz allem mit Fragebögen vom PET behelligt werden. Er wolle sich selbstverständlich für ihn verwenden. Danach war es lange Zeit still gewesen.

Heute aber hatte Marwa exakt dieses Schreiben vom PET in der Hand. Es war eine Einladung zum Gespräch – mit ihr, ihren beiden erwachsenen Töchtern und ihrem Sohn. Im Anschluss an das Gespräch sollten sie sich den üblichen schriftlichen Befragungen unterziehen. Zunächst war Marwa zusammengebrochen. Dieses Schreiben hatte genau die Erinnerungen und Gefühle in ihr wieder zum Leben erweckt, die sie im Alltag unter Auferbietung all ihrer Kräfte gerade so unter der Oberfläche halten konnte. Als die Töchter spürten, was dieses Schreiben mit Marwa machte, waren auch Nella und Ronia total beunruhigt, redeten wild durcheinander und steigerten sich in eine Hysterie hinein, die nur erklärbar war durch das Grauen, das ihr Leben für allzu lange Zeit bestimmt hatte. Dann fing Nella an zu weinen, und schließlich flippte Ronia aus und äußerte sich in einer Weise, wie es den Mitarbeitern des PET nie zu Ohren kommen dürfte. Nur Alfi schwieg.

Assad musste Hilfe organisieren, wenn ihnen diese Sache nicht um die Ohren fliegen sollte. Dass sie ihn bei der Polizei rauswerfen konnten, war eine Sache. Was aber viel weitreichender wäre: Wenn sie Alfi ausweisen würden und er zurück in den Irak müsste. Das Schlimmste für die Familie wäre jedoch, wenn man Ronia mit ihrem engen Kontakt zu einem gesuchten Terroristen konfrontierte. In ihrer psychischen Verfassung konnte sie sich um Kopf und Kragen reden und verbal alles attackieren, wofür die dänische Gesellschaft stand.

*

»Carl, wir haben inzwischen einiges zusammengetragen, worüber wir mit dir sprechen müssen«, sagte Rose, als er von Sisle Park zurückkam. »Für den Zeitraum der vier Monate vor seinem Tod liegen uns etliche E-Mails von Pauline an Palle Rasmussen vor, aus denen glasklar hervorgeht, dass sie eine sexuelle Beziehung hatten, und zwar eine sehr spezielle.«

»Ja, ich weiß. Sisle Park hat es mir gerade erzählt.«

»Die letzte Mail, die wir gefunden haben, während du weg warst, wurde am Tag vor Palle Rasmussens Tod abgeschickt. Die Absenderin ist anonym, aber ich denke, dass es sich um Pauline handelt. Die Betreffende bittet ihn, auf dem Heimweg bei ihr vorbeizufahren, sie habe eine Überraschung für ihn. Eine, die ordentlich wehtun würde.«

»Na, so was.« Carl lächelte. »Damit haben wir vielleicht eine Erklärung für die Male an seinen Handgelenken. Und vielleicht ging das Ganze dann ja zu weit.«

»Carl, er starb an einer Kohlenmonoxidvergiftung. Nicht an seinen Sexpraktiken.«

»Nicht direkt, ich weiß. Aber vielleicht hatte der Idiot Pauline gesteckt, dass er sie ausmustern wollte.«

»Und dann hat sie ihn bewusstlos gemacht, um ihn in die Garage zu schleppen? Der wog doch sicher mehr als hundert Kilo. Was wiegt Pauline, was glaubst du?«, fragte Rose.

Ihm war klar, was sie meinte. Der Revuestar der Dänen war verglichen mit den meisten Frauen ein Püppchen. Okay. So viel also zu Pauline.

»Dann sind da noch diese Drohbriefe«, fuhr Rose fort. »Diese drei zum Beispiel sind echt starker Tobak, sie stammen alle aus der Zeit um Weihnachten 2001. Eine Mail ist von einem politischen Gegner, der verlangt, Palle Rasmussen müsse aus der dänischen Politik verschwinden, und wenn er das nicht freiwillig tue, dann müsse er beseitigt werden.«

Carl runzelte die Stirn. »Gibt es einen Namen oder ein Mail-Konto, das wir checken können?«

»Ja, ein Mail-Konto.«

»Dann lade den Betreffenden vor. Und der nächste Brief?«

»Nicht zu identifizieren, aber wir glauben, er stammt von derselben Person. Eine weitere Morddrohung, Wortwahl und Syntax sind so gut wie unverändert.«

»Wir prüfen, ob es derselbe ist, wenn wir ihn haben. Und der dritte?«

»Der beschreibt sehr detailliert, welche Foltermethoden er an Palle anwenden möchte: ihm die Körperteile langsam mit einem stumpfen Messer abschneiden, ihn im ewigen Feuer kochen, vom Rathausturm stürzen, kastrieren, köpfen ….«

»Den archivieren wir zunächst mal. Das klingt eher nach einem Psycho mit einem Schub. Falls wirklich jemand Palle Rasmussen umgebracht hat: der war es jedenfalls nicht. Aber wenn ihr Lust habt, zeigt ihn ruhig an, auch wenn das längst verjährt ist. Vielleicht tut es dem Absender ganz gut, mit seiner eigenen Shitmail konfrontiert zu werden. So jemand macht doch in alle Richtungen weiter, vielleicht kann man wenigstens ein kleines strafrechtliches Zeichen setzen.«

»Dann gibt es noch reichlich amüsante Drohbriefe, wie zum Beispiel diesen hier: ›Ich sammle jetzt einen Monat meine Scheiße und stopf sie dir ins Maul, wo sie sich mit dem ganzen anderen Scheißdreck mischen kann, den du ständig absonderst.‹«

»Den schrägsten hab ich hier«, sagte Assad eher nüchtern. »Hört mal: ›Süßer kleiner PillePalle, ich steh hier vor meinem Spanferkelgrill und mir fehlt ein bisschen Idiotenfett. Willst du dieses Fett liefern oder lieber als Ganzes am Spieß gegrillt werden? So ein Palle-Steak mit Röstzwiebeln und knuspriger Palle-Schwarte stärkt vermutlich unsere Immunabwehr gegen das ganze Palle-Geschwafel, mit dem du seit Jahren das Klima versaust. Für das Palle-Hirn jedoch haben wir keine Verwendung; ein hochdosierter Konsum könnte fatale Nebenwirkungen haben.‹«

Carl schüttelte den Kopf. Hätte Gottvater in der Höhe doch bloß die Einführung der digitalen Kommunikation verhindert!

»Palle hat die Mail am unteren Rand kommentiert. Sogar mit Tinte. Er schreibt: ›Palle-Steak mit Röstzwiebeln, idiotisches Geschwafel, haha. Gute Ausdrücke, die ich für meine politischen Gegner benutzen kann, da haben die Wähler mal was zu lachen.‹«

Carl schüttelte den Kopf. Palle Rasmussen war nicht nur ein Idiot, er war auch noch albern und platt. Wie konnte man gleichzeitig so menschenverachtend und kindisch sein?

»Hört mal, ihr sucht weiter bis zum bitteren Ende, okay? Paulines Mails bitte zu mir. Vielleicht sollte man ihr eine Wiederbegegnung mit ihrer Vergangenheit ermöglichen. Aber sagt mal, wonach riecht das hier?«

Sie deuteten auf den Kocher hinter Gordons täglich wachsender Sammlung an Weihnachtskitsch. Sogar einen Mini-Weihnachtsbaum gab es, der lehnte an seiner Tastatur.

»Das ist Ragout à la Marwa, Carl. Reste von gestern.«

»Riecht ja gar nicht nach Lamm«, sagte er erleichtert.

»Nein, das ist Hasenragout. Den hat vorgestern einer unserer Freunde geschlachtet.«

Carl schluckte. Verflucht sei, wer solche Freunde hat.

»Gleich kommt der erste Autokäufer zu dir rein«, sagte Gordon in der Gegensprechanlage. »Aber der ist bestimmt ein Flop.«

Carl zuckte fast zusammen, als ein etwa achtzigjähriger Mann in sein Büro schlurfte und sich neugierig umsah. Die Werkstatt war vor zweiunddreißig Jahren in die Luft geflogen, was hatte er eigentlich erwartet?

»Spannend«, sagte der Alte, während er seinen Blick neugierig im Morddezernat umherschweifen ließ. Seine Stimme klang zittrig und dumpf durch die schief sitzende Mund-Nasen-Maske. Sehr viel weiter kamen sie mit seinen Aussagen tatsächlich nicht. Er hatte seinen kleinen Peugeot gemocht, ihn aber seiner Tochter geschenkt, die ihn ihrerseits gegen eine Charterreise nach Portugal eingetauscht hatte. Ausnahmsweise musste er Gordon mal recht geben: Das hier war ein echter Flop.

»Was ist mit dem zweiten, Gordon?«, fragte er in die Sprechanlage.

»Der kann erst morgen. Und er ist noch älter.«

»Danke, Gordon. In Gottes Namen, vergiss ihn und mach dich wieder an die Akten.«

»Da bin ich schon dran, Chef.« Carl hörte einen tiefen Seufzer.

»Sortier die Fälle zuerst mal chronologisch.«

»Sind sie schon.«

»Dann fang zum Beispiel mit 2000 oder 2004 an. Begnüg dich bei der ersten Durchsicht damit, Fotos anzusehen, okay?«

»Warum diese Jahre?«

»Männliche Intuition.«

Aus der Sprechanlage drang schallendes Gelächter, das sich durch die Wände fortpflanzte. Rose. Natürlich.

Carl setzte sich ans Fenster und überlegte, ob er nicht doch noch eine rauchen sollte, während er versuchte, sich Palles letzten Tag vorzustellen. An einem stillen Pfingstsonntag zuerst die Arbeit in Christiansborg und danach Sex der eher derberen Art mit Fesseln und Pauline Rasmussen. Wie genau man sich das wohl vorstellen musste? Und schließlich und endlich diesen – Selbstmord?

Er fischte den Obduktionsbericht heraus, und dessen Aussage war klar: keine frischen Wunden oder Verletzungen an Rasmussens Körper. Am Rücken gab es ein paar fast verheilte Kratzer und Reminiszenzen an einen tiefen Riss am Anus. Aber nach mehreren Tagen im Kohlenmonoxid in der Garage war das die Todesursache, auf die sich der Bericht konzentrierte. Er würde wohl Pauline Rasmussen direkt fragen müssen, ob es nicht vielleicht doch ihr unkonventionelles Liebesspiel gewesen war, bei dem Palle sich aus dem Leben verabschiedet hatte.

Nach diesem vermuteten Schäferstündchen bei Pauline stand über den letzten Stunden von Palle Rasmussens Leben ein Fragezeichen. War er von Pauline im eigenen Auto weggefahren? Hatte er womöglich an diesem Tag ihre Beziehung ernsthaft beendet? Hatte er das wirklich gewollt? War es üblich, dass sie sich auf dem Heimweg von der Arbeit ein Stündchen zwischen den Laken gönnten?

Gebrüll aus dem Büro der anderen schreckte ihn auf. Wegen der Unruhe, die ihr Einzug auf Teglholm verursachte, würden sicher manche der Kollegen auf dem Gang das Sonderdezernat Q verfluchen. Der arme Marcus war nicht zu beneiden, die ersten Beschwerden würden vermutlich schon ganz bald eintrudeln.

»Carl, komm mal her«, brüllte Rose. Von der Kunst der Diskretion verstand dieses Waschweib so gar nichts.

»Das muss jetzt aber echt wichtig sein, Rose, du tönst ja wie ein Alphorn. Hab ich nicht gesagt …«

Er schwieg, als er ihre Gesichter sah.

»Ihr seht aus, als hättet ihr Gespenster gesehen. Freunde, was ist los?«

Vor lauter Aufregung standen Assads Augenbrauen fast im rechten Winkel zueinander. »Carl, wir haben den Wellensittich abgeschossen! Wirf mal einen Blick auf das Whiteboard!«

Dort stand:

Datum: 17. Mai 2000. Tatort: Søllerød

Opfer: Carl-Henrik Skov Jespersen

Tötungsart: Schuss in die Schläfe

Motiv: unbekannt

»Gib mal den Bericht, Gordon. Hast du den gefunden? Sehr schön, aber wo ist hier das Salz?« Carl folgte Gordons Zeigefinger auf einem ziemlich undeutlichen Foto von Tatort, einem von denen, die man den Fotografen postwendend um die Ohren hauen sollte.

»Was soll das darstellen?« Er beugte sich darüber.

»Dreh doch das Foto mal um, Carl. Es steht auf dem Kopf. Wirst du langsam blind, alter Mann?«

Er bedachte Rose mit einem Killerblick und drehte das Foto blitzschnell um.

»Und was soll ich jetzt sehen?«

Assad schob ihm ein Vergrößerungsglas hin.

Carl ließ die Lupe über das Foto gleiten: über den Schreibtisch, auf dem ausgestreckt der Tote lag.

Ein dunkler Zeigefinger glitt ins Bild und deutete auf eine Schale.

Carl kniff die Augen zusammen. »Ist das asiatisch? Die Zeichen darauf sehen doch so aus, oder?«

»Sieh dir mal das Regal an«, versuchte Assad ihm zu helfen. »Auf dem zweiten Regalboden steht ein Teller, Messer und Gabel ragen über den Rand, und daneben stehen eine Pfeffer- und eine Salzmühle. Der Mann hat vermutlich gerade zu Mittag gegessen. Aber die Schale, Carl. Sieh sie dir genauer an. Sie ist nicht leer.«

»Lasst mich raten: Ihr vermutet darin Salz? Ich kann auf so einem beschissenen Foto leider nichts erkennen.«

»Nein, darin ist kein Salz, da hast du recht«, sagte Assad und legte ihm ein neues Foto hin. »Aber Gordon hatte wirklich die Augen im Kopf.« Mit den Redensarten tat Assad sich auch nach all den Jahren schwer.

Auf dem zweiten Foto sah man das Opfer aus einem anderen Winkel. Der Tote lag mit der Nase auf der Tischplatte, und Gehirnmasse und Blut breiteten sich unter dem Austrittsloch auf der Schreibunterlage aus.

»Er hat sich in die rechte Schläfe geschossen, sehe ich. Aber die Stellung, in der er dort liegt, ist sonderbar.« Carl schüttelte den Kopf. »In Anbetracht dieses ekligen Austrittslochs muss das eine verdammt starke Waffe gewesen sein, mit der er sich erschossen hat. Sein Kopf müsste eigentlich mindestens auf die linke Seite und in einem schrägen Winkel weg vom Schuss auf den Tisch geknallt sein.«

Sie nickten. »Das kommt noch, Carl, aber sieh dir zuerst mal den Fußboden zwischen ihm und dem Regal an.«

Carl griff zum zweiten Mal nach dem Vergrößerungsglas und ließ es über das Foto gleiten. Richtig, da lag etwas.

»Gut beobachtet, Gordon. Was haben die Kriminaltechniker dazu geschrieben?«

»Die haben dem sicher keine Bedeutung beigemessen, als sie notierten, dass hier gewöhnliches Kochsalz am Boden lag, vermutlich aus der Schale geflogen.«

Carl nickte.

»Und diese Kopfstellung. Der Mann muss doch auf der Stelle tot gewesen sein. So ein großes Loch. Was für eine Waffe war das?«

Sie zeigten ihm das nächste Foto.

»Ujujuj, Wahnsinn! So einen Kavenzmann sieht man nicht alle Tage.« Er deutete auf die Gravur. Desert Eagle, Israel Military Industries, stand da.

»Assad, was für ein Kaliber? Magnum .44?«

».357.«

»Aua, auf der Stelle tot, bumm! Es hätte ihn doch eigentlich vom Stuhl fegen müssen, oder?«

»Sag mal, Carl, brauchst du doch eine Brille?« Rose konnte es nicht lassen. »Hier sieht man das doch deutlich.«

»Was denn?«

»Was meinst du eigentlich, warum der Fall im Morddezernat gelandet ist? Es war kein Selbstmord.«

»Achte mal auf den Fleck vor dem Tischbein. Dort ist er mit dem Kopf auf dem Fußboden aufgeschlagen. Das heißt, dass die Leiche auf den Stuhl drapiert worden sein musste. Der Mörder war also entweder ein echter Depp, woran wir nicht glauben, oder er hat den Ermittlern erzählen wollen, dass sie eine Menge Arbeit vor sich haben.«

»Entschuldigung.« Carl blickte zu Boden. Wenn man bedachte, an wie vielen Mordermittlungen er persönlich beteiligt gewesen war und an wie vielen seiner Kollegen, dann war es natürlich kein Wunder, dass sich über manche ein Schleier des Vergessens ausgebreitet hatte.

Nur gehörte dieser Fall eigentlich nicht zu den Fällen, die man so leicht vergessen sollte. Alle Rezeptoren im Gehirn hätten anspringen und auf Hochtouren laufen müssen. Das Opfer war doch enorm umstritten, es hatte keine befriedigende Aufklärung gegeben, und das Nachspiel hatte für Schlagzeilen gesorgt. Wurde er langsam zu alt für dieses Spiel? Und hatte Rose recht, dass er seine Augen überprüfen lassen sollte? Das hier war alles andere als komisch.

»Ja, jetzt erinnere ich mich an den Fall. Das war doch dieser Waffenhändler.«

Als wäre er ein Schüler, der endlich mal was Sinnvolles zustande gebracht hatte, streckte Rose einen Zeigefinger in seine Richtung. »Richtig! Der Mord wurde geradezu als Hinrichtung gewertet. Alles deutete auf eine Verbindung zu seinem nicht sonderlich ehrenwerten Beruf. Kurze Zeit später wurde nach der Durchsicht des Auftragsbuchs des Opfers ein hier lebender Weißrusse verhaftet. Der tauchte in den Unterlagen mehrmals als Schuldner nennenswerter Summen auf. Er beteuerte seine Unschuld in diesem Mordfall, räumte nach einer informellen Vereinbarung mit dem Staatsanwalt lediglich nicht unwesentliche Waffengeschäfte mit Ländern ein, für die ein Embargo gilt.«

»Was sagte das polizeiliche Führungszeugnis des Opfers?«

»Nichts. Er war nicht vorbestraft.« Gordon zuckte die Achseln, als wäre das nicht der Rede wert.

»Waffenhandel in Dänemark, das ist nicht strafbar. Der hat sein Handwerk verdammt gut verstanden«, murmelte Carl.

19

Tabitha

Dienstag, 8. Dezember 2020

Für Tabitha war der Ausschluss aus Deboras Kreis der Racheengel der Beginn einer ganz neuen Ära gewesen. Die vielen Vorschriften hatten sie nur gehemmt, und diese ganze Geheimniskrämerei um ihre richtigen Namen und Identitäten fand sie einfach kindisch. Eva war ein so lächerlicher Name. Kam nicht sogar ihr eigener, Tabitha, in der Bibel vor?

Sie war eine erwachsene Frau, und sie war intelligent, warum zum Teufel sollte irgendjemand sie aufhalten?

Ach ja, Debora, wir dürfen also niemandem Schaden zufügen? Dieses Gebot ging ihr durch den Kopf, als sie das Haus verließ. Warum sollte ausgerechnet Debora darüber bestimmen?

Um zu überlegen, wo sie ihre persönliche Grenze ziehen wollte, brauchte sie ein paar Tage Zeit. Natürlich wollte sie nicht noch einmal von der Polizei aufgegriffen werden. Falls es dennoch geschah, würde sie aussagen, Debora habe sie einer Gehirnwäsche unterzogen. Mit ein paar Monaten Dekodieren und Neurofeedback in einer psychiatrischen Klinik würde sie ohne Weiteres fertig werden, das Wichtigste war, dass man Debora endlich einbuchtete. Es würde Tabitha mit Wonne erfüllen, zuzusehen, wie Debora aus ihrem feinen Haus mit all den dünnen Teetassen und silbernen Kuchengabeln und diesem ganzen Scheiß abgeholt würde und für Jahre einsitzen musste.

Und dann legte sie los.

Angefangen hatte es damals ziemlich unschuldig. In einem Café hatte Debora in einer Ecke gesessen und Notizen gemacht, vor sich einen reich gedeckten Tisch voller Croissants, Kuchen und Kaffee. Tabitha hatte Debora mit Blick auf den üppig bestückten Tisch kurz zugelächelt und sich an den Nachbartisch gesetzt, während Debora sie augenzwinkernd vor der langsamen Bedienung warnte. Es dauerte nicht lange, da saßen beide an einem Tisch, und Tabitha spürte sofort, dass sie eine gemeinsame Wellenlänge hatten. Besonders angetan war sie davon, wie ähnlich sie offenbar tickten, wenn es um die Einschätzung menschlichen Verhaltens ging: in Dänemark, in Europa, weltweit. Und in einem Punkt trafen sie sich besonders. In ihrer beider Wahrnehmung ging nämlich in diesem Land so ziemlich alles den Bach runter.

Später war Tabitha klar geworden, dass Debora sich einer ebenso raffinierten wie wirksamen Methode bediente, um ihre Gefolgschaft zu rekrutieren. Ihr fiel auf, dass Debora ihr permanent nach dem Mund redete, ihr schmeichelte, ihre Klugheit lobte, ihr zuhörte wie niemand zuvor. Aber anfangs hatte sich Tabitha in einen paradiesischen Zustand erhoben gefühlt, in dem sie sich nicht nur als etwas Besonderes erlebte, sondern geradezu als Auserwählte in Deboras handverlesenem Zirkel.

An dem Tag, an dem Tabitha einem chinesischen Touristen auf den Kopf geschlagen hatte, weil er in einem McDonald’s-Restaurant auf den Fußboden gespuckt hatte, war ihr erstmals aufgegangen, dass sie Teil eines Kreuzzugs gegen die schlechte Moral war.

Tabitha liebte ihre neue Rolle, und keiner, der ihr ethisches Weltbild provozierte, würde ihr mehr entkommen. Jede Übertretung registrierte sie sehr genau, und die Sanktionen fielen scharf aus. Sie konnte hart zuschlagen, mit Worten, aber im Laufe der Zeit scheute sie auch physische Schläge nicht. Ihre Zielobjekte waren Taschendiebe, arrogante Schalterbeamte, Verkäufer, die ihre Kunden warten ließen, unfreundliche Busfahrer, Menschen, die auf der Straße herumschrien oder andere rücksichtslos anrempelten, Menschen, die sich in Warteschlangen vordrängelten, aber auch solche, die schlecht über andere redeten. Später gehörten zu den definierten Feinden auch Lehrer an den höheren Schulen, die grundlos Stunden absagten. Besserwisser, Menschen, die andere manipulierten. Man musste sich ja nur umschauen, wie verdorben, gleichgültig und respektlos der große Teil der Menschen inzwischen war. Sie lernte alles zu verachten, was sie den Verfall der Sitten nannte.

Wenn Tabitha auf ihren monatlichen Treffen referierte, war Debora von ihren Berichten meist ziemlich begeistert. Tabitha fühlte sich wie eine Kriegerin auf dem Weg, ihr Land wieder auf den richtigen Kurs zu bringen.

Dann wurde sie auf offener Straße festgenommen. Sie hatte einem Mann, der nach dem struppigen Hund eines Obdachlosen getreten hatte, einfach eine leere Champagnerflasche auf den Kopf geknallt. Ihre Festnahme mitten auf dem Strøget lockte sofort zahlreiche Menschen herbei, die sich aufgebracht in Rage redeten. Und als ein paar der Gaffer auf dem Blut des Hundemisshandlers ausrutschten und schrien, das hätte das Schwein verdient, die Polizisten sollten zur Hölle fahren und den Hund mitnehmen, war das natürlich Wasser auf Tabithas Mühle, wenngleich es ihr vor Gericht wenig half.

Noch war kein Urteil wegen Körperverletzung gegen Tabitha verhängt worden, und angesichts der Wartezeiten vor Gericht war damit auch nicht so bald zu rechnen. Aber Deboras Sanktionen entkam sie nicht. Gleich beim ersten Treffen nach dem Vorfall wurde Tabitha umstandslos mitgeteilt, sie solle aufstehen und gehen. Die Aufforderung, Stillschweigen über die Existenz des Zirkels und dessen Aktivitäten zu wahren, konnte man auch als Drohung auffassen.

Tabitha ließ das kalt. Sie legte einen Zettel in Deboras Briefkasten: Mit ihrem Ausschluss sei nun das Todesurteil über den Kreis gefallen. Sobald ihr Gerichtstermin stehe, werde sie sich nicht mehr zurückhalten.

Umbringen werden sie mich dafür ja wohl nicht, dachte sie.

Schon am nächsten Tag setzte Tabitha ihren persönlichen Kreuzzug fort und schlug immer dann zu, wenn sie sich und ihrem Weltbild davon einen höheren Nutzen versprach.

Sie war eine Weile lang in den Kopenhagener Bro-Vierteln unterwegs gewesen – Nørrebro, Vesterbro und Østerbro –, als ein BMW mit drei finsteren Typen mit rückwärts aufgesetzten Caps so knapp vor ihr einbog, dass sie eine Vollbremsung vollführen musste. Sie fluchte und erkannte gerade noch ein paar Stinkefinger in der rückwärtigen Scheibe, da öffnete sich im nächsten Moment das Seitenfenster und Asche, Zigarettenkippen und Pappbecher flogen in hohem Bogen auf die Straße. Für Tabitha stand sofort fest: Das sollten sie büßen.

Sie fuhr ihnen in einigem Abstand hinterher und wurde so Augenzeugin, dass noch einiges an Abfall folgen sollte, den die Kerle auf die Straße kippten. Irgendwann stellten die Typen am Sønder Boulevard den BMW auf einem Behindertenparkplatz ab.

Tabitha parkte ihren Wagen in aller Ruhe auf der gegenüberliegenden Straßenseite, holte ihr Messer aus dem Handschuhfach, und kaum zwanzig Sekunden später hatte sie alle vier Reifen des BMW punktiert. Dann schlenderte sie zur Wiese auf dem Mittelstreifen, der die beiden Fahrbahnen trennte und sammelte eine ganze Tüte voll Abfall und Hundekot. Anschließend wartete sie geduldig, bis die Kerle bestens gelaunt zurückkamen, jeder mit einer Kippe im Mund und diesem lächerlich forciert coolen Gang.

Als sie ihre Plätze im Wagen eingenommen hatten, überquerte Tabitha ruhig die Straße und klopfte an die Scheibe auf der Fahrerseite.

Als der Mann mit einem herablassenden Grinsen das Fenster öffnete, sagte sie freundlich: »Entschuldigung, ich glaube, ihr habt was vergessen«, und schüttete den kompletten Inhalt der Tüte ins Wageninnere.

Bevor die Typen kapierten, was los war, nahm sie die Beine in die Hand, verschwand in ihrem Wagen, und raste davon. Sehr weit würden sie mit ihren Reifen nicht kommen.

Eine ganze Weile ging Tabitha jeden Morgen als Dr. Jekyll zur Arbeit und beendete den Tag als Mr. Hyde. Menschen, die sich ihren Kindern und Tieren gegenüber nicht gut benahmen, mussten damit rechnen, von Tabitha eine übergezogen zu bekommen. Die meisten von ihnen waren viel zu perplex, als dass sie sie verfolgt hätten. Bei der Wahl ihrer Opfer machte sie keinerlei Unterschiede zwischen Arm und Reich, Männern oder Frauen, selbst pöbelnde Obdachlose bekamen ihre Strafe weg. Tabitha fühlte sich mit ihren Aktionen über lange Zeit hinweg wie eine Kämpferin für eine bessere Welt.

Doch wenige Monate nach ihrem Ausschluss aus dem Zirkel um Debora verließ sie ihr Glück.

Wie schon so oft, hatte sie die S-Bahn nach Østerport genommen. Der Bahnhof dort war der ideale Ausgangspunkt, um weitere Aktionen in den breiten Straßen Richtung Kongens Nytorv zu planen. Direkt vor der regennassen, frisch renovierten Fassade des Bahnhofs fiel ihr ein Paar auf, das in einem Schwenk die Dag-Hammerskjölds-Allé filmte, wobei ein Meer von Regenschirmen, die Bahnunterführung und ein gigantischer LKW festgehalten wurde. Allein an der Lautstärke und der übertriebenen Begeisterung hatte sie auf hundert Meter schon erkannt, dass es sich um Amerikaner handelte. Deren Tour ging offenbar direkt vom Freiheitsmuseum zu ihrer geliebten Botschaft.

Tabetha schüttelte den Kopf. Hauptsache, das waren keine Freunde der derzeitigen Botschafterin, denn nach einer größeren Idiotin musste man wohl lange suchen.

Tabitha sah sich um und wollte schon auf die Reisegesellschaft zugehen, da entdeckte sie auf der anderen Seite der stark befahrenen Straße eine alte Frau, die beim Anblick der vollbesetzten Bänke unter dem Halbdach der Bushaltestelle in sich zusammenzusinken schien. Der Inhalt ihrer abgenutzten Einkaufstasche zog an ihrem Arm, er war viel zu schwer für ihren krummen Rücken.

Dort unter dem ersten Halbdach fixierte Tabitha einen jungen Kerl, dessen empathische Reflexe offenbar so unterentwickelt waren, dass er es nicht schaffte, für die Frau aufzustehen. Na, dem könnte man doch mal auf die Sprünge helfen. Sie ging über den Zebrastreifen auf ihn zu, aber just als sie anheben wollte, ihn zu maßregeln, stand der Kerl von selbst auf und bot der alten Frau seinen Platz an. Er hielt ihre Tasche, während sie sich dankbar setzte, und die Frau lächelte ihn an, als wäre er der erste hilfsbereite Mensch, der ihr seit langem begegnet war.

Tabitha registrierte ihre eigene Überraschung, notierte aber im selben Augenblick, dass der Kerl in alle anderen Richtungen Ausschau hielt, aber nicht in die, aus der der Bus kommen sollte: Lille Triangel.

Was hat der vor?, dachte sie und stellte sich neben ihn auf die andere Seite der gläsernen Trennwand, so dass sie ihn notfalls aufhalten konnte, falls er wirklich plötzlich abzuzischen gedachte.

»Nein, das ist nicht der richtige«, sagte die Alte, als der erste Bus auf die Haltestelle zukam und die Fahrgäste einstiegen.

Der Typ nickte. »Gut, ich nehme auch erst den nächsten«, sagte er und stellte mit einem raschen Blick fest, dass die Bank jetzt leer war.

»So, jetzt kann die Tasche gut neben mir stehen, aber vielen Dank für die Hilfe«, sagt die Alte und rückte ein Stück, dabei klopfte sie auf den leeren Platz neben sich.

»Ich trage sie Ihnen noch in den Bus, wenn er kommt«, sagte der Kerl nachdrücklich und duldete keinen Protest. Und Tabitha hatte recht: Kaum hatte der Bus die Haltestelle verlassen, machte er tatsächlich Anstalten, mit der Tasche abzuhauen.

Tabitha griff reflexartig nach dem Henkel, willens, die Tasche festzuhalten. Doch der Typ schien Routine zu haben, so dass es ein kurzes Gezerre um die Tasche gab. Tabitha in ihrer Empörung gab nicht nach. Da trat er nach ihr. Aber erst als er sie über die Busspur bis auf die Straße zog, ließ sie den Griff der Tasche los. Der fehlende Widerstand ließ ihn rückwärts auf die Fahrbahn taumeln. Der riesige LKW schleuderte ihn mit einem unheimlichen Geräusch auf den Asphalt, Tabitha sah für den Bruchteil einer Sekunde die Panik in seinem Blick.

Die umstehenden Menschen schrien auf und kamen angerannt, Tabitha nahm das Szenario ganz ruhig in sich auf. Doch in dem Augenblick, als sie sah, dass das Paar die Kamera direkt auf sie gerichtet hatte, schrie sie laut: »It was an accident!«, und bemühte sich mit aller Macht, Entsetzen in ihren Blick zu legen. Unterdessen war der kreidebleiche Fahrer des LKW ausgestiegen und übergab sich direkt neben dem, was einmal ein junger Mann mit krimineller Energie gewesen war.

Von einer Sekunde zur nächsten war Tabitha umringt von wild durcheinanderrufenden Menschen. Was sich aber aus dem Stimmengewirr mehr und mehr heraushören ließ, war der Vorwurf, sie habe die Tasche absichtlich losgelassen und damit den Sturz des Mannes auf die Fahrbahn verursacht.

Einige der Zeugen hatten ihre Handys am Ohr. Polizei und Notarztwagen waren sicher binnen Minuten vor Ort, da war sich Tabitha sicher, und sie beschloss, so rasch wie möglich zu verschwinden.

Aber sie war nicht die Einzige vor Ort, die ein gutes Gespür für Menschen hatte. Wie aus dem Nichts schloss sich eine kräftige Hand um ihren Oberarm.

Im nächsten Moment erschienen außer Sanitätern und Krisenpsychologen auch Polizisten, die sie über ihre Rechte informierten. Ihre Karriere als Rächerin der Straße hatte damit ein abruptes Ende gefunden.

20

Ragnhild

Dienstag, 8. Dezember 2020

Debora sah ernst aus, als sie die Anwesenden bat, sich zu setzten. Auch wenn das ihre generelle Haltung spiegelte, waren jetzt zu den waagerechten Falten auf ihrer Stirn weitere senkrechte hinzugekommen, die aus ihrem ernsten Gesichtsausdruck einen sorgenvollen machten.

»Ich habe euch einbestellt, um auf die Ereignisse von vor einigen Stunden einzugehen«, sagte sie.

Alle nickten.

»Geht es um den Corona-Lockdown?«, fragte Martha.

Debora schüttelte den Kopf. »Auch das, selbstverständlich, denn das erleichtert die Bedingungen für unsere Mission nicht gerade. Aber weitaus ernster ist, dass Eva heute erneut festgenommen wurde, und dieses Mal wird es auch für uns gefährlich.«

»Festgenommen?« Ragnhild schüttelte den Kopf. Sie war Eva nie begegnet, schließlich hatte sie in dieser Runde hier deren Platz eingenommen. »Weshalb?«

»Wir wissen es noch nicht genau, Ruth, aber soweit ich weiß, wirft man ihr fahrlässige Körperverletzung mit Todesfolge vor.«

Ragnhild sah die beiden anderen an. Ganz offensichtlich dachten sie dasselbe. Das klang gar nicht gut.

Debora nickte. »Das bedeutet, wir werden unsere Aktivitäten sofort einstellen. Es wird bis auf Weiteres keine Treffen geben. Wir müssen uns absichern, sollte Eva auf die Idee kommen, der Polizei von uns zu erzählen. Die Polizei darf weder unter dieser Adresse noch bei euch zuhause irgendetwas finden, das auf unsere Aktivitäten schließen lassen könnte.«

»Sie packt bestimmt nicht aus«, warf Sara ein.

»Nein, das glaube ich auch nicht«, sagte Debora. »Aber kontrolliert eure Wohnungen, jeder kleinste Hinweis auf eine eurer Aktionen muss vernichtet werden. Auch ich werde hier akribisch alle Beweisstücke oder Spuren beseitigen, die der Polizei Hinweise auf unsere Verbindung oder auf die zu Eva geben könnten. Und noch etwas«, sie hob einen Zeigefinger. »Eure Münder sind versiegelt. Verzichtet unter allen Umständen auf kleine private Kreuzzüge, denn das kann uns alle in Gefahr bringen. Habt ihr das verstanden?«

Alle nickten, aber Ragnhild spürte eine ungeheure Wut in sich. Alles, wofür sie so leidenschaftlich brannte und was ihr Leben inzwischen ausmachte, sollte von jetzt auf gleich nicht mehr möglich sein? Keine Gruppentreffen mehr und keine Aktionen im Sinne der guten Sache? Es konnte doch wohl nicht wahr sein, dass es niemanden mehr geben sollte, der sich fortan um die überfälligen Kurskorrekturen dieses kranken Systems kümmerte?

»Und noch eins: Es kann gut sein, dass Eva das Gericht davon zu überzeugen versucht, an ihrer psychischen Verfassung zu zweifeln. Möglicherweise wird sie zu Protokoll geben, man habe sie manipuliert: ihr, Martha und Sara, und ich. Ruth, du kannst froh sein, dass du ihr nie begegnet bist, damit bist du fein raus.«

Debora schwieg einen Moment und nickte gedankenverloren. Man konnte ihr ansehen, wie sie darum rang, jetzt das Richtige zu tun. Dann sah sie die drei mit dunklem Blick an. »Eva ist wahrscheinlich nicht nur die Intelligenteste von uns, sondern garantiert auch die Raffinierteste. Deshalb müsst ihr höllisch aufpassen, habt ihr verstanden?«

»Findest du nicht, dass wir jetzt ihren richtigen Namen erfahren sollten? Dann können wir besser googeln, was über sie berichtet wird.«

Debora hob kurz die Augenbrauen. »Ihr Name ist Tabitha Engstrøm.«

»Du hast mal gesagt, dass es für diejenige, die auspackt, übel ausgehen würde«, sagte Sara. »Was meinst du damit? Und was genau würde mit Tabitha geschehen, wenn sie uns auffliegen lässt?«

»Man muss sie dann natürlich neutralisieren lassen.«

Ragnhild klebte vor ihrem Fernseher, aber es gab keinerlei Berichterstattung über den tragischen Tod des jungen Mannes und nichts über eine Tabitha Engstrøm. Der Corona-Lockdown beherrschte die Medien, da war kein Platz für eher regionale Ereignisse. Und inmitten des endlosen Nachrichtenstroms über die verheerende Pandemie begriff Ragnhild plötzlich, dass dieser gesellschaftliche Ausnahmezustand womöglich der beste Schutz für Tabitha war. Denn solange die Furcht vor einer weiteren Ansteckungswelle dafür sorgte, dass Presse und Justiz gern auf einen direkten Kontakt mit ihr im Gefängnis verzichteten, bestand das Risiko, dass sie irgendwann von sich aus auspacken würde, um dem Zirkel und seiner Mission zu schaden.

Das darf einfach nicht passieren, dachte Ragnhild und ließ den Gedanken weiter freien Lauf. Sie hatte noch nie in ihrem Leben erwogen, jemanden zu töten. Aber wäre das nicht in diesem Fall Notwehr? Und ob sie das überhaupt könnte? Na, über eine Tötungsart würde sie sich zu gegebener Zeit noch Gedanken machen können. Die Schwierigkeit bestand momentan wohl eher darin, dicht genug an diese Tabitha Engstrøm heranzukommen, solange sie in Untersuchungshaft saß, und sich im Übrigen nach der Tat schnell aus dem Staub zu machen.

Wenn sie, Ruth, es wirklich schaffen sollte, würde dann ihr Stern bei Debora nicht heller funkeln als der der anderen? Und wenn es etwas gab, wonach es Ragnhild wirklich verlangte, dann war es Deboras Respekt und Akzeptanz. An den Abenden nach den Treffen hatte sie oft noch vor Deboras Haus gewartet, bis das Licht in allen Fenstern ausgegangen war. Was dort drinnen in den dunklen Räumen vor sich ging, das reizte ihre Fantasie. Nicht, dass sie in Debora verliebt gewesen wäre, aber sie bewunderte Debora als ihre Anführerin. Sie hatte die Mitglieder rekrutiert, sie hielt den Zirkel zusammen, sie motivierte und strafte, sie war diejenige, die sie zu immer raffinierteren Aktionen antrieb.

Debora war das Licht in Ragnhilds bislang so trübem, trostlosem Leben.

Ragnhild starrte auf den Fernseher. Die Jacke ihrer Regierungschefin war so glatt wie ihr Lächeln, wenn sie während einer der zahllosen Pressekonferenzen immer neue Restriktionen verkündete, angeblich, um die Ausbreitung des Corona-Virus einzudämmen. Faktisch legte sie damit jedoch das ganze Land lahm.

Wenn nun aber alles auf einen so umfassenden Lockdown hinauslief, wie sollte sie dann an Tabitha herankommen und verhindern, dass sie auspackte?

In dieser Nacht schlief Ragnhild schlecht.

21

Ragnhild

Mittwoch, 9. Dezember 2020

Die zahlreichen von der Regierung verhängten Hygienevorschriften umfassten selbstverständlich auch die öffentliche Verwaltung. Ein Fall wie der von Tabitha Engstrøm zog Vernehmungen und Verhöre nach sich, erforderte Beweisaufnahmen und Zeugenbefragungen. Solange das nur vor Ort passieren konnte, würde man Menschen vorladen müssen, von denen jeder Einzelne ansteckend sein konnte. Da die Corona-Maßnahmen die regulären juristischen Verfahren nur eingeschränkt möglich machten, war es nur eine Frage der Zeit, bis man Tabitha auf freien Fuß setzen musste, wollte man sich nicht des Vorwurfs der Freiheitsberaubung schuldig machen. Denn laut Verfassung mussten Tatverdächtige nach der ersten richterlichen Vernehmung freigelassen werden. So auch Tabitha. Man forderte sie auf, das Land nicht zu verlassen und das Gericht über jede Veränderung des Sachverhalts zu informieren. Ihr Fall würde wieder aufgenommen werden, sobald die Situation das zuließ.

Diese Möglichkeit hatte Ragnhild durchgespielt und sich einige Tage in der Nähe des Gerichts aufgehalten. Ihre Ausdauer wurde belohnt, denn tatsächlich schritt Tabitha, mit leger umgehängtem Mantel und einem breiten Lächeln auf den blutrot geschminkten Lippen, die Eingangsstufen des Gerichtsgebäudes hinab – in die Freiheit.

Wie sie sich aufgedonnert hatte! Und wie unbekümmert sie wirkte. Über Ragnhilds Gesicht zog sich ein diabolisches Grinsen, fast als wollte sie sagen: Diese Lippen sollen nie mehr lächeln. Ja, Tabitha Engstrøm, jetzt fühlst du dich stark und frei, aber ich sehe dir an, dass du auspacken wirst, sobald du die Gelegenheit dazu bekommst. Das scharfe Fischmesser in ihrer Manteltasche hielt Ragnhild gut fest, während sie Tabitha auf dem Weg durch die verkehrsreichen Straßen Kopenhagens folgte. Ragnhilds Entschluss stand fest. Sie würde diese Frau stoppen. Sie war bereit.

Nach einiger Zeit erreichten Tabitha und Ragnhild – immer in gebührendem Abstand hinter ihr – die menschenleeren Straßen von Amager.

Falls sie von der Amagerbrogade in eine der Seitenstraßen abbiegt, bin ich in wenigen Sekunden bei ihr, überlegte Ragnhild. Doch würde bei einem Schnitt durch den Hals nicht wahnsinnig viel Blut fließen? Und was, wenn Tabitha sie in letzter Sekunde doch noch bemerkte? Wie leicht könnte alles schiefgehen.

Ragnhild spürte, wie sich Unruhe in ihr breitmachte. Aber sie durfte nicht zögern. Tabitha hatte sich an dem Kreis vergangen, und Debora selbst hatte Sanktionen gefordert. Und Ragnhild war sicher: Debora würde sie für diese Heldentat bewundern und sie womöglich sogar zu ihrer Vertrauten machen.

Während sie noch über die Methode nachdachte, tauchte wenige Hundert Meter weiter die Lösung auf. Irgendjemand hatte dort mit großer Wucht ein Parkschild umgefahren, so dass die Stange in der Mitte durchgebrochen war und die scharfen Kanten des Metallrohrs wie ausgefranst etwa einen Meter über dem Boden senkrecht in die Höhe ragten.

Komm schon, Tabitha, nicht in die Seitenstraße abbiegen, dachte Ragnhild. Du darfst die Straße jetzt nicht überqueren. Geh schön dicht neben dem Radweg, wie schon die ganze Zeit.

Ragnhild erhöhte ihre Schrittgeschwindigkeit, und während der Abstand zu Tabitha immer kleiner wurde, spielte sie in Gedanken durch, wie sie zustoßen würde.

Circa zwanzig Meter von dem Schild entfernt trennten sie nur noch wenige Schritte von der Verräterin. Und als diese nur noch einen knappen Meter von der Metallstange entfernt war, fühlte Ragnhild plötzlich eine Kraft in sich wie nie zuvor. Sie spurtete los, schob ihr linkes Bein vor Tabitha und versetzte ihr gleichzeitig einen Stoß in den Rücken. Der Pfahl bohrte sich von vorne durch den Torso, direkt unter dem Herzen.

Tabithas Schrei verhallte in der unbelebten Straße. Ragnhild boxte noch einmal nach, so dass die Stange tief in Tabitha eindrang.

Und noch bevor Tabitha zu atmen aufhörte, war Ragnhild in einer Seitenstraße verschwunden.

Ihr Herz pumpte wie nie zuvor in ihrem Leben. Und während Stolz sie erfüllte, musste sie sich am Rande des Gehwegs mehrmals heftig übergeben.

Niemals, auch nicht in den dicksten Haschischnebeln ihrer Jugend, hatte sich Ragnhild nur annähernd so high gefühlt wie jetzt, als sie auf der grünen Marmortreppe vor Deboras Haus stand und das verabredete Klingelzeichen eingab.

Es dauerte ein paar Minuten, bis die Haustür geöffnet wurde, und noch in derselben Sekunde löste sich ihre Euphorie in Luft auf.

»Wer sind Sie?«, frage sie entgeistert den Mann, der in der Tür stand. Er war riesig, abstoßend anzusehen und hatte nichts an sich, was sie irgendwie mit der bildschönen Debora in Verbindung bringen konnte. Sekundenlang sahen sie sich in die Augen. Ragnhild verspürte ein enormes Unwohlsein. Der Typ sah aus, als wäre der Kopf aus Versatzstücken zusammengesetzt und auf einen falschen Körper montiert.

»Sie fragen mich, wer ich bin? Meinen Sie nicht, dass ich eher Sie das fragen sollte?«, entgegnete er. »Immerhin klingeln Sie an meiner Tür.«

Hatte er »meine Tür« gesagt? Hatte Debora etwa einen Mann? Noch dazu einen so abstoßenden? Da stimmte doch etwas nicht.

»Ich muss mit Debora sprechen. Sagen Sie ihr, Ruth wartet.«

Er sah sie erstaunt an. »Debora? Und wer soll das sein, wenn ich fragen darf?«

Ragnhild trat einen Schritt zurück und blickte an der Hausfassade hinauf. Nein, sie hatte sich nicht geirrt.

»Ich habe keine Ahnung, wer Sie sind. Aber dieses Haus gehört Debora.« Ragnhilds Herz schlug wie wild.

Stirnrunzelnd trat der Kerl einen Schritt auf sie zu. »Und ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen. Ich finde, Sie sollten jetzt gehen.«

Ragnhild wich noch einen Schritt zurück. »Was ist hier passiert? Sagen Sie mir, wo Debora ist!«, rief sie mit wachsender Panik.

Sie trat einen weiteren Schritt zurück und sah sich nach einem Fluchtweg um.

»Debora!«, schrie sie so laut sie konnte und sah hinauf zu den Gardinen im ersten Stock.

»Sagen Sie mal, ist alles in Ordnung mit Ihnen? Was ist denn mit dieser Debora, dass Sie hier so einen Aufstand machen?«

»Ich habe ihr etwas Wichtiges mitzuteilen. Sie muss sich nicht mehr fürchten.«

Hatte sich die Gardine da oben nicht bewegt?

Ragnhild lächelte. Doch dann setzte eine Faust alles, was sie auf den Beinen hielt, mit einem gezielten Schlag außer Kraft: ihren Gleichgewichtssinn, ihr Nervensystem, ihren Willen.

22

Carl

Donnerstag, 10. Dezember 2020

Auch die aktuelle Pressekonferenz der Regierungschefin war alles andere als ermutigend. Zwar sei der Impfstoff auf dem Weg, aber die Ansteckungsgefahr an Weihnachten und Neujahr wurde als extrem hoch eingeschätzt.

Da standen sie, die Protagonisten der Pressekonferenz, und verkündeten – einem Hinrichtungskommando gleich – die Lahmlegung des halben Landes. Einmal mehr sprach der Gesundheitsminister von der Anzahl der Corona-Toten, davon, dass die zweite Welle unmittelbar bevorstehe und die Corona-Maßnahmen vom kommenden Tag an gelten würden. Die Bevölkerung hatte das alles schon einmal gehört: Schließungen, flächendeckende Tests, Desinfizieren der Hände, Mund-Nasen-Schutz, Husten in die Armbeuge, schwere Krankheitsverläufe, Tote, überfüllte Intensivstationen, die ökonomische Talfahrt einzelner Unternehmen, aber auch der Wirtschaft insgesamt.

Allmählich war das alles nur noch ermüdend und ärgerlich.

»Na«, sagte Carl, »was meint ihr? Ich für meinen Teil habe jedenfalls nicht die Absicht, meinen Aktionsradius noch einmal so stark einzuschränken. Wenn wir für jeden Scheiß Schnelltests machen müssen, dann sollten sie uns bei den Ermittlungen wenigstens aufgrund unseres Ausweises die Schlange überspringen lassen. Meine Meinung.«

Die anderen waren verunsichert. Assad dachte natürlich an seine Familie. Was würde aus denen werden, wenn er erkrankte? Rose machte der Gedanke an einen weiteren Lockdown allein in ihrer Wohnung echt zu schaffen. Noch mal diese Isolation, das würde sie nicht aushalten. Und Gordon war es einfach leid, denn gerade hatte er sich überwunden, mit dem Daten weiterzumachen, auch wenn es anfangs nicht so geschmeidig lief. Aber wie zum Teufel sollte man sich daten, wenn man niemanden treffen durfte?

»Ich fahre jetzt raus zu Pauline Rasmussen und konfrontiere sie mit den Mails, die wir gefunden haben, ehe das ganze Land Amok lauft. Unterdessen macht ihr einfach weiter. Du, Rose, und Assad, ihr konzentriert euch auf den Waffenhändler, Gordon auf die alten Fälle – und alle drei macht ihr weiter mit Palle Rasmussens Mails, bis zum bitteren Ende.«

Hatten sie wirklich gerade alle drei gleichzeitig geseufzt?

Kaum war Carl vom Parkplatz abgebogen, da klingelte sein Telefon. Gordon war dran.

»Aufforderung von der Polizei an das Dezernat. Wir treffen uns alle in zwanzig Minuten in der Kantine.«

»Ja dann: viel Vergnügen«, sagte Carl und lächelte. So weit käme das noch, dass die Einfälle der Polizei seine Ermittlungen beeinflussten.

Ein paar Kilometer außerhalb der Stadt war der Verkehr schon weniger dicht, vereinzelt fuhren Fahrzeuge an den Straßenrand. Durch die geöffneten Türen und Fenster dröhnten die jüngsten Meldungen, Regeln und Warnungen der Regierung. Die Gehwege waren gepflastert mit alten Masken.

Carl schüttelte den Kopf. Corona-Virus? Den Leuten schien das doch alles scheißegal zu sein, solange ihre Bedürfnisse befriedigt waren. Er seufzte. Wie lange würde dieser ganze Mist wohl noch dauern?

Auf dem Gartenweg vor Pauline Rasmussens Reihenhaus lag ein Damenfahrrad. Die Haustür stand weit offen, und vom Flur drinnen schimpfte eine aufgeregte Frauenstimme. Jeder zweite Satz lautete: »Aber das kann doch nicht wahr sein« und »Nicht schon wieder«.

Carl hatte eine ganz gute Vorstellung, was da los war.

Als Pauline seinen Kopf in der offenen Tür auftauchen sah, steckte sie das Handy in die Tasche und begann zu weinen.

»Alle Vorstellungen sind auf unbestimmte Zeit abgesagt«, stammelte sie. »Abgesagt, abgesagt, abgesagt! Kann denen nicht mal was anderes einfallen?«

Er murmelte so etwas wie »ärgerlich« und »wahnsinnig«, kam aber direkt zur Sache, indem er ihr erzählte, was sie in Palle Rasmussens Hinterlassenschaften gefunden hatten. Ob es die jüngsten Corona-Restriktionen waren oder Carls Mitteilung, dass man inzwischen in ihrer Vergangenheit herumwühlte, war schwer zu sagen: jedenfalls wich ihr plötzlich alle Farbe aus dem Gesicht. Carl ließ das relativ kalt, solange Menschen so instabil waren wie Pauline, würden seine Verhöre nur umso ergiebiger sein. Wie sein nichtsnutziger Vetter zu sagen pflegte: »Glück im Unglück ist auch nicht zu verachten.«

»An dem Tag, als Palle starb, sind Sie mit ihm zusammen gewesen. Wir wissen inzwischen mit Sicherheit, dass er Sie auf dem Heimweg besucht hat und dass Sie diese Art Sex hatten, zu der offenbar auch die Unterwerfung und der physische Schmerz gehören. Pauline, überlegen Sie bitte gut, was Sie antworten. Kann es sein, dass Sie zu weit gegangen sind? Ist er beim Liebesspiel ums Leben gekommen? Oder hat er selbst Sie darum gebeten, ihn ans Lenkrad zu fesseln, so dass er den Motor nicht abstellen konnte?«

Ihr Sprachzentrum schien wie gelähmt.

»Okay, dann sag ich Ihnen, was ich denke. Palle ist an diesem Nachmittag zu Ihnen gekommen, richtig?«

Sie seufzte.

»Dann haben Sie Ihre Spielchen gespielt, Sie haben ihn an den Handgelenken gefesselt und geschlagen, stimmt’s?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich musste ihn nicht fesseln, das musste ich nie.«

»Sie konnten ihm Schmerzen zufügen, ohne ihn fesseln zu müssen? Das klingt sonderbar. Die Schrammen, die wir an seinem Anus gefunden haben, das muss ihm doch unglaublich wehgetan haben.«

Höhnisch sah sie ihm ins Gesicht. »Palle war eben ein richtiger Mann.«

»Okay. Aber dann verstehe ich nicht, dass seine Leiche diese Vertiefungen an den Handgelenken aufwies, wie man sie bekommt, wenn man Kabelbinder benutzt.«

»Das hat dann aber gar nichts mit mir zu tun. Wie gesagt, ich musste ihn nie fesseln.«

»Aber Sie haben ihn anschließend nach Hause gefahren, ja?«

»Darauf habe ich sicher schon geantwortet.«

Langsam wurden ihre Augen kälter, und Carl spürte, dass er den Zugriff auf sie verlor.

»Aber nein, das habe ich nicht. Wenn er erst seinen Orgasmus gehabt hatte, dann fuhr er immer sofort nach Hause, und zwar selbst. Palle dachte nur an sich.«

»Und dennoch waren Sie acht, neun Jahre mit ihm zusammen? Fällt mir ehrlich gesagt schwer zu glauben.«

»Glauben Sie doch, was Sie wollen. Wenn jemand für diese Markierungen an seinen Handgelenken gesorgt hat, dann war das jedenfalls nicht ich. Ich bin nicht stolz auf meine Beziehung zu ihm, aber ich kann es nicht mehr ändern.«

»War er an dem Tag deprimiert?«

»Nachdem er seinen Spaß gehabt hatte, war er immer ein bisschen niedergeschlagen, wenn man das so sagen will. Das gehörte aber irgendwie dazu. Er wollte die Demütigung, und danach ging es ihm mies. Daran war auch an ebendiesem Tag nichts Ungewöhnliches.«

»Warum haben Sie zu verhindern versucht, dass ich Palles Kartons und seinen Computer in die Finger bekomme? Sollte es noch etwas geben, was ich oder meine Kollegen bisher übersehen haben, dann sagen Sie es mir lieber jetzt. Ihr Fall wird nicht besser, wenn wir das alles selbst ans Tageslicht holen müssen.«

»Mein Fall?« Jetzt war sie eiskalt. »Wissen Sie, dass ich momentan gerade ganz andere Probleme habe? Haben Sie eine Ahnung, wie ich zum Teufel noch mal zurechtkommen soll, wenn unsere Regierung mir gerade die gesamte Lebensgrundlage entzieht? Glauben Sie vielleicht, dass es Entschädigungen gibt für Veranstalter, Darsteller oder Bühnenarbeiter?«

Carl zuckte die Achseln. Im Grunde interessierte ihn das gerade nicht besonders.

»Was finden wir denn auf dem Computer, Pauline? Wollen Sie es uns nicht lieber erzählen, solange noch Zeit dazu ist?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich finde, Sie sollten jetzt gehen.«

Rose hockte noch genauso da wie vorhin, als er gegangen war, inmitten von Fotos und Aktenstapeln.

»Wo sind denn Assad und Gordon?«, fragte Carl.

Sie seufzte. »Oh, es gab eine gründliche Kontrolle der Präsenz im Dezernat, der Polizeiinspektor höchstpersönlich hat die meisten Kollegen nach Hause geschickt. Und bei uns anderen gilt ab sofort ein Mindestabstand von zwei Metern, total hysterisch. Genau wie im Frühjahr müssen wir auf persönliche Verhöre weitestgehend verzichten – wir könnten ja auch telefonieren. Sehr witzig.«

Carl fiel die Kinnlade runter. »Sag mal, nehmen die eigentlich ihren eigenen Bullshit noch ernst? Die Leute lügen uns doch am Telefon die Hucke voll, im besten Fall lachen sie sich scheckig über die Idioten bei der Polizei. Wie schön, dass wir unsere Erfahrungen aus dem Frühjahr so minutiös dokumentieren durften. Da waren wir wenigstens beschäftigt. Gelesen hat das offenbar niemand.«

Er machte auf dem Absatz kehrt und stapfte aufgebracht den Gang hinunter. Gott sei Dank saß Marcus an seinem Platz. Sonderlich glücklich sah er nicht aus.

»Sag mir bitte, dass das nicht stimmt. Wir sollen unsere Verhöre wieder telefonisch machen?«

»Der Polizeiinspektor empfiehlt das, ja.« Marcus sah müde zu ihm auf.

»Gilt das auch für Mordverdächtige?«, fragte Carl fast zum Spaß.

Marcus nickte.

»Und was würde die Polizeiinspektion sagen, wenn ich darauf scheiße?«

»Ich weiß es nicht, Carl. Solltest du dir aber bei einem persönlichen Verhör Covid-19 einfangen, dann bist wohl zunächst mal du der Angeschissene, oder?«

»Und was ist mit dir? Du arbeitest weiter von hier aus?«

»Ja, ich bleibe aus Sicherheitsgründen schön in meinem kleinen Büro, wodurch natürlich der Überblick etwas eingeschränkt ist. Keine Ahnung, welche Kollegen sich gerade wo befinden, um ihrer Arbeit unter Corona-Bedingungen nachzugehen.«

Carl nickte. Genau das hatte er hören wollen.

»Gordon und Assad sind bis auf Weiteres gebeten worden, von zuhause zu arbeiten, Marcus. Kannst du mir mal sagen, wie wir da im Fall Maja Petersen weiterkommen sollen?«

Marcus sah ihn resigniert an und nickte. »Das muss dann eben warten, bis die Pandemie sich wieder verzogen hat.«

»Verstehe. Na, dann mach’s mal gut in der Zwischenzeit.«

»Assad, hast du die Adresse von dem Typen mit den Hass-Mails, der Palle Rasmussen auf so unschöne Weise opfern wollte, wenn er nicht aus der Politik aussteigt?«

Assad räusperte sich ein paarmal und sprach auffallend leise. Sollte er sich erkältet haben?

»Carl, ich habe schon mit ihm gesprochen.« Assad rief ein paar Bemerkungen auf Arabisch in den Raum, in dem er saß. Im Hintergrund weinte jemand.

»Assad, was ist los bei euch?«

»Was los ist? Es ist los, dass es in einer Dreizimmerwohnung mit der ganzen Heulerei im Hintergrund nicht leicht ist zu arbeiten.«

Carl runzelte die Stirn. »Kannst du nicht irgendwo anders sitzen als zuhause?«

Assad brüllte wieder etwas auf Arabisch in den Raum. Die Frage hatte er offenbar nicht gehört.

»Was hat dieser digitale Hassprediger denn gesagt?«

»Dass man nun mal alle Politiker, die das Volk belügen oder die Verfassung nach ihrem eigenen Gutdünken interpretieren, stoppen müsse. Diese Dreckskerle sollten einfach wissen, wie sehr er sie hasse.«

»Weiß er, dass er wegen Androhung von Gewalt bestraft werden kann?«

»Das schert ihn einen feuchten Kehricht, sagte er. Komischer Ausdruck.«

Carl lächelte. »Es schert ihn einen feuchten Kehricht? Klingt nach einem älteren Semester.«

»Carl, aus dem bekommen wir nichts heraus. Der ist in Nakskov geboren und hat sich – auch aus gesundheitlichen Gründen – von dort keinen Millimeter wegbewegt: Er leidet an Muskelschwund und ist an den Rollstuhl gefesselt.«

»Okay.«

»Die Fälle, die wir bisher gefunden haben, sind einfach zu alt. Die Spuren sind ausgelöscht, sagt man das so? Aber Rose und ich glauben fest, dass es weitere Fälle gibt, sogar sehr viele. Wenn das so ist, dann wäre es hilfreich, einen aktuellen Fall genauer zu untersuchen, denn dann gibt es hoffentlich noch frischere und deutlichere Spuren vom Täter.«

»Das sehe ich auch so. Wir haben ja jetzt schon vier Tatorte, an denen Salz zurückgelassen wurde. Aber ohne ein überzeugendes Motiv suchen wir in allen Himmelsrichtungen gleichzeitig.«

»Okay, Carl, klar. Aber immerhin wissen wir, dass in den Jahren 1988, 1998, 2000 und 2002 Morde begangen wurden, die in irgendeinem Zusammenhang stehen. Falls ein Intervall von zwei Jahren zwischen ihnen etwas zu bedeuten hat, dann denke ich, sollten wir uns die jüngsten Morde zuerst vornehmen.«

»Äh, die jüngsten? Du meinst: die jüngsten, die wir kennen? Wer weiß, ob der Täter inzwischen aufgehört hat, und wenn ja, warum, zum Beispiel weil er inzwischen selbst tot ist?«

»Ja. Aber was wir haben, sind vier Morde, die in geraden Jahren begangen wurden. Das kann natürlich Zufall sein, aber nehmen wir mal an, der Täter folgt diesem Muster. Welche Morde oder verdächtigen Todesfälle, Unfälle und Suizide gab es zum Beispiel 2010?«

»2010 sagst du? Warum nicht später? 2012, 2014, 2016 …«

»Carl, du hast es eben selbst gesagt. Vielleicht hat der Täter 1988 oder sogar früher begonnen. Dass er 2010 noch aktiv war, halte ich durchaus für möglich. Danach ist es immer weniger wahrscheinlich, oder? 2010 kann ich mir vorknöpfen.«

»Ich höre dir an, dass du schon losgelegt hast.«

»Ja, ich bin beim digitalen Archiv des PET eingeloggt.«

»Aber dir ist schon bewusst, dass wir dort keinen vollständigen Zugriff bekommen?«

»Das weiß ich. Aber das kann ich wenigstens von zuhause aus machen, oder?«

23

Carl

Donnerstag, 10. Dezember 2020

»Wie ich sehe, ist Gordon schon wieder da. Aber damit sind wir der Corona-Polizei und seiner Heiligkeit dem Polizeiinspektor zufolge schon wieder zu viele hier in der Abteilung. Gordon, was ist los? Hast du deine Weihnachtswichtel vermisst?«

»Ich konnte zuhause nicht arbeiten. Dort habe ich nur einen Bildschirm und mieses Internet. Das ist einfach zu langsam. Das macht mich verrückt.«

Carl nickte und sah Rose an. »Hör zu, Rose. Mach doch für unser Sonderdezernat Q einen Präsenzplan. Marcus verschließt die Augen und seine Bürotür ganz fest, er will nicht wissen, was wir tun, denn dann bekommt er Ärger. Lasst uns alle Verhöre außerhalb der Dienststelle machen. Und dann sorgen wir dafür, dass wir ganz offiziell und jederzeit nur zu zweit hier vor Ort sind. Das machen wir so lange, bis die Polizeiführung wieder aufhört, sich in unsere Arbeit einzumischen. Klar? Assad geht es zuhause nicht gut, ich gehe davon aus, dass ihr das bei der Wahl eures Arbeitsplatzes berücksichtigt.«

Rose nickte. »Das Ganze wird langsam echt kompliziert. Nicht nur wegen Corona. Um diese Geschichte richtig durchzuziehen, bräuchten wir gut fünf Leute mehr. Mindestens!«

Carl sah hinüber zu Gordon. Der saß da und nickte wie einer von diesen bei Autofahrern beliebten Wackeldackel. In der fahrenden Schrottlaube seiner Exfrau Vigga saß so einer vor der rückwärtigen Scheibe.

Carl stand auf und griff sich einen roten Whiteboardstift. Dann trat er ans große Fenster ihres Büros und schrieb direkt auf die Scheibe.

Der Fall der geraden Jahreszahlen

»So notieren wir unsere Aktivitäten, und jeder, der hier sitzt und aus dem Fenster gafft, wird daran erinnert, jeden Hinweis, jeden Gedanken, jeden Mist festzuhalten.«

Er reichte Gordon den Stift. »Was, findest du, sollte da stehen?«

Das weiße Gespenst überlegte einen Moment.

»Ich denke, wir sollten erst mal alle Fragen und To-Dos notieren.«

Carl nickte, und Gordon schrieb.

G 1: Wo sind die fehlenden Seiten in Palle Rasmussens Akte?

G 2: Suche nach weiteren Fällen, in denen am Tatort Salz gefunden wurde.

G 3: Palle Rasmussens Computer durchsuchen. Gibt es Hinweise, die Aufschluss über die Hintergründe seines Todes bringen?

»Gut, Gordon. Und wo ist der Computer jetzt?«

»Na, im vierten Stock, bei der IT. Sie haben selbstverständlich darauf hingewiesen, dass sie aus gegebenem Anlass unterbesetzt seien, aber ihr Bestes gäben.«

»Okay, sitz ihnen im Nacken. Die muss man immer zum Jagen tragen. So, Rose, was meinst du?«

Sie seufzte, als Gordon ihr den Stift reichte.

»Haben wir eigentlich auch irgendetwas anderes als Rätsel, Fragen und To-Dos?« Sie zögerte kurz, dann begann sie beherzt mit ihren Notizen.

R 4: Wer ermordete den Waffenhändler Carl-Henrik Jespersen?

R 5: Wer ermordete den Fabrikbesitzer Oleg Dudek?

R 6: Wer ermordete den Werkstattbesitzer Ole Wilder und die vier Mechaniker?

R 7: Warum in drei Teufels Namen wurde an allen Tatorten Salz hinterlassen?

Carl hob die Hand. »Ich übernehme Assads Frage, und die ist sehr einfach.«

A 8: Gibt es weitere Morde und verdächtige Todesfälle im Jahr 2010, in denen in der Nähe der Leiche Salz gefunden wurde?

»Es war übrigens Assads Vorschlag, zunächst das Jahr 2010 zu checken. Er glaubt, es wird immer unwahrscheinlicher, dass der Täter noch aktiv ist, je weiter wir uns der Gegenwart nähern. Immerhin hat er ja bereits 1988 mit dieser Mordserie begonnen. Können und wollen wir uns darauf verständigen, dass wir uns ausschließlich Todesfällen mit Salz widmen und nur solchen, die in Jahren mit gerader Zahl registriert wurden?«

Sie nickten.

»Gut. Dann wird die Zeit es weisen, ob unsere These überhaupt stimmt. Aber eine andere Möglichkeit haben wir nicht.«

Gordon hob den Finger.

»Was sagt der Schüler in der letzten Bankreihe dazu?«

»Mir ist aufgefallen, dass die Morde im Lauf der Jahre immer später im Jahr verübt wurden.«

Rose nickte. »Mir auch. 1988 war es der sechsundzwanzigste Januar, 1998 der achtundzwanzigste April, im Jahr 2000 der siebzehnte Mai und 2002 der neunzehnte Mai, Pfingstsonntag. Vielleicht ist das ja auch kein Zufall, sondern ein Element eines Musters?«

Carl stand einen Moment ganz still, er sah hinaus auf den regennassen Parkplatz. Dann wandte er sich um. In seinem Rücken breitete sich so ein warmes Gefühl aus. Wenn Mona ein Bein über seinen Bauch legte, ging ihm das so. Und wenn er das Gefühl hatte, dass sie in einem Fall auf einer neuen und zielführenden Fährte waren, auch.

Er nahm den Stift und schrieb:

C 9: Bedeutung der Daten?

»Gut beobachtet, ihr beiden. Das werde ich mir näher anschauen.«

Warum sahen sie ihn so säuerlich an?

Carl hatte jetzt zwei Möglichkeiten: die Daten so in eine Tabelle einzugeben, dass er im Zeitraum 1988 bis 2000 nur Fälle aus den Jahren 1990, 1992, 1994 und 1996 berücksichtigte, die zwischen dem 26. Januar und dem 28. April lagen. Das konnte sich gut und gerne zu einer Riesenaufgabe auswachsen, aber die könnte er bedenkenlos auch an einen der anderen delegieren.

Oder – zweitens – er konnte sich ausschließlich auf die Daten konzentrieren, die sie bereits kannten. Falls das Salz an den Tatorten irgendeinen rituellen Hintergrund hatte, hatten es die Daten ja vielleicht auch.

Er nickte Gordon zu. »Weißt du was, Gordon, willst du nicht bis auf Weiteres deine Suche nach weiteren Fällen zwischen Palle Rasmussens und Oleg Dudeks Tod begrenzen, auf die geraden Jahre zwischen 1990 bis 1996?«

Gordon wirkte verwirrt. War das eine Bitte oder ein Befehl?

»Und wenn du fertig bist, dann reden wir darüber, ja?«

Gordons Kopf sank in Richtung Brust.

»Und was wirst du machen, lieber Carl, wenn ich fragen darf?« Roses Giftpfeile schossen nur so durch den Raum. Rette sich, wer kann, dachte Carl.

»Mal sehen, liebe Rose. Mir wird schon was einfallen. Vielleicht versuche ich es zur Abwechslung einfach mal mit Denken.«

Kein Atemzug an der frischen Luft war besser als der, den man durch eine Filterzigarette mit abgebrochenem Filter inhalierte. Carl blickte über die Autos auf dem Parkplatz zu einer Reihe hingeklatschter Gebäude im Hintergrund. Vermutlich sollten sie Teglholm als eines der neuen Wunder dieser Stadt symbolisieren. Was zum Teufel dachten sich diese Stadtplaner eigentlich? Verabreichten sie den Architekten Schlafmittel?

Noch ein tiefer Zug, dann trat er die Kippe auf dem Asphalt aus.

Hier auf dem Parkplatz empfand er den Verlust seines Büros im Keller des Präsidiums am wenigsten. Kein ständiges Getrappel der Kollegen auf dem Gang, kein permanentes Gegrüße, kein Händedrücken, hier war er nur er selbst – und intensiv damit beschäftigt, seine verworrenen Gehirnwindungen wieder in den Griff zu bekommen.

Er fuhr sich mit beiden Händen durch die inzwischen ganz schön schütter gewordenen Haare, eine der Angewohnheiten, die er wohl von seinem Vater übernommen hatte. Nützte aber auch nichts.

Neun Fragen hatten sie dort oben an die Scheibe geschrieben. Und mindestens hundert könnten sie noch hinzufügen, aber darüber dachte man wohl besser nicht nach. Die Frage Nummer neun hatte sich fest verhakt. Vielleicht war sie falsch formuliert. »Bedeutung der Daten?«, hatte er geschrieben. Hätte dort stattdessen »Warum genau diese Daten?« stehen müssen? Oder »Was in drei Teufels Namen ist mit diesen Daten los?«, wie Rose es wahrscheinlich formuliert hätte.

Er sah wieder Marwas erstauntes Gesicht vor sich, als sie mit Assad über den 28. April sprach. Offensichtlich hatte sie es seltsam gefunden, dass Assad bei diesem Datum nicht geschaltet hatte. Es war ja immerhin Saddam Husseins Geburtstag.

Saddam Hussein und der Irak also. Sollte man die Fährte »Naher Osten« aufnehmen? War das überhaupt eine Fährte? Das ließe sich doch mithilfe von Google sicher herausfinden.

Eigentlich hätte er es besser wissen müssen. Google-Suchanfragen ergaben oft jede Menge Irrwege und viel zu viele unpräzise oder einfach irrelevante Treffer. Carl lächelte gnädig über sich selbst ob dieser Erkenntnis, als er nach dem 26. Januar 1988 suchte, dem Tag, an dem Ove Wilders Kfz-Werkstatt in Flammen aufgegangen war. So erfuhr er zum Beispiel, dass dieser Tag in Australien Invasion Day hieß, zur Erinnerung an die britischen Schiffe, die in der Bucht Sidney Cove angelegt hatten. Aber seit 1988 bildete ebendieser Tag Anlass für Demonstrationen, weil er inzwischen als Symbol für die Zerstörung der Kultur der Aborigines durch die Engländer stand. Oh Mann, wozu war das jetzt bitte gut?

Er erfuhr ferner, dass die Beziehungen zwischen Ägypten und Israel an diesem Tag auf eine formelle Basis gestellt wurden. Also auch für diese Region ein denkwürdiges Datum.

Carl seufzte. Dann stand also vielleicht der Nahe Osten als Klammer über den Fällen? Assad wird darüber sicher nicht erfreut sein, dachte er.

Dann googelte er den 17. Mai 2000, den Tag, an dem man den Waffenhändler Carl-Henrik Skov Jespersen mit einem Schuss in der Schläfe gefunden hatte. Für dieses Datum fand sich jedoch nichts, das die These mit dem Nahen Osten irgendwie gestützt hätte. Höchstens, dass der Krieg zwischen Iran und Irak kurz vor seinem Ende stand oder dass es Verhandlungen über den Rückzug israelischer Truppen aus dem Libanon gab. Aber der 17. Mai spielte dabei konkret keine Rolle.

Carl seufzte. Wenn sie hier irgendwie ein Motiv finden wollten, brauchten sie Schlüsselworte, die die Fälle auf einen gemeinsamen Nenner brachten. Woran sonst konnte man ein Motiv festmachen?

Als Nächstes gab er den 19. Mai ein, den Tag, an dem Palle Rasmussen starb. Ägypten hatte 1956 just an diesem Tag die Passage israelischer Schiffe durch den Suezkanal blockiert, was zum Suezkrieg führte. Wieder der Nahe Osten, aber irgendetwas in Carl sträubte sich dagegen, dieser Spur zu vertrauen.

Das ist ein Irrweg, dachte er. Irgendetwas passt hier nicht, es geht nicht um den Nahen Osten.

Er zog eine Zigarette aus der Packung und steckte sie wieder zurück. Nicht einmal dazu hatte er Lust.

Er sah auf die Uhr, selbst der Sekundenzeiger bewegte sich in Slow Motion.

Wurde er es langsam leid, den Ermittler zu spielen?

24

Carl

Freitag, 11. Dezember 2020

Die Medien überschlugen sich mal wieder. Trotz der Nachricht, dass das Land zu einem zweiten teilweisen Lockdown heruntergefahren würde, fand die Meldung vom bestialischen Mord an Tabitha Engstrøm am helllichten Tag ihren Weg in alle Medien.

Es lag jetzt zwei Tage zurück, dass man ihre entsetzlich zugerichtete Leiche von dem abgebrochenen Straßenschild gehoben hatte, und seit zwei Tagen stritten sich Straßenverkehrsamt und Stadtverwaltung darüber, in wessen Verantwortungsbereich das Versäumnis der nicht erfolgten Entfernung eines lebensgefährlichen Mordwerkzeugs fiel. Nur einen Tag war es her, dass eine hüstelnde Polizeikommissarin Bente Hansen vor einer Gruppe von Journalisten gestanden, um Abstand gebeten und wortkarg über den Stand der Ermittlungen berichtet hatte.

Seither überschlugen sich die Spekulationen von auf Amager lebenden Hausfrauen, von Schach- und Backgammonclubs darüber, wie lange man den Oberbürgermeister der Stadt noch halten könne, da er doch die Verantwortung dafür trage, dass die Stadt zu einem Ort des Verbrechens geworden sei.

Früh stand fest, wie die Frau aussah, die den Mord begangen hatte, denn ein alarmiertes Liebespaar, das sich gerade mit den Smartphones gegenseitig aufnahm, hatte die Flucht der Frau in die nächste Seitenstraße gefilmt. Dass keiner von beiden auch nur den Versuch unternommen hatte, dieser zierlichen Person zu folgen und die Polizei zu benachrichtigen, wurde nicht weiter thematisiert. Die beiden hätten eben unter Schock gestanden, hieß es. Ein zeitgenössischer Populärphilosoph erläuterte in der Abendshow nach den Nachrichten, es sei bezeichnend für die Zeit, dass die meisten Menschen noch im Zustand des Schocks fähig seien, ihre geliebten Handys zu nehmen und draufloszufilmen.

Bente Hansen erklärte, dass aktuell alle Videoaufzeichnungen der legal an Ladengeschäften installierten Überwachungskameras ausgewertet würden. Eine dieser Überwachungskameras hatte bereits gezeigt, wie die Frau sich unmittelbar nach der Tat in der Seitenstraße auf dem Gehweg übergeben hatte.

»Wir untersuchen hier natürlich auf DNA-Spuren.«

Die Journalisten riefen durcheinander. Ging man davon aus, dass die Frau womöglich unter Alkoholeinfluss gestanden hatte? Oder schlichtweg entsetzt war von ihrer eigenen Tat? War sie schwanger? Hatte sie unter Schock gestanden? Hoffte man auf einen Fund im Vorstrafenregister? Oder ging man davon aus, dass sie aus einem Impuls heraus gehandelt hatte?

»Selbstverständlich werden wir hier den Untersuchungen nicht vorgreifen, ich bitte Sie um Verständnis«, erklärte Bente Hansen immer noch hüstelnd.

So verging dieser Tag.

»Carl, Bente Hansen ist positiv getestet worden, jede Kontaktperson muss jetzt in Quarantäne.« Die Sorge stand dem Chef der Mordkommission tief ins Gesicht geschrieben. »Ich werde die meisten von euch auf dieser Etage mit den nötigen Verhaltensregeln nach Hause schicken müssen.«

»Ach, Marcus, ich bitte dich. Weder meine Leute noch ich sind in den letzten hundert Jahren auch nur in die Nähe der Frau gekommen. Und ich bin ja allein schon aufgrund der Homeoffice-Regelung gar nicht in der Nähe von irgendwem sonst hier im Dezernat gewesen, warum sollte ich auch?«

Carl unterdrückte, wie sehr es ihn freute, dass er so etwas sagen konnte. Auf Quarantäne hatte er wirklich keine Lust.

»Du hast kein Fieber, bist du sicher?«

Carl griff sich an die Stirn. Fettig und voller Falten. Aber nicht heiß.

»Und die anderen aus deinem Team? Da war es ja doch gut, dass ich die Hälfte von euch nach Hause geschickt habe.«

Carl zuckte die Achseln. Warum erzählen, dass Gordon wieder da war? Wem zum Teufel fiel überhaupt auf, wer schwitzte und wer nicht?

»Du hast von Bente Hansens aktuellem Fall gehört, oder?«, fragte Marcus.

»Die Frau, die eine andere in eine geborstene Metallstange gestoßen hat? Wahnsinn.«

Marcus nickte. »Schon merkwürdig, wenn man bedenkt, dass das Opfer, Tabitha Engstrøm, erst eine Stunde vor ihrem Tod nach der richterlichen Anhörung aus der U-Haft entlassen worden war. Auf den Überwachungsvideos verschiedener Geschäfte können wir sehen, dass ihre Mörderin ihr in relativ kurzem Abstand die ganze Strecke vom Gerichtsgebäude bis zum Tatort gefolgt ist.«

»Die Tatverdächtige ist identifiziert?«

»Heute Vormittag, ja. Sie wurde vom Inhaber einer Modeboutique auf einem Video erkannt, das eine junge Frau auf Amager aufgenommen hat. TV2 News und die Nachrichten auf DR haben Ausschnitte daraus gezeigt. Der Besitzer der Boutique hatte der Frau den Mantel verkauft. Ein Bäckerladen in der Nähe der Wohnung der Frau bestätigte, dass sie am selben Morgen ein Hefeteilchen gekauft und mit Kreditkarte bezahlt hatte. Das passte auch zum Ergebnis der Analyse ihres Erbrochenen, um es mal ganz klar zu sagen.«

Carl nickte. Wenn man bedachte, worin man als Polizist so zu wühlen hatte …

»Unsere Kollegen haben den ganzen Tag nach dieser Ragnhild Bengtsen gesucht, das ist ihr Name. Aber sie ist wie vom Erdboden verschluckt. Es gab einen sehr vagen Hinweis einer Frau, die diese Ragnhild Bengtsen angeblich auf dem Weg ins Villenviertel nahe bei Carlsberg gesehen haben will. Aber die Anruferin konnte sich weder an die Kleidung noch an einen genauen Zeitpunkt erinnern, und schon gar nicht, in welche Straße die Flüchtende eingebogen ist. Und uns fehlen einfach Leute, um dem nachzugehen.«

»Sag sofort, dass es nicht stimmt!« Rose drehte sich verärgert auf ihrem Bürostuhl herum. »Marcus will ernsthaft, dass wir unsere Ermittlungen einstellen? Dabei ist das doch im Grunde auch sein eigener Fall!«

»Ja. Aber der ist definitiv erst mal auf Eis gelegt. Bente Hansen ist krank, und ihre gesamte Abteilung wurde nach Hause geschickt. Deshalb steht Marcus gerade kein anderes Team für den Fall Ragnhild Bengtsen zur Verfügung. Die Presse und die Menschen auf Amager aber schreien nach Antworten, es wird vieles aufgebauscht. Und da sich unter der Bevölkerung schon Angst breitmacht, hat dieser Fall natürlich oberste Priorität, um wieder Ruhe in den Karton zu bringen. Also musste Marcus dafür sorgen, dass dieser aktuelle Fall mit Nachdruck verfolgt wird. Und da Bentes Abteilung nicht zur Verfügung steht, trifft es jetzt also uns.«

»Komplett crazy! Das ist doch keine Aufgabe für das Sonderdezernat Q.«

»Das sehe ich genauso. Und ich habe auch mein Bestes versucht, damit er das einsieht. Aber Marcus besteht darauf.« Er wandte sich an Gordon. »Was hast du denn schon Schönes für uns aufgestöbert?«

»Ragnhild Bengtsen ist dreiunddreißig Jahre alt, Büroassistentin bei der Eisenbahnverwaltung, geschieden, kinderlos. Eine Zeitlang hatte sie ein Verhältnis mit einem Kollegen, und seit dem Mord ist sie spurlos verschwunden. Mehr gibt’s noch nicht.«

Von der Tür kam ein Geräusch. Alle Blicke fielen auf einen völlig veränderten Assad: seine Kleidung zerknittert, die Locken ziemlich unfrisiert – er schien in keiner guten Verfassung.

»Ich halte es einfach nicht aus zuhause«, sagte er knapp, noch bevor ihm die allzu offensichtliche Frage gestellt wurde. Allen Anwesenden war klar, dass sie sich mit dieser Erklärung würden zufriedengeben müssen.

Also beschränkte man sich darauf, ihn kurz über die neuesten Entwicklungen im Dezernat zu informieren.

Assad schien zufrieden, einfach dabei sein zu können, und wirkte jetzt sehr konzentriert. Also fuhr Carl fort. »Gut, Gordon. Wie steht’s mit der Durchsuchung ihrer Wohnung?«

»Das hat Bente Hansens Truppe nicht mehr geschafft, aber hier ist der Durchsuchungsbefehl.«

»Okay, dann sind wir unterwegs. Rose, du bleibst hier, die tapferen Männer des Sonderdezernats Q sind bereit, sich den Gefahren dieser durchinfizierten Gesellschaft zu stellen.«

Als Rose nicht lachte, war ihm schon klar: sie würde mitkommen.

»Gordon, was sagt denn unsere Teledata-Crew über die Bewegungen dieser Ragnhild?«, fragte sie.

»Sie hatte kein Handy dabei. Möglicherweise hat sie gar keines, sie ist jedenfalls bei keinem Anbieter unter Vertrag, na ja, das muss aber nichts heißen.«

Carl seufzte. »Wir müssen alle Mittel ausschöpfen, um sie aufzuspüren. Sie muss so rasch wie möglich gefunden werden – allein schon deshalb, damit wir mit unserem eigenen Fall weiterkommen. Also, wir haben zwei Aufgaben: diese Ragnhild aufzuspüren. Und uns möglichst viele Gedanken über die Motive unseres Salzmörders zu machen. Alles klar?«

Rose sah Gordon an, offenbar hatte sie in den letzten Tagen keine Zeitung gelesen, kein Wunder, sie hatte sich seit Tagen in den Akten und Fotos verkrochen. »Gordon, wer war denn Ragnhild Bengtsens Opfer?«

»Eine vierunddreißig Jahre alte Frau namens Tabitha Engstrøm. Sie war gerade erst nach der richterlichen Anhörung aus der U-Haft entlassen worden. Mehrere Zeugen hatten am Vortag beobachtet, wie ein Taschendieb beim Gerangel um eine Handtasche gegenüber der Station Østerport auf die Fahrbahn stürzte und von einem Lastwagen überfahren wurde. Diese Tabitha Engstrøm hatte offenbar versucht, ihm die Tasche wieder zu entreißen, sie dann aber so abrupt losgelassen, dass er mitten auf die Fahrbahn stürzte und dort vom LKW erfasst wurde. Laut Augenzeugen schien sie das mit Absicht gemacht zu haben. Hier ist der Bericht.«

Er zeigte ihr ein Foto der Angeklagten und anschließend ein Foto des Toten. Sein Körper war total zerschmettert.

»Okay, von dem Unglück habe ich im Radio gehört. Da könnte man zur Abwechslung sogar mal einen Taschendieb bedauern.«

Ragnhild Bengtsens Wohnung offenbarte sehr schnell, warum sie nicht mehr mit jemandem zusammenlebte, jedenfalls nicht mit einem Mann. Denn welcher Mann könnte sich um Himmels willen in zwei winzigen Zimmern mit rosa Wänden wohlfühlen, auf denen dicht an dicht Filmplakate von halbnackten männlichen Schauspielern im besten Alter prangten?

»Allmächtiger«, sagte Rose und scannte unverhohlen die Muskelpakete von Arnold Schwarzenegger, Sylvester Stallone, Jason Statham, Bruce Willis, Will Smith, Clint Eastwood und mindestens dreißig weiteren, von denen Carl höchstens ein Drittel mit Namen kannte.

»Sehe ich auch so. Sehr überraschend, das hier«, brummte Carl. »Und was lässt sich daraus ableiten?«

»Das sie eine sehr spezielle Dame ist.« Assad stand wie angewurzelt da und kratzte die eindrucksvollen Bartstoppeln. »Die würde sich für keinen von uns interessieren.«

»Nein, hier hängen keine sanften Männer wie ihr, die mit der Tapete verschmelzen würden.« Rose nickte wie euphorisiert. Dann schwieg sie, plötzlich hochkonzentriert. »Aber das ist ja doch eine sehr spezielle Auswahl. Sehr ihr das auch so?«, schoss es endlich aus ihr raus.

Alle drei Männer runzelten die Stirn. Was war daran so besonders? Außer dass man anhand dieser Auswahl vielleicht studieren konnte, was Hormone und Proteingaben aus der männlichen Anatomie zu machen imstande waren?

»Die Plakate stammen alle aus Actionfilmen«, fuhr Rose fort, »aber die Schwarzenegger-Poster zum Beispiel sind nicht von den ›Terminator‹-Filmen, in denen er den Schurken spielt. In ›Predator‹, was hier hängt, tut er das nämlich nicht. Die Plakate hier zeigen allesamt die krassesten Action-Helden der Filmgeschichte. Seht nur mal, wie viele ›Die Hard‹-Plakate mit Bruce Willis es hier gibt.« Rose lächelte. »Ragnhild Bengsten steht auf Tatkraft und ›no bullshit‹. Die Männer sind alle so was wie Robin Hoods, die sich für die Unterdrückten und Wehrlosen einsetzen. Oder Rache üben an wirklich üblen Typen. In den meisten Filmen hat das schon fast was von Selbstjustiz, darauf scheint sie echt zu stehen. Mach doch mal ein paar Fotos, Carl, und zeig sie Mona. Möchte fast wetten, dass sie das auch so sieht.«

Carl nickte. »Das mag schon sein, aber jetzt sollten wir mal anfangen. Ganz ehrlich, Hausdurchsuchungen gehören ja nicht gerade zu unseren Kernkompetenzen. Daher kleine Auffrischung: Wenn wir jetzt loslegen, haltet euch bitte unbedingt an die Vorschriften. Behaltet in Gottes Namen die Gummihandschuhe an, vergesst nicht die Überschuhe und versucht, so konzentriert und aufmerksam wie möglich zu sein. Haltet die Augen in alle Richtungen offen, denn wir wissen ja nicht, wonach wir suchen. Geht möglichst systematisch vor und ruiniert bitte keine potenziellen Spuren. Wollen wir starten?«

Ragnhild Bengtsen war extrem ordnungsliebend und organisiert. Alle Schubladen waren akribisch sortiert, Unterlagen für das Finanzamt in einem beschrifteten Ablagekörbchen, die Krankenversicherungsunterlagen in einem anderen, die Bankauszüge in einem dritten. Ihre Erinnerungen an die Zeit als Pfadfinderin und die kurze Zeit als Mitglied in einer Handballmannschaft lagen auf einem Stapel zusammen mit wenigen Briefen eines Brieffreundes aus Møgeltønder und einigen Bleistiftzeichnungen von Orten, die sie in der Schulzeit besucht hatte. Alles relativ normal. Nichts deutete auf irgendwelche besonderen Talente hin oder auf seltsame Charaktereigenschaften. Auf einem Foto im Regal war eine lächelnde hübsche junge Dänin zu sehen, was diesen Eindruck noch zu bestätigen schien.

Rose war von allen am skeptischsten. »Irgendwas muss uns doch erzählen können, was dieses verrückte Weib angetrieben hat«, sagte sie und zerrte an den Fensterrahmen, um zu überprüfen, ob es dort vielleicht ein paar Fugen oder Leerräume gab, in denen man Kleinigkeiten verstecken konnte.

»Sie liest keine Bücher, denn hier steht kein einziges.« So etwas fiel Gordon natürlich sofort auf.

»Ob sie Papiere in einem Bankschließfach hat? Oder in einem Tresor hier in dieser Puppenstube?«, überlegte Rose. Gordon winkte ab.

»Wissen wir, ob es einen Kellerraum zur Wohnung gibt oder eine Kammer auf dem Dachboden?«, fragte Assad.

Carl seufzte. »Nein, aber dann müssen wir eben den Hausmeister holen. Assad, rufst du ihn mal an?«

Assad nickte.

»Schaut mal hier!«, rief Rose aus dem Schlafzimmer.

Carl und Gordon folgten ihrer Aufforderung.

»Hier hängt ihr alter Flachbildschirm bequem am Ende des Bettes, aber es gibt keine Verbindung zu einem Rechner oder einer Satellitenschüssel. Dem Hausmeister zufolge hat sie nur das, was die Hausverwaltung anbietet, und das sind eben die üblichen Kanäle, so was wie DR oder TV2.« Zum Beweis schaltete sie den Fernseher ein.

»Ja, aber dafür hat sie mehrere Hundert DVDs«, erklärte Gordon mit Blick auf eine der Wände.

Rose nickte. »Ja, und was für Titel!«

Carl hatte keinen blassen Schimmer von Filmen, mit einem Auge verfolgte er deshalb auf dem Bildschirm die TV2 News: Das Corona-Update war alles andere als ermutigend. In vielen Ländern sah es gar nicht gut aus. Der Mord auf Amager war jetzt wieder deutlich in den Hintergrund gerückt. Na, bei der Prioritätensetzung spielte so ein Corona-Virus schon ganz weit vorn mit.

»Alles Actionfilme«, sagte Gordon nach Sichtung der DVD-Sammlung.

»Klar, aber die Themen!«, rief Rose begeistert. »Achte mal darauf.«

»Äh, ich hab nicht so viele davon gesehen. Da, wo ich herkomme, sind solche Filme nicht wirklich in.«

»Okay, hier ist zum Beispiel Charles Bronson in ›Ein Mann sieht rot‹, Bruce Willis in dem Remake desselben Films, dann die ganze ›Death Wish‹-Reihe, Liam Neeson in ›Taken 1–3‹, Viggo Mortensen in ›Tödliche Versprechen‹, Michael Caine in ›Harry Brown‹ und lauter solche Sachen. Das sind ausnahmslos Filme, in denen es um Selbstjustiz und Rache geht.«

Carl sah plötzlich klarer. »Ach so, die Dame liegt im Bett und amüsiert sich mit Männern, die die Sache selbst in die Hand nehmen. Also: Gerechtigkeit und so was.«

»Ja, aber auch Frauen.« Sie deutete zum Regal, wo unter anderem Jodie Fosters Film ›Die Fremde in dir‹ und Charlize Theron in ›Monster‹ standen.

»Da sind ein paar nicht in der Originalhülle«, sagte Carl. »Die nehmen wir mit, aber seid vorsichtig mit Fingerabdrücken. Solche Plastikhüllen können viele Geheimnisse bergen.«

»Habt ihr schon geprüft, ob Ragnhild Bengtsen schon mal jemanden wegen irgendeines Übergriffs angezeigt hat?«, fragte Rose.

»Du meinst Vergewaltigung? Nein, Anzeigen von ihr liegen nicht vor. Mit dem Mord an Tabitha Engstrøm taucht sie zum ersten Mal überhaupt in der Datenbank der Polizei auf«, antwortete Gordon.

Anderthalb Stunden später waren sie noch immer nicht schlauer. Sie hatten sich wirklich reingehängt, nicht zuletzt Rose, die sozusagen in jede Ritze der Wohnung gekrochen war. Die Nähte in der Matratze hatte sie ebenso kontrolliert wie die Couch, die Teppiche hatte sie zur Seite gezogen, das Kopfkissen ausgeschüttelt, auf allen vieren war sie unter dem Ess- und Schreibtisch herumgekrochen, hatte Schubladen ausgezogen und die Rückwand der Kommode und des Schranks abgeklopft. Ohne nennenswerte Ergebnisse.

Jetzt war sie zutiefst frustriert und fluchte auf dem ganzen Weg zu Ragnhild Bengtsens Keller. Der Hausmeister sperrte auf, doch genau wie in der Wohnung war auch in ihrem Keller nichts zu holen. Carl hatte noch nie einen solchen Kellerraum gesehen: Hier war es so sauber, dass man direkt vom Fußboden hätte essen können. In den Regalen standen dicht an dicht akribisch beschriftete Aktenordner und Kartons.

Rose sah auf ihre Fingerspitzen, mit denen sie über eines der Regalbretter gefahren war. »Ich sag euch was. So sauber und ordentlich, wie es hier ist, muss sie erst vor Kurzem hier unten gewesen sein und klar Schiff gemacht haben.«

»Klar Schiff?« Assads Gesicht war ein einziges Fragezeichen.

»Grund reingebracht, Assad!«, erklärte Carl. Das schien ihn aber auch nicht unbedingt klüger zu machen.

Der Hausmeister nickte. »Ja, sie war vor ein paar Tagen hier unten, das weiß ich. Das muss am Dienstag gewesen sein, als ich die Müllcontainer zum Leeren am nächsten Morgen nach oben gebracht habe.«

Carl drehte sich um. In dem schlecht beleuchteten Flur standen die grünen Müllcontainer in Reih und Glied.

