Mørck 08 - Opfer 2117: 8 (Carl Mørck) (German Edition)
Date: 2019-10-09T22:00:00+00:00
Publisher: dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG
Rights: © 2019 dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Jussi Adler-Olsen

Opfer 2117

Thriller

Aus dem Dänischen von Hannes Thiess

dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

Für Sandra

Die Finger der Ertrunkenen

Das Leben
der Hände
der Ertrunkenen
ist
länger als unsere Geschichte.

Weit entfernt
und ganz nahe
sehen wir die Ertrunkenen,
sehen ihre Sehnsucht
nach Leben und Frieden.

Jeden Tag
sehen wir das Äußerste
der Fingerspitzen
im Meer verschwinden.

Aber unsere Augen
haben nicht gelernt,
ihre Finger
aufsteigen zu sehen,
sich aus dem Meer
zum Himmel
zu strecken.

Sie sind nicht mehr nass,
die Finger der Ertrunkenen.

Sie sind auf immer ausgetrocknet.

Falah Alsufi – Dichter und
»Kontingentflüchtling« aus dem Irak

Prolog

Eine Woche, bevor Assads Familie Sab Abar verließ, nahm ihn sein Vater am Samstag mit zum Markt: ein überwältigendes, farbensattes Gemälde von Ständen mit Kichererbsen, Granatäpfeln und Bulgur, voll grellbunter Gewürze und gackerndem Federvieh, das auf das Beil wartete. Der Vater legte Assad die Hände auf die schmalen Schultern und sah ihn mit seinen dunklen, klugen Augen an.

»Mein Sohn, hör mir gut zu«, sagte er. »Bald wirst du von dem, was du heute siehst, nur noch träumen. Und es wird viele Nächte geben, bevor deine Hoffnung, all diesen Gerüchen und Geräuschen noch einmal zu begegnen, verblassen wird. Sieh dich gründlich um, solange es möglich ist, und bewahre alles, was du siehst, in deinem Herzen. Denn dann wirst du die Erinnerung daran nie ganz verlieren. Das ist mein Rat an dich. Hörst du, mein Sohn?«

Assad drückte die Hand seines Vaters und tat, als habe er ihn verstanden.

Aber so ganz verstanden hatte Assad ihn nie.

1

Joan

Joan Aiguader war nicht religiös. Im Gegenteil, wenn in der Karwoche die Prozessionen der Katholiken in schwarzen Kutten die Ramblas überschwemmten, verließ er fluchtartig die Stadt. Er sammelte respektlose Figuren von Päpsten oder den Heiligen Drei Königen, die hockend ihre Notdurft verrichteten. Aber trotz dieser blasphemischen Neigung hatte er sich in den letzten Tagen immer mal wieder bekreuzigt, denn falls Gott doch existierte, war es verdammt wichtig, dass er, Joan, sich gut mit ihm stellte – so wie sich die Dinge jetzt leider entwickelt hatten.

Als die Morgenpost mit dem lange ersehnten Briefumschlag dann endlich kam, bekreuzigte sich Joan vorsichtshalber ein weiteres Mal. Der Inhalt würde definitiv über sein weiteres Schicksal entscheiden. Das war ihm nur zu bewusst.

Drei Stunden später saß er niedergeschmettert in einem Café im Stadtteil Barceloneta. Tja, das war’s dann wohl. Trotz der Wärme zitterte er am ganzen Leib. Zweiunddreißig Jahre lang hatte er in der lächerlichen Hoffnung gelebt, früher oder später einmal wäre ihm das Glück hold. Aber nach dem heutigen Rückschlag hatte er endgültig keine Kraft mehr, noch länger zu warten. Acht Jahre zuvor hatte sich sein Vater ein Elektrokabel um den Hals geschlungen und sich an einem Wasserrohr in dem Wohnhaus aufgehängt, in dem er als Hauswart tätig war. Der kleinen Familie hatte es den Boden unter den Füßen weggezogen, denn auch wenn der Vater nie ein heiterer Mensch gewesen war: Dieser Schritt war für sie alle einfach unbegreiflich. Von einer Sekunde zur nächsten hatten Joan und seine fünf Jahre jüngere Schwester mit ihrer Mutter allein dagestanden. Diese war über den Schock nie hinweggekommen. Joan hatte so gut er konnte für sie alle gesorgt, auch wenn er damals erst vierundzwanzig gewesen war. Damit sie einigermaßen zurechtkamen, nahm er neben seiner Journalistenausbildung jede Menge unterbezahlter Hilfsjobs an. Im Jahr darauf kam dann der nächste Schicksalsschlag: Da schluckte seine Mutter Schlaftabletten. Und nur wenige Tage später seine Schwester …

Erst jetzt, nach all diesen Jahren, wurde ihm bewusst, warum er nicht mehr konnte. Für fast alle Mitglieder der Familie Aiguader hatte das Leben im Laufe der Zeit seinen Sinn verloren. Das Dunkel hatte sie alle ergriffen, es würde auch vor ihm nicht haltmachen. Über dieser Familie schien ein Fluch zu liegen – und er machte da keine Ausnahme. Daran konnten auch die wenigen glücklichen Momente und die kleinen beruflichen Triumphe nichts ändern. Es war erst einen Monat her, da hatte ihn seine Freundin verlassen. Und als wollte das Schicksal sich vergewissern, dass es ganze Arbeit geleistet hatte, verlor er auch noch seinen Job.

Warum sich also noch quälen, wenn ja doch alles sinnlos war?

Joan steckte die Hand in die Hosentasche, dabei warf er einen Blick zum Kellner hinter der Theke.

Könnte ich doch mit ein klein wenig Respekt vor mir selbst mein Leben beenden oder wenigstens dem Kellner den Kaffee bezahlen. Verbittert starrte er auf den letzten Schluck in der Tasse. Aber die Hosentasche war leer, und in einer Endlosschleife ließ er all die Projekte, mit denen er in seinem Leben Schiffbruch erlitten hatte, vor seinem inneren Auge Revue passieren. All die zerbrochenen Beziehungen, die verfehlten Ziele, die immer weiter heruntergeschraubten Ansprüche. Das Gefühl des Scheiterns wurde übermächtig, jegliches Leugnen oder Ignorieren war zwecklos.

Er war am Ende.

Als ihn zwei Jahre zuvor eine schwere Depression heimgesucht hatte, war er bei einer Wahrsagerin aus Tarragona gewesen. Sie hatte ihm prophezeit, dass ihn eines Tages in nicht allzu ferner Zukunft – da stünde er schon mit einem Bein im Grab – ein helles Licht retten würde. Sie hatte das so überzeugend vorgebracht, dass sich Joan bis heute an diese Weissagung geklammert hatte. Aber wo zum Teufel blieb das helle Licht? Er konnte sich ja noch nicht einmal mit Anstand von seinem Stuhl im Café erheben, weil ihm die lächerlichen zwei Euro für seinen Cortado fehlten. Selbst der zerlumpte Bettler, der mit ausgestreckter Hand auf dem Bürgersteig vor El Corte Inglés hockte, ja selbst die Obdachlosen, die mit ihren Hunden in den Eingangsbereichen der Banken auf den Fliesen schliefen, bekamen genug für einen Espresso zusammen.

Der intensive Blick der Wahrsagerin hatte ihn in die Irre geleitet und ihm Hoffnung auf eine Zukunft gemacht, die es nicht gab. Sie hatte sich gründlich getäuscht, und jetzt war der Zeitpunkt gekommen, der Realität ins Auge zu sehen.

Seufzend warf er einen Blick auf die Briefumschläge. Wie Zeugen seiner Naivität und seiner Fehleinschätzungen lagen sie auf dem Cafétisch. Dagegen erschien ihm die Flut an Mahnungen, die zu Hause aufgelaufen war, fast harmlos. Denn auch wenn er seit Monaten die Miete schuldig geblieben war, konnte man ihn nicht aus der Wohnung werfen, so wie die Mietgesetze Kataloniens gestaltet waren. Und warum sollte er sich über Gasrechnungen den Kopf zerbrechen, wenn er sich seit Weihnachten keine warme Mahlzeit mehr zubereitet hatte? Nein, es waren diese vier Umschläge hier, die ihm den Rest gaben.

Seiner Ex-Freundin gegenüber hatte Joan immer wieder beteuert, dass er beruflich bald Fuß fassen würde. Aber die erwarteten Einnahmen waren ausgeblieben und am Ende war sie es leid gewesen, ihn mitzufinanzieren, und hatte ihm den Laufpass gegeben. In den darauffolgenden Wochen hatte er seine hartnäckigsten Gläubiger mit der Aussicht auf vier Kurzgeschichtenhonorare vertröstet. Immerhin schrieb er an einer Sammlung genialer Texte.

Aber hier auf dem Tisch lagen die Absagen, und die waren weder vage noch ausweichend oder beschönigend, sondern genauso unbarmherzig und präzise, wie der Degen, mit dem der Matador den Stier ins Herz trifft.

Joan hob die Tasse vors Gesicht, um das schwindende Aroma des Espressos zu genießen. Sein Blick schweifte über die Palmen am Strand und das bunte Treiben der Badegäste. Es war noch gar nicht lange her, da war Barcelona von der Todesfahrt eines Verrückten auf der Rambla, den Ausschreitungen vor den Wahllokalen und dem gewaltsamen Einschreiten der Zentralregierung wie gelähmt gewesen. Das schien angesichts der vielen Menschen, die sich vor ihm in der flirrenden Hitze amüsierten, wie beiseitegeschoben. In ihren Gesichtern stand die reine Lebenslust, sie johlten und schrien übermütig, die Luft vibrierte vor Sinnlichkeit und geballter Erwartung. Die Stadt schien für den Moment wie neugeboren, fast spöttisch, während er dasaß und vergebens nach dem »hellen Licht« der Wahrsagerin Ausschau hielt.

Der Wassersaum mit den spielenden Kindern war verführerisch nah. In weniger als einer Minute könnte er an den Sonnenanbetern vorbei ins Wasser rennen, in die Wellen abtauchen, dann ein letztes Mal Luft holen. Bei dem Trubel am Strand würde keiner von dem Verrückten Notiz nehmen, der sich voll bekleidet in die Fluten stürzte. In weniger als zwei Minuten könnte alles vorbei sein.

Trotz heftigen Herzklopfens lachte er ein bittersüßes Lachen: Sollte ein Schlappschwanz wie Joan Aiguader etwa in der Lage sein, sich das Leben zu nehmen? Dieser farblose, blutleere Journalist, der nicht einmal in Diskussionen den Mumm hatte, klar Stellung zu beziehen?

Joan wog die Umschläge in der Hand. Ein paar hundert Gramm weiterer Erniedrigung, zusätzlich zu all dem anderen Scheiß, der sich im Lauf der Jahre angehäuft hatte. Und deshalb Rotz und Wasser heulen? Er hatte doch seinen Entschluss längst gefasst. In einer Sekunde würde er dem Kellner sagen, er könne nicht zahlen, und danach würde er, begleitet von dessen Flüchen, zum Strand rennen, um endlich Schluss zu machen.

Doch noch bevor er diesen Entschluss an seine Beine weitergeben konnte, damit sie aufstanden, erhoben sich zwei Gäste in Badekleidung so abrupt, dass ihre Stühle nach hinten kippten.

Joan drehte den Kopf. Einer der beiden gaffte ausdruckslos auf den großen Fernsehschirm oben an der Wand, während der andere seinen Blick über den Strand schweifen ließ.

»Stell mal lauter!«, rief der in der Nähe des Bildschirms.

»Hey! Die stehen ja direkt unten auf der Promenade«, rief der andere und deutete auf die sich weiter vorn versammelnde Menschenmenge. Als Joan seinem Blick folgte, bemerkte er ein Fernsehteam, das sich auf der Promenade direkt vor der drei Meter hohen Anzeigetafel aufgebaut hatte, die die Stadtverwaltung vor zwei Jahren hatte errichten lassen. Der untere Teil der Tafel war aus unscheinbarem Metall, darüber leuchteten auf einem digitalen Display vier Ziffern: die sich stets aktualisierende Zahl der Flüchtlinge, die seit Jahresbeginn im Mittelmeer ertrunken waren, wie Joan unlängst dem Erklärtext der Tafel entnommen hatte. Es war ein Mahnmal der Schande.

Badegäste in Shorts und Bikinis scharten sich um das Kamerateam, und ein paar Einheimische eilten vom Carrer Baluard herbei. Wahrscheinlich hatten auch sie den Fernseher angeschaltet gehabt.

Joan richtete seine Aufmerksamkeit auf den Kellner. Der trocknete mechanisch die Gläser ab, völlig absorbiert von den Fernsehbildern. Eine Textzeile verkündete »Breaking News«. Da erhob sich auch Joan von seinem Stuhl und folgte den anderen zur Promenade.

Ja. Er war trotz allem immer noch am Leben – und er war immer noch Journalist.

Die Hölle konnte doch wohl noch eine Weile warten.

2

Joan

Unbeirrt von all den Joggern, Inlineskatern und dem ganzen Trubel stand die Reporterin vor der hohen Anzeigetafel und war sich ihrer Wirkung vollkommen bewusst. Mit einer schnellen Kopfbewegung warf sie ihr Haar zurück, befeuchtete die Lippen und hielt sich dann das Mikrofon vor den Mund. Männer allen Alters gafften sie mit offenem Mund an – sie und vor allem ihre Brüste.

»Wie viele Menschen wirklich ertrunken sind auf der Flucht nach Europa, das für viele von ihnen das Paradies und die Freiheit symbolisiert«, sagte sie, »das wissen wir nicht. Aber in den letzten Jahren ist die Zahl auf viele Tausende angestiegen, und allein in diesem Jahr sind schon über zweitausend Menschen umgekommen.«

Sie drehte sich ein bisschen und deutete auf die leuchtende Zahl auf der Tafel.

»Diese Ziffer hier oben zeigt an, wie viele Flüchtlinge bereits im Laufe dieses Jahres im Mittelmeer ertrunken sind. Und dies ist nur die Zahl der erfassten Opfer. Im letzten Jahr hatte es um diese Zeit sogar noch mehr Tote gegeben, im kommenden Jahr rechnen wir mit einer ähnlichen Zahl. Es ist beschämend, dass die Welt – Sie und ich, jeder Einzelne von uns – trotz dieser entsetzlichen Zahl weiterhin wegschaut. Und das wird sich auch nicht ändern, solange diese Toten anonym bleiben. Was ist schon eine Zahl?«

Sie richtete ihre dramatisch schwarz geschminkten Augen direkt in die Kamera. »Tun wir Europäer nicht so, als ginge uns das alles nichts an? Wir wissen um die Zahl der Opfer, aber wir ignorieren sie. Wir blenden die Menschen hinter den Zahlen aus. Und deshalb werden wir von TV 11 unsere kommende Reportage einem Ertrunkenen widmen, dessen Leiche vor weniger als einer Stunde im östlichen Mittelmeerraum, in Zypern, an den Strand geschwemmt wurde. Wir wollen das Leben des Menschen zeigen, der auf der Flucht ins vermeintliche Paradies sein Leben gelassen hat. Das Leben eines Menschen aus Fleisch und Blut.«

Sie blickte auf ihre funkelnde diamantbesetzte Armbanduhr. »Vor nicht einmal einer Stunde fand man die Leiche dieses Mannes am Strand von Ayia Napa. Er war von den Wellen an den Strand gespült worden und zwischen ebenso fröhlichen Badegästen gelandet wie ihnen.« Mit einer ausladenden Armbewegung deutete sie auf die Sonnenanbeter am Platja Sant Miquel.

»Liebe Zuschauer, dieser junge Mann, von dem ich spreche, war der Erste, dessen Leichnam heute Morgen an den beliebten Badestrand Ayia Napa auf Zypern angeschwemmt wurde. Mit ihm stieg die Zahl auf der Tafel hinter mir auf genau zweitausendachtzig.« Sie legte eine Kunstpause ein und sah hoch zu der leuchtenden Ziffer. »Es ist nur eine Frage der Zeit, bis die Zahl weiter steigt. Das erste Opfer an diesem Morgen war jedenfalls dieser dunkelhäutige junge Mann mit zweifarbigem Adidas-Shirt und abgelaufenen Schuhen. Warum musste er im Mittelmeer sein Leben verlieren? Wenn wir hier in Barcelona über die friedlichen azurblauen Wellen blicken, können wir uns dann vorstellen, wie dasselbe Meer Tausende von Kilometern entfernt die verzweifelten Hoffnungen von Flüchtlingen auf ein besseres Leben vernichtet?«

Sie unterbrach sich, und ihr Producer spielte Aufnahmen von Zypern ein. Die Strandbesucher konnten das Ganze auf einem Monitor neben dem Kameramann verfolgen, und bei dem Anblick verstummte das Gemurmel augenblicklich. Es waren heftige Bilder von der Leiche eines jungen Mannes, bäuchlings in den Wellen, der von ein paar Helfern an Land gezogen und umgedreht wurde. Dann wurde zurückgeschaltet. Jetzt war wieder die Reporterin in Barcelona auf dem Monitor zu sehen, die zwei Meter entfernt stand, bereit, den Bericht abzuschließen.

»In wenigen Stunden wissen wir hoffentlich mehr über den jungen Mann. Wer er war, woher er kam, was ihn zu der gefährlichen Flucht über das Mittelmeer veranlasst hat. Gleich nach der Werbung sind wir zurück. Die Zahl auf der Tafel hinter mir wird weiter ansteigen.« Sie endete damit, dass sie auf die Leuchtziffern deutete und mit ernster Miene in die Kamera blickte, bis der Kameramann sich bedankte und abwinkte.

Joan ließ den Blick über die Menge schweifen. Das konnte eine große Sache werden! Aber war das möglich – dass außer dem Fernsehteam und ihm selbst kein weiterer Pressevertreter anwesend war? Sollte er tatsächlich einmal im Leben rechtzeitig zur Stelle gewesen sein? Bei einer Story, von der er ahnte, dass sie groß werden konnte?

Sein Bauchgefühl war stärker denn je.

Wer könnte eine solche Möglichkeit ungenutzt lassen!

Joan blickte hoch zu der »2080« auf dem Display.

Und genau wie die jungen Typen, die auf die Brüste der Reporterin starrten, während diese sich eine Zigarette ansteckte und ein paar Worte mit dem Kameramann wechselte, stand auch Joan noch eine ganze Weile wie hypnotisiert da.

Vor zehn Minuten war er fest entschlossen gewesen, sich in die Statistik derer einzureihen, die im Mittelmeer ertrunken waren, jetzt starrte er wie gebannt auf die Leuchtziffern. Ihre provokante Botschaft war mit einem Mal so real und präsent, dass ihm schwindlig wurde. Hatte er tatsächlich gerade noch – wie ein kleines Kind – den Fokus allein auf sich gerichtet gehabt? Hatte selbstmitleidig und resigniert aufgeben wollen, während dort draußen auf dem Meer Menschen um ihr Leben kämpften? Ja, kämpften! Die Wucht des Wortes haute ihn fast um. Und schlagartig begriff er, was er gerade erlebt hatte, in was er hineingezogen worden war. Vor Erleichterung kamen ihm die Tränen. Er war dem Tod so nahe gewesen. Aber das hier, das war womöglich das Licht, das ihn rettete – genau wie die Wahrsagerin prophezeit hatte! Das Licht, das ihm neuen Lebensmut brachte, diese Zahl über ihm, die vom Unglück der anderen zeugte und ihm die fantastische Möglichkeit einer bisher nicht geschriebenen Geschichte eröffnete. All das wurde ihm binnen einer Sekunde klar.

Sollte er tatsächlich – im Sinne der Weissagung – seinen Fuß in allerletzter Sekunde aus dem Grab gezogen haben?

In den nächsten hektischen Stunden setzte Joan den Plan um, den er auf die Schnelle entwickelt hatte. Dieser Plan würde seine Karriere retten und ihm eine Existenzgrundlage für sein zukünftiges Leben verschaffen.

Als Erstes checkte er die Flüge nach Zypern. Mit der Maschine um 16.45 Uhr nach Athen würde er einen Anschlussflug nach Larnaca erreichen, sodass er gegen Mitternacht am Strand von Ayia Napa stehen konnte.

Aber die Preise! Allein der Hinflug kostete fast fünfhundert Euro. Woher sollte er die nehmen, er, der nicht mal seinen Cortado hatte zahlen können? Was blieb ihm also anderes übrig, als den Schlüssel zu nutzen, den seine Ex in den letzten Wochen immer wieder von ihm zurückgefordert hatte? Er schloss die Hintertür ihres Gemüseladens auf und ging schnurstracks zum Ladentisch, unter dem sie hinter ein paar Gemüsekisten eine kleine Geldkassette versteckte.

In zwanzig Minuten würde sie von ihrer Siesta zurückkommen und den Leihschein lesen, den er auf der Theke hinterlegt hatte. Und in zwanzig Minuten würde er mit knapp sechzehnhundert Euro in der Tasche auf dem Weg zum Flughafen sein.

*

Durchdringende Schreie gellten vom Strand von Ayia Napa herauf. Die vielen Scheinwerfer tauchten den Sand in gleißendes Licht, alles war bis ins kleinste Detail ausgeleuchtet, sogar die Schaumkronen auf den Wellen blitzten weiß. Im Sand, nur wenige Meter von einer Gruppe uniformierter Rettungsarbeiter entfernt, lagen in einer Reihe dicht an dicht die Leichname, die man aus dem dunklen Meer gezogen hatte. Ihre Gesichter waren unter grauen Wolldecken verborgen. So schrecklich der Anblick war: Aus der Perspektive des Journalisten war er auch faszinierend.

Streng bewacht von der Polizei stand etwa fünfzehn Meter weiter landeinwärts eine Gruppe von zwanzig bis dreißig traumatisierten Überlebenden, verzweifelt, erschöpft und vor Kälte zitternd, trotz der Wolldecken, die sie umgehängt hatten – die gleichen grauen Decken, die auch die Gesichter der Toten bedeckten. Außer diesen Decken war das leise Weinen der Überlebenden über das Schicksal derer, die es nicht geschafft hatten, aber auch über ihre eigene ungewisse Zukunft das Einzige, was sie jetzt noch miteinander verband.

»Die, die dort oben stehen, das sind die, die Glück hatten«, kommentierte einer Joans prüfenden Blick. »Sie trugen Rettungswesten, sie wurden von den Rettungsbooten ein ganzes Stück weit draußen auf dem Meer geborgen. Es ist erst eine halbe Stunde her, seit unsere Leute sie fanden. Sie hielten sich dicht aneinandergedrängt, wie ein Fischschwarm – vermutlich, um nicht auseinandergetrieben zu werden.«

Joan nickte und trat vorsichtig einen Schritt näher an die Reihe der Toten heran. Zwei Polizisten wollten ihn verjagen, aber als er ihnen seinen Presseausweis hinhielt, ließen sie ihn gewähren. Stattdessen richteten sie die Kraft ihrer Autorität auf die gaffenden Touristen und Partygänger in Strandkleidung, die das schreckliche Ereignis eifrig mit ihren Smartphones dokumentierten.

Wie herzlos!, dachte Joan und packte seine Kamera aus.

Er verstand kein Griechisch, schon gar nicht das zypriotische, aber die Körpersprache der Rettungsarbeiter war unmissverständlich. Gerade gestikulierten sie in Richtung der Wellen. Daraufhin dirigierte ein Kollege das Scheinwerferlicht zu einem länglichen Klumpen, der landeinwärts trieb.

Als die Leiche schließlich nur noch etwa zwanzig Meter vom Ufer entfernt war, watete ein Mann von der Rettungswacht hinaus und zog daran wie an einem Kleiderbündel. Kaum lag der leblose Körper am Ufer, brachen zwei Frauen aus der Gruppe der Überlebenden aus. Schwankend drängten sie sich vor und schlugen immer wieder die Hände vors Gesicht. Fassungslosigkeit stand in ihren Gesichtern, und unter allen Herumstehenden gab es kaum jemanden, der beim Anblick des Toten und dieser beiden verzweifelten Menschen nicht bis ins Mark erschüttert war.

Ein neben ihnen stehender Mann mit schwarzem ungepflegtem Vollbart versuchte rüde, sie zum Schweigen zu bringen. Vergeblich, denn als ein kahlköpfiger, jüngerer Mann in einer Art blauer Uniformjacke nach vorne rannte und die Leiche aus nächster Nähe fotografierte, schrien die beiden Frauen auf. Sie schienen kurz davor zusammenzubrechen. Der Mann wirkte sehr offiziell, vermutlich sollte er die Bergung jeder einzelnen Leiche dokumentieren. Deshalb fotografierte Joan ihn ebenfalls, dann nickte er ihm vorsichtshalber zu, als wenn er eine besondere Genehmigung für seine Anwesenheit hätte.

Danach drehte er sich wieder um und machte so diskret wie möglich ein paar Aufnahmen von den weinenden Frauen. Denn auch wenn er wusste, dass es bei dieser Reportage auf ganz andere Dinge ankam: Aus journalistischer Sicht hatte der Anblick tiefer Trauer im Gesicht eines Menschen immer etwas Faszinierendes. Und er wollte seine Reportage genauso aufbauen wie die Fernsehmacher in Barcelona: aufdecken, ausmalen, erschüttern und Anteilnahme wecken.

Denn dieser Ertrunkene war, wie unerträglich das auch erscheinen mochte, seine ganz persönliche Trophäe: Er, Joan, wollte einen toten Menschen wiederauferstehen lassen, und zwar nicht nur für einen kleinen Kreis katalanischer Zeitungsleser. Nein, das hier sollte um den Globus gehen, so wie vor einigen Jahren die Geschichte des dreijährigen syrisch-kurdischen Jungen, der ertrunken und auf den Titelseiten der Weltpresse gelandet war. Ungeachtet dessen, wie entsetzlich das Ganze war, wollte Joan jetzt auch auf so ein Einzelschicksal setzen. Das berührte die Menschen, das machte die großen Zusammenhänge ganz anders erfahrbar. Das würde ihm endlich journalistisches Renommee einbringen und ihn finanziell sanieren. So war der Plan.

Für einen Moment stand er still. Die Schreie im Hintergrund waren sehr real, die hatte man in dieser Form nicht gehört, als der Fernsehsender TV 11 in Barcelona die letzten Bilder von Ayia Napa gezeigt hatte. So etwas gab natürlich Kolorit und machte eine Story authentisch, aus diesen Details konnte er endlich die Geschichte schaffen, die er für seinen Durchbruch brauchte. Doch plötzlich meldete sich ein Gefühl, das er eigentlich nur aus anderen Zusammenhängen kannte und am liebsten ganz weit wegschieben wollte. Auf der anderen Seite: Warum sollte er wegen seines Tuns ein schlechtes Gewissen haben? Machte er hier nicht etwas sehr Besonderes?

Auf einmal schien die Kamera schwerer geworden zu sein. »Etwas sehr Besonderes«, glaubte er das wirklich? Kupferte er nicht in Wahrheit das Konzept von TV 11 ab? Denn ob er nun vor Ort recherchierte oder nicht: Das machten schließlich Hunderte anderer Journalisten auch. Nein, er war nichts weiter als ein Trittbrettfahrer, warum sich das nicht eingestehen?

Joan schüttelte den Gedanken ab. Und wenn schon! Hauptsache, er machte die Reportage so, dass sie die Menschen berührte, nur darum ging’s doch!

Und sobald er die Bergung des Mannes dokumentiert hatte, würde er sich den weinenden Frauen zuwenden. Er musste herausfinden, ob es eine besondere Verbindung zwischen ihnen und dem Ertrunkenen gegeben hatte, durch die sich ihre große Verzweiflung erklären ließe. Vielleicht konnte er auf diese Weise sogar Details zur Identität des Toten in Erfahrung bringen oder über die Hintergründe seiner Flucht. Woher kannten die Frauen am Strand ihn? Warum hatten die anderen überlebt, war er krank oder besonders schwach gewesen? Was war er für ein Mensch gewesen, hatte er Frau und Kinder? Das Gedankenkarussell in Joans Kopf setzte sich in Bewegung.

Er trat einen Schritt näher zum Leichnam. Er wollte ihn genau so fotografieren, wie er dort mit abgewandtem Gesicht am Wassersaum lag. Die Kleidung des Mannes war nicht genau zu erkennen, Stoffbahnen, wie um den Leib herumgewickelt, vielleicht eine Art Volkstracht. Die Rettungsleute versperrten die Sicht, als sie den Körper vollständig aus dem Meer zogen.

Joan stand jetzt ganz nahe bei der Leiche, und als der Rumpf ein wenig gedreht wurde und der Kopf zur Seite fiel, stockte ihm der Atem: Er sah direkt in das Gesicht einer alten Frau.

Er kniff die Augen zusammen und versuchte, seinen Herzschlag unter Kontrolle zu bringen. Noch nie war er so unmittelbar mit dem Tod konfrontiert gewesen. Er hatte Opfer von Verkehrsunfällen gesehen, blutigen Asphalt und das Blaulicht der Rettungswagen, die vergeblich gekommen waren, und in der kurzen Zeit seiner Tätigkeit als Gerichtsreporter war er hin und wieder auch im städtischen Leichenschauhaus gewesen. Doch anders als all die Verkehrs- oder Unfalltoten berührte ihn der Tod dieser schutzlosen Frau ganz tief in seinem Inneren. Sie war auf eine lange und beschwerliche Reise gegangen, voller Hoffnung auf ein besseres Leben – das ganz kurz vor dem Ziel ein so tragisches Ende genommen hatte. Was für eine starke, ganz eigene Geschichte konnte daraus entstehen …

Er sog tief die feuchte Seeluft ein und hielt kurz den Atem an, um sich nicht von seinen widerstreitenden Gefühlen mitreißen zu lassen. Nachdenklich blickte er über das nachtschwarze Meer. Das Unglück dieser Frau war gleichzeitig ein echter Scoop: Diesmal war es kein Mann und auch kein Kind. Nein, eine alte Frau war zum Opfer geworden, das war neu. Und das würde die Story ungleich verkäuflicher machen – denn das Groteske dieses Unglücks sprang einen geradezu an. Ein so langes Leben und dann ein so furchtbares Ende.

Nach kurzem Zögern söhnte sich Joan mit dem Gedanken aus, dann richtete er die Kamera auf die Tote und aktivierte die automatische Intervallfunktion, drückte nach ein paar Sekunden auf den Videoknopf und bewegte sich rund um die Leiche, sodass alle Details dokumentiert wurden, ehe ihn die Rettungsarbeiter aufhalten konnten.

Trotz des Aufenthalts im Salzwasser und der Strapazen der Überfahrt konnte man durchaus sehen, dass die Frau aus besserem Haus stammte. Auch das erhöhte sicher die Aufmerksamkeit des Publikums und somit die Verkäuflichkeit. Wie oft hatte man nicht leidgeprüfte Menschen in verschlissener Kleidung gesehen, denen die Strapazen einer langen Überfahrt ins Gesicht geschrieben standen? Diese Frau hingegen war geschmackvoll gekleidet, der Lippenstift war noch als blasses Rot zu erkennen, und selbst ihrem Lidschatten hatte das Meer wenig anhaben können. Sie war schön gewesen, wohl um die siebzig Jahre alt. Sie hatte ihre Schuhe verloren, die Jacke war zerrissen. Die tiefen Falten in ihrem Gesicht zeugten womöglich von all den Prüfungen, die sie letztlich zu diesem verzweifelten Schritt getrieben hatten. Dennoch strahlte sie eine große Würde aus.

»Wissen wir, woher diese Menschen kommen?«, fragte Joan auf Englisch einen Mann in Zivil, der neben der Leiche kniete.

»Aus Syrien, würde ich meinen, so wie überhaupt der Flüchtlingsstrom in den letzten Tagen.«

Joan wandte sich den Überlebenden zu. Recht dunkle Haut, aber nur wenig dunkler als die der Griechen, insofern klang Syrien wahrscheinlich.

Er sah zu der Reihe der Leichen auf dem Strand und zählte sie. Siebenunddreißig. Männer, Frauen und vereinzelt ein Kind. Joan dachte an die Anzeigetafel in Barcelona auf der anderen Seite des Mittelmeers, wo jetzt eine »2117« in den Nachthimmel leuchten musste. Wenn nicht sogar eine noch höhere Zahl. Was für eine sinnlose Vergeudung von Leben.

Dann nahm er seinen Block und notierte Datum und Zeitpunkt, um zumindest das Gefühl zu bekommen, mit dem begonnen zu haben, was ihn vom Abgrund wegziehen und seinem Leben ein neues Fundament verschaffen sollte. Es sollte ein Artikel werden über diese eine Tote unter so vielen anderen. Keine Geschichte über ein schutzloses Kind oder einen Mann im besten Alter, sondern über eine alte Frau, die gerade erst ertrunken war. Über sie, die es wie die vorherigen zweitausendeinhundertsechzehn Opfer in diesem Jahr nicht geschafft hatte, das Mittelmeer lebend zu überqueren.

Er brachte seine Überschrift zu Papier: »Opfer 2117«. Dann richtete er den Blick auf die Gruppe der Überlebenden und suchte die zwei Frauen, die so verzweifelt geschrien hatten. Weiter oben am Strand waren noch immer viele gequälte Gesichter und zitternde Körper zu sehen, dicht aneinandergedrängt. Aber die beiden Weinenden und auch der Vollbärtige waren verschwunden. An der Stelle stand jetzt der Mann mit der blauen Uniformjacke, der eben noch neben Joan fotografiert hatte.

Joan steckte sein Notizbuch in die Tasche. Er wollte noch ein paar Nahaufnahmen vom Gesicht der Frau machen. Doch da traf ihn ihr offener, klarer Blick mitten ins Herz – und er zuckte zurück.

Warum nur musste das passieren?, fragten ihre Augen.

Joan hatte nichts übrig für esoterische Gedanken, aber in diesem Moment zitterte er am ganzen Körper. Es war, als wollte die Frau mit ihm in Kontakt treten. Ihm zu verstehen geben, dass er nichts, überhaupt nichts begriff und dass das ganz und gar nicht in Ordnung war.

Joan konnte den Blick nicht abwenden, denn diese schönen, lebendigen Augen schienen immer neue Fragen an ihn zu richten.

Joan, weißt du, wer ich bin?

Du kennst nicht einmal meinen Namen!

Weißt du, woher ich komme?

Joan schüttelte den Kopf und kniete sich vor sie hin.

»Nein, aber ich werde es herausfinden«, sagte er und schloss sanft ihre Augen. »Das verspreche ich dir.«

3

Joan

»Nein, Joan, wie oft soll ich dir das noch sagen? Deine Reisekosten als Freelancer werden nicht erstattet, wenn das nicht im Vorhinein vertraglich festgelegt ist.«

»Aber ich habe doch alle Belege. Ich habe eine komplette Reiseabrechnung erstellt, hier.«

Er schob die Mappe mit den Flugtickets und den Quittungen für die sonstigen Ausgaben über die Theke, und dabei schenkte er ihr sein schönstes Lächeln.

Er kannte die Befugnisse der Büroangestellten Marta Torras sehr gut. Sie hatte nicht das Recht, ihn zurückzuweisen, jetzt schon gar nicht.

»Marta, hast du nicht gesehen, dass mein Artikel gestern der Aufmacher war? Das war keine kleine Kolumne in der Beilage, das war die Top-Story. Das Beste, was ich je geschrieben habe. Völlig klar, dass die Buchhaltung die sechzehnhundert Euro genehmigen wird. Komm schon, Marta. Ich werde doch meine Dienstreise nicht privat bezahlen! Zumal ich mir das Geld von meiner Ex geliehen habe.«

Joan blieb gar nichts anderes übrig, als hartnäckig zu bleiben. Seine Ex-Freundin hatte ihm eine runtergehauen und damit gedroht, ihn anzuzeigen. Sie hatte ihn einen Dieb genannt und geweint, weil sie wusste, dass sie ihr Geld nie wiedersehen würde. Dann hatte sie die Hand ausgestreckt und ihm befohlen, ihr den Ladenschlüssel auszuhändigen. Damit war das nicht länger eine Ex-Beziehung. Jetzt war es eine Ex-Ex-Beziehung.

»Ach ja? Die Buchhaltung wird die Reisekosten genehmigen? Wenn du dich da mal nicht täuschst. Denn ich bin die Buchhaltung, Joan«, schnaubte Marta. »Und deine Ex muss naiv sein, wenn sie glaubt, dass du dich nach Belieben aus der Zeitungskasse bedienen kannst.«

Während sie kehrtmachte und zurück zu ihrem Schreibtisch stiefelte, sammelte er sich. Der Knopf an ihrem Rock, der verhindern sollte, dass sich der Reißverschluss öffnete, fehlte, und der Reißverschluss stand schon halb offen. Marta war wirklich der Prototyp einer Buchhalterin: in Gedanken immer nur bei der nächsten Siesta und der nächsten Mahlzeit. Satt und faul, einfach nur peinlich. Während er selbst sich die Beine ausriss, um endlich mal auf einen grünen Zweig zu kommen.

»Aber Marta, die Zeitung hat meinen Artikel doch gedruckt! Die müssen mir doch zumindest die Reisekosten erstatten!«

»Klär das mit deiner Redakteurin. Ich handele hier nur auf Anweisung.« Sie befand es noch nicht mal für nötig, sich beim Sprechen zu ihm umzudrehen.

Oben in der Redaktion hatte er dann vielleicht doch etwas Beifall erwartet. Eine gewisse Anerkennung für seinen Scoop, denn ›Hores del dia‹ hatte mit seiner Reportage vorgestern endlich den großen Wurf gelandet, den sämtliche anderen Zeitungen aufgegriffen hatten. Seine Fotos waren durch die internationale Presse gegangen. Eine schöne ältere Frau, tot am Strand von Ayia Napa, im grellen Scheinwerferlicht, das noch auf diverse andere Leichen fiel. Und dann diese schmerzverzerrten Gesichter der beiden Trauernden. Die umwerfende Resonanz auf seinen Artikel musste doch auch ›Hores del dia‹ zugutegekommen sein.

Aber bis auf einen jüngeren Auslandskorrespondenten, der deutlich den Kopf schüttelte, als Joan zwischen den Reihen der Festangestellten zum Büro seiner Redakteurin ging, nahm niemand Notiz von ihm. Kein Nicken, kein kleines Lächeln. Verdammt noch mal, in Filmen standen die Kollegen auf und klatschten, wenn einem Journalisten ein solcher Scoop gelungen war. Was stimmte denn da nicht?

»Joan, ich hab nur fünf Minuten, also fass dich kurz.« Montse Vigo, seine Redakteurin, schloss die Tür. Offenkundig vergaß sie, ihm durch ein Zeichen zu verstehen zu geben, sich zu setzen. Er setzte sich trotzdem.

»Marta aus der Buchhaltung hat eben angerufen und mir gesagt, dass du deine Reisekosten erstattet haben willst.« Sie sah ihn über den Rand ihrer Brille hinweg an. »Aber das kannst du vergessen, Joan. Für den Artikel von Ayia Napa bekommst du die elfhundert Euro, die ich dir dummerweise zugesagt habe, als du ihn abgeliefert hast. Und da kannst du noch froh sein.«

Joan sah sie verständnislos an. Er hatte damit gerechnet, dass die Geschichte von der Ertrunkenen ihm einen fetten Bonus bescheren würde und vielleicht sogar die Aussicht auf eine Festanstellung! Warum zum Teufel stand Montse Vigo jetzt vor ihm und sah ihn an, als hätte er sie angespuckt?

»Joan, du hast uns lächerlich gemacht.«

Joan schüttelte den Kopf. Was um Himmels willen meinte sie denn damit?

»Sag mal, du bekommst aber auch gar nichts mit, was? Na, dann erzähle ich dir wohl erst mal, wie es mit der Geschichte von Opfer 2117 weiterging. Gestern wirkte das Ganze tatsächlich noch wie eine gute Story. Aber heute Morgen konnte man die wahre Geschichte in mindestens fünfzig internationalen Zeitungen lesen. Alle Zeitungen Barcelonas, Joan, hörst du: Alle Zeitungen hatten die gleiche Geschichte. Außer uns. Joan: Du hast null Komma nichts recherchiert! Du warst vor Ort, hast die Kamera auf die Tote gehalten und dir den Rest zusammengereimt. Ist das deine Vorstellung von Qualitätsjournalismus? Nein, Joan, so geht das nicht!«

Sie knallte einige der spanischen Tageszeitungen vor ihn auf den Tisch. Beim Überfliegen der Überschriften blieb ihm die Luft weg.

»Opfer Nummer 2117 wurde ermordet!«

Dann deutete Montse Vigo auf einen Absatz etwas weiter unten. »Entgegen der Darstellung von ›Hores del dia‹ ist das Opfer 2117, die Tote am Strand von Ayia Napa, nicht ertrunken – anders als die übrigen Flüchtlinge, die man dort aus dem Meer geborgen hat. Opfer 2117 war zuvor brutal erstochen worden.«

»Und weißt du, Joan, auf wen dieser ganze Scheiß zurückfällt? Genau: auf mich.« Mit Schwung schob sie den demütigenden Stapel in eine Ecke ihres Schreibtischs. »Ja, es ist meine Verantwortung. Ich hätte es wissen müssen, nach all diesen blutarmen Reportagen, die du uns in letzter Zeit immer andrehen wolltest.«

»Ich verstehe das nicht«, stammelte er, und das tat er auch tatsächlich nicht. »Ich hab doch gesehen, wie sie aus dem Wasser gezogen wurde. Ich bin dabei gewesen! Du hast doch meine Fotos gesehen.«

»Joan: Dieser Frau wurde ein so langes Dingens« – sie markierte die Länge mit den Händen – »zwischen den dritten und vierten Halswirbel gerammt! Offenbar war sie auf der Stelle tot. Und du hast nichts davon mitbekommen?« Nach kurzer Unterbrechung fuhr sie fort. »Gott sei Dank sind wir nicht die Einzigen, die sich zum Narren gemacht haben. Auch das Team von TV 11 hat mit seinem Aufmacher auf das falsche Pferd gesetzt: den jungen Mann, der als Erster angeschwemmt wurde an dem Tag, als du in Ayia Napa warst. Wie sich zeigte, war er der Anführer einer Terrorzelle, nur eben ganz frisch rasiert.«

Joan war fassungslos: Man hatte diese Frau ermordet? War es das, was ihm ihre Augen erzählt hatten? Hätte er … hätte er das erkennen müssen?

Joan hob an zu einer Erklärung, wollte seine Redakteurin einweihen in diese seltsame Situation am Strand, er wusste ja, dass einem Journalisten so etwas nicht passieren durfte, aber …

Da klopfte es an der Tür, und Marta aus der Buchhaltung trat ein. Sie überreichte Montse Vigo zwei Umschläge, und ohne Joan auch nur eines Blickes zu würdigen, zog sie sich wieder zurück.

Montse gab Joan einen der Umschläge. »Hier sind die elfhundert, auch wenn du sie weiß Gott nicht verdient hast.«

Wortlos nahm Joan den Umschlag. Das Recht, ihn fertigzumachen, gehörte zu Montse Vigos Job – was sollte er da sagen? Er deutete eine Verbeugung an, drehte sich um und wollte sich zurückziehen. Wie lange würde der Inhalt dieses Umschlags wohl reichen? Schon begann er wieder zu schwitzen.

»Moment, wo willst du hin?«, hielt ihn Montse zurück. »Glaub ja nicht, dass du so leicht davonkommst.«

Kurze Zeit später auf der Straße starrte er auf das Gebäude, das er gerade verlassen hatte. Auf der Diagonal war mal wieder eine Demonstration unterwegs in die Stadt, Pfiffe, Parolen und aufgebrachtes Hupen schallten von dort herüber. Aber in seinem Kopf dröhnten noch die Worte der Redakteurin.

»Hier sind fünftausend Euro. Du hast genau zwei Wochen, um diese Geschichte zu Ende zu bringen. Und du machst es alleine, verstanden? Du bist zwar nicht meine erste Wahl, aber keiner deiner Kollegen will sich an dieser Sache die Finger verbrennen. Zu viele Spuren sind schon zu kalt, sagen sie. Aber du wirst sie wieder aufwärmen, das bist du der Zeitung schuldig. Finde andere Überlebende, die dir erzählen können, wer die Frau war und was genau mit ihr passiert ist. Du hast doch einige der Überlebenden interviewt, von daher weißt du, dass sie mit zwei Frauen zusammen war, einer jungen und einer älteren, und dass ein Mann mit Vollbart während der Überfahrt mit ihnen geredet hatte. Bis das Schlauchboot sank. Finde heraus, wer sie sind. Vielleicht helfen dir die Fotos dabei ja. Und dann erwarte ich täglich Meldung, ich will wissen, wie du vorankommst und wo du bist. In der Zwischenzeit spinnen wir hier in der Redaktion dazu eine Story, um die Geschichte am Köcheln zu halten. Die fünftausend Euro sind eine Pauschale, ist das klar? Mir ist völlig egal, wen du bestichst und wo du wohnst. Aber fest steht: Ohne die Geschichte brauchst du hier nicht wieder aufzuschlagen. Und mehr Geld gibt’s auch nicht, wir sind hier nicht bei ›El País‹.«

Er hatte genickt und den Umschlag in der Hand gehalten. Es würde ihm wohl gar nichts anderes übrig bleiben, als die Scharte so gut es eben ging auszuwetzen.

Die fünftausend Euro waren gewissermaßen das Ticket zur Wiedergutmachung.

4

Alexander

Im Lauf der letzten Monate waren seine Finger unglaublich geschmeidig geworden. Man konnte fast meinen, er und der Controller wären eins. In seinen besten Stunden wurde das »Kill Sublime«-Universum zu seiner einzig wahren Realität. Die Distanz zwischen ihm, den Soldaten auf dem Monitor, und denen, die sie töteten, wuchs gleichzeitig ins Unendliche und schrumpfte zu Nichts. Alexander hatte sich mit Leib und Seele diesem Spiel verschrieben.

Nach dem Abi hatten seine Mitschüler alles, was noch an die Schule erinnerte, in den Schrank geworfen. Anschließend waren sie in die entferntesten Ecken der Welt aufgebrochen, nach Vietnam, Neuseeland oder Australien, um den Prüfungsstress zu vergessen. Alexander hingegen zog etwas ganz anderes in den Bann: Endlich konnte er sich ganz und gar seiner Verachtung der Welt widmen. Wie zum Teufel konnten sich die Dumpfbacken aus seinem Jahrgang überall auf dem Erdball tummeln, ohne zu merken, was los war? Wie konnten sie komplett ignorieren, dass die Menschen wie die verdammten Ratten waren, an nichts anderem interessiert, als sich gegenseitig zu dominieren, zu fressen und zu vermehren? Wie konnten sie das alles nicht sehen? Er hasste sie dafür. Letztlich hasste er alle Menschen. Rückten sie ihm zu dicht auf den Pelz, legte er gnadenlos und höhnisch ihre finstersten Eigenschaften bloß. Das hatte ihn zum Gegenstand von Schikanen gemacht, nur nicht hin zu Nähe und Freundschaft.

Aber egal, Alexander hatte sich für diesen Weg entschieden. Er hatte beschlossen, ganz in der virtuellen Welt zu leben. Denn sobald er sein Zimmer verließe, würde er riskieren, auf andere Menschen zu stoßen. Eines Tages jedoch würde er herauskommen – am letzten Tag seines Lebens.

So hatte er es bestimmt. So sollte es sein.

Einen Großteil des Tages drang von der anderen Seite seiner Zimmertür sporadisch Lärm zu ihm. Von vier Uhr am Nachmittag bis gegen Mitternacht und von Viertel nach sechs am nächsten Morgen bis Viertel vor acht hörte er seine Eltern in der Wohnung. Wenn sie endlich die Tür hinter sich zugeknallt und sich auf den Weg zur Arbeit gemacht hatten und auf der anderen Seite alles still war, schloss er die Tür auf und schlich aus dem Zimmer. Er leerte seinen Nachttopf, schmierte sich Brote für den Rest des Tages, füllte sich zwei Thermoskannen mit Kaffee und schlich wieder zurück, schloss die Tür ab und schlief bis ein Uhr mittags. Danach saß er zwölf Stunden vor seinem Computer und spielte »Kill Sublime«, schlief zwei Stunden, um die Augen etwas zu schonen, und machte dann für ein, zwei Stunden weiter.

So gestalteten sich seine Tage und Nächte. Schießen, schießen und wieder schießen. Sein Kill Account stieg stetig und seine Winrate, für die er sämtliche Gegner ausrotten musste, wurde jeden Tag besser. Wenn jemand zu den Top-Playern dieses Spiels gehörte, dann er.

Für die Wochenenden rüstete sich Alexander besonders gründlich. Am Freitagmorgen versorgte er sich mit reichlich Haferflocken, Milch, Butter und Brot. Den Nachttopf leerte er erst am Montag wieder, aber mittlerweile hatte er sich an den Gestank gewöhnt. Immer noch besser als seinen Eltern zu begegnen, die er an den verdammten Wochenenden dauernd hören konnte. Dass sie sich immer öfter stritten, scherte ihn nicht, beinahe freute es ihn. Aber wenn es auf einmal still wurde, war er auf der Hut. Dann musste er damit rechnen, dass sie wieder vor seinem Zimmer standen und ihm drohten, sie würden früher oder später seine Tür aufbrechen, ihn einweisen lassen oder das Internet abstellen. Die letzte Drohung schreckte ihn nicht, dafür waren sie selbst viel zu abhängig davon.

Manchmal behaupteten sie auch, sie würden nichts mehr vom Erbe seiner Großmutter abheben und deshalb auch nicht mehr für ihn mit einkaufen. Dann wieder drohten sie, jemanden kommen zu lassen, einen Psychologen, einen Sozialarbeiter, einen Familienhelfer. Irgendwann hatten sie sogar seinen alten Klassenlehrer ins Spiel gebracht.

Aber Alexander wusste, dass das nur Gerede war. So wie seine Eltern tickten, lag ihnen nichts ferner, als dass andere wüssten, was in ihrem gelben Kopenhagener Vorortshäuschen abging. Wenn sie vor seiner Tür standen und nach allen Regeln der Kunst bettelten und flehten, verzweifelt darauf bedacht, die kleinbürgerliche Illusion von einem normalen Familienleben aufrechtzuerhalten, dann spuckte er auf den Fußboden oder lachte so lange wie ein Wahnsinniger, bis sie die Klappe hielten.

Wie sie sich damit fühlten, war ihm scheißegal. Sie waren doch selbst schuld. Wollte seine Mutter ihn mit ihrem erbärmlichen Gejammer vor der Tür etwa mürbe machen? Ihn brechen? Glaubte sie, dass er all ihre widerwärtigen Seiten und überhaupt ihren ganzen Scheiß einfach so ausblenden konnte? Dass er vergessen konnte, wie wenig sie und diese lachhafte Parodie eines Vaters sich um den Rest der Welt scherten?

Er hasste sie. Und wenn der Tag kam, an dem er sein Zimmer endgültig verließ, dann würden sie vor Entsetzen erstarren und bereuen, je gewollt zu haben, dass er die Tür öffnete.

Mindestens zum zwanzigsten Mal an diesem Tag sah er vom Monitor mit der erstarrten Landschaft aus Farben und Gewalt auf zu dem Zeitungsartikel an der Wand. Vor ein paar Tagen hatte er ihn dort aufgehängt, weil er ihm endlich einen Weg aufzeigte, wie er auf die Gleichgültigkeit und den Zynismus seiner Eltern und ihresgleichen reagieren konnte. Denn letztlich waren solche wie sie die Schuldigen. Sie waren der Grund, warum es immer wieder Opfer wie diese Frau auf dem Foto geben würde.

Als sie bei der Arbeit waren, hatte die Zeitung ungelesen im Eingangsflur gelegen – seine Eltern scherten sich nicht um die Katastrophen der Welt, über die sie berichtete. Die Überschrift hatte ihn gepackt. Die große Ähnlichkeit der Frau mit seiner Großmutter hatte einen wunden Punkt berührt. Schmerzliche Erinnerungen an eine Nähe und Wärme, die er nur bei ihr gefunden hatte, waren mit Macht zurückgekommen.

Als er den Artikel über das Schicksal dieser Frau las, packte ihn eine Wut, die er eigentlich schon seit Monaten anwachsen spürte und auf die er jetzt endlich reagieren musste.

Alexander betrachtete die alte Frau lange. Auch wenn der Tod in ihren Augen glänzte, und obwohl sie aus einer für ihn unendlich weit entfernten Welt kam: Für genau diese Frau würde Alexander sich opfern. Seine Botschaft würde vernichtend sein und glasklar. Jegliche Gewalt gegen Menschen musste hart bestraft werden.

Zunächst einmal wollte er die Polizei in sein Vorhaben einweihen. Das würde ihm starke Headlines sichern, wenn es dann schließlich losging.

Er presste die Lippen zusammen und nickte. Aktuell hatte er tausendneunhundertsiebzig Wins, dafür hatte er mehr als zwanzigtausend Gegner getötet. Das Ziel von zweitausendeinhundertsiebzehn Wins war also machbar, und wenn er vierundzwanzig Stunden am Stück am Computer sitzen musste. Es war ein Akt der Solidarität mit diesem anonymen Opfer an der Wand. Mit Opfer Nummer einundzwanzig siebzehn.

Sobald er diesen unfassbaren Score erreicht hatte, würde er aus dem Zimmer treten und Rache nehmen für die alte Frau – und für all die Widerwärtigkeiten, denen er selbst in seinem Leben ausgesetzt gewesen war. Die Rache würde unmissverständlich sein.

Er sah hinüber zur anderen Wand, wo das Samuraischwert hing, das er von seinem Großvater geerbt und nachgeschliffen hatte, als er damals »Onimusha« auf der Playstation 2 gespielt hatte.

Schon bald käme die Gelegenheit, es zu benutzen.

5

Carl

Es war so paradox. Schon wieder war einer dieser Regentage angebrochen, an denen das fahle Licht, das durch die Jalousien drang, Monas nackte Haut und die weißen Wände förmlich zum Glühen brachte. Auch an diesem Morgen streichelte Carls Blick die sich sanft abzeichnenden Vertiefungen zwischen den Sehnen an ihrem Hals. In dieser Nacht hatte sie tief geschlafen. Wenn er bei ihr war, gelang ihr das inzwischen. In den ersten Monaten nach dem Tod ihrer jüngsten Tochter Samantha hatte sie unendlich viel geweint. Tag für Tag hatte sie ihn gebeten, bei ihr zu bleiben, und wenn er in ihrem Bett lag, hatte sie hektisch und nervös nach ihm getastet. Sie weinte oft ganze Nächte lang, manchmal sogar, wenn sie sich liebten. Und Carl blieb bei ihr.

Natürlich war diese Zeit für sie beide anstrengend gewesen. Aber ohne ihn und ohne die Verantwortung, die Mona für Samanthas vierzehnjährigen Sohn Ludwig fühlte, wäre das Weiterleben für sie wohl zu schwer gewesen. An Monas ältester Tochter Mathilde lag es sicher nicht, dass sich mittlerweile ein erträglicherer Zustand zu stabilisieren begann. Mona sprach eigentlich nie mit ihr.

Carl streckte sich nach seiner Armbanduhr. Es war an der Zeit, zu Hause bei Morten anzurufen, um sicherzugehen, dass er Hardy fertig machte.

»Gehst du?« Die Stimme neben ihm klang schläfrig.

Er legte ihr die Hand auf das kurze, mittlerweile völlig graue Haar. »Ich muss in einer Dreiviertelstunde im Präsidium sein. Schlaf weiter, ich kümmere mich darum, dass Ludwig rechtzeitig loskommt.«

Als er aufgestanden war, verweilte sein Blick auf dem Umriss ihres Körpers unter der Decke. Jeden Morgen dachte er dasselbe.

Wie schwer es die Frauen in seinem Leben doch hatten.

Eine dunkle Wolkendecke hing über dem Präsidium, und das seit fast einer Woche. Schon wieder ein vergeudeter Herbst, der sich wie eine Last auf seine Schultern legte, immer schwerer wurde, bis der finstere Winter ihn dann endgültig niederdrückte. Er hasste diese Jahreszeit, ganz einfach. Schneeregen, Schnee, Menschen, die wie verrückt durch die Gegend jagten, um Geschenke zu kaufen, auf die man gut und gerne verzichten konnte. Bereits im Oktober ging es mit den Weihnachtsliedern los, das Lichtermeer war gigantisch und der Plastikflitterkram, der die Menschheit an Jesu Geburt erinnern sollte, trieb immer absurdere Blüten. Und als wenn das alles noch nicht reichte, türmten sich auf seinem Schreibtisch hinter diesen grauen Mauern die Akten. Eine jede stand für einen Mörder, der, unbeeindruckt von Tannengrün und Weihnachtssternen, derzeit in Dänemark herumlief – frei und unerkannt. Und es war seine Aufgabe, diese Schweine zu finden.

»Piece of cake« – vielleicht sollte man so denken. Aber seit dem Fall vor gut zwei Jahren mit der Sozialarbeiterin, die reihenweise ihre Klienten umgebracht hatte, wurde es in der Welt – so war jedenfalls sein Eindruck – immer nur noch schlimmer. Schießereien auf offener Straße, Lockout-Drohungen gegenüber Angestellten im öffentlichen Dienst, Burkaverbot … es kam so viel zusammen, dass das alles eigentlich gar nicht mehr zu verwalten war. Kein Wunder, dass sich etliche Kollegen im Präsidium inzwischen lieber in der Kommunalpolitik engagierten, als Steuersündern, straffällig gewordenen Einwanderern oder kriminellen Bankern hinterherzurennen. Und hatte sich eine Region in der Provinz endlich einmal mühsam aufgerappelt und funktionierte so halbwegs, konnte man sicher sein, dass sie schon bald wieder bürokratisch ausgebremst würde. Die ganze Maschinerie fraß Unmengen an Zeit und Energie. Nicht zuletzt seine. Carl hatte die Schnauze wirklich gestrichen voll.

Aber wenn er jetzt auch noch kündigte, wer sollte dann all die Verbrechen aufklären, an denen die da oben im zweiten Stock gescheitert waren? Denn einfach aufzuhören, der Gedanke lag natürlich nahe. Und stattdessen Tagesmutter zu werden. Oder anderer Leute Hunde auszuführen. Jedenfalls eigenständig zu entscheiden, welche Laune man haben, mit wem man zusammen sein oder um wen man sich kümmern wollte. Nur: Wenn alle so dachten, wer würde dann die Verbrecher dort draußen aufhalten?

Carl war sich aber gar nicht mehr so sicher, ob er überhaupt Lust hatte, diese Frage zu beantworten. Er seufzte laut, als er an den Männern in der Wachstube vorbeiging. Bei diesem Seufzen wussten alle: Besser die Klappe halten und gehörigen Abstand wahren! Heute schienen sie allerdings weder das Seufzen noch ihn überhaupt wahrzunehmen.

Irgendetwas stimmte nicht, das spürte er auf dem Weg in den Keller ganz deutlich. Alle, die ihm begegneten, starrten in die Luft, und bis auf einen kaum wahrnehmbaren Schein aus Gordons Büro am Ende des Kellerflurs war da unten alles zappenduster. Im Sonderdezernat Q brannte nicht eine Lampe.

Carl schnaubte. Und jetzt? Wo zum Teufel schaltete man das verdammte Licht wieder an? Dafür hatte man doch jemanden?

Er suchte am Fuß der Treppe nach einem Schalter, nur war da keiner. Allerdings befand sich dort ein schwerer Klotz, gegen den er erst mit der Schuhspitze und dann mit dem Knie stieß. Fluchend trat Carl einen Schritt zur Seite und einen nach vorn, stolperte über ein kastenförmiges Ding, knallte mit dem Kopf gegen die Wand und mit der Schulter gegen ein Fallrohr – und schlug der Länge nach hin.

Auf dem Boden stieß er Flüche aus, von deren Existenz er nicht einmal geahnt hatte.

»Gordon!«, brüllte er. Keine Antwort.

Er stand auf und tastete sich an der Wand entlang zu seinem Büro. Dort gelang es ihm schließlich, eine Schreibtischlampe und den Computer anzuschalten. Stöhnend setzte er sich und rieb sich das Knie.

War er wirklich als Einziger des Dezernats am Platz? Das wäre seit langer Zeit das erste Mal.

Er griff nach seiner Thermoskanne und schüttelte sie. Manchmal war noch ein Schluck Kaffee vom Vortag übrig.

Verdammte Pfütze, dachte er, aber eine halbe Tasse war es wohl doch noch.

Aus der Schublade holte er den kleinen Becher, den ihm sein Stiefsohn geschenkt hatte. Bei Licht konnte man den wirklich nicht benutzen, so hässlich war er. Er schenkte sich Kaffee ein – kalten zwar, aber egal.

Da erst sah er den Zettel auf seinem Schreibtisch. Was zum Teufel sollte das?

Lieber Carl,
das Archivmaterial, um das du in Verbindung mit eurem gegenwärtigen Fall gebeten hast, habe ich auf dem Flur abgestellt. Es noch weiterzutragen war leider zu schwer für ein zartes Wesen wie mich.

Liebe Grüße

Lis

Carl riss die Augen auf. Was für ein beschissener Platz, um das Zeug abzustellen! Aber wie konnte er böse sein, wenn die appetitlichste Frau des ganzen Präsidiums den Ort ausgewählt hatte?

Dann legte er sein Handy auf den Tisch und betrachtete es.

Die Taschenlampenfunktion fiel ihm ein. Verdammt, da hätte er auch früher drauf kommen können! Genervt knallte er die Faust auf den Tisch, woraufhin der Kaffeebecher einen Satz machte und umkippte. Nicht nur Lis’ Zettel, sondern der ganze Stapel Papiere, den er gleich durchsehen musste, färbten sich braun.

Zehn Minuten lang gaffte er die versauten Akten an und dachte an Zigaretten. Mona hatte ihn gebeten, mit dem Rauchen aufzuhören, und das war’s dann gewesen. Doch das Verlangen nach kühlem Rauch in den Lungen ließ sich nicht einfach so abstellen. Die Entzugserscheinungen waren ätzend und machten ihn ungenießbar, davon konnten Assad und Gordon ein Lied singen. Aber bei irgendwem musste er sich doch im Lauf des Tages abreagieren, um Mona nach Feierabend mit einem Anflug von natürlicher Positivität entgegentreten zu können?

Scheiße, das war sein Mantra, wenn das Verlangen übermächtig wurde. Als ob das helfen würde.

Das Telefon klingelte so unerwartet, dass er zusammenzuckte.

»Carl, kommen Sie mal nach oben!« Das war keine Frage. Die Polizeipräsidentin hatte, sogar für eine federleichte Frau in den Wechseljahren, eine nörgelige Stimme, die, beabsichtigt oder nicht, jeden vergrätzen konnte.

Aber warum rief sie höchstpersönlich an? War seine Abteilung abgewickelt worden? War es deshalb hier so dunkel? Wollte man ihn feuern? Wurde ihm die Entscheidung gerade abgenommen? Das wäre ihm dann aber doch nicht so recht.

Oben im zweiten Stock spürte Carl sofort die tiefdunkelgraue Stimmung. Selbst Lis wirkte auffällig düster, und auf dem Gang zum Büro der Polizeipräsidentin standen dicht gedrängt schweigende Ermittler.

»Was zum Teufel ist denn hier los?«, fragte er Lis.

Sie schüttelte den Kopf. »Weiß ich nicht genau, aber nichts Gutes. Irgendwas mit Lars Bjørn.«

Carls Augenbrauen zuckten nach oben. Hatte man den alten Schweinehund endlich bei einer Sauerei ertappt?

Eine Minute später stand er zusammen mit den Kollegen im Sitzungssaal. Jeder von ihnen erstaunlich ausdruckslos. Hatten irgendwelche Politiker die Budgets gekürzt? Ging das wieder mal auf Lars Bjørns Kappe? Wundern täte es ihn nicht. Jedenfalls konnte er ihn in der Menge nirgendwo sehen.

Die Polizeipräsidentin schob wie gewöhnlich die Schultern vor. Sollte das beim Kampf mit der zu engen Uniformjacke in der Brustpartie für Erleichterung sorgen?

»Ich bedauere, Ihnen etwas mitteilen zu müssen, worüber einige von Ihnen bereits informiert sind. Vor einer Dreiviertelstunde haben wir einen Anruf der Klinik in Gentofte erhalten, der bestätigt, dass Lars Bjørn verstorben ist.« Sie senkte für einen Moment den Kopf, und Carl versuchte zu begreifen, was sie gerade eben gesagt hatte.

Lars Bjørn tot? Klar war er ein Scheißkerl und ein arroganter Stinkstiefel, und auf Carls Sympathieskala rangierte er eher unterhalb der Grasnarbe, aber ihm den Tod wünschen? Das war dann doch …

»Heute Morgen hat Lars wie immer im Bernstorffspark seine Joggingrunden gedreht, und als er nach Hause kam, ging es ihm offenkundig auch noch gut. Aber keine fünf Minuten später bekam er plötzlich Atemnot, gefolgt von einer Herzattacke, die also …« Nach einem Moment hatte sie sich wieder gefasst. »Seine Frau Susanne, die viele von Ihnen kennen, hat es mit Herzmassage versucht, und auch der binnen Kürze eingetroffene Notarzt sowie das Personal der kardiologischen Abteilung haben alles unternommen, was in ihren Kräften stand. Aber sie alle konnten sein Leben nicht retten.«

Carl sah sich um. Ein paar der Kollegen wirkten aufrichtig berührt. Aber so wie er die Mienen der anderen interpretierte, spekulierten viele bereits, wer wohl die Nachfolge antreten würde.

Mit einem wie Sigurd Harms wird es die Hölle, dachte Carl mit Grausen. Wenn es hingegen Terje Ploug würde oder noch besser Bente Hansen, konnte es problemlos funktionieren.

Da half nur Daumen drücken.

Carl suchte in der Menge vergeblich nach Assads Gesicht. Vermutlich war er bereits bei Rose oder unterwegs zum Präsidium. Gordon hingegen fiel ihm natürlich sofort auf, bei der Länge. Die Bohnenstange war kreidebleich und seine Augen rot wie Monas, wenn es ihr besonders schlecht ging.

Als sich ihre Blicke trafen, signalisierte Carl Gordon, herüberzukommen.

»Wir müssen es heute etwas ruhiger angehen lassen«, fuhr die Polizeipräsidentin fort. »Mir ist bewusst, dass einige von Ihnen die Nachricht sehr erschüttert, denn Lars war ja ein durch und durch geschätzter Vorgesetzter und ein für das gesamte Dezernat wichtiger Kollege.«

Hier musste Carl ein paarmal schlucken, um einen unpassenden Hustenanfall zu vermeiden.

»Wir sollten der Trauer Zeit lassen. Dennoch müssen wir uns in den folgenden Tagen darauf konzentrieren, unsere Arbeit mit der üblichen Professionalität fortzusetzen. Ich werde Lars’ Nachfolger selbstverständlich schnellstmöglich benennen und einsetzen. Bei der Gelegenheit werden wir auch unsere Arbeitsabläufe hier im Präsidium auf den Prüfstand stellen und gegebenenfalls optimieren.«

Der neben ihr stehende Pressechef Janus Staal nickte. Natürlich tat er das. War das nicht vielleicht die größte Schwäche jeder Führungsspitze, dass sie nur schwer der Versuchung widerstehen konnte, alles auf den Kopf zu stellen, sobald sich die geringste Gelegenheit bot? Klar, wie sonst sollten die Vorgesetzten – und ganz besonders die Führungskräfte im öffentlichen Dienst – ihre Existenzberechtigung unter Beweis stellen?

Er hörte Gordon hinter sich seufzen und drehte sich zu ihm um. Also, gut sah der wirklich nicht aus. Carl wusste ja, dass Lars seinerzeit Gordon einen Platz im Präsidium verschafft hatte, insofern war die Reaktion wohl verständlich. Aber hatte Bjørn es Gordon nicht immer wieder schwer genug gemacht, zu bleiben?

»Wo ist Assad?«, fragte Gordon. »Ist er bei Rose?«

Carl runzelte die Stirn. Gordon hatte recht, in Verbindung mit Lars Bjørn an Assad zu denken. Erstaunlicherweise hatte es immer so etwas wie einen Geist von Zusammengehörigkeit zwischen Lars Bjørn und Assad gegeben. Gemeinsame Erlebnisse in der Vergangenheit, deren Umfang und Wesen Carl nicht kannte, hatten offenbar ein starkes Band zwischen den beiden geschaffen, und bei Licht betrachtet hatte eigentlich Lars Bjørn Assad im Sonderdezernat Q untergebracht. Zumindest dafür konnte Carl ihm dankbar sein.

Und jetzt war er tot.

»Soll ich Assad anrufen?«, fragte Gordon, erwartete aber wie selbstverständlich, dass Carl das übernehmen würde.

»Tja, ob wir nicht besser damit warten, ihn darüber zu informieren, bis er herkommt? Falls er gerade bei Rose ist, könnte es sie zu sehr aufregen. Bei ihr weiß man nie.«

Gordon zuckte die Achseln. »Du könntest ihm eine SMS schicken, dass er dich anrufen soll, wenn Rose nicht in der Nähe ist.«

Gute Idee. Carl hob den Daumen.

»Heute Morgen hatte ich wieder einen Anruf von diesem merkwürdigen Typen«, sagte Gordon schniefend, während sie die Treppe hinuntergingen.

»Okay.« Das war etwa das zehnte Mal in zwei Tagen. »Hast du ihn gefragt, warum er ausgerechnet dich anruft? Hat er etwas dazu gesagt?«

»Nein.«

»Und du hast ihn immer noch nicht lokalisieren können?«

»Nein. Ich hab’s versucht, aber er benutzt eine Prepaid Card.«

»Hm. Wenn es dir lästig ist, dann leg beim nächsten Mal einfach auf.«

»Das habe ich versucht, es hilft nicht. Er ruft fünf Sekunden später wieder an, und das macht er so lange, bis ich mir seine Botschaft angehört habe.«

»Sag mir noch mal, worum es geht.«

»Also. Dieser Irre ›will töten, wenn er die Zahl einundzwanzig siebzehn erreicht hat‹. So formuliert er das jedenfalls.«

»Bis dahin sind es noch ganz schön viele Jahre.« Carl lachte. Diese Replik hätte in ihren besten Zeiten auch von Rose kommen können.

»Ich habe ihn gefragt, was die Zahl zu bedeuten hat, und die Antwort war ziemlich kryptisch. Das wäre natürlich dann, hat er gesagt, wenn er in seinem Spiel das Level einundzwanzig siebzehn erreicht hätte. Und dann hat er vor Lachen gebrüllt. Ein echt unheimliches Lachen, das kannst du mir glauben.«

»Sollen wir ihn nicht erst mal unter ›dezent gestörter Idiot‹ verbuchen? Was schätzt du, wie alt er ist?«

»Nicht so alt. Er spricht fast wie ein Teenager. Aber ich glaube, etwas älter ist er schon.«

Es wurde ein langer Vormittag. Assad rief weder zurück noch antwortete er auf Carls SMS.

Irgendwer hatte ihn wohl schon unterrichtet.

Am liebsten hätte Carl einfach zusammengepackt und wäre nach Hause gegangen. Seit der Versammlung oben in der Abteilung hatte er noch keine Akte in die Hand genommen. Das Gefühl, dass jetzt womöglich alles zusammenbrach, lastete mindestens ebenso schwer auf ihm wie das Verlangen nach einer Zigarette.

Wenn Assad nicht innerhalb der nächsten halben Stunde hier aufkreuzt, bin ich weg, dachte er und surfte durch die Stellenanzeigen im Internet. Schon merkwürdig, aber tatsächlich suchte gerade niemand einen dreiundfünfzigjährigen Mann mit einem BMI, der sich der achtundzwanzig näherte.

Blieb ihm also doch nur die Kommunalpolitik? Aber was um Himmels willen hatte er in der Gemeindevertretung von Allerød zu suchen? Und für welche Partei überhaupt?

Da hörte er Assads vertraute Schritte auf dem Gang.

»Du hast es also schon erfahren?«, interpretierte Carl die beiden tiefen Falten über der Nasenwurzel, als Assads Gesicht in der Tür auftauchte.

»Ja, habe ich. Und war anschließend zwei Stunden draußen bei Susanne. Das war gar nicht witzig, das kannst du mir glauben.«

Carl nickte. Assad hatte die Witwe getröstet. So nahe stand er also der Familie Bjørn.

»Sie war so was von wütend!«

»Tja. Nicht ganz unverständlich. Das kam doch sehr unerwartet.«

»Nein, nicht deswegen. Sie war wütend, weil er sich selbst so herunterbearbeitet hatte.«

»Heruntergewirtschaftet hatte, Assad. Heruntergewirtschaftet heißt es.«

»Das verstehe ich nicht. Das hat doch nichts mit Wirtschaft zu tun. Eher mit zu viel arbeiten. Egal. Jedenfalls war sie stinksauer: auf all die Verhandlungen mit Geiselnehmern nach seiner Rückkehr aus dem Nahen und Mittleren Osten. Wütend auf seine Geliebte. Wütend, weil er für alles Mögliche zu viel Geld ausgab.«

»Wow, halt mal kurz an. Lars Bjørn hatte eine Geliebte? Hab ich das richtig gehört?«

Assad sah ihn verwundert an. »Lars Bjørn hat alles auf zwei Beinen umgelegt, was nicht rechtzeitig auf dem Baum war, hast du das nicht gewusst?«

Carl riss die Augen auf. Dieser elende Stockfisch! Was um Himmels willen mochten Frauen an diesem Streber gefunden haben?

»Warum hat sie ihn denn nicht einfach vor die Tür gesetzt?«

Assad zuckte die Achseln. »Kamele sind wenig erfreut über eine neue Tränke, Carl, weißt du?«

Carl versuchte, sich Bjørns Frau vorzustellen. Ausnahmsweise war das mit dem Kamel kein ganz so schlechtes Bild.

»Und dann hast du ›Verhandlungen mit Geiselnehmern‹ gesagt. Was meinst du damit?«

»Na, Geiselnahmen von Geschäftsleuten, Journalisten, naiven Touristen, Katastrophenhelfern …«

»Ja, ja, ich weiß selbst, welche Personen besonders exponiert sind, aber was hatte denn Bjørn damit zu tun?«

»Weil der sich mit den Fallgruben am besten auskannte, wenn auf der Gegenseite schon bei einem einzigen falschen Zug radikal getötet wird.«

»Hm. Wart ihr beide, du und Bjørn, deshalb so verbunden? Hat er dir mal in einer solchen Situation geholfen?«

Assads Miene erstarrte. »Eher umgekehrt, und es war keine Entführung. Das war eine Gefangennahme in einem der schlimmsten Gefängnisse des Irak.«

»Abu Ghraib?«

Er nickte und schüttelte gleichzeitig den Kopf. »Ja und nein. Lass es uns Annex nennen. Tatsächlich gab es mehrere davon, lass uns dieses hier einfach Annex 1 nennen.«

»Wie ist das zu verstehen?«

»Anfangs habe ich es auch nicht verstanden, aber später fand ich heraus, dass dieser Gebäudekomplex sehr viel kleiner war als Abu Ghraib. Er lag isoliert vom Hauptgefängnis, dorthin kamen Gefangene, die besondere Aufmerksamkeit verlangten.«

»Die was!?«

»Also zum Beispiel gefangen genommene Ausländer und hochstehende Geschäftsleute, Politiker, Spione und Menschen mit großem Vermögen. Manchmal ganze Familien, die Saddams Regime trotzten. Menschen, die zu viel wussten und die man gern zum Sprechen bringen wollte. Solche eben.«

Verdammte Hacke, dachte Carl.

»Und Lars Bjørn war dort Gefangener?«

»Nein, nicht er.« Assad schwieg lange und sah dabei kopfschüttelnd zu Boden.

»Okay«, sagte Carl. Dann gehörte das hier offenbar zu den Themen, denen Assad gern auswich. »Ich hab das von Tom Laursen gehört. Und ich hab auch geglaubt, du hättest das mir gegenüber mal bestätigt, als ich dich danach fragte. Aber okay, ich weiß, das ist ein wunder Punkt für dich. Vergiss, dass ich gefragt hab.«

Assad schloss die Augen und holte tief Luft, dann richtete er sich auf und sah Carl in die Augen.

»Nein, Lars war nicht im Gefängnis, und er war auch keine Geisel. Der Gefangene war sein Bruder, Jess.« Er runzelte die Stirn und sah aus, als wolle er sich in sich selbst zurückziehen. Bereute er, dass er soeben einen Schleier gelüftet hatte, der nicht gelüftet werden wollte?

»Jess? Jess Bjørn?« Irgendwie kam ihm der Name bekannt vor. »Glaubst du, dass ich ihm mal begegnet bin?«

Assad zuckte die Achseln. »Eher nicht. Vielleicht früher mal, aber jetzt ist er im Pflegeheim.« Er steckte die Hand in die Tasche und nahm das Handy heraus. Carl hatte nichts gehört, Assad hatte es wohl auf Vibration geschaltet.

Assad hielt das Telefon ans Ohr, er nickte, und die Falten über seiner Nasenwurzel vertieften sich. Seine Antworten klangen schroff. Das wäre so nicht abgesprochen. Was auch immer das heißen mochte.

»Carl, ich muss leider gehen.« Er schob das Handy wieder in die Tasche. »Das war Susanne Bjørn. Eigentlich hatten wir uns darauf verständigt, dass ich Lars’ Bruder informieren sollte. Aber jetzt hat sie ihn trotzdem angerufen und es ihm erzählt.«

»Und er hat es nicht gut aufgenommen.«

Assad nickte. »Er ist völlig ausgerastet, und deshalb muss ich gehen, Carl. Ich hätte noch etwas gewartet, aber jetzt muss ich los.«

*

Es war fast eine Woche her, dass Carl zuletzt bei sich zu Hause in Allerød gewesen war. Seit er zwischen seinem Haus und Monas Wohnung pendelte, hatte sein Untermieter Morten das Haus mit seinem ausgesprochen alternativen Einrichtungstalent in aller Ruhe einem Flächenbombardement unterzogen. Den Eingangsbereich flankierten zwei mit Goldbronze überzogene Statuen athletischer und gänzlich nackter Männer. Das allein schon würde jede Familienhelferin in Ohnmacht fallen lassen, ganz zu schweigen vom Wohnzimmer. Das hatte Morten vom praktischen Stil der Siebziger – Beige-Braun mit vielen Holzmöbeln – in eine wahre Farborgie aus Safrangelb und Maigrün verwandelt. Der Gesamteindruck ließ einen an schimmeligen Emmentaler denken, sollte man sich überhaupt an einer Beschreibung versuchen wollen. Fehlte nur noch, dass Morten die Reste seiner kostbaren Playmobil-Sammlung aus dem Keller nach oben brachte und das Wohnzimmer damit dekorierte.

»Hallo!«, rief Carl, wie um zu warnen, dass gerade die Normalität Einzug hielt.

Keine Antwort.

Carl runzelte die Stirn. Durch das Küchenfenster hielt er nach Hardys Invalidenfahrzeug Ausschau. Aber sein alter Freund und Kollege war offenbar ausgefahren.

Er sank in den Sessel neben Hardys leerem Bett im Wohnzimmer und legte seine Hand darauf. Ob es an der Zeit war, Mortens Mietvertrag zu ändern und ihm die Nutznießung für das gesamte Reihenhaus zu überlassen? Natürlich mit dem Passus, dass die Absprache ihre Gültigkeit verlor, falls sich herausstellte, dass er, Carl, und Mona nicht zusammenleben konnten. Dann träte der alte Zustand wieder ein, dass nämlich Morten nur den Keller bewohnte.

Carl lächelte. Falls Morten Holland das gesamte Reihenhaus zur Verfügung stünde, war es nicht unwahrscheinlich, dass sein Freund Mika mit einziehen wollte. Denn so jung waren die beiden inzwischen auch nicht mehr. Ob sie schon bereit waren für etwas Solideres?

Es ratterte an der Tür, und dann füllten das Surren von Hardys elektrischem Rollstuhl und Mortens Lachen plötzlich den Raum.

»Hey Carl, gut, dass du da bist. Du weißt ja noch gar nicht, was heute passiert ist«, zwitscherte Morten bei seinem Anblick.

Bestimmt nichts Schlimmes, dachte er, als er Hardys glänzende Augen und Mikas muskulösen Körper sah.

Ohne erst die Jacke auszuziehen, setzte sich Morten ihm gegenüber.

»Carl, wir fahren in die Schweiz. Alle drei. Mika, Hardy und ich.« Er lächelte breit.

Schweiz? Das Land mit den Löchern im Käse und den dicken Bankschließfächern, wie spannend war das denn? Es gab wahrlich andere Orte, an denen sich Carl sehr viel besser langweilen würde.

»Ja«, übernahm Mika. »Es ist uns gelungen, einen Termin mit einer Schweizer Klinik zu vereinbaren. Sie wollen untersuchen, ob Hardy so weit ist, dass man ihm ein Brain Computer Interface implantieren kann.«

Carl sah Hardy an. Wovon redete der Mann? Er hatte keinen blassen Schimmer.

»Entschuldige, Carl, dass du davon bisher nichts erfahren hast«, flüsterte sein gelähmter Freund. »Es hat so lange gedauert, das Geld zusammenzukratzen, und wir wussten einfach nicht, ob wir es schaffen würden.«

»Ein deutscher Fond zahlt – im Fall eines positiven Ausgangs der Untersuchung – für den Aufenthalt und übernimmt einen Teil der Operationskosten. Es ist der helle Wahnsinn«, fuhr Mika fort.

»Wovon zum Teufel schwafelt ihr gerade? Ich höre hier nur Interface. Was ist das?«

An der Stelle setzte Mortens Turboschwall ein. Erstaunlich, dass er es nicht längst hinausposaunt hatte.

»Die Universität von Pittsburgh hat eine Methode entwickelt, bei der Mikroelektroden in das Gehirn eines Gelähmten implantiert werden, und zwar in das Zentrum, das die Handbewegungen steuert. Auf diese Weise ist es ihnen gelungen, in einen gelähmten Körper unter anderem das Gefühl in den Fingern zurückzubringen. Und das wollen sie mit Hardy probieren.«

»Das klingt gefährlich.«

»Ist es aber nicht«, erklärte Mika. »Weißt du, selbst wenn Hardy schon wieder einen Finger und ein bisschen die Schulter bewegen kann: Um ihn in ein Exoskelett zu bekommen, reicht das nicht.«

Carl konnte nicht mehr folgen. »Exoskelett? Was ist denn das jetzt schon wieder?«

»Ein Leichtgewichtrobotskelett, das an den Körper geschnallt wird. Kleine Elektromotoren in der Kleidung helfen dem, der nicht selbst gehen kann, sich zu bewegen. Das ist dann fast so, als würde die Versuchsperson aus eigener Kraft laufen.«

Wie sollte Hardy nach so vielen Jahren wieder aufstehen können? Zwei Meter und sieben in einem eisernen Korsett? Carl gab sich redlich Mühe, sich das vorzustellen, aber er sah nur eine Art taumelndes Frankenstein-Monster vor sich. Fast war es zum Lachen, aber Carl war nicht zum Lachen zumute. War das auch nur ansatzweise realistisch? Machten sie dem Freund da nicht leichtfertig Hoffnung?

»Carl!« Hardy fuhr mit seinem Elektrorollstuhl näher heran. »Ich weiß, was du denkst. Du denkst, dass ich enttäuscht werde, dass mich das ausknocken könnte. Dass es Monate dauern und am Ende womöglich doch vergeblich sein könnte. Stimmt’s?«

Carl nickte.

»Aber Carl, es ist zwölf Jahre her, dass ich gelähmt in der Klinik in Hornbæk lag und dich bat, mich umzubringen, erinnerst du dich? Seitdem hatte ich nie auch nur einen Funken Hoffnung, mich je wieder normal zu fühlen. Klar, ich kann in meinem Rollstuhl herumfahren, sogar einigermaßen autonom. Dafür bin ich sehr dankbar. Aber der Gedanke, dass es vielleicht noch einen Schritt gibt, für den zu kämpfen es sich lohnt, gibt mir unglaublichen Lebensmut. Findest du nicht auch, dass wir das wenigstens versuchen sollten? So lange, bis sich zeigt, dass es nicht besser werden kann?«

Wieder nickte Carl.

»Ich hoffe, dass ich mithilfe der Operation meine Arme ein bisschen fühlen und sie mit der Kraft der Gedanken auch bewegen kann, vielleicht sogar die Beine. Es gibt Versuche mit gelähmten Affen, die wieder anfingen zu gehen. Die Frage ist natürlich noch, ob ich überhaupt genug Muskelkraft habe.«

»Und da kommt das Exoskelett ins Spiel, stimmt’s?«

Könnte Hardy nicken, er hätte es getan.

6

Assad

Blaulicht zuckte unheilverkündend über die Glyzinie an der Fassade des Pflegeheims.

Allah Hafiz. Bitte lass es nicht Jess sein, dachte Assad, als er den leeren Krankenwagen mit den weit geöffneten Türen sah.

In vier Sätzen war er die Eingangstreppe hoch und in den Empfangsbereich gestürmt. Personal war dort keins, nur neugierige Alte, die miteinander flüsterten und den Kopf abwandten, als er an ihnen vorbei zum Zimmer seines Freundes ging.

Die drei Pflegerinnen, die Dienst hatten, standen kreidebleich an der Tür. Aus dem Zimmer drang leises Gemurmel. Assad blieb stehen und atmete tief durch. Bald dreißig Jahre lang war sein Schicksal eng mit dem von Jess verbunden gewesen, und in sehr vielen davon hatte er aufrichtig verflucht, dass sie sich jemals begegnet waren. Und trotzdem war Jess zu dem Menschen geworden, der ihm hier im Leben am nächsten stand. Einfach, weil er zu denen gehörte, die am meisten von ihm wussten. Es war daher nur zu verständlich, dass das Gefühl, das sich in diesen Sekunden seiner bemächtigte, mit zu den schlimmsten der letzten zehn Jahre gehörte.

»Ist er … tot?«

Die ihm am nächsten stehende Pflegerin drehte sich zu ihm um. »Ach, du bist es, Zaid.« Sie streckte ihm die Hand hin. »Du darfst da nicht reingehen.«

Keine weitere Begründung, aber das war auch nicht nötig, denn da wurde schon die Bahre herausgeschoben. Friedlich nebeneinanderliegend schauten die Füße unter dem weißen Tuch hervor. Aber dann wurden Assads schlimmste Befürchtungen zur Gewissheit. Die Krankenträger hatten das Gesicht zwar mit einem zusätzlichen Tuch bedeckt, trotzdem sickerte Blut hindurch.

Assad hob die Hand und bat sie, stehen zu bleiben. Er musste sicher sein, dass es wirklich Jess war. Wie nicht anders zu erwarten, protestierten die Männer, als er Anstalten machte, das Tuch anzuheben, schwiegen aber sofort, als sie seinem Blick begegneten.

Jess’ Augen waren halb geschlossen, der eine Mundwinkel hing etwas herab und zeigte genau in die Richtung, wo er sich selbst in die Halsschlagader gestochen hatte.

»Was ist passiert?«, flüsterte Assad und schloss dem Toten die Augen.

»Er hat einen Anruf bekommen«, antwortete die älteste der Pflegerinnen, als die Bahre schließlich in Richtung Ausgang geschoben wurde.

»Daraufhin hörten wir ihn schreien, aber als wir zu ihm liefen, sagte er, wir sollten ihn in Ruhe lassen. Er wollte nur noch einen Moment sitzen, dann würde er nach uns klingeln, damit wir ihn zu den anderen schieben.«

Assad nickte. »Wann war das?«

»Erst vor einer halben Stunde haben wir ihn gefunden, er hatte sich die Mine eines Kugelschreibers in die Halsschlagader gerammt. Er muss gerade eben erst gestorben sein und …« Sie konnte den Satz nicht beenden. Selbst für eine altgediente Pflegerin musste der Anblick schockierend gewesen sein.

»Der diensthabende Arzt war zufällig gerade da, um die Leichenschau bei einem anderen Bewohner vorzunehmen, der heute Morgen verstorben ist. Bestimmt sitzt er noch in meinem Büro und füllt Jess’ Totenschein aus«, sagte die andere.

Assad hielt sich am Türrahmen fest, versuchte zu schlucken. Lars Bjørn und sein Bruder an ein und demselben Tag, wie war das möglich? Legte ihm Allah gerade eine Hand schwer auf jede Schulter? Wollte er ihn in die Knie zwingen? War es der Wille Gottes, dass er sich fühlen sollte, als wäre ihm ein Arm abgeschnitten worden? Als wäre die Verbindung zur Vergangenheit mit der Wurzel ausgerissen und in jenes Feuer geworfen worden, in dem am Ende alle Erinnerungen landen? Das Gefühl war so übermächtig, dass er im Moment nicht wusste, wie er damit umgehen sollte.

»Das ist unfassbar. Und so hart«, sagte er. »Jess und sein Bruder waren heute Morgen noch quicklebendig, und jetzt sind schon die Totenscheine ausgestellt. Ich kann das einfach nicht glauben.«

Assad schüttelte den Kopf. Hätten Lars und Jess ihr Leben in den Ländern beendet, die die beiden und ihn miteinander verbunden hatten, würde man sie obendrein in kürzester Zeit beisetzen, noch ehe die Leichenstarre abgeklungen war.

»Einfach schrecklich«, antwortete die ältere der Pflegerinnen, dann repetierte sie: ›Selig, selig die Seele, die Frieden gefunden hat. Denn niemand kennt den Tag, ehe die Sonne untergegangen ist‹, wie es in der Bibel heißt. Wir sollten immer gut auf unser Leben achtgeben, so lange es währt.« So ganz bibelfest war sie nicht.

Assad starrte in das Zimmer. Dem Blut unter dem Rollstuhl und dem dunklen Streifen auf dem Fußboden nach zu urteilen, hatte Jess es im Sitzen getan und war dann nach links auf die Bahre gehoben worden. Er hatte die spitze Mine aus dem Kuli herausgeschraubt. Die beiden Teile des Parker-Kugelschreibers lagen noch auf dem Couchtisch. Assad kannte den Stift: Er selbst hatte ihn Jess vor vielen Jahren geschenkt.

»Wo ist die Mine, mit der er sich …?« Die Frage war reine Routine.

»In einer Plastiktüte beim Arzt. Er hat auf dem ersten Revier angerufen, die sagten, es sei okay. Er hat auch ein paar Fotos gemacht. Das macht er immer.«

Assad blickte sich im Zimmer um. Wer sollte all die Dinge hier erben, nachdem Lars Bjørn am selben Tag gestorben war wie sein Bruder? Jess hatte weder Kinder noch weitere Geschwister. Sollten diese Reliquien, die Essenz eines Lebens von achtundsechzig Jahren, jetzt bei Susanne landen? Die in Messing gerahmten Fotos eines Mannes, der einmal fast einen Meter neunzig groß gewesen und einen Haufen Orden auf der Brust getragen hatte? Oder seine billigen Möbel? Oder der längst veraltete Flachbildschirm?

Der Arzt saß wie vermutet im Büro und tippte, die Halbbrille hing unten auf der Nase.

Wie viele Jahre hatten dieser Arzt und Assad sich freundlich zugenickt, seit Jess aus dem Soldaten- ins Pflegeheim übergewechselt war. Er war ein etwas müde wirkender Mann, der nicht viele Worte machte. Aber wer sollte ihm das bei dem Job auch verdenken?

Jetzt nickten sie sich noch einmal zu.

»Selbstmord«, war der trockene Kommentar hinter dem Computermonitor. »Als ich ins Zimmer kam, umklammerten die Finger noch immer die Kugelschreibermine. Die Haltung seines Kopfes verhinderte, dass er loslassen konnte.«

»Es wundert mich gar nicht«, erklärte Assad. »Er hatte schließlich gerade die entsetzliche Nachricht vom Tod seines Bruders bekommen. Wohl die schlimmste Nachricht, die er überhaupt bekommen konnte.«

»Ach. Ja, das ist tragisch.« Der Arzt sprach ohne erkennbare Anteilnahme. »Ich schreibe gerade meinen Bericht, das kann ich ja dann wohl gleich als mögliche Ursache für seine Handlung einfügen. Wenn ich das richtig verstanden habe, kannten Sie beide sich seit vielen Jahren?«

»Ja, seit 1990. Er war mein Mentor.«

»Hat er früher schon mal davon gesprochen, sich das Leben zu nehmen?«

Ob Jess davon gesprochen hatte, sich das Leben zu nehmen? Unwillkürlich lächelte Assad, auch wenn ihm gar nicht danach zumute war. Welcher Soldat, der so vielen Menschen das Leben geraubt hatte wie Jess, sprach nicht unablässig davon?

»Nein, jedenfalls nicht während seines Aufenthalts hier. Und schon gar nicht mir gegenüber. Nie.«

Assad rief Susanne, Jess’ Schwägerin, an. Sie fing sofort an zu lamentieren, denn natürlich war ihr klar, dass die Nachricht von Lars’ Tod, die sie Jess am Morgen am Telefon übermittelt hatte, Auslöser für die schreckliche Tat gewesen sein musste. Assad hatte einige Mühe, sie zu beruhigen. Irgendwann, so Assad, hätte er es ohnehin getan.

Ihm war nur zu bewusst, dass er log.

Er stellte sich vor das Pflegeheim und starrte in den grauen Himmel. Was für ein passender Hintergrund für die schrecklichen Ereignisse dieses Tages. So unendlich vieles in seinem Leben hing mit diesen beiden Männern zusammen. Unter dem Eindruck all der Erinnerungen, die ihn jetzt überfielen, reagierte sein ganzer Körper, es zog ihm fast die Beine weg, und eine Mattigkeit überfiel ihn wie bei einer aufziehenden Grippe. Er taumelte ein paar Schritte zurück und tastete nach der Bank neben der Treppe, wo Jess und er so oft still Abschied genommen hatten. Er setzte sich, tastete nach dem Handy und rief Carl an.

»Carl, ich komme heute nicht zurück ins Präsidium«, erklärte er, nachdem er ihn kurz in Kenntnis gesetzt hatte.

Am anderen Ende war es still.

»Assad, ich weiß ja nicht, was dieser Jess Bjørn dir bedeutet hat. Aber mir ist völlig klar: Zwei Todesfälle von dir offensichtlich sehr nahestehenden Menschen an einem Tag, das ist einfach zu viel«, sagte er dann. »Nimm dir die Zeit, die du brauchst. Was glaubst du, wie lange wirst du wegbleiben?«

Assad überlegte. Woher sollte er das wissen?

»Okay, du brauchst nicht zu antworten, wenn du es noch nicht weißt. Sollen wir nicht einfach sagen, eine Woche?«

»Ach, ich weiß wirklich nicht, Carl. Vielleicht ein paar Tage? Geht das in Ordnung?«

7

Assad

Im Laubengang von Roses Wohnung lag schon wieder ein neuer Zeitungsstapel unter dem schmutzigen Küchenfenster. Grob überschlagen spendeten die Menschen in der Nachbarschaft Rose jeden Tag knapp sechs Kilo Zeitungen und Zeitschriften, das waren im Jahr mehr als zwei Tonnen, und der Weg zum Papiercontainer war nicht gerade Assads Lieblingsstrecke. Aber was soll’s, die Nachbarn waren eben freundlich und Rose lebte für ihre Zeitungsausschnitte. Immerhin wählten die Nachbarn inzwischen schon etwas gezielter aus, was sie vor Roses Fenster deponierten. Und weil Rose auch an der internationalen Presse interessiert war, stapelten sich neben den dänischen Tageszeitungen und Magazinen auch Publikationen aus Deutschland, England, Spanien und Italien. Diverse ausländische Nachbarn im Viertel trugen zur Vielfalt des Nachrichtenstroms bei.

Rose saß mit dem Rücken zum Fenster, das zur Wiese unten hinausging, vor sich einen ganzen Berg Zeitungsausschnitte. Wie immer. Das war ihre ganze Welt. Denn seit zwei skrupellose Frauen sie zwei Jahre zuvor als Geisel tagelang brutal an die Toilette gefesselt hatten, war sie nicht mehr richtig in die Wirklichkeit zurückgekehrt. Damals war sie sechsunddreißig, aber heute wirkte sie wie fünfundvierzig. Auch ihre Füße wollten ihr nicht mehr so recht gehorchen: Von den Abschnürungen durch die Fesseln hatten sich Thrombosen in den Beinen gebildet, das Gehen fiel ihr schwer, sodass ihr bei aller Antriebslosigkeit einfach auch Bewegung fehlte. Und die Antidepressiva und das viele Trostessen hatten ebenfalls ihre Spuren hinterlassen: Zwanzig Kilo hatte sie zugelegt.

Assad ließ die Einkaufstüte fallen, legte das Bündel Zeitungen ans Ende des Tisches und steckte die Schlüssel in die Tasche. Erst als Rose ihn ansah, begrüßte er sie. Ihre Reaktionen waren deutlich verlangsamt. Aber trotzdem war die alte bissige Rose irgendwo dort drinnen noch vorhanden, das spürte er.

Und diese Form von Kontinuität konnte er gerade jetzt am allermeisten brauchen.

»Na, Rose, bist du heute schon rumgestromert?« Er versuchte es mit einem kleinen ironischen Lächeln, denn es war klar, dass Rose keinen Schritt vor die Tür gesetzt hatte. Wie an all den Tagen davor. Die Welt dort draußen war nicht mehr ihre.

»Hast du an die Müllbeutel gedacht?«

Assad nickte und packte die Einkäufe aus. Vier Rollen durchsichtige Müllbeutel, das würde für vier bis fünf Wochen reichen.

»Ich habe dir verschiedene Fertiggerichte gekauft, damit du in den nächsten Tagen klarkommst, die hab ich jetzt noch nicht dabei. Deshalb komme ich nachher noch mal, Rose.«

»Sitzt ihr gerade an einem Fall?«

»Nein, das nicht. Eher indirekt. Das von Lars Bjørn weißt du sicher schon?« Er ging zum Radio und stellte es leiser.

Sie nickte. »Ja, sie haben’s in den Nachrichten gebracht«, erklärte sie. Besonders beindruckt schien sie nicht zu sein.

»Okay. Ich hab’s vorhin auch im Autoradio gehört.«

»Was meinst du denn mit ›indirekt‹?« Für einen Moment legte sie ihre Schere aus der Hand, vermutlich mehr aus Höflichkeit denn aus wirklichem Interesse.

Assad holte tief Luft. »Na ja, ein unglückliches Zusammenspiel, auch für mich. Sein Bruder Jess hat sich das Leben genommen, nachdem Susanne, Lars’ Frau, ihn angerufen und ihm erzählt hat, dass Lars tot ist.«

»Sie hat ihn angerufen?« Rose tippte sich mit dem Zeigefinger an die Schläfe und drehte ihn. Fast wie früher. »Na ja, sonderlich einfühlsam ist sie ja nie gewesen, was für eine blöde Kuh. Er hat sich das Leben genommen, sagst du. Ich kann mir zwar nicht vorstellen, wie man so viel für Lars Bjørn übrig haben kann, aber sie waren ja immerhin Brüder.« Sie lachte.

Normalerweise bekam Assad von Roses etwas schepperndem Gelächter und ihren zynischen Bemerkungen immer gute Laune. Heute nicht. Für die meisten Zeitgenossen lag Roses Empathiefähigkeit seit Langem an einem äußerst entlegenen Ort.

Rose registrierte das sofort und sah weg. »Ich habe hier drinnen gerade eine Menge ausgetauscht, siehst du?«

Assads Blick wanderte über die Wände. Zwei davon waren noch immer vom Boden bis zur Decke zugestellt mit braunen Archivkartons voller sortierter Zeitungsartikel, die Wand rund um den Fernseher zierte eine große, mit Tesa befestigte Collage. Kein Thema schien zu uninteressant und zu abseitig zu sein, um Roses Neugier zu wecken. Aber egal, wie disparat die Themen waren, durchgängig zu spüren war bei der Auswahl der Artikel Roses Entrüstung: ob es um Verkehrssicherheit anlässlich der ewigen Bauprojekte ging, um die umständliche Straßenführung in Kopenhagen oder um bizarre Debatten zum Tierschutz. In einer Ecke sammelte sie Nachrichten über die Königsfamilie und Enthüllungsgeschichten über korrupte Politiker. Künftigen Historikern würden diese permanent aktualisierten Collagen einmal als zuverlässige Quelle darüber dienen können, in welchem Zustand sich Dänemark und der Rest der Welt gerade befanden. Nur heute konnte Assad nichts Neues entdecken.

»Ja, ich sehe, du warst fleißig, Rose«, sagte er trotzdem. »Das ist echt gut.«

Sie runzelte die Stirn. »Nein. Das alles ist nicht gut, Assad. Dänemark ist ermordet worden! Spürst du das denn nicht?«

Er strich sich mit der Hand übers Gesicht, er musste es einfach loswerden. Vielleicht würde sie ihn dann verstehen.

»Rose. Lars’ Bruder, Jess. Lass mich das bitte erzählen, Rose. Ich habe ihn fast dreißig Jahre gekannt. Glaub mir, wir beide haben sehr viele gute Erinnerungen und schreckliche Erlebnisse geteilt. Und jetzt stehe ich damit alleine da. Ich brauche wohl ein paar Tage, um das Ganze zu verarbeiten, verstehst du? Jess’ Tod reißt gerade alles Mögliche auf.«

»Assad, Erinnerungen kommen und verschwinden. Und sie kommen wieder. Denen kann man nicht einfach die Tür öffnen und sie dann wieder aussperren, schon gar nicht die schlechten. Das weiß ich nur zu gut.«

Er sah sie an und seufzte. Vor gut zwei Jahren waren diese Wände über und über mit qualvollen Sätzen aus Roses Tagebüchern beschrieben gewesen. Die waren auf eine Weise schmerzhaft, dass Rose eines Tages, als sie sehr betrunken gewesen war, Assad gegenüber zugegeben hatte, sie hätte sich damals sicher das Leben genommen, wenn ihre Peinigerinnen sie nicht gestoppt hätten. Natürlich wusste Rose alles über Erinnerungen, darüber, wie die Seele sie speicherte und verarbeitete, vor allem solche, die man am liebsten vergessen wollte.

Einen Moment stand Assad einfach da und starrte in die Luft. Jess hatte sich das Leben genommen, das Leben, das Assad einmal unter Einsatz des eigenen gerettet hatte. Und jetzt waren weder er noch sein Bruder mehr auf der Erde. Übrig waren nur die Erinnerungen an ein Leben, das an jenem Tag vor sehr vielen Jahren ein Ende gefunden hatte, als ihn Lars Bjørn anrief und ihn anflehte, das Leben seines Bruders zu retten. Hätte es diesen Anruf nicht gegeben, dann hätte er seine geliebte Familie noch, doch daran zu denken war fast unerträglich. Sechzehn Jahre waren seither vergangen. Sechzehn Jahre, in denen er gehofft und gekämpft und sich mit aller Kraft bemüht hatte, seine Trauer und seine Tränen zu unterdrücken.

Aber jetzt … jetzt konnte er einfach nicht mehr.

Er griff mit der Hand nach hinten, und als er die Stuhllehne zu fassen bekam, setzte er sich schwerfällig hin und ließ seinen Tränen freien Lauf.

»Assad, um Himmels willen, was ist denn los?«, hörte er Rose. Und ohne aufzusehen, merkte er, wie sie sich mühsam aufrichtete und sich vor ihm niederhockte.

»Mensch, du weinst ja! Was ist denn bloß los?«

Er sah ihr in die Augen und registrierte dort eine Aufmerksamkeit und Nähe, wie Rose sie seit mehr als zwei Jahren nicht mehr ausgestrahlt hatte.

Assad schüttelte den Kopf. »Rose, das ist eine viel zu lange und viel zu traurige Geschichte. Aber ich spüre, dass sie heute zu einem Abschluss kommt. Ich weine, weil ich das alles nicht mehr in mir zusammenhalten kann. Ich will, dass es endlich vorbei ist. Ich kann nichts mehr tun. Bitte, Rose, gib mir zehn Minuten, dann bin ich weg.«

Sie nahm seine Hände. »Assad, was hätte ich getan, wenn du damals nicht das Buch geöffnet hättest, in dem ich meine Vergangenheit versteckt hatte? Ja, ich hätte mir das Leben genommen, und das weißt du.«

Assad sah sie mit großen Augen an, atmete einmal tief durch und war wieder ganz bei Rose. »Das sagte das Kamel auch, Rose, als nichts mehr zu trinken da war, aber es blieb trotzdem vorm Trog stehen.«

»Was meinst du damit?«

»Sieh dich doch um. Bist du nicht immer noch dabei, dich umzubringen? Du hast aufgehört zu arbeiten und du lebst von deiner mickrigen Rente. Du gehst nicht mehr raus. Du lässt kleine Kinder und mich für dich einkaufen. Du hast Angst vor der Welt, du hockst lieber hinter schmutzigen Fensterscheiben, damit dich die Eindrücke von draußen nicht überwältigen. Du sprichst nicht mit deinen Schwestern, du rufst so gut wie nie im Präsidium an. Du vergisst den Spaß, den du mit Gordon, Carl und mir und mit unserer wunderbaren Teamarbeit immer hattest – und wieder haben könntest. Auf mich wirkst du, als hättest du in deinem Leben keine Wünsche mehr. Aber was ist das denn dann noch für ein Leben?«

»Doch, Assad. Ich habe einen Wunsch. Und den kannst du mir jetzt erfüllen.«

Er sah sie fragend an. Ein Wunsch, den er erfüllen konnte? Schwer vorstellbar.

Sie holte tief Luft, als würde das, was raus sollte, in ihrem Hals feststecken. Einen Moment sah er die Rose von früher vor sich, so klar wurden ihre Augen plötzlich.

»Also«, kam es schließlich. »Ich würde mir wünschen, Assad, dass du es dieses Mal bist, der sein Buch öffnet. Ich kenne dich jetzt seit elf Jahren, und du bist mein liebster Freund, aber ich weiß gar nichts von dir. Ich weiß nicht, was dir wichtig ist im Leben. Nichts über deine Wünsche, deine Werte. Ich habe keine Ahnung, wer du wirklich bist. Wenn ich mir also eines wünschen dürfte, dann, dass du mir deine Geschichte erzählst, Assad.«

Er hatte es gewusst.

»Komm mit ins Schlafzimmer und leg dich neben mich. Du kannst einfach die Augen schließen und erzählen, was du erzählen magst. Und dabei an nichts anderes denken.«

Assad war nicht einmal fähig, die Stirn zu runzeln. In dem Sumpf aus Trauer, in dem er steckte, konnten Gefühle wie Unwillen und Misstrauen nicht überleben.

Sie zog an ihm, und es war das erste Mal seit sehr langer Zeit, dass Rose die Initiative zu etwas ergriff, das nicht sie selbst in den Mittelpunkt stellte.

Assad war seit Roses Zusammenbruch nicht mehr in ihrem Schlafzimmer gewesen. Aber was früher ein Ort der Verzweiflung, ein Ort ohne alles Leben gewesen war, hatte sich inzwischen in einen gestalteten Zufluchtsort verwandelt. Auf der Tagesdecke durften sich Blumenmuster und viele goldene Kissen ausbreiten. Nur die Wände erinnerten daran, dass Roses Zustand weiterhin instabil war, denn wie im Rest der Wohnung waren auch sie mit Zeitungsausschnitten zugepflastert, die auf vielfältige Weise den Zustand der Welt beklagten.

Assad ließ sich aufs Bett ziehen und schloss die Augen.

Rose schmiegte sich an seinen Rücken und er spürte die Wärme ihres Körpers.

»Komm, Assad, erzähl einfach, und zwar so, wie es dir gerade in den Sinn kommt«, sagte sie und legte einen Arm um seine Brust. »Und weil ich ja gar nichts weiß, musst du auch keine Angst haben, dich zu wiederholen.«

Er rang mit sich, lange. War er schon bereit dazu? War tatsächlich jetzt der Zeitpunkt gekommen? Aber als Rose so still hinter ihm lag, weder insistierte noch nachfragte, sich einfach nur noch dichter an seinen Rücken schmiegte, begann er vorsichtig zu erzählen.

»Ich wurde im Irak geboren, Rose.«

Er spürte, wie sie nickte. Hatte sie das wirklich gewusst?

»Und ich heiße auch nicht Assad, selbst wenn ich heute gar nicht mehr anders heißen will. Mein Name ist Zaid al-Asadi.«

»Said?« Sie schien dem Namen nachzuschmecken.

Er kniff die Augen zusammen. »Meine Eltern leben nicht mehr, und ich habe keine Geschwister. Heute betrachte ich mich als jemanden ganz ohne Familie, aber das stimmt wohl nicht.«

»Ich soll dich also nicht Said nennen. Bist du sicher?«

»Das ›S‹ ist stimmlos, du musst es zischen, denn Zaid schreibt sich mit ›Z‹. Aber nein, für dich und die Menschen hier in Dänemark, die ich kenne und mag, bin und bleibe ich Assad.«

Sie drückte sich an ihn. Assad spürte ganz deutlich, wie sich ihr Herzschlag bei der vertrauten Geste beschleunigte.

»Ach Rose, vieles von dem, was ich euch in den letzten Jahren über mich erzählt habe, darfst du nicht auf die Waage packen.«

Er spürte, dass sie gluckste. Wie befreiend! Wie lange hatte sie nicht mehr so gelacht …

»Du darfst nicht jedes Wort auf die Goldwaage legen, sagt man.«

»Wieso denn Goldwaage?«

»Auf die Waage packen klingt witzig, aber so schwer wiegen Wörter ja nicht. Mit der viel präziseren Goldwaage hat man früher das Feingewicht von Goldmünzen bestimmt.«

»Dann habe ich es richtig gesagt, Rose. Wörter und Goldwaage, das ist in diesem Fall viel zu wenig.«

Er öffnete die Augen, wollte schon einfallen in ihr herrliches Lachen – da fiel sein Blick auf einen Zeitungsartikel an der Wand mit einem Foto und der Überschrift ›OPFER NUMMER 2117‹. Er erstarrte. Dann sprang er auf. Er musste näher ran, die grobkörnigen Fotos in den Zeitungen narrten einen so oft. Bestimmt war es nur eine, die ihr ähnlich sah. So musste es sein. Es musste so sein!

Aber schon bei einem Abstand von einem halben Meter wusste er, dass kein Zweifel möglich war. Sie war es!

Es schnürte ihm die Luft ab. Er schlug die Hände vors Gesicht, heulte laut auf und schluchzte so haltlos, dass ihm der Speichel über die Handgelenke lief.

»Bitte, Rose, lass mich!«, stöhnte er, als er ihre Hand auf der Schulter spürte.

Schließlich legte er den Kopf in den Nacken, holte tief Luft und öffnete die Augen ganz vorsichtig ein bisschen, sodass das Foto nach und nach an Schärfe gewann. Wie in Zeitlupe wurde das Entsetzliche Realität. Der nasse Körper lag auf dem Rücken, schlaff und leblos. Die Augen waren noch immer sehr lebendig, auch wenn sie ins Nichts starrten. Wie symbolisch schienen die Hände, die so oft Assads Wangen gestreichelt hatten, in den Sand zu greifen.

»Lely, Lely …«, flüsterte er immer wieder, während er mit der Fingerspitze über das Foto strich, über ihr Haar und ihre Stirn. »Was war bloß passiert?«

Schwer sank Assads Kopf auf seine Brust. Jahrelange Ungewissheit und Trauer, die aufgestauten Gefühle in ihm wurden immer stärker, lähmten seine Sinne und all seine Kräfte. Jetzt also auch noch Lely. Auch Lely gab es nicht mehr.

Und wieder war da Roses Hand. Vorsichtig schob sie sich unter seine, und mit der anderen Hand hob sie ganz vorsichtig sein Gesicht an und drehte es zu sich, sodass sich ihre Blicke treffen konnten.

Erst nachdem sie sich eine Weile wortlos angesehen hatten, traute Rose sich, Assad eine Frage zu stellen.

»Ich tausche die Zeitungsartikel fast jeden Tag aus, und dieser hier ist ziemlich neu. Du kennst die Frau?«

Er nickte.

»Assad, wer war sie?«

Über viele, sehr viele Jahre hinweg hatte Lelys Schicksal für ihn im Ungewissen gelegen. Aber Assad hatte sich tief im Innern immer einbilden wollen, sie würde ewig leben. Selbst auf dem Höhepunkt des Kriegs in Syrien, als es schon fast keinen Unterschied mehr zu geben schien, wer von wem getötet wurde, selbst da wusste er für sich, dass Lely einen Weg aus dieser Apokalypse finden und am Leben bleiben würde. Denn wenn das ein Mensch fertigbrachte, dann war das Lely. Und trotzdem lag sie jetzt dort im Sand an einem Strand in Zypern, und Rose fragte ihn, wer sie war. Nicht wer sie ist, sondern wer sie war.

Er löste die Hand vom Zeitungsfoto und legte den Kopf in den Nacken, sodass er Luft bekam, genug Luft für das, was er jetzt sagen wollte.

»Lely Kababi war die Frau, bei der meine Familie damals in Syrien Zuflucht fand, als wir aus dem Irak geflohen waren. Mein Vater war Ingenieur und Geschäftsmann, durch die Baath-Partei war er mit der Zeit zu nahe an Saddam Hussein herangekommen. Er hatte sich immer mal wieder regimekritisch geäußert und war dafür irgendwann in Ungnade gefallen. Das allein wäre unter Umständen noch gegangen, doch mein Vater war Schiit. Und in jenen Tagen waren Kritik und regimefeindliche Äußerungen lebensgefährlich für Schiiten. Ich war erst ein Jahr alt, als Saddams Garde ihn und meine Mutter holen wollte. Zum Glück waren meine Eltern gewarnt worden, nur wenige Stunden, bevor sie festgenommen werden sollten. Ihnen blieb nichts anderes übrig als die Flucht. Außer mir und etwas Schmuck ließen sie alles zurück. Ich selbst habe natürlich keine Erinnerung an diese Flucht, aber Lely Kababi hat ihr Haus in Sab Abar im südwestlichen Teil Syriens für uns geöffnet. Wir waren nicht verwandt, sie nahm uns aus reiner Güte und Menschenfreundlichkeit auf. Wir haben bei ihr gewohnt, bis sich meinem Vater die Gelegenheit bot, in Dänemark zu arbeiten. Als wir hierherkamen, war ich fünf und ein fröhlicher kleiner Junge.«

Wieder sah er den Zeitungsartikel an und schien Blickkontakt zu suchen mit der Toten auf dem Bild. Fast so, als hoffte er auf eine Botschaft. Doch er fand nichts.

»Verstehst du: Lely Kababi war unsere Rettung! Und jetzt …«

Er wollte den Text unter dem Foto lesen, aber die Buchstaben verschwammen vor seinen Augen. Was für ein schrecklicher, schrecklicher Tag. Es war einfach zu viel – in jedem Fall mehr, als er ertragen konnte.

»Das tut mir so leid für dich, Assad«, flüsterte Rose.

Er schüttelte den Kopf.

»Assad. Willst du mehr wissen über das, was dort passiert ist? Die internationale Presse berichtet teilweise noch detaillierter darüber. Ich weiß genau, wo ich die Artikel habe, es ist ja erst ein paar Tage her. Soll ich sie dir holen?«

Er nickte unentschieden.

Sie zog gezielt einen braunen Archivkarton hervor, stellte ihn auf die Bettkante und öffnete ihn. »Hier, dieser Artikel zum Beispiel ist aus der ›Times‹. Die haben das ganz groß rausgebracht, wahrscheinlich weil das Opfer so atypisch ist. Schau, da ist das Datum. Veröffentlicht wurde der Artikel einen Tag, nachdem eine spanische Zeitung die Geschichte gebracht hatte. Willst du, dass ich ihn dir vorlese? Oder besser nicht? Sag einfach, wenn ich aufhören soll, Assad.«

Er schüttelte den Kopf. Nein, das wollte er lieber selber lesen, dann könnte er seine Reaktion besser kontrollieren.

Und Assad las. Wie einer, der sich auf Zehenspitzen über eine unsichere Hängebrücke vorantastet, machten seine Augen vorsichtige kleine Schritte über die Wörter. Genau wie Rose gesagt hatte, war der Artikel sehr detailreich und viel zu lebendig. Der Zustand der Leichen, die Folgen des langen Aufenthalts im Wasser – alles wurde völlig unnötigerweise haarklein beschrieben. Aus dem Artikel ging hervor, dass ein »Heiliger Krieger« als Erster angeschwemmt worden war: Seine Haut war noch voller Schnittwunden von einer notdürftigen Rasur des Vollbarts gewesen, dem Kennzeichen der Terrormiliz.

Der Artikel wirbelte zahllose Bilder und Fragen in Assads Kopf auf. Warum hatte sich Lely zur Flucht entschieden? Was war passiert? Irgendetwas passte da nicht.

Und als hätte Rose seine Gedanken gelesen, reichte sie ihm eine andere Zeitung. »Am nächsten Tag hat die ›Times‹ einen weiteren Artikel darüber gebracht, und das, Assad, ich sag es dir, das ist echt entsetzlich: Die alte Frau auf dem Foto ist gar nicht ertrunken, man hatte sie ermordet, bevor sie an den Strand trieb! Ich habe ihr Foto an die Wand geklebt, um ihr immer und immer wieder zu sagen, dass mir ihr Schicksal besonders leidtut.«

Assads Schultern sackten ins Bodenlose.

»Jemand hat ihr einen spitzen Gegenstand in den Nacken gebohrt. In der ›Times‹ haben sie sogar Auszüge aus dem Obduktionsbericht veröffentlicht. Demzufolge hatte sie kaum Wasser in der Lunge, Assad. Sehr wahrscheinlich war sie schon tot, als man sie ins Wasser warf.«

Assad verstand gar nichts mehr. Diese warmherzige, zugewandte Frau, die so gar nichts Böses hatte, war ermordet worden? Welches widerwärtige Schwein brachte so etwas fertig? Und warum?

Er nahm die Zeitung in die Hand. Die ›Times‹ hatte ein anderes Foto abgedruckt: eine andere Perspektive, aber Blick und Lage der Leiche waren gleich. Einen Augenblick lang betrachtete er sie. Ihr freundliches, argloses, liebes Gesicht, genau wie in seiner Erinnerung. Und ihre Hände, diese flach auf dem nassen Sand liegenden Hände, die ihn gestreichelt hatten, wenn er Kummer hatte, ihr Mund, der ihm all die Lieder vorgesungen hatte, die er ganz fest verschlossen noch immer in seinem Herzen trug, die Augen, die ihm Anerkennung und die stete Zuversicht vermittelt hatten, alles würde irgendwann gut werden.

Nur nicht für dich, Lely, dachte er, und in ihm erwachten blinde Wut und Rachegelüste.

Noch einmal wanderte Assads Blick über das grobkörnige Foto der Leichen am Strand. Es war entsetzlich, er konnte es kaum ansehen. Konturen machtloser Körper, die Gesichter unter Decken verborgen. Frauen, Kinder, Männer, und dann Lely, die nur kurze Zeit, nachdem das Foto aufgenommen worden war, in einer Reihe mit den anderen liegen würde. Diese herzliche und lebhafte Frau, der seine Familie alles verdankte, endete als eine Zahl in der Statistik – als Opfer einer zynischen, aus den Fugen geratenen Welt.

War das die Welt, in der er leben wollte?

Dann konzentrierte er sich auf ein Foto, das eine Gruppe Überlebender etwas weiter an Land zeigte. In ihren Gesichtern spiegelte sich das blanke Entsetzen.

Hat das einer von euch getan?, musste Assad unwillkürlich denken.

Er kniff die Augen zusammen: Er würde die Person finden, die das getan hatte. Und wenn es ihn alles kostete. Das schwor er sich, so wahr er Zaid hieß.

Dieses letzte Foto war nicht sonderlich gut ausgeleuchtet und daher etwas undeutlich. Aber doch war da plötzlich etwas, das seine Aufmerksamkeit erregte. Es war wie ein schmerzliches Wiederkennen: Da war dieser Mann im Hintergrund mit einigen anderen Überlebenden und starrte in die Kamera, fast so, als wollte er, dass man ihn fotografierte. Sein Bart reichte bis halb auf die Brust und erinnerte daran, vor was für einer Gewaltherrschaft aus Fanatismus er geflüchtet war. Seine Augen waren so hart wie seine Ausstrahlung. Neben ihm stand eine junge Frau mit verzerrtem Gesicht. Und neben dieser eine andere Frau, die …

In diesem Augenblick schlug das Dunkel über ihm zusammen, und eine weit entfernte Stimme schrie: »Assad!«

8

Joan

Tag 13

Vom allerersten Augenblick an hasste Joan den hinter dem Auskunftsschalter im Flughafen von Larnaca thronenden Immigration Officer. Ein nach Schweiß riechender, stumpf dreinblickender Kerl, man ahnte sofort, dass der an der Heimatfront viele Auseinandersetzungen verlor und sich dafür an seinen Mitmenschen rächte.

Irgendwann, nachdem Joan ihn gut und gerne zwei Stunden mit Blicken gelyncht hatte, besaß der unrasierte, ungepflegte Kerl tatsächlich die Güte, sich ihm zuzuwenden. Für die Antwort brauchte er dann nicht mehr als zehn Sekunden. Sämtliche Uniformierte hinter ihm nickten bestätigend. Hatte die komplette herumlungernde Mannschaft etwa die ganze Zeit die Antwort gekannt?

Joans Nasenflügel vibrierten. Am liebsten hätte er ihnen allen eins auf die Fresse gegeben.

»Also«, erklärte der Beamte unbeeindruckt von Joans unverhohlener Wut. »Die Überlebenden wurden gestern ins Menogia Detention Centre verbracht, die Toten wurden auf die Kühlhäuser ringsum verteilt. In der Gegend von Ayia Napa ist keiner mehr.« Sein Englisch klang in etwa wie das von Joan in der dritten Klasse.

Joan zwang sich, höflich zu nicken. »Menogia Detention Centre, gut. Und wie komme ich dorthin?«

»Sie können es mit dem Bus versuchen, wenn Sie sich das Geld fürs Taxi sparen wollen.«

Diesen Armleuchter noch zu fragen, wo der Bus abfuhr, ersparte er sich.

Ein Mitreisender im Bus erzählte, die Baracken lägen wie gelbe Farbkleckse in einer verdorrten Landschaft. Und tatsächlich war die Gegend so ganz anders als die idyllische, durch die sie anfangs gefahren waren. Die Gebäude, umgeben von einem stählernen Zaun, waren verhältnismäßig neu. Mannshohe Schilder gaben Auskunft über den Ort.

»Damit ja kein Zweifel mehr aufkommt …«, sagte der unerwartet freundliche Mann.

Sämtliche Schilder waren mit griechischen Buchstaben beschriftet, was nicht gerade dazu beitrug, dass sich Joan bei seinem Vorhaben besser fühlte. Schon die Tatsache, dass er im Internet weder eine Telefonnummer noch irgendwelche Kontaktdaten der Auffanglager hatte finden können, hatte er äußerst befremdlich gefunden.

Vorgewarnt, wie arrogant eine Uniform hierzulande ihren Träger machen konnte, wandte er sich am Haupteingang betont höflich an den Nächststehenden. Eine Zurückweisung konnte er hier weiß Gott nicht riskieren.

»Aber natürlich, ja. Sie müssen Herr Aiguader von ›Hores del dia‹ in Spanien sein. Wir erwarten Sie schon, Herr Aiguader, denn der Einwanderungsbeamte vom Flughafen Larnaca war so freundlich, anzurufen und uns ihre Ankunft mitzuteilen.« Herzlich streckte er dem sprachlosen Joan die Hand entgegen. »Wir freuen uns immer, wenn sich andere Länder für unsere Probleme interessieren. Sie verstehen, für unser kleines Land ist es sehr hart, so viele Flüchtlinge aufzunehmen.«

Joan dachte mit einem gewissen neu gewonnenen Wohlwollen an den verschwitzten Beamten vom Flughafen. Wenn er ihn auf der Heimreise antraf, sollte er eine Flasche Metaxa mit sieben Sternen bekommen, dachte er. Aber dann fiel ihm sein Budget ein und er korrigierte nach unten, auf drei Sterne.

»Im letzten Jahr hatten wir es mit viertausendfünfhundertzweiundachtzig Asylanträgen zu tun«, fuhr der Vollzugsbeamte fort. »Die weitaus meisten wurden von Syrern gestellt. Wir sind mit der Bearbeitung weit im Hintertreffen. Um genau zu sein, liegen wir um eintausendeinhundertdreiundzwanzig Fälle zurück, was fast doppelt so viele sind wie am Ende des Vorjahres. Deshalb freuen wir uns über jede Form der Aufmerksamkeit. Hätten Sie Interesse an einer Führung?«

Joan nickte. »Danke, ja. Aber in erster Linie bin ich daran interessiert, die Überlebenden von gestern zu treffen. Lässt sich das einrichten?«

Ein leichtes Zucken des Mundes verriet, dass dies nicht ganz vorn auf der Agenda des Mannes stand. Aber er fing sich schnell.

»Ja, sicher. Nach der Führung, okay?«

Hunderte dunkler, prüfender Blicke folgten ihm in einer Mischung aus Zweifel und Hoffnung. Denn was mochte seine Anwesenheit für sie bedeuten? Kam er von einer internationalen Hilfsorganisation? War es gut oder schlecht, dass sie Englisch sprachen? Dass dieser Mann hier so plötzlich auftauchte, war das überhaupt ein positives Zeichen?

Überall hockten Flüchtlinge auf dem Boden – im Hof entlang des Stahlzauns und auch in den sterilen, ockerfarben gestrichenen Räumen, in denen es zwar Tische aus Stahl, aber viel zu wenig Sitzmöglichkeiten gab. In den ebenfalls ockerfarbenen Schlafräumen lagen Männer auf den Betten, die Hände im Nacken verschränkt, und starrten ihn an, genauso wie die anderen draußen. Wer bist du? Wieso gaffst du so? Glaubst du, du bist im Zoo? Was kannst du für uns tun? Kannst du überhaupt etwas tun? Oder verschwindest du gleich wieder?

»Wie Sie sehen, legen wir großen Wert auf eine zeitgemäße und gepflegte Umgebung. Damit sind die schlimmen Zeiten, als die Flüchtlinge in Block 10 von Nicosias Zentralgefängnis untergebracht wurden, Gott sei Dank vorbei. Dort war es wirklich düster und ungesund, kaum Licht und sehr enge, überfüllte Zellen. Wenn Sie sich hier umschauen, fällt der Unterschied sofort auf«, erklärte der Mitarbeiter für Öffentlichkeitsarbeit und grüßte ein paar in der Nähe stehende Flüchtlinge, die jedoch nicht reagierten.

»Das Wenige, was diese Menschen auf die Flucht mitnehmen konnten, reicht natürlich für einen längeren Aufenthalt nicht aus. Deshalb haben wir Kleidersammlungen organisiert, und wir arbeiten auch mit einer Wäscherei und einer Putzfirma zusammen, sodass ein guter Hygienestandard gewährleistet ist.«

Genau darüber werde ich wohl kaum schreiben, dachte Joan. »Das werde ich in meiner Reportage sicher berücksichtigen«, sagte er. »Und die Überlebenden von gestern, wo sind die untergebracht?«

Der andere nickte. »Die haben wir von den anderen isolieren müssen. Ich nehme an, Sie wissen, dass man einen der Ertrunkenen als gesuchten Terroristen identifiziert hat, deshalb gehen wir kein Risiko ein, die Identität der Überlebenden ist ja noch nicht geklärt. Die Überprüfung wird einige Zeit in Anspruch nehmen, viele Geschichten werden einer genaueren Analyse nicht standhalten.«

»Kann man das jetzt schon wissen?«

Wieder nickte er. »Sagen wir mal so: Es gibt hier gewisse Erfahrungswerte.«

Joan blieb kurz stehen, nahm seine Kamera und scrollte durch das Fotoarchiv. »Ich möchte gern mit diesen beiden Frauen sprechen.« Er deutete auf das Foto der verzweifelten Frauen neben dem Mann mit dem schwarzen Vollbart. »Als die alte Frau an Land gezogen wurde, stachen sie aus der Gruppe der Überlebenden heraus: Auf mich wirkten sie besonders erschüttert von der Situation. Ich hatte den Eindruck, dass die beiden vielleicht mehr über die Tote wissen, über die ich gerade recherchiere.«

Die Miene des Mitarbeiters für Öffentlichkeitsarbeit veränderte sich. »Man hatte ihr ein Messer in den Nacken gebohrt. Das ist Ihnen sicher bekannt?«

»Ja.« Joan nickte. »Die Polizei weiß nichts darüber, doch mir lässt das keine Ruhe. Die Öffentlichkeit hat ein Recht darauf zu erfahren, was geschehen ist.«

»Ihnen ist sicher bekannt, dass wir in dieser Einrichtung alle internationalen Standards im Umgang mit Migranten streng einhalten. Dass das Gesetz 153 von 2011 nicht den Direktiven des Ministerrats von 2008 widerspricht. Nur dass eben der Automatismus für rechtliche Einschätzungen bei der Verlängerung von Zurückbehalten über mehr als sechs Monate außer Kraft gesetzt ist.«

Joan schüttelte den Kopf. Was war denn das für ein Kauderwelsch? Warum kam er damit jetzt an?

»Natürlich«, erwiderte er.

Der Mann wirkte erleichtert. »Ich sage das, weil wir uns in einem Dilemma befinden. Wir wollen ja gar keine Migranten zurückhalten. Im Gegenteil: Wir wollen sie alle loswerden, und zwar schnellstmöglich, denn wenn sie erst mal hier registriert sind, dann werden wir sie nicht mehr los. Und dass wir niemanden in die Gesellschaft entlassen, über den wir nicht genau Bescheid wissen, dafür muss man in der Welt Verständnis haben. Es könnten ja Terroristen sein, Kriminelle, Fundamentalisten, kurzum Menschen, die man auch im übrigen Europa nicht aufnehmen möchte. Trotz begrenzter Ressourcen bemühen wir uns dabei um äußerste Sorgfalt. Wir hatten auf dieser Insel genug Unglück, schon allein zu meiner Zeit.«

»Das verstehe ich, aber Frauen und Kinder sind doch wohl von Natur aus unschuldig?«

»Die Kinder vielleicht, aber die Frauen?« Er schnaubte. »Was glauben Sie, wie viele Frauen unter Druck gesetzt oder manipuliert werden? Und manchmal sind sie fanatischer als Männer. Deshalb: Nein. Unschuldig sind sie nicht per se.«

Er deutete über den Hof zu einem anderen Gebäude. »Wir müssen dort hinein. Männer und Frauen sind getrennt, und ich gehe davon aus, dass Sie in den Block der Frauen möchten.«

Dort drinnen war es bis auf leises Gemurmel sehr still. Einige Insassinnen weinten leise. Andere starrten ihn hilfesuchend an, eine hatte ein Baby auf dem Arm, das sie gerade stillte. Ansonsten waren keine Kinder da.

»Wo sind denn die Kinder?«, frage Joan.

»Bis auf dieses Baby waren keine Kinder dabei. Unseres Wissens hatte eine der Frauen zwar ein fünfjähriges Mädchen dabei, aber das Kind ist abgängig.«

Joan sah wieder in die verzagten Gesichter der Frauen. ›Abgängig‹, was für ein zynischer Sprachgebrauch. Erklärte das das Ausmaß dieses Albtraums nicht besser als irgendetwas sonst?

»Sind das hier alle Frauen, die vorgestern ankamen?«

»Nein, im Augenblick sind zwei von ihnen dort in den Räumen zum Verhör.« Er deutete auf zwei Türen. »Sie sind immer zu zweit.«

Joan verglich seine Fotos mit den Gesichtern hier, konnte die beiden Gesuchten vom Strand aber nicht entdecken. In welcher Verbindung standen sie nur zu der alten Frau, die man tot aus dem Meer gezogen hatte?

»Die beiden Frauen, nach denen ich suche, sind nicht dabei. Darf ich vielleicht einen Blick in die Vernehmungsräume werfen?«

Der Beamte wiegte bedenklich den Kopf. »Hm, wir sollten da besser nicht stören. Na ja, für ein paar Sekunden.«

Vorsichtig öffnete er die erste Tür. Eine uniformierte Frau saß mit dem Rücken zu ihnen vor einem Tisch, auf dem eine Reihe Fotos von Männern lagen. Vor ihr stand eine dampfende Tasse, vor der Frau mit dem Kopftuch, die Joan anstarrte, nicht. Auch sie war keine der Gesuchten.

Joans Gedanken an seine Zukunft trübten sich. Und wenn die zwei Frauen aus der Gruppe der Überlebenden, die schon neulich in der Nacht plötzlich verschwunden waren, sich gar nicht hier im Lager aufhielten? Aber wo waren sie dann? Waren sie womöglich schon ganz außer Reichweite?

Eine Minute später hatte er die Gewissheit, dass es sich auch bei der Frau in dem anderen Vernehmungsraum um keine der beiden Gesuchten handelte.

»Und Sie sind sicher, dass sich keine der Frauen von dieser Anlandung irgendwo anders als hier in Menogia aufhält?«, fragte er einigermaßen erschüttert, als sie wieder in den Gemeinschaftsraum kamen.