»Am Mittwoch wurden sie geleert. Freunde, ich glaube nicht, dass wir hier etwas finden«, fuhr Carl fort. »Falls da irgendetwas gewesen ist, was sie hätte belasten können, hat sie es sicher entsorgt. Damit hat unser Freund hier ihr völlig unwissend geholfen, alles zur Müllverbrennung zu befördern. Ich fürchte, wir müssen uns eingestehen, dass wir zwei Tage zu spät gekommen sind.«

25

Carl

Freitag, 11. Dezember 2020

Die Leiche war nackt und konnte höchstens einen Tag oder zwei in der Erde gelegen haben. Man hatte sie entsetzlich zugerichtet. Ihr Zustand ließ damit auch keinerlei Hinweise auf ihre Identität zu. Aber Marcus Jacobsen und Carl hatten bereits eine fundierte Vermutung, wer die Frau war. Größe und Alter stimmten jedenfalls.

Schon seit mehreren Jahren waren Schilder mit der Warnung »Betreten für Unbefugte verboten« am Drahtzaun um das Grundstück angebracht. Ein paar junge Typen aus dem Dorf etwas südlich vom Arresø hatten die Schilder ignoriert und diesen Ort als Rückzugsraum für sich entdeckt, an denen man einen Joint durchziehen oder Sex haben konnte.

»Die Neugier der Jungen war unser Glück.« Marcus warf einen Blick zur Landstraße. Sie war ein gutes Stück entfernt, so dass man sich auf der Baustelle absolut unbeobachtet fühlen konnte. »Ansonsten wäre das hier das perfekte Versteck gewesen.«

»Warum haben die denn überhaupt angefangen zu graben?«, fragte Carl.

»Denen war die frische dunkle Erde zwischen dem ganzen Unkraut aufgefallen, und sie vermuteten, dass ein paar von den Rockern aus dem Nachbarort dort in der Nacht etwas vergraben hatten: Waffen, Drogen, Geld, so was. Das wollten sie sich unter den Nagel reißen.«

»Verstehe. Na, das war sicher ein kleiner Schock für sie.« Um den Kriminaltechnikern nicht im Weg zu sein, machte Carl aus einer gewissen Entfernung mit seinem Handy Fotos von der Leiche.

Ein schrecklicher Anblick. Carl hatte sich nie daran gewöhnen können, dass es Menschen gab, die anderen solche Verletzungen zufügen konnten. Man hatte ihre Fingerspitzen am ersten Fingerglied grob abgetrennt und sämtliche Zähne herausgebrochen. Ihr Gesicht war mit einem stumpfen Gegenstand zertrümmert worden, vermutlich hatte man einen Hammer mit fast quadratischem Kopf benutzt, wie man ihn von Zimmermännern kannte.

»Ein Schock, sagst du? Ja, den werden sie mit Sicherheit haben. Zwei von den Jungen sitzen jedenfalls gerade bei unserem Psychologen.«

Marcus Jacobsen nickte einem der Kriminaltechniker zu, und der trat zu ihnen.

»Tja, tut mir echt leid, aber dadurch, dass die Jungen hier gegraben und rumgewühlt haben, konnten wir keine relevanten Fußabdrücke, Reifenspuren oder was anderes Brauchbares finden«, erklärte er sachlich. »Auch in der Grube selbst haben wir nichts als die Leiche gefunden.«

Carl seufzte. »Wem gehört das Grundstück eigentlich, weiß du das?«, fragte er den Kollegen von der Polizei Nordseeland.

»Ja, das gehört der Kommune Skævinge. Ursprünglich war das ganze Gelände als Industriegebiet ausgewiesen, aber die Pläne wurden in den letzten zehn Jahren immer wieder verändert. Ich glaube, hier sind selten mal ein paar Arbeiter von der Gemeinde zum Mähen gewesen.«

»Wann genau fanden denn die Jugendlichen die Leiche?«

»Vor gut anderthalb Stunden, um 16.20 Uhr«, antwortete der Kollege.

»Und wann, vermutest du, hat man sie vergraben?«, fragte Carl.

»Das kann maximal vierundzwanzig Stunden her sein.«

»Okay. Wann war gestern der Sonnenuntergang?«

»Wie heute, etwa zwanzig vor vier.«

Carl wandte sich an Marcus. »Wenn wir nichts anderes erfahren, gehen wir mal davon aus, dass die Leiche nach Einbruch der Dunkelheit vergraben wurde. Was glaubst du: Können wir auch davon ausgehen, dass denjenigen, die die Leiche aus dem Weg geschafft haben, der Baugrund gut bekannt war? Dass sie wussten, wo sie am besten graben konnten?«

»Du meinst, dass sie einkalkuliert haben könnten, wo man irgendwann für Neubauten Fundamente ausheben würde? Und sie sich daraufhin diese Stelle so dicht am Zaun ausgesucht haben, wo das eher unwahrscheinlich ist?«

Carl nickte. »Richtig. Und gesetzt den Fall, dem ist so, wäre es doch sinnvoll, noch ein bisschen weiterzugraben, finde ich. Denn wer weiß: vielleicht haben sie diesen Ort auch früher schon mal für ähnliche Zwecke genutzt?«

Zurück im Büro saß Carl am Schreibtisch und starrte auf die Fotos von etwas, das ihren Mutmaßungen zufolge Ragnhild Bengtsens Leiche sein dürfte. Die Differenz zwischen der lächelnden jungen Frau auf dem Foto, das sie aus ihrer Wohnung mitgenommen hatten, und der misshandelten, nackten und verschmutzten Toten war herzzerreißend.

Carl nahm sich eine Zigarette und rollte sie zwischen den Fingerspitzen. Wie oft mochte er so dagesessen und sich gewünscht haben, er hätte einen anderen Lebensweg eingeschlagen? Was war aus dem unschuldigen und positiven Jungen aus dem Kaff hoch oben im Norden Dänemarks geworden? Wo war der hochmotivierte Mann, der von der Polizeischule abging? Und warum musste er an einem Freitagabend so spät hier drinnen sitzen, während alle anderen es sich zuhause auf dem Sofa mit der Familie vor dem Fernseher gemütlich machten?

Carl atmete ganz tief durch die Nase ein. Okay. Er würde schon bald nach Hause gehen und sein Töchterchen an sich drücken.

Er legte die Zigarette auf den Tisch, erhob sich etwas mühsam und ging ins Büro der anderen, um sie über den Fund der Leiche zu informieren. Beeindruckend, dass sie sich nicht schon vor Stunden nach Hause verzogen hatten.

»Ich würde gern …«, weiter kam er nicht, denn Gordon, der bisher auf die beiden Monitore geschaut hatte, drehte sich abrupt um.

»Ja, wir haben alle Infos über Palle Rasmussens iMac bekommen«, sagte er. »Unsere IT hatte keine Zeit, daran zu arbeiten, deshalb haben sie ihn weitergeschickt zum NC3. Und die sagen, was wir bereits wissen, dass alles gelöscht ist. NC3 ist nun gezwungen, die Files zu rekonstruieren. Sie haben aber auch bestätigt, dass es völlig üblich sei, den Inhalt eines Computers, der in Christiansborg war, komplett zu löschen, zum Beispiel, weil er Erben übergeben werden soll. Denn die Files sind natürlich allesamt vertraulich.«

Carl runzelte die Stirn. Warum hatte er nicht daran gedacht, Vera Petersen, Palle Rasmussens Sekretärin, danach zu fragen, ob der Computer bereits inspiziert worden war? So ein Mist. Er sah Gordon an. Schien es dem Kerl eine Genugtuung zu sein, ihnen diese Info geben zu müssen, so dass jetzt noch mehr Zeit mit dem iMac vergehen würde?

»IT, NC3, diese ganzen Abkürzungen machen einen total verrückt«, schimpfte Assad. »Man muss oben im Kopf ein ganzes Lexikon haben. Bei den Textnachrichten schreibt man LG, hdl, lol und so was, und die ganze Zeit kommen neue dazu. Wenn ich mit Vertretern der Wirtschaft spreche, bekomme ich einen CEO, CCO, CPO, CIO und lauter so einen Quatsch. Was zum Henkel sollen wir mit den ganzen Abkürzungen bei unserer Arbeit?«

»Henkel? Was zum Henker, heißt es, Assad, was zum Henker sollen wir mit den ganzen Abkürzungen«, entgegnete Gordon. »Und im Übrigen ist NC3 eine Abkürzung für NCCC, und das steht für National Cyber Crime Center bei der Polizei. Jetzt weißt du es.«

»Na gut.« Assad schob die Unterlippe vor. »Und ich will künftig auf meiner Visitenkarte DA3KUZM stehen haben.«

»Okay. Aber auch nicht gerade leicht zu merken, finde ich«, sagte Gordon.

Carl sah auf die Uhr. Noch zwanzig Minuten, dann war er weg.

»Was meinst du, wann ist der iMac wieder hier?«, unterbrach er das Geplänkel.

»Die schauen morgen gleich als Erstes drauf, und sie rechnen damit, dass sie ihn um spätestens zehn nach acht morgen früh geknackt haben.«

»An einem Samstag? Donnerwetter. Die arbeiten also den ganzen Abend?«

»Nein, die fangen erst morgen früh an.«

»Aha. Und wann trifft das Wochenendteam ein?«

»Um acht. Sie kriegen das in zehn Minuten hin, sagen sie.« Gordon versuchte zu lächeln. Das sollte er besser nicht. Er wandte sich an Assad. »Und was bedeutet jetzt DA3KUZM?«, lenkte er ab.

»›Dunkelhäutiger Araber, 3 Kinder und ziemlich müde‹. Was denn sonst?«

Carl holte tief Luft. Das Gefühl, die Zigarette drüben auf seinem Schreibtisch warte auf ihn, verstärkte sich.

»Gordon, warum lächelst du eigentlich die ganze Zeit?«, fragte Rose, als sie ins Büro trat und einen kleinen Pappkarton auf ihren Schreibtisch stellte. Ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: »Ich hab im Rigshospital angerufen und mit Bente Hansen gesprochen.«

»Okay, worüber?«, fragte Carl.

»Solltest du nicht zuerst fragen, wie es ihr geht? Wo bleibt denn deine Empathie?«

Carl seufzte. »Wie geht es ihr?«

»Sie ist wirklich richtig krank. Ich fürchte, wir werden keine Gelegenheit mehr haben, mit ihr zu sprechen, bevor sie auf die Intensivstation kommt. Sie kriegt kaum noch Luft, sie werden sie jetzt wohl beatmen müssen.«

»Ach du meine Güte. Ich mag Bente echt gern, und das zu hören tut mir wirklich leid.«

Rose nickte. Botschaft angekommen.

»Und was hast du noch von ihr erfahren können?«

»Sie war nicht darüber informiert, dass man uns die beiden Fälle, also Ragnhild Bengtsen und Tabitha Engstrøm, übertragen hat. Das irritierte sie etwas, merkte ich. Aber dann bat sie mich trotzdem, einen aus ihrem Team zu kontaktieren, Manfred, der derzeit in Quarantäne ist und von zuhause aus arbeitet.«

»Und das hast du getan?«

»Was vermutest du denn? Und ja, er konnte berichten, dass diese ermordete Tabitha Engstrøm ziemlich oft mit krass hasserfüllten Beiträgen in verschiedenen sozialen Medien unterwegs war.«

»Ach. Aber grundsätzlich betrachtet stellt das ja noch keine Straftat dar«, sagte Carl.

»Nein, aber in ihrem Fall drohte sie Menschen relativ konkret mit dem Tod, wenn die sich aus ihrer Sicht nicht an irgendwelche Regeln hielten. Vielleicht sah sie sich irgendwie als eine Art Moralapostel.«

»Bitte Beispiele.«

»Kleine Kostprobe: Frauen, die ihre Kinder auf der Straße im Kinderwagen zurücklassen, verdienten es, dass man ihre Kinder entführt.«

»Gab es da nicht in New York vor einigen Jahren mal einen Fall, wo eine Mutter verhaftet wurde, die ihren Kinderwagen vor einer Bäckerei hat stehen lassen?«, fragte Gordon. »War das nicht sogar eine Dänin?«

Rose nickte. »Genau, der Fall hieß ›The Pramcase‹. Die Mutter hat vor ein paar Jahren ein Buch darüber geschrieben.«

»Was noch?«, fragte Carl.

»Allen, die auf die Straße spucken, müsste man den Kopf durch den Rotz ziehen.«

»Okay, eine ziemlich kompromisslose Dame, höre ich. Aber Hunde, die bellen, beißen ja meist nicht. War das in ihrem Fall auch so?«

»Nein, sie begnügte sich nicht mit Drohungen, sondern setzte sie auch in die Tat um. Sogar recht systematisch.«

»Und in Østerbro hat sie es auf die Spitze getrieben?«

»Ja, ganz bestimmt. Nach Engstrøms Ermordung erhielt Bente Hansens Team die Einwilligung für eine Durchsuchung ihrer Wohnung. Leider schafften sie es nicht mehr, die requisierten Gegenstände zu analysieren, bevor alle in Quarantäne mussten. Ich habe gehört, dass Bente Hansen direkt nach der Hausdurchsuchung auf dem Parkplatz zusammengebrochen ist.« Rose schob den kleinen Pappkarton in seine Richtung. »Ihr Teamkollege Manfred hat mir gesagt, wo in ihrem Büro der Karton stand, hier. Er wollte sich das nach seiner Rückkehr als Erstes vorknöpfen. Vielleicht können wir ihm das schon mal abnehmen?« Rose grinste.

Sie zog ein gebundenes Notizbuch aus dem Karton, schlug die erste Seite auf und las vor:

LOGBUCH Tabitha Engstrøm, März 2018 –

1. Gruppenleiterin: Debora, etwa 50 Jahre

2. Mitglieder der Gruppe: Sara, ca. 35, Martha, ebenfalls. Ich selbst, in der Gruppe Eva genannt.

3. Motto und Ziel der Gruppe: »Man kann es Selbstjustiz nennen, aber für uns ist es Fürsorge. Denn mit jeder Aktion wird die Welt wieder ein kleines bisschen besser.«

Rose hob den Kopf und sah die anderen an. »Die drei folgenden Seiten dokumentieren fünfundsechzig Vorfälle zwischen 2018 und 2020, in die Tabitha involviert war. Ziemlich krasse Dinger, wenn ihr mich fragt. Insofern könnte die Anklage wegen der Geschehnisse an der Haltestelle Østerport durchaus zutreffen. Wie hieß es so schön: ›Die einen nennen es Selbstjustiz, wir nennen es Fürsorge‹ – oder so? Womöglich hat sie den Tod des Taschendiebs zumindest billigend in Kauf genommen? Und jetzt ist sie selber tot.«

»Meine Güte, das ist ja hier gerade wie Gold finden«, sagte Assad. »War sie vielleicht auch ein Mitglied der Gruppe? Nur mal angenommen: Tabitha wollte aussteigen, Ragnhild hat sie beseitigt, damit Tabitha nichts ausplaudert und hat damit die Welt wieder besser gemacht, und Ragnhild wurde dann wiederum von jemandem aus der Gruppe beiseitegeschafft oder so? Taucht sie denn in diesen Aufzeichnungen irgendwo als Gruppenmitglied auf?«

»Nein. Aber Tabitha wurde ja auch Eva genannt, also mit den Namen können wir nicht arbeiten. Es könnte eine der beiden anderen sein, die genannt werden, aber das ist reine Spekulation.«

»Da sie nach der ersten richterlichen Vernehmung freikam, scheinen dem Gericht diese Informationen aus dem Notizbuch nicht vorgelegen zu haben, oder?«, wandte Carl ein.

»Nein. Die Durchsuchung ihrer Wohnung erfolgte ja erst nach ihrem Tod. Die hatten Bente Hansen und ihr Team in erster Linie vorgenommen, weil sie nach Hinweisen auf eine mögliche Verbindung von Tabitha zu ihrer Mörderin suchen wollten.«

»Jeder von uns muss das Notizbuch natürlich noch genau durcharbeiten. Aber nenn doch schon mal einen der Vorfälle, die sie darin beschrieben hat«, bat Carl.

»Okay, also vor diesem Mord in Østerbro ist das bizarrste Beispiel wohl folgendes: Sie rammte auf offener Straße einem jungen Mann einen Schlüsselbund in den Kehlkopf. Der Grund? Ihrer Meinung nach hatte er einer behinderten Frau etwas Kränkendes nachgerufen. Ich habe das Protokoll des Vorfalls gelesen und anhand des Datums herausgefunden, dass der Typ mehrmals operiert werden musste und bis heute kaum sprechen kann.«

»Und warum hat man sie damals nicht wegen schwerer Körperverletzung festgenommen?«

»Offenbar ist es ihr bislang immer gelungen, sich irgendwie herauszuwinden. Bis auf das letzte Mal eben. Da gelang ihr das nicht.«

»Schreibt sie auch über die anderen drei Frauen, Debora, Martha und wie hieß die letzte?«

»Sara. Nein, leider nicht. Sie nennt sie lediglich auf der ersten Seite.«

»Eine vage Idee vom Ziel der Gruppe kann man schon bekommen, aber worum geht es ihnen eigentlich wirklich?«, sagte Gordon. »Jedenfalls ist das kein Lesekreis oder Kochclub.«

»Hat jemand eine Idee?«, fragte Carl. »Dieser Leitsatz mit der Fürsorge klingt ja recht vage.«

»Das ist ganz sicher kein Club, mit dem man sich anlegen möchte«, sagte Rose.

Assad runzelte die Stirn. »In Litauen sind wir vor Jahren mal auf eine extrem gewalttätige Gruppe gestoßen, die sich der Rache verschrieben hatte. Deren Mitglieder überfielen Menschen, die vor dem Fall der Mauer für den russischen Geheimdienst gearbeitet hatten. Kann das so was in diese Richtung sein?«

Rose und Gordon nickten.

»Habt ihr schon mal in die DVDs ohne Originalhülle schauen können, die wir in Ragnhild Bengtsens Wohnung gefunden haben?«, wollte Carl wissen.

»Hm, ja, das sind genau die, mit denen ich mich gerade beschäftige«, sagte Gordon. »Ich sehe zwar, dass es auf allen dreien ein paar Daten gibt, aber gefunden habe ich noch nichts. Zwei der Scheiben laufen schon eine ganze Zeit, bisher war da noch nichts.« Gordon deutete auf zwei schwarze Bildschirme hinter sich.

»Kannst du nicht ein bisschen vorspulen?«, fragte Carl.

Gordon nickte. »Wollte ich gerade machen.« Er drückte auf die wind-Knöpfe beider DVD-Geräte.

»Aber jetzt hört doch mal, was ich euch hatte sagen wollen. Marcus und ich waren oben in Skævinge. Von der Polizei vor Ort bekamen wir einen Tipp, und wie sich zeigte …«

Sie drehten sich zu den Bildschirmen um, wo sich der eine schwarze Monitor für eine Sekunde mit Schneegestöber bedeckte, und dann flimmerten hastig ein paar kurze Videoclips über den Bildschirm.

»Hey, Gordon, spul mal zurück«, riefen Carl und Rose wie aus einem Mund.

Für einen kurzen Augenblick erschien wieder das Schneegestöber, dann wechselten in rascher Folge Clips aus einer amerikanischen TV-Serie.

»Ich kenne die Serie«, sagte Gordon, »ist echt bizarr. Sie zeigen da ausschließlich Videoclips, wo Menschen total bekloppte Sachen machen, bei denen sie oft sogar zu Schaden kommen. Der Moderator kommentiert das krass und amüsiert sich mit seinen Gästen köstlich. Ich glaube, die Serie heißt ›Ridiculousness‹.«

Da begann das Bild auch auf dem zweiten Monitor zu flimmern, während sich auf dem ersten Menschen am Rand eines Pools prügelten oder mit einem Jetscooter auf den Strand knallten und man nicht sicher sein konnte, ob der Fahrer sich womöglich dabei das Genick gebrochen hatte. Jetzt startete auf Bildschirm Nummer zwei eine weitere Reihe von Clips.

»Gordon, weißt du auch, was das ist?«, fragte Carl und nickte zum Monitor.

»Ja, in der Tat. Ich kenne sogar diesen Abschnitt. Das ist Johnny Knoxville, aus der mega bekannten Serie ›Jackass‹. Die Mitwirkenden kommen die ganze Zeit ernstlich zu Schaden. Knoxville selbst macht in diesem Clip alle möglichen idiotischen und geistesgestörten Sachen, er sprüht sich Pfefferspray in die Augen, bekommt Stromstöße mit einem Elektroschocker. In dem Clip, den wir gerade sehen, beißt ihm ein kleines Krokodil in die Brustwarzen, und direkt im Anschluss wird sein Auto von einem anderen Auto zu Schrott gefahren, das ist total irre.«

Carl prustete unwillkürlich. »Kann mir mal einer sagen, was Ragnhild Bengtsen dabei anmachte? Und warum versteckt sie das auf einem überwiegend schwarzen Bildschirm? Das sind doch jedermann zugängliche Fernsehprogramme! Wie crazy ist das denn alles?«

Assad schob ihm ein Glas Tee hin. »Fast kein Zucker drin«, beteuerte er und deutete auf den Monitor. »Ich glaube, sie will das hier verdecken.«

Carl nahm das Glas und wandte sich wieder den Bildschirmen zu.

»Pfui Teufel«, stöhnte Gordon, nachdem er an seinem Glas genippt hatte, und Carl hatte vollstes Verständnis.

Auf beiden Bildschirmen hatten noch krassere Clips die Fernsehshows abgelöst. Auf dem einen Bildschirm sah man ein schweres Unglück nach dem anderen, während auf dem zweiten reale Aufnahmen von gewaltsamen Übergriffen und Tötungen zu sehen waren. Es waren allesamt Amateurvideos, aber man konnte genug erkennen: Bandenüberfälle mit Knüppeln, Männer, die andere rücklings niederstachen, Schüsse in die Menge, Amokläufe an Schulen, gewalttätige Polizisten.

»Gordon, schalt den Scheiß ab«, bat Rose.

Assad sagte nichts. Wo mochte er mit seinen Gedanken gerade sein?

»Okay, damit haben wir den Beweis. Ragnhild Bengtsen war total krank im Kopf«, fuhr Rose fort.

»Was zum Teufel hat sie geritten, einen solchen Scheißdreck zu sammeln?« Gordon war noch eine Spur blasser als sonst.

»Ich denke an ihre Plakate von Filmen, in denen die Helden die Sache selbst in die Hand nehmen. Und auch in diesen Clips geht es ja um Menschen, die etwas selbst in die Hand nehmen – der Unterschied ist nur, dass das nicht Hollywood ist, sondern das echte Leben. Aber bei beidem geht es doch letzten Endes um dasselbe, nämlich um Selbstjustiz«, sagte Rose. »Und jetzt ist Ragnhild so weit, dass sie das selbst in extremem Maß tut, genau wie Tabitha. Aber was verbindet die beiden? Diese Antwort muss sie uns wohl selbst geben, wenn wir sie aufgespürt haben.«

Bevor Carl zu einer Antwort ansetzte, nahm er noch einen Schluck von Assads Tee ohne Zucker. Er versuchte, nicht zu husten, schluckte ein paarmal, räusperte sich, aber dann kam der Hustenanfall, volle Kanne, so dass ihm die Tränen liefen. Sie klopften ihm auf den Rücken, aber das machte es nur noch schlimmer. Als er sich etwas beruhigt hatte, sah er Assad mit nassen Augen an.

»Puh, Assad, dann will ich doch lieber den mit Zucker. Was hast du damit gemacht?«

»Nur ein bisschen Ingwer, Carl. Man nimmt eine ganze Knolle, reibt sie in die Teekanne und lässt das eine Stunde ziehen, dann wärmt man es wieder auf. So ist er genau richtig.«

Carl nickte. »Okay. Aber tu mir einen Gefallen, Assad, und warn mich beim nächsten Mal vorher.«

Dann wandte er sich an Rose.

»Rose, Ragnhild Bengtsen wird keine Auskunft mehr geben können.«

»Und warum nicht?« Gordon fragte als Erster.

Carl suchte das Foto vom geschundenen Körper der Frau auf seinem Handy und zeigte es Gordon. »Deshalb!«, sagte er und konnte sehen, wie jetzt auch noch der letzte Rest Farbe aus dessen Gesicht schwand.

26

Maurits

Samstag, 12. Dezember 2020

Noch bevor er dreißig wurde, hatte sich Maurits van Bierbek mit Reality-TV schon ein hübsches Vermögen verdient. Begonnen hatte er als einfacher Caster, dann wurde er Drehbuchautor, und schließlich, nachdem er seine eigene Firma Unbelievable Corporation gegründet hatte, arbeitete er als Konzeptentwickler und Produzent einer langen Reihe von Shows, die viele Menschen wohl als »jenseits des guten Geschmacks« bezeichnet hätten.

Aber Maurits lebte einfach zu gut davon. Solange es Fernsehsender gab, die in seine Produkte investieren wollten – wo war das Problem? Seine erzkatholische Familie in Rotterdam hatte ihn schon vor Jahren ins ewige Fegefeuer verdammt, und da er ohnehin jegliche Verbindung zu ihnen abgebrochen hatte und nach Dänemark umgezogen war, beeindruckte ihn das nicht weiter.

Auch zuhause gab es keinerlei Bedenken hinsichtlich seiner beruflichen Aktivitäten. Er und seine zweite Ehefrau Victoria waren sich am Set begegnet, bei den Aufzeichnungen zu einer seiner ganz frühen TV-Serien: ›Four rooms in a hotel‹. Sie gehörte zu den Frauen, die nicht das geringste Problem damit hatten, in aller Deutlichkeit zu demonstrieren, welche Macht das weibliche Geschlecht auf Männer haben konnte. Nein, Victoria und die Mädchen waren glückliche Menschen, denn das Geld floss in Strömen. Das Haus in Gammel Holte lag in der Nähe der Reitbahnen. Dort gab es Kaschmir tragende, durchgestylte Freunde, Swimmingpools am Haus und Heimkino im Keller. Was wollte man mehr vom Leben?

Zeitweise schwirrten Maurits so viele Ideen für neue Fernsehshows durch den Kopf, dass er kaum hinterherkam mit deren Umsetzung. In einer Mischung aus Euphorie und totaler Erschöpfung ging er permanent an seine Grenzen, denn der Erfolg war nicht zu verachten, seine Anstrengungen trugen goldene Früchte. Und als ›What to do with a drunken sailor boy‹ in fünfundzwanzig Ländern an der Spitze der beliebtesten TV-Programme rangierte, mit Einschaltquoten, von denen man nur träumen konnte, da beschloss Maurits, weltweit zum Marktführer im Bereich der Reality-TVs zu werden. Allerdings hatte er sein Ziel trotz so beliebter Shows wie ›Reality-Prison‹, ›Cougars and Youngsters‹, ›Who’s next on the Couch‹, ›Paradise or Hell‹ oder ›Did she really say that‹ selbst nach zehn Jahren noch nicht erreicht, und es wurde Maurits klar, dass die ultimative Show einfach noch nicht konzipiert worden war.

Erst als Covid-19 die Welt fest in den Griff genommen hatte, keimte in Maurits schließlich eine Idee auf, mit der er seiner Einschätzung nach die Quoten jeder noch so erfolgreichen Produktionsgesellschaft würde toppen können.

Die Show nannte er ›Who is going to die first‹, und die Auswahl an interessanten und passenden Lebenswelten war riesig: Soldaten an der Front. Todkranke auf der Palliativstation. Ein Wohnviertel, in dem viel zu arme Menschen viel zu eng beieinanderlebten und das Virus leichtes Spiel hatte. In einer solchen Serie könnte man ganze Gruppen begleiten – natürlich unter strengsten Hygienevorschriften, ohne die es keine Sondererlaubnis für die Drehs gab. Und dann könnte man die Akteure und ihre Angehörigen schön gegeneinander ausspielen: Wer liegt mit seiner Prognose am nächsten? Wer bekommt den Jackpot – der eigentliche Unterhaltungswert der Serie würde automatisch dann entstehen, wenn zum Beispiel die Angehörigen mit blank liegenden Nerven so richtig schön aufeinander losgingen. Oder auch die Soldaten, die angesichts der riesigen Gewinnsumme einen womöglich noch stärkeren Überlebenswillen entwickelten als ohne diesen Anreiz. Für diese Art von Entertainment würde man nicht mal eine Regie benötigen.

Je länger Maurits über das Konzept nachdachte, umso mehr wurde er von seiner Fantasie beflügelt. Diese Idee toppte absolut alles, was er bisher gemacht hatte: Fernsehshows über jede nur erdenkliche Form von sexuellen Beziehungen, Serien mit narzisstischen und körperfixierten jungen Menschen. Shows, in denen Menschen mit den provozierendsten Motiven an den prekärsten Stellen am Körper tätowiert wurden. Datingshows mit einem einzigen Ziel: dem schnellen Fick.

Aber dieses Format war einfach größer. Viel größer.

Im Rahmen eines Zeitungsinterviews präsentierte er sein neues Projekt als das »provozierendste und wahnsinnigste Reality-Show-Format, das die Welt je gesehen hat«.

Keine Woche später hatte ein Repräsentant von Global Rea Inc. Kontakt aufgenommen. Dieses Unternehmen war die bislang größte internationale Produktionsfirma von Reality-Formaten über alle Verwertungsstufen. Der Mittelsmann legte Maurits in dem Gespräch das Interesse dar, dessen Firma zu übernehmen, sollte das neue Konzept einer näheren Prüfung standhalten. Maurits beschränkte sich lediglich auf die Nennung des Arbeitstitels und der Idee, ohne zu viel zu verraten. Die Höhe des Kaufangebots, das bereits in diesem ersten Gespräch genannt wurde, war so astronomisch, dass Maurits kurz Schnappatmung bekommen hatte.

Es fiel Maurits van Bierbek leicht, auf dieser Basis einem Treffen am darauffolgenden Samstag am Flughafen zuzustimmen, wo man das Vorgespräch persönlich fortsetzen und weiter präzisieren würde.

Sollte man sich einigen, stünde am Ende dieser Verhandlungen ein ›Letter of Intent‹, auf den man sich schriftlich verständigte. Dann würden die Anwälte übernehmen.

Eine elegante Dame in tadellosem Anzug saß hinter dem Steuer des Lexus, der mit laufendem Motor vor seiner Villa wartete.

»Um diese Zeit werden wir etwa fünfunddreißig bis vierzig Minuten zum Flughafen brauchen. Machen Sie es sich bitte bequem.« Sie sprach mit eindeutigem Südstaatenakzent. »Bitte bedienen Sie sich in der Bar. Im Kühlschrank finden Sie einen gekühlten Dom Pérignon, etwas Hernö Gin, Tonicwater, Wasser und auch Eiswürfel und nicht zuletzt einen vernünftigen Puligny Montrachet und einen wunderbaren Chateau La Cabanne Pomerol.« Sie sah in den Rückspiegel und nickte ihm zu. »Unser Vizepräsident Mr. Victor Page bevorzugt bei dem Treffen eine entspannte Stimmung, bitte bedienen Sie sich. Ich bin Victor Pages PA und würde das Gespräch jetzt gern mit Ihnen vorbereiten. Was sind die Pläne Ihres Unternehmens Unbelievable Corporation in nächster Zukunft? Mögen Sie uns hier einen kleinen Einblick gewähren?«

Maurits nickte zum Rückspiegel hin und zog den Korken aus dem Pérignon, ohne den Blickkontakt mit ihr aufzugeben. Ob sie wohl auch interessiert war, mehr als nur Informationen mit ihm zu teilen?

»Wir verfolgen die Entwicklung Ihrer Firma seit Jahren und sind immer wieder beeindruckt, wie gut es Ihnen gelingt, mit dem sexuellen Normenkanon verschiedenster Kulturen zu spielen und ihn herauszufordern. Während wir bei Global Rea Inc. noch immer dicht an der Grenze entlangbalancieren, haben Sie diese Grenze längst überschritten. Ihre Formate basieren offenbar auf einem völlig neuen Mindset. Mit einer Fusion der Unbelievable Corporation könnten wir beide Unternehmen in ganz andere Sphären katapultieren. Den Content dazu bringen Sie ein, wir die finanziellen Voraussetzungen.«

Sie drehte leicht den Kopf und sah ihn an, als hätte er ihnen die Firma bereits übertragen.

»Aber jetzt mal unter uns: Plagen Sie manchmal persönliche Skrupel, Herr van Bierbek? Sind Sie schon mal an den Punkt gelangt, an dem Sie eine persönliche Grenze erreicht haben?« Sie lächelte. »Sie müssen natürlich nicht antworten, Ihr jüngstes Format scheint mir im Grunde bereits Antwort genug.«

Maurits wollte sie gerade anlächeln, aber bereits beim fünften Nippen am Pérignon war etwas mit seinen Sinnen geschehen, und die Augenlider schienen ihren eigenen Willen zu haben.

»Maurits von Bierbek, wie um alles in der Welt kann ein Gehirn so krank sein, ein so menschenverachtendes Format wie ›Who is going to die first‹ zu entwickeln? Ekelst du dich niemals vor dir selbst, und sei es nur ein Hauch?« Es war, als sei diese Frau plötzlich in eine andere Rolle geschlüpft.

Maurits hörte die Sätze wohl, aber sein Verstand weigerte sich zu begreifen, was sich da gerade abspielte. Er spürte nur, wie die Stimmung im Wagen umschlug.

»Wie kannst du es vor dir und deiner Familie rechtfertigen, den Zuschauern auch noch den letzten Rest menschlicher Moral zu nehmen?« Ihre Augen waren nur noch Schlitze.

Maurits wollte nach der Wasserflasche greifen, aber sein Arm gehorchte einfach nicht.

»Du führst Frauen vor, die sich vor laufender Kamera wie Prostituierte aufführen, bringst Männer und Frauen unter dem Deckmantel des grenzenlosen Entertainments dazu, sich gegenseitig zu verletzen, zu betrügen, ihre Liebsten im Stich zu lassen und selbst beste Freunde zu demütigen! Und jetzt gehst du auch noch den letzten Schritt und bringst Menschen dazu, sich über den Tod anderer zu freuen, weil ein irrer Jackpot winkt.«

Wieder versuchte Maurits zu lächeln. Es war sicher nur ein Test, waberte es durch sein Gehirn, und er wusste auch schon, was er antworten wollte, würde ihm doch nur seine Zunge gehorchen. Er hätte einfach nicht schon so früh am Tag zum Champagner greifen sollen.

»Ich werde dir jetzt erzählen, was dich erwartet Maurits. Wir haben beschlossen, dir eine wichtige Rolle in deinem ultimativ letzten Konzept zu geben.«

Jetzt runzelte Maurits die Stirn. Das entsprach so gar nicht dem, was sie am Telefon vereinbart hatten. Wenn er seine Firma verkauft hatte, sollte er doch noch fünf weitere Konzepte entwickeln, und erst danach hätte er keine weiteren Verpflichtungen mehr. An seinen eigenen Shows wäre er dann nicht mehr beteiligt.

»Ich sehe dir an, dass dir Mr. Page diesen Teil des Deals vorenthalten hat. Aber es wird dir gefallen. Wir überlassen dir die Ehre, der Erste zu sein, der stirbt. Das wird der Popularität der Serie einen extra Schub geben.«

Dieser Mr. Page hatte offenbar einen seltsamen Humor. Maurits wollte etwas sagen, doch die Frau kam ihm zuvor.

»In circa fünf Minuten wirst du bewusstlos sein, Maurits. Unbelievable Corporation wird auf dich als Leiter fortan verzichten müssen. Nach deinem Ableben wird das Gebäude anderen Verwendungszwecken zugeführt, wir übernehmen alles: Angestellte, Verträge, Darsteller, Konzepte. Von deinem Namen wird nichts bleiben.«

»Aber Mr. Page …?«, stammelte er mühsam und versuchte noch einmal zu lächeln, aber sein Gesicht war wie tot.

»Na ja. Nennen wir ihn eben Mr. Page.« Plötzlich sprach sie Dänisch, was war da los? »Aber ich kenne ihn nicht, und ich will ihn auch gar nicht kennen. Tatsächlich gibt es nur mich, doch das wird für dich keinerlei Grund zur Freude sein, wenn es so weit ist.«

Sein Gehirn erwachte zuerst. Nicht, dass ihn Gedanken umtrieben, sondern da war ein klopfender Schmerz, der in jeder einzelnen pulsierenden Arterie seinen Ausgang zu haben schien. Er wollte schreien, aber die Verbindung zum Sprachzentrum war wie blockiert. Jetzt begannen alle Muskeln im Gesicht zu zittern, und hinter den Lidern rollten seine Augäpfel unwillkürlich hin und her. Es dauerte lange, ehe Maurits die Augen einen Spaltbreit öffnen und einen Blick auf seine Uhr werfen konnte. Erst danach sah er die weißen Wände ringsum.

Der Raum hatte die Größe einer kleinen Turnhalle und war ziemlich kahl. Es gab nichts als einen Aufzug aus Edelstahl am Ende dieses toten Raumes. Vielleicht war diese Etage der Ausgangspunkt des Aufzugs. Erst da bemerkte Maurits, dass es außer den fehlenden Türen auch keine Fenster gab, so dass man gar nicht wusste, ob es Tag war oder Nacht. An den Wänden leuchteten zwei schwache Glühbirnen. Das war alles.

Er sah an sich herunter und erstarrte: Unter einem Metallpanzer, der sich wie eine Rüstung um seinen Oberkörper schloss, trug er nichts weiter als Unterwäsche, auch seine Füße waren nackt.

Er sah nach oben und zur Seite. An die Schulterpartie des Panzers waren zwei Metallösen geschweißt, von denen aus zwei starke Ketten nach oben führten. Er stand langsam auf und sah, dass die Ketten mit zwei robusten Metallschienen an der Decke verbunden waren, die fast über die gesamte Länge des Raums verliefen.

Ich kann mich bewegen, dachte er und wankte ein paar Schritte vorwärts, die Ketten glitten in den Schienen über ihm weiter. Vor ihm waren es vier bis fünf Meter zur einen Wand und etwas weniger bis zur rückwärtigen. Er zog vorsichtig an den Ketten, sie waren so lose, dass er bis zu den Seiten des Raums gelangen konnte, im Grunde konnte er sich sogar über die gesamte Fläche bewegen. Er rüttelte an den Ketten, wusste aber im selben Moment, dass sie stabil genug waren, um noch dem intensivsten Ziehen standzuhalten.

»Du Teufel!«, rief er laut. Das Echo wurde in dem sterilen Raum mehrfach zurückgeworfen, denn hier drinnen gab es kein Inventar außer dem Stuhl, auf dem er gesessen hatte, und einem winzigen Stahltisch, der genau wie der Stuhl am Betonboden festgeschraubt war. Für seine Notdurft gab es einen kleinen Eimer, aber es gab kein Waschbecken, keine Handtücher, nicht einmal einen Trinkbecher. Alles war weiß und grau, und bis auf ein paar Feuchtigkeitsflecken an einer Seitenwand gab es nicht eine einzige Farbe, auf die er den Blick richten konnte.

Maurits van Bierbek war fassungslos. Hatte er nicht eben noch an diesem friedlichen Samstagvormittag in seiner warmen Küche gesessen, vor sich einen Caffè Latte und seine leicht bekleidete Frau, die um ihn herumschwirrte, nachdem sie die jüngere Tochter mit Roxan, dem neuen Au-Pair-Mädchen, losgeschickt hatte?

Und jetzt war er hier, außer sich vor Wut und Entsetzen, dass eine verrückte Frau ihn zum Akteur im kompromisslosesten seiner eigenen morbiden Spiele gemacht hatte: ›Nur der Stärkste kann überleben‹.

27

Carl

Montag, 14. Dezember 2020

Am Montagmorgen war Carl schon früh unterwegs. Das Wochenende über hatten ihn all die Fragen und Überlegungen und neuen Informationen nicht zur Ruhe kommen lassen. Das Gedankenchaos würde er lediglich durch systematisches Abarbeiten der Stapel auf seinem Schreibtisch bezwingen. Er musste jetzt nur mal loslegen.

»Wenn du mich fragst, Carl, dann muss es eine Verbindung zwischen der ermordeten Tabitha und der Mörderin Ragnhild geben«, hatte Mona am gestrigen Abend gesagt. »Und wenn du so sicher bist, dass die Leiche, die ihr vorgestern gefunden habt, Ragnhild ist, dann vermute ich, dass beide Frauen etwas verbindet, das womöglich sogar länger zurückliegt, etwas Gravierendes, Dunkles, um nicht zu sagen etwas Böses. Überleg mal: Ein Mensch, der Selbstjustiz übt, bringt einen anderen Menschen um, der ebenfalls Selbstjustiz übt. Ich bin mir nicht sicher, ob man die Taten der beiden Frauen verrückt nennen kann. Aber es scheint dahinter eine Art von Zwangshandlung zu stecken. Und hinter jedem Zwang stehen oft persönliche Niederlagen, die einen Menschen auf Dauer zerstören können. Es ist in diesem Fall allerdings nicht ausgeschlossen, dass jemand sich die Disposition dieser beiden Frauen zunutze gemacht hat, um sie zu instrumentalisieren. Deshalb stellt sich die Frage, wer oder was hat Ragnhild und Tabitha manipuliert, diesen gefährlichen Weg einzuschlagen, der schließlich für beide fatal endete. Und genau das musst du herausfinden.«

Mit diesen Gedanken im Kopf war Carl zur Arbeit gefahren. Er hatte sich an den Schreibtisch gesetzt und sich Tabitha Engstrøms Notizbuch vorgeknöpft. Nachdem er ungefähr eine halbe Stunde darin gelesen hatte, war er jedoch so schlau wie zuvor.

Für ihn bestand weiterhin kein Zweifel daran, dass Tabitha Engstrøm eine Psychopathin war, die es liebte, andere zu bestrafen. Da sie bei ihren »Bestrafungen« keine Grenzen kannte, musste sie irgendwann mal auffliegen. Und tatsächlich waren vier oder fünf der Episoden, die sie in ihrem Notizbuch aufgelistet und beschrieben hatte, als Randnotizen in der Zeitung aufgetaucht, in einem Fall war es sogar zu polizeilichen Ermittlungen gekommen.

Er stand auf, und binnen einer Viertelstunde hatte er seinen Chef über den Inhalt des Notizbuchs – und auch über seine Überlegungen dazu – informiert.

Marcus blätterte in dem Buch. »Ja, das ist schon heftig, was Tabitha da zum Besten gibt. Man könnte fast auf den Gedanken kommen, Ragnhild Bengtsen habe der Gesellschaft einen Gefallen getan, Tabitha zur Strecke zu bringen.«

»Ja, und das Gleiche könnte man wohl auch über Ragnhild Bengtsen sagen, als man sie aus dem Weg schaffte.« Carl nahm das Notizbuch wieder an sich. »Wissen wir inzwischen mit hundertprozentiger Sicherheit, dass es sich bei der Leiche in Skævinge um Ragnhild Bengtsen handelt?«

»Der Bericht des Rechtsmediziners liegt noch nicht vor, aber er rief mich gestern Abend zuhause an und sagte, er gehe zu neunundneunzig Prozent davon aus.«

»Und warum war er sich bereits so sicher?«

»Weil sie aufgrund unseres Verdachts gleich mal ein paar Röntgenbilder bei ihrem Zahnarzt angefordert und ausgewertet haben. Ein Weisheitszahn war im Kiefer der Leiche nie herausgewachsen: Volltreffer.«

»Das heißt, wir können davon ausgehen, dass unsere Vermutung stimmt?«

»Na ja, zu neunundneunzig Prozent eben. Der Kollege meinte, dass diese Art von Zahnanalyse ähnlich zuverlässig ist wie die Abnahme von Fingerabdrücken oder ein intaktes Gesicht – worauf sie im Fall unserer Leiche ja bedauerlicherweise nicht mehr zugreifen konnten. Ja, wir können davon ausgehen, dass es sich bei der Toten um Ragnhild Bengtsen handelt.«

Carl nickte. »Haben die von der Rechtsmedizin sonst noch was Interessantes für uns?«

»Tja. Vielleicht nichts Konkretes zum Tod von Ragnhild oder Tabitha. Aber vielleicht zu der Frage, wer Ragnhild Bengtsen eigentlich war.«

Marcus wandte sich zum Fenster und sah, wie Gordon auf dem Parkplatz gerade seine kleine Klapperkiste von einem Auto einparkte. »Sie wurde gründlich untersucht, und die Rechtsmediziner haben bei Ragnhild Bengtsen unfassbar brutale Verletzungen im Unterleib festgestellt.«

»Durch Vergewaltigung? Das wurde doch bereits überprüft. Zumindest hat sie meines Wissens nie Anzeige erstattet.«

»Nein, ich weiß. Trotzdem fand man zum Teil alte, sehr gravierende Verletzungen in ihrem Unterleib, die ihr mit Sicherheit jede Möglichkeit für vaginalen Geschlechtskontakt geraubt haben. Ausgeschlossen, dass sie sich so etwas selbst zugefügt haben könnte.«

Carl und Rose hatten am Morgen beim Auslosen der anstehenden Aufgaben Pech gehabt, deshalb standen sie jetzt vor dem schäbigen Sommerhaus in Tikøb von Ragnhild Bengtsens verrenteter Mutter. Offenbar hatte sie von der Kommune eine Sondergenehmigung, das ganze Jahr über dort zu leben.

Mit heruntergezogenen Mundwinkeln betrachtete Rose das Holzhaus, dessen erbärmlicher Zustand eher Abriss als Renovierung nahelegte. Kaputte Dachrinnen, Angriffe von Holzfäule, so dass an manchen Stellen die sparsame Isolierung zwischen Innen- und Außenwand sichtbar wurde, Fenster, die nicht mehr in beiden Angeln hingen, Sprünge im Glas, der Verfall war unübersehbar. Ein Verfall, der von Armut zeugte, von Einsamkeit und von einer Kommune, die sich nicht sonderlich um ihre Bürger kümmerte.

Carl schob die Brombeerranke vor dem Windfang – oder was davon übrig war – beiseite und klopfte an.

Die Frau, die öffnete, blickte ihnen gleichgültig entgegen. Sie strich sich das graue Haar hinter die Ohren und machte ihnen Platz, damit sie eintreten konnten. Ein Gestank nach Fäulnis und Urin schlug ihnen entgegen.

»So, so, jetzt kommt ihr also, um mich vor die Tür zu setzen«, sagte sie unbeeindruckt. Sie ging voraus, vorbei an Stapeln von Pappkartons und Abfall, und deutete im Wohnzimmer auf ein Sofa, das so grün von Schimmel war, dass nicht einmal Tiere darauf hätten liegen mögen. Rose und Carl blieben stehen.

»Sie sind Ragnhild Bengtsens Mutter, ist das korrekt?« Carl zog sich den Mund-Nasen-Schutz vors Gesicht, und das nicht wegen Corona.

Sie wirkte überrascht. »Was ist mit ihr?«

»Sie haben in den letzten Tagen nicht die Nachrichten verfolgt?«

Sie deutete auf einen Stapel Zeitungen in einer Ecke, der einen Berg von geöffneten Konservendosen, Essensresten und Plastikverpackungen nur unzureichend verdeckte. Es war, als stünde man auf dem Set der Reality-Serie ›Extreme Sammler‹ auf TV3. Das war nun das glatte Gegenteil von dem Ordnungsdrang der Tochter.

»Frau Bengtsen, wir sind gekommen, um Ihnen mitzuteilen, dass Ihre Tochter nicht mehr lebt. Unser Beileid.«

Im zerfurchten Gesicht der Frau verzog sich keine Miene.

»Es tut uns leid, Ihnen sagen zu müssen, dass sie vor einigen Tagen ermordet wurde, gestern haben wir ihre Leiche gefunden«, erklärte Rose wenig einfühlsam. Vielleicht wollte sie es einfach so rasch wie möglich hinter sich bringen, damit sie raus und an die frische Luft kam. »Haben Sie eine Vermutung, wie es zu diesem Verbrechen gekommen sein könnte?«

»Ich habe seit mehr als zehn Jahren nicht mehr mit ihr gesprochen, also wie sollte ich?« Noch immer wirkte sie gänzlich unbeeindruckt.

»Sie hatten zehn Jahre keinen Kontakt zu Ihrer Tochter? Darf ich fragen, warum?«, fuhr Rose fort.

»Sie hat ihren Vater umgebracht, also warum sollte ich etwas mit ihr zu tun haben wollen?«

An dem Punkt hatte Carl den Gestank im Raum völlig vergessen. »Diese Information ist neu für uns. Ist das ein Verdacht Ihrerseits, oder gibt es dafür …?«

»Verdacht? Ha! Nachdem seine Beine amputiert worden waren, hat sie dafür gesorgt, dass man ihm Insulin gespritzt hat, und das war keine geringe Dosis, nein. Sie hat ihn umgebracht.«

»So, so, hat sie das. Womöglich aus Mitleid?«, wandte Rose ein.

»So was Bescheuertes hab ich ja noch nie gehört. Na ja, siehst eh aus wie eine Idiotin. Und so was will Polizistin sein? Gott behüte!«

Rose legte ganz kurz den Kopf in den Nacken. Solche Kinnhaken war sie nicht gewohnt. »Oh, vielen Dank für das Kompliment«, antwortete sie. »Können wir jetzt bitte rausgehen und uns dort weiter unterhalten? Hier stinkt es zum Gotterbarmen.«

Dann packte Rose den Arm der Alten mit festem Griff, und bevor Carl sie aufhalten konnte, zog sie die Frau nach draußen.

Erst in dem grünen Chaos vor der Tür, wo früher bestimmt mal eine Wiese war, ließ sie sie los.

»So, dann hat die Idiotin jetzt mal ein paar Fragen. Warum hätte Ragnhild ihren Vater umbringen sollen? Und wie kann es sein, dass Sie nicht die geringste Reaktion zeigen, wenn wir Ihnen die Mitteilung überbringen, dass Ihre Tochter ermordet wurde?«

Demonstrativ verschränkte die Frau die Arme und spuckte auf den Boden. »Die hat es doch nicht besser verdient, diese Schlampe.«

Carl versuchte Blickkontakt aufzunehmen. »Noch mal: Warum sollte Ragnhild ihren Vater umgebracht haben?«

»Ach, das blöde Weib hatte doch Zwangsvorstellungen.«

»Zwangsvorstellungen?« Carl sah Rose an, und die nickte.

»Ja, Zwangsvorstellungen. Sonst würde sie doch nicht von ihrem eigenen Vater behaupten, er hätte sie als Kind misshandelt, oder? Er hätte Kleiderbügel unten in sie reingesteckt, wenn sie unartig war? Wer erzählt denn so was?« Sie wandte sich direkt Carl zu und schrie immer lauter, so dass ihre Spucke auf seine Jacke spritzte. »So was würde man doch nicht von seinem eigenen Vater behaupten, wie?«

Assad überbrachte ihnen die Botschaft, als sie auf dem Weg zurück nach Teglholm waren. »Carl, dort auf dem Baugrundstück in Skævinge, da haben sie noch zwei Leichen gefunden.«

Okay. Dann hatten Marcus und er also mit ihrer Vermutung recht gehabt.

»Wie lange liegen sie dort schon?«

»Beide schon länger als ein Jahr.«

»Und waren sie auch so zugerichtet wie Ragnhild Bengtsens Leiche?«

»Nein. Sie wurden nicht bewusst unkenntlich gemacht, aber der lange Aufenthalt in der Erde hat dafür gesorgt, dass die Gerichtsmedizin ein bisschen mehr zu tun hat. Mit dem Bericht werden wir wohl erst in ein paar Tagen rechnen können.«

»Na, dann werden wir den Fall wohl nicht so schnell wieder los«, brummelte Rose auf dem Beifahrersitz. Sie sah immer noch aus, als wäre sie der Alten am liebsten an die Gurgel gegangen.

»Vielleicht, vielleicht auch nicht. Das kommt darauf an, ob es einen roten Faden gibt, der die beiden Toten mit Ragnhild Bengtsen verbindet.«

»Carl, genau deshalb werden wir den Fall nicht los«, zischte Rose ihn an. »Denn natürlich gibt es irgendeinen Zusammenhang zwischen diesen Morden, was gibt’s denn da zu überlegen? Kannst du nicht Marcus dazu bringen, diesen Fall an jemand anderen zu übertragen, damit wir in Ruhe an unserem Fall weiterarbeiten können? Der ist doch echt schon verwickelt genug. Sitzen wir denn nicht im Dezernat für Cold Cases? Das hier sind brandaktuelle Geschichten, was haben wir denn damit zu tun!«

»Würdest du bitte mal für einen Moment den Rand halten, Rose? Ich denke nach.«

Carl sah auf die Straße. Irgendwo in dieser grauen winterlichen Landschaft, inmitten von Feldern und Bauernhöfen, müsste es doch jemanden geben, dem zum Beispiel beim Ausführen seines Hundes mal ein Auto aufgefallen war, das sich auf Skævinge zubewegte. Natürlich ohne zu wissen, dass da jemand unterwegs war, um im Dunkeln eine Leiche zu vergraben. Und irgendwo in der Umgebung von Kopenhagen würde sich doch wohl irgendjemand darüber Gedanken machen, wie Frauen wie Tabitha und andere in etwa derselben Altersgruppe den Weg zu diesem ominösen Club gefunden hatten. Irgendwo …

»Bevor wir nicht die Identität der beiden anderen Leichen bestimmt haben, können wir wohl kaum entscheiden, ob uns der Fall etwas angeht oder nicht.«

Er hörte sie zwar nicht seufzen, aber ihr Blick ließ keinen Zweifel daran, dass sie es gerade tat.

»Unsere IT-Abteilung hat sich wegen Palle Rasmussens Computer gemeldet, und ich sag’s euch: Das wird ein echtes Problem«, empfing Gordon sie.

»Weil?«

»Weil sie irrsinnig viel zu tun haben und weil die Festplatte sehr nachhaltig gelöscht wurde.«

»Hast du sie wenigstens gefragt, ob da noch irgendwelche zugänglichen Files drauf sein könnten?«

Er sah betroffen aus.

»Gordon, hak noch mal nach und mach Druck, jetzt. Wir müssen sehen, dass die gelöschten Files wiederhergestellt werden. Sag, wir wüssten, dass sie mehr als genug zu tun haben, aber hier gehe es um Leben und Tod.«

Gordon stutzte. »Ist das nicht ein ganz kleines bisschen übertrieben, Carl? Das können wir doch nicht …«

Mit einer Handbewegung unterbrach Carl ihn und wandte sich an Assad.

»Assad, du bist heute so still. Was ist los?«

»Carl, ich glaube, ich muss demnächst bei der Polizei aufhören.«

Man konnte eine Stecknadel fallen hören. Das einzige Geräusch im Raum war ein schwaches Rauschen vom regennassen Parkplatz.

Carl und Assad sahen sich an. Assads braune Augen waren ohne Feuer, seine normalerweise glühenden Wangen hinter den Bartstoppeln ganz grau.

»Zum Teufel nein, Assad, das wirst du ganz gewiss nicht!« Carl konnte selbst hören, dass sein Tonfall nicht stimmte.

Assads Pupillen wurden ganz schmal, das war kein gutes Zeichen. »Carl, der PET hat die ganze Familie noch vor Weihnachten zum Gespräch einbestellt, weil wir die Formulare nicht ausgefüllt haben. Und da hat Ronia damit gedroht, zurück in den Irak zu gehen. Es ist völlig sinnlos. Marwa und sie streiten und weinen den ganzen Tag. Nella sitzt bei Alfi im Zimmer und ist inzwischen so stumm wie ihr Bruder. Deshalb, Carl, muss ich weg von der Polizei. Ich kann nicht riskieren, dass sich meine Familie auflöst. Der Nachrichtendienst darf uns nicht zerstören.«

Erst, als sie die Tür zum Gang hinter sich zuknallte, fiel ihnen auf, dass Rose aufgestanden war. Sie war ohne ein Wort gegangen, aber nur wenige Sekunden später hörten sie sie draußen schreien wie ein Marktweib. Zwar war das Gebäude auf Teglholm neu und solide, aber die Wände waren lausig isoliert.

Drei Minuten später war sie zurück.

»Marcus hat die Situation begriffen«, sagte sie, und ihr Gesicht zitterte noch vor Wut und Anstrengung. »Er ist bereits auf dem Weg zum PET. Der wird sie schon aufhalten, Assad.«

Carl wandte sich Assad zu, der wie versteinert zu Boden starrte.

»Wollen wir nicht versuchen, ein Stück weiterzukommen, während Marcus diese Sache für uns deichselt?« Carl legte Assad eine Hand auf die Schulter. »Der kriegt das hin, Assad, lass ihn mal machen.« Carl versuchte sich an einer kleinen Umarmung. »Hast du etwas Neues für uns? Einfach irgendetwas?«

Der Krauskopf vom Sonderdezernat Q holte tief Luft und hob dann wie in Zeitlupe den Blick. So hatte Carl ihn noch nie gesehen.

»Ich habe mir die Clips am Schluss von Ragnhild Bengtsens DVDs angesehen. Es sind lauter extrem gewalttätige Szenen auf offener Straße, allerdings kann ich da keinen Zusammenhang erkennen.« Er fuhr sich mit den Fingerspitzen über die Augen, als wollte er fühlen, ob er geweint hatte, aber da waren keine Tränen. »Wenn man die Überfälle in Tabithas Notizbuch durchgeht, gibt es dieses Muster, dass die Angriffe in der Regel auf offener Straße begangen werden. Und auch Tabitha wurde von Ragnhild auf offener Straße getötet. Sonst habe ich nichts herausgefunden.«

Carl nickte. So richtig viel weiter kämen sie damit auch nicht. Aber er behielt den Gedanken für sich, dass er womöglich Assads Zeit verschwendet hatte. Es war wohl besser, ihn erst mal in Ruhe zu lassen.

»Na ja, aber da das ja nichts brachte, bin ich zu den alten Fällen zurückgegangen, du weißt schon, aus dem Jahr 2010, mit Salz, das hattest du ja gesagt.«

»Und du hast vermutlich nichts gefunden, denke ich mir.«

»Nein, habe ich nicht. Und aber doch.« Er schob die Kopie einer Zeitungsseite zu Carl hinüber.

»Dieser Zeitungsartikel lag auf unserem gemeinsamen Server im Posteingang, heute Morgen abgeschickt. Ein Kollege aus Odense hat den geschickt.«

Carl beugte sich über den Tisch über die Kopie.

»›Chefberaterin von TaxIcon im Swimmingpool ertrunken‹«, las er laut. »War das ein Fall, mit dem der Kollege aus Odense befasst war?«, fragte er.

»Nein. Aber als er Roses Anfrage über Fälle mit Salz las, erinnerte er sich sofort an diesen hier. Das war damals in Odense eine große Sache.«

»TaxIcon, von der Firma habe ich nie gehört.«

Rose lächelte spöttisch. »Klar, wenn man keine Zeitung liest. Außerdem liegt eine Firma wie TaxIcon etwas oberhalb unseres Gehaltsniveaus. TaxIcon ist eine Wirtschaftsprüfungsgesellschaft für sehr wohlhabende Menschen.«

»Ja, und sie gehörte der ertrunkenen Pia Laugesen«, ergänzte Assad. »Sie war vierundsechzig, lebte allein. Deshalb waren etliche Stunden vergangen, bevor das Personal sie im Swimmingpool fand.«

»Ja, wie bei Brian Jones von den Rolling Stones, zum Beispiel.« Carl fühlte sich nicht direkt jung, als er ihren leeren Blicken begegnete. Wer wusste schon noch, wer Brian Jones war. Er hatte es im Übrigen auch erst von seinem Vetter Ronny erfahren, der damals in Thailand gestorben war. »Ich meine ja bloß, ein Swimmingpool und körperliches Unwohlsein können ein gefährlicher Cocktail sein. Und deshalb ist es gut, dass keiner von uns einen hat.« Auch hier kam keine Reaktion. »Na, aber was ist denn mit dem Fall?«

»Der Fall war bedeutungsvoll, weil Pia Laugesen nicht irgendwer war. Sie stellte wirklich etwas hin«, sagte Assad.

Carl sah ihn verwirrt an.

»Sie war echt bekannt, ihre Firma hatte einen Halbjahresumsatz von ungefähr hundert Millionen.«

»Donnerwetter. Aber, Assad, es heißt, dass sie etwas darstellt.«

Assad schüttelte den Kopf. Hatte er das nicht gerade gesagt?

»In einem Zeitungsinterview hatte Laugesens erwachsene Tochter gesagt, dass ihre Mutter zwar schwimmen konnte, den Pool aber nie benutzte. Aus dem Grund fand sie es auch außerordentlich sonderbar, dass ihre Mutter ausgerechnet im Pool ertrunken sein soll. Tatsächlich war es das einzige Mal, dass man die Mutter in der Nähe des Pools gesehen hatte, und der Gärtner beteuerte, sie habe diesen Swimmingpool so sehr gehasst, dass sie ihm befohlen hatte, ihn trockenzulegen. Dazu war er nur noch nicht gekommen.«

»Wie kategorisierte denn die Polizei den Todesfall?«

Assad griff nach dem Ausdruck des Polizeiberichts. »Na, was glaubst du? Offenbar war sie über einen Sack neben dem Pool gestolpert, mit der Stirn auf den Rand des Bassins geschlagen und bewusstlos ins Wasser gefallen. Also war es wohl ein Unfall.«

»Und warum findest du dann den Fall für uns interessant?«

Assad deutete auf einen Satz im Bericht. »Rate mal, was in dem Sack war, über den sie gestolpert ist?«

»Salz? Beim Pool? Benutzt man dafür nicht Chlor?«

»Salz oder Chlor. In diesem Pool war jedenfalls Chlor.«

»Das ist ja ein Ding. Und war das Kochsalz?«

»Dem Bericht zufolge wurde es nicht genauer analysiert, denn warum hätten die Kriminaltechniker das auch tun sollen?«

Carl sah noch einmal auf die Zeitungsseite. Sie war vom 20. August 2010. Er räusperte sich, und alle vier wandten die Köpfe zum Whiteboard.

»Okay. Dann fassen wir doch mal zusammen: Inzwischen haben wir ja ein paar mehr Morde, an deren Tatorten Salz gefunden wurde. Da wären der sechsundzwanzigste Januar 1988, als die Werkstatt in die Luft fliegt. Der achtundzwanzigste April 1998 mit Oleg Dudek und der Stanzmaschine. Und der neunzehnte Mai 2002, als Palle Rasmussen umkommt. Wenn wir mal annehmen, dass auch Pia Laugesen ermordet worden ist, und wenn wir nach wie vor davon überzeugt sind, dass der Mörder bei der Wahl der Todesdaten im Jahr immer weiter voranschreitet, und wenn wir schließlich und endlich an der Theorie festhalten, dass er in jedem zweiten Jahr einen Mord verübt hat, bei dem Salz eine Rolle spielt, dann denke ich, dass die Morde auch 2004, 2006 und 2008 immer später im Jahr begangen wurden, und zwar zwischen dem neunzehnten Mai und dem zwanzigsten August. Danach suchen wir.«

»Jesses«, kam es von Gordon.

Es dauerte fast den restlichen Tag, bis ihnen Pia Laugesens Obduktionsbericht vorlag.

»Wirkt der nicht irgendwie widersprüchlich?«, kommentierte Gordon. »Der Bericht beschreibt sie als eine ungewöhnlich starke Frau, die sich für ihr Alter gut gehalten hat. Und dann wird erwartungsgemäß festgestellt, dass die Frau ertrunken sei, aber noch am Leben war, als sie hineinfiel, da sich in ihren Lungen Chlor befand. Sie hat also noch geatmet, als sie ins Wasser fiel, und dann muss man sich ja fragen, ob das nicht auch Selbstmord gewesen sein könnte. Aber warum hätte sie sich denn umbringen sollen? Sie war gesund, erfolgreich mit großartiger Karriere, hatte viel Geld, viele Kontakte, eine gute Beziehung zur Tochter. Wenn sie also noch gelebt hat, als sie ins Becken fiel: warum ist sie dann nicht einfach aus dem Becken gestiegen?« Gordon kratzte sich an der Wange. »Okay, im Zeitungsartikel steht, sie könne sich vielleicht am Beckenrand den Kopf angeschlagen haben, aber der Obduktionsbericht sagt das Gegenteil. Weder am Kopf noch am Körper wurden nennenswerte Verletzungen gefunden. Und die Kriminaltechniker konnten weder Blut noch Haare oder Hautgewebe am Beckenrand entdecken. Sie hatte weder Alkohol noch Drogen im Blut. Sie konnte schwimmen, aber sie hasste Wasser. Ich verstehe das alles nicht. Aus dem Obduktionsbericht geht nicht mal klar hervor, ob sie bewusstlos war, als sie hineinfiel.«

»Ja, der Bericht ist sonderbar unergiebig.« Carl ignorierte das vibrierende Handy in seiner Hosentasche. »Aber so ist es manchmal bei Unglücksfällen: Sie werden einfach nicht vollständig aufgeklärt. Was also ist da passiert?«

»Hm. Vielleicht ja wirklich ein Unfall. Ein plötzliches Unwohlsein befiel sie und sie ist hineingefallen.« Gordon wirkte selbst nicht ganz überzeugt von seiner Lesart.

»Ja, Gordon. Aber wir haben hier nun mal einen Sack Salz am Beckenrand. Wenn wir uns das Schema auf dem Whiteboard ansehen, müssen wir doch konstatieren, dass in keinem dieser Fälle ganz klar war, ob es sich um Mord, einen Unfall oder um Selbstmord handelte. Es gibt weder unmittelbar erkennbare Motive noch gibt es wirklich Verdächtige. Jedes Mal hat man eigentlich nichts in der Hand. Nur das Salz, das ist immer da.«

Wieder brummte das Handy in der Hosentasche.

»Aber dieser Fall hier riecht doch förmlich nach Mord«, sagte Rose. »Eine Frau mit ihrem Job wird jede Menge Feinde gehabt haben. Eine falsche Beratung und eine ganze Existenz ist vernichtet. Das kann doch das reine Dynamit sein.«

»Aber die Methode, Rose, was ist damit?« Achselzuckend trat Assad zur Tafel, und ganz langsam begann er, einige der leeren Felder auf dem Whiteboard auszufüllen.

Datum: 20. August 2010

Opfer: Pia Laugesen

Tötungsart: Der Kopf des Opfers wurde unter Wasser gedrückt

Dann legte er den Stift ab. »Das ist mein Vorschlag.«

Carl nickte. »Du meinst, dass derjenige, der sie tötete, baumstark war?«

»Nein, nicht unbedingt. Aber hast du vielleicht mal versucht, auf einem Kamel zu sitzen, das keine Lust hat, dich auf dem Rücken zu tragen. Plötzlich liegst du mit der Schnauze im Sand und weißt nicht, wie dir geschehen ist. Ich sage nur, dass derjenige, der sie ertränkt hat, haargenau wusste, was er zu tun hatte, und es ohne Zögern getan hat. Und das ist faktisch nicht so schwer.«

»Ach, du scheinst da ja Erfahrung zu haben, Assad?« Einen Augenblick lang lächelte Rose spöttisch, wurde aber sofort wieder ernst, denn Assad reagierte nicht.

»Haben wir ein Foto von der Verstorbenen, außer dem unscharfen in der Zeitung?«, fragte Carl, um von Roses Fauxpas abzulenken. »Check das doch mal im Netz, Gordon.«

Gleich darauf starrten sie alle auf den Bildschirm, wo zig Fotos von Pia Laugesen in verschiedensten Lebensphasen zu sehen waren. Und egal wie alt sie darauf war, egal wie sehr sie zugenommen oder das Alter seine Spuren hinterlassen hatte, auf jedem Foto fielen zuerst ihre breiten Schultern auf, der immer gleiche Pferdeschwanz – und der Pelz, den sie offenbar immer trug.

»Wer sich so wenig um sein Äußeres schert, muss schon etwas speziell sein. Und sehr beschäftigt. Vermutlich kam bei ihr die Arbeit vor allem anderen«, war Roses Auslegung.

»Ja, speziell, das kannst du wohl sagen. Jede Menge Schmuck, zu jeder Jahreszeit Pelz und außerdem kräftiges Haar zum Festhalten, nachdem man ihr einen Handkantenschlag auf die Halsschlagader gegeben hat«, sagte Assad sonderbar ungerührt.

Da vibrierte das Handy schon wieder.

»Ja?« Carl nahm das Gespräch etwas irritiert an, nachdem er endlich das Handy aus der Hosentasche gezogen hatte. Nummer unbekannt.

»Spreche ich mit Carl Mørck?«, hörte er. »Gut! Hier spricht Laslo, Polizei Nordsjælland. Ich soll von den Kriminaltechnikern ausrichten, im Grab der Frau gestern wurde nichts entdeckt. Aber heute fand man dafür in den beiden anderen Gräbern etwas, und das ist seltsam, weil es in beiden das Gleiche war. Bei der genauen Untersuchung der Gräber fanden sich an den Rändern deutliche Ablagerungen von Salz. Man könnte meinen, die Leichen wären eingesalzen worden. Ergibt das Sinn?«

28

Maurits

Montag, 14. Dezember 2020

Jetzt waren gut zwei Tage vergangen, seit Maurits die Frau gesehen hatte, die ihn hier festhielt, und seither hatte er nichts zu essen und zu trinken bekommen. Darm und Blase waren leer, und der Gestank vom Kloeimer hing schwer im Raum.

Okay. Ich darf nicht zu viel herumgehen, das geht an die Kräfte, dachte er. Ich muss durchhalten, bis sie mich finden. Zwei der Überwachungskameras zuhause registrieren verbotenerweise auch den Bereich außerhalb unseres Grundstücks, scheiß doch auf die Rechtsprechung. Wenn die Polizei auf Zack ist, kann sie über das Kennzeichen des Autos herausfinden, wer mich abgeholt hat. Vielleicht haben sie die Frau ja auch schon festgenommen, könnte ja sein, dass sie deshalb noch nicht wieder hier war.

Er lächelte finster. Entführung wird in Dänemark hart bestraft, die Alte kann sich schon mal freuen auf nackte weiße Wände. Könnte ich gleich zur Hauptperson einer neuen Show machen: ›Ich möchte lieber Selbstmord begehen‹.

Er musste lachen. Eigentlich eine irre Idee, na, ich kann mir die Bedenkenträger schon wieder vorstellen. Menschen werden immer so sonderbar empfindsam, wenn die Rede auf Selbstmord kommt.

Lächelnd nickte Maurits, legte den Kopf in den Nacken und sang so kräftig, dass die Kugellager in den Deckenschienen über ihm vibrierten: »Oh no, not I, I will survive – Oh, as long as …«

Er musste husten. Der trockene Hals protestierte, und die Zunge klebte am Gaumen.

Was für eine verdammte Scheiße, dachte er dann und sah sich um. Er konnte wo auch immer sein. In einem Keller mit Betondecke, unerreichbar für jede Handyortung. In einem Lagergebäude am Rande irgendeines Kaffs. In einem aufgelassenen Neubau.

Ich kann überall auf Seeland sein, dachte er. Wenn die Frau dichthält, wie sollen die mich finden?

Als er nach der Entführung wieder zu sich gekommen war, hatte er auf die Uhr gesehen, und da war es 11.45 Uhr gewesen. Wenn er davon ausging, dass er vielleicht noch zehn bis zwanzig Minuten ohne Bewusstsein gefesselt auf dem Stuhl gesessen hatte, dann ergab sich eine Fahrt von gut eineinviertel Stunden ab dem Ausgangspunkt.

Wir sind von Gammel Holte aus etwa eineinviertel Stunden gefahren. Wie weit können wir gekommen sein? Er stoppte sich selbst in seinem Gedankenfluss, noch bevor er die Berechnung anstellte, denn woher zum Teufel sollte er das wissen? In der Gleichung gab es zu viele Unbekannte. Die Frau konnte im Kreis gefahren sein. Oder sie konnte full speed über die Autobahn gedonnert sein. Sie konnte gut und gerne auch über die Øresundbrücke gefahren sein.

Maurits begann zu schwitzen. Wenn er jetzt in Schweden war und die Alte nicht auspackte, dann würde man ihn nie finden. Er würde auch morgen hier sitzen, mit Speichel in den Mundwinkeln und zitternden Händen. Und übermorgen und überübermorgen. Wie lange konnte er das aushalten?

Auch sein Vater war verdurstet, das fiel Maurits jetzt wieder ein.

Es war ganz undramatisch gewesen, denn der Mann, alt und hinfällig, war bereits auf dem Weg aus dem Leben, er hatte längst losgelassen. Doch der Tod braucht ja immer eine Ursache, also haben die Ärzte sich für die passive Sterbehilfe entschieden … Tod durch Dehydrierung ist ein langsamer Prozess. Zwischendrin hatte Maurits tatsächlich so etwas wie Angst in den Augen des Vaters wahrgenommen, auch daran erinnerte er sich jetzt. Denn ehe sich dessen Augen schlossen und er in Bewusstlosigkeit versank, war sein Blick noch einmal sehr lebendig gewesen. Dieser Blick war auf Menschen gefallen, die ihm nicht helfen konnten. Und auf einen Sohn, der wegschaute.

Verdammte Erinnerung, hau doch ab! Hau endlich ab, alter Mann, du warst ein solcher Scheißkerl, jetzt lass mich endlich in Ruhe! Ein Scheißkerl weniger auf der Welt, wen interessiert’s?

Maurits sah auf seine Uhr, eine Rolex Submariner. Blaues Ziffernblatt, das Uhrgehäuse, Armband und der Verschluss aus Gold, eine Uhr ohne Ziffern, aber mit Datum. Er hatte dafür zweihundertfünfzigtausend Kronen hingeblättert, und es war ihm so was von egal, was die Leute darüber dachten. Als er sie der Familie beim Abendessen zeigte, hatte seine älteste Tochter ihm ihre Apple Watch vor die Nase gehalten und sich über ihn lustig gemacht.

»Kann deine Uhr den Puls messen? Kannst du mit deiner Uhr telefonieren? Oh Mann, Papa, wie dämlich ist das denn? Für das Geld hättest du vierzig Apple Watches kaufen können. Oder ein Pferd für mich plus eine Uhr. Wie blöd kann man sein!«

Damals hatte er leise gelächelt und kommentarlos Essen aufgefüllt, denn was wusste ein Teenager schon davon, was einem erwachsenen Mann ein echtes Gefühl von Zufriedenheit schenkte? Was wusste sie denn im Grunde genommen von der Freude, etwas wirklich Wertvolles zu besitzen? Sie würde die Apple Watch austauschen, sobald das nächste Modell am Markt war, wie all diese treulosen Gören.

Maurits sah auf die Datumsanzeige. Jetzt waren gut zwei Tage ohne Essen und Trinken vergangen. Wie lange hatte das Sterben bei seinem Vater gedauert? Sechs Tage? Eine Woche? Aber der Alte war doch schon vorher ziemlich geschwächt gewesen. Hatte er nicht einmal gelesen, man könne drei Wochen lang Flüssigkeit und feste Nahrung entbehren, wenn man gesund war? Und das war er doch.

Maurits sah wieder auf die Uhr. Hätte er auf den Rat seiner Tochter gehört und eine Apple Watch gekauft, dann hätte er vielleicht zuhause anrufen können.

Er schüttelte den Kopf. Die Frau hätte sie ihm natürlich weggenommen. Und selbst wenn er so eine Uhr am Arm hätte, was konnte er ihnen mitteilen, was sie nicht schon selber wussten? Dass er entführt worden war? Na, das wussten sie ja wohl inzwischen. Aber wer steckte dahinter? Die ganze Geschichte von einem Kauf seiner Firma Unbelievable Corporation war doch Nonsens. Global Rea Inc. und Victor Page würden keine Ahnung haben, wer die verdammte Frau war. Das Nummernschild des Lexus war sicher falsch, vielleicht war das Auto gestohlen. Und wie sollte er sachdienliche Hinweise zu seinem Aufenthaltsort geben? In diesem Raum, in dem man ihn angekettet hatte, gab es keinerlei Merkmale, die der Polizei dienlich sein könnten. Nichts! Der Ort konnte überall sein.

Maurits merkte jetzt, wie seine Zunge etwas anschwoll. Verfluchter Durst. Wieder legte er den Kopf in den Nacken und starrte zu den Schlitten, an denen die Ketten hingen.

Ist es realistisch, dass ich an einer der Ketten nach oben klettere und den Schlitten der anderen zu fassen bekomme? Kann ich den Schlitten mit Gewalt so verkanten, dass die Schiene verbogen wird und den Schlitten freigibt? Und das Gleiche dann noch mit der anderen Kette?

Natürlich bestand das Risiko, dass er nur noch an Kette Nummer zwei hängen würde, falls sich die erste Kette aus dem Schlitten löste. Und wie konnte er die Kette aus dem zweiten Schlitten winden, wenn er mit seinem ganzen Gewicht daran hing?

Maurits stand auf und spielte die Möglichkeiten gedanklich durch. Es sah nicht gut aus.

Er folgte den beiden Schlitten in den Schienen oben an der Decke von einem Ende des Raums zum anderen. Gab es wenigstens eine Stelle, wo er sich mit einer Hand festhalten könnte, während er Kette Nummer zwei mit der anderen Hand aushakte? Dann würde er es versuchen.

Als er die ganze Länge des Raums abschritt, hin und her, und dabei die Decke absuchte, hörte er die Kugellager über sich schnurren. Zuerst wirkte das Geräusch ganz beruhigend. Aber genau genommen war es das Geräusch einer wahren Hölle.

Da entdeckte er sie. Genau wie die Decke war sie weiß gestrichen und fast unsichtbar, aber sie war da. Dort oben, dicht an der rückwärtigen Wand, saß so eine Öse, die sich einmal rund um sich selbst windet, wie die beiden, die er eigenhändig am Gestell für die Schaukel seines Sohnes festgeschraubt hatte, irgendwann vor Urzeiten, vor mehr als fünfundzwanzig Jahren. Und diese Öse oben an der Decke war nur dreißig bis vierzig Zentimeter von dem einen Schlitten entfernt. Könnte es gelingen, zwei Finger in diese Öse zu schieben und sich mit seinem ganzen Gewicht daran festzuhalten, während er versuchte, die andere Kette aus der Schiene herauszubekommen? Seit seiner Herzattacke hatte er schließlich tagaus, tagein zwanzig Minuten im Fitnessraum im Keller verbracht. Das sollte doch wohl für irgendetwas gut gewesen sein?

Maurits zog sich an einer der Ketten ein wenig nach oben, während die andere an Spannung nachgab. Seilklettern hatte in seiner Schulzeit zu seinen besten Disziplinen gehört, aber das hier war nicht nur ein ganz anderes Seil, sondern auch fünfdreißig Jahre später. Die Kette war aus Stahl und sehr glatt. Die Knochen traten bei dem festen Zupacken weiß hervor, und es war weiter bis zur Decke, als er vom Boden aus geschätzt hatte. Mehr als vier Meter vermutlich.

Seine nackten Füße umschlangen die Kette, er kletterte höher und höher. Hätte er Gummischuhe an, wäre es leichter. Hätte er seine Hose an, würde die Kette nicht so an der Haut im Schritt schaben.

»Du musst rauf«, flüsterte er sich zu. Wie er aus diesem Raum herauskommen wollte, falls das hier gelang, das wusste er nicht. Aber vielleicht funktionierte der Aufzug. Vielleicht konnte er mit den Ketten zuschlagen, wenn er sie erst mal gelöst hatte. Vielleicht.

Also falls jemand kam.

Jetzt bekam er das obere Ende der neben ihm hängenden Kette zu fassen. Der sich in den Schienen bewegende Schlitten hatte eine Prägung, Mexita Steelware, und er war wie die Schiene aus gehärtetem Stahl, das würde also schwer werden. Er ruckelte, sosehr er konnte, um die Schiene zu deformieren, aber nichts passierte. Vielleicht wenn er eine Brechstange hätte, aber die hatte er nicht. Maurits hatte nichts als seine zerstörte Hoffnung.

Langsam glitt er wieder nach unten und zum Stuhl hin, er setzte sich. Diese Aktion hatte ihn alle Kräfte gekostet. Die Haut an den nackten Armen war grau geworden. Die feinen Adern traten hervor.

War nicht auch die Temperatur im Raum gestiegen?

Maurits blickte zum Aufzug, der zu keinem Zeitpunkt irgendeinen Laut von sich gegeben hatte, seit er wieder bei Bewusstsein war.

Sollte er wirklich an diesem gottverlassenen Ort sterben?

29

Carl

Dienstag, 15. Dezember 2020

Im Lauf der vielen Jahre als Ermittler hatte Carl immer wieder die verrücktesten Zufälle erlebt, die aber nicht selten Verbindungen zwischen Fällen herstellten oder ihn und seine Kollegen auf eine entscheidende Spur gebracht hatten. Dieser aktuelle Zufall aber gehörte zu der Sorte, die allen im Sonderdezernat Q Gänsehaut verursachte.

Zwei Leichen in der Erde, und bei beiden hatte man Salz gefunden. In einem vergleichbaren Grab ganz in der Nähe hatten sie dann diese Frau gefunden, nach der eine Fahndung lief, Ragnhild Bengtsen.

Der Fall Ragnhild Bengtsen hatte sich also jetzt mit ihren anderen Ermittlungen verknüpft, den Fällen oben am Whiteboard. Aber welchen Zusammenhang mochte es da geben?

Die beiden Toten waren Männer. Das weniger verweste spätere Opfer wurde auf hundert Kilo plus und gut einen Meter neunzig geschätzt, das ältere in etwa genauso, nur zwanzig Zentimeter kleiner.

»Wenn wir jetzt mal den Fall von Ragnhild außer Acht lassen, was sagt uns dann dieser Fund?«, fragte Carl die anderen drei.

»Jedenfalls, dass diese beiden Morde zusammengehören«, schlug Gordon vor.

Carl nickte. »Ja. Aber da drängt sich etwas in den Vordergrund, seht ihr das? Was sagt uns der Fund vor allem?«

»Der Mörder hat den Ermittlern sehr deutlich mitteilen wollen, dass es zwischen diesen Toten und dem Fall, der bei uns ganz oben auf der Tafel steht, einen Zusammenhang gibt.« Assad deutete auf das Whiteboard.

»Ja, und warum? Will der Mörder uns etwa auf eine falsche Fährte locken? Oder mit seinen Taten prahlen? Oder ist es vielleicht ein Hinweis, dass wir ihn stoppen können?«

Carl ging hinüber zum Fenster mit den unbeantworteten Fragen auf der Scheibe. »Als Erstes können wir versuchen, ein paar dieser Zeilen wegzuwischen.« Er deutete auf die beiden unteren:

R 7: Warum in drei Teufels Namen wurde an allen Tatorten Salz hinterlassen?

A 8: Gibt es weitere Morde und verdächtige Todesfälle im Jahr 2010, bei denen in der Nähe der Leiche Salz gefunden wurde?

»Ich glaube, Roses Frage R 7 ist jetzt schon ganz gut beantwortet. Wir wissen zwar nicht, wofür ausgerechnet das Salz stehen soll – aber klar ist, der Mörder macht damit unmissverständlich klar, dass seine Taten immer denselben Absender haben. Können wir mit dieser Hypothese erst mal weiterarbeiten?«

Sie nickten.

»Und was A 8 angeht, da hat Assad einen Todesfall entdeckt, bei dem es sich sehr wohl um den Mord handeln könnte, nach dem wir für das Jahr 2010 suchen.« Carl nickte anerkennend in Assads Richtung. »Assad, du hast ihn jedenfalls ans Whiteboard geschrieben. Dann lasst uns doch mit der Annahme weiterarbeiten, dass der Mord an der Finanzberaterin Pia Laugesen im Jahr 2010 eine Fortsetzung dieser Mordserie war. Zumindest war auch dort Salz im Spiel. Alle d’accord?« Rose und Gordon nickten.

Jetzt war es dem Sonderdezernat Q immerhin gelungen, ältere Todesfälle und möglicherweise sogar auch den von Ragnhild Bengtsen mit dem alten Fall zu verknüpfen, den ihnen Marcus Jacobsen höchstpersönlich übertragen hatte. Überraschenderweise schien dieser jedoch von Carls Ausführungen nicht sonderlich überzeugt zu sein.

Der Chef der Mordkommission wollte seufzen, aber es klang eher, als hätte er sich verschluckt. »Ragnhild Bengtsen ist circa einen Meter von den beiden anderen Gräbern entfernt vergraben worden, das ist natürlich auffällig. Aber nach gründlicher Obduktion und sorgfältiger Untersuchung ihres Grabs wurde weder in der Erde noch an der Leiche irgendwelches Salz gefunden.«

»Ja und?« Carl sah ihn fragend an. Er verstand das Problem nicht.

»Natürlich kann man vermuten, dass derselbe Täter für diese Leiche und die beiden anderen verantwortlich ist, weil sie zufällig an einem so abgelegenen Ort vergraben wurden. Ich frage mich nur: Wenn die beiden älteren Leichen etwas mit euren Fällen zu tun haben, warum findet man dann bei ihr kein Salz?«

»Vielleicht war das kein ritueller Mord wie die anderen.«

»Rituell? Was meinst du damit?«

»Sie passt nicht ins Schema. Sie wurde zu einem falschen Zeitpunkt ermordet.«

Marcus stutzte. »Verstehe ich nicht.«

»Dann komm doch einfach mal mit ins Büro zu den anderen.«

Marcus stand lange nachdenklich vor dem Whiteboard. Man sah ihm an, dass er ihre Darlegungen durchaus plausibel fand. Dass es tatsächlich sowohl ein Muster bei der Abfolge der Jahre als auch ein Muster bei den Daten gab, das die Fälle miteinander verknüpfte.

Jetzt seufzte er tief. »Freunde, die Theorie hat immer noch Lücken.«

Die Hände in den Hosentaschen, baute sich Assad vor ihm auf. »Wann«, fragte er unvermittelt, »gehst du zum PET und klärst das mit mir und meiner Familie? Machst du das heute?«

Marcus nickte.

»Gut. Dann will ich dir auch gerne sagen, was ich glaube. Denn ich glaube, dass die beiden Leichen, die gerade in die Rechtsmedizin gebracht worden sind, in den Jahren 2016 und 2018 getötet wurden. Also, wenn du mir den Gefallen tun willst und beim PET vorstellig wirst und wenn du uns dann anschließend noch verrätst, wer die beiden getöteten Männer sind, dann werde ich die Lücken in unserer Theorie mit großer Sicherheit ausfüllen können.«

»Und was lässt dich so fest glauben, dass wir die Morde derart exakt datieren können?«, warf Marcus ein. »Die lagen womöglich viele Jahre in der Erde. Theoretisch könnte man sie davor sogar noch ein paar Jahre eingefroren haben.«

»Ich weiß, dass die Analyse des Todeszeitpunktes schwer ist, besonders, wenn die Leichen mit Salz quasi konserviert wurden. Aber weißt du, was ich auch glaube? Ich glaube, dass beide Leichen mit Salz vollgestopft wurden. Dafür möchte ich meinen Kopf verlosen.«

Carl konnte es vor sich sehen. »Verwetten, heißt es, Assad. Den Kopf verwetten.«

Assad wirkte jetzt echt pikiert. Das war eine Berichtigung zu viel gewesen für einen Tag.

Genau zehn Minuten später kam der Anruf aus der Gerichtsmedizin. Man berichtete, beiden Leichen habe man Salzwasser eingetrichtert, Magen, Speiseröhre und Luftröhre seien bei beider voller Salz. Kochsalz.

»Selbstverständlich hatte das Salz eine gewisse Wirkung, konnte aber auf gar keinen Fall wie eine richtige Balsamierung die Auflösung der Haut verhindern. Derzeit vermuten wir, dass die eine Leiche etwa zwei Jahre in der Erde lag, die andere bis zu fünf Jahren. Aber das ist sehr grob geschätzt.«

»Kannst du uns noch etwas über die jeweilige Todesursache sagen?«

»Nein, das ist noch zu früh. Die Leichen weisen zumindest keine Wunden durch Schüsse oder irgendwelche Stichwaffen auf, aber wie gesagt, bei beiden ist der Verfall deutlich fortgeschritten. Wir müssen sehen.«

»Sonst irgendetwas Auffälliges?«

»Tja, was soll ich sagen? Beiden Männern hatte man die Schamhaare abrasiert. Das ist ja heutzutage in gewissen Altersgruppen sehr verbreitet. Sagen wir mal so: Es soll wohl einen gewissen Grad an sexueller Aktivität unterstreichen. Momentan würde ich ihr Alter auf dreißig bis fünfzig schätzen. Wir müssen aber noch das Ergebnis der Zahnanalysen abwarten.«

»Waren ihre Gebisse denn noch intakt?«, fragte Carl.

»Auf den ersten Blick schon, ja, durchaus, und in beiden Fällen sehr gepflegt, das hat bestimmt gekostet.«

»Das heißt?«

»Implantate natürlich. Und die üblichen Ausbesserungen von Löchern nach einer Zahnspange, bestimmt aus der Schulzeit. Und dann noch ein paar Stiftzähne und eine Brücke. Aber wie gesagt, wir müssen die genaueren Analysen noch abwarten.«

Alle im Sonderdezernat Q waren wie elektrisiert.

30

Louise
Carl

Mittwoch, 16. Dezember 2020

Louise von Brandstrup war die Tochter eines pleitegegangenen Bekleidungsfabrikanten aus Herning und später verheiratet mit einem ebenfalls pleitegegangenen Teppichgroßhändler, von dem sie geschieden wurde. Für sie ging es kontinuierlich den Bach runter. Sie hatte weder besondere Talente noch eine Ausbildung, trank zu viel und hatte im Großen und Ganzen keine Freunde. Deshalb nahm ihr Leben eine ziemlich gute Wendung, als sie sich ihren zweiten Mann schnappte, Birger Brandstrup, der viel Geld machte mit Investitionen in Online-Glücksspiele. Antrieb und Hoffnung naiver Dänen, ihre geringen Mittel ohne echten Arbeitseinsatz zu vermehren, hatten dem Ehepaar in den letzten zehn Jahren jährlich Millionen Kronen in die Kasse gespült. Dass die Spieler selbst am Ende immer draufzahlten – was scherte es sie?

Weil Birger Brandstrup dann an einem grauen Tag im November 2018 verschwand, und sein Vermögen auf seinen Namen festgelegt war, kam Louise von einem Tag auf den anderen so ziemlich alles abhanden, woran sie sich schnell gewöhnt hatte: das Leben in Luxus, die gesellschaftliche Anerkennung, die Bewunderung, mit einem erfolgreichen Mann verheiratet zu sein. Tatsächlich fand sich Louise fallen gelassen von all den vermeintlichen Freunden. Ohne zu wissen, was mit Brandstrup geschehen war, forderte seine erste Frau ihren Anteil aus dem ehemals gemeinsamen Hausstand, die Kinder bestanden auf der Freigabe der für sie angelegten Konten. Die Kreditoren der geleasten Autos, die Handwerker, die den Pferdestall gebaut hatten, sowie alle übrigen, denen sie Geld schuldeten, standen regelmäßig mit ihren Forderungen vor der Tür.

In den ersten Monaten hatte Louise noch damit gerechnet, dass Birger schon wieder auftauchen würde. Dass sein Drang nach frischem Fleisch und exotischen Gelüsten abebben und er sie um Vergebung und seinen Platz im Ehebett bitten würde. Aber Birger tauchte nicht wieder auf, und sie hatte mittlerweile ins Sommerhaus in Hornbæk umziehen müssen, denn das war der einzige Besitz, der auf ihren Namen eingetragen war.

Sie lag auf ihrem Bett und sah die Nachrichten, da ploppte als »Breaking News« der Fund der Leichen bei Skævinge auf. Louise liebte diese gelben, sensationslüsternen und oft schockierenden Banner, die unter den Nachrichten über den Bildschirm liefen. An diesem Tag war sie von einer dieser Meldungen alarmiert, als nämlich davon die Rede war, dass einer der Toten sehr groß war, über einen Meter neunzig, und dass er vermutlich schon länger als ein Jahr dort vergraben gewesen war. Sie sprang mit klopfendem Herzen aus dem Bett.

Die Ahnung, dass es sich hierbei womöglich um Birger handelte, hätte sie schockieren müssen, aber das Gegenteil war der Fall. Louise war erleichtert, und außerdem witterte sie Morgenluft. Wenn das Birger war! Dann könnte man ihn endlich für tot erklären lassen. Ein Vermögen wäre zu verteilen, wovon wirklich mehr als genug für sie abfallen würde. Dessen war sie sich sicher.

Die Polizisten waren nicht uniformiert, was sie eigentlich erwartet hatte. Zwei sehr ungleiche Männer, wie Tag und Nacht, standen vor der Tür. Ein dunkler Migrant mit braunen Augen und zerzausten Haaren, an seiner Seite ein schlaksiges Bleichgesicht. Der sah mehr wie ein Schuljunge aus. Sie stellten sich vor, aber sie merkte sich die Namen gar nicht erst, das tat sie nie.

»Wir sind gekommen, weil Sie die Vermutung geäußert haben, einer der beiden Toten von Skævinge könnte Ihr Mann sein. Dürfen wir reinkommen?«, sagte das Bleichgesicht.

»Von«, betonte sie. »Birger von Brandstrup, ja.«

Der Dunkelhäutige blickte in die Papiere und sagte trocken: »Von, das steht hier nicht.«

»Eine Zahnanalyse hat Ihre Vermutung bestätigt. Es handelt sich bei dem Toten um Ihren Mann. Unser Beileid«, sagte der Blasse.

Yes!, klang es in ihrem Kopf. Das Gesicht verbarg sie vorsichtshalber in den Händen. Die Zukunft war urplötzlich ganz hell. Alles war möglich.

»Möchten Sie ein Glas Wasser?«, bemühte sich der Jüngere. »Sollen wir Ihnen etwas Zeit geben, damit Sie sich fassen können? Möchten Sie jemanden anrufen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Wir haben gesehen, dass Sie Ihren Mann am zweiundzwanzigsten November 2018 als vermisst gemeldet haben. Ist das korrekt?«, fragte der Dunkle.

Sie nickte, die Hände immer noch vorm Gesicht.

»Ihr Mann war offenbar sehr wohlhabend. Haben Sie seit seinem Verschwinden Forderungen für Lösegeldzahlungen erhalten? Oder haben Sie irgendeine Vorstellung, warum er verschwunden sein könnte?«

Seufzend blickte sie die beiden an. Hoffentlich registrierten sie nicht ihr tränenloses Gesicht.

»Nein, keine Ahnung, er war einfach weg.«

»Sie haben keine Idee, wie und warum er ums Leben gekommen ist? Hatte er Feinde? Schuldete er jemandem Geld? Wie sah es mit Spielschulden aus?«

Sie schnaubte. »Birger schuldete niemandem Geld, und hätte er Spielschulden gehabt, dann hätte er sie einfach bezahlt. Was sind das für Fragen? Birger verdiente sein Geld damit, dass andere spielen. Er selbst wäre nicht im Traum auf die Idee gekommen. Nach seiner Einschätzung war Spielen das Dümmste, was man tun kann.«

»In gewisser Weise hat er ja selbst gezockt. In den letzten zwölf, dreizehn Jahren investierte er in mehr als zehn Spielplattformen hier in Dänemark und in etlichen Steueroasen. Dabei kann man sich schon mal Feinde machen«, sagte der Schuljunge.

Louise sah ihn nachsichtig an. »Sie denken an Spielsüchtige? Meine Güte, Birger hielt sich natürlich fern von den Nutzern, und ich kann mir nicht vorstellen, dass es irgendeinen Grund gegeben hätte, in Kontakt mit irgendeinem dieser Idioten zu treten.« Sie sah den Dunklen gequält an. »Wo ist Birger jetzt?«

»In der Rechtsmedizin.«

»Ich muss ihn wohl nicht identifizieren?«

»Nein, es sei denn, Sie möchten es. Aber ich würde es Ihnen nicht raten«, sagte der Dunkle.

Herr im Himmel! Als würde sie auf den Gedanken kommen.

*

»Er nannte sich Birger von Brandstrup und verschwand am zweiundzwanzigsten November 2018. Er wurde in der Folge getötet und mit Kochsalzlösung nahezu einbalsamiert, falls man das so sagen kann. Assad und ich sind uns ziemlich einig, dass wir ein weiteres Opfer oben an das Whiteboard schreiben können, Carl.«

»Und die Frau, wie war sie?«

»Kennst du den von dem Kamel, das fliegerische Ambitionen hatte?«, fragte Assad.

Carl schüttelte den Kopf. Gordon kannte ihn auch nicht.

»Na. Das Kamel hatte die Idee im Kopf, es könnte fliegen. Deshalb kippte es die Höcker auf die Seiten, so wie Flügel, und dann sprang es mitten in der Wüste von einer hohen Sanddüne.«

»Das wird dann schiefgegangen sein, oder?«, sagte Carl.

»Genau. Es musste notlanden.«

»Assad, die Pointe verstehe ich nicht.«

»Genau wie bei dem Kamel verlief auch unsere Tour im Sand.«

»Okay, sehr witzig. Du willst also sagen, dass die Frau keine sinnvollen Informationen zu Birger Brandstrups Verschwinden beisteuern konnte?«

»Nein. Bis auf diese Sache mit dem ›von‹, wie der Mann aber gar nicht hieß.«

Carl schüttelte den Kopf. Man könnte das Kolosseum mit Menschen füllen, die glaubten, ein »von« oder »de« würde ihnen Bedeutung verleihen.

»Na, ich sehe, ihr amüsiert euch ja prächtig«, kam es von der offenen Tür. Marcus lächelte. »Vielleicht kann ich auch etwas zur guten Stimmung beitragen: Heute Vormittag ist auch die andere vergrabene Leiche identifiziert worden.«

Alle Blicke richteten sich auf Marcus Jacobsen.

»Ja. Der Mann heißt Frank Arnold Svendsen, ein stadtbekannter Typ, der seinerzeit reihenweise Anzeigen kassierte, weil er gegen Umweltgesetze verstieß.«

Carl zuckte die Achseln. »Stadtbekannt, sagst du?«

»Ja, vermutlich kennt man ihn besser unter seinem Spitznamen, Franco Svendsen. Er war vermisst gemeldet, und man nahm an, er sei ertrunken.«

Da dämmerte es Carl ganz schwach.

»Und noch etwas. Die Obduktion der beiden Leichen hat eindeutig ergeben, dass die Todesursache für beide die gleiche war. Man hatte ihnen eine große Menge Kaliumchlorid injiziert, vermutlich direkt ins Herz. Kaliumchlorid ist einer der drei Stoffe, die bei chemischen Hinrichtungen verwendet werden, allerdings erst, nachdem man den Verurteilten ein Betäubungsmittel verabreicht hat. Das Interessante hier jedoch ist, dass der Mörder in keiner Weise versucht hat, die Methode geheim zu halten.«

»Wie meinst du das?«, fragte Carl.

»Die Kriminaltechniker waren heute noch einmal draußen, um die Gräber zu checken. Als sie etwas tiefer gruben, fanden sie in beiden Gräbern zwei identische Spritzen. Große Zweihundert-Milliliter-Spritzen, solche, an die man zum Beispiel Schläuche für die Darmspülung anschließt. Aber auf diese hier waren Kanülen gesteckt. So ein paar richtig lange Teufel, das kann ich euch flüstern.«

Carl schauderte es. »War in den Spritzen noch etwas von dem Kaliumchlorid zu finden?«

»Ja, etwa fünf Milliliter.«

»Was meinen die, wie viel in den Spritzen gewesen ist?«, fragte Rose.

»Mit Sicherheit weiß man das natürlich nicht, aber die werden sicher ordentlich gefüllt gewesen sein. Jedenfalls geht das aus der Obduktion der Leichen hervor.«

»Wie groß ist denn so eine tödliche Dosis? Doch wohl kaum hundertfünfzig Milliliter?«, fragte Rose.

»Keine Ahnung, wie das wirkt, wenn es direkt ins Herz injiziert wird. Intravenös braucht es bestimmt mehr, glaube ich.«

»Was sagen die Rechtsmediziner?«, fragte Carl.

»Die Todesursache ist für sie klar: Tod durch Injektion dieser Lösung direkt ins Herz.«

»Also getötet mit Kaliumchlorid und einbalsamiert mit Natriumchlorid. Jetzt wird’s aber ziemlich chemisch«, meinte Rose.

Es schauderte sie so sehr, dass sie zitterte, als hätte sie Schüttelfrost. »Die Männer wurden entführt und dann mit der gleichen Methode wie zum Tode Verurteilte hingerichtet, allerdings ohne die gesetzlich vorgeschriebenen Sedativa?«, konstatierte sie finster.

»Ja, man fand keine anderen Stoffe in den Körpern. Das war ein schneller, effektiver, aber bestimmt sehr schmerzhafter Tod.« Marcus Jacobsen wandte sich dem Whiteboard zu. »Ihr Tod erinnert nicht sehr an den der anderen Opfer, die von der Polizei zunächst als Unfälle oder Suizide eingeordnet wurden. Was meint ihr, sollen sie trotzdem hier ans Whiteboard? Ich sehe jedenfalls für 2016 und 2018 auffällig leere Felder.«

Carl nickte Assad zu, der ans Whiteboard trat und in das Feld für 2016 Frank »Franco« Svendsen eintrug.

Sie ließen das einen Moment lang auf sich wirken, und dann schrieb Assad in das andere leere Feld für 2018 Birger Brandstrup.

Carl überblickte die Rubriken auf der Tafel und zählte die Leichenfunde mit Salz im Umkreis von Kopenhagen.

Jetzt waren es sieben.

31

Assad
Carl

Mittwoch, 16. Dezember 2020

Assad parkte in dem Vorort von Odense und schaute zu dem lässig auf einem Hügel platzierten weißen Palais, zu dem eine geschwungene Straße führte. Beidseitig parkten einige mit hohen Krediten oder Leasingraten belastete Luxusautos. Die Gegend erzählte die Geschichte von der Größe vergangener Zeiten.

»Ihr Anruf hat mich etwas überrascht«, sagte die Frau, als sie die Tür öffnete, elegant gekleidet, wie man es von der Erbin eines milliardenschweren Vermögens wohl erwarten durfte. »Es ist sicher fast zehn Jahre her, dass ich mit der Polizei über Mutters Tod gesprochen habe.« Sie bat ihn ins Haus.

»Ja, ich wohne hier im Haus meiner Mutter, seit die Erbschaftsangelegenheit 2012 abgeschlossen wurde«, sagte sie. »Mutter hatte zu meiner Überraschung als junges Mädchen ein Kind bekommen und es zur Adoption freigegeben. Sie hatte dafür gesorgt, dass dieses Kind erbberechtigt war, und dadurch verzögerte sich alles ein bisschen.«

Pia Laugesens Tochter ging Assad voraus. Sie traten ein in einen überbordenden Luxus aus Tausendundeiner Nacht, viele wunderbare echte Teppiche, ein Ledersofa, größer als Assads Wohnzimmer. Die Frau war jetzt in den Vierzigern, zweimal geschieden und lebte hier im Haus mit ihrer vierzehnjährigen Tochter, die im Sommer auf die Heimvolkshochschule gehen sollte.

Assad lächelte höflich und gab sich größte Mühe, den zuckerlosen weißen Tee zu schlucken, der in der hauchzarten Tasse vor ihm dampfte.

»Sehr nett«, zwang er sich zu sagen und erläuterte Tytte Laugesen im selben Atemzug, dass der Fall vor wenigen Tagen eröffnet worden war und man jetzt genauere Nachforschungen anstellte.

»Als Erstes möchte ich gern den Swimmingpool sehen«, erklärte er, nachdem der letzte Schluck Plörre seinen zuckerbedürftigen Schlund passiert hatte.

Der Pool war deutlich größer, als Assad erwartet hatte, mindestens zwanzig mal fünfzig Meter und großzügig angelegt. Unmittelbar vor dem Ersten Weltkrieg hatte ihn ein deutscher Großkaufmann für seine fünf Kinder bauen lassen, damit sie athletischer würden als er selbst.

»Über den Winter wird er mit einer Persenning zugedeckt. Im Moment das ganze Jahr über, denn wir und die Freunde müssen ja keine Corona-Suppe kochen.«

Sie deutete auf die Stelle, wo ihre Mutter angeblich über den Sack mit dem Salz gestolpert war. Assad konnte es vor sich sehen. Nur stellte sich ihm nach wie vor die Frage, ob sie wirklich gestolpert war.

»Mutter hasste es zu schwimmen. Sie nutzte den Pool ausschließlich, weil sich Fotos von ihren Empfängen und Meetings dort so gut machten. Für mich tat sie es jedenfalls nicht.«

»Wer kümmerte sich denn um den Pool?«, fragte Assad.

»Das tat unser Gärtner, August.«

»Ach, der Gärtner? Sie wissen nicht zufällig, ob er noch lebt?«

»Doch, doch. Auch wenn er mittlerweile ein älterer Herr geworden ist: es geht ihm immer noch gut.«

»Dann wissen Sie vielleicht auch, wo ich ihn finden kann?«

Sie spitzte die Lippen und deutete auf den hintersten Teil des Gartens. »Gerade steht er unten in der Orangerie und pflegt unsere Kamelien, die sollen zu Weihnachten blühen.«

August Nielsen war mindestens siebzig Jahre alt und wirkte wie fünfundachtzig. Das Leben im Freien hatte die Haut gegerbt, und wie ein Spinngewebe überzogen Falten das Gesicht von der Stirn bis zum Kinn. Von der Stimme war nicht viel übrig, aber dem Gedächtnis fehlte es an nichts.

»Den Sack habe ich da definitiv nicht hingeworfen, das weiß ich genau, denn Pia Laugesen ertrug es nicht, wenn etwas herumlag. Wie oft bin ich gefragt worden, ob ich mich richtig erinnere. Aber sehe ich vielleicht aus wie einer, der sich nicht richtig erinnert?« Er lachte heiser und fast lautlos. »Tatsächlich habe ich mehrmals darauf hingewiesen, dass ich keine Ahnung habe, woher der Salzsack stammte. Und dass ich mir nicht erklären konnte, wer ihn dort hingelegt haben könnte. Aber offenbar glaubte man mir nicht. Und wenn man mich ständig wie einen vergesslichen Lügner behandelt, dann mache ich eben dicht.«

»Das verstehe ich gut. Aber sagen Sie: Wenn man den Pool desinfizieren muss, kippt man dann nicht einfach direkt Chlor hinein?«

»Nein, natürlich nicht. Aber auch das habe ich der Polizei längst erklärt, dass es nämlich sehr viel komplizierter ist.« Er deutete auf einen kleinen Holzschuppen in der Nähe einer Thujenhecke. »Dort drinnen sind besondere Behälter für die Mittel, die man braucht, man muss die Dosierung gut im Blick behalten und die Behälter regelmäßig kontrollieren. Mithilfe eines komplizierten Chemiecocktails muss man das Wasser in der Balance halten. Es gibt auch eine Wärmeanlage, aber die hat Pia Laugesen nie benutzt, sie hasste es ja zu schwimmen.«

»Aber das Salz in dem Sack, haben Sie das für irgendetwas anderes gebraucht?«

»Mannomann, Sie können Fragen stellen. Darf ich Sie fragen, warum Sie so gut Dänisch sprechen?«

»Ich lebe hier seit meiner Kindheit.«

»Aha«, erwiderte er und ging an den Blumenreihen entlang. »Dann steigt Ihnen die Wärme hier drinnen vielleicht zu Kopf?« Er lachte. »Also gut: Der Sack war zwar der gleiche wie der von dem Salz, das wir im Winter für die Einfahrt benutzen. Aber das Salz darin war sehr viel feiner. Keine Ahnung, warum.«

*

»Assad, hast du schon mitbekommen, dass die Regierung den Lockdown für Dänemark verkündet hat? Ab morgen früh.« Gordons Stimme zitterte, als wäre die Welt dabei, unterzugehen. »Die Schulen schließen, die Friseure schließen, die Kaufhäuser und die Einkaufszentren – alle machen dicht. Und ich bin noch gar nicht dazu gekommen, Weihnachtsgeschenke zu kaufen. Ob ich das heute noch schaffe? Es ist eine Katastrophe!«

Er sah hinüber zu Carl und Rose, die offenbar schon alles erledigt zu haben schienen. Assad konnte es egal sein, bei ihm stand Weihnachten sowieso nicht auf dem Programm.

»So ein Mist, was soll denn das für ein Weihnachtsfest werden, wenn man sich nicht besuchen darf, geschweige denn Hand in Hand um den Baum tanzen. Nicht mal singen sollen wir, und höchstens …« Gordon setzte sich auf den Stuhl in der Ecke, er sah aus, als wollte er gleich losheulen.

»Gordon, ja, das ist alles nicht ideal. Und für sehr viele Menschen bestimmt eine richtige Katastrophe.« Carl nickte und wandte sich nach einer angemessenen Kunstpause an Assad. War das jetzt genug Verständnis für Gordon? »Assad, konntest du in Odense irgendetwas herausfinden? Oder sollen wir Pia Laugesen hier oben in der Rubrik ›Opfer‹ wegwischen, was meinst du?«

»Nein, nein, ich glaube noch immer, dass Pia Laugesen ermordet wurde«, antwortete Assad. »Ihre Tochter hat sich intensiv darum bemüht, dass gründlichere Nachforschungen angestellt wurden, hatte damit aber keinen Erfolg. Später holte sie ein paar Ordner und Mappen mit Zeitungsausschnitten, die ich mir ansehen sollte. Zahllose Interviews mit ihrer Mutter, die hatte sie über Jahre für sie gesammelt. Und dann auch die Interviews, die sie selbst im Zusammenhang mit dem Tod der Mutter gegeben hat. Sie liegen dort drüben auf meinem Tisch, ich habe mir vorgenommen, sie später durchzusehen.«

Carl wandte sich an Gordon. »Also ehrlich, warum bist du immer noch hier? Solltest du nicht zusehen, dass du Weihnachtsgeschenke kaufst, solange die Läden noch offen sind? Dein Gejammer ist ja nicht auszuhalten!«

Gordon atmete schwer, er rang um Fassung. »Ich glaube, ich habe da etwas entdeckt«, erklärte er. »Das könnte ein gemeinsamer Nenner für alle Morde sein, und es hat nichts mit dem Nahen Osten zu tun.«

Alle sahen ihn gespannt an.

»Ich war gestern zum Essen bei meinen Eltern, ein befreundetes Paar war auch da. Alle hatten Schnelltests gemacht, ihr könnt also ganz beruhigt sein. Der Mann hat einen Weinimport, und er hatte drei Flaschen Weißwein mitgebracht, Puligny Montrachet, der schmeckte himmlisch.«

»Ah, man bekommt plötzlich so einen trockenen Hals«, sagte Rose.

»Ja, der war exzellent, und ich hab wohl einiges getrunken, ich glaube eine ganze Flasche, so dass ich zu viel redete und irgendwie auf den Fall Pia Laugesen kam. Ich habe erzählt, dass wir diesen Fall noch mal aufrollen, es aber schwierig ist, weil das Ganze so lange zurückliegt, da sie am zwanzigsten August 2010 starb.« Er warf einen Blick in Richtung Carl. »Ja, Carl, entschuldige, normalerweise spreche ich mit niemandem außerhalb dieser Wände über die Arbeit.«

Carl zuckte die Achseln. Was glaubten die wohl, was ihm nach einer Flasche Weißwein alles einfallen würde.

»Da sagte die Frau, das sei ja witzig, der zwanzigste August sei ihr Geburtstag.«

Carl versuchte zu lächeln. Wenn solche Witze Fälle lösen konnten, dann könnte er einen ganzen Stapel beisteuern, serviert von seiner Ex-Schwiegermutter.

»Und dann erzählte sie noch, dass sie das Geburtstagsdatum immer bedauert habe, weil sie eine bosnische Serbin ist und der Kerl, der den Balkankrieg anzettelte, Slobodan Milošević, der hatte am selben Tag Geburtstag.«

»Und?«, fragte Rose.

Gordon sah Assad an. »Du erinnerst dich doch, wie Marwa sagte, das Datum, an dem Oleg Dudek starb, sei Saddam Husseins Geburtstag.«

Da flog ein Engel durch den Raum.

»Und kurz bevor uns die Regierungschefin vorhin diesen neuen Lockdown verkündet hat, habe ich den neunzehnten Mai gegoogelt, das Datum von Palle Rasmussens Ermordung.« Er sah auffordernd in die Runde, die Katastrophe mit dem vergeigten Weihnachtsfest hatte er offenbar vergessen.

»Nun komm schon«, drängte Rose.

»Der neunzehnte Mai war Pol Pots Geburtstag. Dieser Kambodschaner, der mit den Roten Khmer den größten und brutalsten Völkermord der Geschichte begangen hat. Damit dürfte die Verbindung zwischen den Morden ja wohl klar sein, oder?«

Sie nickten. Saddam Hussein, Pol Pot und Slobodan Milošević. Waren die Morde tatsächlich gezielt an den Geburtstagen der größten Verbrecher der Weltgeschichte verübt worden?

32

Pauline

Mittwoch, 16. Dezember 2020

Ein müdes Gesicht starrte Pauline resigniert im Spiegel an. Auf ihrer Stirn begannen sich jetzt deutliche Falten abzuzeichnen. Seit vielen Tagen hatte Pauline gar nicht gelächelt, und dazu gab es auch keinen Grund. Der Kühlschrank war so leer wie das Bankkonto. Seit die Regierungschefin das ganze Land bis über Neujahr hinaus total heruntergefahren hatte, war Pauline arbeitslos. Sie schwankte zwischen Verzweiflung und Wut.

Morgen würde im ganzen Land ein sehr großer Teil der Geschäfte und Institutionen wieder schließen. Was für ein scheiß Jahr, was für ein scheiß Weihnachten. Gerade wurden im gesamten Land die Einkaufszentren gestürmt. Die Menschen waren ja total gestört, aber anders als sie selbst hatten die zumindest Geld, von dem sie einkaufen konnten. Nie zuvor in ihrem Leben war Pauline dermaßen knapp bei Kasse gewesen. Alle möglichen Investitionen ins Haus standen an, und auch die ganz normalen Lebenshaltungskosten liefen weiter. Nur hatte sie überhaupt keine Einnahmen mehr. Monatelang war sie völlig verzweifelt gewesen, und die Hoffnung auf eine schnelle Konsolidierung ihrer Lage schrumpfte in dem Maß, wie die Fallzahlen wieder hochgingen. Da half es wenig, dass ihre beste Freundin ihr in allem recht gab.

Wovon zum Teufel sollten Künstler bitte leben, wenn das Publikum ausblieb? Sollten sie ›Hamlet‹ auf dem Rathausplatz rezitieren? Oder wie in Südeuropa auf der Kirchentreppe sitzen und um Münzen betteln?

Pauline dachte an den Schuhkarton unter ihrem Bett. Seit beinahe zwanzig Jahren war er ihr heimlicher Rettungsanker gewesen, wenn sie niedergeschlagen war und vom Leben die Nase voll hatte. In diesem Karton bewahrte sie Briefe von Palle auf, die ihre Sinnlichkeit und ihre Fantasie beflügelten und sie allein bei der Erinnerung an ihre Sessions total erregten.

Der Karton hatte unter gar keinen Umständen in die Hände dieses Kommissars geraten dürfen. Die Polizei hätte sich in ihrem Verdacht ja nur bestätigt gefühlt und nicht verstanden, dass sie mit ihrem Onkel eine aufrichtige, intensive und vielleicht etwas ungewöhnliche Liebe verband. Hätten sie die Briefe ausgewertet, wäre das – nüchtern betrachtet – ihr totaler Absturz gewesen.

Obwohl sie nichts mit Palles Tod zu tun hatte, waren alle Gedanken daran seit der Befragung wieder lebendig geworden, insbesondere seit sie von den Malen an seinen Handgelenken hörte. In dem Moment hätte ihr klar sein müssen, dass Palle es ernst meinte, sich von ihr zurückzuziehen. Aber was genau war passiert? Palle hätte sich niemals fesseln lassen. Einmal hatte sie in der Hitze des Gefechts vorgeschlagen, ihm Handschellen anzulegen, weil er sich zu sehr wand, als sie auf ihn einprügelte. Aber auch da hatte er das abgelehnt.

Pauline hatte in den letzten Nächten viel geweint. Über ihre momentane Lebenssituation, aber auch, weil sie wohl niemals Antwort auf ihre Frage bekommen würde, was vor Palles Tod geschehen war.

Der Kommissar hatte mehr als einmal angedeutet, dass es kein Selbstmord war. Und auch wenn es ihr zunächst schwergefallen war, zu glauben, dass er Hand an sich gelegt hatte, so hatte sie sich doch vor vielen Jahren mit der Tatsache abgefunden. Dass gerade ein Mensch wie Palle mit seinen vielen dunklen Seiten so etwas zu tun imstande sei, das hatte sie immer wieder zu hören bekommen.

Aber was waren das dann für Male an seinen Handgelenken?

Allerhand finstere Gedanken überfielen sie und führten sie in dunkle Sackgassen, die man besser mied. In normalen Zeiten hätten Alltag und Karriere sie hinreichend abgelenkt, aber jetzt, wo alles aus dem Ruder lief, steckte sie in diesem Gedankenlabyrinth fest. War ihr Liebster wirklich ermordet worden? Und wenn, wer könnte das getan haben? Wenn es kein Raubmord, kein politisch begründeter Mord war, könnte das doch eigentlich nur ein Mensch getan haben, der ihm nahestand. Könnte es dann nicht genauso gut ihre Rivalin Sisle Park getan haben? Warum eigentlich nicht?

Natürlich konnte es Sisle damals gelungen sein, Pauline vom Thron zu stoßen. Je mehr sie von den Gedanken heimgesucht wurde, umso logischer erschien es ihr. Schöner, reicher, klüger und gewandter, eine Liga für sich. Binnen kürzester Zeit hatte sich die Frau damals zur Gefahr für Pauline entwickelt. Aber war Sisle auch Palle gefährlich geworden? Waren sie zu weit gegangen?

Pauline lächelte bitter. Ich kriege sie dran, dachte sie, zog den Schuhkarton unter dem Bett hervor und nahm ihn auf den Schoß. Irgendwo zwischen all den Reliquien war sicher eine Mail, die anonym genug war, um genauso gut von Sisle Park gewesen sein zu können wie von ihr, Pauline. Eine Mail, die auf eine viel zu enge und viel zu bizarre Beziehung hindeutete. Und egal ob Sisle schuldig war oder nicht, Pauline würde dafür sorgen, dass sie bezahlte.

Pauline lachte. Wie befreiend das war.

Ja, Sisle Park würde zahlen. Und wenn es jemanden gab, der sich das leisten konnte, dann sie.

Ein paar Stunden später saßen sie sich gegenüber. Sisle Park hatte sie im Herzen von Park Consult empfangen. Sie kam sich vor wie in einem Füllhorn klassischer Möbelkunst, mit signierten Gemälden, von denen ein einzelnes mehr wert war als alles, was Pauline jemals besessen hatte.

Hinter dem Schreibtisch aus Stahl und Glas thronte Sisle Park und starrte sie mit einem schwer zu deutenden Gesichtsausdruck an.

»Doch, natürlich weiß ich, wer Sie sind, Pauline Rasmussen. Sie leben ja nicht gerade im Verborgenen.«

Sie wirkte wie jemand, der auf seinem Teller etwas vorfand, das er nicht bestellt hatte.

»Sie scheinen nicht gerade erfreut, mich zu sehen«, sagte Pauline und musterte den Raum. Von all diesem Reichtum konnte die gute Sisle ruhig etwas abzweigen.

»Warum sollte ich? Ich kenne Sie nicht, wir haben nichts gemeinsam. Außerdem bin ich gerade sehr beschäftigt.« Sie drückte auf einen Knopf und unterschrieb irgendein Dokument. »Bitte machen Sie es kurz. Was wollen Sie? Sagten Sie nicht, Sie hätten ein geschäftliches Angebot für mich?«

»Jedenfalls habe ich etwas, das Sie vermutlich gern kaufen möchten.« Pauline schob den Stuhl etwas zurück und legte den Kopf in den Nacken. Diese Geste wirkte auf der Bühne, warum also nicht auch hier? »Sie kennen mich nicht, sagen Sie. Aber das stimmt nicht ganz, oder?«

Sisle Park wandte sich zur Tür und reichte der Sekretärin das unterschriebene Dokument. »Bitte sofort weiterleiten, per Scan und Kurier.« Als sie den Blick wieder auf Pauline richtete, waren ihre Augenlider schwer. »Jetzt machen Sie es nicht so spannend. Woher sollten wir uns kennen? Und was möchten Sie mir anbieten?«

»Sie wissen, dass ich ein enges Verhältnis mit Palle Rasmussen hatte und dass Sie ihn mir weggenommen haben. Sie sehen, es gibt da sehr wohl eine persönliche Verbindung.«

»Palle Rasmussen? Du liebe Güte, was deuten Sie denn da an! Ihn weggenommen! Er konnte mir politisch durchaus nützlich sein. Aber damit erschöpfte sich unsere Beziehung auch schon. Herr im Himmel! Was bitte sollte eine Frau wie ich mit einem so fetten, abstoßenden Typen wie ihm?«

Pauline schluckte, hielt Sisles höhnischem Blick aber stand. Dann riss sie sich zusammen, nahm einen Lippenstift aus der Tasche und malte ihre Lippen in einem Farbton nach, der mindestens so intensiv war wie der, den Sisle Park benutzte. »Offenbar genug, um den fetten, abstoßenden Mann, den ich liebte, umzubringen.« Sie steckte den Lippenstift zurück in die Tasche, vermied es aber, die Frau anzusehen. Wozu sollte sie sich den Giftpfeilen aussetzen, die Sisle mit ihrem Blick auf sie abschoss?

»Sie sind ja komplett verrückt!«, sagte Sisle Park. »Hören Sie bitte auf damit und widmen Sie sich lieber wieder dem Quatsch, den Sie auch sonst verzapfen.«

Pauline lächelte. Mit einer ernsten Attacke wäre erst in der nächsten Runde zu rechnen.

»Wenn Sie andeuten wollen, dass ich mit Palles Tod irgendetwas zu tun habe, dann rufe ich gerne die Polizei an. Dann können Sie die an Ihren kranken Theorien teilhaben lassen«, sagte sie mit einem leichten Vibrieren in der Stimme.

Pauline nickte, den Blick auf Sisles schwarze Stiefel gerichtet. Wenn sie sich nicht irrte, waren die von ›Celine‹, in einem Wert von mindestens zehntausend Kronen.

»Also: Soll ich jetzt die Polizei verständigen?«

Pauline hob den Blick bis zu Sisles Hand, die noch immer auf dem weißen Hörer des Festnetztelefons lag.

»Ich finde das eine ausgezeichnete Idee, wenn Sie gerne in den Knast gehen möchten, um dort für fünfzehn Jahre mit anderen Mördern zusammenzusitzen. Ansonsten können Sie sich auch einfach entspannen und sich meinen Vorschlag anhören. Dieser Vorschlag wird Sie zwar eine halbe Million kosten, aber danach können Sie einen breiten Strich unter die Vergangenheit ziehen. Klingt das nicht gut?«

Es war nicht zu übersehen, dass Sisles Hand auf dem Hörer zuckte. Dann drückte sie wieder auf den Knopf für die Sekretärin.

Durchschaut, dachte Pauline, während sie nach dem Papier in ihrer Tasche griff.

Seit einer Stunde saß sie jetzt in einem Raum im Erdgeschoss und wartete. Die Sekretärin war so freundlich gewesen und hatte ihr versichert, dass Sisle Park auftauchen würde, sobald sie ihre Arbeit abgeschlossen habe. Sie deutete auf eine Anrichte, wo Schokolade, Kaffee und Tee in Thermoskannen sowie die obligatorische Flasche Wasser bereitstanden.

»Bitte bedienen Sie sich. Ich soll Ihnen von Sisle Park ausrichten, sie freue sich, dass ein paar Missverständnisse zwischen Ihnen korrigiert worden seien.«

Paulines Stimmung war innerhalb der letzten Stunde etwas gedämpfter geworden. Nachdem sie zuerst sicher gewesen war, die Frau mit harten Argumenten überzeugt zu haben, befürchtete sie mittlerweile, dass die nächsten Personen, die zur Tür hereinkämen, vermutlich Polizisten in Uniform sein würden. Hatte Sisle ihr Gespräch aufgezeichnet? Wenn sie darüber nachdachte – wäre das für eine Frau in ihrer Position nicht naheliegend?

Eine halbe Million, um Spuren aus der Vergangenheit zu verwischen, hatte sie gesagt. Andere würden das Erpressung nennen, und dafür kam man ins Gefängnis.

Pauline ärgerte sich über sich selbst. Wie blöd konnte man sein? Sie ballte die Hände zur Faust. Aber ich werde mich schon verteidigen, da kannst du sicher sein, dachte sie und schenkte sich eine Tasse Kaffee ein.

Der Polizei gegenüber würde sie erzählen, sie habe versucht, Sisle Park eine Falle zu stellen. Ihr Kollege, Vizepolizeikommissar Carl Mørck, also falls sie den kannten, der habe sie ja darauf aufmerksam gemacht, dass der Fall Palle Rasmussen noch nicht abgeschlossen sei. Und da sei ihr dieser Gedanke gekommen, der der Polizei womöglich bei den Ermittlungen nützlich sein könnte.

Nach einer weiteren Viertelstunde erwog sie zu gehen. Einerseits würde das Sisle lehren, dass man sie, Pauline Rasmussen, nicht wie einen Hund an der Leine führte. Andererseits war sie allmählich ziemlich groggy, ihre Nase und Augen waren ganz trocken, und sie fühlte sich auf einmal sehr matt.

Sie blinzelte zur Decke, die ihr plötzlich zu weiß erschien, und dort entdeckte sie etwas, das ein bisschen aussah wie Spots. War das ein besonders fortschrittliches System für Beamer-Präsentationen? Oder waren das – Überwachungskameras?

»Hallo!«, rief sie. Ihre Geduld war langsam am Ende. Man konnte Menschen doch nicht einfach so sitzen und in die Luft starren lassen. »Hallo!«, rief sie noch mal, diesmal etwas energischer. Verdammt, da müsste doch mal jemand reagieren.

Sie stand auf und ging zur Tür. Sie griff nach der Türklinke, doch die Tür war abgeschlossen. Ihr war ein bisschen schwindelig, vielleicht, weil es so warm war.

Pauline starrte auf den Türgriff, der langsam verschwamm.

Als endlich jemand kam, lag sie am Boden und rang nach Luft.

33

Lisbeth

1984

»Sie sagen, Sie fühlen sich bereit, aus der Klinik entlassen zu werden. Woran machen Sie das fest, Lisbeth?«

Sie bemühte sich, ein bisschen Wärme in ihr Lächeln zu legen – als hätte das jemals eine Wirkung auf einen Typen wie ihn gehabt.

Hatte der Mann sie überhaupt angesehen, so wie er dasaß und sich an der Augenbraue kratzte, während ihm die Brille auf der Nase langsam nach unten rutschte?

Und wer war dieser Mann überhaupt? Er hatte ihr nicht mal seinen Namen genannt. War er der Oberarzt? Eine Vertretung? Ein Assistenzarzt? Sie hatte keine Ahnung.

Sie atmete tief durch und nahm den Anblick des Frühlings draußen in sich auf, auf der anderen Seite der Fenster, dort, wo die Freiheit lockte.

Ein Schwarm von Psychiatern hatte während der vergangenen vierzehn Monate auf mehreren Stationen in ihrem Inneren herumgeschnüffelt. Manche mit Äonen von Zeit, die immer wieder dieselben Fragen stellten, während andere zittrig vor Müdigkeit und viel zu viel Arbeit und Verantwortung einfach nur nach Hause wollten. Es waren Große und Kleine, mit dem ganzen Spektrum gängiger dänischer Vornamen, aber darüber hinaus waren sie sich verblüffend ähnlich.

Sie betrachtete das Namensschild auf der Brust des Arztes. Thorleif Petersen, stand da. War er vielleicht derjenige, der über alles entschied? Ihr kam es so vor, als sei sie dem Namen irgendwann schon einmal begegnet, aber sie war nicht ganz sicher.

Auf den Stühlen neben ihm hinter dem Konferenztisch erkannte sie tatsächlich nur eine Person wieder, die Stationsschwester. Die beiden Ärzte daneben trugen nicht einmal Kittel, man hätte die beiden auch gut gerade von der Straße hereingeholt haben können.

»Ja, ich möchte entlassen werden, es geht mir wieder richtig gut. Ich habe in den letzten Monaten viel gelernt und den Eindruck, dass ich durch die Behandlung wieder stabil bin. Ich fühle mich bereit, mein Leben und mein Studium fortzusetzen.«

Der Arzt überflog ein weiteres Mal ihre Krankenakte und nickte.

»Es war wirklich ein entsetzliches und traumatisches Erlebnis, dem Sie da ausgesetzt waren, und man muss dankbar sein, dass Sie mit dem Leben davongekommen sind. Aber die Wut, die dann und wann ohne Vorwarnung ausbricht, deutet darauf hin, dass Sie sich noch immer nicht ganz klar von der Vergangenheit distanziert haben. Wenn wir Ihrer Entlassung zustimmen, muss Ihnen bewusst sein, dass Sie Ihre Medikamente auch weiterhin einzunehmen haben. Wie lange, kann ich nicht sagen, aber möglicherweise benötigen Sie die Medikation langfristig, vielleicht für immer.«

Sie nickte. Wenn dieser Mann glaubte, er könne sie erschrecken, dann wusste er wirklich nicht sehr viel über Menschen.

»Verstehe. Aber es ist jetzt lange her.«

»Was genau ist lange her?« Er schob die Brille an ihren Platz und sah sie mit einem Röntgenblick an.

»Die Wut. Ich bin nicht mehr wütend. Mir geht es gut, das sagte ich doch.«

»Der Blitz hätte Sie damals fast erschlagen. Dabei wurden Ihr Gehirn und das zentrale Nervensystem deutlich verletzt. Ich entnehme allerdings dem Abschlussbericht der neurologischen Abteilung des Rigshospitals, dass es durch dieses Ereignis zumindest nicht zu chronischen physiologischen Schädigungen kam. Beunruhigend scheinen aber die somatischen und mentalen Folgen zu sein.«

Die beiden anderen Ärzte nickten zustimmend. Aber hatte irgendjemand während all der Monate jemals ernstlich mit ihr über ihre psychische Verfassung gesprochen? Sie konnte sich nicht erinnern.

»Sie sind augenscheinlich nach wie vor davon überzeugt, dass Sie durch Gottes Willen den Einschlag des Blitzes überlebt haben, während die anderen starben.«

»Ja, es war Gottes Wille.«

Er runzelte die Stirn.

»Sind Sie gläubig?«, fragte sie.

Er blätterte in der Akte. Antwort genug.

»Hier auf der Station haben Sie in der ersten Zeit oft mit Gott gesprochen, heißt es. Lisbeth, hören Sie Stimmen?«

»Nein!«

Er sah sie direkt an. Sicher?, sagte der Blick.

»Sie haben uns nie genau sagen wollen, warum Sie glaubten, dass Ihre Kommilitonen von der Strafe Gottes getroffen wurden. Warum eigentlich nicht?«

»Hören Sie. Ich habe mich freiwillig eingewiesen, auch weil meine Mutter mich dazu überredet hat. Sie ist jetzt tot, und mir geht es gut, deshalb …«

»Ihre Mutter ist tot, aber das scheint Sie nicht sehr bewegt zu haben?«

Sie legte die Hände in den Schoß und beugte sich zu ihm vor. »Sie war ein unehrlicher Mensch, deshalb nein. Unser Verhältnis war nicht besonders tief oder innig.«

Hier unterbrach einer der anderen Ärzte.

»Lisbeth, es gab eine Zeit, da haben Sie von nichts anderem als von Gerechtigkeit gesprochen und von Gottes Strafe und davon, was Satan unserer Erde angetan hat. Sie wirkten phasenweise wie besessen von diesem Gedanken. Wenn Sie darauf zurückblicken, wie sehen Sie das jetzt?«

Sie nickte. Sie hatte zum Glück dafür sorgen können, dass diese Art von Gespräch irgendwann aufhörte, aber wer von den Ärzten und Therapeuten an diesem gottverlassenen Ort konnte denn auch die Bedeutung von alldem ermessen?

»Das ist vorbei, und es ist lange her. Mir geht es jetzt gut.«

»Sie wollen also sagen, dass Sie Ihre aggressiven Impulse inzwischen gut steuern können und sich ihnen nicht mehr ausgeliefert fühlen?«

Sie erlaubte sich ein Lächeln. »Ja. Und nein, gar nicht.«

Jetzt saßen sie alle drei andächtig lächelnd da. Lisbeth war irritiert, denn sie wirkten trotzdem auf eine professionelle Weise skeptisch.

»Es gibt da noch etwas anderes, Lisbeth, auf das ich gern eingehen möchte«, sagte der dritte Arzt. »Denn ich muss Sie, zusätzlich zu allem anderen, an den Größenwahn erinnern, der großen Einfluss auf Ihre Vorstellungen von der Zukunft zu haben schien. Sie haben oft geäußert, dass Sie in Dänemark ›ganz an die Spitze‹ wollen, dass Sie ›Großes schaffen‹ wollen. Sie wollen es zu großem Reichtum bringen. Ich denke, jeder Mensch darf große Träume und große Ambitionen hegen, nur scheint mir, dass Ihnen hier der Blick für die Wirklichkeit etwas verloren geht. Lisbeth, finden Sie, dass Ihre Träume inzwischen etwas realistischer sind? Denn ich fürchte, dass das Leben dort draußen für Sie in einem Maß enttäuschend und zerstörerisch werden kann, wie Sie es sich gar nicht vorstellen können.«

Wieder lächelte sie, und das fiel ihr nicht leicht. Da saßen ein paar durchschnittlich begabte Menschen und betrachteten sie aus ihrer eigenen kleinen mittelmäßigen und sogenannten normalen Welt heraus. Die würden niemals weiterkommen als bis dorthin, wo sie jetzt waren, und damit waren sie offenbar zufrieden und es erfüllte sie sogar mit Stolz. Fachärzte, Familienväter, nine to five – tagein, tagaus. Da kündigte sich nichts Revolutionäres an, keine epochalen Ideen. Und wenn sie erst einmal pensioniert waren, würden sie sich in ihrem langweiligen Ruhestand zurücklehnen und sich fragen, ob das alles war.

»Nein, diese Ambitionen habe ich nicht mehr.« Sie log rundheraus und fuhr dann fort: »Ich werde mein Chemiestudium fortsetzen. Sie kennen meine Noten, und Sie haben mit meinen Professoren gesprochen. Chemie ist meine Berufung, in diesem Bereich werde ich gut sein.«

Jetzt war die Krankenschwester an der Reihe. »Lisbeth, ich bin bei diesem Gespräch dabei, um einen Eindruck zu vermitteln, wie ich dich im Alltag erlebe. Du hast dich hier bei uns gut eingelebt, und einige deiner Mitpatienten werden es sehr bedauern, wenn du uns verlässt. Andererseits ist es aber auch so, dass längst nicht alle Menschen Gnade vor deinen Augen gefunden haben, und das weißt du auch. Ich finde wirklich, dass du zu einigen sehr hart gewesen bist. Wenn wir bis zum Anfang zurückgehen, als du bei uns aufgenommen wurdest, ist es deinetwegen zu einigen sehr schwierigen Situationen gekommen. Es gibt da insbesondere einen Vorfall, du weißt mit Sicherheit, woran ich denke.«

Sie nickte. Natürlich kam das jetzt wieder aufs Tapet.

»Schon, aber auch das ist sehr lange her. Über ein Jahr, oder? Und es tut mir immer noch leid. Dass es die Frau so hart treffen würde, damit hatte ich nicht gerechnet.«

»Lisbeth, sie hat sich das Leben genommen. Ein wirklich abscheulicher Suizid, der die ganze Station noch monatelang beschäftigte. Einige der Patienten bekamen Angst vor dir. Wir hatten dich damals aus dem Grund sogar verlegen müssen.«

»Ich weiß, dass es schlimm war, Karen. Aber um zu begreifen, wie hart Worte andere psychisch Kranke treffen können, braucht es viele Monate. Ich habe auch das begriffen. Heute bereue ich zutiefst, was passiert ist.«

Den Blick zu Boden gerichtet, nickte sie, während sie sich daran erinnerte, was für ein Triumph es gewesen war, diese verwirrte Frau so lange unter Druck setzen zu können, bis sie sich endlich ihre Stricknadel mehrmals ins Herz gestochen hatte. Ein überflüssiger Mensch weniger auf der Welt, einer weniger von denen, die zu nichts nutze waren, nichts Gutes taten und auch in Zukunft nichts Gutes tun würden. Unrein war diese Frau im Herzen, unrein in der Sprache und unrein im Hinblick auf ihre Moralvorstellungen. Kein Grund, Tränen zu vergießen.

»Ich bin froh, dass du diese Sicht auf die Dinge hast, Lisbeth, und ich glaube dir«, sagte die Krankenschwester.

Die Ärzte und sie wechselten Blicke, und dann ergriff der erste Arzt, der sich noch immer an der Augenbraue kratzte, wieder das Wort.

»Wie gesagt, aus medizinischer Sicht besteht keine Veranlassung, Sie hier festzuhalten. Dennoch bewerte ich Ihren Zustand als nach wie vor labil, so dass ich es für problematisch halte, Sie bereits jetzt zu entlassen und mit der Realität zu konfrontieren.« Er schob ihr ein Blatt Papier hin. »Sie können sich mit Ihrer Unterschrift auf eigenen Wunsch entlassen. Sie bekommen die Tabletten für die nächsten vier Wochen und Rezepte für die Zeit danach.«

Lisbeth nickte. »Danke, morgens zwei Tabletten und abends zwei. Ich weiß Bescheid.«

Als sich die Tür der Station dieses Mal hinter ihr schloss, klang das Klicken ganz anders, als wenn sie Ausgang hatte oder übers Wochenende zu ihrer Mutter gefahren war. Fast fühlte es sich an, als saugte ein kleines Vakuum alles, was hinter ihr lag, aus ihrem Leben. Fast fühlte sie sich wie neugeboren.

Der Trolley, den sie hinter sich herzog, war leicht. Die meiste Kleidung hatte sie im Schrank in ihrem Zimmer gelassen. Nichts, was sie in dieser Institution benutzt hatte, sollte Erinnerungen daran hervorrufen dürfen, dass sie da gewesen war, denn das war schon jetzt Vergangenheit.

Sie war stark und vollkommen bereit für den nächsten und wichtigsten Abschnitt ihres Lebens.

Als sie zur Allee kam und der Wind in den Bäumen rauschte, zog sie eine kleine Plastiktüte aus der Tasche und hielt sie sich vor die Augen. Vier mal dreißig blaue und weiße Pillen mit sedierender Wirkung, zur Beruhigung, um ihre ganze Initiative zu dämpfen, Pillen, die geeignet waren, extreme Gefühlsschwankungen zu minimieren und jede irritierende Erinnerung, jeden verstörenden Gedanken im Keim zu ersticken.

Sie lachte, als sie die Tüte öffnete und mit einer Pille nach der anderen den Weg markierte. Aber anders als in Grimms Märchen von Hänsel und Gretel würde sie alles daransetzen, diesen Weg niemals zurückzugehen.

»Nein!«, rief sie laut. Ein paar Patienten drehten sich auf ihrem sinn- und ziellosen Spaziergang an der frischen Luft nach ihr um.

Niemals, niemals mehr sollte ein anderer Mensch darüber entscheiden können, wer sie war und wofür sie stand.

Dafür würde sie von jetzt an sorgen. Und wenn sie daran zugrunde ginge.

34

Carl

Mittwoch, 16. Dezember 2020

Eigentlich war Carl ziemlich zufrieden. Der Lockdown brachte an allen Fronten Ruhe zum Arbeiten mit sich. Die Teams im Morddezernat mussten weitgehend von zuhause aus arbeiten, Mona war bei der Kleinen, und das ganze Weihnachtsbrimborium war gestoppt. Und das Beste daran: Solange das so war, musste der Besuch der PET-Leute bei Assad auf unbestimmte Zeit verschoben werden. Abstand halten war das Gebot der Stunde. Carl lächelte zufrieden, öffnete ein Fenster und nahm sich eine Zigarette. Wenn er an etwas wirklich glaubte, dann daran, dass das Nikotin den verfluchten Corona-Varianten harten Widerstand entgegensetzte.

Gerade waren Rose und Gordon damit beschäftigt, diejenigen Fälle am Whiteboard durchzugehen, bei denen der Zeitpunkt des Mordes bekannt war, Assad ging Tytte Laugesens Unterlagen durch. Das fühlte sich doch alles gut an.

Carl selbst konzentrierte sich auf die Fälle der exhumierten Leichen, und da stellten sich in vielerlei Hinsicht Fragen. Wer zum Beispiel benutzte so große Injektionsspritzen von zweihundert Millilitern mit ziemlich langen Kanülen? Nach einer kurzen Recherche im Internet war er auch nicht viel schlauer. Die Dinger wurden sowohl in der Landwirtschaft eingesetzt als auch in den verschiedensten Labors, Kliniken und Arztpraxen. Es war müßig. Da an den Spritzen selbst keine Produktionsnummern oder EAN-Codes mehr erkennbar waren, brachte ihn auch das nicht weiter.

Carl hegte keinen Zweifel, dass die letzten Mordopfer zu den anderen am Whiteboard gehörten, denn der gemeinsame Nenner war augenscheinlich: das Salz. Dennoch gab es ein paar Unterschiede. Anders als bei den übrigen Morden war hier das genaue Datum der Tat unbekannt, die Männer waren offenbar vor ihrer Ermordung entführt worden. Wie lange man sie festgehalten hatte, war nicht mehr festzustellen. Sie konnten also zu einem x-beliebigen Zeitpunkt umgebracht und vergraben worden sein.

Im Fall von Birger Brandstrup zeigte die Aufzeichnung einer Überwachungskamera, dass er von einem weißen Škoda Superb an seinem Arbeitsplatz abgeholt worden war. Seither war er nicht mehr gesehen worden. Ein paar Jahre lang hatte man glauben können, es habe sich um eine inszenierte Nummer gehandelt. Auch das war ja nicht so selten. Brandstrup hätte sich locker eine beträchtliche Summe abzweigen und in die Tasche stecken können, um dann in einem fernen Land wie ein König zu leben.

Jetzt wusste man es besser.

Im Fall von Franco Svendsen lautete die Theorie, er habe Selbstmord begangen. Am 4. November 2016 war er nach einem wie gewöhnlich arbeitsreichen Tag an den Strand gegangen, um im eiskalten Wasser ein erfrischendes Bad zu nehmen. Als er zur Essenszeit nicht auftauchte, war die Familie beunruhigt. Sie fanden seine Kleidung ordentlich zusammengelegt am Wassersaum. Er war also entgegen seiner Gewohnheit nackt ins Wasser gegangen, was seine Familie wunderte, denn er war eher schamhaft. Und so war man ernsthaft in Sorge, er sei ertrunken. Nach Aussage seines Hausarztes jedoch sei er bei vorzüglicher Gesundheit gewesen, nach jedem Check-up bescheinigte sein Arzt ihm, er sei »stark wie ein Ochse«. Da an einen Selbstmord niemand so richtig glauben konnte, zumal es kein ersichtliches Motiv gegeben hatte, stellte man die Nachforschungen irgendwann ein und verständigte sich schließlich darauf, dass es sich womöglich um einen Badeunfall gehandelt habe: ablandiger Wind am Meer, dazu vielleicht ein Wadenkrampf, vermutlich hatte das Meer ihn einfach verschlungen. Das glaubten alle – bis zu dem Tag, als seine Leiche in einem Loch bei Skævinge gefunden wurde.

Zwei Leichen, jede in einem Loch. Aber was hatten sie getan, um mit ihrem Leben büßen zu müssen? Und warum hatte man ihre Ermordung kaschieren wollen, im Gegensatz zu den übrigen Fällen am Whiteboard?

Hatte der Täter seine Strategie gewechselt? Hatte er Sorge, irgendwann doch erkannt zu werden? Das stünde jedoch im Widerspruch zu seiner Angewohnheit, Salz in der Nähe der Opfer zu hinterlassen, fast wie eine Visitenkarte. War das Geltungssucht? Fühlte er sich überlegen, wenn er ihnen Botschaften schickte, die sie nicht entschlüsseln konnten? Symbolische Handlungen waren bei Mordserien oft die einzigen Spuren. Auch in ihrem Fall gab es neben dem Salz ja weitere Zeichen: Der Mörder tötete alle zwei Jahre, und jedes Mal in einem späteren Monat. Das waren ziemlich klare Hinweise, vom Mörder bewusst platziert. Trotzdem kamen sie im Grunde keinen Schritt weiter.

Unter Gordons Achselhöhlen zeichneten sich dunkle Flecken ab, als er in Carls Zimmer stürmte. Sein Gesicht, an sich weiß wie Packeis, hatte vor Aufregung ganz rote Flecken. Rose und Assad folgten ihm auf den Fersen, auch sie wirkten einigermaßen aufgeregt.

Gordon nahm sich noch nicht mal die Zeit, sich zu setzen, sondern platzte sofort mit seinen neuesten Erkenntnissen heraus. »Also: Wilder, du weißt schon, der Besitzer der Werkstatt, wurde am Geburtstag von Nicolae Ceauşescu getötet, Oleg Dudek, wie uns Assads Marwa schon gesagt hat, am Geburtstag von Saddam Hussein, Pia Laugesen ertrank an Slobodan Miloševićs Geburtstag und Palle Rasmussen an dem von Pol Pot. Und jetzt können wir ergänzen, dass der Waffenhändler Carl-Henrik Skov Jespersen am Geburtstag von Idi Amin ermordet wurde.«

Aber noch gab sich Carl nicht geschlagen, wollte er den Gedanken an einen Zufall nicht ganz aufgeben.

»Ha! Fünf der größten Verbrecher der Weltgeschichte an ein und demselben Whiteboard, Carl, was glaubst du denn! Wenn es noch einen Restzweifel gab: den kannst du begraben!«

Assad grinste breit. »Dann müssen wir jetzt womöglich nicht nur nach Fällen in den geraden Jahren suchen? Und nicht mehr nur nach möglichen Fällen in den Jahren zwischen unseren bereits bekannten Fällen, wie zum Beispiel 1990, 1992, 1994 und 1996? Müssen wir uns womöglich auf noch viel mehr Fälle gefasst machen? Sollen wir jetzt erst mal Geburtstage der schlimmsten Verbrecher googeln? Die Diktatoren werden sich nämlich womöglich nicht daran gehalten haben, immer nur in geraden Jahren Geburtstag zu haben.«

»Und falls uns das nicht weiterbringt, Carl, und du dann immer noch an einen Zufall glaubst, dann haben wir uns zumindest ein bisschen mit der Weltgeschichte vergnügt«, erklärte Rose.

Wenn es in diesem Leben eine Eliteschule für die Verfeinerung von Sticheleien und Sarkasmen gab, dann hatte Rose sämtliche Klassenstufen mindestens zweimal besucht.

35

Pauline

Mittwoch, 16. Dezember 2020

Sie registrierte Bewegungen ganz in ihrer Nähe. Schritte von mehreren Personen, Türen, die geöffnet und geschlossen wurden. Eindringliche Stimmen, Hände auf der Schulter, die sie behutsam schüttelten. Nach ein paar tiefen Atemzügen öffnete sie langsam die Augen. Sie erkannte weibliche Gestalten und hinter ihnen Sisle Park, die sie mit einem schwer zu deutenden Blick betrachtete.

»Mir ist ganz …« Eine Welle von Übelkeit stieg vom Magen her auf, und ohne Vorwarnung übergab sie sich.

Die Frauen um sie herum schraken zurück und beäugten ihre elegante Kleidung.

»Entschuldigung«, konnte sie gerade noch sagen, da musste sie sich ein weiteres Mal übergeben.

»Hier, trinken Sie einen Schluck Wasser.« Sisle Park trat zu ihr. Hatte sie das Wasserglas die ganze Zeit über in der Hand gehabt?

Sie trank gierig, und das Wasser tat gut. Pauline konnte langsam die Augenlider wieder öffnen, auch ihr Magen beruhigte sich allmählich. Nach und nach erfasste sie die Szenerie, deren Mittelpunkt sie offenbar war.

»Warum haben Sie mich eingesperrt?«, fragte sie.

Sisle Park neigte den Kopf zur Seite. Wunderte sie sich über diese naive Frage, oder war das die Sekunde, bevor sie zuschlug?

»Sisle, was war in diesem Kaffee?«, fragte sie, während ihr Blick sich an die anderen Frauen heftete. Wirkten sie irgendwie überrascht? Würden sie ihr helfen?

Aber sie standen alle nur lächelnd um sie herum.

Sisle Parks Miene war jetzt so sanft wie die der anderen.

»Pauline, bitte entschuldigen Sie, wenn bei Ihnen ein falscher Eindruck entstanden ist: Die Tür dort drüben hat ein Schnappschloss, daran hatte meine Mitarbeiterin nicht gedacht, das tut mir leid. Was den Kaffee betrifft, so sollte es doch der feinste äthiopische Arabica sein, den wir hier in Dänemark bekommen können.« Sie trat zum Kaffeetisch und schenkte sich eine Tasse ein. »Immer noch schön warm und mild. Haben Sie sich vielleicht einen Magen-Darm-Infekt eingefangen?«

Sie trank ein paar Schlucke und bedankte sich bei allen Anwesenden für die Hilfe. Den Kaffee würde sie später selbst wegräumen.

Die anderen verschwanden. Pauline trat der Schweiß auf die Stirn. Sie wollte aufstehen, aber Sisle legte ihr die Hand auf die Schulter und beharrte darauf, sie solle sich nicht anstrengen.

Pauline versuchte erneut, sich aufzurichten. »Was soll denn dieses Schmierentheater, Sisle? Was haben Sie in meinen Kaffee getan, bevor Sie die Kanne ausgetauscht haben?«

Sisle Park verzog keine Miene, aber ihre Stimme wurde kalt. »Jetzt passen Sie mal gut auf, Pauline.« Sie zog einen Stuhl heran und setzte sich direkt vor sie. »Sie zeigen mir jetzt einfach, womit Sie mir ja offenbar so gern drohen möchten.«

Pauline hatte bei anderen Gelegenheiten erlebt, wie sich ein Gemütszustand allein durch einen Blick, eine schwache Berührung, ein Wort ins Gegenteil verkehren konnte. Wie Liebe zu Hass wurde. Fürsorge zu Gleichgültigkeit. Trauer zu Freude.

Jetzt spürte sie, dass all ihre Angriffslust schlagartig in Angst umkippte. Alle Vorteile waren auf Sisles Seite. Sie hatte Heimvorteil in diesem abgeschiedenen, schalldichten Raum. Pauline sah plötzlich die Lächerlichkeit ihres Auftritts und musste schleunigst den Rückzug antreten, wenn sie hier heil wieder rauskommen wollte. Vielleicht konnte sie es mit Reue versuchen.

»Bitte verzeihen Sie mir, Sisle. Ich habe einen großen Fehler gemacht. Natürlich habe ich nichts gegen Sie in der Hand. Aber wissen Sie, ich war so eifersüchtig, und der Gedanke, dass Sie etwas mit Palles Tod zu tun haben könnten … Und jetzt stehe ich auch noch finanziell am Abgrund, und da dachte ich … Ich bin einfach vollkommen verzweifelt.«

»Pauline. Sie haben mich des Mordes bezichtigt.«

»Es tut mir leid, es tut mir wirklich sehr leid, es war aus der Luft gegriffen.«

»Was haben Sie denn in der Tasche, womit Sie mir drohen wollten?«

»Nichts, nur das hier.« Sie nahm den Ausdruck aus der Tasche und gab ihn ihr.

Sisle tat so, als läse sie die Mail langsam und gründlich. Dann hob sie den Kopf. »Was hat das denn mit mir zu tun? Absender und Adressat sind ja in beiden Fällen Sie«, sagte sie.

Pauline zuckte die Achseln. »Ach, das ist so lange her, ich weiß auch nicht, wahrscheinlich haben Sie recht.«

»Die Mail sollte dann wohl besser bei mir bleiben und bei Ihnen gelöscht werden, damit Sie nicht auf die Idee kommen, sie noch einmal zu benutzen.«

Pauline sah, wie die Hände das Papier zusammenfalteten und in die Tasche steckten. Das fühlte sich nicht gut an.

»Ich bin ganz Ihrer Meinung: Diese Corona-Situation ist für alle furchtbar, wir leiden alle darunter«, fuhr Sisle Park fort. »Ich musste meine Mitarbeiter zum dritten Mal nach Hause schicken. Aber wir kommen trotzdem zurecht. Wir haben das Glück, als Thinktank und Beraterfirma unabhängig von der Produktionsstätte arbeiten zu können, und unsere Kunden können gerade in Corona-Zeiten nicht auf uns verzichten. Ihre Realität ist eine ganz andere als meine, das gebe ich zu. Und auch wenn Sie eine Grenze weit überschritten haben, verstehe ich Sie trotz allem irgendwie.«

Und was wird jetzt aus mir?, dachte Pauline.

»In dem Zustand können Sie nicht selbst nach Hause fahren, oder?«

Pauline stand auf und hängte sich die Tasche über die Schulter. »Doch, doch, ich bin okay.«

Zwei Falten zeichneten sich auf Sisles an sich vollkommen glatter Stirn ab. »Kommt nicht infrage. Ich fahre Sie.«

Ich steige mit ihr in kein Auto, dachte Pauline und lehnte dankend ab. Aber Sisle packte sie fest am Arm und schob sie aus der Tür.

Sie legten einen langen Weg durch die grauen Flure zurück, bis endlich der schwach beleuchtete, regennasse Parkplatz vor ihnen lag.

Sie bekommt mich nicht in dieses Auto, nahm Pauline sich vor, während sie die Umgebung scannte.

Das Bürogebäude lag etwas außerhalb der Stadt, in der Nähe befanden sich auf der einen Seite ein Park, auf der anderen standen einige Villen mit hell erleuchteten Fenstern.

»Steigen Sie ein, Pauline«, hörte sie Sisle auf der anderen Seite des Mercedes. Das klang nicht nach einer Bitte.

Pauline öffnete langsam die Tür. Doch in dem Moment, als die Tür auf der Fahrerseite zugefallen war, warf sie die Tasche weg und rannte los.

Sie hörte Sisle rufen, sie solle stehen bleiben, aber Pauline rannte, denn sie wusste: säße sie erst im Wagen, wäre es zu spät.

Hinter ihr wurde der Wagen gestartet und Sisle Park raste mit quietschenden Reifen über den leeren Parkplatz hinter ihr her.

Pauline lief, so schnell sie konnte, auf die nächste Straße zu. Ausnahmslos alle Villen zu beiden Seiten der Straße schotteten sich mit schmiedeeisernen Gittern und verschlossenen Toren ab. In dieser reichen Gegend war man sich selbst genug, hier riskierte niemand ungebetene Gäste.

Nach wenigen Metern öffnete sich jedoch plötzlich zwischen zwei weißen Patriziervillen ein Pfad, sie bog sofort ein. Der Mercedes hatte längst aufgeholt und kam mit quietschenden Bremsen zum Stehen. Eine Autotür flog auf, und schon hörte sie das typische Knirschen von Schritten auf dem Weg hinter sich. Sisle rief, sie solle stehen bleiben, was das denn solle, sie wolle sie nur nach Hause bringen. Aber Pauline rannte weiter. Als sie auf einmal die Schritte nicht mehr hörte, drehte sie sich um. Sisle lief bei strömendem Regen barfuß hinter ihr her, die Schuhe in der Hand.

Pauline überlegte, ob ihr auf diesem beleuchteten Weg überhaupt etwas passieren könnte, wenn Sisle sie wirklich erwischen sollte. Sie entschied aber, besser nicht stehen zu bleiben. Sie würde einfach bis zur nächsten Straße weiterlaufen und dort laut um Hilfe rufen. Aber die nächste Straße unterschied sich mit ihren Gittertoren nur unwesentlich von der vorherigen. Wer würde sie hier hören? Wer würde sich von seinem bequemen Sofa erheben, nur weil eine Frau gerade hysterisch schrie? Würde in diesem Reiche-Leute-Viertel überhaupt jemand bereit sein, einer Unbekannten zu Hilfe zu kommen?

Inzwischen hatte Sisle deutlich aufgeholt. Als Pauline sich kurz umdrehte, war Sisle nur noch circa zwanzig Meter von ihr entfernt. Wenn sie jetzt nicht ein Schlupfloch fand, würde Sisle sie vor der nächsten Nebenstraße eingeholt haben.

Da öffnete sich ein schlecht beleuchteter gepflasterter Pfad zwischen hohen Hecken. Inzwischen konnte sie Sisles Atemzüge hinter sich immer deutlicher hören. Der Weg führte zu einem kleinen Platz. Auch hier die üblichen Gitterzäune vor den Häusern. Wohin jetzt? Weiter nach rechts auf dem unübersichtlichen System von Pfaden oder weiter die Villenstraße hinunter?

»Ich tu Ihnen nichts, Pauline, jetzt bleiben Sie doch stehen!«, rief Sisle etwas kurzatmig, dann erstarb das Geräusch von Sisles Füßen auf den nassen Platten.

Pauline wandte sich um, die Frau stand jetzt nur noch wenige Meter hinter ihr, die Hände in die Seiten gestemmt, tropfnass von Kopf bis Fuß, und japste nach Luft. Aber so athletisch und durchtrainiert, wie Sisle gewirkt hatte, würde Pauline auf dieses Schauspiel nicht hereinfallen. Sie rechnete damit, dass Sisle schon in der nächsten Sekunde weitersprinten würde.

»Lassen Sie uns zurück zum Auto gehen«, keuchte Sisle, »dann fahre ich Sie nach Hause. Pauline, seien Sie vernünftig.«

Vernünftig? Was hatte Sisle nur vor? Hatte sie jemandem Bescheid gegeben, der ihr helfen sollte, Pauline dingfest zu machen, sie auszuschalten? Hatte Sisle sie womöglich bewusst hierher getrieben, weil sie einen Plan hatte?

Pauline rannte wieder los, doch Sisle verfügte über unglaubliche Ressourcen, in kürzester Zeit hatte sie wieder aufgeschlossen. Paulines Blick scannte verzweifelt die Straße, blieb jedoch auch hier stets an den Garagentoren und Zäunen hängen.

»Was ist denn los, Pauline?«, rief Sisle, jetzt direkt hinter ihr. »Das Auto steht doch auf der anderen Seite.«

Endlich, ganz am Ende der Straße, fiel Paulines Blick auf eine Villa, die keinen dieser verfluchten Gitterzäune hatte. Im Vergleich zu den anderen Häusern lag sie etwas erhöht und wirkte mit den erleuchteten Fenstern und der Marmortreppe wie eine erlösende Oase.

Sie rannte deshalb, ohne zu zögern, die Marmortreppe hinauf zur Haustür, hämmerte dagegen und schrie, als könnte sie dadurch das Haus zum Einsturz bringen, so wie einst die Mauern Jerichos durch die Kraft der Trompeten zusammenbrachen.

Und genau in dem Moment, in dem Sisle Pauline eingeholt hatte, öffnete sich die Tür und ein großer, freundlich wirkender Mann mit einem merkwürdig verdrehten Gesicht beendete den Spuk.

Er sah sie beide verblüfft an, sie waren ja völlig außer Atem. Dann wandte er sich an Sisle, die bereits nach Paulines Jacke gegriffen hatte.

»Sisle!«, rief er. »Was ist denn los? Habt ihr ein Wettrennen veranstaltet?«

Paulines Stirn wurde eiskalt. Die beiden kannten sich!?

»Darf ich bitte hereinkommen?«, fragte Pauline, und ihr Blick fiel auf eine Frau, die in diesem Moment die Treppe vom ersten Stock herunterkam.

Der Mann trat einen Schritt zurück und machte eine einladende Handbewegung.

»Ja, entschuldige, Adam, dass wir so hereinplatzen«, sagte Sisle hinter ihr. »Aber Pauline hatte gerade eine Panikattacke. Sie scheint Angst vor mir zu haben«, lachte sie.

Wenn der Mann erstaunt war, ließ er es sich nicht anmerken. Dann lächelte er.

»Sie haben Angst vor Sisle?« Er wandte sich an die Frau, die jetzt zu ihnen getreten war. »Kennen Sie sie denn nicht? Sisle ist der liebenswerteste Mensch, den wir kennen, nicht wahr, Debora?«

Nachdem er kurz mit seiner Frau gesprochen hatte, bot der Mann, der offenbar Adam hieß, Pauline an, sie nach Hause zu fahren. Sie nahm erleichtert an.

»Magst du mitkommen, Sisle? Dann setze ich dich anschließend bei deinem Auto ab«, schlug Adam vor.

»Gute Idee«, sagte Sisle. »Mir ist gerade nur daran gelegen, dass Pauline gut nach Hause kommt. Das ist sicher ein harter Tag für Sie gewesen, meine Liebe, stimmt’s?«

Vielleicht habe ich mich ja wirklich getäuscht, dachte Pauline, als sie beim Einsteigen Sisles Gesicht kurz sah. Immerhin hatte ja auch Palle Gefallen an ihr gefunden …

Als ihr bescheidenes Haus hinter der letzten Kurve auftauchte, gab Pauline sich einen Ruck und wandte sich an Sisle.

»Sisle, nach dem, was heute vorgefallen ist, werden Sie mir kaum helfen wollen. Aber ich habe nichts mehr zu verlieren, deshalb frage ich trotzdem: Könnten Sie mir mit einem Überbrückungskredit aushelfen? Bis die Zeiten besser werden?«

Sisle schwieg, während alle drei in Paulines Wohnzimmer gingen. Sie dachte offenbar nach. Dann sagte sie: »Wir werden ein informelles Schriftstück aufsetzen, Pauline, dafür haben Sie sicher Verständnis. Wie viel werden Sie brauchen? Hunderttausend Kronen?«

Pauline schnappte nach Luft. Ihr Puls galoppierte, trotzdem wurde ihr schwindlig. Es fühlte sich an, als käme nicht genug Sauerstoff zum Gehirn.

»Pauline, offensichtlich geht es Ihnen wieder schlechter. Sie brauchen Ruhe. Wenn es Sie beruhigt, setze ich das Schreiben sofort auf. Aber vor allem müssen Sie sich hinlegen. Haben Sie etwas zum Schlafen da?«

Pauline sah Sisle zu, die sich an ihren Schreibtisch setzte, sich ein Blatt Papier und einen Kugelschreiber nahm und zu schreiben begann.

»Ja, im Badezimmerschrank sind meine Schlaftabletten, aber vielleicht reicht ja schon eine Diazepam. Ich glaube, ich nehme lieber davon eine.«

Adam lächelte, als er mit einem Glas Wasser zurückkam und ihr seine Hand mit zwei Pillen entgegenstreckte. »So angegriffen, wie Sie sind, können Sie sicher gut zwei vertragen, hier.«

Pauline überlegte nicht lange, sie wusste, dass ihr die Tabletten immer guttaten. Und schon wenige Augenblicke später erschien ihr die Verzweiflung vom Morgen ganz und gar unverständlich. Warum war sie nur so negativ? Vielleicht gab es ja doch noch das Gute in der Welt.

»Pauline, trinken Sie noch ein Glas Wasser«, sagte Adam kurz darauf, während sich Sisle mit dem Papier in der Hand zu ihnen umdrehte.

Sie trank es in einem Zug aus. Erst im Nachhinein fiel ihr der bittere Geschmack auf.

36

Carl

Donnerstag, 17. Dezember 2020

An diesem Arbeitstag war wieder von allem etwas geboten.

Der Fall Ragnhild wurde in Teilen erneut an Bente Hansens Assistenten Manfred delegiert, der nach der Quarantäne zurück im Büro war, so dass sich das Team Q auf die Fälle am Whiteboard konzentrieren konnte. Assad checkte Tytte Laugesens Ordner und Mappen, Gordon und Rose waren mit der Chronologie und den Diktatorengeburtstagen beschäftigt. Und Carls Aufmerksamkeit richtete sich voll und ganz auf die beiden Leichen, die man bei Skævinge ausgegraben hatte. Zu einer Zeit, als man sich im Land mit drastisch eingeschränkten Weihnachtsvorbereitungen herumschlug, hatte das kleine Team des Sonderdezernats mehr als genug mit ganz anderen Sachen zu tun.

Mona blieb zuhause und kümmerte sich um Lucia, gleichzeitig kämpfte sie vergeblich darum, ihre älteste Tochter Mathilde zu überreden, mit ihnen Weihnachten zu feiern. Schlimmer war jedoch, dass Hardy, Morten und Mika in der Schweizer Klinik festhingen, ihr Budget war so gut wie aufgebraucht. Hardy hatte zwar große Fortschritte gemacht, aber was nützte das, wenn sie kein Geld mehr hatten, die Behandlungen fortzuführen. Die Nachrichten, die Carl von dort unten bekam, waren nur noch traurig. Alles in allem war dieser Dezember keine gute Zeit. Für niemanden.

Carl hatte die Obduktionsberichte der beiden zuletzt ausgegrabenen Leichen nun schon so oft durchgearbeitet und mit den Dossiers von damals verglichen, als die beiden Männer verschwunden waren, dass seine Motivation weiterzumachen in etwa so groß war wie der Gebetsteppich in Assads früherem Büro.

Der eine, Frank »Franco« Svendsen, war nie als Musterknabe aufgefallen, und so sah er auch nicht aus. Feist und stiernackig, immer ein selbstzufriedenes Lächeln auf den Lippen, schien er nie auch nur die geringste Reue zu zeigen angesichts des Leids und der Zerstörung, die er durch seine Geschäfte in die Welt getragen hatte. Zum Zeitpunkt seines Todes war seine Firma in Bangladesch gerade dabei, ein Dutzend Schiffe mit zweifelhafter Ladung zu verschrotten. Dass dabei zahlreiche Arbeiter durch den Kontakt mit Asbest und Chemikalien schwere gesundheitliche Schäden davontrugen, beschäftigte ihren Eigentümer nicht sonderlich, dazu war das Geschäft einfach zu einträglich. Der Handel mit Sondermüll war durch und durch lukrativ: Gab es Abfälle, die man weder in der EU noch in Osteuropa loswurde, dann war er derjenige, der an einem anderen Ort auf der Welt Lösungen fand. Dokumentiert wurden diese Orte nur selten, und wer interessierte sich schon für leere Minen in den zentralafrikanischen Ländern. Bis zu Franco Svendsens Verschwinden liefen die Geschäfte fantastisch. Das war gar nicht so selbstverständlich, denn bei zahllosen Gerichtsverfahren aus den achtziger Jahren gegen Umweltverschmutzer standen die Urteile noch immer aus.

Franco Svendsen war bekannt als ein Mann, der es liebte, seine Bilder in den internationalen Klatschmagazinen zu sehen. Er posierte vor seinen französischen und argentinischen Weingütern und prahlte mit seinem Reichtum, der auf Skrupellosigkeit, Egoismus und Zynismus gründete.

Die Welt wird dieses Arschloch ganz sicher nicht vermissen, schoss es Carl durch den Kopf. Aber sofort rief er sich zur Raison. Mord blieb Mord, auch wenn es ein Arschloch traf. Denn Mord war eines Rechtsstaats einfach nicht würdig. Nicht dass man den Opfern hinterhertrauern müsste – aber ging es nicht auch darum, der Skrupellosigkeit dieser Arschlöcher die Macht des Rechtsstaates und der Mitmenschlichkeit entgegenzusetzen? Also genau das, was denen ja so scheißegal war?

Er nahm das Foto zur Hand und musterte die sterblichen Überreste auf dem Tisch des Rechtsmediziners. Aus den Fahndungsberichten ging hervor, dass Svendsen ein kräftiger Mann war, was auch die alten Fotos bestätigten. Aber betrachtete man die Fotos der Leiche, konnte man nachdenklich werden. Klar, der Mann hatte mehrere Jahre in der Erde gelegen, aber angesichts der Konservierung des Körpers durch das Salz hatte Carl damit gerechnet, dass man zumindest noch eine gewisse Vorstellung haben würde, wie gut der Mann zum Zeitpunkt seiner Ermordung im Futter war. War das wirklich Svendsen?

Carl griff nach seinem Handy und rief in der Rechtsmedizin an.

»Ihr habt nirgends notiert, wie viel Svendsen wohl gewogen haben mochte, als man ihn vergraben hat. Oder habe ich da was übersehen?«

Der Rechtsmediziner lachte, was selten passierte. »Carl, woher um Himmels willen hätten wir das wissen sollen? Das wäre doch das reinste Rätselraten.«

»Okay. Aber wenn ich mir diese kläglichen Überreste aus Haut und Knochen ansehe: Kannst du dir vorstellen, dass dieser Mann, der ja immer so kräftig und wohlgenährt gewesen sein soll, bereits abgemagert war, als man ihn getötet hat?«

»Ja, auf jeden Fall. Und das ist doch der Punkt: Wir wissen ja nicht genau, wann er ermordet wurde. Zwischen dem Zeitpunkt seines Verschwindens und seinem Tod gibt es eine ungeklärte Zeitspanne. Natürlich kann er da auch stark abgenommen haben.«

»Genau darauf wollte ich hinaus«, sagte Carl und erinnerte sich gerade noch rechtzeitig daran, dem Rechtsmediziner für seinen Bericht insgesamt ein Kompliment zu machen. Es war wichtig, sein Netzwerk immer schön bei Laune zu halten.

Carl legte die beiden Fotos nebeneinander. Das der abgezehrten Leiche und das des feisten Svendsen, als er noch unter den Lebenden weilte. Himmel und Hölle, dachte er. Sein Henker hat ihn ja geradezu verhungern lassen, ehe er ihm die Spritze verpasste.

Carl zündete sich eine Zigarette an und hängte sich aus dem Fenster. In der Corona-Hölle da draußen wirkte die Welt tot und grau und wie völlig ins Stocken geraten. All die frisch renovierten Fabrikgebäude ringsum standen verlassen auf den Grundstücken. Ohne die Autos der Arbeiter und Angestellten wurde die Größe der Flächen, die man in dieser Gegend für Parkplätze vorgesehen hatte, geradezu grotesk sichtbar. Nur selten einmal verirrte sich derzeit ein Autofahrer zum Sydhavn.

Carl trat zurück ins Zimmer und nahm sich das zweite Dossier vor. Den vielen Fotos nach zu urteilen war der verstorbene Birger Brandstrup ein ganz anderer Typ als Frank »Franco« Svendsen. Sicher würden ihn viele als gutaussehenden Mann beschreiben. Auch wenn er seit etlichen Jahren mit derselben Frau verheiratet war, hielt ihn das nicht davon ab, von seinem Aussehen zu profitieren und sich die ein oder andere Affäre zu genehmigen. Lange Zeit war er das Lieblingsobjekt der Klatschpresse gewesen, kein Empfang, bei dem er nicht aufkreuzte. Sein Kennzeichen waren schnelle und teure Autos, und alles an ihm strahlte Erfolg und Stärke aus. Man konnte ja fast Verständnis dafür entwickeln, dass er mehr und mehr abhob.

Birger Brandstrups Leiche dagegen brachte man deutlich leichter mit den Fotos des Lebemanns in Verbindung, wenngleich auch seine Leiche abgezehrt wirkte. Auch er schien einer Diät unterzogen worden zu sein – und sicher keiner, die ein Diätpapst empfehlen würde.

Man wusste, dass Birger Brandstrup sein Geld mit Plattformen für Wetten und Glücksspiel im Internet verdient hatte. Er, Carl, spielte niemals für Geld im Netz, früher hatte ihn nicht einmal Fußballtoto gelockt. Wenn er an so einem Automaten- und Glücksspielgeschäft oder Wettbüro vorbeiging, wo man den Menschen 85 Prozent Gewinn versprach, hätte er sich totlachen können. Wie blöd musste man eigentlich sein, um auf so etwas hereinzufallen? War ihnen nicht klar, dass die Aussicht auf einen 85-prozentigen Gewinn in der Umkehrung einem faktischen Verlust von 15 Prozent entsprach? Das klang nur nicht so gut.

Birger Brandstrup hatte hierzulande als unangefochtene Exzellenz gegolten, wenn es darum ging, spielsüchtigen Menschen das Geld aus der Tasche zu ziehen.

Selbstverständlich las man immer wieder, dass die Politik Versuche unternehme, solche Auswüchse zu stoppen. Hirnerweichende Werbung für Glücksspiel und Wetten aller Art sollten von sämtlichen Kanälen verbannt werden. Denn das Problem war ja nicht nur die Zerstörung einzelner Existenzen, sondern auch der gesamtgesellschaftliche Schaden durch Spielsucht, schlechten Nachtschlaf und diese enorme Zeitverschwendung. Die einzigen Gewinner in diesem Spiel waren Menschen wie Birger Brandstrup, die sich mit der Sucht anderer ein gigantisches Vermögen aufbauen konnten.

Carl schüttelte den Kopf. Noch so ein Mensch, auf den die Welt ganz gut verzichten konnte.

Vorsichtig klopfte es an Carls Türrahmen, und eine listig lächelnde Rose erschien.

»Rose, was gibt’s? Du scheinst ja sogar zu lächeln?«, fragte er. »Ist die Kantine wieder geöffnet?«

»Quatsch! Nee, Carl. Pass auf. Gordon und ich haben doch gerade gecheckt, welche dieser grausamen Despoten zwischen August und Dezember geboren wurden.«

»Ja, und?«

»Wir haben mit dem zwanzigsten August angefangen, als Pia Laugesen ertrank und Slobodan Milošević seinen Geburtstag hatte.«

Carl legte den Bericht über Brandstrup aus der Hand. »Das wissen wir doch schon.«

Sie nickte, immer noch lächelnd. »Ja, und dann fanden wir heraus, dass Spaniens Diktator Franco am vierten Dezember Geburtstag hatte, und da mussten wir natürlich unwillkürlich daran denken, dass Frank Svendsen mit Spitznamen Franco hieß und ob es wohl möglich sein könnte, dass er am vierten Dezember 2016 getötet wurde, gut einen Monat nach seinem Verschwinden. Was meinst du?«

Carl streckte die Hand nach den Zigaretten aus, wurde aber sofort von Roses Blick gebremst.

»Carl, ich bin noch nicht fertig. Am achtzehnten Dezember hatte dann dieses Schwein von Josef Stalin Geburtstag. Könnte man da nicht auf die Idee kommen, dass Birger Brandstrup an ebendiesem Tag im Jahr 2018 getötet wurde, also gut einen Monat nach seiner Entführung? Was meinst du?«

Carl nahm Brandstrups Dossier wieder auf. Wenn das stimmte, dann hätte man ihn vor seiner Ermordung deutlich kürzer als Frank Svendsen gefangen gehalten. Vielleicht erklärte das auch, warum Svendsens Leiche so viel ausgezehrter aussah.

»Rose, hol doch gleich mal Gordon und Assad rüber.«

Carl überlegte. Das konnte doch wohl nicht wahr sein. Das, was ihnen anfangs als Zufall erschienen war, als verrücktes Konstrukt, um überhaupt irgendein Muster herauszufiltern, schien sich nun tatsächlich mehr und mehr zu konkretisieren. Da zeichnete sich eine Systematik ab, die ihnen womöglich einen echten Durchbruch verschaffte. Wohin aber würde der sie führen?

Drei breit lächelnde Menschen bauten sich vor ihm auf. Vor lauter Begeisterung schienen Assads Haare fast zu winken.

»Leute, das war erstklassige Arbeit, das meine ich ganz ernst. Und vielleicht lässt sich auf der Basis dieses Musters sogar auf ein Profil des Mörders schließen. Was meint ihr?«

»Schon möglich. Jedenfalls können wir jetzt schon mal die leeren Felder am Whiteboard befüllen. Und wir können immer noch weitere Diktatorengeburtstage ermitteln und sie mit weiteren dubiosen Todesfällen in Verbindung bringen. Fehlen dann nur noch die Leichen. Verkehrte Welt.« Gordon lachte.

Carl lächelte. »Schade für diesen Franco Svendsen, dass er sein Leben am Geburtstag seinen Namensvetters beenden musste. Ist das Zufall, was glaubt ihr?«

»Vielleicht«, sagte Assad. »Aber ich glaube, der Mann wurde unter anderen möglichen Todeskandidaten genau wegen seines Spitzelnamens ausgewählt.«

Gordon lachte und schlug ihm auf die Schulter. »Assad, da hast du schon wieder ein neues Wort erfunden. Es heißt Spitzname.«

Assad sah ihn grimmig an. Musste der ihn jetzt auch noch korrigieren?

»Spitzname? Das verstehe ich nicht. Was ist daran spitz?« Er sah Carl fragend an, doch der grinste nur.

»Aber warum wählt der Mörder diese Daten aus?«, unterbrach Carl die Plänkelei. »Gibt es vielleicht auch hier eine übergeordnete Symbolik?«

»Ja, die Opfer sind allesamt keine Musterknaben, wenn ihr mich fragt«, sagte Rose. »In meinen Freundeskreis würde ich sie jedenfalls nicht eingeladen.«

Möchte nur mal wissen, ob Rose überhaupt einen Freundeskreis hat, dachte Carl, aber sie hatte ja recht.

»Na, immerhin erinnert uns der Mörder auf diesem Wege an das Böse in der Welt«, gab Gordon zu bedenken, und aller Augen waren plötzlich auf ihn gerichtet.

Carl überlegte einen Moment. Doch, da könnte was dran sein. »Also gut«, sagte er dann, »versucht, weitere Geburtstage von Großverbrechern zu finden, die sich mit ungeklärten Todesfällen zwischen 1988 und 2018 in Verbindung bringen lassen. Und: Bitte das Salz nicht aus dem Blick verlieren. Auf diese Fälle müssen wir uns dann konzentrieren.«

»Ich glaube, ich werde mit Adolf Hitlers Geburtstag anfangen. Super Idee, findet ihr nicht?«, fragte Rose.

Assad und Gordon nickten.

Carl spürte, wie ihm plötzlich der kalte Schweiß auf die Stirn trat, ihm wurde ganz mulmig. So, als hätte er gerade eine bange Ahnung. Er atmete ein paarmal tief durch.

»Wisst ihr, was ich gerade denke«, sagte er schließlich. »Was, wenn dieser Albtraum noch nicht zu Ende ist? Unser letztes Opfer wurde am achtzehnten Dezember 2018 ermordet. Aber was ist mit 2020? Wenn jemand 2020 ermordet werden soll, würde es nach unserer Theorie nach dem achtzehnten Dezember passieren. Das ist schon sehr bald. Welcher Diktator hatte also in den letzten dreizehn Tagen des Dezembers Geburtstag, könnt ihr das schnell recherchieren?«

Alle starrten ihn an, Carls Unbehagen stand ihm ins Gesicht geschrieben. Sie zückten gleichzeitig ihre Smartphones.

Kaum eine Minute später stoppten sie fast gleichzeitig.

»Chinas sogenannter Großer Vorsitzender, Mao Tse-tung, schuldig aller Arten von Verbrechen an seinem eigenen Volk und mit Millionen von Menschenleben auf dem Gewissen«, sagte Rose schlicht. »Er hatte am sechsundzwanzigsten Dezember Geburtstag.«

Carl blickte auf die Datumsanzeige seiner Uhr. Wenn sie recht hatten mit ihrer Vermutung, dann war vermutlich schon irgendwo ein Mensch eingesperrt und wartete auf seine Hinrichtung, während sie hier noch munter vor sich hin spekulierten.

Ein Mensch, der in genau neun Tagen umgebracht werden würde.

37

Carl

Donnerstag, 17. Dezember 2020

Wer würde am zweiten Weihnachtstag durch die Hand eines unbekannten Mörders sterben müssen?

Wer wurde womöglich schon jetzt gegen seinen Willen gefangen gehalten, wen hatte der Mörder von jetzt auf gleich aus seinem Leben gerissen, um ihn vor seinem Tod zu demütigen? Wer wäre diesem Wahnsinnigen vielleicht schon seit Tagen oder Wochen hilflos ausgeliefert, womöglich ohne zu wissen, warum man ihm das antat und ohne die geringste Chance, sich zur Wehr zu setzen? Oder bewegte sich sein Opfer in diesem Moment ganz ungezwungen im Kreise seiner Lieben, ohne auch nur zu ahnen, dass dies das letzte gemeinsame Weihnachtsfest sein würde? Oder traf es dieses Mal einen Einzelgänger, der sich ganz in seiner eigenen Welt bewegte und dessen Verschwinden ohnehin niemandem auffallen würde?

Carl rief sich zur Ordnung. Er bezweifelte nicht, dass der Mörder sein Opfer bereits ausgewählt hatte, unter Umständen sogar schon seit Langem. Ihm war sehr bewusst, dass es ausschließlich durch die Ermittlungen seiner Leute vom Sonderdezernat Q möglich sein würde, den nächsten Mord zu verhindern. Zugleich wusste er auch um die Aussichtslosigkeit dieses Unterfangens. Aber durften sie deshalb aufgeben?

Wenn auch nur die geringste Chance bestand, das Leben eines Menschen zu retten, dann durfte man nicht resignieren oder gar aufgeben. Alles andere bedeutete ja, bewusst über Leben und Tod zu entscheiden.

Vor gar nicht allzu langer Zeit hatten Mona und er diese moralisch höchst diffizile Frage ausführlich erörtert, und am Ende waren sie wieder am Anfang angekommen: Nein, es gab keine Wahl. Insofern war es Mona wie Carl völlig klar, dass die aktuelle Situation für das Sonderdezernat Q Arbeit rund um die Uhr bedeutete. Und für Mona bedeutete es, dass sie mit Lucia über Weihnachten allein wäre.

Trotz der Aussicht auf ein gewaltiges Arbeitspensum und ein nicht stattfindendes Weihnachtsfest hatte Rose ihm im Namen des ganzen Teams die volle Unterstützung zugesichert.

»Wir sind selbstverständlich dabei!«, hatte sie gesagt. Und wie um das zu unterstreichen, hatten alle in den letzten Stunden wie die Blöden geschuftet. Gordon vertiefte die Recherchen zu allen ihnen bereits bekannten Fällen.

Roses Spezialität dagegen war schon immer die Suche nach neuen Perspektiven gewesen. Wenn sie die vielen Leerstellen am Whiteboard ausfüllen wollten, musste sie aus bereits Bekanntem und aus zusätzlichen Informationen möglichst neue Perspektiven entwickeln. Sie suchte also zunächst weiter nach den Geburtsdaten jener Diktatoren, die bereits zum Muster passten. Dann würde sie die Akten nach weiteren suspekten Todesfällen durchsuchen, die exakt an diesen Tagen umgekommen waren. Und genau dadurch versprach sie sich neue Perspektiven: Wer waren die Opfer? Gab es eine Verbindung zwischen ihnen? In welchem Milieu bewegten sie sich? Was war ihr soziales Umfeld? Womit verdienten sie ihr Geld? Konnte man in ihrem beruflichen Umfeld Hinweise darauf bekommen, warum der Täter sich genau diese Person ausgesucht hat? Wodurch mochten sie sich schuldig gemacht haben? Mit gründlicher Recherche und einem Fünkchen Glück könnte Rose so vielleicht erste Hinweise auf den Mörder ableiten.

Während sie sich an dieser Front abarbeitete, blieben an Assad noch einige Fleißaufgaben hängen: Tytte Laugesens Ordner mit Interviews und Reportagen über ihre Mutter sowie Palle Rasmussens Computer. Erst wenn er das so weit erledigt hatte, konnte er Carl bei dessen Recherchen unterstützen.

Wenn man ihre bisherigen Erkenntnisse zugrunde legte, würde in nur neun Tagen ein Mensch hingerichtet werden, und sie mussten alles daransetzen, diesen Mord zu verhindern. Es war einzig und allein an ihnen, den Mörder zu stoppen, aber so, wie sich ihnen die Situation gerade darstellte, schien das eine schier unlösbare Aufgabe zu sein. Trotz der Fülle an Möglichkeiten und der Kürze der Zeit mussten sie einfach schnellstens einen Verdächtigen ausmachen. Woher die Zuversicht nehmen? Zumal der Mörder – so zeichnete es sich jedenfalls ab – im Lauf der vielen Jahre seine Routinen verändert hatte. Wurde er vorsichtiger? Ängstlicher? Er schien sich nicht mehr in dem Maße exponieren zu wollen wie früher. Vielleicht war aus diesem Grund auch das Salz nicht länger eine unmittelbare Hilfe für sie. Denn bei den beiden letzten Morden war das Salz genauso verborgen gewesen wie die Leichen, und hier konnte auch keine Rede sein von fingierten Unglücksfällen. Den Hinrichtungen von Franco Svendsen und Birger Brandstrup – und womöglich noch weiteren, bislang unentdeckten Leichen – waren offenbar Entführungen vorausgegangen.

Wenn man annahm, dass der Mörder seine Opfer jetzt generell vor ihrer Ermordung entführte: konnte es ihnen gelingen, das nächste Opfer vor der Hinrichtung aufzuspüren?

Wie aber kämen sie auf die Spur des Opfers? Wie auf einen Hinweis zu seinem Versteck? Nach wem sollten sie fahnden? Carl stieß einen tiefen Seufzer aus.

Auf dem Weg zu Marcus Jacobsens Büro hielt ihn Lis an.

»Carl, ganz kurz und unter uns: Ich habe den Auftrag, alles zu kopieren, was uns über den Druckluftnagler-Fall vorliegt«, sagte sie besorgt. Sie deutete auf den Stapel von Papieren auf dem Tresen. »Ich weiß nicht, wie du das findest, aber wirkt das auf dich nicht auch etwas merkwürdig?« Sie strich ihm über die Wange und lächelte sanft. »Na ja, eigentlich will ich nur sagen, dass du auf dich aufpassen sollst.«

Carl nickte, das war lieb von ihr, und so war Lis eben. Aber was meinte sie damit, dass es auf ihn sicher auch merkwürdig wirken musste? Er hatte alle diese Berichte schon so oft gelesen. Wovor also sollte er Angst haben? Verwirrt ging er in sein Büro zurück.

Carl hatte sich kaum gesetzt, da ging die Tür auf und Marcus erkundigte sich nach dem Stand der Dinge. Carl versuchte, ihn so kurz und präzise wie möglich zu informieren. Viele Jahre lang hatte diesen der Tod von Majas kleinem Jungen den Chef der Mordkommission bedrückt. Der Junge war als zufälliges Opfer umgekommen, als Ole Wilders Werkstatt in die Luft flog. Lange hatte er angenommen, dieses Verbrechen sei eine Einzeltat gewesen. Nach all dem, was das Sonderdezernat inzwischen zusammengetragen hatte, mussten sie jetzt jedoch davon ausgehen, dass die todbringende Explosion in der Werkstatt nur ein Verbrechen von vielen weiteren war, die offenbar einem bestimmten Muster folgten. Wenn er Carl richtig verstanden hatte, zeichnete sich ab, dass sich sehr bald ein weiteres Verbrechen ereignete. Das nächste Opfer war aller Wahrscheinlichkeit nach bereits entführt worden, die Hinrichtung könnte – sollte das Muster sich bewahrheiten – in wenigen Tagen erfolgen.

Marcus Jacobsen hatte sofort begriffen, dass Carl und sein Team vom Sonderdezernat Q womöglich einer unfassbaren Verbrechensserie auf der Spur waren.

»Carl, wenn ich das richtig verstehe, bist du schon alle Vermisstenmeldungen der letzten anderthalb Monate durchgegangen?«

»Korrekt.«

»Wäre es nicht auch denkbar, dass die Person gar nicht vermisst gemeldet wurde?«

Carl stützte die Ellbogen auf die Armlehnen des Bürosessels und legte das Kinn auf die zusammengelegten Hände. Wenn Marcus’ Annahme zutraf, bedeutete das, dass dieser aktuelle Fall von den vorherigen abwich.

»Du meinst, es könnte jemand sein, der von niemandem vermisst wird? Gibt es so was eigentlich?«

»Wer weiß. Aber nehmen wir mal an, die Familie glaubt, dass die vermisste Person bereits umgekommen sei, wie in Franco Svendsens Fall? Oder sie hegt den Verdacht, der- oder diejenige sei einfach für eine gewisse Zeit abgehauen, so wie es Birger Brandstrups Frau argwöhnte.«

Carl schloss die Augen. »Hm. Nicht ausgeschlossen. Umgekehrt ist es genauso gut denkbar, dass die Angehörigen falsche Informationen über den Verschwundenen erhalten haben. Dass man sie in dem Glauben lässt, sie hätten Kontakt zu der Person, ohne dass sie wirklich Kontakt zu ihr haben.«

»Du meinst fingierte SMS oder Mails vom Account des Betreffenden?«

Carl nickte langsam. »Ja, zum Beispiel, wenn das Opfer ganz offiziell verreist ist und E-Mails gar nicht vom Opfer, sondern vom Entführer beantwortet werden?«

Rose stürmte in Carls Büro. Carl bedeutete ihr mit einer Geste, sie solle einen Augenblick warten. Dann wandte er sich gleich wieder an Marcus: »Das ist durchaus denkbar, Marcus. Lass uns einfach mal annehmen, es wäre so. Wie bekommen wir die Angehörigen dazu, sich an uns zu wenden und die Person so rasch wie möglich als vermisst zu melden? Und zwar schnellstens! Wie du weißt, haben wir höchstens noch acht, neun Tage Zeit.«

Der Chef der Mordkommission wusste, dass er alles daransetzen musste, sie frei agieren zu lassen, wenn sie den nächsten Mord verhindern wollten. Sein sorgenvoller Blick sprach Bände. »Ich kann euch im Moment beim besten Willen keine Kollegen zur Verfügung stellen«, sagte er. »Gerade in der aktuellen Situation. Die Kollegen sind ja nicht nur mit ihren eigenen Fällen ausgelastet, sondern teilweise erkrankt oder in Quarantäne. Und die Übrigen arbeiten größtenteils von zuhause aus.