»Ja, ganz sicher. Früher wurden illegale Migranten in neun verschiedenen Polizeistationen auf der Insel festgehalten, unter anderem in Limassol, Aradippou und Oroklini, aber das wird schon lange nicht mehr so gemacht. Mit hundertprozentiger Sicherheit befinden sich alle in der betreffenden Nacht Festgenommenen in dieser Einrichtung hier.«

Joan sah auf das Display seiner Kamera und zoomte die Gesichter der beiden Gesuchten heran. Dann reichte er die Kamera den vorn sitzenden Frauen und deutete auf die beiden Gesichter.

Langsam hoben die Frauen ihre leeren Blicke und betrachteten das Foto. Es dauerte einen kleinen Moment, dann schüttelten sie die Köpfe. Die Gesichter sagten ihnen nichts. Nur am Ende der Reihe nickte eine schwach.

»Ja, die beiden Frauen saßen ganz vorn im Boot«, sagte sie auf Englisch. Dann deutete sie nach hinten auf eine andere Frau. »Die da saß mit ihrem kleinen Mädchen auf dem Schoß vorn bei ihnen. Aber ich glaube nicht, dass du aus ihr etwas herausbekommst. Sie steht immer noch völlig unter Schock durch den Verlust ihrer Tochter.«

Die Frau, auf die sie deutete, trug ein geblümtes Kleid, das an der Seite aufgerissen war, sodass man ihre Verletzungen sehen konnte: große, nässende Schürfwunden und blaue Flecke zeugten von den harten Bedingungen der Überfahrt. Sie griff sich ans Schlüsselbein und sah geistesabwesend auf Joan, als der näher kam, erwiderte aber weder sein Nicken noch seinen Gruß.

»Es tut mir wirklich leid, dass du nicht weißt, wo deine Tochter ist«, versuchte er ein Gespräch.

Sie reagierte nicht, vielleicht verstand sie auch kein Englisch.

»Verstehst du, was ich sage?«, fragte er. Sah er ein kleines Kopfnicken? Da reichte er ihr seine Kamera mit dem Foto. »Kennst du die beiden Frauen hier?«

Apathisch blickte sie auf das Bild und zuckte die Achseln. Er fragte noch einmal, bekam aber wieder nur diese gleichgültige Reaktion. Sie war wirklich sehr weit weg in ihren düsteren Gedanken.

Joan hielt sein Handy hoch und fragte noch einmal. »Kennt jemand diese beiden Frauen? Sie waren mit euch zusammen auf demselben Boot.«

»Für tausend Euro sag ich dir, wer sie sind«, meldete sich mit matter Stimme die Frau in dem zerrissenen Blümchenkleid.

Joan runzelte die Stirn. Tausend Euro? War sie wahnsinnig?

»Ich weiß, wer sie sind. Wenn du mir das Geld gibst, sag ich’s dir. Du sollst nicht der Einzige sein, der an unserem Elend verdient.«

Ganz plötzlich waren ihre Züge schärfer geworden. Ihr weicher Mund war jetzt hart, und die tiefen Falten in ihrem Gesicht zeugten von einem Unglück, das vermutlich schon länger währte als das, was ihr aktuell widerfahren war.

»So viel Geld habe ich nicht«, antwortete er unsicher.

»Hören Sie, Joan«, flüsterte der Mitarbeiter für Öffentlichkeitsarbeit und zupfte ihn vorsichtig am Ärmel. »Darauf dürfen Sie sich gar nicht erst einlassen. Das nimmt kein Ende. Und die Frauen, die Sie suchen, sind ja sowieso nicht hier.«

Joan nickte, während er gleichzeitig überlegte, auf welchen Betrag er sich einlassen sollte. Als könnte die Frau seine Gedanken lesen, drückten ihre Augen nichts als Hohn und Missbilligung aus. Trotzdem zückte er sein Portemonnaie und zog einen Fünfzig-Euro-Schein heraus.

Die Frau nahm ihn. »Lass mich das Foto noch mal sehen. Hast du noch mehr als das?«

Joan scrollte zum ersten Foto, wo sich die Frauen weinend aneinanderklammerten, während der Bärtige nach der nassen Jacke der einen griff.

»Das Schwein hier, der war das, der hat die alte Frau umgebracht.« Sie deutete auf den Mann mit Vollbart. »Und er war mit diesen beiden Frauen zusammen, das weiß ich ganz sicher. Du kannst aber davon ausgehen, dass er sich den Bart längst abrasiert hat, genau wie der, der ertrunken ist.«

9

Joan

Tag 13

Als er wieder draußen vor dem Lager stand, bemühte sich Joan, seine Gedanken zu sortieren. Der Bus nach Larnaca würde noch auf sich warten lassen. Also beschloss er, bis dahin seine Aufzeichnungen auf dem Diktafon zu überarbeiten.

Die Frau hatte also auf den bärtigen Mann gedeutet, und Joan hatte fast physisch gespürt, wie sich eine Welle des Aufruhrs und des Hasses in den zuvor so stillen und nackten Raum ergoss. Die Frauen schrien und fluchten, zerrten an seiner Kamera, um noch einen Blick auf das Bild zu erhaschen, zwei Frauen bespuckten das Foto, und Joan hatte diese heftigen Reaktionen als Antwort auf das gedeutet, was die Frau im Blümchenkleid gerade gesagt hatte. Er hatte die Hasstiraden zwar nicht verstanden, aber er nahm an, dass es dabei um die entsetzlichen Erlebnisse der Flucht im Zusammenhang mit diesem Mann ging. Und so viel hatte er begriffen: Hätte sich der Schwarzbärtige in diesem Raum befunden, die Frauen hätten ihn buchstäblich in Stücke gerissen.

Eine von ihnen hatte in gebrochenem Englisch erklärt, dass die alte Frau wie wohl die meisten im Boot aus der Gegend um Sab Abar oder etwas nördlich davon stammte. Die beiden jüngeren Frauen auf Joans Foto wären mit ihr zusammen gewesen, sagte sie, aber ihr Dialekt habe sich auf merkwürdige Weise von dem der anderen unterschieden. Die Sprache habe fremd geklungen, wie aus dem Irak. Man wüsste von den beiden nur, dass sie Mutter und Tochter waren.

Das habe man im Übrigen kaum glauben können, hatte eine eingeworfen, und ergänzt, die Tochter habe fast älter gewirkt als die Mutter.

»Jede Frau, die vergewaltigt wird, welkt«, hatte eine andere gerufen.

Joan war es inmitten dieses Tumults gelungen, in der Menge die Frau auszumachen, die zuletzt gerufen hatte. In der aufgeladenen Stimmung im Raum hatten die Frauen miteinander zu flüstern begonnen, manche hatten bekräftigend genickt, andere geschrien, fast alle auf Arabisch, jedenfalls glaubte Joan das. Sie schienen alle die gleichen Abscheulichkeiten erlebt zu haben.

»Was ist mit der alten Dame passiert?«, hatte Joan schließlich wieder die Frau in dem geblümten Kleid gefragt, nachdem die meisten sich ein bisschen beruhigt hatten.

»Ich bin mir sicher, dass sie den Mann kannte, genauso wie sie auch die beiden Frauen kannte. Alle drei Frauen hatten Angst vor ihm. Er kommandierte sie herum und schlug sie, wenn sie nicht gehorchten. Ich habe nicht gesehen, dass er die alte Frau erstochen hat, aber ich weiß, dass sie schon verschwunden war, als das Schlauchboot kenterte.«

Dann hatte sie den anderen Frauen auf Arabisch ein paar Fragen zugerufen, die aufgebracht kommentiert wurden. Unmittelbar vor ihnen gingen plötzlich zwei der Frauen aufeinander los, beschimpften sich gegenseitig, schlugen sich und gruben die schmutzigen Fingernägel ins Gesicht der anderen. Auf anfängliche Ohrfeigen folgten harte Schläge. Es hatte nicht lange gedauert, bis sich die Prügelei ausweitete, und als eine Frau blutend zu Boden ging, hatte er begriffen, dass die Situation außer Kontrolle geraten war. Er war fassungslos und konnte sich keinen Reim darauf machen, was sich da entladen hatte.

Aber da wurde auch schon die Tür aufgerissen und uniformierte Männer gingen entschlossen und nicht gerade zimperlich gegen die Insassinnen vor. Dann war es still.

»Ich fürchte, Sie müssen jetzt gehen«, hatte der Beamte gesagt, der Joan begleitet hatte. »Ich weiß ja nicht, was die Frauen so sehr aufgebracht hat. Hoffentlich haben Sie für Ihr Geld wenigstens bekommen, was Sie wollten.« Dabei verzog der Mann keine Miene, sodass man nicht wirklich wissen konnte, wie er es gemeint hatte.

Fünfzig Euro hatte ihn das gekostet, und dabei war noch nicht einmal klar, ob ihm die Informationen überhaupt weiterhelfen würden. Sehr viel hatte er wirklich nicht in Erfahrung bringen können. Aber einen Hinweis hatte er zumindest, und nicht nur einen Hinweis, sondern sogar ein Ziel: Das Schwein mit dem schwarzen Bart war der Mörder von Opfer 2117. Nichts sollte Joan jetzt noch davon abhalten, den Mann zu finden.

Aber das war leichter gesagt als getan.

Joan schaltete das Diktafon wieder aus und sah sich in der ausgedörrten Landschaft um, in der das Auffanglager errichtet worden war. Wie sollte er denn jetzt vorgehen? Weder die beiden Frauen noch der Mann befanden sich dort hinter dem Stahlzaun. Aber wo waren sie? Der griechische Teil der Insel war etwa zweihundert Kilometer lang und hundert Kilometer breit, dazu kam im Norden der türkische Teil. Sie konnten überall und nirgends sein. Im Troodos-Gebirge hatten sich schon früher Menschen versteckt, die nicht gefunden werden wollten. War es nicht vielleicht sogar möglich, dass sie die Insel schon wieder verlassen hatten?

Joan atmete tief ein. Die Luft war trocken und staubig. Er spürte Panik in sich aufsteigen. Dreizehn Tage blieben ihm noch, und allein, um in diese Einöde zu kommen, hatte er schon viel zu viel von seinem mageren Budget verbraucht.

Er drehte sich zum Zaun um. Und wenn er noch mal in die Haftanstalt ging, dieses Mal in den Männertrakt? Vielleicht bekam er da mehr Informationen? Aber würde man ihn überhaupt einlassen, solange die Vernehmungen noch liefen?

Er sah das Gesicht seiner Redakteurin vor sich, als sie ihm das Ultimatum gestellt hatte, und traf die einzige Entscheidung, die seiner Meinung nach in dieser Situation Sinn machte: Mit einem solchen Budget hatte sie nichts anderes verdient als eine Story, in der er das Blaue vom Himmel log über das Schicksal der alten Frau. Schließlich ließ sich der Mann, der sie getötet hatte, ja jetzt anhand des Fotos identifizieren. Zusammen mit dem Wissen darüber, dass er seine zwei Begleiterinnen terrorisierte, ließ sich dazu ein spannender Anfang erfinden. Über das Mordmotiv müsste er vielleicht noch ein bisschen sinnieren, aber an Fantasie fehlte es ihm ja nun wirklich nicht.

Je länger er darüber nachdachte, umso brauchbarer fand er die Idee. Die Medien überall auf der Welt würden die Fortsetzungsgeschichte von dem Mörder auf freiem Fuß kaufen, irgendjemand in irgendeinem Land der Welt würde ihn sicher wiedererkennen und melden. Vielleicht konnte die Bildredaktion die Aufnahme ja sogar so photoshoppen, dass man einen Eindruck davon bekam, wie der Typ ohne Bart aussehen könnte.

Jetzt wollte er aber erst mal nach Nicosia fahren, um sein Märchen ein bisschen mit Folklore aufzupeppen. Vielleicht konnte er sogar noch ein paar Episoden aus dem Zypernkonflikt mit einflechten? Eines war sicher: Wenn er wieder nach Barcelona kam, würde kein einziger Euro übrig sein, um ihn der Zeitung zurückzuzahlen. Vielleicht gelang es ihm ja, hier auf der Insel jemand zu überreden, ihm falsche Belege auszustellen. Dann würde er ein bisschen Bargeld für sich behalten und könnte zu Hause in Ruhe nach einem neuen Job suchen.

Hier und jetzt stand nur noch an, ein paar Aufnahmen des Auffanglagers von außen zu machen.

Er wollte gerade auf den Auslöser drücken, da sah er hinter dem Zaun eine Frau mit einem Putzeimer in der Hand über den Hof auf ihn zugehen. Umso besser – noch ein schöner Farbtupfer für seine Reportage.

Als er sie fotografieren wollte, blieb sie kurz stehen und hob abwehrend die Hand, steuerte dann jedoch weiter auf ihn zu.

»Es muss schnell gehen«, sagte sie auf Englisch, als sie beim Zaun angekommen war. Es war die Frau, die das Alter der beiden Frauen auf dem Foto kommentiert hatte. »Für hundert Euro erzähl ich dir, was ich weiß, und das ist weit mehr als das, was die anderen dir erzählt haben.«

»Aber ich …«, konnte er nur sagen, da streckte sie schon die Finger durch den Zaun.

»Ich weiß, wer der Mann ist. Und ich weiß, was passiert ist. Also beeil dich.« Ihre Finger schnipsten ungeduldig. »Die dürfen mich hier nicht sehen.«

»Wer, das Personal?«

»Ach, ich stecke dem Aufpasser die Hälfte des Geldes zu, der macht mit. Nein, da drin sind ein paar Frauen, vor denen ich Angst habe. Die kommen gleich zum Hofrundgang, und wenn sie sehen, dass ich mit dir rede, bringen sie mich um.«

»Wie bitte?! Die bringen dich um?« Joan fummelte schon nach seinem Portemonnaie.

»Ja, einige der Frauen sind nicht wie wir. Die hat eine Terrormiliz eingeschleust, die reden nicht mit uns. Die sind vor den syrischen Truppen geflohen, sie sollen Anschläge überall in Europa verüben. Wohin es sie durch die Quotenregelung eben verschlägt.«

Joan schüttelte den Kopf, das klang total verrückt.

»Du bekommst jetzt fünfzig und noch mal fünfzig, wenn du mich überzeugst. Okay?«

Sie nahm den Schein und steckte ihn unter ihr Kopftuch. »Ich habe gehört, dass die alte Frau den Vollbärtigen beim Namen nannte, und ich bin sicher, dass er sie deshalb umgebracht hat. Er will seine wahre Identität verschleiern, denn er ist ein Terrorist, genau wie der, der ertrunken ist. Die haben uns einzig und allein aus dem Grund übers Meer gebracht, um selbst in der Menge zu verschwinden. Nur deshalb.«

»Wie heißt der Mann?«

Sie streckte die Finger durch den Zaun. »Erst den anderen Fünfziger, nun mach schon.« Sie stampfte mit dem Fuß in der Sandale auf, dass es staubte. »Ich hab noch mehr Informationen.«

»Woher weiß ich, dass du nicht lügst?«

Sie warf einen Blick über die Schulter. Sie schien wirklich Angst zu haben.

Als er ihr das Geld gab, ließ sie den Schein zwischen ihren Brüsten verschwinden. Das war bestimmt der Fünfziger, den sie selbst behalten wollte.

»Als sich unsere Gruppe in Syrien am Strand versammelte und auf das Schlauchboot wartete, da trat der Mann mit dem Vollbart vor und erteilte plötzlich Befehle«, sagte sie. »Da zumindest nannte er sich Abdul Azim, das heißt ›Diener des Mächtigen‹. Aber die alte Frau nannte ihn Ghaalib, das bedeutet ›Sieger‹. Als sie draußen auf dem Meer, kurz vor der Küste, diesen Namen rief, wurde er wütend und stach ihr das Messer in den Nacken. Er wusste genau, was er zu tun hatte, und er schien darauf vorbereitet zu sein, so, als hätte er es geplant. Ich war zu Tode erschrocken. Zum Glück hat er mich nicht entdeckt.« Ihre Stimme zitterte.

»Du meinst, das wirkte routiniert und geplant?«

»Ja, weil er plötzlich das Messer in der Hand hielt. Und weil er sich so neben sie setzte, um genau zu treffen. Bestimmt war er es auch, der kurz darauf das Schlauchboot anstach.«

»Was war denn mit den beiden Frauen, die zu der Getöteten gehörten? Warum haben die nicht eingegriffen?«

»Sie hatten den beiden in dem Moment den Rücken zugewandt und haben es schlichtweg nicht gesehen. Aber als sie sich umdrehten, schrien sie laut auf. Doch da war die Frau schon im Wasser verschwunden. Die Jüngere wollte hinterherspringen, aber dieser Ghaalib hielt sie brutal fest. Als die Leiche schließlich an den Strand geschwemmt wurde, waren sie außer sich und klagten ihn an. Und als sie nicht aufhörten, drohte er, dass er mit ihnen dasselbe machen würde.«

»Woher weißt du das alles so genau? Geht es dir ums Geld? Wie kann ich dir vertrauen?«

In Sekundenbruchteilen stand ihr die blanke Wut im Gesicht. »Zeig mir noch mal das Foto von dem Mann und den beiden Frauen!«, herrschte sie ihn an.

Joan scrollte es auf dem Kameradisplay heran. »Das hier meinst du?«

»Siehst du, wer hier hinter den beiden Frauen und dem Bärtigen steht? Das bin ich! Ich hab alles mitangehört.«

Joan zoomte das Gesicht heran. Die Züge waren etwas undeutlich, aber sie war es, ganz sicher. Und auf einmal war diese zarte ängstliche Frau seine Augenzeugin und die perfekte journalistische Primärquelle in einer wahren Geschichte. Es war fantastisch.

Er nickte. »Wie heißt du?«

»Warum willst du das wissen? Du glaubst doch nicht, dass ich mich in noch größere Gefahr begebe?« Kopfschüttelnd zog sie sich vom Zaun zurück und wandte sich ab.

»Was wurde denn aus dem Mann und den beiden Frauen?«, rief Joan ihr nach. »Hast du gesehen, wohin sie gegangen sind oder gebracht wurden?«

Ein paar Meter entfernt blieb sie noch einmal stehen. »Ich weiß es nicht. Aber ich habe noch etwas beobachtet. Ein Fotograf in einer blauen Uniformjacke stand oben bei unserer Gruppe und fotografierte Ghaalib und die beiden Frauen. Als dann die Leiche der alten Frau an Land gezogen wurde, schickte ihn Ghaalib dort hin. Er wirkte zufrieden.«

»Das verstehe ich nicht. Ghaalib hat sie doch umgebracht. Wäre es für ihn nicht besser gewesen, wenn sie überhaupt nie mehr aufgetaucht wäre?«

»Als die Frauen bei ihrem Anblick fast zusammenbrachen, wirkte er so, als würde er das alles genießen, ja, so sah das aus!«

»Verstehe ich das richtig: Du könntest dir vorstellen, dass die Fotos von den Frauen und der Leiche in seinem Auftrag gemacht worden sind?«

Sie warf einen Blick über die Schulter und nickte.

»Aber was sollte das für einen Sinn haben? Er ist doch auf der Flucht und will irgendwo in Europa untertauchen. Warum sollte er sich dann so auffällig verhalten?«

»Wer weiß? Ich habe schon überlegt, ob er vielleicht jemandem ein Signal schicken wollte? Zeigen, dass er lebt? Aber du hast ja offenbar schon dafür gesorgt, dass er in ganz Europa bekannt geworden ist. Schon möglich, dass Ghaalib den deutschen Fotografen vielleicht gar nicht gebraucht hätte, weil du ja da warst.«

»Den deutschen Fotografen, sagst du? Ein Deutscher war das?«

»Ja. Er kam kurz zu uns und sprach deutsch mit Ghaalib. Er hat auf dich gedeutet, als du um die tote Frau herumgingst, und dann hat Ghaalib genickt und ihm etwas zugesteckt, aber ich habe nicht gesehen, was es war.«

Als hinten bei den Gebäuden eine Tür aufgestoßen wurde, zuckte die Frau hinter dem Zaun zusammen und rannte sofort los. Keine Erklärung, keine Verabschiedung.

Joan fotografierte sie, trotz ihrer Weigerung, wie sie mit flatterndem Kleid über den Hof rannte.

Die Pension in Nicosia lag in der Altstadt, nur zwei Blocks von der Ledrastraße entfernt. Sie kostete vierzig Euro pro Nacht, er konnte also ein paar Tage bleiben, ohne sein Budget zu ruinieren. Inzwischen hatte er genug Fakten, um die Geschichte an ›Hores del dia‹ zu schicken. Vielleicht würden weitere Recherchen hier in der Gegend ihm zu noch mehr Spalten verhelfen, vielleicht bekäme er sogar Platz für eine mehrteilige Serie.

Jedenfalls hatte er jetzt eine sehr konkrete Spur, der er folgen konnte, selbst wenn er nicht wusste, wohin sie ihn führte: der glatzköpfige deutsche Fotograf in der blauen Uniformjacke. Hatte er ihn nicht sogar ein- oder zweimal fotografiert?

Joan legte die Kamera auf den Schoß und aß ein paar Happen von seinem Pulled-Pork-Sandwich. Nachdem er sicherheitshalber alle Bilddateien von der Kamera auf sein Handy und seinen Laptop kopiert hatte, swipte er durch die Fotos auf der Kamera. Mit diesem Material müsste jetzt aber wirklich eine Festanstellung bei ›Hores del dia‹ drin sein. Wer außer ihm hatte es jemals geschafft, dass dieses Provinzblatt von der gesamten Weltpresse zitiert wurde? Das musste doch Auflage machen – und entsprechend die Gesellschafter freuen! Er sollte selbstbewusster auftreten – und vielleicht einfach einen Vertrag verlangen als Gegenleistung für weitere Recherchen. Montse Vigo war schließlich nicht Gott, warum sollte Joan sich also scheuen, etwas zu fordern, das ihm eigentlich zustand? Beim Gedanken an ihren aufgebrachten Gesichtsausdruck musste er unwillkürlich grinsen. Dann swipte er weiter bis zu dem Foto, das er von dem deutschen Fotografen gemacht hatte – und runzelte die Stirn. Was war denn das!? Abgesehen vom gebeugten Rücken des Mannes, der in irgendeiner Art blauer Uniformjacke steckte, gab es nichts, woran man seine Identität hätte festmachen können. Und in der Position, die er gewählt hatte, um die Leiche bestmöglich fotografieren zu können, war nicht einmal seine Glatze zu sehen.

So eine verdammte Scheiße!

Joan schüttelte den Kopf, dann ging er mit den Augen so nahe wie möglich an das Display heran. Wieso dachte man eigentlich, dass der Fotograf eine Uniformjacke trug? War es der figurbetonte Schnitt? Dieses besondere Blau? Der schwarze Kragen und die schwarzen Ärmelaufschläge oder vielleicht die kantige Schulterpartie? Weder an den Ärmeln noch an den Schultern gab es irgendwelche Rang- oder Dienstgradabzeichen. Und doch sah die Jacke wie eine Uniformjacke aus. Waren die Abzeichen vielleicht abgetrennt und die Jacke in einem Army-Shop verkauft worden? Gab es so etwas überhaupt auf der Insel? Aber letztlich war es auch egal. Der Fotograf konnte das Teil genauso gut vor Jahren auf irgendeinem Flohmarkt am anderen Ende der Welt gekauft haben.

Seufzend beugte sich Joan wieder über die Bilder aus Ayia Napa. Hatte er eigentlich fotografiert, als der Fotograf bei den erschöpften Flüchtlingen oben am Strand gestanden hatte? Nein, verdammt, das hatte er nicht!

Wieder betrachtete er das Bild des gebeugt stehenden Mannes. Gab es denn gar nichts, was ihm weiterhelfen konnte?

Bei genauerem Betrachten sah die Jacke gar nicht unbedingt militärisch aus, sondern eher wie eine Art Blazer. Plötzlich wusste er, warum er an eine Uniformjacke gedacht hatte: Sie schien aus diesem schweren Wollstoff zu sein wie die Uniformen im Ersten Weltkrieg. Aber so alt war sie garantiert nicht.

Wenn er jetzt mal annahm, dass ein Deutscher eine Uniform in Deutschland kaufen würde, wen könnte er dazu befragen? Und wie zum Teufel lauteten die deutschen Wörter für Farbe, Kragen oder Ärmel?

Nach kurzer Suche fand er bei Google Translate einigermaßen plausible Antworten.

Gut, dann musste er jetzt einfach loslegen. Joan suchte und fand im Internet sehr schnell jede Menge Foren, in denen Leute über Uniformen und deren Herkunft diskutierten. An mehreren Stellen postete er seine Aufnahme des Fotografen mit der blauen Jacke und schrieb: »Kann mir jemand sagen, woher diese Uniform stammt?«

Die Nacht war noch jung, als er das erledigt hatte.

Am nächsten Morgen war das Licht extrem grell, die Schatten in dem kleinen Zimmer rabenschwarz. Es war so heiß, dass ein paar Geckos bereits kapituliert hatten und oben unter der Gardinenstange auf die kühle Abendluft warteten.

Eine erste Antwort auf seine Anfrage war bereits eingegangen. »Ich weiß ja nicht, wie alt dieses Foto ist, aber mein Vater hat früher so eine Jacke getragen. Er ist seit zehn Jahren pensioniert. Er war bei den Verkehrsbetrieben in München, bei der Straßenbahn. Ich bin mir ziemlich sicher, dass es so eine Jacke ist.«

Die Frau hatte mit Gisela Warberg unterschrieben.

Joan sprang vom Bett auf und ließ sich sofort den Text vom Computer übersetzen. Die Frau wusste zwar nicht, wie alt die Jacke war, aber sie hatte sie als Berufsbekleidung ihres Vaters bei der Münchner Straßenbahn erkannt.

Herr im Himmel, was mache ich jetzt, was mache ich jetzt? Er gab bei Google »Uniform Straßenbahn München« ein und staunte nicht schlecht, als ihm schon Sekunden später auf eBay eine Uniform zum Verkauf angeboten wurde, die der des Fotografen zum Verwechseln ähnelte.

»Alte Schaffnertasche, Uniform, Abzeichen, Straßenbahn München, Trambahn Konvolut, 399,00 Euro.«

Joan ließ sich aufs Kissen zurückfallen. Mit Sicherheit war das die gleiche Uniform, aber was zum Teufel machte er jetzt mit dieser Erkenntnis? Zurück nach Barcelona fliegen mit seinem Block voller Notizen und ziemlich vielen Spekulationen, die allenfalls für zwei bis drei dünne Artikel reichten? Oder die Spur des Glatzköpfigen aufnehmen – vorausgesetzt es gab tatsächlich eine Verbindung zwischen ihm und dem verschwundenen Bärtigen? Und wenn er den Glatzkopf aufspürte? Sollte er ihn rundheraus fragen, ob er etwas mit diesem angeblichen Heiligen Krieger zu tun hatte, der jetzt auf freiem Fuß weiß Gott wo in Europa unterwegs war? Das war doch absurd.

Es klopfte.

Vor seiner Zimmertür stand ein Junge mit einem Umschlag in der Hand. Er blickte verwirrt auf den nur notdürftig mit einem Laken bedeckten Joan, streckte ihm dann aber doch den Umschlag entgegen. Kaum hatte der ihn genommen, machte der Junge kehrt. Joan konnte ihm nicht einmal hinterherrufen, denn als säße ihm der Teufel im Nacken, war der Junge mit wenigen Sätzen die Treppe hinuntergesprungen.

Mit gerunzelter Stirn setzte sich Joan aufs Bett und schlitzte den Umschlag auf.

Darin lag ein Foto, um das ein Blatt Papier gefaltet war.

Joan nahm es heraus. Ein flüchtiger Blick genügte und er wusste, er hatte sich schuldig gemacht.

Ihm wurde schwarz vor Augen, er musste schlucken, und erst nach einer Weile traute er sich, das entsetzliche Foto noch einmal anzuschauen. Es ließ keinen Zweifel zu. Die Leiche lag auf dem Rücken, die toten, milchigen Augen starrten ins Nichts. Man hatte der Frau die Kehle durchgeschnitten. Zwischen den bleichen Lippen steckten zwei Geldscheine: zweimal fünfzig Euro.

Joan schleuderte das Foto von sich und sah weg, kämpfte gegen die Übelkeit. Für jämmerliche fünfzig Euro hatte diese Frau ihr Leben aufs Spiel gesetzt und es verloren. Es war ausgeschlossen, darüber zu schreiben, denn er allein hatte ihren Tod verursacht. Hätte er diesen irrsinnigen Auftrag nicht angenommen, hätte er die Recherche nicht betrieben, wäre die Frau noch am Leben. Er hatte den Tod eines Menschen auf dem Gewissen – und jeder, der ihn dafür beschuldigte, hätte recht.

Joan starrte vor sich hin. Aber er hatte den Auftrag nun mal angenommen.

Lange saß er auf dem Bett, den Zettel in der Hand. Es dauerte eine Weile, bis er sich endlich dazu durchringen konnte, den englischen Text zu lesen.

»Joan Aiguader, wir wissen, wer du bist. Aber wenn du tust, was wir sagen, hast du nichts zu befürchten.

Du wirst deine Spur verfolgen, und du wirst darüber in deiner Zeitung schreiben. Du wirst immer wieder Anweisungen von uns bekommen, und wir werden dir immer einen Schritt voraus sein. Solange du nicht aufgibst, werden wir dich am Leben lassen.

Und, Joan: Vergiss besser nicht, der Welt mitzuteilen, was du herausfindest. Alles, bis ins letzte Detail. Denn wenn wir zuschlagen, wird es wehtun. Unbeschreiblich wehtun.

Du hörst von uns.

Abdul Azim, auf dem Weg nach Norden.«

10

Assad

Er zitterte am ganzen Körper, was war denn das? Träumte er?

Ganz deutlich sah er seine Töchter in ihren lavendelblauen Kleidern in der offenen Tür stehen, Nella war sechs und Ronia fünf Jahre alt. Mit weichen Bewegungen winkten sie ihm zu, während die kranke Marwa mit Tränen in den Augen zwischen ihnen stand, die Hand auf dem gewölbten Bauch, sie erwarteten ihr drittes Kind. Ihr Blick sagte Adieu. Aber das war nicht der Abschied eines Paares für eine kurze Zeit der Trennung. Dieser Blick hatte sich ihm eingebrannt als ein einziger, grenzenloser Schmerz. Denn im selben Moment, in dem Marwa ihn ein letztes Mal angesehen hatte, schoben ihn die Männer von Saddams Sicherheitspolizei in den schwarzen Lieferwagen. Mehr als sechstausend Tage waren seither vergangen. Tage und Nächte, Sommer und Winter, in unzähligen Stunden hatte der Schmerz ihn überwältigt, immer dann, wenn die Gedanken davongaloppierten und er sich ausmalte, was aus seiner Familie geworden war – all die Jahre war er ohne jede Gewissheit gewesen, ob sie überhaupt noch am Leben war. Und jetzt dieses Lebenszeichen, das sein Herz fast zum Stillstand gebracht hatte!

Dann veränderte sich das Bild. Marwa stand vor ihm, erst einundzwanzig Jahre alt und schön wie der junge Morgen. Stolz hielt Samir seine große Schwester im Arm und nickte ihm zu. »Ich kann mir keinen besseren Schwager wünschen als dich, Zaid«, sagte er. »Deinen Händen will ich anstelle unseres Vaters Marwas Leben und Schicksal anvertrauen in der Gewissheit, dass auf uns alle das Glück wartet. Alhamdulillah, alles Lob gebührt Allah.«

Und alles, was sich ein kleiner irakischer Flüchtlingsjunge hätte erträumen können, war damit in Erfüllung gegangen. Sieben gemeinsame Jahre in Harmonie vor Gott und den Menschen. Und dann war plötzlich alles vorbei.

Assad murmelte im Halbschlaf ihren Namen und spürte, wie sich ein Körper an seinen schmiegte. Erleichtert streckte er die Hand nach hinten, empfand die weiche Wärme des anderen Körpers, spürte im Nacken den warmen Atem einer schlafenden Frau. Das brachte wie nichts sonst seinen Herzschlag zum Galoppieren und ließ ihn gleichzeitig ganz ruhig werden. Alle verstörenden Gedanken lösten sich auf, und die Sehnsucht so vieler Jahre nach Sinnlichkeit und Nähe brachte ihn schließlich dazu, sich umzudrehen und sich mit geschlossenen Augen an den Duft und die Verlockungen des weiblichen Körpers zu erinnern. In diesem halbwachen Zustand fuhren seine Hände behutsam über ihren Rücken, und ihr Atem wurde schwerer und tiefer. Die Haut ihrer Lenden und Hüften fühlte sich warm und weich an, als sie sich ihm öffnete.

»Bist du sicher?« Eine Stimme schien im Nirgendwo zu flüstern.

Assad wandte ihr sein Gesicht zu und spürte ihren warmen Mund. Ihre Lippen und ihre Zunge erwiderten seinen Kuss und ihre Hände glitten über seinen Körper und erinnerten ihn an alles, was er seit Jahren tief in seinem Inneren verborgen hatte.

Als er die Augen aufschlug, war er, ohne zu wissen, warum, den Tränen nahe. Es war dieses beunruhigende Gefühl, das einen beim Aufwachen schon warnt, dass der Tag ein Fiasko werden würde. Etwa so wie vor einer Prüfung zu wissen, dass man unter keinen Umständen bestehen wird. Oder wie nach der Diagnose einer lebensbedrohlichen Krankheit. Oder wie wenn man gerade erfahren hat, dass die Liebste einen betrogen und verlassen hat. Als wäre aus heiterem Himmel das Leben über einem zusammengebrochen und hätte einen in einem allumfassenden Chaos zurückgelassen. So fühlte sich Assad einen unwirklichen Augenblick lang. Bis er entdeckte, dass er auf der Seite lag und auf Roses Wand blickte, dass sie nackt bei ihm lag und dass sich einen halben Meter von seinem Kopf entfernt eine Zeitungsseite mit dem verschwommenen Foto seiner vor so langer Zeit verschwundenen Frau befand.

Das hier war real, und Assad schnappte nach Luft.

Der Körper hinter ihm bewegte sich ein bisschen, und eine Hand legte sich auf seine Schulter.

»Assad, bist du wach?«

»Rose?« Er biss die Zähne zusammen und runzelte die Stirn. Auf solche Momente konnte man sich wohl kaum vorbereiten.

»Was ist passiert?« Eigentlich wollte er die Antwort gar nicht wissen.

»Du hast hier auf dem Bett das Bewusstsein verloren, und dann hast du ununterbrochen geweint. Ich wollte dich wecken, um dich aus dem Albtraum zu befreien, aber es ist mir nicht gelungen. Dann bin ich eingeschlafen. Später in der Nacht haben wir uns geliebt, und dann bist du in tiefen Schlaf gefallen«, fuhr sie unbeirrt fort. »Nichts sonst. Aber Assad, was war denn bloß los mit dir? Warum bist du ohnmächtig geworden? Bist du krank? Stimmt etwas nicht mit dir?«

Mit einem Satz richtete er sich im Bett auf, seine Augen sprangen zwischen ihrem Gesicht und dem Zeitungsartikel am Fußende hin und her.

»Ist dir klar, dass du mir gerade deinen besten Freund auf Augenhöhe präsentierst?« Sie lachte.

Assads Blick fiel auf seinen nackten Unterleib.

Er sah sie entschuldigend an. »Ich hatte keine Ahnung, wo ich bin. Rose, du bist meine beste Freundin, wenn ich gewusst hätte …«

Sie kniete sich hin, immer noch vollständig nackt, und legte den Zeigefinger auf seine Lippen.

»Sch, sch, dummer Schokoladenmann. Du bist immer noch mein bester Freund, und ein netter Fick wie dieser wird daran wohl kaum etwas ändern. Wir haben doch niemanden, dem wir Rechenschaft schuldig sind, oder? Wir sind nichts als zwei Kamele, die aufeinandergestoßen sind, als sich ihre Wege kreuzten. So to speak.« Sie lachte herzlich, aber Assad konnte sich von ihren neu erwachten Lebensgeistern nicht so recht anstecken lassen.

»Nein, Rose, das stimmt so nicht. Da ist sehr wohl jemand, dem ich Rechenschaft schuldig bin. Und genau ihretwegen bin ich gerade so außer mir.«

Rose zog die Bettdecke über ihre Brust. »Das versteh ich nicht, wem bist du denn Rechenschaft schuldig?«

Assad rutschte zur Seite, nahm den Zeitungsausschnitt und betrachtete das Foto von Nahem. So viele Jahre lang war er der Liebe seines Lebens treu gewesen, immer in der Hoffnung, sie wiederzufinden. Und jetzt, da er wusste, dass sie lebte, hatte er noch in derselben Nacht einer anderen Frau nachgegeben!

Assad suchte nach dem Datum oben auf dem Ausschnitt mit dem Foto. Es war erst wenige Tage alt. Und beim erneuten Betrachten war es für ihn eindeutig, dass dort im Licht des Scheinwerfers tatsächlich Marwa mit schmerzverzerrtem Gesicht stand. Er musste sich zwingen, das Foto genau zu betrachten, ihre Ohnmacht und Hoffnungslosigkeit und ihr von all den schlimmen Jahren ausgezehrtes Gesicht zu ertragen, zu sehen, wie die Kleidung an ihr hing. Aber sie schien trotz allem die Kraft zu haben, der Frau neben sich eine Form von Sicherheit zu vermitteln. Wer war diese Frau? Sie war eindeutig erwachsen, auch wenn man ihr Gesicht nicht besonders gut erkennen konnte. Könnte das tatsächlich Ronia sein? Oder Nella, die inzwischen größer war als Marwa?

Wieder gewannen die Tränen die Oberhand. Er wusste nicht einmal, wie seine eigenen Töchter aussahen! Und wenn das eine seiner Töchter war, wo war dann die andere?

11

Carl

»Carl, sieh dir doch bitte mal das hier an.« Kreidebleich deutete Gordon auf ein rötliches und etwas erhabenes Fleckchen auf der Wange. »Glaubst du, das ist Hautkrebs? Ich war im Sommer echt viel in der Sonne …«

Carl rückte näher an das Objekt heran. Nicht sonderlich appetitlich.

»Also ich würde eher behaupten, du solltest mal die Pfoten davon lassen. Selten so was Ekliges gesehen.«

Hätte er das noch etwas nachdrücklicher gesagt, wäre die nervöse Bohnenstange von einem Gordon glatt in der Mitte durchgebrochen. So sah er nur erschüttert aus.

»Nicht anfassen, sagst du. Dann ist es also Krebs?« Seine Stimme zitterte.

»Bin ich ein zugelassener Dermatologe? Aber eins kann ich dir sagen: Wenn du weiter daran rumpulst, dann explodiert das Teil. Mach das bloß nicht hier drinnen bei mir. Das ist wirklich ein Prachtkerl von einem Pickel, Gordon.«

Nicht zu fassen, wie sehr sich eine Miene bei einem so unappetitlichen Befund aufhellen konnte.

»Gibt’s sonst noch was, Gordon? Ich bin nämlich gerade ziemlich beschäftigt.« Das war nicht mal gelogen. Denn da war ein Nikotinkaugummi, das gekaut werden musste, Füße, die auf die Tischplatte gelegt, und Augen, die rechtzeitig geschlossen werden wollten, ehe auf dem Flachbildschirm die Nachrichten auftauchten.

Gordon brauchte einen Moment, um sich zu fassen.

»Ja, schon. Dieser Creepy hat sich wieder gemeldet. Es vergeht wirklich kein Tag, ohne dass er anruft und mir erzählt, was er vorhat.«

»Aha.« Carl seufzte und langte nach der Packung mit den Nikotinkaugummis. »Lass hören. Was hat der Spacken denn heute wieder von sich gegeben?«

»Heute hat er nur zum x-ten Mal wiederholt, dass er, sobald er sein Level erreicht hat, seine Eltern mit seinem Samuraischwert köpfen wird. Und danach will er rausgehen und alle plattmachen, die ihm über den Weg laufen.«

»Ein Samuraischwert? Interessant. Ist er Japaner?«

»Nein, so dänisch wie du und ich, glaube ich. Ich habe die Anrufe mitgeschnitten. Wenn du dir das anhören willst?«

»Lieber Gott im Himmel, nein danke! Du bist also nach wie vor überzeugt, dass er es ernst meint?«

»Ja klar. Sonst würde er doch wohl nicht jeden Tag anrufen, oder?«

Carl gähnte. »Gordon, wenn das so ist, solltest du besser die Kollegen oben kontaktieren. Mit so einem Idioten wollen wir hier unten lieber nichts zu tun haben. Denn du wirst doch wohl kaum Lust auf den ganzen Scheiß haben, wenn es dir nicht gelingt, ihn aufzuhalten, und er zwanzig Personen niedermetzelt?«

Gordon riss die Augen auf. Nein, darauf hatte er mit Sicherheit keine Lust.

Das Klingeln des Telefons unterbrach sie. Unwillig griff Carl nach dem Hörer. Die aus der dritten Etage waren dran.

»Wir sollen jetzt und sofort nach oben in die Kommandozentrale kommen«, sagte er müde. Wieder entging ihm ein nettes Nickerchen. »Unsere Anwesenheit wird offenbar gewünscht, wenn sie in fünf Minuten Lars Bjørns Nachfolger präsentieren. Bete zu Gott, dass es nicht Sigurd Harms wird.«

Damit hatte Carl zum zweiten Mal innerhalb einer Woche das Vergnügen, im Sitzungssaal zu stehen, dicht gedrängt zwischen miefigen Kollegen, die er alle dorthin wünschte, wo der Pfeffer wächst. Ob sich die genialen Nasen, die sich Parfums ausdachten, wohl jemals überlegten, was aus ihren betörenden Kreationen würde, wenn sie eine Synthese mit Altmännerschweiß eingingen? Und wenn es dann noch nicht mal betörende Parfums waren, sondern nur das Old Spice des Alterspräsidenten und die süßlichen Hugo-Klein-Zumutungen der jüngeren Kolleginnen … Puh!

Carl musste sich echt zusammenreißen.

Die Polizeipräsidentin trat vor. »Es könnte vielleicht gefühllos wirken, dass ich euch noch vor Lars Bjørns Beerdigung seinen Nachfolger präsentiere. Ich würde es auch nicht tun, wenn in der Abteilung für Kapitalverbrechen nicht so irrsinnig viele Fälle anhängig wären und ich nicht eine ganz bestimmte Person hätte überreden können, den Posten zu übernehmen. Ich weiß mit Sicherheit, dass er ihn besser als jeder andere ausfüllen kann.«

»Dann wird’s Carl Ploug«, zischte Carl dem neben ihm stehenden Gordon zu.

Aber Gordon schüttelte den Kopf und deutete nach hinten. Da stand Carl Ploug und wirkte absolut nicht so, als hätte man ihm das Angebot gemacht.

»Und ich weiß auch, dass alle hier Versammelten überzeugt sein werden, dass es genau die richtige Wahl ist.« Die Polizeipräsidentin wandte sich zu ihrer Bürotür um. »Dann komm mal raus, Marcus.«

Ein Raunen ging durch die Versammlung, als Marcus Jacobsen, der ehemalige Chef der Abteilung, vor sie trat. Es war etwa sechs Jahre her, dass er sich vorzeitig hatte pensionieren lassen, um sich ganz seiner an Krebs erkrankten Frau widmen zu können.

Alle, die ihn sahen, begannen sofort zu applaudieren und schon bald war der Beifall ohrenbetäubend.

Marcus wirkte gerührt, aber nur kurz, dann steckte er zwei Finger in den Mund und stieß einen durchdringenden Pfiff aus.

»Danke«, sagte er, als im Sitzungssaal Ruhe eingekehrt war. »Was für ein Willkommen für einen Rückkehrer. Mir ist durchaus klar, dass die meisten hier denken werden, ich hätte doch längst das Mindesthaltbarkeitsdatum überschritten. Aber in dem Fall sind uns die Politiker mal entgegengekommen mit ihrer Forderung, dass wir dem Arbeitsmarkt etwas länger zur Verfügung stehen müssen. Insofern habe ich trotz meines Alters noch ein bisschen Luft.«

Mit erhobener Hand bat er um Ruhe, als die Anwesenden gleich wieder losjubelten.

»Der Anlass betrübt mich sehr, denn Lars Bjørn war ein grundsolider Chef und ein guter Polizist, und er hätte noch viele Jahre leben sollen. Vor ein paar Stunden habe ich mit seiner Witwe Susanne gesprochen und weiß deshalb, wie hart es die Familie getroffen hat, zumal Lars’ Bruder Jess sich gestern das Leben genommen hat.« Er machte eine Pause, ließ die Nachricht wirken.

»Für eine gewisse Zeit folge ich jetzt Lars Bjørn als Chef der Mordkommission, und diese Aufgabe übernehme ich mit Stolz im Geist des Dezernat A. Die Polizeipräsidentin hat unsere Abteilung eben selbstverständlich korrekt benannt, aber wie ihr wisst, tue ich mich schwer, zu allem Ja und Amen zu sagen. Deshalb erlaube ich mir mit ihrer Zustimmung, solange ich in dem Büro in der Ecke sitze, unser Dezernat A Mordkommission zu nennen. Die Bürokraten sollen trotz allem nicht bestimmen dürfen, wie unser Arbeitsplatz heißt.«

Nicht enden wollender Jubel brach los, und sogar Carl klatschte mit. Herrlich, endlich mal wieder ein kleines bisschen ziviler Ungehorsam.

Gordon reagierte als Erster auf den ungewohnten Duft im Keller. Er blieb wie vom Keulenschlag getroffen stehen und schnupperte. Es roch hier auf jeden Fall deutlich besser als die von Carl so vehement beklagte Aftershave-Orgie gerade eben.

»Rose?« Gordon sagte es ganz leise, aber voller Optimismus. Er hatte Rose seit Monaten nicht mehr gesehen, auch wenn ihn ihr Zusammenbruch am stärksten getroffen hatte. Aber bekanntermaßen ist die Hoffnung ja immer hellgrün und oft das Einzige, was man hat.

Carl klopfte ihm auf die Schulter. »Gordon, das wird nur Lis gewesen sein, die was aus dem Archiv geholt hat. Rechne lieber nicht damit, dass Rose je wieder ins Präsidium kommt.« Er wollte ihm gerade noch einen Klaps verpassen, da trat Rose aus Carls Büro.

»Wo zum Teufel seid ihr gewesen, wir warten seit einer halben Stunde hier unten!«

Und das musste man sich nun von einer anhören, die zwei Jahre weg gewesen war.

»Ja, hallo, Rose! Und willkommen, wenn auch nur für eine Stippvisite, nehme ich an?« Damit sie sich auch ordentlich vermisst fühlen konnte, antwortete Carl atypisch fröhlich und breit grinsend.

Ihrer Miene nach zu urteilen, war sein Willkommensgruß dann doch etwas übertrieben ausgefallen. Gordons Umarmung dagegen kam ganz offensichtlich gut an, aber die zwei hatten ja auch mal ihr eigenes Abenteuer gehabt.

»Wir haben uns bei dir reingesetzt, da ist am meisten Platz. Kommt rein, ihr beiden.«

Carl grunzte. Zwei Jahre war sie weg gewesen, und schon kommandierte sie wieder alle herum und hatte gleich mal die Herrschaft über sein Büro übernommen. Und was meinte sie mit »wir«, sprach sie etwa von Assad?

In der Tat, sie fanden ihn auf Carls Platz. Er wirkte total aufgelöst, sein Gesicht war ganz verquollen vom Weinen.

»Ach du lieber Himmel! Kumpel, du bist ja völlig fertig. Ist es wegen Lars und Jess?«

Assad starrte vor sich hin und schüttelte den Kopf, ohne hochzublicken.

»Guckt euch das an!« Rose legte Zeitungsausschnitte mit Fotos auf Carls Schreibtisch und deutete auf eine Person.

»Carl. Assad ist bis in seine Grundfeste erschüttert, und wenn ihr hört, was ich heute von ihm erfahren habe, versteht man sofort, warum. Was hat er uns im Lauf der Jahre nicht alles vorgemacht: Er hätte Frau und Töchter hier in Dänemark, zum Beispiel. Aber haben wir sie je gesehen? Haben wir je irgendwas Genaueres über sie erfahren? Hat er in den letzten Jahren überhaupt noch von ihnen gesprochen? Nein! Heute jedoch hat Assad beschlossen, mir die Wahrheit über seine Familie zu erzählen: Seine Familie und er sind vor sechzehn Jahren gewaltsam getrennt worden. Und seine Hoffnung, sie lebend wiederzusehen, war nach all diesen Jahren bei null angelangt. Aber gestern Abend ist etwas ganz Unerwartetes passiert. Seht euch diese Frau auf dem Foto an!«

Carl runzelte die Stirn und musterte Assad, der mit abgewandtem Gesicht zugehört hatte.

»Ja, Carl, du denkst es dir schon, das sehe ich dir an. Und du denkst richtig«, fuhr Rose fort. »Gestern Abend hat Assad seine Frau Marwa auf diesem aktuellen Zeitungsfoto erkannt!«

Carl sah auf das Foto, las den Text dazu. Es ging um eine weitere schicksalhafte Flucht übers Mittelmeer, in diesem Fall nach Zypern.

»Bist du dir sicher, Assad?«

Assad drehte sich zu ihm um und nickte.

Carl versuchte, seine Mimik auszuloten. Assads Falten sprachen normalerweise eine deutliche Sprache, und Carl meinte auch, im Laufe der Jahre gelernt zu haben, sie zu interpretieren. Wann Ernst von Schmerz abgelöst wurde oder sich die Lachfalten unmittelbar vor dem erlösenden Losprusten vertieften, ob die Falten auf der Stirn Nachdenklichkeit oder Wut ausdrückten. Aber das Gesicht, das Assad ihm jetzt zuwandte, das kannte er nicht. Die dichten Augenbrauen waren eng zusammengezogen, die Oberlippe zitterte und die Augen waren matt und leblos. Er blinzelte nicht einmal.

Carl hatte keinen Schimmer, wie er reagieren sollte. Wie sollte man in dieser Situation souverän sein? War es nicht so, dass sie diesen Mann über all die Jahre nicht wirklich gekannt hatten? Sie hatten ihre Vermutungen gehabt, das schon, aber was, wenn die Wahrheit jetzt endlich ans Tageslicht kam und womöglich so ganz anders wäre als sie immer angenommen hatten? Würden sie damit leben können?

Er konnte es nur hoffen.

»Mensch, Assad«, sagte er und machte eine kleine Pause. »Jetzt hast du dich endlich überwunden, es zu erzählen. Erleichtert dich das nicht vielleicht ein bisschen? Weißt du, wir müssen ja auch irgendwie damit umgehen: ein paar Sätze, ein paar Fakten – und alles ist plötzlich anders. Oder?«

Assad brauchte lange, ehe er antworten konnte. »Entschuldige, Carl, es tut mir wirklich leid. Entschuldige vielmals.« Er legte seine Hand auf Carls. Sie war glühend heiß. »Aber es musste so sein, Carl. Es war nötig.«

»Aber in Zukunft musst du nicht mehr Versteck spielen, oder?«

»Nein, nicht mehr.«

»Hm. Bist du vielleicht sogar bereit, jetzt alles zu erzählen?«

Assad sah Carl in die Augen, er hatte Schweißperlen auf der Stirn. Rose legte ihm kurz die Hand auf die Schulter.

»Mein richtiger Name ist Zaid al-Asadi.« Assad sprach leise.

Und schon da war Carl aus der Bahn geflogen. Zaid? Al-Asadi? Was zum Teufel war denn das für ein Name? Er war sich plötzlich gar nicht mehr so sicher, ob er darauf wirklich Lust hatte.

Rose fiel Carls Reaktion sofort auf.

»Assad ist immer noch Assad, Carl. Lass ihn doch jetzt einfach mal erzählen.«

Carl nickte und schüttelte gleichzeitig den Kopf. Als hätte er nicht jahrelang genau darauf gebrannt. Aber Zaid? Sollte er ihn jetzt etwa so nennen?

»Carl!« Wieder schien Rose zu erraten, was ihm durch den Kopf ging. Sie sah ihn scharf an.

Carl erwiderte ihren Blick und ließ ihn dann zwischen Rose und Gordon hin und her schweifen. Diese ganze Situation hier war schwer zu fassen. Hatte Rose etwa Tränen in den Augen – die Frau, die so ein Drahtbesen sein konnte? Und diese Zärtlichkeit, mit der Gordon sie ansah! Er wirkte wie ein zu groß geratenes Küken, das sich unter dem Flügel der Glucke endlich in Sicherheit fühlte. Zwar war Rose fülliger geworden, aber den Blutkreislauf des Bleichschnabels brachte sie offenbar immer noch ordentlich in Wallung.

Carl holte tief Luft, denn seine nächste Frage war nicht ganz ohne.

»Assad, du musst verstehen, dass ich dich das jetzt rundheraus frage: Heißt das, dass alles, was hier unten zwischen uns gewesen ist, auf einer Lüge basiert? Natürlich wussten wir, dass du viele Geheimnisse mit dir herumträgst, weil du ja so gar nicht über deine Vergangenheit sprechen wolltest. Aber jetzt erscheint das alles natürlich noch mal in einem ganz anderen Licht. Bist du überhaupt aus Syrien? Ist deine Sprachakrobatik echt oder womöglich nur Fassade? Was von alldem ist wahr? Assad: Wer bist du wirklich?«

Assad richtete sich auf. »Ich bin froh, Carl, dass du mich das fragst, denn sonst würde mir das Erzählen noch schwerer fallen. Und bitte entschuldige, aber es gab Gründe für all das. Ich hoffe, du weißt, dass ich wirklich dein Freund bin, ebenso wie ich hoffe, dass du meiner bist. Und du musst mir glauben, dass ich nie etwas sagen oder tun würde, was unserer Freundschaft schadet. Die meisten meiner Sprachschnitzer sind übrigens tatsächlich echt, denn auch wenn ich heute so dänisch bin wie nur irgendwer, habe ich doch die meiste Zeit meines Lebens in einer Umgebung gelebt, in der nicht viel Dänisch gesprochen wurde, und das hat Spuren hinterlassen. So wie mir geht es doch so vielen Zweisprachigen, Carl. Du musst also keine Angst haben, dass ich ab sofort geschliffenstes Dänisch spreche, da wird schon noch einiges kommen, wart’s nur ab. Auch diese manchmal etwas andere Sprache ist doch ein Teil von mir geworden, manchmal als Teil einer Rolle, aber manchmal passiert mir das auch wirklich. Dann ist es ganz und gar echt.« Er fuhr mit den Fingern über seine harten Bartstoppeln. »Aber ihr wisst schon, was mit dem Kamel passiert ist, als es Arabisch lernen wollte und mit der Kamelgruppe herumlief und den lieben langen Tag übte?«

Carl sah ihn verwundert an. Hatte er in dieser Situation tatsächlich den Nerv, so einen zu bringen?!

»Die anderen Kamele fanden dieses Kamel komisch und fingen deshalb an, es zu mobben, und die Beduinen ertrugen sein sonderbares Arabisch nicht, sie fanden, es klänge entsetzlich. Also endete es in der Pfanne.«

Er lächelte über seinen Vergleich, wurde aber schnell wieder ernst.

»Heute Morgen habe ich mit Rose verabredet, dass ich meine Geschichte in dem Umfang erzähle, in dem ich meine, dass sie für euch wichtig ist. Ich möchte mich jetzt nur auf das Wesentliche beschränken, aber früher oder später bekommt ihr auch den Rest zu hören.«

Carl nickte. Mal sehen, wie viele Kamele er unterwegs einflechten würde.

»Euch ist klar, dass Assad unsere Hilfe braucht, um Marwa und die Töchter zu finden, oder?«, platzte es aus Rose heraus.

Hatte sie »unsere Hilfe« gesagt? War sie auf einmal wieder Teil des Teams?

»Selbstverständlich, Assad«, sagte Gordon, und Carl versuchte, einigermaßen natürlich zu nicken.

»Falls wir überhaupt mit etwas helfen können«, ergänzte Carl dann aber doch und sah skeptisch auf den Zeitungsausschnitt. »Aber euch ist auch klar, dass wir im Ausland nicht ohne Weiteres polizeilich ermitteln dürfen?«

»Ach Carl, hör doch damit auf«, kam es von der Glucke. »Wir dürfen verdammt noch mal machen, was uns passt, es muss ja nicht im Dienst sein. Aber jetzt erzähl doch erst mal, Assad.«

Der nickte. »Ja, verzeiht mir, ihr müsst ein bisschen Geduld mitbringen, es gibt so viel zu erklären, ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll.« Er holte tief Luft. »Ich könnte zum Beispiel im Jahr 1985 beginnen, zehn Jahre, nachdem wir nach Dänemark gekommen waren. Da war ich auf einem Elitegymnasium und freundete mich mit Samir an, der ein paar Jahre jünger war als ich. Ihr wisst, wer das ist, er ist heute auch bei der Polizei. 1988 wurde ich dann Student der Philologie, musste das Studium jedoch unterbrechen, um meinen Militärdienst zu absolvieren. Bei der Armee kam ich so gut zurecht, dass mich meine Vorgesetzten zur Offiziersausbildung anmelden wollten, aber ich lehnte dankend ab und wurde stattdessen Sergeant bei der Militärpolizei. Dort begegnete ich Lars Bjørn, der damals an der Militärpolizeischule in Nørresundby unterrichtete. Er überredete mich, meine militärische Karriere als Sprachoffizier fortzusetzen, denn ich sprach Arabisch, Deutsch, Russisch und Englisch, und das gar nicht so schlecht. Ich stimmte zu und absolvierte die Ausbildung.«

Carl bemühte sich, das alles zu verarbeiten. Das war schließlich ein echter Brocken. »Okay, daher also dein Netzwerk im Baltikum? Wurdest du nach dem Zusammenbruch des Ostblocks dorthin versetzt?«

»Ja. Damals versuchte sich Dänemark in Großmachtpolitik und pumpte Millionen ins Baltikum. 1992 war ich in Estland und Lettland und später in Litauen. Dort begegnete ich Lars Bjørns Bruder Jess, der war Major beim Nachrichtendienst, und kurze Zeit arbeitete ich für ihn.« Assad biss sich in die Wange und seufzte. »Wir kamen uns schnell nahe, er wurde zu einer Art Mentor für mich und empfahl mir, ich sollte mich um eine Ausbildung beim Jægerkorps bewerben.«

»Warum?«

»Jess war dort selbst Mitglied und sah in mir offenbar einen geeigneten Kandidaten.«

»Und sie haben dich genommen?«

»Ja, ich war einer von denen, die aufgenommen wurden.«

Carl nickte. Selbstverständlich hatten sie ihn aufgenommen. »Na, wenn das keine Grundausbildung in allem ist! Das erklärt jetzt natürlich, warum du immer weißt, was zu tun ist, wenn die Hütte brennt.«

Assad überlegte einen Moment.

»Kennt ihr das Motto der Jægersoldaten? Plus esse, quam simultatur?«

Rose und Carl schüttelten beide den Kopf. Latein war nun wirklich nicht das, wofür sich ein Bauernbengel aus Jütland am meisten interessiert hatte.

»Heißt das nicht, äh …« Gordon versuchte es zumindest.

Assad lächelte. »Das bedeutet ›Mehr sein als scheinen‹. Begreift ihr? Man lernt, unter allen Umständen die Klappe zu halten. Aber abgesehen davon gab es noch weitaus schwerwiegendere Gründe, Carl, warum ich euch gegenüber nicht sprechen konnte. Ich hoffe, ihr werdet dafür später Verständnis haben. In erster Linie ging es mir darum, meine Familie zu schützen, aber in zweiter, auch mich selbst.«

»Okay, Assad, ich nehme an, wir werden das verstehen, wenn du uns erst alles erzählt hast. Weißt du, wenn ich dir helfen soll, dann musst du …«

Carl konnte sich gar nicht so schnell ducken, wie Rose ausholte und ihm einen Schlag auf den Hinterkopf versetzte. »Verdammt noch mal, Carl, jetzt hör endlich auf, Druck zu machen! Assad ist doch gerade dabei zu erzählen. Herrgott noch mal!«

Carl griff sich an den Kopf. Ein Glück für diese Xanthippe, dass sie nicht mehr für ihn arbeitete. Nicht nur, dass sie ihn mitten im Satz unterbrach, obendrein besaß sie auch noch die Frechheit, Assad hier in seinem Büro das Zeichen zu geben, fortzufahren. Gab es nicht vielleicht in Afrika ein Land, in dem man auf Anführerinnen schwor? Dort würde sie als die perfekte Diktatorin durchgehen.

Doch Assad ließ sich weder von Carls Einwand noch von Roses Rüffel aus dem Konzept bringen. »Mittlerweile hatte ich alle nötigen Qualifikationen, um als Beobachter und Dolmetscher ins Feld geschickt zu werden, sodass ich 1992 in der Gegend von Tuzla in Bosnien mitten im Bürgerkrieg zwischen bosnischen Muslimen und bosnischen Serben landete«, fuhr Assad fort. »Da wurde ich zum ersten Mal Zeuge, wie bestialisch Menschen miteinander umgehen können.«

»Ja, was damals dort unten passiert ist, das war einfach krank!«, war Gordons Kommentar.

Assad lächelte kurz, aber dann gefror seine Miene zu einem Ausdruck, den Carl noch nie an ihm gesehen hatte.

»Ich hab dort eindeutig zu viel mitbekommen. Ich hatte plötzlich verstanden, worum es geht, wenn man überleben will: dass man lernen muss, seinen Instinkten zu vertrauen. Ich hasste den Krieg und alles, was damit zusammenhing, und beschloss, nach meiner Rückkehr aus dem aktiven Dienst als Soldat auszuscheiden. Noch während ich herauszufinden versuchte, was ich stattdessen tun sollte, bekam ich aufgrund meiner sprachlichen Qualifikationen und guten Dienstzeugnissen als Soldat einen Job als Ausbilder in der Jægerkaserne in Aalborg angeboten. Das war zu dem Zeitpunkt genau das Richtige für mich.« Er lächelte. »Ich war doch Junggeselle«, erklärte er. »Da lässt es sich in Aalborg super leben. Aber als ich an einem freien Wochenende meine Eltern und meinen alten Freund Samir Ghazi in Kopenhagen besuchte, stellte er mir seine Schwester Marwa vor. Ich verliebte mich Knall auf Fall in sie. Die nächsten sieben Jahre waren die besten meines Lebens.«

Er ließ den Kopf hängen und schluckte ein paarmal.

»Möchtest du etwas trinken?«, fragte Rose.

Er schüttelte den Kopf. »Wir heirateten und Marwa zog mit mir nach Aalborg. Im Laufe von zwei Jahren bekamen wir zwei Töchter: Nella und Ronia. Ich mochte meine Arbeit als Ausbilder wirklich sehr und wäre gern in Nordjütland geblieben, aber in der Silvesternacht zur Jahrtausendwende starb mein Vater ganz plötzlich. Deshalb zogen wir nach Kopenhagen in die elterliche Wohnung, um meine Mutter zu unterstützen. Weder sie noch Marwa arbeiteten, deshalb war ich auf einmal der alleinige Versorger für fünf Menschen. Ich fand es zu riskant, weiter beim Militär zu bleiben, weil ich jederzeit wieder hätte entsandt werden können. Deshalb habe ich mich nach einem zivilen Arbeitsplatz umgesehen.«

»Und den hast du nicht gefunden?«, fragte Rose.

»Nein, was glaubst du? Ich habe hunderte Bewerbungen geschrieben, aber mit dem Nachnamen Al-Asadi wurde ich nicht mal zum Vorstellungsgespräch eingeladen, nicht zu einem einzigen. Dafür bekam ich einen Termin bei Jess Bjørn. Weil ich mehrere Sprachen fließend spreche, schlug er mir vor, mich um eine freie Stelle beim Auslands- und Militärnachrichtendienst unter seinem Kommando zu bewerben. Jess war Major, er arbeitete damals in der Abteilung für Nahostanalyse, und ihm fehlte zu dem Zeitpunkt ein erfahrener, arabisch sprechender Soldat. Ich wusste, dass das eine Entsendung in den Nahen Osten mit sich bringen konnte, wo damals unter anderem Saddam Hussein noch seine Schreckensherrschaft ausübte. Aber Jess versicherte mir, wenn das passieren würde, dann unter hundert Prozent kontrollierten Bedingungen. Mit anderen Worten: Ich würde keiner Gefahr ausgesetzt sein.« Assad schwieg gedankenverloren. »Aber das war auf Dauer natürlich nicht zu gewährleisten.«

Nachdenklich fuhr er fort. »Was ich nicht bedacht hatte, war, wozu meine Vergangenheit als Elitesoldat in ganz speziellen Ausnahme- oder Katastrophensituationen führen konnte. Eine solche Ausnahmesituation war zum Beispiel der 11. September 2001. Zwei Tage vor 9/11 war meine Mutter ihrer Krebserkrankung erlegen, zwei Tage danach war nicht nur die Welt aus den Fugen – da wurde auch mein Leben aus der Bahn geworfen.«

»Wieso das? Was hatte 9/11 mit dir zu tun?«, fragte Gordon.

»Was das mit mir zu tun hatte? ›Task Force K-Bar‹, ›Task Group Ferret‹ und ›Operation Anaconda‹.«

»Jetzt sprichst du aber von Afghanistan, nicht wahr?«, meldete sich Carl.

»Ja. Afghanistan. Damals nahmen das Jægerkorps und das Frømandskorps, die beiden Eliteeinheiten des dänischen Militärs, erstmals in ihrer Geschichte aktiv an Kampfhandlungen teil. Von Januar 2002 an waren beide Einheiten plötzlich Teil der internationalen ›Koalition gegen den Terror‹, und das mit mir als Dolmetscher. Aber gleichzeitig war ich eben auch Jægersoldat – und ich hatte das Maschinengewehr nicht nur unterm Arm. Nach wenigen Monaten wusste ich alles übers Töten: wie man selbst tötet, aber auch, wie man getötet werden kann. Ich habe erlebt, wie Menschen in die Luft gesprengt wurden, habe zahllose geköpfte Zivilisten und Überläufer gesehen, nahm an Offensiven gegen die Taliban und al-Qaida-Milizen teil. Und das alles, ohne dass unser Land und unsere Angehörigen überhaupt wussten, an welchen grenzüberschreitenden Einsätzen wir beteiligt waren.«

»Du hättest doch kündigen können«, warf Rose ein.

Assad zuckte die Achseln. »Wenn du wie ich ein Flüchtling aus dem Nahen Osten bist, wirst du immer davon träumen, Regionen, die von Terror beherrscht sind, zu befrieden. Taliban und al-Qaida standen und stehen für genau diese Art von Terror. Außerdem wusste ich damals wirklich nicht, worauf ich mich einließ, das wusste keiner von uns. Ich hatte ja schon einiges erlebt, was sollte mich da noch überraschen können. Und natürlich hatte ich mich verpflichtet, Dienst ist Dienst, und ein gutes und gesichertes Einkommen braucht man als Familienvater doch auch, oder?«

»Wie oft hat man dich denn nach Afghanistan entsandt?«, wollte Carl wissen.

»Wie oft?« Assads Lächeln wirkte gezwungen. »Nur ein einziges Mal, aber diese fünf Monate würde ich meinem ärgsten Feind nicht wünschen. Du wusstest nie, von welcher Seite Gefahr drohte, wer dein Feind war, dann diese Hitze bei schwerer Ausrüstung, die permanente Bedrohung durch Selbstmordattentate, immer wieder Kampfhandlungen, aber auch diese Ungewissheit und die Angst …«

Er hielt inne, schien sich einen Moment lang den nächsten Satz zu überlegen.

»Aber dann kam es tatsächlich noch schlimmer. Und das war meine eigene Schuld.«

12

Assad

»Wenn es die anderen Inspektoren nicht fertigbringen, dann werde ich verdammt noch mal herausfinden, wo die Kerle den Scheißdreck verstecken«, sagte Major Jess Bjørn zu Assad eines Abends spät nach einem weiteren langen und heißen Tag, an dem sie ihrem Ziel keinen Schritt näher gekommen waren. Es waren erst zwei Wochen vergangen, seit Jess Bjørn als Waffeninspektor im Auftrag der Vereinten Nationen in den Irak geschickt worden war. Assad hatte er mitgenommen.

Er und der Rest der internationalen Gruppe von UN-Waffeninspektoren waren mit dem Ziel entsandt worden, zu beweisen, dass der amerikanische Präsident recht gehabt hatte, als er nicht nur sich selbst, sondern auch weite Teile der Welt davon überzeugte, Saddam Hussein habe im Irak große Mengen an Massenvernichtungswaffen versteckt. Aber sie hatten nichts gefunden, und schon machten sich unter Jess Bjørns Inspektorenkollegen Zweifel an der ganzen Operation breit. Damals war Hans Blix, ihr Chef, vorgetreten und hatte seiner Skepsis gegenüber dem Verdacht der amerikanischen Nachrichtendienste Ausdruck verliehen. Jess Bjørn allerdings zweifelte keinen Augenblick.

»Saddams Leute sind ganz einfach zu schlau für den korrekten altmodischen Schweden«, erklärte er Assad. »Der Diplomat Hans Blix hat noch nicht begriffen, dass die Iraker alles Verdächtige aus dem Weg räumen, sobald sie eine UN-Uniform auch nur aus der Ferne sehen. Was meinst du, wie viele Bunker unter dem Wüstensand liegen, in denen die verdammten Höllenmaschinen und Waffen problemlos versteckt werden können?«

Was sollte Assad dazu sagen, er hatte doch keine Ahnung, woher auch? Die Iraker, die sie inzwischen überall befragt hatten, wirkten aufrichtig. Die Ingenieure und Verantwortlichen in den Atomanlagen konnten jeweils sehr präzise alle Uranbehälter und andere radioaktive Materialien und deren Verwendungszwecke dokumentieren. In den von Blix besuchten Militäranlagen gab es zweifellos enorme Mengen konventioneller Waffen, Überreste des gnadenlosen Kriegs gegen den Iran, aber einen Hinweis auf Kriegsmaterial, das gegen die Genfer Konvention verstieß, fanden sie nicht. Die Amerikaner aber bestanden auf ihrer Behauptung, der Irak verfüge über Massenvernichtungswaffen, obwohl es keinerlei Hinweise auf einen Ort gab, an dem sie sich befinden sollten. Saddam Hussein amüsierte sich vermutlich über das Kasperltheater der Amerikaner und befeuerte die Aufregung noch mit zahlreichen rätselhaften Andeutungen.

Aber nicht viele Militärs gestatteten sich, ihrer Skepsis gegenüber der amerikanischen Behauptung öffentlich Ausdruck zu verleihen, auch wenn ihnen vielleicht langsam schwante, dass das Ganze auf nichts als Unterstellungen und Lügen fußte. Major Jess Bjørn hingegen teilte uneingeschränkt die Meinung der Amerikaner: War der Angriff auf das World Trade Center etwa keine Realität? Und: Waren die Hintermänner nicht alle Menschen aus dem Nahen Osten? Bewies das vielleicht nicht, was das für ein Menschenschlag war, mit dem man es zu tun hatte? Warum sollte denn ausgerechnet Saddam Hussein, dieser dreckige Hund, anders sein? Würde der gesunde Menschenverstand solcherlei Folgerungen nicht einfach mit Skepsis begegnen? Aber sobald man die Menschen in Angst versetzt, werden die Mechanismen der Logik und eben auch der gesunde Menschenverstand gern außer Kraft gesetzt. Assad zuckte die Schultern. Dieses Wissen um die menschliche Psyche hatten der amerikanische Präsident und seine Berater nach dem 11. September perfide genutzt und den Boden bereitet für neue Feindbilder – und neue Geschäftsmodelle. Vor allem aber gelang es der Bush-Administration mit ihren Verdächtigungen und Schuldzuweisungen ganz hervorragend, davon abzulenken, dass sie nicht ermessen hatte, welche internationalen und nationalen Spannungen ihren Ursprung in der Situation im Nahen Osten hatten. Handeln, war die Devise. Handeln, um damit vom eigenen Versagen abzulenken. Vom »Krieg gegen den Terrorismus« und von der »Achse des Bösen« war jetzt die Rede. Bush bediente geschickt die Stimmung in der Bevölkerung, die von Angst und der Sehnsucht nach Vergeltung geprägt war, und verkündete lautstark politische, juristische, aber auch militärische Konsequenzen – wodurch der Opposition jede Möglichkeit zum Handeln genommen wurde. Erst gaukelte die Bush-Regierung der Welt »Enduring Freedom« in Afghanistan vor, dann streute man das Gerücht, dass der Despot Saddam Hussein sich mit Massenvernichtungswaffen eine militärische Streitmacht geschaffen habe. Assad seufzte tief. Was blieb den USA denn anderes übrig, als diese Streitmacht zu zerstören? Assad sah resigniert in die Runde. Trotz Saddams beharrlichem Leugnen drängte man ihn unter Androhung heftiger Sanktionen, Anlagen im gesamten Staatsgebiet durch internationale Inspektoren nach Massenvernichtungswaffen durchsuchen zu lassen. Für die Laien im Westen hatte dieses Wort eine magische Kraft, es deckte das komplette Arsenal des Schreckens ab: Kernwaffen, chemische und biologische Waffen. Hatten Spekulationen nicht immer ihren Ursprung in der Realität? Und hatte man nicht schon so oft erlebt, wozu dieser skrupellose Diktator imstande war? Zum Beispiel der Giftgasangriff auf Halabja, bei dem mindestens dreitausend kurdische Zivilisten getötet worden waren. War es da nicht folgerichtig, dass er auch Massenvernichtungswaffen hortete?

Der dänische Regierungschef war der Rhetorik jedenfalls willig gefolgt. Wenn ihm der amerikanische Präsident erzählte, der Irak verfüge über Massenvernichtungswaffen, dann sollten die verflucht noch mal gefunden und zerstört werden, gerne mit dänischer Unterstützung.

Carl nickte. Koste es, was es wolle.

Anfangs war es so gedacht, dass Jess Bjørn, Assad und die anderen untergeordneten UNO-Beauftragten Inspektionen und Aufklärungsarbeiten mitübernehmen sollten, auch über einen längeren Zeitraum. Und als Marwas Familie in Falludscha davon erfuhr, dass ihr Mann vermutlich für längere Zeit im Irak stationiert sein würde, schickten sie ohne Assads Wissen eine Einladung nach Dänemark und schlugen Marwa vor, sie und die Mädchen sollten doch auch in den Irak kommen, um ihre Familie in der westlich von Bagdad gelegenen Stadt zu besuchen. Dann könne man ihnen auch gleich die neuen Familienmitglieder vorstellen. Als Marwa mit den Kindern in Falludscha eintraf, war die Wiedersehensfreude groß, nicht zuletzt, da sie ihnen erzählen konnte, sie und Assad erwarteten ihr drittes Kind. Zwar war die Schwangerschaft noch ganz frisch, aber so eine gute Nachricht war natürlich immer willkommen.

Marwa wollte Assad damit überraschen, dass sie in den Irak gekommen waren – und überrascht war er auch, sehr sogar. Plötzlich stand sie mit den beiden Mädchen vor seinem Zelt. Strahlend und mit Schweißperlen auf der Stirn begrüßte sie ihn, erwartete, dass er sich ebenso darüber freute, dass sie endlich gemeinsam in ihrer beider Herkunftsland waren.

Aber Assad war alles andere als begeistert. Dieses Land war viel zu gefährlich für seine Familie! Niemand wusste, was der nächste Tag bringen würde. Deshalb bat er sie flehentlich, sich freundlich von der Familie zu verabschieden und so schnell wie möglich wieder nach Hause zu reisen. Aber Marwa sah das anders. Wenn Assad sowieso mehrere Monate im Irak war, warum sollten sie sich nicht zwischendurch bei der Familie in Falludscha treffen? Seit sie zusammen waren, war er so oft für lange Zeiträume abkommandiert gewesen, warum also nicht eine solche Chance nutzen?

Und Assad war wie Butter in Marwas Händen. Sie war nun mal seine große Liebe. Für sie und seine beiden Töchter lebte und atmete er. Also gab Assad ihrem Wunsch nach – was sich als der größte Fehler seines Lebens erweisen sollte.

»Wir verabredeten, uns einmal in der Woche zu sehen, und das gelang uns auch einen Monat lang. Aber dann wurde Jess von Saddams Geheimpolizei verhaftet.«

Assad blickte in die Runde, bevor er fortfuhr.

»Moment mal, halt kurz an!«, rief Carl. »Jess wurde verhaftet? Er war doch Waffeninspekteur. Warum ging das dann nicht durch die Presse?«

»Die Frage ist sehr berechtigt.« Assad unterbrach sich kurz. »Das war eine üble Geschichte. Jess hatte etwas Dummes getan: Er hatte seine UN-Uniform abgelegt und sich zu Orten Zugang erzwungen, wohin man ihn nicht eingeladen hatte. Er hatte die dort arbeitenden Menschen bestochen. Sobald sich ihm eine Möglichkeit dazu bot, brach er ein. Er fotografierte Maschinen und Anlagen in legalen Unternehmen, und er manipulierte die Fotos, sodass sie suspekt wirkten.«

»Hast du dabei etwa mitgemacht?«, fragte Rose.

Assad schüttelte den Kopf. »Nein, im Gegenteil. Ich habe ihn immer wieder gewarnt. Am Ende ging er einfach, ohne mich darüber zu unterrichten, was er vorhatte. Mir war klar, dass er ein gewaltiges Risiko einging. Und eines Abends kam er nicht zurück.«

»Sie hatten ihn verhaftet?«

»Ja, und in Annex 1 gebracht.«

»Das war ein schlimmer Ort?«

»Ja, Gordon, das kann man so sagen.«

Annex 1 war ein sehr schlimmer Ort. Niemand wusste das besser als er, Assad.

Assad informierte seine Vorgesetzten über Jess Bjørns Gefangennahme und bekam zur Antwort, so wie sich die Situation darstelle, könne man nichts für ihn tun. Der Mann hatte seine Uniform abgelegt und spioniert, und damit war das seine Sache. Trotz inständiger Bitten der Familie, auf diplomatischem Wege aktiv zu werden, um die Iraker dazu zu bringen, die Beschuldigungen zurückzunehmen, gab es von dänischer Seite keinerlei Vorstöße. Es lag auf der Hand, sich offiziell Zurückhaltung aufzuerlegen, denn die Gefahr bestand, dass sonst die gesamte UN-Operation vor die Wand fuhr.

Sie hatten recht, Assad wusste das. Jess lag, wie er sich gebettet hatte, und bei Spionage kannten Saddams Richter keine Gnade. Und doch wurde Jess und Assad der Ernst der Situation erst wirklich bewusst, als das Todesurteil gegen Jess verhängt wurde – nur eine Woche, bevor man ihn hinrichten wollte.

Mit sichtlicher Erschütterung berichtete Assad schließlich, wie Jess’ Bruder Lars am Tag vor der Urteilsverkündung ankam.

Er hatte keine Zeit verloren und alles, wirklich alles versucht: Drei unabhängigen, seriösen irakischen Anwälten hatte er gedroht, er hatte sie beschimpft, und schließlich hatte er ihnen das Blaue vom Himmel versprochen, wenn sie nur seinen Bruder freibekamen. Ihre Reaktionen waren immer die gleichen. Mit einem höhnischen Blick auf die dunklen Schweißränder auf Lars Bjørns Hemd erklärten sie ihm ohne Umschweife, dass es eine Bestechung, die Anwälte gegen Saddams Richter in Stellung bringen könnte, nicht gebe. Sie würden doch nicht riskieren, mit der Schlinge um den Hals neben so einem dämlichen Dänen zu stehen. Ob ihm bekannt sei, wie viele Oppositionelle und Staatsfeinde einfach so in der Wüste verschwänden, ohne dass jemals jemand erfahre, was aus ihnen geworden sei?

Nach zwei Tagen vergeblicher »Verhandlungen« sah Lars Bjørn ein, dass da nichts zu machen war. Man würde seinem Bruder eine schwarze Haube über den Kopf ziehen, ihn auf eine Vorrichtung führen, ihm die Schlinge um den Hals legen und ihn dann durch eine Falltür zwei Meter tief ins Nichts stoßen, sodass der Dornfortsatz brechen würde. Ein schneller und sicherer Tod.

Die ganze Nacht lang brannte in Lars Bjørns Hotelzimmer Licht, und am nächsten Tag rief er Assad zu sich und legte ihm seinen Plan vor.

»Ich bedauere, dich hier hineinziehen zu müssen, Assad, aber du sprichst Arabisch und bist ein top ausgebildeter Soldat. Wenn jemand Jess rausholen kann, dann du.«

Assad wurde unruhig. »Wie meinst du das?«

»Bist du in dem Gefängnis gewesen, in dem Jess einsitzt? Es liegt westlich von Bagdad in Richtung Falludscha, der Heimat deiner Frau.«

»Meinst du Abu Ghraib? Ich weiß sehr genau, wo das liegt, Lars, aber was soll ich da? Das muss die Hölle auf Erden sein.«

Lars Bjørns Hände zitterten, als er sich eine Zigarette anzündete. »Nein, Annex 1 ist ein Nebengebäude einige Kilometer davon entfernt, ein Betonklotz. Aber auch dieses Nebengebäude ist die Hölle auf Erden. Dort gelten keine Menschenrechte, dort herrschen Folter, Gesetzlosigkeit und unvorstellbares Leiden. Viele Unschuldige wurden dort in den letzten Jahren hingerichtet, und wenn du erst dort bist, bist du geliefert. Was du dort sollst, ist also eine berechtigte Frage. Nichtsdestotrotz ist das die einzige Chance, die ich sehe, Jess lebend dort herauszuholen.«

Assad starrte ihn an, ihm lief es eiskalt über den Rücken. Was zum Teufel glaubte der Mann, wer er war? Superman?

»Lars, das klingt nicht nach einem Ort, an den man sich freiwillig begibt. Wie stellst du dir das vor? Schon allein unbemerkt dort hineinzukommen, wird völlig unmöglich sein, ganz zu schweigen davon, unbemerkt jemanden rauszuholen. Das ganze Gebäude ist doch sicher hermetisch abgeriegelt mit allen möglichen Sicherheitsvorkehrungen und schwer bewaffneten Wachleuten?«

»Assad, nein, so naiv bin ich nicht. Ungesehen werden wir ihn natürlich nicht herausbekommen. Mein Plan ist ein anderer: Wir müssen sie auf die eine oder andere Weise dazu bewegen, dass sie ihn selbst herausschleusen.«

Assad schloss die Augen. Er sah ein kompaktes Gefängnis vor sich mit Stacheldraht, massiven Betonmauern und Scharfschützen. Was dachte sich dieser Mann eigentlich? Hatte ihm die Angst um seinen Bruder den letzten Realitätssinn geraubt?

»Ich sehe, was du denkst, Assad, aber es ist nicht unmöglich. Pass auf: Wir setzen die Geheimpolizei auf eine für sie reizvolle Spur. Wir müssen sie dazu bringen zu glauben, Jess ließe sich umdrehen, er allein sei in der Lage, die Inspektionen der UN augenblicklich zu stoppen. Ich habe den Richter, der ihn verurteilt hat, schon kontaktiert und eine Absprache getroffen für den Fall, dass Jess mitmacht.«

»Das klingt erst mal ziemlich wild, aber lass mich raten: Du willst ihnen weismachen, Jess habe im Auftrag der UN spioniert, ist es das?«

Bjørn nickte anerkennend. »Ja. Das wird die ganze Mission in einem solchen Maß kompromittieren, dass die UN gezwungen sein wird, die Inspektionen abzubrechen. Jess wird bei diesem Manöver die beste Waffe der Iraker sein.«

»Lars, ich verstehe, dass du deinen Bruder mit allen Mitteln retten willst. Aber das ist doch gelogen! Und es wird sofort auffliegen!«

»Auffliegen? Solange sie ein Geständnis vorweisen können, ist es den Irakern doch scheißegal, ob das richtig ist oder falsch. Sie haben ihn schon jetzt hart rangenommen, sagt der Richter. Er sei ein knallharter Hund, aber sie haben ihn bis zur Ohnmacht ausgepeitscht, ihn mit kaltem Wasser immer wieder geweckt, ihn erneut ausgepeitscht. Sie sagen, er sei irgendwann mürbe geworden, natürlich, und natürlich hat er dann irgendwann Dinge gesagt, die er ohne Folter sicher nicht gesagt hätte. Sie wissen jetzt jedenfalls, dass er zur Gruppe der Waffeninspekteure gehört, und was meinst du, was es erst für einen Eindruck machen wird, wenn er ihnen sagt, seine Vorgesetzten hätten ihm den Befehl zum Spionieren gegeben, egal ob das stimmt oder nicht. Assad, der irakische Nachrichtendienst lebt doch von der Lüge.«

Assad sah den großen Mann vor sich. Er hatte Jess in verheerenden Schlägereien und Kampfeinsätzen auf dem Balkan erlebt und wusste, dass er mehr Schmerzen aushalten konnte als jeder andere, den er kannte. Sollten vierundzwanzig Stunden Folter diesen Mann tatsächlich gebrochen haben?

»Lars, falls Jess wirklich zugegeben hat, in welcher Mission er im Irak ist, dann haben sie ihn der brutalsten Folter ausgesetzt. Wenn sie ihn jetzt vor eine Kamera setzen wollen, wird es Tage dauern, ehe er dazu überhaupt in der Lage ist.« Als Assad daran dachte, wozu diese Teufel imstande waren, schauderte es ihn. »Die bringen es fertig, ihn in einem geschlossenen Raum an einen Stuhl zu fesseln und ein Geständnis vor laufender Kamera zu erzwingen. Und anschließend können sie ihn immer noch exekutieren. Wenn er erst gestanden hat, was sollte sie dann noch daran hindern?«

»Nach meiner Einschätzung tun sie das nicht, und an der Stelle kommst du ins Spiel, Assad. Du sollst mit rein und ihn rausholen.«

Assad bekam eine Gänsehaut. Jeden Tag verschwanden Menschen in den Gefängnissen des Irak. War man erst drinnen, musste man mehr als Glück haben, um mit heiler Haut oder überhaupt wieder herauszukommen.

Lars schob ihm einen Gebäudeplan hin. »Baghdad Correctional Facility, Annex 1, Abu Ghurayb Prison« stand oben drüber.

»Ich glaube nicht, dass Jess so mitgenommen ist, wie sie behaupten und wie du es befürchtest, denn ich habe die Erlaubnis, ihn am Nachmittag für zehn Minuten zu besuchen. Offiziell gibt es diese zehn Minuten, um sich von den Todeskandidaten zu verabschieden, wobei die meisten diese Chance nie wirklich bekommen. Allerdings werde ich nicht gehen, um Abschied zu nehmen, sondern um ihn in meinen Plan einzuweihen.«

Er deutete auf eine Reihe kleinerer Zellen ganz unten auf dem Gebäudeplan. »Da sitzen die zum Tode Verurteilten. Sie holen sie raus, foltern sie, und wenn sie das, was sie wissen wollen, aus ihnen rausgepresst haben, dann hängen sie sie auf oder schneiden ihnen die Kehle durch. Die unbebaute Fläche hinter den Gebäuden kaschiert die Massengräber. Mit Bulldozern werden tiefe, breite Rinnen geschaffen, und dann gibt es wieder Platz für weitere Leichen. Ich bin bestens darüber informiert, was dort drinnen vorgeht.«

Lars’ Finger bewegte sich jetzt auf einen größeren Platz zu, oben rechts auf dem Plan.

»Auf dem Platz in dieser Ecke hier sind wir in der Nähe des Ausgangs. Hier siehst du die Passage, die zum eigentlichen Ausgang führt, dem einzigen des gesamten Gefängniskomplexes.«

Er deutete auf ein Kreuzchen nahe dem Ausgang.

»An dieser Stelle werden wir beide stehen, du und ich. Wenn sie ihn aus der Todeszelle zu unserem Zehn-Minuten-Gespräch führen, werden sie direkt auf uns zukommen. Hier wird die Kamera platziert sein, und hier muss Jess sein Geständnis ablegen. Und um zu dokumentieren, dass er zu dem, was er sagt, nicht gezwungen wird, trete ich vor die Kamera und frage ihn direkt, ob er das unter Zwang sagt, was er verneinen wird. Das habe ich so mit dem Richter abgesprochen. Anschließend wird er aufstehen, und wir eskortieren ihn hinaus auf den Vorplatz, wo uns mein Chauffeur erwartet, und dann fahren wir weg.«

»So wie du es darstellst, klingt es wie ein Spaziergang. Aber wie kommst du auf die Idee, dass sie das zulassen könnten?«

»Nein, kampflos werden sie das natürlich nicht zulassen. Und hier kommst du ins Spiel: Du sprichst die Sprache und gibst uns rechtzeitig alle Hinweise, die wir brauchen, damit wir reagieren können. Du bist trainiert und weißt, was in solchen Situationen zu tun ist. Du wirst dafür sorgen, dass wir lebend da rauskommen, Assad. Wenn jemand das schafft, dann du.«

»Lars, wenn sie uns reinlassen, dann nur unbewaffnet. Wie sollen wir uns denn verteidigen?«

»Assad, du bist Soldat des Jægerkorps und du vertraust auf deinen Instinkt. Du weißt in jeder Situation, wie du Angreifer um dich herum entwaffnest und ausschaltest.«

Assad wischte sich den Schweiß von der Stirn. Mit zusammengepressten Lippen wandte er sich Carl zu. Der spürte, dass die Erinnerungen Assad an seine Grenzen brachten. Es fiel ihm sichtlich schwer, das alles noch einmal zu durchleben. Ja, sein Kollege stand kurz vor einem Zusammenbruch.

Und als hätte Assad Carls Gedanken gelesen, sagt er: »Ganz schön schwer, das jetzt alles noch mal so zu erzählen. Aber so war das damals. Lars Bjørn war vollkommen verzweifelt.« Assad zitterte plötzlich am ganzen Leib. »Carl, ich fürchte, ich brauche eine Pause. Ist es okay, wenn ich mich zum Gebet zurückziehe und dann eine Stunde schlafe?«

13

Alexander

Tag 13

Sie versuchten mal wieder, in sein Zimmer zu kommen.

Er hörte sie vor der Tür flüstern und sah, wie die Türklinke ganz langsam heruntergedrückt wurde.

Aber das juckte Alexander nicht, denn er hatte sich abgesichert. Gleich am ersten Tag, als er sich verschanzt hatte, hatte das Türproblem ganz oben auf seiner Prioritätenliste gestanden.

Seine Zimmertür öffnete sich nach außen zum Flur, und wenn man ein Brecheisen auf Höhe des Schlosses ansetzen würde, könnte man sich leicht Zugang verschaffen. Alexander wusste jedoch besser als irgendwer sonst, dass sein Vater eine so prachtvolle Tür niemals zerstören würde, dazu war er viel zu knauserig – und sein Sohn ihm wohl letztlich doch zu gleichgültig.

Alexander erinnerte sich noch gut, wie unglaublich stolz sein Vater ihm das neu erworbene Haus damals vorgeführt hatte.

»Das ist unser neues Heim, mein Sohn. Ein Musterbeispiel für gediegenes Handwerk. Massive Türen, Stuckdecken, Treppen mit handgedrechseltem Geländer, schau nur! Hier gibt es noch keine Plastikgriffe, keinen Spanplattenpfusch. Die Handwerker damals haben noch etwas von ihrem Fach verstanden, sie konnten und wollten etwas, sie haben ihr Bestes gegeben, um ein einzigartiges Haus zu bauen.«

›Etwas können und wollen‹, das war das Mantra seines Vaters. Wenn er über andere Menschen sprach, dann beurteilte er sie nach einem einziges Kriterium, ob sie nämlich ›etwas konnten und wollten‹ – oder nicht. Und diejenigen, die nach seiner Überzeugung weder etwas konnten noch wollten, waren in seinen Augen minderwertige Wesen, die in seiner Welt keinen Platz hatten.

Jede einzelne Mahlzeit wurde dominiert von den Tiraden seines Vaters und dessen rabenschwarzer Sicht auf Menschen, die nicht genug leisteten oder sich nicht an die Regeln, Gesetze und Werte eines ordentlichen Landes hielten. Und als es Alexander eines Tages reichte und er seinen Vater anschrie, er solle endlich die Klappe halten und lieber denen helfen, die nicht konnten und wollten, anstatt sich ständig überlegen zu fühlen, da gab ihm sein Vater die erste richtige Ohrfeige. Er war damals erst dreizehn Jahre alt, und es sollten noch viele weitere Hiebe folgen. Als wollte der Vater alle Zweifel daran zerstreuen, dass er jeden anderen dänischen Jungen seinem Sohn vorzog.

Und jetzt wohnten sie also in diesem Haus, vor hundert Jahren gebaut von Menschen, die sowohl etwas konnten als auch wollten. Und auch wenn sich die Tür nicht von innen blockieren ließ, weil sie sich atypisch nach außen öffnete, hatte sie doch immerhin einen gediegenen massiven Türgriff aus Messing, der sich nicht so leicht zerlegen ließ.

Genau dieser Türgriff wurde für Alexander der Schlüssel zum Frieden in diesem Haus. Denn in einem Anfall von Großzügigkeit und mit Sinn fürs Praktische hatte sein Vater damals unter dem Stuck in Alexanders Zimmer ein Spannseil anbringen lassen, an dem in Reih und Glied Halogenlampen hingen. Das Spannseil war Teil eines Kabelsystems für den Strom, aber Alexander hatte das Teil längst abgebaut. Das eine Ende des Spannseils hatte er um den Türgriff gewickelt und das andere um den Regler eines gusseisernen Heizkörpers. Und so konnte man die Tür definitiv nicht öffnen. Wenn die Luft jedoch rein war und er sein Zimmer verlassen wollte, brauchte Alexander nur zehn Sekunden, um den Mechanismus abzubauen.

Deshalb grinste er jetzt bloß, als seine Eltern flüsternd draußen standen.

»Mir geht’s gut«, rief er durch die Tür. »Ich brauche nur noch ein paar Wochen, dann komme ich raus.«

Das Flüstern hörte auf. Aber im Grunde hatte Alexander gelogen, denn es ging ihm nicht wirklich gut.

In den letzten vierundzwanzig Stunden hatte er in »Kill Sublime« ziemlich viele Leben verloren und war dermaßen zurückgefallen, dass er kurz überlegte, ob er sein Ziel, Level einundzwanzig siebzehn zu erreichen, aufgeben sollte. Aber er wollte doch der anonymen Frau auf dem Foto die Aufmerksamkeit zuteilwerden lassen, auf die sie und all die anderen Ertrunkenen Anspruch hatten. Er hatte es sich so vorgestellt: Sobald er das Level erreichte, würde er seinem Ansprechpartner bei der Polizei das entscheidende Signal geben und dann sein Zimmer verlassen, um zuerst seine Eltern zu köpfen und anschließend alle anderen, die ihm über den Weg liefen. Auf diese Weise würde sich »Opfer 2117« für immer ins kollektive Gedächtnis einbrennen.

Das war sein Plan.

Reiß dich zusammen, Alexander, ermahnte er sich und sah auf den Monitor. Du kannst es doch! Konzentrier dich und schieß! Töte ohne Gnade, du bist zuletzt einfach zu müde gewesen. Pass den Rhythmus an, dann wird es schon gehen.

Wieder raschelte es vor seiner Zimmertür.

»Alexander, dein Kumpel Eddie steht neben mir«, rief seine Mutter. »Er will dich besuchen.«

Was für eine dämliche Lüge! Zum einen war Eddie nicht sein Kumpel, und zum anderen würde er nie einfach so vorbeikommen, um ihn zu besuchen. Vielleicht um etwas auszuleihen, was er sowieso nicht zurückbrachte. Oder um ein paar Tipps für gute Pornoseiten zu bekommen, aber nicht, um ihn einfach mal zu besuchen. Niemals.

»Hallo, Eddie, wie viel haben dir meine Eltern gezahlt?«, rief er zurück. »Hoffentlich hast du ordentlich abgesahnt. So, und jetzt verzieh dich mit der Kohle, ich hab keinen Bock auf dich. Tschüs, Eddie.«

Eddie, die arme Sau, wollte offenbar für sein Geld was liefern und rief zurück, er habe ihn vermisst. Den hatten sie ja echt gut abgerichtet.

»Alex, nur zehn Minuten!« Seine Stimme klang ungewöhnlich heiser.

Alexander hob das Samuraischwert von der Wand und zog die Klinge aus der Scheide. Sie war wirklich höllisch scharf. Mach jetzt keinen Fehler, Eddie, dachte Alexander. Er sah Eddies Kopf schon auf den Boden knallen – und ringsum Blut, auf dem Tisch, auf dem Stuhl, auf dem Teppich, überall. Eine riesige rote Sauerei.

»Dann eben nur fünf Minuten.« Der Typ ließ nicht locker.

Alexander antwortete nicht. Um Leute außer Gefecht zu setzen, war die beste Strategie, ihnen einfach nicht zu antworten. Wenn sie ignoriert wurden, frustrierte sie das – und es lähmte sie. Schweigen ist die Waffe aller Waffen, hatte er mal gehört. Zwischenmenschliche Beziehungen und Freundschaften zerbrachen durch Schweigen. Die beste Waffe eines Politikers war das Schweigen, erst danach kam die Lüge.

Ein paar Minuten vergingen, in denen das Genöle seiner Mutter und Eddies Gestammel nach und nach verklangen. Dann verebbten die Geräusche auf dem Flur ganz.

Alexander schob das Schwert zurück in die Scheide und hängte es an seinen Platz an der Wand. Dann wandte er sich wieder seinem Spiel zu. Bis zu dem angepeilten Highscore hatte er noch gut hundertfünfzig Wins vor sich. An guten Tagen schaffte er etwa fünfzehn, an schlechten nur ein paar. Aber wenn das Glück jetzt zurückkehrte und er sich richtig reinhängte und seine Kräfte besser einteilte, dann würde er sein Ziel innerhalb von zwei Wochen erreicht haben. Es war alles eine Frage der Motivation, und wie er die aufrechterhalten konnte, wusste Alexander sehr genau.

Er nahm sein Handy und wählte die Nummer, die ihm in den letzten Tagen so nützlich gewesen war. Nicht bei jedem Anruf bekam er Verbindung zu seinem Kontaktmann. Doch diesmal hörte er die näselnde Stimme schon nach wenigen Sekunden.

»Du rufst ja schon wieder an«, sagte der Polizist. »Sag mir, wie du heißt. Ich hab nämlich keine Lust, mit dir zu reden, wenn ich deinen Namen nicht kenne.«

Alexander hätte beinahe laut losgelacht. Würde ein Polizist wirklich einen Hinweis auf ein Blutbad ignorieren, nur weil er anonym abgegeben wurde? Für wie blöd hielt der Typ ihn eigentlich?

»Ich rufe nur an, um dir zu erzählen, dass ich noch nicht ganz so weit gekommen bin, wie ich wollte. Es dauert noch ein bisschen, bis ich die Einundzwanzig siebzehn erreicht habe. Ist gerade echt nicht ganz leicht, weiterzukommen. Im Moment verliere ich zu viele Leben, und dann werde ich ein Level zurückgestuft, und das kostet Zeit. Weil ich mir ja erst wieder neue Punkte verdienen muss, verstehst du?«

»Was für ein Spiel spielst du denn? Und warum ist es für dich so wichtig, die Einundzwanzig siebzehn zu erreichen? Was ist los mit dieser Zahl?«

»Ha! Wenn ich die Zahl erreicht habe, kapierst du’s, das garantier ich dir. Dann wirst du auch erfahren, wie ich heiße.«

Und damit legte er auf.

14

Carl

»Weißt du mehr als das, was Assad erzählt, Rose?«

»Nein, nichts. Ich höre das meiste auch zum ersten Mal.«

»Sehe ich das richtig? Du bist zu uns ins Präsidium gekommen, weil du willst, dass wir Assad helfen. Heißt das denn auch, dass du ins Sonderdezernat Q zurückkommst?«

»Findest du, ich sehe aus, als wäre ich dazu imstande?«

Carl verweilte in Gedanken bei ihrer Gestalt. Die früher so athletische und asketische Frau war wie ein umgekehrter Schatten ihrer selbst. Ihre Unförmigkeit und ihre trägen Bewegungen hatten ihn echt geschockt. Er konnte nachvollziehen, warum sie fragte.

»Rose, du siehst gut aus«, kam es von hinten. »Natürlich bist du dazu imstande.«

Was war das denn? Sabberte der Lange etwa schon, weil sie ihm zulächelte?

»Wir haben dich und deinen klugen Kopf vermisst und deine nassforsche Art. Na gut, die vielleicht nicht ganz so, das will ich gern zugeben, Rose«, sagte Carl. »Aber die Sache ist die. Wenn wir in Assads Geschichte Mannstunden investieren, müssen wir darauf bestehen, dass du zurückkommst. Die Entscheidung liegt also ganz bei dir.«

Eine wohlbekannte und unerwartete Stimme von draußen auf dem Gang unterbrach sie. »Wer macht wo mit oder nicht mit?« In der offenen Tür erschien Marcus Jacobsen.

Mit ausgestreckter Hand ging er auf Carl zu. Dann begrüßte er jeden Einzelnen mit einem Lächeln, das Neuigkeiten verhieß.

»Sicher habt ihr’s schon erraten: Ich bin auf meiner Tour de Charme durch die Dezernate. Rose, haben sie von dir gesprochen?«

Voller Verehrung sah sie ihn an und vergaß dabei ganz, zu antworten. Irgendwie hatte sie schon immer eine Schwäche für den Alten gehabt. War es seine dunkle Stimme, sein Lächeln oder seine großen Hände? So was wusste man bei Frauen ja nie.

Das Lächeln, das Marcus ihr schenkte, hatte mit den Jahren ein Faltenmuster in sein Gesicht gegraben. »Es wäre für uns alle gut, wenn du dich kräftig genug fühltest, um zurückzukommen. Ich weiß, dass du harte Zeiten hinter dir hast. Lass dir deshalb ruhig Zeit und überleg es dir gut.«

Er wandte sich an Carl. »Glaubt nicht, dass ich mich Stockwerk für Stockwerk nach oben vorarbeiten werde und bei euch nur deshalb anfange, weil ihr im Keller sitzt. Ich beginne bei euch, Carl, weil das Sonderdezernat Q die vermutlich effektivste und erfolgreichste Ermittlungseinheit im ganzen Präsidium ist. Und ich hoffe sehr, dass es mir nicht nur gelingt, euch zu halten, sondern auch eure Arbeitsbedingungen zu verbessern und die Ausstattung zu modernisieren. In diesem Zusammenhang, Carl, habe ich für dich und Assad ein kleines Geschenk mitgebracht.«

Carl klappte die Kinnlade herunter. Das waren ja ganz neue Töne!

»Carl, du und Assad, ihr arbeitet sehr eng zusammen. Um diese Art von kollegialer Beziehung zu stärken, starten wir eine Art Versuch und rüsten einige wenige Kollegen mit diesem hier aus.«

Er reichte Carl zwei Schachteln.

Ein Blick auf die Verpackung genügte, und Carl wusste, dass es sich um diese supermodernen Uhren handelte, die alles können. Was zum Teufel hatte sich ihr nagelneuer alter Chef denn dabei gedacht? Wie sollte er mit so einem Quatsch umgehen? Er konnte sich ja nicht mal erinnern, welche der Fernbedienungen auf Monas Couchtisch zu welchem Gerät gehörte. Sollte er sich jetzt wirklich durch eine Gebrauchsanweisung arbeiten müssen? Er schüttelte den Kopf. Verdammt, nein, da las er doch lieber eine Chronik über die Gebäudereinigung in der Inneren Mongolei. Gut, dass er Ludwig hatte, der konnte ihm das beibringen, der Junge hatte so was im Blut.

»Äh, danke. Ich glaube, Assad wird sich jedenfalls mächtig darüber freuen«, sagte er.

»Die haben GPS, damit könnt ihr euch gegenseitig immer lokalisieren. Du könntest zum Beispiel herausfinden, wo genau Assad sich im Augenblick befindet.«

»Und die sind so fein justiert?«

Marcus Jacobsen sah ihn fragend an.

»Weil er nämlich aktuell nur etwa acht Meter entfernt in seinem sogenannten Büro auf der anderen Seite des Ganges sitzt.«

Jacobsen lächelte. Hatte Lars Bjørn jemals gelächelt?

»Na, der langen Rede kurzer Sinn: Nehmt sie als Anerkennung für eure Arbeit und macht weiter so. Und noch eins. Falls es irgendetwas gibt, das euch Sorgen bereitet, denkt dran, dass ihr jederzeit zu mir kommen könnt.«

Carl sah die beiden anderen an und zählte im Kopf die Sekunden. Eins, zwei, drei … Gerade mal vier Sekunden. Gordon war der Erste.

»Ich habe da ein Problem«, sagte er. »Alle naselang hab ich einen jungen Mann in der Leitung, der damit droht, seine Eltern und irgendwelche x-beliebigen Menschen auf der Straße zu ermorden, sobald er ein bestimmtes Level in einem Computerspiel erreicht, in dem er offenbar völlig aufgeht. Und ich glaube, der meint, was er sagt. Deshalb diskutieren wir, was wir machen sollen.«

»Okay, gut zu wissen!«

»Er benutzt ein Handy mit Prepaid-Card. Vermutlich wechselt er die Karten ständig.«

»Hm.« Marcus’ Gesichtsausdruck nach zu urteilen hatte er nichts anderes erwartet. »Wie lange geht das schon so?«

»Seit einigen Tagen.«

»Habt ihr mit den Telefongesellschaften gesprochen?«

»Klar. Aber der Typ spricht immer nur sehr kurz. Und garantiert schaltet er das Handy ganz aus, wenn er es nicht benutzt.«

»Und ebenso garantiert ist das eins von diesen alten Scheißtelefonen ohne GPS«, schaltete sich Rose ein. »Wenn wir den Typen via Sendemast aufspüren wollen, müssen alle wirklich auf Zack sein. Und wenn das tatsächlich klappt, dann nicht auf zehn Meter genau, wie alle immer glauben. Das ist nicht wie bei den Uhren, die ihr gerade bekommen habt.«

»Spricht er dänisch?«, wandte sich Marcus direkt an Gordon. Von Roses unverhüllt neidischem Blick auf die Uhrschachteln ließ er sich nicht beeindrucken.

»Ja, und ich würde sagen, fließend. Er klingt wie ein Teenager, vielleicht ein bisschen älter.«

»Woran machst du das fest?«

»Manchmal benutzt er Wörter wie ein Teenager, der einen auf cool macht, und dann wieder andere, die auf eine gewisse Reife hindeuten. Ich könnte mir vorstellen, dass er sogar eine gute Erziehung genossen hat.«

»Wie meinst du das?«

»Einmal hat er zum Beispiel ein Wort wie ›eliminieren‹ benutzt statt ›töten‹ oder ›killen‹.«

»Hm. Spricht er eher affektiert?«

»Wie zum Beispiel?«

»Wie die Leute in Rungsted oder Gammel Holte?«

»Nein, das nun nicht. Aber auch nicht kopenhagenerisch, wie die Kinder in Nørrebro zum Beispiel oder Rødovre.«

»Der Sprache nach zu urteilen kommt er also weder aus Fünen noch aus Jütland oder Seeland?«

»Nein, ich finde nicht, dass er einen Dialekt hat.«

»Du bereitest dich darauf vor, das Telefonat beim nächsten Mal aufzunehmen, okay?«

»Äh … natürlich, das mache ich schon. Na ja, ich hab ihn erst einmal aufgenommen, aber da hat er nicht viel gesagt.«

»Gordon, auf die Menge kommt’s nicht an. Auch das Wenige, was man hat, kann hilfreich sein.«

Carl stimmte ihm zu, die Polizei hatte ausgezeichnete Linguisten und Entschlüsseler für seltene Sprachen, Soziolekte und Dialekte. Da hatte Marcus recht, das musste als Erstes überprüft werden.

»Habt ihr Kontakt zum Nachrichtendienst der Polizei aufgenommen?«

Jetzt übernahm Carl. »Nein, Marcus, noch nicht. Aber natürlich haben wir das in Erwägung gezogen.«

»Wisst ihr, warum der Typ euch, vom Sonderdezernat Q, anruft?«

»Nein«, erklärte Gordon. »Aber gefragt hab ich ihn.«

Marcus aktivierte weitere tiefe Lachfältchen. »Der junge Mann hat bestimmt von euch gelesen. Vielleicht weiß er, wie effektiv ihr arbeitet, und will in Wahrheit gestoppt werden, bevor es zu spät ist.«

Wow, dachte Carl. Das hatte gesessen. Von jetzt an würde Gordon den Fall um nichts in der Welt mehr fallenlassen.

Der Lange kratzte sich am Kopf. »Und was mach ich jetzt genau, außer die Gespräche aufzunehmen?«

»Du kontaktierst die vom PET und bittest sie, mitzuhören.«

Carl runzelte die Stirn. Verdammt, nein, diese Hyänen schnüffeln nur über meine Leiche in unseren Telefonverbindungen.

»Wir schaffen das schon allein, Marcus«, sagte er in verbindlichem Ton. »Wir haben unsere Methoden, um solche Idioten zu schnappen.«

Gordon wollte protestieren, sah aber im letzten Moment die Blitze in Carls Augen.

Carl wechselte das Thema. »Wir haben hier einen anderen Fall, der die nächsten Tage oder sogar etwas länger unsere Aufmerksamkeit beanspruchen wird.«

Marcus setzte sich und hörte Carl und Rose zu, die ihm abwechselnd erzählten, in welchen Wahnsinn seines Lebens Assad sie gerade eingeweiht hatte.

Für einen Mann, der in seinem langen Berufsleben schon von allem ein bisschen zu viel mitbekommen hatte, nahm Marcus diese Geschichte offenkundig mehr mit, als er selbst geglaubt hätte. Mit so etwas hatte er nicht gerechnet, das war ihm anzusehen.

»Allmächtiger im Himmel!« Marcus schwieg eine Weile, wie um das Gehörte sacken zu lassen. »Hm. Das erklärt nicht nur ziemlich gut, wer Assad ist, sondern auch, weshalb Lars Bjørn so viel für ihn getan hat. Weshalb er ihm eine neue Identität und einen Job besorgt hat, der so gut zu seinen Fähigkeiten passt.« Marcus sah Carl an. »Das war unbestreitbar ein kluger Schachzug von ihm, ihn hier zu dir herunter zu schicken, Carl. Von Zufall kann da wirklich keine Rede sein.«

»Zeig doch Marcus mal die Zeitungsausschnitte, Carl. Dann sieht er, was der Auslöser für Assads Zusammenbruch war«, sagte Rose.

Carl schob den Stoß über den Tisch und deutete bei dem obenauf liegenden Artikel auf das Foto der Frauen. »Das ist Assads Frau Marwa, und die Frau daneben ist vermutlich eine der Töchter.«

Marcus zog seine Lesebrille aus der Brusttasche. »Wie ich sehe, wurde das Foto vor ein paar Tagen auf Zypern aufgenommen.«

»Ja, in Ayia Napa. Dort landeten mal wieder Flüchtlinge, die mit einem dieser verfluchten Schlepperboote unterwegs gewesen waren.«

»Und die anderen Artikel, worum geht’s da?« Er nahm sie in die Hand, überflog die Überschriften. »Habt ihr sie gelesen?«

Carl schüttelte den Kopf. »Nein, das habe ich nicht geschafft, als Assad uns den Ausschnitt zeigte. Aber Rose hat alles gelesen. Nicht wahr, Rose?« Er blinzelte ihr zu. »Weißt du, sie sammelt so was.«

Ein Schatten zog über Roses Gesicht. Das gab’s doch nicht. Wurde sie echt verlegen?

Sie griff nach dem ganz unten liegenden Artikel. »Der hier hing in meinem Schlafzimmer an der Wand. Auf den ist Assads Blick gefallen: Das Bild hat ihn komplett umgehauen.«

Moment, hatte sie gerade Schlafzimmer gesagt? Was zum Teufel hatte Assad in Roses Schlafzimmer zu suchen?

»Ich habe ziemlich schnell verstanden, warum«, fuhr sie fort. »Assad hat die Ertrunkene auf dem Foto sofort erkannt: Sie war für ihn eine Art Zweitmutter.«

Alle starrten sie auf die Überschrift des Zeitungsartikels: »Opfer 2117«.

»Was steht da!?«, rief Carl etwas zu laut.

Gordon fiel die Kinnlade herunter. »Einundzwanzig siebzehn«, flüsterte er. »Das ist doch die Zahl, von der dieser Anrufer immer faselt. Die Zahl, die er im Spiel erreichen will, um seine Eltern umzubringen!«

Carl fiel bei seinem neuen alten Chef sofort der altbekannte und lange vermisste Wechsel im Gesichtsausdruck auf. Was genau der zu bedeuten hatte, war ihm bis heute ein Rätsel, aber dieser Wechsel fand immer dann statt, wenn Marcus gleichzeitig die unmöglichsten Zusammenhänge analysierte. Das war immer schon die große Stärke dieses Mannes gewesen. Was er wohl in diesem Moment gerade dachte? Vermutlich dasselbe wie Carl: Das hier konnte kein Zufall sein.

»Die Zahl hat den Jungen offenbar beeindruckt. Aber wo kann er sie denn gesehen haben?«

»Dieses Bild wurde durch die gesamte Weltpresse gejagt. Fast jede Zeitung hatte die Geschichte als Aufmacher mit diesem Foto, Marcus«, erklärte Rose.

Der runzelte die Stirn. »Gordon, wann hat der Typ begonnen, dich anzurufen? War das vor oder nach diesem Artikel?«

Gordon sah aufs Datum. »Ganz sicher danach. Einen Tag oder vielleicht zwei.«

»Kann der Junge die Verbindung zwischen der ertrunkenen Frau und Assad und damit indirekt zu eurem Sonderdezernat kennen?«

»Nein, unmöglich!« Rose klang sehr bestimmt. »Assad hat das Foto gestern zum ersten Mal gesehen, das weiß ich. Vielleicht will der Typ ein Statement setzen? Das unfassbare Leid der Bootsflüchtlinge ist in diesem Artikel nämlich echt eindrücklich geschildert. Man muss schon ein Herz aus Stein haben, um davon nicht berührt zu werden. Ich selbst habe den Artikel auch genau deshalb an die Wand gehängt«, ergänzte sie.

»Das ist ja schön und gut«, schnaubte Carl. »Trotzdem. Wenn der Junge ernst meint, was er sagt, dann wäre es schon eine sehr ungewöhnliche Art, seiner Betroffenheit mit dem Flüchtlingselend Ausdruck zu verleihen. Selbst wenn ich mich über etwas oder jemanden zu Recht empöre und am liebsten alles kurz und klein hauen würde: Schlage ich deshalb meinen Eltern und anderen Mitmenschen gleich den Kopf ab?«

Der Chef der Mordkommission sah nachdenklich aus. »Also gut, Gordon. Wenn der Junge das nächste Mal anruft, konfrontierst du ihn damit, dass du das Foto von Opfer einundzwanzig siebzehn kennst. Sag ihm, du verstündest gut, warum er so aufgebracht ist. Und sieh mal zu, dass er sich ein bisschen öffnet.«

Gordon sah ihn nervös an. Vielleicht war er doch nicht der Richtige für diese Aufgabe?

»Und, Gordon«, fuhr der Chef fort, »jetzt darfst du gerne nach nebenan gehen und Assad holen. Oder Zaid al-Asadi, falls er sich künftig lieber so nennen lassen möchte. Aber ich finde, ihr solltet ihm das von dem Jungen und der Zahl vorerst noch nicht sagen. Im Augenblick hat er mehr als genug damit zu tun, den Schock zu verarbeiten, in den ihn das Bild versetzt hat. Oder was meinst du, Carl?«

Carl nickte. Er sah Assad vor sich, damals, als der vor mehr als zehn Jahren im Keller anfing und sich als Hafez el-Assad vorstellte, syrischer Flüchtling mit grünen Gummihandschuhen und Putzeimer. Aber in Wahrheit war er Zaid al-Asadi, Jægersoldat, Sprachoffizier, Iraker, nahezu perfekt im Dänischen – und ein verdammt ausgebuffter Schauspieler.

Sie drehten sich zur Tür um, als Assad eintrat, die Locken standen ihm wirr in alle Richtungen. Müde sah er aus, die Augen waren gerötet. Er begrüßte Marcus Jacobsen, gratulierte ihm zur neuen Aufgabe und wünschte ihm viel Glück. Matt setzte er sich, während Carl ihn kurz auf den Stand brachte: dass Jacobsen inzwischen informiert sei und dass er, wenn er sich dazu in der Lage sähe, doch sehr gerne mit seinem Bericht fortfahren möge.

Assad räusperte sich ein paarmal und schloss die Augen. Erst als er Roses Hand auf seiner Schulter spürte, begann er weiterzuerzählen.

»Lars Bjørn erhielt an dem Tag, als er mich in seinen Plan einweihte, dann doch keine Erlaubnis, seinen Bruder im Gefängnis zu besuchen. Wohl aber zwei Tage vor der geplanten Exekution. Und als er Jess dann sah, die Hände in Handschellen auf dem Rücken, sein Gesicht bis zur Unkenntlichkeit entstellt, da wurde ihm klar, dass die Iraker alles aus ihm rausgeholt hatten.«

Assad öffnete die Augen und sah Carl direkt ins Gesicht. »Ihr könnt euch nicht vorstellen, was sie mit ihm gemacht hatten: seine Nase, das eine Ohr, meine Güte!, Schürf- und Risswunden, blaue Flecken am ganzen Körper, die Fingernägel waren blauschwarz. Lars war total schockiert. Den Brüdern wurde nicht gestattet, dänisch miteinander zu reden, das heißt: er konnte Jess nicht einmal in den Plan einweihen. Dafür ließ man ihn aber immerhin etwas länger als die verabredeten zehn Minuten bleiben. Und plötzlich, als hätten sie eine Anweisung erhalten, zogen sich die Wächter schlagartig zurück.

Lars sagte, Jess habe völlig apathisch gewirkt, als er hörte, was Lars geplant hatte. Für einen Moment glaubte Lars, dass Jess lieber sterben wollte, als die UN-Mission zu verraten. Dann begann Jess zu weinen. Der Mann war wirklich am Ende seiner Kraft.«

»Das verstehe ich nicht«, unterbrach ihn Carl. »Was war denn das Problem? Sobald sie ihn freiließen, hätte er der Presse doch erzählen können, dass er auf eigene Faust gehandelt hatte.«

»Carl, du bist kein Berufssoldat. Du kannst dir nicht vorstellen, was diese Form der Entehrung für ihn bedeutet hätte. In seiner Welt …«

»Nein, einen Dreck kapiere ich von diesem Bullshit.«

»Er wusste, dass die Iraker sein Dementi als Lüge bezeichnen würden. Sie würden behaupten, sie hätten die ›Wahrheit‹ aus ihm herausgeholt, und diese ›Wahrheit‹ würde auf immer schwerer wiegen als alles, was er später behaupten würde.«

»Aber schließlich machte er doch mit? Also, was passierte, als es so weit war?«

Assad drückte sich die Faust in den Magen und seufzte tief. Dann fuhr er fort.

15

Assad

Am folgenden Tag brannte die Sonne vom Himmel, es herrschte eine unbeschreibliche Hitze. Der Asphalt schmolz, und wer immer im Haus bleiben konnte, blieb im Haus. Eine solche Hitze hatte Assad noch nie erlebt. Keine zehn Minuten, nachdem sie die Lobby von Bjørns Hotel verlassen hatten, waren ihrer beider Hemden nass von Schweiß.

Der alte gepanzerte Wagen, den Lars gemietet hatte, war wie ein Backofen, und die Straße zum Gefängnisannex kam ihm endlos vor. Selbst dem hitzegewohnten Chauffeur, einem libanesischen Soldaten, den Lars von früher kannte, tropfte der Schweiß vom Vollbart, als hätte er zu schwungvoll ein Glas Wasser getrunken.

Er parkte zehn Meter von der Betonmauer entfernt, die sich rings um den gesamten Gebäudekomplex zog. Am Eingang zur Anlage erwarteten sie zwei Soldaten mit starren Mienen. Eine ruppige Leibesvisitation, begleitet von gebrüllten Kommandos, vermittelte gleich den richtigen Eindruck. Als man sie in den Komplex einschleuste, krampfte sich Assad vor Angst der Magen zusammen.

Zwei der Wächter führten sie durch eine fünf Meter breite und zirka zwanzig Meter lange Passage, umgeben von einer äußeren und einer inneren Mauer, bis hin zu einem menschenleeren freien Platz. Er grenzte auf einer Seite an eine zusammenhängende Reihe von Betongebäuden.

Etwas entfernt hörten sie einen Gefangenen schreien, Allah sei groß, darauf folgten ein paar dumpfe Geräusche, dann war es still.

Die flirrende Hitze brachte die Mauern rings um den leeren Platz zum Tanzen. Hier drinnen konnte man kaum atmen.

Man befahl ihnen, stehen zu bleiben und zu warten. Zwei Soldaten postierten sich hinter ihnen, auf Hüfthöhe hingen ihre Maschinenpistolen. Assad waren ihre hellwachen, stechenden Augen aufgefallen. Er war sich sicher, dass sie im Zweifelsfall blitzschnell reagieren würden, trotz der bleiernen, lähmenden Hitze.

Assad wandte sich Lars Bjørn zu. Der schnaufte. Sein Gesicht war aufgedunsen von der Hitze und verzerrt von Panik.

Zwei Gefangenenwärter mit nackten Oberkörpern schleppten etwa zehn Minuten später Lars’ Bruder Jess heraus und ließen ihn vor ihnen auf die Knie fallen. Ihnen folgten zwei offiziell wirkende Männer in schwarzen Anzügen, vermutlich Angehörige von Saddams Geheimpolizei, und schließlich ein Iraker mit professioneller Videokamera.

Während die Gefangenenwärter den Platz verließen, positionierten sich die beiden Anzugträger hinter dem Knienden, der kaum seinen Kopf heben konnte. Ungerührt versetzten sie Jess mehrere Tritte, bis es ihm endlich gelang, seinen Bruder anzusehen. Er wirkte so jämmerlich, so voller Angst und Reue, dass es nur schwer vorstellbar war, wie er in der Lage sein sollte, die Zeugenaussage halbwegs glaubwürdig abzulegen.

Der Kameramann gab Lars Bjørn ein Zeichen, sich zwischen die Kamera und seinen Bruder zu stellen.

Assad trat zwei Schritte zurück, sodass er nun näher an den zwei Soldaten stand. Noch drei ausgewachsene Schritte, schätzte er, ohne sich umzusehen.

Vor ihm stand der schwitzende Lars Bjørn frontal zur Kamera. Er schwieg. Vielleicht schwankte er etwas, aber die enorme Hitze und die ganze Situation waren auch eine einzige Herausforderung. Im Glutflimmern über dem staubigen Platz hielten die schwarzgekleideten Männer hinter dem knienden Jess die Stellung und zuckten nicht mit der Wimper. Die Soldaten hinter Assad wirkten wir ferngesteuert, bereit, die Session auf das kleinste Zeichen hin auf ihre Weise zu beenden. Was für eine bizarre Situation, in die sie sich da gebracht hatten!

Assad stand ganz still. Konzentriert versuchte er vorauszusehen, welche Art von Gefahr aus welcher Richtung lauern könnte.

Nun komm schon, Lars, dachte er und wischte sich mit dem Handrücken über die schweißnasse Stirn. Jetzt sag das Richtige und tu das Richtige!

Aber es verging gefühlt eine Ewigkeit, bis Lars den Mund aufmachte, nachdem ihm der Kameramann das Zeichen gegeben hatte. Und als er dann endlich sprach, klang es, als hätte man ihn dazu gezwungen. Die Sätze kamen mechanisch in stockendem Englisch. Was eine lupenreine Zeugenaussage über die Bereitschaft seines Bruders hätte sein sollen, die UN-Mission zu verraten, wurde stattdessen eine in jeder Hinsicht unglaubwürdige Vorstellung.

Doch plötzlich erwies sich, aus welchem Holz Jess geschnitzt war. Denn nun hob die jämmerliche Gestalt den Kopf und blickte direkt in die Kamera.

»Mein Bruder erzählt nur, was wir abgesprochen haben.« Seine Stimme war schwach, er sprach Englisch. »Jeder kann sehen, wie mitgenommen er von der ganzen Situation ist. Aber die Realität sieht so aus, dass ich auf eigene Faust gehandelt habe. Ich habe spioniert, das stimmt, und ich habe nichts gefunden, was diese UN-Mission rechtfertigen könnte.«

Er atmete schwer. »Es ist wahr, man hat mich zum Tode verurteilt. Aber nicht, weil ich ohne Uniform auf irakisches Gelände eingedrungen bin, sondern weil ich bei meiner letzten Aktion beinahe einen Wärter getötet hätte. Deshalb ergebe ich mich meinem Schicksal und entschuldige mich bei allen für das, was ich vorhatte, und für das, was ich getan habe.«

Er schwieg und spuckte blutigen Schleim in den Sand vor sich. Erst in diesem Augenblick begriff Assad den eigentlichen Plan Lars Bjørns und warum er ihn nicht eingeweiht, sondern stattdessen betont hatte, Assad solle seinem Instinkt folgen. Denn dass er ihn jetzt benutzen sollte, wusste er in dem Moment, als er Jess’ blutige Spucke im Sand verdampfen sah.

Nach Jess’ unerwartetem Geständnis gab es nämlich nur zwei Möglichkeiten: Entweder würde wie vorgesehen das Urteil des irakischen Rechtssystems umgesetzt und Jess gehängt werden. Oder die Strafe erfolgte umgehend. Gehandelt würde unter allen Umständen. Der Blick, den der ältere Anzugträger den Soldaten hinter Assad kaum merklich zuwarf, löste Assads Instinkt aus.

Die Situation explodierte. In dem Augenblick, als der jüngere der Geheimpolizisten die Jacke aufknöpfte und mit der rechten Hand nach seiner Waffe griff, entwickelte Jess ungeahnte Kräfte, und in einem überraschend kraftvollen Sprung warf er sich nach hinten auf den Mann, sodass beide zu Boden gingen.

Ohne zu zögern, tat Assad dasselbe und sprang mit einem Satz gegen den ihm am nächsten stehenden Soldaten, sodass sie auf die Erde stürzten, Assad oben. Im Bruchteil einer Sekunde hatte er seinen Ellbogen in die Kehle des Mannes gerammt, dessen Maschinenpistole gegriffen, sie zur Seite gezogen und einen einzigen Schuss in den Unterleib des anderen Soldaten gefeuert, während Jess mit dem Offizier kämpfte, der ihn nur wenige Sekunden später kaltblütig mit einem Genickschuss hingerichtet hätte. Stattdessen lag er jetzt mit verwirrtem Blick da und fuchtelte mit der Pistole, während Jess seinen Hals so brutal packte und zur Seite drückte, dass das Genick brach.

Der zweite Sicherheitsoffizier hatte nur einen Hilferuf ausstoßen können, ehe Assad ihm mit einer kurzen Salve in den Schenkel schoss und er zusammenbrach.

Der Angriff des Kameramanns kam unerwartet. In einer einzigen Bewegung schleuderte er seine Kamera von sich, sprang aus der Schusslinie, drehte sich herum und bewegte sich mit einem Messer in der Hand auf den liegenden Assad zu. Sein Blick ließ keinen Zweifel daran, dass er es gewohnt war, Messer ins Fleisch seiner Gegner zu stoßen.

Doch Jess zielte mit der Pistole des Offiziers auf den Hinterkopf des Kameramanns – und rettete Assad damit das Leben. Der Kameramann sackte zu Boden – und das Band zwischen Jess und Assad war in diesem Moment für immer geknüpft.

Um nicht im Weg zu sein, hatte sich Lars Bjørn während der gesamten Aktion keinen Millimeter von der Stelle bewegt. Aber er hatte die Situation genau im Blick.

»Passt auf, die kommen vom anderen Ende«, rief er und deutete auf zwei Wachleute, die wie aus dem Nichts aufgetaucht waren und ihre Waffen auf sie richteten.

»Ich gebe euch Deckung!« Assad entwand dem Soldaten, der sich auf dem Boden krümmte und seine Hände auf den Unterleib presste, die Maschinenpistole. Dann hob er die Videokamera auf und hängte sich den Riemen über die Schulter.

Mit einem Satz waren Jess und Lars Bjørn bei dem verletzten Offizier und schleppten ihn als lebenden Schutzschild mit. Von der hinteren Mauer fielen Schüsse, auf die Assad mit einer kurzen Salve antwortete, worauf einer der Soldaten zu Boden ging.

Jetzt waren auch von draußen Schüsse zu hören.

»Das ist unser Chauffeur«, schrie Lars. »Los, Assad, mach!«

Sobald sie den Ausgang am Ende der Gebäude sehen konnten, feuerte Assad in alle Richtungen. Dabei überschlug er fieberhaft, wie viel Munition wohl noch übrig sein mochte.

Ein paar Schritte vor ihm zerrte Jess den verletzten Iraker noch immer wie einen Schild vor sich her, der angeschossene Oberschenkel blutete stark.

Assad registrierte sofort, dass die Soldaten nicht auf ihn schossen. Der muss wichtig sein, dachte er.

Eine Salve von oben ließ den Sand vor Assads Füßen in einer Staubwolke aufspritzen.

»In Deckung!«, rief er den Brüdern und ihrem Gefangenen zu. Um aus der Schusslinie zu kommen, liefen sie geduckt dicht an der Mauer entlang und schleppten den Offizier jetzt hinter sich her.

Im Schutz des gepanzerten Fahrzeugs feuerte der Chauffeur Salven aus einer Maschinenpistole ab. Wie viele Männer Assad auf dem Weg zum Tor und zum Wagen tatsächlich umgelegt hatte, würde er erst später erfahren. Jetzt registrierte er nur, dass etliche Wachleute und Soldaten zu Boden gingen.

Mit durchgetretenem Gaspedal rasten sie davon, eine dichte Staubwolke hinter sich her ziehend. Immer wieder hörten sie Projektile in die gepanzerte Rückseite ihres Wagens einschlagen.

Erst als das Gefängnis schon nicht mehr hinter ihnen zu sehen war, hielten sie an, zogen den verletzten Geheimpolizisten aus dem Wagen und legten ihn auf die Erde.

»Los, bind das straff um deinen Schenkel, damit du nicht verblutest!« Assad warf ihm seinen Gürtel zu. »Und denk immer daran, dass wir dich am Leben gelassen haben!«

Als sie auf Albu Amer zufuhren und die Fahrzeuge wechselten, hätte Assad sich erleichtert fühlen sollen, aber so war es nicht. So viele Tote! So viele Kinder hatten durch ihre Aktion ihre Väter verloren, so viele Frauen würden sich von nun an in den Schlaf weinen müssen.

Noch am selben Nachmittag berichtete Lars Bjørn den Zwischenfall an ihren vorgesetzten UN-Beobachter. Unmittelbar danach verschwanden er und Jess im Nirgendwo. Bevor man wieder von ihnen hörte, waren sie einen Monat lang quer durch wilde Landschaften in Richtung Kurdistan marschiert, hatten die Grenze zur Türkei überquert und waren von dort auf Nebenstraßen bis nach Hause gefahren. Sie konnten einfach kein Risiko mehr eingehen.

Natürlich hätte Assad den Irak zusammen mit Jess und Lars Bjørn verlassen müssen, und zwar sofort. Aber als sie gerade aufbrechen wollten, rief Assads jüngste Tochter an und berichtete weinend, die Mutter sei krank und habe Angst, das Kind zu verlieren …

In Gordons Büro klingelte das Telefon. Assad schwieg.

»Das ist garantiert der Junge«, meinte Gordon.

»Denk an die Aufnahme«, rief Carl ihm nach.

Marcus Jacobsen sah Assad an. »Dann bist du also gar nicht aus dem Irak rausgekommen?«, fragte er.

Assad sah ihn ernst an. »Nein, leider nicht.«

»Und hatte das für dich – Konsequenzen?«

»Ja. Das kann man wohl sagen.«

»Das heißt: Die Konsequenzen hast nur du zu spüren bekommen, die beiden Brüder aber nicht? Verstehe ich das richtig?«

»Die Iraker haben die ganze Geschichte nie auch nur mit einem Wort erwähnt, sie hatten einfach Angst vor Saddams Zorn. Sie haben den Zwischenfall als Gefangenenaufstand deklariert und jede Menge zufällig Ausgewählte in den Gefängnishof geschleppt. Es heißt, sie wurden zur Strafe exekutiert.«

»Meine Güte.« Der Chef atmete tief durch. »Das zu erfahren muss hart für dich gewesen sein.«

»Ja. Ich habe es noch am selben Tag herausgefunden, als sie mich schon gefangen genommen hatten. Im Annex hassten mich alle wie die Pest.«

Carl breitete die Zeitungsausschnitte vor ihm aus. »Du bist also ganz sicher? Das Opfer Nummer 2117 ist deine Ersatzmutter Lely Kababi aus Syrien?«

»Ja! Aber es ist mir unbegreiflich, wie sie und meine Frau und Tochter mit demselben Schiff flüchten konnten.«

»Wir wissen, dass sie aus Syrien geflohen sind.«

»Ja. Aber ich habe doch all die Jahre geglaubt, meine Familie sei im Irak!«

»Kannten sich Lely und deine Frau?«, wollte Marcus Jacobsen wissen.