»Wie wäre es, wenn wir die Medien einschalten: Print, Radio, Fernsehen, Internet? Könnten wir uns nicht irgendetwas einfallen lassen, was Angehörige hellhörig werden lässt?«

Carl kannte die Antwort schon, denn so etwas tat man einfach nicht. Nicht zuletzt würde es jede Menge falscher Fährten geben, und die Aktion würde nur Unmengen von Manpower verschlingen. Kurz gesagt, reine Zeitverschwendung.

»Na ja, nicht jeder, der verschwindet, lebt in einer Familie oder Beziehung«, wandte Rose ein. »Ich zum Beispiel lebe allein, Gordon ebenso und du selbst ja auch, Marcus. Wer sollte die vermisste Person dann als vermisst melden? Das kann ewig dauern, bis irgendjemand das Fehlen eines Menschen bemerkt und Anzeige erstattet.«

Marcus seufzte und stand auf. »Haltet mich auf dem Laufenden, ich sehe dann in der konkreten Situation, was ich tun kann. Bis dahin können wir für den Ärmsten wohl einfach nur beten.«

»Ich habe eine Idee«, sagte Rose, nachdem der Chef gegangen war. »Wie wäre es, wenn wir die Nachrichtenredaktion des Fernsehens zu uns in Büro einladen? Damit sie mal sehen können, unter welchen Bedingungen ein Ermittlerteam in Corona-Zeiten arbeiten muss?«

Carl warf ihr einen langen Blick zu. Letztendlich war es ihm scheißegal, wem es missfallen könnte, wenn man die gängige Praxis mal beugte. Falls ein Polizeiinspektor oder ein anderes hohes Tier aufheulen würde, weil sie mal wieder ihre Befugnisse überschritten, dann sollten sie doch das ganze Sonderdezernat Q einfach feuern oder zumindest ihn. Die Idee, sich als professioneller Hundesitter zu verdingen oder seine letzten Jahre bis zur Pensionierung in Christiansborg als Sicherheitsberater zu sitzen, war für ihn alles andere als abschreckend.

»Okay, Rose, tu, was du nicht lassen kannst. Erzähl aber den Journalisten nichts über die Fälle, wir kommen sonst in Teufels Küche. Wenn es soweit ist, müssen wir eben improvisieren. Hast du sonst noch etwas Brauchbares für uns?«

Sie lächelte. »Ja, das kann man wohl sagen. Also, der Geburtstag Adolf Hitlers war am zwanzigsten April, und eine gewisse Andrea Thorsen wurde 1994 an ebendiesem Tag unter dubiosen Umständen in der Wohnung ihres Geliebten erhängt aufgefunden. Der Geliebte wurde zu fünfzehn Jahren verurteilt, starb aber bereits nach fünf Jahren im Knast.«

»Traurige Geschichte. Aber ich erwarte doch ein klein wenig mehr, damit sie am Whiteboard mitspielen darf.«

Wieder lächelte sie. »Danke, Herr Meckerpott, das dachte ich mir schon. Also: Andrea Thorsen war Geschäftsführerin eines Familienunternehmens für Landmaschinen. Dieses Unternehmen war über Jahr hinweg gebeutelt von einer Serie unglücklicher Vorfälle. Als Erstes waren diese gigantischen Landmaschinen – Mähdrescher, riesige John-Deere-Traktoren, Sämaschinen, Sprühanlagen und so weiter – von Unbekannten zerstört worden. Ein klassischer Fall von Vandalismus. Nicht lange danach wurde in Andrea Thorsens Haus eingebrochen. Bei diesem Einbruch verschwanden kostbare Möbel und Kunstgegenstände. Dann brannte eine der Lagerhallen ab, Dieseltanks wurden geleert, ein Wasserschaden ruinierte das gesamte Erdgeschoss ihres Hauses. Die Liste der Ereignisse – allesamt große Versicherungsfälle – lässt sich noch um einiges verlängern. Das Unternehmen war selbstverständlich solide versichert, für die unterschiedlichen Fälle gab es die jeweils passende Versicherung. Da nicht alles bei einer Versicherungsgesellschaft zusammengelaufen war, konnte jeder einzelne Versicherer mit den Verlusten leben. Doch dann hatte ein Fernsehsender für eines dieser Aufregermagazine gründlich recherchiert und in einer Folge im Jahr 1994 zusammengetragen, dass es sich insgesamt um Schäden in Höhe von mehr als fünfzig Millionen Kronen handelte. Das war damals ungeheuer viel Geld.«

»Also Versicherungsbetrug?«

»Das konnte ihr nie nachgewiesen werden. Bei ihren öffentlichen Auftritten gab sie sich immer zutiefst erschüttert und untröstlich. Das hielt sie aber nicht davon ab, ansonsten mit ihrem Geliebten in Saus und Braus zu leben. Zufällig war der Typ Versicherungskaufmann, na so was!«

»Und der Selbstmord? Sie hatte sich doch erhängt? Gab es einen triftigen Grund, ihren Geliebten zu verdächtigen?«

»Als sie starb, war er in der Wohnung und ordentlich zugedröhnt mit Kokain. Jemand sagte aus, der Mann sei, wenn er Kokain genommen hatte, ausgesprochen aggressiv. Nach Einschätzung des Pathologen, der Polizei und des Richters konnte die Frau, die an ausgeprägter Angst vor dem Tod litt, sich das unmöglich selbst angetan haben. Und warum hätte sie das auch tun sollen? Sie hatte doch ein gutes Leben. Außerdem gab es in der Wohnung einen Tresor mit sieben Millionen Kronen in bar, und der Idiot hatte die Zahlenkombination für den Tresor in seinem Portemonnaie.«

»Und er kam dann auch sofort ins Gefängnis?«

»Ja, und starb dort 1999, wenn ich mich richtig erinnere.«

»Starb er eines natürlichen Todes?«

»Wenn ein Blinddarmdurchbruch als solcher gilt, dann ja.«

»Okay. Dann kommt jetzt noch die Zehn-Millionen-Kronen-Frage: Was verbindet diesen Fall mit unseren?«

»Das kann ich dir sagen: Und dafür muss man den Polizeibericht wirklich ganz genau lesen.« Sie machte eine Kunstpause, erwartete aber nicht ernsthaft ein Lob ihres Chefs.

»Der Geliebte hatte garantiert Kokain genommen, und dort lagen schon mindestens acht Lines für den nächsten Trip bereit. Allerdings behauptete der Mann bei seiner Festnahme, diese Lines auf keinen Fall ausgelegt zu haben. Darüber hinaus weigerte er sich, seinen Dealer zu nennen. Das war vor seinem Prozess. Während des Prozesses aber plauderte er drauflos, als hätte ihm das zu dem Zeitpunkt noch irgendeinen Vorteil verschaffen können.

Aber, und jetzt kommt’s: Die Polizei hatte inzwischen das Kokain analysiert, um so Hinweise auf einen möglichen Lieferanten zu erhalten. Das gelang zwar nicht, aber dafür hatten sie etwas anderes herausgefunden. Im Abschlussbericht stand, sie hätten noch nie gepanschteres Kokain gesehen als hier. Und jetzt halt dich fest: Das Kokain war zur Hälfte mit Kochsalz gestreckt.«

Carl spitzte die Lippen und pfiff leise.

Damit hatten sie jetzt Fall Nummer acht von siebzehn möglichen Fällen oben am Whiteboard.

38

Maurits

Freitag, 18. Dezember 2020

Er wachte auf, weil er zu schlucken versucht hatte. Ein schwaches, kühles Strömen regte die Reflexe der Zunge an und die der Halsmuskulatur, sich zusammenzuziehen.

Mühsam öffnete er die Augen. Ihm war, als wollten die Lider die Augäpfel nicht loslassen, so trocken war die Netzhaut.

Vor ihm und über ihm ragte verschwommen eine Gestalt auf. Eine kräftige Hand presste seine Wangen zusammen, und etwas, das ihn vage an eine Nuckelflasche erinnerte, wurde gegen seine Zähne im Unterkiefer gepresst. Wasser lief über seine Lippen und in den Mund und trug dazu bei, den Schluckreflex zu aktivieren.

Maurits würgte. Er spürte einen Hustenreiz, war aber noch zu benebelt, um zu registrieren, ob er tatsächlich auch hustete. Jetzt kehrten die Kopfschmerzen zurück, und schlagartig war die Erinnerung wieder da: Hatte er nicht gedacht, sein Kopf würde jeden Moment explodieren, kurz bevor er das Bewusstsein verlor? Der pochende Schmerz vergegenwärtigte ihm seine Situation.

Die Gestalt zog die Nuckelflasche aus seinem Mund, wandte ihm den Rücken zu und ging zur Wand an der schmalen Seite des Raums.

Maurits wollte etwas sagen, aber die Stimmbänder versagten, mehr als ein Krächzen brachte er nicht hervor.

Wie lange war er jetzt schon, ohne etwas zu essen und zu trinken, eingesperrt? Hatte er überhaupt noch gepinkelt? Er war sich nicht sicher. Als er an sich hinunterblickte, sah er den eingetrockneten Fleck am Hosenschlitz. Das musste im Schlaf passiert sein.

Maurits versuchte sich zu konzentrieren, aber es gelang ihm nicht, die Gedanken zusammenzuhalten. Wusste er eigentlich, wo er war? Er erinnerte sich nur, dass er vor einigen Tagen geglaubt hatte, er müsse verhungern und verdursten, das sei jetzt sein Schicksal. Er sollte langsam sterben, ohne Zeugen, das war der Sinn.

Ich heiße Maurits van Bierbek, dachte er jetzt, und egal was du Ungeheuer dort hinten an der Wand tust, noch lebe ich.

Die Gestalt drehte sich um. Maurits kniff ein paarmal die Augen zusammen, hoffte, sie damit zu befeuchten. Erst, als der Mann unmittelbar vor ihm stand, konnte er ihn deutlich sehen.

Er war mittleren Alters, großgewachsen und wirkte bärenstark. Er lächelte, und sein Gesicht verzog sich so schief wie das eines Neugeborenen nach einer Zangengeburt.

»Jetzt wollen wir dir mal etwas Nahrung zukommen lassen.« Er sprach mit tiefer Stimme.

Er zog Maurits’ linken Arm zu sich heran und schlug ein paarmal auf den Handrücken, dann schob er die Kanüle in die Vene.

»So«, sagte er, »jetzt kommt wieder ein bisschen mehr Leben in dich.«

Mühsam drehte Maurits den Kopf und starrte zu dem Beutel am Infusionsständer neben ihm.

»In einer Stunde werden wir versuchen, dir etwas Suppe einzuflößen. Ich glaube, das wird dir guttun.«

Die Kopfschmerzen vergingen im Nu. Maurits schloss erleichtert die Augen. Wahrscheinlich befand sich im Tropf auch etwas Schmerzstillendes. Und während das Gehirn mit Kohlehydraten und Mineralien versorgt wurde, kehrte die Realität allmählich in sein Bewusstsein zurück.

Nur wollte er von dieser Wirklichkeit absolut nichts mehr wissen.

Er räusperte sich und hustete ein paarmal, bis er das Gefühl hatte, die Stimme wieder kontrollieren zu können.

»Wer sind Sie?«, fragte er krächzend.

Aber der Mann antwortete nicht. Er war zu dem Stahltisch gegangen, wo er etwas zu mischen schien. Dann trat er einen Schritt zur Seite und nahm eine stählerne Leiter von der Wand.

Die war vorher noch nicht da gewesen, dachte Maurits.

Mit einem metallischen Kratzen schleifte der Mann die Leiter über den Betonboden. Kaum zwei Meter vor Maurits blieb er stehen, zog die Leiter zu voller Länge aus und lehnte sie gegen eine der Deckenschienen.

Jetzt erst fiel Maurits auf, dass der Mann eine Art Zimmermannshose trug, mit vielen großen Taschen, in denen Werkzeuge steckten. Was mochte er vorhaben?

Er wollte aufstehen, wollte, wenn der Mann ganz oben stand, gegen die Leiter treten, damit sie umkippte, aber er konnte sich nicht bewegen. War in der Infusion etwas, das seine Muskeln lähmte, oder war er generell schon so geschwächt?

»Welcher Tag ist heute?«, fragte er den Mann, der sich jetzt an der Schiene zu schaffen machte.

»Heute ist Freitag, der achtzehnte Dezember«, lautete die Antwort.

Maurits holte tief Luft, um sein Gehirn gut mit Sauerstoff zu versorgen. Der 18. Dezember, hatte der Mann gesagt. Seit wann war er denn schon hier? Langsam erinnerte er sich, wie man ihn getäuscht hatte. Der Moment, als er auf diesem Stuhl zu sich gekommen war, fiel ihm wieder ein. Das war vermutlich am Samstag gewesen und bedeutete, dass er seit sechs Tagen hier gefangen war. Und seither hatte er offenbar weder feste noch flüssige Nahrung bekommen.

»Machen Sie mich jetzt los?«, fragte Maurits, denn er hatte den Eindruck, der Mann hantierte dort oben an den Ketten und Schienen. Wollte man ihn freilassen? War die Strafe für sein Vergehen, was auch immer es gewesen sein mochte, abgesessen?

Aber das Gelächter oben auf der Leiter ließ ihm den Atem stocken. Es war so anmaßend und diabolisch, dass Maurits sich zum ersten Mal seit der Entführung sicher war, der Anblick dieser kalten Wände würde das Letzte sein, was er in seinem Leben zu Gesicht bekäme, was auch immer die nächsten Tage bringen mochten. Was vorher noch so etwas wie Hoffnung gewesen war, machte jetzt der schmerzlichen Erkenntnis Platz, dass er den Rest seines Lebens in Stunden bemessen konnte. Aber warum hatten sie ihn nicht einfach in Ruhe gelassen. Warum durfte er sich nicht einfach still verabschieden, sobald sein Körper aufgab?

»Machen Sie dem Ganzen doch ein Ende«, sagte er, so laut er konnte. »Machen Sie ein Ende und bringen Sie mich um.«

Wieder lachte der Mann. Mehrmals hatte er sich Werkzeug genommen, hatte gedreht und geschoben. Aber Maurits konnte nicht genau sehen, was er da machte. Bestimmt nichts Gutes, davon war er überzeugt.

Wenig später stand der Mann wieder vor ihm. In einer Hand hielt er einen verstellbaren Schraubenschlüssel, in der anderen einen Bolzen.

»Dieses kleine Ding musst du nur an der richtigen Stelle einsetzen, und schon kannst du dich dem Tisch auf maximal drei Meter nähern. Ist das nicht raffiniert?«

Er zog die Leiter von der Schiene ab und deutete nach oben. »Da kannst du den Bolzen sehen, den ich eingesetzt habe. Der Schlitten wird gestoppt, und ohne den hier kannst du den Bolzen nicht entfernen.« Er schwenkte den Schraubenschlüssel vor Maurits’ Gesicht hin und her. Dann zog er die Leiter wieder an ihren Platz zurück.

»Maurits Bierbek, ich lege den Schraubenschlüssel hier auf den Tisch, die Leiter steht daneben. Dann hast du in den nächsten Tagen etwas zum Nachdenken.«

Du Arsch, dachte Maurits.

»Ja, ich sehe, was du denkst. Du denkst, das hier sei Folter, und das mag dir auch so vorkommen. Aber wir foltern nicht, denn wir sind keine Henker, wir sind Engel, die dir helfen, an einen besseren Ort zu gelangen, als es diese Welt ist. Du selbst hast dazu beigetragen, sie zu verpesten. Die Leiter und der Schraubenschlüssel sollen dir vor Augen führen, dass du selbst vor einigen Jahren eine Entscheidung getroffen hast. Hättest du damals genauer über deine Zukunft nachgedacht und über dein Tun und Handeln, dann müsstest du jetzt nicht hier sitzen und darüber nachdenken, was schon bald mit dir passieren wird.«

Maurits betrachtete voller Verachtung das Grinsen des anderen. »Nein, darüber muss ich nicht nachdenken, denn ich weiß, was passieren wird. Ich werde verdursten. Oder verhungern.«

Der Mann lächelte. »Aber nein, das wäre nicht nett von uns. Wir werden uns schon noch ein bisschen um dich kümmern. Und jetzt ist die Suppe soweit.«

Maurits schloss die Augen. Wir werden uns schon um dich kümmern – noch ein bisschen, hatte er gesagt.

Noch ein bisschen, was auch immer das bedeutete.

39

Carl

Freitag, 18. Dezember 2020

»Tut mir leid, Carl, aber es ist mir nicht gelungen, eine Redaktion zu finden, die sich eine Reportage über Polizeiarbeit vorstellen kann«, sagte Rose. »Davon gibt’s in diesen Tagen im Fernsehen mehr als genug, sagen sie, und das stimmt ja auch, wenn man genauer darüber nachdenkt: Außer diesem ganzen Corona-Zeug gibt es dauernd etwas über Cold Cases, Interviews mit ehemaligen Ermittlern oder Reportagen über die Verkehrspolizei, die Temposünder jagt. Am beliebtesten scheinen tatsächlich alte Mordfälle zu sein, die noch einmal aufgerollt werden. Das zieht im Inland und im Ausland gleichermaßen. Wenn wir also nichts spektakulär Neues oder Altes zu bieten haben, dann ist es wohl Essig mit unserer Idee.«

»Verdammt, dann gib ihnen doch was Konkretes, Rose. Irgendwas, worauf sie richtig scharf sind, koste es, was es wolle, egal.«

»Ach ja? Was denn? Sollen wir etwa rausposaunen, am sechsundzwanzigsten Dezember wird ein Mensch ermordet? Das können sie dann in den täglichen Nachrichten mit einem schönen Countdown begleiten. Carl, das können wir nicht machen. Wir können unmöglich bei so und so vielen Familien mit verschwundenen Angehörigen irgendwelche Spekulationen in Gang setzen.«

Carl betrachtete sie einen Moment schweigend. Klar hatte sie recht. Der Dünger wollte wohldosiert sein, damit etwas in den Himmel wuchs.

Er warf einen Blick auf das unterste leere Feld am Whiteboard. Für ihn stand fest: Sollte etwa eine Polizeidirektion ohne jegliche Erfahrung in regulärer handfester Polizeiarbeit ausgerechnet das erfolgreichste Dezernat ausbremsen und daran hindern, einen Mord abzuwenden? Kam nicht infrage.

Carls Entscheidung stand fest. »Weißt du was, Rose? Dann sag doch deinen Ansprechpartnern beim Fernsehen, das Sonderdezernat Q sei gerade an einer ganz großen Geschichte dran. Es handele sich um einen höchst brisanten Fall, noch dazu stehe man unter gewaltigem Zeitdruck – nur für den Fall, dass die Medien vielleicht dicht dran sein wollten. Wir seien heute ausnahmsweise bereit, ihnen einen Einblick zu geben in unsere Ermittlungsarbeit. Würde mich wundern, wenn die da nicht anbeißen wollten. Das muss doch Eindruck machen. Und im Übrigen ist es mir egal, welcher Sender den Köder schluckt.«

Mit diesen Worten knallte Carl die Stiefel auf den Tisch und begann, sich alle bisherigen Fakten noch einmal zu vergegenwärtigen. Alles deutete darauf hin, dass ein Mörder seit bald fünfunddreißig Jahren aktiv war. Er war von Anfang an systematisch und nach einem bestimmten Muster vorgegangen. Vor allem hatte er vermutlich entschieden, nur jedes zweite Jahr zu morden. Das war klug, denn je seltener ein Serienmörder zuschlug, umso größer war die Chance, dass die einzelnen Verbrechen mit fortgeschrittener Zeit in den Hintergrund traten. Die Morde hatte er immer später im Jahresverlauf verübt. Wenn das alles zutraf, und daran zweifelte er inzwischen nicht mehr, dann war die Bilanz entsetzlich. Soweit sie das Muster dekodiert hatten, deutete alles darauf hin, dass die Morde jeweils verknüpft waren mit den Geburtsdaten von weltbekannten Diktatoren und anderen Despoten, die sich übelster Verbrechen gegen die Menschlichkeit schuldig gemacht hatten. Und Carl bezweifelte nicht, dass sein Team schon bald weitere Daten identifiziert haben würde – die sie dann mit weiteren Todesfällen verknüpfen konnten.

Was aber mochte der gemeinsame Nenner sein zwischen diesen Großschurken einerseits und den Opfern andererseits? Und wie kam das Salz in die Gleichung? Handelte es sich nur um eine dieser Signaturen, mit der Serientäter häufig ihre Morde versehen? Wollte der Mörder damit eine Botschaft übermitteln? War er sich seiner Unverwundbarkeit so sicher, dass er die Verbrechen damit garnierte? Er schien es ja darauf anzulegen, dass man ihn über diese Klammer irgendwann überführen würde. Carl war über die Jahre hin vielen selbstsicheren Idioten begegnet. Aber bei diesem hier traf ein enormes Gewaltpotenzial auf Überheblichkeit und Größenwahn. Was sagte das über den Typus des Mörders aus: Wer prahlte schon damit, ein Mörder zu sein! Am ehesten wohl ein psychisch Kranker? Ein Psychopath ohne jede Empathie? Jemand, der es auf Rache angelegt hatte?

Aber wie mochten diese Morde am Whiteboard mit Tabithas und Ragnhilds Tod zusammenhängen? Carl zupfte eine Zigarette aus der Packung und klopfte sie auf die Tischplatte. Vielleicht würden ihm ja ein paar tiefe Züge auf die Sprünge helfen. Warum sonst sollte Ragnhild Bengtsens Leiche in nächster Nähe der beiden letzten Opfer aus dieser Serie ritueller Morde vergraben worden sein? Nur: Warum war im Grab von Ragnhilds Leiche kein Salz zu finden gewesen? Auch nicht in der Nähe des Fundorts. Und warum hatte sie diese Tabitha Engstrøm umgebracht? Konnte es sein, dass die beiden Frauen nicht direkt Teil des großen Plans waren, sondern das, was man heute Kollateralschaden nennt?

Carl seufzte, die Zigarette hing im Mundwinkel, ohne dass er Anstalten machte, sie anzuzünden.

Vielleicht sollte er sich doch erst mal auf die beiden letzten Leichenfunde konzentrieren. Wer waren die Opfer eigentlich? Nochmal: Birger von Brandstrup entwickelte und vertrieb Online-Glücksspiele für User weltweit. Dass er damit letztlich auch für Abertausende von Spielsüchtigen verantwortlich war und dass er, wenn auch indirekt, Menschen ins Unglück stürzte, das hatte ihn nicht davon abgehalten, dieses Millionengeschäft immer weiter auszubauen. Franco Svendsen betrieb Müll- und Giftmülltourismus in großem Stil, entsorgte gegen stattliche Summen alles, womit sich Regierungen, Industrien, aber auch Privatleute die Finger nicht schmutzig machen wollten. Dass dabei Meere, Flüsse und Seen verunreinigt, Böden über Jahrzehnte unbrauchbar und ganze Regionen verseucht wurden, nahm er offenbar billigend in Kauf. Diese beiden Männer hatten der Welt eher geschadet als genützt.

»Carl, hast du mal einen Moment?«

Assad riss ihn aus seinen Gedanken.

»Ich schalte dir mal deinen Fernseher an. Du musst dir das letzte Nachrichten-Update auf TV2 News ansehen.«

Es verging ein Augenblick, bis er die Fernbedienung bezwungen hatte. Dann tauchte ein Bild von Pauline Rasmussen auf, und unten auf dem Banner lief der Breaking-News-Ticker entlang: »Schauspielerin Pauline Rasmussen tot in ihrem Haus aufgefunden. Offiziellen Quellen zufolge handelt es sich um Selbstmord. Pauline Rasmussen wurde zweiundfünfzig Jahre alt und gehörte zu den beliebtesten Cabaret- und Revuestars des Landes.«

»Jetzt wird gleich noch die Freundin, die Pauline Rasmussen fand, interviewt«, sagte Assad.

Eine imposante Dame – Carl hätte auf Transfrau getippt – saß mit versteinerter Miene im Studio und beantwortete die Fragen.

»Doch, ja. Pauline ging es schon seit Längerem wirklich schlecht«, sagte sie. »Besonders der letzte Lockdown war schwer für sie, denn sie hatte gerade erst Hoffnung geschöpft, dass sie bald wieder regelmäßig auf der Bühne stehen würde. Und dann zog ihr die Regierung ein weiteres Mal den Boden unter den Füßen weg.«

»Fürchtete sie sich vor einer Zukunft ohne Arbeit?«, fragte die Interviewerin.

»Ja, ohne Arbeit und ohne Absicherung, wie viele Künstler. Am Schluss hatte sie nichts mehr zum Leben, ihre Reserven waren bereits im letzten Jahr vollständig aufgebraucht.«

»Sie haben sie im Bett in ihrem Haus gefunden?«

»Ja. Mir fielen gleich als Erstes die vielen Pillen auf ihrem Nachttisch auf.«

Dann wurde ein Foto des Nachttischs eingeblendet, mit Tablettenröhrchen, Tabletten und einem leeren Wasserglas. Bestimmt kein Material, das die Spurensicherer zur Verfügung gestellt hatten, das Foto hatte die Freundin vermutlich selbst aufgenommen.

»Noch bevor ich feststellte, dass sie tot ist, bekam ich angesichts der vielen Tabletten einen Schreck. Ich dachte sofort, dass hier etwas nicht stimmte. Als ich Pauline morgens anrief, war sie nicht ans Telefon gegangen. Ich dachte zuerst, sie hätte sich womöglich betrunken, aber da habe ich mich ja leider geirrt.«

»Wir haben Sie ins Studio gebeten, um zu erfahren, was Ihrer Meinung nach zum Tod von Pauline Rasmussen geführt haben könnte. Würden Sie das bitte für unsere Zuschauerinnen und Zuschauer in Worte fassen?«

Carl brummte. »In Worte fassen«. Was für ein idiotischer Ausdruck, in den sich die Fernsehjournalisten gerade verliebt hatten. Genauso idiotisch wie die unsägliche Wendung »etwas versprachlichen«.

Paulines Freundin beugte sich vor, als wollte sie der Interviewerin etwas anvertrauen.

»Es trifft aktuell alle Künstler hart«, sagte sie. »Ob Schauspieler, Musiker oder Maler: Sie alle kämpfen um ihre Existenz. Die haben alle viel zu viele Schlaftabletten in der Nachttischschublade. Darüber könnte man sich in der Regierung vielleicht mal Gedanken machen. Warum werden freischaffende Künstler bei der Vergabe von Corona-Hilfen so flächendeckend übergangen? Sind sie etwa weniger systemrelevant als Handel, Bildung und Gesundheitswesen? Wenn Sie mich fragen: Der Staat versündigt sich an den Kulturschaffenden.«

Carl runzelte die Stirn. Er sah Assad an.

»Ja, da ist was dran. Ich bin echt erschüttert über Paulines Tod, das muss ich zugeben. Erstens war sie überhaupt nicht der Typ, der kapituliert …«

»›Erstens‹, sagst du?« Irgendwo unter dem Dickicht aus Bartstoppeln lächelte Assad.

Wusste der Schlaumeier etwa schon wieder, was Carl als Nächstes sagen wollte?

»Assad, wir denken doch beide das Gleiche, oder? Das Pillenglas muss ja randvoll gewesen sein, wenn so viele Tabletten auf dem Nachttisch liegen konnten, nachdem bereits eine tödliche Dosis entnommen worden war.«

»Ja, Carl, genau das habe ich auch gedacht! Total seltsam. Und deshalb suchte Sigurd Harms’ Team auch nach Hinweisen darauf, ob es sich möglicherweise um ein Verbrechen handeln könnte. Aber sie fanden nur Paulines Fingerabdrücke, auf dem Pillenglas, im Schlafzimmer und auf dem Flur. Das haben sie natürlich alles gecheckt. Pauline hatte vollständig bekleidet auf dem Bett gelegen, ihre Tasche hatte sie auf den Puff am Fußende geworfen. Harms hat auch in der Tasche nichts Relevantes entdeckt.«

»Harms war sicher nicht sonderlich begeistert, dass sich so gar nichts fand, oder?« Carl nickte. »Gut, dass du mich auf die Nachricht aufmerksam gemacht hast, Assad. Dieser Selbstmord stinkt zum Himmel. Ich finde, wir sollten jetzt mit Nachdruck Ergebnisse zu Pauline Rasmussens verdammtem Computer von NC3 einfordern. Kannst du nicht Marcus einbinden, der soll doch mal ein bisschen Dampf machen und unsere Freunde zur Rekonstruktion so vieler Files wie möglich bringen.«

Assad hob den Daumen in die Höhe. Er war schon weg.

Höchste Zeit für eine Zigarette, dachte Carl und blickte über den Parkplatz. Gerade hatte er zwei junge Männer mit Kamera und Mikrofon entdeckt, die durch die Kälte Richtung Haupteingang eilten, da stand Rose auch schon in der Tür.

»Die sind jetzt da«, sagte sie und bedachte die Flamme von Carls Streichholz mit einem bitterbösen Blick.

»Die? Also das Fernsehteam?«

Kaum eine Minute später, Carl hatte es gerade geschafft, die Papiere auf seinem Schreibtisch zu einem leidlich ordentlichen Stapel zusammenzuschieben, standen die zwei vor ihm.

»Tag! Erik!«, stellte sich der mit dem Mikrofon vor. Carl begrüßte ihn mit dem Ellbogen, während sich der Kameramann aufnahmebereit postierte.

»Wir haben es ein bisschen eilig«, sagte der Journalist und hielt Carl das Mikro vor die Nase.

Carl achtete auf das rote Licht an der Kamera und las den Namen des Senders darüber. Lorry stand da.

»Rose, komm doch mal rüber«, rief er und wandte der Kamera den Rücken zu.

»Sag mal, hast du Lorry hierherbestellt? Diesen lokalen Kopenhagener Fernsehsender?«

Verwirrt sah sie zu den beiden Männern.

»Nein, meines Wissens nicht.«

Carl wandte sich den Männern zu und gab sich Mühe, ein bedauerndes Gesicht zu machen. Er merkte selbst, dass ihm das nicht gelang.

»Danke, dass Sie gekommen sind, und danke, dass Sie jetzt schnell wieder gehen. Was wir zu sagen haben, ist von landesweitem Interesse, da kommen wir mit Ihrem regionalen Zuschnitt nicht zusammen.«

»Ja aber, unsere Sendungen werden manchmal auch von anderen regionalen …«, sagte der Journalist, doch der Kameramann hatte schon begriffen.

Fünf Minuten später eilten sie in entgegengesetzter Richtung über den Parkplatz, mit der Information im Gepäck, in zwei Stunden gebe es auf dem Parkplatz vor dem alten Polizeipräsidium eine Pressekonferenz des Sonderdezernats Q, bei der Carl sich an die Öffentlichkeit wenden würde.

»Carl, ist das eine gute Entscheidung? Bist du ganz sicher?« Rose klang skeptisch.

»Ja. So sicher wie das Amen in der Kirche.«

»Was wirst du denn sagen?«

»Tja, unser Dilemma ist doch, dass wir nicht einfach eine Fahndung ausschreiben können, bei der wir nach einem eiskalten Arschloch suchen und nach einer vermissten Person, die als Nächste an der Reihe ist zu sterben. Deshalb kann ich nur über unsere Vermutungen berichten: Dass ein sehr beschäftigter und bestimmt erfolgreicher Mensch, den seine Familie eine Zeitlang nicht gesehen hat, in ernsten Schwierigkeiten steckt. Falls die Angehörigen etwas mitzuteilen haben, mögen sie sich direkt an dich wenden, liebe Rose. Dafür werden wir deine Telefonnummer nennen.«

Rose sah nicht sehr froh aus.

40

Sisle

Freitag, 18. Dezember 2020, Spätnachmittag

Als sie im Dunkeln auf dem Heimweg war, kam der Anruf. Die letzten Tage waren hektisch gewesen, aber die Jahre hatten Sisle abgehärtet, und was auch geschah, sie stand mit beiden Beinen fest auf dem Boden. Debora hatte aufgeregt geklungen, aber sie war auch nicht Sisle. Debora war ihr seit Langem treu ergeben, aber manchmal hatte sie Rückfälle und war kleinmütig und furchtsam. Ohne Sisle, die längst die Zügel fest in der Hand hielt, indem sie Debora und ihrem Mann einen klar definierten Rahmen vorgab, wären die beiden schon vor Jahren vor die Hunde gegangen. Was bei all dem Unglück, das sie mitgemacht hatten, wohl den meisten so ergangen wäre.

Sisle war unendlich viel stärker, Zweifel an sich und ihrer Mission kannte sie nicht. Das Schicksal hatte sie auf diesen Weg geführt, den sie nun mit sicherem Instinkt und Willensstärke verfolgte.

Jetzt stand sie wieder vor der Tür zu Deboras Haus, wo im Lauf der Jahre so viele Feuer geschwelt hatten, die immer von ihr gelöscht werden mussten.

Debora öffnete, sie war blass. »Komm, du musst sehen, was wir gerade gesehen haben«, sagte sie. »Das ist nicht gut, Sisle, das ist gar nicht gut.«

Adam stand mit der Fernbedienung in der Hand im Wohnzimmer. Er wirkte fahrig und unsicher. Sisle sah ihm sofort an, dass ihm das, was er ihr zu sagen hatte, unangenehm war. Vielleicht begann er deshalb mit etwas Unverfänglichem.

»Sisle, wir haben gerade diese Pressemitteilung gesehen, die derzeit fast ununterbrochen auf TV2 News läuft. Wir müssen dringend sprechen. Was machen wir denn jetzt?«

Er drückte auf die Fernbedienung und suchte auf TV2 Play nach einer bestimmten Stelle. Fünf Minuten lang glühte der Bildschirm, und Sisle spürte, wie Debora und Adam sie und ihre Reaktion im Auge behielten. Aber Sisle blieb ganz ruhig.

Carl Mørck, der Chef des Sonderdezernats Q, stand mit weißen Atemwolken vor dem Mund und von Schnee gepuderten Schultern vor dem alten Polizeipräsidium, umgeben von einem Kranz von Mikrofonen und Kameras. Sein Blick war finsterer als an dem Tag, als er zu dem Gespräch draußen bei ihr in der Firma war. Wann immer ein Journalist ihn durch ein Zeichen zu unterbrechen drohte, wandte er das Gesicht ab. Die Journalisten schienen überrascht und sichtlich interessiert zu sein. Das waren sie bei Pressekonferenzen eigentlich nur, wenn ausnahmsweise mal jemand von Vorgängen hinter den dicken Mauern berichtete, von wo aus sonst nichts nach draußen drang. Wenn das hier ein Versuch war, ganz Dänemark in seine Nachforschungen einzubeziehen, dann war Mørck das hiermit gelungen.

Der Bildschirm glühte auch noch nach der Pressekonferenz, deren Zeugen sie gerade geworden waren. Die Miene des Nachrichtensprechers von TV2 News ließ keinen Zweifel daran, dass man diese Geschichte tagelang weiterverfolgen würde. Und ehe man es sich versah, würden jede Menge Experten herangezogen, um ihren Senf zum weiteren Fortgang des Geschehens beizutragen.

Das konnten sie jetzt gar nicht brauchen.

»Vielleicht sollten wir van Bierbek lieber gleich umbringen? Ein paar Tage früher oder später, das ist doch völlig unerheblich, oder?«, erklärte Adam.

Jetzt war es endlich ausgesprochen.

Sisle richtete die Augen auf ihn, ohne den Kopf zu drehen. Schwächling, pass auf, was du sagst, dachte sie.

»Sisle, vielleicht hat Adam recht«, schaltete sich Debora ein und schob sich auf dem Sofa näher heran. »Wir haben doch darüber gesprochen. Falls die uns jemals zu nahe kommen, dann ziehen wir den Stecker und …«

Sisle schaltete den Fernseher aus. In den letzten Tagen war es einfach zu viel gewesen. Es mochte reiner Zufall gewesen sein, aber Tabitha und Ragnhild waren jede für sich aus heiterem Himmel völlig durchgedreht. Das war wirklich nicht abzusehen gewesen. Tabitha war tot, und damit hatte sich zumindest das Problem mit ihr erledigt. Gleichzeitig war aber dadurch ihre Entscheidung, Ragnhild zu stoppen, unausweichlich geworden. Sie hatten das Richtige getan und sie getötet. Aber wer konnte denn ahnen, dass ihre Leiche so schnell gefunden würde? Adam hatte das Grab angeblich sehr sorgfältig abgedeckt. Das schien aber ganz offensichtlich nicht der Fall gewesen zu sein. Und dann musste auch noch diese wahnsinnige Pauline kommen und sie provozieren. Das hätte sie besser lassen sollen. Auch wenn die Frau kaum etwas Konkretes in der Hand hatte, das sie, Sisle, mit dem Tod von Palle Rasmussen in Verbindung brachte, hätten ihre Anschuldigungen ohne Weiteres dazu führen können, dass diese Bulldogge vom Sonderdezernat Q noch mal mit weiteren Fragen bei ihr aufkreuzte.

Sisle holte tief Luft. »Bist du ganz sicher, Adam, dass du alles in Pauline Rasmussens Wohnung entfernt hast, was uns Unannehmlichkeiten bescheren könnte?«

»Ja, du hast doch selbst gesehen, wie ich vorgegangen bin. Wir haben den Ausdruck aus ihrer Tasche und die Schuhschachtel mit Mails aus ihrem Schlafzimmer.« Er deutete auf den Karton auf dem Tisch. »Sonst war nichts zu finden. Und wir trugen Handschuhe, Sisle. Niemand hat uns gesehen.«

»Ihr fangt nicht an, Fehler zu machen, oder?« Sisle sah die beiden an, bis sie die Augen senkten. »Hört zu. Dieser Carl Mørck hat nichts in der Hand. Auf der Pressekonferenz ließ er anklingen, dass sie mit einem weiteren Mord am zweiten Weihnachtstag rechnen. Das ist alles. Sie haben keine Ahnung, um wen es sich handelt. Und sie tappen im Dunklen, wenn es um den Ort geht, an dem die Person festgehalten wird. Ich habe nicht die Absicht, deswegen von meinem Plan und meinen Prinzipien abzuweichen. Wir werden Maurits van Bierbek wie geplant hinrichten.«

»Und was, wenn Bierbeks Frau Verdacht schöpft und auf die Aufforderung der Polizei reagiert?«, fragte Debora.

»Warum sollte sie? Sie wurde doch informiert, dass er während seines Aufenthalts in Kalifornien aus Geheimhaltungsgründen keinen telefonischen Kontakt haben darf, während er diesen Mega-Deal an Land zieht. Sie schien mit der gefakten Mail-Korrespondenz ganz zufrieden zu sein, Debora. Oder nicht?«

»Sie fand es sicher romantisch, dass er ihr nach langer Zeit mal wieder seine Gefühle offenbart hat. Sie wirkte geradezu beschwingt. Aber was tun wir, wenn sie plötzlich anfängt Fragen zu stellen oder von ihm verlangt, dass er sie anruft?«

»Das überlegen wir uns, wenn es so weit ist.«

»Ja, aber die Polizei hat doch dazu aufgefordert, dass die Familien Fragen stellen sollen, die nur der Verschwundene beantworten kann. Adam sagt, dass Bierbek wirklich schwach wirkte, als er heute bei ihm war. Vielleicht wird er nicht mehr mit uns zusammenarbeiten. Vielleicht kann er auch gar nicht mehr, wenn wir eine Antwort von ihm brauchen.«

»Ja.« Adam sah Sisle fast flehend an. »Bierbek ist wirklich am Ende, und ich glaube nicht, dass wir ihn noch zu den Antworten zwingen können, die wir brauchen. Er hat eigentlich schon aufgegeben.«

»Adam, jetzt beruhige dich! Du bist ja ganz außer dir. Letzten Endes ist es doch vollkommen egal, ob sie herausfinden, wer der Mann ist. Es gibt überhaupt keine Hinweise, die eine Spur zu mir legen würden. Und zu euch schon gleich gar nicht.«

»Sisle, bist du dir da ganz sicher?« Deboras Stimme ließ ahnen, wie aufgeregt sie war. »Du hast immerhin mit Bierbek telefoniert. Das lässt sich doch heutzutage alles zurückverfolgen. Und was ist mit der Entführung selbst? Ihr könntet von irgendeiner x-beliebigen Videokamera aufgenommen worden sein.«

Sisle spürte, dass Debora langsam die Nerven verlor, auch wenn sie sich bemühte, ruhig zu wirken. Aber das war ihr Problem.

»Sisle, es stimmt doch, was Debora sagt«, sekundierte Adam. »Und sollte Bierbeks Familie tatsächlich auf den Aufruf im Fernsehen reagieren, wird die Polizei bis zu dem Zeitpunkt zurückgehen, an dem Bierbek abgeholt worden ist.«

Sisle wurde lauter. »Jetzt hört mir mal zu!« Die beiden zuckten zusammen, aber das ignorierte Sisle. Sie sollten sich endlich zusammenreißen. »Selbst wenn die Polizei Videoaufnahmen von dem Auto in die Hände bekommt und selbst wenn die Ermittler ein kurzes Bild von mir mit der Tarnung hinter dem Steuer sehen, was sollten sie daraus ableiten? Nicht einmal die Detektoren vom Autoverleih zur Nachverfolgung verschwundener Leihwagen werden sie auf unsere Spur bringen. Mein Anruf bei Maurits van Bierbek, der dem Treffen mit Victor Page, dem Repräsentanten von Global Rea Inc. vorausging, erfolgte von einem alten Nokia, die SIM-Karte und das Handy liegen längst auf dem Grund des Meeres. Den Mietwagen haben wir gerade einmal zwanzig Minuten benutzt, dann haben wir Maurits in den Lieferwagen verfrachtet. Und du, Debora, hast den Lexus pünktlich zurückgebracht, nachdem du ihn mit falschen Papieren geliehen und mit einer falschen Kreditkarte der Caixa Bank auf denselben falschen Namen gemietet hast. Das wisst ihr doch alles. Deshalb frage ich euch, wieso glaubt ihr, ich würde anfangen Fehler zu machen?«

»Ist dir denn noch nie ein Fehler unterlaufen?«

Ihre Blicke begegneten sich, und im selben Moment bereute Adam seine Frage.

Damals hatte Sisle Ove Wilders Garage eine ganze Weile im Visier. Seit sie ihr Studium an der Universität wieder aufgenommen hatte, war Bjarnes Kaffeebar schräg gegenüber der Werkstatt Sisles bevorzugter Ort gewesen, um sich auf die Seminare vorzubereiten. Und die Kundschaft war wie die Preise am unteren Ende der Skala. Trotz der magischen Anziehungskraft des Ortes auf die niedrigsten sozialen Klassen von Sydhavn erlebte sie hier einen gegenseitigen Respekt, wie sie ihn von der Universität nicht gewohnt war. Wer hier saß, hatte einen der wenig geachteten Jobs und arbeitete zu einem extrem niedrigen Lohn, stand morgens um fünf Uhr auf und fing an zu schuften. Wer hier saß, den konnte nicht einmal das miserable Verhältnis Dänemarks zum Wettergott aufhalten. Blaugefrorene Nasen und von der Kälte aufgeraute Haut ertrug man hier, Meckern oder Klagen hatte Sisle nie vernommen.

So war es gewesen, bis Ove Wilders Garage eröffnete und er selbst und die Mechaniker die Kaffeebar vereinnahmten. Jetzt konnte Sisle nicht länger in aller Ruhe in der Ecke sitzen und sich auf ihre Studien konzentrieren. Denn die Männer brüsteten sich mit Anekdoten über die dumme Kundschaft und wie sie, die Mechaniker, die Menschen übers Ohr hauten, wie kinderleicht sich die Menschen noch die letzte Krone aus der Tasche ziehen ließen.

Außer der Tatsache, dass sie die Menschen nach Strich und Faden betrogen, waren es in erster Linie ihre Herablassung und der Hohn, die Sisle zur Weißglut brachten. Und als sie sich endlich ein Herz fasste und zum Ausdruck brachte, wie schrecklich sie die Machenschaften fand, da kippte die Stimmung am Tisch der Mechaniker von einem Moment zum anderen.

»Junge Dame, halt doch am besten einfach die Fresse und klapp die Ohren zu, kapiert?« Ole Wilder selbst gab den Ton an. Er legte eine schmutzige Hand auf ihre Arbeitsmappe und zog sie zu sich. »Was haben wir denn hier für wichtige Unterlagen, na?«

Sisle schluckte, die Papiere waren das Ergebnis der Arbeit eines halben Jahres. Aber ihre Augen verrieten keine Angst, und das war ein Fehler.

»Wohnst du nicht eine Straße weiter in Nummer siebzehn? Das sind von hier höchstens drei Minuten. Man glaubt ja gar nicht, wie leicht es ist, in Wohnungen zu gelangen. Hin und wieder fängt da schon mal was Feuer, in etwa so.« Er zog das oberste Blatt aus der Mappe und zündete es mit seinem Feuerzeug an.

In Sekundenschnelle vernichteten die Flammen das Papier. Die Männer sahen, wie Sisle zusammenzuckte, und reagierten mit brüllendem Gelächter. In ihrem Gehirn machte es »klick«. »Schon möglich, dass ich nicht weit weg wohne«, fauchte sie. »Aber wisst ihr auch, wie nah die Telefonzelle da draußen ist? Da kann man ganz fix die Polizei anrufen, das dauert keine halbe Minute.«

Sie sah nicht, wer als Erster zuschlug, merkte nur, dass keiner der anderen Gäste der Kaffeebar Miene machte, ihr zu helfen. Die Stammgäste sahen einfach weg. Zum zweiten Mal in ihrem Leben fühlte sich Sisle vollkommen verraten und verlassen. Deshalb hatte sie an dem Tag auch zum letzten Mal einen Fuß in Bjarnes Kaffeebar gesetzt.

Sie brauchte gut einen Monat, um sich Kenntnis von den räumlichen Gegebenheiten der Werkstatt zu verschaffen und die Sprengstoffe zu mischen. Dann besorgte sie das Chloroform für die Opfer und einen Dietrich, mit dem sie sich Zutritt zur Werkstatt verschaffte, um den Baseballschläger und die übrigen Utensilien dort zu deponieren. Danach verband sie die Zünder untereinander und koppelte sie mit der Zeitschaltuhr ganz in der Nähe der Toluol-Tanks. Erst ganz am Schluss platzierte sie die kleinen Metallstücke an strategisch günstigen Stellen.

In den beiden Hallen der Werkstatt gab es etliche dunkle Ecken, in denen man ungesehen stehen und sich verstecken konnte, und sie übte eine Weile, sich vom einen Versteck zum anderen zu bewegen. Einige Tage lang trainierte sie mit dem Baseballschläger ihre Treffsicherheit und Kraft an Schweineköpfen aus dem Schlachthof.

Als sie am Ende einen wasserdichten Plan aufgesetzt hatte, der in jeder Hinsicht praktikabel schien, beschloss sie, das Chloroform wegzulassen. Entscheidend war, schnell zu reagieren und nicht zu zögern, wenn die Männer kurz vor Feierabend einer nach dem anderen zur Umkleide gingen. Wenn nicht etwas Unvorhergesehenes passierte, wäre es keinem der Mechaniker möglich zu reagieren, ehe sie ihn von hinten unschädlich gemacht hatte. Danach würden die Detonationen fast simultan erfolgen. Das Wichtigste war, sie allesamt direkt vor Feierabend zu neutralisieren. Dann konnte gar nichts mehr schiefgehen.

Aus irgendeinem Grund hatte sie übersehen, dass einer der Mechaniker zum Tor gegangen war, um zu rauchen. Sie hatte diesen Weg nach draußen eher zufällig eingeschlagen. Er sah sie noch misstrauisch an, aber da traf ihn der Schläger bereits quer über dem Nasenrücken. Sofort ging er bewusstlos zu Boden und blieb zwischen dem Bretterzaun zum Nachbargrundstück und einem Auto in der Nähe des Tores einfach liegen.

Genau da fiel Sisle ein, dass die Zeit ja lief. Deshalb rannte sie so schnell sie konnte durch das Tor, vorbei am Salz, das sie dort deponiert hatte. Etwa hundert Meter weiter oben in der Straße blieb sie stehen, um ihre Aktion aus nächster Nähe zu genießen.

Und da passierte es.

Völlig unerwartet rannte die Frau mit dem Buggy um die Ecke. Sisles panisches Rufen, stehen zu bleiben, hörte sie nicht. Auch nicht, als Sisle in ihre Richtung gerannt kam und erneut schrie, und sie hörte auch nicht den dritten Schrei, als die Katastrophe eintrat und die verheerende Explosion erfolgte.

Sisle wurde von der Druckwelle umgerissen und war für einen Moment besinnungslos. Eine halbe Minute lang war sie komplett taub, und das Erste, was sie wieder hören konnte, waren die Schreie der Frau.

Aus sicherer Distanz beobachtete sie das blaue Blinken der Einsatzfahrzeuge und kurz darauf der Rettungswagen.

Die junge Mutter schrie sich die Seele aus dem Leib, bis die Trage mit dem Kind zum Rettungswagen gebracht wurde.

Sisle war außer sich. Hatte sie denn nicht einen Pakt mit Gott? Was war der Sinn, dass sie ein weiteres Mal einer so gewaltigen Prüfung ausgesetzt wurde?

Als sie keine Antwort bekam, gelobte sie als Quintessenz für dieses Leben: Ihre Schuld musste gesühnt werden, und die Mutter würde eine Entschädigung erhalten. Außerdem musste Sisle selbst immer mächtiger und reicher werden, um jederzeit über Mittel und Wege zu verfügen, Menschen wie Ove Wilder das Handwerk legen zu können.

Sie notierte sich die Explosion in ihrem Kalender und stellte dabei fest, dass an diesem Tag, dem 26. Januar vor siebzig Jahren, der rumänische Despot Nicolae Ceauşescu geboren worden war.

Da wuchs in ihr ein teuflischer Gedanke. Ja, von jetzt an würde sie all ihre Kraft aufwenden, um ihre Opfer zu finden und deren Tod so perfekt zu planen, dass keine Unschuldigen in Mitleidenschaft gezogen würden. Und wenn sie tötete – sicherheitshalber vielleicht nur jedes zweite Jahr –, dann sollte niemand den Verdacht schöpfen können, bei dem Todesfall handelte es sich um ein Verbrechen. Das war wichtig. Denn nur so würde sie ungestört bis ans Ende ihrer Tage weitermachen können. Und genau das war ihre Mission. Ein Auftrag, der ihrem Leben einen Sinn verlieh.

Ihr zweiter Mord konnte passend am 16. Februar 1990 ausgeführt werden, an dem Tag, an dem Kim Jong-il geboren wurde, Nordkoreas tyrannischer Alleinherrscher, der größte Fluch seines Landes.

Damit hatte Sisle Parks ambitionierter Feldzug, die Welt zu einem besseren Ort zu machen, seinen Anfang genommen.

»Ist dir noch nie ein Fehler unterlaufen?«, hatte Adam sie gefragt. Er ahnte ja nichts von der Tiefe dieses Dolchstoßes.

Was passierte da eigentlich gerade? Wollten die beiden, mit denen sie ihr Projekt über so viele Jahre hinweg aufgebaut hatte, jetzt den Rückwärtsgang einlegen? Das würde sie niemals zulassen.

»Ich glaubte, wir hatten die Übereinkunft, den Einsatz der anderen niemals infrage zu stellen, Adam?«

Er wand sich förmlich angesichts ihres Tonfalls.

»Sag es nur geradeheraus. Worauf willst du hinaus? Raus damit!«

»Entschuldige.« Mehr sagte er nicht.

Sisles Blick sprang zwischen Adam und Debora hin und her. Vielleicht war es jetzt so weit, und sie sollte erwägen, ihre Partnerschaft zu beenden.

»Du sagtest vorhin, Bierbek sei sehr schwach. Aber wie schwach genau ist er? Wird er noch vor seiner Hinrichtung sterben, willst du das damit sagen?«

»Ich weiß es nicht, vielleicht! Deshalb meine ich ja auch, dass wir ihn ebenso gut jetzt töten können.«

»Stopp, Adam! Das erwähnst du nicht noch einmal, ist das klar? Der Mann wird an dem Tag sterben, der für ihn vorbestimmt ist, weder früher noch später. Du musst ihn besser versorgen, verstanden? Es sind noch immer acht Tage bis zu seiner Eliminierung.«

Sie schwieg und betrachtete den Schuhkarton vor sich auf dem Tisch.

»Habt ihr Pauline Rasmussens Mails gelesen?«

»Ja, einige. Sie war von Palle Rasmussen wie besessen.«

»Und habt ihr Handschuhe getragen?«

»Was denkst du!« Adam war offensichtlich beleidigt.

»Gut.« Sie sah auf die Uhr. »Ich gebe schnell eine Kleinigkeit in den Schuhkarton, und dann hast du noch etwas auszufahren, Adam.«

41

Carl

Samstag, 19. Dezember 2020

Carl war tags zuvor kaum mit seinen Ausführungen fertig gewesen, da prasselten die Fragen nur so durch die eiskalte Luft, und zwanzig von dicken Handschuhen gehaltene Mikrofone streckten sich ihm entgegen.

Woher er denn wüsste, dass am zweiten Weihnachtsfeiertag ein Mensch ermordet werden sollte. Und warum ausgerechnet an diesem Tag? Gab es Hinweise auf ein Motiv? Gab es weitere Informationen? Aus allen Richtungen wurden Fragen gerufen. Aber wie auch immer sie formuliert waren, Carls Kommentar war stets derselbe: Er habe bereits gesagt, was er sagen wolle, und er hoffe, es ergebe sich bald ein Kontakt mit Angehörigen, um Hinweise zu erhalten, damit das Dezernat seine Nachforschungen intensivieren könne.

Dann drehte er sich zur imposanten Fassade des Präsidiums mit seinen Kolonnaden um und sah sich den äußerst missbilligenden Blicken des Polizeipräsidenten und des Chefpolizeiinspektors über ihrem grünen Mund-Nasen-Schutz ausgesetzt.

Beide kamen auf Carl zu, bestürmten ihn im Flüsterton. Ob er denn vollkommen verrückt geworden sei? Ob sein Chef Marcus Jacobsen im Vorfeld informiert worden sei? Immerhin gebe es klare Regeln bezüglich der Einbeziehung der Medien in die Ermittlungsarbeit der Polizei.

»Vielleicht wartet ihr mit meinem Rauswurf noch, bis wir den Mann gerettet haben?«, wandte Carl ein paarmal ein.

Nachdem sie ihm unmissverständlich Konsequenzen für seinen Auftritt vor der Presse in Aussicht gestellt hatten, verschwanden sie im Gebäude. Carl und die Journalisten blieben zurück.

Carl nickte der Versammlung zu, rief Assad und Gordon zu sich und ging mit ihnen hinüber zum Parkhaus.

»Carl, dafür werden sie dich vielleicht schlachten«, sagte Assad.

Der klopfte seinem getreuen Gefolgsmann auf die Schulter. »Dann ist es ja umso besser für das Dezernat, dass ihr anderen dabeibleiben werdet«, sagte er.

Die Verbreitung des Aufrufs an die Bevölkerung durch die Medien erfolgte nahezu in Echtzeit, nicht nur die sozialen Netzwerke explodierten, auch alle Tageszeitungen brachten den Aufruf auf der ersten Seite. Wie gewaltig die Wirkung war, bekamen sie am folgenden Tag zu spüren. Ungezählte Rückmeldungen erhielten sie nicht nur von Menschen, deren Angehörige kürzlich verschwunden waren, sondern vor allem von fluchenden Kollegen. Alles drehte sich plötzlich nur noch um diese ihrer Meinung nach komplett aus dem Ruder gelaufene, regelwidrige Ermittlungsmethode. Denn auch wenn Carl bei der Pressekonferenz ausschließlich Roses Telefonnummer genannt hatte, gab es kein einziges Dezernat im Präsidium oder auf Teglholm, das nicht in der Flut von Anrufen besorgter Angehöriger oder irgendwelcher Irrer ertrank.

Trotz Carls Vermutung, der Verschwundene müsse jemand sein, der reich oder sehr erfolgreich ist, kamen die Rückmeldungen in der überwältigenden Mehrzahl von besorgten Eltern ganz gewöhnlicher Teenager, die nur wenige Stunden außer Sicht gewesen waren. Im Büro, das Carls gegenüberlag, waren schon mehrere Anrufe eingegangen von eindeutig angetrunkenen Eltern, deren Kinder nach dem Streit am Vorabend nicht nach Hause gekommen waren und die das gar nicht verstehen konnten.

Das Fluchen und Schimpfen der Kollegen wurde zum markanten Klangteppich im Gang.

Summa summarum sorgte Carls Vorpreschen für jede Menge Zoff, weshalb er sich lieber hinter der verschlossenen Bürotür verschanzte. Er hatte nicht vor, sich von dort fortzubewegen, bis die Kollegen ihre Büros verlassen hatten.

Im zweiten Büro des Dezernats blieb Roses Telefon jedoch sonderbar still. Nach ein paar Stunden aktivierte sie den Anrufbeantworter, um Carl einen Zwischenstand ihrer Recherchen zu geben.

»Ich habe in den letzten Stunden die Arbeit mit den anderen koordiniert«, sagte sie einleitend und nickte Assad zu, der mit den Unterlagen zu Laugesen unter dem Arm gekommen war.

»Ja, wir haben uns zunächst auf den Fall Pia Laugesen konzentriert«, warf Assad ein. »Ich auf die Sammelalbums der Tochter und Rose auf einige alte Fernsehauftritte von ihr.«

»Sammelalben, Assad, nicht Albums!«, korrigierte Carl. Assad verzog keine Miene.

»Pia Laugesen wurde verschiedentlich fürs Fernsehen interviewt. Ich bin ein paar Jahre zurückgegangen«, sagte Rose. »Hier zum Beispiel: ein kleiner Clip aus einer Nachrichtensendung von 2009, dem Jahr vor ihrem Tod.« Sie stellte ihr Notebook vor Carl auf den Schreibtisch und tippte auf »Play«.

Der Interviewer war einer von den bekannteren, mit amerikanischem Krawattenknoten und einem Universitätsabschluss in Wirtschaftswissenschaften. »Pia Laugesen, wenn Sie Wohlhabenden raten, ihr Vermögen in die Länder zu transferieren, die dafür bekannt sind, dass sie das Bankgeheimnis sehr streng auslegen, wenn Sie umfassende Firmenauflösungen begleiten, wenn Sie Ihren Klienten raten, wie sie am besten Steuern sparen, wenn Sie also dazu beitragen, die Steuergesetze maximal flexibel zu interpretieren: Fühlen Sie sich dann nicht verantwortlich dafür, dass das Fundament unserer demokratischen Gesellschaft untergraben wird? Und sind Sie letztlich nicht auch daran beteiligt, dass der kleine Steuerzahler die Bürde tragen muss, die eigentlich Ihre Klienten schultern sollten?«

Pia Laugesen hörte ihm aufmerksam zu, unterbrach dabei nicht eine Sekunde ihr Lächeln, ihre geschlossenen roten Lippen wirkten wie fixiert. In aller Seelenruhe verschob sie ihre Ringe und richtete ihr Seidentuch von Hermès. Unbeeindruckt nickte sie, die Botschaft war klar: Nichts und niemand auf der Welt konnte ihr etwas anhaben, in die Niederungen dieser Trivialitäten begab sie sich einfach nicht.

Als der Journalist seine Anschuldigungen beendet hatte, zeigte sie die gebleichten Zähne.

»Oje«, kam es mit immer noch nachsichtigem Lächeln. »Würde man der Welt Fragen dieser Art ersparen, mein Freund, dann wären Sie wohl arbeitslos. Nun: Auf die Höhe der Abgaben gewöhnlicher Lohnarbeiter habe ich natürlich keinerlei Einfluss. Meine Aufgabe ist es, die Vermögen meiner Klienten zu verwalten, nichts sonst. Was die Steuergesetzgebung angeht: Sollte es da vonseiten der Gesetzgebung Lücken geben, in die ich möglicherweise hineinstoße, so dürfte es doch ein Leichtes sein, sie zu schließen. Vorausgesetzt, es bestünde daran ein größeres Interesse. Auch das obliegt nicht meiner Einflussnahme, insofern verstehe ich Ihre Frage nicht. Überhaupt: Ich verstehe das Problem nicht. Neid?«

Sie sahen sich das Interview noch ein paar Minuten länger an. Die Frau bewegte sich keinen Zentimeter.

»Ich habe auch etwas gefunden«, sagte Assad und schlug den Ordner mit den Zeitungsberichten auf. »Das ist vom ersten Juli 2010, etwa anderthalb Monate bevor sie ertrank.« Er deutete auf ein Foto von Pia in vollem Ornat: geöffnete Nerzjacke, wieder ein Tuch von Hermès, Kostüm und Armreife, die schwer an ihrem Handgelenk baumelten.

Assad deutete auf einen Satz in dem zwei Seiten langen Interview mit der Überschrift: TaxIcons Jahresumsatz an der Spitze der Unternehmen von Fünen. Pia Laugesens Imperium im Höhenflug.

Laut las Carl den Absatz vor, den jeder Spindoktor sofort gelöscht hätte:

»›Bei Kunden, die sich in finanziellen Fragen unvorsichtig verhalten, bin ich kompromisslos. Wenn es ihnen nicht gelingt, sich auf intelligente Weise um ihre finanziellen Angelegenheiten zu kümmern, dann müssen sie schwimmen lernen oder untergehen. Dafür kann ich jedenfalls keine Verantwortung übernehmen.‹«

»Ein eiskaltes Weib«, fügte er hinzu.

Rose und Assad nickten.

»Aber nachdem sie selbst, statt zu schwimmen, untergegangen ist, wirkt diese Aussage dann nicht reichlich bizarr?«, sagte Rose.

Keine Frage, das war ein Punkt, da musste Carl ihr zustimmen.

»Gordon, komm doch schnell mal rüber!«, brüllte Rose. Wollte sie unbedingt allen ohnehin aufgebrachten Kollegen eine extra Steilvorlage geben?

»Gordon, mach die Tür hinter dir zu«, sagte Carl, als Gordon auftauchte. »Und? Was hast du für uns?«

»Nur das hier«, sagte er und warf Carl die Fotokopie einer ganzseitigen Anzeige von Ove Wilders Garage aus einer Stadtteilzeitung hin. Abgebildet war auf einem Foto ein schrottreifer Ford Escort, der auf dem nächsten wie fabrikneu glänzte.

»Mach dein Auto froh und ›wilder‹«, stand darunter, und außerdem waren Preise für Service, Reifen- und Ölwechsel und weitere Dienstleistungen aufgeführt.

»Und was ist daran besonders? Das ist doch wohl kaum dasselbe Auto?«, fragte Carl.

Gordon lächelte und zeigte auf einen großen Stern in der Ecke unten, in dem mit gelben Buchstaben geschrieben stand: »Dynamitpreise«.

»Aha«, kommentierte Carl.

»Wenn du mich fragst: Der Mörder hat Wilders Betrügerei aufgedeckt, wurde möglicherweise selbst übers Ohr gehauen, das können wir leider nicht rekonstruieren, weil ja die Unterlagen alle in Rauch aufgegangen sind. Aber macht euch das Wort ›Dynamitpreise‹ nicht vielleicht hellhörig? Ließe sich das nicht als ein Hinweis auf das Vorgehen des Mörders interpretieren? Eine Art Motto oder Leitfaden oder so was in der Art? Das wäre jetzt jedenfalls schon der zweite Fall, wo der Mörder sein Opfer buchstäblich beim Wort genommen hat und es mit der Methode hinrichtet, mit der es selbst anderen Schaden zugefügt hat.«

»Der Fall wird immer sonderbarer, findet ihr nicht?« Carl schüttelte den Kopf. »Aber das ist doch zum Verrücktwerden! Der Mörder hinterlässt alle möglichen Hinweise: auf die Geburtstage von Diktatoren, auf die Tötungsart, und dann ist da noch dieses ominöse Salz. Aber im Grunde genommen wissen wir nichts. Und irgendwo da draußen sitzt so ein armer Teufel und wartet darauf, dass man ihn am zweiten Weihnachtstag umbringt.«

»Aber Carl!« Rose wurde energisch. »Findest du nicht, dass wir einen Schritt weitergekommen sind? Weil wir die Parallele zwischen dem, was der Mörder den Opfern vorwirft, und der Art, wie er sie tötet, erkannt haben und so die Zusammenhänge besser verstehen?«

»Doch, vielleicht.«

»Eines haben doch beide gemeinsam, die Großschurken und die Opfer des Mörders: eine extrem miese Moral.«

»Alles klar. Dann müssen wir jetzt ›nur‹ noch jemanden finden, der sich zum Hüter der Moral aufgeschwungen hat und es völlig okay findet, dafür selbst zu morden.« Carls angedeutete Anführungszeichen bei »nur« hingen einen Moment in der Luft. Sie schienen zu unterstreichen, wie hoffnungslos die Aufgabe war.

»Das hat ja fast was Religiöses«, meinte Assad. Vermutlich war er von allen vieren derjenige, der religiösen Fanatikern bislang am nächsten gekommen war.

»Tja, da könnte was dran sein. Aber was hat diese Person wohl zu einem selbsternannten heiligen Kreuzfahrer gemacht?«, überlegte Carl laut. »Und wo sucht man nach so einem Menschen?«

»In der geschlossenen Psychiatrie«, sagte Rose. »Oder vielleicht an einem Ort, an dem man ganz und gar in seiner eigenen Welt lebt.«

Da klingelte das Telefon, es war die nette Frau am Empfang.

»Hier bei mir steht eine Dame, die gern mit Carl Mørck sprechen möchte. Kann ich sie zu euch schicken?«

Carl runzelte die Stirn. »Wer ist sie denn? Und was genau möchte sie von mir?«

Er hörte Gemurmel im Hintergrund.

»Sie heißt Gertrud Olsen und war eine Freundin von dieser Pauline Rasmussen, die sich das Leben genommen hat. Sie hat etwas für euch.«

Sie war leicht wiederzuerkennen. Breite Schultern, übertrieben geschminkt und den Busen in eine Korsage gezwängt und so weit nach oben geschoben, als hätte sie sich ein Dirndl vom letzten Oktoberfest mitgebracht. Bei dem Fernseh-Interview hatte Carl sie für eine Transfrau gehalten, und im Grunde war er auch jetzt nicht sicher.

»Das hier lag gestern Abend vor meiner Tür«, sagte sie mit belegter Stimme. »Ich weiß nicht, wer es dort hingelegt hat. Mir war es unheimlich, und erst hab ich mich kaum getraut, es mit reinzunehmen und aufzumachen. Aber dann habe ich es doch genommen, und ich war total baff von dem Inhalt. Ich habe keine Ahnung, was das zu bedeuten hat. Und dann habe ich an Sie gedacht, Sie sind ja heute auf allen Titelseiten. Da ist mir wieder eingefallen, was Pauline mir über Ihre Besuche bei ihr erzählt hat: Sie wollten mit ihr offenbar über Palle Rasmussen reden, und deshalb komme ich damit zu Ihnen.«

Carl betrachtete den Schuhkarton. Ein kleiner, angestoßener weißer Karton mit dem Foto von einem Paar brauner Sandalen an einem Ende.

»Sie sagten, Sie haben ihn geöffnet.«

Etwas verlegen nickte sie. »Ja, das musste ich doch, ich wusste doch nicht, was das war und ob er für mich war.«

»Und dann haben Sie sich ein bisschen durchgearbeitet?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, das war mir zu heikel, denn ich habe obenauf gleich ein paar Ausdrucke von Palle Rasmussens E-Mails gesehen.«

»Das ist doch nicht zu fassen!«, rief Carl aufgeregt.

Rose streifte sich schon die Silikonhandschuhe über.

Vorsichtig hob sie den Deckel ab.

»Hatten Sie den Schuhkarton schon mal gesehen und wussten, dass er Pauline gehörte?«

»Äh, ich glaube schon. Sie hat vor langer Zeit mal davon gesprochen, dass sie ausgewählte Mails in einem Karton aufhebt. Das wird er dann wohl sein, oder? Aber ich verstehe überhaupt nicht, warum sie das ganze Salz darübergestreut hat.«

»Also ehrlich, was sollen wir jetzt davon halten?« Carl schüttelte den Kopf. Nachdem die Frau gegangen war, saß das Team noch in seinem Büro.

»Alles deutet doch die ganze Zeit in dieselbe Richtung, finde ich«, sagte Rose. »Hätten unsere Kollegen den Karton zuhause bei Pauline entdeckt, nachdem ihre Leiche gefunden wurde, dann hätte das den Verdacht auf Pauline gelenkt, was Palle Rasmussens Tod angeht. Sie drückt ja eindeutig Wut aus über sein unverhohlenes Interesse an anderen Frauen, und bekanntermaßen führt Eifersucht die Statistik der Mordmotive turmhoch an.«

»So dass Pauline tatverdächtig gewesen wäre?« Carl schüttelte den Kopf. »Aber sie haben den Schuhkarton nun mal nicht gefunden. Wo also war er?«

»Ganz genau. Wenn unsere Kollegen ihn nicht finden konnten, hatte man ihn offenbar vor ihrem Eintreffen aus der Wohnung entfernt. Vielleicht ist er aber auch nie dort gewesen? Vielleicht weiß Gertrud Olsen mehr, als sie sagt?«

»Ja. Gertrud könnte lügen und das Salz selbst reingestreut haben. Aber entschuldigt mal, warum sollte sie das tun? Sie stand ja zu keinem Zeitpunkt unter irgendeinem Verdacht«, sagte Carl.

Rose verdrehte die Augen. »Carl, bisher haben wir weder jemanden konkret im Verdacht noch irgendeine Idee. Aber sie kann natürlich in Pauline verliebt gewesen sein. Vielleicht hat sie Palle Rasmussen aus Eifersucht umgebracht?«

»Sind wir uns denn nicht einig, dass der Täter im Fall Palle Rasmussen derselbe ist wie bei allen anderen Opfern an unserem Whiteboard?«

Es gab zwar ein bisschen Gemurmel, aber sie stimmten ihm zu.

»Jetzt lasst mal gut sein, Leute. Kreativ zu sein ist ja schön und gut, aber wenn Gertrud Olsen etwas mit diesen Fällen zu tun hätte, warum in aller Welt sollte sie ausgerechnet jetzt aus der Deckung kommen? Mal ehrlich, wie Rose sagt, haben wir nicht den Schatten eines Verdachts, wir haben überhaupt nichts Konkretes, weder zu Palles noch zu Paulines Tod, und deshalb kann der Mörder wer auch immer sein.«

»Also Carl, wie ich es sehe, hat die Dame Oberarme wie Schweineschinken von hundert Kilo. Ich denke, dass sie durchaus Ove Wilders Mechanikern eins über den Schädel gezogen oder Oleg Dudek und Palle Rasmussen in Schach gehalten haben könnte, wenn sie das gewollt hätte. Und Pia Laugesen unter Wasser zu drücken, bis sie kratzte, das wäre für sie auch eine Kleinigkeit gewesen.«

»Abkratzte heißt es, Assad. Aber ja, du hast recht, man sollte nichts ausschließen. Allerdings glaube ich viel eher, dass der Schuldige gerade mit uns Katz und Maus spielt.«

»Katz und Maus?« Assads Augenbrauen hoben sich etwas.

»Er führt uns an der Nase herum, Assad.«

»Ich glaube, die Schuhschachtel ist ein bewusster Wink des Mörders.« Gordon überlegte. »Katz und Maus ist eine gute Umschreibung.«

»Wink für was?«, hakte Rose nach. Sie wirkte mittlerweile etwas erschöpft.

»Dafür, wie alles, was in letzter Zeit passiert ist, zusammenhängt«, erklärte Gordon. »Eins wissen wir auf jeden Fall. Nach ihrem Tod kann Pauline den Karton nicht selbst vor Gertruds Tür gestellt haben. Wir wissen auch, dass die Sache mit dem Salz eine Verknüpfung zu unseren Fällen am Whiteboard herstellt. Und fügt man beides zusammen, wird man folgern dürfen, dass Pauline sich höchstwahrscheinlich nicht das Leben genommen hat. Der Mörder hat ihr die Pillen irgendwie aufgezwungen, und dann hat er den Schuhkarton entfernt, Salz reingeworfen und ihn bei jemandem abgeliefert, von dem er sicher war, dass derjenige ihn zu uns bringen würde.«

»Hm. Du stellst damit einen Zusammenhang zwischen unserem Mörder und Paulines Tod her. Seht ihr anderen das auch so?«, fragte Carl. Aus ihren Mienen sprach Zustimmung.

»Ja, ich schließe mich an. Aber warum in drei Teufels Namen beschließt der Mörder jetzt, uns diese Information zukommen zu lassen?«, fuhr Carl fort.

Assad kratzte sich die Bartstoppeln. »Er stresst uns, und genau das ist seine Absicht, glaube ich. Gerade jetzt müssen wir klar denken, weil der nächste Mord kurz bevorsteht, aber wie können wir das, wenn wir die ganze Zeit gezwungen sind, in alle möglichen Richtungen auf einmal zu denken? Die Zeit läuft doch.«

Rose neigte den Kopf auf die Seite. »Ich glaube fast, der Mörder ist komplett irre. Der genießt es, dass wir so dicht an ihm dran sind. Er ist absolut wahnsinnig und krank im Kopf.«

Es klopfte an der Tür, und noch ehe sie reagieren konnten, trat Marcus mit einer Abordnung von starr dreinblickenden Kollegen aus anderen Dezernaten in Carls Büro. Vermutlich bekam er jetzt die disziplinarische Quittung für seine Unbotmäßigkeit.

»Ich bedaure«, ergriff Marcus das Wort, »dir das hier überbringen zu müssen, Carl, aber aufgrund der Zusammenarbeit der Drogendezernate in Rotterdam, Slagelse und Kopenhagen bist du Gegenstand genauerer Nachforschungen in Verbindung mit dem alten Druckluftnagler-Fall von 2007 geworden. Hier ist ein Durchsuchungsbeschluss für dein Haus in Allerød.«

Dann traten zwei der Kollegen vor, Polizeikommissar Terje Ploug vorneweg und gleich hinter ihm der legendäre »Spürhund« des Kopenhagener Drogendezernats, Leif Lassen. Das war kein Team, das man auf die leichte Schulter nahm.

»Aha«, sagte Carl, als Leif Lassen ihm den Durchsuchungsbeschluss überreichte. »Ich dachte schon, jetzt käme der Anschiss wegen meines kleinen Stunts im Fernsehen gestern?«

»Der kommt schon noch, Carl, aber gerade scheint mir dieses hier etwas ernster zu sein.«

Carl überflog das Schriftstück. »Hat tatsächlich ein Richter die Durchsuchung des Hauses in Allerød angeordnet? Das ist ja total absurd. Was suchen die denn? In dem Haus wohnen Morten Holland und sein Freund zusammen mit Hardy Henningsen.«

Terje Ploug war die Situation sichtlich unangenehm. »Das wissen wir, Carl, und wir wissen auch, dass sie sich schon seit mehreren Monaten in der Schweiz aufhalten. Wir müssen dich bitten, mit uns zu kommen, damit du bei der Durchsuchung behilflich sein kannst.«

Carl sah die Kollegen vom Sonderdezernat Q an. Sie hatten begriffen.

Diese Typen meinten es verdammt ernst.

Im Rønneholtpark hatte die Buschtrommel noch nie vergeblich gerufen. Und trotz landesweitem Versammlungsverbot scharten sich die Menschen auf dem Parkplatz zwischen den vielen Einsatzfahrzeugen vor dem Magnolienvej Nummer 73, als Carl mit Marcus Jacobsen ankam.

»Was ist denn passiert? Stimmt es, dass Morten und Hardy gestorben sind? Wir haben sie seit Ewigkeiten nicht mehr gesehen«, rief einer der Nachbarn.

Carl schüttelte achselzuckend den Kopf. Hier gibt es nichts zu sehen, sagte seine Miene, aber er war sich plötzlich gar nicht mehr so sicher.

Im Haus war ein Heer weißgekleideter Männer mit Handschuhen und Plastiküberschuhen unterwegs. Kein Krümel durfte ihrer Aufmerksamkeit entgehen.

Die Luft roch abgestanden, aber das war kein Wunder. Wie lange war es her, seit die Bewohner weggefahren waren? Er konnte sich gar nicht mehr genau erinnern, es musste Monate her sein.

Peinlich, dachte er. Seit er vor bald anderthalb Jahren zu Mona gezogen war, war er vielleicht dreimal hier gewesen. Das hatte Hardy echt nicht verdient. Wenigstens mal durchlüften …

»Sie suchen nach Geld, Drogen oder digitalen Spuren, Carl«, sagte Marcus.

»Ah ja. Aber denk dran, wenn sie Geld finden, dann ist das meins«, erwiderte Carl und lachte. Marcus’ Miene blinkte neonrot.

Viele interessante Dinge wurden an die Oberfläche gespült, aber die gehörten alle nicht Carl. Zahnspangen in unterschiedlicher Ausformung, verschiedenes Sexspielzeug, das definitiv nicht Carls sexuellen Vorlieben entsprach, Tabletten, die möglicherweise Steroide enthielten, Hardys Männerwindeln und Babypuder. Alles Sachen, die eigentlich niemanden etwas angingen, aber da durfte man bei einer Hausdurchsuchung nicht zimperlich sein.

Als sie mit dem Keller- und Erdgeschoss und in groben Zügen auch mit dem ersten Stock fertig waren, deutete »Spürhund« Leif Lassen auf die Falltür zum Dachboden.

»Mein Gefühl sagt mir, dort oben.« Mit diesen Worten zog er die Leitertreppe herunter und stieg in vier großen Schritten die Stufen hinauf.

»Ach du lieber Himmel«, war sein Kommentar, als er den Kopf durch die Luke steckte. »Hier gibt’s ja was durchzusehen.«

Carl runzelte die Stirn und versuchte sich zu erinnern. Es war mehrere Jahre her, seit er dort oben gewesen war. Er erinnerte sich noch nicht einmal, wann, nur dass der Raum fast leer gewesen war, nachdem sein Stiefsohn Jesper sehr widerwillig gekommen war, um seine restlichen Habseligkeiten abzuholen.

Er kletterte ebenfalls auf der Leiter nach oben und sah sich einer Mauer aus Umzugskartons gegenüber.

Das sind aber viele, dachte er. Mortens Freund Mika war mindestens dreimal ein- und wieder ausgezogen. Ob die alle von ihm stammten?

»Also, das hier oben, Leif, das gehört mir nicht«, sagte er. »Sag mal: Musst du hier jetzt so herumwühlen? Du könntest wenigstens die Kartons wieder zumachen, wenn du mit ihnen fertig bist, oder?«

Tiefes Schweigen ist in der Regel die beste Antwort, und daran hielt sich auch Leif Lassen. Zehn Minuten später hatten sich noch drei weitere Ermittler zu ihnen gesellt. Carl kannte sie nicht, vielleicht waren es nicht einmal Dänen.

Anderthalb Stunden später riefen sie ihn.

Sie hatten alle Pappkartons an die Seiten geschoben, so dass man in einem schmalen Durchgang bis zum Giebel sehen konnte.

»Der ist abgeschlossen, Carl«, sagten sie und deuteten auf den Koffer, der vor der Schmalseite der Wand stand. »Sei so nett und schließ ihn auf.«

»Keine Ahnung, wem der gehört. Woher soll ich einen Schlüssel haben?«, sagte er. »Das Ding steht seit Jahren hier oben, gut möglich, dass den mein Stiefsohn beim Auszug vergessen hat.«

Aber eigentlich wusste Carl es besser, er hatte es nur verdrängt.

Sie zogen den Koffer nach vorn und trugen ihn nach unten zum Esstisch. Er war schwer für einen so verhältnismäßig billigen Koffer, vielleicht waren sie schon allein deshalb darauf aufmerksam geworden.

Terje Ploug deutete darauf und nickte, als einer der Kriminaltechniker fragte, ob er ihn aufbrechen solle.

Außer Spinnweben an seinem Rand war das Schloss mit einer gelben Masse an den Koffer geklebt. Einer der Techniker hatte das Zeug gleich als Zweikomponentenkleber identifiziert – das gab nie nach.

»Dann schneidet den Boden auf«, sagte Ploug. Aber auch das ging nicht einfach so. Sie vermuteten, dass der ganze Koffer mit Metallplatten ausgekleidet war.

Das verhieß nichts Gutes. Carl versuchte, Marcus’ Aufmerksamkeit zu bekommen, um ihm zu signalisieren, wie überrascht er selbst über den Fund war. Aber Marcus stand wie paralysiert neben den anderen und sah den Bemühungen der Kollegen zu.

In einem der Wagen hatten sie einen Winkelschleifer, und als sie mit dem begannen, den Boden aufzuschneiden, brachten die Funken die Schatten im Raum zum Tanzen.

Jetzt war jede weitere Aktivität im Haus gestoppt, alle standen um den Tisch herum und warteten. Und Carl wusste inzwischen, dass sie nicht umsonst warteten. Denn je länger er in seinem Gedächtnis kramte, umso deutlicher erinnerte er sich daran, wie ihn sein Partner Anker Høyer gebeten hatte, den Koffer für ihn aufzubewahren, weil er in Scheidung lebte und keinen Platz hatte. Das war kurz vor der Sache auf Amager gewesen, als auf Anker, Hardy und Carl geschossen wurde. Anker kam dabei ums Leben, und so war der Koffer eben hier auf dem Dachboden stehen geblieben.

»Der gehört Anker Høyer«, sagte er leise. »Ich hatte vergessen, dass er ihn dort oben abgestellt hatte. Es ist dreizehn Jahre her, seit Anker auf Amager erschossen wurde. Seither hat ihn niemand angerührt, schaut mal die Spinnweben an.«

Terje Ploug sah ihn unter seinen buschigen Augenbrauen nachsichtig an. Als wenn Carl nicht selbst wusste, dass diese Aussage nur falsch klingen konnte.

»Und du hast keine Ahnung, was darin sein könnte?«

Mindestens zehn Kollegen sahen ihn an, einige von ihnen mit mühsam unterdrücktem Grinsen.

42

Debora

Samstag, 19. Dezember 2020

Adam und Debora hatten sich als junge Menschen bei einem Erweckungstreffen in Hurup kennengelernt. Schon bald stellte sich Nachwuchs ein: Nach zwei kurz aufeinander folgenden Mädchen kam etwas später dann noch ein Prachtexemplar von einem Sohn.

Als Isak fünfzehn Jahre alt war, langweilte er sich in der kleinen Provinzschule so sehr, dass jedem klar war, er müsse sich und seinen Geist entwickeln. Adam und Debora entschlossen sich, in eine größere Stadt mit einem weiteren Horizont umzuziehen.

Isaks Ziel war die Universität in Kopenhagen. Adam fand eine Arbeit im Norden der Stadt. Etwa zu der Zeit, als die Mädchen ihre Lehrerinnenausbildung abgeschlossen hatten, konnte sich Adam selbstständig machen, und Debora arbeitete in seiner Firma. Diese erwies sich innerhalb weniger Jahre als außerordentlich lukrativ. In dieser Zeit lebte Isak, inzwischen sehr still und zurückgezogen, zuhause. An dem, was später zu ihrem größten Unglück wurde, ließ er niemanden Anteil haben.

Isak war Mitte zwanzig, als er sich das Leben nahm. Seine Eltern waren im Innersten getroffen.

Den ersten Hinweis darauf, dass ihr Sohn seit Jahren schon terrorisiert wurde, bekamen sie bei seiner Beerdigung. Es waren nur zwei Kommilitonen gekommen, und als Debora weinend versuchte, von ihnen zu erfahren, wie es dazu gekommen sein mochte, dass ihr Sohn sich vor einen Zug geworfen hatte, waren sie alles andere als mitteilsam.

»Er lebte ja meistens ganz für sich«, sagte der eine.

Adam war fassungslos. War ihr Sohn denn nicht immer ein sehr sozial veranlagter Junge gewesen?

Die jungen Männer zuckten die Achseln, als er ihnen diese Frage stellte.

Debora bohrte nach. Nur zögernd kamen die Antworten, und sie waren schwer zu verkraften. Offenbar war Isak über Jahre systematisch gekränkt und gemobbt worden: Man hänselte ihn für seinen religiösen Background, für seine Hochbegabung, selbst über seine Freundlichkeit und seinen blinden Glauben an das Gute im Menschen machte man sich permanent lustig. Demütigungen waren an der Tagesordnung. Schließlich fielen drei Namen, die die beiden Trauergäste als Triebfeder hinter Isaks Zermürbungsprogramm vermuteten. Sie hatten sich offenbar gegenseitig mit besonders perfiden Angriffen auf Isak hochgeschaukelt. Der Wunsch nach Rache ließ Debora und Adam vor Zorn glühen.

Dass Wut, Rache und Strafe oft Hand in Hand gingen, wurde ihnen jedoch erst durch Sisle bewusst. Der Kontakt zu ihr kam über die berufliche Schiene zustande: Adam entwickelte chemische Produkte, die Sisles Aufmerksamkeit weckten und für die sie sich im Rahmen ihres Unternehmens interessierte. Nach den ersten gemeinsamen Terminen, an denen auch Debora teilnahm, fielen dem Ehepaar nach und nach Gemeinsamkeiten auf. Dazu gehörte – neben vielem anderen – ihre Verachtung für das traurige Talent der Menschen, einander Böses anzutun.

Isaks drei Mobber starben gemeinsam. Sie waren mit überhöhter Geschwindigkeit gegen einen Baum am Straßenrand gerast. Da es keine Zeugen gab, konnte auch niemand ahnen, dass der Wagen von der Straße abgedrängt worden war. Der letzte der drei jungen Typen kämpfte zwanzig Minuten lang um sein Leben, während sein panischer Blick Debora und Adam um Hilfe anflehte. Doch Debora und Adam halfen ihm nicht.

Einmal erzählte Sisle den beiden von ihrem Studium an der Universität. Und als da durchaus Gemeinsamkeiten mit ihrer eigenen Geschichte ans Licht kamen, vertrauten sie Sisle vorsichtig an, was sie getan hatten. Sisles verständnisvolle Reaktion war wie Balsam auf ihren Seelen.

So kamen sie sich in vielerlei Hinsicht näher.

An einem Tag im November 1992 weihte Sisle sie dann in ihre Pläne ein: Sie würde ihre persönliche Mission künftig um weitere eingeschworene Mitstreiter erweitern – vorausgesetzt, diese Mitstreiter waren vom selben Ziel getrieben wie sie. Musste es nicht immer und vor allem anderen um Gerechtigkeit gehen?

Ihr saß ein Ehepaar gegenüber, das die Mörder ihres Sohnes einer gerechten Strafe zugeführt hatte. Das war Sisle Beweis genug, dass sie in Zukunft derartige Aufgaben gemeinsam angehen konnten. Sisle erzählte ihnen von ihrer Beziehung zu Gott. Sie entfaltete ein Bild von der Welt und den Menschen, mit dem Gott unmöglich zufrieden sein konnte.

Adam und Debora hatten sofort begriffen, worum es Sisle ging. Debora war es, die zuerst darlegte, wie sich ihre Zusammenarbeit konkret gestalten könnte. Sisle sah inzwischen nicht nur den Nutzen einer solchen Konstruktion, sondern auch eine moralische Verpflichtung darin, sich bei ihrer Mission der Menschen zu bedienen, die sie darin unterstützten, ihr Ziel zu verfolgen.

Sie zogen näher zusammen und begannen, Frauen zu rekrutieren, die Verständnis für die Psychologie von Rache und Gerechtigkeit mitbrachten und die für sie arbeiten wollten.

Debora übernahm es, diese Frauen zu rekrutieren und mit ihnen gemeinsam Sanktionsmaßnahmen zu entwickeln für Menschen, denen es an Empathie, Rücksichtnahme, Respekt und Nächstenliebe fehlte. Nachdem diese Frauen moralisch so weit gefestigt waren und gezeigt hatten, dass sie sich voller Überzeugung ihrer Sache widmeten, wollte Sisle sie in ihrer Firma anstellen. Und dann würde sie sie ausströmen lassen, um dem Gedanken an Recht und Gerechtigkeit in einer kaputten Gesellschaft wieder Raum zu verschaffen.

Nach zwei Jahren Vorbereitungszeit war der Plan umgesetzt, und je größer die Anzahl derer wurde, die durch ihre Intervention in sich gegangen und ganz offensichtlich bekehrt worden waren, umso stärker fühlten Debora und Adam, dass Isak nicht umsonst gestorben war. Durch ihn und durch Sisles Einfluss war der Weg für sie klar: Menschen, die anderen oder dem Planeten Böses antaten, hatten eine Strafe verdient. Sie sollten – im Namen Gottes – von ihrem eigenen Gift kosten.

Erst später erfuhr das Ehepaar unmissverständlich, wozu Sisle ultimativ imstande war und wohinein sie sie beide einzubeziehen gedachte.

Es war ein gewisser Prozess gewesen, dorthin zu gelangen, wo Sisle sie haben wollte … Anfangs schienen Debora und Adam nicht vollkommen überzeugt zu sein, inwieweit Sisles Opfer ihr Schicksal verdient hatten. Aber besonders Adam genoss es mit der Zeit, so nahe an Sisles Plänen und deren Ausführung beteiligt zu sein, und da taute auch Debora langsam auf.

»Doch, Sisle hat wirklich recht«, sagte Adam. »Die Welt wird durch unsere Arbeit und unsere Mission eine bessere. Wir haben Gott auf unserer Seite, und seine gerechte Strafe kann vollkommen unbarmherzig sein, das wissen wir ja aus der Bibel. Was wir tun, tun wir in Gottes Namen und in seinen Sinn.«

Im Lauf von sechsundzwanzig Jahren hatten Debora, Adam und Sisle vierzehn Männer und Frauen aufgespürt, die systematisch und aus rein egoistischen Beweggründen das Leben anderer ruiniert hatten. Sisle hatte in dem Kontext ihre Dogmen entwickelt. Eine Forderung war unabdingbar: Jeder Todesfall musste wie ein Unglücksfall wirken. Ferner musste die Todesart in einem unmittelbaren Zusammenhang mit dem vom Opfer begangenen Verbrechen stehen. Und schließlich sollten die Todesfälle eine klare Signatur tragen: das Salz. Anfänglich hatte sie einige Fehler begangen, wie bei dem Anschlag auf Ove Wilders Garage, aber danach hatte sie alles besser im Griff. Bevor Debora und Adam dazukamen, hatte Sisle bereits den Hintermann eines großen Hehlerrings getötet und einen Mann, der während der Schulzeit Drogen an Schulkinder verkaufte, sowie eine Frau, die Versicherungen in großem Stil betrog. Und wie geplant, hatte die Polizei diese Todesfälle als Suizide ausgelegt oder als fatale Folge eines Unglücks.

Als sich Adam und Debora Sisle anschlossen, akzeptierten sie ohne Weiteres das Tötungsmuster. In regelmäßigen Abständen würde ein Mensch getötet, der sein Recht zu leben durch eigene Taten verwirkt hatte. Darüber hinaus musste das Datum des Todestages mit dem Geburtstag eines Menschen übereinstimmen, der sich Verbrechen an der Menschheit schuldig gemacht hatte. Bis auf die diskrete Signatur – dem Salz in der Nähe des Getöteten – musste der Tatort stets so gewählt sein, dass keine Spur zu ihnen führen konnte. Seit dem Mord an dem Fabrikbesitzer Oleg Dudek, dem sie die Hände abgehackt hatten und dessen Blut plötzlich auf Adams Kleidung gespritzt war, hatten sie stets äußerst sorgfältig darauf geachtet, auch nicht mit der geringsten Spur einer Opfer-DNA kontaminiert zu sein.

Die Methoden der Tötung variierten von Mal zu Mal, damit nicht unmittelbar ein Muster zu erkennen war. Sie reichten von Tod durch Verbluten über Erschießen, Vergiften durch Kohlenmonoxid bis zum Ertrinken. Erst beim Mord an Franco Svendsen änderte Sisle eines ihrer bis dahin unumstößlichen Dogmen. Mit zunehmendem Alter schien sie es zu genießen, die Qualen ihrer Opfer hinauszuzögern. Das Ergebnis war, dass die letzten Opfer nach ihrer Entführung wochenlang auf ihren Tod warteten, während sie durch Hunger, Durst und psychische Folter gebrochen wurden. Debora persönlich tat sich mit dieser Entwicklung schwer. Aber als Adam ihr in Erinnerung rief, wie sie in ihrem ramponierten Auto gesessen und eiskalt dem Sterben des jungen Mannes zugesehen hatten, fügte sie sich. Gleichzeitig überzeugte er sie, dass er auf diese Weise die Opfer besser kennenlernte und ihnen so auf den letzten Metern ihres schäbigen Lebens noch eine Lektion erteilen konnte. Er empfand das als außerordentlich befriedigend.

Unterdessen hatte Debora neue Aspiranten rekrutiert, die stets über einen längeren Zeitraum und unter strenger Beobachtung ihre Loyalität unter Beweis stellen mussten. Der Auftrag: Sünder zu identifizieren und angemessen zu bestrafen. Je schneller sie sich als geeignet erwiesen, umso schneller wurden sie bei Sisle angestellt. In deren breit aufgestelltem und einflussreichem Unternehmen würden sie dann jahrelang bei hohem Lohn einer normalen Arbeit nachgehen, bevor sie im Auftrag der Racheengel mit ihrer eigentlichen Mission beginnen konnten. Ein Ausstieg war ausgeschlossen: Abtrünnige brachte man mit Geld zum Schweigen. Wenn das nicht gelang, wurden sie bedroht. Manche mussten nachhaltig zum Schweigen gebracht werden.

In Deboras Vorstellung war es immer klar gewesen, dass die Racheengel Ende 2020 losgelassen würden, nachdem am zweiten Weihnachtsfeiertag der letzte Mord ausgeführt war.

Im Augenblick allerdings war sie sich bei gar nichts mehr so sicher.

»Adam«, fragte sie ihren Mann, »was, glaubst du, hat Sisle vor? Was geschieht nach Maurits Bierbeks Tod? Ich bin ein bisschen in Sorge, ob Sisle anfängt, unbedacht Risiken einzugehen. Der Kommissar wirkte bei der Pressekonferenz vor dem Präsidium jedenfalls, als wüsste er mehr, als uns lieb sein kann. Und dann diese Sache mit Ragnhild, unsere Ruth aus der Gruppe: Sie ging ihrer eigenen Wege, enttarnte uns – und suchte dann absurderweise wieder bei uns Schutz. Oder Pauline Rasmussen: Auch sie kam zu uns ins Haus. Wir hatten keine andere Wahl, als sie zu töten. Adam, ich fürchte, dass am Ende tatsächlich noch etwas schiefgeht.«

»Sisle wird die Mission nach Maurits Bierbeks Tod beenden, das hat sie doch klar und deutlich gesagt.«

Debora nickte. »Ja, Adam, ganz genau. Aber wird sie sich dann nicht womöglich genötigt fühlen, auch mit uns Schluss zu machen?«

»Wie meinst du das?«

»Sie hat mehr als genug Angestellte, die uns ersetzen können. Und wissen wir eigentlich, wie viele Menschen sie wirklich schon getötet hat? Glaubst du, dass sie uns alles erzählt? Adam, ich mache mir wirklich Sorgen, dass sie Risiken eingeht und uns mit in den Abgrund zieht!«

Sie schien keinen Blickkontakt zu ihrem Mann aufnehmen zu können. Hörte er ihr überhaupt zu?

»Adam, hör mir zu! Ohne es zu wollen, sind wir beide viel zu weit aus der Deckung gegangen. Wir müssen aufpassen. Ich will nicht enden wie Lots Frau.«

Bei diesem Vergleich kam ihr Mann zu sich. »Debora. Lots Frau war ungehorsam. Sie brach Gottes Gebot, und deshalb verwandelte Gott sie in eine Salzsäule. Aber du bist das Gegenteil. Du bist nach einer der stärksten Frauen der Bibel benannt. Du solltest dir vergegenwärtigen, finde ich, dass diese wundervolle Frau trotz ihres Geschlechts Richterin war und die Klügste ihrer Zeit. Du bist für das hier von Gott ausersehen, du bist die Richtige, und das weiß Sisle. Glaubst du wirklich, es war Zufall, dass ihre Wahl seinerzeit auf uns fiel? Nein, das lag an dir und am Schicksal unseres armen Isaks. Wir zwei haben von ihr nichts zu befürchten.«

Debora sah ihren Mann lange an. Hatten sie dafür die Firma verkauft? Adam schien mit seinen Aufgaben und mit Sisle als Taktgeberin die Rolle seines Lebens gefunden zu haben. Im Auftrag Gottes und um der gerechten Sache willen zu töten, Sisle zu beraten und Strategien mit ihr zu entwickeln: Das war zu seinem Daseinszweck geworden. Wie würde es weitergehen nach dem Ende der Mission?

»Ich sage nur, dass wir gut aufpassen sollten. Du sagst immer, ich sei klug. Aber dann hör auch auf mich. Wenn Sisle mit Maurits fertig ist, müssen wir auf der Hut sein.«

43

Assad

Samstag, 19. Dezember 2020

Die drei aufeinanderfolgenden Anrufe hatten Assad völlig aus dem Konzept gebracht. Zuerst hatte ihn Marwa beschimpft. Er arbeite zu viel, und zuhause drohe alles auseinanderzubrechen. Wenn er sich seiner Verantwortung als Familienoberhaupt nicht bewusst sei, fürchte sie, dass Ronia sehr bald von zuhause weglaufen könnte. Und Nella drohe an der Isolation zu zerbrechen, auch er sei hier verdammt noch mal in der Pflicht.

Assad versprach, heute früher nach Hause zu kommen, aber da klingelte das Telefon zum zweiten Mal. Mona war dran. Sie konnte nicht verstehen, warum Carl nicht auf ihren Anruf vor einer Stunde reagiert hatte. Assad musste ihr erklären, dass der alte Fall mit den Druckluftnagler-Morden neu aufgerollt wurde und Carl sich gerade in seinem Haus in Allerød aufhielt, weil die Polizei eine Hausdurchsuchung angeordnet hatte. Aber, unterstrich Assad ihr gegenüber, Carl habe gefasst gewirkt und ruhig, das Ganze sei sicher nur ein »Sturm in einer Schale Wasser«.

Dem widersprach leider der dritte Anruf. Dieses Mal war es Carl, der ihm erklärte, man habe in Allerød auf dem Dachboden einen Koffer mit anderthalb Kilo Kokain und mehr als zweihunderttausend Euro gefunden. Man werde ihn zunächst nicht verhaften, weil die Kriminaltechniker zuerst den Inhalt des Koffers analysieren müssten. Aber allein die Vorstellung, dass er mit dieser Art von Verbrechen in Verbindung gebracht wurde, erschütterte ihn. Was, wenn sie jetzt in dem Koffer irgendwelche Hinweise auf ihn fanden, wer auch immer die dort deponiert haben mochte? Im Moment wurden seine Gedanken von einem riesengroßen Fragezeichen beherrscht.

Wie reagierte man auf eine solche Mitteilung? Assad hatte wirklich keine Ahnung.

»Und Assad, rechnet besser damit, dass ich bis auf Weiteres suspendiert bin und meine ID und meine Dienstwaffe abliefern muss.«

»Dann kannst du ja auch nicht hier ins Büro kommen.«

»Nein, aber sprich dich mit den anderen ab, was zu tun ist. Das Tempo darf nicht gedrosselt werden, ja? So aus dem Stand heraus schlage ich vor, dass wir mit einer Einheit auf Teglholm arbeiten, mit einer zweiten bei mir zuhause. Wenn ihr drei mit der Lösung einverstanden seid, Assad, dann pack das Nötigste ein und komm so schnell du kannst zu mir.«

Rose reagierte am heftigsten. »Was zum Teufel ist da los? Man hat doch so einen Scheißdreck nicht fast fünfzehn Jahre auf seinem Dachboden liegen, wenn man weiß, was das ist, oder? Entweder man schafft es sich vom Hals, indem man es bei der Polizei abliefert. Oder man vertickt das Zeug und verteilt das Geld auf geheime Konten überall auf der Welt. Weshalb also hat Carl weder das eine noch das andere getan? Weil er nicht das Geringste damit zu tun hat. Basta.«

»Ja, aber woher weißt du denn, dass er nicht genau das tun wollte, sobald er pensioniert ist? Wenn man schmutziges Geld hat, und noch dazu so viel, dann kann man es doch sowieso erst nach sehr langer Zeit ausgeben«, kam es leise von Gordon.

»Was redest du da, du Idiot? Sitzt du hier auf deinem mageren Arsch und deutest allen Ernstes an, Carl sei kriminell?«

»Nein, aber ich …« Gordons Gesichtsfarbe wechselte zwischen Dunkelrot und Kalkweiß.

»Jetzt mach dich mal locker, Gordon, du kennst doch Carl, oder?« Rose wandte sich an Assad. »Und was sagst du dazu, Assad? Du bist ja blass wie ausgeschissenes Apfelmus!«

Assad hob den Kopf. »Mir geht es jedenfalls nicht besonders gut, wenn du das meinst. Aber ich kenne Carl doch auch, glaube ich jedenfalls. Er sagt, er will Hardy anrufen und mit ihm darüber sprechen. Vielleicht können sie gemeinsam rekonstruieren, was damals geschehen sein könnte.«

Assad schielte hinüber zu den roten Buchstaben, die Carl an die Fensterscheibe geschrieben hatte. Er wollte lieber weitermachen in ihrem aktuellen Fall. Vorläufig konnten sie nur bei der Frage nach der Bedeutung der Daten Häkchen machen. Aber welche der übrigen Punkte würden den Durchbruch bringen? Worauf sollten sie ihre Aufmerksamkeit richten? Wenn er das nur wüsste.

Er nahm seine Mappe und steckte die letzten Papiere hinein. »Also, ich fahre jetzt zu Carl. Gordon, könntest du uns einen Zoom-Kanal einrichten? Dann können wir uns immer zügig abstimmen.«

Der Lange nickte. Immer noch mit hochrotem Kopf nach Roses Attacke.

»Assad, nun lass doch den Kopf nicht hängen. Ich habe wirklich keine Angst, dass die Polizei etwas findet, was mich belasten könnte. Es gibt keinen Grund, sich Sorgen zu machen.«

Assad zuckte die Achseln und sah sich in Monas und Carls Wohnzimmer um. Sollten sie jetzt tatsächlich heimlich in Carls privater Umgebung arbeiten? Mit Lucias Spielzeug auf dem Fußboden und Mona, die wie eine Löwin im Käfig hin- und herlief?

Natürlich war Mona besorgt, genauso wie Assad. Hatte Carl eigentlich den Hauch einer Ahnung, wie sehr Assad dieser Verdacht gegenüber Carl belastete? Wenn Carl aus dem Sonderdezernat Q verschwand, warum sollte er selbst dann dort noch weitermachen? Vielleicht würde für ihn und seine Familie ja auch alles sehr viel einfacher, wenn er in dieser Situation eine andere Arbeit fände. Vielleicht wäre er dann öfter zuhause, und er würde die vielen Fragen des Nachrichtendienstes zu seiner Familie umgehen, auf deren Beantwortung man früher oder später dringen würde.

Er versuchte, diese Gedanken abzuschütteln, denn in diesem Moment wartete ein Mensch auf seine Ermordung. Er war dem Mörder vollständig ausgeliefert, falls sie nicht weiterkamen. Deshalb musste alles andere erst mal warten, da hatte Carl wie immer recht.

»Wir haben uns die Liste angesehen, die du im Büro ans Fenster geschrieben hast. Rose und Gordon arbeiten an mehreren Punkten, aber ich fand, dass wir beide uns auf das Salz konzentrieren sollten. Was meinst du?«

Carl nickte.

»Warum hinterlässt der Täter an den Tatorten Salz, hattest du geschrieben. Warum tut man so etwas?«

»Kurz bevor Marcus, Terje Ploug und der ›Spürhund‹ kamen und uns unterbrochen haben, war ich gerade dabei zu überlegen, wie weit wir gekommen sind. Irgendetwas, was du gesagt hast, hatte mich aufhorchen lassen.«

»Was habe ich denn gesagt?«

»Rose hatte gerade ein Motiv skizziert, nämlich dass der Mörder es offenbar nur auf Menschen mit extrem schlechter Moral abgesehen hat. Menschen, die betrügen und vor nichts und niemandem Respekt haben.«

»Ja, und dann hast du selbst doch gesagt, der Mörder führe sich auf wie ein Moralapostel. Du hast ihn – glaube ich – einen Kreuzfahrer genannt.«

»Genau, aber du hattest mich auf dieses Wort gebracht. Du hattest gesagt, das hätte ja fast was Religiöses.«

»Richtig, und das glaube ich auch. Er bringt nur unmoralische Menschen um und tut das ausnahmslos an den Geburtstagen irgendwelcher Großschurken. Findest du nicht, dass so eine Idee etwas Religiöses hat?«

»Jetzt weiß ich es wieder. Sodom und Gomorra, Assad. Das war die Geschichte, die mir einfiel, als ich von Allerød zurückgefahren bin. Gerade stinkt doch die ganze Welt zum Himmel, und daran ist nicht nur Corona schuld. Nein, heutzutage denken die meisten Menschen nur an sich, genau wie Anker Høyer, als er mich bat, seinen Scheißdreck auf meinem Dachboden unterzustellen. Egoismus und Hochmut, die überschatten doch alles Gute in der Welt, siehst du das nicht auch so?«

»Sodom und Gomorra, ist das etwas Religiöses?«, fragte Assad nachdenklich.

Carl lächelte. Offenbar war das keine Geschichte, die einem irakischen Moslem vertraut war. Aber bei vielen christlichen Dänen war das nicht anders.

»Das ist eine Geschichte aus dem Alten Testament, tragisch, aber spannend. Sie handelt von zwei Städten, Sodom und Gomorra, deren Bewohner sich absolut unmoralisch benahmen, sie hurten und vergewaltigten, wie es ihnen passte. Die ganze Geschichte kenne ich auch nicht. Aber es gab einen Mann, der hieß Lot, dem war Gott gewogen. Da schickte Gott zwei strafende Engel, um ihm zu sagen, die Städte Sodom und Gomorra würden durch Feuer verwüstet werden, und Lot solle mit seiner Frau und den beiden Töchtern verschwinden, ehe das passierte. Lot bat seine Frau, den Engeln Salz zu geben, wie das Gästen gegenüber Brauch war. Aber die Frau wollte den Engeln nicht ihr eigenes Salz geben, sondern lieh sich stattdessen bei den Nachbarn welches aus. Als sie die Stadt verließen und die Verwüstungen begannen, schärften die Engel ihnen ein, sie dürften sich unter keinen Umständen umdrehen. Aber Lots Frau gehorchte einfach nicht. Sie drehte sich um und sah die Verheerungen, wie Gott es angekündigt hatte, und sie erstarrte in derselben Sekunde zur Salzsäule.« Carl nickte gedankenverloren. »Ja, das ist eine Geschichte darüber, wie Gottes Strafe unmittelbar mit Salz verbunden sein kann.«

Assad starrte wie blind vor sich hin.

»Ja, Carl, jetzt erinnere ich mich. Der Koran spricht auch von Sodom und Gomorra, ich hatte nur vergessen, was es war. Aber die Geschichte handelt davon, wie Gott diejenigen bestraft, die sündigen und auf jeden Anstand scheißen. Glaubst du, das ist der Schlüssel zu den Motiven des Mörders? Denn dann wäre er doch eine Art religiöser Fanatiker.«

Carl nickte. Er sah seinen alten Freund voller Zuneigung an. Seit Langem war Assad wieder einmal bei Carl zuhause, und zum ersten Mal seit noch viel längerer Zeit arbeiteten sie beide bei Ermittlungen so eng zusammen.

»Ist es okay, dass ich ein bisschen mitgehört habe?« Mona war unbemerkt ins Wohnzimmer gekommen. Sie stand mit verschränkten Armen da, und es war nicht zu übersehen, dass sie einen Kommentar loswerden wollte.

»Assad, du weißt ja, dass Carl mich fortlaufend über den Fall informiert hat. Deshalb bin ich ganz gut eingedacht. Ich denke, dass ein echt und aufrichtig religiöser Mensch unbewusst und ganz selbstverständlich mit festen Vorstellungen davon lebt, was man darf und was man tut, und was nicht. Ein Fanatiker entwickelt zwar seine eigenen Regeln, das ist mir klar, aber auch denen liegt zumeist stillschweigend alles das zugrunde, worauf seine Religion aufbaut. Und genau deshalb habe ich meine Zweifel, ob sich euer Mörder tatsächlich in den Dienst Gottes stellt. Bei echtem religiösem Fanatismus wird im Zusammenhang mit einer Gewalttat so gut wie immer direkt auf eine spezifische Religion oder Sekte hingewiesen. Anders hier. Hier gibt es keine Hinweise, warum sich dieser Mörder als Diener Gottes versteht. Wenn ihr mich fragt, dann hat keine Religion, sondern eine bestimmte Begebenheit im Leben des Mörders diese Serie in Gang gesetzt.«

»Aber was kann das denn gewesen sein? Genau in diese Richtung versuchen wir doch gerade eine Antwort zu finden. Welche Art von Ereignis kann einen Menschen dazu bringen, systematisch Morde zu begehen?«

Mona lächelte Carl schwach an, ihre Augen waren schwer und müde. Nicht eine Sekunde hatte sie vergessen, in welch trauriger Situation sie und ihre kleine Familie gelandet waren.

Sie machte eine Faust und fing an abzuzählen, zuerst streckte sie den Daumen aus.

»Rein hypothetisch glaube ich, dass ein alter Vorfall an dem Mörder nagt und dass der Groll darüber sich im Laufe der Zeit aufbaute, bis hin zu dem Kreuzzug, wie du ihn nennst.«

Als Nächstes kam der Zeigefinger an die Reihe.

»Das Ereignis, das den Mörder derart hart getroffen hat, liegt so viele Jahre zurück, dass ihr es höchstwahrscheinlich vor 1988 datieren könnt, also vor dem ersten Mord in eurer Dokumentation.«

Jetzt kam der Mittelfinger dazu.

»Wir wissen, wie systematisch der Mörder bei seinen Morden vorgeht, und das gilt womöglich für alle Bereiche seines Lebens. Ich denke, um so handeln zu können, muss der Betreffende über gewisse finanzielle Mittel verfügen, denn manche der Morde verlangen irre viel Vorbereitung und Zeit.«

Sie tippte an den ausgestreckten Ringfinger.

»Und dann haben wir es vermutlich mit einer unglaublich geduldigen Person zu tun, die nicht einfach drauflos mordet. Indem der Mörder nur jedes zweite Jahr tötet, schützt er sich sehr bewusst. Meiner Einschätzung nach ist die Person zudem hochintelligent und extrem gut darin, sich selbst zu organisieren.«

Als Letztes streckte sie den kleinen Finger aus.

»Angesichts der Komplexität der Morde glaube ich aber auch, dass dieser Mörder ein Teamplayer ist. Dass hier ein Mensch mit Führungsverantwortung seinen Anhängern gegenüber agiert.«

Assad nickte. »Ein intelligenter, geduldiger Teamplayer, bestimmt wohlhabend, dem irgendwann einmal etwas sehr Ernstes zugestoßen ist, was mit seinen Moralvorstellungen kollidierte. Glaubst du denn, dass er sich ungerecht behandelt gefühlt hat?«

»Ja, unbedingt. Und bestimmt ist er überzeugt, selbst gerecht zu handeln, dafür spricht das Symbolische. Das Salz ist wie eine Art Eintrittskarte, um der rächende Engel Gottes zu sein. Und diese sonderbare Fixierung auf die Geburtstage der Verbrecher dieser Welt ist nur ein weiteres Alibi dafür, dass die Morde im Namen des Guten begangen werden.«

»Glaubst du wirklich, dass der Mörder so tickt?«, fragte Carl. »Ich meine, Oleg Dudek die Hände abzuhacken, Pia Laugesen in ihrem Pool zu ertränken, Männern wie Franco Svendsen und Birger Brandstrup Kaliumchlorid zu injizieren und die beiden vorher auch noch hungern zu lassen, also wenn das nicht psychopathisch ist.«

»Völlig richtig. Der echte Psychopath stellt seine Taten selten infrage.«

Das Handy klingelte, und Carls Tochter kam mit ausgestreckter Hand damit angelaufen. Assad konnte sich kaum daran erinnern, wie Nella und Ronia in Lucias Alter waren. Waren beide wirklich auch einmal so unschuldige kleine Geschöpfe gewesen?

Carl nahm die Nachricht stirnrunzelnd entgegen. Die folgenden zwei Minuten in Schweigen fühlten sich an wie eine Ewigkeit. Dann wandte er sich an Assad.

»Ich kann jetzt nicht alles wortwörtlich wiedergeben, Assad. Aber Rose und Gordon ist es gelungen, unsere Dokumentation auf den Whiteboard so gut wie vollständig auszufüllen. Von den restlichen acht Fällen, die wir noch nicht identifiziert hatten, sind nur noch zwei übrig. Bei den anderen sechs dreht es sich um Personen, die in der Gesellschaft ungut aufgefallen waren, freundlich ausgedrückt, und die alle bei atypischen Unglücksfällen an den Geburtstagen von Großverbrechern zu Tode kamen. So what’s new? Wir sprechen von Lenins Geburtstag und von Gaddafis, um nur zwei zu nennen. Von der These der geraden Jahreszahlen müssen wir uns wohl verabschieden. Vielleicht könnt ihr euch an den spektakulären Fall mit Bobo Madsen erinnern? Das war 2014, so lange ist das ja noch nicht her.«

Assad sah Mona fragend an, die offensichtlich auch überlegte. Bobo als Vorname für einen erwachsenen Mann – da müsste doch etwas klingeln.

»Er starb bei einem Reitunfall am fünfundzwanzigsten November 2014, dem Geburtstag des chilenischen Massenmörders Augusto Pinochet.«

Jetzt schien Mona etwas zu dämmern.

»War das nicht der Typ, der zu Wucherzinsen Schnellkredite verlieh?«

Carl hob den Daumen in die Höhe. »Ja, und zwar mit dem Segen der Gesellschaft. Er war ein professioneller Kredithai, und ja, er vergab ausschließlich Schnellkredite. Meist waren die Darlehensbeträge recht klein. Mit verlockenden Anzeigen, die bestimmt keine Warnsignale aussandten, wurden ganz gewöhnliche Menschen angesprochen. So ist das immer bei Schnellkrediten. Aber damit konnten aus zehntausend Kronen schnell zweihunderttausend werden, wenn der Kreditnehmer seine Rückzahlungen nicht einhielt, und das konnte bei den enormen Zinsen, die Bobo Madsen verlangte, schwer werden.«

Jetzt erinnerte sich auch Assad. »Okay, ja, ich erinnere mich an die Diskussionen über Schnellkredite, als er damals tot aufgefunden worden war. Aber das hatte doch sicher weiter keine Konsequenzen, oder?«

Carl schnaubte. »Es wird immer Menschen geben, die Geld leihen wollen und gleichzeitig zu dumm sind, um die Konsequenzen zu überblicken. Und nein, das Gesetz wurde nicht geändert.«

Mona schien jetzt etwas verwirrt zu sein. »Aber war das nicht ein Reitunfall?«

»Doch, das kann man so sagen. Er verlor buchstäblich den Kopf, als er direkt in ein Stromkabel galoppierte, das sich gelöst hatte und zwischen den Bäumen hing.«

»Oh ja, jetzt erinnere ich mich«, sagte sie. »Nach dem Unfall kursierten makabre Witze, war das nicht so? Dass er in seinen Anzeigen geschrieben hatte, die Menschen sollten nicht den Kopf verlieren, wenn ihnen Geld fehlte. Sie könnten es sich einfach bei Bobo Invest leihen.«

Carls und Assads Blicke trafen sich.

So ein Slogan konnte buchstäblich tödlich wirken.

44

Maurits

Sonntag, 20. Dezember 2020

Obwohl der Raum beheizt war, zitterte Maurits am ganzen Körper vor Kälte. Sein Mund stand offen. Er litt unbeschreiblich, und trotzdem war er wie überwältigt von einer inneren Ruhe. Der Tod durch Verdursten ist bestimmt gnädig, dachte er. Genau wie beim Tod durch Erfrieren passt sich der Körper dem Unausweichlichen an, man verliert das Bewusstsein, und der Herzschlag ebbt nach und nach ab.

Früher hatte Maurits zu denen gehört, die sich morgens als Erstes die Joggingschuhe schnappten, und vor dem Lockdown war er viermal in der Woche ins Fitnessstudio gegangen. Deshalb lag sein Ruhepuls seit Jahren stabil bei etwa fünfzig bis sechzig. Aber das war jetzt anders.

In den ersten Tagen ohne jegliche Nahrung stieg der Puls stetig an, als wenn das Herz sämtliche Blutgefäße bis zum Äußersten zusammenpressen wollte, um die Zellen mit Nährstoffen zu versorgen. Aber wenn keine Nahrung kam, sank der Puls wieder. Seit etwa vierundzwanzig Stunden schien der Körper seine Funktionen einstellen zu wollen, das konnte Maurits deutlich spüren. Der Puls wurde von Stunde zu Stunde schwächer.

Wenn er unter fünfundzwanzig fällt, sterbe ich, dachte er. Er suchte am Handgelenk nach dem Puls, und als er ihn schließlich fühlte, zählte er wieder. Er kam auf achtundzwanzig Schläge in der Minute, das war nichts.

Zum zehnten Mal, seit der Mann die Schienen über ihm mit Bolzen verschlossen hatte, stand er auf und lief auf zittrigen Beinen so gut er konnte in Richtung des Tischs. Er wollte wissen, ob der Bolzen dort oben hielt.

Als der Schlitten gegen den Widerstand stieß, gab es einen solchen Ruck in seinem Körper, dass Maurits beinahe das Bewusstsein verloren hätte. Die Hände auf den Magen gepresst, krümmte er sich und ging zu Boden. Das hatte er zum letzten Mal versucht, das war damit klar. Die Leiter dort drüben und der Schraubenschlüssel auf dem Tisch, beides befand sich in dem gelobten Land, das er nie erreichen würde.

»Lass mich sterben, du da oben im Himmel!«, flüsterte er. »Lass mich einfach hier liegen und sterben. Ich bin bereit.«

Er lag ausgestreckt auf dem Beton, die Ketten hingen schräg von der Decke bis zu den Schultern. Auf einmal meinte er aus der Gegend des Aufzugs so etwas wie ein Scheppern zu hören. Aber er hatte in der letzten Zeit so oft Halluzinationen gehabt, dass dieses Geräusch kaum irgendetwas bedeuten konnte. Immer wieder bestürmten ihn Gedanken an Flüssigkeit auf den Lippen, Vorstellungen von künftigen Umarmungen und besonders Erinnerungen an solche aus der Vergangenheit, die er vielleicht nicht genug gewürdigt hatte, und eine vage Hoffnung auf Rettung von oben, von unten, von irgendwoher.

Deshalb schloss Maurits die Augen und ließ Geräusche Geräusche sein.

»Maurits, zeig doch bitte etwas Bereitschaft zur Zusammenarbeit. Komm auf die Beine, wir werden dich stützen«, sagte jemand, und zugleich wurde an seinen Armen gezerrt.

»Der ist wirklich schlapp geworden«, sagte eine andere Stimme leiser. »Was sagt sein Puls?«

»Siebenundzwanzig.«

»Ich halte ihn hier auf dem Stuhl fest, Adam, mach du die Infusion fertig.«

Maurits wollte die Augen öffnen, aber es gelang ihm nicht. Wäre da nicht dieser Duft der Person, die seine Schultern festhielt, dann hätte er geglaubt, der Tod selbst hielte ihn.

Da geschah etwas an seinem Handrücken und gleich darauf spürte er etwas, das in ihn strömte, spürte einen Hauch von Leben. Das Gefühl allerdings wurde so schnell so heftig, dass ihm schlecht wurde.

»Stopp!«, flüsterte er. »Geh weg und lass mich in Frieden.« Aber die Arme hielten ihn.

Da öffnete er die Augen und sah Hände mit blutroten Fingernägeln, die ihn am Brustpanzer festhielten.

»So, Maurits, so ist es richtig.« Der Mann stand vor ihm. »Das war doch gut, dass wir heute vorbeigekommen sind, findest du nicht auch?«

Es war der Mann mit dem schiefen Gesicht, und er lächelte. Dieses Schwein.

Dann ließen die Hände den Brustpanzer los und die Person, die ihn gehalten hatte, stellte sich neben den großen Typen.

Trotz anderer Haarfarbe, anderer Kleidung und anderem Make-up erkannte Maurits sie sofort als die Frau wieder, die ihn entführt hatte. Die Augen verrieten sie, das taten Augen immer. In seinen Reality-Sendungen forderte er die Kameraleute immer auf, die Augen der Teilnehmer heranzuzoomen. Augen verrieten alles, Verliebtheit, Enttäuschung und Angst, sie waren wie ein Spiegel der innersten Gefühle des Menschen. Aber in den Augen vor ihm war nichts von alledem, nur Ödnis und Eiseskälte. Von dort war keine Gnade zu erwarten.

»Was wollt ihr von mir?« Er versuchte es trotzdem. »Ihr solltet mich besser am Leben erhalten, wenn ihr auf Geld aus seid. Davon habe ich genug. Nennt einen Betrag, ihr bekommt ihn. Gebt mir etwas zu essen, gebt mir einen Computer, dann werde ich euch jede Summe überweisen. Und lasst mich irgendwo frei, wo auch immer ihr meint.«

Die Frau kniff die Augen zusammen. »Glaubst du, ich würde dir mein Gesicht zeigen, wenn du freikommen sollst?«

Maurits antwortete nicht.

»Maurits, begreif doch einfach, dass ich nur wenige Menschen so sehr hasse wie dich.«

»Ja danke, danke gleichfalls«, flüsterte er.

»Aber dafür hast du auch viel getan. In den letzten zwei Jahren bist du unter vielen Kandidaten ausgewählt worden. Kein anderer war auch nur annähernd so menschenverachtend und zynisch wie du.«

Dann bückte sie sich, nahm die Dokumentenmappe vom Boden und schlug sie auf. »Schau dich selbst an«, sagte sie und deutete auf einen Zeitungsartikel, der sich über zwei Seiten erstreckte. »Achte mal auf dein Lächeln, wenn du erzählst, was Menschen sich und anderen antun, und wie du sie in deinen Reality-Shows dazu bringen kannst.« Sie blätterte weiter und tippte auf jeden einzelnen Artikel, viele davon mit guten Fotos und in erster Linie unglaublich schmeichelhaft für ihn, den erfolgreichen Geschäftsmann. Jedenfalls hatte er das bisher so empfunden.

»Erkennst du dich wieder? Wie du dort sitzt, mit der Journalistin flirtest und ihr weiszumachen versuchst, dass es den Teilnehmern deiner Shows doch freisteht, abzusagen?«

»Ja, und das stimmte ja auch: Alle Teilnehmer meiner Shows können sich zu jedem Zeitpunkt frei entscheiden.« Er konnte nur mit Mühe sprechen, seine Stimme hörte sich ganz fremd an.

Der Schlag des Hünen gegen Maurits’ Ohr war nicht sehr heftig, kam aber überraschend. Maurits riss die Augen auf. Maurits, du musst jetzt aufpassen, was du antwortest. Vielleicht kannst du sie ja doch noch erreichen, dachte er.

Die Frau klappte die Mappe zusammen und klemmte sie sich unter den Arm. »Durch dich und deine menschenverachtenden TV-Formate ist unsere Gesellschaft verroht, sind Grundregeln der Moral und des sozialen Miteinanders zersetzt, die Menschen sind abgestumpft, sind durch dich daran gewöhnt worden, Demütigung, Untreue, Illoyalität und Primitivität als normale Formen des menschlichen Umgangs, ja sogar als erstrebenswerte Eigenschaften zu betrachten. Du hast ganz gewöhnliche Leute zu Monstern gemacht, die ihrerseits anderen schwachen Seelen zu Vorbildern wurden. Nicht ein Sender kam um deine kranken Ideen herum. Und genau deshalb gebieten wir dir jetzt Einhalt. Hast du das begriffen?«

»Ja. Aber warum ausgerechnet ich? Ich produziere doch nicht als Einziger solche Fernsehsendungen.«

Wie aus dem Nichts schlug ihn der Mann ein weiteres Mal, aber härter, so dass sein Stöhnen von einem enervierenden Pfeifen im Ohr übertönt wurde.

Doch als Maurits trotz des Schmerzes zum Widerspruch ansetzen wollte, hatten sich die beiden bereits umgedreht und waren zum Tisch gegangen.

Sie sprachen leise und entnahmen einer Tasche etwas, das aus der Entfernung wie ein Utensil aus dem Krankenhaus aussah.

Dann baute sich der Mann zum zweiten Mal vor ihm auf. Maurits sah seine erhobene riesige Hand und zog sich auf seinem Stuhl zurück, gleichzeitig hielt er sich schützend einen Arm vors Gesicht.

Aber der Mann beruhigte ihn. »Heute rühren wir dich nicht mehr an. Ich brauche nur das hier.«

Er entfernte die Kanüle aus Maurits’ Handrücken und zog den Infusionsständer mit dem um ein Viertel geleerten Infusionsbeutel hinter sich zum Tisch.

»Gebt mir etwas zu trinken«, sagte Maurits leise. »Einfach nur Wasser, bitte.«

Der Mann nickte und kam mit einem vollen Glas Wasser zurück. Als er es gegen Maurits’ Lippen presste, konnte der das Glas kaum spüren, dafür aber das Wasser, das von seinen Mundwinkeln auf den Brustpanzer tropfte, und vor allem die erquickende kühle Flüssigkeit am Gaumen und im Rachen. Als der Mann es wegnahm, streckte Maurits sich vergeblich danach und folgte ihm mit dem Blick, bis er es auf dem Tisch absetzte.

Da trat die Frau zu ihm. »Maurits, wir haben beschlossen, noch mindestens einmal zu dir zu kommen, um dich zu versorgen. Aber als Gegenleistung musst du auch etwas für uns tun.«

Sie breitete die Arme aus, aber er reagierte nicht auf ihren Appell. »Ich tue nichts, wenn ihr mich nicht freilasst«, sagte er. Die Stimme war wieder klarer.

Sie hob den Kopf, sah ihn herablassend an.

»Du musst nicht glauben, Maurits, dass dir irgendwer zu Hilfe kommen wird. Das ist dir hoffentlich klar. Es steht dir also frei, zu tun, was man dir sagt, und deine letzte Zeit ohne Leiden zu verbringen. Oder du lässt es sein.«

»Meine Frau wird mich finden. Die Polizei wird das Auto identifizieren, mit dem ihr mich abgeholt habt. Ihr werdet für den Rest eures Lebens im Gefängnis sitzen.«

»Deine Frau hat dich nicht mal als vermisst gemeldet, es gibt also niemanden, der von deinem Verschwinden weiß. Wir haben schon vor einiger Zeit dein Passwort gehackt und für einen regen Mail-Wechsel zwischen dir und deiner Frau gesorgt, aber das weißt du natürlich nicht. Deine Frau lebt also in dem Glauben, du wärst in den USA und dabei, die größte Unternehmenstransaktion durchzuführen, von der man in Dänemark je gehört hat. Ich kann dir versprechen, dass sie dich nicht unnötig stören wird, denn darum hast du sie selbst gebeten. Erst schreibst du ihr, dann antwortet sie, nach diesem Muster läuft es ab. Wir haben die ganze Zeit in deinem Namen nett auf ihre hoffnungsvollen Mails geantwortet, und ihr auch schon mal mitgeteilt, dass du Weihnachten nicht nach Hause kommst.«

Die Augen der Frau leuchteten geradezu bei ihrem letzten Satz.

»Ihr seid krank im Kopf«, stieß er hervor, während der Schimmer von Hoffnung in ihm schwächer wurde.

»Wir sind vermutlich bald an dem Punkt, wo dir deine Frau eine andere Art von Fragen stellen wird. Auf die wirst du antworten, es sei denn, du bist sehr leidensfähig.«

»Ihr könnt antworten, was ihr wollt. Macht ihr das nicht schon die ganze Zeit?«

»Vielleicht kommen Fragen, auf die nur du allein die Antwort kennst.«

Maurits schwieg und überlegte. Was sagte sie da?

»Ihr seid doch echter Abschaum. Meine Frau hat längst Lunte gerochen und weiß, dass etwas mit den Mails nicht stimmt, davon gehe ich aus.«

»Kommen wir zur Sache: Wirst du antworten?«

Die Frau vor ihm war eiskalt. Vermutlich war es ihr völlig gleichgültig, was er dazu sagte, wenn er bedachte, wie weit sie schon gegangen war.

»Macht doch, was ihr wollt. Ihr bringt mich ja sowieso um.«

Aber Maurits meinte das nicht ernst. Er wollte nicht gequält werden. Er wollte nicht leiden. Die sollten ihn einfach nur in Ruhe sterben lassen.

»Sagt mir, wann und wie ihr es tun wollt. Kann sein, dass ich dann mitmache.«

Sie nickte wie in Gedanken und sah hinüber zu dem Mann, der ebenfalls nickte. »Okay, Maurits. Jetzt weißt du, dass du Weihnachten nicht nach Hause kommen wirst. Aber ich verspreche dir, dass wir dir den Weihnachtsfrieden nicht ruinieren werden.«

»Wann und wie! Los, sagt es! Ansonsten könnt ihr mich genauso gut gleich auf der Stelle umbringen.«

Wieder nickte sie dem Mann am Tisch zu.

»Adam wird jetzt eine Spritze hochhalten. Die werden wir benutzen. Das wird wehtun, aber nur einen Augenblick. Dann bekommst du Frieden.«

Maurits starrte entsetzt auf die enorme Spritze, die der Typ in der Hand hielt. Ihm brach der Schweiß aus. Aber das war eine Illusion, das wusste er, denn nach so langer Zeit ohne Flüssigkeitsaufnahme konnte er gar nicht mehr schwitzen.

Die Frau beugte sich zu ihm, so als hätte sie ihm etwas Vertrauliches mitzuteilen. »Du fragst, wann wir dich umbringen. Die Antwort lautet: Du wartest auf Mao.«

Maurits holte so tief Luft, wie er konnte. »Was meinst du damit?«

»Das wirst du merken, wenn wir da sind. Meine Opfer erfahren das Datum nie.«

»Meine Opfer« hatte sie gesagt. Er war also nicht der Erste.

Einen Augenblick starrte er auf die Spritze, die das Monster dahinten stolz vor sich in die Höhe hielt. Dann begegnete er dem Blick der Frau, sah in ihre regungslosen Augen.

»Dann muss es so sein. Ihr könnt mich umbringen, aber mit Ungeheuern wie euch arbeite ich nicht zusammen.«

»Deine Entscheidung. Aber während du wartest, könntest du Gott um Vergebung deiner Sünden bitten«, sagte sie.

»Meine Sünden! Und was ist mit deinen?«

»Maurits, Maurits. Gott steht in Beziehung zu allen Seelen. Aber nur die Seele, die betet, steht in Beziehung zu Gott, und nur dieser Seele wird vergeben. Genau das ist der Unterschied zwischen dir und mir.«

45

Carl

Montag, 21. Dezember 2020

Ein leichter Druck auf Bauch und Brust und ein Hauch von Vanilleduft über dem Gesicht, eine zarte Berührung seiner Wange und ein leises Glucksen, und da endlich wurde er aus den rotierenden Gedanken gerissen, in denen ihn der Traum gefangen hielt.

Carl öffnete langsam die Augen und blickte direkt in zwei schelmische blaue Augen, die ihn hingebungsvoll betrachteten.

»Klettere mal runter von Papas Bauch, Lucia, er ist ja noch gar nicht richtig wach«, hörte er Mona sagen, die sich ihre Tochter schließlich schnappte.

»Carl, es ist halb acht. Ich bringe Lucia jetzt in die Krippe. Gordon hat vor einer halben Stunde angerufen und bittet dich, ins Büro zu kommen, auch wenn du suspendiert bist. Für mich klingt das heikel, aber das musst du selbst entscheiden. Er schlug vor, dass du draußen wartest, sie würden dich irgendwie an der Rezeptionistin vorbeischleusen. Offenbar gibt es etwas, das sie dir unbedingt zeigen wollen.«

Carl versuchte, die Nacht abzuschütteln. Sie arbeiteten an einem gigantischen Fall, und sein Gedankenkarussell wollte auch über Nacht nicht stoppen.

»Du hast dich dermaßen herumgewälzt, Carl, dass ich eine Schlaftablette nehmen musste.«

»Das ist dieser verdammte Fall!«, hörte er sich selbst wie von ganz weit weg sagen, während ihm die Augen wieder zufielen.

»Ja, das verstehe ich, das Ding sprengt ja wirklich alles. In den Onlinemedien beherrschst du heute früh übrigens die Schlagzeilen: IST DEIN NACHBAR EIN MÖRDER?, oder POLIZEILICHER ERMITTLER VERSETZT DAS LAND IN ALARMBEREITSCHAFT. Immerhin wirst du überall als Ikone bezeichnet, deshalb rechne besser damit, dass die kommende Zeit für dich ziemlich hot wird. An deiner Stelle würde ich jetzt mal aufstehen und mir überlegen, wie du dich zu all dem verhalten willst.«

»Lucia, wink Papa noch mal«, fügte Mona hinzu, warf Carl eine Kusshand zu und verschwand.

Carl wusste nicht so genau, was er von der Entwicklung halten sollte. Vermutlich ging jetzt die Post ab, es konnte aber auch eine Lawine werden.

Hatte er das vielleicht so gewollt?

Die gläserne Fassade von Teglholm war noch dunkel, und es war bitterkalt. Carl lehnte sich an die Wand, ordnete den Mund-Nasen-Schutz und schlug den Kragen hoch, so dass er die Kollegen ignorieren konnte, die ohnehin vorbeigingen, ohne ihn eines Blickes zu würdigen.

Als Assad aus der Eingangstür trat, drückte dessen Miene Trotz, Willensstärke und Verbissenheit aus, alles auf einmal. Weil er den neuen Status seines Chefs als Paria missbilligte? Oder weil der Fall eine unerwartete Wendung genommen hatte? Carl hoffte auf Letzteres.

»Assad, was ist los?«, fragte er, als sie drinnen waren.

»Ein Los? Warum redest du von einem Los?«, fragte Assad grinsend und stieß Carl mit dem Ellbogen in die Seite. »Mensch, Carl, vom Los hörst du doch gleich.«

Rose und Gordon warteten schon. Es war lange her, seit sie alle so entschlossen gewirkt hatten.

»Schau dir das an«, sagte Assad und deutete auf das Whiteboard.

Carl setzte sich und überflog die Felder.

Bis auf ganz wenige leere Stellen war die Übersicht komplett ausgefüllt. Diktatoren und Kriegsverbrecher wie Kim Jong-il, Jean-Bédel Bokassa, Wladimir Iljitsch Lenin, Muammar al-Gaddafi, Jean-Claude Duvalier alias »Baby Doc« und Benito Mussolini vervollständigten die Liste der bereits erfassten Diktatoren.

Rose, Gordon und Assad standen Schulter an Schulter ihm gegenüber und wirkten wie Wissenschaftler, die gerade eine rätselhafte Gleichung gelöst hatten und nun ganz offenkundig Lob und Anerkennung vom Projektleiter erwarteten.

»Ja, so sieht es jetzt also aus«, sagte Gordon, als Carl schwieg. »Was sagst du dazu?«

Carl nahm sich Zeit. Wenn die überregionalen Medien von diesem Fall erfuhren, dann würden die Pressekonferenzen der Regierungschefin sang- und klanglos untergehen: Die Berichterstattung über diesen Fall würde alles andere in den Hintergrund drängen.

Das, was er da auf dem Whiteboard las, war der helle Wahnsinn. Eine Serie von Morden – fast biblischen Ausmaßes. Zuletzt hatte es hierzulande im 19. Jahrhundert drei Fälle von Serienmord gegeben. Doch keiner dieser Mörder hatte so umfassend, über einen so langen Zeitraum so systematisch und so bizarr agiert wie dieser hier. Diesem Täter ging es nicht um Zufallsmorde aus persönlichen, sadistischen oder politischen Gründen. Dieser Täter verfolgte etwas Übergeordnetes, etwas Großes. Seine Opfer hatte dieser Täter sorgfältig ausgewählt. In den meisten Fällen fiel seine Wahl auf extrem erfolgreiche Menschen.

Ein weiteres Merkmal dieses Täters: Er inszenierte seine Morde als Unfälle oder Suizide. Dass einige der Tötungen als Morde enttarnt werden konnten, war reine Glückssache gewesen, der Täter agierte einfach höchst raffiniert. Gleichzeitig schien er mit seinen »Beigaben« von Salz in unterschiedlichster Form eine Botschaft vermitteln zu wollen. Sehr seltsam – aber auch das hatte sie bislang noch nicht einen Millimeter weitergebracht auf der Suche nach dem Täter. Sie tappten noch immer völlig im Dunkeln. Es war zum Verzweifeln. Besonders tragisch war, dass die Liste der Fälle mit großer Wahrscheinlichkeit in nur fünf Tagen um einen weiteren Fall erweitert würde. Wenn es doch nur eine Chance gäbe, diesen Mord noch zu verhindern.

Carl sah auf die Daten der Geburtstage, es schauderte ihn.

»Was für eine verdammt beklemmende Versammlung«, flüsterte er, während sein Blick über die Namen glitt: Ceauşescu, Hitler, Mao.

Er wandte sich den Jahreszahlen zu, alles stimmte leider viel zu gut, die Zeitspanne von zwei Jahren zwischen den Morden wurde ohne eine einzige Abweichung eingehalten.

Rose war blass, was bei dem wenigen Schlaf, den sie abbekam, kein Wunder war, aber ihr Gesicht leuchtete. »Bei unseren Recherchen zum Hintergrund der Opfer sind Gordon und ich darauf gestoßen, dass sich jeder Einzelne von ihnen persönlich oder im Rahmen einer Organisation oder eines Netzwerks auf die eine oder andere Weise an der Gesellschaft versündigt hat. Auf den ersten Blick könnten die Vergehen der Opfer unbedeutend erscheinen«, sagte sie. »Doch könnten sie nicht den roten Faden bilden und die Verbindung zu dem Dreh mit den Verbrechern der Menschheitsgeschichte herstellen? Vielleicht lohnt es sich, die Vergehen der Opfer ein bisschen genauer unter die Lupe zu nehmen.«

Sie deutete auf das Feld »Motive« und erzählte, was die Recherchen über die Hintergründe der Opfer bislang ergeben hatten: »Das Mordopfer 1990 zum Beispiel lebte von dem, was wir für gewöhnlich Hehlerei nennen. Und die Hehlerware war immer außerordentlich wertvoll. Der Gewinn aus dem Verkauf belief sich auf viele Hundert Millionen Kronen. Nur hatte nie mit Sicherheit nachgewiesen werden können, wer dahintersteckte, so dass der Hintermann nie bestraft wurde. Bis unser Killer zuschlug.«

Carl war sich nicht sicher, ob er das Wort »unser« mochte.

»Oder hier«, fuhr sie fort, »das Ehepaar Helen und Georg Bernados. Seit Mitte der Achtziger führten sie gut zehn Jahre lang eine absolut rücksichtslose und knallharte Gruppe von Kriminellen an, die ältere und behinderte Menschen auf menschenverachtende Weise um ihr Hab und Gut brachten. Dafür mussten sie 1996 an Lenins Geburtstag am zweiundzwanzigsten April mit dem Leben büßen.

Und dann war da einer, der am neunundzwanzigsten Juli 2008, dem Geburtstag Mussolinis, getötet wurde. Ihm gehörte ein Fuhrunternehmen, das Viehtransporte nach Südeuropa organisierte – unter miesesten Bedingungen –, nicht nur für die Tiere, sondern auch für die Fahrer.«

Gordon sah aus, als wollte er einen Kommentar loswerden, aber Rose redete weiter.

»Die Opfer fallen allesamt auf durch ihren Mangel an Empathie, ihre Gier, ihre Rücksichtslosigkeit und das Maß ihres Zynismus. Wenn man sich ihre Biografien genauer vorknöpft, könnte einem glatt schlecht werden.«

Assad zuckte die Achseln. »Also mir geht es mit unserem Mörder wie mit dem Kamel, das den ganzen Tag unter dir mit seinem Furzen die Luft verpestet, aber dich trotzdem auf fantastische Weise durch die Wüste an dein Ziel schaukelt.«

Carl schüttelte den Kopf. Worauf zum Teufel wollte Assad in diesem denkbar unpassenden Moment mit seinem Kamelwitz hinaus?

»Ich will nur sagen: Das ist wie bei dem Kamel. Am Ende kann man den Mörder fast mögen«, murmelte Assad.

»Wie meinst du das?«

»Na ja, wenn man bedenkt, wie viele Kotzbrocken der Mörder von der Erdoberfläche entfernt hat? Ist das vielleicht nichts?«

Carl und die beiden anderen sahen Assad an. Dieser Gedanke hatte sie irgendwie alle schon gestreift.

»Aber wer zum Teufel tut so etwas? Das ist doch Irrsinn«, sagte Carl. »Und wie kommen wir jetzt weiter? Gordon, was ist mit den fehlenden Seiten in Palle Rasmussens Bericht? Und was mit den verschwundenen Files? Haben wir inzwischen etwas vom NC3?«

Gordon versuchte zu lächeln. Auch wenn diese Miene in dem blassen mageren Gesicht irgendwie falsch wirkte, gab es doch ganz offenkundig etwas, das er loswerden wollte.

»Genau, das wollte ich doch gerade sagen. Unsere Kollegen vom NC3 konnten das wenige, das drauf war und dann gelöscht wurde, fast vollständig rekonstruieren. Die Files habe ich schon gestern Abend bekommen und die ganze Nacht gelesen.«

Das erklärte zumindest die dunklen Ringe unter den Augen.

»Von Palle Rasmussens Mail-Korrespondenz sind leider nur Fragmente übrig, und das meiste davon kennen wir schon aus der ausgedruckten Version. Trotzdem, auch wenn nicht sehr viel Neues hinzukam, überrascht es doch zu sehen, wie unverhohlen Palle Rasmussen seine offensichtlich sadomasochistischen Fantasien in diesen Mails ausbreitet. Ich habe ein paar ältere Mail-Wechsel gefunden, in denen er ziemlich detailliert beschreibt, worauf er steht, das glaubt man nicht. Dann gibt es aber auch einen Mail-Wechsel, in dem der Adressat antwortet, wie sehr ihn das alles anekelt. Die heutige Me-too-Bewegung hätte ihn wegen so was an den Eiern aufgehängt, so was Abstoßendes, Kränkendes und Perverses habe ich echt noch nie gelesen. Ich will nicht in die Details gehen, nur so viel: seine Fantasie, was man mit Geschlechtsorganen so alles anstellen kann, war grenzenlos. Und dann habe ich einen Mail-Wechsel gefunden von dem Tag, bevor er starb. Ich glaube, das könnte etwas Brauchbares liefern.«

Er lehnte sich über den Tisch und las aus der Mail vor.

»Vergiss alle Treffen zu zweit in der Öffentlichkeit und hör verdammt noch mal auf, mich an der Stelle zu lecken, wohin die Sonne niemals scheint, was denkst du von mir, du frigide Fotze? Du bist so was von hirnamputiert! Und hör auf, mich zu stalken, du vernarbte Sau. Wenn du was von mir willst, dann musst du verdammt noch mal auch den ganzen Weg gehen …«

Gordon sah sie entschuldigend an. »Ja, mehr ist von der Mail nicht da«, sagte er.

»Haqana«, rief Assad aus. »Das ist ja wie eine Bombe aus heiterem Himmel.«

Wie ein Blitz aus heiterem Himmel, korrigierte Carl in Gedanken. Manchmal stellte er sich vor, dass Assad durchaus wusste, wie es richtig heißen musste, und sich einfach einen Spaß mit ihnen machte. Aber davon abgesehen, hatten er und Gordon recht, das hier war doch mehr als interessant. War es vielleicht das, was ihn die ganze Nacht beschäftigt hatte?

»Haben wir nicht alle die ganze Zeit daran als Möglichkeit gedacht?«, fragte Rose.

»Doch, ich glaube schon, dass ich das dachte, als ich mich zum ersten Mal mit Sisle Park unterhalten habe. Nach einem so glatten Aal muss man lange suchen.« Carl nickte in Gedanken. »Das hier erklärt doch im Grunde den Zusammenhang zwischen den beiden Mails vom sechzehnten und siebzehnten Mai 2002. Such die doch mal raus, Gordon.«

Sie warteten schweigend, während er die Papiere durchblätterte.

Er sah sie an, bevor er zu lesen anfing.

»Die erste vom sechzehnten Mai 2002 klang so«, sagte er.

»›Lieber Palle, vielleicht denkst du jetzt, dass ich mich aufdränge, aber wir haben die Dinge beim letzten Mal nicht wirklich zu Ende besprochen. Wir können uns übermorgen, am Samstag, um vier bei Sommersko treffen, wenn ich in Kopenhagen bin. Dann können wir alles nachholen. Hast du Zeit? Sisle.‹

Und dann die vom siebzehnten Mail 2002. Die klang so:

»Palle. Dein Auftritt in der Nørrebrohalle neulich hat mich sehr beeindruckt. Ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll, aber wie du weißt, würde ich dich sehr gern wiedersehen. Du hast sicher bemerkt, dass ich mich extra direkt vor dich gesetzt hatte, damit wir Augenkontakt haben konnten. Ich melde mich sobald wie möglich.«

»Sehr interessant«, sagte Carl. »Palle Rasmussen weigert sich, die Absenderin von Angesicht zu Angesicht in der Öffentlichkeit zu treffen, was bestimmt symptomatisch für seine Affären und Eskapaden war. Er verhöhnt die Absenderin, und gleichzeitig versucht er sie ganz bewusst anzumachen. Und da sie in der Mail vom siebzehnten Mai dann sehr konkret wird mit einem Terminvorschlag, macht er glasklar, dass sie, wenn sie etwas von ihm will, auch alles mitmachen muss. Jetzt ist er offenbar richtig scharf.«

»Ihr meint also wirklich, dass Sisle Park beide Mails geschrieben hat, nur weil sie von ›Wildtrieb‹ kommen?«, fragte Rose.

»Ich denke schon. Und sie hat es wirklich verstanden, Palle haargenau dorthin zu bekommen, wo sie ihn haben wollte. Er wäre ja fast geplatzt vor Lust allein bei dem Gedanken daran, was er alles mit ihr anstellen wollte. Damit hat er sich selbst zu einem willigen Opfer gemacht. Die Sache mit den Kabelbindern hat ihn bestimmt angeturnt.«

»Ich verstehe gar nichts«, murmelte Assad. »Warum unterschreibt eine so intelligente Frau mit ihrem richtigen Namen? Glaubt ihr nicht, dass Sisle Park hier nur zur Sündenbüchse gemacht wird?«

Carl lächelte, aber Assad hatte recht. Warum tat sie das?

»Er nennt sie eine ›vernarbte Sau‹. Ist das symbolisch oder hat sie tatsächlich Narben? Das müssten wir doch herausfinden können«, sagte Rose.

»Du meinst, wir sollen ihr auf den Pelz rücken und gründlich nachsehen?«, fragte Carl.

»Ich meine, dass wir bei dringendem Mordverdacht einen Arzt von seiner Schweigepflicht befreien lassen können – vorausgesetzt, sie ist wegen Narben in Behandlung.«

Gordon schüttelte den Kopf. »Na, viel Glück, bei den ganzen Hürden, wenn es um die ärztliche Schweigepflicht geht.«

»Sisle Park hat ein großes Unternehmen. Sie ist eine der wenigen Top-Unternehmerinnen, die es aus eigener Kraft geschafft haben. Ich möchte wetten, dass es im Medienarchiv zig Homestorys über sie gibt, vor allem bei den Damenzeitschriften.«

»Habe ich gecheckt. Da ist nichts«, sagte Gordon.

»Das ist ja merkwürdig. Was sagt denn ihr Lebenslauf?«

»Geboren am dreißigsten Mai 1964 als Lisbeth Park in Nørresundby, alleinerziehende Mutter ist Dagny Park Iversen. Auf Facebook teilt Sisle mit, ihre Mutter habe sie liebevoll Sisle statt Lisbeth genannt. Abitur mit achtzehn in Aalborg. 1982 beginnt sie in Kopenhagen ein Chemiestudium, 1989 mit Auszeichnung abgeschlossen.«

»Chemie?«

»Ja. Und noch ein MBA der University of Cape Town wo sie sich knapp drei Jahre on and off aufhielt und arbeitete.«

»Das ist ja irre. Aber wenn sie so fleißig war, warum brauchte sie dann sieben Jahre, um das Chemiestudium abzuschließen?«

»Keine Ahnung«, antwortete Gordon.

»Hast du etwas über ihre Lebensgefährten herausgefunden, Gordon?«, fragte Rose.

»Soweit ich weiß, hatte sie keine.«

Rose fand auf Google ein Foto von einer Konferenz. »Merkwürdig. Wenn ich so reich, so schlank und so super wäre, würde ich mich nicht so anstrengen müssen, einen Mann in mein Bett zu locken.«

Carl warf einen Blick zu Gordon, der ziemlich verletzt aussah. Würde er jemals über das Desaster mit Rose wegkommen?

»Ich denke an das Chemiestudium.« Assad sprach leise. »Wenn etwas Narben verursachen kann, dann Chemikalien, die auf die Haut spritzen oder explodieren.«

Carl lächelte. »Assad, ich glaube nicht, dass sie der Typ ist, der einen MBA macht, um dann mit Säuren herumzuspritzen.«

Jemand klopfte an die Tür. Marcus trat ein, und mit ihm die inzwischen permanent über ihm hängende dunkle Wolke. Da wusste Carl, was Sache war.

»Carl? Du weißt, dass du nicht hier sein darfst.« Er sah ihn besorgt an. »Aber da du dich schon hereingewagt hast, muss ich dich bitten, mich zu einem kleinen Gespräch zu begleiten.«

Ein kleines Gespräch? Das klang nicht gut. Dazu gehörten garantiert Drogenpolizei, Terje Ploug und zwei von der Abteilung Interne Angelegenheiten.

Marcus führte ihn an seinem Büro vorbei in einen Raum, der normalerweise für Vernehmungen von Untersuchungshäftlingen benutzt wurde. Das verhieß wenig Gutes.

Die fünf Anwesenden bemühten sich nicht einmal um ein Lächeln. Hätte er auf der anderen Seite gesessen, würde er sofort denken, der Idiot hier sei ja ohnehin bereits verurteilt. Und es war nicht sehr angenehm, jetzt selbst dieser Idiot zu sein.

Es wurde sehr formell und kurz. Das Ergebnis kam nicht unerwartet. Er stehe jetzt unter Verdacht in diesem Fall, den sie als den Fall Høyer bezeichneten.

»Solange die Nachforschungen andauern, darfst du das Land nicht verlassen. Und im Übrigen: Frohe Weihnachten«, sagte der von den Internen Angelegenheiten, der ihn vernommen hatte. An dieser Stelle hätte der »Spürhund« vielleicht sein breites Grinsen unterlassen sollen. So etwas vergaß Carl nicht.

»Carl, du wirst dich vom Morddezernat fernhalten und auch vom Sonderdezernat Q. Wenn ich dich noch einmal hier sehe, muss ich dich festnehmen lassen.«

»Marcus, verdammt, denk mal nach: Wir stehen in unserem Fall kurz vor dem Durchbruch, die Zeit läuft uns davon, noch können wir einen weiteren Mord verhindern. Warum können wir das nicht erst zu Ende bringen.«

»Schön, wenn du da so zuversichtlich bist. Aber ab jetzt musst du deine Kollegen auf eigene Faust weiterarbeiten lassen.« Er bedeutete den anderen, dass sie gehen konnten.

Carl war sprachlos. »Eine letzte Frage, Marcus«, sagte er, nachdem die anderen draußen waren. »Habe ich deine Unterstützung, wenn ich sie brauche?«

»Kommt darauf an.«

»In fünf Tagen wird ein Mensch umgebracht. Wir haben einen Verdächtigen. Wir brauchen Handlungsfreiheit.«

»Carl.« Marcus legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Im Moment solltest du besser alle deine Kräfte aufwenden, um deine eigene Unschuld zu beweisen. Jeder einzelne Geldschein im Koffer wird auf Fingerabdrücke geprüft. Finden wir auch nur einen, den du in der Hand hattest, drohen dir mehrere Jahre Gefängnis. Ich finde, du solltest nach Hause gehen, zu Mona und sie auf eine Zeit vorbereiten, die für dich wie für sie sehr schwierig werden kann.«

46

Sisle

Dienstagmorgen, 22. Dezember 2020

Seit 1988 hatte sie jedes Jahr zu Weihnachten still und nachdenklich an genau dieser Stelle gestanden und auf den kleinen Grabstein geschaut. Jetzt war noch ein zweiter dazugekommen. Zwei Steine, die aneinanderlehnten und endgültig die beiden Menschen vereinten, für deren trauriges Schicksal Sisle allein die Verantwortung trug.

»Maja, es tut mir so unsäglich leid«, flüsterte sie.

Sie beugte sich vor und ließ die Fingerspitzen über den rauen Sandstein gleiten. Seit ihrer Studienzeit war der kleine Max, der hier zur Ruhe gebettet war, der Einzige, über dessen Tod sie wirklich hatte weinen können. Aber jetzt, nachdem Majas Name auf dem zweiten Stein dazugekommen war, war ihr Herz erst recht schwer.

Tausende Male hatte sie sich immer wieder dieselbe Frage gestellt. Hätte sie alles anders gemacht, obwohl die Ungeheuer dann heute noch am Leben wären, wenn sie, mit Gottes Hilfe, das Leben des kleinen Jungen hätte verschonen können? Sie wusste es einfach nicht. Aber da dieses unschuldige kleine Wesen mit seinem Leben hatte büßen müssen, hatte sie damals beschlossen, ihre Aktionen so durchzuführen, dass es keine zufälligen Opfer geben durfte.

Nein, nach diesem Unglück im Januar 1988 war außer ihren Opfern niemand Unschuldiges gestorben. Und ihren Opfern hatte sie stets unmissverständlich klargemacht, warum sie sterben mussten.

Sie wandte den Blick zu dem kahlen Grab neben dem von Maja und dem kleinen Jungen. Seit über dreißig Jahren bezahlte sie für diese Grabstelle, damit sie – wenn die Zeit gekommen war – einen Ort hatte, an dem sie bleiben konnte, Seite an Seite mit dem kleinen Jungen, der durch ihre Nachlässigkeit sein Leben verlor. Um mehr als zwölftausend Tage hatte sie das kleine Leben bereits beraubt. Zwölftausend Tage, an denen seine Mutter mit ihrer unerträglichen Trauer und den zerbrochenen Träumen hatte leben müssen.

Sie spürte diese Qual fast körperlich.

Nach Majas Suizid hatte Debora gefragt, ob der Schmerz, mit dem all die anderen Hinterbliebenen von Sisles Opfern leben mussten, sie nicht ebenfalls peinigte.

Diese Frage war für Sisle das erste Zeichen, dass sie dabei war, die Kontrolle über Debora und damit auch Adam zu verlieren. Diese Art Frage durfte einfach niemals gestellt werden. Debora wusste doch nur zu gut, dass ihre Opfer lebende Tote waren, denn sie hatten diesen unmoralischen Weg aus freiem Willen eingeschlagen. Und waren die Angehörigen nicht genauso schuldig, wenn sie die unmenschlichen Taten ihrer Partner nicht verhinderten? Wer sich freiwillig an einen Menschen bindet, der von der Untreue der anderen lebt, der Tiere quält oder arme Menschen in tiefe Armut lockt, der hat nicht das geringste Mitgefühl verdient, das hatte Sisle immer wieder gepredigt. Immerhin hatten ihre Opfer und deren Angehörige sich auf Kosten anderer Menschen ein Leben in Saus und Braus aufgebaut, ohne jede Rücksicht. Sie, Sisle, beendete dieses falsche Spiel – warum also auch nur das geringste Mitleid mit ihnen haben? Den Kindern ersparte sie eine Kindheit und Jugend in einem durch und durch kranken Milieu. Warum also stellte Debora so eine Frage?

Außerdem wollten die beiden sie tatsächlich überreden, ihr Opfer diesmal vorzeitig zu töten. Das aber widersprach jenem Prinzip, das sie sich auferlegt hatten. Was würde das Nächste sein?

Ja, sie könnte nur allzu leicht den Zugriff auf Debora und Adam verlieren, besonders seit dieser übereifrige Polizist ihnen in die Quere kam und sie zu stoppen versuchte.

Sisle kniete sich vor das Grab des Jungen und legte einen kleinen Blumenstrauß nieder. Wie oft hatte sie diesen Wunsch schon gehabt, aber da lebte Maja noch, das wäre einfach zu riskant gewesen.

Langsam stand sie auf und ging kreuz und quer über den Friedhof, bis sie zu einem bestimmten Grab kam.

»Lars K. Pedersen« stand auf dem Grabstein. Das Todesdatum war nicht mehr zu lesen, dafür hatten der Zahn der Zeit und das Moos gesorgt. Aber dieses Datum, das kannte Sisle besser als jeder andere. Es war der Tag, an dem Gott sie ausgewählt und verschont hatte. Sie war die einzige Gerechte der sieben, die der Blitzschlag damals getroffen hatte. Sie war die Auserwählte, die dafür Sorge zu tragen hatte, dass in dieser Welt endlich wieder zwischen Recht und Unrecht unterschieden wurde.

In den ersten Jahren hatte sie auf die Gräber von Lars K. Pedersen und der fünf anderen nur gespuckt. Aber dann hatte Debora sie eines Tages auf den Weg geführt, den sie den gerechten nannte.

»Sisle, ohne diese Menschen hättest du Gott nicht kennengelernt. Du solltest dankbar sein, dass du deine von ihm auferlegte Aufgabe erhalten hast, wohingegen die anderen mit ihrem Leben büßen mussten.«

»Danke, Lars«, sagte sie und neigte den Kopf ein wenig vor dem vergessenen Grab.

Als sie mit den harten Lederabsätzen zum Aufzug schritt, hallte in der großen Empfangshalle das Echo von der hohen Decke wider. Seit einigen Tagen waren die meisten ihrer Mitarbeiterinnen nach Hause geschickt worden, nur die Profiliertesten und am tiefsten Eingeweihten warteten oben im dritten Stock im Konferenzraum.

Auf ebendieses Treffen freute sie sich schon lange.

Sie nickte den drei Frauen aus der Stiftung zu, sie sahen erwartungsvoll aus. Also war alles, wie es sein sollte.

»Guten Tag und vielen Dank, dass ihr so kurz vor Weihnachten zur Verfügung steht. Ihr könnt den Mund-Nasen-Schutz gern abnehmen, ihr müsst nur auf euren Plätzen bleiben.«

Sie nickte jeder einzeln zu. Was für eine elitäre Versammlung.

»Wenn meine Mission am zweiten Weihnachtstag abgeschlossen ist, werde ich verschwinden. Aber ihr wisst: Eure Aufgaben sind genau definiert und dokumentiert, genauso wie die Weiterentwicklung der Firma. Die Ziele sind klar: Jede von euch bekommt den Auftrag, Menschen aus dem Weg zu räumen, die eine Gefahr für Recht und Ordnung in unserem Gemeinwesen darstellen. Und jede von euch verfährt dabei nach einem präzisen Plan. Ihr habt hier unbegrenzten Gestaltungsspielraum, die einzige Bedingung ist: Es darf keine Spur zu euch oder zur Firma führen. Und ihr sollt wissen, dass ich in jeder Hinsicht vollstes Vertrauen in euch habe. Auch nachdem ihr eure Mission erfüllt habt, bleibe ich eure Koordinatorin, weitere Vorschläge werden von mir genehmigt oder abgelehnt. Über die Reihenfolge und den Zeitpunkt der Taten entscheide ich nach einem strengen Prioritätenkatalog. Also, haltet euch bereit.«

Sie deutete auf eine Frau, die sich jetzt zu Wort meldete. Hundert Prozent entschieden und mindestens zweihundert Prozent qualifiziert, bis jetzt die Beste der Gruppe.

»Du hast eine Frage, Nora?«

»Danke, ja! Wann erfahren wir denn, wer die Zielobjekte sind?«

Sisle lächelte. Nora. Als könnte sie Gedanken lesen. In jeder Hinsicht wahres Führungspotenzial.

»Genau deshalb haben wir uns heute versammelt.«

Drei Paar Schultern senkten sich. Das Warten hatte ein Ende.

»Unser Ziel ist es nun, ab 2021 alle vier Monate einen Kommunal- oder Landespolitiker zu identifizieren, der sich in besonderem Maße versündigt hat: an den Menschen, an der Demokratie. Der sich schuldig gemacht hat des Macht- oder Amtsmissbrauchs, der Gier, des Betrugs, des Mobbings, der Lüge – der gegen alles verstößt, was das Fundament einer lebenswerten Gesellschaft bildet. Ich sehe unser Einvernehmen schon an euren Gesichtern.«

Wieder meldete sich Nora. Wie die beiden anderen hatte sie die Ausbildung bei Debora längst hinter sich und bewährte sich inzwischen seit Jahren im mittleren Management des Unternehmens.

»Und wenn unsere Aufgabe ausgeführt ist, was dann?«

Wieder kam sie Sisle zuvor.

»Jede von euch bekommt nach Ausführung ihres Auftrags ihren persönlichen Trainee zugeteilt. Ihr werdet diejenigen sein, die die nächsten Akteure anlernen. Sobald ihr auch das beendet habt, erhaltet ihr euren Lohn. Er wird so großzügig bemessen sein, dass ihr euch in einem Land eurer Wahl ein Leben nach euren Vorstellungen aufbauen könnt. Ich gehe davon aus, dass euch diese Konsequenz bewusst ist: Natürlich wird die Regierung nach einer gewissen Anzahl von Morden an Politikern in höchster Alarmbereitschaft sein. Man wird alles daran setzen, den oder die Täter aufzuspüren – was ihnen womöglich irgendwann auch gelingen wird. Doch mit eurer Entlohnung werdet ihr die Chance haben, den Fängen der Ermittler zu entgehen und irgendwo neu anzufangen.«

»Du meinst so eine Spürnase wie Carl Mørck von diesem Sonderdezernat Q?«

»Carl Mørck!« Sisle lächelte nachsichtig. »Seinetwegen braucht ihr nun wirklich nicht nervös zu sein. Seine Tage sind gezählt – dazu braucht man nicht mal sehr viele Finger, das kann ich euch versprechen.«

47

Laura van Bierbek

Montag, 21. Dezember, und

Dienstag, 22. Dezember 2020

Im Haus der Familie Bierbek war von Weihnachtsstimmung nichts zu spüren. Schon den ganzen Tag hatte sich Laura – mit ihren fünfzehn Jahren auf dem vorläufigen Höhepunkt ihrer Pubertät – von ihrer am wenigsten charmanten Seite gezeigt. Sie war sauer, weil all die coolen Läden geschlossen hatten, sie war sauer, weil sie vermutete, dass sie auf diese Weise um einen Teil ihrer Weihnachtsgeschenke betrogen werden würde, sie war sauer, weil der Lockdown ihr alles versaute, was ihr das Leben sonst so behaglich machte, die Treffen mit ihren Freunden, die Flirts mit den Jungs aus ihrer Schule, selbst die Silvesterparty, von der seit Monaten die Rede war, fiel jetzt ins Wasser. Ihrem Unmut verlieh sie lautstark Ausdruck, tobte, maulte, schimpfte den ganzen Tag schon vor sich hin.

Laura van Bierbek war ein grenzenlos verwöhntes Gör, schon immer gewesen, das nur ihre hübschen hellblauen Augen aufreißen musste, und schon hatte sie ihren Vater um den kleinen Finger gewickelt und er zückte die Brieftasche. Aber der war ja nicht da, verdammte Scheiße!

»Hör endlich auf, Laura.« Ihre Mutter versuchte die Zirkusvorstellung zu beenden. Aber wer hörte schon auf die Alte? Die zog sich ja nur dann mal richtig an, wenn Gäste kamen, sonst saß sie den ganzen Tag in ihrem tief dekolletierten Nachthemd herum und rauchte eine Zigarette nach der anderen. Einfach nur peinlich.

»Wir können Roxan bitten, uns etwas Leckeres zuzubereiten, mein Schatz. Was hättest du denn gerne?«, bot ihre Mutter an. Vergeblich. Laura knallte die Tür zu und hängte sich in ihrem Zimmer vor den Laptop. Gäbe es nicht Zoom, sie wäre ja komplett verrückt geworden.

Besonders ihre Freundin Søsser war gut drauf. Sie hatte immer coole Storys parat, sie konnte einem zum Beispiel erzählen, worauf die Jungen standen, wenn man mal mit ihnen allein war.

»Hallo Søs. Fällst du auch gleich ins Koma?«, fragte Laura.

Die Freundin auf dem Bildschirm sah sie mit müden Augen an, das sagte alles. »Dir ist schon klar, dass bis mindestens Mitte Januar alles geschlossen ist?«, fragte sie.

Laura nickte.

»Was sagt denn dein Vater zu dem ganzen Mist?«, fragte Søsser.

»Keine Ahnung, er ist noch nicht nach Hause gekommen.«

»Was ist eigentlich mit ihm? Ist er nicht schon eine ganz Weile weg? Er wird doch wohl zumindest an Weihnachten nach Hause kommen?«

»Nein, das ist fucking ärgerlich. Er wird es erst am zweiten Feiertag schaffen, oder sogar noch später, sagt meine Mutter. Diese ganzen Covid-Tests und die Quarantänen, die sind ja alle irre, das dauert ewig.«

»Na, aber dann bringt er sicher umso mehr Geschenke mit.«

»Das will ich echt schwer hoffen.«

»Wo genau ist er denn, weißt du das immer noch nicht?«

»Wahrscheinlich in Kalifornien, aber Mutter ist sich nicht ganz sicher.«

Auf dem Bildschirm war zu erkennen, dass Søsser den Kopf ein bisschen hob. Eigentlich war sie nicht der Typ für ernste Gesichtsausdrücke, aber in diesem Moment wirkte ihr Blick tatsächlich besorgt.

»Was ist los mit dir, Søs, was machst du für ein Gesicht?«

»Ich weiß auch nicht. Aber gestern habe ich mit meinem Vater über deinen gesprochen und ihm gesagt, dass er wohl beim Golfen noch ein bisschen auf deinen Vater verzichten muss, ihr wüsstet ja nicht mal, wann er wieder nach Hause kommt. Und weißt du, was er später am Abend zu meiner Mutter gesagt hat, als sie dachten, ich höre es nicht?«

Laura bezweifelte, dass sie es wissen wollte. Sie hatte mal ihre Väter belauscht, als sie sich auf der Terrasse unterhielten. Das war einfach nicht okay.

»Er sagte, dein Vater hätte bestimmt was mit einer anderen Frau laufen, er soll doch einfach mal Farbe bekennen, das sei doch echt scheiße.«

»So ein Quatsch. Er macht irgendeinen Deal in den USA, und der wird uns unglaublich reich machen, sagt meine Mutter.«

»Aha, aber ich habe gehört, wie meine Mutter zu meinem Vater sagte, das sei doch alles sehr merkwürdig. Sie hatte nämlich im Fernsehen gesehen, wie einer von der Polizei einen Aufruf an die Bevölkerung gestartet hat – irgendwie geht man wohl davon aus, dass ein Mann irgendwo gefangen gehalten wird und die Angehörigen ihn womöglich noch gar nicht als vermisst gemeldet haben. Einen Namen hat er nicht gesagt, aber meine Mutter meinte, ich sollte dir das doch mal erzählen.«

»Und was hat das mit meinem Vater zu tun? Das verstehe ich nicht.«

»Lest ihr denn gar keine Zeitungen?«

Laura lachte. Idiotische Frage. Søsser wusste doch, dass sie das nicht taten.

»Ihr seht wohl auch nie Fernsehen, oder?«

»Doch, die ganze Zeit. Netflix und HBO und amazon prime. Weißt du doch.«

»Nein, ich meine normales Fernsehen. Nachrichten und so was.«

»Spinnst du? Das wäre ja das Letzte, was meine Mutter machen würde. Ich schwör dir: Sie liegt den ganzen Tag nur rum, raucht und glotzt Serien.«

»Sag ihr das aber trotzdem mal, was dieser Polizist da im Fernsehen von sich gegeben hat, ja?«

Das Wohnzimmer war wie üblich ein einziges großes und dunkles Chaos. Das Au-pair-Mädchen kam kaum hinterher. Deshalb hatten Laura und ihre kleine Schwester auch nie Lust, sich dort aufzuhalten. Alles stank nach Rauch, und wenn Roxan nicht schnell genug war, standen auf den Tischchen auch noch halbvolle Gläser und schmutziges Geschirr.

Laura wurde aus ihrer Mutter nicht schlau, aber sie wollte auch gar nicht zu viel von ihr wissen. Ein paar von den Jungen in ihrer Klasse hatten sich diese alten Reality-Dokus angesehen, bei denen ihre Mutter früher mal aufgetreten war, ohne allzu viele Klamotten am Leib. Was hatte Laura sich deswegen schon geschämt. Sendungen von exotischen Orten, wo sie zusammen mit mehreren Typen war. Wenn ihre Mutter über diese Sendungen redete, klang es fast, als wäre sie stolz gewesen, daran mitzuwirken. Was nicht dazu beitrug, dass Laura sie mochte, im Gegenteil.

Aber das, was Søsser über ihren Vater erzählt hatte, das wollte sie ihr jetzt doch an den Kopf knallen. Das mit der anderen Frau. Und auch das mit dem Polizisten im Fernsehen. Vielleicht könnte man sie damit mal wachrütteln. Und tatsächlich setzte ihre Mutter sich auf und zog den Kimono etwas enger um sich.

»Was hat Søsser gesagt, wo wurde diese Pressekonferenz gesendet?«, nuschelte sie und runzelte die Stirn, worauf die dicke Make-up-Schicht Risse bekam.

Laura öffnete die Terrassentür und ließ die beißende Kälte herein, die seit gestern im Land herrschte. Dadurch kam für gewöhnlich etwas mehr Leben in ihre Mutter.

»Frag Søssers Mutter, ich habe keine Ahnung«, sagte sie und ging, ohne die Terrassentür zu schließen.

Etwas später war die Stimmung im Haus auf dem Nullpunkt, der Winter war auf einmal sehr nahe. Ihre Mutter flüsterte in ihr Handy, und im Lauf des Abends schrieb sie andauernd Nachrichten, das Tickern der langen Fingernägel war bis in den ersten Stock zu hören.

»Was macht sie?«, fragte Lauras kleine Schwester.

»Ich glaube, sie versucht, Papa nach Hause zu holen.«

Am nächsten Morgen war das Gesicht ihrer Mutter geschwollen, sie hatte Ringe unter den Augen und kugelrunde Wangen, wie damals, als sie nach einer misslungenen Brustvergrößerung Hydrocortison genommen hatte.

Aber dafür war sie jetzt nüchtern und einigermaßen klar.

Sie hatte schon ein paar Apps zum Streamen von Nachrichten installiert und saß vor dem Bildschirm wie eine Fliege, die sich dem Licht nicht entziehen kann.

»Laura, sei mal einen Moment still«, sagte sie, als Laura ins Wohnzimmer kam und drauflosplapperte.

Der Polizist auf dem Bildschirm sah aus wie der Chaot auf der Bank vor dem Supermarkt, der immer so mit den Armen fuchtelte. Ein bisschen schmuddelig und unrasiert. Nicht so schön.

Laura betrachtete ihre Mutter, die vergeblich nach den Zigaretten tastete, während ihr Blick an dem Mann mit den Bartstoppeln klebte.

Dann schrieb sie auf den Rand der Zigarettenpackung eine Telefonnummer, und sobald die Pressekonferenz zu Ende war, rief sie dort an.

Nur wenige Minuten später sagte sie immerzu »ja« und »nein«, während ihre matten Augen feucht wurden und sich die schwarze Mascara langsam auflöste.

48

Carl

Dienstag, 22. Dezember 2020

»Entschuldige, Carl, aber ich muss dich das jetzt fragen. Hast du etwas mit diesem Fall zu tun gehabt, wovon du mir noch nichts erzählt hast?«

Solche Fragen, von jedem anderen gestellt, prallten normalerweise an Carl ab. Sie waren wie kleine Klapse auf die Wange, aber nichts Ernstes. Nur bei Mona war das anders, und es tat weh. Die ganze Nacht hatte er selbst sein Gehirn mit den immer gleichen Fragen gemartert. Aber es war alles so lange her, und die Erinnerungen wollten sich einfach nicht einstellen.

»Ehrlich, Mona. Du weißt doch, wie es mir nach den Schüssen auf Anker, Hardy und mich ging. Wie oft haben wir in den Sitzungen versucht, diese Geschichte zu rekonstruieren. Und wie lange ist das her? Meine Erinnerung ist voller Löcher, und ganz ehrlich: Nein, ich habe keinen blassen Schimmer, wie der ganze Mist in den Koffer auf dem Dachboden gekommen ist. Hardy und ich, wir ahnten alle beide, dass Ankers Moralvorstellung sehr speziell war. Nicht selten mussten wir ihn bei Verhören stoppen, wenn er dem Gedächtnis des Verhafteten mit Schlägen auf den Hinterkopf nachhelfen wollte. Oder den Chef anlog. Oder wenn er seine Berichte so umschrieb, dass sie wie die schönsten Abenteuer klangen. Aber dass er selbst in kriminelle Machenschaften involviert gewesen sein könnte, worauf der Koffer hinweist, habe ich nicht geahnt, nicht im Traum.«

So richtig erleichtert sah Mona allerdings nicht aus.

Rose rief an, während Mona mit Lucia zur Krippe radelte. Sie klang total aufgeregt.

»Der Mann, nach dem wir suchen, heißt Maurits van Bierbek, und das ist so sicher wie das Amen in der Kirche, Carl. Alles stimmt, er ›verschwand‹ am zwölften Dezember, einem Samstag.«

Carl konnte deutlich die Anführungszeichen vor sich sehen, die sie bestimmt in die Luft zeichnete.

»Auch wie er ›verschwand‹, ja, es passt einfach alles. Aber hör mal. Assad und ich sind auf dem Weg zu dir, und wir müssen gleich weiter. In fünfundzwanzig Minuten treffen wir Bierbeks Frau.«

Rose hatte den Hörer aufgeknallt, bevor er eine Chance für Einwände hatte. Und als alle drei im Auto saßen und unterwegs zum Haus der Familie Bierbek waren, sprudelte es weiter aus Rose heraus. Es war, als hätte der Weihnachtsabend für sie bereits begonnen, und der Anruf von Bierbeks Frau wäre das beste Geschenk, das man ihr in diesem trostlosen Corona-Jahr machen konnte.

»Die Frau und die fünfzehnjährige Tochter des Entführten schauen schon lange keine Nachrichten im regulären Fernsehen mehr, Carl. Nur so Serien«, erklärte Assad. »Aber die Freundin der Tochter und deren Mutter, die haben dich im Fernsehen gesehen und eins und eins zusammengezählt. Es passt irgendwie alles. Bierbeks Frau wirkt völlig aufgelöst, das kann ich dir sagen.«

Und das stimmte.

Schon von Weitem konnte man den Schock gewissermaßen mit allen Sinnen wahrnehmen. Wie ein Nebel hatte er sich über die Villa gelegt, ein unglaublich luxuriöses, griechisch inspiriertes architektonisches Missverständnis von einem Haus im teuersten Viertel des Vororts.

Die Frau erkannte Carl sofort und stürzte mit ausgebreiteten Armen auf ihn zu, als könnte er mit einer heftigen Umklammerung den Schmerz von ihr nehmen. Carl trat schnell zur Seite, damit sie einsah, dass die Corona-Einschränkungen nicht nur im Fernsehen galten.

»Jetzt erzählen Sie das Ganze noch mal der Reihe nach«, forderte Carl sie auf, nachdem sie alle vor einem Panoramafenster mit Blick auf die parkähnliche Umgebung Platz genommen hatten, eine Aussicht, bei der es einem Stadtkind den Atem verschlagen konnte.

Von der verwirrten Frau auch nur halbwegs brauchbare Informationen zu bekommen war schwierig. Zum Glück wurde sie würdig sekundiert von der Tochter, die nicht erst alle Fragen bis zur Unkenntlichkeit drehen und wenden musste, bevor sie in ihrem Hirn ankamen.

»Am zwölften Dezember holte ihn eine Limousine ab. Ich erinnere mich gut an das Datum, denn das war genau auf halber Strecke bis zu diesem Mist-Weihnachten.« Das Mädchen wirkte in einem Maße aufgeräumt, dass der Kontrast zu ihrer Mutter größer nicht hätte sein können. »Es war eine schwarze Limousine, ihr könnt euch auch die Aufzeichnung unserer Videoüberwachung anschauen. Man kann den Wagen auf dem ganzen Weg den Hügel hinunter sehen. Ich habe die Files hier auf den USB-Stick gezogen.«

Sie gab Rose den Stick, und Carl erwog, Laura auf der Stelle zu adoptieren.

»Dort liegen auch alle Nachrichten, die sich Mama und Papa geschrieben haben.«

»Die hast du auch kopiert, Laura?« Die Mutter sah sie aufgebracht an.

Das Mädchen zuckte die Achseln.

»Wenn du deine Passwörter auch überall rumliegen lässt.«

»Und warum fuhr dein Vater weg?«

»Er hatte mit irgendwem von einer amerikanischen Organisation gesprochen, die seine Firma kaufen wollte. Wir haben geglaubt, er sei in die USA geflogen, um mit ihnen zu verhandeln.«

»Das verstehe ich, aber dein Vater hat das Land nicht verlassen, Laura, das haben wir überprüft. Weißt du zufällig auch, wen er an dem Tag treffen sollte?«

»Aber dann … dann ist er die ganze Zeit in Dänemark gewesen?« Nachdenklich sah sie zu Boden. »Nein, weiß ich nicht. Irgendwen von dieser Firma, glaube ich.« Sie reichte Rose den Zettel.

»Global Rea Inc., Wisconsin, USA«, las Rose vor. »Ist das nicht dieser Riesenkonzern, der für die ganze Welt Reality-Serien produziert?«

»Ja. Aber die Firma meines Mannes ist auch ziemlich groß«, mischte sich jetzt die Frau wieder ein.« Er hat Reality-TV für fast alle europäischen Länder produziert, und auch für Länder in Asien, Australien, Südamerika und …« Sie zögerte, als sie bemerkte, dass sich Carl, Rose und Assad Blicke zuwarfen.

Verdammt, dachte Carl. Der Mann produzierte Schund fürs Fernsehen: das war doch genau der Typus Mensch, den der Mörder gern von der Oberfläche der Erde entfernen wollte.

»Wie heißt denn die Firma Ihres Mannes?«, fragte Carl. Die Frau starrte wie verloren vor sich hin.

»Unbelievable Corporation heißt die. Die hat unter anderem ›Paradise or hell‹ und ›Reality-Prison‹ und noch viel mehr produziert«, sagte sie mit einer Art Stolz, der sich vermutlich vor allem auf die gigantischen Umsätze der Firma bezog.

»Ja, und ›Cougars and Youngsters‹, da hat Mama mal mitgespielt.« Laura sah ihre Mutter grimmig an.

»Your attorney Claes Erfurt is here.« Ein philippinisches Püppchen unterbrach sie. »Can I show him in?«

Aber der Mann war schon auf dem Weg und stürmte der Frau des Hauses entgegen.

»Victoria, was höre ich? Das ist ja entsetzlich.«

Ihre Umarmung dauerte ein paar verdächtige Sekunden zu lange, Corona hin oder her, und Laura verdrehte die Augen.

»Ja, entschuldigen Sie, aber ich muss Claes dabeihaben. Ich muss wissen, wie meine Situation aus juristischer Sicht ist«, sagte die Frau, als wäre ihr Mann schon tot und begraben.

Wenn diese Idiotin noch lange so weitermachte, rufe ich Mona an und sage ihr, ich sähe mich genötigt, uns eine zweite Tochter mit nach Hause zu bringen, dachte Carl.

Sie kamen in ihrem Gespräch nicht mehr viel weiter. Der Anwalt hielt die Hand der Frau und tätschelte sie alle zehn Sekunden. Vermutlich lief seine innere Rechenmaschine schon auf Hochtouren und kalkulierte den Nachlass. Wer im Übrigen Maurits van Bierbek abgeholt hatte und mit wem Maurits sprechen sollte, konnte die aufgelöste Ehefrau nicht aus ihrem Hirn herausklamüsern.

»Haben Sie hier im Haus einen Raum, den wir zum Konferenzraum umfunktionieren könnten?«, schaltete sich Assad ein. »Es wäre gut, hier vor Ort unsere Basis zu haben, wenn Sie erlauben. Durch die Corona-Beschränkungen ist es derzeit schwierig, Besucher ins Präsidium hineinzulassen, wenn Sie verstehen. Und wir müssen so rasch wie möglich versuchen, Kontakt mit den Entführern aufzunehmen. Und da ist es dann äußerst wichtig, möglichst nahe dran zu sein, Victoria. Wir haben ja leider nicht sehr viel Zeit.«

Nur Laura schien von diesem Vorschlag begeistert zu sein.

»Das Büro meines Vaters ist riesig, und wenn er nicht zuhause ist, wird es nicht genutzt. Ich kann es euch zeigen. Die können doch so lange dort rein, oder, Mama?« Ohne eine Antwort abzuwarten, drehte sie sich um und bedeutete ihnen, mitzukommen. Die Arbeit konnte beginnen.

»Genialer Einfall, Assad«, sagte Carl, während er sich in der Orgie von Kopierern, Computern und blinkenden Dioden von Routern umschaute, die garantiert Massen von Terabyte in jede Richtung transportieren konnten.

»Ja, dann muss Marcus sich keinen Kopf machen, wo du bist und was du tust. Und Gordon kann mittlerweile im Präsidium die Stellung halten, falls sie irgendwas von uns wollen. Ich werde ihn bitten, unser Whiteboard zu scannen, damit wir das da drüben ausdrucken können.« Assad deutete auf ein Wunder von einer Maschine, auf der sich vermutlich alles bis hin zu Großflächenplakaten ausdrucken ließ. Wenn sie im Dezernat so ein Teil anschaffen wollten, müssten die beiden letzten Justizminister jedenfalls auf ein volles Jahresgehalt verzichten.

Rose wandte sich vom Bildschirm ab. Sie hatte soeben eine Blitzrecherche eingeschoben. »Das ist doch unglaublich! Maurits van Bierbeks Firma machte ausschließlich Schund-Fernsehen. Einziges Ziel: die Einschaltquoten in die Höhe zu treiben. Und dafür wurden die Grenzen von Anstand und Moral immer weiter verschoben. Eine echte Herausforderung für die Mitwirkenden und das Publikum. Etliches von dem, was er produzierte, grenzt an Pornografie, aber er machte auch Shows, in denen Menschen sich gegenseitig fertigmachen, bloßstellen, dem Publikum zeigen, dass Recht und Moral keine Werte mehr darstellen. Und merkwürdigerweise brachte er alle Fernsehkanäle und Streamingdienste dazu, Regeln und Tabus zu überschreiten und die herkömmliche Moral über Bord zu werfen, wenn sie seine Konzepte einkauften. Ich hab gerade gegoogelt, dass das Format ›Did she really say that‹, in mehr als fünfzig Länder verkauft wurde. In jedem Land werden die Formate an die jeweilige lokale Kultur und Sprache angepasst, unter anderem in Japan – na ja, das ist jetzt auch nicht so verwunderlich.« Rose schüttelte den Kopf. Irgendwie war Carl froh, nie selbst in diesen Unterhaltungssumpf geraten zu sein, auch wenn das im vorliegenden Fall von einem gewissen Nutzen gewesen wäre.

»Assad, hast du mal eine von seinen Serien oder Shows gesehen?«, fragte Carl und schob ihm die Liste hin.

Der Krauskopf buchstabierte sich so gründlich durch die Titel, dass man meinen konnte, er sei dabei, sie alle vor seinem inneren Augen lebendig werden zu lassen.

»Nein, so etwas findet meine Parabolantenne nicht«, war sein trockener Kommentar.

»Und du, Rose?«

»Doch ja, ein paar habe ich gerade mal gecheckt. Nichts, was irgendwen locken kann, der mehr als sieben Jahre zur Schule gegangen ist. Das ist, um es klar und deutlich zu sagen, Trash der übelsten Sorte. Aber ich weiß, dass viele dieser Serien unglaublich beliebt sind und dass sie viele der eher traditionellen Reality-Shows, die auf den digitalen Kanälen laufen, einfach weggeblasen haben.«

»Und das bedeutet?«, fragte Assad.

»Dass sie bis in alle Ewigkeiten weiterlaufen können. Solange es Menschen gibt mit einem Geschmack wie Matsch in der Dose.«

Assads Augenbrauen zuckten nach oben, die Erklärung hatte ihn offenbar nicht schlauer gemacht.

»Ich habe hier Bierbeks Jahresbilanz vor mir liegen«, sagte Carl. »Sein Eigenkapital hat so viele Nullen, dass ich die gar nicht alle zählen kann. Falls der Mann tatsächlich einen Käufer für seine Firma gefunden hätte, würde er einer der reichsten Männer Skandinaviens werden, glaube ich. Wer von euch ruft die Firma in den USA an, die ihn angeblich aufkaufen will?«

»Ich bitte Gordon, sich darum zu kümmern, während Assad und ich die Korrespondenz zwischen Maurits und seiner Frau lesen, ist das okay? Derweil kannst du dir das Überwachungsvideo ansehen, Carl.«

Es klopfte diskret am Türrahmen, und Claes Erfurt schmiegte seinen gut gepolsterten Körper in einem viel zu eng sitzenden marineblauen Anzug durch die Öffnung. Er hielt ihnen eine ausgestreckte Handfläche hin und lächelte sie mit so krass gebleichten Zähnen an, dass man sein Lächeln nur mit Sonnenbrille ertrug. Neben dieser Farbe wirkte Schneeweiß wie der graumodrige Fluss Limpopo.

»Entschuldigung«, sagte der Anwalt und meinte es nicht. »Ich möchte mir einen kleinen Kommentar dazu erlauben, dass Sie sich hier in Victorias Haus niedergelassen haben. Ich nehme an, Sie haben einen Durchsuchungsbefehl, wenn Sie hier in Maurits van Bierbeks privaten Räumlichkeiten recherchieren?« Er wartete keine Antwort ab. »Andernfalls erscheint es mir als das Beste, dass Sie auf der Stelle zusammenpacken und einfach gehen. Können wir uns darauf einigen?«

Assad stand auf und fixierte ihn mit seinem Blick. »Sie können es vermutlich kaum erwarten, dass Bierbek umgebracht wird, damit Sie seine Frau flachlegen können, oder? Tatsächlich versuchen wir, ihn zu retten, Sie brauchen also Ihre Hosentaschen noch nicht auszubeulen, um Platz für all die Millionen zu schaffen, die Sie hineinschaufeln wollen. Und das wird schwer. Aber Sie wollen die Hose ja vielleicht gar nicht anbehalten? Erzählen Sie uns doch mal, was für Sie dabei herausspringen wird …«

Assad hielt inne, als er Carls verzerrtes Gesicht sah.

»Mein Kollege meint Folgendes. Hier und jetzt haben Sie die Chance, Ihrer Karriere einen gewaltigen Schub zu verleihen, indem Sie nämlich zumindest vorgeben, das Leben Ihres Klienten retten zu wollen«, fuhr Carl fort. »Deshalb mache ich Ihnen einen Vorschlag, den Sie unmöglich ablehnen können, und anschließend lassen Sie uns bitte in Ruhe unsere Arbeit machen. Wie mein Kollege vorhin schon Victoria gegenüber angedeutet hat, haben wir nicht sehr viel Zeit.«

»Carl, ob das klug war?«, fragte Rose, als der Anwalt sich getrollt hatte. »Willst du, dass er publik macht, dass es sich bei der vermissten Person um Maurits van Bierbek handelt? Und dass wir davon ausgehen, dass er in Lebensgefahr ist?«

»Wart’s ab. Solange das Sonderdezernat Q nicht genannt wird, hat Marcus Jacobsen den Rücken frei. Überlegt doch mal: Der Anwalt setzt eine Belohnung aus für Hinweise, die zur Rettung des Mannes führen – und womöglich zur Ergreifung des Täters. Das ganze Land wird plötzlich wach, wenn die Bevölkerung die Chance hat, ein Menschenleben zu retten, und dafür auch noch eine dicke Summe kassiert – er sprach von immerhin zehn Millionen Kronen. Wir kennen doch Herrn und Frau Danmark ganz gut – außerdem lenkt das so schön von dem abgeblasenen Weihnachtsfest ab.«

»Zehn Millionen! Ich glaube, Marcus wird unter die Decke gehen«, kam es zögernd von Assad.

»An die Decke gehen, Assad, aber du warst dicht dran.« Carl lächelte. Erlaubte er sich wieder einen Spaß mit ihnen? »Na ja, das ist natürlich irre viel Geld. Aber Marcus ist klug genug, der wird den Mund halten, solange unsere Namen nicht genannt werden. Und während ganz Dänemark auf Fährtensuche geht, können wir in aller Ruhe weiterarbeiten.«

»Aber wenn der Mörder unter diesem öffentlichen Druck auf seine Prinzipien pfeift und den Mann vor der Zeit umbringt?«, wollte Rose wissen.

»Sprechen wir immer noch von Sisle Park als denkbarer Täterin?«

Beide nickten.