»Ja, wir schickten uns gegenseitig Fotos, und sie wusste auch immer über Marwas Schwangerschaften Bescheid. Kurz bevor Ronia geboren wurde, haben wir Lely sogar noch mal in Syrien besucht. Sie bezeichnete sich stolz als Großmutter, sie selbst hatte ja keine Kinder und Enkelkinder. Bis zum Ausbruch des Bürgerkriegs in Syrien haben Lely und ich uns regelmäßig geschrieben. Wie und warum sie und Marwa später in Kontakt gekommen sind, weiß ich einfach nicht. Wäre es nicht viel plausibler gewesen, Lely wäre in den Irak geflüchtet, anstatt dass Marwa mit den Mädchen nach Syrien ging?«

»Assad, du bist dir also sicher, dass auf diesem Foto hier deine Frau zu sehen ist? Die Aufnahme ist ja ziemlich grobkörnig und undeutlich.«

»Die hier nicht«, erklärte Rose und legte ihnen einen Zeitungsausschnitt mit einem kleineren Foto vor. »Das ist aus der Beilage einer Zeitung. Die matten Farben geben das Bild viel besser wieder.«

»Das Foto habe ich noch nicht gesehen.« Assad rückte näher heran.

»Hast du nicht?«

Er schüttelte den Kopf. Gedankenverloren vertiefte er sich in das verweinte Gesicht der Frau.

»Nein, das habe ich noch nicht gesehen, aber das ist sie«, sagte er, und seine Lippen zitterten. »Und die junge Frau neben ihr ist eine meiner Töchter, ich bin mir absolut sicher.«

Seine Hände zitterten, als er mit den Fingerspitzen behutsam das Gesicht seiner Frau berührte.

Er hob die Hand und verharrte plötzlich mitten in der Bewegung.

»Assad, was ist denn? Was siehst du da?«, fragte Rose sofort.

Assads Stimme zitterte. Der Mann auf diesem Foto war überdeutlich zu erkennen. Er stand direkt neben Assads Familie. Das war mehr, als er aushalten konnte.

»Allah sei mir gnädig!«, stöhnte Assad. »Das ist der Mensch, den ich mehr fürchte und mehr hasse als irgendeinen Menschen sonst auf der Welt.«

16

Joan

Tag 12

Der Taxifahrer vor dem Münchner Franz-Josef-Strauß-Flughafen warf einen Blick auf die Adresse, die Joan auf einen Zettel gekritzelt hatte. In breitem bayerischem Dialekt nannte er einen Betrag, soundso viel würde es bis zum Ziel kosten, aber Joan verstand ihn nicht. Für sein straffes Budget war es mit Sicherheit zu viel.

»Just go!«, sagte er trotzdem und deutete durch die Windschutzscheibe auf den am Terminal vorbeiströmenden dichten Verkehr.

Von Zypern aus hatte er nach irgendeinem Verband bayerischer oder Münchner Fotografen gegoogelt, wo vielleicht jemand den Fotografen mit der Straßenbahnuniform wiedererkennen würde. Er hatte sogar bei einer der wenigen Fotografenagenturen in Dillingen angerufen. Doch weder sein Englisch noch das des Mannes am anderen Ende der Leitung hatten ausgereicht, in dieser Angelegenheit weiterzukommen. Nach intensiver Recherche musste er schließlich feststellen, dass es in der drittgrößten Stadt Deutschlands weder ein Institut noch eine Fotoagentur gab, die ihm helfen konnten. Deshalb wollte er es jetzt bei den Redaktionen verschiedener Zeitungen und zentral gelegenen Fotogeschäften versuchen. Aber zunächst einmal hatte er sich die auf Fotokunst spezialisierten Museen vorgenommen. Denen wollte er sein Foto des glatzköpfigen Mannes in Uniform vorlegen.

Natürlich war ihm klar, dass der Mann nur wegen der Uniform nicht zwingend etwas mit München zu tun haben musste. Doch wo sonst hätte er ansetzen sollen? Schließlich musste er jeden Tag einen neuen Text über den Stand der Recherchen an seine Zeitung liefern, egal, wie profund die Ergebnisse waren. Und was noch viel schlimmer war: Auch Ghaalib erwartete täglich Rapport. Ghaalib, der mit »Abdul Azim« unterschrieben hatte.

Joan hatte guten Grund, sich vor Ghaalib in Acht zu nehmen. Hatte der nicht sehr deutlich gezeigt, wozu er fähig war? Hatte er nicht, ohne zu zögern, Opfer einundzwanzig siebzehn getötet? Und veranlasst, einer unbequemen Zeugin in einem gut bewachten Auffanglagers die Kehle durchzuschneiden? Wie war das nur möglich gewesen? Joan mochte gar nicht daran denken, welch effizientes Netzwerk dieser Ghaalib unterhalten musste.

Während der Fahrt drehte er sich immer wieder um und checkte, ob ihnen jemand folgte. Er hatte nie darauf geachtet, wie viele schwarze Audis, BMWs oder Mercedes es gab. Und was war mit dem weißen Volvo, der am Flugplatz hinter ihnen ausscherte? Musste der nicht bald mal abbiegen?

Sicherheitsvorkehrungen dieser Art hatte er sich angewöhnt, seit er Nicosia verlassen hatte. Das war seine Lebensversicherung.

Die Warnungen dieses Ghaalib waren unmissverständlich. Joan musste seinen Anweisungen auf den Punkt folgen, wenn er nicht riskieren wollte, wie Opfer einundzwanzig siebzehn zu enden oder wie die Frau mit der durchgeschnittenen Kehle. Deshalb wurde sein Text über den Besuch im Auffanglager Menogia 1:1 in ›Hores del dia‹ abgedruckt, illustriert durch ein Foto der Ermordeten. Seinen eigenen Anteil an ihrem Unglück hatte er freilich abgeschwächt, aber, wie er hoffte, nicht stärker, als es Ghaalib, dieser Teufel, akzeptierte.

Wenige Stunden später wurde der Artikel über die Jagd nach dem Mörder groß aufgeblasen, das konnte er im Internet verfolgen. Ebenso schnell wie sie die Geschichte bei ›Hores del dia‹ in den Satz gegeben hatten, hatten sie sie an eine Menge sensationshungriger europäischer Medien weiterverkauft. Das Foto der Ermordeten war fast überall elementarer Teil des Aufmachers. Großformatig entfaltete das Bild an jedem Straßenkiosk, in den Auslagen von Bahnhöfen und Flughäfen seine entsetzliche Wirkung. Auch wenn man es so bearbeitet hatte, dass die tiefe Wunde am Hals und die Augen der Toten nicht zu sehen waren.

Joans Kollegen bei der Zeitung waren wie im Rausch, denn der Artikel sicherte ihnen gute Auflagen, hohe Lizenzeinnahmen und positive Rückmeldungen. Dass sich ihr Reporter dafür in die Höhle des Löwen begeben musste, war der Zeitung scheißegal, das war ihm nur zu bewusst.

Auf dem Weg ins Stadtzentrum sah er durch die Windschutzscheibe hinter dem Isartor die großartigen alten Gebäude der Münchner Innenstadt auftauchen. Auf seiner Suche nach der Identität des Fotografen hatte er sich als ersten Stopp für das Münchener Stadtmuseum entschieden, das sich mit einer bedeutenden Fotosammlung brüstete. Vielleicht gab es ja dort einen Sachkundigen, der ihm einen Hinweis geben konnte, in welche Richtung er suchen sollte? Konnte man nicht erwarten, dass ein kahlköpfiger Fotograf, der die alte Blaujacke der Straßenbahner womöglich als Markenzeichen trug, in diesen Kreisen bekannt war wie ein bunter Hund?

Joan zog den Zettel aus der Tasche, den ihm der Junge in Nicosia gebracht hatte.

»Solange wir wissen, dass wir dir voraus sind …« Und wenn er den Fotografen nun tatsächlich fand? Wäre er dann plötzlich zu nahe dran?

»Achtundfünfzig Euro«, sagte der Taxifahrer, als sie am Museum hielten. Dieses Mal sprach er etwas deutlicher.

Joan war erleichtert. Der Mann hätte das Doppelte verlangen können, ohne dass er gewusst hätte, ob er gerade übers Ohr gehauen worden war.

Von außen erinnerte das Münchener Stadtmuseum an ein altes Speicherhaus. Es hob sich von der Umgebung ab wie ein Geometrie-Baukasten, mit dem der Architekt an einem weniger guten Tag gespielt hatte. Aber klar, Joan kam aus einer Stadt, deren Kennzeichen die fantasievollen Visionen Gaudís waren.

Einen der Innenhöfe des Museums schmückte eine Brunnenfigur. Um ihre Schönheit wahrzunehmen, musste man sich erst mal die Augen reiben. Von diesem Innenhof aus erreichte Joan den Hintereingang des Museums und gelangte von dort in die Vorhalle mit dem Ticketschalter.

Er erklärte der Dame an der Kasse, warum er gekommen war, und legte ihr auch seinen Presseausweis vor, aber sieben Euro Eintritt musste er trotzdem zahlen.

»Tja, ich weiß nicht recht, an wen Sie sich wenden können«, erklärte sie ihm. »Eigentlich müssten Sie wohl oben in der Abteilung mit Ulrich oder Rudolf sprechen, aber ausgerechnet heute sind beide außer Haus. Aber Sie könnten vielleicht im zweiten Stock jemanden fragen, da sind die Foto-Sonderausstellungen.«

Joan sah sich in der Halle um. Zwei Meter vom Drehkreuz entfernt las er eine Info über das Projekt »Migration Moves the City«, dem im Erdgeschoss eine Sonderausstellung gewidmet war.

Joan stutzte. Könnte es einen Zusammenhang geben zwischen dieser Ausstellung und der Anwesenheit des Fotografen in Ayia Napa? Dann wäre der Kontakt zwischen dem Fotografen und Ghaalib vielleicht gar nicht beabsichtigt und ihr Wortwechsel rein zufällig gewesen.

Wenn das so war, dann war er wirklich in einer Sackgasse gelandet.

Joan seufzte. Hätte er doch nur von Anfang an eine Geschichte erfunden! Dann könnten ihm die Fakten gestohlen bleiben. Das lag doch voll im Trend. Aber nach Ghaalibs Brief gab es diese Möglichkeit nun nicht mehr.

Oben im zweiten Stock fand er die Fotoausstellung. Hunderte gerahmter Porträtaufnahmen hingen an schneeweißen Wänden und Raumteilern. Eine deutschsprachige Gruppe bekam eine Führung. Joan näherte sich der Vortragenden. Sie wirkte wie eine Angestellte des Museums.

»Excuse me«, unterbrach er ihren Redestrom. Ungehalten sah sie ihn an.

»Sie müssten bitte warten, bis wir fertig sind«, sagte sie brüsk und wandte sich wieder der Gruppe zu.

Joan sah sich um. In dem Raum gab es keine Sitzgelegenheit, also trat er ein Stück beiseite, behielt aber die Gruppe und den gelben Rock der Frau im Auge. Den Besuchern, die an ihm vorbeigingen, nickte er freundlich zu, als gehörte er zum Personal. Ein oder zwei stellten ihm sogar Fragen, die er höflich quittierte, indem er zum gelben Rock hin deutete. So viele Menschen, die ihn anlächelten – das hatte er lange nicht erlebt. Vielleicht sollte er sich einen Job im Museum für moderne Kunst oder im Picasso-Museum in Barcelona suchen, falls ihm ›Hores del dia‹ auch nach diesem Scoop keine Stelle anbot.

Der Gedanke gefiel ihm.

Ein arabisch aussehender Mann betrat den Raum und lächelte ihn an. Und als Joan zurücklächelte, kam er direkt auf ihn zu und reichte ihm die Hand. Joan war etwas verblüfft, dachte aber, der Typ sei nur ungewöhnlich höflich und erwiderte den Händedruck.

Als der Mann die Hand zurückzog, lag auf Joans Handfläche ein gefalteter Zettel. Verwirrt sah Joan auf, aber da war der Mann bereits um eine Gruppe chinesischer Besucher herumgegangen, die wie ein unwillig ausweichender Fischschwarm durch den Eingang hereinglitt, und schon war er außer Sichtweite.

»Hallo!«, rief Joan hinter ihm her, so laut, dass sich einige Besucher stirnrunzelnd umdrehten. Er entschuldigte sich gestenreich und schob sich durch den fluchenden Fischschwarm zum Treppenhaus.

Ein rascher Blick zu den Dauerausstellungen auf derselben Etage und die Treppe hinunter reichte: Der Mann hatte sich aus dem Staub gemacht.

Joan rannte die breite Treppe hinunter, lief im nächsten Stockwerk ein paar Schritte erst in die eine, dann in die andere Richtung und rannte dann weiter nach unten, bis er ins Foyer kam.

»Ist hier eben gerade ein arabisch aussehender Mann vorbeigegangen?«, fragte er die Dame an der Kasse.

Sie nickte und deutete auf den Haupteingang.

Was in aller Welt war das denn?, dachte er, als er in einen weiteren Innenhof stürmte, dieses Mal ein großer gepflasterter Hof, mit Cafétischen auf einer Seite und einem Stoß Kanonenkugeln auf der anderen.

»Ist hier eben ein arabisch aussehender Mann vorbeigelaufen?«, rief er jetzt einer blonden Frau zu, die auf einer Bank saß und auf ihrem Handy herumtippte.

Sie zuckte nur die Achseln. Warum zum Teufel nahmen die Menschen heutzutage eigentlich ihre Umgebung nicht mehr wahr?

»Ich hab ihn gerade dort hinüberlaufen sehen, Richtung Synagoge«, rief ein junger Radfahrer, der in dem Moment um die Ecke kam und auf den Innenhof einbog.

So schnell er konnte, rannte Joan nach draußen zu dem großen Platz vor dem Museum, wo die Synagoge lag. Dort, auf der Hauptstraße, etwa dreißig Meter entfernt, entdeckte er den Mann, als er gerade in einen weißen Volvo einstieg.

Wenn das nicht der Volvo vom Flughafen ist!, durchfuhr es ihn. Sie verfolgen mich. Sie wissen, wo ich bin und was ich tue. Ihm wurde speiübel und der Platz begann sich zu drehen. Er schnappte nach Luft und musste sich an einem Fallrohr festhalten, um nicht umzukippen.

Als die Umgebung wieder einigermaßen im Lot war, hatte er es ein für alle Mal begriffen: Er war nichts weiter als ein Spielstein im mörderischen Spiel von Ghaalib.

Woher er den Mut nahm, den Zettel auseinanderzufalten, wusste er selbst nicht.

Das war gut mitgedacht, Joan, dass du nach München geflogen bist. Aber pass bloß auf, dass du uns nicht zu nahe kommst.

Ihnen zu nahe zu kommen – genau das war es, wovor er Angst hatte.

Als er sich oben in der Fotoausstellung der Frau mit dem gelben Rock zum zweiten Mal näherte, machte sie nicht den Eindruck, milder gestimmt zu sein. Die Gruppe war weg, jetzt unterhielt sie sich mit einem jüngeren Mann, der eine nicht gerade schlanke Portfoliomappe unter dem Arm hielt und sie bittend ansah.

»Nein, den kenne ich nicht«, antwortete sie kurz angebunden, als Joan ihr schließlich die Aufnahme des Fotografen in der blauen Uniform hinhielt.

Resigniert ließ Joan die Schultern hängen.

»Glauben Sie, dass es hier in München vielleicht jemanden gibt, der einen Überblick über die bayerische oder sogar deutsche Fotografenszene hat?«

Sie schüttelte den Kopf. Offensichtlich hatte sie keine Lust, jemandem behilflich zu sein, der Unruhe in ihr Leben brachte. Sicher war das ihr Naturell. Denn auch gegenüber dem Mann mit der Mappe war sie nicht besonders entgegenkommend.

»Sie müssen verstehen«, sagte sie zu ihm, sich ihrer Position sehr bewusst, »dass wir unsere Künstler einladen. Die laden sich nicht selbst ein. Aber wenn Sie über die Jahre hinweg einige Sonderausstellungen hier und da vorweisen können, dann kommen wir gerne und schauen uns ihre Arbeiten an.«

Darauf wandte sie sich mit einem solchen Ruck um, dass die gelben Falten flogen.

»Zicke«, flüsterte der Mann Joan zu. Klang auch nicht besonders freundlich. »Ich habe gehört, was du sie gefragt hast. Du solltest mal den da drüben ansprechen, der sich gerade Notizen macht. Er ist Kunstkritiker, spezialisiert auf Fotokunst.«

Das tat Joan, aber auch der Herr Kritiker bedachte ihn mit einem arroganten Blick und einem Schulterzucken. Nicht mal im Ansatz ein »Tut mir leid«.

Joan seufzte. Diese schnöselige Art kannte er nur allzu gut von seinen Kollegen bei der Zeitung.

»Aber, mein Lieber!«, schaltete sich der athletische und um etliches jüngere Begleiter mit den schönen braunen Augen auf Englisch ein. »Siehst du nicht, das ist doch der, auf den dieser Schauspieler vorm Münchner Volkstheater losgegangen ist?«

Gedankenverloren sah ihn der Kunstkritiker an, dann warf er einen Blick auf Joans Handy, das der ihm entgegenstreckte.

»Du hast recht, Harry! Mein Gott, was für eine heiße Geschichte!« Sie feixten.

»War das nicht der Schauspieler, der auf offener Straße mit einer von den Statistinnen geknutscht hat und dabei fotografiert wurde?« Er lachte. »Und war das nicht drei Wochen nach seiner Hochzeit? Ja, jetzt erinnere ich mich. Wie hieß der noch mal?«

Sein Begleiter murmelte irgendwas und wandte sich dann an Joan. »Ja, der Fotograf bekam eine Abreibung, die sich gewaschen hatte.« Jetzt lachte auch er. »Der Schauspieler wurde wegen Körperverletzung verurteilt, und vom Anwalt seiner Frau bekam er einen nicht sonderlich erbaulichen Brief, haha. Ja, manchmal ist München lustig. Aber schau doch mal die Zeitungsarchive durch, da findest du ihn garantiert. Wenn ich mich richtig erinnere, war das im letzten Jahr direkt vor Beginn der Spielzeit.«

Und damit zogen sie weiter.

»Hey, Beginn der Spielzeit?«, rief Joan hinter ihnen her. »Wann ist das ungefähr?«

»Nach den Sommerferien«, rief der mit den braunen Augen zurück.

Joan nickte zum Dank und ging am gelben Faltenrock vorbei, ohne dessen Trägerin noch eines Blickes zu würdigen.

Die erste Premiere der neuen Spielzeit im Münchner Volkstheater war Ende September, das hatte Joan schnell gegoogelt. Also hatte sich der Vorfall wahrscheinlich in den ein, zwei Wochen davor ereignet.

Via Google Translate suchte sich Joan das deutsche Wort für Boulevardpresse heraus und fand dann in einigen Illustrierten Berichte über eine Handgreiflichkeit, für die tatsächlich ein Schauspieler, ein gewisser Karl Herbert Hübbel, verurteilt worden war. Das Opfer war ein Fotograf, der eine eher geringfügige Entschädigung erhalten hatte, dem aber seinerseits ein Bußgeld auferlegt wurde wegen Persönlichkeitsrechtsverletzung an einem öffentlichen Ort. Gegen den letzten Teil hatte er jedoch erfolgreich Berufung eingelegt. Damit war der Fall sozusagen erledigt.

Aus den Artikeln ging hervor, dass der Fotograf Bernd Jacob Warberg hieß und zweiundvierzig Jahre alt war. Hatte nicht in einem der Militaria-Foren eine Frau mit diesem Nachnamen auf seine Frage nach der Uniform geantwortet? Konnte das eine Verwandte sein? Der Typ war nach seinen Initialen auch bekannt als BJ. Offenbar seinem Markenzeichen?

Joan spürte ein Kribbeln die Wirbelsäule entlanglaufen. Er hatte die erste brauchbare Spur. Das musste der Mann sein!

Die Adresse Bernd Jacob Warbergs hatte er in wenigen Minuten gefunden, seine Wohnung lag nur etwa zehn Minuten entfernt.

Zum allerersten Mal überhaupt fühlte sich Joan wie ein Teufelskerl.

Was für ein Glücksgefühl!

17

Assad

Normalerweise betrachtete er die Menschen mit freundlicher Anteilnahme, aber an diesem Tag war alles anders als normalerweise. Heute sah er sie nicht an, er bemerkte sie nur. Wie Heringe in der Büchse drängten sie sich in der Metro. Menschen auf dem Heimweg von der Arbeit, leere Hüllen, mit den Gedanken schon beim Abendessen, den wenigen intensiven Minuten mit den Kindern, den Fernsehserien, ein wenig Zeit allein auf der Toilette und anschließend Sex. Teilnahmslos ließen sie sich von A nach B befördern, gefangen in den banalen Gewohnheiten und Ritualen ihres durchgetakteten Lebens, in dem nichts schiefgehen durfte.

Im Gegensatz dazu stand er aufgewühlt von tausend Gedanken zwischen ihnen, eine grüne Juris-Mappe unter dem Arm, ein lebendiges Zeugnis dafür, dass der Mensch erst dann zu leben versteht, wenn das Leben in Gefahr ist.

In Assads Innerem herrschte Sturm. Die Kollegen hatte er um eine Pause in seinem Bericht gebeten, damit er etwas Ruhe und Zeit für das Gebet bekäme. Aber in Wahrheit war er kurz davor zu explodieren. In einer Mischung aus unfassbarer Traurigkeit und beißender Wut presste er die Mappe an sich wie den größten Schatz, der ihm jederzeit genommen werden konnte.

Er biss die Zähne zusammen, als er zehn Minuten später vor dem dunklen Haus stand und zu den hell erleuchteten Fenstern von Samirs Wohnung hinaufschaute.

In dem Moment, als Samir die Tür öffnete, war es vorbei mit Assads Selbstbeherrschung. All die Jahre der Trauer, des Zorns und des Hasses brachen sich in diesem Moment Bahn, Assad ergoss einen Schwall arabischer Flüche über Samir. Intuitiv befahl der seiner Familie, die das Geschehen schreckstarr vom Esstisch aus verfolgte, sofort in ihre Zimmer zu gehen.

Samir und Assad hatten sich seit vielen Jahren nicht mehr gesehen, und ihre letzten Begegnungen waren nichts als unversöhnliche Zusammenstöße gewesen.

»Los, nun geht doch in eure Zimmer!«, rief Samir noch mal den Kindern zu und bedeutete seiner Frau, sich ebenfalls zurückzuziehen.

Dann wandte er sich mit zusammengekniffenen Augen Assad zu. Er wirkte so, als wolle er den Schwager am liebsten gleich rückwärts hinaus ins Treppenhaus drängen.

»Hier«, sagte Assad nur und gab ihm die Mappe. Samir öffnete sie verdutzt und blätterte den Inhalt durch.

Assad war an der Wand in die Hocke gesunken, das Gesicht in den Händen begraben. Schon das geringste Geräusch empfand er wie einen Schlag mit dem Hammer auf seinen Schädel.

Samir zog die Kopie des Fotos heraus, drehte sie um – und schnappte hörbar nach Luft, bevor er neben Assad auf den Boden sank, die Augen fest auf das Foto aus Zypern geheftet.

»Marwa lebt, Assad.« Er wiederholte die Worte wie ein Mantra, auch noch nachdem sie sich gegenüber an den Esstisch gesetzt hatten.

Und Assad fiel ein, denn diese Worte hatte auch er beim ersten Mal immerzu wie berauscht wiederholt.

Und dann fiel Samirs Blick auf Ghaalib. Er sah Assad fragend an.

Genau wie Assad es getan hatte, liebkoste Samir mit den Fingerspitzen die Haare seiner Schwester auf dem Foto und weinte, als er ihre Wangen und Augen berührte. In seinen Tränen brach sich seine tiefe Trauer über ihre jahrelange Trennung Bahn – und seine Erschütterung über die tiefen Falten, die das Leben ihr zugefügt hatte.

Dann wechselte sein Gesichtsausdruck, wurde härter.

»Dass es so gekommen ist, Assad, ist allein deine Schuld, und das weißt du. Du hast es nicht verdient, dass sie auf dem Weg zu dir ist, begreifst du? Vielleicht will sie dich ja auch gar nicht mehr.« Unversöhnlich sah er ihn an. Da war sie wieder: die Schuldzuweisung, die Assad den Atem nahm. Er kannte sie von so vielen Gesprächen in all den Jahren.

Assad versuchte, Samirs letzten Satz zu ignorieren. »Samir, der Mann neben Marwa ist Ghaalib.« Er deutete auf den Bärtigen. »Dass ich sie wiedersehen soll, das ist in Ghaalibs Plan ganz sicher nicht vorgesehen. Sie sind noch immer seine Geiseln, und glaub mir, die gibt er nicht freiwillig auf.«

Samir ging mit den Augen näher an das Foto heran und begriff. Dieser Mann war der Teufel, den Samir zwar nie gesehen, der aber seinen großen Bruder getötet und seine ganze Familie ins Unglück gestürzt hatte, als er Marwa und ihre Töchter entführte.

Trotz seiner unbändigen Wut schwieg er und grub die Nägel seiner zitternden Hand in Ghaalibs Gesicht.

Assad holte tief Luft, ganz genau so war es ihm auch gegangen.

»Samir, mach es nicht kaputt. Wenn du deine Hand hebst, siehst du neben Marwa eine deiner Nichten.«

Samir schaute Assad fragend an. Er schien gar nicht fassen zu können, was sein Schwager da sagte. Er wirkte, als müsste er die vergangenen fünfzehn Jahre im Zeitraffer durchleben, bevor er glauben konnte, dass diese erwachsene Frau zu seiner Familie gehörte.

»Welche der beiden ist es?«

Assad versagte die Stimme. Er wisse es nicht, sagte er leise.

»Und was ist mit Marwas zweiter Tochter?«

Assad reagierte nicht auf die Wortwahl. Er verstand Samir, denn er hatte recht. Es waren Marwas Töchter, nicht seine. Nicht die Töchter des Mannes, der weggegangen war und sie ihrem Schicksal überlassen hatte.

»Samir, du musst mir helfen.« Er flüsterte, damit ihn die Wut nicht überwältigte. »Wir müssen sie finden, hörst du? Du musst mit mir nach Zypern fliegen. Und wenn wir sie gefunden haben, bringen wir diesen Teufel um, wir …« Er unterbrach sich, als er sah, wie Samir auf den Tisch vor sich starrte.

»Du wirst mir doch helfen, Samir?« Assad sah ihn flehend an.

Samir richtete sich auf, blickte über den Tisch, auf dem noch die Reste des Abendessens standen, schmutzige Teller, marinierter Fisch und Gemüse, das kalt geworden war. Dann schüttelte er verächtlich den Kopf und sah Assad in die Augen.

»Du willst Ghaalib töten? Ausgerechnet du, Assad? Fünfzehn Jahre hast du nach diesem Monster gesucht. Du hast ihn gesucht und nicht gefunden. Nicht einmal in die Nähe einer Spur bist du gekommen. Du hast ja nicht einmal gewusst, ob sie noch leben. Und jetzt glaubst du, sie zu finden und ihn zu töten, sei ein Kinderspiel?« Er schnaubte. »Assad, du scheinst zu vergessen, wer er ist. Dein Zorn macht dich blind. Glaubst du im Ernst, dass er noch auf Zypern ist? Ghaalib? Der kann überall sein. Nur auf Zypern ist er garantiert nicht. Verstehst du mich, Assad? Sag: Verstehst du mich?«

Als Assad ging, ließ er die Mappe auf Samirs Esstisch liegen. Nicht weil seine Wut und seine Trauer weniger geworden wären, nachdem er sie jetzt mit einem anderen Menschen teilte. Sondern weil er das Foto dieses Satans nicht mehr in seiner Nähe ertragen konnte. Allein der Geruch der Fotokopie verursachte ihm Übelkeit, und die Mappe schien in seinen Händen zu brennen. Nein, sollte sie nur bei Samir bleiben. Vielleicht würde sie ihn umstimmen, sodass er seine Verantwortung erkannte.

Als er Samir zum Abschied die Hand hinstreckte und der ihm seine verweigerte, hatte Assad gewusst, dass Samir, kaum dass sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, zum zweiten Mal an diesem Abend in die Knie gehen würde.

In dieser Nacht kam Assad nicht zur Ruhe. Wie sehr er sich auch wälzte, er wurde das Unerträgliche, das dieser Tag mit sich gebracht hatte, nicht los. Die Dunkelheit konnte ihn nicht vor dem schützen, was sich in seine Seele eingebrannt hatte.

Nachdem er sich stundenlang hin und her geworfen, Radiowecker und Papiere vom Nachttisch gefegt und die Decke weggekickt hatte, ging er ins Bad, sah sich selbst im Spiegel und starke Übelkeit überfiel ihn. Er schaffte es gerade noch zur Toilette.

Die Erschöpfung siegte erst zehn Minuten, bevor die Computerstimme des Radioweckers auf dem Fußboden verkündete, dass es sieben Uhr sei und ihn ein »wonderful day« erwartete. Da hatte er sich gerade erst wie ein Embryo zusammengerollt und das Laken an sich gepresst, als sei es ein Lebewesen.

Kurz bevor er seine Wohnung verließ, zertrümmerte er noch den Radiowecker mit arabischen Flüchen auf dem Küchenfußboden.

Kein von Menschenhand geschaffenes Gerät sollte ihm erzählen, dass ihn ein »wonderful day« erwartete.

18

Ghaalib

Tag 12

»Dass wir Zaid al-Asadi damals so schnell fanden, war Allahs Wille. Wäre der Idiot wie die feigen Brüder geflüchtet, hätten wir ihn nie ausfindig gemacht.« Ghaalib sprach mit dem Fotografen, der mit der Selbstverständlichkeit des Hausherrn in seiner unaufgeräumten Münchener Wohnung ihm gegenüber auf dem Sofa thronte.

Aber hätten wir ihn nicht gefunden, wäre auch das hier nie passiert, dachte Ghaalib, strich sich über den vernarbten unteren Teil seines Gesichts und erinnerte sich für einen Moment an all die Demütigungen, die ihm die Begegnung mit Zaid eingebracht hatte.

Rache!

Da lächelte Ghaalib kurz, denn er war sich sicher – die Stunde der Vergeltung nahte. Endlich.

»Wie lange ist es her, seit das passiert ist?«, fragte der Fotograf vom Sofa aus und deutete auf Ghaalibs Kinn.

»Wie lange?« Ghaalibs Blick verdunkelte sich. »Hunderte von Sünden und Millionen von Atemzügen. Ozeane von Blut flossen seither in den Sand. Also lange genug.«

Gerade fingen die Frauen im Nebenzimmer wieder an zu rufen, sodass sich Ghaalib an den hinter ihm stehenden Mann wandte.

»Bring sie zum Schweigen, Hamid.« Er sprach arabisch mit dem Muskelprotz, der ihr Gespräch mitverfolgt hatte. »Du weißt schon. Sag ihnen, sie sollen warten, bis ich sie hole. Und sorg dafür, dass sie das Schlafmittel schlucken. In zehn Minuten gehen wir.«

Ein Lächeln zog über das Gesicht des Fotografen. »Du hast es nicht leicht, deine Frauen im Griff zu behalten, was?«

Ein einziger Blick von Ghaalib, und das Lächeln war wie weggewischt.

»Gleich wirst du von ihrem Flennen befreit sein, denn wir müssen weiter.«

Der Fotograf nickte. »Aber erzähl mir doch vorher bitte noch, was damals los war. Wie konntet ihr Zaid al-Asadi so schnell finden?«

»Was da los war? Der Mann wurde schwach, er wollte seine Frau und seine Töchter mit nach Hause nehmen, das war los. Außerdem wohnten sie bei ihrer Familie am Rand von Falludscha, wo auch meine Familie herkommt.« Ghaalib schüttelte den Kopf. »Nur wenige Stunden nach den Morden im Abu-Ghraib-Annex kam er mit dunklen Flecken auf der Kleidung in die Stadt. Ich weiß nicht, ob das Schwein glaubte, das würde nicht auffallen, aber in unserem Land erkennt schon das kleinste Kind getrocknetes Blut. Sein Anblick und obendrein die lauten Rufe aus dem Haus, wo sich seine Frauen aufhielten – das war Beweis genug, dass da etwas Ungeheuerliches geschehen war.«

Ghaalib lächelte. »Nein. Wenn jemand seine Frauen nicht im Griff hat, dann Zaid al-Asadi. Aber er ist eben in einem Land aufgewachsen, in dem man zu viel auf die Frauen hört. Das wurde ihm zum Verhängnis.«

Der Fotograf lehnte sich zurück. »Und die Geheimpolizei kam noch am selben Tag zu ihm, war das so?«

Aus dem Zimmer nebenan waren einige dumpfe Schläge zu hören, gefolgt von halb erstickten Schreien. Nach einer halben Minute war es still, und Ghaalibs Handlanger schloss die Tür hinter sich und nahm erneut Aufstellung hinter ihm.

Ghaalib bedachte ihn mit einem anerkennenden Nicken, dann wandte er sich wieder dem Fotografen zu. »Ja, so war es. Die Polizei kam am selben Tag. Der Idiot hatte geglaubt, er könne es rechtzeitig schaffen, mit seiner Familie das Land zu verlassen, aber seine Frau war krank, und deshalb konnten sie ihn einfach bei ihrer Familie abholen. Als sie ihn auf den Gefängnishof stießen, hatte man die Leichen der Männer, die er und die Brüder getötet hatten, in einer langen Reihe auf die Erde gelegt. Insgesamt hatten die drei und ihr Helfer außerhalb der Gefängnismauer fünfzehn Männer abgeschlachtet. Die Leiber hatte man extra nicht eingehüllt, sodass er klar sehen konnte, was er getan hatte.«

»Und warum habt ihr ihn nicht sofort getötet?«

Ghaalib schüttelte den Kopf. Begriffen diese weißen Hunde denn gar nichts?

»Du kannst dir sicher vorstellen, dass Zaid al-Asadi über jede Menge Wissen verfügte, das extrem wertvoll für uns war. Und das herauszuholen war unsere Spezialität dort im Annex. Die Geheimpolizei meines Landes lebte damals ausschließlich davon, Informationen zu sammeln, die Saddam befriedigen konnten. Die Angestellten im Annex mussten die Sauerei, die am Tag zuvor passiert war, irgendwie wettmachen. Kapierst du?«

»Dann habt ihr ihn also gefoltert?«

»Was ist schon Folter. Wir mussten ihn halt brechen, wir brauchten die Informationen. Nenn es, wie du willst. Aber der Mann war hart. Das ist auch der Grund, warum das alles noch immer nicht überstanden ist. Aber jetzt müssen wir gehen. Mein Freund hinter mir hat erfahren, dass der Spanier in der Stadt ist und nach dir sucht.«

Der Fotograf richtete sich auf dem Sofa auf. »Nach mir? Was weiß er denn von mir?«

»Woher soll ich das wissen? Aber dieser kleine Katalane ist offenbar pfiffiger, als man glauben sollte.« Ghaalib stand auf. »Falls ich deine Dienste ein andermal brauche, wirst du von mir hören.«

»Halt! Stopp mal, Ghaalib. Du kannst nicht einfach gehen. Du schuldest mir noch eine Menge Geld.«

Ghaalib stutzte. »Ich schulde dir Geld? Das verstehe ich nicht. Ich habe dir bereits gezahlt, was wir abgesprochen hatten.«

»Na, dann hatten wir das nicht richtig abgesprochen. Du hast mich dafür bezahlt, dass ich nach Zypern fliege, aber nicht für deinen Aufenthalt in meiner Wohnung und dafür, dass du die Frauen in meinem Schlafzimmer einsperren durftest. Und dass jetzt ein Mann kommt, um mich auszufragen, dafür hast du mich auch nicht bezahlt. Das kostet, Ghaalib.«

»Ghaalib bezahlt nicht dafür, dass er in einem Bett schlafen darf, darüber haben wir gesprochen.«

»Und die beiden Frauen? Das Blut im Bett? All das Essen, was ich für euch angeschleppt habe, was ist damit? Das alles kostet, Ghaalib.« Er kniff die Augen zusammen und lehnte sich vor. »Nach dir wird in ganz Europa gefahndet, und ich allein weiß, wie du ohne Bart aussiehst, vergiss das nicht. Ich würde es mir an deiner Stelle überlegen, Ghaalib.«

Ghaalib sah kurz seinen muskulösen Helfer an, dann richtete er den Blick wieder auf den Fotografen und seinen Hals. »Sehr wohl, Blaujacke, ich höre, was du sagst. Und welcher Betrag schwebt dir so vor? Hundert Euro?«

»Ja, hundert Euro und fünftausend fürs Dichthalten.«

»Fürs Dichthalten, sagst du? Hm, ich glaube, da gibt es ein Missverständnis.« Er gab dem Mann hinter sich unauffällig einen Wink. »Hast du denn nicht begriffen, dass ich der Lockvogel bin? Die Ziege, die festgebunden am Rand des Dschungels steht, um den Tiger herauszulocken? Und wenn der Tiger schließlich kommt, dann begegnet er ganz unerwartet seinem Ende. Denn die angepflockte Ziege wartet geduldig, und man sollte nie ein Tier mit Hörnern unterschätzen.«

Ghaalib spürte den Schaft des Messers, das ihm sein Helfer hinter seinem Rücken in die Hand schob.

»Aber du hast recht. Klar sollst du etwas dafür bekommen, dass du dichthältst. Denn wir wollen doch nicht, dass du etwas über uns hinausposaunst, nicht wahr, Herr Warberg?«

Dann zog er das Messer in einer so abrupten Bewegung nach vorn, dass der Fotograf, die Augen auf die Klinge gerichtet, einen Satz auf die Rückenlehne des Sofas machte.

Sie warteten einen Moment, bis die Nebenstraße leer war. Trotz der Schmerzen in den Rippen folgten die Frauen den Männern stumm und ergeben, und sie leisteten auch kaum Widerstand, als die beiden sie zwangen, einzusteigen.

»Hamid, fahr rüber auf die andere Seite der Hauptstraße und halt an der Ecke, von dort haben wir das Haus im Blick und sehen, wer ein und aus geht.«

Ghaalib drehte sich zur Rückbank um. Die beiden Frauen waren schon weit weg, Wange an Wange lehnten sie aneinander.

»Wir müssen zusehen, dass wir loskommen, bis Frankfurt ist es weit«, sagte Hamid.

»Ich weiß, aber diejenigen, die uns erwarten, haben Zeit.«

Schweigend harrten sie in sicherer Entfernung vom Eingang aus. Währenddessen begannen die Schatten an der Fassade des gelben Hauses langsam nach oben zu wandern, nach und nach kehrten die Menschen von der Arbeit zurück.

»Was ist denn eigentlich mit dem Dänen im Abu-Ghraib-Annex passiert?«, unterbrach Hamid die Stille. »Warst du dort, als sie mit ihm zurückkamen?«

»Ja. Ich habe im Annex gearbeitet, und zwar seit ich einundzwanzig war.«

»Du warst Gefängniswärter?«

Ghaalib lächelte. »Ja, das auch. Gefängniswärter mit alternativen Befugnissen, so kann man das wohl nennen. Ich brachte Menschen zum Reden. Darin war ich gut. Das Vertrauen der Gefangenen zu gewinnen. Oder wenn nötig, sie mit anderen Mitteln gesprächig zu machen.« Er lachte hohl.

»Und der Däne?«

»Tja, der Däne war etwas Besonderes. Keiner von diesen verzärtelten Lumpen, die schrien und plärrten, wenn man ihnen die Schlinge um den Hals legte, weil sie unseren Präsidenten verspottet hatten. Er war Mitglied einer Delegation der Vereinten Nationen, und alles, was wir aus ihm herausbekommen hätten, wäre wie ein Flammenschwert in den Leib der großmäuligen, selbstgerechten Ungläubigen gewesen, die mit ihrer Gegenwart unseren Anführer und das gesamte Regime verhöhnten.«

»Aber er lebt doch noch, ich verstehe nicht, wie …?«

Das stimmte, der Däne lebte noch, und das hatte Ghaalib allein sich selbst zuzuschreiben. Mochte Allah in Gnade auf ihn, Ghaalib, schauen.

Er drehte sich zum Seitenfenster und nickte dem Mann in dem etwas zu großen Wintermantel und dem langen blauen Schal zu, der geduldig wartend an der Straßenecke stand.

Und dann überließ Ghaalib sich seiner Erinnerung.

Die Soldaten zwangen den Dänen, jedem der Toten ins Gesicht zu sehen. Besonders in die Augen. Dabei bespuckten und verhöhnten sie ihn und demonstrierten damit nach alter Sitte, dass an ihm zehnfach Rache für jeden der Getöteten geübt würde.

Auch wenn es im Gefängnishof langsam dunkel wurde, war deutlich zu erkennen, wie dem Mann der Schweiß ausbrach. Aber er sagte kein Wort. Das tat er auch nicht beim ersten Verhör. Erst als sie Elektroden an seine Brustwarzen anschlossen und sie zum fünften Mal unter Strom setzten, öffnete er den Mund. Und trotz der Schmerzen und seiner hoffnungslosen Lage sprach er ganz klar in einem verständlichen Arabisch, allerdings mit einer ungewöhnlichen Intonation, das war kein reines irakisches Arabisch.

»Mein Name ist Zaid al-Asadi, und ich bin dänischer Staatsbürger«, sagte er. »Ich bin hier auf eigene Verantwortung, und weder meine Zugehörigkeit zu Dänemark noch zur UNO-Delegation hat etwas mit dem zu tun, was heute früh passiert ist. Wir handelten auf eigene Faust mit dem einzigen Ziel, einen Gefangenen zu befreien. Etwas anderes bekommt ihr nicht aus mir heraus. Jetzt wisst ihr es. Macht mit mir, was ihr wollt, das wird nichts daran ändern.«

Fünf Stunden hielt er durch, dann wurde er ohnmächtig und über den Todesgang in eine Einzelzelle geschleppt. Bei vergleichbaren Verhören war es vorgekommen, dass sie Gefangene verloren hatten, das durfte dieses Mal nicht passieren. Deshalb war er, Abdul alias Ghaalib, ins Spiel gekommen.

»Abdul, du musst sein Vertrauen gewinnen. Und dafür musst du zwei Dinge tun«, sagte der Leiter der Vernehmungen. »Du musst ihm erzählen, dass deine Familie im selben Stadtteil wohnt wie seine Frau und Kinder. Und dann musst du bereits heute Nacht dafür sorgen, dass die Mutter und die Kinder von ihrer Familie getrennt und in Gefangenschaft gebracht werden. Bekommst du das hin?«

»Dafür haben wir einen Ort, ja. Ich erzähle ihnen, sie seien in Gefahr, weil der Mann nicht reden will, und dass ich ihnen helfen möchte.«

Er nickte. »Und das erzählst du auch Zaid al-Asadi. Morgen früh, kurz bevor wir ihn zu uns holen, flüsterst du ihm zu, dass du auf seiner Seite bist und dass du nur Gutes für seine Familie willst. Dass du sie in Sicherheit gebracht hast, denn sonst bestünde das Risiko, dass man sie dazu bringen würde, gegen ihn auszusagen.«

So weit zu kommen, war keine große Sache gewesen. Die Frau des Mannes, Marwa, war krank. Und als Abdul spät am Abend kam und erzählte, es sei leider normal, dass die Geheimpolizei zurückkommen würde, um die ganze Familie für die Taten des Familienoberhaupts zur Verantwortung zu ziehen, begann sie vor Angst zu zittern. Daraufhin packte sie so schnell sie konnte ihre Sachen, und um der Sicherheit ihrer Familie willen nahm sie nicht mal Abschied, damit ihre Angehörigen guten Gewissens erklären konnten, Marwa und die Mädchen seien einfach verschwunden und niemand in der Familie wisse, wohin sie gegangen waren.

Erst als Abdul die Frau mit ihren Töchtern in eine Lehmhütte stieß, begriff sie, dass sie in eine Falle geraten war. Besonders die Mädchen heulten und schrien. Aber das hörte schnell auf, als ihre Mutter jedes Mal Schläge bekam, sobald sie auch nur den Mund aufmachten.

Vor Sonnenaufgang stand Abdul bereits vor der Zellentür des Dänen. Anscheinend hatte er tief und fest geschlafen. Und auch wenn seine Augen Furcht zeigten, und trotz seines malträtierten Körpers, waren seine Bewegungen ruhig, als Abdul an die Luke in der Tür trat und seinen Namen flüsterte.

»Ich wohne in Falludscha, und meine Familie kennt die Familie deiner Frau«, sagte Abdul leise. »Wir sind gut miteinander bekannt, und selbst wenn wir Sunniten sind, gehört keiner von uns zu den Untertanen von Saddam Hussein.« Er schaute den Zellengang hinunter, dann hob er einen Zeigefinger. »Wenn du jemals erwähnst, dass ich das gesagt habe, muss ich dich töten, das wirst du verstehen. Ich habe deine Familie in Sicherheit gebracht, vertrau mir, und werde alles in meiner Macht Stehende tun, um dich freizubekommen. Ich weiß noch nicht wie, aber halte durch, wir finden einen Weg.«

Ghaalib atmete ein paarmal tief ein und aus und fasste erneut das Mietshaus ins Auge, in dem der Fotograf wohnte.

Ja, Zaid lebte noch, aber was damals im Annex 1 genau passiert war, das beantwortete Ghaalib Hamid nicht. Nicht alle Geschichten waren für die Ohren anderer bestimmt.

»Du hast in Frankfurt hoffentlich alle Verabredungen so weit getroffen?«, fragte er stattdessen.

»Ja, die Märtyrer sind in fünf verschiedenen Hotels im Zentrum untergebracht. Wie du verlangt hast, sehen alle unterschiedlich aus. Kein Mann hat einen Vollbart, und keine Frau trägt einen Schleier. Zwei von denen, die wir in der ersten Runde rekrutiert hatten, haben protestiert, die haben wir aussortiert.«

»Also insgesamt fünfzehn?«

»Zwölf. Ein paar sind immer noch im Lager in Zypern. Aber zwei der besten sind rausgekommen. Die sind auch hier.«

Ghaalib griff nach Hamids behaartem Handgelenk und drückte es. Hamid war ein guter Mann.

Ein Taxi bog langsam in die Straße ein und hielt vor der Haustür zu Bernd Jacob Warbergs Wohnung.

Ein oder zwei Minuten stand es einfach da, dann endlich stieg ein recht kleiner, schmächtiger Mann aus. Er war nervös, das sah man sogar von Weitem. Die Bewegungen wirkten leicht abgehackt und irgendwie ziellos. Seine Hand griff mehrfach an der Tasche vorbei, er sah sich hektisch um.

Joan Aiguader trat von einem Bein aufs andere, wusste nicht, wohin mit seinen Händen. Schließlich setzte er einen Fuß auf die Fahrbahn und sah nach oben zu Warbergs Fenstern. Was erwartete er zu sehen? Ein Gesicht, das nach ihm Ausschau hielt? Eine Gardine, die plötzlich zugezogen wurde?

Nachdem offenbar nichts zu beobachten war, ging er zum Klingelbrett, fand den Namen und drückte zweimal.

Ghaalib hatte erwartet, dass er zögern würde, wenn dort oben niemand reagierte, nickte aber anerkennend, als der Journalist stattdessen sämtliche andere Klingelknöpfe drückte.

Als ihm die Haustür endlich geöffnet wurde und er eintrat, wusste Ghaalib, dass seine Botschaft den richtigen Empfänger erreichen würde.

»Hamid, du kannst jetzt losfahren«, sagte er zufrieden. »Und fahr anständig. Wir wollen unterwegs nicht angehalten werden. In vier Stunden können wir in Frankfurt sein, das ist ausgezeichnet.«

19

Joan

Tag 12

Eine Frau stand mit verschränkten Armen auf dem Treppenabsatz und erwartete ihn, ihr geblümtes Kleid hatte wie sie selbst die besseren Tage hinter sich. Aber die Augen blitzten noch, und ihre Stimme war scharf. Selbst wenn er ihr Deutsch nicht besonders gut verstand, war doch klar, worum es ging: Warum zum Teufel musste ein Wildfremder sie stören? Warum hatte er bei ihr geklingelt? Was hatte er überhaupt hier im Haus zu suchen? Und zu wem wollte er?

Entschuldigend zuckte er die Achseln und tippte sich mit dem Zeigefinger an die Schläfe. »I am sorry, wrong floor.« Mit diesen Worten glitt er eilig an ihr vorbei und weiter die Treppe hinauf, ihren vernichtenden Blick im Nacken. Verstanden hatte sie ihn vermutlich nicht.

Zwei Stockwerke weiter oben hing neben einer Wohnungstür ein Messingschild mit der Aufschrift »B.J.Warberg«. Darunter klebte ein Label mit dem stolzen Namen »International Photographic Bureau, Munich«.

Zögernd hob Joan den Finger zur Türklingel, nahm zugleich den schmalen Lichtstreif über seinen Schuhen wahr. Die Tür war nur angelehnt.

Lauschend hielt er das Ohr an den Türspalt, hörte aber nichts weiter als die zeternde Frau und wie sie ihre Tür zuknallte.

Instinktiv blieb er stehen, lehnte sich an die Wand zwischen den beiden Wohnungstüren auf der Etage und horchte mit angehaltenem Atem. Joan, pass auf, ermahnte er sich. Eine Tür ist nicht einfach nur so angelehnt, es sei denn, der Wohnungsinhaber ist kurz rausgegangen – oder aber da stimmt etwas nicht.

Joan wartete. Als nach fünf Minuten nichts passiert war, weder im Treppenhaus noch hinter der Tür, schob er sie vorsichtig auf und trat ein.

Noch nie hatte jemand von Joan Aiguader behauptet, er sei ein ordentlicher Mensch, aber im Vergleich zu dem Mann, der hier wohnte, war er ein Ordnungsfanatiker. Haufenweise Latschen lagen im Flur auf dem Fußboden, eine abgewetzte Ledermappe hing an der Türklinke einer halboffenen Klotür, hinter der eine gelbgefleckte Kloschlüssel mit hochgeklapptem Sitz den Besucher willkommen hieß. An den Wänden lehnten Stapel alter Zeitschriften und Fotomagazine, sodass man sich bei jedem Schritt vorsehen musste, um nicht über sie oder über die vielen Mülltüten zu stolpern, die dem Geruch nach zu urteilen schon etwas länger darauf warteten, nach unten getragen zu werden.

Es zog. Der Luftzug schien aus dem größeren Raum vor ihm zu kommen. Joan vermutete, dass es sich um das Wohnzimmer des Fotografen handelte.

»Hello Mister Warberg?«, rief er. »May I come in?«

Er wartete eine Weile, bevor er die Wohnungstür hinter sich schloss und seine Frage wiederholte, etwas lauter diesmal.

Als wieder niemand antwortete, schob er die Tür zum Wohnzimmer auf und spähte hinein. Als Erstes erkannte er ein Sofa von Ikea wieder, dessen Pendant vor mehr als zwanzig Jahren bei seiner Familie gestanden hatte. Das Fenster zur Straße stand sperrangelweit offen – das konnte er gerade noch registrieren, bevor er den Raum betrat.

Der Anblick, der sich ihm darbot, zog ihm buchstäblich die Beine weg und er fand sich unversehens in einer Lache halbgetrockneten Bluts wieder. Die hatte sich von der Gestalt in der Uniformjacke über den Glastisch bis auf den Fußboden ergossen.

Zwar ruhte das Kinn des Toten auf der Glasplatte, aber es war unschwer zu erkennen, dass den Hals ein tiefer Schnitt durchtrennte, fast wie ein lächelnder Mund von Ohr zu Ohr. Joan übergab sich so heftig, dass sich das Blut unter ihm nun auch noch mit den Überbleibseln des fantasielosen Morgenbuffets mischte.

Er versuchte, seine Atmung irgendwie in den Griff zu bekommen. Ruhig, dachte er. Ruhig. Wie alarmiere ich hier die Polizei? Und ist das überhaupt eine gute Idee? Nachdem er sich hochgerappelt hatte und wieder einigermaßen Luft bekam, schossen ihm viel zu viele Gedanken gleichzeitig durch den Kopf: Die Alte da unten hat mich ja gesehen. Sie wird mich womöglich für den Täter halten! Und wenn die Polizei meiner Erklärung keinen Glauben schenkt? Wenn die mich hier in Deutschland wegen Mordes anklagen?

Er sah schon Montse Vigos unerbittliche Miene vor sich, wenn sie zu der neuen Situation Stellung beziehen musste. Würde die Zeitung einen Dolmetscher oder einen Anwalt finanzieren? Und falls es so weit kam: Wer würde dann die Kaution für ihn übernehmen?

Nein, er musste zusehen, dass er hier wegkam, ehe es zu spät war.

Joan sah auf seine Hose und die Schuhe, alles war völlig verdreckt. Er würde unweigerlich Spuren hinterlassen, egal wo er hintrat oder was er anfasste.

Ich muss mich umziehen, dachte er, stieg aus den Schuhen und machte einen großen Schritt zum unverschmutzten Teil des Teppichs. Vorsichtig streifte er seine Hose ab, sodass sie weder den Fußboden noch ihn berührte, und brachte sie am ausgestreckten Arm in den Flur, wo er sie mitsamt den Schuhen in einem der Müllsäcke versenkte.

In dem ans Wohnzimmer angrenzenden Schlafzimmer herrschte die gleiche Unordnung. Das Zimmer stank nach Schweiß, zwei oder drei Bettdecken lagen auf dem Fußboden. Unverkennbar hatte in dem ungemachten Doppelbett mehr als ein Mensch geschlafen.

In einem abgebeizten Kleiderschrank fand er jede Menge Klamotten und Schuhe. Zwei Minuten später trug er Hose und Slipper eines Fremden, Sachen, die ihm gerade so eben passten.

Er zuckte zusammen, als auf einmal das schrille Klingeln eines Handys die Stille durchschnitt.

Er warf einen Blick ins Wohnzimmer, versuchte zu ermitteln, woher das Geräusch kam. Auf einer schmalen Anrichte sah er eine Ledertasche mit einer Münzwechsler-Vorrichtung, die garantiert einmal zu der Schaffneruniform gehört hatte, die Bernd Jacob Warberg immer trug.

Darauf lag das Handy, und auf dem Handy lag ein Zettel.

TAKE THE PHONE, las er.

Mit einem äußerst mulmigen Gefühl nahm Joan das Gespräch an.

»Guten Abend, Joan Aiguader.« Hatte er diese Stimme erwartet? »Ja, du bist sicher geschockt über den Zustand unseres Fotografen. Aber so ergeht es einem, der die Absprachen mit mir bricht. Vergiss das nicht.«

Unwillkürlich drehte Joan den Kopf zur Leiche. Sofort spürte er, wie sich ihm das Zwerchfell zusammenzog. Bloß nicht noch einmal, dachte er.

»Also: Du weißt Bescheid. Joan Aiguader, du hast ordentlich gearbeitet. Du hast uns in die Zeitung gebracht, sodass die ganze Welt nun weiß, dass wir beabsichtigen, Dinge zu tun, die wehtun werden. Und du hast uns aufgespürt.« Sein Lachen war äußerst unangenehm. »Ja, deine Anfrage im Internet zu der Uniform haben wir beantwortet, und wir haben deine Geschichte damit am Laufen gehalten. So soll es gerne noch einige Tage weitergehen. Du bist doch dabei, oder?«

Joan brachte kein Wort heraus, aber er nickte.

»Wir sind unterwegs nach Norden, Joan, und wir brauchen ein paar Tage, bis wir dir den nächsten Hinweis geben, wo genau wir uns aufhalten und was wir planen. In der Zwischenzeit werden wir dir schon ein bisschen Stoff liefern für deine Artikel, sodass du die Geschichte weiter am Kochen halten kannst. Um deinet- und um unseretwillen. Steck das Handy des Fotografen ein und sorg dafür, dass es immer geladen ist, damit wir dich jederzeit kontaktieren können. Das Ladekabel findest du neben der Tasche. Und damit du nicht auf dumme Gedanken kommst, werden wir sicherheitshalber jedes Mal eine andere Karte einlegen. Sieh zu, dass du aus der Wohnung verschwindest, bevor die Polizei da ist. Mit der deutschen Polizei ist nicht zu spaßen. Ach ja, und dieses Gespräch behältst du natürlich für dich. Für die morgigen Zeitungen kannst du dann schreiben, was du dich traust.«

Joan sah das Erbrochene auf dem Boden, seine Abdrücke in dem getrockneten Blut, betrachtete Hose und Schuhe, die ihm nicht gehörten.

»Ja«, antwortete er.

Die Mülltüten in der Hand, verließ er die Wohnung. Die Tür ließ er angelehnt, schlich so leise wie möglich die Treppe hinunter, warf den Müll in einer Seitenstraße in einen Container und setzte sich dann mit einem Americano in den zittrigen Händen in ein Café gegenüber dem Mietshaus. Dort wartete er auf die Polizei. Zehn Minuten waren inzwischen vergangen, seit er anonym angerufen und von seinem Fund berichtet hatte. Aber was er tun wollte, wenn sie kamen, wusste er immer noch nicht.

Er betrachtete das Handy des Fotografen. Es war um einiges neuer als sein eigenes und konnte erheblich mehr: ein Samsung 8 mit fantastischer Kamera. So etwas konnte er sich immer erst leisten, wenn es fünf Jahre alt war.

Er öffnete das Telefon, starrte eine Weile auf die Icons. Als er schließlich die Fotogalerie öffnete, war sie leer. Aber was hatte er auch von einem professionellen Fotografen erwartet? Dass er mit seinem Handy fotografierte? Als ihm die Absurdität dieses Gedankens auffiel, hätte er beinahe losgelacht. Er war wirklich ziemlich durch den Wind.

Als er sich wieder einigermaßen gesammelt hatte, öffnete er nacheinander die Apps, von denen er meinte, sie könnten für seinen nächsten Artikel von Interesse sein. Zuerst Samsung Notes, aber da war nichts. Die Mailbox. Nichts. Den Sicheren Ordner. Nichts. Facebook. Nichts. Instagram. Nichts. Insgesamt nichts. Es gab nicht einmal eine Video-App.

Erst auf der allerletzten App-Seite fiel ihm etwas auf, das anders und interessant aussah: ein blaues Icon mit einem Lupen-Symbol, genannt Finder. Er öffnete die App und suchte als Erstes nach Fotos und Videos, die irgendwo im Speicher des Handys versteckt waren.

Er hatte nicht wirklich mit einem Treffer gerechnet, deshalb riss er die Augen auf, als tatsächlich eine Videodatei aufploppte. Er öffnete sie.

Es handelte sich um die ziemlich lichtarme Aufnahme von zwei Männern, die im Wohnzimmer des Fotografen in einer Ecke saßen und sich gedämpft unterhielten. Bei dem schwachen Lichteinfall war es unmöglich, die Gesichter zu unterscheiden, und da sie arabisch sprachen, konnte er auch nicht verstehen, worüber sie redeten.

Nach einer halben Minute wurde die Position der Handykamera leicht verändert, sodass jetzt unverkennbar war, dass die Aufnahme heimlich gemacht wurde und dass irgendetwas, vermutlich grober Stoff, den oberen Teil der Linse verdeckte. Dann war ein Rascheln zu hören, vermutlich von irgendwo hinter der Kamera, und wenige Sekunden später tauchte eine Person auf der rechten Seite des Bildes auf und zog die Gardine aus dem groben Stoff etwas weg, sodass ein schwacher Lichtstrahl ins Zimmer fiel und sich auf die Gesichter der Sprechenden legte. Joan erkannte die Männer nicht, wohl aber die Jacke der Person, die vorsichtig die Gardine wegzog. Das war der Fotograf, der auf diese Weise bestmöglich dokumentierte, was er gerade tat.

Die beiden Männer waren um die fünfzig. Der eine hatte ein markantes Gesicht mit einem mindestens ebenso markanten Delta unregelmäßiger Schatten, das sich über Kinn und Hals erstreckte. Vielleicht war das eine Täuschung, aber es sah aus wie Verfärbungen und Narbengewebe. Der andere Mann war seiner reservierten Haltung nach dem anderen höchstwahrscheinlich untergeordnet. Seine Frisur war für einen Araber ungewöhnlich und seine Körpersprache und die extrem muskulösen Oberarme deuteten fast auf einen professionellen Athleten, einen Boxer oder so, hin. Die flache Nase unterstrich diesen Eindruck. Spräche er nicht arabisch, hätte man meinen können, es handele sich um einen Texaner indianischer Herkunft mit Bürstenschnitt.

Sie unterhielten sich weiter gedämpft. Sie wandten sich nicht an den Fotografen, sondern waren ganz vertieft in das, was sie gerade diskutierten und zwischendurch mit Gesten unterstrichen, die besonders bei dem zweiten Mann furchterregend aussahen: Es wirkte, als würde er jemanden k.o. schlagen. Worauf alle beide schallend lachten.

Als auf einmal ein Lichtstrahl die Gesichter der beiden Männer erhellte, drückte Joan auf »Pause«, zückte sein eigenes Handy, zoomte das Standbild heran und fotografierte es ab.

Ihre Augen wirkten ruhig, aber kalt. Nicht mehr lange, und dann schneidet einer der beiden dem zum Tode Verurteilten die Kehle durch, dachte Joan mit Grausen. Der arme Mann, noch steht er vollkommen nichtsahnend am Fenster.

Joan drückte wieder auf »Play«. Er lauschte angestrengt, vielleicht konnte er ja einzelne Wörter heraushören. Er war so konzentriert, dass er alles um sich herum vergaß. Die Wörter kamen stakkatoartig, kurz und aggressiv, hin und wieder gingen die Stimmen hoch. Der Klang war so ganz anders als der seiner eigenen weichen Sprache. Wie man mit dieser Sprache Gefühle, Ansichten und Ideen ausdrücken konnte, war ihm ein Rätsel. Und da hörte er plötzlich, wie der Stoppelhaarige sein Gegenüber nannte, weil er den Namen erkannte. Aber um ganz sicher zu sein, spulte er das Video zurück. Ein paarmal wiederholte er die Sequenz, dann gab es keinen Zweifel mehr.

Der Name war Ghaalib.

Er hielt die Luft an und tippte wieder auf »Pause«. War dieser Mann tatsächlich identisch mit dem Vollbärtigen am Strand von Ayia Napa? War er derjenige, der die Fäden der Marionetten führte? Der Menschenleben in seinen Händen hielt? Der die alte Frau ermordet hatte und dessen Macht bis weit ins Auffanglager von Menogia hineinreichte? Der alles beiseiteräumte, was ihm im Weg stand?

Mit anderen Worten: Der Mann, der auch Joan an der Leine hatte? Vor dem er sich mehr in Acht nehmen musste als vor irgendwem sonst?

Er blickte vom Handy auf. Das unruhige Blinken von Blaulichtern erregte seine Aufmerksamkeit. Nahezu geräuschlos glitt ein Streifenwagen vor das Mietshaus, wo Bernd Jacob Warbergs Leiche langsam kalt wurde.

Noch einmal sah Joan das Foto des Mörders an. Dieser Mann mit den eiskalten Augen war auf freiem Fuß.

Nach kurzem Bedenken fasste er einen Entschluss und drückte beim Video auf »Versenden«. Danach gab er bei Google Translate ein paar Wörter ein, wiederholte sie im Stillen, stand auf, überquerte die Straße und ging auf die zwei Polizisten in blauer Uniform zu, die aus ihrem Wagen ausgestiegen waren und sich gerade die Dienstmützen aufsetzten. Ein weiterer Wagen mit Blaulicht fuhr von hinten heran und setzte zwei Typen in Zivil ab.

Ohne viele Worte begrüßten sich die Kollegen und deuteten mit einem Ernst auf die Fenster, der Joan erschreckte. Deshalb blieb er stehen, plötzlich kamen ihm Zweifel. Aber da hatte einer der Ermittler sein Zögern offenbar schon registriert.

Joan erwiderte sein Nicken, ging die letzten Schritte auf sie zu und sagte ganz langsam und in seinem besten Deutsch:

»Ich habe diesen Mord gemeldet.«

20

Carl

Assad war gestern völlig aufgelöst aufgebrochen. Der Anblick des Mannes auf dem Bild neben seiner Frau hatte ihm so stark zugesetzt, dass er seine Ausführungen einfach nicht fortsetzen konnte.

Überstürzt und ziemlich verwirrt hatte er sich von ihnen verabschiedet. Die aktuellen Ereignisse und das Wiedereintauchen in seine Vergangenheit schienen ihn an seine Grenzen gebracht zu haben.

»Es wird mir gerade zu viel«, hatte er nur mit einem gezwungenen Lächeln gesagt. »Selbst ein Kamel muss dann und wann auf die Knie sinken und sich ausruhen. Gerade eben schwirrt es in meinem Kopf wie in einem Hühnerhaus.«

»Wie in einem Bienenstock, Assad, das heißt Bienenstock«, hatte Rose ihn korrigiert.

Er sah sie aus müden Augen an. »Bei all der Unruhe, die in meinem Kopf herrscht, fühlt es sich größer an. Ich brauche Zeit zum Nachdenken, zum Schlafen und zum Beten. Ist das in Ordnung? Wenn wir uns morgen früh sehen, werde ich versuchen, euch den Rest zu erzählen, auch wenn das hart wird. Gebt ihr mir die Zeit?«

Am Abend erzählte Carl Mona von Assads erschütternder Geschichte.

»Oh je, Carl«, sagte Mona anschließend und schüttelte den Kopf. »Hätte Assad dir das schon vor ein paar Jahren erzählt, hätten wir ihm vielleicht helfen können. Warum bloß hat er das denn nicht getan?«

»Die Frage stelle ich mir die ganze Zeit. Aber wenn man es sich recht überlegt: Wie hätte er etwas sagen können? Lars Bjørn hatte ja dafür gesorgt, dass er eine neue Identität bekam. Bestimmt gab es gute Gründe, warum er die Vergangenheit ruhen lassen wollte.«

»Glaubst du, er hatte Angst, seine Arbeit zu verlieren?«

»Nein. Aber er hatte ganz sicher Angst, dass herauskommen würde, wer er ist.«

»Aber du hättest ihn doch nicht ausgeliefert, das muss er doch gewusst haben.«

»Ich glaube, er war mehrfach kurz davor, es mir zu sagen. Aber all das Schreckliche, das sich im Nahen Osten abspielt, und dazu diese Radikalisierung in Europa, das hat ihn vermutlich gelähmt. Schiiten gegen Sunniten, Russland und die Ukraine, Israel und Palästina, Populisten an den Spitzen so vieler Staaten, Bürgerkriege und kein Ende in Sicht. Er sieht überall Feinde.«

»Ist das denn ein Wunder? Kannst du dir vorstellen, dass deine Familie so viele Jahre lang in Geiselhaft gehalten wird? Ich weiß nicht, ob ich weiterleben könnte, wenn ich nicht wüsste, wo sie sind und ob sie überhaupt noch leben. Entsetzlich!«

Carl ergriff ihre Hände. »Ja, das ist grausam. Und gleichzeitig hat er immer gewusst, dass der Mann, der sie gefangen hält, alles tun wird, um ihn zu finden und zu töten. Deshalb musste er im Verborgenen arbeiten und immerzu umziehen, jetzt erschließt sich mir das natürlich alles. Vielleicht wussten ja nicht einmal Lars Bjørn und sein Bruder, wo er sich aufhielt, wenn er nicht hier im Präsidium war.«

»Glaubst du nicht, dass er alle Möglichkeiten genutzt hat, die ihm das Sonderdezernat bot, um seine Familie zu finden?«

»Unbedingt. Sehr gut möglich, dass das für Lars Bjørn der eigentliche Grund war, Assad diesen Job zu geben. Aber wenn ich zurückdenke, fürchte ich, dass er allmählich die Hoffnung aufgegeben hatte, seine Familie je wiederzusehen.« Er schüttelte den Kopf. »Und dann passiert das hier! Was muss das für ein Schock für Assad gewesen sein, sich auf diese Weise mit dem Schicksal seiner Ersatzmutter am Strand von Ayia Napa konfrontiert zu sehen!«

»Glaubst du, er wird euch den Rest der Geschichte noch erzählen?«

Carl nickte. »Und wenn nicht, dann werden wir ihn schon dazu bringen. Wir haben ja jetzt Rose wieder dabei.« Er lächelte, als er daran dachte. Etwas Gutes war mit Assads schrecklicher Geschichte dann doch herausgesprungen.

Mona zog ihre Hände zurück und sah ihn ernst an.

»Carl, es gibt etwas, wonach ich dich fragen will, etwas ganz anderes.« Sie atmete ein paarmal tief durch. »Was wird wohl passieren, falls Hardys, Mortens und Mikas Fahrt in die Schweiz nicht den gewünschten Erfolg hat, was glaubst du? Ich meine, falls sich Hardys Situation als unveränderbar herausstellt. Würdest du dann wieder zurück nach Allerød ziehen?«

»Zurück nach Allerød?« Er schob die Unterlippe vor und überlegte. »Nee, das glaube ich nicht. Warum fragst du?«

»Ich frage, weil ich … Ich liebe dich, Carl. Du bist in den letzten Jahren so wichtig für mich geworden. Du weißt, wie viel du mir bedeutest?«

Prüfend betrachtete er ihr Mienenspiel. Passte ihr Gesichtsausdruck zur Frage?, überlegte der Ermittler in ihm.

»Mona, sei doch so lieb und erzähl mir bitte, warum du fragst«, bat er. »Verheimlichst du mir etwas?«

Für eine so selbstständige Frau senkte sie den Kopf ein bisschen zu demütig, fast als schämte sie sich. Was verheimlichte sie ihm? Er sah sie besorgt an.

»Mona, bist du krank?« Er ergriff ihre Hände.

Da richtete sie sich auf, und tiefe Lachgrübchen bildeten sich in ihren Wangen. Was war denn das jetzt?

»Krank?« Sie streichelte seine Wange. »Hm. Nenn es, wie du willst. Weißt du, als Samantha starb …« Sie musste sich sammeln. »Ach Carl, sie war so voller Leben, so talentiert … Als sie starb, starb auch in mir etwas, wir haben so oft darüber gesprochen, du weißt das ja alles. Als Psychologin hätte ich doch wissen müssen, was Trauer mit einem machen kann. Aber ich war völlig am Boden, du hast mich ja erlebt. Und die Antidepressiva, zu denen mir mein Arzt riet, habe ich nicht genommen, das weißt du auch, oder?«

Er nickte, zunehmend stärker besorgt, als ihm lieb war.

»Es ging mir miserabel, meine Seele und mein Körper waren völlig aus dem Gleichgewicht. Ich spürte, wie ich rasant alterte. Da verschrieb mir mein Arzt Hormone, und die halfen tatsächlich sehr. Aber Hormoneinnahmen sind ja selten folgenlos. Und ich fürchte, dass die Dosis, die ich bekam, sehr hoch war …«

»Folgenlos? Was meinst du damit? Hast du Angst vor Thrombosen? Oder wovor?«

Lächelnd drückte sie noch einmal seine Hand. »Ich bin einundfünfzig, Carl. Und ich bin schwanger. Weißt du jetzt, warum du nicht wieder zurück nach Allerød ziehen sollst? Versprichst du’s mir?«

Carl zuckte zusammen. Vor einigen Jahren hatte er mal eine Panikattacke gehabt, die ihn jäh aus der Wirklichkeit herauskatapultiert hatte.

Gerade hatte er das Gefühl, so etwas könnte sich womöglich wiederholen.

Es gab zwei, die in dieser Nacht nicht viel Schlaf bekamen: Assad und Carl.

Als Carl am nächsten Morgen um sieben im Keller des Präsidiums aufkreuzte, lag Assad schnarchend und in Gebetshaltung mit der Wange auf dem Teppich.

»Assad, wenn du so weitersägst, ist der Teppich hin.« Mit diesen Worten polterte Carl in Assads Zimmer, eine Tasse Kaffee balancierend.

Verwirrt blickte Assad auf die Kaffeetasse, die Carl ihm reichte.

»Danke.« Er trank einen Schluck und sah Carl so entrüstet an, als hätte sein Chef gerade für all die Male Rache genommen, in denen Assad den Kaffee gekocht hatte.

»Der ist nur zum Wachwerden, mein Freund«, sagte Carl. »Wenn du mehr brauchst, kann ich mehr machen.«

Assad lächelte ihn gequält an. Niemand auf dieser geplagten Erde würde davon jemals mehr brauchen.

»Assad, der Tag wird für uns beide schwer, deshalb bin ich vor den anderen gekommen.«

»Für uns beide, wie meinst du das?« Assad setzte sich auf den Schemel in seinem Besenkammerbüro. Müde lehnte er den Kopf an die Wand.

»Ich sag’s dir, wie’s ist. Mona hat mir verkündet, dass ich Vater werde. Ich hab’s gestern Abend erfahren.«

»Mit Augen so groß wie Teetassen«, so hatte Hans Christian Andersen über den Hund im Märchen vom Feuerzeug geschrieben. Und genau so sah Assad gerade aus.

»Ja, ich weiß es selber. Mona ist einundfünfzig. Das ist wirklich … wirklich …« Tja, was zum Teufel konnte er sagen? Ungewöhnlich? Ein Wunder?

»Wir sind beide etwas geschockt«, sagte er stattdessen. »Ich meine … eigentlich wollen wir das Kind ja gern haben, aber wir sind doch beide schon ziemlich alt. Monas Enkel Ludwig wird fünfzehn Jahre älter sein als seine künftige Tante oder sein Onkel, das ist doch total verrückt. Und können wir überhaupt ein gesundes Kind bekommen? Trauen wir uns, das Risiko einzugehen? Und wenn wir können, und hoffentlich können wir es, dann sind wir praktisch siebzig, wenn das Kind Abitur macht.«

Carl starrte gedankenverloren vor sich hin.

Mona hatte mit achtzehn Mathilde bekommen und schon im folgenden Jahr die Jüngste, Samantha. Und dann hatte doch Samantha tatsächlich ebenfalls mit achtzehn Ludwig bekommen. Junge, gesunde und starke Mütter. Aber jetzt war Mona einundfünfzig, es war also dreiunddreißig Jahre her, seit sie zum ersten Mal schwanger war. Dreiunddreißig Jahre! Da konnte einem doch glatt schwindlig werden. Und er sollte im Alter von vierundfünfzig Jahren zum ersten Mal leiblicher Vater eines Kindes werden?

Einen erschreckenden Moment lang sah Carl seine Eltern und Schwestern vor sich, wenn sie die Neuigkeit erfahren würden. Herr im Himmel! Das würde in Brønderslev nicht kommentarlos über die Bühne gehen.

Da erhob sich Assad wie ein Schlafwandler von seinem Hocker, schwankte kurz und sah Carl an, als würde er jeden Moment die Höchstdosis wohlmeinender Ratschläge ausspucken: warum es selten dämlich sei, so etwas in ihrem Alter durchzuziehen, das Risiko, das arme Kind mit so alten Eltern … Carl spürte, wie er sich innerlich zum Gegenangriff wappnete, als Assad plötzlich die Tränen über die Wangen liefen.

»Carl«, sagte er, nahm dessen Kopf und drückte ihn an seine Stirn. »Carl, das ist doch das Beste, was euch passieren konnte!« Sofort zog er sich wieder zurück und sah Carl mit Tränen in den Augen, aber jeder Menge Lachfältchen an. Lachfältchen, die langsam zu tanzen begannen. »Carl, das ist ein Zeichen, verstehst du?«

Ja. Carl hatte verstanden.

Gordon und Rose erzählten sie nichts von der Schwangerschaft, aber wenn die zwei etwas aufmerksamer gewesen wären, hätten sie das Kraftfeld spüren können, das Carls Büro erfüllte.

»Ich versuche es kurz zu machen und nicht zu sehr in die Einzelheiten zu gehen«, sagte Assad, bevor er seinen Bericht fortsetzte. »Aber ich glaube auch nicht, dass ihr euch um die Details reißen würdet.«

»Du machst es so, wie du es für richtig hältst, Assad«, bekräftigte Rose.

Er legte den Zeitungsartikel vom Vortag auf den Tisch und deutete auf das Foto. »Der Mann neben meiner Frau heißt Abdul Azim, hatte ich das gestern schon erwähnt? Egal. Er ist Iraker und stammt aus dem Heimatort meiner Frau: aus Falludscha. Das ist der Mann, der mein Leben zerstört hat. Und ich hoffe, auch seins zerstört zu haben.«

Der ekelhafte Geruch im Todesgang nach Schweiß, Erbrochenem und Urin trieb ihm die Tränen in die Augen, welche von all den Strapazen ohnehin von zahllosen geplatzten Äderchen durchzogen waren. Assad hatte Angst. Früh am Morgen hatten die Wächter fünf Männer an seiner Zelle vorbeigezerrt und zum Galgen im Betonbau gegenüber gebracht. Er hatte ihre Schreie gehört und die Todesangst gespürt.

Als sich die Luke in seiner Tür öffnete, war er überzeugt davon, dass jetzt er an der Reihe war. Zu seiner Überraschung zeigte sich das Gesicht eines Mannes namens Ghaalib in der kleinen Öffnung. Er hatte Assad zugeraunt, er solle ihm vertrauen, seine Familie kenne die Familie seiner Frau, und er würde ihm helfen, er solle nur noch ein paar Tage durchhalten.

Als Assad Ghaalib zum zweiten Mal begegnete, befand er sich in einem Verhörraum mit niedriger Decke. Der Boden und die Wände waren voller Blut und Dreck. Bereits in dem Moment, als Assad den Raum betreten hatte, war ihm klar gewesen, dass er das Schlimmste zu befürchten hatte. Aus endlosen Trainingseinheiten wusste er, was ihm jetzt bevorstand: Man würde ihn sitzend – an einen Stuhl gefesselt – oder von der Decke hängend foltern. Doch Assad hatte sich geirrt.

Ein Mann, in die traditionelle weiße Dishdasha gekleidet, baute sich unter einer flackernden Deckenlampe vor ihm auf. Lächelnd sah er Assad in die Augen. Er schnipste mit den Fingern, und vier große Männer mit nackten Oberkörpern und dünnen Rohrstöcken in den Händen stellten sich in einem Kreis um Assad auf.

Das Verhör begann mit der Frage, wer er war und ob er sich darüber im Klaren sei, dass seine Taten ihm den Tod bringen würden. Assad schwieg, und der Mann in Weiß schnipste wieder mit den Fingern.

Die ersten Schläge konnte Assad relativ leicht wegstecken, indem er die Muskeln seines durchtrainierten Oberkörpers anspannte. Die nächsten Fragen waren auf seinen Rang gerichtet, seine Mission, seine Herkunft – und auf das, was er über die weiteren Schritte der UNO-Inspektoren wusste. Als Assad auch diese Fragen unbeantwortet ließ, wurden die Schläge härter und zielten diesmal auf Unterleib und Kopf.

Genau in diesem Moment betrat der Mann, der ihm kurz zuvor zugeraunt hatte, seine Familie sei in Sicherheit, den Raum und stellte sich an die rückwärtige Wand.

Mit einem kleinen Nicken zu Assad deutete er an, dass das Ganze bald überstanden sein würde.

Und so war es auch. Die Wucht und die Anzahl der Schläge hatten sich von Minute zu Minute gesteigert, und gerade in dem Moment, als Assad dachte, er könne nicht mehr, hörten sie auf.

»Du bist hart im Nehmen. Aber glaube mir, wir werden dich noch heute zum Reden bringen«, sagte der Mann in Weiß.

Assad schob die Unterlippe vor und pustete sich warme Luft ins Gesicht. Er versuchte, so unbeteiligt wie möglich zu wirken, aber seine Adrenalinpumpe arbeitete auf Hochtouren.

Nein. Sie würden ihn nicht brechen.

Ohne Carl, Rose und Gordon anzusehen, hockte Assad auf seinem Stuhl. Er unterbrach seine Erzählung, atmete tief durch und musste neue Kräfte sammeln, um weitermachen zu können.

»Sie holten mich drei Tage nacheinander aus der Zelle, brachten mich in den Verhörraum, drohten, prügelten, kündigten an, mich so lange mit dem Kopf in einen Wasserkübel zu tauchen, bis ich gesprächig würde. Aber ich habe geschwiegen. Erst als sie Elektroden an meine Brustwarzen klemmten und sie unter Strom setzten, machte ich den Mund auf. Ich sagte ihnen meinen Namen und dass die UNO-Vertreter nichts von unserer Befreiungsaktion gewusst hätten. Dass es ausschließlich darum gegangen sei, einen Freund zu befreien.«

Assad schilderte die Wut der Iraker und wie dann die Folterungen so entsetzlich wurden, dass er sich nur noch wünschte, die Stunde möge gekommen sein.

Genau an diesem Punkt aber gab der Mann in Weiß auf und teilte Assad lapidar mit, das Todesurteil würde am nächsten Morgen vollstreckt.

Carl und Rose sahen erst sich an und dann den langen Gordon, der damit zu kämpfen schien, genug Blut in sein Gehirn zu pumpen. Wenn der mal bloß nicht umkippte.

»An dem Abend kam dieses Schwein in meine Zelle. Ich hatte mich schon beim ersten Verhör gewundert, dass er nicht eingegriffen hatte, wo er doch vorgegeben hatte, auf meiner Seite zu sein. Doch dieses Mal verstellte er sich gar nicht erst, und seine Geschichte hatte sich verändert: Er erzählte mir, sie hätten meine Frau und die beiden Töchter als Geiseln genommen, und wenn ich nicht gestand, dann würden sie das nicht überleben. Ich stand unter Schock, aber was konnte ich tun? Vielleicht glaubte ich ihm nicht, ich weiß es nicht.«

Carl war einen Moment lang weit weg gewesen. Ihm war gar nicht aufgefallen, wie stark Assads Bericht auf ihn wirkte, wie fest er die Hände zu Fäusten geballt und die Kaumuskeln angespannt hatte.

»Entschuldige, Assad, wenn ich dich hier unterbreche. Aber kennst du den Mann gut genug, um zu wissen, wohin er sich nach Zypern abgesetzt haben könnte?«

»Nein, überhaupt nicht. Aber er wird ahnen, dass ich mich irgendwo in Europa aufhalte, vielleicht sogar in Dänemark. Wo genau, weiß er sicher nicht. Ich bin überzeugt davon, dass er mich aus der Deckung locken will und keine Mittel scheuen wird, um das zu erreichen. Er hat meine Familie völlig in der Hand. Er kann sie jederzeit töten, daran besteht für mich kein Zweifel. Auch wenn mir nicht klar ist, warum er so lange gewartet hat, um Rache zu nehmen …« Assad schwieg.

Er deutete auf zwei der Fotos. »Schaut euch Marwas Gesicht an. Sie hat panische Angst.« Er schluckte ein paar Mal, während ihm Tränen über die Wangen liefen. »Wie soll ich sie finden, ohne dass ihnen in der Zwischenzeit ein Leid geschieht? Immerhin leben sie noch! Sie leben! Es ist wie ein Wunder. Aber ich weiß nicht, was ich jetzt tun kann. Wenige Monate nach diesen furchtbaren Ereignissen hatte Marwas und Samirs großer Bruder herausgefunden, wo sie gefangen gehalten wurden, und das hat ihn das Leben gekostet. Wie Schlachtvieh haben sie ihn mit durchtrennter Kehle in den Staub vor seinem Haus geworfen. Deshalb hasst Samir mich ja auch so sehr.« Er wandte sich an Carl. »Kannst du dich erinnern, wie er und ich am Hauptbahnhof aneinandergeraten sind? Damals, als er darum bat, vom Präsidium nach Glostrup versetzt zu werden, weil er von mir wegwollte?«

Er wandte sich ab und schwieg, offensichtlich bemüht, seinen Atem unter Kontrolle zu bringen. »So viele Jahre lang habe ich vergeblich versucht, über Skype meinen Schwiegervater um Verzeihung zu bitten. Und jetzt ist der alte Mann tot.« Seine Stimme zitterte. »Es ist ein Wunder, dass Samir nicht längst beschlossen hat, ihnen zu verraten, wo ich mich befinde. Aber vermutlich befürchtet er zu Recht, dass das für seine Schwester und seine Nichten gefährlich ist.«

Assad vergrub sein Gesicht in den Händen. Es war nur zu deutlich, wie es ihm ging.

»Assad, bitte beruhige dich. Du darfst jetzt nicht verzweifeln. Es ist entsetzlich, was passiert ist, aber jetzt, wo du weißt, dass deine Familie am Leben ist, gibt es wieder Hoffnung. Und wir sind bei dir.« Carl wandte sich an die anderen. »Hab ich nicht recht?«

Gordon und Rose nickten.

»Wir müssen jetzt sehr systematisch vorgehen. Ich weiß, dass wir vielleicht gegen die Zeit kämpfen, aber zunächst müssen wir alles an Informationen, was wir haben, zusammentragen und gewichten – so wie wir das gewohnt sind.« Carl schob sämtliche Zeitungsartikel vor ihn. »Diese Artikel, Assad, sind alle in einer Tageszeitung in Barcelona erschienen, ›Hores del dia‹, allesamt verfasst vom selben Mann, einem gewissen Joan Aiguader.«

»Und ich habe herausgefunden, dass die Nachrichtenredakteurin eine Frau namens Montse Vigo ist«, ergänzte Rose. »Das hier ist ihre Telefonnummer.«

Carl warf ihr einen anerkennenden Blick zu. Ja, Rose wirkte entschlossen. »Jetzt werten wir erst mal alle Artikel aus, die Joan Aiguader in den letzten Tagen geschrieben hat. Mir erscheinen sie beim groben Überfliegen schon etwas ungewöhnlich: Wir sollten mal in der Redaktion anrufen und in unserer Funktion als Polizisten, die wir nun mal sind, fragen, auf welche Quellen ihr Reporter zugegriffen hat, dass er so viele Details über einen Bootsflüchtling kennt, der doch gerade untergetaucht ist.«

21

Joan

Tag 11

»Guten Morgen, Herr Aiguader. Mein Name ist Herbert Weber«, begrüßte ihn ein kräftiger Mann im Rollkragenpullover. »Ich bin Koordinator der Antiterroreinheit beim Landesamt für Verfassungsschutz, dem Inlandsnachrichtendienst. Es tut mir leid, dass wir Sie heute Nacht hierbehalten mussten, aber wir waren natürlich gezwungen, Ihre Geschichte und Ihren Hintergrund sorgfältig zu prüfen. Ich hoffe, dass die Umstände für Sie nicht zu unbequem waren.«

Joan zuckte die Achseln. Einem Journalisten kann beim Recherchieren Schlimmeres widerfahren als eine Nacht in einem deutschen Gefängnis.

»Sie sind sich vermutlich darüber im Klaren, dass Sie mit dem Feuer spielen?«

Joan nickte.

»Ja, natürlich sind Sie das. Ich kann Ihren Artikeln entnehmen, dass Sie eine gewisse, sollen wir sagen ›Zusammenarbeit‹ mit diesem Ghaalib alias Abdul Azim eingegangen sind. Einem Mann, der in dieser kurzen Zeit bereits drei Morde begangen hat oder daran beteiligt war.«

Joan setzte sich zurecht und blickte diesem Weber über die Schulter. Wenn das hier sein Arbeitsplatz war, dann bräuchte er wirklich dringend einen Innenarchitekten. Nackte Wände, kaltes Licht, grüngestrichene Fußböden – was war das überhaupt hier? Jedenfalls kein Büro. Und das bereitete ihm Sorgen. Verdächtigten sie womöglich ihn, Bernd Jacob Warberg ermordet zu haben? Sollte er verhört werden – oder was hatten sie mit ihm vor?

»Das waren doch keine Taten, von denen ich wissen konnte«, sagte er nachdrücklich. »Das habe ich Ihren Kollegen doch schon mehrmals erklärt.«

»Nein, natürlich nicht. Aber Sie waren in allen drei Fällen überraschend nahe am Geschehen. Mir ist sehr wohl klar, dass Sie als Journalist Geschichten verfolgen müssen und manchmal sehr dicht an alles herankommen. Aber falls Sie vorhaben, über Ihren Aufenthalt hier bei uns und über Ihre gestrigen und heutigen Vernehmungen zu schreiben, würde ich Ihnen dringend davon abraten. Wir sind der Auffassung, dass das diesen Ghaalib nur nervös machen würde und er dann womöglich in Deckung geht. Und genau daran sind wir selbstverständlich nicht interessiert. Haben Sie gesehen, was an der Wand hinter Ihnen hängt?«

Joan drehte sich um und sah, dass man eine Reihe von Städtenamen mit breitem Filzstift direkt auf die nackte weiße Wand geschrieben hatte – eine sehr beunruhigende Lektüre für jeden, der das Weltgeschehen verfolgte.

Dort stand:

München, Grafing 10. Mai 2016(*)

Bayern Deutsche Bahn 18. Juli 2016

München, Moosach 22. Juli 2016(*)

Ansbach 24. Juli 2016

Berlin 19. Dezember 2016

Hamburg 28. Juli 2017

Münster 7. April 2018(*)

(*) Terrorbezug nicht endgültig nachgewiesen

und darunter

Paris, Lyon, Nizza, Toulouse/Montauban, Saint-Étienne du Rouvray, Brüssel, Liège, Burgas, Madrid, London, Stockholm, Kopenhagen, Manchester, Turku, Istanbul, Straßburg, Oslo (**)

(**) Rechtsradikaler Terror

»Ja, bei uns gibt’s ein paar sehr kreative Köpfe. Es ist ja kein Zufall, dass man das als Erstes sieht, wenn man diesen Raum betritt. Vor dem Hintergrund, dass in all diesen Städten in den letzten Jahren Anschläge stattgefunden haben, müssen wir strengste Vorkehrungen treffen, wenn so etwas wie gestern in unserem Land und in unserer Stadt passiert. Dafür haben Sie sicher Verständnis. Es ist noch nicht lange her, am 8. April, da gelang es uns, eine Messerattacke beim Halbmarathon in Berlin abzuwehren. Gäbe es uns und unsere Kollegen nicht, dann würden noch sehr viel mehr Städte und Daten an dieser Wand stehen. Aus genau diesem Grund müssen wir herausfinden, was dieser Ghaalib als Nächstes plant, verstehen Sie?«

»Sie wissen doch sicher etwas? Sie haben doch bestimmt das Video des Fotografen übersetzen lassen?«

»Selbstverständlich. Und Sie werden verstehen, dass dessen Handy und die daraus gewonnenen Informationen Verschlusssache sind. Wir wollen Sie gar nicht erst in Versuchung bringen, aus der Übersetzung womöglich zu zitieren …«

Joan schüttelte den Kopf.

»Sie würden sich vermutlich Ihr eigenes Grab schaufeln, wenn Ghaalib Sie verdächtigt, ihn zu hintergehen. Es wäre doch sicher auch in Ihrem Sinne, wenn wir Sie beschützen, oder?«

Ein paar Stunden später stand Joan wieder auf der Straße. In das Futter seiner Windjacke war ein GPS eingenäht, damit der deutsche Nachrichtendienst immer wusste, wo er sich gerade aufhielt. Zuvor hatte er einer Gruppe von Männern mit schwarzen Anzügen und ernsten Mienen gegenübergesessen, die ihm eine Reihe von Verhaltensregeln eingeschärft hatten, die er befolgen musste, wenn er in Zukunft einer Verhaftung entgehen wollte. Und dann hatte er klare Direktiven bekommen, welchen Inhalts künftig seine Artikel für ›Hores del dia‹ zu sein hatten. Zum Schluss hatten sie noch sein Handy mit Telefonnummern ausgestattet, die er im Notfall anrufen konnte. Anders ausgedrückt: Hinter ihm stand ab jetzt der Apparat eines erfahrenen, hochprofessionellen Nachrichtendienstes. Im Gegenzug würde er seine Kontaktpersonen über alles auf dem Laufenden halten. Das hieß auch: Kein Artikel würde mehr an ›Hores del dia‹ geschickt ohne vorherige Kontrolle durch den Nachrichtendienst.

Joan sah sich um und versuchte, das alles langsam zu begreifen. Hier stand er also auf einer Straße in München nach einer Nacht in Gewahrsam eines der weltweit effektivsten Nachrichtendienste. Er hatte noch einiges an Geld in der Tasche und in den letzten paar Tagen mehr erlebt als in seinem ganzen Leben zuvor. Plötzlich war er für jemanden von Bedeutung. Man rechnete mit ihm. Man steuerte seine Artikel, die dann eine weltweite Verbreitung fanden – denn er war plötzlich ein wichtiges Element bei der Jagd nach einem gefährlichen Mann: dem Mörder von Opfer einundzwanzig siebzehn! Kaum vorstellbar, dass ihn noch vor wenigen Tagen ein einziges falsches Wort hatte umhauen können. Dass er seinem Leben ein Ende hatte setzen wollen, weil sein Selbstwertgefühl am Boden war. Und jetzt stand er hier, ein Mann von Bedeutung – der derzeit wichtigste Mitarbeiter des deutschen Nachrichtendienstes.

Oder Agent? Unwillkürlich lächelte Joan. Seiner Ex würden die Augen aus dem Kopf fallen, wenn sie wüsste, wohin ihre lächerlichen sechzehnhundert Euro ihn gebracht hatten.

Rings um ihn erwachte die Stadt zum Leben, und während er sich im Strom der Menschen zum Bahnhof bewegte, wiederholte er für sich, was ihm dieser Weber vom Nachrichtendienst mit auf den Weg gegeben hatte.

»Du sagst deiner Zeitung, du hättest die Spur des Fotografen bis München verfolgt, aber er sei nicht mehr am Leben. Der Täter sei noch immer auf freiem Fuß, und vermutlich sei es der, dessen Name Abdul Azim laute, bekannt unter dem Namen Ghaalib, und er sei auf dem Weg nach Norden. Deinen Informationen zufolge hat er sich den Vollbart, der ein stark vernarbtes Kinn verdeckt, abrasiert. Du wirst nicht angeben, dass du im Besitz dieser Handyaufnahme gewesen bist, von deren Existenz dieser Ghaalib höchstwahrscheinlich gar nichts weiß. Und das Wichtigste: Niemand darf erfahren, dass du mit uns in Verbindung stehst.

Die Prozedur wird von unserer Seite so ablaufen, dass wir die Öffentlichkeit über das informieren, was wir über diesen Mann wissen. Diese Informationen werden laufend ergänzt durch Recherchen der Kolleginnen und Kollegen anderer Nachrichtendienste in Europa und im Nahen Osten. Es wird nicht lange dauern und wir werden mithilfe der Presse die Fahndung einleiten. Vermutlich werden wir auch ein Foto von ihm veröffentlichen, das nicht von dir stammt. Unsere Fachleute werden ein Bild von ihm aus dem Video so bearbeiten, dass nicht mehr erkennbar ist, woher es stammt. Du wirst sehen: In vierundzwanzig Stunden wissen wir mehr. Die Polizei auf der Strecke zwischen München und Frankfurt ist bereits informiert, sodass ein Zugriff jederzeit erfolgen kann.«

»Wurde auf dem Video etwas über die Strecke gesagt?«, hatte Joan gefragt.

Darauf bekam er keine Antwort, also war es sicher so.

»Darf ich schreiben, was die polizeilichen Untersuchungen zum Mord ergeben haben?«, hatte er gefragt.

Herbert Weber hob in einer fragenden Geste die schweren Arme. »Tja, warum nicht? Das konnte man doch heute Morgen schon in der ›Süddeutschen Zeitung‹ lesen.«

Verdammt, wie sollte er Montse Vigo erklären, dass ihm eine andere Zeitung seine Geschichte weggeschnappt hatte, weil er jeder Menge Restriktionen unterworfen war? Andererseits konnte er sich darüber freuen, dass er das Video des Fotografen an seine Hotmail-Adresse geschickt hatte, noch bevor er sich bei der Polizei gemeldet hatte. Und dass ihm sogar noch eingefallen war, das Postfach der ausgehenden Mails zu leeren.

Blieb nur die Frage, wie er den Audio-Teil übersetzt bekam, ohne dass der Übersetzer misstrauisch würde.

22

Carl

Sollte jemand auf die Idee kommen, Roses Namen erraten zu wollen, bräuchte er heute nur ihre Wangen und ihren Hals anzusehen. Die ganze Person glühte förmlich in gerechtem Zorn, und wäre sie Boxerin, hätte man unbesorgt sein ganzes Vermögen auf sie setzen können. Natürlich kannte Carl ihr Temperament und ihre explosive Seite aus alten Zeiten. Aber allen Erwartungen zum Trotz war sie während ihrer langen Abwesenheit kein bisschen sanfter geworden.

»Verdammt, die Nachrichtenchefin bei ›Hores del dia‹, das ist vielleicht eine Beißzange! Ich hoffe, es ist gestattet, eine Frau als Pissnelke zu bezeichnen, wenn man selbst eine Frau ist?«

»Was hat sie denn gesagt?«

»Sie fühle sich geehrt, dass ihre Zeitung weltweit etwas anstoßen konnte, aber sie würde dennoch jederzeit und immer ihre Quellen und ihre Angestellten schützen. Daran könne auch irgendeine Polizeibehörde eines unbedeutenden Landes wie Dänemark nicht rütteln.«

Unbedeutend? Hatte die Frau das so gesagt? War sie etwa die Nachrichtenchefin der ›Washington Post‹, oder was?

»Hast du ihr erklärt, warum es für uns so wichtig ist, den Journalisten zu erreichen?«

»Nicht in allen Details, Assads Situation und seine Frau und Töchter habe ich natürlich ausgespart. Trotzdem erklärte sie mir ganz frech, dass sie für weitere Auskünfte nicht zur Verfügung stehe, weil sie ihre Quelle schließlich noch für die journalistische Begleitung dieses Falls brauche. Davon lebten Zeitungen schließlich. Und dass es sie mit Stolz erfülle, zu hören, dass ihre Geschichte solche Auswirkungen habe.«

»Also, das finde ich ja schon fast unethisch«, kam es von Gordon.

Unethisch! Woher hatte er denn das schon wieder?

»Mit anderen Worten, wir sind keinen Millimeter weiter rangekommen an den Mann. Habt ihr das Impressum und die Homepage der Zeitung schon gecheckt?«

»Joan Aiguader ist Freelancer, den findest du da nicht. Ich hab diverse Suchmaschinen durchforstet, aber er scheint in letzter Zeit keinen eigenen Wohnsitz gehabt zu haben, zumindest nicht in Barcelona. Dort ist er nicht gemeldet.«

»Hm. Der letzte Artikel des Mannes endet in München mit der Beschreibung eines Mordes. Dann werden wir uns doch mal mit den Kollegen in Bayern in Verbindung setzen. Die werden doch sicher mit ihm Kontakt aufgenommen haben.«

Rose sah ihn beleidigt an. »Meinst du, das hätte ich nicht längst gemacht? Totale Abfuhr – sie hätten keine Ahnung, wo Joan Aiguader sich aufhalte.«

Carl runzelte die Stirn. »Und das glaubst du? Natürlich wissen die was.«

»Das habe ich denen auch gesagt.«

Draußen auf dem Korridor wurde es laut. Assad war offenbar wieder da.

»Hast du noch mal mit Samir sprechen können?«, wollte Carl wissen.

Assad nickte.

»Was hat er denn gesagt? Hat er sich ein bisschen beruhigt?«

Assads hängende Mundwinkel waren Antwort genug. »Na ja, er ist natürlich in großer Sorge. Er hat immer wieder nach seinen Nichten gefragt und ist fassungslos darüber, dass auf dem Foto nur eine zu sehen ist. Das geht mir nicht anders.«

»Aber, Assad, was wissen wir denn über die Situation auf den Bildern? Diese Fotos zeigen doch nur einen winzigen Moment, einen Ausschnitt – zeitlich und räumlich. Vielleicht war sie ja schon in der nächsten Sekunde wieder dabei, gleich nachdem der Fotograf auf den Auslöser gedrückt hatte.«

Assad wollte das nur zu gern glauben. »Ja, vielleicht. Aber Samir und ich haben die uns vorliegenden Aufnahmen sehr gründlich untersucht. Auf ein paar Fotos sieht man gewissermaßen die ganze Gruppe. Carl, meine zweite Tochter ist einfach nicht dabei. Genau wie ich hat Samir seine Schwester und die Nichten seit sechzehn Jahren nicht mehr gesehen, sodass wir nicht einmal wissen, welches der Mädchen auf dem Foto abgebildet ist. Die beiden sahen sich damals sehr ähnlich, aber Samir glaubt, die Jüngere, Ronia, würde fehlen. Denn als Kind war Nella etwas dunkler als Ronia, und die Frau neben Marwa ist recht dunkel.« Er sah sie traurig an. »Ist das nicht grauenhaft: Ich weiß nicht einmal, wie meine eigenen Kinder aussehen, die heute erwachsene Frauen sind. Ich weiß nichts, gar nichts, bis vor wenigen Stunden wusste ich nicht einmal, ob sie noch am Leben sind.

Und jetzt, da eine Chance besteht, dass sie leben, habe ich gleich wieder Angst, dass Ronia ermordet worden ist, so wie meine Zweitmutter.«

»Assad, so darfst du nicht denken«, sagte Rose. »Du bist ihnen näher als zu jedem anderen Zeitpunkt in den vergangenen sechzehn Jahren! Hoffnung gibt es immer.« Sie sah Assad beschwörend an.

Carl warf ihr einen dankbaren Blick zu. »Samir ist sich doch darüber im Klaren, dass er mit niemandem darüber sprechen darf?«, sagte er. »Er soll auf keinen Fall auf eigene Faust Nachforschungen anstellen. Und vor allem darf er seine Beziehung zu dir nicht preisgeben!«

Assad seufzte. »Das zu steuern liegt nicht in meiner Hand, aber als ich heute zum zweiten Mal zu ihm kam, war er schon etwas zugänglicher. Immerhin weiß er jetzt, dass seine Schwester lebt, und dafür ist er sehr dankbar. Und er weiß, dass ich alles tun würde …«

»Assad«, unterbrach ihn Carl. »Er muss begreifen, dass er unter keinen Umständen der Familie davon erzählen darf. Ist ihm das klar?«

Assad seufzte. »Es gibt niemanden, dem er etwas verraten könnte, Carl. Samir erzählte, meine Schwiegermutter sei vor einigen Monaten gestorben. Es gibt niemanden mehr außer mir und Marwa und … und meinen Töchtern.«

»Das tut uns alles sehr leid, Assad.« Rose drückte seine Hand. »Ich hoffe, du weißt, dass wir immer für dich da sind. Und wir werden alles daransetzen, sie zu finden, darauf kannst du dich verlassen.«

Er wandte sein Gesicht ab und nickte.

»Ist es nicht an der Zeit, Assad, dass du uns den Rest deiner Geschichte erzählst? Vielleicht hilft uns das, diesem Ghaalib etwas näher zu kommen und seine Reaktionsweisen zu verstehen – und im besten Fall daraus abzuleiten, was er als Nächstes plant. Meinst du, du schaffst das?«, fuhr sie fort.

Assad richtete sich auf. »Ja, ich erzähle euch den Rest in groben Zügen. Die Details …« Er faltete seine Hände und hob sie nachdenklich vor den Mund. »Die Details behalte ich für mich«, sagte er dann.

An dem Morgen, an dem Assad hingerichtet werden sollte, hörte er gegen fünf Uhr Stimmen vor der Zellentür. Ihm war klar, dass es jetzt keinen Ausweg mehr für ihn gab. Er warf sich auf die Knie zu einem letzten Gebet. Der Abstand zu dem Gebäude, in dem die Hinrichtungen stattfanden, betrug nur wenige Meter, das wusste er.

In dieser Nacht hatte Assad nicht geschlafen. Aus den Nachbarzellen auf dem Todesgang hörte er zunächst leise Stimmen. Aber in kürzester Zeit verwandelte sich das Gemurmel in wüste Beschimpfungen und wütende Schreie, die sich gegen ihn richteten. Die Gefangenen machten ihn, Assad, dafür verantwortlich, dass zwanzig Menschen gehängt worden waren, um Jess Bjørns Befreiung als Gefangenenaufruhr zu kaschieren. Er rief zurück, sie sollten nicht ihn hinrichten, sondern die verdammen, die die Untaten begangen hatten. Doch ihre Wut war grenzenlos.

Assad hatte sich schließlich die Ohren zugehalten. Ungerechtigkeit war die größte Todsünde der Menschen. Aber das durfte ihn nicht seiner letzten Minuten auf Erden berauben oder der Erinnerungen an vergangenes Glück und der Gewissheit des ihn Erwartenden. Doch wenn er selbst es auch in die bessere Welt hinüberschaffte: Was würde aus Marwa und den Mädchen werden? Was für eine Hölle war das, der er sie ausgesetzt hatte?

Dann klapperte es vor der Tür.

Assad lag noch im Gebet auf den Knien, als sich ein kaltes Licht vom Korridor in die Zelle ergoss.

Ghaalib stank nach Knoblauch, als er ihm schweigend mit der Stiefelspitze in die Rippen trat. Assad krümmte sich vor Schmerz.

»Du Hund, steh auf«, schrie Ghaalib ihn an. Ein älterer Gefangener wurde in die Zelle gestoßen, ein Soldat drückte ihm den Lauf einer Pistole in den Nacken. Soll der Ärmste vor meinen Augen getötet werden?, schoss es Assad durch den Kopf. Versuchen sie, mich mit dem Tod eines anderen zum Sprechen zu bringen, bevor sie mich hinrichten?

Wieder trat Ghaalib nach ihm. »Ich garantiere dir, ich werde alles aus dir herauszwingen, bevor wir dir die Schlinge um den Hals legen. Ich habe versucht, dir zu helfen, damit es für dich leichter wird, aber du hast deine Chance nicht genutzt. Jetzt ist es zu spät.«

Er gab dem Soldat ein Zeichen, worauf dieser den Gefangenen mit einem harten Schlag in den Rücken gegen die Zellenwand stieß.

»Komm rein«, rief Ghaalib, und ein Mann in Zivil mit einer Kamera in der Hand betrat die Zelle.

»Stell du dich draußen hin und schließ die Tür«, befahl er dem Soldaten.

Erst in dem Moment dämmerte es Assad, mit wem er es wirklich zu tun hatte. Ghaalib war der, der hier, in Annex 1, über Leben und Tod entschied.

»Unseren Fotografen vom letzten Mal haben wir verloren, aber das weißt du ja. Er war übrigens ein guter Mann. Jetzt kannst du diesen Mann hier begrüßen. Er ist von weit her gekommen, ausschließlich um den Mörder seines Bruders zu treffen.«

Assad ließ den Blick nach oben zu einem Augenpaar wandern, aus dem so viel Hass loderte, dass Assad es fast körperlich spürte. Was würde es schon nützen, ihm zu sagen, dass nicht er es war, der dem Leben seines Bruders ein Ende gesetzt hatte? Nichts.

Da hob der Mann die Kamera und begann zu filmen.

»Bist du bereit, Zaid al-Asadi, ein volles Geständnis abzulegen? Hast du an der UNO-Mission teilgenommen?«

Assad griff sich an die Rippen. Langsam stand er auf, die Augen fest auf die Linse der Kamera gerichtet.

»Nein, das habe ich nicht. Und mögest du und alle Teufel hier in diesem verfluchten Land in der Hölle brennen«, beantwortete er die Frage und legte Nachdruck auf jedes einzelne Wort.

Ghaalib wandte sich an den Fotografen. »Das löschst du«, kommandierte er ruhig und zog seine Pistole aus dem Halfter. »Komm hier rüber«, befahl er dem älteren Gefangenen in der Ecke. Dann wandte er sich Assad zu. »Wir haben heute Nacht gehört, wie Mohammed hier schrie, er würde dir die Augen ausstechen und dich an deiner eigenen Zunge ersticken lassen. Dazu hat Mohammed auch allen Grund, denn zwei Mitglieder seiner Familie mussten am Galgen hängen wegen eurer Aktion.« Dann wandte er sich wieder an den Gefangenen. »Mohammed, jetzt gebe ich dir die Gelegenheit, aus deinen Schwüren und Flüchen Ernst zu machen.«

Assad sah die toten Augen des Gefangenen. Er wirkte willenlos, ohne jede Kraft zum Widerstand.

»Tu, was du tun musst«, flüsterte Assad. »Aber du weißt, dass er auch dein Henker sein wird. Und vergib mir, was ich, ohne es zu wollen, angerichtet habe.«

Ghaalib lächelte. »Mohammed und ich haben eine Absprache getroffen. Er hilft mir mit dir und anschließend helfe ich ihm, nicht wahr Mohammed?«

Der Mann nickte schwach. Sein zerrissenes Hemd legte einen dunkelvioletten Streifen Blut vom Hals bis zur Brust offen: Seine sogenannte Kooperationsbereitschaft war ganz sicher keine freiwillige.

»Wenn du nicht redest, Zaid, wirst du einen Schmerz erleben, den du dir jetzt noch nicht vorstellen kannst. Und diesen Schmerz wird auch deine Familie erfahren, wenn du nicht mehr auf der Welt bist, um sie zu beschützen. Ich rate dir also dringend zur Zusammenarbeit. Es liegt ganz bei dir.« Er steckte die Hand in sein Gewand und zog eine kleine braune Flasche heraus.

»Das hier ist konzentrierte Phosphorsäure, Zaid. Wenn sie mit deiner Haut in Kontakt kommt, wirst du um Gnade winseln, du wirst dich nach dem Galgen sehnen, das kann ich dir versprechen. Wenn du nicht redest, Zaid, wird die Säure das Gesicht deiner Frau und deiner Töchter auf ewig entstellen. Du musst nur dein Geständnis ablegen, dann vergessen wir dieses kleine Fläschchen hier.«

Assad schüttelte den Kopf. »Ob ich selbst die Lüge vorbringe oder ob ihr sie auf irgendeine Weise in die Aufnahme hineinschneidet, kommt doch auf dasselbe raus. Ich kann nichts anderes sagen, als dass ich mein Schicksal verdiene und dass meine Familie nichts Böses getan hat. Deshalb bitte ich dich im Namen Allahs, sie zu verschonen. Erschieß mich doch einfach, dann ist es überstanden.«

Ghaalib sah ihn ausdruckslos an und hielt die Flasche dem Gefangenen hin. Der trat vor und nahm sie mit angstvollem Blick entgegen.

Ghaalib senkte die Pistole, jetzt deutete sie direkt auf Assads Zwerchfell. »Rede mit mir, oder wir fangen an. Dann wirst du alle Qualen dieser Welt leiden.«

Assad biss die Zähne zusammen. Mich wird dieses Schwein nicht brechen. Meine Familie und die Welt werden mich nicht betteln sehen, dachte er. Wenn der richtige Augenblick gekommen war, würde er allen zeigen, wer er war.

Ghaalib zuckte die Achseln. »Dann fang mit dem Rücken an, Mohammed. Wir werden den Frosch schon zum Quaken bringen.«

Assad ballte die Fäuste, als der Gefangene nach seinem Kragen griff und den Stoff zerriss. Ein paar Tropfen trafen auf seine Haut und liefen in die offenen Wunden von den Peitschenhieben. Der Schmerz war unbeschreiblich, und er konnte förmlich hören, wie seine Haut verschmorte.

»Mohammed, mein Freund, tu das nicht«, stöhnte er, aber da kamen schon die nächsten Tropfen.

Assad legte den Kopf in den Nacken, er begann zu hyperventilieren. Vom Gestank des Fleischs musste der Mann hinter ihm husten.

Noch eine Sekunde.

»Nicht rumstehen und lange nachdenken«, fuhr Ghaalib den Gefangenen an. »Mach schon, gieß es aus, dann werden wir ja sehen, wie er klarkommt. Denk daran, was wir abgesprochen haben, Mohammed …«

Ghaalib richtete die Pistole auf Mohammed, und plötzlich geschah alles gleichzeitig: Der Gefangene hinter Assad schrie etwas auf Arabisch, das wohl so viel bedeutete wie: »Verflucht sollen Saddam und alle seine Hunde sein!« Und noch ehe Assad sich auf Ghaalib stürzen konnte, schüttete der Gefangene die Säure direkt auf dessen Hand mit der Pistole.

Ghaalib brüllte auf, und in einem Reflex drückte er ab. Der Gefangene hinter Assad sank in sich zusammen.

Mit wild aufgerissenen Augen nahm Ghaalib die Pistole in die andere Hand, während er in Panik versuchte, die Säure an seinem Gewand abzuwischen.

Der Gefangene hinter ihm presste sich eine Hand aufs Zwerchfell und schob gleichzeitig die Hand mit der Flasche unter Assads Arm.

Die Warnung des Fotografen kam zu spät: Ehe Ghaalib begriff, was da gerade passierte, hatte Assad die Flasche gepackt und Ghaalib den Inhalt ins Gesicht geschleudert.

Dieses Mal schrie er nicht. Es war, als hätte ein Kurzschluss seinen Körper gelähmt.

In diesem Augenblick, als der Schatten des Todes von ihm wich, wand Assad Ghaalib die Pistole aus der Hand und richtete sie auf den Fotografen. Der hatte die Kamera hoch über den Kopf genommen, bereit, sie als Wurfgeschoss zu benutzen.

Aber noch ehe er reagieren konnte, hatte Assad auf ihn geschossen, und wie ein Lappen sackte er in sich zusammen. Der Schuss hatte offenbar Ghaalibs Überlebensinstinkt geweckt. Unversehens hielt er ein krummes Messer in der Hand und schrie nach der Wache vor der Tür.

Assad zielte auf ihn, aber der verletzte Mohammed stieß ihn zur Seite und warf sich selbst auf ihren Henker.

»Was ist …?«, rief der Soldat und drängte in die Zelle. Aber weit kam er nicht. Mit einem verblüfften Blick auf die Schusswunde in seiner Brust sank er in sich zusammen und war im nächsten Moment tot.

Assad machte einen großen Schritt über ihn hinweg und schob die Zellentür zu. Als er sich wieder umdrehte, kämpften die beiden Männer am Boden und eine Sekunde später hob Mohammed das Messer und stieß es Ghaalib in den Unterleib.

Wie eng umschlungen lagen die zwei einen Augenblick ganz still da. Dann sah der Gefangene Assad traurig und abgeklärt an. »Jetzt sind wir beide tot«, sagte er leise. »Gleich kommen die Soldaten, und Allahs Wille wird geschehen.«

»Bist du sehr schwer verletzt?« Assad legte das Ohr an die Zellentür. Soweit er es beurteilen konnte, kamen nur aus den Nachbarzellen Geräusche, auf dem Gang schien niemand zu sein.

Er sah, wie sich sein Mitgefangener unter großen Mühen vom Boden erhob. Der Blutfleck auf dem Gewand breitete sich rasch aus. Seine Hände zitterten.

»Wenn ich Glück habe, verblute ich, bevor sie kommen«, flüsterte er.

Assad deutete auf die beiden Männer auf dem Zellenboden. »Komm, wir ziehen deren Kleidung über. Du nimmst die des Fotografen und seine Kamera. Beeil dich, wir haben wenig Zeit. Schaffst du das?«

Assad nickte Carl, Rose und Gordon zu, die seinem Bericht in tiefem Schweigen gefolgt waren. »Wir kamen tatsächlich frei. Sicherheitshalber hielt ich Ghaalibs Pistole unter dem schwarzen Gewand schussbereit, sodass wir uns zur Not den Weg hätten freischießen können. Aber das Gewand und die Kamera, die Mohammed auf der Schulter trug, öffneten uns alle Tore. Wir riefen den Soldaten auf der Mauer einen Gruß zu. Die Dunkelheit war unser bester Freund.

Im Gewand des Kameramanns entdeckten wir den Autoschlüssel für einen Skoda und von der Sorte stand nur einer draußen vor der Mauer. Ein entsetzlich langsamer Wagen, aber das war egal, denn zum Glück wurden wir nicht verfolgt.«

Assad schwieg und sah Gordon an. Der war während des Berichts nicht nur ganz still gewesen, sondern auch immer blasser geworden.

»Geht es dir nicht gut, Gordon?«

Der starrte in die Luft und nickte. »Ich begreife nicht, wie … dass du das …«

»Was passierte mit dem anderen Gefangenen?«, ging Carl dazwischen.

Assad wandte den Blick zur Seite. »Einige Kilometer vom Gefängnis entfernt bat er mich, anzuhalten. Er könne nicht mehr, sagte er, und als ich zu ihm sah, war alles voller Blut. Der Beifahrersitz, seine Hose, die Schuhe, der Fußboden.«

»Er ist verblutet?«

»Ja. Er öffnete die Beifahrertür und ließ sich einfach hinausfallen. Bis ich ums Auto herumgelaufen war, war er schon tot.«

»Und was war mit Ghaalib?« Rose blickte zu den Zeitungsausschnitten auf dem Tisch. »Der steht auf den Fotos doch quicklebendig da.«

Assad legte den Kopf in den Nacken. »Das war der größte Fehler meines Lebens. Wir ließen ihn schwerverletzt zurück, aber wir töteten ihn nicht.«

»Und deine Frau und Kinder?«

»Ich unternahm alles nur Erdenkliche, um sie ausfindig zu machen. Aber Falludscha ist eine große Stadt, sie waren wie vom Erdboden verschluckt. Ihr könnt euch nicht vorstellen, wen ich alles bestochen habe. Nichts. Dann mischte sich die UNO-Delegation ein. Man hatte von den Ereignissen in Annex 1 gehört, und sie schickten mich nach Hause. Meine Anwesenheit im Land bedrohe die gesamte Mission, sagten sie.«

»Aber wusstest du denn, dass Ghaalib lebte, bevor du ihn auf diesen Fotografien entdeckt hast?«, wollte Rose wissen.

»Ja. Nachdem ich wieder in Dänemark angekommen war, dauerte es nicht lange, da kontaktierte mich mein Schwiegervater via Skype und berichtete, was zwischenzeitlich geschehen war. Dass Abdul Azim, wie er damals hieß, überlebt und Marwa und die Kinder als Geiseln genommen hatte. Mein Schwiegervater wollte, dass ich zurückkomme und mich stelle, damit sie freikämen. Das habe ich natürlich in Erwägung gezogen. Aber dann brachten sie Marwas großen Bruder um, und damit zerbrach etwas in meinem Schwiegervater. Es schürte einen solchen Hass in ihm, dass er seine Haltung änderte.«

»Er riet dir davon ab, zurückzukommen?«

»Er sagte, die Mission meines Lebens solle sein, Ghaalib aufzuspüren und ihn zu töten. Wenn wir die Mädchen wiederhaben wollten, sei das die einzige Lösung, an die er glaubte.«

»Das ist sechzehn Jahre her, Assad. Warum musste so viel Zeit vergehen?«

»Als sie im Jahr 2003 Saddam Hussein festnahmen, löste sich im Irak alles auf. Viele Sunniten versteckten sich. Falludscha wurde bombardiert. Seither ist das Einzige, was ich aus der Region gehört habe, dass Ghaalib von der sunnitischen Terrormiliz rekrutiert wurde, dass er rasch in der Hierarchie aufstieg und sich in Syrien aufhielt. Da wusste ich, ich würde meine Familie niemals wiedersehen.«

»Wer hat dir das gesagt?«

»Er selbst. Er schickte meinem Schwiegervater ein Schreiben, das der mir vorlesen musste.«

»Was stand darin?«

In diesem Moment entstand eine Art Vakuum in Carls Büro – so wie an den Tagen, wenn Carl zu den Angehörigen von Mordopfern fahren musste, um ihnen die Nachricht zu überbringen. Von dem Augenblick an, wo sich die Tür öffnete, bis zu dem Augenblick, wo sich die Erkenntnis der absoluten Katastrophe in den Gesichtern der Angehörigen spiegelte, schien die Welt stillzustehen. Genau dieser Blick stand in Assads Gesicht, und die Pause, hinter der er sich verbarg, zerriss den Anwesenden das Herz. Wie lange mochte es her sein, seit er zum letzten Mal diese Botschaft hatte aussprechen müssen? Wie viel mochte es Assad gekostet haben, nicht mehr in jeder Sekunde seines Lebens daran zu denken? Die Antwort darauf spiegelte sich in genau diesem Blick.

Oder konnte es sogar sein, dass er Ghaalibs Botschaft noch nie einem anderen Menschen anvertraut hatte?

Assad räusperte sich ein paarmal, aber seine Stimme blieb schwach.

Carl sah ihn aufmunternd an. »Was stand da, Assad?«

Assads Blick wanderte zur Decke, seine Augen glänzten feucht, er schluckte ein paarmal schwer. Dann beugte er sich vor, holte tief Luft und legte die Hände auf die Knie, als würde sein Körper gerade von purem Adrenalin durchflutet.

»Ghaalib hatte eine unmissverständliche Botschaft für mich: Er würde dafür sorgen, dass unser drittes Kind möglichst noch vor der Geburt ums Leben käme. Und er würde sich freuen auf die Zeit, in der er Marwa und meine Töchter an jedem einzelnen Tag seines Lebens vergewaltigen würde, immer und immer wieder, eine nach der anderen. Und alle Kinder, die er mit ihnen zeugen würde, würde er gleich nach der Geburt eines nach dem anderen töten. Und er würde mich finden, und wenn es sein Leben kostete. Um Rache zu nehmen für das, was ich ihm angetan habe. So wahr ihm Allah helfe.«

Alle drei sahen Assad an und brachten kein Wort heraus.

»Ich schätze, jetzt bin ich dran«, sagte er irgendwann leise. Und fügte nach einer Weile hinzu: »Und ich habe geglaubt, sie würden nicht mehr leben.«

Carl hatte zwar gehört, was Assad gerade gesagt hatte. Doch sein Verstand weigerte sich, das zu verarbeiten. War dieser Mann vor ihm der Assad, mit dem er zehn Jahre lang gescherzt hatte? Mit dem er gelacht und seine Kräfte gemessen hatte? Der ihm und dem er so oft schon das Leben gerettet hatte? Wie war es möglich, dass dieser Mensch nach allem, was ihm widerfahren war, überhaupt noch funktionierte? Carl glaubte, seinen eigenen Herzschlag in den Ohren zu hören. Er sah seine geliebte Mona mit einem Neugeborenen auf dem Arm vor sich. Sein erstes Kind. Dieses zarte Leben, das nichts von der Grausamkeit der Welt wusste und das er mit aller Kraft vor der Wirklichkeit beschützen würde. Denn die Wirklichkeit – das wusste Carl nur zu gut – war schon grausam genug. Aber das, was Assad erlebt hatte … Carl unterbrach seinen Gedankenstrom und sah seinem Kollegen in die Augen. Wie hatte Assad seelisch trotz allem intakt bleiben können mit diesem entsetzlichen Wissen und diesem Schatten über sich? Das ging wirklich über Carls Verstand. Aber was wusste Carl schon von Assads Seele? Vielleicht funktionierte Assad seit sechzehn Jahren nur an der Oberfläche?

Carl zog die Schublade auf und tastete nach den Zigaretten, von denen er wusste, dass sie dort lagen. Trotz Monas Verbot und dem seiner Mitarbeiter waren die Zigaretten gerade das Einzige, was ihm einfiel, um irgendwie weiterzumachen.

»Das kannst du dir schenken, Carl«, kam es prompt von Rose. »Falls du nach Zigaretten suchst, musst du zur Müllverbrennungsanlage fahren. Ich fürchte allerdings, dass sie längst in Rauch aufgegangen sind, so to speak.«

Sie grinste, und Carl machte sich gedanklich eine Notiz für sein schwarzes Buch.

Dann wandte er sich an Assad. »Mein Freund. Bitte versuch, mir zuzuhören«, sagte er. »Ich gehe jetzt nach oben zu Marcus und erkläre ihm, warum wir beide per sofort all die Überstunden abfeiern, die wir in den Jahren angesammelt haben. Und dass wir Reisekosten und Spesen brauchen. Sollen wir sagen: für etwa zwei Wochen?«

23

Joan

Tag 11

Als er aus dem Zugfenster zu den weißen ICE-Zügen auf den Nachbargleisen des Münchner Hauptbahnhofs schaute, konnte Joan sein Spiegelbild klar erkennen.

»Joan, du siehst gut aus«, flüsterte er sich zu. Waren seine Gesichtszüge in den letzten Tagen nicht viel markanter, sein Blick tiefgründiger und geheimnisvoller geworden? Doch, das war unverkennbar so. Sobald er zurückkam, wollte er sich amüsieren. Er würde sich in Barcelonetas Strandrestaurant Xup Xup setzen, das Weinglas locker in der Hand, und den vorbeigehenden Frauen tief in die Augen sehen. Wenn er lange genug dort säße, würde er Beute machen, das konnte er bis in den Unterleib spüren. Joan fühlte sich wie neugeboren.

Er sah sich im Großraumwagen der Ersten Klasse um, nickte den schweigsamen Geschäftsleuten zu, die alle die Köpfe über ihre diversen Notebooks und Unterlagen beugten, und klappte auf dem Tisch vor sich seinen eigenen Computer auf. Er lächelte vor sich hin. Der Platz in der Ersten Klasse hatte läppische vierzig Euro extra gekostet und ihm zu einem Aufstieg verholfen, den er nicht wieder zurückzunehmen gedachte. Hier saß er, ein Mann mit einer Geschichte von weitreichenden Folgen im Kopf – wenn nicht der wichtigsten Reportage dieser Tage. Bald würde man sich an ihn als an den Joan Aiguader erinnern, der unter Einsatz seines Lebens eine Katastrophe verhindert hatte.

»Unter Einsatz seines Lebens«, genau das sollte die Welt mit ihm verbinden. Er würde der Ritter mit dem weißen Pferd sein. Die im letzten Moment eintreffende Kavallerie. Der holländische Junge, der mit dem Finger im Deich die Stadt Harlem vor der Überschwemmung gerettet hatte. Denn ohne Joan Aiguader würden Menschen sterben. Ohne ihn würde der Blitz willkürlich und brutal in Europa einschlagen und für Leid sorgen. Er sah es vor sich. Wenn Ghaalib zum Zuge käme, würden die Menschen in den Städten künftig öffentliche Plätze meiden, sie würden sich in ihre Häuser zurückziehen und die Kinder dürften nicht mehr in die Schule gehen.

Ja, ganz genau so sah er es vor sich. Selbstverständlich würde der deutsche Nachrichtendienst seinen Anteil an den Lorbeeren erhalten, das war ja klar. Aber wer war es noch mal gewesen, der ihnen die nötigen Informationen beschafft hatte?

Na, wieder war er es gewesen: Joan Aiguader. Und wie so oft in den letzten Tagen, wenn seine Gedanken in diese Richtung schweiften, gedachte er dankbar des Opfers einundzwanzig siebzehn.

Er beugte sich über sein Notebook und sann eine Weile über den Artikel für den nächsten Tag nach. Da setzte sich ein Mann mit dickem Wintermantel und blauem Schal auf den Nachbarplatz jenseits des Mittelgangs.

Joan nickte ihm höflich zu und erhielt ein ungewöhnlich liebenswürdiges Lächeln zurück. Nicht gerade etwas, woran er gewöhnt war, aber so war es wohl in der Ersten Klasse, dachte er. Hier drinnen verstanden und respektierten sich die Menschen – für das, was sie waren und konnten. Er lächelte zurück.

Der Mann wirkte tough, er sah gut aus, war ziemlich dunkel. Bestimmt Italiener, dachte Joan, als er die Schuhe betrachtete. Für das Xup Xup könnte er sich eigentlich auch solche zulegen. Die waren zwar garantiert teuer, aber Geld würde ja zum Glück keine Rolle mehr spielen: Wenn ihm ›Hores del dia‹ kein anständiges Angebot machte, würden es andere tun, davon war er überzeugt. An Zeitungen mangelte es in Katalonien ja nun wahrlich nicht. Und wenn nun ein Angebot aus Madrid kam? Beinahe hätte Joan laut gelacht. Dann würde er natürlich auch zusagen, ein so fanatischer Katalane war er dann doch nicht.

Ein Übersetzer im Zentrum von München hatte ihm das Video von Bernd Jacob Warbergs Handy übersetzt. Er hatte zunächst den Kopf geschüttelt und sich darüber aufgeregt, dass er bereits vor zehn Uhr morgens arbeiten sollte, und noch dazu unter Zeitdruck. Aber Joan ließ nicht locker, worauf der Mann zweihundert Euro extra verlangte, was sich Joan natürlich nicht leisten konnte. Er erklärte ihm kurz, dass es dafür kein Geld gab, denn es handele sich bei dem Text lediglich um eine Leseprobe für zwei Schauspieler in einer Fernsehproduktion. Man hätte vergessen, ihm den englischen Text mitzugeben. Sie einigten sich schließlich auf eine Zulage von hundert Euro. Aber so undeutlich, wie der Ton des Videos nun mal war, gab es keine Garantie dafür, dass der Text schlüssig würde.

Doch das, was dabei herauskam, war dennoch eindeutig genug, und trotz einiger Ungenauigkeiten in der Übersetzung ließ das Video kaum eine Frage offen: Ghaalib war einer der meistgesuchten Terroristen aus dem Nahen Osten. Er hatte jahrelang für die Terrormiliz im Irak und in Syrien gekämpft und bekleidete mittlerweile eine bedeutende Position in deren Organisation.

Nachdem sich das Kriegsglück gewendet hatte, war er mit anderen Aufgaben betraut worden – und sorgte überall, wohin er kam, für Chaos und Leid. Auch wenn aus der Tonaufnahme nicht hervorging, welche Aufgaben und Ziele Ghaalib genau verfolgte, wurde doch ganz klar, dass all seine »Aktionen« immer minutiös und professionell vorbereitet und durchgeführt wurden. Um welche Art von Anschlägen es sich handelte, wurde nicht klar – wohl aber, dass sich Ghaalib nicht mit »kleinen Sachen« abgab. Dann wurde das Gespräch konkreter: Irgendwelche nicht näher benannten Menschen warteten auf seine Befehle. Und immer wieder fielen die Städtenamen Frankfurt und Berlin. Dort seien offenbar schreckliche Ereignisse zu erwarten … Berlin und Frankfurt also.

Joan breitete den Frankfurter Stadtplan aus dem Bahnhofskiosk vor sich auf dem Tisch aus. Ghaalib und sein Helfer hatten von einer »Aktion« auf einem großen öffentlichen Platz in Frankfurt gesprochen. Doch welchen meinten sie? Römerberg, Rathenauplatz, Goetheplatz …? Es gab keine weiteren Hinweise, nur dass der Platz groß war und offen und voller Menschen. Verdammt, das waren sie alle.

Joan sah auf und fing den Blick des Mannes auf der anderen Seite des Mittelganges auf. Offensichtlich hatte der Typ sein Tun interessiert verfolgt.

»Sind Sie Tourist?«, fragte er Joan auf Englisch, und der musste zweimal überlegen, bevor er einen ganzen Satz zustande brachte.

»Ja, kann man so sagen«, antwortete er kurz angebunden und sah wieder auf den Plan.

Soweit er der Übersetzung entnehmen konnte, wollte Ghaalib nicht persönlich an den Aktionen teilnehmen, womöglich aber Hamid. Der wusste auf jeden Fall über alles detailliert Bescheid.

»Entschuldigen Sie, aber falls Sie gerade eine kleine Frankfurt-Tour planen …« Der Nebenmann deutete auf die Übersetzung und den Stadtplan. »… sollten Sie auf jeden Fall zuerst auf den Römerberg gehen. Das ist der ansprechendste und am besten erhaltene Platz der Stadt.«

Ohne dass Joan hätte sagen können, woran es lag, wirkte der Mann mit einem Mal längst nicht mehr so italienisch. Er bedankte sich für die Auskunft und packte Stadtplan und Papiere wieder ein.

Bis sich der Zug Nürnberg näherte, wo er umsteigen musste, hatte er schon einiges an Text produziert, ohne dass ihm jedoch irgendwelche journalistischen Highlights gelungen wären.

Verdammt, dachte er, wie soll man elegant und frei formulieren, wenn alles, was man schreibt, so genau kontrolliert wird? Was konnte er – bei den unterschiedlichen Weisungen, die er zu befolgen hatte – anderes tun, als zu wiederholen, was er bereits geschrieben hatte? Dass er auf der Jagd war, ja. Und dass ihm inzwischen ein paar Leichen untergekommen waren, ja. Aber erwähnen, worum es bei der Jagd ging und gegen wen, das durfte er nicht. Und auch nicht, was eventuell geschehen würde. Und wo. Denn würde er auch nur das geringste Detail aus dem Gespräch von Ghaalib und Hamid verraten, hätte er sowohl den deutschen Nachrichtendienst als auch Ghaalib selbst am Hals: Herbert Weber wahrscheinlich mit einer konstruierten Mordanklage, und Ghaalib mit einem Messer. Andererseits – wenn er sich über diese Beschränkungen nicht hinwegsetzte, dann würde er sowohl seine Selbstachtung als auch die Rückendeckung seiner Redakteurin verlieren. Die ganze Zeit hatte er geglaubt, er könne sich irgendwie hindurchlavieren, doch jetzt gerade kam ihm das ganze Unterfangen ziemlich hoffnungslos vor.