»Diese Frau geht bei allem, was ihre Mission betrifft, keinen Kompromiss ein, da bin ich mir verdammt sicher. Allerdings wird ihr natürlich klar, dass wir ihr auf den Fersen sind. Deshalb muss sie rund um die Uhr überwacht werden, sobald der Anwalt seine Informationen bekanntgibt. Von jetzt an bis zum zweiten Feiertag werden wir uns an ihre Fersen heften, seht ihr das auch so? Ihr müsst die Überwachung so gut ihr könnt unter euch aufteilen. Ich schlage vor, du, Assad, übernimmst du die Wachen am Tag von acht bis sechzehn Uhr, weil du Familie hast, Rose die Abendwachen von sechzehn bis vierundzwanzig Uhr und Gordon die Nachtwachen zwischen vierundzwanzig und acht.«

»Assad und ich würden heute gern mit Gordon tauschen. Wenn er die Früh- und die Spätschicht übernimmt und ich die Nachtschicht, dann können Assad und ich jetzt noch mit der Sichtung der Korrespondenz von Victoria und Maurits weitermachen. Ich habe mit Gordon abgesprochen, dass er sein Auto stehen lässt und den Schlüssel auf den Vorderreifen legt, damit wir Sisle Park folgen können, falls sie das Haus mit ihrem Auto verlässt. Gordon kann dann auch mit dem Taxi zu Sisles Haus fahren – macht er auch, solange er nicht selbst zahlen muss.«

Okay, so war ihre Rose. Kümmerte sich darum, wie ihre Kollegen von A nach B kamen, und übernahm die Nachtwache. Sie hatte wirklich keine Angst vor gar nichts.

Carl hatte gehofft, dass Laura van Bierbek nur den eigentlichen Clip von der Abholung ihres Vaters kopiert hatte. Aber inzwischen starrte er schon seit einer halben Stunde auf das ziemlich grobkörnige Video einer Villenstraße, in der absolut nichts passierte – bis auf einen Passanten, der seinen Hund Gassi führte und die Kackbeutel zuhause vergessen hatte.

»Komm schon, kleines Auto«, sagte er immer wieder. Vielleicht hätte er erst um eine Abschrift der Handytelefonate Bierbeks bitten sollen. Dann hätte er zumindest gewusst, wann ihn der falsche Repräsentant von Global Rea Inc. angerufen hatte und ab wann es auf der Aufzeichnung überhaupt erst interessant werden könnte. Bevor ihm jetzt die Augenlider vor Langeweile zuklappten, begann er, vorwärtszuspulen.

Zwischendurch schielte er kurz durch die beeindruckende Fensterfront auf einen weiteren Teil des parkähnlichen Gartens. Bald würde es dunkel sein und unter normalen Umständen wäre der Arbeitstag beendet.

Normale Umstände! Carl spürte den Worten nach. Ob die wohl jemals wiederkehrten?

Carl spitzte die Ohren. Einige Schritte von ihm entfernt hatte Maurits van Bierbeks Frau offenbar endlich den Ernst der Lage begriffen. Carl wusste nicht, was unerträglicher war: ihr aufgesetztes Weinen oder das hysterische Gejammer. Beides klang verdammt hohl.

Vielleicht war es dieser rhythmische Klagegesang der Frau, der ihn einnicken ließ. Erschrocken zuckte er zusammen, als sein Handy klingelte und ihn in die Wirklichkeit zurückrief.

»Hör mal, Carl«, sagte Mona mit gedämpfter Stimme. »Gerade war die Polizei mit einem Haftbefehl hier. Sie wollten wissen, wo du bist, und auch, wo sich deine Mitarbeiter befinden. Ich soll ihnen sofort Bescheid geben, sobald ich von dir höre. Ich bin mir sicher, dass sie uns abhören, also mach mit deinem Telefon, was du für richtig hältst. Und außerdem sollst du wissen, dass ich bis in alle Ewigkeit an deine Unschuld glaube.«

Er setzte an, etwas zu sagen, aber sie unterbrach ihn.

»Ich weiß genau, was euer alter Fall für dich bedeutet, wir haben so viel darüber gesprochen. Ich weiß, dass du unschuldig bist, also konzentrier dich auf die Suche nach diesem armen Mann, der auf seinen Tod wartet. Und sag Assad, Rose und Gordon, sie sollen auf dich aufpassen, und auch sie wissen sicher am besten, was sie mit ihren Handys machen sollten. Carl, ich liebe dich. Wir sehen uns auf der anderen Seite dieser Hölle wieder. Kuss von mir und Lucia.«

Dann war ein Klicken zu hören, und sie war weg.

Carl holte tief Luft. Natürlich hatte er erwartet, dass seine eifrigen Kollegen früher oder später versuchen würden, ihn zu verhaften. Aber dass es so schnell kommen würde? Carl nickte innerlich. Das war die Realität. Aber Monas Warnung und ihre rückhaltlose Loyalität, das war jetzt genau das, was er brauchte.

Sein Blick richtete sich auf das andere Ende des großen Raums, wo sich Rose und Assad durch die zahllosen Nachrichten des Ehepaars fraßen, um auf irgendeinen nützlichen Hinweis zu stoßen. Im Grunde aber wussten sie, dass die Entführer ihnen kaum Gelegenheit geben würden, an irgendeiner Stelle einen Hebel anzusetzen. Warum sollten sie ausgerechnet hier weniger vorsichtig sein?

»Hey, ihr beiden, unterbrecht mal einen Moment und hört, was mir Mona gerade am Telefon berichtet hat.« Sekunden später waren ihre Handys ausgeschaltet.

»Es tut mir leid, dass ihr meinetwegen in der Bredouille steckt. Wenn ihr hier und jetzt entscheidet, auszusteigen, um keinen weiteren Kontakt zu mir zu haben, ist das okay. Ansonsten heißt das, dass ihr nicht nach Hause gehen könnt, ehe das hier überstanden ist. Assad, für dich und Marwa und die Kinder ist das am schwersten. Willst du darüber nachdenken?«

Das Dilemma schien lauter kleine Kurzschlüsse in Assads Gehirn auszulösen, er sah überhaupt nicht froh aus. Dann sah er Carl ins Gesicht.

»Es ist mir echt peinlich, Carl, aber leider weiß ich nicht, was Bredouille bedeutet.«

Eine Sekunde verging, dann stand Assad auf und strahlte. Er nahm Carl in den Arm und flüsterte ihm ins Ohr, er würde ihn natürlich nicht im Stich lassen. Da spürte Carl, dass er jetzt unbedingt die Arschbacken zusammenkneifen musste, um die Tränen zurückzuhalten, die sich vordrängten.

»Wir machen weiter, Carl«, sagte Rose. »Aber dann müssen wir Familie Bierbek etwas anbieten, damit wir hier weiter unser Lager aufschlagen dürfen.«

Carl versuchte so etwas wie einen Dank zu formulieren, aber der Kloß im Hals ließ das nicht zu.

»Übrigens hat Rose mit Gordon gesprochen, während du Mona am Ohr hattest«, brach Assad das Schweigen. »Und er sagt, auf der Führungsetage von Global Rea Inc. wüsste keiner etwas von Verhandlungen mit Maurits van Bierbeks Unbelievable Corporation. Im Gegenteil. Zwar hatte Bierbek ihnen vor einiger Zeit ein bizarres Format angeboten – irgendetwas in Richtung von ›Wer stirbt zuerst‹ –, aber man sei sich sofort einig gewesen, dass dieser Deal absolut ausgeschlossen ist.«

»Meine Güte, allein schon der Titel. Aber okay, zumindest haben wir hier jetzt Klarheit«, stellte Carl fest. »Wie nicht anders erwartet, war die Sache mit den Kaufverhandlungen von Anfang an ein Fake. Weiß Gordon übrigens Bescheid, dass er sein Handy ausschalten sollte?«

»Ja, er hat ein zweites mit einer Prepaidkarte. Ich habe die Nummer hier«, antwortete Rose.

Carl atmete erleichtert auf. »Ist er an Sisle Park dran?«

»Ja, er ist vor zwanzig Minuten vom Büro losgefahren, und ihm ist klar, dass die Polizei ihn beschatten wird. Aber er ist zuversichtlich, dass er die Kollegen abschütteln kann.«

Shit! Carl überschlug die Zeit: Er muss über eine halbe Stunde geschlummert haben. Seufzend wandte er sich dem Bildschirm zu, wo die Videoüberwachung immer noch die grauweiß gesprenkelte Straße vor Bierbeks Haus zeigte.

Nach einem Blick auf die Uhr überlegte er, ob er sich das Ganze noch einmal von vorne ansehen sollte. Doch genau in diesem Moment passierte es. Ein schwarzglänzender Lexus glitt langsam vor den Eingang von Bierbeks Haus. Da die Videokamera vom Grundstück aus aufnahm, konnte man ausgerechnet den Platz des Fahrers nicht sehen, und offenbar saß niemand sonst im Wagen. Carl notierte die Zeitangabe oben in der Ecke. Es war Schlag zehn Uhr. Jetzt sah man van Bierbeks Rücken. Mit einer Mappe unter dem Arm stelzte der Mann die Treppe hinunter und stieg in den Wagen ein.

Von hier an ließ Carl das Bild im Sekundentempo laufen.

»Please, bring schon eine scharfe Aufnahme des Kennzeichens«, flüsterte er, während die Limousine in kleinen Hüpfern vorankam.

In der Straßenmitte angelangt, wurden beide Rückscheinwerfer sichtbar. Carl drückte auf »Pause« und starrte auf das Nummernschild. »FB 5« und danach noch vier undeutliche Ziffern.

»Kommt mal schnell, ihr zwei«, rief er. »Wir haben ein Kennzeichen.«

Rose nickte, als sie den schwarzen Lexus mit einem Kennzeichen sah. Vorausgesetzt, das Kennzeichen war echt, hätten sie den Besitzer in zwei Minuten ausfindig gemacht.

Carl lehnte sich zurück und streckte die Arme über den Kopf. Doch bevor die Freude über den ersten winzigen Erfolg des Tages ihn übermannen konnte, war Rose zurück.

»Tut mir leid, Carl. Das Auto war nur wenige Stunden gemietet, und bezahlt wurde es mit einer gefälschten Kreditkarte einer spanischen Bank auf einen nicht existierenden Namen. Gemietet wurde der Wagen offenbar von einer Frau. Die Autovermietung hegte keinen Verdacht gegen sie, ihr Pass, den sie vorlegte, wirkte okay. Tatsächlich bemerkten sie erst am nächsten Tag, dass sie betrogen worden waren. Davon abgesehen, freuten sie sich trotz allem darüber, dass der Wagen wieder abgegeben worden und nicht in Polen gelandet war. Das Einzige, was sie über die Frau sagen konnten: Dass sie blond war, etwa Mitte vierzig, ansonsten ziemlich unauffällig.

Carl senkte die Arme. »Das klingt eher nicht nach Sisle Park. Was meint ihr?«

Rose schüttelte den Kopf.

»Wir können nicht viel mehr tun, als das Statement des Anwalts in den Nachrichten abzuwarten, und dann müssen wir natürlich hören, was Gordon herausfindet. Ich rufe ihn in einer Stunde an. Vielleicht könnt ihr mir in der Zwischenzeit erzählen, ob ihr über irgendetwas Interessantes in der Korrespondenz von Maurits und seiner Frau gestolpert seid.«

»Nichts«, antwortete Assad. »Es ist nur ziemlich auffällig, wie leicht diese Frau sich betrügen ließ. Sie fiel auf sämtliche Ausreden herein, mit denen Maurits ihr erklärte, warum sie nicht einfach miteinander telefonieren konnten.«

»Ja, weil es ihr scheißegal war«, ergänzte Rose. »Fakt ist, dass sie ihren Mann mindestens zehnmal fragte, mit was für einem Gewinn er rechnete, wenn der Deal klappte. In der elften Nachricht an sie sprach er dann von dreihundert Millionen Dollar, und damit endete der Dialog erst mal. Wahrscheinlich ist sie nur noch jubelnd um den Esstisch getanzt.«

Carl gab ein Grunzen von sich. »Okay. Was machen wir jetzt? Können wir Victoria davon überzeugen, uns für ein paar Tage einzuquartieren? Versucht doch mal, sie damit zu locken, dass sie einen großen Auftritt im Prime-Time-Fernsehen bekommen wird, wenn alles ein bisschen klarer ist, und wenn die Kinder zuhören, dann sagt ihr, dass wir alles tun, um ihnen den Mann beziehungsweise den Vater heil zurückzubringen.«

Rose wirkte skeptisch. »Carl, wir sollten nicht allzu viel Hoffnung säen. Und glaubst du nicht, dass du jetzt mal kurz an deine eigene Situation denken solltest? Hast du zum Beispiel schon mit Hardy gesprochen? Du kannst doch Bierbeks Festnetztelefon benutzen.« Sie deutete auf ein Schreckensding, das nicht nur aussah, als wäre es vergoldet.

Er nickte. Der Anruf bei Hardy war ja sowieso der nächste Schritt in diesem Fall.

49

Sisle

Dienstag, 22. Dezember 2020

Eine Stunde lang hatte sie in stiller Andacht zuhause gesessen und mit Gott gesprochen, so wie immer in den Tagen vor einer Aktion, wenn ein Opfer für seine unmoralischen Taten mit dem Leben büßen musste. Auf dieser Nähe beruhte ihr wichtigstes Ritual: Gott erfuhr im Vorhinein, worin das Vergehen des Opfers bestand und an welchem Geburtstag eines weiteren Handlangers des Satans das Opfer sterben musste.

»Liebster Gott, war Mao nicht das abscheulichste von allen deinen Geschöpfen auf Erden? Er machte sich selbst zu einem blasphemischen Heiligen, er schonte nur den, der seine Macht nicht herausfordern konnte, und er verhöhnte dich mit seinen Botschaften, die das Böse verherrlichten. Er ließ sein Volk in Hungerkatastrophen umkommen. Er ließ jeden hinrichten, der seine Dogmen und seine sogenannte Göttlichkeit herausforderte. Und was das Schlimmste war, er verführte nicht nur sein schwaches Volk, ihm bedingungslos zu folgen, nein, er verführte auch die Jugend des Westens. Am Geburtstag dieses wahren Teufels wird ein weiteres erbärmliches Geschöpf dieser Welt dir, seinem göttlichen Schöpfer, begegnen, um sein endgültiges Urteil zu empfangen. Das ist es, was ich dir sagen möchte.«

Sie blieb einen Moment still sitzen und dachte einige Tage voraus, dann beschloss sie ihre Andacht mit dem üblichen Dank.

»Ich danke dir, Gott, dass du mein Leben von der Strafe deines Zorns verschont hast. Ich danke dir, dass ich deine Jüngerin und dein Schwert sein darf. Ich danke dir für die Aufgabe, die du mir auferlegt hast, und ich danke dir für die freie Wahl, die du mir immer gelassen hast.«

Sie neigte den Kopf und sagte »Amen«.

Sie war bereit.

Maurits van Bierbek hatte noch dreieinhalb Tage zu leben. Gut achtzig Stunden eines Lebens, das sicher um ein Vielfaches länger hätte sein können. In diesen restlichen Stunden aber konnte der Verurteilte, wenn er denn noch bei Bewusstsein war, entweder bereuen und mit reinem Geist vor Gott treten, oder er konnte seine Schuld verneinen und damit den freien Eintritt in die Hölle wählen.

Seine Entscheidung. Sisle war das vollkommen egal. Ihre Mission bestand allein darin, ihn daran zu erinnern, dass alles Tun hier im Leben eine entsprechende Konsequenz mit sich brachte. Auge um Auge, Zahn um Zahn, das hatte die Bibel festgeschrieben.

Sie machte vor sich das Kreuzeszeichen und erhob sich aus ihrer knienden Haltung. Das Treffen mit den drei Todesengeln, die sie in der Stiftung rekrutiert hatte, war äußerst gelungen gewesen. Die Reinigungsprozesse der nächsten Jahre würden wunderbar auch aus der Distanz zu beobachten sein. Das Gefühl, von dem Sisle sich in diesem Augenblick berühren ließ, war zu gleichen Teilen Dankbarkeit und Stolz.

Sie betrat das Wohnzimmer, schaltete den Fernseher ein und konnte gerade noch kurz einen korpulenten Mann in einem marineblauen Anzug hinter den Nachrichtenbannern sehen.

In dieser Sekunde klingelte das Handy, es war Debora, der Hysterie nahe.

»Der Anwalt der Familie van Bierbek war gerade im Fernsehen, hast du das gesehen?«, stöhnte sie und fuhr fort. »Die Familie hat eine Belohnung von zehn Millionen Kronen ausgesetzt für jede Information, die zu Maurits’ Versteck führt, unter der Bedingung, dass er am Leben ist. Bist du dir darüber im Klaren, wie viele Menschen jetzt nach ihm suchen? Der Nachrichtensprecher sagte, man rechne mit vielen, vielen Tausend, und sie wissen alle, dass höchste Eile geboten ist.«

Sisle presste die Lippen aufeinander. Ja und? Was sollte das ändern?

»Sisle! Bist du sicher, dass niemand aus deinem Gefolge etwas mitbekommen hat? Denn dann wird’s wirklich gefährlich. So viel Geld als Finderlohn, Sisle, denk doch mal nach.« Deboras Stimme überschlug sich. »Fast sechs Millionen Dänen wissen in diesem Augenblick, dass sie in der großen Lotterie gewinnen können, wenn sie Maurits van Bierbek finden! Und wenn sie ihn finden, haben sie uns! Ich sehe das Ganze schon vor mir, das wird furchtbar: Kleine Jungen in Pfadfinderuniform, die Detektiv spielen, neugierige Nachbarn, Junge und Alte, die knapp bei Kasse sind, und alle diese scheintoten Spießbürger, die sich sonst in ihrem Leben zu Tode langweilen.«

»Debora, jetzt halt mal den Mund!«

»Aber Sisle, es ist doch zu verlockend! Zehn Millionen, das ist wirklich eine Menge Geld.«

»Nur du und ich und Adam wissen etwas. Aber kann es sein, dass euch vielleicht gerade zehn Millionen fehlen, Debora?«

Am anderen Ende blieb es still, und nach Sisles Geschmack etwas zu still.

»Es ist wichtig, dass du dich beruhigst, Debora, und ich brauche die Zusage, dass Adam auf dem ganzen Weg dabei ist. Hörst du, was ich sage? Was ich nicht brauche, ist, dass ihr jetzt wankt. Tut ihr das?«

Trotz der schlechten Verbindung hörte man deutlich, wie schwer Debora atmete.

»Kann ich bitte mit Adam sprechen, Debora?«

Es dauerte einen Augenblick, dann raschelte es in der Leitung.

»Debora wirkt ziemlich aufgeregt. Kann ich mich auf euch verlassen, Adam?«

»Ja«, lautete die schlichte Antwort.

»Auch wenn ich dir sage, dass du Maurits Bierbek die Spritze geben sollst?«

»Soll ich?«

»Zunächst möchte ich, dass du Debora in den nächsten Tagen ganz genau im Auge behältst. Bleibt zuhause und feiert ganz normal Weihnachten, soweit man das in diesem Jahr kann.«

»Okay. Aber wer soll unterdessen für Maurits sorgen? Gibst du ihm …«

»Mach dir keine Sorgen um ihn. Haltet euch bis zum zweiten Feiertag ruhig. Wenn es an der Zeit ist, werde ich dich rufen.«

Sisle legte auf. Sie blieb einen Moment sitzen und dachte über die letzten Entwicklungen nach.

Zehn Millionen waren ausgesetzt. Konnte man sich überhaupt eine bessere Unterstützung im Kampf gegen Sünde, Verbrechen und Unmoral wünschen? Beim Gedanken an all die vielen, die jetzt herumliefen und nach suspekten Verstecken suchten, musste sie lachen. Was jetzt wohl alles ans Tageslicht käme: Drogenverstecke, Scheunen voller Hehlerware, Schwarzbrennereien, vernachlässigte Häuser, kaputte Familien und heimliche Beziehungen? Die Polizei würde viel zu tun bekommen, wenn sie allen Hinweisen nachginge. Die armen, armen Ermittler, die sich doch sicher auch auf ein paar friedliche Feiertage gefreut hatten.

Zehn Millionen! Ob dieser Vizepolizeikommissar Mørck nicht eine schrittweise Entwicklung vorgezogen hätte?

Was in aller Welt wird der Mann jetzt tun?, dachte sie, während sie in den Keller hinabstieg. Das war ein heller und sehr gut renovierter Teil des Hauses mit Räumen für die unterschiedlichen Arbeiten, so dass ihre Haushaltshilfe bequem waschen oder bügeln oder nach den vielen Pflanzen sehen konnte, die dort überwinterten. In genau diesem Raum herrschte eine gleichbleibende Luftfeuchtigkeit, und er war fast ganz dunkel, so dass die Tür hinter den Regalen so gut wie nicht zu sehen war. Sie schloss auf und schaltete das Licht ein. Es erleuchtete ein komplett ausgerüstetes Chemielabor. Hier konnte Sisle alle möglichen Arten von Chemikalien herstellen, auch auf verschiedenen Wegen Kaliumchlorid: entweder durch Synthese Kaliumhydroxid mit Salzsäure behandeln oder Kalium unter Anwesenheit von Chlorgas abbrennen, wobei das Ergebnis in beiden Fällen jenes Kaliumchlorid war, mit dem sie bereits zwei ihrer Opfer getötet hatte und das sie jetzt für die dritte Hinrichtung vorbereitete.

Sie hob den Glaskolben vor das Gesicht und betrachtete die tödliche Flüssigkeit. Injizierte man Kaliumchlorid in hinlänglich großer Menge direkt ins Herz, dann blieb es sofort stehen. Überall auf der Welt verwendete man den Stoff im Rahmen offizieller Hinrichtungen oder sogenannter »humaner Vollstreckungen«, nachdem man die zum Tode Verurteilten mit einem Beruhigungsmittel ins Koma versetzt hatte. Erst dann beendete man den Prozess mit der tödlichen Dosis Kaliumchlorid. Aber das war nicht Sisles Methode. Ihre Opfer sollten bei vollem Bewusstsein sterben, ohne jede Abfederung.

Sobald die Dosis ins Herz gespritzt worden war, schnappten die Opfer nach Luft, wanden sich in heftigen Krämpfen und Zuckungen. Und wenn sie spürten, dass sie nicht länger Luft holen konnten, unmittelbar vor dem Eintritt des Todes, dann spiegelte Sisle sich in ihren glanzlosen Augen und sprach den endgültigen Fluch aus.

50

Carl

Dienstag, 22. Dezember 2020

»Rose, was sagt Gordon, ist er auf seinem Platz?«

»Ja, er steht versteckt schräg gegenüber von Sisle Parks Haus und schimpft, weil es so schweinekalt ist.«

»Er soll froh sein, dass es nicht regnet. Ist sie zuhause?«

»Zumindest ist in den Fenstern Licht.«

Carl wandte sich an Assad. »Hast du die Pläne von ihrem Haus beschaffen können?«

Assad schüttelte den Kopf. »Ich weiß nur: das Haus hat sechshundert Quadratmeter und ist voll unterkellert, also eine gewaltige Kiste, wo man wirklich viel anstellen kann, was andere nichts angeht. Aber sie wird ja nicht so dumm sein, ihre Opfer bei sich zuhause umzubringen. Außerdem besitzt sie ringsum jede Menge Liegenschaften.«

»In der Nähe?«

»Ja, Lagerhallen, vermietete Objekte mit Büro- und Praxisräumen, Privathäuser, Mietshäuser und Sommerhäuser. Wenn sie also nicht das Auto nimmt und direkt zu Maurits van Bierbek fährt, wird es schwer. Es gibt einfach viel zu viele Möglichkeiten.«

Das hatte Carl sich zwar ohnehin gedacht, es war aber trotzdem Mist. Die beiden letzten Stunden waren alles in allem wenig erfreulich gewesen. In Bierbeks Büroräumen gab es nur zwei Schlafplätze, was konkret bedeutete, dass Rose eine Schlafcouch für sich allein hatte, und Carl und Assad sich eine teilen mussten.

Zu allem Überfluss war sein Anruf bei Hardy in der Schweiz wenig aufmunternd gewesen. Hardy ging es, freundlich ausgedrückt, miserabel. Die vielen Eingriffe, die er über sich ergehen lassen musste, die vielen schmerzstillenden Medikamente, die Qualen, denen sein Körper in dem Exoskelett ausgesetzt war, all das hatte ihn unkonzentriert, mürrisch, geistesabwesend gemacht. Auch deshalb dauerte das Gespräch eine ganze Weile, ehe der Mann den Ernst der Situation erfasste, in der sich Carl befand.

»Ach! Der Koffer hat seit 2007 auf dem Dachboden gestanden, sagst du? Also seit dreizehn Jahren, Carl? Und weshalb haben wir beide nie darüber gesprochen, in all den Jahren, in denen dein guter gelähmter Kumpel unten in deinem Wohnzimmer herumgelegen hat? Man sollte meinen, da hätte es genug Möglichkeiten gegeben?«

»Hardy, ich hatte keine Ahnung, was da drin war! Das musst du mir glauben.«

»Hast du dich nie gefragt, warum du einen Koffer für Anker aufbewahren solltest?«

»Na, weil ihn seine Frau rausgeworfen hatte. Und weil es mir in dem Zusammenhang eingeleuchtet hat, habe ich nicht weiter drüber nachgedacht. Warum sollte ich? Was hat man schon in einem Koffer, wenn man sein Zuhause verlässt?«

»Na ja, aber glaubst du ernsthaft, man stellt Unterhosen und Strümpfe bei jemandem auf dem Dachboden ab, bis man eine neue Wohnung gefunden hat?«

Er klang ziemlich pissig, das war für ihn sehr ungewöhnlich.

»Hardy, hast du starke Schmerzen?«

»Mach dir deswegen keinen Kopf, Carl. Sag mir lieber, wie es sein kann, dass ein so genialer Ermittler wie du sich dreizehn Jahre lang keine Gedanken gemacht hat, was in einem solchen Koffer wohl sein könnte. Und als Anker gestorben ist, warum hast du ihn da nicht aufgemacht oder bei der Frau abgeliefert?«

»Vielleicht habe ich ihn der Frau nicht gegeben, weil sie ihn ja immerhin rausgeworfen hat? Und vielleicht hab ich auch gedacht, dass da womöglich persönliche Sachen drin sind, die sie nichts mehr angehen? Oder – verdammt, Hardy – vielleicht habe ich diesen beschissenen Koffer einfach vergessen?«

Hardy seufzte vernehmlich. Er glaubte ihm also nicht.

»Hardy, willst du mir nicht einen Gefallen tun und noch mal richtig gründlich darüber nachdenken, was Anker womöglich für Dinger gedreht hat? Woher kommt das ganze Geld, woher hatte er die Drogen? Ich werde über kurz oder lang verhaftet, und da würde ich sehr gern etwas auftischen können, das mich aus dem Fokus holt.«

Das Schweigen war ohrenbetäubend. Nur die schwere pfeifende Atmung bezeugte, dass die Verbindung noch immer stand.

»Wirst du es versuchen, Hardy?«

Er räusperte sich. »Werde ich, Carl. Ich versuche es.« Dann legte er auf.

Langsam wurde das zur Gewohnheit, dass Hardy die Telefonate so beendete, und das fühlte sich überhaupt nicht gut an. Wirklich, so verlassen wie gerade hatte Carl sich nicht mehr gefühlt, seit er in der dritten Klasse gewesen war und man seinen Hund auf der Landstraße überfahren hatte.

Vom Verstand her wusste er natürlich, dass es im Polizeicorps durchaus noch ein paar wenige Menschen gab, die ein bisschen positiv von ihm dachten, aber rein praktisch hätte ihm jetzt ein banaler Trost geholfen. Dass jemand seinen Kopf hielt, die Stirn gegen seine drückte, ihm auf die Schulter klopfte, ein freundliches Wort sagte, an das er sich klammern konnte. So eine Nähe, die kein Fragezeichen hinter bestimmte Dinge setzt. Was war mit Hardy los, dass er so kalt war?

Es raschelte an der Tür. Assad setzte sich direkt vor ihn und sah Carl in die Augen.

»Ich finde, du solltest wissen, dass Marwa und ich uns schreiben, auch wenn wir uns gerade von der Umwelt isolieren. Wir haben zwei arabische Mail-Adressen, die wir sehr selten benutzen und die nur Marwa und ich kennen, was in der jetzigen Situation ziemlich nützlich ist. Und gerade hat sie etwas geschrieben, was von dir handelt.«

»Was schreibt sie?«

»Dass die Polizei bei uns zuhause war und nach mir gefragt hat. Sie haben ihr strenge Anweisungen gegeben. Wenn ich sie kontaktiere, soll sie mir sagen, dass es für mich und die Familie sehr ernst werden kann, falls ich mich nicht melde und ihnen berichte, wo du dich aufhältst.«

Carl schnaubte. »Ernste Folgen für dich und die Familie. Meine Fresse! Weißt du, was das ist, Assad? Das sind Polizeistaat-Methoden! Die haben in Dänemark nichts zu suchen. Du kannst in diesem Fall für nichts angeklagt werden, und man kann es deiner Familie nicht zur Last legen, dass du für das Sonderdezernat Q und mich arbeitest.«

»Aber sie tun es trotzdem, Carl. Sie werden wieder kommen, und wenn Marwa ihnen dann nichts Neues über dich, Carl, geben kann, wird die Aufenthaltserlaubnis für uns noch einmal extra gründlich gecheckt, das haben sie direkt so gesagt.«

»Verdammt! Dann schreib ihr, ich sei zu meinen Eltern nach Vendsyssel gefahren und verstecke mich dort. Das wird ein Spaß, wenn meine alte Mutter von den Polizisten verlangt, dass sie sich zuerst zum Kaffee einladen lassen müssen, bevor sie bereit ist, ihnen zuzuhören. Und dann müssen sie ihre Kekse kosten, und dann müssen sie die Geschichte von damals hören, als Mutter mit dem Tandem ganz allein nach Løkken gefahren ist. Die sind mürbe, ehe ihnen gestattet ist, zur Sache zu kommen.«

»Hm. Das werde ich schreiben.«

»Du hast noch mehr auf dem Herzen, Assad, ich sehe es dir an. Raus damit.«

Seine eine Augenbraue zitterte. Er brütete also schon eine Weile darüber.

»Denken wir immer noch, dass es eine Verbindung zwischen Sisle Park und Pauline Rasmussen gibt?«

»Aufgrund des Salzes in dem Schuhkarton: ja.«

»Und weil auch in den Gräbern neben Ragnhild Bengtsens Grab Salz war. Damit gibt es auch dort eine Verknüpfung zu Sisle Park.«

»Ja. Besonders, weil es mehr als wahrscheinlich ist, dass die beiden Leichen neben Ragnhilds Grab in direkter Verbindung zu den übrigen Morden stehen.«

Assad kratzte sich am Bart, der um einen halben Zentimeter gewachsen war, seit sie sich vor zwanzig Minuten zuletzt gesehen hatten.

»Und wir sind uns auch einig, dass eine Verbindung zwischen Ragnhild Bengtsen und dieser Tabitha Engstrøm bestanden hat, die von Ragnhild getötet worden war.«

Carl lächelte. »Doch, das darf man sagen, denn auf so eine Weise bringt man einen Menschen kaum zufällig um. Und was meinst du, wohin uns das führt?«

»Wir sind uns auch einig, dass Tabitha Engstrøms Notizbuch eindeutig festhält, dass sie teilnahm an einer Art Bruderschaft oder Schwesternschaft oder wie man das nennen soll, und dass sie mehrere der Gruppenmitglieder mit Namen nennt.«

»Ja.«

»Glaubst du, dass jemand aus Bente Hansens Team, Manfred oder ein anderer, mit einer oder mehreren der Personen gesprochen hat, die Tabitha beim Namen nennt?«

»Ja, ich denke schon.«

»Du weißt es also nicht hundert Prozent, du denkst es bloß?«

»Ja.« Carl nickte.

»Aber wir wissen doch, dass manche der Namen, die Tabitha nennt, nur Alias-Namen sind, das schreibt sie ja selbst. Wissen wir denn, ob das für alle gilt?«

»Ja, oder nicht?«

»Ich suche nach der, die Tabitha Debora nennt, Carl. Das ist ein so ungewöhnlicher Name, dass wir vielleicht versuchen sollten, nach Frauen zu forschen, die so heißen. Vielleicht finden wir eine, die auf irgendeine Weise mit Sisle in Verbindung steht, so wie die übrigen, die ich gerade genannt habe.«

»Ja, Assad, aber es ist doch alles andere als sicher, dass sie weiß, wo Maurits van Bierbek steckt. Dass sie überhaupt an Sisles Verbrechen beteiligt ist.«

»Ich finde, die Motive für die Dinge, die Tabitha getan hat, und das, was Sisle tut, ähneln sich sehr, meinst du nicht auch?«

»Doch. Dann such nach Debora, klar. Hast du das Register des Einwohnermeldeamts gecheckt?«

Assad nickte. »Im Raum Kopenhagen gibt es bei Weitem nicht so viele, wie man glauben sollte. Der Name ist wirklich sehr selten.«

»Hast du die seltenen Deboras schon kontaktiert?«

»Ja, alle. Drei davon heißen nicht mal wirklich so. Zwei waren viel zu jung. Vielleicht ist das einer dieser Namen, den man für die Neugeborenen wieder aufgreift.«

»Es kann natürlich auch ein Deckname sein, wie beim Rest der Gruppe.«

Wieder nickte er. »Oder sie hält sich einfach nur bedeckt. Vielleicht steht überall nur ein Vorname und dann ein D. als zweiter Name.«

»Ich habe von Maurits’ Festnetztelefon aus meinen Nachbarn angerufen«, sagte Rose. »Die Polizei ist auch bei mir zuhause aufgetaucht und hat beide Nachbarn gefragt, ob sie wissen, wo ich bin. Gleichzeitig haben sie strikte Anweisungen erhalten, der Polizei unverzüglich zu melden, wenn ich nach Hause komme.« Sie lachte. »Da werden sie noch ein bisschen warten müssen.«

»Was hast du nach dem zweiten Feiertag vor, Carl?«, fragte Assad.

»Falls wir Maurits van Bierbek rechtzeitig finden, werde ich in Marcus Jacobsens Büro Fandango tanzen.«

»Und wenn nicht?«

»Dann werde ich nicht tanzen, aber ich werde mich trotzdem in seinem Büro melden.«

»Ich gehe jetzt«, teilte Rose mit, schlang sich einen meterlangen Schal um den Hals und zog den Mantel an.

Sie ging, um Gordon abzulösen! Die Nachtschicht. Das hatte Carl total vergessen.

Er sah Assad an, und es war klar, dass sie beide dasselbe dachten. Dann konnte doch einer von ihnen ihre Couch in Besitz nehmen, während sie Sisle Parks Haus überwachte. Genial!

Rose blieb kurz an der Tür stehen und drehte sich zu den beiden um.

»Im Übrigen, ihr beiden! Untersteht euch, euch in mein Bett zu legen.« Dann tippte sie sich an die Nase. »Die wird euch verraten, wenn ihr es doch tut, und dann werde ich stinksauer.«

Carl sah sie in diesem Zustand nur zu deutlich vor sich.

Dann würde er sich trotz allem wohl doch lieber auf dem Boden ausstrecken.

51

Maurits

Dienstag, 22. Dezember 2020

Als junger Mensch hatte Maurits immer angefangen zu zählen, wenn er sich unsicher fühlte. Und das war er häufig: Musste er zum Rektor, weil er seinem Lehrer widersprochen hatte, dann zählte er die Bücher im Regal hinter dem Schulleiter, solange die Strafpredigt andauerte. Wenn er sich mit einem süßen Mädchen traf, dann zählte er ihren Lidschlag, um nicht zu zeigen, wie verlegen er war. Einige Jahre lang gelang es ihm, aus allen möglichen Situationen die Spannung zu nehmen, solange es etwas gab, das er zählen konnte. Irgendwann war diese Gewohnheit in Vergessenheit geraten, Maurits hatte gelernt, ohne sie auszukommen. Aber jetzt, fern von der Welt und ohnmächtig dem sicheren Verfall seines Körpers ausgeliefert, hörte er plötzlich wieder eine Stimme, die zählte.

Maurits schüttelte den Kopf und versuchte die Augen zu öffnen, vergeblich.

War er das? Und was zählte er?

»Maurits, was zählst du?«, hörte er sich sagen.

Waren es die verrinnenden Sekunden? War es sein immer schwächer werdender Herzschlag? Sein Zählen erschien ihm wie das stetige Ticken der Standuhr seiner Großmutter, ein Ticken durch nie wiederkehrende Zeiten.

In den letzten Tagen hatte er sich immer wieder um ein Gefühl für die Zeit bemüht. Für den Todeskandidaten war das schwarze Loch in der Ewigkeit, die wartete, das, worauf die Sekunden hinzielten. Und obwohl das Gehirn unumstößlich abbaute, tauchten immer neue Gedankenfragmente auf, denen er nicht entkam. Vielleicht zählte er deshalb wieder? Mit dem Zählen ließ sich der Gedankenlärm dämpfen.

Er konnte es einfach nicht verstehen. Warum sollte er umgebracht werden?

Selbstverständlich hätte er in seinem Leben freundlicher, sozialer, liebevoller sein können. Selbstverständlich hätte er auch einmal das Wohlergehen anderer vor sein eigenes stellen können. Selbstverständlich hätte er seinem Drang, Unterhaltung um jeden Preis und ohne Moral zu erschaffen, widerstehen können.

Aber wer sich auf das Spiel einließ, tat das doch immer freiwillig, oder? Warum also?

Maurits drehte sich auf die Seite. Die leeren Därme brannten von der Magensäure. Seine Speiseröhre fühlte sich wund an.

Warum konnte er nicht einfach Frieden haben? Wie lange wollten sie diese Qual noch ausdehnen?

Plötzlich keuchte er und sperrte den Mund weit auf. Alles das, was ihm diese widerliche Frau einzureden versuchte, hatte vielleicht gar nichts mit der Realität zu tun. All das, wessen sie ihn beschuldigte, all das, wofür sie ihn verhöhnte, was sie ihm verübelte, vielleicht war all das gar nicht der eigentliche Grund, weshalb er hier saß. Ohne Zweifel hasste ihn die Frau, aber das war nur eine Nebensache, das war ihm plötzlich klar. Sicher war der eigentliche Grund, warum er hier gefangen war, eine Kombination aus mehreren Faktoren, aber am Ende ging es ihr bestimmt nur um sein Geld. Natürlich: Sie war auf sein Geld aus. Und während sie die Lösegeldsumme verhandelte, peinigte sie ihn hier. Ganz klar, das war es. Und die Lösegeldsumme war bestimmt so hoch, dass die liquiden Mittel aus seinem Vermögen dafür kaum reichten. Zweifellos dauerte es deshalb so lange.

Er wollte lächeln, unterließ es aber sofort wieder, weil seine Lippen aufzuplatzen drohten. Ob die Lösegeld-Forderungen in die Hunderte von Millionen Kronen gingen? Als wenn das ein Problem wäre. Aber Victoria hatte beim Verhandeln sicher Widerstand geleistet. So war sie doch, wenn es ums Abgeben ging.

Maurits atmete jetzt tiefer und freier als seit Tagen. Für einen Moment fühlte es sich an, als wären seine Schmerzen und Krämpfe zurückgedrängt.

Er legte den Kopf in den Nacken und versuchte noch einmal, die Augen zu öffnen, aber es gelang ihm auch dieses Mal nicht.

Und so saß er eine Weile, mit offenem Mund, den Kopf in den Nacken gelegt. Da hörte er sich selbst wieder zählen.

Er wunderte sich. Welche unheilverkündenden Signale mochten so unmissverständlich aus seinem Unterbewusstsein vordringen, dass er sie unbedingt mit Zählen zum Verschwinden bringen musste?

Einen Moment lang hielt er die Luft an, und dann wurde es ihm klar.

Warum sollte er ihnen helfen und in einer Mail an Victoria auf Fragen antworten? Weil sie damit beweisen wollten, dass er in ihrer Gewalt war?

Blödsinn, dachte er. In dem Fall hätten sie ihn doch einfach mit einer Tageszeitung vor sich fotografieren können. Wurde das nicht immer so gemacht, wenn jemand gekidnappt war?

Maurits schloss den Mund und ließ den Kopf schwer auf die Brust sinken.

Und dann zählte er wieder, während Geräusche vom Aufzug dort hinten in den Raum drangen.

Eins, zwei, drei, vier …

52

Carl

Mittwoch, 23. Dezember 2020

»Carl, wach auf, ich muss Rose ablösen. Es ist sieben Uhr.«

Er hob den Kopf etwas und merkte, wie der Kopfkissenbezug an seinem Mundwinkel klebte. Er wollte sich umdrehen, aber nach einer Nacht auf dem Fußboden war das für die Hüfte kein Vergnügen.

»Teufel auch«, waren seine ersten Worte an diesem Tag.

»Du hast aber wohl ganz gut geschlafen, so wie du geschnarcht hast«, hörte er eine zarte Stimme.

Vom Zustand, frei von allem zu sein, ohne Kälte, ohne Anklagen und ohne die Einschränkungen, mit denen Corona sie gefangen hielt, zurück in die Realität katapultiert, musste er in aller Deutlichkeit konstatieren, dass er sich morgens noch nie so müde, mürbe und unwohl gefühlt hatte wie gerade eben.

»Ob ich gut geschlafen habe?«, fragte er verwundert. Er bemühte sich zu erkennen, was Laura ihm da vor die Nase hielt.

Carls Nase reagierte auf den Kaffeeduft. »Den hat Assad gekocht«, sagte sie lächelnd.

»Der ist nicht so stark, Carl, du kannst ihn ruhig trinken«, ließ Assad sich von der Tür her vernehmen, während er die Schuhe anzog.

Carl nickte, zog sich auf die Ellbogen hoch und nahm die Tasse.

»Ist Zucker drin?«, fragte er vorsichtig.

»Nur ein bisschen.« Das klang überzeugend.

Also nahm er einen Schluck. Im Bruchteil einer Sekunde und mit einem gewaltigen Paukenschlag traf die Flüssigkeit auf Carls Zäpfchen, und sein Hals zog sich reflexartig zusammen. Der folgende Hustenanfall verlangte starke Bauchmuskeln.

»Ist der nicht gut!«, freute sich Assad, während Carl darum rang, seine Atmung unter Kontrolle zu bringen. Noch nie war ein Kaffee so irrsinnig stark und so überzuckert gewesen wie dieses braune Gift, das man ihm da angedreht hatte.

»Ja, davon wird man so wunderbar wach«, fuhr Assad fort. Den Mantel hatte er schon angezogen, und jetzt warf er die Tür hinter sich zu.

»Jetzt sind nur noch wir zwei da.« Laura stand vor ihm. »Meine Mutter ist in der Anwaltskanzlei, und sie hat meine Schwester mitgenommen.«

Sie reichte ihm eine Schale, deren Inhalt Carl nicht identifizieren konnte.

»Der Lieblingskefir meiner Mutter«, sagte sie und wirkte, als wäre sie auch noch willens, ihn zu füttern.

Bei der Google-Suche nach Videos über Sisle Park gab es nur wenige Treffer. Sie trat äußerst selten öffentlich auf und beschränkte sich in der Regel auf kurze Statements zu Themen, die so allgemein waren, dass sie nichts hergaben. Stets tadellos gekleidet in schwarze Kostüme, weiße Blusen und mit so kurz geschnittenem Haar, dass auch nicht eine Strähne auf Abwege geraten konnte. Ihr Auftreten und ihre Wortwahl waren in jeder Hinsicht kontrolliert, ihre Erscheinung gepflegt und neutral. Alles in allem das Bild einer Frau, die niemand jemals verdächtigen würde, hinter so abscheulichen Verbrechen zu stehen.

Was mochten ihre Schwachpunkte sein? Wo war das Schlüsselloch, das ihr wahres Ich verbarg?

»Diese Dame habe ich schon mal gesehen«, kam es von hinten.

Carl drehte sich mit einem Ruck um. Dieses Mal hatte er nicht gehört, dass Laura van Bierbek in den Raum gekommen war.

»Was meinst du damit, Laura?«

Das Mädchen deutete auf den Bildschirm. »Sie war irgendwann mal hier, als mein Vater aber schon bei der Arbeit war. Sie sagte damals, er hätte wichtige Papiere zuhause vergessen, und sie sollte sie holen und ins Büro in der Stadt mitnehmen.«

Carl runzelte die Stirn. Wovon zum Teufel redete das Mädchen?

»Wann war denn das?«

»Das ist lange her. Ich glaube, gleich nach den Sommerferien.«

»Hast du sie ins Haus gelassen?«

»Eine Wildfremde? Natürlich nicht. Ich sagte, ich würde erst meinen Vater anrufen und fragen, ob das in Ordnung sei.«

»Super, Laura. Und was hat sie dann gemacht?«

»Sie trat einen Schritt zurück und sah noch einmal auf das Namensschild neben der Klingel. Sie entschuldigte sich, sie habe am verkehrten Haus geklingelt. Sie musste zum Nachbarn.«

»Und da ging sie dann auch hin, oder?«

»Ich habe aus dem Fenster geschaut, aber das tat sie nicht. Sie ist einfach weggefahren. Dann habe ich meinen Vater angerufen, er hatte keine Ahnung, wovon ich redete. Jedenfalls hatte er niemanden gebeten, etwas zu holen.«

»Was glaubst du, was sie wollte?«

»Na ja, man hört ja immer von diesen Trickbetrügern, mein Vater glaubte das auch. Als sie in der offenen Tür stand, sah sie sich sofort aufmerksam in alle Richtungen um. Als wenn sie wissen wollte, ob es Überwachungskameras gibt und so etwas.«

»Die sind ja an eurem Haus wohl kaum zu übersehen.«

»Nein. Und dann sahen mein Vater und ich uns am Abend die Videoaufzeichnungen an, damit er sich ein Bild von ihr machen konnte. Aber man erkannte ihr Gesicht nicht, und das Auto hatte sie so geparkt, dass es nicht richtig draufkam. Aber sie hatte auf jeden Fall längere und dunklere Haare als hier auf dem Bildschirm.«

Carl nickte. Kein Zweifel. Sisle Park hatte die Aufnahmewinkel der Kameras innen und außen auskundschaften wollen.

»Habt ihr vermutet, sie würde zurückkommen, um etwas zu stehlen?«

»Ja. Aber mein Vater sagte, das solle sie ruhig versuchen, das würde ihr nicht gut bekommen.« Sie deutete auf das Standbild auf dem Monitor. »Aber wer ist sie denn?«

»Das wissen wir noch nicht, Laura, aber wir finden es heraus. Kannst du mir das Video von ihrem Besuch zeigen? Ihr habt es doch bestimmt irgendwo archiviert?«

Sie lächelte und sagte, für eine so lange Zeit würden sie bestimmt nichts aufheben, aber sie könnte es gerne checken.

»Wer ist sie?«, hatte das Mädchen gefragt. Als wenn das nicht genau die Antwort auf die Frage war, die sie am meisten umtrieb. Wer war Sisle Park? Wen konnte er fragen? Ihre Angestellten? Bei dem Gedanken, einige der Typen ausfragen zu sollen, die er in ihrem Unternehmen gesehen hatte, schauderte es ihn. Vermutlich würden sie ihm eher den Kopf abhacken, als ihn bei ihrer Chefin herumschnüffeln zu lassen. Also rief er im Chemie-Institut der Universität an, wo sie studiert hatte, und als niemand antwortete, telefonierte er die wenigen Menschen ab, die unter dem ungewöhnlichen Nachnamen Park registriert waren, aber niemand kannte eine Lisbeth oder Sisle Park.

Carl wurde sich zum wiederholten Mal bewusst, wie tief sie in der Sackgasse steckten. Ein schreckliches Gefühl. Inzwischen war der 26. Dezember nur noch drei Tage entfernt, und fast alles deutete darauf, dass ihre einzige konkrete Möglichkeit, den Mord an Maurits van Bierbek zu verhindern, darin bestand, Sisle Park festzusetzen. Aber wie konnten sie das mit legalen Mitteln anstellen? Sie hatten nichts gegen sie in der Hand, das eine Festnahme irgendwie rechtfertigen konnte. Sie konnten sie nicht einfach über den 26. Dezember hinaus irgendwo festhalten. Und wer wusste schon, ob sie bei dem Mord überhaupt anwesend sein würde? Wenn er an Pia Laugesens Tod dachte, dann konnte er nicht so richtig glauben, dass die relativ zarte Sisle es mit einer so starken und kräftigen Frau wie Pia Laugesen hätte aufnehmen und sie im Swimmingpool so lange unter Wasser drücken können, bis sie ertrank.

Und wenn noch eine weitere Person involviert war? Wie sollten sie herausfinden, wer das war und wie der Betreffende sich mit Sisle Park hatte verbünden können?

Ihm fiel wieder ein, welche Ausdrücke Palle Rasmussen für Sisle Park benutzt hatte: frigide Fotze, Stalker, vernarbte Sau – und er fand sie »hirnamputiert«. Alles nicht sonderlich schmeichelhaft, und ganz sicher irrte er sich, wenn er sie hirnamputiert nannte. Und die anderen Eigenschaften? Konnte ihnen da irgendetwas weiterhelfen?

Klar, es war zwanzig Jahre her, seit er das geschrieben hatte, sie mochte sich in diesen Jahren geändert haben. Aber war die Ursache für ihren Wahnsinn vielleicht bereits in der Vergangenheit zu finden?

Carl starrte auf ihren kurzen Lebenslauf. Sisle war auf den Namen Lisbeth getauft, und natürlich hatten sie bei ihren Recherchen nach ihrem Vornamen mit und ohne »h« am Ende gesucht. Damit waren sie leider in viel zu viele Sackgassen geraten. Trotz des besonderen Nachnamens hatten sie nicht viel gefunden, was zu ihrer Sisle passte. Nur diesen Hinweis auf ihre Jahre in Südafrika.

Warum war diese junge Frau nach ihrem Studium in Südafrika gelandet? Und warum für so lange Zeit?, dachte er. Was verband sie mit diesem Land? Gab es dort einen einschlägigen Studienschwerpunkt, der sie reizte? Oder war sie vor etwas auf der Flucht?

Bei ihr konnte Carl sich alles Mögliche vorstellen. Dennoch war er jetzt, als er das Überwachungsvideo anschaute, wirklich überrascht, dass sie sich direkt in die Höhle des Löwen begeben hatte, um zu überprüfen, wo die Überwachungskameras im Hause Bierbek angebracht waren. Zwar war sie in einer Aufmachung erschienen, die man nicht mit ihr in Verbindung brachte, noch dazu mit einer Perücke. Aber wenn eine aufgeweckte Fünfzehnjährige die Augen offenhielt, dann nützten alle Verkleidungen nichts.

Vielleicht wäre das eine Idee! Dann könnte er sich zumindest unerkannt auf die Straße wagen.

Er stand auf und betrachtete sich im Flurspiegel vor Maurits van Bierbeks Büro. Er hatte nichts Großartiges erwartet, und trotzdem war es erschütternd, diesen leicht zerknitterten älteren Mann mit grauen Haaren zu erblicken, bei denen wohl niemand an George Clooney denken würde.

»Laura!« Er musste ein paarmal rufen, bis sie vor ihm stand mit einem Blatt Papier in der Hand, das sie ihm entgegenstreckte.

»Was ist das?«, fragte er, als wenn er es nicht schon wüsste.

»29. August 2020, 12.32h«, stand in digitalen Ziffern in der Ecke eines verschwommenen Farbausdrucks dessen, was die Videokamera von Sisle Parks unangemeldetem Besuch eingefangen hatte.

»Es tut mir leid, aber man kann nur den oberen Rand ihres Autos sehen und dann ein bisschen von ihr selbst, das hier war das deutlichste Bild des ganzen Clips. Und schau, ich habe mich richtig erinnert, auf dem Clip hat sie langes braunes Haar, garantiert eine Perücke.«

Carl brummte. Das Auto sah aus, als hätte es schon ein paar Jahre auf dem Buckel. Von der gelben Farbe abgesehen, war das einzige hervorstechende Merkmal ein Dachgepäckträger der Sorte, wie man sie für kleines Geld in jedem Heimwerkermarkt kaufen konnte.

»Danke, Laura, das ist super.« Er rieb sich über das Gesicht und fragte sie in seinem freundlichsten Ton: »Du hast nicht zufällig ein Handy, das ich für ein paar Tage leihen kann?«

»Äh, ich habe nur mein eigenes.«

»Na ja, dann das!«

Sie zuckte zurück, als hätte sie sich an etwas verbrannt. »Aber ich kann doch nicht auf mein Handy verzichten, vor allem jetzt nicht. Hast du denn selber keins?«

»Du könntest doch in den paar Tagen euer Festnetztelefon benutzen, wenn du mit deinen Freundinnen sprechen willst?«

»Das ist es nicht.« Sie sah ihn irritiert an. Hatte er denn noch nie von Twitter, WhatsApp, Facebook, Instagram, YouTube, TikTok und Snapchat gehört?

»Ich würde es mieten. Nur etwa bis zum zweiten Weihnachtsfeiertag.«

Sie biss sich in die Wange. »Dann fünfhundert Kronen am Tag.«

Carl schluckte. »Ich hatte vielleicht eher an fünfhundert insgesamt gedacht?«

Wieder sah sie ihn an, als wäre er ein Idiot.

»Weißt du, ob ihr etwas im Haus habt, womit man sich die Haare färben kann? Und meinst du, mir könnte etwas von den Sachen deines Vaters passen? Ich habe einen dringenden Termin und möchte gern unerkannt bleiben – du weißt schon, nach dem Fernsehauftritt ist das gerade echt unangenehm in der Öffentlichkeit.«

Eine Stunde später betrat eine übernächtigte und ziemlich erschöpfte Rose nach ihrer Nachtwache das improvisierte Büro. Sie hatte den Mantel auf den Fußboden fallen lassen und sich auf die Schlafcouch geworfen, erst dann sah sie Carl.

»Ach du Scheiße!«, rutschte es ihr heraus, und Carl hatte schon mit etwas in der Art gerechnet. Tatsächlich hatte er selbst einen Schock bekommen, als er die überschüssige Farbe ausgewaschen hatte und sich im Spiegel einem rothaarigen Mann gegenübersah, dessen misshandelte Haare aus Protest gegen den Übergriff verzweifelt in alle Richtungen abstanden.

»Na ja, das ist auch nicht die Farbe, die meine Mutter derzeit benutzt«, hatte das Mädchen etwas zu spät gesagt.

Und um dieses ungewöhnliche Bild zu komplettieren, hatte die Tochter des Hauses ihn ausgestattet mit einem Hochkant-Spießeranzug, Schlips, weißem Hemd und Schuhen, die Carls Vater vermutlich als »Kopenhagener Pflastertreter« charakterisiert hätte.

»Du siehst gut aus«, hatte Laura ihn getröstet. Das war weit entfernt von den Worten, die seine Kollegin jetzt von sich gab.

»Die Überraschung ist dir gelungen«, murmelte Rose. »Du siehst dir überhaupt nicht ähnlich. Insgesamt siehst du Gott sei Dank überhaupt nicht aus wie etwas, das ich schon mal gesehen habe. Was hast du vor?«

»Danke für das Kompliment«, sagte er. »Aber ich muss dringend raus und einiges checken. Wie hat Gordon die Wache überstanden, hat er der Kälte getrotzt?«

»Ich denke schon«, gähnte sie. »Jedenfalls war er schon nach Hause gegangen, als ich kam.«

»Okay, der Ärmste, aber es war auch echt kalt. Habt ihr eigentlich mal was über Sisle Parks Zeit an der Universität rausgefunden?«

»Äh, davon war bisher nicht die Rede. Bist du nicht derjenige, der das Sagen hat und die Aufgaben verteilt?«

»Das heißt, das habt ihr nicht?«

Sie schüttelte den Kopf und zog sich die Decke über den Kopf. Carl hätte genauso gut auf der Couch schlafen können wie auf dem steinharten Fußboden. Sie bekam ja doch nichts mit.

Wenig später deutete Laura auf einen nicht ganz unauffälligen Alfa Romeo in einer Ecke der riesigen Garage.

»Den wird keiner vermissen«, sagte sie. »Mein Vater hat ihn meiner Mutter vor fünf Jahren geschenkt, und sein Mechaniker checkt ihn regelmäßig, aber sie fährt fast nie damit. Sie sagt immer: ›Was soll man mit dem Führerschein, wenn man ein Taxi rufen kann.‹ Ist vielleicht besser so, sie hat ja meist einen sitzen.«

Carl setzte sich in das Gefährt, was mit der schmerzenden Hüfte eine ziemliche Herausforderung war, denn man landete ja fast auf der Straße. Eine halbe Stunde später parkte er vor dem Chemie-Institut, Universitetsparken 5. Es war gut fünfunddreißig Jahren her, dass Sisle Park hier ein- und ausgegangen war, insofern konnte er kaum erwarten, jemand von damals anzutreffen, der etwas über sie gewusst hätte. Aber vielleicht hatte er Glück und fand jemanden, der in den Annalen graben konnte.

Die Eingangstür war offen, doch der leere Gang wirkte nicht sonderlich vielversprechend. Abgesehen vom Lockdown stand Weihnachten unmittelbar bevor, und es war mitten in der vorlesungsfreien Zeit, so dass alles darauf hindeutete, dass dieser Ort schon ziemlich lange weder einen Studierenden noch sonst jemanden gesehen hatte. Wie kommt eine Gesellschaft voran, wenn alles so gründlich heruntergefahren ist?, dachte er, als er an einem verwaisten Labor nach dem anderen vorbeikam mit all den Kolben, Gläsern und Edelstahlspülen, die glänzten, als seien sie noch nie benutzt worden. Ein unbestimmbarer Geruch nach Metall und Chemikalien hing in der Luft und erinnerte ihn an die Zeit, als er in sein Wohnzimmer kam und Hardy dort lag.

»Ist hier jemand?«, rief er ein paarmal und bekam nur das Echo als Antwort. Er rüttelte an ein paar Türen zu irgendwelchen abgeschlossenen Büros. Vielleicht war es ja tatsächlich kein Wunder, dass auf seine Anrufe niemand reagiert hatte.

»Mist«, sagte er laut. Da klingelte Lauras Handy.

»Ja, Assad, was ist los?«

»Sisle Park ist eben weggefahren. Es tut mir leid, aber ich konnte ihr nicht folgen, denn der Schlüssel zu Gordons Auto war nirgends zu finden.«

»Mist«, sagte Carl wieder. Heute konnte man wirklich nicht von einer Glückssträhne reden.

»Soll ich versuchen, ob ich ins Haus komme?«

»Du meinst, einbrechen?«

»Äh, in etwa, ja.«

»Bestimmt gibt’s eine High-Tech-Alarmanlage. Lass mal lieber, Assad. Ehe du dich umgesehen hast, stehen dir ein paar unfreundliche Männer von der Securitas gegenüber. Und das wird nichts sein im Vergleich zu dem, wie Marcus sich aufführen wird. Du kannst ein bisschen rund ums Haus schleichen, vielleicht bringt das was. Aber ich habe meine Zweifel.«

»Okay. Ich bleibe dann einfach hier und warte, bis sie zurückkommt. Ich kann mich ja in Gordons Auto setzen und mit Allahs Hilfe das Eis aus meinem Bart klopfen.« Er lachte. »Übertreibungen fördern das Verständnis«, sagte er. Das hatte ihm sicher Rose beigebracht.

Nachdem sie aufgelegt hatten, lehnte sich Carl an die Wand des Flurs. Gerade würde er sich am liebsten im Büro des Chefs der Mordkommission melden und die Sache hinter sich bringen. Er würde die Verantwortung für Maurits van Bierbeks Schicksal Marcus und den Kollegen übertragen, denn was konnte er in der aktuellen Situation noch bewerkstelligen? Er sah sein Spiegelbild im Fenster gegenüber. Das eine war dieses ekelhafte rote Haar, das andere das griesgrämige Gesicht darunter.

Wenn du aufgibst, dann bringst du Bierbek um. Bist du dazu bereit?, fragte er sich. Laura würde ihren Vater verlieren, und ein Mörder mit kranken Gedanken würde einen weiteren Triumph feiern. Meldete er sich jetzt und entzog sich diesem Fall, würde das für das Sonderdezernat Q einen Rückschlag bedeuten, der sicher nie mehr überwunden werden konnte. Und obendrein, nicht zu vergessen, sein eigenes Problem. Denn wer wusste schon, was der »Spürhund« und seine Kollegen inzwischen noch alles in der Hand hatten, nachdem es ja schon jetzt nicht allzu rosig aussah für ihn?

Er lächelte seinem Spiegelbild zu. Die Haarfarbe ließ sich bestimmt auswaschen. Zwei Stunden Schlaf in Roses Bett heute Nacht, und die tiefen Schatten unter den Augen wären verschwunden. Jetzt musste er sich zusammenreißen und der ganzen Truppe mal zeigen, dass einer aus Brønderslev in Vendsyssel einen Arsch in der Hose hat, wie sein Vater gesagt hätte.

Dann drehte er sich der Schmalseite des Korridors zu und brüllte aus Leibeskräften.

»Ist da jemand?« Anschließend stieß er den durchdringenden hohen Pfiff aus, den er auf der Polizeischule gelernt hatte.

Das metallische Geräusch einer sich öffnenden Tür pflanzte sich aus einem der Seitenkorridore fort, schnelle Schritte kamen näher. Sekunden später tauchte eine schlanke dunkelhaarige Frau auf. Ihre Miene signalisierte gleichzeitig Abneigung und Unmut.

»Wie in aller Welt sind Sie hier hereingekommen?« Sie umklammerte ihr Handy, als beabsichtigte sie, sich sofort Hilfe zu holen.

»Durch die Tür.« Er deutete in einen Korridor, ohne zu wissen, ob er aus dieser Richtung gekommen war.

»Dann möchte ich Sie bitten, sich schleunigst auch wieder zu entfernen«, sagte sie und bedachte die misslungene Haarfarbe und den geckenhaften Anzug mit einem abfälligen Blick. »Denn hier haben Sie bestimmt nichts zu suchen.«

Yes!, dachte er. Nur eine Verwaltungsangestellte würde so reagieren. Die Herrschaft über das gesamte Institut leuchtete ihr förmlich aus allen Knopflöchern. Jetzt kam es darauf an, die Karten richtig auszuspielen.

»Ich bitte um Entschuldigung, meine Versuche, mich vorher telefonisch bei Ihnen anzumelden, sind leider gescheitert. Hier meine Karte.«

Damit zog er eine veraltete ID-Karte aus der Tasche und hielt sie ihr so weit entgegen, dass sie noch den winzigsten Pixelpunkt lesen konnte.

Sie drehte den Kopf etwas, aber die Augen wichen nicht von der Karte. Das Wort »Polizei« hatte auf Menschen immer so eine wunderbar lähmende Wirkung.

»Ja, es handelt sich um nichts Ernstes, aber ich brauche unbedingt einige Informationen aus Ihrem Archiv«, fuhr er fort. »Ich bedaure, den weihnachtlichen Frieden des Instituts stören zu müssen, aber wie Sie sicher wissen, kennt Polizeiarbeit weder Ferien noch Feiertage. Das ist leider unser Los – und Ihres ja offensichtlich auch.«

Er sorgte dafür, so betroffen auszusehen, als säßen zuhause ein paar weinende Kinder, die ihren Vater vermissten.

Er hielt ihr den Ellbogen als Corona-Gruß entgegen. »Vizepolizeikommissar Carl Mørck. Entschuldigen Sie, dass ich mich nicht vorgestellt habe.«

Zögernd hob sie den Ellbogen und erwiderte den Gruß.

»Tatjana Kuzlovski Kristensen«, sagte sie und versuchte, nicht so auszusehen, als wünschte sie ihn am liebsten dahin, wo der Pfeffer wächst. »Worum handelt es sich?«

»Ich brauche Informationen über eine Studentin, die 1989 hier ihren Abschluss gemacht hat, übrigens mit Auszeichnung.«

Da lächelte sie etwas zu breit.

»Ja, ich weiß schon, dass es lange her ist, auch zu lange, nicht wahr?«

Sie nickte, ohne den Gesichtsausdruck zu ändern. »Sie wissen schon, dass das einunddreißig Jahre zurückliegt?«

»Oh ja, das ist ja nicht die allerschwerste Rechenaufgabe. Was schlagen Sie vor, was soll ich tun?«

»Jedenfalls nicht, sich Zugang zu einem Institut zu erzwingen, von dem alle nach Hause geschickt wurden!«

»Gibt es ein Archiv?«

»Mit Sicherheit«, sagte sie. »Aber damit habe ich nichts zu tun. Warum sprechen Sie nicht mit jemandem, der damals hier war? An einen Studentin, die mit Auszeichnung abschließt, sollte sich doch ein alter Lehrer erinnern können.«

»Und wo finde ich einen solchen?«

Das Domizil, dessen Adresse die Frau ihm gegeben hatte, war zwar nicht prunkvoll, aber wahrscheinlich okay für einen knapp neunzigjährigen Witwer, der schon die letzten zehn Jahre im Altersheim zugebracht hatte. Torben Clausen hatte hier seine ganze Welt auf zwölf Quadratmetern um sich. Bett, Regal mit Fachbüchern, einen Sessel, bezogen mit lila Velours, und ein paar wenige weitere Scheußlichkeiten aus einer vergangenen Zeit. Eigentlich kaum anders als das Heim, in dem Carls ebenso alte Ex-Schwiegermutter Karla Alsing schon so lange lebte, wie Carl für das Sonderdezernat Q arbeitete.

Torben Clausens Augen waren vom grauen Star so angegriffen, dass er seine Umgebung unmöglich differenziert wahrnehmen konnte. Und die Falten um die Augen erzählten von einem Leben, das nicht immer einfach gewesen war.

»Aha, Sie sind also Vizepolizeikommissar«, wiederholte er drei- bis viermal, bis die Information richtig zu ihm durchgedrungen war. »Kommt nicht oft vor, dass man so hohen Besuch bekommt.« Da lachte er leise vor sich hin. »Tatsächlich eigentlich gar keinen Besuch.«

Carl kam sofort zur Sache. »Können Sie sich an eine Studentin namens Lisbeth Park erinnern? Sie schloss ihr Studium am Institut für Chemie 1989 mit Auszeichnung ab. Sie waren damals dort Dozent, also vielleicht …«

Die fast blinden Augen wanderten blinzelnd hin und her, als suchten sie einen Winkel im Raum, wo sie Ruhe finden konnten.

»Ich dachte, dass Sie …«

Er drehte den Kopf zum Fenster, und das graue Licht fiel auf sein Gesicht. »Ja, sie war tüchtig. Tüchtig und uns allen ein Rätsel. An sie erinnere ich mich nur zu gut.«

»Nur zu gut?«

»Ich hatte eine Gruppe von Studierenden, die ich meine Elitegruppe nannte. Sie hat 1982 als Einzige dieser Gruppe einen Blitzschlag überlebt.«

»Einen Blitzschlag? Ein Blitz ist eingeschlagen? Und sie hat als Einzige überlebt? Was heißt das?«

»Junger Mann, genau das, was ich gerade gesagt habe. Erinnern Sie sich nicht mehr: Im Fælledpark gegenüber dem Institut wurde damals eine Gruppe von sieben Studenten vom Blitz getroffen.« Ohne Vorwarnung begann seine Unterlippe zu zittern, und er atmete schwer. »Es ist lange her, und es trifft mich immer noch hart.« Er wischte sich über die Augen.

Carl überlegte. Wie spektakulär dieser Vorfall auch gewesen sein mochte, er konnte sich beim besten Willen nicht daran erinnern. Aber er war damals auch erst siebzehn Jahre alt gewesen und hatte ganz andere Dinge im Kopf.

Sie schwiegen eine Weile, bis sich der alte Mann wieder gefasst hatte.

»Verstehen Sie, es war meine Schuld. Ich hatte vorgeschlagen, die Vorlesung im Freien zu veranstalten, Gott vergebe mir.« Dann weinte er wieder ein bisschen.

»Urplötzlich verdunkelte sich der Himmel, ich hatte noch nicht mal nach oben geschaut, da blendete mich der erste Blitz. Ich glaubte nicht, dass es so ernst sein könnte, und unter meinen Studenten war gerade ein mächtiger Streit ausgebrochen, alle redeten wild durcheinander, und das beschäftigte mich viel mehr. Ja, das ist im Übrigen nicht ganz richtig, eigentlich war nur Lisbeth Park richtig wütend und regte sich furchtbar auf. Sie war zweifelsohne die Begabteste der Gruppe. Sie beschuldigte die anderen, ihre Notizen gestohlen zu haben, und dann ging es auch noch darum, dass sie von den anderen gemieden wurde und dass einer von ihnen sie betrogen hätte oder so etwas, aber bei dem Letzten bin ich mir nicht sicher. Auf jeden Fall war sie sehr wütend, und die anderen lachten sie aus. Ich stand etwas abseits der Gruppe und wollte gerade hinübergehen und eingreifen, da erhellte sich der Himmel und ein unglaublicher Donnerschlag hätte mir beinahe das Trommelfell gesprengt. Gleichzeitig setzte der Regen ein. Das Nächste, woran ich mich erinnere, ist eine riesige Pfütze. Ich lag in einem See aus Regenwasser, und hinter mir lagen meine Studenten leblos und verkohlt in einem Kreis rund um den Krater, den der Blitz geschlagen hatte, ich stand unter Schock. Der Schrecken ereilt mich auch nach all den Jahren immer wieder, mitten in der Nacht, egal, wie viel Zeit seither vergangen ist.«

»Und Lisbeth Park?«

»Ja, sie hat als Einzige überlebt, warum, weiß ich nicht. Sie wurde bei dem Einschlag weggeschleudert, erfuhr ich.«

»Was ist mit ihr passiert?«

»Ich weiß es nicht genau, denn sie war lange weg von der Uni, und sie kam erst mehrere Jahre später wieder und beendete ihr Studium. Mit Auszeichnung, wie Sie ja wissen. Unter anderem war sie in Südafrika. Und als sie zurückkam, konnte sie jedenfalls eine Menge, was sie nicht bei uns gelernt hatte.«

»Sie sagen, sie wurde von ihren Kommilitonen betrogen?«

»Ja, jetzt, wo wir darüber sprechen, erinnere ich mich wieder: Sie beschuldigte ihre Kommilitonen immer wieder, ihre Analysen gestohlen zu haben. Die stritten das natürlich alle ab und wehrten sich gegen diese Anschuldigungen. Irgendwann beschwerte sie sich beim Leiter des Instituts, deshalb weiß ich das. Natürlich hatte sie von da an keinen guten Stand mehr unter den Kommilitonen. Und dann war da noch irgendetwas mit einem Mann, der sie im Stich gelassen hatte, ja, ich glaube, so war das.«

»Kamen Sie selbst bei dem Blitzschlag zu Schaden?«

»Mein Trommelfell hat den Donnerschlag überstanden, aber, wie gesagt, ich erlitt einen Schock, und unmittelbar nachdem man sie hinüber zu einem Rettungswagen gebracht hatte, bekam ich einen Herzinfarkt. Ja, bitte entschuldigen Sie, dass ich alles in der verkehrten Reihenfolge erzähle, aber Martin, der Sanitäter, der sie zum Wagen gebracht hatte, rettete mir das Leben. Jetzt bin ich alt und werde sowieso bald sterben, aber ich war dem Sanitäter immer zutiefst dankbar. Jedes Jahr zu Weihnachten habe ich ihm und seiner Familie ein Geschenk geschickt, deshalb erinnert er sich auch an mich.« Er deutete auf einen kleinen Kacheltisch in der Ecke. »Dort auf dem Tisch liegt das Geschenk, aber in diesen Zeiten geh ich ja nicht zur Post.«

»Sie entsinnen sich nicht, was mit ihr direkt nach dem Unglück passierte?«

Er schüttelte den Kopf.

»Vor etwa zwei Jahren erinnerte mich der Sanitäter an einige Details des Unglücks. Er wird Ihnen sicher mehr erzählen können. Auch er stellte Fragen, die ich nicht beantworten konnte.«

»Und er war es, der Ihnen das Leben gerettet hat, sagen Sie?«

»Ja, und er war es auch, der den Unglücksort als Erster erreichte, Gott sei Dank. Jetzt ist er pensioniert, aber er spielt mit dem Gedanken, seine Erinnerungen aufzuschreiben, kein Wunder, so ein Ereignis lässt einen ja nie mehr los.«

»Wenn ich Sie richtig verstehe, haben Sie seine Adresse.«

Der Mann schwieg, er musste wohl erst wieder etwas Abstand zu den Bildern im Kopf bekommen, ehe er antworten konnte. »Ja, er heißt Martin.« Er deutete auf ein kleines rotes Notizbuch, das als Einziges auf seinem Schreibtisch lag.

»Seine Telefonnummer steht auf der ersten Seite. Sie müssen das selbst lesen, ich kann es nicht mehr.«

Carl nickte. »Dann könnte ich ihm Ihr Geschenk ja vielleicht persönlich überbringen?«

Zum ersten Mal bei diesem Besuch lächelte der alte Mann.

53

Sisle

Dienstag, 22. Dezember, und

Mittwoch, 23. Dezember 2020

Was glaubten die denn, mit wem sie es zu tun hatten? Dass sie so ohne weiteres ihr Haus überwachen könnten, ohne dass sie es merkte? Konnten die sich nicht ausrechnen, dass ihr Grundstück überall mit Bewegungsmeldern ausgestattet war? Dasselbe galt für den Bereich unmittelbar um das Haus herum, wo Wärmebildkameras auf dem Dach nicht nur die Bewegungen in der Umgebung erfassten, sondern auch ziemlich deutliche Konturen zeigten.

Den ganzen Nachmittag hatte ein hellgrauer VW Golf neueren Datums ein Stück die Straße hinunter gestanden. Und wenn sie an den Auftritt des Polizisten im Fernsehen dachte und an das hohe Lösegeld, konnte sie es sich nicht erlauben, auch nur die geringste unerwartete Bewegung in ihrer Nähe zu übersehen.

Sie entdeckte einen blassen Mann, der im Schutz eines Baums stand und zu ihrem Haus starrte, und fotografierte ihn ein paarmal. Er schien jede Menge Zeit zu haben und trotz der Kälte und des ziemlich schlechten Wetters entfernte er sich nur für wenige Minuten von seinem Platz und setzte sich in sein Auto.

»Sitzt du da drin und isst?«, fragte sie in die Luft und sah auf die Uhr. Genau zehn Minuten später nahm er wieder seinen Platz hinter dem Baum ein. Sie hatte wohl richtig geraten.

Wer bist du?, dachte sie, als er eine Kamera auf ihr Haus richtete. Sisle trat blitzschnell vom Fenster zurück und überlegte. Wer konnte etwas über die Gründe dieser Überwachung wissen? Keine ihrer Angestellten hatte eine Beziehung mit einem Mann, der einen an den Tod auf Urlaub denken ließ, so wie der Typ dort draußen. Denn für alle, die bei Park Consult arbeiteten, hatte sie Personalakten mit sämtlichen Personendaten anlegen lassen, die sich in einer zugespitzten Situation als nützlich erweisen mochten: Lebensumstände, Arztberichte, Blutgruppe, Gesundheitszustand, der jeweilige Lebenslauf, die Vorgeschichte bis zur Anstellung, Deboras Berichte aus der Zeit, in der sie bei ihr angelernt wurden, Familienverhältnisse, Finanzen, Fotos aller nahen Familienangehörigen und Freunde, Freizeitinteressen, psychologische Profile mit Stärken und Schwächen und vieles mehr.

Aber so einen dünnen und auffallend blassen Kerl wie den dort draußen hatte sie in den Personalakten nie gesehen. Wer also hatte ihn dorthin beordert?

Sie rief Adam an, der den Anruf sofort entgegennahm.

»Ich schicke dir gleich das Foto eines Mannes, der mein Haus überwacht. Gib mir Bescheid, ob er dir etwas sagt.«

Eine Minute später rief er zurück.

»Nein, den kenne ich nicht. Soll ich versuchen, eine Gesichtserkennung durchzuführen? Ich könnte das über eine VPN-Verbindung machen, das sieht dann so aus, als wenn ich in den USA wäre.«

»Nein, mach das nicht. Bevor wir ein Ergebnis haben, könnte der Vogel ausgeflogen sein. Komm lieber schnellstmöglich her.«

Sie kamen von hinten, und der Kerl schrie, als Adam seine Arme packte, ihm an den Hinterkopf griff und seinen Kopf nach vorn presste.

»Was machen Sie denn?«, jammerte er, als Sisle vor ihn trat. »Lasst mich los.«

»Ich bin es, die hier die Fragen stellt«, sagte Sisle. »Du spionierst mein Haus aus. Warum? Wer bist du?«

Sisle nickte Adam zu, und der lockerte seinen Griff etwas.

»Ihr Haus? So ein Quatsch. Meine Freundin wohnt im Nachbarhaus, und ich glaube, sie hat einen anderen. Lasst mich los!«

Wieder nickte Sisle, und Adam ließ ihn los.

»Aha. Und wie heißt deine Freundin?«

Er zögerte einen Hauch zu lange. »Was geht Sie das an? Und wer sind Sie überhaupt?«

Sisle trat näher. Irgendwo hatte sie den Mann schon mal gesehen.

»Hast du einen Ausweis?«, fragte sie.

Er erlaubte sich, höhnisch zu lächeln. »Was soll das? Sie haben kein Recht, darum zu bitten.«

»Also gut. Willst du, Adam?«

Komischerweise war der Bleichschnabel ziemlich perplex, als er einen Fausthieb an den Hinterkopf bekam, und die blauen Augen wurden grau, während sie vergeblich versuchten, Sisle zu fokussieren.

»Was macht ihr da?«, stammelte Gordon, als Adam die Hand in seinen Mantel steckte und nach der Innentasche tastete.

»Nichts«, sagte Adam und suchte weiter.

»Erzähl mir einfach, wer du bist, dann lassen wir dich vielleicht laufen.«

Gordon wirkte ratlos und zog den Kopf ein. Er weigerte sich auch weiterhin zu antworten, konnte aber die Angst vor weiteren Schlägen nicht verbergen.

»Wenn wir hier nicht weiterkommen, könnte dir das möglicherweise große Schmerzen bereiten. Weißt du, ich kann es nicht leiden, wenn mich jemand überwacht, ohne dass ich weiß, wer und warum. Sollen wir dich noch mal schlagen?«

Er schüttelte den Kopf.

»Ich weiß nicht, warum Sie glauben, ich würde Sie ausspionieren, ich hab doch nur …«

Da schlug Adam wieder zu, dieses Mal deutlich härter.

Adam legte den Bewusstlosen auf die Pritsche in Sisles Schlafzimmer und fixierte die Arme mit zwei Kabelbindern auf dem Rücken an seinem Gürtel.

Im Handschuhfach fanden sie die Zulassung, und unter dem Sitz lag seine Brieftasche mit Informationen, die eindeutiger waren, als ihnen lieb war.

»Verdammt, Sisle. Der ist von der Polizei«, sagte Adam, als er mit den Papieren zu ihr kam. »Der kann hier nicht bleiben. Der muss weg, wie auch immer.«

Sisle studierte die ID-Karte. »Gordon Taylor, Jurist und Polizeiassistent« las sie.

Sie googelte auf dem iPhone seinen Namen, und es war genau, wie sie gedacht hatte. Auf mehreren Bildern im Netz stand er neben seinem Chef, Carl Mørck, und wenn man sich durch das Bildmaterial scrollte, gab es auch Fotos des gesamten Sonderdezernats Q, bestehend aus vier Personen. Erschreckend wenige, wenn man an die Vielzahl der aufgeklärten Fälle dachte, mit denen sie seit Jahren Schlagzeilen machten.

Sie druckte ein paar der Fotos aus und legte sie auf den Schreibtisch.

»Die Geschichte gefällt mir nicht«, sagte Adam. »Sisle, Carl Mørck hat dich als diejenige identifiziert, die Maurits van Bierbek entführt hat, das ist dir doch wohl klar? Und ganz im Ernst: das Risiko, dass sie uns allen dreien auf die Schliche kommen, finde ich jetzt einfach zu groß. Sollten wir nicht zusehen, Maurits van Bierbek und ihn hier zügig zu beseitigen und dann eine sehr lange Pause einzulegen?«

Sisle kniff die Augen zusammen. »Soweit ich mich erinnere, ist es noch nicht lange her, dass ich Debora und dir zu verstehen gegeben habe, dass ich meine Pläne nicht ändere. Was Gordon Taylor angeht, werde ich mal sehen, ob es uns nicht vielleicht nützen kann, dass wir ihn haben. Letzten Endes können wir mit ihm machen, was wir wollen. Aber Maurits Bierbek muss bis zu Maos Geburtstag am zweiten Feiertag warten, hast du mich verstanden?«

»Und was ist mit ihm? Was glaubst du, wird Carl Mørck tun, wenn er merkt, dass von dem Mann nichts kommt? Wenn er einfach vom Erdboden verschwindet, wird sich Mørck Zugang zum Haus erzwingen. Das kannst du doch nicht wollen, oder?«

»Soll er doch kommen. Morgen früh ist der Kerl hier weg.«

»Und wohin sollen wir ihn bringen?«

»Er könnte doch zum Beispiel in den nächsten Tagen ein bisschen mit Bierbek zusammensitzen?«

Wenn Adam die Stirn so stark runzelte, wurde sein schiefes Gesicht fast gerade.

Sisle gab dem Polizeiassistenten eine Spritze, so dass er garantiert erst in vielen Stunden wieder zu sich kommen würde. Jetzt herrschte Ruhe, besonders nachdem Adam nach Hause gefahren war, unwirsch und ausgesprochen unzufrieden darüber, dass sie seine Bedenken einfach beiseitegewischt hatte.

Es würde nicht mehr viele solcher Misstöne zwischen Debora, Adam und ihr brauchen, bis Sisle gewisse Vorteile darin sehen würde, ihre Zusammenarbeit zu beenden. Gleich nach Neujahr, wenn sie das neue Set-up etablierte, wären ihre Stellvertreter und Hilfskräfte von einem ganz anderen Kaliber als die Rekruten, die Debora in den letzten beiden Jahren geliefert hatte. Tatsächlich rekrutierte sie die inzwischen selbst. Die Aufgaben für die nächsten zehn Jahre waren zahlreich und vielseitig: Das nötige Personal zur Umsetzung zu finden, würde Sisle zunehmend leichterfallen. Sobald Maurits van Bierbek getötet war, spielten Adam und Debora keine Rolle mehr.

Sisle setzte sich an ihrem Schreibtisch in den Schein der Lampe.

Jetzt war alles für die Liquidierung von Maurits Bierbek vorbereitet. In dieser letzten Phase, wenn die Werkzeuge bereitlagen, mussten nur noch das Urteil und die Begründung formuliert werden. Mit der Prozedur der mündlichen Verkündigung hatte sie erst 2016 begonnen, als Franco Svendsen getötet werden sollte. Aber unmittelbar bevor sie die Kanüle in seine Vene stach, hatten ihr die Worte gefehlt. Seine Augen, starr vor Schreck, hatten sie flehentlich angesehen, und sein Weinen hatte diesen verhängnisvollen Moment des Zweifels geschaffen, der selbst eine gut vorbereitete Strafpredigt ruinierte.

Als Birger Brandstrup sterben musste, hatte sie deshalb ihre Anklage niedergeschrieben und dem Verurteilten vorgelesen. Das klappte reibungslos. Und genau so sollte auch die Tötung von Maurits van Bierbek vonstattengehen. Kontrolliert und unaufgeregt.

Sisle lächelte. Ihre Verachtung für diesen Bierbek führte ihr das Wort, so dass sich der Text wie von selbst schrieb.

Gegen Mitternacht bewegte sich ein Lichtkegel über ihr Bücherregal. Sisle, die noch am Schreibtisch saß, stand auf und sah gerade noch das Taxi, das um die Straßenecke bog. Ein Stück weiter stand noch immer der graue Golf. Der sollte wohl besser auch noch entfernt werden. Morgen, dachte sie gerade, da entdeckte sie in der Nähe des Wagens eine Gestalt, deren Aufmerksamkeit auf ihr Haus gerichtet war.

Für einen Moment trat diese aus dem Schatten in den Schein der Straßenlampe und sah sich um. Es war eine jüngere Frau, und ihrer Körpersprache nach zu urteilen, ging ihr etwas durch den Kopf, das sie offenbar verwirrte. Hatte sie damit gerechnet, Gordon Taylor zu treffen?

Sisle holte das Nachtsichtfernglas. Es gelang ihr, kurz das Gesicht der Frau zu sehen, bevor diese wieder in den Schatten trat.

Danach brauchte es nur einen Blick auf den Ausdruck der vier Mitglieder des Sonderdezernats Q, um die Frau als eine von ihnen zu identifizieren.

Die Ermittler waren ihr auf den Fersen, da gab es keinen Zweifel.

Am nächsten Morgen um sechs stand sie auf und sah, dass die Frau noch immer auf ihrem Posten war. Schade für dich, dass es nichts zu sehen gibt, worüber du berichten kannst. Ob du wohl bald abgelöst wirst?, dachte sie.

Das war um Punkt acht Uhr der Fall. Wie erwartet kreuzte das dritte Pferd des Vierergespanns auf. Ein kompakter, nicht sehr großer dunkelhaariger Mann, den sie umgehend als Hafez el Assad identifizierte, stand hinter dem Golf und redete mit der Frau, die sicher Rose war. Ob sie darüber sprachen, wo Gordon wohl gewesen war, als er beim Wachwechsel abgelöst werden sollte?

Sisle lächelte. Mehrmals hatte sie im Lauf der Nacht nach dem blassen Mann geschaut, der wie ein welkes Schilfrohr auf der Pritsche lag. Das Betäubungsmittel war nichts für Schwächlinge. Außer regelmäßigen schwachen Seufzern gab der Mann keine Lebenszeichen von sich.

Der nächste Wachwechsel beim Golf würde also aller Wahrscheinlichkeit nach um 18 Uhr stattfinden, wenn dieser Assad abgelöst werden sollte. Und wenn Gordon Taylor bis dahin nicht auftauchte, dann würde auf der Straße mit Sicherheit etwas los sein.

Der Zugang zu ihrer Garage erfolgte durch die Küche und weiter durch den Wirtschaftsraum, dort war der Eingang. Der Weg von Sisles Schlafzimmer ganz hinten im Haus führte durch vier Zimmer, einen Flur, dann durch die Küche und weiter bis zu dieser Tür. So weit konnte Sisle den bewusstlosen Mann unmöglich tragen, selbst wenn er eigentlich nur Haut und Knochen war.

Sie gab ihm deshalb einen ordentlichen Stoß, so dass er auf eine robuste Tagesdecke fiel, die sie auf den Fußboden gelegt hatte. Er landete auf einer Schulter und stöhnte laut, blieb aber bewusstlos.

Sisle schlug die Teppiche zur Seite und zog den Mann so durch sämtliche Räume. Als sie schweißgebadet die Garage erreichte, war sie so erschöpft, dass sie sich weitere Gedanken darüber, wie sie Gordon die fünf Betonstufen zur Garage hinunterbefördern könnte, ersparte. Sie hörte seinen Hinterkopf auf die Betonkanten schlagen, aber was blieb ihr übrig?

Es war zehn Uhr, als sich der Mann vom Sonderdezernat Q etwas auf das Haus zubewegte. Dann ist es jetzt so weit, dachte sie, betrat die Garage, öffnete das Tor und raste mit durchgetretenem Gaspedal an dem dunklen Mann vorbei, der sich gerade bückte und offenkundig nach dem Schlüssel tastete.

Sie hatte keinen weiten Weg vor sich.

Aber das konnten die ja nicht wissen.

54

Carl

23. Dezember 2020

Der Sanitäter Martin war längst im Ruhestand. Er hatte drei Nachnamen und aus vermutlich ebenso vielen Ehen Kinder und inzwischen sicher auch Enkelkinder. Jedenfalls standen vor der offenen Küchentür des Reihenhauses in Albertslund mindestens sechs funktionstüchtige Fahrräder in allen möglichen Größen. Drinnen ging es lebhaft zu, vermutlich war man mitten in den Vorbereitungen zum Fest, das war nicht zu überhören. Als Carl an der Haustür neben der Küchentür klingelte, passierte absolut nichts. Wen wunderte es, bei dem Geräuschpegel.

Deshalb trat er einfach ein und stand unvermittelt im Wohnzimmer. Als unerwarteter, fremder Gast mit einem Geschenk sah er sich acht Großen und Kleinen mit Christbaumschmuck in der Hand gegenüber. Sie waren auf der Stelle verstummt und starrten ihn verständnislos an.

»Entschuldigung«, sagte er. »Ich soll das hier für einen Martin abgeben. Es kommt von Torben Clausen. Bin ich hier richtig?«

Der Mann, der jetzt von der Leiter stieg, war vermutlich der gesuchte Martin. Die Weihnachtsgirlande ließ er einfach hängen.

»Martin, das bin ich«, sagte er und starrte Carl an, der keinen Mund-Nasen-Schutz trug. »Sie können es dort auf den Tisch legen, aber ich würde Sie bitten, den Abstand einzuhalten.«

Carl griff sich ans Kinn. »Entschuldigung, man vergisst das so leicht.« Damit zog er eines dieser blauen Teile aus der Tasche, mit dem er seit Monaten unterwegs war. »Martin, haben Sie fünf Minuten für mich?« Er hielt seine ausgediente ID-Karte so hin, dass alle sie sehen konnten. Die Wirkung war eindrucksvoll. Die ältesten Kinder drängelten sich neugierig vor, während die Erwachsenen den Hausherrn ansahen, als wäre er bereits verhaftet.

»Ich weiß schon. Es sieht so aus, als wären wir zu viele hier, aber wir wohnen alle unter einem Dach, und dann ist es doch in Ordnung, oder?«

Carl lächelte hinter seinem Mund-Nasen-Schutz, hoffentlich war das zu erkennen.

»Alles gut, ich komme nicht, um die Corona-Regeln zu überprüfen, ich bin hier wegen Lisbeth Park. Torben Clausen hat mir gerade erzählt, Sie, Martin, seien nach dem Blitzenschlag bei dem Gewitter damals als Erster bei der Frau gewesen. Haben Sie ein paar Minuten, ich würde Ihnen in diesem Zusammenhang gern ein paar Fragen stellen.«

Der Mann bat Carl in einen Nebenraum und begann sofort zu erzählen.

»Ja, als Rettungssanitäter habe ich im Lauf der Jahre wirklich viel erlebt. Aber dieser Tag 1982 war noch mal ganz besonders. Stellen Sie sich das mal vor: sechs Körper, die noch dampften und wie gegrilltes Fleisch rochen, sechs Menschen, die eben noch quicklebendig waren, und dann sie, die am Leben geblieben war.«

»Lisbeth Park?«

Er nickte und Carl ging sofort in die Details.

»Es heißt, die Frau war froh, dass die anderen tot waren?« Nach allem, was ihr Professor ihm über Sisle Park berichtet hatte, konnte Carl inzwischen ihre Bemerkung nachvollziehen. Aber an sich musste die Äußerung damals sehr befremdlich geklungen haben.

»Ja, genau das hat sie gesagt. Ihre Worte waren: ›Wenn ich das hier überleben kann, dann kann ich mit Gottes Hilfe alles überleben.‹«

Carl nickte. Die selbsternannte Rächerin von Gottes Gnaden. Aber jetzt waren ihre Stunden gezählt. Das hoffte er zumindest.

»Torben Clausen hat mir erzählt, Sie hätten angefangen, Ihre Memoiren zu schreiben und dass dieses Unglück und insbesondere Lisbeth Parks Schicksal Sie nie mehr losgelassen haben. Was haben Sie denn über sie herausfinden können, mögen Sie mir das erzählen?«

Der Mann lächelte verhalten. »Wenn Sie mir nicht meine Geschichte stehlen und selbst darüber schreiben.«

»Ich bitte Sie. Ich bin Ermittler, Sie haben nichts zu befürchten. Was ist denn damals mit der jungen Frau passiert, nachdem Sie sie gefunden hatten?«

»Ich habe sie direkt ins Rigshospital gebracht, das lag ja fast nebenan. Dort kam sie ins Traumazentrum und danach auf die neurologische Station. Nach einigen Tagen wurde sie zur weiteren Behandlung ins Kreiskrankenhaus Glostrup verlegt und dort auf eine psychiatrische Station. Über ihre psychische Verfassung habe ich von der Klinik natürlich keine Auskünfte bekommen, aber etwas habe ich doch herausgefunden: Nämlich, dass sie sich nach ein paar gewalttätigen und irrationalen Ausbrüchen freiwillig einweisen ließ und fast zwei Jahre dort geblieben ist. Ihr Gehirn war von dem gewaltigen Schlag offenbar in Mitleidenschaft gezogen.«

»Wohl fast wie eine Art Elektroschock, oder?«

»Allmächtiger, nein! Der Blitz kann sowohl Gamma- als auch Röntgenstrahlen enthalten und entlädt eine Spannung von mehreren Millionen Volt. Da geht es um eine Stromstärke von bis zu zehntausend Ampere. Ein Elektroschock ist dagegen nur ein sanftes Kitzeln.«

»Und was ist ein Elektroschock?«

»Also: Normal ist Gleichstrom von vierhundertsechzig Volt und null Komma acht Ampere.«

»Okay. Andere Liga. Aber warum ist Lisbeth Park dann nicht gestorben, als sie vom Blitz getroffen wurde?«

Martin zuckte die Achseln. »Wahrscheinlich stand sie um Haaresbreite exakt so weit weg von der Einschlagstelle, dass es sie nicht erwischt hat. Und anders als bei einem Elektroschock, der von fünfzehn Sekunden bis zu einer Minute andauern kann, geschieht die Entladung des Blitzes meines Wissens in nur einer Viertelsekunde. Würde die Entladung so lange dauern wie ein Elektroschock, dann wäre jeder Getroffene anschließend nur noch ein Häufchen Asche.«

»Haben Sie irgendwann in den Jahren danach mal mit Lisbeth Park gesprochen? Sie wissen schon, dass sie sich Sisle Park nennt und eine ziemlich erfolgreiche Unternehmerin ist?«

»Doch ja, ich weiß einiges über sie, habe aber nie mehr mit ihr gesprochen. Ein paarmal habe ich versucht, über ihre Firma Kontakt mit ihr aufzunehmen, das wurde jedoch mit Vehemenz schon im Vorzimmer abgeblockt. Schon ärgerlich, weil das doch eine spannende Geschichte ist, wie es ihr als Mensch seit damals ergangen ist.«

Verdammt spannend, Martin, wenn du wüsstest, wie spannend, dachte Carl.

Das psychiatrische Zentrum in Glostrup habe sich seit 1982 unglaublich verändert, erfuhr er, als er anrief, um einen Termin zu vereinbaren. Damals, als sich Sisle oder besser Lisbeth Park dort aufhielt, hieß es Kopenhagener Kreiskrankenhaus Nordvang, und seither hatten sich sowohl der Ort als auch die psychiatrischen Therapieansätze, die Führungsstruktur und das Personal radikal verändert. Alles war ganz anders.

»Wenn Sie Fragen zu Patienten haben, die hier waren, müssen Sie die üblichen Antragsverfahren durchlaufen, bevor Sie Einsicht in eine Krankenakte nehmen dürfen«, teilte ihm die Sekretärin mit. Jeder Hinweis auf Ermittlungen in einem wichtigen und dringenden Fall stieß bei ihr auf Granit. Dann setzte sie noch eins drauf: »Außerdem sind ja Weihnachtsferien. Coronabedingt wurde so viel vom Personal nach Hause geschickt, dass Sie besser nicht vor Januar mit einer Antwort rechnen.«

Carl stand kurz vor der Explosion, aber die Lunte war feucht geworden. Es nützte ja eh nichts.

»Können Sie mir denn sagen, welche Ärzte hier 1982 beschäftigt waren? Damit würden Sie mir auch schon weiterhelfen.«

»Das finden Sie alles im Netz«, war die Antwort. Ein Dankeschön gab es dafür nicht.

Carl hielt an einer Tankstelle auf dem Weg zur Ringstraße, kaufte eine Lesebrille Stärke +2.0, einen französischen Hotdog und zehn alkoholfreie Carlsberg Nordic. Dann begann er, auf Lauras etwas zu kleinem Handy zu surfen.

Ich hätte mal Stärke +2.5 nehmen sollen, dachte er und kniff die Augen zusammen. Pensionierte Psychiater zu finden war nicht ganz einfach. Natürlich waren ein paar in den Achtzigern auch am Kreiskrankenhaus Nordvang gewesen, aber wenn sie nicht schon tot waren, dann hatten sie eine Geheimnummer oder gar keine Nummer mehr.

Ich wecke Rose jetzt nicht, um sie zu bitten, mir zu helfen. Aber vielleicht Gordon, dachte er und gab die Nummer ein.

Er wartete, bis der Anrufbeantworter ansprang, rief sofort noch mal an und bekam immer noch keine Antwort.

Einfach seinen Überwachungsposten verlassen und anschließend tief und fest schlafen? Das sah Gordon gar nicht ähnlich.

Carl seufzte und kniff wieder die Augen zusammen. Nicht viele der Ärzte, die in dem Zeitraum in Nordvang arbeiteten, waren über einen längeren Zeitraum dort geblieben. Aber so war das wohl mit Ärzten. Sie wollten weiterkommen, spezialisierten sich, bekamen von woanders bessere Bedingungen angeboten und wechselten wieder die Stelle. Nicht unbedingt eine Lebenswirklichkeit, die an seine erinnerte.

Carl forstete das Netz nach weiteren Angestellten des Klinikums im Jahr 1982 durch und nach einer halben Stunde fand er schließlich eine gewisse Karen Jochumsen. Sie hatte länger als Stationsschwester in Nordvang gearbeitet und Gott sei Dank auch im richtigen Zeitraum. Nach einigen Jahren Bereitschaftsdienst war sie jetzt im Ruhestand und klang, als würde es ihr nichts ausmachen, in ihrem Alltagstrott gestört zu werden.

»Lisbeth Park!« Am Telefon klang das, als müsse sie gleich extratief Luft holen.

»Wenn ich mich an eine Patientin besonders gut erinnere, dann ist sie das. Aber Sie müssen verstehen, dass ich wie die Ärzte der Schweigepflicht unterliege und über ihre Erkrankung nur mit ihrer Zustimmung sprechen kann.«

Carl dachte nach. Von allen Utopien auf dieser Welt war Sisle Parks Zustimmung eine der zuverlässigsten.

»Das verstehe ich selbstverständlich. Aber vielleicht können Sie mich ja an einen der behandelnden Ärzte verweisen. Wissen Sie, ich ermittle in einer dringenden polizeilichen Angelegenheit.«

»Oh, ich muss sagen, jetzt bin ich aber doch neugierig. Sollte man Ihnen Einsicht in die Krankenakte gewähren, können Sie sich gern wieder an mich wenden.«

»Sie waren damals also auch gespannt, was wohl aus ihr werden würde?«

»Ich weiß schon, was aus ihr wurde. Ich habe sie im Lauf der Jahre einige Male im Fernsehen gesehen, und was sie aufgebaut hat, ist beeindruckend. Aber sie war auch sehr – speziell.«

So wie sie das Wort »sehr« betonte, legte sie es offensichtlich darauf an, dass er nachfragte.

»Karen, hatten Sie bei Lisbeth bange Ahnungen?«

Eine längere Pause sagte ihm, dass sie drauf und dran war, in die Falle zu tappen.

»Ich darf nichts über ihre Zeit in Nordvang sagen, aber wenn ich ehrlich sein soll, hat sie keiner von uns auf Station so richtig verstanden. Sie hatte zu viel mitgemacht, das wussten wir. Der Blitzschlag hatte sicher umfassendere Auswirkungen, als man zunächst vermutete. Aber Sie wissen ja, darüber darf ich keine Auskunft geben.«

Carl resignierte, sie war dann doch zu professionell, um sich manipulieren zu lassen.

»Könnten Sie mir vielleicht den Namen eines Arztes nennen, so dass ich mir die Akteneinsicht auf dem offiziellen Weg verschaffe?«

»Sogar mehrere, aber Kontakt habe ich nur zu einem. Er ist tatsächlich der Wichtigste von ihnen, wenn ich genauer darüber nachdenke. Thorleif Petersen heißt er. Er war damals Oberarzt der Station. In den letzten Jahren seiner Karriere hatte er eine Privatpraxis und unterrichtete gelegentlich an der Universität in Rechtspsychiatrie.«

Carl wurde eine Adresse genannt, und da sie in der Nähe von Maurits van Bierbeks Domizil in Gammel Holte lag, beschloss er, auf den direkten Kontakt zu setzen.

Man hätte Arzt werden sollen, dachte er, als er sein Haus im Rønneholtpark mit dem weißgekalkten Dreiseithof verglich, ausgerichtet auf die Koppeln der Pferde und die offenen winterkargen Weiden.

»Mein Mann ist draußen bei den Isländern. Dritter Weg rechts zwischen den Hürden. Sie müssen ein bisschen lauter sprechen, er ist mit den Jahren etwas schwerhörig geworden«, erklärte seine vollkommen weißhaarige Frau, die locker noch in Größe 36 passte, ganz anders als Carls Mutter – ein unverkennbares Indiz für den Unterschied zwischen Kopenhagener Ernährung und der ländlichen Kost in Vendsyssel.

Carl stapfte über die morastige Weide. Er sah auf seine Schuhe. So ein paar Tage Regen mochten ein Geschenk für die Erde sein, für Schuhe eher nicht, musste er einsehen, als der Matsch oben hineinschwappte und ihm sofort wieder in Erinnerung rief, was für ein lausig kaltes Land Dänemark sein konnte.

»Hallo, hallo«, rief er aus gehörigem Abstand, als er den Kopf eines Mannes über den Rücken einer Gruppe von Pferden sah, die auf Leckerlis lauerten.

Ein Gesicht mit so kräftigen Augenbrauen, dass man nichts anderes wahrnahm, tauchte hinter den Pferden auf. Breitbeinig und in wirklich hohen Gummistiefeln stand Thorleif Petersen Carl gegenüber und betrachtete ihn, als wäre er einer dieser Verrückten aus seinen Vorlesungen.

Carl stellte sich ein paarmal mit zunehmend lauter Stimme vor, zeigte ihm seine ID-Karte und erhielt ein abgeklärtes Lächeln zurück. Solche Karten waren dem Mann sicher jahrelang sehr vertraut gewesen.

Carl erklärte, von wem er hergeschickt worden war, und das erneute Lächeln deutete Carl als Zeichen für eine herzliche Zusammenarbeit mit Karen Jochumsen.

Doch in dem Moment, als Carl den Namen Lisbeth Park nannte, verschwand das Lächeln.

»Was ist mit ihr?« Er klang plötzlich ganz abweisend und wendete sich den Pferden zu. Er bückte sich zu den Hufen eines Pferdes und zog ein Hinterbein hoch.

»Soweit ich sehe, hat er leider Hufrehe. Wissen Sie, was das ist?«

Carl nickte. Wer auf dem platten Land aufwuchs, wusste so etwas. »Das tut mir leid. Er sieht ansonsten gesund und frisch aus.«

Der Mann richtete sich auf und strich dem Pferd über Maul und Nüstern. »Ja, er war ein gutes Pferd, aber der Tierarzt wird ihn morgen einschläfern müssen. Das wird ein trauriger Tag.« Er klopfte ihm auf die Kruppe und zog ihn von den anderen weg, hinüber zur anderen Seite des Pfads auf eine andere Koppel.

»Was ist mit den anderen, haben die sich angesteckt?«

»Das hoffe ich nicht, aber wenn doch, dann ist das meine Schuld.«

»Futter oder Weide?«

Der Arzt runzelte die Stirn und in den Augen zeigte sich ein Hauch von Respekt.

»Ich bin auf dem Land aufgewachsen«, kam ihm Carl zuvor.

»Kann ich Ihnen drinnen etwas anbieten? Heute ist es etwas kalt.« Er blickte auf Carls schlammige Schuhe und lächelte.

»Sie wissen, dass ich nichts über Patienten und deren Behandlung sagen darf, es sei denn, das Leben anderer wäre in Gefahr, wenn ich Informationen über sie zurückhalte.«

Carl schnupperte an dem Whisky, den Thorleif Petersen eingeschenkt hatte. Das Gespräch würde ergiebig werden. Dann erklärte er umständlich, was das Sonderdezernat ausgegraben hatte und wie sich die Situation für den entführten Maurits van Bierbek darstellte.

Da verschwand die professionelle Maske des Arztes.

»Meine Güte, da bekomme ich ja Gänsehaut«, sagte er. »Ich muss gestehen, dass Lisbeth Park vielleicht der schlimmste Fall gewesen ist, von dem ich je gehört habe. Es ist furchtbar, dass wir sie so entlassen haben.«

Carl hatte keine Lust nachzubohren, was er damit meinte. »Erzählen Sie mir von der Frau. Warum, glauben Sie, ist sie so geworden? Und was sind ihre Schwächen? Uns bleiben nur noch zwei Tage, um einen weiteren Mord zu verhindern.«

»Was haben Sie gesagt?« Er hielt die Hand hinter ein Ohr.

»Uns bleiben nur noch zwei Tage, um zu verhindern, dass sie einen weiteren Mord begeht.«

»Kann man denn nicht einen Haftbefehl erwirken?«

»Alles, was ich gegen sie vorbringen kann, baut auf Vermutungen und Spekulationen auf. Ich bin mir sicher, dass wir recht haben, aber für eine Verhaftung reicht das nicht.«

»Sie fragen, wer sie ist. Was kann ich Ihnen dazu sagen? Sie wurde damals vom Kreiskrankenhaus Glostrup zu uns verlegt. Davor hatte man sie auf der Neurologischen Station im Rigshospital behandelt. Dort hatte man die Schäden an Nervensystem und Gehirn nach dem Blitzschlag zu ermitteln versucht, aber offenbar nicht viel gefunden. Unmittelbar hatte man messen können, dass gewisse Gebiete des Gewebes beeinträchtigt waren. Aber neurologische und neuropsychologische Folgewirkungen können sich durchaus erst eine gewisse Zeit nach dem Unglück einstellen. Ob sich emotionale und kognitive Veränderungen bei ihr ergeben haben, das wissen wir nicht mit Sicherheit. Aber Lisbeth Park war weiß Gott anders als alle anderen. Noch eins: Als man sie ins Kreiskrankenhaus Glostrup verlegt hatte, wo ihre Verbrennungen behandelt wurden, entdeckte man einen toten Fötus.«

Carls Gehirn versuchte all die Stücke, die der Mann vor ihm ausbreitete, in das große Puzzle einzupassen.

»Sie könnte ja schon vorher psychisch nicht ganz gesund gewesen sein«, mutmaßte Carl, und der Arzt nickte.

»Ich kann Ihnen noch sagen, dass sie die Unterleibsoperation hart getroffen hat, und der tote Fötus beschäftigte sie über lange Zeit hinweg. Sie sprach immer wieder von einer Strafe Gottes, die sie und das Kind getroffen habe, weil sie sich mit diesem Teufel Lars eingelassen hatte, von dem sie schwanger geworden war. Er hätte sie mit einer Kommilitonin betrogen, und sie wollte, dass er und einige andere Kommilitonen eines gewaltsamen Todes sterben. »Der Blitz war die Antwort«, das wiederholte sie immer wieder. Nach und nach machte sie diesen Mann verantwortlich für den Tod des Kindes.«

»Hätte sie denn das Kind gern gehabt?«

»Vor dem Unglück hatte sie überhaupt nicht gewusst, dass sie schwanger war. Es musste ein recht großer Eingriff vorgenommen werden, denn die Gebärmutter war so entzündet, dass sie nicht zu retten war. Und in dem Zustand nahmen wir sie hier bei uns in Empfang, wahnsinnig wütend und rachsüchtig. Sie redete immerzu von dem Bösen und von Gott und vor allem von Rache. Meine Kollegen auf Station O riefen mich hinzu, weil sie langsam geneigt waren zu glauben, die Frau könne eine Gefahr für ihre Umgebung darstellen. In der Tat benahm sie sich ziemlich hart gegenüber manchen anderen Patienten. Eine Frau soll sich sogar ihretwegen das Leben genommen haben. In gewisser Weise hatten die Kollegen also recht.«

»Aber zum damaligen Zeitpunkt hatte sie vermutlich noch keine Straftat begangen?«

Der Arzt seufzte und schenkte ihnen noch einen Whisky ein. Sein Glas trank er in einem Zug aus, und während er nach den richtigen Worten suchte, fuhr er mit der Zunge über seine Lippen.

»Lisbeth Park war nicht zwangsweise eingewiesen worden, das hatte auch niemand gefordert. Dass sie etwa anderthalb Jahre lang freiwillig bei uns blieb, interpretierte ich so, dass sie den Willen hatte, gesund zu werden, um gut mit sich selbst und in der Gesellschaft leben zu können.«

»Sie hat also selbst um ihre Entlassung gebeten?«

Er nickte. »Wie viele Menschen, sagen Sie, hat sie umgebracht?«

»Vorsätzlich?«

Er nickte.

»Minimum zwanzig, möglicherweise weit mehr. Und ein paar sind dann auch noch im Kielwasser ihrer Taten umgekommen.«

Thorleif Petersen vergrub das Gesicht in den Händen. »Das ist ja entsetzlich, einfach entsetzlich. Wir hätten sie aufhalten müssen. Wir hätten das vorhersehen müssen. Aber wie konnten wir?«

»Sisle Park ist nicht mehr die Lisbeth Park, mit der Sie es zu tun hatten, meine ich. Sie hat offenbar erst nach ihrer Entlassung Rituale entwickelt. Sonst wäre dieser Maurits van Bierbek sicher längst tot. Die Morde können nur an den Geburtstagen von Verbrechern der Weltgeschichte geschehen, und immer ist mit dem Mord Salz verbunden, was ziemlich eindeutig auf Gottes Bestrafung von Lots Frau in der Geschichte von Sodom und Gomorra hinweist. Dieser ganze pseudoreligiöse Quatsch und die Tötungsmethoden, das alles ist streng ritualisiert. Ich bin kein Psychologe, aber ließe sich denken, dass sie an einer Zwangsstörung leidet? Irgendwie erinnert doch alles, was sie getan hat, an Zwangsgedanken und zwanghafte Handlungen.«

Der Arzt richtete sich auf, er war blass geworden. »Das Thema wurde in den Konferenzen unter den Kollegen vielfach angesprochen, auch mögliche schizophrene Züge. Aber sie entwaffnete uns jedes Mal, so dass wir immer wieder das in den Mittelpunkt rückten, was sie mitgemacht hatte, das Unglück und das Kind, das starb, und so zeigten wir großes Verständnis dafür, was Depressionen in ihrem Fall ausrichten können. Aber nachdem Sie das ansprechen: Ich bin mir sicher, dass sie an OCD litt und es noch immer tut. Nach allem, was Sie berichtet haben, denke ich heute, dass sie nicht nur schizophren ist, sondern mit einem ausgeprägten OCD-Syndrom und einer verdammten Masse anderem Kram geschlagen ist. Die ist ja komplett verrückt. Und das ist keine Aussage, die Sie häufig aus meinem Mund hören können. Das alles und dazu diese Zwangsgedanken, die sie ungebremst auslebt und damit einen verbissenen Krieg gegen schlechte Moral und mangelnde Ethik rechtfertigt, das schafft offenbar den Nährboden für einen tödlichen Cocktail.«

Carl nickte. »Nach all dem, was Sie jetzt von ihr wissen: Was, glauben Sie, ist ihre größte Schwäche?«

Thorleif Petersen saß eine ganze Weile da, sah vor sich hin und nahm sich noch einen Whisky. Er wirkte komplett leer.

»Glauben Sie, dass sie Medikamente nimmt?«

Sein Blick fand den Weg zurück aus dem tranceähnlichen Zustand, war aber noch immer voller Unruhe, Trauer. »Nach dem, was Sie mir berichtet haben, würde ich mit ziemlicher Sicherheit sagen, dass sie überhaupt nichts nimmt. Nichts deutet darauf, dass der Umfang ihrer Taten und das Gewaltpotenzial auch nur minimal gedämpft werden. Natürlich kann sie immer mal etwas zur Beruhigung eingenommen haben, schließlich vergehen trotz allem zwei Jahre zwischen den Morden. Aber das tut sie ganz gewiss nicht, wenn ein Mord bevorsteht. Und das ist doch aktuell der Fall, wenn ich das richtig verstanden habe.«

Er beugte sich vor. »Sie haben ein kleines Kind erwähnt, das sie unbeabsichtigt getötet hat. Das, gepaart mit den Blumen fürs Grab und dem Geld, das sie der Mutter angeblich schickte, und nicht zu vergessen, dass sie selbst ein Kind verloren hat und niemals eines bekommen kann, das ist ihre Achillesferse, glauben Sie mir. Wenn Sie sie stoppen und richtig erschüttern wollen, dann konfrontieren Sie sie damit.«

Carl nickte.

In diesem Moment klingelte das Handy. Er erkannte die Nummer nicht, aber irgendetwas sagte ihm, dass er sie eigentlich kennen müsste.

»Hallo, Carl Mørck hier.«

»Gordon ist gestern Nacht überhaupt nicht nach Hause gekommen.« Es war Rose, und sie klang, als stünde sie kurz vor einer Panikattacke. »Carl, er muss während seiner Observation verschwunden sein. Und Assad hat erzählt, dass Sisle Park heute Vormittag mit hoher Geschwindigkeit von ihrem Haus weggefahren ist. Sie hat ihn, Carl, da bin ich mir sicher.«

55

Gordon

24. Dezember 2020

Stück für Stück kehrte das Leben in Gordons Körper zurück. Es fing an mit pochenden Schmerzen im Hinterkopf, dann spürte er so etwas wie eine eiserne Klammer um Hand- und Fußgelenke, Hände und Füße waren eingeschlafen. Übelkeit stieg in ihm auf, der Magen schrie förmlich nach Flüssigkeit und nach einer anderen Sitzhaltung.

Gordon öffnete die Augen und war sich der Hoffnungslosigkeit seiner Situation sofort bewusst. Aber er hatte keine Angst, er war wütend. Wütend wegen seiner Unvorsichtigkeit und weil er sich hatte überrumpeln lassen. Weil er nicht sofort losgespurtet war, als er jemanden von hinten hatte kommen hören. Er war immer ein guter Läufer gewesen, hundert Meter in vierzehn Sekunden. Warum hatte er nicht geschaltet?

Jetzt blickte er sich um, sah nackte Wände, am Ende des Raums einen Tisch und daneben Aufzugtüren. Soweit er erkennen konnte, musste der Aufzug ziemlich breit sein. Vielleicht ein Warenaufzug. Er hob den Kopf und sah an der Decke zwei Schienen bis fast zum Ende an der Schmalseite. Der Raum wirkte, als hätte man ihn in irgendeiner Form industriell genutzt. Er war sehr hoch, vielleicht eine Lagerhalle. Gordon konnte sich gut die Fahrzeuge vorstellen, wie sie zwischen meterhohen Stahlregalen herumfuhren und man Paletten ab- und auflud, bevor sie wieder in diesem riesigen Aufzug verschwanden.

Er zerrte an den Kabelbindern, mit denen seine Füße an den Stuhlbeinen und seine Hände an die Rückenlehne gefesselt waren. Aber das tat weh, so stramm saßen sie.

Da registrierte er hinter sich ein Geräusch. Wie ein Seufzen oder wie eine Folge unartikulierter und sehr schwacher Laute. Er wollte sich umdrehen, aber sein Rücken war steif wie ein Brett.

»Ist da jemand?«, fragte er, und da kam wieder dieses Seufzen.

»Ah, verdammt«, stöhnte er, als er die Mobilität seiner Wirbelsäule testete. Denn mit jedem Grad, um den er sich nach rechts zu drehen versuchte, war ihm, als jage jemand ein Messer tiefer in seinen Rücken. Was war passiert?

Er drehte sich vorsichtig hin und her, jedes Mal ein paar Millimeter mehr.

»Ich kann hören, dass Sie hinter mir stehen. Sind Sie das, Sisle Park?«

Aber er erhielt keine Antwort. Schließlich gelang es ihm, sich so weit umzudrehen, dass er unmittelbar hinter sich einen Körper erblickte, vornübergesunken auf einem Stuhl, der genau wie seiner mit Bolzen am Fußboden verankert war. Es sah merkwürdig aus, aber irgendwie wurde der arme Kerl von zwei Ketten in Position gehalten, die aus seinem Rücken zu wachsen schienen und bis zur Decke reichten.

»Maurits Bierbek?«, fragte er und war sich nicht ganz sicher. Ein Mann war es, davon zeugten der Bartwuchs und die losen Unterhosen mit Eingriff voller Urinflecken. Nichts an diesem Mann mit dem Metallpanzer strahlte noch Wohlstand und Würde aus. Er glich einem knochigen Kriegsgefangenen, blass, mit ausgetrockneter Haut und Zotteln über den Schläfen. Er war kaum bei Bewusstsein. Die Lippen waren aufgesprungen, Beine und Arme blaurot verfärbt, der Brustkorb fast unbeweglich. Der Sekundenzeiger seiner Rolex mit automatischem Selbstaufzug bewegte sich nicht. Er musste also schon sehr lange so reglos dagesessen haben.

Aber er lebte.

Ein paar Stunden später pinkelte Gordon in die Hose. Lange Zeit hatte er sich auf dem Niveau gehalten, wo man schreien möchte, weil der Drang, nachzugeben, so groß ist, aber was nützte das, wenn ihn niemand hören konnte?

Seit der Oberstufe hatte er eine Nummer daraus gemacht, besser als irgendwer sonst einhalten zu können. Und wenn er dann schließlich das Wasser laufen ließ, brauchte er dafür zum Amüsement seiner Kumpel Minuten, bis er leer war.

Demnach muss ich hier schon eine ganze Weile sitzen, dachte er, während er zusah, wie sich die Urinpfütze auf dem Fußboden bis zur Wand an der Schmalseite ausbreitete.

Kurz vor dem Wachwechsel in der Nacht zum 23. Dezember hatte man ihn niedergeschlagen. Unter normalen Umständen konnte er mindestens vierundzwanzig Stunden einhalten, was bedeutete, dass er mehr als einen Tag bewusstlos gewesen sein musste. Dann war heute also Heiligabend? So musste es sein, es sei denn, sie hatten ihm etwas gespritzt, das sein vegetatives Nervensystem außer Kraft gesetzt hatte. Was für ein verdammtes Weihnachten!

Er drehte sich zu Maurits van Bierbek, der sich seither nicht gerührt hatte. Der Einschätzung des Teams nach hatte er also noch zwei Tage zu leben, entsetzlich. Aber was war mit ihm, Gordon? Sollte er Bierbeks Schicksal teilen?

Als Gordon bewusst wurde, dass dies tatsächlich denkbar war, fing er an zu weinen. Es überkam ihn völlig unerwartet, und es war ihm peinlich, aber er kannte den Grund für seine Tränen nur zu genau. Natürlich hatte er Angst zu sterben, aber musste es jetzt sein? Noch bevor er ein einziges Mal der Liebe begegnet war? Bis jetzt war er an dieser Front immer auf der Verliererseite gewesen. Kurze Hoffnungsschimmer, und dann nichts als Enttäuschung und Traurigkeit. Und das sollte es jetzt gewesen sein? Das war doch wirklich ungerecht. Noch nie hatte er zu einer Frau gesagt, sie sei sein Ein und Alles, noch nie hatte je eine Frau zu ihm gesagt, dass sie sich bedingungslos für ein gemeinsames Leben mit ihm entschied.

Gordon war oft verliebt gewesen, aber eben so, wie man als Teenager verliebt ist. Und jetzt, mit zweiunddreißig, war es nicht mehr so einfach, eine Freundin zu finden. Wenn er sich im Spiegel ansah, konnte er gut verstehen, warum. Wie oft hatte er sich Sonnenbanksitzungen verordnet und immer wieder festgestellt, dass er einfach keine Farbe annahm? Wie oft hatte er mit Hanteln vor ebendiesem Spiegel gestanden und geschwitzt, nur um zu erkennen, dass er einfach keine Bizepse und Trizepse entwickelte. Gordon Taylor sah nett aus, sagten manche, aber eben nicht auf eine Weise, aus der Leidenschaft erwächst. Nicht so, dass eine Frau sich Hals über Kopf in ihn verliebte.

Und jetzt würde er den Zauber der Liebe vielleicht niemals erleben.

»Maurits!«, rief er, so laut er konnte. Er wollte an diesem teuflischen Ort nicht allein sein. Maurits hatte aufzuwachen und ihm ein bisschen zu helfen.

Aber Maurits bewegte sich kaum noch.

Dann war ein tiefes Brummen vom Aufzug her zu hören, und lauschte man konzentriert, konnte man das Klicken hören, jedes Mal, wenn die Relais der Etagentrennungen aktiviert wurden.

Gordon zählte mit, er war bis fünf gekommen, als der Aufzug auf ihrer Etage zum Stehen kam. Konnte das bedeuten, dass sie fünf Stockwerke unter der Erde waren? Oder dass der Aufzug von einem der höheren Stockwerke gekommen war? Hätte er ihn dann aber nicht gehört, als er aufwärtsfuhr?

Fünf Stockwerke unter der Erde, und jetzt öffneten sich die Aufzugtüren.

Er erkannte Sisle Park sofort wieder. Hinter ihr ein gewaltiger Mann. Er war mindestens zwanzig Zentimeter größer als sie, und sie war schon nicht klein. Sein Gesicht war völlig schief, und die Augen saßen unterschiedlich hoch. Eindeutig ein Geburtsschaden, dachte er. Ob das der Mann war, der ihn in der Nacht geschlagen hatte? Je näher der Riese kam, umso sicherer war sich Gordon. Das war er.

»Aha, jetzt bist du wach, Gordon Taylor, was für eine nette Überraschung«, sagte Sisle Park, während sie geschickt der Urinpfütze auswich.

Sie trat nahe zu ihm heran und lächelte leicht, als sie den dunklen Fleck im Schritt bemerkte.

»Tja, daran gewöhnst du dich noch«, kommentierte sie. »Hast du schon deinen Freund hier begrüßt? Hat er sich nicht gefreut, dich zu sehen? Und hast du dich nicht gefreut, dass du endlich weißt, wo er ist, nachdem ihr doch so intensiv nach ihm gesucht habt? Wir haben deinen Stuhl extra so am Boden festgeschraubt, dass du deinen Freund sehen kannst, wenn du dir etwas Mühe gibst.«

Gordon kniff die Augen zusammen, überlegte, sie anzuspucken. Aber als sich der Riese von der Seite her näherte, besann er sich.

»Sie werden mich nicht wieder schlagen, okay?«, sagte er. »Man schlägt einen Wehrlosen fucking not. Ihnen würde das doch bestimmt nie in den Sinn kommen, Sisle Park?«

Sie reagierte nicht auf seine Spitze. »Wir haben gecheckt, wer du bist, seit wir dich gestern Vormittag hergebracht haben. Du bist seit knapp zehn Jahren im Sonderdezernat Q, und da du immer noch dort bist, gehe ich mal davon aus, dass Carl Mørck dich recht nützlich findet. Jurastudium mit guten Noten, und trotzdem hast du anschließend entschieden, Ermittler bei der Polizei zu werden. Ein etwas ungewöhnlicher Karriereschritt, wenn du mich fragst. Aber das erzählt mir, dass du dich stark für deine Arbeit engagierst, und davor habe ich stets großen Respekt. Aus demselben Grund habe ich mir überlegt, dass du das Vergnügen haben sollst, den Fall Maurits Bierbek bis zum Ende mitzuverfolgen.«

Vielleicht erwartete sie eine Reaktion von Gordon, aber diese Hexe sollte nicht sehen, was er von ihr und ihren kranken Plänen hielt.

»Übermorgen um zwölf Uhr Mittag töten wir ihn, und wenn er tot ist, bringen wir ihn von hier weg. Dich lassen wir hier mit der Hoffnung zurück, dass deine Kollegen vom Sonderdezernat Q dich finden werden. Das ist nicht sehr wahrscheinlich, denke ich, aber wir werden sehen. Diese Chance sollst du doch haben.«

Dann nickte sie dem großen Mann zu, der einen Infusionsständer holte und einen Infusionsbeutel für Maurits daranhängte.

»Gib ihm alles, was er verkraften kann, Adam«, sagte sie kalt.

Der Riese hieß also Adam. Wahrscheinlich war er es, der ihr geholfen hatte, Pia Laugesen zu ertränken. Zweifellos hatte Assad den richtigen Riecher gehabt, denn diesem Kerl war locker zuzutrauen, die kräftige Frau lange genug unter Wasser drücken zu können.

Sie steckten Maurits die Kanüle für die Infusion in den Handrücken, und nach einer Weile begann er tiefer zu atmen. Danach schlugen sie ihm auf die Wangen und riefen ihn beim Namen.

Als Adam ihn immer weiter und zunehmend härter schlug, öffnete er die Augen und hob den Kopf.

56

Carl

Heiligabend, 24. Dezember,
und Erster Weihnachtstag,

25. Dezember 2020, morgens

Der 24. Dezember war kein Tag der Freude im provisorischen Büro des Sonderdezernats Q unter Maurits van Bierbeks Adresse.

Nach wie vor hatten sie keinerlei Verbindung zu Gordon, so dass die Schreckszenarien Schlange standen. Rose war erschüttert und machte sich ununterbrochen Vorwürfe. Warum hatte sie nicht sofort Alarm geschlagen, als Gordon in der Nacht zu gestern nicht mehr auf seinem Posten war, als sie zur Ablösung gekommen war? Allein schon aufgrund von Gordons Verschwinden hätten sie sicher einen Durchsuchungsbeschluss für Sisle Parks Haus bekommen, und womöglich hätten sie die Frau sogar vorgefunden und verhaften können. Vielleicht hätten sie sogar Maurits van Bierbeks Versteck aus ihr herausbekommen. Sie hätten selbstverständlich sofort von allen Instanzen Unterstützung bekommen können, schließlich handelte es sich um die Entführung eines Polizisten im Dienst.

So wie Rose ihn ansah, so vermutete Carl sofort, erhob sie sicher im Stillen den Vorwurf, dass ein Großteil der Verantwortung bei ihm lag. Aber hätten sie Alarm geschlagen, hätte das üble Konsequenzen für sie alle mit sich gebracht, und Gordon wäre zudem nicht geholfen, im Gegenteil. Carl wäre verhaftet worden, und die Kollegen hätten mindestens mit einer Dienstaufsichtsbeschwerde rechnen müssen, im schlimmsten Fall hätte es sie den Job kosten können. Sie steckten in einem ganz üblen Dilemma.

»Ich steige jetzt in ihr Haus ein«, sagte Assad.

»Das wird Gordon kaum nützen, wenn du dort nicht zufällig auf Hinweise zum Aufenthaltsort von Maurits oder Gordon stößt. Sonst macht das doch überhaupt keinen Sinn, oder?«

Assad sah auf seine Fußspitzen. Er wusste nicht mehr weiter, das war ganz klar. So ging es ihnen allen.

»Habt ihr schon die Weihnachtsgrüße an die Familie verschickt?«, fragte Carl, und beide versuchten zu lächeln. Er selbst hatte keinen Kontakt zu Mona, seit er untergetaucht war, aber das hatte sie ihm im Grunde ja auch verboten. Er vermisste sie so.

»Ich habe Gordons Eltern angerufen«, kam es von Rose. »Gordon spricht im Zusammenhang mit Weihnachten ja immer sehr viel von ihnen, und die haben sich bestimmt gewundert, warum er keinen Ton von sich gibt. So wie die gestrickt sind, könnten sie glatt auf die Idee kommen, die Polizei zu benachrichtigen. Das wollte ich vermeiden, deshalb habe ich ihnen erzählt, er sei zurzeit ganz heiß auf eine Frau, und sie müssten sich keine Sorgen machen, nur weil er nicht wie üblich angerufen und ihnen frohe Weihnachten gewünscht hat.« Sie seufzte schwer. »Eine solche Neuigkeit hatte seine Mutter nicht erwartet, sie wirkte fast glücklich. Und mir ist das echt peinlich. Ich schäme mich, aber was hätte ich tun sollen?«

Draußen im Wohnzimmer war jetzt lautes Geschrei zu hören. Maurits van Bierbeks Töchter hatten zweifellos mit ihrem Frust zu kämpfen. Die jüngere weinte, und Laura beschimpfte ihre Mutter. Aber was konnte man erwarten? Das würde ein Heiliger Abend sein ohne alles, was ihn zu etwas Besonderem machte, und vor allem ohne ihren Vater. Da war ja klar, dass jemand den Sündenbock machen musste.

»Jetzt kommt mal mit Ideen rüber«, forderte Carl die anderen auf. »Wir müssen noch mal neu denken. Du hast nach einer Debora gesucht, Assad. Was ist daraus geworden?«

»Carl, damit kommen wir nicht weiter.«

»Mein Kopf ist ganz leer. Gordon wird nicht in der Lage sein, sich irgendwie zu melden, sonst hätte er es doch längst getan, daran muss ich die ganze Zeit denken«, sagte Rose leise. »Glaubt ihr, sie hat ihn schon umgebracht?«

Wann zuletzt hatten sie Rose mit feuchten Augen gesehen? Carl konnte sich nicht daran erinnern.

»Nein, das glaube ich nicht. Das sähe Sisle Park überhaupt nicht ähnlich. Sie bringt nicht einfach irgendwelche Menschen um, sie verfolgt einen Plan. Und angesichts all der Diagnosen, die man ihr anhängen kann, wird sie mit ziemlicher Sicherheit nicht von diesem Plan abweichen. Wir haben schließlich in der Nähe von Gordons Auto auch kein Salz gefunden, oder?«

Rose versuchte, erleichtert zu wirken, aber sie war es nicht. »Als Bierbek entführt wurde, lag in der Einfahrt auch kein Salz. Und bei den vorangegangenen Morden fand man das Salz erst in den Leichen und in ihren Gräbern.« Sie hielt sich die Hand vor den Mund und atmete tief gegen die Handfläche, so, als rechnete sie mit einer Panikattacke.

Er hätte das Salz nicht erwähnen sollen, das war irrelevant, Rose hatte recht. »Aber es würde mich wundern, wenn Sisle Park nicht früher oder später den Schleier lüften würde, was Gordon angeht. Sie ist waghalsig und arrogant, und wenn sie ihn tatsächlich gefangen hält, dann …«

»Das tut sie«, unterbrach ihn Rose.

»Wenn wir also davon ausgehen, dann hoffe ich, dass sie uns einen Hinweis gibt, egal welcher Art.«

»Und wie soll sie uns kontaktieren, wenn unsere eigenen Handys ausgeschaltet sind? Sie weiß ja auch nicht, wo wir sind, Carl. Also rechne lieber nicht mit einem Einschreiben.« Assad sah ihn mit großen braunen Augen an. Leider hatte er recht.

Carl streckte den Arm nach hinten und angelte nach dem Mantel, den er über den Sofarücken geworfen hatte. »Ich mach schnell«, sagte er und fischte sein Handy aus der Manteltasche.

»Spinnst du!? Du willst doch jetzt nicht dein Handy einschalten!« Rose schüttelte den Kopf. »Hier stehen zig Sendemasten. Die brauchen keine Minute, um die Adresse zu orten! Du kannst dir sicher sein, Carl, dass sie nur darauf warten. In so ernsten Fällen verfügt die Drogenpolizei über jede Menge Ressourcen. Wenn du unbedingt deine Mails checken musst, dann nimm doch einen von Bierbeks Computern.«

»Ich will nur mal sehen, ob ich was von Sisle Park bekommen habe, eine Nachricht oder Mails. Das dauert nicht lange.«

Er schaltete das Handy ein und zählte die Sekunden, während sowohl Assad als auch Rose ihm zu erklären versuchten, dass die Kollegen vom Präsidium längst seine Mails nachverfolgten.

»Carl, die Kollegen werden dich tracken, also bitte lass es«, flehte Rose, aber es nützte nichts. Carl musste einfach sehen, ob was gekommen war.

Dreißig kostbare Sekunden vergingen, um das Handy hochzufahren. Dann aktivierte er trotz Roses heftigen Protesten sein Mail-Konto, und sofort lief ein schier unendlicher Strom von Mails auf. Mails von Marcus Jacobsen, vom »Spürhund« und seinem Team, von seinen Eltern und von mindestens zehn anderen ebenso lieben Familienmitgliedern mit Weihnachtsgrüßen. Eine einzige Mail von Hardy, eine von Morten. Und eine Masse Mails von Leuten, die sich gern zehn Millionen verdienen wollten und behaupteten, über einzigartige Hinweise auf Maurits van Bierbeks Aufenthaltsort zu verfügen.

Carl kam ins Schwitzen.

»Du musst jetzt aufhören, Carl! Sofort!«, rief Rose, aber Carl hörte nicht auf.

»Ich muss nur schnell noch meine SMS lesen, das dauert nur wenige Sekunden.«

Aber auch das stimmte nicht. Viel zu viele Menschen wollten etwas von ihm. Viel zu viele Weihnachtsgrüße. Erstaunlicherweise wirkten viele Absender sehr besorgt. Es hätte nicht viel gefehlt und er wäre gerührt gewesen.

»Stopp, Carl!« Assad nahm ihm das Handy ab und schaltete es aus.

»Das waren fast drei Minuten, Carl, hast du sie noch alle? Ihr in eurer Generation seid einfach so bescheuert mit allem, was mit Internet zu tun hat. Warum musstest du deine Mails downloaden? Wir hätten sie auf dem Computer lesen können«, schimpfte Rose. »Und wo sollen wir heute Nacht schlafen? Du kannst sicher sein, dass die garantiert gleich auf der Matte stehen.«

Wortlos stand Carl auf und nahm im Sturmschritt die Stufen die halbe Etage hinunter zum Wohnzimmer. Dort bemühte sich Victoria um Weihnachtsstimmung. Die arme Roxan hängte hier und da Weihnachtsschmuck auf, der sich in dem gigantischen Raum allerdings hoffnungslos verlor. Auf einem riesigen Perserteppich erhob sich ein künstlicher Weihnachtsbaum mit elektrischen Kerzen. Unter anderen Umständen hätte man Lust bekommen können, zusammen mit anderen um den Baum zu tanzen.

»Entschuldigen Sie, Victoria. Wir haben soeben Informationen bekommen, dass in wenigen Minuten ein Trupp Polizisten mit ihren Einsatzfahrzeugen hier sein wird, die nach uns suchen. Wir ermitteln verdeckt gegen diese Kollegen, die in die Entführung Ihres Mannes verwickelt zu sein scheinen. Wenn wir Ihren Mann retten sollen, müssen Sie uns so rasch wie möglich verschwinden lassen.«

Victoria sah, gelinde gesagt, schockiert aus und zupfte immer wieder an ihrer Bluse, bevor sie etwas sagen konnte. »Kollegen von der Polizei?«, rief sie, während ihr offenkundig eine Menge Szenen aus schlechten amerikanischen Filmen durch den Kopf schossen. Korrupte Polizisten, das gab es ja wirklich überall, das wusste man doch. Sie konnte es kaum fassen.

Hatte Carl zu dick aufgetragen?

»Sie müssen keine Angst haben, die sind nicht hinter Ihnen her«, versuchte er es jetzt etwas subtiler.

»Ja, aber was wollen denn diese Polizisten von Maurits? Ich versteh das alles nicht.«

»Darüber sollten Sie jetzt nicht spekulieren, ich werde das später erklären. Gibt es einen Ort, wo sie uns garantiert nicht finden können? Wir müssen damit rechnen, dass sie ihre Spürhunde dabeihaben.«

Victoria machte große Augen. Wie sollte sie jemanden hinters Licht führen, der Hunde einsetzte?

Wieder war es Laura, die ihnen zu Hilfe kam. Natürlich hatte sie mitgehört. Sie sah Carl zwar ein bisschen skeptisch an, verzichtete aber auf einen Kommentar und lächelte. Das war doch das Coolste, was an einem so bescheuerten Heiligabend passierten konnte.

»Da draußen unter dem Carport steht ziemlich weit hinten ein Quad. Mein Vater heizt damit immer durch die Gegend. Da können die Hunde jedenfalls keine Fährte aufnehmen. Wir sagen einfach, ihr wärt bis gerade eben hier gewesen, um uns zu vernehmen.«

Carls Kommandos kamen klar und deutlich. Binnen vier Minuten hatte die Gruppe ihre Sachen zusammengesammelt und war aus der Tür. Kaum waren sie hinter dem Haus, tanzten die Baumwipfel auf der anderen Seite der Häuserreihe bereits im blauen Licht der Einsatzwagen.

»Das wird kein Weihnachtsabend, an den ich mit Freude zurückdenken werde«, sagte Carl, als er das Monstrum von einem Motorrad auf vier Rädern startete, mit Rose und Assad und ihrem gesamten Kram in seinem Rücken.

»Aber du wirst ihn auch nicht vergessen«, versuchte Assad ihn zu trösten.

Nach einigen Minuten waren sie bereits aus der Stadt und fanden hinter einer langen Kurve einen ungestörten Platz im Grünen. Carl nahm die SIM-Karte aus seinem Samsung und ließ die anderen mitschauen, während er seine Nachrichten durchscrollte.

»Carl, vergiss es. Ich glaube, es ist wahrscheinlicher, dass sie dir eine Mail geschrieben hat. Sich ein E-Mail-Konto einzurichten, das fast nicht aufzuspüren ist, ist nämlich die einfachste Sache von der Welt.«

»Kann ich die ohne SIM-Karte denn überhaupt lesen?«

Rose nickte. Sie kannte sich mit seinem Handy aus.

Carl sah die vielen Mails, die meisten von ihnen ohne Betreff, und seufzte. Verdammt irritierend. Und außerdem waren leider viele der Absender Leute, die Carl lediglich beschimpfen wollten.

»Carl, hör doch auf, diese Mails zu lesen. Das wird ohnehin nichts als Dreck sein von denen, die es immer schon wussten«, sagte Assad eine halbe Stunde später und deutete auf das schwache blaue Blinken, das ein Stück entfernt durch die Nacht verschwand.

Carl nickte. Wenn das hier schon ein trauriger Weihnachtsabend ohne Mona und Lucia war, mochte er gar nicht daran denken, wie wohl der Silvesterabend sein würde, wenn er sich gestellt hatte.

»Stopp!« Rose packte Carls Handgelenk. »Versuch mal, diese Mail da zu öffnen«, sagte sie und deutete auf die Betreffzeile.

»Antwort auf Ihr Ersuchen« stand da.

Carl klickte darauf, und eine Textseite plus zwei Fotos öffneten sich.

Es war ein Gefühl, als würde sich in diesem Augenblick der schwarze, kalte Winter in ihnen einnisten. Der weiße Nebel vor Assads Mund verschwand. Roses Griff um Carls Handgelenk wurde fester, und Carl selbst hielt sich das Handy ganz dicht vors Gesicht, als müsste er sich versichern, was er da sah.

Der Text lautete schlicht:

»Bleibt weg, wenn ihr euren Kollegen lebend wiederhaben wollt!«

Ihre Blicke hefteten sich auf die beiden Fotos, die den Text begleiteten.

»Oh Gott, nein!«, rief Rose.

Das erste Foto war von hinten aufgenommen, es zeigte zwei Männer, jeweils auf einem Metallstuhl. Die Qualität war gut, es war deutlich zu erkennen, dass Gordon der eine war und dass seine Hände mit Kabelbinder an die Stahlstäbe des Stuhlrückens gefesselt waren. Genauso deutlich war zu sehen, dass die zweite Person, die vornübergesunken dasaß, einen Brustpanzer trug, der mit Ketten an der Decke befestigt war.

Auf dem zweiten Foto sah man beide Personen von vorn. Trotzig und hasserfüllt starrte Gordon direkt in die Kamera. Zwar waren die Augen blutunterlaufen und müde, aber sein Blick brannte vor Zorn. So hatten sie ihn noch nie gesehen.

»Er hat nicht aufgegeben, Gott sei Dank«, kam es erleichtert von Rose.

Aber Carl sah das nicht ganz so optimistisch. Wie unerschütterlich Gordon auch sein mochte, nicht er war es, der bestimmte, wie das hier enden würde. Wenn Carl und die anderen Sisles »Ersuchen« folgten, sich fernzuhalten, dann wäre Maurits van Bierbek mit Sicherheit in weniger als achtundvierzig Stunden tot. Und falls Gordon Zeuge der Hinrichtung wurde, warum sollte sie ihn lebend laufen lassen?

Carl war überzeugt, dass Sisle Park weder die Absicht hatte, sich von ihnen aufhalten zu lassen, noch, dass Maurits van Bierbek ihr letztes Opfer sein würde.

Er studierte die Fotos äußerst sorgfältig. Konnten sie ihnen irgendwie weiterhelfen? Er bezweifelte es, denn Sisle Park trat darauf nicht in Erscheinung. Damit fehlte jeder Beweis, dass sie hinter all diesen Verbrechen steckte. Auch wenn das Sonderdezernat Q inzwischen von ihren teuflischen Plänen wusste, und auch wenn sie Gordon umbrachte: Nur eines würde diese Wahnsinnige stoppen können – ihr eigener Tod. So tickte sie, davon war Carl absolut überzeugt.

»Carl, auf dem mickrigen Display deines Steinzeit-Handys sind keine Details zu erkennen. Wir müssen zurück in Bierbeks Haus und die Fotos auf dem PC so groß ziehen wie möglich.«

»Du glaubst also wirklich, Rose, dass wir auf den Fotos irgendetwas finden werden, das uns bei der Suche nach den beiden hilft? Hältst du Sisle Park für so dumm?«

Sie warteten bis weit in die Nacht, ehe sie sich wieder auf das Ungetüm schwangen und in gemächlichem Tempo und mit entsprechend niedrigem Lärmpegel zurückfuhren.

Am Weihnachtsbaum brannte noch Licht, das konnten sie durch die Fensterfront zum Garten hin sehen, und auf dem Fußboden lag überall Geschenkpapier. Mehr zeugte nicht davon, dass es trotz allem ein Heiliger Abend gewesen war.

»Ich hab euch gehört«, flüsterte Laura an einem der Fenster im ersten Stock. »Ihr könnt reinkommen, eure Kollegen sind längst weg.«

Sie lief ihnen entgegen und erzählte unaufgefordert, was passiert war.

»Meine Mutter hat die ganze Zeit rumgeheult und gesagt, ihr wärt gegen ihren Willen hier gewesen, und dass ihr einfach mit Vaters Quad abgehauen wärt. Er war ja so blöd und hat immer den Schlüssel im Zündschloss stecken lassen. Sie war echt gut, und ich war super beeindruckt. Sie hat gelogen und geheult. Hätte ich es nicht besser gewusst, ich hätte es ihr glatt abgenommen.« Sie lachte. »Jetzt glaub ich ihr wenigstens, wenn sie sagt, sie sei Schauspielerin.«

»Und was haben die Kollegen dann gemacht?«

»Die haben das ganze Haus auf den Kopf gestellt, und etwas haben sie auch gefunden, die Haarfarbe im Badezimmer nämlich. Die Hunde hatten die ganze Zeit eure Fährte, aber draußen, fünfzig Meter hinter dem Carport, wo das Quad gestanden hatte, war sie weg. Das passte alles so gut zu Mutters Erklärungen, dass sie ihr glaubten. Sie einigten sich noch darauf, dass Mama ihnen sofort Bescheid sagen würde, wenn ihr wieder auftaucht.«

»Und, würde sie das tun?«

»Nicht, nachdem du ihr weisgemacht hast, die Polizei hätte bei der Entführung ihre Hände im Spiel. Bevor sie zu Bett ging, sagte sie noch, wenn sie die jemals wiedersehen würde, dann würde sie sie fertigmachen.«

Laura lachte, bis ihr die Tränen kamen. Diese Szene zu sehen, dafür würde sie alles geben.

»Und was haben sie Schönes über mich erzählt?«, fragte Carl.

»Na, dass du gefährlich bist, dass du Drogen geschmuggelt hast und mitschuldig seist am Tod mehrerer Menschen im In- und Ausland und dass sie dich daher so rasch wie möglich festnehmen müssen, bevor du noch mehr Unheil anrichten kannst.«

Carl atmete tief ein. Welche Beweise hatten sie denn für diesen ganzen Scheißdreck?

Es war dann doch überraschend, wie viele Details die Vergrößerung der beiden Fotos von Sisle Park enthüllten, die sie auf Carls Handy nicht hatten erkennen können.

Der Raum, in dem Bierbek und Gordon saßen, wirkte neu und ziemlich frisch renoviert. Die Stahlschienen an der Decke glänzten, die Wände waren gleichmäßig weiß. Der Betonfußboden zeigte weder Risse noch Gebrauchsspuren, ebenso wenig wie die Wand hinter den beiden. Die doppelten Stahltüren sahen aus wie neu.

»Vielleicht ein Neubau?«, schlug Rose vor.

»Ja, oder ein ungenutztes Gebäude. Was glaubt ihr, mag der Zweck der Schienen an der Decke sein?«

»Schwer zu sagen, aber ich glaube nicht, dass die immer da waren.« Rose deutete auf die Ketten, die von den Schienen herunterhingen. »Das ist ihre teuflische Erfindung, siehst du das nicht? Ihre Opfer können sich bewegen, aber nicht so frei, wie sie wollen. Sieh dir mal den Bolzen dort oben in der Schiene an, der hindert Maurits daran, sich mehr als ein paar wenige Schritte zu bewegen.«

»Könnte das nicht so eine Schiene sein, auf der via Fernbedienung Frachtstücke und Waren durch den Raum transportiert werden?«, schlug Carl vor.

»Nein, das glaube ich nicht, denn dann gäbe es mehrere davon«, gab Assad zu bedenken.

Lange Zeit untersuchten sie die beiden Fotos Zentimeter für Zentimeter. Es war alles sehr deutlich zu erkennen. Bierbeks offener Mund, die unter der Haut sichtbaren dunklen Adern an seinen Händen, der abgemagerte Leib, seine Schultern, die Ohnmacht und Ergebung ausdrückten. Der Stuhl, auf dem er saß, war derselbe Typ wie Gordons. Eine Stahlkonstruktion für die Industrie, für große Belastungen ausgelegt.

»Wo benutzt man denn solche Stühle?«, fragte Carl. »In einer Maschinenwerkstatt?«

»Achtet mal auf die Stuhlbeine, an die ist eine kleine Platte geschweißt, so dass sie auf dem Fußboden festgeschraubt werden können. Dem Rost nach zu urteilen, war das schon immer so.«

»Wo genau braucht man derart stabile Stühle, die fest auf dem Boden verankert sind?«

»Da fällt mir nur die Maschinenfabrik von Oleg Dudek ein«, sagte Assad. »Ich rufe schnell seinen Werkmeister an und frage ihn, ob er solche Stühle kennt.«

Während Carl und Rose mit der Analyse des zweiten Fotos fortfuhren, auf dem man die Gefangenen von hinten sah, verschwand Assad in die entfernteste Ecke des Büros und telefonierte.

»Rose, was sehen wir noch?«

»Das ist ein Lastenaufzug. Ich versuche mal, das Foto in dem Bereich zu vergrößern.« Sie deutete auf die stählerne Doppeltür und das kaum zu erahnende Logo.

Carl kniff die Augen zusammen. Er hätte sonst was gegeben für eine vernünftige Lesebrille. »Der ist doch nicht ganz neu, oder?«

Rose nickte und wechselte zu dem Foto, auf dem man Gordon und Maurits van Bierbek von vorn sah. Rose vergrößerte das Foto so stark wie möglich, ohne dass die Details allzu sehr verschwammen. Die Fotos hatten eine verdammt gute Auflösung.

»Rose, gleite mal mit der Maus über den Abschnitt vom Fußboden, dann über die rückwärtige Wand und dann zurück an der Decke entlang.«

Bis auf die kleiner und dunkler werdenden Urinringe um Bierbeks Stuhl, die zeigten, wie oft er gepinkelt hatte, gab es nichts Auffälliges zu sehen.

»Du siehst, wie sein Urin immer konzentrierter wurde«, sagte Carl. »Du kannst sicher sein, dass er vollkommen dehydriert ist. Vielleicht so sehr, dass er daran stirbt. Ich glaube inzwischen, dass Sisle ihn gerade so eben am Leben hält bis zu dem Tag, an dem die Hinrichtung stattfinden soll. Aber ihm geht es bestimmt nicht gut.«

Als Nächstes widmeten sie sich der Vorderseite des Raumes. Die Wand war ohne jede Auffälligkeit. Keine Steckdose, keine alten Nägel oder Schrauben, aus denen sie etwas hätten schließen können, keine Dekorationen und schon gar keine Möbel.

»Dann schauen wir uns jetzt mal die Decke an. Die Schienen reichen nicht ganz bis nach vorne, siehst du? Vielleicht hast du ja recht, dass sie einzig und allein zu dem Zweck angebracht wurden, die Gefangenen festzuhalten. Von irgendwelchem Warentransport kann hier ja keine Rede sein.«

»Wenn die beiden vorangegangenen Morde von 2016 und 2018 an Franco Svendsen und Birger von Brandstrup im Gegensatz zu den vorherigen an diesem Ort hier begangen wurden, dann gehört das Gebäude Sisle Park vielleicht seit 2016 oder jedenfalls nicht sehr viel länger. Bobo Madsen, der 2014 bei einem Reitunfall geköpft wurde, starb jedenfalls an einem anderen Ort als alle anderen Opfer vor ihm«, sagte Rose.

»Du glaubst also, Sisle Park könnte irgendwann zwischen Bobo Madsens und Birger von Brandstrups Tod Zugang zu diesen Räumlichkeiten bekommen haben?«

»Ja, irgendwann zwischen 2014 und 2016.« Sie hielt einen Moment inne und sah ihn sehr ernst an. »Das herauszufinden, dürfte ohne die Hilfe von Marcus Jacobsen und Company schwer sein. Es ist Weihnachten, Carl. Wir haben nur noch vierundzwanzig Stunden.«

Carl nickte. Es musste aber möglich sein. »Versuch jetzt mal rückwärts an den Deckenschienen entlangzugehen, Rose.«

Konzentriert und ohne zu blinzeln, sezierten sie die glänzenden Stahlschienen in der Vergrößerung. Die Schienen waren mit rostfreien Beschlägen versehen und mit schweren Schrauben an der Decke befestigt.

»Ich glaube, in den Schienen sind Kugellager«, sagte Carl, »so dass die Schlitten, an denen die Ketten hängen, ganz leicht gleiten können.«

»Glaubst du denn, dass Bierbek hier im Raum herumgehen konnte, bevor er dafür zu schwach wurde?«

»Keine Ahnung. Mit diesem Bolzen mitten in der Schiene ist der Bewegungsradius jedenfalls ziemlich begrenzt.« Carl schüttelte den Kopf. Die Frau war nicht nur komplett verrückt, sie war auch eine Sadistin, wie sie im Buche stand, das wurde immer deutlicher.

Rose zog die Maus einige Zentimeter weiter. Plötzlich stockte sie. »Hey, auf der einen Schiene ist irgendwas, das so aussieht, als gehörte es nicht dahin, kannst du das sehen? Was glaubst du, ist das?«

Carl überlegte. »Etwas scheint da in die Schiene hineingedreht zu sein. Vielleicht, um den Schlitten aus der Schiene zu drücken?«

Sie sah zur Seite und nickte. »Aber klar doch. Bierbek hat versucht, die eine Kette aus der Schiene rauszubekommen.«

»Aber wie? Er ist ja kein Schlangenmensch.«

»Und Carl, sieh mal!« Sie beugte sich so weit vor, dass ihre Nase fast den Bildschirm berührte. »Hier, direkt neben diesem komischen Dings ist das Fabrikat der Schiene eingeprägt.«

»Rose, ich kann es leider nicht erkennen.«

»Es ist auch sehr undeutlich. Aber ich glaube, als zweites Wort steht da ›Steelware‹.« Sie vergrößerte den Ausschnitt noch etwas mehr, und da das nicht half, verkleinerte sie ihn wieder.

»Mex, das sind die ersten Buchstaben, die in die Schiene gestanzt sind. Steht da ›Mexita‹? Das klingt wie ein blöder Song aus den Achtzigern.«

Carl googelte den Namen. Fünf Sekunden später hatte er Gänsehaut. Er deutete auf die Homepage.

Rose saß ganz still. »Glaubst du, das kann uns weiterhelfen?«

»Vielleicht«, sagte er unsicher.

»Habt ihr was gefunden?«, fragte Assad von hinten. »Ich habe auf jeden Fall was. Ich habe Dudeks Werkmeister aufgeweckt, und er hatte einen ziemlichen Kater, das kann ich euch sagen.«

Er runzelte die Stirn und warf Rose einen fragenden Blick zu. Die nickte. »Ja, Assad, einen Kater, korrekt.«

»Und er war reichlich konfus. Aber dann habe ich ihm eine Nahaufnahme des Stuhls geschickt, auf dem Bierbek sitzt, von hinten, und er konnte mir sofort sagen, dass genau solche Stühle vor manchen von Oleg Dudeks Maschinen auf dem Boden festgeschraubt waren. Er hat gesagt, das ganze Inventar der Fabrik und alle Werkzeuge seien nach Dudeks Tod und nachdem die Fabrik pleite war, auf einer Auktion versteigert worden.«

Rose und Carl rissen die Augen auf.

Denn auch wenn Sisle Park auf diesen Fotos nicht persönlich zu sehen war, verknüpfte sich die Szene über diese Information nun unmittelbar und sehr handfest mit einem weiteren Verbrechen der Mordserie.

Das konnte Marcus Jacobsen unmöglich ignorieren.

57

Gordon

Heiligabend, 24. Dezember,
und Erster Weihnachtstag,

25. Dezember 2020

Sisle Park und ihr Assistent mit der harten Faust waren am Abend so lange dageblieben, bis Maurits van Bierbek wieder einigermaßen gleichmäßig atmete. Sie wünschten ihnen einen schönen Heiligabend und kündigten an, am nächsten Tag wiederzukommen. Jetzt würden sie bei Adam zuhause Heiligabend feiern. Sisle würde auch dort bleiben, bis alles überstanden war.

»Deine Kollegen vom Sonderdezernat Q werden sich langweilen, aber sie können mir gern durchs Haus folgen, wenn ich das Licht in den verschiedenen Zimmern mit der Fernbedienung ein- und ausschalte.« Sie hielt ihr Handy hoch und drückte auf eine Taste. »So«, sagte sie. »Jetzt vermuten sie mich im ersten Stock. Oder wundern sie sich, wer sonst so durchs Haus schlendert? Und fragen sie sich vielleicht außerdem, wo du geblieben bist? Sollen wir ihnen einen Hinweis geben?«

Gordon antwortete nicht, er sah sie nur hasserfüllt an, als sie sich vor ihn stellte und ihn und Maurits aus nächster Nähe von vorne und von hinten fotografierte.

Sie spielt mit dem Feuer, dachte Gordon. Vielleicht wusste sie aber auch nicht, wie unglaublich stark man ein Foto vergrößern konnte, das mit einem dieser neuen Handys aufgenommen worden war. Die werden schon irgendetwas darauf entdecken, um uns hier aufzuspüren, dachte er.

Ganz so optimistisch war er allerdings nicht, als Sisle Park und der Mann am folgenden Morgen zurückkamen. Im Laufe der Nacht war er gezwungen gewesen, auch den Darm zu entleeren, und seit ein paar Stunden brannte das furchtbar. Bierbek hatte früher am Morgen ein paarmal etwas gegrunzt, aber von einer Kommunikation zwischen ihnen konnte keine Rede sein.

Die beiden Entführer grüßten Gordon verhalten und bewegten sich in möglichst weitem Abstand um ihn und den Gestank herum, um seinen Mitgefangenen wieder an den Tropf zu hängen. Ohne Zweifel hatten sie jetzt mehr als Zuckerwasser und Salz in dem Infusionsbeutel, denn schon eine Minute später begann er leicht zu husten und wollte sich aufrichten.

Gordon drehte sich zu ihm um und sah, dass er bereits etwas Farbe im Gesicht hatte. Er blinzelte, atmete stockend. Ein paarmal stieß er klagend etwas aus, das wie »oh nein, oh nein« klang, während er versuchte, das Gleichgewicht zu finden.

Ganz langsam öffnete er schließlich die Augen und blinzelte in das Licht an der Decke. »Oh nein!«, rief er jetzt ganz deutlich, als würde ihm seine hoffnungslose Situation schlagartig wieder bewusst.

Dann fiel sein Blick auf den vor ihm sitzenden Gordon. Der hatte sich umgedreht und versuchte, ihm in die Augen zu sehen. Zunächst schien der Mann nicht zu reagieren, vielleicht konnte er nicht fassen, was er sah. Aber dann wanderte sein Blick zu Gordons gefesselten Händen hinter dem Stuhl. Da glitt ein Schatten über sein Gesicht, die Sehnen am Hals zuckten im Schmerz, und ganz plötzlich öffnete er den Mund und begann zu schluchzen. Es kamen keine Tränen, umso schmerzlicher war es, das mitanzusehen. Er hatte begriffen, dass die Situation durch den vor ihm sitzenden Menschen nicht besser geworden war. Ganz im Gegenteil schien es, als würden nun alle Fragen gleichzeitig auf ihn einstürmen.

Was ist geschehen? Was wird jetzt geschehen?, schien sein Blick zu sagen.

Verzweifelt starrte er auf den Infusionsbeutel am Ständer. Vielleicht erwartete er, dass das Gift im nächsten Moment in seine Adern dringen würde. Dass jetzt der Augenblick gekommen war.

Oder wusste er sogar, was Gordon wusste, dass er nämlich erst am nächsten Tag sterben würde?

Er bemühte sich, sein Schluchzen zu kontrollieren. Er gehörte offenbar nicht zu denen, die ihre Angst und Ohnmacht zeigen wollten. Dann wanderte sein Blick von Gordon zu den beiden Gestalten, die vorne am Tisch hin- und hergingen. Gordon folgte seinem Blick und versuchte zu verstehen, was sie taten. Zwei Glasflaschen wurden aufgestellt und verschoben, als handelte es sich um zwei Ausstellungsstücke, die präsentiert werden sollten. Dann schnitten sie zwei Plastiktüten auf und zogen zwei sehr große Spritzen heraus.

Zwei Spritzen!

Gordon begann zu schwitzen. Die Hinrichtungen der beiden vorangegangenen Opfer waren durch die Injektion von Kaliumchlorid vollzogen worden. Bereiteten sie das gerade vor? Würden sie ihnen das tödliche Zeug direkt in ihre Herzen injizieren? Zwar hatte Sisle Park gesagt, dass sie ihn lebend zurücklassen würde, wenn Maurits van Bierbek tot war. Aber konnte man ihr trauen? War dieser eiskalte Mensch vielleicht sogar so sadistisch, ihn als Ersten zu töten, damit Maurits van Bierbek sehen konnte, was ihn erwartete? Und was machten sie jetzt? War das ein Karton, aus dem sie gefüllte Plastiktüten nahmen?

Der Mann griff sich eine Schere und begann, sie aufzuschneiden, eine Tüte nach der anderen. Er leerte den Inhalt in einen großen Plastikbehälter, und als er damit fertig war, goss er literweise eine klare Flüssigkeit dazu, vielleicht Wasser, und begann den Behälter zu schütteln. Unterdessen stellte Sisle Park einen großen Trichter auf den Tisch.

Oh Gott, nein!, dachte Gordon. Sie stellen eine Salzlösung her. War das dieselbe primitive Methode, mit der sie schon Franco Svendsens und Birger von Brandstrups Leichen präpariert hatten? Trichter in den Rachen und dann reingießen, bis der abgemagerte Körper nichts mehr aufnehmen konnte?

Gordon spürte das infernalische Brennen seines Hinterns nicht mehr, aber schon wieder pinkelte er in die Hose.

»Na so was«, sagte der Mann, als er einen Augenblick später an ihm vorbeiging, um Bierbeks Infusion zu prüfen.

Gordon drehte sich, so gut es ging um, aber die Kabelbinder um seine Handgelenke gruben sich nur noch tiefer ein, das nützte nichts.

Ob an meinen Handgelenken dann die gleichen Male zurückbleiben wie bei Palle Rasmussen, als er ans Lenkrad gefesselt war und langsam das Bewusstsein verlor?, dachte er.

Ihn schauderte. Was für eine Vorstellung: Er befand sich gerade in einer ähnlichen Situation wie dieses Schwein! Als ob sie irgendeine Gemeinsamkeit hätten.

»Maurits, du bekommst gleich noch einen ordentlichen Schuss«, sagte der Mann hinter ihm. »Wir möchten gern, dass du in guter Verfassung bist, damit du deine letzte Botschaft bei vollem Bewusstsein entgegennehmen kannst!«

»Das wird nicht geschehen, Maurits«, hörte Gordon sich selbst laut sagen.

Am anderen Ende des Raumes hörte man Sisle Park lachen.

»Wir werden sehen, Gordon Taylor, wir werden sehen!«, rief sie. »Weißt du, Maurits Bierbek ist einer der größeren Fänge, den lässt man nicht einfach aus dem Netz gleiten. Mit seinem Verschwinden ist der Welt wirklich gedient.«

»Besser, Sie würden von der Erdoberfläche verschwinden!«, platzte es aus Gordon heraus.

Sie trat näher. »Aha, findest du. Aber ich weiß ja, dass du wider besseres Wissen sprichst, nicht wahr? Der Mann hinter dir ist ein unmoralisches, egoistisches, selbstsüchtiges, gieriges Schwein. Leider sind seine unschönen Eigenschaften hochgradig ansteckend. Und eine Infektion mit seinen, nennen wir es mal: niederen Maßstäben wollen wir doch wirklich nicht, oder, Gordon Taylor? Er trägt in hohem Maß dazu bei, dass die Menschheit verblödet, er bläst ihnen das bisschen Hirn aus, mit dem sie sich sowieso schon begnügen müssen. Über Maurits Bierbek gibt es nichts Positives zu sagen. Das wird jetzt ein Ende haben. Da gibt es nichts zu bedauern. Du weißt sicher, wann es geschehen wird, und du kannst es diesem Unmenschen gern erzählen, wenn wir weg sind.«

Kurz atmete Gordon auf. Dann wollten sie also kein Exempel statuieren und ihn hier und jetzt umbringen? Aber die Erleichterung verflog so schnell, wie sie gekommen war.

Und was war morgen um zwölf Uhr?

»So, Maurits«, hörte er hinter sich. »Jetzt bist du bereit. In einer halben Stunde wird es dir besser gehen. Ich habe dir eine Menge Erfrischendes gegeben, und das wird dein Herz wieder auf Trab bringen. Gleichzeitig bekommst du Flüssigkeit und Mineralien, so dass der Kreislauf etwas zu tun hat. Verstehst du?«

»Dürfte ich vielleicht noch mit meinen Kindern sprechen?«, hörte man ihn jetzt sehr schwach.

Sagte ein Unmensch so etwas? Gordon hatte eine gewisse Vorstellung, welchen Menschentypus Maurits verkörperte: skrupellos, zynisch und banal. Aber war das alles? Gab es vielleicht noch einen anderen, einen verschütteten, einen echten Maurits van Bierbek? Machte ihn die Situation weich?

»Maurits, was meinst du damit?«, fragte Sisle Park. »Sollen wir sie holen? Oder möchtest du eine Skype-Verbindung? Oder möchtest du sie lieber via WhatsApp oder Zoom kontaktieren? Woran denkst du denn? Oder sollen wir sie einfach anrufen?«

»Ja«, stöhnte er. »Nur das, bitte.«

Sie lachte. »Das wird nicht passieren, Maurits. Du wirst dieses Leben ohne Trost und menschliche Nähe verlassen, und du wirst an einen Ort verschwinden, wo dich nicht mal die Kollegen deines neuen Mitbewohners finden, das garantiere ich dir.«

»Mögest du in der Hölle brennen«, kam es da heiser.

»Das glaube ich kaum. Ich bin mit Gott ganz im Reinen. Gott ist nicht unfehlbar, und deshalb erschafft er manchmal solche Missgeburten wie dich, aber dann korrigiert er sich und reicht das Schwert der Rache jemandem, der es versteht, solche wie dich aufzuspüren. Nein, die Hölle ist reserviert für dich und deinesgleichen.«

Gordon fing an zu lachen. »Hör nicht hin, Maurits! Sie ist komplett verrückt. Sieht so eine Gesandte Gottes aus? Sieh sie dir an. Sieh dir ihre Augen an, aus ihnen leuchtet der pure Wahnsinn.«

Blitzschnell war sie bei ihm. Sie holte weit aus, schlug ihm ins Gesicht und spuckte ihn an. »Du weißt nichts über mich, Gordon Taylor!«, schrie sie. »Gar nichts! Verstehst du?«

»Ich verstehe Sie besser, als Ihnen lieb sein kann. Sie sind die Serienmörderin, die jedes zweite Jahr an den Geburtstagen der schlimmsten Verbrecher der Menschheit tötet. Sie glauben, Sie seien Gottes rächender Engel, Hüter der Moral, wie die Engel in Sodom und Gomorra aus der Bibel, die ihre tötende Macht und ihre gerechten Taten mit Salz markierten.«

Als sie wieder zuschlug, hatte sie die Nägel ausgefahren. Gordon zuckte zur Seite, er spürte, wie ihm das warme Blut über die Wange lief.

Jetzt dämpfte er seine Stimme und richtete sich auf. »Und damit sind Sie die Frau, die ein kleines Kind tötete, am Anfang Ihres kranken Kreuzzugs. Ove Wilders Garage, remember! Und auch die Mutter des Jungen haben Sie umgebracht mit der unerträglichen Trauer, mit der Sie sie für den Rest ihres Lebens zurückgelassen haben.«

»Halt den Mund!«, schrie sie und schlug ihn wieder, dieses Mal mit der geballten Faust.

Gordon musste sich einen Moment lang fassen, dann heftete er sich an ihren vollkommen irren Gesichtsausdruck. Intuitiv dachte er, er müsse gehorchen, aber er konnte nicht. Er musste das Messer in ihrem Herzen noch einmal extra umdrehen.

»Vielleicht war es Gottes größter Fehler, dass Sie bei der Explosion nicht umgekommen sind, aber so war das wohl auch mit Satan, dem gefallenen Engel. Den hatte Gott ja auch nicht getroffen. Wie Sie hören können, Sisle, weiß ich alles über Sie, was von Bedeutung ist. Und mein Rat an Sie lautet: Ziehen Sie die Konsequenz aus Ihrem menschenverachtenden Kreuzzug und beenden Sie diesen Albtraum auf der Stelle. Stellen Sie sich und nehmen Sie Ihren dumpfen Handlanger am besten gleich mit. Erst dann wird die Welt besser, und ich bin mir sicher, so wird auch Gott das sehen!«

Er kannte ihn schon, diesen vollkommen rücksichtslosen Schlag in den Nacken von dem Mann hinter ihm, aber dieses Mal verlor er nicht das Bewusstsein. Er tat nur so.

58

Carl

Erster Weihnachtstag,

25. Dezember 2020

»Mir ist es absolut egal, dass heute der erste Weihnachtstag ist, Sie sprechen mit der Polizei und Sie haben einfach sofort in die Fabrik zu fahren, haben Sie verstanden?«

Carl war außer sich. Nach einem ähnlich trägen und desinteressierten Idioten musste man lange suchen. Einer dieser Männer Mitte vierzig, die immer nur auf ihr Recht pochen. Einer von denen, die sich konsequent weigern, flexibel auf aktuelle Umstände zu reagieren.

»Ich bin im Sommerhaus«, lautete die nüchterne Antwort. »Bis Åbenrå, wo die Fabrik ist, sind es fünfzig Kilometer, und ich bin mir nicht mal sicher, dass wir diese Gleitschienen montiert haben. Das ist eine deutsche Firma, und …«

»Wenn Sie sich nicht auf der Stelle aus dem Sessel erheben, nach Åbenrå rasen und eine Antwort auf meine Frage finden, dann, und das verspreche ich Ihnen, werden Sie eine Anzeige am Hals haben, frag nicht nach Sonnenschein: Behinderung der Polizeiarbeit, unterlassene Hilfeleistung im Fall eines Kapitalverbrechens. Ich kann Ihnen gerne zwei Kollegen schicken, die Sie dorthin eskortieren, wenn Ihnen das lieber ist, aber dann müssen Sie verdammt noch mal damit rechnen, dass Sie die Kosten dafür zu tragen haben. Verstanden?«

»Ja, aber …« Er wollte gerade wieder loslegen, doch Carl ließ ihn gar nicht zu Wort kommen.

»Wenn Sie Ihren Egotrip nicht sofort beenden, dann rufe ich die Eigentümer von Mexita Steelware an und schlage ihnen vor, sich schleunigst einen neuen Geschäftsführer zu suchen, wenn sie nicht in den nächsten Tagen eine beschissene Presse haben wollen.«

An der Stelle gab der Mann nach und rief ins Zimmer, er müsse noch mal zur Arbeit fahren. Im Hintergrund waren lautstarke Proteste zu hören.

»Hast du es geschafft?«, fragte Rose von drüben, wo sie und Assad arbeiteten. Carl nickte und ging zu ihnen.

»Er war sich nicht sicher, ob sie eine Bestellung für die Metallschienen im System finden würden. Aber ich hoffe doch, unsere zeitliche Eingrenzung hilft etwas. Was für ein Sturkopf.«

Er schüttelte den Kopf und wandte sich an Assad.

»Und was sagst du so? Hast du inzwischen einen Überblick über Sisle Parks Liegenschaften und Pachtverhältnisse?«

»Über die Liegenschaften, ja. Die Liste habe ich gerade fertig, bitte sehr.« Er reichte sie ihm, und Carl überflog sie. Das waren verdammt viele.

»Das Problem sind die Kaufverträge unter Vorbehalt, das heißt, es ist nicht sicher, dass diese Geschäfte tatsächlich zustande kamen. Zum Beispiel das hier.«

Assad reichte ihm eine Unterlage zu einem Grundstück, für das Park Consult das Vorkaufsrecht hatte, von dem man aber nicht wusste, ob von dem Recht Gebrauch gemacht worden war.

»›Umgesetzt‹ steht da, was ist damit gemeint?«, fragte Rose. »Bedeutet das, dass sich schon etwas auf dem Grundstück befindet, was zuerst abgerissen werden muss? Das geht nicht daraus hervor.«

»Ja, Assad, da musst du noch ein bisschen tiefer graben. Such mal nach alten Überwachungsvideos, Street View, Google Earth, was auch immer, damit man sich ein Bild von den Örtlichkeiten machen und sie vergleichen kann. Und das hier ist doch wohl kaum eine Übertragungsurkunde, sondern eher so was wie ein Handschlag? Hast du eine Idee, wie viele es davon gibt?«

»Vielleicht fünfundzwanzig, wir wissen es aber nicht genau. Das wird eine große Aufgabe, wie der Kamelhengst sagte, als er eine Gruppe wilder Kamelstuten entdeckte.«

»Danke für den Vergleich, ich kann es vor mir sehen. Was glaubt ihr, wofür braucht sie alle diese Grundstücke?«

Assad zuckte die Achseln. »Wer weiß? Vielleicht einfach als Investitions- oder Abschreibungsobjekte. Park Consult wirft jedes Jahr viele Millionen Gewinn ab. Statt übermäßig Steuern abzudrücken, bei der Bank Negativzinsen zu bezahlen oder das Risiko volatiler Aktienfonds einzugehen, sieht sie das vielleicht als solidere Investition an. Sein Geld in Grund und Boden zu investieren, das war doch schon immer gut.«

Carl seufzte. »Jesses Maria. Es kann aber auch sein, dass es Grundstücke oder Gebäude gibt, die sie nur pachtet?«

Beide nickten.

Carl stieg nicht durch. »Wenn das so ist, warum lässt sie ihre beiden letzten Opfer dann verdammt noch mal auf öffentlichem Grund vergraben? Hätte sie nicht eigene Grundstücke nehmen können?«

»Glaubst du nicht, dass bei Leichenfunden auf ihren Grundstücken ihre Person unerwünscht ins Zentrum rücken würde?«, meinte Rose.

»Aber das Gleiche kann doch auch für den Ort gelten, an dem sie Gordon und Maurits van Bierbek gefangen hält. Wie in aller Welt sollen wir denn da jetzt weiterkommen? Die Zeit rast.«

»Das stimmt, Carl. Aber es muss ja wirklich ein sehr großes Gebäude sein, glauben wir«, sagte Rose. »Dieser riesige Warenaufzug ist doch sicher für jede Menge Euro-Paletten gedacht. Und nur sinnvoll, wenn es mehrere Etagen nach oben oder unten gibt.«

»Besitzt sie denn selbst Gebäude in dieser Größenordnung, so etwas wie Warenhäuser, Lagerhallen oder dergleichen?«

»Offiziell wissen wir in dieser Größenordnung nur von ihrem Firmendomizil. Aber dort gibt es ja keinen Warenumschlag. Das Gebäude hat zwar einen großen Kellerbereich, aber weder große Tore noch Hebebühnen oder Aufzüge, die geeignet wären für Paletten oder Lastwagen. Und um es noch komplexer zu machen, geht aus den Registrierungen der Gewerbeaufsicht hervor, dass ihr noch eine weitere Firma gehört, Iversen Consult, benannt nach dem Mädchennamen ihrer Mutter.«

»Gehören dieser Gesellschaft auch Grundstücke?«

»Nein, das ist eine Beteiligungsgesellschaft mit mehreren Eigentümern«, antwortete Assad. »Deshalb habe ich auch nicht nachgebohrt. Aber jetzt kommt das Interessante, denn unter dieser Holding ist eine, die nur ISAK heißt, und Miteigentümer dieser Gesellschaft sind ein gewisser Adam und eine Kirsten D. Holm. Zuerst habe ich nicht weiter darüber nachgedacht. Aber dann hat Rose die Eigentumsverhältnisse genauer unter die Lupe genommen und festgestellt, dass dem Mann früher eine Firma gehörte, an der er und seine Frau noch immer einen kleinen Anteil halten. Und wenn man der Sache vollends auf den Grund geht, findet man heraus, dass das D. ihres Mittelnamens für Debora steht.«

Carl sagte gar nichts mehr.

»Ja, das wäre dann wohl die Verknüpfung von Sisle Park mit Tabitha, Ragnhild und allem, was aus Deboras Geheimbund entspringt«, fuhr Assad fort. »Und wir haben eine Adresse! Die liegt nicht weit von Sisles Wohnsitz entfernt.«

Carl ballte die Fäuste. Yes, damit waren sie immerhin ein kleines Stück weiter.

»Irgendwelchen Grundbesitz haben wir für die Firma ISAK nicht gefunden«, fuhr Rose fort. »Aber auch diese Firma hat ein paar Tochtergesellschaften.«

Carl schluckte mehrmals. »Sollen wir los und uns diese Debora holen?«

»Ja, klar. Aber lass uns noch mal überlegen«, sagte Assad sehr ernst. »Was passiert, wenn wir uns bei dem Ehepaar zu erkennen geben? Bringen wir damit nicht Gordon und Maurits in noch größere Gefahr?«

Rose nickte zustimmend. »Wenn wir nichts tun, wird Maurits morgen umgebracht. So viel steht fest. Und theoretisch kann das bereits zehn Sekunden nach Mitternacht sein. Wenn wir Sisle signalisieren, dass wir ihr auf den Fersen sind und um ihre Mittäter wissen, indem wir die aufsuchen und zwingen, uns den Aufenthaltsort der Entführten zu nennen – dann wäre doch der erste Schritt für sie, die Gefangenen an einen anderen Ort zu bringen, und zwar blitzschnell und nicht zwingend lebendig. Wenn wir uns ihnen also nähern, müssen wir wahnsinnig aufpassen. Sonst haben wir keine Chance.«

59

Adam
Sisle

Erster Weihnachtstag,

25. Dezember 2020

Die letzten Tage vor Maurits’ Liquidierung hätten für Sisle eine Zeit der erwartungsvollen Freude sein sollen, so wie die vor all den früheren Hinrichtungen. Nach den komplexen Vorbereitungen und ihrer konsequenten Durchführung war Sisle jedes Mal ganz euphorisch gewesen, weil mal wieder alles reibungslos vonstattengegangen war – und das, obwohl nicht alle Aktionen unkompliziert auszuführen gewesen waren.

Doch die Euphorie wollte sich diesmal nicht einstellen, das spürte Adam. Gordon Taylor hatte Zorn in Sisle gesät, und der füllte offenbar alles in ihr aus, da war kein Raum mehr für irgendein Glücksgefühl. Gestern hatten sie mit Sisle einen ansonsten ganz normalen Weihnachtsabend begangen. Hatten eine schlichte Mahlzeit verzehrt, ihren verstorbenen Sohn Isak mit einem stillen Gebet geehrt und sich die Hände gereicht, weil bald alles gut überstanden sein würde. Schließlich hatten sie Gott von Herzen dafür gedankt, dass er ihnen all die Zeit beigestanden hatte. Es war sehr schön gewesen.

Aber die Begegnung mit Gordon Taylor und seine Verbalattacke vor wenigen Stunden hatten etwas in Sisle ausgelöst. Ihre Bewegungen waren steif und abgehackt, und sie wirkte unkonzentriert. Derart schamlose Worte hatte sie nicht gehört, seit dem Blitzschlag damals, das wiederholte sie immer wieder.

Das Ehepaar saß im Schein des Kamins auf der Couch und hörte ihr zu. »Adam, du hast ihn doch auch gehört.« Hektisch ging sie auf und ab. »Seine Worte waren teuflisch, und dieser Spott in seinem Gesicht!«

»Sisle, das ist eine Prüfung, die Gott dir auferlegt hat«, sagte Adam. »Gordon Taylor wollte dich doch nur provozieren. Aber was außer der Provokation hatte er denn vorzuweisen? Nichts, überhaupt gar nichts! Und was kann denn passieren? Keiner weiß doch, wo sich Gordon und Maurits befinden. Er hat versucht, Zweifel in dir zu säen. Vergeblich, das war ein Werk des Teufels.«

»Bist du dir völlig sicher, Adam, dass niemand etwas ahnt?«, unterbrach Debora ihren Mann. »Carl Mørcks Trupp ist uns auf den Fersen. Sie haben doch längst den Verdacht, dass Sisle mit den Morden zu tun haben könnte. Außerdem hat Gordon Taylor dich gesehen, er kennt deinen Namen. Das kann jetzt wirklich gefährlich werden.«

Er nickte.

»Und vergiss nicht, Adam, nicht nur Sisle wäre dann in Gefahr, auch wir. Hast du eine Vorstellung, was aus uns wird, wenn wir Jahre unseres Lebens im Gefängnis verbringen, getrennt voneinander? Adam, sag was!«

Doch sein Hals war wie zugeschnürt. Er wusste nur zu genau, dass sie recht hatte.

In das Schweigen hinein schüttelte Debora den Kopf und sah Sisle an. »Ganz tief in deinem Inneren, Sisle, weißt du da nicht auch, dass es zu Ende ist? Spürst du nicht insgeheim bereits einen Zorn auf dich selbst? Weil wir unvorsichtig geworden sind? Weil wir nicht rechtzeitig aufgehört haben? Das ist doch genau der Punkt, oder?«

Adams Blick folgte Sisle, die sich ganz ruhig Debora zuwandte. Der Zorn war aus ihrer Miene verschwunden, sie schüttelte leicht den Kopf, und ihr Lächeln wurde sanft.

»Bestimmt hast du recht, Debora, wie so oft. Und ich mag es, dass du so klar bist. Das war immer gut für uns, es hat Ordnung geschaffen. Und sieh doch nur, wohin uns deine Konsequenz und deine Klarheit im Lauf der Jahre geführt haben.« Sie machte eine große Bewegung mit den Armen, als umarmte sie das Wohnzimmer und das ganze Haus. »Die ideale Schule für meine Rekruten, genau hier. Was hätte ich ohne sie und ohne dich getan?«

Sie trat näher und strich Debora über die Wange. Debora zuckte innerlich zusammen angesichts dieser überraschenden Geste der Zärtlichkeit, aber sie sagte nichts.

Dann drehte sich Sisle zum Kamin um und verschob mit dem Schürhaken die Glut.

Adam lächelte. Sisle hatte Debora geschickt beschwichtigt, so dass die Stimmung vom Vorabend wiederhergestellt war. Jetzt stellte sich nur die Frage, wie sich Sisle entscheiden würde. Würde sie die Konsequenz ziehen und den Mord oder die Morde schon heute Abend vollziehen, wie sie ihr schon mehrere Male nahegelegt hatten? Oder wie waren ihre Pläne?

Weiter kam er mit seinen Überlegungen nicht, denn blitzschnell drehte Sisle sich um und schlug mit dem Schürhaken zu.

*

Für Sisle war es merkwürdig, die beiden so zu sehen. Ja, sie hatte sie überrumpelt, so dass ihnen der Schock nur für den Bruchteil einer Sekunde ins Gesicht geschrieben stand, bevor sie zusammenbrachen.

Nur von Deboras Schläfe lief ein wenig Blut. Aber beide waren sie tot.

Sisle trat näher heran. So verdreht, wie sein Kopf auf der Schulter lag, sah Adams Gesicht nicht mehr ganz so schief aus. Dass dieser loyale Mensch nun für sie nicht mehr da war, stimmte sie fast ein bisschen wehmütig. Wäre doch nur Debora nicht gewesen, mit ihrer ewigen Kritik und ihrer Forderung, sich zur Unzeit zurückzuziehen, dann würde Adam vielleicht noch leben.

»Das war dumm von dir«, sagte sie laut. In Deboras starren Blick stand noch das Entsetzen geschrieben, und Sisle schloss ihre blauen Augen. »Dumm, dumm, dumm, Debora. Wir hätten morgen Abend zusammensitzen und auf unsere letzte Mission anstoßen können. Aber du hast alles kaputt gemacht.«

Sisle zog den Schürhaken durch eine Falte ihres Kleides und wischte das Blut ab. Dann seufzte sie und hängte ihn zurück an das Gestell vor dem Kamin.

Jetzt war Sisle frei. Die beiden konnten ihr nicht mehr reinreden, und letztendlich wollte sie sie in ihrem neuen Leben auch nicht mehr im Schlepptau haben. Was sich im Haus an Spuren ihres gemeinsamen Projekts finden mochte, würde schon gleich nur noch Geschichte sein. Das Feuer würde alles verzehren. Man würde sagen, der Weihnachtsbaum habe zu dicht neben den Vorhängen gestanden, wie leichtsinnig von ihnen.

Aus einem Schrank in der Küche holte sie Waschbenzin, reinen Alkohol und Aceton, neben dem Kamin fand sich flüssiger Grillanzünder. Das alles verteilte sie großzügig über den Möbeln und Teppichen. Dann stellte sie die Behältnisse zurück an ihren Platz. Im Schuppen neben dem Carport standen zwei Benzinkanister und einige Flaschen mit Benzin-Öl-Gemisch für die Gartengeräte. Auch deren Inhalt verteilte sie ringsum im Haus und stellte die Kanister zurück. Vielleicht würde das die Brandtechniker ein bisschen verwirren.

»O Tannenbaum, o Tannenbaum …«, begann sie zu summen und zog den Baum näher zu den Vorhängen. Sie hatte etwa die Hälfte der erst halb heruntergebrannten Christbaumkerzen angezündet, als sie durch das Fenster irgendwo weit entfernt den Widerschein von Blaulichtern an Schornsteinen und Dächern beobachtete.

Polizei, Feuerwehr oder Krankenwagen? Was ging es sie an.

Sie öffnete zwei Fenster, damit das Feuer schön Zugluft bekam. Als sie in der Ferne schwach das Geräusch einer Sirene hörte, blieb sie kurz stehen.

Könnte das mit ihr zu tun haben?

Sie schüttelte den Kopf über diesen lächerlichen Gedanken. Unmöglich. Niemand wusste, dass sie sich in diesem Haus aufhielt, niemand kannte die Verbindung zwischen Adam, Debora und ihr. Wie sollten sie ausgerechnet auf diese Adresse kommen? Kopfschüttelnd lächelte sie über sich selbst und ihre plötzliche Unruhe.

Und während das Geräusch und die Blaulichter immer näher kamen, zündelte sie weiter.

Trotzdem merkwürdig, dachte sie. Aber das wird irgendein Kranker sein, der Hilfe braucht. Oder in der Nachbarschaft hatte jemand den Weihnachtsbaum zu nahe an die Vorhänge gestellt.

Sie lachte auf. Na, dann hätte die Feuerwehr heute ja genug zu tun. Ihr Feuer in diesem großen alten Haus mit den vielen schweren Möbeln, Teppichen und Holzpanelen wäre jedenfalls weithin sichtbar.

Aber kamen die Blaulichter nicht ein bisschen zu schnell näher? Schließlich überwog Sisles Fluchtinstinkt.

Sicherheitshalber, dachte sie und kippte den bereits brennenden Weihnachtsbaum in die langen Brokatvorhänge. Die würden den Flammen viel Nahrung geben.

Sie warf einen letzten Blick auf die beiden Toten, sagte leise Adieu, dann verließ sie das Haus, stieg in ihr Auto und verschwand.

60

Carl

Erster Weihnachtstag,

25. Dezember 2020

Eine ganze Weile waren sie im Windschatten eines Rettungswagens gefahren. Der hatte es anscheinend sehr eilig, in dasselbe Viertel zu kommen wie sie. Schließlich stoppte er vor einem Haus, vor dem eine Frau wild mit den Armen fuchtelte und schrie.

Erst da fiel ihnen in einiger Entfernung der pulsierende rote Lichtschein am Himmel über den Hausdächern auf.

Als sie in die Straße einbogen, war klar: ihr Ziel brannte lichterloh. Nachdem Carl den Notruf an die Feuerwehr abgesetzt hatte, schloss er die Augen. Er hatte im Lauf der Jahre schon oft brennende Häuser gesehen, aber noch nie ein so großes und prachtvolles Haus. Es war ein wirklich trauriger Anblick, und man brauchte nicht viel Sachverstand, um zu sehen, dass die Feuerwehr hier nicht mehr viel würde ausrichten können.

Im Schein der Flammen zeichnete sich die Frustration auf Roses Gesicht ab.

»Wir sind zu spät«, sagte sie und fluchte.

Fensterscheiben explodierten und Scherben regneten auf den zierlich angelegten Vorgarten und die mit Tannengrün bedeckten Beete.

Allein Assad reagierte. »Und wenn nun Gordon und Bierbek da drinnen sind!«, rief er entsetzt und rannte zur Seitenfront des Gebäudes, um sich ein Bild vom Ausmaß des Brandes zu machen.

»Im Carport steht ein gelbes Auto, so eines wie das, mit dem Sisle im Sommer zu Bierbeks Haus gefahren ist«, rief er.

So nah am Haus war die Hitze enorm, und die Anwohner der Straße, die nach draußen gekommen waren, um die Szene zu beobachten, mussten sich immer weiter zurückziehen.

Carl zog seine veraltete ID-Karte heraus und wandte sich an ein paar Leute, die in der Nähe standen. »Weiß jemand, ob das Haus unterkellert ist?«

Einen Keller? Nein, den gab es nicht, erklärten mehrere.

»Gott sei Dank«, seufzte Rose.

Aber wo waren Gordon und Bierbek dann?

»Kennt jemand die Bewohner des Hauses?«, fragte Carl in die Runde.

»Nicht sehr gut«, antwortete eine ältere Dame. Wie sich herausstellte, hatte sie bereits vor Carl die Feuerwehr alarmiert, sie wohnte gegenüber. »Die haben sehr zurückgezogen gelebt.«

»Och, das stimmt nicht so ganz«, schaltete sich ein grauhaariger Mann neben ihr ein. »Die hatten doch jede Menge Besuch«, erklärte er, ohne den Blick von den Flammen zu wenden.

»Jede Menge Besuch? Was meinen Sie damit?«, fragte Carl.

»Meistens junge Frauen, die kamen regelmäßig einmal in der Woche und immer zur selben Zeit.«

»Aha. Haben Sie die genauer gesehen? Wenn ich Ihnen ein Foto zeigte, würden Sie diese Frauen eventuell wiedererkennen?«

Der Mann nickte und duckte sich instinktiv, als wieder eine Scheibe sprang.

Carl winkte Rose zu und bat sie, dem Grauhaarigen ihre Fotos von Ragnhild und Tabitha zu zeigen.

Sie hielt dem Mann das Handy vors Gesicht, und er zog eine Brille aus der Brusttasche. »Ja«, sagte er nur und nahm die Brille wieder ab.

»Ja, was? Sie haben sie erkannt?«

Ohne die Augen von dem verheerenden Anblick abzuwenden, nickte er und meinte, es sei schon eine Weile her, seit er die eine der beiden gesehen habe.

»Okay«, sagte Carl zu Rose und Assad. »Dann sind die Bewohner dieses Hauses vermutlich mit den Personen identisch, nach denen wir suchen.«

»Sprechen Sie von Adam und Debora?«, fragte der Mann. »Mein Gott, wenn sie jetzt noch da drinnen sind! Warum braucht denn die Feuerwehr so lange?« Er schwieg und sah Carl dann zum ersten Mal direkt an. »Aber die Frau, die schon am Heiligabend bei ihnen war. Die habe ich vorhin gesehen, wie sie mit hoher Geschwindigkeit weggefahren ist, als ich von meinem Hundespaziergang zurückgekommen bin. Habe mich etwas gewundert, so an Weihnachten, wo alles doch immer etwas ruhiger ist.« Er nickte, und bevor jemand etwas sagen konnte, fuhr er fort: »Ich an eurer Stelle würde mir die mal vorknöpfen.«

Absolut knochentrocken brachte er seine Empfehlung vor. Ehemaliger Beamter, dachte Carl.

»Hast du mal Sisle?«, sagte er leise zu Rose, und sie suchte ein weiteres Foto auf ihrem Handy.

Sisle Park sah auf dem Bild gut aus, wie der Inbegriff einer erfolgreichen Geschäftsfrau, so eine, die diesen lebhaften und giftigen Cocktail aus Neid und Bewunderung provoziert, nach dem die meisten gierten.

Der Mann nickte, nachdem Rose ihm noch einmal das Handy hingehalten und er die Brille aufgesetzt hatte.

»So hat sie heute nicht ausgesehen, aber ich hab sie auch schon mal so aufgerüscht gesehen.«

»Und sie ist vorhin erst weggefahren?«

»Ich will’s nicht beschwören, aber mit sagen wir: neunundneunzig Komma neun Prozent Sicherheit war sie es.«

»Dann rufen wir jetzt Marcus an«, sagte Rose. »Wir können davon ausgehen, dass sie die zentrale Figur ist, und sie muss sofort festgenommen werden. Marcus soll sie zur Fahndung ausschreiben, oder?«

Carl nickte. »Das Gespräch bekommst du hin, Rose. Unser Freund hier kann bestimmt noch eine genauere Beschreibung beisteuern.«

Inzwischen fuhren die Löschfahrzeuge vor und die Feuerwehrleute schwärmten aus.