Joan starrte aus dem Fenster. Nein, wenn er wirklich eines Tages als gefeierter Reporter im Xup Xup sitzen und sich Frauen angeln wollte, dann gab es keinen anderen Weg. Dann musste er schreiben, wonach ihm zum Teufel noch mal der Sinn stand, und wenn es noch so gefährlich sein mochte. Und zu seiner eigenen Überraschung verspürte er plötzlich den Mut dazu. Auch dafür dankte er dem Opfer einundzwanzig siebzehn.

Joan wandte den Blick zum Bildschirm und fing an, seinen Text zu korrigieren und die Dinge beim Namen zu nennen. Zuerst die Überschrift. Dann die Zwischenüberschriften. Die Namen wurden konkret, der Mord in München wurde eingehend beschrieben, einschließlich des Blutes, auf dem er ausgerutscht war. Er benannte die Stadt, in die er unterwegs war, und den Mann, den er aufzuhalten gedachte, ehe dieser den nächsten Anschlag verüben konnte.

Als der Zug in Nürnberg die Fahrt verlangsamte und schließlich anhielt, war er in seinem Text so weit gekommen, dass er sich entscheiden musste, ob er auch seine Begegnung mit den Männern vom Nachrichtendienst und vor allem das Video auf dem Handy des Fotografen erwähnen sollte.

Die Entscheidung muss warten, bis ich umgestiegen bin, dachte er und wollte gerade das Notebook in die Tasche stecken, als sich sein Nachbar lächelnd zu ihm herüberbeugte und sich flüsternd für all die wertvollen Informationen bedankte.

Bevor Joan wirklich begriff, was der Mann da gesagt hatte, war er längst durch den Mittelgang Richtung Ausgang geeilt – und auf dem Bahnsteig verschwunden.

In den nächsten siebenundzwanzig Minuten bis zur Abfahrt des Anschlusszugs überschlugen sich die Fragen in Joans Hirn: Was genau konnte der Mann gemeint haben? Warum bedankte er sich für die Informationen? Er konnte doch unmöglich Joans 11-Punkt-Schrift auf dem Bildschirm mitgelesen haben. Entsprechend konnte er auch nicht wissen, in welcher Mission Joan in diesem Zug saß, geschweige denn, was er in Frankfurt vorhatte. Nein, dass Joan nach Frankfurt unterwegs war, musste er ganz einfach aus dem Stadtplan geschlossen haben. Der hatte ja weithin sichtbar auf dem Tisch gelegen.

Trotzdem, irgendwie war das alles nicht stimmig. Wer zum Teufel war dieser Mann? Ein Journalist, der ihm seine Geschichte wegschnappen wollte? Ein Typ vom Nachrichtendienst? Oder – das wollte Joan lieber nicht zu Ende denken – einer von Ghaalibs Leuten? Joan schwitzte Blut und Wasser, während er sämtliche Ecken und Winkel des Bahnhofs, die Bahnhofshalle und die Bahnsteige nach dem Mann absuchte. Aber wohin war der so rasch verschwunden? Und warum hatte er es so eilig gehabt, wegzukommen? Konnte das ein nachdrücklicher Hinweis darauf sein, dass ihn die Nachrichtendienstler nicht aus den Augen ließen? Und dass nicht nur das GPS im Jackenfutter ihn im Blick behielt? Fast hoffte er, dass es so war.

Das Erste-Klasse-Großraumabteil im ICE 26 nach Frankfurt ähnelte dem vorhergehenden. Ernste Männer und Frauen in Anzügen und diese Art von Stille, die einem Ruhe zum Planen und Denken gibt: fantastische Arbeitsbedingungen. Er nahm sich vor, sich in Frankfurt zentral einzuquartieren, sodass er auf kurzem Weg alle denkbaren Plätze zu Fuß erreichen konnte. Er würde systematisch vorgehen und erst mal die Örtlichkeiten kennenlernen, um deren Potenzial für Terrorakte zu erkunden. Wenn er seine Fantasie benutzte und für jeden Platz die Bewegungsmuster der Menschen in sich aufnahm, konnte er vielleicht in die Zukunft sehen. Nur – wann begann diese Zukunft? Im Prinzip konnte die Katastrophe bereits eingetreten sein, ehe er die Stadt erreicht hatte. Ghaalib und Hamid hatten ja einen gewissen Vorsprung, das war ihm durchaus bewusst.

Er klappte sein Notebook auf und überflog den Artikel.

Die Nachrichtendienstler werden nicht sonderlich erfreut sein, wenn ich zu viele Fakten nenne und dann auch noch spekuliere, dachte Joan. Aber gehörte es nicht zur gesellschaftlichen Pflicht eines Journalisten, zu warnen, wenn er von einer drohenden Katastrophe wusste, egal was der Nachrichtendienst davon hielt?

Klar, das Narbengesicht wollte mithilfe seiner Berichterstattung Panik verbreiten. Aber wie würde er reagieren, wenn ihm Joan mit seinem morgigen Artikel Hindernisse in den Weg legte? Würde er seine Pläne anpassen? Würde er die Gelegenheit nutzen und den Terror an einen anderen Ort verlegen, dorthin, wo man am wenigsten damit rechnete?

Joan versuchte zusammenzufassen: Aktuell wusste Ghaalib nicht, wo er, Joan, war. Solange er gut auf sich aufpasste, konnte ihm erst mal nichts passieren, wenn er eine Geschichte mit der nackten Wahrheit an ›Hores des dia‹ schickte. Oder beging er gerade einen Denkfehler? Aber sein Problem war ja auch eher, dass er über eine Reihe entscheidender Faktoren nichts wusste: Wo war Ghaalib? Und was genau bereiteten er und seine Leute vor? Joan war lediglich bekannt, dass dieser hochgefährliche Mann sich wahrscheinlich bereits in einer der geschäftigsten deutschen Großstädte aufhielt – und dass er skrupellos alle Hindernisse aus dem Weg räumen würde, um seine Aktion durchzuziehen. Also was zum Teufel konnte Joan jetzt schreiben?

Als er schon eine ganze Weile alle Argumente und Aspekte abgewogen hatte, trat ein Mann an seinen Tisch.

»Joan Aiguader?«, fragte er höflich.

Joan runzelte die Stirn. Er sah einen kleinen, kräftig gebauten Mann mit einer für die Jahreszeit auffallend dunklen Hautfarbe.

»Ja, wer möchte das wissen?«

»Ich soll nur das hier abgeben«, sagte der Mann und reichte ihm einen Umschlag. Dann lüpfte er seinen Hut, entschuldigte sich bei den Mitreisenden für die Störung und ging.

Der Umschlag war vollkommen neutral – anders als die Botschaft.

Woher weißt du, dass du nach Frankfurt musst? Und was hattest du heute Nacht bei der Polizei zu suchen? Hatte ich dir nicht ausdrücklich befohlen, dich von denen fernzuhalten? Wir haben dich im Auge, Joan Aiguader, nimm dich in Acht. Ein falscher Schritt – und du bist Vergangenheit und das Spiel ist aus. In Frankfurt erfährst du mehr.

Joan hielt die Luft an. »Ein falscher Schritt und das Spiel ist beendet«, stand da. »Beendet« – das hatte etwas Absolutes, Finales, da musste man nicht lange deuteln. »Beendet«, das klang wie »durchgeschnittene Kehle«. Wie »Festnahme« oder »Folter«. »Beendet«, das klang wie der Abschluss dessen, worin er bereits zu weit gegangen war. Wie schnell man Vergangenheit sein konnte.

Was mache ich denn jetzt bloß? Seine Gedanken begannen zu rotieren. Im Gedränge auf dem Bahnsteig untertauchen? Sich über Nacht auf dem Bahnhofsklo verstecken?

Er umklammerte sein Handy. Rief er Herbert Weber vom Nachrichtendienst an, dann wäre er für sie nicht länger von Nutzen. Sie würden ihn in Untersuchungshaft stecken, bis der Fall unter Kontrolle war, und alle Träume von einer ruhmreichen journalistischen Zukunft wären dahin. Ehe er bis drei zählen konnte, wäre er zurück auf null gesetzt. Dann würde es nahtlos weitergehen mit diesem mühsamen, aussichtslosen Dasein, das er gerade erst geglaubt hatte hinter sich gelassen zu haben.

Er las die Nachricht noch einmal. Konnte »beendet« überhaupt etwas anderes als »tot« bedeuten?

Joans Hirn arbeitete auf Hochtouren – und je länger er nachdachte, desto stärker wuchs in ihm die Gewissheit, dass es aus diesem Zug kein Entkommen gab.

Ghaalib hatte seine Leute – und die beobachteten ihn und würden ihn sich schnappen. Natürlich, was hatte er denn gedacht? Der deutsche Nachrichtendienst war auch keine Option, wenn er weiter seine Reportagen schreiben wollte, das hatte er ja gerade erwogen. Aber vielleicht konnte er die Notbremse ziehen und abzuspringen versuchen?

Das war strafbar, das wusste jeder. Das Zugpersonal würde ihn vermutlich festhalten und die Polizei verständigen, die ihn am nächsten Bahnhof in Empfang nehmen würde.

Aber was, wenn Ghaalib noch mehr Männer im Zug sitzen hatte als nur den Nachrichtenüberbringer und wenn die Verrat witterten? Vielleicht saßen sie in allernächster Nähe und verfolgten die Entwicklung? Wären sie dann nicht imstande, ihn lautlos und diskret mit einer Giftspritze zu töten?

Jetzt halt mal deine Fantasie im Zaum!, ermahnte er sich. Mit geballten Fäusten versuchte er, etwas Nüchternheit in seine Gedanken zu bringen. Bei Licht betrachtet – warum sollte ihm Ghaalib eine Nachricht zukommen lassen, wenn er sowieso vorhatte, ihn zu töten? Er verstand das alles nicht. Aber abwarten, dass sich die Antwort von selbst ergab, konnte er natürlich auch nicht. Tod, Folter, Festnahme, egal was sie mit ihm vorhatten: Er musste hier verschwinden.

Er sah die Landkarte vor sich und suchte fieberhaft nach einem Ausweg. Zwischen Nürnberg und Frankfurt am Main gab es viele Kleinstädte, aber nach seinem Ermessen nur eine Stadt, in der ein Zug bei einem Notfall anhalten würde, und das war Würzburg.

Von der Stadt habe ich schon gehört, dachte er und googelte. Einhundertdreißigtausend Einwohner und mehrere Krankenhäuser, das klang perfekt.

Aber hielt der Zug dort nicht sowieso? Ein Blick in die ausliegende Broschüre bestätigte seine Vermutung. In wenigen Minuten würden sie Würzburg erreichen. Erleichtert atmete Joan auf, klappte sein Notebook zusammen, verstaute den Computer und die Papiere in seiner Umhängetasche, zog seine Jacke über und steckte das Handy in die Innentasche.

»Arghhhh …« Er stöhnte plötzlich auf, griff sich an die Brust, stöhnte noch einmal und ließ den Kopf nach hinten fallen. Er verdrehte die Augen, fing an zu schwanken und tastete nach Halt.

Wie erwartet, unterbrachen zwei Fahrgäste in seiner Nähe ihr Tun und sprangen auf, um ihn zu stützen.

»Ist hier ein Arzt anwesend?«, rief der eine von ihnen laut, aber niemand reagierte.

»Ist es das Herz? Haben Sie Tabletten dabei? Wo haben Sie die?«, fragte ein anderer, aber Joan antwortete nicht.

Gleich werden sie den Zugbegleiter rufen, das läuft jetzt, dachte er. Dann würde man ihn in Würzburg in ein Krankenhaus bringen. Und von dort würde er verschwinden, ehe irgendjemand etwas begriff.

Joan ließ sich auf den Boden sinken. Mit geschlossenen Augen lag er auf dem Rücken, was die Umstehenden in helle Aufregung stürzte. Einer verließ den Wagen, ein anderer durchsuchte Joans Taschen nach nicht existierenden Tabletten.

Diese Hilfsbereitschaft und Fürsorge war für ihn eigentlich eine ganz angenehme Erfahrung. Joan folgte dem Geschehen mit geschlossenen Augen, atmete kaum merklich und möglichst flach.

Allerdings hatte er nicht bedacht, dass es Menschen gab, die im Fall einer Herzattacke eigenmächtig zu drastischen Mitteln griffen. Wie aus heiterem Himmel kniete plötzlich ein gigantischer Mann neben ihm.

Erschrocken spürte Joan den ersten kraftvollen Druck und das Gewicht des Mannes auf seinen Rippen und als Nächstes einen warmen Mund auf seinem.

Er versuchte, nicht laut zu stöhnen, als die Rippen knackten. Noch eine Sekunde, und er würde das Spiel nicht länger weiterspielen können.

»Ich hab ihn hier«, rief da eine Stimme. Durch die halb geschlossenen Augenlider erkannte Joan einen Mann in der Uniform des Zugbegleiters. Mit entschlossenem Ausdruck beugte der sich über ihn, während ein anderer sein Hemd öffnete und bis zur Schulter aufklappte.

»Haben Sie das schon einmal gemacht?«, fragte jemand.

Und als Joan den Zugbegleiter sagen hörte: »Ja, ich habe einen Kurs besucht«, und realisierte, was der Mann da vorhatte, war es zum Protestieren zu spät. Da zuckte sein Körper bereits unter den Stößen des Defibrillators, sämtliche Nervenenden explodierten gleichzeitig und ein Druck aus der Herzgegend presste sich hoch zum Hals wie ein unverdaulicher Klumpen.

Sekundenlang spannte der Elektroschock seinen Oberkörper wie eine Stahlfeder, und sobald das aufhörte, bäumte sich sein Körper nach hinten, und er schlug mit dem Hinterkopf auf dem Boden auf.

Er hörte sie noch rufen »Oh Gott«, dann wurde alles schwarz.

24

Alexander

Tag 10

Alles in allem war es eine verdammt schlechte Nacht gewesen. Stundenlang hatte sich Alexander damit herumgeschlagen, das Spiel zum Laufen zu bringen, aber vergeblich. Bei jedem Schritt vorwärts ging’s zwei zurück.

Frustriert haute Alexander auf die Tastatur, was natürlich absolut kontraproduktiv war. Dann ließ er die Finger auf der Maus tanzen. Aber nichts half! Widerstrebend traf er eine radikale Entscheidung, klickte weg vom Spiel und ging in die »Einstellungen«, um den Status des Computers zu überprüfen. Wie befürchtet, sah es nicht gut aus. Auch wenn er erst ein paar Stunden gespielt hatte, war die Maschine heiß gelaufen und weit oben im roten Bereich. War das schon Verschleiß? Hatte er sie zu hart rangenommen? Zeigte das Motherboard Materialermüdung? Nein, das konnte nicht sein. Er hatte den Rechner doch erst zwölf Monate, er hatte noch drei Jahre Garantie. Verdammt, wenn er ihn jetzt zur Reparatur ablieferte, wann würde er ihn wohl zurückbekommen?

Ruhig bleiben, ganz ruhig, so etwas passiert zwischendurch, tröstete er sich, während er wartete, dass der Rechner abkühlte. Hoffentlich brachte ihn das wieder auf die Spur. Denn Alexander hatte keinen blassen Schimmer, was er tun würde, wenn das Abkühlen nicht half. Allein schon bei dem Gedanken begann er an seinen Nagelhäuten herumzukauen. Vor Nervosität zuckten seine Beine wie Trommelstöcke.

Die Sekunden dehnten sich endlos.

Nach etwa zehn Minuten war der Computer wieder einigermaßen auf Normaltemperatur. Er schaltete ihn ein und blickte nervös auf den Bildschirm.

Komm schon, nun komm schon! Seine Achselhöhlen wurden schweißnass, denn es passierte – nichts. Lediglich ein kleines weißes Rechteck erschien in der Mitte des Schirms, aber das war auch schon alles. Das System wirkte komplett tot.

Er fummelte an den Kabeln herum, drückte auf Neustart, grübelte, dass es wehtat, heulte vor Wut. Wieder Neustart. Und immer noch passierte nichts.

Alexander wäre am liebsten aus dem Fenster gesprungen!

Er hatte das schale Gefühl, dass seine Welt gerade zusammengebrochen war. Mit zittrigen Fingern drückte er den On-Knopf. Noch immer derselbe Scheiß. Sein teurer Gamer-PC war fertig.

Wenigstens liegt das Spiel auf der externen Festplatte, versuchte er sich zu trösten.

»Sorry, ich hab den PC überhitzt«, murmelte er entschuldigend in Richtung der ertrunkenen Frau auf dem Foto an der Wand. »Aber keine Sorge, ich kriege das schon wieder hin. Mein Vater hat ein Notebook, ich habe ihn beim Kauf beraten. Das ist zwar nicht so schnell wie mein Shark-Gaming-PC, aber die FPS sind trotzdem ganz okay.« Er grinste. »Ja, klar, du ahnst es: Ich hab den Alten natürlich ausgetrickst. Er hatte keine Ahnung, was er kaufen sollte, und auch nicht, warum das Teil doppelt so viel kostete, wie er eigentlich ausgeben wollte.«

Alexander schnaubte verächtlich, dann schüttelte er den Kopf. »Ja, sorry, dass ich so drauflosrede, du weißt wahrscheinlich gar nicht, was FPS sind. Das bedeutet Frames Per Second, also Bildrate. Und die liegt bei über sechzig, das ist okay für die Performance bei dem Spiel hier.«

Wie zur Bekräftigung nickte er. Die Grafikkarte im Lenovo seines Vaters war auch ziemlich gut, siebzig FPS, das sollte reichen. Sobald seine Eltern zur Arbeit aufgebrochen waren, könnte er sich das Notebook holen. Das Passwort kannte er, das hatte er selbst eingerichtet. Wieder musste er grinsen. Sein Vater würde ausflippen, aber was wollte er machen? Am Lack der Tür kratzen?

Hinter den grauen Jalousien wurde es langsam hell. Draußen, auf der anderen Seite der Tür, war bereits das allmorgendliche Ritual seiner Eltern zu hören: schlurfende Schritte in Pantoffeln, Rumgemotze, Gepolter. Wenn sie gegangen waren, also in etwa zehn Minuten, würde Ruhe einkehren. Dann würde er sich das Notebook schnappen, es mit seiner Festplatte, der Tastatur, der Maus und dem Bildschirm verbinden und zusehen, dass er endlich weiterkam. Sobald das System wieder auf Touren war, würde er hoffentlich die für den Tag geplanten Siege einfahren.

»Alexander!«, rief seine Mutter. »Ich gehe jetzt. Du weißt ja, ich fahre zu einer Konferenz nach Lugano. Aber ich habe für Vater und dich Fertiggerichte in die Tiefkühltruhe gepackt, wie immer. Und Alexander! Überrasch mich zur Abwechslung doch mal und komm raus, während ich weg bin. Das würde mich freuen.«

Lugano! Alexander schnaubte. Was für eine elende Heuchelei. Seit Jahren zog sie diese Nummer mit der Konferenz ab, und jedes Mal war sein Vater in der Zeit kaum zu Hause gewesen. Warum zum Teufel konnten sie nicht einfach geradeheraus sagen, dass sie fremdvögelten? Gott, wie er sie hasste!

Alexander legte das Ohr an die Tür. Kein Ton zu hören. Also war sein Vater auch schon weg. Aber sicherheitshalber wartete er noch zehn Minuten, bevor er den Draht entfernte, der bis zum Regler des Heizkörpers gespannt war. Auf keinen Fall wollte er außerhalb seines Zimmers überrascht werden, falls sie etwas vergessen hatten und zurückkamen.

Draußen auf dem Flur stank es mehr denn je nach schwerem Parfum und Betrug. Es war wirklich zum Kotzen. Er konnte es kaum noch abwarten, bis er dem Ganzen ein Ende bereitete. Aber vorher musste er noch seine Mission erfüllen und Sieg Nummer einundzwanzig siebzehn einfahren.

Und dann … dann würden sie alle ihr blaues Wunder erleben.

Normalerweise hätte er erst gefrühstückt, den Nachttopf ausgeleert und die übliche Prozedur durchgezogen. Aber die Vorstellung, dass bei der Übertragung etwas schiefgehen könnte, trieb ihn an der Küche vorbei direkt ins Büro.

Kurz stand er vor dem Schreibtisch und stellte sich vor, was er tun würde, falls es nicht so lief, wie er es sich vorstellte. Vor gut einem Jahr hatte einer seiner Gamebuddies aus Boston dasselbe Problem bei einem Spiel gehabt. Als der Computer überhitzt aufgab, war der Idiot so ausgerastet, dass er vor lauter Frust damit gedroht hatte, sich das Leben zu nehmen.

Alexander schüttelte den Kopf. Wie idiotisch war das denn. Und so ineffektiv. Selbstmord, ha! Nee, wenn es an der Zeit war, dann doch bitte schön den Maximalschaden anrichten und jede Menge anderer Leute mit in die Hölle nehmen.

Gerade hatte er das Netzkabel aus dem Gerät gezogen, als ein Schatten über den Schreibtisch fiel und seine Schulter mit hartem Griff gepackt und festgehalten wurde.

»Hab ich dich endlich!«, triumphierte sein Vater und schüttelte ihn so heftig, dass sich Alexander kaum umdrehen konnte. »Was machst du da? Glaubst du wirklich, du könntest mich auch noch bestehlen, nach all dem anderen Scheiß, den du angestellt hast?«

Alexander antwortete nicht. Er ließ sich einfach schütteln und schubsen, was sonst konnte er im Augenblick auch tun? Besserung geloben und sagen, das sei doch alles nur zum Spaß? Verdammt, nein!

»Wenn du nicht versprichst, endlich Ordnung in dein ekliges Chaos zu bringen, lasse ich dich nicht vom Haken«, drohte sein Vater.

Seit Wochen war Alexander der bleichen Haut und den widerlichen Körperausdünstungen des Alten nicht mehr so nahe gekommen. Es war ihm ein Rätsel, wie er es überhaupt so lang mit dieser Dumpfbacke unter einem Dach ausgehalten hatte. Aber damit würde ja bald Schluss sein.

»Sieh dich doch nur um!«, zischte sein Vater, als er Alexander in sein Zimmer stieß. »Pfui Teufel! Ist das der Dank für alles, was wir für dich getan haben? Und dass du dieses Zimmer bekommen hast? Was für ein Schweinestall! Haben wir dir das etwa so beigebracht? Haben wir das?« Er schrie und trat nach den leeren Coladosen auf dem Fußboden. »Wie das hier stinkt! Sieh dich doch mal um. Allein der ganze Müll, der hier rumfliegt! Ist das etwa normal? Wohnt jemand, der noch ganz richtig im Kopf ist, so? Nein, oder? Kannst du eigentlich auch nur ansatzweise nachvollziehen, warum wir uns so derart für dich schämen? Was zum Teufel sollen wir mit dir anstellen?«

»Du musst dich um mich nicht kümmern«, sagte Alexander und schob die Hand seines Vaters weg. »Du Arschloch wirst mich verdammt viel schneller los sein, als du es dir vorstellen kannst.«

Ob es das Schimpfwort war oder überhaupt der Mangel an Respekt, war schwer zu sagen, jedenfalls trat sein Vater einen Schritt zurück und sah Alexander an, als hätte der ihm ins Gesicht geschlagen.

»Dich loswerden? Sehr gern, das nehme ich doch dankend an«, sagte er kalt, als er sich wieder gefasst hatte. Und dann zog er einen Clip mit Geldscheinen aus der Tasche.

»Hier, bitte. Und ich rate dir, auf der Stelle zu verschwinden, damit wir nicht darauf warten müssen, wann es dem Herrn passt. Du wirst schon eine Jugendherberge finden, hier jedenfalls wohnst du nicht länger.«

Er drehte sich zur Tür und entdeckte dabei den Stahldraht, der an der Türklinke hing. »Ach, so läuft das also.« Er überschlug die Entfernung bis zum Heizkörper. Dann nahm er den Draht von der Klinke und wickelte ihn sich ums Handgelenk. »So. Und jetzt ist Schluss, klar? Sieh zu, dass du in die Gänge kommst und deinen Mist packst. Falls dir was fehlt, wird dir deine Mutter das bestimmt gerne nachschicken, wenn sie von ihrer Reise zurück ist.«

»Du meinst wohl, wenn sie den Typen zu Ende gevögelt hat, den sie lieber mag als dich?«

Alexander hatte seinen Vater schon oft zum Erbleichen gebracht. In der Regel war dann unmittelbar eine schallende Ohrfeige gefolgt, und normalerweise fürchtete er das. Aber dieses Mal war es ihm scheißegal. Der Schlag kam prompt, war seinem Gefühl nach aber gar nicht mal so hart. Und auch der zweite und dritte Schlag nicht. Stattdessen nahm er in den Augen seines Vaters eine immer stärkere Verzweiflung darüber wahr, seinen Sohn nicht länger erschrecken zu können – und das war ungeheuer befriedigend. Die Schläge bekräftigten nur, dass sich das Kräfteverhältnis inzwischen umgekehrt hatte.

»Du bist ja total verrückt!«, japste sein Vater und taumelte rückwärts zur Tür. »Verrückt!«

Alexander nickte. Vielleicht hat er ja sogar recht, wer kann das schon beurteilen?, dachte er. Dann sammelte er, begleitet von den wieder aufflammenden Schimpftiraden seines Vaters, ein paar Klamotten vom Boden auf, wobei er sich langsam in Richtung Samuraischwert an der Wand bewegte.

Als Alexander das Schwert vom Haken nahm, fing sein Vater an zu lachen.

»Du willst doch nicht ernsthaft das Schwert mitnehmen? Damit lässt dich doch keiner irgendwo übernachten! Sag mal, wie blöd bist du eigentlich?«

Sein Gesicht verzog sich zu einer höhnischen Fratze, die jedoch jäh erstarrte, als Alexander das Schwert aus der Scheide zog.

Und genau diese Fratze war nun für immer eingefroren im Gesicht des Vaters, als sein Kopf dumpf auf Alexanders Bett landete.

Alexander sah zum Zeitungsausschnitt an der Wand und lächelte. »Jetzt hat es begonnen«, flüsterte er.

Und du warst erst der Anfang, dachte er, als er den schweren Kopf seines Vaters in die Tiefkühltruhe gepackt hatte. Dem Körper hatte er eine Plastiktüte über den Hals gezogen, als er ihn in den Hauswirtschaftsraum zog, damit das Blut nicht alles versaute.

»Hier liegst du doch gut, du Drecksack«, sagte er und umwickelte die kopflose Leiche mit aufgeschlitzten Müllbeuteln und Klebeband, damit sich der Gestank nicht im Rest des Hauses ausbreitete.

Alexander betrachtete sein Werk zufrieden und schob das Paket noch etwas näher an die Waschmaschine, damit Platz für seine Mutter wäre, falls die sich doch irgendwann bequemte, nach Hause zu kommen.

Als er die IT-Ausrüstung seines Vaters in sein Zimmer trug, zitterte er vor Wonne. Er hatte haargenau das getan, was er sich vorgenommen hatte, und es war ein Kinderspiel gewesen. Das konnte er jederzeit wiederholen. Immer wieder. Und wieder.

Er schloss seine Geräte an den Laptop und schaltete ihn ein. Witzigerweise hatte er überhaupt keine Angst mehr, dass es nicht funktionieren könnte – und natürlich funktionierte es.

Von jetzt an würde ihm alles gelingen.

Nachdem er sich vergewissert hatte, dass der Lenovo schnurrte wie ein Kätzchen, lief das Spiel fast wie von selbst und er flog nur so auf das nächste Level zu.

Zeit für meinen kleinen Zwischenbericht, dachte er, griff nach dem Handy und rief seine Kontaktnummer an.

Der Polizist, der sich Gordon nannte, klang verärgert und müde, aber das war schnell vorbei.

»So!« Alexander wollte provozieren. »Ich habe die einundzwanzig siebzehn zwar noch nicht erreicht, aber begonnen hab ich trotzdem, das wollte ich nur kurz durchgeben.«

Er konnte die Fragezeichen im Kopf des Mannes geradezu rotieren hören. Es war zum Schlapplachen.

»Begonnen womit?«, kam die Frage, wie nicht anders zu erwarten. »Damit, dich auf die einundzwanzig siebzehn einzuschießen, oder was? Ist das schwer?«

Alexander lachte verächtlich auf.

»Schwer? Hahaha. LOL. Du Bullenspast checkst doch gar nicht, was schwer ist.« Er zählte die Sekunden, bis der Mann am anderen Ende die Beleidigung verdaut hatte. Es dauerte etwas länger, als er erwartet hatte.

»Ja, klar, schon möglich, dass ich mir das nicht vorstellen kann«, antwortete die Stimme schließlich. »Aber dafür weiß ich, worauf sich die Zahl einundzwanzig siebzehn bezieht: Sie steht für die alte Frau, die vor einigen Tagen in Zypern an den Strand gespült wurde, stimmt’s? Warum bedeutet sie dir so viel?«

Alexander erstarrte. Wie konnte er das wissen? Er sah sich um. Hatte er etwas übersehen? War es möglich, dass sie die Gespräche zu ihm zurückverfolgen konnten? Hatte er die Telefonkarten nicht sorgfältig genug ausgetauscht? Hatten sie seine IP-Adresse rausgefunden oder sonst irgendetwas, von dem er nichts wusste? Aber wie? Das war doch nicht möglich.

»Wovon redest du?«, antwortete er, merkte aber selbst, dass seine Stimme schwächelte.

»Wenn du dein Spiel nicht augenblicklich beendest«, sagte die Stimme, »dann kommen wir und beenden es für dich, klar?«

Dann herrschte für einen Moment Stille. Nahmen sie jetzt gerade die Spur zu ihm auf?

»Schade, dafür ist es zu spät«, antwortete Alexander, bereit aufzulegen.

»Zu spät? Das ist es doch nie«, sagte der Polizist.

»Ach nein? Das erzähl doch bitte dem Kopf meines Vaters persönlich. Du findest ihn mit ziemlich dämlicher Fratze in der Tiefkühltruhe. Denn das hier ist kein Spiel!« Damit legte er auf.

25

Gordon

Tag 10

»Der Tod vollendet das Leben wie die Kapern das Wiener Schnitzel«, hatte Gordons Vater immer gesagt. Bis zu dem traurigen Tag, als man ihn ziemlich leblos und mit Plastikschläuchen in mehr oder weniger allen Körperöffnungen ins Hospiz einlieferte.

Das war’s dann mit den Vergleichen.

Gordon hingegen sah im Tod alles andere als die Vollendung des Lebens. Für ihn war das Wissen um den Tod zu einem ewigen Albtraum seines Lebens und zur steten Quelle des Kummers geworden. Tagelang hatte er zu verstehen versucht, warum Lars Bjørn, der ihm so viel bedeutet hatte, so plötzlich sterben musste. Die Frage blieb natürlich unbeantwortet, aber er hatte danach mindestens zwanzigmal pro Stunde seinen Puls gemessen in Sorge vor dem Tag, an dem sein eigenes Herz stehen blieb. Die Angst vor diesem letzten Herzschlag beherrschte ihn, absorbierte seine Gedanken bei Tag und bei Nacht. Und obendrein verspürte er jetzt auch noch Schmerzen in der Brust.

›Ob ich wohl nachts tief genug atme?‹, war eine der vielen Fragen, die er sich stellte. ›Wenn mein Ruhepuls bei achtzig liegt, verschleiße ich dann mein Herz?‹, eine andere.

Die Gedanken an das unvermeidliche Schicksal, das ihn jederzeit aus dem Nichts treffen konnte, erfüllten ihn einfach mit Schrecken.

Dass er jetzt auch noch den Tod in Assads Augen gesehen hatte, machte es nicht besser. War Assad doch bis zum Ableben der Brüder Bjørn und der neuen Furcht um das Schicksal seiner Familie der Mann gewesen, der immer ein Lächeln auf den Lippen hatte und ironisch distanziert auf die Misslichkeiten des Lebens reagierte. Der stets positiv an das Morgen dachte. Gordon merkte plötzlich sehr deutlich, dass Assad hinter seinem an sich so stoischen Äußeren stets im Blick hatte, was die nächsten Tage bringen mochten. Niemand, der seine Geschichte gehört hatte, konnte daran zweifeln, dass Assad sich um seiner Familie willen wappnete, Ghaalib zu töten, gleichzeitig aber genau wusste, dass ihn dasselbe Schicksal ereilen konnte.

Und da saß er, Gordon, auf seinem TÜV-geprüften Bürostuhl, und bewegte im Hinterkopf triste Gedanken über Leben und Tod und maß mindestens fünfzigmal am Tag seinen Puls, um sicher zu sein, dass der in Ordnung war. Wie erbärmlich und peinlich.

Gordon stand auf und drehte ein paar Runden um den Tisch. Hier im Lagebesprechungsraum waren alle nicht abgeschlossenen Fälle des Sonderdezernats mit Notizen, Protokollen und Fotos auf Anschlagtafeln gepinnt. Eigentlich sollte einen ein so unwirtlicher Ort im Keller doch dazu bringen können, sämtliche Überlegungen zum eigenen Befinden über Bord zu werfen. Dennoch kreisten seine Gedanken darum, ob sich der Tod womöglich eher vom Acker machen würde, wenn er, Gordon, hier an Ort und Stelle hüpfte oder fünfzig Liegestütze machte.

Gerade hatte er auf dem Fußboden mit Ach und Krach zehn schweißtreibende Liegestütze geschafft, da klingelte das Telefon.

»Hallo«, war am anderen Ende zu hören.

Dieses eine Wort reichte und Gordon wusste: Das war er wieder! Der Junge, der töten wollte.

»Ja, Bulle, ich bin’s.«

Wie eine schlackernde Marionette schob sich der Lange ans Telefon und drückte auf den Aufnahmeknopf.

Der Junge klang unangenehm selbstzufrieden und euphorisch, wenn man bedachte, in welch mauligem Ton er sonst über die Unzulänglichkeiten der Menschen referierte oder darüber, wie man doch in Frieden mit seiner Umwelt zu leben hatte.

Jetzt frag ich ihn, wie er heißt, und auch, welches Spiel er da spielt, dachte Gordon. Ihm fiel wieder ein, dass er ja kameradschaftlich, nett und verständnisvoll auftreten sollte. Aber so weit kam es gar nicht, denn der Ton des Burschen wurde immer schärfer und arroganter. Und als er obendrein noch anfing, Gordon auszulachen und zu verhöhnen, da konnte er nicht länger an sich halten und wurde seinerseits scharf.

Als Gordon dem Gamer erklärt hatte, worauf sich die Zahl einundzwanzig siebzehn bezog, schien ihn das zutiefst zu verunsichern. Allerdings war das nichts gegen Gordons Schock, als der Typ damit konterte, er habe seinen Vater geköpft und den Kopf in die Tiefkühltruhe geworfen. Danach hatte er entsetzt den Hörer aufgeknallt.

Gordon hatte am ganzen Leib gezittert. Zum ersten Mal in seinem jungen Leben hatte er mit einem Mörder gesprochen. Einem Verrückten, der ganz ungeniert erklärte, er würde wieder töten. Wahrlich kein angenehmer Gedanke, denn wenn Carl, Rose und Assad erst einmal aufgebrochen waren, um Assads Familie zu finden, dann ruhte die ganze Verantwortung auf seinen, Gordons, Schultern. Machte ihn das nicht zu einer Art Herr über Leben und Tod? Und wenn er nun der Situation nicht gewachsen war?

Sofort fing sein Puls wieder an zu rasen. Schwerfällig ließ sich Gordon auf den Bürostuhl sinken, den Kopf zwischen den Knien. Er betete, dass das Telefon niemals wieder klingeln möge.

Oh Gott! Was sollte er nur tun?

Alle vier saßen in Carls Büro und hörten in tiefem Schweigen die Aufnahme des Telefonats ab. Sogar Carl sah ernst aus.

»Was glaubt ihr?«, fragte er. »Hat er’s getan? Hat er wirklich seinen Vater geköpft?«

Rose sah Gordon an und nickte. »Er hat dich ja schon öfter angerufen. Aber neu sind doch die heftigen Gefühlsschwankungen. Ich meine, die Bandbreite ist bei diesem Gespräch größer: Wie er dich ausgelacht und beleidigt hat, und dann plötzlich dieser wütende, fast aggressive Tonfall, bevor er auflegt. Und seine auffällig dünne Stimme, als du ihm erklärst, du wüsstest, wofür die Zahl steht. Glaubst du nicht, Gordon, dass er die Wahrheit gesagt hat?«

Doch, das war ja das Schlimme. Irgendwie wusste Gordon, dass er es dem Typen zutraute.

»Dann sind wir uns doch wohl einig, dass er nicht einfach nur von Impulsen und Fantasien geleitet wird, sondern dass wir damit rechnen müssen, dass er seine Ankündigungen wahrmacht. Was meint ihr?«

Carl und Assad nickten zustimmend.

»Hab ich denn bislang was falsch gemacht?«, wollte Gordon vorsichtig wissen.

Carl klopfte ihm beruhigend auf den Handrücken. »Erst jetzt wissen wir, mit wem wir es zu tun haben, Gordon. Insofern hättest du bisher nicht anders reagieren können, da mach dir mal keinen Kopf. Gut, dass du trotz meiner Skepsis drangeblieben bist.«

Gordon, der bis jetzt die Luft angehalten hatte, atmete wieder. »Ich fürchte, dass ich das nicht schaffe«, sagte er. »Ich will nicht schuld daran sein, wenn noch mehr Menschen sterben.«

»Na komm, mein Freund. Jetzt gehen wir die Sache ganz ruhig an und versuchen zu analysieren, was wir da gerade gehört haben«, sagte Carl und lehnte sich zurück. »Wohnt der Kerl in einer Wohnung oder in einem Haus, was meint ihr?«

»Er wohnt in einem Haus«, antwortete Assad mit großer Bestimmtheit.

»Ja«, ergänzte Rose. »Er hat nicht Tiefkühler gesagt, sondern Tiefkühltruhe. Wer um Himmels willen hat in einer Wohnung Platz für so ein Riesenmonstrum?«

»Ganz genau.« Carl lächelte, aber Gordon verstand gar nichts mehr. Wieso erleichterte es die Sache, wenn man wusste, dass er nicht in einer Wohnung lebte? Dann musste man jetzt eben statt Tausende von Wohnungen Tausende von Häusern checken.

»Mich erinnert das sehr an die japanischen Jugendlichen, die sich freiwillig in eine Art Selbstgefangenschaft begeben. Rose, du kannst dich doch bestimmt erinnern, wie das heißt?«

»Ja, die nennen das Hikikomori.«

»Richtig. Gordon, schon mal gehört?«

Er schüttelte den Kopf. Oder vielleicht erinnerte er sich auch nur nicht mehr daran.

»Man vermutet, dass es bis zu einer Million junger Japaner gibt, die auf diese Weise isoliert von der Welt leben. Sie wohnen bei ihren Eltern, aber kommunizieren nicht mehr mit ihnen. Sie sitzen in ihren Zimmern und flüchten sich in ihre eigenen kleinen Welten. In Japan ist das heute ein Riesenproblem.«

»Eine Million!?« Gordon schwindelte es. Übertragen auf Dänemark würde das etwa fünfzigtausend solcher Fälle entsprechen.

»Für eine japanische Familie mit ihren eigentümlichen Ehrbegriffen ist das sehr beschämend. Deshalb sprechen sie in der Regel auch mit niemandem darüber.«

Rose hielt den Daumen hoch. »Das hier klingt sehr ähnlich.«

»Kommen sie denn irgendwann auch wieder aus ihren Zimmern raus?«, wollte Gordon wissen.

»Meines Wissen ist das nicht ungewöhnlich«, antwortete Carl. »Aber es können durchaus mehrere Jahre vergehen. Ich habe allerdings nicht gehört, dass sie drohen, Morde zu begehen, wenn es endlich so weit ist. Obwohl das sicher auch vorkommt.«

»Die sind doch psychisch krank, oder?« Gordon nickte nachdenklich.

Carl zuckte die Achseln. »Manche mehr, manche weniger. Unser Typ hier, der scheint jedenfalls wirklich nicht ganz normal zu sein.«

Gordon gab ihm erleichtert recht. Normal war der also nicht, Gott sei Dank.

»Sind wir uns einig, dass er ziemlich jung ist und vermutlich im Raum Kopenhagen lebt?«, fragte er.

»Ja. Er hat LOL gesagt, ›Laughing out Loud‹, demnach ist er bestimmt ziemlich jung«, ergänzte Assad.

Carl kratzte sich am Hinterkopf. »Hm, bedeutet LOL nicht ›Lots of Love‹? Hab ich jedenfalls immer geglaubt.«

»Er hat auch gesagt ›Bullenspast‹ und ›du checkst doch gar nichts‹«, ergänzte Rose. »Und einen Dialekt hat er auch nicht. Ich tippe also, dass er im Raum Kopenhagen lebt.«

Wieder nickten Carl und Assad.

»Aber er spricht nicht mit diesem flachen A, aus dem Arbeitermilieu kommt er also eher nicht.« Rose lachte.

Carl zuckte die Achseln. Als ob er sich mit Arbeitern und ihrem flachen A auskennen würde. Aber er kam ja auch aus Vendsyssel.

»Und seine Herkunft, was vermutet ihr?«

»Ganz sicher dänisch«, sagten Rose und Assad fast gleichzeitig.

»Wieder bin ich eurer Meinung.« Dann wandte sich Carl an Gordon. »Du suchst also nach einem jungen Dänen, vermutlich um die zwanzig, dessen Vater nicht zur Arbeit erscheint, der in einem Haus mit einer Tiefkühltruhe wohnt und meiner Einschätzung nach nett-bürgerlich erzogen wurde. Wenn du das nächste Mal mit ihm sprichst, dann ändere mal die Strategie und provozier ihn ein bisschen. Nenn ihn Taliban oder Kurt-Brian oder irgend so was Blödes. Und wenn du das mehrmals gemacht hat, dann schau, ob ihn das nicht aus der Reserve lockt. Vielleicht schaffst du es ja, dass er ein bisschen wütend wird und sich mit dir streitet. Wenn sie erst mal angefressen sind, bringt man Leute erstaunlich leicht dazu, sich eine Blöße zu geben. Anschließend lässt du unsere Linguisten mithören. Aus so einem Gespräch werden die Sprachexperten sicher eine Menge heraushören können.«

Jetzt begann Gordons Zwerchfell zu reagieren. Er hatte schon unterschiedlichste Aufgaben übertragen bekommen, aber das hier war nun doch eine Nummer …

»Als Nächstes recherchierst du, wer im Raum Kopenhagen Prepaid-Karten verkauft. Sobald du das herausgefunden hast, rufst du sämtliche Verkaufsstellen an und fragst, ob man sich dort an einen jungen Dänen erinnert, der in letzter Zeit Prepaid-Karten-Hamsterkäufe getätigt hat. So weit alles klar?«

Gordon riss die Augen auf. Nicht mehr lange, und er würde zur Toilette rennen müssen. »Aber Carl«, versuchte er die Aufgabe abzuwenden. »Er kann die Karten doch auch an unterschiedlichen Orten gekauft haben – weit entfernt von seinem Wohnort.«

Doch Carl ignorierte seinen Einwand.

»Und Gordon, wo wir schon mal bei den Aufgaben sind: Wir würden uns freuen, wenn du in Frankfurt ein nicht zu teures Hotel für Assad und mich buchen würdest.«

Gordon war verwirrt. »Und was ist mit Rose?«

»Sie bleibt hier, nicht wahr, Rose? Assad und ich werden unter Umständen Unterstützung und Rückendeckung hier vor Ort brauchen. Außerdem kann sie dir, wenn nötig, helfen.«

Gordon spürte, wie sich seine Erleichterung entlud. Etwas, was auf Rose nicht unbedingt zutraf.

26

Carl

Tag 10

Carl hatte noch nie so viele Medaillen, Rangabzeichen und protzigen Flitterkram an dunklen Revers und Schulterklappen auf einem Haufen gesehen. Mindestens hundert Trauergäste standen schwarz uniformiert in Reih und Glied, Geschäftsleute mit Hut und Frack, Kollegen mit Galauniform, frisch geschnittenen Haaren und steifen Mienen, Frauen in eleganten Röcken, einige sogar mit Schleier.

Heuchler, dachte er. Hinsichtlich seines beruflichen Rangs hatte Lars Bjørn dieses Spektakel zweifellos verdient. Aber wenn man alles zusammenzählte, dann war er eben auch nur ein verhasster und untreuer Scheißkerl gewesen – und obendrein schuld an Assads entsetzlichem Unglück. Genau deshalb behielt Carl seine Dienstmütze auf, als alle anderen in Respekt vor dem Verstorbenen ihre Hüte abnahmen und sie sich wie auf Kommando unter den Arm klemmten. Ha, darauf hätte Lars Bjørn geschissen, dachte er, aber nur einen kurzen Moment, bis ihn der finstere Blick des Chefs der Mordkommission traf.

Verdammtes Staatsbegräbnis, dachte er und nahm die Dienstmütze ab.

Direkt vorm Sarg stand Lars Bjørns Witwe Susanne mit den Kindern, bemüht, die Tränen vor all den verkniffenen Würdenträgern mit den steifen Bügelfalten zurückzuhalten. Hinter ihnen sah er Gordon mit roten Augen und ganz hinten im Gefolge einen kleinen dunklen Mann mit zerzausten Locken und so tieftraurigem Gesicht, dass Carl den Blick abwenden musste.

In zwei Tagen fand Jess Bjørns Begräbnis statt, mit voraussichtlich sehr viel weniger Teilnehmern. Ob es Assad quälte, dass auch er nicht dabei sein würde?

Carl wandte den Blick zur Grundtvigskirche im Hintergrund mit ihrer albernen Orgelpfeifenfassade aus gelblichem Ziegelstein. Während der Zeremonie war der Mittelgang von Kränzen und Blumenbuketts bedeckt gewesen und der Männerchor der Polizei hatte gesungen, dass das Kirchenschiff dröhnte und die Dänemarkfahnen flatterten. Der Pfarrer hatte sich haarscharf am Rand des Exaltierten gehalten und einen Lobpreis nach dem anderen losgeballert, und Carl hätte am liebsten gekotzt. Im Lauf der Jahre hatte er viele gute Kollegen verloren, entweder im Dienst oder durch Krankheit und Unglück, und er war ihnen unter bescheideneren Rahmenbedingungen zum Grab gefolgt. Was zum Teufel machte Lars Bjørn zu so einem Superstar?

Aber dann wurde ihm schlagartig bewusst, dass er ja vor einer Kirche stand und dass er in etwa einem Jahr eventuell wieder hier stehen würde, mit einem kleinen Kind im Taufkleid auf Monas Arm. Er konnte ihr strahlendes Lächeln vor sich sehen, gar nicht zu reden von den leuchtenden Augen seiner erzjütländischen Mutter, wenn sie am Taufkleid, dem Kleinod der Familie, stickte.

Die Sippschaft da vor ihm konnte ihn doch mal am … wie hieß dieser Götz noch mal?

»In Ausgehuniform siehst du ja fast gut aus«, bemerkte Rose beim anschließenden Zusammensein spitz. Das war ihr neuer Tonfall, seit Carl sie nicht mit nach Deutschland fahren ließ.

»Ja, man darf doch gern mal ein bisschen Putz anlegen für so eine unglaublich populäre Leiche«, antwortete Carl und breitete die Arme aus zu den in eifrige Gespräche vertieften Stützen der Gesellschaft, dem Reichspolizeichef, dem Justizminister, der Polizeipräsidentin und der ganzen Meute bis hinunter zu den niedrigeren Rängen – einschließlich dusseliger Vizepolizeikommissare wie ihm selbst.

»Tja, manche sind populär, andere eher nicht«, stichelte sie.

Carl zog es hinüber zur großen Menge der unscheinbareren Trauergäste, die sich vor dem Tisch mit Rotwein und Tapas drängelten. Höflich versuchte er, zu den feuchten Waren vorzudringen, aber niemand reagierte oder sah ihn auch nur an.

Schließlich richtete er seinen nordjütländischen Korpus zu voller Größe auf, nuschelte ein »Entschuldigung« und schob seinen Ellbogen wie einen Speer vorneweg. Na bitte, die Menge teilte sich fluchend.

Unter den Augen der verdutzten Kellner schnappte er sich kurzerhand eine gute Flasche Rotwein und ging. Für etwas musste der Aufwand doch gut gewesen sein.

Die Nachrichtenchefin bei ›Hores del dia‹, Montse Vigo, war tatsächlich ein harter Brocken. Dunkle Stimme, abweisend und wahrlich nicht darauf aus, irgendwen zu bezaubern.

»Wie ich Ihrer Kollegin schon sagte, geben wir keine Kontaktdaten unserer Mitarbeiter heraus. Abgesehen davon ist Joan Aiguader in einer höchst brisanten Angelegenheit unterwegs. Tatsächlich ist er zu Schaden gekommen, und Sie sollten besser nicht in dieser Geschichte herumwühlen.«

»Ausgezeichnet, dann lassen wir es dabei. Aber dann rechnen Sie schon mal damit, dass demnächst auch Sie in Ihren sicher recht ausladenden Arsch gekniffen werden.«

»Wie bitte?!«

Carl genoss achselzuckend seine englische Übersetzung. Jetzt hörte sie ihm immerhin zu.

»Sie wollen mir die Informationen nicht geben, obwohl die ganze Welt Joan Aiguaders Artikel gelesen hat und längst weiß, dass er auf dem Weg nach Deutschland ist oder sich schon mehrere Tage dort aufhält«, sagte er kühl. »Die Kopenhagener Polizei ermittelt in einer sehr ernsten Terrorangelegenheit, wobei Informationen über diesen Ghaalib und sein Tun und Lassen von entscheidender Bedeutung sind. Ich kann Ihnen also nur dringend empfehlen, mir die Kontaktdaten von Joan Aiguader zukommen zu lassen, wenn Sie nicht die Verantwortung für den Tod unschuldiger Menschen übernehmen wollen.«

Sie lachte trocken. »Und das sagt ein Mann, der aus einem Land kommt, wo Karikaturen von Mohammed die Welt in Flammen gesetzt haben. Wie viele unschuldige Menschen sind noch gleich in dem Zusammenhang umgekommen?«

»Schluss jetzt! Ich werde Ihnen mal was sagen, hören Sie gut zu: Wenn Sie der Meinung sind, es sei in Ordnung, der Bevölkerung eines ganzen Landes die idiotische Deutung einiger weniger Menschen von der Unbegrenztheit der Meinungsfreiheit anzulasten, dann müssen Sie mit Ihrer Dummheit wohl einfach leben. Aber da ich nicht glaube, dass Sie dumm sind, sondern vielleicht einfach durch unser Gespräch etwas aufgewühlt, frage ich Sie jetzt noch einmal. Ich habe einen Mitarbeiter, den ich außerordentlich schätze. Dessen allernächste Familie wird von diesem Ghaalib bedroht, über den Ihr Kollege Joan Aiguader schreibt. Wenn ich Ihnen jetzt verspreche, dass Sie die Erste sein werden, die anschließend die Geschichte bekommt, und dass ich niemals Joan Aiguader oder seine Arbeit missbrauchen werde, bekomme ich dann seine Nummer?«

Carl war mit sich zufrieden. Aber unter der Nummer, die Montse Vigo ihm gegeben hatte, antwortete niemand.

Hm, dann muss ich es später noch einmal versuchen, dachte er und schielte zu der verlockenden Rotweinflasche auf dem Tisch.

»Skål, Lars Bjørn!« Mehr zu sagen schaffte er nicht, denn in diesem Moment stand Marcus Jacobsen in der Tür. Verdammt peinliches Timing.

»Aha«, war der einzige Kommentar des Chefs der Mordkommission. Aber mehr brauchte er auch gar nicht zu sagen. »Carl, ich habe nach der Beerdigung mit Gordon und Assad gesprochen.«

Carl setzte das Glas ab.

»Anders als dich, aber genau wie viele andere von uns, hat die beiden Bjørns Tod stark berührt. Sollte sich eine ähnliche Gelegenheit noch mal ergeben, darfst du gerne etwas mehr Benehmen zeigen.« Er lupfte seinen imaginären Hut, aber Carl hatte schon begriffen. Damit war das klargestellt.

»Wenn ich das richtig verstehe, habt ihr die Absicht, in Deutschland Überstunden abzufeiern, indem ihr Ermittlungen aufnehmt? Stimmt das?«

Carl schielte zu dem Rotweinglas. Jetzt würde ein Schlückchen guttun.

»Ermittlungen? Aber nein«, sagte er zögernd. »Sicher werden wir ein paar Spuren verfolgen, aber eher so, wie andere Zivilisten das auch tun würden. Ganz ruhig und überlegt. Keine Verhaftungen.«

»Die eigentliche Polizeiarbeit wird von dem Land, in dem man sich aufhält, geleitet und durchgeführt, das ist euch dreien hoffentlich bekannt.«

»Aber ja doch.«

»Wenn ich das richtig verstanden habe, treiben euch aber doch polizeiliche Ermittlungen nach Deutschland, oder?«

»Na ja, also, eher nein. Wohl doch mehr ein persönliches Anliegen.«

»Carl, ich kenne dich doch. Wenn es sich um offizielle Ermittlungen handelt, dann müsst ihr die Polizei vor Ort informieren, ist das klar? Und falls es zu Verhaftungen kommen sollte, dann vergiss nicht, dass bei der Vernehmung ein Repräsentant der örtlichen Polizei anwesend sein muss.«

»Ja, aber …«

»Und denkt ganz besonders daran, dass ihr im Ausland keine Waffen tragen dürft. Also: Lass die Pistole lieber gleich hier im Waffenschrank. Hast du mich verstanden?«

»Marcus. Das alles ist uns bis zum Überdruss bekannt. Du brauchst keine Angst zu haben, dass wir die dänische Polizei kompromittieren werden.«

»Gut. Denn wenn ihr es doch tut, dann rechnet nicht mit Unterstützung von hier.«

»Selbstverständlich nicht, Marcus.«

»Eine andere Geschichte ist das Gespräch, das Gordon heute geführt hat. Wann hattest du geplant, mich davon zu unterrichten?«

»Ich hatte geglaubt, er hätte dich bereits informiert?«

Die Stirnfalten des Chefs der Mordkommission wurden tiefer. »Ich habe ihn so verstanden, dass ihr glaubt, ein Mord sei begangen worden. Außerdem deutet wohl einiges darauf hin, dass weitere Gewalttaten folgen werden. Deshalb frage ich dich: Findest du, das ist nur eine Kleinigkeit, oder bist du der Meinung, dass man den PET informieren sollte?«

»Das ist doch eigentlich deine Entscheidung, oder? Aber ich bezweifle sehr, dass der PET in diesem Fall etwas ausrichten kann.«

»Kannst du das vielleicht ein bisschen erläutern?«

»Es handelt sich um einen verwirrten jungen Mann, und auch wenn man sein Verbrechen als Terrorakt bezeichnen könnte, gibt es beim PET sicher kaum irgendwelche einschlägigen Informationen über ihn, die zur Aufklärung beitragen können. Der Junge ist ein einsamer Wolf, Marcus, und seine Beweggründe wirken nicht fundamentalistisch motiviert, sondern eher wie eine falsch verstandene politische Mission. Welcher Art diese Mission sein könnte, das wissen wir noch nicht, aber wir sind dran.«

»Und du rechnest damit, dass ein Büroangestellter hier im Haus in der Lage ist, das aufzudecken?«

»Rose bleibt hier bei Gordon.«

Das glättete die Stirnfalten nur unmerklich. »Carl, Rose ist auch Büroangestellte.«

Carl neigte den Kopf auf die Seite. »Also ehrlich, Marcus.«

»Ja, okay, wir alle kennen die Talente des Fräulein Knudsen. Trotzdem: Mensch, Carl, denk dran, dass du an dem Fall dranbleiben musst, wo auch immer du dich gerade aufhältst. Haben wir uns verstanden?«

Als sich nach dem Auftritt des Chefs der Rauch verzogen hatte, leerte Carl das Glas in einem Zug.

Dann wählte er wieder die Nummer, die vermeintlich Joan Aiguaders war. Nach wenigen Klingeltönen antwortete endlich eine Männerstimme, aber auf Deutsch.

Carl war verwirrt. »Äh … ich wollte eigentlich mit Joan Aiguader sprechen, sind Sie das?«

»Mit wem spreche ich?«

Stiehlt der Typ mir etwa meine Repliken?, dachte Carl. »Mein Name ist Mørck, Carl Mørck, ich bin Vizepolizeikommissar, Polizeipräsidium Kopenhagen.« Er sprach mit dunkler Stimme. »Im Zusammenhang mit einer Ermittlung habe ich einige Fragen an Joan Aiguader.«

»Jawohl, und Sie sprechen mit Herbert Weber vom LfV.«

LfV, das klang wie das Ersatzreifenlager für Allradfahrzeuge. Verdammt, hatte die Alte wirklich den Nerv gehabt, ihm eine falsche Nummer zu geben?

»Soso«, gab Carl zurück. »Und wofür steht LfV?«

»Für das Landesamt für Verfassungsschutz natürlich.«

»Natürlich«! Er würde ihm das »Natürlich« schon austreiben.

»Und das ist?«

»Es handelt sich hier um die Nachrichtendienste der Bundesländer. Wir arbeiten zusammen mit dem BfV, dem Bundesamt für Verfassungsschutz, das bundesweit operiert. Und in welchem Zusammenhang genau suchen Sie den Kontakt zu Joan Aiguader?«

»Das würde ich ihm gern selbst sagen.«

»Joan Aiguader liegt mit einer gefährlichen Kopfverletzung bewusstlos im Krankenhaus. Insofern lässt sich ein Gespräch mit ihm leider nicht arrangieren. Also auf Wiederhören.«

»Mooooment, nicht so schnell. Wo befindet sich Joan Aiguader im Augenblick?«

»Im Frankfurter Universitätsklinikum. Aber Sie können wie gesagt nicht mit ihm sprechen, es sei denn, sie kämen persönlich und er wäre dann wieder bei Bewusstsein. Wir müssten Sie dann allerdings vorher einer Sicherheitsprüfung unterziehen.«

»Es sei denn, Sie kämen persönlich.« Da konnte dieser Weber aber Gift drauf nehmen. Kaum hatte er aufgelegt und angefangen, sich lautstark aufzuregen, da klingelte das Telefon.

»Na, haben wir uns die Sache doch noch überlegt?«, brüllte er auf Englisch in den Hörer.

»Carl?«

Nicht viele Stimmen sind so unverkennbar, dass ein einziges Wort Aufschluss gibt über die Person. Und seinen Namen obendrein so auszusprechen, dass er klang wie ein glutenfreies Gericht aus fremden Ländern, das gelang auch nur seiner Exfrau Vigga.

»Äh ja!«, antwortete er und damit hatte er auf keinen Fall zu viel gesagt.

»Was brüllst du mich hier auf Englisch an und erschrickst mich so? Und das, wo ich gerade am Trauern bin. Mutter liegt nämlich im Sterben.«

Carls Kopf sackte auf die Brust, aber das hatte weder mit Schock noch mit Trauer zu tun. Seine demnächst neunzig Jahre alte Exschwiegermutter Karla Alsing trieb noch immer alle Leute in den Wahnsinn. Etwa jeden zweiten Monat kam das Pflegeheim auf Carl und Vigga zu. Man müsse sich erneut mit der Situation der alten Dame befassen. Niemand sei vor ihren Eskapaden sicher. Die reichten von Brandstiftung über sexuelle Belästigung, bekleidet oder unbekleidet, an alle Mitarbeiter und Insassen des Heims, ungeachtet ihres Alters, bis hin zu vorsätzlichem Diebstahl vor allem von Pelz, sogar wenn der noch am Haustier des Betreffenden hing. Trotz fortgeschrittener Osteoporose und einem Gewicht von nur noch vierzig Kilo klaute sie ihren dementen und wehrlosen Nachbarn die Möbel, und schneller als die Pfleger rennen konnten, möblierte sie damit ihre eigene Wohnung neu. Karla hatte den Diagnosen Alzheimer und Demenz eine ganz neue Dimension hinzugefügt, und niemand konnte vorhersagen, welchen Kurs ihr mentaler Zustand in der nächsten Sekunde einschlagen würde. Falls sie also tatsächlich im Sterben lag, gab es sicher den einen oder anderen, der der Zukunft hoffnungsfroh entgegensähe, Carl eingeschlossen. Denn einer alten ökonomischen Übereinkunft zwischen Vigga und ihm zufolge war Carl für all die Dienste rund um seine Schwiegermutter verantwortlich, die Vigga nicht übernehmen wollte, einfach weil sie keine Lust dazu hatte.

»Im Sterben, sagst du? Allmächtiger, Vigga, wie traurig. Dabei ist sie doch erst neunundachtzig!«

»Carl!« Jetzt brüllte sie. »Fahr zu ihr, und zwar auf der Stelle. Du bist seit drei Wochen nicht mehr bei ihr gewesen, du schuldest mir also bereits dreitausend Kronen. Und ich garantiere dir, falls du dich nicht beeilst, dann trete ich von unserer Absprache zurück, ist das klar? Wie viel ist die Hälfte deines Hauses inzwischen wert? Anderthalb Millionen?«

Carl schnappte nach Luft, presste den Korken auf die Rotweinflasche und steckte sie in eine Plastiktüte. Wenn er nach Hause kam, konnte er vermutlich einen Schluck gebrauchen.

Karlas Prognose wurde so farblos heruntergeleiert wie der Wetterbericht an einem grauen Tag im Februar. Hätte die Altenpflegerin nicht so rote Backen, er hätte glatt vermutet, einen Roboter mit erschöpften Akkus vor sich zu haben.

»Aber sie ist ja auch schon sehr … äh … betagt«, sagte die Frau nach einer Denkpause. Falls es so etwas wie Medaillen für rotbackige Altenpflegerinnen ohne Empathie, aber mit lila Spitzen im gebleichten Haar gab, dann würde er auf ihren stattlichen Balkon von einer Brustpartie gleich einen ganzen Schwung platzieren.

Vorsichtig öffnete er die Tür zu Karlas Zimmer und erwartete ein blasses sterbendes Geschöpf im Hemd, ausgestreckt auf dem Bett liegend. Aber nichts konnte weiter entfernt sein von dem, was er da jetzt sah. Zwar lag Karla im Bett, aber der Kopf war unter Kissen begraben, und bekleidet war sie mit ihrem legendären Kimono, den sie vor fünfzig Jahren bei einer Wette gewonnen hatte: Wer von den Frauen in der Bar, in der sie arbeitete, innerhalb von zwanzig Minuten mehr Männer über fünfzig knutschen konnte. In der Bar selbst war der Legende zufolge kein Mann mittleren Alters dieser Challenge entkommen, und auch noch zwanzig Meter die Straße rauf und runter hatte Carla Alsing kräftig abgeräumt.

»Sie müssen entschuldigen, dass er etwas offen steht.« Die Pflegerin blickte auf den Kimono. »Aber Sie kennen die Dame ja.«

Etwas offen, nun ja. Aber sie so gut kennen, das wollte Carl dann doch nicht, echt nicht. Wenn der Fummel noch einen Tick weiter aufklaffte, würde man ihn glatt mit einer Decke auf einem ungemachten Bett verwechseln.

Die Pflegerin deckte Frau Alsing ein bisschen zu, worauf die Sterbende unter dem Kissen das Jammern anfing.

»Ja, sie ist sehr schwach, deshalb mussten wir ihr den Cognac wegnehmen. Natürlich hat sie protestiert, aber wir wollen doch nicht, dass auf der Sterbeurkunde steht, sie habe sich zu Tode getrunken, oder?«

Dann zog sie die Kissen weg und die schweren Lider der Sterbenden hoben sich über trüben Augen, die Carl ansahen, als wäre er der Erzengel Gabriel – und gekommen, um sie abzuholen.

Sie nahm ein paarmal Anlauf, um etwas zu sagen. Carl kniff die Augen zusammen und horchte konzentriert. Vigga würde ihm nie verzeihen, wenn er Karlas letzte Worte verpasste.

»Ja, Karla, Carl ist bei dir. Schwiegermutter, bist du müde?« Idiotische Frage, das hörte er selbst. Aber Sterbelagerkonversation hatte auf der Polizeischule nun mal nicht zum Pensum gehört.

Wieder kamen nur zischende Laute, fast als läge sie tatsächlich in den letzten Atemzügen.

Er legte sein Ohr ganz dicht an ihre trockenen Lippen.

»Ich höre, Schwiegermutter, sag es nochmal.«

»Bist du mein Freund, kleiner Polizist?« Ihr Tonfall klang beinahe ein bisschen hoffnungslos.

Er nahm ihre Hand, drückte sie. »Das weißt du doch, Karla, dass ich das bin. Dein Freund auf ewig.« Er sagte es so samtweich, wie man es aus B-Filmen kannte.

»Dann schmeiß die blöde Alte raus!«, kam es darauf schwach, aber kristallklar.

»Was sagt sie?«, fragte die Pflegerin am anderen Ende des Bettes.

»Sie möchte mit mir allein ein letztes Gebet sprechen.«

»Hat sie so viel gesagt?«

»Ja, wir haben Esperanto gesprochen.«

Die Frau wirkte ehrlich beeindruckt.

Kaum hatte sie die Tür hinter sich geschlossen, kam eine welke Hand unter der Bettdecke hervor und griff nach Carls Handgelenk.

»Sie will mich ermorden, weißt du das?«, flüsterte sie. »Du kannst sie genauso gut sofort festnehmen.«

Carl sah sie nachsichtig an. »Das kann ich doch nicht, ehe sie es getan hat, Karla.«

»Dann rufe ich an und sag dir Bescheid, wenn sie es getan hat.«

»Okay, Karla, so machen wir das.«

»Hast du mir auch etwas mitgebracht?« Begehrlich streckte sie die Hand nach der Plastiktüte aus.

Carl zog die Tüte an sich. Dabei schwappte etwas darin, das konnte er deutlich hören.

»Die blutet!«, stellte Karla erstaunlich hellsichtig fest.

Mit einem Satz war Carl beim Waschbecken, zog die Flasche heraus und warf die Plastiktüte hinein. Der Korken saß noch auf der Flasche, aber er war nicht dicht.

»Nein!«, ertönte ein Schrei vom Sterbelager. »Rotwein!« Sie erhob sich halb auf ihrem Bett und reckte sich nach der Flasche.

What the hell, dachte Carl und gab sie ihr.

Wäre Assad dabei gewesen, hätte er garantiert einen Kamelwitz auf Lager gehabt, denn sie exte die Flasche, als hätte sie zwei Wochen in der Wüste geschmachtet. Die daraufhin einsetzende Metamorphose war einzigartig, die Beichte würde definitiv noch etwas warten müssen. Sie würde im Übrigen auch ziemlich lange dauern – bei dem, was Karla alles erlebt hatte.

Bis in die Büros im Erdgeschoss konnte man den Klang eines Soprans mit viel Vibrato hören, der sich an etwas versuchte, das von Ferne an Oper erinnerte.

»Was ist da los?«, fragte eine Pflegeassistentin, als Carl auf dem Weg zum Ausgang an ihr vorbeiging.

»Ach, das ist nur Frau Alsing, die sich an ihre alte Leidenschaft erinnert, die Oper. Jetzt singt sie wieder. Bis zur letzten Strophe wird es noch etwas dauern.«

»Mona, Assad holt mich vor Sonnenaufgang ab«, sagte er, als er endlich im Bett lag.

»Bist du zur Fruchtwasseruntersuchung zurück?«, fragte Mona ängstlich.

Er schob ihr Nachthemd hoch und streichelte ihren Bauch. »So haben wir das doch abgesprochen. Natürlich bin ich da.«

»Carl, ich habe Angst.«

Er streichelte ihre Wange und drückte behutsam sein Gesicht an ihren gewölbten Bauch. Da merkte er, wie sie zitterte.

»Mach dir keine Sorgen, Mona. Ich bin ganz sicher, dass alles in Ordnung ist. Du musst nur auf dich aufpassen. Versprichst du mir das?«

Sie sah zur Seite und nickte langsam.

»Und wer soll sich um mich und das Kleine kümmern, wenn dir etwas zustößt?«

Carl runzelte die Stirn. »Mona, ich muss nur für ein paar Tage nach Frankfurt. Was sollte mir da zustoßen?«

Sie zuckte die Achseln. »Vieles. Die Menschen fahren wie die Wahnsinnigen auf den deutschen Autobahnen.«

Er lächelte. »Assad fährt aber nicht, du kannst ganz beruhigt sein.«

Sie holte tief Luft. »Und dann das mit Assad und der toten Flüchtlingsfrau und seiner Familie.«

Carl hob den Kopf und sah ihr in die Augen. »Was weißt du darüber?«

»Ich habe mit Gordon gesprochen. Er rief an, kurz bevor du kamst.«

Dieser verdammte Idiot. Er hatte überhaupt keine Befugnis, ihr davon zu erzählen.

»Ich weiß, was du denkst, Carl, aber das ist nicht seine Schuld. Ich habe ihn ausgefragt. Er bat um meine Hilfe, damit er einen Fall durchstehen kann, der ihm Sorgen bereitet.«

»Der mordende junge Mann?«

»Ja. Und dann erzählte er von der Zahl und der ermordeten alten Frau. Und als ich nachhakte, erzählte er mir alles. Von Assad und von seiner Familie und dass sie entführt wurden. Dass ihr deshalb nach Deutschland müsst.«

Sie griff nach seiner Hand. »Finde sie, aber komm gesund nach Hause, Liebster, versprich mir das.«

»Mona, bitte. Warum sollte ich nicht nach Hause kommen?«

»Sag es, damit ich es dir glaube. Versprichst du es?«

»Ja, Mona. Ich versprech’s dir. Wenn wir sie überhaupt ausfindig machen, überlassen wir der deutschen Polizei die Drecksarbeit.«

Sie sank zurück auf das Kopfkissen.

»Weißt du, dass Morten mit Hardy aus der Schweiz zurückgekommen ist?«

»Verdammt, nein. Wann war das denn?«

Warum hatten sie ihn nicht angerufen und ihm erzählt, wie es gelaufen war?

»Gestern. Hardy hat sich entschlossen, mit der Behandlung zu beginnen. Aber sie sagen, es sei nicht sicher, dass es ihm helfen wird. Richtig froh klangen sie nicht, fand ich.«

27

Assad

Tag 9

Als er aufwachte, hatte er nur wenige Stunden geschlafen. Sein Körper fühlte sich so eisig kalt an, als wäre der Blutkreislauf unterbrochen. Er rubbelte seine Arme und Beine – und als auch das nicht half, versuchte er in sich zu gehen, um die Ursache herauszufinden.

Und dann war er schlagartig hellwach. Der ganze Albtraum stand ihm wieder glasklar vor Augen.

Heute begann die Jagd. Und wahrscheinlich würde sie mit weiteren Toten enden, auch wenn ihm der Gedanke Übelkeit verursachte. Jetzt, da Lars Bjørn nicht mehr lebte, ahnte im Präsidium niemand, wohin Carl und er sich auf den Weg machten. Und warum. Nicht einmal Carl wusste es so richtig. Innerhalb von Sekunden würden sie Entscheidungen über Leben und Tod treffen müssen, und wie auch immer diese ausfielen, sie würden gravierende Folgen haben.

Assad rollte seinen Gebetsteppich aus und kniete sich darauf. »Allmächtiger Allah, hilf mir, Gerechtigkeit zu üben, und gib mir die Kraft, mein Schicksal zu begreifen und anzunehmen.«

Neben ihm auf dem Fußboden lagen die Zeitungen mit Joan Aiguaders Fotos und alles andere, was er einpacken und mitnehmen musste. Seine Lieben auf den Fotos dort zu sehen, tat so weh und war so unwirklich. Lely Kababi, sein Schutzengel. Marwa, seine Frau, die er mit den Mädchen und einem Kind im Bauch allein gelassen hatte. Seine geliebte Frau, von Ghaalib misshandelt und immer wieder vergewaltigt. Ghaalib, diese Inkarnation des Satans, der alles Leben zerstörte, der sich an seinen Töchtern vergangen und ein ungeborenes Kind getötet hatte.

In den letzten Tagen hatten sich diese Bilder so tief in seine Seele eingebrannt, dass er sich kaum noch daran erinnerte, wie das Leben vorher gewesen war. Vielleicht war er auch deshalb wie ein lebender Toter aufgewacht.

Er erhob sich, zog ein schmales, in Kamelhaut gebundenes Album aus dem Regal und schlug es zum ersten Mal seit vielen Jahren auf. Die verlorene Wirklichkeit dieses Albums: Das war der Grund für ihre Reise. Er musste diese Wirklichkeit rächen. Nur deshalb machte er sich auf den Weg.

Erinnere dich an sie, Assad, erinnere dich an sie, wie sie einmal waren. Lass dich von den guten Gedanken leiten, dann wirst du sie finden, dachte er beim Blättern.

Und plötzlich waren da wieder die Bilder: von ihrer Hochzeit, von den Kindern als Säuglinge, von der Zeit in Kopenhagen. Lachende, frohe Gesichter und Tage voller Lebensmut und Hoffnung.

Auf dem letzten Foto von Nella und Ronia waren sie sechs und fünf Jahre alt, es war kurz bevor er sich den Waffeninspekteuren im Irak angeschlossen hatte. Nella trug eine rote Schleife in ihrem dunklen Haar mit dem Schimmer von Henna, Ronia trug ein Papierhütchen, das sie im Kindergarten gebastelt hatte. Lachend drückten sie sich gegenseitig den Finger auf die Nase, so zart und unschuldig.

»Verzeiht mir«, flüsterte er. »Wenn es irgendwie geht: Verzeiht mir.« Andere Wort fand er nicht, das Gefühl, sie im Stich gelassen zu haben, war übermächtig. Es hatte sich wie ein dunkler Schleier über sein ganzes Leben gelegt.

»Liebste Marwa.« Er fuhr mit dem Finger über ihr Gesicht auf dem Foto, wie ein Panzer hatte sich die Trauer um den Verlust in seinem Körper festgesetzt. Wenn er nur weinen könnte, vielleicht würde das etwas Erleichterung bringen? Aber seine Tränenkanäle waren seit Tagen wie ausgetrocknet.

Er holte tief Luft und wollte das Album gerade weglegen, da fiel sein Blick auf etwas – und plötzlich erinnerte er sich wieder. Das, was er als Schatten von Ronias Papierhütchen interpretiert hatte, konnte kein Schatten sein, denn sie stand dicht am Fenster und die Schatten legten sich auf die andere Seite des Gesichts. Nein, dieser dunkle Fleck war kein Schatten, das war Ronias Muttermal, das sich vom Kiefergelenk bis zum linken Ohr erstreckte, er erinnerte sich wieder genau daran. Als ganz kleines Mädchen war sie deshalb so unglücklich gewesen. Aber im Kindergarten hatte ein Junge gesagt, der Fleck sähe toll aus, wie ein gefährliches Messer, und er hätte gerne auch so einen.

Seither hatte Ronia den Fleck nie mehr erwähnt.

Meine liebe Ronia, wie habe ich das vergessen können?, dachte er. Doch in Wahrheit hatte er längst gelernt, dass Verdrängung für einen Menschen die Rettung sein konnte, um nicht verrückt zu werden.

Dann schob er den Gebetsteppich beiseite und nahm sich die Zeitungsartikel auf dem Fußboden vor. Er ging ganz nahe heran und betrachtete mit zusammengekniffenen Augen die Tochter neben Marwa.

»Oh Gott!«, rief er und schon liefen die Tränen. Anstatt sich befreit und wie erlöst zu fühlen, zitterte er am ganzen Körper vor Verzweiflung und Schmerz.

Anhand der Fotos aus Ayia Napa hatte er bis jetzt nicht wissen können, welche seiner Töchter lebte, und das hatte ihn unbewusst getröstet, denn es konnten ja beide sein. Aber jetzt hatte ihn die Wahrheit erreicht und seine Tränen flossen für eine bestimmte Tochter: Ronia fehlte auf dem Bild, seine jüngere Tochter, die mit dem Muttermal. Denn die junge Frau auf dem Foto neben Marwa hatte keins.

Mit einem Satz sprang er auf, Wut und Rachegelüste übermannten ihn, gepaart mit einem Gefühl der Ohnmacht. Er glaubte zu explodieren und trat gegen den Glastisch, riss die Bücher aus den Regalen, kippte die Möbel um und hörte erst auf, als die halbe Wohnung verwüstet war und die Nachbarn an die Wände und den Fußboden klopften.

Erschöpft schluchzend fiel er auf die Knie, rollte den Gebetsteppich zwischen Glasscherben und verschüttetem Pfefferminztee aus, legte sich darauf und betete zu seinem Gott für Marwa und Nella – und für Ronia.

So wie er dort wartend auf dem Parkplatz stand, sah Carl nicht wie der Reisepartner aus, mit dem man viele Stunden lang auf engem Raum zusammensitzen mochte. Schon gar nicht, wenn man selbst in katastrophaler Verfassung war. Blass, wortkarg und unausgeschlafen repräsentierte Carl das untere Ende der Humorskala, und wie Assad aus Erfahrung wusste, tat man gut daran, angemessenen Abstand zu halten.

»Willst du gleich ganz nach Frankfurt ziehen?«, kommentierte Carl trocken, als er den Berg Plastiktüten auf dem Rücksitz begutachtete.

»Das ist nur ein bisschen Proviant. Wir können ja wohl nicht mit einer Reisekostenerstattung rechnen, oder?«

Carl umrundete den Wagen und öffnete den Kofferraum, um seinen Rollkoffer loszuwerden.

»Verdammt, der ist ja auch proppenvoll. Assad, was ist das alles?«

»Nur ein bisschen was von allem, was man so brauchen könnte.«

»Die Sporttasche hier nimmt den meisten Platz weg.« Carl zerrte daran, um Platz für seinen Koffer zu schaffen. »Himmel, die wiegt ja eine Tonne. Assad, was ist da drin? Eins von deinen Kamelen?«

»Carl, die lass mal«, sagte er und griff nach der Kofferraumklappe.

Carls finsterer Blick zeigte ihm, dass er durchschaut war. »Mach sie auf, Assad.«

Der schüttelte den Kopf. »Carl, das musst du verstehen. Wenn wir die Tasche nicht mitnehmen, dann haben wir nichts, womit wir uns verteidigen können. Wenn du das nicht begreifst, Carl, dann musst du mich alleine ziehen lassen.«

»Assad, sind da Waffen drin? Denn dann riskierst du deinen Job.«

»Ja. Das weiß ich. Damit muss ich eben leben.«

Carl trat einen Schritt zurück. »Mach sie auf, Assad.«

Er zögerte, sodass Carl es schließlich selbst machte.

Lange stand er stumm im morgendlichen Dunst und begutachtete den Tascheninhalt. Dann wandte er sich an Assad.

»Wir sind uns einig, dass ich nie einen Blick in diese Tasche geworfen habe? Ist das klar?«

28

Joan

Tag 9

Mein Gott, ist das hell, dachte Joan. Seine Augen waren halb geschlossen. Im Hintergrund hörte er Stimmen, sie schienen in einer fremden Sprache zu diskutieren. Es roch säuerlich, unbestimmbar. Jetzt kamen die Stimmen näher, sie wirkten freundlicher … und deutlicher. Hatte er geschlafen?

Er bewegte ein Bein und spürte einen Widerstand, als hätte er etwas auf sich liegen. Da machte er die Augen richtig auf.

»Guten Tag, Herr Aiguader.« Die Stimme sprach Englisch. »Wie schön, Sie sind aufgewacht.«

Stirnrunzelnd betrachtete Joan die Konturen seines Körpers unter dem Laken. Warum lag er in einem Bett mit weißem Bettzeug und weißem Bettgestell, umgeben von weißen Wänden und weißem Licht? Was machte er hier?

»Das ging ja schneller, als wir zu hoffen gewagt hatten.« Die Stimme gehörte zu einem vierschrötigen Mann, der jetzt einen Schritt näher trat.

»Was ging schneller?« Er war verwirrt. War er nicht gerade Zug gefahren?

»Ihnen ist leider etwas höchst Ungewöhnliches zugestoßen, etwas, das wir ganz außerordentlich bedauern.«

Joan strich mit der linken Hand über das rechte Handgelenk. Hatten sie eine Kanüle in seinen Handrücken gesteckt? Unangenehmes Gefühl.

»Bin ich im Krankenhaus?«

»Ja. Sie liegen in der Frankfurter Universitätsklinik. Seit vorgestern sind Sie hier.«

»Wer sind Sie?«

»Ich? Ich repräsentiere die Deutsche Bahn. Wir kommen natürlich für alle Unkosten im Zusammenhang mit Ihrem Krankenhausaufenthalt und der Behandlung auf. Ich bin hier, um mit Ihnen die Entschädigung zu erörtern, auf die Sie Anspruch haben. Also falls Sie sich in der Lage fühlen, darüber zu sprechen.«

Jetzt kamen sowohl Ärzte als auch Krankenschwestern dazu. Ob es etwas zu bedeuten hatte, dass sie allesamt so auffallend herzlich lächelten?

»Ihre Operation verlief entgegen allen Erwartungen sehr gut, Herr Aiguader«, sagte der am nächsten stehende Weißkittel. »Wir müssen der Deutschen Bahn danken, dass man Sie so schnell hierher hat überführen lassen. Deshalb wird der Schaden am Hinterkopf auch nicht dauerhaft sein.«

»Der Herr sagte, ich sei seit vorgestern hier?«

»Korrekt. Wir hatten Sie nach der Operation vor zwei Tagen in ein leichtes künstliches Koma versetzt.«

»Aber wieso zwei Tage?« Joan verstand überhaupt nichts. »Und … Moment, das kann ich nicht! Ich muss los. Ich muss den Artikel abschicken, an dem ich geschrieben habe.« Er wollte ein Bein über die Bettkante schwingen. Aber das ging nicht.

»Ich bedaure, Herr Aiguader, aber das muss warten. Wir haben Ihren Arbeitgeber darüber informiert, dass wir Sie noch einige Tage hierbehalten.«

»Aber warum bin ich denn überhaupt hier? Was ist passiert?«

Wieder ergriff der Vierschrötige das Wort. »Vorgestern erlitten Sie im Zug ein Unwohlsein, das sehr schmerzhaft zu sein schien und das Ihre Mitreisenden fälschlicherweise als Herzattacke interpretierten. Den Ärzten ist die Ursache der Beschwerden nicht bekannt. Hingegen wissen wir sehr genau, was anschließend passierte, und das tut uns schrecklich leid. Dem Zugbegleiter, der einen Defibrillator bei Ihnen einsetzte, wurde bereits gekündigt.«

»Sorry, ich verstehe gar nichts.«

Ein Lächeln deutete sich an. »Das ist auch schwer zu verstehen. Der betreffende Zugbegleiter, ein gewisser Dirk Neuhausen, wurde vor Jahren zum Sanitäter ausgebildet. Und Sie hatten das Pech, dass ausgerechnet er an dem Tag im Zug nach Frankfurt Dienst hatte.«

Joan versuchte sich zu erinnern. Es stimmte, er hatte eine Herzattacke simuliert. Aus einem triftigen Grund, daran erinnerte er sich jetzt auch wieder.

Er ballte die Hände und ließ seinen Blick über die Gruppe von Ärzten und Krankenschwestern schweifen – sie waren alle fast klischeehaft blond, nur eine dunkelhäutige Schwester war dabei.

»Dirk Neuhausen wusste genau, dass Defibrillatoren seit 2016 in den Zügen der Deutschen Bahn nicht mehr gestattet sind, denn jegliche Form von Wechselstrom-Magnetfeldern kann die Elektronik der modernen Züge empfindlich stören. Aber Dirk Neuhausen hatte offenbar immer schon den Traum, Menschenleben zu retten, und jetzt hätte er beinahe das Gegenteil erreicht. Als das Verbot in Kraft trat und die Geräte aus den Zügen entfernt wurden, stahl der Idiot einen Defibrillator aus einer Klinik, den er in seiner Tasche mitführte, wenn er Dienst hatte. Und Sie waren ausgerechnet der Erste, bei dem er die Möglichkeit hatte, das Gerät anzuwenden. Obendrein war Herr Neuhausens Defibrillator älteren Datums und konnte nicht erkennen, dass Ihrem Herzen nichts fehlte.«

»Ja, ihr Herz ist tatsächlich völlig gesund, Herr Aiguader«, bestätigte der Arzt. »Und überhaupt fehlt Ihnen insgesamt nichts, soweit wir das beurteilen können. Durch den Schock, den der Defibrillator Ihrem Körper versetzte, erlitten Sie einen Krampfanfall, in dessen Folge Sie mit dem Kopf auf den Boden knallten, unglücklicherweise direkt in den Dorn der Schnalle Ihrer Schultertasche. Sie wurden sofort ohnmächtig und bluteten stark.«

Der Repräsentant der Deutschen Bahn legte eine Hand auf Joans. »Sehr unglücklich, in der Tat. Wie gesagt, wir gehen davon aus, dass Sie Ihre Entschädigungsforderungen mit uns erörtern werden, sobald Sie juristische Beratung bekommen haben. Fürs Erste bleibt mir nichts weiter, als mich im Namen der Deutschen Bahn bei Ihnen zu entschuldigen und Ihnen unser außerordentliches Bedauern auszudrücken.« Er deutete auf den Nachttisch neben dem Bett, wo eine Sammlung üppiger Blumensträuße stand. »Wir hoffen, dass Sie unterdessen ein wenig die Farben der Natur genießen können. Die Deutsche Bahn hat Ihnen diese Rosen hier schicken lassen.« Er zeigte auf einen der Sträuße.

Vor der Tür zum Gang wurde es laut. Ein Mann trat ins Zimmer, den Joan sofort erkannte. Aber er hätte nie damit gerechnet, Herbert Weber hier wiederzusehen, seinen Kontakt zum deutschen Nachrichtendienst. Dessen Gestalt füllte die Türöffnung weitgehend aus.

Das verbindliche Lächeln, mit dem Weber die Anwesenden bedachte, bedeutete offenbar, sie sollten den Raum verlassen.

»Wie ich sehe, erkennen Sie mich«, sagte er, als sie allein waren. »Dann ist es also doch nicht so schlimm, wie anfangs befürchtet.«

Was wollte dieser Weber hier? Hatten die nicht genug damit zu tun, Ghaalib aufzuspüren?

»Wir haben uns natürlich gewundert, als sich die GPS-Position Ihres Handys nicht mehr veränderte. Ja, wir waren wirklich ziemlich überzeugt, dass man Sie umgebracht und irgendwo liegen gelassen hatte. Aber Gott sei Dank ist die Realität ja nicht ganz so hässlich.« Er versuchte zu lächeln, was ihm nicht recht gelang. »Als wir Sie hier lokalisieren konnten, erlaubten wir uns, Ihre Sachen durchzusehen. Dabei fanden wir den hier.«

Er faltete den Zettel auf und las laut:

Woher weißt du, dass du nach Frankfurt musst? Und was hattest du heute Nacht bei der Polizei zu suchen? Hatte ich dir nicht ausdrücklich befohlen, dich von denen fernzuhalten? Wir haben dich im Auge, Joan Aiguader, nimm dich in Acht. Ein falscher Schritt – und du bist Vergangenheit und das Spiel ist aus. In Frankfurt erfährst du mehr.

Herbert Weber sah ihn streng an. »Warum haben Sie uns nicht mitgeteilt, dass Sie in Besitz dieser Nachricht gekommen sind? Wir hätten dann umgehend unsere Leute eingesetzt, um Sie zu beschatten, und das hätte uns wahrscheinlich zu Ghaalib geführt.«

»Ich wollte sie ja informieren«, log er. »Aber es ging alles so schnell. Ich war mir sicher, dass mich Ghaalibs Leute am Bahnhof in Frankfurt abfangen würden. Dem wollte ich entgehen, und deshalb habe ich einen Herzanfall simuliert. Ich habe geglaubt, dass der Zug in Würzburg halten und man mich schnell in ein Krankenhaus bringen würde.«

»Aber dann kam stattdessen ein Idiot mit einem Defibrillator.« Jetzt lächelte Weber völlig natürlich, fast schadenfroh.

Er umrundete das Bett. »Kennen Sie jemanden hier in Frankfurt?«

Joan schüttelte den Kopf.

Er deutete auf ein paar weiße Lilien, die einen krassen Farbkontrast zu den roten Rosen bildeten.

»Diese Blumen wurden gestern hier abgegeben, ohne Absender. Wir glauben, dass es sich um einen Hinweis von Ghaalib handelt, um Ihnen mitzuteilen, er wisse, wo Sie sich aufhalten.«

Joan sah die langen dünnen Stiele an.

Natürlich wussten die, wo er war. Unter Garantie hatten sie ihn in Frankfurt auf dem Bahnsteig erwartet. Und sein Abtransport mit dem Krankenwagen war bestimmt nicht im Verborgenen vonstattengegangen.

Joan hielt die Luft an, denn erst jetzt wurde es ihm richtig bewusst: Sie wussten, wo er war.

»Zu Ihrem Schutz haben wir einen Polizisten vor der Tür postiert. Kommen Sie also nicht auf die Idee, Ihr Zimmer zu verlassen, bevor wir Ihnen grünes Licht geben. Verstehen wir uns?«

Joan atmete durch. Gott sei Dank. Natürlich verstand er.

Dann wandte er den Kopf und sah wieder hinüber zu den Sträußen. »Weiß man, wer mir die Chrysanthemen geschickt hat?«

»Sobald wir wussten, wo Sie gelandet sind, haben wir Ihren Arbeitgeber informiert. Die Chrysanthemen kommen von ›Hores del dia‹. Eine letzte Frage habe ich noch, bevor ich Sie wieder verlasse.«

»Ja bitte?«

»Das Auffanglager Menogia?«

Joan runzelte die Stirn. Warum fragte er danach?

»Eine Frau starb dort. Man hatte ihr die Kehle durchgeschnitten, haben Sie geschrieben.«

»Äh, ja.« Er versuchte, einen klaren Kopf zu bewahren, aber ihm war übel. Er hatte keine Lust auf Fragen zu diesem Kapitel. Nicht dazu.

»Die Mörder wurden nicht gefasst. Falls Sie irgendeine Ahnung zum Motiv haben, müssen Sie es mir sagen.«

»Nein, nicht wirklich. Aber man spürte deutlich, dass es dort fast greifbar eine umfassende Feindseligkeit gab.«

»Inwiefern?«

»Einige der Menschen aus der Gruppe waren gerade ertrunken, und sie warfen sich gegenseitig vor, mitschuldig zu sein. Nicht ausdrücklich mit Namensnennung, aber ganz generell.«

»Wenn Sie eine Vermutung haben, dann raus damit. Wir haben auch unsere Theorie.«

»Unter ihnen waren Sympathisanten der Terrormiliz. Das habe ich doch auch geschrieben, oder?«

»Und die Frau, die ermordet wurde, was hat die denen getan?«

»Sie hatte mit mir geredet, und das reichte offenbar. Ich hatte nach den beiden Frauen gesucht, die am Strand mit Ghaalib zusammenstanden, um eventuell zu ihm geführt zu werden – und zu der Geschichte dahinter.«

»Wir können also vermuten, dass derjenige oder diejenigen, die die Frau töteten, auf irgendeine Weise mit Ghaalib und seinem Vorhaben sympathisieren. Könnte es sein, dass es die waren, die von dort verschwunden sind? Ich frage, weil man vermutet, dass die Betreffenden schon nach Europa eingeschleust worden sind, und wahrscheinlich nicht mit den besten Absichten.«

»Das kann ich doch nicht wissen, oder? Ich wusste nicht einmal, dass überhaupt welche von dort verschwunden sind. Waren das Männer oder Frauen?«

Die zwei Frauen machten Joan nervös. Glaubte Weber etwa, er könne irgendwie dazu gehören?

»Die Verwaltung von Menogia hat uns Fotos der beiden Frauen übermittelt, die aus der Einrichtung verschwunden und jetzt abgetaucht sind.« Er schob sie ihm hin. »Hier! Erkennen Sie die beiden wieder?«

Joan war nicht gut mit Gesichtern, aber diese zwei erkannte er auf der Stelle. Das waren die beiden Frauen, die aneinandergerieten, als die Stimmung aus dem Ruder gelaufen war. Dann war der Kampf also nur Show gewesen?

»Ja, ich erkenne sie. Die beiden haben sich geprügelt.«

Weber neigte den Kopf auf die Seite. »Als ob sie Feindinnen wären?«

»Ja, das glaubte ich. Aber das muss ja nicht stimmen.«

Weber spitzte die Lippen. Er schien zufrieden. Hoffentlich blieb das so.

Dann reichte ihm Weber ein Handy.

»Ihr Handy behalten wir, Sie bekommen stattdessen dieses hier. Wir haben die wichtigsten Nummern eingespeichert, zum Beispiel die zuletzt von Ghaalib benutzte Nummer, die regionalen Nummern unseres Dienstes von München bis Berlin und selbstverständlich auch die Nummer ihrer Redaktion bei ›Hores del dia‹. Ich soll Ihnen von Ihrer Redakteurin übrigens ausrichten, sie wäre dankbar für einen Rückruf, sobald Sie wieder bei Bewusstsein sind.«

Joan nahm das Handy. Marke und Modell waren identisch mit seinem.

»Dieses Mal haben wir uns entschieden, kein GPS in Ihre Sachen einzunähen. Allerdings ist eines in das Handy eingebaut, das auch dann funktioniert, wenn das Telefon ausgeschaltet ist. Dadurch wissen wir, wo Sie sind, wenn Sie einmal hier rauskommen. In der Zwischenzeit wünsche ich Ihnen gute Besserung.«

Und dann ging er.

Joan lehnte sich vor und befühlte seinen glattrasierten Hinterkopf mit dem nicht eben diskreten Verband. Von hinten musste er schrecklich aussehen.

Er sah sich um. Ein leeres Bett neben seinem zeigte ihm, dass er in einem Doppelzimmer lag. Am Ende der Betten standen ein Tisch und zwei Stühle, vermutlich für eventuelle Besucher. Außerdem gab es zwei Nachttische. Erleichtert stellte er fest, dass sein Notebook zwischen den Blumenvasen auf dem Nachttisch lag.

Joan nahm es und schaltete es ein, zum Glück war noch Saft im Akku. Dann öffnete er das Dokument, an dem er im Zug zuletzt gearbeitet hatte. Zufrieden überflog er den Text noch einmal. Auch wenn er zeitlich im Hintertreffen war, reichte es doch immer noch, um ›Hores del dia‹ zu geben, wofür sie ihn bezahlten.

Nach kurzer Denkpause griff er nach dem Handy und rief Montse Vigo an. Er wollte ihr zeigen, dass mehr als eine blutende Kopfwunde dazugehörte, um ihren Starreporter zu stoppen.

»Danke für die Chrysanthemen«, sagte er als Erstes.

»Oh, Joan, ausgezeichnet.« Klang sie überrascht oder verärgert über die Störung? Sie hatte doch um einen Rückruf gebeten?

»Das Krankenhaus hat mich gerade informiert, dass du bei Bewusstsein bist«, fuhr sie fort. »Bist du okay?«

Er lächelte. Endlich interessierte sich Madame mal für sein Wohlbefinden.

»Danke, ja«, antwortete er. »Mir ist zwar noch etwas schwindlig, aber das ist alles. Die Leute auf der Intensivstation haben gut für mich gesorgt. Und außerdem: Unkraut vergeht ja bekanntlich nicht so leicht.« Er lachte.

»Das freut mich. Hast du die Karte zu den Chrysanthemen schon gelesen?«

Er sah hinüber zu den Chrysanthemen. War der weiße Fleck zwischen den grünen Blättern eine Karte?

»Nein, noch nicht.«

»Na, egal, jetzt haben wir uns ja. Dann kann ich es dir auch persönlich sagen.«

»Ja, aber lass mich dir erst sagen, dass es mir natürlich leidtut, dass ich zu spät liefere. Aber ich bin wieder dran. Ich werde in den nächsten Tagen nicht über alles schreiben können, weil man vermutet, dass ein Terrorakt bevorsteht, sehr bald schon, und deshalb prüft und segnet der deutsche Nachrichtendienst alle meine Texte ab. Aber ich habe einen Artikel im Zug geschrieben und …«

»Das wissen wir, Joan. Danke. Den haben wir bereits veröffentlicht. Wir haben die Deutschen dazu gebracht, ihn uns zu schicken, nachdem sie ihn ein wenig zensiert hatten.«

Joan runzelte die Stirn. »Und ihr habt ihn gedruckt?«

»Ja. Dafür bezahlen wir dich doch.«

Er wusste nicht recht, ob er sich darüber freuen sollte oder nicht.

»Aber eigentlich sollen ja nicht die Deutschen darüber entscheiden, was wir in ›Hores del dia‹ drucken und was nicht«, fuhr Montse Vigo fort. »Deshalb werden wir von jetzt an keine Zensur mehr dulden.«

»Ja, aber, so habe ich es mit dem Nachrichtendienst abgesprochen. Wenn ich die Spielregeln nicht befolge, erlauben sie mir nicht mehr, mich Ghaalib zu nähern. Dann nehmen sie mich nämlich einfach fest.«

»Und deshalb, Joan, haben wir dich aus der Geschichte herausgenommen. Wir haben zwei unserer Festangestellten darauf angesetzt. Unsere Auflage steigt, unsere Lizenzeinnahmen durch Abdruckgenehmigungen weltweit fließen. Sollen wir uns etwa mittendrin aufhalten lassen? Aber keine Sorge, Joan, als Kompensation kannst du den Rest des Geldes behalten, das wir vorgeschossen haben. Schmerzensgeld sozusagen.«

»Würdest du das bitte noch mal wiederholen? Wer wird was schreiben!? Ich allein kann diese Geschichte schreiben! Ich habe die Quellen, ich bin dicht an Ghaalib dran, ich spreche mit den Leuten vom Nachrichtendienst, ich kenne die Vorgeschichte.«

»Ja, Joan. Aber wir packen die Geschichte jetzt anders an. Sie wird allgemeiner und damit theoretischer und weniger tagesaktuell, weißt du. Mehr Analyse als Reportage, könnte man sagen. Wir müssen jeden Tag Spaltenplatz füllen, und das mit dir ist einfach zu unkalkulierbar. Es ist eine ganz einfache Rechnung, Joan: Wir brauchen Kontinuität. Lieber solide und regelmäßige Verkäufe an andere Zeitungen als zwischendurch einmal eine hohe Auflage. Kontinuität, Joan, dafür steht ›Hores del dia‹.«

Joan musste schlucken. Das war’s dann wohl mit der Festanstellung. Und mit dem journalistischen Ruhm und dem abgesicherten Leben. Und den Flirts im Xup Xup.

»Vielleicht kannst du dir ja woanders etwas dazuverdienen? Ein paar minderbemittelte dänische Polizisten wollten unbedingt mit dir sprechen, das wollte ich dir noch sagen.«

Damit legte sie auf. Joan war wie gelähmt. Jetzt sollten irgendwelche anderen seinen Spuren folgen! Aber wie sollten sie Einschätzungen liefern, ohne in Ghaalibs Nähe zu kommen? Ohne das Opfer einundzwanzig siebzehn mit eigenen Augen gesehen zu haben? Das konnte doch nicht funktionieren!

War es denkbar, dass Webers Leute mit der Zeitung gemeinsame Sache machten? Waren sie so hinterhältig? Aber das würden sie bereuen! Er würde schon dafür sorgen, dass diese Schlampe von Montse Vigo graue Haare bekam, und wenn er dafür bei einer Madrider Zeitung anheuern musste.

Er versuchte sich aufzurichten und die Beine über die Bettkante zu schwingen. Aber das gelang ihm auch dieses Mal nicht. Seine Beine waren zu schwer, der Körper zu schwach und der Hinterkopf schmerzte.

Joan fiel zurück in die Kissen. Schwer atmend sah er an die Decke. Deshalb hatten sie ihm den Job abgenommen. Sie wollten keine Zeit verlieren und warten, bis er wieder fit war. Deshalb war er aus dem Spiel. Es war zum Heulen.

Und was wollte die dänische Polizei von ihm? Dänemark? Er kannte keine Dänen, überhaupt wusste er nichts über das Land, nur dass irgendjemand mal behauptet hatte, die Dänen seien das glücklichste Volk der Welt.

Bei dem Gedanken musste Joan beinahe lachen. Da kam die dunkelhäutige Krankenschwester von vorhin ins Zimmer zurück, diesmal in Begleitung eines ebenso dunklen Arztes mit weißem Kittel und ernster Miene.

Was jetzt? Schlechte Nachrichten? Er griff sich an den Hinterkopf. Was mochte das zu bedeuten haben?

»Herr Aiguader, wir haben hier Besuch von einem Arzt, der ein Gutachten für die Versicherungsgesellschaft der Deutschen Bahn erstellen soll. Er möchte Ihnen gern ein paar Fragen stellen. Sind Sie einverstanden?«

Joan atmete erleichtert auf. Er zuckte die Achseln. Er würde ihnen verdammt noch mal schon erklären, dass sie gar nicht darauf zu spekulieren brauchten, ihn mit einer weniger als sechsstelligen Entschädigungssumme abzuspeisen.

Der Arzt stellte sich als Dr. Orhan Hosseini vor, zog ein Stethoskop hervor und half Joan, sich an die Bettkante zu setzen, sodass er ihm das Hemd hochziehen und Herz und Lunge abhören konnte.

»Ja, ja«, sagte er jedes Mal, wenn er das Stethoskop neu aufsetzte. »Dem Herzen geht es offenbar gut und der Lunge ebenfalls.« Er sprach mit solcher Bestimmtheit und Autorität, dass gleich ein, zwei Nullen an Joans imaginärer Entschädigungssumme verblassten. »Bleiben Sie bitte einen Moment still sitzen«, sagte er und raschelte mit etwas in der Tasche. Dann war ein leichtes Rumsen zu hören und Joan drehte gerade noch rechtzeitig den Kopf, um zu sehen, wie die Krankenschwester zu Boden ging und noch ein paar Mal zuckte. Dann spürte er selbst einen gewaltigen Stoß.

Was genau danach passierte, nahm Joan nur verschwommen wahr. Was er jedoch merkte, war, dass jemand ins Zimmer kam, die Bremsen seines Bettes löste und es sofort hinaus auf den Gang schob. Der Polizist, der auf ihn aufpassen sollte, saß dort, aber in sich zusammengesunken und mit geschlossenen Augen.

Mein Gott, jetzt ist niemand mehr da, der sie aufhält, dachte er und versuchte vergeblich zu schreien, als der Krankenpfleger hinter ihm rief, man möge Platz machen.

Dann spürte er, wie etwas in das Plastikteil auf seinem Handrücken gesteckt wurde. Fast augenblicklich zog ein leichtes Brennen durch seinen Arm.

Dann war er weg.

29

Carl

Tag 9

Carl checkte die Zeit. Nach der Überfahrt mit der Fähre von Rødby nach Puttgarden würden sie einschließlich Tanken, Toilettenbesuch und Essenspausen etwa sieben Stunden bis zum Klinikum in Frankfurt brauchen.

Sieben Stunden in diesem Wagen zusammen mit Assad, Herr im Himmel! Was für eine Aussicht! Die Zeit kam ihm endlos vor. Seit sie in Kopenhagen losgefahren waren, hatte Assad mit tränenerstickter Stimme schon mindestens tausendmal den Namen seiner jüngsten Tochter geflüstert. »Ronia, Ronia, Ronia.« Carl hatte sich sehr zusammenreißen müssen, um ihm nicht ein energisches »Hör auf!« ins Ohr zu brüllen.

Doch urplötzlich schwieg Assad, setzte sich kerzengerade hin, wandte das Gesicht der unfassbar platten Landschaft Fehmarns zu und hämmerte wie verrückt mit der Faust gegen die Tür. Carl warf seinem sonst so ausgeglichenen Partner einen besorgten Blick zu. Einen so unkontrollierten Wutausbruch hatte er bei ihm noch nie erlebt. Von seinen Schlägen wackelte buchstäblich die ganze Kabine. Seine Halsschlagader war bis zum Bersten angeschwollen, sein Gesicht wurde zunehmend dunkler, und er schwitzte, dass der Schweiß nur so lief.

›Lass sich den Jungen doch austoben‹, hatte Vigga oft gesagt, wenn Carls Stiefsohn Jesper als Teenager ausgerastet und mit dem Kopf gegen die Wand gerannt war. Carl war sich nicht sicher, wie er zu Viggas Ratschlag stehen sollte, denn auch wenn sie BMW fuhren, gab es für die Polsterung der Tür sicher eine Grenze, und Assad war trotz seiner relativ geringen Körpergröße immer bärenstark gewesen.

Die Vorstellung dauerte Gott sei Dank nur drei oder vier Minuten, dann war es vorbei. Erstaunlich beherrscht wandte sich Assad danach Carl zu. Gelassen fragte er ihn, ob er imstande wäre, ohne zu zögern, einen Menschen zu töten, wenn er dazu gezwungen wäre.

›Ohne zu zögern‹, hatte er gefragt. Was hieß ›ohne zu zögern‹? Wenn man sich im Krieg befand? Wenn die Liebsten mit dem Tod bedroht waren? Oder man selbst?

»Das kommt auf die Umstände an, Assad.«

»Ich sagte ›wenn du dazu gezwungen wärst‹.«

»Dann ja, davon gehe ich aus.«

»Könntest du das mit jeder Art Waffe tun? Mit deinen Händen, mit einer Axt, einem Stück Draht, einem Messer? Dann auch?«

Carl runzelte die Stirn, das war eine ausgesprochen ungemütliche Frage.

»Dachte ich mir, Carl. Du könntest es nicht. Aber du musst eines wissen: Der Mann, hinter dem wir her sind, der kann das, und deshalb kann ich es auch. Und wenn das passiert – und ich glaube, dass es dazu kommen wird –, dann wirst du mich nicht aufhalten, okay?«

Carl antwortete nicht, und Assad hakte auch nicht nach. Deshalb wurde es sehr still, als beide ihren Gedanken nachhingen, während sich der Wagen durch das Autobahnnetz nach Süden vorarbeitete.

Vielleicht kann ihn eine Tafel Schokolade ein bisschen aufheitern, dachte Carl, als etliche Kilometer später ein blaues Schild mit Messer und Gabel die nächste Raststätte ankündigte.

»Was machen wir hier?«, fragte Assad, als Carl abbog und vor dem Gebäude parkte. »Ist dein Magen nicht in Ordnung, oder was?«

Carl schüttelte den Kopf. Und wenn? Wenn er nach mehreren hundert Kilometern auf die Toilette müsste, wäre das so erstaunlich? Nur weil Assads Blase das Fassungsvermögen eines westjütländischen Gülletanks hatte? Andere schätzten es, zwischendurch mal unter geordneten Bedingungen austreten zu können.

Carl entdeckte ein paar Tafeln Ritter Sport und kaufte sie. Immerhin etwas, was er selbst gern aß, falls Assad sie nicht mochte. Er zeigte Assad, der vor einem Zeitungsständer stand und auf die riesige Auswahl an Schrifterzeugnissen starrte, die Schokolade.

»Ich dachte bloß, wir könnten ein bisschen Atzung gebrauchen.«

Assad sah ihn erstaunt an. »Atzung? Macht man das nicht hinter verschlossenen Türen?«

Hinter verschlossenen Türen? Was mochte hinter dieser Assoziation stecken? Carl wusste nicht genau, ob er Lust hatte, nachzufragen.

»Okay, Proviant, wenn dir das Wort lieber ist.«

Carl drehte sich um. Assad hatte seine Antwort überhaupt nicht gehört, stellte er fest. Er hatte eine Zeitung aus dem Ständer genommen und schien ganz weit weg zu sein.

Carl sah ihm über die Schulter. ›Opfer 2117‹ stand in Großbuchstaben quer über der ersten Seite. Assad drückte die Zeitung, als hätte er Angst, sie könnte sich verflüchtigen.

»Komm, Assad, lass uns gehen«, sagte Carl, aber sein Kollege blieb stehen. Leider war sein Deutsch besser als Carls.

»Hey«, rief der Mann an der Kasse. »Einfach nur rumstehen und lesen, das geht nicht! Entweder Sie kaufen das Blatt oder Sie gehen!«

Assad drehte sich zu dem Kassierer um und starrte ihn an, als würde er ihm die Zeitung gleich in den Rachen stopfen. Carl kannte die Signale. Wenn Assad sich ein seltenes Mal aufplusterte und das Temperament mit ihm durchging, dann konnte das schon mal eine langwierige und teure Angelegenheit werden.

»Danke, ich zahle!«, rief Carl zurück. »Selbstverständlich zahlen wir.«

Als sie wieder im Auto saßen, legte sich Assad die Zeitung auf den Schoß. Die Hand auf den Bauch gepresst, schaukelte er vor und zurück, dann beugte er sich vor und weinte stumm und ohne Tränen.

Einige Minuten später wandte er sich Carl zu.

»Carl, du bist mein Anker in der Realität, dafür danke ich dir.«

Mehr sagte er nicht. Er sah durch die Windschutzscheibe auf die Autobahn und die Gegend vor ihnen, die Kaumuskeln arbeiteten auf Hochtouren und der Fuß klopfte im Rhythmus eines Maschinengewehrs auf den Boden.

Erst da begriff Carl, dass Assad gerade auf der Kippe stand – der Kippe zwischen Mensch und Killermaschine.

Sie waren bis etwa Kassel gekommen, als die Bluetooth-Verbindung auf Carls Handy reagierte. Es war Gordon.

»Carl, kannst du sprechen?«, fragte er. Seine Stimme zu hören, war in der lärmenden Stille geradezu befreiend.

»Ja, die Freisprechanlage ist aktiviert. Schieß los.«

»Rose und ich haben den ganzen Tag herumtelefoniert. Als Erstes haben wir uns die Kioske im Raum Brøndby vorgenommen, dann die in Hvidovre, Rødovre und Valby. Dann sind wir etwas weiter nach Norden vorgestoßen. Gerade haben wir eventuell etwas Brauchbares gefunden. Ein Kioskbesitzer draußen in Brønshøj hat uns gesagt, er habe vor gut einem Monat Besuch von einem jungen Mann gehabt, der alle vorrätigen Prepaid-Karten aufgekauft habe. Wie viele genau, wusste er nicht mehr, aber er meinte, es waren fünfzehn bis zwanzig Stück.«

Carl und Assad sahen sich an.

»Das ist verdammt viel, könnten die für einen Club oder einen Verein gewesen sein?«, schlug Carl vor.

»Er konnte sich nicht mehr genau erinnern, worüber er und der Käufer geredet haben, aber der Typ habe nicht den Eindruck gemacht, als hätte er sie für andere gekauft. Er sei nicht so der sozial veranlagte Typ gewesen, der anderen gern einen Gefallen tut, hat er gesagt. Eher so ein bisschen vorsichtig – Typ Nerd. Nicht so wie die jungen Pakistaner oder so.«

»Ein Migrant?«

»Auf keinen Fall. Ein ganz gewöhnlicher dänischer Junge, mit rötlicher Haut, vielen Pickeln, eher mittelblond.«

Assad nickte Carl zu, sie dachten dasselbe.

»Dann hat er hoffentlich mit Karte bezahlt.«

Waren das etwa Grunzlaute? Lachte Gordon?

»Gordon, was ist so witzig?«

»Carl! Wir haben zirka fünfzig Kioske angerufen oder vielleicht auch doppelt so viele, ich weiß es nicht mehr, wir haben eine ellenlange Liste von irgendwelchen Deppen, die vier bis fünf Prepaid-Karten auf einmal gekauft haben, und jetzt haben wir den da gefunden. Klingt nach Kindergeburtstag, oder? Tja, ist es aber nicht, das kann ich dir sagen. Denn natürlich läuft es hier nicht alles wie geschmiert. Natürlich hat er nicht mit Karte bezahlt, sonst hätten wir doch längst angefangen, die Kontoauszüge des Kiosks zu checken, oder?«

Ja, sag einmal! Gordon sarkastisch?

Carl schüttelte den Kopf. »Diese Politiker, was haben die eigentlich im Kopf? Die hätten mal längst ein Gesetz auf den Weg bringen sollen, dass man Prepaid-Karten nicht verkaufen darf, ohne die Käufer zu registrieren. Wenn die in Deutschland und Norwegen und allen möglichen Pommes-Nationen in der Lage sind, solche Käufe zu registrieren, warum zum Teufel kann man das bei uns nicht? Das ist doch elementar, Watson! Kriminelle und Terroristen und dieser Idiot, der dich anruft, benutzen sie. Der Herr Justizminister soll endlich seinen Schlafwagen verlassen!«

Assad deutete nach vorn auf ein Schild und dann auf den Tacho. Merkwürdig, aus heiterem Himmel gab es eine Geschwindigkeitsbegrenzung auf Hundert? Er fuhr hundertfünfzig.

Hieß Assads Hinweis, dass er wieder ein Stück in der Gegenwart angekommen war? Carl beschloss, es so zu deuten.

»Rose ist mit unserem Phantombildzeichner auf dem Weg zu dem Kiosk«, fuhr Gordon fort. »Ihrer Einschätzung nach könnte der Kioskbetreiber dem Zeichner gute Hinweise geben.«

»Wie kommt man denn zu so einer Einschätzung? Aber gut, einen Versuch ist es wert.«

»Und was machen wir dann mit der Zeichnung?«, wollte Gordon wissen.

»Da musst du den Chef fragen«, erklärte Carl. »Marcus wird sich kaum darauf einlassen, dass ihr die veröffentlicht. Solche Zeichnungen bergen immer die Gefahr, dass sie zu allgemein ausfallen, und was soll das dann nützen? Wir wissen ja nicht mal, ob ihr den Richtigen habt, und wenn er es tatsächlich ist, ob der Typ dann nicht einfach nur ein durchgeknallter Blödmann mit übertrieben ausgefallener Fantasie ist. Und was soll man dann sagen? Falls das in die Medien kommt, werdet ihr in Hinweisen ertrinken!«

»Rose versucht, dich in einer halben Stunde über Facetime anzurufen. Könnt ihr dann an einem Parkplatz anhalten?«

»Sag ihr, Assad und ich wären mitten in einem sehr ernsten Gespräch. Sie soll warten, bis wir uns melden. Bis dahin könnt ihr das alles noch mal durchdenken.«

»Haben wir gerade ein sehr ernstes Gespräch, Carl?«, fragte Assad, als Carl aufgelegt hatte.

Carl schüttelte den Kopf.

Und dann herrschte wieder Schweigen.

Als sie beim Universitätsklinikum Frankfurt ankamen, versperrten sieben Streifenwagen mit eingeschaltetem Blaulicht die Zufahrt, und vor dem Eingang herrschte hektische Aktivität.

Carl parkte schräg auf dem Gehsteig. Der Strafzettel ging ja an Marcus.

»Was ist denn hier los?«, fragte er den nächststehenden Polizisten.

Es sah so aus, als verstünde er kein Englisch, dafür schien der hinter Carl stehende Assad jedoch irgendeinen Urinstinkt in ihm zu wecken.

»Hier!«, rief der Idiot seinen Kollegen zu, während er Assad blitzschnell am Arm packte. So wie Assads Gemütslage derzeit war, hätte das ganz schrecklich in die Hose gehen können, aber diesmal hatte er sich Gott sei Dank im Griff. Er ließ sich sogar friedlich die Handschellen anlegen.

»Ganz ruhig, Carl«, sagte er, als ihm die Polizeibeamten befahlen, sich mit gespreizten Beinen hinzustellen, und ihn abtasteten. »Betrachte es als Übung, bevor es richtig losgeht.«

»Idiots!«, brüllte Carl und zeigte seine ID-Card. »We are police officers from Denmark. Lasst ihn los!«

Okay, vielleicht war das mit den Idioten nicht so klug gewesen. Denn als sie seine Plastikkarte jetzt prüften, taten sie das ohne größeres Wohlwollen. Aber die war ja auch nicht besonders beeindruckend. Wie oft schon hatte er seine alte Marke vermisst.

Im Hintergrund bewegte sich etwas. Männer in Anzügen diskutierten mit versteinerten Mienen. Carl fiel auf, dass zwei davon auf dem Weg zu ihnen waren, aber er sah nicht, wie schwer bewaffnet sie waren. Das entdeckte er erst, als sie fast vor ihnen standen.

»Was ist hier los?«, fragte der eine auf Englisch, die Hand auf der Maschinenpistole am Hüftholster.

»Ich bin Vizepolizeikommissar Carl Mørck. Wir sind aus Dänemark gekommen, um einen gewissen Joan Aiguader zu treffen, der hier im Krankenhaus liegen soll.«

Schwer zu sagen, ob er damit das Codewort für den Eingang zur Hölle ausgesprochen hatte, aber die brach jedenfalls augenblicklich los. Sekunden später trugen sie alle beide Handschellen. Ziemlich ruppig brachte man sie durch den Haupteingang in einen Raum, in dem eine Art provisorische Kommandozentrale eingerichtet worden war. Die Atmosphäre war hochkonzentriert, zehn, zwölf Uniformierte und ebenso viele Dunkelgekleidete arbeiteten hier. Kein Ort, an dem zu verweilen sie geplant hatten, und schon gar nicht in Handschellen.

Sie wurden auf Plastikstühle gedrückt und gebeten, sich zu ihrem eigenen Besten ruhig zu verhalten. Und so saßen sie mit dem Kopf an der Wand mindestens eine halbe Stunde da, ohne dass irgendwer von ihren Protesten Notiz nahm.

»Was denkst du, Assad, was das zu bedeuten hat?«

»Dasselbe wie du. Joan Aiguader wird es nicht sonderlich gut gehen.«

»Glaubst du, er wurde ermordet?«

»Vielleicht. Woher sollen wir das wissen? Carl, wir müssen zusehen, dass wir hier wegkommen.« Assad wandte den Kopf ab. Warum zitterte er? Weinte er, weil ihre beste Spur kalt geworden war?

»Assad, wir sind erst am Anfang. Es wird neue Spuren geben, denen wir nachgehen können.«

Doch Assad reagierte nicht. Sein Körper wiegte sich nur sachte hin und her.

Carl ließ ihn in Ruhe und sah sich um. Vor wenigen Stunden war das hier vermutlich noch ein ganz gewöhnlicher Besprechungsraum für Ärzte gewesen, jetzt wirkte es wie ein digitales Forschungszentrum. Die Deutschen waren weltberühmt dafür, systematisch und effektiv zu sein, trotzdem war das hier etwas Besonderes. Wenn seine Kollegen im Präsidium das sehen könnten, würden sie sich vor Scham in ein Mauseloch verkriechen.

Eine Gruppe hatte Übersichtspläne von Frankfurt und Umgebung an die Wand geheftet, auf denen sämtliche Kontrollpunkte markiert waren, die die Polizei an den Einfallstraßen eingerichtet hatte. Mindestens fünfundzwanzig Koordinaten waren farbig gekennzeichnet, Carl saß nahe genug dran, um einige davon zu erkennen: Ludwig-Landmann-Straße, Lorscherstraße/Nordwestkreuz, Am Römerhof/Westkreuz, Mainzer Landstraße und so weiter, um die ganze Stadt herum.

Eine zweite Gruppe saß vor einer Reihe von Monitoren, die verbunden waren mit dem Videoüberwachungssystem der Stadt und den Kameras in den Hubschraubern, die über den Vororten kreisten. Die Bilder im Raum wechselten unablässig, während Männer und Frauen ihnen zu folgen versuchten. Etliche hockten an Telefonen und gaben Updates weiter, andere saßen zusammen und diskutierten die anstehenden Aufgaben. Dieses Szenario kannte Carl von zu Hause, nur nicht in diesem Umfang und dieser Präzision.

Dann blieb sein Blick an einem Tisch hängen, knapp vier Meter von ihnen entfernt. Dort fanden offenbar die einleitenden Vernehmungen statt. Zwei ernst dreinblickende Polizeibeamte befragten den Vorgeladenen, und ein dritter führte Protokoll. Neben ihnen saß eine vierte Person, ein kräftiger Mann in Zivil, und hörte sehr aufmerksam zu.

Carl spitzte die Ohren, um etwas zu verstehen, aber da er die Deutschstunden in der Skolegade Skole in Brønderslev meist verschlafen hatte, fiel ihm das schwer.

»So«, sagte Assad neben ihm leise. Er sah Carl an, jetzt wieder ganz gefasst und ruhig. Der Kontrast zu der angespannten Schweigsamkeit während der Fahrt war auffällig.

Als könnte er seine Gedanken lesen, schüttelte Assad den Kopf und machte ihm ein Zeichen, nach unten zu sehen. Auf dem Boden zwischen den Stuhlbeinen lagen seine Handschellen.

»Allmächtiger, Assad, wie hast du das gemacht?«, flüsterte Carl mit Blick auf Assads Hände, die locker auf seinen Beinen ruhten.

Er lächelte kurz. »Da könnte ich dich doch genauso gut fragen, wo du deine Schlüssel für die Handschellen versteckt hast?«

»Äh, zu Hause in der Schublade. Da liegen sie zusammen mit den Handschellen.«

Assad zuckte die Achseln. »Das Kamel hat sein Wasser immer auf dem Rücken, und meine selbstgemachten Universalschlüssel kleben unter meiner neuen Uhr. Gut, dass sie so groß ist, oder? Tja, so verschieden sind wir.«

Da war er wieder, der alte Assad. Endlich. Carl war erleichtert.

»Nimm meinen Schlüssel, dann gehen wir«, fuhr er leise fort. »Das hier bringt uns nichts, und alles in mir sagt mir, dass wir keine Zeit zu verlieren haben.«

»Hallo, Assad, jetzt hör mal. Das hier ist Polizeiarbeit, und die hier sind unsere Freunde. Bleib ein bisschen sitzen und schau dich um. Glaubst du nicht, dass uns dieser gewaltige Apparat helfen könnte? Denn was wissen wir schon? Nichts! Nur dass irgendetwas überhaupt nicht in Ordnung ist. Kapierst du, was die reden? Ich nicht.« Er nickte zu der Vernehmung am Tisch.

»Sie fragen die Leute, ob sie etwas gesehen haben. Aber das hast du dir sicher auch schon gedacht.«

»Und? Haben sie?«

»Eben haben sie einen weißen Volvo erwähnt, das ist wohl der, den du dort auf dem Monitor sehen kannst.«

Carl reckte sich. So undeutlich wie der war, hatten sie ihn vermutlich etwas zu stark herangezoomt.

»Sie versuchen, ihm von Kamera zu Kamera durch die Stadt zu folgen. Offenbar ist das nicht so einfach, wie sie gehofft hatten. Die Person, die sie gerade vernehmen, arbeitet in der Wäscherei der Klinik oder im Depot, das konnte ich nicht hören. Sie wollen wissen, ob die Kittel von dort stammen.«

»Welche Kittel?«, fragte Carl.

»Was ist hier los?« Das war der Mann, der sie festgenommen hatte. Er deutete auf Assads Hände.

Assad hob seine Arme hoch. »Entschuldigen Sie vielmals, aber das war so eng«, sagte er und bückte sich nach den Handschellen. »Bitte sehr, die sollen doch nicht wegkommen.«

Verwundert betrachtete der Polizist die Handschellen. Dann ging er hinüber zum Vernehmungstisch und flüsterte dem kräftigen Mann etwas ins Ohr. Der sah zu ihnen herüber, nickte ein paar Mal, stand schließlich auf und trat zu ihnen.

»Wie ich gerade höre, haben Sie sich als Kollegen der dänischen Polizei ausgewiesen«, sagte er, schob seinen Rollkragen zurecht und zog die Hose hoch. Respekteinflößender wirkte er dadurch nicht. »Ich habe auch erfahren, dass man wegen der Echtheit Ihrer ID-Karten zunächst nervös war. Aber in der Zwischenzeit haben unsere Leute das überprüft und bestätigt bekommen, dass Sie tatsächlich die sind, als die Sie sich ausgeben. Unter Kollegen bedauere ich natürlich die etwas raue Art, mit der Sie empfangen wurden. Aber eigentlich haben Sie hier ja auch gar nichts zu suchen, das gleicht es dann wohl aus.«

Trotzdem gab er ihnen die Hand. »Herbert Weber, Landesamt für Verfassungsschutz, wir haben bereits telefoniert. Wie Sie sehen, sind wir im Augenblick mehr als beschäftigt. Seien Sie also bitte so nett und stehen uns nicht auf den Füßen. Wenn wir einige dringende Sachen geklärt haben, kommen wir wieder auf Sie zu.«

»Danke. Aber wir wüssten gern, was passiert ist. Schließlich sollten wir hier Joan Aiguader treffen«, sagte Carl. »Warum dürfen wir nicht mit ihm sprechen?«

»Das dürfen Sie gerne, wenn Sie mir verraten, wo er sich aufhält. Ein paar Straßenzüge weit konnten wir ihm noch folgen, dann verschwand sein GPS-Signal, und jetzt sind wir genauso ratlos wie Sie.« Er schloss Carls Handschellen auf und deutete auf Assad. »Und jetzt erzählen Sie mir mal, wie Sie sich befreit haben, Mr Houdini.«

Assad zeigte ihm den Schlüssel. »Der passte nicht ganz, aber Sie wissen ja, mit ein bisschen Reiben an den richtigen Stellen geht das schon.« Dann veränderte sich sein Gesichtsausdruck. »Ist Joan Aiguader tot?«

»Tja, das ist es ja, was wir nicht wissen. Er wurde vor zwei Stunden aus seinem Krankenzimmer entführt. Vermutlich mit diesem weißen Volvo-Kombi. Gerade versuchen wir herauszufinden, wo der abgeblieben ist.«

30

Carl

Tag 9

»Es ist schon spät, Rose, warum seid ihr noch nicht nach Hause gegangen?«

Carl stammte zwar aus Vendsyssel und sein erster Säuglingsschrei lag zweifelsfrei anderthalb Menschenalter zurück, aber mit der missgelaunten Krawallnudel via Facetime sprechen und dafür auf einen Fünf-Euro-Schein-großen Bildschirm starren zu müssen, das wäre doch wohl für jeden eine Herausforderung, oder? Außerdem herrschte im Lagebesprechungsraum der Deutschen seit gut einer Stunde eine so angespannte Atmosphäre, dass die Luft wie elektrisch geladen war, was es ihm schwer machte, sich zu konzentrieren.

»So sieht unser Typ aus, also wenn sich der Betreiber des Kiosks richtig erinnert.«

Carl kniff die Augen zusammen und betrachtete die Zeichnung, auf die Rose ihr Handy richtete. Er sah einen sehr jugendlich wirkenden Mann mit feinen Gesichtszügen, eigentlich ganz angenehm. Leicht zerzauste, blonde Haare, und oben auf dem Kopf ein winziger Knoten, wie ein Samurai. Das hatte Carl schon mal gesehen, es schien das Nachfolgemodell dieses albernen Zwergpferdeschwanzes zu sein, den viele Männer vor etwa zwanzig Jahren maskulin fanden. Jedem Jahrzehnt seine Missverständnisse, dachte er. Aber im Fall des jungen Mannes hier wirkte es gar nicht so verkehrt, vielleicht lag das an seinem Gesichtsausdruck. Das Gesicht sah trotz einer gewissen Unreife und Schmächtigkeit gar nicht weichlich aus, sondern aus einem unerfindlichen Grund sehr kraftvoll und entschlossen. Ob das an den Wangenknochen lag? An seinem Mund? Je länger Carl das Bild betrachtete, desto mehr gewann er den Eindruck, dass sich ein Kioskbesitzer aus Brønshøj tatsächlich an so ein Gesicht würde erinnern können.

»Rose, das ist ein echt starkes Gesicht. Glaubst du, es entspricht der Realität?«

Sie richtete das Handy auf sich und nickte. Warum bloß sah sie so sauer aus?

»Habt ihr mit Marcus darüber gesprochen?«, fragte Carl.

»Er fand, das Phantombild zeige ein markantes Gesicht, das durchaus einen Wiedererkennungswert hat. Aber er sagte auch, dass wir es nicht veröffentlichen können. Etwas irritierend, oder?«

»Und was macht ihr jetzt damit?«

»Nachdem ich ein bisschen rumgemeckert habe, rückte er mit einem Trostpreis raus. Er bot mir eine feste Stelle an auf dem Gehaltsniveau einer Büroangestellten mit zehn Jahren Berufserfahrung.«

Carl lächelte. Rose allen Ernstes zurückzubekommen, das wäre eine enorme Bereicherung für das Sonderdezernat Q.

»Er hat mir tatsächlich völlig ungeniert und ohne rot zu werden vorgeschlagen, nach oben in den zweiten Stock umzusiedeln und Frau Sørensen zu ersetzen.«

Carl zuckte unwillkürlich zurück. Wovon zum Teufel faselte sie da? Das konnte ihm Marcus doch nun wirklich nicht antun.

Er holte tief Luft. »Und was hast du dazu gesagt?«

»Nein, danke. Ich wäre auf gar keinen Fall eine Büroangestellte mit zehn Jahren Berufserfahrung.«

»Du hast nein gesagt!«

»Darauf kannst du einen lassen.« Sie versuchte zu lächeln, das war immerhin etwas. »Ich weiß doch, dass du mich liebst, Carl Mørck. Das sieht man dir doch von Weitem an.«

War das so?

»So, und das Ende vom Lied ist, dass ich jetzt fest im Sonderdezernat Q angestellt bin, und zwar mit augenblicklicher Wirkung. Sowohl Assad als auch ich bekommen ID-Karten und den Titel »Assistenz-Ermittler«. Natürlich mit mieserer Bezahlung als Frau Sørensen, aber dagegen werde ich schon auch noch was unternehmen.«

Sie klang nicht restlos zufrieden, aber Carl war es.

»Du hast gefragt, was wir jetzt tun werden. Da wir die Zeichnung nicht veröffentlichen dürfen, müssen Gordon und ich uns die Füße plattlaufen und alle Geschäfte in der weiteren Umgebung des Kiosks abklappern, um herauszufinden, ob der junge Mann dort seine täglichen Einkäufe tätigt. Und wenn das ausgeht wie das Hornberger Schießen, na, dann können wir wohl davon ausgehen, dass er ziemlich sicher nicht in der Gegend wohnt.«

»Nicht unbedingt. Kann ja sein, dass er weit von zu Hause weg einkauft, um nicht erkannt zu werden?«

»Das ist auch unsere Theorie, trotzdem führt an der Umfragerei kein Weg vorbei. Und anschließend werden wir sämtliche gymnasialen Oberstufen in einem Umkreis von zehn Kilometern aufsuchen.«

»Hm.«

»Warum hm-st du?« Sie klang angekratzt.

»Wir sind doch nicht in einem amerikanischen Film, wo man einfach in eine Highschool marschiert und im Vorzimmer des Direktors die erstbeste Sekretärin fragt, ob sie einen früheren Schüler wiedererkennt, was sie selbstverständlich immer tut – also im Kino. Denk dran, Rose, wie viele Hunderte von Schülern die Oberstufe besuchen. Und wenn er schon dreiundzwanzig oder vierundzwanzig ist, dann ist es entsprechend lange her, seit er die Schule verließ. Außerdem hat er die Oberstufe vielleicht gar nicht besucht. Kommt man heutzutage nicht auch mit irgendwelchen Kursen in irgendwelchen Zentren zum Abschluss?«

»Danke für die Nachhilfe. Was für eine willkommene Ermutigung. Glaubst du vielleicht, wir wüssten nicht, dass das ein Schuss ins Blaue ist? Gordon mailt das Phantombild gerade an die Sekretariate genau solcher Bildungsinstitutionen, mit der Bitte, sie an die zentrale Anschlagtafel zu pinnen oder im Lehrerzimmer auszulegen. Der Text lautet: ›Kennen Sie die dargestellte Person? Dann nehmen Sie bitte unverzüglich Kontakt auf zu …‹ und dann unsere Telefonnummern. Aber dass du es nur weißt, meinem Eindruck nach hat der Typ die Oberstufe besucht.«

»Na dann, Waidmannsheil!«, sagte Carl und erwartete eigentlich eine entsprechende Erwiderung. Doch die sparte sich Rose.

»Auf diesem Stuhl sitzt man sich ja den Hintern platt«, sagte er zu Assad, nachdem das Gespräch mit Rose ganz offensichtlich beendet war.

Der nickte bloß. Sein Fuß klopfte auf den Boden, als wenn er die Drums bei einer Heavy-Metal-Nummer bediente.

»Carl, ich werde bald wahnsinnig. Hier passiert nichts und die Zeit rennt.« Er deutete mit ausgebreiteten Armen in Richtung der Kollegen. Carl sah dasselbe. Alle Anwesenden bewegten sich wie in Zeitlupe, wirkten mürbe. Inzwischen war es dunkel geworden, und schon lange hatte niemand mehr mit ihnen gesprochen. Ihm war klar, dass sich Assads Laune dem Gefrierpunkt näherte. Und dass sie seit heute Morgen höchstens fünfhundert Kalorien zu sich genommen hatten, wirkte auch nicht gerade stimmungsaufhellend.

»Ich hab ihn!« Ganz hinten im Raum durchbrach einer den Stillstand, und alle stürzten in die Richtung, Carl und Assad folgten.

Zu sehen war die gestochen scharfe Aufnahme eines weißen Volvo-Kombi auf einem Parkplatz. Die Männer deuteten auf die Monitore und verglichen die aktuelle Aufnahme mit der einer Kamera in der Nähe des Klinikausgangs.

»Das ist er!«, bestätigte der Mann, der am nächsten beim Monitor stand. »Da, die Dellen auf der Motorhaube.«

Carl stimmte ihm zu. Sie hatten den Wagen gefunden, und er war noch immer in Frankfurt. Gott sei Dank.

Er warf Assad einen Blick zu. Gut, dass sie geblieben waren.

»Von wann ist die Aufnahme?«, fragte ein Ermittler in Uniform.

»Die ist zwei Stunden alt«, antwortete der, der die Monitore überwachte.

»Und steht er in einem der Migrantenviertel?«, fragte ein anderer.

»Nein, der parkt in einem reinen Wohnviertel, einer Mischung aus Miets- und Einfamilienhäusern.«

Der Ermittler wandte sich an die Leute und verteilte Aufgaben. »Du, Pueffel, sorgst dafür, dass der Volvo sofort überwacht wird. Inzwischen analysiert Wolfgang die Einwohnerstruktur der Gegend. Du, Peter, checkst, ob dort Migranten mit muslimischem Hintergrund und Vorstrafen gemeldet sind. Und du, Ingo, gehst die üblichen Register durch: Wir müssen wissen, woher das Auto stammt und wem es gehört. Ist es als gestohlen gemeldet? Mietwagen? Vor Kurzem gekauft, wenn ja: wo? Auf geht’s, es gibt reichlich zu tun.«

Er klatschte in die Hände. »Ihr anderen alle: mit mir in den Nebenraum.«

Assad und Carl blieben mit diesem Herbert Weber allein zurück.

Die Kantine hatte keine Riesenauswahl, aber das war egal. Ohne lange zu diskutieren, kam einfach alles aufs Tablett. Hätte man Assad das Essen auf Papptellern serviert, dann hätte er die glatt mit vertilgt. In der Zwischenzeit unterrichtete Herbert Weber sie über den Verlauf der Ereignisse.

»Die junge Krankenschwester wurde mit einem Taser außer Gefecht gesetzt, diesen Elektroschockpistolen, und wir sind ziemlich sicher, dass sie das auch mit unserem Katalanen gemacht haben. Der Wachposten vor der Tür hingegen wurde mit einem gezielten Hieb auf den Hinterkopf bewusstlos geschlagen. Sie hatten ihn so auf seinem Stuhl zurechtgesetzt, dass es aussah, als habe er nur kurz die Augen geschlossen und sei eingeschlummert. Deshalb dauerte es auch eine Weile, ehe die Entführung entdeckt wurde. Wir sehen auf den Aufnahmen der Überwachungskameras, wie sie den bewusstlosen Joan Aiguader mit einem Rollstuhl den Gang hinunterfahren, nachdem sie das Krankenhausbett stehen gelassen hatten. Und wir sehen auch, dass die zwei Entführer eine ziemlich dunkle Hautfarbe haben. Aber das ist auch alles. Sobald eine Kamera in der Nähe ist, halten sie nämlich den Kopf gesenkt.«

»Und was ist mit dem Rollstuhl?«, fragte Carl.

»Den fanden wir draußen beim Haupteingang, da stand er, an die Seite geschoben. Auf den Überwachungsvideos ist genau zu erkennen, wann und mit welchem Fahrzeug Aiguader weggefahren wurde. Natürlich war das KFZ-Kennzeichen völlig verschmutzt und dadurch fast unleserlich. Sonst hätten wir es ja sehr viel leichter.«

»Warum wurde er entführt?«

»Vermutlich, weil sie mitbekommen haben, dass er vor ein paar Tagen in München die Polizei kontaktiert hat.«

»Ich verstehe nicht?«, schaltete sich Assad ein, den Mund voll mit allem, was die Speisekarte hergab.

»Joan Aiguader erhielt seine Instruktionen direkt von diesem Ghaalib. Wir sind normalerweise strikt gegen diese Art von Mesalliance, aber in diesem Fall war Aiguader für uns eine wichtige Quelle. Bis Ghaalib das Ganze heute stoppte. Wir glauben, dass er durch Aiguaders Zugang zu den Medien Panik erzeugen und die Menschen in Angst und Schrecken versetzen wollte. Wir verstehen allerdings nicht so recht, wieso. Das entspricht jedenfalls nicht den üblichen Ankündigungsverfahren bei den bisherigen Terrorakten größeren Stils.«

»Aber wissen wir denn überhaupt, ob er einen konkreten Anschlag plant?«, fragte Carl.

Weber nickte.

»Warum glauben Sie das?«, wollte Assad wissen.

»Aiguader hat uns mit einer Filmaufnahme versorgt, in der mehr als nur angedeutet wird, dass etwas geschehen soll. Wie wir ja wissen, hat Ghaalib bereits mehrere Menschenleben auf dem Gewissen. Der Mann ist zu allem entschlossen und brandgefährlich, auch wenn – oder besonders weil – er noch auf keiner internationalen Fahndungsliste steht.«

Carl sah Assad an. Nie waren dessen Augen so dunkel gewesen.

»Ich kenne ihn«, sagte Assad und legte das Besteck aus der Hand. »Sein richtiger Name ist Abdul Azim, und er ist ein Monster. Vor sechzehn Jahren hat er meine Frau und meine Töchter als Geiseln genommen und hält sie seitdem gefangen. Sie werden misshandelt, gefoltert, isoliert. Seit sechzehn Jahren weiß ich nicht, wo sie sich aufhalten. Sie müssen uns alle Informationen, die Sie über ihn haben, weitergeben, denn noch sind sie vermutlich am Leben. Aber das ist eine Frage der Zeit. Man muss dieses Monster stoppen.«

Er legte den Zeitungsartikel vor Herbert Weber auf den Tisch und deutete auf das Foto aus Ayia Napa. »Kennen Sie diese Aufnahme? Das sind meine Frau Marwa und meine älteste Tochter Nella, und hier steht Ghaalib neben ihnen. Seit ich ihm zum ersten Mal begegnet bin, hat er sich als das inkarnierte Böse erwiesen, und mit seiner Anbindung an Terrorzellen im Irak und in Syrien ist das ganz sicher nicht besser geworden.«

»Sie behaupten also, er hat diese beiden Frauen seit sechzehn Jahren in seiner Gewalt!?«

Zwischen Assads Augenbrauen entstanden zwei senkrechte Falten. Er bemühte sich nach Kräften, Tränen und Wut unter Kontrolle zu halten, was ihm sichtlich schwerfiel.

»Was für ein Motiv hätte er denn dafür?«, fragte Weber.

»Das ist seine Rache für etwas, das vor vielen Jahren zwischen uns geschah.«

Weber sah Assad fragend an, doch er war klug genug, nicht weiter in ihn zu dringen. »Das tut mir wirklich sehr leid für Sie. Wie war nochmal Ihr Name?«

»Ich nenne mich Hafez el-Assad, mein wirklicher Name lautet Zaid al-Asadi. Ich bin Däne, aber im Irak geboren. Ich habe in dem Gefängnis gesessen, in dem Ghaalib angestellt war, und ich trage die Verantwortung dafür, dass der untere Teil seines Gesichts entstellt wurde. Auch deshalb hasst er mich mehr als irgendetwas sonst auf der Welt. Und hören Sie, was ich sage: Alles, was er gerade unternimmt, tut er, um mich aus der Reserve zu locken. Aus dem Grund hat er auch Joan Aiguader darauf angesetzt, seine Artikel zu schreiben, denn durch sie konnte Ghaalib mir mitteilen, dass er meine Familie noch immer in Geiselhaft hält und dass er jetzt, nach all den Jahren, seine finale Rache will.«

Wieder griff Herbert Weber an den Rollkragen seines Pullovers und fing an, daran zu kneten und zu zupfen. Offenbar konzentrierte er sich so am besten. »Es ist viele Jahre her, seit das zwischen Ihnen passiert ist, sagen Sie. Warum kocht das gerade jetzt wieder hoch?«

»Es mag viele Gründe geben. Politische. Aber auch persönliche. Für jemanden wie Ghaalib ist das völlig unerheblich. Der Kampf um das Kalifat erleidet ja sowohl im Irak als auch in Syrien gerade eine Niederlage nach der anderen, insofern ist es für Ghaalib und seinesgleichen dort äußerst gefährlich. Vielleicht hat er in seinem Leben aber auch einfach zu viele Kämpfe verloren. Und diesen hat er beschlossen zu Ende zu führen. Und zu gewinnen.«

Da änderte sich Webers verständnisvolle Miene und er fragte – plötzlich wieder im Verhörmodus: »Zaid al-Asadi heißen Sie, sagten Sie?« Er legte seine überdimensionierte Ledertasche auf den Tisch und holte einen Plastikordner heraus.

»Hier ist die Abschrift des Tonstreifens von dem Video des deutschen Fotografen.« Er blätterte und deutete dann auf einen mit blauem Marker hervorgehobenen Namen.

Zaid al-Asadi stand da.

»Wir werden diese beiden Fälle zusammen denken und zusammen angehen, ist das so weit klar?« Weber ließ den Blick über die Versammlung schweifen, bemüht, die allgemeine Unruhe und Verwirrung in den Griff zu bekommen.

»Ihr habt Zaid al-Asadis Interpretation gehört. Ich bin überzeugt, dass Ghaalibs Schwäche darin liegt, sich vor allem von diesem Motiv persönlicher Rache leiten zu lassen. Aber wir dürfen keine Sekunde daran zweifeln, dass das, was er plant, in einen Terrorakt großen Stils münden kann, wenn wir ihn nicht rechtzeitig stoppen. Die Unterhaltung auf dem Video, über die ich unsere dänischen Kollegen in Kenntnis gesetzt habe, handelt in der Tat von einem geplanten Anschlag, der sehr, sehr viele Menschenleben kosten könnte. Leider wissen wir noch nichts über Zeitpunkt und Ort. Dies herauszufinden hat oberste Priorität.«

Er wandte sich an Assad. »Zaid ist unser Köder und unser Joker. Ich habe die dänische Polizei darüber informiert, dass Vizepolizeikommissar Carl Mørck und Hafez el-Assad, wie Zaid sich offiziell nennt, in unserem Auftrag in die Ermittlungen einbezogen werden. Wir setzen selbstverständlich auf deine absolute Loyalität und Professionalität, Assad. Herzlich willkommen im Team, ihr beiden.«

Carl nickte den neuen Kollegen zu. Assad schwieg. Carl war besorgt, was das Wort »Köder« letzten Endes bedeuten mochte, aber er wusste: Assad hatte sich längst entschieden. Nach all den Jahren würde er jetzt aus der Deckung treten und sich der direkten Konfrontation mit Ghaalib stellen. Er würde alles tun für seine Frau und seine Tochter: »Alles, um meine Frau und meine Tochter Nella zu retten.« So hatte er es vor versammelter Mannschaft erklärt.

»Also«, sagte Weber. »Wir müssen davon ausgehen, dass Ghaalib in nicht allzu ferner Zukunft einen Anschlag verüben wird. Deshalb schlage ich vor, zunächst diejenigen ausfindig zu machen, die Joan Aiguader entführt haben. Das sollte idealerweise geschehen, bevor wir veröffentlichen, dass Zaid al-Asadi Ghaalibs Botschaft empfangen hat.«

Carl legte Assad eine Hand auf die Schulter, er drehte sich um und nickte.

Seine Augen waren eiskalt.

31

Ghaalib

Tag 8

Mitten im Wohnzimmer saß diese lächerliche Gestalt mit dem albernen Verband am Hinterkopf und flehte um ihr Leben.

Ghaalib hasste Schwäche. Konnten die Menschen denn nicht begreifen, dass ihr Leben hier auf Erden nur geliehen war? Und dass es nicht zu seinen Aufgaben gehörte, ihnen das begreiflich zu machen? Hunderte Male hatten solche Feiglinge vor ihm gestanden und vergeblich um Gnade gebettelt, und ebenso oft hatte er ihnen die Qualen verkürzt.

So würde es dieses Mal nicht ausgehen, denn Joan Aiguader kam in seinem Spiel eine wichtige Rolle zu. Er war das Sprachrohr, über das er, Ghaalib, die Welt laut und vernehmlich zu informieren gedachte. Seine Artikel waren das Mittel, um Zaid endlich in seinen Grundfesten zu erschüttern – und aus der Deckung zu locken. Und am Ende würde der Katalane, wie der amtlich bestellte Zeuge bei einem offiziell vollstreckten Todesurteil, den ultimativen Racheakt auch noch öffentlich dokumentieren – in seiner ganzen Grausamkeit.

»Gib Joan noch einen Schuss«, sagte er zu der Schweizerin. »Die Nachbarn dürfen keinen Verdacht schöpfen. Aber gib ihm etwas weniger als den Frauen.«

»Nein! Nein!«, protestierte Joan im Hintergrund, vergeblich.

Damit hatten sie für eine Weile Ruhe.

Ghaalib wandte sich den Leuten zu, die gedrängt auf dem Sofa und dem Fußboden saßen. Die Gruppe war kleiner, als er ursprünglich veranschlagt hatte, weil drei der fünf noch immer auf Zypern interniert waren. Aber die zwölf, die sie insgesamt waren, reichten auch. Ghaalib lächelte. Zu der Zahl zwölf hatten die christlichen Hunde schließlich ein besonderes Verhältnis. Was für eine Ironie.

»Alhamdulillah, alles Lob gebührt Allah, ihr seid gekommen und ihr könnt euch entspannen, denn hier sind wir in Sicherheit.«

Er nahm eine Schachtel und öffnete sie. »Das hier ist eine mit Blei ausgekleidete Box, und darin liegt Joan Aiguaders Handy. Irgendwelche neunmalklugen Köpfe haben es so präpariert, dass es ständig seine GPS-Position aussendet, selbst wenn es ausgeschaltet ist. Das haben wir herausgefunden, als wir seine Kleidung auf Chips gescannt haben.«

Er lächelte und klappte die Box zu. Damit hatte es sich ausgesendet.

»Aber auch wenn unser Aufenthaltsort sicher ist, haben wir uns entschieden, unsere Pläne zu ändern, Allah wollte es so.«

Eine leichte Unruhe machte sich breit, aber es waren gute Leute. Ein Martyrium kennt keine Deadline, das wussten alle. Hier herrschte einzig der Entschluss, sich darauf einzulassen. Und noch wankte keiner.

»Wir konnten Joan Aiguader aus dem Krankenhaus holen, aber dass er überhaupt dorthin kam, hat uns einen Strich durch die Rechnung gemacht. Was genau schiefgegangen ist, wissen wir nicht, aber wir wissen, dass Polizei und Nachrichtendienst in höchster Alarmbereitschaft sind. Dass sie nicht besser auf ihn aufgepasst haben, ist unser Glück.«

Er blickte über die Versammlung. Noch bis vor Kurzem waren sie eine Gruppe Heiliger Krieger gewesen, Männer mit Vollbart und Frauen mit Kopftüchern, aber so wie sie jetzt aussahen, hatten sie sich in den Inbegriff westlicher Dekadenz verwandelt. In engsitzender Kleidung, mit makellosem Make-up und Bügelfaltenhosen würde niemand sie verdächtigen. Falls es ein einziges muslimisches Kennzeichen an ihrem Körper gab, so war es jedenfalls nicht sichtbar.

»Ihr werdet als Märtyrer ins Paradies einziehen, wenn auch als Hurensöhne verkleidet.«

Zwei von ihnen senkten die Köpfe und streckten zum Dank die Hände vor.

»Ihr habt euch alle in euren Hotels ausgecheckt, das ist ausgezeichnet. Jetzt bleiben wir noch einen Tag oder zwei hier im Haus, bis die Ausfallstraßen sicher sind, und dann setzen wir unseren Plan B um.«

Die Heiligen Krieger sahen sich lächelnd an. Der Plan B wurde von den meisten ohnehin favorisiert, wie Ghaalib wusste, aber Frankfurt wäre zum Auftakt auch perfekt gewesen. Anschließend wären sie dann weitergezogen nach Berlin, Bonn, Brüssel, Straßburg, Antwerpen und in die fünf anderen Städte, wo die Vorbereitungen schon in vollem Gang waren. Aber das Schicksal hatte die etwas geänderte Reihenfolge nun mal für sie vorgesehen. Alhamdulillah – alles Lob gebührt Allah.

»Von hier bis Berlin sind es ungefähr fünfhundertfünfzig Kilometer. Wir müssen mit einer Fahrzeit von sieben bis acht Stunden rechnen, denn wir fahren nicht mit Pkws, sondern alle gemeinsam in einem Bus.«

Er wandte sich an seinen treuen Gefolgsmann.

»Hamid wird euch briefen, wenn es so weit ist. Bis dahin sorgt dafür, eure Gebetszeiten einzuhalten und gut zu essen und zu schlafen. Ihr müsst hier drinnen bleiben, aber auch das ist wohl unproblematisch. Hamid hat uns ja ein gut ausgestattetes Haus angemietet, und außerdem ist es draußen sehr kalt. Wir wollen doch nicht, dass sich noch mehr erkälten.«

Ghaalib wandte sich Joan zu. Der saß angeschnallt und mit hängendem Kopf im Rollstuhl, sein Blick war dennoch wach und aufmerksam.

»Was für ein perfekter Zuhörer, kann man sich einen besseren wünschen? Joan, du verstehst mich gut, kannst aber weder sprechen noch dich bewegen. Bestens.«

Auf Joans Blick reagierte Ghaalib mit einem nachsichtigen Lächeln.

»Ja, du hast es schwer. Aber ich kann dich damit trösten, dass du vorläufig nichts zu schreiben brauchst. Das übernehmen wir für dich, wir haben ein paar exzellente Leute dafür. Mach dir also keine Sorgen wegen der regelmäßigen Artikel, die du abliefern musst. Wir werden ›Hores del dia‹ überreichlich mit Informationen versorgen. Wäre doch gelacht, wenn wir Zaid al-Asadi nicht aus der Deckung locken könnten.«

Er sah hinüber zur Tür, jemand schob einen Rollstuhl herein.

»Gut, Fadi, damit haben wir alles, was wir brauchen. Ist alles gut angekommen?«

Fadi nickte und schniefte. Also hatte das kühle nordeuropäische Wetter auch ihn erwischt.

»Und die beiden Frauen, sind sie ruhig?«

Wieder nickte er.

Ghaalib war äußerst zufrieden. Dieser letzte Teil hatte eine besondere Logistik erforderlich gemacht, was zwar teuer gewesen war, aber das Geld wert. Dann wandte er sich dem Berliner Stadtplan an der Wand zu. Eine Reihe weißer Nadeln markierte die Route und eine rote das Ziel.

Und irgendwo dort würde Zaid seinem Schöpfer und Gott begegnen.

32

Assad

Tag 7

Die Sporttasche stand auf einem Stuhl neben Assads Bett, darin lag eine beeindruckende Auswahl an Waffen, die von seinen vielen Einsatzorten stammten. Im Laufe der Jahre war die Tasche schwerer und schwerer geworden und der Inhalt immer effektiver. Die schwersten Geschütze hatte Assad allerdings in Dänemark gelassen. Trotzdem, hätte Carl auch nur die leiseste Ahnung vom Tötungspotenzial dieses Waffenarsenals gehabt, er hätte nie einen Blick in den Kofferraum geworfen.

Assad griff sich sein bestes Messer. Das hatte er aus Estland mitgebracht. Schärfte man es vorschriftsmäßig, konnte man damit ein Haar spalten, aber auch Halsmanschetten und schusssichere Westen durchdringen. Wenn er ganz besonders traurig war, holte er es heraus und führte es wie in Trance über den Schleifstein. Auch jetzt war diese Ablenkung sein bester Selbstschutz, denn sein momentaner Gemütszustand ließ sich mit diesem giftigen Cocktail aus Verzweiflung und Apathie vergleichen, der Menschen in Schützengräben dazu bringt, in einer zerbombten Umgebung aufzustehen und mit offenen Armen die Kugeln des Feindes zu erwarten. Wenn er jetzt nicht auf sich aufpasste, würde er seinem Schmerz womöglich kurzerhand ein Ende bereiten: indem er sich aus seinem Fenster in der obersten Etage des B&B Hotels Frankfurt City-Ost auf die Hanauer Landstraße stürzte.

Aber ganz tief in seinem Inneren wusste er, dass dies nicht sein Weg war. Sechzehn Jahre lang war dieser Schmerz nun schon sein ständiger Begleiter. Doch solange auch nur die geringste Hoffnung bestand, seine Lieben wiederzusehen, würde er einen kühlen Kopf bewahren. Und jetzt endlich hatte er Gewissheit, dass seine geliebte Marwa und seine älteste Tochter Nella noch lebten. Sollte es dennoch tragisch enden, dann würde ihm immer noch die letzte Option bleiben. Aus seiner Tasche würde er dann die geeignete Waffe auswählen und dem Ganzen ein schnelles Ende bereiten.

Es war zwar nicht nötig, trotzdem hängte er seine neue GPS-Uhr an das Ladekabel. Seit er sie bekommen hatte, kontrollierte er alles Mögliche damit, die Anzahl der Schritte am Tag, das Stressniveau, den Puls – Letzteres allerdings mit ziemlich deprimierenden Werten in den letzten Tagen. Aber die Uhr konnte noch so viel mehr. Wurde er angerufen, vibrierte sie, und schickte jemand eine SMS, sah er die ersten Zeilen der Mitteilung auf dem Display.

Es klopfte an der Tür.

»Hey, Assad, mach mal auf!« Das war Carl. »Sie haben das Haus gefunden, in dem sich Ghaalib aufgehalten hat«, sagte er, als er ins Zimmer trat. Nach einem Blick zum Schleifstein und dem Messer auf dem Bett, packte er Assad am Arm, während der seine GPS-Uhr wieder anlegte.

»Die fahren jetzt dorthin, und wir sollen mit.«

Bisher herrschte an diesem grauen Wochentag wenig Aktivität in dem Viertel, in dem sich Haus an Haus reihte.

Assad sah auf die Uhr. Noch war Vormittag, ein ziemlich trüber. Wenn man sich umschaute, gewann man einen recht aufschlussreichen Eindruck von den Bewohnern der Gegend.

Nur in sehr wenigen Fenstern brannte Licht, also waren die meisten Leute wohl bei der Arbeit. Die einzigen sichtbaren Zeichen von Leben waren ein Radfahrer und zwei junge Mädchen mit Migrationshintergrund, die in einem noch geschlossenen Café fegten. In den Einfahrten standen selten Autos, und soweit er sehen konnte, waren nur zwei davon auf deutschen Fließbändern produziert worden. Mit anderen Worten: Die Gegend war auffällig unauffällig und ausgestorben wie so viele andere auch.

»Ein gutes Beispiel für eine Schlafstadt«, konstatierte Assad.

»Ja, hier draußen arbeiten beide Ehepartner«, erklärte Herbert Weber. »Bestimmt hat man sich bemüht, das Viertel attraktiv und trendy zu gestalten mit Cafés und breiten Einfahrten zu den Einfamilienhäusern und immergrünen Büschen vor den Mietshäusern. Kindergärten und Grundschulen sind fußläufig zu erreichen, das Ganze ist gut an den öffentlichen Nahverkehr angebunden. Gemessen daran sind die Häuser und Wohnungen durchaus bezahlbar, andererseits wiederum nicht attraktiv genug, um Menschen anzulocken, die in der City arbeiten. Wir hatten vermutet, dass Ghaalib und seine Leute in einem Viertel abtauchen würden, in dem mehrheitlich Migranten leben. Aber hier draußen hatten sie Bewegungsfreiheit, und die brauchen sie offenbar. Jetzt sind sie allerdings weg.«

Er gab seinen Leuten Anweisungen, wie sie sich im Haus zwischen den Mitarbeitern der Polizei und den Technikern verhalten sollten.

»Wo habt ihr den Volvo gefunden?«, fragte Carl.

»Nur vier, fünf Straßen von hier entfernt, gestern. Aber es war mühsam, das Haus ausfindig zu machen, zumal wir ja kaum Anwohner befragen konnten, weil die Menschen hier erst spät von der Arbeit nach Hause kommen.«

Assad betrachtete das Haus, das so dermaßen nichtssagend und anonym wirkte. Nichts stach aus der langweiligen Einförmigkeit hervor. Dass in diesem Haus dennoch mehr Aktivität geherrscht hatte als in den anderen gutbürgerlichen Bastionen, war schließlich ein paar unmittelbaren Nachbarn aufgefallen: Die Mülleimer hatten ihren Argwohn erregt.

»Nachdem die Mülleimer geleert worden waren, vergingen keine drei Tage, bis sie wieder proppenvoll waren, sodass die Deckel nicht mehr schlossen. Es war zum einen diese enorme Menge an Abfall, die die Aufmerksamkeit der Nachbarn weckte, zum anderen, dass sichtbar Restmüll in der Biotonne gelandet war«, fuhr Weber fort.

Zu spät, dachte Assad. Warum hatten sie das Haus nur nicht eher entdeckt? Es war zum Verzweifeln. In diesem Haus hatten sich Ghaalibs Leute aufgehalten, vielleicht Ghaalib selbst, vielleicht sogar Marwa und Nella. Aber wo waren sie jetzt? Wo?

»Wollt ihr mitkommen?«, fragte Weber.

Was für eine Frage!, dachte Assad. Was glaubte dieser Mann eigentlich, warum sie hier waren, tausend Kilometer entfernt von Kopenhagen in einem gottverlassenen stinklangweiligen Wohnviertel im Westen Deutschlands?

Sie umrundeten das Haus und kamen zu einem Rasenstück, um das sich offensichtlich seit längerer Zeit niemand mehr gekümmert hatte. Das schnörkellose Haus war L-förmig gebaut, das kleine Grundstück quadratisch und umgeben von einer mannshohen Hecke, wie das in Deutschland ja sehr beliebt war. Ein ziemlich perfekter Ort, um sich mehrere Tage zu verstecken.

Schon auf den ersten Blick konnte kein Zweifel daran bestehen, dass sich dort sowohl Männer als auch Frauen aufgehalten hatten. Das ging aus dem Inhalt der Mülleimer hervor, den die Techniker auf der Terrasse vor dem Wohnzimmer ausgebreitet hatten: Da lagen Einwegrasierer, Hygienebinden, Verpackungen von Dutzenden von Fertiggerichten, Pappteller, Einwegbestecke, leere Mineralwasserflaschen, gebrauchte Taschentücher und Küchenkrepp. Jeder Alltagsgegenstand erzählte ja immer eine Geschichte.

»Grobe Schätzung, von wie vielen Personen sprechen wir hier?«, fragte einer von Webers Männern einen Polizeitechniker, der in seinem weißen Schutzanzug im Abfallhaufen kniete.

»Wenn man davon ausgeht, dass sie mehrere Tage hier waren – und das bestätigten sowohl Airbnb als auch die Nachbarn – und dass jeder drei Mahlzeiten am Tag gegessen hat, davon mindestens ein Fertiggericht, dann sind hier mindestens zehn Personen gewesen«, schätzte der Techniker. »Wir haben die gebrauchten Hygienebinden gezählt, und falls nur eine der Frauen Menstruation hatte, dann glauben wir, dass die Frau drei oder vier Tage hier war. Das passt auch zu der Anzahl von Schnellgerichten und Personen. Dem Inhalt von mindestens zwei Packungen Tempotaschentüchern nach zu urteilen wissen wir, dass mindestens einer der Bewohner stark erkältet war und dass die Infektion am Abklingen war, weil das Sekret in den Taschentüchern, die zuoberst in den Mülleimern lagen, nicht mehr grün war.«

Assad musterte die Verpackungen der Mikrowellenmahlzeiten. »Aha, dann wissen wir also auch das mit Sicherheit«, sagte er.

Carl versuchte, seinen Gedankensprung nachzuvollziehen. »Assad, was wissen wir?«

»Dass sie alle Muslime waren, die ganze Bande. Es gibt nur Verpackungen von Huhn- und Lammgerichten. Oder seht ihr welche mit Schweinefleisch?«

»Verstehe«, sagte Carl.

Weber wandte sich wieder an den Techniker. »Ja, jedes noch so kleine Detail zählt, aber wer wüsste das nicht besser als Sie. Haben Sie eine Idee, wie viele Männer und wie viele Frauen es gewesen sein könnten? Vielleicht sogar eine Vorstellung von ihrem Alter und Aussehen? Das wäre natürlich extrem wichtig, wenn wir sie finden wollen. Alle Details, die uns helfen, die Zusammensetzung der Gruppe zu definieren, sind nützlich. Das gilt nicht zuletzt für diejenigen, die sich um die Sicherheit vor Ort kümmern, an dem die Gruppe zuschlagen will – was wir hoffentlich auch bald herausfinden werden.«

»Ich sehe da gerade noch etwas.« Assad hielt ihnen eine Plastikverpackung hin, auf der »Gillette« stand.

»Was glauben Sie, warum ein fundamentalistischer Muslim Einwegrasierer benutzt und sich glattrasiert?«, fuhr er fort. »Weil er gut aussehen will? Oder weil er hier in Deutschland auf keinen Fall auffallen will?«

Carl nickte. »Wir müssen wohl damit rechnen, dass sie alles tun werden, um rein äußerlich nicht unseren Vorstellungen von islamistischen Terroristen zu entsprechen. Also keine Kopftücher, keine langen Gewänder, keine Vollbärte, keine orientalischen Pantoffeln. Eine von diesen Reisegruppen, bestehend aus mindestens zehn Personen, wie sie immer und überall auf der Welt unterwegs sind. Wenn ihr mich fragt, ist so eine Maskerade sicher gar nicht so leicht für gläubige Muslime. Mal ganz abgesehen davon, dass sie unsere Arbeit extrem erschwert.«

Der Mann neben Weber seufzte. »Ja. Und dazu leider noch die Frage, ob sie die Absicht haben, als Gruppe zu agieren oder jeder für sich.«

»Ich glaube, was die Zusammensetzung der Gruppe mit Männern und Frauen angeht, können meine Kollegen im Haus vielleicht weiterhelfen«, sagte der Techniker, der sich mit dem Abfallberg auf der Terrasse befasste. Seine Gummihandschuhe waren fast durchgescheuert. Die Hoffnung, einen entscheidenden Hinweis zu finden, der ihnen über die weiteren Pläne der Flüchtigen Auskunft gab, vielleicht Notizen, ein Wort auf einem Zettel, Quittungen, vielleicht sogar eine Karte oder einen Plan: Das stachelte sie alle an.

Sie traten in ein geräumiges Nullachtfünfzehn-Wohnzimmer. Ordentlich aufgeräumt, der Boden gesaugt. Leicht schräg stehende Sofakissen, Sessel, nett um zwei niedrige Teakholztischchen arrangiert, im Wohnzimmerschrank Weingläser hinter Glas, ein Fernseher älterer Bauart, alles absolut nüchtern und unauffällig.

»Die haben aber nicht besonders gut hinter sich aufgeräumt«, meinte ein Techniker, der sich gerade aus seinem Schutzanzug schälte. »Überall Fingerabdrücke, das heißt, sie haben offenbar nichts verbergen wollen, genauso wenig wie sie einen Versuch unternommen haben, DNA-Spuren zu beseitigen. In den Wäschekörben liegen haufenweise schmutzige Geschirrtücher und Handtücher. Das Bettzeug liegt ordentlich auf den Betten, aber frisch bezogen sind sie nicht. Schon merkwürdig, wer hinterlässt so leichtfertig, fast fahrlässig überall aufschlussreiche Spuren …?«

Assad blickte starr vor sich hin, sein Zwerchfell krampfte. Dann sagte er fast tonlos: »Jemand, der ohnehin sterben wird.«

Die Techniker im Wohnzimmer hielten inne und schauten ihn irritiert an.

Herbert Weber packte Assad am Arm und zog ihn zu sich heran. »Assad, die meisten hier gehören zur Frankfurter Polizei. Sie sollen Spuren sichern. Aber sie müssen nicht wissen, worum es geht, klar?«, flüsterte er. »Wir wollen doch nicht unnötig Panik auslösen, okay?«

Assad nickte, Weber hatte natürlich recht.

»Gibt es hier drinnen noch etwas Auffälliges?«, fragte Weber den nächststehenden Techniker.

»Ja, das hier.« Er deutete auf einige kaum sichtbare parallele Abdrücke auf dem Fußboden.

»Abdrücke eines Rollstuhls«, konstatierte Carl, nachdem er einen Blick darauf geworfen hatte.

»Es gibt sogar zwei«, ergänzte der Techniker. Da drüben sind vergleichbare Spuren von Rädern, aber die Reifenabdrücke sind nicht dieselben.«

»Können die Spuren alt sein?«, fragte Weber. »Von früheren Mietern oder vielleicht dem Besitzer?«

»Das untersuchen wir natürlich, aber meinem persönlichen Eindruck nach sind sie relativ neu. Man hat versucht, sie beim Wischen des Bodens zu entfernen, hat aber auf dem nassen Fußboden nicht gesehen, dass sie nicht ganz weg waren.« Er bückte sich und rieb mit dem Daumen über die Spur. »Da. So leicht lassen sie sich entfernen.« Er zeigte ihnen, dass der Daumen schwarz geworden war, besonders alt konnten die Spuren tatsächlich nicht sein.

»Nachdem sie insgesamt nicht sonderlich saubergemacht haben, fällt es da nicht besonders auf, dass der Fußboden gewischt wurde? Von den Rollstühlen sollen wir offenbar nichts wissen.« Das war Carl.

»Na ja, ich habe ja gesagt, dass die Abdrücke relativ frisch sind. Es können natürlich genauso gut auch die Eigentümer des Hauses den Boden gewischt haben.«

»Wurden die Eigentümer schon befragt?« Weber richtete sich an seinen Nebenmann.

»Nein. Wir haben versucht, sie zu kontaktieren, aber sie halten sich zurzeit in Gabun auf, irgendwo tief im Dschungel. Wenn ich das richtig verstanden habe, sind sie Insektenforscher, Entomologen. Man erwartet sie erst in zwei bis drei Wochen wieder zurück in Libreville.«

Herbert Weber seufzte schwer.

»Aber ganz ruhig, wir folgen der Spur auf jeden Fall«, fuhr der Mann fort. »Wir haben die Reifenabdrücke fotografiert und versuchen nun, die Rollstuhl-Fabrikate ausfindig zu machen.«

Weber schüttelte den Kopf. »Das wäre doch zu merkwürdig, wenn in der Gruppe Behinderte sein sollten. Verstehe ich nicht.«

Assads Blick war leer. Ein außerordentlich beunruhigendes Bild drängte sich ihm auf.

»Wer sagt denn, dass sie behindert sein müssen?«, entgegnete er leise. »In einem Rollstuhl können ohne Weiteres auch Gesunde sitzen, die Sprengstoff verstecken. Wäre doch die perfekte Tarnung.« Er atmete mehrmals tief durch, erst dann rückte er mit seiner Folgerung heraus. »An einem Rollstuhl lässt sich sicher zehnmal so viel Sprengstoff befestigen wie in einer Sprengstoffweste.«

Assad sah Carl traurig an, und auch Carl blickte besorgt. Gerade eben konnte man den Eindruck gewinnen, er wäre lieber sonst wo.

Assad wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Was denkst du, Carl? Sag’s.«

»Nichts, Assad.«

Das stimmte natürlich nicht, aber Assad wusste, warum Carl es verschwieg.

»Ja, komm schon, Mørck«, fiel Weber ein. »Wir müssen alles zusammenwerfen, raus mit der Sprache: Was denkst du?«

Carl sah Assad tief in die Augen. Es war zu entsetzlich.

»Die gesunden Rollstuhlfahrer müssen ja nicht zwingend Mitglieder der Terrorgruppe sein … Ist es das, was du auch gerade gedacht hast, Assad?«

Der nickte. Das war sein schlimmster Albtraum.

Carl wandte sich an den Techniker. »Habt ihr eine Vorstellung, wie viele Frauen sich im Haus aufgehalten haben?«

Der Techniker wiegte nachdenklich den Kopf. »Es gibt hier ein Zimmer, in dem alles darauf hindeutet, dass dort mindestens drei Frauen geschlafen haben. Auf den Kopfkissen fanden wir lange schwarze Haare, und die Betten sind ordentlich gemacht, die Bettdecken aufgeschlagen.«

Er deutete zum anderen Ende des Wohnzimmers. »Auch in dem Raum dort drüben haben Frauen gelegen, auch dort haben wir lange Haare gefunden. Dennoch verhält es sich da etwas anders: Die Betten sind nicht gemacht. Im Gegenteil, die Laken sind zerknüllt und an einer Ecke von der Matratze abgezogen, als hätten sie unruhig dagegengetreten.«

Assad holte ganz tief Luft. »Darf ich dort hineingehen?«, fragte er.

»Ja, bitte sehr. Wir sind dort drinnen fertig.«

Als Assad den Raum betrat, hielt er sich die Hände vor den Mund. Allein beim Anblick des zerwühlten Betts kamen ihm die Tränen. Hatten sie hier Marwa und Nella gefangen gehalten? Waren die Laken beiseitegetreten, weil sie versucht hatten, freizukommen? Mit klopfendem Herzen besah er die Bettpfosten. Zeigten sie Spuren von Gewalteinwirkung? Hatte man jemanden daran gefesselt? Er konnte nichts erkennen, aber in dem Fall hätten die Techniker es ja auch erwähnt.

Er reckte sich über das Kopfteil. Unmittelbar war auf den Kopfkissen nichts mehr zu sehen. Sie hatten wohl alle Haare als Beweismittel entfernt.

Assad ließ sich auf die Bettkante sinken und fuhr mit der Hand über das Laken. Dann zog er eine Bettdecke vors Gesicht und schnupperte daran. »Oh Marwa, Nella«, flüsterte er, als er einen verschwindend schwachen Duft wahrnahm. Wiedererkennen konnte er ihn nicht, wie auch? Doch allein der Gedanke, dass sie es gewesen sein konnten, berührte ihn zutiefst. Wenn die beiden wirklich in diesem Bett gelegen hatten, dann war er ihnen in diesem Augenblick mit der schwachen Erinnerung an einen Duft näher gekommen als in sechzehn Jahren des Erinnerns.

»Hey!«, rief plötzlich jemand. »Wir haben hier draußen etwas gefunden!«

Aber Assad konnte sich nicht trennen von diesem Bett. Solange es diesen Duft gab, gab es auch die Hoffnung, dass seine Lieben noch lebten.

Die Fäuste ballend sah er die Rollstühle vor sich und dachte an Carls Worte.

Wenn die Rollstühle tatsächlich für Marwa und Nella gedacht waren, dann war das also Ghaalibs Rache: Dieses Monster wusste genau, dass dies das Schlimmste war, was er Assad antun konnte.

Assad presste die Fäuste gegen sein Zwerchfell bei dem Gedanken an das, was Nella und Marwa womöglich bevorstand. Und je länger er darüber nachdachte, umso plausibler erschien es ihm. Wenn Ghaalib Rache an ihm nehmen wollte, dann wäre das die furchtbarste Variante.

Assad stand auf. Er atmete noch einmal den Duft der Decke ein und ging dem Stimmengewirr nach.

Sie standen alle im Wirtschaftsraum um eine Arbeitsplatte, auf der eine kleine Menge frischer Wäsche ausgebreitet lag.

»Wenn wir davon ausgehen, dass nach ihrem Plan jeder aus der Gruppe ein paar persönliche Sachen mitnehmen sollte, wollte der eine oder andere vielleicht frische Handtücher dabeihaben, und das waren bestimmt die Frauen«, sagte ein Mann in Zivil, den Assad bisher nicht gesehen hatte. Vermutlich der Leiter der Durchsuchungseinheit.

»Glauben Sie, man hat vergessen, dass noch Wäsche im Trockner lag?«, fragte einer von Webers Kollegen.

»Ja! Wer hat nicht schon Wäsche im Trockner vergessen?«, antwortete er. »Jedenfalls haben wir zwischen den anderen Handtüchern auch dieses hier gefunden.«

Er breitete es aus und drehte es um. »Das Logo ist nicht groß, aber lesbar.«

Sie traten näher. Auf dem Handtuch war das Logo eines Hotels zu sehen.

»Hat sich einer aus der Gruppe zuvor in diesem Hotel aufgehalten, das immerhin nur drei, vier Kilometer entfernt ist?«

»Bitte nicht!«, rief einer der anderen Ermittler in Zivil. »Herauszufinden, wer das gestohlen hat, dauert eine Ewigkeit: Mann oder Frau? Unter welchem falschen Namen? Wann hat der Dieb dort gewohnt? Letztes Jahr, vor fünf Jahren oder vor drei Tagen oder vier? Das sind viel zu viele Parameter, die viel zu viele Antworten erlauben. Wenn man dann noch bedenkt, was für einen Durchlauf an Gästen so ein Hotel hat! Es ist zwar nicht das größte Hotel in Frankfurt, aber trotzdem zu groß für Ermittlungen in so kurzer Zeit.«

»Das stimmt«, sagte der Leiter der Ermittler. »Auf dem Weg kommen wir nicht weiter. Nichtsdestotrotz müssen wir zusehen, dass wir loslegen, die Zeit läuft.«

»Auf das Hotel braucht ihr keine Zeit mehr zu verschwenden, vergesst es!«, kam es von hinten.

Alle drehten sich um. Webers Assistent stand in der Tür. »Ich möchte unsere dänischen Kollegen, Herbert Weber und den Leiter der Ermittlungen bitten, kurz hier hereinzukommen und sich etwas anzuhören.«

Er setzte sich auf die Sofakante und hielt ihnen sein iPad entgegen. »Die ›Frankfurter Allgemeine Zeitung‹ hat eine Art Pressemitteilung erhalten. Joan Aiguader soll sie verfasst haben, was ich allerdings stark bezweifle«, sagte er. »Sie ist auf Englisch und wurde vor einer halben Stunde hochgeladen. Die ›Frankfurter Allgemeine‹ hat sich entschieden, die Mitteilung nicht zu veröffentlichen und uns stattdessen direkt zu informieren. Ich gehe allerdings nicht davon aus, dass alle Medien, denen sie zugestellt wurde, ebenso handeln werden.« Er sah Assad direkt an, den dieser Blick alarmierte.

»Es tut mir leid, aber ich kann es Ihnen nicht ersparen, Herr Assad. Ihr Name wird genannt. Sie müssen sich wappnen. Einige der Informationen könnten Sie erschüttern.«

Assad griff nach Carls Arm.

»Komm, Assad, wir setzen uns«, sagte Carl und deutete auf die Couch.

Der Nachrichtendienstler fuhr fort. »Schon allein, dass die Mitteilung direkt an eine deutsche Zeitung geschickt wurde und nicht via ›Hores del dia‹ kam, für die Joan Aiguader sonst geschrieben hat, und zwar auf Spanisch, ist auffällig. Es deutet darauf hin, dass dies ein Schreiben mit ganz anderem Ziel und Zweck ist als die vorangehenden und dass nicht Joan Aiguader dahintersteht.«

»Hast du unsere Leute darauf angesetzt, herauszufinden, von welcher IP-Adresse das abgeschickt worden sein könnte?«, fragte Weber.

»Ja, natürlich. Aber es würde mich wundern, wenn uns das irgendetwas bringt.«

»Assad, bist du sicher, dass du es hören willst«, fragte Carl.

»Ja.« Assad spürte eine tiefe Erschütterung. Aber wie sollte er Marwa und Nella helfen können, wenn er sich dem, was jetzt kommen würde, entzog? Er hatte doch ohnehin keine Wahl.

»Die Überschrift ist neutral«, sagte er. »›Islamistische Gruppe entkommt‹, steht da. Datiert gestern, 23.45 Uhr. In der Signatur steht Joan Aiguader.«

Dann las er vor. »Dem international gesuchten Iraker Ghaalib zufolge steht jetzt fest, dass die für Frankfurt geplante Aktion auf unbestimmte Zeit verschoben wird. Die Gruppe, bestehend aus sieben Heiligen Kriegern, ist nach Deutschland gekommen, um gegen die Entwürdigung zu protestieren, der Muslime aus den arabischen Ländern und ihre Glaubensbrüder aus Nordafrika und Asien in zunehmendem Maße in den europäischen Medien ausgesetzt sind. Sie verlangen, dass Medien weltweit ab sofort mit dieser Beschmutzung aufhören und ihrem Glauben und ihrer Kultur Respekt erweisen. Sollte das nicht geschehen, wird es an zahlreichen ungenannten Orten zu entsprechenden Aktionen kommen. Die Heiligen Krieger sind schwer bewaffnet, und ihrem Sprecher Ghaalib zufolge wird der erste Schlag von ihren tapferen Mit-Schwestern Marwa und Nella Al-Asadi ausgeführt, die zugleich für die Möglichkeit danken, Allah ihr Leben zu opfern.«

Er legte das iPad ab. »Da folgt noch so einiges. Aber wir sind uns vermutlich einig, dass wir niemals zuvor eine so offensichtliche Manipulation der Medien durch eine terroristische Vereinigung erfahren haben. Ich bin überzeugt, dass dieser Text nicht von einer uns bekannten Terrororganisation stammt.«

»Also: Was stimmt unserer Einschätzung nach in diesem Schreiben nicht?«, fuhr der Leiter der Ermittlungen fort. »Der Absender erwähnt, sie seien sieben, aber was für ein Motiv sollte er haben, das zu veröffentlichen? Sie können sowohl mehr als auch weniger sein. Auf die Zahl können wir uns nicht verlassen, sage ich.«

»Ihr habt das Foto der beiden Frauen gesehen, die aus dem Auffanglager auf Zypern verschwunden sind«, sagte Weber. »Ich bin davon überzeugt, dass die beiden Teil der Gruppe sind, und deshalb haben wir auch eine Personenbeschreibung an alle rausgeschickt. Dabei habe ich natürlich vorausgesetzt, dass sie Zypern verlassen haben. Warum sollte ihnen das nicht gelungen sein? Ghaalib konnte es ja auch. Außer ihm gibt es noch seinen Helfer Hamid, damit sind es schon vier. Darüber hinaus gibt es unglücklicherweise auch Assads Angehörige, also noch zwei. Wir können die Zahl sieben nicht widerlegen, natürlich nicht. Ich glaube, dass du recht hast und wir von der tatsächlichen Anzahl keine Ahnung haben, sie könnte auch höher sein«, schloss Weber.

Assad reagierte nicht, er fühlte sich innerlich wie abgestorben. Immer hatte er Ghaalibs widerwärtiges Grinsen vor Augen. Aber was konnten sie tun? Sie mussten diese satanische Gruppe erst einmal aufspüren, koste es, was es wolle. Er hatte gehofft, das Schwein würde sich zeigen, und sei es auch nur ein kleines bisschen, aber davon war hiernach nicht auszugehen. Ghaalib schien es einzig und allein darauf anzulegen, Marwa und Nella auszulöschen.

»Ich kann mich nicht erinnern, dass Selbstmordattentäter vor einem Terrorakt jemals ihre Namen öffentlich gemacht hätten«, fuhr Weber fort.

Assad nickte. »Habt ihr die Botschaft begriffen? Dieser ganze pseudopolitische Überbau von wegen Rache an den europäischen Medien für den respektlosen Umgang mit der Religion und Kultur des Islam: Das ist doch alles Bullshit. Es geht ihm einzig und allein um seine persönliche Rache an mir. Und die soll er jetzt bekommen. Lasst uns Katze und Maus spielen. Ich werde dafür sorgen, dass wir es drehen. Und wenn es mich mein Leben kostet.«

33

Alexander

Tag 6

Schon immer hatte er ihn gehasst: den Handy-Klingelton seines Vaters. Wenn es klingelte, dann hatten er und seine Mutter sich sofort unsichtbar zu machen.

»Habe ich dir nicht gesagt, du sollst die Klappe halten, wenn ich telefoniere?!«, hatte sein Vater ihn immer angebrüllt, wenn er versehentlich doch einmal gestört hatte. Dann hatte er ihn durchgeschüttelt, als würde eine weitere Handgreiflichkeit seinem Gehirn helfen, sich zu erinnern und zu begreifen. Auch seine Mutter hatte ordentliche Anschisse kassiert, wenn im Hintergrund mal eine Küchenmaschine zu hören gewesen oder das Radio nicht sofort leise gestellt worden war. Es ging doch nichts über die wichtigen Telefonate des Familienoberhaupts.

Erst als Teenager hatte Alexander kapiert, dass die meisten Telefonate seines Vaters genauso belanglos waren wie die anderer Menschen. Sein Vater war auch nur ein Wichtigtuer und ein Arschloch unter vielen, ein armes Würstchen, das um Anerkennung buhlte. Und jetzt lag dieses Scheißhandy wieder draußen auf dem Flur und nervte mit seinem lächerlichen Westminster-Abbey-Geläut. Unwillkürlich zog sich alles in Alexander zusammen, dabei ruhte der Kopf, dem das Handy früher immer am Ohr klebte, längst mit kristallisierten Augen und bei zwanzig Grad minus in der Tiefkühltruhe.

Vier Tage zuvor war sein Vater das letzte Mal zur Arbeit gegangen. Dass er seitdem dort fehlte, war ganz sicher nicht unbemerkt geblieben. Nicht ausgeschlossen, dass demnächst einer der Bürohengst-Kollegen vor der Tür stand und blöde Fragen stellte. Und obwohl es natürlich verlockend war, sich über dessen blanke Schuhe zu mokieren und ihm die Wahrheit an den Kopf zu knallen, musste Alexander das um jeden Preis verhindern. Nur deshalb stand er jetzt auf und holte das Handy – obwohl er total heiß darauf war weiterzuspielen. Er hatte sich nämlich gerade eine Strategie überlegt, um endlich die Marke von zweitausendsiebenundsechzig zu knacken und sich seinem Ziel so bis auf fünfzig Wins zu nähern.

»Ich würde gerne mit deinem Vater sprechen«, sagte die Stimme, nachdem er den Anruf entgegengenommen hatte.

»Das ist leider nicht möglich. Mein Vater ist ausgezogen.«

Am anderen Ende blieb es still, und Alexander grinste. Wenn der wüsste!

»Interessant – und seinen Arbeitgeber hat er darüber nicht informiert? Wann ist er denn ausgezogen?«

»Vor vier oder fünf Tagen.«

»Hm, und sein Handy hat er nicht bei sich? Kann man ihn denn irgendwie anders erreichen?«

»Keine Ahnung, er ist wahrscheinlich zu seiner Geliebten gezogen, das war ’ne ziemliche Spontanaktion, mehr weiß ich auch nicht. Ist er denn gar nicht mehr zur Arbeit gekommen?«

»Nein, deshalb rufe ich ja an. Aber sag mal, spreche ich mit Alexander?«

»Ja.«

»Entschuldige, Alexander, ich habe deine Stimme nicht erkannt. Du weißt also nicht, wo er sich aufhält?«

»Nein, er ist einfach gegangen. Er ist total verrückt nach dieser Neuen. Meine Mutter glaubt sogar, dass die sich nach Frankreich abgesetzt haben, die soll dort irgendwo eine Wohnung haben.«

»Und deine Mutter, könnte ich eventuell mit ihr sprechen?«

Alexander überlegte einen Augenblick. Wollte der Typ tatsächlich mit ihr sprechen, nachdem er gerade erfahren hatte, dass ihr Ehemann sie mir nichts, dir nichts verlassen hatte? Was für ein Scheißkerl.

»Meine Mutter möchte darüber nicht sprechen, das werden Sie wohl verstehen. Diese Woche ist sie außerdem auf Dienstreise. Ich bin allein zu Hause, aber das kenne ich ja auch gar nicht anders.«

Wieder diese Pause. Der Mann war wohl einfach baff.

»Na ja, dann danke ich dir, Alexander. Traurige Geschichte. Grüß bitte deine Mutter und sag ihr, es täte mir leid für euch, und wenn ihr irgendetwas von deinem Vater hört, dann lasst es uns bitte wissen. Er soll sich so rasch wie möglich melden.«

Selbstverständlich würde Alexander das ausrichten … Er sah auf die Uhr, es war zwanzig nach neun. In ungefähr zwei Stunden war es so weit, hatte er ausgerechnet. Dann war er nur noch fünfzig Wins von seinem Ziel entfernt.

Und in ungefähr dreißig Stunden würde seine Mutter auftauchen und als Allererstes das Handy ihres Mannes sehen, das dort zum Aufladen lag, wo sie immer ihre Handschuhe hinlegte. Sie würde sich wundern und dann würde sie ihn rufen, wie jedes Mal. ›Schaaatz!‹, einmal, zweimal. Die übliche Heuchelei.

Aber diesmal würde sie vergeblich auf eine Antwort warten.

Alexander setzte sich wieder und starrte auf den Bildschirm. War das ein Wahnsinnsspiel gewesen! Drei Stunden hatte er gebraucht, um seinen letzten Sieg einzufahren, und jetzt stand da die Statistik in gelben, grünen, roten und blauen Zahlen. Wunderschöne Zahlen, beeindruckende Zahlen. Das würde ihm so schnell keiner nachmachen! Was waren dagegen schon Machu Picchu und Ayers Rock, kitschige Sonnenuntergänge, kreisende Kondore oder Mädchen, die man vögeln konnte – wie es seine Klassenkameraden wahrscheinlich gerade in Paris, Amsterdam, Bangkok oder wo auch immer taten. Aber keinem von denen würde gelingen, was er in der letzten Runde eben vollbracht hatte, und keiner würde je auch nur ansatzweise eine ähnliche Befriedigung erleben.

Nur noch fünfzig Siege. Das durfte doch wohl ein bisschen gefeiert werden! So eine schöne, runde Zahl. Er griff nach seinem Handy. Wäre doch traurig, wenn nur er, er ganz alleine, wüsste, was das bedeutete. Dass es nämlich bald so weit war. Sehr bald …

Alexander lachte. Die Zeit verging, sein Polizist rutschte bestimmt schon ganz unruhig auf seinem Schreibtischstuhl herum. Aber Alexander würde ihn damit trösten, dass er eh nichts tun konnte, dass es weder ein Vor noch ein Zurück gab. Was geschehen musste, würde geschehen.

Er würde ihn verarschen und verwirren. Ihn mit unzusammenhängenden Hinweisen schachmatt setzen, ihn immer wieder auf falsche Fährten locken, die plausibel waren und zugleich völlig abwegig. Dem Idioten würde der Kopf schwirren, der würde gar nichts mehr kapieren. Was für eine Macht. Was für eine sagenhafte Macht. Da bekam man ja fast eine Gänsehaut.

Alexander suchte die Nummer heraus, und als der Typ antwortete, fühlte er sich einfach nur großartig.

»Sonderdezernat Q, Gordon Taylor. Bist du das schon wieder, Kurt-Brian?«

Alexander runzelte die Stirn. Kurt-Brian? Was sollte das denn?

»Kurt-Brian, wir haben keine Lust mehr auf weitere Anrufe von dir. Wir glauben dir eh kein Wort. Du verschwendest unsere Zeit.«

War der Mann verrückt? Was redete der von Zeitverschwendung?

»Okay, nenn mich, wie du willst, mir egal, schlimmer als Gordon Taylor kann’s eh nicht werden! Was für ein Loser-Name! Ist deinen Eltern nichts Besseres eingefallen? Müssen ja ziemliche Deppen sein.«

»Vielleicht, Kurt-Brian. Sag mal, hast du in letzter Zeit noch ein paar mehr Leute geköpft?«

Alexander hörte ein leises Zischeln in der Leitung. Flüsterte irgendjemand diesem Gordon etwas zu? Eine Frauenstimme? Der Typ klang jedenfalls anders als sonst.

»Nanu, Gordon Schneiderlein, hast du einen Souffleur?«

»Souffleur?« Dann kam eine ziemlich verräterische Pause. »Natürlich habe ich keinen Souffleur, Kurt-Brian. Und wenn du meine Frage nicht beantwortest, lege ich auf.« Die Stimme klang jetzt deutlich kälter.

»Gib mir die Alte, oder ich knalle den Hörer auf.«

Wieder eine Pause.

»Ich leg jetzt auf!«, warnte Alexander, und dann raschelte es am anderen Ende.

»Hey, Kurt-Brian. Du sprichst mit Rose. Und du kannst so viel Scheiß mit meinem Namen machen, wie du willst. Die Phase des Pubertätsmobbings hab ich hinter mir. Also, ich will nur diese eine Antwort: Hast du in letzter Zeit jemanden geköpft? Oder sitzt du nur da und holst dir einen runter, während du an all die Mädchen denkst, die du niemals kriegen wirst, du Clown?«

Alexander genoss diesen Moment, denn jetzt wusste er mit Sicherheit, dass er ernst genommen wurde, und das kitzelte unter der Haut. Niemand konnte ihn mit Worten fertigmachen. Seit er ein kleiner Junge war, hatte ihn sein Vater, wo er nur konnte, mit Worten verletzt, kleingemacht, tyrannisiert und zu vernichten versucht. Und während der gesamten Schulzeit hatten seine Klassenkameraden dasselbe getan.

Aber nach all den Jahren waren Worte nur noch bewegte Luft für ihn.

»Hast du dich ausgetobt, du blöde Fotze?«, sagte er. »Und jetzt hör mir zu oder gib mir wieder Gordon.«

»Ich höre, aber fass dich kurz. Wir haben hier im Laden eine Menge zu tun. Alles wichtiger als du.«

Das wird sich bald ändern, dachte er.

»Ich habe einen Tipp für dich, kleine Tulpe. Sollen wir nicht einfach sagen, ich heiße Logan, dann bleiben wir gewissermaßen beim Englischen. Und sollen wir nicht auch sagen, ich hätte vor, mich um genau ein Jahr zu überleben? Und schon macht alles Sinn, oder?«

»Okay, Logan heißt du also! Deine Mutter und dein Vater sind wohl Fans des Europäischen Song Contests?«

Wovon zum Teufel redete die?

»Okay, du scheinst Johnny Logan also nicht zu kennen. Dann wird Logan wohl auch kaum dein richtiger Name sein, oder?«

Alexander legte den Kopf in den Nacken und lachte schallend. Lachte, bis sein ganzer Körper bebte. Es fühlte sich ähnlich berauschend an wie eben, als er zum zweitausendsiebenundsechzigsten Mal gewonnen hatte.

»Mir fehlen nur noch fünfzig Wins, und da dachte ich, das sollten wir zusammen feiern. Ich genehmige mir eine Cola und ihr könnt gern Schampus trinken, oder was immer ihr wollt.«

»Kurt-Brian Logan, mach dich nicht lächerlich«, sagte die Frau. »Wir feiern nicht mit Verrückten.«

»Na, dann eben nicht. Übrigens hast du ja ganz schön schnell herausgefunden, dass Logan ein Nachname ist. Hut ab, Dornröschen. Und nun zu der Frage, auf deren Antwort ihr so geil seid: Nein. Der nächste Kopf wird erst morgen rollen. Gegen achtzehn Uhr. Goodbye Mummy!«

34

Rose

Tag 6

»Hat er uns absichtlich einen Tipp gegeben?«, überlegte Gordon, nachdem sie die Aufnahme ein zweites Mal abgehört hatten.

»Ja, wohl schon, oder? Die Ansage, er wolle sich selbst um ein Jahr überleben, war jedenfalls seltsam. Sehr seltsam. Und irgendwie erschreckend glaubwürdig.«

»Also mir stellen sich gerade die Haare zu Berge. Rose, glaubst du wirklich, dass er seine Drohung wahrmacht und morgen noch jemanden köpft?«

»Ja. Und alles deutet darauf, dass dieser Jemand seine Mutter sein wird. Dann hätte er beide Eltern eliminiert und niemand könnte ihn mehr daran hindern, mit seinen kranken Ideen rauszugehen in die Welt.«

»Du meinst, dass er seine Amok-Drohungen wahrmacht, sobald er zweitausendeinhundertsiebzehn Siege in seinem komischen Spiel eingefahren hat?«

»Ja, genau, das meine ich. Was für ein kranker Idiot!«

»Rose, sollten wir jetzt nicht doch noch jemanden einbeziehen? Mir gefällt es nicht, dass wir mit dieser Verantwortung allein hier sitzen. Was, wenn er seine Drohungen wirklich wahrmacht? Marcus hat doch gesagt, wir sollen den PET kontaktieren …«

Sie sah ihn lange an. Falls Gordon mitten in den Ermittlungen abbaute, wäre die Aufgabe für sie alleine tatsächlich zu groß. Aber wer sollte ihnen denn helfen? Der Mordkommission im zweiten Stock stand das Wasser doch gerade bis zum Hals. Ein paar Schießereien und ein paar Morde zu viel, das kostete Mannstunden. Und was hatten Gordon und sie denn eigentlich vorzuweisen, außer ein paar vagen Vermutungen? Der Typ war doch augenscheinlich nicht ganz frisch im Kopf. Was, wenn sein größtes Verbrechen in seiner ausufernden Fantasie bestand? Wenn er mit seiner kranken Birne nichts weiter als etwas sehr derben Telefonquatsch mit ihnen machte, den man im Grunde einfach mit einem Schulterzucken abtun sollte?

»Okay«, sagte sie um des lieben Friedens willen. »Ich werde den PET informieren, auch auf die Gefahr hin, dass Carl stinkig wird, wenn er davon erfährt, weil er es hasst, wenn die PETler ihre Nase in unsere Fälle stecken.«

»Und wenn die sich dann einmischen?«

»Ja, was dann? Dann arbeiten wir trotzdem weiter wie gehabt, oder?«

Er nickte.

Okay, dann musste sie nur noch daran denken, den PET auch tatsächlich anzurufen. Aber nicht jetzt gleich.

»Der Typ spricht nie von anderen Familienmitgliedern. Glaubst du, er ist Einzelkind?«, nahm Gordon den Faden wieder auf.

»Ganz sicher! Wenn du mich fragst, ein dysfunktionaler Junge mit einer absoluten Scheißkindheit.«

»Aber nicht, weil die Familie arm ist?«

»Nein, im Gegenteil! Der wirkt doch eher wie der Prototyp von einem, der fehlende Liebe und Zuwendung dadurch kompensiert, dass er Tag und Nacht vorm Computer hockt und sein Leben verzockt. Wer hat denn diese Möglichkeit überhaupt? Doch nur einer, der nicht selbst für Brot und Butter schuften muss!«

»Bist du da sicher? Er könnte doch genauso gut auch Sozialhilfeempfänger sein und einfach den lieben langen Tag nur abhängen.«

»Nein, glaube ich nicht. Sein Wortschatz und seine Art, sich auszudrücken, deuten eher darauf hin, dass man in seinem Elternhaus um ein gewisses Niveau bemüht ist – und sei es noch so sehr Fassade.«

»Was glaubst du, hat er damit gemeint, dass er sich selbst um ein Jahr überleben will? Ob das mit der Zahl einundzwanzig siebzehn zu tun hat?«

»Keine Ahnung. Vielleicht hat uns die Übereinstimmung mit dem zypriotischen Opfer ja auch auf eine falsche Fährte gelockt? Vielleicht soll es eine Jahreszahl sein?« Rose schrieb die vier Ziffern auf ein Stück Papier, aber als Jahreszahl schienen sie ihr dann doch zu weit weg und bei allem anderen – Quersumme, Wurzel – kam ihr auch keine zündende Idee.

»Als du die ertrunkene Frau erwähnt hast, hat er da irgendwie seltsam reagiert?«

Gordon zuckte die Achseln. »Schwer zu sagen. Er hat einfach lange geschwiegen.«

»Hm. Aber wenn wir uns irren, und es ist tatsächlich eine Jahreszahl, woran sollen wir dann dabei denken?«, fragte sie.

»Na ja, es ist auf jeden Fall in sehr ferner Zukunft.«

»Versuch doch mal, die Zahl zu googeln, Gordon.«

»Wie meinst du das?«

»Mensch, Gordon: Gib einfach die Zahl ein.«

»In Ziffern oder in Buchstaben?«

Sie zeigte wortlos auf das Zahlenfeld der Tastatur, woraufhin er endlich loslegte.

»Also, die obersten Treffer beziehen sich auf die getötete Flüchtlingsfrau von Ayia Napa. Die Medien haben ihr die Zahl als Namen verpasst. Außerdem ist 2117 auch ein schwedischer Sportartikel-Hersteller. Und ein Asteroid heißt so. Puh, für die Zahl gibt’s jede Menge Treffer«, fasste er nach wenigen Sekunden zusammen.

»Okay, dann schreib doch stattdessen mal ›Jahr 2117‹ – mit Anführungszeichen.«

Dafür brauchte er fast eine halbe Minute.

»Hier gibt es einen Artikel in ›Berlingske Tidende‹. Da steht, ›600000 Menschen können im Jahr 2217 zum Mars übersiedeln.‹ Aber das ist doch um hundert Jahre falsch!«

Rose fasste sich an den Kopf. Zum Mars übersiedeln? Wie lange musste man sich so einen Mist noch anhören? Den Weltraum zu kolonisieren würde nie, niemals passieren. Reine Vergeudung von Zeit, Energie, Hoffnung und Geld.

Sie dachte nach, während Gordon durch die verschiedensten Weltuntergangsszenarien scrollte.

»Ist da überhaupt irgendetwas dabei, das auch nur ansatzweise Sinn macht?«, fragte sie.

»Apokalyptische Prophezeiungen, jede Menge. Vielleicht steckt ja eine Art Symbolik dahinter? Vielleicht will er, dass wir denken, die Welt hört auch für ihn auf.«

»Ja. Aber dann hätte er sich doch genauso gut auf diverse andere Jahreszahlen beziehen können. Versuch es mal mit Logan 2117.«

Wieder klapperten die Tasten.

Rose klebte ganz nahe vor dem Bildschirm, als Gordons Hände in der Luft hängen blieben.

»Bingo«, sagte er. »Es gibt einen amerikanischen Actionfilm mit Hugh Jackman von 2017, der heißt ›Logan‹.«

»Verdammt eigenartiges Zusammentreffen. Aber das sind hundert Jahre zu wenig, Gordon, du hast dich vertippt. Mach’s noch mal: ›2117‹ und ›Logan‹.«

Er tippte.

»Okay«, lachte er. »Jetzt haben wir stattdessen haufenweise ›2117 Logan Avenue‹-Treffer in den USA.«

Rose seufzte. »Wie viele?«

Er sah auf die Seite. »Ich würde sagen, Hunderte.«

»Vergiss es.«

»Mir tun die Füße weh«, meckerte Gordon.

Rose sah auf ihre Skechers. Dem Himmel sei Dank für dieses Schuhwunder, dachte sie. Ihren Füßen ging es viel besser als während der Zeit zu Hause in der Wohnung, sie hätte noch stundenlang herumlaufen können. Aber allmählich schien ihr das verlorene Liebesmüh zu sein.

Es gab zwar mehrere Friseure, die den jungen Mann auf dem Phantombild wiederzuerkennen meinten – nur dass sie ihm nie die Haare geschnitten hatten. Einer fragte, ob er vielleicht Model sei bei Copenhagen Models?

Ein vielbeschäftigter Herrenausstatter beschwerte sich, man sehe ja nur den Kopf des Mannes, während ein zufällig im Geschäft anwesendes Paar meinte, sie hätten ihn im Fernsehen in einem schwedischen Film gesehen, der auf einer Insel im Schärengarten spielte.

»Ja, das ist mein Sohn!« Die runzlige Frau auf der Straße lachte laut los und stieß dabei eine schwere Alkoholfahne aus.

Nach drei Stunden mussten Gordon und Rose einsehen, dass sie keinen Schritt weitergekommen waren. Ihr jugendlicher Amokläufer mochte in diesem Viertel seine Prepaid-Karten gekauft haben, aber oft schien er sich hier nicht aufzuhalten.

»Müssen wir noch weitergehen?«, maulte Gordon.

Rose betrachtete den Schilderwald auf dem Frederikssundsvej und die unzähligen erleuchteten Schaufenster.

»Um mit dieser Methode erfolgreich zu sein, bräuchten wir eine Hundertschaft. Allein der Frederikssundsvej ist doch tausend Kilometer lang. Und dann die ganzen Nebenstraßen. Wie sollen wir das in zwei Tagen schaffen?«

»Okay, dann lass uns das Phantombild an sämtliche Bildungseinrichtungen des Landes mailen, so wie Carl es vorgeschlagen hat. Ist vermutlich aussichtsreicher.«

»Hm, also eigentlich kam der Vorschlag ja von mir. Das Problem ist nur, dass uns Marcus Jacobsen untersagt hat, das Gesicht des Typen zu veröffentlichen. Deshalb können wir das Bild im Grunde nur einschlägigen Zielgruppen individuell vorlegen oder es sehr gezielt mailen.« Achselzuckend zog Rose ihr vibrierendes Handy aus der Tasche.

»Ja, Rose Knudsen am Apparat, Assistenz-Ermittlerin auf niedrigem Lohnniveau.« Das ironische Lächeln verging ihr jedoch sehr schnell.

»Ach nein, Assad«, sagte sie mehrfach. »Auch in Frankfurt?« Unablässig nickte sie und schüttelte den Kopf.

Gordon zupfte an ihrem Ärmel und deutete auf das Lautsprecherzeichen des Handys.

Sie tippte darauf. »Assad, Gordon hört mit. Und was wollt ihr jetzt machen?«

Es war deutlich zu hören, wie aufgewühlt Assad war, seine Stimme zitterte, die Worte kamen nur stockend.

»Wir warten, weil wir sonst nichts tun können«, sagte er müde. »Und die Zeit läuft, in der ich nicht weiß, wo Marwa und Nella gerade sind und was dieser Teufel mit ihnen vorhat. Bei jedem Gedanken an sie sterbe ich ein bisschen, Rose.«

»Und ihr habt keinen Anhaltspunkt, wo sie sein könnten?«

»Nicht den geringsten. Die vom Nachrichtendienst haben ein GPS im Handy des Journalisten installiert, das mit dem Handy-Akku verbunden ist und funktioniert, egal ob das Handy eingeschaltet ist oder nicht. Aber das Signal verschwand schon nach wenigen Straßen, kaum dass sie das Krankenhaus verlassen hatten.«

»Und die Polizei?«

»Arbeitet auf Hochtouren. Es sind sicher Hunderte, die nach ihnen Ausschau halten. Kein Ort in Deutschland, der nicht in Alarmbereitschaft ist.«

»Ich begreife das nicht, Assad. Mit dieser Visage sollte Ghaalib doch leicht zu erkennen sein.«

»Ich weiß, Rose, dass du versuchst, mir Hoffnung zu machen, und ich danke dir dafür. Aber kurz bevor wir hier ins Hotel kamen, hatte einer der Techniker ein Papiertaschentuch mit Schminke gefunden. Die haben darüber gelacht, sie glauben, eine der Frauen habe sich mit Make-up in eine aufgebrezelte Europäerin verwandelt. Zur Tarnung. Aber Carl und ich glauben das nicht.«

»Ihr glaubt, Ghaalib überschminkt seine Narben?«

»Natürlich tut er das.«

Rose sah Gordon bittend an. Jetzt war er mal an der Reihe, etwas beizusteuern.

»Äh, Assad, hier ist Gordon«, sagte er. »Wir haben hier auch ein Problem, äh, ich meine, das ist natürlich anders als eures. Aber weißt du, dieses Phantombild. Keiner erkennt diesen Mann darauf.«

Resigniert warf ihm Rose einen Blick zu. So hatte sie sich seinen Beitrag nicht gerade vorgestellt. Sie nahm ihm das Telefon aus der Hand.

»Entschuldige, Assad, du hast zurzeit andere Sorgen. Aber ich weiß, dass Carl und dir etwas einfallen wird. Ihr werdet die Spur rechtzeitig aufnehmen, ich weiß es einfach. Bitte sag Bescheid, wenn es etwas gibt, womit wir helfen können.«

»Da gibt es etwas.«

»Was auch immer, Assad, schieß los.«

»Ich möchte euch bitten, eine Pressemitteilung an alle großen europäischen Zeitungen zu schicken. Darin soll stehen, dass Zaid al-Asadi Ghaalibs Botschaft empfangen hat und dass er sich in Frankfurt im Hotel Maingau in der Schifferstraße aufhält und ihn erwartet.«

»Und du bist sicher, dass das eine gute Idee ist, Assad?«, fragte Rose. »Wenn er weiß, wo du bist, sind dann Marwa und Nella nicht in noch größerer Gefahr? Bitte verzeih, wenn ich das sage, Assad, aber warum sollte er deine Familie noch leben lassen, wenn er dich erst hat?«

Die Antwort kam sehr leise. »Sechzehn Jahre lang hatte Ghaalib keine Ahnung, wo ich mich aufhalte. Deshalb weiß er genau, dass ich so etwas nie ohne Hintergedanken veröffentlichen würde. Er weiß, dass ich ihm auf der Spur bin und dass ich einen Plan habe. Er wird das Hotel überprüfen lassen, und natürlich wird er mich dort nicht finden, und auch das weiß er genau. Ich werde im Hotel eingecheckt haben, das ist ja leicht abzufragen. Aber ich werde nicht dort sein, jedenfalls nicht gleich, erst in einigen Tagen. Er wird denken, dass ich irgendwo in der Nähe warte, um seinen Männern zu folgen und mich von ihnen zu ihm führen zu lassen. Und genau das will er erreichen, denn das kann er kontrollieren, glaubt er. In seiner Welt funktioniert das Katz-und-Maus-Spiel einzig auf diese Weise. Und er wird die Wartezeit und die Spannung genießen, denn jetzt weiß er ganz sicher, wie sehr ich leide. Deshalb kannst du beruhigt sein: Er wird Marwa und Nella so lange am Leben lassen, wie es überhaupt möglich ist. Ich fürchte einzig und allein, dass ich nicht zu ihnen vordringen werde, bevor er seinen Anschlag durchführt. Aber so will es der deutsche Nachrichtendienst: Es gibt sehr viel, das vorher geregelt werden muss.«

»Gordon, bist du fertig?«

Rose deutete auf den Ausdruck auf dem Tisch.

»Ja. Assads Pressemitteilung ist jetzt an rund hundert europäische Medien verschickt. Irgendjemand wird das Ding doch wohl veröffentlichen.«

Sie sah auf den Text und nickte.

»Dafür wird schon die Überschrift sorgen. Gute Arbeit, Gordon.« Sie klopfte ihm auf die Schulter. »Derweil habe ich an unseren Freund Logan gedacht, und ich glaube, ich hatte eine gute Eingebung.«

»Und die wäre?«

»Er will sich selbst um ein Jahr überleben, sagt er, aber was hat er damit gemeint? Soll das eine präzise Jahreszahl sein, zu der er sich überlebt hat? Das Jahr zweitausendeinhundertsiebzehn zum Beispiel? Könnte das sein? Kannst du mir folgen?«

Gordon zuckte die Achseln. Er hatte keinen Schimmer, worauf sie hinauswollte.

»Pass auf, wenn er sich 2117 um ein Jahr überlebt hat, führt uns das zurück in das Jahr 2116, das somit einer fiktiven Gegenwart entspricht, ja? Versuch mal, das stattdessen zu googeln.«

»Ist das nicht sehr weit hergeholt …?«

»Verdammte Hacke, mach’s einfach, Gordon. Schreib ›Logan 2116‹!«

»Da bekomme ich doch fast dieselben Treffer wie vorher.«

»Ja und nein. Da! Scroll mal ein bisschen weiter runter. Zu dem Wikipedia-Eintrag ›Logan’s Run‹.«

»Okay, da ist es.« Er öffnete den Link und sah Rose beeindruckt an.

Sie fasste den Eintrag laut für Gordon zusammen: »›Logan’s Run‹, ein Roman von William F. Nolan und George Clayton Johnson von 1967. Darin wird eine dystopische Gesellschaft im Jahr 2116 beschrieben, in der die Bevölkerungsentwicklung dadurch kontrolliert wird, dass man alle jungen Menschen tötet, sobald sie einundzwanzig Jahre alt sind. Der Roman wurde 1976 verfilmt, und im Film passiert das erst, wenn sie dreißig sind. Aber ich glaube, unser Spezi bezieht sich auf das Buch, oder?«

»Äh, ja. Gut kombiniert, Rose. Aber was genau will er uns damit verraten?«

»Sein Alter, Gordon. Er hat uns einen glasklaren Hinweis darauf gegeben, wie alt er ist. Denn wenn er sich 2117 in Logans Welt um ein Jahr überlebt hat, dann ist er doch einundzwanzig Jahre plus ein Jahr, nicht wahr? Ja, okay, ich weiß selbst, dass das weit hergeholt klingt. Aber ich sage dir: Solche Nerds denken so verquer.«

»Also ist er zweiundzwanzig?«

»Gordon, du bist ja echt fix drauf heute! Ja, du sagst es! Er ist zweiundzwanzig. Also etwas älter, als wir angenommen haben. Das ist doch schon mal was, oder? Gordon, jetzt sind wir auf dem Weg. Wir sind auf dem Weg.«

35

Joan

Tag 6

Wow, sehen die scharf aus, hatte Joan anfangs gedacht.

Goldene Haut, rote Lippen, wohlgeformte Kurven, stilvolle Klamotten. Mit diesem Aussehen konnten sie als alles Mögliche durchgehen: Oberklassefrauen, gebildete Akademikerinnen, Künstlerinnen von gewissem Niveau. Aber der schöne Schein trog. Niemand sonst in dem großen Haus hatte sich auch nur annähernd so brutal und sadistisch ihm gegenüber verhalten wie diese beiden Frauen.

Als sie sich in dem Haus in Frankfurt versammelt hatten, waren Ghaalibs Komplizinnen ziemlich schnell zu ihm gekommen und hatten ihm ins Gesicht gespuckt, weil er sie in Menogia angeblich verraten hatte. Soweit Joan hören konnte, sprach die eine der beiden akzentfrei Deutsch und die andere Französisch mit leichtem Dialekt, vielleicht kam sie aus der Schweiz oder aus Luxemburg. Die »Französin« verstand er besser, so ging es Katalanen häufig. Aber sie war die Schlimmere von beiden, sie war sogar die Fieseste von allen. Als sie sein Gesicht das erste Mal mit Botox gelähmt hatte, hatte sie die Spritze extra tief hineingestochen. Wenn es ihm möglich gewesen wäre, hätte er wie am Spieß geschrien, so weh tat es. Aber er konnte nicht schreien.

Die Braunüle steckte nach wie vor in seinem Handrücken und um das Einstichloch breitete sich langsam, aber sicher eine Entzündung aus. Über die Braunüle gelangte braune Flüssigkeit aus einem Tropf in seine Venen und lähmte sein Sprachzentrum fast vollständig. Auch seine Bewegungsfähigkeit war stark eingeschränkt. Lediglich seine Augen konnte er kontrollieren und den Kopf minimal drehen, aber das war auch alles. Wenn sie ihn schlugen, hatte er nicht die kleinste Chance, sich zur Wehr zu setzen.

Aus unerfindlichen Gründen passte Ghaalib gut auf ihn auf, aber warum das so war, erschloss sich Joan nicht. Hatte sich denn seine Aufgabe nicht bereits erledigt? Warum sparten sie sich nicht die Mühe und eliminierten ihn? Natürlich hatte Joan Angst, aber diese umfassende Lähmung seines Körpers erfasste ab einem bestimmten Punkt auch seine Psyche: Er spürte, wie er resignierte, indifferent und passiv wurde – und nichts dagegen tun konnte.

Die Männer sprachen nie mit ihm. Einige unterhielten sich ausschließlich auf Arabisch, und zwar extrem leidenschaftlich und emotional. Nur zwei aus der Gruppe schienen etwas apathisch zu sein, die anderen wirkten, als hätten sie das Paradies bereits erreicht. Joan hätte sonst was darum gegeben, sie zu verstehen.

Ausgesprochen früh am Morgen hielt der weiße Bus vor dem Haus in Frankfurt. Es war eine sonderbare Mischung aus gut ausgestattetem Touristenbus mit Aircondition, Minibar und anderem Schnickschnack und angejahrtem Wohnmobil, dessen Luxus in einer Schranktoilette bestand sowie Gardinen, die sich in allen möglichen Kombinationen auf- und zuziehen ließen.

Sie hoben ihn rückwärts in den Mittelgang, und so saß er mit dem Rücken zur Fahrtrichtung. Lediglich die beiden Furien, wie er sie im Geiste getauft hatte, saßen noch weiter hinten im Bus als er. Ihre Aufgabe bestand offenbar darin, ihn während der Fahrt im Auge zu behalten und dafür zu sorgen, dass sich sein Zustand nicht änderte.

Er wich ihren Blicken aus und versuchte, ganz still zu sitzen. Wenn er ein wenig Gefühl in den Beinen und an gewissen Stellen im Rumpf spürte, vermied er es, eine Reaktion zu zeigen, selbst wenn er manchmal vor Schmerz hätte schreien mögen. Er saß einfach still da und blickte auf den hinteren Teil des Busses. Das Rückfenster und die beiden letzten Sitzreihen waren hinter einem dunklen, dicht gewebten Vorhang verborgen.

Nachdem sie ein paar Stunden gefahren waren, wurde es langsam hell und der Verkehr nahm zu. Für die Deutschen war ein normaler Wochentag angebrochen, und Joan beneidete jeden Einzelnen von ihnen. Hätte er es doch nur vor gut einer Woche geschafft, seinem Leben in den Wellen vor Barceloneta ein Ende zu bereiten! Was wäre ihm nicht alles erspart geblieben …

Wenn ein Auto sie überholte, konnte er kurz die Insassen erkennen. Jetzt schaut doch mal rüber!, dachte er verzweifelt. Merkt ihr denn nicht, dass hier etwas nicht stimmt? Seht ihr nicht, dass ich nicht freiwillig in diesem Rollstuhl sitze? Ruft die Polizei und macht sie auf diesen Bus aufmerksam, na los!

Erst als es ganz hell geworden war, entdeckte er den Spiegel an der Decke über dem hinteren Ausgang. Und in der gekrümmten Fläche des Spiegels sah er sich selbst und begriff. Wer kannte nicht Behindertenbusse wie diesen hier, und wer hatte nicht schon den Blick abgewandt von den Insassen solcher Fahrzeuge? Insassen, die außerstande waren, sich zu äußern oder zu bewegen? Und jetzt war er plötzlich selbst einer dieser bemitleidenswerten Menschen. So blass, dass man meinen konnte, die Sommersonne wäre nie über Barcelona aufgegangen. So unbeweglich, dass man ihn für bewusstlos oder schlafend halten konnte. So hoffnungslos unauffällig und hilflos in der blauen Heimkleidung, in die sie ihn gesteckt hatten.

Nein, auf die anderen Autofahrer brauchte er nicht zu hoffen. Der Ausgang der Fahrt war vorherbestimmt. Er würde mit niemandem dort draußen in der realen Welt in Kontakt kommen. Stattdessen würde er zusammen mit den anderen dem Schicksal zugeführt, das Ghaalib für sie alle bestimmt hatte.

Joan beobachtete den Chauffeur im Spiegel. Er war nur ein kleiner Punkt in dem ganzen Szenario, aber diesem Pünktchen wäre es als Einzigem möglich, das hier aufzuhalten. Er könnte an einem Rastplatz aussteigen und mit den Behörden telefonieren. Er allein könnte es stoppen. Doch wenn die anderen den Bus verließen, um auszutreten, blieb der Punkt wie eine Fliege auf dem Spiegel einfach sitzen.

Was war mit diesem Chauffeur los? Begriff er denn nicht, dass hier etwas nicht stimmte? Kapierte er nicht, dass die zwei reglosen Frauen in den beiden anderen Rollstühlen weiter vorn im Bus nicht zur übrigen Gesellschaft gehörten? Dass ihre Augen voller Panik waren und jede Faser in ihnen um Hilfe rief? Oder war ihm das vielleicht einfach – egal?

Joan fühlte jedenfalls mit den beiden Frauen. Das hatte er schon in Frankfurt getan, jedes Mal, wenn sie um Gnade flehten, sobald die zwei Furien ihr Zimmer betraten. Er hatte keine Ahnung, was sie ihnen dort antaten, aber es lag nahe, dass sie sie ähnlichen Prozeduren unterzogen wie ihn. Gut möglich, dass man sie mit Schlafmitteln vollpumpte, denn als heute früh der Bus kam, hatte er nichts von ihnen gehört, und auch nicht, als alle ihre Plätze einnahmen.

Nein, der Busfahrer, dieser winzige Punkt im Spiegel, der würde ihnen nicht zu Hilfe kommen. Der gehörte natürlich dazu.

Am zweiten Tag in dem Frankfurter Haus hatten die Furien die zwei armen Frauen aus dem Zimmer gezerrt, in dem sie eingesperrt waren, und ins Bad gebracht, wo sie gewaschen und zurechtgemacht wurden. Auch ihnen wurde westliche Kleidung angezogen, sodass sie sich kaum noch von den anderen aus der Gruppe abhoben. Zu seinem Erstaunen empfand Joan, als er sie sah, dennoch ein starkes Gefühl der Verbundenheit mit ihnen. Es dauerte eine Weile, bis er begriff warum. Der Prozess des Wiedererkennens verläuft bisweilen schleppend.

Als ihm schließlich klar wurde, dass diese Ärmsten identisch waren mit denen, die er zusammen mit Ghaalib am Strand von Ayia Napa fotografiert hatte, dämmerte es ihm:

Wieder standen Fragen im Raum, deren Antworten er eigentlich lieber nicht kennen wollte. Warum waren die Frauen vom Strand gegen ihren Willen hier? Warum waren sie mit Medizin vollgepumpt?

Nach und nach formte sich in ihm die Geschichte dieser beiden Geflüchteten. Wie so viele andere auch hatten sie ihr Leben aufs Spiel gesetzt, um aus Syrien, dem zurzeit wohl gefährlichsten, hoffnungslosesten Flecken Erde, zu fliehen. In diesem chaotischen und vom Krieg verwüsteten Land waren sie Zeuge geworden von Dingen, die zu verstehen Menschen nicht geschaffen waren. Auf der Flucht waren sie dann nicht nur um ein Haar im Mittelmeer umgekommen, sie hatten auch auf brutalste Weise einen ihnen nahestehenden Menschen verloren: Opfer Nummer 2117. Sie hatten mitansehen müssen, wie die Frau in den Fluten verschwunden war. Schon als Joan die Frauen nass, erschöpft und durchgefroren am Strand neben Ghaalib hatte stehen sehen, hatte er geahnt, dass sie nicht freiwillig dort standen. Auch nach Frankfurt waren sie nicht aus freien Stücken gekommen. Und genau deshalb waren sie seine einzigen Verbündeten in diesem Bus. Ausgeliefert und betäubt wie er selbst. Aber warum hatte Ghaalib ihn, Joan, mit in den Bus genommen? Ja, warum lebte er überhaupt noch?

Einen Sitz nach dem anderen zählte er im Spiegel die Hinterköpfe der Mitreisenden und versuchte, sie aus dem Haus in Frankfurt wiederzuerkennen. Bis auf den niesenden Fadi und Ghaalib, der ganz vorn auf dem Platz neben dem Fahrer saß, war das in dem schwankenden Bus nicht leicht, zumal der Spiegel alles verzerrte und verkleinerte.

Joan hatte keine Ahnung, wo sie waren, auch wenn die großen Schilder über der Gegenfahrbahn, die beim Vorbeifahren schnell kleiner wurden, ihm die Orte verrieten, die sie gerade passierten. Aber was nützte ihm das, wenn er die gesamte Gegend nicht kannte?

»Kirchheim« war das erste Schild gewesen, das er entdeckte, als es langsam hell wurde. Dann kam ›Bad Hersfeld‹. Und nachdem er eine Weile gedöst hatte, las er plötzlich ›Eisenach‹. Würde er doch nur die Namen kennen! Sie waren wie Fixpunkte in einem Märchenland, in dem sich die Geschichte langsam in einen Albtraum verwandelte. Ob sich die Juden auf dem Weg in die Konzentrationslager so gefühlt hatten, als sie, die Gesichter an die Ritzen der Waggons gepresst, die Namen der Bahnhöfe lasen, durch die sie gerade fuhren? Oder hatten sie einfach nur im Dunkeln gesessen und sich auf ihrer Fahrt ins unentrinnbare Ungewisse dem rhythmischen Takt der Bahnschwellen überlassen?

Joan riss die Augen auf, er wollte sich wenigstens ein bisschen erinnern. Von Weimar hatte er gehört, hatte nicht irgendeine Republik so geheißen? Aber die anderen Orte, die langsam hinter ihm zurückblieben, Jena, Eisenberg, Stößen, wo lagen die? Erst als er »Leipzig« las, öffnete sich die Landkarte ein bisschen. Hatten sie schon mehr als die Hälfte zurückgelegt? Fuhren sie jetzt geradewegs in die Falle? Konnte er überhaupt damit rechnen, diese Albtraumreise zu überleben? Er glaubte es nicht.

In einem Waldgebiet, auf einem menschenleeren Parkplatz, hielt der Bus erneut. Nachdem alle, die ausgetreten waren, wieder auf ihren Plätzen saßen, erhob sich jemand in einer der vorderen Sitzreihen und wandte sich ihnen zu.

Soweit Joan es im Spiegel erkennen konnte, war das Hamid mit dem Bürstenhaarschnitt. Er streckte den Mitreisenden zum Gruß die Hände entgegen, sprach kurz so etwas wie ein Gebet, und dann strömten die Worte nur so aus ihm heraus. Joan verstand sie nicht, aber die Anwesenden wurden ganz still, alle hörten konzentriert zu. Die zwei Furien hinten im Bus bekamen große Augen. Sie wirkten, als müssten sie sich besonders anstrengen, um zu verstehen. Aber offenbar war die Botschaft klar genug, denn auf einmal klatschten alle und jubelten, als wäre ihnen gerade sonst was versprochen worden.

Die zwei Furien sahen sich an und nickten, und ganz überraschend fassten sie sich bei den Händen und drückten sich, sodass Joan ihre enorme Verbundenheit wahrnahm.

Wie berauscht von den Worten, begannen sie leise zu weinen. Sie wirkten wie erlöst – und sprachen plötzlich ganz frei miteinander.

Joan schloss die Augen und versuchte mitzukommen.

Untereinander verständigten sie sich in einer Mischung aus Deutsch und Französisch mit einigen arabischen Einsprengseln. Das Wesentliche konnte Joan also verstehen – und das reichte ihm.

Sie freuten sich unbändig, gemeinsam mit ihren Brüdern und Schwestern in die sieben Himmel einzuziehen, in die »Dschanna«, wie sie es nannten, wo ein einzelner Tag wie tausend Tage auf Erden war, wo weder Trauer noch Furcht oder Scham existierten, wo nichts verdarb und wo niemand jemals Hunger empfand. Während sich die beiden in eine Art Ekstase redeten, öffnete Joan die Augen und merkte, wie ihm vor Angst, vor Todesangst, der kalte Schweiß ausbrach.

Sie nannten sich »Heilige Kriegerinnen« und konnten es kaum erwarten, die Tat ausführen zu dürfen, nach der sie sich so sehnten. Dann umarmten sie sich wie Schwestern, die eine Zeitlang getrennt gewesen waren und sich endlich wiedergefunden hatten.

»Unsere Mission im Leben ist vollbracht«, sagte die eine, und da zerstob auch Joans letzte Hoffnung, das Ganze womöglich missverstanden zu haben. Es bestand kein Zweifel mehr: Mit jedem Schild, das hinter ihnen zurückblieb, näherten sie sich dem Tod. Sie alle.

Als die Frauen fast gleichzeitig in ihrer Euphorie innehielten und sich wieder ihrer Aufgabe bewusst wurden, wich Joan ihren Blicken aus.

»Hat er was gehört?«, flüsterten sie.

Alles hatte Joan gehört. Alles. Er versuchte sich zu konzentrieren, um wenigstens ein paar seiner Muskeln zu kontrollieren. Seine Peiniger waren sich der Wirkung der Medikamente so sicher, dass sie sich nicht einmal die Mühe gemacht hatten, ihn zu fixieren. Könnte er den linken Arm doch nur ein bisschen strecken! Dann würde die Braunüle im Handrücken oder der Schlauch in der Kanüle rausrutschen und die Lähmung vielleicht so weit nachlassen, dass er, wenn der Bus hielt, um Hilfe rufen könnte.

Aber sosehr Joan auch in seinen Körper hineinhorchte und Muskeln anzuspannen versuchte, er spürte weder seinen Arm noch das Handgelenk, die Hand oder die Finger. Alles war vollständig gefühllos.

Eine ganze Weile hatte er so dagesessen, reglos und still, anscheinend ganz weit weg. Da begannen die beiden Frauen wieder miteinander zu flüstern, die eine mit dem sonderbarsten Lächeln, das er je gesehen hatte.

Während sie sich sehnsüchtig schwelgend ausmalten, was bald passieren würde, lachten sie leise. Soweit Joan es verstand, sollten sie irgendwo als Touristen auftauchen und Hunderte von Menschen in die Hölle schicken. Und dann sprachen sie mit einer solchen Wärme und Zuneigung von Ghaalib, ihrem geistlichen Führer, dass man meinen konnte, sie wären nebenbei auch seine Geliebten. Sie waren vollständig hingerissen von dem Gedanken, dass dieser Mensch in ihrer letzten Stunde bei ihnen sein und ihr reines Opfer mitansehen würde.

In diesem Augenblick schrie in Joans Innerem alles um Hilfe und um Gnade.

Einige Minuten später erhoben sich die Insassen von den vorderen Sitzen und legten sich in Gebetshaltung zwischen die Reihen. Auch die Frauen hinter Joan versanken in sich. Joan drehte langsam den Kopf zu den Seitenfenstern hin.

Wie die Zugvögel glitten die Autos jetzt an ihnen vorbei. In einigen saßen Kinder auf den Rücksitzen, vielleicht mit den Eltern auf dem Weg zur Schule. Manchmal fing er den Blick eines neugierigen Knirpses mit der Nase an der Scheibe auf, aber der Blick verschwand meist schnell in der anderen Richtung.

Und wenn es ihm doch mal gelang, die Aufmerksamkeit eines Kindes durch Zwinkern, Schielen oder Augenverdrehen zu halten, dann bekam er auch tatsächlich ein Lächeln zurück – aber mehr nicht.

Sie sahen in ihm wahrscheinlich nur einen harmlosen Trottel. Und warum sollten sie auch besonders auf ihn reagieren? Woher sollten sie wissen, dass dieser harmlose Trottel bald viele Menschen mit in den Tod reißen würde?

»Meine Damen und Herren!« Der Busfahrer sprach ins Mikro. »Endstation Berlin!«

Einige klatschten, als sie durch piefige Wohnviertel glitten, die so gar nicht an eine Haupt- oder Weltstadt erinnerten.

Schließlich hielt der Bus quer auf einigen Parkplätzen vor einem Spielplatz, der von Mietskasernen umgeben war.

Beim Aussteigen kamen Joan seine Mitreisenden wie Aliens vor. Wie ferngesteuerte Zombies mit genau abgemessenen Bewegungen und geistesabwesenden Blicken. Alles vollzog sich wie am Fließband, mechanisch und wie einstudiert.

Nachdem die anderen nach und nach in Privatautos abtransportiert worden waren, fuhr ein weiterer Behindertenbus für ihn und die beiden Rollstuhlfahrerinnen vor. Das Ganze wurde von Hamid dirigiert, offenbar war es sehr wichtig, dass dieser Teil des Transports reibungslos klappte.

Wie schon zuvor platzierten sie ihn im Mittelgang, aber dieses Mal den beiden gelähmten Frauen zugewandt, sodass er in ihre verängstigten Gesichter blickte.

Trotz der Lähmung versuchte die Ältere, den Kopf zur Jüngeren hin zu drehen, wohl um ihr Mitgefühl und ihre Verbundenheit zu zeigen, aber es gelang ihr nicht. Die junge Frau hingegen konnte den Kopf etwas mehr drehen. Wie verloren starrte sie auf die Wange der Älteren. Wie sich die beiden ähnelten. Ob sie Mutter und Tochter waren? Warum waren sie hier? Warum bloß?

Erst im Angesicht dieser zwei gequälten Frauen durchdrang Joan die Tragödie, in die er da hineingeraten war, in ihrem vollen Ausmaß. Die beiden Frauen und er sollten für die heilige Handlung geopfert werden. Sie alle drei waren Opferlämmer.

Im weißen Bus neben ihnen polterte es. Ein paar Männer mühten sich am Heck des Busses mit irgendetwas ab. Jetzt sah er, wie eine Klappe zugeschlagen und eine große Transportkiste geöffnet, ausgeräumt und der plastikverpackte Inhalt mühsam zum Heck des neuen Behindertenbusses verfrachtet wurde. Eine leichte Erschütterung des Busses verriet ihm, dass der Inhalt jetzt an seinem Platz war. So wie Hamid schimpfte und fluchte, wagte Joan gar nicht daran zu denken, was sich wohl in der Kiste befand.

Zehn Minuten später wurden sie routiniert durch die Straßen Berlins gefahren. Als sie an einer Ampel vor einem Laden mit arabischen Schriftzeichen auf dem Schaufenster hielten, fiel sein Blick auf eine der Zeitungen, die in einem Ständer auf dem Gehweg steckte.

Joan gelang es nicht, die Überschrift zu entziffern, aber das Foto darunter sprach Bände: Denn es zeigte ihn! Ihn, Joan Aiguader – mit dem leichten Lächeln, das ihm der Fotograf von ›Hores del dia‹ abgerungen hatte, als er ihn damals für die Homepage ablichtet. Ein Foto, das es seines Wissens nie auf die Website geschafft hatte.

Joan holte tief Luft. Also suchte man nach ihm. Gab es doch noch Hoffnung?

Da zog ihm jemand etwas Kapuzenähnliches über den Kopf.

36

Carl

Tag 5

Carl blickte besorgt zu Assad. Aschgraues Gesicht, nicht die leiseste Andeutung eines Lächelns. Beim geringsten Geräusch zuckte er zusammen wie ein Soldat mit posttraumatischem Stresssyndrom. Die Warterei machte ihn schier wahnsinnig, das war unverkennbar.

»Mir ist, als stünde ich hier und wartete darauf, dass man meine Liebsten zum Schafott führt.« Seine Lippen bebten. »Und das Schlimmste dabei ist, Carl, dass das der Realität entspricht. Genau das passiert gerade. Und ich? Was kann ich tun, um das aufzuhalten? Nichts! Wir sind absolut ohnmächtig.«

Carl blickte hinüber zu Herbert Webers Zigarettenschachtel. Noch nie hatte er einen solchen Drang verspürt, wieder mit dem Rauchen anzufangen. Seine Hand schwankte eine Weile zwischen den Zigaretten und Assads Arm, der sich schwer auf die Tischplatte stützte – dann griff sie nach dem Arm.

»Aber du tust doch schon etwas, Assad. Du hast genau das getan, wozu Ghaalib dich bringen wollte, und damit bist du ein ganzes Stück weitergekommen. Du bist aus der Deckung getreten und hast dich zu erkennen gegeben. Jetzt weiß er, dass du sein Tun beobachtest, und er weiß, wo in Frankfurt du dich aufhältst. Ihr nähert euch an, etwas anderes kannst du im Augenblick nicht tun.«

»Wenn ich die Möglichkeit habe, Carl, dann bringe ich ihn um.« Seine Stimme klang belegt. »Ich habe so viel zu rächen.«

»Ich weiß, Assad, aber du musst aufpassen. Versuch einen kühlen Kopf zu behalten, sonst ist er es, der das Messer führt.«

Assad wandte den Blick zur Beamer-Leinwand, die die Polizei auf Verlangen der Nachrichtendienstler beschafft hatte. Jetzt warteten sie schon wieder seit einer Ewigkeit, dass etwas passierte, insofern verstand Carl ihn nur zu gut. Es war wirklich zum Durchdrehen.

Nach einer weiteren Viertelstunde kam Herbert Weber endlich zurück, gefolgt von einer Schar schwarzgekleideter Männer. Im Grunde sahen sie aus wie er, nur mit weniger Körperfülle.

»Meine Herren«, sagte er, nachdem sich alle gesetzt hatten. »Die Lage ist wie folgt: Wir haben Hoffnung, einen kleinen Schritt weitergekommen zu sein beim Einkreisen der Gruppe. Die beiden Polizisten, die heute Nacht vor dem Haus Wache gestanden haben, in dem die Gruppe untergeschlüpft war, kamen ins Gespräch mit dem Zeitungsausträger, einem gewissen Florian Hoffmann, siebzehn Jahre alt. Als er vorgestern in aller Frühe mit dem Fahrrad in dem Viertel unterwegs war, sei ein Bus rückwärts an das Haus herangefahren, berichtete er. Er habe gerade beim Nachbarn gegenüber die Zeitung abgeliefert. Er bediene diese Route seit anderthalb Jahren, aber an dem Morgen habe er zum ersten Mal jemanden so früh durch das Viertel fahren sehen, noch dazu mit einem so großen Fahrzeug.«

Carl sah, wie die Männer erleichtert aufatmeten. Endlich etwas Konkretes! Er sollte wohl Marcus Jacobsen anrufen und ihm das berichten.

»Es war noch ziemlich dunkel, sodass Florian keine besonderen Details am Bus erkennen konnte, außer dass der weiß war. Aber als er daran vorbeiradelte, fiel ihm eine Art Lift auf, wie sie beim Transport von Behinderten benutzt werden. Die Frankfurter Kollegen haben ihm daraufhin eine Auswahl an Fotos mit Rollstuhlliften an der Heckklappe vorgelegt, und er hat mit ziemlicher Bestimmtheit ausgesagt, es sei dieser Lifttyp hier gewesen.«

Er klickte mit einer Fernbedienung und ein Foto erschien auf der Leinwand. Der Lift selber war nicht außergewöhnlich, ein Standardmodell, so wirkte es. Auffällig war der Aufkleber darauf: »U-Lift«.

»Der Junge hat sich an den Aufkleber erinnert, weil er ihn lustig fand. Er ist ein leidenschaftlicher Skiläufer, er und seine Familie fahren jeden Winter Ski. Beim Vorbeiradeln hat er sich einen U-förmigen Skilift vorgestellt.«

Einige der Männer sahen aus, als verstünden sie nur Bahnhof.

»Mit einem U-Lift«, half Weber ihnen lächelnd auf die Sprünge, »kommt man quasi wieder an den Ausgangspunkt zurück, das hat den Jungen amüsiert.«

Auch die Kollegen mit der Ladehemmung hatten jetzt ihr Aha-Erlebnis.

»Ja, ein aufgeweckter Typ, dieser Florian. Ihm fiel außerdem auf, dass der Bus keinerlei Aufschrift hatte. Keine Reklame oder sonst irgendetwas, das uns zum Besitzer führen könnte, und das ist tatsächlich eher unüblich. Wir können deshalb nur vermuten, dass der Bus, den die Polizei gerade lokalisiert hat, mit dem identisch ist, nach dem wir fahnden.«

Er klickte wieder und das nächste Foto erschien auf der Leinwand. »Vor ein paar Stunden wurde uns dieses Bild, aufgenommen von einer Autobahn-Überwachungskamera, übermittelt.«

Das Foto war nicht besonders scharf, aber der Bus war eindeutig weiß, ohne jede Aufschrift und hatte einen U-Lift an der Heckklappe.

»Ja, ich weiß, was ihr denkt. Aber wir sind mittlerweile trotzdem überzeugt, dass es sich um denselben Bus handelt und dass die Gruppe etwa um vier Uhr dreißig in Frankfurt losgefahren ist. Das wurde aus der Länge der Strecke und einer Durchschnittsgeschwindigkeit bis zu dieser Überwachungskamera berechnet. Im Augenblick versuchen wir fieberhaft, den Fahrzeughalter zu ermitteln. Wie ihr seht, ist der Bus nicht sehr groß. Vermutlich zugelassen für den Transport von höchstens zwanzig Reisenden.«

»Wenn man weiter heranzoomt, kann man dann Personen erkennen?«, fragte einer.

»Wir lassen die Aufnahme gerade durch sämtliche Bearbeitungs- und Filterprogramme laufen, trotzdem haben wir da wenig Hoffnung.«

Weber klickte ein weiteres Mal und eine Karte der Strecke nördlich von Frankfurt erschien. Er deutete direkt auf die Leinwand.

»Die Raststätte, wo die Aufnahme entstand, liegt hier oben.«

Wieder reagierte die Versammlung. Natürlich konnte der Bus sonst wohin unterwegs sein, aber Berlin lag tatsächlich auffallend nahe. Für viele offenbar ein heißer Tipp.

»Potsdam ist auch in der Nähe«, fuhr er fort. »Ergo haben wir unseren Einsatz dort intensiviert. Wir müssen damit rechnen, dass sie den Bus verstecken, bevor sie ihr Ziel erreichen. Deshalb ist es wichtig, dass wir ihn so schnell wie möglich finden.«

Weber machte eine kleine Pause, dann wandte er sich an Assad.

»Unser dänischer Freund ist stark involviert wegen mehrerer Personen, von denen wir annehmen, dass sie sich in dem Bus befinden oder befunden haben. Mit einer dieser Personen, unserem Hauptverdächtigen Ghaalib, verbindet ihn eine tiefe Feindschaft, die weit in die Vergangenheit zurückreicht. Unsere Hypothese lautet daher wie folgt: Ghaalib hat diesen Zeitpunkt bewusst gewählt, um zwei Fliegen mit einer Klappe zu schlagen, nämlich einen groß angelegten Terroranschlag zu verüben und eine Konfrontation mit seinem Todfeind Zaid al-Asadi zu erzwingen. Dazu hat er eindeutige Signale gesendet, teils sehr direkt, indem er eine nahe Bekannte Zaids ermordet hat, teils indirekt, indem er dafür gesorgt hat, dass ein Foto dieser Person weltweit in der Presse erschien. Und wie um seine entsetzlichen Absichten zu unterstreichen, hält er in diesem Moment Zaid al-Asadis Frau und Tochter als Geiseln.«

Er deutete auf Assad, und der stand auf.

»Mir wäre es lieber, wenn ihr mich Assad nennt.« Er versuchte zu lächeln. »Morgen werde ich im Hotel Maingau hier in Frankfurt unter meinem Geburtsnamen Zaid al-Asadi einchecken. Wir erwarten, dass Ghaalib auf die eine oder andere Weise eine Konfrontation mit mir provozieren wird, möglicherweise eine tödliche. Im besten Fall wird er persönlich auftauchen. Falls er seine Handlanger schickt, werden die uns hoffentlich zu ihm führen. Nur deshalb sind wir überhaupt noch in Frankfurt. Herbert Weber und die hiesige Polizei haben dafür gesorgt, dass ich unter Schutz gestellt werde. Ich weiß sogar, dass einige von euch dabei sein werden. Vielen Dank dafür. Ich habe gehört, dass man den Ort bereits seit gestern intensiv überwacht, aber bevor ich nicht selbst dort aufkreuze, wird wohl kaum etwas passieren.«

Er blickte auf die Fotos vom Hotel und dem Park davor. Geplant war, dass er am frühen Morgen von Süden aus in den Park vor dem Hotel schlenderte, langsam bis zum Spielplatz weiterging und dort einen Moment verweilte. Wenn dort nichts passierte, sollte er ins Hotel gehen und sich in das Restaurant setzen, eine Kleinigkeit essen und etwa eine halbe Stunde später auf demselben Weg wieder durch den Park zurückgehen. Falls dann immer noch kein Angriff erfolgte, sollte er im Hotel absteigen.

Herbert Weber bedankte sich und übernahm wieder. »Unsere gemeinsame Aufgabe wird sein, sicherzustellen, dass bei dieser Aktion unter gar keinen Umständen Unbeteiligte zu Schaden kommen. Kinder aus den umliegenden Häusern, die auf den Spielplatz wollen, werden abgefangen. In den Seitenstraßen hat die Polizei zu diesem Zweck Polizistinnen in Zivil platziert, die hoffentlich als Freundinnen der Mütter oder als Mütter der Kinder durchgehen werden.«

»Was ist mit dem Hotel?«

Weber trat einen Schritt zur Seite, sodass er Schulter an Schulter mit Assad stand. »Dort wird es keine Vorkommnisse geben. Natürlich werden wir vorab sämtliche Hotelgäste überprüfen. Und damit keine Zweifel aufkommen – die Aktion wird ausschließlich im Freien stattfinden.«

»Ja. Ich hoffe natürlich, ihr verhindert, dass er mich in seine Gewalt bekommt. Und ebenso hoffe ich, dass ihr den- oder diejenigen lebend ergreift, die Ghaalib schicken wird«, sagte Assad. »Denn dass Ghaalib in der Nähe sein wird, bezweifle ich. Dazu ist er zu feige.«

»Wirst du bewaffnet sein?«, fragte einer.

Assad nickte.

Gemurmel ringsum. Die Situation wurde offenkundig als ungewöhnlich empfunden, das war deutlich zu spüren.

»Ich gehe davon aus, dass Assad keine Befugnis hat, als Erster zu schießen«, sagte einer.

Weber bestätigte das.

Assad fuhr fort. »Falls bei den beiden Runden durch den Park nichts geschieht, ist vereinbart, dass ich mich bis um fünfzehn Uhr im Hotelzimmer aufhalten werde. Dann fahre ich mit dem Aufzug nach unten und drehe eine dritte Runde durch den Park. Ich vermute stark, dass sie es dann versuchen werden. Ich werde natürlich eine schusssichere Weste tragen, aber sie werden wohl auf den Kopf zielen, jedenfalls würde ich das an ihrer Stelle tun.«

Unschön, so etwas so unverblümt zu hören zu bekommen, aber Carl nickte. Nach diesem Meeting würden sie den gesamten Ablauf ein weiteres Mal sorgfältig durchgehen und die Gegend checken, damit auch wirklich alle Eventualitäten in Betracht gezogen wurden. Assad durfte nichts passieren.

Weber dankte ihm. Wenn Ghaalib den Fehdehandschuh aufhob, unterstrich er, dann dürfte man sich vom nächsten Tag einiges erwarten. Und selbst wenn man nur eine Person festnähme, die mit Ghaalib und der Mission in Verbindung stünde, wäre man einen großen Schritt weitergekommen.

»Unsere Kollegen auf Zypern haben uns gerade ein paar sehr nützliche Informationen weitergeleitet«, ergänzte er. »Zunächst einmal hat man die Flüchtlinge, die vor zehn Tagen an den Strand geschwemmt wurden, hart rangenommen. Wer wegen der Methoden protestieren will, kann das gerne tun, aber ich sage es gleich: In Fällen wie diesen stellen wir uns taub.«

Carl runzelte die Stirn. Sprach er von Folter?

»Ich spreche nicht von Folter«, kam es da schon, »obwohl offenbar durchaus Druck ausgeübt wurde. Was aber wohl wirklich viel gebracht hat, war, einigen der Bootsflüchtlinge Asyl anzubieten, falls sie auspackten. Dazu wurde ihnen versprochen, sie unter anderem Namen in einem anderen Lager als Menogia unterzubringen. Ihr bisheriges Schweigen war ihrer Angst geschuldet, das fanden die Beamten schnell heraus.«

»Können darunter nicht auch Mitläufer sein, die falsche Informationen liefern?«, fragte Carl.

»Absolut, und das war in mehreren Fällen auch so. Aber die betreffenden Personen wurden von einer Frau, die ebenfalls an Bord des gekenterten Boots gewesen war, enttarnt. Sie hat uns auch mit entscheidenden Informationen zu den Frauen versorgt, die gleich zu Beginn aus dem Lager verschwunden sind. Inzwischen ist die Informantin an einen sicheren Ort gebracht worden.«

Nach ein paar Klicks erschienen neue Fotos auf der Leinwand.

»Das hier sind die offiziellen Fotos, die uns Menogia von der Registrierung der neulich gestrandeten Flüchtlinge geschickt hat. Hier sehen wir die beiden geflohenen Frauen. Nachdem wir die Auskünfte der Informantin zu ihrem Akzent und ihren Problemen mit der arabischen Sprache mit den Informationen kombinierten, die wir vom syrischen Nachrichtendienst und einigen europäischen Partnerdiensten erhielten, konnten wir sie eindeutig identifizieren.«

Er deutete auf eine der Frauen. In den Vierzigern, volles Haar, hübscher Mund, dunkler Teint.

»Sie sieht der amerikanischen Schauspielerin Rachel Ticotin ähnlich.« Zum Vergleich klickte Weber ein Foto neben das der Verdächtigen. Die Ähnlichkeit war wirklich verblüffend.

»Ich hoffe, die hübsche Mrs Ticotin verzeiht mir den Vergleich. Aber da die Gesuchte aktuell in ihrer Heimat und ihrem gewohnten Umfeld ist und westliche Kleidung trägt, gibt uns das tatsächlich eine recht genaue Vorstellung vom Typ. Das heißt natürlich nicht, dass sie derzeit so aussehen muss, aber ganz unwahrscheinlich ist es nicht. Denn es gibt Indizien dafür, dass sich die Mitglieder der Gruppe um ein unauffälliges westeuropäisches Aussehen bemühen – was man darunter eben so versteht.

Die Frau heißt Beate Lothar, sie wird Beena genannt. Sie ist Deutsche, achtundvierzig Jahre alt, kommt aus Lünen im Ruhrgebiet und radikalisierte sich vermutlich vor drei Jahren nach ihrer Konvertierung zum Islam. Zahlreiche Reisen, die sie in den letzten zehn Jahren in den Nahen Osten unternommen hat, bereiteten wahrscheinlich den Boden dafür. Ich habe allen Anwesenden ein Foto von ihr geschickt, auch unsere Freunde in Berlin und Potsdam haben eins bekommen. Wir vermuten stark, dass sie an der Aktion teilnehmen wird und zu den Busreisenden gehört.«

»Wissen wir, wann genau sie in Kontakt mit diesem Ghaalib gekommen ist?«, fragte jemand.

»Leider nein. Aber soweit wir es beurteilen können, war sie bis vor Kurzem in Syrien. Vermutlich wurde sie direkt für diese Aktion rekrutiert.«

»Und die andere?«

»Deutlich schwieriger und andererseits auch nicht, denn diese Frau hat unter den verschiedensten Namen gelebt. Geboren wurde sie 1973 als Catherine Lauzier, aber zwischenzeitlich hat sie sich Justine Perrain, Claudia Perrain, Giselle van den Broek und Henrietta Colbert genannt, um nur einige Namen zu nennen. Sie ist Schweizerin, das wissen wir, und auch, dass sie unter dem Pseudonym Jasmin Curtis eine grimmige Bekanntschaft mit dem Frauengefängnis in Danbury, Connecticut, gemacht hat, wo sie wegen gefährlicher Körperverletzung von März 2003 bis Oktober 2004 eingesessen hat. Es gab nichts, was sie dort drinnen nicht angestellt hat. Gewaltandrohung gegenüber Mithäftlingen. Hungerstreik. Bestechung und vieles mehr. Erstaunlicherweise wurde sie vorzeitig auf Bewährung entlassen und ist dann verschwunden. Wir glauben, dass sie schon damals intensiv mit einer Terrorzelle in Kontakt stand, aber dafür fehlen uns stichhaltige Beweise. Als sie in Menogia auftauchte …« Er klickte das nächste Foto an. »… da sah sie so aus. Zum Vergleich spiele ich mal das Foto aus ihrer Gefängnisakte ein, das uns gestern aus Danbury erreichte.«

Carl war sprachlos. Auch wenn es zwischen den beiden Porträts verblüffend wenig Ähnlichkeit gab, war es doch zweifelsfrei dieselbe Frau – die Augen verrieten sie, so wie sie es immer tun.

»Klar, die Haare könnt ihr vergessen, sie hatte so ziemlich alle Haarfarben, die es gibt. Aber an das Lächeln könnt ihr euch halten. Ist es schräg? Nein. Kann man es breit nennen? Nein. Es ist eher die Art Lächeln, bei dem eine schöne Frau hässlich wird. Wenn sie lächelt, flößen einem ihre Augen Abscheu ein und ihre Lippen … wie soll man das beschreiben? … ihre Lippen kräuseln sich auf sehr markante Weise.«

Dann klickte er ein neues Bild an. »Hier haben wir ein Foto der Schauspielerin Ellen Barkin, einer sehr attraktiven und extrem wandlungsfähigen Frau. Dieses Talent stellt sie zum Beispiel im Film ›Sea of Love‹ unter Beweis, wo sie, wenn ich mich recht erinnere, eine äußerst raffinierte Mörderin spielt.«

Er klickte wieder und die Leinwand füllte sich mit vielen kleinen Fotos von Ellen Barkin. »Hier seht ihr sie in den unterschiedlichsten Rollen, glamourösen ebenso wie tragischen. Schon erstaunlich, was ein bisschen Make-up und Haarfarbe alles bewirken können. Und warum erzähle ich das? Weil wir im Fall von Catherine Lauzier alias Jasmin Curtis mit großem Erfindungsreichtum rechnen müssen. Außer dem Foto aus Menogia haben wir kein aktuelles Bild von ihr, deshalb können wir auch nicht wirklich beurteilen, wie es mit altersbedingten Veränderungen aussieht. Nicht ausgeschlossen, dass der Krieg in Syrien Spuren hinterlassen hat. Also orientiert euch am besten am Lächeln und den Augen.«

»Wann radikalisierte sie sich?«, fragte einer aus der Gruppe.

»Wir wissen wenig. Sie wurde mehrmals in anderen Zusammenhängen verhört. Aber wer sie ist und wie sie an den Punkt ihres Lebens gekommen ist, an dem sie jetzt ist, das hat sie mit ihrer Gabe, sich ständig neu zu erfinden, verschleiert. Es gibt allerdings einige körperliche Merkmale, die uns zur Orientierung dienen können. Bei der ärztlichen Untersuchung in Danbury traten Details zutage, die zeigen, dass sie mehrfach versucht hat, sich das Leben zu nehmen. Unter anderem hat sie tiefe Narben an den Handgelenken, sogar an der Halsschlagader und an den Innenseiten der Schenkel. Eigentlich ein Wunder, dass sie nicht längst tot ist.«

»Ein Wunder? Du meinst wohl eher ein Unglück«, ging Assad dazwischen.

Weber lächelte schräg. »Tja, wie man es nimmt. Wir haben auf diese Weise ja eine ziemlich gute Beschreibung von ihr, aber ich verstehe, was du meinst.« Er ließ den Blick über die versammelte Mannschaft schweifen. »Eine Suizidgefährdete ist natürlich auch für uns eine Gefährdung. Nur selten opfert sich ein Selbstmörder im Dienst des Guten. Sonst hätte Hitler wohl kaum lange überlebt. Vergleichsweise häufig dagegen scheint die Bereitschaft, sein Leben für das Böse zu lassen. Insofern hast du recht, Assad. Es ist ein Unglück, wenn Menschen sich so entwickeln.«

Er richtete seine Aufmerksamkeit auf Carl.

»Carl Mørck ist ein weiterer dänischer Freund, der sich uns angeschlossen hat. Er leitet in Kopenhagen das Sonderdezernat Q, das mit einer einzigartigen Aufklärungsrate aufwarten kann. Und er hat noch eine Information, die uns weiterhelfen kann beim Verständnis der Mission und ihrer Akteure.«

Carl stand auf. »Ja, das stimmt.« Er sah sich um, nickte den Anwesenden zu. Ginge es nicht um Assad, dann könnten ihn die geschniegelten Schlipsträger alle mal sonst wo. Aber in den letzten Tagen war Carl etwas bewusst geworden. Abgesehen von den Jungs im Reihenhaus in Allerød war Assad der einzige Mann auf der Welt, bei dem er stolz war, ihn seinen Freund nennen zu dürfen. Für ihn würde er alles tun, wirklich alles. Sogar Kreide fressen und sich in dieser Gesellschaft höflich geben.

Er lächelte Assad an und nickte ihm zu. Hoffentlich ging es ihm genauso.

»Ich habe mich zusammen mit dem PET, dem dänischen Nachrichtendienst der Polizei, um die erste Leiche gekümmert, die an jenem Tag, als Joan Aiguader in Ayia Napa war, an Land gespült wurde«, berichtete er. »Der Mann hat bei uns deshalb ein besonderes Interesse geweckt, weil er zuvor aus Dänemark ausgewiesen worden war. Yasser Shehade, so hieß er, war ein staatenloser und krimineller Palästinenser, der als geduldeter Flüchtling in Dänemark lebte. 2007 wurde er wegen verschiedener Delikte verhaftet: Körperverletzung, Handel mit Hasch und harten Drogen in großem Stil, Einbrüche, Nötigung. Nachdem er fünf Jahre seiner Strafe verbüßt hatte, wurde er für einen Zeitraum von sechs Jahren des Landes verwiesen. Er wurde zum Kopenhagener Flughafen Kastrup eskortiert, von wo er entkommen konnte. Eine peinliche Angelegenheit. Ganz verschwunden war er dann doch nicht, denn in Zürich wurde er observiert, als er an Bord eines Flugzeugs nach Islamabad stieg.«

Carl sah sich um. Die Botschaft war bereits angekommen.

»Ja, wir sind überzeugt, dass er in pakistanischen Koranschulen Kontakt zu ethnischen Paschtunen aufgenommen hat. Und dank der Amerikaner haben wir auch einen guten Einblick in das, was er in Syrien getrieben hat. Als wir gestern deren Material durchgegangen sind, fanden wir dieses Foto.«

Er gab Weber ein Zeichen, und der klickte weiter.

»Hier, liebe Kollegen, sehen wir besagten Yasser Shehade zusammen mit Ghaalib auf einem Foto, aufgenommen in Pakistan.«

Ein Raunen ging durch den Saal. Die beiden Männer, bewaffnet mit Kalaschnikows und Patronengürteln quer über der Brust, saßen um ein primitives Feuer auf einem Felsen und aßen. Sie lachten, den Mund voll Fleisch, und wirkten wie enge Vertraute. Eigentlich ein ziemlich unschuldiges Foto, über das man nicht weiter stolpern würde – trüge Yasser Shehade nicht einen Vollbart, der ihm bis auf die Brust reichte, während Ghaalibs Bartstoppeln nur einen Tag alt waren.

Carl merkte sehr wohl, wie Assad wieder zusammenzuckte. Als er ihm am Vorabend das Foto gezeigt hatte, hatte er so geweint, dass Carl kurz Sorge hatte, die Adern an Assads Schläfen könnten platzen. Noch nie hatte Carl seinen Kollegen so erlebt – und noch nie hatte er bei einem Menschen einen solchen Hass gesehen.

»Ja, eine ziemliche Überraschung. Es spricht übrigens einiges dafür, dass Yasser Shehade zu dem Zeitpunkt schon eine ganze Weile für die Terrormiliz in Syrien im Feld war, während Ghaalib, oder Abdul Azim, wie er eigentlich heißt, gerade erst dazugestoßen war. Wir gehen davon aus, dass er heute immer noch weitgehend so aussieht wie auf dem Foto. Die Narben im unteren Teil des Gesichts hat ihm übrigens Assad beigebracht.«

Jetzt richteten sich wieder alle Blicke auf Assad, aber der schaute zu Boden. Er schaffte es einfach nicht, das Foto noch einmal anzusehen.

»Die Amerikaner kamen durch einen gefallenen Heiligen Krieger in Besitz dieses Fotos. Anhand des Zeitpunkts, zu dem der Krieger erschossen wurde, und verschiedener anderer Aufzeichnungen konnten wir rekonstruieren, dass dieses Foto 2014 entstanden sein muss. Hieraus entnehmen wir, dass sich die Verwandlung von Abdul Azim, Folterknecht in Saddam Husseins Gefängnissen, in Ghaalib, den ranghohen Kämpfer der sunnitischen Terrormiliz, sehr schnell vollzogen haben muss. Seine außerordentliche Brutalität und Gnadenlosigkeit hat ihn schneller befördert, als das sonst üblich ist. Nicht verwunderlich also, dass er auf der Todesliste der Amerikaner weit oben steht. Aus diesem Grund sind die jetzt auch alarmiert und bereit, uns alle Informationen zur Verfügung zu stellen, die helfen können, den Mann zu finden.«

»Was wissen wir sonst noch von ihm, mal abgesehen von den Informationen, die wir bereits haben? Gibt’s noch irgendwas?«, fragte einer.

Carl nickte. »Wir kennen sein Bewegungsmuster sehr genau. Wir wissen, wie er sich vom Nordosten Syriens nach Südwesten bewegt. Und wir wissen, dass er in seinem persönlichen Gefolge stets einen Harem von Frauen hat, dem sich kein anderer Krieger in der Miliz zu nähern wagt.«

Genau da erhob sich Assad und stürzte aus dem Raum.

Das war sicher besser so.

37

Alexander

Tag 4

Er stand in der Küche, als das Taxi in der Einfahrt hielt. Und genau wie in all den anderen Jahren, wenn seine Mutter verreist gewesen war, dauerte es einige Minuten, bevor sie ausstieg. Alexander sah sie vor sich, wie sie ewig in ihrer Handtasche nach Geld oder der Kreditkarte kramte, dabei den halben Tascheninhalt auf dem Rücksitz verteilte, endlich fand, was sie suchte, dann ein bisschen mit dem Fahrer flirtete, ihm ein üppiges Trinkgeld zusteckte und ihm alberne Komplimente machte. Und bei alldem kam sie sich wahrscheinlich unwiderstehlich vor. Diese scheinheilige Heuchelei, auch dafür hasste Alexander sie.

Als der Fahrer das Gepäck aus dem Kofferraum holte und ihr reichte, war ihr Lachen bis ins Haus zu hören. Demnach war der Mann wohl attraktiver als der Durchschnitt. Kurz gesagt, ging Alexanders Mutter völlig darin auf, banale Alltagssituationen in sexuelle Spannungsfelder zu verwandeln. Seit der Besuch von Konferenzen in südeuropäischen Ländern Teil ihres Lebens geworden war, war das so. Seitdem lief sie mit Rouge auf den Wangen und tiefrotem Lippenstift herum und verströmte mit jeder Pore latentes Begehren.

Willkommen daheim, du Flittchen, dachte er und schloss den Kühlschrank.

»Ich bin wieder daha!«, rief seine Mutter mit vorgetäuschter Begeisterung, kaum dass sie die Haustür aufgeschlossen hatte.

Und wieder wusste Alexander genau, was sie tat – dasselbe wie immer, wenn sie zurückkam: Sie stellte den Koffer im Windfang ab, hängte ihren Mantel an den Haken, trat kurz vor den Spiegel, fuhr sich durchs Haar und überprüfte ihren Gesichtsausdruck. Dann machte sie ein paar Schritte in den Flur, um von dort ins Wohnzimmer zu tänzeln und so zu tun, als sei alles beim Alten.

Aber das war es dieses Mal nicht, und deshalb blieb sie abrupt im Flur stehen, das konnte er hören.

In der Küche grinste Alexander vor sich hin.

»Alex?«, fragte sie vorsichtig. Also war sie bis zur offenen Tür seines Zimmers gekommen.

Noch ein Schritt. Ein schneller Blick ins Zimmer und sie wird sich verwirrt fragen, warum ich nicht da bin, dachte er.

»Alex?«, wiederholte sie, lauter diesmal.

Da verließ er die Küche und trat in den Flur. Schadenfroh sah er, wie sie zusammenzuckte, als er ganz leise mit »Ja« antwortete. Hätte er laut gerufen, hätte sie einen Herzkasper bekommen, aber so leicht wollte er es ihr nicht machen.

Zögernd wandte sie sich ihm zu. Schon jetzt waren ihre eben noch so roten Wangen kreidebleich. Vergeblich versuchte sie, freudig überrascht zu wirken.

»Du hast mich doch gebeten, rauszukommen«, sagte er und trat auf sie zu. »Also, hier bin ich. Hattest du eine gute Zeit?«

Sie stotterte ein Ja.

»Du kommst einen Tag später, als ich dachte«, sagte er und stellte fest, dass sie bei jedem Schritt, mit dem er näher kam, etwas zurückwich. Hatte sie den Blutfleck auf dem Teppich schon entdeckt?

»Äh, ja. Es gab noch ein Zusatzseminar.« All die Jahre war sie eine exzellente Lügnerin gewesen, aber dieses Mal vergeigte sie es. Viel zu breites Lächeln, viel zu häufiges Nicken. Auffälliger ging’s nicht.

»Ein Zusatzseminar, wow, das ist ja toll. Tja, nur hast du jetzt leider gar nicht mitgekriegt, dass Vater abgehauen ist. Er hatte einfach keine Lust mehr, dir nach deiner Rumhurerei in die Augen zu sehen.«

Die Wirkung seiner Worte war einmalig: Fassungslosigkeit paarte sich mit schlecht verhohlenem Ärger darüber, dass sie nicht als Erste gegangen war.

»O…kay«, sagte sie gedehnt, biss sich auf die Oberlippe und schwieg eine Weile. »Weißt du, wohin er gegangen ist?«, stieß sie schließlich hervor.

Alexander schüttelte den Kopf. »Aber zumindest konnte ich das Zimmer verlassen, nachdem das Schwein nicht mehr da war, um mich herumzukommandieren.«

Sie neigte den Kopf auf die Seite. Zwar war es sehr lange her, dass sie so etwas wie Respekt für ihren Mann empfunden hatte, aber dass ihr Sohn so von seinem Vater sprach, das passte ihr dann offensichtlich doch nicht.

Alte Heuchlerin.

»Ich rufe ihn an«, erklärte sie kurzerhand, wieder ganz die tatkräftige Frau, als die sie sich gern gab.

»Natürlich.« Alexander sah dem Zeigefinger mit dem blutroten Nagellack zu, wie er im Telefon die Nummer heraussuchte und auf das Hörer-Symbol drückte.

Die gezupften Augenbrauen zitterten merklich, als der Klingelton des Handys aus Alexanders Zimmer kam.

»Ach, dann hat er das wohl nicht mitgenommen.« Alexander mimte den Erstaunten, was sie abermals verwirrte.

»Warum in aller Welt liegt Vaters Handy in deinem Zimmer?«, fragte sie und folgte dem Klingelton. Also hatte sie den Blutfleck noch nicht gesehen.

Aber jetzt.

So als würde sie mit Stelzen auf Glatteis laufen, rutschte ihr ein Stiletto zur Seite weg, sodass ihr Rock vom Schlitz an aufriss. In einem schicksalhaften Anfall von Scharfsinn hielt sie im Sturz den Blick starr auf den Fleck gerichtet.

Für eine Absolventin der Höheren Handelsschule, die komplett jenseits der realen Welt lebte, schien sie relativ schnell zu ahnen, woraus der Fleck auf dem Fußboden bestand.

Sie legte die Hand flach auf den Boden und schob sich so elegant in die Senkrechte, dass Alexander sie für einen kurzen Moment bewundern musste.

»Was ist da passiert?«, stöhnte sie und deutete auf den Fleck.

»Wo? Da?«, sagte er. »Sollte mich meine Erinnerung täuschen und Vater ist gar nicht abgehauen? Hab ich ihn stattdessen vielleicht geköpft? Na, rechne mal lieber nicht damit, dass er wiederkommt.«

Sie senkte den Kopf. Ob sie ihm glaubte oder nicht, war völlig egal. Entscheidend war, dass sie gerade fieberhaft überlegte, wie sie diesen Wahnsinnigen, der da vor ihr stand, außer Gefecht setzen konnte. Sohn hin oder her.

»Du rührst mich nicht an!«, kreischte sie in der nächsten Sekunde und bewegte sich rückwärts auf seinen Computer zu. »Wenn du auch nur einen Schritt näher kommst, knalle ich diese Teufelsmaschine auf den Boden!«

Alexander ging achselzuckend aus dem Zimmer. »Mensch, war doch nur ein Witz! Ich habe zwei Flaschen Rotwein getrunken, als er abgehauen ist, das war wohl etwas viel. Ich ersetz dir den dämlichen Teppich.«

Dann ging er in die Küche, um Wasser aufzusetzen.

Er zählte ihre zögernden Schritte auf dem Nadelfilzboden im Flur. Jetzt blieb sie stehen, ging aber nach wenigen Sekunden weiter.

Er fuhr herum, und im selben Moment, als sie den Flurhocker über den Kopf hob und Schwung holte, warf er ihr den elektrischen Wasserkocher mit solcher Wucht an den Kopf, dass sie augenblicklich zu Boden ging.

»So, Mutter, jetzt wach mal wieder auf!« Er klopfte ihr an die Stirn, wo sie der Wasserkocher getroffen hatte.

Sie blinzelte, ihre Augen versuchten zu fokussieren. Dann blickte sie an sich herab, wollte verstehen, was da passiert war, warum sie mit Klebeband an den Schreibtischstuhl ihres Mannes gefesselt war. Ihr knallroter Lippenstift wirkte selten fehl am Platz.

»Alex, was soll das? Warum machst du das?«

Er ging vor ihr in die Hocke. Was für eine seltene Gelegenheit, ihr direkt in die Augen zu sehen.

»Weil ihr schamlos seid, Mutter. Ihr und die anderen Missgeburten in dieser Straße und in diesem Viertel und in dieser grottigen Stadt in diesem grottigen Land. Ihr seid doch alle widerliche Heuchler und Versager und eure Tyrannei endet hier!«

»Alex, was redest du da? Du hockst zu viel vorm Computer, ich hab’s immer gesagt.« Sie ruckelte am Klebeband, versuchte freizukommen. »Jetzt mach mich bitte los!«

Alexander deutete stattdessen auf den Zeitungsartikel an der Wand.