»Carl, wir sollten hier besser verschwinden«, drängte Assad, als er sah, dass auch Einsatzwagen der Polizei eintrafen.

Carl schüttelte den Kopf. »Zuerst müssen wir wissen, wer noch drinnen ist.« Er sah Rose hinterher, die zur Seite gegangen war und telefonierte. In diesem Moment trugen zwei Feuerwehrmänner in Asbestanzügen zum Entsetzen der Schaulustigen zwei verkohlte Leichen heraus und legten sie auf die Straße.

Carl zeigte den Feuerwehrleuten seine ID-Karte und ging vor den Leichen in die Hocke. Anblick und Geruch waren einfach grauenvoll.

»Was ist passiert?«, fragte er und wandte den Blick nicht von den beiden Köpfen, die sich fast berührten, so ungeschickt, wie sie abgelegt worden waren. Vor nur einer Stunde hätte man die Informationen, die vielleicht Gordons und Bierbeks Rettung bedeutet hätten, aus diesen beiden Köpfen herausbekommen, das war bitter. Viel zu oft hatte sich Carl von ganzem Herzen gewünscht, er könnte in die vielen Köpfe eintauchen, die im Lauf der Jahre leblos vor ihm gelegen hatten. All die Antworten, die der Tod auslöschte, all die Erklärungen, die nicht mehr zu bekommen waren. Für immer verloren.

Und wo war Sisle Park jetzt? Ihr Haus war der einzige Ort, an dem sie nicht nach ihr zu suchen brauchten.

Inzwischen hatten die Polizeibeamten mit Absperrbändern dafür gesorgt, die Menschen auf Abstand zu halten. Rose und Assad sahen Carl drängend an. Höchste Zeit, wegzukommen.

Sie zogen sich aus der Menge zurück und blieben in sicherem Abstand stehen.

»Nur eine Stunde früher und wir wären rechtzeitig da gewesen«, sagte Rose.

Carl nickte. War der verdammte Geschäftsführer von Mexita Steelware womöglich der Einzige, der ihnen jetzt noch helfen konnte?

Carl nahm das Handy und gab die Nummer ein.

»Sind Sie in der Fabrik?«, fragte er.

»Nein, ich habe meinen Vorarbeiter gebeten, rüberzugehen, der wohnt in Åbenrå. Er wird in den Unterlagen nachsehen«, erklärte er ohne auch nur einen Hauch von Skrupel.

»Sie sind also nicht dort?«

»Nein, ich bin zuhause. Er kann das sehr gut übernehmen.«

Carl merkte, wie seine Körpertemperatur explosionsartig anstieg. »Sind Sie noch ganz frisch? Wenn Sie das die ganze Zeit gewusst haben, warum haben Sie ihn nicht früher erwähnt? Es sind bereits zwei Menschen umgekommen, und eins kann ich Ihnen sagen: Mit Ihrer Unterstützung hätte das verhindert werden können.«

Assad zupfte ihn am Ärmel. »Carl, wir wären trotzdem nicht rechtzeitig gewesen«, flüsterte er. »Schmier ihm lieber ein bisschen Honig ums Maul, ehrlich.«

»Na, passiert ist passiert«, zwang Carl sich zu einem versöhnlicheren Ton. »Geben Sie mir bitte Telefonnummer und Namen des Mannes, damit wir weitermachen können.«

»Rose, was hat Marcus gesagt? Du wirkst nicht gerade zufrieden«, sagte er, als sie zu Bierbeks Haus zurückfuhren.

»Er sagte, dass er Sisle Park sofort zur Fahndung ausschreibt. Und zwar gleichzeitig mit einer Fahndung nach dir.«

Carl runzelte die Stirn. Was zum Henker meinte er denn damit?

»Ihr werdet es gerade rechtzeitig in die Nachrichten in einer halben Stunde schaffen, sagte Marcus.«

Carl wurde es gleichermaßen heiß und kalt. »Hast du ihm denn nicht gesagt, dass ich mich selbst stellen will, wenn das hier überstanden ist?«

»Darauf ist er überhaupt nicht eingegangen. Ich glaube, er steht unter enormem Druck. Er sagte, die Holländer seien hier und hätten auf allem die Daumen.«

»Die Holländer?«

»Die Polizei aus Rotterdam wegen der Morde in Schiedam, remember? Die seien schließlich direkt mit den Morden in Slagelse verknüpft, und auch mit der Schießerei draußen auf Amager.«

»Ich habe verdammt noch mal nichts mit dieser uralten Geschichte zu tun! Geht das in Marcus’ Hirn nicht hinein? Oh Mann!« Er spürte Wut und Übelkeit in sich aufsteigen. War er nicht immer für Marcus da gewesen, wenn er ihn brauchte? Als seine Frau krank geworden war und schließlich starb? Als Marcus beschloss, bei der Polizei aufzuhören? Und genauso, als er beschloss, zurückzukommen? War das alles schon vergessen?

»Er sagte nur, dass deine Fingerabdrücke auf vielen der Geldscheine im Koffer auf deinem Dachboden zu finden waren. Seine Sympathie hättest du verspielt, Carl.«

Okay, das saß.

Carl starrte auf das Navi und ließ es für die restliche Strecke allein über den Weg entscheiden. Er verstand die Welt nicht mehr. Verdächtigten ihn die Kollegen in den anderen Abteilungen allen Ernstes des Drogenhandels und der Mitschuld an einem Mord? Die mussten völlig verrückt sein.

»Das Präsidium hat für den Rücktransport von Hardy, Mika und Morten aus der Schweiz gesorgt, damit Hardy vernommen werden kann.«

Carl stutzte. »Steht er etwa auch unter Verdacht?«

»Nein, aber sie vermuten, dass auch er dich verdächtigt, Carl, es tut mir leid.«

Carl starrte auf die Straße, wo am Horizont langsam die Stadt auftauchte. Er war innerlich völlig leer.

»Carl, bist du mit dem Vorarbeiter wegen der Schienen weitergekommen?«, fragte Assad behutsam.

Carl seufzte. Das war alles zu viel auf einmal.

»Ja«, sagte er trotzdem. »Der Vorarbeiter ist so ein knorziger alter Südjütlander, den habe ich fast nicht verstanden. Aber Gott sei Dank ist er deutlich kooperativer als dieser Geschäftsführer.« Carl gab sich einen Ruck. Entweder warf er auf der Stelle hin oder er riss sich jetzt zusammen.

Er wischte sich den Schweiß von der Stirn und bemühte sich, normal zu atmen. Es dauerte keine Minute, dann hatte er sich wieder einigermaßen gefasst.

»Doch, ja«, sagte er. »Der Vorarbeiter wusste richtig viel. Aber ausgerechnet das mit den Schienen hatte er nicht sofort auf dem Zettel. Teilweise, weil die Montage schon einige Jahre zurückliegt, aber vor allem, weil wir keine Adresse haben. Schließlich meinte er, die Arbeit sei mit Sicherheit von externen Leuten ausgeführt worden, denn er erinnerte sich nicht, dass die Monteure der eigenen Firma angefragt wurden. Und damit war der Auftrag nicht in Jütland gewesen, denn das war sein Revier. Aber er sucht weiter.«

»Scheiße!«, rief Rose.

Ja, das war nicht gut, um es freundlich auszudrücken, denn jetzt hing Gordons und Bierbeks Schicksal von einem alten Vorarbeiter und dessen Fähigkeit ab, Staub von ziemlich alten Aktenordnern mit ziemlich alten Auftragsnummern wegzupusten. Das gehörte sicher nicht zu seinem Alltagsgeschäft.

Bierbeks Villa wirkte schon von außen wie tot, die Dunkelheit hatte sich über das Haus gesenkt, und auch von innen kam kein Licht. Carl verstand das sofort: Wozu Licht machen, warum Musik hören oder Serien anschauen, wenn man die Stunden zählen konnte, bis das Familienoberhaupt starb?

Rose klopfte vorsichtig an den Türrahmen zum Wohnzimmer. Die Mutter zwischen sich, saßen die beiden Mädchen wie versteinert auf der Couch. Die Kleine sah verweint aus, Laura starrte mit zusammengepressten Lippen in die Luft.

Alle drei sahen zu Rose herüber, aber als diese den Kopf schüttelte, erlosch die Hoffnung in ihren Augen. Da fing auch Laura an zu weinen. Carl trat in die Tür und wollte gerade anheben, ihnen zu sagen, dass es noch Hoffnung gab. Aber Victorias eiskalter Blick stoppte ihn.

»Wir haben eben in den Nachrichten die Fahndungsaufrufe gesehen, Carl.« Sie wandte den Blick weg von ihm zur Küchentür. »Deshalb möchten wir dich bitten zu gehen, das musst du verstehen.«

»Einen Moment bitte, Victoria. Was genau soll ich verstehen?«

»Du bist ein Mörder«, schrie Laura plötzlich. »Hau ab, ich hasse dich!«

»Ja, Carl, du musst gehen. Ihr anderen könnt bleiben«, ergänzte Victoria.

»Du bist ja nicht besser als diese Sisle Park, die unseren Vater gefangen hält!«, schrie Laura weiter.

Jetzt trat Assad vor und nahm die wenigen Stufen ins Wohnzimmer.

»Jetzt werde ich euch mal etwas sagen«, setzte er an und fügte auf Arabisch etwas hinzu, das zum Glück niemand verstand. »Nach Carl wird nur deshalb gefahndet, weil er, statt sich einer völlig aus der Luft gegriffenen Anklage zu stellen, unter Hochdruck euren Vater sucht. Er hat die Aufklärung dieses Falls über sein eigenes Schicksal gestellt, und immerhin haben wir die Verdächtige identifiziert, so dass sie zur Fahndung ausgeschrieben ist. Ein bisschen Dankbarkeit könnte hier nicht schaden.«

»Das ist sehr gut möglich«, war jetzt von der Küchentür her zu hören. Da stand Claes Erfurt, Victorias eifriger Anwalt. »Aber unsere Absprache gilt nicht mehr, Carl Mørck. Die Polizei hat ein Lösegeld auf Sie ausgeschrieben. Nicht so viel wie für Sisle Park, aber genug, um den Ernst der Anklage zu unterstreichen. Wir können nicht verantworten, einen steckbrieflich gesuchten Mörder zu beherbergen, das verstehen Sie sicher. Wir geben Ihnen genau eine Viertelstunde, dann sind Sie hier weg.«

Hatte er »wir« gesagt? Und »verantworten«? Hatte er bereits den Platz am Kopfende des Tisches eingenommen?

Carl wandte sich den Mädchen und ihrer Mutter zu. »Euer Vater ist noch nicht tot, und wir drei sind die Einzigen, die …«

»Sehen Sie zu, dass Sie das Haus verlassen.« Claes Erfurt hielt jetzt das Handy in der Hand, bereit zu wählen.

Assad sah rot, er machte einen Satz und packte den Mann an der Kehle, der verstummte sofort.

»Geben Sie mir das Handy«, sagte Assad, seine Halsschlagader pulsierte heftig. Das feiste Gesicht des Anwalts war plötzlich kreideweiß. Assad drehte sich zu Carl um und nickte. »Erzähl ihnen, was gerade passiert.«

Carl ging vor den Mädchen in die Hocke.

»Euer Vater lebt, da sind wir uns sehr sicher. Und dort, wo er sich aufhält, ist auch einer unserer besten Freunde und Kollegen gefangen, wir haben Fotos bekommen mit beiden darauf. Deshalb werden wir mit allem, was wir haben, dafür kämpfen, dass wir die beiden rechtzeitig finden. Dafür brauchen wir aber eure Hilfe. Der Mann, der die Fahndung nach mir ausgeschrieben hat, ist mein Chef. Auch er will diesen Fall dringend aufklären, und er weiß, dass das Leben eures Vaters auf dem Spiel steht. Aber er weiß nicht, dass auch einer seiner Männer dort gefangen gehalten wird. Wir würden ihn eigentlich gern darüber informieren, und wir würden uns wünschen, dass sich weitere Ermittlereinheiten auf die Suche nach eurem Vater machten. Aber die Zeit rast uns davon, und die einzige Chance, die wir jetzt noch haben, ist ein entscheidender Hinweis aus Südjütland, der jeden Moment kommen müsste. Bitte gebt uns diese Zeit, dieser Anruf kann der Durchbruch sein. Und nein, Laura, ich habe das nicht getan, wofür die mich anklagen. Davon werde ich sie schon überzeugen, aber erst muss das hier überstanden werden.«

Jetzt mischte Rose sich ein. »Victoria, dieser Mann, den Assad gerade in Schach hält, hat keine redlichen Absichten. Siehst du denn nicht, dass er nur darauf wartet, Maurits’ Platz einzunehmen, siehst du das nicht?«

»Nein!«, rief Laura. »Ich hasse ihn, Mama!«

»Wir müssen dafür sorgen, dass er die Füße stillhält, Assad«, sagte Rose. Nur bis morgen Abend.

61

Gordon

Erster Weihnachtstag,

25. Dezember 2020

»Maurits, bist du wach?«

Gordons Hals war völlig ausgetrocknet und seine Lippen klebten zusammen. Hatte er das überhaupt laut gesagt?

»Maurits, bist du wach?«, versuchte er es wieder. Allmählich empfand er das ewige Licht im Raum als Folter. Gordon hatte nicht geschlafen, seit er hier war. Maurits hinter ihm war anscheinend so entkräftet, dass er die meiste Zeit halb bewusstlos war, und fast beneidete Gordon ihn darum.

»Könnte ich nur so wie du ins Nichts abgleiten, Maurits«, flüsterte er, denn wach zu sein, war so hart. Die zähe Spucke im Mund fühlte sich an wie Leim, und konnte er – selten genug – einmal schlucken, war es, als schnürte es ihm den Hals zu. Er seufzte und nahm den unangenehmen Gestank seines Atems war. Roch man so, kurz bevor man starb? Versuchte die Fäulnis bereits, nach draußen zu dringen?

»Maurits, hörst du mich?«, versuchte er es mindestens das zehnte Mal an diesem Tag. Oder war es Nacht? Wie nahe am zweiten Feiertag waren sie? War schon Mitternacht gewesen? Blieben nur noch Minuten?

Gordon litt unendlich. Seine ganze Existenz gründete sich auf Wissen. Seine Eltern hatten sich immer so gefreut und ihn gelobt, wenn er als kleiner Junge am Esstisch Kenntnisse zum Besten gabe, die er definitiv nicht von ihnen hatte. Das spornte ihn an, denn auf diesem Weg konnte er sich Lob und Bewunderung verschaffen. Auch im Sonderdezernat Q kam ihm diese Fähigkeit außerordentlich zugute. Eine Frage war für ihn immer nur eine Frage und nie ein unüberwindbares Hindernis auf dem Weg zu einer Antwort.

Und jetzt? Jetzt konnte er sich selbst nicht mal die kleinste Frage beantworten. Nicht zu wissen, wie spät es ist, noch nicht einmal zu wissen, welcher Tag – das war zutiefst verstörend. Die Antwort auf diese Fragen befand sich an seinem rechten Handgelenk, aber das war ja hinter seinem Rücken fixiert. Diese billige Armbanduhr mit Datumsangabe war der Schlüssel zur Antwort auf die Frage, wie lange es noch dauern würde, bis sie sterben mussten. So nah und doch so fern.

»Maurits, wach auf. Wir müssen reden!« Er versuchte zu rufen, doch davon schmerzten die Stimmbänder im trockenen Hals. Kam überhaupt eine Reaktion?

Er hielt die Luft an und lauschte.

»Mmmm«, hörte er jetzt von hinten.

Gordon drehte den Kopf zu Maurits Bierbek und sah ihm direkt in die rotgeäderten weit offenen Augen.

Sie nickten sich zu. Durch das Gefühl, für einen Augenblick nicht allein auf der Welt zu sein, stiegen Gordon fast die Tränen in die trockenen Augen.

»Ist es so weit?«, fragte Maurits mit so schwacher Stimme, dass die Worte wie Zischlaute klangen.

»Wir sind allein«, antwortete Gordon. »Noch ist es nicht so weit.«

»Die sagten, ich müsse auf Mao warten. Weißt du, was sie meinen?«

Er döste weg, aber seine Frage hallte in Gordons Kopf nach. Was sollte er denn bloß antworten? War nicht zu antworten herzlos? Oder war es herzloser, ihm reinen Wein einzuschenken?

»Maurits, du weißt es also nicht?«

Der Mann brauchte eine Weile, bis ihm ein unendlich langsames Kopfschütteln als Antwort gelang.

»Und du möchtest es gern wissen?«

»Ja, das möchte ich.« Anschließend kam noch ein vorsichtiges »Danke«. Das gab den Ausschlag.

»Mao wurde am sechsundzwanzigsten Dezember geboren, Maurits. Das ist der Tag, an dem sie es tun wollen.«

Gordon schämte sich. »Der Tag, an dem sie es tun wollen«, hatte er gesagt. Glaubte er vielleicht, damit würde er eine Nachfrage vermeiden?

»Dann also bringen sie mich um?«, kam es sehr leise.

Gordon sah ihn an und nickte. Da schloss Maurits die Augen.

»Maos Geburtstag, der zweite Weihnachtstag also.«

Jetzt begriff Gordon, dass Maurits keine Angst mehr hatte. Er hatte aufgegeben, vielleicht wünschte er sich sogar, es möge so schnell wie möglich überstanden sein.

Davon war Gordon weit entfernt. Als er Sisle Park beschimpft hatte, änderte sich ihr Verhalten ihm gegenüber. Zuerst dachte er, es habe ihr Respekt abgenötigt, aber der Gedanke verging schnell.

Ich hätte einfach meinen Mund halten sollen. Jetzt wird sie mich definitiv nicht am Leben lassen.

»Wir werden zusammen sterben, Maurits«, sagte er und bemühte sich, seine Stimme zu kontrollieren. Heiserkeit, Falsett, Husten, alles auf einmal.

»An Maos Geburtstag?« Maurits lächelte. »Ist der zweite Weihnachtstag nicht schon gewesen?«

Gordon schüttelte den Kopf. Mit Sicherheit nicht, denn dann würden sie nicht mehr leben.

Gordon schloss die Augen und sandte ein inneres Stoßgebet zum Himmel: Lieber Gott, pass auf uns auf. Lass Carl, Rose und Assad rechtzeitig kommen. Ich bin viel zu jung, um zu sterben, ich habe dir das schon erklärt. Es gibt so vieles, was ich noch nicht erreicht habe. Hilf uns, lieber Gott. Amen.

Einen kleinen Moment fühlte sich das gut an, aber nur einen sehr kleinen Moment.

»Maos Geburtstag«, kam es schwach von hinten. »Ich verstehe es nicht, weißt du etwas darüber?«

Gordon drehte sich nicht zu ihm um, nickte nur.

»Ja, Maurits, das ist morgen. Oder vielleicht schon heute. Ich weiß nicht mehr, welchen Tag wir haben. Vielleicht ist jetzt Nacht, vielleicht ist es Morgen, ich weiß es nicht.«

Da hörte er das Klicken der Aufzugrelais und zuckte zusammen. Erster, zweiter, dritter Klick, und jedes Mal durchzuckte es ihn, so dass er am ganzen Leib zitterte.

Und dann öffnete sich die Tür.

Gordon kniff die Augen ein bisschen zusammen, so dass ihn der Schock nicht ungebremst traf. Und er tat gut daran. Denn die Gestalt war bekannt. Es war Sisle Park.

Er ließ den Kopf gerade so weit vornübersinken, dass er ihre Bewegungen durch die fast geschlossenen Augen verfolgen konnte.

Sie sagte nichts. Stand nur ganz still da und starrte sie an. Dann breitete sie die Arme aus. Gordon hatte die Decke erst nicht gesehen, die sie vor sich gehalten hatte und die jetzt zu Boden fiel.

Im nächsten Moment hatte sie den Mantel ausgezogen, sich auf die Decke gelegt, etwas umständlich den Mantel über sich gezogen, und mit einem tiefen Seufzer war sie eingeschlafen.

62

Carl

Zweiter Weihnachtstag,

26. Dezember 2020

Die Zeit verging immer schneller, die Minuten schienen immer kürzer zu werden. Verzweiflung machte sich breit. Ob irgendwer im Haus in dieser Nacht geschlafen hatte? Carl hatte nichts davon gemerkt.

Rose war ewig um ihre komfortable Schlafcouch herumgewandert, immer wieder hatte sie sich damit gequält, die Fotos anzusehen, die Sisle Park ihnen geschickt hatte.

»Carl, wir haben nichts als die Schienen und den Lastenaufzug, es gibt einfach nichts sonst. Wir stecken fest, ich begreife das alles nicht. Wäre es ohne Corona anders gelaufen?«

»Anders gelaufen wäre es, wenn nicht ausgerechnet auch noch Weihnachten wäre. Na, und außerdem diese Scheiße mit mir.«

Carls Blick heftete sich an die grauschwarze und schwindende Nacht da draußen. Bald würde die Sonne mit ihrem schwachen Dezemberlicht aufgehen und den Tag verkünden, an dem das Unaussprechliche geschehen konnte. Wenn die Sonne am Nachmittag wieder an Terrain verlor, würden zwei Geiseln, eine davon ein lieber Freund, wohl nicht mehr am Leben sein.

Zum hundertsten Mal sah Carl auf die Uhr, unaufhaltsam bewegten sich die Zeiger auf das Endgültige zu. Es war Viertel nach acht. Der Mann aus Åbenrå hatte noch immer nicht angerufen.

Da gab er Marcus’ Privatnummer auf seinem privaten Handy ein.

Der Chef der Mordkommission klang verschlafen, aber sobald er hörte, wer ihn anrief, schien er sofort völlig klar zu sein.

»Marcus, das habe ich nicht von dir erwartet«, sagte Carl.

»Danke gleichfalls, Carl.«

Carl senkte den Kopf. »Marcus, hast du vergessen, dass niemand schuldig gesprochen werden kann, ehe nicht das Gegenteil bewiesen ist? Wurde uns das nicht auf der Polizeischule immer wieder eingebläut? Sollten wir nicht nach diesem Prinzip handeln?«

»Carl. Jetzt hör mir mal zu: Wir haben deine Fingerabdrücke auf etlichen Geldscheinen aus dem Koffer gefunden.«

»Ja, das habe ich gehört. Hast du, in alten Zeiten unser bester Ermittler, nicht auch schon mal daran gedacht, dass Anker sie bewusst dort hineingesteckt haben könnte?«

»Warum zum Teufel sollte er das getan haben?«

»Soll ich dir diese Frage jetzt wirklich beantworten, Marcus? Sag: auf wie vielen Geldscheinen hast du denn Ankers Fingerabdrücke gefunden?«

»Genügend, würde ich meinen.«

»Genügend wofür? Danke im Übrigen für die präzise Antwort. Aber weißt du was, mit dieser Anklage hast du unsere Ermittlungen im Fall eines Serienmörders behindert. Ich hoffe, du bist dir dessen bewusst, wenn es schiefgeht. In ein paar Stunden stirbt Maurits Bierbek. Und zu deiner Kenntnis: Sisle Park hält auch Gordon als Geisel gefangen, aber das weißt du sicher schon.«

»Ja, das wissen wir. Als wir sie zur Fahndung ausschrieben, schickte sie uns ein Foto, auf dem die beiden zu sehen sind. Wir suchen mit Hochdruck nach ihnen.«

»Das Risiko, dass auch Gordon getötet wird, ist groß, das weißt du?«

»Wir glauben das nicht. Das würde nicht zu ihrem Profil passen. Wir haben unsere besten Psychologen darauf angesetzt.«

»Aha. Wenn ihr das alles wisst, dann könnte es doch sein, dass wir euch den letzten Tipp geben könnten, wäre das keine gute Idee? Vielleicht auch um Maurits van Bierbek und seiner Familie willen.«

»Du versuchst zu verhandeln, Carl, ich kenne dich. Und die Antwort ist: nein. Die Anklage gegen dich wird nicht fallen gelassen. Wir verhaften dich in dem Moment, in dem wir dich gefunden haben, unabhängig davon, welche Informationen und Hinweise auch immer du für uns haben magst.«

Plötzlich verstand Carl: Marcus’ Langsamkeit. Sein Versuch, dem vorzugreifen, was Carl sagen wollte, oder Carls Worte schon anzuzweifeln, noch ehe Carl widersprochen hatte. Und er wusste ja, dass Carl widersprechen würde, und dabei verging Zeit. Er wusste es!

»Marcus, du bist gar nicht zuhause! Bist du im Büro? Sitzt gerade jemand neben dir und versucht, sich zu mir durchzupeilen?«

»Selbstverständlich bin ich zuhause …«

Carl beendete das Gespräch abrupt und sah auf die Stoppuhr. Das Ganze hatte knapp zwei Minuten gedauert. Diese Kreuzpeilung konnten sie bestimmt nicht beendet haben.

»Carl, du musst etwas essen. Wir anderen können nicht denken, wenn dein Magen so laut knurrt.« Assad hatte den Teller schon vorbereitet. Es waren kalte Reste vom Weihnachtsessen, das Laura am Vorabend zubereitet hatte. Selbst wenn Assad es aufgewärmt hätte, wäre es Carl nicht eingefallen, trockene Ente und Schweinebraten, dessen Ränder sich bogen, auf nüchternen Magen zu essen.

»Ich kann jetzt nichts essen, Assad. Aber danke. Vielleicht später.«

Da klingelte in seiner Hosentasche Lauras Handy. Der Vorarbeiter.

»Ja!«, rief Carl, als die Verbindung hergestellt war.

»Entschuldigung, dass ich so früh anrufe.« Der Mann klang aufrichtig zerknirscht. Früh, sagte er. Wann zum Teufel standen die Menschen in Åbenrå denn auf?

»Haben Sie etwas herausgefunden? Sagen Sie, rasch!«

»Ja. Noch ist es etwas unklar, wo die Schienen montiert wurden, aber ich kann sagen, dass der Job von einem Adam Holm in Auftrag gegeben wurde, und ausgeführt wurde er am fünfzehnten und sechzehnten Oktober 2016 von einem Monteur einer Firma, mit der wir nicht mehr zusammenarbeiten. Ich dachte, dass Sie diesen Adam Holm anrufen könnten, ich habe hier seine Nummer.«

Nein! Nein! Nein!, schoss es durch Carls Gehirn. Die Zeit verstrich.

»Wie hieß der Monteur? Können Sie das sehen?«

»Nein, aber Sie können die Nummer der Firma bekommen, für die er arbeitete. Aber warum rufen Sie nicht einfach Adam Holm an?«

»Weil der Mann jetzt als ein Stück Kohle im Rechtsmedizinischen Institut neben seiner Frau auf dem Stahltisch liegt. Deshalb. Aber danke, wir haben es eilig.«

Er bekam die Nummer der Firma des Monteurs und warf fluchend das Handy auf den Tisch.

»Rose!«, rief er. »Gib mir ganz schnell ein paar Infos zu einer Montagefirma, Lang und Söhne heißt die. Ansässig in Vanløse.« Er wandte sich an Assad. »Jetzt hätte ich doch gern ein bisschen von dem Essen.«

Carl blickte auf die erstarrte Soße und dachte an die psychiatrische Klinik nicht weit von seinem Elternhaus in Brønderslev entfernt. Seine Mutter hatte dort einige Jahre einen Job in der Küche, und da war immer mal etwas von der Soße abgefallen.

»Lang und Söhne meldeten 2019 Konkurs an«, wusste Rose. »Sie haben im selben Jahr als Langs Söhne wiedereröffnet. Ich geb dir die Nummer von Sigurd Lang, dem Chef.«

Er tippte sofort die Nummer ein. »Und du Rose, rufst weitere Mitarbeiter der Firma an. Wir müssen einfach so schnell wie möglich weiterkommen.«

Das Signal ging raus. Es dauerte eine Ewigkeit, bis der Anrufbeantworter ansprang.

»Und, Rose?«

»Anrufbeantworter. Über die Feiertage geschlossen. Öffnet wieder am vierten Januar.«

»Ja, sicher!«, rief Carl und ließ die erstarrte Soße stehen. »Such die Privatadresse des Chefs raus, wir fahren hin!«

»Die ist nicht angegeben!«

»Sigurd Lang, wie viele heißen so? Das kann doch nicht so schwer sein!«

»Es gibt eine Gerda Lang, sie wohnt in Hvidovre, die rufe ich an. Vielleicht kennt sie ihn«, antwortete sie.

Lieber Gott, lass sie ihn kennen, dachte Carl.

Es dauerte nur eine Minute, da sprach Rose mit jemand. »Ja, ja, ja«, sagte sie immerzu. »Ja, ja, ja.«

Als sie das Gespräch beendet hatte, wandte sie sich Carl und Assad zu.

»Gerda hat drei Söhne, die haben die Firma übernommen, und sie konnte mit Sicherheit sagen, dass sie solche Schienen nicht montiert haben, denn die Firma machte ganz andere Sachen. Sie wusste es deshalb so genau, weil sie in den letzten beiden Jahren Geschäftsführerin war, da war ihr Mann schon krank, er starb dann. Für solche Aufgaben beschäftigten sie zwei Polen, die durchs Land fuhren und für alle möglichen Firmen alles erledigten, was so anfiel.«

Carl spürte, wie der Blutdruck stieg. Polnische Gelegenheitsarbeiter? Waren das nicht alles Katholiken? Und waren die nicht längst nach Hause gefahren, um das Weihnachtsfest mit ihren Familien in Wrosław, Katovice und woher auch immer sie kamen, zu feiern?

Er griff sich an den Kopf. »Du hast nicht zufällig Kontaktinfos von den beiden?«

»Doch. Einer wohnt hier im Land. Er heißt Jurek Jasinski und wohnt in …«

Es klirrte, und sie drehten sich zu Assad um, der mit leeren Händen und einem zerbrochenen Teller vor sich auf dem Boden, brauner Soße auf den Schuhen und weit aufgerissenen Augen dastand.

»Sag das noch mal, Rose.«

»Er heißt Jurek Jasinski, und wohnt in …«

»Los kommt, alle beide«, rief er und ließ auf dem Weg zur Terrassentür eine Soßenspur zurück.

Assad blätterte in seinem Notizbuch, während Carl dem Alfa Romeo alles abforderte.

»Jurek Jasinski ist der Mann, den ich gestern wegen der Metallstühle angerufen habe, das ist doch unglaublich. Das erste Mal hatte ich ihn am siebten Dezember aufgesucht, um mehr über diesen Oleg Dudek zu erfahren, dem die Hände in der Stanzmaschine abgehackt wurden. Er erzählte mir damals, wie man ihn gefeuert hatte und dass er nach Kopenhagen umgezogen war. Aber ich erfuhr nicht, was er dann arbeitete.«

Carl konnte kaum denken.

»Assad, niemand konnte ahnen, dass Maurits van Bierbek fünf Tage nach deinem Treffen mit ihm entführt werden würde. Atme mal durch, es ist doch nicht deine Schuld«, sagte Rose.

»Ich hätte ihn fragen können, was er nach seiner Zeit bei Oleg Dudek gemacht hat.«

»Was hätte das genutzt? Gerda Lang hat uns doch erzählt, dass er und der andere Pole nur kurze Zeit für sie Montagearbeiten erledigt haben. Er ist seither bestimmt bei einer Unmenge Firmen gewesen.«

»Zum Teufel, warum geht er nicht ans Telefon!«, brummte Carl. »Wenn er über Weihnachten nach Polen gefahren ist, springe ich in die Luft.«

»Leider kann das durchaus sein, Carl. Er war wegen Corona ziemlich entspannt. Als ich da war, trug keiner von uns eine Maske. Andererseits war er total besoffen, als ich ihn neulich anrief und nach den Metallstühlen fragte.«

Als sie vor dem kleinen Haus hielten, seufzten alle drei schwer. Nirgendwo brannte Licht. Die Fußmatte vor der Haustür war halb ins Beet daneben gerutscht. In der Einfahrt stand kein Auto, und der Briefkasten quoll über von Werbung, und das bestimmt schon seit Tagen.

Sie klingelten, hämmerten an die Tür, klopften gegen die Fenster. Aber nichts passierte, nirgendwo ein Zeichen von Leben.

Schließlich saßen sie wieder im Auto. Der Kloß in Carls Hals war so dick, dass er kaum mehr schlucken konnte. Schließlich startete er den Motor.

»Stopp!«, rief Rose plötzlich und deutete auf die Haustür. Da stand ein Typ mit fettigen knallroten Haaren, halb offenem Bademantel und gemusterter Unterhose und starrte sie schlaftrunken an.

63

Sisle

Zweiter Weihnachtstag,

26. Dezember 2020

Sie erwachte aus einem traumlosen Schlaf, besann sich, wo sie war und warum sie auf dem Betonboden lag, und reckte sich.

Die Gestalten ein Stück entfernt hingen beide vornüber geneigt auf ihren Stühlen. Der vordere mit halb geschlossenen Augen, der hintere vermutlich bewusstlos.

Sie sah auf die Uhr, wunderte sich. War es wirklich schon halb zwölf? So lange hatte sie seit Jahren nicht mehr geschlafen.

Sie seufzte zufrieden. Der gestrige Tag war alles in allem gut verlaufen. Sie hatte ein mittlerweile unhaltbares Kapitel ihres Lebens schließen können, und bald würde sie im Netz die Berichterstattung über den Brand finden. Hoffentlich wurden die Namen der Opfer genannt.

»Traurig für sie, aber ich habe sie gewarnt«, sagte sie und stand auf, die Decke, auf der sie geschlafen hatte, in der Hand.

Dann wandte sie sich dem Tisch mit den Utensilien zu. Die Spritzen lagen bereit, ebenso die Infusion am Ständer und die Salzlösung im Kanister. Der Rest war Routine.

»Lieber Gott«, sagte sie. »Ich danke Dir für den Weitblick, den Du mir geschenkt hast. Hab Dank dafür, dass ich in einer Zeit, in der auf Erden Satan regiert, Dein gerechtes Werkzeug sein darf. Danke, dass Du mir die Kraft gegeben und mich alles über die Täuschung der Menschen gelehrt hast. Danke, dass ich die Lüge erkenne, wenn ich ihr begegne. Es heißt, man müsse den Menschen ihren Egoismus und ihre Habsucht vergeben, denn dafür gebe es kein Heilmittel. Aber es gibt ein Heilmittel, und das ist der Tod.«

Sie drehte sich um und breitete ihre Arme aus. »Hier vor mir sitzen zwei Kreaturen, in die sich Satan eingenistet hat. Nun sind sie mit mir als Deiner Dienerin Deiner gerechten Strafe preisgegeben. Ich werde sie mit ihren Vergehen konfrontieren, bis sie sie verstanden haben, damit sie dann – ohne Zweifel und mit der angemessenen Reue, wie Du sie verdienst – Tod und Hölle begegnen.«

Sie trat näher und beugte sich über Gordon Taylors erschöpften Körper.

»Du bist ja wach, Gordon, das ist gut. Du wirst mein Augenzeuge sein und sehen, dass alles in würdiger Form vonstattengeht.«

Er hob den Kopf und sah sie an. Seine Lippen zitterten vor Wut.

»Gleich werde ich euch beiden eine kleine Infusion geben, die wird euch beleben. Nur ein kleiner Stich, und solange ich es für nötig befinde, wird euer Körper funktionieren. Ich werde mit Maurits, der Hauptperson dieses Tages, beginnen, er sieht aus, als könne er es gebrauchen.«

Damit ging sie zum Tisch und griff nach dem Infusionsständer. Sie zweifelte nicht daran, dass die Lösung Bierbek binnen weniger Sekunden beleben würde. Diese Lösung hatte sogar Franco Svendsen, der dem Tod schon nähergewesen war als Bierbek, noch einmal reanimiert. Die Wirkung war bemerkenswert gewesen: Er hatte begonnen, erst um sein Leben zu beten und dann zu betteln und zu flehen, man möge ihn verschonen. Das war äußerst zufriedenstellend gewesen. Genauso wünschte sie es sich auch bei Bierbek.

Sie spürte, wie Gordon Taylors Blick sie bei jedem ihrer Schritte tötete. Und als sie an ihm vorbeiging, hörte sie ihn murmeln, verstand aber nicht, was er sagte.

Wie in Butter glitt die Kanüle in die größte Ader auf Maurits’ Handrücken. Je dünner er geworden war, umso deutlicher traten die Adern hervor. Diesen Nebeneffekt schätzte Sisle sehr. Alles sollte glattgehen, auch diese vorbereitende Maßnahme.

Sie ging vor ihm in die Hocke, sah ihm ins Gesicht und wartete. Die fast unmerklichen Bewegungen der Augenlider sollten sich im Lauf der nächsten Minute intensivieren. Als die Minute um und nichts geschehen war, erhöhte sie die Tropfgeschwindigkeit.

Vielleicht hörte sie nach etwa zwei Minuten die Andeutung eines Seufzers, aber das gefiel Sisle nicht. So lange hatte das noch nie gedauert.

»Maurits, komm schon«, drängte sie und schlug ihm auf die Wange.

»Monster«, hörte sie es hinter sich flüstern.

Sie drehte sich um und sah Gordon an.

»Meinst du mich?«, fragte sie.

»Ja, Monster.«

Sisle erhob sich.

»Vielleicht sitzt du ja in dem Irrglauben hier, dass du mir entkommst. Aber du hast mich mit deinen teuflischen und spöttischen Worten beschmutzt, Gordon Taylor, und deshalb wirst du Maurits’ Schicksal teilen. Verstehst du, was ich sage?«

Gordon nickte, aber sein Gesichtsausdruck war starr. Keine Spur von Reue, von Angst.

Da begann Bierbek zu hyperventilieren, kurze, flache Atemzüge. Hatte sie ihm vielleicht schon mehr gegeben, als er vertrug? Sie sprang auf und presste die Klemme um den Schlauch zusammen, so dass die Infusion stoppte.

»Maurits, wach auf«, rief sie und schüttelte ihn so, dass sein Kopf hin und her wackelte. Er wirkte apathisch.

Also ging sie wieder vor ihm in die Hocke, nahm seine Hand und begann sie zu streicheln, als wäre er ein Kind, das nicht aufhören kann zu weinen.

»Ruhig, Maurits, ganz ruhig. Ich weiß doch, dass du mich hören kannst. Du musst keine Angst haben, sei ganz ruhig.«

Damit fuhr sie eine ganze Weile fort. Unterdessen flüsterte der Mann hinter ihr ununterbrochen »Monster«. Adam fiel ihr ein. Er war derjenige gewesen, der immer Ruhe hineingebracht hatte.

»Aber ich brauche ihn nicht mehr«, sagte sie laut und begann, Maurits van Bierbek übers Haar zu streichen.

»Und jetzt hör mir gut zu, Maurits, du wirst dich jetzt noch einmal konzentrieren. Ich habe alles vorbereitet, du musst jetzt nur gut zuhören.«

Dann nahm sie ihr Schriftstück, und während sie Bierbeks Hand immer weiter streichelte, begann sie laut vorzulesen.

Als aber weiterhin überhaupt kein Zeichen von Leben zu bemerken war, hielt sie inne.

»Herr, es ist allein Satan, der seine gehörnte Fratze zwischen uns steckt«, sagte sie und blickte zur Decke. »Gott, lass Satan aufhören und lass Maurits dahin zurückkehren, wo wir anderen uns befinden. Lass ihn mit allen seinen Sinnen zurückkehren. Zurückkehren, um Dein Wort zu empfangen.«

Als fast eine halbe Stunde vergangen und es bereits nach zwölf war, musste Sisle zum allerersten Mal in all den Jahren feststellen, dass der Teufel gerade dabei war, sie zu hintergehen. Niemals hatte sie seinen giftigen Atem so nahe gespürt. Sie drehte sich zu Gordon mit seinen halb geschlossenen Augen um und wusste plötzlich: in ihm hatte sich der Teufel festgesetzt.

Da zog sie die Kanüle aus Maurits’ Ader und hatte sie eine halbe Minute später in Gordons auf dem Rücken gefesselte Hand eingeführt. Er streckte seine Finger, versuchte sich zu wehren, natürlich vergebens.

Dieses Mal verging kaum eine Minute und Gordon hatte seine Augen wieder weit geöffnet. Er hustete, räusperte sich. Atmete tief und stoßweise ein, und mit jedem Atemzug kehrten Kraft und Willen zurück.

Trotz der Kabelbinder um seine Knöchel bewegten sich die Beine wie Trommelstöcke. Die Knie sprangen auf und ab, und er atmete wie einer, der zu lange unter Wasser die Luft angehalten hatte und sich endlich zurückkämpfte.

»Gut so, Gordon Taylor. Jetzt weiß ich, dass es wirkt.« Sie tätschelte ihm die Wange, zog die Kanüle heraus und schob sie wiederum in Maurits’ Hand.

»Maurits, du bist an der Reihe.« Sie legte die Finger auf seine Halsschlagader, sah auf ihre Armbanduhr und zählte.

Der Puls war schwach, aber der Herzschlag konstant, und jetzt bekamen auch die Wangen leicht Farbe. Vielleicht verzögerte sich alles um eine halbe Stunde, aber dann musste das eben so sein.

»Sisle, lassen Sie uns in Ruhe«, sagte eine Stimme hinter ihr. Die war sehr klar, und sie klang hart.

»Und du sollst die Klappe halten. Wenn du so weitermachst, Gordon, kann ich dich sofort wieder ausknipsen.«

»Lassen Sie uns, und gehen Sie. Beeilen Sie sich, verschwinden Sie in einen Dschungel auf der anderen Seite der Erdkugel, das wird hier sonst übel für Sie ausgehen.«

Sie lächelte. Eigentlich war es ja recht unterhaltend, das Leben eines Menschen in dieser Atmosphäre zu beenden, das hatte sie noch nie versucht.

»Alle sind hinter Ihnen her, Sisle, und wenn die Sie haben, wird es für Sie keine Gnade geben, das wissen Sie doch? Von hier aus werden Sie nie mehr in Ihr normales Leben zurückkehren.«

Hochmütig schüttelte sie den Kopf. »Du glaubst wirklich, dass deine Kollegen vom Sonderdezernat Q mich jemals aufspüren? Im Gegenteil! Ihr habt mir geholfen, einige notwendige Entscheidungen zu treffen. Und wenn du erst kalt und steif mit deinem Kumpel hier sitzt, beabsichtige ich, deinem Rat zu folgen. Vielen Dank für den Tipp.«

»Mögen Sie am anderen Ende der Welt verrotten, Sie Monster. Man wird Sie überall finden, es sei denn, Sie sind schon zu Erde geworden.«

Sie lachte. »Mein lieber Freund, es ist alles vorbereitet. Im gemieteten Flugzeug nach Polen und von dort im Mietwagen nach Brüssel. Von dort gibt es eine direkte Flugverbindung nach Nigeria. Ein absolut ruchloses und korruptes Land, das gerne Multimillionäre mit einem halbwegs echt wirkenden Pass in der Tasche aufnimmt. Und ein Land mit vielen Möglichkeiten. Du kannst mir glauben: mich erwartet ein interessantes Leben.«

Sie konnte es ihm ansehen. Noch war sein Gehirn nicht bereit, die Essenz dessen zu verstehen, was sie ihm erzählte: Würde sie ihren Kreuzzug auf der anderen Seite der Erdkugel fortsetzen? Würde sie auf fremdem Boden weiter töten?

»Ich durchschaue dich, Gordon. Dir raucht der Kopf. Die Antwort ist einfach. Ja, ich mache weiter.«

Er seufzte tief. Sein mageres Gesicht strahlte Machtlosigkeit aus. Genau da wollte sie ihn haben.

»Alles, was Sie tun, ist pure Blasphemie.« Seine Stimme klang heiser. »Sie lästern den Gott, zu dem Sie beten. Sisle Park, kennen Sie nicht die Zehn Gebote? So wie Sie sich gegen sie vergehen, können Sie sie nicht kennen.«

»Halt doch endlich den Mund. Kannst du es nicht hören? Maurits atmet jetzt tiefer.«

»Du sollst keine anderen Götter haben neben mir. Aber Ihr Gott, das sind Sie selbst. Du sollst nicht missbrauchen den Namen des Herrn, deines Gottes. Aber das tun Sie die ganze Zeit. Du sollst den Feiertag heiligen. Aber sowohl Palle Rasmussen als auch Franco Svendsen wurden an einem Sonntag umgebracht. Du sollst nicht töten! Muss ich das zweimal sagen, Sisle Park? Du sollst nicht töten!«

»Oh, hört, hört! Du hast deinen kleinen Katechismus auswendig gelernt. Aber denk nur an all die Male, wo Gott seine Diener auserwählt hat, um zu töten. Ich bin nur einer seiner Racheengel auf Erden, der …«

Da hustete Maurits Bierbek schwach.

»Maurits, bist du da?« Sie schlug ihm mit der flachen Hand an die Wange.

»Mmm«, war die Antwort.

Resolut ging sie zum Tisch und füllte die beiden Spritzen mit der todbringenden Flüssigkeit. Die sah so unschuldig aus, klar wie Wasser, erquickend.

Daraufhin schloss sie den dicken Schlauch an den großen Behälter mit Salzwasser an. Wenn beide tot waren, würde sie ihnen den Schlauch so tief wie möglich in den Rachen stecken. In jedem waren mindestens drei bis vier Liter konzentrierter Salzlösung. Nein, es handelte sich nicht wirklich um eine Einbalsamierung, aber an der Symbolik gab es nichts zu deuteln. Und schließlich und endlich würde sie ja auch noch ein Häufchen Salz vor jeden der beiden Stühle schütten.

Nach einer Weile würde Maurits sie mit ziemlich klaren Augen ansehen. Dann würde sie ihm noch einen Schuss von der Infusion geben und ihm anschließend sein Todesurteil vorlesen.

Nach kurzer Zeit könnte sie mit dem Prozedere fortfahren.

Und in einer Stunde wäre sie weg.

64

Carl

Zweiter Weihnachtstag,

26. Dezember 2020

Jurek Jasinski hatte seit dem 23. Dezember gesoffen, weil ihn seine Alte piesackte. Der Wodka Balkan 176° schlug mit seinen achtundachtzig Prozent brutal zu, und diese Wirkung liebte Jurek.

Nachdem sie sich jetzt schon über eine Woche lang gestritten hatten, reichte es ihm: Er holte die eleganten Reserveflaschen für das ganze Jahr hervor. Und dann nahm das Besäufnis richtig Fahrt auf.

Schon am nächsten Tag überließ seine entrüstete Frau ihn seinem Schicksal und nahm den Zug nach Horsens, wo ihre Schwester mit Mann wohnte.

Das war – in aller Schlichtheit – Jureks Erklärung dafür, weshalb er nicht umgehend auf das heftige Klopfen an seiner Tür reagiert hatte.

Er schwankte, als er sie in ein Wohnzimmer führte, in dem es nur so nach Schweiß, Zigaretten und Alkohol stank.

»Wie wär’s mit einem Kleinen?« Er lächelte verlegen, und ohne eine Antwort abzuwarten, kippte er den Nächsten. Er schien wirklich gründlich an seinem Vollrausch zu arbeiten.

»Jurek, du erinnerst dich doch an mich?«, fragte Assad.

Er nickte und lachte, dass die Spucke flog. »Unser kleiner Austausch über die Metallstühle und über Oleg Dudek. Was willst du von dem Scheißkerl noch wissen?«

»Sieh dir mal dieses Foto an!« Assad hielt ihm Sisle Parks Foto der beiden gefangenen Männer hin. »Du sollst dir gar nicht die Männer ansehen, sondern nur die Schienen an der Decke.« Dann hielt er ihm einen vergrößerten Ausschnitt von der Aufhängung der Schienen hin.

»Verdammt, was ist das?« Er rieb sich die Augen und tastete nach seiner Brille, die sich irgendwo zwischen Zigarettenkippen und benutztem Küchenkrepp versteckte.

»Achte nicht auf die Männer, sieh dir die Schienen an, Jurek. Das stimmt doch, dass du die zusammen mit einem Kumpel vor ein paar Jahren angebracht hast?«

»Vor ein paar Jahren?« Jetzt glich er einem, der etwas Anspruchsvolleres zur Stärkung brauchte als Balkan 176°.

»Das war auf jeden Fall vor 2017. Wir vermuten 2016 oder früher.«

»Diese Schienen?« Er deutete mit einem nikotingelben Finger darauf. »Jetzt will ich dir mal sagen, warum ich mich an die erinnern kann. Die saßen doch verdammt zu dicht. Wenn man die benutzen wollte, um was hochzuziehen, warum sollten die so verdammt dicht nebeneinander sitzen?«

Carl hielt einen Moment die Luft an. »Du erkennst sie wieder?«, fragte er, und sein Puls schoss in die Höhe.

»Scheiß blöd ausgedacht, die so dicht nebeneinander anzubringen«, nuschelte er.

Jetzt galt es, seine Gehirnwindungen auf Trab zu bringen.

»Jurek, wir müssen schnellstens wissen, wo du die angebracht hast. Wir kennen die Adresse nicht, und wenn wir sie nicht bekommen, werden die zwei Männer auf dem Foto sehr bald sterben.« Assad zögerte und seufzte. »Wenn es nicht schon zu spät ist.«

»Sind das vielleicht zwei Arschlöcher?« Er grinste vor sich hin.

»Nein, jedenfalls nicht beide. Einer von ihnen ist unser Kollege, deshalb nein, nicht alle beide. Aber nun komm schon! Weißt du, wo das ist?« Carl war sehr versucht, Jurek an seinem Bademantel zu packen und den Alkohol aus ihm herauszuschütteln. Aber da trat Rose auf den Plan.

»Jurek, du bist doch echt ein toller Typ. Deine Frau muss ein bisschen blöd sein, wenn sie so einen wie dich über Weihnachten hier sitzen lässt. Aber da sie nun mal weg ist: Könntest du dir vielleicht vorstellen, tausend Kronen zu verdienen? Was hältst du davon?« Sie wedelte mit dem Geldschein vor seiner Nase herum.

»Was muss ich da machen?«

»Uns erzählen, wo du die Schienen angebracht hast. Denk mal nach, dass es kracht!«

Er beugte sich vor und presste die gefalteten Hände auf den Brustkorb. Der alkoholisierte Atem hätte Assad fast umgehauen.

»Wo war das, wo war das? Kurwa, kurwa!« Er presste die Handballen an die Schläfen und schüttelte den Kopf, als ließe sich sein innerer Auftragsplan so reaktivieren.

»War das in Kopenhagen?«, hakte Rose nach und wedelte mit dem Geldschein.

Er nickte.

»Die Schienen anzubringen dauerte drei Tage, weil die Alte, der das Ding gehörte, uns jeden Tag nach zwei Stunden rausgeschmissen hat und weil der Beton an der Decke der reinste gówno war.«

»Gówno?«

»Scheiße, kannst du kein Polnisch? Der war so gówno hart, dass wir …«

»Jurek, wo? Wo, nur das wollen wir wissen!« Rose ließ den Geldschein in Richtung Portemonnaie sinken.

»Halt, halt! Das war etwas außerhalb von Kopenhagen an der Autobahn. Wir haben das mit dem Gebäude erst nicht kapiert, weil das noch nicht fertig war. Es gab da einen Aufzug und mehrere Stockwerke unter der Erde, aber über der Erde war es nur ein Stockwerk. Man hätte glauben können, das lag in Warszawa, damals, als die Russen da waren. Da gab es auch Gebäude, die nur so dalagen, die waren gar nicht fertig gebaut.«

Rose wedelte wieder mit dem Geldschein vor seinem Gesicht. »Wie weit auf der Autobahn? Und in Richtung Helsingør oder in Richtung Hillerød? Mann, denk nach!«

»Du kannst nicht so schnell fahren«, warnte Assad. »Das hier ist kein Einsatzfahrzeug.«

»Zum Teufel, doch, heute ist es eins«, hielt Carl dagegen.

»Ja, das sagst du. Aber das weiß die Polizei hier oben nicht, und hält die uns an, weil du mit einem Alfa Romeo ohne Blaulicht auf dem Dach hundertachtzig fährst, dann bist du dran, Carl. Fahr langsamer.«

Vom Rücksitz tippte Rose ihm auf die Schulter. »Gib einfach Gas, Carl. Assad hat zwar recht, aber …«

Carl schwitzte. Sie wussten jetzt Dank Google Earth und Jureks Erinnerungsbrocken in etwa, wo das Gebäude lag, und auch einigermaßen, wie es vor fünf Jahren ausgesehen hatte. Aber was, wenn es fertig gebaut worden war? Jurek Jasinski hatte noch ein einzelnes weißes Betongebäude beschrieben, das gegenüber dem lag, das sie suchten. Da hatten die Polen damals ein paarmal auf die Toiletten gehen können. Aber dieses Gebäude war leider nicht sonderlich markant gewesen.

»Ihr könnt es von der Autobahn aus sehen, das könnt ihr gar nicht verpassen.« Dann hatte er seine tausend Kronen bekommen.

»Ich kann es immer noch nicht fassen, was für ein schweinemäßiges Glück wir hatten, dass Assad den Mann schon kannte. Wie stehen die Chancen für so was?«, überlegte Rose.

»Wenn polnische Arbeiter im Spiel sind, ist alles möglich«, antwortete Assad. »Kennt ihr nicht den von den Kamelen, die einen Esel adoptieren wollten, weil sie dachten, das würde sie interessanter machen. Und dann fanden sie …«

»Da! Carl!«, rief Rose. »Gleich dort drüben. Seht mal das Gebäude, das sieht fast aus wie die Reste des World Trade Center. Seht doch! Das ragt auf der einen Seite zwei Stockwerke hoch, während die Mauer auf der anderen Seite kaum über die erste Etage hinausgeht.«

»Hat er das so beschrieben?« Carl war unsicher. Er sah in dem Haus keine Parallele zur Beschreibung.

»Was sonst? Das ist auf der ganzen Strecke das erste dieser Art. Bieg ab, Carl, sobald du kannst.«

»Die Eselgeschichte könnt ihr ein andermal hören, Carl. Ich gebe Rose recht. Das sieht so aus wie das, woran sich Jurek erinnert.«

Mit quietschenden Reifen nahm Carl die nächste Ausfahrt, wendete und fuhr zurück Richtung Industriegebiet.

»Könnt ihr es sehen? Ich nicht.« Carl klang etwas verzweifelt. Vor ihm lagen mindestens zwanzig Gebäude, die zwar nicht identisch waren, sich aber trotzdem vollkommen ähnlich sahen. Und dazwischen wand sich die Straße anscheinend ohne jede übergeordnete Planung hin und her. Eines von diesen Industriegebieten, wie sie seit den Sechzigern überall aus der Erde sprossen und die am Ende in ihrer eigenen Hässlichkeit gefangen waren.

»Könnt ihr mir verraten, warum in diesem Gebiet ein Gebäude nicht fertig gebaut wird?«, fragte Carl, während er eine Nebenstraße nach der anderen abfuhr.

»Schlechte Baumaterialien oder Insolvenzen der Bauherren …«, antwortete Assad.

»Genau wie dieser Hochhausneubau auf Amager, von dem es heißt, der Beton des Fundaments könne die vielen Etagen gar nicht tragen«, ergänzte Rose.

»Ja, oder vielleicht war nur das Geld alle«, schlug Assad vor.

»Assad, was sagt die Liste mit den Liegenschaften?«, fragte Carl, »hat Sisle Eigentum hier draußen?«

Er schüttelte den Kopf. »Hab ich längst gecheckt, Carl. Hat sie nicht. Aber sie kann es auch gemietet haben.«

Carl schauderte es. »Wer außer einer Psychopathin wie Sisle Park kommt wohl auf die Idee, etwas an einem solchen Ort zu mieten, ausschließlich um zu töten?«

Rose deutete nach rechts. »Dort drüben, Carl, da rechts!«

Jetzt sah er es. Ein Betongebäude, dessen Erdgeschoss mit Fenstern und Türen dem Anschein nach intakt war, das aber total verlassen wirkte. Ringsherum lag ein recht großer Parkplatz, und ein Schild verkündete, dass man hier ganzjährig Stellplätze mieten konnte. Während der Feiertage standen dort keine Autos, aber das Industriegebiet war dicht bebaut, so dass der Parkplatz an normalen Tagen durchaus voll besetzt sein konnte. Carl schätzte, wenn alle Plätze vermietet waren, ergab das im Jahr bestimmt ein hübsches Sümmchen.

»Oh nein!«, rief Assad, Verzweiflung in der Stimme. »Jetzt weiß ich, was das ist. Das gehört Sisle. Das wurde ihr doch einfach als Parkplatz verkauft. Ich bin überhaupt nicht auf die Idee gekommen, dass so ein Gebäude mitten auf einem Parkplatz stehen könnte. Hätte ich es doch bloß gecheckt.«

Scham und Selbstvorwürfe malten tiefe Falten in Assads Gesicht.

Carl hielt vor dem, was wie der Haupteingang des Gebäudes aussah. Ohne die zehn Stufen davor wäre er womöglich glatt reingebrettert.

Rose stand schon an der Tür und rüttelte daran, natürlich war sie abgeschlossen.

»Vielleicht gibt es eine Alarmanlage«, rief Carl. »Wenn wir einbrechen, wird sie gewarnt.«

»Ja, falls sie sich im Gebäude aufhält. Das ist aber nicht sicher.«

»Nein. Wenn man doch nur sehen könnte, wo sich der Aufzug zurzeit befindet, das würde schon helfen. Ist er im untersten Stockwerk, dann muss sie dort unten sein«, sagte Carl.

Assad deutete nach oben. »Seht mal!«

Alle drei sahen zur Südfassade, die sich über das flache Betondach erhob und der einzige Indikator dafür war, dass das Gebäude ursprünglich für mehrere Etagen konzipiert war. Von dort musste das Gebäude wie eine Etage höher wirken, aber von hier aus konnte man sehen, dass das eine Illusion war, wie ein Potemkinsches Dorf oder die Fassaden in einem Hollywood-Studio.

»Assad, was siehst du?«

»Man kann von hier unten nicht sehen, warum die Wand hochgezogen wurde, aber glaubt ihr nicht, dass der Aufzugturm mit der Mauer zusammen gebaut wurde?«

Drei Köpfe, derselbe Gedanke, und schon spurteten alle drei rund um das Gebäude.

»Wie kommt man da rauf?«, rief Rose. Die Südfassade bot jedenfalls keine Lösung auf die Frage, also rannten sie weiter um das Gebäude herum und in etwas wie einen Müllabladeplatz hinein.

Das gesamte Areal zwischen dem Gebäude und der Umzäunung in zehn Metern Entfernung war mehrere Meter hoch bedeckt von Betonklötzen, stinkendem Isoliermaterial, verfallenden Euro-Paletten, rostigen T-Trägern und Stacheldraht, in wirrem Durcheinander mit irgendwelchem Gerümpel. Das alles wirkte wie die Hinterlassenschaft eines Unternehmers, dem alles scheißegal war.

»Assad, hier kommt man nicht durch!«, rief Carl. Aber der hatte wie ein Bluthund bereits Fährte aufgenommen und war verschwunden.

Carl sah sich um.

»Wo ist er hin? Rose, kannst du ihn sehen?«

Sie schüttelte den Kopf und sah mit Bangen auf die Uhr. »Können wir jetzt nicht Verstärkung rufen, Carl? Wir müssen doch da rein.«

Carl nickte und zog sein Handy heraus. Dann sollte es also hier für ihn zu Ende gehen. Mein letzter Moment in Freiheit, dachte er und wollte gerade wählen, da hörten sie Assad von oben rufen, er stünde jetzt auf dem Dach.

»Ihr müsst die beiden Paletten zur Seite ziehen, die aneinanderlehnen. Carl, du stehst vier, fünf Meter davon entfernt.«

Er sah auf und entdeckte den Lockenkopf, der über den Rand schaute.

»Ja, da entlang«, sagte er und deutete ihnen die Richtung an. »Im Erdgeschoss ist der Aufzug zugesperrt, aber nehmt die Treppe nach oben aufs Dach. Die Tür zur Etage ist offen, und von hier oben sieht es aus, als ob der Aufzug benutzt wird. Er ist nur abgeschlossen.«

Alle drei standen sie auf dem Dach und betrachteten das Schloss des Aufzugs. Es war ein ganz gewöhnliches Steckschloss, bei dem man den Schlüssel vermutlich nur umdrehen musste, damit der Aufzug nach oben fuhr und die Türen sich dann automatisch öffneten. Aber wer hatte einen Schlüssel? Sie jedenfalls nicht.

Fieberhaft sahen sie sich auf dem Betondach um. Hier lagen mindestens zwanzig Paletten herum und Säcke mit hart gewordenem Beton sowie etliches an Armierungseisen. Der Bauplatz musste von einem Tag auf den anderen verlassen worden sein. Typisch für Unternehmer, die zu hoch gezielt hatten und pleitegegangen waren.

»Irgendetwas muss es hier oben doch geben, das wir in das Schloss schlagen können«, sagte Assad. Aber Rose zögerte.

»Assad, wenn das gegen alle Erwartung gelingt, dann bewegt sich der Aufzug nach oben, und schon ist Sisle gewarnt.«

Carl dachte wie sie, aber was sonst konnten sie tun? »Sollten Maurits und Gordon noch leben, müssen wir den Versuch einfach wagen. Vielleicht wird sie nichts Drastisches tun, wenn sie weiß, dass sie entdeckt ist.«

»Vielleicht«, schnaubte Rose. »Ich wünschte bloß, dass einer von uns bewaffnet wäre. Was haben wir, das sie stoppen kann, wenn wir nach unten kommen und sie uns erwartet?«

»Das hier.« Assad stand ein paar Meter entfernt, in einer Hand hielt er ein kleines Bündel abgekappter Armierungseisen.

»Assad, hast du etwas, womit wir das Schloss aufbrechen können? Mit diesen Spießen kommen wir nicht weit.«

»Ja, hier!« Triumphierend hielt er einen Werkzeuggürtel in die Luft.

Er warf ihn Carl zu, und der steckte die Hand in die vielen Taschen, ohne etwas anderes zu finden als eine leere Schachtel Gajol und eine Packung Prince mit noch einer Zigarette.

»Da ist nichts drin.«

Assad reichte Carl die Spieße und nahm den Gürtel. »Carl, du siehst den Wald vor lauter Baumgipfeln nicht. Hier!«

Er hielt Carl die Gürtelschnalle vors Gesicht und deutete auf den Dorn, den man durch das Loch des Lederriemens steckt.

»Rostfreier Stahl, echt gute Qualität«, sagte er und zeigte auf die Marke. Dann hob er einen Klumpen Beton auf und hämmerte die flache Spitze des Dorns in das Schloss.

»Manches Mal wirkt allein das schon, manches Mal aber auch nicht«, sagte er nervös. Er wartete einen Augenblick, dabei schaute er zum Motor des Aufzugs, der aber nicht reagierte. Dann holte er tief Luft, packte die Schnalle und drehte. Sekunden später wurde klar, dass auch das vergeblich war, und Carl griff wieder nach seinem Handy, um Verstärkung zu rufen.

»Warte! Ich bin noch nicht fertig«, hielt Assad ihn zurück.

Wahrscheinlich hatte Carl gehofft, dass das Schloss mit dem lauten Knacken auseinanderbrechender Metallstumpen nachgeben würde. Und dass der Motor über ihnen dann geräuschvoll startete. Aber nichts davon geschah.

»Jetzt ist es bereit, glaube ich«, sagte Assad da überraschend und steckte die Hand in die Tasche. Das Schlüsselbund, das er da herauszog, sah vollkommen unauffällig aus, aber Assad fischte einen Schlüssel heraus und zeigte ihn Rose und Carl.

»Das ist kein richtiger Bump-Schlüssel, aber fast. Ihr kennt das Prinzip. Ein Schlüssel mit regelmäßigen kleinen Kerben, den man ins Schloss steckt, vorsichtig anschlägt, und dann schnell nach rechts dreht, so dass die Stifte zur Seite gleiten.«

Sie nickten vorsichtig.

»Aber da ich so einen nicht habe, benutze ich den hier. Seht ihr, die Zacken sind nicht sehr hoch. Er gehört zu einem der Briefkästen, wo ich mal wohnte, bevor die Familie zurückkam.«

Er steckte ihn vorsichtig ins Schloss.

»Vorher wollte ich nur sichergehen, dass die Stifte lose sind, und das sind sie jetzt.«

Carl hielt die Luft an, als Assad vorsichtig einige Male auf den Schlüssel klopfte und ihn immer unmittelbar danach zu drehen versuchte. Als er es mehrere Male glücklos probiert hatte und ihm der Schweiß ausbrach, schaltete Carl sein Handy ein und rief Marcus Jacobsen an.

»Ja, Carl, was ist?«, kam es sofort. »Bist du bereit, dich zu stellen?«

»Ja, das muss ich wohl«, antwortete er.

»Yesss!«, schrie Rose, als Assad im selben Moment den Schlüssel zur Seite drehte und über ihnen auf einmal der Motor rumpelte.

»Aber das wird jetzt nichts, Marcus, mach’s gut.« Und während die Relais in der Tiefe klickten und sich der Aufzug nach oben bewegte, schaltete er das Handy aus und warf es im hohen Bogen über den Rand hinunter in den Müllberg.

65

Sisle

Zweiter Weihnachtstag,

26. Dezember 2020

Sisle hörte, wie erst das Relais klickte und sich dann der Aufzug in Bewegung setzte, und zuckte unwillkürlich zusammen.

Gleichermaßen verwirrt wie zweifelnd stand sie einen Moment ganz still. Stimmte mit der Anlage etwas nicht, und wenn ja, wie konnte man das stoppen? Sie rannte vom Tisch zum Aufzug und drückte auf den Knopf. Das musste ein Fehler sein. Aber wenn er fuhr, bis er von allein stillstand, würde sie ihn dann wieder nach hier unten holen können?

Sie drückte immer wieder, ohne Wirkung.

Da trat sie einen Schritt zurück. Wenn das kein Fehler der Aufzugsteuerung war, dann stand dort oben eine Person und wartete darauf, dass der Aufzug nach oben kam. Aber wer?

Ich habe das Haus angezündet, ich habe Deboras Augen geschlossen, aber habe ich auch Adams Puls überprüft? Sie versuchte sich zu erinnern, und sofort kamen ihr Zweifel.

Konnte Adam diesen Schlag überlebt haben? Und wie sollte er so schnell zu sich gekommen sein? Die Flammen hatten doch sofort allen Sauerstoff im Zimmer verzehrt?

Sisle legte das Ohr an die Tür des Aufzugs. Adam war der einzige Mensch auf der Welt, der diesen Ort hier kannte und der wusste, dass sie in diesem Moment hier war. Sie hatten den Ort gemeinsam gefunden, und niemand, nicht einmal Debora, wusste, wo er lag. Wenn Sisle hierherfuhr, parkte sie niemals auf ihrem eigenen Parkplatz, lieber ging sie fünfhundert Meter. Sie schaute sich gründlich um, bevor sie das Haus umrundete und durch den Müllhaufen ins Erdgeschoss verschwand.

War es möglich, dass trotz aller Vorsicht Leute aus einem der Nachbargebäude Bescheid wussten? Nein. Außerdem benötigte man zum Aktivieren des Aufzugs einen Schlüssel, und wer hatte einen, außer sie selbst? Nur Adam.

Wenn er kann, bringt er mich um!, dachte sie. Ja, er würde Rache üben, Grund genug dazu hatte er. Und er war talentiert, das Töten ging ihm leicht von der Hand. Jetzt war sie sich ganz sicher, wer da auf dem Weg zu ihr war.

Sisle drehte sich zu den beiden Männern um. Vorne saß Gordon Taylor und grinste ganz unverhohlen. Der hatte auf jeden Fall begriffen, was das mit dem Aufzug bedeutete.

»Jetzt kommen sie«, sagte Gordon und drehte sich halbwegs zu seinem Partner um. »Maurits, hörst du mich! Jetzt kommen sie und retten uns. Ich wusste es!« Er begann hysterisch zu lachen.

Sisle ekelte das an. Sie verabscheute es, wenn Menschen in Extremsituationen die Beherrschung verloren. Warum konnten sie ihr Schicksal nicht in Würde annehmen?

»Gordon Taylor, schweig jetzt, sonst helfe ich dir dabei.«

Vielleicht kapierte der Kerl, dass eine Schlacht erst gewonnen ist, wenn der Gegner aufgegeben hat? Als sie unter Mühen den schweren Tisch vor die Aufzugtüren schob, verschwand sein Lächeln jedenfalls.

»Ich kümmere mich jetzt erst mal um euch. Adam kriegt anschließend einen Schuss aus einer der gebrauchten Spritzen. Gott sei Dank ist genug da für euch alle drei. Sobald er den Tisch zur Seite schiebt, haue ich ihm die Kanüle rein. Tja, liebe Freunde, dann seid ihr ein ganzer Trupp auf dem Weg in die Hölle.«

Die Spritzen waren fertig zum Einsatz, sie und Adam hatten sie am Vortag bereits aufgezogen. Sisle prüfte sie nur noch einmal kurz, bevor sie zu den Stühlen trat und vor jeden eine auf den Boden legte. Um das Ritual zu vollenden, fehlte nur noch das Verlesen des Todesurteils. Aber aufgrund der Umstände – war das nicht höhere Gewalt? – musste das jetzt verkürzt werden. Denn das Klicken der Relais zeigte an, dass Adam gleich hier auf der Etage sein würde.

Sie trat vor Maurits van Bierbek und sah ihm in die Augen. Kein Zweifel, er wusste, was geschehen würde, und er hatte schon aufgegeben.

»Maurits van Bierbek, du hast ein Leben in Sünde geführt. Du hast dich in jeglicher Hinsicht versündigt und an der heiligen Ordnung vergangen, die Gott im Himmel für uns Menschen geschaffen hat, damit wir danach leben. Den Sündenfall, der uns Menschen seit dem Garten Eden vergiftet hat, hast du uns immer wieder lebendig vor Augen geführt, und jetzt wirst du sterben, Maurits van Bierbek.«

»Wir sind hier unten, Hilfe!« Gordon Taylor hinter ihr schrie aus Leibeskräften. Auch sie hatte das metallische Geräusch des Aufzugs gehört, als er sich dem Boden des Schachts genähert hatte und sich die Aufzugtüren automatisch öffnen wollten, aber vom Tisch daran gehindert wurden.

Versuch es nur, Adam, ich werde bei dir sein, sobald du sie aufgedrückt hast, dachte sie.

»Gordon!«, rief da unerwartet eine Frauenstimme, worauf der vor Freude aufschrie und zurückrief, sie sollten sich beeilen.

Sisle erstarrte. Was sollte sie jetzt tun? Hatte sie keinen Notfallplan?

Sie wandte sich wieder Maurits van Bierbek zu. Der hatte den Kopf auf die Seite geneigt, und sein Gesicht drückte Traurigkeit aus, nichts sonst.

»Maurits van Bierbek, bereust du dein Leben und deine Taten?«, fragte sie und führte die Kanüle in die Gegend seines Herzens.

»Stopp, Sisle, hören Sie auf!«, rief Gordon hinter ihr. »In Gottes Namen, hören Sie auf damit.«

»In Gottes Namen?« Sie lächelte, während Gordon im Hintergrund aufheulte. »In Gottes Namen werde ich seine Mission erfüllen.« Damit lehnte sie sich vor und stieß die Kanüle mit ihrem ganzen Gewicht in Bierbeks Brustkorb.

»Nein!«, schrie Gordon.

Bierbek zuckte und riss die Augen weit auf. Der Schmerz, wenn die dicke Kanüle direkt ins Herz gestochen wurde, ließ ihre Opfer jedes Mal für einen Augenblick verstummen. Sisle kannte das schon.

»Maurits van Bierbek, danke deinem Schöpfer für die Jahre, die er dir auf Erden zu leben gestattete«, sagte sie und drückte den Kolben bis zum Anschlag.

Die nächsten Sekunden waren chaotisch, alles geschah gleichzeitig. Von Krämpfen geschüttelt kippte Bierbek zur Seite und fiel vom Stuhl, über ihm rasselten die Ketten. Gordon schrie wie am Spieß, Menschen riefen durcheinander und warfen sich von innen gegen die Aufzugtüren. Langsam verschob sich der Tisch.

Maurits van Bierbeks Leben wich aus seinem Körper, vor seinem Mund sammelte sich Schaum, seine Gliedmaßen zuckten.

Sisle drehte sich zu Gordon um und bückte sich nach der neben seinem Fuß liegenden Spritze.

»Warum?«, schrie er.

Mit einem Ruck wandte sie sich zum Aufzug, denn jetzt wurde der Tisch weggeschoben, er kippte krachend um. Das Gefäß mit dem Salzwasser fiel herunter und die Flüssigkeit ergoss sich über den Boden.

Die drei Teufel vom Sonderdezernat Q quetschten sich alle auf einmal heraus, jeder mit einer Eisenstange in der Hand, bereit, Sisle zu überwältigen. Der Migrant stand ihr am nächsten, er hielt die Stange wie einen Speer hoch erhoben über dem Kopf und würde bestimmt nicht zögern, davon Gebrauch zu machen.

Sie holte tief Luft und richtete die Kanüle auf Gordon Taylors Herz. Eine sonderbare Ruhe hatte sie überkommen. War nicht in Wahrheit sie diejenige, die am längeren Hebel saß?

»Wenn ihr auch nur einen Schritt näher kommt, werde ich eurem Freund das hier ins Herz spritzen. Da könnt ihr besichtigen, was das mit ihm machen wird«, sie deutete auf Maurits van Bierbek in seinen letzten Atemzügen.

»Legt die Stangen vor euch auf den Boden und stellt euch an die hintere Wand. Bleibt dort ganz still stehen, dann befreie ich Gordon und nehme ihn im Aufzug mit nach oben. Bewegt ihr euch auch nur einen Millimeter, steche ich zu. Leistet er Widerstand, steche ich ebenfalls zu. Ihr wisst, dass das keine leere Drohung ist.«

Sie sah sie mit kaltem Blick an, aber die drei rührten sich nicht von der Stelle. Da presste sie die Kanüle direkt unter Gordons Brustbein, und als der aufschrie, ließen Mørck und die Frau die Eisenstangen fallen. Nicht so der Migrant.

Die Frau verlangte von ihm, er solle gehorchen, aber er behielt das Eisen in der Hand.

»Assad, lass gut sein«, stöhnte Gordon.

»Nein, willst du, dass sie dich im Aufzug tötet? Denn das wird sie, glaub mir«, antwortete der.

Sisle lachte. »Du vertraust meinen Worten nicht, kleiner Mann, wie?«

Da trat Carl Mørck einen Schritt vor.

»Sie werden ihn natürlich nicht töten. Und zwar deshalb nicht, weil er unschuldig ist, stimmt’s, Sisle?«

Darauf reagierte sie nicht.

»Denn Sie sind doch der Engel der Gerechtigkeit, nicht wahr?«

»Ich bin der Engel der Gerechtigkeit und der Rache. Von Gott erwählt.«

»Dann beweisen Sie es, denn ich glaube Ihnen nicht«, sagte Carl Mørck. »Sie haben einen kleinen Jungen getötet, er hieß Max. Er wäre heute im selben Alter wie Gordon, und er war genau wie Gordon vollkommen unschuldig. Damit haben Sie auch seine Mutter getötet, sie hieß Maja, und Sie wissen: auch sie war unschuldig. Schließlich haben Sie Pauline Rasmussen getötet, und sie war – genau wie die beiden anderen – unschuldig. Also beweisen Sie mir, dass Gott auf Ihrer Seite ist, dann werde ich auf Ihre Forderung eingehen.«

»Ich muss mich nicht vor euch verantworten, das tue ich nur gegenüber Gott. Er ist es, der mir sein Mal für alle Ewigkeit aufgedrückt hat«, sagte sie und presste die Kanüle tiefer.

Gordon schrie auf. Jetzt reagierte die Frau: »Was ist das für ein Mal, Sisle? Dürfen wir es sehen? Dann werden wir Sie auch in Frieden lassen.«

Sisle lächelte. Seit ihrer Entlassung aus der Abteilung für Brandverletzungen, hatte nur dieses Schwein von Palle Rasmussen die Narben sehen dürfen. Sie hatten sich getroffen, und sie hatte sich vor ihm inszeniert, um sein Vertrauen zu gewinnen, und da hatte er ohne Vorwarnung und ohne zu zögern mit einem Ruck ihre Bluse aufgerissen.

Als er die Narben sah, hatte er nach Luft geschnappt, und da hatte Sisle zugeschlagen. Zu ihrer Überraschung hatte ihn beides erregt, die Narben und die Schläge.

»Mein von Gott gegebenes Mal ist hier«, sagte sie und knöpfte ihre Bluse auf. Fassungslos starrten die drei auf ihren Körper, und Sisle genoss es sichtlich, wie die Blicke an ihr auf und ab wanderten. So ging es ihr auch, wenn sie sich selbst nackt im Spiegel sah.

Die wulstigen weißen und roten Narben bedeckten fast den ganzen Oberkörper. Aber in der Mitte des Narbengewebes zeichnete sich ganz rein und deutlich ein Kreuz ab. Das war Gottes Gnade, sahen sie das denn nicht? Brandmale vom Blitz, sicher, aber von Gottes ausgestrecktem Finger. Ein heiliges Symbol für ihre Unverwundbarkeit und für ihre Mission.

Sie sah die Eisenstange nicht, die der dunkle Mann schleuderte, aber sie spürte sie, als sie sich durch ihre Lende bohrte und sie nach hinten zu Boden zwang. Sie wollte sich sofort wieder erheben, aber das war unmöglich.

Sisle blickte an sich herab, sah die Stange, von der ein Ende aus ihr herausragte. Im rückwärtigen Fallen hatte sich das andere Ende in Maurits Bierbeks toten Körper gebohrt. Und so war sie nun festgenagelt an ihr eigenes Opfer.

Sie beobachtete, wie der dunkle Mann auf sie zukam und sich rittlings über sie stellte. Die Frau befreite in Windeseile ihren erschöpften Kollegen.

»Für den Rest Ihres Lebens werden Sie spüren, welche Strafe Gott seinen falschen Propheten zuteilt«, sagte Carl Mørck. »Man wird Sie für immer verwahren, und zwar an einem Ort, wo Sie niemanden mehr mit Ihren kranken Ideen manipulieren werden. Man wird Sie isolieren, um die Menschen vor Ihnen zu schützen, bis Sie sich am Ende nicht mehr an sie erinnern. Und jeden einzelnen Tag werden Sie Gott für Ihren Wahnsinn um Vergebung bitten, aber er wird sie Ihnen nicht gewähren, Sisle Park.«

Sisle lächelte. Wie sie sich doch irrten, diese unwissenden dummen Menschen. Wie erbärmlich und klein sie doch waren. Ohne Mission, ohne Ziel. Ohne Gottesfurcht und ohne die Erlösung, die ihr zuteilgeworden war. Die Zeit war gekommen, dass sie ernten sollte, und sie würde endlich in Seelenruhe befreit sein von dieser unerträglichen und gottlosen Welt. Mit festem Griff um die Spritze hob sie den Arm in die Höhe. Die Spitze der Kanüle war abgebrochen und steckte wahrscheinlich noch unter Gordon Taylors Brustbein, aber die Kanüle selbst war immer noch lang genug, um das zu tun, wofür sie gedacht war.

»Lass sie los!«, rief der dunkle Mann und trat geistesgegenwärtig einen Schritt zurück, damit sie sie nicht in sein Bein jagen konnte.

»Nichts von deiner Prophetie, Carl Mørck, wird eintreffen. Gott erwartet mich, und er wird mich beschützen bis in alle Ewigkeit.«

Dann schloss sie die Augen, hob den Arm, so weit sie konnte, und stieß sich die Kanüle in das entblößte Fleisch direkt über dem Herzen, dort, wo sich das weiße Kreuz abzeichnete.

Als sie den Kolben hineinpresste, fiel alle Last von ihr ab und ihr Blick ging in die Ferne.

Epilog

Carl

Zweiter Weihnachtstag,

26. Dezember 2020

»Mach, dass du wegkommst, Carl«, sagte Rose. »Assad und ich rufen ein Taxi und fahren mit Gordon ins Krankenhaus.«

Carl betrachtete seinen blassen Kollegen, der mit gesenktem Kopf dasaß. Niemand konnte wissen, wie lange es dauern würde, bis er mit dem Schock und den Ängsten fertig werden würde. Es würde Zeit brauchen, bis er sich erholt hatte. Wenn er überhaupt je wieder er selbst sein würde.

Behutsam legte ihm Carl die Hand auf den Rücken. »Gordon, du hast es geschafft. Es ist vorbei. Du nimmst dir jetzt eine lange Auszeit, hörst du?«

Natürlich war er körperlich entkräftet, aber als er den Kopf hob und Carl ansah, zeigte sein Blick keinerlei Schwäche.

»Hell not«, sagte er. »Solange es Monster wie Sisle Park in der Welt gibt, werdet ihr mich nicht los.«

»Ja, gleich wieder rauf aufs Kamel, wie man sagt«, ergänzte Assad.

Rose wollte lächeln, aber es fiel ihr nicht leicht. Denn was erwartete sie alle, die sie im Sonderdezernat Q arbeiteten?

»Carl, nimm dir jetzt ein paar Stunden in Ruhe mit Mona«, sagte sie. »Erst wenn wir den Tatort zusammen mit Marcus und seiner Truppe inspiziert haben, werden wir sagen, wo du bist. Trefft euch irgendwo, nur nicht bei euch zuhause. Sonst werdet ihr auch diese Stunden nicht mehr haben.«

Er bog auf die Autobahn ein, fuhr weg von der Stadt und allen möglichen Gefühlen, die tief unter die Haut gingen.

Das hier war hart gewesen, und es war noch nicht vorbei. Die Sehnsucht nach der Familie, Corona, die Angst um Gordon, all die traurigen Schicksale der Opfer, und der Mann, den sie unbedingt hatten retten wollen und der jetzt tot auf dem Betonboden lag.

Vor einigen Jahren hatte er eine Panikattacke gehabt, ausgelöst von dem alten Druckluftnagler-Fall. Und jetzt war der wieder ein Teil seiner Wirklichkeit, so dass sich erneut alle Augen auf ihn richteten. Würde das denn nie ein Ende finden? Konnte er nicht endlich seinen Frieden haben?

Er schnaubte. »Ein Teil seiner Wirklichkeit«, was für eine Untertreibung. Und wie sah diese Wirklichkeit denn aus? Dass er ins Gefängnis musste? Dass er gerade auf dem Weg zu Familie Bierbek war, um ihnen die schlimmste Nachricht zu überbringen, die jemand bekommen konnte?

Er machte das nicht zum ersten Mal. Herzen brechen mit der Mitteilung vom Tod eines geliebten Menschen. Verkehrsunfälle, Unglücksfälle, Selbstmord und dieses Mal Mord.

Es waren traurige und schwere Schritte hoch zum Haus, und dann öffneten auch noch Laura und ihre kleine Schwester.

Er kam nicht dazu, auch nur ein Wort zu sagen.

Sie wussten es sofort.

Etwas später gegen Abend kam Mona, und sie konnte helfen, dass Victoria und die Kinder ein bisschen Ruhe fanden.

»Du musst kämpfen, Carl, unbedingt«, sagte Mona, als sie endlich alleine waren. »Ich nehme Kontakt auf zu Hardy, und dann wissen wir, was er zu sagen hat. Ich werde dich über alles informieren. Noch bist du nicht verurteilt.«

»Und was ist mit Lucia? Wann werde ich sie sehen, wenn ich in Untersuchungshaft bin?«

Sie lächelte und sah auf seine roten Haare. »Du bist doch jetzt mit mir verheiratet, und ich bin regelmäßig in Gefängnissen, meinst du nicht, ich finde einen Weg? Aber wenn du sie nicht erschrecken willst, musst du eine Mütze aufsetzen.«

»Okay, und falls ich ins Gefängnis muss?«

»Ja, falls.«

»Assad und Rose waren am Tatort, wir müssen also jederzeit mit ihnen rechnen.«

Sie nickte und nahm ihn in den Arm.

Nur wenige Minuten später flackerte Blaulicht über die Wände, und Kollegen in Zivil stürmten aus weißen Autos auf die Haustür zu.

Sie öffneten selbst, und Marcus Jacobsen trat mit dem »Spürhund« auf ihn zu, hinter ihnen viele unbekannte Gesichter.

Marcus nickte Mona zu und dann kurz auch Carl.

»Ihr habt den Fall gelöst und abgeschlossen.«

Carl nickte. »Ja. Bierbeks Leben konnten wir nicht retten, aber wir haben es versucht.«

»Rose und Assad haben mir alles erzählt, wir werden darauf zurückkommen. In der Zwischenzeit sollten wir die Formalitäten hinter uns bringen.«

Carl nickte. Zwei Männer ergriffen ihn und ließen die Handschellen hinter seinem Rücken zuschnappen.

»Carl ist unschuldig, Marcus, das solltest du am besten wissen«, sagte Mona.

Da lächelte Marcus Jacobsen, und in diesem Augenblick hätte ihm Carl am liebsten ins Gesicht gespuckt. Aber er tat es nicht.

»Vieles ist möglich, aber das wohl kaum«, sagte er kalt und sah Carl direkt in die Augen.

»Carl Mørck. Es ist einundzwanzig Uhr siebzehn und du bist verhaftet.«

Dank

Dank an meine Frau und mein Soulmate Hanne für ihre liebevolle Unterstützung und unentbehrlichen Kommentare beim allerersten Lesen.

Dank an Henning Kure für großes Schulterklopfen.

Dank an Elisabeth Ahlefeldt-Laurvig für ihre tägliche Unterstützung, für ihre akribische Recherche, für Umsicht und Geistesgegenwart.

Dank auch an Elsebeth Wæhrens, Eddie Kiran, Hanne Petersen, Micha Schmalstieg, Kes Adler-Olsen, Jesper Helbo, Sigrid Engeler und Karlo Andersen für intelligente Vorabkorrekturen und Vorschläge.

Dank an meine gründliche und vielseitige Lektorin Lene Wissing im Politikens Forlag für absolute Professionalität und das Beschaffen diverser Utensilien.

Dank an Lene Juul und Charlotte Weiss im Politikens Forlag für ihre Unterstützung und Ermunterung.

Dank an Charlotte Fournais für die Koordination von so vielem.

Dank an Tomas Henriksen für die einfühlsame Unterstützung bei der Produktion und an Mogens Larsen bei Nørhaven für offene Türen.

Dank an Helle Skov Wacher für die PR-Arbeit in Zusammenhang mit dem Roman.

Dank an Louise Kønig für achtsames Im-Auge-Behalten all dessen, was nicht wegfallen darf.

Dank an Marketingchef Pernille Weil und Verkaufschef Pernille Hjorth dafür, den Roman in die Welt zu bringen.

Dank an die Korrekturleserinnen Jette Thillemann Wulff, Ane Horslund und Louise Urth Olsen für ihren scharfen Blick.

Großer Dank an den Rest des Teams im Politikens Forlag für ihre unschätzbare Arbeit und für den reibungslosen Ablauf aller Prozesse.

Dank an Polizeikommissar Leif Christensen für polizeirelevante Korrekturen.

Dank an Rudi Urban Rasmussen und Sigrid Stavnem für wichtige Beobachtungen und dafür, dass sie die Kontakte in alle Welt halten.

Dank an Bobo Madsen, der via ›Danmarks Indsamlingen‹ einer Figur des Romans seinen Namen gab.

Dank an Olaf Slott-Petersen für eine noch mal bessere Schreibumgebung in Barcelona.

Dank an Thomas Szøke für die schöne Covergestaltung.

Dank an Thomas Kristensen, Pressechef bei Rigspolitiet.

Dank an Dannie Rise, Polizeiinspektor bei Københavns Politi für das Öffnen der Türen auf Teglholm und für das Update meiner kriminalistischen Kenntnisse.

Dank an Jesper Deis, Nicklas Josephsen und Steffen Falch Larsen dafür, unsere Schreibwerkstatt rechtzeitig fertigzustellen.

Dank an Stine Bolther für einen fantastischen Kurs im Herbst 2020.

Dank wieder einmal an Tine Harden für ein ganz besonderes und stimmungsvolles fotografisches Setting für die Kampagne, und Dank an Rie Kamp, uns Einblicke in ihre fantastische Autowerkstatt zu gestatten.

Und schließlich Dank an Ellie, die mir die Energie zum Schreiben schenkte und der das Buch deshalb gewidmet ist.

Jussi Adler-Olsen im Oktober 2021

Über Jussi Adler-Olsen

Jussi Adler-Olsen wurde 1950 in Kopenhagen geboren. Mit seiner Thriller-Serie um Carl Mørck vom Sonderdezernat Q und seinen Romanen ›Das Alphabethaus‹, ›Das Washington-Dekret‹ und ›Takeover. Und sie dankte den Göttern‹ ist er auf den internationalen Bestsellerlisten vertreten. Seine vielfach preisgekrönten Bücher erscheinen in über 40 Ländern und werden mehrfach verfilmt.

Über das Buch

Der Selbstmord einer Frau an ihrem 60. Geburtstag führt zur Wiederaufnahme eines ungeklärten Falls aus dem Jahr 1988, der Marcus Jacobsen damals mit seinem besten Ermittler Carl Mørck zusammengebracht hat. Seit über drei Jahrzehnten fallen Menschen einem gerissenen Killer zum Opfer, der tötet, ohne dass ihm ein Mord nachgewiesen werden kann. Er wählt Opfer und Todeszeitpunkt mit Bedacht und Präzision. Hinrichtungen werden als Unfälle oder Suizide getarnt, doch auch Selbstjustiz ist nicht auszuschließen, sein Motiv scheint jedes Mittel zu rechtfertigen. Sollte Carl die Logik des Killers richtig deuten, ist mit dem nächsten Mord schon binnen weniger Tage zu rechnen. Und während die Corona-Maßnahmen die Ermittlungsarbeiten des Sonderdezernats Q zusätzlich erschweren, bewegt sich ein alter Fall auf Carl zu wie eine Giftschlange, die Witterung mit ihrer Beute aufgenommen hat …

Impressum

Originalausgabe 2021

2021 dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

© 2021 Jussi Adler-Olsen/All rights reserved/J.P./

Politikens Forlagshus A/S, Kopenhagen

Titel der dänischen Originalausgabe: Natrium Chlorid

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eBook-Herstellung: Greiner & Reichel, Köln (01)

eBook ISBN 978-3-423-43919-0 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-28280-2

ISBN (epub) 9783423439190

Opfer 2117

Adler-Olsen, Jussi

9783423436649

608 Seiten

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Wer ist Assad? Der achte Fall für das Sonderdezernat Q erzählt seine Geschichte.

An Zyperns Küste wird eine tote Frau aus dem Nahen Osten angespült: Auf der ›Tafel der Schande‹ in Barcelona, wo die Zahl der im Meer ertrunkenen Flüchtlinge angezeigt wird, ist sie ›Opfer 2117‹. Doch sie ist nicht ertrunken, sondern ermordet worden. Kurz darauf beschließt der 22-jährige Alexander in Kopenhagen, Rache zu nehmen für ›Opfer 2117‹, dessen Foto durch die Medien ging. Bis Level 2117 spielt er sein Game ›Kill Sublime‹ − dann will er wahllos morden. Als Assad vom Sonderdezernat Q das Bild der toten Frau zu Gesicht bekommt, bricht er zusammen. Denn er kannte sie nur zu gut. Ein hochemotionaler Fall für Carl Mørcks Team, der nicht nur Assad an seine Grenzen bringt.

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Miese kleine Morde

Adler-Olsen, Jussi

9783423434768

128 Seiten

Titel jetzt kaufen und lesen

Eine rabenschwarze Geschäftsidee

Wie freimütig diese Frauen doch reden! Sitzen beim Friseur und beratschlagen mit ihm oder ihrer besten Freundin, wie sie sich am besten ihres Ehemanns entledigen könnten. Lars Hansen, gerade selbst von seiner Frau verlassen und in akuten Geldnöten, muss nicht lange überlegen. Was für eine Geschäftsidee! Ja, gegen eine anständige Bezahlung kann er die Damen nachhaltig von ihren Gatten erlösen. Nur Blut darf dabei nicht fließen, auf keinen Fall. Und so scheffelt Hansen ein kleines Vermögen, der Bedarf scheint groß, seine Methode unangreifbar. Doch dann geschieht etwas, das die Konstruktion seines neuen Doppellebens maximal ins Wanken bringt.

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Das Washington-Dekret

Adler-Olsen, Jussi

9783423415576

656 Seiten

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Die atemberaubende Vision vom Zerfall einer Gesellschaft

Durch den kaltblütigen Mord an seiner Ehefrau und dem ungeborenen Kind gerät der neu gewählte amerikanische Präsident Bruce Jansen völlig aus dem Gleichgewicht. Er erlässt das ›Washington Dekret‹ – eine politische Entscheidung, die schwerwiegende Folgen nach sich zieht für die gesamte amerikanische Bevölkerung.
Amerika im Ausnahmezustand …
Doggie Rogers, Mitarbeiterin im Stab des Präsidenten, steht nach dem Attentat unter Schock – nicht zuletzt, weil ihr eigener Vater nun des Mordes angeklagt wird. Auf der Suche nach der Wahrheit wird Doggie zur meistgesuchten Frau der USA. Mit Hilfe von Freunden versucht sie das Komplott aufzudecken. Alles ruht nun auf ihren Schultern …

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Das Alphabethaus

Adler-Olsen, Jussi

9783423418485

592 Seiten

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Der schaurigste Kriegsschauplatz ist die Seele

1944. Die jungen britischen Piloten James und Bryan, unzertrennliche Freunde seit ihrer Kindheit, stürzen über deutschem Territorium ab. Schwerverletzt und unter falscher Identität gelangen sie in eine Nervenheilanstalt im Schwarzwald. Ihre einzige Chance zu überleben besteht darin, psychisch krank zu spielen. Noch wissen die beiden Männer nicht, dass erst hier, im "Alphabethaus", die wahre Hölle auf sie wartet.

Jahrzehnte später kehrt mit Gewalt zurück, was längst vergangen und vergessen schien. Und es fordert unerbittlich neue Opfer.

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TAKEOVER. Und sie dankte den Göttern ...

Adler-Olsen, Jussi

9783423428699

608 Seiten

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In den Fängen einer internationalen Verschwörung

Geschäftsmann Peter de Boer gehört definitiv nicht zu den Guten: Er lebt im Schatten einer ungeheuren Schuld. Als der irakische Geheimdienst ihn beauftragt – oder vielmehr: nötigt –, einen international tätigen Ölkonzern zu zerschlagen, wird sein Albtraum Wirklichkeit. Er droht in einem Strudel aus globalem Terror, Machtpolitik und Wirtschaftskriminalität zu versinken. Wäre da nicht Nicky Landsaat, eine rätselhafte junge Frau mit glänzendem Verstand.

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Table of Contents

- Haupttitel
- Widmung
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59
- 60
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- Epilog
- Dank
- Über Jussi Adler-Olsen
- Über das Buch
- Impressum