»Ich tue das, weil Menschen wie du, die ausschließlich an sich denken, schuld daran sind, dass die Frau dort im Sand liegt. Kannst du sie sehen?«

Seine Mutter stutzte. »Puh. Ja, das ist ja makaber. Wie hältst du es bloß aus, da hinzusehen? Hängt das da, weil sie meiner Mutter ähnelt? Fehlt Oma dir so sehr?«

Alexander spürte, wie sein Gesicht zitterte. »Hätte ich mir denken können, dass du kein Mitgefühl zeigen kannst. Typisch. Das Foto hängt an meiner Wand, weil die Frau es nicht verdient hat, vergessen zu werden. Sie hat versucht, an einem der miesesten Orte dieser Welt ihr Leben zu leben, und als sie das nicht mehr schaffte, hat sie sich auf den Weg gemacht – und musste im Meer sterben. Aber Egoisten wie euch ist das ja egal. Euch geht das ja nichts an. Ihr bekommt das gar nicht mit. Und genau deshalb sitzt du jetzt hier.«

Er drehte den Bürostuhl um hundertachtzig Grad, sodass sie auf seinen Bildschirm blicken musste.

»Siehst du, wie weit ich gekommen bin, Mutter? Zweitausendeinhundert Siege. Wenn ich zweitausendeinhundertsiebzehn erreicht habe, dann passiert dir dasselbe wie ihm hier.«

Er drehte den Bildschirm zur Seite.

Als sie dahinter den steifgefrorenen Kopf ihres Mannes liegen sah, schrie sie so gellend, dass die leeren Gläser auf dem Nachttisch klirrten.

Er stoppte den Schrei mit Klebeband. Zweimal über den Mund und rund um den Kopf, dann war Ruhe.

Grinsend schob Alexander ihren Stuhl in die Ecke und drehte den Monitor zurück. Der Kopf seines Vaters konnte da ruhig noch etwas liegen, bevor er wieder in den Tiefkühler kam.

Dann setzte er sich, startete das Spiel, bereitete alles für die nächste Runde vor, zog seine Schublade auf und holte sein altes Nokia heraus. Er klappte es auf, nahm die alte Prepaid-Karte heraus und warf sie in den Papierkorb zu den anderen.

Als er eine neue Karte eingelegt hatte, scrollte er durch die Kontaktliste, bis er zu »Bullenspast« kam.

38

Rose

Tag 4

Rose nahm den Anruf mit der unbekannten Nummer entgegen, denn mittlerweile war es einige Tage her, seit der durchgeknallte Typ sich gemeldet hatte. Rose hörte also auf ihre nur sehr selten versagende weibliche Intuition und schnipste in Gordons Richtung, der sofort den Chef anrief. Jetzt musste sie das Gespräch so lange am Laufen halten, bis Marcus Jacobsen heruntergekommen war und mithören konnte.

»Ach nee, mein Freund, da bist du ja wieder«, sagte sie und drückte den Aufnahmeknopf.

Die Reaktion ließ nicht lange auf sich warten. »Ich bin nicht dein Freund, und deshalb rede ich auch nicht mit dir. Gibt mir den Bullenspast!«

Rose sah Gordon entschuldigend an.

»Er hört mit. Du bist auf laut gestellt.«

»Okay.« Anscheinend lachte er. Fühlte er sich geschmeichelt?

»Na, Bullenspast, willst du dem zweiundzwanzig Jahre alten Kurt-Brian Logan gar nicht Hallo sagen?«, forderte Rose Gordon auf.

»Ich heiße nicht Kurt-Brian Logan!« Der Typ klang doch tatsächlich eingeschnappt.

»Okay, lassen wir das. Immerhin wissen wir jetzt, dass du zweiundzwanzig bist, denn sonst hättest du wohl protestiert, oder?«

»Hören noch andere mit außer dem Idi?«

»Noch nicht, aber gleich kommt hoher Besuch, der Chef der Mordkommission. Der findet dich nämlich mindestens ebenso interessant wie wir.«

»Okay, hoher Besuch! Dann überreißt ihr also doch, wie groß dieser Fall ist«, sagte er. »Das freut mich.«

›Das freut mich.‹ Rose musste tief Luft holen. Warum um Himmels willen war es so leicht, mit diesem Geistesgestörten zu reden?

»Du hast es nicht getan, Kurt-Brian Logan, oder? Du hast deine Mutter nicht umgebracht?« Rose hielt die Luft an.

»Oho, woher weißt du das?« Wieder lachte er. »Nein, merkwürdigerweise sitzt sie hier immer noch mit ihrem Kopf auf dem Hals. Sie kann hören, was du sagst, aber du kannst sie nicht hören.«

Doch das konnte Rose sehr wohl – es waren entsetzliche, erstickte Laute, die da an ihr Ohr drangen. Ein gequältes Wimmern um Hilfe.

Sie begann zu schwitzen. Für dieses Leben trug sie die Verantwortung.

Sie sah zu Gordon, dessen Blick starr auf ihre Hand am Telefonhörer gerichtet war. Er hörte es also auch.

»Wenn du mich noch einmal Kurt-Brian nennst, dann schlage ich ihr den Kopf ab. Sofort.«

»Okay, wie soll ich dich dann nennen?«

Sein Schweigen ließ vermuten, dass er darüber noch nicht nachgedacht hatte.

Rose schwieg ebenfalls. Marcus Jacobsen war auf dem Weg zu ihnen, sollte der Junge doch ruhig noch ein bisschen nachdenken.

»Du kannst mich Toshiro nennen«, sagte er schließlich.

Da rückte Gordon näher. »Hallo Toshiro«, sagte er.

»Bist du das, Bullenspast?«

Gordon brummte nur so etwas wie »Hm« in sich hinein. »Hab ich’s mir doch gedacht, dass du ein Samurai bist«, fuhr er fort.

Der Junge lachte. »Warum das? Weil ich so ein Schwert benutze? Bist ja ein echter Blitzmerker.«

»Ja, vielleicht. Aber mehr noch, weil du dich Toshiro nennst. Ist das nicht japanisch? Und die Samurai kommen doch aus Japan.«

Er nickte Marcus zu, der endlich da war und sich setzte.

»Außerdem denkst du bestimmt an den Schauspieler Toshiro Mifune, den größten Samurai der Filmgeschichte. Stimmt doch, Toshiro, oder?«

Im Hintergrund gluckste es. Dieses Gelächter zu hören, und dazwischen die erstickten Hilferufe der Mutter, war einfach unerträglich.

Gordon sah Rose an, die zustimmend nickte. Nachdem er angefangen hatte, sollte er den Weg jetzt ruhig weitergehen.

»Dass du ein Samurai bist, Toshiro, das wissen wir doch längst. Das verrät doch schon der kleine blonde Haarknoten oben auf deinem Kopf.«

Jetzt hörten sie nur noch die Mutter im Hintergrund. Das Glucksen war komplett verstummt.

»Hallo, Toshiro«, schaltete sich Jacobsen ein. »Mein Name ist Marcus Jacobsen, ich bin Chef der Abteilung für Kapitalverbrechen. Wir beschäftigen uns mit den schlimmsten der schlimmen Verbrecher hier in Dänemark. Meine Aufgabe ist es, solche wie dich zu finden und einzubuchten, damit sie im Gefängnis verrotten. Du bist jetzt zweiundzwanzig Jahre alt, und wenn das Rechtssystem mit dir fertig ist, wirst du ein alter, ein uralter Mann sein, Toshiro. Es sei denn, du gibst dein Vorhaben jetzt auf und sagst mir, wo wir dich finden können.«

»Gib mir wieder den Bullenspast«, lautete die knappe Reaktion. »Und du, Wichtigtuer, hältst ab jetzt die Klappe. Solche wie dich hasse ich am meisten. Noch ein Wort von dir, und ich lege auf.«

Marcus Jacobsen zuckte die Achseln und signalisierte Gordon mit einer Geste, er möge fortfahren.

»Woher weißt du, dass ich blond bin und einen Haarknoten habe?«

»Weil wir ein superpräzises Phantombild von dir erstellt haben, Toshiro. Das wurde in dem Kiosk im Frederikssundsvej angefertigt, wo du deine ganzen Prepaid-Karten gekauft hast. Wir sind gerade dabei, die Karten zu registrieren, und dann haben wir dich.«

Rose war verblüfft. War dieser abgebrühte Bluffer neben ihr derselbe blasse Knabe, den sie mit einem einzigen Griff in die Hose hatte schachmatt setzen können?

»Hältst du mich für blöd? In Dänemark werden Prepaid-Karten nicht registriert«, kam es zurück.

»Nein, ich halte dich nicht für blöd, Toshiro. Im Gegenteil, wir sind ganz scharf darauf herauszufinden, wie klug du wirklich bist und wo du deine Bildung genossen hast. Deshalb haben wir das Phantombild an alle Lehranstalten des Landes verschickt. Das nur zu deiner Information.«

Zur Überraschung aller lachte der Typ schon wieder.

»Wow, da hattet ihr ja gut zu tun. Das sind ja nicht eben wenige«, sagte er. »Ich werde den Tod meiner Mutter übrigens noch ein bisschen herauszögern. Denn ich höre doch, wie es euch amüsiert, dass sie noch lebt. Dann könnt ihr euch auch gleich noch ein bisschen in Polizeipsychologie üben.«

Hatte er »amüsieren« gesagt? Wie krank ist der Typ eigentlich?, dachte Rose.

»Super«, antwortete Gordon. »Da machen wir mit.«

»Was wisst ihr noch von mir?«

Gordon warf dem Chef einen fragenden Blick zu. Der hatte die Lippen zusammengepresst. Ganz offensichtlich dachte auch er, dass sie es mit einem Verrückten zu tun hatten. Und dass sich das Ganze schnell zu einem Fall mit katastrophalen Folgen auch für das Dezernat entwickeln konnte, wenn es aus dem Ruder lief.

Dann nickte er.

»Okay, Toshiro. Wir kennen wie gesagt dein Alter, dein Aussehen und den Kiosk, wo du die Prepaid-Karten gekauft hast. Darüber hinaus wissen wir, dass du in der Gegend um Kopenhagen wohnst, und zwar garantiert in einem schönen Haus, das wahrscheinlich gar nicht mal so klein ist. Und wir wissen, dass wir dich finden werden. Du tust dir also selbst einen Gefallen, wenn du auf das hörst, was der Chef dir gerade gesagt hat. Dann kommst du mit einer Einweisung in die Psychiatrie davon. Dort hättest du weitaus bessere Bedingungen als in der regulären Haft.«

Hier schaltete sich Rose ein. »Du würdest zum Beispiel der Arschfickerei entgehen, denn so hübsch, wie du bist, werden sie das im Knast natürlich mit dir machen – und zwar, bis dir Hören und Sehen vergeht.«

Jetzt wurde seine Stimme scharf. »Okay, und du bist dir sicher, dass ich dem gern entgehen will?«

»Toshiro«, sagte Gordon mit seidenweicher Stimme. »Ich verspreche dir, dass du einen fairen Prozess bekommst, wenn du mir verrätst, wer du bist. Sonst wird es auf die harte Tour kommen. Du weißt: Wir sind dir auf den Fersen.«

»Gut! Ich sage nur ›perseverando‹ und schönen Tag noch.« Dann war ein Klicken zu hören und weg war er.

Marcus Jacobsen sah sie über den Rand seiner Halbbrille an. Er wirkte alarmiert.

»Sein Zustand ist ernster, als ich dachte«, sagte er. »Macht eine Kopie der Aufzeichnung, die schicke ich dann trotz allem rüber zum PET. Wir müssen uns jetzt ins Zeug legen, sonst geht er in ein paar Tagen mit seinen Morden in Serie.«

Rose hielt eine Hand hoch. »Gordon, lass mich seinen letzten Satz schnell noch einmal hören.«

Gordon schob den Marker auf dem Aufzeichnungsbalken zwanzig Sekunden zurück.

Rose gab ein Zeichen, als das Wort kam.

»Hat er ›preseverando‹ gesagt?«, fragte sie. »Spiel es noch mal ab.«

Alle drei lauschten.

»Nein, ›perseverando‹«, sagte Marcus. »Wisst ihr, was das heißt? Ich weiß es nämlich nicht.«

Rose googelte es.

»Hm, ›perseverando‹ bedeutet ›ausdauernd‹, ›beharrlich‹.«

Dann hielt sie mit einem Ruck inne. »Ich glaube, der Typ hat über sich selbst gesprochen.« Sie lächelte und nickte. »Denn wisst ihr, was ›perseverando‹ auch noch ist? Das Motto des Internats draußen am Bagsværd See. Hier.«

Sie tippte auf den Monitor.

39

Ghaalib

Als sich Ghaalib der Gruppe der Heiligen Krieger um den dänischen Palästinenser Yasser Shehade anschloss, tat er das, um lebend aus Syrien herauszukommen. Jahrelang hatte er auf der Todesliste der Amerikaner ganz oben gestanden. Und dafür habe es auch gute Gründe gegeben, erklärte er stolz, denn seine Grausamkeit und Gnadenlosigkeit gegenüber denen, die ihm im Weg standen, waren bald überall im kriegszerrütteten Syrien bekannt.

Zum ersten Mal war Ghaalib dem Palästinenser vor Jahren in einem staubigen Trainingslager begegnet, ein paar hundert Kilometer von Pakistans Hauptstadt Islamabad entfernt. Unter den Hunderten Heiliger Krieger aus aller Herren Länder, mit denen er es dort zu tun hatte, schien ihm Yasser Shehade derjenige mit dem größten Potenzial zu sein. Nicht nur war er intelligent, sondern auch durch und durch barbarisch. Seine Brutalität verbarg sich hinter einem puppenhaften Gesicht mit großen, vertrauenerweckenden Augen und einem Lächeln, das ihm in zivilisierteren Teilen der Welt vermutlich eine steile Filmkarriere und unzählige weibliche Eroberungen eingebracht hätte. Mit anderen Worten: Shehade war eine sublime Killermaschine, seine Mimik eine Maske, hinter der sich Abgründe auftaten. Außerdem hatte er in Dänemark gelebt, was interessant war, in Ghaalib aber Erinnerungen an Erlebnisse weckte, an die er lieber nicht denken wollte.

In der Beziehung der beiden Männer war Ghaalib der Stratege. Die jahrelangen Kämpfe nach Saddams Tod gegen die irakische Regierung hatten ihn gestählt und seine Methoden verfeinert. Er lebte wie ein Nomade, schlief nie länger als ein paar Tage am selben Ort, vernichtete seine Spuren hinter sich, koste es, was es wolle. Ghaalib war der ideale Hintermann in jedem Guerillakrieg, und so wollte er auch gesehen werden. Glatt rasiert und kurzhaarig, im noblen Outfit eines westlichen Geschäftsmanns und mit deckender Schminke über der vernarbten Gesichtshälfte bewegte er sich frei und wie selbstverständlich zwischen den Streitkräften der Koalition. Und im nächsten Moment wütete er wie ein Barbar auf dem Feld – den Wahnsinn im Blick und mit blutbeschmierter Kleidung.

In keiner der Rollen ging er unnötige Risiken ein. Doch eine Schwäche gab es in Ghaalibs Persönlichkeit. Eine Schwäche, die ihn mehr als alles andere umtrieb: seine nie nachlassende Rachsucht. Mehr als fünfzehn Jahre war es her, seit Zaid al-Asadi sein Gesicht mit Phosphorsäure verätzt und entstellt hatte. Seit er damals der Unterlegene war, hatte er mit diesem al-Asadi eine Rechnung offen und trachtete danach, sie zu begleichen. Gut, er rächte sich tagtäglich an ihm, indem er die drei Frauen terrorisierte, die Zaid al-Asadi mehr als alles auf der Welt liebte. Aber was nützte ihm das, wenn sein Todfeind davon nichts mitbekam? Seine Rache musste sichtbar sein, darin bestand sein Dilemma. Zudem war es riskant, in einem Kriegsgebiet immer drei Frauen im Gefolge zu haben.

Als er Shehade im Sommer 2018 zum zweiten Mal begegnete, traf er deshalb eine Absprache mit ihm: Wenn Shehade die Frauen mit nach Syrien nahm, könne er mit ihnen machen, was er wolle, vorausgesetzt, sie blieben am Leben und Ghaalib könne sie später wieder zu sich nehmen.

Shehade willigte ein. Als Gegenleistung für die Gefälligkeit erhielt er das Kommando über eine Gruppe Krieger. Dieses Kommando würde ihm große Ehre bei überschaubarem Risiko einbringen, denn die Gruppe sollte in einer Gegend Syriens operieren, in der die Gefahr, getötet zu werden, relativ gering war.

Ghaalib stand in regelmäßigem Kontakt mit Shehade, sodass er sich mit eigenen Augen davon überzeugen konnte, dass die Frauen noch lebten. Ansonsten brauchte er alle Ressourcen, um diesen al-Asadi zu finden. Etliche Versuche, Zaid mithilfe einiger dänischer Sunniten ausfindig zu machen, waren erfolglos geblieben. Mit der Zeit kam Ghaalib zu dem Schluss, dass sich der Mann womöglich gar nicht dort oben im Norden aufhielt. Deshalb ging er noch weiter zurück in die Vergangenheit. Nach ein paar Monaten gelang es ihm, ein älteres Ehepaar in Falludscha aufzutreiben, das ihm, indem er der Frau seine Pistole an die Schläfe hielt, von der Flucht der Familie vor Saddams Schergen berichtete. Es waren zugleich die letzten Worte der beiden alten Leute.

An dem Tag, als Ghaalib das weiße, von Bomben beschädigte Haus im syrischen Sab Abar fand, in dem Zaid al-Asadis Familie vor dem Aufbruch nach Dänemark angeblich untergekommen war, kniete er nieder und dankte für die Gnade, die ihn dorthin geführt hatte.

Im Garten gab es noch vereinzeltes Grün, und an einem schmalen Grasstreifen stand eine einzelne Ziege angepflockt und fraß. Ansonsten war kaum zu erkennen, wovon man in diesem Haus lebte, das in friedlichen Zeiten eine Perle in der Landschaft gewesen sein musste.

Im Haus selbst sah die Welt anders aus. Auch hier war mit Sicherheit gewütet worden, aber aus den Überresten der Einrichtung hatte die Besitzerin trotzig und mit eisernem Willen einen Hauch der früheren Eleganz wiederhergestellt.

Im Wohnzimmer im ersten Stock fand er Lely Kababi auf einem löcherigen Sofa sitzen, in der Hand eine schon vor Längerem ausgedrückte Zigarette.

Ghaalib hatte überaus höflich nach der Familie Al-Asadi gefragt, aber Lely Kababi hatte jede Kenntnis dieser Iraker, die angeblich bei ihr gewohnt haben sollten, geleugnet. Natürlich log sie, das wusste Ghaalib ganz genau, er war schließlich Experte in Verhören. Aber er ließ sie dennoch in Frieden. Denn Lely hatte in ihm unbeabsichtigt die Idee zu einem Plan angestoßen.

Drei Tage später kam Yasser Shehade mit seinen Kriegern und, wie gewünscht, Zaids drei Frauen nach Sab Abar. Schon da wirkten er und seine Leute unendlich ausgezehrt und kriegsmüde. Unzählige Narben und nässende Wunden zeugten davon, was es sie gekostet hatte, sich an den massiven Streitkräften des Assad-Regimes vorbeizukämpfen.

Ghaalib hatte in einer verlassenen Gerberei Quartier aufgeschlagen, direkt gegenüber von Lely Kababis Ruine von einem Haus. Hier empfing er Yasser Shehade und sein Gefolge. Nachdem der seine Leute untergebracht und sich neben Ghaalib vor dem zerschossenen Gerbereigebäude niedergelassen hatte, fiel Ghaalib Yassers ungewöhnlicher Mangel an Kampfgeist auf.

»Wir haben mehr Leben genommen als die anderen, aber ich habe unterwegs ein paar Männer verloren, und hierherzukommen, war die Hölle. Viel zu nahe an Damaskus, viel zu nahe an allem. Deshalb sage ich dir, Ghaalib, dass wir erledigt sind, wenn wir an diesem Ort länger als ein paar Tage bleiben. Stimmst du mir zu?«

Ghaalib nickte. Er teilte Yassers Meinung. Die Regierungstruppen hatten in den letzten Wochen die verschiedenen Milizengruppen niedergekämpft und das Land blutrot gefärbt, nicht zuletzt hier.

»Ja, wir müssen weg, das weiß ich, und ich habe auch schon einen Fluchtweg. Wir müssen hinüber nach Nordwesten und aufs Meer, und ihr müsst euch glatt rasieren und so tun, als eskortiertet ihr einen wichtigen Gefangenen, nämlich mich. Sind eure Papiere in Ordnung?«

Yasser Shehade nickte.

»In wenigen Tagen, wenn wir es über das Meer geschafft haben, werde ich dich Hamid vorstellen. Man hat ihn ausersehen, Operationen in Europa zu leiten, die die Welt erschüttern werden. Aber zuerst müssen wir beide, du und ich, eine alte Dame in dem Haus dort drüben besuchen.« Er deutete auf die weiße Ruine. »Die Frauen nehmen wir mit. Sind sie fügsam?«

Shehade nickte und ging in die Gerberei, um die drei Frauen zu holen.

Ghaalib lächelte, als sie nach draußen gestoßen wurden. Ronia, die Jüngste, war jämmerlich anzusehen, schmutzig, gebückt und mit verfilztem Haar. Die Mutter und die große Schwester sahen sehr viel besser aus, trotz ihrer eingeschüchterten Mienen und ihrer Schreckhaftigkeit.

»Was ist mit der Jüngsten passiert, hast du nicht gut auf sie aufgepasst?«, fragte er.

Shehade zuckte die Achseln. »Was soll ich sagen? Die Männer haben sie bevorzugt.«

Als er ins Wohnzimmer des weißen Hauses trat, erwartete die alte Frau ihn auf ihrem Sofa mit einem Gewehr auf dem Schoß. Ihre Augen folgten jeder seiner Bewegungen.

Ghaalib trat mit im Nacken gefalteten Händen vor sie hin. »Ganz ruhig, Lely, ich komme in friedlicher Absicht«, sagte er. »Ich habe hier jemanden, den du begrüßen sollst.«

Ohne sie aus den Augen zu lassen, gab er nach hinten hin ein Zeichen. Er wollte ihre Reaktion in der Sekunde sehen, wenn die drei Frauen ins Zimmer geschoben wurden. Aber sie verzog keine Miene.

Kein Laut war zu hören, nur sein Atem. Es war, als stünde die Zeit still. Hatte ihn sein Gefühl getäuscht?

»Schiebt sie hier nach vorne, damit sie die drei besser sehen kann«, sagte er zu Shehades Männern, den Blick immer noch auf Lelys Gesicht gerichtet.

»Siehst du jetzt ein, Lely, dass du dein Gewehr besser weglegst?«, fragte er. »Sonst wird das unserer Begleitung hier nicht gut bekommen. Erkennst du die drei denn nicht?«

Endlich tat sich etwas in ihrem Gesicht. Sie kniff die Augen zusammen, um zu fokussieren – und schnappte entsetzt nach Luft, als sie realisierte, wen sie da vor sich hatte.

Ganz langsam stand sie auf, wohl wissend, dass dies ihr Ende sein konnte, aber auch, dass die Belohnung es wert war.

Sie weinte, als sie sich den Frauen näherte, und streckte die Hände aus, um sie zu umarmen. Aber die Frauen wandten sich ab.

Schämten sie sich für ihren Zustand? Oder glaubten sie, sie könnten die alte Frau vor etwas Unausweichlichem bewahren?

»Sehr schön: Nachdem du sie also wiedererkannt hast, weiß ich jetzt, dass du Zaid kennst«, stellte Ghaalib fest und zog die Frauen auseinander.

Die alte Dame sah ihn lange schweigend an, während die Jüngste auf die Knie sank und die beiden anderen ihren Tränen freien Lauf ließen.

»Ja, du hast gehört, was ich sagte. Ich sagte Zaid. Zaid al-Asadi, Marwas Feigling von einem Ehemann, der sie und ihre Töchter einem Schicksal schlimmer als die Hölle überlassen hat. Zaid, Zaid, Zaid.«

Jedes Mal, wenn er den Namen nannte, war es, als bohrte sich ein Speer durch Lelys Brust. Er hatte geglaubt, das würde ihren Widerstand brechen, aber stattdessen schien es, als würde sich für einen kurzen Moment bei allen vier Frauen mitten in ihrem Unglück etwas ändern. Allein schon der Name Zaid schien ihnen Stärke zu verleihen. Ihr apathischer Blick war mit einem Mal hellwach. Die jüngste Tochter stieß sich mit ihren mageren Armen vom Boden ab und stand auf. Und alle vier sahen ihn an, als würde sein nächster Satz ihrer jahrelangen Ungewissheit ein Ende bereiten.

»Töte das Schwein, Lely! Schieß! Töte Ghaalib!«, rief Marwa und deutete auf ihn. »Mach dem Ganzen ein Ende!«

Weiter kam sie nicht, denn Shehade schlug sofort zu. Binnen Sekunden lag sie blutend am Boden.

Ghaalib zog seine Pistole und drückte Marwa den Lauf an den Kopf.

»Gut. Jetzt weiß ich endgültig, Lely, dass ihr beide euch kennt. Sag mir, woher, oder ich töte Marwa. Erst sie, dann ihre Töchter und am Ende dich.«

Lely hatte den Finger am Abzug, aber Ghaalib wusste, dass sie nicht die Kraft besaß, abzudrücken und damit über das Leben der drei Frauen zu gebieten. Mühelos, als würde er einem Vogel eine Feder ausrupfen, wand er ihr das Gewehr aus der Hand.

»Dann lebt Zaid also?« Die Alte sprach mit einer erstaunlichen Ruhe.

»Ich habe keinen Grund, etwas anderes anzunehmen. Das werden wir gemeinsam herausfinden. Antworte mir. Woher kennt ihr euch?«

Die Antwort fiel ihr nicht schwer. »Zaid und Marwa besuchten mich kurz nach ihrer Hochzeit mehrmals. Die Mädchen habe ich noch nie gesehen.«

Ghaalib nickte.

»Was willst du von uns?«

»Eine von euch soll mit übers Meer. Mehr brauchst du nicht zu wissen.«

Das schien die Alte nicht zu beeindrucken. »Lass mich zuerst den Mädchen helfen. Du siehst selbst, in welchem Zustand sie sind. So eine Reise verkraften sie nicht. Ich pflege ihre Wunden, ich gebe ihnen zu essen. Nur einen Tag oder zwei.«

»Dafür ist keine Zeit.«

»Keine Zeit? Sag mir, Ghaalib, was für eine offene Rechnung hast du mit Zaid?«

Er gab Shehades Männern ein Zeichen, dass sie die Frauen jetzt mitnehmen konnten. Dann wandte er sich wieder an Lely. »Ghaalib hat keine offene Rechnung mit Zaid, sehr wohl aber Abdul Azim. Und wenn du mich jemals wieder Ghaalib nennst, dann bringe ich dich um.«

40

Ghaalib

Tag 4

In den letzten Tagen war Ghaalib sehr aktiv im Internet unterwegs gewesen. Mit großer Zufriedenheit hatte er festgestellt, dass Zaid al-Asadi auf die Pressemitteilung reagiert hatte.

Die Antwort Al-Asadis über die ›Frankfurter Zeitung‹ war versehen mit einem Foto von sich und mit detaillierten Angaben zu Tag und Uhrzeit und Ort ihres Treffens. An der Echtheit konnte kein Zweifel bestehen, es handelte sich eindeutig um Al-Asadi, auch wenn die Jahre und die Trauer sein Gesicht gezeichnet hatten.

Ghaalibs Puls lief Amok. Es war wirklich und wahrhaftig Zaid al-Asadi, der Mann, der sein Gesicht für immer entstellt und sein Leben ruiniert hatte. Endlich hatte er ein Lebenszeichen. Endlich rückte die Rache in greifbare Nähe.

Als er las, dass sich Zaid al-Asadi von allen Orten auf der Welt ausgerechnet in Frankfurt aufhielt, musste er laut lachen. Demnach war er der medialen Spur, die sie gelegt hatten, tatsächlich gefolgt.

Die finale Abrechnung sollte in der Nähe seines Hotels stattfinden, besser konnte es gar nicht sein. Selbstverständlich würde sich Zaid mit allen möglichen Ordnungshütern verbünden, was sonst konnte man erwarten? Aber auch die würden auf ihre Kosten kommen, dafür hatte Hamid gesorgt.

Ihr Lockvogel war der Archetyp eines Arabers. Ein Mann mit markantem Bartwuchs, bekleidet mit weißer Windjacke, weiter brauner Hose und einem weißen Kufi auf dem Kopf, sodass man seine Gottesfürchtigkeit kaum anzweifeln würde. Hamid hatte ihm per Mail genaue Anweisungen erteilt, wo und wann er sich dem unheiligen Mann nähern und ihn hinrichten sollte. Seine Familie würde fortan nie mehr Not leiden. Der Mann hatte die Aufgabe voller Demut angenommen. Er würde einer gerechten Sache dienen.

Beabsichtigt war, dass das Aufeinandertreffen der beiden mit dem Tod des Lockvogels endete. Wenn dieser dann in seinem Blut auf der Erde lag und gründlich durchsucht würde, würde man in seinen Taschen Anhaltspunkte für eine Spur finden – über die Zaid sich Ghaalib unvermeidlich nähern würde.

Und spätestens ab dem Moment würde Zaid die Kontrolle verlieren.

Ghaalibs Entscheidung, ihr Hauptquartier in Berlin Lichtenberg aufzuschlagen, hatte zu massiven Protesten seitens Hamid geführt.

»Ich könnte dir Hunderte bessere Orte nennen. Warum unbedingt diese Wohnung in Lichtenberg? Sich hier zu verstecken ist Wahnsinn. Der Stadtteil ist eine Trutzburg von Rechtsextremen, ich weiß nicht, wie oft ich dir das gesagt habe. Oder hast du hier schon einen einzigen Menschen mit arabischen Wurzeln gesehen, außer uns?«

Mindestens zum zehnten Mal hob Hamid die Gardine an, um auf die Straße zu schauen. Ghaalib wusste, was er sah. Seit Jahren schon war er fasziniert von diesem Teil des alten Ostberlin, und dafür gab es einen Grund.

»Im Wedding, in Kreuzberg oder in Neukölln würden wir gar nicht weiter auffallen«, fuhr Hamid fort. »Gut die Hälfte der Bewohner dort sind Migranten, wenn nicht sogar mehr. Darunter jede Menge Leute aus dem Nahen Osten. Und da viele von denen arbeitslos sind, ist auf den Straßen immer Leben. Touristen verirren sich eher selten dorthin, jedenfalls nicht in die Ecken, die von der libanesischen Mafia kontrolliert werden. Es war ein Riesenfehler, ausgerechnet hier abzusteigen.«

»Ja, Hamid, ich kenne deine Vorbehalte, aber wir haben das diskutiert. Gerade suchen Polizei und Nachrichtendienst intensiv nach uns. Und wenn sie den Bus drüben in Tempelhof gefunden haben, wird die Suche in Kreuzberg und Neukölln am intensivsten sein, dort wo die Migranten leben, und nicht hier. Wir müssen uns nur unauffällig verhalten und in der Wohnung bleiben, dann passiert uns nichts.«

Hamid begnügte sich mit einem Brummen, er kannte seinen Platz.

»Du hast die Hüte beschafft?«, fragte Ghaalib.

Er nickte zur Bestätigung. »Ja, sogar mit Zubehör. Sie wirken sehr authentisch.«

»Und die Bärte?«

»Hab ich auch. Die waren extrem teuer.« Er schniefte. Sollte er sich etwa auch diese teuflische Erkältung zugezogen haben?

»Aber sie sehen absolut echt aus«, fuhr er fort. »Ich habe sie in verschiedenen Längen bekommen.«

Ghaalib lächelte. Die Fahrt nach Berlin war unkompliziert gewesen, und die Wohnung ideal. Sie lag nur wenige hundert Meter vom alten Stasi-Gefängnis Hohenschönhausen entfernt, dem Knast, von dessen ausgefeilten Verhörmethoden er sich reichlich hatte inspirieren lassen. Seine Lehrmeister in Abu Ghraib hatten ihn gründlich in den raffinierten Arbeitstechniken von Hohenschönhausen unterwiesen. Das Gefängnis war hermetisch von der Umwelt abgeriegelt und auf keiner Karte verzeichnet gewesen. In geschlossenen Fahrzeugen hatte man die Gefangenen über große Umwege dorthin gefahren, sodass sie nicht wussten, wohin sie gebracht wurden. Das war der Auftakt des Psychoterrors und der absoluten Kontrolle, die hinter den Gefängnismauern herrschte. Genauso kannte er es auch aus dem Irak. Die Fenster in den Zellen dort waren verhängt oder zugeklebt, die Gefangenen durften nur auf dem Rücken und mit den Händen auf der Decke schlafen und tagsüber nur gehen oder stehen, während sie auf ihr Verhör warteten. Außerdem tat man alles, um sie zu desorientieren, zum Beispiel dadurch, dass wiederkehrende Abläufe, an die sie sich gerade gewöhnt hatten, permanent geändert wurden oder dass die Verhöre ohne ersichtlichen Grund mal fünf Minuten, mal fünf Stunden dauerten. Man wusste es nie. Und schließlich, um das Bild von der Hölle auf Erden zu vervollkommnen, ließ man viele der politischen Gefangenen vom Westen freikaufen. Allerdings erst nach einem Zahnarztbesuch, bei dem ein starker Röntgenapparat hinter der Nackenstütze die Gehirne der Freigekauften schädigte.

Wenn Ghaalib aus dem Küchenfenster schaute, blickte er in Richtung des Gefängnisses. Stundenlang konnte er dort stehen, während sie auf den richtigen Zeitpunkt zum Zuschlagen warteten. Auf den Tag, an dem man in Berlin und Deutschland die Sünden der Väter noch einmal zu spüren bekommen würde – auf sehr schmerzhafte und ganz neue Art und Weise.

Was für eine wunderbare Ironie.

Am Vormittag hatte er im Internet zum ersten Mal die Reportage des katalanischen Fernsehens über den ertrunkenen und in Ayia Napa angeschwemmten Yasser Shehade gesehen. Er schnaubte, als er die Leiche seines früheren Verbündeten dort liegen sah. Aber woher hätte er wissen sollen, dass dieser hartgesottene Kerl in Panik geriet, sobald er mit Wasser in Berührung kam? Dass dieser Idiot um Hilfe betteln und sich an ihn klammern würde wie ein hilfloses Kind? Hätte er ihn nicht unter Wasser gedrückt, wären sie am Ende noch beide ertrunken.

Er schüttelte den Kopf. Wie gut, dass er Hamid hatte. Der hatte jetzt schon bewiesen, dass er die Aufgabe allein bewältigen konnte. Er sah hinüber zu dem Mann mit dem Bürstenhaarschnitt, der sämtliche komplizierten Vorarbeiten so gründlich und loyal erledigt hatte. Er war wirklich die absolut richtige Wahl gewesen.

Er stutzte, als aus dem Wohnzimmer erregte Stimmen zu hören waren, und als er in den Raum trat, wurde der Aufruhr noch größer. Ihm gegenüber stand mit wütender Miene einer von Hamids besten Leuten, hinter sich eine Gruppe, die offenbar auf seiner Seite war.

»Wir weigern uns, unserem Schöpfer in dieser Aufmachung gegenüberzutreten, die er beschafft hat«, sagte der Mann und deutete auf Hamid.

»Was soll das heißen, Ali?«, fragte Ghaalib ruhig. »Sonst passiert was?«

»Sonst brechen wir die Aktion ab.«

»Abbrechen? Ali, wir sind Heilige Krieger. Heilige Krieger brechen keine Aktionen ab.«

»Das, was ihr uns aufzwingt, ist eine Entweihung, darin sind wir uns alle einig. Das ist haram.«

Langsam sah Ghaalib einen nach dem anderen an. »Ihr seid euch also mit Ali einig? Wollt ihr diese Mission wirklich abbrechen?«

Ein paar wollten schon nicken, taten es aber doch nicht, sondern sicherten sich unverkennbar ab.

»Ich frage noch einmal! Wer steht hinter Ali?«

Keine, absolut keine Reaktion. Er wusste allerdings genau, was sie dachten.

»Was meinst du, Hamid?«

»Du kennst meine Meinung. Der Plan beruht darauf. Und deshalb muss Ali mit uns mitgehen.«

»Gut, aber das tue ich nicht.« Ali nickte insistierend in Richtung der anderen, um sie auf seine Seite zu ziehen.

Das war mit Sicherheit keine Entwicklung, die ihrer Mission diente. »Das tut mir leid, Ali.« Mit diesen Worten zog Ghaalib seine Pistole und hielt sie Ali vors Gesicht. »Du stehst allein mit deiner Ansicht, und deshalb können wir dich nicht mehr gebrauchen, tut mir wirklich leid.«

Die beiden konvertierten Frauen, die direkt hinter dem Mann standen, wichen zur Seite, schrien, Ghaalib solle es lassen.

Aber da war es schon zu spät, und Ali sackte in sich zusammen. Die anderen stoben auseinander, weg von dem Blut, das bereits über den Boden floss. Nur Joan Aiguader in seinem Rollstuhl konnte nicht weg. Als das Blut seinen Reifen erreichte, wurde er leichenblass.

Aus dem Nachbarzimmer, in dem die zwei Geiseln an die Betten gekettet waren, drang haltloses Weinen. Nur Hamid stand wie eine Salzsäule da, wo er schon die ganze Zeit gestanden hatte. Still und unerschütterlich.

»Damit habe ich Ali den Weg zum Paradies bereitet. Er wankte, und ich erwies ihm trotzdem Gnade. So wurden heute die Tore der Dschanna für ihn geöffnet.«

»Ghaalib, er war einer deiner besten Männer!«, schrie Jasmin, die eine der beiden Konvertitinnen.

Daraufhin bekam sie den Befehl, das Blut wegzuwischen und die Schweinerei zu beseitigen.

Er steckte die Pistole wieder in seine Innentasche und drehte allen den Rücken zu.

Jetzt gehörten nur noch zehn zur aktiven Gruppe, er selbst eingeschlossen.

Aber das reichte immer noch für verheerende Verwüstungen.

41

Assad

Tag 4

Assad plagten Zweifel.

War es richtig, das Wagnis einzugehen? In den letzten Stunden hatte er an nichts anderes denken können.

»Carl, soll ich das hier durchziehen?«, hatte er gefragt.

»Hast du eine Wahl?«

»Aber was soll das Ganze? Wir sind hier, und Ghaalib ist in Berlin.«

»Das wissen wir nicht, Assad.«

»Ich habe Kontakte in Berlin, ich könnte losziehen und sie mobilisieren.«

»Sprichst du von Leuten aus der Unterwelt?« Carl schüttelte den Kopf.

»Ich spreche von denen, denen ich im Lauf der Jahre hier und da begegnet bin, ja.«

»Und du glaubst, dass Ghaalib so weit aus der Deckung kommen wird, dass das hilft?«

»Ich weiß es nicht.«

»Dann finde ich, du solltest das hier durchziehen. Wenn er sich an dir rächen will, dann wird er ja wohl irgendwann dorthin kommen, wo du dich aufhältst. Wir müssen einfach etwas haben, woran wir uns halten können, Assad. Vielleicht ist das Wagnis falsch. Aber würdest du es wirklich wagen, es sein zu lassen?«

»Assad, kannst du mich hören?«

Assad nickte und hob den Daumen in Richtung von Herbert Webers Mann, der am anderen Ende des Raums stand. Der Ohrhörer war der kleinste, den er je ausprobiert hatte. Man konnte glatt nervös werden, dass das Teil im Ohr verschwand. Diese Nachrichtendienstler, die hatten wirklich was drauf.

»Du gehst kein Risiko ein, ist das klar?«

Wie ein strenger Lehrer stand Herbert Weber mit erhobenem Zeigefinger vor ihm. Aber Assad wusste nur zu gut, was außer seinem eigenen Leben auf dem Spiel stand, und so nickte er.

»Wenn du getötet wirst, dann verschiebt Ghaalib seinen Terrorangriff nicht mehr, das ist dir bewusst?«

Wieder nickte Assad. Genau das war vermutlich seine beste Lebensversicherung, es sei denn, Ghaalib tauchte persönlich auf.

»Diese Fotos haben wir gestern gemacht. Sieh sie dir genau an. Falls Ghaalib beschlossen hat, dass du getötet werden sollst – was du ja bezweifelst –, dann wäre es ein Kinderspiel für einen Schützen, dich zu treffen. Schau hier, es gibt unzählige Fenster. Davor müssen wir uns in Acht nehmen.«

Assad ließ den Blick über die Hausfassaden rings um den kleinen Park wandern. Überall Gardinen. Gardinen, Spiegelungen, Topfpflanzen. Mehrere hohe Häuser nach Osten hin, fünf bis sechs Etagen mit Balkonen und zuoberst ein gemauertes Gesims. Wer wollte allen Ernstes behaupten, in diesem gewaltigen Schützenzelt etwas unter Kontrolle haben zu können? Wer weiß, vielleicht hockten dort oben ja schon längst ein paar von Ghaalibs fanatischen Anhängern mit Scharfschützengewehren? Begierig darauf, bei der Aktion selbst zu sterben und auf direktem Weg ins Paradies einzuziehen. Dann lagen in der einen oder anderen Wohnung vielleicht schon leblose Menschen, die den Klingelnden vertrauensvoll geöffnet hatten.

›Davor müssen wir uns in Acht nehmen‹, so hatte Weber es ausgedrückt. Strebte er eine Prämie für friedvolle Kommunikation an?

»Assad, ich sehe deine Skepsis, und ich nehme sie ernst. Aber wir sind in sämtlichen Wohnungen gewesen, du kannst beruhigt sein, sie werden alle überwacht. Wir haben in den Häusern ringsum fünf Scharfschützen postiert. Versuch’s, aber ich bezweifle sehr, dass du auch nur von einem einzigen eine Haarspitze erkennen kannst.«

»Habt ihr die Absicht, einen potenziellen Attentäter möglichst lebend zu fassen?«, fragte Carl.

Weber deutete auf Assad. »Das kommt auf diesen Mann hier an. Wir müssen damit rechnen, dass der Attentäter in Selbstmordmission unterwegs ist. Falls sich die Dinge also zuspitzen, wird es schwierig, insbesondere falls die Angriffe von mehreren Seiten gleichzeitig kommen.«

»Ich erkenne es in den Augen eines Mannes, wenn er sich in die Luft sprengen will«, sagte Assad. »Den habe ich unschädlich gemacht, bevor er so weit kommt.«

Aber Assad log. Er hatte keine Ahnung, denn von all den Menschen, die bereit sind, in den Tod zu gehen, reagieren nicht zwei auf die gleiche Weise. Natürlich hatte er schon Selbstmordattentate gesehen, aber immer nur aus der Distanz. Und jedes Mal war es ihm unfassbar, wahnsinnig und abgrundtief böse vorgekommen.

»Und wie ist es mit dem Platz selbst, den geparkten Autos, den Bäumen?«, wollte Carl wissen.

Assad schickte ihm ein Lächeln. Eine überflüssige Frage, aber rührend.

Um genau zehn Minuten vor acht überquerte Assad aus der Brückenstraße kommend die Gutzkowstraße und ging in den Park, der ursprünglich ein alter Friedhof gewesen war.

Wie von Weber vorhergesagt, deutete nichts auf fünf Profis in den Häusern ringsum hin, die durch ein Zielfernrohr alles beobachteten.

Der morgendliche Verkehr war eher träge. Die Menschen hatten es offenbar nicht eilig, was nicht ganz dem Bild entsprach, das man sich von einer bedeutenden Finanzmetropole machte.

»Ganz ruhig, das sind nur wir, die hier herumfahren«, erklärte die Stimme im Ohrhörer.

Aber Assad war ganz ruhig. Angesichts des hohen Aufgebots an aufmerksamen Nachrichtendienstlern hatte er schon fast Mitleid mit dem Mann oder den Männern, die Ghaalib in die Stadt geschickt haben mochte. Aber auch nur fast.

»Assad, geh ein bisschen langsamer«, fuhr die Stimme fort. »Gerade kommt ein Mann von hinten. Er wird jeden Moment die Bruchstraße verlassen. Gleich testen wir ihn.«

Assad hielt sich seine neue Superuhr vor Augen, als könne er die Uhrzeit nicht richtig erkennen. Tatsächlich sah er im spiegelnden Zifferblatt die Umrisse eines von hinten kommenden, schnell gehenden Mannes.

Noch fünfundzwanzig Meter, dann bin ich in Schussweite, dachte er und blieb stehen. Die Pistole in seiner Manteltasche zu packen, war eine Sache von einer Sekunde, er hatte den ganzen gestrigen Abend geübt. Eine rasche Drehung, dann auf die rechte Schulter des Mannes zielen und schießen. Erst auf die rechte, dann auf die linke.

Jetzt hatte der Typ die Ecke Gutzkowstraße erreicht. Er blieb stehen.

»Greift er nach etwas?«, fragte er den Kollegen im Ohrhörer.

»Ich kann es nicht sehen.« Er rief etwas in den Raum, war eine Sekunde später wieder da. »Meine Kollegen sagen, dass er sich umsieht. Jetzt geht er nach rechts. Scheint nicht genau zu wissen, welchen Weg er einschlagen soll. Wir behalten ihn im Auge.«

»Auch wenn kaum noch Laub an den Bäumen hängt, kann ich hier, wo ich stehe, den Park nicht überblicken.«

»Nein, aber wir sehen dich. Sieh nicht nach oben, über dir hängt eine Drohne.«

»Schafft sie weg. Wenn etwas die Alarmglocken läuten lässt, dann dieses Teufelszeug.«

»Die ist dreihundert Meter hoch, so don’t worry. Gleich fährt ein Radfahrer durch den Park, er kommt von der Schifferstraße. Der gehört zu uns, lass ihn also vorbei. Er fotografiert alle Bewegungen im Park.«

»Darf man hier Rad fahren?«

»Kein Ahnung, aber ich glaub schon. But who cares?«

Der Mann sieht definitiv zu viele amerikanische Serien, dachte Assad.

»Tu so, als müsstest du auf die Toilette. Du kannst sie sehen, oder? Gleich links von dir.«

»Ja. Und ich sehe den Spielplatz dahinter, also, ich höre ein Kind, aber ich kann es nicht sehen. Habt ihr euch vergewissert, dass da niemand ist?«

Aus Richtung des Spielplatzes waren Geräusche zu hören. Falls sie sich vergewissert hatten, dann offenbar nicht gründlich genug.

»Seht zu, dass da kein Kind mehr ist, wenn ich aus der Toilette komme, okay?«

»Hey, jetzt passiert etwas, bleib draußen. Siehst du das Auto, das aus Westen auf der Gutzkowstraße kommt? Das fährt schnell. Etwas zu schnell für mein Gefühl.«

Als er das Quietschen der Bremsen hörte, drehte sich Assad um. Ein Mann sprang aus dem Wagen, blieb stehen und sah hinüber zum Park. Ohne die Windjacke hätte er wie ein Kleinbauer aus dem Nahen Osten ausgesehen. Weite, bauschige Hose, die direkt über den Knöcheln endete, absolut halal und vorschriftsmäßig. Weißer Kufi auf dem Kopf und spitze Schuhe mit einem kleinen Schnabel.

Assad packte seine Pistole.

»Er kommt jetzt …«, hörte er gerade noch in seinem Ohrhörer, als ihn ein Schuss zusammenzucken ließ. Die Vögel in den Bäumen flogen auf.

Blitzschnell ließ Assad seinen Blick schweifen: Von wo der Schuss abgefeuert worden war, konnte er nicht ausmachen, dafür sah er Glasscherben aus einem Fenster im vorderen rechten weißen Wohnblock fallen.

»Verdammt«, zischte der Mann im Ohrhörer. »Wir haben da unten zwei Männer drin.« Wieder polterte es im Hintergrund. Irgendwo dort schien helle Aufregung zu herrschen. Und als noch ein weiterer Schuss fiel, gefolgt von einem weiteren Schauer aus Glasscherben, drehte sich Assad instinktiv einmal um sich selbst, gerade rechtzeitig, um nur zehn Meter entfernt seinen Angreifer mit erhobener Pistole auf sich zustürzen zu sehen. Der Kufi segelte zu Boden.

Der Mann drückte zweimal ab, aber beide Male klickte es nur. Da warf er die Pistole weg, und als nur noch zwei Meter zwischen ihnen lagen, zog er ein so extrem langes Messer, dass es Assad ein Rätsel war, wie er es hatte verstecken können.

Assads Schuss traf ihn im Hals, aber das hielt den Mann nicht auf. Das erledigte erst ein Schuss, der von oben kam und ihn direkt im Kopf traf.

»Sind noch andere als der hier unterwegs?«, rief er, aber niemand im Ohrhörer reagierte.

Assad stand still. Ein Stück entfernt schrie ein Kind wie am Spieß.

»Hallo, was ist los?«, rief er wieder, während er die Leiche mit dem Fuß auf den Rücken drehte. Die Augen standen noch offen. Der Typ war nicht alt. Wer zum Teufel brachte so jemanden dazu, so etwas zu tun?

Jetzt polterte es im Ohrhörer. Die Stimme war eine andere, und sie klang geschockt.

»Du musst verschwinden, Assad, es ist nicht sicher!«

»Aber das Kind, was ist da los?«

»Das Geschrei kommt nicht vom Spielplatz, dort ist kein Kind. In der Danneckerstraße, einer Parallelstraße, spielen ein paar Kinder. Eins ist hingefallen und hat sich wehgetan, nichts sonst.«

Nichts sonst? Aber es hatte gereicht, um ihn für einen Augenblick abzulenken. Die Straße hätte sehr viel besser gesichert werden müssen.

Assad zog sich hinter einen Baum zurück. »Wer hat geschossen? Woher genau kam der Schuss?«

»Das wissen wir nicht, und deshalb wollen wir dich dort weghaben.«

»Warum spreche ich nicht mit demselben Mann wie vorher?«

»Weil er tot ist, Assad. Er und sein Partner wurden getroffen. Ich sitze hier im Zimmer und kann sie sehen. Sie sind beide tot.«

Assad war fassungslos. Der Mann, mit dem er gerade noch kommuniziert hatte, war getötet worden. ›Don’t worry‹, hatte er eben noch gesagt. ›Better safe than sorry‹ – das hätte er sagen sollen. Und danach handeln.

Da krachte ein dritter Schuss, und dieses Mal schlug das Projektil in Assads Schatten auf dem Kies ein. Und zwar genau in der Herzgegend.

Konnte es ein deutlicheres Signal geben, mit welchem Gegner man es zu tun hatte?

Assad ließ den Blick über die Häuser westlich des Parks schweifen.

»Was habt ihr mit dem Schützen vor?«, fragte er seinen neuen Ansprechpartner im Ohrhörer.

»Unsere Leute sind auf dem Weg.«

Reglos blieb Assad stehen. Um ihn herum herrschte Aufregung, Polizeisirenen waren zu hören. Vor dem Gebäude, aus dem der Schuss vermutlich gefallen war, liefen Webers Männer und Polizisten in schusssicheren Westen herum.

Noch war die Aktion nicht abgeblasen – und das alles hier konnte sich auch noch ein, zwei Stunden hinziehen.

Herbert Weber sah fast genauso geschockt aus wie Carl. Als sie ihre Positionen im Hotel verließen, hatte Carl eine Flasche Wasser für Assad dabei, und Webers Blick war zugleich entschuldigend und bedauernd.

»Wir haben ihn nicht erwischt, Assad. Wir haben lediglich die Patronenhülsen und eine leere Blisterverpackung für Tabletten auf dem Fußboden gefunden. Das war alles. Es ist uns ein Rätsel, wie er unseren Leuten entgangen sein kann. Unsere Theorie lautet, dass er sich dort mehrere Tage aufgehalten und unsere Leute sogar gegrüßt hat, als sie durch die Häuser gegangen sind und die Verhältnisse gecheckt haben.«

»Der Wohnungseigentümer sei schon mindestens zehn Tage verreist, sagen die Nachbarn, und sie hätten von nebenan keinen Ton gehört, ehe die Schüsse fielen«, ergänzte Carl. Er reichte Assad die Wasserflasche und drückte seine Schulter.

»Was für ein Segen, Assad, dass dir nichts passiert ist! Aber leider wurden zwei von Webers Leuten getötet, wie du weißt. Und diese traurige Nachricht werden wir natürlich nicht unter der Decke halten können. Wir denken, dass genau das mit der Aktion bezweckt wurde: das Sicherheitsgefühl in Deutschland zu erschüttern.« Er deutete zum Hotel. Die Schifferstraße ist bereits komplett gesperrt, denn sonst würde gleich eine Horde Journalisten auf uns losstürzen.«

Assad blickte auf die Leiche. Das Blut um sie herum wurde schon dunkel.

»Für deine Männer und ihre Familien tut mir das wirklich leid«, sagte Assad zu Weber. »Aber wir hätten vorhersehen müssen, dass so etwas passiert: ein Ablenkmanöver, damit dieser junge Mann hier in Ruhe seinen Plan durchziehen kann.«

Weber nickte. »Ich habe dir noch nicht erzählt, wie viele Projektile wir in der Wohnung gefunden haben, in der sich der Schütze postiert hatte.«

»Na, drei Stück«, vermutete Assad. »Zwei, die deine Männer töteten und eins, das meinen Schatten traf.«

Zu seinem Erstaunen schüttelte Weber den Kopf.

Carl lüftete den Schleier. »Sie haben vier Projektile gefunden. Derselbe Schütze hat auch den Attentäter in den Kopf geschossen.«

Assad blickte ihn starr an. Gerade blieb ihm fast die Luft weg.

»Ja. Wir glauben, dass der Schütze Zweifel hatte, ob dein Halsschuss den Attentäter wirklich aufhalten würde. Wir alle bezweifeln das übrigens nicht«, ergänzte Weber.

»Einfach nur widerwärtig! Sie töten ihren eigenen Mann!« Carl war immer noch empört.

Assad betrachtete wieder die Leiche. Der Schuss hatte die linke Schläfe getroffen, er war also aus derselben Richtung gekommen wie die Schüsse, die drüben im weißen Gebäude auf der anderen Seite des Parks Webers Männer getötet hatten.

Carl betrachtete die Leiche. »Ist ja nicht sehr alt geworden«, meinte er.

»Nein, keine zwanzig, schätze ich«, sagte Assad. Was für eine Vergeudung von Leben.

Carl hatte tiefe Falten auf der Stirn. »Hätte er einen Sprengstoffgürtel getragen, mein Freund, dann wärst du nicht mit dem Leben davongekommen. Aber dich zu töten hat Ghaalib offenbar nicht beabsichtigt. Weder durch dieses Bürschchen hier noch durch den Scharfschützen – denn der hätte reichlich Gelegenheit dazu gehabt, als du in den Park gegangen bist.«

Assad schob den Gedanken von sich. »Darf ich?«, fragte er.

Weber nickte und reichte ihm ein Paar Gummihandschuhe.

»Ihr glaubt also auch nicht, dass es Zufall war, dass seine Pistole zweimal klickte – anstatt zu schießen?«, fragte Assad und hockte sich neben die Leiche.

»Hey, was meint ihr dazu?«, rief Weber den Männern zu, die schon dabei waren, die Waffe zu untersuchen.

»Am Schlagstück wurde gefeilt«, rief der eine zurück.

»Tja, das sagt wohl alles. Er sollte dich tatsächlich nicht erschießen, Assad. Ghaalib wollte das nicht.«

Der Meinung war Assad ja schon die ganze Zeit. Vorsichtig zog er den Reißverschluss der Windjacke auf, die der Tote trug. Das Hemd darunter war so glatt und neu, dass man meinen konnte, er habe es gerade aus der Verpackung genommen. Er schien sich wirklich aufs Paradies vorbereitet zu haben, und jetzt gab es eine weitere Mutter, die sich die Augen ausweinen würde.

»In der Innentasche steckt eine Geldbörse«, stellte Assad fest und reichte sie Weber, der sie mit zittrigen Fingern nahm. In Kürze würde er eine öffentliche Erklärung abgeben müssen, und danach würde er als der Mann dastehen, der den Tod zweier seiner Männer zu verantworten hatte.

»Seinem Führerschein entnehme ich, dass er vorgestern Geburtstag hatte und genau neunzehn Jahre und zwei Tage alt ist«, sagte Weber. »Tja, von dem Führerschein hatte er leider nicht viel, den hatte er erst seit vier Monaten. Und hier haben wir einen Bibliotheksausweis. Für die Stadtbücherei hier im Viertel, nur ein paar Straßen entfernt. Er hieß Mustafa. Komisch, ich fand den Namen immer so nett und unschuldig.« Er reichte die Geldbörse einem Polizeitechniker. »Wir werden herausfinden müssen, warum sich ein so junger Mensch für eine so verzweifelte Aktion hergab und wie er rekrutiert wurde.«

Zwei weitere Techniker kamen hinzu. Alle Taschen des Toten wurden sorgfältig geleert und ihr Inhalt auf ein Plastiktuch auf dem Boden ausgebreitet: ein weißes Taschentuch, ein Brief der Stadtverwaltung, fünfundzwanzig Euro in Scheinen und Münzen, Schlüssel, die er nie mehr brauchen würde. Und dann war da noch ein Zettel.

Glückwunsch zum Leben!

Der nächste Halt ist Berlin. Beobachte alle grünen und offenen Plätze und besonders die, wo die Taube niedrig fliegt. Und merk dir eins, Zaid: Du hast nicht viel Zeit. Bis bald.

»Die Taube?« Weber schüttelte den Kopf. »Soll das ein symbolischer Hinweis auf den jungen Mann sein?«

»Wie meinst du das?«, fragte einer seiner Leute.

»War der arme Teufel vielleicht einfach nur eine Art Brieftaube, die eine Botschaft abliefern sollte, mit dem eigenen Leben als Porto? Wie zynisch ist das denn?«

Assad atmete tief durch. Vielleicht begriffen sie jetzt endlich, wogegen sie antraten: Ghaalib war das personifizierte Böse. Nichts weniger als das.

Lange starrte er auf den Zettel.

Er habe nicht viel Zeit, stand da.

Nicht viel Zeit!

Und Berlin war so unendlich groß.

42

Rose

Tag 4

Während Rose und Marcus das Internet nach Informationen über das lateinische Motto »perseverando« durchforsteten, verschickte Gordon weiter Mails mit dem Phantombild des Jungen.

»Ich habe das Bild jetzt auch an das Internat in Bagsværd gemailt«, sagte er. »Hoffen wir mal auf einen Treffer.«

Rose war optimistisch. »Meine untrügliche weibliche Intuition sagt mir, dass es die Schule ist. Fußt nicht das ganze Leben dieses Typen auf diesem Ausdauer-Ding? Allein die Hartnäckigkeit, mit der er sich die zweitausendeinhundertsiebzehn Siege in diesem Computerspiel erkämpft. Außerdem scheint er eine gewisse Bildung zu haben, sonst würde er dieses lateinische Motto nicht kennen. Doch, ich bin sicher, dass es eine Verbindung gibt zwischen ihm und diesem Internat.«

»Kann man nicht herausfinden, welches Spiel er spielt, und daraus ableiten, wo er es gekauft hat?«, fragte Marcus Jacobsen.

Gordon seufzte. »Computerspiele lädt man sich ja heutzutage meist von irgendeiner Plattform runter. Ich glaube, ihn auf diese Weise aufzuspüren, ist ziemlich aussichtslos – zumal in so kurzer Zeit. Wenn man bedenkt, was für ein Typ er ist, wird es wohl auch eher kein Multiplayer-Spiel sein wie zum Beispiel ›Counter-Strike‹. Gut möglich, dass er sich das Spiel auch schon vor längerer Zeit besorgt hat. Ich habe einige Spielexperten und Computernerds befragt, aber die hatten leider auch keine zündende Idee, wie wir ihm über das Spiel näher kommen könnten.«

»Ist das ein Ballerspiel? Und hat man da auch Waffen wie Samuraischwerter?«, fuhr Marcus fort.

»Eher nicht, denke ich. Vielleicht Messer, aber keine Samuraischwerter. Die gibt’s eher in Action-Adventure-Spielen wie ›Onimusha‹ zum Beispiel, das war ein PS2-Spiel.«

»PS?«, wiederholte Marcus ratlos.

Gordon lächelte. Da schob gerade der Generationenunterschied seinen Kopf vor. »PS steht für Playstation.«

»Okay.« Marcus zuckte die Achseln. »Ihr hört ja, dass ich mich hier auf unsicherem Terrain bewege. Aber immerhin weiß ich, dass wir den PET bitten müssen, eine Ortung des Handys über die Mobilsendemasten zu versuchen, auch wenn das aufgrund der Prepaid-Karten und der Kürze der Telefonate wahrscheinlich schwierig sein wird. Aber ich bitte die Kollegen trotzdem, sich reinzuhängen.«

»Ja, vielleicht gelingt ihnen ja eine Peilung bis auf hundert Meter. Dann wüssten wir zumindest, aus welchem Stadtteil oder Vorort er anruft«, sagte Gordon.

Aber Rose wusste ziemlich genau, dass das vor allem Wunschdenken war.

Eine Stunde, nachdem der Chef sie verlassen hatte, rief eine Mitarbeiterin der Internatsverwaltung an. Sie war freundlich und kompetent und hatte genau getan, worum sie gebeten worden war. Aber ihre Antwort war niederschmetternd.

»Nur um sicherzugehen: Sie sagen, er sei zweiundzwanzig Jahre alt?«

»Ja«, antwortete Rose.

»Denn für uns ist es natürlich wichtig zu wissen, ob es möglich ist, dass die Lehrer, die heute an der Schule unterrichten, ihn in ihrer Klasse gehabt haben können.«

»Ja, unseres Wissens nach ist er zweiundzwanzig.«

»Dann tut es mir sehr leid, Sie zu enttäuschen: Niemand aus dem Lehrerkollegium hat den Jungen auf dem Phantombild wiedererkannt. Natürlich erstaunt es uns, dass er unser Schulmotto auf diese Weise benutzt, trotzdem lautet die Antwort nein. Der Junge hat unsere Schule nicht besucht.«

Nachdem sie aufgelegt hatte, überflog Rose die Reihe der Flüche, die am besten zu ihrer derzeitigen Frustration passten, aber Gordon kam ihr zuvor.

»Ich habe überprüft, ob es andere Schulen gibt, die den Begriff ›perseverando‹ in markanten Zusammenhängen verwenden«, sagte er.

Markante Zusammenhänge! Was für eine idiotische Ausdrucksweise! Und wohin führte das? Nirgendwohin. Sie würde ihm seine scheißmarkanten Zusammenhänge schon geben.

»Aber wahrscheinlich bleibt uns nichts anderes übrig als abzuwarten, bis er wieder anruft, und ihn dann zu fragen, woher er diesen Ausdruck hat«, fuhr er fort. In seiner Stimme schwang eine gewisse Unruhe mit. Standen da nicht vielleicht doch Menschenleben auf dem Spiel?

Abwarten und Tee trinken, dachte Rose. Es war zum die Wände hochgehen.

»Moment mal, Gordon, ich hab eine Idee!«, rief sie plötzlich. »Du hast den Fall doch bei Mona ausgeplaudert. Ich rufe sie jetzt an. Wenn uns einer helfen kann, das Profil des Typen zu erstellen, dann sie.«

Sie gab die Nummer der Psychologin im Präsidium ein, aber im Büro schien niemand zu sein.

»Gordon, hat sie jetzt keine Bürozeit?«

Er schlug in seinem Notizbuch nach. »Doch. Aber ruf bei ihr zu Hause an, vielleicht ist sie heute früher gegangen.«

Das tat Rose, aber nicht Mona nahm das Telefon ab, dafür war die Stimme viel zu dunkel.

»Mathilde hier.« Im Hintergrund hörte man ein Mordsgeschrei.

»Ludwig! Hector! Jetzt haltet endlich den Rand!«, brüllte sie, ohne dass die Lautstärke auch nur einen Dezibel abnahm.

»Hier spricht Rose Knudsen aus dem Präsidium, könnte ich bitte mit Mona sprechen?«

»Nein, sie ist heute Morgen ins Rigshospital eingeliefert worden.«

Rose runzelte die Stirn. Sehr viel trockener hätte man diese Information nicht rüberbringen können.

»Eingeliefert? Das tut mir leid. Darf ich fragen, mit wem ich spreche?«

»Typisch, dass Mama keinem erzählt, dass sie eine Tochter namens Mathilde hat. Schon ein bisschen ärgerlich für mich, oder?«

»Bitte entschuldigen Sie, aber ich bin nicht sonderlich privat mit Ihrer Mutter, ich rufe dienstlich an. Ich hoffe sehr, es ist nichts Ernstes?«

»Keine Ahnung. Ist es Ihnen ernst genug, wenn eine Einundfünfzigjährige schwanger wird, aber kaum in der Lage ist, das Kind zu halten?«

Rose schnappte nach Luft. Sie sah Carl vor sich. Also, das musste sie jetzt erst mal verdauen.

»Sie hatte hoffentlich keine Fehlgeburt?«

»Nein, und ich weiß gar nicht, wie ich das finden soll. Denn eigentlich bin ich nicht bereit, mit dreiunddreißig noch eine Halbschwester oder einen Halbbruder zu bekommen. Oder was würden Sie dazu sagen?«

Ich sage gar nichts dazu, du Bitch, dachte Rose.

»Auf welche Station hat man sie denn gebracht?«, fragte sie.

»Na, wohl kaum auf die Kinderwunsch-Station.« Ihr Lachen klang rau. »Ludwig! Hector! Sendepause! Sonst fliegt ihr achtkantig raus.«

Rose fand Mona blass und durchsichtig in einem Zimmer am Ende der gynäkologischen Station im Rigshospital.

»Nanu, Rose, du hier? Wie lieb von dir«, sagte sie.

Rose fiel Monas Blick auf, der ihren Körper blitzschnell erfasste, aber das war Rose egal. Es war gut zwei Jahre her, seit sie sich zuletzt gesehen hatten. In der Zwischenzeit konnte man doch leicht mal zwanzig Kilo auf die Rippen bekommen. Wo war das Problem?

»Bist du okay?«, fragte Rose.

»Du meinst, ob ich das Kind halten kann?«

Rose nickte.

»Das wird sich in den nächsten Tagen zeigen. Woher weißt du, dass ich hier liege? Mathilde hat euch doch wohl nicht angerufen?«

»Ah, du meinst diese liebevolle, fürsorgliche Tochter, die mit Samtpfötchen für Klein-Ludwig und seine Freunde sorgt?«

Monas Bauch hüpfte unter der Decke auf und ab. Also war doch noch etwas Kraft in ihr.

»Nein, ich habe bei dir zu Hause angerufen. Ich wollte dich eigentlich bitten, mit uns ein psychologisches Profil zu erstellen, aber damit will ich dich jetzt gar nicht behelligen, auch wenn es ein bisschen eilt.«

»Ein bisschen?«

»Na ja. Im Grunde ist es brandeilig.«

»Geht’s um den Jungen, der ständig bei euch anruft?«

Rose nickte.

Ein halbe Stunde später fand das Personal, die Patientin bräuchte Ruhe.

»Noch fünf Minuten, dann sind wir fertig«, beschwichtigte Mona die Krankenschwester. Und an Rose gewandt fuhr sie fort: »Du hast mir die möglichen Eckdaten genannt. Und ich sehe den Jungen eigentlich recht deutlich vor mir.« Sie tippte auf das Phantombild, das auf ihrer Bettdecke lag. »Der Junge ist in einer komplett dysfunktionalen Familie aufgewachsen, anders kann man sich kaum erklären, wie er dazu kommt, seinen Vater auf so bestialische Weise zu töten und der Mutter dasselbe anzudrohen.«

»Was glaubst du, ist dieser Typ ein Psychopath oder verrückt?«

»Hm. Psychopath im üblichen Sinn nicht, auch wenn sein kompletter Mangel an Empathie darauf hindeuten könnte. Allein dass er beabsichtigt, anderen Menschen zu schaden, die er nicht einmal kennt, deutet ja in diese Richtung. Aber jemand, der so sehr in seiner eigenen Welt lebt wie er, kann eine Vielzahl psychischer Störungen haben. Und natürlich hat der junge Mann sie nicht alle im Oberstübchen. Er wirkt aber in vielerlei Hinsicht etwas zu kontrolliert, als dass ich ihn als verrückt bezeichnen würde. Eine Diagnose ist da wirklich sehr schwierig. Schizophren scheint er nicht zu sein, aber eine Form von Verfolgungswahn und Gefühlskälte sieht man oft zusammen, und das sorgt für unvorhersehbare Handlungen. Die heutige Gesellschaft bringt viele solcher Menschen hervor. Egozentrik und Gleichgültigkeit sind die Geißeln unserer Zeit.«

»Hm, Mona, ich merke doch, dass du schon eine Theorie hast, oder täusche ich mich? Wenn dem so ist, dann rück bitte raus damit, bevor ich rausgeschmissen werde.«

Mona hob mühsam ihren Körper an. Es wirkte so, als würde ihr vom Liegen das Kreuz wehtun.

»Mona, wenn es dir lieber ist, komme ich gerne morgen wieder. Sag’s ruhig.«

»Nein, nein, ich bin okay.« Sie griff nach dem Wasserglas und befeuchtete ihre Lippen. Dann lächelte sie und legte sich die Hand auf den Bauch. »Ich glaube, das wird. Es muss!«

»Soll ich Carl etwas sagen?«

»Noch nicht. Doch falls sich das hinzieht, dann hätte ich schon gern, dass er nach Hause kommt.«

»Okay.«

»Aber um auf deine Frage zurückzukommen: Du hast natürlich recht, ich habe tatsächlich so meine Theorie. Hast du dich mal gefragt, wie oft ein durchschnittlicher Zweiundzwanzigjähriger Worte wie ›perseverando‹ oder ›beharrlich‹ benutzt?«

»Nie.«

»Ganz genau. Nie. Es sei denn, aus Spaß. Um jemanden zu foppen. Und das wird er nur dann tun, wenn er sich obenauf und frei fühlt. Gewissermaßen narrenfrei. Kommt dir das plausibel vor?«

»Ich weiß nicht recht. Meinst du, das ist vielleicht gar nicht sein eigener Ausdruck?«

»Sein eigener Ausdruck ist das schon, aber den hat ihm kein Internat und keine Schule eingetrichtert, sondern seine Eltern. Ich will damit sagen, er ist Einzelkind, und seine Mutter oder wahrscheinlicher noch sein Vater hat in all den Jahren furchtbar viel von ihm verlangt, was dazu geführt hat, dass er sich unfrei fühlt und die ganze Welt hasst.«

Um das nachvollziehen zu können, dafür hatte Rose die besten Voraussetzungen.

»Okay, so klingt das absolut plausibel. Der Vater wird dem Jungen das Wort eingebläut haben. ›Halt durch, Junge, mach weiter, gib nie auf‹, all dieser Scheiß. Ich weiß genau, wovon du sprichst.«

Mona sah sie lange an, ohne etwas zu sagen. Sie wusste, was Rose meinte. Sie wusste, dass Rose dem langen, düsteren Schatten ihres Vaters nicht unbeschadet entkommen war. Sie kannte all die fatalen Konsequenzen.

Mona holte tief Luft. »Ja, genau, das ist meine Theorie. Der Vater des Jungen ist mit diesem Wort, mit dieser Tugend groß geworden, und später hat er dasselbe von seinem Sohn erwartet. Und der Junge hat ihn enttäuscht, denn er konnte die Erwartungen nicht erfüllen, und mit der Zeit entwickelte sich daraus zwischen den beiden eine hochgradig dysfunktionale Beziehung, geprägt von gegenseitigem Mangel an Respekt.«

»Dann könnte also der Vater derjenige gewesen sein, der auf dem Bagsværd-Internat gewesen ist?«

»Ja, ich glaube schon.«

»Aber das macht es für uns nicht leichter, Mona. Denn wer ist der Vater? Das können sämtliche ehemaligen Schüler sein, die heute Anfang vierzig und älter sind. Vermutlich um die zweihundert Personen, vielleicht auch mehr, ich weiß gerade nicht, wie viele Schüler ein Jahrgang etwa umfasst.«

»Ich weiß, das könnt ihr nicht prüfen, dafür habt ihr keine Zeit. Aber du kannst den Jungen mit diesem Profil konfrontieren.«

»Wie?«

»Sag ihm, ihr wisst, dass sein Vater in Bagsværd war und dass ihr euch Stück für Stück seiner Identität nähert. Sag ihm aber auch, dass ihr versteht, wie hart das Heranwachsen mit diesem Vater gewesen sein muss. Dass es traurig und einsam gewesen sein muss, so ganz ohne Geschwister, die als Puffer hätten dienen können. Und sag ihm, ihr wüsstet, dass ihm seine Mutter nie gegen den ewig fordernden Vater beigesprungen ist.«

Sie überlegte kurz, dann fuhr sie fort.

»Weist ihn darauf hin, dass er sehr mildernde Umstände bekommen würde, wenn er sich selbst anzeigt, insbesondere vor dem Hintergrund familiären Psychoterrors, und dass er unbedingt sofort seine Mutter freilassen soll, um seine Bereitschaft zu einer gütlichen Lösung zu demonstrieren. Lasst ihn auf jede erdenkliche Weise wissen, dass ihr nicht die geringste Sympathie für seinen Vater habt und dass dieser in jeder Hinsicht der Übeltäter ist. Vielleicht hilft das, die Mutter zu retten – und alle, die sonst noch Ziel seiner Wut werden könnten.«

»Und was ist mit diesem Opfer, das er sich an die Wand gehängt hat? Was glaubst du, hat das ausgelöst?«

»Ich glaube, das ist eine Geste der Entrüstung über die Gleichgültigkeit und Kälte, die er seit frühester Kindheit erlebt hat und mit der er seinerseits anderen Menschen begegnet. Er hat sich entschieden, diese tote Frau als eine Art Legitimation zu benutzen, um eine unendlich viel größere Gleichgültigkeit zu bestrafen, nämlich die, der sich die Menschheit schuldig macht.«

»Wow«, sagte Rose.

»Ja. Andererseits wäre aber auch denkbar, dass ihn Opfer einundzwanzig siebzehn an jemanden erinnert, den er mochte. Also, Rose, ich hoffe, das hier wird euch helfen, ihn ein bisschen zu öffnen. Wenn euch das gelingt, dann weiß ich, dass ihr daraus etwas machen könnt. Wer, wenn nicht ihr?«

»Wir werden es versuchen, Mona. Kann ich im Gegenzug etwas für dich tun?«

Sie nickte. »Du könntest nach Ludwig sehen. Würdest du das für mich tun? Mathilde verspürt für Ludwig ungefähr dieselbe Fürsorge wie ein Sandtigerhai. Du weißt: Sandtigerhaie fressen nicht nur ihre eigenen Kinder, sondern verspeisen in der Gebärmutter schon ihre Geschwister. Mathilde hat einfach keinen Mutterinstinkt.«

Rose musste ein paarmal schlucken. Das war ein echter Schock. Ein Problem, für das sie auf der Stelle eine Lösung finden musste, denn Ludwig war eine Rakete. Sie sah ihre Wohnung schon in Trümmern.

»Du könntest auch in meiner Wohnung wohnen.«

Rose schluckte noch einmal. Das hier war echt grenzüberschreitend. Sie grübelte, dass ihr das Gehirn glühte.

»Weißt du was, Mona«, sagte sie schließlich. »Ich habe eine bessere Idee. Ich bitte Gordon, ihn von der Schule abzuholen, und dann kann Ludwig auch gleich bei ihm wohnen.«

Klar, das würde sie eine Nummer kosten. Oder vielleicht auch zwei.

43

Joan

Tag 3

Auch wenn es fast lautlos vor sich ging, weckte ihn das Morgengebet. Immer genau auf den Glockenschlag, immer nach Schema F. Vielleicht war es das, was ihn bei seinen Gefangenenwärtern am meisten erschreckte: diese unbedingte Disziplin, wenn es um ihre Religion ging. Diese Kontrolle, die die Religion über ihr Leben und ihre Gedanken hatte. Das alles fand er extrem schwer nachvollziehbar, und dennoch kam es vor, dass er sie auch ein wenig um ihren Glauben beneidete. Dem Priester in Barcelona, der ihn firmiert hatte, war es jedenfalls nicht gelungen, ihm den kollektiven Ballast aufzubürden, den ein echter Katholik mit sich herumtragen sollte.

Dagegen klangen die Betgeräusche aus dem Wohnzimmer in keiner Weise so, als würden die dort Versammelten ihre religiösen Pflichten als Bürde empfinden. Eher als kollektive geistige Kraft, die ihnen das Leben auf dieser erbärmlichen Erde erträglich machte und ihnen Hoffnung gab auf ein paradiesisches Leben nach dem Tod.

Er richtete das Gesicht auf den Mann, dessen Aufgabe es war, seine Windel zu wechseln, und versuchte, ein wenig Dankbarkeit auszudrücken. Aber eigentlich ließ die Demütigung dafür keinen Platz.

»Du kommst gleich rüber zu uns«, sagte der Typ, der ihm die übliche Spritze gab. Kurz unterbrach er sich, weil er offenbar niesen musste. Konzentriert, mit zusammengekniffenen Augen und halb geöffnetem Mund wartete er ab, bis er förmlich explodierte, dann zog er ein Papiertaschentuch aus der Tasche, putzte sich die Nase und ging.

Joan ruckte an dem Klebeband. Das hatte er in den letzten Tagen schon unzählige Male getan, immer in der kostbaren Zeit, bevor sein Körper wieder außer Gefecht gesetzt war. Und jedes Mal bedauerte er es. Seine Handgelenke waren bereits wundgescheuert, die Stellen begannen sich zu entzünden.

Eine halbe Minute später wirkte die Spritze und Joans Kopf sackte auf die Seite. Er konnte den Zug in den Halsmuskeln noch spüren, aber nicht mehr kontrollieren.

Die Gebetsteppiche lagen zusammengerollt an den Fußenden. Alle waren bereits fertig angezogen und wirkten erwartungsvoll. Ghaalib betrat zusammen mit Hamid das große Wohnzimmer der Berliner Wohnung.

»Heute findet unsere erste Generalprobe statt. Noch wissen wir nicht genau, wann unser großes Fest starten wird, aber je mehr wir üben, umso perfekter wird unsere gemeinschaftliche Darbietung. Und eine beeindruckende Darbietung wünschen wir uns doch alle, oder?«

Kollektives Nicken. Der Blutfleck vor ihnen auf dem Teppich erinnerte die Versammelten nur zu gut daran, was passierte, wenn die Gemeinschaft auseinanderfiel.

Da öffnete sich die Flügeltür erneut und die Rollstühle mit den zwei Frauen wurden in die Mitte des Raumes geschoben.

Unglaublich, wie sehr sie gealtert waren, seit das Opfer einundzwanzig siebzehn an den Strand von Ayia Napa gezogen worden war und sie verzweifelt schluchzend am Strand gestanden hatten.

Die Ältere war so stark ruhiggestellt, dass ihr Mund offenstand und ein paar dunkle Zahnstümpfe entblößte. So werde ich auch aussehen, wenn die mich lange genug festhalten, dachte Joan, schüttelte aber sofort innerlich den Kopf. Der Gedanke, dass er so lange überleben würde, war völlig abwegig. Diese Narrenposse hier war doch die Ouvertüre zu seinem Ende, etwas anderes zu glauben, wäre naiv.

Mit größter Anstrengung versuchte er der Jüngeren zuzulächeln, schaffte es aber nicht. In ihrem dünnen Kleid und mit den angstvollen Augen sah sie so verloren aus.

Mädchen, was magst du gesehen haben?, fragte er sich.

Auf einmal war von draußen das Quietschen ungeölter Räder zu hören, und alle Blicke richteten sich erneut auf die Flügeltür. Die Schweizerin öffnete sie. Ein Seufzer der Überraschung und vielleicht auch Erleichterung ging durch die Schar.

Zwei der Männer klatschten sogar, als jetzt eine junge Frau in erbärmlichem Zustand und mit einem markanten Muttermal unten auf der Wange von einem jungen Mann hereingeschoben wurde. Joan hatte beide noch nie gesehen. Der Junge war bestimmt noch keine achtzehn Jahre alt. Er lächelte sanft, wirkte ein bisschen geistesabwesend. Wusste der Ärmste vielleicht gar nicht, worauf er sich eingelassen hatte?

»Damit ist unsere Rollstuhlgruppe komplett. Diesen letzten hier schiebt Afif, ein guter Junge, wenn auch ein bisschen langsam.« Ghaalib lächelte herzlich. Was bitte war das denn? War der Kerl in der Lage, Gefühle für einen anderen Menschen zu empfinden? Kaum vorstellbar. Aber allein der Blick zwischen den beiden, der wirkte so liebevoll, so einfühlsam und so ganz anders als alles, was hier sonst los war. Es ging wohl um etwas anderes, Joan konnte es nicht einordnen. Etwas Wichtiges.

»Afif wird an unseren Vorbereitungen nicht teilnehmen. Aber es wird gut sein, ihn am Ende dabeizuhaben. Er ist sanft anzusehen, sanft in seiner Art. Wer wird uns etwas Böses unterstellen, wenn dieser Junge bei uns ist?«

Plötzlich hörte man markerschütterndes Klagen, ein Jammern, das alle sofort zum Schweigen brachte. Es musste der Augenblick gewesen sein, als die drei Frauen einander gewahr wurden. Zwar war auch die zuletzt Hinzugekommene paralysiert worden. Aber alle Spritzen dieser Welt konnten die starken Gefühle nicht unterdrücken, die sich jetzt in einem Strom von Tränen Bahn brachen. Die beiden anderen Frauen in ihren Rollstühlen schienen so etwas wie eine Erlösung zu erleben. Als könnten sie jetzt ihren Leib endlich dem Tod überantworten. Als bildete der Blickkontakt zwischen ihnen die bisher fehlende Rettungsleine. Von jetzt an wussten sie, dass diese Rettungsleine zur selben Zeit gekappt würde.

Es war ein Bild des Elends, aber Ghaalib schien davon unberührt.

»Wie ihr seht, haben wir jetzt Zaid al-Asadis Familie wiedervereint. Insgesamt verfügen wir also über vier Menschen in Rollstühlen, die sich nur zu gern in unsere Dienste stellen. Jedem kommt eine eigene Mission zu. Die jüngere Tochter, Ronia Al-Asadi, ihr seht sie zum ersten Mal in unserer Mitte, hat Afif ein paar Monate begleitet. Ihr eigens für diesen Zweck konstruierter Rollstuhl stand in der Kiste ganz hinten in unserem Bus aus Frankfurt.«

Ein paar traten näher an den Rollstuhl heran, einer hockte sich davor und fuhr mit der Hand über den braunen Kasten unter dem Sitz.

»Ja, das ist tatsächlich kein gewöhnlicher Akku für einen Elektrorollstuhl, wie unser cleverer und leicht erkälteter Freund Osman sogleich bemerkt hat. Wie ihr schon festgestellt habt, wäre Ronia unter keinen Umständen in der Lage, ihn selbstständig zu manövrieren. Afif wird ihn stattdessen schieben. Denn dieser Rollstuhl hat überhaupt keinen Akku.« Er lachte kurz auf.

»Afif, du kannst jetzt gern wieder in dein Zimmer gehen«, forderte er ihn auf, immer noch mit dieser ungewohnten Herzlichkeit.

Der junge Mann klopfte der gelähmten Ronia ein paarmal mechanisch auf die Wange. Er wirkte wie nicht ganz richtig im Kopf. Dann trottete er davon.

»Hamid wird den Inhalt dieses Kastens mit einer Fernbedienung zur Explosion bringen. Aber das ist ja nichts Neues«, fuhr Ghaalib fort. »Neu daran ist, dass die Explosion in zwei Phasen geschieht. Zuerst wird die Rückenlehne explodieren und etwas später der Kasten unter dem Sitz.«

Joan blickte entsetzt zu den beiden anderen Frauen im Rollstuhl. Da sahen sich eine Mutter und ihre beiden Töchter zum ersten Mal nach langer Zeit wieder – und erfuhren auf diese entsetzliche Weise von ihrem gemeinsamen Ende. War ihr Gefühlsausbruch eine Erleichterung gewesen, dass die Jüngste noch lebte? Oder waren ihre erstickten Laute eher Ausdruck ihres unbeschreiblichen Grauens?

Wieder blickte Joan zur Jüngeren. Sie war so aufgeregt, dass er trotz mehrerer Meter Abstand ihren Puls am Hals klopfen sah.

Da trat Hamid vor und stellte sich vor Ronias Rollstuhl.

»Ihr müsst es so sehen. Ihr glaubt vielleicht, das sei ein gewöhnliches Selbstmordattentat, aber das ist es nicht. Ihr werdet nicht mit Sprengstoffwesten ausgestattet und euch auch nicht mit Handgranaten in die Luft sprengen. Wir werden der Welt zeigen, wie ein echter Heiliger Krieger sein Schicksal in die Hand nimmt und Mut und Willen demonstriert.«

Dann kamen einige arabische Phrasen und einige der Anwesenden verbeugten sich in Richtung Hamid. Mit stolzen Mienen wandten sie sich einander zu, ein paar sahen mit erhobenen Zeigefingern zur Decke.

Hamid drehte sich zur Jüngeren um und hob ihr Kleid hoch. Da sah man, dass es zum Großteil nur Staffage war. Die Beine, die unter dem Kleid zum Vorschein kamen, waren so dünn, dass sie mit dem Sitz zu verschmelzen schienen.

Joans Blick auf die Frau wurde in diesem Moment durch Hamid verdeckt, aber er konnte deutlich metallisches Klirren hören.

»Hier«, sagte Hamid und drehte sich um. »Das ist eine der Waffen, die Ronias Kleid verdeckt.«

Er hielt eine kurze Handfeuerwaffe hoch.

»Ja, ihr lächelt, und es ist ja auch ironisch, dass wir uns für eine der teuflischsten und effektivsten Waffen der Juden entschieden haben. Aber für unseren Zweck ist die Micro-Uzi, 9 mm, Klasse 3, ein Meisterstück. Mit ihren nur eineinhalb Kilo Gewicht und sechzig Zentimetern Länge ist sie in der Lage, Hunderte Schüsse pro Minute abzugeben, und das mit exzellenter Treffsicherheit auf hundert Meter Entfernung. Mit dieser Waffe wird sich jeder von euch bald vertraut machen. Ein paar von euch haben sie schon benutzt, ihr leitet die anderen an.«

Joan blickte nach unten. In seinem Gehirn hatte er registriert, dass seine Hände wie verrückt zitterten, aber als er sie ansah, lagen sie vollkommen ruhig da.

Hamid putzte sich die Nase. »Ihr seid euch über eure Tarnung im Klaren, darauf gehen wir nicht näher ein. Stattdessen wollen wir gleich mal diese hier verteilen.«

Er zog einen Segeltuchsack heran, der an der Wand gelehnt hatte, und öffnete ihn.

»Diese schusssicheren Westen sind von allerbester Qualität. Wenn man sich anschaut, wie dünn sie sind und wie leicht sie sich unter der Kleidung verbergen lassen, dann kann man dem Hersteller EnGarde Body Armor dafür nur höchstes Lob zollen. Ihr Design ist so gelungen, dass man glauben könnte, man trüge eine normale schwarze Anzugweste.«

Wieder klatschten die Zuhörer.

»Sogar du, Joan Aiguader bekommst eine.« Er warf sie vor Joans Rollstuhl.

»Ja, du wunderst dich. Es ist wohl an der Zeit, dir zu erzählen, wofür wir dich brauchen: Du wirst bei der Aktion nicht sterben. Wir werden dich mit so viel Abstand zu den Explosionen platzieren, dass du der erste Journalist der Weltgeschichte sein wirst, der nicht nur Zeuge der Vorbereitungen einer Terroraktion geworden ist, sondern bei der Ausführung sogar in der ersten Reihe sitzt und anschließend aus erster Hand darüber berichten kann. Und das wirst du! Denn diesmal soll sich die Welt nicht mit Bildern von Blut und Leichenteilen zwischen Mauerbrocken begnügen. Die Welt wird durch dich alles sehen, wirklich alles. Und du wirst über das, was du gesehen hast, interviewt werden, und du wirst immer wieder und wieder darüber schreiben.«

Bei dieser so zynisch vorgebrachten Drohung entstand in Joans Gehirn eine Leere, die er nicht zu füllen vermochte. Die Aussicht war gleichzeitig fürchterlich und erleichternd. Er würde leben, sagten sie, und sein Herz schlug einmal extra. Aber der Preis dafür war, dass er bis ans Ende seiner Tage all die grauenhaften Szenen wieder und wieder würde durchleben müssen. Dass sich Bilder wie aus der Hölle in seine Netzhaut einätzen würden. Joan war unmittelbar klar, dass er nach dem Geschehen nie mehr derselbe sein würde. Wie sollte man weiterleben, wenn man ohnmächtig mitansehen musste, wie Menschen starben, wie sie schrien und zerfetzt würden?

Als Nächstes nahm Hamid eine GoPro-Stirnkamera, das gleiche Modell, das ›Hores del dia‹ hochbezahlten Kollegen für ihre Reportagereisen zur Verfügung stellte, und setzte sie Joan auf den Kopf.

»Ansprechend, nicht wahr?« Die Gesichter ringsum grinsten. »Joans unschuldiges Gesicht, dazu die offensichtliche Behinderung und diese süße kleine Kamera auf dem Kopf – ein rührendes Bild. Denkt nur, mit wie viel Achtung und Emotion man den Menschen begegnen wird, die diese vier Rollstühle schieben.«

Hamid lachte und wandte sich an Ghaalib.

»Und dann gibt es noch diese beiden letzten Westen hier. Ghaalib, willst du uns das Szenario vorstellen?«

Schon wieder ein Lächeln in einem Zusammenhang, wo ein Lächeln nichts zu suchen hatte. Joan war so wütend und fühlte sich so verletzt in seinem Verständnis von Mitmenschlichkeit, dass er wünschte, er könnte sich die Ohren zuhalten und einfach aus diesem satanischen Tableau verschwinden.

»Danke, Hamid«, sagte Ghaalib. »Die beiden letzten Westen sind für Marwa Al-Asadi und ihre Tochter Nella. Es sind konventionelle Sprengstoffgürtel, die sich via Fernbedienung auslösen lassen, aber so ausgeklügelt, dass eine einzige Fernbedienung für ihre beiden und Ronias Sprengladungen reicht. Zuerst geht, wie gesagt, Ronias Sprengladung im Rücken hoch, vierzig Sekunden später detoniert Nellas und nach weiteren zwanzig Sekunden Marwas.«

Joan spürte, wie ihm der Mageninhalt hochstieg. Das Entsetzen in den Augen der Frauen war so groß, dass Joan fürchtete, sie würden kollabieren. Die Tränen strömten, sie blinzelten unablässig. Die Klagelaute waren verstummt, dafür hatten sie keine Kraft mehr. Wie unendlich widerwärtig und menschenverachtend, sie zu zwingen, all dieses Böse anzuhören! Joan merkte, wie sein Gehirn abschaltete, offenbar war es unfähig, weitere Grausamkeiten zu verarbeiten.

»Ja, ich sehe euch an, dass ihr versteht, warum wir es so machen. Jeder von euch wird Zeit zum Schießen bekommen und rechtzeitig hinter den Rollstühlen Deckung finden können. Wenn alles wie geplant verläuft, werden viele von euch mit dem Leben davonkommen, vielleicht sogar ihr alle. Gewiss, der Weg ins Paradies verlängert sich dadurch, aber wenn ihr bis zu unseren nächsten Aktionen überlebt, werden Ansehen und Ehre umso größer sein. Inschallah.«

Wieder applaudieren einige, aber die Schweizerin trat vor. Sie sah Ghaalib fragend an.

»Wer deckt uns, wenn die Bomben gezündet werden und jeder in seine Richtung läuft? Sollen wir nicht lieber eine Formation bilden und zur selben Seite verschwinden?«

Er nickte anerkennend. »Gut mitgedacht. Aber nein. Wir haben alle Szenarien durchgespielt, und euer Risiko ist am geringsten, wenn ihr euch verteilt. Wir haben einen fantastischen Scharfschützen dabei, der euch alle Deckung geben wird. Wir haben seine Dienste schon in Frankfurt in Anspruch genommen, wo er sein Können glanzvoll bewiesen hat. Ihr kennt ihn nicht und ihr werdet ihn auch nicht sehen, aber er wurde schon heute an entsprechender Stelle postiert, er ist also bereit. Und falls ihr jetzt befürchtet, er könnte schon vorher entdeckt werden, kann ich euch beruhigen: Der Mann ist der weißeste Konvertit, den ihr je gesehen habt. Der Kapitän, wie er genannt wird, wurde in Pakistan trainiert und war in den letzten drei Jahren ununterbrochen im Einsatz.«

Jetzt gab es frenetischen Beifall, während Joans Herz so rasend Blut in die leblosen Gliedmaßen pumpte, dass sie schmerzten und seine Wangen brannten. Das Ganze war so teuflisch, so abgrundtief böse, dass er wünschte, sie würden ihm beim nächsten Mal eine Überdosis spritzen. Lieber tot, als künftig in dieser Hölle leben zu müssen.

Wie viel gnädiger wäre ihm das Schicksal doch gewesen, wenn ihm das Fernsehteam am Strand von Barceloneta nicht aufgefallen wäre.

44

Carl

Tag 3

Eine Gruppe Techniker war dabei, den Bus auseinanderzunehmen, der in der Baerwaldstraße quer über den Parkplätzen vor dem Spielplatz stand. Alles flog raus auf die Straße, Sitze, Gepäckablage, die chemische Toilette, eine riesige Kiste, die vor dem Heckfenster gestanden hatte, zerknüllte Servietten, Kerngehäuse von Äpfeln, kurzum alles, was sich demontieren ließ oder lose herumlag.

»Wir werden schon etwas finden, was uns weiterhilft«, hatte der Polizeiinspektor, ein Mann mit diversen Dienstgradabzeichen am Revers, gesagt. Inzwischen, vier Stunden später, äußerte er sich weniger optimistisch. Und sein Lametta an der Uniform beeindruckte Carl immer noch nicht.

Gegen vier Uhr morgens hatte man Herbert Weber in seinem Frankfurter Hotel geweckt und ihn darüber informiert, dass man den Bus mit dem Rollstuhllift nördlich des alten Flughafens Berlin-Tempelhof lokalisiert habe. Es bestünde kein Zweifel, dass es sich um das fragliche Fahrzeug handelte. Kaum eine Stunde später waren Webers Kollegen mit ihrer gesamten Ausrüstung und Assads Sporttasche auf dem Weg nach Berlin. Weitere zwanzig Minuten später passierten Carl, Assad, Weber und seine engsten Assistenten den Security-Check des Rhein-Main-Flughafens.

Jetzt, einige Stunden später, hatte sich die Gruppe hier wieder versammelt, und ihrer aller Blicke fielen auf die vielen Einzelteile, die wie Wracktrümmer nach einem Flugzeugabsturz die rechte Fahrbahnhälfte der Baerwaldstraße vom Spielplatz bis zur Urbanstraße säumten.

»Wir müssen davon ausgehen, dass die Insassen irgendwo abgesetzt wurden und dass der Fahrer den Bus dann hierhergefahren und geparkt hat«, sagte Weber.

Carl nickte. »Ja. Wenn sie nicht gewollt hätten, dass wir ihn entdecken, hätten sie ihn garantiert nicht so prominent und idiotisch geparkt. Der wurde hier abgestellt, damit wir ihn finden und die Gruppe ganz in der Nähe vermuten. Wohnen in dieser Gegend viele Migranten?«

»Einige schon«, sagte der Polizeiinspektor.

»Dann ist dieser Stadtteil doch wohl der letzte, in dem wir suchen müssen, oder? Denkt dran, wo sie sich in Frankfurt verkrochen haben. Die Gegend hat sich wahrlich auch nicht zum Suchen aufgedrängt.«

Assad zog die Augenbrauen hoch. »Aber Carl, bei diesen Typen weiß man doch nie. Vielleicht halten sie sich diesmal bewusst in der Nähe des Fahrzeugs auf – und haben extra kein so abwegiges Viertel gewählt wie in Frankfurt.«

Carl sah sich um. Die Umgebung wirkte unspektakulär und friedlich, mit mehrstöckigen, aber nicht allzu hohen Mietshäusern.

»Ich kenne die Stadt nicht gut genug«, sagte er, was gelinde gesagt untertrieben war. Für ihn war Berlin nichts als eine Ansammlung von historischen Denkmälern wie dem Brandenburger Tor und Check Point Charlie. Und allenfalls noch ein Ort, wo es riesige Currywürste und literweise Bier gab.

»Wo sind wir denn eigentlich?«, fragte er den Polizeiinspektor.

Der deutete einmal ringsum. »Wir befinden uns in Kreuzberg, wo tatsächlich sehr viele Menschen mit Migrationshintergrund leben. Weiter Richtung Nordwesten haben wir Berlin-Mitte, östlich liegt Alt-Treptow, das gehört zu Treptow-Köpenick, weiter oben haben wir Pankow und Lichtenberg und südlich von uns Neukölln, ebenfalls ein Stadtteil mit hohem Migrantenanteil. Du musst wissen, dass Berlin ein Dschungel ist, wo sich Beute- und Raubtiere frei durch alle Stadtteile bewegen. Natürlich werden wir alle Hebel in Bewegung setzen, um die Gruppe aufzuspüren. Aber leicht wird es nicht, das sage ich gleich. Wir kämpfen nämlich nicht nur gegen die Zeit, sondern tun dies obendrein im unübersichtlichen Sumpf einer Millionenstadt – wo es ebenso viele widerstreitende Interessen und Kulturen gibt wie Einwohner. Hier geht’s nicht um die Nadel im Heuhaufen. Hier geht’s um ein Sandkorn in der Wüste. Einer Wüste, in der die Skorpione, Schlangen und Spinnen schon lauern. Dort voranzukommen, braucht Zeit, und die haben wir nicht.«

Was für ein Schlaumeier. »Wie sieht es mit Überwachungskameras aus?«, fragte Carl.

»Die gibt’s natürlich schon. Aber wirf mal einen Blick in die Straßen. Wir haben einfach zu viele Schleichwege, zu wenig Kameras und zu wenig Zeit. Möglich, dass eine der illegal installierten Kameras in den Läden etwas aufgezeichnet hat, aber das herauszufinden, kostet ebenfalls Zeit.«

Carl seufzte. »Und es nützt wohl auch nichts, an den Türen zu klingeln und darauf zu hoffen, dass uns irgendjemand etwas zu dem Bus oder den Insassen erzählen kann?«

»Hoffnungslos«, sagte Weber, die Spaßbremse.

»Hat sich denn jemand darum gekümmert, das Rätsel mit dem grünen Platz und der niedrig fliegenden Taube zu lösen?«, wollte Assad wissen.

»Ja, wir haben zehn Mann an die Aufgabe gesetzt«, sagte der Polizeiinspektor. »Alle Plätze, an denen sich Tauben tummeln, wurden inzwischen markiert. Allerdings hat Berlin, gemessen an anderen Großstädten, gar nicht so viele Tauben.«

Carl sah ihn fragend an. »Wie ist das zu verstehen?«

»Ja, mich hat es auch überrascht. Aber wir haben im Team ein paar Amateurornithologen. Und die sagen, dass der Bestand an Tauben in Berlin in den letzten zwanzig Jahren um mehr als zwei Drittel geschrumpft ist.«

»Wie viele sind es jetzt?«, wollte Carl wissen.

»Zirka zehntausend. Die größte Bedrohung für sie sind all die Netze, Drähte und Nägel, die an Gebäuden und Brücken angebracht werden, an sämtlichen Pfeilern und Simsen. Die nehmen ihnen den Platz für ihre Nester.«

»Ihr Berliner mögt also keine Tauben? Zu viel Taubendreck?«

Der Polizeiinspektor schüttelte leicht den Kopf. »Fragst du mich persönlich?«

»Ja.« Schaute er ihn etwa nicht direkt an?

»Ich hab nichts gegen Tauben. Ihr Anteil an den Exkrementen entspricht nur einem Tausendstel der Hinterlassenschaften von Hunden. Zwanzigtausend Tonnen Hundekacke pro Jahr in den Berliner Straßen sind meiner Meinung nach viel schlimmer.«

Oh Mann, da sprach er Carl aus der Seele. In den Jahren, als er noch Streife gegangen war, hatte ihn, beim Schreiben seiner Berichte, regelmäßig eine unzweideutige, von seinen Schuhsohlen aufsteigende Gestankswolke umgeben – sehr zum Verdruss seiner Kollegen auf der Wache.

»Und dann gibt es in Berlin ja auch noch jede Menge Habichte«, fuhr der Polizeiinspektor fort. »Die halten den Taubenbestand gut in Schach.«

»Habichte?« Assad wirkte verblüfft.

»Ja, davon gibt’s über hundert Paare. Ziemlich einzigartig für eine Großstadt.«

»Und Habichte nisten in Bäumen, oder?« Assads Frage war rhetorisch gemeint. »Dann müssen wir das Team doch eigentlich bitten, die Plätze mit der größten Habichtdichte zu recherchieren.«

»Warum?«

»Wenn ich eine Taube wäre, und ein Habicht würde in der Luft kreisen, dann würde ich auch tief fliegen.«

Eine interessante, aber wohl kaum brauchbare Hypothese, dachte Carl und lächelte Assad an. Er konnte Aufmunterung gebrauchen, so wie er da auf einer der Kisten saß und wie besessen den Stadtplan studierte. Alle fünf Minuten sah er auf die Uhr, als wollte er die Zeit zwingen, stehen zu bleiben.

»Habt ihr was gefunden?«, rief der Inspektor den Technikern zu.

Die schüttelten den Kopf.

Einer kam zu ihnen herüber. »Der Kasten, der hinter der Gardine im Heck des Busses versteckt war, muss mit einer Art Abdeckfolie ausgekleidet gewesen sein. Ein Fitzelchen davon hing an einem Splitter fest, aber der Rest wurde entfernt. Deshalb können wir nicht genau sagen, was der Kasten enthielt. Aber unser Scanner hat Spuren von Sprengstoff nachgewiesen.«

Falls Weber überrascht war, zeigte er es nicht.

»Natürlich bedenklich«, sagte er bloß. »Und was ist mit der Toilette?«

»Bis auf irgendeine chemische Flüssigkeit nichts. Vermutlich haben sie die Toiletten auf den Rastplätzen benutzt.«

Weber nickte seinem Mann zu. »Und auch da haben wir nichts Verwertbares über sie? Kameraaufnahmen? Käufe mit Kreditkarten?«

Der Polizeiinspektor schüttelte den Kopf. »Jedenfalls noch nicht. Aber wir haben auf ein paar Sitzlehnen lange Haare entdeckt. Sollen wir die zur DNA-Prüfung einschicken und mit denen vergleichen, die unsere Kollegen in Frankfurt gefunden haben?«

Der Polizeiinspektor sah Weber an, aber der schüttelte den Kopf.

»Das ist hundertprozentig ihr Bus, also gibt es garantiert einen Treffer. Doch was nützt uns das in der jetzigen Situation? Na ja, prüft es trotzdem, aber wir warten nicht auf das Ergebnis.«

»Habt ihr das Terrain rings um den Bus untersucht? Vielleicht haben sie etwas verloren oder unbedacht weggeworfen«, sagte Carl.

»Wir haben lediglich ein paar gebrauchte Papiertaschentücher gefunden, nichts sonst. Unter einem der Sitze war auch eins, ich frage gleich mal die Kollegen.«

»Okay«, sagte Weber und bedachte die beiden Dänen und seinen Assistenten mit einem Blick, der wohl ein bisschen Hoffnung ausdrücken sollte.

Da klingelte sein Handy.

Mit dem Telefon am Ohr stand er eine Weile da und starrte mit leerem Blick zum Himmel. Auf einmal kniff er die Augen zusammen und deutete nach oben. Carl konnte nichts erkennen.

»Da, seht mal«, sagte er lächelnd, als er das Gespräch beendet hatte, und deutete wieder nach oben. »Ein Habicht, der auf dem Luftstrom segelt.« Dann riss er sich von dem Anblick los und berichtete, was er gerade gehört hatte.

»Die Leute in Frankfurt haben ein Foto von ihm.«

»Von wem?«

»Von dem Scharfschützen, der unsere zwei Männer getötet hat.«

»Verdammt, dann haben wir eine Chance, ihn zu stoppen«, rief Carl.

Aber Weber wiegte bedenklich den Kopf. »Einer der Bewohner des Mietshauses hat es zwei Tage vor der Schießerei oben von seinem Balkon aus aufgenommen. Das Gesicht des Mannes sieht man ziemlich deutlich. Er ist mit einem kleinen Koffer in der Hand auf dem Weg zur Eingangstür. Dieses Gesicht wird einiges an Staub aufwirbeln …«

»Und warum?«, wollte Carl wissen.

»Warum? Erstens, weil dieser Mann nicht irgendwer ist, und zweitens, weil der Fotograf das Foto an mehrere kommerzielle Fernsehsender verkauft hat. Dadurch wird die Identität des Schützen binnen Kurzem im ganzen Land bekannt sein.«

»Okay. Aber das klingt doch geradezu ideal?«

»Wie man es nimmt. Der Mann ist bereits landesweit bekannt. Ein Deutscher, er heißt Dieter Baumann, früher Kapitän bei der Bundeswehr, kam 2007 nach Afghanistan und wurde neun Wochen später entführt. Sehr lange Zeit gab es kein Lebenszeichen von ihm. Man hörte erst wieder von ihm, als die Afghanen zehn Millionen Euro Lösegeld für ihn verlangten.«

»Darf ich raten?«, schaltete sich Assad ein. »Ihr habt nicht gezahlt.«

Weber nickte. »Ich glaube, der Wille war da, und man hätte wohl auch eine kluge und billigere Lösung ausgehandelt. Aber als man so weit war, war Baumann wie vom Erdboden verschluckt. Man glaubte, er sei wie so viele andere hingerichtet worden.«

»Da wurde er in den Augen der Deutschen also ein Held?«, fragte Carl.

»Man richtete eine Gedenkveranstaltung für ihn aus, wie es das selten gab für einen gefallenen Soldaten. Es war, als wollte man eine Wunde zupflastern. Und jetzt, elf Jahre später, ist er plötzlich wieder da!«

Assad faltete den Stadtplan zusammen. »Er hat sich radikalisiert. Da ist er nicht der Einzige«, sagte er. »Ein Held, der gedreht wird. Für die Terroristen ist das die beste Werbung. Okay, ich sehe das Problem.«

»Welches Problem siehst du – außer dem, dass man aus mir in Interviews, auf die ich keine Lust habe, wieder Hackfleisch machen wird?«, fragte Weber.

»Die Geschichte sorgt für Chaos und lenkt die Aufmerksamkeit von Ghaalib ab«, antwortete Assad. »Wenn sich das entwickelt, und das mag davon abhängen, mit welchen Meldungen Ghaalib als Nächstes kommt, dann wird ganz Deutschland nur noch darüber nachgrübeln, wo sich der Antiheld aufhalten könnte. Alle werden nach ihm suchen. Du hast selbst gesagt, es wird einiges an Staub aufwirbeln. Damit hast du recht, und genau das will Ghaalib mit Sicherheit erreichen. Die Polizei wird sich mit einem Großaufgebot auf die Sache stürzen und sich vor Hinweisen zur Ergreifung des Verräters nicht retten können, weil ganz Deutschland mithelfen will. Aber glaub mir, bevor sie ihn ergreifen, wird er seine Botschaft öffentlichkeitswirksam platziert haben.«

»Da ist noch etwas«, sagte Weber. »Wir haben mit den Vermietern gesprochen, die Dieter Baumann ihre Frankfurter Wohnung über Airbnb überlassen haben. Sie sagen, das Stück Silberfolie von dem Tablettenblister stamme nicht von ihnen. Das müsse Baumann weggeworfen haben.«

»Bisschen unvorsichtig von ihm, oder?«, sagte Carl.

Weber schüttelte den Kopf. »Wie man’s nimmt. Das sind sehr spezielle Tabletten.«

Assad und Carl sahen ihn fragend an.

»Die nimmt man, wenn man sehr, sehr krank ist. Tatsächlich sogar meist dann, wenn einem nicht mehr viel Zeit bleibt, hat man mir erklärt.«

»Er ist also todkrank?«, konstatierte Assad.

»Ja. Vielleicht will er uns das auf diese Weise mitteilen.«

Sie sahen sich lange an.

Also ein weiterer sehr gefährlicher Mann, der in diesem Leben nichts mehr zu verlieren hatte.

»Was machst du, Assad?«

Er saß auf einer eiskalten Bank, Carl merkte es sofort, als er sich neben ihn setzte. Assad hielt einen kleinen Block in der Hand, von dem zwei Seiten mit Notizen gefüllt waren. Die Spitze seines Stifts ruhte auf dem Papier, als wartete sie nur darauf, die Stichworte endlich zu komplettieren.

»Darf ich sehen? Vielleicht habe ich etwas, das deine Überlegungen ergänzen kann.«

Assad ließ den Block auf Carls Schoß fallen, hielt den Blick aber weiter fest auf die Bäume vor sich gerichtet.

Carl las. Wie erwartet, handelte es sich um eine Auflistung von Faktoren, die beim Aufspüren der Terrorgruppe helfen konnten:

1. Abdul Azim/Ghaalib ist der Anführer.

2. Die zwei bekannten Frauen sind Jasmin Curtis, Schweizerin, 45 Jahre, und Beena Lothar, Deutsche, 48 Jahre.

3. Möglicherweise gibt es zwei Rollstühle, bestückt mit Sprengstoff.

4. Sitzen Marwa und Nella darin?

5. Hamid? Hat er den Fotografen in München engagiert? Ist er Ghaalibs rechte Hand?

6 .Einer von ihnen ist erkältet und hat möglicherweise andere angesteckt?

7. Die Gruppenmitglieder sind wahrscheinlich nicht als Islamisten erkennbar. Sind sie rasiert und westlich gekleidet?

8. Wir müssen einen Platz ausfindig machen, wo es tief fliegende Tauben gibt.

9. Oder einen Platz, an dem Tauben irgendeine besondere Bedeutung haben.

10. Wer rekrutierte den Attentäter im Park in Frankfurt? Hamid?

11. Wer mietete den Bus? Hamid?

12. Wer mietete das Haus in Frankfurt? Hamid?

13. Warum lässt sich Dieter Baumann fotografieren?

14. Suchen wir nach einem Ort, wo Baumann von oben schießen kann, wie in Frankfurt?

15. Wo ist Joan Aiguader?

16. Wo ist Joan Aiguaders Handy? Wieso lässt es sich nicht über den GPS-Sender orten?

17. Wo in der Stadt gibt es die meisten Habichte? Ist das relevant?

18.

Beide starrten auf die Liste und dachten dasselbe. Wie zum Teufel kamen sie zu diesem Punkt 18, der alle übrigen Punkte überflüssig machen würde?

»Was glaubst du, Assad?«

»Ich glaube, dass alle diese Punkte wichtig sind. Wenn wir erst den Ort kennen, wo sie zuschlagen wollen, ist viel gewonnen, denn dann können wir die Gruppe direkt dort identifizieren. Deshalb habe ich das Gefühl, dass ein Punkt beziehungsweise zwei der Punkte unmittelbar wichtiger sind als die anderen. Kannst du mir folgen?«

»Du meinst die Punkte acht und neun?«

»Ja. Ghaalib hat uns doch selbst den Fingerzeig gegeben. ›Dort, wo die Taube niedrig fliegt‹, wird etwas geschehen. Er hat uns die Richtung gewiesen. Die Spur kann richtig sein oder falsch, aber bedeutungslos ist sie garantiert nicht.«

»Einen Moment«, sagte Carl und nahm das Handy.

»Hallihallo Rose«, sagte er mit so viel Leichtigkeit in der Stimme, wie er in dieser Situation aufbringen konnte. »Na, habt ihr den Samurai geschnappt?«

Ihre Stimme klang nicht, als wäre sie für diesen Ton empfänglich. »Es dreht sich um etwas anderes, und wag ja nicht, mit mir zu meckern, das lasse ich mir nicht gefallen, ist das klar?«

Herr im Himmel, was war denn jetzt los? Hatte sie seinen Fernseher kaputtgemacht? Einen Dienstwagen mit Diesel statt mit Benzin betankt? Gordon eine gescheuert?

»Ich sollte vielleicht gratulieren«, fuhr sie fort. »Aber das wäre fehl am Platz. Jedenfalls weiß ich es jetzt, Carl. Ich habe mit Mathilde telefoniert.«

»Was weißt du? Und welche Mathilde?«

»Monas Tochter, du Idiot. Sie hat angerufen und erzählt, Mona habe Probleme. Gestern auf dem Weg ins Präsidium hatte sie Blutungen.«

Carl umklammerte das Handy, erschüttert sah er zu Boden. Eine einzige Sekunde reichte, und es konnte rings um einen herum dunkel werden.

»Carl, bist du noch da?«

»Ja, ja. Wo ist sie jetzt? Hatte sie eine … Fehlgeburt?«

»Nein, aber es geht ihr nicht sonderlich gut. Sie wurde sofort ins Rigshospital eingeliefert, und dort ist sie noch. Carl, ich finde, du solltest nach Hause kommen.«

Wie unverständlich es auch klingen mochte, aber diese zähen, schleppenden letzten Tage hatten an ihm gezehrt. Tatsächlich war Carl alles andere als optimistisch – vor allem mit Blick auf Assad. Immer wieder überkam ihn die Angst, dass Assads Selbstkontrolle zusammenbrechen und sein Killerinstinkt die Oberhand gewinnen könnte. Dass das Ganze komplett aus dem Ruder lief. Außerdem fürchtete er sich vor dem Moment, wo die Sprengsätze vielleicht tatsächlich explodierten und er mitansehen müsste, wie zahllose Menschen ihr Leben verloren. Auch wenn er mehr oder weniger schon alles erlebt hatte, was einem dänischen Polizisten so widerfahren konnte – er hatte keine Ahnung, ob er bereit für das hier war. Wo würde Assad in zwei Tagen sein? Oder in drei, vier Tagen?

Gäbe es ihn dann noch?

Carl spürte wieder diesen Druck in der Brust, von dem er ziemlich lange verschont geblieben war. Er erkannte den Schmerz sofort wieder und wusste auch gleich, warum er sich zurückmeldete. Denn das Schlimmste war in diesem Moment nicht, dass Mona Probleme hatte und dass sie vielleicht ihr Kind verlieren würden, auch wenn ihn der Gedanke schwindelig machte. Das Schlimmste war, dass er zutiefst erleichtert war über den triftigen Grund, aus Berlin wegzukommen. Weg von Assad und dem Druck und all dem Entsetzlichen, das geschehen mochte. Wie erbärmlich von ihm, so zu denken. Er schämte sich. Er schämte sich in Grund und Boden.

Ohne dass Carl es richtig mitbekam, löste sich der Griff um sein Handy und es fiel zu Boden. Der Schmerz in seiner Brust wurde unerträglich, und gleichzeitig breitete sich in seinem Körper eine solche Mattigkeit aus, dass er sich zusammenreißen musste, um nicht umzufallen.

Mit aller Kraft hob er den Kopf und sah zu Assad hinüber. Dessen Blick war so voller Mitgefühl und Verständnis, dass die Panikattacke stärker wurde und Carl in die Knie zwang.

Bevor er auf die Seite kippte, war Assad bei ihm.

»Ich glaube, ich weiß, was passiert ist. Heißt das, dass du nach Hause fahren musst?«

Carl nickte. Er konnte nicht anders.

45

Ghaalib

Tag 3

»Unsere Stadtführerin heißt Linda Schwarz, sie wird an dieser U-Bahn-Station zu uns stoßen.«

Ghaalib zeigte den Ort auf dem Stadtplan.

»Hier ist ein Foto von ihr. Wie ihr seht, ist sie fast der Inbegriff arischer Abstammung. Eine selbstsichere, schnell sprechende und sehr blonde Frau mit hochgesteckten Haaren, in dieser Stadt absolut unauffällig. Sie kommt von »Charlottenburg Tours«, trägt eine schicke Uniform mit aufgesticktem Logo und hat selbstverständlich einen der obligatorischen schwarzen Schirme dabei, damit ihr sie auch ja immer seht.«

Er gab das Foto herum, und ein zustimmendes Gemurmel füllte den Raum. Sie war akzeptiert.

»Ja, sie wird ein ausgezeichneter Schutz gegen neugierige Blicke sein, und sie hat gesagt, dass sie sich auf die Gruppe freut.«

Für diese Bemerkung erntete er laute Lacher.

»Sie begleitet nicht zum ersten Mal eine jüdische Gruppe – aber so, wie es aussieht, zum letzten Mal.«

Jetzt konnten sie sich kaum noch halten vor Lachen.

Er breitete einen Stadtplan auf dem Esstisch aus.

»Hamid, startest du jetzt die Aufnahme? Und Beena, schiebe Joan doch bitte mit an den Tisch, damit er auch aufs Video kommt. Und damit er den Ereignissen am Tag selbst besser folgen kann.«

»Ghaalib, wann wird das sein?«, fragte einer.

»Du fragst nach etwas, worauf ich selbst keinen Einfluss habe. Aber das meiste ist schon am Platz, so viel kann ich sagen. Der Kapitän ist, wie gesagt, in der Stadt und hat seine Vorbereitungen getroffen. Es geht ihm nicht gut, aber er nimmt seine Medizin und ist fest entschlossen. Er wird seine Aufgabe zu Ende bringen, da könnt ihr sicher sein. Darüber hinaus haben wir euren Transport aus der Stadt geregelt. Es ist so gedacht, dass diejenigen, die mit dem Leben davonkommen, sich später sammeln werden, um von Hamid zum nächsten Ziel gefahren zu werden.«

»Wovon hängt der Zeitpunkt denn ab?«

»Dass sich Zaid al-Asadi zur richtigen Zeit am richtigen Ort aufhält.«

»Weiß er, welches der richtige Ort ist?«

»Tja, ansonsten müssen wir ihm auf die Sprünge helfen, und das wird spätestens übermorgen sein, das verspreche ich euch. Wir fangen jetzt an.«

Er ließ den Blick über seine Getreuen schweifen und wählte vier von ihnen aus.

»Jasmin und ihr drei Männer bildet die Gruppe, die Linda Schwarz an der U-Bahn trifft. Ihr habt viel Zeit. Ihr seid gerade aus Tel Aviv eingeflogen und stellt Fragen zur Stadt, zur Geschichte – was jüdische Touristen eben so interessiert. Gebt euch entspannt und gut gelaunt. Sie wird euch durch die Stadt bis zum Park führen und weiter direkt ins Zielgebiet.«

Dann wandte er sich an Fadi. »In der Zwischenzeit kommst du mit dem Behindertenbus an. Du hast Beena bei dir, die das Sprechen erledigt. Danach schieben du und Beena, Osman und Afif jeder euren Rollstuhl auf den Platz, und wenn ihr euch dem Eingang zum Denkmal nähert, dann teilt ihr euch in drei Gruppen auf. Die erste Gruppe bildet Beena mit Nella, ihr geht über die Rollstuhlrampe hinein. Die zweite Gruppe, Fadi mit Marwa, folgt gleich danach. Osman und Ronia dagegen bleiben mitten auf der Rampe vor dem Kirchturm stehen. Unterdessen schiebt Afif Joan hinüber in diese Ecke hier, dort seid ihr in sicherem Abstand zum Geschehen.«

»Und die Stadtführerin?«

»Sie begrüßt euch neu Hinzugekommene mit den Rollstuhlfahrerinnen und geht mit der ersten Gruppe nach drinnen. Denkt bitte alle daran, auf eure Tarnung zu achten, es darf nichts abfallen. Ihr Männer, prüft, ob die Bärte fest sitzen und die Schläfenlocken am Hut richtig fallen. Die sollten auf keinen Fall direkt vor den Augen hängen.«

Erneutes Lachen. Das war gut: Sie hatten die Aktion also verstanden und waren hochmotiviert, in den Krieg zu ziehen.

Er wandte sich an Jasmin und Beena. »Und auf dem Weg zum Ziel haltet ihr beiden Frauen euch in euren jeweiligen Gruppen im Hintergrund, und ihr greift sofort ein, wenn etwas kommuniziert werden muss.«

Er erwartete Proteste von den Männern, aber die kamen nicht. Wenn es ums Sprechen ging, reichten ihre Fähigkeiten nicht aus, das wussten sie offenbar.

»Dann wartet ihr auf das Signal, und das kommt von Hamid, er wird die Aktion eröffnen. Zu dem Zeitpunkt stehen zwei von euch, die vom Park kommen, an der Vorderseite des Denkmals und zwei an der Rückseite. Nachdem ihr eure Waffen aus dem Depot an Ronias Rollstuhl geholt habt, sorgt ihr bitte dafür, von den Rollstuhlschiebern Abstand zu halten, damit ihr nicht wie eine Gruppe wirkt.« Er deutete auf den Plan. »Und noch einmal. Seht zu, dass die Rollstühle der Frauen da, da und da platziert werden. Nella innen im Denkmal, Marwa davor und Ronia genau hier. Afif, der mit Joan dort drüben in der Ecke steht, sorgt dafür, dass Joans Kamera läuft, also, dass das Licht die ganze Zeit leuchtet.«

Jetzt übernahm Hamid. »Wenn Marwa und Nella in der Kirche sind, dann laufen Beena und Fadi hinaus. Fadi springt direkt von der Rollstuhlrampe auf den Platz, er eröffnet als Erster das Feuer, danach unterstützen ihn Beena und Osman«, sagte er. »Ihr kennt alle euren Platz und wisst, in welche Richtung ihr schießen sollt. Und beim Schießen bewegt ihr euch rückwärts von euren jeweiligen Positionen weg. Das heißt, dass ihr, wenn die Sprengsätze hochgehen, bereits auf dem Weg aus dem kritischen Umkreis heraus seid. Natürlich müsst ihr mit heftigem Beschuss durch Wachleute und Polizei rechnen, aber der Kapitän wird dafür sorgen, dass die Verluste möglichst gering sind.«

Ghaalib nickte zustimmend. »Ja, wir wissen, dass uns sowohl die Polizei als auch der Nachrichtendienst auf den Fersen sind. Wie gewünscht, haben sie den Bus gefunden, und natürlich werden sie sich das eine oder andere zusammenreimen. Wir müssen dafür sorgen, dass sie so spät wie möglich an den fraglichen Ort kommen. Sie sollen auf keinen Fall darauf vorbereitet sein, dass wir bereits zugeschlagen haben. Um das zu gewährleisten, werden wir Zaid al-Asadi benutzen. Sollten trotzdem Einheiten der Polizei oder irgendwelche Sicherheitsleute auftauchen, während wir dort sind, werden sie eine böse Überraschung erleben. Je mehr von ihnen mit draufgehen, umso gewaltiger wird das Medienecho sein.«

46

Assad

Tag 3

Nachdem sich Carl von ihm verabschiedet hatte und ins Taxi gestiegen war, wusste Assad: Von nun an war er zu allem bereit. Sollte er sein Leben verlieren, um seine Familie zu retten, dann würde es eben so sein. Aller Schmerz und alles Unglück, verursacht durch sein Handeln, hatten eine Konsequenz, und Assad hatte keine Angst vor dem Tod. Nur allein wollte er nicht sterben, diesen Weg sollte auch Ghaalib gehen.

Er saß im vierten Stock des Hotels Meliá in seinem Premium-Zimmer, den Blick starr auf das Panoramafenster und Berlins Lichtermeer gerichtet. In irgendeinem dieser Wohnblocks gab es ein Zimmer, in dem Marwa und Nella lagen und litten.

Ob sie wohl wussten, dass er lebte und nach ihnen suchte? Er wünschte, sie täten es. Ob ihnen das wohl Hoffnung gab? Nach allem, was sie erleiden mussten?

Er zog an der Decke, auf der die Teile seiner Waffe frisch geölt ausgebreitet lagen und darauf warteten, wieder zusammengebaut zu werden. Obenauf lag die Liste, auf der er die Situation aufgeschlüsselt hatte. Hundertmal schon war er sie durchgegangen, und je öfter er sie durchlas, umso größer wurde seine Verzweiflung. Wenn er keine Antworten auf die Fragen acht oder neun fand, also keinen öffentlichen Platz, an dem Tauben in irgendeiner Weise eine Bedeutung hatten oder tief flogen, dann sah es übel aus.

Aber wo zum Teufel sollte er anfangen?

Immer wieder stach ihm der noch offene Punkt achtzehn ins Auge. Konnte dieser Punkt der gemeinsame Nenner für mehrere der anderen Punkte sein? War Punkt achtzehn womöglich das Fadenende, das aus einem chaotischen Wollknäuel herausschaute? Ließe sich, wenn er an diesem Fadenende zog, das Knäuel entwirren und die Spur gewissermaßen zurückverfolgen? Nur musste er dazu das Fadenende erst mal finden.

Assad sah zur Uhr. Mitternacht war vorbei. Lange hatte er sich nicht mehr so allein gefühlt. Carl war in Kopenhagen, und Herbert Weber lag in seinem Zimmer ein Stockwerk höher, vermutlich noch immer aufgewühlt. Die Medien waren sehr hart mit ihm ins Gericht gegangen wegen der Ermordung seiner beiden Männer durch den Konvertiten Dieter Baumann in Frankfurt.

Assad rieb sich das Gesicht, um seine Müdigkeit zu vertreiben. Warum zum Teufel musste ihn Carl auch so im Stich lassen? Natürlich hatte er Verständnis für dessen Unruhe, aber hätte er nicht warten können, bis sicher war, wie es stand? Mit wem sollte er, Assad, sich denn jetzt austauschen? Carl musste doch auf ihn aufpassen …

Er begann, ein paar seiner besten Handwaffen zusammenzusuchen. Immer wieder blickte er zur Spree, der Lebensader von Deutschlands wichtigster Stadt, die so ruhig am Hotel vorbeifloss. Es kam ihm plötzlich vor, als würde Ghaalib sie, seit sie hier gelandet waren, wie eine Herde blökender Schafe vor sich her treiben. Dieser Hundesohn!

Assad legte sich rücklings auf den Gebetsteppich und starrte an die Decke. Der Stillstand der letzten Tage hatte ihn mürbe und dünnhäutig gemacht. Wenn es so weiterging, würden sie der Katastrophe am Ende ohnmächtig zuschauen. Und das durfte einfach nicht geschehen! Aber wie zum Teufel sollten sie das lose Ende des Knäuels finden?

Er schloss die Augen und überließ sich den Fragen, die er notiert hatte. Dass Ghaalib Berlin als sein Ziel ausgewählt hatte, mochte schon so ein loses Ende sein. Nur: Warum? Weil es die größte und wichtigste Stadt des Landes war? Die Hauptstadt, in der sich so viel Schreckliches zugetragen hatte? Von der so viel Schreckliches ausgegangen war? Oder hatte Ghaalib eine besondere Verbindung zu der Stadt?

Er schüttelte den Kopf. Nicht, dass er wüsste.

Nach einer weiteren halben Stunde unfruchtbaren Grübelns traf er eine Entscheidung. Er notierte unter Punkt achtzehn: »Hamid rekrutierte den Attentäter Mustafa vermutlich in Frankfurt, aber wie? Herausfinden.«

Da vibrierte seine Uhr. Es war das Handy, das klingelte.

»Bist du wach?« Typische Carl-Frage. Was denn sonst, wenn er den Anruf annahm.

»Nein, Carl, ich lag im tiefsten Aschenputtelschlaf. Was hast du denn gedacht?«

»Das heißt Dornröschenschlaf, Assad, das andere macht keinen Sinn. Wie geht es dir? Hast du was rausgefunden?«

»Mir geht es so, als wäre ich krank, und vielleicht bin ich das ja auch. Wie geht es Mona?«

»Ich hab’s nicht rechtzeitig ins Krankenhaus geschafft, sie hat schon geschlafen. Aber es geht ihr nicht gut. Es ist immer noch nicht ausgeschlossen, dass sie das Kind verliert, aber sie tun alles in ihrer Macht Stehende, um den Zustand zu stabilisieren. Mehr kann man noch nicht sagen, dafür ist es noch zu früh.« Dann schwieg er eine Weile – und es war kein Schweigen, das dazu einlud, unterbrochen zu werden.

»Ja, Assad, es tut mir wirklich leid«, fuhr er schließlich fort. »Wenn sich Monas Zustand morgen oder übermorgen stabilisiert, komme ich sofort zurück, das verspreche ich dir.«

Das kommentierte Assad nicht. Übermorgen lag so weit in der Zukunft, dass es vielleicht gar nicht mehr existierte.

»Ich denke, Hamid ist der Schlüssel«, sagte er stattdessen.

»Hamid? Weil?«

»So viele Punkte auf der Liste führen zu ihm. In dem Münchner Video war dir doch auch aufgefallen, dass er mit seinem Bürstenhaarschnitt und der westlichen Kleidung so gar nicht dem Klischee des typischen Arabers ähnelt. Ich glaube, dass er, anders als Ghaalib, in Deutschland lebt. Einer muss das doch alles vor Ort organisiert haben: den Bus und das Haus in Frankfurt mieten, die Gruppe zusammenstellen, einen sicheren Unterschlupf hier in Berlin finden. Und außerdem denke ich, dass er sowohl den Münchner Fotografen rekrutiert hat als auch den Frankfurter Attentäter Mustafa und den konvertierten deutschen Kapitän, der Mustafa tötete.«

»Okay …« Carl unterbrach sich so abrupt, als sollte der Satz eigentlich noch weitergehen.

»Was denkst du?«, fragte Assad, nachdem er eine halbe Minute gewartet hatte, dass Carl seinen Gedanken ausführte.

»Wie soll Hamid denn Mustafa rekrutiert haben? Der wohnte doch in Frankfurt?« Carl klang skeptisch. »Steht dazu etwas im Bericht der Nachrichtendienstler? Inzwischen ist gut ein Tag vergangen, seit er getötet wurde. Seitdem müssten Webers Leute doch so intensiv ermittelt haben, dass der Bericht es wert ist, ihn sich genauer anzuschauen.«

»Ich habe ihn am Nachmittag gelesen, und er hat mich nicht schlauer gemacht. Sie haben Mustafas Familie verhört. Natürlich hatten die Eltern keine Ahnung, dass er sich radikalisiert hat, und entsprechend konnten sie auch nicht sagen, von wem er rekrutiert wurde. Er sei ein ganz normaler Junge gewesen, der aus dem Nichts heraus dazu gebracht wurde, zu tun, was er getan hat, sagten sie.«

»Aha. Nicht ganz neu, oder? Ein ganz normaler Junge und schockierte Eltern, die aus allen Wolken fallen? Ich finde, du solltest Herbert Weber wecken und dir den Bericht noch mal geben lassen.«

»Aber falls es darin überhaupt etwas Neues gibt, dann sind Webers Leute doch sicher längst dran?«

»Richtig, Assad. Aber Webers Leute sind ja nicht du, oder?«

Wieder diese irritierende Pause. Wie zum Teufel sollte er darauf reagieren? Wer zu schmeicheln pflegt, ist ein Schalk, der Schlingen legt. Wusste Carl das nicht?

»Egal, was du tust, Assad, pass gut auf dich. Morgen rufe ich wieder an. Schlaf gut.«

Dann legte er auf.

»Nein, ich habe mich nicht hingelegt. Komm runter ins Erdgeschoss, ich sitze in der Bar. Wer zum Teufel kann nach solchen Tagen schlafen?«

Am Telefon hatte Herbert Weber noch halbwegs normal geklungen. Aber als Assad ihn in einem Sessel vor dem Fenster fand, blickte ihm ein Mann entgegen, der wohl noch nie die Erfahrung hatte machen müssen, Leute im Dienst zu verlieren. Seine Fahne hätte man zum Desinfizieren benutzen können. Er konnte kaum die Augen offen halten.

»Ich möchte das Vernehmungsprotokoll von Mustafas Eltern noch einmal lesen«, sagte Assad übergangslos.

Weber schüttelte den Kopf. »Den Papierkram habe ich gerade nicht bei mir.« Er lachte in einer Tonhöhe, die man bei einem so stattlichen Mann nicht erwartet hätte, und alle in der Bar schauten herüber.

»Wer hat ihn denn?«

Weber hielt einen Finger in die Höhe. »Moment mal«, sagte er und wühlte umständlich in seinen Hosentaschen.

»Hier«, nuschelte er und gab Assad sein Handy. »Die PIN ist 4321 und das Dokument ein Gmail-Anhang und heißt afhmustafa.«

Gmail und die gewöhnlichste PIN der Welt – und das war der Top-Nachrichtendienstler, der die Ermittlungen leitete?

»Das ist nicht das Protokoll, Assad, es ist besser. Es ist nämlich die Videoaufnahme des Verhörs. Leite sie weiter an deine Mailadresse, und anschließend darfst du mir einen Cognac ausgeben. Genehmige dir auch einen, den kannst du bestimmt brauchen.«

»Ich trinke keinen Alkohol, Herbert, aber danke.«

Er schickte sich die Aufnahme und fand in der Nähe der Rezeption einen ungestörten Platz in einer Couchecke.

Das Verhör anzusehen, tat weh, denn Mustafas Eltern waren schier außer sich. Sie weinten, rauften sich die Haare und riefen den Propheten um Trost an. Es waren noch keine zwanzig Minuten vergangen, seit es an ihrer Tür geklingelt und man sie mit der Tat ihres Sohnes und seinem Tod konfrontiert hatte.

Am liebsten hätte Assad die Aufnahme vorgespult, aber er wurde das Gefühl nicht los, dass der Polizeidolmetscher nicht alles mitbekommen hatte, und achtete deshalb besonders intensiv auf die Worte der Eltern. Meistens entsprach die Übersetzung dem, was die Eltern gesagt hatten, aber den einen oder anderen Satz ließ der Dolmetscher aus. Er hatte offenbar Routine in seinem Job, denn die Gemütsbewegung der Eltern schien keinerlei Eindruck auf ihn zu machen. Wenn die Eltern stammelnd versuchten, ihrer Liebe oder Trauer Ausdruck zu verleihen, dann kürzte er ab und übersetzte nur, was nicht vorher schon gesagt worden war. Deshalb war es kein Wunder, dass sich auch Webers Leute nicht sonderlich berührt gezeigt hatten.

Bei der Frage, mit wem Mustafa Umgang pflegte und wo er sich möglicherweise radikalisiert hatte, schüttelte die Mutter so heftig den Kopf, dass ihr das Kopftuch auf die Schultern rutschte.

»Keiner hat Mustafa radikalisiert«, schluchzte sie. »Er war ein heiliger Mensch, der niemandem etwas zuleide tun konnte, und er ging nie irgendwohin, ohne dass sein Vater dabei war. Er ging zur Schule und achtete auf die Gebetszeiten, und er war auch nie ohne seinen Vater in der Moschee.«

»Wir wissen nicht, was geschehen ist«, schluchzte der Vater. »Mustafa war so ein gesunder Junge, der Sport trieb wie sein Vater. Er war extrem stark und boxte auf Eliteniveau. Er wollte Profi werden. Wir waren so stolz auf …«

Da brach er ab. Er konnte einfach nicht weitersprechen.

Nach einer Weile stand er so abrupt auf, dass der Tee in den Gläsern auf dem Tisch überschwappte, und kam zwanzig Sekunden später mit einem Silberpokal zurück, groß wie ein Feuerlöscher.

»Sehen Sie! Der erste Platz im Juniormittelgewicht. Mustafa hat alle seine Kämpfe mit technischem Knock-out gewonnen.«

Er wischte sich über die Augen und richtete den Pokal auf die Kamera. Assad konnte kaum mitansehen, wie der erwachsene Mann mit bebenden Lippen versuchte, seinen Sohn zu verteidigen. Hätte er, Assad, diesen verfluchten Park doch nie betreten – dann würde der Junge wahrscheinlich noch leben.

»Mustafa wusste immer ganz genau, wie er trainieren und was er essen musste. Er war so ein kluger und guter Junge. Oh, warum bestraft uns das Schicksal so hart?«

Er senkte seinen Arm ein bisschen, sodass man die Gravur auf dem Pokal erkennen konnte.

Assad tippte auf Pause und spulte die Aufnahme einige Sekunden zurück. »Juniormeisterschaft 2016 Juniormittelgewicht, Wiesbaden-Berlin« stand da.

Assad stutzte.

»Das war Mustafas erster Sieg in einem großen Wettkampf, und im letzten Jahr hat er noch einen in Berlin gewonnen, inzwischen im Mittelgewicht. Wir hatten so einen schönen Tag, er und ich«, weinte der Vater, und seine Frau rückte näher und hielt ihn fest.

Assad saß einen Augenblick still da und dachte über das nach, was er gerade gesehen hatte. Dann stand er auf. Er verabschiedete sich mit einer Handbewegung von Weber, der sich ans Fenster gelehnt hatte. Ob man ihn wohl bald rauswerfen und auf sein Zimmer schicken würde?

Assad versuchte sich zu erinnern.

Es war ein paar Tage her, seit er das Video des Münchner Fotografen gesehen hatte, aber wenn er die Augen schloss, konnte er die Bilder noch abrufen – was ihn ebenso beunruhigte wie hoffnungsvoll stimmte. Er sah die Szene wieder ganz deutlich vor sich: Ghaalib und Hamid im dunklen Wohnzimmer des Fotografen, wie sie sich vertraulich unterhielten. Es war Hamids erstes Auftauchen im Zusammenhang mit diesem Fall gewesen. Er hatte sehr resolut gewirkt – so als würde Ghaalib ihm mit großem Respekt begegnen. An einem Punkt hatten sie trotz der ernsten Situation gelacht, daran erinnerte sich Assad deutlich, und jetzt erinnerte er sich auch warum. Weil Hamid in dem Gespräch, das Assad nicht hören konnte, aufgesprungen war, um etwas zu demonstrieren, und dabei leichtfüßig wie ein Profiboxer herumgetänzelt war. Eine starke Reaktion mitten in einem ansonsten sehr ruhigen Gespräch, so war es Assad vorgekommen. War Hamid ein ehemaliger Boxer? Waren er und Mustafa sich im Boxmilieu begegnet?

Assad spitzte die Lippen und atmete langsam aus. Sämtliche Instinkte sagten ihm, dass er das auf der Stelle untersuchen musste.

Mit einigen wenigen Suchwörtern fand er bei Google den Boxclub, der die Meisterschaften ausrichtet, an denen Mustafa teilgenommen hatte. Dann klickte er das an, was sicher ursprünglich als Homepage gedacht war. Aber anstelle von Kampfstatistiken, Fotos und sonstigen Informationen war nichts weiter als die Anschrift des Clubs aufgeführt – und ein Rabattangebot für all diejenigen, die vor dem 31. Dezember 2015 eine Mitgliedschaft abschlossen. Das war vor drei Jahren. Hätten Mustafas Eltern nicht einen Wettkampf im vergangenen Jahr erwähnt, hätte er nach dieser Homepage geglaubt, der Club sei geschlossen.

Da entdeckte er ganz unten auf der Seite noch eine Telefonnummer und den Hinweis, man solle anrufen, wenn man mit einem Trainer sprechen wolle.

Zum x-ten Mal in dieser Nacht sah Assad auf seine Armbanduhr. Inzwischen war es nach eins. Nicht unbedingt eine Uhrzeit, zu der ein Trainer auf neue Mitglieder wartete. Trotzdem gab er die Nummer ein. Nach einer Weile sprang der Anrufbeantworter an und informierte darüber, dass der Club täglich zwischen elf und einundzwanzig Uhr geöffnet sei.

Er legte auf, nahm seine zuverlässigste Pistole und steckte sie in den Hosenbund.

In der Friedrichstraße stand man offensichtlich nur wenige Sekunden, bis ein Taxi hielt. Als der Chauffeur das Ziel hörte, reagierte er besorgt.

»Die Gegend ist eher finster«, sagte er und fuhr an. »Ziemlich finster, so spät in der Nacht«, wiederholte er und schwieg, bis sie angekommen waren.

Er hatte recht. Assad fühlte sich sofort an einige der schlimmsten Gegenden in Litauen erinnert, in denen er zu tun hatte. Vor dem Krieg war das Gebäude vermutlich ein stattliches Bahnhofsgebäude mit hohem Dach und Holzkonstruktion gewesen, denn es lag unmittelbar neben einer Gleisanlage. Jetzt war es umgeben von einem rostigen Maschendrahtzaun, der schon vor längerer Zeit umgefallen war, und allem möglichen Abfall.

»Sind Sie sicher, dass dies die richtige Adresse ist?«, fragte der Taxifahrer.

Assad sah ein Schild mit einem Paar gewaltiger Boxhandschuhe über der Eingangstür. »Berlins Boxakademie« stand darunter.

»Ja, das ist hier. Sie bekommen fünfzig Euro, wenn Sie eine Viertelstunde auf mich warten.«

»Bedaure«, sagte der Fahrer und nahm die Bezahlung. Und dann stand Assad allein in der Dunkelheit.

Auch die Tür sah stattlich und nach altem Bahnhof aus. Zwar gab es keine Messingtürgriffe mehr, die waren bestimmt auf dem Flohmarkt gelandet, aber die Tür selbst war aus massiver Eiche gefertigt.

Er klopfte ein paar Mal, und als ihm erwartungsgemäß nicht aufgemacht wurde, ging er zur Rückseite des Gebäudes, wo es noch Reste eines ehemaligen Bahnsteigs gab. Dort wiederholte er die Prozedur, klopfte an ein Fenster und rief sicherheitshalber, ob jemand da sei. Ohne Rückmeldung.

Da drückte er die Nase an die schmutzige Scheibe und spähte hinein. Er erkannte die Umrisse eines großen, dunklen Raums, wahrscheinlich der frühere Wartesaal. Jetzt war er nach allen Regeln der Kunst ausgestattet mit Trainingsgeräten, von der Decke baumelnden Boxsäcken, einem Boxring und sogar Sitzplätzen für mindestens fünfzig Personen.

Wäre Herbert Weber nicht so benebelt gewesen, hätte Assad ihn angerufen und gebeten, Informationen einzuholen, ob der Club schon in irgendeiner Form unter Beobachtung der Behörden stand. Doch dann schüttelte er den Kopf. So ein Anruf würde um diese Uhrzeit wohl kaum zu irgendetwas Brauchbarem führen, unabhängig von Webers Alkoholpegel.

Aber was konnte er sonst tun? Es wäre ja nicht das erste Mal, dass ein Verein gesellschaftsfeindliche Aktivitäten tarnte. Aktivitäten, von denen sich vor allem junge Männer aus benachteiligten Schichten, die sonst wenig Anerkennung bekamen, angezogen fühlten. Egal, ob es sich um arme Schwarze in den USA, Slumbewohner in irgendwelchen Mega-Citys oder wenig integrierte Migranten in Europa handelte. Es war jedenfalls kein Zufall, dass Box-Gyms überall auf der Welt verstärkt von Menschen dunkler Hautfarbe besucht wurden. Die uralten Kampfplakate an der Rückwand des Saals bewiesen, dass das hier keine Ausnahme war.

Assad überlegte. Was riskierte er, wenn er einbrach? Dass ein Alarm ausgelöst wurde? Dass die Polizei kam, ihn festnahm und eventuell Anklage erhoben würde? Eine Anklage, gegen die Weber schnell einschreiten würde?

Er fand eine weniger stattliche Hintertür, wo die Farbe abblätterte und sich Risse in den Sperrholzplatten gebildet hatten. Mit etwas Anlauf trat er gegen die untere Türfüllung. Die Scheiben klirrten. Dann wartete er einen Moment, sah sich um und trat wieder zu. Diesmal splitterte das Sperrholz und das Isoliermaterial fiel aus der Tür.

Nach ein paar weiteren Tritten war das Loch groß genug, um hindurchzukriechen.

An einer Säule mitten im Raum fand er einen Lichtschalter, den er kurz entschlossen betätigte. Nach sekundenlangem Flackern war der Raum schlagartig von Neonlicht erhellt – so weiß und kalt wie in den Räumen, in denen man Geständnisse von Menschen erzwingt.

Okay, was versprach er sich von seinem Besuch hier? Idealerweise fand er irgendetwas, das dokumentierte, dass Hamid regelmäßig hierherkam.

Vorausgesetzt, seine Überlegung stimmte, dann hatte Hamid nach harten, Schweiß treibenden Wettkämpfen sicher besonders leichtes Spiel. Er brauchte den Gewinnern nur auf den Rücken zu klopfen und sie zur Belohnung zu irgendetwas einzuladen. Man hörte doch immer wieder, dass oft schon eine Tasse Tee, etwas zuckersüßer Kuchen und ein paar anerkennende Worte reichten, um jemanden zu rekrutieren. Warum sollte es Mustafa nicht auch so ergangen sein, wenn man sein trauriges Ende bedachte? Falls Mustafas Radius tatsächlich so klein war, wie die Eltern behaupteten, würde es ihn nicht wundern, wenn er sich hier bei seinem letzten Wettkampf von jemandem hatte einlullen lassen. Von jemandem, der über die Dekadenz des Westens geschimpft und ihn an seine Pflicht als rechtsgläubiger Muslim erinnert hatte: die Pflicht, seinen Glauben zu verteidigen.

Und je länger Assad darüber nachdachte, umso überzeugter war er, dass dieser Jemand tatsächlich Hamid gewesen war.

An den großen Saal grenzten mehrere Räume an. Zwei muffig riechende Umkleidekabinen, eine davon mit einer abgewetzten Massagebank, eine kleine Küche mit Kaffeemaschine, Kesseln, etwas Geschirr und einem Regal mit allen möglichen Sorten Tee und Gewürzen in Gläsern.

Irgendwo muss es ein Büro geben, vielleicht oben, dachte er, und entschied sich für die wackelige Wendeltreppe, die in den ersten Stock führte.

Auf halbem Weg ging oben ein Licht an und beleuchtete die obersten Stufen.

Auf den letzten Stufen griff Assad automatisch nach der Waffe. Kurz dachte er, er habe vielleicht irgendeinen Sensor aktiviert, aber das entkräftete die Gestalt auf dem Treppenabsatz. Ohne Vorwarnung trat der Typ Assad ins Gesicht, sodass er rückwärts die Treppe hinunterflog und im Trainingsraum auf dem Boden aufschlug, dass ihm die Luft wegblieb.

»Wer bist du?« Der Mann war ihm hinterhergekommen und stellte sich quer über ihn.

Er war groß und verschwitzt und nur mit Unterwäsche bekleidet. Vielleicht hatte Assad ihn ja aus süßen Träumen geweckt.

»Die nützt dir nichts«, sagte der Typ und deutete auf Assads Pistole, die vier, fünf Meter von ihm entfernt lag.

Assad massierte sich den Hinterkopf und richtete sich halb auf.

»Du willst wissen, wer ich bin? Ich bin der Letzte in dieser Stadt, der es sich leisten kann, zu spät zu kommen«, sagte er. »Ich bedaure sehr, dass ich einbrechen musste, ich werde dir die Tür bezahlen. Hast du nicht gehört, wie ich geklopft und gerufen habe?«

»Was willst du hier? Hier gibt’s nichts zu holen.« Er packte Assad so fest am Kragen, dass es ihn würgte.

Assad griff nach dem Handgelenk des Mannes, um den Griff zu lockern.

»Wo wohnt Hamid?«, fragte er mit halberstickter Stimme.

Das Gesicht des Riesen verzog sich. »Hierher kommen viele, die Hamid heißen.«

»Der Hamid, den ich meine, kommt nicht zum Trainieren her. Er ist um die fünfzig und hat kurze graumelierte Haare.«

Da wurde der Griff noch fester. »Meinst du den?«

Er nickte zu einem Plakat an der Wand. Zwei Boxer sahen sich an, ohne freundschaftliche Gefühle. »Meisterschaftskampf Halbschwergewicht 1993, Hamid Alwan contra Omar Jadid« stand unter dem Foto, zusammen mit dem Datum des Kampfes.

Assad war sich nicht sicher. So deutlich war das Video des Münchner Fotografen nicht gewesen, als dass er hätte beschwören können, dass der Mann vor fünfundzwanzig Jahren so ausgesehen hatte.

»Ja, ich glaub schon«, sagte er trotzdem, und sofort traf ihn ein Schlag des Riesen und ließ ihn rückwärts gegen den Schiedsrichtertisch knallen.

Assad taxierte seinen ein Meter neunzig großen Gegner und griff sich ans Kinn. Der Schlag war präzise ausgeführt und schmerzhaft gewesen, wahrscheinlich war der Typ früher ebenfalls Preisboxer gewesen. Gute Reichweite, relativ muskulöse Oberarme und Schenkel, aber mit den schweren Augenlidern und der gebrochenen Nase eben auch deutlich gezeichnet vom Alter und dem harten Sport.

Assad stand auf. »Mach das nicht noch mal«, sagte er und wischte sich das Blut von der Oberlippe. Dann zeigte er auf das Plakat. »Ist Alwan sein richtiger Nachname? Hamid Alwan?«

Da holte das Schwergewicht zum nächsten Schlag aus. Mangel an Respekt führte in diesen Kreisen offenbar zu unmittelbarer Abstrafung.

»Stopp«, sagte Assad und streckte zur Verteidigung die Hand aus. »Ich bin nicht darauf aus, dir zu schaden. Du sollst mir nur antworten. Ist Alwan sein richtiger Nachname?«

»Mir zu schaden?« Der Typ tat so, als hätte er sich verhört. »Ich schlag dich tot, du kleine Laus. Komm du noch mal her und …«

Assads Handkantenschlag gegen den Hals ließ den Mann zur Seite kippen, was Assad reichte, um ihn zweimal schnell in den Schritt zu treten und den Triple-Angriff mit einem weiteren Schlag gegen den Hals abzuschließen. Bis der Mann krachend zu Boden ging, dauerte es nur zwei Sekunden.

Assad hob seine Pistole auf und steckte sie an ihren Platz. Wie ein Berg lag sein Gegner da, hielt sich den Hals mit beiden Händen und röchelte nach Luft. Aber Assad war nicht hergekommen, um zuzuschauen, wie sich hundertfünfundzwanzig Kilo Lebendgewicht in weißer Unterwäsche und mit Panik in den Augen auf dem Boden wanden.

»Ist Alwan sein richtiger Name?«, wiederholte er seine Frage.

Der Mann versuchte zu antworten, konnte aber nicht.

»Gehört das hier dir? Hast du da oben eine Wohnung?« Wieder bekam er keine Antwort.

Assad ging in die Küche, um Wasser zu holen. Und wenn er die Zunge des Hünen mit Öl schmieren musste, er würde sie schon geschmeidig machen.

Der Mann trank vorsichtig, sah Assad dabei in die Augen. Ganz offensichtlich hatte er den Schock noch nicht überwunden. Fast hatte Assad Mitleid mit ihm.

»Ist Alwan sein richtiger Name?«, fragte er zum vierten Mal.

Der Riese schloss die Augen. »Er bringt mich um. Der fackelt hier alles ab«, kam es dann heiser.

Damit hatte Assad die Antwort. Er war erleichtert.

»Führst du Karteikarten über die Leute, die hierherkommen?«

Der Kerl zögerte etwas zu lange und schüttelte dann den Kopf.

Assad zog sein Handy aus der Tasche und rief Weber an.

Vielleicht würde ja ein Schauplatz wie dieser hier die Ausnüchterung des Ermittlungsleiters etwas beschleunigen.

Sie kamen mit fünf Mann hoch, also hatte Weber die Botschaft doch erfasst. Er stank noch nach Alkohol, war aber verblüffend präsent und gefasst.

»Wir nehmen ihn mit zur Vernehmung«, sagte er und gab seinen Männern ein Zeichen.

Er sah sich um. »Und was hast du hier getrieben?«

Assad zuckte die Achseln. »Ich habe die Tür angestoßen, da ist sie kaputtgegangen. Ich werde sie bezahlen, das habe ich unserem Freund hier versprochen.«

Weber schüttelte ein paar Mal den Kopf, aber so, wie er sich danach an die Stirn griff, war das vielleicht etwas unüberlegt gewesen.

47

Alexander

Tag 2

Jedes Mal, wenn seine Mutter hinter dem Klebeband wimmerte, riss sie Alexander aus seiner Konzentration. Seine Reaktionszeit, die zuvor bei wenigen Millisekunden gelegen hatte, verlängerte sich, seine Fehler häuften sich. Noch nie seit seinen Anfängen hatte er so viele Amateurfehler gemacht. Er drohte die Fassung zu verlieren.

»Wenn du nicht augenblicklich die Klappe hältst, bring ich dich um. Jetzt gleich!« Im selben Moment bereute er seine Worte. Hatte er nicht versprochen, damit zu warten, bis er die Zweitausendeinhundertsiebzehn vollgemacht hatte? Bis dahin waren es noch neun Wins.

Er drehte sich auf seinem Bürostuhl zu ihr und schaute sie direkt an. Es war der helle Wahnsinn, sie so verschreckt und unterwürfig zu sehen. Einfach großartig!

»Wollen wir die Regeln ändern? Wenn ich gut durch eine Runde komme, bleibst du ein bisschen länger am Leben, okay? Das hilft dir vielleicht, dich endlich zusammenzureißen.«

Vor ihrem Mund bildeten sich Blasen, die hinter dem Klebeband hervorquollen. Kapierte sie nicht, was er gerade gesagt hatte? Verdammt, sie hörte einfach nicht auf. Jetzt schob sie sich auf dem Sitz vor und zurück, als wenn sie sich nicht länger halten konnte.

Innerlich fluchte Alexander, denn was ging es ihn an, wenn sie sich in die Hose pisste.

Aber dann tat sie etwas, was Alexander nicht mehr bei ihr gesehen hatte, seit ihn sein Vater zum ersten Mal richtig verprügelt hatte. Sie weinte, und aus ihrer Nase lief ihr der flüssige Rotz. Das unterdrückte Stöhnen nahm zu.

Mitten in all diesem Unappetitlichen erwachte in Alexander plötzlich die Erinnerung an etwas lange Verdrängtes: Er sah seine Mutter vor sich, wie sie gebettelt, gefleht und geweint hatte, um ihren Sohn zu beschützen. Wie sie dazwischengegangen war und am Hemd ihres Mannes gezerrt hatte. Allerdings war das auch schon das einzige Mal gewesen, dass sie in einem Konflikt für ihren Sohn Partei ergriffen hatte. Danach hatte sie den Launen und Ausfällen ihres Mannes vollkommen nachgegeben.

Aber immerhin: Dieses eine Mal zumindest hatte sie Gefühle gezeigt. Und jetzt tat sie es wieder. Sie hatte Angst, sie war allein, und garantiert bereute sie auch. Das war nicht viel, aber doch etwas.

Alexander überlegte. Seine Mutter wusste, dass sie bald sterben würde, und trotzdem machte es ihr etwas aus, hier auf den Stuhl zu pinkeln. Das machte sie ja fast menschlich. Irgendwie war es rührend.

»Versprichst du, dass ich in Ruhe spielen kann, wenn du darfst?«

Sie nickte heftig.

»Wenn du abschließt, trete ich die Tür ein, verstanden?«

Wieder nickte sie.

Da hängte er sich das Schwert über die Schulter und rollte sie auf dem Schreibtischstuhl zur Toilettentür. Das Klebeband von ihren Händen und Füßen entfernte er, aber das um den Mund ließ er.

Er trat einen Schritt zurück und deutete vielsagend auf das Schwert.

»Geh schon, damit es endlich überstanden ist«, sagte er. »Und keine Dummheiten!«

Sie nickte und verschwand. Es plätscherte leise hinter der Tür und dann wurde es still. Okay, dann war da wohl noch ein bisschen mehr zu erledigen.

Alexander wartete so lange, bis er sah, wie sich die Drehscheibe des Schlosses lautlos von Grün zu Rot bewegte.

»Hey!«, rief er. »Ich hab gesagt, du sollst nicht abschließen. Das hast du jetzt davon.«

Er trat ein paar Mal gegen die Tür. Drinnen polterte es. Und als die Tür schließlich nachgab und gegen die Wand des Badezimmers krachte, stand seine Mutter vor dem bleigefassten Badezimmerfenster, ohne Gaffatape vor dem Mund, die schwere Toilettenbrille hoch über den Kopf erhoben.

Im nächsten Moment knallte sie die Klobrille gegen das Fenster und schrie gleichzeitig um Hilfe.

Damit hörte sie erst auf, als Alexander das Schwert umdrehte und ihr den lederumwickelten Griff auf den Hinterkopf schlug. Bewusstlos sank sie zu Boden.

Ist es jetzt so weit? Soll ich sie töten? Er war unschlüssig, deshalb zog er sie erst mal zurück ins Zimmer.

Er stand noch da und überlegte den nächsten Schritt, als er draußen vor dem zerbrochenen Badfenster jemanden rufen hörte.

Da wurde zum ersten Mal seit Langem das Leben außerhalb seines Zimmers für Alexander real. Sollte es seiner Mutter tatsächlich geglückt sein, ihm einen Knüppel zwischen die Beine zu werfen?

Er blickte sie prüfend an. Nein, sie würde nicht so schnell zu sich kommen.

Da legte er das Schwert ab, ging in den Flur und öffnete die Tür zur Welt.

Die Luft war kalt und scharf. Als er sich eingeschlossen hatte, war es Spätsommer gewesen, jetzt stand der Winter vor der Tür. Die Bäume hatten ihr Laub verloren, vor dem Haus war alles verblüht und welk, und dass der Rasen einmal grün gewesen war, konnte man sich beim besten Willen nicht mehr vorstellen. Mitten auf der bräunlichen Fläche lag der aufgeklappte Toilettensitz, und nur wenige Meter davon entfernt stand ihre umtriebige, spießige alte Nachbarin auf dem Gehweg und starrte auf das Unaussprechliche, während ihr Köter an der Leine zerrte.

Alexanders Verhältnis zu ihr war immer distanziert gewesen, aber jetzt ging er wortreich in die Offensive.

»Ja, äh, ’tschuldigung, da habe ich wohl etwas überreagiert«, machte er einen auf zerknirscht und hob den Sitz auf. »Ich war nur so frustriert, weil ich den Ausbildungsplatz nicht bekommen habe.«

Sie runzelte die Stirn. »Aha. Und warum hat deine Mutter um Hilfe gerufen?«

Er mimte den Überraschten. »Meine Mutter? Die ist gar nicht zu Hause. Ich hab rumgebrüllt. Aus Frust.«

»Das stimmt doch nicht, Alexander«, sagte sie und kam auf die Haustür zu. »Ich habe deine Mutter doch begrüßt, als sie nach Hause kam. Und in der Zwischenzeit ist sie nirgendwohin gegangen, das wäre mir aufgefallen.«

Alexander begann zu schwitzen. Verfolgte die alte Stalkerin wirklich alles, was in ihrer Straße passierte? Hatte die sonst nichts zu tun?

Die Hände in die Hüften gestemmt baute sie sich vor ihm auf. »Also, ich will jetzt mit ihr sprechen. Ich will mich davon überzeugen, dass alles in Ordnung ist. Wenn du sie nicht sofort an die Tür holst, ruf ich die Polizei.«

»Sie ist nicht zu Hause, das hab ich doch schon gesagt. Rufen Sie sie doch an! Dann können Sie das mit ihr selbst klären.«

Die Alte stoppte mitten im Schritt, aber es war ganz klar, dass die Angelegenheit für sie noch nicht erledigt war.

»Tut mir leid, Freundchen, aber ich glaube dir nicht. Du kannst deine Geschichte gleich der Polizei erzählen.«

Alexander lehnte sich genervt gegen den Türrahmen. Okay, das hatte sie sich jetzt aber selbst eingebrockt.

»Na, dann kommen Sie eben rein und überzeugen sich selbst«, sagte er und trat ein Stück zur Seite, damit sie vorgehen konnte.

Als sie auf der Fußmatte stand, blickte sie ihn misstrauisch an. »Du lässt die Tür aber offen, Alexander!«

Er nickte, und als sie mit dem Hund im Schlepptau in den Flur trat, hob er die Toilettenbrille hoch und knallte sie ihr so fest auf den Hinterkopf, dass sie lautlos in sich zusammensank und die Hundeleine losließ.

Der Köter reagierte instinktiv und wich zur Seite aus, aber als Alexander nach der Leine greifen wollte, haute er einfach ab. Mit wenigen Sätzen war er an der offenen Tür und im Freien. Und dann stand er mit eingeklemmtem Schwanz auf dem Gartenweg und starrte erschrocken zu Alexander hinüber, der ihn mit schmeichelnder Stimme zu locken versuchte.

Verdammt, wie hieß die Scheißtöle noch gleich? Was rief die Alte immer? Und während er weiterlockte und krampfhaft überlegte, wie man so einem Vieh Sicherheit vermittelte, machte der Hund einfach kehrt und rannte wie von der Tarantel gestochen mit der Hundeleine hinter sich davon.

Alexander sah ihm nach, bis er ein Stück weiter zwischen den Häusern auf der anderen Straßenseite verschwand. Aber wenn er auf Zack war, kam er bestimmt früher oder später zurück und suchte nach seinem Frauchen.

Dann hätte Alexander seinen ersten tierischen Todeskandidaten auf der Liste.

Zurück im Haus fesselte er erst einmal die beiden Frauen. Die schmächtige, auf dem Boden liegende Nachbarin grunzte nur benebelt, als er ihr den Klebestreifen um Kopf und Mund wickelte und sie mit den Armen auf dem Rücken am Bettpfosten festband. Sie wirkte ziemlich weit weg. Seine Mutter hingegen kam langsam wieder zu sich. Höchste Zeit, sie zurück auf den Schreibtischstuhl zu bugsieren und mit Klebeband zu fixieren.

»Von meiner Arbeit … wird bestimmt … jemand anrufen«, stöhnte sie, als ihr bewusst wurde, wo sie war.

Alexander sagte nichts, sondern zog einfach nur das Tape um ihren Mund straff – straffer als vorher, ungeachtet ihrer Proteste. Falls sich jemand über das zerbrochene Fenster wunderte und an der Tür klingelte, durfte kein Ton aus seinem Zimmer dringen.

»So«, sagte er zehn Minuten später. »Ihr könnt euch solange amüsieren, ihr seid ja jetzt zu zweit. Und Mutter, ich hoffe, du hast die Zeit genutzt und tatsächlich gepinkelt, als du auf der Toilette warst, denn das war das letzte Mal, dass du dazu Gelegenheit hattest.«

Dann setzte er sich wieder vor den Computer. In der letzten halben Stunde hatte er sehr energisch durchgegriffen, genau wie seine Krieger im Spiel. Er fühlte sich ein bisschen so, als wäre er mit ihnen verschmolzen.

»Und noch eins, Mutter«, sagte er, als er auf die Enter-Taste drückte. »Ich hab schon bei dir im Büro angerufen. Ich hab ihnen erzählt, deine Schwester sei sehr krank und du seist ganz aufgelöst zu ihr nach Horsens gefahren, um zu helfen. Alles Gute, soll ich dir von deinen Kollegen ausrichten, und sie freuen sich, wenn du wieder da bist.« Er lachte. »Da habe ich geantwortet, das täte ich auch.«

Plötzlich kehrte Leben in die dürre Nachbarin zurück. Erstaunlich zäh, die Alte, dachte Alexander mit einem gewissen Respekt.

Verwirrt suchten ihre Blicke den Raum ab, und als sie seine Mutter in der Ecke entdeckte und das Schwert auf dem Fußboden direkt vor sich, da war ihr deutlich anzumerken, dass sie sich trotz der Gesellschaft sehr allein fühlte.

Aber mit dem Alleinsein kannte sie sich ja aus. Alexander hatte in all den Jahren, seit sie hier wohnten, noch nie gesehen, dass sie Besuch bekam.

Er grinste. Vermissen würde man sie jedenfalls nicht.

Einige Stunden vergingen. Und das Glück war noch nicht zu hundert Prozent zurückgekehrt. In den letzten Runden war ihm großer Widerstand begegnet, den zu überwinden ihm nicht gelungen war. An sich war er kurz davor gewesen, die Zahl zu erreichen. Aber jetzt würde wegen des Rückschlags die ganze Nacht draufgehen. Mindestens.

Er stand auf, reckte sich und stellte sich den kommenden Tag vor. Nachdem er die beiden Frauen getötet hätte, würde er sich das Schwert über die Schulter hängen und sich einen der längsten Mäntel seines Vaters überziehen. Und dann – sobald er die Tür hinter sich geschlossen hatte – konnte es losgehen. Er hatte beschlossen, sich nicht zu verkleiden, obwohl er davon geträumt hatte, die Stadt als Rächer in seinem schwarzen Ninjakostüm einzunehmen. Was für ein Knalleffekt das wäre – eine solche Aufmachung und dazu das blutige Schwert in der Hand! Aber die Leute würden in alle Richtungen fliehen, und das war das Letzte, was er wollte. Wenn er jemanden getötet hatte, würde er das Schwert unter dem Mantel verstecken und entspannt weitergehen, um seinen Feldzug in der nächsten Straße fortzusetzen.

Alexander blickte zu dem Zeitungsfoto an der Wand.

»Aber bevor ich losziehe, werde ich noch aufschreiben, dass ich das um deinetwillen tue«, sagte er zu der toten alten Frau. »Dann wird dich die Welt mit Sicherheit niemals vergessen.« Er lächelte versonnen. »Und mich auch nicht.«

Er sah, wie seine Mutter sich abmühte, den Stuhl so herumzuschieben, dass sie ihn flehend ansehen konnte. Doch solange das Klebeband den Stuhl einigermaßen am Tisch festhielt, konnte sie ruckeln, so viel sie wollte.

Er setzte sich, drehte die Lautstärke in den Lautsprechern herunter und setzte sich die Kopfhörer auf. In den kommenden Stunden musste er sich voll konzentrieren. Und dennoch wurde er in den nächsten zehn Minuten zu Beginn jeder neuen Runde sofort getötet.

Wütend schmiss Alexander seine Kopfhörer an die Wand. Mit den Scheißdingern hatte es merkwürdigerweise noch nie richtig funktioniert. Warum hatte er denn geglaubt, es würde dieses Mal hinhauen? Verdammt, gab es irgendetwas, das er nicht bedacht hatte? War das die Strafe für seine Unaufmerksamkeit, die seine Mutter auf dem Klo prompt ausgenutzt hatte? Oder war das Spiel so angelegt? Sollte er vergessen, wie gut er war? Konnte er noch auf seine Intuition bauen, die sich in den unzähligen Runden davor als seine entscheidende Stärke erwiesen hatte?

Er lächelte. Letztlich war das Problem doch wohl vor allem seine Ungeduld, jetzt, wo er dem Ziel so nahe war. Er musste nur ein bisschen runterkommen, dann würde es schon wieder laufen.

Alexander musterte die ätzende Nachbarin, die vor dem Bett auf dem Fußboden lag. Sie hatte ihn immer als kleinen Scheißer betrachtet, da war er sich sicher. Tja, so schnell konnten sich die Rollen verkehren.

Er nahm sein Handy, tauschte die Prepaid-Karte aus und wählte. Es war noch keine siebzehn Uhr, da musste bei den Bullen doch wohl noch jemand sein. Aber dieses Mal dauerte es, bis abgenommen wurde.

»Rose Knudsen«, hörte er zu seinem Ärger die Frauenstimme. »Toshiro, bist du das wieder? Wie weit bist du gekommen?«, fragte sie.

»Nahe dran«, antwortete er. »Sehr nahe!« Dann stellte er auf laut und nickte der Alten auf dem Fußboden zu, sie könne mithören.

»Okay«, sagte die Polizistin unbeeindruckt. »Ich habe übrigens etwas, das ich dir gern erzählen möchte. Bist du interessiert?«

»Woher soll ich das wissen?«, antwortete er. Aber er war es.

»Du klingst so anders, ein bisschen dumpf, hast du auf laut gestellt?«

»Ja, ich habe Gäste, die dürfen gern zuhören.«

»Gäste?« Sie klang einigermaßen verblüfft, was ihn diebisch freute.

»Ja! Zwei Frauen, die aufs Schafott warten. Meine Mutter und eine alte Nervensäge aus unserer Straße.«

»Klingt nicht gut. Was ist passiert?«

»Sie hat mich gestört.«

»Dich gestört? Wollte sie deine Eltern besuchen?«

»Nein, sie hat einfach gestört.«

»Und dann? Was hast du mit ihr gemacht, Toshiro?«

»Was geht dich das an?«

Seine Augen begegneten denen der Alten. Zu sehen, wie sie langsam abbaute, war schon spektakulär.

»Hör auf zu nerven und erzähl mir lieber, was mich angeblich interessieren soll. Deine blöden Fragen interessieren mich jedenfalls nicht.«

»Schade, Toshiro, dass du so wenig gesprächig bist, wenn ich dich etwas frage. Aber na gut, dann erzähle ich dir jetzt etwas. Etwas, was du offenkundig noch nicht weißt.«

»Es gibt viel, was ich nicht weiß und nicht wissen will.«

Sie lachte – was ihn irritierte. Damit hatte er nicht gerechnet.

»Hast du noch mehr über die tote Frau gelesen, deren Foto an deiner Wand hängt? Du weißt, dass sie Lely Kababi heißt?«

Darauf antwortete er nicht. Natürlich wusste er das, das hatte in den letzten Tagen doch überall gestanden, aber ihm war es scheißegal, wie sie hieß. Ein Name ist doch nichts, nur ein Etikett, das einem die idiotischen Eltern angeklebt hatten, als man noch nicht selbst entscheiden konnte.

»Unser Dezernat, das Sonderdezernat Q, ist stark involviert in diesen Fall, wusstest du das?«

»Ihr seid involviert? Ja klar, dafür habe ich ja gesorgt!«

Dieses Mal hörte er deutlich Hohn in ihrem Lachen – was ihm gründlich gegen den Strich ging.

»Ich will lieber mit dem Bullenspast sprechen. Du nervst mich.«

»Hör mal zu, Toshiro. Der, den du sprechen möchtest, passt gerade auf einen Jungen auf. Ludwig heißt er. Die Welt muss sich schließlich weiterdrehen, oder? Also lass es mich erzählen. Nein, dass wir in den Fall involviert sind, das kannst du dir nicht auf die Fahnen schreiben. Das hat vielmehr damit zu tun, dass Lely Kababi für einen unserer besten Kollegen eine Art Zweitmutter war. Du hast bestimmt irgendwo von ihm gelesen, er heißt Assad. Obwohl, manche Zeitungen benutzen jetzt seinen ursprünglichen Namen, Zaid. Assad arbeitet jedenfalls an dem Fall, und das ist für ihn eine sehr persönliche Sache, sehr viel persönlicher als für dich. Was sagst du dazu?«

»Du redest Scheiße, sage ich.«

»Ja, Donnerwetter, Toshiro, wer hätte gedacht, dass du dich so deftig ausdrücken kannst! Wo hast du das denn gelernt?«

»Muss man das irgendwo lernen? Ich sag ja bloß, dass du rumsitzt und dir das ausdenkst.«

»Ich wünschte, es wäre so. Aber der Mann, der Lely Kababi umgebracht hat, der hat auch Assads Frau und Töchter entführt, das musst du doch gelesen haben.«

»Ach was, die Geschichte habt ihr doch garantiert nur lanciert. Mich beeindruckt sie jedenfalls nicht. Ist alles viel zu dick aufgetragen: Assad, der früher Zaid hieß, wer glaubt denn so was? Das zeigt doch nur, dass ihr mit eurem Latein am Ende seid, ihr seid von A bis Z durch mit mir und keinen Schritt weitergekommen. Aber zu deiner Information: Das Z wird total überschätzt.«

»Was soll das jetzt wieder heißen? Dass dir das A wichtiger ist als das Z? Wirst du jetzt wieder symbolisch, Toshiro Logan? Willst du etwa sagen, dass dir bei deiner ganzen widerlichen Aktion der Anfang lieber ist als das Ende?«

»A hat nichts mit irgendeinem Anfang zu tun. Ich sag nur, dass ich mehr A bin als Z. Willst du deinem Lügenmärchen jetzt noch etwas hinzufügen? Ansonsten setze ich mich nämlich wieder hin und fahre die letzten Wins ein, wenn du nichts dagegen hast.«

Dieses Mal war er es, der lachte.

»Einen Moment noch, Toshiro. Gerade hält sich Assad in Berlin auf, ebenso wie Lely Kababis Mörder. Assad setzt sein Leben aufs Spiel, um Lely zu rächen und seine Familie zu retten. Davor solltest du Respekt haben, Toshiro.«

Respekt? Was wusste die Tante denn von Respekt?

Er sah auf die Uhr. Versuchte sie gerade, Zeit zu schinden?

»Ich höre etwas im Hintergrund, Toshiro. Was ist das?«

Er schüttelte den Kopf. Die Frauen gaben keinen Laut von sich, dazu waren sie viel zu entkräftet.

»Ist das ein Hund? Toshiro, hast du einen Hund?«

Er wandte den Kopf zum Flur. Es stimmte. Das blöde Vieh stand vor der Haustür und bellte. Warum war ihm das nicht aufgefallen?

»Ob ich einen Hund habe? Ich hasse Hunde! Keine Ahnung, was du da hörst, aber ein Hund ist es definitiv nicht.«

»Ist das draußen auf der Straße? Steht bei dir ein Fenster offen, Toshiro?«

Alexander sah nach unten zu der Alten. Was zum Teufel sollte er mit dem Köter machen? Denn zu fassen kriegte er ihn bestimmt nicht.

»Wohnst du in einer Gegend mit vielen Gärten, Toshiro? In einer Straße mit Einfamilienhäusern? In einem schönen großen Haus, wo es keinem auffällt, dass sich deine Eltern nicht draußen zeigen? Ist es so? Sollen wir alle einschlägigen Straßen abfahren und die Anwohner fragen, ob sie einen Typen wie dich kennen? Gleichzeitig würden wir die Gegend natürlich mit Phantombildern von dir zupflastern. Laternenpfähle, Stromkästen, Pinnwände in Supermärkten, alles. Ist es das, was du willst? Kein Problem, wir können sofort loslegen.«

Jetzt begann er doch zu schwitzen. Der Sekundenzeiger hatte es viel zu eilig. Auch wenn er überzeugt war, dass sie ihn nicht aufspüren konnten, dauerte dieses Gespräch schon viel zu lange.

»Das war das Letzte, was ihr von mir gehört habt«, sagte er. »Grüß den Bullenspast von mir und sag ihm, dass er nicht den Hauch einer Chance gegen mich hatte. Und tschüs.«

Dann legte er auf und sah zu der Alten am Boden.

»Die können mich suchen, bis sie schwarz sind, die finden mich nicht. Tja, schade für Sie. Es lohnt sich eben nicht, sich in anderer Leute Angelegenheiten einzumischen, aber das ist Ihnen inzwischen wohl selbst aufgegangen, was? Wie heißt es noch gleich? ›Curiosity killed the cat.‹ Aber Sie verstehen wahrscheinlich kein Englisch, oder?«

48

Assad

Tag 2

»Was habt ihr mit ihm gemacht?«, fragte Assad vorwurfsvoll.

Sie hatten den Gym-Betreiber mitgenommen, und jetzt sah er aus, als hätte er geweint. Assad hatte schon viele erwachsene Männer gesehen, die k.o. geschlagen worden waren, aber keiner hatte so reagiert wie dieser Berliner Ex-Boxer. Dabei sollte man doch meinen, dass er im Lauf seiner Karriere gelernt hatte, Schläge wegzustecken. Wovor hatte er derartig Angst?

»Falls du seine Schrammen und blauen Flecken meinst, Assad, die hast du ihm höchstpersönlich verpasst. Wir haben ihn nicht angerührt.« Weber wirkte verblüffend nüchtern, wenn auch noch nicht völlig taufrisch.

»Das meine ich nicht. Warum sieht er aus, als hättet ihr sein Todesurteil gesprochen?«

Weber zog an seinem Rollkragen. Warum sah es wieder aus, als hätte Assad mit seinem Vergleich ins Schwarze getroffen?

»Hm. Stimmt, der hat Angst um sein Leben. Wir haben ihm versprechen müssen, ihn auf der Wache zu behalten, bis das Ganze überstanden ist.«

»Was hat er euch erzählt?«

»Dass Hamids Nachname möglicherweise nicht Alwan ist, sondern vielleicht nur der Name, unter dem er geboxt hat. Er wusste es nicht genau. Dafür wusste er aber, wo Hamid immer hinging und Tee trank, damals, als er aktiv war. Das Café existiert noch, da haben wir also etwas zu tun. Und noch etwas wusste er: dass er und sein Box-Club blitzschnell der Vergangenheit angehören werden, falls Hamid herausfindet, dass er geplaudert hat. Er hat schon öfter erlebt, wozu Hamid imstande ist, und er weiß, dass der Mann über ein riesiges Netzwerk verfügt.«

Daran hatte Assad auch nie gezweifelt. »Gebt ihr mir jetzt vielleicht darin recht, dass es sich um den richtigen Hamid handelt?«

Weber und alle anderen nickten.

Assad atmete durch. Endlich!

»Was sagte er zu unserer Vermutung, es handele sich um ebenjenen Hamid, der in Frankfurt Mustafa rekrutiert hat?«

»Er habe oft beobachtet, sagte er, dass Hamid unangemeldet in den Club gekommen sei und dass er nach den Wettkämpfen immer bei den jungen Boxern gestanden und vertraulich mit ihnen geredet habe. Er hat auch von Gerüchten gehört, dass ein paar dieser jungen Boxtalente später nach Syrien gegangen seien. Er kann sich also durchaus vorstellen, dass es sich so verhält.«

»Warum hat er das nicht längst angezeigt, wenn er doch das Gefühl hatte, in seinem Club passiere Illegales?«

»Aus demselben Grund, aus dem er so stark unter Druck gesetzt werden musste, bevor er sich öffnete.«

»Herbert, bitte gib mir den Namen des Cafés.«

»Nein, das kann ich nicht, Assad. Das hier kannst du nicht solo durchziehen. Dafür steht zu viel auf dem Spiel. Es dreht sich hier nicht nur um deine Familie, es geht auch um die Sicherheit des Landes.«

Assad versuchte, das nicht als Kränkung aufzufassen.

»Wäre ich heute Nacht nicht losgezogen, während du betrunken in deinem Sessel gehockt hast, wären wir jetzt kein Stück weiter. Also, komm schon, rück den Namen raus.«

War jetzt Weber gekränkt? Nein, es sah nicht danach aus.

»Okay. Wir fahren zusammen. Unsere Einsatztruppe geht rein, und dann greifen wir uns den Besitzer, anders geht’s nicht. Wenn du allein reingehst, setzen wir nicht nur dein Leben aufs Spiel, sondern auch die vielleicht letzte Chance, uns der Gruppe zu nähern.«

»Eine Einsatztruppe? Das ist keine gute Idee, Herbert, da werden alle sofort dichtmachen. So schaffen wir es nicht, ausgeschlossen. Und die Zeit rennt uns davon.«

Das Café lag auf der anderen Straßenseite, im Schutz einiger hoher Gebäude.

Es war noch früh am Tag und entsprechend wenig Verkehr, um dazwischen in Deckung zu gehen.

»Nicht so dicht heranfahren, Herbert«, warnte Assad. »Die sehen eure Autos. Eine Kohorte schwarzer Audis – das riecht in dieser Gegend schon von Weitem nach Ärger.«

Weber brummte. »Wir müssen sehen können, was da drinnen passiert, so einfach ist das. Sonst gehen wir zusammen mit dir rein. Und überhaupt: Wir geben dir höchstens fünf Minuten, dann kommen wir nach.«

Assad schüttelte den Kopf und stieg aus. Diese Diskussion hatte schon wieder viel zu lange gedauert.

»Und im Übrigen finde ich, dass du die da hier lassen solltest. Die brauchst du nicht.« Er deutete auf die Pistole, die hinten in Assads Hosenbund steckte.

Doch Assad überhörte die Bemerkung geflissentlich und überquerte die Straße.

Von außen betrachtet war das Café eine Kombination aus Sport- und Shisha-Bar mit schmuddeligen Scheiben und einem Eingangsbereich, der schon länger keinen Besen mehr gesehen hatte. Der Laden warb mit alkoholfreien Getränken, einem 70-Zoll-Großbildschirm und Direktübertragungen der Bundesliga und der spanischen Primera División. Dazu konnte man Haku-Shishas für fünf bis acht Euro rauchen, der Preis variierte je nach Tageszeit.

Das Innere des Cafés passte zum Äußeren, mit dem Unterschied, dass Fußball nicht mehr die zentrale Rolle spielte: Die Wände und Regale waren bis unter die Decke gefüllt mit Urkunden, Pokalen und Wettkampfplakaten aus den unterschiedlichsten Kampfsportarten: Boxen, Judo, Taekwondo, Jiu-Jitsu, Mixed Martial Arts … Hauptsache, der Gegner lag am Ende auf dem Boden.

Die wenigen Gäste waren allesamt Araber. Was für eine bescheuerte Idee, einen Trupp Deutscher hier reinzuschicken, dachte Assad noch einmal. Er nickte den drei Männern zu, die in einer Sitzecke abhingen und eine Wasserpfeife rumgehen ließen. Die Stimmung war fast friedlich, was Assad ausgezeichnet in den Kram passte.

Der Mann hinter dem mit Samt verkleideten Thekenersatz nahm nicht weiter Notiz von ihm. Warum auch? Der neue Gast war in dieser Umgebung ja gänzlich unauffällig.

»Salam alaikum«, begann Assad das Gespräch und fuhr auf Arabisch fort. »Bist du der Besitzer hier?«

Der Mann nickte, während Assads Blick den Gewerbeschein an der Wand streifte.

»Wie ich sehe, heißt du Ayub, dann bist du es, mit dem ich sprechen will. Ich suche Hamid, kannst du mir weiterhelfen?«

Der letzte Satz war ziemlich direkt, aber manchmal kam man mit etwas Nassforschheit am ehesten weiter. In diesem Fall funktionierte es allerdings nicht.

Ayub schüttelte nur den Kopf. »Hamid? Hierher kommen viele, die Hamid heißen.«

»Ich spreche von Hamid Alwan, unserem Meisterboxer. Ich sehe ihn nicht an der Wand – und das ist ja wohl ein Fehler.«

Der Wirt, der seine billigen Wassergläser abtrocknete, unterbrach seine Tätigkeit. »Hamid Alwan? Was willst du von ihm?«

Assad lehnte sich über die Theke. »Ich muss ihn schnellstmöglich sprechen, er bekommt sonst große Probleme.«

»Probleme, was für Probleme?«

Assad zog die Augenbrauen zusammen und betonte seine nächsten Worte. »Richtige Probleme. Solche, von denen du nichts wissen willst.«

Die drei Raucher hinter ihm hoben die Köpfe. Er hatte es also doch zu laut gesagt.

»Ich werde es ihm sagen, wenn ich ihn sehe«, knurrte Ayub.

»Gib mir seine Nummer, ich sag’s ihm selbst.«

Jetzt wurden die Bewegungen des Mannes schneller. Das Glas wurde zu den anderen gestellt und das Handtuch über die Schulter geworfen. Dann umrundete er die Theke und sah die drei anderen auffordernd an.

»Nehmt ihn mit nach hinten und lasst ihn nicht gehen, bevor er gesagt hat, warum er hier ist. Behandelt ihn angemessen, ihr wisst schon. Ich kann ihn jedenfalls nicht leiden.«

Assad baute sich vor ihnen auf. »Okay, wenn ihr wollt, dass der Laden hier von der Erdoberfläche verschwindet – ich hab euch gewarnt.« Während sich die drei Bodyguards langsam erhoben, drehte sich Assad zum Besitzer um. »Wenn du wüsstest, wer mich geschickt hat, würdest du ganz schnell die Notbremse ziehen. Auch Hamid Alwan ist nur ein Sandkorn in der Wüste.«

Aber auch das ließ Ayub unbeeindruckt.

»Legt los«, befahl er seinen Jungs.

Als Assad die Pistole zog und auf ihn richtete, erstarrten alle vier Männer.

Assads Armbanduhr vibrierte. Er blickte auf das Display. Eine SMS von Weber. »Noch 45 Sekunden«, stand da. Hatte der Mann sie nicht alle?

»Keine Bewegung, sonst nehme ich mir einen nach dem anderen vor«, kommandierte Assad und wandte sich wieder an den Wirt. »Wir haben nicht viel Zeit, Ayub, du musst dich entscheiden. Genau jetzt. Sag mir, wo ich Hamid finde. Er ist in Lebensgefahr.«

Ayub nickte. Er schien nicht vollständig überzeugt, aber das würde sich schon noch ändern.

Assad hob die Jacke und steckte die Pistole in den Hosenbund zurück. »Okay, hiermit zeige ich meinen guten Willen – jetzt bist du dran.«

Er nickte aufmunternd, aber in diesem Augenblick huschten Schatten über die Scheibe des Cafés, und ehe Assad sich versah, wurde die Tür mit einem Tritt geöffnet und Webers Männer stürmten herein.

Seit der SMS waren keine zwanzig Sekunden vergangen. Was zum Teufel hatten die vor?

Die Übermacht war gewaltig und effizient: Die drei Bodyguards waren umgehend neutralisiert und in Handschellen. Dann trat Weber zu Assad, völlig unangefochten von dessen vernichtenden Blicken.

»Was für ein Glück, dass wir gerade vorbeikamen«, sagte er und schnappte sich ein Paar Handschellen. »Arme auf den Rücken«, befahl er Ayub, und an Assad gewandt: »Das gilt auch für dich.«

»Ich gebe dir anderthalb Minuten«, flüsterte er, als er sie zuschnappen ließ. »Keine Sekunde länger, klar?«

Assad begriff. Blieb nur zu hoffen, dass Weber dieses Mal besser auf die Zeit achtete. Im Übrigen nahmen sie ihm die Pistole weg – sie spielten also mit.

Weber und seine Leute zwangen Assad und den Cafébesitzer auf zwei Stühle und kehrten ihnen den Rücken zu. Assad fingerte konzentriert den Handschellenschlüssel unter der Uhr hervor.

»Ihr bleibt hier sitzen, wir haben euch im Blick«, sagte einer von Webers Männern zu Assad und Ayub. Dann führten sie die Bodyguards ab und brachten sie zu den Autos.

Assad kämpfte einen Moment mit den Handschellen. »Ich bin in wenigen Sekunden frei, mach dich bereit, wir müssen hier weg.«

Doch Ayub schüttelte den Kopf. »Ich muss nicht weg. Was sollten die mir tun? Ich hab nichts verbrochen.«

»Wenn du bleibst, dann siehst du morgen die Sonne nicht mehr. Vor denen hatte ich Hamid warnen wollen. Mensch, denk doch mal nach! Sag mir lieber, ob es eine Hintertür gibt und ob du einen Wagen hast?«

Ayub zögerte ein paar Sekunden, aber dann nickte er und drehte sich um, sodass Assad ihn befreien konnte.

Sie rannten hinaus in ein Labyrinth aus mehreren miteinander verbundenen Hinterhöfen und saßen zwanzig Sekunden später auf Ayubs Motorrad und bretterten von der Hauptstraße weg. Dort waren jetzt drei unschuldige Männer auf dem Weg zur Wache, wo sie in Gewahrsam bleiben würden, bis das hier überstanden war. Assad klopfte auf sein Handy in der Innentasche. Ob Weber schon mitbekommen hatte, dass sich sein GPS-Signal nach Südosten bewegte?

Eine Viertelstunde später hielt Ayub in einer ruhigen Straße mit Reihenhäusern und niedrigen Wohnblöcken.

»Jetzt kannst du absteigen«, sagte er.

Das tat Assad und sah sich um. »Ist es hier?«, fragte er und deutete auf das Haus vor ihnen.

Zum Glück erkannte er den Klicklaut sofort, als Ayub den Gang einlegte. Instinktiv machte er einen Satz nach vorn und schwang sein Bein wieder über den Sitz, bevor der Mann den Gashebel drehte. Das Motorrad zu kippen, gelang Assad nicht, aber es geriet ins Schwanken und sein Fuß wurde gegen den Kantstein gedrückt. Doch Ayub war erfahren genug, um die Maschine wieder ins Gleichgewicht zu bringen. Während er wie verrückt beschleunigte, stieß sich Assad mit seinem herunterhängenden Fuß ein paarmal vom Boden ab, bis er sich vollends auf den Sitz zurückgehievt hatte. Zweimal schlug Ayub mit dem rechten Arm nach hinten und traf Assad an der Schläfe, aber als er es zum dritten Mal versuchte, packte Assad seinen Arm mit beiden Händen.

Das Ergebnis mit all seinen schmerzhaften Konsequenzen war vorhersehbar: Durch den unerwarteten Ruck riss Ayub heftig am linken Handgriff, das Motorrad brach aus und kippte nach links. Ayub geriet darunter und wurde von der fahrerlosen Maschine bis zur gegenüberliegenden Straßenseite mitgerissen. Dort prallte das Motorrad vom Bordstein ab, rutschte noch einmal fünfzig Meter weiter und blieb mitten auf der Straße liegen. Assad, der rechtzeitig hatte abspringen können, beobachtete die Szene aus einiger Entfernung.

»Bist du wahnsinnig? Was um Himmels willen sollte das?«, rief er schließlich und humpelte zu Ayub.

Der lag mit dem Gesicht flach auf dem Bürgersteig. Bis auf ein paar blutige Hautabschürfungen waren keine Verletzungen sichtbar. Nur das linke Bein war merkwürdig abgespreizt.

»Hast du geglaubt, ich hätte dich nicht durchschaut?«, stöhnte Ayub.

Assad beugte sich über ihn. »Hamid plant einen Terroranschlag, und sie haben Wind davon bekommen. Wir müssen ihn warnen. Wenn du sein Leben retten willst, Bruder, dann sag mir endlich, wie ich ihn finde.«

Da lief ein Zucken über Ayubs Gesicht. »Ich spüre meine Beine nicht mehr«, sagte er mit kraftloser Stimme.

»Ich rufe einen Krankenwagen, aber erst sagst du mir, wo ich ihn finde.«

Er sah Assad an, ohne ihn zu sehen. »Hamid ist mein Bruder«, murmelte er, bevor sein Kopf zur Seite fiel. Ayub war tot.

Assad hielt die Luft an. Was für eine grauenhafte Wendung! Schon stürzten Anwohner aus ihren Häusern und fragten, was passiert sei. Und er konnte nichts anderes tun, als dem Toten die Augen zu schließen und ein kleines Gebet für ihn und seine Familie zu sprechen, deren Schicksal sich immer mehr zuzuspitzen schien.

Dann legte er eine Hand auf Ayubs Wange. »Du armer Dummkopf«, sagte er und wartete, bis ihn Webers Truppe endlich gefunden hatte.

49

Carl

Tag 2

Eine Krankenschwester kam ihm mit kleinen Schritten entgegengelaufen.

»Einen Moment bitte«, sagte sie und zog ihn zur Seite, noch bevor er die Tür zu Monas Zimmer öffnen konnte. »Herr Mørck, bevor Sie hineingehen, möchte ich Sie auf ein, zwei Dinge aufmerksam machen. Wir behalten Mona sicherheitshalber noch einen oder zwei Tage länger hier. Bitte versprechen Sie mir, dass Sie alles tun, um sie nicht zu beunruhigen. Sie hat körperlich wie seelisch extrem erschöpfende Tage hinter sich. Auch wenn der Embryo außer Gefahr zu sein scheint, ist die Situation noch nicht stabil, nur dass Sie das wissen. Bitte versuchen Sie, so ruhig und gefasst wie möglich zu sein. Zu starke Emotionen wären gerade außerordentlich ungünstig in ihrer Verfassung. Mona macht sich ohnehin große Sorgen: um das Baby, aber auch Ihretwegen und wegen irgendeines Falls, der in Ihrem Dezernat gerade ansteht. Bitte halten Sie möglichst alles von ihr fern.«

Carl dankte ihr. Er werde wirklich alles in seiner Macht Stehende tun, damit die Schwangerschaft reibungslos verlaufe, versicherte er. Er sei einfach nur glücklich, dass sowohl das Kind als auch Mona die Krise so gut durchgestanden hätten.

Mona lächelte und nahm seine Hände, als wären sie das Einzige, was ihr Halt bot. Es war unschwer zu erkennen, was sie durchgemacht hatte. Ihre Haut wirkte zarter, und ihre Lippen waren ganz bleich. Aber die innere Stärke, die sicher auch dazu beigetragen hatte, das Kind zu halten, leuchtete aus ihren Augen.

Vorsichtig umarmte er sie und legte ihr die Hand auf den Bauch. »Danke«, mehr sagte er nicht.

Sie saßen eine Weile schweigend zusammen und hielten sich an der Hand. Wörter waren jetzt so unbedeutend. Warum hatten dermaßen viele Jahre vergehen müssen, bis sie endlich zusammengekommen waren? Gerade in diesem Moment wirkte das so sinnlos.

»Ich danke dir«, sagte sie und drückte seine Hand.

»Hat die Krankenschwester versucht, dich zu erschrecken?« Sie wartete seine Antwort nicht ab. »Vergiss sie. Sie will mich nur schützen, aber sie kennt mich nicht. Wir müssen über alles sprechen, Carl. Ich finde sonst keine Ruhe.«

Er nickte.

»Schafft ihr es? Schafft ihr es, rechtzeitig zu stoppen, was da in Berlin passieren soll? Werden Assad und seine Familie es überleben? Sag mir, wie es ist.«

»Ehrlich?«

»Ja, antworte mir um Gottes willen ehrlich.«

»Das alles macht mir große Sorgen, Mona. Wir haben uns in den letzten Tagen sehr zusammenreißen müssen, denn es gab keinen nennenswerten Fortschritt, und das hat uns total fertiggemacht. Ich fürchte, dass es für Assads Familie sehr schlecht aussieht. Und auch, dass wir die Katastrophe nicht verhindern können.«

»Ein Terroranschlag in Berlin?«

»Ja.«

»Carl, du musst zurück und Assad helfen. Das würdest du dir sonst nie verzeihen. Ich komme schon zurecht, wirklich. Aber du musst mir versprechen, dich nicht in Lebensgefahr zu begeben. Wenn dir etwas passiert, dann …« Sie legte die Hand auf den Bauch.

Sie brauchte nicht mehr zu sagen.

»Das verspreche ich dir.«

»Aber, Carl, du hast noch einen anderen Fall, und durch Rose bin ich da sehr nahe dran. Du musst Rose und Gordon helfen, verstehst du? Ihr müsst diesen Verrückten aufhalten. Das Leben von zwei Frauen und womöglich noch sehr viel mehr Menschen hängt davon ab. Carl, du musst ins Präsidium und tun, worin du am allerbesten bist, ja?«

Er neigte den Kopf auf die Seite und sah sie an. Was für eine fantastische Frau.

»Mona, was weißt du? Gibt’s in dem Fall etwas Neues?«

»Der Junge hat Rose erklärt, dass er beide Frauen, seine Mutter und die Nachbarin, töten wird, bevor er in die Stadt aufbricht und drauflos mordet. Und wir glauben, dass er Ernst macht. Rose ist sich auch sicher, dass er in diesem Computerspiel tatsächlich sehr bald den Punkt erreicht hat, den er sich selbst als Ziel gesetzt hat.«

»Meint sie: heute?«

»Jedenfalls sehr bald. Vielleicht heute, vielleicht morgen. Ich weiß, dass Marcus Jacobsen in den Fall eingestiegen ist und hart daran gearbeitet hat, den PET einzubeziehen.«

»In welcher Weise?«

»Fahr ins Präsidium, Carl. Von Rose weiß ich, dass bei euch im Keller in anderthalb Stunden ein Meeting für alle stattfindet.«

Carl brummte. Ein Meeting um elf, quasi im Morgengrauen! Diese Streber vom PET hatte er schon immer gehasst.

»Ach ja, und noch etwas: Hardy und Morten sind ein zweites Mal in der Schweiz gewesen. Vielleicht meldest du dich mal bei ihnen, sobald du Zeit hast?«

Gordon und Rose saßen ihm gegenüber und starrten ihn erwartungsvoll an – wie zwei Welpen, die sich einen Happen vom Tisch erhoffen.

Carl schloss die Augen und hörte sich hochkonzentriert den Mitschnitt an. In diesen letzten Äußerungen des Jungen, den die zwei Kurt-Brian Logan nannten, konnte jede Betonung und jede Wortwahl von Bedeutung sein.

Als die Aufnahme zu Ende war, öffnete er die Augen und die drei sahen sich an. Alle dachten sie dasselbe, das war eindeutig. Wenn sie den Kerl nicht innerhalb kürzester Zeit fanden, würde es ein Blutbad geben. Carl sah die Medienhysterie schon vor sich. Die Spätausgaben der Zeitungen würden sich mit nichts anderem beschäftigen. TV 2 News würde über Tage sämtliche Sendezeit damit füllen. Und die seriösen Tageszeitungen würden das Sonderdezernat Q demontieren, das Assad, Rose, Gordon und er in elfjähriger harter Arbeit zur effektivsten Ermittlungseinheit Dänemarks aufgebaut hatten. Was konnte nicht alles baden gehen, wenn es diesem Irren gelang, sein krankes Vorhaben in die Tat umzusetzen. Von den Menschenleben mal abgesehen …

»Okay, ihr hättet es kaum besser machen können, auch wenn wir derzeit nicht viel haben, womit wir arbeiten können. Bei diesem Mitschnitt bleibe ich an zwei Punkten hängen, die vielleicht von Bedeutung sein können. Das ist zum einen der bellende Hund und zum anderen die Sache mit dem Buchstaben A. Das schien ihm wichtig zu sein.«

Rose nickte.

»Haben die vom PET den Mitschnitt gehört?«

»Ja, ich habe ihnen unser gesamtes Material gegeben«, sagte Gordon. »Marcus hat sie gebeten, sämtliche Daten zusammenzuführen. Sie kommen um elf hierher, um darüber zu berichten.«

Der lange Stängel war durch diesen Fall womöglich noch dünner geworden. Zwei Kilo weniger, dann würde er die Hälfte von dem wiegen, womit Rose zurzeit dienen konnte.

Er sah Carl flehend an. »Falls der PET nicht mit neuen Erkenntnissen aufwarten kann, müssen wir Marcus bitten, das Phantombild des Jungen zusammen mit der ganzen Geschichte zu veröffentlichen. Die Fernsehkanäle werden Platz schaffen, wenn sie hören, worum es geht. Carl, du musst uns bitte helfen, ihn davon zu überzeugen.«

Das Problem war nur, dass Carl derselben Meinung war wie der Chef. Er wusste einfach, dass Marcus mit so etwas schlechte Erfahrungen gemacht hatte. Es würde zu Panik in der Bevölkerung führen, aber auch massive Kritik hervorrufen, warum man sich nicht schon vor Tagen für diese Lösung entschieden hatte. Wenige Stunden nach der Veröffentlichung würden sie mit Hunderten von Hinweisen, die in Sackgassen führten und sie ausbremsen würden, überschüttet werden – besonders, wenn das Phantombild nicht ins Schwarze traf. Die Information, dass die Eltern des Jungen seit ein paar Tagen nicht bei der Arbeit erschienen waren, konnte möglicherweise helfen, aber immer noch würde eine enorme Menge an Material anfallen, das eingesehen und ausgewertet werden musste. Die dänische Polizei verfügte ganz einfach nicht über ausreichend Manpower, um eine solche Flut in so kurzer Zeit abzuarbeiten, und Polizeiwachen mit Polizisten, die ihre Gegend und deren Bewohner seit Jahren kannten, gab es auch nicht mehr. Dafür hatte die Politik mit ihrer fehlgeleiteten Polizeireform schon vor Jahren gesorgt.

»Rose, hattest du keine Gelegenheit, nachzubohren, was er mit diesem A meinte?«

Brachte die Frage sie etwa in Verlegenheit?

»Klar, wenn ich jetzt drüber nachdenke, dann hätte ich da noch mehr nachhaken sollen. Aber ich war so bestrebt, ihn auf unsere Seite zu ziehen, Carl, dass ich daran gar nicht gedacht habe. Ich wollte erreichen, dass er sich mit Assad solidarisiert, wenn er hört, dass Assad Lely Kababis Mörder jagt. Ich hatte gehofft, ihm darüber näherzukommen.«

»Das hat offenbar nicht geklappt, und das sagt natürlich auch viel über ihn. Der Typ ist ungeheuer selbstbezogen, selbstgerecht und im Kopf völlig fehlgeleitet. Menschen mit solchen psychopathischen Zügen sind nur sehr schwer zu erreichen, Rose.«

»Ja, ich weiß!«

»Aber er hat uns ja schon einmal einen guten Hinweis gegeben, das wollen wir nicht vergessen. Ich meine diese drollige Aussage, von wegen: sich selbst um ein Jahr zu überleben. Ihr habt ja auch prompt herausgefunden, was er damit sagen wollte, das war großartige Ermittlungsarbeit. Und ihr scheint ins Schwarze getroffen zu haben, sonst hätte er bei den zweiundzwanzig Jahren wahrscheinlich protestiert. Ich glaube wirklich, dass ihn nochmal der Übermut gepackt hat und er deshalb einen neuen Hinweis platzieren wollte. Der ist sich einfach hundertprozentig sicher, dass wir ihn nicht rechtzeitig schnappen, davon bin ich überzeugt.«

Rose folgte dem Gedankengang nickend. »Dann wäre der Buchstabe A also sein Fingerzeig?«

»Ja. Ihr nennt ihn Kurt-Brian Logan, aber seinen richtigen Namen kennen wir immer noch nicht. Ich glaube, dass sich der Hinweis auf seinen Namen bezieht, und der beginnt mit A.«

Marcus kam in Begleitung des PET-Chefs, den Carl sehr gut kannte. Aber den blutjungen, pickeligen Kerl, der den beiden mit Trippelschritten folgte, hatte er noch nie gesehen. Er wirkte fast wie der Klon von einer Mangafigur und einem frischgebackenen Schulabgänger. Was zum Teufel sollten sie mit dem hier?

»Carl, ich muss zugeben, dass ich trotz der Umstände froh bin, dass du hier bist«, sagte Marcus Jacobsen und stellte seine Gäste vor. »Kommissar Isaksen vom Nachrichtendienst der Polizei kennt ihr natürlich. Er hat sich unser Anliegen sehr ernst angehört und sofort die komplette Maschinerie angeworfen, um uns bei unserer Suche nach diesem jungen Amokläufer zu unterstützen.«

Carl nickte höflich.

»Jens Carlsen hier kennt ihr noch nicht. Er ist beim PET der neue Wunderknabe für den IT-Bereich. Und er hat alle Daten, die Gordon dem PET zur Verfügung gestellt hat, bearbeitet und zusammengeführt.« Er wandte sich direkt an ihn. »Jens, vielleicht willst du selbst kurz erläutern, was du herausgefunden hast?«

Als Erstes räusperte sich das Bürschchen so heftig, dass sein Adamsapfel wie wild auf und ab hüpfte. Und als er schließlich sprach, tat er das zu Carls Verblüffung in einer Tonlage, die mindestens eine Oktave unter der normalen lag.

»Ja, zunächst muss ich sagen, dass wir uns eng an unseren Linguisten gehalten haben. Und genau da können wir in eine Sackgasse geraten. Auf der anderen Seite brauchen wir natürlich ein paar Grunddaten, um den Rest darauf aufzubauen. Wenn also die Hypothesen des Sprachanalytikers nicht zutreffen, dann gehen unsere Schlussfolgerungen von falschen Grundannahmen aus.«

»Ehrliche Ansage, danke. Dann hoffen wir doch, dass euer Sprachmensch gute Arbeit geleistet hat«, sagte Marcus.

»Das hat er«, flocht der PET-Chef ein. Was sollte er auch sonst sagen.

»Nach intensiver Analyse des Sprachmaterials sind wir zu dem Schluss gekommen, dass der Junge wahrscheinlich im nördlichen Teil Kopenhagens wohnt«, fuhr Isaksen fort. »Davon ausgenommen sind Hellerup und Charlottenlund, wohingegen sich in den Stadtteilen Fuglebakken und in gewissem Umfang auch in Emdrup, Frederiksberg und der Gegend um Utterlslev Mose verschiedene Charakteristika im Sprachduktus des jungen Mannes verorten lassen.«

Carl bemerkte, wie sich Rose und Gordon ansahen. Das war also auch ihre Überlegung gewesen.

Hier übernahm wieder das Bürschchen. »Wir sind dem Internat Bagsværd zu großem Dank verpflichtet, denn dort hat man sich die Zeit genommen, uns eine Namensliste aller Männer zusammenzustellen, die früher einmal die Schule besucht haben und heute zwischen vierzig und siebzig Jahre alt sind. Wenn der Altersunterschied zwischen dem Vater des Gesuchten und ihm selbst nicht gerade ungewöhnlich klein oder groß ist, nehmen wir an, dass es diese Altersgruppe ist, von der man erwarten kann, einen Sohn von zweiundzwanzig Jahren zu haben.«

»Theoretisch könnte man auch noch die Möglichkeit einbeziehen, dass es einen jungen oder alten Stiefvater gibt, aber wir haben uns entschieden, davon abzusehen«, fügte der PET-Chef hinzu, als hätte er selbst mitgemischt. Was Carl stark bezweifelte.

Dann übernahm wieder der Bass. »Ausgehend von der Annahme, dass Vater und Sohn unter derselben Adresse gemeldet sind, habe ich die Internatsnamensliste der vierzig- bis siebzigjährigen Männer mit den Meldedaten des Zentralen Personenregisters für die genannten Kopenhagener Stadtteile auf Überschneidungen hin geprüft.«

Gordon und Rose rutschten ein Stück auf ihren Stühlen nach vorn. Sie hofften wohl auf eine niedrige Zahl.

»In diesen Stadtteilen gibt es dreiunddreißig Haushalte, in denen ein ehemaliger Internatsschüler aus der genannten Altersgruppe lebt. Wenn wir alternativ dieselben Parameter auf den Großraum Kopenhagen anlegen, dann erhalten wir eine Zahl, die mehr als dreimal so hoch ist. So viele Haushalte wären innerhalb des gegebenen Zeitrahmens natürlich unmöglich zu überprüfen.«

In Carls Kopf ballten sich düstere Wolken. Ob nun dreiunddreißig oder gut hundert Haushalte abzuklappern waren – beides wirkte für den kurzen Zeitraum gleich unrealistisch. Denn wenn der Junge pfiffig war, und das war er ganz sicher, würde er ihnen natürlich nicht öffnen, wenn sie klingelten. Und etliche der übrigen Bewohner auch nicht, aus dem einfachen Grund, weil sie nicht zu Hause waren. Oder sie waren zu Hause und würden ihnen ebenfalls den Zutritt verwehren. Kurzum: Sie müssten sich einen Haufen Durchsuchungsbefehle beschaffen.

»Um die Zahl weiter zu bereinigen, habe ich einen zweiten Parameter hinzugenommen, nämlich das vermutete Alter des Mörders.«

Jetzt spitzten alle drei im Sonderdezernat Q die Ohren. Nicht blöd, dieser pickelige Wunderknabe.

»Wenn wir annehmen, dass er ungefähr zweiundzwanzig Jahre alt ist und unter derselben Adresse wie der Vater gemeldet ist, dann sind wir nur noch bei achtzehn Wohneinheiten in den ausgewählten Stadtteilen und vierzig im Großraum Kopenhagen.«

Dann tauchte er in seine Tasche ab und zog ein paar Ausdrucke heraus.

»Hier sind die Adressen, zu denen ich gelangt bin.«

Rose und Gordon saßen mit offenen Mündern da.

50

Assad

Tag 2

Assad blieb die ganze Zeit dabei. Erst kam er mit zur Wohnung von Ayub, wo sie seiner Frau ohne Umschweife die Nachricht von seinem Tod überbrachten. Die sah sie fassungslos an, begann zu hyperventilieren und brach schluchzend zusammen. Erst als die Nachrichtendienstler mit dem Durchsuchen der Wohnung fertig waren und die Adresse ihres Schwagers Hamid gefunden hatten, fand sie zu einer halbwegs normalen Atmung zurück. Zwei Männer blieben bei ihr. Währenddessen umringte eine andere Gruppe Hamids Haus, und einer nach dem anderen ließ sich in den gepflegten Garten einschleusen.

Sie koordinierten den Angriff so, dass Haustür und Gartentür gleichzeitig aufgebrochen wurden. Sekunden später fanden sie Hamids Frau und seine Kinder so mäuschenstill unter einem Tisch, dass man glauben konnte, sie hätten das Szenario schon öfter geprobt.

Assad fotografierte die erschrockenen Mienen der Kinder und das verzerrte Gesicht der Frau, als sie sie zwangen, ihren Mann anzurufen und ihm zu sagen, Ayubs Frau habe sich gemeldet und gesagt, Ayub sei tot, und dass sie jetzt um ihr Leben fürchteten. Ob Hamid nicht kommen könne, um sie in Sicherheit zu bringen.

Hamid war Gott sei Dank nicht auf das vorbereitet, was ihn erwartete, aber dafür war er schwer bewaffnet. Erst wenige Meter vom Haus entfernt sah er, dass seine Haustür eingedrückt worden war, und seine Reaktion kam prompt. Wild um sich schießend, schlug er sich in die Büsche und wollte durch die Gärten hinter den Häusern flüchten. Als ihm klar wurde, dass er umzingelt war, legte er den Kopf in den Nacken und richtete die Pistole auf sein Kinn. Nur Sekundenbruchteile, ehe er abdrücken konnte, traf ihn ein Schuss in die Beine. Als er umfiel, waren sie bereits bei ihm. So war der Kampf zu Ende, ehe er begonnen hatte.

Assad hatte mit gehörigem Abstand dabeigestanden und inbrünstig gehofft, dass sie ihn nicht töteten.

Als sie Hamid in den Wagen zogen und zum Verhör wegbrachten, blutete er stark aus der Beinwunde.

Assad blieb noch einen Augenblick dort stehen und überlegte, wie es jetzt wohl weitergehen würde. Dann folgte er im nächsten Wagen nach. An Hamids Verhör wollte er nicht teilnehmen. Diese Form der Konfrontation, die er aus eigener schmerzlicher Erfahrung kannte, wollte er nicht noch einmal erleben.

Es war nach zweiundzwanzig Uhr, da holten sie Assad trotzdem auf die Wache. Denn obwohl sie Hamid den ganzen Tag hart rangenommen hatten, hatte er nicht das Mindeste preisgegeben. Webers Leute würden in der Nacht weitermachen, aber bevor man ihn völlig aufrieb, wollte man schauen, ob nicht Assad etwas aus ihm herausbekam.

Assad winkte entschieden ab.

Einen Mann wie Hamid, der erst wenige Stunden zuvor seine Bereitschaft gezeigt hatte, seinem Leben für die Sache ein Ende zu bereiten, den würde selbst die härteste Folter nicht zum Sprechen bringen.

Aber Weber insistierte. Wie gering die Chance auch sei, dass Assad ihn knacken konnte, diesen Versuch schuldete er sich und seiner Familie. Ja, sogar ein Hamid hatte Schwachpunkte, sonst wäre er jetzt nicht erkältet.

»War er das schon, als ihr ihn hereingebracht habt?«

»Das war er. Damit haben wir wahrscheinlich die Erklärung für die vielen Papiertaschentücher, die wir gefunden haben. Pass bloß auf, dass du dich nicht ansteckst.«

Assad nickte nur, dann ging er hinein.

Dort drinnen in dem eiskalten nackten Raum realisierte Assad, dass der Druck auf Hamid wohl nicht allein psychischer Natur gewesen war. Das Wasser stand förmlich auf dem Fußboden, und nasse Lappen in einem Eimer zeugten davon, dass die Genfer Konvention vermutlich großzügiger ausgelegt wurde, wenn es darum ging, einen Terroranschlag zu vereiteln.

Hamids Augen waren vor Erschöpfung halb geschlossen. Seine Sachen waren klatschnass, was dem Schnupfen bestimmt nicht zuträglich war. Vor Kälte klapperte er mit den Zähnen, und trotzdem sah er mit einem Trotz zur Tür, dass sich Assads Hoffnung sofort in Luft auflöste.

Als Hamid realisierte, dass es Assad war, der den Raum betreten hatte, konnte er sich ein Grinsen nicht verkneifen. Er deutete auf ihn und brachte unter Husten heraus, er fände es unglaublich, dass so ein Männlein Ghaalibs Zorn und Rachsucht über so viele Jahre habe nähren können.

Dann stand er unvermittelt auf und riss an der Kette, mit der die Handschellen am Tisch befestigt waren.

»Komm näher, du Landesverräter«, schrie er. »Lass meine Zähne deine Halsschlagader packen, dann tu ich dir einen Gefallen.«

Und dann spuckte er Assad mitten ins Gesicht.

Assad wischte den Speichel ab, während sich Hamids Mund zu einem höhnischen Grinsen verzog. Er hoffte wohl, seine Position klargemacht zu haben. Aber der Triumph dauerte nur eine Sekunde, dann versetzte ihm Assad eine Ohrfeige und gab ihm die Spucke retour, mitten in das selbstzufriedene Grinsen.

»Tja, dann hast du mich jetzt also endlich gesehen und konntest dich davon überzeugen, dass es mir bestens geht«, sagte Assad und stieß ihn auf den Stuhl zurück. »Jetzt werde ich dir ein paar Fragen stellen und du wirst sie mir beantworten.«

Er legte ein Foto seiner Frau auf den Tisch vor ihn.

»Das hier ist Marwa, und du weißt, wo sie ist.«

Dann nahm er sein Handy und suchte das Foto von Hamids schockierter Ehefrau heraus, wie sie ihren Mann anrief.

»Und das hier ist deine Ehefrau, und ich weiß, wo sie ist.«

Dann wiederholte er das mit dem Foto seiner ältesten Tochter.

»Und das hier ist Nella, und du weißt, wo sie ist, genauso wie ich weiß, wo deine Kinder sind. Begreifst du, worauf ich hinauswill, Hamid? Auge um Auge, Zahn um Zahn. Du hast die Wahl!«

Hamid öffnete seine Augen jetzt ganz und sah Assad mit einer Kälte an, die die pure Todesverachtung war.

Assad knallte ihm das Handy aufs Gesicht. »Sieh dir deine schöne Frau und deine lieben, unschuldigen Kinder gut an. Sag mir, wo ich Ghaalib finde, dann verschone ich deine Familie. Oder willst du auch ihr Henker sein?«

Hamid sah ihn hasserfüllt an.

»Du kannst tun, was du willst«, sagte er. »Ich werde meine Familie im Paradies treffen. Wann innerhalb der göttlichen Ewigkeit das sein wird, ist mir gleichgültig.«

Sie im Paradies treffen? Woher nahm er bloß seinen Glauben?

»Hamid, hör zu! Ghaalib hat sich an meiner Frau und meinen Kindern vergangen. Er hat Schande über seinen Glauben und über sich selbst gebracht, und diejenigen, die ihm bei diesen Grausamkeiten helfen, sollten sich keine Hoffnung machen, irgendwo anders als in der Hölle zu enden.«

Hamid lehnte sich zurück, er lächelte. »Du elender ungläubiger Hund. Du solltest doch wissen, dass die Hölle nur ein vorübergehender Zustand ist. Allah lässt nicht zu, dass eine begrenzte Menge an Untaten mit einer unbegrenzten Strafe vergolten wird. Wir werden uns alle im Paradies treffen, auch du und ich.« Und damit legte er den Kopf in den Nacken und lachte noch lauter als vorher.

Assad sah die rote Linie zwischen ihnen überdeutlich. Dennoch entschied er sich, sie zu übertreten und seine Faust in die lachende Visage zu knallen. Und bei jedem Schlag hatte er seine Frau und seine Kinder an jenem längst vergangenen Tag vor Augen, als sie sich winkend von ihm verabschiedeten. Vielleicht für immer.

»Der Herr braucht noch ein bisschen mehr kaltes Wasser bitte«, sagte er, als er aus dem Raum trat. »Sonst bekommt ihr kein Leben in ihn.«

Weber sah ihn ernst an. »Hast du ihn geschlagen?«

Was dachte sich der Mann eigentlich? Selbstverständlich hatte er ihn geschlagen.

»Erklärst du mir den Unterschied zum Waterboarding? Und ich hatte geglaubt, in eurem zivilisierten Deutschland sei Folter verboten …«

»Waterboarding? Wie kommst du denn darauf? Wenn du an das Wasser dort drinnen denkst: Damit haben wir das Blut weggespült, nachdem der Arzt die Blutungen in seinem Bein gestoppt hatte.«

Assad runzelte die Stirn. »Wie habt ihr dann Druck auf ihn ausgeübt?«

»Wir haben ihm die Zusammenarbeit mit den Behörden angeboten. Immunität und Geld. Dass er für uns arbeiten und ein sicheres Leben führen kann. Natürlich war das naiv, aber versuchen mussten wir es.«

»Ja, sehr naiv.«

»Dann haben wir das Wohl seiner Familie infrage gestellt. Aber darüber lachte er nur. Er sagte, sie würden sich eh alle im Paradies wiedertreffen, egal was wir täten.«

51

Ghaalib

Tag 2

Seit Ghaalib Beena zu Hamid nach Hause geschickt hatte, war mehr als eine Stunde vergangen, und er wurde unruhig. Zum ersten Mal war Hamid nicht rechtzeitig gekommen und zum ersten Mal konnten sie ihn nicht erreichen. Wenn mit ihm etwas nicht stimmte, gefährdete das die gesamte Mission.

Er setzte sich an den Tisch vor den Berliner Stadtplan und durchdachte das Ganze erneut. Sie hatten ihre Aktion von Frankfurt nach Berlin verlegt, und falls Hamid nicht auftauchte, müssten sie die Pläne ein weiteres Mal anpassen. Es wären nur kleine Änderungen, aber immerhin.

Unruhe machte sich breit. Falls Beena in den nächsten zehn Minuten nicht zurückkam, könnten von den einfachen Kriegern einige in Panik geraten. Er musste sie schleunigst davon überzeugen, dass sie eine kampfbereite und schlagkräftige Truppe waren, egal was geschah. Und wenn Hamid nicht länger bei ihnen war, dann würde er selbst eben Hamids Rolle übernehmen und die Sprengsätze zünden.

Als Erstes musste er sich vergewissern, dass der Kapitän einsatzbereit auf seinem Posten in der Suite war und dass es ihm einigermaßen gut ging.

Eigentlich hatte Hamid, der in der Stadt lebte und fließend Deutsch sprach, den Kontakt zu Dieter Baumann gepflegt. Baumann sprach nach all den Jahren im Mittleren Osten perfekt Arabisch, und so stand einer reibungslosen Kommunikation zwischen ihm und Ghaalib nichts im Weg.

Ghaalib rief ihn im Hotel an.

»Dieter, du bist hier in Deutschland eine Berühmtheit. Das hat uns genau die erhoffte Aufmerksamkeit verschafft. Wie zum Teufel ist es dir gelungen, dich auf deine Position zu begeben, ohne unliebsame Aufmerksamkeit zu erregen?«

»Ich habe unter falschem Namen eingecheckt, zum Glück noch bevor mein Foto überall durch die Presse ging. Seitdem habe ich die Suite nicht mehr verlassen und lebe vom Roomservice. Für den Notfall hat mir Hamid außerdem eine passende Tarnung besorgt. Apropos: Warum hat er mich noch nicht kontaktiert?«

»Er ist zurzeit nicht bei uns. Ich rufe an, um zu bestätigen, dass die Aktion morgen um Punkt vierzehn Uhr startet. Bist du bereit?«

Er hustete etwas. »Das bin ich. Und morgen wird die Sicht auch besser sein, hoffe ich. Laut meiner Wetter-App soll die Luftfeuchtigkeit endlich abnehmen. Ich werde das seitliche Fenster gerade so weit öffnen, dass ich den Gewehrlauf in alle Richtungen drehen kann. Der Spalt muss nicht groß sein und die Fenster sind zum Glück sehr dunkel getönt, es wird absolut nicht auffallen. Das Hotel, das Hamid ausgewählt hat, ist wirklich ideal.«

Wieder hustete er. Viel Lungenkapazität war nicht übrig.

»Und wo ist Hamid?«

»Tatsächlich weiß ich es nicht. Aber sei beruhigt, Hamid ist ein Granitblock.«

»Das ist mir klar.«

»Und deine Gesundheit?«

»Ich lebe noch.« Er lachte rasselnd. »Jedenfalls reicht es, um selbst entscheiden zu können, wann ich keine Lust mehr habe, hier zu sein.«

»Nimm deine Tabletten, Dieter, und pass auf dich auf. Salam alaikum.«

»Alaikum salam.«

Ghaalib hörte Lärm vom Flur. Da kam Beena, Alhamdulillah, gelobt sei Allah, aber sie wirkte erschüttert, als sie durch die Tür trat.

»Entschuldige, dass es so lange gedauert hat, Ghaalib, aber es war weit bis zu seinem Haus.«

»Klar.«

»Ich habe schlechte Nachrichten. Ich habe mit dem Besitzer eines Kiosks in der Nähe gesprochen, und der wusste zu berichten, dass Männer in Kampfuniform in Hamids Haus eingedrungen und dass seine Frau und Kinder noch dort sind. Weiter oben an der Straße waren Schüsse zu hören, und Kunden von ihm haben gesehen, dass Hamid offenbar am Schenkel getroffen war und von schwer bewaffneten Männern in schwarzen Limousinen weggebracht wurde. Sie haben auch einen Araber mitten auf der Straße stehen sehen, der die Schießerei und Hamids Abtransport aus der Distanz beobachtet hat. Und als alles vorbei war, fuhr er mit einigen der anderen Männer ebenfalls weg.«

»Konnte jemand die Person beschreiben?«

Immer noch sehr aufgewühlt, nickte sie. »Ja, einigermaßen.«

»Zaid al-Asadi?«

»Ja, ich glaube.«

Ghaalib legte den Kopf in den Nacken, er hätte sonst keine Luft mehr bekommen. Am liebsten hätte er Zaids Ehefrau auf der Stelle hingerichtet. Aber was würde dann aus seiner abschließenden, ultimativen Rache?

»Bitte alle mal herkommen«, trommelte er seine Leute zusammen, nachdem er alles durchdacht hatte.

Betont ruhig und gelassen sah er sie an, sie sollten wissen, dass die Aktion unter Kontrolle war.

»Es deutet leider einiges darauf hin, dass Hamid aus dem Spiel ist. Beena berichtet, er sei in der Nähe seines Hauses gefasst worden.«

Einige der Anwesenden wirkten tatsächlich wie aus der Bahn geworfen durch diese Nachricht.

»Ja, das ist ein böser Strich durch die Rechnung«, fuhr er fort. »Aber nehmt es mit Ruhe. Hamid ist ein harter Hund, einer der härtesten, die mir je begegnet sind. Er wurde schon so oft gefasst – und man hat nie ein Wort aus ihm herausbekommen. Ich versichere euch, dass es auch dieses Mal so sein wird. Irgendwann müssen sie ihn gehen lassen. Denn sie werden nichts gegen ihn in der Hand haben: Wenn jemand seine Spuren verwischen kann, dann er.«

»Aber er wird in unserem Plan fehlen, Ghaalib.«

»Ja, das ist richtig, das hat Konsequenzen. Aber auch dafür gibt es eine Lösung. Ich werde seinen Platz einnehmen.«

Man konnte spüren, wie ein Aufatmen durch den Raum ging.

»Und wann beginnen wir mit unserer Maskerade?«

»Morgen, dreizehn Uhr dreißig.«

52

Joan

Die Nacht vor Tag 1

Er war Luft für sie. Sie nahmen ihn schlicht nicht wahr. Sie sprachen nicht mit ihm und sie achteten auch nicht auf seine beschwerliche Atmung, als seine Nase immer mehr verstopfte. Er saß einfach in seinem Rollstuhl in ihrer Mitte und hörte alles, sah alles und erfuhr nach und nach immer mehr Details ihres grauenhaften Vorhabens. Denn niemand im Raum gab sich die Mühe, vor Joan etwas zu verbergen. Warum auch? Er lief ja nicht weg. Außerdem war er ihr Dokumentarist. Er sollte, wenn der Anschlag vorbei war, doch alles schildern: die Vorbereitungen, den Auftakt, die Durchführung und das Ergebnis.

Von Stunde zu Stunde wurde ihm bewusster, dass am morgigen Spätnachmittag, wenn alles überstanden war, Joan Aiguader nicht mehr der sein würde, der er früher einmal war.

Die drei Frauen im Nachbarzimmer waren sich selbst überlassen, und da man ihnen schon den ganzen Tag nichts zu essen gegeben hatte, fehlte es ihnen an Kraft, auch nur den geringsten Ton von sich zu geben. Genau das war geplant, denn bei der morgigen Stadtführung sollten sie wie Mehrfachbehinderte stumm und reglos in ihren Rollstühlen hängen, nichts weiter als Mittel zum Transport der Höllenbomben, die Osman gerade noch einmal durchcheckte.

Und während sie alle ihre Aufgaben und Positionen für die anstehende Aktion ein letztes Mal durchgingen, hockte Ghaalib finster in einer Ecke. Ob aus Wut oder Verzweiflung war schwer zu sagen. Unverkennbar war jedoch, dass ihm mit Hamid seine rechte Hand fehlte, und das beunruhigte ihn zutiefst. Denn Hamid kam die Schlüsselrolle zu, sowohl bei den Vorbereitungen als auch bei der Aktion selbst.

Natürlich bemühte sich Ghaalib, seinen Gemütszustand zu verbergen, damit seine Leute nicht am Erfolg der Aktion zu zweifeln begannen. Aber erst, nachdem er spät in der Nacht herausgefunden hatte, wohin Hamid gebracht worden war, gewann er sein Gleichgewicht zurück und konnte über eine Lösung für das Problem nachdenken.

Ein paar Minuten saß er da und schrieb etwas, dann fotografierte er die Notiz mit seinem Handy und verschickte sie.

Schließlich drückte er sein Handy Osman in die Hand und gab ihm eine Anweisung. Osman war anscheinend seine neue rechte Hand.

Jetzt sei alles fertig arrangiert, teilte er der Gruppe kurz angebunden mit. »Und dann haben wir Zaid, dann haben wir ihn!« Diesen letzten Satz sagte er mit einem triumphierenden Lächeln und auf Englisch – an Joan gerichtet.

Nachdem er Osman losgeschickt hatte, setzte er sich auf den Stuhl neben Joan.

»Zaid, Zaid, Zaid, Zaid.« Er murmelte den Namen wie ein Mantra, die Augen fest zusammengekniffen, und nickte dabei, als sei der Kampf in seinem Inneren bereits voll im Gang.

»Ja, Zaid, morgen hab ich dich. Und du wirst mehr leiden, als du dir vorstellen kannst. Dafür sorge ich. Wie lange habe ich auf diesen Moment gewartet: Der Moment der Rache ist da«, fuhr er fort, und dann murmelte er wieder den Namen Zaids – wie in Trance.

Da sah Joan zum ersten Mal den Wahnsinn in Ghaalibs Augen.

In dieser Nacht zählte Joan die Stunden. Sie hatten seine GoPro-Kamera geprüft, die Uzis und die Magazine gecheckt, sie hatten die Sprengstoffgürtel untersucht, und einer nach dem anderen hatten sie vor der gesamten Gruppe haarklein ihre jeweilige Aufgabe und den Ablauf der Aktion dargelegt. Nichts blieb dem Zufall überlassen.

Ghaalib versammelte alle um sich. »In ein paar Stunden beten wir gemeinsam und in unserer eigenen Kleidung unser Gebet. Anschließend schlüpfen wir in unsere Tarnkleidung. Männer, achtet genau auf die Reihenfolge. Die schusssicheren Westen müssen straff oben auf dem Hemd sitzen, sodass es elegant aussieht, wenn ihr eure Jacken anzieht. Erst wenn ihr fertig angekleidet seid, klebt ihr die Bärte fest. Lasst euch von Beena und Jasmin helfen. Danach setzt ihr die Hüte mit den Schläfenlocken auf. Geht raus und checkt euch selbst jeder für sich im Spiegel und korrigiert euch gegenseitig, wenn ihr seht, dass etwas nicht richtig sitzt. Zuletzt setzt ihr die Brillen auf. Sie sehen zwar nicht hundertprozentig authentisch aus. Aber das wird ohnehin niemandem auffallen.«

Sie lachten.

Und dann sprachen sie ausführlich über den Zeitplan. Die Aktion sollte um Punkt dreizehn Uhr dreißig beginnen, und zwar damit, dass Zaid al-Asadi eine Reihe von Mitteilungen erhielt. Ghaalib persönlich wollte dafür sorgen, dass sie auch tatsächlich ankamen. Für den Anschlag selbst hatte man im Vorfeld ausgekundschaftet, wann der Platz und der Turm am stärksten besucht waren. Vierzehn Uhr hatte sich als die absolute Stoßzeit erwiesen, und daran orientierte man sich natürlich.

Soweit Joan wusste, war es jetzt kurz nach vier Uhr in der Früh. Die anderen waren in ihre Zimmer gegangen, um noch etwas Ruhe zu bekommen, ehe es losging. Die drei armen Frauen nebenan und eine entsetzliche Menge unschuldiger Menschen würden in zehn Stunden tot sein.

Knapp sechsunddreißigtausend Sekunden ab jetzt, berechnete er.

Tick, tick, tick.

53

Carl

Tag 1/Morgen

Es war acht Uhr früh. Bereits seit anderthalb Stunden arbeiteten die Polizisten draußen in den Straßen sorgfältig ihre Adresslisten ab. Aber noch hatten sie den Jungen nicht gefunden.

Sie waren bewusst so früh losgezogen. Mehr als die Hälfte der Leute war noch nicht zur Arbeit aufgebrochen und beantwortete willig alle Fragen. Den Grund für die Befragung vertuschten sie, sie sprachen von einem »allgemeinen Sicherheitscheck«, was auch immer das sein mochte, und komischerweise hakte kaum jemand nach. Im Dänemark von heute konnte man mittlerweile jeglichen Nonsens mit idiotischen Phrasen kaschieren.

»Und was ist mit denen, die nicht zu Hause waren?«, fragte ein blasser Gordon. »Besuchen wir die zwischendrin noch mal oder erst am Ende des Arbeitstages?«

»Unterschiedlich«, antwortete Rose. »Hängt von unseren Ressourcen ab.«

Gordon konnte die Beine nicht stillhalten. Er habe einfach nicht glauben können, dass der Junge so weit gehen würde, murmelte er. »Warum habe ich ihn nicht dazu gebracht, sich zu öffnen? Was ist verdammt noch mal mit mir los? Tauge ich überhaupt für diesen Job?« Er sah zu Carl hinüber. »Ich bin Jurist, Carl. Für so was hier habe ich nicht die Nerven.«

Carl lächelte und klopfte ihm auf die Schulter. »Na komm, Gordon. Wenn man bis zum Hals in der Scheiße steckt, darf man den Kopf nicht hängen lassen.«

Das griff Rose sogleich auf. »Du bist mal wieder zu schnell aufgestanden, Gordon. Der Kamm hängt noch in deinen Haaren.«

Ihr Blick folgte seiner Hand, als er sich hastig den Kopf abklopfte.

Einmal im Jahr fiel er auf diesen Joke rein, und jedes Mal bogen sich alle vor Lachen.

»Okay«, sagte Gordon. »Ich hab’s kapiert. Wir drücken weiter die Daumen, dass wir sein Haus finden, und kontaktieren derweil die Händler, die Samuraischwerter verkaufen. Und zwar weltweit. Stimmt’s?«

Carl nickte. Ein perfekter Plan, wenn man eh gerade nichts anderes tun konnte.

Da klingelte sein Handy, es war Assad. Carl sah auf die Uhr. Puh, das war echt früh.

»Ich wage kaum zu fragen, Carl, aber kommst du? Heute ist es so weit. Jetzt wissen wir’s.«

Carl wedelte mit dem Arm, um die Kollegen zum Schweigen zu bringen. Das hier klang ernst.

»Was ist passiert?«

»Gegen vier Uhr heute Nacht ging eine Mail bei der Berliner Polizei ein. Ich lese sie dir vor.«

Wichtige Nachricht für Zaid al-Asadi!

Weitere Anweisungen werden im Laufe des Tages an dieselbe Mailadresse geschickt. Erwarte das Unausweichliche und sei bereit, dich von deinen Lieben und dem Leben zu verabschieden.

Ghaalib

Assads Stimme klang gefasst. Von Carls konnte man das nicht sagen.

»Habt ihr überhaupt irgendeine Spur, der ihr nachgeht, Assad? Was ist mit diesem Hamid?«

»Glaub mir, so wie die ihn sich vorgeknöpft haben, möchten sie darüber nicht laut sprechen. Er hat nichts gesagt.«

Carl fluchte.

»Ja, Carl, eine Seele, zwei Gedanken«, kam es leise von Assad und Carl brachte es nicht übers Herz, ihm zu sagen, dass der Spruch eigentlich anders herum lautete.

»Ja«, pflichtete er stattdessen bei. »Man könnte glatt Lust bekommen, diesen Hamid umzubringen, aber was würde das nützen?«

»Webers Leute sind dabei, meine Liste durchzugehen. Und sie selbst haben auch noch ein paar Details, die sie überprüfen wollen. Aber das alles ändert nichts daran, dass ich untätig hier sitze und warten muss.«

»Und was ist mit den Ornithologen und den Tauben?«

»Tja. Im Grunde werden alle Plätze, an denen sich gehäuft Tauben aufhalten, überwacht.«

»Das muss ja ein gewaltiger Aufwand sein! Die Stadt ist doch riesig.«

»Richtig, und deshalb wird auch nicht ein einziger Polizist, der für Überwachungsaufgaben infrage kommt, heute lange geschlafen haben.«

»Und was ist mit dem Absender der Mail?«

»Die kam von einem Handy, das eine Stunde später in einem Mülleimer am Potsdamer Platz in der Nähe einer großen Bank gefunden wurde.«

»Das Handy war an?«

»Klar. Bestimmt, damit wir’s finden.«

»Daten?«

»Nein, außer der Mail war nichts drauf.«

»War es ein altes oder ein neues Handy?«

»Kein neues. Wir können nicht nachverfolgen, wo es gekauft wurde. Und natürlich haben sich sofort Experten darangemacht, nach gelöschten Daten zu suchen, die sich möglicherweise rekonstruieren lassen.«

»Und was ist mit Hamids Frau?«

»Man hat sie mitgenommen und unter Druck gesetzt, aber sie weiß absolut nichts. Sie ist sehr jung und wohl auch sehr naiv, sie wusste nicht mal, dass Hamid hier im Land geboren wurde.«

»Und die Frau seines Bruders?«

»Die weiß auch nichts. Glaub mir, man hat alles bedacht.«

»Du hast gesagt, das Handy wurde am Potsdamer Platz gefunden. Wie schätzen sie das ein?«

»Genau da, wo es lag, ist der Platz überdacht. Sony Center, heißt die Ecke vom Platz. Dort müssen Tauben auf jeden Fall niedrig fliegen. Aber man zieht auch die nähere Umgebung in Betracht. Der Potsdamer Platz selbst ist sehr belebt, dort gibt es auch ein Spionagemuseum, das könnte vielleicht ein symbolisches Ziel sein. Berlins größte Shopping-Mall ist auch ganz in der Nähe. Es gibt einfach viel zu viele Möglichkeiten in der Gegend, und außerdem ist der Potsdamer Platz ja auch nur ein Platz von sehr, sehr vielen.«

Carl nahm einen Zettel, den Rose ihm reichte.

»Du sorgst dafür, dass ich auf dem Laufenden bleibe, Assad, ja? Rose hat mir eben einen Zettel gegeben, und da steht, dass um fünf nach zwölf ein Flug ab Kastrup geht. Dann wäre ich eine Stunde später in Berlin.«

»Dann wollen wir hoffen, Carl, dass es nicht zu spät ist.«

»Du trägst doch deine Uhr?«

»Ja.«

»Dann weiß ich in etwa, wo du bist, und ich simse dir von unterwegs.«

Carl legte auf und wandte sich an die beiden anderen. »Habt ihr alles mitbekommen?«

Sie nickten.

Rose nahm kein Blatt vor den Mund. »Flugangst hin oder her, Carl. Du nimmst die Maschine um zwölf Uhr fünf, also in zwei Stunden. Hier können wir doch eh nichts tun als warten.«

Das Telefon klingelte, als Rose gerade Carls Boardingkarte ausdruckte. Gordon sprang auf, um aufs Display zu sehen.

Unbekannte Nummer.

Er drückte auf den Aufnahmeknopf und stellte auf laut.

»Na, Toshiro, rufst du doch noch mal an? Eigentlich wolltest du das doch nicht mehr, hat mir Rose erzählt.« Gordon klang unerschütterlich, aber das täuschte. Selten hatte Carl ein so verschwitztes Gesicht gesehen.

»Na ja, Bullenspast, ich hab mich ja noch nicht von dir verabschiedet. Und du findest es offenbar wichtiger, auf irgend so einen komischen Ludwig aufzupassen als mit mir zu telefonieren …«

»Stimmt, Toshiro, tut mir leid. Soll nicht wieder vorkommen.«

»Das freut mich. Die andere, die Tusse, die irritiert mich nämlich.«

Gordon holte tief und lautlos Luft. »Näherst du dich deinem Ziel?«

Rose und Carl sahen sich gebannt an. Sie wagten kaum zu atmen.

»Heute Nacht lief es nicht wirklich rund, aber seit heute Morgen geht die Post ab, und deshalb bin ich jetzt sicher, dass ich bis zum Abend fertig bin. Ich fand, das solltest du wissen. Und danke auch, dass du mir so brav zugehört hast.«

»Hey, übrigens, Toshiro, was ist mit dem Hund?«

Aber da hatte er schon aufgelegt.

»Carl, hast du schon mit Hardy gesprochen?«, fragte Rose, als sie mit einer Tasse starkem Kaffee für Gordon zurückkam. Der hing blutleer in der Ecke. Marcus Jacobsen hatte sich nicht sonderlich positiv zu seinem Einsatz geäußert.

Carl streckte den Zeigefinger in die Höhe, also hatte er Hardy vergessen.

Er nahm sein Handy, und während er darauf wartete, dass sein gelähmter Freund Hilfe bekam, um den Anruf anzunehmen, begann Gordon am ganzen Leib zu zittern.

»Gordon, das ist hart für uns beide, aber du musst die Ruhe bewahren«, versuchte Rose ihn zu trösten und bettete seinen Kopf sanft an ihren weichen Busen. Und als Hardy endlich abnahm, schlummerte Gordon schon.

»Hallo, Hardy, hier ist Carl. Es tut mir leid, dass wir in den letzten paar Tagen nicht miteinander geredet haben, aber …«

»Ich verstehe das, Carl. Rose hat mich informiert, ich weiß über alles Bescheid. Ganz ruhig.«

»Ich muss jeden Moment nach Kastrup, um nach Berlin zu Assad zu fliegen. Ich habe gehört, dass eure Reise in die Schweiz kein wirklicher Durchbruch war, und wollte dir nur kurz sagen, dass mir das leidtut. Was macht ihr jetzt, Hardy?«

Seufzte er?

»Ja, das lief nicht ganz so wie geplant. Aber wir werden das schon schaffen. Es ist leider eine Frage des Geldes, so ist es ja meistens. Uns fehlen immer noch fast eine halbe Million Kronen, bevor der endgültige Eingriff vorgenommen werden kann. Aber ich bin untersucht worden und wurde als für den Eingriff geeignet befunden. Das ist ja das Wichtigste, der Rest wird schon werden.«

»Eine halbe Million?« Carl sah auf. Wenn er seine Eltern um die Ecke brachte, würde sein Anteil am Erbe nicht einmal die Hälfte dieser Unsumme betragen. »Wenn ich dir doch nur helfen könnte, Hardy.«

Sein Freund bedankte sich, aber das sei nicht nötig, sagte er.

Wieder spürte Carl ein Ziehen im Zwerchfell. So vieles hätte er jetzt gern gesagt. Für so vieles hätte er sich gern entschuldigt. Hardy, Anker und er waren an dem Tag vor vielen Jahren überrumpelt worden. Anker starb, Hardy wurde Invalide und er? Er kam davon! Vielleicht hatte es schlichtweg nicht den richtigen erwischt.

»Du hast gerade so viel um die Ohren, Carl, also mach dir um mich nicht auch noch Gedanken.« Hardy räusperte sich ein paarmal. Das klang nicht wirklich gut. »Es gibt allerdings etwas, um das du dich kümmern musst, wenn du zurückkommst.«

Wollte er etwa andeuten, dass noch mal etwas mit Mona war? Denn Carl wusste, dass dem nicht so war. Sie hatten vor einer Stunde miteinander gesprochen, und sie hatte gut geschlafen, alles war stabil.

»Unser alter Fall spukt, Carl. Der Druckluftnagler-Fall.«

Carl atmete erleichtert auf. »Na, aber wenn es da Fragen gibt, kannst du die doch auch beantworten.«

»Nein, die wollen mit dir sprechen. Offenbar ist etwas Neues aufgetaucht, wozu sie gern deinen Kommentar hätten. Was es ist, weiß ich nicht.«

Carl schüttelte den Kopf. Sonderbar. Der Fall war zwölf Jahre alt, und in der Zwischenzeit war nicht viel passiert. Warum also ausgerechnet jetzt, und überhaupt, wer waren »die«?

»Waren das die Ermittler in Slagelse?«

»Ja und nein. Die Holländer haben eine neue Spur gefunden, soweit ich das verstanden habe. Aber fahr du jetzt erst mal los und unterstütze Assad. Was da passiert, ist ja einfach furchtbar.«

Carl nickte. Er hatte nicht vor, dem alten Fall jetzt auch nur einen Gedanken zu widmen. Warum zum Teufel sollte er?

»Nur noch eine kurze Frage«, fuhr Hardy fort. »Weißt du, zu welchem Ergebnis die Leute gekommen sind, die Gordons Telefonmitschnitte analysiert haben?«

»Worüber genau?«

»Über die Geräusche im Hintergrund? Den Hund, das Wimmern und so?«

»Fehlanzeige, fürchte ich. Wir haben faktisch keine Anhaltspunkte.«

Anschließend rief er noch mal bei Mona an und erzählte ihr von Assads Anruf.

Und als Letztes schickte er Assad eine SMS, er wäre jetzt unterwegs, und sie würden planmäßig starten. Dann stieg er an Bord der EasyJet-Maschine.

54

Assad

Tag 1

Assad schien eins zu werden mit den Wänden. Jegliches Leben war aus dem Zimmer verbannt. Kein Laut, der ablenkte, kein Geruch, der irgendeine Erinnerung wachrief, dieser Raum war so steril und karg wie ein OP-Saal.

Stundenlang hatte er dagesessen und gewartet. Hundertfach hatte er den Papierkorb umgestellt, war tausende Schritte hin und her gegangen, hatte sich gesetzt und war wieder aufgestanden – während er darauf wartete, dass jemand hereinkam und ihm sagte, Ghaalibs nächste Mitteilung sei eingegangen.

Das Letzte, was er von draußen gehört hatte, war, er solle sich keine Sorgen machen. Mehr als tausend bewaffnete Polizisten waren an allen denkbaren und undenkbaren Orten in Bereitschaft. Vor Regierungsgebäuden und Botschaften, vor Medienunternehmen und Fernsehsendern, bei wichtigen Verkehrsknotenpunkten, bei Denkmälern und Plätzen mit Tauben, vor der Synagoge und den jüdischen Gedenkstätten und Friedhöfen, sogar beim Denkmal für die im Nationalsozialismus verfolgten Homosexuellen.

Eine Einsatzgruppe koordinierte in einem Raum zehn Meter von ihm entfernt unter Hochdruck die Überwachungsaufgaben. Und dennoch wurde Assad fast verrückt. Was auch sonst, wenn Ghaalib bei allem führte? ›Wer bei einem Dame-Spiel als Erster zieht, muss gewinnen‹, hatte sein Vater immer gesagt, und diese Worte nagten an Assads Seele. Er war nur ein Spielstein von vielen, und sobald der erste Zug getan war, würde das Spiel sehr wahrscheinlich außer Kontrolle geraten. Schon jetzt hatte Ghaalib diverse Möglichkeiten gehabt, ihn zu töten. Der Scharfschütze in Frankfurt zum Beispiel. Dessen Schuss in Mustafas Schläfe bewies, wie leicht es gewesen wäre. Aber das war es nicht, was Ghaalib wollte. Er wollte Assad nicht einfach nur das Leben nehmen, er wollte nicht nur, dass er litt, er wollte ihn leiden sehen, und auf diesen Weg hin steuerte er Assad jetzt. Assad sollte seine Lieben sterben sehen, bevor er selbst starb. So war es geplant. Und wie viele kompetente Männer auch immer auf den Straßen im Einsatz waren, Ghaalib würde mit seinem Vorhaben Erfolg haben, wenn nicht Assad selbst ihn aufhielt. Aber wie? Es schien ein Ding der Unmöglichkeit.

Draußen auf dem Gang hörte er Schritte, und gleich darauf wurde angeklopft und eine kleinere Abordnung mit Weber an der Spitze enterte den Raum. Assads Nerven lagen blank.

»Ghaalib hat eine neue Nachricht geschickt«, sagte Weber. »Er instruiert dich, mit der S-Bahn bis zur Station Halensee zu fahren, und zwar allein, ohne jedwede Eskorte. Man wird dich unterwegs und am Ziel observieren, schreibt er. Genau um dreizehn Uhr dreißig sollst du die Treppe vom Bahnsteig hinaufgehen, dich an den Kurfürstendamm stellen und eine weitere Nachricht abwarten. Falls dir Mitarbeiter der Polizei oder des Nachrichtendienstes folgen oder dich überwachen, wird deine Frau erschossen.«

Assad griff nach dem Zettel. Mittlerweile konnten ihn weder der Inhalt noch die Form schockieren. Ab jetzt spielte er das Spiel einfach mit und wartete auf seine Chance.

»Wie habt ihr die Nachricht dieses Mal empfangen?«

»Per SMS von einem Handy, von dem wir glaubten, es sei tot. Es war das, das wir Joan Aiguader mitgegeben hatten, und diesmal haben wir nur fünf Minuten gebraucht, um es aufzuspüren.«

»Wo war es?«

»Am Brandenburger Tor, einem prominenten Ort, natürlich. Es lag im Korb eines der Mietfahrräder. Beim nächsten Mal ist es vielleicht der Alexanderplatz oder das Reichstagsgebäude. Wir sind uns übrigens ziemlich sicher, dass diejenigen, die die Handys dort ablegen, irgendwelche ahnungslosen, dahergelaufenen Leute sind, die dafür bezahlt werden. Sie glauben wahrscheinlich, sie machten bei einem Joke mit. Dadurch haben wir wirklich null Ahnung, worauf wir achten müssen.«

Bis zur nächsten Mitteilung blieben also eindreiviertel Stunden. Und während sie warteten, zog Ghaalib im Hintergrund die Strippen. Der Gedanke war einfach unerträglich.

Zum tausendsten Mal sah er Marwa und Nella vor sich. Sie hätten mit ihm glücklich werden können und sie hätten ohne ihn glücklich werden können, aber jetzt mussten sie wegen ihm und seiner Entscheidung büßen. So wichtig ihm das Überleben damals war, als er aus dem Gefängnis floh, so unwichtig war es ihm heute.

Assads Uhr vibrierte. Carl schickte eine Mitteilung, er stieg gerade ins Flugzeug. Es würde planmäßig abheben.

Der S-Bahnhof Halensee lag nicht an dem Teil des Kurfürstendamms, den man mit dem berühmten Namen assoziierte. Wohnblocks, verputzter Beton, ein Baumarkt als größte Attraktion des Viertels, regennasser Asphalt. Und in einiger Entfernung zeigte sich im feuchten Nebel, der seit Stunden über der Stadt hing, der schwache Umriss von etwas, das vage an den Eiffelturm erinnerte.

Es war genau dreizehn Uhr fünfundzwanzig. Menschen spazierten mit ihren Regenschirmen herum wie an jedem anderen Tag. Aber dieser Tag war nicht irgendeiner. Menschen sollten sterben und Familien für alle Zeiten zerstört werden.

Auch seine.

Assad klopfte sich hinten auf den Mantel, um sich zu vergewissern, dass die Pistole dort steckte.

Dann, ein paar Minuten zu früh, vibrierte die Uhr am Arm erneut und das Handy in der hinteren Hosentasche. Assad holte tief Luft, um zu hundert Prozent konzentriert seine nächste Anweisung entgegenzunehmen.

Aber es war Gott sei Dank nur Carl. Assad legte den Kopf in den Nacken und atmete tief durch.

»Wir sind etwas verspätet gelandet wegen irgendeines Idioten und auch wegen des Nebels, deshalb bin ich eben erst ausgestiegen. Wo bist du? In der Nähe eines S-Bahnhofs, sagt meine Uhr. Halensee heißt die Station, richtig?«

»Ja. Ich stehe hier und warte auf meine nächste Instruktion. Bist du auf dem Weg hierher?«

»Ja. Ich muss nur erst raus aus dem Terminal. Kannst du dort, wo du bist, auf mich warten?«

»Vielleicht. Ich versuch’s.«

Alles auf dieser Welt drehte sich um das Gefühl von Sicherheit, und wie surreal es in einer Situation wie dieser auch klingen mochte, aber tatsächlich konnte Assad nach Carls Anruf etwas freier atmen.

Das hielt allerdings nur wenige Sekunden an, denn da klingelte das Handy schon wieder.

»Hier ist Weber, Assad. Du musst sofort losgehen und dich extrem beeilen, denn du hast nur fünf Minuten, um dorthin zu gelangen, sonst wird deine Frau getötet. Am Bauhaus sollst du links in die Schwarzbacher Straße reingehen. Nicht weit und du findest auf der rechten Seite eine kleine Grünanlage. Dort hast du die Taube, nach der wir so lange gesucht haben. In der Nachricht heißt es, wenn du dort bist, sollst du dich gut umschauen, und dann begreifst du alles. Mehr steht da nicht. Pass auf dich auf, Assad. Und ganz ruhig. Wir sind unsichtbar, aber ganz in der Nähe. Lass das Handy eingeschaltet, bis du dort bist. Und jetzt renn.«

Reichlich außer Atem erreichte er die Anlage in weniger als drei Minuten. Sie tauchte hinter einem acht Stockwerke hohen Betonkasten auf und war äußerst klein und mickrig, eingeklemmt zwischen der Stadtautobahn und einer anderen großen Straße.

Assad begriff unmittelbar, wie es gemeint war. Auf einer dreieckigen, wintertrüben Rasenfläche stand auf einer niedrigen Betonsäule eine Metallskulptur in Form eines vogelähnlichen Wesens. Zirka drei Meter hoch, ohne Kopf und mit ausgebreiteten Flügeln, von denen man nicht sagen konnte, ob sie gestutzt aussehen sollten oder flugbereit, wie kurz vor dem Abheben. Unter dem langen Stängel, der die gestreckten Beine darstellen sollte, entdeckte er eine kleine Inschrift.

Melli-Beese-Anlage. Erste deutsche Pilotin 1886–1925

Er nahm das Handy ans Ohr. »Weber, bist du noch da?«, erkundigte er sich.

»Ja. Und wir haben dein Objekt auch schon identifiziert. Das ist eine Skulptur zum Gedenken an eine berühmte Pilotin. Die Statue heißt ›Die Taube‹, ich sehe mir im Internet gerade ein Foto davon an. Das ist die, die tief fliegt, Assad.« Er fluchte laut und ungeniert. So einfach hätte sie gefunden werden können – auch ohne Ornithologen.

»Was siehst du?«, fragte er.

»Der eine Flügel zeigt zu einer Fußgängerbrücke am Ende des Parks. Ich laufe dahin.«

Assad hörte Webers Leute im Hintergrund sprechen, als er mitten auf der Brücke stand, die zu einem Viertel mit Einfamilienhäusern führte. Unter ihm rauschte der Verkehr auf der sechsspurigen Stadtautobahn.

»Weber, hier ist nichts«, rief er und lief zurück.

Er betrachtete die Skulptur noch einmal. Der andere Flügel deutete neunzig Grad in die andere Richtung, direkt auf das Betonhochhaus.

Da hörte er einen eindeutig nahöstlich inspirierten Klingelton und wandte das Gesicht zu den scharfen Metallkanten, wo die Flügel aufeinandertrafen. Das Handy, das da oben lag, war nicht groß, fast wie eines dieser altmodischen Klappdinger, und von unten kaum zu sehen. Mit der Hand, mit der er auch sein eigenes Handy hielt, griff Assad nach dem Bein des Vogels, kletterte auf den Betonsockel mit der Inschrift und hangelte nach dem Handy.

»Ja«, meldete er sich, als er wieder auf dem Rasen stand und das Telefon am Ohr hatte.

»Zaid al-Asadi«, hörte er eine Stimme und ihm gefror das Blut in den Adern. »Es ist so weit. Lass den einen Flügel das Ziel anpeilen und sei in wenigen Minuten dort. Dann hast du eine Chance zu sehen, wie es losgeht.«

Dann wurde aufgelegt.

Assads Hände zitterten, und er versuchte verzweifelt, Atem und Stimme unter Kontrolle zu bringen.

»Habt ihr’s gehört?«, stöhnte er in sein Handy.

Es rauschte, aber Weber sagte nichts.

»Oh Gott«, rief einer in den Hörer und ein anderer rief, sie müssten los, und zwar sofort.

»Wo müsst ihr hin, Weber? Und was soll ich machen?«

»Der Flügel deutet auf einen höchst populären Ort. Dort haben wir zwar schon Leute, aber nicht genug«, sagte Weber schließlich. »Es ist der Funkturm, der alte Funkturm auf dem Messegelände. Zurzeit sind Tausende von Messebesuchern dort. Wir sind unterwegs.«

Assad atmete tief. Das war der Turm, dessen Umrisse er im Nebel gesehen hatte. Und soweit er es einschätzen konnte, war der nicht eben um die Ecke.

Diesmal war er in zwei Minuten am S-Bahnhof und flog förmlich die Treppe hinunter.

Er sah den gelb-roten Zug einfahren, und als er feststellte, dass der nordwärts auf der Ringbahn fuhr, sprang er hinein.

»Fährt dieser Zug zur Messe?«, rief er.

Die Menschen sahen ihn etwas erschrocken an und nickten.

»Wo ist der nächste Eingang zum Messegelände? Muss ich einfach weiterfahren?«

»Gleich am Westkreuz müssen Sie umsteigen in die S9 oder S3 Richtung Spandau und an der nächsten Station dann aussteigen. Messe Süd heißt sie. Das ist der kürzeste Weg bis zu den Messehallen.«

Er hatte sich kaum bedankt, da tauchte schon die Station Westkreuz auf, und er sprang aus dem Zug.

»Die S-Bahn nach Spandau?«, rief er hektisch auf dem Bahnsteig und ein paar Finger deuteten auf das entsprechende Gleis.

Als er im Zug saß und durchschnaufte, sahen seine Mitreisenden ihn an, als wäre er ein Junkie auf Turkey, schwitzend und außerstande, still auf seinem Platz zu sitzen. Und so fühlte er sich auch. Ihm war, als würde das Leben jeden Augenblick enden – und vielleicht war es auch so.

»Entrance Hall B, fast lane« las er auf einem Schild auf der anderen Straßenseite, nachdem er die Treppe des S-Bahn-Ausgangs in Richtung Messehallen hochgestürmt war. Ein ganzes Stück dahinter ragte eine Metallkonstruktion aus dem Nebel auf und mahnte ihn, wie ein Wahnsinniger loszusprinten, wenn er nicht zu spät kommen wollte. Verdammt, das hier konnte doch unmöglich die nächstgelegene S-Bahn-Station sein.

In rasendem Tempo umrundete er die Gebäude und kam zu einem Parkplatz, zu dem ihm ein dicker Wächter den Zugang verweigerte. Außerdem wäre das auch keine Abkürzung, erklärte er.

Das Herz klopfte Assad bis in den Hals, als er einen schnellen Blick auf die Übersichtskarte vor der Einfahrt warf und feststellte, dass er noch an etlichen Hallen vorbeimusste, ehe er zum Osteingang kam, der direkt beim Funkturm lag.

Aus der Ferne konnte er bereits bewaffnete Männer in Kampfuniform die Wendeltreppe hinaufstürmen sehen, die sich in der Konstruktion nach oben wand und die Restaurantplattform mit der etwas kleineren Plattform in der Turmspitze verband. Würde Dieter Baumann von dort oben Menschen erschießen? Und war der offene Platz hinter den Gebäuden der, wo Marwa und Nella vor seinen Augen getötet werden sollten?

Von der Straße, die am Messegelände entlangführte, waren aus beiden Richtungen Martinshörner zu hören. Noch waren in der Gegend keine Schüsse gefallen, Ghaalib schien sich noch zurückzuhalten. Vielleicht wartete er ja nur darauf, dass Assad auftauchte.

Plötzlich kamen ihm Zweifel. Und wenn er einfach nicht weiterlief? Wenn er hier stehen blieb? Vielleicht würde ohne ihn nichts passieren?

Trotzdem schleppte er sich vorwärts, hin- und hergerissen. Etwas weiter vorn, vor Halle zwölf, sah er, wie sich bewaffnete Männer gegenseitig schoben und drängten, um durch den Haupteingang auf das Messegelände zu kommen und die Kollegen zu unterstützen, die bereits drinnen waren.

Er zog seine Pistole aus dem Hosenbund und machte sich bereit. Er hoffte nur, dass Webers Leute schon da waren – und dass sie ihn vorbeilassen würden. Taten sie das nicht, dann würde er …

»Assad«, rief jemand, als er an einem hellblauen VW-Bus vorbeiging. Wie gut, dass sie auf mich gewartet haben, konnte er gerade noch denken, bevor ein dumpfer Schlag ihn am Hinterkopf traf. Wie durch Nebel erfasste er, wie seine Beine kraftlos hinter ihn herschleiften, als man ihn zum Wagen zog.

55

Joan

An diesem Morgen bekam auch Joan weder etwas zu essen noch eine saubere Windel. Man gab ihm seine Spritze und ließ ihn beschämt und schmutzig in seinem Rollstuhl sitzen. Mehr Demütigung ging nicht. Draußen checkten die anderen alles Mögliche, zumindest vermutete Joan das: Beängstigende metallische Geräusche drangen an seine Ohren, Befehle flogen hin und her.

Die erste Gruppe war seit langem fertig. Um zehn sollten sie gehen, aber sie standen schon deutlich früher umgekleidet im Gemeinschaftsraum. Dort gab ihnen Ghaalib die letzten Anweisungen und umarmte jeden Einzelnen.

Joan hatte schockiert festgestellt, wie authentisch die Verkleidungen von Jasmin und den drei Männern wirkten. Sie mit Kopftuch, Schal und einem gesitteten Kleid und die Männer mit halbhohen Hüten und Schläfenlocken. Ihre Bärte waren unterschiedlich lang, alle leicht rötlich, ihre Metallbrillen mit starken Minusgläsern bestückt, und über den blütenweißen Hemden, schusssicheren Westen und schwarzen Anzügen trugen sie lange schwarze Mäntel.

Sie mussten mit dem Bus bis zum S-Bahnhof Landsberger Allee fahren, wo sie ihre Stadtführerin Linda Schwarz von »Charlottenburg Tours« treffen würden.

»Ist es überhaupt okay, wenn Jasmin im selben Bus wie die Männer fährt?«, fragte einer, und mehrere glaubten, das sei ein Fehler. Aber Beena beteuerte, wenn Jasmin mit den Rollstuhlfahrern ganz hinten im Bus säße, hätten selbst orthodoxe Berliner Juden sicher keine Einwände.

Nachdem die Gruppe aufgebrochen war, änderte sich in der Wohnung die Stimmung. Die anderen würden nicht zurückkommen, und so begannen die Zurückgebliebenen, nach vorn zu schauen, was die Wartezeit lang und zermürbend machte.

Ghaalib hantierte die ganze Zeit mit seinem Handy, zwischendurch telefonierte er. Und weil er sich dabei immer wieder abwandte, begannen die Leute irgendwann zu überlegen, ob wohl etwas schiefgegangen sei.

Ruhe kehrte erst ein, als der Behindertenbus kam und sie abholte.

Joan schloss die Augen. Der Albtraum nahm seinen Lauf. Noch nie in seinem Leben hatte er sich dermaßen verzweifelt und allein gefühlt. Selbst als er sich in Barceloneta in die Fluten stürzen wollte, war er mehr in Harmonie mit seiner Umgebung gewesen. Aber jetzt, wo er gezwungen war, der Zeuge des Teufels zu sein, rief er tatsächlich nach seinem Gott. »Im Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes. Amen«, wiederholte er ein paarmal, schickte drei »Ave Maria« hinterher und schloss mit einem imaginären Kreuzzeichen vor der Brust. Er, der schon vor Jahren mit der Religion abgeschlossen hatte.

Nachdem sie eine Viertelstunde gefahren waren, teilte Ghaalib mit, sie hätten den Zoologischen Garten erreicht, und sie sollten sich fertig machen. Joan wandte den Blick ab von den Fassaden, die bisher an ihnen vorbeigerauscht waren, ein grauer Stadtteil nach dem anderen, und betrachtete die Eisenbahnunterführung. Auf dem Gehsteig lagen Obdachlose auf schmutzigen Matratzen und schliefen, umgeben von Plastiktüten und allerhand Gerümpel. Wie sehr Joan sie beneidete! Er würde seinen rechten Arm hergeben, wenn er mit ihnen tauschen könnte. Nur schlafen. Sich um nichts weiter sorgen müssen als um die nächtliche Kälte und die nächste Mahlzeit.

Was für ein Luxus, einfach Herr über seine Tage und Nächte zu sein. Einfach ein Leben zu haben.

Mit schmiedeeisernem Gitter und Löwen aus Granit tauchte nach der Unterführung der Eingang zum Zoologischen Garten auf. Joan stellte sich gerade das entsetzliche Massaker vor, das sie vielleicht bald an fröhlichen Kindern und ihren Eltern verüben würden, als ihr Behindertenbus nach rechts abbog, eine Bushaltestelle umrundete und dann bei einem großen gläsernen Gebäude hielt. Er vermutete, dass es sich um den S-Bahnhof handelte. Sollten sie aussteigen? Warum sonst hielten sie?

Die Frauen in den Rollstühlen vor ihm atmeten schwer. Könnte er ihnen doch ein paar mitfühlende, tröstende Worte zumurmeln.

In dem Moment hielt dicht neben ihnen ein alter hellblauer VW-Bus. Die Gardine des hinteren Seitenfensters war zugezogen. Joans Eltern hatten immer von so einem Bulli geträumt, mit dem sie und die Kinder aufs Land und vielleicht sogar einmal bis nach Frankreich hätten fahren können. Tatsächlich war nie irgendetwas von dem, wovon sie und auch Joan und seine Schwester geträumt hatten, in Erfüllung gegangen.

Da wurde die Gardine in dem VW-Bus ein wenig aufgezogen, und Ghaalib stürzte nach vorn zum Fenster direkt hinter ihren Busfahrer.

Dort hinter der Gardine tauchte das Gesicht eines Arabers mit lockigen Haaren und weit aufgerissenen Augen auf. Er starrte hinüber zu den drei Frauen in den Rollstühlen. Im Bruchteil einer Sekunde verzog sich sein Gesicht zu einer so gequälten Miene, wie Joan es noch nie gesehen hatte. Und in derselben Sekunde hörte die am Fenster sitzende Frau, die älteste der drei, auf zu atmen. Die glänzenden Augen des Arabers schienen förmlich an ihr zu kleben, und die Frau jammerte in unterdrückten kurzen Stößen. Auch als der VW-Bus schließlich weiterfuhr, war sie außerstande, sich zu beruhigen.

Ghaalib zitterte am ganzen Leib, und als er sich zu den drei Frauen umdrehte, lag ein so widerwärtig seliger Ausdruck auf seinem Gesicht, als hätte ihm der Anblick einen Orgasmus beschert. Die drei Männer vorn im Wagen sahen auch nach hinten, und genau wie Ghaalib wirkten sie hochzufrieden, so als habe gerade die erfolgreiche Umsetzung ihres Plans begonnen. Dann nickte Fadi Beena zu, und sie wickelte den Schal um sich und machte sich bereit. Aber bereit wozu?

Joans Atemzüge wurden schwerer, so wie die der drei Frauen vor ihm.

In der nächsten Sekunde fuhren sie an einem riesigen McDonald’s vorbei, Menschen standen Schlange und schenkten der Welt ringsum keinerlei Aufmerksamkeit.

›Aber die Welt ist gleich hier draußen‹, schrie es in Joans Innerem. ›Helft uns doch! Bitte helft uns!‹

Sie hielten am Rande eines großen Platzes, der kaum hundert Meter, nachdem sie nach links abgebogen waren, vor ihnen auftauchte. Mitten auf dem Platz thronte die Ruine eines hohen Kirchturms, Joan kannte sie nicht, aber Hunderte von Menschen spazierten fast ehrfürchtig um sie und die angrenzenden modernen Kirchengebäude herum.

Hier also sollte es geschehen.

Ghaalib verließ den Bus als Erster, in seiner jüdischen Aufmachung überquerte er den Platz mit langen Schritten. Die anderen luden die Rollstühle aus und ließen sie einen Moment am Rand des Platzes stehen, dann fuhr der Behindertenbus davon. Joan sah ihm nach. Den brauchten sie nicht mehr.

Fadi nickte den anderen Männern zu, deren Blick zuerst zur Fassade eines sehr hohen Luxushotels schweifte und dann zum anderen Ende des Platzes, wo ein brunnenartiges Gebilde von ein paar futuristischen, kreisförmigen Treppen umgeben war, die in ein Untergeschoss führten. Irgendwo dort war Ghaalib verschwunden.

Der junge Afif, der Ronia geschoben hatte, wurde jetzt zu Joans Rollstuhl dirigiert. Finger deuteten in die Richtung, in die er ihn schieben sollte. Er schien guter Dinge zu sein, der junge Afif. Offenbar hatte er keine Ahnung von dem, was passieren würde. Und als er Joan die GoPro-Kamera aufsetzte und sie anstellte, gluckste er vor Stolz.

Wenig später kam die zweite Gruppe aus Richtung des Zoologischen Gartens, an der Spitze die Stadtführerin Linda Schwarz mit hoch erhobenem Schirm.

Als er seine Leute entdeckte, jubelte Afif und klopfte Joan auf den Kopf wie einem Hund.

Wie sie in ihrer detailgetreuen jüdischen Aufmachung über den Platz schlenderten, wirkten sie durch und durch authentisch. Sogar das Lächeln, mit dem sie die Umstehenden rechts und links bedachten, sah echt aus.

Abgesehen von Afifs freudiger Reaktion gaben die beiden Gruppen in keiner Weise zu erkennen, dass sie zusammengehörten. Man nickte sich kurz zu, wie es Leute mit dem gleichen kulturellen Hintergrund häufig tun, blieb aber ansonsten auf Abstand.

Dann versammelte sich erst die eine Gruppe und danach die zweite um Ronias Rollstuhl.

Joan wusste, was sie taten. Binnen weniger Sekunden hatten sich alle mit Uzis bewaffnet und sie unter den langen Mänteln und Schals verschwinden lassen.

Jetzt war es nur noch eine Frage der Zeit.

Die Reiseleiterin, die lächelnd im Hintergrund stand, ging jetzt auf Beena zu und stellte sich vor. Sie nickte freundlich, als Beena auf Nellas Rollstuhl deutete. Einen Augenblick später trat Linda Schwarz zu den drei behinderten Frauen und strich jeder von ihnen über die Wange. Die Szene kam Joan vor wie eine moderne Version des Judaskusses, nur dass die Frau nicht Judas war, sondern ebenfalls ein unschuldiges Opfer. Vielleicht hoffte sie einfach, neue Kunden für ihre Agentur zu gewinnen. Sie unterhielt sich weiter mit Beena, während sie diese, Fadi, Osman und die drei Frauen rund um den Kirchturm zur Rollstuhlrampe begleitete, die in den Turm führte. Unterdessen bezogen die anderen auf dem Vorplatz ihren jeweiligen strategischen Posten.

56

Ghaalib

Tag 1

Ghaalib betrat das italienische Restaurant am hinteren Teil des Platzes. An der Kasse gleich hinter der Tür überreichte man ihm eine Plastikkarte und erklärte ihm, dass die gewählten Speisen und Getränke daraufgebucht würden und er erst bezahlen müsse, wenn er gegessen habe und das Lokal verlassen wolle.

Ghaalib nickte. So nahe, wie der Typ am Fenster stand, konnte er sich glücklich schätzen, wenn er die nächste halbe Stunde überlebte.

In der ersten Etage herrschte große Betriebsamkeit. Die Menschen standen Schlange an den verschiedenen Theken, wo Köche auf die Bestellscheine der Gäste blickten und das Gewünschte zubereiteten: Risotto, Pizza, Pasta oder irgendeine andere italienische Spezialität. Alles sehr ordentlich, sehr effektiv und sehr laut.

»Berlin bleibt doch Berlin« stand an der Wand hinter den Köchen.

Ghaalib grinste. Diese Behauptung würde bald einer Prüfung unterzogen.

Er wandte sich den Panoramafenstern zu, von denen aus man den Platz komplett überblicken konnte, und fand ganz hinten bei der Bar einen freien Fensterplatz. Mit seiner Plastikkarte bestellte er beim Barkeeper ein Mineralwasser und betrachtete die Szenerie auf beiden Seiten der berühmten Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche.

Wirklich ein absolut geniales Ziel, das Hamid da ausgewählt hatte.

Auch wenn nach dem Zweiten Weltkrieg der größte Teil Berlins in Trümmern gelegen hatte, die unteren sechzig Meter des Kirchturms waren stehen geblieben. »Hohler Zahn« nannten die Berliner die Ruine, die als Mahnmal auf ewig den Fall des deutschen Volks und seine Wiedererstehung symbolisieren sollte.

›Auf ewig‹. Ghaalib ließ sich den Ausdruck auf der Zunge zergehen. Wenn die Sprengsätze explodiert waren und der Turm nicht länger stand, dann war die Mission erfüllt und die Überlebenden ihrer Gruppe wären auf dem Weg zu ihrem nächsten Ziel.

Ghaalibs Blick scannte den Platz. Ganz hinten rechts befand sich das Luxushotel, in dem Dieter Baumann sich darauf vorbereitet hatte, den Platz von der Budapester Straße her zu sichern. Damit müsste Jasmins Gruppe gedeckt sein. Er konnte sie alle vier fantastisch getarnt auf ihren jeweiligen Positionen erkennen und beobachtete, wie sie sich unauffällig umsahen, um nicht plötzlich von Wachpersonal oder der Polizei überrumpelt zu werden.

Die linke Seite des Platzes grenzte an die Tauentzienstraße und den Kurfürstendamm, dort schien alles unter Kontrolle zu sein. Die Beena-Gruppe mit Fadi und Osman bewegte sich langsam in ihrem eigenen ruhigen Tempo auf die Rollstuhlrampe zu, die hinauf zur Kirche führte.

Afif mit Joan konnte er nicht erkennen. Der Winkel hin zur Nürnberger Straße war schlecht einsehbar, außerdem standen die beiden bestimmt längst unter dem Vordach des Fossil-Uhrengeschäfts, wie geplant. Afif durfte auf gar keinen Fall etwas zustoßen, denn Afif war der einzige Mensch auf Erden, den Ghaalib liebte und der ihn liebte.

Sehr deutlich sah er dagegen den hellblauen VW-Bus für Behindertentransporte. Wie ausgemacht, parkte er vor dem Levi’s-Laden am Kurfürstendamm – direkt gegenüber der Rollstuhlrampe.

Sie hatten Zaid gezwungen, in dem Bus zu warten. Die Stunde der Abrechnung war nun gekommen – Ghaalibs großer Augenblick. Von seiner Position aus würde Zaid wunderbar verfolgen können, wie seine Frau und die beiden Töchter zum Schafott geführt wurden. Innerhalb weniger Minuten würde er begreifen, in welcher Weise Ghaalib Rache nahm: Seine Rache sah vor, Zaid seine jüngste Tochter zu zeigen, von der er bisher nicht einmal wusste, ob sie überhaupt noch lebte. Und er, Ghaalib, würde die Sekunden zählen – von dem Moment an, wo sie Ronias Rollstuhl die Rampe hinauffuhren und auf halbem Weg abstellten, bis zu dem Augenblick, wo alles vorbei war.

Ronia würde gleich bei der ersten Explosion sterben, wenn ihre Rückenlehne in die Luft flog. Dann würden die Schüsse von Osman und der Gruppe auf der anderen Seite folgen und alles Leben auf dem Platz schlagartig erlöschen. Daraufhin würden Fadi und Beena Salven im Kirchturm abgeben und wild um sich schießend ins Freie stürmen. Und schließlich würde die Wahnsinnsbombe unten in Ronias Rollstuhl den Kirchturm zum Einsturz bringen, unterstützt von Marwas und Nellas präparierten Westen, die im Herzen der Ruine detonieren würden.

Zaid, du hättest mich töten sollen, als du damals Gelegenheit dazu hattest, dachte Ghaalib. Hättest du mich nur getötet, was wäre mir alles erspart geblieben. All die Demütigungen, all die angeekelten und mitleidigen Blicke in mein entstelltes Gesicht, über so viele Jahre hinweg. Und dann die Verstümmelung, Zaid, die größte Schande, die du einem Mann zufügen konntest. Nie mehr konnte ich eine Frau nehmen, ein Zuschauer war ich, wenn ich meine Männer gezwungen habe, es an meiner Stelle zu tun. Die Zeit der Rache ist gekommen. Sie ist überfällig.

Kalter Schweiß stand ihm auf der Stirn, und er war froh, dass niemand sein Zittern sehen konnte.

Dann riss er sich aus seinen Gedanken, rief den Fahrer des VW-Busses an und beobachtete, wie der sich unten auf seinem Parkplatz das Handy ans Ohr hielt.

»Ich sehe euch deutlich dort unten stehen. Ihr habt alle Zeiten eingehalten. Ich bin stolz auf euch, Jazakallah Khair, möge Allah euch mit seiner Güte belohnen.«

Auch die Brüder im VW-Bus hatte Hamid im Box-Club rekrutiert. Radikalisierte, kampferprobte Typen aus der Unterwelt, die Hamid von Zeit zu Zeit, ohne dumme Fragen zu stellen, zur Hand gegangen waren – für gute Worte und entsprechende Bezahlung. Wenn alles überstanden war, würden sie dasselbe Schicksal wie Zaid erleiden, dafür würde er persönlich sorgen. Keine losen Enden in Berlin.

»Habt ihr ihn unter Kontrolle?«, fragte Ghaalib und nahm das Fernglas aus der Jackentasche.

»Ja. Der kann sich nicht vom Fleck rühren«, lachte sein Gesprächspartner. »Wann geht’s los? Wir können es kaum erwarten.«

»Bald. Und anschließend komme ich nach unten zu euch. Aber schieb ihn noch näher ans Fenster, ich will ihn auch sehen. Sag ihm, er soll nach oben schauen, über das schreckliche Bauwerk mitten auf dem Platz. Da sitze ich am Fenster und winke ihm zu.«

57

Assad

Tag 1

Es dauerte einen Augenblick, bis Assad begriff, was auf dem Messegelände passiert war, als man ihn niedergeschlagen hatte. Zufrieden grinsend saß ein junger Araber vor ihm, mit tiefschwarzem Bart, einer bunten Bandana um den Kopf und einer Rolle Klebeband in der Hand. Er hatte allen Grund, zufrieden zu sein, denn Assads Arme und Beine waren so effektiv mit Tape umwickelt, dass er sich nicht rühren konnte, ohne von der Bank zu fallen.

»Willkommen im Club«, sagte der Typ und zog das Gaffatape so um Assads Kopf, dass der Mund bedeckt war. »Du wirst in der nächsten halben Stunde unser Gast sein. Aber schön ruhig bleiben, sonst gibt’s einen Klaps.« Zur Illustration hielt er ihm seine behaarte Faust vors Gesicht.

Assad war fassungslos. Im Bruchteil einer Sekunde war aus dem Jäger die Beute geworden. Warum hatte er Ghaalibs Offensive nicht vorhergesehen? Die war doch zu erwarten gewesen.

Eine Weile saß er da und versuchte, sich zu beruhigen. Denn was nützte es, wenn seine Adrenalinpumpe auf Hochdruck arbeitete, er aber nichts hatte, um diese Energie zu nutzen? Im Augenblick musste er sich ausschließlich darauf konzentrieren, sein Gehirn auf Trab zu bringen. Das war in der derzeitigen Situation seine einzige Waffe.

Er sah sich in dem VW-Bus um. Es war der typische Camper, wie ihn sich die Heimwerker in den Siebzigern eingerichtet hatten: Gardinen für die Seiten- und das Heckfenster. Zwei Bänke mit dünnen Schaumgummiauflagen, eine Resopalplatte in Beige als Klapptisch zwischen den Bänken, ein kleines Waschbecken und ein Primuskocher – und der direkte Durchblick nach vorne zum Fahrer, der den Wagen rasant durch die Straßen steuerte.

»Während du mit uns einen kleinen Ausflug machst«, sagte der Typ mit der Bandana, »sausen deine Freunde wie die Bekloppten auf dem Messegelände herum. Was die dort wohl finden werden?«

Er und der Fahrer brüllten vor Lachen. Aber für Assad war es eine Erleichterung. Dann hatten sie also noch nicht zugeschlagen. Hieß das vielleicht, dass Marwa und Nella …

»Sorry«, sagte der mit dem Tuch im Haar und zog Assads zusammengeschnürte Arme hoch zu einem Karabinerhaken über dem Fenster und hakte das Gaffatape dort ein. »So, jetzt hast du genau die richtige Sitzposition. In zehn Minuten schieben wir die Gardine ein Stück zur Seite, damit du hinausschauen kannst. Ich bin sicher, du wirst etwas sehen, womit du nicht gerechnet hast.«

Assad spürte das Vibrieren der Uhr an seinem Handgelenk. Es gelang ihm, die Arme in der verschnürten Stellung ein wenig zu drehen. Seine Uhr zeigte den Eingang einer Mitteilung an. Von Carl.

Ich fahre jetzt weg von der Messe, wo bist du?

Dein GPS sagt, du bist auf dem Weg zu …

Mehr konnte er nicht lesen.

Assad blickte über die Schulter des Fahrers und versuchte, Anhaltspunkte über die Strecke zu sammeln. In den Häuserfenstern entlang der Straße sah er schwache Reflexe einer bleichen Sonne, also fuhren sie nordwärts. Danach bogen sie rechts ab und passierten die Oper auf der linken Seite, kamen dann zu einem großen Kreisverkehr, wo sie wieder rechts abbogen. Es wirkte wie ein Umweg, doch offenbar verfolgten sie ein Ziel.

Dann hielten sie an.

»Bist du bereit?«, fragte der mit der Bandana und zog die Gardine ein Stück zur Seite. Assad stockte der Atem, sein Herz setzte für ein paar Schläge aus: Direkt hinter der schmutzigen Scheibe blickte er in ein Paar Augen, das er sechzehn Jahre lang nicht mehr gesehen hatte. Wunderschön und schreckstarr vor Angst, Spiegel all des Leids, aller Sehnsucht und Hoffnung, die ihr Leben gezeichnet hatten. Sie konnte ihre Lippen öffnen, aber offenbar war sie nicht in der Lage, Worte zu bilden. Alles schien stillzustehen. Marwa.

»So, das muss reichen«, sagte Assads Aufpasser und schob ihm eine Hand vors Gesicht. Durch die gespreizten Finger des Mannes flüsterte Assad ein Adieu zu Marwa. Zu seinem Leben. Seiner Liebe. Und in der Sekunde, bevor der Vorhang wieder zugezogen wurde, entdeckte er hinter seiner geliebten Frau eine weitere Gestalt, die aber nicht Nella war! Oh Gott, konnte das sein? Das war doch nicht möglich! Nein, wahrscheinlich spielte ihm sein Gehirn bereits Streiche.

Assads Puls schoss in die Höhe, er bekam seinen Atem kaum mehr unter Kontrolle, spürte seinen Herzschlag in jeder Faser seines Körpers. Ihm war, als müsse er sich übergeben, er hatte das Gefühl, hinter dem Tape zu ersticken, sein ganzer Körper wand sich. Und dann, als er spürte, dass sich der VW-Bus wieder in Bewegung setzte, war jeder Antrieb, jemals wieder auch nur einen Atemzug zu tun, in ihm erloschen.

»Hey, hey, komm schon«, rief der Bandana-Typ und schlug ihm auf die Wangen. »Du kannst uns hier nicht abnibbeln, klar? Du willst doch nicht, dass Ghaalib wütend wird? Los, fahr schon, zum Teufel!« Die letzte Ansage galt dem Fahrer, der gerade waghalsig drei Autos überholte.

Assad spürte, wie ihm der Mageninhalt die Kehle hochstieg und sauer über sein Kinn floss. Gerade noch rechtzeitig hatte ihm sein Aufpasser das Gaffatape vom Mund zur Nase hochgeschoben.

Wieder vibrierte seine Uhr. Sie waren angekommen.

Weißt du in etwa, wo …?

stand da.

»Schau da drüben hin!«, befahl der Bandana-Typ und hob die Gardine. »Gleich da drüben auf der anderen Straßenseite wird es passieren. Sie werden jeden Moment da sein, und du sitzt bei diesem Weltereignis in der ersten Reihe.« Dann griff er nach dem Gaffatape unter Assads Nase und zog es mit einem Ruck zurück über den Mund. Aber ganz so straff wie vorher saß es nicht mehr.

Vom Beifahrersitz war ein schwacher Klingelton zu hören, der Fahrer tastete neben sich und nahm das Handy ans Ohr.

Er saß da und nickte eine gefühlte Ewigkeit, während sich der Idiot neben Assad eine Videokamera schnappte und sich bereit machte, zu filmen.

Der Fahrer drehte sich zu seinem Begleiter um und formte stumm und mit übertriebener Mimik das Wort Ghaalib, worauf Assad der Schweiß ausbrach und ihn erneut ein Würgereiz überkam.

Er schloss die Augen und betete. Möge dieser Teufel seine Strafe doch noch im Hier und Jetzt zu spüren bekommen! Eine Herzattacke. Oder ein Unfall. Möge er doch in seinem eigenen Blut ertrinken! Und möge er vor seinem letzten Atemzug heimgesucht werden von jeder einzelnen seiner Untaten! Mochten sie ihm ins Bewusstsein dringen und ihn in seinen letzten Lebenssekunden all die Höllenqualen erleiden lassen, die er anderen bereitet hatte.

Mit der Zunge schob Assad das Klebeband so weit vor, dass sein Speichel fließen konnte. Er schwitzte inzwischen so sehr, dass er am ganzen Körper dampfte.

Was zum Teufel haben sie vor?, überlegte er fieberhaft, und gleichzeitig wagte er nicht, nach der Antwort zu suchen. Er ballte die Fäuste. Was auch immer es ist, ich werde es nicht ertragen, das mitanzusehen, dachte er. Er fühlte sich elend und krank bis tief in die Seele. Da merkte er, wie sich die Feuchtigkeit unter seinen Hand- und Fußfesseln sammelte. Konnte es sein, dass der Klebstoff nicht mehr richtig haftete? Sofort ballte er die Fäuste noch fester. Im Jægerkorps hatten sie unzählige Male geübt, sich von Klebebandfesseln zu befreien, aber bei Gaffatape war das schwieriger. Zerrte man zu sehr daran, dann zog sich das Tape zusammen wie die Griffe einer zu schweren Plastiktüte, die einem in die Hand einschnitten. Da half nichts als Geduld. Geduld und der Versuch, das Klebeband gewissermaßen wie ein lebendiges Gewebe zu erfühlen und zu erspüren, wie es reagierte und arbeitete.

Vorsichtig drehte Assad seine Handgelenke unter dem Tape, immer wieder, hin und her. Da vibrierte seine Smartwatch erneut. Um zu lesen, was auf dem Display stand, musste er das Tape besonders stark dehnen, fast wringen. Dieses Mal war die Mitteilung kurz.

Bin jetzt beim Zoo. Du bist doch in der Nähe, oder?

Carl! Nur wenige Hundert Meter entfernt! Assads Herz machte einen Satz.

Verdammt, Carl, dachte er. Wann begreifst du, dass ich nicht antworten kann?

Der Bandana-Typ zog die Augenbrauen hoch, und während er der konzentrierten Mimik seines Kumpels bei dessen Telefonat folgte, ließ er die Kamera kurz sinken.

»Der kann sich nicht vom Fleck rühren«, sagte der Fahrer und lachte.

Grinsend sah er seinen Kumpel an.

»Wann geht’s los?«, fragte er Ghaalib. »Wir können es kaum erwarten.«

Der Bandana-Typ machte das Daumenzeichen und der Fahrer legte das Handy zurück auf den Beifahrersitz. Er sah aus wie ein erwartungsvolles Kind, das gleich das größte Geschenk seines Lebens auspacken darf.

»Ghaalib sagt, du sollst ihn näher ans Fenster schieben.«

Dann brüllte er Assad an, als sei der schwerhörig. »Du sollst über das hässliche runde Gebäude dort in der Mitte rübersehen, nach oben zu dem Restaurant. Ghaalib möchte dich gern begrüßen. Er sitzt im ersten Stock.«

Und während er die Gardine noch weiter zurückschob, hatte Assad das Gefühl, als löste sich das Gaffatape ein weiteres Stück, sodass er vielleicht mit dem Daumen in kleinen Rucken näher an die Feder des Karabinerhakens kommen könnte.

Sein Aufpasser deutete nach oben zum Restaurant, und Assad kniff die Augen zusammen. Natürlich hatte sich Ghaalib, dieser Feigling, einen Platz in gehörigem Abstand zum Geschehen ausgewählt: Zum Sterben waren die anderen ausersehen.

Ja, jetzt sah er dort oben am Fenster eine kleine Gestalt, die sich hin und her bewegte. Das musste er sein. Der Teufel.

»Ghaalib hat den Zünder«, sagte der Fahrer. »Wenn das Ganze vorbei ist, kommt er zu uns runter.«

Ghaalib hatte also einen Fernzünder. So entsetzlich die Nachricht war, Assad hatte nur Hohn dafür übrig. Und der Fahrer glaubt ernsthaft, dass wir überleben, wenn die Bomben explodieren?, dachte er, während er vorsichtig weiterzupfte.

Jetzt hielt der Bandana-Typ die Kamera dicht an die Scheibe, aber so, dass Assad noch darunter hindurchspähen konnte. Für den Kameraträger eindeutig eine unbequeme Haltung.

»Kannst du nicht die Kamera nehmen?«, fragte er den Fahrer. Und während er sich über den Beifahrersitz beugte, um die Kamera weiterzugeben, drückte Assad das Gaffatape immer wieder gegen den Federhaken des Karabiners.

In diesem Moment wurde auf der Beifahrerseite energisch an die Scheibe geklopft.

Die beiden Männer sahen sich an. Formten stumm Warnungen mit den Lippen. Dann lächelte der Fahrer in Richtung Beifahrerseite, und sein Kollege zog die Gardine zwischen den Rück- und Vordersitzen zu.

»Sie können hier nicht halten«, blaffte eine barsche Stimme, als die Tür geöffnet wurde.

»Ich weiß, Entschuldigung, aber es dauert nur ein paar Minuten, ich warte auf jemanden.«

»Gut möglich, aber Sie halten hier unvorschriftsmäßig«, sagte die Stimme. »Haben Sie die Absperrmarkierung nicht gesehen?«

»Doch, es tut mir leid, aber ich warte auf eine Dame im Rollstuhl.« Er deutete nach vorn. »Sehen Sie, es ist eine der Damen da vorn auf dem Platz. Sie wollte nur mal für zwei Minuten in diese Kirche, von der ihr die Mutter immer so viel erzählt hat. Ich hole sie nur rasch ab und fahre dann sofort wieder weg. Meinen Sie, das geht in Ordnung? Wenn ich hier jemandem im Weg bin, kann ich auch ein Stück vorfahren.«

»Sie sind mir im Weg und der Straßenverkehrsordnung, capito? Bis die Frau so weit ist, werden Sie wohl ein paarmal um den Block fahren müssen.«

Bisher hatte sich der Fahrer kooperativ gegeben, jetzt ging er auf Konfrontation. »Sonst verpassen Sie mir ein Knöllchen, oder wie?«

»Hör mal, Kumpel, das kannst du gerne haben. Also, wenn du nicht auf der Stelle verschwindest, hole ich die Polizisten, die dort um die Ecke ihren Kaffee trinken. Vielleicht hast du ja auch ein Vorstrafenregister, das sie bei der Gelegenheit mal durchblättern möchten?«

Assad hörte, wie der Typ vom Ordnungsamt lachte. Zum Teufel mit diesen ewigen Vorurteilen. Aber das hier war doch eines der seltenen Male, wo man Lust bekam, einem Rassisten wie ihm auf die Schulter zu klopfen.

Die Kaumuskeln des Bandana-Typen arbeiteten, als er nach der Pistole griff, die hinter einem der Kissen auf der Sitzbank lag. Soweit Assad erkennen konnte, war es seine eigene Waffe, die sie ihm abgenommen hatten.

»Da könnt ihr lange blättern, ich hab eine weiße Weste, du Arschloch«, sagte der Fahrer und ließ den Motor an. Dann fuhr er ein paar Meter um die Ecke und hielt an der Seite wieder an.

Sein Kumpel lachte, als er sah, wie Assad nach seiner Pistole schielte.

»Ja«, sagte er. »Und zu deiner Info: Um dein Handy haben wir uns auch gekümmert. Um den Akku zu schonen, waren wir so nett und haben es ausgeschaltet.«

»Ich frage Ghaalib, was wir tun sollen.« Der Fahrer mit der weißen Weste hatte bereits sein Handy am Ohr. »Okay, Ghaalib, du hast es ja gesehen. Mir blieb nichts anderes übrig als um die Ecke zu fahren. Aber wie weiter?«, fragte er. »Er hat gesagt, dass da Polizisten …« Er nickte ein paarmal. »Okay. Ich fahre einmal um den Block und parke dann wieder an der ursprünglichen Stelle. Du sagst Bescheid, falls dieser Ordnungsfanatiker dann noch da ist.«

Danach drehte er sich um und lupfte die Gardine.

»Ghaalib sagt den anderen, sie sollen warten, bis wir zurück sind«, erklärte er seinem Kumpel. »Einer von denen auf der anderen Seite der Kirche soll die Straße hier im Auge behalten, damit er die Bullen erwischen kann, wenn die die Schießerei hören und rauskommen. Falls der Typ vom Ordnungsamt noch mal wiederkommt, soll ich ihn liquidieren. Erst dann setzt Ghaalib das Ganze in Gang. Gib mir mal die Pistole von dem Typen.«

Der Bandana-Träger hob den Daumen und steckte ihm durch den Gardinenschlitz Assads Pistole zu. Dann begann er an Assads Tapes zu fummeln, um zu prüfen, ob alles saß, wie es sollte.

Schnell saugte Assad das Klebeband in den Mund und biss darauf, gleichzeitig drückte er die Hände auseinander, damit das Gaffatape straff saß.

Doch von Letzterem ließ sich der Mann nicht täuschen.

»Verfluchte Scheiße, du Sohn einer Blut pissenden Hafenhure«, rief er. Na, da hatte er also doch etwas von der feinen deutschen Art angenommen.

Er zerrte an dem Gaffatape um Assads Handgelenke und fischte nach der Rolle auf dem Sitz.

Diesmal wickelte er das Klebeband so straff, dass Assad sich keine Hoffnung mehr machte, die Fessel noch einmal lösen zu können. Er legte den Kopf in den Nacken und kniff die Augen zu. Das war es jetzt also.

Er hätte gern geweint, konnte aber nicht. Alles in ihm machte dicht, selbst der Atem stockte.

Ich brauche Luft, dachte er und fing wieder an, mit der Zungenspitze gegen das Tape zu stoßen. Diesmal spürte er sehr schnell die Luft durch die Mundwinkel strömen. Das machte es leichter, die Lungen zu füllen.

Da vibrierte die Uhr hinter dem Tape.

Ob es Carl verwirrte, wenn das GPS zeigte, dass er wieder in Bewegung war? Würde er dem Signal folgen?

Lass es, Carl, dachte Assad. Ich bin doch jeden Moment wieder zurück.

Wie aufs Stichwort setzte sich der VW-Bus in Bewegung und fädelte sich in den Verkehr ein.

58

Carl

Tag 1

Als Carl endlich in Berlin vor dem Flughafengebäude stand, schnappte er sich das nächstbeste Taxi.

»Ich muss zum S-Bahnhof Halensee. Kennen Sie den? Da steht nämlich jemand und wartet auf mich.«

Der Taxifahrer nickte.

Der Flieger war zu allem Überfluss mit dreißig Minuten Verspätung gelandet, weil sich ein Idiot die Freiheit genommen hatte, mit einem solchen Kater einzusteigen, dass er kurz vor dem Start den Mittelgang vollgekotzt hatte. Als ihm einer der Stewards helfen wollte, knallte der Typ ihm eine. Er war völlig außer sich. Erst nach fünfzehn Minuten hatte ihn die Polizei endlich rausgeholt. Das war die erste Viertelstunde. Die zweite Viertelstunde ging aufs Konto des Nebels, der – wenn auch nicht sehr dicht – über der Landebahn gehangen hatte.

Jetzt sah es leider so aus, als wenn das genau die kostbaren Minuten waren, die er gebraucht hätte. Denn als sie zum S-Bahnhof kamen, zeigte das GPS auf seiner Uhr, dass Assad sich in Richtung Norden bewegte.

»Fahren Sie einfach nach meinen Anweisungen«, sagte Carl kurz entschlossen und folgte dem kleinen GPS-Punkt auf dem Display.

Anfangs war der Fahrer ziemlich gelassen, aber als Carl die Richtung immer wieder änderte, wurde er zunehmend nervös.

»Sie haben aber Geld dabei?«, fragte er misstrauisch. Seine Zweifel verflüchtigten sich erst, als Carl einen Hundert-Euro-Schein neben die Gangschaltung legte.

»Wie gesagt, ich suche hier in der Stadt nach einem Freund, und ich glaube, der wird noch ein bisschen unterwegs sein«, antwortete Carl. »Ich muss ihn schnellstmöglich erreichen.«

Der starr auf den Verkehr gerichtete Blick des Taxifahrers ließ vermuten, dass er überlegte, ob das wohl alles seine Richtigkeit hatte oder ob er sich gerade in etwas hineinziehen ließ.

»Ich bin Polizist aus Dänemark«, sagte Carl schließlich und zückte seine ID-Karte.

Der Taxifahrer warf einen Blick darauf, schien aber nicht recht überzeugt zu sein.

Diese Scheißkarte, dachte Carl – nicht zum ersten Mal.

»Gerade ist er nördlich von uns auf der Bismarckstraße. Kennen Sie die?«

Der Taxifahrer verdrehte die Augen. »Wenn nicht, sollte ich mich schleunigst nach einem anderen Job umsehen«, sagte er. Okay, die Straße sah auf der Karte wirklich sehr breit und lang aus.

Erneut wählte Carl Assads Nummer, und wieder sprang die Mailbox an. Da bat er den Taxifahrer, Gas zu geben, bekam aber nur zur Antwort, dann werde die Polizei sie anhalten und den Hundert-Euro-Schein könne er gleich vervielfachen.

Als Carl Assad auch beim nächsten Anruf nicht erreichte, verdichtete sich sein Gefühl, dass etwas nicht stimmte. Er rief Herbert Weber an und hatte nach einigen Sekunden eine müde Stimme am Ohr.

»Ja, Carl, wir sind gerade ein bisschen abgehängt. Bist du schon gelandet?«

»Ja, ich fahre auf der Bismarckstraße stadteinwärts. Weißt du, wohin Assad kommen soll? Gerade eben noch war er auf der Hardenbergstraße unterwegs.«

Am anderen Ende war es einen Moment still.

»Hm, das verstehe ich jetzt aber nicht«, sagte Weber schließlich. »Die Kollegen von der Berliner Polizei haben mir gerade gezeigt, wo die Straße ist: ein ganzes Ende von hier entfernt. Assad sollte eigentlich zum Messegelände kommen. Zum Funkturm. Wir haben auf ihn gewartet. Ich habe ihn angerufen, aber er hat nicht geantwortet.«

»Das Messegelände?«

»Ja, aber das war offensichtlich falscher Alarm. Du kannst also verfolgen, wo er ist?«

»Ja, Assad und ich haben unsere Smartwatches gekoppelt.«

Am anderen Ende wurde hektisch diskutiert.

»Ach so. Aber wie kommt Assad denn in die Hardenbergstraße«, sagte Weber schließlich. »Er hat doch kein Fahrzeug.«

Verdammt, jetzt musste man sich wohl auf alles gefasst machen. Kein Lebenszeichen mehr von Assad, seit Carl ihn vom Flughafen aus angerufen hatte. Was für ein Scheiß!

»Mørck, jetzt musst du uns lotsen. Wir sind unterwegs«, rief Weber.

Damit hatten es alle um ihn herum auch gehört.

Zwei Minuten später bewegte sich Assads Pünktchen nicht weiter. Soweit Carl sehen konnte, befand er sich in unmittelbarer Nähe des Zoologischen Gartens. Der Stopp dauerte nicht lange, aber für Carl lange genug, um sich zu fragen, was da los war. Als das Pünktchen schließlich weiterglitt, verging nicht mal eine Minute, bis es wieder stoppte.

»Assad, weißt du in etwa, wo du bist?«, schrieb er. Auch auf diese SMS kam keine Antwort.

Als sie auf den Hardenbergplatz vor dem Zoologischen Garten einbogen, wurde es dem Taxifahrer endgültig zu ungemütlich.

»Ich weiß nicht, was Sie vorhaben, aber es gefällt mir nicht. Hier sind mir ein paar Polizisten zu viel auf der Straße.«

Er fuhr an die Seite und hielt. »Ich muss Sie bitten, auszusteigen. Weiter fahre ich Sie nicht.«

Carl wollte schon protestieren, sah dann aber dasselbe wie der Taxifahrer: Überall, wirklich überall, sammelten sich Polizisten zu Zehner- oder Zwölfergruppen. Am Zaun zum Zoo, auf dem Parkplatz und vor dem großen gläsernen Bahnhofsgebäude. Mehrere von ihnen bekamen Instruktionen von ihren Gruppenleitern, die die Straße hinunterdeuteten. Rechneten sie damit, dass es hier passierte?

»Die hundert Euro sind okay, Hauptsache, Sie steigen jetzt aus«, sagte der Fahrer, und dann war er weg. Wahrscheinlich eine kluge Entscheidung.

»Bin jetzt am Zoo. Du bist doch in der Nähe, oder?« Auch auf diese SMS kam keine Antwort. Aber vielleicht konnte Assad sie zumindest lesen? Vielleicht gab sie ihm Hoffnung?

Carl warf noch einen prüfenden Blick auf die Uhr, dann rannte er los, die Straße hinunter, vorbei an einem Trupp schwer bewaffneter Polizisten.

An der nächsten Ecke stoppte der Punkt, er war jetzt in unmittelbarer Nähe. Genau in diesem Moment wurde vor Carl ein Arm ausgestreckt, der ihn aufhielt. Kein Schülerscherz: Drei Polizisten in Kampfkleidung stellten sich ihm in den Weg, und weitere Arme kamen zum Einsatz. Ziemlich rüde sogar. Offenbar sollte er hier nicht weiter.

»Wo wollen Sie denn so schnell hin?«

Carl schäumte vor Wut. »Was zum Teufel soll das?«, schrie er – erst auf Dänisch, dann kramte er sein rudimentäres Schulenglisch hervor. »Loslassen! Es geht um Leben und Tod!«

Sie schüttelten den Kopf und sahen ihn an wie einen Serienmörder.

»Ruft sofort Herbert Weber vom LfV an, der wird euch sagen, dass ihr gerade einen sehr großen Fehler macht.«

Sie hätten keine Ahnung, wer dieser Weber sei, sagten sie, und falls Carl weiter Widerstand leiste, müsse man ihn festnehmen. Da breitete er pragmatisch, wie er manchmal sein konnte, die Arme aus und ließ sich abtasten. Als sie schließlich seine ID-Karte entdeckten und darauf gafften, als hätten sie eine Rabattkarte für Fußmassagen in der Hand, funkelte er sie wütend an.

»Zum Teufel, jetzt lest doch, was da draufsteht! Ich bin Vizepolizeikommissar in Kopenhagen. Wir arbeiten gemeinsam an dieser Sache hier. Gerade steckt einer meiner Kollegen in wirklich großen Schwierigkeiten, und wenn ich nicht sofort zu ihm komme, könnt ihr eure zukünftigen Beförderungen in den Wind schreiben!«

Aber auch das zog nicht. Sie dachten gar nicht daran, ihn durchzulassen.

Entsetzt verfolgte Carl auf seiner Uhr, wie sich der GPS-Punkt aufs Neue bewegte. »Bist du jetzt wieder unterwegs? Warum antwortest du nicht?«, simste er umgehend, wusste aber im Grunde seines Herzens, dass Assad nicht antworten konnte. Er hätte genauso gut schreiben können: »Ich bin bei dir, mein Freund.« Aber dank dieser verdammten Kampfroboter vor seiner Nase war er ja nicht mal das.

»Moment«, sagte er und bat um sein Handy, das einer der Idioten beäugte, als könne es jeden Moment in die Luft fliegen.

Er rief Weber an. »Wo seid ihr?«

»Ganz in der Nähe. Wir haben alle verfügbaren Kräfte bereitgestellt. Wo genau bist du?«

»Würdest du bitte so freundlich sein und dem Polizisten, der mich hier am Zoo festhält, erklären, er möge sich in sein Provinzkaff verziehen und mich in Ruhe lassen?«

Er reichte dem Polizisten das Handy. Der murmelte etwas, und dann zogen sie sich zurück, als wären sie nie da gewesen. Keine Entschuldigung. Und nicht die kleinste Nachfrage, wie sie vielleicht initiativ werden und ihn unterstützen könnten. Idioten!

Carl rannte los. »Assad ist mir gerade durch die Lappen gegangen. Aber ich laufe in die Richtung, wo er bis eben war.«

»Und wo war das?«, fragte Weber.

»Auf der Straße neben einem Platz. Direkt bei einer Kirche.«

»Welcher Kirche?«

»›Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche‹ steht auf einem Schild. Heißt die so?«

Aus dem Telefon drang lautes Stöhnen.

»Genau so etwas haben wir alle befürchtet. Pass auf, Carl, wir sind jeden Augenblick da. Ich setze meine Leute am Zoo in Bewegung, sie sichern den Platz.«

»Nein, warte. Ich bin gleich da. Jetzt sehe ich die Kirche. Hier auf dieser Seite ist der Platz nicht sehr stark besucht, vierzig, fünfzig Menschen vielleicht. Irgendetwas wird hier saniert, das runde Gebäude neben der Kirchturmruine ist eingerüstet, und um den Kirchturm selbst steht ein Lattenzaun.«

»Irgendetwas Verdächtiges?«

»Nein. Nur jede Menge Touristen, die alle gleich aussehen. Und dazwischen ein paar orthodoxe Juden in vollem Ornat.«

»Orthodoxe Juden? Eine Reisegruppe?«

»Nein, die stehen da vereinzelt herum, als wenn …«

Und dann begriff er. »Die stehen so, wie es nötig wäre, um den gesamten Platz abzudecken.«

»Carl, geh hinten rum. Das große runde Gebäude direkt neben der Turmruine, das ist die neue Kirche. Nimm den Durchgang zwischen den beiden Gebäuden. Bist du bewaffnet?«

Carl fluchte. »Nein, meine Dienstpistole liegt in Kopenhagen. In der Schreibtischschublade im Präsidium.«

Kurz entschlossen fischte er seinen schweren Schlüsselbund aus der Manteltasche. Die Schlüssel von Allerød hingen daran, von seinem Büro im Präsidium, von Monas Wohnung und vom Dienstwagen. Er umklammerte den Bund mit der rechten Faust, sodass die spitzen Schlüsselenden zwischen seinen Fingern hervorstanden. Eine äußerst diskrete Waffe, und mindestens ebenso effektiv wie ein Schlagring.

Carl sah aus den Augenwinkeln den verschwenderisch gestalteten Eingangsbogen des alten Turms, während er an einer Rollstuhlrampe vorbeiging, die von der anderen Seite zum Eingang führte.

Ihm brach der kalte Schweiß aus. Eine Rampe für Rollstühle! Diese Schweine hatten wirklich an alles gedacht.

Nachdem er zwischen den beiden Gebäuden durchgegangen war, erreichte er eine breite, stark befahrene Straße. Das war also der Kurfürstendamm. Jedenfalls stand es so auf dem Straßenschild gegenüber, wo gerade ein hellblauer VW-Bus mitten auf ein paar gelben Markierungsstreifen einparkte. Das Halteverbot schien den Fahrer überhaupt nicht zu stören. Ganz offenkundig wollte er genau dort halten – und Carl war plötzlich hellwach.

Da wurde die Gardine des Seitenfensters ein wenig zur Seite geschoben. Nur einen Spaltbreit, aber das reichte aus. Carl brach wieder der kalte Schweiß aus, denn hinter der Scheibe saß Assad, den Mund mit Tape zugeklebt. Assad hatte Carl ebenfalls entdeckt und versuchte verzweifelt, ihm etwas zu signalisieren. Im selben Moment näherte sich ein Ordnungshüter dem Wagen und verschwand dahinter. Man hörte, wie eine Tür aufgerissen wurde und eine Männerstimme lautstark schimpfte. Dann fiel ein Schuss.

Die Menschen auf dem Platz hielten inne und starrten in die Richtung, aus der der Schuss gekommen war. Carl rannte über die Straße, warf sich am Heck des VW-Busses zu Boden und lugte vorsichtig um die Ecke. Der Typ vom Ordnungsamt lag auf dem Bauch, mit dem Oberkörper im Wageninnern. Von seinem herabhängenden Arm tropfte Blut.

Jetzt!, schrie alles in Carl, und ohne noch länger zu zögern, machte er einen Satz und warf sich auf den leblosen Körper.

Er sah sofort das schreckverzerrte Gesicht des Fahrers, der auf die Pistole in seiner Hand starrte. Vermutlich hatte er zum ersten Mal auf etwas Lebendes geschossen – und in seiner Panik würde er sicher gleich noch mal abdrücken. Deshalb fuhr Carl umgehend seine rechte Faust aus und knallte sie gegen das Kinn des Fahrers, sodass sich die Schlüssel hineinbohrten. Der Mann schrie auf und flog nach hinten. Carl ließ den Schlüsselbund los und packte den Lauf der Pistole genau in der Sekunde, als der Mann den nächsten Schuss abfeuerte. Die Windschutzscheibe zersplitterte, sofort entstand Panik auf dem Bürgersteig vor dem VW-Bus.

Aber Carls Kinnschlag hatte gesessen: Halb bewusstlos ließ der Fahrer die Waffe los. In einer einzigen schnellen Bewegung packte Carl sie und drückte auf den Abzug. Doch noch bevor er sehen konnte, wie schwer der Fahrer getroffen war, wurde die Gardine zur Seite gerissen und ein Mann mit einem bunten Tuch um den Kopf schob eine Faust über die Rückenlehne des Beifahrersitzes.

Da schoss Carl zum zweiten Mal, und der Mann knallte rückwärts auf einen klapprigen Campingtisch, die Überraschung tief ins Gesicht eingegraben.

59

Assad

Tag 1

Während der VW-Bus einmal um den Platz herumfuhr, versuchte Assad, das Gaffatape um seinen Mund zu lockern. Er hatte den Eindruck, als näherten sie sich nach ihrer Kreisfahrt wieder dem Ausgangspunkt. Aber genau wusste er es nicht.

Da schob der Typ mit der Bandana die Gardine des Seitenfensters ein Stück zur Seite und genau in diesem kurzen Moment begegneten sich Assads und Carls Blicke. Carl stand auf der gegenüberliegenden Straßenseite, hatte ihn aber sofort entdeckt. Beim Anblick seines Freundes wirkte er ebenso erleichtert wie traurig. So als wüsste er genau wie Assad, dass es zu spät war. Dass gleich alles um sie herum in die Luft fliegen würde.

›Hau ab! Renn um dein Leben, du stirbst, wenn du bleibst!‹, wollte Assad Carl mit seinem Blick signalisieren, aber er wusste nur zu gut, dass Carl alles tun würde, nur nicht wegrennen.

Assad war kurz davor, das Gaffatape ganz vom Mund wegzubekommen, als es energisch an die Beifahrertür klopfte.

Wieder zog sein Aufpasser die Gardine zu den Vordersitzen zu, sodass Assad nur über die Geräusche verfolgen konnte, was passierte. Die Beifahrertür wurde aufgerissen, lautes Schimpfen war zu hören, und in der nächsten Sekunde fiel ein Schuss. Dann war es still. Aber nur einen Moment. Im jetzt folgenden Tumult wackelte der ganze Wagen, auf der Fahrerseite schrie jemand, und zwei weitere Schüsse fielen.

Bis sein Aufpasser die Gardine nach vorne aufriss, war Assad davon überzeugt gewesen, dass es wieder dieser Ordnungshüter war, der da kämpfte. Aber als der Idiot mit der Bandana beim nächsten Schuss rückwärts auf den Campingtisch flog, da wusste er, dass noch nicht alles verloren war.

Und dann brach das Chaos aus.

Wie aus dem Nichts waren von überallher plötzlich Schüsse zu hören, die Situation war offenbar außer Kontrolle.

Carl kletterte auf die Rückbank und zog das Klebeband von Assads Mund.

»Da kommen sie, Carl, ich sehe sie!«, rief Assad, während er darauf wartete, dass Carl seine Handfesseln vom Karabinerhaken löste. Als sie aus dem Bus sprangen, bot sich ihnen ein erschütternder Anblick: Überall ringsum schlugen Salven von Schüssen ein, schreiende Menschen suchten verzweifelt Deckung – und durch den Kugelhagel hindurch wurden mehrere Rollstühle die Rampe hinaufgeschoben.

»Los, Carl, lauf! Schieß auf die, die die Rollstühle schieben«, brüllte Assad, während er sich abmühte, die Füße freizubekommen.

Bevor er aus dem Wagen verschwand, deutete Carl noch warnend auf den Typen mit der Bandana – gerade noch rechtzeitig, denn trotz seiner Schusswunde in der Brust hatte der die Tischplatte hochgerissen. Eine Sekunde später, und er hätte sie Assad in den Hals gerammt. Doch Assad hatte seine Beine schon befreit, und während die Platte noch in der Luft hing, versetzte er dem Kopf des Typen einen krachenden Hackentritt.

Die Schüsse draußen klangen jetzt sehr nahe.

Assad kletterte aus dem Bus und ging hinter dem Heck in die Hocke, um sich zu orientieren.

Als Carl ihm zunickte, richtete er sich vorsichtig auf. Die Frau hinter Nellas Rollstuhl lag mit zur Seite gedrehtem Gesicht auf dem Boden, sie war tot. Aber die Erleichterung währte nur kurz, denn gleich dahinter wurde Marwas Rollstuhl von einem Mann geschoben, der mit einer Maschinenpistole wahllos um sich ballerte. Und längst nicht allen gelang es, sich in Sicherheit zu bringen. Zahllose Menschen lagen reglos vor dem Schaufenster eines Bekleidungsgeschäfts. Es war entsetzlich.

Carl und Assad wandten sich der Seitenstraße zu, aus der das Feuer beantwortet wurde – vermutlich von den Polizisten, mit denen der Typ vom Ordnungsamt gedroht hatte. Carl nutzte die Gelegenheit und zog sich zum Heck des VW-Busses zurück.

Er schoss ein paarmal auf den Mann, der Marwa schob, was dieser mit einem Hagel von Projektilen beantwortete, die sich dumpf und metallisch klirrend in die Wagenseite bohrten.

Assad warf sich fluchend auf den Boden, als eine weitere Salve die Blechdose perforierte. Sämtliche Scheiben zersplitterten.

Als Carl einen erneuten Schuss abgab, flog er rücklings auf den Gehweg. Einen Augenblick lag er ganz still da, dann schubste er die Pistole hinüber zu Assad.

»Ich glaub, ich hab ihn erwischt«, rief Carl durch den Lärm und griff sich an die Hüfte.

»Carl, kommst du zurecht?«, rief Assad zurück und hob die Pistole auf.

Er nickte, sah aber nicht so aus, als meinte er das auch.

Auf beiden Seiten des Kirchturms fanden heftige Schießereien statt. Nur zu gut kannte Assad das Geräusch der Salven automatischer Waffen, die in Eins verschmolzen und immer den Tod brachten.

Er stellte sich neben den Wagen und lugte vorsichtig um dessen zerfetzte Ecke.

Marwas Rollstuhl lag auf der Seite und sie bewegte sich nicht, genauso wenig wie der Mann neben ihr auf dem Boden.

Da sah er, wie sie hustete. Mein Gott, sie lebte!

Assad warf einen prüfenden Blick auf die Pistole in seiner Hand. Wie viele Schüsse hatte Carl damit abgefeuert? Neun? Zehn? Dann waren noch mindestens drei übrig.

Jetzt trat er aus der Deckung. Weiter hinten stand ein Mann neben dem dritten Rollstuhl, er deutete mit seiner automatischen Waffe auf die junge Frau. Wie eine Salzsäule stand er da, bereit, seinem Schicksal zu begegnen. Es war offensichtlich, dass er sich mit der Situation abgefunden hatte. Dass er einen Befehl abwartete oder, schlimmer noch, die Explosion der Bomben.

Assad sah hoch zu dem Café, in dem, wie er wusste, Ghaalib das Geschehen überwachte. Er konnte ihn aber nicht entdecken.

Worauf wartete er denn, warum löste er die Zünder nicht aus? Konnte Ghaalib auch ihn nicht sehen? Zögerte er deshalb? Wollte er ganz sichergehen, dass Assad das Entsetzliche auch auf jeden Fall mitansah? Wartete er darauf, dass seine beiden Helfer im VW-Bus ihm berichteten, dass der entscheidende Moment jetzt gekommen war?

Assad stellte sich zu Carl. Er musste um den VW-Bus herum und sich dicht an den Hausmauern halten. Denn wenn Ghaalib ihn sah, würde er die Bomben detonieren lassen, daran zweifelte er nicht.

»Es ist nichts«, sagte Carl, halbwegs sitzend, und starrte auf den blutigen Fleck auf seiner Hose. »Ein Streifschuss, glaube ich. Mach weiter!«

Assad kroch durch die Seitentür in den Wagen und suchte sein Handy. Hinter dem Steuer lehnte der Fahrer schwer atmend mit dem Hinterkopf an der Tür. Der durchschossenen Scheibe nach zu urteilen, hatte er nicht mehr lange. Nach seinem Kumpel auf dem Rücksitz brauchte Assad gar nicht erst zu sehen, der war tot, so viel war sicher. Er tastete unter dem Sitzkissen und fand sein Handy – aber das war hinüber, das sah er auf den ersten Blick.

Mittlerweile hatte Carl Kontakt mit Weber.

»Hier«, rief er und gab Assad das Handy.

»Wo seid ihr?«, fragte Weber.

»Auf der Rückseite drüben am Kurfürstendamm. Wenn irgend möglich, kommt! Schnell! Ich fürchte, hier geht gleich die Bombe hoch.«

»Sorry, aber wir haben mit denen hier vorn genug zu tun«, antwortete Weber. »Sie haben sich im Abgang zum Europa-Center verschanzt, das ist das Gebäude am Ende des Platzes. Wir stehen mitten im Kreuzfeuer, oben im Hotel haben sie einen Scharfschützen postiert, und der schießt sehr präzise. Vermutlich Dieter Baumann.«

»Verdammt, dann schickt jemanden rauf und macht ihn unschädlich«, rief Assad. »Und einer von euch muss Ghaalib finden. Er sitzt da hinten in dem italienischen Restaurant und trägt auch jüdische Kleidung. Er hat die Fernzünder für die Bomben.«

»Aber worauf wartet er denn?«, schrie Weber.

»Er wartet auf mich.«

Nachdem Weber aufgelegt hatte, wollte Assad Carl das Handy zurückgeben, aber der war nicht da.

»Was machst du da?«, rief er, als er entdeckte, dass Carl dabei war, die Leiche des Typen vom Ordnungsamt auf den Bürgersteig zu ziehen.

»Ich schaffe Platz für mich.«

Dann kletterte er auf Knien hinauf und zerrte an den Beinen des leblosen Fahrers. Kurz darauf war der Fahrersitz frei.

Assad hatte sofort begriffen, was Carl vorhatte.

»Hauptsache, der springt an«, rief Carl, als er den Zündschlüssel drehte.

Er sprang an.

»Assad, dir bleibt eine Millisekunde, um ihn zu treffen«, sagte Carl und legte den Gang ein. »Im Magazin sind noch zwei Schuss, damit du Bescheid weißt.«

Assad kniete sich in die Glasscherben auf dem Sitzkissen. Er schoss nicht zum ersten Mal aus einem fahrenden Fahrzeug, aber das hier …!

Er holte tief Luft. Wenn er den Mann nicht mit dem ersten Schuss tödlich traf, würde der die arme Frau vor sich im Rollstuhl exekutieren. ›Nur ein Kopfschuss kann den Feind neutralisieren‹, hallte ein Mantra aus Afghanistan in seinem Inneren.

Während Carl losfuhr, nahm Assad sein Ziel ins Visier und hielt die Luft an. In zwei Sekunden würden sie direkt auf Höhe des dritten Rollstuhls sein. Assad kniff ein Auge zu. Der Abstand betrug jetzt zehn Meter. Wenn der Wagen Kurs hielt und der Untergrund eben blieb, dürfte es kein Problem sein.

Da entdeckte er das Muttermal auf der Wange der jungen Frau, und alles in ihm erstarrte.

Assad schnappte nach Luft.

»Assad, schieß!«

Aber Assad war wie paralysiert. Das war Ronia, seine jüngste Tochter, auf die der Mann seine Maschinenpistole richtete! Sie saß direkt vor ihm, wie konnte das sein? Aber nein, es gab keinen Zweifel mehr: Sie war es!

»Ich kann nicht. Oh Gott, Carl, die Frau im Rollstuhl, das ist tatsächlich Ronia! Sie lebt!«

Jetzt hielt der VW-Bus direkt vor den beiden, aber der Mann hinter dem Rollstuhl reagierte nicht.

»Er hat mir zugenickt«, flüsterte Carl. »Er muss unter Schock stehen. Und er glaubt, dass im Wagen immer noch seine eigenen Leute sitzen, die ihn einsammeln wollen. Das ist die Gelegenheit, Assad!«

Assad duckte sich, um sich nicht zu verraten. Dann zielte er, hielt die Luft an und schoss. Alles in ihm wand sich – was für ein entsetzliches Gefühl! Das war eine regelrechte Hinrichtung!

Und während der Mann mit einem Loch im Kopf zitternd zu Boden ging, begann man von der anderen Seite auf sie zu schießen.

»Das ist die Polizei!«, rief Carl. »Die glauben …« Dann griff er sich an den Arm. Sie hatten ihn getroffen. Dennoch drückte er das Gaspedal durch, so fest er konnte.

Assad flog auf den Boden, als der VW-Bus scharf auf den Platz abbog und die Schüsse gegen das Heck prasselten. Der über ihm liegende Körper des Bandana-Typen zuckte bei jedem Treffer.

Der Wagen stoppte erst, als er gegen die steinerne Brunnenskulptur vor dem Europa-Center krachte. Die beiden überlebenden Terroristen, die noch immer von ihrer Position auf halber Treppe hinunter ins Einkaufszentrum um sich schossen, verzogen sich daraufhin und verschwanden in der unteren Etage.

»Carl, bist du okay?«, rief Assad. »Wo bist du getroffen?«

Carl stöhnte nur. Er blutete stark, vor allem am Arm.

Assad nahm sich Carls Handy und rief Weber an.

»Hör zu: Carl und ich sind im Bus! Carl wurde getroffen, wir brauchen sofort einen Notarzt. Hier auf dieser Seite sind drei von Ghaalibs Leuten neutralisiert, aber aus der Seitenstraße wird auf uns geschossen. Das sind eure Leute. Ruf sie sofort zurück!«

Einen Augenblick später war es auf dem Platz fast unheimlich still.

Assad kletterte zu Carl, der zwischen der Lenkradsäule und der eingedrückten Front eingekeilt war. Er war bei Bewusstsein und schien nach dem Aufprall so weit unverletzt zu sein – bis auf die Schusswunden an Hüfte und Arm.

»Kommst du zurecht?«, fragte Assad und verließ den Bus auf der Beifahrerseite. Hier würde ihn Ghaalib vom Restaurant aus nicht sehen können. Carl antwortete nicht. Aber als Assad den Männern in Kampfmontur langsam und mit ausgestreckten Armen entgegenging, hörte er, wie Carl loslachte.

»Aus dem Weg!«, brüllten die Männer der Antiterroreinheit und stürmten auf die Fahrertür zu. Offenbar hatten sie Weber zugehört. Ghaalib musste davon ausgehen, dass noch immer seine eigenen Leute im Bus saßen.

Ideal für Assad, der inzwischen unmittelbar unter den Fenstern des Restaurants stand.

Wenn Ghaalib nur nicht seinen Standort gewechselt hat, schickte er ein Stoßgebet los.

Er sah hinüber zu den drei Frauen beim Kirchturm. Sie waren an ihre Rollstühle gefesselt und völlig reglos. Marwa lag seitwärts auf den Platten und Nella und Ronia ließen wie im Koma die Köpfe hängen.

»Hört mal«, sagte er zu den Männern. »Wenn ich zu den Rollstuhlfahrerinnen gehe, dann löst der Drahtzieher des Ganzen die Bomben aus, auf denen die Frauen sitzen oder die sie am Körper tragen. Er wartet nur darauf, dass er mich sehen kann. Deshalb müsst ihr die Frauen da wegholen.«

Sie sahen ihn an, als hätte er sie nicht alle. Erwartete er etwa von ihnen, dass sie sich potenziellen Selbstmordattentäterinnen näherten?

Wieder rief er Weber an. Keine Antwort.

Assad blickte nach oben, atmete einmal tief durch und ging dann unter dem Vordach des Gebäudes in Deckung. Er war genau bis zum Schaufenster der Fossil-Filiale gekommen, da sah er rechts von sich einen vierten Rollstuhl.

Verblüfft blieb er stehen, bis er den Mann im Rollstuhl erkannte. Aber wer war der Junge dahinter? Der weinte ja.

In dem Moment rief Weber zurück. »Wir sehen dich nicht, wo bist du?«

»Ich stehe unter dem Vordach des italienischen Restaurants, vor dem Fossil-Uhrenladen. Ich sehe gerade einen vierten Rollstuhl, und ich bin mir ziemlich sicher, dass Joan Aiguader darin sitzt. Bei ihm steht ein arabischer Junge und weint. Was mache ich?«

»Du bleibst, wo du bist. In dem Rollstuhl kann eine Bombe sein. Vielleicht weint der Junge deshalb.«

»Herbert, ihr müsst Bombenspezialisten zu den Frauen bringen. Tut, was ihr könnt. Wie ist die Lage vorn bei euch? Ich sehe hier zahlreiche Menschen auf der Erde liegen.«

»Ja, es hat viele, sehr viele getroffen. Wir haben überhaupt keinen Überblick, und wir kommen wegen dieses Scharfschützen da oben auch nicht an sie heran. Aber wir schätzen, dass wir alle Terroristen liquidiert haben. Bis auf die beiden, die ins Einkaufszentrum verschwunden sind.«

»Vergesst Ghaalib nicht. Und auch diesen Jungen hier.«

»Wir glauben, dass sich Ghaalib denen im Einkaufszentrum angeschlossen hat. Falls du sie vor die Pistole bekommst, denk dran, dass sie schusssichere Westen tragen.«

Assad schüttelte den Kopf. Als würde er nicht damit rechnen. Und warum sollte sich Ghaalib mit den anderen in irgendeinen Winkel verkriechen? Bislang war seine Mission fehlgeschlagen. Sowohl er, Assad, als auch seine Familie waren noch am Leben. Nein, Ghaalib stand irgendwo bereit und wartete.

Er sah hinüber zum Rollstuhl. Es wirkte, als wollte Joan Kontakt zu ihm aufnehmen, aber er sagte nichts. Er schien wie Marwa, Nella und Ronia außer Gefecht gesetzt zu sein. Wollte er, dass er wegging oder dass er näher kam?

Assad machte einen Schritt auf ihn zu und nickte fragend. ›Ist es in Ordnung, wenn ich das tue?‹, sagte sein Blick.

Joan spitzte den Mund. Bedeutete das Ja oder Nein?

»Ist in deinem Rollstuhl eine Bombe?«, rief Assad.

Joan bewegte die Augen von einer Seite zur anderen.

»Wenn das Nein bedeutet, dann zeig mir, wie ein Ja bei dir aussieht: Heißt du Joan?«

Da bewegten sich die Augen auf und ab. Okay, also war keine Bombe im Rollstuhl.

Er trat noch einen Schritt näher.

»Ist der Junge gefährlich?«, fragte er.

Wieder bewegten sich die Augen von einer Seite zur anderen.

»Ist Ghaalib in der Nähe?«

Die Augen rührten sich nicht. Er wusste es also nicht.

»Ist der Junge ganz normal, er wirkt geistesabwesend?«

Die Augen gingen von Seite zu Seite.

»Steht er unter Drogen?«

Wieder ein Nein.

»Ist er bewaffnet?«

Nein, sagten die Augen.

Da sprach Assad den Jungen auf Arabisch an: »Hallo, Kumpel. Ich heiße Assad. Wie heißt du?«

Der Junge sah zu Boden, verlegen und scheu wie ein in die Ecke gedrängtes Tier. Assad trat noch einen Schritt näher, und das mochte der Junge gar nicht. Er ging klar in Abwehrhaltung, zog die eine Schulter hoch und hielt sich den Arm vor den Bauch.

»Ich tue dir nichts«, sagte Assad so sanft, wie er konnte.

Aber der Junge sah ihn verängstigt an. Kein Wunder, nach dem, was er in den letzten Minuten mitangesehen haben musste.

Assad winkte die Antiterrorleute herbei. Von Joan Aiguader kamen unartikulierte Laute, sodass Assad ganz nahe zu ihm trat und den Kopf vor seinen Mund hielt.

Der Katalane brauchte lange, ehe er seinen Satz herausbrachte. »Er … heißt … Afif.«

Assad nickte.

»Er ist … wichtig«, fügte Joan mühsam hinzu.

»Für Ghaalib?«

»Ja.«

Assad wandte sich den Polizisten zu. »Die beiden hier lasst ihr, wo sie sind. Sie sind beide auf ihre Weise wichtig.«

Die Männer sahen den Jungen skeptisch an.

»Bist du sicher, dass er keine Sprengstoffweste trägt?«

Assad sah Joan an, dessen Augen sich auf und ab bewegten.

»Ja, bin ich«, antwortete Assad.

Dann neigte er den Kopf wieder ganz nahe vor Joans Mund.

»Was haben sie euch gegeben?«, fragte er.

»Spritzen«, brachte Joan mühsam hervor.

»Geht das vorüber?«

»Ja.«

»Dort drüben, die drei in den Rollstühlen, das sind meine Frau und meine beiden Töchter. Marwa, Nella und Ronia. Haben die Sprengladungen?«

»Marwa und Nella Bombenwesten. Ronia Bombe.«

»Und Ghaalib hat den Fernzünder?«

Da liefen Joan die Tränen nur so aus den Augen, und sein Ja war so schwach, dass er es wiederholen musste.

Assad verspürte einen tiefen Stich ins Herz. Aber es half ja nichts: Sein Körper musste jetzt funktionieren, besser denn je. Sonst war alles zu Ende.

Von dem Moment an, als Assad sah, wie die Bombenspezialeinheiten ihre Fahrzeuge in Richtung Nürnberger Straße verlegten, wusste er, dass ihm nur verschwindend wenig Zeit blieb, um Ghaalib zu finden und zu entwaffnen. Wie einfach das klang. ›Ihn entwaffnen!‹ Aber wo war er hin? War er doch ein feiger Hund, der abgehauen war, um seine Haut zu retten? Assad schüttelte den Kopf. Nein, nach diesem ganzen ausgeklügelten Plan würde Ghaalib nicht einfach abhauen.

Jetzt waren aus dem Innern des Europa-Centers Schüsse zu hören. Menschen schrien und stürzten aus einer wenige Meter entfernten ebenerdigen Eingangstür.

Assad rief Weber an. »Da drinnen wird geschossen. Sind eure Leute dort?«

»Ja, wir haben zehn Männer der Antiterroreinheit reingeschickt.«

Assad hielt eine Frau fest, die direkt auf ihn zurannte.

»Was passiert dort?«, fragte er mit fester Stimme. »Ich muss es wissen!«

Sie war völlig außer sich, bekam kaum Luft. »Zwei von denen, ein Mann und eine Frau, stehen ganz oben auf der Galerie, wo das Fitnesscenter ist. Sie schießen direkt auf die Menschen, die unter ihnen langgehen.« Sie zitterte am ganzen Leib.

Assad ließ sie los. »Laufen Sie dort rüber, bringen Sie sich in Sicherheit!« Er zeigte auf das Gebäude am anderen Ende des Platzes.

»Weber, hast du gehört, was sie gesagt hat? Sie stehen auf der obersten Galerie vor einem Fitnesscenter und schießen auf die Menschen unter sich.«

»Ja, ich habe es gehört, wir haben sie gleich. Dasselbe gilt für Dieter Baumann. Er hat sich verbarrikadiert, aber wir wissen jetzt, wo.«

Assad wandte sich zum gläsernen Eingangsbereich des italienischen Restaurants um. Dort drinnen würden sie ihm hoffentlich sagen können, ob der Mann mit den Schläfenlocken immer noch oben saß oder ob er das Lokal verlassen hatte – und in welche Richtung.

Durch die Scheibe konnte er sehen, dass diverse Gäste aufgeregt am Fenster standen. Vermutlich hatten sie bereits während der ersten Angriffswelle dort Zuflucht gesucht.

Ehe Assad das Restaurant betrat, nickte er dem Mann, der gleich vorn hinter der Theke stand, durch die Scheibe zu. Er wirkte nervös, als er Assad kommen sah. Er starrte ihn an, als rechnete er mit dem Schlimmsten, und Assad konnte es ihm nicht verdenken. Ein unrasierter, dunkelhäutiger Mann mit einer Schusswaffe in der Hand und völlig abgerissen. Nachvollziehbar, dass man ihn in denselben Topf warf.

Deshalb streckte er die Hände aus, um dem Mann zu signalisieren, dass er nichts von ihm zu befürchten hatte. Dann ging er hinein.

»Seien Sie beruhigt, ich arbeite mit der Polizei zusammen«, sagte er. »Ich suche einen Mann, der vor einer ganzen Weile hier hereinkam, gekleidet wie ein orthodoxer Jude, genau wie die da draußen, die geschossen haben. Langer Bart, Hut und Schläfenlocken. Wissen Sie, wo er ist?«

Warum zittert der so?, konnte er gerade noch denken, bevor ihn ein harter Schlag auf den Hinterkopf traf und ihn direkt vor der Theke in die Knie zwang. Bei dem anschließenden Tritt gegen die Rippen verlor er für einen Moment die Orientierung und ließ die Pistole los. Menschen schrien, und Assad versuchte sich auf die Seite zu rollen, um hochzukommen. Erst als ihn der nächste Tritt traf, erfasste er vollends, was da gerade passierte.

»Du brauchst nicht zu suchen, Zaid. Die Pistole liegt unter meinem Fuß«, sagte eine Stimme über ihm auf Arabisch.

Okay, das war’s jetzt, dachte Assad und starrte geradeaus. Sekunden der Unaufmerksamkeit und Dummheit, und das Leben war vorbei.

»Steh auf!«, kommandierte Ghaalib. »Steh auf, du Hund! Es hat lange gedauert, aber jetzt hab ich dich. Du bist immer gut im Verstecken gewesen, Zaid. Aber das brauchst du jetzt nicht mehr.«

Assad drehte sich langsam um, und da stand er. Ohne Bart, Hut und Schläfenlocken. Er stand da, wie er Assad in Tausenden von Albträumen begegnet war. Der schrecklichste Mensch auf der Welt, mit Assads Pistole im Hosenbund, einer Uzi in der einen Hand und dem Fernzünder in der anderen.

»Hier habe ich ein paar Freunde, die werden uns begleiten.« Er deutete mit der Waffe auf sie. »Ihr wisst, was ihr zu tun habt, und wenn das nicht klappt, seid ihr tot.«

Es waren drei Männer und drei Frauen. Die Frau ganz vorn war hellblond und trug eine Uniform. »Charlottenburg Tours« stand darauf. Sie wirkte, als könne sie nicht fassen, dass das hier wirklich passierte, wahrscheinlich war sie mit einer Gruppe Touristen unterwegs gewesen und hatte hier Zuflucht gesucht, als es losging. Die übrigen standen ohne Mäntel da und waren vermutlich ganz gewöhnliche Gäste gewesen, die einfach Pech gehabt hatten. Sie alle standen sichtbar unter Schock.

»Die beste Waffe der Römer war immer die Verteidigung«, dozierte Ghaalib. »Angreifen taten sie in der Phalanx, und zur Verteidigung formten sie eine effektive Schildburg, die Testudo, auch Schildkrötenformation genannt. Und jetzt seid ihr mein Schildkrötenpanzer.«

Er bat den Mann an der Theke, die Tür zu öffnen, und befahl Assad, als Erster nach draußen zu gehen. Falls einer von ihnen sich zu schnell bewegte, würde er ohne Ankündigung schießen, das galt insbesondere für Assad.

»Aber glaub bloß nicht, Zaid, dass du mit dem Tod davonkommst. Das wäre zu simpel. Ich hatte viel Gelegenheit, mir Gedanken über deinen Tod zu machen – und über die Zeit davor.«

Assad spürte, wie sehr die Geiseln von hinten pressten. Hatte er sie schon vorher instruiert?

Als er selbst vor der Theke stand, ließ Ghaalib seine Verteidigungsformation anhalten.

»Hier mein Freund«, sagte er zu dem Kassierer. »Du sollst deine Plastikkarte zurückbekommen. Ich habe ein wenig Schulden in eurem Etablissement, aber das wirst du mir wohl verzeihen.«

Und dann standen sie im Freien.

»Jetzt rufst du den Kerl an, der für den ganzen Auftrieb hier zuständig ist, Zaid, und binnen zwei Minuten hat er alle Polizisten abgezogen!«, befahl Ghaalib. »Und damit meine ich: komplett aus der Gegend abgezogen. Denk dran: Die Bomben sind scharf.«

Assad nahm das Handy und teilte Weber in knappen Worten mit, was Sache war. Weber hatte es die Sprache verschlagen.

»Wenn wir die Gegend verlassen, Assad, kommst du da nicht lebend raus«, warnte er schließlich.

»Das komme ich sowieso nicht. Tut einfach, was er sagt. Ihr habt zwei Minuten.«

Assad sah sich um. Alle, die Beamten in Zivil, die Polizisten und die Männer der Antiterroreinheit, hoben eine Hand ans Ohr und traten dann langsam und konzertiert den Rückzug an.

Inmitten der Geiselgruppe stand Ghaalib und beobachtete das Geschehen. »Das war gut, Zaid. Wir werden das Ganze jetzt zu einem geordneten Ende bringen.« Dann sah er sich zu der Ecke um, wo Joans Rollstuhl stand.

»Afif«, rief er. »Bleib du einfach da, bis ich zurückkomme.« Er sagte das mit einer solchen Herzlichkeit, dass es Assad übel wurde. Wenn es nicht um die drei Menschen gegangen wäre, die ihm mehr am Herzen lagen als alles auf der Welt, hätte er sich geweigert, weiterzugehen.

»Ich will, dass du deiner Familie noch einmal tief in die Augen siehst, Zaid, ehe du ans Ende deiner Reise gelangst. Du sollst in ihre Seele sehen, damit du begreifst, was du ihnen angetan hast. Und sie sollen dich sehen und dich hören, damit sie begreifen, wie schuldig du dich fühlst, und erkennen können, welche Befreiung der Tod für euch alle sein wird.«

Ganz langsam näherten sie sich den Rollstühlen. Alles in Assad hatte sich zu einer glühenden Kugel verkrampft. Die drei Toten neben den Rollstühlen lagen in ihrem Blut, ein furchtbarer Anblick. Die Haltung des Mannes, den Assad getötet hatte, war grotesk, in der Schläfe hatte er ein verblüffend kleines Loch, der Hut mit den angeklebten Schläfenlocken war um Armeslänge davongeflogen. Und da saßen sie, Marwa, Nella und Ronia, seine Liebsten! Wie elend hatte sich ihr Leben entwickelt. Wie viel besser hätte Marwa es mit jedem anderen Mann getroffen. Wäre sie ihm doch nur nie begegnet.

Ronia hockte völlig apathisch in ihrem Rollstuhl, als die »Schildkröte« bei ihr haltmachte. Ihre Augen waren wie erloschen, doch sie war wunderschön. Ihr Muttermal glich noch immer einem Dolch.

»Ronia«, sagte er sanft auf Arabisch. »Ich bin Zaid, dein Vater. Ich bin gekommen, damit wir heute zusammen ins Paradies gehen. Deine Mutter, ich und deine Schwester zusammen mit dir.« Aber Ronia reagierte nicht. Sie hatte sich längst abgekapselt und war an einem Ort, an dem niemand sie erreichen konnte.

Ohne Vorwarnung schoben sie ihn weg von ihr. Er hatte sie nicht einmal berühren können. Das kleine Mädchen, das er fünfjährig zurückließ und nie richtig kennengelernt hatte.

Flach auf dem Bauch lag ein Stück weiter die Leiche des Mannes, der Carl an der Hüfte erwischt hatte, sein falscher Bart hatte sich gelöst. Hätte Carl ihn nicht getroffen, lebten sie schon nicht mehr. Vielleicht wäre das das Beste für alle gewesen.

»Darf ich sie aufrichten?«, fragte Assad, als er zu seiner geliebten Frau und dem umgekippten Rollstuhl trat.

»Natürlich!«, kam es gnädig von ihrem Henker.

Assad schob eine Hand unter Marwas Schulter und eine unter die Lehne des Rollstuhls. Sie wand sich, als er den Rollstuhl mit ihr aufrichtete. Da hockte er sich vor sie und umfasste sanft ihre Wangen. Die Schrecken all der Jahre hatten sie gezeichnet, das war nicht zu übersehen, aber ihre Augen waren trotz allen Unglücks so sanft und verletzlich, wie er sie in Erinnerung hatte. Auch sie war vermutlich vollgestopft mit Drogen, aber als es ihr nach einer kleinen Weile gelang, den Blick auf Assads liebevolles Lächeln zu fokussieren, da spürte er eine Sekunde lang das Licht in ihren Augen, das Wiedererkennen und Erleichterung verriet.

»Geliebte«, sagte er. »Bald treffen wir uns wieder. Hab keine Angst. Das ewige Leben wartet auf uns. Ich liebe dich und habe dich immer geliebt. Schlafe süß, mein liebes Herz.« Auf Ghaalibs Befehl zogen sie ihn auf die Beine, aber der letzte Blick zwischen ihnen gab ihm Kraft.

Die Tote hinter Nellas Rollstuhl erkannte er sofort. Beena hatte Weber sie genannt, als er ihnen Fotos von ihr gezeigt hatte. Jetzt klebte ihr schönes Haar in ihrem eigenen Blut und die sinnlichen Lippen wirkten wie gefroren in einem Gesicht voller Hass. Was für ein erbärmliches Schicksal hatte sie für sich gewählt.

Nella allein schien klarer zu sein als die anderen, was ihm fast leidtat. War es nicht umso entsetzlicher, das Bevorstehende bei Bewusstsein zu erleben? Wie gern hätte er ihr zumindest diese Qual erspart.

»Meine geliebte Nella«, sagte er.

Beim Klang seiner Stimme drehte sie den Kopf halb zur Gruppe hin. Ganz offensichtlich wusste sie nicht, warum all die Leute da waren. Angesichts ihres fragenden, empfindsamen Blicks schluchzte die Touristenführerin laut auf, worauf Ghaalib sie so brutal schlug, dass sie bewusstlos neben die Leiche hinter dem Rollstuhl fiel.

»Schließt euch um mich zusammen«, befahl Ghaalib den Übriggebliebenen, die inzwischen allesamt kreidebleich waren und ahnten, was ihnen bevorstand.

»Nella«, sagte Assad wieder. »Ich bin Zaid, dein Vater. Ich habe dich so unsagbar vermisst. Du, Mutter und Ronia, ihr wart mein Licht. Wenn ich mich ganz verloren fühlte, brachte mich das Licht wieder zurück ins Leben. Verstehst du, was ich sage, Nella?«

Sie blinzelte etwas schneller.

Dann zogen sie ihn von ihr weg.

»Zurück zum Ausgangspunkt«, befahl Ghaalib den Geiseln. »Zaid al-Asadi, jetzt hast du sie sehen dürfen. Fast bereue ich, dass ich das zugelassen habe.« Er lachte.

Assad sah sich um. Er würde abhauen können. Eine Hechtrolle und ein Sprint im Zickzack zur Treppe des Europa-Centers, damit konnte er es vielleicht schaffen. Aber wollte er das?

Er holte tief Luft. Wollte er überhaupt noch leben, wenn seine Familie tot war? Die Explosion würde ihn umhauen, sein Herz würde stehen bleiben, das war sicher. Zwar hatte er mit dem Albtraum ihres Schicksals viele Jahre gelebt, aber für den Rest seines Daseins das Echo der Detonation in seinem Kopf hören zu müssen, das könnte er nicht.

Ausgeschlossen.

Zehn Meter vor dem Restaurant ließ Ghaalib die Gruppe anhalten. Hier wären sie in Sicherheit, dachte er wohl, und zwar sowohl vor der Explosion als auch vor den Glasscherben, wenn die Druckwelle die Scheiben des Restaurants zum Bersten brachte.

»So viele Jahre habe ich auf diesen Augenblick gewartet«, sagte Ghaalib und entfernte sich rückwärts von der Gruppe. Assad wandte sich ihm zu, er konnte einfach nicht zu seiner Familie sehen, wenn Ghaalib die Bomben zündete.

Ghaalib hielt den Zünder jetzt in der anderen Hand, die Uzi hatte er sich unter den Arm geklemmt. Er nahm das Handy und drückte nur einmal darauf.

»Ich habe eine kleine Überraschung für dich, Zaid. Nämlich eine raffinierte Form der Hinrichtung – und ich spreche von deiner Hinrichtung. Und diesmal wirst du der Schlinge nicht entkommen. Nein, sei gewiss, du wirst getötet. Aber nicht von mir, denn ich ziehe mich in aller Ruhe zurück.«

Ghaalib lächelte und ging, das Handy am Ohr, rückwärts auf das Fossil-Geschäft zu, dahin, wo Joan und der Junge standen.

Als in seinem Handy geantwortet wurde, stand ihm der Wahnsinn ins Gesicht geschrieben.

»Ja, Herr Kapitän«, sagte er mit weit aufgerissenen Augen. »Bist du bereit? Denn wir hier unten sind es. Ich kann dein Fenster oben im Hotel sehen. Schöne Aussicht, nicht wahr? Das hast du gut gemacht, Dieter Baumann, ich habe deine Präzisionsschüsse vom Restaurant aus verfolgt. In zehn Sekunden werde ich die Bomben aktiviert haben, dann erschießt du ihn, verstanden?«

Mit veränderter Stimmlage sprach er zu Assad, immer noch mit dem Handy am Ohr. »So wende dich doch deiner Familie zu, Zaid«, befahl er. »Sonst muss ich alle deine hinter dir stehenden Freunde eliminieren.«

Aber Assad drehte sich nicht um. Ghaalib würde sie so oder so erschießen, das war ihnen allen klar.

»Okay, dann ist das deine Verantwortung«, sagte Ghaalib und hob den Fernzünder hoch über den Kopf. »Baumann, bist du bereit?«, fragte er ins Handy.

Auf einmal veränderte sich sein Gesichtsausdruck. Er runzelte die Stirn und sah direkt nach oben zur obersten Etage des Hotels. Und erst in der letzten Sekunde, ehe der Schuss ihn mitten in die Stirn traf, schien er zu erkennen, dass alles vergeblich gewesen war.

Die Gruppe um Assad stob laut schreiend in alle Richtungen davon. Assad blickte an der Fassade des Hotelgebäudes empor und wartete, dass ein weiterer Schuss fallen und ihn treffen würde. Aber nichts geschah. Nur der Junge hinter dem Rollstuhl rannte schreiend zu Ghaalibs Leiche.

Nimmt er jetzt die Uzi und erschießt mich?, dachte Assad.

Er stürzte zu Ghaalib, aber der Junge war zuerst da. Doch anstatt sich die Waffe zu schnappen, warf er sich schluchzend auf den Toten.

»Papa! Papa!«, weinte er.

Assad hob die Uzi und den Fernzünder auf, schob vorsichtig die Plastikabdeckung des Zünders von der Rückseite und entfernte die beiden kleinen Batterien. Mit einer Spannung von insgesamt nur drei Volt hätten sie die Welt erschüttern können.

Jetzt klingelte das Handy.

»Ja, Herbert. Was ist passiert?«, fragte Assad.

Der Mann klang ebenso erschüttert wie erleichtert. »Vor fünf Minuten sind wir in Baumanns Suite eingedrungen. Der Anblick, der sich uns bot, sagte alles: Rings um ihn verstreut waren Patronenhülsen und zahllose Tabletten. Er selbst lag da, röchelnd, das Gewehr ragte aus dem Fenster, das Zielfernrohr deutete genau auf die rechte Seite des Platzes, wo du gestanden hast. Er hielt ein Handy in der Hand, und als es klingelte, nahmen wir es ihm weg und legten ihm Handschellen an. Du kannst froh sein, dass wir Magnus Kretzmer von der Antiterroreinheit bei uns hatten. Ich glaube kaum, dass es einen besseren Schützen gibt. Als wir Baumanns Handy hatten, hörten wir uns Ghaalibs Erguss an, bis Kretzmer es nicht länger ertrug: ein Schuss. Volltreffer!«

Weber und Assad schwiegen. Es gab nichts mehr zu sagen.

»Ist dir aufgefallen, dass die Schießerei im Center aufgehört hat?«, fragte Weber schließlich.

Assad drehte sich um. Ja, das stimmte. Zum ersten Mal seit zwanzig Minuten herrschte Ruhe, wenn man mal von den Schreien und dem Gewimmer der Verletzten und den Sirenen der sich nähernden Krankenwagen absah.

»Gut«, sagte er. Aber in Gedanken war er längst bei seiner Familie.

Jetzt kam auch wieder Leben in die Gegend. Polizisten in Kampfausrüstung stürmten zu Ghaalibs Leiche und dem Jungen, der sich an ihn klammerte. Zu sehen, wie der weinende Junge weggetragen wurde, war herzzerreißend. Er hatte ja nichts getan.

Da hörte Assad von der anderen Seite das Getrampel schwerer Stiefel. Der Kampfmittelräumdienst rückte mit der kompletten Ausrüstung an.

Als Assad die Menschen sah, die jetzt Marwa, Nella und Ronia zu Hilfe kamen, konnte er seine Gefühle nicht länger zurückhalten. All die Anspannung und das Grauen, das ihn mit Adrenalin vollgepumpt und seine Verteidigungsmechanismen mobilisiert hatte, alle Wut und aller Kampfgeist lösten sich in diesem Augenblick mit einer Heftigkeit, dass ihm die Arme herabsanken und er auf die Knie fiel. All die Toten, die Überlebenden, der Junge, der seinen Vater verloren hatte, wie widerlich der auch gewesen sein mochte – all das und dazu das Bewusstsein, wie kurz er selbst davorgestanden hatte, seine Lieben endgültig zu verlieren: Assad weinte, wie er noch nie in seinem Leben geweint hatte.

Dort drüben standen die Sprengstoffexperten und Mediziner und arbeiteten unter Einsatz ihres Lebens daran, dass er seine Familie zurückbekam. Seine Erleichterung war unbeschreiblich.

Er hob die Handflächen zum Himmel und betete. Er dankte Allah für das Leben und für den Ausgang dieses Tages und versprach, von nun an wie der Mensch leben zu wollen, zu dem ihn seine Eltern erzogen hatten. Für sich selbst und für alle seine Nächsten.

Sobald die Sprengstoffexperten ihre Arbeit abgeschlossen hatten, würde er seine drei Lieben ins Krankenhaus begleiten und dafür sorgen, dass sie all die Pflege und Fürsorge bekamen, die ihr elender Zustand verlangte.

Dann wandte er sich dem still im Rollstuhl sitzenden Joan Aiguader zu.

»Tut mir leid, Joan, dass ich für einen Augenblick so ganz weg war.«

Joan versuchte zu nicken, schließlich verstand er das besser als irgendjemand sonst. Assad legte ihm eine Hand auf die Schulter und drückte sie.

Da sagte Joan etwas, lauter und deutlicher als vorher, vielleicht ließ die Wirkung des Mittels langsam nach.

Assad beugte sich vor und bat ihn, seine Worte zu wiederholen.

»Wie hieß sie?«

»Wie hieß wer, Joan?«

»Opfer einundzwanzig siebzehn?«

Der Blick des hart geprüften Manns bekam etwas Inniges. Die Frage hing noch an seinen halb geöffneten Lippen, und Assad starrte darauf. Dann schloss er kurz die Augen und atmete tief durch.

»Sie hat dir viel bedeutet, Joan?«

»Nach und nach, ja.«

»Sie hieß Lely.«

»Lely …«

Assad nickte. Am liebsten hätte er Joan umarmt.

»Gibt es etwas, das ich für dich tun kann? Ich schulde dir so viel.«

Joan überlegte einen Moment, wie sollte er denn nach all den entsetzlichen Ereignissen zu einem halbwegs normalen Leben finden?

»Was auch immer«, ermunterte ihn Assad.

Joan sah Assad an. »Ja«, sagte er schließlich und sein Blick war auf einmal viel klarer, als sähe er so etwas wie ein Ziel vor sich. »Nimm mir diese Kamera vom Kopf und leg sie mir auf den Schoß.«

Als Assad das tat, folgten Joans Augen der kleinen Videokamera wie dem größten Schatz auf Erden.

»War das alles?«, fragte Assad.

Da kamen ein paar tiefe Laute, die fast wie ein Lachen klangen.

»Nein. Ruf meine Chefin an, Montse Vigo, von ›Hores del dia‹ in Barcelona, und sag ihr, sie könne mich mal kreuzweise.«

Bestimmt lächelte er. Aber ganz sicher war sich Assad nicht, denn Joans Mund war noch immer wie gelähmt.

Assad wartete geduldig. Die Sprengstoffexperten nahmen Marwa und Nella vorsichtig die Bombenwesten ab und hoben Ronia aus ihrem Rollstuhl. Die Männer knieten noch davor, um die Sprengladungen in der Rückenlehne und im Sitz zu demontieren, da wurde für Ronia bereits ein neuer Rollstuhl gebracht.

Fast wie in Trance begleitete Assad die drei zu den Krankenwagen, er hielt Marwas Hand fest in seiner. Sie konnte den Kopf ein klein wenig in seine Richtung drehen, etwas hatte die Wirkung der Betäubung schon nachgelassen.

Marwa war sehr verschlossen – aber was hatte er erwartet? Nach all diesen Jahren musste Assad für sie doch wie ein Fremder sein. Aber ganz tief in sich verspürte er die feste Überzeugung, dass es ihnen gelingen konnte, sich ihr gemeinsames Leben zurückzuholen. Alles in ihrer Welt war ja im Laufe der Jahre an einen anderen Ort verpflanzt worden, weit weg voneinander. Aber Assad würde mit jeder Faser seines Körpers und mit ganzer Seele darum kämpfen, dass sie zueinander zurückfänden. Es musste gelingen, dass sie alle wieder frei atmen konnten in einem gemeinsamen Leben.

»Wo ist er?«, fragte Marwa auf einmal.

»Ghaalib? Ghaalib ist tot, Marwa. Vor ihm brauchen wir uns nicht mehr zu fürchten.«

»Nein, nicht Ghaalib. Afif! Wo ist er?«

»Ghaalibs Sohn? Ich glaube, den haben die Männer vom Nachrichtendienst mitgenommen.«

»Du musst ihn finden, Assad. Er ist nicht Ghaalibs Sohn. Er ist deiner!«

60

Rose

Tag 1

Es war neunzehn Uhr fünfundfünfzig, als das Internet und die Fernsehkanäle weltweit explodierten. Danach gab es wohl keinen Sender mehr, der nicht nahezu ununterbrochen über die Ereignisse an der Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche in Berlin berichtete.

Nie zuvor war über einen Terroranschlag in einer Metropole so lückenlos berichtet worden. In der internationalen Presse gab es viel Lob für die kompetente Ermittlungsarbeit des deutschen Nachrichtendienstes und auch für den professionellen Einsatz der Spezialeinheiten an der Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche. Wenn das so weiterging, würde dieser Operation in den Geschichtsbüchern derselbe Rang eingeräumt werden wie der Befreiung der Flugzeuggeiseln damals in Uganda durch israelische Elitesoldaten.

Die inländische Berichterstattung hingegen war deutlich kritischer: Immerhin waren bereits vor der Tat zwei Polizisten in Frankfurt ums Leben gekommen, und beim Anschlag in Berlin sprach man inzwischen von dreizehn Toten und über dreißig Verletzten – zwei davon schwer. Selbstverständlich gab es auch Berichte, in denen die Erleichterung darüber zum Ausdruck gebracht wurde, dass die ultimative Katastrophe durch das beherzte und professionelle Eingreifen der Einsatzkräfte abgewendet werden konnte, auch um den Preis von neun getöteten Terroristen. Dennoch: Es wurde von allen Seiten hartnäckig nachgebohrt, ob sich Einsatzleiter Herbert Weber tatsächlich jederzeit auf dem Boden der Verfassung bewegt habe und nicht womöglich Dinge im Vorfeld unterlassen haben könnte, die den Anschlag zu einem früheren Zeitpunkt hätten verhindern können. Sowohl Webers Vorgesetzter beim Landesamt für Verfassungsschutz in München als auch ein Repräsentant des Bundesnachrichtendienstes mussten sich eingehender Fragen der Investigativjournalisten stellen: Hatten sich die Berliner Beamten womöglich in eine persönliche Rachegeschichte hineinziehen lassen zwischen diesem dänischen Ermittler und dem Drahtzieher des Anschlags? Woraufhin Weber sehr klar herausstellte, dass es ohne diese Verstrickung womöglich gar keinen rechtzeitigen Hinweis auf den Anschlag gegeben hätte, denn nur durch die dänische Polizei sei man überhaupt informiert worden. Insofern gebühre den dänischen Kollegen großer Dank.

Im Zuge der Berichterstattung wurden die Zuschauer überschüttet von Bild- und Tondokumenten: Dokumentarfilme über die Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche, vor und nach dem Zweiten Weltkrieg, Reportagen über die verheerendsten Terroranschläge der letzten Jahre, wie das Massaker im Madrider Morgenzug oder in der Londoner U-Bahn. Und natürlich war auch die Geschichte Dieter Baumanns ein echter Scoop: Baumann, der Antiheld von Freiburg, wie er genannt wurde, der unmittelbar nach dem Anschlag in Berlin verstorben war. Er war seinem Lungen- und Bauchspeicheldrüsenkrebs erlegen – und nicht von tödlichen Schüssen getroffen worden, wie manche Medien ungeprüft behaupteten. In diversen Sondersendungen redeten sich selbsternannte Experten und Politiker die Köpfe heiß, wer was zu welchem Zeitpunkt hätte unternehmen müssen und wer denn jetzt die Verantwortung zu übernehmen hätte.

Doch einer der am häufigsten im Netz angeklickten Beiträge stammte von einem lokalen Berliner Sender. Dessen Reporter hatten sich im Hochhaus des Europa-Centers niedergelassen, kurz nachdem die Schießerei begonnen hatte. Ihre unscharfen, extrem stark herangezoomten Nahaufnahmen von Assad, der seine Familie zu den Krankenwagen begleitete, hatten Rose und Gordon mitten ins Herz getroffen. Sollte sich doch die Welt um Kopf und Kragen diskutieren: War es nicht am Ende immer nur das, was zählte? Gordons und Roses Erleichterung, zumindest Assad und seine Familie in Sicherheit zu wissen, war grenzenlos. Denn hier, an der dänischen Heimatfront hatten sich die letzten Stunden zu einem wahren Albtraum entwickelt …

Ihr durchgeknallter Samuraikämpfer spielte sich Level für Level und völlig ungehindert vorwärts bis zu seinem selbstgesetzten Ziel, Level 2117. Sämtliche Versuche, diesen Wahnsinnigen zu finden, waren bislang vergeblich geblieben. Während die Ermittler das Suchgebiet inzwischen auf den Großraum Kopenhagen ausgeweitet hatten, hatte Gordon rund um die Uhr am Telefon geklebt. Sie alle hatten so sehr gehofft, dass der Typ Gordon anrufen und sein Projekt womöglich abbrechen würde. Aber Fehlanzeige.

Oben im Büro der Polizeipräsidentin waren gerade alle möglichen höheren Dienstgrade zu einem Meeting eingetroffen, darunter der Justizminister, die Chefs von PET und RSIOC Ost, dem neu installierten »Operativzentrum Kopenhagens«, und nicht zuletzt der oberste dänische Polizeichef sowie der arme Marcus Jacobsen, der sich nun dafür verantworten musste, die entsprechenden Dienste nicht von Anfang an eingebunden zu haben.

Um achtzehn Uhr vierzig beschloss man bei diesem Meeting, dass Marcus Jacobsen und Carl Mørck persönlich zur Verantwortung gezogen werden sollten, die Anwesenden und die Presse nicht rechtzeitig informiert zu haben.

Als Marcus Jacobsen kurz zu ihnen in den Keller kam, um sich zu informieren, ob es in ihrer Angelegenheit etwas Neues gäbe, zeigte er sich wie immer sehr pragmatisch: »Okay. Die Verantwortung dafür, dass die Informationen an die Presse gehen, liegt jetzt klar bei unseren Vorgesetzten. Dass sie Carl und mich in den Dreck ziehen: geschenkt. Aber sie werden ihr blaues Wunder erleben. Die Telefondrähte werden glühen, und sie ahnen auch nicht, dass 99,9% dieser Hinweise für die Tonne sind. Egal: Die Büchse der Pandora wurde geöffnet, jetzt müssen wir damit klarkommen.«

Und er hatte recht. TV Avisen, Nyhederne und TV 2 News, wirkten zunächst verwirrt, als man sie informierte. War dieser Carl Mørck denn nicht einer von denen, die in Berlin die ganz große Katastrophe verhindert hatten? Und war er nicht noch vor Kurzem in der Berliner Charité wegen seiner Verletzungen behandelt worden und jetzt mit einem Sonderflug auf dem Heimweg? Wie konnte man ihn nahezu zeitgleich dafür verantwortlich machen, dass der Fall um den potenziellen Amokläufer hier in Kopenhagen aus dem Ruder lief?

Und so wechselte die regionale und überregionale Berichterstattung in den dänischen Fernsehsendern permanent zwischen dem Phantombild des Jungen und Bildern vom Terroranschlag in Berlin. Der Einsatz von Hafez el-Assad und Carl Mørck wurde hier immer wieder lobend erwähnt, dann wechselte man zu Infos über die Eltern des potenziellen Amokläufers, die nicht am Arbeitsplatz erschienen waren, und das enorme Interesse des Jungen für Ego-Shooter und Samurai-Devotionalien. Alles wurde wieder und wieder aufgedröselt und diskutiert. Standen die Nachrichtendienste weltweit in Zukunft vor unüberschaubaren Aufgaben? War es nicht höchste Zeit, Prepaid-Karten und Gewaltspiele am Computer zu verbieten?

Und wie auf Knopfdruck begannen landauf, landab die Telefonleitungen sämtlicher Polizeistationen zu glühen. Binnen zwanzig Minuten waren von nah und fern über tausend Hinweise eingegangen, und es kamen immer mehr. Ein Zuschauer rief sogar von den Färöern an und teilte mit, einen Idioten in Thorshavn zu kennen, dem so was zuzutrauen sei.

Im ganzen Land machte sich ein seltsamer Zustand breit, eine Mischung aus Sensationslust, Hysterie und echter Besorgnis. Wenn man gar keinen Hinweis auf den Standort dieses Jungen hatte, konnte er schließlich überall und nirgends sein.

Hatten sie bisher schon vor dem Nichts gestanden, dann standen sie jetzt vor einem schwarzen Loch.

Eines war jedenfalls sicher: Die Algorithmen des Wunderknaben vom PET mochten noch so richtig sein. Aber als die Journalisten den Sprachforscher in die Mangel nahmen, musste er schließlich doch einräumen, dass die Sprache des Jungen durchaus von allem Möglichen anderen als einzig von seiner Herkunft in Kopenhagen beeinflusst sein konnte. Seine Familie könnte ja durchaus auch aus Kopenhagen weggezogen sein, wie eine kluge Journalistin anmerkte. Sie selbst käme aus Jütland, und das könne man durchaus noch hören. Wie es denn im umgekehrten Fall sei? Konnte ein in Kopenhagen Geborener nicht weiter kopenhagenerisch sprechen, auch wenn er jetzt in Frederikshavn lebte?

Nein, diese Analysen durch einen Sprachexperten waren nicht das Papier wert, auf dem sie ausgedruckt worden waren, gifteten die Kritiker.

Rose saß im Büro und starrte auf Gordons Telefon.

»Jetzt ruf schon an, du Blödmann!«, schimpfte sie vor sich hin.

Gordon nickte. Bekam der Junge überhaupt etwas von dem mit, was in der Welt los war? Dann müsste er doch wissen, dass man inzwischen im ganzen Land Häuser abklapperte, in denen junge Männer wohnten. Ja, selbst in den schrecklichsten Jahren der Stalin-Ära war die Bereitschaft, sich gegenseitig anzuschwärzen, nicht so hoch gewesen wie in diesen Stunden in Klein-Dänemark.

»Aber Rose, wenn er weiß, was los ist, dann geht er doch nicht raus«, sagte Gordon. »Außerdem sind die dänischen Straßen gerade wie ausgestorben – warum sollte er da bitte schön vor die Tür gehen?«

»Hm, ja. Aber das diametral Entgegengesetzte wäre doch auch möglich: Falls er einfach nur nach Aufmerksamkeit gelechzt hat, dann übertrifft das Interesse an seiner Person ja inzwischen fast den Terroranschlag in Berlin.« Rose überlegte kurz. »Denkbar wäre auch, dass er ein paar Tage abwartet und zuschlägt, sobald sich der Mediensturm etwas gelegt hat.«

Gordon sah sie an. Er war mittlerweile wieder kreidebleich.

In diesem Moment rief Marcus an.

»Kommst du bitte gleich mal nach oben, Rose? Wir müssen ein paar Dinge koordinieren, bevor Carl kommt, damit wir uns auf die Kritik, mit der ich rechne, vorbereiten können. Wir sollten da mit einer Zunge sprechen. Ich sitze hier zusammen mit der Polizeipräsidentin und einigen Kollegen.«

»Kommt Carl?«

»Ja, er ist auf dem Weg. Und er ist bereit, Interviews zu dem Fall zu geben.«

»Marcus, ich finde, das ist eine unglaublich schlechte Idee. Denk doch mal an seine Verletzungen«, sagte sie.

In dem Moment hob Gordon die Hand. Sein Telefon klingelte.

Hastig knallte Rose ihren Hörer auf. Sollten sich der Chef der Mordkommission und die Polizeipräsidentin doch wundern.

Gordon schaltete die Mithörfunktion und das Aufnahmegerät ein.

»Hallo, Toshiro«, sagte er und sofort trat ihm der Schweiß auf die Stirn.

»Hallo. In knapp einer Stunde werde ich mein Spiel beenden. Ich finde, du solltest das wissen.«

»Okay«, sagte Gordon und sah Rose an. »Darf Rose mithören?«

»Das tut sie doch sowieso schon.« Er lachte. »Meine Mutter ist eingeschlafen, aber ich habe mir überlegt, dass ich sie wecke, bevor ich ihr den Kopf abschlage. Was meint ihr?«

»Na ja. Das finde ich fast schade«, sagte Rose. »Wenn man aus dem Schlaf gerissen wird, dann ist man doch die erste Zeit überhaupt nicht ganz da. Ich finde, sie sollte ausschlafen, und wenn sie dann aufwacht, ist sie viel frischer. Frischer und präsenter. Das ist es doch, was du willst, oder?«

Er lachte. »Du bist mir ja eine ganz Schlimme, Rose. Du scheinst mir definitiv die Klügere von euch beiden. Sorry, Bullenspast, wollte dich nicht beleidigen.«

Rose sah Gordon an. Ganz plötzlich ähnelte das weiße Gespenst einem Vulkan, der etwas zu lange geschlummert hat. Nein, Gordon war nicht beleidigt, er war …

Rose wedelte Gordon abwehrend zu. Das war jetzt nicht der richtige Augenblick, um zu explodieren! Aber Gordon war nicht mehr zu bremsen.

»Jetzt hör mir mal zu, du hirnamputierter, psychoinfantiler Geistesgestörter. Ganz Dänemark weiß inzwischen von dir, bist du jetzt zufrieden?«, tobte er. »Du bist das Thema in allen Medien, du egozentrischer, selbstgerechter, primitiver Winzling. Du kannst überall in Dänemark auf die Straße gehen, aber heute Abend wirst du keine Menschenseele antreffen. Vielleicht den Hund, der sich ja immer noch die Seele aus dem Leib bellt. Was in aller Welt hast du mit dem gemacht?«

Als Gordons erster Lavastrom stockte, herrschte am anderen Ende Stille.

»Welche Medien?«, kam es dann leise.

»Ach alle, verdammt noch mal. Mach Pause in deinem bekloppten Spiel und geh in ein anderes Zimmer, wo du Internet hast. Oder einen Fernseher, irgendeine Verbindung zur Außenwelt halt, und sieh dir an, was sie über dich berichten. Wobei ich nicht sicher bin, ob du das wirklich wissen möchtest. Und wenn du glaubst, dass sie sich für deinen hirnverbrannten Zusammenhang mit dem ›Opfer 2117‹ auch nur die Bohne interessieren, hast du dich geschnitten, ha, vielleicht an deinem großartigen Samuraischwert? Weißt du, worüber sie berichten? Soll ich’s dir sagen? Sie berichten in einem fort darüber, dass zwei unserer Kollegen von der dänischen Polizei dazu beigetragen haben, dass der Mann getötet wurde, der die alte Frau umgebracht hat. Na? Was sagst du jetzt? Nein, nicht du rächst den Tod dieser Frau, das haben schon ganz andere für dich getan. Profis. Los, geh hin, sieh’s dir an, ruf mich an, wenn du es gesehen hast, und dann erzähl mir doch bitte, wie es ist, einen Abend lang ein Medienstar gewesen zu sein.«

Damit knallte er den Hörer auf. Rose starrte ihn entgeistert an. Nicht, weil sie seinen Ausbruch missbilligt hätte, sondern weil sie urplötzlich Licht am Ende des Tunnels sah.

»Hast du das gehört? Der Hund bellt immer noch! Jetzt ist es mehr als vierundzwanzig Stunden her, seit uns das zum ersten Mal aufgefallen ist. Die Leute müssen doch verrückt werden, die sich das die ganze Zeit anhören müssen.«

Gordon holte tief Luft. Er sah aus, als wäre er hundert Meter gesprintet und hätte zehn Zentimeter vor der Zielgeraden angehalten.

»Wir müssen rauf zum Chef«, sagte er und sprang auf.

61

Rose

Tag 1

Zwei Stufen auf einmal nehmend rannten sie die Treppe in der Rotunde nach oben, und als sie ins Büro des Chefs stürmten, prusteten sie wie zwei löchrige Blasebälge.

»Sag jetzt nichts«, rief Rose. »Sondern hör uns einfach zu.«

Marcus Jacobsen runzelte die Stirn, und er war nicht der Einzige im Büro.

»Wer war bei der Haus-zu-Haus-Aktion dabei?«, fragte Rose.

»Frag lieber, wer nicht daran teilgenommen hat. So gut wie alle Streifenwagen, die Leute vom RSIOC Ost, die Antiterrorleute, kurzum alle, die wir im Präsidium entbehren konnten, haben mitgemacht!«

»Und wonach haben sie gesucht?«

»Natürlich nach dem Jungen!«

»Vergiss ihn! Sie müssen nach einem Hund suchen, der vor dem Haus des Jungen steht und bellt. Ich weiß, das tun viele Hunde, aber nicht anderthalb Tage lang!«

Marcus Jacobsen setzte sich aufrecht hin. »Soll das heißen, dass der Hund noch immer bellt?«

»Ja! Wir hatten den Krieger eben am Telefon, und im Hintergrund haben wir das Bellen gehört. Der Hund ist immer noch da, Marcus, und der Junge ist kurz davor, Ernst zu machen und seinen Wahnsinnsplan in die Tat umzusetzen. Noch knapp eine Stunde, nach seiner eigenen Einschätzung. Und das war vor fünf Minuten.«

Die Polizeipräsidentin nickte den Übrigen zu, und sofort erhoben sich alle bis auf den Chef der Mordkommission und gingen.

Rose war völlig durcheinander. Hätten sie damit schon gestern loslegen können, wenn sie nur ein bisschen schneller geschaltet hätten?

»Ich hoffe, wir schaffen es noch«, sagte die Polizeipräsidentin.

Aus den Vorzimmern hörte man einen kurzen Applaus, und durch die Tür trat ein Mann mit dem rechten Arm in der Schlinge, leicht humpelnd und mit einem gewissen Erstaunen im Blick.

»Was rennen die denn alle durcheinander?«, fragte Carl. »Was ist hier los?«

Alle Anwesenden, Marcus Jacobsen, die Polizeipräsidentin, Gordon und Rose erhoben sich.

»Herr im Himmel, setzt euch bloß hin! Also, was ist hier los?«

Er sah Rose an, und die fühlte sich zu ihrer eigenen Überraschung wirklich zutiefst bewegt. Da stand er. Noch am Leben.

»Ich war eben unten im Keller. Es ist ja wirklich alles in Bewegung«, fügte er hinzu.

»Warum bist du nicht bei Mona?«, fragte Rose.

»Ihr geht’s gut und sie ist zu Hause. Sie bestand darauf, dass ich herkomme und zu eurem Fall mit dem Verrückten Stellung beziehe.«

Rose stand auf. »Bist du wirklich okay?«

Carl nickte. Bis auf den Arm in der Schlinge und dass er hundsmiserabel aussah, war er Gott sei Dank der Alte. Vorsichtig schlang sie die Arme um ihn und legte aus schierer Rührung den Kopf an seine Brust, merkte aber natürlich sofort, wie er den gesunden Arm hob und sich etwas zurückzog.

»Äh, danke, Rose, aber ich stehe auch ohne Stütze gut.«

Sie nickte. Das tat er wirklich.

»Und Assad?«, fragte sie. »Steht er auch ohne Stütze gut?«

Carl schüttelte leicht den Kopf. »Er steht, ja. Er lebt, und er ist weitgehend unverletzt. Tatsächlich habe ich ihn noch nie so gefasst und in sich ruhend erlebt. Aber bevor alles richtig gut wird, haben er und seine Familie noch eine gewaltige Aufgabe vor sich. Das wird nicht leicht, und es wird eine lange Wegstrecke. Und das weiß Assad auch. Die Stadt Berlin hat ihnen fürs Erste einen Erholungsaufenthalt angeboten, und ich denke, dass danach eine längere Auszeit nötig sein wird. Aber das besprechen wir später. Ich soll euch von Herzen grüßen von unserem Kamelwitzereißer. Als Letztes sagte er, wir sollten jetzt erst mal einen Zahn fangen und den Jungen zulegen.«

»Was hat er gesagt?«, fragte die Polizeipräsidentin, die als Einzige nicht lachte.

»Ja, irgendetwas in dem Satz stimmte nicht, aber Sie kennen Assad ja auch nicht so gut wie wir.« Carl wandte sich an Rose. »So, und jetzt erzähl mal, wie es im Augenblick hier steht.«

Das war in zwanzig Sekunden erledigt.

»Da haben wir’s aber wohl verdammt eilig«, sagte Carl. »Allein in Kopenhagen wird es an die fünfzig Köter geben, die mit ihrem Gekläffe die Leute in den Wahnsinn treiben.«

»Was machen wir also?«, fragte Gordon.

»Und das fragst du, der immer noch nicht trocken hinter den Ohren ist? Womit erreicht man heutzutage die Leute am schnellsten? Seht zu, dass ihr Facebook oder Twitter, oder wie das Zeugs heißt, aktiviert, und zwar schleunigst.«

»Social Media?« Rose starrte einen Moment vor sich hin. »Ich bin sicher, dass Facebook viel zu langsam ist, und ob genügend Leute Twitter benutzen, bezweifle ich. Aber einen Versuch ist es wert.«

Sie nahm sich ihr Handy und überlegte. »Verdammt, wonach soll ich suchen?«

»Versuch’s mit ›Hashtag herrenlose bellende Hunde‹«, schlug Gordon vor.

»Nein, das bringt nichts. Herrenlose bellende Hunde in Vejle sind uns ja völlig egal.«

»Dann schreib ›Hashtag herrenlose dauerbellende Hunde Kopenhagen‹.«

Rose hob den Zeigefinger in die Höhe und tippte. »Herrenlose dauerbellende Hunde Kopenhagen«, murmelte sie vor sich hin. Ein paar Minuten vergingen, und alle starrten auf das winzige Display.

Da schrie sie so plötzlich auf, dass alle vor Schreck zusammenzuckten.

»Irre! Da haben wir’s! An zwei Stellen sind herrenlose Hunde und bellen ›nervtötend‹. Einer in Valby und einer draußen in Dragør.«

»Wo, wo?«, rief Carl. »Frag, wo!«

Wieder tippte sie wie ein Blitz und die Antwort kam prompt. Sie deutete auf ihr Handy.

»Da ist es!«

Alle standen auf, Marcus ging zum Tresor in der Ecke und schloss ihn auf.

»Hier, Carl, nimm die, ich finde eine andere.« Er gab ihm seine Dienstpistole. »Ihr fahrt nach Dragør, ich übernehme Valby.«

Sie hörten den Hund schon von weitem bellen, er klang inzwischen heiser und hysterisch.

Die Gegend, in der dieser verstörte, verschreckte Hund umherirrte, gehörte zu den mondäneren in diesem sehr begehrten Stadtteil. Gepflegte Häuser, die noch vor wenigen Jahrzehnten als »pittoresk« gegolten hatten und jetzt garantiert sündhaft teuer waren, empfingen ihre Bewohner und Besucher prachtvoll restauriert und hell erleuchtet. Die Adressen hier waren mit Sicherheit keine, die man als Allererstes mit den grotesken Ereignissen der letzten vierzehn Tage in Verbindung bringen würde.

»Haben denn hier draußen gar keine Tür-zu-Tür-Befragungen stattgefunden?«, wollte Carl wissen.

»Doch.« Rose nickte. »Man hat heute Morgen schon mit Amager angefangen. Merkwürdig, dass sie nicht fündig geworden sind.«

Carl nickte und versuchte, das Bellen des Hundes zu orten. Im einen Moment war es sehr nahe und im nächsten schien es deutlich weiter weg. Der Kläffer war wirklich völlig außer sich.

»Gordon, fahr die Straßen einfach eine nach der anderen ab. Und halt die Augen offen.«

Nachdem sie einige Minuten die Gegend durchkreuzt hatten, beugte sich Carl vor und blickte mit zusammengekniffenen Augen durch die Windschutzscheibe. Er deutete auf etwas Dunkles, das auf dem Rasen vor einem Haus ein Stück weiter lag, nur schwach von den Straßenlampen beleuchtet. »Halt hier mal kurz an, Gordon. Da drüben liegt irgendwas im Gras, sieht komisch aus, was ist das?«

Sie fuhren langsam bei einer Villa vor, die etwas abseits auf der anderen Straßenseite lag und selbst in dieser Gegend fraglos zu den besonders prestigeträchtigen gehörte.

»Ist das etwa Glas? Rose, steig doch mal bitte aus und sieh nach.«

Rose stapfte über den mageren Rasen, beugte sich über den Gegenstand und schrak zurück. Irgendwas schien sie zu beunruhigen. Aber sie fasste sich und schlich vorsichtig ein paar Schritte weiter auf das Haus zu.

Als sie sich zu ihnen umdrehte, hielt sie sich den Zeigefinger vor die Lippen und signalisierte ihnen dann, dass sie aussteigen und zu ihr sollten.

»Das sind Teile einer bleigefassten Fensterscheibe«, flüsterte sie. »Und die gehörte mal dahin.« Sie deutete auf das dunkle Loch und die Reste der zerbrochenen Scheibe im Fensterrahmen.

Kaum standen sie vorm Haus, kam der Hund wild bellend von hinten angerast. Er war völlig außer sich, sprang hin und her, drehte sich um sich selbst, rannte zur Straße und zurück. Rose versuchte seine Leine zu fassen, um ihn zu beruhigen, aber so, wie er sich gebärdete, würden ihn keine hundert Hundefänger schnappen. Und schon war er wieder weg.

»Er ist da drin, da bin ich ganz sicher«, flüsterte Rose und nickte, als Carl die Pistole zückte.

»Nimm du sie, Gordon«, sagte er. »Mit nur einer Hand kann ich sie nicht entsichern.«

Aber der Lange sah mit der Waffe völlig verloren aus.

»Was machen wir?«, flüsterte Rose. Vorsichtig griff sie nach der Türklinke, die Tür war abgeschlossen.

»Gib Rose die Pistole«, sagte Carl, als Gordon wie ein Trottel daran herumfummelte, um sie zu entsichern. Konnte es sein, dass er so ein Teil noch nie in der Hand gehabt hatte?

»Wir können ihn nicht anrufen, denn er benutzt ja immer diese Prepaid-Karten. Aber wir könnten vielleicht checken, ob es für die Adresse einen Festnetzanschluss gibt?«, schlug Rose vor.

»Was soll das nützen?« Carl stand da und kratzte sich am Hinterkopf. Er hatte wirklich einen langen und harten Tag hinter sich. »Ruf Marcus an und sag ihm, wir hätten das Haus gefunden. Er soll jemanden mit einem Rammbock oder sonst irgendwas schicken, womit man die Tür aufbrechen kann.«

»Mit einem Rammbock?«, wiederholte Rose zweifelnd.

»Ja, oder mit einem Bulldozer, was auch immer.«

Sie konnte nur den Kopf schütteln. »Das dauert alles viel zu lange. Weißt du was, Carl: Wir haben doch immer noch den da.« Sie deutete auf den Dienstwagen.

Carl runzelte die Stirn, seine Begeisterung hielt sich in Grenzen.

Aber wer von ihnen sollte das tun? Carl mit dem verletzten Arm und der lädierten Hüfte ganz sicher nicht. Und Gordon war dermaßen nervös, dass man sich nicht sicher sein konnte, ob er überhaupt das Haus treffen würde.

»Gordon, gib mir die Schlüssel«, sagte Rose und streckte die Hand aus.

Gordon zögerte und sah zu Carl.

Herrje, was sollte das denn jetzt, dachte Rose. Sie würde schließlich die Schrammen abbekommen, nicht Carl. Und auch nicht Gordon.

Da entsicherte sie die Pistole und gab sie Gordon zurück.

»Du musst bloß den Abzug drücken. Aber bitte warte damit, bis du ganz sicher bist, dass du auf das zielst, was du treffen willst«, sagte sie und ging zum Auto.

Bleibt nur zu hoffen, dass diese verdammten Airbags funktionieren, dachte sie und legte den Sicherheitsgurt an.

Sie wendete den Wagen um neunzig Grad und betete, dass der blöde Hund nicht gerade dann angelaufen kam, wenn sie erstmal Gas gegeben hatte.

Carl und Gordon zogen sich in gebührendem Abstand seitwärts zurück. Sie musste unbedingt die Tür richtig treffen und nicht gegen die Mauer krachen, denn dann würde ihr auch kein Airbag nützen. Und für die Katz wäre es auch.

Sie erinnerte sich kurz daran, warum sie die Polizeischule nicht bestanden hatte. ›Unter Druck fährst du noch schlechter als sonst‹, hatte ihr einer der Lehrer damals attestiert. ›Bei einem Einsatz wirst du für den Verkehr zu einer echten Zeitbombe‹, hatte ein anderer gesagt.

Und hier saß sie jetzt, fummelte mit der Schaltung herum, legte schließlich den ersten Gang ein und drückte das Gaspedal voll durch.

Bis zum Haus war es weiter, als sie gedacht hatte. Zeit genug, um den Wahnsinn der Situation zu erkennen, Zeit genug, um zu begreifen, dass sie schwer verletzt werden könnte, Zeit genug, um zu …

Der Aufprall war ein Mix aus verschiedensten Geräuschen, die Rose alle irgendwie wahrnahm: der Knall der Airbags, das Knirschen von zusammengepresstem Metall, das Splittern der schweren Holztür, das Prasseln von Millionen kleiner Glassplitter. Als sie aufblickte, sah sie eine im Licht der Scheinwerfer wirbelnde, weiße Staubwolke und ihr war sofort klar, dass sie zurücksetzen musste, damit die anderen überhaupt ins Haus kamen.

Sie fühlte sich, als seien ihre Lungenflügel plattgedrückt und sämtliche Rippen vom Brustbein abgebrochen. Es tat höllisch weh, und wo war dieser verdammte Rückwärtsgang?

Da stand Carl schon neben der Fahrertür und zerrte daran. »Du machst das mit den Gängen ganz richtig, Rose. Aber du musst den Motor wieder starten, der ist ausgegangen.«

Sie drehte den Zündschlüssel, und das klang übel, sehr übel, aber trotzdem rollte das Auto langsam zurück. Und dann waren Carl und Gordon schon im Haus.

Rose quälte sich vergeblich mit der völlig demolierten Fahrertür. Schließlich öffnete sie den Sicherheitsgurt, kletterte auf den Rücksitz und zerrte dort an der Tür. Unterdessen war aus dem Haus lautes Rufen zu hören.

Als Rose gleich darauf im Windfang stand, war es im Haus ganz still. Waren sie zu spät gekommen? Musste sie sich innerlich auf die abgeschlagenen Köpfe der beiden Frauen vorbereiten?

Ich glaube nicht, dass ich das verkrafte, dachte sie.

Da hörte sie Carls Stimme. Sie klang bestimmt und klar und kam aus einem Zimmer, das an den Flur angrenzte.

»Toshiro, bleib ganz ruhig«, sagte er.

Rose stellte sich in die Tür, und um sich vor dem Anblick zu schützen, blinzelte sie aus halb geschlossenen Augen in den Raum.

Im Zimmer stank es fürchterlich, und mittendrin stand ein Junge mit hoch erhobenem Schwert und glich auch nicht annähernd dem Phantombild. Bis auf die blonden Haare mit dem Samuraiknoten.

Erst jetzt war Rose bereit, ihren Blick auf das Szenario zu richten. Und was sie sah, war entsetzlich: Mit dem Rücken zu dem Jungen saß eine an einen Schreibtischstuhl gefesselte Frau. Ihr Hals war entblößt.

Der Junge stand vor dem Computertisch in genau der Haltung, die ein Samurai einnehmen würde, bevor er zuschlägt, der Körper etwas eingedreht, ein Bein vorgestellt, während das andere die Verlängerung des Armes bildete, der das Schwert hielt.

Carl hatte sich in die Ecke verzogen, aber Gordon stand dicht neben dem Jungen und hielt mit zitternden Händen die Pistole auf dessen Kopf gerichtet. Rose bot sich ein Bild, als seien alle in ihren Bewegungen wie eingefroren.

Auf dem Fußboden lag die andere Frau und zitterte. Ein großer dunkler Fleck unter ihrem Körper wurde immer größer, immerhin war es kein Blut. Aber sie war bereits für ihre Hinrichtung vorbereitet, denn die Hemdbluse war bis zu den Schultern heruntergezogen, sodass der Hals komplett freilag.

Der Junge hatte angefangen zu schwitzen. Man konnte ihm förmlich ansehen, dass sich die Dinge gerade nicht in seinem Sinne entwickelten. Alles schien ihm gleichzeitig durch den Kopf zu gehen: Sollte er zuschlagen? Konnte er sie alle außer Gefecht setzen, ehe er selbst getötet wurde? Gab es andere Wege?

Nur eine Person im Raum blieb völlig ruhig: die Frau auf dem Schreibtischstuhl. Sie saß reglos da und atmete gleichmäßig, als hätte sie sich bereits mit allem, was da kommen mochte, abgefunden. Rose nahm an, dass es sich um seine Mutter handelte.

Gordon war es, der das Schweigen durchbrach. Ob es seine Nervosität oder seine übliche Ungeschicktheit war: Jedenfalls drückte er ab. Die Kugel landete mit einem Knall in der Wand über dem Computer und schlug ein großes Loch in den Zeitungsausschnitt mit dem Bild vom Opfer 2117.

Das raubte dem Jungen vollends die Fassung. »Neiiiin!«, schrie er erschüttert und zog in seiner Frustration das Schwert hoch über den Kopf, um damit auf den immer noch zitternden Gordon einzuschlagen.

Seine Mutter konnte als Einzige reagieren. Geistesgegenwärtig kippte sie sich selbst durch ein rasches Rucken des Körper mitsamt Schreibtischstuhl und Tisch gegen ihren Sohn, sodass der strauchelte und gegen die Wand knallte.

Er schien überhaupt nicht zu begreifen, was da gerade vor sich ging. Aber ehe noch jemand anders etwas tun konnte, zog er sein T-Shirt hoch und setzte sich die Spitze des Schwertes auf den Bauch, als wäre er bereit, dem Ganzen ein Ende zu bereiten.

»Ich begehe jetzt Harakiri, und ihr werdet mich nicht aufhalten!«, schrie er gellend. Seine Hände zitterten, und an der scharfen Spitze des Schwertes zeigten sich schon ein paar Blutstropfen. Meinte er es wirklich ernst?

Jetzt hob Gordon wieder die Pistole. Angesichts des vorangegangenen Patzers war es wenig wahrscheinlich, dass er schießen würde. Und noch unwahrscheinlicher war, dass er den Jungen an einer Stelle treffen könnte, die ihn zwar stoppen, aber nicht zu stark verletzen würde. Doch Gordon verfolgte einen ganz anderen Plan.

»Du bist wirklich ein Vollidiot. Was du machst, heißt nicht Harakiri, sondern Seppuku, du Depp, und das solltest du eigentlich wissen.«

Der Junge runzelte die Stirn, ganz offensichtlich perplex, Gordons Stimme hier zu hören.

»Der Bullenspast?«, rief er ungläubig und sah Gordon an. Dann richtete er den Blick auf Rose und betrachtete sie.

»Dich hatte ich mir auch anders vorgestellt«, sagte er. »Du bist ja fett wie ein Sumoringer.«

Nach all den vielen Tagen unter Höchstspannung und ohne jeden Ausgleich war das für Gordon genau der Zacken zu viel. Mit der Pistole wedelnd trat er jetzt dichter an den Jungen heran. »Halt einfach deine Fresse, du mieser Scheißkerl. Und bring’s hinter dich, oder traust du dich nicht«, stieß er verbissen hervor.

Bisschen gefährlich, dieser Kurs, einen anderen Menschen zum Selbstmord aufzufordern. Vor allem für einen Polizisten, dachte Rose. Aber irgendwie fand sie es auch rührend, dass er so wütend wurde. Denn das hieß ja auch: Bei Gordon konnte man immer damit rechnen, verteidigt zu werden! Das war doch mal eine ganz neue Erfahrung.

»Na los, mach schon«, fuhr Gordon eiskalt fort. »Damit ersparst du mir außerdem, als Zeuge in einem langweiligen Gerichtsverfahren auszusagen.«

Carl und Rose wurde es jetzt doch ein wenig mulmig.

»Wie habt ihr mich gefunden?«, fragte der Junge mit matter Stimme. »Ich verstehe das nicht.« In seinen Mundwinkeln hing klebrige Spucke. Hatte er jetzt endlich begriffen, dass er sein Spiel nicht gewinnen konnte?

»Das musst du auch gar nicht verstehen, es reicht, wenn du dich wunderst«, kommentierte Gordon ungerührt. Dann ging er zu den Frauen, legte die Pistole vor den Computerbildschirm, auf dem die ganze Zeit die Aufforderung blinkte, mit Level einundzwanzig achtzehn fortzufahren.

Mit seinem überlangen Arm riss Gordon das zerschossene Foto der toten Frau ab und knüllte es vor den Augen des Jungen zusammen.

»So. Das will jetzt keiner von uns mehr sehen«, sagte er, richtete den Tisch und den Schreibtischstuhl mit der gefesselten Mutter auf und befreite beide Frauen vorsichtig vom Klebeband.

Die alte Frau weinte vor Erleichterung, aber die Mutter des Jungen stand steifbeinig auf und näherte sich ihrem Sohn mit eiskalter Miene.

»Perseverando, mein Sohn«, sagte sie kühl. »Ausdauer. Man muss die Dinge durchziehen, nicht mittendrin aufhören. Habe ich dir das nicht beigebracht? Na los, stich doch endlich zu und bring es hinter dich.«

Da war keinerlei Anzeichen von Empathie oder Verständnis für den Sohn, der jetzt starr und verschreckt wie ein Tier in der Ecke saß. Die letzten Tage hatten der Mutter-Sohn-Beziehung offenbar den Todesstoß verpasst.

Doch die Bemerkung schien den Trotz und Hass des Jungen wieder anzufachen. Er würde sich von ihr doch nicht diktieren lassen, wann es so weit war, seine letzte Tat auf Erden umzusetzen. Nun würde er selbstverständlich warten – auch wenn sich schon Rinnsale von Blut an seinem Hosenbund sammelten.

Rose runzelte die Stirn, sie kam jetzt endgültig nicht mehr mit. Irgendwie verstand sie gar nichts mehr. Warum hatten die Algorithmen des PET-Wunderknaben eigentlich nicht funktioniert? Hier stand doch der Junge mit der gewählten Sprache. Er hatte das passende Alter. Und auf den Listen heute Morgen waren auch Adressen in Dragør gewesen. Warum hatte die Polizei dann nicht auch an dieser Tür geklingelt?

»Perseverando, sagen Sie? Ihr Mann ist auf das Internat in Bagsværd gegangen, richtig?«, fragte Rose die Mutter.

Die wandte sich ihr mit einer Miene zu, als verstünde sie überhaupt nicht, wovon Rose sprach.

»Mein Mann?«, sagte sie. »Mein Mann ist mit fünfzehn von der Volksschule abgegangen, alles andere hätte ohnehin keinen Zweck gehabt. Er hatte sein Potenzial ganz offensichtlich ausgeschöpft. Aber wie kommen Sie darauf? Weil ich das Schulmotto zitiert habe?«

»Ja!«

»Tja, meine Liebe, dann wird es Sie vielleicht interessieren, dass Bagsværd ein Internat sowohl für Jungen als auch für Mädchen ist. Nicht mein Mann war dort, sondern ich, stellen Sie sich das mal vor.«

Gordon und Rose tauschten einen langen Blick. War das vielleicht gerade einer der peinlichsten Augenblicke ihrer Karriere?

Carl hingegen lachte hemmungslos. Trotz eines Arms in der Schlinge, kaputter Hüfte und einem durchgewalkten Körper ließ er sich einfach auf den Boden sinken. Für einen Moment lag er glucksend auf dem Rücken und versuchte, wieder zu Atem zu kommen. Hatten ihn die Ereignisse der letzten Tage jetzt endgültig um den Verstand gebracht?

Auf einmal streckte er sich so lang es überhaupt ging, und aus einer gewaltigen Rotation des Körpers heraus und unter Anspannung sämtlicher Muskeln knallte er mit ausgestrecktem Arm die Faust direkt gegen die Klinge, sodass dem Jungen das Schwert aus der Hand flog und sich mit der Spitze in ein Regal bohrte. Den Schnitt in der Bauchhaut, den der Junge bei dem Manöver davontrug, fand Carl vertretbar.

Unter Mühen, aber vollkommen ruhig stand er auf und sah den Jungen ohne das geringste Lächeln an. Dessen Hochmut war mittlerweile maximaler Verwirrung gewichen.

»Ruf einen Rettungswagen, Gordon«, sagte Carl sachlich und kühl, während der Junge ungläubig auf den Schnitt in seiner Bauchdecke schaute und auf das Blut, das langsam an seinen Beinen hinunter auf den Boden rann.

»Wie heißt Ihr Sohn?«, fragte Carl die Mutter.

»Alexander«, antwortete sie, ohne diesen eines Blickes zu würdigen.

»Alexander, ja! Natürlich etwas mit A!«, rief Carl mit der hart erkämpften Autorität eines Vizepolizeikommissars. Dann fiel sein Blick auf seine Smartwatch, und er begann zu lächeln. Der entscheidende Satz hing in der Luft. Carl wartete.

Rose verstand nicht, warum. Worauf wartete er? Und warum bewegten sich seine Lippen, als ob er zählte?

»Jetzt!« Carl richtete den Blick auf den blutenden Jungen.

»Alexander«, sagte er dann trocken. »Es ist einundzwanzig Uhr siebzehn. Du bist verhaftet.«

Dank

Dank an meine Frau und mein Soulmate Hanne für ihre wunderbare, liebevolle Unterstützung und für ihre souveränen Kommentare.

Ein großes Dankeschön an Henning Kure für die einfühlsame Begleitung durchs Lesen, für seine Vorschläge und viele treffende Beobachtungen.

Dank an Elisabeth Ahlefeldt-Laurvig für ihre gründlichen Recherchen, ihre Umsichtigkeit und Geistesgegenwart.

Dank auch an Elsebeth Wæhrens, Eddie Kiran, Hanne Petersen, Micha Schmalstieg, Kes Adler Olsen, Jesper Helbo, Sigrid Engeler, Pernille Engelbert Weil, Kor de Vries und Karlo Andersen für intelligente Vorabkorrekturen und Vorschläge. Dank an Lene Wissing, meine neue und wunderbare Lektorin im Politikens Forlag, die sich hellwach und absolut professionell innerhalb kürzester Zeit in das Universum des Sonderdezernats Q eingefunden hat.

Dank an Lene Juul und Charlotte Weiss vom Politikens Forlag für den unerschütterlichen Glauben, ihre Zuversicht und Geduld. Dank an Helle Skov Wacher für die PR-Arbeit zum Roman. Dank an Lene Børresen, die stets alles im Blick behält, was nicht verloren gehen darf. Ein großes Dankeschön an den Rest der Truppe im Verlag für ihren unschätzbaren Einsatz und dafür, dass immer alle Räder präzise ineinandergreifen.

Dank an Polizeikommissar Leif Christensen für alle polizeitechnisch relevanten Korrekturen. Dank an Kjeld S. Skjærbæk für das Verschönern unseres Alltags. Dank an Rudi Urban Rasmussen und Sofie Voller, die aktiv für das internationale Interesse sorgen. Dank an Daniel Struer für die ausgezeichnete IT-Arbeit. Dank an Benny Thøgersen und Lina Pillora für alle Erneuerungen hier, da und dort. Dank an Olaf Slott-Petersen für die neuen und noch besseren Voraussetzungen fürs Schreiben in Barcelona. Dank an Kriminalassistent und Ermittler Tom Christensen für wichtige polizeiliche Auskünfte. Dank an Michael Behrend Hansen für die Vermittlung zu Falah Alsufi, bei dem ich mich für die Genehmigung bedanke, sein wunderbares Gedicht verwenden zu dürfen. Dank an Bernd-Alexander Stiegler für seine Videoaufnahmen und die Fotos aus der Sammlung Fotografie des Stadtmuseums München, und Dank an Petra Büscher, die ihn dabei unterstützt hat. Dank an Jesper Deis, der unserem Alltag Freude und Entlastung brachte. Dank an Hanne, Olaf Slott-Petersen, an die Augenklinik im Barcelona Centro de Oftalmologia und insbesondere an meinen eigenen Augenarzt Per Haamann und die Abteilung Augenheilkunde des Rigshospitals in Glostrup dafür, das Augenlicht meines linken Auges gerettet zu haben.

Schließlich und endlich: Dank an Anne Christine Andersen für die fünfzehn Jahre lange, wunderbare Zusammenarbeit.

Über Jussi Adler-Olsen

Jussi Adler-Olsen wurde 1950 in Kopenhagen geboren. Mit seiner Thriller-Serie um Carl Mørck vom Sonderdezernat Q und seinen Romanen ›Das Alphabethaus‹, ›Das Washington-Dekret‹ und ›Takeover. Und sie dankte den Göttern‹ stürmt er die internationalen Bestsellerlisten.

Seine vielfach preisgekrönten Bücher erscheinen in über 40 Ländern und werden mehrfach verfilmt.

Über das Buch

Seit über zehn Jahren wirkt Assad wie eine geheimnisvolle Naturgewalt im Sonderdezernat Q in Kopenhagen ...

Zypern. Am Strand von Ayia Napa wird der Journalist Joan Aiguader Zeuge, wie Helfer eine Tote aus dem Wasser ziehen. Die Frau aus dem Nahen Osten ist das »Opfer 2117« auf der »Tafel der Schande« am Strand von Barcelona, die die Zahl der im Mittelmeer ertrunkenen Bootsflüchtlinge anzeigt. Ihr Bild geht um die Welt. Die Tote am Strand ist eine Frau, die Assad einst sehr nahestand. Mit einem Schlag kehren die Gespenster aus seiner Vergangenheit zurück: Ghaalib, ein irakischer Krimineller, hat bereits einmal sein Leben zerstört – jetzt will er Assad für immer vernichten.

Und mit Assad im Zentrum der Ereignisse beginnt für Carl Mørck und sein Team ein nervenzerfetzender, atemloser Countdown, um eine Katastrophe im Herzen Europas zu verhindern.

Zur selben Zeit kündigt ein psychisch gestörter Gamer telefonisch beim Sonderdezernat Q ein Massaker in Kopenhagen an: Er wolle Rache nehmen für eine ertrunkene Flüchtlingsfrau im Mittelmeer ...

Impressum

Originalausgabe 2019

© 2019 dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

© 2019 Jussi Adler-Olsen/All rights reserved/J.P./Politikens Forlagshus A/S, Kopenhagen

Titel der dänischen Originalausgabe: ›Offer 2117‹

Umschlaggestaltung: ZERO Werbeagentur GmbH nach einem Entwurf von
Wildes Blut, Atelier für Gestaltung, Stephanie Weischer, unter Verwendung eines Fotos von Arcangel Images / Stephen Mulcahey

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ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-28210-9

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ISBN (epub) 9783423436649

Table of Contents

- Haupttitel
- Widmung
- Gedicht
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
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- 11
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- 16
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- 48
- 49
- 50
- 51
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- 57
- 58
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- 60
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